Eine Falle für den Fuchs
Author: Jo Pestum
Date: 1990-07-15T10:53:01+00:00
Description: JO PESTUM Eine Falle für den Fuchs Eine spannende Detektivgeschichte Wer ist der Feuerteufel, der die Brände legt? Angst erfaßt alle. Da ist noch eine alte Rechnung offen, und sie wissen es. Aber der Rächer ist verschwunden. Detektiv Luc Lucas hat seine Zweifel, denn wer glaubt schon einem, der dreimal lügt! Daß er selbst es ist, den der Fuchs jagt, merkt er erst, als es fast schon zu spät ist. Doch dann stellt er dem Fuchs eine Falle...
Publisher: Arena

Wenn ein Kommissar...

...seine Arbeit bei der Kriminalpolizei aufgibt und aufs Land zieht, um sich dort mit Pferdezucht zu beschäftigen, dann ist das schon eine seltsame Sache. So etwas muß erklärt werden. Und darum, liebe Leserinnen und Leser, kommen wir an einem Vorwort nicht vorbei, obwohl ich Vorworte eigentlich scheußlich langweilig finde. Vielleicht geht es euch genauso.

Aber ich bin euch, bevor die Geschichte losgeht, eine Erklärung schuldig.

Genaugenommen hatte ich vier gute Gründe, als ich vor zwei Jahren um die Entlassung aus dem Polizeidienst bat. Der erste Grund war Dos Erbschaft. Das müßt ihr euch mal vorstellen: Da kommt eines Tages ein Brief von einem Rechtsanwalt, und man erfährt, daß man von einem Großonkel ein Gestüt geerbt hat. Ein Gestüt mit drei Dutzend Pferden und einer Menge Fohlen. Genau das ist Do passiert. Do heißt eigentlich Doris und ist außerdem meine Frau.

Die zwei nächsten Gründe waren nicht so erfreulich. Die Bronchitis meiner zehnjährigen Tochter Renate wollte und wollte nicht weggehen. Der Arzt meinte, die Großstadtluft von Köln und der feuchte Nebel vom Rhein wären schuld. Ja, und ich mußte mir eine Pistolenkugel aus der Schulter holen lassen, die ein Automarder auf mich abgefeuert hatte. Ich fühlte mich damals hundsmiserabel und hatte alles kotzsatt. Gründe genug, um aufs Land zu ziehen. Findet ihr nicht?

Den vierten Grund will ich euch natürlich nicht vorenthalten. Vielleicht war er sogar ausschlaggebend. Als mein Sohn Martin nämlich das mit den Pferden erfuhr, stand es für ihn fest, daß wir auf der Stelle unser Leben ändern würden. Er sagte, das wäre eine Superchance. Martin ist ein Tiernarr durch und durch. Und wenn so ein zwölfjähriger Dickschädel sich einmal an einer Idee festgebissen hat... Ihr kennt das bestimmt.

Wer aber jetzt meint, mein Leben auf dem Rabenhof wäre ruhig und problemlos verlaufen, hat sich gewaltig in den Finger geschnitten. Do vertritt zwar die Ansicht, daß ich meine Nase immer in anderer Leute Angelegenheiten stecken müßte, doch in Wirklichkeit ist es ganz anders. Was kann ich dafür, daß so viele seltsame Dinge geschehen? Ich habe nun einmal einen sechsten Sinn, ich spüre das einfach, wenn irgendwo etwas faul ist. Dann läßt es mir keine Ruhe. Ich muß wissen, was dahintersteckt. Kunststück! Schließlich bin ich fast fünfzehn Jahre Kriminalbeamter gewesen. So etwas kriegt man nicht aus den Knochen. Das könnt ihr mir glauben.

Daß etwas faul war an den Bränden, die in diesem heißen Sommer plötzlich ausbrachen, spürte nicht nur ich sofort. Da gingen böse Gerüchte um, da war von einem Rächer die Rede, der es den Bauern heimzahlen wollte, daß sie ihm Unrecht getan hatten. Dann geriet ich auf einmal in die Schußlinie der Leute, die vorher friedliche Nachbarn gewesen waren. Jemand schmiedete im Hintergrund einen häßlichen Plan. Und als Martin eines Abends mit blutender Nase nach Hause kam, wußte ich, daß ich keine Zeit mehr verlieren durfte. Aber ich will der Reihe nach erzählen.

Viel Spannung wünscht euch

Feuer auf dem Rabenhof

An solchen Sommerabenden duftet ringsum das Land, als müsse es mit seinen süßen, bitteren, betäubenden und lockenden Gerüchen an die bunten Bilder erinnern, die das Auge den Tag über wahrgenommen hat. Das reifende Korn, die protzenden Kastanienbäume, die Ligusterhecken, das frischgeschnittene Gras, die Leiber der Pferde, der düstere Fichtenwald, die leuchtenden Nelken... Da waren auch vertraute Geräusche: Pferdeschnauben von der Hauskoppel her, Mückensirren, leises Klirren einer Kette, Rascheln im Holundergebüsch, fernes Weinen eines Käuzchens, Wispern in den Lindenwipfeln. Neben der dünnen Mondsichel blinzelte ein erster Stern. Um die Laterne an der Einfahrt zum Rabenhof tanzten Motten und Nachtfalter.

Eigentlich war ich reichlich geschafft, aber ich konnte nicht widerstehen. Wenigstens für ein Viertelstündchen wollte ich dies alles genießen, wollte den Grillen zuhören, die frische Nachtbrise einatmen, nach den turbulenten Tagen ein bißchen Ordnung in meine Gedanken bringen. Also schlenderte ich dem Feldweg zu, der an der Südseite unseres Gehöfts vorbei zu den Stutenweiden und zum Buchenwald führt.

Ja, turbulent waren die letzten Tage gewesen! Durch die Dürre waren zwei unserer Hauspumpen versiegt, und auch die Nachbohrung des Brunnenschachts hatte nichts bewirkt. Titus, unser Stallmeister, hatte Sommerhusten bei den Einjährigen festgestellt, die wir gerade für den Verkauf vorbereiteten. Die Wiesen wurden braun, das Finanzamt drohte mit Zwangsvollstreckungen, Martin hatte ein erbärmliches Zeugnis nach Hause gebracht, wir mußten bereits mit Heu zufüttern, die Wühlmäuse ruinierten die Weiden, die Pfähle für die Umfriedung des Bachgeländes mußten geschnitten werden, im Garten überwucherte das Unkraut alles andere, Ludger, unser Volontär, war zur Bundeswehr eingezogen worden.

Und mitten hinein platzt dann ein Anruf: „Hallo, Luc, oller Spießgeselle aus schöneren Tagen! Ich hocke im Wartesaal vom Koblenzer Bahnhof. Warum bist du noch nicht unterwegs, um Kaiser Rotbart auf dein Schloß zu führen?“

Kaiser Rotbart! Himmel, hilf! Das hatte gerade noch gefehlt!

Ulli Kaiser mit seinem roten Vollbart: Nervensäge, Elefantengemüt, Dröhnbaß, Dauerfresser, Lebenskünstler, Biersäufer, Erzählweltmeister, Muskelprotz — vor allem aber eine ehrliche Haut und mein Freund aus alten Tagen bei der Kölner Kripo. Ulli Kaiser hatte einen Polizeihubschrauber geflogen, arbeitete aber inzwischen als Pilot bei der Lufthansa und wurde hauptsächlich auf den Asienrouten eingesetzt. Und nun hatte er ein paar freie Tage und außerdem die großartige Idee, uns auf den Wecker zu gehen. Nein, ihn konnte man nicht abwimmeln. Ich wollte es wohl auch gar nicht. Brav tuckerte ich also mit Jonathan, dem Urvater aller Porscheautos, dessen Karosserie angeblich nur noch von der Farbe zusammengehalten wurde, nach Koblenz und holte den vor Lebenslust aus den Nähten platzenden Ulli Kaiser auf den Rabenhof, wo er uns drei Tage lang von jeglicher Arbeit abhielt.

Renate und Martin waren begeistert von ihm und konnten sich nicht satthören an seinen halbwahren Geschichten von Südseepiraten, Notlandungen auf steilen Gletschern, malaiischen Amokläufern und menschenfressenden Bengaltigern. Er erzählte aber auch wahre Geschichten, und die waren nicht so lustig: von der Dürre in Indien, vom Flüchtlingselend in Thailand, von den Kämpfen in Kambodscha.

Do nahm den anstrengenden Gast gelassen hin, ich war vom frühen Morgen bis in die tiefe Nacht damit beschäftigt, Ulli Kaiser daran zu hindern, mit erhitztem Körper in den eiskalten Waldsee zu hechten, unsere Pferde zuschandenzureiten, zuviel Whisky zu saufen und sich zu überfressen. Und nun hatte ich ihn nach Frankfurt zum Flughafen gefahren, wo für ihn die harte Arbeit wieder anfing. Meine Arbeit hatte natürlich inzwischen auch kein anderer erledigt.

Trotzdem ging ich noch nicht schlafen. Dieser späte Gang durch die nächtlichen Wiesen war mir wichtig. Da hören die Nerven auf zu flattern, da kommen die Gedanken zur Ruhe, da werden die Sorgen des Alltags ein bißchen kleiner. Ein Tier huschte vor meinen Füßen vorbei ins Unterholz. Ein Kaninchen? Eine Ratte? Ein Hase? Zum Überlegen hatte ich keine Zeit, weil plötzlich eine Gestalt vor mir aus dem Boden wuchs. Ich erschrak, obwohl die Gestalt nicht furchteinflößend wirkte.

„Martin! Um diese Zeit? Spinnst du?“

„Wir haben Ferien“, erklärte Martin sachlich. „Außerdem muß ich was mit dir bereden.“

„Ausgerechnet in der Nacht und hier draußen? Das ist doch...“

„Hier sind wir endlich mal unter uns“, versuchte Martin mich einzuwickeln. „Ich hab gehört, wie Jonathan den Berg raufgeröhrt kam, und da hab ich gedacht, ich warte am besten hier auf dich.“

„Woher wußtest du denn, daß ich...“

Er unterbrach mich schon wieder. „Ist doch ‘n alter Hut, daß du immer noch so’n Weilchen durch die Landschaft strolchst, wenn du ‘nen harten Tag hattest.“

Ich strolche also! Daß ich einen harten Tag hinter mir hatte, sah er wenigstens ein. Tröstlich. Wir liefen an schwarzem Farngewucher und tintenfarbigem Weideland vorbei. In der Ferne sah man die Umrisse der älteren Stuten, die nachts im Stehen schliefen, gegen den samtenen Himmel, an dem jetzt Stern auf Stern aufblinkte. Blütenstaub von reifen Gräsern drang mir in die Nase. Ich mußte niesen.

„Mach dir nichts draus“, sagte Martin. „Irgendwann gehn wir alle mal kaputt.“

„Wenn du fertig bist mit deinen großen Sprüchen, können wir ja mal so langsam nach Hause gehen. Es ist schon nach elf.“

„Aber ich muß doch mit dir reden!“ protestierte Martin.

„Dann tu’s endlich!“ fauchte ich. Mir war nämlich völlig klar, daß das irgendwie mit Geld zusammenhing, und das war im Moment ein verdammt heikles Thema.

„Andere Leute fahren doch jetzt in Ferien, stimmt’s?“

„Manche. Und?“

„Meine Klassenkameraden jedenfalls alle. Fast alle.“

„Aha. Und jetzt leidest du darunter, daß wir nicht in Ferien fahren. Ist es das, was du mir sagen willst?“

„Scheißferien! Ich will nicht verreisen! Ich will arbeiten! Und mit Titus hab ich schon gesprochen. Er sagt, er könnt mich prima brauchen, weil Ludger ja jetzt beim Barras ist. Bloß...“ Martin redete nicht weiter. Er blieb stehen und baute sich vor mir auf.

Genau wie ich es mir gedacht hatte: es ging um Geld.

„Mein altes Möppelken jault doch wie beknackt, nicht? Und ich hab jetzt in Gerolstein so’n Sonderangebot im Fenster gesehen. Radiorecorder mit eingebauten Lautsprechern. Stereo natürlich und mit Dolby.“

„Dolby?“

„Rauschunterdrückungssystem. Kennst du das nicht? Und das komplette Gerät ist runtergesetzt auf den halben Preis. Wenn du mir zum Beispiel meinen Arbeitslohn im voraus geben könntest... Ich meine... Lange liegt das nicht im Fenster, das Gerät. Das... das ist wirklich ‘ne einmalige Chance, wo ich doch dringend...“

Plötzlich brach Martin ab. Sein Mund stand offen. Ich sah das Weiße in seinen Augen und spürte seine Fingernägel in meiner Haut. Als ich mich umdrehte, sah ich es auch: Feuer!

Der Rabenhof brannte.

Ich stürzte los, hörte Martin hinter mir keuchen, strauchelte, raffte mich wieder hoch, lief und lief und lief. Nein, das konnte nicht wahr sein! Das war doch nicht möglich, daß da rotorange Glutwolken zum Nachthimmel stiegen! Feuerbänder huschten blitzschnell wie tödliche Schlangen, Rauchballen pulsten im Rhythmus der Flammen. Fast dröhnend prasselte das Feuer und stieg höher und höher. Das konnte nicht wahr sein, das konnte wirklich nicht wahr sein!

Ich rannte, daß die Lungen stachen. Schweißbäche brannten in meinen Augen. Ich wollte schreien, aber aus meinem trockenen Hals drang nur schrilles Gekrächze. Ich konnte nicht mehr, aber ich rannte trotzdem weiter. Ich stolperte über Grasbüschel, pflügte mit dem Gesicht durch harten Lehm, fühlte, daß Martin über mich stürzte, kam wieder auf die Beine, keuchte weiter...

Die Scheune! Es war die Scheune!

Wir hatten noch nicht viel Heu eingefahren, aber Geräte waren dort gelagert, Wagen, Feldmaschinen.

Die Einjährigen!

Wir hatten die Einjährigen mit dem Sommerhusten in die Scheune gesperrt, damit sie die anderen Pferde nicht anstecken konnten und für den Tierarzt zur Verfügung waren. Endlich löste sich ein Schrei aus meinem Mund, dabei war es doch sinnlos, gegen das Geprassel des Feuers anzubrüllen. Die Flammen schossen turmhoch. Dachziegel explodierten schier unter der Hitze. Brennende Heubüschel wehten über die Wiesen.

Funken stoben wie bei einem Feuerwerk.

Schneller! hämmerte es hinter meiner Stirn. Schneller, schneller! Dann war alles wie ein Film. Ich sah hastende Gestalten, die die wild steigenden und schrill wiehernden Pferde aus der brennenden Scheune zerrten, sah den Trecker, mit dem jemand an langer Kette Feldmaschinen aus dem hohen Tor zog, sah berstendes Gebälk und Funkenregen. Ich taumelte erschöpft in den Hof und hätte fast gekotzt.

„Luc!“ schrie Do, als sie mich sah. Sie hatte einen Schlauch in der Waschküche angeschlossen und spritzte die Männer naß, die durch die Funken und die Qualmwolken rannten. Do hatte sich einen Hut über ihr Haar gestülpt. Sie war im Schlafanzug.

Renate stand weinend an der Haustreppe, drückte mit der einen Hand ihren Plüschpanther an sich und hielt mit der anderen unsere Münsterländerhündin Resi umschlungen.

Der Wind stand günstig: er drückte den Brand vom Wohnhaus und von den Stallungen weg. Die Scheune war nicht mehr zu retten. Paps Zuckermann wetzte mit seinen krummen alten Beinen hin und her, schüttete eimerweise Wasser in die Flammen. Das wirkte lächerlich, aber irgendwie auch tapfer.

„Sind die Gäule in Sicherheit?“ schrie ich.

„Unsere Leute bringen sie auf die Weide!“ brüllte Titus zurück. Er fuhr den Trecker. „Die Landmaschinen sind auch draußen. Bloß die Wagen, die sind noch…“

„Laßt die Wagen!“ hörte ich mich rufen. „Daß mir keiner mehr in die Scheune läuft! Die kann jede Sekunde zusammenbrechen!“

Mit nassen Wolldecken löschten wir die kleinen Brände, die da und dort ausbrachen. Wichtig war jetzt die Sicherung der anderen Gebäude. Die Scheune mußten wir aufgeben.

„Hat jemand die Feuerwehr angerufen?“ schrie ich Do zu.

„Natürlich! Die Freiwillige Feuerwehr im Dorf und die Kreisfeuerwehr! Daß die noch nicht da sind!“

Titus schnappte sich Martin, der gefährlich nah an der lodernden Holzwand mit einer breiten Schneeschaufel die Flammen bekämpfte. Zornig wie ein heiliger Miniatur-Florian stritt er gegen den Brand, aber da war sowieso nichts mehr zu machen. Titus trug den strampelnden Martin zur Haustreppe.

Es war ein schrecklich-schöner Anblick. Immer wieder neu wallte das Feuer auf, wenn die Flammen sich in weitere Heuballen fraßen. Die Hitze schmerzte auf der Haut wie eine Flut von Ohrfeigen.

Den dicken Mann, der sich ein nasses Tuch wie einen Turban um den Schädel gewickelt hatte und die Hundehütte in Sicherheit brachte, die im Bereich des Funkenflugs gestanden hatte, erkannte ich erst auf den zweiten Blick, als er mich mit schweißnassem Gesicht, das im roten Feuerschein wie blutüberströmt wirkte, dünn angrinste. Es war Köbes, unser Dorfwirt. Sein Hemd hing ihm in Fetzen vom Körper.

„Können Sie vergessen, die Scheune!“ keuchte Köbes. „Man gut, daß es bloß die Scheune ist! Versichert sind Sie doch?“

Ich nickte. Das war typisch Köbes. Ein Praktiker, ein Organisator, ein Vernunftmensch. Köbes dachte immer an das Nächstliegende, und darum war er auch der Vorsitzende aller Dorfvereine, vom Fußballclub bis zu den Sebastiansschützen. Daß er damit seinen Umsatz erheblich hob, weil alle Vereinstreffen in seiner Kneipe stattfanden, nahm ihm niemand übel, denn wenn in den Vereinskassen mal wieder Ebbe war, ließ er sich nicht lumpen.

Köbes rieb sich mit den Händen durch das Gesicht und sah nun aus wie der eingeschwärzte König der Sternsinger. „Wie das bloß passieren konnte! Hat einer vielleicht ‘ne Kippe ins Heu geschmissen? Bei der Trockenheit brennt ja alles gleich wie Zunder.“

Ich zuckte die Achseln. „Ich war mit meinem Sohn draußen am Waldrand. Kleiner Nachtspaziergang. Wir wollten was bereden. Plötzlich haben wir die Flammen gesehen. Kann ich mir nicht vorstellen, daß einer so blöd wär, in der Scheune zu paffen. Außerdem war alles dunkel auf dem Hof, als ich losging. Die schliefen längst.“

„Selbstentzündung“, sagte Köbes, der eigentlich Jakob Körner heißt, sehr bestimmt. „Gibt es. Das Heu gärt weiter, entwickelt Fäulnisgase, dann die Hitze. Peng!“

Und als er peng sagte, brachen die Balken des Scheunengerippes knallend zusammen, jagten noch einmal die Flammen hoch, schleuderten glühende Holzstücke.

„Vorsicht!“ brüllte Titus. „Alles zurück!“

Vom Dorf her, zuerst nicht hörbar im Prasseln des Feuers, grollte Motorenlärm heran. Scheinwerfer tasteten mit langen Lichtfingern den Waldrand ab. Endlich kam die Feuerwehr.

Köbes sagte: „Ich hab meinen Augen nicht getraut. Ich fahr da gemütlich mit meinem Diesel von Gerolstein aus nach Hause und denk noch, daß das mal ‘ne erfreuliche Sitzung des Kulturausschusses war, weil unser Dauermotzer schon in Ferien ist. So’n junger Lehrer, einer von diesen Aufmüpfigen, müssen Sie wissen. Na ja, und plötzlich seh ich da das Feuer und will’s erst gar nicht glauben. Ich also ran und raus aus der Karre. Aber da waren schon der Titus und die andern und Ihre Frau auf den Beinen und kümmerten sich erst mal um die Tiere. Übrigens: verdammt tüchtig, Ihre Frau!“

Der Feuerwehrwagen schoß in den Hof hinein. Männer, einige mit Helmen und Gürteln und Stiefeln und Schlafanzügen bekleidet, sprangen ab und schrien nach dem Wasseranschluß, während sie den Schlauch abrollten. Einer brüllte wie am Spieß „C-Rohr! C-Rohr!“, andere stocherten mit Haken und Stangen im glühenden Gebälk herum. Später rückte auch die Kreisfeuerwehr an. Aber zu löschen war da nichts mehr. Außerdem gab der Brunnen kein Wasser mehr her. Von der Scheune war nur noch ein gigantischer Gluthaufen übrig.

Der Feuerwehrhauptmann meldete:  „Brandstiftung ist
jedenfalls nicht auszuschließen. Wir sichern jetzt das Gelände. Zwei Leute lasse ich zur Vorsicht hier. Man weiß ja nie, bei der Trockenheit... Morgen früh schau ich mir dann die Sache an. Vergessen Sie nicht, den Versicherungsinspektor zu verständigen. Schöne Scheiße!“

„Wie kommen Sie auf Brandstiftung?“ fragte ich.

„Ich komme auf gar nix!“ bellte er und schob seinen Helm aus der verschwitzten Stirn. „Brandstiftung, Unvorsichtigkeit, Selbstentzündung: ist alles drin. Jedenfalls schmeckt mir das nicht.“

Verdammt, mir schmeckte das auch nicht!

Die Leute von der Freiwilligen Feuerwehr verlangten trotz der nächtlichen Stunde nach Freibier. Titus hatte sich den Walroßschnurrbart arg verbrannt, Do weinte vor Aufregung und Wut, Renate schlurfte mit Hund und Schmusetier ins Haus, Martin bestaunte die Ausstattung des Feuerwehrwagens der Gerolsteiner Mannschaft, auf der Fohlenweide schrien die Tiere.

Köbes hatte sich die Handrücken böse verbrannt, die Haut war von roten Brandbläschen übersät. Das tat mir besonders leid, weil er uns so tatkräftig geholfen hatte, obwohl es doch nicht seine Scheune war.

„Lassen Sie man“, lachte er mit schmerzverzerrtem Gesicht, während einer der Gerolsteiner Feuerwehrmänner ihm die Hände verband, „wenn’s bei mir mal brennt, kommen Sie zum Löschen, Lucas, dann sind wir quitt.“

War das nur mein schlimmer Zustand, daß meine Gedanken sich selbständig machten? Ich komme am Abend zurück, laufe — wie üblich — noch ein bißchen durch die Nacht, und ausgerechnet während meiner Abwesenheit vom Rabenhof geht die Scheune in Flammen auf! Zufall? Ich glaube schon seit vielen Jahren nicht mehr an solche Zufälle. In meinem Hirn schrillten Alarmsignale.

Do legte ihre Hände auf meine Schultern. Ihr Gesicht war geschwärzt vom Rauch. „Ach, Luc, daß wir immer Pech haben!“ Dann schaute sie mich an. „Ist was nicht in Ordnung?“

„Die Scheune ist zum Teufel. Das ist nicht in Ordnung!“

Der Mann im Wald

Ich sattelte früh am Morgen die Rappstute Inez für Do und unsere knochige Füchsin Cheyenne, die nach Titus’ Aussage dringend Bewegung brauchte, für mich. Wir ritten immer aus, wenn es Probleme gab, wenn etwas zu besprechen war, wenn wir allein sein wollten. Wir hatten in der aufregenden Nacht natürlich kein Auge zugetan und fühlten uns wie gerädert, aber wir wußten beide, daß ein Ritt durch die halbwegs kühle Morgenluft unsere Nerven am besten beruhigen würde. Außerdem gab es eine Menge zu besprechen. Unsere finanzielle Lage war, um es gelinde auszudrücken, besorgniserregend. Nun kamen neue Kosten hinzu, denn wir würden zusätzlich Heu für den Winter einkaufen müssen. Die Pferde schnaubten ängstlich, als wir am Hof vorbeitrabten, denn der unbekannte Brandgeruch, der noch über allem lag, machte sie unsicher.

„Wenn nur der Brunnen wieder volläuft!“ sagte Do, als wir über den Trampelpfad der Fichtenschonung ritten. „Kein Wasser! Das fehlte uns noch! Sonst regnet’s in der Eifel zu jeder Jahreszeit in Strömen, und ausgerechnet jetzt ist alles puptrocken. Ich dreh noch durch!“

„Titus sagt, der Brunnen sei okay. Paar Stündchen, dann wär genug Wasser da. Notfalls müssen wir’s vom Bach holen.“

„Mahlzeit! Wo die ganze Chemie von den Feldern reinfließt? Da gehen uns die Pferde bei drauf, Luc!“

„Wir dürfen jetzt die Nerven nicht verlieren.“

Häher beschimpften uns Eindringlinge wild. Die Mücken waren längst wach und setzten uns und den Pferden zu. Im Ginster turnten steilschwänzige Zaunkönige. Irgendwo brüllten durstige Kühe. Der milchige Dunst, der über die Wiesen zog, ließ keinen Zweifel daran, daß es wieder ein heißer Tag werden würde.

Do drehte sich im Sattel zu mir um. „Was ist nicht in Ordnung, Luc? Und sag bitte nicht: daß die Scheune verbrannt sei. Wir kennen uns doch lang genug, oder?“ Sie lächelte. Wie nennt man nur so ein Lächeln? Wissend? Spitzbübisch? Überlegen? Quatsch! Das Lächeln brachte nur Do, und es hatte sich in all den Jahren nicht geändert. Jedenfalls durchschaute sie mich.

„Ich weiß noch nicht“, hörte ich mich sagen. „Es ist nur so eine Vermutung. So ein Kribbeln im Nacken, wenn du weißt, was ich...“

„So genau wollte ich’s gar nicht wissen!“ Do begriff, daß ich über das, was in meinem Kopf rumorte, noch nicht sprechen wollte, und darum reagierte sie gereizt. „Titus läßt den Tierarzt kommen.“

„Warum?“

„Er will sicher sein, daß die Pferde, die in der Scheune waren, zu dem beschissenen Sommerhusten nicht auch noch Rauchvergiftung bekommen haben. Besser ist besser.“

Was sollte ich dazu sagen? Wenn Titus das für nötig hielt, dann war das nötig. Er hatte Ahnung von Pferden. Ich nicht. Do hatte Ahnung von Geschäftsführung und Buchhaltung. Ich nicht. Musial und Paps Zuckermann machten die Knochenarbeit auf dem Rabenhof. Ich nicht. Zum Schinder! War ich nicht mal wieder überflüssig wie ein Kropf?

Nein! Diesmal hatte ich das heiße Gefühl, daß ich ganz und gar nicht überflüssig war für den Rabenhof, denn ich spürte die Gefahr. Und es gibt ja nun mal ein paar Dinge, von denen ich mehr verstehe als Do und Titus und all die anderen. Meist sind das unerfreuliche Dinge, das gebe ich zu. Aber solche Dinge gibt es leider.

Was die Männer sich zuflüsterten, die in Gummistiefeln im verkohlten Gebälk der niedergebrannten Scheune herumstaksten, konnte ich mir gut vorstellen. Die kommen fröhlich vom Morgenritt wieder und tun, als wär nichts gewesen, während wir hier hart arbeiten, um die Brandursache herauszufinden. Denen macht das ja nichts aus, daß ihre Scheune verloren ist. Gut versichert, ja? Und wenn es Brandstiftung war? Es gibt ja Fälle von Versicherungsbetrug... Ja, ich sah die Verdächtigungen in ihren Gesichtern, den Argwohn, die Fragen, die Schadenfreude.

Wir ritten bis vor die Haustreppe. Martin kam gerannt, um die Pferde zur Weide zurückzubringen. Sonst mußte man ihn zehnmal bitten, wenn man seine Hilfe brauchte. Ich mußte grinsen, als mir unser nächtliches Gespräch einfiel. Wie hieß das Ding noch, das er sich wünschte?

Dieser scharfe Geruch von Verbranntem! Er erinnerte mich an die Kriegszeit, die ich in Köln als kleines Kind erlebt hatte, an Bombenangriffe, an kokelnde Trümmerberge, an verschüttete und zerfetzte Menschen, an Freunde, mit denen ich abends noch gespielt hatte und die in der Nacht auf dem Weg zu den Luftschutzbunkern unter dem Feuer verbrannten, das vom Himmel fiel. Böse Nazigesichter fielen mir ein, Hetzparolen und wahnsinnige Sprüche vom „geliebten Führer“. Daß der Geruch der abgebrannten Scheune das alles wieder lebendig machte!

„Hörst du eigentlich gar nicht zu?“ fragte Do.

„Was ist denn?“

„Du mußt mit dem Versicherungsfritzen reden, Luc. Der guckt so komisch wie der Rächer von Texas. So... so hinterhältig. Findest du nicht?“

Ich schaute zu den Männern hinüber, die mit wichtigen Gesichtern herumstiefelten. Da war der Obermops der Feuerwehr mit einem weiteren Beamten in Uniform. Da hüpfte auch hilflos und überflüssig wie ein verirrter Storch Polizeihauptwachtmeister Wetterstein, für den dieser Fall natürlich ungeheure Aufregung in seinem gemütlichen Provinzpolizistendasein bedeutete. Und da war ein rotgesichtiger und rothaariger, etwas überfetteter Mann in grauem Anzug, der eine Aktenmappe unter dem Arm eingeklemmt hatte und halblaut redete. Er stellte sich als Inspektor der Versicherung vor, sagte, daß er Krotz heiße und vermutlich die Kriminalpolizei bemühen müsse, und schaute Do und mich aus offenbar kurzsichtigen Augen verkniffen an, bevor er bündelweise Formularblätter aus seiner Tasche kramte.

Die verkohlten Reste unserer einstmals schmucken Scheune sahen zum Weinen trostlos aus.

Ich sagte: „Also, alle bürokratischen Fragen klären Sie am besten mit meiner Frau.“

Do funkelte mich gereizt an. Ich versuchte ein Lächeln, das aber danebenging. Meister Krotz schien unschlüssig zu sein, ob er meinen Vorschlag annehmen konnte. Er nuschelte irgendwas und wischte sich mit einem Blümchentaschentuch den Schweiß von den Backen.

„Aber Ihre Angestellten, die muß ich einzeln einvernehmen!“ blaffte er mich fast schadenfroh an.

Einvernehmen! Gespreizter konnte er das wohl nicht sagen. „Dann einvernehmen Sie die mal schön. Es sind nur drei Leute.“

„Ach, Ihnen kommt das alles wohl sehr lustig vor?“ Krotz blies sich wie eine Kröte zur Übergröße auf. „Ich will Ihnen mal was sagen! Gewisse Verdachtsmomente...“

„Jetzt will ich Ihnen mal was sagen!“ unterbrach ich ihn. „Ich...“

„Luc!“ fuhr Do scharf dazwischen. „Sag lieber nichts!“

Sie hatte recht, klar. Ich war übernächtigt und wütend und ziemlich nervös. Der Mann tat ja schließlich nur seine Arbeit, die ihm wahrscheinlich wenig Spaß machte. Wer stochert schon gern Tag für Tag in verbranntem Krempel herum! Also sagte ich nichts und schlenderte zu Wetterstein und den Feuerwehrleuten hinüber.

„Wer ist denn bei euch der heimliche Säufer?“ fragte Hauptwachtmeister Wetterstein.

Ich verstand nur Bahnhof. Er zeigte auf ein Häufchen grünlicher Flaschenscherben. Anscheinend hatten die Männer die Glasstücke in der Asche gefunden. Wetterstein schob seinen strammen Polizistenkörper zwischen mich und die Scherben, als müßte er eine kostbare Beute verteidigen.

„Keine Ahnung, woher das stammt“, sagte ich. „Heimliche Trinker haben wir bestimmt nicht auf dem Rabenhof. Höchstens unheimliche.“ Ich dachte dabei vor allem an Titus mit seinem gewaltigen Durst. Aber Titus trank keinen Wein, und diese Scherben stammten zweifellos von einer Weinflasche.

Der jüngere der beiden Feuerwehrleute hatte mitgehört. „Jedenfalls merkwürdig“, sagte er.

Was sollte daran merkwürdig sein! Warum sollte in einer Scheune nicht eine Flasche stehen? Da konnte doch zum Beispiel destilliertes Wasser für irgendwelche Batterien drin gewesen sein. Bloß: ich konnte mich wirklich nicht erinnern, daß in der Scheune eine Weinflasche gestanden hätte. Ich nahm mir vor, Paps Zuckermann zu fragen. Und Martin natürlich. Wenn die es nicht wußten, wer sollte es dann wissen!

Ich mußte etwas arbeiten, mich bewegen, auf andere Gedanken kommen. Der Brunnen gab zum Glück wieder Wasser. Es war ein bißchen bräunlich, aber das machte nichts. Ich ließ die Zinktonne vollaufen, die wir auf eine zweirädrige Karre geschraubt hatten, hängte das Vehikel hinter unseren Claas-Trecker und fuhr zur Fohlenweide hinaus. Wahrscheinlich waren die Sauftröge längst leer, und die Pumpe dort war ja ausgefallen. Obwohl ich ganz langsam fuhr, wirbelten die Räder soviel lehmigen Staub vom Wirtschaftsweg auf, daß ich überpudert wurde wie ein Rosinenkuchen.

Die Fohlen — wir hatten die Halbstarken exakt in der Stärke einer Fußballmannschaft — kamen trotz der Hitze aus dem Schatten der Haselbüsche getänzelt, um mich mit ihren neugierigen Nasen zu beschnuppern. Ich wusch mir erst einmal den Staub aus dem Gesicht. Doch als ich wieder halbwegs klar sehen konnte, traute ich meinen Augen nicht.

Feuer!

Im ersten Moment dachte ich an einen mittleren Sonnenstich. Ich machte die Augen zu, knallte mir die Handflächen vor die Stirn und zählte langsam bis zehn. Nein, das stimmt nicht: bei sieben blinzelte ich durch die Finger, und es gab überhaupt keinen Zweifel. Das war Feuer! Zuckende Flammenbündel, die in der flirrenden Sonne nur schwer zu erkennen waren, aber darüber eine riesige Fahne von schwarzem Rauch.

Ich wußte nicht, was da brannte, denn die dichten Hainbuchenhecken, die wir als Schutz gegen den scharfen Winterwind gepflanzt hatten, versperrten mir die Sicht. Aber eins war sicher: die Flammen waren nicht weit vom Hochwald entfernt, und wenn der Feuer fing... Ich dachte den Gedanken nicht zu Ende.

Ich koppelte hastig den Wagen mit dem Wassertank ab und schwang mich auf den Trecker. Mit übertouriger Drehzahl drosch ich die alte Mühle den steilen Buckelweg hinauf bis zu dem Gatter, an dem die Fahrpiste endete. Runter! Dann mit einer Flanke über den Zaun und quer über die Wiese. Der leichte Westwind trieb mir den Rauch entgegen. Hustend und nach Luft ringend wurschtelte ich mich durch die Weißbuchenhecke, zerriß mir Haut und Hemd und sah dann, als ich ins Freie kam, daß es Voßbecks Feldscheune war. Das heißt: sie war es schon nicht mehr. Das trockene Gebälk platzte knallend von der Hitze, Dachziegel flogen wie Geschosse. Ich stand da und wußte, daß ich absolut nichts tun konnte.

Die Feldscheune war zum Glück leer gewesen. Kann sich eine leere Feldscheune von selbst entzünden? Keine Gase von gärendem Heu, sondern bloß Balken und Ziegel und Bretterwände. Und falls ein Feuer zufällig ausbricht, dann bestimmt nicht an allen vier Hausecken gleichzeitig. Dieses Feuer hatte einer gelegt, da gab es keinen Zweifel.

Einen Augenblick lang hatte ich die Vorstellung, am Waldrand auf der Gegenseite des brennenden Gebälks eine Gestalt im Unterholz zu sehen, aber das war nur eine huschende Bewegung, und wer wollte bei der hitzezitternden Luft schon irgend etwas genau sehen!

Natürlich hatten sie unten beim Rabenhof den Brand auch bemerkt. Allerdings hatten sie einen weiteren Weg als ich. Trotz allem mußte ich grinsen, als ich die zwei Feuerwehrmänner sah, die, die Helme wie Einkaufstaschen tragend, den Hang hochhechelten, gefolgt von Hauptwachtmeister Wetterstein in Hemdsärmeln. Und dreihundert Meter dahinter kam auch der Versicherungsinspektor getrabt. Daß Martin nicht dabei war!

Die Feuerwehrmänner brachen vor Erschöpfung fast zusammen, als sie bei mir ankamen. Normalerweise trudelt die Feuerwehr ja sehr viel schnittiger und geräuschvoller ein.

Wetterstein, nach Luft ringend, starrte mich wie einen Geist an. „Sie hier, Lucas?“

Teufel! Jäh begriff ich seine Frage. Schon wieder war ein Brand ausgebrochen, und ich stand da vor dem Feuer... Sein Blick sagte alles. Daß er mich für den Brandstifter hielt, konnte ein Blinder mit dem Krückstock fühlen. Die Feuerwehrmänner hatten sich ins Gras gesetzt und schauten zu, wie das Feuer langsam kleiner wurde. Recht hatten sie. Denn zu retten gab es da nichts, die Bäume schienen auch nicht gefährdet zu sein. Zwischendurch tuschelten sie sich irgendwelche Geheimnisse zu und sahen mich dabei verstohlen an, wenn sie sich unbeobachtet glaubten.

Titus und Musial kamen prustend angestampft, die zwei hatten den Versicherungsmann überholt und brachten eine Leiter und Äxte mit. Offensichtlich hatten sie die gleiche Befürchtung wie ich gehabt: daß der Wald Feuer fangen könnte.

„So eine Scheiße!“ brüllte Titus. „Wer macht denn sowas?“

„Wenn ich das wüßte!“ sagte ich.

„Aber Sie waren zuerst hier“, stellte Wetterstein stramm wie ein Nußknacker fest. „Ich muß Sie fragen, ob Ihnen irgend etwas Verdächtiges aufgefallen ist. Haben Sie jemanden gesehen, der vielleicht... der... na ja, mit Streichhölzern oder offenem Feuer... und überhaupt...“ Wirklich, ich hatte Mühe, ernst zu bleiben. Trotz allem. Wetterstein wußte natürlich, was für einen Beruf ich mal gehabt hatte, und anscheinend fiel es ihm arg schwer, einen ehemaligen Kriminalkommissar zu „verhören“. Er wand sich wie ein schüchterner Jüngling bei der Damenwahl. Die Feuerwehrmänner beratschlagten, ob man einen Löschzug anfordern sollte oder nicht.

„Ich hab den Brand von der Fohlenweide hinter den Büschen dort entdeckt“, sagte ich zu Wetterstein und zeigte ihm die Richtung. „Als ich ankam, war nichts mehr zu machen. Aber Sie sollten die Kripo einschalten. Zumindest dies hier ist eindeutig Brandstiftung gewesen.“

„Die Kripo ist eingeschaltet!“ Der Versicherungsmann betonte jedes Wort. Vom schnellen Laufen war sein Gesicht jetzt fast lila. „Das alles wird noch ein Nachspiel haben!“

Hoffentlich, dachte ich.

Später kamen Bauer Voßbeck und seine Frau den Hügel hochgeächzt. Er wie ein überalterter Rübezahl mit Rauschebart und Knotenstock, sie wie das rotbäckige Hutzelweibchen aus dem Märchen. Das einzige, was die beiden vor den kläglichen Resten ihrer Feldscheune zu sagen hatten, war ein unentwegtes „Gütiger Himmel!“ — sozusagen in Stereo.

Nein, es wunderte mich nicht, daß wir grünes Flaschenglas zwischen den glimmenden Balken fanden, es wunderte mich auch nicht, daß am Abend am westlichen Ausgang des kleinen Dorfes ein Kuhstall mit einer nagelneuen Melkanlage niederbrannte. Vorher jedoch geschah noch etwas sehr Merkwürdiges.

Die Feuerwehrmänner sprachen über die Notwendigkeit einer Brandwache, weil man bei dieser Dürre mit allem rechnen müsse. Hauptwachtmeister Wetterstein quälte sich mit dem Protokollieren unserer Aussagen herum. Die Voßbecks flüsterten irgend etwas miteinander. Da tönte plötzlich aufgeregtes Hundegekläff vom Waldrand herüber. Resi brach mit sabbernder Zunge aus dem Dickicht und zog Renate an der Leine hinter sich her. Und dann tauchten Martin und Winny zwischen den Zweigen auf. Winny heißt eigentlich Winfried und ist in Martins Alter. Seine Familie wohnt in der ehemaligen Molkerei in unserem Dorf, der Vater arbeitet in Gerolstein bei den Mineralquellen, die Mutter macht privat die Buchhaltung für verschiedene Leute und arbeitet hin und wieder auch für den Rabenhof.

Martin schrie schon von weitem: „Da hat so’n komischer Kerl im Gebüsch gesessen! Der hat euch beobachtet!“

„Mit Glatze und ‘ner dunklen Brille mit ganz kleinen Gläsern. Da konnte man die Augen gar nicht sehen.“ Winny zitterte vor Aufregung.

„Als wir kamen, ist der ganz schnell weggerannt. In den Wald rein. Der ist gerast wie ‘ne Wildsau mit ‘ner Rakete im Hintern!“ Martin zeigte uns die Richtung, in der der Mann verschwunden war.

Also hatte ich mich nicht geirrt, als ich die Gestalt am Waldrand gesehen zu haben glaubte.

Die Hündin hechelte mit wedelnder Rute zwischen Titus, Musial und mir hin und her und ließ sich betätscheln, aber ich schaute sie offenbar nicht fröhlich genug an, denn sie beschwerte sich mit ärgerlichem Wuff-wuff.

Ich hatte jetzt nur Augen für die beiden Voßbecks. Denn als Martin und Winny von dem Mann im Wald berichteten und ihn beschrieben, ging eine plötzliche Veränderung in den Gesichtern der alten Leute vor. Erschrecken war das. Begreifen — und Angst.

Renate schaute in den quirlenden Rauch. „Geht das jetzt immer so weiter?“ fragte sie leise.

Ein paar Stunden später brannte der Kuhstall am westlichen Ortsrand.

Eine alte Rechnung

Mein Schlachtroß Jonathan war mal wieder herrlich zugestellt mit Leiterwagen, Heuwender und Trecker. Und der Zündschlüssel war abgezogen. Paps Zuckermann war Weltmeister darin. Zum Glück stand wenigstens der Combi halbwegs frei, daß ich ihn, ohne größere Blechschäden zu verursachen, aus dem Schuppen manövrieren konnte. Ich mußte nämlich vor Ladenschluß in Gerolstein noch zwei Batterien für die Elektrozäune abholen. Wie üblich schaffte ich es mit Ach und Krach noch so eben. Warum ich auf dem Rückweg den Schlenker über unser Dorf machte, weiß ich nicht genau. Eine Ahnung? Vielleicht.

Jedenfalls sah ich schon von weitem die schwarzen Rauchsäulen am westlichen Dorfrand. Der dritte Brand also! Menschen rannten aufgeregt durch die Gassen, fast rührend überflüssig wirkten die Wasserfontänen aus den zwei Feuerwehrschläuchen, die nichts gegen das gefräßige Feuer im ausgetrockneten Holzwerk ausrichten konnten. Und überflüssig waren auch die vielen Leute, die untätig und gaffend herumstanden. Was sollten sie auch tun? Das einzige, was man machen konnte, besorgten die Männer von der Freiwilligen Feuerwehr: sie sicherten die umliegenden Gebäude vor den Flammenzungen und dem Funkenflug. Ich war hier also auch überflüssig. Darum fuhr ich zum Rabenhof und brachte die Batterien auf die Weiden.

„Wurde auch Zeit“, maulte Titus. „Die ollen Batterien haben keinen Tropfen Saft mehr. Wenn die Gäule das mal spitz haben, hüpfen sie drüber, und dann können wir uns drei Dutzend Cowboys anheuern, damit die die Viecher wieder einfangen, falls die nicht vorher in irgendwelche Autos laufen.“

„Sie haben sich wenigstens Ihren liebenswerten Humor bewahrt.“

„Scheiße“, knurrte Titus, „der ist mir leider beim zweiten Brand verlorengegangen. Das ist nämlich nicht mehr zum Lachen.“

„Und grad hat’s im Dorf den dritten Brand gegeben. Ein Kuhstall diesmal, zum Glück ohne Kühe drin. Nein, zum Lachen ist das wirklich nicht.“

Unserem Stallmeister rutschte die Stummelpfeife aus dem Mund. Glut fiel auf seine Kordhose und ins Gras. „Da muß man doch was gegen unternehmen, verdammt noch mal!“

„Passen Sie auf, daß das nicht Brand Nummer vier gibt“, sagte ich und half mit, die glimmenden Tabaksreste auszutreten.

„Da muß man doch was unternehmen!“ beharrte Titus. Das hörte sich eindeutig wie eine Aufforderung an.

„Sicher“, sagte ich, „da muß man was unternehmen.“

„Wenn Sie Hilfe brauchen...“ Titus ballte die Fäuste und streckte sein Kinn vor, daß der Walroßschnauzbart zu zittern begann.

„Dann weiß ich, an wen ich mich wenden muß. Ist doch klar.“

Do war beim Rechnen, Renate lag im Wohnzimmer auf der Erde und malte auf Tapetenreste brennende Häuser. Vielleicht mußte sie ihren Schock erst einmal aus den Knochen kriegen, und Verdrängen hilft da nicht. Martin rumorte in der Küche. So etwa alle drei Wochen überkommt es ihn, da muß er selbsterfundene Kuchenrezepte ausprobieren. Die Küche sieht hinterher zwar aus, als habe eine Bombe diese Verwüstung angerichtet, aber fast immer gelingen Martins Experimente hervorragend.

Als ich von dem dritten Brand erzählte, reagierten sie seltsam unterschiedlich. Do vergrub das Gesicht in den Händen, Renate griff sich ein Plaka-Gläschen und schüttete alle rote Farbe auf ihr Bild, Martin schmetterte den Teigballen mit voller Wucht gegen den Küchenschrank und traf traumhaft sicher genau eins der Bleiglasscheibchen. Glasscherben im Teig sind was besonders Schönes, das weiß jeder Kuchenesser.

„Halt dich da raus, Luc“, sagte Do. „Die Kripo kümmert sich sowieso um die Brände. Ein Kommissar Leggewig hat angerufen. Er will morgen herkommen und dich sprechen.“

„Wann will er kommen?“

„Hat er nicht gesagt. Irgendwann morgen. Ja, und Köbes hat nach dir gefragt.“

„Was wollte er?“

„Weiß ich nicht. Der Anruf kam, als du gerade aus dem Hof fuhrst. Ich hab noch gerufen, aber du hast mich nicht mehr gehört. Daß du nach Gerolstein fährst und daß er dich notfalls bei der Elektrogroßhandlung erreichen könnte, hab ich ihm gesagt. Hat er dich erreicht?“

„Wird schon nicht so wichtig gewesen sein“, sagte ich. „Aber ich fahr sowieso noch mal ins Dorf, da seh ich ihn vielleicht.“

„Luc, du hältst dich doch raus?“ fragte Do und wußte gleichzeitig, daß ich mich nicht raushalten würde. „Paß auf dich auf, ja?“

„Kann ich mitkommen?“ fragte Martin eifrig.

„Nein. Geht wirklich nicht. Außerdem kann’s spät werden.“

„Aber wir haben doch Ferien!“

„Spar deine Kräfte für morgen, großer Häuptling. Da werde ich deine Hilfe vermutlich dringend brauchen.“

„Echt?“ Martin blinzelte mich zweifelnd an. „Bei was denn?“

„Beim Spurenlesen.“

Natürlich war er mit solch einer Antwort nicht zufrieden, doch er fragte nicht weiter, weil ich sein Blinzeln erwiderte. Dann grapschte ich mir eine trockene Brotschnitte und verließ das Haus.

Diesmal stammte der Qualm nicht von einer brennenden Scheune oder einem lodernden Kuhstall, sondern von sieben Pfeifen, vier Zigarren und drei Zigaretten. Josten, der Postbote, war Nichtraucher. Das Gespräch der fünfzehn Männer erstarb plötzlich, als ich das Hinterzimmer vom Gasthaus Zum Köbes betrat. Vorn in der Schankstube hatten nur ein paar Feriengäste gehockt. Köbes, mit Brandpflastern auf den Handrücken, hatte mich per Kopfnicken zum Hinterzimmer weitergelotst, wo die Männer aus dem Dorf ihren Kriegsrat hielten. Sonst kamen sie nur zu Vereinsabenden und am Wochenende in die Kneipe. Die Frauen nuckelten ihr Möselchen, die Männer schluckten Bier und Korn. Aber dies war anscheinend eine Krisensitzung, und weil die Lage ernst war, tranken sie auch entsprechend viel. Voßbeck starrte mich feindselig aus glasigen Augen an.

„Guten Abend“, sagte ich, langte mir einen Stuhl und setzte mich zu ihnen. Ich brannte mir ein Zigarillo an, um die Zeit der Verlegenheit zu überbrücken. Sie lieben es mich immer noch spüren, daß ich hier eigentlich ein Fremder war.

„’n Abend“, antwortete der eine oder andere. Sonst war da eine Menge Schweigen. Ich störte ihr Gespräch, keine Frage.

Köbes brachte eine neue Lage auf zwei Chromtabletts herein. Wahrscheinlich spürte er die Spannung, denn er gab sich viel Mühe, wortreich zu erklären, daß man dabei sei, Pläne für den Schutz der Gehöfte zu besprechen. Ich war ihm dankbar, daß er mithalf, die verkrampfte Atmosphäre aufzulockern. Er hatte sich eine blaue Schürze unter seinen Bierbauch gespannt. Seine Augen leuchteten scheinbar fröhlich, aber vermutlich lag das daran, daß er auch schon etliche gekippt hatte.

Ich bestellte einen Schoppen roten Burgunder, weil ich wußte, daß Köbes sich freute, wenn einer Wein trank. Er hatte nämlich einen ziemlich gut sortierten Weinkeller, obwohl die meisten Gäste Bier und Schnaps und Cola bestellten. Er hatte mir mal verraten, daß er am liebsten aus seiner Pinte ein Schlemmerlokal machen würde. Aber in diese Gegend kamen nur wenige Touristen, und die Einheimischen aßen sowieso zu Hause. Köbes litt unter seinen großen Plänen.

Er flüsterte mir zu, als er die Karaffe brachte: „Müssen Sie nicht persönlich nehmen, Lucas! Mit diesen Leuten hier muß man erst ‘nen Scheffel Salz gegessen haben, bis man so richtig ihr Vertrauen hat, wenn Sie verstehen, was ich meine. Außerdem haben die das noch nicht so ganz verwunden, daß da neue Besitzer auf dem Rabenhof sind. Der Großonkel Ihrer Frau war bei den Leuten vom Dorf sehr beliebt.“

Doch, es war rührend, wie Köbes sich bemühte, das Eis zwischen den Leuten und mir zu brechen. Aber ich war ja gar nicht so empfindlich, wie er sich das vorstellte. Vor allem brachte es mich nicht aus der Fassung, daß mich die Männer anschwiegen.

Ich war ein Brandgeschädigter wie Voßbeck und wie Pasch. Müßte es da nicht eine Solidarität der Brandgeschädigten geben? Worüber hatten sie nur geredet, daß sie jetzt so angestrengt schwiegen? Als ich Voßbecks Rübezahlgesicht sah, wußte ich es. Daß dieses Thema ein Tabu war, begriff ich natürlich, trotzdem schnitt ich es an, nachdem ich mein Glas abgesetzt hatte.

„Der Mann mit der Glatze und der dunklen Brille, wer ist das eigentlich?“

Es gibt ein Schweigen, das kann man mit den Händen greifen. Das füllt einen Raum, daß man nicht mehr durchatmen kann. Solch ein Schweigen war das. Einige pafften übermäßig, andere beschäftigten sich so sehr mit ihren Getränken, als gebe es nichts Interessanteres auf der Welt als den Boden eines leeren Schnapsglases. Allmählich machte es mir fast Spaß, die Leutchen braten zu sehen. Denn so benehmen sich nur Menschen, die ein extrem schlechtes Gewissen haben.

Plötzlich bellte Voßbeck, der schon beschickert war, angriffslustig los: „Zuzutrauen ist dem alles! Das sage ich!“

Postmann Josten lächelte mir dünn zu. Wir sahen uns fast jeden Tag, also war es ihm peinlich, daß ich hier wie ein Außenseiter behandelt wurde. Er sagte: „Da hat es mal vor Jahren eine böse Geschichte hier im Dorf gegeben, müssen Sie wissen.“

„Ist doch schon Gras drüber gewachsen!“ beeilte sich Gerhard Wolle zu sagen. Ihm gehörte die Gärtnerei.

„Das ist es nicht!“ heulte Pasch geradezu los. Er litt noch unter dem Schock, daß sein Kuhstall mit der teuren Melkmaschine verbrannt war, darum hatte er — genau wie Voßbeck — mehr getrunken als die anderen. Seiber lief ihm aus den Mundwinkeln. „Dem ist alles zuzutrauen!“

„Wem?“ fragte ich.

Niemand nahm meine Frage auf. Sie quasselten plötzlich durcheinander und hatten mich anscheinend vergessen. Vielleicht nahmen sie mich auch nicht sonderlich ernst. Aber ernst war ihnen das, worüber sie sich so heftig ereiferten. Sie redeten jetzt durcheinander. Und sie hatten Angst. Voßbeck stand wankend auf und überdröhnte sie alle.

„Ich wette um tausend Mark, daß der Maczek das gemacht hat! Angekü... kü... kündigt hat er’s ja. Oder wie seh ich das? U... und gesehen, ge... sehen worden ist er auch. Also! Der Maczek ist der Brand... Brandstifter, jawoll!“

Köbes schleppte wieder Nachschub für die Trinker heran. „Voßbeck!“ rief er in das Tohuwabohu hinein. „Voßbeck! Sonst tust du doch immer so fromm. Weißt du, was in der Bibel steht? Du sollst kein falsches Zeugnis geben wider deinen Nächsten!“

„Du... du hältst dich da raus, Köbes!“

„Nein, Voßbeck, da halt ich mich nicht raus. Unter meinem Dach werden keine Hexenprozesse veranstaltet! Damals ist er auch unschuldig gewesen, obwohl ihr alle...“ Er sprach nicht weiter.

Ein Mann, den ich nur vom Ansehen kannte, sagte fast verlegen: „Aber daß er sich rächen würde, das hat er doch damals angedroht. Das weißt du doch auch, Köbes!“

Daß ich gern brülle, kann ich wirklich nicht sagen. Aber daß ich auch laut brüllen kann, das wußte ich. Also brüllte ich laut in das allgemeine Schwadronieren hinein: „Heh! Jetzt bin ich mal auf dem Sender, ja? Voßbecks Scheune ist abgebrannt, Paschs Kuhstall ist abgebrannt, und bei uns hat’s ja das erste Feuerchen gegeben. Meinen Sie nicht, meine Herren, daß ich da ein Wörtchen mitzureden hätte? Sitzen wir nicht alle im selben Boot? Oder wie seh ich das? Vielleicht wär es an der Zeit, daß mir mal jemand was über den geheimnisvollen Unbekannten erzählte, wie? Wer ist das, dieser Maczek? Für was wollte er sich rächen? Warum glauben Sie alle, daß er die Brände gelegt hat? Ich glaube, ich habe ein Recht darauf, das zu erfahren. Also?“

Ihr Schweigen war wie eine Mauer.

„Vielen Dank für das ausführliche Gespräch!“ fauchte ich und stand auf. Ich mochte es nun mal nicht, daß man mich wie einen Deppen behandelte.

Der Postbote rief mir irgend etwas Weinerliches nach, das ich nicht verstand. Ich zahlte an der Theke.

Köbes wischte sich die Hände an seiner Schürze trocken und folgte mir nach draußen.

Er sagte ein bißchen verlegen: „Das ist ‘ne Sache, die für alle peinlich ist. Da redet man nicht gern drüber, wissen Sie. Jedenfalls ist dem Maczek vermutlich einmal großes Unrecht angetan worden. Von den Leuten hier. Er hat damals übrigens bei Voßbeck Arbeit gehabt. Ich rede gleich noch mal mit den Männern. Die machen es sich zu einfach.“

„Hat der Maczek damals gesagt, er würde sich rächen?“ fragte ich.

„Mehr oder weniger“, wand Köbes sich. „Da darf man nicht zuviel drauf geben. Der Maczek ist so ein…“

Auf einmal sah ich Gesichter hinter Köbes’ Rücken. Pasch, Voßbeck, der Talbauer, die Leute von der Sägemühle. Anscheinend hatte Köbes das auch gespürt, daß er beobachtet wurde.

„Schönen Abend noch“, sagte ich.

Köbes winkte mit den bandagierten Händen. „Und meine Empfehlung an die Frau Gemahlin!“

Über dem Fichtenwald im Westen lag ein dünner roter Streifen. Wolkenbänke hatten sich aufgetürmt, aber ich glaubte nicht daran, daß sich das Wetter ändern würde. Vielleicht gab es ein Gewitter. Jedenfalls verfolgten mich Schwärme von Gewittertierchen, als ich zum Wagen ging. Aber was hieß das schon.

Mir kam plötzlich eine Idee.

Es war eine gute Idee, wie sich später herausstellte: Rektor Brandy!

Er hieß übrigens wirklich Brandy. Mit „a“ in der Mitte. Aber die Kinder nannten ihn natürlich „Brandy“. Er hatte früher die kleine Schule unseres Dorfes geleitet, aber seit ein paar Jahren gab es hier keine Schule mehr. Die Kinder mußten zum Schulzentrum nach Gerolstein fahren. Außerdem war Rektor Brandy längst pensioniert.

Sein schönes Jugendstilhaus mit dem Säulenportal liegt gleich neben der kleinen Kirche. Eigentlich paßt dieses Haus gar nicht in das Dorf mit den ziemlich ärmlichen Höfen. Ein Baron hat angeblich mal drin gewohnt. Für Rektor Brandy allerdings war das geräumige Haus ideal, denn er war schon immer ein leidenschaftlicher Büchersammler und brauchte Unmengen Platz für seine Regale.

Ich sah, daß im Wohnzimmer Licht brannte. Aber nachdem ich geklingelt hatte, mußte ich noch mindestens drei Minuten warten, bis der kleine Mann mit der Lederhaut die Tür öffnete. Er schob die Lesebrille auf die Stirn und betrachtete mich konzentriert. Dann fiel der Groschen.

„Der Herr Lucas vom Rabenhof!“

„Richtig“, sagte ich. „Guten Abend, Herr Brandy.“

„’n Abend. Kommen Sie herein!“

Er nahm meinen Arm und zog mich hinter sich her durch den dunklen Flur. Bücher, Bücher — überall Bücher. Im Wohnzimmer, auch hier natürlich Buchregal neben Buchregal, war ein Schachspiel mit wunderbaren Elfenbeinfiguren aufgebaut. Frau Brandy, die in ihrem bunten Batikkleid und mit dem weißen Haarkrönchen wie eine Märchenfee aussah, schaute nur kurz auf, erwiderte meinen Gruß und beugte sich wieder über das Brett. Anscheinend war sie am Zug. Sie spielte Weiß.

„Ich störe“, sagte ich überflüssigerweise.

„Natürlich stören Sie. Den ganzen Tag wird man gestört. Erst klingeln Touristen und wollen das Haus besichtigen, dann bricht im Dorf Feuer aus, dann tanzen Sie hier an, obwohl es schon später Abend ist.“

„Ich kann ja wieder gehen.“

„Unsinn“, kicherte Frau Brandy. „Um sein Geschwätz müssen Sie sich nicht kümmern. Er freut sich doch über jeden Besuch.“

„Das beruhigt mich“, sagte ich. „Ich hatte schon befürchtet, er hätte sich ganz hinter seinen Büchern vergraben.“

„Haben Sie was gegen Bücher?“ fragte Brandy argwöhnisch. „Im Gegenteil. Ich beneide Sie.“

Der Rektor stopfte sich eine langstielige Pfeife. „Ein Teil der Bücher kommt bald weg. Das Haus platzt sonst. Ich habe ein paar Gesamtausgaben zusammengestellt. Hölderlin, Heine, Nietzsche und so. Die stifte ich der Kreisbibliothek. Aber wissen Sie, was der Witz ist? Der Kulturausschuß muß erst mehrheitlich beschließen, daß die Bücherei die Bücher auch annehmen darf. Haben wohl Angst vor Büchern, die Brüder! Hinterher liest einer und fängt selbständig an zu denken, und das paßt der Obrigkeit nicht!“ Er lachte, daß sein Bäuchlein hüpfte. „Bei der letzten Sitzung vor zwei Monaten haben sie erst mal eine Kontrollkommission gebildet, die die Bücher prüfen soll. Wenns nicht so traurig wär, könnte man sich kaputtlachen. Na ja, und die nächste Sitzung ist erst nach den Sommerferien. Aber lassen wir das. Was führt Sie zu uns?“

„Können Sie mir etwas über einen Mann namens Maczek sagen?“

„Siggi Maczek? Jesses, was wollen Sie denn von dem?“

„Die Leute munkeln, er habe die Brände gelegt.“

Brandy reckte seinen Kopf wie ein Hahn und funkelte mich wütend an. „Die Leute spinnen! Genau wie damals. Die haben ihre Köpfe nur zum Schnapsreinschütten. Siggi Maczek und Brände legen! Unsinn! Außerdem ist er vor fünf Jahren aus dieser Gegend verschwunden.“

„Vor sechs Jahren“, sagte Frau Brandy, die ihren Zug noch immer nicht gemacht hatte.

„Vor fünf Jahren“, beharrte der Rektor.

„Jedenfalls ist er wieder da. Und als die Feldscheune von Voßbeck brannte, ist er keine hundert Meter entfernt im Gebüsch gesehen worden. Glatze, dunkle Brille mit kleinen Gläsern. Das ist er doch?“

Brandy saugte am Pfeifenrohr und hatte plötzlich Falten über der Nasenwurzel.

„Sieht fast so aus. Er hat ein Augenleiden. Übergroße Lichtempfindlichkeit. Deshalb trägt er die dunklen Gläser. Aber daß der wieder hier sein soll! Nach allem!“ Rektor Brandy machte es also auch spannend.

„Warum haben die Leute Angst vor ihm?“ Ich stand jetzt vor dem Rektor und ließ seinen Blick nicht mehr los.

„Lächerlich! Vor Siggi Maczek braucht keiner Angst zu haben. Der ist friedfertig wie ein Schaf.“

„Die Leute hier im Dorf scheinen aber anders darüber zu denken. Voßbeck hat geäußert, dem sei alles zuzutrauen. Und sie trauen ihm ja auch zu, daß er unsere Scheune und Voßbecks Feldscheune und den Kuhstall von Pasch angezündet habe. Warum? Er hat den Leuten damals Rache geschworen, ja? Wofür? Was ist damals geschehen?“

Der Rektor hustete, weil er zuviel Rauch geschluckt hatte. Oder wollte er sich einnebeln, damit ich sein Gesicht nicht sehen konnte? „Rache geschworen! Quatsch. Das ist ein viel zu großes Wort. Er hat damals nur gesagt, sie würden das eines Tages büßen, was sie ihm angetan hätten. Das ist alles. Und wenn Voßbeck schon wieder solche Verdächtigungen in die Weltgeschichte setzt, dann muß ich sagen: Er hat nichts dazugelernt, nichts! Er ist noch genauso ein Vollidiot wie damals, und mit den anderen scheint es ähnlich zu stehen. Es ist nicht zu fassen!“

Wirklich, meine Geduld wurde arg strapaziert.

„Kann ich vielleicht endlich erfahren, was damals passiert ist?“

Brandy stöhnte. „Also gut. Sie lassen ja sowieso nicht locker. Es ist für die Bewohner dieses Ortes eine verflucht peinliche Geschichte. Darum spricht niemand gern darüber. Aber setzen Sie sich, Herr Lucas. Ich sage Ihnen, was damals passiert ist. Eine Hexenjagd ist passiert. Wie im tiefen Mittelalter war das!“

Ich setzte mich in einen der abgewetzten Ledersessel. Frau Brandy griff nach einem ihrer Springer und tat endlich ihren Zug. Im Obergeschoß des Hauses schimpfte irgendein Sittich. Brandys Pfeife war ausgegangen. Unter dem Schirm der Stehlampe torkelte eine Motte und war dabei, sich die Flügel zu verbrennen.

Rektor Brandy erzählte mit leiser Stimme eine bedrückende Geschichte.

Siggi Maczek arbeitete als Hilfskraft auf Voßbecks Hof. Ein Bett und geregelte Mahlzeiten und hin und wieder ein Kleidungsstück: das war alles, was er verlangte. Im Dorf hielt man ihn für beschränkt. Gerüchte über eine angebliche Geisteskrankheit machten die Runde. Aber man duldete ihn, und er tat ja auch niemandem was. Aber dann erkrankten Voßbecks Kühe plötzlich. Der Tierarzt war ratlos. Wer dann den Wahnsinn aufbrachte, Maczek habe den bösen Blick und trage nur deswegen die Brille mit den dunklen Gläsern, konnte nicht festgestellt werden. Offenbar wollte es auch niemand feststellen. Einige riefen zur Vernunft, aber die Stimmen der Hetzer waren lauter. Maczek hat die Kühe verhext. Und dann gingen zwei der fünf Kühe ein. Da hatten sich bereits drei Gruppen im Dorf gebildet. Die Gruppe der Vernünftigen war die kleinste. Die beiden anderen Gruppen stritten, ob Maczek die Kühe vergiftet oder verhext hätte. Voßbeck brachte dann das Pulverfaß zur Explosion. Er schlug mit dem Melkschemel auf Maczek ein und trieb ihn vom Hof. Das war dann das Signal für andere, ihre Hemmungen zu verlieren und den angestauten Aggressionen freien Lauf zu lassen.

Brandy sagte: „Ich glaube, die hätten den Siggi Maczek erschlagen, wenn die Polizei nicht gekommen wäre. Ich war in der Schule, als das geschah. Meine Frau und ich, wir haben überlegt, ob wir nicht wegziehen sollten, als wir von diesem Irrsinn erfuhren.“

„Aber wir sind geblieben“, sagte Frau Brandy. „Weglaufen ist keine Lösung.“

Ich fragte: „Und woran sind die Kühe krepiert?“

„An Chemikalien! Voßbeck, der Idiot, hatte auf eigene Faust eine Sickergrube ausgehoben. Aber so dicht beim Hausbrunnen, daß der ganze chemische Mist aus Waschmaschinen und Spüle und Abfluß ins Trinkwasser lief. Die Menschen haben’s überlebt, aber die Kühe nicht. Und den Siggi Maczek hätten sie fast erschlagen. Wenn ich mir vorstelle, daß sie jetzt schon wieder anfangen, scheußliche Gerüchte zu erfinden... Die kalte Kotze kommt einem da hoch!“

Frau Brandy schaute mich an. „Können Sie nichts tun?“

„Sie brauchen keine Sorge zu haben, daß so etwas wie damals noch einmal passieren könnte. Und falls Maczek doch der Brandstifter ist, dann hat sich die Polizei darum zu kümmern und nicht so eine Art Bürgerwehr mit eigener Lynchjustiz.“

„Er hat es nicht getan“, sagte der Rektor entschieden.

„Wo könnte er sich aufhalten?“ fragte ich.

Sie wußten es beide nicht. Sie konnten sich auch gar nicht vorstellen, daß Siggi Maczek wirklich zurückgekommen sei.

Brandy meckerte plötzlich wie ein Ziegenbock. „Da fällt mir noch ein, daß der alte Steppan, der Großonkel Ihrer Frau, mit einer Schrotflinte angerückt kam, um für Ordnung zu sorgen. Da war allerdings der Spuk schon vorbei.“

„Er wollte Siggi Maczek helfen?“

Der Rektor schüttelte den Kopf. „Ich glaube, er suchte bloß einen Grund, um auf den einen oder anderen Dorfbewohner zu schießen. Da gab’s eine uralte Fehde zwischen einigen Leuten und ihm. Den Grund kenne ich nicht. Vielleicht hatten sie ihn mal geärgert. Was weiß ich. Aber beliebt war der Steppan im Dorf ganz gewiß nicht. Lag wohl an ihm. Ein Eigenbrötler, der seine Pferde liebte, aber nicht die Menschen. Der einzige, der mit ihm zurechtkam, ist euer Titus. Der senkte seine Büffelstirn und gab dem Alten tüchtig Kontra. Da müssen manchmal die Fetzen geflogen sein, na! Trinken wir noch einen Cognac zusammen? Ich könnt jetzt einen brauchen. Was ist?“

„Danke. Aber ich muß noch Auto fahren.“

„Ich trinke einen mit“, sagte Frau Brandy. Und zu mir: „Sie sorgen doch dafür, daß nicht wieder...“ Sie sprach nicht weiter.

Ich nickte, obwohl ich gar nicht richtig zuhörte. In meinem Kopf war plötzlich ein Knoten geplatzt. „Sie haben mir sehr geholfen“, sagte ich, „mehr als Sie denken.“

Der Rektor brachte mich zur Tür. Die Wolken hatten sich wieder verzogen. Es würde leider keinen Regen geben.

„Schlafen Sie gut!“ wünschte Brandy zum Abschied.

„Danke, auch so!“ Diese dummen Floskeln. Dabei wußte ich genau, daß ich nicht gut schlafen würde.

Ich ließ den Wagen langsam die vier Kilometer Kurvenstraße zum Rabenhof tuckern. Verschlafene Wildtauben gurrten. Ich paffte ein Zigarillo und dachte nach. Einmal kreuzte ein Fuchs im Licht der Scheinwerfer die Straße.

Die Spur zum Hexenhaus

„Kerosin“, sagte Kommissar Leggewig. „Extrem rektifiziertes Leichtöl. So eine Art Super-Superbenzin.“

„Ich weiß“, sagte ich. „Für Düsentriebwerke und so. Und Raketen.“

Wir saßen auf dem Gatter der Hausweide. Leggewig patschte dauernd nach Bremsen und Blindfliegen, die anscheinend sein Blut besonders schätzten. Es war kurz nach neun Uhr. Resi beschnüffelte ausgiebig die Ledersandalen des Kommissars.

Leggewig wedelte mit dem aufgeschlagenen Notizbuch vor seinem Gesicht herum. „Beim ersten und zweiten Brand sind ja nur die Flaschenscherben gefunden worden. Aber beim dritten Brand haben die Feuerwehrleute in der Nähe der Brandstelle einen Flaschenboden gefunden, und weil da noch ein Rest benzinartiger Flüssigkeit drin war, haben sie’s dem Polizeilabor zur Analyse übergeben. Eindeutig Kerosin. Wie finden Sie das?“

„Seltsam“, antwortete ich.

„Und wieso, Herr Exkollege?“

„Einmal, weil es so aufwendig ist. Wieso nicht einfaches Benzin oder Spiritus oder Dieselöl? Warum so spannend? Bei dieser Trockenheit brennt doch alles ohnehin fast von selbst.“

„Stimmt. Und weiter?“

„Daß man diesen Flaschenboden mit dem Kerosinrest gefunden hat... Ich weiß nicht. Mir kommt das irgendwie wie eine Demonstration vor.“

„Genau! Als ob der Brandstifter es darauf anlegt, daß man das Zeug auch ja findet. Nur hilft uns das zunächst gar nicht weiter. Wir müssen erst die Motive erkennen. Sie verheimlichen mir doch nichts, Lucas?“

Ich lachte ihn an. „Wer die polizeilichen Ermittlungen behindert, indem er Informationen vorenthält, macht sich...“

„...strafbar.“ Leggewig legte seinen Kopf schief. „Sie haben mir also nichts zu sagen?“

„Sie wollen doch sicher keine Vermutungen oder Verdächtigungen oder Kaffeesatzweisheiten von mir hören, oder?“

„Aber wenn Sie eine Theorie haben…“

„Wenn ich eine Theorie habe, die ich auch mit Fakten stützen kann, dann erfahren Sie’s sofort. Großes Ehrenwort.“ Leggewig kniff skeptisch die Augen zusammen. Er kannte mich schließlich schon eine Weile. „Sie machen keinen Alleingang?“

Resi fing an, Leggewigs linke Sandale zu benagen. Der Kommissar sprang erschreckt vom Gatter. Sein Hemdrücken war durchgeschwitzt. Trostlos lag im Hintergrund jener schwarze Fleck, der einmal unsere Scheune gewesen war.

„Ich mache keinen Alleingang.“

Leggewig war meinem Blick gefolgt. Er sagte: „Ihre Versicherung legt sich quer. Das wissen Sie?“

„Natürlich. Bei Verdacht auf vorsätzliche Brandstiftung legt sich jede Versicherung quer. Die Fritzen hoffen, daß sich ein Schuldiger findet, an dem sie sich schadlos halten können. Haben Sie schon mal eine Versicherung erlebt, die es eilig hat mit dem Zahlen?“

„Nur daß der Versicherungsinspektor Sie für den Brandstifter hält. Das macht die Angelegenheit kompliziert für Sie.“

„Wir müssen eben schnell den Brandstifter finden.“

„Wir?“ Leggewig bohrte mir seinen Zeigefinger in die Brust. „Sie!“ berichtigte ich schnell. „Nicht wir. Nur die Polizei.“

Der Kommissar verzog ein bißchen die Lippen. „Er begründet seinen Verdacht damit, daß Sie bei allen drei Bränden in der Nähe waren. Wenn ich Sie nicht kennen würde, hielte ich Sie auch für verdächtig.“

„Seltsam ist, daß er das einfach so in die Gegend posaunt. Beim Brand hier auf unserem Hof war ich in der Nähe. Schön. Oder gar nicht schön. Wie man’s nimmt. Beim Brand der Feldscheune war ich als erster zur Stelle. Verdächtig, das gebe ich zu. Aber als der Kuhstall von Pasch angezündet wurde, war ich doch gar nicht im Dorf. Als ich am Abend ins Dorf kam, war der Stall doch schon fast niedergebrannt. Wieso behauptet der Knilch dann...“

„Weil es einen Zeugen gibt. Jemand hat Ihren Wagen zur Tatzeit im Dorf gesehen. Und Ihren Töff kann man ja kaum verwechseln!“ Kommissar Leggewig lachte, als habe er einen umwerfenden Witz gerissen.

Ich lachte auch, aber aus einem ganz anderen Grund. „Und wer ist der Zeitgenosse, der meinen Wagen gesehen hat?“

„Weiß nicht. Wetterstein hat die Zeugenaussagen aufgenommen. Steht alles im Protokoll. Ich kümmere mich um die Sache.“

„Das tun Sie mal!“

Wieder schaute Leggewig mich so komisch vogelhaft an, als glaube er mir kein Wort. Zugegeben, ich war bereits wortbrüchig geworden, denn in diesem Augenblick enthielt ich ihm eine wichtige Information vor. Mein Zorn wuchs mehr und mehr. Irgend jemand wollte mir was anhängen. Leggewig verabschiedete sich und ging zu seinem Wagen. Als er den Hof verließ, fuhr gerade ein anderes Auto hinein.

Es war der gelbe Golf des Postboten.

Postmann Josten stieg aus und kam mit schuldbewußtem Dackelgesicht auf mich zu. Zuerst überreichte er mir feierlich die Briefe, die er sonst einfach, ohne erst auszusteigen, auf die Haustreppe warf. Er druckste herum, ich ließ ihn drucksen. „Wegen gestern abend in der Kneipe, also...“

„Ja? Was war denn da?“

Er jammerte fast. „Das dürfen Sie nicht persönlich nehmen, Herr Lucas! Es ist ja nur so, daß das... Ich mein, Sie als Zugezogener können ja nicht wissen, daß das eine alte Sache ist, die nur die Dorfbewohner angeht. Wie soll ich sagen... Jedenfalls haben wir noch mal in Ruhe darüber gesprochen. Ein paar waren ja auch ziemlich angetrunken. Und Köbes hat auch gesagt, daß er sich das nicht vorstellen kann, weil der... der, na ja, der Maczek an diesen Flugzeugsprit...“

„Kerosin“, sagte ich.

„Sie wissen das schon?“

„Ja. Und ich weiß auch, was damals passiert ist.“

„Sie können das sicher nicht verstehen...“

Ich ließ nicht locker. „Was, bitte, kann ich nicht verstehen? Mache ich einen so bekloppten Eindruck, ja?“

Postmann Josten quälte sich sehr. „Nach dem dritten Brand, wissen Sie, da waren wir alle einfach überdreht. Ja, so war’s! Überdreht. Und da kam so eine Stimmung auf, wie soll ich sagen... So gewalttätig irgendwie. Und der Maczek, der war ja auch am Nachmittag gesehen worden. Da hat der Köbes gesagt: ,Leute, los, wir treffen uns bei mir, und dann bereden wir das mal in Ruhe.‘ Und jetzt ist es so, daß wir nicht mehr glauben, der Maczek wär der Brandstifter...“

„Sondern?“

„Na ja, daß wir erst mal abwarten, was die Polizei so rauskriegt. Sie müssen verstehen, daß wir alle gestern abend Josten wich meinem Blick aus. Er hatte es plötzlich sehr eilig. Er nickte Do zu, die am Fenster stand, rief was zu Paps Zuckermann hinüber, das fröhlich klingen sollte, und raste so schnell aus dem Rabenhof, daß die Reifen seines Postautos den Schotter der Einfahrt hochfetzten.

„Der lernt noch“, stellte Martin fest. „Der hat den ersten Gang bis oben zur Straße stehenlassen. So doof möcht ich mal sein.“

Martin stand in Turnschuhen, kurzen Jeans und quergestreiftem T-shirt abmarschbereit vor mir. Zu seinen Füßen hechelte Resi erwartungsvoll. Martin hatte sich einen Kompaß umgehängt und trug ein Meßtischblatt unserer Umgebung mit dem Maßstab 1:25 000 unterm Arm.

Dann kam auch Renate aus dem Haus gelaufen. Sie hatte so etwas wie eine Arbeitshose mit Latz an. Sie hielt einen Leinenbeutel in der Hand, aus dem der Hals einer Sprudelflasche lugte. Renate mit ihrem Sinn für Praktisches hatte also für die Marschverpflegung gesorgt. Ihr Gesicht konnte man nur erahnen, weil sie sich eine von Musials Schlägermützen als Sonnenschutz auf den Kopf gestülpt hatte.

„Du siehst wie’n Arbeiterdenkmal aus“, motzte Martin seine Schwester an.

„Aber du mit deinem Kompaß! Du weißt ja gar nicht, wie so’n Ding funktioniert. Oller Angeber!“

Die Hündin hatte keine Freude an dem Streit. Sie bellte abwechselnd Martin und Renate an, doch dann war ich an der Reihe, weil ich nach ihrer Ansicht den Aufbruch verzögerte.

„Geht schon mal langsam vor“, sagte ich. „Ich muß noch mal eben telefonieren.“

„Das kenn ich!“ knötterte Martin. „Das kann Stunden dauern!“

Es dauerte keine Stunden, es ging ganz schnell. Köbes meldete sich schon nach dem siebenunddreißigsten Klingeln. Ich konnte geradezu sehen, wie er gähnend und mit hängenden Hosenträgern zum Telefon schlurfte.

„Gaststätte Jakob Körner“, meldete er sich matt.

„Lucas hier. Ich weiß ja, daß man Gastwirte morgens ausschlafen lassen muß, aber ich hab eine wichtige Frage.“

„Ich hab nicht mehr geschlafen.“ Er lachte dröhnend. „Ich war bloß grad auf dem Klo! Was gibt es denn?“

„Josten war gerade hier. Angeblich haben sich die Leute gestern abend noch von ihrer Schnapsidee abbringen lassen, daß Siggi Maczek der Brandstifter sei. Stimmt das?“

Köbes schien erstaunt. „Sie wissen von der Sache mit Siggi Maczek?“

„Ich war gestern noch bei Rektor Brandy. Eine schlimme Geschichte.“

„Ja, schlimm. Verstehen Sie jetzt, daß die Männer nicht daran erinnert werden wollten?“

„Sicher“, sagte ich, „aber sie haben gestern abend schon wieder angefangen, den Maczek zu verdächtigen.“

„Sie sind aber wieder zur Vernunft gekommen. Ich hab ihnen ins Gewissen geredet. Einmal hat gereicht.“

„Das denke ich auch. Ich freu mich, daß Sie den Männern die Köpfe zurechtgerückt haben. Wen verdächtigt man jetzt?“

„N... iemanden. Ich...“

Ich unterbrach ihn. „Wenn man Siggi Maczek fände, dann könnte er ja selbst zu den Verdächtigungen Stellung nehmen.“

„Wollen Sie ihn suchen?“

„Mal sehen. Jedenfalls sollten wir alle die Augen offenhalten. Es wäre entsetzlich, wenn ein paar Leutchen ausflippten wie damals und sich in Selbstjustiz versuchten. Ich trau dem Braten nicht.“

„Wahrscheinlich haben Sie recht“, sagte Köbes etwas gedehnt. Ob er dem Braten selbst nicht traute? „War’s das?“

Ich sagte: „Ja, das war’s schon. — Halt, nein, noch was. Sie hatten gestern nachmittag hier angerufen, aber da war ich nicht da. Und gestern abend hatten wir keine Gelegenheit...“

„Hat sich schon erledigt“, lachte Köbes. „Ich wollte Sie bloß zu unserer abendlichen Manöverkritik in meine Räumlichkeiten einladen. Zugereist oder nicht: Sie wohnen jetzt bei uns, und darum gehören Sie dazu. Aber dann sind Sie ja von selbst gekommen. Daß es mit einem Mißklang endete, tja „Dazu können Sie nichts! Wir bleiben in Verbindung?“

„Auf jeden Fall!“ sagte Köbes.

Resi zerrte wie ein Irrwisch an der Leine, als sie mich kommen sah. Sie begriff: jetzt geht es los. Wir konnten die Hündin nicht frei rumlaufen lassen in der Nähe des Waldes, weil sie, wie alle Münsterländer Hunde, von jeder Kaninchen- oder Fasanenspur närrisch gemacht wurde. Sie kam zwar nach solchen Ausflügen immer wieder zurück, aber die Gefahr, daß sie auf irgendeiner Straße überfahren oder von einem übereifrigen Förster erschossen wurde, war uns zu groß.

Martin, mit Resi neben sich, stiefelte an der Spitze. Dann kamen Renate und ich. Die Kinder fanden leicht die Stelle im Gebüsch wieder, wo der „unheimliche“ Mann gehockt und dem Feuer zugesehen hatte.

„Genau hier“, erklärte Renate und machte vor, wie der Mann hinter den Weißdornranken gekauert hatte.

Ich nahm die Position ein und schaute auf die Wiese hinaus. Da gab es überhaupt keinen Zweifel. Ich sah überdeutlich das schwarze Karree, das den Grundriß der verbrannten Feldscheune bildete. Wer hier gesessen hatte, war Tatzeuge, vorausgesetzt, er hatte auch den beobachtet, der mit dem Kerosin die Stützbalken übergossen und angezündet hatte. Eben das war das entscheidende Problem. Maczek war weggerannt, als er von den Kindern entdeckt worden war. Warum? Hatte er einfach Angst vor den Leuten, weil sie ihn an damals erinnerten? Oder war das eine ganz bestimmte Angst? Vielleicht die Angst vor dem Brandstifter, den er erkannt hatte?

Ameisen wuselten vor meinen Schuhen herum und brachten ihre Beute in Sicherheit. Andere schleppten Eier, wieder andere kämpften mit dünnen Würmern und dicken Larven. Hoch über den Bäumen ließen sich zwei Bussarde von der Warmluft in Spiralen zu den kleinen Wolkenfetzen tragen. In der Ferne lagen im Spätsommerdunst die Häuser des Dorfes wie Kinderklötzchen. Der Frieden täuschte, täuschte schon vor meinen Füßen, wo die dünnen Würmer den Kampf ums Überleben verloren.

Eine wichtige Frage, die entscheidende wohl, beschäftigte mich: Warum? Das Wer-wie-was-wann war verhältnismäßig leicht zu beantworten. Aber die entscheidende Frage nach dem Warum setzte mir zu, denn ich wußte die Antwort noch nicht.

„Und wenn wir ihn finden, was machen wir dann?“ fragte Martin.

„Falls wir ihn finden“, sagte ich, „reden wir mit ihm. Er ist wahrscheinlich der einzige, der den Feuerteufel beobachtet hat.“

„Meinst du wirklich?“ fragte Renate mit ganz viel Staunen im Gesicht, soweit man das unter der Schlägermütze sehen konnte. „Und wenn der gefährlich ist?“

„Der ist nicht gefährlich“; sagte ich. „Und zur Not haben wir ja noch unseren gefährlichen Bluthund Resi bei uns.“

Wir lachten alle. Resi ist der friedlichste Hund der ganzen Eifel. Und verspielt und ungehorsam und verwöhnt ist sie obendrein. Resi spürte, daß von ihr die Rede war, und ging in Positur: Nun kraul mich mal endlich einer!

Martin sah, daß ich im lockeren Boden der Ameisentrasse nach Schuhabdrücken suchte. Er ging in die Knie und suchte mit. Zwar hatte es inzwischen nicht geregnet, aber dieser federnde Waldboden mit der dicken Fichtennadelschicht war wie Gummi.

„Wir können doch Resi die Spur suchen lassen“, schlug Renate vor.

„Dann mach das mal!“ knurrte Martin.

Renate sah selbst ein, daß das sinnlos war. Unsere Hündin schnüffelte erregt mal hier und mal da, prüfte Kiefernzapfen im Maul, witterte Tierdünsten nach, brachte mit der Nase Kaninchenköttel zum Rollen, sprang nach Schmetterlingen und Käfern. Klar, Münsterländer sind eigentlich besonders gute Fährtenhunde, aber Resi war auf so etwas nun mal nicht trainiert. Da war nichts zu machen.

„Guck mal!“ Martin stieß mich an. „Da ist so ein Ratsch zwischen den Moosstücken. Als wenn einer mit seinen Schuhen ausgerutscht wär.“

„Könnte sein“, gab ich zu. „Gut beobachtet, Scharfäugigster aller Apachen. Aber es könnte auch ein Tier gewesen sein. Ein Reh zum Beispiel. Aber laßt uns weitersuchen. Konntet ihr euch die Richtung merken, in die der Mann weggelaufen ist? Denkt mal genau nach!“

Martin machte in überlegen. „Da gibt es gar nichts nachzudenken. Zwischen den Birken da vorn durch. Und dann geradeaus in das Ilexgestrüpp rein. Dann war er verschwunden.“

„Renate?“

„Ja, so war’s glaub ich. Das ging ja so schnell. Aber der ist ganz geradeaus gelaufen, als wenn... als wenn „Als wenn was?“

„Ich kann das nicht so richtig beschreiben. Na ja, als wenn er genau gewußt hätte, wo er hinlaufen müßte. Nicht einfach so in den Wald rein, mehr so, als ob er ein Ziel hätte. — Hab ich das blöd gesagt?“

Ich zog ihr die Schlägermütze noch tiefer ins Gesicht. „Vielleicht hast du was ganz Wichtiges gesagt. Als ob er ein Ziel hätte... Kommt, gehen wir zu den Ilexbüschen weiter!“

Martin lief wieder voraus. Renate mußte sich mit der Hündin abquälen, die nach allen Seiten gleichzeitig ausbrechen wollte. Hier gab es ja auch so viel Düfte!

Wer sich durch dieses Ilexgestrüpp mit seinen stachligen Blättern gezwängt hatte, mußte Spuren hinterlassen haben, vor allem, wenn er in panischer Hast war.

Wir brauchten auch nicht lange zu suchen, bis wir einen geknickten Zweig, eine Wollfluse an einem Blattstachel und wieder eine lange Schleifspur im Moos, diesmal deutlich von einem Schuhabsatz, entdeckten. Hundert Meter weiter fanden wir im hohen Adlerfarn wieder Beweise dafür, daß jemand durch die Pflanzen geprescht war. Farne knicken leicht und richten sich nicht wieder auf, sondern fangen an zu welken. Ich machte mir nichts vor: die Spuren konnten von irgendeinem Waldspaziergänger oder Beerensucher stammen. Andererseits hielt ich das in dieser einsamen und weglosen Waldgegend für sehr unwahrscheinlich. Noch ein paar Dutzend Schritte weiter, wieder in gerader Linie nach vorn, entdeckten wir einen morschen Baumstumpf, von dem ein Stückchen abgebrochen war, als hätte jemand mit dem Fuß dagegengetreten. Mürbes Mehl war aus der Bruchstelle gelaufen und bildete ein winziges Häufchen. Das war eindeutig erst vor kurzer Zeit geschehen. Das Holzmehl wirkte ganz locker und frisch.

Also hatten die Kinder mit ihrer Beobachtung recht: Maczek war in fast schnurgerader Linie davongestürzt, anscheinend einem genauen Ziel zu und nicht einfach in den Wald hinein.

Wir nordeten auf dem Waldboden unser Meßtischblatt ein, damit die Lage der Karte genau der Landschaft entsprach. Martin erledigte das sehr gekonnt, gab aber Renate gegenüber eine dicke Stange an. Dann peilten wir über den Dorn des aufgeklappten Wanderkompasses einen einzelstehenden Eichenstamm in etwa achthundert Metern Entfernung an, der exakt in der Geraden lag, die den Weg fortsetzte, aus dem wir gekommen waren.

„Marschzahl achtunddreißig!“ verkündete Martin.

Also in südlicher Richtung ungefähr. Zwischen Südwest und Südsüdwest. Unseren Ausgangspunkt vom Waldrand fanden wir auf der genauen und übersichtlichen Karte schnell. In Richtung der Marschzahl achtunddreißig zogen wir nun einen Bleistiftstrich durch den markierten Mischwald. Vielleicht lag irgendwo an dieser Linie etwas, das Maczeks Ziel gewesen sein konnte. Wir stießen beim Suchen fast mit den Köpfen zusammen. Auch Resi beugte sich über die Landkarte, als gebe es da was Freßbares.

„Was Gestricheltes ist hier.“ Renate zeigte auf die Symbole, die eine moorige Gegend bezeichnen.

„Warum sollte einer ins Moor fitschen!“ moserte Martin. „Kriegt er doch bloß nasse Socken.“

„Miß mal die Entfernung zum Moor“, schlug ich vor.

Martin legte die Seite des Kompasses, an der die Zentimetereinteilung angezeigt war, an’ unsere Bleistiftlinie. Er mußte den Kompaß mehrmals anlegen.

„Fast zwölf Zentimeter“, stellte Martin fest. „Das sind drei Kilometer. Bei diesem Kartenmaßstab entsprechen vier Zentimeter auf der Karte einem Kilometer in der Natur.“

„Vielen Dank, Herr Oberlehrer!“ fauchte Renate ihn an. „Meinst du, das hätte ich nicht gewußt?“

„Könnt ihr bitte eure Geschwisterkonflikte ein anderes Mal austragen? Ich hab hier nämlich was entdeckt. Seht mal, das ist nur etwa zwei Kilometer von hier entfernt.“ Ich zeigte mit einer langen Kiefernnadel auf die Stelle, die ich meinte.

„Ein Kreis mit einem Kreuz drauf. Was hat das zu bedeuten?“ Renate schob sich die Schlägermütze aus dem Gesicht.

„Eine Kirche oder eine Kapelle“, sagte ich. „Eigenartig. Daß hier in der Gegend eine Waldkapelle stehen soll! Ist mir völlig neu.“

Zur Vorsicht schauten wir noch einmal bei der Zeichenerklärung auf der Rückseite der Karte nach. Ja: kleine Kirche oder Kapelle.

Wenn wir in der Richtung unserer gezeichneten Linie noch ungefähr siebzehnhundert Meter weitergingen, mußten wir, das sah ich an den Höhenlinien, nach Westen hin zwischen zwei Hügeln einen Forstweg finden, der zu der Kapelle führte. Die lag dann wohl nur einen Steinwurf weit von unserer Linie entfernt. Wenn diese Kapelle wirklich Maczeks Ziel war, dann mußte er sich verteufelt gut auskennen, falls man die Wörter „Kapelle“ und „verteufelt“ im gleichen Satz benutzen darf.

„Was soll der denn in einer Kapelle?“ zweifelte Martin.

„Beten, daß du ihn nicht mit deinen doofen Fragen löcherst“, griff Renate an.

„Oder daß er dich mit deiner beknackten Mütze nicht sehen muß!“ konterte Martin.

Jetzt war nicht der Zeitpunkt für lautstarke Auseinandersetzungen. Und auch nicht der richtige Ort. Ich machte das dem Streithahn und der Streithenne klar. Sie kapierten. Ich schaute mir noch einmal die grünen Höhenlinien auf der Karte an. Wenn wir uns vom Forstweg her zwischen den Hügeln durch der Kapelle näherten, mußte uns Maczek unweigerlich sehen.

Falls er überhaupt in der Kapelle war!

Ich sagte: „Wir schlagen von Westen her einen Bogen um die zwei Hügel. Und jetzt ist allgemeine Sendepause, verstanden? Ab jetzt wird nur noch geflüstert. Ihr bleibt jetzt hinter mir. Martin, nimm du den Hund, du gehst am besten ein paar Schritte hinter uns.“

Das paßte natürlich weder Martin noch der neugierig vorwärts hechelnden Resi, aber es erschien mir besser so. Ich fragte mich jetzt, ob es richtig war, daß ich die Kinder mitgenommen hatte. Andererseits hatte Rektor Brandy es für ausgeschlossen gehalten, daß Siggi Maczek gewalttätig werden könnte. Für mich gehörte Brandy zu den wenigen Leuten, die erst nachdachten, bevor sie redeten.

Unwillkürlich duckten wir uns, suchten Deckung hinter Brombeergestrüpp und Fichtendickichten, achteten darauf, daß wir nicht auf knackende Zweige traten und daß das trockene Laub nicht zu sehr raschelte. Dabei waren wir doch noch ziemlich weit von der Kapelle entfernt.

Falls da wirklich eine Kapelle war! Falls sich dort der scheue Maczek verborgen hielt! Falls unsere Logik überhaupt Hand und Fuß hatte!

Nach etwa einer Viertelstunde sah ich die leichten Erhebungen im flachen Gelände. Zwei Hügel wie die Brüste einer liegenden Riesin. Überwuchert von dornigen Ranken und lila blühenden Fingerhutstauden. Ich hörte einen Bach murmeln. Mächtige Buchen mit ausladenden Kronen filterten das Sonnenlicht zu mildem Hellgrün. Fast wie verzaubert mutete diese stille Landschaft an: wie eine Oase mitten im Wald. Ich weiß, das hört sich seltsam an.

Ich flüsterte Martin und Renate zu: „Versteckt euch mit dem Hund im Farnkraut. Los, macht euch ganz flach. Und bleibt hier, bis ich euch hole! Klar?“

Martin wollte protestieren. Jetzt, wo es spannend wurde, sollte er sich einfach verstecken? Aber er begriff, daß ich es ernst meinte. Renate war schon ins Pflanzengewirr geschlüpft. Martin folgte ihr und hielt die Hündin nieder, die leise wimmerte.

Ich huschte gebückt von Buchenstamm zu Buchenstamm den Hügel hinauf, hinter Wurzelwerk und moderndem Windbruchholz Deckung suchend. Mein Hemd war längst durchgeschwitzt. Dann legte ich mich flach ins Laub und kroch bis zum Kamm des ersten Hügels. Vorsichtig hob ich den Kopf und spähte in die Talmulde hinunter. Zuerst sah ich nur Pflanzengewirr, doch dann entdeckte ich das kleine Häuschen zwischen wuchernden Büschen.

Nein, eine Kapelle war das nicht. Es sah aus wie ein Hexenhaus.

Ich hob mich langsam auf die Knie, stand dann behutsam auf, tastete mich Schritt für Schritt den Gegenhang hinunter. Das Hexenhaus war etwa achtzig Meter von mir entfernt. So sehr ich mir Mühe gab: meine Füße verursachten in der Stille des tiefen Waldes lärmende Knirschgeräusche im trockenen Laub.

Wenn jemand im Hexenhaus war, mußte er mich längst bemerkt haben. Darum gab ich das Indianerspielen auf und ging aufrecht auf die Türhöhlung des winzigen Hauses zu.

Dann stand ich vor dem Eingang und wollte eigentlich gar nicht glauben, daß es so etwas gab. Die Tür war irgendwann aus dem niedrigen Eingang herausgebrochen worden. Ich sah nur noch die rostigen Angeln. Der düstere Raum war höchstens drei mal drei Meter groß. Durch die spitzen Dachsparren — Ziegel gab es nicht mehr — reckten sich Rotbuchenzweige ins Haus. Abgeschabte Schieferplatten bildeten den Fußboden, aus dem Himbeerranken und Buschwindröschen wuchsen. Die Wände bestanden aus Sandsteinquadern. In der Mauer gegenüber der Türöffnung gab es eine Fensterluke, durch die man kaum eine Faust schieben konnte. Etwas wie Feierlichkeit ging von diesem merkwürdigen Häuschen aus.

Ich sah die eingeritzten Schriftzeichen, die in kaum lesbaren gotischen Lettern und von Moosen und Flechten bedeckt den niedrigen Rundbogen der Türeinfassung entlangliefen... in dieser Klause für die Sünden der Menschen... ihre Sühne aufzuopfern... und nie mehr ein Wort zu sprechen... hat hier in Gehet und... Mater Christa ihr frommes Leben dem Herrn geschenkt und... Der Rest war nicht zu entziffern. Auch die Jahreszahl war unleserlich. 1748? Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Eine Klause jedenfalls, in der eine Nonne gelebt hatte. Traumhafte Bilder drangen auf mich ein. Eine gebeugte Ordensfrau in grauer Kutte, das Gesicht unsichtbar unter dem Schleier: auf einem Betschemel kniend, Kräuter sammelnd, Waldtieren lauschend...

Ich wischte die Gedanken weg, denn da war noch etwas. Auf dem Schieferfußboden sah ich die Reste einer Feuerstelle. Da war auch so etwas wie eine Laubschütte, über die trockene Gräser gebreitet waren. Und außerdem glaubte ich die Nähe eines Menschen geradezu zu riechen.

Ein Augenzeuge schweigt

Angst stinkt: eine der Theorien meines ehemaligen Kollegen Karl Häuf bei der Kölner Kripo. Und sie stimmt.

Ich habe Menschen in Angst erlebt. Eltern in Angst um ihr Kind, Verdächtige in Angst beim Verhör, Polizisten in Angst bei gefährlichen Einsätzen, Verfolgte in Angst in ihren Verstecken, Unschuldige in Angst vor der Beschuldigung... Ja, auch Verletzte in Angst vor dem Sterben. Die Schweißdrüsen arbeiten anders. Der Körper muß den seelischen Druck aushalten und gibt ihn nach außen weiter.

Jetzt glaubte ich diesen Geruch der Angst zu spüren.

Nein, ich fühlte mich nicht wohl in meiner Haut, als ich das kleine spukige Haus langsam umrundete. Ich schrak sogar zusammen, als eine smaragdgrüne Eidechse aus den Kletterpflanzen huschte und an der sonnenwarmen Hauswand mit leisem Kratzgeräusch bis zum First hinaufjagte und dann in einer Mauerfuge verschwand. Ich bohrte meinen Blick geradezu ins Unterholz, ins Buschwerk, in die blühenden Waldgrasbüschel hinein, aber ich entdeckte nichts: keine Bewegung, keine Augen im Halbdunkel, kein verdächtiges Wedeln im Farn.

Dann rief ich. „Herr Maczek? Sind Sie hier?“

Keine Antwort.

„Mein Name ist Luc Lucas. Ich bin vom Rabenhof. Sie brauchen keine Angst zu haben, Herr Maczek! Ich will Sie nur etwas fragen, und dann geh ich wieder! Wirklich!“

Keine Antwort.

„Herr Maczek? Falls Sie mich hören: von Rektor Brandy soll ich Ihnen Grüße bestellen! Er hat immer gewußt, daß Sie damals unschuldig waren, er hat immer auf Ihrer Seite gestanden! Ich tu das auch!“

Keine Antwort.

Ich kam mir erbärmlich lächerlich vor, wie ich da halblaut in den Wald hineinrief und darauf wartete, daß Siggi Maczek sich zeigte. Aber wieso sollte er auf mich hören, wo er mich doch gar nicht kannte! Wieso sollte er auf einmal zu jemandem aus unserer Gegend Vertrauen haben! Nach alldem! Ich fühlte mich unsicher. Garantiert waren meine Rufe auch wenig überzeugend.

Allerdings zeigten sie Wirkung.

Plötzlich schien der ganze Wald zu explodieren. Mit solchem Ungestüm kam Resi den Hang hinuntergefegt. Wahrscheinlich hatte sie meine Stimme gehört, und da war sie einfach nicht zu halten gewesen. Die Hündin fetzte durch die Büsche, überschlug sich, pflügte durch das Laub, stemmte bremsend alle viere von sich und sprang dann an mir hoch, als müsse sie an meiner Nasenspitze schnuppern, daß ich es wirklich war. Aber kaum war sie wieder auf den Füßen, da schlug sie einen Doppelsalto und raste ein Stück in den Wald hinein, wo sie vor einem Blätterhügel laut bellend Stellung bezog.

Es war ein genial einfaches Versteck. Solche Verstecke finden eigentlich nur Kinder. Siggi Maczek hatte sich auf den Bauch gelegt und mit den Händen trockenes Buchenlaub zusammengerafft und über sich geschüttet. Ich sah jetzt, wo er sich bewegte, seinen kahlen Schädel und das Gesicht mit der Nickelbrille. Die kleinen schwarzen Gläser muteten wie zwei dicke Punkte an.

Ich faßte die schleifende Leine und riß den Hund zurück. Resi kläffte und kläffte. Vielleicht war sie am meisten erschreckt. Vom Hügel her näherten sich Martin und Renate.

Siggi Maczek hob die Hände wie einer, der sich der Gewalt ergibt.

Dieses schlimme Bild! Ich wollte ihn anschreien: Mann, nehmen Sie doch um Gottes willen die Hände runter! Wieso müssen denn Menschen vor Menschen Angst haben? Ich will doch bloß mit Ihnen sprechen! — Aber er hatte Angst, er war verstört. Und wir kamen — Kinder oder nicht — zu mehreren in sein Waldversteck und hatten sogar einen Hund dabei. Wieso wunderte ich mich da über sein Verhalten? War es denn nicht meine Schuld?

Renate und Martin starrten scheu den fremden Mann an, der Hund lärmte noch immer, der Mann im Laub starrte mich an.

„Martin, komm, nimm die Leine! Und geht bitte auf die andere Hausseite, ja? Ich möchte allein mit ihm reden.“

Martin brauchte alle seine Kräfte, um Resi wegzuzerren, die mich offenbar in großer Gefahr wähnte. Renate hatte die Schlägermütze abgenommen und lockte den Hund mit ihrer komischen Kopfbedeckung.

Ich setzte mich auf einen moosüberzogenen Baumstumpf. Ungefähr acht Meter war ich von Siggi Maczek entfernt.

„Sie brauchen sich nicht vor mir zu fürchten, Herr Maczek. Wirklich nicht. Ich möchte Sie nur etwas fragen. Mein Name ist Luc Lucas. Ich wohne auf dem Rabenhof. Sie kennen doch den Rabenhof? Und meine Kinder Martin und Renate sind bei mir und sonst niemand. Der Hund, der ist ganz harmlos, der hat sich nur vor Ihnen erschreckt. Kann ich jetzt mit Ihnen reden?“

Er witterte wie ein scheues Tier nach allen Seiten und wischte sich mit vorsichtigen Bewegungen die Blätter vom Körper. Ich sah, daß seine Hände zitterten. Er war unrasiert. Sein schwarzer Anzug wirkte grau vom Staub und von der Walderde. Darunter trug er ein weiß-blau gestreiftes Hemd. Seine Augen hinter den Brillengläsern waren nicht zu sehen.

Wie alt mochte er sein? Fünfzig, sechzig? Oder gar siebzig? Er atmete schwer.

Dann sagte Siggi Maczek fast flehentlich mit dünner Stimme: „Ich hab das Feuer nicht gemacht! Ich war das nicht! Ich... ich schwöre!“

„Das weiß ich doch“, sagte ich. „Deswegen bin ich doch zu Ihnen gekommen. Warum setzen Sie sich nicht zu mir?“

„Ich hab das Feuer nicht gemacht! Warum sagen alle, daß ich das Feuer gemacht hab? Ich hab doch das Feuer nicht gemacht!“

Hörte er mir überhaupt zu? Jedenfalls hielt er mir sein Gesicht entgegen, in dem nichts zu lesen war.

„Ein anderer hat das Feuer gemacht. Ich weiß. Dreimal hat ein anderer Mann ein Feuer gemacht. Zuerst hat er die Scheune vom Rabenhof angezündet, dann hat er die Feldscheune von Voßbeck angezündet, dann hat er den Kuhstall von Pasch angezündet. Sie haben alle Brände gesehen, ja? Sie haben das alles gesehen!“

Maczek schüttelte heftig und entschieden den Kopf.

„Haben Sie gesehen, wie es auf dem Rabenhof brannte?“

Er hielt seinen Kopf so, als habe er Schwierigkeiten, sich zu erinnern. Dann sagte er leise: „Gesehen. Gesehen, wie der Rabenhof brannte? Ja, gesehen.“

„Wie Voßbecks Feldscheune brannte, das haben Sie auch gesehen?“

Er nickte eifrig. Dieser Brand schien deutlich in seiner Erinnerung zu sein.

Ich fragte: „Haben Sie auch gesehen, wer das Feuer gemacht hat?“

Plötzlich wieder diese Angst in seinem Gesicht. Er vergrub den Kopf in den Unterarmen, dann blinzelte er wie ein verschüchtertes Kind. „Ich sag es aber nicht.“

„Aber deutlich gesehen haben Sie den Mann? Sie haben ihn gesehen, und Sie kennen diesen Mann auch?“

Er spitzte die Lippen, schaute in die Baumwipfel und nickte fast ein wenig trotzig. „Sagen tu ich’s aber nicht.“

„Sie wollen den Namen des Mannes nicht sagen, weil Sie Angst vor ihm haben. Ist das richtig? Sie haben den Mann erkannt, aber Sie sagen seinen Namen nicht, weil Sie sich vor ihm fürchten?“

„Ich sag gar nichts. Ich hab das Feuer nicht gemacht.“

„Haben Sie auch das Feuer bei Pasch gesehen? Wie der Kuhstall abgebrannt ist?“

„Nein, hab ich nicht. Ich bin weggelaufen, als die Feldscheune brannte. Da bin ich doch weggelaufen, weil ich gesehen hatte...“

„Sie haben den Mann gesehen, Herr Maczek. Hat der Mann, der das Feuer gelegt hat, Sie auch gesehen? Denken Sie mal ganz genau nach. Es ist sehr wichtig!“

Er hatte mich verstanden. Ich sah, wie er nachdachte. Dann sagte er: „Der hat mich bestimmt nicht gesehen, der Mann. Ich hatte mich versteckt. Ich hatte so große Angst. Ich hab den Brand doch nicht gemacht. Ich mach doch kein Feuer an der Scheune. Ich doch nicht.“

„Ich weiß das. Die Leute wissen das alles. Glauben Sie mir, Herr Maczek. Die Leute wissen ja auch, daß Sie damals die Kühe von Voßbeck nicht vergiftet haben.“

Er schaute mich nachdenklich an. „Das wissen die Leute alle?“

„Ja“, sagte ich. „Ja, jetzt wissen’s die Leute.“ Dann fragte ich geradeheraus: „Warum sind Sie hierher zurückgekommen?“

Seine Antwort war so einfach und natürlich, daß ich fast bestürzt war. Daß ich nicht an das Nächstliegende gedacht hatte! Maczek sagte: „Heimweh. Ich gehör doch hierher. Darum bin ich zurückgekommen. Weil ich doch so großes Heimweh hab. Aber da brannte das Feuer, und da...“

Da war dann plötzlich die Erinnerung wieder wachgeworden. Da war die Angst wieder da. Die Bilder! Wie sie ihn gejagt hatten. Wie er in Lebensgefahr gewesen war. Wie sie ihm alle die Schuld gaben, wo er doch unschuldig gewesen war. Ich begriff seine Angst. Im Grunde war es aus seiner Sicht logisch, daß er weggelaufen war, um sich im Wald zu verstecken. Denn wieder war Außergewöhnliches geschehen, für das sie ihm vielleicht die Schuld in die Schuhe schieben könnten. Er hatte gelernt. Er war vorsichtig geworden.

Ich versuchte es noch einmal. „Würden Sie mir vielleicht doch den Namen des Mannes sagen, der Voßbecks Feldscheune angezündet hat? Wenn ich Sie darum bitte?“

Es war zwecklos. Als ob ein Schatten über sein Gesicht gewandert wäre: verdüstert, verschlossen, fast abwesend schaute er in meine Richtung. Ich war mir nicht sicher, ob er mich wirklich sah. Er hatte sich eingemauert. Er war jetzt abgeschieden in seiner Waldklause. Da war er sicher. Da konnte man ihm nichts tun.

„Es könnte bald ein Gewitter geben“, sagte ich. „Was machen Sie dann? Sie können doch nicht einfach hier im Wald bleiben. Wenn Sie Hunger haben, wenn Sie krank werden... Sie können wirklich nicht hier im Wald bleiben!“

„Nein?“ Das war kein Spott. Das war einfach eine Frage.

Ganz plötzlich kam mir die Idee, daß Siggi Maczek vielleicht für ein paar Tage im großen Haus der Brandys wohnen könnte. Dort würde ihn wohl niemand vermuten. Und die Brandys hatten doch damals auch für ihn Partei ergriffen. „Kennen Sie Rektor Brandy?“

„Den kenne ich“, antwortete Maczek. „Der... der ist ein guter Mann. Jawohl, ein guter Mann.“

„Wenn er zu Ihnen sagen würde: Herr Maczek, haben Sie Lust, ein paar Tage bei mir zu wohnen? — Was würden Sie dann sagen? Würden Sie solch eine Einladung annehmen?“

Siggi Maczek zuckte hilflos mit den Schultern.

Ich rief Martin.

„Was ist denn los, alter Meister?“ fragte Martin eifrig. Er merkte, daß ich einen wichtigen Auftrag für ihn hatte.

Ich erklärte es ihm. Martin sollte mit dem Hund schnell nach Hause laufen und vom Rabenhof aus bei den Brandys anrufen und den Rektor fragen, ob er für ein paar Tage Siggi Maczek beherbergen könne. Er sollte, falls Brandy und seine Frau einverstanden waren, den Rektor bitten, mit seinem Opel zum Rabenhof zu kommen, möglichst mit ein paar Umwegschlenkern. Vom Rabenhof aus sollte Martin den Rektor dann zur Fohlenweide lotsen, damit Maczek dort zusteigen konnte. Klar, das war ein gewagtes Spiel, aber wichtig war jetzt vor allem, daß Siggi Maczek erst einmal von der Bildfläche verschwand.

Jetzt kam es darauf an. Würde der Rektor das Spielchen mitspielen? Würde er es schaffen, Maczek unbemerkt in sein Haus zu schmuggeln?

Martin spurtete los.

Ich hielt den Mann, der vor Furcht ganz kalte Finger hatte, meine Hand hin, um ihn hochzuziehen. Er nahm sie zögernd. Mißtrauen stand in seinem Gesicht. Daß man die Augen nicht sehen konnte! Maczek führte Renate und mich tiefer in den Wald hinein. Aus dem mit Zweigen getarnten Eingang eines ehemaligen Dachsbaus zog er einen kleinen Koffer, der mit einem Vorhängeschloß gesichert war. Enthielt dieses winzige Holzköfferchen vielleicht seine gesamte Habe? Verdammt, da krampfte sich was bei mir zusammen. Was für eine Geschichte hatte dieser Mann, was für eine Zukunft? Wer war er überhaupt? Gab es keine Angehörigen? War er einer von denen, die im Sinne des Wortes einsam sind?

Aus Heimweh war er zurückgekommen. Heimweh: wonach?

Ich wollte seinen Koffer tragen, doch das ließ er nicht zu. Er hütete ihn wie einen Schatz. Er lief schräg hinter mir. Die ganze Zeit dachte ich: Gleich dreht er sich um und rennt weg.

Aber er rannte nicht weg. Er lief weiter schräg hinter mir , und sagte kein einziges Wort.

Renate war auch vorausgeeilt und wartete am Waldrand auf uns. Es war die Stelle, von der aus Siggi Maczek den Brandstifter beobachtet hatte.

Wir hatten nun Zeit, weil wir warten mußten, ob Martin mit seiner Botschaft erfolgreich war. Die Ameisen arbeiteten noch immer wie verrückt, die Mücken hatten das Stechen nicht verlernt, hoch über dem bläulichen Bergrücken weit in der Ferne schwamm lautlos ein Düsenjet. Davor lag das Dorf mit seinen seltsamen Leuten.

Einer von diesen Leuten hatte es auf mich abgesehen.

Warum nur?

Angst und Gewalt

Am Nachmittag kam Do mit dem Combi aus dem Dorf zurück. Ich stand mit Titus bei der Heuzerkleinerungsmaschine. Der Elektromotor stotterte. Ich sah schon von weitem an Dos wachsbleichem Gesicht, daß etwas passiert war. Do kam mit hektischen, zornigen Schritten zu uns herüber.

„Sie hat was“, sagte Titus leise zu mir.

„Luc!“ schrie Do und war den Tränen nah. „Die Leute... Diese Leute im Dorf! Im Lebensmittelladen, da... da haben sie mich nicht bedient! Und auf der Straße…“

Trotz meiner ölverschmierten Finger nahm ich sie in die Arme. Sie zitterte. Was sie im Dorf erlebt hatte, mußte ihr entsetzlich zugesetzt haben. Do lebte gern hier. Sie mochte die Leute. Und nun diese unfaßbare Enttäuschung! Denn mir war klar, was geschehen war.

„Die Frau Voßbeck, die war auch im Geschäft. Die hat mich angeschrien, Brandstifter hätten hier nichts zu suchen. Und wir sollten machen, daß wir wieder nach Köln kämen. Sonst würden wir schon noch erleben, was man mit Brandstiftern macht. So... so hat sie mich angeschrien! Was sollen wir denn jetzt tun, Luc? Auf der Straße... auf der Straße haben Leute gerufen, Zugereisten könnte man sowieso nicht trauen. Und das wär ja jetzt bewiesen, daß wir die Brände gelegt hätten. Sogar die Kinder haben gebrüllt: Brandstifter weg! Brandstifter weg! — Luc, ich versteh das nicht!“

Titus ließ den schweren Schraubenschlüssel auf den Estrich fallen und blies wutschnaubend seinen Schnauzbart auf.

„Luc, Sie und ich, wir sollten jetzt ins Dorf fahren und gewissen Leuten die Schnauzen polieren! Jetzt ist es nämlich genug! Das mach ich nicht mit! Nicht ich!“

„Titus“, sagte ich so ruhig ich konnte, denn mir war auch nach Brüllen, „Titus, genau das sollten wir nicht tun. Das würde jemandem unheimlich gut in den Kram passen, daß wir eine Art Bürgerkrieg anzettelten, denn dann hätten wir alle gegen uns. Den Gefallen tun wir aber besagtem Jemand nicht. Ist das klar?“

Titus schüttelte seine Fäuste wie King Kong. „Was zuviel ist, ist aber zuviel!“

„Da sprechen Sie mir aus der Seele.“

„Ach? Sie sehen das auch so, aber Sie wollen nichts unternehmen gegen diese... diese Pisset? Sind Sie zu feige? Oder…“ Titus brach ab, schluckte, schaute mich ein bißchen scheu an. „’tschuldigung!“

Wahrscheinlich war ich genauso zornig wie er. „Schon gut.“

„Luc!“ Do wischte sich Zorntränen aus den Augen. „Was hat das denn zu bedeuten? Unsere Scheune ist doch auch abgebrannt! Wieso behaupten die denn, daß wir... daß wir die Brände gelegt hätten? Das ist doch Irrsinn. Ich halte das nicht aus. Am liebsten würde ich schnurstracks die Koffer packen und...“

„Und abhauen. Sehr schön. Genau darauf hat es jemand abgesehen.“

„Aber was sollen wir denn tun?“

„Das wüßte ich auch gern“, brummte Titus.

Ich sagte: „Jemand hat einen hübschen Plan und kommt sich oberschlau vor. Aber ob er wirklich so ein schlauer Fuchs ist, das wird sich bald zeigen. Im Moment übertreibt er das Spielchen.“ Ich tippte Do auf die Nasenspitze. „Daß du solche Angst haben mußtest, das wird er bitter bereuen. Das schwör ich dir!“

„Wenn Sie Hilfe brauchen“, sagte Titus eifrig, „Sie wissen ja...“

Ich grinste ihn an. „Dann weiß ich, wo ich Sie finde.“

„Was haben wir den Leuten denn getan, daß sie solche Sachen behaupten? Bitte, Luc, warum tun die Leute das?“ Do trommelte mit ihren Fäusten gegen meine Brust.

„Die Leute. Das ist so was Seltsames. Wer ist das eigentlich: die Leute? Da ist plötzlich so eine Menschenmasse, und du kriegst nie raus, was der einzelne denkt und fühlt. Da paßt sich auf einmal jeder an und gehört dazu. Aber irgend jemand ist dafür verantwortlich. Irgend jemand flüstert den Leuten ein, was sie zu denken und zu fühlen haben und was die öffentliche Meinung ist. Öffentliche Meinung, pfff! Da dreht einer dran. Im Hintergrund dreht immer einer dran. Und die Leute, die denken nicht gern selbst. Strengt das Köpfchen zu stark an. Ist ja viel bequemer, wenn das ein anderer für sie besorgt. Schau dir mal das Publikum auf einem Fußballplatz genau an. Geh mal in die Kurve, wo die Fans sich zusammengerottet haben, Do! Dann weißt du, was öffentliche Meinung ist. Dann weißt du auch, wer das ist: die Leute!“

„Das kann man doch nicht vergleichen“, sagte Do matt. „Doch“, erwiderte ich, „das kann man vergleichen. So altmodische Wörter wie Zivilcourage sind in Vergessenheit geraten. Wir haben ja dafür solche modischen Begriffe wie öffentliche Meinung. Scheiße ist das. Irgendein Obermops denkt alles vor, und die Leute denken das dann nach. Genau das ist in unserem lieben, lieben Dorf passiert. Und ob das begründet ist oder nur dummes Gewäsch: die öffentliche Meinung ist gegen uns, klar?“

Titus zog ein Blatt Papier aus der Gesäßtasche seiner braunen Kordhose und hielt es uns hin. „Wo wir gerade beim Thema sind“, sagte er. „Das fand ich heute morgen, als ich den Schlagbaum an der Einfahrt hochmachte. War mit ‘nem Nagel in den Balken gepinnt. Ich wollt es ja eigentlich nicht zeigen, weil’s so hundsgemein ist, aber wo wir gerade drüber reden...“ Es war ein Din-A4-großes Blatt Schreibmaschinenpapier. Ganz gewöhnliches Papier ohne jede Eigenart. Und da stand:

„Es reimt sich“, sagte ich. „Muß ein Dichter geschrieben haben.“

„Sauberer Dichter!“ polterte Titus.

Ich merkte, daß Do das alles nicht länger ertragen konnte. Sie liebte die Landschaft, genoß den Rabenhof, mochte die Leute. Aber jetzt brach eine Welt für sie zusammen. Wenn ich gesagt hätte: Komm, laß uns packen, wir hauen ab! Mit diesen Leuten haben wir nichts mehr zu tun! — Wenn ich das jetzt gesagt hätte, hätte sie sofort angefangen mit dem Kofferpacken. Doch das Stichwort gab ich ihr nicht. Das hatte Do nicht verdient.

„Ich fahr mal ins Dorf“, sagte ich.

„Soll ich mitkommen?“ fragte Titus eifrig.

„Nein. Ich bin schnell wieder zurück. Noch geht der Tanz nicht los.“

Do schlurfte müde zum Haus. Renate kam mit Resi von der Einjährigen-Weide zurück, wo sie Musial beim Drahtziehen geholfen hatte. Sie schaute mich zwar verwundert an, stellte aber keine weiteren Lragen, als sie wissen wollte, ob sie mitfahren könne, ich ihr aber vorschlug, für Do einen starken Kaffee zu machen.

Ich brannte mir ein Zigarillo an und gab Jonathan die Sporen, daß er erschreckt aus dem Hof schoß. Halt dich zurück! hämmerte ich mir ein. Verlier du jetzt bloß nicht die Nerven, du großartiger Exkommissar!

Aber dann war ich doch in der Gefahr, die Nerven zu verlieren, denn nach ungefähr zwei Kilometern kam mir ein Radfahrer entgegen, der blutete stark aus der Nase. Der Radfahrer war Martin. So aufgeregt war er, daß er zunächst nicht sprechen konnte. Ein Schluckauf hickste immer wieder dazwischen, wenn er anfing zu erzählen.

Allmählich verstand ich, was er mir sagen wollte. Er hatte mit Winny im Garten die Sonnenblumen mit Nylonschnüren an der Dachrinne festgebunden, damit die Stengel nicht durch das Gewicht der schweren Blütenstände abgeknickt würden, als plötzlich eine Gruppe Jungen und Mädchen über den Zaun geklettert kam. Sie hatten Martin beschimpft und mit Erdbrocken beworfen. Als Martin sich wehrte, hatten sie böse auf ihn eingeprügelt. Die Jochbeinbögen waren angeschwollen, die Haut unter dem linken Auge begann sich zu verfärben, die Nase blutete.

„Sonst hab ich mit denen zusammen gespielt. Fußball und so. Und auf einmal, auf einmal... Als ob sie mich gar nicht kennen! Als ob ich ganz fremd wär! Und geschrien haben sie: Haut ab, ihr Brandstifter! Geschrien haben sie und geschlagen und Steine nachgeworfen und...“

Ich unterbrach ihn. Meinen Zorn mußte ich jetzt runterschlucken. Natürlich kam ich mir wie ein Idiot vor, als ich sagte: „Du, Martin, Krach gibt’s überall mal. Komm, Junge! Indianerherz kennt keinen Schmerz. Bestimmt tut es denen morgen schon leid, daß sie sich so benommen haben. Wirst du sehen. Und wenn du nach Hause kommst: wasch dir im Pferdestall erst das Blut aus dem Gesicht, ja? Weißt du, Do ist ein bißchen mit den Nerven runter. Sie erschrickt sonst. Ich bin bald wieder zurück. Dann besprechen wir das alles ausführlich. In Ordnung?“ Wirklich, ich kam mir wie ein Idiot vor.

„In Ordnung“, sagte Martin tapfer. Dann radelte er weiter in Richtung Rabenhof. Im Rückspiegel sah ich, daß er sich nicht umschaute.

Do tat mir leid, Martin tat mir leid, alle vom Rabenhof taten mir leid.

Auch Siggi Maczek tat mir leid, der jetzt vielleicht gerade in einem von Rektor Brandys zahlreichen Büchern herumblätterte. Zwei Leute taten mir nicht leid. Einer davon war ich. Der andere war der, der das alles zu verantworten hatte.

Ich rollte ins Dorf. Feindliche Blicke trafen mich. Manche Leute drehten mir den Rücken zu, andere glotzten neugierig. Ich überlegte, ob ich mal schnell bei Köbes anhalten sollte, um mit ihm ein paar Worte über das alles zu reden, doch ich fuhr an seiner Kneipe vorbei. Mit Voßbeck wollte ich sprechen.

Er war nicht auf seinem Hof. Ich drehte eine Ehrenrunde um den Misthaufen und hupte. Nichts. Auch seine Frau schien nicht zu Hause zu sein. Doch ich wußte, wo seine Felder lagen. Wahrscheinlich war er beim Gersteernten. Also verließ ich das Dorf in südlicher Richtung und hörte nicht auf das, was mir ein paar Leute nachriefen. Andere, die ich gut kannte, drehten ihre Gesichter weg, als sähen sie mich gar nicht.

Voßbeck und ein anderer Mann bedienten den dorfeigenen Mähdrescher. Ich stellte Jonathan auf dem Grasstreifen am Ackerrand zwischen zwei Apfelbäumen ab. Als Voßbeck mich kommen sah, hielt er den Mähdrescher an, kletterte mühsam runter und kam mir langsam mit angewinkelten Armen entgegen. Ich kam mir vor wie in einem Cowboyfilm.

Als wir ungefähr zehn Schritte voneinander entfernt waren, blieben wir wie auf Kommando stehen.

„Hören Sie, Voßbeck“, sagte ich, „Ihre Frau hat vorhin zu meiner Frau ein paar verflucht gemeine Unterstellungen geäußert, die sie nur von Ihnen haben kann. Was soll das? Meine Scheune ist genauso abgebrannt wie Ihre Scheune. Warum setzen Sie das Gerücht in die Welt, ich wär der Brandstifter? Ich warne Sie, Voßbeck. Wenn irgendwas passiert, dann fahre ich mit Ihnen Schlitten, daß die Heide wackelt! Und ich werde Sie anzeigen wegen übler Nachrede.“

Voßbeck machte den Mund weit auf und zeigte alle seine Zahnstummel. Das sollte wohl Lachen bedeuten. „Sie können mich nicht einschüchtern, Lucas! Sie sind durchschaut!“

„Ach ja? Dann spucken Sie’s mal aus, Voßbeck!“

Und Voßbeck, der wortkarge alte Eifelbauer, der sonst kaum einen zusammenhängenden Satz rausließ, spulte plötzlich eine wortreiche Mischung von Feldgeschrei und Beschimpfung ab. „Als der Köbes heute morgen ankam und mir mitteilte, da gäb es so’n Gerücht, Sie wären der Brandstifter, da wurde es schlagartig hell in meinem Schädel. Der Köbes quasselte mir vor, das wär ein übles Gerücht, und Sie wären ein sauberer Kerl, aber der redet viel, der Köbes. Der steht auf Ihrer Seite. Der versucht ja immer, alles untern Teppich zu kehren. Spielt den Friedenstifter. Ich aber, ich hab die Sache durchschaut. Der Brandstifter sind Sie, Lucas! Das ist kein Gerücht, das ist die Wahrheit.“

„Jetzt bin ich aber neugierig! Welchen Grund sollte ich denn haben?“

„Welchen Grund! Welchen Grund!“ Voßbeck keckerte wie eine Kasperlefigur und zielte mit seinem knöchernen Zeigefinger auf meinen Kopf. Sein Bart zitterte. „Weil der Rabenhof pleite ist! Weil Sie die eigene Scheune angesteckt haben, um Versicherungsbetrug zu begehen! Sie wollen das Geld von der Brandversicherung kassieren! Hah!“

„Aber warum sollte ich denn dann noch Ihre Scheune und Paschs Kuhstall in Brand gesetzt haben? Können Sie mir das verraten, Sie Schlaumeier? Welchen Sinn sollte das denn wohl haben?“

„Selber Schlaumeier!“ Voßbeck geriet in eine Art Veitstanz. „Der zweite Brand und der dritte Brand, das sollte bloß Täuschung sein. Ablenkungsmanöver, jawoll, Ablenkungsmanöver. Da soll man denken, da war ein Feuerteufel am Werk. Ich war ja selbst fast drauf reingefallen. Hab mir schon fast einreden lassen, der Maczek hätt’s aus Rache gemacht. Jeder im Dorf weiß aber jetzt, daß Sie es waren. Da kann der Köbes schönreden wie er will. Mich täuscht man nicht!“

„Ach, nein? Und wie war das damals mit den vergifteten Kühen?“

Das Blut schoß ihm ins Gesicht. „Hören Sie auf!“ keifte er. „Lenken Sie nicht ab. Das hat nichts miteinander zu tun. Sie wollen bloß ablenken. Da fall ich nicht drauf rein. Keiner im Dorf fällt drauf rein. Und wissen Sie auch, warum Sie in der Falle sitzen, Lucas?“

„Sie werden es mir ganz bestimmt verraten“, grinste ich zurück.

„Weil es einen hieb- und stichfesten Beweis gibt. Jawoll. Kerosin! Flugzeugtreibstoff, hah! Und wer hat vor ein paar Tagen Besuch gekriegt von so einem Flugzeugkerl? Sie! Und warum hat der Sie besucht? Ich sag’s Ihnen. Um Ihnen das Kerosin für die Brandstiftung zu bringen! Das ist der Beweis, Lucas! Ich rate Ihnen eins: Hauen Sie ab aus dieser Gegend, ehe wir Ihnen Beine machen! Ihnen und Ihrer sauberen Sippschaft!“

Kaiser Rotbart, mein Freund aus alten Tagen, lieber Schwadronierer, harmloser Schwärmer, Trinker, Geschichtenerzähler, Flugzeugpilot und Nervensäge: jetzt war er also auch Zulieferer für einen Brandstifter! Schade, daß er das nicht hören konnte. Ich hätte vermutlich laut gelacht, wenn das alles nicht so widerwärtig gemein und dumm und gefährlich gewesen wäre.

„Das ist kein Beweis, das ist geradezu lächerlich!“

Voßbeck meckerte fast wollüstig. „Das hat der Köbes auch gesagt. Aber ich laß mich nicht täuschen. Der Pasch und ich und die anderen aus dem Dorf, wir wissen, was die Glocke geschlagen hat. Wir lassen uns doch nicht von lausigen Hergereisten übers Ohr hauen. Brandstifter, Sie! Das werden Sie büßen!“

„Ich warne Sie noch einmal, Voßbeck.“

„Sie mich warnen? Da muß ich aber lachen! Ich rat’s Ihnen noch mal im Guten. Hauen Sie ab! Hauen Sie ganz schnell ab und lassen Sie sich nie wieder blicken!“

„Voßbeck, hören Sie doch zu! Denken Sie doch an damals! Da waren Sie sich doch auch Ihrer Sache so sicher, ja? Und hinterher? Da waren Sie doch der Blamierte! Versuchen Sie doch mal nachzudenken! Ich war

Sinnlos. Vertane Zeit. Da hatte sich eine fixe Idee in seinem sturen Schädel eingenistet. Warum redete ich mir das Maul fusselig! Er wußte ja doch alles besser. Ulli Kaisers Besuch als Beweis: großartig! Ulli reist also eigens an, um mir was Brennbares anzuliefern, mit dem ich endlich ein paar Scheunen anzünden konnte! Wer kam nur auf solche Wahnsinnsideen? Wirklich, rundum großartig. Großartig und verdammt gefährlich, da machte ich mir nichts vor. Es wurde jetzt Zeit, endlich den Spieß umzudrehen.

Voßbeck stapfte zum Mähdrescher zurück. Ich stieg in meinen Uraltporsche, in dem es so heiß war, daß ich kaum durchatmen konnte. Voßbecks Warnungen hatte ich noch im Ohr. Mein Fehler war wohl, daß ich sie nicht ernst genug nahm.

Bis zum Rabenhof kaute ich an dieser bösen Unterstellung: Ich hatte Ulli Kaiser aufgefordert, mir Kerosin zu bringen, damit ich erst unsere Scheune anzünden konnte, um die Versicherungssumme zu kassieren und dann noch ein paar andere, um die Versicherung zu täuschen und den Verdacht auf irgendeinen verrückten Feuerteufel zu lenken. Sehr hübsch, wirklich.

Trotzdem hätte ich Voßbecks Warnung ernster nehmen sollen.

Doppelt gelogen hält besser

Sie kamen bei Anbruch der Dunkelheit.

Es war eine Karawane von etwa zwei Dutzend Autos. Sie hupten angriffslustig drauflos, schrien wie die Hähne, ließen Trillerpfeifen schrillen, bliesen auf Motorradhörnern und Fanfaren, bimmelten mit Kuhglocken und klirrten mit Ketten. Es waren vor allem junge Männer. Wie üblich. Solche Leute lassen sich vor fast jeden Karren spannen, wenn einer da ist, der sie geschickt scharfmacht.

Vor dem Schlagbaum hielten sie an. Resi bellte sich fast um den Hundeverstand. Anscheinend waren einige schon reichlich angetrunken.

Ich hatte etwas Ähnliches geahnt. Nach dem Abendessen war ich wieder hinausgegangen und hatte gewartet, daß irgend etwas passierte. Als sich die johlende Menge näherte, wunderte es mich nicht. Angeekelt ging ich zum Schlagbaum, nachdem ich Martin, der aus dem Fenster schaute, das Zeichen gegeben hatte. Martin wußte Bescheid. Und Leggewig, den er nun anrufen würde, wußte auch Bescheid. Ich hatte längst mit Leggewig einen Plan ausgearbeitet, von dem wir beide hofften, daß er den Erfolg brachte, den wir erwarteten.

Ich glaube, der Kommissar traute meiner Taktik nicht so recht, und ich war mir meiner Sache selbst nicht sicher. Doch es gibt Situationen, wo man alles auf eine Karte setzt. Einem schlauen Fuchs mußte man mit Schläue begegnen, nicht mit dem Holzhammer.

Plötzlich standen Titus, Paps Zuckermann und Musial neben mir. Titus hielt einen Spaten in der Hand, Paps Zuckermann hatte eine Mistgabel geschultert, Musial trug eine Sense. Ich kam mir vor wie im Bauernkrieg.

„Laßt das!“ sagte ich. „Bloß keine Gewalt! Da wartet einer nur drauf, daß es hier Blutvergießen gibt. Dann drehen alle durch. Also macht nur ja keinen Scheiß!“ Das fehlte wirklich noch, daß wir die da draußen zur Gewalttätigkeit reizten.

Sie riefen inzwischen in Sprechchören: „Brandstifter weg — hat keinen Zweck!“ Und: „Auf zugereiste Schweine — schmeißen wir gleich Steine!“

Ja, es war ekelerregend. Da waren junge Burschen dabei, die ich kannte. Wenn man jetzt mit jedem einzelnen gesprochen hätte, wären sie bestimmt vor Scham weggeschrumpft. Aber in der anonymen Masse der Schreier fühlten sie sich superstark und angestachelt, den Supermann zu markieren. Verdammt, warum benahmen sie sich wie Deppen! Sie wußten wahrscheinlich gar nicht, um was es ging. Welchen Anlaß hatten wir ihnen je gegeben, sich so gegen uns zu verhalten? Warum waren sie einem Scharfmacher so auf den Leim gegangen?

Sie hüpften jetzt lärmend wie besoffene Indianer in gewissen amerikanischen Filmen vor dem Schlagbaum herum und provozierten uns mit ihren Instrumenten und ihrem albernen Gelächter. Ich hörte meine drei Musketiere hinter mir vor Wut stöhnen. Ich dachte noch: Wir machen das ganz gelassen, wir geben denen keinen Anlaß, total auszuflippen. Doch dann war ich es, der durchdrehte, denn da kreischte einer: „Lucas seine Frau — ist ‘ne alte Sau!“

Über mich hätte der braunlockige Jüngling alles singen und sagen können: dafür hätte ich höchstens ein müdes Lächeln übrig gehabt. Aber Do?

Es ist eine uralte Taktik einer Masse gegenüber, daß man sich auf einzelne konzentrieren muß. Ich konzentrierte mich jetzt auf diesen einzelnen, der normalerweise als braver Bäckergeselle in Gerolstein arbeitete, nun aber den Krimihelden mimte. Ich flankte über den Schlagbaum und ging direkt auf ihn zu. Die anderen, zwar wild gestikulierend, bildeten eine Gasse. Und ehe er sich’s versah, hatte ich den großartigen Schreier am Wickel. Er hielt die Hände zur Verteidigung hoch, aber ich wollte ihn ja nicht schlagen. Den Gefallen tat ich ihm nicht, daß ich mich auf dieses Niveau begab. Ich zerrte ihn unter dem Schlagbaumbalken durch. Auf der anderen Seite nahm Titus ihn in Empfang.

„Wa... was wollen Sie von mir?“ stammelte er.

„Ich bring dich jetzt zu meiner Frau, Jungchen. Du hast doch grad so etwas Hübsches über sie gesagt. Und das möchtest du ihr doch sicher auch selbst sagen, ja? Du kennst sie doch gut. Sie kauft doch manchmal Blumen und Grünzeug in eurer Gärtnerei. Ich bring dich jetzt zu ihr, damit du’s ihr ins Gesicht sagen kannst, daß sie eine alte Sau sei. Das möchtest du doch gern, oder?“

„Lassen Sie mich los! Sie haben kein Recht…“

„Hast du etwa Angst vor einer Frau?“ fragte ich ihn honigsüß. „Ich tu dir nichts, Titus haut dir auch nichts über den Schädel, der Hund ist angebunden. Du brauchst also gar keine Angst zu haben.“

„Hilfe! Hiiiiilfe!“

Am Schlagbaum rumorten sie irritiert. Die Sprechchöre waren verstummt.

Offenbar hatten sie sich das alles anders vorgestellt.

„Du zitterst ja, du toller Hecht.“

Er wand sich unter meinen Händen. „Das... das ist Freiheitsberaubung! Sie machen sich strafbar!“

„Sicher“, sagte ich. „Und gleich kommt auch die Polizei. Der kannst du das dann alles erzählen. Auch das, was du über meine Frau gesagt hast. Ist das eine gute Idee?“

„Nein! Ich... ich will nicht! Lassen Sie mich!“

Ich ließ ihn los. Er widerte mich an. „Hast du die Hose schon voll, du großer Brüller? Dann hau ab und laß dir die Windeln wechseln. Es stinkt schon!“

Wie ein getretener Pudel fitschte er zu seinen Kumpanen zurück.

Ich sah auch Pasch und Voßbeck und Josten unter den Herumlungernden. Sie schienen sich nicht einig zu sein, wie sie ihre großartige Aktion fortsetzen sollten. Getuschel. Hämische Blicke. Törichtes Gegrinse. Ich hörte Titus hinter mir grollen, als ich langsam zum Schlagbaum ging. Das Reden verstummte: sie starrten mich wortlos an. Einige verdrückten sich in den dunklen Hintergrund.

Da kam wieder ein Auto angeknurrt. Und knurrend kam auch der Fahrer aus dem Diesel geschossen. Es war Köbes. Sein dicker Bauch hüpfte vor Erregung.

„Habt ihr alle den Verstand verloren?“ Er drosch geradezu auf die Leutchen ein. „Hat das damals nicht gereicht? Habt ihr euch damals nicht genug blamiert, ihr Affen? Unbescholtene Bürger bedrohen, ja? Man sollte euch doch der Reihe nach in den Hintern treten!“

Protestgemurmel. Auch Rufe, meist aus dem Hintergrund. „Von wegen: unbescholtene Bürger!“ — „Brandstifter, Brandstifter!“ — „Versicherungsbetrug, und auf unsere Kosten!“ — „Voßbeck und Pasch sind die Leidtragenden!“ — „Läßt sich extra ‘nen Piloten mit Kerosin kommen, um das halbe Dorf anzuzünden!“ — „Gemeingefährlich!“ — „Dem Lucas zahlen wir’s heim, der meint, weil er die alten Polizeitricks kennt, könnte er uns verladen!“ — „Der ist jetzt dran!“ — „Der soll bloß machen, daß er aus unserer Gegend verschwindet!“ — „Der ist jedenfalls ziemlich verdächtig!“ Sie schrien durcheinander. Köbes kam kaum durch mit seiner Stimme.

Ich dachte: Ziemlich verdächtig! Wie leicht es sich manche Zeitgenossen machen. Ziemlich verdächtig! Erst mal druff! Aber feste! Ob einer schuldig ist oder nicht, das kann man ja später feststellen. Die alte böse Lust der Hexenjäger. Jeder ein kleiner Detektiv. Aktion Saubermann. Und XY-Zimmermann läßt schön grüßen...

Als ob Köbes meine Gedanken gelesen hätte! Er schrie: „Ziemlich verdächtig! So ein Scheißdreck! Maczek war damals auch ziemlich verdächtig, ja? Daß ihr euch nicht schämt! Ich hab Herrn Lucas gestern mit seinem ollen Porsche gesehen, bevor der Kuhstall brannte. Na und? Was beweist das denn? Ich hab auch Günter Göhre kurz vorher gesehen. He, Günter, versteck dich nicht! Ich hab dich gesehen, kurz bevor der Kuhstall angezündet wurde. Ziemlich verdächtig. Bist du der Feuerteufel?“

Alle drehten sich nach Günter Göhre um, dessen Gesicht von der Laterne hell beleuchtet wurde und plötzlich seltsam grau wirkte.

„Unsinn!“ schrie Göhre hysterisch. „Das ist doch Unsinn! Wieso ich? Ich bin doch kein... kein Brandstifter! Ich doch nicht? Der Lucas, der ist der Brandstifter!“

Köbes keifte: „Du nicht, nein? Aber wieso Herr Lucas?“

Die anderen hatten sofort für Göhre Partei ergriffen. Die Sprechchöre setzten wieder ein. „Brandstifter! — Brandstifter! — Brandstifter!“ Sie grölten so laut sie konnten.

Verdammt, die Pferde! Dieses Geschrei mußte die Tiere verrückt machen. Doch ich war nicht der einzige, dem das einfiel. Zuerst hörten wir das Poltern schwerer Hufe, dann donnerte ein Reiter um die Außenmauer und preschte genau auf die Schreier zu. Er hatte eine schwere Deichsel unter den Arm geklemmt: ein Ritter mit einer Turnierlanze. Titus natürlich. Wer denn sonst! Mit wildem Schlachtgeheul galoppierte er mitten in die Gruppe der Belagerer hinein, schlug um sich, jauchzte fast. Titus als Mischung aus Rachegott, Sankt Georg und Old Shatterhand. Ein hinreißendes Bild.

„Wollt ihr unsere Pferde irre machen, ihr Hinterwäldler?“ Titus ließ die Deichsel im Rundumschlag kreisen. „Wenn ihr jetzt nicht sofort die Platte putzt, schlag ich erst mal eure Blechautos zu Schrott! Die könnt ihr dann höchstens noch als Bratpfannen benutzen!“

Ich weiß genau: Titus hätte das auch gemacht. Er war jetzt außer sich.

Wenn nicht inzwischen Leggewig und Wetterstein mit dem Polizeiwagen auf der Bildfläche erschienen wären, hätte es vor dem Rabenhof einen mittelgroßen Autofriedhof gegeben.

Hauptwachtmeister Wetterstein zog sein Notizbuch heraus und schrieb Namen auf. Besseres fiel ihm offensichtlich nicht ein. Die jungen Leute verkrümelten sich maulend zu ihren Autos. Daß Wetterstein sich nicht die Angetrunkenen rauspflückte, die sich ans Steuer setzten, begriff ich nicht. Sie ließen ihren Dampf ab, indem sie die Motoren übertourig aufheulen ließen. Pferde wieherten angstvoll auf den Weiden.

Köbes stand nun zwischen Kommissar Leggewig und mir. Auch Voßbeck, Pasch und Josten waren bei uns.

Köbes sagte: „Ich schäme mich für unser Dorf. Ich könnte es Ihnen zwar nicht verdenken, Lucas, wenn Sie die Schnauze von uns gestrichen voll hätten und Ihre Zelte hier abbrächen, aber ich möchte Sie bitten, keine vorschnellen Entscheidungen zu treffen. Es wird sich sicher alles bald aufklären. Diese schrecklichen Leute!“

„Es wird sich sicher alles bald aufklären“, sagte Leggewig.

Voßbeck raufte seinen Rübezahlbart. Erst giftete er Köbes an, dann wandte er sich an mich. „Mich täuschen Sie nicht, Lucas! Sie sind ein falscher Fuffziger. Ihre Beziehungen zur Polizei nützen Ihnen auch nichts. Ich werde dafür sorgen, daß Sie hier kein Bein mehr auf die Erde kriegen, Sie Feuerleger! Sie sind hier überflüssig, falls Sie das noch nicht begriffen haben! Sie und Ihre Bande haben hier nichts zu suchen!“

Pasch und Josten sagten nichts. Vor allem: sie widersprachen nicht. Was ging wohl in ihren Köpfen vor?

Köbes grunzte Voßbeck an: „Wirst du eigentlich nie gescheit?“

Leggewig sagte nichts. Er lächelte nur.

Ich hatte große Mühe, den Mund zu halten und auch zu lächeln.

„Ob Sie verurteilt werden oder nicht“, schnaubte Voßbeck mich an und hauchte mir dabei allerlei Fuseldüfte ins Gesicht, „das ist mir schnuppe. Eins garantiere ich Ihnen: Sie werden es verdammt schwer haben!“

„Und wenn sich erweist, daß ein anderer die Brände gelegt hat?“ fragte ich ihn so ruhig ich konnte. „Dann möchte ich jedenfalls nicht in Ihrer Haut stecken, Voßbeck. Und damit Sie auch das wissen: Ich glaube, es gibt wirklich einen Zeugen, der gesehen hat, wie Ihre Feldscheune angezündet wurde.“

„Maczek?“ fragte Pasch. „Der ist doch längst über alle Berge.“

„Eben nicht“, sagte ich. „Kennen Sie die alte Klause im Wald? Meine Kinder haben ihn dort entdeckt. Er scheint sich dort häuslich niedergelassen zu haben. Gleich bei Tagesanbruch werde ich ihn suchen. Und dann werden wir ja sehen, Voßbeck! Ich bring den Maczek schon zum Sprechen!“

„Aber... aber das Kerosin!“ begehrte Pasch auf.

Leggewig sagte: „Dafür braucht man keinen Flugzeugpiloten. Doppelt rektifiziertes Superbenzin kann Ihnen jeder Flugzeugmodell-Bastler besorgen. Das ist überhaupt nichts Geheimnisvolles.“

Voßbeck zwirbelte trotzig seinen Bart. „Trotzdem!“ knurrte er.

„Das macht mich krank, dieses Gequatsche!“ Köbes stampfte zornig davon. Er schnaubte wie ein Kampfstier, bevor er in der Dunkelheit verschwand.

Josten verdrückte sich auch. Wetterstein gab Pasch und Voßbeck zu verstehen, daß sie sich auch auf den Weg zu machen hätten.

„Fahren Sie mit ins Dorf“, sagte der Kommissar zu Wetterstein. „Kann gut sein, daß die Leutchen ihr Remmidemmi fortsetzen. Sagen Sie jedem, der durchdreht, er habe mit einer Anzeige zu rechnen. Ich bin diesen Zirkus langsam leid.“

„Aber wie kommen Sie denn nach Hause?“ fragte Wetterstein.

„Lucas kann mich sicher fahren“, sagte der Kommissar.

„Natürlich“, bestätigte ich.

Erst nach einer Weile hörten wir die Autos abfahren. Anscheinend hatten die Männer noch miteinander palavert. Titus kam pfeiferauchend angeschlendert. Er stank nach Benzin, weil er sich vermutlich gerade Arme und Gesicht eingerieben hatte. Benzin war sein Geheimrezept gegen die Mücken.

„Hätten Sie wirklich die Autos demoliert?“ fragte Leggewig.

„Mit größtem Vergnügen“, antwortete Titus.

„Dann seien Sie froh, daß wir aufgetaucht sind. Das war Sie teuer zu stehen gekommen.“

Titus und Kommissar Leggewig begannen eine Auseinandersetzung über vorsätzliche Sachbeschädigung und waren entschieden unterschiedlicher Meinung. Ich hörte nicht zu., denn jemand tippte mir auf die Schulter. Es war Martin. Dann huschte er schnell in die Dunkelheit zurück.

Also hatte Martin mir etwas Wichtiges zu sagen.

„Gehen Sie schon ins Haus“, rief ich Leggewig und Tiitus zu. „Der Kaffee steht bereit. Ich komme sofort nach.“

Dann stand Martin neben mir.

„Warum bist du nicht im Bett?“ fragte ich. Natürlich war das eine blöde Frage. Wieso sollte er im Bett sein, wenn solche Dinge auf dem Rabenhof vorgingen!

Martin ging auch gar nicht auf meine Frage ein. „Du, auf dem Nebensitz von Jonathan liegen auf einmal zwei Weinflaschen! Und die Korken stinken nach Benzin!“

„Kerosin?“

„Kann schon sein“, sagte Martin. „Was bedeutet das?“

Das bedeutete, daß jemand an Überheblichkeit litt. Kommissar Leggewig sollte sich im Dunkeln auf die Flaschen setzen, wenn er zu mir ins Auto stieg, und dann die Beweise in der Hand halten, daß ich der Brandstifter sei. Denn Brandstifter pflegen immer ein paar Flaschen Kerosin auf de m Beifahrersitz spazierenzufahren. Idiotischer ging es wirklich nicht! Ich mußte laut lachen.

„Was ist daran witzig?“ wollte Martin wissen.

„Im Grunde gar nichts“, sagte ich. „Hör zu, Martin, nimm dir einen Wollappen und trag die Flaschen vorsichtig in die Werkstatt. Kann sein, daß Fingerabdrücke dran sind. Und komm dann ins Wohnzimmer, ja?“

Martin zischte los. Resi, nach diesem schlimmen Abend wohl völlig überdreht, winselte an ihrer Kette. Ich machte sie los. Wie ein Gummiball hüpfte sie an mir hoch und folgte mir ins Haus.

Kommissar Leggewig rührte in seinem Kaffee, Titus kippte einen Wacholder, Renate schlief in der Sofaecke, Do sah sehr blaß aus.

„Wir machen es also genauso, wie wir’s abgesprochen haben?“ fragte der Kommissar.

„Sicher“, antwortete ich. „Der Köder ist ausgelegt.“

Eine Falle Für den Fuchs

Warten gehört zum Handwerk eines Kriminalisten. Ich hatte dieses Handwerk gründlich gelernt. Man verliert jedes Gefühl für Zeit und Raum, man macht sich ganz leicht, entspannt Körper und Geist, zählt weder Sekunden noch Minuten, legt alle Nervosität ab, wartet auf gar nichts und läßt die Phantasie unverkrampft ihre Ausflüge machen, wohin sie auch will: nach Hawaii, in die Vergangenheit, zu irgendwelchen fernen Sternen. Ganz egal. Und trotzdem sind die Sinne ganz wach und reagieren auf die leiseste und unscheinbarste Veränderung. Ob sich ein Blatt bewegt, ob ein Lufthauch unterbrochen wird, ob ein Licht flackert oder ob eine Stimme lauter wird.

Ich lag bäuchlings im toten Winkel links vom Eingang der Waldklause und hatte das Gesicht in die Handflächen gelegt. Ich fühlte, wie Käfer über meinen Körper krabbelten, wie Schweißperlen über meinen Rücken rannen, wie eine Wühlmaus an meinen Schuhsohlen spielte. Mitternacht war längst vorbei. Im Zenit stand Kassiopeia, mein Lieblingssternbild. Kassiopeia, Mutter der Andromeda aus der griechischen Sage, aus Treue am Himmel verewigt, das große Sternen-W. Ich schaute einem flirrenden Satelliten zu, der so tat, als sei er ein richtiger Stern. Ich horchte auf klagende Füchse, ohne wirklich zuzuhören. Ich sah Eulen lautlos schweben, ohne wirklich hinzusehen.

Meine Gedanken waren bei der Klausnerin, die zwischen diesen Mauern einmal gelebt hatte. Drei Meter hin, drei Meter her. Was hatte sie gedacht, was hatte sie gefühlt? Und wie sah ihr Tag aus? Sie hatte doch sicher nicht von morgens bis abends gebetet. Was hatte sie gegessen? Wie konnte sie ohne Feuerstelle den Winter überstehen? Für wen hatte sie das alles getan? Was war der Anlaß gewesen, daß sie ihr Leben aufopferte? Ich stellte mir vor, wie die Nonne ausgesehen hatte. Jung, hager, mit brennenden Augen, blutarm, blaß. Oder alt und dicklich und fröhlich, vertraut mit Wald und Tieren und Pflanzen. Oder hatte es da eine enttäuschte Liebe gegeben, daß sie sich von den Menschen zurückgezogen hatte in die Waldeinsamkeit?

Verstand ich sie? War sie mir nah? Ging etwas von dem Schauer dieses außergewöhnlichen Ortes in mich über in dieser Nacht? Diese alten Steine. Dieser Boden unter mir. Diese Sommernacht.

Die tapsenden Schritte im Laub hörte ich schon, als sie noch mindestens einen halben Kilometer von mir entfernt waren. Das waren nicht die Schritte eines Waldläufers. Da kam jemand, der Angst hatte, aufgeregt war, keine Zeit mehr zu verlieren hatte. Natürlich kannten die Leute aus dem Dorf diese Waldklause, die für mich eine Entdeckung gewesen war, und sie wußten sicher auch den Weg dorthin. Doch die meisten Leute fürchten sich im nächtlichen Wald. Sie sehen nicht, was um sie herum geschieht, und die anderen Sinne sind längst so abgestumpft, daß sie Geräusche und Gerüche nicht zu deuten wissen. Der Mann, der sich näherte, war ganz und gar unsicher.

Ich hörte, wie er auf dem Laub den Hügel hinabrutschte. Sein Atem ging keuchend. Offenbar stand er jetzt unschlüssig unter den Bäumen und traute sich nicht an die Klause heran.

Dann funzelte der dünne Lichtstrahl einer Taschenlampe durch die Türöffnung, Schritte tapsten zögernd näher.

Eine Mischung aus Flüstern und Rufen: „Maczek? Siggi Maczek? Sind Sie da, Maczek?“

Ich ließ ihn fast eine halbe Minute zappeln, dann erst antwortete ich flüsternd: „Was... was wollen Sie von mir? Ich hab doch nichts getan! Gehn Sie weg!“ Ich wußte: Dies war der entscheidende Augenblick in unserem Plan und gleichzeitig seine dünnste Stelle. Denn wenn es mir nicht gelang, glaubhaft den verschüchterten und furchtsamen und rundum hilflosen Siggi Maczek zu spielen, dann war alles für die Katz. Zu sehen war ich in dieser Finsternis nicht, aber auch eine geflüsterte Stimme kann verräterisch sein.

Er biß an!

„Hören Sie, Maczek, ich meine es gut mit Ihnen!“

„Aber Sie... Sie haben die Feldscheune angesteckt. Ich hab’s genau gesehen. Sie haben das Feuer gemacht!“

„Sicher, Maczek, sicher. Und weil Sie mich gesehen haben, Maczek, müssen Sie hier verschwinden, bevor der Lucas kommt und Ihnen gefährliche Fragen stellt.“

„Ich will aber nicht wieder weg! Ich bin doch gekommen, weil

Er versuchte zu schmeicheln. „Ich geb Ihnen Geld, Maczek, eine Masse Geld. Da können Sie sich schöne Sachen kaufen und viel, viel Schnaps, ja? Ich bring Sie irgendwohin, wo es Ihnen gefallen wird. Da können Sie schön wohnen. Kommen Sie, mein Auto steht an der Landstraße. Autofahren macht Ihnen doch Spaß, ja?“

„Ich will aber nicht weg! Und kommen Sie nicht näher, sonst schrei ich ganz laut!“

„Maczek, Ruhe, nur Ruhe! Ist ja nur für kurze Zeit. Dann können Sie doch wiederkommen. Dann hab ich eine feine Arbeit für Sie!“

„Warum haben Sie denn die Feldscheune…“

Er kicherte. „Die Brände? Warum ich die Brände gelegt habe? Damit alle denken, der Lucas wär ein Brandstifter. Verstehen Sie das, Maczek? Die Leute sollen ihn wegjagen. Ihn und seine Sippschaft! Begreifen Sie das, Maczek?“ Er gab sich selbst die Antwort. „Das, das begreifen Sie nicht. Müssen Sie auch gar nicht. Wichtig ist nur, daß Sie schnell verschwinden. Warum sind Sie bloß auf die dumme Idee verfallen, wieder zurückzukommen, he? Sie haben meinen Plan gefährdet.“

Ich tat sehr eingeschüchtert. „Ich versteh das nicht!“

„Sag ich doch grad, daß Sie das nicht verstehen, Maczek. Darum sag ich es Ihnen. Ich will den Rabenhof haben! Der alte Steppan, der sture Hund, der hat ihn mir ja nicht verkaufen wollen, dabei war er doch immer pleite. Hatte bloß Schulden, aber wollte mir den Rabenhof nicht verkaufen. Er hat ihn lieber seinen hergelaufenen Verwandten vermacht, die hier nichts zu suchen haben bei uns. Das meinen Sie doch auch, Maczek, ja?“ Er kam Schritt für Schritt näher. „Wenn der Rabenhof mir gehört, dann kriegen Sie da eine wunderbare Arbeit. Und ein herrliches Zimmer. Und jeden Tag Schnaps, schönen Schnaps. Na? Und jetzt gehen wir!“

„Ich will aber nicht weg.“

Plötzlich war viel Brutalität in der Stimme. „Muß ich erst böse werden, Maczek? Sie wissen doch, wie das ist, wenn man geschlagen wird! Oder haben Sie das vergessen?“

In diesem Augenblick blendete von hinten ein greller Scheinwerfer auf. Fast wirkte es wie bei einem Räuberspiel auf einer Freilichtbühne. Wir zwei als Darsteller: Köbes und ich.

Als Köbes mich erkannte, schrie er vor Entsetzen.

Ich hörte Kommissar Leggewig sagen: „Das genügt wohl. Jakob Körner, ich verhafte Sie!“ Leggewig stand jetzt hinter Köbes im Türrahmen und legte ihm eine Hand auf die Schulter.

Köbes stand bewegungslos. Er schien auf einmal geschrumpft zu sein. Sein Kopf saß tief zwischen den Schultern, die Arme hingen schlaff. Aber er gab das Spiel noch nicht auf. Plötzlich fuhr er herum, stieß mit seinem wuchtigen Körper den Kommissar zur Seite und wollte sich durch die Türöffnung nach draußen stürzen. Allerdings stand dort Titus. Und da hätte Köbes genausogut gegen eine Dampfwalze anrennen können.

Erst jetzt gab er endgültig auf.

„Was hab ich falsch gemacht?“ fragte er mit kleiner und fast verwunderter Stimme, als könne er das alles nicht fassen.

Diese entsetzlich böse Frage! Er hatte drei Brände gelegt, hatte das Volk aufgehetzt, hatte unschuldige Leute für sein schmutziges Spiel mißbraucht, hatte den Verdacht auf mich gelenkt. Und jetzt fragte er: Was hab ich falsch gemacht? Dos Verzweiflung fiel mir ein, Martins blutende Nase, Siggi Maczeks Angst.

Es war gut, daß ich jetzt nicht mit Köbes allein hier war. Ich bin nicht sicher, daß ich mich wirklich beherrscht hätte.

„Sie haben zuviel gelogen“, sagte ich. „Ich wußte schnell, daß Sie der Brandstifter waren. Nur das Motiv erkannte ich nicht sofort. Daß Ihr Traum, aus Ihrer Kneipe ein Schlemmerlokal internationalen Zuschnitts zu machen, auch den Rabenhof miteinbezog, begriff ich nicht gleich. Den wollten Sie schon lange haben, ja? Schickes Reiterhotel mit allem Luxus und stolzen Preisen. Und da steht so ein Hergelaufener wie ich im Weg. Aber ein so genialer Bursche wie Sie läßt sich doch dadurch nicht beirren! Ein Mann mit Ihren Qualitäten. Ekelhaft!“

„Beinahe wären unsere Einjährigen verbrannt!“ grollte Titus und krallte seine Pranke in Köbes’ Nacken.

„Stopp!“ sagte Leggewig. „Keine Gewalttätigkeiten. Es hat gereicht.“

Ich sagte zu Köbes: „Das hat es wirklich! Mir steht’s bis Oberkante Unterlippe. Ich finde Sie zum Kotzen, Köbes! Sie mit Ihrer menschenfreundlichen Tour. Aber Sie sind ein mieser Schauspieler. Daß Sie die Schnapsidee unter die Leute brachten, ich ließe mir extra durch einen Piloten Kerosin ranschaffen, um Scheunen anzuzünden, war geradezu lachhaft. Nur: die Leute gingen Ihnen auf den Leim. Bei dieser Hitze brauchen Sie nur einen Zigarettenstummel ins Heu zu werfen, wenn Sie wild auf ein Feuerchen sind. Aber Sie brauchten ja das große Theater.“

„Wir werden nachweisen, daß Sie sich das Kerosin selbst beschafft haben, Herr Körner“, sagte Leggewig. „Und die Flaschen, die Sie in den Wagen von Herrn Lucas geschmuggelt haben, damit ich sie dort finden sollte, werden wir sorgfältig untersuchen.“

Titus lachte meckernd. „Der Köbes ist doch Häuptling von dreitausend Clubs. Vielleicht ist er ja auch im Vorstand vom Modellfliegerverein. Mich würd’s nicht wundern.“

Ich weiß gar nicht, ob Köbes richtig zuhörte. Das war schon eine verrückte Szene. Er stand da und starrte gegen die Bruchsteine der Wand. Titus stand hinter ihm, Kommissar Leggewig und ich flankierten ihn. Ringsum stand düsterer Buchenwald, und wir befanden uns wirklich wie auf einer Waldbühne im Scheinwerferlicht.

„Das phantasieren Sie doch alles nur“, fauchte Köbes mich an.

„Ach ja? Vom Phantasieren haben Sie doch mehr Ahnung als ich. Schon Ihr scheinbar so zufälliger und selbstloser Einsatz beim Brand auf dem Rabenhof war ein Glanzstück an Phantasie. Mir fielen sofort die roten Bläschen auf Ihren Handrücken auf. Pech gehabt beim Kerosinverspritzen, ja? Und daß Sie grad von der Kulturausschußsitzung aus Gerolstein kamen! Bei Rektor Brandy erfuhr ich, daß der Kulturausschuß seit Wochen nicht getagt hatte und erst nach den Ferien wieder zusammenkommen wird. Das war die erste törichte Lüge. Mit der zweiten Lüge wollten Sie mir die Volkswut schmackhaft machen, weil die lieben Dorfleutchen es angeblich nicht verwinden konnten, daß nicht mehr der vielgeliebte alte Steppan auf dem Rabenhof wohnte, sondern seine popeligen Verwandten, diese zugereisten Städter, die hier sowieso nichts zu suchen hatten. Aber Steppan war nicht beliebt gewesen! O ja, Sie haben die Dummheit der Leute gnadenlos für Ihre Ziele mißbraucht. Ihre dritte Lüge: Sie haben mich angeblich vor dem Brand von Paschs Kuhstall mit meinem Wagen gesehen. Meinen Jonathan kann man ja nicht verwechseln. Eben. Und der stand hübsch brav im Schuppen, weil Paps Zuckermann ihn mir zugebaut hatte mit allerlei Wagen und Landmaschinen. Ich war mit dem Kombi unterwegs, Sie großer Phantasierer!“

„Woher wußte er, daß Sie überhaupt unterwegs waren?“ wollte Kommissar Leggewig wissen.

„Er hat einfach angerufen und erfahren, daß ich weggefahren sei. Er nahm natürlich an, daß ich wie üblich mit dem Porsche rumkutschierte. Sein Anruf hatte nur den einen Zweck, rauszukriegen, ob ich weggefahren war oder nicht. Als ich ihn einen Tag später auf diesen Anruf ansprach, erklärte er mir, er habe mich zur abendlichen Lagebesprechung einladen wollen, weil ich ja auch irgendwie dazugehöre. Rührend, richtig rührend! Das war am Nachmittag gewesen, der Brand des Kuhstalls kam ja erst noch. Erst nach diesem Brand beschlossen die Leute, sich in der Kneipe zusammenzusetzen. Das war ein spontaner Beschluß gewesen. Der Postbote hat es mir berichtet.“

„Aber ich hab doch immer auf Ihrer Seite gestanden!“ fuhr Köbes mich fast weinerlich an.

„Daß ich nicht lache! Sie taten zwar so und zogen auch eine hinreißend kitschige Schau ab, aber in Wirklichkeit haben Sie unentwegt die Leute gegen mich und meine Familie scharfgemacht. Denn Sie hatten ja selbst die Gerüchte aufgebracht, die Sie den Leuten dann ausreden wollten.“

„Versteh ich nicht“, grunzte Titus.

Ich sagte: „Es war ganz einfach. Er ging zum Beispiel zu Voßbeck und erklärte ihm, das sei natürlich nur ein Gerücht, daß da eigens ein Flugkapitän zu mir gekommen sei, um mir das Kerosin zu bringen. Aber genau in diesem Moment setzte er das Gerücht ja erst in die Welt. Voßbeck, ohnehin blind vor Wut, fuhr natürlich voll drauf ab. Oder das zweite Gerücht: Er habe mich mit meinem Wagen kurz vor dem Brand des Kuhstalls in der Nähe gesehen, aber deshalb habe er mich Ehrenmann doch nicht in Verdacht, daß ich der Feuerteufel sei. Ganz schön raffiniert. Der Funke fiel haargenau ins Pulverfaß, die Fiexenjagd auf mich konnte beginnen. Einschlägige Erfahrungen besaß man ja im Dorf.“

„So ein hinterhältiger Schuft!“ Titus geriet wieder gefährlich in Bewegung. „Ich glaube, ich sollte ihm doch eine verpassen!“

„Und ich glaube, das sollten Sie nicht tun“, beruhigte ich Titus. „Er ist es nicht wert, daß Sie sich seinetwegen ins Unrecht setzen. Das ist jetzt Sache der Polizei.“

„Und des Gerichts“, ergänzte Leggewig. „Das wird eine verflucht harte Anklage. Wir werden ihn auch noch Siggi Maczek gegenüberstellen.“

Köbes lachte seltsam meckernd: „Der ist doch über alle Berge!“

„Irrtum“, sagte ich. „Der sitzt bei Rektor Brandy im Gästezimmer und schaut sich Bücher an. Und er wird vor Gericht eine Aussage machen, denn er hat Sie ja beim Brandstiften beobachtet.“

„Können wir jetzt gehen?“ fragte Kommissar Leggewig. Er rief nach Hauptwachtmeister Wetterstein, der am Rand der Lichtung stand und den Scheinwerfer bediente. „Handschellen werden nicht nötig sein. Ich glaube nicht, daß Fluchtgefahr besteht.“

„Nein“, knurrte Titus und rieb sich die Hände, „das glaub ich auch nicht, daß Fluchtgefahr besteht.“

Ein gespenstischer Zug durch den nächtlichen Wald. Keiner redete. Das Laub raschelte unter unseren Füßen. Köbes atmete schwer. Manchmal kreischten Nachtvögel auf, als lachten sie uns aus. Kassiopeia flimmerte noch immer hell. Ich dachte: Wenn es doch jetzt regnete!

Ich dachte an Do und Martin und Renate. Sie saßen jetzt sicher im Wohnzimmer und warteten. Wie sollten sie denn auch schlafen! Nach allem, was geschehen war!

Ich versuchte ruhig zu werden, doch es gelang mir nicht. Ruhe würde auch so schnell nicht wieder einkehren auf dem Rabenhof. Da war etwas zerbrochen, was so leicht nicht zu kitten war. Das Mißtrauen würde bleiben, die Furcht, das Schamgefühl. Menschen, in denen wir Nachbarn gesehen hatten, waren uns fremd geworden. Man würde sich scheu aus dem Wege gehen, tuscheln, verkrampft sein. Wie würden Do und die Kinder das ertragen? Nein, nichts war mehr so, wie es vor wenigen Tagen noch gewesen war.

Vielleicht kommen die Kinder am leichtesten drüber weg, dachte ich. Sie können schneller vergessen. Sie können sich intensiver freuen. Der Alltag auf dem Rabenhof würde vielleicht ablenken. Wie hieß das Ding noch, für das Martin sich während der Ferien das Geld verdienen wollte?

Ich kam nicht darauf.

Deckelbild und Illustration: Werner Heymann

Redaktion: Susanne Bestmann

Bestellnummer: 8083

© 1980 Franz Schneider Verlag GmbH & Co. KG

München – Wien

ISBN 3 505 08083 7

Alle Rechte der weiteren Verwertung liegen beim Verlag, der sie gern vermittelt.

Ein weiterer Band ist in Vorbereitung.

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