Nur grosse Fische für den Joker
Author: Jo Pestum
Date: 1984-01-15T13:38:11+00:00
Description: Kommissar Urban, genannt äJokerä, löst mit unorthodoxen Methoden seine Fälle. Hier geht es um einen Giftmüllskandal und Mord.
Publisher: F. Schneider

Personen und Handlung dieser Geschichte sind erfunden. Irgendwelche Ähnlichkeiten mit tatsächlichen Ereignissen oder lebenden Zeitgenossen wären garantiert zufällig. Daß die Geschehnisse dieses Buches allerdings Erinnerungen an die Realität wachrufen könnten, ist nicht zu leugnen.

Inhalt

Der Linksaußen

Mücke schweigt

Eins und eins ist drei

Geisterbahn

Scherben bringen Unglück

Kaffeefahrt

Kein Schiff nach Hawaii

Schlußgelächter

Die Hauptpersonen dieses Falles

Kommissar Urban
glaubt nur, was er sieht, und auch davon höchstens die Hälfte. Außerdem leitet er jene Sonderabteilung, die immer dann zuständig ist, wenn eigentlich niemand zuständig ist. Daß seine Methoden bisweilen etwas ungewöhnlich sind, hat sich in gewissen Kreisen herumgesprochen.

Spritty Szymaniak
weiß nicht genau, ob er Urbans rechte oder linke Hand ist, doch über die Bedeutung seines Spitznamens sind sich alle im klaren. Zwar kann er die Extratouren seines Partners nicht ausstehen, aber deswegen läßt er noch lange nichts anbrennen.

Carmen Leyer
ist sehr schön und sehr geheimnisvoll. Daß sie auch sehr schlau ist, stellt sich später heraus, als sie ein gefährliches Spiel wagt, obwohl ihre Karten so gut auch wieder nicht sind, wenn man mal von den Assen im Ärmel absieht.

Pitsch Voßbeck
wird nur von seiner Mutter Peter genannt. Für seinen Bruder Werner würde er sich glatt in Stücke hauen lassen, aber der lehnt jede Hilfe ab, obwohl er sie doch so nötig hätte; und darum begeben sich zwei Freunde auf eigene Faust auf den Kriegspfad.

Mücke Naninga
träumt schöne Träume und ahnt nicht, daß sein Leben in Gefahr ist, denn an dem Ort, wo er sich unfreiwillig aufhält, ist man eigentlich besonders sicher. Daß Seifenblasen irgendwann platzen, will er einfach nicht begreifen, aber das ändert nichts an der Tatsache.

Frau Möbius
arbeitet schon lange bei der Kriminalpolizei und hat etwas gegen das ungepflegte Äußere bestimmter Kollegen. Als ihr klar wird, daß sie schon lange keinen Außendienst mehr gemacht hat, läßt sie sich auf allerlei Abenteuer ein.

Kriminalrat Zuterbirn
wird von seinen Leuten natürlich Superhirn genannt. Das stört ihn allerdings weniger als die Tatsache, daß die Einsätze von Kommissar Urban mitunter außergewöhnlich hohe Kosten verursachen und auch nicht immer ganz den Dienstvorschriften entsprechen.

Außerdem spielen mit
die Leute von der Geisterbahn, zwei Binnenschiffer, eine seltsame Fußballmannschaft, mehr oder weniger seriöse Gastwirte, einsame Menschen aus einem Altersheim und ein paar schlagkräftige Billardspieler.

„Ich glaube nur, was ich sehe“, sagte Kommissar Urban, „und auch davon höchstens die Hälfte.“

Der Linksaußen

Die beiden Männer standen plötzlich in der dämmrigen Diele. Sie mußten durch die Hoftür gekommen sein. Pitsch erschrak so sehr, daß er das Auspuffrohr fallen ließ, an dem er auf der Werkbank unter dem kleinen Fenster herumgefeilt hatte. Er sah, daß der schwere Mann mit den Kleiderschrankschultern einen Vollbart hatte und daß der etwas kleinere eine Art Seemannsmütze mit Schirm trug. Sie blieben außerhalb des Lichtkreises, und darum waren ihre Gesichter nicht zu erkennen.

„Voßbeck“, sagte der Mann mit der Mütze, „das ist doch hier.“ Es war mehr eine Feststellung als eine Frage.

„Ja, ist hier.“ Pitsch merkte selbst, daß seine Stimme zittrig klang, darum fragte er, um die Angst zu übertönen, besonders laut: „Was wollen Sie denn?“

„Den Werner Voßbeck, den wollen wir sprechen“, sagte der schwere Mann und zog die Hände aus den Seitenschlitzen seiner halblangen Lederjacke. Dann steckte er sich eine Zigarette in den Mund, zündete sie aber nicht an.

„Mein Bruder ist nicht da!“

„Das ist aber schade.“ Eine Spur Spott in der Stimme des Mützenmanns. „Du bist ganz sicher, daß er nicht zu Hause ist? Oder sollen wir mal lieber selbst nachschauen?“

Jetzt war die Wut fast genauso groß wie die Angst. „Wenn ich Ihnen sage, der Werner ist nicht da, dann ist er auch nicht da! Außerdem würd die Honda im Hof stehen, wenn er zu Hause wär. Der Werner geht keinen Schritt mehr zu Fuß, seit er die Maschine hat.“

Es schien, daß das die Männer überzeugte. Offenbar kannten sie Werner Voßbecks Gewohnheiten. Aber woher nur? Pitsch hatte diese Männer noch nie vorher gesehen. Er dachte: Was hat Werner bloß mit solchen Typen zu tun? Und was wollen die von ihm?

„Was wollen Sie überhaupt von meinem Bruder?“ Pitsch schrie das einfach so hinaus, geriet dann aber, von der Heftigkeit seiner Stimme selbst irritiert, ins Stammeln. „Ich... Ich mein... Daß ich ihm vielleicht was ausrichten könnte... Oder so...“

Der Mann mit dem Bart ging gar nicht auf die Frage ein. „Wer ist sonst noch im Haus?“ Das hörte sich heiser an, wie bei einem, der zuviel raucht oder an Asthma leidet.

„Niemand“, sagte Pitsch schnell. „Mein Vater ist auf Nachmittagsschicht, und meine Mutter hilft im Konsum an der Fleischtheke aus.“

„So ist das“, sagte der Mützenmann zögernd, aber es klang mehr drohend als unentschlossen. Dann machte er ein paar Schritte auf Pitsch zu.

Pitsch wollte zurückweichen, aber er stieß mit dem Rücken gegen die Werkbank. Seine Handflächen waren auf einmal klatschnaß.

„Hast du Schiß?“ Der Mann lachte. Es war kein schönes Lachen. „Vor mir brauchst du doch keine Angst zu haben, mein Junge! Hier!“ Er hielt Pitsch einen kleinen Zettel hin. „Für Werner Voßbeck. Der weiß dann schon Bescheid. Und du vergißt nicht, ihm das sofort zu geben, wenn er auftaucht, hörst du?“ Der Lichtstreifen vom kleinen Fenster erreichte jetzt das Gesicht unter dem Mützenschirm. Beinahe ein Jedermannsgesicht, nur daß der schmallippige Mund dauernd zu grinsen schien. Pitsch wollte sagen: Ich bin nicht Ihr Junge! Und als ob ich vor so einem Flaschenkopp wie Ihnen Schiß hätte! Hauen Sie endlich ab mit Ihrem Hilfsgorilla! Ihren Wisch können Sie sich sonstwohin stecken! — Aber er sagte nichts, sondern nahm den Zettel und sah dabei, daß auf dem Unterarm des Mützenmannes eine züngelnde Schlange eintätowiert war.

Die beiden Männer gingen grußlos hinaus und ließen die Hoftür hinter sich offen. Wenig später brüllte ein Automotor auf, Reifen quietschten wimmernd, übertourig lärmte die Maschine.

„Bescheuerte Angeber!“ knurrte Pitsch und hob das Stück Auspuffrohr auf. Dann hockte er sich auf die Werkbank und versuchte, etwas Ordnung in seine Gedanken zu bringen, die verrückt spielten. Doch da kam Lorenz über den Hof gerannt.

„Häj, Pitsch! Hast du den Wahnsinnsschlitten von denen gesehen? Son plattgekloppter Tiefflieger mit Schlafaugen und allem Pipapo. Grünmetallic wie Schmierseife. Aber mindestens dreihundert PS. Vow! Sag mal, die waren doch nicht etwa bei euch, die komischen Knilche?“

„Doch. Wollten was vom Werner. Aber der ist nicht da.“

„Was hat denn der Werner mit solchen Typen zu tun?“

„Haargenau das hab ich mich auch gefragt.“ Pitsch hielt den Zettel hoch und ließ Lorenz die Zahlen lesen. „Das soll ich Werner geben. Der wüßte dann schon Bescheid.“

„Ne Telefonnummer?“

„Was denn sonst? Einen mit ner sechsstelligen Schuhgröße gibt’s ja wohl nicht.“

Lorenz geriet in Fahrt. „Da rufen wir einfach mal an, dann wissen wir, welchem Tünnes die Nummer gehört. Vielleicht meldet sich ja ne echte Showfrau. Donna Summer oder so.“ Lorenz säuselte mit verstellter Stimme: „Hallo, Pitsch-Schnucki, bist du es?“

„Kannst du mal aufhören mit dem Gelaber? Mir ist nämlich gar nicht zum Lachen. Und damit du klarsiehst: wir rufen nicht an. Der Werner dreht uns die Hälse um, wenn wir uns in was einmischen, was uns überhaupt nichts...“ Pitsch redete nicht weiter. Aber warum er sich zwischen Schraubenziehern und Sägeblättern und Stemmeisen einen Bleistiftstummel suchte und die Telefonnummer vom Zettel auf der Rückseite einer Streichholzschachtel notierte, wußte er selbst nicht genau. Es war ein plötzlicher Einfall gewesen, weiter nichts.

Lorenz hämmerte mit zwei Holzbohrern einen schnellen Rhythmus. Er träumte seit dem Gruga-Konzert der Steve-Miller-Band von einer Drummer-Karriere und trommelte seitdem mit allem, was ihm in die Hände fiel. „Spring mir nicht gleich ins Gesicht, Pitsch, aber sagen wollt ich dir das schon längst. Der Werner tickt nicht mehr richtig! Irgendwie hat der sich verändert.“

Pitsch nickte. „Keine Ahnung, was es ist. Und reden kann man mit dem ja nicht mehr, da wird der sofort aggressiv. Jedenfalls glaub ich, daß er ganz schön in der Scheiße steckt.“

Verändert: das war das richtige Wort. Lorenz hatte recht. Etwas war mit Werner Voßbeck geschehen, und Pitsch wußte nicht, was es war. Ein paar Wochen war das doch erst her, daß er mit Lorenz und Pitsch, mit Hilda von gegenüber und den Maczek-Zwillingen auf dem kleinen Hinterhof Pingpong gespielt hatte und Speckbrett-Tennis, daß er mit Gaby im Riverboat getanzt, geschmust und Cola mit Schuß geschlürft hatte, daß er mit den anderen Motorrad-Freaks aus der Bergmannssiedlung in langer Schlange nach Amsterdam und Köln und zu Schalkes Auswärtsspielen gedonnert war. Er hatte Pitsch und Lorenz wie Freunde behandelt, obwohl sie doch erst sechzehn waren und er schon fast einundzwanzig. Alle aus der Nachbarschaft waren zu Werner gekommen, wenn sie Hilfe brauchten, ob es um kaputte Waschmaschinen, verstopfte Vergaser oder störrische Karnickelböcke ging.

Pitsch dachte: Der Werner ist immer unheimlich beliebt gewesen!

Aber dann kam die Veränderung. Werner wurde von Tag zu Tag verschlossener, abweisender, schweigsamer. Als ob er in sich selbst hineingekrochen wäre. Er tuckerte stundenlang allein durch die Landschaft, und wenn er zu Hause war, lag er in seinem Zimmer auf dem Bett und starrte die Decke an. Nur selten kam er zum Fernsehen runter. Klar, das war schon ein Grund zum Sauerwerden, daß Werner wie aus heiterem Himmel von der Brauerei die Kündigung bekam, weil aus Rationalisierungsgründen die jüngsten und unverheirateten Bierfahrer freigestellt werden mußten, wie die Firmenleitung das nannte. Klar, Werner hatte wie ein Rohrspatz geschimpft, weil er nämlich den dicken Büssing gern chauffiert hatte. Klar auch, daß es Auseinandersetzungen mit dem Vater gegeben hatte wegen der Abzahlungsraten, denn die Honda war auf Kredit gekauft worden. Das alles mochte für Werners Veränderung eine Rolle spielen, aber Pitsch war sich seiner Sache ganz sicher: Da ging etwas anderes vor, etwas Schlimmeres.

„Ob wir ihm helfen können?“ fragte Lorenz. Er fummelte Pistazienkerne aus den Taschen seines Kordhemds und fing an zu knabbern. „Willst du auch welche?“

Pitsch wollte keine. Er wischte Schweiß, Rost und Feilspäne von seinen Handflächen an den Jeans ab. „Der läßt sich nicht helfen.“

„Aber wenigstens mit ihm reden sollten wir!“

„Kannst du dir abschminken“, sagte Pitsch und fühlte sich auf einmal müde und zerschlagen. „Wenn der Werner doch nicht mal die Zähne auseinanderkriegt!“ Er dachte: Was die beiden Typen bloß von ihm wollen?

Es war ein Bild der Lächerlichkeit, als die beiden Mannschaften nebeneinander auf das Spielfeld trabten. Die Kriminalbeamten trugen zitronengelbe T-Shirts mit grüner Reklameaufschrift, die ihnen ein Fertigfutterkonzern zur Verfügung gestellt hatte und die sich über allerlei Bierbäuchen und Speckrollen fast zum Zerreißen spannten. Die blauen Sporthosen hatte die Bundeswehr ausgeliehen, und an Beinen und Füßen trug jeder, was er bei Freunden und Verwandten hatte auftreiben können.

Die Spieler der Justizvollzugsanstalt hatten sich zwar mit ihrem Dress mehr Mühe gegeben, aber ihre weißen Hemden mit den Flügelärmeln sahen aus wie Nachtjacken aus Turnvater Jahns Zeiten. Professionell allerdings wirkte die Siebdruck-Beschriftung, für die man sich in der Gefängnisdruckerei mächtig ins Zeug gelegt hatte: rot und riesengroß die Rückennummern, und auf der Brust in eleganter Schreibschrift 1. FC Knackis. Erstaunlich, daß alle richtige Fußballschuhe anhatten.

Professionell war übrigens auch der spargelbeinige Bundesliga-Schiedsrichter, der ausschließlich gegen Reisekostenerstattung aus Eschweiler hergekommen war, um sich, wie er es nannte, aus humanitären Gründen in den Dienst dieser guten Sache zu stellen.

Urban war inzwischen nicht mehr so sicher, daß dies wirklich eine gute Sache werden würde. Er brauchte bloß in die erwartungsvoll grinsenden Gesichter der Gegenspieler zu schauen, um sich klar darüber zu sein, was da in wenigen Minuten auf ihn und sein Team zurollen würde. Die Idee war vom Gefängnispsychologen ausgebrütet worden, der Kommissar Urban wortreich seine Thesen vom Abbau gegenseitiger Vorurteile und von der menschlichen Begegnung auf neutralem Boden vorgetragen und ihn als Bündnispartner gegen den schwerfälligen Behördenapparat gewonnen hatte. Aber der Gefängnispsychologe war ein Schlitzohr, und Urban ahnte inzwischen, daß er voll in die Falle gelaufen war. Denn wahrscheinlich lachte der listige Herr Psychologe sich nun ins Fäustchen, weil er eine so prächtige Möglichkeit gefunden hatte, daß sich seine schwierigen Schützlinge all ihren Gefängnisfrust und die aufgestauten Aggressionen aus dem Körper schwitzen und toben und treten und rennen konnten. Kriminalpolizisten als Gegner! Ein perfektes Feindbild. Also: auf in den Kampf! Ich muß besoffen gewesen sein, stöhnte Urban in sich hinein. Er merkte, daß seine Torwarthose rutschte.

Außerdem fing es an zu nieseln.

Aufgereiht wie Gartenzwerge standen die Mannschaften nun am Mittelkreis. Die Platzmarkierungen des ungepflegten Fußballfeldes am nördlichen Stadtrand zwischen Kohlenhalden, Stangenbohnengärtchen und Müllkippe waren kaum zu erkennen. Aus den Schornsteinen am Horizont quoll schwefliger Qualm und mischte sich mit den Wattedämpfen der Kühltürme. Hoch auf dem Kamm der Abfalldeponie rumpelten Lastwagen. Der Landtagsabgeordnete hielt seine Begrüßungsrede mehr für die paar Zeitungsleute als für die Spieler, die Enttäuschung darüber, daß das Regionalfernsehen nun doch nicht erschienen war, sah man ihm deutlich an. Am Rand des Ascheplatzes parkten zwei grüngraue Gefängnisbusse mit Gitterfenstern und ein Mannschaftswagen der Bereitschaftspolizei. Weiter weg standen ein paar Privatautos. Die Zuschauer waren an vier Händen abzuzählen.

Spritty Szymaniak stieß Urban mit dem Ellbogen an und flüsterte: „Guck dir die Gesichter an! Die freuen sich wie die Kannibalen auf ne frische Ladung Missionare.“

Um Szymaniak zu reizen, der den Spitznamen Spritty nicht ohne Grund verliehen gekriegt hatte, gab Urban zurück: „Oder wie elf Säufer, die sich auf elf volle Flaschen freuen.“

Was sie von der Schaufensterrede des Abgeordneten hielten, in der andauernd das Wort Resozialisierung fiel, gaben die Spieler vom 1. FC Knackis durch Augenverdrehen, Händefalten und Gefeixe zu erkennen. „Und nun gebe ich den Ball frei zu einem fairen Wettkampf!“ rief der Landtagsabgeordnete und breitete die Arme aus. „Wie schon Sepp Herberger zu sagen pflegte: Der Ball ist rund!“

Kommissar Urban, Spielführer seiner Mannschaft, gewann die Seitenwahl. „Wir spielen die erste Halbzeit mit dem Wind“, entschied er.

„Das rettet euch auch nicht!“ Der gegnerische Kapitän zeigte grinsend seine Goldzähne.

Und dann brach eine Art Dschungelkrieg aus.

Sie traten gegen alles, was sich bewegte, und zwischendurch bissen, boxten und spuckten sie auch. Sie jauchzten vor Lust, wenn sie einen Gegner umsäbelten oder ihm den Ball im ruppigen Zweikampf abjagten. Sie feierten Weihnachten und Ostern in einem.

Die Kriminalbeamten plagten sich redlich, versuchten es mit weiten Pässen, die dann sowieso nicht ankamen. Donald Duck gegen eine Dampfwalze: so ungefähr war das. Der Schiedsrichter pfiff sich die Seele aus dem Leib, aber man achtete nicht auf ihn. Urban konnte kaum so schnell den Ball aus dem Netz holen, wie er ihn in den Kasten gedroschen kriegte. Da konnte er hechten und fausten und springen: gegen den kleinen stämmigen Mann mit der Nummer elf war kein Kraut gewachsen.

Nur der Linksaußen schoß die Tore, sonst keiner! Es war kein Spiel, es war eine Vorführung. Sie hatten sich eine ganz verrückte Taktik ausgedacht. Ungefähr an der Mittellinie bildeten sie eine undurchdringliche Kette und ließen weder Ball noch Gegner passieren. Vorn operierte der Linksaußen, ihn spielten sie an, sobald sie in Ballbesitz waren. Und er raste dann los, umkurvte die Kripomänner reihenweise, ließ sie leerlaufen, foppte und täuschte sie nach Belieben und holte immer neue Überraschungen aus der Trickkiste.

Es ist nicht zu fassen! dachte Urban. Wie der spielen kann!

Wieder rollte ein Angriff gegen Urbans Tor. Der Linksaußen, doch eigentlich längst nicht mehr der Jüngste, sauste wie ein Hase in Position. „Mach sie fertig!“  Johlte einer. „Mach die Bullen fertig!“

Der Ball kam hoch aus dem Mittelfeld in Richtung Elfmeterpunkt. Den krieg ich! schwor Urban sich, als er aus dem Tor stürzte. Er sprang gegen den Linksaußen an und schraubte sich mit ihm in die Höhe, um nach dem Ball zu greifen.

In diesem Augenblick geschah es.

Urban wußte sofort, daß der Knall ein Gewehrschuß war. Alle Bilder gerannen plötzlich zur Zeitlupe und prägten sich groß und deutlich ein: die riesige rote 11 auf dem Rücken des Gegenspielers; der nasse Ball, der zu platzen schien; die eigenen Hände, die jetzt ins Leere griffen; die Regentropfen, die die Netzhaut reizten; das Gesicht des Linksaußen, das sich zur Fratze veränderte und dann dunkel wurde vom Blut. Die Detonation schien in der Kuhle des kleinen Stadions nachzuhallen. Als Urban auf dem Boden aufschlug, sah er hoch oben auf dem Kamm der Müllkippe das Motorrad davonrasen. Schwarz der Fahrer und der Beifahrer gegen den bleigrauen Himmel. Der Fahrer wirkte auffallend klein, die Gestalt auf dem Sozius hielt das Gewehr. Zwei, drei Sekunden währte der Spuk, dann verlor sich das Röhren der Maschine hinter den Abfallbergen. Urban kam auf die Knie und faßte nach dem Körper, der vor ihm in der Matsche des aufgeweichten Fußballplatzes lag. Und dann dieses groteske Bild: Kriminalbeamte in dre...igem Sportzeug kamen von allen Seiten gerannt. Trillerpfeifen gellten. Vollzugsbeamte trieben die Spieler in den weißen Hemden zu den Anstaltsbussen. Polizisten in Uniform liefen wie aufgescheuchte Kaninchen durcheinander. Jemand brüllte nach dem Rettungswagen, und dann begriff Urban, daß er selbst das war.

Bei der Eckfahne stand der spargelbeinige Schiedsrichter und brach durch dreimaliges Pfeifsignal ordnungsgemäß das Spiel ab.

„Spritty!“ schrie Urban. „Von da oben ist der Schuß gekommen!“ Er zeigte zur Mülldeponie hinauf. „Schweres Motorrad, zwei Leute drauf. Sind in westliche Richtung gefahren! Los, beeil dich!“

Kommissar Szymaniak hetzte zum Polizeifahrzeug, um die Fahndungsmeldung durchzugeben. Der Beamte, der sich über den blutenden Mann gebeugt hatte, stellte fest, daß der Linksaußen noch lebte. Der Unfallwagen kam überraschend schnell.

Scheißspiel! dachte Urban.

Fünfundfünfzig Minuten später kam Kommissar Urban in seiner Dienststelle an. Er hatte sich nur hastig Hose und Jacke über das Torwarttrikot gezogen.

„Kommen Sie aus dem Krieg?“ fragte Frau Möbius spitz. Sie hatte etwas gegen ungepflegtes Äußeres.

„Das ist die neue Herbstmode. Sie sind nicht auf dem laufenden.“

„Ach ja? Und der Lehm im Gesicht gehört auch dazu?“ konterte sie. „Gehen Sie mal gleich zum Superhirn rein. Der Boß wartet schon auf Sie!“

Urban lächelte säuerlich.

Und er machte, ohne zu klopfen, die gepolsterte Tür auf. Kriminalrat Zuterbirn stand vor der Straßenkarte, die die gesamte rechte Wand seines Büros einnahm, und verglich etwas mit einer Skizze, die er in der Hand hielt. Der ganze Raum stank muffig nach kalten Zigarren.

Der Kriminalrat war bereits informiert. Er setzte sich auf den Heizkörper und zielte mit seinem silbernen Stift in Urbans Richtung. „Sie haben gerade vom Krankenhaus angerufen. Wahrscheinlich bringen sie ihn durch, aber festlegen wollen sie sich noch nicht. Die Kugel hat das Jochbein zerschmettert und steckt jetzt in der linken Schulter. Das begreife, wer will! Anatomisch ist das unmöglich. Was für Verrenkungen hat der denn da veranstaltet, daß eine Kugel durch das Gesicht in die Schulter eindringt!“

„Der wollte mir gerade einen Kopfball in den Kasten schmettern“, sagte Urban und verkniff sich das Grinsen, als er in Zuterbirns absolut verständnisloses Gesicht schaute. Er dachte: Die dicken Brillengläser, die grauen Haarpinsel über den Ohren, die Hakennase — wirklich, er wird einer Eule immer ähnlicher.

„Irgendwelche Spuren sichergestellt?“ fragte Zuterbirn.

Urban schüttelte den Kopf. „Die Matsche auf der Mülldeponie ist wie Gummi. Da spielt sich mit Reifenabdrücken nichts ab. Die Patronenhülse haben wir natürlich gefunden, aber das bringt uns nicht weiter. Übliches Weichkerngeschoß von der G-3-Bundeswehrknarre. Einundfuffzig mal siebenkommasechszwo. Was da in den letzten Jahren alles aus den Depots geklaut worden ist...“ Urban spreizte die Finger und stellte fest, daß seine Hände wirklich sehr schmutzig waren. „Kennen Sie schon den Namen des Verletzten?“

Zuterbirn schaute auf einen Zettel, der auf seinem Schreibtisch lag, und schob die Brille etwas hoch. „Polzin. Karl-Heinz Polzin.“

Das haute Urban fast von den Beinen. „Sagen Sie den Namen noch mal!“

„Karl-Heinz-Polzin“, wiederholte der Kriminalrat unwillig. „Ist was damit? Sagt Ihnen der Name etwas?“

„Das...“ Urban faßte sich buchstäblich an den Kopf. „Das haut mich um! Polzin! Bomber Polzin! Der Fußballstern meiner Jugend! Und den Namen kennen Sie nicht! Einen schußgewaltigeren Stürmer hat es nie gegeben! Das darf doch nicht wahr sein!“

„Ach der“, sagte der Kriminalrat, und er sagte es so, daß gleich klar war, was er vom Fußball hielt. Nämlich nichts.

Polzin! Wie hatte Urban den angehimmelt! So einer wollte er auch einmal werden. Das Bild des kraftstrotzenden Vollblutstürmers, immer lachend, immer Liebling der Massen, tauchte deutlich aus der Erinnerung auf. Der war doch ganz oben gewesen, hatte alles im Sport erreicht, was zu erreichen war, eine Bilderbuchkarriere. Und ausgerechnet so einer war derart abgesackt, daß er im Knast gelandet war?

Wahrscheinlich konnte der Kriminalrat Urbans Gedanken erraten. Darum wartete er die Frage nicht erst ab. „Schränker. Spezialist für einfache Tresore. Sitzt seit ein paar Tagen, aber es ist nicht das erste Mal. Ich habe die Akte angefordert.“

Bomber Polzin ein Einbrecher! Urban bekam das immer noch nicht richtig in den Kopf. „Und jetzt?“ fragte er.

„Jetzt ergeben sich erst einmal ein paar Fragen“, sagte Zuterbirn. „Frage Nummer eins: Wem galt der Schuß?“

„Wie es aussieht, galt er Polzin. Aber was heißt das schon! Vielleicht hat da bloß einer blind rumgeballert. Wir müssen recherchieren, ob es ein Motiv gibt. An der Sache ist was oberfaul, das spüre ich.“

„Ihre Gefühle in Ehren“, sagte Zuterbirn sachlich, „aber etwas konkreter hätte ich’s schon ganz gerne.“

„Die Entfernung. Auch mit Zielfernrohr kann man auf so eine Entfernung ein Gesicht nicht deutlich erkennen. Und die Kleidung — die trugen ja alle die gleichen Klamotten, und naß und dreckig waren sie auch alle. Und von ganz oben vom Müllberg runter bis zum Spielfeld...“ Urban stockte, weil ihm plötzlich eine seltsame Idee im Kopf spukte. Die Rückennummer! Solche Riesenziffern waren kilometerweit zu erkennen. Aber andererseits: Wer sollte schon wissen, welcher Spieler welche Nummer haben würde! Nein, das war zu weit hergeholt. Urban sagte: „Die Frage ist, wer alles darüber informiert war, daß wir dieses Spiel geplant hatten. Die Pressefritzen haben es erst heute erfahren, und sonst...“

„Nein“, unterbrach der Kriminalrat, „die Frage ist immer noch: Wem galt der Schuß? Ich überlege zum Beispiel, ob man es nicht vielleicht auf Sie abgesehen hat, Urban. Das Grinsen können Sie sich sparen. Ich meine auch nicht, daß da irgendein Platzhirsch auf Sie geballert hat, weil Sie seiner Freundin schöne Augen gemacht haben. Kann es sein, daß jemand Sie ausschalten will, weil Sie ihm gefährlich werden? Vielleicht in der Sache mit der illegalen Arbeitsvermittlung?“

„Glaub ich nicht“, sagte Urban, „obwohl das natürlich keine Glaubensfrage ist.“

Szymaniak kam herein und schüttelte sich die Nässe aus dem Stoppelhaar. Was er zu melden hatte, war deprimierend. Niemand auf der Mülldeponie hatte das Motorrad beobachtet, und das Fahndungsergebnis war Null. Zuterbirn hatte wohl nichts anderes erwartet. „Da ergibt sich die nächste Frage. Welche Abteilung bearbeitet den Fall?“

„Falls das ein Witz sein soll: ich kann überhaupt nicht lachen!“ Urban schaute jetzt direkt in das Eulengesicht. „Da wird vor meiner Nase der Star meiner Jugend niedergeschossen, und Sie fragen noch, welche Abteilung den Fall bearbeiten soll! Außerdem empfinde ich das als persönliche Herausforderung.“

Zuterbirn entgegnete kühl: „Was Sie als persönliche Herausforderung empfinden, ist mir völlig piepe. Wenn Sie dieses komische Glitzern in den Augen haben, wird die Angelegenheit meist verdammt teuer. Verstehen Sie, was ich meine?“

„Nein“, sagte Urban mit Unschuldsmiene.

„Sie hauen dann immer zuviel Porzellan kaputt!“ bellte Zuterbirn. Sie beharkten sich noch eine Weile. Das übliche Spielchen zwischen Urban und dem Kriminalrat. Spritty Szymaniak hörte genüßlich zu. Natürlich war dies Sache der Sonderkommission.

Ein Fall für den Joker.

Mücke schweigt

„Die Ausweise“, näselte der fette Mann hinter der Panzerglasscheibe. Er schob die Daumen hinter die Hosenträger und glättete mit der Zungenspitze seinen mickrigen Schnurrbart.

„Was soll der Quatsch?“ fauchte Urban in die Muschel der Gegensprechanlage. „Sie kennen uns doch!“

„Vorschrift ist Vorschrift.“

„Ach, jetzt auf einmal?“

Urban und Szymaniak kramten ihre Dienstausweise heraus. Sie spürten: dicke Luft im Haus. Auch der Vollzugsbeamte, der sie durch die schmalen, trostlos grauen Gänge führte, Metalltüren und Trennungsgitter auf- und zuschloß und nur knurrig ihren Gruß erwidert hatte, trug seine Nervosität wie eine Fahne vor sich her. Es roch nach Bambule.

Als sie das Direktionsbüro betraten, schnellte der Anstaltsleiter wie ein Frosch aus seinem Drehsessel. „Das Experiment dürfen wir ja wohl als gründlich mißlungen betrachten! Das kann mich eine Dienstaufsichtsbeschwerde kosten!“

Urban dachte: Daß es den Polzin noch ein bißchen mehr gekostet hat, interessiert dich wohl nicht, du Pflaume! Er dachte auch an die salbungsvollen Worte des Landtagsabgeordneten, der sich jetzt wahrscheinlich bedeckt hielt. „Die Idee mit dem Fußballspiel stammt aus Ihrem Hause“, sagte Urban kühl.

„Aber die Polizei war für die Sicherheit verantwortlich!“

„Lassen Sie uns lieber mal überlegen, wer von Ihren Leuten den Mund nicht halten konnte. Von uns hat nämlich bestimmt keiner die Information an die Öffentlichkeit gegeben, daß dieses Spiel stattfinden würde.“

Urbans Konter schien dem Direktor nicht zu schmecken. Er fummelte fahrig an seiner Digitaluhr herum. „Kommen wir zur Sache! Es hat sich nämlich bereits jemand aus dem Justizministerium angesagt.“

Szymaniak sagte: „Wir wissen nicht, wer geschossen hat, warum geschossen wurde, wer wirklich getroffen werden sollte. Daß Karl-Heinz Polzin das Opfer ist, besagt noch nichts und kann Zufall sein. Aber setzen wir einfach mal voraus, eine bestimmte Person sollte erledigt werden, und diese Person ist Polzin: wüßten Sie einen Grund dafür?“

„Polzin ist erst vor drei Tagen zu uns überwiesen worden. Überbelegung einer anderen Anstalt. Steht alles hier in der Akte.“ Der Gefängnisdirektor schob Urban einen dicken blauen Ordner zu. „Wie sollte irgend jemand davon Kenntnis haben? Nein, nein, der Anschlag auf Polzin gibt keinen Sinn. Da muß ein Verrückter herumgeknallt haben.“

„Drei Tage ist er erst hier, und da lassen Sie ihn schon...“ Urban sagte den Satz nicht zu Ende.

Ziemlich kleinlaut antwortete der Direktor: „Es war der besondere Wunsch der Häftlinge, daß Polzin mitspielte. Vom Personal kamen auch keine Einwände. Da steht auch nur noch eine Reststrafe von wenigen Wochen an. Ich hatte also keinerlei Grund, mich dem Wunsch der Jungs zu versagen. Ich glaube, die hatten sich da einen besonderen Gag ausgedacht.“

Das kann man wohl sagen! dachte Urban.

Szymaniak fragte: „Wer hatte denn von Polzins Überweisung nach hier erfahren? Ich meine: außer dem Personal Ihrer Anstalt.“

„Vermutlich niemand. Das ist es ja gerade! Polzin hat keinerlei Angehörige. Nach der Scheidung ist seine ehemalige Frau mit ihrem neuen Mann nach Argentinien ausgewandert. Es besteht keinerlei Verbindung mehr.“ Leicht ungehalten fügte er hinzu: „Aber das können Sie alles aus den Unterlagen entnehmen.“

Damals, als er noch ganz oben war, dachte Urban bitter, da schlugen sich die Frauen fast um den feschen Bomber. Wie schnell sich so etwas ändern kann!

Der Anstaltsdirektor hatte auf eine Taste gedrückt, und Sekunden später stand ein uniformierter Vollzugsbeamter in der Tür.

„Führen Sie die Herren durch die Bibliothek nach unten“, ordnete der Direktor an. „Ich möchte nicht, daß sie dem Ministerialdirigenten begegnen.“

Urban litt körperlich unter der Bedrückung, die ihn in diesem Haus jedesmal überfiel. Die Düsternis. Der Geruch von Männerschweiß, Urin und Eintopfsuppe. Das ewige Schlüsselgerassel und Türenklappern. Die Anwesenheit der Angst. Die Trostlosigkeit.

Rhythmisches Scheppern tönte aus allen Zellen.

„Was machen die?“ wollte Szymaniak wissen.

„Die kloppen mit den Löffeln auf ihren Eßgeschirren rum“, sagte der Vollzugsbeamte. „Machen die immer, wenn Zoff ist. Sonst liegen sie sich in den Haaren, aber wenn mit einem von ihnen was angestellt wird, dann machen sie in Solidarität. Schlimm, das mit dem Polzin. Durfte wirklich nicht passieren. Haben Sie schon ne heiße Spur?“

Urban schüttelte den Kopf, Szymaniak brummelte irgendwas Unverständliches.

Dann kamen sie in die Bücherei.

„Ganz schöner Bestand!“ staunte Urban. „Wird viel ausgeliehen?“

Der Strafvollzugsbeamte schniefte verächtlich. „Paar eifrige Leser gibt’s schon, klar, aber die meisten leihen sich nur Bücher aus, damit sie sich Seiten rausreißen können. Dünndruckpapier ist besonders beliebt.“

„Wozu?“ fragte Szymaniak.

„Zum Paffen! So sparen die Zigarettenpapier.“

Urban wußte, daß der Mann übertrieb, aber er hatte keine Lust zu widersprechen. Sein Blick fiel auf die grüne Wandtafel. Jemand hatte mit Kreide in dicken Blockbuchstaben hingemalt: Die deutsche Mannschaft gegen die Bullenmannschaft! Darunter war das Team der bundesdeutschen Nationalmannschaft aufgeführt, aber durch alle Namen war ein roter Strich gezogen worden. Die Positionen der Nationalkicker waren von den Spielern des 1. FC Knackis besetzt worden, deren Namen nun da standen.

Urban mußte lachen. Er las die Aufstellung der Stürmerreihe. Unter Rummenigge war Heckmann geschrieben worden, statt des durchgestrichenen Völler spielte also Kleinheisterkamp Mittelstürmer. Und dann stutzte Urban. Unter dem Namen Littbarski war als Linksaußen Naninga eingetragen. Nicht Polzin! Der Name Polzin tauchte auf der ganzen Tafel nicht auf.

„Warum steht da nicht der Polzin als Nummer elf?“ fragte Urban.

„Weil die Jungs ihre Mannschaftsaufstellung am Sonntagnachmittag hier gebastelt haben. Mann, war das vielleicht eine Brüllerei, bis die sich endlich geeinigt hatten, wer Außenverteidiger oder Mittelfeldspieler oder Keeper sein sollte! Der Polzin ist ja erst am Montag in unsern Knast gekommen. Als sie’s dann merkten, was für ein As plötzlich in unserm Laden war, haben sie sich schnell was Neues ausgedacht.“ Der Beamte kicherte vergnügt. „War ne schöne Überraschung für euch, was?“

„In jeder Beziehung!“ knurrte Urban.

Szymaniak fragte: „Und der Naninga hat dann nicht mitgespielt?“

„Na, wo die auf einmal so eine Kanone hatten! Da haben sie natürlich den dünnen Hüpfer aus der Mannschaft gekippt.“

„Dünn?“ Urban pfiff durch die Zähne. „Etwa Mücke Naninga?“

„Genau. Kennen Sie den?“

„Kann man wohl laut sagen! Der war doch entlassen worden, oder?“

„Sicher“, sagte der Vollzugsbeamte, „bloß daß da noch was auf Bewährung ausstand. Aber was macht dieser Trottel? Fährt ohne Führerschein ne geklaute Kutsche und läßt sich auch noch erwischen. Da hat ihn der Richter natürlich wieder eingebuchtet. So was von beschlabbert!“

„Das ist ja ein Ding“, sagte Urban. „Spritty, fahr schon mal vor. Ich muß noch einen kleinen Anstandsbesuch machen.“

Gegen Abend ging der Regen in triefenden Nebel über. Pitsch und Lorenz hockten hinter den Karnickelställen und warteten. Sie hatten sich die Abdeckplane von Pitschs Moped über Köpfe und Schultern gezogen, aber das schützte nicht sehr gegen den nassen Wind. Die zweigeschossigen Häuser der Siedlung lagen wie ruhende Riesenelefanten mit unscharfen Silhouetten vor dem gelblichen Lichtschimmer, der fern über der City der großen Stadt leuchtete. Bei jedem Bildwechsel zuckte es bläulich im gleichen Rhythmus hinter den Gardinen. Offenbar schauten sich alle Leute das gleiche Fernsehprogramm an.

„Der kommt nie im Leben“, sagte Lorenz.

„Wenn es dir zu langweilig wird, kannst du ja abhauen“, entgegnete Pitsch und spuckte einen Pfirsichkern aus. „Ich kann auch allein warten.“

„So hab ich das nicht gemeint.“

„Dann red auch nicht!“ Weil Pitsch sich seiner Sache nicht sicher war, reagierte er bissig.

In den kleinen Holzverschlägen mümmelten die Kaninchen schrappend an Möhren und Runkelscheiben, als ginge es um einen Weltrekord.

Die beiden Jungen mußten noch länger als eine Stunde in ihrem Versteck ausharren, bis Werner Voßbeck das Haus verließ. Er hatte den grünen Motorradoverall an, aber den Schutzhelm trug er unter dem Arm, und er tat genau das, was Pitsch erwartet hatte: er stiefelte über die Straße zum Telefonhäuschen. In Voßbecks Wohnung gab es kein Telefon. Wozu auch? Wer jemanden anrufen wollte, ging auf die andere Straßenseite, wo neben der Frittenbude eine Fernsprechzelle stand.

Geduckt hinter parkenden Autos huschten Pitsch und Lorenz ein Stück die Straße hinunter, warteten, bis ein dicker Brummer mit seinem Scheinwerferlicht das feuchte Pflaster zum Glänzen brachte, und rannten in seinem Schatten auf die andere Straßenseite. Dann schlichen sie sich an der Rückseite des Imbißstandes, wo es streng nach verbranntem Fett stank, und an welkem Ligustergestrüpp entlang bis zum Telefonhäuschen vor. Werner stand wie unschlüssig unter der funzligen Lampe, doch dann schien er sich einen Ruck zu geben. Er zog den Zettel aus der Brusttasche und drehte hastig die Wählscheibe. Die Jungen konnten sehen, wie er dabei die Zähne in die Unterlippe preßte. Dann redete er, offenbar hastig und aufgeregt, seine Schultern waren verkrampft hochgezogen, und er hielt den Hörer so an sein Gesicht, als müsse er verhindern, daß irgend jemand einen Ton aufschnappte. Dann schien er zu warten. Sein Gesicht war seltsam unbeweglich und wirkte grau unter der schwachen Deckenleuchte.

„Ich wette, da wird jetzt jemand ans Telefon geholt“, flüsterte Lorenz und faßte Pitschs Arm.

Pitsch dachte: Was ist bloß mit meinem Bruder passiert!

Als Werner Voßbeck dann wieder redete, veränderte sich sein Gesicht auf einmal. Ein Lächeln war da plötzlich, verlegen, gewiß, aber auch freudig erregt. Pitsch konnte das deutlich erkennen.

Dann ging es sehr schnell. Werner hängte den Hörer ein, verließ eilig die Telefonzelle und lief mit schnellen Schritten über die Straße. Sekunden später tuckerte die Honda an.

„Ich mach es einfach!“ sagte Pitsch entschieden. Sie drängten sich in das Telefonhäuschen. Pitsch zog die Streichholzschachtel aus der Hosentasche und wählte die Nummer, die er auf die Rückseite geschrieben hatte. Üüüüüp... Es dauerte ziemlich lange, bis sich eine sehr tiefe Männerstimme meldete.

„Patmos“, sagte die Stimme, eindeutig mit südländischem Akzent.

„Ja, hier ist... Ich wollte nur…“ Pitsch war überrascht und hatte völlig den Faden verloren. „Mit wem... Ich meine, wer sind Sie?“

„Patmos. Griechisches Restaurant. Wollen Sie einen Tisch bestellen?“

„Nein“, sagte Pitsch hastig, „eigentlich nicht. Ich glaube, ich habe mich verwählt.“ Er knallte den Hörer auf die Gabel und schaute Lorenz reichlich dämlich an. „Ne griechische Kneipe! Patmos oder so.“

„Kenn ich. Am Berzeliusplatz. Was hat denn der Werner mit denen am Hut? Kapierst du das?“

„Frag mich was Leichteres! Los, vergleich mal, ob das mit der Nummer auch wirklich stimmt.“ Lorenz blätterte im Telefonbuch und brauchte glatt fünf Minuten, bis er den Namen gefunden hatte, weil Patmos nicht unter Patmos, sondern unter Gaststätten aufgeführt war. „Hier! Griechisches Spezialitätenrestaurant Patmos. „Er schaute auf die Streichholzschachtel. „Das Nümmerken stimmt. Und was jetzt?“

„Doofe Frage! Du wolltest doch schon lange mal wieder zum Berzeliusplatz, hab ich recht?“

„Genau.“ Lorenz grinste. „Du siehst das richtig.“ Sie zockelten los im Joggingtrab. Pitsch spürte, wie sein Pullover die Nässe einsaugte wie ein Schwamm. Auch die Jeans fühlten sich klamm an. Von Südwesten blies ein zugiger Wind. Lorenz übte sich im Zähne klappern. Auf der Borbecker Straße rannten sie mit der Straßenbahn um die Wette und erreichten nach knapp zehn Minuten den Platz mit dem Verteilerkreis. Die violette Leuchtschrift mit den winkligen Buchstaben, die offenbar griechisch wirken sollten, war nicht zu übersehen.

Zwischen parkenden Autos war Werners Maschine aufgebockt.

„Da hat der alte Lederstrumpf mal wieder den richtigen Pfad gefunden!“ Lorenz patschte Pitsch die Handfläche auf den Rücken. „Nix wie rein in die gute Stube!“

„Bist du vom wilden Mann umzingelt?“ Pitsch hielt Lorenz am Sweatshirt fest. „Mann, wenn der Werner uns sieht! Du kannst doch nicht einfach in die Pinte reinmarschieren wie Graf Rotz von der Wange. Vielleicht gibt’s einen Hintereingang oder was Ähnliches.“

„Jede Kneipe hat einen Hintereingang“, verkündete Lorenz, „das ist Polizeivorschrift. Das furchtsame Bleichgesicht möge dem furchtlosen Fährtensucher folgen.“

„Arschgeige!“

Sie huschten in die schmale Passage, die die Nordseite des Hauses vom Nachbargebäude trennte. Die Sohlen ihrer Turnschuhe quietschten leise auf den nassen Keramikplatten. Der Hinterhof, kaum größer als ein Boxring, lag fast im Dunkeln. Aus dem Abfallcontainer drang süßlicher Gestank von faulendem Fleisch. Irgend etwas flitzte von der Hauswand weg und verschwand zwischen Bierkästen und gestapelten Kartons. Eine Ratte? Eine Katze? Undeutliches Stimmengewirr, übertönt von einem keifenden Fistelorgan.

„Wir müssen ins Haus rein!“ zischte Pitsch, als er den Türgriff ertastet hatte.

„Logisch. Auf was wartest du noch?“

Kaltes Neonlicht blendete sie, als Pitsch vorsichtig die Tür aufschob. Der lange Gang war weiß gekachelt, eine Mischung aus Krankenhaus und Metzgerei. Rechts lag die Küche, aus der es intensiv nach Knoblauch und heißem Öl duftete. Von dort kam auch die laute Stimme. Das Gemurmel, vermischt mit leiser Bouzouki-Musik, tönte aus dem Gastraum am Ende des Ganges. Die Jungen quetschten sich zwischen die Stapel der Pommes-frites-Behälter und Ölkanister, die sich an der linken Wand des Ganges türmten. Der wendige Kellner in weißem Hemd, schwarzer Hose und roter Weste, der mit seinem Tablett durch die Schwingtür wieselte und dem der Schweiß aus dem dunklen Kraushaar rann, hatte mit seinen Geschirrbergen genug zu tun und sah sie nicht.

Pitsch hörte fast, wie sein Herz köpfte. Als dann die zierliche Kellnerin mit einer Flasche Rotwein und einer dampfenden Fleischplatte aus der Küche kam, verschlug es ihm den Atem. Die Frau hatte in der Mitte gescheiteltes schwarzes Haar mit einem lockeren Knoten im Nacken. Selbst im häßlichen Neonlicht sah ihr Gesicht anmutig aus, so daß Pitsch unwillkürlich an die Abbildung der gotischen Madonna in seinem Deutschbuch erinnert wurde. Er hatte noch niemals eine so schöne Frau gesehen. Anscheinend hatte das Gezeter in der Küche dieser Kellnerin gegolten, denn die schrille Männerstimme rief ihr barsche Wörter nach, die Pitsch aber nicht verstand. Die Frau verschwand durch die Schwingtür.

„Junge!“ hauchte Pitsch Lorenz ins Ohr. „Hast du die gesehen? Kneif mich mal, sonst werd ich irre!“

„Schnauze!“ warnte Lorenz.

Die Schwingtür hatte in jedem Flügel ein ovales Fensterchen, und zusammen sah das so aus wie die Heckscheibe uralter VW-Käfer. Pitsch war sich klar darüber, daß sie sich nicht bis zur Tür vorwagen konnten, denn dann würde man sie von der Küche aus garantiert sehen. Die einzige Möglichkeit, ins Restaurant hineinzuschauen, bot ein Blick durch die Doppelscheibe der Schwingtür, aber so sehr Pitsch sich auch auf die Zehenspitzen stellte: es reichte nicht. Er konnte nur ein Stück Decke und die Kupferlampen über den Fenstertischen sehen.

„Halt mal fest!“ wisperte er Lorenz zu und zeigte auf die Ölkanister. „Ich muß da mal hoch.“

Lorenz tippte sich an die Stirn und wollte Pitsch zurückhalten, aber der fing schon an zu klettern. Mit den Fußspitzen und den Fingern klammerte sich Pitsch an den überstehenden Rändern der Zehnliterbehälter fest. Noch ein Stück höher! Der Turm der großen Öldosen schwankte bedrohlich. Pitsch hielt den Atem an. Er war jetzt mit den Füßen einen halben Meter über den Fliesen, und das reichte. Die Fingerspitzen schmerzten wie verrückt, aber Pitsch ließ nicht los. Ganz vorsichtig hob er den Kopf.

Zuerst sah er die Leute an den Tischen nur schemenhaft, denn er schaute aus dem hellen Gang in die Schummerbeleuchtung des Lokals, doch allmählich stellten sich die Augen darauf ein.

Und dann entdeckte Pitsch seinen Bruder. Werner hockte an einem Zweiertischchen bei der Garderobe. Ihm gegenüber saß die schöne Kellnerin. Sie hatte die Hände auf Werners Hände gelegt und redete anscheinend eifrig auf ihn ein.

„Mööönsch!“ flüsterte Pitsch. „Das haut den stärksten Cowboy aus dem Sattel! Der Werner und die...“

Weiter kam er nicht, denn in diesem Moment verlor er das Gleichgewicht. Die Ölkanister schwankten, kippten — und ehe Pitsch abspringen konnte, schlitterte er schon zwischen rollenden Blechdosen über den glatten Kachelboden. Dann knallte er mit dem Hinterkopf gegen eine Tomatenkiste.

„Los!“ schrie Lorenz. „Komm, Pitsch!“

In der Küche brüllte jemand wie ein Stier. Schwere Schritte kamen gestampft. Pitsch raffte sich auf, strauchelte, schaffte es dann doch, sah voll Entsetzen den mordsmäßig dicken Mann in blutiger Küchenschürze, der da plötzlich mit einem gewaltigen Messer im Gang stand und „Diebe! Diebe!“ kreischte.

Lorenz erkannte die Falle, in der sein Freund steckte. Durch die Schwingtür kam der Kellner gelaufen, und den Weg zur Hintertür blockierte der Mann mit dem Messer. Er faßte einen der Pommes-frites-Behälter und warf blitzschnell den schweren Karton gegen den dicken Mann. Für einen Augenblick zuckte der zurück. Pitsch erkannte seine Chance. Er stürzte vor, riß einen weiteren Öldosenstapel um und tauchte unter dem ausgestreckten Arm des messerschwingenden Kochs durch zum Ausgang. Lorenz hielt ihm die Tür auf.

Geschepper und Gepolter hinter den beiden. Geschrei und Hilferufe. Anscheinend war der Kellner gegen den Koch geprallt, oder sie waren beide über die rollenden Dosen gefallen, jedenfalls verfolgte niemand die fliehenden Jungen, nur das schrille „Diebe! Diebe!“ gellte noch, als sie längst das Ende des Häuserblocks erreicht hatten. Sie rannten und rannten. Dann hielten sie sich prustend und nach Luft ringend an einem Laternenmast fest und lachten und lachten, daß ihnen die Bäuche weh taten. Sie lachten sich die Angst und die Aufregung aus den Knochen.

„Der Werner und die schöne Kellnerin! Ich mach mich naß!“

Lorenz gluckste. „Dann ist das Problem ja gelöst!“

„Nein“, sagte Pitsch, „das fängt jetzt erst richtig an.“ Er hatte aufgehört zu lachen. „Da läuft ein ganz beschissenes Spielchen. Spürst du das nicht?“

Kommissar Urban hatte den Besuchsraum der Justizvollzugsanstalt schon immer so gemütlich gefunden wie eine Bahnhofstoilette. Abgeschabt, grau, schmuddelig: diese Wörter fielen ihm ein. Sie saßen sich auf unbequemen Stühlen an einem zu hohen Tisch gegenüber. Von den Milchglasscheiben gefiltertes Tageslicht mischte sich mit dem spärlichen Schein der Deckenleuchte. Der Vollzugsbeamte, der neben der Tür lehnte, säuberte sich gelangweilt mit einem Zahnstocher die Fingernägel.

„Ihr Schweigen ist wirklich besonders schön“, sagte Urban und drehte weiter Däumchen. „Ich könnte Ihnen stundenlang zuhören.“

Mücke Naninga grinste. „Auf einmal so förmlich, hui! Sonst habt ihr Bullen doch auch nicht Sie zu mir gesagt. Ich wüßte nix, was dich interessieren könnte, du Bulle.“

„Okay, Mücke, wenn dir ein anderer Zungenschlag lieber ist: kannst du haben. Und vielleicht krieg ich dann allmählich auch mal ne Antwort. Oder war meine Frage nicht klar und einfach genug für deinen Schrumpfkopf?“

Mückes Grinsen wurde noch breiter. „Schön, hier hast du meine Antwort, Bulle: Ich hab nirgendwo Feinde, weil ich nämlich so ein netter Mensch bin, kapiert? Die einzigen, die mich nicht leiden können, sind die Bullen. Die richtigen Menschen haben nichts gegen mich. War’s das?“

Urban schüttelte den Kopf. „Noch nicht ganz. Gehen wir mal davon aus, daß dir wirklich niemand was tun will. Wie könntest du es dir dann erklären, daß jemand mit dem Gewehr auf dich schießt?“

Mücke Naninga stieß sich so heftig von der Tischplatte ab, daß er fast mit dem Stuhl umgekippt wäre. „Auf mich?“ Sein Gesicht hatte sich jäh verändert. Fassungsloses Staunen oder Erschrecken?

„Es ist nur so eine Idee, Mücke, aber ich glaube, die haben gar nicht den Polzin gemeint, sondern dich. Eigentlich warst du doch der Mann mit der Nummer elf.“

„Lächerlich!“ sagte Mücke überlaut. „Kommst du dir nicht albern vor, du großartiger Joker? Wer sollte denn auf mich schießen?“

„Ja, eigentlich niemand“, sagte Urban gedehnt. „Wo du doch gar keine Feinde hast. Jedenfalls behauptest du das. Ist wahrscheinlich alles ein Irrtum, und ich sehe mal wieder weiße Mäuse. Oder?“

„Urban, du kommst doch nicht her, um mir Märchen zu erzählen. Du doch nicht! Du hast doch mal wieder einen von deinen Scheißtricks drauf. Aber mich legst du nicht aufs Kreuz, Bulle, da mußt du schon früher aufstehn. Ich will dir was sagen: Die paar Wochen, die ich noch hab, die sitz ich ganz locker auf einer Arschbacke ab, und dann, dann komm ich ganz groß ins Geschäft!“

Hatte Naninga zuviel verraten? Hatte er mehr geredet, als er eigentlich sagen wollte? Urban hatte den Eindruck, daß Mücke am liebsten die letzten Worte wieder verschluckt hätte. Der Triumph, der da für einen Moment in seinem Lachen aufgestrahlt war, schien wie weggeblasen. Mücke hatte wieder sein nichtssagendes Mäusegesicht aufgesetzt.

Urban sagte ganz ruhig: „Wahrscheinlich bin ich so ziemlich der Letzte, von dem du einen Rat annehmen würdest. Aber ich will nicht, daß du mir später sagst, ich hätte dich nicht gewarnt — falls du dann überhaupt noch was sagen kannst.“

„Willst du mir Angst machen, Bulle?“ Das laute Gelächter wirkte unecht. Es ließ auf Angst schließen. „Also, was ist mit deinem guten Rat?“

„Übernimm dich nicht, Mücke! Das ist mein guter Rat. Du hast damals schon, als du von deiner Boxerkarriere gesponnen hast, immer nur was aufs Haupt gekriegt. Der geborene Verlierer. Und dann hast du den großen Gangster gemimt, aber du warst immer nur ein kleiner Fisch.“ Urban zeigte es mit Daumen und Zeigefinger. „So ein kleiner!“ Er redete jetzt sehr leise. „Ich hab das verfluchte Gefühl, du mischst da in einem miesen Spiel mit. Kann sein, daß da welche den großen Schnitt machen. Was weiß ich. Aber daß du mal wieder zu den Verlierern gehörst, das garantiere ich dir.“

„Meine Damen und Herren, Sie hörten das Wort zum Sonntag!“ Mücke Naninga gab zu erkennen, daß das Gespräch für ihn zu Ende war. „Ist doch alles Quatsch!“ stellte er mit ausholender Geste fest.

Urban merkte deutlich, daß der kleine, dünne Mann mauerte. „Wie du willst, Mücke, vergessen wir’s! Nur das noch: In deiner Aussage steht, du seist mit dem gestohlenen Lieferwagen nur so zum Spaß im Hafengelände herumgefahren, weil es dich gejuckt hätte, mal wieder hinterm Steuer zu sitzen. Aber das kannst du jemandem erzählen, der sich mit der Lötlampe rasiert. Du willst mir nicht sagen, was du da am Hafen zu suchen hattest?“

„Ich sag überhaupt nichts mehr, Bulle! Mein Fall geht dich einen feuchten Schmutz an. Die paar Wöchelchen noch, und dann...“ Nein, in Mückes Gesicht war nichts zu lesen.

Es ist nicht zu fassen, dachte Urban. Da ist direkt vor meinen Augen ein Mordversuch geschehen, und er meint allen Ernstes, das gehe mich nichts an. Ist er so dumm, oder tut er nur so? „Ja, dann will ich mal wieder gehen.“

Urban stand auf, Mücke Naninga stand auf. Der Vollzugsbeamte näherte sich mit klapperndem Schlüsselbund.

Es hörte sich wie eine ganz private Frage an, und Mücke nahm es wohl auch so auf, denn er antwortete unbefangen, als Urban im Hinausgehen wissen wollte, ob er denn auch manchmal Besuch bekomme. „Im Knast will ich keinen Besuch haben. Ist zu ungemütlich hier. Ich könnte ja meinen Gästen nicht mal nen Schnaps anbieten.“

Sie lachten.

„Hast du nicht früher so eine dicke Yamaha gefahren?“

„Eine Kawasaki“, sagte Mücke Naninga. „Ich hab die Maschine verhökert, schon vor Monaten.“

Schlüsselknirschen. Zuschlagende Türen. Hallende Schritte.

Kommissar Urban erfuhr aber an diesem Abend noch, daß Mücke mindestens zweimal gelogen hatte. Aus dem Besucherregister ging hervor, daß Naninga mehrmals von einer Frau namens Carmen Leyer besucht worden war. Und beim Straßenverkehrsamt erfuhr Urban, daß Mücke nach wie vor Besitzer der 750er Kawasaki war und daß Steuer und Versicherung regelmäßig bezahlt wurden. Später ging Urban zu Szymaniaks Stammkneipe, aber Spritty war bereits intensiv bei seiner Lieblingsbeschäftigung und hatte an der Diskussion dienstlicher Fragen nicht die Spur von Interesse.

Urban war mit seinen Gedanken bei Karl-Heinz Polzin, den vor Jahren alle Leute Bomber genannt hatten.

Eins und eins ist drei

Im fahlen Morgenlicht wirkte das Grau der Großstadt noch farbloser als sonst, und selbst die Farben sahen grau aus. Grelle Reklameschilder, die den Umsatz dieser mickrigen Läden, die zu weit weg von der City lagen, auch nicht heben konnten. Cowboys auf weißen Mustangs, die lässig von den Plakatwänden starrten, versuchten hier vergebens, mit ihren Zigaretten den Duft von Weite und Abenteuer zu verbreiten. Die Blumentöpfe hinter den Fenstern der kasernenartigen Einheitshäuser waren rührend und traurig zugleich.

Warum mag ich diese Stadt eigentlich? dachte Urban. Er hing brötchenkauend auf dem Beifahrersitz und versuchte wach zu werden. Ich muß bescheuert sein! Diese kaputten Leute mit ihren Träumen vom Lottogewinn und ihrem Glauben an die Schalker Kicker, mit dem bißchen Freude an Pils und Korn, mit dem verschütteten Fernweh, das sie mit ihren Brieftauben und dem Vierzehntageurlaub auf Mallorca befriedigen, mit dem Sauerbratenglück am Sonntag und dem Leben aus zweiter Hand vor der Glotze. Warum, verdammt, fühle ich mich hingezogen zu diesen kaputten Leuten? Urban dachte auch an das Heer der kleinen Gauner, mit dem er Tag für Tag zu tun hatte, als er noch Streife ging: ein bißchen Wettschwindel, ein bißchen Automatenknacken, ein bißchen Bierpantschen, ein bißchen Privatprostitution. Und alles so schäbig und klein. Meine Stadt, dachte er. Meine Stadt? Urban erschrak bei diesem Gedanken. Daß er zu viel Verständnis habe für all diese Leute, das hatten ihm seine Vorgesetzten schon immer zum Vorwurf gemacht. Aber daß in diesen Straßen alle Farben grau wirkten, wurde ihm eigentlich erst an diesem Morgen bewußt. Jenseits des Rheins ragten die Schlote der Stahlhütte wie drohende Türme.

„Muß hier irgendwo sein“, sagte Spritty Szymaniak. Man nannte es Wohnpark Bismarck, weil die sechs Appartementsilos mit ihren zwölf Etagen zwischen kleinen Rasenflächen an der Bismarckstraße gebaut worden waren. Szymaniak stoppte den Escort vor dem Hochhaus mit der Nummer 27. Sie fanden im Namen Wirrwarr der großen Tafel unter der Sprechanlage ein Schildchen Carmen Leyer erst nach einigem Suchen, und weil gerade ein Junge in fliederfarbenem Trainingsanzug getrabt kam und die Haustür auf schloß, fuhren sie mit dem Lift zur neunten Etage hoch, ohne erst unten zu klingeln.

Staubsauger jaulen übertönte alles. Kommissar Urban hämmerte gegen die Wohnungstür, die nur angelehnt war. Vergeblich. Die Frau bemerkte sie erst, als sie schon halb in der Wohnung standen, und schaltete den lärmenden Apparat aus.

„Frau Leyer?“ Urban verzog sein Gesicht zu einem Grinsen, das er für ein freundliches Lächeln hielt. „Nee“, sagte die Frau und stopfte die graue Haarsträhne unter das Kopftuch. Unter ihrem hellblauen Hauskittel zipfelte ein lachsfarbener Unterrock. „Ich bin bloß die Raumpflegerin für diese Etage. Wenn Sie Frau Leyer sprechen wollen, haben Sie Pech gehabt. Die ist nämlich nicht da.“ Argwöhnisch blockierte sie den Durchgang von der winzigen Diele zum Wohnraum. „Wer sind Sie überhaupt?“

Der übliche Routineblick. Urban sah die Bettcouch mit der dazugehörigen Sitzgruppe aus Teakimitation, die Schrankwand mit Nippes, ein paar Büchern und einer Gläserkollektion. Auf dem eingefügten Fernsehgerät stand ein gerahmtes Farbfoto, das eine außergewöhnlich schöne Frau mit in der Mitte gescheiteltem schwarzem Haar zeigte, die lächelnd einem Mann zuschaute, der mit einem Luftgewehr zielte. Die Puppen, Teddybären und Blumensträuße ließen vermuten, daß das Bild auf einer Kirmes aufgenommen worden war. Das Gesicht des Mannes war durch die Hand am Abzug verdeckt. Urban glaubte, eine Tätowierung zu erkennen. Der Mann trug eine Schirmmütze. Das Auffallende an dem hellen Zimmer aber waren die Posters mit Palmenstränden und weißen Segelschiffen, die eine ganze Wand bedeckten, und die bunten Tiere. Warm wasserfische tummelten sich zwischen dichtem Pflanzengewirr und künstlichen Grotten in zwei bierkastengroßen Becken oberhalb der Couch, und neben den Aquarien hüpften gelbbrüstige Napoleonweber zwitschernd auf den Stangen ihres geräumigen Käfigs herum.

Hawaii, dachte Urban, Hawaii!

„Wir sind von der Polizei“, sagte Spritty Szymaniak und zeigte seine Dienstmarke. „Wir hätten Frau Leyer gern ein paar Fragen gestellt.“

„So ist das!“ Die Strähne war offenbar noch immer nicht richtig unter dem Kopftuch verstaut. Neugier, Eifer und auch eine Spur von Sensationslüsternheit standen plötzlich im Gesicht der Frau. „Ist was passiert?“

„Nein“, wehrte Urban ab. „Es geht nur um ein paar Unstimmigkeiten in einer Zeugenaussage. Eine alte Sache. Können Sie mir vielleicht sagen, wo wir Frau Leyer jetzt antreffen könnten? Sie ist sicher berufstätig, ja?“

Eindeutig war die Frau enttäuscht. Ihr Gesicht signalisierte: Schade! Ich hätte so gern was zum Rumerzählen gehabt! „Frau Leyer arbeitet als Serviererin. Fragen Sie mich bloß nicht, wo! Ich weiß nur, daß sie wechselnde Arbeitszeiten hat. Wenn sie Spätdienst macht, geht sie erst nachmittags los.“

„Also hat sie heute Frühdienst“, stellte Szymaniak fest und merkte selbst, wie überflüssig diese Bemerkung war. „Wann kommt sie nach Hause?“

„Gegen Abend.“

Urban schrieb etwas auf seine Visitenkarte. „Ich leg ihr eine Nachricht auf den Tisch. Wir schauen dann noch mal vorbei. Und vielen Dank für Ihre Hilfe!“

Als der Lift sich in Bewegung setzte, hörten sie, wie der Staubsauger wieder aufheulte. Jemand hatte in den Lack der Schutztür geritzt: Glauben Sie nur nicht, wen Sie vor sich haben! Urban mußte lachen.

„Hast du das Foto gesehen?“ fragte Szymaniak.

„Klassefrau, was?“ sagte Urban.

„Das kannst du aber an die Zeitung schreiben! Was machen wir jetzt?“ Sie hatten das Erdgeschoß erreicht. Ein kleines Mädchen mit rosa Spangen im Haar spielte ganz allein Hüpfekästchen vor der Tür. Zugiger Wind blies Blätter vor sich her, aber nirgends waren Bäume zu sehen.

„Jetzt fahren wir mal zu unseren lieben Freunden, den Autobauern“, sagte Urban. „Ich glaube nämlich nicht an Zufälle. Mücke klaut angeblich einen Schlitten, okay. Aber daß diese Karre dann zufällig niemandem gehört und daß Motornummer und Fahrgestellnummer nicht zusammenpassen, das ist ja wohl eine Spur zu dicke. Du hast nicht zufällig noch ein Brötchen in der Tasche?“

Spritty Szymaniak schüttelte den Kopf und startete den Wagen.

Natürlich legten sie seit eh und je großen Wert darauf, der Polizei ihre weißen Westen zu präsentieren, die kleinen Schrottplatzbesitzer mit den üppigen Firmenschildern über den wackligen Büroschuppen: Autoverwertung, Gebrauchtwagenmarkt, Reparaturbetrieb für alle Wagentypen, Autoservice und Ersatzteillager... Sie zahlten Pfennige für die Unfallwagen und versuchten, aus fünf Schrottautos mit viel frischer Farbe und manipuliertem Tachometer einen fast neuen Gebrauchtwagen aus erster Hand zu basteln. Sie handelten mit Felgen und Auspufftöpfen, mit ausgebeulten Türen und Kardanwellen. Manchmal machten sie ihren Schnitt, und manchmal wußten sie nicht, wie sie die Pacht für ihren Autofriedhof bezahlen sollten. Doch stets waren sie schnieke gekleidet wie Generaldirektoren, um den Duft des weitläufigen Geschäftsmanns zu verbreiten, vielleicht allerdings eine Spur zuviel Pomade im Haar, vielleicht ein bißchen zu golden der dicke Ring am Finger, vielleicht zu neu der Nadelstreifenanzug oder der Nerzmantel.

Urban und Szymaniak zeigten noch und noch die Fotos von Mücke und dem angeblich gestohlenen Lieferwagen vor, aber sie ernteten nur Achselzu...en. Nein, den Mann kannte niemand, und einen solchen Wagen hatte auch niemand verkauft. Immer wieder mit unschuldsvollen Augen der Vorwurf: „Kommissar Urban, Sie wollen mir doch wohl nicht unterstellen, daß ich einen Wagen ohne ordentliche Kfz-Papiere verkauft haben könnte!“

„Schöne Scheiße!“ stöhnte Szymaniak, als sie gegen Mittag das Dutzend voll hatten.

„Schon groggy?“

„Mensch, Philipp, bringt doch nichts!“

„Wir haben ja noch ein paar Kandidaten. Hopp, fahr los!“ Und dann wurden sie fündig.

In den Schlaglöchern der Einfahrt von Willems gigantischer Schrotthalde stand das Wasser. Öl schillerte auf den Pfützen. Die turmhohen Schwenkarme der Kräne stießen wie Saurierhälse in den Himmel. Baggerzangen wühlten in Blechbergen. Die Schaufeln der Raupen ratschten über Metall und brachten es zum Kreischen. Männer mit dunklen Schutzbrillen spielten mit ihren Schneidbrennern Feuerwerk. Der Lärm war höllisch.

Willem rauchte seine Zigarette wie üblich durch eine Jadespitze. Sein Bulldoggengesicht wurde ganz traurig, weil er den „sehr geschätzten Herren Kriminalbeamten“ nicht zu Diensten sein konnte. „Völlig ausgeschlossen, daß ein solches Fahrzeug von meiner Firma veräußert worden ist! Und der Mann auf dem Foto ist mir absolut fremd. Absolut! Darf ich die Herren zu einem Whisky einladen?“

Spritty kriegte lange Augen. Urban lehnte dankend ab. Da wollte Spritty auch nicht, obwohl es ihm schwerfiel.

Urban ließ den Blick über das ausgedehnte Gelände schweifen, das bis zum Autobahnkreuz reichte. Er fragte sich, ob Willem wirklich alles im Griff hatte, was hier geschah. Wieso konnte der dicke Mann so sicher sein, daß der Lieferwagen nicht von seinem Gelände stammte? „Also dann“, sagte Urban und übersah Willems feiste Hand.

Kurz bevor sie die Schranke der Ausfahrt erreichten, signalisierte ihnen ein Mann im blauen Overall, der hinter einem Stapel gepreßter Kotflügel hervorsprang, mit heftigem Armewedeln, daß sie anhalten sollten. Als der Mann den Schutzhelm abnahm, erkannte Urban ihn. Es war Baas von Rittwitz, ein alter Bekannter, der jahrelang im Bahnhofsviertel als Trickbetrüger gearbeitet hatte und nun sauber war, wie er immer wieder betonte. Daß Kommissar Urban an diesem erstaunlichen Zustand nicht ganz unbeteiligt war, verriet Rittwitz allerdings nicht.

„Na, Herr Graf?“ fragte Urban.

„Na, Herr Bulle?“ sagte Rittwitz.

„Dabei ist er gar kein Graf“, erklärte Urban dem verdutzten Szymaniak. „Bloß so eine Art Freiherr.“

„Immer noch besser als Polyp.“ Rittwitz rümpfte theatralisch die Nase. „Daß ich mich mit ordinären Polizisten überhaupt abgebe!“

„Los, dann gib dich mal ab“, forderte Urban. Rittwitz witterte erst nach allen Richtungen, ob die Luft rein sei. Dann flüsterte er verschwörerisch. „Ich weiß, warum ihr hier seid. Die Buschtrommeln sprechen. Auf anderen Plätzen habt ihr auch schon nachgefragt, wie?“

Urban nickte anerkennend. „Geht ja verflucht schnell. Was sprechen die Buschtrommeln denn?“

„Daß ihr ein Foto von nem kleinen Mann rumzeigt, der ein getürktes Auto gekauft hat, obwohl es angeblich geklaut sein soll. Kann sein, daß ich euch weiterhelfen kann.“

Urban reichte dem Mann die Fotos raus. Er warf nur einen schnellen Blick darauf und gab die Bilder so hastig zurück, als könnte er sich die Finger daran verbrennen.

„Ich höre“, sagte Urban.

„Mücke Naninga. Genau, wie ich mir gedacht hatte. Den kenn ich doch, den Spinner. Wollte immer Profiboxer werden und kippte schon vom Tütenknallen aus den Pantoffeln. Ja, der war neulich hier auf dem Platz, als der Alte schon nach Hause gezockelt war. Den Schlitten, den er sich gekauft hat, haben unsere Jungs sozusagen unter der Hand zusammengefummelt. Ja, und dem Mücke haben sie das Möppelken verhökert.“

„Die Namen?“ fragte Urban.

„Bist du schicker!“ Baas von Rittwitz schien empört. „Als ob ich meine Kumpels verpfeife! Deine Frage ist sittenwidrig, Herr Bulle!“

„Geschenkt, Herr Graf!“ Urban konnte das Lachen nicht unterdrücken. „Was weißt du noch?“

„Daß Mücke Naninga sofort auf der Stelle bar gelöhnt hat. Junge, der hatte so einen Packen Knete dabei!“ Rittwitz zeigte es mit den Händen. „Gebündeltes Bares, wenn ihr versteht.“

„Wir verstehen“, sagte Spritty Szymaniak.

„Und daß du bei uns was guthast, weißt du ja“, fügte Urban hinzu.

Rittwitz lächelte dünn und tippte sich schnell mit Zeigefinger und Mittelfinger an die Stirn. Dann verschwand er wieder hinter den rostigen Blechen. Szymaniak legte den Gang ein. Urban lehnte den Kopf zurück und schien zu schlafen, aber wer ihn kannte, wußte genau, daß dies seine Lieblingshaltung bei angestrengtem Nachdenken war.

Als sie in den Innenhof des Präsidiums einbogen, fragte Urban mehr sich als seinen Kollegen: „Wer hat Mücke soviel Geld gegeben? Was für ein Blatt hat Mücke auf der Hand, daß er so hoch pokert? Was weiß Mücke, daß er für andere so gefährlich ist?“

Die gleichen Fragen stellte Kommissar Urban zehn Minuten später bei dem Beamten vom Einbruchdezernat, der Mückes Fall bearbeitet hatte.

„Sie überschätzen ihn. Er ist ein Würstchen. Wenn Sie die Aktenlage kennen...“

Urban unterbrach reichlich schroff. „Ich kenne die Aktenlage. Aber was besagt das schon! Der ist nicht zufällig und nur mal so auf dem Hafengelände rumkutschiert aus lauter Spaß am Gasgeben. Er fuhr einen leeren Lieferwagen. Da ergibt sich doch ganz logisch die Frage: Hatte er schon geliefert, als man ihn schnappte, oder war er noch auf dem Weg, um seine Ladung abzuholen?“

„Sie deuten in die Sache was rein“, entgegnete Kriminalhauptmeister Hämmer, „was gar nicht... Hören Sie, das alles war doch reiner Zufall. Die Beamten, die da Streife fuhren, wollten den Naninga bloß darauf aufmerksam machen, daß sein linkes Bremslicht nicht funktionierte. Aber was macht er, als er die Polizisten sieht? Springt aus der Karre und rennt weg, als ob der Teufel hinter ihm her wär. Der Grund ist doch klar wie Kloßbrühe. Der geriet in Panik, weil er ein geklautes Auto spazierenfuhr und außerdem den Führerschein kassiert gekriegt hatte.“

„Warum hatte man ihm den Führerschein weggenommen? Suff?“

„Nein. Der hatte nach einem Bruch auf seinem Motorrad ein tragbares Fernsehgerät transportiert. Und wer sein Fahrzeug zur Ausübung krimineller Handlungen mißbraucht, erweist sich nach dem Gesetz als ungeeignet zum Führen eines Kraftfahrzeugs.“

„Amen“, sagte Urban. „Geht das denn überhaupt: ein Motorrad fahren mit einem Fernsehömmes vor dem Bauch?“

„Er hatte einen Beifahrer, aber der ist entkommen.“

„Ach so. Können Sie mir auf dem Stadtplan genau einzeichnen, wo Mücke mit dem Lieferwagen gestoppt worden ist?“

Hämmer schaute Urban jetzt an, wie ein milder Lehrer einen Schüler anschaut, der es einfach nicht kapieren will. „Da, wo der Naninga verhaftet worden ist, tut sich absolut nichts. Öde wie auf dem Mond, sag ich Ihnen. Totes Hafengelände. Kein Anlegekai, keine Verladestelle, keine Lagerschuppen. Nichts. Da macht höchstens mal ein Ausflugdampfer fest. Da ist garantiert nichts hinzubringen oder abzuholen. Das ist das eine. Und der Naninga ist nur geflüchtet, weil er wußte, daß er seine ausgesetzte Strafe absitzen müßte, wenn er wieder straffällig würde. Also! Das ist das andere. Eins und eins ist immer noch zwei!“

„Werter Kollege“, grinste Urban, „manchmal ist eins und eins auch drei. Wußten Sie eigentlich, daß Mücke den Lieferwagen gar nicht geklaut, sondern gekauft hat?“

Hämmer klappte den Mund mehrmals auf und zu. „Falls Sie mir Informationen vorenthalten...“ Er brach ab, begann neu: „Ich glaube, das ändert an meiner Schlußfolgerung gar nichts!“

„Ich glaube nur, was ich sehe“, sagte Kommissar Urban, „und auch davon höchstens die Hälfte. Es ist schon manch einer erschossen worden, weil er ein fünftes As im Stiefel hatte. Aber das wissen Sie ja genauso gut wie ich.“ Urban klopfte seinem Kollegen vom Einbruchdezernat auf die Schulter und verließ den Raum. Er spürte den Blick geradezu körperlich im Rücken. Hämmer würde in seiner Abteilung sofort verkünden: Der Urban spinnt mal wieder!

Urban hatte Hunger. Aber als ihm die Essensdünste aus der Kantine entgegenschlugen, drehte er auf dem Absatz um. Himmel und Erde, dachte er, Schlangenfraß! Außerdem mußte er dringend einen Besuch machen.

Sie konnten sich nicht in das Lokal wagen, weil zumindest der Koch und der Kellner sie gesehen hatten, aber Lorenz hatte durch das Fenster geschaut und entdeckt, daß die schöne schwarzhaarige Serviererin Dienst hatte. Es befanden sich nur wenige Gäste im Patmos. Ein weißbärtiger älterer Mann lehnte hinter dem Tresen und redete mit den beiden Männern, die auf Barhockern saßen. Wahrscheinlich war er es gewesen, der sich am Telefon gemeldet hatte: die tiefe Stimme mit dem südländischen Akzent. Die Serviererin lehnte anscheinend gelangweilt an der Rauhputzwand, auf die jemand mehr schlecht als recht Figuren gemalt hatte, die an das Pantheon der Akropolis erinnern sollten. Jedenfalls kam es Lorenz so vor, der sofort an das Foto im Geschichtsbuch dachte. Nur zwei Tische waren besetzt.

Pitsch wartete auf der gegenüberliegenden Straßenseite in einem Hauseingang, der ein wenig zurücklag und zu dem drei ausgetretene Steinstufen führten. Er zog seinen Kaugummi in die Länge.

Lorenz kam zurück. „Adlerauge hat sie erspäht. Die schönste Squaw unter der Sonne. Im Laden ist nichts los. Sie dreht Däumchen. Howgh!“

„Du Gurke!“ knurrte Pitsch. „Daß sie dich überhaupt aus dem Kindergarten rausgelassen haben! Und sonst hast du nichts gesehen?“

„Was sollte ich denn sehen?“

„Jemand, den wir kennen. Oder sonst irgendwas.“

„Wenn du den Werner meinst: der ist nicht drin. Sag mal, wie lange wollen wir uns denn jetzt die Beine in den Bauch stehen? Meinst du, ich könnte mir nichts Lustigeres vorstellen?“

Pitsch hatte den Kellner sofort erkannt, der aus einem Fiat ausstieg und mit schnellen Schritten die Tür des Patmos erreicht hatte. Genau in diesem Augenblick flammte auch die grünliche Leuchtschrift auf. „Was hab ich gesagt? Sie hat die Frühschicht gemacht. Jetzt hat sie Feierabend. Paß auf, sie kommt gleich raus.“

„Aber gestern abend war der Kellner auch an der Reihe, und sie war trotzdem in der Pinte drin.“

Pitsch dachte: Vielleicht ist sie gestern wegen Werner geblieben, weil sie sich unbedingt mit ihm treffen mußte. Warum bloß? „Wir werden ja sehen“, sagte er.

Pitsch und Lorenz trippelten ungeduldig auf dem Bürgersteig herum. Länger als eine halbe Stunde mußten sie noch warten, bis die Frau endlich das Lokal verließ. Sie trug einen weißen Overall, der wie eine Tankwartkombination wirkte. Zielstrebig ging sie die Straße hinauf. Ihre Stiefel klapperten auf dem Katzenkopfpflaster.

Die Jungen folgten ihr in großem Abstand, aber ihre Vorsicht erwies sich als überflüssig, denn die Frau schaute sich nicht ein einziges Mal um. Sie überquerte den Berzeliusplatz, bog in die Moltkestraße ein und strebte den Hochhäusern des Bismarck-Wohnparks zu. Vor einem der Appartement-Türme parkte ein Cadillac, grünmetallic wie Schmierseife.

„Heiliger Manitou!“ flüsterte Lorenz und zog Pitsch schnell hinter die Rhododendronbüsche. „Das ist der Schlitten!“

Pitsch hatte den Wagen, vor allem aber die beiden Männer längst gesehen. Der eine mit dem Bart und der andere mit der Seemannsmütze. Ohne Zweifel hatten die beiden Männer auf die Frau gewartet.

Dann geschah etwas Unerwartetes. Die Frau rannte die letzten Schritte und warf sich dem kleineren der Männer in die Arme. Pitsch und Lorenz konnten sehen, wie die zwei sich küßten. Dann gab es ein hastiges Palaver. Vor allem der bärtige Mann redete auf die Frau ein. Sie nickte mehrmals, und kaum eine Minute später stiegen die Männer in den Wagen und rauschten mit lautem Angeberstart davon. Die Frau hob die Hand zum Abschiedsgruß und ging dann, ohne sich umzuschauen, auf die Haustür zu. Der Wind, der zwischen den Hochhäusern quirlte, zerzauste ihre Frisur.

„Los“, rief Pitsch, „fitsch du auf die andere Hausseite! Wir müssen rauskriegen, in welcher Wohnung gleich das Licht angeht!“

Lorenz war längst unterwegs. Hinter einigen Fenstern war schon Licht zu sehen, denn es dämmerte bereits. Feierabendzeit. Vor der Einfahrt zur Tiefgarage stauten sich die Autos.

Pitsch ließ den Blick die hohe Fassade hinauf- und hinunterlaufen. Hoffentlich haben wir Glück! dachte er. Aus einem Fenster in der neunten Etage schimmerte es seltsam grünlich. Was mochte das sein? Während Pitsch darüber nachdachte, flammte ausgerechnet in diesem Zimmer das Licht auf. War das ihre Wohnung? Pitsch pfiff auf den Fingern. Lorenz kam quer über den Rasen gehüpft.

„Neunte Etage“, sagte Pitsch. „Da oben, siehst du? Da ist grad das Licht angegangen.“

Lorenz zielte mit dem Zeigefinger auf die Haustür. „Dann bin ich mal neugierig, ob ich gespannt bin.“

Sie zählten die Reihen der Namensschildchen ab. Vier Wohneinheiten gab es anscheinend auf jeder Etage.

„Franz Kohlhammer“, sagte Pitsch, „das wird sie ja wohl nicht sein.“

„Vielleicht ihr Mann.“

„Glaub ich nicht, daß in solchen Einzimmerwohnungen mehrere Personen hausen. Die treten sich doch dauernd auf die Füße. Wohnklo mit Kochnische. Solche Buden sind das doch.“

Lorenz ließ den Finger über die Schildchen gleiten. „C. Bertelsam oder Gertraud Diepken oder...“

„Oder Carmen Leyer. Ich bin für Carmen Leyer. Mit solchen Haaren kann die nur Carmen heißen. Wetten?“ Er drückte entschlossen auf den Klingelknopf.

Knacken hinter dem Messinggitter der Türsprechanlage. Dann ein quäkendes „Hallo?“

„Ja, ich... Äh, entschuldigen Sie. Sind Sie Frau Leyer?“

„Wer spricht denn da? Was wollen Sie?“

„Sie sind doch gerade ins Haus gegangen, ja?“ Pitsch räusperte sich. Er suchte nach den richtigen Worten. „Es ist nämlich, weil...“

„Bitte, was wollen Sie?“ Die Stimme hörte sich trotz der Verfremdung ärgerlich an. Oder ängstlich?

„Weil ich gerade vor der Haustür ein Portemonnaie gefunden habe“, sagte Pitsch schnell. „Da dachte ich, daß Sie vielleicht...“

„Ich habe kein Portemonnaie verloren!“ Zack. Sie hatte wohl sofort den Hörer eingehängt.

„Carmen Leyer.“ Lorenz rieb sich die Nase. „Aber du hättest nicht nach ihrem Namen fragen sollen. Irgendwie hast du sie mißtrauisch gemacht. Sie hat so komisch reagiert.“

„Quatsch! Du hörst die Flöhe husten.“ Pitsch redete überlaut. Das tat er immer, wenn er sich unsicher fühlte. „Jedenfalls kennen wir jetzt ihren Namen.“

Sie gingen schnell von der Tür weg, als eine rundliche Frau in gelbem Regenmantel mit zwei überquellenden Einkaufstaschen angewuchtet kam. Hinter der Frau zockelte ein dicker Dackel.

Als sie ungefähr fünfzig Schritte vom Haus entfernt waren, schaute Pitsch sich vorsichtig über die Schulter um. Ganz deutlich erkannte er die Silhouette der Frau oben am Fenster. Hatte Lorenz recht? War sie wirklich mißtrauisch geworden? Hatte sie einen Grund dafür?

„Nicht umdrehen und schnell weg hier!“ sagte Pitsch. „Sie peilt oben aus dem Fenster. Wir gehen erst mal hinter das nächste Haus.“

„Und dann?“

„Dann gehen wir in Deckung und beobachten weiter.“

„Beobachten, beobachten!“ nörgelte Lorenz. „Immer nur beobachten! Wir müssen endlich mal auf den Putz hauen!“

„Wollen wir Indianerspiele veranstalten, oder wollen wir Werner helfen?“ fauchte Pitsch.

Natürlich konnten sie nicht wissen, daß sie an diesem Abend noch eine wichtige Entdeckung machen würden.

Nur ein Auge war zu sehen. Kopf, Hals und Brust wurden von einem Streckverband fixiert. Kanülen führten vom Tropf ins rechte Nasenloch. Der leise Pfeifton kam aus dem Mundwinkel.

„Er ist wach“, sagte die Schwester und strich wie automatisch über das weiße Laken. „Vielleicht kann er Sie verstehen. Aber bitte, keinerlei Fragen. Er könnte ja sowieso nicht antworten. Der Arzt hat gesagt: zwei Minuten höchstens.“

„Mensch, Bomber Polzin!“ Urban fühlte sich gehemmt, im Beisein der Krankenschwester zu dem reglos liegenden Mann zu sprechen. „Was man mit Ihnen gemacht hat! Aber wir kriegen den, der auf Sie geschossen hat. Das verspreche ich Ihnen.“

„Sagen Sie ihm, wer Sie sind“, forderte die Schwester leise.

„Ich bin Kommissar Urban, aber eigentlich bin ich hier, um Ihnen zu sagen, so ganz privat, verstehen Sie... Also, um Ihnen zu sagen, daß ich Sie immer für den Größten gehalten habe. Rummenigge, Völler, Schatzschneider und so: Mann, Bomber, die können Ihnen doch nicht das Wasser reichen! Können Sie mich hören?“

„Keine Fragen!“ zischte die Schwester.

Das Auge schloß sich für einen Moment. Sollte das ein Zeichen dafür sein, daß Polzin den Kommissar verstehen konnte?

„Solche Fallrückzieher, solche Volleyschüsse aus der zweiten Reihe — wer bringt das heute noch! Bei den wirklichen Fußballkennern sind Sie unvergessen. Und ich sag Ihnen eins! Der Scheißer, der auf Sie geschossen hat, der ist bestimmt einer von denen, die von Ihnen damals lächerlich gemacht worden sind, denen Sie Knoten in die Beine gespielt haben. Oder ein Tormann war’s, dem Sie den Kasten voll gehauen haben. Jedenfalls einer, der es nicht vertragen kann, daß Sie immer der Allergrößte waren. Neid, sag ich Ihnen, Polzin, blanker Neid! Aber den Burschen schnappen wir. Da können Sie ganz sicher sein.“

Die Schwester faßte nach dem Puls des Verletzten. „Er schläft wieder ein. Machen Sie Schluß.“

Urban stand vom Stuhl auf. „Mann, Polzin, Bomber! Ein Kerl wie Sie steckt doch so ne Kugel weg. Das haut doch so einen Kraftbolzen nicht aus den Schluffen. Sie müssen ganz schnell wieder gesund werden, hören Sie? Und dann gehen wir zusammen...“

„Er kann Sie nicht mehr hören“, sagte die Schwester entschieden.

Als Urban das Krankenhaus verließ und zu seinem Wagen ging, war ihm schlecht vor Traurigkeit und vor Zorn. Er dachte: Wenn ich den nicht kriege, Bomber, dann gebe ich meine Dienstmarke zurück. Aber ich kriege ihn!

Sie trug eine türkisgrüne Hose und einen ärmellosen Pulli aus weißer Baumwolle, der ihre Figur so betonte, daß Urban schlucken mußte. Die Frau sah es und verzog ihren Mund zu einem ganz kleinen spöttischen Lächeln.

„Kommissar Urban?“

„Erraten. Und das ist mein Kollege Szymaniak.“

„Was gibt’s da groß zu raten! Sie haben mir ja Ihre Karte hiergelassen. Kommen Sie herein.“

Die Aquarien schimmerten grünlich. Zwischen Pflanzendickicht und perlenden Luftblasen zuckten die silbrig bunten Fische in eigenartigen Formationen. Die Wasserpumpe summte leise. Ein Napoleonwebermännchen brüstete sich mächtig und spielte offenbar den Pascha im Käfig.

„Verdammt schöne Fische haben Sie!“ staunte Spritty. Er zeigte auf einen violett schillernden Fisch mit enorm großer Unterflosse und üppigem Schwanz, der reglos zwischen wedelnden Unterwasserfarnen stand. „Was ist das für einer?“

„Kampffisch“, erklärte die Frau. „Betta splendens, falls Ihnen das was sagt. Aber Sie sind bestimmt nicht gekommen, um mit mir über Fische zu reden. Lassen Sie mich mal raten, warum Sie hier sind!“ Hawaii, dachte Urban wieder, ganz klar Hawaii. Bei Lampenlicht wirkten die starkfarbigen Fotos der Plakate an den Wänden noch intensiver. Aber auch das sah Urban: Das gerahmte Bild, das auf dem Fernsehgerät gestanden hatte, war verschwunden.

„Wir haben ein paar Fragen. Es geht um Herrn Naninga.“

Da war wieder dieser Spott in ihren Augen. „Sagen Sie ruhig Mücke. Alle seine Freunde sagen doch Mücke zu ihm. Oder gehören Sie nicht zu seinen Freunden?“

Ganz klar: sie verwirrte ihn. Urban gab sich darum einen Ruck und setzte sein Dienstgesicht auf. „Sie sind Frau Leyer, Carmen Leyer?“

„Wollen Sie meinen Ausweis sehen?“

„Ja. Spritty, schau dir ihren Ausweis an!“

Die Frau griff in die Handtasche, die wie vorbereitet auf dem Couchtisch lag, und hielt Szymaniak ihren Personalausweis hin. „Ich wußte, daß es sich um Mücke Naninga handelt.“

„Wieso?“ Urban tat verblüfft.

„Weil heute schon zwei andere Männer nach ihm gefragt haben. Ganz früh am Morgen waren sie hier.“ Carmen Leyer kicherte. „Ich war noch nicht mal richtig angezogen. Die wollten wissen, wo denn Mückes spezielle Freunde wohnen.“

Jetzt war Urban wirklich verblüfft. „Und was haben Sie den Männern gesagt?“

„Ich hab gesagt: Spezielle Freunde? Was meinen Sie damit? Und sie haben gesagt, daß sie wissen wollen, mit wem Mücke so zu tun hat, wenn er nicht grad bei mir ist.“ Die Frau mit dem schönen Haar ließ sich in einen Sesssel fallen und lachte laut. „Ich hab ihnen geantwortet, daß wär im Moment schwer zu sagen, weil Mücke... Aber sie wußten, daß er im Knast sitzt.“

„Weiter“, sagte Urban.

„Um ganz ehrlich zu sein: Ich wollte die Typen schnell wieder loswerden. Das waren so welche, die man nicht gern in der Wohnung hat, um es mal so zu sagen.“

„Was haben Sie ihnen erzählt?“ Szymaniak hatte seine Fischbesichtigung eingestellt.

„Daß Mücke sich viel im Billardclub New Orleans aufgehalten hat. Das ist die Wahrheit, und mehr weiß ich auch nicht.“

„Die zwei Männer“, fragte Urban, „hatten die auch Namen?“

„Ich hab sie nicht danach gefragt. Wollen Sie sich nicht setzen?“

Urban und Szymaniak setzten sich nebeneinander auf die Bettcouch. Etwas verkrampft schauten sie zu, wie sich Carmen Leyer im Sessel räkelte. Das Napoleonwebermännchen begann schrill zu schimpfen.

Urban fragte: „Wie sahen die Männer aus?“

„Gott, wie soll ich das beschreiben! Der eine, der war es eigentlich, der geredet hat. So ein rotgesichtiger Bär mit zwanzig bis dreißig Pfund Übergewicht, drei Haare auf dem Schädel. Fünfundvierzig Jahre alt, würde ich schätzen. Eine knallgelbe Windjacke hatte er an. Mehr weiß ich nicht.“

„Und der andere?“

„Der hat nur so rumgestanden und die Wände angeglotzt. Bißchen jünger als der andere. Braunes Haar bis auf die Schultern und ne Nickelbrille. Was der anhatte... Ja, was hatte der an? Grau, würde ich sagen, grauen Anzug oder so. Tut mir leid. Ich weiß es nicht genauer. Es war alles so... Wie soll ich sagen?“

Szymaniak hatte mitgeschrieben. „Was ist Ihnen an den Männern sonst noch aufgefallen? Bitte, versuchen Sie sich zu erinnern! Es ist unter Umständen wichtig!“

Carmen Leyer stellte sich eindeutig bockig. „Mehr weiß ich nicht! Und warum ist es wichtig?“

Urban überlegte: Meint sie das so, oder spielt sie ein Spiel mit uns? Ist sie dumm oder raffiniert? Hält sie zu Mücke, oder kocht sie ihr eigenes Süppchen? „Es könnte sein“, sagte Urban, „daß Mücke Naninga in Gefahr ist, obwohl er sich im Knast befindet.“

„Warum verstehe ich das wohl nicht?“ gluckste Carmen Leyer.

Urban ging nicht darauf ein. „Hat Mücke Ihnen etwas von seinen Plänen erzählt, die er anscheinend hat? Ich meine: für die Zeit, wenn er wieder draußen ist.“

„Hat er nicht!“ Die Stimme der Frau war sehr entschieden. „Und ich besuche ihn ja jetzt auch nicht mehr. Er will es nicht, und ich kann das verstehen. Die paar Wochen, hat er gesagt. Kann sein, daß er sich schämt. Was weiß ich!“

Urban hatte jetzt eine wichtige Frage auf den Lippen, aber er stellte sie nicht. Lieben Sie ihn? wollte er eigentlich fragen, aber er wußte, daß ihre Antwort — so oder so — irreführend sein würde. „Bitte, denken Sie noch einmal genau nach! Was kann Mücke wissen, was so gefährlich ist, daß ihm jemand nach dem Leben trachtet?“

Es war, als ließe sie die Jalousien runter. „Keine blasse Ahnung! Vielleicht kennen Sie ihn ja ein bißchen. Immer riesige Hummeln im Hintern. Bald werden wir reich sein! Bald bin ich ganz oben! Bald haben wir’s geschafft! Immer den Kopf voll Illusionen, dabei ist er der geborene Verlierer.“ Weinte sie?

Urban dachte: Warum fragt sie nicht, wieso wir darauf kommen, daß ihm jemand nach dem Leben trachtet?

Szymaniak wollte wissen: „Wo arbeiten Sie?“

Carmen Leyers Gesicht signalisierte: Was geht das euch an! „Mal da und mal da. Zur Zeit helfe ich im Patmos aus. Das ist ein griechisches Restaurant. Aber lange bleibe ich da nicht.“

Szymaniak notierte eifrig. Die beiden Kriminalbeamten gaben sich viel Mühe, Carmen Leyer zum Reden zu bringen, aber entweder wollte sie nichts mehr sagen, oder sie wußte wirklich nicht mehr, als sie gesagt hatte. Ihre großen dunklen Augen verrieten nichts.

Als Urban und Szymaniak das Haus verließen, sagte Szymaniak: „Weißt du, daß wir beobachtet werden?“

Urban nickte. „Die beiden Jungen hinter den Büschen. Die hockten schon da, als wir ins Haus gingen. Auf was die bloß warten?“

Urban brannte sich ein Zigarillo an und startete den Wagen. Der Scheibenwischer verteilte die Schmiere auf der Windschutzscheibe nur. Der Feierabendverkehr hatte nachgelassen. Die Stadt atmete aus. Urban fuhr nur ein paar Straßen weiter, dann hielt er an einem Telefonhäuschen an. „Hast du Groschen, Spritty?“

„Durst hab ich, sonst gar nichts. Spielst du doof?“

„Du telefonierst doch so gern, ja?“

Szymaniak stieß entsagungsvoll stöhnend die Wagentür auf. „Wenn du’s nicht spannend machen kannst! Also, wen soll ich anrufen?“

„Siehst du“, sagte Urban, „ich wußte doch, daß du ganz wild bist aufs Telefonieren. Du kannst es kaum noch erwarten, die Carmen Leyer anzurufen.“

„Okay, du sagst es. Und warum bin ich so wild darauf, sie anzurufen?“

„Du hast was bei ihr vergessen. Dein Gebiß oder dein Herz oder deinen Kugelschreiber. Denk dir was aus.“

Szymaniak stakste zum Telefonhäuschen, doch er kam Sekunden später unverrichteter Dinge zurück. „Sie meldet sich nicht.“

„Das hab ich mir gedacht!“

Szymaniak konnte nicht sehen, daß Urban grinste.

Geisterbahn

Plötzlich ging oben das Licht aus. Nur der grünliche Schimmer blieb. Lorenz stieß Pitsch in die Seite, aber der hatte es schon bemerkt. Als dann die zierliche Person mit einem Motorradhelm unterm Arm und in lederner Schutzkleidung mit breitem Nierengürtel eilig aus dem Haus kam und zur Tiefgarage lief, begriffen die beiden Jungen erst allmählich, daß das Carmen Leyer war.

„Mein Bandwurm geifert!“ Lorenz ließ die Kinnladen runterklappen und kriegte sie auch erst wieder hoch, nachdem ihm ein heftiger Windstoß in den Mund gefahren war.

Pitschs Gesicht hatte ähnliche Züge angenommen. Daß diese schmale Frau auf einmal mit solchen Stiefeln herumstampfte! Wohin wollte sie nur? War sie vielleicht mit Werner verabredet?

Dann grollte ein Motor auf, und Sekunden später tastete sich der Lichtkegel des Schweinwerfers die schräge Betonausfahrt hoch.

„Wow! Die fährt vielleicht einen dicken Hirsch!“ Pitsch staunte. „Daß die so eine Maschine halten kann! Kannst du erkennen, was für ne Marke das ist?“

„Das Adlerauge des roten Kriegers ist vom Sturmwind getrübt. Aber sein Adlerohr sagt ihm, daß es sich um eine Kawasaki handelt. Uff!“

„Stußkopp!“

Sie hatten ihre Deckung aufgegeben und starrten dem Motorrad nach, das schnell die schmale Straße des Wohnparks verließ und in den späten Feierabendverkehr der Hauptstraße eintauchte.

„Sie fährt stadtauswärts“, stellte Lorenz fest. „Blitzmerker!“ sagte Pitsch.

Dunstschlieren zogen sich vom Rhein aus in die Hafenbecken hinein und verhüllten die Batterien der vertäuten Lastkähne und Schleppdampfer. Nur die Deckaufbauten ragten aus dem Nebel. Möwen stürzten sich schreiend auf die dunkelbraune Wasseroberfläche hinab und stießen mit irgendwas in den Schnäbeln wieder hoch, das sie aus dem treibenden Unrat gefischt hatten. Kühles Morgenlicht verschönte die Entladekräne, Lagerhäuser und Ölspeicheranlagen. Auf der Autobahnbrücke schien sich ein Stau gebildet zu haben. Irgendwo tuckerte stotternd ein schwerer Dieselmotor. Brackiges Wasser klatschte rhythmisch gegen die Kaimauer.

„Nix los hier“, sagte Szymaniak, „tote Hose.“ Fröstelnd steckte er die Hände in die Seitentaschen seiner rotkarierten Holzfällerjacke.

Urban nickte. Hier war wirklich nichts los. Ein leeres Gelände von der Größe eines Fußballplatzes, das an ein anscheinend ungenutztes schmales Hafenbecken grenzte und auf der Gegenseite an der hohen Brandmauer der Rhenus-Spedition endete. Fast verloren wirkte die einzelne Landebrücke, und ebenso verloren mutete das weiße Metallschild an, auf dem zu lesen war, daß von hier die beliebten Kaffeefahrten für Senioren ins benachbarte Holland starteten. Unwillkürlich dachte Urban an Passagen aus den Büchern von Franz Kafka. Die Leere, die hier herrschte, wirkte beinahe gespenstisch.

Aber Mücke Naninga war ausgerechnet hier herumgefahren.

Spritty Szymaniak sagte: „Unsere Schönheitskönigin hat keine Ahnung, warum ihr Freund hier seine Ehrenrunden gedreht hat, und die Leute vom Einbruchsdezernat können sich auch keinen Reim drauf machen. Allmählich fange ich an, Mückes Version zu glauben. Warum hast du der Carmen Leyer eigentlich erzählt, daß wir uns heute diese Gegend hier anschauen wollen? Du machst doch sonst immer den Schweigemann!“

Urban gab keine Antwort. Da rumorte eine seltsame Idee in seinem Schädel, aber die war zu ungenau, als daß er sie formulieren könnte. Eins und eins ist drei...

„Und jetzt?“ fragte Szymaniak.

„Wann öffnet wohl dieser schräge Billardclub seine Portale?“

„Was weiß ich! Aber wo es inzwischen so massenhaft Arbeitslose gibt, würd ich schätzen, daß es da schon vormittags losgeht. Gehn wir jetzt also Billard spielen?“

„Ich geh Billard spielen, Spritty. Du hast überhaupt keine Zeit für solche Lustbarkeiten. Was passiert eigentlich bei Kaffeefahrten?“

„Philipp, spinnst du mal wieder?“

„Ich hab dich was gefragt.“

„Heiliger Spekulatius, was soll da schon passieren! Da kriegen die Omas und Opas vom netten Herrn Kapitän eingeredet, wie dringend sie neue Rheumadecken und Rasierapparate brauchen. Die üblichen Neppfahrten. Die einen machen’s mit dem Bus, die andern mit nem Schiff. Der Effekt ist der gleiche, und die Dummen sind auch die gleichen.“

„Kriegst du das mal ein bißchen genauer raus? Vor allem müssen wir wissen, was sich an diesem Hafenbecken sonst noch so tut. Die lassen das doch nicht einfach brachliegen. Was für Schiffe machen wann hier warum fest — du kennst das Spielchen ja. Hafenmeisterei, Wasser Schutzpolizei. Und grüß die Kollegen von mir!“

„Ist es zuviel verlangt, wenn ich dich untertänigst ersuche, mir Einblick in die Windungen deines Großhirns zu gewähren?“

„Ist es.“ Urban grinste breit.

Szymaniak war sauer. „Herrlich, wie du deinen engsten Mitarbeiter mal wieder mit Informationen überfütterst! Hast du im Fernsehen aufgeschnappt, daß der große Meister immer den einsamen Denker mimt, was? Du Derrick, du! Und was machst du jetzt?“

„Ich geh Billard spielen. Wie jeden Morgen. Sagte ich das nicht schon?“ Pfeifend schlenderte Urban los. Er zog ein Zigarillo aus der Parkatasche, aber dann stellte er fest, daß er keine Streichhölzer hatte. Kurz bevor er sein Auto erreichte, glaubte er, zwischen dem Lärm vom Hafen die Startgeräusche eines schweren Motorrades zu hören. Das konnte natürlich eine Täuschung sein.

Hat dich die Mutti aber feingemacht! dachte Urban, als er den Barkeeper erblickte, der fast andächtig damit beschäftigt war, den Schaum von den Pilsgläsern zu streichen: schwarze Satinhose mit Biesen, lila Rüschenhemd, burgunderrote Samtweste und viel Haarspray im kunstvoll gelegten blonden Haarschopf. Alles andere im New Orleans wirkte weniger gepflegt. Die Lilientapeten waren von Nässestreifen durchzogen, der Stuck der grau verfärbten Decke zeigte Schäden, das Mobiliar schien willkürlich zusammengewürfelt, die golddurchwirkten Schabracken vor den Fenstern glänzten speckig von vielen schmutzigen Händen, die kupfernen Wandleuchten waren offenbar seit Jahren nicht geputzt worden, die Reiterpistolen und Schleppsäbel am Holzpaneel wirkten lächerlich. Urban ahnte, daß das Innere dieser Kneipe den Salons auf den alten Mississippischaufelraddampfern nachempfunden worden war. Jemand hatte es gut gemeint.

Trotz der ziemlich frühen Stunde — die verschnörkelte Wanduhr hinter dem Tresen zeigte 10 Uhr 51 — waren die vier Billardtische schon besetzt. Männer jeden Alters, ein bißchen James-Dean-und-Clark-Gable-Verschnitt, waren mit großer Ernsthaftigkeit, die Zigarette im Mundwinkel, bei der Sache und spielten, als ginge es um Haus und Hof und Negersklaven, dabei war doch höchstens eine Runde Bier der Einsatz.

Urban setzte sich auf einen der Barhocker. Das dünne und unscheinbare Pärchen neben ihm, beide sicher jenseits der Sechzig, schien schon betrunken zu sein. Die unbeholfene Zärtlichkeit der beiden Leute war schön und machte Urban traurig.

„Ich hätte gern ein Pils“, sagte Urban.

Der Barkeeper nickte. „Körnchen dazu?“

Urban winkte ab. „Ist noch zu früh. Können Sie mir vielleicht mal ein Ohr leihen? Ich hab da eine Frage.“

„Kann ich“, sagte der Mann. „Ich rette nur mal eben die Jungs vorm Verdursten.“ Er balancierte das gefüllte Tablett zu den Spielern, machte seine Striche auf die Bierfilze und kam zurück. „Was kann ich für Sie tun, Meister?“

„Sie können mir zum Beispiel sagen, wo ich Mücke Naninga finde. Er ist doch Stammgast bei Ihnen, oder?“

„Naninga? Mücke Naninga? Kenne ich den?“

Urban lachte laut, als der schnieke Barmann das Handaufhalte-Spielchen spielen wollte. „Ich wette, daß Sie ihn kennen. Setzen Sie hundert Mark? Also, wo finde ich ihn?“

„Zwei Fragen. Wer sind Sie? Was wollen Sie von Mücke?“

„Antwort eins: Ich heiße Urban und…“

„Was, der Joker?“ Der Mann faßte sich irritiert in die Frisur, als müßte er sie vor irgendwelchen Sturmstößen schützen.

„Antwort zwei: Ich will Ihnen nicht sagen, was ich von Mücke will.“

„Aber wenn Sie wirklich... Ich meine, eigentlich müßten Sie doch wissen, daß Mücke — naja, auf Urlaub ist.“

Urban tat überrascht. „Ich dachte, er wär wieder draußen!“

Der Mann schaute plötzlich wie ein geprügelter Hund. „Die haben ihn wieder eingebuchtet, den armen Mücke! Wegen ner Lappalie, das muß man sich mal vorstellen. Er hat da mal son paar Transporte...“ Die Augen des Barkeepers schienen die Vorhänge runterzulassen: Reptilienaugen. „Kaltschnäuzige Formaljustiz nenne ich das, wenn Sie mich fragen. Keinen Sinn für das Menschliche, will ich mal sagen.“ Er langte zum Zapfhahn hinüber und reichte Urban das überfließende Pilsglas.

Urban trank und wischte sich den Schaum von der Nase. „Wer von den Männern hier ist mit Mücke näher bekannt? Und bitte: nur eine klare Antwort und keine dummen Fragen. Ich hab’s nämlich eilig.“

„Sehn Sie den Langen an Tisch vier, der grad sein Queue einkreidet? Wenn einer, dann der. War’s das?“

„Das war’s. Was kriegen Sie?“

„Geht auf Kosten des Hauses. Ist mir eine Ehre, einen berühmten...“

„Reden Sie keinen Scheiß!“ fuhr Urban dazwischen. „Wieviel?“

„Zwofuffzig.“

Urban trank aus und legte drei Markstücke auf den bierfeuchten Tresen. „Der Rest ist für die Musik.“

Dann wandte er sich dem Tisch vor den Toilettentüren zu.

Die beiden Spieler sahen den Kommissar kommen und taten so, als sähen sie ihn nicht. Der Lange mit den breiten Schultern war am Stoß, der Gedrungene, nicht minder breit, aber einen Kopf kürzer, leckte mit der Zunge sein Schnapsglas leer, ohne dabei die Zigarette aus dem Mund zu nehmen. Er wirkte nervös.

Urban wartete, bis der Lange nach fünf guten Stößen einen Fehlversuch hatte. Eigentlich war die Konstellation der Kugeln einfach. War der Lange auch nervös?

„Nun spucken Sie’s schon aus“, sagte der Lange und schulterte sein Queue wie ein Gewehr.

„Es geht um Mücke Naninga.“

„Komisch. Irgendwo muß hier ein Nest sein. Jeder fragt plötzlich nach Mücke Naninga. Hat der im Lotto gewonnen?“

Urban fragte: „Wer ist jeder?“

„Na, vorhin, also, da kamen zwei Typen, die wollten wissen, ob ich wohl ein spezieller Freund von Mücke wär. Nee, hab ich gesagt, guter Bekannter vielleicht, Billardpartner und so. Aber spezieller Freund? Da müssen Sie sich schon ne andere Hausnummer suchen. So in der Art hab ich’s den beiden gesagt. Und jetzt kommen Sie!“

„Jetzt komm ich. Und wohin haben Sie die beiden Männer geschickt? Ich meine: wo hat Mücke denn seine speziellen Freunde?“

„Als ob ich das so genau wüßte! Am ehesten doch wohl auf der Kirmes. Mit denen ist Mücke doch ne Weile gereist. Geisterbahn, glaub ich. Bei der Trabrennbahn bauen die grad auf, wenn ich das richtig sehe.“

Der Kurze mit den breiten Schultern nickte zustimmend. „Haargenau. Bei der Trabrennbahn bauen die grad auf.“

Urban fragte: „Wie sahen denn die beiden Typen aus, die nach Mücke gefragt haben?“

„Der eine, also, der ist son Dicker mit fast keinen Haaren auf dem Schädel. Knallgelbe Windjacke. Aber der andere...“

„Nickelbrille?“ half Urban nach. „Grauer Anzug?“

„Auf den Punkt getroffen, Sportsfreund! Genauso sah der aus.“

„Danke, Sportsfreund“, sagte Urban. Und dachte: Wieso ist der Lange so redselig? Wieso rückt der gleich mit der Antwort raus? Wieso fragt der nicht, was ich eigentlich von Mücke will?

Die beiden Männer nahmen ihr Spiel wieder auf. Jemand schrie nach Bier. Der Barkeeper ließ das Tonbandgerät aufjubeln, daß der Fußboden beinahe zitterte. Jazz-Freak Urban erkannte sofort den harten Anschlag des genialen Pianisten Art Tatum. St. Louis Blues. Daß ihm einige Augenpaare nachstarrten, als er das Lokal verließ, spürte Urban ganz genau.

Ich war schon lange nicht mehr auf der Kirmes, dachte er. Dann meldete Urban sich über sein Autotelefon bei Frau Möbius, um der Bürovorsteherin sein Fahrtziel mitzuteilen.

„Superhirn möchte Sie möglichst bald sprechen“, sagte Frau Möbius.

„In Ordnung. Ich komme möglichst bald ins Präsidium.“

„Etwas präziser hätte ich’s schon gern!“

„Ich auch!“ stöhnte Urban und hängte ein.

Später fuhr er über die Rheinbrücke, rauchte ein bißchen, hörte die quäkenden Stimmen des Polizeifunks, ohne sie wirklich zu hören, spürte, wie sich die melancholische Stimmung der Landschaft auf ihn übertrug: Herbst am Niederrhein. Müdigkeit stellte sich ein. Urban drehte das Seitenfenster herunter, daß der Wind jäh hereinfetzte und die Träumereien vertrieb. Ein Fußballspiel und die Folgen. Die Schnapsidee eines Gefängnispsychologen. Und ich bin voll drauf abgefahren! dachte Urban. Aber was wäre, wenn dieses Spiel nicht stattgefunden hätte? Die Frage beschäftigte ihn noch, als er bei dem Grüngürtel aus Pappeln, Espen und rötlichem Weidengehölz, der das weite Gelände der Trabrennbahn umgab, die Schnellstraße verließ. Bis zum Dunst des Horizonts dehnten sich die nördlichen Vororte der Großstadt, kleine Städte einst, die zum Entsetzen der Bewohner eingemeindet worden waren. Was hatten sie sich von ihrer Eigenart bewahrt? Ihre Herbstkirmes — sonst nichts.

Männer und Frauen in Arbeitsanzügen waren hastig dabei, aus dem Gewirr aus Eisengestängen, Stellwänden und Balkengefügen das bunte und schreiende Bild entstehen zu lassen: Riesenrad, Kinderkarussell, Autoscooter-Gelände, Schießstand, Hähnchenbraterei, Achterbahn, Todeswand, Lachkabinett... Monteure turnten in schwindelnder Höhe auf wippenden Leitern, Elektriker schleppten ein Schlangengewirr von Kabeln herum, Motoren dröhnten in Probeläufen, Lastwagen bugsierten schwere Lasten, Anstreicher übertünchten farbige Pappflächen, Lämpchen flimmerten rhythmisch, Kommandoschreie schrillten. Eine riesige Baustelle das alles, aber die Ordnung war schon zu erkennen, alle Handgriffe ließen die Routine ahnen: Aufbauzeit zwei Tage.

Urban parkte den Wagen bei den Tiefladern und ging durch nasses Gras auf den Kirmesplatz zu. Niemand nahm von ihm Notiz. Das Geisterbahn-Transparent mit den scharfnasigen Hexengesichtern voll Warzen sah er schon von weitem. Eine Frau und zwei Männer, alle mit blauen Schutzhelmen, schraubten das Einlaßgitter fest. Der Mann mit dem Seehundschnauzbart legte sein Werkzeug hin, als er Urban kommen sah.

„Tag“, sagte Urban, „kann ich mal kurz stören?“ Die beiden Männer grinsten, die Frau grinste. Warum grinsen die so doof? dachte Urban. Er hatte das Gefühl, daß die Leute ihn erwarteten. „Um was geht’s denn?“ fragte der Mann mit dem Schnauzer. „Bei Ihnen hat doch mal ein Mann gearbeitet, so ein Exboxer. Mücke Naninga. Ist das richtig?“

„Komisch“, sagten die Frau und der jüngere Mann wie aus einem Munde, „nach dem haben sich schon zwei Männer erkundigt.“

„Nicht nach ihm“, korrigierte der Schnauzbartmann, „nach seinen speziellen Freunden.“

„Der eine hatte eine knallgelbe Windjacke an“, sagte Urban.

„Genau!“ bestätigte die Frau. „Und der andere...“

„Unwichtig!“ Urban winkte ab. Er dachte: Warum fragen sie nicht, wer ich bin und was ich hier zu suchen habe? Kirmesleute sind doch sonst nicht so auskunftsfreudig. Was wird hier gespielt?

„Kommen Sie erst mal rein“, sagte der jüngere Mann und wischte sich die öligen Hände an seiner Arbeitshose ab. „Ist so laut hier draußen.“ Er grinste noch immer. Dann stieß er die Flügeltüre zum Eingang der Geisterbahn auf und ließ Urban vorgehen.

Nur wenig Licht drang von draußen herein. Doch plötzlich flammten die Lichter auf, Skelette wackelten mit ihren Knochenarmen, und gruslige Geisterfratzen verdrehten die Augen.

„Setzen wir uns“, lächelte der Mann und zeigte einladend auf ein rotgeflammtes Sesselchen, schickte sich dann scheinbar an, auf dem gegenüberliegenden ebenfalls Platz zu nehmen. Aber er setzte sich nicht.

Da begriff Urban, daß er einen Fehler gemacht hatte. Er wollte wieder aufspringen, doch es war schon zu spät. Das Transportband rollte in höllischem Tempo an, so daß Urban in den Sitz gespreßt wurde. Türen sprangen blitzschnell auf, Lichter zuckten, Wahnsinnslärm schmerzte in den Ohren, und die Maschine raste übertourig, daß die Räder der Kabinen fast aus den Gleisen sprangen. Urban krallte sich am Sitz fest und konnte nichts anderes tun, als die ganze Horror-Picture-Show über sich ergehen zu lassen und aufzupassen, daß er nicht hinausgeschleudert wurde. Teufel stießen mit spitzen Gabeln und gellenden Schreien auf ihn nieder, Gespenster in wallenden Gewändern blafften ihm Dampf ins Gesicht, Kobolde hackten mit langen Messern aus dunklen Nischen heraus, Sargdeckel zuckten auf und nieder, und Knochenarme wedelten in verrücktem Tempo. Urban spürte, wie sich ihm der Magen umdrehte.

Das Band stoppte dann so plötzlich, daß Urban krachend gegen den Vordersitz schoß und Sterne sah. Als er dann zu sich kam, schaute er in drei feixende Gesichter.

„Ein Versehen!“ rief der jüngere Mann. „Entschuldigen Sie!“

Mit weichen Knien wankte Urban aus dem Sesselchen. Dann sagte er sehr laut „Scheiße!“ und zog seine Dienstmarke heraus. „Ich hab die Schnauze gestrichen voll! Und wenn ich jetzt eine falsche Antwort kriege, können Sie Ihre Bude abbauen und Ihre Lizenz auf den Mond schießen. Wer hat Ihnen gesagt, daß ich mich hier nach Naningas speziellen Freunden erkundigen würde? Also, ich höre!“

Drei betretene Gesichter, die aus der Fassung geraten waren.

Die Frau antwortete nach ein paar Sekunden. „Ein Mann in Motorradzeug. Es... es sollte doch bloß ein Spaß sein!“

„Ich höre gleich auf zu lachen“, fauchte Urban. „Der Mann hat doch sicher seinen Namen gesagt, ja?“

Der jüngere Schausteller nahm seinen Helm ab und strich sich verlegen das Haar aus der Stirn. „Wir haben da wohl was in den falschen Hals gekriegt“, hüstelte er. „Der Mann... Also, wir kennen den nicht, den hatten wir vorher noch nie gesehen. Motorradzeug hatte der an. Sturzhelm. Grad so ein bißchen Gesicht konnte man sehen. Der...“ Er wollte nicht weiterreden und schaute hilfesuchend die Frau an.

Urban sagte: „Der Mann hat Ihnen Geld gegeben, ja?“

„Einen Hunderter.“ Die Frau nahm ebenfalls ihren Plastikhelm ab. Dunkelrotes Haar floß auf die Schultern, und ziemlich rot war jetzt auch ihr Gesicht angelaufen. „Er sagte, es wär ein Jux. Daß Sie hinter einem Mann in ner knallgelben Windjacke her wären, der Ihnen Ihren Freund...“ Jetzt kicherte sie trotz allem. „Der Ihnen Ihren Freund ausgespannt hätte! Sie wären nämlich so einer... Na, Sie wissen schon.“

Urban pustete die Backen auf. Und das mir! dachte er. „Und weil sich da angeblich jemand einen Jux mit mir machen wollte, dachten Sie sich, daß Sie sich zusätzlich noch einen Privatklamauk mit mir leisten könnten. Das sehe ich doch richtig! Mit so einem, dachten Sie, darf man das ja wohl machen!“ Er wollte auch sagen: Ich finde Sie widerlich. Doch das sagte er nicht.

Der Mann mit dem Schnauzbart schien zu schwitzen. „Wer konnte denn ahnen, daß Sie von der Polizei sind!“

„Können Sie den Mann im Motorradzeug näher beschreiben?“

Die Frau schüttelte den Kopf. „Wie der Helmut schon sagte: Bißchen Gesicht konnte man sehen, mehr nicht. Mittleres Alter, würd ich schätzen. Und mittelgroß war er, ungefähr mittelgroß.“ Dann fiel ihr noch ein: „Ich glaube, die Lippen, die waren ganz schmal.“

Himmlisch! dachte Urban. Eine Beschreibung, die so ungefähr auf zehn Millionen Bundesbürger paßt! „Ich schicke dann noch jemanden zu Ihnen raus. Ihre Aussagen brauche ich schriftlich. Wir sind noch nicht fertig miteinander!“

„Um was geht es denn, Herr Kommissar?“ fragte die Frau kleinlaut.

„Um einen Mordversuch.“

„Aber wir...“

Urban schob die Tür auf und ging nach draußen.

Der Schnauzbartmann rief ihm nach: „Wollen Sie denn nicht wissen, wo Sie den Mann mit der gelben Jacke finden können?“

Urban gab keine Antwort. Er fand die Kirmes nicht mehr lustig. Daß er sich wie ein Trottel benommen hatte, wußte er genau. Bevor er den Wagen startete, gab er einige Anweisungen für Spritty Szymaniak durch und ließ Frau Möbius wissen, daß er erst am späten Nachmittag ins Präsidium kommen werde.

„Was haben Sie denn die ganze Zeit gemacht?“ wollte Frau Möbius wissen.

„Na, was schon! Ich bin Geisterbahn gefahren!“

Szymaniak wartete bereits im Patmos. Er saß mit einem älteren Mann an dem kleinen Tisch neben dem Durchgang zum Küchentrakt. Die Mittagszeit war beendet, das Lokal leerte sich bereits.

„Herr Liakos, der Besitzer“, sagte Szymaniak. Dann zeigte er auf Urban und erklärte dem Wirt, daß Kommissar Urban die Untersuchung leite.

Urban zog den Parka aus und setzte sich zu den beiden. Er erwiderte den langen Blick des Mannes mit dem weißen Haar und der weißen Kinnkrause. Warum ihm der Grieche sympathisch war, wußte er nicht zu deuten.

„Ich habe Ihrem Kollegen bereits gesagt, daß dies ein anständiges Restaurant ist.“ Die dunkle Stimme des Wirts war angenehm ruhig.

Urban lächelte unwillkürlich. „Hat irgend jemand etwas anderes behauptet? Gegen Ihr Lokal liegt nichts Negatives vor.“

„Die Tatsache, daß die Kriminalpolizei bei mir erscheint, läßt aber auf Negatives schließen. Darf ich Ihnen, bevor Sie Ihre Fragen stellen, eine kleine Geschichte erzählen?“

„Sicher“, sagte Urban.

„Vor ein paar Wochen machte mir ein junger Mann, der für eine Brauerei Bier lieferte, einen Vorschlag. Er sagte: Auf dem Lieferschein sind acht Fässer angegeben, ich liefere Ihnen aber neun, und Sie zahlen mir achteinhalb Fässer. Ich habe ihm geantwortet: Sie liefern mir die acht Fässer, die auf dem Lieferschein stehen, und ich bezahle Ihnen acht Fässer. Und ab sofort möchte ich von Ihnen nicht mehr beliefert werden. Verstehen Sie den Sinn dieser kleinen Geschichte, Herr Kommissar?“

„Vielleicht. Sie haben also weder die Brauerei informiert noch die Polizei. Sie wollen keine Scherereien. Richtig?“

„Richtig. Ich beobachte mit Besorgnis, wie die Feindlichkeit gegenüber Ausländern in diesem Land von Tag zu Tag zunimmt. Ich bin Ausländer, und ich bin nicht mehr jung. Diese Existenz, die ich für meine Familie und für mich aufgebaut habe, will ich nicht aufs Spiel setzen. Darum: keine Scherereien. Mit niemandem.“

„Wir sind nicht hier, um Ihnen Scherereien zu machen.“ Urban brannte sich ein Zigarillo an. „Trotzdem sollten Sie die Geschichte zu Ende erzählen. Sie geht doch noch weiter?“

Liakos lachte leise. „Sie sind ein kluger Mann! Darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?“

„Ich könnte einen Ouzo vertragen“, sagte Urban. Szymaniak leckte sich die Lippen. „Ich auch!“ Der junge Kellner mit den dunklen Locken brachte drei Gläser. Die Männer tranken sich zu. Dann erzählte der Wirt weiter.

Er habe durch seine Serviererin erfahren, daß der Bierfahrer nicht mehr für die Brauerei tätig sei. Den Grund dafür wisse er nicht und er wolle auch keinerlei Mutmaßungen anstellen. „Was mich nur wundert: dieser junge Mann erschien nun vor wenigen Tagen als Gast bei mir. Er rief sogar vorher an, ob er Frau Leyer sprechen könne. Ich denke, meine Herren, daß ich den Bogen nun zu dem Thema gespannt habe, dessetwegen Sie zu mir gekommen sind.“

Hut ab! dachte Urban. Verdammt: Hut ab! So feinsinnig hat mir noch niemand bisher klargemacht, daß er zwar von den gezinkten Karten wisse, selbst jedoch nicht am Spiel beteiligt sei. „Woher wissen Sie, daß wir nach Carmen Leyer fragen wollen?“

Wieder das kleine Lächeln. „Mit der Zeit gewinnt man gewisse Erfahrungen. Außerdem sind Sie nicht die einzigen, die sich offenbar für Frau Leyer interessieren. Es gibt da zwei Jungen, die ihr nachspionieren. Natürlich kann ich mich auch getäuscht haben. Um das gleich zu sagen: die Jungen sind mir völlig unbekannt.“

„Macht es bei dir klick?“ fragte Szymaniak.

Urban nickte. „Ist Ihnen der Name Naninga bekannt, Herr Liakos?“

„Durchaus. Herr Naninga hat Frau Leyer ja häufig hier abgeholt mit seinem Motorrad, bevor er...“ Liakos trank sein Glas leer. Sein Gesicht verriet nichts. „Ich hörte, er sei auf Reisen. Darum wundert es mich, daß Frau Leyer, die ja wohl eng befreundet mit ihm ist, so starke Neigungen zu diesem anderen jungen Mann erkennen läßt. Verzeihen Sie, ich bin ein konservativer alter Grieche. Solch ein Verhalten schätze ich nicht. Aber das ist eine sehr private Meinung. Dienstlich habe ich Frau Leyer nichts vorzuwerfen, und was sie sonst tut... Fragen Sie mich nicht. Es wäre zwecklos.“

Szymaniak fragte trotzdem: „Dann wissen Sie auch den Namen dieses anderen jungen Mannes nicht?“

„Nein. Warum lassen Sie sich nicht von Frau Leyer den Namen sagen?“

„Ist Frau Leyer bei Ihnen angestellt?“ wollte Urban wissen.

„Sie arbeitet nur manchmal als Aushilfe hier. Je nach Bedarf. Wir haben vereinbart, daß ich sie anrufe, wenn ich ihre Hilfe brauche.“ Der Wirt stand auf. „Pardon, aber ich muß einmal in die Küche.“ Er verschwand mit geradezu behutsamer Lautlosigkeit.

„Du machst so ein Gesicht“, sagte Szymaniak. „Was denkst du?“

„Ich überlege, ob eins und eins vielleicht doch zwei ist.“

Spritty Szymaniak leckte die letzten Tropfen aus seinem Glas. „So genau wollte ich es gar nicht wissen!“

Urban spreizte die Hände auf der Tischplatte. „Hör zu, Spritty! Ruf mal bei der Leyer an. Sag ihr, wir würden sie in ungefähr anderthalb Stunden besuchen, weil wir noch ein paar Fragen hätten.“

„So mit Vorankündigung? Wär es nicht besser, wir würden sofort...“

Urban starrte an die Decke. „Warst du mal bei den Pfadfindern?“

„Ich? Sehe ich so aus?“ Szymaniak schien entgeistert.

„Zuzutrauen ist dir so ziemlich alles. Aber jetzt verrate ich dir mal ein Geheimnis. Ich war mal bei den Pfadfindern! Und da hatten wir ein schönes Spiel. Spurenlauf, so wurde das genannt. Einer ging vor durch den Wald, knickte mal einen Zweig, hinterließ mal einen Schuhabdruck in der Matsche, ratschte mal deutlich durchs Moos und so. Verstehst du? Die anderen folgten dann der Spur, und wer es am schnellsten schaffte, der bekam drei Punkte für sein Waldläuferspezialabzeichen. Solchen künstlichen Spuren bin ich Armleuchter heute nachgelaufen. — So, und jetzt geh endlich telefonieren!“

Wie auf ein Stichwort kam der Wirt zurück. „Sie wollen sich verabschieden, meine Herren? Vergessen Sie bitte nicht, was ich Ihnen gesagt habe: Dies ist ein anständiges Restaurant.“ Er lächelte.

Urban versuchte auch ein Lächeln, dachte aber dabei: Du Fuchs! „Ich weiß, Herr Liakos. Keine Scherereien.“

Vor der Tür sagte Szymaniak, daß er Carmen Leyer erreicht habe. „Sie erwartet uns. Scheint etwas nervös geworden zu sein.“

„Wie schön.“ Was besagen sollte: Das ist der Sinn der Sache.

„Und jetzt?“ fragte Szymaniak.

„Hast du Lust auf Billard?“

Scherben bringen Unglück

Sie spielten noch immer an ihrer Dauerpartie, der Lange im Norweger-Pullover und der Untersetzte mit den breiten Hosenträgern über dem kragenlosen braunen Baumwollhemd mit Lederimitaten an den Brusttaschen. Die Biergläser hatten sie auf der Fensterbank abgestellt. Sie waren in ihr Spiel vertieft. Auch die Billardspieler am vorderen Tisch und die zwei schweigend rauchenden Frauen am Tresen achteten nicht auf Urban und Szymaniak.

Nur der schnieke Barmann mit dem siebten Sinn aller Kneipenwirte ahnte, daß es Ärger geben würde. Er drehte den Zapfhahn zu und drückte seine Zigarette aus. Daß sein Gesicht grünlich aussah, konnte natürlich auch an der Schummerbeleuchtung liegen.

Als der Lange zum Stoß ansetzte, tippte Urban ihm auf die Schulter. Der Mann zuckte zusammen, die Kugeln kullerten unkontrolliert über die Spielfläche.

„Du besengte Sau!“

„Wär sowieso nix geworden“, sagte Urban.

Der Mann fuhr herum und starrte Urban überrascht und zornig zugleich ins Gesicht. „Ach, Sie? Was soll denn der Scheiß?“

„Ich wollte Ihnen nur einen schönen Gruß von dem Mann mit der knallgelben Windjacke bestellen. Da freuen Sie sich doch sicher, was?“

Jetzt machte der lange Mann mit den breiten Schultern einen entscheidenden Fehler. Er faßte sein Queue wie eine Keule und schlug mit dem dicken Ende nach Urbans Kopf. Urban, der so etwas erwartet hatte, fing den Hieb mühelos mit dem linken Unterarm ab und stieß ansatzlos die Rechte blitzschnell vor, daß die Fingerspitzen der gestreckten Hand genau die Weichteile unter dem Rippenbogen trafen. Der Mann schrie auf, kippte zur Seite, griff vergeblich nach der Kante des Billardtisches, strauchelte, tappte drei, vier Schritte wie betrunken durch den Raum und krallte sich dann am Tresen fest. Eine der Frauen lachte schrill.

„Wenn ich eins nicht leiden kann“, sagte Urban, „dann sind es Handgreiflichkeiten. Lassen Sie also den Quatsch!“

Der Mann hörte nicht zu. Ein Kerl wie er ließ sich doch von so einem Bürschchen, das mindestens dreißig Pfund weniger wog, nichts gefallen. Wie mit Schaum vor dem Mund stürzte er auf Urban zu, doch sein Angriff war so ungestüm wie ungeschickt. Urban täuschte Boxstellung vor, drehte sich dann schnell zur Seite und drosch dem vorbeiwuchtenden Mann den Ellbogen in den Rücken. Der schoß ins Leere, ratschte mit dem Billardstock über den Spieltisch und zog einen häßlichen Riß durch das grüne Filztuch. Eine Fensterscheibe zerbarst mit einem Knall, die Biergläser zerplatzten auf dem Parkettboden. Die Frau lachte noch immer. Der Barkeeper langte nach dem Telefon.

Der untersetzte Mann wollte seinem Spielpartner offenbar zu Hilfe kommen, zögernd zwar, aber immerhin. Da griff Szymaniak sich ein Queue aus dem Wandregal und drückte dem Mann die Spitze in den Rücken. Anscheinend kannte der solche Szenen, denn gehorsam hob er die Hände in die Höhe.

„Kann der... kann der Karate?“ hauchte er halb ängstlich und halb bewundernd.

„Nein“, sagte Szymaniak, „aber was viel Schlimmeres.“

Der Lange rappelte sich hoch. Zweifellos wollte er jetzt den Generalangriff beginnen. „Ich mache Schaschlik aus dir!“ brüllte er.

„Widerlich“, sagte Urban.

Spritty Szymaniak wußte zu genau, was passierte, wenn Urban ausflippte, und er kannte auch Superhirns Reaktion. Es war schon genug zu Bruch gegangen. „Stopp! Schluß mit der Vorstellung!“ Er schwenkte seine Dienstmarke. „Kriminalpolizei!“

„Kripo?“ staunte der Untersetzte. „Echte Greifer? Aber warum hat er...“ Er redete nicht weiter, sondern zeigte nur noch verständnislos auf Urban. Szymaniak grinste dünn.

„Ich werde Sie anzeigen!“ blaffte der Lange. „Dienstaufsichtsbeschwerde! Ich sorg dafür, daß Sie wieder Parkuhren kontrollieren gehen.“

„Eine feine Idee“, sagte Urban. „Ich werde Sie wegen Irreführung der Polizei und Behinderung in einem Mordfall belangen. Kann ich mal Ihren Ausweis haben?“

„Hab ich nicht dabei! Hören Sie, Herr Kommissar...“

Urban unterbrach ihn. „Nein, Sie hören! Ein Mann mit einer knallgelben Windjacke, ja? Und ein Mann mit einer Nickelbrille, ja? Die haben also nach speziellen Freunden von Mücke Naninga gefragt. Oder war es ein bißchen anders?“

„Woher sollte ich denn wissen, daß Sie von der Polente sind? Das sollte doch bloß ein Witz sein. Weil Sie nämlich angeblich so einer — naja, so einer...“

„Schon gut“, unterbrach Urban schnell. „Die Details können wir uns sparen. Wie sah der Mann aus, der Ihnen das Geld gegeben hat und Ihnen das Märchen von den zwei Leuten eingetrichtert hat, die angeblich nach Mückes speziellen Freunden suchten? Motorradzeug und Sturzhelm?“

Der Lange guckte dämlich. „Das wissen Sie schon?“

„Was können Sie mir über diesen Mann sagen, außer daß er mittelgroß und in mittlerem Alter ist und ein mittelmäßiges Gesicht hat?“

„Leider nichts“, sagte der untersetzte Mann und legte viel Bedauern in seine Stimme. „Sie wissen ja schon alles.“

„So ungefähr hatte ich mir das vorgestellt“, knurrte Urban.

Mit schrillendem Martinshorn näherte sich ein Streifenwagen. Zuckendes Blaulicht spiegelte sich im Chrom der Bartheke. Die Frau hörte nicht auf zu lachen.

„Und wer bezahlt mir den Schaden?“ wollte der Barmann wissen.

„Das ist eine gute Frage“, sagte Urban.

Frau Voßbeck häufte Bratkartoffeln mit Speck und Zwiebeln auf die vier Teller, dann verteilte sie die

Spiegeleier. Vater Voßbeck goß sich Bier ein, Werner trank Milch, Pitsch Sprudel, Frau Voßbeck nichts.

„Peter, hast du das Bewerbungsschreiben fertig?“

Pitsch stöhnte tief und nickte der Mutter zu. „Bewerbung Nummer dreitausendsiebenhundertzwoundvierzig. Sollen wir wetten, daß das wieder ne Niete wird? Mit den Absagen kann ich langsam die ganze Wohnung tapezieren. Hat ja doch alles keinen Zweck.“

Werner war an diesem Abend seltsam aufgekratzt. Er stichelte: „Schnapp dir doch eine von den dreißigtausend Lehrstellen, die der Bundeskanzler zu verschenken hat. Lehrstellengarantie, hat doch auf den Wahlplakaten gestanden.“ Er lachte laut.

Wann hat Werner eigentlich zuletzt so gelacht? überlegte Pitsch. Irgend etwas ist geschehen, daß Werner plötzlich so lustig ist. Er sagte: „Der Witz ist bloß, daß die dreißigtausend Lehrstellen verlost worden sind. Und ich hab ausgerechnet Los Nummer dreißigtausendundeins gezogen. Das nennt man Pech, was?“

Der Vater redete selten bei Tisch. Vielleicht war er zu müde dazu. Außerdem hatte er Schwierigkeiten mit dem Essen, weil sich sein Zahnfleisch von der mörderischen Hitze am Hochofen immer entzündete. Er trank viel, und seit Werner arbeitslos war, trank Vater Voßbeck zuviel. Aber in der Familie sprach keiner darüber. Der Vater hatte es schwer genug.

An diesem Abend hatte Werner eine Neuigkeit. „Ich hab einen Job!“

Pitsch stieß vor Überraschung Werners Glas vom Tisch.

„Ferkel!“ sagte der Vater.

„Scherben bringen Glück!“ lachte Pitsch.

„Milch verschütten, das bringt Unglück“, sagte die Mutter. „Merk dir das, Peter. Hopp, wisch das mal schnell auf!“ Dann zu Werner: „Erzähl mal! Eine richtige Arbeit?“

„Na ja, ne feste Anstellung ist es nicht grad. Aber ich kann da regelmäßig Transporte übernehmen. So auf Honorarbasis. Den Wagen krieg ich gestellt. Kleinlaster, glaub ich.“

„Was sollst du denn transportieren?“ fragte der Vater.

„Keine Ahnung!“ Werner lachte wieder. „Und wenn’s Pferdeköttel sind! Hauptsache, ich krieg Knete!“

Herr Voßbeck stocherte in den Bratkartoffeln herum. „Komisch. Muß einer doch erst mal gesagt kriegen, was er transportieren soll.“

Frau Voßbeck ließ sich trotz der Scherben und der verschütteten Milch die Freude nicht verderben, die Werner ihr mit seiner Neuigkeit gemacht hatte.

„Daß du immer gleich ein Haar in der Suppe finden willst, Vadder! Nun laß den Werner doch erst mal!“ Dann, ein bißchen schelmisch und ein bißchen verschämt: „Wir haben noch ein Pülleken Sekt im Kühlschrank. War ein Sonderangebot.“

Vater Voßbeck wollte lieber Bier, Werner lehnte ab, weil er noch einmal weg müsse. Die Mutter zog die Schultern hoch und kniff die Lippen zusammen. Ihr Lächeln war jetzt nicht mehr so fröhlich.

Sie tut mir leid, dachte Pitsch. Verdammt, sie hat es doch gut gemeint, ihr Schussel!

Sie aßen. Als es Zeit für die Tagesschau war, schaltete Herr Voßbeck das Fernsehgerät an. Pitsch half der Mutter, den Tisch abzuräumen. Werner schien es eilig zu haben.

Als Pitsch die Treppe hochstieg, schlugen ihm betäubende Duftwolken von Werners Rasierwasser entgegen. „Mann, das stinkt ja wie im sechsstöckigen Freudenhaus!“ Pitsch pfiff durch die Zähne. „Du scheinst dich ja gut auszukennen!“

Pitsch grinste. „Paß nur auf, daß die Frau nicht ohnmächtig zusammenbricht, wenn du in ihre Wohnung kommst. Oder willst du sie etwa narkotisieren, du Stinktier?“

„Kümmere dich mal nicht um die Angelegenheiten erwachsener Menschen, du Piefke! Außerdem geh ich gar nicht in ihre Wohnung. Wir treffen uns draußen.“ Werner tastete sein frischgekämmtes Haar ab. „Ich weiß gar nicht, wo sie wohnt. Scheint so, daß ihre Eltern son bißchen komisch sind.“ Er war Pitsch in dessen winziges Zimmer gefolgt. „Hör mal, Pitsch, du könntest mir mal deinen Sturzhelm leihen. Sie läßt sich gern auf der Maschine spazierenfahren, und weil sie keinen eigenen Helm hat...“

„Die Carmen Leyer?“ Pitsch schrie es fast.

Werner bekam den Mund nicht mehr zu. „Du weißt ihren Namen?“

„Ich weiß noch viel mehr! Ich weiß sogar, wo sie wohnt und daß sie ne eigene Wohnung hat. Von wegen komische Eltern! Und die Carmen Leyer und keinen Sturzhelm. Darf ich mal lachen? Die fährt sogar ne eigene Maschine. Mindestens so schwer wie deine Honda. Daß du’s weißt!“

Werners Gesicht war mit einem Mal beinahe grau. „Du... du spionierst mir nach?“ Für einen Augenblick schien es, als wollte er Pitsch ins Gesicht schlagen, aber er tat es nicht. „Scheißkerl, du! Einen feinen Bruder hab ich.“

Pitsch krallte sich an Werners Arm fest. Eigentlich wollte er sagen: Ich steh doch auf deiner Seite, ich will dir doch helfen! Aber konnte er so etwas sagen? „Der Lorenz und ich, wir haben sogar gesehen, wie sie einen von den beiden Männern geküßt hat. Die nach dir gefragt haben, die Männer, die mein ich. Was sind das überhaupt für Typen?“

„Ach, der Lorenz auch? Wird ja immer schöner! Kümmert euch um euren eigenen Käse, kapiert? Laßt mich bloß in Ruhe! Wenn ich noch ein einziges Mal „Mensch, Werner? Merkst du das denn nicht, daß da ein Scheißspiel läuft? Die wollen dich austricksen. Für irgend was Gefährliches brauchen die nen behämmerten Heini, und da haben sie dich ausgesucht! Das stinkt doch noch stärker als deine Rasierpisse, merkst du das denn nicht?“ Pitsch hatte sich so in Rage geredet, daß er nach Luft schnappen mußte. „Und ich wette meinen Pimmel gegen zehn Meter Bratwurst, daß du von den Typen auch den Job mit den Transporten angedreht gekriegt hast. Jetzt sag nicht, daß das nicht stimmt!“

„Als ob ich mir den Schwachsinn noch länger anhöre!“ Werner tippte sich an die Stirn und versuchte zu lachen, aber es wurde kein Lachen. Sein Gesicht war jetzt sehr böse. „Und wenn du zu einem Menschen auch nur einen Ton sagst, dann...“ Er drehte sich um und ging langsam aus dem Zimmer. Minuten später sprang unten im Hof die Honda an. Pitsch hatte seinen Bruder noch nie so erlebt. Er lag auf seinem Bett und weinte, weil er so verwirrt war. Er hörte die Tauben, die leise gurrend auf den Dachpfannen herumtrippelten. Vom Wohnzimmer drangen Musikfetzen und Fernsehgebrabbel herauf. Wind bauschte den Fenstervorhang auf. Im Gebälk hinter der schrägen Preßspandecke krabbelten Mäuse. Was die Typen nur von Werner wollen! Pitsch lag da und marterte sein Hirn. Dann wußte er es plötzlich. Sie erpressen ihn!

„So, Herr Kollege“, sagte Szymaniak.

„Gut gesagt, Herr Kollege.“

Urban und Szymaniak stiegen aus und gingen quer über den spärlichen Rasen auf die Haustür zu. Spritty drückte den Klingelknopf, aber da tat sich nichts.

„Versuch’s mal mit dem anderen Daumen“, schlug Urban vor.

„Komisch. Ich hab doch Licht gesehen. Ob sie in der Badewanne sitzt?“ Szymaniak versuchte es tatsächlich mit dem anderen Daumen.

„Sie weiß doch, daß wir kommen.“

Dann ging die Haustür auf, weil ein fiepsender Mops, der offenbar das Gassigehen sehr nötig hatte, sein Herrchen nach draußen zerrte.

„Versuchen Sie’s gar nicht erst“, rief der Mann im Vorbeigehen, „die Treppenbeleuchtung scheint auf einmal kaputt zu sein!“

Das hätte Urban eigentlich warnen müssen.

„Das übliche Spiel“, sagte Urban, als sie im Eingang standen. „Einer nimmt den Aufzug, der andere die Treppe.“ Er warf die Münze hoch, knallte sie sich auf den Handrücken und erklärte, bevor er das Markstück sehen ließ: „Ich wähle die Zahl.“ Und er hatte gewonnen!

„Herr des Himmels!“ stöhnte Szymaniak. „Bis zur neunten Etage! Ich wette, du hast gepfuscht.“ Dann trabte er los.

Kommissar Urban hatte genau so viel Zeit, sich darüber zu freuen, daß er beim Münzenwerfen gewonnen hatte, wie ein Personenaufzug braucht, um vom Erdgeschoß aus das neunte Stockwerk zu erreichen. Denn als er die Fahrstuhltür aufstieß, um sich zu Carmen Leyers Appartementtür zu tasten, traf ihn ein fürchterlicher Schlag dicht neben dem rechten Ohr, daß grelle Lichter hinter seinen Augen aufblitzten und seine Beine plötzlich aus Gummi zu sein schienen. Dies nahm er noch wahr, bevor er in die Knie ging: daß es zwei Gestalten waren, daß er in ein bärtiges Gesicht gefaßt hatte, daß der Aufzug mit den beiden sofort nach unten fuhr, und daß die Treppenhausbeleuchtung noch immer nicht brannte.

Schockfarbene Schlieren kreisten, schmerzhaft dröhnten die Bässe, der Boden zerbarst, und Urban fiel und fiel, und als er dann endlich den Grund des tiefen Wassers erreichte — nach Stunden oder Jahren — und die Augen aufschlug: da starrte er genau in Spritty Szymaniaks erschrecktes Gesicht und sah den Lichtschein, der aus Carmen Leyers Wohnungstür kam. Da waren auch Stimmen.

„Mensch, Philipp, alles okay?“ Szymaniak tätschelte Urbans Backen.

„Mein Kopf ist ab“, sagte Urban und erkannte seine Stimme kaum. „Verflucht noch mal, warum bist du ihnen nicht nach, du Pfeife!“

„Du bist vielleicht gut! Als ich das Gepolter hörte und dich dann so da liegen sah, Mann, da dachte ich, daß du... Und du Clown machst mir jetzt Vorwürfe!“

Urban drehte sich auf den Bauch, preßte die Handflächen auf den PVC-Belag und versuchte, die Beine unter den Körper zu kriegen. „Du... du hättest sie dir schnappen sollen, Spritty!“ Jede kleine Bewegung erzeugte Erdbeben in Urbans Schädel.

Mit lautem Klick ging das Flurlicht an. Vermutlich hatte jemand den Sicherungsschalter wieder auf positiv gedreht.

Die jähe Helligkeit setzte Urban zu. Er hielt sich am Geländer fest und übergab sich. Erinnerungen an die Geisterbahn wurden wach. Er konnte spüren, wie der Buckel hinter dem Ohr anschwoll.

Szymaniak rief: „Bitte, meine Herrschaften, wir sind von der Kriminalpolizei! Begeben Sie sich in

Ihre Wohnungen, es ist alles in Ordnung. Bitte, meine Herrschaften!“

Alles in Ordnung? Urban mußte lachen, während ihm das Wasser in die Augen schoß. Ekliger Gallegeschmack kam ihm hoch. Er streckte die Arme aus, um das Gleichgewicht auszubalancieren. Bloß nicht wieder ohnmächtig werden! Reiß dich zusammen, du Anfänger! Das hast du doch verdient, daß sie dir was über die Rübe gehauen haben, du Flasche! Kommissar Urban, der allseits gefürchtete Joker, übertölpelt wie eine Witzfigur. Der Schrecken der Unterwelt kotzt sich die Seele aus dem Leib. Ich könnte mich stundenlang ohrfeigen! Urban spuckte aus.

„Hast du was gesagt?“ fragte Szymaniak.

„Nee. Aber wir müssen jetzt rein. Scheuch die Leute weg!“

Das Zimmer sah aus, als habe eine Bombe eingeschlagen. Die Inhalte der Schränke lagen über den Teppichboden verstreut: Schuhe zwischen Sauerkraut, Modehefte und zerbrochenes Geschirr und Unterwäsche durcheinandergequirlt, der Rest vom Nudelauflauf schwamm in Sekt und Buttermilch, Bücher hingen zerfleddert in den heruntergerissenen Gardinen, aus aufgeschlitzten Polstern quollen Schaumstoffetzen, Strumpfhosen und Knoblauchzöpfe baumelten an den Armen der Deckenlampe. Nein, die Leute, die hier gewütet hatten, hatten bestimmt nichts gesucht: sie waren auf Zerstörung aus gewesen.

Auch das stellte Urban fest: Die Aquarien und der Vogelkäfig waren unbeschädigt, und auch an den Pflanzen auf der Fensterbank hatte sich niemand vergriffen. Urban dachte: Einen Denkzettel verpassen. Zumindest macht es ungefähr den Anschein. Ungefähr.

Szymaniak forderte bereits per Telefon den Arzt, den Unfallwagen und die Männer von der Spurensicherung an.

Carmen Leyer lag dicht neben dem Heizkörper. Ein Blutfaden lief aus ihrem linken Nasenloch, die Unterlippe war aufgeplatzt. Die Frisur wurde noch von den Spangen gehalten, aber Haarsträhnen hingen über dem Gesicht und über den unbedeckten Brüsten. Anscheinend hatte man ihr das Kleid vom Körper gerissen. Urban hob eine zerknüllte Tischdecke vom Fußboden auf und breitete sie über den gekrümmt daliegenden Körper. Dann kniete er sich hin und lauschte auf die heftigen Atemzüge.

„Lebt sie?“ fragte Szymaniak.

„Sie lebt.“

Urban sah, daß auch die Bilder von den Palmenstränden noch an den Wänden hingen. Er hätte sich jetzt gern im Badezimmer das Gesicht gewaschen und den Mund ausgespült, aber er durfte es natürlich nicht riskieren, daß vielleicht vorhandene Spuren und Fingerabdrücke verwischt würden. Die Napoleonweber turnten aufgeregt auf Schaukeln und Kletterstangen herum. Im Treppenhaus schwadronierten die Hausbewohner.

Dann kam der Polizeiarzt mit dem Unfallwagen. Doc Haddasch im leicht lächerlichen Rockerlook, mit Kraushaar und mit schwarzgeränderter Weitsichtigenbrille, die sein Gesicht vergrößernd verzerrte, sah auf den ersten Blick wie ein verhinderter Schauspieler aus, aber wenn man etwas genauer hinschaute, merkte man schnell, daß er eine hochkarätige Fachkraft war. Vor allem: er war ein Arzt mit Phantasie. „Prellungen im Gesicht, Hautabschürfungen, offenbar keine inneren Verletzungen.“ Dr. Haddasch nahm das Tischtuch fort. Er setzte das Stethoskop kurz an, setzte es aber bald wieder ab, tastete mit geschickten Fingern und richtete sich dann auf.

„Ist sie...“

„Nein, Urban, man hat ihr keine Gewalt angetan. Wie ich die Sache sehe, hat sie überhaupt mächtig Glück gehabt. Offenbar nur leichte Verletzungen. Die Wirkung des Schocks kann ich selbstverständlich nicht aus dem Handgelenk diagnostizieren. Sie ist transportfähig. Wir nehmen sie mit ins Krankenhaus. Zur Vorsicht. Du sorgst dafür, daß eine Wache vor ihrem Zimmer postiert wird?“

„Sicher“, sagte Urban und versuchte Ordnung in die Gedanken zu bringen, die ihn seit Minuten beschäftigten. Sein Kopf schmerzte furchtbar. Die Beule brannte.

Mit der Hilfe eines Sanitäters erhob Carmen Leyer sich. Sie fuhr sich mit den Händen ins Gesicht und betastete die geschwollenen Backenknochen. Die Augen hielt sie geschlossen.

„Frau Leyer, können Sie mir sagen, wer...“

Doc Haddasch hielt Urban die Hand auf den Mund. „Laß das jetzt! Ich will nichts riskieren. Du kannst mich später im Krankenhaus anrufen. Ich sag dir dann, ob sie vernehmungsfähig ist.“

„Scheiße!“ schnauzte Urban.

Die weißgekleideten Männer hatten Carmen Leyer auf die Trage gelegt. Der Arzt hielt ihnen die Tür auf.

Dann machten sich die Leute der Abteilung für Spurensicherung an die Arbeit. Sie gingen schweigend und routiniert vor, pusteten Kolophoniumstaub und sicherten mit Folien, fotografierten und prüften Quadratzentimeter für Quadratzentimeter. Die Männer, die da völlig leidenschaftslos und ganz und gar sachlich und systematisch arbeiteten, kamen Urban fast wie Roboter vor.

„Wie geht’s deinem Kopf?“ fragte Szymaniak.

„Welchem Kopf? Hab ich dir nicht gesagt, daß er ab ist? Aber daß du die beiden Stinker nicht verfolgt hast, werd ich dir nie vergessen!“

„In Ordnung! Ich hab die Lektion gelernt. Wenn du nächstens am Ersaufen bist, spring ich dir nicht nach, sondern renne hinter dem her, der dich ins Wasser geschubst hat. Richtig?“

„Richtig.“

„Ob die Spurenleute hier was finden?“

„Nein. Profiarbeit war das.“

„Hast du eine Ahnung, was der ganze Spuk soll?“

„Aber sicher“, sagte Urban, „du etwa nicht? Dies soll eine Warnung sein.“

Frau Möbius schob die Brille auf die Stirn, legte den Kugelschreiber als Lesezeichen in die Akte und klappte den Deckel zu. „Er ist auf achtzig. Los, gehen Sie rein! Szymaniak ist schon drin und steckt für Sie die Prügel ein.“

Urban zog den Mund schief. „Da können Sie mal sehen, daß es noch wahre Freundschaft gibt. Wie bei den Musketieren.“ Was Frau Möbius ihm nachrief, konnte er nicht mehr hören, weil Superhirns Jupiterstimme alle anderen Geräusche im Umkreis von hundert Kilometern übertönte.

„Hab ich nicht gesagt, daß es mal wieder teuer wird? Was glauben Sie, Urban, was die Bespannung eines Billardtischs und die Erneuerung einer bleiverglasten Scheibe kosten?“

„Scherben bringen Glück“, sagte Urban. „Außerdem hab ich ja nicht angefangen.“

„In den Zeugenaussagen steht, daß Sie mit eindeutig provokatorischer... Ach, was reg ich mich auf! Da kann ich genauso gut gegen die Wand reden. Wenn Sie sich wenigstens dieses verdammte Grinsen abschminken würden! Oder überfordere ich Sie mit diesem Wunsch?“

„Sie überfordern mich. Das ist angeboren. Außerdem handelt es sich nicht um ein verdammtes Grinsen, sondern um ein freundliches Lächeln.“ Kriminalrat Zuterbirn blähte die Backen auf wie ein Frosch, dann verdrehte er theatralisch die Augen, und dann steckte er sich eine dicke Zigarre in den Mund. „Dürfte ich wohl um die Ergebnisse Ihrer gewalttätigen Ermittlungen bitten?“ fragte er honigsüß.

Urban hob drei Finger hoch. „Erstens: Mücke Naninga weiß etwas, das ihn für ein paar Leutchen so gefährlich macht, daß sie ihn um jeden Preis zum Schweigen bringen wollen. Zweitens: diese Leutchen leisten sich eine derartige Überheblichkeit, daß sie dafür eigentlich Luxussteuer zahlen müßten. Drittens: die zwei Herren, die der Carmen Leyer ihre Aufwartung gemacht haben, sind zwei ausgesprochene Tierfreunde.“

Jetzt grinste Spritty Szymaniak. „Kann gar nicht sein. Ein Tierfreund würde dir doch keine Beule verpassen.“

Zuterbirns Blick bedeutete: Lassen Sie diese Albernheiten! „Dürftig, Urban, sehr dürftig.“

„Da bin ich aber ganz anderer Ansicht“, widersprach Urban und spitzte den Mund, als wollte er pfeifen. Daß er Superhirn damit auf die Palme bringen konnte, wußte er natürlich.

Aber Zuterbirn konterte lässig. „Sie sind mir in diesem Fall zu sehr fixiert, Urban. Wahrscheinlich hat Ihnen diese Carmen Leyer den Kopf verdreht. Und mir gefällt es auch nicht, daß in der Sache Polzin nicht weiter recherchiert wird. Ich glaube, ich setze da mal den Petermann an. Irgendwie treten Sie auf der Stelle, Urban.“

Urban dachte: Der eine tritt auf der Stelle, der andere will nach Hawaii. Fragt sich nur, wer die Nase vorn hat. Zwar gab es in dem Mosaik noch eine Menge weißer Stellen, aber Urban konnte schon deutlich etwas erkennen. Ein häßliches Bild. Dann berichtete Szymaniak. Der Anlegekai, an dem Naninga mit dem leeren Transporter gefaßt worden war, wurde in der Tat kaum genutzt. Im Sommer machten dort die Ausflugsschiffe und einige Jachten privater Chartergesellschaften fest, jetzt im Herbst aber legte kaum ein Schiff an, schon gar kein Lastkahn, weil es dort keine Entlademöglichkeit gab. Die Kaffeefahrten für Senioren allerdings, wußte Spritty, würden noch bis Mitte Oktober durchgeführt.

„Wer ist der Veranstalter?“ fragte Superhirn.

„Privatunternehmen mit Lizenz. Drei-Kronen-Werbegesellschaft in Düsseldorf. Angeblich ein seriöses Unternehmen.“

„Angeblich? Was heißt das?“ Kriminalrat Zuterbirn streifte mit heftiger Geste die Asche ab. „Ich hasse solche Ungenauigkeiten. Waren Sie bei den Hafenbehörden, beim Zoll und bei der Wasserschutzpolizei?“

„Bei der Wasserschutzpolizei noch nicht. Da haben wir jetzt gleich erst einen Termin. Bei denen scheinen die Puppen am Tanzen zu sein. Keine Ahnung, was da läuft. So ein Nilpferd von denen hat mich durchs Telefon fast angespuckt.“

Urban schaute auf die Uhr. Vor drei Stunden hatte ich Feierabend, dachte er. Wie kann ein Mensch nur so bescheuert sein und bei der Kripo arbeiten! Doch er wußte genau, daß das eines der üblichen Gedankenspielchen war. Im Grunde war ihm jetzt nur eins wichtig: diesen Fall zu lösen. Er hatte es Bomber Polzin versprochen. Und da stellte sich auch wieder der Zorn ein. Die alte Frage, die ihn immer wieder quälte: Wie kann man nur auf einen Menschen schießen?

„Kaffeefahrten!“ mümmelte Superhirn mit der Zigarre im Mund. „Auf was für idiotische Ideen die Leute kommen.“

Urban und Szymaniak verließen sein Büro.

In allen Räumen des Zentralreviers der Wasserschutzpolizei brannte noch Licht. Wie ein aufgeregter Bienenschwarm wirkten die uniformierten Männer und Frauen, die auf den Gängen zwischen den Diensträumen herumwieselten. Keine Frage: da war was im Busch.

Urban und Szymaniak waren hier bekannt. Man kümmerte sich nicht weiter um die beiden. Als sie in Hauptkommissar Ohlweins Büro traten, erlebte Urban eine Überraschung. Der Mann, der da im blauen Besuchersessel hing, die langen Spinnenbeine über die Lehne baumeln ließ und wie üblich die Dienstmütze akkurat wie eine Krone auf dem Semmelkopf trug, war Inspektor Kees van Daamen aus den Niederlanden.

„Kees, alter Waschbär, dich gibt’s immer noch?“

Van Daamen war aufgesprungen und schlang die Arme um Urban. „Philipp Urban, du Schrecken der Unterwelt, lassen sie dich noch immer frei herumlaufen? Wie lange haben wir uns nicht gesehen!“

Urban boxte den Inspektor freundschaftlich. „Tausend Jahre! Mann, was waren das damals Zeiten!“

„Heh“, lachte van Daamen, „ich dachte, die deutsche Polizei darf bloß Vermummte verprügeln!“

Mit einem Griff zog Urban ihm die Dienstmütze über Augen und Ohren. „Jetzt bist du vermummt.“ Ohlwein hüstelte. „Wenn die Herren jetzt vielleicht ihre Begrüßungsriten beenden würden? Sie kommen äußerst ungelegen, Kollege Urban.“ Er zeigte auf Szymaniak. „Das habe ich Ihrem Mitarbeiter schon am Telefon gesagt. Also, was wollen Sie?“ Urban dachte: Wahrscheinlich hätten wir uns den Besuch sparen können. Aber Kees mal wiederzusehen, ist die Sache wert. Er sagte: „Wir arbeiten an einem Fall, der vermutlich Ihren Kompetenzbereich berührt. Mordanschlag auf Polzin, Sie sind informiert, ja? Wir gehen da einer Spur nach, die sozusagen ins Wasser führt, und das wär ja wohl Ihr Element. Wir brauchen Amtshilfe bei der Beobachtung von...“

Ohlwein sprang aus dem Stand schier senkrecht in die Höhe. „Urban! Sie wissen nicht, was hier läuft! Wenn Sie uns konkrete Fakten liefern und erklären, daß auf diesem oder jenem Kahn dieser oder jener Gangster hockt, dann schwimmen wir hinterher und schnappen für Sie das Früchtchen. Aber beim Suchen helfen, das können wir zur Zeit nicht. Diese Holländer machen uns die Hölle heiß, aber wir stehen vor einem Rätsel.“

Kees van Daamen hatte sich wieder gesetzt. Er schaute auf seine makellos gepflegten Fingernägel und verzog das Gesicht nicht ein bißchen, als er sagte: „Wir Holländer sind ganz schreckliche Menschen, ich weiß. Immer machen wir großes Theater, wenn die Deutschen ihren schönen Rhein versauen. Das Problem ist leider nur, daß das letzte Stückchen des deutschen Rheins kein deutscher Rhein mehr ist, sondern ein holländischer. Und wir sind es leid, daß in unserem Rhein euer ganzer Chemiemist herumschwimmt. Diesmal habt ihr’s auf die Spitze getrieben.“

Szymaniak mischte sich ein. „Wär es vielleicht möglich“, fragte er süffisant, „das mal so zu erklären, daß selbst solch ein Idiot wie ich versteht, wovon hier überhaupt die Rede ist?“

Ohlwein, offenbar ziemlich am Ende seiner Nervenkraft, antwortete gereizt: „Selbst bei den Herren Joker sollte es sich inzwischen herumgesprochen haben, daß in unserem Bezirk von irgendeinem Stinktier große Mengen von konzentriertem PCB verklappt werden. Und obwohl wir mit sämtlichen Leuten rund um die Uhr unterwegs sind, um jedes Schiff vom Arsch bis zum Vordersteven zu kontrollieren und in jedem Kielwasser Proben entnehmen, gehen uns diese Schweine dauernd durch die Lappen. Es ist zum Mäusemelken! Die Holländer“, er wies mit dem Kinn auf van Daamen, „stehen uns natürlich auf dem Pantoffel.“

„Seit wann geht das schon?“ fragte Urban.

„Vor knapp vier Wochen fing es an. Aber es wird immer schlimmer.“

Spritty wollte wissen, was PCB überhaupt sei, weil er mit all den tausend Abkürzungen allmählich nichts mehr anfangen könne.

„Erklären Sie’s, van Daamen“, forderte Ohlwein müde.

„Polychlorierte Biphenyle.“ Der Holländer war nicht mehr mit seinen Fingernägeln beschäftigt. „Krebserregend, nachweislich. Unsere Gesellschaft zur Erhaltung des Wattenmeeres hat zuerst auf die Gefahr aufmerksam gemacht, die von diesem Gift ausgeht. PCB ist in verschiedenen Flüssen nachgewiesen worden, aber so konzentriert, wie es jetzt plötzlich im Rhein auftaucht, haben wir es noch nirgendwo entdeckt. Eine zweifellos kriminelle Firma läßt es von kriminellen und gewissenlosen Leuten heimlich in den Rhein kippen, und zwar in dieser Gegend! Es kommt als Abfallprodukt verschiedener chemischer Verfahren in Frage, darum ist die Suche nach dem Verursacher so schwierig. Zwar hat Ihr Bundesinnenministerium erklärt, daß man sich mit der Industrie geeinigt habe, möglichst bald ein PCB-Verbot zu erreichen, doch Sie wissen selbst, daß es immer Ganoven gibt, die sich einen Dreck um das Allgemeinwohl kümmern. Auch in den Chefetagen der Firmen gibt es Gangster, und die suchen sich für die Drecksarbeit ein paar kleine Gangster. Für Geld verschachern manche Menschen ihre Großmutter.“

Oder sie schießen auf andere, dachte Urban. Er war jetzt hellwach. In seinem Kopf summte er ein altes Chanson von Hildegard Knef: Eins und eins, das macht zwei...

Kees van Daamen redete weiter. „Die Umweltschützer haben ihre Vorwürfe gegen verschiedene Firmen auf dem Internationalen Wassertribunal in Rotterdam detailliert belegt, aber die Firma, nach der Ihre Kollegen fahnden, dürfte kaum unter den bekannten Chemiewerken sein.“

„Wir können es nur von der anderen Seite aufrollen“, knurrte Ohlwein, „wir müssen an die Brüder ran, die die Brühe in den Rhein schütten. Daß wir die noch nicht geschnappt haben! Das grenzt an Zauberei.“

Urban wischte sich das Haar aus der Stirn und dachte: Ich müßte mal wieder zum Friseur. Und er dachte: Vielleicht brauche ich auch einen ganz neuen Kopf. Einerseits kriege ich es in meinen alten Schädel nicht rein, daß es Leute gibt, die es bewußt darauf anlegen, dieses letzte bißchen Welt kaputtzumachen, nur weil ihnen das ein paar Kröten in die Kasse bringt, die ihnen dann sowieso nichts mehr nützen. Andererseits hat mir der verdammte Schlag hinters Ohr doch mehr zugesetzt, als ich mir und den anderen eingestehen will. Wer steht schon gern als Trottel da?

Ohlwein hatte geredet, aber Urban hatte nicht richtig zugehört. „...jedenfalls einsehen, daß wir beim Stand der Dinge... schon genaue Anhaltspunkte liefern... auf vage Vermutungen hin keine Hilfestellung leisten können und personell ohnehin total überfordert sind. Total!“

„Trinken wir noch einen?“ fragte Urban den Holländer.

„Ein anderes Mal“, sagte Kees van Daamen mit bedauerndem Lächeln. „Ich muß noch heute nacht nach Holland zurück. Ich hab einen erstklassigen Genever zu Hause. Besuch mich doch mal, du Sherlock-Holmes-Verschnitt, machst du das?“

„Mach ich“, sagte Urban.

Jenseits des Rheins loderten über den hohen Schloten die gelben Flammen, mit denen die Gase abgefackelt wurden. Ein Schlepper tutete kläglich. Am tintigen Nachthimmel zuckten die Positionslichter eines Jets, der Düsseldorf-Lohausen anflog. Der flattrige Wind trug Gerüche von brackigem Wasser über die Hafenbecken.

„Mir reicht es für heute“, sagte Spritty Szymaniak, als sie ins Auto stiegen.

Urban gab keine Antwort.

Kaffeefahrt

Pitsch saß an diesem Sonntagmorgen am Küchentisch und schrieb weiße Papierbögen voll, unter die er als Hilfestellung jeweils das Linienblatt legte. Betrifft: Bewerbung um eine Ausbildungsstelle. Sehr geehrte Damen, sehr geehrte Herren... Und immer wieder das Sätzchen, daß er sich besonders für den Beruf eines Bauschlossers, Werkzeugmachers, Feinmechanikers, Betonfacharbeiters oder E-Schweißers interessiere. Als Bewerber für Ausbildungsplätze im Kfz-Beruf, in der Elektrikerbranche und in der Maschinenindustrie war er bisher ohne Erfolg gewesen. Eigentlich machte er sich auch keine Illusionen mehr.

Die Mutter stellte ihm Tee mit Zitrone hin. Er bemerkte es nicht. Pitsch lauschte nach oben, wo Werner hantierte. Es dauerte dann noch mehr als eine halbe Stunde, bis Werner die Treppe herunterkam. Er trug nicht seinen Motorraddress, sondern Jeans und das dunkelblaue Wildlederblouson.

„Ich hab da noch was zu erledigen. Weiß nicht genau, wann ich zurück bin. Bis dann!“

„Werner...“, begann Frau Voßbeck.

„Ja?“

„Ach, schon gut.“ Frau Voßbeck wienerte am Elektroherd herum. Werner und Pitsch blickten sich an. Pitsch spürte die Warnung: Ich hab es dir gesagt! Also halt dich raus! Pitsch setzte die Feder wieder an, aber er schrieb nicht. Er wartete nur, bis er die Hoftür klappern hörte, dann schoß er so schnell, daß die Mutter ihn nicht hindern konnte, aus dem Haus. Natürlich würde Werner sich alle paar Schritte umschauen. Also kletterte Pitsch über die Karnickelställe weg auf das Grundstück der Kohlenhandlung hinüber, sprintete über den Platz, dann durch die Ausfahrt, lief auf der anderen Seite des Häuserblocks parallel zu Werner in östlicher Richtung auf den Grilloplatz zu. Durch das Gestänge einer Betonmischmaschine hindurch beobachtete er, wie sein Bruder die Straßenkreuzung diagonal querte und in die Augustenstraße einbog.

Pitsch rannte los. Atemlos ging er hinter einem schrottreifen Granada in die Knie und spähte durch Heckscheibe und Frontscheibe. Werner war jetzt vielleicht sechzig Schritte von ihm entfernt. Bei einem grauen VW-Bulli blieb Werner stehen. Er zog anscheinend einen Schlüssel aus der Jackentasche. Sekunden später war er im Wagen verschwunden. Zögernd und erst nach mehreren Startversuchen sprang der Wagen an.

Pitsch duckte sich ganz tief, als der Bulli an ihm vorbeituckerte und nur stotternd auf Touren kam. Er sah, daß Werner starr geradeaus schaute. Auf der Seitenfläche des Wagens stand in gelben Schablonenbuchstaben: City-Service. Dann rauschte ein Bus vorbei und verdeckte den Blick auf den Bulli. So konnte Pitsch nicht mehr sehen, in welche Richtung Werner am Grilloplatz abbog.

Ich muß es sofort Lorenz berichten! dachte Pitsch. Nasse Handflächen, das komische Gefühl im Magen, trotz der Kühle Schweißtropfen am Haaransatz: Pitsch hatte Angst.

Mücke Naningas Gesicht verlor die Farbe, und es schien auch irgendwie zusammenzuschrumpfen, denn die Nase wirkte plötzlich übergroß wie ein Geierschnabel. „Du lügst mich doch an, Bulle. Du willst mich doch bloß weichkochen.“

„Wenn du meinst.“ Urbans Stimme hallte in dem hohen Besucherraum, obwohl er leise sprach. „Sie ist ja schließlich nicht meine Freundin. Aber wenn sie’s wäre, würde ich die Warnung ernst nehmen.“

„Was für eine Warnung?“

„O Mann, Mücke! Spiel doch jetzt nicht den Gehirnamputierten! So dösig darfst nicht mal du fragen. Die hauen ihre Wohnung in Stücke und fetzen ihr die Klamotten vom Körper, und du Hirni fragst mich, was für eine Warnung das sein soll. Sag mal, bist du wirklich so bescheuert, oder willst du mich verscheißern? Ich kann ja auch wieder gehen.“

Naninga schien Schwierigkeiten mit dem Nachdenken zu haben. Daß ihn die Nachricht von dem Überfall auf Carmen Leyer völlig aus der Fassung gebracht hatte, stand außer Frage. Hilflos fuchtelte er mit den Händen herum. „Mal langsam“, sagte er mit einem Kloß im Hals, „mal der Reihe nach, damit ich...“

Urban ballte die Hände und schlug sich an die Stirn. „Nein, nicht langsam! Dazu ist es jetzt zu heiß. Falls du es mitschreiben möchtest, die Warnung heißt: Mücke, jetzt haben wir deiner schönen kleinen Freundin ein bißchen weh getan, aber wenn du nicht genau das machst, was wir von dir erwarten, dann gehen wir noch ganz anders mit ihr um. — Kapiert?“

Plötzlich brach es aus Naninga heraus: „Was haben die mit ihr gemacht, die Schweine? Haben die sie vergewaltigt?“ Er bebte am ganzen Körper und bekam die zuckenden Lippen nicht unter Kontrolle.

Urban schüttelte den Kopf.

„Wo... wo ist sie jetzt? Wird sie beschützt?“

„Sie ist im Krankenhaus zur Beobachtung, und sie wird beschützt. Eine Polizeibeamtin ist bei ihr. Aber wo du jetzt weißt, daß das kein Spaß ist, kriegst du vielleicht die Zähne auseinander und erzählst mir, warum du für diese Leute so gefährlich bist — selbst hier im Knast.“

Mücke Naninga starrte den Kommissar entsetzt an. „Aber ich kann doch nicht mehr... Die, die machen doch…“ Er brach ab.

„Genau das wollte ich hören“, sagte Urban. „Sie haben also erreicht, was sie wollten. Nämlich: daß du den großen Schweiger machst. Weil sie dich auf die tödliche Art nicht stummachen konnten, versuchen sie es auf die indirekte Weise. Mücke, du bist der größte Armleuchter unter der Sonne! Was für einen genialen Plan hattest du dir denn ausgedacht?“

Naninga preßte die Lippen zusammen und schaute ins Leere.

„Ich hab es noch im Ohr“, sagte Urban, „was du bei meinem letzten Besuch so großkotzig verkündet hast. Weißt du noch?“ Er imitierte jetzt Mückes Stimme. „Ich hab nirgendwo Feinde, weil ich nämlich so ein netter Mensch bin, kapiert? Die einzigen, die mich nicht leiden können, sind die Bullen.“

Urban grinste. „War wohl nichts, was? Die paar Wöchelchen willst du noch auf einer Arschbacke absitzen und dann groß ins Geschäft kommen. So hast du mir das doch mit richtigen Weihnachtsbaumaugen gesagt. Aber das wird wohl auch nichts, was? Ich hab es dir schon einmal geagt: Übernimm dich nicht! Du bist doch bloß ein kleiner Fisch. Und jetzt frage ich dich zum letzten Mal: Hast du mir was zu sagen?“

Naninga schluckte heftig und ließ die Fingerknöchel knacken. Dann sah er Urban fast scheu an. „Es ist wegen Carmen. Daß ihr nichts passiert, dafür müßt ihr mir garantieren. Wo die Carmen doch jetzt meine Kawasaki fährt, während ich hier... Ich meine, die brauchten ihr doch zum Beispiel nur mal die Bremszüge anzufeilen und dann... Ich will nicht, daß ihr etwas passiert!“

Urban dachte: Eigentlich hätte ich es mir an drei Fingern abzählen können, daß sie jetzt die Maschine hat. Doch, das Bild wird immer deutlicher — und immer häßlicher.

Es gab nichts mehr zu sagen. Mücke mauerte noch immer. Der Vollzugsbeamte führte ihn wieder in seine Zelle. Zurück blieb ein säuerlicher Geruch, den Urban nicht zu definieren wußte.

Im Büro der Anstaltsleitung erfuhr er dann, daß Carmen Leyer genau am vergangenen Sonntag Naninga zuletzt besucht hatte und daß sie wie ein paar andere Besucher eine Weile in der Bibliothek hatte warten müssen, bis Plätze im Besucherraum frei wurden, weil sonntags der Andrang groß ist. Urban schämte sich vor sich selbst. Warum habe ich erst heute danach gefragt! Ein Anfängerfehler.

Gittertürengeschepper. Schlüsselgeklirr. Muffigkeit. Als Kommissar Urban wieder auf der Straße stand, zündete er sich ein Zigarillo an. Wegen des zugigen Windes verbrauchte er ein Dutzend Streichhölzer, bis es endlich brannte.

Dann meldete er sich über das Autotelefon im Büro. Frau Möbius hatte ihm etwas Wichtiges mitzuteilen. Carmen Leyer war aus dem Krankenhaus verschwunden.

„Ist sie weggelaufen oder entführt worden?“

„Das ist noch nicht raus. Die Meldung kam eben erst.“

„Gequirlte Scheiße!“ fluchte Urban.

„Was ich an Ihnen ganz und gar nicht leiden kann“, sagte Frau Möbius, „das ist Ihre Fäkalsprache.“

Spritty fand die Idee „spitzenmäßig“.

Frau Möbius fand die Idee „immerhin diskutabel“.

Kriminalmeister Petermann fand die Idee „völlig beknackt“.

Superhirn fand die Idee „etwas befremdlich“.

Aber Kriminalrat Zuterbirn hatte im Laufe der Zeit die Erfahrung gemacht, daß Urbans befremdliche Ideen fast immer zum Erfolg geführt hatten, vor allem dann, wenn Petermann sie beknackt gefunden hatte. Kommissar Urbans Methoden waren unorthodox, und darum arbeitete er auch bei den Jokern im Sonderdezernat. Also gab Superhirn grünes Licht.

Szymaniak genoß die Maskerade. „Richtig wie im Krimi!“ schwärmte er, als man ihm mit Mastix den Vollbart anklebte und ihm die Altersfalten ins Gesicht schminkte. Papa Oberhäuser vom Erkennungsdienst freute sich diebisch, daß er endlich einmal wieder seine fast schon verschütteten Fähigkeiten beweisen konnte. Er bestimmte auch Sprittys und Frau Möbius’ Kleidung, und als die zwei dann mit scheinbar unsicheren Schritten langsam über den gepflasterten Hof des Präsidiums gingen und sich dabei wie stützend an den Händen hielten, wurden sie von niemandem erkannt. Urban half den beiden Senioren in den Wagen.

„Ich wollte schon immer mal ne Kaffeefahrt machen“, lachte Spritty. „Ob’s auf dem Kahn wohl auch was anderes zu trinken gibt?“

„Alkohol während der Dienstzeit“, sagte Frau Möbius streng und zog ihr Handtäschchen an sich, „das könnte Ihnen so passen. Aber Mutti paßt schon auf ihren Männe auf.“

„Davon bin ich überzeugt.“ Urban drehte sich schadenfroh zu Szymaniak um, der neben Frau Möbius im Fond saß.

Hoffentlich geht alles gut, dachte Urban. Jetzt darf niemand mehr einen Fehler machen. Vor allem darf ich mich nicht gehen lassen. Wut ist kein Argument. Urban fuhr die beiden bis zum Hauptgebäude der Wasserschutzpolizei. Ein Taxi wartete dort schon. Natürlich war der Fahrer in der braunen Strickjacke ein Polizeibeamter.

„Dann wollen wir mal“, sagte Frau Möbius beim Umsteigen und faßte ihren Schirm fester. „Wann hab ich eigentlich zum letzten Mal Außendienst gemacht?“

„Paß gut auf!“ Urban hielt den Schlag für Spritty auf. „Hast du die Kamera dabei?“

„Opa denkt immer an alles“, antwortete Szymaniak und machte ein entsprechendes Gesicht. Er sah wirklich wie ein alter Mann aus. „Das klappt auch ohne dich, du Zierde unseres Berufsstandes. Mach endlich die Tür zu.“

Das Taxi fuhr los.

Als Urban stampfende Elefantenschritte hinter sich hörte, hätte er sich eigentlich nicht erst umzudrehen brauchen, um zu wissen, daß Hauptkommissar Ohlwein sich näherte. Ohlwein war in Uniform. Sein Hypertonikergesicht glänzte rot unter der weißen Dienstmütze.

„Lange nicht gesehen!“ schnauzte Ohlwein.

Urban lachte ihm ins Gesicht. „Wissen Sie, warum Sie mein Lieblingskollege sind? Wegen Ihrer ausgesuchten Freundlichkeit. Ist Ihre Fahndung inzwischen positiv verlaufen?“

„Sie können sich Ihren Spott sparen, und ich will jetzt auch gar nicht mit Ihnen streiten, Urban. Ich habe zur Zeit keine überschüssigen Energien zu verplempern. Die Sache macht mich fix und fertig.“

„Druck aus dem Innenministerium?“

„Vor allem vom neuen Landwirtschaftsminister von Nordrhein-Westfalen. Der Junge hängt alle fünf Minuten an der Strippe. Und bei ihm hauen die Holländer ständig auf den Putz.“

„Verstehen kann man’s ja.“

„Klar kann man’s verstehen!“ grollte Ohlwein. „Bei denen landet doch der gesamte Mist. Ganz oben leiten die Franzosen von den Kali-Werken im Elsaß das beschissene Salz in den Rhein, und was wir dann so in den Bach kippen, vor allem so bei der Mainmündung, das spottet ja wohl jeder Beschreibung. Ich will Ihnen was sagen. Vor zwanzig Jahren, da sind wir hier abends nach Dienstschluß noch schwimmen gegangen. Und jetzt? Die Suppe können Sie doch mit dem Spaten abstechen. Aber die Holländer, die kriegen es doch am dicksten. Das Trinkwasser von Amsterdam und Umgebung stammt zum Beispiel ausschließlich aus dem Rhein. Und für ihre riesigen Gartenbauanlagen brauchen sie’s dringend. Ich hab mir deren Reinigungssysteme mal an Ort und Stelle angeschaut. Genial, Urban, einfach genial! Aber jetzt das PCB. Können Sie’s den Brüdern verdenken, daß sie Schaum vor dem Mund haben? Ich nicht! Und ausgerechnet in unserem Zuständigkeitsbereich wird das Teufelszeug verklappt. Glauben Sie mir, ich werde jeden Tag ein Jahr älter!“

„Das war ja richtig ne Predigt!“ staunte Urban. „Ph!“ machte Ohlwein und stampfte ins Haus. Urban stieg auf ein Mäuerchen. Es dauerte eine Weile, bis er die Hände so ruhig hielt, daß er mit dem scharfen Fernglas das weiße Schiff im fernen Hafenbecken deutlich im Bild hatte. Am Kai kleine Pünktchen, wie Perlen, aufgereiht an einer Schnur: die Senioren, die darauf warteten, daß man sie an Bord ließ. Den Namen des Schiffs konnte Urban auf die große Entfernung nicht erkennen.

Was kann es Trostloseres geben, dachte er, als eine Kaffeefahrt bei miesem Wetter auf diesem stinkigen Wasser, bei der man sowieso andauernd von schwatzhaften Verkäufern die unnützesten Plörren angedreht kriegt! Aber offenbar war für manche Menschen selbst das noch ein Vergnügen oder zumindest der Ersatz dafür. Urban stellte fest, daß sein Zigarillodöschen leer war.

Pitsch verstand die Welt nicht mehr. „Wenn du Schiß hast, dann hau doch ab! Ich dachte immer, du magst den Werner.“

„Der rote Bruder fürchtet die teuflischen Huronen nicht, aber er hat eine Freundin, die es nicht versteht, daß er sich ständig auf dem Kriegspfad befindet. Howgh, ich habe gesprochen.“

„Quatsch doch nicht so kariert! Das ist kein Spiel mehr.“

„Auf einmal? Was haben wir denn bisher gemacht? Verstecken gespielt! Und du laberst dauernd: Ich dachte immer, du magst den Werner. Muß ich dir doch nicht dauernd schriftlich mit drei Durchschlägen geben, daß ich den mag. Mensch, Pitsch, du Frischling! Ich schätze, wir machen uns da was vor, weil’s so schön spannend ist, Leute zu belauern. Die kleinen doofen Detektive. Die schlauen Füchse und so, und ein Mädchen darf auch mitmachen bei den Klugscheißern. Bäh!“ Lorenz zeigte mit der Hand, bis wohin ihm das alles stand: Oberkante Unterlippe.

„Was du nicht weißt, du Quatschkopp, ist die Tatsache, daß der Werner erpreßt wird.“

„Sag bloß!“ Das Wort erpreßt ließ bei Lorenz die Lichter im Kopf angehen. Das änderte die Lage, das war etwas Handfestes, da mußte man eine Ausrede finden für die kastanienbraune Elke, die schon richtig einen Busen hatte und unbedingt zur Kirmes hinter der Trabrennbahn wollte. „Woher weißt du das denn?“

Pitsch berichtete von dem grauen Bulli mit der Aufschrift City-Service und von seiner Auseinandersetzung mit dem Bruder. „Irgendwie haben die den Werner in der Hand. Sie zwingen ihn, daß er was Gefährliches für sie transportiert. Schmuggelware oder geklaute Goldbarren oder Marihuana. Was weiß ich! Und Carmen Leyer, die spielt garantiert ne ganz fiese Rolle bei dem Spielchen.“

Sie hockten hinter dem Karnickelstall und entwarfen ihre Aktionspläne. Mit Werner war nicht zu reden, das wußten sie. Der würde nicht auf sie hören, das hatte er Pitsch ja deutlich genug zu verstehen gegeben. Also mußten sie selbst herausfinden, um was es überhaupt ging bei diesem geheimnisvollen Getue. Daß Werner den grauen Bulli nicht vor dem Haus abstellte oder im Hof, sondern ein paar Straßen entfernt: war das nicht ein eindeutiger Hinweis?

„Zuerst müssen wir rauskriegen, was da läuft“, sagte Pitsch.

„Logisch“, sagte Lorenz. „Und dann müssen wir verhindern, daß dein Bruder den Typen so in die Falle geht, daß er nicht mehr rauskommt.“

„Was machen wir?“

Lorenz stieß pfeifend die Luft aus. „Das kann auch nur ein froschhirniges Bleichgesicht fragen. Wir müssen heimlich in die Karre rein. Die nächste Tour müssen wir mitfahren!“

„Ob wir das schaffen? Ich hab ziemliches Muffensausen.“

Lorenz zeigte die Zähne. „Bind dir die Hosenbeine zu. Winnetou schaukelt das schon.“

„Na, dann kann ja nichts schiefgehen. Hast du Lust auf Pommes?“

„Immer, wenn du bezahlst!“

Es war dunkel im Filmraum. Der Mann vom Labor brauchte eine Weile, bis er den Bildprojektor richtig eingestellt hatte. Ein Ventilator surrte. Die Leuchtziffern der Wanduhr zeigten 18 Uhr 11.

Dann erschienen die ersten Bilder auf der Leinwand. Frau Möbius, lieb lächelndes Muttchen, als Foto-Objekt, immer schön mit Standbein und Spielbein. Das war unverfänglich gewesen, daß Opa Szymaniak sein braves Frauchen noch und noch fotografierte. Wann machen alte Leute schon mal eine Schiffsreise! Also: Muttchen Möbius vor dem weißen Schiff, vor der Aufschrift Frieda II, vor der Schlange der Wartenden, vor grau-braunen Wellen, vor einem Lieferfahrzeug mit offener Seitentür, vor einem festgezurrten dicken Tau.

Auch dies hatte Szymaniak fotografiert: Alte Frauen und Männer, die sich feingemacht hatten; eine Nonne, die anscheinend eine Gruppe aus dem Altersheim kommandierte und deren Habit der Wind zum Luftballon aufgeblasen hatte; Gesichter: verlegen, erwartungsvoll, stumpf, ängstlich, zerstört, wunderlich, müde, verlebt, schön, faltig, rosig, alt... Dann groß der graue Lieferwagen, von dessen Aufschrift nur City-Ser zu lesen war, weil die Seitentür offenstand, aus der Kuchenbleche, Thermoskannen, verschiedene Kartons und Bierfässer geladen wurden. Frau Möbius gab immer geschickt den Blick auf das frei, was Spritty wirklich knipsen wollte. Ihr Schleierhütchen wirkte allerdings ein wenig übertrieben.

Dann ein Mann in silbergeschnürtem Blazer und mit dunkler Schiffermütze. Der Mann läutete die Schiffsglocke zur Abfahrt. Der Jackenärmel war heruntergerutscht. Die eintätowierte Schlange am Unterarm war klar zu erkennen.

„Ach nee!“ sagte Urban. „Der Schützenkönig vom Kirmesfoto.“

Der Beamte vom Erkennungsdienst, der irgendwo im Dunkeln hinter Urban saß, erklärte: „Balthasar, Thomas Balthasar. Er ist der Schiffsführer. Wir haben vorhin Erkundigungen eingezogen. Er besitzt sogar ein Hochseeschifferpatent.“

Bilder vom fahrenden Schiff aus. Gischtende Wellen am Kiel, Uferlandschaften mit knorrigen Weiden und schwarz-weißen Kühen, die Anlagen der Petro-Chemie, Wolkenbänke vor weitem Land, der Qualm der Preussag, frierende Leute an Bord. Und immer wieder Frau Möbius, die freundlich ins Objektiv lächelte.

Szymaniak sagte: „Jetzt kommt der Fritze, der den Leuten den Plunder aufschwatzte. Dieses Windei hättet ihr erleben müssen, was, Frau Möbius? War der nicht irre?“

„Wieso irre?“ gab Frau Möbius zurück. „Er war widerlich. Wie der die alten Leute beschwatzte, das war geradezu kriminell. Ich hätte ihm am liebsten in seinen feisten Hintern getreten. Antistatische Bettwäsche! Wundertinkturen gegen alles! Seniorenkühlschränke zum Sonderpreis mit bequemen Abzahlungsmodalitäten! Abonnements von sämtlichen Klatsch-Blättchen und Likörchen für ein langes Leben!“

Spritty kicherte. „Und Wundermittel gegen Bettnässen. Ich hatte es mir doch gedacht! Der Junge war so clever, der hat vielleicht Reibach gemacht, vow! Die richtige Mischung zwischen Angstmachen und Schmeicheln und pseudowissenschaftlichem Quark.“

„Was hast du dir denn gekauft?“ fragte Urban. „Päckchen Okasa?“

Frau Möbius schimpfte: „Wie oft soll ich Ihnen noch sagen, daß Sie nicht so ordinär reden sollen!“

Der smarte Mittvierziger auf dem Bild mit Samtanzug, Schmachtlocke und gewinnendem Lächeln sah aus wie ein Fernseh-Showmaster. Vielleicht genau der Saftheini, dachte Urban, wie sich viele der alten Leute ihre Schwiegersöhne wünschten. Sauber, adrett, wohlhabend. Aber sie haben ja ganz andere Schwiegersöhne.

Dann kam das Foto vom Bootsmann. Ein schwerer Klotz mit wucherndem Vollbart. Er lehnte an der Reling und rauchte. Die Pranken hatte er vor der Brust verschränkt. Auch er trug schwarzes Seemannstuch. Unwillkürlich faßte Urban sich an die Beule hinter dem Ohr.

Der Beamte vom Erkennungsdienst sagte sein Sprüchlein. „Körner, Michael. Er macht diesen Job erst seit einigen Monaten. Vorher in verschiedenen Berufen tätig. Unsere EDV hat ein paar interessante Einzelheiten ausgespuckt. Vorbestraft wegen Körperverletzung.“

„Was Sie nicht sagen!“ murmelte Urban.

Spritty Szymaniak kommentierte dann die nächsten Fotos. „Wir sind gar nicht bis zur Grenze gefahren, sondern bloß bis Xanten. Landgang, wie sie das nannten. Während die Passagiere zu den Rekonstruktionen der Römersiedlung geführt wurden, vollzog unser Kahn sozusagen die große Wende. Fuhr ne große Schleife auf dem Rhein und legte dann in Gegenrichtung wieder am Steg an.“

Das ist es also! Urban faßte sich an die Stirn. Sie machen es, wenn die Passagiere von Bord sind. Eins und eins ist doch drei!

Die nächsten Fotos hatte Frau Möbius geknipst. Klar, Männe will doch auch mal aufs Bild. Spritty zwischen kuchenkauenden und kaffeeschlürfenden Männern und Frauen. Kaffee und Kuchen im Pauschalpreis. Also hauten die Leute rein, um sich möglichst schadlos zu halten. Vielleicht ahnten sie instinktiv, daß sie ohnehin die Ausgenutzten waren. Opa Spritty am weißen Tischchen trank aber keinen Kaffee. Er hatte eine Flasche Bier vor sich.

„Wer wollte denn aufpassen, daß unser Alkoholiker nicht voll zuschlägt?“ fragte Urban.

Frau Möbius verteidigte sich. „Der Kaffee war wirklich schlecht. Eine bohnenlose Gemeinheit, wenn ich mal so sagen darf. Da habe ich ihm ein Fläschchen Pils erlaubt. Aber nur eins.“

„Seit wann trinkst du denn Flaschenbier, Spritty?“

„Witzbold! Gab doch kein gezapftes.“

Urban hatte sich aufgerichtet. „Noch einmal die Bilder vom Anfang, bitte! Lieferwagen. So groß wie möglich die Sachen, die da ausgeladen werden. Haben Sie mich verstanden?“

„Geht in Ordnung!“ schallte es aus dem Hintergrund des Filmraums.

Huschende Bilder auf der Leinwand, grelles Licht, Schatten. Dann war der geöffnete VW-Bulli zu sehen. Kuchenbleche, Thermoskannen, verschiedene Kartons. Und vier große Bierfässer.

„Es gab also kein gezapftes Bier.“ Urbans Stimme war jetzt scharf. „Aber vier Bierfässer an Bord. Alles klar?“

Kein Schiff nach Hawaii

Sie hatten sich dunkle Pullover angezogen. Warum Lorenz sich sogar schwarze Lederhandschuhe übergestreift hatte, wußte er selbst nicht so genau. Vielleicht, weil er sich dann stärker fühlte. Wenn Werner sich wirklich zur gleichen Zeit wie am Tag zuvor auf den Weg machen würde, dann konnte ihr Plan aufgehen, denn sie hatten schon am Mittag nach der Schule den grauen Bulli entdeckt. Er parkte diesmal in der Sackgasse, die im spitzen Winkel von der Augustastraße abbog.

„Mach mal lange Augen!“ forderte Pitsch, als er zum VW-Transporter schlenderte und wie zufällig stehenblieb.

Lorenz nickte und schaute dann in der Gegend herum, als gebe es nichts Spannenderes als vergammelte Hausfassaden. „Mußte noch’n Momentchen warten, Pitsch. Da fummelt grad son Oller auf seinem Balkon rum.“

„Guckt der her?“

„Eigentlich nicht, aber besser ist besser. Und laß das Brotauto an der Ecke erst noch abrauschen. Der Fahrer könnte dich im Rückspiegel sehen. Ich sag’s dir, wenn die Luft rein ist.“

Als Lorenz dann leise pfiff, machte Pitsch sich hastig an die Arbeit, aber so sehr er auch pruckelte und bohrte: er bekam den Schraubenzieher nicht in die Fuge am Schloß der Heckklappe. Er schwitzte nicht vor Anstrengung, sondern aus Furcht, daß sie entdeckt würden. Das fehlte noch, daß jemand die Polizei benachrichtigte.

Dann Lorenz zischelnd vom Bürgersteig aus: „Hau mal rein, du Pflaume! Wenn einer kommt, dann...“

„Ich schaff es nicht mit dem Scheißschraubenzieher!“

„Warum sagst du das nicht gleich? Hopp, schieb du mal Wache! Wenn der große Häuptling mit seinem Tomahawk kommt, geht das Ding von selbst auf, wetten?“

„Angeber!“ Pitsch schob den Schraubenzieher in die Gürtellasche und ging dann langsam zur anderen Straßenseite. Sorgfältig spähte er nach allen Seiten, schaute vor allem an den Häusern hoch, gab Lorenz dann ein Zeichen und lehnte sich an die Laterne.

Lorenz brauchte nur etwa vierzig Sekunden, dann hatte er mit dem Allzweckmesser das einfache und offenbar auch ausgeleierte Schloß geknackt. Der Riegel war leicht zur Seite zu schieben. Mit zitternden Händen hob Lorenz die Tür an und blickte fragend zu Pitsch hinüber. Als Pitsch nickte, öffnete Lorenz den Schlag blitzschnell so weit, daß er sich mit einem kleinen Sprung auf die Ladefläche rollen konnte. Er zog die Klappe wieder nach unten. Sein Pulsschlag klopfte fast hörbar. Jetzt mußte Pitsch es versuchen!

Vorsichtig hob Lorenz den Kopf, bis er über die Sitzbanklehne durch die Frontscheibe schauen konnte. Er sah, daß Pitsch schräg über die Straße gebummelt kam und die Hände in den Taschen hatte. Plötzlich Geknatter vom Ende der Sackgasse. Lorenz duckte sich schnell. Jemand mit rosa Schutzhelm und grüner Wetterjacke röhrte auf einer Vespa vorbei.

Dann erfaßte Pitsch schnell mit einem Rundumblick die Lage, huschte entschlossen zur Rückseite des Bulli und hechtete durch den Spalt unter der halbgeöffneten Heckklappe durch. Sofort machte Lorenz den Schlag zu. Sie konnten nur hoffen, daß sie den ersten kritischen Punkt ihrer Aktion überwunden hatten.

Der zweite würde sein, wenn Werner in den Wagen stieg — falls er überhaupt kam. Und der dritte... An den dachten sie, als sie schwer atmend nebeneinander auf dem Blech der Ladefläche lagen und lauschten. Was erwartete sie, wenn die Türen geöffnet würden? Und wer würde die Türen öffnen, nur Werner? Und was würde dann geschehen? Sie wußten beide, daß sie darüber nicht gründlich genug nachgedacht hatten. Sie wußten auch, daß jetzt noch Zeit war, das Unternehmen abzublasen. Wahrscheinlich wollte keiner vor dem anderen das Hosenflattern eingestehen.

Statt dessen machten sie sich daran, sich so gut wie möglich zu verstecken. Klar, ein lächerlicher Versuch. Lorenz schlitzte mit dem Messer einen aufgeweichten Karton auf, faltete ihn auseinander und bedeckte sich notdürftig mit dieser Pappfläche. Pitsch raffte die ölverschmierte Decke an sich, die anscheinend als Unterlage bei Reparaturen benutzt wurde, und breitete sie, so gut es ging, über seinem Körper aus. Der Geruch betäubte ihn beinahe. Dann begann das Warten.

Minuten, die zu Stunden wurden. Undeutliche Geräusche von draußen. Leises Knacken und Knirschen im Blech. Die Beine, seltsam verrenkt, juckten und schmerzten vom gestauten Blut. Pitsch konzentrierte seine Gedanken auf den Bruder, der ohne Zweifel in riesigen Schwierigkeiten steckte und dringend Hilfe brauchte. Lorenz versuchte sich einzubilden, er sei jetzt ein Indianer, der sich als Kundschafter bis auf wenige Schritte an das Lagerfeuer verräterischer Bleichgesichter herangeschlichen hatte, um ihren Gesprächen zu lauschen, und der nicht das leiseste Geräusch machen durfte, wollte er nicht sein Leben verlieren.

Es war eine schlimme halbe Stunde. Vor allem nagte da der Zweifel: Wird er überhaupt kommen? Als sich dann plötzlich schnelle Schritte näherten, wollten sie es zuerst nicht glauben.

Klicken am Türschloß. Dann ging die Fahrertür auf. Daß es Werner war, merkte Pitsch an der Art der Geräusche, die dessen Bewegungen verursachten. Mensch, fahr doch endlich! wünschte Pitsch und drückte sich die Fingernägel in die Handballen. Fahr! Fahr!

Aber Werner rückte erst den Sitz zurecht, drehte am Rückspiegel, ließ die Schaltung klacken. Instinktiv schien er zu spüren, daß irgend etwas verändert war mit dem Wagen. Ob er das Gewicht fühlte? Dann endlich, als Pitsch fast schon die Nerven verlor, drehte Werner den Zündschlüssel, und schon beim zweiten Startversuch sprang der Motor an. Pitsch stieß Lorenz den Ellbogen in die Seite. Der Bulli rollte.

Die Stoßdämpfer, offenbar alt und ohne Elastizität, mußten wohl von der Müllkippe stammen. Das Gerumpel war kaum zu ertragen. Anscheinend suchte Werner sich auch die hintervorletzten Straßen aus. Bei jedem Ampelstopp quietschten die Bremsen schrill. Auspuffgase drangen durch das undichte Bodenblech.

Pitsch hatte längst aufgegeben zu rätseln, wohin die Fahrt führte. An der Ecke rechts, dann zweimal links, dann wieder rechts... Dann verlor Pitsch die Orientierung. Er gab sich nur noch Mühe, sich so leicht wie möglich zu machen, damit ihm nicht die Knochen brachen. Es war eine lange Fahrt. Die Stadtgeräusche nahmen mehr und mehr ab. Landstraße, eindeutig. Und dann begann, nach dem entsetzlichen Gerüttel zu urteilen, ein Waldweg. Am veränderten Dämmerlicht erkannte Pitsch den Schatten von Bäumen.

Plötzlich hielt der Bulli an. Der Motor tuckerte aus. Werner schien etwas zu murmeln, das nach einer Mischung von Stöhnen und Fluchen klang. Er stieß die Tür auf und rutschte vom Sitz. Kühle Luft drang herein.

Jetzt! dachte Pitsch. Jetzt! hämmerte es in seinem Kopf. Jetzt! spürte er mit jeder Faser seines Körpers.

Einfach die Augen zumachen. Sich schlafend stellen oder tot. Einfach laut schreien: Ich bin gar nicht da! Als dann mit jähem Ruck die seitliche Schiebetür aufgerissen wurde, griff Lorenz nach Pitschs Arm. Die beiden Jungen waren die Kaninchen, und der fremde Mann, der in den Wagen schaute, war die Schlange. Da waren noch andere Männer, und die starrten auch in den Bulli.

„Ist ja interessant“, sagte der Mann gefährlich leise. „Pitsch! Lorenz! Seid ihr wahnsinnig?“ schrie Werner. Zwei Männer hatten ihn gepackt. „Ich... ich kann nichts dafür! Sie sind heimlich...“

Die Männer drehten Werner die Arme auf den Rücken.

„Raus!“ befahl der Mann in dem stahlblauen Overall. „Auf euch haben wir gerade noch gewartet.“

Pitsch war unfähig, sich zu bewegen. Nicht so sehr der Mann, der nach ihm griff, machte ihm Angst, sondern Werners Gesicht, das vor Entsetzen ganz fremd geworden war.

„Daß mir keiner entkommt!“ rief der Mann im Overall. „Wir müssen jetzt überlegen, wie wir...“

Weiter kam er nicht.

Pitsch schreckte auf aus seiner Erstarrung. Von verschiedenen Seiten schossen Autos heran. Dahinter auch Blaulicht. Laute Schreie: „Polizei!“ Und: „Hände hoch! Bleiben Sie stehen!“ Megaphonstimmen. Hubschrauberknattern. Gerenne, Kommandos.

Das träume ich nicht, dachte Pitsch, das ist wirklich so.

Da waren auf einmal zwei andere Männer neben Werner, nicht mehr die, die ihm die Arme auf den Rücken gedreht hatten, sondern zwei andere, die Pitsch schon einmal gesehen hatte. Der eine mit dem ziemlich wirren braunen Haar, der vielleicht fünfunddreißig Jahre alt war, trug einen Parka. Der andere mit dem Stoppelschnitt hatte eine karierte Baumfällerjacke an. Pitsch wußte genau, wo er diese Männer schon gesehen hatte: vor Carmen Leyers Haus. Ja, Lorenz und er hatten gesehen, daß diese Männer aus dem Hochhaus gekommen waren; aber daß sie mit Carmen Leyer auch etwas zu tun hatten, das begriff Pitsch erst jetzt.

„Sie dürfen dem Werner nichts tun!“ schrie Pitsch und sprang von der Ladefläche auf den Mann im Parka zu. „Lassen Sie meinen Bruder in Ruhe! Der wird doch erpreßt!“

„Ich weiß“, sagte der Mann. Er fing Pitschs Schlag ab. „Jetzt spiel hier mal bloß nicht den Rächer von Texas!“

Ich bin überdreht, dachte Urban. Was sie mit Bomber Polzin gemacht haben, kriege ich einfach nicht aus dem Schädel. Auf einen Menschen zu schießen! Diese gottverdammte Gewalttätigkeit in den Köpfen: schon so verroht von Raketen mit mörderischen Sprengköpfen, schon so verinnerlicht die Möglichkeit des Vernichtens, daß es gar nicht mehr darauf ankommt, oder bin ich schon so gereizt, daß ich blind bin für Unterschiede? Hat mich Guhas neues Buch mit den Visionen über die unsäglichen Schrecken eines Atomkriegs so sehr aufgewühlt, daß ich dies alles so pauschal sehe? Die Lebensbedingungen zerstören, die Menschen ausmerzen: alles dasselbe Muster? Selbst die Frommen glauben nicht mehr an Gott, sondern an die Bombe: verallgemeinere ich mal wieder? Ist dies nicht vielmehr ein schäbiger kleiner Fall von Bereicherung auf Kosten anderer? Also kalt Kalkuliertes. Also das uralte Spiel: Wirtschaftskriminalität mit der letzten Konsequenz.

Spritty kam ins Büro. „Neue Meldung vom Beobachtungsposten. Zwei Jungen sind in den Bulli eingestiegen. Heimlich. Ändern wir jetzt den Plan? Oder machen wir weiter?“

„Verdammt! Was für Jungen?“

„Unbekannt. Haben den hinteren Schlag geknackt und hocken jetzt im Bulli drin. Also?“

„Weitermachen.“ Urban sagte das sehr bestimmt, aber ihm war nicht wohl in seiner Haut. Wieso mischten sich da zwei Jungen ein? Was hatte das zu bedeuten? „Für euch wird es auch langsam Zeit. Ist Frau Möbius schon fertig?“

Szymaniak grinste über das ganze Gesicht. „Sie ist schon unterwegs. Da bist du platt, was?“

„Aber ihr müßt doch zusammen…“

„Nee“, unterbrach Spritty, „müssen wir nicht. Heute hat sie einen anderen Ehemann auf der Kaffeefahrt.“

Urban schoß aus seinem Drehstuhl hoch. „Superhirn?“

„Du hast es erraten. Frau Möbius hat ihm erzählt, wie gesund Außendienst sei. Da war er nicht mehr zu halten.“

Kommissar Urban verdrehte entsagungsvoll die Augen. Spritty telefonierte mit den Beobachtungsposten. Sie wußten, daß ihr Spiel riskant war, aber die Zeit drängte.

Natürlich war der VW-Kombi mit der Aufschrift City-Service schnell identifiziert worden, und schon nach kurzer Suche hatte eine Streifenwagenbesatzung den Standort des abgestellten Wagens an die Zentrale gemeldet. Von diesem Augenblick an war der Bulli ununterbrochen von Kriminalbeamten beobachtet worden. Inzwischen stand auch fest, daß der Wagen vor drei Tagen auf den Besitzer Werner Voßbeck zugelassen worden war.

Um 13 Uhr 43 kam die Nachricht, daß sich ein Mann dem Bulli nähere, der anscheinend der Fahrer sei. „Wenn du schon nicht auf Kaffeefahrt gehen darfst, dann kannst du ja mit mir spazierenfahren“, sagte Urban, als er aufsprang und nach dem Parka griff.

„Renker soll hier übernehmen. Wir treffen uns auf dem Parkplatz. Beeil dich!“

Die Observierung war perfekt organisiert. Immer andere Polizeifahrzeuge, unauffällige Mittelklassewagen, übernahmen im Wechsel die Verfolgung, während zwei Mannschaftswagen der Schutzpolizei auf Parallelstraßen und in größerer Entfernung folgten. Der Hubschrauber stand abflugbereit. Alle Einsatzgruppen waren untereinander per Sprechfunk verbunden. Szymaniak saß am Steuer, Urban hatte den Stadtplan auf den Knien und verfolgte auf der Karte die Fahrtroute des Bulli, die laufend durchgegeben wurde.

„Hoffentlich baut keiner Scheiße!“ knurrte Urban. „Wenn sie ihn aus dem Auge verlieren — dann gute Nacht, schöne Großmutter! Und wenn sie zu dicht auf seine Pelle rücken, riecht er Lunte. Halt die Daumen, Spritty!“

Der VW-Bulli verließ das Stadtgebiet in nördlicher Richtung, fuhr dann in zügigem Tempo auf der B 57 und bog dann nach Westen in die B 510 ein. Schon nach zwei Kilometern verließ er die Bundesstraße und rollte über schlecht befestigte Wirtschaftswege auf ein Waldgebiet zu. Jetzt wurde es für die Beobachter schwierig.

„Wie weit sind wir von dem Bulli entfernt?“ fragte Szymaniak.

„Knapp tausend Meter. Du mußt die nächste Straße links abbiegen. Paß auf, das ist so ne Art Kappesacker.“

Vom Koordinator kam die Durchsage, daß sich im Wäldchen offenbar ein parkender Lastwagen befinde, vermutlich das Ziel des Bulli, und daß das Wäldchen jetzt von verschiedenen Seiten angefahren werde. „Alle Zufahrten sind unter Kontrolle.“ Urban schaltete sich in den Ringfunk ein. „Hier Kommissar Urban. Alle auf Position bleiben. Das Zeichen zum Einsatz kommt von mir. Hubschrauber jetzt starten. Ende!“

Schmetterlinge im Magen. Trotz all der Dienstjahre wurde Urban noch immer von schlimmer Nervosität überfallen, wenn eine Aktion in die entscheidende Phase kam. Lähmende Müdigkeit: dieser Begriff hatte plötzlich wirkliche Bedeutung. Urban schüttelte sich wie ein Hund im Regen. Dann gab er den Befehl, die Fahrzeuge im Wäldchen einzukreisen und niemanden entwischen zu lassen. Die verrückte Kinderbuchformulierung spukte auf einmal in seinem Kopf: Die Falle schnappt zu.

Spritty gab mächtig Gas.

Dann das eingeübte Ritual des uralten Räuber-und-Gendarm-Spiels: quietschende Bremsen; bewaffnete Kripomänner und uniformierte Polizisten, die hinter Bäumen in Stellung gingen; Megaphonstimmen mit dröhnendem Widerhall, die Befehle und Warnungen riefen; die trainierte Phalanx derer, die die Verhaftungen Vornahmen. Hauptmeister Fritsch dirigierte das Orchester, er liebte solche Szenen.

„Hände hoch!“

„Bleiben Sie stehen!“

„Das Gelände ist umstellt!“

Die drei Männer in den stahlblauen Overalls schienen zu erkennen, daß sie keine Chance hatten. Sie gaben auf und hoben die Hände. Beamte waren auf die Ladefläche des Lasters geklettert und rollten die Abdeckplane hoch. Es ging alles sehr schnell.

„Ich verhafte Sie wegen unerlaubten und unsachgemäßen Transportes hochgiftiger Chemikalien und des Versuchs der illegalen Beseitigung verbotener Substanzen...“ Die Megaphonstimme.

Was sind bloß verbotene Substanzen? dachte Urban. Dann sah er die beiden Jungen unter der Tür des VW-Transporters stehen. Plötzlich wußte er, wo er diese Jungen schon gesehen hatte. Sie hatten hinter den Büschen bei Carmen Leyers Haus gelauert.

„Sie dürfen dem Werner nichts tun!“ schrie der eine und sprang von der Ladefläche auf Urban zu. „Lassen Sie meinen Bruder in Ruhe! Der wird doch erpreßt!“

„Ich weiß“, sagte Urban. Er fing den Schlag des Jungen ab. „Jetzt spiel hier mal bloß nicht den Rächer von Texas!“

„Sie wissen das schon, daß diese Typen ihn erpressen?“ Ungläubiges Staunen im ölverschmierten Gesicht. Dann die zögernde Frage: „Werden Sie meinen Bruder nicht verhaften?“

Sekundenlang schaute Urban den Jungen an. Er dachte: So einen Bruder müßte man haben! Er sagte: „Das wird sich zeigen.“ Dann wandte er sich an den jungen Mann im dunkelblauen Wildlederblouson, dem das Blut aus dem Gesicht gewichen war und der den Beamten anscheinend gar nicht wahrnahm, der ihn am Arm festhielt. „Sie sind Werner Voßbeck?“

„Ja.“

„Sie werden erpreßt, Giftfässer zu einem Ausflugsschiff zu transportieren, die man Ihnen an dieser Stelle übergibt. Richtig?“

„Ich weiß nicht, was in den Fässern drin ist! Ehrenwort, ich hab keine Ahnung! Es sind ja Bierfässer.“ Spritty knurrte: „Stellen Sie sich nicht so blöd an!“

„Und wenn er es wirklich nicht weiß?“ schrie der Junge.

Urban sagte schnell: „Ich bin sicher, daß er nicht genau weiß, was in den Fässern ist. Ich bin auch ziemlich sicher, er weiß nicht einmal, daß der Bulli auf seinen Namen zugelassen ist. Daß er vor einen ganz miesen Karren gespannt worden ist, das weiß er aber ganz gewiß. Warum hätte man ihn erpressen müssen, wenn dies kein krimineller Job wäre!“

Hektisches Getue überall. Die Männer in den Overalls wurden zu einem der Mannschaftswagen geführt. Uniformierte Polizisten waren dabei, den Lastwagen abzuladen. Der Hubschrauber kreiste noch immer.

Es ist zum Kotzen! dachte Urban. Irgend so ein Chemie-Gigant will das PCB loswerden. Irgend so ein Großunternehmen übernimmt den Transport. Irgend so ein Kleinunternehmen kriegt dann das giftige Zeug. Irgend so ein zwielichtiger Spediteur übernimmt dann. Irgend so ein paar Abenteurer laden dann die Fässer auf ihren Lkw. Irgend so ein kleiner Fisch wird dann am kritischen Punkt eingeschaltet, irgend so ein kleiner Dummkopf, den man in der Hand hat. Der schafft es dann zu den Gangstern, die das Zeug endgültig beseitigen. Endgültig? Schwamm drüber, Wasser drüber, Dreck drüber. Wie auch immer. Ins Wasser kippen: das ist am leichtesten, denn da gibt es keine Spuren. Und alles schön anonym: keiner weiß vom andern, die Spur zum Erzeuger verläuft sich, Geld spielt keine Rolle, die schriftlichen Unterlagen werden frisiert, die weißen Westen werden täglich gewaschen, spezielle Anwälte stehen bei Fuß. Ich fresse Sprittys Baumfällerjacke mit Senf, wenn die großen Tiere im Hintergrund, die zynischen Kanaillen aus der Direktionsetage, wirklich vor den Kadi kommen. Nein, die Spur wird im Sand verlaufen. Die Westen werden fleckenlos bleiben. Mit Geld kann man sich alles kaufen, vor allem: kleine Fische. Und Urban ahnte auch, warum er seinen verrückten Beruf ausübte. Vielleicht einmal, wenigstens einmal, einen von den menschenfressenden großen Fischen zur Strecke bringen, einen Hai fangen. Einmal diese Genugtuung spüren — ja, wenigstens einmal!

„Woher... woher wollen Sie denn wissen, daß ich erpreßt werde?“ fragte Werner Voßbeck. Da war eine Spur Trotz in seiner Stimme.

„Spielt das jetzt eine Rolle? Acht Bierfässer auf dem Lieferschein, neun abladen, für achteinhalb kassieren. Mann, meinen Sie wirklich, wir doofen Bullen wären von gestern? Und wenn dann noch so ein hübscher Lockvogel wie die Carmen Leyer eingesetzt wird, der solche Informationen an die richtigen Leute weitergibt und außerdem noch ein bißchen mit den Wimpern klimpert, dann ist so ein Hänfling wie Sie völlig von der Rolle. Aber lassen wir jetzt die langen Sprüche. Wir sind eilig.“

„Es war doch nur, weil ich mein Motorrad abzahlen mußte und..

„Ich sagte doch, daß wir eilig sind!“

Der Junge packte Urban bei den Parkaaufschlägen. „Sie dürfen dem Werner nichts tun!“

„Nimm die Finger da weg“, sagte Urban. „Es geht nicht um deinen Bruder. Der ist ein ganz kleiner Fisch. Wenn er richtig mitspielt, ist er vielleicht aus dem Schneider.“

„Was soll ich denn tun?“ Werner Voßbeck schien das alles nicht zu begreifen.

„Das Zeug zum Kaffeedampfer schaffen. Wie sonst. Als wenn gar nichts gewesen wäre. Sozusagen die letzte Fuhre.“

Das Polizeiboot näherte sich dem weißen Schiff mit großer Geschwindigkeit. Neugierig drängten sich die alten Leute an der Reling der Backbordseite. Da stand auch ein smarter Mittvierziger mit Samtanzug und Schmachtlocke, doch sein Lächeln war nicht mehr gewinnend, sondern ausgesprochen ängstlich. Ein großer Mann mit Bart drängte die Leute zur Seite. „Ahoi! Ist was nicht in Ordnung?“

„Nehmen Sie Fahrt weg!“ schallte es aus dem Lautsprecher des Polizeibootes. „Achtung, nehmen Sie Fahrt weg! Wir kommen an Bord!“

Nach einer schnittigen Schleife legte das Polizeiboot längsseits bei. Urban turnte als erster am Fallreep hoch. Szymaniak und zwei Männer der Wasserschutzpolizei folgten. Ein Beamter blieb im Boot. Die alten Leute bildeten Spalier, bei einigen die Gier nach Sensationen im Blick, bei anderen Furcht. Das kann doch nichts Gutes zu bedeuten haben, wenn die Polizei kommt.

„Tag, die Herren“, sagte der bärtige Mann, „und willkommen an Bord! Was kann ich für Sie tun?“

„Wir interessieren uns für Ihre Biervorräte“, sagte Urban. Er zog die Dienstmarke aus der Hosentasche und hielt sie dem Mann vor die Nase. Er dachte: Schönes Theater. Als ob der Knabe nicht genau wüßte, wer ich bin! Trotzdem sagte er seinen Namen und stellte auch seine Begleiter vor. „Sie sind Herr Körner?“

Erschreckt zuckte der muskulöse Mann zusammen. „Woher wissen Sie, wer ich bin?“ Doch dann hatte er sich wieder in der Gewalt. „Körner, jawohl. Wie darf ich das verstehen, daß Sie sich für unsere Biervorräte...“

„Es besteht der Verdacht, daß die Fässer nur zur Tarnung dienen und daß von diesem Schiff aus seit einiger Zeit hochgiftiges PCB verklappt wird. Wir wollen die Fässer sehen.“

„Ich hab damit nichts zu tun!“ zeterte der Showmaster. Seine Schmachtlocke war außer Fasson geraten.

„Dann halten Sie den Mund!“ fuhr Urban ihn schroff an.

Körner schob seine Schirmmütze aus der Stirn. Er schien auf einmal zu frieren. „Soll das ein Witz sein?“

„Wenn es ein Witz ist, lachen wir gleich alle. Aber vorher kontrollieren wir das. Also.“

„Hören Sie, Kommissar...“

Szymaniak und der jüngere der Wasserschutzpolizisten gingen auf die Eisentreppe zu, die zum Unterdeck führte. Aber sie kamen nicht weit.

Plötzlich flog die Tür des Ruderhauses auf. Der Schiffsführer stand im Rahmen. Er hielt ein Gewehr im Anschlag. Bundeswehrwaffe. Automatisches Sturmgewehr G 3, Standardausführung. Die Tätowierung auf dem Unterarm des Mannes war deutlich zu sehen.

„Sieh da, sieh da, unser Schützenkönig!“ Urban grinste trotz allem. „Herr Balthasar ist auch schon da. Nehmen Sie die Waffe runter!“

Das Gesicht des Mannes war bleich und entschlossen. Die Lippen waren kaum zu sehen. Die Hände zitterten leicht, und das machte alles besonders gefährlich.

„Keiner bewegt sich!“ sagte Balthasar.

In diesem Augenblick löste sich eine der Frauen aus einer Gruppe bei der Heckbank. Sie riß sich die graue Perücke vom Kopf und schleuderte sie ins Wasser. Warf auch die Brille weg. Ein Madonnengesicht mit strenger Frisur wie aus schwarzem Lack. Carmen Leyer.

„Hierher, Tom!“ schrie sie. „Schnell!“

Balthasar war an ihre Seite geglitten. Er hielt das Gewehr auf einen alten Mann gerichtet. „Keiner bewegt sich! Ich sag es nicht noch einmal. Das gilt besonders für Sie, Urban!“

Sie wollen mit dem Polizeiboot verschwinden, dachte Urban. Verflucht, ich habe gepennt! Aber sie dürfen nicht entwischen.

Carmen Leyer rief mit schriller Stimme: „Befolgen Sie genau unsere Anweisungen. Sie haben es zu verantworten, wenn den alten Leuten etwas geschieht. Wir bluffen nicht!“

Balthasar konnte nicht wissen, daß der Mann, auf den er zielte, Kriminalrat Zuterbirn war. Er konnte auch nicht wissen, wer die Frau mit dem Schleierhütchen und dem Schirm war.

Ganz plötzlich und ansatzlos schlug Frau Möbius zu. Der Schirm traf das Handgelenk des Mannes. Der ließ den Abzug los. Der eulenköpfige Alte hatte auf einmal eine Pistole in der Hand. Mit zwei Sprüngen war Spritty da und riß Balthasar von den Beinen.

„Daß die Knarre nicht über Bord geht!“ rief Urban. „Die brauchen wir als Beweisstück!“

Carmen Leyer schrie entsetzlich, als die Handschellen an ihren Gelenken zuschnappten.

Panik unter den Passagieren. Schreiend und weinend drängten die alten Leute zum Unterdeck. Einige stürzten. Hilferufe. Geschrei. Es war ein schlimmes Bild.

Der Mann mit dem Bart nutzte das Durcheinander. Ehe Urban nach ihm greifen konnte, nutzte er seine letzte Chance und sprang mit einem weiten Satz ins Polizeiboot. Den Beamten am Steuer schlug er mit einem Fausthieb nieder. Das Boot hüpfte in der Strömung.

Nur eine Sekunde lang dachte Urban an Polzins blutiges Gesicht, auch an die Beule hinterm Ohr, die Körner ihm geschlagen hatte. Dann hechtete er, fast blind vor Zorn, dem Mann nach.

„Mein Gott!“ stöhnte Superhirn. „Das wird wieder teuer!“

Der Aufprall war zu stark. Zusammen stürzten sie ins Wasser. Das Polizeiboot prallte im Rückstoß gegen die Schiffswand. Urban fühlte die eklige Brühe in Mund und Nase, spürte die jähe Kälte, die ihm die Luft nahm, kam röchelnd hoch, rang nach Luft, wurde dann wieder nach unten gezogen. Aber er vergaß keinen Augenblick, daß das Pelzige, in das er die Hand gekrallt hatte, ein Bart war. Er schluckte Wasser, kriegte eine Faust ins Gesicht, verlor fast das Bewußtsein, weil eine mächtige Pranke seinen Hals würgte. Aber er ließ nicht los. Dann schlug er zu, wieder und wieder. Urban strampelte sich die Schuhe von den Füßen. Die nasse Kleidung zog wie mit Zentnergewichten. Körners Griff wurde schlaff. Der Mann kämpfte nicht mehr gegen Urban, er wollte nur noch überleben.

Erst als er von vielen Händen gepackt und aus dem Wasser gezogen wurde, hörte Urban auf zu schlagen.

Der kalte Wind brachte ihn zur Besinnung. Wie konnte ich mich so gehenlassen! dachte er, als er am Schiffsgeländer hing und würgte und spuckte. Wie konnte ich mich so gehenlassen!

„Neptunsopfer nennt man das in der Seemannssprache“, sagte Spritty Szymaniak ungerührt. „Na, hast du dich ausgetobt?“

„Sie sehen aus wie ein Ferkel!“ schimpfte Frau Möbius.

Als Urban sich umdrehte, sah er Carmen Leyer. Sie war jetzt ganz ruhig und schien das, was um sie herum geschah, nicht wahrzunehmen.

„Dieses Schiff fährt nicht nach Hawaii“, sagte Urban.

Sie gab keine Antwort.

Von Südwesten wuchteten phosphorfarbene Regenwolken heran. Im hektischen Feierabendverkehr wirkte die Stadt wie ein Tollhaus. Die bunten Positionslichter der Lastkähne fern auf dem Rhein spielten Weihnachten. Im Laternenlicht fieselte die Feuchtigkeit wie dünner Rauch.

Sie saßen in Zuterbirns Büro und waren müde. Auch Hauptkommissar Ohlwein von der Wasserschutzpolizei war gekommen. Er hatte Urban eine Havannazigarre aus seinen gehüteten Beständen mitgebracht, und das sagte mehr als Worte. Wann verschenkte ein Geizhals wie Ohlwein schon einmal eine Zigarre!

„Das wär’s dann“, sagte Superhirn. „Jetzt sind die Leutchen von der Staatsanwaltschaft an der Reihe.“

„Und die Herren Rechtsanwälte. Und dann gehen Jahre ins Land, und es tut sich nichts, und wir werden älter, und die Brötchen werden immer teurer, und die großen Fische sind längst weggeschwommen. Immer dieselbe Scheiße!“ Urbans Stimme klang bitter.

„Sie brauchen sich keine Vorwürfe zu machen. Sie haben gute Arbeit geleistet, Urban.“ Zuterbirn malte mit dem Finger imaginäre Männchen auf die Schreibtischunterlage.

„Ach ja?“

Ohlwein fragte: „Wie haben Sie eigentlich die Verbindung hergestellt zwischen Ihrem Fall und unserem Fall?“

„Mücke Naninga“, sagte Urban. Eigentlich hatte er keine Lust zu reden. „Er wollte den tollen Hecht spielen, dabei ist er allenfalls ne Ölsardine. Für die Bande war er zum gefährlichen Risiko geworden. Zum einen, weil der Stußkopp seinen Auftraggebern verschwiegen hatte, daß sein Führerschein hops ist und daß er noch was zur Bewährung auf der Latte hatte. Zum andern, weil Mücke rausgekriegt hatte, was für eine gefährliche Fuhre er da von der einen Gang zur anderen Gang kutschierte. Da machte es klickklick in seinem Spatzenhirn, und der große Macher erwachte in ihm. Von dem Kuchen wollte er ein dickeres Stück haben. Die paar Kröten für die Fässertransportiererei, pah! Sein Schweigen wollte er sich vergolden lassen. Oder er wollte Teilhaber werden. Was weiß ich!“

„Erpressung?“ fragte Ohlwein.

„Sicher. Und seinen genialen Plan erklärt das arme Schwein ausgerechnet seiner treuen Freundin Carmen! Naiver geht es nicht. Aber die wollte gar nicht mit dem kleinen Mücke Highlife machen, sondern mit ihrem Hochseekapitän Balthasar. Mit dem wollte sie zu sonnigeren Gestaden schippern mit einem hübschen Batzen Geld im Beutel. Vielleicht glaubt Mücke noch immer, daß sie ihn liebt. Dabei hat sie immer nur den Lockvogel gespielt. Jedenfalls war das die eine ihrer Rollen.“

„Und die andere?“ fragte Spritty erstaunt.

„Junge, hast du’s noch immer nicht kapiert? Sie war der Boß! Als Mücke ihr sein großes Geheimnis verraten hatte, wußte sie, daß sie ihn zum Schweigen bringen mußte. Sie hatte in der Gefängnisbibliothek die Mannschaftsaufstellung gesehen. Mücke Naninga mit der Elf! Also sattelte sie ihr Stahlroß, packte sich den Scharfschützen Balthasar auf den Sozius, und der schoß dann auf den falschen Linksaußen. Mir ist damals aufgefallen, daß der Motorradfahrer auffallend klein war. Die Idee, daß es eine Frau sein könnte, kam mir sofort, aber es machte ja doch noch keinen Sinn. So ein kaltschnäuziges Weib!“

„Moment!“ protestierte Frau Möbius. „Da reimt sich was nicht. Die Männer haben doch die Carmen Leyer überfallen und...“

„Ja, haben sie das?“ Urban lachte. „Klassischer Fall von Schmierentheater. Ich wette, die Leyer hat selbst ihre Bude verwüstet. Kann sein, daß die beiden ihr geholfen haben. Ist ja auch egal. Jedenfalls hat sie fein darauf geachtet, daß ihren lieben Tierchen nichts passierte und daß ihre hübschen Hawaii-Bildchen nicht beschädigt wurden. Dann den Rock ein bißchen zerfetzt und etwas Nasenbluten veranstaltet. Das merkte doch ein Blinder mit Krückstock, daß das gemauschelt war. Für wie beschränkt die uns wohl gehalten haben! Daß sie mir dann einen vor den Schädel ballerten, gehörte natürlich auch zum Plan.“

„Können Sie das mal so erklären, daß jeder es versteht?“ nörgelte Superhirn.

„Au, das wird schwer sein!“ Urban feixte. „Die Leyer hatte doch das Märchen von den zwei Typen erfunden, die sich überall nach Mücke erkundigten. Knallgelbe Windjacke und so. Ich sollte handgreiflich im Sinne des Wortes erfahren, daß es diese Typen wirklich gäbe. Ganz schön gerissen. Wir sollten beschäftigt werden, dieser falschen Spur nachhecheln.“

„Warum?“ Frau Möbius mochte es nicht, wenn Urban sich die Würmer aus der Nase ziehen ließ. „Weil sie noch etwas Zeit brauchten. Ich schätze, die heutige Fahrt sollte die letzte sein. Die Sache war wohl zu heiß geworden. Daß sie die Wohnungseinrichtung zerstörten, daß Carmen Leyer mit an Bord war: sieht alles nach Aufbruch aus. Den armen, dösigen Naninga hatten sie ja erst mal zum Schweigen gebracht. Wo doch seine liebe Freundin in Gefahr war! Ich wüßte nur gern, ob die Leyer und der Balthasar sich allein verdrücken wollten oder ob sie den Körner mitgenommen hätten. Ich tippe mal, daß sie den noch ausgetrickst hätten. Irgendwie. Vielleicht hätten sie uns den im Notfall noch zum Fraß vorgeworfen.“

„Spielt ja jetzt keine Rolle mehr“, sagte Spritty. Er hatte mordsmäßigen Durst, man sah es ihm an. Spielt es wirklich keine Rolle mehr? überlegte Urban.

Schlußgelächter

An diesem Abend hockte Pitsch hinter dem Karnickelstall und hörte der Musik zu, die aus Werners Zimmerfenster drang. Es war immer wieder die gleiche Melodie: Down the road from me there’s an old hollow tree, where you lay down a dollar or two...

Wenn doch alles wieder so wie früher würde! dachte Pitsch. Werner war stumm wie ein Fisch, hatte mit keiner Silbe verraten, was sich beim Hafen abgespielt hatte, und was die Polizei nun mit ihm anstellen würde. Pitsch preßte die Handflächen gegeneinander und flüsterte: „Ihr dürft ihm nichts tun! Ihr dürft ihm nichts tun! Ihr dürft ihm nichts tun!“ Das Gesicht des Kriminalbeamten, der mit Werner gesprochen hatte, war plötzlich ganz deutlich in seinem Kopf, und er wußte auch den Namen wieder: Urban. Komischer Name! Gab es nicht einen Heiligen, der so hieß? Klar, das hatte er doch in einem Buch gelesen: Sankt Urban, laß die Reben blüh’n! Patron der Weinbauern, klar. Alles ganz klar.

Weinbauern! Denen half doch die EG. Meinem Bruder mußt du helfen, du seltsamer Heiliger! Die sollen notfalls Essig machen aus ihrem Wein. Wer jetzt Hilfe braucht, das ist Werner, und der hat mit Wein nichts am Hut, weil er nämlich Bier trinkt. Also!

Pitsch dachte: Ich bin bescheuert. Er fühlte sich erleichtert und traurig zugleich und hatte kalte Füße. Aber er blieb sitzen und hörte der Musik zu. In den Karnickelställen raschelten die zappligen Rammler. Auf der Straße röhrten Mopedfahrer ihre Ehrenrunden.

Down the road from me there’s an old hollow tree, where you lay down a dollar or two...

Was bedeutete dieses Lied eigentlich?

An diesem Abend starb der ehemalige Fußballspieler und spätere Einbrecher Karl-Heinz Polzin, den seine Verehrer damals Bomber genannt hatten. Man hatte ihn nach einem Kreislaufkollaps auf die Intensivstation gebracht, aber er war nicht mehr aus der Ohnmacht erwacht.

„Wen müssen wir verständigen?“ fragte der junge Arzt, der anscheinend aus Afrika stammte und wohl noch nicht viele Tote gesehen hatte, während er sich den Schweiß von der Stirn wischte.

„Den Knast“, antwortete die diensthabende Stationsschwester.

Das konnte der Arzt nicht verstehen, weil ihm das Wort Knast unbekannt war. Er nickte nur und zog das Laken über den toten Körper.

An diesem Abend fuhren Lorenz und Elke mit der S-Bahn zur Kirmes hinaus. Im Gedränge der Massen hielten sie sich fest bei den Händen und liefen von Stand zu Stand, lutschten Zuckerwatte und aßen Fritten, fuhren mit der Geisterbahn und ließen sich vom Kettenkarussell durch die Luft wirbeln. Zwischendurch küßten sie sich.

Das Riesenrad raste viel zu schnell. Ihnen wurde fast schlecht, aber sie lachten. Beim Autoskooter wurde ihr Wägelchen noch und noch gerammt, aber sie lachten. Die Cola mit Schuß schmeckte nur nach Cola und kein bißchen nach Schuß, aber sie lachten. Und zwischendurch küßten sie sich.

Lorenz erzählte von seinem Abenteuer, und Elke wollte das alles zuerst nicht glauben. Als sie es dann aber glaubte, packte sie ihren Freund bei den Ohren und schüttelte ihn.

„Daß du mir so einen Scheiß nie wieder machst!“

„War kein Scheiß. War ne unheimlich starke Sache.“

„Quatsch! Der Pitsch hat dich da reingezogen. Das war doch richtig gefährlich! Wenn dir was passiert wär. Darf ich gar nicht dran denken. Der Pitsch hat doch bloß Stuß im Kopf!“

Lorenz ließ Elkes Hand los. „Damit eins klar ist: nichts Negatives gegen den Pitsch, um das mal so zu sagen. Der Pitsch und ich, das ist die eine Sache. Und du und ich, das ist die andere Sache. Gecheckt?“

Elke sagte nichts und griff wieder nach seiner Hand. Sie kauften sich Lose und gewannen zwei Ringe, die sahen fast aus wie Silber. Sie freuten sich sehr und bummelten weiter. Und zwischendurch küßten sie sich.

An diesem Abend begrub Mücke Naninga endgültig seinen Traum vom großen Geld, weil er seine Freundin nicht in Gefahr bringen wollte.

Die paar Tage noch! Die sitz ich auf einer Arschbacke ab! Zaster! dachte Naninga. Zaster! Sind wir vom Zaster abhängig? Wir doch nicht! Wir werden ein ganz neues Leben beginnen, die Carmen und ich. Bestimmt wartet sie am Tor, wenn ich rauskomme. Dann machen wir ein Faß auf, daß die Heide wackelt.

Mücke Naninga dachte auch daran, demnächst mit Carmen einmal intensiv über Auswanderung zu sprechen. Es gab doch Länder, da wurden Leute mit Pioniergeist geradezu gesucht. Aufsteigertypen. Männer mit Ideen und Tatkraft. Und die richtigen Frauen dazu. Na!

Venezuela. Australien. Neuseeland. Oder so.

Carmen wird begeistert sein, wenn sie von meinem Plan erfährt, dachte er. Als der säbelbeinige Wärter ihm das Abendessen brachte, grinste Mücke Naninga fröhlich, obwohl er gebratene Blutwurst eigentlich auf den Tod nicht ausstehen konnte.

An diesem Abend saß Carmen Leyer auf einem weißen Stuhl in einem schmalen, hohen Raum mit hellgrauen Wänden. Von irgendwo mußte ein Luftzug kommen, denn die kleine Kugellampe am dünnen Kabel schwankte leicht. Es war sehr still.

Carmen dachte weder an goldenes Sonnenlicht und gleißende Sandstrände noch an Thomas Balthasar und das große Geld. Sie dachte nichts und fühlte nichts. So vergingen Stunden.

Aber plötzlich sagte sie leise: „Wer kümmert sich denn jetzt um die Tiere?“

Weil sie allein war in dem schmalen, hohen Raum, konnte das natürlich niemand hören. Eigentlich hatte sie es auch nur zu sich selbst gesagt.

An diesem Abend lag Werner Voßbeck in seinem Zimmer auf seinem Bett und hörte der Musik zu, obwohl er sich angestrengt darauf konzentrierte, Carmens schönes Gesicht in seiner Vorstellung zu malen. Er war sehr erstaunt darüber, daß es ihm nicht gelang. Daß sich Zorn und Trauer erst später einstellen würden, war ihm klar.

Down the road from me there’s an old hollow tree, where you lay down a dollar or two... Warum er sich immer wieder dieses Lied anhörte, wußte er nicht, und es hatte auch nichts zu bedeuten. Wahrscheinlich war es Zufall.

Nein, das Gesicht fiel ihm nicht ein. Er gab auf. Dachte noch: Carmen, verdammt, du! Und: Garantiert bin ich die doofste Arschgeige unter der Sonne! Die lähmende Müdigkeit war stärker als das undeutliche Gefühlsgemisch aus Scham, Erleichterung und nachklingender Angst. Unwirklich: auch das Wort dachte Werner noch, bevor er in bleiernen Schlaf fiel. Daß Pitsch hinter dem Karnickelstall hockte und der Musik zuhörte, konnte er natürlich nicht ahnen.

Down the road from me there’s an old hollow tree, where you lay down a dollar or two...

An diesem Abend standen Urban und Spritty Szymaniak bei Hörstken Tezner am Tresen und tranken Bier. Sie schwiegen lange. Der Laden war voll, der Wirt zapfte wie ein Weltrekordler, der blassen Kellnerin perlte der Schweiß auf der Stirn, die Luft war zum Schneiden.

„Sauna!“ knurrte Spritty. „Wie in ner Saune. Total überheizt. Aber dauernd von Energiekrise faseln!“ Tezner, der kahlköpfige Teddybär, spachtelte den Schaum von den Pilsgläsern. „Das kommt nicht vom Heizen. Den machen all die Leute, den Mief.“

Dann sagte Urban: „Sie muß geradezu gierig darauf gewesen sein, aus ihrem miesen kleinen Alltag auszubrechen. Wäre sie sonst so knallhart gewesen? So ganz ohne Mitleid?“

Spritty fragte: „Wovon redest du eigentlich?“

„Von Carmen Leyer.“

„Kalt wie ne Hundeschnauze.“

Der Vergleich gefiel Urban nicht.

Nach dem nächsten Glas fragte Spritty: „Weißt du übrigens, daß das Spiel gegen den 1. FC Knackis wiederholt werden soll?“

„Bist du behämmert?“

„Ist doch nicht von mir, die Idee!“

„Ich stell mich jedenfalls nicht noch mal ins Tor und laß mir den Kasten vollhauen!“

„Sollst du ja auch gar nicht.“

„Ach! Und was soll ich spielen?“

„Linksaußen.“

Da fing Urban so maßlos an zu lachen, daß der Kellnerin die Gläser vom Tablett kippten. Verrückt! dachte Urban. Es ist alles völlig verrückt! Nach und nach stimmten alle Trinker in das Gelächter ein, obwohl sie doch keinen Grund zum Lachen hatten.

Eigentlich hatte auch Kommissar Urban keinen Grund zum Lachen.

CIP-Kurztitelaufnahme der Deutschen Bibliothek

Pestum, Jo:

Nur große Fische für den Joker / Jo Pestum. —

München; Wien; Zürich; Hollywood/Fla., USA:

F. Schneider, 1984.

ISBN 3-505-08971-0

© 1984 by Franz Schneider Verlag GmbH & Co. KG

München — Wien — Zürich — Hollywood/Fla. USA

Titelfoto Leandro Mazzoni

Umschlaggestaltung Dieter Mettelsiefen

Redaktion Helga Wegener-Olbricht

ISBN 3 505 08971 0

Bestellnummer 8971

Alle Rechte der weiteren Verwertung liegen beim Verlag, der sie gern vermittelt.

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 25.07.2014

Table of Contents

- Der Linksaußen
- Mücke schweigt
- Eins und eins ist drei
- Geisterbahn
- Scherben bringen Unglück
- Kaffeefahrt
- Kein Schiff nach Hawaii
- Schlußgelächter