Mörderspiel im Burghotel
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Mörderspiel im Burghotel Im neueröffneten Burghotel „Falkenhain“ finden am Wochenende „Mörderspiele“ statt ‑ nämlich interaktive Krimi-Vorstellungen, bei denen die Gäste mitmachen und den Täter ermitteln können. Ein Spaß? Wie TKKG durch einen dramatischen Umstand erfahren, wollen unbekannte Täter die Vorführung zu einem echten Verbrechen benutzen. Natürlich sind TKKG sofort vor Ort ‑ und geraten in einen Strudel hektischer Ereignisse. Bald wissen Tim und seine Freunde nicht mehr: Was ist Spiel, was ist Wirklichkeit? JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0378-9 T 1-07-00 JB 78 - 719 922 Die Detektivserie
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff –
der Umwelt zuliebe

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-0378-9

© 1997 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2

elperegrino@rocketmail.com v1.0 28.02.2014

Inhalt

1. Mörderspiel und Kleiderspende

2. Der schwarze Porsche

3. Harte Schicksale rühren an

4. Belauscht in finsterer Nacht

5. Der Versuchung erlegen

6. Damals in Palermo

7. Wo ist die Tasche?

8. Gabys Vater braucht Zeugen

9. Heimliche Diebe

10. Der Überfall auf Höhlensepp

11. Misstrauen unter Kollegen

12. Schule schwänzen

13. Ein verkannter Weltstar

14. Besser als nichts

15. Ein Mime als Typ fürs Grobe

16. Drama im Schuppen

17. Fass aufmachen im Keller

18. Geheimniskrämer

19. Nie wieder küssen

20. Der Sizilianer!

21. Auftakt zum Mörderspiel

22. ,Leiche’ im Doppelpack

23. Brillante Aufklärung

24. Turbulente Nacht

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

1. Mörderspiel und Kleiderspende

Das Mörderspiel warf seine Schatten voraus. Seit drei Wochen wuchs die Aufregung. Zumindest bei Karl, Klößchen und Gaby. Tim gab sich cool wie immer, war aber voller Vorfreude — wie seine Freunde. Und morgen war’s nun soweit — an einem Freitag im Mai um 19 Uhr sollte alles beginnen.

„Ich habe mich vorbereitet“, sagte Klößchen, als sie in der Pause vor der letzten Stunde auf dem Schulhof standen unter den frühlingsgrünen Zweigen der Buche. „Ich habe mein Gehirn trainiert. Seit drei Wochen arbeite ich daran.“

„Im Unterricht war nichts zu bemerken“, meinte Karl. „Hast geschlafen wie immer — einmal sogar geschnarcht.“

„Wer redet denn von diesem Alltagskrempel“, tat Klößchen beleidigt. „Nein, ich bin gezielt vorgegangen. Mit Krimis habe ich mich vollgestopft. Zwei pro Woche. Habe gelesen bis Mitternacht.“

„Logisch, dass du dann im Unterricht pennst.“ Gaby pustete gegen den Goldpony über ihren Blauaugen.

„Und die Alpträume hättet ihr miterleben sollen“, grinste Tim, der früher Tarzan genannt wurde. „Nacht für Nacht dieses Zähneklappern in seiner Koje.“

„Halt du mal die Zähne ruhig“, verteidigte sich Klößchen, „wenn du im Traum verfolgt wirst. Und immer haben mich diese Gangster erwischt. Ich wurde erhängt, ertränkt, erschlagen und erschossen. Aber als Traumleiche kriegt man alles noch mit. Da ist die Angst nicht vorbei.“

„Lesen macht weniger Angst als spätes Fernsehen“, behauptete Tim. „Schulfernsehen mal ausgenommen. Aber das gibt es sowieso nicht um Mitternacht. Da gibt es auf den meisten Kanälen nur bluttriefenden Horror.“

„Interessiert mich nicht“, sagte Gaby, „ist was für Spinner.“

Sie hatte noch eine halbe Semmel mit dem tollen vegetarischen Aufstrich, der wie Haifischflossen-Suppe schmeckt, aber nur aus Kräutern besteht und keinem Tier das Leben gekostet hat. Tim fährt voll ab auf diesen Gaumenschmaus. Gaby weiß das. Mit lieblichem Lächeln ließ sie ihren Freund von der Semmel abbeißen.

„Danke, Pfote!“ Er küsste sie auf die Stirn.

„Und deshalb wischst du deine Fettlippen an meinem Pony ab?“

„Entschuldige, Pfote!“

Tatsächlich haftete etwas grünliche Paste in ihren Goldsträhnen und Tim zückte sein rot kariertes Taschentuch, um abzuwischen, was sich abwischen ließ.

„Lass!“, fiel sie ihm in den Arm. „Das Geklebe wird nur schlimmer und ich muss mir sowieso die Haare waschen.“

Dr. Enzo Grokk pirschte krummrückig heran und hatte sein Nichtwisser-Lächeln angeknipst. Er war 65, wollte im Herbst in Pension gehen und rauchte 70 Zigaretten am Tag. Das hatte Enzo Grokk ziemlich geschafft, man konnte ihn ohne Bosheit auf 80 schätzen, aber auf einen verbrauchten 80er. Zu seinen Gewohnheiten gehörte es, dass er seinen Schülern und Zöglingen des Öfteren erzählte, er wäre lieber Zirkusdirektor geworden oder wenigstens Clown. Stattdessen hätten ihn seine Eltern zum Studium gezwungen und zur Laufbahn im Schuldienst. Grokk unterrichtete Geschichte und Latein. Außerdem war er mit Infos und News nie auf dem Laufenden, hing um Wochen hinterher. Er war immer der Letzte, der irgendwas erfuhr.

„Hallo, TKKG!“ Er lächelte.

„Hallo, Herr Doktor!“, sagte Tim für die Gruppe.

„Ist ja toll — die Sache!“

„Mhm.“ Was meint er?, dachte Tim.

„Ich habe es gerade gehört.“ Grokk lächelte Gaby an und versuchte, seinen Krummrücken aufzurichten.

Aha!, dachte Tim. Dann ist es also eine alte Message. Wahrscheinlich spricht er von Ostern.

„Das Kriminal-Rätsel“, sagte Grokk, „ist ja in gewisser Weise — aus höherer Sicht — dem Lateinischen verwandt. Man benötigt Logik und die Fähigkeit zum Kniffein. Ein guter Lateinschüler wird auch immer ein ausgezeichneter Kriminalist. Es sei denn, er zieht das Medizinstudium vor oder er wird Pfarrer.“

Oje!, dachte Tim. Er redet vom Mörderspiel. Also nur drei Wochen Info-Rückstand. Dr. Grokk bessert sich zum Ende seiner Laufbahn.

„Ich habe nur nicht so richtig verstanden, wie das geht“, sagte Grokk.

„Welcher Wissensstand liegt vor?“, erkundigte sich der TKKG-Häuptling.

„Ich weiß eigentlich nur, dass ihr vier zu einem Mörderspiel eingeladen seid. Hat das was mit deinem Vater zu tun, Gaby? Kriminalistische Nachwuchs-Schulung? Oder soll auf spielerische Weise ein Mord verhindert werden? Oder ist es eine Theater-Aufführung?“

Gaby widmete sich dem restlichen Pausenbrot. Karl verkniff sich ein Grinsen. Klößchen versuchte das auch, hatte aber weniger Erfolg.

„Also“, sagte Tim, weil jede Erklärung so anfängt, obwohl das als unguter Stil gilt, „die Sache ist so. Wir haben hier, wie Sie wissen, unseren Mitschüler Felix von Gebeiningen. Heimschüler, Klasse 9 c, Bude Kabäuschen im Haupthaus. Felix’ Anwesenheit ist ähnlich gelagert wie Klößchens Heimschüler-Zustand, aber nicht ganz. Klößchen könnte durchaus morgens als Fahrschüler herkommen, Felix zwar auch — aber mit einem zeitlichen Mehraufwand von mindestens 45 Minuten. Sowohl hin als auch zurück. Denn Felix’ Elternhaus ist das Burghotel Falkenhain — und das liegt ja ein sattes Stück außerhalb unserer Millionenstadt.“

Für Grokk schien das alles neu zu sein. Er hörte großäugig zu, nur seine vom Rauchen geschwächten Bronchien rasselten leise beim Atmen.

„Falkenhain war früher eine Burg“, erläuterte Tim weiter. „Im Mittelalter, meine ich. Also seit Anfang an bis jetzt. Nun aber hat Felix’ Vater — Herr Gero von Gebeiningen — das wehrhafte Bauwerk in ein schickes Hotel umgewandelt. Herr von Gebeiningen ist ja gelernter Hotelfachmann und Direktor, hat aber bislang vorwiegend im Ausland gearbeitet: Wien, Marbella, London, St. Moritz und Budapest. Jetzt ist er also Direktor im eigenen Hotel — noch dazu in einem Burghotel mit super-dicken Mauern, super-romantischer Ausstattung, super-interessanter Fernsicht und superhistorischer Vergangenheit.“

„Phantastisch!“, nickte Grokk. „Das ist wie ein eigener Zirkus. Den habe ich mir immer gewünscht. Mit mir als Direktor.“

„Mhm!“, machte Gaby, die mit dem Semmelrest fertig war. „Ihr Vergleich, Herr Doktor, trifft in gewisser Weise zu. Herr von Gebeiningen wird zwar sein Hotel sorgsam und ernsthaft betreiben, aber als Eröffnungsfest, als Auftakt, als unverwechselbaren Start — da hat er sich tatsächlich eine Schau ausgedacht. Etwas noch Spannenderes als Zirkus.“

„Nichts ist spannender als Zirkus“, wurde Gaby von Grokk belehrt.

„Also die Krimis“, sagte Klößchen, „die ich als Vorbereitung verschlungen habe, waren mörderisch spannend. Dagegen ist der Unterricht... Also, ich meine nur, im Zirkus wird ja niemand umgebracht. Es sei denn, eine Seiltänzerin fällt vom Seil.“

Eine dicke Hummel flog heran, hätte sich Grokk beinahe auf die Nase gesetzt, wurde abgeschreckt von seinem Raucher-Atem und begann Gaby zu umkreisen. Tims Freundin hielt still. Die Hummel schwirrte ab. Die Pausenglocke ertönte. Aber das trieb keinen zur Eile an. Es würde noch zweimal glocken und der frühe Mittag war so angenehm sonnig hier draußen.

„Ich fasse mich kurz“, sagte Tim. „Dieses Wochenende — von Freitagabend bis Montag früh — sind wir vier als Gäste im Burghotel. Felix hat uns eingeladen. Sein Vater ist einverstanden und erfreut. Er kennt uns. An diesem Wochenende sind fast nur geladene Gäste da: Bekannte und Freunde der Familie Gebeiningen. Das sogenannte Mörderspiel ist inszeniertes Theater, das sich unter den Gästen im Burghotel abspielt. Herr von Gebeiningen hat dafür echte Schauspieler engagiert. Die Sache ist interaktiv. Das heißt, die Gäste dürfen und sollen mitmachen, sich einschalten, das Verbrechen aufklären. Was geschehen wird, wissen wir noch nicht. Soll ja alles Überraschung sein. Und schön gruselig. Es gibt auch eine Prämie. Wer den Fall als Erster aufklärt, kriegt sie. 1000 Mark und eine Urlaubs-Woche für zwei Personen mit Frühstück und Vollpension im Burghotel. Für Sonntagabend, wenn sich das Mörderspiel dem Ende zuneigt, wird die Presse erwartet und das Fernsehen. Denn das ganze Vorhaben ist natürlich als Werbung zu verstehen.“

„Toll!“ Grokk war beeindruckt. „Ist auch dein Vater eingeladen, Gaby?“

Sie nickte. „Aber er kann leider nicht weg. Zwei Kollegen werden ihn vertreten. Herr Voss und Herr Biegehart. Sie sind sozusagen die Abordnung des Polizeipräsidiums.“

„Dürfen sie mitmachen bei der Ermittlung?“

„Jeder darf mitmachen.“

„Da habt ihr aber Konkurrenz. Denn die beiden Herren sind ja beruflich geübt.“

„Wir lösen unsere Fälle zwar nur hobby-mäßig“, erwiderte Tim. „Aber geübt sind wir auch.“

„Und ich“, nickte Klößchen, „habe mein Spezialtraining hinter mir. Wir sollten schon mal überlegen, was wir mit dem Tausender machen — und auslosen, wer von uns die Urlaubswoche antritt? Vielleicht lässt sich das umändern in eine halbe Woche zu viert.“

„Noch sind wir nicht die Sieger“, lachte Karl.

Es hatte zum dritten Mal gegongt. TKKG und Dr. Grokk waren die Letzten, die jetzt zum Eingang strebten.

„Nur langsam!“, sagte der Oberstudienrat. „Die Kollegin Stille-Federweiß ist an ihrer Mai-Allergie erkrankt. Ich habe Vertretung bei euch. Was machen wir denn? Ein bisschen Latein oder ein bisschen Geschichte?“

„Wir könnten doch“, schlug Klößchen vor, „aus einem Krimi vorlesen. Als Abschlusstraining für uns und zur Unterhaltung für die andern.“

„Machen wir“, nickte Grokk. „Dann sind alle ganz Ohr.“

*

Für den Nachmittag war in der Bude ,Adlernest’ harte Arbeit angesagt. Aber als Tim aus der Turnhalle von seinem Kampfsport-Kempo kam, lag Klößchen faul auf dem Bett und warf sich Schoko-Stückchen ein. Tim hatte geduscht und stieg in die neuen Jeans mit dem schweren Ledergürtel. „Los, los, Willi! Die Schränke!“

„Muss es wirklich heute sein?“

„Gaby besteht darauf.“

„Und schon flitzen wir, nicht wahr?“

„Von Flitzen kann bei dir keine Rede sein. Aber alle klatschen in die Hände, wenn du dich wenigstens bewegst. Außerdem ist unser Tun für einen guten Zweck. Nämlich Mildtätigkeit. Und Gaby hat völlig Recht, wenn sie uns dafür einspannt. Also beweg deinen Hintern!“

Klößchen hörte auf zu brummen und beide begannen, ihre Schränke auszumisten.

Es ging um Klamotten. Um Kleiderspende. Die Jungs sollten ausmustern, was zwar noch gut — also tragbar — war, aber bei ihnen, hinten in den Fächern abgelegt, Muff und Schimmel angesetzt hätte wegen — nicht-mehr-gefallens.

Natürlich, dachte Tim, sind wir keine Spinner. Es müssen nicht Designer-Klamotten sein oder modischer Firlefanz. Wer nur daher sein Selbstbewusstsein bezieht, hat nichts in der Birne und nichts in den Muckis. Nein, wir sind keine Konsum-Idioten mit Textil-Tick und die halbseidenen Modemacher nicht unser Vorbild. Aber jedes Outfit wird mal alt. Zu schade zum Wegwerfen/Recyceln. Im Secondhand-Shop verscherbeln? Nee! Aber Gabys mildtätiger Trend führt ja immer zu bedürftigen Adressen.

Ohne Herzschmerzen trennte sich der TKKG-Häuptling von einer Windjacke, Jeans, Basketballstiefeln mit farblich nicht passenden Schnürsenkeln, einem Pullover und zwei T-Shirts mit fettem Großdruck-T.

Schön gefaltet kam alles in einen Kleidersack.

Klößchen steuerte drei lange Unterhosen bei, Kniestrümpfe, zwei kurze Unterhosen — die Tim nach kurzem Überprüfen in den Papierkorb warf — , mehrere Hemden und eine Wollmütze.

„Hoffentlich ist meine Größe geeignet“, meinte er. „In der Länge ist die eher bescheiden, in der Breite umso beachtlicher.“

„Obdachlose erwarten keine Maßkleidung.“

„Wer kriegt denn das überhaupt?“

„Zwei bettelarme Typen. Ohne Wohnung. Und ohne Arbeit — was wohl am schlimmsten ist. Kriegen ein bisschen Sozialunterstützung und leben im Freien.“

„Bei jedem Wetter?“

„Bei jedem. Das ist es ja.“

„Härtet ab, wie?“

Tim verdrehte die Augen. „Diese Art von Abhärtung brauchte der Höhlenmensch, aber nicht der Sozialschwache unserer Zeit. Deine Abhärtung könnte darin bestehen, dass du morgens kalt duschst. Aber du spielst ja immer gekochter Hummer in der Nasszelle.“

„Mir bekommt warmes Wasser besser“, meinte Klößchen und entschied sich, eins der Hemden doch lieber zu behalten.

Tim verschnürte den Kleidersack.

„Woher kennt Gaby die Obdachlosen?“, fragte Klößchen.

„Sie ist durch Zufall auf sie gestoßen. Es sind zwei Männer. Sie hausen am Flusshochufer bei der alten Mühle. Gaby kam dazu, als die einen kleinen Hund aus dem Wasser gerettet hatten. Da ging Pfotes Herz natürlich auf wie eine Pfingstrose pünktlich zum lieblichen Fest — wie Herr von Goethe zu sagen pflegte.“

„Johann Wolfgang?“

„Ich kenne nur den einen.“

„Ich kenne einen Kurt Georg Göthe. Der hat eine Reinigungsfirma. Aber nicht für Wäsche und Klamotten, sondern für Fensterscheiben. An unserer Villa putzt er die regelmäßig, natürlich nur von außen. An unserer Schoko-Fabrik auch. Klassische Literatur schreibt er meines Wissens nicht.“

„Wahrscheinlich liegt ihm seine Arbeit mehr.“

Tim schulterte den Kleidersack. „Gehen wir. Erst treffen wir Gaby und Karl. Dann fahren wir raus zur alten Mühle.“

„Zu den Hunderettern.“

„Gaby erzählte, im Berber-Milieu — also in der Nichtsesshaften-Szene, denn Berber nennen sie sich selbst — hat jeder seinen Spitznamen. Unsere beiden heißen Höhlensepp und blauer Udo.“

„Blauer Udo? Ist der immer voll des süßen Weins? Säuft er?“

„Keine Ahnung. Vielleicht hat er blaue Augen.“

„Die habe ich auch. Aber wenn einer zu mir blauer Willi sagt, reiße ich ihm die Ohren ab.“

Tim grinste. Sie verließen das ,Adlernest, trabten die Treppe hinunter, stießen am Haupthaus-Eingang mit Dr. Grokk zusammen, der an einer Nikotinnudel schmauchte und schon wie 81 aussah, grüßten ihn grinsend und liefen zum Fahrradschuppen.

Der Nachmittag war vorgerückt und heiß für die Jahreszeit. Am westlichen Waldrand senkte sich die Sonne hinter den Horizont. Der Himmel sah ein wenig nach Regen aus. Aber der Wetterbericht versprach Sonne bis Montag.

„Es ist verdammt spät“, meinte Klößchen und schwang sich aufs Bike. „Bis wir bei der alten Mühle sind, ist es dunkel.“

„Na und?“, fragte Tim. „Ist doch günstig. Im Dunkeln fallen die Löcher in deinen gespendeten Unterhosen nicht so auf.“

2. Der schwarze Porsche

Freundschaft bestand nicht. Aber Not schweißt zusammen. Deshalb campierten Höhlensepp und blauer Udo in demselben Gesträuch oberhalb des Steilhangs am Fluss.

Mai. Spürbare Erwärmung. Doch nachts kroch Kälte in die Knochen, und die zerlumpten Schlafsäcke der beiden Obdachlosen hatten den Winter nur mit Mühe überstanden.

Dem blauen Udo gehörte die wasserdichte Plane, auf der sie lagen. Etliche Meter entfernt, jenseits der Sträucher, verlief die Uferstraße.

Abenddämmerung senkte sich herab. Beide waren angetrunken.

Der blaue Udo neigte dann zu Tätlichkeiten, vielleicht weil er klein war und schmächtig. Aber er war auch zäh und rattenschnell und hatte im Berber-Milieu eine Menge Tricks gelernt, um sich bei Kloppereien zu behaupten.

Höhlensepp nahm einen Schluck aus der Rotweinflasche und dachte nach.

Wahnsinn! Was er da gehört hatte. Gestern Abend. Zufällig. Wahnsinn! Zwei Männer hatte er belauscht. Belauscht, aber nicht erkannt. Erkannt? Garantiert kannte er die gar nicht. Jedenfalls waren ihm die Stimmen fremd. Und gesehen hatte er rein nichts in mondloser Stockfinsternis. Die beiden waren an der Straße geschlendert und hatten geredet. Ungeniert. Klar, denn sie konnten nicht ahnen, dass da jemand im Gebüsch hockte — ganz nah — , weil er mal musste. Die beiden hatten einen Mord besprochen. Schlimm! Und zwei Worte waren gefallen, die Höhlensepp den Schauder übers Rückgrat trieben. Burghotel — war das eine Wort. Und er wusste, worum es sich dabei handelte — wusste das wie sicherlich jedermann hier in der Millionenstadt. Und von Palermo war zweitens die Rede gewesen — Palermo, wo die Mafia zu Hause ist. Wie allgemein gesagt wird.

Höhlensepp war nicht zur Polizei gegangen, sondern sagte sich: Lieber abwarten! Über einen wie mich lachen die doch nur.

Außerdem wollte ja Gaby Glockner heute kommen mit ihren Freunden. Und Gabys Vater war Kommissar bei der Kripo.

Mal sehen, dachte Höhlensepp. Wenn mir die Klamotten gefallen, erzähle ich’s den Kids.

Er nahm noch einen Schluck, dann kroch er unter den Büschen durch Richtung Straße.

„Wohin?“, knurrte Udo.

„Nur mal gucken.“

„Was gucken? Gibt’s hier Fernsehen?“

„Ich will gucken, ob der Porsche noch da ist.“

„Was für ein Porsche?“

„Er parkt dort vorn bei der Kurve, steht ordentlich am Rand. Er steht dort seit ‘ner Stunde. Ich glaube, er ist schwarz.“

„Ein schwarzer Porsche?“

„Sage ich doch.“

„Jemand drin?“

„Weiß nicht. Glaube, nein.“

„Gehört wahrscheinlich einem Jogger. Der kommt gleich zurück nach ‘nem Halbmarathon, steigt ein und fährt ab. Und mit seinen verschwitzten Klamotten versaut er den schönen Ledersitz.“

„Könnte uns nicht passieren.“

„Wir haben ja auch keinen Porsche. Hast du einen Führerschein?“

Höhlensepp antwortete nicht. Er war unter den Büschen hervorgekrochen und richtete sich auf. Ja, der Wagen war noch da, schwarz lackiert und ohne Licht. Dämmerung hüllte ihn ein. Bald würde er mit ihr verschmelzen, war dann nicht mehr zu sehen — und wie leicht konnte dann jemand auffahren.

Ist nicht mein Bier!, dachte Höhlensepp. Er kroch zurück.

„Bevor es ganz dunkel wird“, sagte Udo, „ziehe ich um ins andere Quartier.“

Das war eine mit alten Matratzen ausgelegte Kuhle, von Büschen umstanden, von Zweigen überdacht. Sie befand sich etwas weiter vorn am Steilufer, nahezu auf gleicher Höhe mit dem Anfang der Kurve — also dort, wo der Porsche parkte. Ja, das ,andere Quartier’ war nur ein Dutzend Schritte von dem Wagen entfernt.

„Himmel!“, meinte Höhlensepp. „Vielleicht hat sich der Porschefahrer dort eingenistet.“

„Spinnst du? In dem Dreckloch!“

„Schicki-Mickis und reiche Erben machen das manchmal. Als Mutprobe. Als Überlebenstraining. Sie ernähren sich dann von Wurzeln und Käfern, holen sich ‘ne Erkältung und Zeckenbisse und geben vor ihren Leuten damit an.“

„Schön blöd. Also, gehen wir!“ Udo griff nach der Rotweinflasche.

Sie gehörte beiden zu gleichen Teilen. Gemeinsam gekauft. Jedem standen 375 ccm vom Billigwein zu — und argwöhnisch wurde einer vom andern beim Schlucken überwacht.

„Ich bleibe noch hier“, sagte Höhlensepp. „Genau hier bin ich mit Gaby und ihren Freunden verabredet. Genau hier finden sie mich. Und für dich bringen sie ja auch was mit.“

„Hoffentlich!“, knurrte Udo. „Also gut — ich bleibe auch. Aber wehe, ich kriege wieder einen XXL-Pullover wie letzten Herbst von der alten Zicke, die immer von christlicher Nächstenliebe gelabert hat. Das Ding sah an mir aus, als käme ich vom Sackhüpfen.“

„Und die Farbe stand dir auch nicht“, nickte Höhlensepp. „Du bist kein Typ für Braun.“

3. Harte Schicksale rühren an

Gabys Cocker-Spaniel Oskar beschnupperte die Kleiderspende. Als er Anstalten machte, eine der langen Unterhosen mit den Zähnen zu packen, griff Tims Freundin ein.

„Pfui, Oskar! Das ist nichts für dich.“

„Wieso sind meine Unterhosen pfui?“, erkundigte sich Klößchen.

„Nicht deine Unterhosen, sondern Oskars Verhalten“, wurde er belehrt. „Er soll nicht mit jedem Lumpen spielen.“

„Lumpen?“, fragte Klößchen.

Tim und Karl grinsten. Die Kleiderspende war im Glocknerschen Wohnzimmer auf dem Teppich ausgebreitet. Gaby sagte, sie müsse überprüfen, ob jedes Stück noch menschenwürdig sei. Tim hatte versichert, dass die Internats-Wäscherei für keimfreie Reinigung gesorgt hätte.

„Und danach haben wir noch mal alles entseucht“, sagte Klößchen. „Außerdem haben wir keine ansteckende Krankheit. Du kannst die Textilien besten Gewissens verschenken.“

Gaby faltete eine von Klößchens langen Unterhosen auseinander und hielt sie hoch.

„So was trägst du also unter den Jeans.“

„Nur bei grimmiger Kälte.“

„Es sind sozusagen“, erklärte Tim, „die männlichen Gegenstücke von euren weiblichen Strumpfhosen. Aber schau dir doch lieber meine alte Windjacke an. Ist noch echt stark. Und sie könnte Höhlensepp passen. Udo würde darin verschwinden. Für den ist sie XXL, wo er doch höchstens M hat, wenn nicht gar S — das Maß für Fliegengewichte.“

Karl hatte zwei neue Sweatshirts mitgebracht: Geschenk einer Tante, die den Neffen lange nicht gesehen hatte. Als Gedächtnisgröße war er ihr wohl auch körperlich fülliger in Erinnerung geblieben — aber die weit geschnittenen Schwitzoberteile hingen an Karls dürrer Gestalt wie an einer Vogelscheuche. Er schenkte sie her. Die Zettel mit der Waschanleitung waren noch dran.

„Nur im Schongang“, las Gaby. „Nicht schleudern. Das gilt für die Waschmaschine. Ich schätze mal, diese Anweisungen interessieren weder Udo noch Höhlensepp. Im Gegenteil! Es wäre geradezu zynisch, wäre böser Spott, wenn sie so was vorfinden. Zwei Armselige, für die schon der Regen eine Katastrophe ist.“

„Harte Schicksale“, nickte Tim, „spielen sich da ab. Scheint ein Zeichen der Zeit zu sein. Denn es sind ja keineswegs nur Trinker, Penner und Arbeitsscheue, denen die Not bis zum Hals steht. Schlechte Konjunktur und Arbeitslosigkeit werfen so manchen aus der Bahn. Kein Geld mehr für Miete, kein Geld für irgendwas. Und unser sogenannter Sozialstaat schwächelt vor sich hin mit den falschen Entscheidungen dieser Dumpfbacken, die sich Politiker nennen. Na ja, eben die Unbegabten, die Pöstchenjäger und Selbstbediener. Einstimmige Beschlüsse im Bundestag finden doch nur statt, wenn’s um die Erhöhung der eigenen Bezüge geht. Peinlich, wie unverfroren das immer wieder passiert. Aber sie predigen Bescheidenheit — predigen sozusagen Wasser. Und haben alle ‘nen Leberschaden.“

„Woher wohl?“, fragte Karl.

„Vom Wein. Den hauen sie selber weg — und predigen Wasser, wie ich schon sagte.“

„Höhlensepp war technischer Zeichner“, sagte Gaby. „Wurde vor zwölf Jahren entlassen. Und hat nie wieder eine Anstellung gefunden. Wollte sich umschulen lassen auf Bergmann. Ist aber nichts geworden. Dann Gelegenheitsarbeiten und Scheidung. Seitdem ist er auf der Straße. Der würde gern in geordnete Verhältnisse zurück.“

„Woher weißt du das?“, fragte Karl. „Mit uns“, er meinte Tim, Klößchen und sich, „haben die beiden nicht geredet.“

„Aber mit mir“, lächelte Gaby. „Liegt wohl an meinem weiblichen Einfühlungsvermögen. Und weil ich versprochen habe, dass ich ihnen neue Kleidung besorge.“

„Was war mit Udo?“, fragte Tim.

„Der ist ziemlich verschlossen. Ich glaube, er hat nichts Richtiges gelernt. Und die ohne Qualifikation und guten Abschluss werden natürlich zuerst entlassen.“

„Für Einfach-Arbeit“, nickte Karl, „wird der Mensch mit seinen zwei Händen kaum noch gebraucht. Das übernimmt die Maschine, die computergesteuerte Maschine. Nur für manche Dreckarbeit braucht man noch die mit den zwei Händen. Den Computer, der die Müllsäcke einsammelt und die Tonnen leert, den haben wir noch nicht.“

„Ist nur eine Frage der Zeit“, meinte Tim.

Der Kleidersack war jetzt randvoll. Er wurde verschnürt. Tim schleppte ihn. Mit diesem Gepäck hinten auf dem Drahtesel wurde das Biken zur kippligen Angelegenheit. Aber der TKKG-Häuptling war dem gewachsen — und eine polizeiliche Mahnung wegen ,überladenem Fahrzeug’ wohl nicht zu befürchten.

Auf der Altstadt-Straße dusterte es. Tim stellte fest: Die Schatten waren zwei bis dreimal so lang wie die Gegenstände, die sie warfen.

In Frau Glockners Feinkost-Geschäft, das bekanntlich im Parterre liegt, herrschte gerade Kunden-Flaute. Die vier gingen kurz hinein, damit die Jungs Gabys Mutter — die von allen hoch verehrt wird — begrüßen konnten.

Klößchen gelang es mal wieder, gnadenlos hungrig auszusehen — und er staubte somit einen nussgefüllten Schoko-Riegel ab, was ihm strafende Blicke seiner Freunde eintrug. „Ich bin rechtzeitig zurück, Mami“, verhieß Gaby — und würde das ‚rechtzeitig’ als dehnbare Zeitangabe auslegen.

Aber Margot Glockner war großzügig. Sie wusste ihre Tochter in bester Obhut. Tim würde sich zerfleischen lassen für seine Freundin, aber dazu brauchte es viel.

TKKG fuhren los. Oskar durfte mit und lief rechts neben Gabys Rad an der Leine. Das Tempo wurde dem Vierbeiner angepasst — denn es ist eindeutig Tierquälerei, wenn ein Biker volle Pulle losprescht und sein Hund mithecheln muss. Manche Hundehalter glauben — irrtümlich sie täten ihrem vierbeinigen Freund mit der Tempobolzerei einen Gefallen. Völlig falsch. Windhunde ausgenommen.

Es ging durch die abendliche Stadt hinunter zum Fluss, dann auf der Uferstraße entlang Richtung alte Mühle.

Stille. Der Großstadtlärm blieb zurück. Wenig Autos. Ab und zu Spaziergänger oder Jogger. Ein großer Hund — vermutlich ein Sennenhund, der sein Frauchen hinter sich herzerrte — verbellte Oskar, aber der wandte nicht mal den Kopf.

„Hier ist es.“ Tim hielt.

„Ziemlich einsam“, sagte Karl. „Als obdachloser Anrainer würde ich mich grausein.“

„Die sind daran gewöhnt“, meinte Klößchen.

„Aber nur aus Not“, sagte Gaby heftig, weil sie glaubte, so was wie Gleichgültigkeit zu hören. „Und deshalb wird daraus noch keine Tugend.“

Tim blickte die Uferstraße entlang. Laternen erhellten sie, sorgten jedenfalls dafür, dass man nicht vom Wege abkam — selbst bei Nachtblindheit.

Dort hinten war die Kurve. Ein parkender Wagen am Rande. Sicherlich ein Pärchen, das die laue Abendluft genießen wollte.

Aber sie sollten Standlicht einschalten, dachte Tim.

Es gab die Uferstraße, den Geh- und Radweg sowie dichte Begrünung zu beiden Seiten: Büsche, Sträucher, nachwachsende Bäume. Es gab abzweigende Wege. Und die alte Mühle war nur noch eine Ruine, die an romantische Zeiten erinnert, als die Müller das Sagen hatten und nicht die Brotfabriken.

Der Fluss rauschte.

„Hallo!“, rief eine Männerstimme aus den Büschen auf der Flussseite.

Er nimmt mir das Wort aus dem Mund, dachte Tim. Gerade wollte ich ‚Hallo’ rufen.

„Wir sind’s, Herr Liebert“, erwiderte Gaby. „Und wir haben die Sachen für Sie und Herrn Wenske.“

Wer ist welcher?, überlegte Tim.

Gaby schien den Gedanken zu spüren und sagte leise: „Udo Wenske ist natürlich der blaue Udo und der Höhlensepp heißt Josef Liebert.“

Es knackte in den Büschen. Beide krochen hervor. Die Stelle lag im Dunkeln. Wer nicht Bescheid wusste, konnte meinen, da wären Hunde oder Wildsäue. Aber dann richteten sich die beiden auf die Hinterbeine auf und wurden zu menschlichen Silhouetten — einer großen und einer kleinen.

Höhlensepp hatte einen blonden, verwilderten Bart und vom Wetter gegerbte Haut. Er roch nach Wein und die Baseballmütze auf seiner Lockenpracht schien neu zu sein.

Der blaue Udo trug einen tarngrünen Militär-Kampfanzug, der ziemlich zerrissen war und ihm außerdem zu groß. Udo hatte nur Bartstoppeln im Fuchsgesicht. Wahrscheinlich rasierte er sich einmal pro Woche.

„Nett, dass ihr kommt“, sagte Höhlensepp und gab allen die Hand.

Sie fühlte sich feucht an und eher kalt. Und Tim dachte einen Moment nach über den Unterschied zwischen fröhlichem Zelten mit Lagerfeuer und dem Brüder-nun-zur-guten-Nacht-Abendlied einerseits und der unfreiwilligen Obdachlosigkeit, dem Leben auf der Straße und unter den Brücken andererseits.

Auch Udo reichte die Rechte, aber eher lässig, und sah keinen dabei an.

Man ging zu der Bank, die nahe einer Laterne aufgestellt war — gespendet, wie ein Messingschild verkündete, vom Autohaus Brummert & Felgendreher. Der Inhalt des Kleidersacks wurde ausgebreitet. Und fand Gefallen bei den beiden. Udo zog eins von Karls Sweatshirts über die Kampfanzug-Jacke, Tims Kleiderspende wurde von Höhlensepp vereinnahmt.

„Starker Kaftan!“, meinte er und probierte die Windjacke an. Sie passte.

„Außerdem haben wir für Sie beide etwas Geld in der Klasse gesammelt“, verkündete Gaby. „Viel ist nicht zusammengekommen. Aber immerhin 42 Mark. Die übergebe ich Ihnen hiermit zu gleichen Teilen — verbunden mit der Bitte, gesunde Nahrung dafür zu kaufen. Oder was zur Körperpflege.“

Wie sensibel sie das ausdrückt, bewunderte Tim seine Freundin. Ich hätte gesagt: Aber keinen Pfennig für Alkohol! Das hätte bevormundet und gekränkt. Ich hätte wohl weniger Erfolg gehabt als Gaby mit ihrer feinfühligen Formulierung.

„Alles klar“, sagte Höhlensepp. Er nahm das Kuvert mit dem Hartgeld entgegen. „Wir werden es nicht versaufen.“

Gaby lächelte.

Höhlensepp zauste seinen Bart, blickte zu Boden, räusperte sich, schien was auf dem Herzen zu haben.

„Wir sind ganz Ohr“, sagte Gaby.

Höhlensepp deutete auf Oskar, der auf den Hinterkeulen saß und in die Büsche starrte.

„Dein Hund ist immer dabei, wie?“

„Nicht immer, aber oft. Wenn bei unserer Äktschen der totale Trouble abgeht, lassen wir Oskar zu Hause.“

„Der Dackel, den wir gerettet haben, ist jetzt wieder bei seinem Frauchen.“

„Wissen wir. Toll!“

Natürlich wissen wir’s, dachte Tim. Haben Waldi ja selbst hingebracht. Da sind wohl schon ein paar Erinnerungslücken beim Höhlensepp. Hoffentlich legt er seine 21 Mark wirklich gut an. In Kernseife und Hartwurst.

„Du wolltest ihnen was erzählen“, sagte der blaue Udo zu seinem Schicksalsgenossen.

„Bin ja schon dabei.“

„Was laberst du dann von dem Dackel. Ist doch kalter Schnee von gestern. Jetzt geht’s um die Mörder.“

„Mörder?“ Tim, gestützt auf seinen Bike-Lenker, richtete sich auf.

„Ich weiß nur“, sagte Udo, „was mir Höhli erzählt hat. So richtig weiß er’s selber nicht. Ich glaube, er hatte einen ganz schönen Zacken in der Krone, als er das gehört hat.“

„Quatsch!“, protestierte Höhlensepp. „Ich war total nüchtern.“

„Nüchtern mit zwei Promille, hähäh!“

„Ich weiß, was ich gehört habe. Es stimmt. Und ich habe mir vorgenommen, es euch zu sagen. Weil doch Gabys Vater Kommissar bei der Kripo ist.“

„Also, am besten chronologisch, der Reihe nach“, übernahm Tim die Gesprächsführung. „Und bleiben wir gleich bei den vier Ws! Was haben Sie wann und wo von wem gehört, Herr Liebert?“

4. Belauscht in finsterer Nacht

Der Fluss gurgelte, aber er führte kein Hochwasser. Auch der Nachtwind, der durch die Büsche wehte, war zu hören. Oskar grunzte. Er langweilte sich, wollte laufen, fand aber im Moment keine Beachtung.

Tim blickte Höhlensepp an und würde dem vagen Geschwafel der beiden auf den Grund gehen. Vielleicht war’s nur die Phantasterei eines Betrunkenen und nichts dran. Aber man konnte nie wissen. Und wenn eins der schlimmsten Worte fällt — wie ,Mörder’ — dann werden beim TKKG-Häuptling die dunklen Locken im Nacken zu Igelborsten.

„Also, Herr Liebert!“, schob Tim an, weil Höhlensepp immer noch zu Boden starrte und an seinem Bartgestrüpp kaute.

Jetzt streckte er den Arm aus. „Seht ihr die Laterne dort hinten? Die dunkle. Sie ist kaputt. Kein Licht.“

Alle sahen sie.

„Sie war gestern schon kaputt“, fuhr Höhlensepp fort. „Und gestern habe ich die beiden Männer belauscht.“

„Dort?“, fragte Tim.

„Ja, dort. Ich war in dem Gebüsch, wollte... wollte mich ausruhen. Die beiden schlenderten vorbei. Es war so gegen elf Uhr. Nachts. Total finster. Ich konnte sie nicht sehen. Jedenfalls nur so umrissartig. Aber es waren zwei und sie sind dann in den Flurweg eingebogen, wo es noch dunkler ist.“

„Die beiden haben geredet?“

„Richtig laut. Äh, halblaut. Es war ja niemand in der Nähe. Von mir wussten sie nichts.“

„Und Sie haben alles verstanden?“

„Den Worten nach ja, dem Sinn nach nicht ganz.“

„Können Sie es möglichst wortgetreu wiedergeben?“

„Weiß nicht.“ Höhlensepp überlegte. „Der eine hat nicht viel gesagt, sondern nur zustimmend geknurrt und gegrunzt. Der andere war ziemlich jung, glaube ich. Er sprach mit so einem eleganten Schliff in der Stimme — wie ein italienischer Oberkellner, der schon lange in Deutschland lebt.“

„Verstehe. Und er hat was gesagt?“

„Ungefähr das: Also, mein Motiv ist doch klar, hat er gesagt. Dieses Schwein hat damals in Palermo meine Schwester erschossen. Jaja, aus Versehen. Aber davon wird sie nicht wieder lebendig. Selbst wenn es ihm Leid täte. Aber dem Schwein tut es nicht Leid. Und Anna ist tot, tot, tot! Deshalb mache ich ihn kalt. Und die Gelegenheit ist einmalig. Im Burghotel bringe ich ihn um. — Ja, so ungefähr waren die Worte. Und der andere hat zugestimmt.“

Mich tritt ‘ne Kopflaus!, dachte Tim. Burghotel! Unser Burghotel Falkenhain? Oder gibt’s noch ein anderes? Sicherlich. Dutzende! Seit die Ritter ausgezogen sind und seit nach Jahrhunderten nun der Verfall an den Mauern nagt — sind die Massivbau-Hütten nicht mehr rentabel. Die Eigentümer verarmen an den Unterhaltskosten. Für Renovierung und Ausbesserung. Aber als Hotels sind sie super, wie schon Herr Gero von Gebeiningen festgestellt hat. Und die Gäste fahren voll ab auf das. Auf den Atem der Jahrhunderte. Auf Romantik, Burgfried, Wehrturm, Burggespenst, alte Sagen, Gruselei und dicke Mauern. Wenn dann die Küche noch stimmt, der Service, die Betten bequem sind und die Badezimmer komfortabel — dann kommen die Gäste auch wieder. Und die Hoteliers können sich die Hände reiben und sind ihren geharnischten Ahnen dankbar.

„Hat der Mann nur Burghotel gesagt“, fragte Gaby mit beklommener Stimme, „oder Burghotel Falkenhain?“

„Nur Burghotel.“

„Mhm.“

„Im Umkreis der Stadt“, sagte Karl, „gibt es nur ein Burghotel.“

„Aber in der Zitronerie vom Schloss Lustweh ist seit vorigem Jahr ein Café“, sagte Klößchen. „Kuchen und Torte sollen allerdings unter aller Sau sein.“

„Kaum anzunehmen“, sagte Karl, „dass der Mörder diesen Kaffeegarten zum Tatort ernennt. Nee, Freunde! Wir stehen vor einer irren Situation. Im Burghotel Falkenhain findet ein amüsantes Mörderspiel statt — zum Mitmachen, Miträtseln, Interaktivieren. Aber gleichzeitig ist im Verborgenen blutiger Ernst geplant — nämlich ein wirklicher Rachemord.“

„Richtig!“, bekräftigte Tim. „Genauso sehe ich das auch.“

„Häh?“, meinte der blaue Udo.

„Ist nicht euer Ding“, erwiderte Tim, „und jetzt haben wir keine Zeit für Erklärungen. Wir müssen sofort ins Präsidium zu Gabys Vater. Danke, Herr Liebert, für die nützliche Info. Aber jetzt glüht uns der Rennsattel unter dem Hintern.“

Der Aufbruch erfolgte geradezu überstürzt. Die beiden Obdachlosen blieben, reich beschenkt, zurück.

Während TKKG und Oskar schon am Ende der Uferstraße im Dunkeln verschwanden, packten Höhlensepp und blauer Udo ihre Schätze zusammen und zogen um ins ‚andere Quartier’.

Der schwarze Porsche stand immer noch am Straßenrand vor der Kurve.

5. Der Versuchung erlegen

Heiner Voss und Ludwig Biegehart gehörten zur Kripo, waren im selben Alter — nämlich 33 — und hatten es bis zum Kommissar gebracht. Umgangssprachlich ist das ein allgemeiner Titel, aber auch eine Rangstufe. Denn darüber gibt es noch den Ober- und den Hauptkommissar. Letzterer ist meistens ein leitender Beamter — wie auch Gabys Vater Emil Glockner. Dem Range nach ein Hauptkommissar. Aber anreden lässt er sich nur als ,Kommissar’.

Voss und Biegehart mochten einander nicht. Dafür gab es keinen besonderen Grund. Aber die Sympathien sind nun mal unterschiedlich. Die Umstände verlangten allerdings, dass man sich vertrug. Beide wohnten in derselben Straße und wenn der Dienstplan es zuließ, nahm einer den andern im Wagen mit.

Heute war Voss an der Reihe. Abends hatten sie wegen einer Zeugenvernehmung im Stadtteil Bleichflecken zu tun und weil wieder mal kein Dienstfahrzeug zur Verfügung stand, wurde Voss’ Wagen benutzt. Er war mit Sprechfunk ausgerüstet.

Der Rückweg, der zu dieser Stunde zugleich Heimweg war, führte über die Uferstraße.

Dunkelheit. Die Straße zog sich. Nur die grünen Auen zu beiden Seiten. Weit voraus der Lichterhelm über der Millionenstadt. Das Schiebedach war etwas geöffnet. Laue Luft drang in den Wagen.

„Ist das nun eine Auszeichnung“, sagte Voss, „dass wir am Wochenende ins Burghotel dürfen — als amtliche Abordnung — oder hängt das mit unseren Personalakten zusammen? Demzufolge gelten wir nicht gerade als Leistungsträger.“

„Ich bin nicht Beamter geworden“, knurrte Biegehart, „um mir den A... aufzureißen. Dann hätte ich ja gleich in die freie Wirtschaft gehen können als freiberuflicher Workaholic, als Arbeitstier.“

„Stimmt. Sehe ich auch so. Aber unsere Beurteiler sehen das anders. Und es geht wohl auch anders. Der Kollege Glockner ist so was von tüchtig, dass man kaum hingucken kann. Der hört mit dem Job erst auf, wenn alles erledigt ist.“

„Trotzdem hat er genügend Zeit für seine Familie.“

„Scheint so.“

„Seine Frau sieht toll aus. Und zufrieden. Und die Kleine sowieso.“

„Die Gaby hat ja auch ihren TKKG-Club.“

„Was’n das? Klingt wie Fernsehen.“

„Sie hat ihre Freunde. Zusammen stellen die mehr auf die Beine als die meisten von uns — zumindest als die Schreibtischtäter.“

„Ist es nun ‘ne Auszeichnung?“, wiederholte Voss seine Frage. „Immerhin dürfen wir zwei Tage und drei Nächte in dieser schicken Umgebung mitfeiern. Und beim Mörderspiel nach dem Täter fahnden, hahah.“

„Ich glaube, die Wahl ist auf uns gefallen, weil sonst niemand Zeit hat. Zufällig. Der Chef will nicht. Glockner ist unabkömmlich, viele andere auch. Wir haben keinen heißen Fall in der Pfanne, bearbeiten nur Kleinzeug. Deshalb.“

Voss nickte. Er fuhr gemächlich. Er war ein dicklicher Typ, dem das rötliche Haar v-förmig und ziemlich tief in die Stirn wuchs. Der rechte Daumen fehlte ihm. Seit einem Unfall in der Kindheit. Wer das nicht wusste und hastig die Hand gab, konnte dabei bis zu Voss’ Handgelenk rutschen, was dann peinliche Entschuldigungen nach sich zog. Immerhin — zu einem Spitznamen hatte das nicht geführt. Nie

mand — nicht mal in der Unterwelt — nannte ihn ,Neunfinger-Bulle’ oder so. Er war als Typ zu wenig umrissen. Er war einfach nur ,Voss’.

Biegehart hatte grobkörnige Haut, wodurch er ein bisschen wie ein Prolo aussah. jedenfalls ungepflegt. Dabei rasierte er sich täglich und tauchte auch immer wieder den Finger in die Dose mit Gesichtscreme, von der sich seine Frau zeitlose Schönheit versprach. Die Creme half weder bei ihm noch bei Gudrun. Auch Biegeharts Haar ließ zu wünschen übrig. Deshalb trug er Igelschnitt — Igelschnitt mit Kahlstellen. Gemütsmäßig war er in erster Linie unzufrieden — und zwar immer.

„Nie, sage ich dir“, meinte er jetzt, „kommen wir raus aus dem Ärger, raus aus den Zwängen. Den Kopf hinhalten — ja. Das erwartet man von unsereins. Aber für dieses Gehalt? Ich bitte dich! Da ist doch ‘ne ruhige Kugel das einzig Wahre. Wenn meine Gudrun nicht mitarbeiten würde... Sie arbeitet sich kaputt. Sie ist viel wieseliger als ich. Aber wofür? An unserem Häuschen zahlen wir noch 30 Jahre ab und...“

„Moment mal!“, unterbrach Voss.

„Was ist?“

Voss fuhr noch langsamer. Sie waren durch eine lang gestreckte Kurve gerollt.

„Hast du den Porsche gesehen?“

„Ja. Und?“

„Ein schwarzer Porsche parkt um diese Zeit hier. Und kein Licht.“

„Er könnte auch dunkelblau sein. Oder dunkelgrün.“

„Schwarz, Ludwig! Schwarz! Und irgendwas habe ich in Erinnerung. Irgendwas war doch mit ‘nem schwarzen Porsche.“

Sie waren vorbeigefahren. Voss hielt, setzte zurück und stoppte neben dem Wagen.

„Scheint keiner drin zu sein“, meinte Biegehart und wurde plötzlich gepackt vom Pflichtbewusstsein. „Ich sehe mal nach.“

Er stieg aus und trat an den Porsche heran, der nur anderthalb Meter entfernt war. Dennoch konnte Voss den Insassen erst sehen, als er die Nase an die geschlossene Seitenscheibe hielt. Der Insasse saß nicht, sondern lag, war vor die Vordersitze gerutscht und hatte den Körper seltsam verdreht.

„He, Heiner! Da liegt einer drin.“

„Was?“

„Da liegt einer drin. Sieht nicht gut aus. Eher tot. Aber ich bin mir nicht sicher.“

Voss schaltete den Motor aus. Die Straße war still, dunkel und leer. Der Porsche stand sehr dicht vor den Büschen, die zum Hochufer hin wie ein Drahtverhau abschirmten.

Biegehart versuchte, die Fahrertür des Porsche zu öffnen. Verriegelt. Aber drüben an der rechten Tür war das Fenster nur zur Hälfte geschlossen.

Er lief um den Wagen herum, griff hinein und öffnete den Schlag. Eine große, prall gefüllte Leinentasche kippte dem Kripo-Beamten entgegen. Er schob sie zurück auf den Sitz und beugte sich über den Mann.

Griff zum Hals an die Schlagader. Ja, da war Leben. Ein schwacher Puls zwar, aber eindeutig Blutumlauf. Also nur Bewusstlosigkeit. War der Mann krank? Verletzt? Etwa ein Überfall?

Dann sah Biegehart, was anlag. Der rechte Arm des Typen war entblößt. Die Einweg-Spritze steckte noch in der Vene, jedenfalls die Nadel. Auf der Fußmatte vor dem Beifahrersitz lag ein Fixerbesteck, helles Pulver war verstreut.

Ein Fixer! Ein Junky! Heroin! Nicht ganz der goldene — tödliche — Schuss. Aber fast!

„Den Notarzt, Heiner! Er hat sich ‘ne Überdosis gespritzt, lebt aber noch.“

Voss hatte verstanden und arbeitete schon am Sprechfunkgerät.

Biegehart zog den Mann — einen balkanesischen Typ mit scharfem Habichtsgesicht, der aber trotzdem deutsch aussah — zog ihn in eine bequemere Lage, so dass er freier atmen konnte. Alles Weitere oblag dem Medizinmann und natürlich war die Sache auch ein Fall für die Kollegen vom Rauschgift-Dezernat.

Voss telefonierte.

Biegehart betrachtete die große Leinentasche. Der Reißverschluss war geschlossen. Blaues Leinen, nichts Besonderes — eine Tasche, die man benutzt, um Sportklamotten zum Fitness-Studio zu schleppen. Er schlug dagegen. Nanu! Noch mal! Es raschelte wie nur eine bestimmte Sorte Papier raschelt.

Biegehart zog den Reißverschluss ein Stück auf.

Banknoten! Hunderter, Fünfziger und und und...

Er reagierte, ohne zu überlegen.

Tasche schließen. Einen Blick hinüber zu Voss. Der sprach abgewandt.

Aus gebückter Haltung schleuderte Biegehart die Tasche hinter sich — hinein in die Büsche.

Sanfte Landung unter den Zweigen. Er hörte es.

„...ja, vermutlich ‘ne Überdosis. Wir warten.“

Voss legte den Sprechfunkhörer auf, stieg aus und kam um den Wagen herum.

„So ein Mist!“, meinte er. „Und ich wollte um acht zu Hause sein. Im Fernsehen gibt’s meine Lieblingsserie — scharfe Thriller. Amerikanisch.“

Biegehart nickte nur. Sein Schlund war so trocken wie die Sahara bei Sandsturm.

Vielleicht geht der Typ hops, dachte er. Dann ist alles paletti. Und wenn nicht und er nach seiner Kohle fragt, war eben ‘n anderer vor uns da und hat sich bedient — ohne den Samariter raushängen zu lassen. Klar, so war’s.

6. Damals in Palermo

Zu dieser Abendstunde war im Polizei-Präsidium nicht mehr der übliche Kundenverkehr bzw. nur jene Kunden mussten antanzen, die lieber nicht gekommen wären. Manche trugen stählerne Armbänder und ihre Bewegungsfreiheit war eingeschränkt.

Kommissar Glockner hatte Spätdienst. TKKG füllten sein Büro und hatten berichtet. Gabys Vater hörte zu — schweigend und interessiert.

„Hört sich gefährlich an“, er griff zum Telefon. „Fakten sind also: Es war vermutlich ein Italiener, eher jung. Seine Schwester Anna wurde erschossen. Damals in Palermo. Die Tat geschah versehentlich und der Täter wird nun im Burghotel sein. Oder er reist in Bälde an.“

„Exakt“, sagte Tim.

Glockner wählte eine hausinterne Nummer und der Kollege meldete sich.

„Lorenz“, sagte Glockner. „Hast du die Interpol-Disketten da? Gut! Mich interessieren die ungeklärten Mordfälle der letzten Jahre — sagen wir der letzten sechs — in Palermo. Ja, Palermo. Ja, Sizilien. Das Mordopfer hieß mit Vornamen Anna und wurde vermutlich erschossen. Anna hatte einen Bruder. Die Tat könnte ein Versehen sein. Sonst ist nichts bekannt. Wie? Lorenz, wenn wir immer so viel hätten, wären wir doch fein raus. Also, lass den Bildschirm aufleuchten und bitte den Herrn Computer um Mitarbeit. Dafür kriegt er auch ‘ne Extra-Ration Strom von den Kraftwerken. Ja, ruf zurück.“

Er legte auf. „Mal sehen, ob wir was finden.“

„Im Spätzeitalter der Vertechnisierung unseres Planeten“, sagte Gaby, „sind wahre Wunder möglich. Oft sind’s Pipifax-Wunder, die wir überhaupt nicht brauchen und das Internet füllt die Gehirne überwiegend mit Schrott: mit Info-Schrott für die Nur-noch-Tastendrücker-und-Mäuslein-Beweger. Aber in deinem Beruf, Papi, sind die technischen Speichergehirne der reinste Segen.“

„Oft.“ Glockner lächelte.

„Darf ich einen Vorschlag machen“, sagte Tim. „Die Gästeliste vom Burghotel könnte uns nützlich sein. Vielleicht ist nur ein Italiener verzeichnet und wenn der eine tote Schwester hat namens Anna — dann haben wir den Richtigen.“

„Den Rachedürstigen“, nickte Karl. „Und der muss dann verraten, wer Anna erschossen hat.“

„Für einen Moment“, sagte Tim, „habe ich überlegt, ob diese Mordplan-Besprechung an der Uferstraße vielleicht zu dem geplanten Mörderspiel gehört. Aber ich finde, so klingt das nicht.“

„Würde ich auch sagen“, meinte Glockner. „Außerdem ist Vorsorge immer besser als sich hinterher Vorwürfe zu machen. Ich rufe mal im Burghotel an. Bei Herrn von Gebeinigen.“

„Hoffentlich fällt er nicht um vor Schreck“, Klößchen grinste.

Glockner überlegte einen Moment. „Vielleicht sollten wir nicht gleich die Pferde scheu machen.“

Tim sagte: „Der Burgherr ist nervlich total geschafft, sagt Felix, sein Sohn. Der Umbau wäre die Hölle gewesen. Verschrecken dürfen wir den Hoteldirektor nicht. Sonst wird das Hotel gar nicht erst eröffnet, sondern er vermietet sämtliche vier Wände an die Kreissparkasse oder eine Versicherungsgesellschaft — die zwar als Mieter sehr beliebt sind, aber den ganzen steinzeitlichen Charme der Innenstädte mit ihrer Nüchternheit kaputt machen. Wäre ein Jammer, wenn am Burgtor die Geldautomaten stünden oder Aushangtafeln über Kfz-Prämien und private Rentenversicherung.“

Gabys Vater lachte. „Ich frage nur nach der Gästeliste wegen einer allgemeinen Überprüfung.“

Sein Telefon klingelte. „Ja, Lorenz?“

Er lauschte, brummelte zustimmend, bedankte sich und legte auf.

„Mhm. Also, Kids, es hört sich seltsam an. Vor drei Jahren wurde in Palermo tatsächlich eine Frau erschossen. Aber sie hieß nicht Anna, sondern Nana und war bereits 89. Nana Grimbalnadi, bekannt als sogenannte Kräuterhexe. Ihr Mann, der damals 99 war, aber noch rüstig, hatte mit seiner Schrotflinte hantiert, weil er zur Vogeljagd wollte. Er hatte übersehen, dass die Flinte geladen war. Beide Läufe gingen los und die Greisin war auf der Stelle tot. Giuseppe pflegt jetzt ihr Grab. Er muss demnach 102 sein.“

„Und wenn er irgendwann Löffel und Schrotflinte abgibt“, sagte Gaby, „geschieht es nicht aus Herzeleid. Sondern infolge hohen Alters. Brutale Gegend — dieses Palermo.“

„Unser Fall ist das nicht“, sagte Tim.

„Garantiert nicht“, nickte der Kommissar, der eigentlich Hauptkommissar ist.

„Der rachedurstige Bruder müsste — selbst wenn er ein ultra-verspäteter Nachkömmling wäre — weit über 60 sein“, sagte Tim. „Sogar über 70. In dem Alter kann man eine gewisse Abgeklärtheit erwarten. Da zügelt sogar ein Sizilianer sein Temperament.“

„Also Fehlanzeige“, meinte Gaby. „Nicht gerade Info-Schrott, aber fast. Möchte wissen, wozu Interpol sowas speichert. Und weitergibt.“

„Manchmal sind sogar unter unseren Daten Verarbeitern gewisse Spaßvögel“, erklärte ihr Vater.

Dann rief er im Burghotel an. Und erfuhr, der Hoteldirektor komme erst morgen Mittag aus Mailand zurück. Doch auch der Empfangschef an der Rezeption hatte Durchblick und erbot sich — ohne lange zu fragen die Gästeliste ins Präsidium zu faxen.

Das geschah innerhalb von zehn Minuten.

Dann beugten sich alle über die Kolonne der Namen und Adressen.

„Kein italienischer Name dabei“, stellte Gaby fest. „Erst recht kein sizilianischer.“

„Aber wir stehen drauf“, meinte Klößchen stolz.

„Wir wollen ja keinen umbringen“, sagte Karl.

„Mir fällt auf“, Tim wies auf einige Namen, „dass nur wenige Gäste von außerhalb oder gar von weither kommen. Aber viele hier aus der Stadt, aus dem Umland und der etwas weiteren Umgebung. Ihre Kollegen Voss und Biegehart, Herr Glockner, sind auch aufgeführt.“

„Die Stellvertreter. Ich wäre gern dabei. Aber ich stecke bis über den Kopf in der Arbeit. Jetzt ist die Situation natürlich zugespitzt. Sollte es tatsächlich zu einem Vorfall kommen, werde ich Stande pede dort sein. Voss und Biegehart werden informiert. Sie werden aufpassen. Ihr werdet aufpassen. Außerdem besteht immer noch die Möglichkeit, dass nicht dieses Burghotel gemeint ist, sondern ein anderes.“

„Mhm“, machte Tim.

„Mhm, mhm“, schloss sich Gaby an.

„Ich halte es auch nur für eine sehr kleine Möglichkeit“, lächelte ihr Vater.

„So kann es denn“, sagte der TKKG-Häuptling, „für uns zu einem sehr interessanten und bewegten Wochenende werden. Ein schicker Hotelaufenthalt. Ein spannender Spaß, nämlich das Mörderspiel in dieser tollen Kulisse. Und die Möglichkeit, einen Rachemord aufzudecken, bevor er geschieht — beziehungsweise ihn zu verhindern. Nein, Herr Glockner, natürlich unternehmen wir nichts Gefährliches auf eigene Faust. Aber wir werden Ihre Kollegen unterstützen. Und um den Rachegedanken des solchermaßen Durstigen zu unterdrücken, fällt uns bestimmt noch was ein.“

Gabys Vater wollte erwidern. Seiner Miene entnahm Tim, dass es eine Ermahnung geworden wäre, sich nicht mit einem unbekannten Mörder einzulassen. Doch das Telefon schrillte und die Ermahnung unterblieb.

Glockner lauschte.

„Tja“, sagte er. „Aufschlussreich. Vielleicht stimmt es überein. Spaltkeiler soll das übernehmen. Ich kann nicht weg. Der Chef erwartet mich gleich. — Gut, dann später.“

Er legte auf.

Tim beobachtete ihn und war schon seit einer Weile irritiert, fast verwirrt. Denn eigentlich passte Glockners Verhalten nicht zu seiner grundsätzlichen Einstellung. Eigentlich hätte er TKKG davon abhalten müssen, in einer so akut gefährlichen Umgebung wie dem Burghotel anzutanzen. Denn wo ein Mörder ist, kann auch für die Nicht-Opfer die Sicherheit nicht garantiert werden. Ein von Rache Besessener wird leicht zum Amokläufer, schießt um sich und gefährdet auch Unbeteiligte.

Zwei Erklärungen fallen mir ein, dachte Tim: Entweder Herr Glockner nimmt das alles nicht ernst und hält Höhlensepps Hinweis für Humbug. Oder das mittelalterliche Falkenhain-Gemäuer wird so von Kriminalisten wimmeln wie ein Jahreskongress von eben jenen.

Nur einen Atemzug lang hatte Tims Überlegung gedauert.

Jetzt sagte Glockner: „Heute ist es wieder mal zugegangen in unserer Millionenstadt — man kann nur staunen. Am frühen Nachmittag hat ein maskierter Einzeltäter das Bankhaus Obersoll überfallen. Nach der Mittagspause war er der erste Kunde. Hat drei Angestellte als Geisel genommen und dann die gesamte Belegschaft im Tresorraum eingeschlossen. Auch der Eingang wurde verschlossen, bevor ein echter Kunde kam. Der Täter hatte ein Schild mitgebracht und es aufgehängt: Heute Nachmittag wegen Umbau geschlossen! — Dann hat er seelenruhig im Schließfachraum mit schwerem Werkzeug die Schließfächer der Kunden aufgebrochen. Niemand außer den Kunden selbst weiß, was dort drin war. Schmuck natürlich, Wertpapiere und auch Bargeld. Nach zwei Stunden ist er abgezogen. Er hat nicht alle Schließfächer geknackt, aber immerhin 18.“

„Reiche Beute“, meinte Klößchen. „Zum Glück sind meine Eltern nicht beim Bankhaus Obersoll. Ist ‘ne Privatbank.“

Glockner stand auf und auch die Kids erhoben sich.

Aber beim Rausgehen hielt Glockner noch eine heiße Info bereit.

„Der Täter hat die Bank durch die Hintertür verlassen. Ein Zeuge sah ihn, allerdings nur von hinten — und zu einer brauchbaren Personenbeschreibung reicht es nicht. Immerhin stieg der Täter in einen Porsche, einen schwarzen Porsche.“

„Schwarzer Porsche?“, rief Tim. „Vorhin haben wir einen gesehen bei der Uferstraße an der alten Mühle. Er hat dort geparkt.“

„Dort steht er immer noch“, berichtete Gabys Vater, „und ist den Kollegen Voss und Biegehart aufgefallen, als sie vorbeifuhren. Sie haben einen Bewusstlosen drin gefunden, der sich Heroin gespritzt hatte — einen gewissen Hugo Mauler. Der ist wegen Bankraubs vorbestraft und bekannt als Drogenabhängiger. Er tickt nicht richtig, hat nämlich die Angewohnheit, einen gelungenen Coup auf seine Weise zu feiern: indem er sich das Giftzeug reinjagt. Sozusagen als Belohnung. Andere trinken Champagner. Er spritzt sich Heroin. Diesmal hat er sich vertan und zuviel genommen. Jetzt ist er ein Fall für den Notarzt.“

„Ist er der Bankräuber?“

TKKG und der Kommissar gingen den Flur entlang.

„Alles spricht dafür“, Glockner wandte sich zur Treppe, „denn im Porsche wurden zwei Pistolen gefunden und ein maßgearbeitetes Schweißgerät für Profis. Aber nichts von der Beute.“

„Vielleicht hat er die schon irgendwo versteckt“, meinte Klößchen.

„Unser Augenzeuge sagt, der Täter habe eine große Tasche bei sich gehabt, als er aus der Bank kam. So eine Sporttasche aus steifem Leinen mit Reißverschluss. Na, wir werden sehen, sobald Hugo Mauler wieder bei Bewusstsein ist.“

7. Wo ist die Tasche?

Die Nacht brach an. Zweieinhalb Stunden waren vergangen und der Ort des Geschehens bei der alten Mühle an der Uferstraße war wieder still und dunkel, die Gegend leer.

Hugo Mauler, der mutmaßliche Bankräuber, befand sich im Krankenhaus, lag immer noch in tiefer Bewusstlosigkeit, war aber außer Lebensgefahr. Der schwarze Porsche stand auf dem Hof des Polizei-Präsidiums und die Ausrüstung des Kriminellen war sichergestellt.

Biegehart kam mit dem eigenen Wagen, parkte dort, wo der Porsche gestanden hatte, zog sich die Baseballmütze noch tiefer in die Stirn und horchte in die Nacht.

Keine menschlichen Geräusche. Nur der gurgelnde Fluss. Der Nachtwind strich durch die Zweige. Blätter rauschten und ein Vogel krächzte im Schlaf.

Biegehart stieg aus. Er war nervös. Fundunterschlagung. In dieser Höhe! Das war übel. Konnte ihn Kopf und Kragen kosten und die Karriere sowieso. Aber was er vorhin impulsiv getan hatte, ließ sich jetzt nicht mehr rückgängig machen. Außerdem wollte er das nicht. Im Gegenteil! Er wollte sich auf diese schäbige Weise bereichern. Die Beute musste gewaltig sein. Offenbar hatten die Schließfächer viel Bargeld enthalten und das war Hugo Mauler in die Hände gefallen.

Biegehart sah sich um. Ja, er war allein. Und hier war die Stelle, wo er die Tasche in die Büsche geschleudert hatte.

Für einen Moment überfiel ihn der Gedanke, jemand könnte sie gefunden haben. Ein Angler, der zum Fluss runter will, ein Hund, der Gassi geführt wird und die Tasche unter den Büschen hervorzerrt. Biegeharts Handflächen wurden feucht.

Dann zwängte er sich durch die Sträucher, hielt die Taschenlampe in der Hand, hatte aber das Licht noch nicht eingeschaltet.

Plötzlich verharrte er.

Jemand schnarchte in der Dunkelheit vor seinen Füßen. Und bevor er’s verhindern konnte, trat er auf die liegende Gestalt. Sie lag auf Matratzen oder Decken — in einer Kuhle, die damit ausgepolstert war.

Der Schläfer schreckte hoch.

„Was ‘n los?“

Eine Alkoholfahne wehte Biegehart an.

„Wer sind Sie?“, fragte der Kommissar.

Mit der Taschenlampe leuchtete er in ein bartstoppeliges Fuchsgesicht. Der Typ, der hier pennte, trug einen militärischen Tarnanzug und darüber ein Sweat-Shirt.

„Ich?“

„Ja, wer Sie sind, Mann!“

„Udo Wenske. Der blaue Udo. Was ‘n los? Warum wecken Sie mich? Das hier ist mein Quartier. Ich habe ein Recht, hier zu poofen.“

„Schon gut! Ich suche eine Tasche. Sie wurde vorhin weggeworfen. Aus Versehen. Sie muss hier unter den Büschen gelandet sein.“

„Jaja, ist sie.“

Der blaue Udo blinzelte in den Lichtstrahl und versuchte, Biegehart wenigstens umrissartig zu erfassen. Aber der hielt sich im Dunkeln und richtete die Lampe auf Wenske wie bei einem Verhör dritten Grades.

„Was — ist sie?“

„Sie ist hier gelandet. Höhlensepp hat sie.“

„Wer?“

„Höhlensepp. Mein Kumpel. Auch ein Berber.“

„Sein wirklicher Name!“

„Josef Liebert.“

„Wo ist er mit der Tasche?“

„Also, das war so: Er hat hier gelegen. Hat geschlafen. Wie ich. Meistens schnarcht er. Sonst macht mich das rasend. Aber hier rauscht der Fluss so laut, dass Höhlis Schnarchen übertönt wird. Plötzlich ist ihm die Tasche auf den Bauch gefallen. Höhli hat sie genommen. Ich wollte auch mal reinsehen, aber er hat nicht gezeigt, was drin ist. Wir hatten Streit und er ist weg mit der Tasche. Ich bin dann gleich wieder eingeschlafen. Ich war ziemlich... äh... beduselt. Höhli übrigens auch.“

„Wohin ist er mit der Tasche?“

„Wahrscheinlich unter die Steinerne Brücke. Das ist seine zweite Adresse. Ein Dreckloch, wenn Sie mich fragen. Mir ist es dort zu feucht. Immer wenn der Fluss Hochwasser hat, werden dort die Plätze überschwemmt. Überflutet. Und die Mulden bleiben das ganze Jahr feucht.“

Biegehart zog sich einen Schritt zurück. Dieser verlauste Penner hatte nichts von ihm gesehen — und beide hatten sturzbetrunken nichts mitgekriegt vorhin von der Polizeiaktion an der Straße.

„Naja“, meinte er. „Ist nicht so tragisch mit der Tasche. Es waren nur alte Klamotten drin. Nichts von Wert. Aber ich wollte sie ordnungsgemäß entsorgen und nicht, dass sie hier rumliegen wie ‘ne wilde Müllkippe. Wenn Ihr Kumpel die Sachen hat, sind sie durch Zufall bei der richtigen Adresse gelandet. Sicherlich kann er was damit anfangen.“

„Sicherlich.“

„Schlafen Sie weiter! Gute Nacht!“

„Mache ich. ‘n Nacht auch!“

Biegehart trat den Rückzug an und sprintete buchstäblich zum Wagen. Hinein! Start und weg!

Er war sich sicher, dass Wenske weder den Wagen gesehen hatte noch das Kennzeichen.

Biegehart preschte zur Kurve und überlegte.

Die Steinerne Brücke führte an anderer Stelle über den Fluss — einen Kilometer von hier.

8. Gabys Vater braucht Zeugen

Der Himmel schüttete Mai-Regen herab wie aus Eimern, der Morgen war also grau — trotz grüner Landschaft — und Klößchen nicht munter zu kriegen. Er hatte einen Zipfel der Bettdecke im Arm und blinzelte mit einem Auge ins trübe Licht der Bude ,Adlernest’. Ein Fenster war weit geöffnet. Draußen prasselten dicke Tropfen. Tim hing am Türrahmen und vollendete soeben den dritten Satz Klimmzüge, was zu seinen morgendlichen Ritualen gehört — vor dem Duschen, aber lange nach dem Munterwerden und dem Glas Wasser, mit dem er seine Leistung fördernden Vitaminpillen schluckt.

„Wieviel?“, fragte Klößchen.

„Dreimal 29.“

„Warum nicht dreimal 30?“

„Weil ich erst bei 29 bin. Ich mache die Klimmzüge schikanös, hebe die Beine zur Waage.“

„Mhm. Bin noch müde. Weck mich in zehn Minuten.“ Klößchen wälzte sich mit dem Gesicht zur Wand.

Tim ließ sich auf die Füße fallen, schlich zum Bett seines Budenfreundes und riss ihm die Zudecke weg.

„Die zehn Minuten sind um.“

„Mann, das waren aber kurze zehn Minuten. Nicht mal zehn Sekunden, wie?“

„Hast du wieder von deinen Krimis geträumt?“

„Mann, Tim! Heute ist es ja soweit. Heute Abend geht im Burghotel die Post ab. Nein, diesmal habe ich von der erschossenen Greisin geträumt. Sie wäre jetzt 92, aber es hat nicht sollen sein. Gehst du duschen?“

„Selbstverständlich. Wozu haben wir denn das viele Wasser.“

Tim trug nur Turnhose und Hauslatschen, nahm ein frisches Handtuch aus dem Schrank und den Kulturbeutel. Zehn Minuten später kam er aus dem Waschsaal zurück. Klößchen schlief wieder. Diesmal wurde er energisch geweckt.

„Du hast deine Rumpfbeugen nicht gemacht“, schimpfte Tim. „Und zum Duschen reicht die Zeit auch nicht mehr. Mit dir blamieren wir uns im Burghotel.“

„Dafür bin ich ein belesener Krimi-Kenner.“

„Einer mit Alpträumen.“

„Und von wem träumst du jede Nacht? Nur von Gaby!“

„Was dagegen? Sie ist meine Freundin und das süßeste Mädchen der Welt.“

„Jedenfalls kann ich nachts hören, was du ihr zuflüsterst.“

„Ich spreche nicht im Schlaf.“

„Nein, du flüsterst. Wie... wie ein Schmusekater.“

„Beeil dich! Und zieh frische Socken an!“

„Du hast gut reden. Die Frischsocken habe ich aus Versehen in die Kleiderspende gegeben.“

Aber er fand dann doch ein Dutzend baumwollner Sommersocken, an denen noch die Preisschilder hingen. Sie lagen ganz hinten im dritten Wäschefach, hinter einem Stapel köstlicher Sauerlich-Schokolade.

Punkt sieben ging’s hinunter in den Speisesaal, der sich allmählich mit Internatsschülern füllte. Es duftete nach Kakao und Tee, nach hausgebackenen Semmeln und Biobrot aus Dinkelkorn.

Klößchen lud sich seinen Teller voll und wollte gerade loslegen, als Dr. Enzo Grokk — der schon oder immer noch nach kaltem Zigarettenrauch roch — zu ihnen an den Zwölfertisch trat. Außerdem saßen dort: Uli, Ralph, Jakob, Bernd, Ralf — mit f — und Norbert. Aber Grokk wollte zu den beiden TKKGlern.

„Eben hat Kommissar Glockner angerufen, Jungs. Ein Streifenwagen holt euch in zehn Minuten ab. Ins Präsidium. Gaby und Karl werden auch da sein.“

Das haut mir den Weißkäse von der Semmel, dachte Tim. Was ist los? Was liegt an? Wozu braucht uns Gabys Vater? Da fehlen wir doch glatt bei der ersten Stunde, bei Mathe. Aber unsere Entschuldigung ist besser als Grippe mit Attest.

„Worum geht es?“, fragte der TKKG-Häuptling. „Kommissar Glockner hat nur gesagt, er brauche euch als Zeugen.“ Grokk hob die Schultern. „Bestimmt ist es wichtig. Und da ihr eure Nasen in alles reinsteckt, kann es buchstäblich alles sein.“

„Zehn Minuten!“, meinte Klößchen. „Wie soll ich bis dahin mit dem Frühstück fertig sein?“

9. Heimliche Diebe

Der heilklimatische Luftkurort B. liegt 88 Kilometer von der TKKG-Stadt entfernt, zählt 4211 Einwohner — jedenfalls zur Zeit — und schmiegt sich zwischen Wäldern und Hügeln in ein sanftes Tal, das rund ums Jahr viel Sonnenschein einfängt. Die Luft gilt als gesund, das Trinkwasser ist so arm an Schadstoffen, dass sogar Babys davon trinken können, obwohl die im allgemeinen die Milchflasche vorziehen.

An diesem Morgen lastete die Angst wie Zentnergewichte auf Renate Wanniger. Achim, ihrem Mann, erging es nicht viel besser. Allerdings war er ein harter und ziemlich heimtückischer Typ — was niemand ihm ansah — , deshalb bezeichnete er seine Angst nur als Nervosität und schmiedete böse Pläne im Kopf.

Die Wannigers wohnten in einem hübschen Bungalow mit noch hübscherem Grundstück. Das Anwesen gehörte ihnen zu knapp 42 Prozent. Mehr hatten sie noch nicht abgezahlt. Das fiel auch immer schwerer, seit Renate ihren Job als Halbtags-Schreibkraft bei der Gemeinde wegen Kosteneinsparung verloren hatte. Die Hypotheken auf Haus und Grundstück waren hoch. Achim Wanniger arbeitete als Vertreter für Baby-Artikel, obwohl er Kinder nicht mochte, und in seiner Freizeit als Immobilien-Makler. Seine Einkünfte reichten nur knapp.

Renate war 31, blond und mittelgroß. Sie neigte zur Fülle, kannte jedes Schlankheitsrezept, das jemals veröffentlicht worden war, aber auch jedes Rezept für Torten und Nachtisch. Sie lispelte etwas, hatte braune Kuhaugen und ein eher breites Gesicht.

Achim, 37, war groß und knochig. In seinem hageren Gesicht waren viele kleine Narben, weil er die Windpocken erst mit 22 gehabt hatte. Ihn störte das nicht. Aber Renate hatte mal gesagt, sein Gesicht sähe aus, als wäre er unter einen Mähdrescher gekommen. Achim hatte eine hohe Stirn, weil ihm dort die Haare ausgingen. Zum Ausgleich trug er hinten einen dünnen, meist etwas fettigen Pferdeschwanz, dessen blaßblonde Strähnen mit einem Schnürsenkel zusammengebunden waren. Achim liebte Motorräder und flotte Autos, fuhr aber nur einen uralten Mercedes, an dem eine Zierleiste fehlte.

In einem geheimen Versteck besaßen die beiden 960 000 DM. Es war gestohlenes Geld. Sie hatten noch nichts davon ausgegeben — nicht eine Mark. Und jetzt — so schien es — holte das Schicksal aus zu einem vernichtenden Schlag — nämlich zur Aufdeckung ihres Verbrechens. Und das konnte nur dazu führen, dass sich beide im Gefängnis wiederfinden würden.

Es sei denn...

Aber das wäre Mord.

Allein der Gedanke daran drückte Renate die Kehle zu.

Doch Achim schien diese Möglichkeit zu erwägen. Und ausgerechnet im Burghotel Falkenhain — wo sie beide zum Mörderspiel eingeladen waren — wollte er, an diesem Wochenende, die ,Sache erledigen’, wie er es nannte.

Vielleicht ist es wirklich der einzige Ausweg, dachte Renate. Auch in ihr steckten zwei Seelen: eine zum Vorzeigen und eine, die fähig war zu eiskalter Berechnung... und mehr.

Renate stand jetzt im Schlafzimmer, hörte das Vogelgezwitscher im Garten und packte den Koffer für den Aufenthalt im Burghotel. Achims Klamotten. Ihre Kleidungsstücke. Wäsche, Nachtwäsche und die Kulturbeutel.

Aus dem Nachttisch nahm sie ihr Tagebuch. Es enthielt Eintragungen in ihrer kleinen, etwas schmierigen Schrift. Ja, auch die ,Sache’ mit Robert Krämer war ganz genau vermerkt.

Er war 83, war sehr krank gewesen, allerdings geistig fit wie ein Rechencomputer. Vor fünf Wochen war er in das hübsche Gästezimmer der Wannigers eingezogen — sozusagen als Pflegefall. Und damals hatte es nicht so ausgesehen, als werde er jemals wieder gesund.

Achim nannte ihn ,Vater’. Das rührte noch her aus der Zeit, als Robert Krämer sein Schwiegervater war. Susanne, die Tochter, war eine stille junge Frau gewesen und vor fünf Jahren umgekommen bei einem tödlichen Unfall. Ein Lkw, außer Kontrolle, hatte ihren Kleinwagen zerdrückt.

Achim freilich trauerte nicht lange um seine Frau. Die Liebschaft mit Renate bestand schon seit einiger Zeit. Davon wusste allerdings niemand. Robert Krämer wäre entsetzt gewesen. Als die beiden schließlich heirateten, gehörte er zu den Hochzeitsgästen, wischte sich in Erinnerung an seine Tochter Susanne Tränen aus den Augen und wünschte dem Paar viel Glück.

Der Kontakt riss nie ab.

„Er hat keine weiteren Verwandten“, hatte Achim gesagt. „Und er ist stinkereich. Vor allem seine Schmucksammlung soll an die zwei, wenn nicht gar drei Millionen wert sein. Wenn er abnibbelt, sind wir die einzigen Erben. Das dürfen wir uns nicht verscherzen. Also immer schön lächeln, Renate, auch wenn dir in der Tasche das Messer aufgeht.“

Das war dann auch der Grund gewesen, den Alten im Haus aufzunehmen, als er pflegebedürftig wurde und es — scheinbar — mit ihm zu Ende ging.

Erbschleicherei!

Dann — nach genau einer Woche — war die Bombe geplatzt.

Wortwörtlich hatte Renate in ihrem Tagebuch notiert, was Achim damals zu ihr gesagt hatte, leise — damit der Alte nichts hörte.

„Man hält es nicht für möglich, Renatchen, was mir der Alte eben erzählt hat. Seine Schmucksammlung ist nicht irgendwo in ‘nem Banktresor, sondern — ich fasse es nicht — in seinem Haus, seiner Villa. Dort hat er einen Safe. Naja, wie so ein privater Safe eben ist. Und jetzt fällt dem alten Sack ein, Einbrecher könnten kommen. Können sie ja auch. Und vielleicht kriegen sie den Safe auf. Ich soll also alles in einem sicheren Banksafe deponieren. In einem Schließfach. Wunderbar! Das ist unsere Chance. Denn natürlich kommt er nicht mehr auf die Füße. Er wird hier bei uns den Löffel abgeben. Aber das kann noch Wochen dauern. Und soviel Geduld haben wir nicht. Nein, die heißen Sachen erledige ich gleich. Er sagt mir also, wie sein Safe aufgeht. Ich kralle mir die millionenschwere Schmucksammlung und düse nach Amsterdam. Zu Rudi van Klufenum. Du erinnerst dich? Von dem habe ich dir erzählt. Er ist auch Immobilien-Makler, aber vor allem Hehler. Der nimmt mir den Schmuck ab. Natürlich nicht für den vollen Preis. Aber eine Million kann ich erzielen. Dann geht’s uns saugut. Der Alte denkt, seine Schätze wären im Schließfach, und wir können in Ruhe abwarten, wie er sich verabschiedet von dieser Welt. Haha! Dann kriegen wir auch noch seine Villa.“

Die stand nicht hier, sondern in der 88 Kilometer entfernten Millionenstadt, der TKKG-Stadt. Und dort — darauf beharrte Robert Krämer — sollte auch seine Schmucksammlung bei der Bank deponiert werden — bei einer Privatbank. Beim Bankhaus Obersoll.

Und dann, dachte Renate, während sie weiter den Koffer packte, ist Achim mit dem Schmuck nach Amsterdam geflogen und hat tatsächlich alles bei diesem Hehler verkauft. Hat zwar nicht eine volle Million gekriegt, aber immerhin 960 000 Mark, was ja riesig ist. Wir haben das Geld im Keller versteckt und dann ist alles ganz anders gekommen. Robert Krämer wurde wieder gesund — jeden Tag ein bisschen mehr. Unaufhaltsam gesund. Eine Katastrophe! O verdammt! Dieser alte Mistkerl! Warum gibt er nicht auf? Wir haben Alte genug! Aber nein, der klammert sich ans Leben! Unerhört! Nimmt keine Rücksicht auf andere. Schiet!

Robert Krämer wurde völlig gesund, was er freilich mehr seiner Natur zu verdanken hatte als Renates Pflege. Letzten Sonntag hatte er das Haus verlassen, war allein mit seinem Volvo-Oldtimer zur Stadt zurückgefahren und hatte sich wieder eingenistet in seiner Villa.

Wahnsinn! Die Wannigers fühlten sich wie auf dem Pulverfass. Und tatsächlich! Am Dienstag hatte sich der Alte telefonisch gemeldet und Achim erklärt, dass er seine Schmucksammlung nun doch wieder zu Hause haben wollte. In seinem Safe, weil er sich dann die Kostbarkeiten jederzeit ansehen könnte.

„Aber ich, Achim“, hatte er gesagt, „komme nicht ran an meine Sammlung. Weil du das Schließfach beim Bankhaus Obersoll gemietet hast. Du musst also herkommen. Am besten noch heute.“

Achim hatte kaum reden können, sich aber dann zusammengerissen, hatte versucht, den Alten davon zu überzeugen, dass die Schmucksammlung im Schließfach sicherer sei. Vergebens! Der Alte bestand starrsinnig auf seinen Wunsch.

„Also gut, Achim“, hatte er gesagt, „wenn du diese Woche keine Zeit hast, herzukommen — dann aber spätestens am Montag. Im Übrigen habe ich eine Überraschung für euch. Ich lade euch ein. Als Dankeschön für die Aufnahme in eurem Haus und Renates aufopfernde Pflege. Mein Freund Gero von Gebeinigen eröffnet nämlich an diesem Wochenende sein Burghotel Falkenhain — mit einer besonderen Theateraufführung zum Mitmachen: einem Mörderspiel. Ich soll unbedingt kommen. Und ich soll Gäste mitbringen. Ich habe schon zugesagt. Und ihr kommt auch. Keine Widerrede! Wir werden ein spannendes Wochenende verleben. Und dann am Montag, wenn du meine Sammlung aus dem Schließfach holst, schenke ich Renate einen Diamantring. Du kriegst einen Siegelring. Alles klar?“

Achim hatte erwidert, sie würden sich wahnsinnig freuen und kämen selbstverständlich gern.

Renate klappte ihr Tagebuch zu und legte es in den Nachttisch zurück.

Wir fliegen auf, dachte sie panisch. Alles kommt raus. Und dann kennt der Alte keine Gnade. Ehrlichkeit geht ihm über alles. Idiotisch! Als wäre das nicht ein Luxus, den man sich nur selten gönnen kann. Aber da gibt es bei dem Alten kein Verzeihen. Nein, der bringt uns ins Gefängnis. Es sei denn, wir bringen ihn vorher um.

Achim kam herein. Er sah gammelig aus in seinem alten Trainingsanzug und war noch nicht rasiert. Er machte ‚langes Wochenende’, also am Freitag schon blau.

„Gepackt, alles fertig?“

„Bin noch dabei.“

„Ich habe nachgedacht, Renatchen.“

„Ja?“

„Es gibt keine andere Möglichkeit.“

Sie seufzte. Es war kein echtes Seufzen, sondern mehr eine verheuchelte Geste.

„Achim, mir wird übel bei der Vorstellung.“

„Mir auch.“

„Wir könnten... könnten... könnten…“ Sie überlegte. „Was könnten wir?“

„Wir könnten ihm alles gestehen.“

„Spinnst du?“

„Und wir geben ihm das Geld zurück.“

„Das Geld? Seine Schmucksammlung war etwa zweieinhalb Millionen wert unter Brüdern. Hat Klufenum gesagt. Und wir haben 960 000.“

„Es... ist doch besser als nichts. Und in seinem Alter... Er könnte mit dem Geld eine Weltreise machen.“

„Er würde mit dem Geld Verbrecher anheuern, die uns umbringen. Weil eine Gefängnisstrafe für uns seine Enttäuschung nicht befriedigt. Nein, Renatchen. Es gibt nur die eine Möglichkeit.“

Ihre Hände zitterten, als sie ein Nachthemd zusammenfaltete und in den Koffer legte.

„Heh, wieviele Nachthemden nimmst du mit? Willst du als Burggespenst auftreten?“

„O Gott! Ich bin völlig durcheinander. Jetzt habe ich fünf Nachthemden eingepackt für drei Nächte.“

Sie nahm vier wieder heraus.

„Ich stelle mir das so vor“, sagte Achim und stocherte mit einem Streichholz zwischen den Zähnen. „Der Alte hat nachts einen Unfall. Fällt aus dem Fenster runter in den Burggraben. Hat sich eben zu weit hinausgebeugt, als er den Mond sehen wollte oder die Burgratten. Oder ‘nen verdächtigen Schatten. Ich nehme meine lilafarbene Sturmhaube mit. Damit kann ich mich maskieren, wenn ich nachts über den Burghof schleiche. Und ‘ne Taschenlampe brauche ich auch. Sollte mich zufällig jemand sehen, hält er mich für einen der Schauspieler, die bei dem Mörderspiel mitmachen. Dann ‘rein zu dem Alten, der schon schläft, ihn betäuben und ab durchs Fenster runter in den Burggraben. Am nächsten Tag dann großes Entsetzen und wir werden furchtbar traurig sein. Klar?“

„Geht es wirklich nicht anders?“

„Willst du ins Gefängnis?“

„Natürlich nicht.“

„Ich tue es nicht gern. Aber der Alte selbst zwingt uns dazu. Weil er nicht mit sich reden ließe. Dabei brauchen wir das Geld so nötig. Und er braucht es nicht.“

„Aber wir können es nur nebenbei ausgeben. Wenn wir die Schulden vom Haus damit tilgen, würde man uns fragen, woher wir das Geld haben. Das Finanzamt würde fragen, nicht wahr?“

„Ja, leider. Außerdem müssten wir unsere Beute versteuern.“

Der Gedanke schien ihn zu amüsieren. Er grinste. Renate war nicht zum Lachen zu Mute.

„Ich hole mal die Zeitung rein“, sagte Achim.

Es war noch sehr früh am Tag. Die Zeitung steckte in der Zeitungsröhre vorn am Zaun.

Heute frühstückten die Wannigers nicht. Sie waren beide zu nervös. Auch die Zeitung blieb ungelesen — schicksalhafter Weise.

Später, bevor sie abfuhren zum Burghotel, würde Renate die Zeitung zum Altpapier legen.

Deshalb erfuhren die beiden auch nicht, dass es gestern in der Großstadt zu einem seltsamen Bankraub gekommen war, dass nämlich der Täter — der bei Redaktionsschluss noch unbekannt war — beim Bankhaus Obersoll Geiseln genommen und dann Schließfächer geknackt hatte.

Auch jenes war dabei, dass Achim Wanniger gemietet und dann leer gelassen hatte. Um das Anmieten war er nicht herumgekommen, denn Robert Krämer hatte — als er noch pflegebedürftig im Gästezimmer lag — das Formular des Bankhauses zu seinen Sachen genommen, obwohl das Schließfach auf Achims Namen gemietet war. Für 60 DM Jahresmiete, die der Alte gleich erstattet hatte.

Ein besseres Alibi als Flugo Maulers Schließfach-Plünderung konnte es nicht geben für die Wannigers. Denn inzwischen war ja auch die Tasche mit der Beute aus dem schwarzen Porsche verschwunden. Doch von dieser Chance, ohne ein weiteres Verbrechen davonzukommen, ahnten die Wannigers nichts — weil sie ausgerechnet an diesem Freitag die Zeitung nicht lasen.

Stattdessen planten sie Mord.

10. Der Überfall auf Höhlensepp

Der Streifenwagen, der Tim und Klößchen aus dem Internat abholte, benötigte 21 Minuten bis zum Präsidium. Was ziemlich schnell war angesichts der morgendlichen rush hour, des hohen Verkehrsaufkommens — wie es amtlich heißt.

Der Fahrer, ein junger Polizeimeister, war ein Morgenmuffel, hatte noch Schlaf in den Augen und wusste von nichts.

Kann sich natürlich nur um Höhlensepps Mordplan-Belauschung handeln, dachte Tim. Logo! Andere Katastrophen bruzzeln zur Zeit nicht in der Pfanne.

Um 7.57 Uhr betraten sie Kommissar Glockners Büro — nach kurzem Anklopfen, selbstverständlich, und einem vernehmlichen ,Herein!’.

Gaby und Karl waren schon da. Der Kommissar saß hinter seinem Schreibtisch, hatte die Blässe der durcharbeiteten Nacht im markanten Gesicht und Schatten unter den Augen. Außerdem presste er ein bisschen die Zähne zusammen — wohl, wie Tim erkannte, um letzte Energie-Reserven aus sich herauszuholen.

Allgemeine Begrüßung. Tim erhielt ein morgenfrisches Bussi seiner Freundin auf die Wange und Glockner segnete das ab mit mildem Blick.

„Ich habe noch nichts erzählt“, er gähnte verstohlen, „wollte warten, bis ihr da seid. Für zweimal erzählen, bin ich zu müde.“

„Du musst dich rasieren, Papi“, meinte Gaby. „Trotz Nachtdienst und Überanstrengung.“

„Mache ich gleich, Tochter. Aber zu Hause. Denn wenn ich mit euch fertig bin, ist auch für mich hier erstmal Feierabend.“

Bin gespannt, dachte Tim.

Dann kam es schlimmer, als er geglaubt hatte.

„Vor etwa drei Stunden“, berichtete Glockner, „hat ein Rechtsanwalt namens Feilröder — ich kenne ihn persönlich — seinen Morgenlauf gemacht. Er ist Frühaufsteher und joggt sonst immer von etwa sechs Uhr bis halb sieben. Heute Nacht konnte er nicht schlafen, stand noch früher auf als sonst und war schon beim ersten Hahnenschrei, nämlich kurz nach fünf, unten am Fluss, wo er seinen Wagen parkt und dann über den Hochuferweg trabt: von der alten Mühle zur Steinernen Brücke, über den Fluss und dann auf der anderen Seite bis zur Autobahnspange. Und wieder zurück. Feilröder lief also über die Steinerne Brücke und sah auch hinunter. Zum Glück! Denn später hätte man Josef Liebert, genannt Höhlensepp, nicht finden dürfen.“

Das klingt schlimm, dachte der TKKG-Häuptling. Wenn jemand nicht gesucht, aber dennoch gefunden wird — aufgefunden, dann ist er garantiert im Zustand der Hilflosigkeit.

„Erkrankt oder verunfallt?“, fragte Tim nach seiner Zwei-Sekunden-Überlegung.

„Überfallen“, erwiderte Kommissar Glockner. „Höhlensepp wurde niedergeschlagen. Er liegt in tiefer Bewusstlosigkeit. Vermutlich ein Schädelbruch.“

„Der... der arme Kerl“, hauchte Gaby.

Ihr Vater nickte. „Feilröder hat sofort über sein Handy den Notarzt gerufen und die Polizei. Höhlensepp ist jetzt in bester ärztlicher Obhut und wird den Anschlag überleben. Die Kollegen, die vor Ort Spuren gesichert haben, tappen völlig im Dunkeln. Das Einzige, was sie feststellen konnten, ist: Der Überfall erfolgte wahrscheinlich hinterrücks. Und hinterrücks wurde auch der brutal harte Schlag ausgeführt. Der stumpfe Gegenstand, mit dem der Täter zuschlug, traf Höhlensepp auf den hinteren Teil des Schädels.“

Für einen Moment herrschte Schweigen. TKKG waren betroffen.

„Wer tut sowas?“, sagte Gaby.

„Und warum?“, fügte Tim hinzu.

„Darum geht es“, nickte Glockner. „Um ein mögliches Motiv. Deshalb habe ich euch hergeholt. Ihr und Udo Wenske, der blaue Udo, seid vermutlich die Letzten, die mit Höhlensepp gesprochen haben.“

Computer-Karl hatte seine Brille poliert und rückte sie jetzt auf seinem schmalen Nasenrücken zurecht.

„Hängt es zusammen mit dem Mordplan, Herr Glockner, mit dem Mordplan, den Höhlensepp belauscht hat?“

„Daran habe ich auch gedacht, Karl. Das würde bedeuten, dass der Täter Bescheid weiß. Er weiß, dass Höhlensepp ihn belauscht hat. Woher?“

„Er müsste gestern Abend in der Nähe gewesen sein“, rief Gaby, „als Höhlensepp uns informiert hat.“

„Richtig, Tochter! Und deshalb meine Frage an euch: Habt ihr irgendwo irgendwen bemerkt? War jemand in der Nähe? Lief oder radelte jemand vorbei? War ein Hundehalter zu sehen, der seinen Vierbeiner Gassi geführt hat? Überlegt genau!“

Alle dachten nach. Tim schüttelte als Erster den Kopf. Seine Freunde schlossen sich an. Es wurde ein gemeinsames Kopfschütteln — ein Kopfschütteln im Quartett.

„Da war keine Menschenseele“, sagte Tim.

„Aber eine Mörderseele hat vielleicht hinter den Büschen gehorcht“, ließ sich Klößchen vernehmen.

„Mörder haben keine Seele“, wies ihn Gaby zurecht. „Man spricht doch von schwarzen Seelen“, verteidigte sich Klößchen. „Ich dachte, das ist die Seelenfärbung für Verbrecher.“

„Nur der schwarze Porsche war da“, sagte Tim. „Aber der stand weit entfernt. Von dort hat uns niemand belauscht. Ich hielt den Wagen für leer. Er war kein Thema für uns. Dass dieser Hugo Mauler, dieser Schließfach-Bankräuber, drin lag — mit ‘ner fast tödlichen Ladung Heroin im Stromkreis — das haben wir ja nicht geahnt.“

Glockner nickte.

„Was sagt denn der blaue Udo?“, fragte Tim.

„Der ist unauffindbar.“

„Unauffindbar?“ Tim pfiff durch die Zähne.

„Die Kollegen“, erklärte Glockner, „haben die ganze Gegend abgesucht, nachdem Höhlensepp ärztlich versorgt war. Ich hatte die Einsatzleitung für den Nachtdienst und die erste Meldung landete bei mir. Ich habe die Kollegen über Sprechfunk instruiert und sie suchten das ganze Ufer nach Udo Wenske ab. Seine Schlafstelle in der Nähe der alten Mühle wurde auch gefunden. Aber der Mann ist wie vom Erdboden verschluckt.“

„Mhm!“, machte Tim. „Ich meine, jetzt eröffnen sich Möglichkeiten. Die übelste wäre, dass der Täter auch den blauen Udo überfallen hat. Und erschlagen. Und die Leiche in den Fluss geworfen, wo sie jetzt stromabwärts treibt und erst im Laufe des Tages von einem erschreckten Augenzeugen gesichtet wird. Oder Udo hat den Überfall beobachtet und versteckt sich nun aus Angst. Dann wäre er der ideale Zeuge.“

„Ich finde“, sagte Gaby, „psychologisch — also seelenkundlerisch — passt das nicht zusammen. Denn der Mann, der den Mord im Burghotel plant, handelt doch irgendwie idealistisch. Er rächt den Tod seiner Schwester Anna. Das ist zwar brutale Selbstjustiz und damit entschieden abzulehnen, aber doch irgendwie verständlich. Begeht so einer noch zusätzlich eine überflüssige Gewalttat? Ich meine nein. Was könnte Höhlensepp ihm denn anhaben? Fast gar nichts. Allenfalls, dass er die Stimme identifiziert, wiedererkennt. Ein bisschen wenig, um ihn deshalb umzubringen.“

Tim beugte sich zu Gaby hinüber, nahm ihre Hand und küsste die Fingerspitzen.

„Phantastisch, Pfote! Echt weiblicher Scharfsinn. Ich stimme dir zu.“

„Danke!“ Gaby pustete gegen ihren Pony.

Glockner lächelte. „Eine gute Überlegung, Gaby. Ich muss allerdings einschränkend anmerken: Bei Gewalttätern weiß man nie, was in ihrem Kopf vor sich geht und wozu sie fähig sind.“

„Als Zeugen sind wir ein Flop“, meinte Tim, „aber vielleicht können wir einen Gedankenblitz beisteuern. Für die Fahndung, meine ich, denn die sollte sich auf den schwarzen Porsche richten — auf Hugo Mauler. Ist der wieder bei Bewusstsein?“

Glockner schüttelte den Kopf. „Noch nicht. Aber wir sind uns jetzt sicher, dass er der Bankräuber ist. Er hat im Bankhaus Obersoll die Schließfächer ausgeräumt.“

„Die Beute wurde noch nicht gefunden?“

Glockner lächelte. „Keine Spur. Und ihr überlegt jetzt, ob sich Höhlensepp und der blaue Udo vielleicht unrechtmäßig bedient haben, nicht wahr?“

„Ob sie das täten“, sagte Gaby, „können wir nicht beurteilen. Dazu kennen wir sie nicht genau genug.“

„Gehen wir mal davon aus, sie würden“, sagte Tim. „Der Augenzeuge beim Bankhaus will doch gesehen haben, dass der mutmaßliche Räuber eine große Tasche bei sich hatte. Die muss knallvoll gewesen sein mit Kohle und wertvollen Klunkern. Da können obdachlose Berber, die auf unsere Kleiderspende angewiesen sind, schon mal schwach werden.“

„Als wir da waren“, sagte Karl, „hatten sie nichts bei sich. Sie machten auch nicht den Eindruck, als hätten sie gerade das große Los gezogen. Sie waren ganz normal angetrunken — so wie das üblich ist in der Szene. Ich meine das nicht spöttisch, sondern sage, was Sache ist.“

„Stimmt!“, bekräftigte Klößchen. „Sie waren happy wegen unserer Klamotten, aber nicht wegen Reichtums.“

„Später dann“, spann Tim den Faden weiter, „wurde von Ihren Kollegen, Herr Glockner, der schwarze Porsche entdeckt und der bewusstlose Hugo Mauler gefunden. Da war die Tasche mit der Bankraubbeute schon weg. Aber zwischen unserem Abflug und dem Zugriff durch die Kommissare Voss und Biegehart war genügend Zeit. Höhlensepp und blauer Udo könnten sich gesagt haben: Sehen wir uns den Porsche mal an. Und schon hatten sie die Tasche.“

„Protest!“, rief Gaby. „Dann hätten sie doch auch den halbtoten Mauler gefunden. Meinst du, das wäre ohne Eindruck geblieben? Hätten sie den einfach so liegen lassen, obwohl er noch geatmet hat als unverkennbares Lebenszeichen? Ihn einfach liegen lassen, statt Hilfe zu holen? So eine Schlechtigkeit traue ich... Höhlensepp nicht zu.“

„Und dem blauen Udo?“, fragte Glockner.

Gaby überlegte einen Moment und entschloss sich dann zu der Aussage: „Dem auch nicht.“

„Mir ist er etwas weniger sympathisch als Höhlensepp“, meinte Klößchen. „Wobei ich auch den nicht total sympathisch finde. Mitleid habe ich trotzdem. Und ich hatte keine Probleme, mich von meinen langen Unterhosen zu trennen. Jetzt wird’s ja ohnehin bullig warm und im kommenden Winter ist der rein weiße Feinripp total unmodern — wie man hört.“

Glockner unterdrückte ein Lächeln. Gaby verdrehte die Augen.

„Fragt sich immer noch“, sagte Tim, „wer Höhlensepp so zugerichtet hat, falls der und Udo sich die Beute gegriffen haben.“

„Vielleicht sind die beiden in Streit geraten“, sagte Glockner, „Udo Wenske hat seinen Kumpel niedergeschlagen und ist jetzt mit der Beute auf der Flucht.“

Auch diese Möglichkeit, dachte Tim, müssen wir einbeziehen. Klarheit kriegen wir erst, wenn der blaue Udo aussagt. Dazu muss man ihn finden. Manche Kollegen von Herrn Glockner gehen da sicherlich etwas altväterlich vor und werden sich im Schlick am Flussufer ihre Halbschuhe nicht dreckig machen. Also ist für uns da was drin, denn wir sind weniger zimperlich und gehen zur Not auch mal barfuß.

„Wer ist mit den Ermittlungen betraut?“, fragte Tim.

„Vorerst die Kollegen Voss und Biegehart“, antwortete Glockner. „Aber nur bis heute Nachmittag — sagen wir um 15 Uhr. Ab dann haben sie frei. Dann beginnt ihr Burghotel-Wochenende als Repräsentanten unserer Dienststelle.“

11. Misstrauen unter Kollegen

Ihre Büros lagen nebeneinander. Mit Verbindungstür. Die Sekretärin teilten sie sich mit einem dritten Kollegen. Aber das spielte sich auf der anderen Seite des Flurs ab.

Biegehart hatte seinen Sessel zurückgeschoben und die Füße auf den Rand einer Schreibtisch-Schublade gelegt. Sie enthielt unterschiedlichen Bürobedarf, nichts Wichtiges. Und weil der Kommissar immer dieselbe Schublade für seine Entspannungshaltung benutzte, hatte sich zwischen Büroklammern und Bleistiften Straßenschmutz angesammelt, abgefallen von Biegeharts Schuhen, aus dem Sohlenprofil und von den Absätzen. Der Kripomann wusste das. Aber es störte ihn nicht. So ungepflegt wie seine grobkörnige Flaut und der Kahlschädel waren, so sah’s auch in seinem Schreibtisch aus. In seinem Gemüt sowieso.

Jetzt zu früher Stunde rauchte er verdrossen eine filterlose Zigarette und starrte auf den Wandkalender, den er seit dem 1. Januar — er hatte Dienst gehabt über Neujahr — kannte. Es war der langweilige Abreißkalender einer Firma für Autozubehör.

Mist!, dachte Biegehart. Verdammter Mist!

Die Tür von nebenan wurde geöffnet. Voss, dicklich und fröhlich, kam herein. Er roch nach Rasierwasser und sein rötliches Haar glänzte ölig.

„’n Morgen!“

„Auch schon da?“

„Ich wollte dich mit dem Wagen mitnehmen, aber du warst ja schon weg.“

Biegehart zuckte die Achseln. Voss ließ sich auf einen Stuhl fallen.

„Hast du die Unterlagen über den Penner?“, fragte Voss.

„Vorhin gekriegt. Aber noch nicht alles.“

Der Bericht der Streifenbeamten, die zum Tatort unter der Steinernen Brücke gefahren waren, lag auf dem Schreibtisch.

„Wir werden hinfahren müssen“, meinte Voss. „Und uns umsehen.“

„Logo!“

„Schon gehört, wie’s dem Penner geht?“

„Habe eben im Krankenhaus angerufen. Er kommt durch.“

„Schädelbruch?“

„Offenbar.“

„Da hat einer ganz schön hingelangt.“

„Dieser Josef Liebert, genannt Höhlensepp, könnte tot sein.“

„Wird vielleicht als Mordversuch ausgelegt.“

Wieder zuckte Biegehart die Achseln. Dann: „Mit der Sache müssen wir uns nicht rumärgern. Wir überbrücken nur, bis Glockner heute Nachmittag weitermacht. Er hat da auch was, das diese TKKG-Kids rausgefunden haben. Uns braucht das nicht zu interessieren. Wir sind erst ab Montag früh wieder dabei.“

Voss holte eine Tüte mit Lakritze aus der Hosentasche hervor und begann zu knabbern. „Was das wohl für ein Typ ist, der einen Penner fast totschlägt.“

„Keine Ahnung.“

„Muss einer sein, dem es nicht darauf ankommt.“

„Von denen kennen wir zur Genüge.“

Voss nickte und grinste. Sein linker Mundwinkel war schwarz verschmiert. Kalte Augen, die das Grinsen nicht aufwärmte, starrten Biegehart an.

„Weshalb grinst du?“

„Ich überlege, was ich mit meinem Anteil mache.“ Biegehart hob die Brauen. „Was für ein Anteil?“

„Mein Anteil an Hugo Maulers Beute.“

„Häh?“ Die kleinen Narben auf Biegeharts Gesicht schienen sich zu weiten, als werde ein engmaschiges Netz auseinandergezogen.

„Ich wollte dich nicht stören“, sagte Voss. „Deshalb dachte ich: Lass ihn machen. Wenn’s getan ist, reden wir über alles.“

„Was? Was ist los?“

„Ich konnte ja nicht ahnen, dass du den Typ fast umbringst. Aber geahnt habe ich schon immer: In Ludwig Biegehart steckt ein ganz harter Bulle.“

„Spinnst du? Bist du betrunken?“

„Hör mit dem Scheiß auf, Ludwig. Offenbar hältst du mich für blöd. Aber Heiner Voss ist hell auf der Platte. Ich habe mitgekriegt, wie du Hugo Maulers Beute — die Tasche — in die Büsche geworfen hast. Ganz genau habe ich das mitgekriegt.“

Biegehart verschluckte sich am Rauch und begann rasselnd zu husten. Voss sah ihm zu.

Biegehart beruhigte sich, japste aber nach Luft.

„Ich weiß nicht, wovon du redest, Heiner.“

„Ich habe nichts gesagt. Denn ich dachte ja: Lass ihn machen. Beteiligen wird er mich schon. Schließlich bin ich ein Mitwisser. Und Fundunterschlagung ist kein Kavaliersdelikt. Ich dachte, wenn ich jetzt ins Büro komme, strahlst du wie eine Zahnpasta-Reklame. Stattdessen höre ich, dass gar nicht weit von der Stelle, wo Maulers Porsche geparkt hat, ein Penner hinterrücks niedergeschlagen wurde. Tja, und da zähle ich doch zwei und zwei zusammen.“

„Du irrst dich, Heiner.“

„Red keinen Mist! Du bist noch mal rausgefahren, nachdem wir und die Kollegen dort alles erledigt hatten. Du wolltest die Tasche holen. Aber die war nicht mehr da. Der Penner hatte sie. Richtig? Sein Pech, dass du ihn findest. Jetzt liegt der Penner im Krankenhaus und du hast die Beute. Aber die, mein Lieber, teilen wir.“

„Nein!“

„Du willst nicht teilen?“

„Ich meine: Nein, es ist nicht so, wie du denkst. Ich habe die Tasche nicht. Nichts habe ich.“

Voss’ Grinsen wurde zur Grimasse. „Du denkst, du kannst allein absahnen, wie? Lieber Ludwig, wir sind die beiden miesesten Polizisten in diesem Verein. Wir gehören hier eigentlich nicht her. Wir beide wissen das. Wir sind die schwarzen Schafe in der Herde der ehrlichen Ordnungshüter. Dass wir eine ruhige Kugel schieben, ist bekannt. Aber was Ungesetzliches kann man uns nicht nachsagen. Bisher. Jetzt hast du diese unsichtbare Grenze überschritten, die Gut von Böse trennt. Ein Verbrechen. Ein versuchter Mord. Zumindest ein Totschlagsversuch. Und Fundunterschlagung. Du kommst aus dem Knast nicht mehr raus, mein Lieber, wenn ich den Mund aufmache. Und ich lasse dich hochgehen, wenn du nicht teilst.“

Biegehart drückte seine Zigarette im Ascher aus. Die Hand zitterte.

„Ich schwöre dir, Heiner, ich habe die Beute nicht.“

Voss starrte ihn an.

„Du hast Recht“, nickte Biegehart. „Ich habe die Tasche in die Büsche geworfen. Und später bin ich dort gewesen. Die Tasche habe ich nicht gefunden. Stattdessen bin ich über einen Penner gestolpert. Udo Wenske. Der blaue Udo.“

„Und?“

„Er wußte Bescheid.“

„Was heißt das?“

„Dieser Höhlensepp ist sein Kumpel. Sie haben dort in den Büschen gepennt. Waren ziemlich besoffen. Haben also geschlafen wie narkotisiert. Ich habe Pech gehabt, als ich warf. Die Tasche ist Höhlensepp auf den Bauch gefallen. Udo Wenske durfte nicht reinsehen und Höhlensepp ist mit der Tasche abgehauen. Unter die Steinerne Brücke, wie Wenske mir sagte.“

„Und damit hast du dich begnügt?“

„Ich bin natürlich zur Steinernen Brücke gefahren und habe nach dem Typ gesucht. Über eine Stunde. Ach was, fast zwei. Aber vergeblich. Dort war niemand. Ich hatte eine Taschenlampe mit. Unter jeden Strauch habe ich geleuchtet, in jede Mulde. Aber zu der Zeit kann Höhlensepp dort nicht gewesen sein.“

„Soso.“

„Es ist die Wahrheit, Heiner! Ich denke mir das so: Als Höhlensepp gecheckt hat, was ihm da zugeflogen ist, hat er sich sonstwohin verdrückt. Vielleicht weil er befürchtet hat, dass ihm Wenske aufs Fell rückt.“

„Und wieso wurde der Penner dann bei der Steinernen Brücke gefunden — halbtot, aber ohne die Tasche?“

„Ich weiß es nicht.“

Sie starrten sich an.

„Ich weiß es wirklich nicht“, wiederholte Biegehart. „Was ich dir gesagt habe, ist die Wahrheit. Ja, ich wollte die Beute unterschlagen. Ich wollte mich bereichern. Ich hätte Höhlensepp die Tasche mit Gewalt abgenommen. Allerdings mit sanfter Gewalt. So zugerichtet hätte ich ihn nicht. Das musst du mir glauben, auch wenn ich zum Diebstahl fähig bin. Ja, ich wollte das alles. Aber es hat nicht geklappt.“

„Und das soll ich dir abnehmen?“

„Heiner, wenn wir den Täter finden, haben wir auch die Beute. Derjenige, der Höhlensepp so zugerichtet hat, zählt jetzt das Geld. Außerdem — glaube ich — war jede Menge Schmuck in der Tasche.“

„Für mich bist du der Täter.“

„Red keinen Scheiß!“ Biegehart wurde ärgerlich. „Ich würde mich nicht zieren. Sondern dich beteiligen.“

„Also der große Unbekannte war’s.“

Biegehart schüttelte den Kopf. „Ich tippe auf diesen Wenske. Der hat mich irregeleitet, als er mich zur Steinernen Brücke schickte. Der wusste, wo Höhlensepp wirklich ist, und hat sich die Tasche geholt. Vielleicht erst, als Höhlensepp dann wirklich unter der Brücke war. Wenske ist untergetaucht. Aber wir finden ihn. Und bevor wir ihn greifen, nimmt ihm ein Unbekannter die Beute ab. Das machst du. Damit du dir deinen Anteil verdienst. Ich habe mich schon geschunden.“

„Dir traue ich zu, dass du diese Schau durchziehst — und in Wahrheit liegt die Beute bei dir im Heizungskeller.“

„Mann, du kannst mich mal!“

Voss grinste. „Trotzdem mache ich mit. Wir...“

Er stockte. Auf dem Flur näherten sich energische Schritte.

„Das ist Glockner“, flüsterte Voss. „Also pst!“

Gabys Vater kam herein, begrüßte die Kollegen und legte einen dünnen Aktendeckel auf Biegeharts Schreibtisch.

„Hier ist der Bericht über das, was meine Tochter und ihre Freunde gestern Abend erfahren konnten. Von Liebert und Wenske unten am Fluss, als sie ihnen eine Kleiderspende gebracht haben. Liebert hat nämlich einen Mordplan belauscht. Zufällig. Es ist eher unwahrscheinlich, dass diese Sache was mit dem Überfall zu tun hat. Aber es spielt hin zum Burghotel. Deshalb müsst ihr Bescheid wissen. Es steht alles drin.“

Biegehart nickte. „Wir beschäftigen uns damit. Danke, dass du uns mit alldem versorgst!“

Gabys Vater sah auf die Uhr. „Ich fahre jetzt heim. Bis später!“ Er verließ das Büro.

Sich unter Kollegen zu duzen, war üblich. Es hatte nichts zu bedeuten. Eigentlich mochte Kommissar Glockner die beiden nicht. Aber das stand auf einem anderen Blatt. Und der Dienstplan in einer großen Behörde — noch dazu in dieser Millionenstadt — nimmt keine Rücksicht auf zwischenmenschliche Empfindungen.

12. Schule schwänzen

Der Regen hatte aufgehört, die Sonne kam hervor, die Straßen dampften, schwüle Luft zog um die Häuserblocks und es war immer noch früh.

TKKG standen vor dem Präsidium und warteten auf den Polizeimeister, der sie mit dem Streifenwagen zur Schule bringen sollte. Gaby und Karl hatten ihre Bikes mit — so ausgerüstet waren sie abgeholt worden — und auch jetzt sollten die Drahtesel im Kofferraum mitfahren.

Zwei Männer kamen aus dem Gebäude und sockten zum Hof. Der eine war dicklich und Tim sah, dass ihm ein Daumen fehlte. Der andere Typ rauchte und hatte grobkörnige Haut. Beide waren etwa Mitte Dreißig und hatten Gaby zugenickt, was sie mit einem Lächeln und einem Nicken erwiderte.

„Das sind Heiner Voss und Ludwig Biegehart“, sagte sie. „Im Burghotel werden sie mit uns am Mörderspiel rumrätseln. Und jetzt suchen sie sicherlich nach Udo Wenske.“

„Wie wir“, sagte Tim.

„Was meinst du?“

„Ich finde, es lohnt kaum noch, dass wir am Unterricht teilnehmen.“

„Häh?“, meinte Karl. „Es ist doch erst neun.“

„Na und?“ Tim grinste. „Gabys Vater hat uns ins Präsidium bestellt. Damit sind wir entschuldigt. Von einer zeitlichen Begrenzung war nicht die Rede. Es wird also niemanden wundern, wenn wir etwas später antanzen.“

„Wieviel später?“, fragte Klößchen.

„Ich weiß nicht, wie lange wir brauchen. Es kann Mittag werden.“

„Super!“ Klößchen grinste.

„Auf deine Verantwortung.“ Gaby lächelte und korrigierte sich gleich. „Nein, nicht auf deine! Niemand schiebt dir die Verantwortung zu und du nimmst sie uns nicht ab. Entscheiden muss jeder selbst, ob er an die sogenannte Zeugenvernehmung noch ein bisschen Schule-Schwänzen dranhängt.“

„Ich hänge dran“, sagte Klößchen rasch.

Karl nickte. „Bin dabei.“

„Es ist mein Vorschlag“, erklärte Tim grinsend. „Damit bist du überstimmt, Pfote. Wenn du als Einzige zum Unterricht gehst, wäre das verräterisch, denn wir würden auffliegen.“

„Aber ihr beide habt keine Tretmühlen dabei.“

„Laufen ist auch nicht schlecht und das erste Stück werden wir chauffiert.“

Ein Privatwagen — ein etwas älteres Ford-Modell — rollte vom Hof auf die Straße. Der mit der grobkörnigen Haut saß am Lenkrad.

Sein fauler Kollege war so tief in den Nebensitz gerutscht, dass man nur die fuchsigen Haare sah und etwas speckigen Nacken zwischen Rücklehne und hochgezogener Kopfstütze.

„Ich wette“, sagte Tim, „die fahren runter zum Fluss und suchen nach Wenske. Wie wir. Denn der blaue Udo ist vermutlich der Schlüssel zum Schloss. Mit seiner — Udos — Aussage käme Licht in das dunkle Geschehen. Geht es euch auch so — irgendwie fühle ich mich verantwortlich für Höhlensepp. Denn immerhin hat er uns den Hinweis gegeben auf den Mörder, auf Annas unbekannten Bruder. Ohne dieses vorbereitende Wissen sähen wir alt aus als Burghotel-Gäste. Aber nun kann uns nichts überraschen. Übrigens, Gaby, finde ich Voss und Biegehart nicht sehr beeindruckend. Denen würde ich nicht mal Zutrauen, dass sie einen Hühnerdieb fangen.“

Gaby lächelte. „Hühnerdiebe sind heutzutage selten. Es sei denn, es handelt sich um lobenswerte Tierfreunde, die armselige Batterie-Hennen aus ihrer grausigen Käfighaltung in den Eier-Fabriken befreien und einem naturgewollten Dasein als Freilauf-Hühner mit artgerechter Bodenhaltung zuführen.“

„Richtig!“, nickte Tim. „Aber das sind dann nicht Hühnerdiebe — auch wenn der Vorgang so aussieht — , sondern Idealisten, denen unsere uneingeschränkte Sympathie gehört.“

„Außerdem“, sagte Klößchen, „schmecken die Eier der Freilauf-Hühner viel besser. Die andern Eier sind voller Darmbakterien, voller Salmonellen.“

„Mhm!“, meinte Karl. „Diese These würde ich zwar nicht unterschreiben. Aber artgerechte Haltung muss das Ziel sein — egal wie die Eier schmecken.“

„Schokoladeneier sind mir grundsätzlich am liebsten.“ Klößchen suchte seine Taschen ab und atmete auf, als er eine halbe Tafel Schokolade fand.

„Wann kommt denn endlich unser Chauffeur!“, nörgelte Tim.

Das wirkte wie ein Stichwort, denn der junge Polizeimeister nahte im Laufschritt.

„Tut mir leid. Es ging nicht eher.“

„Keine Ursache!“, erwiderte Tim.

Sie gingen auf den Hof. Karl und Gaby hatten — wie gesagt — ihre Tretmühlen mit. Sie wurden in den Kofferaum des Streifenwagens gelegt. Der Deckel ließ sich nicht mehr schließen, aber das war kein Unglück. Er wurde festgebunden.

Wer uns sieht, dachte Tim, hält uns für geschnappte Fahrraddiebe — mit der Beute im Kofferraum.

Tim saß vorn, seine Freunde nahmen hinten Platz. Der PM war nicht mehr ganz so muffelig wie vorhin, vielleicht hatte er inzwischen gefrühstückt.

Zunächst ging die Fahrt quer durch die Stadt in südliche Richtung, wo ja ab Stadtgrenze die Zubringerstraße schlankweg zur Internatsschule führt. Aber soweit ließ Tim es nicht kommen.

Etwa auf halbem Wege erklärte er dem PM: „Wir müssen jetzt unbedingt runter zum Fluss, zur alten Mühle. Gestern Abend — als wir mit der Kleiderspende in den Fall eingestiegen sind, der sich ja nun zu einem schweren Verbrechen ausweitet — gestern Abend also hat Karl dort an bestimmter Stelle seine Brille liegen lassen. Die müssen wir abholen, bevor sich jemand anderes die Lese- und Sichthilfe aneignet.“

Karl schien zusammenzuzucken.

Der Polizeimeister war verwundert. „Aber Karl hat seine Brille doch auf der Nase.“

„Das ist die Ersatzbrille“, erklärte Tim. „Die für den Notfall. Sie ist nicht so gut wie die andere, nicht wahr, Karl! Mit dieser hier hast du weniger Durchblick.“

„Ich komme mir vor wie halbblind“, erwiderte Karl. „Also bitte zur alten Mühle!“, wünschte Tim. „Dort setzen Sie uns ab, Herr Simmentaler. Sie müssen nicht auf uns warten. Wir nehmen dann den Bus.“

Polizeimeister Simmentaler erhob keinen Widerspruch.

13. Ein verkannter Weltstar

Im Garten zwitscherten Vögel. Bäume und eine hohe Hecke schirmten ab zur Straße und verbargen die Villa. Robert Krämer — der 83jährige Schmucksammler, den Achim und Renate Wanniger wider Willen gesund gepflegt hatten — liebte die Abgeschiedenheit. Er war Fabrikant gewesen, hatte — als seine Frau starb — die Firma verkauft und genoss seit 13 Jahren den Ruhestand. Doch jetzt peitschte ihn Unruhe und mit Ungeduld erwartete er seinen Besucher.

Sie wollten zusammen frühstücken. Wann kam Edu endlich? Alles musste besprochen werden. Hoffentlich machte er mit.

Robert Krämer war groß und hager. Die überstandene Krankheit hatte ihn blass gemacht. Trotzdem sah er nicht aus wie 83 und sein Händedruck war fest.

Er hatte die Einfahrt zur Garage offen gelassen. Jetzt hörte er den Wagen und ging an die Tür.

Eduard Reikl stieg aus einem Kleinwagen, dem der Rost zusetzte. Im grünen Lack waren Dellen. Das Fahrzeug sah nicht aus, als hätte es Chancen beim nächsten Tüv. Außerdem klapperte der Auspuff. Als Edu Reikl ausstieg, krächzten blechern die Scharniere.

Edu war 30 Jahre jünger als Krämer, hochgewachsen und athletisch. Ein gutgeschnittenes Gesicht mit kantigem Profil, hellbraune Locken und strahlende Jacketkronen, die beinahe wie echte Zähne aussahen. Wenn er grinste, grinste ein hungriger Wolf und Edu grinste oft. Das Blau seiner Augen war wie ein Stück Sommerhimmel, der Gang elastisch und wippend, die Stimme ein angenehmer Bariton mit deutlichen Endsilben.

Edu hatte sprechen gelernt. Er war Schauspieler. Er war ein hinreißender Typ und hatte so wenig Erfolg, dass er sich nur mühsam und kärglich ernähren konnte von seinen mickrigen Gagen. Er besaß zwei Anzüge, die kaum noch das Reinigen vertrugen, fuhr den Blechhaufen, der bald auseinander fallen würde, und lebte in einer Ein-Zimmer-Hinterhof-Wohnung, die noch nie einen Sonnenstrahl gesehen hatte.

Eduard Reikl war ein Versager. Eine leere Schote, zwar mit Flausen im Kopf, aber ohne Ideen. Sein Ehrgeiz erschöpfte sich darin, auf die große Chance zu warten, auf den endgültigen Durchbruch — darauf, dass eines Tages ein Großproduzent — mindestens aus Hollywood ein Filmtycoon bei ihm anrufen werde, um ihn zum Weltstar zu machen.

Dafür wurde es allerdings Zeit, denn Ende Juni war sein 54. Geburtstag. Manchmal half er aus bei Laienspiel-Aufführungen, gelegentlich spielte er winzige Rollen bei kleinen Bühnen, die wegen Besucherschwund um ihre Existenz bangten. Im Dezember ließ er sich als Nikolaus und Weihnachtsmann anheuern — bei Kaufhäusern und privat. Er nahm, was sich bot, und hielt sich weiterhin für einen verkannten Star, der seinen Weg schon noch machen würde.

Vor Jahren hatte er Krämers Tochter Susanne kennengelernt und sie hatte sich in ihn verliebt. Zur Heirat war es allerdings nicht gekommen. Denn Susanne hielt den Altersunterschied dann doch für zu groß und entschied sich für jenen Achim Wanniger, der damals noch den Eindruck erweckt hatte, ein junger Mann mit Zukunft zu sein, obwohl er äußerlich deutlich schlechter abschnitt als der strahlende Edu.

Auch Robert Krämer kannte Eduard Reikl und im Laufe der Jahre hatte sich eine Freundschaft entwickelt. Von Edus Tüchtigkeit hielt der Fabrikant nichts, aber er mochte sein naives Wesen und die Fähigkeit, ohne jeden Erfolg immer noch den Mut zu bewahren.

Krämer streckte die Hand aus. „’n Morgen, Edu!“

„Hallo, Robert.“

Eduard grinste und das ,Hallo’ sprach er aus, als hätte er die letzten zehn Jahre in New York gelebt.

„Wir setzen uns auf die Terrasse, ja? Ich habe Frühstück bringen lassen vom Party-Service.“

„Hört sich gut an.“

Auf der Terrasse war der Tisch mit Köstlichkeiten gedeckt. Ringsum im Garten verdampfte der Regen. Bienen umsummten Konfitüre und Honig.

Der Schauspieler tat cool, als speise er jeden Morgen mindestens so, aber hinter seinen Jacketkronen lief die Spucke zusammen.

Sie setzten sich. Toast, gesalzene Butter, Edelschinken, Kaviar, Hummerfleisch, Gänseleber-Pastete und natürlich Champagner — jedenfalls für Edu. Krämer trank Kaffe mit viel Milch.

„Danke für die Einladung, Robert.“ Edu köpfte ein weichgekochtes Ei und hatte dann Mühe mit dem Glibber. „Du sagtest am Telefon, du hättest was Wichtiges für mich.“

Krämer nickte. „Habe ich.“

Edu hob eine Braue, was er oft vor dem Spiegel geübt hatte, doch der Alte aß erstmal. Er bevorzugte Marmeladenbrot seit seiner Kindheit — am liebsten mit Erdbeerkonfitüre.

„Dieses Wochenende“, Krämer lächelte, „werden wir zwei uns ja häufig begegnen.“

Edu grinste. „Im Burghotel. Du als Gast. Ich scheinbar auch. Tatsächlich aber bin ich engagiert. Ich spiele eine interessante und ziemlich böse Rolle. Gero von Gebeinigen meint, ich sei genau der richtige Typ dafür. Der Mann hat Kultur und versteht was. Schade, dass er Hoteldirektor ist und nicht Intendant oder wenigstens Filmproduzent.“ Krämer nickte. Er hatte Edu bei Gero von Gebeinigen empfohlen, hatte sich zum Fürsprecher gemacht. Aber davon wusste sein Freund nichts.

„Bin gespannt, Edu.“

„Wird ganz toll werden. Du, der Schinken zergeht auf der Zunge.“

„Soll er auch. Erinnerst du dich an Achim Wanniger?“

„Klar. Er hat mir doch damals die Susanne weggeschnappt. Und jetzt während deiner Krankheit hat sich seine zweite Frau um dich gekümmert. Wie heißt sie doch gleich?“

„Renate.“

Edu nickte und nahm noch vom Schinken.

„Nach Susannes furchtbarem Ende“, Krämer schluckte, „hat er ziemlich rasch wieder geheiratet.“

„Mhm. Ja.“

„Ich glaube, er kannte die Renate schon.“

„Mhm.“

„Vielleicht kannte er sie sogar schon sehr gut.“

„Du meinst, er hatte bereits was mit ihr, als Susanne noch lebte?“

Krämer hob die Schultern.

Edu hatte den Champagner geöffnet und goss sich das zweite Glas ein. „Und wenn, Robert... Mach dir deshalb den Kopf nicht heiß. Vorbei ist vorbei.“

„Hast Recht. Ich komme auch nur deshalb darauf, weil es zu dem passen würde, was ich jetzt festgestellt habe.“

Edu löffelte sich reichlich Kaviar auf den gebutterten Toast und aß so rasch, als würde im nächsten Moment ein Kellner gnadenlos abräumen.

„Was hast du festgestellt?“

„Etwas Ungeheuerliches.“

„Ach?“

„Betrug. Diebstahl. Verbrechen. An Schäbigkeit nicht zu überbieten. Ich bin das Opfer. Und ich durchschaue alles. Aber ich habe keinen 100-prozentigen Beweis.“

Edu riss die Augen auf, zeigte Betroffenheit — ja, Entsetzen — , erwog sogar für eine Sekunde, seine Nahrungsaufnahme zu unterbrechen, aß aber dann doch weiter, getrieben davon, sich möglichst viel von dem Edelfutter reinzuschieben.

„Ich verstehe nicht, Robert.“

Krämer legte den Rest seines Marmeladenbrotes auf den Teller. „Du weißt doch, Edu, dass ich Schmuck sammele. Seit Jahrzehnten. Nur die großartigsten Pretiosen. Ist nun mal meine Leidenschaft. Andere interessieren sich für Gemälde oder Skulpturen. Mir klopft das Herz, wenn ich meine Juwelen und mein Geschmeide betrachte. Deshalb hatte ich auch alles —was mengenmäßig gar nicht so viel ist — hier im Haus. In meinem Safe. Gewusst hat das niemand. Niemand. Klar?“

„Ich kann dir folgen“, nuschelte Edu mit dem Mund voller Hummerfleisch.

„Niemand!“, wiederholte Krämer. „Tja, und als ich dann vor fünf Wochen so krank wurde, Pflege brauchte, aber nicht ins Krankenhaus wollte, da habe ich Achim Wannigers Angebot, mich bei ihm von seiner Renate bemuttern zu lassen — habe ich da gern angenommen.“

„War doch richtig. Ich wollte ja auf Tournee, was dann im letzten Moment abgeblasen wurde, obwohl ich wahnsinnigen Erfolg gehabt hätte. Ich hätte also beinahe keine Zeit gehabt für dich. Außerdem bin ich als Krankenpfleger total ungeübt. Ich kann ihn spielen. O ja! Ich könnte ihn spielen, dass man mich vom Fleck weg ins nächste Krankenhaus holt. Aber im wirklichen Leben würde ich dir den Tee in der Bettpfanne servieren und beim Nachthemd-Wechseln die Schultern ausrenken, hahahahaha!“

Krämer verzog keine Miene. „Ich war also bei den Wannigers. Für volle fünf Wochen. Bettlägerig, pflegebedürftig, abhängig! Und meine Schmucksammlung war hier. Wie leicht — wie leicht!, Edu — konnte da was passieren. Einbrecher. Mein kleiner Privatsafe ist nicht wie die Bank von England. Und fünf Wochen lang war das Haus sich selbst überlassen.“

„Verstehe!“

„Du verstehst noch nicht, worauf ich hinaus will. Aber ich sag’s dir. Ich bat Achim Wanninger, meinen ehemaligen Schwiegersohn, bat ihn, meine Schmucksammlung in einem Schließfach beim Bankhaus Obersoll unterzubringen. Gesagt, getan. Dachte ich jedenfalls. Er besorgte alles und gab mir das Formular für den Schließfach-Mietvertrag. Die Jahresmiete beträgt 60 Mark.“

„Verstehe.“

„Du verstehst noch nicht, denn jetzt kommt’s.“

„Aha!“

„Ich vermute, Edu, Wanniger und seine Frau haben geglaubt, dass es mit mir nichts mehr wird. Sie rechneten mit meinem Ableben.“

„War’s denn so schlimm mit dir?“

„Das spielt jetzt keine Rolle. Entscheidend ist Folgendes: Am Montag — kaum dass ich einen Tag wieder zu Hause bin — treffe ich in meinem Stammlokal — im Café Budapest — den Dr. Marcus Weichharz. Ich kenne ihn seit Jahrzehnten. Er ist Direktor im Bankhaus Obersoll und zusammen mit Obersoll, Plitze und Seidentroll der vierte Eigentümer. Egal! Jedenfalls reden wir. Alle meine Konten habe ich ja bei dem Geldinstitut. Eine bewährte Zusammenarbeit. Ein Schließfach hatte ich nie. Nun aber doch. Ich sage es ihm und auch, dass Achim Wanniger es für mich gemietet hat — auf seinen Namen natürlich, weil er ja unterschreiben musste — und dass nun meine gesamte Schmucksammlung dort ist.“

„Verstehe!“, murmelte Edu. Er hatte sich überfressen und die Köstlichkeiten lagen ihm wie Blei im Magen. Trotzdem wurde der Frühstücksteller abermals gefüllt.

Wahrscheinlich muss ich nachher, dachte der Schauspieler, alles rausreihern. Aber das ist die Sache wert.

„Tja“, Krämer leckte an seinem Marmeladenbrot, „und nun hättest du erleben sollen, wie der Marcus reagiert. Er runzelt die Stirn, er senkt den Kopf, er denkt nach, er wiegt den Kopf, er seufzt und vertieft seine Dackelfalten. Was los ist, frage ich. Und er sagt mir, die Sache sei irgendwie komisch. Aber er wolle nichts behaupten, wolle nichts gesagt haben. Doch weil ich sein Freund bin, sei ein Hinweis vielleicht nicht so übel.“

„Jetzt verstehe ich nichts.“ Edu legte die Hände auf den Magen und kaute etwas langsamer.

„Das Bankhaus Obersoll ist nicht so riesig — musst du wissen. Die Angestellten haben die Kunden und sich gegenseitig im Blick.“

„Aha!“

„Ein ungewöhnliches Verhalten fällt auf.“

„Aha!“

„Achim Wanniger ist aufgefallen. Sein Verhalten war ungewöhnlich.“

„Wieso, Robert?“

„Er hat das Schließfach zwar gemietet und hat auch einen der beiden Schlüssel erhalten, die man dazu braucht — aber er ist nicht ein einziges Mal unten im Schließfachraum gewesen, um etwas im Fach zu deponieren. Jedenfalls kann sich keiner der Angestellten daran erinnern — und die müssen ihn ja hinunterführen und den zweiten Schlüssel einsetzen, jenen, der bei der Bank verbleibt. Aus Sicherheitsgründen.“

Edu hob abermals die Brauen. „Das hieße ja, er hätte deine Schmucksammlung gar nicht im Schließfach untergebracht.“

„Genau!“

„Mhm. Verdächtig!“

„Du sagst es.“

„Hast du ihn gefragt?“

„Nicht direkt. Ich habe ihn aufgefordert, mir meine Schmucksammlung zu bringen, weil ich sie wieder zu Hause haben möchte — zur ständigen Erbauung.“

„Und?“

„Das war am Dienstag. Am Dienstag? Ja, ich glaube am Dienstag. Egal! Wanniger hat sich gewunden wie ein Regenwurm, dem du auf eins seiner Enden trittst. Keine Zeit und so. Er könne gerade nicht zur Stadt kommen. Zuviel Arbeit.“

„Ausflüchte?“

„Ganz genau! Er hat versucht, Zeit zu schinden. Nun ist vereinbart, dass er am Montag zur Bank geht und meine Schmucksammlung aus dem Schließfach holt.“

„Wenn er deine Schätze bei sich zu Hause hat, Robert, kann er’s dir doch bringen, ohne bei der Bank vorbeizugehen.“

„Ich befürchte, Edu, er hat meine Schmucksammlung nicht mehr.“

Edu verschluckte sich an einem Stück Seelachs — tat jedenfalls so. Und das — fand Krämer — war gar nicht mal schlecht gespielt. Keine echten Empfindungen, dachte Krämer. Alles ist Pose. Diese Eitelkeits-Darsteller können gar nicht anders.

„Du meinst...“ Edu ließ die ungesagten Worte in der Luft hängen wie ein riesiges Fragezeichen.

„Ich erinnere mich“, nickte Krämer. „Als ich in der zweiten Woche krank lag, war Wanniger einige Tage weg. Und aufgekratzt wie ein Freigehege für Hühner, als er zurückkam. Edu, da hat dieses A meine Pretiosen verscherbelt. Sicherlich weit unter Preis. Ja, das hat er getan. Ich spüre es. Und seine zweite Frau, die Renate, macht mit. O Mann, wie müssen die gehofft haben, dass ich abkratze. Und dann, als es mit mir aufwärts ging, sind sie sicherlich verzweifelt. Und bis gestern haben sie sicherlich geklappert vor Angst. Aber nun — und das kippt mich völlig aus dem seelischen Gleichgewicht — aber nun gibt ihnen das Schicksal ein Alibi. Und ich stehe da wie ein Idiot. Ich fasse es nicht.“

„Ein Alibi? Was meinst du?“

„Hast du’s nicht in der Zeitung gelesen?“

„Ich lese nur selten Zeitung, Robert. Eigentlich nur beim Frisör.“

„Dann weißt du also nichts von dem dreisten Bankraub?“

„Keine Ahnung.“

„Ein unbekannter Bankräuber hat im Bankhaus Obersoll die Angestellten als Geiseln genommen und dann eine ganze Reihe von Schließfächern aufgebrochen.“

„Nein!“ Edu Reikl war echt entsetzt.

„Meins ist auch dabei.“

„Entsetzlich!“

„Kaum dass ich’s gestern Abend in den Radio-Nachrichten gehört hatte, habe ich den Marcus angerufen. Und er hat’s mir bestätigt.“

„Das bedeutet ja, Robert, du kannst dem Wanniger nichts nachweisen.“

„So ist es.“

„Der wird einfach behaupten, der Schmuck wäre im Schließfach gewesen und nun sei er geraubt worden.“

„So ist es. Selbst wenn der Bankräuber gefasst wird und aussagt, dass er meine Schmucksammlung nie gesehen hat — ist das kein Beweis. Einem Bankräuber glaubt man nicht. Wanniger ist ehrenwert — was sein polizeiliches Führungszeugnis betrifft. Das bedeutet also, ich habe einen begründeten Verdacht und weiß, dass ich mich nicht irre. Aber ich kann diesem Saukerl nichts nachweisen. Ich bin der Idiot und er hat irgendwo viel Geld versteckt. Mindestens eine Million — wenn ich mal davon ausgehe, dass Wannigers zwielichtiger Aufkäufer nur einen Bruchteil des tatsächlichen Wertes bezahlt hat.“

„Uiiiiiiihhhhhhh!“

Edu stieß einen Schwall Atem aus, der überwiegend nach Meeresfrüchten roch — teils geschah das wegen seelischer Anteilnahme, teils wegen überfülltem Magen.

Krämer lehnte sich zurück und aß den Rest seines Marmeladenbrotes.

„Verstehst du jetzt, Edu, wozu ich dich brauche?“

„Mich?“

„Dich! Denn du wirst die beiden fertigmachen — wirst sie gnadenlos fertigmachen. Ich will ein volles Geständnis und den gesamten Erlös für meinen Schmuck.“

„Und ich soll das machen?“ Edu japste. „Wie denn? Wo denn? Wann denn?“

„An diesem Wochenende. Im Burghotel Falkenhain. Wo die Wannigers — von mir eingeladen — ebenfalls als Gäste sind. Und über das ,Wie’ reden wir jetzt, Edu! Auch über dein Honorar. Du kriegst 10 000 Mark. So — und nun gieß dir noch ein Glas Champagner ein. Wirst es brauchen.“

14. Besser als nichts

Wildgänse flogen über den Fluss. Am Ufer nisteten Stockenten: bunte Erpel mit glänzendem Gefieder und die eher unattraktiven braun-grauen weiblichen Entchen.

TKKG standen am Hochuferweg unweit der alten Mühle. Es war sehr sonnig geworden. Schwadiger Dunst, von goldenen Strahlen durchschossen, waberte über den Fluten. Drüben am anderen Ufer saßen zwei Angler und hatten sich vermutlich seit drei Stunden kaum bewegt. Der eine trug Hut, der andere Mütze — beide starrten auf den Fluss, vielleicht waren sie eingeschlafen.

„Und nun?“ Gaby stütze sich auf ihr Rad.

Karl hatte seine Tretmühle zwischen die langen Beine genommen.

Der Streifenwagen mit Polizeimeister Simmentaler war abgefahren und der Vormittag lag erwartungsvoll vor Tim und seinen Freunden.

„Ich wiederhole“, sagte der TKKG-Häuptling: „Wir müssen Wenske finden, den blauen Udo. Seine Aussage könnte Durchblick verschaffen — bezüglich des mörderischen Überfalls auf Höhlensepp und des Verbleibs der Bankraubbeute.“

„Soweit waren wir schon“, sagte Karl. „Aber wo sollen wir suchen?“

„Die Polizei hat schon gesucht“, erinnerte Klößchen. „Und sicherlich sehr intensiv. Allerdings wissen wir nicht, ob Fährtenhunde, Hubschrauber, Lautsprecher und eine Hundertschaft eingesetzt wurden.“

Gaby sah ihn an. „Machst du Witze? Bei dem Personalmangel, über den Papi klagt, weil der Staat aus Finanznot Stellen abbaut statt zu vermehren — bei diesem Mangel waren höchstens drei Beamte auf der Suche.“

„Dann haben wir eine tolle Chance“, nickte Klößchen. „Wir sind vier. Und ich zähle für zwei, seit ich mich mit den Krimis kriminalistisch auf Vordermann gebracht habe.“

„Schon gut.“ Gaby pustete gegen ihre Stirnfransen. „Hast du eine Idee? Wo ist der blaue Udo — falls er nicht selbst zum Opfer wurde?“

Klößchen hob eine Schulter. „So eine ähnliche Situation ist — glaube ich — beschrieben in dem Buch, das ich noch nicht gelesen habe. Ich wollte. Aber dann habe ich doch ,Killer bezahlt man nicht mit Peanuts’ genommen. Konnte ja nicht wissen, was auf uns zukommt.“

Tim schirmte die Augen mit der Hand ab, weil er das Schild der Baseballmütze wie üblich nach hinten trug, und blickte in ost-süd-östliche Richtung.

Dort verlief der Fluss. Dort machte er eine sanfte Biegung. Dort standen Häuser. Die Grundstücke reichten bis ans Ufer, das an einigen Stellen flach war. Steinstufen führten hinunter. Hier und dort grenzten Zäune ab. Brüchige Zäune. Auch die Häuser waren eher bescheiden. Die Feuchtigkeit aus dem Fluss sorgte sicherlich für Schimmel und Schwamm. In den heißen Sommermonaten hatte man wohl auch mit den Mücken zu kämpfen.

„Gaby! Wie war das neulich, als Höhlensepp und blauer Udo den Dackel aus dem Fluss gerettet haben? Ich kam ja erst dazu, als du den nassen bayrischen Kampfhund auf dem Arm hattest. Die beiden Berber waren ein großes Stück entfernt und wollten sich wieder in die Büsche schlagen. Allerdings haben sie mich noch gesehen — so wie ich sie. Und dann haben wir Waldi zu den Schibullas gebracht — zu Fritz und Karin Schibulla, die dort vorn im ersten Haus wohnen. Wir fragten, ob Waldi ihnen gehört und hatten auf Anhieb Glück.“

Gaby betrachtete ihn prüfend. „Wonach fragst du eigentlich? Du erzählst ja alles. Was meinst du mit: Wie war das neulich.

„Haben die beiden Berber für Waldis Lebensrettung eine Belohnung gekriegt?“

„Von mir nicht.“

„Von den Schibullas?“

„Keine Ahnung.“

„Denen haben wir erklärt, dass nicht wir die Helden sind, sondern die beiden Obdachlosen.“

„Haben wir. Und wir haben auch gesagt, dass denen was zusteht. Dass sie vielleicht noch kommen und die Hand aufhalten. Ob sie das gemacht haben, weiß ich nicht.“

„Mhm.“ Tim nickte.

„Woran denkst du?“

„Erinnerst du dich: Als wir Waldi abgeliefert hatten und wieder auf die Straße traten, stand der blaue Udo etwa hier, wo wir jetzt Wurzeln schlagen. Er sah zu uns her. Wir haben ihm zugewinkt, gestikuliert und bedeutet, dass Waldi in dieses Haus gehört.“

„Daran erinnere ich mich allerdings, großer Häuptling. Du bist auf der Straße rumgesprungen wie ein lebendes Morse-Alphabet.“

„Forcierte Körpersprache, Pfote. Damit Udo schnallt, was Sache ist.“

„Und worauf willst du jetzt hinaus? Dass er sich bei den Schibullas versteckt? Die sind so bieder und redlich — die würden tot umfaßen.“

„Exakt meine Einschätzung. Aber ich denke auch mehr an den Schuppen.“

„Schuppen?“

„Hinten auf dem Grundstück. Dicht am Ufer. Ein großer Holzschuppen. Er fiel mir auf. Von hier aus kann man ihn nicht sehen. Die Büsche sind dazwischen. Er ist baufällig. Und wahrscheinlich voller Gerümpel. Früher waren vielleicht mal Stallhasen drin, Hühner oder Gartenmöbel. Nehmen wir an, Udo war bei den Schibullas und hat — zusammen mit Höhlensepp — eine Belohnung abgezockt — dann ist ihm garantiert der Schuppen aufgefallen, den man ja sonst von der Straße aus nicht sieht. Wäre ich jetzt in Udos Situation, würde ich mich exakt dort verkriechen und von innen die Tür verriegeln. Das ginge. Die Schibullas sind alte Leutchen und bemerken den Weltuntergang erst, wenn sie im Jenseits nach ihren Personalien gefragt werden. Waldi ist so brav, dass er vorher schriftlich anfragt, ob er mal bellen darf. Udo könnte dort übersommern und würde nicht auffallen.“ Gaby lutschte einen Moment an ihrer rosenblatt-zarten Oberlippe und nickte dann.

„Da wir nicht den Hauch einer Spur haben, ist deine Idee besser als nichts.“

„Danke!“

„Das ist keine Geringschätzung.“

„Ich hatte gehofft, du führst einen Freudentanz auf, fällst mir um den Hals und bewunderst mich für mindestens 30 Minuten.“

„Dazu bin ich leider zu anspruchsvoll.“

Aber sie lächelte, reckte sich zu ihm hoch und rieb ihr Näschen an seiner Wange.

Karl und Klößchen grinsten.

„Wenn ihr fertig seid mit dem Turteln“, meinte Karl, „könnten wir den Schuppen untersuchen, obwohl ich die Idee nur für einen jämmerlichen Ersatz halte — Ersatz für eine wirkliche Spur.“

„Nachdem wir uns also nun motiviert haben“, nickte Tim, „bewegen wir alle den Hintern — und Pfote ihren Po.“ Sie liefen. Tim schob Gabys Rad, Karl seine Tretmühle. Auch jetzt war wenig Betrieb. Die Millionenstadt hat viele Grünoasen und ist umgeben von Natur satt, von unendlichen Wiesen, Wäldern, Bergen und Seen. Wer Zeit hat und Naturfreak ist, dem bieten sich Möglichkeiten an. Außerdem war das Wochenende noch nicht eingeläutet mit dem blitzartigen Aufhören jeglicher Beschäftigung, dem sofortigen Fallenlassen was der freizeitsüchtige Arbeitnehmer gerade in der Hand hat — nein, es war noch stinknormaler Freitagvormittag, der zum dumpfen Ausharren zwingt in Geschäft, Büro oder Behörde. Oder auf der Schulbank. Aber dem hatten sich TKKG listig entzogen.

Dort, wo die ersten Häuser stehen, entfernt sich die Straße vom Fluss. Die Grundstücke werden von beiden begrenzt.

Das Haus der Schibullas war alt und ein wenig schief geworden. Es brauchte dringend einen neuen Verputz, aber dazu fehlte vermutlich das Geld. Immerhin gab es eine braungestrichene Fernsehschüssel auf dem Dach — für totale Berieselung. Das Haus war anderthalb-geschossig mit schrägen Wänden in den Dachzimmern. Vor den Fenstern straßenseitig hingen ausgebleichte Gardinen. Von hier konnte man den Schuppen nicht sehen, aber vom Hauseingang, der sich an der Seite befand. Jenseits des Zauns und stromaufwärts begann die Maccia, die Buschlandschaft am Ufer.

Tim stand am Gartentor und drehte sich um zu seinen Freunden, um zu sagen, dass man die Schibullas erstmal fragen müsse, statt einfach zum Schuppen zu gehen.

In diesem Moment sah der TKKG-Häuptling den Wagen.

Er stand in einem schmalen, unbefestigten Weg, der rechtwinklig von der Straße abzweigt und in die grüne Landschaft der Flussauen führt.

Es war ein älteres Ford-Modell.

„Heh, Gefährten!“, meinte Tim. „Seht mal dort!“ Er streckte den Arm aus.

„Das Auto kennen wir doch“, sagte Karl sofort. „Mit dem sind Voss und Biegehart vom Hof gerollt.“

„Also suchen sie irgendwo hier“, meinte Gaby.

„Der Wagen ist leer“, stellte Klößchen fest, „es sei denn, die beiden haben sich auf den Boden gelegt.“

„Wozu das?“, fragte Karl.

„Vielleicht kriegen sie im Büro nicht genug Schlaf und holen das nach in frischer Luft.“

„Blödelt ihr nur“, sagte Tim. „Ich frage die Schibullas, ob wir uns ihren Schuppen ansehen dürfen.“

Aber dazu kam es nicht, denn vom Nachbarhaus — das etwa 40 Meter entfernt war und genauso heruntergekommen aussah — schlurfte ein ältlicher Mann heran.

Er rauchte einen übelriechenden Stumpen. Vermutlich hielt er sich damit die Menschen vom Leibe. Er trug breite Hosenträger unter seiner Wollweste, hatte einen Hut auf dem Kopf und ein altes, graues Gesicht.

„Wollt ihr zu den Schibullas?“, fragte er freundlich.

Tim nickte. „Wollen wir.“

„Die sind nicht da.“

„Ach? Wann kommen sie denn wieder?“

„Nächsten Freitag.“

„Verreist?“

„Zu ihrem Sohn. Der wohnt in... Weiß ich nicht mehr. Seine Frau hat ihr fünftes Kind bekommen. Sonntag ist Taufe.“

„Toll!“, meinte Klößchen. „Vier Geschwister — das muss toll sein. Ich bin Einzelkind. Ist aber auch ganz toll.“

„Wir sind alle Einzelkinder“, erklärte Tim, „aber zusammen eine starke Gruppe. Haben die Schibullas Waldi mitgenommen oder kümmern Sie sich um ihn?“

„Haben ihn mitgenommen. Ich mag Hunde zwar, aber ich habe eine Hundehaar-Allergie. Kriege Ausschlag, wenn ich Hunde streichele. Schade! Ich hätte gern einen Dackel.“ Er schwenkte seinen Stumpen, der wie getrockneter Pferdemist roch. „Ist es wichtig? Soll ich meinen Nachbarn was ausrichten, wenn sie zurückkommen?“

„Wir wollten nur fragen, ob wir in ihren Schuppen reinsehen dürfen“, erwiderte Tim.

„Weshalb denn?“

„Wir haben vom Fluss aus beobachtet, wie eine Ondatra zibethicus in den Schuppen geschlüpft ist, eine Bisamratte. Die möchten wir gern aus der Nähe betrachten. Denn dieses possierliche Tierchen ist zur Zeit ein Thema in unserem Biologie-Unterricht. Die Bisamratte wird bis zu 40 Zentimeter lang, der Schwanz 25. 1905 wurde sie aus Nordamerika nach Mittelböhmen eingeführt. Von dort hat sie sich verbreitet über ganz Europa, Russland, China und die Mongolei. Was eine Leistung ist in knapp hundert Jahren. Enorm! Nicht wahr?“

Der Nachbar war beeindruckt und meinte, die Schibullas würden bestimmt nichts dagegen haben, dass sich die Kids im Schuppen umsähen.

„Lieber ihr als diese beiden Typen“, sagte er.

„Welche Typen?“, fragte Tim.

„Zwei Männer. Ich habe sie vom Fenster aus beobachtet.“

„Zwei Berber — Landstreicher, Stadtstreicher?“

„Nö. So schlimm sahen sie nicht aus. Eher wie... also, ich weiß nicht. Sie sind in dem Ford gekommen, der dort auf dem Weg parkt. Der eine — der Beifahrer — hatte ein Fernglas. Damit hat er umher geguckt, als sie dort parkten. Als müsste er was Wichtiges beobachten. Dann hat mich meine Frau in die Küche gerufen, weil das Frühstück endlich fertig war — sie ist morgens sehr langsam und wird und wird nicht fertig. Unsere Küche liegt zur anderen Seite raus. Da konnte ich die beiden nicht mehr sehen. Und jetzt ist der Wagen leer. Aber ich glaube, die haben sich für Schibullas Grundstück interessiert.“

„Aha!“, nickte Tim. „Na, dann schauen wir mal nach der Bisamratte.“

15. Ein Mime als Typ fürs Grobe

Eduard Reikl, der Schauspieler, kam von der Toilette zurück, immer noch etwas grün im Gesicht.

„Ist dir so sehr übel?“, fragte Krämer.

„Jetzt nicht mehr. Wahrscheinlich war eine der Austern nicht gut. Trotzdem ein opulentes Frühstück, Robert. Du bist als Gastgeber genauso edel wie als Freund. Und die zehn Riesen verdiene ich mir gern.“

„Dann kann ich dir also jetzt auseinandersetzen, wie ich mir das vorstelle.“

„Bin ganz Ohr und so gespannt wie... wie ein Premieren-Publikum.“

„Nach meiner Lebenserfahrung, Edu, sind diese Theatergänger nicht voller Spannung, sondern nur eitel. Sie wollen unbedingt am ersten Tag der neuen Aufführung wo-auch-immer dabei sein. Weil dann die Presse da ist, die Prominenz und die Inszenierung besprochen wird, obwohl sich ja am ersten Tag oben auf der Bühne noch nichts rundgeschliffen hat. Der Text sitzt noch nicht richtig und von Routine kann keine Rede sein. Nein, die besten Theateraufführungen sind immer gegen Ende der Laufzeit. Im letzten Drittel. Wenn sich alles perfektioniert hat und die Schauspieler trotzdem noch nicht total erschöpft sind.“

„Stimmt!“, rief Edu. „Ist genau meine Erfahrung. Könnten meine Worte sein. Ich bin auch immer gegen Ende der Spielzeit am stärksten.“

Falls dich mal jemand engagiert, dachte Krämer. Aber er dachte es ohne Hohn, eher voller Mitleid.

„Also, Robert?“ Edu nahm die Haltung eines gespannten Zuhörers ein. Krämer beobachtete die Amseln auf seinem Rasen. Eine hatte das Ende eines Regenwurms erwischt und zerrte ihn aus dem Boden.

„Ich denke mir das so“, sagte Krämer. „Heute Nacht, wenn im Burghotel alles schläft, also nach 1.00 Uhr, vermutlich, wirst du total maskiert bei den Wannigers eindringen. Welches Zimmer sie haben, ist ja leicht festzustellen.“

„Wie?“, fragte Edu.

„Indem du mich fragst. Sie sind ja meine Gäste. Also werde ich auch wissen, welches Zimmer ihnen zugewiesen wird.“

„Alles klar.“

„Du klopfst also bei ihnen. Sagst, du wärst der Hausboy und hättest eine Nachricht von mir. Wanniger wird öffnen. Du hast eine Spielzeugpistole. Du hältst sie ihm unter die Nase. Die Pistole muss echt aussehen. Und dann ziehst du deine Show ab, Edu.“

„Wahnsinn! Ich spiele sozusagen zwei Rollen. Die im Mörderspiel und dann die als... ja, als was denn?“

„Du bist der Komplice des Bankräubers.“

„Hat der einen Komplicen?“

„Wahrscheinlich nicht. Aber das wissen die Wannigers nicht.“

„Warum soll ich nicht der Bankräuber selbst sein?“

„Weil der gestern Abend gefasst wurde.“

„Ach? Davon hast du noch nichts gesagt.“

„Alles der Reihe nach, Edu. Ich weiß es auch erst seit vorhin. Marcus Weichharz, der Bankdirektor, rief mich an. Er hat’s erfahren direkt aus dem Polizei-Präsidium. Von Hauptkommissar Glockner. Der Schließfach-Knacker heißt Hugo Mauler und hat sich sozusagen selbst ausgeliefert — auf eine ganz verrückte Weise. Er ist drogenabhängig. Und fährt einen schwarzen Porsche. In dem hat er sich nach dem geglückten Raub unten am Fluss eine Ladung Rauschgift verpasst — sozusagen zur Feier des Erfolgs. Es war fast ein goldener Schuss und Mauler lag dann bewusstlos in seinem Wagen. Kriminalbeamte, die dort zufällig vorbeifuhren, haben ihn gefunden.“

„Dann hat man also auch die Beute — den Inhalt der Schließfächer.“

Krämer schüttelte den Kopf. „Davon war nichts im Wagen. Danach wird noch gesucht.“

„Aha. Ich bin also der Komplice. Und weiter?“

„Du bedrohst die beiden. Du erklärst, der ganze Bankraub mit Schließfach-Ausplünderung hätte nur ein einziges Ziel gehabt: meine Schmucksammlung. Durch eine Indiskretion, eine unbedachte Bemerkung, sei euch — den Bankräubern — bekannt gewesen, dass sich meine Schmucksammlung dort befinde. Und zwar im Schließfach 211. Aber Pustekuchen! Nichts war drin. Leer, leer, leer. Deshalb habt ihr dann aus reiner Enttäuschung die anderen Fächer aufgebrochen.“

„Mhm! Woher wissen wir Ganoven das?“

„Die Unbedachtsamkeit nehme ich auf meine Dummheit. Ich hab’s halt hier und dort rumerzählt in den letzten Tagen, dass der Wanniger meine Schmucksammlung dort im Schließfach 211 in Sicherheit gebracht hat.“

„Gut!“, nickte Edu. „Das muss genügen.“

„Genügt auch. Denn der Saukerl und seine geldgierige Renate werden so geschockt sein, dass kein logisches Denken stattfindet.“

„Und ich als Komplice des Bankräubers habe also die richtige Überlegung angestellt und mir gesagt, nur der Wanniger kann den Schmuck haben. Hat ihn unterschlagen. Hat ihn beiseite gebracht.“

„Richtig, Edu!“

„Aber ich lasse nicht locker. Ich will den Schmuck. Und ich will wissen, wo die Wannigers ihn versteckt haben. Raus mit der Sprache — oder ich bringe die beiden um!“

„Das, Edu, ist es, was ich von dir erwarte.“

Der Schauspieler hatte fünf Glas Champagner getrunken und vertrug eigentlich nur anderthalb. Die Übelkeit war verschwunden. Stattdessen pulste alkoholischer Mut durch die Adern. Das Blut des Mimen wallte. Er würde, sagte er sich, eine filmreife Ganovenrolle hinlegen. Ein Jammer, dass das nicht vor laufender Kamera geschah oder wenigstens vor einem kleinen Theaterpublikum, sondern ganz im Verborgenen.

„Robert“, sagte er und klopfte dem Alten auf die Schulter, „du kannst dich auf mich verlassen.“

16. Drama im Schuppen

Ganz eindeutig, dachte Tim, habe ich ein ungutes Gefühl. Als wäre hier was. Als käme was auf uns zu. Das hängt mit Voss und Biegehart zusammen. Garantiert. Der Nachbar mit seiner Stink-Zigarre hat sicherlich Recht: Die beiden Kommissare interessieren sich für dieses Grundstück. Etwa auch für den Schuppen? Sind die auf meine Idee gekommen? Oder war der blaue Udo unvorsichtig und hat sich blicken lassen? Indem er geduckt durch den Garten pirscht, in jeder Hand bündelweise Banknoten?

TKKG betraten das Schibulla-Grundstück. Der Nachbar schlurfte zurück zu seinem Heim, hatte seine Pflicht erfüllt und blickte nicht zurück.

„Soso“, sagte Gaby, „wir suchen also nach einer possierliche Bisamratte.“

„Eine gemeine Wanderratte, finde ich, wäre zu ordinär gewesen.“

„Sag’s ihr selbst. Sie wird dich beißen.“

„Au!“, stöhnte Tim, denn Gabys zarte Finger zwickten ihn, stellvertretend für den weltweit verbreiteten Allesfresser, in den Arm.

Sie gingen am Haus vorbei. Karl und Klößchen folgten. Der Schuppen kam in Sicht. Er war lang, über mannshoch, schief und baufällig. Hier und dort waren Bretter übereinander genagelt. Das Dach wurde mit Teerpappe abgedeckt und war stellenweise geweißelt vom Verdauungsfinale der Flussmöwen und Bachstelzen. Zwei winzige blinde Fenster, so schmutzig wie die Scheiben an einer Latrine in Kalkutta. Die windschiefe Brettertür war einen Fußbreit geöffnet.

„Uaaaahhhhh!“

Durch die Vormittagsschwaden drang der stöhnende Laut her.

Tims Schritt stockte sofort.

„Was war das?“, flüsterte Gaby.

„Ich sehe nach. Bleibt hier. Einer reicht. Wenn ich winke, kommt ihr.“

Gaby, Karl und Klößchen wichen hinter die Hausecke zurück. Tim flitzte geduckt auf den Schuppen zu durch eine kniehohe Wiese voller Margeriten, Lungenkraut und Sumpfdotterblumen. Lautlos, lautlos! Jetzt am Schuppen. Zwischen Tür und einem der Fensterchen drückte sich der TKKG-Häuptling an die Holzwand.

„…aufhören!“, wimmerte der blaue Udo. „Aufhören! Ich sag’s ja.“

Es war eindeutig seine Stimme und sie kam aus dem vorderen Teil des Schuppens.

Tim schob sich zum Fenster.

„Wir wollen alles wissen“, sagte eine Männerstimme.

Tim hörte sie zum ersten Mal, vermutete aber, dass sie zu Voss oder Biegehart gehörte. Hatten sie also den Berber entdeckt. Zufällig? Oder?

Dieselbe Männerstimme gab Tim ungefragt Antwort.

„Du bist ein Idiot, Wenske! Wer sich verstecken will, kann sich nicht vor dem Schuppen in die Sonne setzen — nur weil die Hausbewohner nicht da sind. Wir haben dich gesehen. Du bist jetzt in unserer Hand. Es liegt an dir, was daraus wird. Klar?“

„Ich sag’s ja. Ich sag’ alles.“

Der blaue Udo zitterte vor Angst. Tim hörte, wie seine Zähne aufeinander schlugen.

„Dann fang an!“

„Gestern Abend war’s“, begann der blaue Udo, wurde aber von einem Hustenanfall gestoppt.

Tim war jetzt am Fenster und riskierte ein Auge.

Zunächst sah er nur den Dreck auf der Scheibe, aber dann stellte sich das Auge ein und er konnte die Szene in dem halbdunklen Schuppen erkennen.

Der blaue Udo lag auf einem Stapel alter Säcke. An der Stirn schwoll offenbar eine Beule, die auch etwas blutete. Er war gefesselt an den Händen und ein schmutziges Tuch schlang sich so um seinen Kopf, dass es die Augen bedeckte und der blaue Udo nichts sehen konnte.

Das war das Werk der beiden Kommissare. Und Tim war für einen Moment verwirrt. Was sollte das? War diese Härte denn nötig?

Dann wurde ihm klar, dass hier etwas anderes lief als eine ordnungsgemäße Polizeiaktion. Denn einer der beiden — der Dickliche mit dem fehlenden Daumen — zog sich soeben eine blickdichte Strumpfmaske vom Kopf, knaulte sie zusammen und wischte sich übers teigige Gesicht und den Nacken.

Der andere — der mit der Grobkornhaut — rauchte eine Zigarette, stand etwas beiseite und grinste.

„Weiter!“, befahl der Dickliche.

„Also, ich lag in der Mulde. Höhlensepp war auch da. Wir hatten einen gezischt. Wir haben gepennt. Da flog diese Tasche durch die Büsche und landete auf Höhlensepp. Hat jemand weggeworfen, dachten wir. Ist wohl nur Abfall drin. Ich bin sofort wieder eingeschlafen. Als ich etwas später wach wurde, hatte Höhli seine Decke gefaltet und wollte gerade ‘nen Abflug machen. Samt Tasche. Ich fragte, was denn drin sei. Aber er sagte, das ginge mich einen Scheiß an. Dann ist er weg, Höhlensepp — meine ich. Ich bin wieder eingelullt. Später ist ein Kerl mit ‘ner Taschenlampe auf mich getreten. Er suchte nach der Tasche. Ich sagte ihm, Höhlensepp hätte sie. Und der wäre unter der Steinernen Brücke. Aber das stimmte nicht. Höhli war hier. Hier im Schuppen. Das habe ich geahnt, denn immer wenn er nur seine Decke mitnahm, hatte er sich hier verkrochen.“

Der blaue Udo hustete erneut und fuhr dann fort. „Ich habe noch ‘ne ganze Weile gewartet und bin dann hierher geschlichen.“

„Und Höhlensepp war hier?“

„Er schlief. Auf diesen Säcken.“

„Weiter!“

„Die Tasche stand neben ihm.“

„Aha!“

„Ich wollte reingucken. Aber es war noch so dunkel. Zum Glück hatte ich Streichhölzer. Ich habe eins angezündet und in die Tasche geguckt. Sie ist voller... voller... Geld. Ja, Geld! Irre viel Geld! Noch nie habe ich soviel Geld auf ‘nem Haufen gesehen.“

„Und dann?“

„Höhli ist wach geworden.“

„Von dem Licht?“

„Nee. Von meinem freudigen Schreck. Ich habe aufgejault.“

„Und wie ging’s weiter?“

„Ich schwöre Ihnen: Er hat mich angefallen wie ein wildes Tier. Zähnefletschend. Außer sich. Mordgierig. Brüllend! Bereit, mich umzubringen. Vom Wahnsinn besessen. Und nur wegen dem Geld. Er hätte mich alle gemacht.“

„Davon glaube ich kein Wort.“ Der Dickliche — später würde Tim erfahren, dass es Voss war — feixte. „Aber das ist nicht wichtig. Wichtig ist: Du hast ihn niedergeschlagen. Und zwar hinterrücks.“

„Hinterrücks, vorderrücks — wer will das wissen in dem Getümmel bei Halbdunkelheit. Jedenfalls habe ich einen Knüppel erwischt und damit hingelangt. Und da lag Höhli dann — total weggeschlafft.“

„Und du hattest die Tasche mit dem Geld.“

„Jjjjja.“

Nur der Dickliche fragt und redet, dachte Tim. Grobkornhaut hüllt sich in Schweigen. Weshalb? Soll der blaue Udo seine Stimme nicht erkennen? Woher könnte er die kennen? Von gestern Abend vielleicht? War das der Mann mit der Taschenlampe, der nach der Tasche gesucht hat? Könnte sein. Und dann hat er den Wenske bestimmt so angeleuchtet, dass der nichts von ihm gesehen hat. Aber die Stimme...! Deshalb muss jetzt der dickliche Kollege ran — als Verhörspezialist. Maskiert ist der hier eingedrungen und hat Udo niedergeschlagen und gefesselt. Mann o Mann! Da brennt die Hose! Diese schrägen Vögel haben was Privates vor.

„Höhlensepp wurde aber unter der Steinernen Brücke gefunden“, sagte der Dickliche. „Jedenfalls haben wir das gehört.“

„Stimmt.“

„Nämlich?“

„Ich dachte mir, hier im Schuppen ist es auch für mich am schönsten.“

„Aber nicht zusammen mit ‘ner Leiche, wie?“

„Er war nicht tot, er war nur bewusstlos.“

„Halbtot! — haben wir gehört.“

„Ich habe nur einmal zugeschlagen.“

„Und hast ihn zur Steinernen Brücke gebracht.“

„Ja.“

„Getragen?“

„Das hätte ich nicht geschafft. Ich habe ihn auf die Schubkarre gepackt, die dort hinten steht. Es war ja noch dunkel. Kein Mensch hat mich gesehen. Und als ich Höhli dort abgelegt habe, ging’s ihm gar nicht mal so schlecht. Er hat geatmet und hatte Puls. Und ich dachte mir: Hier ist es am besten für ihn. Hier wird er gefunden und ärztlich versorgt. Und verzinken wird er mich bestimmt nicht.“

„Wieso nicht?“

„Weil dann auch das Geld futsch wäre. Dann hätte er später überhaupt keine Chance, es mir wieder abzunehmen oder mit mir zu teilen. Außerdem wollte er’s ja unterschlagen, ist also auch kein Unschuldslamm.“

Für einen Moment herrschte Stille.

Tim war nicht mehr am Fensterchen, sondern lauschte durch die spaltweit geöffnete Tür, wollte aber den Überblick nicht verlieren und äugte jetzt abermals durch die verdreckte Scheibe.

Die beiden Kommissare verständigten sich mit Gesten. Bisher war alles in ihrem Sinne gelaufen.

Dann stellte der Dickliche die entscheidende Frage.

„So, mein Freund und jetzt sagst du’s uns: Wo ist die Tasche?“

„Die...Tasche?“

„Von der rede ich“, schnarrte der Dickliche. „Von der Tasche mit dem Geld!“

„Äh... ihr wollt sie mir wegnehmen?“

„Sie gehört uns, mein Freund! Deshalb!“

„Könntet ihr mich nicht ein kleines bisschen beteiligen? Mit einer Art Finderlohn.“

„Du kannst froh sein, wenn du überlebst. Und das ist noch keineswegs sicher.“

Daran schluckte der blaue Udo. Er bewegte sich unruhig. Soviel sah Tim noch, dann zog er den Kopf zurück. Er hatte die Sonne jetzt hinter sich und auch der kleinste Schatten konnte verräterisch sein.

Schatten, dachte der TKKG-Häuptling, legt sich mir vor allem aufs Gemüt. Diese Gierlappen! Das ist kein polizeilicher Zugriff. Das ist private Bereicherung pur. Wie in amerikanischen Krimis, wenn sich korrupte Cops von der Unterwelt schmieren lassen. Sowas läuft also auch hier. Die Menschen sind überall gleich — in ihrer Unterschiedlichkeit. In jeder Herde ehrlicher weißer Lämmer gibt es auch ein paar schwarze Schafe. Wie Biegehart und Voss. Aber nachweisen müssen wir’s ihnen. Exakt nachweisen. Bei vorzeitigem Eingreifen könnten und würden sie sich rausreden.

„Wenn ich euch sage“, ließ sich der blaue Udo vernehmen, „wo die Tasche ist — was geschieht dann mit mir?“

„Nichts.“

„Ihr macht mich nicht alle?“

„Warum sollten wir, wenn wir haben, was wir wollen. Du kennst uns nicht, kannst uns also nicht verzinken.“

Das leuchtete Wenske ein. Der Verlust des unverhofften Reichtums stimmte ihn nicht gerade froh, aber sein Leben war ihm wichtiger.

„Ihr bindet mich los?“, fragte er.

„Nein, wir lassen dich so liegen. Aber wenn du eine Weile ruckeist und zuckelst, kannst du den Strick abstreifen. Die Fessel sitzt nicht sehr fest. Bis dahin sind wir weg. Also?! Wo ist sie?“

Udo seufzte. Dann: „Hinten links ist ein Berg Holzscheite. Darunter habe ich die Tasche versteckt.“

Länger wartete Tim nicht. Er rannte zu seinen Freunden zurück.

17. Fass aufmachen im Keller

„Weg! Sie kommen gleich! Verstecken!“

Tim voran, sausten TKKG zur Straße. Dort lehnten die beiden Tretmühlen am Zaun. Karl griff sich seine, Tim hatte die seiner Freundin. Und weiter im Laufschritt über die Straße. Neben der Einmündung des Weges war ein Gebüsch dicht wie eine Dschungelwand im Regenwald, Abteilung Unterholz.

Tim zwängte sich hinein samt Bike, dass die Zweige knackten. Seine Freunde folgten. Noch ein paar Meter! Tim verlor seine Baseballkappe. Aber Gaby, hinter ihm, fing sie auf.

Dann waren sie an einer Stelle, wo sie sich niederkauern konnten: ungesehen — von Straße und Weg her.

„Pst!“, flüsterte Tim. „Biegehart und Voss haben sich im Schuppen den blauen Udo vorgenommen. Aber nicht wie Kripobeamte, sondern wie Gangster. Mit Gewalt und Drohungen. Sie haben die Geldtasche an sich gebracht. Udo ist der Täter. Er hat Höhlensepp niedergeknüppelt. Wegen der Tasche. Wegen dem Geld. Es geht offenbar immer um Geld. Zum Kotzen!“

„Dann hattest du Recht!“, staunte Gaby mit Wisperstimme. „Mit deiner Vermutung, dass Udo im Schuppen ist.“

„Glücksache!“ Tim zuckte die Achseln. „Er hätte überall sein können. Aber irgendwo mussten wir anfangen.“

„Pst!“, machte Karl. „Sie kommen. Diese Wölfe im Schafspelz.“

Tim sah seine Freundin an. Pfote war blass geworden und bewegte heftig die langen Wimpern.

Verstehe!, dachte er. Sowas tut ihr in der Seele weh, wenn sich Kripobeamte — Kollegen ihres Vaters — zu solchem Verhalten erniedrigen. Das ist, als würde man einen Drogenberater zugekifft in der Gosse auffinden.

Voss und Biegehart kamen eilig über die Straße. TKKG konnten sie beobachten. Lücken im Gebüsch ließen das zu.

Der Dickliche schleppte eine ziemlich große Tasche. Sie war nichts Besonderes: ein Massenartikel aus dem Kaufhaus, grobes Leinen mit Reißverschluss. Aber der Inhalt war besonders.

„Der mit der Tasche“, hauchte Gaby ihrem Freund ins Ohr, „das ist Voss.“

Neunfinger-Voss, dachte Tim. Aber das ist keine Entschuldigung für sein Verbrechen. Nicht mal eine Erklärung. Man kann auch mit neun Fingern ehrlich sein und bleiben. Aufs saubere Gehirn kommt es an und die Einstellung zum Leben.

„...zu dir oder zu mir?“, fragte Voss, als sie an dem dichten Gebüsch vorbei sohlten — nur wenige Beinlängen von den Kids entfernt.

„Ist deine Alte zu Hause?“

„Immer. Leider. Besonders abends.“

„Dann zu mir. Meine jobbt. Wir machen im Keller ein Fass auf und teilen gerecht.“

„Halbe-halbe“, lachte Voss.

Dann waren sie nicht mehr im Blickfeld. Aber TKKG hörten, wie Wagentüren geöffnet wurden, dann geschlossen. Einen Moment später stotterte der Motor, bevor er auf Touren kam — und der Ford fuhr rückwärts zur Straße, wobei er etwas vom Wege abkam und — dicht bei den Kids — einen jungen Strauch Schwarzerle platt walzte.

Auf der Straße heulte der Motor auf und der Wagen schoss davon. Wahrscheinlich konnten die beiden nicht schnell genug in Biegeharts Keller kommen.

TKKG krochen aus dem Busch hervor. Gaby schüttelte sich Blätter und Rindenstückchen aus der Goldmähne.

„Wir brauchen ein Telefon“, sagte Tim. „So leid es uns allen tut, Gaby — aber wir müssen deinen Vater aus dem wohlverdienten Vormittagsschlaf reißen. In einer so heiklen Angelegenheit können wir keinen andern informieren.“

„Papi hält das aus“, erwiderte Gaby. „Ich meine den Schlafmangel.“

Sie gingen zum Haus des Schibulla-Nachbarn. Dabei berichtete Tim Einzelheiten von dem Drama im Schuppen.

„Nach dem Telefonat“, schloss der TKKG-Häuptling, „müssen wir Wenske befreien. Aber nur, um ihn dann sofort festzunehmen. Schließlich wird er gesucht wegen des Überfalls auf Höhlensepp. Jedenfalls der Täter, der er ist. Und da denkt man immer, auf der tiefsten gesellschaftlichen Ebene im Penner-Milieu — wäre das menschliche Miteinander neidfrei und von Kameradschaft bestimmt — im Gegensatz zu den Intrigen, Missgünsten, Heucheleien und Machtkämpfen in den Chefetagen. Vonwegen! Die Szene der Armseligen ist auch nicht mehr das, was sie mal war.“

„Nie war es anders“, meinte Karl. „Das wird nur von den Zukunfts- und Freizeit-Forschern behauptet. Die sülzen dumm rum und veröffentlichen geistigen Dünnschiss.“

„Karl!“, mahnte Gaby.

„Entschuldige, Pfote! Wollte sagen: unbegründete Erkenntnisse.“

Der Zigarre rauchende Nachbar hieß F. Schüller — so stand’s auf dem Türschild an der Gartenpforte. Er kam an die Haustür und ihm wurde erklärt, dass man dringend anrufen müsse bei der Polizei — wegen einem entdeckten Verbrechen.

Schüller staunte. Seine Frau blickte aus einem der Räume. Sie sah so ähnlich aus wie ihr Mann, trug aber ein Strickkleid und die Haare als Knoten.

Das Telefon stand im Wohnraum neben einem TV-Apparat, der wohl angeschafft worden war, als das Fernsehprogramm farbig wurde. Auf den Möbeln lagen Schondeckchen, im Regal standen Gipsfigürchen und einige Bücher.

Gaby rief zu Hause an. Tim stand dicht, Tuchfühlung haltend, neben seiner Freundin — auch um mithören zu können.

Es dauerte eine Weile, bis abgehoben wurde. Der Kommissar hatte geschlafen und Gabys Mutter befand sich unten in ihrem Feinkost-Geschäft. Das hat eine eigene Rufnummer.

„Glockner.“ Es klang etwas gähnend.

„Papi, ich bin’s.“

„Aha! Ist es wichtig?“

„Sehr, Papi. Bist du munter?“

„Noch nicht. Aber ich kann folgen.“

„Wir sind alle hier bei Familie Schüller. In der Uferstraße. Das vorletzte Haus bei der alten Mühle.“

„Ich denke, ihr seid in der Schule.“

„Tim hatte eine bessere Idee.“

„Damit muss man immer rechnen. Ihr habt also geschwänzt.“

„Ein Glück! Sonst hätten wir den Fall nicht aufgeklärt. Aber das Ergebnis — die Erkenntnis ist schrecklich.“

„Wovon redest du, Tochter?“

„Von dem Drama um Höhlensepp. Der blaue Udo ist der Täter. Er hat ihn niedergeschlagen. Weil Höhlensepp die Geldtasche mit Hugo Maulers Beute hatte. Die wurde gestern Abend in die Büsche geschleudert und ist bei Höhlensepp gelandet. Vermutlich haben Voss und/oder Biegehart das gemacht. Als sie den schwarzen Porsche entdeckten! Sie wollten die Beute beiseite schaffen und... unterschlagen. Hatten aber das Nachsehen in der Nacht. Denn da hat sich die Äktschen zwischen Wenske und Höhlensepp woanders abgespielt. Umso erfolgreicher war dann die Nachforschung vorhin. Voss und Biegehart haben Wenske in einem Holzschuppen aufgespürt: auf dem letzten Grundstück vor der Buschlandschaft. Es gehört den Schibullas, deren Dackel fast ertrunken wäre. Voss hat sich maskiert und den Wenske niedergeschlagen und gefesselt. Tim kam als Lauscher dazu, als sie ihn bedrohten. Er musste ihnen verraten, wo er die Tasche versteckt hatte — und wir werden uns gleich um ihn kümmern. Jetzt sind Voss und Biegehart nach Hause gefahren. Zu Biegehart. Das hörten wir. Dort wollen sie im Keller ein Fass aufmachen und die Beute teilen. Wenn sie dabei überrascht werden, ist der Tatbestand klar. Dann sind die Wölfe im Schafspelz, wie Karl sagt, überführt.“

Glockner schien nach Luft zu schnappen.

„Zu Biegehart sind sie?“

„Haben sie gesprächsweise gemurmelt.“

„Kein Irrtum, dass es Voss und Biegehart sind?“

„Papi, ich kenne die beiden. Nur vom Sehen zwar. Aber da gibt’s keinen Irrtum. Voss hat nur einen Daumen. Und bei Biegehart sieht das Gesicht aus wie... wie...“

„...wie enggedruckte Blindenschrift“, ergänzte Tim. Glockner hatte das gehört. „Ein schrecklicher Vergleich, Tim. Aber noch schrecklicher ist, was diese... ehemaligen Kollegen vorhaben. Ich werde jetzt sofort... nein“, unterbrach er seine Überlegung, „das mache ich selbst.“

„Wir kommen ins Präsidium“, sagte Tim in den Hörer. „Vergiss es! Ihr geht jetzt zum Unterricht. Das Ergebnis der Niedertracht erfahrt ihr früh genug. Und ich vermute, hinsichtlich der Bankraubbeute springt eine dicke Belohnung für euch raus. Tschüss!“

Er legte auf und auch Gaby plazierte den Hörer auf die Gabel des altbackenen Telefons.

18. Geheimniskrämer

Der blaue Udo war gerade dabei, seine Fessel abzustreifen, als er plötzlich von TKKG umringt wurde.

„Versuchen Sie keinen Fluchtversuch!“, warnte Tim. „Wir wissen alles. Über Ihren brutalen Überfall auf Höhlensepp, über die Unterschlagung der Geldtasche und die Pleite, die Sie eben erlebt haben. Falls es Ihnen ein Trost ist — auch diese beiden Gangster werden mit der Beute kein Glück haben.“

„Ich... verstehe nicht“, stammelte Wenske. „Was meinst du?“

„Ich meine, dass Sie jetzt den Mund halten“, erwiderte Tim. „Die Polizei ist gleich hier.“

Das Polizeifahrzeug mit drei Beamten kam noch rascher als erwartet. Der blaue Udo wurde mitgenommen.

Er machte jetzt einen gebrochenen Eindruck — wie jemand, der in Gedanken schon sein Geständnis formuliert.

TKKG sohlten zur nächsten Bushaltestelle und fuhren mit nur zweimal Umsteigen zum südlichen Stadtrand. Von dort bis zum Internat ist es dann noch ein schönes Stück und sie ließen sich Zeit.

Während der fünften, also vorletzten Unterrichtsstunde kamen sie an, was aber keinen Ärger nach sich zog.

Noch 20 Minuten Schulbank-Drücken. Dann war Feierabend, denn die sechste Stunde fiel aus. Die Studienrätin Stille-Federweiß war immer noch krank und kein Kollege hatte Lust zur Vertretung.

TKKG brannte natürlich die Neugier im Nacken. Tim und Gaby quetschten sich in die Telefonzelle ,Besenkammer’, Karl und Klößchen blockierten die geöffnete Tür.

Anruf im Präsidium. Aber Kommissar Glockner war in einer Besprechung und durfte nicht gestört werden.

„Wir fahren hin!“, sagte Tim.

Klößchen maulte, weil dadurch mal wieder das Mittagessen ausfiel, und wurde nur durch die Aussicht, heute Abend bereits im Burghotel Falkenhain zu speisen, bei Laune gehalten.

Noch zur Mittagszeit trafen TKKG im Präsidium ein und diesmal hatten sie Glück. Kommissar Glockner war in seinem Büro.

Er wirkte ausgeruhter als heute früh und blätterte in Verhör-Protokollen.

„Voss und Biegehart“, erklärte er, „sind in Untersuchungshaft. Eine Tragödie. Und eine sehr schlimme Sache für uns hier. Die beiden wurden tatsächlich überrascht, als sie bei Biegehart im Hobbykeller feierten. Sie hatten die Beute — eine Riesensumme Geld und Schmuck sowie Wertpapiere — geteilt, waren angetrunken und warfen mit Banknoten herum wie mit Konfetti. Immerhin sind die beiden geständig — auch was den brutalen Übergriff auf Udo Wenske betrifft. Der hat übrigens eine Anklage zu erwarten wegen versuchten Totschlags.“

TKKG schwiegen. Sie konnten die Aufklärung als ihren Erfolg verbuchen, aber wegen der unübersehbaren menschlichen Tragik wollte sich kein Erfolgs- oder Hochgefühl einstellen. Nicht mal die zu erwartende Prämie, deren Höhe noch nicht feststand, interessierte.

„Heute Abend sind wir im Burghotel“, sagte Pfote. „Voss und Biegehart werden wir dort also nicht antreffen. Wer kommt nun an ihrer Stelle?“

Glockner überlegte. „Mhm.“

„Den kenne ich nicht, Papi.“

„Ich fürchte, Tochter, es wird niemand von uns Kriminalern dabei sein.“

„Weder du noch einer deiner Kollegen?“, rief Pfote.

„Weder noch.“

„Das geht doch nicht, Papi. Annas Bruder will den Mörder seiner Schwester umbringen. Das erforderte zivilpolizeiliche Anwesenheit.“

„Tja“, meinte Glockner gequält, „einerseits schon, andererseits hat hier niemand Zeit. Außerdem ist ja das Burghotel schnell zu erreichen. Wenn wirklich Gefahr droht, bin ich sofort dort. Mit Blaulicht brauche ich keine halbe Stunde.“

„Aber die Vorbeugung, Papi! Vielleicht kann man Vorbeugen. Damit es zu dem Verbrechen gar nicht erst kommt.“ Der Kommissar zuckte die Schultern. „Nur theoretisch. In der Praxis ist das kaum möglich.“

Gaby pustete gegen ihren Goldpony. Dabei sah sie ihren Vater fassungslos an.

In diesem Moment wurde Tim von der Erkenntnis getroffen wie vom Blitz aus heiterem Himmel.

Der TKKG-Häuptling lehnte sich zurück und grinste breit — breiter ging’s nicht.

Glockner sah ihn an.

„Ist was, Tim?“

„Ich glaube ja, Herr Glockner.“

„Du lächelst so erfreut.“

„Ich grinse voller Verständnis.“

„Aha.“

„Könnte es sein, Herr Glockner, dass irgendwelche Fragen Sie in eine Art Konflikt bringen würden?“

Glockner schien in sich hinein zu lachen. „Schon möglich.“

„Dann verkneife ich mir jede weitere Frage, damit nicht etwa eine sogenannte Vorteilsnahme entsteht.“

„Nett von dir.“ Glockner schmunzelte.

Gaby, Karl und Klößchen sahen von einem zum andern.

„Darf man erfahren“, sagte Gaby spitz, „wovon ihr redet, beziehungsweise orakelt?“

„Nein.“ Glockner schüttelte den Kopf.

„Wie bitte?“

„Ihr dürft es nicht erfahren.“ Er lachte auf. „Und du, Tim, hältst dicht.“

Tim stand auf. „Nur damit ich mir ganz sicher bin.“ Er nahm einen Zettel sowie Kugelschreiber von Glockners Schreibtisch und schrieb zwei Worte auf. Nur zwei Worte.

Den Zettel gab er dem Kommissar. Der las, nickte und zerriss den Zettel in winzige Schnipsel, die er in den Papierkorb fallen ließ.

„Danke!“, sagte Tim. Und. „Da bin ich ja richtig erleichtert.“

„Tim! Papi!“ Gabys Stimme erreichte mühelos das hohe C. „Ich will jetzt wissen, was los ist. Sonst... sonst raste ich aus.“

„Dir steht eine harte Zeit bevor, Tim“, sagte Glockner. „Die weibliche Neugier wird dir pausenlos auf der Seele knien. Aber du musst ihr standhalten. Sonst müsstet... ihr verzichten. Und der ganze Spaß wäre vorbei.“

„Ich verstehe dieses geheimnisvolle Gerede nicht!“, rief Gaby. „Euer Benehmen ist nicht auszuhalten.“

Glockner und Tim grinsten.

„Ich leide zwar nicht an weiblicher Neugier“, sagte Karl. „Aber ich glaube, hier wird ein Spaß gemacht auf unsere Kosten. Gaby, Klößchen und ich zahlen drauf.“

„Überhaupt nicht!“, sagte Glockner. „So — und jetzt werfe ich euch raus. Hier ist nämlich der Teufel los und es wird noch schlimmer. Euch wünsche ich ein vergnügliches Wochenende! Und haltet die Augen offen beim Mörderspiel. Und vor allem wegen des rachedurstigen Bruders der armen Anna.“

19. Nie wieder küssen

Die Jungs brachten Gaby nach Hause. Während des Weges musste Tim sich was anhören.

„Und du willst mein Freund sein“, zischte Gaby durch ihre Rosenblatt-Lippen. „Verschweigst mir sowas. Mir und Karl und Klößchen. Das ist ein Mangel an Vertrauen. Dafür lasse ich dich büßen.“

„Pfote, ich muss in diesem Fall...“

„Du musst uns einweihen. Sonst gar nichts. Besonders mich. Angeblich stehe ich dir doch am nächsten. Oder? Du kommst dir wohl ganz wie der King vor mit deinem Geheimnis. Herr Peter Carsten und Herr Hauptkommisar Glockner stecken mit ihrem Wissen unter einer Decke!!! Hah! Und grenzen uns — die Familie und die liebsten Freunde — aus, als wären wir die Mafia.“

„Pfote!“ Tim fuhr dicht neben ihr und legte den Arm um ihre Schultern. „Wenn du mich zur Preisgabe meiner Kundigkeit zwingst, verdirbst du dir sehr viel Spaß. Mir ist er schon verdorben. Leider! Weil ich so schlau bin.“

„Das verstehe ich nicht.“

„Lass es dabei.“

„Nein!“

„Ich bin ganz Gabys Meinung“, erklärte Karl. „Du benimmst dich unmöglich. Wenn sich Herr Glockner in Schweigen hüllt, ist das sicherlich dienstvorschriftliche Pflichterfüllung. Aber du bist ja kein Staatsbeamter. Wie wir alle hier bist du bei der Kripo allenfalls freier Mitarbeiter.“

„Und wenn ihr mich noch so beschimpft — ich bleibe hart und halte dicht.“

Gaby schob seinen Arm von ihren Schultern. „Von dir lasse ich mich nie wieder küssen.“

„Das ist eine ganz unfaire Erpressung, Pfote!“

„Du hast die Wahl.“

„Würde es genügen, wenn ich im Laufe des Wochenendes erkläre, was Sache ist?“

„Nein!“ Gaby schüttelte den Kopf, dass der blonde Pferdeschwanz flog. „Sofort!“

Tim seufzte. Sie waren jetzt bei Gabys Adresse in der Altstadt-Straße angelangt. Neben dem kleinen Glocknerschen Feinkost-Geschäft stiegen alle von den Bikes.

„Erstmal will ich wissen“, forderte Gaby, „was du auf den Zettel gekritzelt hast, der dann von Papi so säuberlich zerrupft wurde.“

Tim hatte nachgedacht. Er sah einen Kompromiss, ein halbherziges Zugeständnis.

„Gaby, du setzt mich mit schärfsten Waffen unter Druck. Also werde ich’s dir sagen. Obwohl du dir damit schadest, wie ich schon angedeutet habe. Karl und Klößchen sind nicht so wild. Außerdem habe ich nicht die Absicht, sie zu küssen. Nach erfolgter Einweihung, Gaby, wirst du dann entscheiden, ob es gut wäre, wenn auch Karl und Klößchen Bescheid wissen.“

„Einverstanden.“

An der Hand zog Gaby ihren Freund ein Stück beiseite. Er beugte sich zu ihrem Ohr und begann zu flüstern.

Gaby lauschte. Sie blies die Wangen auf. Staunen in den Vergissmeinnicht-Augen. Nachdenklichkeit, als Tim auf die Konsequenzen, die Folgen, hinwies.

Gaby nickte und beide gingen zu Karl und Klößchen zurück.

„Ihr erfahrt nichts“, sagte Tims Freundin. „Tim hat Recht. Es ist besser so.“

Karl und Klößchen sahen sich an. Der eine faste sich an die Stirn. Der andere stöhnte.

20. Der Sizilianer!

Das Burghotel Falkenhain liegt nordöstlich der Großstadt auf einem Höhenzug, der sich abrupt aus der Ebene erhebt — mit überwiegend sanften, laubreich bewaldeten Hängen, aber auch mit schroffen Felsabstürzen, an denen nicht selten alpine Kletterer ihren halsbrecherischen Sport trainieren, Schwindelfreiheit vorausgesetzt.

Zur Burg führt eine gewundene Straße hinauf, führt durch Wald und vorbei an einer Schlucht, die aber nicht sonderlich schaurig ist, Abstiege besitzt und unten von einem murmelnden Bächlein durchflossen wird.

Die Burg selbst, jetzt innerlich zum Grandhotel umgestaltet, thront auf einem Felsmassiv. Entlang der Straße verkündeten Schilder, dass aus dem mittelalterlichen Wehrgebäude — erster Spatenstich nachweislich 1177 — nun ein Hotel geworden sei. Mit allem Komfort und und und...

TKKG kannten die Burg im Altzustand, also vor der inneren Umgestaltung. Ihr Mitschüler Felix von Gebeiningen hatte sie schon mehrmals dorthin eingeladen. Tolle Wochenenden waren das gewesen, auch ohne Mörderspiel.

Denn die Burg besitzt alles, was zu ihresgleichen gehört: auf der Rückseite eine 100 Meter tief abfallende Felswand, dort auf Kante gebaut, auf allen anderen Seiten einen Burggraben, der aber kein Wasser mehr enthält, sondern nur Laub und biologischen Abfall. Der Bering, die Ringmauer, verfügt über Wehrgang und Türme. Der vorgelagerte Zwinger enthält ein Gehege für halbzahme Falken, die zwar gefüttert werden, aber meistens im hohen Himmel kreisen, auf der Suche nach Beute. Der Bergfried — ein massiver Hauptturm — zeigt keinerlei Baufälligkeit. Die ehemalige Kemenate — das Frauengemach — und der Palas — das Hauptgebäude mit Rittersaal und Schlafräumen des Burgherren — sind wie ursprünglich erhalten. Der Burghof ist ziemlich groß und soll künftig als Parkplatz dienen für die Hotelgäste. Der Torbau besitzt ein Fallgitter, das perfekt funktioniert.

Um 18.30 Uhr trafen TKKG ein — und zwar mit dem Taxi, wie es sich für geladene Gäste gehört. Die Jungs hatten große Reisetaschen als Gepäck — Gaby reiste mit einem kleinen Koffer, war nämlich fest entschlossen, sich an allen drei Abenden umzuziehen: und jedesmal anders.

Felix von Gebeiningen empfing seine Freunde am Palas-Portal — dem jetzigen Hoteleingang mit gläserner Drehtür.

„Stark!“, rief er. „Klasse! Super, das ihr da seid! Endlich!“

TKKG hatten ihr Taschengeld zusammengeworfen und Tim entlohnte den Taxifahrer.

Felix war 15, fast so groß wie Tim und etwas knochig. Mit dem sympathischen Habichts-Gesicht war er eine jüngere Ausgabe seines Vaters — auch der groß und knochig, mit dem gleichen Gesicht.

Felix umarmte seine Mitschüler, als hätte er sie seit langem nicht gesehen. Tatsächlich lag die letzte Begegnung nur sechseinhalb Stunden zurück.

Allgemeine Freude. Die Lobby, die Hotelhalle, glänzte vor Eleganz. Aber der Burgcharakter war erhalten. Überall standen Rüstungen und die Wände waren mit Schwertern und mittelalterlichen Waffen dekoriert.

„Wir sind knapp 30 Personen“, erklärte Felix. „Gäste, meine ich. Die interessanten zeige ich euch. Und stelle euch vor. Die meisten sind Bekannte meines Vaters, denen er irgendwie verpflichtet ist — geschäftlich oder freundschaftlich. Geschäftsleute eben. Und die wichtigsten Promis aus der Stadt. Wir kümmern uns nur um uns, ja? Wir fünf sitzen auch beim Essen an einem Tisch im Speisesaal. Wenn die mörderische Äktschen abgeht, gibt’s für uns dann kein Halten mehr, was? Ich zeige euch jetzt die Zimmer. Eure Zimmer. Sonst braucht ihr euch um nichts zu kümmern. Anmeldung und so, meine ich. Nur nachher noch meinen Vater begrüßen, ja? Er freut sich auf euch. Mutti ist leider krank. Nierenentzündung. Muss im Bett bleiben. Das mit dem Umbau hat sie zu sehr genervt. Und sie stand dauernd in der Zugluft.“

TKKG erklärten, dass es ihnen leid tue. Dann wollte sich Felix Gabys Koffer schnappen. Aber diesen Kavaliersdienst beanspruchte Tim für sich.

„Mache ich selber“, lachte er. „Sonst müsste ich dir ein Trinkgeld geben.“

„Von euch nehme ich nichts“, grinste Felix. „Sobald ihr ausgepackt habt, gehen wir auf ‘ne Cola an die Bar. Gebongt? Abendessen ist dann um acht.“

Er führte seine Freunde über den Burghof hinüber zur Kemenate, wo anscheinend die kleineren und weniger luxuriösen Zimmer waren.

Ein Mann kam ihnen entgegen. Er war groß und stabil gebaut, hatte ein eckiges Gesicht und trug einen schlecht sitzenden Anzug, der für die Jahreszeit zu warm war.

Felix grinste erfreut. „Herr Telfs, darf ich Ihnen meine Freunde vorstellen?“ Und zu TKKG: „Herr Titus Telfs ist ein langjähriger Freund meines Vaters.“

Telfs lächelte etwas von oben herab und gab allen die Hand. Tim sah, dass er auf dem Handrücken tätowiert war. Eine bläuliche Schlange hatte sich zusammengerollt, hob aber den Kopf.

„Aha!“, sagte Telfs. „Deine Freunde, Felix? Nette Freunde. Na, dann viel Spaß. Wir sehen uns ja noch.“

Er ging weiter, wahrscheinlich in den Palas zur Bar. Oder auf sein Zimmer.

Komischer Freund, dachte Tim. Gero von Gebeiningen ist doch mehr ein Etepetete-Typ, der seine Freunde in der Adels-Branche hat. Telfs sieht aus wie ein Baggerführer mit dem Hobby, Überstunden abzuleisten. Wirklich seltsam!

Doch im selben Moment hatte er eine Idee. Wurde ihnen dieser Telfs von Felix vielleicht nur deshalb vorgestellt, weil er was mit dem Mörderspiel zu tun hatte?

„Felix“, sagte Tim, während sie weitergingen, „was ich dich längst fragen wollte: Bist du eingeweiht, was das Mörderspiel betrifft?“

Felix nickte heftig. „Klar! Muss ich doch. Einige müssen eingeweiht sein: mein Vater, ich, der Geschäftsführer, der Empfangschef, der Portier, der Oberkellner und meine Mutter. Alle guten Geister, die hinter den Kulissen arbeiten, wissen nichts, dürfen aber troztdem nicht teilnehmen am Mörderspiel. Wegen der Belohnung von 1000 Mark und dem Wochenaufenthalt für zwei Personen. Wäre ja ein Unding, wenn einer vom Hause den Preis abzockt.“

„Unmöglich!“, nickte Tim. „Habt ihr eigentlich einen Italiener unter den Gästen?“

„Nein. Warum fragst du?“

Tim grinste. „Mich interessiert, wie international ihr seid?“

„Wahrscheinlich gewinnen wir globale Bekanntheit und die Amis und die Japaner reisen an zuhauf.“

Aus einem der Nebengebäude kam ein junger Kellner, eilte über den Hof und verschwand im Hoteleingang.

Tim starrte hinterher. Der Kellner hatte dunkle Locken, die olivbraune Haut des Mittelmeer-Anwohners und auch dessen Geschmeidigkeit.

„Felix! Das war doch eben eindeutig ein Italiener.“

Der Sohn des Burgherren nickte. „Sizilianer. Enrico ist... äh... einer unserer Kellner.“

„Also gibt es hier doch einen aus dem Land, wo die Spaghetti blühen?“

„Klar. Aber nicht als Gast. Du hast nach einem italienischen Gast gefragt. Das Personal ist doch heute aus aller Herren Länder. Die Kellner sind aus Italien, Österreich oder Frankreich. Die Köche auch. Die Zimmermädchen aus Jugoslawien oder Polen. Man muss froh sein, wenn der Eigentümer noch aus Deutschland ist und nicht aus Nahoder Fernost.“

„Alles klar“, meinte Tim und versteckte ein Grinsen.

Er sah Gaby an. Sie blinzelte ihm zu. In ihren Blauaugen stand die Überlegenheit der Eingeweihten.

21. Auftakt zum Mörderspiel

Für Zimmer 111 eine Portion Kaffee. Enrico hatte serviert und ging jetzt durch den Flur zurück. Links die Türen der Zimmer. Rechts die wuchtige Mauer des Palas-Gebäudes mit den tiefen Fensternischen und Samtvorhängen, die sich am Boden bauschten.

Enrico war 25 und geboren in Palermo. Hier im Burghotel war er Kellner. Im Moment machte er Zimmerservice. Aber in einer halben Stunde sollte er in der Bar bedienen — vor und hinter dem Tresen, weil der für die Eröffnung vorgesehene Barmann im letzten Moment abgesagt und einen Job in Cannes angenommen hatte, vielleicht wegen der Filmfestspiele.

Ein neuer Gast kam ihm entgegen. Enrico trat zur Seite. Dann setzte sein Herz aus. Der Gast schritt vorbei. Ein massiger Typ mit eckigem Gesicht und schlecht sitzendem Anzug, auf dem Handrücken eine tätowierte Schlange. Doch nicht daran hatte Enrico ihn wiedererkannt.

Als der Gast um die Ecke verschwand, stützte sich Enrico gegen die Wand. Aus der Erinnerung stieg ein quälendes Bild auf.

Palermo. Früher Nachmittag. Enrico wartete an der Ecke — wartete auf Anna, seine Schwester.

Jetzt trat sie aus dem Geschäft — drüben auf der anderen Seite des Platzes, blieb aber stehen und schwatzte noch mit Signore Ponente, ihrem Chef.

Zwei Männer gingen vorbei. Ein Wagen hielt. Und Enrico sah den Mann, den Fahrer. Er feuerte durchs Fenster. Eine automatische Waffe. Kugelregen. Die Männer durchsiebt. Anna zu Füßen von Ponente. Tot. Der Mörder entkam. Kein Resultat bei der Fahndung. Trotz Enricos Beschreibung. Es ging um Bandenkrieg Rauschgift, Mafia.

Aber jetzt, dachte Enrico, jetzt ist es soweit. Rache, Rache, Rache!

Er zog ein schmales Manuskript aus der Brusttasche und las die Regie-Anweisung.

...Kaffee für Zimmer 111... zurück durch den Flur... er kommt mir entgegen... Erschrecken... Erkennen... Erinnerung! Und nun? Aha! Feststellen, wer er ist.

Enrico Cortese, der wirklich so hieß, aber kein Kellner war, sondern Schauspieler — Enrico ging zum Empfang und stellte unauffällig am Computer fest, wer der Gast war, den er umbringen würde wegen des Mordes an seiner Schwester Anna, die es nie gegeben hatte. Enrico hatte nur Brüder. Sieben insgesamt. Die Familie stammte aus Mailand, wo die anderen noch waren und was Ordentliches gelernt hatten. Gastronomen waren sie und Geschäftsleute. Nur Enrico, der Jüngste, war Schauspieler geworden.

...also feststellen, wer er ist. Alles musste richtig geschehen, damit die Ermittler eine Spur auch verfolgen konnten. Kein Schauspieler durfte pfuschen. Und Telfs würde eine ordentliche Leiche sein.

Ja, natürlich! Er hieß Telfs. Titus Telfs aus Wien. Vermögensberater. Abreise Montag. Zimmer 122.

Was stand im Manuskript? Hingehen. Handtücher auswechseln. Auch wenn das ein Job fürs Zimmermädchen ist. Aber vorher das Gift holen. Ja, das tödliche, geschmacksfreie Gift — nach einem uralten Blutrache-Rezept von Großmutter Sophia.

Enrico nahm ein paar Handtücher und klopfte an die Tür von Zimmer 122.

Jede Phase musste gespielt werden — als wäre es das wirkliche Leben. Nichts aus lassen! Den genauen Gang der Handlung, bitte! Denn bald würde es hier zwei,Leichen’ geben — und dann mussten die Hotelgäste ermitteln, fragen, fragen, fragen! Beim Personal. Bei den Gästen. Was könnte das Motiv sein, wie der Zusammenhang? Und vor allem: Wer hier war, wann, wo gewesen? Das war dann das Alibi — oder auch nicht.

Hinter der Tür von 122 rührte sich nichts.

„Darf ich das Bett auf decken und die Handtücher wechseln, mein Herr?“

Keine Antwort.

Enrico schloss auf mit dem Hauptschlüssel. Zimmer leer. Telfs war nicht da. Aber auf der Zimmer-Bar standen fünf leere Fläschchen. Whisky. Die Bar enthielt von allem etwas. Doch Telfs hatte offenbar einen ausschließlichen Geschmack. Nur Whisky!

Enrico grinste. Aber das verging ihm. Verdammter Mist! Er hatte das Gift vergessen. Auch das stand im Rollenbuch. Also los!

Er verließ 122, aber nicht ohne vorher eins der leeren Fläschchen einzustecken. In seinem Zimmer — drüben im Nebengebäude — füllte er es mit dem Whisky aus seiner Privatflasche. Und mit 24 Tropfen von Urgroßmuter Sophias tödlichem, aber geschmacksfreiem Gift.

Zurück zu Zimmer 122. Es lag hinter der Biegung des Flurs. Enrico war noch einige Schritte entfernt, wieder die Handtücher im Arm. In diesem Moment wurde die Tür geöffnet und ein Mann trat heraus. Aber nicht Telfs, sondern...

Ja, das war einer der Gäste: Mitte Fünfzig, groß und gutaussehend wie ein männliches Model für Pullover und Oberhemden. Der Typ hatte hellbraune Locken, irrsinnig blaue Augen und unechte Strahlerzähne. Die presste er jetzt zusammen und seine Miene drückte grenzenlose Verachtung aus vor allem Lebenden.

Er stolperte an Enrico vorbei und suchte in seinen Taschen herum — wahrscheinlich nach dem Taschentuch, um sich Schweiß von der Stirn zu wischen.

Unmöglich!, dachte Enrico. So benimmt sich kein Mörder. Lächerlich gespielt. Dieser Edu Reikl ist eine Niete.

Aber das vergaß der angebliche Sizilianer, der in Mailand geboren war, rasch wieder. Denn jetzt musste er sich rollengerecht verhalten. Und denken: Aha! Telfs ist jetzt also auf seinem Zimmer. Na, schön, du Bestie! Dann eben nachher.

Aber als er vorbeiging, sah er, das die Tür nicht eingeklinkt war. Er blieb stehen. Kein Geräusch in 122. Er klopfte. Nichts. Er schob die Tür auf, trat ein und sah zuerst nur Telfs Füße.

Der Mann lag vor seinem Bett, bäuchlings. Der Blutfleck über dem Schulterblatt war beachtlich und sah fast aus wie Blut. Der Stich einer schmalen Klinge durch den Rücken ins Herz war natürlich sofort tödlich gewesen.

Enrico kniete neben der ,Leiche.’ Seine Hand umklammerte das Fläschchen mit dem vergifteten Whisky.

Bandenkrieg! Oder was auch immer Westliche Mafia gegen östliche Mafia? Ihn interessierte das nicht. Dieser Mistkerl war tot. Ein Killer hatte den anderen beseitigt.

„Liege ich richtig?“, fragte Telfs in den Teppich. „Sehe ich tot aus?“

„Total. Aber pst jetzt! Tote reden nicht.“

Unter Telfs ausgestrecktem Arm lag ein Taschentuch. Hatte das der Täter vergessen? War’s ihm aus der Tasche gefallen?

Enrico griff danach. Und stellte fest: Es hatte die Initialen E. R., schön eingestickt am Rand.

Enrico schob es in seine Tasche.

Na, los!, dachte er.

Da! Ein schwaches Geräusch hinter ihm. Ein Lufthauch. Ja, der Mörder kam zurück, denn er vermisste das Taschentuch. Aber finden würde er’s nicht. Das Zimmermädchen Nicole war sicherlich schon in der Nähe und das würde ihn verscheuchen.

Ein sehr sanfter Hieb traf Enrico ins Genick. Röchelnd ließ er sich nach vorn fallen. Bin bewusstlos!, dachte er und schloss die Augen.

Auf dem Flur klapperte der Wagen des Zimmermädchens, beladen mit Putzzeug und den Fruchtsäften und Spirituosen zum Auffüllen der Hausbar.

Edu Reikl, der Mörder, fluchte und sauste hinaus.

Eine Minute später fand Nicole Maiden, eine junge Schauspielschülerin von der berühmten Eulenberg-Schauspielschule den ,ermordeten’ Telfs und den bewusstlosen Enrico.

Sie schrie wie am Spieß, was aber niemand hörte, weil alle Gäste in der Bar waren, bzw. in der Lobby oder auf dem Burghof. Dann bemerkte Nicole, dass Enrico noch lebte.

Auf seiner ausgestreckten Hand lag das Fläschchen mit dem ‚vergifteten’ Whisky.

„Ha!“, rief Nicole. „Den wollte er trinken, als ihm übel wurde vor Schreck. Aber die Ohnmacht war schneller. Jetzt muss ich’s ihm ein flößen, denn in diesem Fall ist Whisky wie Medizin.“

Sie wälzte den jungen Kellner herum, schraubte das Fläschchen auf und setzte es ihm an die Lippen.

Enrico öffnete die Augen. „Urghhhhh! So sterbe ich also!“ Er schluckte alles.

„Ist das wirklich Whisky?“, fragte Nicole.

„Klar. Und ich muss danach stinken. Wie sollen die Amateur-Detektive sonst ermitteln?“

„Gift ist auch drin?“ Sie lachte.

„Pfefferminzöl. Wird zum Gift ernannt.“

Er ließ sich zurücksinken und war wieder tot.

„O Gott!“, rief Nicole. „Das ist ihm nicht bekommen.

Jetzt sieht er noch schlechter aus. Puls hat er auch nicht mehr. Und keine Atmung. Hilfe! Hiiiiiiiiilfe!“

22. ,Leiche’ im Doppelpack

Diese Hotelbar ist spitze, dachte Tim. Hätte es die im Mittelalter schon gegeben, wären die alten Ritter nicht zu den Kreuzzügen aufgebrochen — nein! Sie wären auch keine Raubritter geworden, sondern hätten nur hier gehockt und gebechert. Wie jetzt wir.

Er, Karl, Klößchen und Felix becherten Cola. Mit Zitronenschnitz am Glasrand und zwei melodisch klirrenden Eiswürfeln pro Nase. Gaby zuzzelte an dem alkoholfreien Cocktail mit dem schönen Namen ,Sommernachtstraum für Burgfräuleins’. Er enthielt Orangensaft und Cocosmilch und natürlich zwei Eiswürfel.

TKKG und Felix saßen im linken Halbrund der Bar und beobachteten die übrigen Hotelgäste, die sich — nahezu vollständig hier eingefunden hatten, um ihren Magen mit einem Aperitif, einem appetitanregenden Alkoholdrink, auf das Abendessen vorzubereiten. Eine illustre Gesellschaft. Tim erkannte viele Promis aus der Stadt: den 2. Bürgermeister, den Verleger der größten Tageszeitung, eine Moderatorin vom örtlichen TV-Sender, zwei Parteigrößen, die sich im Stadtparlament fast zu prügeln pflegten, hier aber ein Herz und eine Seele waren — nämlich außer Dienst — einige Schickimickis und auch einige ernstzunehmende Personen. Alle schnatterten. Alle gestikulierten, Lachen perlte oder dröhnte. Alle waren eingeladen. Niemand musste was bezahlen. Wenn das nicht froh stimmte!

Felix hatte TKKG mit einem knorrigen Oldie namens Robert Krämer bekannt gemacht. Er saß jetzt rechts neben Tim und unterhielt sich mit einem eher unterdurchschnittlichen Paar, das nicht so richtig hierher passte. Den Mann redete Krämer mit Achim an, die Frau mit Renate. Und vorhin, als Krämer die beiden dem Burgherren und Hoteldirektor Gero von Gebeiningen vorgestellt hatte, war auch der Nachname gefallen. Wanniger. Die beiden wirkten verkrampft. Und Achim trank bereits den dritten Schnaps, was geradezu unschicklich war.

„Hilfe! Hiiiiiiiiilfe!“

Der flehende Entsetzensschrei übertönte das Stimmengewirr. Eine Frau schrie. Es klang nach höchster Not. Der Ruf kam von irgendwo aus dem Haus.

Sicherlich das Signal zum Spielbeginn, dachte Tim. Aber wer weiß!

Durch die lähmende Stille sauste er zur Tür und hinaus in die Lobby, die Hotelhalle. Eine junge Frau — noch keine 20 — kam ihm entgegen, die braunen Augen zu größtem Schrecken geweitet. Sie trug Zimmermädchen-Tracht und begann zu taumeln, kaum dass sie Tim sah. Gleich würde sie bewusstlos zu Boden sinken. Aber der TKKG-Häuptling fing sie auf. Und Nicole wurde auf sanfte Weise geschüttelt.

„Was ist los?“

„Mord!“, stammelte sie. „Blut! Verbrechen! Zwei Tote! Zwei Leichen.“

Tim unterdrückte ein Grinsen. „Wo?“

„In Zimmer 122.“

Toller Anfang!, dachte er. Herr von Gebeiningen lässt sich nicht lumpen. Der bietet nicht eine Leiche, sondern gleich ein Doppelpack. Super! Aber Gaby und ich dürfen nicht mitmachen. Wir wissen schon zuviel. Wir und Kommissar Glockner. Also werde ich mal der Beobachter sein.

Inzwischen waren sie von allen andern umringt. Und hektische Freude glänzte auf den Gesichtern. So ein Event, so ein Erlebnis, hautnah und direkt. Schön gruselig und aufregend. Aber Gott sei Dank! nicht das wirkliche Leben, sondern ein Spiel. Ein Mörderspiel. Zum Mitmachen für alle, zum Ermitteln und Schnüffeln.

„Wir sind abgeschlossen von der Außenwelt“, behauptete der 2. Bürgermeister, der bekanntlich ein Mann der Tat ist — das jedenfalls immer betont. „Wir sind auf uns selbst angewiesen. Also nehmen wir die Sache in die Hand — eigenverantwortlich! Was ja ein Grundsatz meiner Partei ist und damit zukunftsweisend. Ein Verbrechen ist hier in unserer zufälligen Gemeinschaft geschehen. An unserem Geschick liegt es nun, den oder die Täter zu finden.“

„Wir sollten als Erstes eine Sonderkommission gründen“, meinte der Verleger und blickte mit Entschlossenheit um sich, war also bereit, die Leitung zu übernehmen.

„Ich appelliere an das demokratische Grundgefühl“, meinte die erste Parteigröße und sah die zweite, seinen Kollegen, kriegerisch an. „Keine Sonderkommission. Sondern jeder darf/soll/muss mitmachen. Jeder einzelne ist gefragt, jede Beobachtung, jeder Gedanke.“

„Nein, nein, nein!“, widersprach sein Kollege. „Dann pfuschen alle nur durcheinander. Ordnung ist ein Grundprinzip meiner politischen Heimat — ja, Heimat! Nicht nur Partei! Deshalb müssen wir wenigstens einen Leiter bestimmen, einen Kommissar. Da unser hochverehrter großer Vorsitzende leider nicht zugegen ist, stelle ich mich als Kommissar zur Verfügung.“

Sein Kollege schüttelte heftig den Kopf und begann, sich suchend umzusehen nach Kriegskeule oder Schwert.

Tim schaltete sich ein. „Darf ich darauf aufmerksam machen: Vielleicht ist in einem der beiden Toten noch ein Hauch Leben. Aber wenn wir hier Volksreden halten, wird das Opfer inzwischen verbluten.“

Gelächter.

Dann rannte alles, wie mit der Peitsche getrieben, in den ersten Stock hinauf zum Zimmer 122.

TKKG folgten gemächlich.

„Mit meiner exakten Vorbereitung“, meinte Klößchen, „habe ich natürlich sofort den Über- und Durchblick. Aber mich ärgert, Felix, dass es an der Bar keinen Kakao gibt. Wieso eigentlich nicht?“

„Zu geringe Nachfrage“, erklärte der Burgherren-Junior. „Sowas läuft nur in der Milchbar.“

Alles drängte sich in 122.

Aha, der Telfs!, dachte Tim. Hinterrücks erstochen. Aber wo ist das Messer? Und der andere — natürlich! Enrico, der Kellner. Der Sizilianer, der garantiert aus Palermo stammt. Der garantiert eine Schwester hatte namens Anna. Der garantiert ihren Tod rächen will und deshalb... Aber wieso liegt er da, flach, leblos und hingeschieden? Er müsste Täter sein, nicht Opfer. Mhm! Dann ist also noch ein Dritter im Spiel. Aber erst mal sehen, woran Enrico gestorben ist.

Die TV-Moderatorin hielt triumphierend ein kleines Schnapsfläschchen in die Höhe. Gleichzeitig zupfte sie einen Zettel ab, der am Flaschenboden klebte.

„Vergifteter Whisky“, erklärte sie und schnüffelte daran. „Der Zettel weist ihn als giftig aus. Hat offenbar der andere getrunken, denn er riecht danach. Wer sind die beiden überhaupt?“

Gero von Gebeiningen hob eine Hand, weil er was zu sagen hatte.

„Der Erstochene heißt Titus Telfs, ein Geschäftsmann aus Wien. Wir sind zwar befreundet, trotzdem weiß ich sehr wenig über ihn. Der andere heißt Enrico Cortese und ist... äh... war Kellner.“

„Es scheint“, sagte die Moderatorin, „Enrico hat Telfs erstochen und dann — weil er mit dieser Schuld nicht leben kann — Selbstmord begangen, indem er den vergifteten Whisky trank.“

„Unmöglich!“, rief der 2. Bürgermeister. Er konnte die Moderatorin nicht leiden. In der letzten Talk-Show hatte sie ihm unbequeme Fragen gestellt. „Unmöglich! Denn ich sehe nirgendwo eine Tatwaffe. Ein Messer oder einen Dolch. Und so ein Ding kann ja nicht wegfliegen, nicht wahr?“

„Vielleicht hat das Zimmermädchen das Messer weggeräumt“, gab die Moderatorin zu bedenken. „Oder Enrico hat’s in der Tasche.“

Sie begann den ‚Toten’ zu durchsuchen, fand aber nichts. „Wo ist Nicole?“, fragte der Burgherr.

Sie meldete sich aus dem Hintergrund, zitternd wie eine Espe. Stammelnd und mit niedergeschlagenem Blick erklärte sie, es wäre keine Stichwaffe am Tatort gewesen, als sie die beiden Toten hier vorfand.

Mhm!, überlegte Tim. Die Nicole sieht ja selbst aus wie das leibhaftige schlechte Gewissen. Schuldbewusstsein lastet auf der grazilen Gestalt. Aber als Täterin kommt sie eigentlich nicht in Frage. Jedenfalls wäre dann die Rolle total falsch besetzt. Was also drückt die Zimmerfee?

Karl zupfte Tim am Ärmel, grinsend. „Kleine Besprechung draußen“, flüsterte er.

Gaby, Felix und Klößchen kamen natürlich mit. Alle traten auf den Flur, wo sie ungehört waren.

„Mir geht jetzt ein Licht auf“, sagte Karl. „Und in diesem erahne ich, was eure Geheimniskrämerei zu bedeuten hat.“

„Da hänge ich noch ein bisschen hinterher“, meinte Klößchen. „Trotz meiner kriminalistischen Schulung durch Krimi-Lektüre.“

Karl sah ihn an. „Ist dir nicht klar, dass dieser Enrico der Sizilianer sein muss, der seine Schwester Anna in Palermo verloren hat. Durch den Feuerüberfall der Mafia, einen unglückseligen Zufall.“

„Woher wisst ihr das?“, staunte Felix.

„Wissen wir von einem Berber, einem Obdachlosen“, erklärte Tim. „Der hat neulich Nacht zufällig belauscht, wie besagter Italiener jemandem von dem Mordvorhaben hier bei euch im Hotel erzählte. Und...“

Tim berichtete knapp, aber umfassend.

Felix schlug die Hände zusammen. „Irre! So ein Zufall! Ja, das muss Enrico gewesen sein. Seine vermeintliche Vorgeschichte mit dem Tod seiner Schwester Anna ist Teil des Mörderspiels.“

Karl wandte sich an Tim. „Aber wieso hast du das schon im Vorfeld gewusst?“

Tim lächelte. „Zum ersten Mal wurde ich gestern Abend stutzig. Als wir Gabys Vater informierten. Er hat bei den Nachforschungen vom Schreibtisch aus zwar so getan, als nähme er die Sache ernst. Er hat den Kollegen angerufen, der im Computer nachgucken sollte. Aber er, Gabys Vater, wusste längst, dass die nächtliche Besprechung an der Uferstraße eine Mörderspiel-Besprechung war und kein wirklicher Mordplan. Dein Vater, Gaby, ist also total eingeweiht. Dann rief sein Kollege Lorenz zurück. Vermutlich hat er nur gesagt, dass nichts Diesbezügliches anliegt. Aber dein Vater, Pfote, hat uns die wüste Geschichte von Nana und Giuseppe erzählt. Was mich stutzig machte, war das Verhalten, die Einstellung. Auch du hast dich gewundert, Gaby. Denn dein Vater hat nichts zur Vorbeugung unternommen. Rein gar nichts. Logo! Das hätte ja hier nur Aufruhr gemacht und alles durcheinander gebracht. Noch stutziger wurde ich heute Mittag — nach der Verhaftung von Voss und Biegehart. Denn nun stand fest, dass es hier keinerlei kriminalpolizeiliche Anwesenheit geben wird. Und das, wo doch ein Unbekannter einen Rachemord plant! Völlig untypisch für deinen Vater, Gaby.“

Tim wandte sich Karl und Klößchen zu. „Deshalb habe ich gegrinst. Kommissar Glockner hat’s bemerkt. Wir haben uns verständigt und die Sache war klar. Aber es geht bei der Lösung des Mörderspiels um einen Preis. Um 1000 Mark und den kostenlosen Hotelaufenthalt. Also wäre es auf eine unzulässige Vorteilsnahme hinausgelaufen, wenn ich mich hier mit meinem privaten Voraus-Wissen einschalten würde. Auf den Zettel, den Gabys Vater dann kleinschnitzelig zerrissen hat, hatte ich nur zwei Worte geschrieben. Nämlich: Mörderspiel und Annas Bruder. Gaby hat mich dann ausgequetscht und ebenfalls beschlossen, sich bei der Rätselei herauszuhalten. Euch wollten wir den Spaß lassen. Aber jetzt gehört ihr zu den Eingeweihten.“

„Verdammt!“, murmelte Karl. „Man sagt zwar, Wissen sei Macht. Aber manchmal ist es auch Ohnmacht.“

Alle schwiegen.

Schließlich begann Klößchen zu grinsen. „Außer deinem Vater, Gaby, weiß ja niemand, dass wir bevorteilt sind. Wir könnten doch mitmachen, den Fall lösen und Felix, der ja nun in unsere Komplicenschaft gehört, am Gewinn beteiligen. Dann geht eben der Tausender nicht durch vier, sondern durch fünf. 200 Mark Taschengeld extra sind nicht zu verachten! Und das sage ich als verwöhnter Sohn reicher Eltern.“

„Du solltest dich schämen“, fauchte Gaby ihn an.

„Na, gut! Dann eben nicht. Also schäme ich mich ein bisschen.“

„Mir fällt was Besseres ein“, sagte Gaby. „Der Fall ist offensichtlich knifflig und noch längst nicht gelöst — unsere Info also nur eine Einstiegshilfe. Wenn sich die anderen festfahren mit ihren Gedanken, schalten wir uns ein. Und wenn wir die Lösung finden, nehmen wir zwar die Geldprämie entgegen. Aber wir behalten sie nicht, sondern stiften sie für einen guten Zweck. Zum Beispiel für die Aktion Sorgenkind.“

„Super!“, reif Felix. „Du bist wiedermal spitze, Gaby.“ Tim küsste seine Freundin auf die Wange als Zeichen seiner Begeisterung.

23. Brillante Aufklärung

Die Szene hatte sich in die Hotelhalle verlagert. Natürlich ohne die beiden ‚Leichen’, die jetzt frei hatten, sich aber nicht blicken ließen, weil ihre Anwesenheit den Ernst des Mörderspiels gestört hätte.

Fragen, Fragen, Fragen. Theorien, Theorien, Theorien. Aber nichts davon berührte den Kern der Tatsachen. Schließlich einigte man sich auf eine sonderbare Idee, die teils vom 2. Bürgermeister, teils vom Verleger stammte. Enrico hatte Telfs bestohlen, war von ihm überrascht worden und hatte den Hotelgast erdolcht, dann die Mordwaffe beseitigt, war hernach zum Zimmer 122 zurückgekehrt, um seinen Diebstahl zu vollenden, hatte sich aber angesichts der Leiche gegruselt und deshalb zur seelischen Stärkung das Whiskyfläschchen geleert. Weshalb das vergiftet war, wusste allerdings niemand — und hatte auch keine Idee dazu.

Der Hotel- und Burgbesitzer fühlte sich deshalb zu der Versicherung gemüßigt, dass vergifteter Whisky hier im Hause nicht üblich, sondern eine einmalige Ausnahme sei.

Nicht gefragt wurde das Zimmermädchen. Nicht geforscht wurde nach einem eventuellen Dritten. Auch Gero von Gebeiningen sah sich keiner Befragung ausgesetzt.

„Nicht auszuhalten!“, flüsterte Tim seinen Freunden zu. „Die suchen unter einer brennenden Laterne, weil die andere, unter der sie was verloren haben, kaputt ist und dunkel.“

Der 2. Bürgermeister stand in der Nähe, hörte das und wandte sich oberlehrerhaft an Tim.

„Achtung, meine Damen und Herren! Jetzt meldet sich der Nachwuchs zu Wort. Die Freunde des Gebeiningen-Juniors sind zwar noch jung an Jahren, aber natürlich schon viel schlauer als wir. Gleich werden sie unsere Überlegungen und Ermittlungen in den Schatten stellen.“

Das war Spott. Nur mit viel gutem Willen konnte man ihn gutmütig nennen.

Tim grinste. „Danke, dass Sie uns das Wort erteilen, Herr Bürgermeister. Ob wir schon viel schlauer sind, wird sich erweisen. Zunächst mal möchte ich eine Beobachtung fest-halten. Wir — Gaby, Karl, Willi und ich haben die gemacht.“ Das traf zwar nicht zu. Es war nur Tims Beobachtung. Aber ein solcher Zusammenhalt wie TKKG teilt auch den geistigen Kuchen.

„Während der Tatzeit — also in den zehn bis 15 Minuten vor dem Hilfeschrei des Zimmermädchens Nicole — waren nahezu alle in der Bar versammelt. Mit einer Ausnahme. Dieser Herr dort“, Tim trat vor ihn und wies mit dem Zeigefinger, „schlich sich erst in die Menge, als diese loswalzte zum Tatort — zu Zimmer 122. Darf ich um Ihren Namen bitten, mein Herr?“

Der Angesprochene war ein großer Model-Typ, ca. 55, mit hellbraunen Locken, irrsinnig blauen Augen und Strahlerzähnen, die so echt waren wie ein Toupet, ein künstliches Haarteil.

Der Mann grinste. „Ich heiße Eduard Reikl.“

„Wo waren Sie zur Tatzeit?“

„Spazieren.“

„Wo?“

„Auf dem Burghof und beim Falkengehege.“

„Wieviele Falken waren im Gehege?“

„Äh, einige. Gezählt habe ich sie nicht.“

Tim wandte sich an Felix. „Habe ich dich vorhin richtig verstanden, als du sagtest, ihr hättet zur Zeit nur einen einzigen Raubvogel?“

Felix nickte. „Swinger, den König der Lüfte.“

Tim sah Reikl an. „Also?“

„Vielleicht... äh... waren die anderen Vögel keine... Falken. Sondern... äh... ich weiß nicht.“

„Vielleicht Tauben“, Tim grinste spöttisch. „Die setzen sich besonders gern mit Falken zusammen. Also, Herr Reikl, auf Sie kommen wir noch zurück. Denn wir sind überzeugt, dass es noch einen dritten Beteiligten gibt. Bitte, verlassen Sie auf keinen Fall diesen Raum, auch wenn Ihnen der Magen knurrt.“

Reikl zuckte die Achseln, verzog das Gesicht, benahm sich leicht affig und ließ sich in einen der Sessel fallen. Alles grinste.

„Karl“, sagte Tim, „lass dich bitte von Felix zu Enricos Zimmer führen und sieh nach, ob es dort vielleicht Gift gibt. Jenes, wie wir inzwischen wissen, nach Pfefferminz riechende Gift, mit dem der Whisky in dem Mini-Fläschchen zur tückischen Mordwaffe wurde.“

Karl und Felix schoben ab. Alles grinste erneut.

„Nun zu Ihnen, Nicole“, wandte sich Tim an das Zimmermädchen.

„Ja, bitte?“ Ihre Stimme piepste. Wieder war der Blick zu Boden gerichtet.

„Kannten Sie Enrico persönlich — ich meine: privat?“

„Ein wenig. Äh, ziemlich gut.“

„Woher stammt er?“

„Aus Palermo.“

„Warum ist er nicht dort geblieben?“

„Er hasste diese Stadt, weil...“

„Bitte, weiter! Weil...?“

„Weil dort seine Schwester ermordet wurde.“

„Schrecklich! Wie hieß die Schwester?“

„Anna.“

„Und was war passiert?“

Nicole berichtete, was sie angeblich von Enrico wusste: nämlich von dem Feuerüberfall, bei dem Anna zufällig ein Opfer wurde.

„Jaja, die Mafia“, seufzte Tim. Dann: „Enrico hatte also den MP-Schützen, den Täter, Annas Mörder — hatte ihn also gesehen und konnte ihn beschreiben. Und Ihnen, Nicole, hat er den auch beschrieben, nicht wahr?“

Sonst kämen wir nämlich hier nicht weiter, dachte Tim. Und fragte, wie der Fiesling denn aussähe.

„Groß“, sagte Nicole. „Vermutlich jedenfalls, denn er saß ja im Auto. Kräftig auf jeden Fall. Mit eckigem Gesicht. Und einer Tätowierung auf dem Handrücken. Aber Enrico meinte, die brauche er gar nicht zu sehen, um den Mörder wiederzuerkennen. Ein Blick ins Gesicht würde genügen. Auch in hundert Jahren noch.“

„Danke, Nicole!“ Tim wandte sich an die Versammlung. „Damit ist klar: Titus Telfs war Annas Mörder. Enrico hat ihn hier erkannt und wollte ihn umbringen. Aber wie? Mit dem Messer? Oder mit Gift?“

In diesem Moment kamen Karl und Felix zurück. Karl schwenkte ein Fläschchen, an dem ein Zettel klebte.

„Gift! Mit Pfefferminzduft. Es stand bei Enrico auf dem Nachttisch.“

Tim kratzte sich am Kinn. „Mhm! Damit dürfen wir aus der Vermutung, dass Enrico den Telfs vergiften wollte, eine Gewissheit machen. Aber Telfs wurde erstochen. Und wieso hat Enrico sein Giftgebräu selber getrunken? Ich hoffe doch, dass es dafür einen handfesten Grund gibt, einen nachvollziehbaren. Und nicht irgendwelchen Psychokrempel wie zum Beispiel: Freitod, nachdem die Schwester gerächt ist.“

Nicole versteckte ein Lächeln. Reikl grinste unmerklich.

„Aber bis hierher“, rief die Moderatorin, „war das ja ein ganz großartiges Verhör. Du hast den Hintergrund schon toll ausgeleuchtet. Den Rest finden wir noch.“

Klößchen trat einen Schritt vor. „Das Messer, Tim! Soll ich mich mal mit Felix in Herrn Reikls Zimmer umsehen?“

„Ich protestiere!“ Reikl sprang auf.

„Dann besorgen wir uns einen Durchsuchungsbefehl“, wurde er von Klößchen abgeschmettert. „Dafür wäre Herr von Gebeiningen zuständig als Hausherr.“

Der nickte. „Kriegt ihr von mir jeder Zeit.“

Reikl ballte die Fäuste, begann zu zittern, stieß wilden Atem über die Zähne und sank wieder auf seinen Sessel.

„Also gut“, keuchte Reikl. „Bevor ihr in meinem Zimmer alles durcheinander wühlt, gebe ich zu: Unter dem Bett liegt ein blutverschmiertes Klappmesser. Aber damit habe ich nicht den verdammten Terminator umgebracht, sondern... ja, heute Mittag habe ich ein Kaninchen geschlachtet.“

„Fällt Ihnen nichts Schlaueres ein?“, fragte Tim. „Weshalb bringen Sie das Messer mit? Weshalb ist es nicht gereinigt? Weshalb liegt es unter dem Bett? Und wer ist der verdammte Terminator, der Vollstrecker? Telfs, natürlich! Sie kannten ihn und Sie hatten den Auftrag, ihn zu liquidieren. Nur deshalb sind Sie hier. Und die Untersuchung im Polizeilabor wird beweisen, dass das Blut an Ihrem Klappmesser mit Telfs Blut übereinstimmt. Sie sind überführt.“

Reikl hob die Hände. „Bekomme ich mildernde Umstände, wenn ich ein Geständnis ablege?“

„Das nicht“, erwiderte Tim, „aber Sie dürfen nachher am Abendessen teilnehmen.“

Applaus. Alle klatschten. Der 2. Bürgermeister und der Verleger klopften Tim auf die Schulter. Doch der wehrte ab.

„Ein Mord ist geklärt, meine Damen und Herren. Verbrecherische Organisationen bekriegen sich und löschen gegenseitig ihre Killer aus. Soweit sind wir. Aber warum starb Enrico?“

Wieder breitete sich Ratlosigkeit über die Gesichter und auch Tim verwarf die Ideen, die ihm durch den Kopf schwirrten. Nein, an verquasten Psychokrempel wollte er nicht denken. Das würde eine schwache Lösung sein.

Gaby hatte ihren forschenden Blick auf Nicole gerichtet. Die stand immer noch da, als würde sie am liebsten im Boden versinken. Kameradschaftlich legte ihr Gaby eine Hand auf die Schulter.

„Nicole, ich bin Gaby. Wie gut kannten Sie Enrico? Ich meine: Bestand eine Beziehung zu ihm?“

„Äh... ja.“

„Ihr Freund?“

„Ja.“ Sie schluchzte auf.

„Sein Tod geht Ihnen nahe?“

„Sehr.“ Erneutes Schluchzen.

„Wussten Sie, dass er Gift besitzt?“

„Nein.“

„Tatsache ist“, sagte Gaby: „Enrico wollte Telfs vergiften. Aber Eduard Reikl war ihm, Enrico, als Mörder zuvorgekommen. Enrico wollte das von ihm vergiftete Whiskyfläschchen vermutlich in die Zimmerbar stellen. Doch er fand Telfs als Leiche vor. Was geschah dann? Warum trank er das Giftzeug?“

Nicole schluchzte noch lauter.

Sind tatsächlich echte Tränen, dachte Tim. Sie weint wie eine große Tragödin. Wird mal ‘ne tolle Schauspielerin. Sollte ans Theater gehen und sich nicht in TV-Serien verheizen lassen.

„Nicole“, sagte Gaby, „Sie haben schreckliche Schuldgefühle.“

„Ich? Nein.“

„Doch.“

„Nein. Warum sollte ich? Ich weine, weil er tot ist.“

„Irgendwie sind Sie daran schuld?“

„Nein! Nein! Nein! Nein! Nein! Nein! Nein!“

Stille. Alle starrten Nicole an. Die schien Bauchkrämpfe zu haben, verbarg aber trotzdem das Gesicht in den Händen.

Gaby ist auf der richtigen Fährte, dachte Tim bewundernd. Trotzdem kommen wir so nicht weiter. Nicole ist noch nicht reif für den psychologischen Abschuß. Da gehört noch mehr Druck auf die künftige Staatsschauspielerin. Aber ich habe ja auch noch ‘ne Spur.

Er trat zu der TV-Moderatorin, die zusammen mit drei anderen Damen auf einer der Couches saß.

„Ich sehe nur sehr selten TV-Programme. Deshalb ist mir im Moment Ihr Name nicht geläufig, meine Dame.“

„Jasmine-Stivta von Unruu.“

„Frau von Unruu, sammeln Sie Souvenirs?“

„Eigentlich nicht.“

„Sie haben vorhin Enricos Leiche durchsucht.“

„Ich? Das muss ein Reflex gewesen sein. Im Allgemeinen grause ich mich vor Leichen.“

„Nun, wir alle haben es gesehen. Mit geschickten Händen haben Sie seine Taschen durchsucht. Aber wahrscheinlich habe nur ich bemerkt, wie Sie heimlich etwas an sich nahmen.“

„Ich?“

„Es steckt in Ihrer Handtasche.“

„Du irrst dich.“

„Es sah aus wie ein Zettel. Oder ein Tuch. Öffnen Sie Ihre Handtasche freiwillig, oder“, Tim bleckte die Zähne, „muss ich Gewalt anwenden?“

Die junge Frau lächelte. „Du bist wirklich schrecklich. Im wirklichen Leben muss man vor dir auf der Hut sein. Vielleicht hole ich dich mal zu einer Talk-Show.“

„Bitten Sie lieber den 2. Bürgermeister. Er freut sich darauf.“

Alle lachten. Jasmine-Stiyta von Unruu öffnete ihre Handtasche, entnahm ihr ein weißes Herrentaschentuch und reichte es Tim. Der TKKG-Häuptling betrachtete es, ging zu Reikl und wedelte dem damit vor dem Gesicht herum.

„Ist Ihres, nicht wahr? Es hat die Initialen E. R. Außerdem riecht es nach Ihrem Rasierwasser, das ich übrigens schrecklich aufdringlich finde.“

„Ist nicht meins.“

„Zeigen Sie Ihres.“

„Habe keins. Ich... äh... nehme immer den Ärmel.“

Tim wandte sich an die Versammlung. „Es könnte so gewesen sein: Reikl ersticht Telfs, verliert dabei sein Taschentuch, merkt das aber nicht sofort, sondern haut ab. Enrico findet Telfs Leiche, sieht auch das Taschentuch und steckt es ein. Reikl kommt zurück, weil er inzwischen sein Tuch vermisst hat, schlägt Enrico hinterrücks nieder, hat aber keine Zeit mehr, nach dem Tuch zu suchen, denn Nicole naht. Was sich lautstark ankündigt mit dem Gerätewagen, der ja noch vor 122 steht. Reikl türmt, Nicole findet die beiden und...“ Er zögerte.

„...und Enrico ist noch bewusstlos“, rief Gaby. „Aber das Fläschchen liegt neben ihm. Nicole will ihrem Freund helfen, setzt es ihm an die Lippen und flößt ihm das Gift ein. Ein grausiger Unfall. Eine Hilfeleistung, die zum Tötungsdelikt wird.“

„Jaaaaa“, plärrte Nicole. „So war es. Helfen wollte ich meinem Liebsten. Mit dem Whisky wollte ich ihn ins Bewusstsein zurückholen. Und in den Toooood habe ich ihn geschickt.“

„Tragisch!“, meinte Gaby und legte ihr den Arm um die Schultern. „Aber Sie trifft keine Schuld.“

„Dafür Sie um so mehr“, verkündete Tim und trat wieder zu Jasmine-Stivta von Unruu. „Denn sie wollten ein Beweisstück verschwinden lassen. Sie sind... ja, Sie sind Reikls Komplicin. Sie gehören zu derselben Verbrecher-Organisation. Sie sind sozusagen Reikls Rückendeckung. Außerdem haben Sie ja das Manuskript für das Mörderspiel verfasst — und da alle TV-Moderatoren wahnsinnig eitel sind, musste auch für Sie eine Rolle dabei sein.“

Gelächter. Auch Jasmine-Stivta von Unruu lachte mit. Der 2. Bürgermeister lachte etwas weniger. TKKG wurden umringt. Beinahe hätte man die vier auf die Schultern gehoben. Doch dann meldete der Oberkellner, das warmkalte Büffet sei angerichtet und warte auf die Gäste.

24. Turbulente Nacht

Es wurde ein toller Abend. TKKG fühlten sich als Helden — und das zu Recht. Über Kriminalfälle wurde diskutiert, über TV-Serien, über Krimi-Autoren und die Zunahme der Gewalt an den Schulen, wobei TKKG Letzteres allerdings nicht bestätigen konnten. Die Zustände an der Internatsschule hatten sich nicht verändert. Die 1000-Mark-Prämie wurde den Kids zugesprochen, und Gaby erklärte sogleich, dass sie den gesamten Betrag stiften würden für die Aktion Sorgenkind.

Der Trubel dauerte bis nach Mitternacht. Dann blies einer der Angestellten mit dem Waldhorn vom hohen Turm, dem Bergfried, herab eine Art mittelalterlichen Zapfenstreich und im Gemäuer des Wehrgangs rief ein Käuzchen. Die Gäste hatten viel Wein getrunken — mit Ausnahme von TKKG, die nur alkoholfreie Drinks akzeptieren — , man wurde müde und ging zu Bett. Als eine ferne Kirchturmuhr 1.00 Uhr läutete, schliefen nahezu alle.

Tim lag noch wach. Die Jungs hatten ein Dreibett-Zimmer. Gaby schlief nebenan. Der Mond schien zum Fenster herein und Tim ins Gesicht. Er konnte einen Eckturm sehen in der Ringmauer und die vier Giebel samt Fahne auf dem Torbau. Eine tolle Atmosphäre!, dachte der TKKG-Häuptling. Eigentlich zu schade, um zu schlafen. Wenn Gaby noch wach wäre, würde ich mit ihr über den Burghof spazieren.

Leise wurde an die Tür geklopft.

„Tim!“ Gabys Stimme, flüsternd.

Mit einem Satz war er aus dem Bett und an der Tür. Karl schlief weiter. Klößchen zerlegte eine knorrige Eiche. Immer wenn er sich den Magen überfüllt hat, zerschnarcht er die erste Hälfte der Nacht.

Tim öffnete. Gaby trug den weißen Bademantel, der zur Ausstattung der Zimmer gehört. Ihre Goldmähne war offen, das Gesicht gespannt und etwas verwirrt.

„Du, ich glaube, es geht weiter.“

„Was meinst du, Pfote?“

„Das Mörderspiel.“

„Unmöglich. Wir haben alles geklärt.“

„Vielleicht kommt noch eins. Ich habe einen Maskierten gesehen. Mit einer schwarzen Kapuze über dem Kopf. Gerade eben. Er ist über den Hof geschlichen, nein, eigentlich getorkelt, als wäre er betrunken, was ja die meisten auch sind. Neben dem Brunnen ist er auf die Nase gefallen. Ich glaube, dort liegt er noch. Habe ich alles durchs Fenster gesehen. Ich kann nicht schlafen, weil es draußen so... herrlich ist.“

„Geht mir genauso. Der Vollmond!“

Tim hatte die Tür geschlossen, um seine Freunde nicht zu stören. Er trug Shorts und Turnschuhe, sonst nichts, aber die Nacht war warm.

Er nahm seine Freundin an die Hand und sie liefen den Flur entlang. Sie verließen das Kemenaten-Gebäude und traten auf den Burghof. Hier war es dunkel. Nur vorn beim geschlossenen Tor brannte ein Licht.

Von dort her nahte eine Gestalt, schlich wie ein Dieb, hatte aber eine Taschenlampe angeknipst. Der Lichtkegel geisterte voran.

Tims Augen hatten sich jetzt an die Mondnacht gewöhnt und er sah: Die Gestalt war maskiert, hatte sich eine blaue oder lilafarbene Strumpfmaske über den Kopf gezogen. „Das ist er nicht“, flüsterte Gaby. „Das ist ein anderer.“ Sie flüsterte etwas zu laut und der Nachtwind trug die Worte zu der Gestalt. Sie verhielt erschrocken, machte kehrt und rannte zu einem der Gebäude, die früher sicherlich als Ställe gedient hatten, jetzt jedoch komfortable Hotelzimmer enthielten. Die Gestalt verschwand.

Beinahe wäre Tim hinterher gejagt. Doch ein Geräusch beim Brunen hielt ihn zurück. Jemand fluchte. Es klang undeutlich, als liege die Zunge infolge Alkohols wie ein Stück Blei zwischen den Hauern. Es klang ein bisschen wie Eduard Reikl, der überführte Mörder im Mörderspiel.

„Pst!“, zischelte Tim — vorbeugend, denn Gaby hatte nichts mehr gesagt. „Hier läuft tatsächlich was, Pfote. Ein Maskierter haut ab. Der andere fällt auf die Nase. Mal sehen, was daraus wird. Wir schleichen hinterher.“

Beim Brunnen richtete sich eine Gestalt auf, ein Schemen. Der Kopf war mit einer schwarzen Kapuze verhüllt. Sie gehörte zu einem schwarzen Jogging-Anzug. Doch auch das Gesicht verbarg sich — wie Tim jetzt im Mondlicht erkennen konnte — hinter einer dunklen Maske mit Sehschlitzen. Der Figur nach konnte es Reikl sein. Auch die Bewegungen entsprachen ihm.

Er tappte los und hielt auf dasselbe Gebäude zu, in dem der andere verschwunden war. Tim und Gaby folgten völlig lautlos.

„Ich glaube, es ist Reikl“, flüsterte Tim.

„Hast du den Schatten bemerkt über dem andern — über dem Lila-Maskierten, als er auf uns zukam? Sah aus wie ein großer Raubvogel. Wie Swinger, der König der Lüfte. Ich dachte, der will sich auf ihn stürzen. Aber dann hat er wohl gemerkt, dass es nicht die richtige Beute ist. Und lautlos glitt er davon ins Dunkel der Nacht.“

„Ist mir entgangen, Pfote. Ich hatte den Brunnen im Auge.“

Die schwarze Kapuze betrat das ehemalige Stallgebäude. Es enthielt Hotelzimmer, die behandelt wurden wie eine dritte Etage, nämlich alle 300er-Nummern hatten. Der Flur war matt erleuchtet. Tim und Gaby lugten um die Ecke des Eingangs. Reikl — er schien es tatsächlich zu sein — stand vor Zimmer 303 und zog eine schwarze Pistole aus der Tasche. Die Waffe fiel ihm aus der Hand und berührte den Boden so leicht wie nur eine Spielzeugpistole aus Plastik aufschlägt.

Aha!, dachte Tim. Harmloses Werkzeug. Sieht aber echt aus.

Reikl klopfte. Eine Frauenstimme antwortete.

„Ich bin der Hausboy“, erklärte Reikl — ja, es war seine Stimme. „Ich habe eine Nachricht von Herrn Robert Krämer.“

„Augenblick!“, antwortete die Frau — und Tim erkannte auch diese Stimme.

Sie gehörte zu Renate Wanniger, der weiblichen Hälfte des seltsamen Paars, das unweit von Tim an der Bar gesessen hatte — zusammen mit dem knorrigen Oldie Robert Krämer.

Die Tür wurde geöffnet. Sofort riss Reikl die Spielzeugpistole hoch.

„Ruhe! Wenn Sie schreien, schieße ich.“ Er sprach jetzt mit verstellter Stimme — als hätte er Stimmbruch und Halsweh zugleich. „Dies ist kein Mörderspiel. Ich bin Profi und zu allem entschlossen.“

Er stieß die freie Hand nach vorn, stieß Renate offensichtlich ins Zimmer zurück, setzte nach und schloss die Tür hinter sich.

„Mein Goldfisch bügelt“, flüsterte Tim. „Was fällt denn dem Reikl ein? Spinnt er? Oder ist er nur betrunken?“

„So betrunken auch wieder nicht. Eben hat er überhaupt nicht gelallt.“

Sie huschten zu Zimmer 303 und horchten an der Tür. Die Stimmen dahinter klangen etwas gedämpft. Dennoch war alles klar zu verstehen.

„Hah!“, tönte Reikl mit Knurrstimme. „Was sehe ich denn da? Achim Wanniger mit blauer Sturmhaube. Und eben war er maskiert auf dem Burghof. Dann habe ich mich also nicht verguckt. Wohin wollte er denn? Raus mit der Sprache, Mann! oder ich blase dir ein Loch in die Figur. Und Sie, Renate Wanniger, hören mit dem Geheule auf. Eure Situation ist sowieso verfahren. Aber ihr habt noch eine Chance. Wisst ihr, wer ich bin?“

„Nein!“, stammelte Renate.

„Nein!“, stotterte ihr Mann.

Reikl hatte offenbar vergessen, dass Wanniger mit der ,Sprache raus sollte’ und blieb bei seiner Selbstdarstellung.

„Ich bin der Komplice. Der Kumpel des Bankräubers. Des Bankräubers, der im Bankhaus Obersoll die Schließfächer geknackt hat. Das war zwar mein Kumpel und den haben sie erwischt — aber für mich ist das Spiel noch nicht verloren.“

„Wovon reden Sie!“, rief Wanniger. „Von dem Bankraub wissen wir nichts... O Mann! Das ist ja wundervoll. Dann sind wir... äh... aus dem Schneider.“

„Noch lange nicht, du Armleuchter. Denn jetzt komme ich. Und worum es geht, werde ich euch in aller Deutlichkeit erklären. Also macht die Ohren auf. Sie, Wanniger, sind der Ex-Schwiegersohn von Robert Krämer. Der hat eine superwertvolle Schmucksammlung. Als Krämer als Pflegefall während der letzten Wochen bei Ihnen im Haus war, erhielten Sie von ihm den Auftrag, diese Schmucksammlung — die sonst in Krämers Villa im Safe liegt — in einem Schließfach beim Bankhaus Obersoll unterzubringen. Aus Sicherheitsgründen. Haben Sie ja auch getan, nicht wahr? Krämer, der eigentlich dem Tod schon versprochen war, wurde wider Erwarten völlig gesund und kehrte letztes Wochenende in seine Villa zurück. Dann hat er — leichtsinnigerweise — einigen Leuten erzählt, dass sich sein Schmuck im Schließfach Nr. 211 des Bankhauses Obersoll befinde. Tja, und damit änderte mein Kumpel seinen Plan. Statt bei Krämer einzubrechen — was leichter gewesen wäre beschloss er, unter Lebensgefahr den Bankraub auszuführen. Und dort jenes Schließfach zu knacken. Es musste jetzt sein. Nämlich gestern. Weil der Aufkäufer des Schmucks ein Ölscheich ist, der die Klunkern seiner Lieblingsfrau im Harem zum 18. Geburtstag schenken will oder wollte — und ein Geburtstag lässt sich nun mal nicht verschieben. Und besonders im Harem herrscht ja bekanntlich strikte Ordnung. Hat also mein Kumpel das Schließfach Nummer 211 aufgebrochen — in dem Sie, Wanniger, angeblich den Schmuck deponiert hatten. Aber nichts war drin. Kein Stück. Nichts, nichts, nichts! Mein Kumpel hat dann vor Wut und aus Frust andere Schließfächer geknackt und ansehnlich abgesahnt. Stunden später ging alles schief — aber das ist jetzt nicht das Thema. Sondern: Wo, Wanniger, hast du den Schmuck? Spuck’s aus! Oder ich knalle dich ab. Euch beide. Ich habe einen Schalldämpfer für meine Waffe. Niemand wird die Schüsse hören.“

Stille.

Die Frau wimmerte.

„Ich zähle bis drei“, sagte Reikl. „Eins, zwei...“

„Ich... habe... habe... den Schmuck nicht mehr“, keuchte Wanniger. „Wir dachten, der Alte... gibt den Löffel ab. Und wir brauchen so verdammt nötig Geld. Also habe ich den Schmuck im Ausland verkauft.“

„Na, wunderbar. Er ist zweieinhalb Millionen wert. Wieviel hast du gekriegt?“

„960 000 Mark.“

„Wo ist das Geld?“

Wanniger schien mit der Antwort zu zögern. Dann: „Ich sag’s, wenn wir teilen. Renate ein Drittel, ich ein Drittel, Sie ein Drittel.“

„Nur fifty-fifty! Ihr die Hälfte, ich die Hälfte.“

„Woher sollen wir wissen, dass Sie sich daran halten?“

„Die Garantie kriegt ihr gleich. Aber vorher will ich wissen, was du eben vorhattest — als du maskiert unterwegs warst.“

„Äh... nun! Der Alte will den Schmuck zurückhaben. Nur ich habe Zugang zum Schließfach. Montag ist es soweit und... was sollten wir denn machen? Ich bin sonst gegen Gewalt. Aber wenn der Alte heute Nacht nicht aus dem Fenster fällt und sich den Hals bricht, sind wir am Montag geliefert. Jedenfalls haben wir das geglaubt. Aber jetzt kann uns nichts mehr passieren. Ihr Kumpel, Mann, hat den Schmuck. So sieht es doch nun aus. Verstehst du, Renate, wir haben ein Alibi. Selbst wenn der Bankräuber aussagt, das Fach sei leer gewesen — dem Typ glaubt man nicht. Aber mir! Gott sei Dank! — ich muss den Alten nicht umbringen.“

„Das bleibt dir erspart“, sagte Reikl — der sich nun endgültig zum Duzen entschloss. „Aber mit mir müsst ihr teilen. Ich kriege 480 000. Wo ist das Geld?“

„Bei uns zu Hause. Versteckt im Keller. Hinter dem Öltank.“

„Wieviel habt ihr schon ausgegeben?“

„Nichts. Keine Mark.“

„Gut. Morgen früh um zehn fahren wir zu euch. Jetzt geht’s nicht, weil das Burgtor geschlossen ist. Und damit ihr wisst, wer ich bin, werde ich mich nun demaskieren.“ Offenbar streifte er Maske und Kapuze ab. Wanniger grunzte verblüfft. Seine Renate quiekte. Schritte kamen zur Tür. Tim und Gaby stoben den Flur entlang zum Ausgang und ins Freie. Im Schatten einer vorspringenden Mauer versteckten sie sich.

„Ich fasse es nicht“, flüsterte Gaby. „Dieser Wanniger wollte seinen Ex-Schwiegervater umbringen! Wäre es wirklich dazu gekommen? Hätte Wanniger das gekonnt? Oder wäre er im letzten Moment zurückgeschreckt?“

„Sicherlich. Hoffen wir’s mal. Gehen wir davon aus. Sonst könnte man ja wirklich verzweifeln, Pfote. Aber wie dem auch sei — die Wannigers kriegen ihr Fett. Denn an diesem betrügerischen Diebstahl gibt’s nichts zu deuteln. Über diesen Reikl staune ich. Ich dachte, der wäre eine total taube Nuss. Für einen Bankräuber-Komplicen hatte ich den nicht gehalten. Trotzdem ist das irgendwie seltsam.“

„Was meinst du?“

„Die beiden Ganoven müssen organisatorisch völlige Nieten sein. Sonst hätte Hugo Mauler nicht mit seinem schwarzen Porsche und der Beute an der Uferstraße geparkt und sich eine beinahe tödliche Droge reingeballert, während Kumpel Reikl... Pst! Da kommt er.“

Reikl trat aus dem Gebäude, hielt Maske und Spielzeugpistole in einer Hand und schlurfte ungeniert über den Burghof zum Palas. Dort löste sich eine Gestalt aus dem Schatten neben dem Hoteleingang und kam ihm entgegen. Es war der knorrige Oldie Robert Krämer.

„Nun?“

„Alles bestens“, erwiderte Reikl. „Sie haben mir die Nummer abgekauft und alles gestanden. Als Schauspieler bin ich wirklich Extra-Klasse. Leider sind nur 960 000 übrig. Und die haben sie im Keller versteckt. Alles ist so, wie du vermutet hast, Robert. Und noch etwas schlimmer. Denn Wanniger wollte dich auslöschen. Hier. Jetzt ist er allerdings froh, dass ihm dieses Verbrechen erspart bleibt.“

Krämer hielt den Kopf gesenkt und schwieg. Nach einer Weile blickte er in die Richtung von Gaby und Tim.

„Ich habe nicht vor“, sagte er, „das bei der Polizei zur Sprache zu bringen. Ich glaube einfach nicht, dass Achim das hätte tun können — mit Renates Billigung. Für den Diebstahl werden sie allerdings zur Rechenschaft gezogen. Du, Eduard, bist mein Freund und wirst schweigen. Und wie ist es mit euch, Gaby und Tim?“

Hat er uns also gesehen, dachte der TKKG-Häuptling. Sie traten aus dem Dunkeln hervor und gingen zu den beiden Männern.

„Wir haben auch das Theater in Zimmer 303 belauscht“, sagte Tim, „und sind umfassend informiert.“

„Weiß ich“, nickte Krämer. „Ich habe euch beobachtet. Und nun? Kann ich mit eurer Verschwiegenheit rechnen?“

„Meinem Vater werden wir’s erzählen“, sagte Gaby. „Und auch unseren Freunden Karl und Willi“, ergänzte Tim. „Sonst aber niemandem. Im Übrigen ist es ziemlich problematisch, irgendwen für ein geplantes, aber nicht ausgeführtes Verbrechen beim Kragen zu nehmen. Dann müsste die gesamte Menschheit hinter Gittern sitzen. Denn in Gedanken hat schon jeder mal einen andern umgebracht. Da nehme ich mich nicht aus. Nur dich, Pfote.“

Er legte den Arm um seine Freundin und zog sie an sich. „Denn deinen Charakter kenne ich genau. Der ist durch und durch edel.“

E N D E

Table of Contents

- 1. Mörderspiel und Kleiderspende
- 2. Der schwarze Porsche
- 3. Harte Schicksale rühren an
- 4. Belauscht in finsterer Nacht
- 5. Der Versuchung erlegen
- 6. Damals in Palermo
- 7. Wo ist die Tasche?
- 8. Gabys Vater braucht Zeugen
- 9. Heimliche Diebe
- 10. Der Überfall auf Höhlensepp
- 11. Misstrauen unter Kollegen
- 12. Schule schwänzen
- 13. Ein verkannter Weltstar
- 14. Besser als nichts
- 15. Ein Mime als Typ fürs Grobe
- 16. Drama im Schuppen
- 17. Fass aufmachen im Keller
- 18. Geheimniskrämer
- 19. Nie wieder küssen
- 20. Der Sizilianer!
- 21. Auftakt zum Mörderspiel
- 22. ,Leiche’ im Doppelpack
- 23. Brillante Aufklärung
- 24. Turbulente Nacht