Blutgeld: Thriller
Date: 2010-07-15T12:45:58+00:00
Keywords: Blutgeld; David Ignatius; Thriller; Rohwolt; Thriller
Publisher: Rowohlt-Taschenbuch-Verlag

David Ignatius

Blutgeld

Thriller

Deutsch von Matthias

Müller

Inhaltsübersicht

Für Eve, Elisa, ...

Hier ist ein ...

Prolog

Eins Das Zeitalter der

Ignoranz

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

Zwei Der böse Blick

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

Drei Res Nullius

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

25. Kapitel

26. Kapitel

27. Kapitel

Vier Der Palast des

Endes

28. Kapitel

29. Kapitel

30. Kapitel

31. Kapitel

32. Kapitel

33. Kapitel

34. Kapitel

Fünf Ein Meer aus

Geld

35. Kapitel

36. Kapitel

37. Kapitel

38. Kapitel

39. Kapitel

40. Kapitel

41. Kapitel

42. Kapitel

43. Kapitel

44. Kapitel

Nachwort des Autors

Für Eve, Elisa,

Alexandra und Sarah.

Und für meine tapferen
arabischen Freunde, die
ihr Leben dem Kampf für

Menschenrechte und

Demokratie gewidmet
haben.

Hier ist ein Volk, das seinen ganzen Stolz
der Unterdrückung
preisgibt.

Hier ist ein Land
gedemütigt

Wie eines Feiglings

Haus.

Wer gibt uns einen

Vogel,
bloß einen Vogel?

Bloß einen Baum?

Wer wird uns das

Alphabet der Luft
lehren?

Wir warten an der

Kreuzung.

Wir beobachten den Sand, der unsere

Leuchtfeuer versenkt.

Die Sonne zerfällt
zwischen den Runzeln
unserer Hände.

O mein Land …

Deine Haut ist die einer

Echse.

Dein Duft ist der Gestank
verbrannten Gummis.

Dein Sonnenaufgang ist
eine
weinende Fledermaus.

Du gebierst solche

Holocausts.

Du säugst Ungeziefer an
deiner Brust.

ADONIS (Künstlername
von ALI AHMAD SAID),

«Erinnerung an das

Erste Jahrhundert», aus
der Sammlung Blätter
von Tag und Nacht.

Prolog

Das Gebäude von Coyote

Investment war ein grauer

Betonklotz am westlichen

Ende von Knightsbridge,
mit kleinen glupschäugigen

Fenstern, die das Innere
vor neugierigen Blicken
schützten. An der

Vorderfront gab es eine Drehtür, die immer
abgeschlossen war,
sodass alle Besucher
einen schmalen

Seiteneingang benutzen
mussten, hinter dem ein

Sicherheitsbeamter an
einem Tisch saß. Der
einzige Farbtupfer an der

Fassade war ein rostroter Fleck, der durch die

Tropfen von den Simsen
und Fallrohren entstanden
war. Bei einem flüchtigen

Blick auf das Gebäude
hatte man den Eindruck,
es würde Blut aus den

Mauern heraussickern. Es
war ein Ort, den die
meisten Londoner nicht
freiwillig betreten würden,
es sei denn, sie hätten dort
geschäftlich zu tun.

An einem

Samstagabend fuhr hier zu
später Stunde eine
schwarze Daimler-

Limousine vor. Ein
grauhaariger arabischer Herr im Smoking entstieg
dem Fond des Wagens
und nahm den Aufzug zu
seinem Büro im fünften

Stock. Er setzte sich sofort
ans Telefon und führte
eine Reihe von

Gesprächen. Er hieß

Nassir Hammud. Ihm
gehörte das Gebäude und
noch einiges mehr. Aber
an jenem Abend im März
hatte er Schwierigkeiten:

Der erste Anruf galt
seinem Sicherheitschef.

«Es hat einen Unfall
gegeben», informierte

Mr. Hammud den Mann,
als dieser zwanzig Minuten später eintraf. «In meinem

Landhaus. Eine Frau ist zu

Schaden gekommen.» Er
sprach langsam, hielt an
jedem Wort fest, als
könnte er dessen Wirkung
auf den Zuhörer
kontrollieren. Er war

Unfälle nicht gewohnt.

Beim Reden wischte er ein
unsichtbares Fädchen vom

Seidenaufschlag seiner

Jacke.

Das Gesicht des
arabischen Herrn war
ebenso gepflegt wie seine

Abendgarderobe. Die Züge
waren für sich genommen
nicht bemerkenswert:

eckige Wangenknochen,
eine breite Nase mit einem
leichten Haken zur Spitze
hin, ein fliehendes Kinn.

Aber sein Gesicht hatte
einen unnatürlichen Glanz,
gleichzeitig rosa und blass,
als wäre er geradewegs
von einem

Einbalsamiertisch
heruntergestiegen. Die

Haut war zu glatt; sie sah
aus wie auf einem
retuschierten Foto. Die

Zähne hatten etwas

Leuchtendes und

Scharfes, die Fingernägel
waren frisch manikürt. Auf
einer Wange waren

Spuren einer frischen

Narbe, aber sie war so gut
genäht worden, dass sie
im Abendlicht fast
unsichtbar war. Das

Einzige, was in diesem

Gesicht von den
kosmetischen Künsten
scheinbar unberührt
geblieben war, waren die

Augen, die sich zu
scharfen schwarzen

Schlitzen verengten. Und
es war genau diese

Kombination von
kraftloser, fast femininer

Geschmeidigkeit und der
rohen Brutalität, die aus
seinen Augen leuchtete, die Nassir Hammud eine

Ausstrahlung
berechnender

Grausamkeit verlieh.

«Ya sidi!», sagte der

Sicherheitschef. O Herr.

«Ich war den ganzen

Tag hier in London», fuhr

Hammud fort. «Der

Chauffeur hat mich ins

Büro gebracht. Ich habe
von diesem … Unfall am

Telefon erfahren.»

«Ya rayess!», rief der

Sicherheitschef. O mein

Präsident! Er war ein
irakischer Armenier
namens Sarkis, jedem
außer Mr. Hammud als

Professor Sarkis bekannt.

«Ich möchte, dass Sie
etwas für mich erledigen»,
sagte Hammud.

«Ya amir!», antwortete

Sarkis und näherte sich
dem Schreibtisch. O mein

Prinz! Er war ein kräftiger

Mann, mit teigigen

Wangen und einer riesigen

Nase, die ihn wie die
levantinische Version eines
tropischen Vogels
aussehen ließ. Er beugte
sich zu Mr. Hammud vor.

«Soll ich einen Arzt
rufen?», fragte er.

«Nein!», sagte Hammud.

«Keinen Arzt.»

«Soll ich einen

Krankenwagen rufen?»

Hammud machte eine
wegwerfende

Handbewegung, als würde
er ein weiteres Fädchen
von seinem Jackett
wegwischen.

«Was soll ich dann tun, sidi?»

Hammud ging zu dem

Tresor hinter ihm. Er
öffnete ihn und zählte
sorgfältig fünfzigtausend

Pfund aus der

Bargeldschublade ab. Als
er damit fertig war, steckte
er das Geld in einen
braunen Umschlag,
kritzelte eine Adresse
drauf und übergab ihn

Sarkis.

«Ich möchte», sagte er,

«dass Sie morgen früh zu
diesem Mann hier gehen
und ihm den Umschlag
geben. Nur ihm. Er ist

Polizeichef. Sagen Sie ihm, das Geld ist als Belohnung
gedacht. Für Hinweise
darauf, wer die Frau
getötet hat. Sagen Sie
ihm, ich bedaure den

Vorfall sehr. Sagen Sie
ihm, dass ich das ganze

Wochenende über in

London war.»

Sarkis verneigte sich und nahm den

Briefumschlag an sich.

«Sie ist tot, sidi?»

Hammud antwortete
nicht. Er hatte bereits den

Hörer in der Hand, um
einen weiteren Anruf zu
erledigen. Er war ein
überaus kontrollierter Mensch, der diese

Kontrolle für den Bruchteil
einer Sekunde verloren
hatte, und er wollte sie so
schnell wie möglich
wiedergewinnen. Einige

Augenblicke später
schaltete er den Bildschirm
seines Computers auf
seinem Schreibtisch ein und begann, Anweisungen
an seine Makler auf der
ganzen Welt zu schicken.

Er gab durch, welche

Positionen sie beziehen
sollten, wenn die Börsen
am Montag wieder
öffneten. Professor Sarkis
verließ unauffällig das Büro und machte sich auf den

Weg nach Berkshire, um
aufzuräumen.

Selbst in der kleinen Welt
des arabischen Londons
war Nassir Hammud eine
rätselhafte Gestalt. Unter

Exil-Irakern flüsterte man
sich zu, er habe als junger Mann in Bagdad einen

Mann getötet, indem er
ihm Nägel in den Kopf
gehämmert habe. Aber
das war lange her, und
niemand konnte sich an
die Einzelheiten erinnern.

Heute besaß Nassir

Hammud ein Stahlwerk in Spanien, eine

Elektronikfirma in Lyon, ein

Immobilienmaklerbüro in

New York und eine

Baugesellschaft in Turin.

Er war reich – ungeheuer
reich, milliardenschwer.

Aber niemand schien
besonders viel über ihn zu
wissen, geschweige denn darüber, woher sein Geld
kam.

Es kursierte das

Gerücht, Mr. Hammud
habe ein gutes Verhältnis
zum Herrscher in Bagdad
und dies sei die eigentliche

Quelle seiner Reichtümer.

Aber das behaupteten die Leute immer von reichen

Arabern. Sie stellten sich
vor, das Geld falle vom

Himmel in die Hände des

Herrschers und dann in die

Hände seiner Freunde.

Das machte sie neidisch –
diese jahal, wie

Mr. Hammud sie nannte –
die Ignoranten, die Geld haben wollten, ohne es
sich zu verdienen. Und so
erfanden sie Geschichten
über erfolgreiche Leute wie

Mr. Hammud. Es war Neid,
weiter nichts, sagte

Mr. Hammud seinen

Freunden. Purer Neid.

Wie so viele
wohlhabende Männer aus
dem Nahen Osten war

Mr. Hammud mit der

Absicht nach London
gekommen, sich dort
niederzulassen. Zu Hause
in Bagdad war es
schmutzig. Die Zeit der

Kriege war vorüber, aber
die politischen Führer dort trugen noch immer

Militäruniformen, vergaben

Aufträge, Heldengedichte
über sie zu verfassen, und
ließen ihren Feinden Nägel
in die Köpfe hämmern.

Mr. Hammud hatte genug
davon gehabt. Und so war
er in den Westen
aufgebrochen, über

Frankreich nach Belgien
und dann in die Schweiz.

Mit jedem Landeswechsel
hatte sich das Geld auf
seinem Bankkonto
vervielfacht, und die

Spuren seiner Herkunft
waren verschwommener
geworden.

Er war ein gepflegter,
kompakter Mann, der mit
zunehmendem Alter immer
mehr Wert auf sein

Äußeres legte. Eine seiner
ersten Handlungen nach
der Ankunft in London
einige Jahre zuvor hatte
darin bestanden, einen Schneider aufzusuchen
und ein halbes Dutzend

Anzüge zu bestellen, jeder
mit tailliertem Jackett und

Bundfaltenhose. In seiner
neuen Garderobe sah er
aus wie jeder andere
wohlhabende

Geschäftsmann, der sich
auf internationalem Parkett bewegte. London, Paris,

Hongkong, Berlin – was
spielte es für eine Rolle?

Mit einer guten

Gesichtsbräune und in
einem neuen Anzug sah
jeder gleich aus.

Obwohl es hieß, dass er
ein Dutzend oder noch mehr

Tochtergesellschaften
besaß, operierte

Mr. Hammud über seine

Holding, Coyote

Investment. Die wenigen

Personen, die von der

Existenz dieser Firma
wussten, vermuteten
wahrscheinlich, es handele sich um einen
amerikanischen Konzern,
mit Hauptsitz in Houston
oder Denver. Tatsächlich
aber war die Firma in

Europa registriert, und ihr

Geld, sofern überhaupt
jemand wusste, wo es
herkam, schien aus dem Irak zu kommen. Araber
bezeichnen diese Art
vorsätzlicher Täuschung
höflich als taqqiyya. Für

Mr. Hammud war es zu
einem Managementprinzip
geworden.

Die Anlage der Büros
von Coyote Investment auf

Knightsbridge spiegelten Mr. Hammuds

Leidenschaft für

Geheimhaltung wider. Er
hatte die Firma praktisch in
zwei Teile geteilt: in einen
öffentlichen und in einen
geheimen, in dem die
eigentliche Arbeit erledigt
wurde. Der Besucher, der im fünften Stock den

Aufzug verließ, fand zu
seiner Rechten eine
hellerleuchtete

Empfangshalle mit einem
großen Schild, auf dem

COYOTE stand, darunter
das wolfsähnliche Tier als

Logo. Dies war der
offizielle Eingang der Firma; hinter den

Doppeltüren lagen die

Büros der Abteilungsleiter
der Personal- und

Werbeabteilung. Diese

Männer waren Briten.

Mr. Hammud stattete sie
mit Mitgliedschaften in

Londoner Clubs und

Bentley-Limousinen aus
und zahlte ihnen stattliche

Gehälter, damit sie ihn in
der Londoner Finanzwelt
repräsentierten. Sie
wirkten mächtig, waren es
aber nicht. Sie waren

Attrappen.

Die wahre Macht lag
links von den Aufzügen.

Man ging einen schwach
beleuchteten Gang
hinunter zur

Buchhaltungsabteilung. Sie
konnte nur betreten
werden, indem man in ein
elektronisches Schloss
einen besonderen Code
eingab. Hier war das Reich der Schweigsamen, der
irakischen,

«vertrauenswürdigen»

Mitarbeiter, die den Kern
des Unternehmens
bildeten. Auf Besucher
wirkte die

Buchhaltungsabteilung
sehr bescheiden. Die

Schreibtische und

Aktenschränke waren aus
schlichtem grauen Metall,
die Vorhänge rochen nach

Schimmel und

Zigarettenrauch, und die

Läufer waren fleckig und
abgewetzt. Aber hier
wurden die wirklichen

Geschäfte abgewickelt. Die arabischen Angestellten
akzeptierten die

Firmenstruktur, ohne

Fragen zu stellen. Im

Nahen Osten galten

Reichtum und Macht als
etwas, das versteckt
werden sollte. Was
sichtbar war, war
gewöhnlich nicht real.

Mr. Hammuds
geräumiges Eckbüro
bildete eine Brücke
zwischen beiden Teilen
seines Unternehmens und
hatte zwei Türen. Die
offizielle Tür führte zu
einem großen Vorzimmer
mit einer molligen,
vollbusigen britischen

Sekretärin. Die Privattür
führte zu einem schlecht
beleuchteten Raum, an
dessen Wänden sich
mannshoch die Unterlagen
stapelten. Dies war das

Reich von Professor

Sarkis. Er war gleichzeitig
der Leiter der

Buchhaltungsabteilung.

Außer Mr. Hammud war er
der einzige Mensch, der
einen vollen Überblick über
die Geschäfte des

Unternehmens hatte. Doch
ob er tatsächlich alle

Geheimnisse kannte, war
selbst bei ihm nicht klar.

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Eins Das Zeitalter
der Ignoranz

1

Gleich als der Mann sein

Büro betrat, wusste

Samuel Hoffman, dass er
einen Fehler begangen
hatte. Der Besucher war
ein Filipino Mitte zwanzig,
mit schlechten Zähnen, die
in verschiedene

Richtungen ragten wie ein schlampig
zusammengezimmerter

Palisadenzaun, und einem
unsteten, ausweichenden

Blick. In der einen Hand
hielt er einen Rosenkranz,
in der anderen ein
abgegriffenes Foto. Und er
weinte. Kein lautes Heulen,
sondern das unterdrückte Schluchzen eines

Menschen, der sich für
seine Tränen schämt. Auf
der philippinischen

Botschaft habe man ihm
gesagt, er solle
hierherkommen,
stammelte er. Er brauche

Hilfe, bitte. Hoffman wünschte sich, er hätte ihn
gar nicht erst
heraufgelassen.

«Fünf Minuten», sagte

Hoffman mit einem Blick
auf seine Armbanduhr.

Hoffman zog sich in das

Privatzimmer hinter
seinem Büro zurück und
kam mit einer
angezündeten Zigarette
zurück. Er war ein
stämmig gebauter Mann

Anfang dreißig, knapp
unter zwei Meter groß, mit
einem schmalen Gesicht
und dunklen,
durchdringenden Augen,
und er bewegte sich
rastlos im Raum umher
wie ein Tier im Zoo, das
einen größeren Käfig
braucht. Er hatte an
diesem Tag seine übliche

Uniform an: grauer Anzug
mit blauem Hemd, das er
am Kragen offen trug, die
einzige Exzentrizität, die er
sich leistete – einen Anzug ohne Krawatte zu tragen.

So wirkte er ständig zu fein
gekleidet oder zu leger,
aber nie genau richtig. Das
war teilweise der Grund
dafür, dass er einen
irgendwie unfertigen

Eindruck machte.

Nach zwei Zügen
drückte Hoffman seine

Zigarette im Aschenbecher
aus und betrachtete die
handgeschriebene Karte,
die der Filipino ihm beim

Eintreten überreicht hatte.

«Ramón Pinta» stand da in
säuberlichen

Druckbuchstaben. Es war
weder eine Adresse noch eine Telefonnummer
notiert. Einen Moment lang
fragte er sich, wer von der
philippinischen Botschaft
ihn wohl zu ihm geschickt
hatte, und dann fiel ihm
der Geschäftsmann aus

Manila ein, dessen Bruder,
ein katholischer Priester, in Saudi-Arabien
verschwunden war.

Hoffman hatte den Priester
nicht gefunden, aber er
hatte es versucht. Und
jetzt saß ihm dieser kleine

Mann mit der
handgeschriebenen Karte
an seinem Schreibtisch
gegenüber und sah aus, als würde er im nächsten

Augenblick vor Angst
implodieren.

«Was kann ich für Sie
tun, Mr. Pinta?», fragte

Hoffman und hoffte
insgeheim, dass die

Antwort «nichts» lauten
würde.

«Bitte», sagte der

Filipino und räusperte sich,
um sich Mut zu machen.

Er lehnte sich zu Hoffman
hinüber und hielt ihm das

Foto hin, das er in seiner
rechten Hand gehalten
hatte. Er hielt es ihm
flehend mit
ausgestrecktem Arm hin, bis seine Hand zu zittern
begann.

Widerstrebend nahm

Hoffman das Foto
entgegen. Es zeigte eine

Filipina, Anfang zwanzig,
mit großen, wachsamen

Augen, vorstehenden

Wangenknochen und
adrett gelockten Haaren.

Sie trug eine

Dienstmädchenuniform –
ein schwarzes Kleid mit
weißer Schürze – und sah
aus, als könnte sie

Angestellte in irgendeinem
schicken Hotel im Westend
sein. Es sah aus wie eine

Fotografie vom Tag der Erstkommunion. Ihr Mund
war leicht und
erwartungsvoll geöffnet.

Um ihren Hals hing ein
kleines goldenes Kruzifix.

«Meine Frau», sagte der

Mann und zeigte auf das

Foto. Er schluchzte jetzt
lauter. Hoffman reichte ihm eine Schachtel Kleenex,
die auf seinem

Schreibtisch stand. Der
junge Mann putzte sich die

Nase und steckte sich das

Kleenex in den Ärmel für
später. Er starrte einen

Moment lang zu Boden,
als müsse er erst Kraft
sammeln für das, was er im Begriff war zu tun, und
sah dann Hoffman in die

Augen. Er holte ein
weiteres Foto aus seiner

Jackentasche und legte es
auf den Tisch, mit der

Bildseite nach unten.

Im Raum war es still.

Der Londoner Verkehr
draußen war ein Summen,
kaum hörbar durch das

Fenster hindurch. Der

Cursor auf Hoffmans PC-

Bildschirm blinkte mit
vollkommener

Regelmäßigkeit, ein Puls
pro Sekunde, darauf
wartend, dass er den

Bericht fortsetzte, den er gerade für einen Klienten
in New York verfasste. Die

Gesetzestexte standen in

Habtachtstellung auf den

Regalen: feste Rücken,
steife Seiten, bereit für den
nächsten Einsatz. Es war
eine Welt der Pläne und

Erwartungen, für einen Augenblick in der Zeit
erstarrt, genau in dem

Moment vor dem großen

Zusammenstoß mit einer
anderen, bisher
ungesehenen Welt.

Hoffman blickte wieder auf
seine Uhr. Wie könnte er
bloß diesen verdammten

Filipino loswerden?

Hoffman drehte das

Foto vorsichtig um. Als er
die grellen Blitzlichtfarben
sah, zuckte er zusammen.

Es war ein Polizeifoto, am

Tatort aufgenommen, und
zeigte die Leiche einer

Frau, die auf dem Rasen
lag. Sie war nackt bis auf ihren BH. Sie hatte

Blutergüsse im Gesicht
und um ihre Schamhaare
herum. Entlang ihren

Schenkeln war
angetrocknetes Blut. Man
hatte ihr den Slip in den

Mund gestopft. Nach der
blaubraunen Verfärbung
des Körpers zu schließen, war sie schon einige

Stunden tot gewesen, als
das Foto gemacht wurde.

Aber das Gesicht war noch
zu erkennen. Hoffman
schüttelte den Kopf.

Wieder und diesmal mit
größerer Überzeugung
wünschte er sich, er hätte den Filipino gar nicht erst
heraufkommen lassen.

Jetzt würde er irgendetwas
sagen müssen.

«Es tut mir leid»,
murmelte er. Er drehte das

Foto um, um die Blöße der

Frau zu verdecken, und
schob es über den Tisch
zurück. Der junge Mann, der wieder mit seinen

Gefühlen kämpfte, ließ es
dort liegen. Das

Schluchzen wurde lauter,
und im nächsten Moment
vergrub er den Kopf in
seinen Händen. Der

Rosenkranz fiel auf den

Boden. Sie waren die

Verdammten dieser Erde,
die Filipinos, dachte

Hoffman. Die Fußmatten,
auf denen die Reichen und

Mächtigen ihre dreckigen

Schuhe abtraten.

«Reißen Sie sich
zusammen», sagte er und
hielt Pinta wieder die

Schachtel Kleenex hin. Als das nichts bewirkte, ging
er zu dem jungen Mann
hinüber und legte ihm eine

Hand auf die Schulter.

«Das mit Ihrer Frau tut mir
wirklich leid. Was kann ich
denn für Sie tun?»

«Bitte, Mr. Hoffman»,
sagte der Filipino. Er hatte die Handflächen wie zum

Gebet zusammengelegt.

«Ich möchte Sie
engagieren.»

«Damit ich was tue?»,
fragte Hoffman.

«Damit Sie den Mann
finden, der sie umgebracht
hat.»

Hoffman schüttelte den Kopf. Er war Rationalist. Er
lebte in einer Welt der

Bücher und Berichte. Er
kümmerte sich nicht um

Tote.

«Tut mir leid», sagte er,

«aber das ist nicht mein

Gebiet. Wenn man Ihnen
auf der Botschaft gesagt hat, ich würde in

Mordfällen ermitteln, dann
hat man Sie leider falsch
informiert. Ich bin

Finanzberater. Ich
überprüfe Unternehmen.

Projekte. Investoren.

Geschäfte verschiedener

Art. Verstehen Sie?» Er
deutete auf die

Bücherregale, vollgestellt
mit Gesetzestexten,

Handelsgesetzbüchern,

Investitionsleitfäden. «Ich
untersuche keine Morde.»

«Aber dieser Fall wäre
für Sie ganz leicht, Sir.»

Rache flackerte in Pintas
traurigen Augen auf. «Weil ich weiß, wer es getan
hat.»

«Tatsächlich?»

«Ja, Sir. Es war ein
arabischer

Geschäftsmann. Meine

Frau und ich haben für ihn
gearbeitet, sie als

Dienstmädchen, ich als

Koch.»

Hoffman zog die

Augenbrauen hoch.

«Haben Sie irgendwelche

Zeugen oder Beweise?»

«Nur mich selbst, Sir.

Ich war da, als man sie
fand. Es war auf einem

Feld in der Nähe seines

Landhauses. Er hat
gesagt, er wäre an dem

Wochenende weg, und
seine Freunde haben für
ihn gelogen. Aber ich weiß,
dass er da war, weil ich ihn
gesehen habe. Er wollte
eine Frau haben …» Er
hielt inne, vor Scham und

Kummer, und merkte
dann, dass er das
wichtigste Detail vergessen
hatte. «Dieser Mann heißt

Nassir Hammud.»

«Aha», sagte Hoffman.

Er hatte den Namen schon
einmal gehört, aber er
wusste nicht mehr, wo. Er
sah wieder auf die Uhr.

Noch ein paar Minuten, und dann würde er diesen
armen Kerl endlich
loswerden.

«Er hatte schon immer
ein Auge auf meine Frau
geworfen, Sir», fuhr der

Filipino fort, «aber sie hat
ihn nie beachtet. Ich
glaube, das hat ihn wütend
gemacht.» Er wandte sich ab.

Hoffman nickte. «Was
macht dieser Nassir

Hammud?», fragte er.

«Er ist ein sehr
mächtiger Geschäftsmann,

Sir. Aus dem Irak. Er ist
reicher als alle anderen,
und ihm ist egal, was er anderen Menschen antut.

Er hat eine Firma in

London, die andere Firmen
kauft. Vielleicht haben Sie
davon gehört?»

«Wie heißt die Firma?»

«Coyote Investment,

Sir.» Seine Augen
leuchteten auf, als er
spürte, dass sich Hoffman wider Willen für die Sache
zu interessieren begann.

«Ach ja?» Jetzt fiel

Hoffman wieder ein, wo er

Hammuds Namen gehört
hatte. Einige Monate zuvor
hatte es ein Angebot für
eine Reifenfabrik in

Portugal gegeben. Die Fabrik war für achtzig

Millionen Dollar gekauft
worden, und der Käufer
entpuppte sich als
irakischer Geschäftsmann,
von dem noch niemand
gehört hatte und der

Hammud hieß. Damals
hatte Hoffman sich
vorgenommen, mehr über diesen neuen Player im
arabischen Finanzspiel
herauszufinden, hatte es
dann aber wieder
vergessen.

«Ja, Sir, Coyote

Investment. Und er hat
noch viele andere Firmen,
überall. Er ist so reich, dass ihm ganz egal ist,
was er macht.»

Die Erzählung des
jungen Mannes wurde
plötzlich vom Dröhnen
eines Motorrads
unterbrochen, das die

North Audley Street
hinaufraste, begleitet vom

Protestgehupe eines

Autos. Hoffman sah aus
dem Fenster. Auf der
anderen Straßenseite
unterhielten sich zwei

Männer in schwarzen

Anzügen. Einer blickte zu
dem Gebäude hoch, in
dem sich Hoffmans Büro
befand. Sie sahen
gelangweilt aus. Hoffman
wandte sich wieder seinem

Besucher zu.

«Das ist alles sehr
interessant, Mr. Pinta.

Aber wie gesagt, ich
bearbeite keine Mordfälle.

Gehen Sie zur Polizei.

Sollen die ermitteln. Das ist
ihr Job.»

«Ich war schon bei der

Polizei», sagte er ruhig,

«und die haben nichts
unternommen. Ich war vor
zwei Wochen dort, und sie
wollen nicht mal mit mir
reden. Sie sagen,

Mr. Hammud sei kein

Verdächtiger im Mordfall meiner Frau, sie suchten
nach Hinweisen, aber bis
jetzt hätten sie nichts. Es
tue ihnen sehr leid, aber
was könnten sie schon
machen? Er ist ein reicher

Araber, und ich bin irgend
so ein armer Filipino.

Verstehen Sie? Deswegen
bin ich zu Ihnen
gekommen.»

«Seien Sie nicht albern.

Die Polizei wird ermitteln.

Wir sind in England. Wir
haben hier Gesetze.»

«Aber nicht für Leute wie

Mr. Hammud. Wie ich

Ihnen schon gesagt habe,

Sir, die Polizei will nichts über Mr. Hammud hören.

Sie erzählen mir ständig,
er sei ein sehr wichtiger

Mann, ein Freund von
diesem und jenem, und
sofern ich noch
irgendwelche Fragen hätte,
solle ich mich an die
philippinische Botschaft
wenden. Ich sage Ihnen, Sir, die haben Angst vor
ihm. Sie müssen mir
einfach helfen,

Informationen zu finden,
die ich der Polizei geben
kann. Sonst gibt es keine

Hoffnung.» Er deutete mit
einem Kopfnicken auf das

Foto von seiner toten Frau, das immer noch
umgedreht auf dem Tisch
lag. «Keine Hoffnung.»

Hoffman betrachtete ihn,
wie er zusammengekauert
in dem großen Sessel vor
seinem Schreibtisch saß
und versuchte, sich so
klein wie möglich zu
machen. Er erinnerte Hoffman an ein

Meerschweinchen, das er
als kleiner Junge gehabt
hatte und dessen einzige

Überlebenstaktik darin
bestanden hatte, sich zu
verstecken. Es war
unmöglich, kein Mitleid mit
diesem jungen Witwer zu empfinden oder ihm nicht
irgendwie helfen zu wollen.

«Passen Sie auf», sagte

Hofmann. «Ich will mal
sehen, ob ich irgendwo in
meinen Verzeichnissen
etwas über Hammuds

Geschäfte finden kann.

Das dauert nicht lange.

Aber mehr kann ich leider nicht für Sie tun. Dann
muss ich wieder an die

Arbeit. Wäre Ihnen damit
geholfen?»

«O ja, Sir», sagte der
junge Mann nickend. «Das
wäre sehr hilfreich, glaube
ich. Wenn Sie etwas

Schlechtes über seine Geschäfte finden, dann
hört die Polizei mir
vielleicht zu.»

Hoffman ging zu seinen

Bücherregalen und zog
einen dicken Band heraus,
in dem alle in

Großbritannien
registrierten Firmen
aufgelistet waren. Er schlug ihn bei C auf und
forschte nach Coyote,
blätterte die Seiten
mehrmals durch.

«Seltsam», sagte er. «Hier
ist die Firma nicht
aufgeführt.» Er ging wieder
zum Regal und holte einen
noch dickeren Band
heraus, in dem alle

Unternehmen standen, die

Büros in Großbritannien
hatten, ungeachtet ihres
offiziellen Hauptsitzes.

«Da haben wir’s», sagte
er ein paar Augenblicke
später. «Coyote

Investment. Société

Anonyme. In Genf
registriert. Vorsitzender
und Präsident: N. H.

Hammud. Vier weitere

Direktoren, alles
französische Namen.

Umsätze: nicht bekannt.

Gewinne: nicht bekannt.

Londoner Büro in

Knightsbridge. Keine schlechte Adresse für eine

Firma, von der noch
niemand was gehört hat.

Aber damit kann man
leider nicht viel anfangen.»

«Nein?» Der junge Mann
saß immer noch mit
aufgerissenen Augen da
und hoffte, dass Hoffman
zwischen seinen

Investitionsleitfäden und
juristischen Wälzern
irgendein Informationsjuwel
entdeckte.

«Nein», sagte Hoffman.

«Dieser Hammud gibt sich
offenbar die größte Mühe,
seine Geschäfte geheim
zu halten. Ich habe gehört, dass er vor ein paar

Monaten eine Fabrik in

Portugal gekauft hat, aber
selbst das weiß ich nicht
genau. Ich wünschte, ich
könnte Ihnen mehr
sagen.»

«Und sonst steht nichts
in den Büchern?»

Hoffman schüttelte den Kopf. Er war selbst
enttäuscht. Leute wie

Hammud interessierten
ihn; ein arabischer

Geschäftsmann mit einer

Menge Geld und einem

Faible für Geheimhaltung.

Hoffman hatte sich ein
bescheidenes Geschäft aufgebaut, indem er zu
den Geheimnissen solcher

Leute vordrang. «Tut mir
leid», sagte er wieder.

«Aber vielleicht könnten

Sie noch mehr
herausfinden, wenn Sie

Ermittlungen anstellen.»

«Vielleicht. Aber Sie
können es sich nicht leisten, mich zu
engagieren, Mr. Pinta.

Ehrlich, ich arbeite für
große Unternehmen, nicht
für Köche. Ich bin teuer.»

Ramón setzte sich in
seinem Sessel auf und zog
die Schultern nach hinten.

Die Anspielung auf seinen Beruf hatte ihn gekränkt.

«Sir, egal was Sie kosten,
ich bezahle es. Auf der

Botschaft haben sie mir
gesagt, Sie wären für
diesen Job der beste Mann
in London, und ich bin
hierhergekommen, um Sie
zu engagieren, und das
werde ich tun.»

Hoffman lachte. Er
konnte nicht anders, als
die Hartnäckigkeit des
kleinen Mannes zu
bewundern. «Aber die

Botschaft hat sich geirrt,

Mr. Pinta. Sie sehen doch,
ich kann Ihnen nicht
helfen. Versuchen Sie es nochmal bei der Polizei.»

«Bitte, Sir.» Er presste
wieder die Handflächen
zusammen. Hoffman
befürchtete, er würde ihn
gleich auf den Knien
anflehen, wenn er nicht
irgendwas unternahm. Er
hatte schon viel zu viel Zeit
mit diesem Mann
verschwendet. Die einzige

Möglichkeit, ihn
loszuwerden, war, ja zu
sagen.

«Hören Sie», sagte

Hoffman. «Ich werde ein
paar Leute über Hammud
ausfragen. Mal sehen, was
ich rauskriegen kann.

Okay?»

Ramón kippte die

Kinnlade herunter, als
wollte er gleich vor Freude
lossingen. «Ja, Sir! Okay.

Was schulde ich Ihnen
dafür?»

«Nichts. Das ist
kostenlos. Wenn ich etwas
über Hammud
herausfinde, habe ich auch
was davon, also vergessen
wir das Geld. Das ist das
mindeste, was ich für Ihre

Frau tun kann.»

«Ich will bezahlen, Sir,
wie jeder andere.» Er war
in seiner Ehre immer noch
gekränkt.

«Darüber sprechen wir
später, in Ordnung? Jetzt
müssen Sie aber gehen,
weil ich noch anderes zu
tun habe.» Hoffman erhob
sich von seinem Sessel.

Ramón starrte mit

Verehrung zu seinem
neuen Verbündeten hoch.

«Wir regeln das per

Handschlag. Kein Geld.

Ein Handschlag reicht, weil
wir in England sind.»

Hoffman nickte. Er
streckte die Hand aus und
dachte dabei, dass er
vielleicht doch etwas Geld
hätte nehmen sollen. Auf
die Weise wäre Mr. Pinta einfach ein ganz normaler

Klient. Der junge Mann
schüttelte Hoffman feierlich
die Hand. Jetzt war es
offiziell.

«Eine Sache noch»,
sagte Hoffman. «Kennen

Sie irgendjemand, der für

Hammud arbeitet und der
mir erzählen könnte, wie er seine Geschäfte betreibt?

Das wäre hilfreich. Wenn
ich Fragen stellen will,
dann muss ich irgendwo
anfangen.»

«Eigentlich nicht, Sir»,
sagte Ramón. «Die Leute,
die für ihn arbeiten, sind
auch alles Araber. Sie würden ihn decken.» Er
hielt inne und überlegte
einen Moment. «Außer
einer Person vielleicht.»

«Und wer ist das?»

«Eine Frau, die bei

Coyote Investment
arbeitet. Sie war der
einzige Mensch, der mir
nach dem Tod meiner Frau sein Beileid ausgedrückt
hat. Ich habe ihren Brief
dabei. Wollen Sie ihn
sehen?»

«Ja, bitte», sagte

Hoffman.

Ramón zog ein
zerknittertes Blatt aus
seiner Brieftasche und gab es Hoffman. Es war ein
einfacher, aus zwei Sätzen
bestehender Beileidsbrief,
in dem die Verfasserin ihre

Trauer über den Tod
seiner Frau ausdrückte.

Sie schrieb, dass sie
verstehen könne, wie es
ihm gehe, weil sie selber
ihre beiden Eltern verloren habe. Der Brief war mit

«Lina Alwan»

unterschrieben. Es stand
kein Absender drauf.

Hoffman schrieb sich den

Namen in ein Notizbuch
und gab Ramón den Brief
zurück.

«Danke, Sir», sagte der junge Mann.

«Einen Moment. Wie
kann ich Sie erreichen,
wenn ich irgendwas
herausbekomme?»

«Ich habe kein Telefon,

Sir. Und auch keine

Adresse. Es tut mir leid.»

«Und wie wollen wir
miteinander in Verbindung bleiben?»

«Ich werde anrufen,

Sir.»

Hoffman nickte bloß,
ohne zu ahnen, dass dies
das letzte Mal sein würde,
dass er den kleinen Mann
mit den schlechten Zähnen
sah. «Lassen Sie mir ein paar Tage Zeit, okay? Und
ich verspreche Ihnen
nichts. Ist das klar?»

«Danke, Sir»,
wiederholte Ramón. Er war
immer noch ganz
euphorisch.

Genug! Hoffman legte
dem Filipino die Hand auf
die Schulter und steuerte ihn zur Tür. Als sie am

Fenster vorbeigingen, sah

Hoffman, dass die beiden

Männer in den Anzügen
immer noch auf der
anderen Straßenseite
standen. Jetzt blickten
beide zum Gebäude hoch.

«Wer zum Teufel sind die?», murmelte Hoffman
vor sich hin. Ramón Pintas

Blick folgte Hoffmans
hinunter auf die Straße.

«Oh, Sir!», sagte er mit
scharfem Ton und griff
nach Hoffmans Arm. «Die
kenne ich.» Er zeigte auf
die beiden Männer. Seine

Hand zitterte.

«Wer sind die?»,
wiederholte Hoffman und
betrachtete die beiden

Männer durch die getönte

Scheibe hindurch.

«Sie arbeiten für

Mr. Hammud.»

«Was tun die hier?»,
fragte Hoffman. Aber die Antwort kannte er schon.

«Ich glaube, sie
verfolgen mich, Sir.»

Hoffman schüttelte den

Kopf. «Mist», sagte er.

Jetzt würde er wirklich
etwas unternehmen
müssen.

«Ich habe Angst»,
flüsterte Pinta.

«Hören Sie», sagte

Hoffman. Der Klang seiner

Stimme hatte sich subtil
verändert, als hätte er in
einen anderen Gang
geschaltet. «Es gibt keinen

Grund zur Sorge. Die
können nicht in diese

Fenster hineinsehen, wissen also auch nicht,
dass Sie bei mir waren. Es
gibt noch eine Menge
andere Büros in diesem

Gebäude. Im obersten

Stock ist ein Zahnarzt und
unter ihm ein

Rechtsanwalt. Wenn Sie
jemand fragt, dann waren

Sie bei einem von den beiden.»

«Bitte …», sagte der

Filipino.

«Okay.» Er legte Pinta
wieder die Hand auf die

Schulter. «Und jetzt tun

Sie genau das, was ich

Ihnen sage. Gehen sie die

Treppe hinunter ins

Untergeschoss. Nehmen

Sie die Treppe, nicht den

Aufzug. Unten kommen

Sie zu einer Waschküche,
die von diesem Gebäude
und dem nebenan
gemeinsam benutzt wird.

Gehen Sie durch die

Waschküche und dann
durch das Treppenhaus hoch ins Foyer des

Nachbargebäudes. Der

Eingang geht zur Brook

Street raus. Die sehen Sie
nicht, wenn Sie das

Gebäude verlassen.

Haben Sie verstanden?»

«Ja, Sir.» Aber er rührte
sich nicht, immer noch starr vor Angst.

«Und jetzt gehen Sie»,
sagte Hoffman und schob
ihn zur Tür hinaus. «Tun

Sie, was ich Ihnen gesagt
habe, und Ihnen wird
nichts passieren. Rufen

Sie mich in ein paar Tagen
an. Ich werde

Erkundigungen über

Hammud einholen, und
wenn ich irgendwas finde,
dann gehe ich zur Polizei.»

Pinta nickte. Er hatte

Tränen in den Augen. Er
tat ein paar Schritte und
blieb dann im Gang
stehen, direkt vor

Hoffmans Tür.

«Gehen Sie!»,
wiederholte Hoffman.

«Los!» Er machte die Tür
zu und öffnete sie dann
wieder einen Spalt, um zu
sehen, ob Pinta seine

Anweisungen befolgte. Der
kleine Mann verschwand
die Treppe hinunter.

Hoffman ging zum

Fenster zurück und
beobachtete die beiden

Männer, die immer noch
mit dummen Mienen
hochstarrten. Sie hatten
das nichtssagende,
muskulöse Aussehen von

Leibwächtern. Wer zum

Teufel war Nassir

Hammud?, fragte er sich.

Es war nicht nur, weil er es
dem Filipino versprochen
hatte, er wollte es wirklich
wissen. Erst als Hoffman
zu seinem Sessel
zurückkehrte, bemerkte er,
dass das Foto von Pintas

Frau immer noch
umgedreht auf seinem Schreibtisch lag. Offenbar
gehörte es jetzt ihm.

2

Am nächsten Morgen
stand Sam Hoffman auf
dem Bürgersteig
gegenüber von Nassir

Hammuds Zentrale, die

Hände in den Taschen
vergraben und die Haare
streng zurückgekämmt. Er
sah aus wie ein Bulle außer Dienst. Es regnete.

Er setzte eine Sonnenbrille
auf und ging auf das graue

Betongebäude zu. Er
musste am Bordstein
warten, um eine Kolonne
schwarzer Taxis
vorbeizulassen, die

Richtung Mayfair rasten.

Als Hoffman das Gebäude erreichte, stieß er die
schmale Tür auf. Direkt
dahinter saß ein Mann in

Uniform mit viel Gel in den
blonden Haaren und
großem Bizeps. Er
bewachte die Aufzüge.

«Moment», sagte der

Sicherheitsmann. «Haben Sie einen Termin?» Er sah
aus wie ein Londoner

Straßenrowdy, die Sorte

Typ, der in Highbury auf
den Terrassen steht und
lieber auf die

Vorbeigehenden pinkelt,
anstatt zur Toilette zu
gehen. Hoffman ignorierte
ihn und überflog das Verzeichnis an der
hinteren Wand, bis er fand,
was er suchte. In kleinen

Buchstaben, am unteren

Ende der Liste der Mieter,
stand «Coyote Investment

Ltd. – Fünfter Stock».

Der Sicherheitsmann
ging auf ihn zu und
verlangte seinen Ausweis,
aber Hoffman tat so, als
würde er ihn nicht hören.

Er schritt in den offenen

Aufzug, drückte auf «5»

und wartete darauf, dass
sich die Türen schlossen.

Taten sie aber nicht, und
im nächsten Moment stand
der Mann neben ihm und lächelte süffisant.

«Tut mir leid, Kumpel»,
sagte er. «Entweder Sie
haben einen Schlüssel.

Oder eine Verabredung.»

Hoffman überlegte einen

Moment. «Ich will zu Miss

Alwan», sagte er. «Ist sie
da?»

«Und wer sind Sie?»

«Mr. White. Ich habe
eine Nachricht von einem

Freund für sie.»

Der Sicherheitsmann
ging zu seinem Tisch
zurück und rief oben an.

Als er zurückkam, war aus
dem süffisanten Lächeln
ein höhnisches geworden.

«Sie hat keine Ahnung,
wer Sie sind,

Freundchen», sagte er.

Hoffman murmelte
irgendwas von einer
falschen Adresse und zog
sich schnell zur Tür
zurück, bevor der Mann
vom Sicherheitsdienst ihm weitere Fragen stellen
konnte. Hammud hatte
also wirklich ein Büro in

Knightsbridge, und es gab
tatsächlich jemanden, der

Lina Alwan hieß und für ihn
arbeitete. So viel wusste er
jetzt immerhin.

Hoffman nahm wieder
seinen Platz auf dem Bürgersteig ein und
überlegte, was er als

Nächstes tun solle. Der

Regen war stärker
geworden. Er nahm die

Sonnenbrille ab und
steckte sie zurück in seine

Tasche. Sein Vater hatte
einmal bemerkt, dass man bei Überwachungsarbeit
grundsätzlich eine

Sonnenbrille tragen sollte,
ungeachtet des Wetters.

Aber Hoffman war zu dem

Schluss gekommen, dass
sein Vater in dieser Frage,
wie in so vielen anderen,
eine unzuverlässige

Orientierungshilfe war. Er wandte sich von dem
grauen Gebäude ab und
ging die Straße entlang,
auf der Suche nach einer

Seitengasse. Bevor er
aufgab, hatte er noch
einen Trick auf Lager, den
er ausprobieren konnte.

«Ach du Schande»,
murmelte Hoffman, als er
sich einer Kreuzung
näherte. Einer seiner

Klienten, ein geschwätziger

Nigerianer namens Onono,
kam ihm entgegen. Er war
einmal von ihm engagiert
worden, um gegen einen

Rivalen in Lagos zu
ermitteln, der versucht hatte, ihm seine

Kommission auf

Ölverkäufe abzujagen. Er
trug heute einen blauen

Kaschmirmantel und
rauchte eine große

Zigarre. Dicht hinter ihm
ging sein englischer

Leibwächter, der einen Regenschirm über ihn
hielt. «Hallo, alter Junge!»,
sagte Mr. Onono munter.

Hoffman entgegnete
nichts, starrte bloß weiter
auf den Gehsteig, bis der
große Mann
vorbeigegangen war.

«Cheerio!», sagte der

Nigerianer und setzte seinen Weg fort.

Im Grunde war das

London von heute die
späte Rache der

Kolonialisierten, dachte

Hoffman. Das zeigte sich
in Mr. Ononos
gebieterischem Gang, in
den herablassenden

Mienen der asiatischen

Geschäftsleute, die von
den Rücksitzen ihrer
durchs West End
fahrenden Limousinen
hinausstarrten, in den
arabischsprachigen

Schildern, die die

Schaufenster der

Juwelierläden und die Kunstgalerien in Mayfair
zierten. Selbst das
majestätische Kaufhaus

Harrods, das mit seinen
roten Backsteinen wie ein

Schlachtschiff über das
ganze Viertel ragte,
gehörte jetzt einem

Ägypter. Sie konnten alle mitlachen: die
pakistanischen Krämer mit
den hohen Stimmen, die
schmeichlerischen
libanesischen

Gebäckverkäufer, die
wortgewandten indischen

Videohändler. Sie hatten
alle begriffen, dass die

Polarität der Welt
umgekehrt worden war.

Das war Hoffman an dem

Tag klargeworden, als er in

Knightsbridge in die

Boutique von Charles

Jourdan geschlendert war,
angeblich das exklusivste

Damenschuhgeschäft der

Welt, und einer von Kopf bis Fuß in Schwarz
gekleideten saudischen

Großmutter begegnete.

Sie versuchte vergeblich,
sich dem Verkäufer
verständlich zu machen,
und Hoffman hatte
angeboten, für sie zu
dolmetschen. «Wie viel
kostet der hier?», fragte sie und hielt einen Schuh
mit Stiletto-Absatz hoch.

«Zweihundert Pfund»,
antwortete Hoffman auf

Arabisch. «Bieten Sie ihm
einhundert», sagte sie
gerissen. Und Hoffman tat
es. Scheiß auf Charles

Jourdan. Die Araber hatten das Geld, und sie konnten
tun, was sie wollten. Der

Saft floss jetzt in die
umgekehrte Richtung.

Aber eigentlich schien
jeder ein Stück vom

Kuchen abzubekommen,
außer dem armen

Mr. Pinta, der eine tote

Frau hatte und niemanden, der ihm half, bis auf Sam

Hoffman.

Eine Ecke weiter fand

Hoffman, was er suchte.

Es war eine kleine

Seitengasse, gerade breit
genug für einen

Müllwagen, die zum

Hintereingang des grauen

Bürogebäudes führte. Am

Ende der Gasse befand
sich auf einer Art

Laderampe ein großer

Müllcontainer. Hoffman
ging schnell hin. Als er sich
ihm näherte, spürte er eine
angenehme Aufwallung der

Angst. Er hievte sich auf die Rampe und öffnete
vorsichtig den Container.

Der Abfall war in grünen

Plastiksäcken gesammelt
worden. Hoffman öffnete
den obersten Sack und
ging den Inhalt durch. Er
fand Zigarettenkippen, alte

Zeitungen und

Zeitschriften, nicht
entzifferbare

Telefonnachrichten und ein
paar Bündel Altpapier mit
dem Logo «Swami to the

Stars». Er prüfte jedes

Stück, fand aber nichts,
was er mit Coyote

Investment in Verbindung
bringen konnte. Ein zweiter Sack enthielt eine ähnliche

Ansammlung von Müll plus
benutzte Teebeutel und

Kaffeefilter. Ein dritter war
voller Computerausdrucke,
die vielversprechend
aussahen, sich aber bei
genauerer Prüfung als die

Außenstände einer
finnischen Import-Export-

Firma herausstellten, die
sich im neunten Stock
befand. Ein vierter roch
nach verfaulenden

Melonen, und ein fünfter
war voller feuchter

Papiertücher. Aber der
sechste Sack enthielt den

Jackpot, den er gesucht hatte.

Als Hoffman eines der
zerknüllten Papiere oben
im Sack
auseinanderfaltete, sah er
den Namen «Coyote» und
darunter die Worte

«Direktionsabteilung N. H.

Hammud». Es war ein

Memo an die

Reiseabteilung mit der

Bitte, die nötigen

Arrangements für seinen

Cousin Hussein zu treffen,
der bald aus Bagdad
eintreffen würde. Es war
mit «Hammud»

unterschrieben, und
daneben hatte die

Sekretärin

«Vorstandsvorsitzender»

getippt. Hoffman lächelte.

Der Besitzer der
mysteriösen Coyote

Investment war also
tatsächlich ein Iraki. Das
war doch was.

Der Rest des Sacks war hauptsächlich
unbrauchbar. Aber
ziemlich weit unten, in
einer kleineren Plastiktüte,
fand Hoffman einen

Schatz. Er hätte ihn
beinahe gar nicht geöffnet,
so leicht war er. Aber als
er die Tüte gegen das

Licht hielt, sah er, dass sie winzige Papierstreifen
enthielt. Es war der

Abfallbeutel eines

Aktenvernichters! Hoffman
drückte die Lippen in
einem Kuss gegen die

Tüte. Das reichte für einen

Nachmittag. Hammuds

Memo und die Tüte fest im Griff, eilte er die Gasse
hinunter zur Hauptstraße,
bevor der Hausmeister mit
der nächsten Ladung kam.

Hoffman trug seine

Beute durch den Hyde

Park zu seinem Büro in der

North Audley Street. Seine

Begeisterung wuchs, als er
anfing, die Papierfetzen auf dem Boden
zusammenzusetzen – er
legte die Streifen einen
nach dem anderen aus
und reihte die Stücke mit
getippten Buchstaben wie
bei einem Puzzle
nebeneinander auf. Sie
zusammenzufügen war
leichter, als er erwartet
hatte, und es fiel ihm
plötzlich auf, dass es zu
leicht war. Bis auf ein paar

Zeilen in einer Ecke waren
die Streifen alle leer.

Nachdem er mehrere
davon zusammengesetzt
hatte, erkannte Hoffman,
dass es alles leere Blätter Firmenpapier waren. Jedes
hatte oben den gleichen

Briefkopf. «Oscar Trading

Co., S. S.», gefolgt von
einer Postfachnummer in

Panama City, Panama.

Darunter waren zwei

Telefonnummern – eine in

Tunis, die andere in Genf.

Und sonst nichts. Er klebte
einen Musterbogen mit

Tesafilm zusammen und
legte ihn in eine

Schreibtischschublade. Er
war so enttäuscht, dass er
erst sehr viel später darauf
kam, sich zu fragen, wieso
jemand sich die Mühe
machen sollte, leeres Firmenpapier in den

Aktenvernichter zu geben.

3

Lina Alwan zählte zu den

Schweigsamen. Ihr Büro
war ein kleiner Raum in
der Buchhaltungsabteilung
von Coyote Investment,
auf der anderen Seite des

Flurs, wo die Computer
standen. Auf dem grauen

Metallschreibtisch stand eine Lampe, zusammen
mit Bildern ihrer Eltern in

Silberrahmen, die sie
einmal die Woche polierte.

Ansonsten war das Büro
ebenso spartanisch wie die
der anderen

«vertrauenswürdigen

Mitarbeiter» von Coyote

Investment. Sie wartete an dem Abend stumm bis
halb sieben an ihrem

Schreibtisch und fragte
sich, ob «Mr. White»

wiederkommen würde. Sie
hatte keine Ahnung, wer er
war oder warum er sie
sprechen wollte, aber allein
schon die Vorstellung, einen Besucher zu haben,
faszinierte sie. So was war
noch nie vorgekommen.

Das gab es einfach nicht,
dass man die Iraker, die
bei Coyote Investment
arbeiteten, besuchte.

Professor Sarkis, der

Leiter der

Buchhaltungsabteilung, steckte um Viertel nach
sechs den Kopf zur Tür
herein und fragte sie,
warum sie noch arbeite.

Obwohl er immer mit

«Professor» angeredet
wurde, bestand, soweit
bekannt, seine einzige

Lehrerfahrung darin, dass er in einer Abendschule in

Bagdad für kurze Zeit

Buchhaltung unterrichtet
hatte. In einem Ohr trug er
ein Hörgerät, das nie
zufriedenstellend zu
funktionieren schien,
sodass er ständig mit der

Handfläche
dagegenklopfte.

Lina murmelte, sie wolle
mit der monatlichen

Buchprüfung frühzeitig
anfangen, merkte aber an
seinem Blick, dass Sarkis
über den unerlaubten

Besucher Bescheid
wusste. Als er sich da vor
ihr aufbaute und mit seiner riesigen Nase nach Ärger
schnüffelte, wünschte sich

Lina, dass er sie einfach
geradeheraus fragen
würde – «Kennen Sie
irgendjemanden namens

Mr. White?» –, damit sie
antworten konnte, nein, sie
habe den Namen noch nie
gehört und habe keine Ahnung, warum er sie
habe sprechen wollen.

Aber Professor Sarkis
fragte nicht. Er sah sie
bloß zweifelnd an und
schüttelte den Kopf. Das
war ein schlechtes

Zeichen, weil es hieß, dass
sie unter Verdacht stand.

Nicht drüber
nachdenken, sagte sich

Lina. Das war ihre

Methode, mit den meisten

Sonderlichkeiten bei

Coyote Investment
umzugehen, und ihre
arabischen Freunde
verfuhren größtenteils
genauso. Halt den Kopf gesenkt, kassier deinen

Scheck, gib dein Geld aus.

So lebten die

Schweigsamen. Lina hatte
drei Jahre zuvor bei der

Buchhaltung angefangen,
zuerst als Buchhalterin und
später als Leiterin der

EDV-Anlage, und sie hatte gelernt, so wenig Fragen
wie möglich zu stellen. Sie
hatte keine Ahnung, wo

Nassir Hammuds

Vermögen herkam, und
wollte es auch gar nicht
wissen. Wie die meisten
von Hammuds

«vertrauenswürdigen

Mitarbeitern» hatte sie Angst vor ihm. Sie blieb bei

Coyote Investment aus
demselben Grund wie die
meisten anderen Iraker:

Die Bezahlung war gut,
und sie hatte zu große

Angst, die Firma zu
verlassen.

Nachdem Professor

Sarkis wieder gegangen
war, kam ein junger Iraker
namens Yussef vorbei. Er
hatte erst vor kurzem bei
der Buchhaltung
angefangen und innerhalb
weniger Wochen nach
seiner Ankunft eine
chronische Verliebtheit für

Lina entwickelt. Er schickte ihr Blumen, Schachteln mit

Datteln und arabische

Liebesgedichte; er blieb
extra lange im Büro, um
sie zum Abendessen
einladen zu können. Es
war eine Plage. Heute

Abend hatte er ein
penetrantes Parfüm
aufgesprüht, was nichts

Gutes verhieß. Er setzte
sich auf Linas Schreibtisch
und sagte ihr mit einer

Miene vollkommenen,
unberechtigten männlichen

Selbstbewusstseins, dass
er für diesen Abend einen

Tisch bei Blake’s reserviert
habe, im – wie er prahlte –
teuersten Restaurant

Londons.

«Ich hab zu tun», sagte

Lina. Sie machte sich nicht
einmal die Mühe, ihn
anzusehen.

Yussef sah erschüttert
aus. «Haben Sie jeden

Abend zu tun?»

«Ja, jeden Abend.» Mein

Gott, was für eine

Nervensäge. Sie sah ihm
an, dass er die Sorte

Araber war, die sich
modern gab, aber alles in
ihrer Macht Stehende tun
würde, bei der erstbesten

Gelegenheit aus ihrer

Geliebten eine schwangere Haussklavin zu machen.

Deswegen würde Lina nie
heiraten. Sie schloss die

Aktenschränke ab, ohne
auf den geknickten Don

Juan zu achten, der immer
noch auf ihrem

Schreibtisch hockte.

Lina hatte schon vor langer Zeit gelernt, diese

Art von verliebtem Unfug
an sich abprallen zu
lassen. Aber an ihrer

Attraktivität konnte sie
nichts ändern, selbst wenn
sie sich bemühte, nicht
aufzufallen. Ihr glänzendes
schwarzes Haar war kurz
geschnitten und sträubte sich wie das Fell eines

Raubtieres. Dazu passten
die schwarzen

Augenbrauen, die so
aussahen, als seien sie
zweimal mit einem spitzen

Stift nachgezogen worden.

Hohe Wangenknochen und
eine markante Nase
vervollkommneten das

Gesicht. Es war das

Gesicht einer
muslimischen Prinzessin,
und das kompensierte Lina
unweigerlich dadurch, dass
sie die kürzesten Röcke
und engsten Pullover trug,
die der Okzident zu bieten
hatte. Das war auch eine Art taqqiyya. Aber Lina
konnte sich nicht der

Tatsache entziehen, dass
sie gleichzeitig eine Frau
des Ostens und des

Westens war, ein

Geschöpf des Schicksals
und des freien Willens.

Das war eine weitere Eigenschaft, die für die

Schweigsamen typisch
war. Sie wussten nicht,
wer sie waren.

Auch Lina Alwan war Exil-

Irakerin, aber aus anderem

Holz geschnitzt als

Mr. Hammud. Sie stammte
aus der alten Aristokratie, die früher verächtlich auf

Neureiche wie Hammud
herabgeblickt hatte, aber in
den letzten Jahren
widerwillig lernen musste,
mit ihnen Frieden zu
schließen. Die Familie
hatte Bagdad 1968
verlassen, als der

Herrscher an die Macht
kam, und war zunächst
nach Amman und später
nach London geflüchtet.

Ihr Vater war im Exil eine

Art arabischer Ashley

Wilkes geworden: ein
sanfter Patrizier, der sich
große Mühe gab, sich den
veränderten Umständen anzupassen, es aber nie
ganz schaffte. Seine Frau
war kurz nach der Ankunft
der Familie in England
gestorben, und er hatte
sein einziges Kind dazu
erzogen, stark und
unabhängig zu sein. Sie
sollte wirklich Teil ihrer neuen Lebenswelt sein –
auf eine Weise, wie er es
nie sein könnte. Lina war
sein Ein und Alles, und die
ganze Intensität
arabischen Familiensinns
wurde in diese eine

Beziehung gesteckt.

Als Heranwachsende
war sie all das gewesen, was ein Einzelkind sein
konnte: bockig, kapriziös,
unsicher – ein
eigensinniges Mädchen,
das von ihrem sanften,
verwirrten Vater verwöhnt
wurde. Aber sie hatte auch
etwas Ernstes an sich, von

Anfang an. Sowie sie den Irak verlassen hatten, war
ihr Vater davon
ausgegangen, dass sie
irgendwann aufs College
gehen und einen Job
bekommen würde. So
machte man das im

Westen, und er war
entschlossen, ein
moderner, aufgeklärter Araber zu sein, selbst
wenn es ihn umbrachte. Es
war ein Glück, dass es ihm
erspart blieb, Nassir

Hammud zu erleben.

Als sie Bagdad
verließen, war Lina fünf

Jahre alt, und woran sie
sich hauptsächlich noch erinnern konnte, waren die

Gerüche der Stadt, die
unendlich vielseitiger
waren als die Londons: der
muffige Geruch in dem
riesigen Haus ihres

Großvaters im Stadtviertel

Waziriyah; der süße Duft
an ihren Fingern, wenn sie
auf dem Gewürzmarkt des alten Suk die Beutel mit

Muskat und Kardamom
berührte; das Aroma von
gegrilltem masguf im

Fischrestaurant in der Abu-

Nawas-Straße, am Tigris-

Ufer, wo ihr Vater
donnerstagabends immer
mit der Familie hinging.

Lina erinnerte sich auch
an den Geruch der Angst.

Er war überall in der Stadt
in jenem Sommer, als die

Panzer den

Präsidentenpalast umstellt
hatten und die feinen,
alteingesessenen Familien

Bagdads panisch die

Flucht ergriffen. Lina erinnerte sich an die an
der Wand aufgereihten

Koffer und wie sie im Auto
die Wüstenstraße nach

Jordanien entlanggerast
waren, bevor die Grenzen
geschlossen wurden. Sie
erinnerte sich an den
leeren Blick voller Trauer in den Augen ihrer Mutter,
als sie Bagdad für immer
verließen. Der Herrscher
hatte bereits seine

Verhörzentrale in einem

Vorort Bagdads
eingerichtet. Es wurde der

Qasr-al-Nihayyah genannt,
der «Palast des Endes».

Schon nach wenigen

Monaten hatte sich unter
den Exilanten ein neuer

Ausdruck eingebürgert.

Wenn einer ihrer Freunde
oder Verwandten verhaftet
wurde, sagten sie «Nayem
jawab» – «Er ist
eingeschlafen, drinnen.»

Als Lina achtzehn oder neunzehn war, hatte man
fast jeden erwachsenen

Iraker, den sie gekannt
hatte, «zum Schlafen
gebracht» oder getötet.

In den Jahren danach
hatten sich die Iraker an
den Geruch der Angst
gewöhnt, so wie

Menschen, die in der Nähe einer Müllkippe leben, sich
an den Gestank von Abfall
gewöhnen können. Es war
der feuchte, scharfe

Geruch von etwas, das tief
im Inneren des Körpers
gefangen war und von
innen nach außen faulte.

Man konnte es spüren: eine plötzliche Enge in der

Kehle, ein unwillkürliches

Zittern im Hals, eine

Handfläche, die immer
feucht von Schweiß war.

Es war der hohle Blick der

Beschämung und

Kapitulation bei den

Männern, die in diesem
ersten Sommer verhaftet und gefoltert worden
waren und in allen

Sommern danach. Für sie,
für ihre Mütter,

Schwestern und Nichten
war die Angst immer da.

Linas Begegnung mit

Mr. Hammud hatte sich
auf eine typisch irakische Weise ereignet, und es
war etwas, worüber sie nie
sprach. Nicht lange nach
dem Tod ihres Vaters, als
sie an der London

University gerade ihren

Abschluss in Informatik
machte, hatte sie Besuch
von einem Mann
bekommen, der im

Ministerium für

Außenhandel in Bagdad
arbeitete. Er behauptete,
ein Freund von Linas

Tante Soha zu sein, die im
selben Ministerium
arbeitete, und als Beweis
legte er Lina einen Brief
von ihr vor. Lina las ihn besorgt. Ihr Vater hatte

Soha immer als eine Art

Familiengeisel bezeichnet,
der man eine Stelle beim

Staat gegeben hatte –
oder besser, die man
gezwungen hatte, diese

Stelle anzunehmen –,
nachdem die restliche

Familie aus dem Land geflohen war.

Am Ende des Briefes,
nach mehreren Passagen
allzu fröhlicher Nachrichten
über das Leben in Bagdad,
hatte Soha Lina
vorgeschlagen, sich an
einen Geschäftsmann
namens Nassir Hammud zu wenden, wenn sie nach
ihrem

Universitätsabschluss eine

Stelle suche. Hammud
brauche Leute mit einer
technischen

Fachausbildung, schrieb
sie, und es wäre eine
patriotische Tat. So jung
sie auch war, Lina hatte die Quintessenz des

Briefes begriffen. Ihre

Tante hatte Angst. Wenn

Lina nicht tat, worum sie
sie bat, würde Soha dafür
büßen. Und so wie eine
ganze Generation von

Irakern tat Lina ihre Pflicht,
kassierte ihren Scheck und schloss die Augen.

Weil Lina von dem

Leben mit der Angst
geprägt war, wurde sie von

Mr. Hammud schnell als
eine «vertrauenswürdige

Mitarbeiterin»

aufgenommen. Er ging
davon aus, dass jeder

Angestellte, der Verwandte in Bagdad hatte, ihn
fürchtete, tat, was er
sagte, und keine Fragen
stellte. Er sprach nie
ausdrücklich Drohungen
aus, aber das war auch
nicht nötig. Jeder verstand
es auch so. Das war der

Stoff, aus dem

Unternehmen wie Coyote

Investment gemacht waren
und der für

Außenstehende
undurchdringlich war. Die

Londoner Exilanten waren
mit einem Ort verbunden,
der Tausende von Meilen
entfernt war, aber
allgegenwärtig in der Phantasie: ein Ort, an dem
ein Mann Hammer und

Nägel über dem Kopf eines
geliebten Menschen hielt.

Der Terror war
unentrinnbar. Er nahm
eine ganze Nation als

Geisel und versenkte sie in

Tiefschlaf.

4

Am Morgen nach seinem

Streifzug zum

Müllcontainer klingelte

Sam Hoffmans Telefon. Es
war sein Vater, der aus

Athen anrief. Die laute,
polterige Stimme deutete
darauf hin, dass Frank

Hoffman, wie so oft in letzter Zeit, betrunken war.

«Sammy», brüllte er ins

Telefon. «Wie geht’s,
verdammt nochmal?»

Sam riss sich
zusammen. Dies war ein

Teil des jungen

Erwachsenseins, mit dem
er nicht gerechnet hatte –
mit einem Vater
fertigwerden zu müssen,
der sich nicht mehr unter

Kontrolle hatte. «Alles
okay, Pa», sagte er. «Und
wie geht’s dir?»

«Phantastisch, ja, so
geht’s mir. Hab gerade
fünf Millionen Mäuse
gemacht.» Er schrie
beinahe, so laut, dass Sam
den Hörer vom Ohr
weghalten musste.

Hoffman senior war vor
einigen Jahren in Pension
gegangen und spielte jetzt

Geldmachen, so wie
andere Pensionäre Golf
spielten. Der Alte fing an,
von seinem neuesten

Triumph zu berichten,
wobei es anscheinend
darum ging, dass er in

Malta libysche Kreditbriefe
unter pari gekauft und sie
mit enormem Profit in Rom
verkauft hatte. Oder so
ähnlich. Sam versuchte,
ihm zu folgen, aber als sein Vater anfing, ihm was
von einem Meer von Geld
zu erzählen, wusste er,
dass es Zeit war, das

Gespräch zu beenden.

«Diese ganze Welt treibt
auf einem Meer von Geld,
mein Junge», stotterte

Frank Hoffman ins Telefon.

«Du kannst es mit einem Strohhalm aufsaugen,
wenn du nicht zu dämlich
bist oder zu viel Schiss
hast!» Die Wörter mit S
kamen alle undeutlich
heraus.

«Ich hör mir das liebend
gern ein andermal an,

Dad. Aber ich muss jetzt weg. Bin gerade an einem
neuen Fall.»

«Ach ja?»

«Vielleicht hast du von
dem Unternehmen schon
mal gehört. Wird von
einem Iraker geleitet.»

«Lass die Finger von
den Irakern, Kleiner. Die
spinnen. Bringen sich ständig gegenseitig um.

Völlig durchgeknallt.»

«Okay, wie du meinst.»

«Scheiß auf die Iraker.

Fang mir nicht mit diesen
verdammten Irakern an.

Und komm mir nicht mit
diesem ‹Hab zu tun›-Mist.

Das sagst du immer. Wach auf und riech den Kaffee.»

«Ich bin wach, Dad. Ich
muss jetzt wirklich weg.»

«Dieses Meer von Geld
ist überall um dich herum,
mein Junge. Wenn du nur
deine Augen aufmachen
würdest. Brauchst dich nur
über Bord zu lehnen und
einen Riesenschluck zu nehmen. Weil’s da
draußen ist. Milliarden von

Dollar blubbern aus dem

Boden heraus wie ’ne

Wasserquelle, und es hört
nicht auf. Nie! Da ist so viel

Kohle, dass die Banken sie
gar nicht halten können.

Jetzt hör doch endlich mal auf deinen Alten,
ausnahmsweise. Such dir

’nen Strohhalm, lehn dich
über die Seite und saug’s
auf. Kannst du mir
folgen?»

«Vollkommen, kein

Problem.»

«Und zwar sofort,

Kleiner. Mach keinen Scheiß. Heute. Kannst du
mir folgen?»

«Ich kann dir folgen, Pa.

Ich besorg mir heute noch
einen Strohhalm.

Versprochen.»

«Von wegen, du kleiner,
eingebildeter

Antialkoholiker! Du hörst ja nie auf mich. Du könntest
ein Vermögen machen,
wenn du nicht so ein
geiziger Arsch wärst. Ist dir
das klar?»

«Tut mir leid, Dad. Ich
will wirklich nicht unhöflich
sein. Aber ich muss jetzt
weg.»

«Du denkst, ich bin bloß so ein alter Säufer,
stimmt’s? Gib’s zu. Lüg
mich nicht an, Kleiner.» Er
wurde jetzt rührselig. Als

Nächstes würde er davon
anfangen, dass ihn bei der

CIA nie jemand wirklich
gewürdigt habe.

«Ich muss jetzt los.»

«Du bist ’n Scheißkerl.

Kleiner. Du, du …» Er
suchte nach dem Wort und
begann dann zu schniefen.

Es klang, als würde er
heulen.

«Tut mir leid. Ich hab zu
arbeiten.»

Aus dem Hörer kam ein
neues Bellen. Sam legte auf. Er wusste aus

Erfahrung, dass sein Vater
weiterreden würde, egal
was er sagte. Als er den

Hörer auflegte, merkte

Sam, dass seine Hand
zitterte. Er hatte zu der

Welt seines Vaters nicht so
viel Abstand, wie er sich das gerne einredete. Der

Alte konnte ihn immer
noch mit so etwas

Simplem wie einem

Telefonanruf aus der

Fassung bringen.

Wie viele Söhne hatte Sam

Hoffman sein Leben in

Opposition zu dem seines Vaters aufgebaut. Wenn
sein Vater ein Säufer war,
würde er nüchtern sein.

Wenn sein Vater ein

Beamter der CIA gewesen
war, würde er sich von der

Agency so fern wie
möglich halten. Wenn sein

Vater Materie war, würde er Antimaterie sein. Aber
letztendlich hatte ihn
gerade dieser

Reaktionsprozess um so
enger an seinen Vater
gebunden.

Sam war in Beirut
aufgewachsen, wo sein

Vater Ende der sechziger

Jahre Leiter der großen und aktiven CIA-Außenstelle gewesen war.

Als Einzelkind war er
besonders stark der
stürmischen Persönlichkeit
seines Vaters ausgesetzt
gewesen. Sich zu
amüsieren hieß für Frank,
mit seinem zehnjährigen Sohn einen Spaziergang
durch die Hamra Street zu
machen, in einer der
zwielichtigeren Bars
einzukehren, mit der

Kundschaft zu plaudern
und in schallendes

Gelächter auszubrechen,
wenn sein Sohn mit
großen Augen zusah, wie sich die ägyptischen

Stripperinnen entkleideten.

Nach einer

Auseinandersetzung hatte
sein Vater Anfang der
siebziger Jahre die CIA
verlassen. In Saudi-

Arabien hatte Frank einen

Sicherheitsdienst
aufgezogen, sich aber
dann mit seinem
saudischen Partner
überworfen, und seine

Ehe, die nie glücklich
gewesen war, ging
schließlich auch noch in die

Brüche. Nachdem sie sich

Franks Tiraden einmal zu
viel hatte anhören müssen, hatte Gladys Hoffman ihre

Koffer gepackt. «Jetzt
kannst du dich um mich
kümmern, kleiner Mann»,
hatte sie zu Sam gesagt.

Sie nahmen die nächste

Maschine, die sie aus

Dhahran wegbrachte. Ab
da war es mit seinem Vater steil bergab
gegangen: Jähzorn und

Trunksucht begannen, und
der Sohn hatte auf alle
mögliche Arten versucht,
den dabei entstehenden

Trümmern zu entgehen.

Anfangs hatte Sam der
emotionale Verfall seines

Vaters eine perverse Genugtuung verschafft. Er
hatte in Athen eine

Ortsgruppe der A.A.

ausfindig gemacht und
seinem Vater ins Gewissen
geredet, die

Versammlungen zu
besuchen. Er hatte ihn mit

Selbsthilfebüchern versorgt und seinen kleinen, dicken
und notorisch trägen Vater
gedrängt, Mitglied in einem

Fitnesscenter zu werden.

Aber nichts davon
funktionierte. Trinken war
für die CIA-Beamten seiner

Generation ein Lebensstil.

Schließlich beschloss Sam,
dass ihn das Problem nicht mehr interessierte. Die

Männer der CIA hatten aus
ihren Kindern – und
überhaupt der gesamten

Nation – vierzig Jahre lang

Mitabhängige gemacht,
aber jetzt war es vorbei.

Der Kalte Krieg war zu

Ende. Das große

Besäufnis vorüber. Jetzt
trank niemand etwas

Härteres als Eistee, und

Frank Hoffman musste
zusehen, wie er allein
zurechtkam. Aber natürlich
war es für Sam nicht so
einfach, sich von ihm zu
lösen. Vater und Sohn
waren unwiderruflich miteinander verbunden,
und je mehr sie sich
anstrengten, sich
voneinander zu befreien,
desto fester wurden die

Fesseln.

Es war jedem bis auf

Sam Hoffman klar, dass
die Tätigkeit, die er schließlich ergriffen hatte –
als privater

Finanzermittler –, der
eines CIA-Beamten so
nahe kam, wie es nur eben
möglich war. Was Sam
seinen Klienten anbot, lief
auf eine Art privaten

Nachrichtendienst hinaus.

Er kannte die Details, die in den Handbüchern der

Industrie- und

Handelskammern nie
aufgeführt wurden. Er
wusste, welche saudischen

Prinzen sauber waren und
welche Dreck am Stecken
hatten; welche ihre

Rechnungen bezahlten und welche immer zehn

Prozent einbehielten. Er
wusste, welche
libanesischen Mittelsleute
liefern und welche nach

Brasilien verschwinden
würden. Er wusste, welche
arabischen Banken echte

Geldinstitute waren und
welche nur auf dem Papier existierten. Kurz gesagt: Er
wusste, wie man im Land
der Lügner Geschäfte
machte.

Was Sams Arbeit für
seine Kunden besonders
nützlich machte, war die

Tatsache, dass er bei
allem Misstrauen
gegenüber einzelnen

Arabern eine tiefe

Sympathie für die

Menschen und ihre Kultur
empfand. Diese

Faszination hatte in seiner

Kindheit in Beirut
begonnen; durch sein
marokkanisches

Kindermädchen, durch all die ausgedehnten

Festessen mit den

Freunden seines Vaters in
den Bergen des Libanons,
durch die Freundschaften
und Rivalitäten, die ihn mit
seinen arabischen

Schulkameraden
verbanden – diese

Faszination war eine

Schwäche, die er nie ganz
ablegen konnte. Er liebte
immer noch die höflichen

Manieren der Araber, die

Intimität ihrer

Freundschaften, das
selbstironische Gelächter
ihrer Gespräche beim

Abendessen, ja sogar die Heftigkeit ihrer Fehden. Er
hielt sich über arabischen

Klatsch in Politikerkreisen
auf dem Laufenden, so wie
manche Leute

Baseballergebnisse
verfolgen. Er wusste, ohne
fragen zu müssen, wer
unter den maronitischen Christen des Libanons die
aussichtsreichsten

Präsidentschaftskandidaten
waren und was die
politische Führung der
drusischen Moslems von
ihnen hielt. Er wusste,
welcher saudische Prinz
welche Londoner Zeitung
kaufte und warum. Er liebte die Araber. Das
wurde ihm manchmal zum

Problem. Hätte er sie
weniger gemocht, hätte
ihm die Grausamkeit und

Korruption nicht so viel
ausgemacht, in die sie sich
verstrickt hatten. Er hätte
vielleicht darüber
hinweggesehen.

Stattdessen war er ein
freiberuflicher Einmischer
geworden, angetrieben von

Zynismus und Idealismus
zugleich. Beides war bei

Sam äußerst eng
miteinander verknüpft.

Ursprünglich hatte Sam

Hoffman einen etwas
konventionelleren Beruf
ergriffen. Nach seinem

Collegeabschluss hatte er
in einer großen New

Yorker Bank angefangen
und eine Stelle im

Privatgeschäftsbereich
bekommen. Weil er

Arabisch sprach und sein Vater jeden Prinz und

Finanzjongleur Arabiens zu
kennen schien, hatte man
ihm angetragen, die

Kundenkontakte am

Persischen Golf zu
pflegen.

Er hatte es drei Jahre
lang mit dieser Art von

Arbeit versucht und sich wirklich Mühe gegeben –
hatte Anzüge mit

Krawatten getragen,
regelmäßig seine Post
geöffnet und sogar ständig
ein Mobiltelefon mit sich
herumgetragen. Das große

Problem für Sam aber war,
dass er die allermeisten Leute, deren Geld er
verwaltete, nicht
ausstehen konnte. Mit
wenigen Ausnahmen
waren es korrupte und
unehrliche Typen, deren

Hauptziel darin bestand,
ihren Wohlstand vor
denjenigen zu verbergen,
die ihn ihnen mit Fug und Recht wegnehmen wollten.

Die Grenze des

Erträglichen hatte er
erreicht, als einer dieser

Kunden, ein junger
saudischer Prinz,
versuchte, ihn in ein

Geschäft zu verwickeln,
das so durch und durch schamlos und korrupt war,
dass Sam bei dem bloßen

Gedanken daran immer
noch zusammenzuckte.

Der Saudi aber hatte ganz
selbstverständlich
angenommen, dass er
einwilligen würde.

Aber Sam Hoffman hatte
nicht eingewilligt. Er verließ die Bank und gründete
seine eigene

Finanzberatungsfirma,
deren Spezialität es im

Verlauf der Zeit wurde,
genau gegen jene Leute zu
ermitteln, deren Geld er
zuvor betreut hatte. Das
passte ihm erheblich besser. Aber selbst in
seinem neuen Job konnte

Sam nie ganz den Leuten
aus dem Weg gehen, die
ihm zwinkernd erzählten,
seinen Vater aus alten

Zeiten in Beirut zu kennen.

Sie schienen alle
überzeugt zu sein, dass

Sam ungeachtet der

Ideale, zu denen er sich
bekannte, wusste, wie die

Welt funktionierte, und
letztendlich tun würde, was
erforderlich war.

5

An der Wand hinter Sam

Hoffmans Schreibtisch
hing in einem Rahmen eine

Sentenz von Oscar Wilde:

«Das Geheimnis der Welt
ist das Sichtbare, nicht das

Unsichtbare.» Es war eine

Art Lebensmotto
geworden – erfahren zu wollen, was man erfahren
konnte, und sich um den

Rest nicht zu kümmern.

Für Hoffman war es aber
auch ein sinnvolles

Geschäftsprinzip. Bei der

Ermittlung der Tatsachen
anfangen, die erhältlich
waren – vor allem
elektronisch erhältlich waren. Er begann mit
seinen Ermittlungen immer
auf diese Weise. Aber
sosehr er sich auch an die

Oberfläche der Dinge hielt,
war da etwas in Sam

Hoffman, was ihn in die

Tiefe zog, dahin, wo es
trüber war, wo sich das Sichtbare mit dem

Unsichtbaren vermischte
und Wahrheit und Lüge
sich kaum noch
unterscheiden ließen. Im

Moment war es ein
philippinischer Koch
namens Ramón Pinta, der
ihn dazu brachte, in der

Tiefe ein bisschen genauer hinzusehen.

Hoffman setzte sich an
seinen Schreibtisch an den

PC, seine Erweiterung des

Sichtbaren. Er loggte sich
in den Online-Dienst ein,
mit dem er Datenbanken
abfragte. Er begann mit
den Vereinigten Staaten und wies das Programm
an, in den
bundesstaatlichen

Unternehmensregistern
nach den Namen Coyote

Investment, Nassir

Hammud und Hammud,

N. H. zu suchen.

Schließlich spuckte der

Computer zwei Treffer aus: N. H. Hammud war
als Vorsitzender eines

Unternehmens in Nevada
namens NH Holdings
aufgeführt, dessen

Geschäftstätigkeit einfach
als «Investitionen»

beschrieben wurde. Zudem
war er auch noch als Partner in einer New

Yorker Immobilienfirma
aufgeführt, die 442

Madison Avenue

Partnership hieß und ein

Bürogebäude unter dieser

Adresse besaß sowie
bestimmte andere Objekte,
alle ungenannt. Er
probierte NH Holdings & Partnership in anderen

Datenbanken, was aber
nichts erbrachte. Es waren

Sackgassen.

«Schlüpfriger Mistkerl»,
schimpfte Hoffman mit
seinem Bildschirm. Er
machte sich einen Kaffee
und ging dann in die Immobilien-Datenbank, die

Informationen über die

Steuerveranlagung der

Finanzämter und des

Grundbuchamts der
meisten Bundesstaaten
führte. Er suchte Coyote

Investment und Hammud –
als Eigentümer, Käufer
oder Verkäufer von

Immobilien. Wieder ein
paar Treffer. Ein Nassir

Hammud besaß ein Haus
in Aspen und eine 200-

Morgen-Farm in

Middleburg, Virginia. Zwei

Jahre zuvor hatte ein

N. Hammud ein zwei

Morgen großes Anwesen in Santa Barbara an eine

Firma namens Jidda

Holdings verkauft. Aber
was hieß das schon?

Jeder reiche Araber hatte
ähnlichen Besitz in den

Vereinigten Staaten. Ein

Haus hier, eine Farm dort.

Ein Plätzchen für eine

Mätresse oder eine
betagte Mutter oder einen
eigenwilligen Bruder. US-
amerikanische Immobilien
waren für die wohlhabende

Klasse des Nahen Ostens
wie kleine Schutzgebiete in
schöner Landschaft.

Hierher konnte man sich
flüchten, wenn die

«Eingeborenen» daheim
zu unruhig wurden.

Hoffman rief eine

Datenbank auf für Einträge
unter dem Uniform

Commercial Code, dem

Handelsregister, in dem
sich Käufer und Verkäufer
bei

Geschäftstransaktionen eintragen müssen. Ohne

Ergebnis. Er probierte es
mit einem weiteren Online-

Dienst, in dem Bundes-
und Einzelstaatliche

Steuerpfandrechte sowie
zivilrechtliche Urteile
aufgeführt waren. Auch
nichts. Als letzten Versuch durchsuchte er die

Protokolle von Bundes-
und Bezirksgerichten nach

Konkursfällen und zur

Sicherheit auch noch die

Protokolle des Obersten

Gerichtshofs des Staates

New York und die

Protokolle des

Staatsgerichts von Los Angeles. Auch hier gab es
nichts. Hammud hatte
nicht die geringste Spur
hinterlassen.

Hoffman war verärgert.

Die Recherche in den USA
hätte der leichtere Part
sein sollen. In anderen

Teilen der Welt gaben die Datenbanken noch nicht so
viel her. Er probierte eine
britische Datenbank, in der
die Steuerzahler der
verschiedenen

Stadtbezirke Londons
erfasst waren. Das
erbrachte ein paar
bescheidene Informationen
über Coyote. Das

Unternehmen besaß eine

Pacht für das gesamte

Gebäude in Knightsbridge
und nicht nur für den
fünften Stock. Dann
durchsuchte er ein
europäisches

Unternehmensverzeichnis,
das in Brüssel erstellt worden war. Es spuckte
dieselben mageren Fakten
über den Firmenvorstand
und seine Genfer

Registrierung aus, die er
tags zuvor schon gefunden
hatte. Hoffman wurde
allmählich wütend. Die
einzige Entschädigung
dafür, dass man auf einen PC-Bildschirm starrte, war
der plötzliche Funken, der
einen Namen mit einer

Transaktion verknüpfte,
aber hier gab es keine

Funken. Nassir Hammud
hatte sämtliche sichtbaren

Verdrahtungen gekappt.

Als hätte er schon vor langer Zeit erkannt, dass
irgendwann einmal jemand
wie Hoffman versuchen
würde, ihm nachzuspüren.

Hoffman schmerzten die

Augen. Er zog seine

Anzugjacke an und ging zu
seinem Lieblingschinesen
in Soho. Es war ein
dunkles, anonymes

Restaurant, in dem das

Essen gut war und die

Kellner die Gäste
nachdrücklich ignorierten.

Beides gefiel Hoffman. Er
bestellte einen scharfen

Szechuan-Bohnenquark,
der Kellner brachte ihm
stattdessen ein

Hühnchengericht, das sehr
schmackhaft war, und ein

Bier, das Hoffman zwar
nicht bestellt hatte, aber
trotzdem zu trinken
beschloss. Zusammen mit
der Rechnung wurde ihm
ein Glückskeks gebracht.

Hoffman brach ihn durch
und las die Zettelbotschaft:

«Das Geheimnis des

Lebens ist … Ich darf es
nicht sagen. Es ist ein

Geheimnis.»

Na bitte. Das unsagbare

Mysterium der Dinge.

Verborgen und nicht
erfahrbar.

Nach dem Mittagessen stattete Hoffman der

Polizei einen Besuch ab.

Er kannte einen Beamten
in Kensington, der
gelegentlich bereit war,
ihm Einsicht in
schwebende

Ermittlungsverfahren zu
gewähren. Zufälligerweise
war er ein
leidenschaftlicher Fan des

Arsenal Football Club, und

Hoffman war ebenso
zufällig an ein Paar

Saisonkarten
herangekommen. Sie
waren Freunde, sie halfen
sich gegenseitig. Er hatte
an diesem Nachmittag also keine Bedenken, den

Beamten zu fragen, ob er
ihm Informationen über
einen Mordfall beschaffen
könnte, der sich kürzlich in

Berkshire ereignet hatte
und bei dem es um eine

Filipina namens Pinta ging.

Hoffman sagte, es
interessiere ihn besonders, ob ein arabischer Herr
namens Hammud ein

Verdächtiger in dem Fall
sei. Der Polizist rief einen

Freund im Zentralarchiv an
und konnte mit einer
umgehenden Antwort
aufwarten: Der Fall war
offiziell als «ungelöst» zu den Akten gelegt worden.

Die Frau war vergewaltigt
worden. Der

Gerichtsmediziner
vermutete, dass sie an den

Verletzungen gestorben
war, die man ihr zugefügt
hatte, als sie sich gegen
ihren Angreifer zu wehren
versuchte. Ermittlungen gegen einen N. H.

Hammud waren am Tag
des Verbrechens
eingeleitet, aber am
nächsten Tag mangels

Beweisen wieder
eingestellt worden.

Mr. Hammud hatte nicht
nur ein Alibi, er hatte der Polizei auch eine
großzügige Geldsumme
als Belohnung angeboten,
um die Ermittlungen zu
unterstützen.

Als Hoffman wieder in
seinem Büro war, hörte er
seinen Anrufbeantworter
ab. Er erwartete einen

Anruf seines lästigen kleinen Klienten, der sicher
erfahren wollte, wie er
vorangekommen war. Aber
kein Wort von Ramón

Pinta. Hoffman fiel ein,
dass der Koch ja immer
noch in Nassir Hammuds

Diensten stand. Hammud
hatte ihm wahrscheinlich nach seiner Ankunft in

England den Pass
abgenommen, um
sicherzugehen, dass er
blieb, wo er war. Das
machte Hoffman Sorgen,
aber er wusste nicht, was
er dagegen unternehmen
könnte, und so unternahm
er nichts. Irgendwann würde der Filipino schon
anrufen, und Hoffman
würde ihm dann sagen
müssen, dass er nichts
herausgefunden hatte.

Sam Hoffman hatte einen
hartnäckigen Zug an sich –
eine Art moralisches Ethos, das ihn beenden
ließ, was er begonnen
hatte, ungeachtet der

Tatsache, wie wichtig oder
unwichtig das Ganze
anfänglich gewesen oder
inzwischen geworden war.

Ein philippinischer Koch
war in sein Büro
hereinspaziert, und in dem Versuch, ihn loszuwerden,
hatte er ihm versprochen,
ihm zu helfen. Eins hatte
zum andern geführt, und
plötzlich verbrachte er

Stunden damit, etwas zu
verfolgen, was
ursprünglich nichts
bedeutet hatte. Das

Versprechen galt für Sam
nach wie vor, egal wie
unsinnig der Auftrag war.

In diesem Sinne hatte er
etwas Orientalisches. Er
betrachtete das Leben als
eine Reihe von zufälligen

Begegnungen, durch die
ein Mensch

Verantwortungen und

Verpflichtungen einging,
die wie die Glieder einer

Kette waren. Wenn
irgendein einzelnes Glied
vernachlässigt wurde,
konnte die ganze Kette
auseinanderbrechen.

Diese Hartnäckigkeit war
es und die einmal erweckte Neugier für Coyote

Investment, die Hoffman
dazu veranlasste, noch
etwas auszuprobieren. Wie
die meisten Ermittler
kannte er ein paar

Hintertürchen, die ihm

Zugang zu Informationen
verschafften, die nicht
öffentlich erhältlich waren.

Die brauchbarste war das
sogenannte Office of

Companies, das in einem

Archiv in Cardiff, Wales,
umfangreiche Unterlagen
aufbewahrte. Wenn man
dort jemanden kannte,
bekam man gelegentlich

Zugang zu Steuerakten, die vom Finanzamt
gesammelt wurden.

Hoffman machte die

Reise nach Cardiff immer
selbst, obwohl ihn das
einen ganzen Tag hin und
zurück kostete. Er hatte im

Office of Companies eine

Freundin namens Sally, mit
der er ständig Kontakt hielt. Sie war eine junge
walisische

Sachbearbeiterin, und er
hatte ihr bei verschiedenen

Gelegenheiten seine

Wertschätzung bewiesen.

Mit einer Golduhr etwa
oder Perlenohrringen. Sie
hatte im Gegenzug die wahrhaft bewundernswerte

Fähigkeit unter Beweis
gestellt, der britischen

Bürokratie Dokumente
abzuringen. Hoffman sagte
ihr, was er brauchte, und
sie erledigte den Rest. Er
hatte Sally am Vorabend
angerufen, um ihr zu
sagen, dass er komme, und sie gebeten, ihn um
halb elf vor dem Parkplatz
zu erwarten.

Sally war zur
vereinbarten Zeit da,
zuverlässig wie immer. Sie
trug einen engen Rock und
sah aus, als würde sie
gleich aus ihrer Bluse herausplatzen. Er gab ihr
einen Kuss auf die Wange
und drückte ihr einen

Zettel mit dem Namen und
der Adresse von Coyote

Investment in die Hand.

«Bleibst du?», fragte sie,
womit sie meinte «über

Nacht?». Es schmerzte

Hoffman, sagen zu
müssen, dass er noch am
selben Nachmittag nach

London zurückmüsse.

Sally traf ihn um halb zwei
in einem französischen

Restaurant wieder. Sie
schleppte einen dicken

Aktenordner mit sich, den sie hoheitsvoll auf den

Tisch legte, wie eine

Löwin, die ihrem

Männchen eine Beute
präsentierte. Hoffman
küsste sie auf den Mund.

Nachdem sie einen Aperitif
bestellt hatten, überreichte
er ihr eine in buntes

Geschenkpapier
eingewickelte Schachtel,
die einen großen

Zirkonring enthielt, den er
kurz zuvor in einem

Juwelierladen in der Stadt
erworben hatte. Er sah
beinahe wie ein Diamant
aus. Sally ging zur

Damentoilette, um ihn im Spiegel zu bewundern, und
kehrte mit frischem

Lippenstift und noch mehr

Parfüm zurück. Zum

Mittagessen bestellte sie
das teuerste Gericht auf
der Karte und redete
angeregt über Popmusik
und Filmstars. Hoffman
sah sie verträumt an, nickte zu allem, was sie
sagte, und rieb unterm

Tisch seine Beine gegen
ihren Schenkel. Er öffnete
den Aktenordner erst, als
er wieder in seinem Auto
saß.

Als er die Seiten
durchgeblättert hatte, fragte sich Hoffman, ob er

Sally nicht einen teureren

Ring hätte kaufen sollen.

Sie hatte ihm die
vollständige

Finanzamtsakte über

Coyote geliefert, die
offenbar eine Stunde vor
dem Mittagessen nach

Cardiff gefaxt worden war.

Aus den Dokumenten ging
hervor, dass Coyote seit
acht Jahren in England

Steuern bezahlte,
zunehmend größere

Beträge, auf Einkünfte, die
im Vereinigten Königreich
erzielt worden waren. Das

Material war seitenlang und machte auf den ersten

Blick einen interessanten

Eindruck. Aber was

Hoffmans Aufmerksamkeit
erregte, war ein seltsam
aussehendes Dokument,
das ganz zuunterst lag. Es
war der aktuelle

Jahresbericht von Coyote

Investment, der beim Registre du Commerce in

Genf eingegangen und von
dort ans britische

Finanzamt weitergeleitet
worden war. Die
wunderbare Sally hatte
den Jackpot versteckt.

Der Jahresbericht von

Coyote war auf

Französisch verfasst. Die
erste Seite war die

Verteilerliste, auf der die
fünf Direktoren des

Unternehmens aufgeführt
waren. Bis auf Hammud
hatten alle Adressen in der

Schweiz. Seite zwei war
ein Brief des Vorsitzenden,
der die Ergebnisse des abgelaufenen

Geschäftsjahres und die

Pläne für die Zukunft
zusammenfasste. Es war
alles Geschwätz:

berechtigte Hoffnungen,
breite Strategien, gesunde

Planung, nichts Konkretes.

Dann kamen die Zahlen: Coyote Investment stellte
die Gewinn- und

Verlustrechnung für das

Vorjahr auf sowie die

Konzernbilanz. Alles war in

Schweizer Franken
aufgeführt. Als Hoffman
wieder in der North Audley

Street war, sah er nochmal
in der Financial Times nach, bevor er mit seinem

Taschenrechner die

Summen in Dollar
umrechnete. Zuerst dachte
er, ihm sei ein Fehler
unterlaufen, und rechnete
zur Sicherheit alles ein
zweites Mal nach.

Die Zahlen waren
erstaunlich. Das
unbekannte Unternehmen
mit dem albernen Namen
hatte im Vorjahr einen

Gewinn von beinahe

160 Millionen Dollar erzielt,
aus einem Umsatz von

1,7 Milliarden Dollar. Am
erstaunlichsten war, dass
ein Gesamtvermögen von 5,1Milliarden Dollar
angegeben wurde, das
hauptsächlich aus

Investitionen in andere

Firmen bestand. Das
erschien ihm völlig
unmöglich, aber wenn die

Zahlen stimmten, dann war
der Eigentümer von

Coyote Investment einer
der reichsten Männer der

Welt.

Hoffman blätterte den

Jahresbericht weiter durch.

Im Anhang fand er eine

Liste von

Tochtergesellschaften, die
sich über zwei Seiten
erstreckte. Coyote schien Firmen in fast jedem

Winkel der Welt zu
besitzen. Banken,

Immobilien,

Produktionsanlagen. Ein

Aluminium-Hüttenwerk in

Belgien, die neue

Reifenfabrik in Portugal,
ein Flugzeug-Leasing-Unternehmen in Kanada.

Ein Pharmaunternehmen
in Thailand. Es gab
anscheinend nichts, was

Hammud nicht bereit war
zu kaufen. Eine

Anmerkung in diesem

Anhang wies darauf hin,
dass in manchen Fällen

Coyotes Eigentumsrechte an den

Tochtergesellschaften von
anderen, assoziierten

Unternehmen vertreten
wurden, die hier aber nicht
namentlich genannt waren.

Es war die Art eines

Wirtschaftsprüfers zu
sagen: Coyotes Eigentum wird durch Scheinfirmen
getarnt. Kein Wunder,
dass die Suche durch die

US-Datenbanken so wenig
ergeben hatte.

Ein Punkt gab Hoffman

Rätsel auf. Aus der Rubrik

Kapitalherkunft ging
hervor, dass nur ein Drittel
des Umsatzes durch

Einkünfte aus

Geschäftsvorgängen
erzielt wurde. Der Rest
kam aus «anderen

Quellen», die nicht weiter
genannt waren. Das war
seltsam für ein so großes

Unternehmen. Aber bei

Coyote war fast alles seltsam.

Schließlich blätterte

Hoffman weiter zum

Bericht des

Wirtschaftsprüfers am

Schluss. Das Schreiben
war von einer Schweizer

Firma verfasst, die keine

Verbindung zu
irgendeinem der großen internationalen

Wirtschaftsprüfungsunternehmen
hatte. Das an sich war
schon ein Alarmzeichen,
der Brief selbst aber war
wie eine blinkende

Alarmanlage. Er las ihn
mehrere Male, um
sicherzugehen, dass er ihn richtig aus dem

Französischen übersetzte,
aber es gab keinen Irrtum:

Im Verlauf des Jahres
kamen dem Vorstand
des Unternehmens bei
der Umstellung einiger
administrativer

Funktionen
bedauerlicherweise
einige

Buchungsunterlagen
abhanden. Somit waren
wir nicht in der Lage,
eine Reihe von

Rechnungen und

Zahlungen zu
überprüfen. Es ist uns
daher nicht möglich, ein abschließendes Urteil
darüber zu fällen, ob der

Jahresabschluss ein
zutreffendes Bild der

Geschäftstätigkeit des

Unternehmens zum

Ende des aktuellen

Zeitraums abgibt; ob das

Verhältnis von Gewinn, Kapitalherkunft und

Mittelverwendung für
das abgeschlossene

Jahr ein ausgewogenes

Bild ergibt. In jeder
anderen Hinsicht
entsprechen die

Unterlagen des

Unternehmens dem
internationalen Standard der Wirtschaftsprüfung.

Der Brief ergab keinen

Sinn. Wie konnte ein so
großes Unternehmen mit
globalen Ressourcen und

Vermögenswerten in

Milliarden-Dollar-Höhe
einfach seine

Buchungsunterlagen
verlieren? Wieso hatte das

Wirtschaftsprüfungsunternehmen
angesichts seiner

Vorbehalte die Prüfung
nicht insgesamt
abgelehnt? Und wenn, wie
der Brief andeutete,

Coyote Investment seine

Bücher frisierte, wieso
hatten dann die Schweizer Behörden – oder auch das
britische Finanzamt –
nichts dagegen
unternommen? Da gab es
noch etwas bei Coyote

Investment, was Hoffman
stutzig machte, je mehr er
drüber nachdachte. Es war
klar, dass das

Unternehmen von seinem

Vorsitzenden, Nassir

Hammud, kontrolliert
wurde. Aber im

Jahresbericht stand nichts
darüber – kein Wort –, wer
der Eigentümer war.

Eine letzte Sache fiel

Hoffman auf, während er
das Material durchsah, das Sally ihm geliefert hatte.

Es war ein knapper

Prüfungsvermerk, in dem
die Angaben über Coyotes

Pachtvertrag an dem

Gebäude in Knightsbridge
zusammengefasst waren.

Der Bericht war von

Hammuds Londoner

Wirtschaftsprüfer
unterschrieben, einem
gewissen Marwan Darwish,
der sein Büro in South

Kensington hatte. Als

Hoffman den Namen sah,
entwich ihm ein

Freudenseufzer. Er kannte

Marwan Darwish! Sie
hatten sich kennengelernt, als sie konkurrierende

Firmen vertreten hatten,
die bei der Ausschreibung
des Auftrages zur

Einrichtung eines neuen

Telefonsystems in Dubai
einen langen Offertenkrieg
miteinander geführt hatten.

Sie waren fast Freunde geworden.

Noch am selben Abend
rief Hoffman Marwan

Darwish zu Hause an,
erkundigte sich nach
seiner Frau und seiner

Familie, sagte, sie hätten
sich schon viel zu lange
nicht mehr gesehen, und
er hoffe, dass sich bald eine Gelegenheit bieten
würde. Darwish reagierte
prompt, wie Hoffman es
erwartet hatte. Er lud ihn
zu sich nach Hause ein.

Zufälligerweise gab er am
nächsten Wochenende
eine Party für einige seiner
irakischen Freunde und Kunden, um den Kauf
seines neuen Hauses zu
feiern. Sam sei auch
willkommen, höchst
willkommen. Hoffman
erwähnte, dass er vor nicht
langer Zeit eine Frau auf
einer Party kennengelernt
habe, die er sehr gern
wiedersehen würde. Sie heiße Lina Alwan.

«Ya habibi!», sagte der
irakische

Wirtschaftsprüfer. «Sie
wird da sein.»

Je näher Darwishs Party
rückte, desto mehr wartete

Hoffman auf einen Anruf
des Filipinos. Aber es kam kein Anruf oder sonst
irgendein Lebenszeichen
von ihm. Am Abend der

Party beschlich Hoffman
allmählich das Gefühl,
dass er von Mr. Pinta
möglicherweise nie wieder
etwas zu hören bekommen
würde.

6

Die Darwishs gaben ihre

Party Anfang April in ihrem
neuen Haus in Hampstead.

Es war ein großer

Backsteinbau, der von
einem bekannten

Innenarchitekten renoviert
worden war. Jeder Raum
vermittelte das Gefühl von Geld: cremeweiße Wände,
massige, mit Rohseide
bezogene Möbel, Gemälde
im orientalischen Stil in
kunstvollen Rahmen –
jedes von einem eigenen

Spot beleuchtet –,
exotische

Blumenarrangements auf

Glastischen, feine

Teppiche aus Kum und

Isfahan. Durch diese
luxuriösen Räume streiften

Kellner und boten Tabletts
mit Speisen an, die vom
besten libanesischen

Partyservice Londons
geliefert worden waren.

Marwan Darwishs Frau Salwa begrüßte ihre Gäste
an der Haustür. Sie sah
aus, als wäre sie ebenfalls
von einem teuren Designer
neu hergerichtet worden.

Sie trug ein tief
ausgeschnittenes,
perlenbesetztes
dunkelgrünes Gewand.

Über ihrem Busen war eine Diamanthalskette drapiert,
sodass der Anhänger in
dem V zwischen ihren

Brüsten lag. Sie sah aus
wie eine überdimensionale,
schmuckbesetzte

Ausführung jenes
traditionellen arabischen

Gerichts, das kussa mahshi hieß oder gefüllter

Kürbis. Es war eine

Angewohnheit der
irakischen Neureichen, ihre

Ehefrauen wie Showgirls
herauszuputzen;
gleichzeitig war es eine
trotzige Missachtung der
islamischen Sitten der
alten Welt und eine krasse Parodie der neuen.

Die Schweigsamen
waren alle da – die jungen
arabischen

Geschäftsmänner,

Künstler, Modedesigner,

Rechtsanwälte,

Journalisten. Nacheinander
kamen sie zur Tür herein, bewunderten das Haus mit
seinen vielen

Verschönerungen und
plauderten miteinander
über den neuen Wohlstand
der Darwishs. Nach Jahren
der Plackerei war Marwan
auf einmal zu Geld
gekommen! Niemand
brauchte zu fragen, wo das Geld herkam. In der

Welt der irakischen

Exilanten ging man davon
aus, dass plötzlicher

Wohlstand nur aus einer

Quelle kommen konnte.

Darwish stehe sich gut mit

«gewissen Kreisen in

Bagdad», bemerkte einer der Gäste. Er habe «gute

Beziehungen», sagte ein
anderer. Aber alle ließen
sie sich ohne Hemmungen
seinen Wein und seine

Horsd’œuvres schmecken,
selbst diejenigen, die
insgeheim das Regime in

Bagdad verachteten.

Gemäß dem arabischen Sprichwort: «Wenn der

Affe König ist, tanze vor
ihm.»

Hoffman kam früh. Er
wollte sich nicht die

Gelegenheit entgehen
lassen, Marwan Darwishs
irakische Freunde
kennenzulernen. Er trug wie gewohnt seinen grauen

Anzug ohne Krawatte,
doch als Zugeständnis an
die Feierlichkeit des

Anlasses hatte er sein

Hemd zugeknöpft. Seine
dunklen Haare hatte er im

Stil der Filmschauspieler
der dreißiger Jahre glatt
zurückgekämmt. Er sah beinahe verwegen aus. Er
bezog seine Stellung im

Salon mit Blick auf die Tür,
sodass er jeden

Neuankömmling sehen
konnte. Falls Nassir

Hammud auftauchte,
wollte Hoffman sich ihm als

Finanzberater vorstellen, ihm etwas attraktiven

Klatsch über irgendwelche
potenziellen

Akquisitionsprojekte
anbieten und ihm
vorschlagen, sich zu einem
privaten Lunch zu treffen.

Er war sich nicht sicher,
was er Lina Alwan
erzählen sollte.

Hoffman hatte sich
schon fast eine Stunde
lang dem Smalltalk
hingegeben, als er eine
junge Frau Ende zwanzig
zur Tür hereinkommen
sah. Sie war schlicht
gekleidet, mit einem
kurzen schwarzen Kleid, hochhackigen Schuhen
und einer Perlenkette. Sie
stellte sich der

Gastgeberin vor und
küsste die Luft zu beiden

Seiten von Salwa Darwishs

Wangen. Hoffman ging auf
die junge Frau zu und
wollte sich gerade
vorstellen, als eine andere Araberin, kleiner und
draller als die erste, «Lina»

rief und sich an ihm
vorbeischob, um ihre

Freundin zu begrüßen.

«Ya Randa!», sagte Lina

Alwan. Sie umarmte ihre

Freundin und trat dann
einen Schritt zurück, um sie zu betrachten. «Quelle
robe, habibti.» Es war ein
kurzes Cocktail-

Futteralkleid ohne

Rückenteil, und vorne war
auch nicht viel Stoff.

«Ich weiß», sagte Randa

Aziz mit einem
räuberischen Lächeln. Sie
war eine irakische Christin, die als Sekretärin in der

Buchhaltung arbeitete. Sie
war auch eine

«vertrauenswürdige

Mitarbeiterin», dank ihres

Onkels Elias, eines

Waffenhändlers, der in

Paris lebte und schon seit

Jahren krumme Geschäfte mit der politischen Führung
in Bagdad machte. Randa
war ein Partygirl. Sie war
kess und hübsch, und sie
hängte sich gerne an die
reichsten und korruptesten
arabischen Playboys, die
sich in London
herumtrieben. Sie flog mit
ihnen überallhin, nach Marbella oder Cannes, und
jedes Mal kam sie mit
unglaublichen Geschichten
von Geld und

Ausschweifungen nach

London zurück. Lina
mochte sie gern. Sie war
eine der wenigen

Angestellten bei Coyote Investment, die nicht
ständig in Angst zu leben
schienen.

«Hast du sie gesehen?»,
flüsterte Randa, mit einem

Kopfnicken nach hinten,
wo Salwa Darwish stand.

«Ich wette, sie hat sie mit

Rouge geschminkt.»

«Wen?», fragte Lina, sich im Raum umblickend.

Ihr Blick streifte für einen
kurzen Moment Hoffman
und wanderte dann weiter.

«Ihre Titten! Hast du sie
nicht gesehen? Sie waren
an den Seiten ganz rosig.

Sie denkt wohl, sie sind
nicht groß genug.»

«Sei nicht albern. Nicht
einmal Salwa würde so
was machen.»

«Wieso ist Marwan
plötzlich so reich
geworden?», fragte

Randa, während sie sich
ein kibbe vom Silbertablett
eines vorbeikommenden

Kellners herunternahm.

«Ich dachte, er ist bloß

Wirtschaftsprüfer.»

«Freunde in Bagdad»,
sagte Lina ruhig. Ein
anderer Kellner kam vorbei
und bot Gläser mit

Champagner an. Die

Flasche stand auf dem

Tablett, damit jeder das Etikett sehen konnte.

Hoffman steuerte auf die
beiden Frauen zu, um sich
vorzustellen. Spiel nicht
den Charmeur, ermahnte
er sich. Sie hat
wahrscheinlich schon jeden

Aufreißer von hier bis

Basra gehört.

«Hallo», sagte er zu Lina. «Ich heiße Sam

Hoffman. Ich glaube, wir
kennen uns noch nicht.»

Er streckte die Hand aus,
lässig und freundlich, auf
die amerikanische Art.

Sie war kühl und korrekt.

«Ich heiße Lina», sagte sie
und schüttelte seine Hand.

«Dies ist meine Freundin

Randa.» Hoffman
begrüßte die andere Frau
und wandte sich dann
wieder Lina zu, die beinahe
königlich aussah mit den
kurzgeschnittenen
schwarzen Haaren, dem
schwarzen Kleid und den
weißen Perlen. Sie war hübscher, als Hoffman
erwartet hatte, und das
brachte ihn aus dem

Konzept.

«Sie haben eine gewisse

Ähnlichkeit mit der

Schauspielerin Anouk

Aimée», sagte er. «Hat

Ihnen das schon mal
jemand gesagt?» Er wollte
nicht so klingen, als wolle
er sie anmachen, aber er
konnte nicht anders.

«Nein», sagte sie
lachend. «Was für eine
erbärmliche Art, eine Frau
anzugraben. Haben Sie es
schon öfter so gemacht?»

«Das erste Mal», sagte Hoffman. Er war verlegen,
aber nur ein bisschen. Und
außerdem stimmte es. Sie
sah Anouk Aimée wirklich
ähnlich.

«Nun ja», sagte Randa
und verdrehte vielsagend
die Augen. «Ich glaube, ich
lass euch beide mal allein, damit ihr euch
kennenlernen könnt.»

«Geh nicht weg», sagte

Lina. Aber ihre Freundin
war schon zu einer Gruppe
libanesischer Banker im

Salon davongetänzelt, die
laut über einen ihrer

Kameraden aus dem

College lachten, der islamischer Fundamentalist
geworden war.

Hoffman probierte es mit
einer sanfteren Tour.

«Woher kennen Sie

Marwan?», fragte er.

«Sind Sie eine Freundin
der Familie?»

«Ich bin Irakerin»,
antwortete sie. «Bei uns
kennt jeder jeden.»

«Was machen Sie? Ich
meine arbeitsmäßig.»

Hoffman schlingerte immer
noch ein bisschen herum.

Sie war so schön, dass es
ihn ganz nervös machte.

«Ich arbeite mit

Computern in einer

Buchhaltungsabteilung.»

«Das klingt aber
einschüchternd.»

«Nur für Männer, die
unsicher sind.»

«Nicht für mich. Ich bin
sehr selbstsicher. Wo
arbeiten Sie?»

Lina zögerte. «In einem Finanzunternehmen.»

Hoffman lächelte. «Wem
gehört es? Amerikanern?»

«Nein.» Sie wirkte
unbehaglich und begann,
mit ihrer Perlenkette
herumzuspielen.

«Saudis?»

«Nein, es gehört einem

Iraker, wenn Sie es
unbedingt wissen wollen.»

«Aha.» Hoffman nickte.

Sie wollte ihm offenbar so
wenig wie möglich
erzählen. «Lassen Sie
mich einfach mal blind
raten. Sie arbeiten bei

Coyote Investment. Habe
ich recht?»

Ihre Augen erstarrten für
einen Augenblick, als sei
der Strom abgestellt
worden. Sie sah
misstrauisch zu ihm auf.

«Woher wissen Sie das?»

«Weil ich weiß, dass

Nassir Hammud einer von

Marwans Klienten ist.

Deswegen habe ich
gedacht, dass Sie
wahrscheinlich für

Hammud arbeiten. Vor
allem als Sie nicht über ihn
reden wollten. Kommt er
übrigens?»

«Ich bezweifle es»,
sagte Lina kühl. «Er ist auf

Reisen.»

Sie hatte die Bremse
gezogen, und zwar fest.

Es folgte ein langes

Schweigen. Hoffman
überlegte, ob er
weiterbohren sollte, und
kam zu dem Schluss, dass
er keine andere Wahl
hatte.

«Und wie ist er so?

Hammud, meine ich. Ich
hab schon so unendlich
viele Geschichten über ihn
gehört.»

«Sie stellen zu viele

Fragen, Mr. Hoffman»,
sagte sie. «Das ist mir
unangenehm.» Sie drehte
sich um und wollte
weggehen.

Hoffman griff nach ihrer

Hand. «Tut mir leid. Ich
wollte nicht neugierig sein.

Kommen Sie zurück. Ich
lade Sie zu einem Drink
ein.» Er nahm ein Glas
vom Tablett eines
vorbeikommenden Kellners
und reichte es ihr. Er klang wirklich so, als täte es ihm
leid. Lina überlegte einen

Augenblick und nahm dann
das Glas. Was immer er
auch für Schwächen haben
mochte, Hoffman sah
interessanter aus als die
meisten Gäste auf dieser

Party.

«Eines müssen Sie sich
gut merken, was die Iraker
betrifft», sagte sie ruhig.

«Wir beantworten wirklich
sehr ungern Fragen.»

«Kapiert», sagte er.

«Den Fehler mache ich
nicht nochmal.»

Hoffman eskortierte sie
zum Garten. Die kühle Nachtluft duftete nach den
ersten knospenden

Bäumen des Frühlings.

Eine Weile unterhielten sie
sich über Bücher, dann
über Filme, dann über

Musik. Hoffman fragte sie,
ob sie einen Freund habe,
und sie zögerte, bevor sie es verneinte, in einer Art,
die andeutete, dass sie
mal einen gehabt hatte,
aber jetzt nicht mehr. Als
das Essen serviert wurde,
reihten sie sich zusammen
in die Schlange vor dem

Buffet ein und setzten sich
dann zum Essen in die

Bibliothek. Hoffman fühlte sich wohl und redete laut,
auf die amerikanische Art.

Er bemerkte kaum die
beiden irakischen Herren,
die sich in der Nähe auf
der Couch niedergelassen
hatten, Zigaretten rauchten
und mit ihren

Gebetskettchen spielten.

«Und was treiben Sie so
beruflich?», fragte Lina, als
sie an der Reihe war,
neugierig zu sein.

«Ich bin Finanzberater.»

«Was heißt das genau?»

«Ich arbeite mit

Unternehmen zusammen,
die in der arabischen Welt

Geschäfte machen wollen.

Ich erkläre ihnen
bestimmte Dinge.»

«Was zum Beispiel?»

«Ich sage ihnen, mit
wem sie
zusammenarbeiten können
und von wem sie die

Finger lassen sollen.»

«Ist das der Grund,
warum Sie sich für

Mr. Hammud
interessieren?»

Hoffman zuckte die

Achseln.

«Gewissermaßen. Aber
das ist nicht der Grund,
warum ich mich für Sie
interessiere.»

«Sind Sie ein Detektiv?»

«So was Ähnliches.»

Sie senkte die Stimme
zu einem Flüstern.

«Arbeiten Sie für die CIA?»

Hoffman lachte laut.

«Natürlich nicht. Ich kann
die CIA nicht ausstehen.

Ich bin bloß ein

Finanzermittler. Ich bekomme Dinge heraus,
und dann teile ich die

Informationen mit meinen

Klienten. Das ist ganz
harmlos.»

«Ich sollte trotzdem
lieber einen Bogen um Sie
machen. Sie klingen so,
als könnten Sie einem

Ärger machen.»

«Wer, ich? Wem könnte
ich denn Ärger machen?»

«Meinem Arbeitgeber.

Er mag keine Detektive.

Auch nicht solche, die sich

Berater nennen.»

Hoffman zwinkerte ihr
zu. In dem Punkt sagte sie
zumindest die Wahrheit.

Während sie sich
unterhielten, war ein Mann
mit dunkler Brille durch die

Haustür gekommen und
bewegte sich jetzt durch
den Salon. Er wurde von
einer jungen Frau
begleitet, die mit
ausgestrecktem rechtem

Arm knapp vor ihm
herging. Er sah aus wie

Ende vierzig oder Anfang
fünfzig, aber seine Beine
wirkten schwach. Er
bewegte sich langsam, als
schleppe er eine
unsichtbare Kette hinter
sich her. Einige Leute
begrüßten ihn murmelnd, verlegen, als würden sie
allein schon seine

Anwesenheit als einen

Vorwurf empfinden. Die
anderen Gäste, die
angeregt über den
neuesten Klatsch
geplaudert hatten,
verstummten plötzlich.

Salwa Darwish schien das äußerst peinlich zu sein.

Hoffman brauchte einen

Moment, um zu begreifen,
dass der Mann blind war.

Hoffman sah sich nach

Lina um und bemerkte,
dass ihre Miene traurig
geworden war. «Wer ist
das?», fragte er, auf den Blinden deutend.

«Er heißt Nabil Jawad.»

Hoffman kramte in
seinem Gedächtnis. «Was
macht er? Bei welchem

Unternehmen ist er?»

«Er ist ein Dichter»,
antwortete sie. Ihr Ton war
schroff, knapp. Sie wollte
nicht über den

Neuankömmling sprechen.

«Helfen Sie mir auf die

Sprünge. Was schreibt er?

Ist er berühmt?»

«Unter Irakern ist er
berühmt. Er schreibt über
unser Land. Zumindest
früher hat er das getan.

Jetzt schreibt er nicht mehr. Er leitet eine

Stiftung.»

Hoffman beobachtete
weiter den Umzug dieses
schlichten, ganz in

Schwarz gekleideten

Mannes, wie er sich seinen

Weg durch den vollen

Salon bahnte. Wenn er
sich näherte, wichen die Leute zurück, ob aus

Angst oder Mitleid, konnte

Hoffman nicht feststellen.

«Wer ist diese Frau da
bei ihm?», wollte er
wissen.

«Seine Tochter. Stellen

Sie nicht so viele Fragen.

Ich habe Ihnen doch
gesagt, das ist mir
unangenehm.»

«Okay», sagte Hoffman.

Aber er hielt den Blick auf
den Dichter Jawad
gerichtet, der auf alle eine
so große Wirkung
auszuüben schien. Der

Blinde setzte seinen Weg
durch den Salon am Arm seiner Tochter fort, aber
seltsamerweise hatte noch
niemand Anstalten
gemacht, sich mit ihm zu
unterhalten. Lina sah, dass

Hoffman von dem

Besucher fasziniert war.

«Er ist sehr tapfer»,
sagte sie leise. «Aber er sollte nicht hier sein.»

«Wieso nicht?»

«Weil es gefährlich ist.»

Hoffman nickte. «Gehen
wir zu ihm und unterhalten
uns mit ihm. Da offenbar
niemand sonst das

Bedürfnis hat.»

Sie schüttelte den Kopf.

Sie schwiegen einige Sekunden. Hoffman
betrachtete den Blinden,
während dieser weiter
durch den Raum ging. Es
redete immer noch
niemand mit ihm. Als
hätten sie alle Angst, oder
als wären sie wütend. Der

Trubel der lebhaften Dinner-Party war plötzlich
in ein peinliches Schweigen
umgeschlagen. Hoffman
sah sie auffordernd an,
aber wieder schüttelte sie
den Kopf.

Schließlich ging Marwan

Darwish auf den blinden

Besucher zu. Der

Gastgeber war fahl im Gesicht. Seine ganze

Selbstgefälligkeit schien
mit einem Mal
verschwunden zu sein. Er
beugte sich zu Jawad vor
und flüsterte ihm etwas ins

Ohr. Der Dichter fixierte
ihn mit einem blinden Blick,
drehte sich um und ging dann langsam mit seiner

Begleiterin durch den

Raum zurück zur Haustür.

Dann war er
verschwunden. Die
meisten Gäste hatten sich
während dieser Szene
abgewandt, aber Hoffman
hatte jede Sekunde davon
beobachtet.

«Das war ja
grauenhaft», sagte er, als

Jawad gegangen war und
die Unterhaltungen wieder
eingesetzt hatten. «Die

Leute haben sich
benommen, als hätte er

Aussatz.»

«Pst», sagte Lina. Sie sah jetzt fast noch
nervöser aus als vorher.

«Aber es hat sich nicht
mal jemand mit ihm
unterhalten. Wieso haben
sie alle so viel Angst? Wir
sind hier schließlich in

England,

Herrgottnochmal.»

Lina legte einen Finger auf ihre Lippen. Ein
untersetzter Iraker näherte
sich dem Tisch, an dem
sie saßen. «Nicht jetzt»,
sagte sie. Ihre Augen
waren feucht, aber das
entging Hoffman.

Er beugte sich vor und
flüsterte ihr ins Ohr.

«Okay. Aber ich möchte,
dass Sie mir nachher
erzählen, warum hier alle
so viel Angst haben.»

Lina schloss die Augen.

Eine Träne lief ihr die

Wange herunter. «Ich
muss gehen», sagte sie
eilig und stand auf. Endlich
merkte Hoffman, dass sie weinte.

«Oh, das tut mir leid.»

Er reichte ihr ein

Taschentuch. Sie
trocknete sich die Augen
und putzte sich die Nase.

«Geben Sie mir noch eine

Chance?»

Sie schüttelte wieder den Kopf. «Nein.»

Hoffman sah gekränkt
aus. Sie lehnte sich zu ihm
herüber und flüsterte ihm
zu: «Man darf uns nicht
zusammen weggehen
sehen. Das könnte mich in

Schwierigkeiten bringen.»

«Dann warte ich
draußen auf Sie. Ich bin mit dem weißen BMW hier,
der fünfzig Meter weiter
die Straße hinunter parkt.

Ich warte eine halbe

Stunde.»

«Ich muss gehen»,
sagte sie wieder und zog
sich von ihm zurück. Sie
schüttelte ihm steif die Hand, wandte sich um und
hielt nach ihrer Freundin

Randa Ausschau.

Fünfundzwanzig Minuten
später ging Lina zur

Haustür und warf Salwa

Darwish zum Abschied
eine unaufrichtige

Kusshand zu. Sie fand Hoffman genau dort, wo er
gesagt hatte: in seinem

Wagen sitzend mit einer

Zigarette.

«Geben Sie mir auch
eine», sagte sie. «Jetzt
erzähle ich Ihnen von

Jawad.» Sie sah weniger
verängstigt aus als vorher, aber nicht weniger schön.

«Ist schon gut. Das
brauchen Sie nicht. Tut mir
leid, dass ich vorhin so
neugierig war.»

«Nein, ich will es, jetzt,
wo wir allein sind. Dann
verstehen Sie vielleicht,
warum alle so viel Angst
hatten. Nabil Jawad war unser Nationaldichter. Er
schrieb über die Matrosen
von Basra und über die
ma’aden, die Leute, die in
den Sümpfen wohnen, und
über die kurdischen

Krieger in den Bergen bei

Mossul. Das ganze Land
hat ihn geliebt. Aber dann ist er in die Klauen des

Terrors geraten.»

Hoffman nickte, merkte
aber, dass er nicht
verstand. «Was ist mit ihm
passiert?»

«Er wurde vor zehn

Jahren in Bagdad
verhaftet, nachdem er ein
paar regimekritische Gedichte verfasst hatte.

Die Gedichte waren sehr
subtil, aber er hat sich
darin über den Herrscher
lustig gemacht, und das
fanden sie unverzeihlich.»

«Wie hat er sich über ihn
lustig gemacht?»

«Mit Wortspielen zum Beispiel. An eines erinnere
ich mich noch. Mit dem

Wort jayyed, das ‹gut›
heißt. Das ist das

Lieblingswort des

Herrschers. Er benutzt es
unentwegt, so wie hier
jemand sagen würde: ‹Also
gut.› Und so hat Jawad in
einem seiner Gedichte einen Dorftrottel ständig

‹jayyed› sagen lassen. Das
hat ihnen nicht gefallen.»

«Was noch, erinnern Sie
sich noch an andere?»

«In einem andern

Gedicht hatte Jawad ein

Wortspiel auf eine der

Lieblingsparolen der Partei gemacht. Sie skandieren
doch immer ‹Umma

Arabiya Wahida That

Risalatin Khalida›. Das
bedeutet ‹Vereinigte

Arabische Nation mit einer

Ewigen Botschaft.› Er
änderte Umma in Rajiya
um, sodass die Parole jetzt

‹Vereinigte Arabische Rückständigkeit mit einer
legendären Botschaft›
hieß. Es war albern, aber
die Leute mussten
lachen.»

«Und deswegen haben
sie ihn verhaftet?»

«Ja.»

«Was haben sie mit ihm gemacht?»

«Sie haben ihn gefoltert.

Das machen sie mit allen,
damit sie gestehen.»

«Was gestehen?»

«Dass sie für Israel
spionieren oder für

Amerika oder für England.

Was auch immer. Aber für

Jawad war es schwer. Er war Dichter. Er hatte nichts
zu gestehen.»

«Aber sie haben ihn
trotzdem gefoltert.»

«Ja. Die brauchen
keinen Grund.»

Hoffman war unsicher,
ob er die nächste Frage
stellen sollte, aber er hatte sich vom ersten Moment
an, wo Jawad in die Party
hereingeplatzt war, in
seine Geschichte
hineinziehen lassen. «Was
ich mich vorhin schon
gefragt habe: Wie hat

Jawad eigentlich sein

Augenlicht verloren?»

«Ich weiß nicht, ob Sie das wirklich hören wollen.»

Es entstand ein langes

Schweigen. Sie
betrachtete ihre Zigarette,
schüttelte traurig den Kopf
und warf sie aus dem

Fenster. Dann begann sie
wieder.

«Der Chef der

Geheimpolizei hat Jawad
persönlich verhört, weil er
es gewagt hatte, sich über
den Herrscher und die

Partei lustig zu machen.

Beim Verhör rauchte er
eine Zigarette nach der
anderen. Wenn er eine
fertig geraucht hatte,
drückte er sie auf Jawads Körper aus, auf Armen,

Füßen, Gesäß,

Geschlechtsteilen,
überall.»

Hoffman holte tief Luft.

Er wusste, was jetzt
kommen würde. Lina
setzte ihre Geschichte fort,
mit ruhiger Stimme, und starrte dabei aus dem

Fenster.

«Nach mehrstündigem

Verhör hatte Jawad immer
noch nicht gestanden. Und
dann hat der Chef der

Geheimpolizei schließlich
seine Zigarette in Jawads

Auge ausgedrückt,
während die Wachen ihn festhielten.»

Hoffman stockte der

Atem. Er fasste sich
unwillkürlich ans Gesicht.

«Dann hat sich der

Mann noch eine Zigarette
angezündet und sie in

Jawads anderem Auge
ausgedrückt.»

Hoffman schüttelte den

Kopf. «Mein Gott!», sagte
er. «Was für ein Land.»

«Jetzt wissen Sie’s. So
sind sie, die Männer des

Herrschers. Deswegen hat
auf der Party keiner was
gesagt. Deswegen sollten

Sie nicht zu viele Fragen
stellen.»

«Es tut mir leid.»

«Ist schon in Ordnung.

Sie sind Amerikaner. Sie
denken anders als wir.»

Hoffman saß lange
wortlos da und ließ dann
den BMW an. «Wo
möchten Sie hin?», fragte
er.

«Fahren Sie mich bitte
nach Hause.» Sie nannte
ihm eine Adresse in

Notting Hill. Aber Hoffman
ging immer noch der
irakische Dichter durch den

Kopf.

«Wieso haben sie Jawad
überhaupt am Leben
gelassen, nach alledem?

Folterer bringen ihre Opfer
gewöhnlich um.»

«Sie wollten Werbung
machen.»

«Was meinen Sie
damit?»

«Die irakische

Geheimpolizei zeigt gerne,
wie grausam sie sein kann.

Deswegen haben sie

Jawad nach England
ausreisen lassen, damit er
allen Exilanten hier Angst
macht. Sie haben gedacht,
er würde sich hier
irgendwo in einem

Apartment verkriechen.

Aber sie hatten nicht damit
gerechnet, dass er so mutig sein würde.»

«Wieso ist er heute

Abend auf die Party
gekommen? Er ist ja
offensichtlich kein Freund
von Darwish.»

«Um ihnen zu zeigen,
dass er keine Angst hat.»

«Was werden sie mit
ihm machen?»

«Ihn umbringen. Früher
oder später. Es wird ihnen
nichts anderes
übrigbleiben.»

Hoffman wartete eine
paar Augenblicke, legte
dann den Gang ein und
fuhr den Hügel hinunter.

Schweigen breitete sich im Wagen aus. Hoffman
brach es nicht. Er hatte für
diesen Abend genug

Fehler gemacht. Während
der Fahrt fühlte er sich
immer unbehaglicher. Als
sie bei Linas Wohnung
ankamen, drehte er sich
zu ihr.

«Ich war heute Abend
nicht hundertprozentig
ehrlich zu Ihnen», sagte
er. «Ich muss Ihnen etwas
sagen.»

«Bitte nicht», sagte sie
und wandte sich ab. Sie
wusste, was es war, oder
ahnte es, und sie wollte es
nicht hören.

«Ich muss, damit Sie
verstehen. Kennen Sie
einen Filipino namens

Ramón Pinta? Er arbeitet
als Koch für Hammud. Er
hat gesagt, er kennt Sie.»

Sie nickte. Ein Ausdruck
blanken Entsetzens hatte
sich über ihr Gesicht ausgebreitet. Das

Schlimmste, was ihr
passieren konnte,
passierte ihr jetzt gerade.

«Er hat mich letzte

Woche aufgesucht, wegen
seiner Frau. Er glaubt,
dass Hammud etwas damit
zu tun hat. Ich hab ihm
versprochen, ihm zu
helfen. Jetzt ist er
verschwunden, und ich
mache mir Sorgen um ihn.

Er hat gesagt, der einzige

Mensch in Hammuds

Betrieb, der sich die Mühe
gemacht hat, ihm einen

Beileidsbrief zu schicken,
seien Sie gewesen. Er dachte, Sie wären vielleicht
bereit zu helfen. Deswegen
habe ich versucht, Sie in

Ihrem Büro aufzusuchen.

Ich gab einen anderen

Namen an. Wollen Sie uns
helfen?»

Es folgte ein langes,
grausiges Schweigen, und
dann sprach Lina, ihre Stimme war ein kaum
hörbares Krächzen, die

Worte waren von Angst
zusammengedrückt. «Ich
kann nicht.»

«Sind Sie sicher?»,
fragte er.

«Ja.» Ihr Blick suchte
jetzt draußen den

Bürgersteig ab, um zu
sehen, ob sie von
irgendjemandem
beobachtet wurden.

«Wo ist Pinta?», fragte

Hoffman. «Arbeitet er noch
für Hammud?» Sie nickte
fast unmerklich.

«Kann ich Sie
wiedersehen?»

«Nein», sagte sie. «Das
wäre keine gute Idee.»

Hoffman überlegte einen

Moment, griff dann in
seine Tasche und zog eine

Visitenkarte heraus. «Hier
ist meine Adresse und

Telefonnummer», sagte er.

«Falls Sie mal irgendwas brauchen, rufen Sie mich
an. Vielleicht kann ich

Ihnen helfen.»

Er betrachtete ihr
vollkommenes Gesicht,
das jetzt vor Verzweiflung
ganz starr war. In ihrer

Verletzlichkeit war sie
sogar noch schöner als
vorher. Ohne recht zu wissen, was er tat, beugte
er sich zu ihr hin, um sie
zu küssen. Sie wich heftig
zurück und legte die Hand
an den Griff der Wagentür.

«Nein», sagte sie. Sie
stieg aus und ging zu
ihrem Wohnhaus. Hoffman
wartete; er wollte wissen, ob sie sich umsehen
würde, aber sie tat es
nicht.

7

Am Montagmorgen stand

Lina Alwan früh auf, um
zeitig im Büro zu sein. Es
war, als könnte ihre

Beflissenheit den Fehler
wieder tilgen, den sie auf
der Party der Darwishs
begangen hatte. Den

Sonntag hatte sie damit verbracht, ihre Wohnung
aufzuräumen, alle

Anzeichen der Unordnung
aus ihrem Leben zu
beseitigen. Auf dem Bett
waren Plüschtiere aus ihrer

Kindheit aufgereiht. Auf
der Frisierkommode war
eine Bildergalerie ihrer

Familie, einschließlich eines Fotos von allen
zusammen am Strand von

Aqaba, eine Ewigkeit her.

Über dem Kamin im

Wohnzimmer hing ein
großes Poster vom Ishtar-

Tor in Babylon, dessen
gelbe und blaue Fliesen
deutsche Archäologen in penibler Kleinarbeit
rekonstruiert hatten. Sie
hatte sogar ein Porträt
vom Herrscher, das sie in
einer Kammer
aufbewahrte, für den Fall,
dass sie mal von einem
von Hammuds Leuten

Besuch bekam.

Lina zog sich schnell an und fuhr mit der U-Bahn
zwei Stationen bis

Lancaster Gate, von wo
aus es nur noch ein kurzer

Spaziergang durch den

Hyde Park zum Büro war.

Es war ein kühler,
wolkenlos klarer Morgen,
und die Sonne wirkte auf Lina wie eine Art

Bleichmittel, das alle

Erinnerungen auslöscht. In
der Tiefe ihrer Handtasche
lag noch Hoffmans

Visitenkarte, und sie blieb
kurz hinter dem Eingang
zum Park bei einem

Mülleimer stehen, um sie
wegzuwerfen. Aber dann fiel ihr ein, dass sie jemand
beobachten und später die

Karte aus dem Eimer
fischen könnte, und so ließ
sie sie lieber in ihrer

Brieftasche. Es würde
heute reichen, wenn sie
vertrauenswürdig und
sauber aussah, von der Sonne gewaschen.

Lina überquerte die

Wiese, vorbei an der
knochenweißen Plastik von

Henry Moore, an der sich
im Sommer die Schwulen
trafen und voneinander

Zigaretten schnorrten. Sie
ging auf die Brücke zu, die
über den Serpentine
führte. Eine Gruppe Enten
dümpelte am Ufer, darauf
wartend, dass ihnen
jemand Brotkrumen
zuwarf. Auf der anderen

Seite des Wassers konnte

Lina die Statue von Peter

Pan sehen, die Flöte in der

Hand, im Begriff, die Kinder Londons ins

Nimmerland zu entführen.

Was für eine glückliche
britische Phantasie. Hätte
ein Iraker die Geschichte
geschrieben, hätte Peter

Pan am Schluss für

Kapitän Hook gearbeitet.

In der Nähe der

Serpentine Gallery stand ein weißer Porsche – rote

Ledersitze, Kabrioverdeck,
auf dem Armaturenbrett
ein goldenes

Lippenstiftgehäuse. Lina
blieb stehen, um den

Wagen zu bewundern.

Dies war eine ihrer
konkreteren Phantasien –
der Traum, sich
irgendwann einen Porsche
zu kaufen, um dann mit
hundertsechzig

Stundenkilometern nach

Surrey, in die Cotswolds
oder in irgendein anderes

Niemandsland zu fahren:

die Augen hinter einer
dunklen Brille versteckt, um den Hals einen

Seidenschal, der hinter ihr
im Fahrtwind flatterte.

Unterwegs würde sie einen

Mann aufgabeln, und wenn
er ihr nicht gefiel, würde
sie ihn einfach wieder aus
dem Wagen werfen. Eine

Frau in einem Porsche genoss Ansehen. Sie war
ein Objekt der Begierde
und zugleich mit der

Schnelligkeit und Stärke
ausgestattet, jederzeit zu
entkommen. Lina wusste,
wenn sie aufhören würde,
für Hammud zu arbeiten,
dann könnte sie es sich
aus dem Kopf schlagen, jemals mit einem Porsche
irgendwohin zu fahren.

Stattdessen würde sie
zusammen mit den
anderen jungen

Araberinnen in den Topf
geworfen werden und
müsste versuchen, ein

«braves Mädchen» zu
werden. So wie all die
anderen khosh binaya, die
sich wie Jungfrauen
benahmen, selbst wenn sie
keine mehr waren, um sich
einen Mann zu angeln. Ein
unerträglicher Gedanke für
sie.

Lina war jetzt fast in

Knightsbridge. Zu ihrer Rechten sah sie das
klotzige Podest des Albert

Memorial, ein nüchternes
rotes Backsteindenkmal zu

Ehren des idealen
viktorianischen

Ehemannes. Die Statue
erinnerte Lina an ihren

Vater. Als er in den Jahren vor seinem Tod sichtlich
gealtert war und
zunehmend teilnahmsloser
wurde, hatte Mr. Alwan
ganze Tage im Hyde Park
verbracht. Er las die
arabischen Zeitungen und
grübelte über seine
verschiedenen
geschäftlichen

Rückschläge nach. Das
war die eine große

Schwäche ihres Vaters
gewesen – seine

Unfähigkeit, Geld zu
machen –, und Lina
vermutete, dass dies der

Grund für ihre
gegenwärtigen

Schwierigkeiten war.

Mr. Alwan war ein weiser
und kultivierter Mann
gewesen, ein Mann der
arabischen Aufklärung, der
seine Tochter auf
amerikanische Schulen in

Bagdad und Amman und
dann auf die Universität in

London geschickt hatte, der jede akademische

Auszeichnung, die sie
bekommen hatte,
auskostete, als wäre es
seine eigene gewesen.

Aber er hatte nur langsam
begriffen, dass sein so
geliebtes Zeitalter der

Aufklärung überall um ihn herum zusammenbrach. In
dieser neuen Ära
behandelten die
einfachsten und
rückständigsten aller

Araber – die Beduinen der

Wüste – die gebildeten

Araber wie Kamele. Die

Iraker, früher einmal das
gelehrteste aller
islamischen Völker, wurden
nun von einem Clan von

Schlägern und Folterern
regiert. Und die Briten und

Amerikaner, diese

Missionare des

Fortschritts, warfen sich
plötzlich sowohl vor den

Beduinen als auch vor den Schlägern nieder.

Vor seinem Tod war

Linas Vater dazu
übergegangen, es das Asr
al-Jahiliyya zu nennen, das
neue Zeitalter der

Ignoranz, wie jenes, das
auf der Arabischen

Halbinsel vor der Ankunft
des Propheten Mohammed geherrscht hatte. In so
einer Welt war die einzige

Sache, die Lina verstand,
dass sie Geld brauchte.

Geld und Schweigen, das
waren die Schlüssel zum

Überleben im neuen

Zeitalter der Ignoranz.

Geld bedeutete

Unabhängigkeit und eine
gewisse Sicherheit, selbst
wenn es von Nassir

Hammud kam. Schweigen
bedeutete Überleben. Als

Lina sich dem grauen

Betonbau auf

Knightsbridge näherte,
dachte sie wieder an ihren

Porsche. Wollte sie einen weißen haben oder lieber
einen schwarzen?

Lina nahm den Lift in den
fünften Stock und gab den

Code in das Ziffernschloss
ein, worauf sich die
schwere Tür zur

Buchhaltungsabteilung öffnete. Es war erst kurz
nach acht, und die Büros
waren noch fast leer. Sie
ging den ägyptischen

Kaffeejungen suchen, aber
als sie ihn nicht fand,
machte sie sich selbst eine

Tasse. Dann ließ sie sich
an ihrem grauen

Schreibtisch nieder, schaltete ihren Computer
ein und begann mit der
täglichen Buchprüfung.

Die EDV-Anlage von

Coyote Investment
entsprach völlig

Mr. Hammuds

Sicherheitswahn. Er hatte
sie mit dem Instinkt des Geschäftsmannes
angeschafft, der weiß,
dass er die moderne

Technik braucht, um
effektive Arbeit zu leisten,
gleichzeitig aber den freien

Zugang zu ihr beschränken
muss, um alles unter

Kontrolle zu haben. Das
war typisch für die Iraker, die als Einzige unter den

Arabern so viel Respekt
vor der Technologie
entwickelt hatten, dass sie
sie um jeden Preis
kontrollieren wollten. Das

Regime in Bagdad
verfolgte zum Beispiel die

Praxis, an der Grenze sämtliche

Schreibmaschinen zu
beschlagnahmen. Selbst in
diesen einfachen Geräten
sah man mächtige

Instrumente der

Information, die in die

Hände des Regimes
gehörten statt in die seiner

Feinde. Mr. Hammud
verfolgte die gleichen

Prinzipien bei Coyote.

Linas eigentliche

Aufgabe als

Systemadministratorin
bestand darin, ihre

Arbeitskollegen zu
bespitzeln. Natürlich
bezeichnete Mr. Hammud es nicht so, aber darum
ging es. Er und Professor

Sarkis hatten ein System
installiert, das eine riesige

Überwachungsanlage war.

Jedes Mal wenn ein

Mitarbeiter eine Datei
öffnete, hinterließ er eine

Spur, die erfasst und
verfolgt werden konnte, und es war Linas Aufgabe,
diese Fußspuren im
digitalen Schnee täglich zu
überprüfen, um zu sehen,
was jeder Einzelne
gemacht hatte.

Sie begann ihre Arbeit,
indem sie die am Vortag
erfassten Aktivitäten jeder einzelnen der
fünfundzwanzig Personen
bei Coyote nochmals
überprüfte. Sie hatte für
jeden Mitarbeiter ein

Benutzerprofil erstellt und
wusste, auf welche

Dateien er regelmäßig
zugriff. Sie wusste, zu
welchen Tageszeiten und an welchen Wochentagen
wer welche Arbeit machte.

Wenn sie irgendeine

Auffälligkeit feststellte –
wenn irgendjemand eine

Datei öffnete oder
bewegte, die nicht in
unmittelbarem

Zusammenhang mit seiner Arbeit stand, oder wenn
jemand sich außerhalb der
normalen Bürozeiten
einloggte –, hatte sie
umgehend Professor

Sarkis zu benachrichtigen.

Die einzigen

Systembereiche, die für sie
tabu waren, waren die von

Mr. Hammud und

Professor Sarkis. Das
hatte Professor Sarkis ihr
mit Nachdruck
eingeschärft, als sie die

Stelle übernahm. Er
warnte sie, wenn sie
versuchen sollte,

Mr. Hammuds persönliche

Dateien einzusehen,
hinterließe sie selbst eine

Spur, die verfolgt werden
konnte.

Das war das andere
außergewöhnliche

Merkmal des Systems. Es
sollte zwei Gehirne haben.

Linas Aufgabe bestand
darin, als untergeordnetes

Gehirn zu fungieren, sich um die normalen

Funktionen zu kümmern –

Benutzerkonten
einzurichten oder zu
löschen und Aktivitäten zu
überwachen. Diese

Befugnisse waren ihr unter
der Bedingung übertragen
worden, dass sie sie nicht überschritt. Hammud und

Sarkis verkörperten das
übergeordnete Gehirn. Sie
planten die Transaktionen,
bewegten das Geld. Wie

Lina verfügten sie über die

Mittel, das Netzwerk zu
durchforsten – andere

Dateien durchzusehen und
auf jedem der mehreren hundert Konten des

Systems geschäftliche

Transaktionen
durchzuführen. Aber sie
bestanden darauf, dass
ihre eigenen Dateien
niemals und unter keinen

Umständen eingesehen
wurden. Es war das
elektronische Äquivalent
einer verspiegelten

Glasscheibe, die

Mr. Hammud und seinem

Sicherheitschef erlaubte,
alles zu überwachen und
gleichzeitig unsichtbar zu
bleiben. Nicht einmal jetzt
konnte Lina ausschließen,
dass Professor Sarkis an seinem Terminal saß und
beobachtete, wie sie die
anderen Mitarbeiter
kontrollierte.

Helen Copaken hätte
sich das nie gefallen
lassen, dachte Lina. Helen
war im Fachbereich

Informatik an der

Universität ihre beste

Freundin gewesen, eine
derart gescheite Frau,
dass sie sogar die Männer
in ihren Kursen
eingeschüchtert hatte. Sie
und Lina telefonierten
immer noch alle paar

Wochen miteinander; es
waren weitschweifige Gespräche, die gewöhnlich
damit endeten, dass Helen
sie bat, jetzt endlich
aufzuhören. Wenn Helen
gewusst hätte, wie die

EDV bei Coyote
funktionierte, hätte sie das
als empörend und
barbarisch verurteilt – ein Systemadministrator, dem
verboten war, bestimmte

Dateien einzusehen! – und
hätte Lina gesagt, sie solle
keinen Augenblick länger
dort bleiben. Aber was
wusste Helen schon? Sie
war keine Irakerin. Sie
hatte noch nie Angst
gehabt.

Lina verbrachte an
diesem Morgen fast drei

Stunden damit, Anmelde-
und Abmeldezeiten
durchzublättern und sie mit
den Benutzerprofilen zu
vergleichen, aber sie
entdeckte nichts

Ungewöhnliches. Es war fast Mittagszeit. Sie
machte sich auf die Suche
nach ihrer Freundin Randa

Aziz, um sie zu fragen, ob
sie Lust hätte, das neue

Café im Beauchamp Place
auszuprobieren, aber als
sie sie nirgends finden
konnte, beschloss sie
weiterzuarbeiten. So groß war ihr Hunger auch nicht,
und Professor Sarkis
würde sich freuen, wenn er
sah, dass sie die

Mittagszeit durcharbeitete.

Und so machte das

«brave Mädchen» weiter.

Als nächstes überprüfte sie
wie immer das

Geldtransfersystem des

Unternehmens. Für jede

Auszahlung von den

Londoner Firmenkonten
sowie für jeden

Geldeingang gab es einen

Beleg, den die Drucker
auswarfen. Lina hatte die

Aufgabe nachzuprüfen, ob
niemand diese Belege gefälscht hatte. Bei diesem

Buchprüfungsvorgang
sammelte der Computer
die Parameter jeder
einzelnen

Geldtransaktion – den

Dollarbetrag der Zahlung,
seine Herkunft, den

Zahlungsempfänger sowie Tag und Zeitpunkt der

Zahlung – und fasste alle
diese Angaben in einer
einzigen

Zahlenkombination
zusammen, die fast so
etwas wie ein Siegel
darstellte. Wurde
irgendeine Variable in
diesem Zahlencode
verändert, brach das

Siegel dieses Prüfcodes
sofort. Der Computer
überprüfte regelmäßig die

Richtigkeit seiner

Prüfcodes, aber Nassir

Hammud traute seinem

Computer ebenso wenig
wie seinen Angestellten.

Und so hatte Lina die

Aufgabe, eine

Zweitüberprüfung
vorzunehmen.

Sie bemühte sich, bei
dem Geldtransfer nicht
näher hinzusehen. Einfach
die Zahlen
zusammenzählen, hatte

Professor Sarkis gesagt, und sie versuchte, nur das
und nicht mehr zu tun.

Aber die Überweisungen
kamen ihr sonderbar vor.

Da wurden Geldbeträge zu

Banken an den
unwahrscheinlichsten

Ecken der Welt
überwiesen: die
niederländischen Antillen,
die Channel Islands,

Liechtenstein, Panama. Es
gab keine Hinweise, wofür
diese Überweisungen
bestimmt waren.

Versuchte Coyote,

Immobilien in Panama zu
erwerben oder vielleicht
eine holländische Reederei zu übernehmen? Oder
waren diese Zahlungen
bloß ein

Täuschungsmanöver, um
andere Transfers zu
tarnen, die eigentlich in

Singapur oder São Paulo
stattfanden? Die Dateien
gaben keinerlei Aufschluss darüber, und, wie

Professor Sarkis immer
betonte, es gab für Lina
auch keinerlei Grund,
etwas darüber zu erfahren.

So tat sie also, was man
ihr sagte, und versuchte zu
vergessen, dass sie sich
trotzdem Fragen stellte.

Als es dann passierte, geschah es fast aus

Versehen. Lina war gerade
dabei, ihre Überprüfung
abzuschließen und die

Zahlen
zusammenzuzählen, um
sicherzugehen, dass sie
mit der offiziellen Liste der

Auszahlungen
übereinstimmte, die jede

Woche an die Buchhalter
ausgegeben wurde. Als sie
die beiden Endsummen
verglich, stellte sie eine
ungewöhnlich hohe

Diskrepanz fest, insgesamt
fast zwölf Millionen Dollar.

Ihr einziger Gedanke in
diesem Moment war, dass ihr ein Fehler unterlaufen
sein musste, für den sie
gerügt werden konnte. Sie
ging noch einmal die

Geldtransferbelege durch
und stellte fest, dass in der
letzten Woche ein
entsprechender Betrag –

11 920 000 Dollar – von einer Tochtergesellschaft

Coyotes auf das Konto
eines Unternehmens in

Panama namens Oscar

Trading überwiesen
worden war. Das

Unternehmen war ihr nicht
bekannt.

Einfach die Zahlen
zusammenzählen. Aber wenn sie nicht
übereinstimmten? Wieder
war es hauptsächlich die

Angst, Schwierigkeiten zu
bekommen, die sie
veranlasste, die Datei über
das Unternehmen in

Panama zu suchen. Wer
bearbeitete sie, fragte sie sich. Der irakische

Buchhalter, der die

Verbindlichkeiten
verwaltete, war manchmal
schludrig. Vielleicht war
ihm ein Fehler unterlaufen.

Sie schickte eine generelle

Anfrage ans System.

Es war ein derart
normaler

Buchprüfungsvorgang,
dass sie kaum einen

Gedanken daran
verschwendete. Als aber
dann die Datei auf dem

Bildschirm erschien, blieb
ihr die Luft weg. Das

Verzeichnis sagte ihr:

«HAMMUD⁄PER». Sie
hatte einen grauenhaften

Fehler begangen. Die

Unterlagen über das

Unternehmen in Panama
befanden sich in

Mr. Hammuds
persönlichem Bereich.

Keiner außer ihm sollte

Zugang zu ihnen haben.

Sie hatte, wenn auch nur für einen Moment, die
unsichtbare Mauer
durchbrochen und flüchtig
das Gesicht von Nassir

Hammud erblickt.

Schlimmer noch, sie hatte
einen elektronischen

Fußabdruck hinterlassen,
den irgendjemand
unweigerlich entdecken
würde.

Lina wurde schlecht. Sie
schloss das Fenster mit
dem Suchergebnis sofort
wieder und beschäftigte
sich mit anderen

Buchprüfungsvorgängen,
stellte aber nach zehn

Minuten fest, dass sie sich nicht konzentrieren konnte.

Sie wollte gerade auf die

Toilette gehen, als das

Telefon klingelte.

Noch bevor sie abnahm,
wusste sie, dass es

Professor Sarkis war. Er
wollte sie auf der Stelle in
seinem Büro sprechen.

Lina sagte, sie sei in fünf

Minuten dort, aber er
bestand darauf, dass sie
sofort käme. Keine fünf

Minuten. Sarkis Stimme
war, sogar verglichen mit
seinem sonstigen
schroffen Ton, scharf und
unangenehm. Während sie
den Gang entlangging, spürte Lina, wie ihre Stirn
feucht wurde, wie sich ihr
die Kehle zusammenzog
und die Beine schwach
wurden.

Professor Sarkis Büro
war beklemmend eng und
stickig. Sein Schreibtisch
war übersät mit den

Jahresberichten der

Firmen, die Coyote

Investment erworben
hatte, erwerben wollte oder
vor kurzem verkauft
hatte – alle zu hohen
wackligen Türmen
aufgestapelt: eine

Hotelkette in Asien, eine

Wohnungsbaugesellschaft in Miami, ein Kreditkarten-Service-Unternehmen in

Amman. Es war in aller

Munde, dass Mr. Hammud
ein Einkäufer war, und
täglich flatterten neue

Angebote auf seinen Tisch.

Auf dem Schreibtisch
stand ein PC, auf dem Bord dahinter befanden
sich weitere hohe

Papierstapel, ein
arabisches

Buchhaltungslehrbuch,
eine Flasche armenischer

Cognac und ein Glas

Aspirin.

In diesem Chaos
herrschte Sarkis, der vertrauenswürdigste aller
vertrauenswürdigen

Mitarbeiter. Der Herrscher,
hieß es, hielt die
christlichen Armenier im

Irak für besonders
verwundbar und daher für
besonders
vertrauenswürdig. Sie waren die Höflinge und

Finanzberater des neuen

Irak geworden, ähnlich wie
ihre Vorfahren in den alten

Zeiten des Osmanischen

Reichs für den Sultan
gearbeitet hatten.

Professor Sarkis’ Vater,
ein Schneider, soll sich mit
dem Herrscher so gut gestellt haben, dass er ihm
in der Anfangszeit die

Uniformen schneiderte.

Professor Sarkis hatte auf
seinem Schreibtisch gut
sichtbar eine große

Fotografie vom Herrscher
in jungen Jahren mit

Uniform aufgestellt, damit es niemand vergaß.

Als sich Lina näherte,
drückte Professor Sarkis’

Sekretärin auf einen

Summer. «Kommen Sie
herein!», rief er durch die
geschlossene Tür. Als Lina
eintrat, erhob er sich halb
von seinem Sessel und
beugte sich zu ihr vor. Er wirkte zornig. Sein Gesicht
war rot, und seine Lippen
waren dünn und geschürzt,
als hätte er an einer

Zitrone gesaugt. Der

Bildschirm des PC auf
seinem Schreibtisch
leuchtete. Er wusste

Bescheid.

«Nehmen Sie bitte

Platz», sagte er. Er war
kurz angebunden und
förmlich, wenn er
aufgeregt war. Lina setzte
sich in den Besuchersessel
vor dem Schreibtisch. Sie
schlug die Beine
übereinander und erinnerte
sich daran, dass sie schließlich nichts

Schlimmes getan hatte.

Während sie dasaß und
ihre Handtasche
umklammerte, fiel ihr ein,
dass Sam Hoffmans

Visitenkarte immer noch in
ihrer Brieftasche steckte.

Sie veränderte die Stellung ihrer Beine, sodass die

Tasche vom Tisch
wegschwang. Der Chef der

Buchhaltung blickte sie
immer noch wütend an.

Lina räusperte sich.

«Ist irgendwas nicht in

Ordnung, Professor

Sarkis?», fragte sie. Sie
wollte jetzt nicht mehr länger warten.

«Wie?», fragte er und
klopfte gegen sein

Hörgerät.

«Ist irgendwas nicht in

Ordnung?», wiederholte
sie.

«In der Tat», sagte er
leise, indem er sie in aller Ruhe von oben bis unten
musterte. «Mr. Hammud
wird außer sich sein, wenn
er wiederkommt.»

«Wieso? Ich habe doch
nichts Unrechtes getan.

Ich mache nur meine

Arbeit.»

Bei Linas

Unschuldsbeteuerung
explodierte Professor

Sarkis.

«Lügnerin!», brüllte er
und schlug gleichzeitig mit
der Faust auf den Tisch.

«Sie sind eine Lügnerin!»

Sie wartete darauf, dass
er sie auf ihre generelle

Dateienanfrage ansprach, aber er sah sie nur stumm
an.

«Was habe ich denn
getan?», fragte sie
flehend. Diesmal war es
fast ein Winseln.

Der Armenier drohte ihr
mit dem Finger und
richtete ihn dann wie eine

Waffe auf sie. «Sie werden uns hier zu neugierig, mit

Ihrer Herumschnüffelei.»

«Ich schnüffle nicht
herum. Ich tue nur das,
was Sie mir aufgetragen
haben.»

«Und ob Sie
herumschnüffeln! Ich hab

Ihnen gesagt, Sie sollen nie Ihre Nase in

Mr. Hammuds

Angelegenheiten stecken.

Nie! Aber Sie tun es
trotzdem. Wie sollen wir

Ihnen denn da noch
vertrauen?»

«Es tut mir leid», sagte
sie leise. «Es wird nicht
noch einmal vorkommen.»

«Was?», fragte er,
indem er sich die Hand ans
taube Ohr hielt.

«Es wird nicht noch
einmal vorkommen»,
wiederholte sie. «Es tut mir
leid.»

Sarkis schnaubte.

«Wieso haben Sie mit diesem Ausländer
geredet? Das möchte ich
auch gerne mal wissen.»

Linas Kehle schnürte
sich wieder zu, es war die
blanke Angst, die ihr die

Luftröhre
zusammenpresste. Sie
konnte gerade noch mit

Mühe die Worte
herausbringen: «Was für
ein Ausländer?»

«Etchmiadzin!», brüllte

Professor Sarkis, den

Namen der Heiligen Stadt
der Armenier als Fluch
benutzend. Wieder schlug
er mit der Faust auf den

Tisch. «Sie wissen ganz genau, von wem ich rede,
der Mann, den Sie auf der

Party der Darwishs
kennengelernt haben. Der

Mann, mit dem Sie nach

Hause gefahren sind.

Dieser Hoffman. Hören Sie
endlich auf, mir was
vorzuspielen, verdammt
nochmal.» Er spuckte in den Papierkorb.

Linas

Selbstbeherrschung
zerbröckelte zunehmend.

Sie fühlte sich entblößt, als
würde man ihr die Kleider
vom Leib reißen. Was ihr
so viel Angst machte, war
nicht, dass sie irgendetwas Falsches getan hatte,
sondern dass sie so genau
beobachtet worden war.

«Bitte», sagte sie, wobei
ihr eine einzelne Träne
über die Wange glitt. «Ich
kenne ihn doch gar nicht.»

«Tootum kalogh!»,
donnerte er, einen
armenischen Ausdruck benutzend, der so viel wie

«Melonenkopf» bedeutet.

Wieder hämmerte er auf
den Tisch. Die Papierberge
gerieten bedrohlich ins

Schwanken. «Sie sind eine

Lügnerin!»

«Ich kenne ihn nicht»,
wiederholte sie. «Ich bin ihm auf der Party zum
ersten Mal begegnet.»

«Lügnerin!» Er schien ihr
das Wort fast
entgegenzuspucken. Er
sah sie so durchdringend
an, dass man meinen
konnte, seine Augen
hätten Feuer gefangen.

«Dieser Hoffman war es auch, der hier als

Mr. White aufgetaucht ist.

Wir haben sein Foto. Also
hören Sie endlich auf zu
lügen. Was plaudern Sie
ihm denn so alles aus? Alle
unsere Geheimnisse!

Was?»

Nach diesem letzten

Angriff brach Linas ganze

Verteidigung zusammen.

Sie vergrub das Gesicht in
den Händen und brach in

Tränen aus. Sie fühlte sich
völlig alleingelassen und
verletzlich, fast wie nach
einem körperlichen Angriff.

Sie hatte sich von

Hoffmans Charme und

Neugier einnehmen lassen
und war nun Professor

Sarkis’ Wutausbruch
schutzlos ausgeliefert. Die

Tränen kamen tief aus
ihrem Innern.

«Eshek!», sagte Sarkis
verächtlich. Das Wort
bedeutete «Esel!» auf Armenisch. Er griff nach
dem Aspiringlas, schüttelte
ein halbes Dutzend in
seine Hand und steckte sie
sich hastig in den Mund.

«Reißen Sie sich
zusammen. Antworten Sie
mir! Irgendwas müssen Sie
schon wissen! Raus
damit.» Er reichte ihr ein Papiertaschentuch – für

Sarkis eine Geste
ungeheurer Großzügigkeit.

Lina putzte sich die Nase.

«Es tut mir so leid,

Professor Sarkis», sagte
sie mit noch immer zittriger

Stimme. «Aber ich habe
die Wahrheit gesagt. Ich habe nicht gewusst, dass

Hoffman dieser Mr. White
war. Ich bin ihm auf der

Party zum ersten Mal
begegnet. Wir haben nicht
über die Firma
gesprochen. Er hat
versucht, mich
abzuschleppen, aber ich
hab mich von ihm nur zu Hause absetzen lassen,
weiter nichts.»

«Achpar!», sagte er.

Das Wort bedeutete

«Bruder» auf Armenisch,
aber auch das benutzte

Sarkis als Schimpfwort. Er
richtete den Finger wieder
auf Lina. «Treffen Sie sich mit diesem Typ nochmal?

Jetzt bloß keine Lügen
mehr!»

«Nein, Sir. Als er mich
zu Hause abgesetzt hat,
habe ich ihm gesagt, dass
wir uns nicht mehr treffen
können. Ehrlich.»

Sarkis verdrehte bei
dem Wort «ehrlich» die Augen. «Hat dieser Typ

Ihnen irgendwas gegeben?

Telefonnummer?

Visitenkarte? Sonst was?»

Lina sah ihn an und
fühlte in ihrem Innern
wieder das blanke

Entsetzen. Aber das

Zittern hatte aufgehört.

«Nein», log sie. «Nichts.»

Jetzt, wo sie sich
verstellte, war ihre Stimme
selbstbewusster als
vorher, als sie die

Wahrheit gesagt hatte. Die

Handtasche baumelte
neben ihr, wie eine

Schlinge.

«Nichts?» Professor

Sarkis betrachtete prüfend
ihr Gesicht, aber es war
schwierig, irgendetwas
daran abzulesen, weil sie
geweint hatte und ihre

Augen gerötet waren. Die

Hauptsache war, dass er
ihr Angst gemacht hatte,
und das reichte. Er
schenkte Lina ein
abstoßendes, dünnlippiges

Lächeln.

«Und was sollen wir jetzt
mit Ihnen machen,
nachdem Sie sich mit
diesem Ausländer
herumgetrieben haben?

Meinen Sie, Sie sind
immer noch eine
vertrauenswürdige

Mitarbeiterin?»

Lina nickte, antwortete
aber nicht. In diesem

Moment wusste sie nicht,
wovor sie mehr Angst
hatte – was sie mit ihr tun
würden, wenn sie bei

Coyote blieb, oder was sie tun würden, wenn sie
versuchte zu gehen.

Sarkis reichte ihr noch
ein Papiertaschentuch und
bedeutete ihr aufzustehen.

«Das wär’s. Und jetzt

Schluss mit der

Rumheulerei. Wollen Sie
sich für den Rest des

Tages freinehmen? Dann können Sie das alles
vielleicht vergessen. Und
kein Wort zu den anderen,
bitte! Ich rede mit

Mr. Hammud, wenn er
wieder in London ist, und
sage ihm, es tue Ihnen
sehr leid, diesen Fehler
gemacht zu haben. Wir werden sehen, was
passiert.»

«Ja», murmelte sie.

«Danke.»

«Schon in Ordnung. Die

Herumschnüffelei muss
jetzt aufhören!» Er
begleitete sie zur Tür. Als

Lina zu ihrem Büro
zurückging, um ihre

Sachen zu holen, hörte sie

Professor Sarkis seine

Sekretärin anschreien.

8

Sam Hoffmans erste

Handlung an diesem

Montagmorgen bestand
darin, seinen Freund Asad

Barakat anzurufen.

Barakat war ein
palästinensischer Bankier,
aber diese Beschreibung
wurde ihm nicht gerecht.

Er unterhielt ein privates

Netzwerk, das sich über
den ganzen Nahen Osten
erstreckte, und er wusste

Dinge, die normale Banker
nicht wussten. Hoffmans

Vater hatte die beiden
einige Jahre zuvor
miteinander bekannt
gemacht, und Sam
vermutete, dass Barakat,
wie so viele andere, die
zum festen Inventar der
arabischen Kolonie in

London gehörten, früher
einmal im Sold der CIA
gestanden hatte. Er war

Sam Hoffmans wertvollster

Informant geworden und auch sein teuerster.

Hoffman wusste, wenn
er aus Barakat
irgendetwas herausholen
wollte, würde er ihm ein
bescheidenes Geschenk
anbieten müssen. Das war
genauso ein Brauch wie
das Ritual arabischer

Gastfreundschaft, Blumen oder eine Flasche Scotch
mitzubringen, wenn man
bei jemandem zum

Abendessen eingeladen
war. Man ging nie mit
leeren Händen zu einer

Einladung. Hoffman
überlegte kurz, was sich
als eine geeignete Gabe anbieten würde, und dann
fiel ihm ein Memo ein, das
er in der Woche zuvor an
einen Klienten in Texas
geschickt hatte. Der

Texaner wollte eine

Raffinerie verkaufen, die er
in Galveston besaß, und er
hatte Hoffman gebeten,
ihm eine Beurteilung der beiden Kaufinteressenten
zu liefern. Das höhere

Angebot kam von einem
pakistanischen Investor,
aber Hoffman hatte einige

Nachforschungen
angestellt und entdeckt,
dass ebendieser Pakistani
eine Bank in Karatschi besessen hatte, die etwa
vor zehn Jahren Konkurs
anmelden musste.

Schlechtes Zeichen. Und
so hatte Hoffman dem

Texaner den Rat gegeben,
das niedrigere Angebot
anzunehmen, das von
einem Konsortium
saudischer Investoren kam, das sich Goldener

Sand nannte. Hoffman las
den trockenen, juristischen

Text seines Memos noch
einmal durch, in dem die
magischen Worte «mit
gebührender Sorgfalt»

viermal wiederholt wurden.

Aber die Botschaft war eindeutig: Der Pakistani
war ein Verlierer, und es
wäre dumm von dem

Texaner, sein Angebot
anzunehmen. Hoffman
hatte jetzt seinen Köder.

Er nahm den Hörer ab und
wählte Barakats Nummer.

«Hallo, ustaaz Asad»,
sagte Hoffman ins Telefon, womit er den Bankier so
anredete, wie ein Student
seinen Professor anreden
würde. «Was machen Sie
heute?»

«Fernsehen», sagte

Barakat. «Und mit Genf
reden.»

«Was sagen die in Genf zum Dollar?»

« Ya habibi, woher soll
ich das wissen? Sie sind
alle sehr nervös. Sie sagen
nicht viel.»

«Deswegen sind sie so
reich.»

Barakat lachte leise, nur
einmal. Ha! Seine Sprache
war eine Mischung aus süßen arabischen

Höflichkeiten und der
knackigen Sprechweise
eines im Westen
ausgebildeten Bankers. Es
war eine angenehme

Kombination, wie Honig,
der auf ein warmes

Teegebäck geträufelt wird.

«Wie geht’s Ihrem

Vater?», fragte Barakat.

Es war ein Fehler, bei ihm
mit der Tür ins Haus fallen
zu wollen.

«Wie immer. Ich glaube
allerdings, ihm fehlt die

Action.»

«Kann schon sein. Aber
unterschätzen Sie ihn nicht. Ihr Vater weiß mehr,
als er zugibt.»

«Ja.» Hoffman reichte
es allmählich, sich über
seinen Vater zu
unterhalten. «Hören Sie»,
sagte er. «Es tut mir leid,
wenn ich Sie störe, aber
haben Sie einen Moment Zeit?»

«Aber natürlich. Was
kann ich für Sie tun?»

«Eigentlich nur eine

Kleinigkeit. Ich rufe
hauptsächlich an, um
etwas weiterzugeben.»

«Und das wäre?»

«Ich habe ein Gerücht
aufgeschnappt, das den Raffinerieverkauf in

Galveston betrifft. Ich
glaube nicht, dass der

Pakistani es schaffen
wird.»

«Nein?»

«Nein. Ich habe das

Gefühl, die Saudis kriegen
den Zuschlag. Sie haben ein gesundes Geschäft,
und sie bieten einen
attraktiven Preis.»

«Die Saudis haben ein
sehr gesundes Geschäft.

Mein Schwager arbeitet
dort. Er hat mich gebeten,
ein paar Aktien zu
kaufen.»

«Tatsächlich?» Hoffman versuchte, überrascht zu
klingen. «Das wäre jetzt
vielleicht ein günstiger

Zeitpunkt für den Kauf.»

«Vielleicht», sagte

Barakat. Es trat eine

Pause ein, in der beide

Männer die Transaktion
zur Kenntnis nahmen.

«Und da wäre noch eine
andere Sache», sagte

Hoffman.

«Ach ja?» Jetzt war es
an Barakat, Überraschung
vorzutäuschen.

«Ich habe mich gefragt,
wie viel Sie über Nassir

Hammud wissen.»

«Eine ganze Menge von dem, was man wissen
kann. Den Rest weiß
niemand. Er ist ein Mann
mit vielen Geheimnissen.»

«Können Sie mir etwas
über ihn erzählen?»

«Einiges. Aber nicht am

Telefon.»

«Kann ich zu Ihnen
kommen?»

«Natürlich. Ich habe
allerdings viel zu tun.

Wann möchten Sie denn
kommen?»

«Jetzt. In etwa zwanzig

Minuten.»

«Jetzt sofort?» Barakat
wäre ein anderer Zeitpunkt
offensichtlich lieber gewesen, aber er stand,
zumindest im Augenblick,
in Hoffmans Schuld.

«Sagen wir in einer halben

Stunde», sagte er.

Barakats Bank, die er

Bank Arabia nannte, hatte
ihren Hauptsitz in einer Seitenstraße der Park

Lane, nur ein paar Schritte
von Hoffmans Büro
entfernt. Es war äußerlich
ein bescheidenes

Gebäude, weit weniger
imposant als die neueren

Banken, die den Saudis,

Kataris und Kuwaitis
gehörten, die sich in einigen der teuersten

Immobilien Londons
niedergelassen hatten.

Arabisches Geld hatte die
gleichen Eigenschaften wie
jedes andere: Wenn es
neues Geld war, wollte es
seine Ankunft kundtun.

Altes Geld wollte seine Dauerhaftigkeit und

Stabilität zeigen, während
schmutziges Geld sich
verstecken wollte. Coyote

Investment gehörte
eindeutig in diese letzte

Kategorie. Bank Arabia lag
irgendwo dazwischen.

Barakat war ein
korpulenter Mann, mit einem runden Gesicht von
der Größe einer

Bowlingkugel. Er hatte eine

Schwäche für italienische

Anzüge und ließ sie sich in

Übergröße schneidern,
sodass sie sich wie

Seidenfallschirme um
seinen Körper drapierten.

Als Hoffman hereinkam,
sah er gerade auf die Uhr,
ein Zeichen, dass das

Gespräch nicht lange
dauern würde, ganz gleich,
wie sehr er in Hoffmans

Schuld stand.

«Also, was können Sie
mir über Nassir Hammud
erzählen?», fragte

Hoffman, sowie er die Tür
hinter sich geschlossen
hatte. Wenn ihm nicht viel

Zeit zur Verfügung stand,
dann wollte er sie nicht auf

Nettigkeiten
verschwenden.

«Weiß Ihr Vater, dass

Sie mich wegen dieser Sache sprechen wollen?»

«Ja», log Sam. Was
spielte sein Vater schon für
eine Rolle?

Barakat zog die

Augenbrauen hoch und
nickte gleichzeitig, als wolle
er damit sagen, dass er

Sam glaubte, es aber
nachprüfen würde. «Also gut», sagte er. «Was
möchten Sie wissen?»

«Alles, was Sie mir
erzählen können.»

«Nun», sagte Barakat.

«Zunächst einmal weiß ich,
dass er auf Reisen ist.»

«Tatsächlich? Wohin?»

«Die Gerüchteküche
erzählt was von Bagdad.»

Hoffman lächelte.

Barakat wusste alles. «Und
was bedeutet das?»

«Das bedeutet, dass er
dort mit jemandem reden
muss. Oder vielleicht, dass
jemand mit ihm reden
muss. Oder vielleicht
bedeutet es, dass seine Mutter krank ist und er sie
besuchen gegangen ist.

Mein lieber Sam, woher
soll ich wissen, was das
bedeutet? Wir sprechen
hier vom Irak, und das ist
das Land, über das
niemand was weiß.»

«Richtig. Niemand weiß was. Aber was glauben

Sie?»

«Ich glaube, dass im

Irak zurzeit sehr
merkwürdige Dinge im

Gange sind. Das
bekomme ich von jedem
zu hören, der auch nur ein
bisschen Bescheid weiß.

Irgendwas tut sich in Bagdad. Mehr kann ich
auch nicht sagen. Warum
fragen Sie nicht Ihren

Vater?»

«Das habe ich schon
versucht. Vergessen wir
jetzt mal meinen Vater und
das, was sich womöglich in

Bagdad tut, und probieren es mal mit etwas

Leichtem. Erzählen Sie mir
was über Coyote

Investment.»

«Warum nicht?»,
erwiderte der

Palästinenser. «Ich werde

Ihnen das Wesentliche
erzählen. Weil ich Sie mag
und Ihren Vater auch.»

Hoffman nickte und legte
die Hand aufs Herz. Mein

Gott, dachte er. Das wird
teuer.

«Coyote Investment ist
eine Holding, die ihren

Hauptsitz hier in London
hat», begann Barakat. «Ihr
gehören viele

Unternehmen in der
ganzen Welt. Sie haben

Stahl, Aluminium,

Computer, Chemie. Ich
kann Ihnen eine Liste
dieser

Tochtergesellschaften
geben, aber das ist nicht
der entscheidende Punkt.»

«Was ist denn der
entscheidende Punkt?»

«Der entscheidende

Punkt ist nicht, was Coyote

Investment alles gehört.

Sondern wem Coyote

Investment gehört.»

«Das ist doch klar.

Nassir Hammud.»

«Das ist gar nicht so klar, mein lieber Sam.»

«Und wem gehört es
dann?»

Barakat hob den

Zeigefinger und tippte sich
dann damit gegen die

Nase. «Das ist die Frage,
nicht wahr? Wem gehört
es?»

«Helfen Sie mir auf die Sprünge. Ich muss es
wissen.»

«Vielleicht. Aber nur
wenn Sie mir erklären,
warum Sie dieses

Unternehmen so sehr
interessiert.»

«Ich helfe jemandem.

Einem Mann, der vor

Hammud große Angst hat
und Informationen über ihn
benötigt.»

«Wieso hat er Angst?

Will Hammud sein

Unternehmen schlucken?»

«Nicht so was. Er ist ein

Niemand. Unter uns
gesagt, es ist ein
philippinischer Koch, der glaubt, dass Hammud
seine Frau umgebracht
hat. Ich habe ihm
versprochen, ihm zu
helfen.»

«Ah, Robin Hood!»,
sagte er und tippte sich mit
dem Finger wieder an die

Nase. «Okay, habibi. Ihr Amerikaner macht doch
immer solche Sachen.

Kleinen Leuten helfen. Für
eine verlorene Sache
kämpfen. Das macht euch
so liebenswert. Tut mir
leid, dass ich gefragt
habe.»

«Sie wollten mir gerade
sagen, wem Coyote
gehört.»

«Nein, wollte ich nicht.

Aber jetzt, wo ich weiß,
dass es hier eher um einen

Akt der Barmherzigkeit
geht als um

Geschäftliches, will ich

Ihnen ein paar Dinge
sagen, die ich gehört habe.

Aber es sind nur Gerüchte,
verstanden?»

«Klar. Schießen Sie
los.»

«Coyote ist in sehr
privater Hand, sodass die

Besitzverhältnisse unklar
sind. Aber es herrscht die
verbreitete Meinung, dass

Hammud selbst nur einen relativ kleinen Anteil
besitzt. Vielleicht zehn

Prozent.»

«Und wem gehört dann
der Rest?»

«Genau. Würden wir das
nicht alle gerne wissen?»

«Na kommen Sie, Asad.

Wem gehört es?»

«Mein Verdacht?»

«Ja, um Himmels
willen.»

«Dem Herrscher in

Bagdad.»

«Wirklich?»

«Ja, mein Lieber. Wie
ich höre, befindet sich der
allergrößte Anteil von

Coyotes Aktien im Besitz von irgendwelchen Firmen
in Steueroasen, die alle
der Familie des Herrschers
gehören. Nicht, dass man
ihnen das jemals
nachweisen könnte. Aber
einige Leute glauben, dass
dies der Notgroschen des

Herrschers ist.»

«Wie viel ist er wert?»

«Mindestens fünf

Milliarden Dollar. Vielleicht
doppelt so viel. Vielleicht
fünfmal so viel. Wer weiß
das schon genau? Ganz
gleich wie hoch das

Gesamtvermögen ist, es
wird in die erstklassigsten

Anlagen in Europa und Amerika investiert. Und
wirft dabei genug Cash ab,
um den alten Knaben in

Bagdad auf unbestimmte

Zeit über Wasser zu
halten, trotz der
allergrößten

Anstrengungen der
restlichen Welt, ihn in die Frührente zu schicken.»

«Der Gewinn geht an
den Herrscher?»

«Vermutlich. Wenn
meine Informationen
stimmen, dann wird der

Gewinn in vier Teile
aufgeteilt, wobei Hammud
seine zehn Prozent
bekommt oder wie viel es sind, und der Rest wird
unter den Strohfirmen des

Herrschers verteilt.»

«Und wo wären die zu
finden?»

«Das weiß ich nicht.

Vielleicht in Liechtenstein.

Vielleicht in Luxemburg.

Vielleicht in Panama.

Wahrscheinlich in Genf.

Die in der Schweiz sind
genauso geheimnistuerisch
wie die in Panama, aber
weniger schwierig im

Umgang. Und außerdem
wird in Genf Französisch
gesprochen und nicht
dieses absurde Spanisch.»

Hoffman versuchte, sich einen Reim auf das zu
machen, was Barakat ihm
berichtet hatte. «Coyote ist
also mehr oder weniger die

Privatbank des Herrschers,
und Hammud ist sein

Bankier. Und alles läuft wie
am Schnürchen.»

«Ja. Es sei denn,
jemand wird gierig.»

«Was wollen Sie damit
sagen?»

«Wissen Sie, mein

Lieber, bei Arabern
kursieren immer Gerüchte
darüber, dass
irgendjemand gierig
geworden ist.»

«Tut mir leid, Asad, aber ich kann Ihnen nicht
folgen.»

«Damit meine ich, wenn
ich zehn Prozent von
etwas habe, dann ist es
ein Naturgesetz, dass ich
irgendwann der Meinung
bin, dass mir zwanzig

Prozent zustehen. Oder noch besser fünfzig. Und
wenn ich denke, dass
gerade niemand guckt,
werde ich versucht sein,
schnell in die Keksdose zu
greifen.»

«Ist jemand gierig
geworden?»

«Woher soll ich das
wissen? Wirklich, Sam.

Seien Sie nicht albern. Wir
sprechen hier vom Irak.

Niemand weiß irgendwas
über irgendwas.» Barakat
blickte wieder auf seine

Uhr. Ein Zeichen, dass die

Unterredung beendet war.

«Und angenommen,
einer von Hammuds

Angestellten findet heraus,
dass er die Hand in der

Keksdose gehabt hat. Was
würde mit dieser Person
geschehen?»

«Haram», sagte

Barakat. Es war ein
arabischer Ausdruck, der
so viel wie «zu schade»

bedeutet.

Hoffman war sich nicht
sicher, was er damit sagen
wollte. «Wie war das?»

«Diese Person, fürchte
ich, wäre tot.»

«Tot?»

«Ja. Malheureusement.

Pech. Haram. »

Hoffman war erschüttert, dass Barakat so nüchtern
das Todesurteil über jeden
verhängte, der die

Geschäfte von Coyote

Investment ausspionierte.

Er dachte an

Samstagabend, an Lina
und an die Folter mit der
brennenden Zigarette.

Barakat sah wieder auf seine Uhr.

«Bitte, Asad-bey. Eine

Sache muss ich noch
wissen. Wo ist dieses viele

Geld überhaupt
hergekommen? Hier geht’s
um Milliarden von Dollar.

Wie konnte der Herrscher
einen solchen Betrag unbemerkt außer Landes
bringen?»

«Letzte Frage, mein

Lieber.» Barakat drohte
mit dem Finger, um

Hoffman zu verstehen zu
geben, dass es ungezogen
von ihm war, seine

Gastfreundschaft so zu
strapazieren. «Es gibt eine Theorie, die von vielen
vertreten wird: Das Geld
komme von den

Provisionen, die der

Herrscher für irakisches Öl
bekommen hat. Fünf

Prozent aller Einkünfte
wurden irgendwo auf ein

Geheimkonto überwiesen.

Und da kommt das Geld
her. Das meinen
zumindest viele Leute.

Aber ich bin mir nicht so
sicher.»

«Wieso nicht?»

«Weil zu viele Leute
diese Geschichte gehört
haben. Sie kann nicht
stimmen. Man kann keinen heimlichen Haufen Geld
besitzen, über den alle

Bescheid wissen. So
funktioniert die Welt nicht.»

«Wo kommt also das

Geld her, wenn nicht von
den Ölprovisionen?»

«Ich werde Ihnen sagen,
was ich glaube. Aber nur, weil ich Ihren Vater
bewundere.»

«Sagen Sie’s mir.»

«Vor zehn Jahren hat
der Irak mit Frankreich ein

Geschäft über den Kauf
von Kampfflugzeugen
abgeschlossen. Es war ein

Zwei-Milliarden-Dollar-

Auftrag. Es wurde ein Vertrag unterzeichnet.

Aber der Irak führte
damals Krieg gegen den

Iran, und es gab ein

Waffenembargo, und die

Kampfflugzeuge wurden
nie geliefert.»

«Stimmt. Ich erinnere
mich, es stand in der Zeitung.»

«Aber möglicherweise
hat der Irak schon bei

Vertragsunterzeichnung
den gesamten Betrag für
die Kampfflugzeuge
bezahlt. Können Sie mir
folgen? Und dieses Geld
wurde möglicherweise auf
ein Schweizer

Nummernkonto eingezahlt,
wo es bleiben sollte, bis die

Kampfflugzeuge geliefert
werden könnten.»

«Und was ist passiert,
als der Krieg zu Ende
war?»

«Puff! Das Geld war
weg. Zumindest wird diese Meinung von einer
bestimmten Schule
vertreten. Zwei Milliarden

Dollar, einfach weg. Und
was glauben Sie, wer der

Vermittler bei diesem
fraglichen Geschäft mit

Frankreich war?»

«Nassir Hammud?»

«Ganz genau.» Barakat sah auf seine Uhr. Das
viele Reden hatte ihn
ermüdet.

«Wer könnte sonst noch
etwas über Coyote
wissen? Können Sie mir
irgendwelche Tipps
geben?»

«Genug Fragen für
heute, mein neugieriger

Freund. Sie müssen jetzt
gehen.»

«Bitte. Geben Sie mir
eine Starthilfe.»

Barakat seufzte. «Es
gibt einen Mann in London,
der eine Menge Geschäfte
mit Hammud macht. Ich
glaube, sie sind Partner in einem Petrochemie-Geschäft. Er ist Saudi.

Aber er würde nie mit

Ihnen reden.» Er erhob
sich von seinem

Schreibtisch und begann,

Hoffman zur Tür zu lotsen.

«Wie heißt er?»

«Hören Sie auf», sagte Barakat. «Sie winseln ja
schon. Das ist hässlich.»

Hoffman stand jetzt im

Flur draußen vor Barakats

Büro. Er wusste, dass er
inzwischen selbst die
großzügigsten Normen
arabischer

Gastfreundschaft
strapazierte, aber ihm blieb keine Wahl. Er brauchte
die Information. «Wie heißt
er?», wiederholte Hoffman.

«Prinz Jalal bin Abdel-

Rahman», sagte Barakat.

Er schüttelte den Kopf,
seufzte wie ein erschöpfter

Lehrer und schloss dann
die Tür.

Während er da allein im

Flur stand, verspürte

Hoffman eine Art

Höhenschwindel, als
befände er sich plötzlich im
freien Fall, als stürze er
aus der Gegenwart zurück
in die Vergangenheit. Der

Name, den Barakat
erwähnt hatte, war ihm sehr vertraut. Derselbe

Mann war einmal ein

Kunde gewesen – fast ein

Freund –, bis er mit einer

Bitte an ihn herangetreten
war, die derart empörend
und doch so normal war,
dass Sam zu dem Schluss
kam, als Banker nicht weitermachen zu können.

Wenn es überhaupt einen

Menschen gab, der für

Sam Hoffmans Ausstieg
aus seinem damaligen

Beruf verantwortlich
gemacht werden konnte,
dann war das Prinz Jalal.

Es gab niemanden auf
dem ganzen Planeten, den er weniger wiedersehen
wollte als ihn.

Und das Schlimmste
war, dass Barakat sich
irrte. Jalal würde liebend
gerne mit Sam Hoffman
reden, wenn auch nur, um
ihm zu beweisen, dass er
recht hatte.

9

In jener Woche traf per

Kurier ein Päckchen aus

London im Washingtoner

Rechtsanwaltsbüro von

Hatton, Marola & Dubin
ein. Es war eins von
mehreren Dutzend

Päckchen, die an diesem

Tag ankamen, aber dieses wurde mit besonderer

Aufmerksamkeit
behandelt. Der
mutmaßliche Empfänger,

Arthur T. Peabody, obwohl
als Firmenpartner
ausgewiesen, existierte in

Wirklichkeit nicht. Der

Name war ein Pseudonym
für den Seniorpartner, Robert Z. Hatton, das für
vertrauliche Mitteilungen
benutzt wurde. Sämtliche

Post, die an Mr. Peabody
adressiert war, wurde
umgehend vom Chef der

Postabteilung aussortiert
und in Mr. Hattons Büro im
obersten Stock des

Gebäudes abgegeben.

Hattons Büro lag über
dem als Farragut Square
bekannten spärlichen

Grasflecken mitten im

Geschäftsviertel. Die Firma
hatte beschlossen, an
diesem ehrwürdigen Platz
zu bleiben – obwohl die
meisten anderen großen Kanzleien nach Osten
gezogen waren, in die

«neuen Viertel»

Pennsylvania Avenue oder
ins West End –, damit

Mr. Hatton in der Nähe
seines geliebten Athenian

Club bleiben konnte, wo er
gerne Squash spielte. Sein Büro hatte eine

Besonderheit: Es war das

Fehlen jeglicher
persönlicher Note. Es
hingen keine Plakate,

Bilder oder gerahmte

Zeugnisse an den

Wänden, es gab keine

Fotos von Hatton in
händeschüttelnden

Begegnungen mit

Prominenten, nicht einmal

Bilder von seiner Familie.

Da war nur der Mann, der
hinter einem riesigen

Schreibtisch saß und durch
sein Fenster Washingtons
menschliche Komödie
betrachtete.

Hatton telefonierte
gerade, als das Päckchen
gebracht wurde. Er warf
einen Blick darauf,
registrierte die Londoner

Adresse des Absenders
und legte es erst einmal
beiseite. Am anderen Ende
der Leitung hatte er einen

US-Senator, der mit
einiger Berechtigung
befürchtete, angeklagt zu
werden. Hatton würde ihm
einige Minuten lang
zuhören müssen, bevor er
ihm den unschlagbaren

Rat gab, ein Rat, für den
er berühmt geworden war:

«Unternehmen Sie nichts.»

Das war stets Hattons Rat,
und er lag damit fast
immer richtig.

Robert Hatton hatte
dazu beigetragen, seine

Anwaltskanzlei zu einer der
tragenden Säulen des

Washingtoner

Establishments zu
machen. Wie das meiste, was in der Hauptstadt

Bestand hatte, hatte auch
die Kanzlei ihre Wurzeln in
der Demokratischen

Partei. Sie war in den
sechziger Jahren von einer

Gruppe junger Anwälte der

Kennedy-Ära gegründet
worden, die zu dem

Schluss gekommen waren,
dass es an der Zeit war,
ernsthaft Geld zu
verdienen, nachdem

Camelot in Ruinen lag.

Und das hatten sie getan.

In den rund dreißig Jahren,
die seitdem vergangen
waren, hatte die Kanzlei
unter republikanischen und demokratischen

Regierungen
gleichermaßen floriert und
den Durchbruch zu
dauerhafter Prosperität
geschafft. Den meisten

Klienten fiel es inzwischen
schwer, sich daran zu
erinnern, was die

Seniorpartner vor der

Gründung der Kanzlei
gemacht hatten, denn sie
waren alle aus anderen

Bereichen gekommen.

Seymour «Sy» Dubin war
stellvertretender
juristischer Berater im

Ausschuss für

Haushaltsfragen gewesen.

John Marola war Leiter der

Abteilung für

Wirtschaftsverbrechen im

Justizministerium
gewesen. Und was Hatton
anging, so war sogar alten

Freunden nicht ganz klar,
was er gemacht hatte,
bevor er die Anwaltskanzlei eröffnete – irgendwas im

Ausland –, was an sich
schon eine Art Hinweis
war. Wenn er von
wichtigen Klienten zu einer

Antwort gedrängt wurde,
pflegte Hatton zu sagen, er
habe vor langer Zeit für
das Culinary Institute of

America gearbeitet, wobei er ihnen zuzwinkerte.

Entweder sie kapierten es
oder nicht; wenn nicht, gab
es trotzdem keine weiteren

Erklärungen.

Anfang der neunziger

Jahre waren bei Hatton,

Marola & Dubin bereits
über hundert Anwälte beschäftigt. Wie die
meisten großen

Anwaltskanzleien in der

Stadt pries sie sich als ein
umfassendes

Dienstleistungsunternehmen
an, das sich um sämtliche

Probleme ihrer

Großklienten kümmern
könnte. Die Kanzlei hatte eine Steuerabteilung, die
immer noch von Dubin
geleitet wurde, eine

Abteilung für

Strafverteidigung, der

Marola vorstand, und eine

Immobilienabteilung. Die

Einkünfte der Kanzlei
hatten über die Jahre stetig zugenommen, und
die meisten Leute
schrieben den
erstaunlichen Erfolg der

Firma dem Geschick ihrer

Anwälte und dem großen

Klientenstamm zu. Nur die

Geschäftsleitung der

Kanzlei wusste, dass es
nicht stimmte. In Wahrheit diente der größte Teil der

Aktivitäten – wie ehrenwert
sie für sich genommen
auch waren – als Tarnung
für die eigentliche Arbeit
der Kanzlei: einer Handvoll
namhafter und reicher

Araber zu Diensten zu
sein.

Diese arabischen

Klienten verhandelten
ausschließlich mit Hatton,
und in vielen Fällen war er
der Einzige in der Firma,
der die wirklichen Namen
der Leute kannte, die zu
vertreten sich alle so fleißig
bemühten. Hatton
delegierte die Arbeit persönlich und sammelte
die Ergebnisse wieder ein.

Er hatte ein System
entwickelt, das dem der

CIA nicht unähnlich war,
da es alle persönlichen

Klienten durch

Pseudonyme schützte. Er
wählte einfache walisische oder englische Namen wie

Smith und Jones, warf
gelegentlich einen
spanischen oder
japanischen Namen ein,
um noch mehr Verwirrung
zu stiften. Aber das

System funktionierte
reibungslos. Ein

Juniorpartner würde zum Beispiel die Anweisung
bekommen zu
recherchieren, welche
steuerlichen

Konsequenzen der Erwerb
von tausend Morgen

Farmland im ländlichen

Virginia für einen
ausländischen Klienten namens Hubert J. Smith
haben würde. Das

Dokument würde erstellt,
und die Firma würde den

Kauf tätigen, indem sie
dafür eine ihrer vielen

Strohfirmen benutzte. Der
eigentliche Käufer des

Farmlandes lebte
wahrscheinlich in Dschidda oder sonst wo, doch der

Juniorpartner würde das
nie erfahren. Wenn
irgendjemand Fragen
stellte, entgegnete Hatton
stets: Unternehmen Sie
nichts. Und früher oder
später verschwanden die

Probleme von allein.

Der Senator am anderen

Ende der Leitung nahm
schließlich Hattons Rat an.

Endlich konnte er auflegen
und sich mit den anderen
geschäftlichen Dingen
befassen. Er öffnete die an

Arthur T. Peabody
adressierte Kuriertasche.

Sie enthielt einen
neunseitigen Bericht, der
keinerlei Rückschlüsse auf
den Verfasser zuließ. Die

Titelseite war leer bis auf
eine Kurzfassung des

Inhalts in Großbuchstaben:

«DERZEITIGE

AKTIVITÄTEN VON

SAMUEL HOFFMAN».

Hatton las den Bericht
schnell durch und
anschließend gleich ein
zweites Mal, sorgfältiger.

Als er damit fertig war,
nahm er den Bericht und
ging zu einer Tür auf der
anderen Seite seines

Büros. Die Tür war in
demselben dezenten Beige gehalten wie das restliche

Büro, sodass sie kaum
sichtbar war. Es war eine

Stahltür mit einem

Doppelschloss. Hatton gab
den Code ein, nahm einen
großen Schlüssel aus
seiner Tasche und
entriegelte die Tür, die in einen kleinen fensterlosen

Raum führte, der etwa die

Größe eines begehbaren

Wandschranks hatte. Dies
war Hattons

Privaturkundenraum, in
dem er alle unter

Geheimhaltung stehenden

Dokumente seiner
ungewöhnlichen Kanzlei aufbewahrte. Er öffnete
einen von mehreren

Tresoren und legte den

Bericht hinein.

Nachdem er seinen

Dokumentenraum wieder
abgeschlossen hatte,
suchte er seine Sekretärin
auf, um sich über die bisherigen Anrufe für ihn
zu informieren. Ganz oben
auf dem Mitteilungsstapel
lag eine Telefonnotiz, die
mit «Dringend»

gekennzeichnet war. Sie
kam von einem alten

Freund in London, einem

Mann, der jahrelang ein
hoher Staatsbeamter
gewesen war und sich jetzt
im Vorruhestand befand.

Hatton ließ sich sofort
verbinden. Er redete über
zwanzig Minuten, für seine

Verhältnisse ein langes

Gespräch, und als es
beendet war, ging er zu
seinem Dokumentenraum zurück und wiederholte die

Prozedur, um sich Eintritt
zu verschaffen. Diesmal
öffnete er einen anderen

Tresor und entnahm ihm
ein Blatt mit Namen und

Telefonnummer eines

Anwalts in Manila. Der
philippinische Anwalt war
ein weiterer alter Freund von Hatton, der während
der Marcos-Jahre dem
philippinischen

Geheimdienst gedient
hatte. Es war einer von
den unzähligen Kontakten,
die Hatton in seinem
langjährigen Umgang mit

Geheimsachen geknüpft hatte, und er achtete
genau darauf, dass dieser

Mann – und die vielen
anderen wie er – so viele

Aufträge oder sonstige

Unterstützung bekamen,
wie die Firma Hatton,

Marola & Dubin ihnen
zuschustern konnte. Es
war ein Glaubenssatz von Hatton, dass man die

Gesamtheit der Aktivitäten
auf der Welt auf das

Geldmachen und

Geldverstecken reduzieren
konnte und, wenn man
darin erfolgreich war, auch
noch auf das

Geldausgeben.

Hatton rief persönlich in

Manila an. Er entschuldigte
sich zuerst, seinen alten

Freund mitten in der Nacht
aufgeweckt zu haben. Und
nach einer knappen

Plauderei, die dem Mann
am anderen Ende der

Leitung Gelegenheit gab,
wach zu werden,
formulierte Hatton seine

Bitte. Sie war einfach und
direkt. Es dauerte keine
fünf Minuten, bis Hatton
seinem philippinischen

Freund dankte und ihn für
seinen nächsten Aufenthalt
in Washington
anschließend in sein Wochenendhaus einlud.

Dieses Telefonat setzte
eine Kette von Ereignissen
in Gang, die sich um die
halbe Welt erstreckte. Sie
begann am nächsten

Morgen in Manila, als der
philippinische Anwalt einen
seiner Kontaktmänner im

Außenministerium anrief und eine besondere Bitte
an ihn richtete. Der Mann
im Ministerium wiederum
veranlasste, dass ein
dringendes Telex an die
philippinische Botschaft in

London geschickt wurde.

Der Beamte in London, der
die Nachricht empfing, befolgte die Anweisung
und rief eine Londoner

Finanzberaterfirma an. Am

Ende dieser Kette stand

Sam Hoffman.

«Hoffman Associates»,
sagte er in die

Sprechmuschel. «Was
kann ich für Sie tun?» Sam
beantwortete seine Anrufe selbst, seitdem seine
ehemalige Sekretärin, eine

Jamaikanerin, gekündigt
hatte, um in einem

Kabarett als Sängerin zu
arbeiten.

«Hier ist Botschaftsrat

Costanza von der

Philippinischen Botschaft», sagte die Stimme am
anderen Ende.

«Entschuldigen Sie die

Störung, aber ich bin
gebeten worden, Ihnen
etwas auszurichten.»

Bei dem Wort

Philippinen wurde es Sam
unbehaglich. Er hatte sich
in der vergangenen Woche zunehmend Sorgen um
das Schicksal seines
philippinischen «Klienten»

gemacht und war frustriert,
weil er keine Möglichkeit
hatte, ihn zu kontaktieren.

«Von wem?»

«Von Mr. Ramón Pinta.»

«Wunderbar», rief Sam aus. «Ich hoffe schon seit
einiger Zeit von ihm zu
hören. Wie geht’s ihm?»

Der Diplomat fuhr mit
seinem Script fort. «Sie
haben für ihn gearbeitet,
ist das richtig?»

«Richtig. Ich habe
versucht, ihm zu helfen.

Seine Frau ist gestorben, und er schien niemanden
zu haben, an den er sich
sonst wenden konnte. Ist
alles in Ordnung mit ihm?»

«Ja. Bestens. Mr. Pinta
ist gestern auf die

Philippinen zurückgekehrt,
zu seiner Familie.»

«Oh», sagte Hoffman
misstrauisch. «Das ist
schön.»

«Vor seiner Abreise hat

Mr. Pinta uns von der

Botschaft gebeten, Ihnen
etwas auszurichten.

Deshalb mein Anruf.»

«Gut. Und was?»

«Wir sollen Ihnen
ausrichten, er kehre in seine Heimat zurück, und
deswegen möchte er nicht,
dass Sie die Angelegenheit
weiterverfolgen, die er mit

Ihnen besprochen hat. Sie
möchten bitte Ihre

Ermittlungen einstellen. Er
hat gesagt, Sie wüssten
schon, was er damit
meine.»

«Aha», sagte Hoffman
ruhig. «Danke für Ihren

Anruf.»

Als er aufgelegt hatte,
hämmerte Hoffman mit der

Faust so heftig auf seinen

Schreibtisch, dass seine

Hand schmerzte. Er
wusste ganz genau, was dieser Anruf bedeutete:

Ramón Pinta, der kleine

Mann mit den schlechten

Zähnen, war tot.

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Zwei Der böse Blick

10

Die Straße begann sich um
halb sechs zu füllen, als
die Büros an der

Knightsbridge ihre

Tagesgefangenen
ausspuckten. Sam

Hoffman setzte sich ans

Fenster und starrte zu

Hammuds Gebäude auf
der anderen Straßenseite
hinüber. Im späten

Nachmittagslicht sah die

Fassade beinahe rosa aus.

Er zählte fünf Stockwerke
hoch und ließ seinen Blick
die Fenster
entlangschweifen. In den
meisten Büros wurde noch
gearbeitet. Die Jalousien waren allerdings überall
heruntergezogen, sodass
man nicht hineinsehen
konnte. Das große

Eckbüro des Gebäudes
war dunkel. Es war wie ein
makabres Sparschwein:

mit Geld vollgestopft, aber
gut verschlossen für jedermann. Lina Alwan war
da drinnen. Er wollte sie
rausholen.

Eine junge Frau setzte
sich neben Hoffman. Sie
hatte einen kurzen Rock
und ein Top an, und auf
dem Kopf trug sie eine
seitlich aufgesetzte

Baseball-Mütze. Von ihren Ohren hingen zwei

Kondome, die zu

Ohrringen umgeformt
waren. Sie bat Hoffman
um Feuer mit einem

Akzent, der
unverwechselbar
amerikanisch war.

Hoffman gab ihr Feuer und starrte wieder aus dem

Fenster, bis sie ging. Ihr

Platz wurde einige Minuten
später von einem jungen

Mann im geschniegelten

Doppelreiher
eingenommen, dem

Akzent nach zu urteilen

Schotte. Er bestellte sich
ein Bier und begann dann sofort, seine Kumpel
abzutelefonieren und damit
zu prahlen, wie viel Geld er
in der Großstadt machte.

Er war entweder Dealer
oder Wertpapierhändler,
es war schwer zu sagen.

Schließlich bemerkte er die

Amerikanerin in dem Top, die jetzt an der Bar lehnte,
und ging hinüber, um sie
anzusprechen. Hoffman
kam sich alt vor. Er
empfand Missbilligung.

Draußen auf der Straße
gab es einen Moment der

Aufregung, als ein

Polizeiwagen plötzlich aus
seiner Spur ausscherte und die Knightsbridge mit
heulender Sirene Richtung

Harrods hinunterraste.

Hoffman dachte sofort an
eine Bombendrohung, aber
das Sirenengeräusch
verebbte rasch in den

Höhlen von Belgravia.

Ein paar Minuten nach sechs gingen in den Büros
im fünften Stock
nacheinander die Lichter
aus. Die Leute mussten
jetzt aus dem Gebäude
kommen. Hoffman hatte

Angst, Lina zu verpassen,
deshalb ging er an die Tür
des Pubs. Gleich draußen
vor dem Eingang stand ein Motorradkurier, seinen

Helm in den Händen, der
die letzten Strahlen der

Nachmittagssonne einfing.

Er hatte strohblondes Haar
und sah wie ein
motorisierter Wikinger aus.

Der Bote wandte sich ab,
als Hoffman seinem Blick begegnete. Er ging zu
seiner riesigen Honda und
raste davon.

Hoffman hätte sie
beinahe nicht gesehen, so
schnell glitt Lina zur Tür
hinaus, und so geschickt
verstand sie es, in der

Menge unterzutauchen.

Nur durch den schwarzen Haarschopf und ihr
markantes Profil stach sie
aus der Menge der

Fußgänger heraus. Er
verlor sie vorübergehend
aus den Augen, dann sah
er sie wiederauftauchen,
als sie an einer Ecke
stehen blieb und darauf wartete, die Straße
überqueren zu können.

Hoffman hielt es für
unklug, sich jetzt schon zu
zeigen – sie waren ihrem

Büro noch zu nah –, und
so folgte er ihr in einem

Abstand von dreißig

Metern, bis sie im Park
waren und die Brücke überquert hatten, die über
den kleinen Hain von

Blumen und Farnen führte,
der The Dell hieß. Als Lina
den Hügel Richtung Marble

Arch hinaufging,
beschleunigte Hoffman
seine Schritte, bis er fast
auf gleicher Höhe mit ihr war. Sie drehte sich nach
ihrem Verfolger um, und
als sie erkannte, dass es

Hoffman war, verriet ihr

Blick gleichzeitig Angst und

Erleichterung.

«Hallo», sagte Hoffman.

«So ein Zufall, dass wir
uns hier über den Weg
laufen.»

«Lassen Sie mich in

Ruhe», erwiderte sie. Ihr

Blick überprüfte die

Rasenfläche, um zu
sehen, ob irgendjemand
sie beobachtete. Sie waren
allein bis auf eine Frau, die
auf einer Bank saß und

Walkman hörte, und einem pakistanischen Schüler,
der einen Fußball
herumkickte. Ihr Blick
wanderte wieder zu

Hoffman. Ihre Augen
funkelten und drückten
eher Zorn als Angst aus.

«Sie dürfen mir nicht
folgen. Ich kann nicht mit

Ihnen reden.» Sie wandte sich abrupt um und setzte
ihren Weg Richtung Park

Lane fort.

«He, warten Sie einen

Moment», sagte Hoffman,
der rennen musste, um sie
wieder einzuholen. «Ich
muss Ihnen etwas sagen.»

Er griff nach ihrem Arm, aber sie zog ihn weg.

«Ich kann nicht», sagte
sie zornig. «Es ist hier
nicht sicher. Sie
beobachten uns vielleicht.»

Hoffman ließ den Blick
über den Hügel schweifen.

Er deutete über den

Hügelkamm zu einer
dunklen und
menschenleeren Stelle, wo
der Parkwächter sein

Häuschen hatte. «Da
drüben sind wir sicher»,
sagte er. «Nur für ein paar

Minuten. Wir müssen
miteinander reden.

Wirklich.»

Lina blickte sorgfältig in alle Richtungen. Sie
schienen allein zu sein,
aber absolut sicher
konnten sie nicht sein.

Hoffman griff wieder nach
ihrem Arm. Diesmal folgte
sie ihm. Sie gingen
schweigend auf die Mulde
zu, wobei sie sich alle paar

Schritte umsahen, um zu sehen, ob ihnen auch
niemand folgte. Als das

Gebüsch um sie herum
dichter wurde, blieb

Hoffman stehen und
wandte sich zu ihr.

«Ich musste Sie
sprechen», sagte er. «Um

Sie vor Hammud zu
warnen. Er ist gefährlich.»

Sie starrte ihn einen

Moment lang ungläubig an.

«Ist es das, was Sie mir
unbedingt sagen mussten?

Dass Mr. Hammud
gefährlich ist? Das ist aber
sehr aufmerksam von

Ihnen.» Sie schüttelte den

Kopf.

«Ich meine das ernst»,
sagte Hoffman. «Erinnern

Sie sich an den Filipino,
der mich wegen seiner

Frau aufgesucht hat? Er ist
verschwunden. Die

Botschaft hat mir eine

Geschichte aufgetischt,
dass er heimgefahren sei und keine Hilfe mehr
brauche, aber das ist
gelogen. Ich glaube,

Hammud hat ihn
umbringen lassen, nur weil
er mit mir geredet hat.

Jetzt mache ich mir

Sorgen, dass die
demnächst auch hinter

Ihnen her sind.»

Linas Stimme war wie

Eis. «Das sind sie bereits.

Das ist das, was Sie
anscheinend nicht
kapieren.» Sie ging wieder
weiter, zu einer Gruppe
von Bäumen und Büschen,
die eine Art natürliche

Einfriedung bildeten.

Hoffman folgte ihr. «Seit
wann?», fragte er.

«Nach der Party bei den

Darwishs. Der

Sicherheitschef hat mich
vor Kontakten mit

Ausländern gewarnt. Er
schien zu wissen, wer Sie
sind.»

«Was haben Sie ihm
gesagt?»

«Die Wahrheit. Ich habe
ihm gesagt, dass ich Ihnen
auf der Party zum ersten

Mal begegnet bin und dass
ich nicht die Absicht habe,

Sie wiederzusehen.

Lassen Sie mich jetzt
endlich in Ruhe?»

«Das tut mir leid», sagte

Hoffman. «Das habe ich
nicht gewusst. Aber hier
sind wir sicher. Mir ist
bestimmt niemand gefolgt.

Und es ist schön, Sie
wiederzusehen.» Er
versuchte zu lächeln.

Lina antwortete nicht.

Das Kronendach der

Bäume war jetzt dichter,
während sie tiefer in die

Einfriedung hineingingen,
und unter ihren Schritten
strömte ein waldiger

Geruch von feuchtem

Moos herauf. Er kam ihr
vertraut vor. Sie erinnerte
sich plötzlich daran, dass es in einem Waldtälchen
wie diesem hier gewesen
war, wo sie zum ersten

Mal einem Jungen erlaubt
hatte, seine Hand auf ihre

Brust zu legen. Dann hatte
er die andere Hand in ihre

Unterhose gesteckt, und
sie war weggelaufen.

«Ich muss jetzt gehen», sagte sie.

Hoffman wusste, dass er
sie gehen lassen sollte. Er
hatte ihr seine Warnung
übermittelt, und jede
weitere Minute, die sie mit
ihm verbrachte, war ein

Risiko. Aber da war noch
etwas anderes, was er wollte. Er beugte sich zu
ihr, bis seine Lippen fast
ihr Ohr berührten. «Ich
brauche Hilfe», sagte er.

«Wobei?»

«Ich brauche genügend

Informationen, damit ich im

Fall Hammud zur Polizei
gehen kann. Der Mann ist
gefährlich. Wenn nicht jemand was unternimmt,
wird er die Leute weiter
terrorisieren.»

«Das ist nicht mein

Problem», sagte sie
langsam. «Ich habe

Mr. Pinta bloß ein paar

Zeilen wegen seiner Frau
geschrieben. Es war reine Höflichkeit.»

Hoffman sah sie an,
flehte sie mit den Augen
an, so wie er es an dem

Abend auf der Party
gemacht hatte. Sie kamen
jetzt zum Rand des

Waldstücks. Auf dem Weg
fünfzig Meter vor ihnen
ging ein Mann mit seinem Hund spazieren. Sie hatten
nicht mehr viel Zeit, und er
wusste, dass es nicht
seine Mission war,

Barmherzigkeit zu suchen.

Was er hier machte, war

Arbeit. Er hatte immer
noch einen Klienten, auch
wenn er tot war, und er wollte immer noch die

Informationen haben.

«Wem gehört Coyote
wirklich?», fragte er
flüsternd. «Wissen Sie
es?»

«Hören Sie auf», sagte
sie.

«Bitte. Ich brauche Ihre

Hilfe. Ich habe Pinta versprochen, etwas zu
unternehmen. Aber ohne
das nötige Wissen kann
ich nicht zur Polizei gehen.

Was macht Hammud im

Irak?»

«Hören Sie auf!»,
wiederholte sie. Sie hatte
ihren Gang beschleunigt.

Hoffman spielte seine
letzte Karte aus. Mehr
hatte er nicht. «Was ist

Oscar Trading?»

Lina drehte sich um und
sah ihm direkt in die

Augen. Sie war plötzlich
aschfahl im Gesicht. «Das
weiß ich nicht», sagte sie
scharf. «Lassen Sie mich in Ruhe.»

Sie verließen jetzt das

Waldstück und kehrten auf
die offene Rasenfläche
zurück, auf einem Weg,
der quer über die Wiese

Richtung Speaker’s Corner
führte. Alle paar Meter
standen Bänke, auf denen noch einige Gestalten
allein im schwindenden

Tageslicht saßen. Hoffman
überflog die Gesichter
schnell mit einem
prüfenden Blick und hielt
dann bei einer Person
inne, vielleicht dreißig

Meter entfernt, die in eine

Zeitung starrte. Er hatte diesen Mann schon einmal
gesehen. Er trug jetzt
keinen Helm, und er hatte
einen grauen Trenchcoat
an, um seine Kleidung zu
verstecken. Aber es waren
dieselben strohblonden

Haare. Der Motorradbote,
der sich vor einer halben Stunde noch gesonnt
hatte, war jetzt in neuer

Garderobe auf der
anderen Seite des Parks
wiederaufgetaucht.

Hoffman suchte die Wiese
ab, während er sich fragte,
was er unternehmen solle.

Lina sah die Anspannung
in seinem Gesicht.

«Was ist los?», fragte
sie.

«Nichts», sagte

Hoffman. Es war nicht
einmal eine gute Lüge. Er
überlegte einen Augenblick
und flüsterte ihr dann zu:

«Hören Sie zu, Lina. Bitte
tun Sie genau, was ich sage, und es wird nichts
passieren. Verstanden?

Zuerst möchte ich, dass

Sie mir eine ordentliche

Ohrfeige geben. Und dann
sagen Sie zu mir, so laut

Sie können, dass ich
aufhören soll, Sie zu
verfolgen. Und dann laufen

Sie weg. Kapiert?»

Ihr Blick verriet, dass sie
die Situation begriffen
hatte, aber ihr Körper
erstarrte angesichts der

Erkenntnis, dass sie
verfolgt worden waren.

«Los, verdammt
nochmal», sagte Hoffman.

«Jetzt!»

Sie holte weit aus, von
seiner Stimme erschreckt.

Ihre Handfläche traf seine

Wange wie ein plötzlicher

Donnerschlag.

«Hören Sie endlich auf,
mir hinterherzurennen»,
schrie sie. Ihre Augen
funkelten. Die Wut war
echt. «Sie Dreckskerl! Ich habe Ihnen doch nach der

Party gesagt, dass ich Sie
nicht mehr sehen will, und
das hab ich auch so
gemeint. Verpissen Sie
sich.» Sie knallte ihm noch
eine, und dann rannte sie
los, über die Wiese,

Richtung Park Lane.

Mehrere Leute im Park
sahen von ihren Bänken
auf, einschließlich des

Motorradboten. Hoffman
blickte Lina nach, befühlte
seine brennende Wange
und verfluchte seine

Leichtfertigkeit. Aber
wenigstens hatte er ihr ein

Alibi verschafft.

11

Nachdem sie Hoffman
verlassen hatte, war Lina
wie benommen. Sie
überquerte die Park Lane,
lief dann in südliche

Richtung, dann nach

Osten Richtung Mayfair,
dann wieder nach Süden

Richtung Piccadilly. Es war ein zielloser Marsch, völlig
willkürlich, als wollte sie
nicht einer Person oder
einem Ort entkommen,
sondern etwas in ihrem
eigenen Körper.

Gedanklich spielte sie
durch, was sie Professor

Sarkis sagen könnte, aber
in ihrem Kopf herrschte nichts als Angst; da war
kein Platz mehr für
überlegtes Denken. Es
war, als hätte sie plötzlich
erfahren, dass sie an einer

Krankheit litt. Noch vor ein
paar Stunden war sie
gesund gewesen, jetzt war
sie plötzlich krank. Die einzig mögliche Therapie
bestand darin, in

Bewegung zu bleiben. Sie
nahm die U-Bahn in Green

Park und fuhr eine Station
bis Victoria Station, wo sie
für ein paar Minuten in den

Strom der Pendler
eintauchte. Sie wusste,
dass Hammuds Männer
sie bestimmt auch dort
beobachteten. Sie waren
wie ein Lichtstrahl eines

Scheinwerfers, dem man
nicht entrinnen konnte, weil
man nicht wusste, wo er
als Nächstes hinstrahlte.

Sie ging wieder in die U-

Bahn und fuhr mit der Circle Line eine Station bis

Sloane Square. Sie konnte
einfach noch nicht nach

Hause gehen, und so stieg
sie dort aus und wartete
auf einen anderen Zug.

Lina saß auf der

Holzbank in einer
schmutzigen U-Bahn-

Haltestelle und starrte zu den Plakaten mit den

Frauen hoch, die in ihrer

Begeisterung für Tonic

Water und Süßigkeiten ihre

Kleider ablegten. Am

Ausgang sang ein

Straßenmusiker mit
schaurig falscher

Intonation Songs von Bob Dylan. Eine in Lumpen
gekleidete Zigeunerin
arbeitete sich die Bänke
entlang und bettelte in
einer undefinierbaren

Sprache um Geld. Es war
eine Szene seelischer

Verwüstung, die zu Linas
innerem Aufruhr passte.

Sie hatte plötzlich das Gefühl, dass sie ein Gebet
sprechen sollte, aber sie
war sich nicht sicher, ob
sie wusste, wie das ging.

Das war auch eines ihrer

Probleme. Sie war ihrer
eigenen Religion
entfremdet. Sie backte,
wie es die Tradition wollte, immer noch Plätzchen am

Eid al Fittir und bat Gott
höflich darum, jedem, der
über die Schwelle ihres

Hauses trat, Gesundheit
zu schenken; aber beten
konnte sie nicht. Ihr Islam
war wenig mehr als ein
vager arabischer

Unitarismus – das Gefühl eines verborgenen Allahs
irgendwo da draußen,
eines Gottes, der in

Sonnenuntergängen,

Blumen oder der Geburt
eines Kindes sichtbar war,
aber in Krisenzeiten
unerreichbar.

Wieder fuhr ein Zug in den Bahnhof. Lina stieg
ein, setzte sich und
schloss die Augen vor dem

Schmutz und der

Betriebsamkeit der Circle

Line. Während der Wagen
hin und her schaukelte,
wiederholte sie in

Gedanken auf Arabisch ein

Gebet, das sie ihren Vater sprechen gehört hatte:

«Gott ist das Licht des

Himmels und der Erde.

Das Ebenbild Seines Lichts
ist …» Sie versuchte, sich
an den Rest zu erinnern,
aber er war weg. Das

Einzige, was ihr noch
einfiel, war das einfachste Gebet von allen: La ilaha
illa-Llah. Mohammed rasul
allah – «Es gibt keinen

Gott außer Gott, und

Mohammed ist Sein

Prophet.» Es war ein
seltsames Gefühl zu
beten. Ihre jungen
arabischen Freunde
würden sich für sie
schämen. Beten, das war
was für Iraner und

Verrückte mit langen,
wolligen Bärten. «La ilaha
illa-Llah. Mohammed rasul
allah.» Sie wiederholte es
viele Male, die Worte
waren so lindernd wie das

Geräusch von Wasser, das über einen Stein fließt.

Der Zug erreichte Notting

Hill Gate, ihre Station. Lina
fuhr noch eine Station
weiter bis Bayswater und
ging dann zu Fuß die

Strecke zurück nach

Hause.

Haram. Es war wie ein

Spiel, dieses ganze Beten, Umsteigen, Warten und

Eine-Station-später-

Aussteigen. Sie versuchte
nicht, Hammuds Leute
reinzulegen, die schon das

Schlimmste gesehen
hatten und alles wussten,
was man wissen konnte.

Sie versuchte, die tiefere Ursache ihres Unglücks
auszutricksen, die
universelle, aber
unsichtbare Kraft, die die

Araber Al Ain nannten oder
den Bösen Blick.

Wie unklar ihre

Vorstellungen von Gott
auch waren, an den Bösen

Blick glaubte Lina. Er war eine Naturkraft,
allgegenwärtig und
vollkommen
unberechenbar. Leute
sprachen in unbestimmten

Worten vom Bösen Blick,
als wäre er die

Personifizierung des Pechs
oder des Schicksals, aber er war etwas anderes und

Bedrohlicheres als das.

Der Böse Blick war die

Verkörperung jenes Zuges
der menschlichen Natur,
der anderen Menschen

Unheil wünscht. Er stand
für Neid, für die Freude am

Leid anderer, er war der

Durst nach Rache. Der Böse Blick ist dein
schlimmster Feind: Er
nimmt dir weg, was dir am
liebsten und teuersten ist.

Wenn du schöne Beine
hast und der Böse Blick
sähe, wie sehr andere

Leute sie bewundern, dann
hättest du einen
schrecklichen Unfall, der
deine Beine verstümmelte.

Wenn du gerne Bücher
liest, würde der Böse Blick
sich verschwören, um dich
blind zu machen. Wenn du
das Talent zum Musiker
hättest, würde er dich taub
machen. Um diese
hinterhältige Kraft
abzuwehren, musste man
sie in die Irre führen. Das
war die einzige Chance.

Eine einfache irakische

Bäuerin würde bei der

Geburt eines Kindes in der

Nachbarschaft sagen:

«Was für ein hässliches

Balg», um den Bösen Blick zu täuschen. Er soll
denken, dass es nichts zu
beneiden gibt und daher
nichts zu zerstören; nur so
würde er das Kind in Ruhe
lassen.

Aber was, wenn der

Böse Blick regelrecht
versessen darauf war, dich
zu vernichten, wenn er auf alle deine Tricks nicht
hereinfiel? Dann musste
man drastischere

Maßnahmen ergreifen. Als

Lina schließlich ihre

Wohnung im Landsdowne

Walk erreichte, ging sie
direkt in ihr Zimmer und
öffnete ihren

Schmuckkasten. Wie jeder

Frau des Orients hatte
man ihr als Mädchen
gesagt, dass es eine
besondere Möglichkeit
gab, sich vor dem Bösen

Blick zu schützen, und
zwar indem man einen

Türkis trug, was für Al Ain
so viel bedeutete wie das Kreuz gegen einen Vampir.

Feyrouz hieß der Stein auf

Arabisch, und es war kein

Zufall, dass dies auch der

Name war, den die
beliebteste

Schlagersängerin der
arabischen Welt
angenommen hatte; eine Sängerin, die von den

Dörfern der Vorväter, von
verlorener Unschuld und
unglücklicher Liebe sang.

Lina hatte über den
albernen Aberglauben oft
genug gelacht. Aber jetzt
nahm sie eine

Türkisbrosche aus ihrem

Schmuckkasten und
steckte sie sich an ihre

Seidenbluse. Sie fühlte
sich gleich besser.

Lina schaltete den

Fernseher ein, in der

Hoffnung, das würde sie
zerstreuen, aber sie fühlte
sich nur noch einsamer. Es liefen nur alberne Shows
mit dem Geräusch von
hohlem Gelächter, das im

Hintergrund hallte,
während die Leute
unkomische Dinge
zueinander sagten. Sie
öffnete eine Dose Suppe,
merkte dann aber, dass
sie gar keinen Hunger hatte, und schüttete sie in
den Ausguss. Sie wählte
die Nummer ihrer Freundin
von der Universität, Helen

Copaken in Blackheath,
aber es nahm niemand ab.

Sie ging in ihrem kleinen

Wohnzimmer auf und ab.

Das Poster mit dem Ishtar-Tor hing düster an der

Wand und kam ihr jetzt wie
der Eingang zu einem

Gefängnis vor.

Sie wanderte in ihr

Schlafzimmer und holte
aus dem Wandschrank
das Bild ihres bisher
einzigen ernsthaften

Freundes, das sie heute nur noch ansah, wenn es
ihr sehr schlechtging. Er
war der Mann, den ihr

Vater gerne als seinen

Schwiegersohn gesehen
hätte, ein Exil-Iraker aus
einer sogar noch
aristokratischeren Familie
als der ihren, der seinen Wurzeln derart vollständig
entfremdet war, dass er
nicht einmal mehr Arabisch
lesen oder schreiben
konnte. Er übte sich im

Aufstand gegen die Familie
und schleppte Lina in

Reggae-Bars und auf

Partys, wo die Leute

Kokain schnupften. Ein Jahr lang hatte er sie
gedrängt, endlich mit ihm
zu schlafen. Als Lina
schließlich nachgab und
sich leidenschaftlich mit
ihm liebte, in der Hoffnung,
dieser Preis würde sein
kaltes Herz erwärmen,
hatte er schnell das Interesse verloren. Es
stellte sich heraus, dass er
genau wie alle anderen
arabischen Männer war: Er
wollte eine Jungfrau
heiraten. Sie tat das Foto
in den Wandschrank
zurück und legte sich eine

Weile aufs Bett.

Schließlich, nachdem sie sich ausgezogen und
gleich wieder angezogen
hatte, beschloss sie, dass
sie lieber ihre Freundin

Randa Aziz anrufen sollte.

«Shaku maku», sagte

Lina in die Sprechmuschel
und versuchte, fröhlich zu
klingen. Es war ein
irakischer Slangausdruck,
der ungefähr «Was läuft
so?» bedeutete.

«Was war denn mit dir
nach der Arbeit los,
habibti? Ich dachte, wir
waren in der New Bond

Street verabredet, um
zusammen einkaufen zu
gehen.»

Lina stöhnte. Das hatte
sie völlig vergessen. «Das
tut mir leid. Ich hab zu tun
gehabt und habe völlig die

Zeit vergessen.» Ihr Herz
raste auf einmal wieder,
und sie hatte Mühe, die

Worte
herauszubekommen.

«Zu tun? Mit wem?»

«Mit niemand. Ich
möchte nicht drüber
reden.»

«Ho-ho. Wer ist es?»

«Nichts. Vergiss es. Er
bringt Unglück. Und ich
auch.»

«He, ist alles in

Ordnung? Du klingst ein bisschen komisch.»

«Mir geht’s gut. Nur
müde.»

«Pass gut auf dich auf,

Mädchen.»

«Hör mal, Randa, was
machst du heute Abend?

Könnte ich
vorbeikommen?»

«Denke schon. Tony ist
da. Wir wollten gerade
essen.»

«Natürlich. Das mit Tony
hatte ich ganz vergessen.

Dann machen wir’s ein
anderes Mal.» Tony

Hashem war Randas
wohlhabender neuer

Freund. Lina versuchte, fröhlich zu klingen, aber
die Enttäuschung in ihrer

Stimme war nicht zu
überhören.

«Moment mal. Wie
wär’s, wenn du etwa in
einer Stunde kommst,
okay? Ich wollte Tony nach
dem Essen die Zukunft lesen. Dann lese ich deine
auch gleich. Wir machen
eine Party.»

«Nein, du bist
beschäftigt. Ihr beide wollt
sicher allein sein. Ein
anderes Mal.»

«Komm! Ich bestehe
darauf. Ich brauche

Publikum. Und es kommt mir so vor, als brauchtest
du Gesellschaft.»

«Ich kann allerdings
welche gebrauchen. Ich
fühle mich ein bisschen
sonderbar.»

«Also dann bis zehn»,
sagte Randa. «Bring uns
eine Flasche Wein mit, und ich werde auf ewig deine

Freundin sein.»

Lina stand pünktlich vor

Randas Wohnung in

Chelsea, Weinflasche in
der Hand, und drückte die

Klingel. Draußen wurde es
diesig, und sie stand fast
eine halbe Minute zitternd da, bis Randa schließlich
mit einem Kichern die Tür
aufmachte. Hinter ihr stand

Tony Hashem und grinste
wie die Katze, die gerade
den Wellensittich verspeist
hat. Er war groß und
dunkelhäutig und
attraktiver, als ihm guttat.

Er sah so aus, als hätte er
sich ein paar Sekunden
zuvor gerade die Hose
zugemacht.

«Vielleicht sollte ich
später noch einmal
kommen», meinte Lina.

«Nein, nein», erwiderte

Randa und zog ihr Kleid
gerade. «Komm rein. Wir waren gerade beim

Abwasch. Du kennst doch

Tony, nicht?»

Lina nickte. Tony

Hashem war der älteste

Sohn eines exilirakischen

Geschäftsmannes, der wie

Marwan Darwish ziemlich
plötzlich reich geworden war. Anständige Iraker
verdrehten die Augen,
wenn sie über solche

Leute redeten. Was Tony
davor bewahrte, bloß einer
von den vielen Ganoven zu
werden, war, dass er
keinerlei Interesse für

Politik zeigte. Seine

Ideologie begann und endete mit dem Prinzip,
sich um jeden Preis zu
amüsieren. In diesem

Sinne war er die ideale

Partie für Randa.

Randa öffnete den Wein
und schenkte jedem ein

Glas ein. Als sie Lina ihres
gab, bemerkte sie die türkise Brosche.

«Feyrouz!», sagte sie.

«Bist du in

Schwierigkeiten?»

«Nein», sagte Lina
schnell. «Nicht dass ich
wüsste. Ich dachte bloß,
dass sie hübsch aussähe.»

«Hm. Sehr hübsch.»

Randa nickte. Sie war nicht überzeugt.

«Für mich gibt’s heute
was zu feiern», sagte Tony
fröhlich, blind gegenüber
irgendwelchen Sorgen
außer seinen eigenen.

«Wieso?»

«Weil ich morgen dreißig
werde und dann endlich die Wehrpflicht los bin.»

«Heißt das, dass du
wieder heimkannst?»,
fragte Lina. Wie die
meisten jungen irakischen

Männer im Exil war Tony
jahrelang von Bagdad
weggeblieben, um nicht
zum Militär eingezogen zu
werden.

«Warum nicht? Jetzt
müssen sie den nächsten

Krieg ohne Tony Hashem
führen. Genau wie den
letzten und den davor.»

Krieg war über ein

Jahrzehnt lang im Irak so
normal gewesen wie Wind
oder Regen im Westen.

Wie in jedem Krieg hatten
die Armen die Hauptlast zu
tragen, weil sie es sich
nicht leisten konnten, sich
in Sicherheit zu bringen.

Für diese einfachen

Menschen hatte das

Jahrzehnt des Krieges
unendliches Elend
bedeutet. Doch für

Menschen wie die

Hashems und Darwishs
und Hammuds war es ein

Jahrzehnt der
unvergleichlichen

Gelegenheiten gewesen.

Der Herrscher hatte
sämtliche Kriege
überstanden. Trotz aller Sanktionen gab es immer
eine Gelegenheit, Geld zu
machen; man musste nur
die richtigen Beziehungen
haben und Sachen über
die Grenze schmuggeln.

«Vielleicht gibt es keinen

Krieg mehr», sagte Lina.

«Vielleicht hat er endlich
seine Lektion gelernt.»

«Wer? Der Herrscher?»

Sie nickte.

«Niemals!», sagte der
junge Hashem, durch das

Glas Wein in seiner Hand
kühn geworden. «Der

Herrscher braucht den

Krieg wie ein Säugling die

Muttermilch.»

«Tony!», sagte Randa
und hob die Hände. Solche

Dinge sagten Iraker nicht,
nicht zu Hause und nicht in

London.

«Verzeihung.» Er gab ihr
einen Kuss auf die Wange.

«Aber der Herrscher spielt
keine Rolle mehr. Nicht
mehr so wie früher.»

«Wie mutig du heute

Abend bist», sagte Randa.

«Aber wovon redest du
eigentlich?»

«Der Herrscher ist
krank», sagte Tony mit
gedämpfter Stimme. «Das
habe ich neulich von einem

Freund meines Vaters gehört. Er hat gesagt, in

Bagdad sei irgendwas im

Gange, und mein Vater hat
es bestätigt. Ich hab
gehört, wie sie sich
darüber unterhalten
haben.»

«Was haben sie
gesagt?»

«Dass es in Bagdad
irgendein Problem geben
muss, weil die Familie des

Herrschers streitet. Die

Brüder sind sauer
aufeinander, und alle
zusammen sind sauer auf
ihren Vetter Osman. Als
würden sie sich alle auf
eine große Keilerei
vorbereiten, sowie der alte

Knabe abgetreten ist. Das
hat jedenfalls mein Vater
gesagt. Ich weiß, dass er
sich Sorgen macht, weil er
gerade Geld in die Schweiz
transferiert hat, und das
würde er nicht tun, wenn
nicht wirklich etwas im

Gange wäre.»

«Das ist doch Unsinn»,
sagte Randa, «meinst du
nicht auch, Lina?»

«Ich meine gar nichts.»

Sie zog die Augenbrauen
hoch. Das Gerede über
den Herrscher erinnerte
sie ans Büro. Randa
wechselte das Thema.

«Ich geh mal Kaffee
aufsetzen», sagte sie.

«Wie hättest du ihn gern?»

«Mittelsüß», riefen Tony
und Lina gleichzeitig.

Randa ging in die Küche
und stellte einen

Kupferkessel auf den

Herd. Sie ließ den Kaffee
einmal aufkochen, dann noch einmal, dann ein
drittes Mal, und dann goss
sie das zähflüssige
schwarze Gebräu in drei
kleine Tassen. Sie stellte
sie zusammen mit ein paar
arabischen Süßigkeiten auf
ein Tablett und trug es ins

Wohnzimmer.

«Trinkt euren Kaffee»,
sagte sie. «Dann lese ich
euch die Zukunft.»

Die drei machten sich
über ihre kleinen Tassen
her, schlürften den dicken
schwarzen Schaum von
oben ab, ließen ihn sich
genüsslich die Kehle
hinunterrinnen, bis nur noch der schwerere Satz
auf dem Tassenboden
zurückblieb. Tony zündete
sich und Randa eine

Zigarette an und hielt dann

Lina die Packung hin.

«Nein, danke», sagte

Lina. «Ich versuch’s mir
gerade abzugewöhnen.»

«Seit wann?», sagte

Randa. «Du musst ja
wirklich irgendwelche

Sorgen haben. Dem Bösen

Blick ist es egal, ob du
rauchst. Glaub mir. Nimm
ruhig eine Zigarette. Es
wird dich beruhigen.»

«Na gut», sagte Lina
und nahm sich eine

Zigarette aus der Packung.

Tony hatte seinen

Kaffee zuerst
ausgetrunken. Auf dem

Tassenboden blieb eine
dunkle Lache Satz zurück.

Er stellte die Tasse auf
ihrer Untertasse auf den

Kopf und wartete, bis der Satz zu dem Muster
antrocknete, das, wenn es
gelesen wurde, seine

Zukunft darstellte.

«Du auch», forderte

Randa Lina mit einem

Nicken auf.

«Heute nicht», sagte

Lina. «Ich bin nicht in der

Stimmung.»

«Ach komm», sagte

Randa. «Du brauchst ein
paar gute Neuigkeiten, das
merke ich doch. Heute

Abend gibt’s für jeden eine
glückliche Nachricht. Der

Böse Blick ist weit weg.»

Lina gab nach und kippte
ihre Tasse um.

Als Tonys Kaffeesatz
getrocknet war, hob Randa
die Tasse auf und hielt sie
ans Licht. Sie wendete sie
langsam hin und her,
betrachtete den ganzen

Rand, dann lächelte sie

Tony zu. Ein

Normalsterblicher hätte in
der Tasse nichts anderes als getrockneten

Kaffeesatz gesehen, zu
einem willkürlichen Muster
erstarrt. Aber in Randas
geschickter Hand enthielt
die Tasse das ganze

Universum.

«Ich sehe einen Pfau»,
sagte sie, auf einen verschmierten Klecks
deutend. «Ein großer Pfau.

Das ist sehr gut. Das
bedeutet, dass du ein
stolzer Mann bist, stolz auf
dich. Stolz auf deinen

Körper.» Sie zwinkerte ihm
zu und fuhr fort.

«Dann sehe ich einen

Fisch. Das ist auch sehr gut. Das bedeutet Glück.

Siehst du hier diesen
kleinen Schnörkel? Das ist
der Fisch. Er bedeutet

Glück, und es wird dir

Gutes geschehen. Und du
bist stolz, aber nicht zu
stolz. Dann sehe ich weite,
offene Flächen.» Sie zeigte auf einen Teil der Tasse,
wo sich nichts von der
schwarzen Lava
ausgebreitet hatte. «Das
ist sehr gut. Probleme sind
von dir weit entfernt. Du
bist entspannt und hast
keine Sorgen.»

«Ich muss nicht mehr
zum Militär!», sagte Tony.

«Ja. Vielleicht bedeutet
es das.»

«Hervorragend!»

«So, nach den weiten
offenen Flächen sehe ich
einen Turm des Ruhms!

Das ist sehr wichtig.» Sie
deutete auf einen langen

Tropfen von Kaffeesatz, der bis zum Rand der

Tasse geflossen war.

«Siehst du den Turm des

Ruhms? Das bedeutet,
dass du bald etwas

Großes erreichen wirst.

Vielleicht wirst du eine

Menge Geld machen. Ja,
das ist es wahrscheinlich.

Eine Menge Geld.»

«Ya salaam!», sagte

Tony lächelnd. «Warum
nicht?»

«Und dann», sie strahlte
jetzt, «du wirst es nicht
glauben, aber das ist, was
ich sehe, hier in dieser

Tasse. Ich sehe eine

Braut.» Sie zeigte auf einen letzten schwarzen

Fleck getrockneten

Kaffees. «Ja. Es ist eine

Braut. Siehst du den

Schleier und das Gesicht?

Da ist die Nase und das

Kinn. Siehst du’s? Das
bedeutet, dass du bald
heiraten wirst.»

«Und wer wird es sein?

Ist sie schön?»

«O ja», sagte Randa.

«Sehr schön. Und sehr
sexy.»

Tony gab ihr einen
feuchten Kuss auf den

Mund. Lina fragte sich, ob
die beiden auf der Couch
gleich wieder anfangen würden, aber Randa
befreite sich und wandte
sich jetzt ihrer Freundin zu.

Sie hatte noch zu arbeiten.

«Jetzt bist du dran»,
sagte sie und nahm Linas

Tasse. Sie hielt sie ans

Licht und runzelte die

Stirn. Sie drehte sie um

180Grad, betrachtete sie genauer und runzelte
wieder die Stirn. «Das
muss meine Tasse sein»,
sagte sie.

«Nein», sagte Lina.

«Das ist meine. Was ist
los?»

«Nichts. Es ist nur
seltsam, weiter nichts.»

«Lies sie.»

«Vielleicht später.

Trinken wir erst noch ein

Glas Wein.»

«Lies sie!», wiederholte

Lina.

«Okay.» Sie atmete tief
durch. «Also, siehst du all
diese Punkte?» Sie zeigte
auf einen Teil der

Untertasse, der mit kleinen

Punkten getrockneten

Kaffeesatzes gesprenkelt
war. Lina nickte.

«Das sind Augen. Das
bedeutet, dass dich eine

Menge Leute beobachten.

Es gibt viel Neid. Leute
sind neidisch auf das, was du hast, und sie wollen es
haben.»

Lina berührte zum

Schutz die türkise

Brosche. Al Ain schien
sogar schon in der Tasse
zu sein.

«Okay. Also diese Leute
beobachten dich. Ich weiß
nicht, warum. Und dann gibt’s da eine Menge

Verwirrung. Siehst du,
hier.» Sie zeigte auf einen
krummen,
ungleichmäßigen Rand

Kaffeesatz, der zu einer

Art grauschwarzem Nebel
getrocknet war. «Das
bedeutet Verwirrung. Es wirbelt alles herum, und du
weißt nicht, was du tun
sollst.»

«Und weiter?»

«Eine komische Form.

Hier, siehst du? Ich
glaube, es ist ein Kamel.

Ja, es ist ein Kamel. Siehst
du die vier Beine?»

«Was bedeutet ein

Kamel?»

«Das ist gut. Das heißt,
dass du das Land
verlassen und eine Reise
machen wirst. Ja, das ist
gut.»

Lina erstarrte. «Könnte
es der Irak sein, das Land,
in das ich reise?»

«Möglich. Ich weiß es
nicht. Wahrscheinlich nicht.

Warum solltest du in den

Irak reisen? Nein, es ist
wahrscheinlich irgendwas

Schönes. Frankreich. Oder

Tahiti.»

«Was kommt dann?»

«Danach ist es schwer
zu lesen. Da ist eine Menge Schwarz. Es ist
eigentlich alles schwarz.

Es ist schwer, ein Muster
zu erkennen.»

«Lass mich mal sehen»,
sagte Lina. Sie betrachtete
die Tasse, dort, wo Randa
hinzeigte, und sah eine
breite Bahn getrockneten Kaffees, dunkel und
undurchdringlich. Sie
schüttelte den Kopf. «Ich
weiß, was das bedeutet.

Schwarz bedeutet

Unglück.»

«Ja, manchmal. Es kann

Unglück bedeuten und

Traurigkeit. Aber es kann
bedeuten, dass das
eigentliche Muster
darunter verdeckt ist. Also
mach dir keine Sorgen. Ich
glaube nicht, dass es

Unglück bedeutet. Es kann
auch Gutes bedeuten.»

«Hör auf, nett zu sein.

Was kommt nach dem

Schwarz?»

«Das ist eigentlich das

Seltsame. Danach ist alles
weiß. Ich glaube, so eine

Tasse ist mir noch nicht
untergekommen. Soviel

Schwarz und dann nichts.»

Sie hielt die Tasse hoch
und zeigte sie Lina. Nach
der schwarzen Bahn war
die Tasse makellos weiß, fast über eine ganze

Hälfte, als wäre auf der

Seite überhaupt kein

Kaffee entlanggetropft.

«O mein Gott. Was
bedeutet das denn?»

«Ich weiß nicht. Aber ich
glaube, es ist gut. Es ist
eine lange, lange Zeit ohne Probleme, nach all diesem

Schwarz. Siehst du? Als
würdest du die Wolken
durchbrechen und den
blauen Himmel erreichen.

Ich glaube, das bedeutet
es.»

«Na komm. Sag mir die

Wahrheit, Randa. Was
könnte es sonst noch bedeuten?»

«Ich bin mir nicht sicher.

Jeder liest so eine Tasse
anders.»

«Was bedeutet es?»

Lina schrie jetzt fast.

«Manche Leute könnten
es auf eine bestimmte Art
lesen, aber ich glaube nicht daran. Soll ich’s dir
trotzdem sagen?»

«Ja.»

«Okay. Manchmal
bedeutet eine lange weiße

Fläche nach so viel

Schwarz, dass der Mensch
im Himmel ist. Im

Paradies. Makelloses

Weiß.»

«Tot.»

«Ja, tot.»

«Wer ist dieser Mensch?

Ich?»

«Vielleicht du. Oder
jemand, den du liebst.

Aber wie gesagt, Lina, ich
glaube nicht, dass es das
ist, was der Satz zeigt. Ich glaube, es bedeutet, dass
du nach dieser schwierigen

Zeit, in der die Leute dich
beobachten und alles sehr
kompliziert ist, dass du
lange Zeit glücklich sein
wirst. Reines Glück.»

«Don’t worry, be
happy!», sagte Tony
gedankenlos. Er langweilte sich. Er wollte sich wieder
seiner Freundin auf der

Couch widmen.

«Genau. Be happy!»,
sagte Randa.

«So», sagte Lina. «Ich
muss jetzt gehen.»

«Ich bring dich zur Tür»,
sagte Randa und nahm ihre Freundin bei der

Hand. Lina ging langsam
und unsicher, einen Schritt
und dann den nächsten.

Randa führte sie in die

Diele und machte dann die

Tür hinter sich zu, damit

Tony nicht hören konnte,
was sie sagte.

«Jetzt hör mal zu»,
sagte Randa leise.

«Vergiss diesen Quatsch
mit dem Kaffeesatz. Das
ist abergläubischer Unsinn.

Ich weiß nicht, was dich so
beunruhigt, aber eins kann
ich dir sagen: Du machst
dir zu viel Sorgen wegen
der Arbeit. Seit einigen Tagen siehst du
schrecklich aus. Weißt du
das? Schrecklich. Die

Gerüchteküche behauptet,

Professor Sarkis hat dich
neulich wegen irgendwas
zusammengeschissen.

Stimmt das?»

Lina nickte.

«Nun, Professor Sarkis kann mich mal. Wie findest
du das? Er kann mich
mal.»

Lina versuchte zu
lachen. Es war wenig mehr
als ein lautes Ausatmen.

«Im Ernst, Schätzchen,
wenn du dich wegen

Hammud und seiner Jungs aufregst, dann machen die
dich verrückt, bis du völlig
übergeschnappt bist. Also
nimm sie nicht zu ernst.

Was ist denn das

Schlimmste, was sie dir
antun können? Dich
rausschmeißen, oder? Ich
meine, wir sind hier nicht in

Bagdad, und sie haben keine Armee. Das Einzige,
was sie wirklich können, ist
allen Angst machen. Du
hast keine Familie mehr im

Irak, oder?»

«Doch», sagte Lina.

«Meine Tante.»

«Oh. Das hast du mir
nie erzählt. Aber glaub mir, die werden ihr schon nichts
tun. Die haben genug
andere Probleme. Also
zum Teufel mit ihnen!

Sollen sie ruhig ihre kleinen

Spielchen spielen und sich
ihr Geld nehmen, aber lass
dich bloß nicht von denen
unterkriegen!»

«Ich hab heute
gebetet», sagte Lina

« Was hast du?» Wie die
meisten von Linas jungen
arabischen Bekannten –

Christen wie Moslems –
war Randa zutiefst weltlich
eingestellt. Für sie war die

Religion der Feind
jeglichen Lebensgenusses.

Das war was für Fanatiker,
die «Maku wali illa Ali»

sangen – «Es gibt keinen

Herrn außer Allah» – und

Dieben die rechte Hand
abschlugen.

«Ich hab gebetet»,
wiederholte Lina.

Randa schüttelte den

Kopf. Ihre Freundin war in schlechterer Verfassung,
als sie gedacht hatte.

«Willst du eine Valium
haben? Ich hab ein paar
übrig.»

«Nein», sagte Lina. «Es
geht schon.»

«Lass dich von denen
nicht unterkriegen», wiederholte Randa. «Denk
daran, ihre einzige Waffe
ist das Angstmachen. Und
jetzt sieh zu, dass du
ordentlich schläfst.»

Lina nickte. Randa hatte
recht. Aber sie war sich
nicht sicher, ob das kühne

Gerede den Bösen Blick
täuschen könnte.

12

Sam rief an diesem Abend

Prinz Jalal bin Abdel-

Rahman an. Es war eine

Art Buße für seinen Fehler
vom Nachmittag Lina
gegenüber, für seinen

Fehler dem philippinischen

Koch gegenüber und für so
viele andere Fehler, die er im Laufe der Jahre
gemacht hatte in dem

Versuch zu beweisen,
dass er nicht der
egoistische und
verantwortungslose

Mensch war, für den der
saudische Prinz ihn
gehalten hatte. Es war

Glück, dass Jalal zufällig in dieser Woche in London
war, und natürlich wollte er

Sam nach so vielen Jahren
wiedersehen, und warum
nicht noch am selben

Abend? Denn wenn es
eines gibt, was arabische

Männer noch besser
können, als eine Fehde zu beginnen, dann ist es, eine
zu beenden – sich zu
umarmen, zu vergeben
und zu vergessen. Als

Sam auflegte, konnte er
schon fast das Kratzen
von Jalals Bart auf seinem

Gesicht spüren, während
er Sam auf beide Wangen
küsste und ihn wieder im Stamm der vernünftigen

Männer willkommen hieß.

Prinz Jalal wohnte in
einem großartigen

Regency-Stadthaus am

Hyde Park Square. Der

Architekt des Prinzen hatte
lediglich die beigefarbene

Fassade des Gebäudes stehen lassen – mit seinen
perfekt proportionierten
dorischen Säulen und den

Fensterziergiebeln im
neoklassischen Stil Robert

Adams – und innen alles
entkernt. Im Inneren dieser
eleganten und nüchternen

Mauern hatte sich der

Prinz einen modernen Vergnügungspalast bauen
lassen. Er war das Produkt
einer Phantasie, die sich
von zu vielen Playboy-

Heften genährt hatte; der

Prinz hatte sie als Student
an der Colorado State

University verschlungen.

Das zweite Kellergeschoss beherbergte einen

Swimmingpool, von dicken

Glaswänden umgeben, wie
ein Aquarium, damit der

Prinz zusehen konnte, wie
sich seine Gäste im

Wasser vergnügten. Im

Stockwerk darüber war ein

Squash-Raum, ein

Fitnessbereich und
daneben ein Spielzimmer
mit Flipperautomaten und

Videospielen und einem

Wechselautomaten, der
amerikanische Vierteldollar
ausspuckte, ohne dass
man einen amerikanischen

Dollar hineinstecken
musste. Die
darüberliegenden beiden

Stockwerke hatten alles,
was die Wohnung eines
reichen Mannes haben
muss: offizielle Wohn- und

Esszimmer, Schlafzimmer,

Büros, Teeküchen, Salons.

Darüber schließlich befand
sich das bestimmende

Merkmal des Hauses: eine zweistöckige

Vergnügungskuppel, die
anscheinend ausschließlich
für Sex geschaffen worden
war. Es gab von Spiegeln
umgebene Betten, einen

Vorführraum im Hollywood-

Stil mit Sesseln und einem

Sofabett. Es gab sogar einen kleinen Raum, in
dem der Prinz die Reste
eines Automobils hatte
installieren lassen, sodass
er sich den Spaß machen
konnte, einige seiner
jüngeren weiblichen Gäste
auf dem Rücksitz eines

Wagens zu besteigen,
ganz so, wie er es zu seiner Studentenzeit getan
hatte.

Hoffman kam kurz nach
zehn, die Zeit, wie er sich
erinnerte, in der es bei

Jalal allmählich anfing,
lebhaft zu werden. Ein
englischer Leibwächter
öffnete die Tür und führte ihn durch den

Metalldetektor. Er war die
moderne Version von

Jeeves, höflich und
respektvoll, aber in der

Lage, auf einer Distanz
von fünfzig Metern ein Ziel
zwischen die Augen zu
treffen. Es war unter
saudischen Prinzen Mode geworden, als Lakaien und

Kammerdiener ehemalige

Unteroffiziere zu
engagieren, wie
beispielsweise von den

Special Air Services. Die

Bezahlung war
angemessen, und die

Männer bekamen ihren Anteil von dem, was vom

Essen und den Frauen
übrig blieb.

Jalal erwartete Hoffman
in seiner Höhle im dritten

Stock. Er sah genauso
aus, wie Hoffman ihn in

Erinnerung hatte: perfekt
gepflegt, aber irgendwie
angsteinflößend. Seine Haut hatte eine cremig
braune Färbung, ohne
einen Makel oder eine

Falte. Der Bart war wie ein

Gemälde von Seurat, als
wäre jedes Haar einzeln
gezeichnet worden, jedes
mit seiner ganz eigenen

Schattierung. Die Augen waren groß und verträumt
von den vielen Jahren der
sexuellen Ausschweifung
und des Drogenkonsums,
aber der Körper war gut in

Form und fit durch die
täglichen

Trainingseinheiten im

Fitnessraum. Er trug eine
feine Leinenhose, ein Seidenhemd, das man bei
einer Frau als Bluse
bezeichnet hätte, und ein

Kaschmir-Jackett, das so
perfekt geschnitten war,
dass es ihm wie eine
zweite Haut passte.

Hoffman streckte die Hand
aus, aber Jalal drückte ihn in einer Umarmung an
sich.

«Mein Lieber, mein

Lieber, mein Lieber»,
sagte der Prinz und küsste

Hoffman einmal, zweimal,
dreimal. Er hatte diese
weiche, geschmeidige Art,
mit anderen Männern
umzugehen, die unter den Arabern der Golfstaaten
nicht homosexuelle

Begierde, sondern gutes

Benehmen ausdrücken
sollte. Es war wie ein
schlaffer Händedruck, der
ein Zeichen von Adel ist.

«Du siehst gut aus,

Jack», sagte Hoffman, den Namen benutzend, den

Jalal sich viele Jahre
vorher zugelegt hatte, in
seiner Studentenzeit in

Boulder.

«Komm mit», sagte der

Prinz mit dem Anflug eines

Lächelns. «Wir sehen uns
einen Film an.»

Er führte Hoffman in den Vorführraum. Auf dem Bett
lagen zwei Mädchen, die
nicht älter als sechzehn

Jahre alt aussahen. Das
eine war blond, das andere
brünett. Beide trugen nur

BH und Slip und wirkten
sehr nervös.

Jalal sagte mit einem Kopfnicken in ihre

Richtung: «Sie sind aus

Rumänien, glaube ich.

Oder Albanien. Ich weiß es
nicht. Wo seid ihr her,

Mädels?» Sie lächelten
stumm zu ihm hoch.

Offenbar sprachen sie kein

Englisch. Sam stand
unbehaglich am Rande des Raums. Jalal ergriff seine

Hand und zog ihn hinein.

«Komm, mein lieber

Sam. Ich möchte dir
meinen neuen Film zeigen.

Dann können wir etwas
essen, und danach können
wir diesen netten
rumänischen Mädchen ein paar Sachen über Sex
beibringen. Was hältst du
davon?»

«Ich bin gekommen, um
mit dir zu sprechen, Jack.

Ich muss mit dir reden.»

«Natürlich, natürlich. Wir
werden reden. Aber jetzt
noch nicht. Wo bleiben
deine Manieren? Was
möchtest du gerne
trinken? Arrak? Whisky?

Ich habe sehr gutes

Kokain. Das beste! Was
möchtest du, mein Lieber?

Ich trinke polnischen

Wodka.»

«Ein Bier», sagte Sam.

Der Prinz rief einen seiner Diener, der die

Drinks servierte und die

Mädchen fortbrachte. Jalal
ließ sich in einem der

Sessel nieder. Er drückte
irgendwo auf einen Knopf,
und die Lichter gingen
allmählich aus, und der

Film begann. Sam graute
vor der Vorführung.

Jahrelang war es Jalals

Lieblingshobby gewesen,

Filme zu machen, die

Extreme menschlicher

Perversion und

Ausschweifung
aufzeichneten, vor allem
seine eigenen.

«Dieser wird dir
gefallen», sagte der Prinz.

«Es geht um Fallschirme.»

Während er sprach,
leuchtete auf der Leinwand

Jalal selbst auf, beim

Skydiving. Er trug einen
knalligen roten

Springanzug und hatte
einen dämonischen

Ausdruck auf dem Gesicht, der sogar unter dem Helm
noch zu sehen war. Er
winkte mit einer Hand in
die Kamera. Der Vorspann
lief jetzt ab, immer wieder

Jalals Namen
wiederholend: Produktion,

Regie, Idee – während die

Kamera seinen langen Fall zur Erde verfolgte.

«Lass dir erklären, was
du jetzt gleich sehen
wirst», sagte Jalal. «Ich
habe ein Spiel erfunden,
das ziemlich ungewöhnlich
ist. Es ist eine Art
russisches Roulette mit

Fallschirmen. Ich biete
jedem einhunderttausend Dollar, der sich bereit
erklärt, mit mir zu
springen. Aber jeder der

Springer muss unter sechs

Fallschirmen einen
auswählen und weiß dabei
genau, dass einer der
sechs sich nicht öffnen
wird. Das ist der Spaß daran, verstehst du? Sie
suchen sich einen aus, und
dann spring ich mit ihnen
ab, damit ich zugucken
kann.»

Hoffman schloss die

Augen. Dieses neueste

Spiel zeigte Jalal in seiner

Hochform. Einige Jahre
zuvor hatte er in Saudi-Arabien eine Jagd
veranstaltet, bei der die

Beute kein Fuchs, sondern
ein Mann aus Somalia war.

Das war auch auf Video
aufgenommen worden.

Hoffman hatte es sich
ansehen müssen, bei
einem seiner letzten Besuche vor dem Bruch.

Es war schwierig, das

Gefühl zu beschreiben,
das Hoffman hatte, wenn
er in Gegenwart eines

Menschen war, der alles
kaufen konnte. Diese

Prinzen der Wüste
genossen alltäglich das,
wovon normale Männer nur träumen konnten: die
schönsten Frauen, die
reinsten Drogen, die
erlesensten Speisen. Was
blieb da noch als

Nervenkitzel? Nur noch die

Pornographie des

Schmerzes. Jede
dekadente Gesellschaft schaffte sich etwas

Ähnliches. Die Römer
hatten ihre Löwengruben
und Gladiatorenkämpfe.

Die Europäer des

Mittelalters hatten ihre
öffentlichen Hinrichtungen
und Zerstückelungen. Die
einzige Neuheit gegenüber
früher bestand heute darin, dass man solche Dinge
zum späteren Vergnügen
auf Video aufzeichnen
konnte.

«Los geht’s», sagte

Jalal. «Sieh dir das an!»

Der Film zeigte einen

Mann, die Angst ins

Gesicht geschrieben, der in der offenen Kabine
eines kleinen Flugzeugs
stand und auf sechs

Päckchen starrte, die auf
dem Boden ausgelegt
waren.

«Schau her, dieser

Bursche heißt Bill, glaube
ich. Guck mal, wie er die

Fallschirme aufhebt. Er sieht so nervös aus! Er
hebt einen hoch, dann
einen anderen, wiegt sie.

So ein Dummkopf!

Natürlich wiegen sie alle
das Gleiche. Sieh dir sein

Gesicht an, was er für eine

Angst hat, aber er will auch
das Geld haben, also spielt er mit. Jetzt probiert er
einen der Fallschirme.

Nein, es fühlt sich nicht
richtig an. Probiert einen
anderen aus. Dieser fühlt
sich gut an. Ja. Okay.

Jetzt sage ich ihm, dass es

Zeit ist. Das ist meine

Hand, die da winkt. Die Tür
ist offen, und wir gehen bis zum Rand. Da, der Himmel
und ganz weit unten die

Erde. Sieh dir sein Gesicht
an! Er hat so einen Schiss!

Siehst du? Jetzt springen
wir gleich. Er macht die

Augen zu. Ha! Er betet.

Jetzt springt er, und ich
folge ihm mit meiner Kamera. Ich hole zu ihm
auf, und jetzt sind wir auf
gleicher Höhe, sodass du
sein Gesicht sehen kannst.

Wie hieß er doch gleich?

Bill. Ich gebe ihm das

Signal. Jetzt pass auf.

Schau, wie er die Leine
zieht. Er wartet darauf. Wo
bleibt der Fallschirm? Da, jetzt zieht er wieder an der

Leine. Wo ist der

Fallschirm? Siehst du das

Entsetzen auf seinem

Gesicht? Es tut sich nichts!

Er hat schreckliche Angst.

Guck, wie er mit seinen
kleinen Beinen in der Luft
herumstrampelt, wie ein Käfer! Er will weglaufen.

Hier sein Gesicht in

Nahaufnahme. Siehst du,
wie er den Mund aufreißt?

Er schreit, aber niemand
hört ihn. Und jetzt grabscht
er nach mir. Schau, wie er
mit den Armen rudert. Er
erträgt es nicht, nach
unten zu sehen, der

Erdboden kommt so
schnell entgegen. Siehst
du? Was er für eine Angst
hat?»

Die Erregung in Jalals

Stimme erreichte plötzlich
einen Höhepunkt und sank
dann wieder auf einen
normalen Ton. «Na ja. Das war der spannende Teil.

Jetzt spürt Bill einen Ruck,
und plötzlich wird er
langsamer. Er kann’s gar
nicht fassen! Der

Fallschirm öffnet sich. Er
lebt! Er wird doch nicht
sterben. Ich hab ihn
nämlich reingelegt. Das ist
mein Spiel! Alle sechs Fallschirme sind in

Ordnung, alle! Aber sie
sind alle mit einem

Zeitverzögerer
ausgestattet, sodass jeder,
der mein Spiel spielt,
denkt, dass er den

Fallschirm ausgesucht hat,
der sich nicht öffnet.

Genial, nicht? Wie Safer

Sex. Man hat den ganzen

Spaß, aber es kommt
niemand zu Schaden.»

Die Leinwand wurde
dunkel, und die Lichter
gingen wieder an. Hoffman
rieb sich die Augen.

«Wie findest du’s?»,
fragte der Prinz mit einer Handbewegung zur

Leinwand.

«Ich?» Hoffman
überlegte einen Moment.

«Ich finde, du hast
inzwischen völlig den

Verstand verloren.»

«Wirklich?» Der Prinz
lächelte. Er fasste das offensichtlich als

Kompliment auf. «Mein
lieber Sam, es ist so gut,
dich wiederzusehen. Du
bist so ehrlich.»

Sam versuchte immer
noch, aus dem, was er
gerade gesehen hatte,
klug zu werden. «Hast du

Bill das Geld bezahlt?»

«Natürlich», sagte Jalal.

«Was ist schon Geld im

Vergleich zu so einer

Show?»

Hoffman holte tief Luft.

Was ihm bei Jalal am
meisten Angst machte,
war, wie leicht es war, in
die gleiche Kameraderie wie früher zu verfallen.

Kein Wunder, dass Jalal
überrascht gewesen war,
als Sam – nachdem er sich
seine Filme angesehen,
seine Frauen angeglotzt
und mit ihm Drogen
genommen hatte – auf
einmal Skrupel wegen
eines lächerlichen

Finanzgeschäfts
bekommen hatte. Wie
unhöflich das gewirkt
haben muss. Aber der

Vergangenheit wird immer
vergeben, wenn man im

Zelt des Prinzen ist. Es
gehörte zum Auftreten
eines Prinzen, immer furchtlos zu sein und fast
alles zu verzeihen. Jalal
sah ihn jetzt mit blitzenden

Augen an.

«Soll ich die Mädchen
rufen? Oder wollen wir was
essen? Es gibt Fasan,
glaube ich, oder

Wachteln.»

«Nein danke. Ich muss mit dir reden. Deswegen
bin ich gekommen.»

«Wie du willst», sagte

Jalal, eine gelangweilte

Miene aufsetzend, obwohl
er natürlich insgeheim
neugierig war zu erfahren,
was Sam nach so langer

Abwesenheit wieder zu ihm brachte. «Vielleicht noch
etwas zu trinken?»

Wie durch ein
unhörbares Zeichen
gerufen, betrat ein Diener
den Raum und brachte
eine weitere Flasche Bier
für Sam und ein Tablett mit

Kaviar und Canapés. Ein
zweiter Mann, ein

Sudanese, nach seiner
tintenschwarzen Hautfarbe
zu schließen, erschien mit
einer Flasche Wodka für

Jalal. Er goss ein wenig in
das Glas des Prinzen,
sodass es genauso voll
war wie vorher – weder zu
viel noch zu wenig – und zog sich dann wieder
zurück. Sam erinnerte
sich, dass es der gleiche

Diener gewesen war, der

Jalal begleitet hatte, als sie
einmal zusammen an die

Riviera gefahren waren.

Wo immer sie
hingegangen waren,
ungeachtet der Kellner, die in den Restaurants und

Bars ohnehin für das

Bedienen zuständig waren,
hatte der Diener dem

Prinzen sein Essen und
sein Getränk auf diese
gleiche Weise serviert –
hatte persönlich ein paar

Häppchen auf seinen

Teller gelegt, um das zu
ersetzen, was der Prinz
gegessen hatte, und ein
paar Tropfen
eingeschenkt, um zu
ersetzen, was er
getrunken hatte –, sodass
der fürstliche Teller und
das fürstliche Glas stets
halb voll waren. Nach einer Weile war Sam dieses
eigenartige Ritual völlig
normal vorgekommen.

Alles andere wäre zu
gewöhnlich, unhöflich und
eines Prinzen unwürdig
gewesen.

«Also, worüber wolltest
du mit mir reden?», fragte Jalal, nachdem er einen
winzigen Schluck von
seinem Wodka genippt
hatte.

«Ich möchte, dass du
mir einen Gefallen tust.»

«Und der wäre?»

«Ich brauche ein paar

Informationen über einen
irakischen Geschäftsmann namens Nassir Hammud.»

«Ach, sieh an. Also was
rein Geschäftliches? Ich
hatte gehofft, es sei etwas

Delikateres. Dass du
irgendein
unaussprechliches

Verlangen entwickelt hast,
das ich dir helfen könnte zu befriedigen. Oder dass
du ein grauenhaftes

Verbrechen begangen hast
und meine Hilfe brauchst,
um ein Versteck zu finden.

Aber so was Interessantes
ist es ja gar nicht.»

«Tut mir leid. Bloß was

Geschäftliches. Mir hat
jemand erzählt, du hättest mit diesem Hammud
zusammen irgendwo
investiert, und deswegen
hab ich mir gedacht, dass
du sicher ein paar Sachen
über ihn weißt.»

«Allerdings. Wir arbeiten
bei einer Reihe von

Projekten als Partner zusammen. Wir bauen

Fabriken in der Wüste.

Solche Sachen. Und wir
haben dieselben Anwälte.»

«Ich hab gehört, ihr seid

Partner in einem

Petrochemie-Geschäft.

Stimmt das?»

«Das ist ja ganz toll! Das

Geschäft sollte eigentlich geheim bleiben, aber du
bist einfach zu clever, mein
lieber Sam. Aber wieso
interessiert dich Nassir

Hammud? Was kann er dir
für einen Schaden
zugefügt haben?»

Hoffman wusste, dass
es zwecklos war, Jalal anlügen zu wollen. Er
würde sowieso sehr
schnell die Wahrheit
herausfinden. «Er hat
einem Klienten von mir

Schaden zugefügt, wenn
du mich schon fragst. Ein

Mann, der als Koch bei
ihm beschäftigt war. Ich
glaube, er hat ihn
umbringen lassen. Das
macht mir Sorgen, und ich
habe die Befürchtung,
dass er auch noch
anderen Leuten, die für ihn
arbeiten, etwas antun
könnte. Der Mann ist
gefährlich.»

Jalal schnaubte fürstlich, wie ein preisgekrönter

Bulle. «Natürlich ist

Hammud gefährlich! Das
ist der Managementstil
dieser Irakis. Sie haben
keine Manieren,
bedauerlicherweise. Aber
so ist es nun mal. Und
weder du noch ich können
irgendwas dagegen
unternehmen.»

«Aber ich würde gern
etwas dagegen
unternehmen. Hammud ist
ein Tyrann. Er schüchtert
seine Angestellten ein,
lässt sie vielleicht sogar
umbringen. So was ist in

London nicht erlaubt.

Jedenfalls sollte es das
nicht sein.»

«Mein lieber Sam, du
hast dich wirklich nicht
verändert. Du bist so naiv.

Natürlich sollte es nicht
erlaubt sein. Aber es ist
erlaubt. So ist das nun
mal.»

«Hör zu, Jack, es tut mir leid, wenn ich vielleicht
prüde klinge, aber wenn
ich Informationen über

Hammud hätte, könnte ich
mich an die Behörden
wenden, und die könnten
ihm ein bisschen
einheizen.»

Jalal schnaubte wieder und leerte sein Glas

Wodka in einem Zug, was
sehr unprinzlich war und
den sudanesischen Diener
wie Hop-Sing auf leisen

Sohlen hereinkommen ließ,
um das Glas wieder auf
sein fürstliches Maß zu
bringen. «Sam, Sam,

Sam», sagte der Prinz.

«Ich muss dir mal was
erklären.»

«Ja. Ich höre.»

«Diese ganze Aufregung
um Hammud geht völlig an
der Sache vorbei. Wirklich.

Es geht gar nicht um

Hammud. Das kannst du
mir glauben.»

«Um wen geht es
dann?»

«Um andere. Freunde.

Begreifst du denn nicht,
um wen es da geht?»

«Nein. Sag’s mir. Wer
steckt hinter ihm? Der

Herrscher des Irak?»

Jalal lachte über Sams

Einfältigkeit. «Ja, natürlich.

Aber es ist mehr als das,
mein lieber Sam. Mit
dieser Geschichte hast du
dir erheblich mehr
aufgehalst, als du ahnst.»

«Wer steckt sonst noch
mit Hammud unter einer

Decke?»

Jalal lachte wieder. Dies wurde allmählich eins
seiner Spiele. «Oh, ich
glaube, du würdest eine

Reihe von anderen Prinzen
aus Saudi-Arabien finden,
die mit ebendiesem

Gentleman investiert
haben. Eine ganze Reihe.

Und es gibt andere,
woanders.»

«Wen noch?»

«Du könntest bestimmte

Freunde des Königs von

Jordanien fragen.»

«Wirklich?»

Jalal lächelte. «Du
könntest bestimmte

Freunde des Königs von

Marokko fragen.»

«Was würden sie sagen,
wenn ich sie fragen
würde?»

Jalal brüllte vor Lachen.

«Kein Wort, natürlich. Und
sie würden dich
fortschaffen und
erschießen lassen, weil du
überhaupt die Frage
gestellt hast. Aber mein lieber Sam, du bist so ein
liebenswerter Tor, dass du
immer noch nicht begreifst,
was ich dir sage. Weil all
diese Leute, die ich
erwähnt habe – diese

Könige und Prinzen, ganz
zu schweigen von einem
kleinen Wurm wie Nassir Hammud –, nichts sind
ohne die Hilfe ihrer

Freunde und Beschützer
im Westen. Und aus
diesem Grund, mein lieber

Sam, verschwendest du
deine Zeit mit diesem
albernen Feldzug gegen
diesen irakischen

Burschen. Es wird nichts ergeben. Der Mann hat

Freunde. Also gib’s auf.»

«Aber er ist gefährlich.»

«Gib’s auf. Entspann
dich. Genieße das Leben.

Das hab ich schon
versucht, dir vor ein paar

Jahren klarzumachen,
aber du wolltest nicht auf mich hören.»

Sam zuckte bei der

Erinnerung schmerzhaft
zusammen. Fünf Jahre
zuvor, in einer Zeit, die ihm
jetzt wie ein anderes

Leben vorkam, hatte Jalal
ihm ein einfaches
geschäftliches

Arrangement
vorgeschlagen. Was ganz

Normales, hatte er gesagt.

Privatgeschäftsbereich.

Er wollte Sam eine

Summe von
fünfhunderttausend Dollar
pro Jahr bezahlen, wenn
er sich bereit erklärt hätte,
sich als Eigentümer von Aktiva auszugeben, deren

Wert ein Vielfaches dieser

Summe betragen hätte.

Das Geschäft war einfach.

Sam hätte auf seinen
eigenen Namen die Konten
auf den Cayman-Inseln
eröffnet, auf denen die

Gelder hinterlegt worden
wären, und dann sollte er die Bankbücher und
sämtliche anderen

Unterlagen Jalal
übergeben sowie eine

Vollmacht, mit der Jalal die
absolute Kontrolle über
das Geld gehabt hätte. Es
war so einfach. Das

Einzige, was Sam zu tun brauchte, war zu lügen; zu
behaupten, er besäße
bestimmte Gelder, deren

Eigentümer er in

Wirklichkeit nicht war. Aber

Sam hatte mehr wissen
wollen. Er hatte gefragt,
wieso Jalal so viel Geld
verstecken musste und wie
er überhaupt da
rangekommen war und ob
irgendjemand ein

Verbrechen begangen
hatte, um es zu
bekommen. Er wollte
wissen, ob das Geld aus
dem Drogenhandel oder
aus illegalen

Waffengeschäften kam oder aus irgendeiner
anderen Tätigkeit, der Jalal
nachging, um sein

Vermögen zu vermehren.

Doch der Prinz hatte
einfach einen Finger auf
den Mund gelegt, als wollte
er sagen: Freunde stellen
keine Fragen. Sam hatte
ein paar Augenblicke lang herumgedruckst und
schließlich – zu seiner
eigenen Überraschung und
zum noch viel größeren

Erstaunen des Prinzen –
nein gesagt. Er könne es
nicht tun. Es wäre nicht
recht. In diesem Fall, hatte

Jalal gesagt, sollte er sich vielleicht nach einem
anderen Kunden umsehen.

Worauf Sam seinem

Klienten vorgeworfen
hatte, ihn bestechen zu
wollen. Das war dem
saudischen Prinzen als ein
krasser Verstoß gegen die
guten Manieren
erschienen. Und so war die Freundschaft zerbrochen.

Sam hatte an jenem Tag

Jalals Büro mit der

Überzeugung verlassen,
dass er nie wieder auf so
einen Menschen
angewiesen sein wollte.

Aber jetzt war er wieder da
und bat um einen Gefallen.

Jalal musterte Sams

Gesicht. Er schien fast
seine Gedanken zu lesen.

«Mein Angebot gilt
übrigens noch, sowie du
bereit bist, von deinem
hohen Ross
herunterzusteigen. Ich
brauche immer Hilfe, um
neue Konten zu eröffnen.»

«Nein, danke», sagte

Sam. «Das ist nicht meine

Branche.»

«Schade. Du warst so
ein guter Banker, bevor du
in dieses absurde

Ermittlungsgeschäft
eingestiegen bist oder was
immer das ist.»

«Du, Jack, ich muss
jetzt wirklich los. Es ist
spät.»

«Nein, ist es nicht. Die

Nacht ist noch jung. Der

Spaß geht erst richtig los.

Ich lass die rumänischen

Mädchen kommen. Es
sollen die letzten

Jungfrauen von Bukarest sein.» Er klatschte in die

Hände und rief dem
sudanesischen Diener
etwas auf Arabisch zu. Der

Diener betrat den Salon
einige Augenblicke später
und führte die beiden

Mädchen an Samtkordeln,
die ihnen um den Hals gebunden waren, hinter
sich her. Beide hatte man
als Schulmädchen
verkleidet, mit weißem

Hemd, marineblauem Rock
und Kniestrümpfen. Auf
einen Befehl des Dieners
hoben beide nacheinander
den Rock, um ihre

Nacktheit zu zeigen.

«Ganz sicher, dass du
nicht bleiben willst, mein
lieber Sam?», fragte Jalal.

Sam antwortete nicht. Er
wandte den Blick von den
beiden armen Geschöpfen
ab, zum Prinzen, und
murmelte seinen Dank. Es
sei spät, er müsse wirklich gehen. Er hatte keinerlei

Grund, sich als

Moralapostel aufzuspielen.

Er hatte den Prinzen um

Hilfe gebeten und so viel
bekommen, wie der Prinz
ihm geben konnte. Er tat
gut daran, in aller Stille zu
gehen. Der Prinz ließ seine
beiden rumänischen

Schönheiten für einen

Augenblick allein, nachdem
er ihre Samtleinen um den

Türgriff gewickelt hatte,
und begleitete Sam
hinunter zur Haustür.

13

Als Lina am nächsten

Morgen zur Arbeit kam,
wurde sie in Mr. Hammuds

Büro gerufen. Es war ein
seltenes Ereignis. In den
drei Jahren, die sie bei

Coyote arbeitete, war sie
noch nie in seinem Büro
gewesen. Sie wurde den langen Flur entlang von

Hammuds englischer

Sekretärin begleitet, die

Linas Nervosität zu spüren
schien und deshalb
unentwegt schwätzte. Der

Alte sei am Tag zuvor aus

Bagdad zurückgekehrt,
erklärte sie, und habe zu

Hause bis spät in die Nacht mit Professor Sarkis
gesprochen. Als er an
diesem Morgen ins Büro
kam, sei sein erster

Wunsch gewesen, Miss

Alwan zu sprechen. Sein
erster Wunsch! Und da
waren sie auch schon. Die

Sekretärin lächelte ihr aufmunternd zu und gab
den Code für

Mr. Hammuds Tür ein. Als
sie aufschwang, sah Lina
als allererstes ein großes

Porträt des Herrschers, mit
diesem grausamen,
leeren, starren Blick, der
von den Hoffotografen
bevorzugt wurde. Unter dem Bild saß an einem
riesigen Eichentisch der

Vorsitzende von Coyote

Investment.

Als Lina eintrat, erhob
sich Mr. Hammud von
seinem Schreibtisch und
setzte sich dann wieder
steif hin. Er hatte den festen, kompakten Körper
eines Kampfhundes –
eines Boxers oder

Rottweilers –, aber seine

Ecken und Kanten waren
von seinem Privatmasseur,

Friseur, der Maniküre-

Dame und dem

Kammerdiener abgerundet
worden. Das silbergraue Haar war makellos
gekämmt, und er trug
seine Kleidung so
ordentlich, wie sie ihm an
diesem Morgen hingelegt
worden war: einen
dunkelblauen

Geschäftsanzug mit einem

Hemd, das genau die richtige Schattierung

Hellblau hatte; massiv
goldene

Manschettenknöpfe; eine
rote Krawatte mit Paisley-

Muster und ein dazu
passendes rotes Paisley-

Taschentuch in der

Brusttasche. Die Präzision
seiner Kleidung war einschüchternd, aber er
selbst wirkte dadurch
auch, als sei ihm
unbehaglich, als wollte er
sich insgeheim den Anzug
vom Leib reißen.

«Mabruk!», sagte er
barsch, als sie Platz
genommen hatte. «Sie sind befördert worden.»

«Wie bitte?», sagte Lina.

Sie dachte, sie hätte sich
verhört.

«Sie werden eine andere

Arbeit bekommen. Leiterin
der Werbeabteilung. Ich
gebe Ihnen eine

Lohnerhöhung von hundert

Pfund die Woche. Sie sehen also, dass wir uns
um unsere
vertrauenswürdigen

Mitarbeiter kümmern,
wenn sie loyal sind.» Er
sagte das alles in einem so
ernsten, monotonen Ton,
dass es sich eher wie die

Rede auf einer Beerdigung anhörte, aber Lina
bemühte sich, dankbar zu
wirken.

«Vielen Dank», sagte
sie. «Wann fange ich an?»

«Sofort. Heute. Ihre

Sachen werden in diesem

Augenblick von der

Buchhaltung in Ihr neues

Büro gebracht.»

«Vielen Dank», sagte

Lina wieder. Sie begann
sich unbehaglich zu fühlen.

Sie wurde von der
geheimen Abteilung der

Firma in die öffentliche
verlegt. Was bedeutete
das? Sie versuchte, sich
an Randas Rat vom

Vorabend zu erinnern –
sich nicht einschüchtern zu
lassen –, aber jetzt war
alles so verwirrend.

«Freuen Sie sich
darüber?» Hammud schien
eine Versicherung haben
zu wollen, dass sie sich in
dieser neuen Abteilung
sicher fühlte.

«Natürlich, Sir. Was
werde ich in meinem
neuen Job machen?»

«Werbung.» Er
versuchte zu lächeln.

«Aber wir machen nicht
viel Werbung, Sir. Ich
glaube, wir machen
überhaupt keine.»

«Deswegen brauchen
wir dafür ja auch eine
vertrauenswürdige

Mitarbeiterin. Wenn wir

Werbung machen würden,
wäre es kein Problem.

Dann könnten wir ja jeden
daransetzen. Aber da wir
keine machen, müssen wir
vorsichtig sein. Da brauchen wir jemanden,
dem wir vertrauen
können.»

«Aha», sagte Lina. Sie
fragte nicht nach weiteren

Erklärungen. Es war
offenkundig absurd.

«Ihnen wird die Arbeit
gefallen.»

Lina nickte. Es klang wie
ein Befehl. Es entstand
eine Pause. Sie fragte
sich, ob es gestattet sei zu
fragen, weshalb sie
versetzt worden war.

Hammud machte jetzt
nicht mehr den Versuch zu
lächeln und sah ein wenig
entspannter aus, und das wiederum ließ Lina mutig
werden. Sie räusperte sich
und ergriff das Wort.

«Wieso versetzen Sie
mich aus der EDV? Habe
ich irgendwas falsch
gemacht?»

«Nein, es gibt keinerlei

Problem.» Er sah sofort wieder ungemütlich aus.

«Professor Sarkis schien
beunruhigt zu sein, weil ich
mich auf einer Party mit
einem Amerikaner
unterhalten hatte. Ich habe
versucht, ihm zu erklären,
dass ich ihn nicht kenne,
und als der Amerikaner
mich gestern im Park verfolgt hat, um mich
anzusprechen, habe ich
ihm eine geknallt. Ich hoffe
also, dass Sie deswegen
nicht verärgert sind.»

Hammud hob die Hand,
als wollte er das Gespräch
abbrechen. Er redete nicht
gern über

Sicherheitsfragen, nicht
einmal mit den betroffenen

Personen.

«Es tut mir leid, wenn
ich irgendwas falsch
gemacht habe.»

Er hob die Hand noch
höher, ballte sie zur Faust
und senkte sie erst wieder,
als klar war, dass Lina aufgehört hatte zu reden.

Sein Gesicht war gerötet.

Die Narbe auf seiner

Wange, normalerweise
kaum zu sehen, war ein
leuchtend roter Striemen
geworden. Er fixierte Lina
mit seinen
durchdringenden
schwarzen Augen.

«Verlassen Sie dieses

Unternehmen nicht», sagte
er langsam, die Worte wie

Nägel einhämmernd. «Das
wäre ein Fehler.»

Linas Körper spannte
sich an. Das war eine
unmissverständliche

Drohung. Ihr Geist
schaltete in den Leerlauf,
einen Zustand, den eine
ganze Generation von

Irakis gebraucht hatte, um
zu überleben. «Ich arbeite
gerne hier», sagte sie.

«Sie sind immer gut zu mir
gewesen.»

«Habibti», sagte er, das arabische Wort benutzend,
das «mein liebes

Mädchen» heißt.

«Ja, sidi?»

«Haben Sie sich jemals
gefragt, wo mein Geld
herkommt?»

Wieder erstarrte sie.

«Nein, Sir.»

«Na kommen Sie, das ist doch eine ganz
natürliche Frage. Ich
glaube, dass sich das eine

Menge Leute fragen.

Wenn ich mit jemandem im

Westen Geschäfte mache,
ist es das Erste, was sie
mich fragen. Wie habe ich
so viel Geld gemacht? Wo kommt es her? Das
müssen Sie sich doch
auch gefragt haben.»

«Nein, eigentlich nicht.»

Sie wechselte ihre Stellung
in dem Ledersessel, was
ein peinliches Quietschen
erzeugte.

«Ich sage den Leuten
die Wahrheit. Ich sage ihnen, dass ich ein guter

Geschäftsmann bin und
sehr viel Glück habe. Ich
erzähle ihnen, dass ich in

Bagdad mit nichts
anderem als meinem
klugen Kopf begonnen
habe und dass ich mich
nach günstigen

Gelegenheiten umgesehen
habe. Wenn mir etwas
gefiel, habe ich es gekauft.

Verstehen Sie?»

«Ja. Natürlich.»

«So habe ich meine
erste Firma in Belgien
gekauft. Ich hatte etwas

Geld aus einem Geschäft
übrig, und die Firma war billig, und ich habe sofort
zugegriffen. Und dann ging
der belgische Franc hoch,
und plötzlich war ich reich.

Und so habe ich noch eine

Firma gekauft, und die lief
gut, und so habe ich

Immobilien gekauft. Und
dann gewannen die

Immobilien an Wert und
nochmal an Wert. Und so
wurde ich sehr reich. Das
ist alles nicht sehr
geheimnisvoll.»

«Nein. Das ist es nicht.»

«Aber manchmal
verbreiten Leute
schreckliche Lügen über
mich. Vielleicht haben Sie selbst auch schon welche
gehört. Sie sagen, dass ich
für den Herrscher Geld
verstecken würde. Dass
ich sein heimlicher Banker
sei. Andere sagen, dass
ich dem Herrscher Geld
stehlen würde. Stellen Sie
sich das vor! Das sind absurde Lügen, die von

Ignoranten erzählt werden.

Und von Juden.»

«Von Juden?» Sie
rutschte unbehaglich hin
und her.

«Ja, Juden. Und wissen

Sie, was ich mit diesen

Lügnern mache?»

Lina schüttelte den Kopf.

«Nein.»

«Ich schneide ihnen die

Zunge heraus!»

Lina schluckte. War das
ein Witz? Sie spürte, wie
ihre eigene Zunge, trocken
wie ein Stein, gegen ihren

Gaumen gepresst war.

«Haben Sie jemals die Geschichte über den

Journalisten Salim Hourani
gehört? Nein? Ich werde
sie Ihnen erzählen. Er
schrieb in seiner Zeitschrift
die schrecklichsten Dinge
über den Herrscher. Eines

Tages wurde er in Beirut
am Straßenrand gefunden,
an der Straße, die zum Flughafen führt. Ich
glaube, seine Finger waren
alle abgeschnitten, die, mit
denen er seine Geschichte
getippt hatte. Und seine

Zunge war auch
herausgeschnitten worden.

Das hat man mir jedenfalls
gesagt. Ich weiß nicht, ob es stimmt.» Er machte
eine wegwerfende

Handbewegung.

Linas Finger hatten sich
beim Zuhören zu starren

Krallen verkrampft, und in
ihrem Hals pulsierte es,
sodass ihr Kopf leicht
zitterte. Hammud sah ihre

Angst und lächelte. Es funktionierte.

«Aber wir sind hier in

England», sagte er
hinterlistig. «Wenn ein

Geschäftsmann versucht,

Gerüchte zu verbreiten,
lasse ich das von meinen

Anwälten verhindern.

Wenn die versuchen, ihre Politiker einzusetzen, dann
setze ich meine ein, und
meine sind stärker. All
diese Dinge gehören zum
normalen Geschäftsleben.

Verstehen Sie?»

«Ja, Sir.»

«Aber was sich innerhalb
dieser Wände befindet, ist
kein Geschäft. Es ist eine Familie. Und was ich nie,
unter keinen Umständen,
zulassen werde, ist, dass
sich ein Mitglied meiner

Familie illoyal verhält. Das
wäre wie der Verrat eines

Sohnes oder einer Tochter
am Vater. Verstehen Sie
mich?»

«Ja», sagte Lina. Auf
ihrer Stirn und ihren

Handflächen bildeten sich

Schweißtropfen.

«Das kann ich nicht
hinnehmen. Niemals.»

«Nein, Sir.» Sie hatte

Mühe, die Fassung zu
bewahren, aber sie war
entschlossen, sich ihrer Angst nicht zu beugen,
denn das hätte Hammud
nur noch mehr Macht über
sie gegeben.

«Da ist noch eine

Sache», sagte er in einem

Tonfall, noch kälter als
vorher. «Ich habe für Sie
eine Nachricht aus

Bagdad.»

«Was ist es?», fragte

Lina. Aber etwas in seinem

Tonfall verriet ihr die

Antwort, bevor er sie
aussprach. Sie sah vor
ihrem geistigen Auge das

Bild einer unverheirateten
arabischen Frau Ende
fünfzig, mit grauen Haaren und von Sorgen
gezeichneten Augen, die
sich in all den Jahren des

Schreckens an Linas

Bücher aus Paris und die

Briefe aus London
geklammert hatte –
geklammert an die

Vorstellung von dem zivilisierten Leben, das sie
für sie verkörperten.

«Leider eine traurige

Nachricht», fuhr Hammud
fort. «Es geht um Ihre

Tante Soha. Sie ist tot.» Er
wartete darauf, dass Lina
in Tränen ausbrach, aber
sie saß einfach stumm da
und nahm die Nachricht auf. Ihre Pupillen hatten
sich zu winzigen Punkten
verengt, die Hammud so
durchdringend anstarrten,
als könnten sie ein Loch in
ihn hineinbrennen.

«Was war die Ursache
ihres Todes?», fragte Lina.

Da war eine Stille in ihrer Stimme, von Trauer und
von etwas anderem.

«Todesursache
unbekannt.» Er sagte das
fast mit einem Grinsen.

«Ist sie beerdigt
worden?»

«Nein. Die Leiche wurde
zur Beseitigung im

Innenministerium behalten, glaube ich.»

«Wieso war sie da?»

«Weil Ihre Tante Soha
unter Beobachtung stand.

Es gab anscheinend ein

Sicherheitsproblem.» Er
ließ den Satz in der Luft
sterben, womit er alles
andeutete, aber nichts sagte. Wieder wartete er
auf ihre Tränen, aber ihre

Augen blieben trocken.

«Wieso?»

«Sie hat die Vorschriften
missachtet. Sie hat
versucht, ohne Erlaubnis

Briefe ins Ausland zu
schicken.» Er zog ein

Bündel Briefe aus der Jackentasche und wedelte
damit vor Linas Gesicht
herum. «Sie waren alle an

Sie gerichtet, glaube ich.»

Lina erkannte Sohas
makellose Handschrift auf
dem Umschlag. «Kann ich
sie haben?», fragte sie.

«Nein», sagte er kalt. Er holte ein goldenes

Feuerzeug aus der

Tasche, knipste es an und
hielt die Flamme an das

Bündel Briefe. Als sie

Feuer fingen, trat ein
perverser Ausdruck der

Freude auf sein Gesicht,
als zerging ihm diese

Grausamkeit wie

Schokolade im Mund. Er
ließ die brennenden Briefe
in einen Aschenbecher auf
seinem Schreibtisch fallen.

Einige Sekunden später
waren sie nur noch Asche.

Lina senkte den Kopf,
was Hammud als Geste
der Unterwerfung deutete.

«Wir verstehen uns
also», sagte er. Er erhob
sich von seinem

Schreibtisch und deutete
zur Tür. Der Henker hatte
sein Werk vollbracht. Das

Verhör war beendet. Die

Verurteilung wegen Verrats
war im Voraus
ausgesprochen worden. Er klingelte nach der
englischen Sekretärin, die
die Besucherin wieder
hinausbegleiten sollte. Als

Hammud Lina die Hand
schüttelte, sprach
vollkommene Zuversicht
aus seiner Miene, als
würde die Nachricht vom Tod ihrer Tante Linas

Unabhängigkeit den
endgültigen Schlag
versetzen und zukünftig
ihre Loyalität garantieren.

Aber in diesem Punkt
hatte sich Nassir Hammud
verrechnet. Er hatte damit
nur bewirkt, dass Lina
zornig wurde. Soha war ihre einzige Verwandte in

Bagdad gewesen, und mit

Sohas Leben dort hatte
man Lina all die Jahre
erpressen können. Lina
hatte gewusst, wenn sie
sich illoyal verhielt, würde
ihre Tante dafür büßen
müssen. Jetzt, wo das Schlimmste geschehen,
ihre Tante tot war,
empfand sie eine Art

Befreiung. Die Kette aus

Angst und Verpflichtung,
die Lina mit Hammud
verbunden hatte, war
gerissen. Sie fühlte noch
etwas anderes, als sie

Hammuds Büro verließ. Es war das einfachste und
vielleicht reinste Gefühl,
das jemand empfinden
kann, wenn einem
geliebten Menschen

Schaden zugefügt worden
ist: Was sie fühlte, war das

Verlangen nach Rache.

Hammuds Sekretärin
führte Lina durch die Tür in
jene Abteilung, die der

Öffentlichkeit zugänglich
war; den Flur entlang,
dahin, wo die britischen

Angestellten von Coyote

Investment ihre Büros
hatten, zu einem kleinen

Raum mit einem winzigen Fenster. Jemand hatte

Linas Handtasche auf den

Schreibtisch gelegt, ein
paar persönliche

Gegenstände aus ihrem
alten Büro, ein Londoner

Telefonbuch, einen neuen

Tacker und einen Tesa-

Spender. Einige ihrer neuen britischen

Bürokolleginnen schauten
herein, um sich
vorzustellen. Sie schienen
nicht die geringste Ahnung
von den eigentlichen

Vorgängen in dem

Unternehmen zu haben.

Doch auf der anderen

Seite des Gebäudes war die Stimmung düster. Es
war dasselbe angespannte

Schweigen wie in Bagdad,
wenn mitten in der Nacht
die Moukhabarat kamen
und jemand abführten.

Niemand stellte Fragen,
niemand traute sich zu
atmen. Aber den Arabern, die wussten, wie das

Unternehmen in seinem

Inneren funktionierte, war
sofort klar, dass etwas

Wichtiges passiert war.

Mr. Hammud nahm nur

Veränderungen vor, wenn

Schwierigkeiten beseitigt
werden mussten.

Am späten Vormittag wagte sich Randa Aziz zu

Linas neuem Büro hinüber.

«Hübsch», sagte Randa
und nahm Linas neue

Bude in Augenschein.

«Schau an, ein Fenster.

Jetzt kannst du sogar um

Hilfe schreien.»

«Pst», sagte Lina. «Ich hab schon genug Ärger.»

«Was ist passiert?

Wieso haben die dich
versetzt? Hast du dir
deswegen gestern Abend
so viel Sorgen gemacht?»

Randa war jemand, der
nicht lange um eine Sache
herumredete.

«Ich habe geahnt, dass irgendwas passieren
würde, aber ich wusste
nicht, was. Mr. Hammud
hat mir gesagt, mein neuer

Job wäre eine

Beförderung, aber es
kommt mir nicht so vor.»

«Hat er dir eine

Gehaltserhöhung
gegeben?»

«Ja.»

«Dann ist es eine

Beförderung. Denk dran,
bei der Arbeit hier geht’s
nur um Geld. Nur um

Geld. Wie viel zahlt er
dir?»

«Einhundert die

Woche.»

« Ma’aqoula? Was ist
los? Du musst ja was
wirklich Schlimmes
angestellt haben, dass sie
dir so viel bezahlen
müssen!»

«Schh! Ich hab
überhaupt nichts

Schlimmes angestellt.

Rede nicht so laut.»

«Willst du mich nicht
zum Mittagessen
einladen? Jetzt wo du so
reich bist, können wir zum

Tearoom im Carlton Tower

Hotel gehen – in die

Chinoiserie – und
zuschauen, wie die
arabischen Mädchen nach Ehemännern angeln.

Wirklich herrlich! Diese
ganz dicken Mädels in
ihren engen Kleidern. Das
musst du gesehen haben!»

«Heute nicht. Ich bin
nicht in der Stimmung. Ich
muss nachdenken.»

«Worüber?»

«Ich weiß noch nicht.

Deswegen muss ich ja
nachdenken.» Randa sah
verwirrt aus. Denken war
nicht ihre Stärke. «Okay.

Wie du meinst. Aber ich
gehe in die Chinoiserie.»

Sie zwinkerte Lina zu und
sah auf ihre Uhr. «Muss
mich beeilen.»

Später am Tag versuchte

Lina, sich im

Computersystem
anzumelden. An ihrem
neuen Arbeitsplatz gab es
keinen PC, aber sie fand
einen in einem leeren Büro
am Ende des Ganges.

Lina setzte sich ans Gerät,
gab ihren Benutzernamen
und das Passwort ein,
aber es gelang ihr nicht,
ins System zu kommen.

Dann versuchte sie, sich
als Systemadministratorin

Zugang zu verschaffen,
aber auch das ging nicht.

Das alte Passwort war geändert worden. Sie
vermutete, dass sie
trotzdem ins System
hineinkommen konnte,
wenn es unbedingt sein
musste. Aber ihr war
rätselhaft, warum man sie
auf einmal ins
elektronische Exil
geschickt hatte. Wieso
hatte Hammud solche

Angst? Was hätte sie
entdecken können? Was
wusste sie schon alles
seiner Meinung nach?

Sie stattete Yussef einen

Besuch ab, dem jungen

Iraker, der ihr immer nachgestellt hatte und der
an diesem Morgen dazu
ernannt worden war, ihren

Posten als Überwacher der

EDV-Gruppe
einzunehmen. Sie
schätzte, er sei leichte

Beute. Als sie die

Buchhaltung betrat, taten ihre alten Bürokolleginnen
so, als hätten sie zu tun,
oder blickten zu Boden.

Man kannte sie offenbar
nicht mehr. Lina steckte
den Kopf zu Yussefs Tür
herein und sagte hallo.

Statt des übereifrigen

Jungen, den sie in

Erinnerung hatte, sah sie, wie sich jetzt der junge

Iraker bei ihrem Anblick
vor Verlegenheit wand.

«Ich habe die

Zugangsberechtigung zum

System verloren», sagte
sie mit süßer Stimme. «Da
muss irgendein Fehler
vorliegen. Ich dachte, Sie könnten mir vielleicht
helfen.»

Yussef schüttelte den

Kopf. Er sah verängstigt
aus. «Tut mir sehr leid»,
sagte er. «Anweisung von

Professor Sarkis.»

«Hat er gesagt,
warum?»

«Nein.» Yussef sah auf seine Uhr. Er wollte, dass
sie ging.

«Es ist nur, weil ich noch
ein paar persönliche

Dateien im System habe.

Adressen und

Telefonnummern und
solche Sachen. Ich dachte,
dass Sie mir da vielleicht helfen könnten.»

Yussef schüttelte wieder
heftig den Kopf. «Das
müssen Sie mit Professor

Sarkis klären. Ich bin dazu
nicht berechtigt.»

«Es dauert nur ein paar

Minuten. Sie können
neben mir sitzen.»

«Reden Sie mit

Professor Sarkis. Tut mir
leid.»

Lina nickte. «Na gut.

Dann werde ich wohl mit

Professor Sarkis sprechen
müssen. Ist er da?»

«Nein.» Der junge Iraker
schüttelte den Kopf. Ihm
schien zunehmend
unwohler dabei zu werden,
mit Lina zu reden.

«Wo ist er?»

«Er hat heute Morgen

London verlassen. Er
kommt in ein paar Tagen
wieder.»

Lina verließ der Mut.

«Wo ist er hingefahren?»,
fragte sie. Aber sie wusste die Antwort, noch bevor
der junge Iraker das Wort
sagte.

«Bagdad.»

Lina nickte. Nach

Bagdad wurden die Leute
zum Verhör gebracht.

Vielleicht hatte man

Professor Sarkis in Verdacht, gemeinsame

Sache mit Lina gemacht zu
haben. Das geschähe ihm
recht. Sie betrachtete

Yussef, der vor Angst so
nervös war, dass er kaum
still sitzen konnte, und es
kam ihr in den Sinn, dass
sie die meiste Zeit
wahrscheinlich genauso ausgesehen hatte, als sie
diesen Job hatte. Wie groß
war seine Angst?, fragte
sie sich. Sie beugte sich zu
seinem Schreibtisch vor.

«Sagen Sie mal, Yussef,

Sie wollten doch immer
schon einmal mit mir
essen gehen, oder?»

Er nickte.

«Nun, ich habe heute

Abend noch nichts vor,
und ich denke, das ist
vielleicht ein guter Abend
zum Ausgehen. Ich könnte

Ihnen erklären, wie das

System funktioniert, und

Ihnen ein paar Sachen
beibringen. Was sagen Sie dazu?»

Er setzte eine
schmerzerfüllte Miene auf.

«Es tut mir leid. Es ist mir
nicht möglich. Ich habe zu
tun.»

«Okay. Dann vielleicht
morgen Abend.»

«Nein. Unmöglich. Da habe ich auch zu tun. Zu
viel zu tun.» Er rückte mit
seinem Stuhl von ihr weg,
als wollte er sich vor

Ansteckung schützen. Er
war wirklich erbärmlich.

Der liebestolle Froschkönig
von vor ein paar Tagen
hatte sich in eine kastrierte

Kröte verwandelt, die sich wand und duckte bei dem

Gedanken, seine Herren
könnten ihn mit einer der

Unberührbaren sprechen
sehen. Angewidert wandte

Lina sich ab, um sein Büro
zu verlassen, hielt aber
noch einmal inne.

«Wissen Sie, Yussef, Sie sind wirklich ein

Arschloch.»

Lina war sich nicht ganz
sicher, warum sie das
gesagt hatte, aber sowie
die Worte ihren Mund
verlassen hatten, fühlte sie

Erleichterung. Sie sagte es
noch einmal leise vor sich
hin. Arschloch.

Als sie an der

Aufzugzeile vorbeiging, die

Coyotes Geheimabteilung
von der öffentlichen
trennte, fragte Lina sich,
was sie als Nächstes tun
sollte. Sie musste mit
jemandem reden. Mit
einem Verbündeten
vielleicht. Aus Angst hatte
sie neulich Sam Hoffmans

Visitenkarte weggeworfen,
aber als sie wieder in
ihrem Büro war, schlug sie
das Telefonbuch auf und
suchte seinen Namen. Im

Verzeichnis stand eine

Adresse in der North

Audley Street, gleich unterhalb der Oxford

Street am Rande Mayfairs.

Sie überlegte, ob sie
anrufen sollte, um zu
fragen, ob sie
vorbeikommen könne, kam
dann aber zu dem

Schluss, dass sie dem

Telefon nicht trauen konnte. Sie betrachtete ihr

Spiegelbild im Fenster. Sie
hatte wie üblich ihren
kurzen Rock und den
engen Pullover an. Sie
wünschte sich jetzt, dass
sie etwas

Geschäftsmäßigeres
angezogen hätte.

14

HOFFMAN ASSOCIATES
stand auf dem Schild an
der Tür. Lina klopfte
zunächst leise, und als
sich nichts rührte, drückte
sie auf die Klingel. Durch
die Tür konnte sie eine

Frauenstimme hören. Sie
hatte einen karibischen Akzent und sang «I love it
when you call me names».

Lina hörte genau hin, um
sich zu überzeugen, dass
es eine Tonbandaufnahme
war, und klopfte dann noch
einmal fester. Sie war
nervös und fragte sich, wo
es mit ihr hinging, fast wie
ein Käfigvogel, der zu seinem ersten Flug in die

Freiheit aufbricht.

«Niemand zu Hause»,
rief eine Stimme von
drinnen.

Vielleicht sollte ich lieber
morgen noch einmal
vorbeikommen, dachte

Lina. Er ist wahrscheinlich mit jemandem zusammen.

Aber bei dem Gedanken,
ins Büro zurückzugehen,
ohne mit Hoffman
gesprochen zu haben,
spürte sie, wie sich ihr der

Magen zusammenzog.

«Bitte machen Sie auf»,
rief sie durch den

Briefschlitz. «Es ist wichtig.»

«Moment», brummte die

Stimme. Die Tür ging einen

Spalt auf, und Hoffman
steckte den Kopf hinaus.

Er trug eine Jogginghose,
ein T-Shirt und eine

Baseballmütze, auf der

«Havana» stand. Er sah verschlafen und abwesend
aus, so als wäre er gerade
aufgeweckt worden. Als er

Lina erkannte, trat ein
überraschter und
verlegener Ausdruck auf
sein Gesicht.

«Was machen Sie denn
hier?», sagte er. «Ich
dachte, es ist die

Putzfrau.»

«Kann ich
reinkommen?» Sie glühte
beinahe vor Erwartung –
frischer Lippenstift, rote

Wangen, nervöses

Lächeln. Hoffman zu
besuchen war für sie ein

Ereignis, eine Art Coming-out.

Hoffman zog die Tür ein
paar Zentimeter weiter auf,
sodass sie durch den Spalt
hineinschlüpfen konnte. Er
war jetzt ganz wach, aber
nicht weniger verwirrt
durch ihre plötzliche

Anwesenheit. Er zog seine

Mütze ab und kratzte sich am Kopf.

«Mal im Ernst, Lina»,
sagte er. «Was machen

Sie hier? Ist das für Sie
nicht gefährlich?»

«Ich war vorsichtig. Ich
bin zweimal in der U-Bahn
umgestiegen und habe
dann ein Taxi genommen.»

«Sehr gut», sagte

Hoffman. Er fragte sich
immer noch, was sich in
den letzten vierundzwanzig

Stunden ereignet haben
konnte, dass sie ihre Angst
überwunden hatte. Sie
würde es ihm erklären
oder auch nicht. «Setzen

Sie sich», sagte er und führte sie zu einer der
beiden Sitzgarnituren, die
im hinteren Ende des

Raumes standen. Sie
nahmen beide Platz, dann
stand er wieder auf, um
die Stereoanlage
auszuschalten, aus der
immer noch «I love it when you call me names»

schallte. Die Stille schien
plötzlich sehr laut.

«Kann ich Ihnen
irgendwas anbieten?»,
fragte er, nachdem er sich
wieder auf die Couch
niedergelassen hatte. «Tut
mir leid, hier sieht’s
furchtbar aus. Meine Sekretärin ist weg. Genau
genommen hat sie
gekündigt, vor ein paar

Wochen.» In seiner

Verwirrung plapperte

Hoffman, nur um etwas zu
sagen.

«Ich weiß, dass ich zu
einer ungünstigen Zeit gekommen bin», sagte

Lina, «aber ich musste Sie
unbedingt sprechen. Ich
hätte mich telefonisch
ankündigen sollen.»

«Bloß nicht! Ich bin nur
überrascht. Nach dem

Zwischenfall gestern im

Park dachte ich, Sie
würden in Zukunft einen großen Bogen um mich
machen. Was ist passiert?

Ich meine, was gibt’s?»

Lina entgegnete
zunächst nichts darauf. Sie
zog ihren Rock zurecht,
wobei sie sich wieder
wünschte, sie hätte einen
längeren an. «Ich sollte Ihnen erklären, wieso ich
hier bin. Es ist kein

Höflichkeitsbesuch,

Mr. Hoffman.»

Sie klang so förmlich,
dass Hoffman ein Lächeln
unterdrücken musste.

«Nicht? Schade. Was ist
es dann?»

«Was Geschäftliches.»

«Großartig. Welcher

Art?» Er zog an den

Beinen seiner

Jogginghose, die ihm die

Waden hinaufgerutscht
war, sodass seine
haarigen Beine sichtbar
wurden.

«Ich habe darüber
nachgedacht, was Sie
letztens gesagt haben …

dass Mr. Hammud für
jeden eine Bedrohung sei,
und ich denke, Sie haben
recht. Ich möchte Ihnen
helfen, irgendwas dagegen
zu unternehmen, wenn ich
kann.»

Sie redete überstürzt, und ihr Gesicht war vor

Aufregung gerötet.

Während sie sprach,
beobachtete Hoffman, wie
ihre Lippen die Worte
formten. Vielleicht lag es
daran, dass er gerade von
einem Nickerchen
aufgewacht war, aber er musste sie immerzu
ansehen. Sie hatte ihre
kleine Rede inzwischen
beendet und wartete
darauf, dass Hoffman
irgendwas sagte.

«Sie wollen mir helfen?»,
fragte er, wobei er sie
immer noch anstarrte.

«Ja. Ich möchte Ihnen helfen, genug

Informationen über

Mr. Hammud zu sammeln,
damit Sie zur Polizei gehen
können und endlich
irgendwas gegen ihn
unternommen wird.»

«Aber er ist gefährlich,
wie Sie selbst gesagt haben.»

«Natürlich. Darum geht’s
doch, oder? Man darf nicht
zulassen, dass er so
weitermacht.»

«Richtig. Aber Sie
müssen nicht unbedingt
diejenige sein, die den

Abzug drückt. Ehrlich
gesagt, es macht mich nervös, dass Sie
überhaupt hier sind. Es
könnte uns jemand
beobachten.»

«Aber ich will Ihnen
helfen, Mr. Hoffman.

Verstehen Sie? Sie
zwingen mich nicht, das zu
tun. Ich will es selbst.»

«Das ist völlig
unmöglich, es sei denn,

Sie hören endlich auf, mich

Mr. Hoffman zu nennen.

Ich heiße Sam. So,
vielleicht sollten Sie mir
zuerst einmal erklären,
was in den letzten
vierundzwanzig Stunden
passiert ist.»

«Ja, in Ordnung.» Sie
holte tief Luft. «Es ist

Folgendes passiert:

Mr. Hammud hat sich
heute Morgen sehr viel

Mühe gegeben, mir Angst
zu machen, aber der

Schuss ist nach hinten
losgegangen. Es hat mich nur wütend gemacht. Ich
habe es satt, mich ständig
zu ducken; ich will mich
endlich wehren: Deswegen
bin ich zu Ihnen
gekommen.»

Hoffman schloss für
einen Moment die Augen,
um über das, was sie
gerade gesagt hatte, nachzudenken, aber er
musste zugeben, dass er
immer noch nichts
verstand. «Versuchen wir’s
nochmal. Was hat

Hammud heute Morgen
genau gesagt, um Ihnen

Angst zu machen?»

«Mehrere Sachen.

Zuerst hat er gesagt, ich
sei befördert worden und
ab sofort Chefin der

Werbeabteilung, aber
tatsächlich hat er mich aus
der Buchhaltung entfernt,
damit ich keinen Zugang
mehr zu den geheimen

Informationen habe. Dann
hat er mich davor gewarnt, die Firma zu verlassen,
und mir die Geschichte
von jemandem aufgetischt,
der hässliche Dinge über
den Irak geschrieben hat
und auf schreckliche Art
und Weise umgebracht
worden ist, und dass er
seine Feinde hier in London genauso
vernichten würde. Er
meinte, dass illoyales

Verhalten von jemandem
wie mir – einer Irakerin –
unverzeihlich sei. Und
schließlich hat er mir
gesagt, dass meine Tante
in Bagdad vom

Geheimdienst umgebracht worden ist, weil sie mir

Briefe geschrieben hat.»

«Und da sind Sie wütend
geworden?»

«Ja. Aber es hatte sich
schon seit einiger Zeit in
mir aufgestaut. Ich kann
nicht ständig wegrennen.

Ich muss irgendwas
unternehmen.»

«Warum kündigen Sie
nicht einfach?» Das schien
für Hoffman das

Naheliegendste zu sein.

«Weil das zu riskant ist,
zumindest im Moment. Sie
haben doch gesehen, was
er mit Mr. Pinta gemacht
hat. Wenn Sie die Polizei dazu bringen können,
gegen Hammud
vorzugehen, dann werde
ich kündigen. Wenn ich
jetzt gehe, wird er Jagd auf
mich machen.»

«Wieso? Ich meine,
wieso sollte ihn das
kratzen, wenn eine EDV-Spezialistin kündigt? Er
kann eine neue einstellen.»

«Weil …», setzte sie an
und stockte. Ihre Stimme
war auf einmal so dünn
und trocken wie ein

Wüstenwind. «Weil ich zu
viel weiß.»

Hoffman schloss die

Augen. Er griff in die Brusttasche seines T-Shirts nach einer Zigarette,
aber die Packung war leer.

Er öffnete wieder die

Augen und sah sie an.

«Wie viel wissen Sie? Ich
glaube, Sie haben mir
noch gar nicht erzählt, was
genau Sie bei Coyote Investment machen.»

Lina blickte zur Decke
über ihr, als suche sie
nach versteckten

Abhörgeräten. «Kann man
hier reden?»

«Hier so gut wie
überall.»

«Okay. Ich war

Systemadministratorin. Bis heute. Ich habe alle

Vorgänge der

Buchhaltungsabteilung
geprüft.»

«Sie hatten zu allem

Zugang?» Er klopfte seine

Tasche wieder nach einer

Zigarette ab.

«Ja und nein. Ich hatte eine Vollmacht für das
gesamte Netzwerk, aber
ich hatte die Anweisung,
unter keinen Umständen

Mr. Hammuds persönliche

Dateien einzusehen. Die
denken, ich habe die

Anweisung missachtet und
herumgeschnüffelt.

Deswegen sind sie so sauer.»

«Und, haben Sie
herumgeschnüffelt?»

«Nein, ich habe einmal
aus Versehen einen Blick
in Mr. Hammuds

Benutzerbereich geworfen.

Aber ich habe im Verlauf
der letzten drei Jahre genug gesehen, um zu
wissen, worum es bei
diesem Unternehmen
eigentlich geht.»

«Und, worum geht es?»

«Um das Waschen von

Geld. Es kam aus Quellen,
die mir immer verborgen
blieben. Es ist in
verschiedenen Anlagen und Joint Ventures
investiert worden, die legal
aussehen sollten. Und
dann floss es durch andere

Kanäle wieder hinaus, die
ich gewöhnlich auch nicht
verfolgen konnte. Aber
manchmal konnte ich es
nicht verhindern, dass mir ein paar Namen auffielen.»

«Wie zum Beispiel?»

«Wie Oscar Trading. Die

Firma, nach der Sie mich
gestern gefragt haben. Ich
hab den Namen in den

Buchhaltungsdateien
gesehen. Sie hat ihren Sitz
in Panama, glaube ich.

Coyote hat vor ein paar Tagen zwölf Millionen

Dollar auf das Konto dieser

Firma überwiesen. Ich bin
bei meiner Buchprüfung
auf die Überweisung
gestoßen. Mr. Hammud
verwaltet die Datei
persönlich. Der

Sicherheitschef hatte gesehen, wie ich sie
gesucht habe.»

Hoffman nickte. Kein

Wunder, dass sie Angst
hatte.

Er erhob sich von der

Couch und ging zu seinem

Schreibtisch. Aus der

Schublade holte er ein

Blatt Papier, das mit Tesafilm
zusammengestückelt
worden war, und brachte
es Lina. «Das hier hab ich
hinter Ihrem Gebäude im

Müll gefunden. Es ist ein

Blatt mit Briefkopf, das
durch den Aktenvernichter
gegangen ist. Ist das derselbe Name, den Sie in
der Datei gesehen
haben?»

Lina betrachtete einen

Moment lang prüfend den

Briefkopf von Oscar

Trading. «Derselbe

Name», sagte sie. «Wieso
haben Sie in

Mr. Hammuds Müll
herumgewühlt?»

«Aus demselben Grund,
weswegen Sie in seine

Datei hineingeschaut
haben. Ich mag ihn nicht.»

«Dann sind wir also
einer Meinung. Er ist
abscheulich, und wir
sollten ihm das Handwerk legen, und zwar sofort.

Was soll ich tun?»

«Moment», sagte

Hoffman und hob die

Hand. Lina war jetzt so
eifrig, dass sie fast
ungestüm war. Hoffman
wurde klar, warum er jetzt
mit ihr sprach, sie
ermutigte, ihr Leben aufs Spiel zu setzen: Es hatte
weniger mit Hammud zu
tun als mit der Tatsache,
dass er mit ihr schlafen
wollte. Während er über
dieses moralische

Dilemma nachsann,
klingelte das Telefon.

«Wer zum Teufel ist das schon wieder?», sagte er.

Das Telefon klingelte
weiter, aber er blieb auf
der Couch sitzen, darauf
wartend, dass sich der

Anrufbeantworter
einschaltete. Der Anrufer
hinterließ wie aufgefordert
eine Nachricht nach dem

Signalton. Er hatte eine glatte Stimme, wie jemand,
der seinen Lebensunterhalt
mit Telefonieren verdiente.

«Hier Martin Hilton. Ich
würde gerne morgen

Vormittag vorbeikommen,
um mit Mr. Samuel

Hoffman zu sprechen. Es
geht um eine mögliche Inanspruchnahme seiner

Dienste. Ich rufe auf

Empfehlung eines

Freundes seines Vaters
an. Ich schlage vor, wir
sehen uns um elf Uhr.

Sollte das nicht möglich
sein, kann Mr. Hoffman
mich unter der Nummer

7 19 66-40 37 erreichen.

Vielen Dank.»

Lina war von der Stimme
beunruhigt. «Wer ist
das?», fragte sie.

Hoffman zuckte die

Achseln. Er kannte
niemanden namens Martin

Hilton.

«Was hat das mit Ihrem Vater zu tun? Was macht
er?»

«Er ist pensioniert»,
sagte Hoffman. «Also, wo
waren wir
stehengeblieben?»

«Ich habe meine Hilfe
angeboten, und Sie haben
plötzlich kalte Füße
bekommen, glaube ich.»

Hoffman sah sie an, wie
sie auf der Couch saß. Er
warf einen Blick auf ihre

Beine, die so anmutig aus
dem kurzen Rock
herausragten, und sah
dann wieder weg. Er hatte
wieder Schuldgefühle. «Ich
habe keineswegs kalte Füße bekommen», sagte
er. «Ich versuche nur,
vorsichtig zu sein. Und ich
muss mir auch noch um
andere Klienten Gedanken
machen. Zum Beispiel
dieser Hilton, der gerade
angerufen hat. Wer auch
immer das sein mag. Ich
betreibe ja keine

Wohltätigkeitseinrichtung.»

«Dann engagiere ich

Sie.» Ihre Augen brannten.

Sie hätte nie gedacht, dass

Hoffman ablehnen könnte,
wenn sie anbot, ihm zu
helfen.

«Ich bin teuer.»

Ihre Wangen waren
gerötet, und ihre scharfen
schwarzen Augenbrauen
zeigten vor Zorn wie kleine

Säbel nach unten. «Sie
sollten sich schämen, dass

Sie jetzt einen Rückzieher
machen, nachdem Sie sich
so viel Mühe gemacht
haben, mein Vertrauen zu
gewinnen. Ich hatte ehrlich gesagt mehr von Ihnen
erwartet.»

Hoffman verdrehte die

Augen. Sie hatte recht,
aber sie hatte auch
unrecht. «Jetzt hören Sie
mir mal zu», sagte er in
dem bestimmten Ton, den
er Klienten gegenüber anschlug. «Ich werde

Ihnen jetzt mal einen guten

Rat geben. Einen Rat, für
den ich Leuten gewöhnlich
eine Menge Geld
abnehme, aber Sie kriegen
ihn kostenlos.»

«Wunderbar.» Ihre

Augen leuchteten auf.

«Mein Rat heißt:

Überschlafen Sie’s.»

«Das war’s?»

«Ja. Leute machen

Fehler, wenn sie aufgeregt
sind. Warten Sie ein paar

Tage und sehen Sie, ob

Sie dann immer noch
bereit sind, sich mit

Hammud anzulegen.»

«Sie sind ja äußerst
hilfsbereit!», murmelte sie.

«Sagen Sie bloß, dass Sie
auch vor ihm Angst
haben.»

«Ich hab keine Angst vor
ihm, Himmel nochmal!»

Hoffman hatte diese
besondere Gabe
arabischer Frauen
vergessen, ihre Fähigkeit,

Männer so weit zu
provozieren, bis sie taten,
was die Frauen von ihnen
wollten. Es war ein
empörender Trick, aber er
funktionierte gewöhnlich,
vor allem wenn die
fraglichen Männer mit ihnen ins Bett wollten.

«Entschuldigen Sie mich
einen Moment», sagte er.

Er ging ins Schlafzimmer
und holte sich eine neue

Packung Zigaretten,
zündete sich eine an,
nahm einen Zug, blies den

Rauch langsam aus und
drückte sie dann aus. Als er zurückkam, hockte Lina
erwartungsvoll auf dem

Rand der Couch. «Lassen

Sie uns zur Polizei gehen,

Sam», sagte sie. «Jetzt.»

«Schön. Womit?»

«Sie können denen den

Brief von Oscar Trading
zeigen. Und Sie können ihnen das von der Zwölf-Millionen-Dollar-

Überweisung erzählen.»

«Aber das beweist
nichts. Das ist nichts

Illegales, Geld an

Strohfirmen zu
überweisen. Das geschieht
jeden Tag. Was würden wir
der Polizei dann
erzählen?»

Sie bedachte ihn mit
einem vernichtenden und
vorwurfsvollen Blick. Sie
war eine Frau in Not, die
zu ihm kam, weil sie seine

Hilfe brauchte, und er hielt
ihr Vorträge über Details.

«Sie sind der Mann», sagte sie verschmitzt. «Sie
sollten wissen, was zu tun
ist.»

Hoffman lächelte und
schüttelte den Kopf. «Lina,
hören Sie zu. Um bei der

Polizei irgendwas zu
bewirken, werden wir

Beweise brauchen. Wir
müssen beweisen, dass Hammud ein Verbrechen
begangen hat. Beweisen,
dass er Geld versteckt
oder Steuern hinterzieht
oder irgendwas. Sonst
sagen die uns einfach,
dass wir uns verpissen
sollen. Und die einzige

Person, die diese Beweise beschaffen kann, sind Sie.

Es tut mir leid, aber das ist
die Wahrheit.»

Lina dachte lange nach.

Die praktischen Probleme
der

Informationsbeschaffung
hatte sie noch nicht
bedacht. «Wie könnte ich
das anstellen? An die Beweise rankommen,
meine ich.»

«Sie müssten sie aus
dem Computer
rausholen.»

«Aber ich habe keinen

Zugang mehr zum Netz.

Sie haben mir die

Berechtigung zur

Systemverwaltung
entzogen. Es gibt für mich
keine Möglichkeit mehr
hineinzukommen. Es sei
denn, ich kann eine

Backdoor finden.»

«Was ist eine

Backdoor?»

«Eine Art Hintertür im

Sicherheitssystem.

Normalerweise haben

Techniker irgendeine

Möglichkeit, an alle

Dateien ranzukommen,
falls das Programm
abstürzt oder Leute ihr

Passwort vergessen. Ich
hatte immer zu viel Angst,
bei Coyote nach einer zu suchen.»

Sie gestikulierte mit den

Händen, während sie die

Backdoor beschrieb.

Während sie redete,
betrachtete Hoffman ihre
schlanken Finger. Er
wusste, die einzige

Chance, sie
wiederzusehen, wäre, wenn er sich bereit
erklärte, mit ihr
zusammenzuarbeiten.

«Und was meinen Sie?»,
fragte er. «Können Sie das

System knacken?»

«Ich glaube schon»,
sagte sie. «Wenn ich
herausbekommen kann, wie ich reinkomme, ohne
erwischt zu werden.»

Hoffman nickte. Er ging
zum Fenster. Eine

Schlange schwarzer Taxis
bewegte sich langsam die

North Audley Street hinauf.

Er betrachtete sie,
während er sich überlegte,
was er noch sagen könnte.

Sie berührte seinen Arm
und hielt ihn fest. Es war
der denkbar sanfteste und
am wenigsten sexuelle

Kontakt zwischen zwei

Körpern, aber er
veränderte auf subtile

Weise den Ton ihrer

Unterhaltung.

«Und Sie helfen mir,

Sam, wenn ich’s mache?»

Hoffman nickte. Er
konnte sich schließlich
nicht gut weigern, ihr zu
helfen, nur weil er sie
anziehend fand. «Ja»,
sagte er sanft. «Natürlich
helfe ich Ihnen.»

Die Anspannung und
das Stürmische waren aus
ihrem Gesicht gewichen.

Jetzt war einfach nur noch
ein Ausdruck der

Erleichterung zu sehen, als
sei es ihr gerade gelungen,
ein schweres Paket aus
ihren Armen in die eines
anderen zu legen. Sie berührte seine Wange.

«Danke», sagte sie.

Als er ihre Hand an
seinem Gesicht spürte,
wollte Hoffman sie in die

Arme nehmen und sie den
kurzen Weg ins

Schlafzimmer führen. Aber
sie war jetzt
gewissermaßen seine Klientin. Er überlegte sich,
was er sagen sollte.

«Seien Sie vorsichtig»,
flüsterte er.

Aber sie lächelte bloß.

Dies war kein Tag zum

Vorsichtigsein. «Ich muss
jetzt gehen», sagte sie. Als
sie zur Tür hinausging, warf sie Hoffman eine

Kusshand zu. Für den

Bruchteil einer Sekunde
glaubte er zu wissen, auf
was sie beide zusteuerten,
und fand, dass es alles
einen Sinn ergab.

15

Am nächsten Morgen
erschien Martin Hilton
pünktlich zu seinem

Termin bei Hoffman

Associates. Sam hatte ihn
völlig vergessen. Als es
klingelte, saß er gerade in
seinem Sessel, die Beine
auf dem Tisch, und sah sich im Fernsehen die

Wiederholung eines Dart-

Turniers an. Ein im

Fernsehen übertragenes

Dart-Spiel hatte etwas

Beruhigendes. Es
passierte so wenig: zwei
dicke Männer, die kleine

Gegenstände ein paar

Meter durch den Raum warfen. Die größte Unruhe
entstand, wenn der

Kommentator den Wurf
verkündete. Hoffman
stellte den Fernseher
widerwillig aus und ging zur

Tür.

Hilton hatte südländische

Gesichtszüge und
gewelltes, sorgfältig
gekämmtes Haar. Er
schüttelte Sams Hand, als
ginge es um eine

Kraftprobe. Hoffman fand
es nicht leicht, ihn
einzuordnen. Er hatte
relativ dunkle Haut, trug
einen teuren Anzug und
sprach ein fast akzentloses amerikanisches Englisch,
das so ausdruckslos war,
als hätte man die Sprache,
die vorher da gewesen
war, ausgelöscht. Sein

Gehabe hatte etwas
unspezifisch

Europäisches –
vorsichtiger und
kontrollierter als das des
typischen im Ausland
lebenden Amerikaners.

Und er hatte einen
seltsamen Gang; wie ein

Bodybuilder bewegte er
sich durch den Raum, als
könnte er bei jedem Schritt
spüren, wie sich die

Muskeln streckten und spannten. Noch bevor ein

Wort gefallen war, wusste

Hoffman, dass der Besuch
dieses gepflegt
sprechenden jungen

Mannes irgendetwas mit

Nassir Hammud zu tun
haben musste. Alles, was

Hoffman zurzeit berührte, schien damit zu tun zu
haben.

«Ich möchte Sie
engagieren, Mr. Hoffman»,
sagte der Besucher. Seine

Visitenkarte war nicht
aufschlussreicher als

Hoffmans eigene. Sie wies
ihn als Handelstreibenden
im Import-Export aus.

«Ich bin teuer», sagte

Hoffman. Das war seine

Standardabwehr.

«Das ist kein Problem.

Ich bin reich.»

«Sie Glückspilz. Ich
habe mir auch noch nie
viel aus Geld gemacht.»

«Wie hoch ist Ihr

Verpflichtungsvorschuss,

Mr. Hoffman?»

Sam streckte die Hand
hoch, als wollte er den

Straßenverkehr zum

Stehen bringen. «Moment!

Über Geld können wir
später reden. Zuerst sagen

Sie mir lieber, was Sie von
mir wollen.»

«Es geht um eine

Bankangelegenheit.»

«Ach ja?»

«Ja. Eine

Bankangelegenheit. Ich bin
an Informationen über
einen arabischen Finanzier
interessiert.»

Hoffman musste lächeln.

«Lassen Sie mich raten.

Es ist ein Herr aus dem

Irak.»

«Richtig.»

«Namens Hammud.»

«Ja.» Hilton zog leicht
die Augenbrauen hoch, als
sei er beunruhigt über

Hoffmans Taktlosigkeit,
den Namen
auszusprechen.

«Und was veranlasst Sie
zu der Annahme, ich
wüsste etwas über ihn?»

«Intuition. Und meine
berufliche Ausbildung.»

«Und welchem Beruf
gehen Sie nach?» Hoffman
sah auf die Visitenkarte.

«Import-Export steht hier.»

«Ja. Aber Sie wissen
doch ganz genau, was ich
mache.»

«Überhaupt nicht. Für
wen arbeiten Sie?»

«Sagen wir, ich arbeite
mit Freunden Ihres Vaters
zusammen.»

«Das könnte die CIA bedeuten. Aber genauso
gut das

Müttergenesungswerk. Tut
mir leid, aber Sie müssen
schon ein bisschen
konkreter werden.»

«Sie müssen

Verständnis dafür haben,
dass ich nicht konkret werden kann.» Es schien
ihn zu kränken, dass seine

Aufrichtigkeit in Frage
gestellt wurde.

«Okay. Gehen wir für
dieses Gespräch davon
aus, dass Sie für die CIA
arbeiten.»

«Sie können ausgehen,
wovon Sie wollen,

Mr. Hoffman. Dies ist ein
geschäftliches Angebot.

Soviel ich weiß, haben Sie

Informationen über diesen
irakischen Herrn und sein

Geld. Und ich biete an, Sie
dafür zu bezahlen.»

«Moment. Wollen Sie

Hammuds Geld? Oder
bloß Informationen?»

«Ausschließlich

Informationen. Ich bin im

Informationsgeschäft tätig.

Nicht im Geldgeschäft.»

«Klingt langweilig.»

«Geld verliert den Wert.

Informationen nicht.»

«Ja, ja. Solchen

Quatsch hab ich früher auch immer von meinem

Vater zu hören
bekommen. Verschonen

Sie mich damit. Wie
kommen Sie darauf, dass
ich irgendwas über

Hammud weiß? Ich bin
bloß Finanzberater. Ich
arbeite für niemanden, und ich weiß nichts.»

«Aber Sie haben

Freunde, die etwas
wissen.»

Hoffman kniff die Augen
zusammen. «Was heißt
das schon. Die hat auch
jeder andere

Finanzermittler in London.

Wieso engagieren Sie nicht einen von denen?»

Es schien Hilton
wehzutun, deutlicher
werden zu müssen. «Ich
habe gehört, Sie haben

Freunde bei Coyote

Investment.»

Hoffmans Miene war
ausdruckslos. Er wollte Lina schützen, wenn er
konnte. «Seien Sie sich da
nicht so sicher», sagte er.

«Wo Sie Ihre

Informationen
herbekommen, ist Ihre

Sache, Mr. Hoffman. Ich
bin bereit, sie Ihnen
abzukaufen. Das ist mein

Angebot.»

«Und wie viel sind sie

Ihnen wert, diese

Informationen, die ich nicht
habe?»

«Eine Menge. Ich habe

Ihnen ja gesagt, ich bin
reich.»

«Mein Honorar beträgt
eine Million Dollar, im Voraus zu zahlen.»

«Das ist doch unerhört.»

«Kann sein. Aber Ihr

Verhalten ist es auch: Hier
mit einer falschen

Visitenkarte
hereinzuplatzen, mir hier
eine Menge Hokuspokus
vorzumachen, mich
engagieren zu wollen, damit ich Informationen
stehle und gegen britische

Bankgesetze verstoße.

Das ist nicht mein

Arbeitsstil. Und ich mag
keine Spitzel.»

«Werden Sie nicht
sauer, Mr. Hoffman. Ich
wollte damit nur sagen, dass eine Million Dollar
eine Menge Geld ist. Es ist
durchaus möglich, dass wir

Ihnen diese Summe für die

Informationen bezahlen
können, um die ich sie
gebeten habe. Aber ich
muss erst Rücksprache
halten.»

«Tun Sie, was Sie
wollen. Apropos, falls Sie
irgendein

Spitzeltonbandgerät unter

Ihrem lächerlichen

Spitzelanzug tragen: Ich
lehne es ab, irgendetwas
mit dieser illegalen

Geschichte zu tun zu
haben. Das werde ich in einem Protokoll über diese

Unterredung klarstellen,
das ich für meinen Anwalt
vorbereite.»

«Hören Sie auf, von

Anwälten zu reden,

Mr. Hoffman. Ich bin zu

Ihnen gekommen, um ein

Geschäft mit Ihnen zu
machen. Nicht um mit Ihnen Rechtsstreitigkeiten
anzufangen.»

«Meine Nummer steht
auf meiner Karte. Rufen

Sie an, wenn Sie Arbeit
haben.»

Hoffman führte ihn zur

Tür. Als er sie öffnete, sah
er, dass ein zweiter Mann draußen im Flur wartete
und die Tür bewachte.

Auch er hatte einen
dunklen Teint, lockige

Haare und beunruhigend
breite Schultern.

«Spendieren Sie Ihrem

Freund hier einen Drink»,
sagte Hoffman zu dem

Mann im Flur. «Er wirkt ein bisschen angespannt.»

Nachdem sein Besucher
gegangen war, tat

Hoffman etwas

Ungewöhnliches. Er rief
seinen Vater in Athen an,
um ihn um Rat zu fragen.

Es war früher Nachmittag dort, und Frank Hoffman
hörte sich an, als hätte er
einen Kater. Sam
befürchtete wieder, die

Ein-Meer-voll-Geld-Predigt
gehalten zu bekommen.

Aber sein Vater schien das
frühere Gespräch
vergessen zu haben. Der

Hurrikan hatte sich ausgetobt.

«Hallo, Dad», sagte

Sam.

«Wer ist da?» Es war
eine dumme Frage, da er
nur ein Kind hatte, aber

Frank Hoffman ließ sich
nicht gern hetzen.

«Hier ist Sam. Wie
geht’s?»

«Ich fühl mich
beschissen. Gestern

Abend zu viel Ouzo
gesoffen mit einem

Gynäkologen aus Katar. Er
hatte die erstaunlichsten

Geschichten auf Lager
über das Privatleben der
hochgeschätzten Wächter der beiden heiligen

Moscheen. Und du?»

«Es geht so. Kann nicht
klagen. ’ne Menge Arbeit.»

«Red nicht so laut. Ich
hab Kopfschmerzen.»

«’tschuldigung», flüsterte

Sam.

«Schon besser. Also, was veranlasst dich zu
diesem Anruf aus dem

Äther? Wohl doch
sicherlich nicht kindliche

Ergebenheit. Du wirst
irgendwas wollen.»

«Ich brauche einen Rat,

Dad.»

«Wie rührend. Dafür
sind Daddys da. Zum Rechnungenzahlen und
zum Ratschlägegeben.

Was kann ich für dich
tun?»

«Sagt dir der Name

Hilton irgendwas?»

«Klar. Er betreibt eine

Hotelkette. Hab schon oft
in diesen Dingern
übernachtet. Nächste

Frage.»

«Nun mach mal
halblang. Den meine ich
nicht. Der Mensch heißt

Martin Hilton. Ist das ein

Arbeitsname, den du
erkennst?»

«Weiß nicht. Wie sieht
er aus?»

«Mittelgroß.

Fünfunddreißig. Dunkler

Teint. Gute Manieren, aber
sein Anzug hat nicht so
richtig gesessen, wenn du
verstehst, was ich meine.

Er hat mich an einige von
deinen alten Kollegen
erinnert, nur glatter.»

«Was wollte er?»

«Informationen. Aber er
wollte sie sehr dringend. Er
hat ständig angedeutet,
dass er für na-du-weißt-
schon arbeitet, ohne es
direkt zu sagen. Und er
schien reichlich Geld dafür
ausgeben zu können.»

«Noch was?»

«Nichts, was ich am

Telefon erwähnen sollte.»

«Vorsicht, Lauscher!

Sehr eindrucksvoll. Haben
die Araber was damit zu
tun?»

«Ja. Eindeutig. Was
meinst du? Arbeitet Hilton
für das Culinary Institute of America?»

«Unmöglich. Wenn die
was von dir wollen, dann
kommen die einfach und
fragen dich danach. Oder
lassen mich das machen,
obwohl sie inzwischen
wissen sollten, dass sie
mich mal am Arsch lecken
können.»

«Spar dir die Tiraden,

Dad. Verlorene Liebesmüh
bei mir. Was meinst du, für
wen Hilton arbeitet, wenn
er nicht für den Verein
arbeitet?»

«Du kannst mich gleich
auch mal, Sohnemann.

Woher soll ich das denn wissen?»

«Na komm. Du weißt
alles.»

«Stimmt, aber wieso
sollte ich es dir erzählen?»

«Weil du mich liebst.

Und ich dein Sohn bin.»

«Okay, aber lass dieses

Vater-Sohn-Geseire.

Könnte mir denken, dass Hilton wahrscheinlich für
die Southern Company
arbeitet.»

«Du meinst, er ist aus

Dixie?» Das war ein

Codewort, mit dem die
alten Hasen in Beirut
gewöhnlich die Israelis
bezeichneten, die Kollegen aus Nahost, die man
besser nicht erwähnte.

Schon als kleiner Junge
hatte Sam seinen Vater

Dinge über Dixie und die

Southern Company
flüstern hören.

«Eindeutig Dixie. Das ist
deren Modus operandi.

Viel Rambazamba.

Falsche Fahne. Hängen
die große Kohle raus.

Handwerklich mies.

Unausgegorenes

Geschwätz. Müssen die
sein.»

Sam nickte. Trotz der
gereizten Reaktion seines

Vaters konnte er sich vorstellen, dass es
stimmte. «Was haben die
dir denn angetan, dass du
so sauer auf sie bist?»

«’ne Menge. Aber darum
geht’s nicht. Ich bin auf
jeden sauer. Was hat dich
dieser Hilton denn
gefragt?»

«Es geht um ein
bestimmtes arabisches

Land, dessen Name mit
dem Buchstaben ‹I›
anfängt. Und es geht um

Geld.»

«Ach Scheiße.» Es
folgte ein langes

Schweigen. Sam brach es
schließlich.

«Was ist los, Dad? Ist
irgendwas?»

«Nichts, Junior. Aber ich
will dir mal einen Rat
geben. Weswegen du mich
ja angerufen hast, also halt
jetzt die Klappe.»

«Ja, Sir.»

«Nimm dich in Acht. In
der arabischen Welt geht es momentan drunter und
drüber, sogar für dortige

Verhältnisse. Und nimm
dich besonders vor diesen
dämlichen Irakis in Acht. In

Bagdad ist gerade
irgendeine riesige

Schlammschlacht im

Gange. Frag mich nicht, was, weil ich’s nicht weiß.

Aber ich höre aus der

Gerüchteküche, dass sich
da was zusammenbraut.»

«Was ist in Bagdad
los?»

«Keine Ahnung, hab ich
doch gerade gesagt,
verdammt! Warum hört mir
denn nie jemand zu? Lass es dir gesagt sein, das ist
nicht der Augenblick, um
mit den Irakis
rumzuspielen. Oder mit

Typen namens Hilton.»

«Ich kann dir nicht
folgen. Von wem redest
du?»

Frank Hoffman seufzte.

«Du hast recht. Du kannst
mir nicht folgen und wirst
es auch nie können, also
probier’s gar nicht erst. Tu
einfach, was ich sage. In

Ordnung?»

Sam hatte das Gefühl,
dass es langsam Zeit war,
das Gespräch zu beenden.

Es sah so aus, als würde der Vesuv gleich wieder
ausbrechen. «Muss jetzt
los, Dad. Kann ich
irgendwas für dich tun? Ich
bin dir was schuldig.»

«Sag Gladys, sie soll
aufhören, mich um Geld
anzubaggern. Ich hab ihr
schon viel zu viel
gegeben.»

«Das kann dein Anwalt
machen. Was hast du
sonst noch so vor?»

«Eine Menge Scheiße.»

«Und was heißt das?»

«Das würdest du wohl
gerne wissen, was?»

«Eigentlich nicht. Aber
ich bin froh, dass du dich wieder besser fühlst. Du
hast dich neulich ein
bisschen angeschlagen
angehört, mit diesem
ganzen Zeugs von einem

Meer voller Geld.»

«Junior, du bist
undankbar. Und ein

Dummkopf. Wenn du auf mich hören würdest, wärst
du jetzt reich.»

«Ich höre doch auf dich.

Ich liebe dich. Du bist mein

Dad.»

«Jetzt mach mal
halblang, Sohnemann.

Erstens hast du keinen
blassen Schimmer, wovon
ich rede. Und zweitens, wenn du mich lieben
würdest, würdest du mich
öfter besuchen kommen,
mit mir einen trinken gehen
und auf meinen Rat hören.

Du solltest nett zu mir sein.

Vielleicht brauchst du
irgendwann mal dringend
meine Hilfe.»

«Ich bezweifle es, aber
ich werd dran denken.»

«Mach doch, was du
willst, du Wichser.»

«Bye, Dad. Und danke.»

Sam Hoffman legte auf
und rieb sich den Kopf. Er
hatte ein Gefühl, als hätte
jetzt er einen Kater.

16

Nassir Hammud verließ

London überraschend,
einen Tag nach seinem

Gespräch mit Lina. Zuerst
wusste niemand, dass er
fort war. Die Leute gingen
am nächsten Morgen in
dem grauen Gebäude auf
der Knightsbridge ihrer Arbeit nach, ohne Fragen
zu stellen. Die Nachricht
erreichte Lina auf

Umwegen: als Tratsch. Sie
saß gerade allein in ihrem
neuen Büro und tat so, als
hätte sie zu tun, so wie die
anderen Angestellten
auch, als ihre Freundin

Randa in der Tür erschien.

Sie hatte einen
verschmitzten Blick, der
ein Geheimnis ankündigte,
das sie keinen Moment
länger für sich behalten
konnte. Sie betrat Linas

Büro und schloss die Tür
verstohlen hinter sich.

«Rat mal, was ich
gerade von Yasmine Dallul
gehört habe, der

Palästinenserin, die in dem

Reisebüro gegenüber
arbeitet.»

«Keine Ahnung», sagte

Lina.

«Unser eigener
furchtloser Führer hat
kürzlich ein Ticket erworben, um zu einem
exotischen Ort zu reisen.»

«Mr. Hammud?»

«Mhm. Und rat mal,
wohin unser weiser und
edler Herr hingefahren
ist.»

«Wer weiß? Vielleicht
nach Paris?»

«Sehr gut. Aber das war
leicht. Wo ist er dann
hingefahren?»

«Keine Ahnung.»

«Nach Tunis. Er ist nach

Tunis geflogen. Und dann,
wohin? Das ist der Knüller.

Wo ist er heute, in dieser

Minute?»

«Sag’s mir. Ich komm nicht drauf.»

«In Bagdad. Ist das zu
glauben? Er ist nach

Bagdad zurück. Was sagst
du dazu? Er muss ganz
schön in Schwierigkeiten
sein.» Randa senkte die

Stimme. «Geschieht ihm
recht.» Sie gluckste fast vor Freude darüber, die

Reisestationen ihres Chefs
herausgefunden zu haben.

«Bagdad?», flüsterte

Lina. Sie fasste sich an die

Stirn und rieb sich die

Schläfe. Ihr Kopf
hämmerte auf einmal. In
gewisser Weise war sie
erleichtert, dass Hammud fort war, weil sie dadurch
mehr Zeit hatte, sich zu
überlegen, wie sie in das

Computersystem
hineinkommen könnte.

Aber sie war auch besorgt.

Es ging alles zu schnell.

«Ja. Ist das nicht toll?

Und Yasmine sagt, er ist nicht der Einzige, der
heimfliegt. In den letzten
beiden Tagen haben alle
möglichen Leute einen

Flug nach Bagdad
gebucht, und genauso
viele versuchen, da
wegzukommen. Die

Maschinen sind voll, in
beide Richtungen. Da ist irgendwas los, sage ich
dir.»

«Aber was in aller

Welt?» Lina, der das

Ganze immer noch
rätselhaft war, versuchte,
einen Zusammenhang
zwischen diesen neuesten

Entwicklungen und den Ereignissen der letzten
paar Tage zu sehen. «Was
meint denn dein Freund

Tony Hashem?»

«Er hat bloß gesagt, es
ist ‹Boogie-Zeit›. Ich weiß
nicht genau, was das
heißen soll. Ich glaube, er
weiß auch nichts Genaues.

Er hat gesagt, er würde mit seinem Vater reden.»

«Na ja, halt mich auf
dem Laufenden», sagte

Lina. «Auf dieser Seite der

Firma bekomme ich nicht
viel Klatsch zu hören.»

«Ich arbeite dran. Aber
auf meiner Seite scheint
auch niemand was zu wissen. Es ist gruselig.

Gespenstisch. Alle warten
nur.»

Und so warteten sie.

Eine Stille schien sich über

Coyote Investment zu
legen, so wie Vögel und

Insekten vor einem

Gewitter verstummen. Die
arabischen Mitarbeiter wussten anscheinend alle,
dass sich etwas ereignete,
aber was, wusste
niemand. Das

Arbeitstempo
verlangsamte sich. Man
saß neben dem Telefon,
darauf wartend, dass es
klingelte, und fragte sich gegenseitig mit gedämpfter

Stimme, ob man etwas

Neues erfahren habe.

Niemand schien zur

Mittagszeit das Büro
verlassen zu wollen, und
abends blieb man länger
als üblich. Wie die

Insassen eines

Gefängnisses warteten sie auf die Rückkehr ihres

Wärters.

Hoffman war unruhig. Er
hatte darauf gewartet,
dass Lina ihn anrief und
ihm sagte, ob sie die

Sache wirklich
vorantreiben wollte – und er wurde allmählich
nervös, tigerte in seinem

Büro auf und ab wie in
einem Käfig. Er rief bei ihr
zu Hause an, hinterließ
eine Nachricht auf ihrem

Anrufbeantworter und
begab sich dann zu
seinem
heruntergekommenen

Lieblingsrestaurant in

Soho. Als er um halb neun
heimkam, rief er wieder bei

Lina an, aber sie war
immer noch nicht da.

Diesmal hinterließ er keine

Nachricht. Hoffman
langweilte sich und fing an,
sich zu bemitleiden. Was war das für eine Unruhe?

Seine Freunde vom

College hatten sich
inzwischen alle in ihren

Berufen etabliert, hatten
geheiratet und die ersten

Kinder bekommen. Aber

Sam trieb immer noch
ziellos im Strom des

Lebens dahin und
klammerte sich hier und
dort am Treibholz fest.

Zum Teufel mit Lina,
beschloss er. Er rief

Antonia an, eine
arbeitslose Schauspielerin,
die er vor längerer Zeit
kennengelernt hatte, und
fragte sie, ob sie Zeit habe. Sie schlug vor, in
einem neuen Club tanzen
zu gehen, der gerade in
einem ehemaligen

Lagerhaus in Lambeth,
südlich der Themse,
aufgemacht hatte.

Hoffman war
einverstanden. Er mochte

Antonia. Die Zeit verging mit ihr wie im Flug.

Antonia erwartete ihn
kurz nach elf in ihrer

Wohnung in Chelsea. Sie
sah wie eine Karikatur aus
einem Männermagazin
aus: derart blonde Haare,
dass die Farbe nur aus der

Tube kommen konnte, und Brüste, die zu groß waren
für den restlichen Körper.

Sie trug hochhackige
schwarze Schuhe, ein
schwarzes Stretchkleid,
und sie gab ein kleines
tierisches Schnurren von
sich, als sie ihm die Tür
aufmachte. Hoffman fragte
sich, ob er nicht einen Fehler gemacht hatte.

Während sie die Themse
überquerten, dachte er
plötzlich an Lina und wie
ihre Hand beim Abschied
seine Wange gestreift
hatte.

Der Club sah aus wie die

Tanzlokale in den alten Schwarzweiß-

Wochenschauen während
des «Blitz» in London. Er
befand sich in einem

Labyrinth aus baufälligen

Gebäuden in einer

Gegend, in der sich nur
jene Londoner blicken
ließen, die entweder arm
waren oder sich verlaufen hatten. Vorm Eingang
brannte ein Müllfeuer in
einer Tonne. Drum herum
standen fünf kräftige

Männer aus der Karibik
und rieben sich die Hände
gegen die abendliche

Aprilkälte. Sie trugen alle
die gleichen Bomberjacken und Sprechfunkgeräte am

Gürtel, die gleichzeitig
knarrten. Es schienen

Rausschmeißer zu sein.

Hoffman ging am Größten
von ihnen vorbei, wobei er

Blickkontakt vermied.

«Moment mal, Mann!»,
sagte der Rausschmeißer.

Er filzte Hoffman schnell, ließ sich aber im Schritt

Zeit. «Und ich?», fragte

Antonia. Sie wirkte
enttäuscht, als man sie
ohne Leibesvisitation
durchwinkte.

Im Inneren des Clubs
herrschte unerträglicher

Lärm. Es war weniger Musik als ein reines

Dröhnen. «Wie in ’ner

Fabrik», brüllte Antonia.

Hoffman war sich nicht
sicher, ob sie den Krach
oder das Gebäude meinte.

Die Wände waren mit

Bettlaken verhängt, die
zerrissen, verfärbt, mit

Graffiti bemalt oder anderweitig entstellt waren.

Sie passten gut ins Bild:

ausgebombte Ruinen,

Krieg, Verfall. An den

Wänden standen klobige

Sofas, die vom Trödel zu
stammen schienen; auf
ihnen hingen die Körper
von Leuten herum, die von Rauschmitteln, Alkohol
oder der Musik völlig
hinüber waren. Über
diesem menschlichen

Schlachtfeld hing tief eine

Wolke aus

Zigarettenqualm.

Antonia war schon auf
der Tanzfläche und tanzte.

Sie brauchte offenbar keinen Partner. Hoffman
lehnte sich gegen die

Wand und schnorrte eine

Zigarette von einem
pickelgesichtigen Jungen in
einer Joggingjacke mit

Lederärmeln, die auf dem

Rücken die Aufschrift

«Akron North» trug. Er beobachtete, wie Antonias

Brüste im Rhythmus der

Musik auf und ab bebten.

Nach zwanzig Minuten
kam sie schweißgebadet
zu ihm zurück. Durch den

Stoff ihres Kleides waren
ihre Brustwarzen sichtbar.

Sie ertappte ihn, wie er
darauf starrte.

«Findest du, dass meine

Brüste zu groß sind?»,
fragte sie. In ihrer

Aussprache war noch eine

Spur aus dem Norden zu
hören. Sunderland oder

Hartlepool.

«Nein», erwiderte

Hoffman. Er bot ihr einen Zug von seiner Zigarette
an.

«Mein Agent meint aber,
sie wären zu groß. Er hat
gesagt, ich werd’s als

Schauspielerin nie
schaffen, wenn ich sie mir
nicht operieren lasse.»

«Der spinnt ja.»

«Sonst krieg ich immer nur die billigen Rollen, sagt
er. Keine ernsten. Er hat
gesagt, Frauen mit kleinen

Brüsten sehen ernsthafter
aus. Findest du das
auch?»

«Quatsch. Das ist doch
lächerlich.»

«Sie erschweren auch das Tanzen.» Sie drückte
die Schultern nach hinten
und wackelte. «Siehst
du?»

«Hör auf», sagte

Hoffman. Er sah auf seine

Uhr. Wenn Lina jetzt
immer noch nicht zu

Hause war, war es Zeit,
sich Sorgen zu machen.

«Ich muss mal
telefonieren.»

Sie lehnte sich ihm
entgegen und schloss die

Augen. «Möchtest du mich
später fesseln?»

«Nein, ich glaube nicht.»

«Warum denn nicht?»

Sie sah gekränkt aus.

«Möchtest du vielleicht von
mir gefesselt werden?»

«Hör mal, ich muss jetzt
wirklich mal telefonieren.

Ich bin gleich wieder da.»

Antonia machte ein

Schmollgesicht. Sie drehte
sich um, ging zurück auf
die Tanzfläche und tauchte
wieder in die Menge aus Körpern ein.

Hoffman fand schließlich
ein Telefon und rief bei

Lina an. Diesmal ging sie
ran. Es war Viertel nach
zwölf. «Hier ist Sam»,
brüllte er ins Telefon. «Tut
mir leid, wenn ich Sie
aufgeweckt habe.»

«Was?» Sie konnte ihn
bei dem Lärm, den die

Musik machte, kaum
verstehen.

«Ich hab gesagt, es tut
mir leid, wenn ich Sie
aufgeweckt habe.»

«Ich hab noch nicht
geschlafen!», brüllte sie.

Ihre Stimme klang
benommen. Hoffman hielt
es für Angst.

«Ist alles in Ordnung?

Ich hab mir Sorgen um Sie
gemacht.»

«Ja, natürlich. Fawq al
nakhal. »

«Was?»

«Das ist ein irakischer Ausdruck. Fawq al nakhal.

Das heißt, dass ich
unglaublich glücklich bin.

Wo sind Sie? Es hört sich
ja fürchterlich laut an.»

«In einem Club an der

South Bank. Ich hab schon
vorher versucht, Sie zu
erreichen, aber Sie waren
nicht da. Haben Sie meine Nachricht bekommen?»

«Ja. Ich hab Sie
zurückgerufen. Ich wollte
sichergehen, dass Sie’s
erfahren.»

Hoffman kapierte immer
noch nicht. «Wo waren Sie
denn heute Abend? Ich
hab mir Sorgen gemacht.»

«Ich hab gefeiert, ist
doch klar. Mit Randa
zusammen.»

«Was gefeiert?»

«Mein Gott! Haben Sie
denn nicht die Meldung
gehört?»

«Was für eine Meldung?

Wovon reden Sie?»

«Er ist tot!»

«Ich verstehe Sie nicht.»

«Der Herrscher! Er ist
tot! Sie haben es vor drei

Stunden in Radio Bagdad
gemeldet!»

«Der Herrscher ist tot?

Großer Gott! Kein Wunder,
dass sie glücklich sind.

Das ist ja unglaublich!» Er brüllte über den Lärm der

Musik.

«Ja, ist das nicht
wunderbar?» Sie klang
beinahe schwindelig vor

Freude und Erleichterung.

«Sind das nicht die besten

Nachrichten, die Sie je
gehört haben?»

«Fabelhaft», brüllte Hoffman. Der dröhnende

Rhythmus der Musik kam
in Wellen näher, die

Wände vibrierten, und der

Boden bebte. Er suchte

Antonia und entdeckte sie
am anderen Ende des

Raumes, tanzend, den

Hintern gegen den

Unterleib eines der

Rausschmeißer gedrückt.

Er war erleichtert. Jetzt
brauchte sie doch
niemand, der sie heimfuhr.

«Hören Sie», brüllte er.

«Das sollten wir feiern!»

«Was?»

«Feiern. Wir beide.»

«Wann?»

«Jetzt sofort. Ich komme
zu Ihnen.»

«Klar. Warum nicht?

Jetzt ist es ja egal, ob uns
jemand zusammen sieht.

Randa ist auch da. Wir
rufen jeden Iraki an, den
wir kennen. Ich hab sogar

Nabil Jawad angerufen, den Dichter, und ihn
eingeladen. Wir müssen
dauernd drüber reden! Wir
werden einen ganzen

Monat lang feiern!»

«Toll! Ich komme, so
schnell ich kann», brüllte

Hoffman. «Ich bin auch
ganz aus dem Häuschen.»

«Es ist vorbei, Sam», sagte sie mit einer

Stimme, die wie

Champagner sprudelte.

«Es ist vorbei.»

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Drei Res Nullius

17

Er war also gestorben. Die

Meldung wurde kurz nach
zehn, Bagdader Ortszeit,
verkündet. Das Radio
verstummte für eine

Viertelstunde und setzte
das Programm dann mit
einem Mullah fort, der aus
dem Koran las. Dann gab es wieder eine kurze

Sendepause, wonach

Marschmusik erklang. Es
wurde keine Todesursache
genannt, und es wurden
keine weiteren Einzelheiten
bekannt gegeben, aber
jeder schien sofort zu
wissen, dass er wirklich
nicht mehr auf dieser Erde war. In den Straßen von

Mosul und Basra wurden

Freudenschüsse
abgefeuert, auch in den
kurdischen Städten Irbil
und Süleymaniye, in

Karbala und Najaf, den
heiligen Städten der

Schiiten, sogar im

Stadtzentrum von Bagdad.

Die Menschen eilten auf
die Straße, sowie sie die

Meldung und die Schüsse
hörten. Es war ein

Augenblick, in dem es
schien, das Tor der

Geschichte sei weit
aufgestoßen worden, und
niemand konnte sich vorstellen, dass es jemals
wieder verschlossen
werden könnte.

In dieser Nacht stand
der Vollmond über dem

Tigris und beleuchtete die

Stadt wie ein Lampion ein

Sommerfest. Die Brücken,
die sich über den Fluss spannten und während der

Jahre des Krieges so oft
zerbombt und repariert
worden waren, sahen in
dem Mondlicht wie
gespenstische Skelette
aus. Die Minarette der
großen, mit Blattgold
überzogenen Moschee von

Musa al-Khadhim blitzten wie ein Schatz. Selbst die
geschmacklosen Statuen,
die im Verlauf der Jahre
vom Herrscher errichtet
worden waren, um seine

Siege zu feiern und seine

Niederlagen zu maskieren,
wirkten jetzt edel, wie

Artefakte eines Zeitalters, das ungeachtet seiner

Fehler im Begriff war, in
die Geschichte
einzugehen.

In den Betonbunkern, in
denen die verschiedenen

Staatsministerien
untergebracht waren,
brannte noch Licht, aber
die Gebäude waren leer, weil die Menschen auf die

Straßen hinausströmten.

Binnen einer Stunde nach
der ersten Meldung
verbreitete sich das

Gerücht, der Herrscher sei
ermordet worden, von
einem unbekannten

Schützen, dem es
gelungen war, in das

Privatgelände
einzudringen, das
gewöhnlich nur

Familienmitgliedern und

Leibwächtern zugänglich
war. An jeder Straßenecke
tuschelte man etwas
anderes: Der Attentäter sei
ein muslimischer

Fanatiker; es sei der

Halbbruder des

Herrschers; es sei ein
zirkassischer Leibwächter;
es sei ein israelischer

Agent oder ein
jordanischer.

Die erste Reaktion bei
vielen Irakis war, in Tränen auszubrechen; selbst jene,
die den Herrscher zu
seinen Lebzeiten verachtet
und gefürchtet hatten. Als
wären die Säulen, die den

Himmel getragen hatten,
plötzlich
zusammengebrochen.

Man empfand so etwas
wie Höhenschwindel. Die Menschen wussten nicht,
wie es eigentlich war,
außerhalb der Welt der

Illusion, die der Herrscher
geschaffen hatte. Für eine
ganze Generation war sein

Gesicht jeden Morgen auf
der ersten Seite der

Zeitungen zu sehen
gewesen. Und jeden

Abend im Fernsehen, in
diesem ewigen Kino der

Lügen, das jede

Bewegung, die er machte,
jedes Flüstern, das er von
sich gab, aufzeichnete.

Sein Porträt war
ehrfurchtsvoll an der Wand
jeder Wohnung, jedes Ladens, jeder Schule und
jedes Büros im Land
aufgehängt worden. Der

Herrscher war so
allgegenwärtig und
unentrinnbar wie die

Strahlen der Sonne
gewesen, und jetzt war er
nicht mehr da.

Die zweite Reaktion war

Wut. Als Erstes
verschwand das riesige

Porträt des Herrschers in
seiner Militäruniform, das
den größten Platz in

Bagdad beherrschte. Als
sich die Nachricht
verbreitete und die
geistigen Fesseln
allmählich abfielen,
versammelte sich vor

Mitternacht eine

Menschenmenge. Die
erste mutige Seele wagte
es, einen Felsbrocken
gegen das riesige, vier

Stockwerke hohe Porträt
zu werfen. Er prallte von der Plakatwand ab, ohne

Schaden anzurichten. Da
verstummte die Menge
plötzlich. Er war
unverwundbar! Er lebte!

Die Angst kehrte
vorübergehend wieder,
und die Menge wich
zurück. Dann aber stürmte
ein anderer Mann,
offenbar mutiger als die
anderen, aus den
zurückweichenden

Menschen hervor und
schleuderte mit einem

Schrei eine mit Benzin
gefüllte Flasche gegen das

Bild des Herrschers. Sie
schlug in der Nähe seiner Uniformepaulette auf und
brach in Flammen aus.

Eine weitere Benzinbombe
flog über die Köpfe der

Menge hinweg und
zerplatzte am Kinn des

Herrschers und dann noch
eine und noch eine, bis
das Bild des Herrschers an
einem Dutzend Stellen brannte und der ganze

Platz wie von Fackeln
erleuchtet war. «Hajiz al-

Khawf inkiser», riefen sie
einander zu. Die Schranke
der Angst ist
durchbrochen. Die Menge
rückte wieder vor, kochte
vor Wut wie eingesperrte Tiere, die plötzlich, im

Augenblick ihrer Befreiung,
vor Raserei die Zähne
fletschen. Brodelnd
stürmten sie auf das Bild
des Herrschers zu, wie ein
einziger Körper, rammten
die Holzverstrebungen
nieder, die das riesige Bild
stützten, und schlugen mit Äxten, Schaufeln und

Spitzhacken auf das

Fundament ein, rissen es
mit seinen Wurzeln aus.

Ein großer Lastwagen kam
plötzlich auf den Platz
gefahren und steuerte auf
die riesige Plakatwand zu,
rammte sie frontal, wieder und immer wieder, bis sie
schließlich zu einem
lodernden Scheiterhaufen
mitten auf dem Platz
einstürzte.

Diese flammende

Entweihung des

Herrschers entfachte nur
noch mehr Wut in der

Menge. Sie stürmte zum nächsten Platz, auf dem
ein anderes Porträt des

Herrschers stand; diesmal
war er im Aufzug eines
arabischen Reiters zu
sehen. Wieder flogen die

Benzinbomben über die

Menge und setzten das

Bild in Flammen. Und wieder rammte ein

Lastwagen die brennende

Plakatwand, bis sie in sich
zusammenbrach. Bei

Tagesanbruch stand kein
einziges Bild des

Herrschers mehr, von
denen es in der Stadt so
viele gegeben hatte, wie es

Verkehrsampeln gab.

In dieser ersten Nacht
des Wütens kam niemand
darauf, sich zu fragen, wo
die Benzinbomben
eigentlich hergekommen
waren. Oder wer die

Freudenschüsse in den

Straßen abgegeben hatte.

Oder wieso die riesigen Lastwagen gerade im
richtigen Augenblick zur

Stelle waren, um das Werk
der Zerstörung zu
vollenden. Das waren

Fragen, die sich nüchtern
denkende Menschen
gestellt hätten. Aber in
jener rauschhaften

Brandnacht, als die Vergangenheit in Flammen
aufging, stellten sich die
wenigsten Irakis Fragen.

Wo waren die Kader der

Geheimpolizei, die in jeder
anderen Nacht den

Menschen einen Dolch an
die Kehle gehalten hätten?

Oder das Heer von

Informanten und

Provokateuren? Der Irak
hatte vier Geheimdienste,
jeder von einem
rivalisierenden Mitglied der

Herrscherfamilie
kontrolliert, jeder den
anderen bespitzelnd,
während er gleichzeitig das
irakische Volk bespitzelte.

Wo waren sie in dieser

Nacht? Welche
versteckten Hebel
betätigten sie? Wer gab
die Befehle aus, in den

Kasernen zu bleiben oder
durch die Straßen zu
marschieren? In diesem

Delirium schien das keine Rolle zu spielen. Den

Herrscher gab es nicht
mehr.

Früh am nächsten Morgen
saß ein Mann auf einer
klapprigen Bank im Zawra-

Park, ein Araber in den
mittleren Jahren, dessen

Gesicht von Aknenarben übersät war. Er trug eine

Sonnenbrille, die sich wie
eine Windschutzscheibe
um seine Augen legte, und
er hatte sich eine

Lederkappe tief ins

Gesicht gezogen. Nur ein
sehr kenntnisreicher

Beobachter des irakischen Hoflebens hätte in ihm den

Cousin des toten

Herrschers erkannt,

Osman Bazzaz. Er saß auf
der Bank, starrte
gelegentlich zu dem
verglasten Restaurant
hoch, das als Bagdad

Tower bekannt war und
sich wie ein bunter Weihnachtsbaumschmuck
über dem Park erhob. Er
tat so, als würde er

Zeitung lesen, aber es war
offensichtlich, dass er auf
jemanden wartete. Der

Park war zu dieser Zeit
fast leer. Ganz Bagdad
schien nach dem Rausch der vergangenen Nacht
auszuschlafen.

Nach etwa zehn Minuten
näherte sich ein
grauhaariger Mann der

Bank. Er trug eine lederne

Aktentasche. Von weitem
sah dieser Mann wie ein
europäischer

Geschäftsmann aus. Seine Kleidung war einwandfrei
gebügelt, und seine

Schuhe glänzten, selbst in
den staubigen Straßen

Bagdads. Wenn man
näher hinsah, fiel auf, dass
dieser zweite Mann die
stechenden Augen und
dunklen Züge eines Irakers hatte. Sein perfekter

Anzug wurde durch einen
frischen um seine Hand
gebundenen Verband
gestört. Als er zu der Bank
kam, umarmte er den
ersten Mann nicht,
schüttelte ihm nicht einmal
die Hand. Er setzte sich
einfach neben ihn und stellte die Aktentasche
zwischen sich und seinen

Nachbarn. Sie unterhielten
sich auf Arabisch, so wie
zwei Fremde: As-salaam
alaykum – Alaykum
assalaam – der Austausch
der Friedensformel. Zuerst
hätte man denken können, sie kannten sich nicht,
aber die Unterhaltung
wurde bald lebhafter. Sie
unterhielten sich in einer

Art Jargon, als würden sie
über ein Bauprojekt
sprechen.

«A!-masbrooa al-
musbtarak kbalas», sagte
der grauhaarige

Geschäftsmann. Das Joint

Venture ist beendet.

«Al-hamdu lillah», sagte

Osman Bazzaz. Gott sei

Dank.

«Und Sie sind in

Sicherheit?», fragte der

Geschäftsmann. Er hielt
die bandagierte Hand, als wäre seine Wunde frisch
und schmerzte noch.

«Al-hamdu lillah»,
wiederholte Osman. Und
was, fragte er, habe man
von dem Kunden gehört?

«Nichts», sagte der

Geschäftsmann. Er werde
später mit al-shirkah, der

Firma, reden. Es würde alles so ablaufen wie
versprochen.

Osman blickte auf die

Ledertasche zwischen
ihnen. War es vielleicht ein

Geschenk? «Al-
hadeeyah?»

«Ya akhee!» Ja, mein

Bruder. Der Geschäftsmann mit den
glänzenden Schuhen
klopfte auf seine

Aktentasche.

Und was war mit dem
restlichen Geld? Das
fragte sich Osman Bazzaz.

Was würde damit
geschehen?

«Moo mushkila!» Kein Problem. Die Details
würden in London
ausgearbeitet. Die Frage
könne später in Genf
diskutiert werden, ala in
firaad. Privat.

«Ya habibi.» Ja, mein

Lieber. Jetzt küssten sie
sich auf beide Wangen.

Der Geschäftsmann erhob
sich von der Bank, strich
seine Hose glatt, sodass
die Bügelfalte wieder
erschien, und ging. Der

Cousin des toten

Herrschers blieb auf der

Bank sitzen, die Arme um
die Aktentasche gelegt, die
sein Geschenk enthielt.

Einige Augenblicke später
erhob auch er sich von der
alten Bank im Zawra-Park
und verschwand wieder im

Beton und Staub der

Stadt.

18

Bald nachdem Lina mit

Sam gesprochen hatte,
kamen die ersten Freunde
zu ihrer Wohnung in

Notting Hill. Randa Aziz
war schon da und half ihr,
alle Leute anzurufen. Dann
kam Farida Hamdoon, die
die London Filmschool besuchte, und dann Keite

Tuaima, Geschäftsführerin
einer Boutique in Camden

Town, mit ihrem reichen
saudischen Freund. Und
dann kamen sie alle auf
einmal: Burham Saadi und
seine Frau Maid, Nadhmi

Makloul und seine Cousine

Antissar, Nemir und Inam und Wahdat und Saad.

Jemand machte irakischen

Tee, jemand anders holte
einen Mandelkuchen von
der libanesischen Bäckerei
in der Brompton Road, und
ein weiterer brachte eine

Kiste Champagner, die aus

Marwan Darwishs Vorräten stammte; seine tollen

Freunde konnten ihm jetzt
nicht mehr helfen.

Niemand wollte in dieser

Nacht schlafen gehen. Lina
saß mit ihnen zusammen
auf dem Boden, wählte die

Nummern ihrer Freunde
und schrie die Neuigkeit
ins Telefon.

Sie umkreisten den

Globus mit Telefonanrufen.

Farida rief im

Studentenwohnheim der

Universität von Indiana an,
wo zwei ihrer irakischen

Freundinnen Medizin
studierten. Lina rief bei
einer Handelsbank in New York an, wo einer ihrer

Verflossenen in der

Kreditabteilung arbeitete.

Kenize rief ihre Schwester
an, die in einer Boutique im

Rodeo Drive arbeitete. Und
als es noch später wurde,
riefen sie auf der anderen

Seite des Globus an: bei

Linas Cousine in Hongkong und beim Bruder von

Faridas Freund in Tokio
und bei Randas Onkel in

Bangkok. Es war ein

Familienfest per Telefon,
und jedes Gespräch verlief
gleich: Habt ihr die

Meldung gehört? Ist das
nicht wunderbar? Ist das nicht unglaublich? Fawg al
nakhal. Sie waren alle
überglücklich.

Sam Hoffman traf kurz
nach eins ein und mischte
sich unter die Irakis, die
auf dem

Wohnzimmerboden saßen.

Er trug Lederjacke und T-

Shirt und war unglaublich froh, dem Club auf der
anderen Seite des Flusses
entronnen zu sein. Lina
gab ihm einen Kuss und
reichte ihm ein Glas

Champagner. Sam ließ
sich auf dem Boden
nieder. Er schlug vor, auf

«den neuen Irak» zu trinken, und alle stießen
mit den Gläsern an.

Jemand reichte ihm eine

Messingpfeife mit
libanesischem Haschisch,
und er nahm einen langen

Zug.

«Mish battal», sagte

Randa mit einem

Kopfnicken zu Hoffman, als sie mit Lina in der

Küche stand und noch ein

Tablett mit gefüllten

Weinblättern vorbereitete.

«Gar nicht übel. Aber
wieso ist er heute Abend
hier? Bist du sicher, dass
er kein Bulle ist?»

«Natürlich ist er keiner», sagte Lina verträumt. «Er
ist mein amir ala faras
abayad. Mein Prinz auf
einem weißen Pferd. Er
wird mich retten. Bloß dass
ich jetzt nicht mehr
gerettet werden muss.»

Randa flüsterte ihrer

Freundin ins Ohr: «Wie ist
er denn im Bett? Ich meine, ist er …» Sie
machte eine

Handbewegung.

«Randa! Ich habe nicht
mit ihm geschlafen!»

«Dann ist er also
schwul?»

«Du bist krank! Wirklich.

Er ist einfach ein netter, höflicher Amerikaner. Ich
hab arabische Männer
satt.»

«Du bist ja betrunken»,
sagte Randa und
tätschelte ihrer Freundin
den Po. «Das ist es.»

Als die Nacht lebhafter
wurde, kramte Lina die
alten Kassetten ihres Vaters heraus mit Musik
von Nazem al-Ghazali. Der
irakische Volkssänger war

1960 gestorben, bevor der

Herrscher begonnen hatte,
das kollektive Gedächtnis
des Landes zu zerstören.

Dieser Sänger war für
jeden Iraki die Verbindung zur Vergangenheit. Er
sang schlichte

Volksballaden, einige
davon zweihundert Jahre
alt, begleitet von einer

Flöte, die nay hieß, dem
gitarrenähnlichen oud und
dem Trommelschlag des
darbaki. Seine Musik war
eine Art irakischer Blues.

Er rezitierte zu Beginn
immer ein Gedicht, das
dann in Gesang überging.

Er erzählte von seinem

Leben und von Liebe und

Schmerz. Linas

Lieblingslied war «Samara
min Qawmi Aissa», «Die

Dunkle vom Stamme

Jesu». Es handelte von
der Liebe eines Moslems
zu einer Christin.

Lina sang den Text mit
al-Ghazali zusammen,
wobei sie Sam gar nicht
schüchtern ansah. «O du

Schöne, vom Stamme

Jesu, ich lege dir meine

Liebe zu Füßen. Was bedeutet mehr, Liebe oder

Religion? Zeig mir, wie
hübsch deine Augen sind.

Meine Augen sind die

Augen eines Rehes.» Sam
versuchte mitzusingen, in
einem gebrochenen, rauen

Arabisch. Die Exil-Iraker,
die auf dem Boden
versammelt waren,
summten auch mit. Die
meisten kannten das Lied
aus ihrer Kindheit. Und
dann standen alle auf,
klatschten mit und tranken
noch mehr Champagner.

Gegen zwei klopfte Nabil

Jawad an die Tür. Der

Dichter war in sein übliches Schwarz gekleidet, und er
wirkte traurig unter all den

Feiernden. Er lehnte den
von Lina angebotenen

Champagner ab und bat
um ein Glas Wasser. Mit
seinen doppelt verhüllten

Augen, durch die Blindheit
und eine dunkle Brille, war es unmöglich zu wissen,
was er dachte. Er
entschuldigte sich bei Lina
für sein spätes Kommen.

Er hatte an einem Essay
über arabische Demokratie
gearbeitet, in der

Hoffnung, die BBC oder
die Voice of America
würde es in dieser Nacht in ihren arabischsprachigen

Programmen senden, aber
sie hatten es abgelehnt.

Lina setzte sich neben ihn
auf die Couch, ergriff seine

Hand und sagte ihm, es
sei eine Ehre, ihn bei sich
zu haben. «Ist es nicht
wunderbar?», sagte sie.

«Sie müssen heute sehr
glücklich sein.»

Jawad schüttelte den

Kopf. «Noch nicht», sagte
er. «Wer weiß, was als

Nächstes kommt?»

Lina wollte ihre Hand
zurückziehen, aber Jawad
hielt sie fester und dankte
ihr so noch einmal für die Einladung. Er habe ihre

Familie schon in Bagdad
gekannt, sagte er. Und er
war auf der Beerdigung
ihres Vaters in London
gewesen. Was mache sie
jetzt? Lina erklärte, mit
einiger Beschämung, dass
sie für Nassir Hammud arbeite, aber dass sie sich
überlege fortzugehen.

Jawad nahm ihre beiden

Hände in seine, als wollte
er sie beschützen.

«Ihre Einladung ist sehr
mutig», sagte er.

«Nein, ich bin nicht
mutig. Das hätte ich schon
längst machen sollen, aber ich hatte zu viel Angst.

Jetzt ist es leicht. Es ist
vorbei.»

«Es ist noch nicht
vorbei, habibti, und Sie
sind sehr mutig.» Er
streichelte ihre Hand und
hielt sie dann wieder fest.

«Wissen Sie, Lina, es sind die Frauen, die den Irak
retten werden. Die Männer
habe ich abgeschrieben.

Sie sind alle korrumpiert
worden. Die Frauen sind
die einzig Starken, die
noch übrig sind.»

Lina wollte ihn bitten, ihr
das zu erklären, aber Sam
war herübergekommen und setzte sich auf die
andere Seite neben

Jawad. Er war begierig,
den irakischen Dichter
kennenzulernen, der bei
den Darwishs die

Menschen so in seinen

Bann gezogen hatte. Er
fing an, ihn über sein Leben und seine Werke
auszufragen, und Jawad
antwortete zurückhaltend,
aber ehrlich. Während sich
die beiden Männer
unterhielten, dachte Lina
über das nach, was Jawad
soeben gesagt hatte. Es
stimmte sicherlich, dass
die Männer schwach
waren. Das war in der
arabischen Kolonie

Londons nur allzu
offensichtlich, wo selbst die
wohlhabendsten und
erfolgreichsten Männer die

Moralvorstellungen von

Zuhältern zu haben
schienen. Und vielleicht stimmte es auch, dass die

Frauen die Starken waren.

Aber was Jawad gesagt
hatte von den Frauen, die
den Irak retten würden,
das war albern. Der Irak
war doch schon gerettet!

Der Herrscher war tot.

Die anderen Irakis
versammelten sich jetzt um Jawad und baten ihn,
einige seiner Gedichte zu
rezitieren. Er legte die

Hand aufs Herz und
entschuldigte sich bei
ihnen. Er würde sehr gerne
mit ihnen zusammen seine

Gedichte vortragen, vor
allem heute Nacht, aber er habe gelobt, seine Werke
erst dann öffentlich
vorzutragen, wenn er
wieder in seiner Heimat
sei. Und das sei immer
noch nicht möglich. Ein

Seufzer der Enttäuschung
ging durch den Raum, und
man bat ihn nochmal um
ein paar Verse. Schließlich erklärte sich Jawad bereit,
etwas zu rezitieren. Es war
kein eigenes Gedicht,
sondern eines, das vor fast
tausend Jahren von dem

Dichter Ibn Zaydun
verfasst worden war, der in

Córdoba aufgewachsen
war, aber den größten Teil seines Lebens fern von
seiner Heimatstadt
verbracht hatte. Es sei ein

Gedicht über das Exil,
sagte Jawad. Er rezitierte
es in einem kräftigen

Arabisch, das aus seinem
gebrechlichen Körper
hervortrat wie Wasser aus
einer Wüstenquelle.

«Gott hat Regen über die
verlassenen Heimstätten
derer geschickt, die wir
geliebt haben. Er hat auf
ihnen eine Blume gewebt
wie einen Stern … Wie
glücklich sie waren, jene

Tage, die vergangen sind, Tage der Freude, als wir
mit jenen lebten, die
schwarzes, wogendes

Haar hatten und weiße

Schultern … Jetzt
sprechen wir zum

Schicksal, dessen Gunst
entschwunden ist – dessen

Gunst ich beklagt habe,
während die Nächte
vergingen – wie zart sein

Hauch mich in meinem

Abend berührt hat. Aber
für den, der in der Nacht
wandert, scheinen die

Sterne noch: Grüße an
dich, Córdoba, mit Liebe
und Verlangen.»

Als er geendet hatte,
standen allen Irakis die

Tränen in den Augen. Sie
baten ihn, noch mehr
vorzutragen, aber Jawad
meinte, es sei zu spät und
er habe am nächsten

Morgen sehr viel Arbeit in
seiner Stiftung zu
erledigen. Und so ließen sie ihn gehen und
versprachen, ihm Geld zu
schicken, wohl wissend,
dass sie ihr Versprechen
nicht halten würden. Lina
begleitete ihn zur Tür. Als
sie sich verabschiedete,
hatte sie immer noch

Tränen in den Augen, aber der Dichter konnte sie
nicht sehen.

Nachdem Jawad
gegangen war, stimmten
die Irakis wieder Lieder an,
machten noch mehr

Champagnerflaschen auf
und unterhielten sich über
die Zukunft. Einer gab
einen Trinkspruch auf den

«Knabenkönig» aus, König

Feisal, der bei der

Revolution von 1958
umgekommen war, die den

Herrscher an die Macht
gebracht hatte. Jemand
anders erhob das Glas auf
das neue Parlament, wann
immer es zusammentreten sollte, und ein weiterer
wollte auf die neue

Verfassung trinken, was
immer in ihr stehen sollte.

Sie schienen alles zu
wissen, aber in Wahrheit
wusste keiner irgendwas.

Denn auch als der neue

Tag anbrach, war es
immer noch der Irak.

19

In Washington brauchte
man nur ein paar Stunden,
um die Nachricht vom Tod
des Herrschers zu
verdauen. Bis zu den

Nachrichten-

Sondersendungen um

23 Uhr 30 hatten die

Sender Expertenrunden organisiert, in denen man
sich darüber einig war,
dass seine Ermordung
schon seit langem eine

Frage der Zeit gewesen
und das einzig

Erstaunliche sei, dass er
so lange an der Macht
geblieben war. Die am
ehesten in Frage
kommenden Täter
schienen muslimische

Extremisten zu sein, denen
es irgendwie gelungen war,
die Präsidentengarde zu
infiltrieren. Eine Gruppe
von Exil-Irakern in Paris
hatte sich sogar schon
öffentlich zu dem Anschlag bekannt, und die iranische

Regierung hatte eine
knappe Stellungnahme
abgegeben, in der zwar
jegliche Mitverantwortung
an dem Attentat
dementiert wurde, die aber
genau die
entgegengesetzte

Schlussfolgerung
nahelegte. Auch
israelische Sprecher gaben
keine Kommentare ab,
wenn es um eine mögliche

Beteiligung an der Tat
ging. Das war typisch für
den Nahen Osten. Es war
von Vorteil, des Mordes an
einem Staatsoberhaupt für fähig gehalten zu werden,
selbst wenn man nichts
damit zu tun hatte. Besser
gefürchtet als ignoriert zu
werden.

Die Anwaltsfirma Hatton,

Marola & Dubin war
vielleicht der letzte Ort in

Washington, von dem man
hätte erwarten können, dass in dieser Nacht noch
spät die Lichter brannten.

Aber als Robert Hatton
gegen fünf Uhr an jenem

Nachmittag diese Neuigkeit
erfuhr, zog er sich aus
einer Besprechung mit
seinen Partnern zurück,
bei der es um die

Einstellung neuer

Firmenpartner ging, in sein

Büro im obersten Stock;
dort blieb er bis kurz vor

Mitternacht. Hatton
richtete sich in seiner

Panzerkammer ein, die
seine vertraulichsten Akten
beherbergte. Er trug einen

Stuhl und einen kleinen Tisch hinein und schloss
die Stahltür ab, damit er
ungestört arbeiten konnte.

Er verbrachte Stunden
damit, die juristisch
relevanten Unterlagen von
fünf Firmen durchzusehen,
die er einige Jahre zuvor
mitbegründet hatte. Es waren Strohfirmen oder

Scheinunternehmen, und
zwar insoweit, als ihre
nominellen Eigentümer
keinerlei Hinweis darauf
gaben, wer sie tatsächlich
kontrollierte. Zwei Firmen
waren auf den Bahamas
registriert und die anderen
drei in Panama. Hatton überprüfte die

Gesellschafterverträge von
jeder sowie die juristischen

Stellungnahmen, die er vor

Jahren von örtlichen

Anwälten in Nassau und

Panama City erhalten
hatte; dort ging es um die
notwendigen Prozeduren zur Verteilung der

Vermögenswerte im Falle
irgendwelcher

Statusänderungen. Dann
wandte er sich anderen

Dokumenten zu, die alle
möglichen anderen

Partnerschaften erfassten,

Scheinkonten und

Investmentfirmen, die Teil des unsichtbaren

Geldnetzes waren, das er
mithalf zu verwalten.

Es war ein Grundsatz im
juristischen Geschäft, dass
jeder – ganz gleich wie
unbedeutend er war – es
verdiente, durch einen

Anwalt vertreten zu werden. Im Verlauf der

Jahre hatte Hatton mehr
als viele andere Anwälte

Anlass dazu gehabt,
diesen Grundsatz in Frage
zu stellen, wenn er ihn
auch als eine wesentliche

Tatsache des Lebens
akzeptierte. Man konnte
bei jeder beliebigen Anwaltspraxis am Lack
kratzen und feststellen,
dass es darum ging,

Leuten, die Geld hatten,
aus der Klemme zu helfen.

Wenn die Leute alles offen
und ehrlich täten, dann
brauchten sie ja keine

Anwälte! Ein Anwalt regelte die Dinge. Das war das

Entscheidende: Er musste
die Dinge wirklich regeln.

Wenn eine Firma auf der

Grand Cayman Island
registriert war, war es von
großer Wichtigkeit, genau
zu wissen, welche
juristischen Auflagen man
von örtlichen Behörden zu erwarten hatte. Wenn

Gelder von einem Konto
auf ein anderes transferiert
werden sollten, war es
erforderlich, dass jeder

Schritt der Transaktion
ganz genau so vollzogen
wurde, wie die

Bestimmungen es
erforderten. Die Seele
juristischer Arbeit lag im

Detail – wie bei der

Automechanik. Wenn die

Arbeit erledigt war, musste
die Maschine reibungslos,
lautlos und sauber laufen.

Gegen neun Uhr
unterbrach Hatton seine

Arbeit, um im Athenian Club, ein paar Straßen
weiter, zu Abend zu essen.

Er war ein
großgewachsener Mann,
und er ging die Straße mit
einer Miene
aristokratischer

Verachtung entlang, ohne
die im Park kampierenden Obdachlosen zu beachten,
die ihn um Kleingeld
angingen. Als er das

Refugium seines Clubs
erreicht hatte, wurde er
vom Maître d’hôtel
begrüßt – einem
vornehmen alten

Palästinenser, der sogar
zum Frühstück einen Smoking trug. Dieser
führte ihn zu seinem
bevorzugten Platz hinten
am Fenster. Hier saß er
fast immer. Hatton war
jemand, der die Routine
brauchte. Er bestellte
seinen üblichen Wodka-

Martini und stellte dem Maître d’hôtel die übliche

Frage, welches Gericht er
ihm empfehlen könne.

«Der gegrillte Fisch ist
heute Abend sehr gut,

Sir.» Es war immer die
gleiche Antwort, denn der

Maître wusste, dass

Mr. Hatton immer gern
gegrillten Fisch aß.

«Und wie ist die Melone
heute?» Das war die eine

Sache in Hattons Leben,
die nicht berechenbar war.

Melonen waren so heikel.

«Die Honigmelone ist
nicht allzu süß, aber die

Crenshaw ist sehr gut.»

Woher wussten die im Athenian Club immer, ob
die Melonen gut waren?

Dazu mussten sie doch
aus jeder eine Scheibe
herausschneiden, um es
zu überprüfen. «Dann
nehme ich die Crenshaw»,
sagte Hatton.

Von seinem Platz aus
konnte Hatton gerade noch den grauen Koloss des Old

Executive Office Building
sehen, dessen Fassade
die Farbe eines Elefanten
hatte. Er war im Verlauf
der Jahre oft dort drinnen
gewesen, um mit

Mitgliedern des Stabes
vom Nationalen

Sicherheitsrat über

Staatsangelegenheiten zu
plaudern, die seine Arbeit
als Anwalt berührten. Das
war eine Form der

Selbstrechtfertigung, der
sich Hatton im Gegensatz
zu den meisten anderen

Anwälten bedienen konnte.

Raison d’état. Eine Straße entfernt, in der G Street,
befand sich die

Innenstadtdienststelle der

Nachrichtendienstgemeinde,
die in dem
unscheinbarsten Gebäude

Washingtons
untergebracht war. Hatton
versuchte, diesem

Gebäude aus dem Weg zu
gehen, aus naheliegenden

Gründen. Und das war
nicht weiter schwierig,
denn wenn die etwas
brauchten, kamen sie zu
ihm.

Als er mit seinem Fisch
und seiner Melone fertig
war, kehrte Hatton in seinen Tresorraum zurück
und versicherte sich ein
letztes Mal, dass alle

Dokumente in Ordnung
waren. Dann setzte er drei

Telegramme auf, die am
nächsten Morgen
verschickt werden sollten.

Das erste war an den Mann gerichtet, der viele

Jahre zuvor zum

Treuhänder für gewisse

Konten bestimmt worden
war, die von einer banque
privée in Genf geführt
wurden. Er bestätigte dem

Treuhänder, dass die

Vollmacht, die ihm bei der

Einrichtung der Konten übertragen worden war,
noch gültig sei und er
daher nach wie vor die

Verfügungsgewalt über die

Konten ausübe. Das
zweite Telegramm ging an
den Privatbankier in Genf,
der ebendiese Konten
verwaltete, und kündigte ihm einen baldigen Besuch
des Treuhänders an;
zudem bestätigte er ihm
alle bestehenden

Vereinbarungen für die

Verwaltung der Gelder.

Das dritte und letzte

Telegramm war an das

Londoner Büro von Nassir

Hammud adressiert und bestätigte, dass – wie
zuvor besprochen – alle
erforderlichen

Vorkehrungen getroffen
worden seien.

Hatton schrieb den Text
jeder Mitteilung auf

Firmenpapier, das er in
einen Briefumschlag steckte, den er danach in
der Schreibtischschublade
seiner Sekretärin
wegschloss. Er hinterließ
ihr die Anweisung, die drei

Mitteilungen am nächsten

Morgen verschlüsselt per

E-Mail abzuschicken. Als
er einige Minuten nach

Mitternacht sein Büro verließ, sah Hatton, dass
im Old Executive Office

Building kein Licht mehr
brannte. Wie üblich
verschliefen die Bürokraten
das Wichtigste.

20

Professor Sarkis kam als

Erster aus Bagdad zurück
und war einen Tag nach
der Ermordung des

Herrschers wieder in

London. Die Büros waren
wegen Trauer geschlossen
worden, auf Anweisung
des britischen Direktors, der dies unter den
gegebenen Umständen für
eine angemessene Geste
hielt. Die Anweisung wurde
umgehend von Professor

Sarkis aufgehoben, der an
diesem Morgen in aller

Frühe seine Sekretärin bei
allen irakischen

Mitarbeitern anrufen ließ.

Bei Coyote Investment
würde an diesem Tag ganz
normal gearbeitet, sagte
sie schroff. Es werde
erwartet, dass alle
irakischen Mitarbeiter zur

Arbeit erschienen.

Professor Sarkis würde um
halb elf in Mr. Hammuds Büro vor dem irakischen

Personal eine Ansprache
halten. Lina war
überrascht, dass sie auch
benachrichtigt wurde.

Die «vertrauenswürdigen

Mitarbeiter» versammelten
sich schweigend in

Mr. Hammuds Büro. Die

Feststimmung vom

Vorabend war verflogen.

Das Porträt des

Herrschers über

Mr. Hammuds Schreibtisch
war immer noch da, jetzt
nur mit Schwarz drapiert.

Professor Sarkis betrat
den Raum von seinem

Büro nebenan und stellte sich vor der Gruppe auf.

Er sah aus, als hätte er
seit seiner Abreise aus

London einen Monat in der

Hölle verbracht. Sein
früher dünnes Gesicht war
jetzt aufgedunsen, und er
hinkte. Seine ehemals
schlauen Augen waren
hinter einer dunklen Brille versteckt.

Er wurde auf beiden

Seiten von zwei Irakis
flankiert, die Lina noch nie
gesehen hatte. Sie hatten
die kalten Augen und die
schlechte Haut von jungen

Männern, die in Kasernen
aufgewachsen waren. Alles an ihnen schrie nach

Geheimpolizei. Die

Anzüge, die zu neu waren,
die vernarbten Gesichter,
die nicht an tägliche

Rasuren gewöhnt waren,
die raubtierartige

Anspannung ihrer Hände
und Beine, während sie
neben Professor Sarkis standen und auf den

Fußballen wippten. So wie
sie aussahen, war sich

Lina nicht sicher, ob die
beiden jungen irakischen

Schläger Professor Sarkis’

Schergen oder Bewacher
waren.

«Dies ist ein trauriger Tag», begann Professor

Sarkis mit einem

Kopfnicken zu dem
schwarzdrapierten Bild
über dem Schreibtisch.

«Unser geliebter Herrscher
ist nicht mehr unter uns,
und ich weiß, dass allen
arabischen Patrioten das

Herz schwer ist. Aber wir werden unsere Pflicht tun,
als Irakis und als

Mitarbeiter dieser Firma.

Wir werden mit unserer

Arbeit fortfahren. Hat das
jeder verstanden?»

Die Frage wurde mit
einem allgemeinen

Kopfnicken beantwortet.

Yussef, der der neue

Stichwortgeber zu sein
schien, ergriff das Wort
und sagte: «Nam, sidi» –

Ja, Herr –, und einige
andere junge Männer
murmelten das Gleiche.

«Mr. Hammud kann
heute nicht bei uns sein»,
fuhr Professor Sarkis fort, mit einem
bestätigungsuchenden

Blick zu den beiden jungen

Männern. «Er wird längere

Zeit fortbleiben. Aber ich
habe von zuständiger Seite
in Bagdad den Auftrag
bekommen, Ihnen zu
sagen, dass sich bei Coyote Investment nichts
ändern wird. Das Geschäft
muss weiterlaufen. Unsere

Feinde werden uns
belauern, aber der Geist
des Herrschers wird
siegen. Daraus folgt, dass
loyale Mitarbeiter belohnt
werden und illoyale

Mitarbeiter bestraft. Noch irgendwelche Fragen?»

Natürlich gab es keine

Fragen.

Lina zog sich in ihr Büro
zurück und hütete sich
davor, mit
irgendjemandem zu reden.

Es war ein Tag, an dem
man lieber nicht auffiel, bis einem die Bedeutung
dessen, was man gerade
gehört hatte, klar wurde.

Aber Randa konnte wie
üblich nicht so lange
warten. Um Viertel nach elf
erschien sie in Linas Tür.

Sie hatte dunkle Ringe
unter den Augen von
sechsunddreißig
durchgefeierten Stunden.

«Shaku?», sagte sie.

«Was sollte das denn
alles?»

«Weiß ich nicht», sagte

Lina.

«Wo ist Hammud?

Wann kommt er wieder?»

«Weiß ich nicht»,
wiederholte sie.

«Wer waren denn diese
widerlichen Typen neben

Sarkis? Die sahen ja
vielleicht aus! Mann o

Mann! Tula tula alnakhla,
wa aqla aql al-sakhra! » Es
war ein spöttischer
irakischer Ausdruck und
hieß so viel wie «Groß wie ein Baum, aber mit dem

Hirn eines Spatzen».

«Das reicht, Randa!»,
sagte Lina scharf. «Hör auf
mit der Fragerei und den

Bemerkungen. Die beiden
sind gefährlich.» Ihre

Freundin zog sich mit
gesenktem Blick zur Tür zurück. Als Lina die

Reaktion sah, schämte sie
sich. Der Herrscher war
noch keine zwei Tage tot,
und schon begann wieder
die Angst und die

Verstellung. «Tut mir leid»,
sagte sie. «Es ist mir
einfach unheimlich, weiter
nichts.»

«Was ist hier los,

Lina?», flüsterte Randa.

«Ist das ein Coup?»

«Wirklich, ich hab keine

Ahnung. Reden wir
morgen darüber. Vielleicht
wissen wir’s bis dahin.»

Kurz vor fünf, als Lina gerade gehen wollte,
wurde sie zu Professor

Sarkis zitiert. Er empfing
sie in Mr. Hammuds Büro,
hinter dem großen

Schreibtisch. Die beiden
irakischen Schläger
standen bewegungslos zu
beiden Seiten neben ihm.

Das Bild des Herrschers, immer noch mit Schwarz
drapiert, hing düster über
allen Anwesenden. Als

Lina den Raum betrat,
hustete Professor Sarkis
gerade. Er wirkte
gebrechlich. Lina fragte
sich, was sie mit ihm in

Bagdad gemacht hatten.

«Setzen Sie sich», sagte

Professor Sarkis schroff.

Dies sollte offensichtlich
keine freundliche Plauderei
werden.

Lina setzte sich. Sie sah

Professor Sarkis an, um
irgendeinen Hinweis zu
entdecken, warum er sie
zu sich bestellt hatte, aber sie sah nur den stumpfen

Glanz seiner dunklen Brille.

«Wir werden hier bei

Coyote Investment ein
neues Management-Team
bekommen», begann er.

Der Geschäftsjargon hörte
sich absurd an, wie ein

Vortrag der Harvard Business School in einer

Folterkammer, aber er fuhr
fort. «Gewisse

Familienmitglieder der

Herrscherfamilie haben
mich gebeten, eine

Umstrukturierung
vorzunehmen. Diese
beiden Herren hier sind
meine» – er suchte nach einem Wort – «Berater.

Sie haben mich gefragt,
wer außer mir und

Mr. Hammud mit der Firma
vertraut ist. Ich hab ihnen
gesagt, dass eine dieser

Personen Sie sind, Miss

Alwan.» Er hielt inne und
nahm die dunkle Brille ab.

Sein rechtes Auge war
komplett zugeschwollen.

Die Haut drum herum war
eiterfarben, mit

Schattierungen von Gelb
und Blau.

«Ich habe mir überlegt,

Sie an unserem neuen

Management zu beteiligen.

Aber es gibt ein Problem.

Diese Herren sind der

Meinung, dass es nicht
sehr geschickt ist,
jemandem mehr

Verantwortung in der

Firma zu übertragen ohne
zusätzliche Fortbildung.

Man könnte es auch

Umerziehung nennen.»

«Wo, Professor Sarkis?»

«Bagdad.» Zum ersten

Mal an diesem Tag
lächelte er, und Lina sah,
dass ihm mehrere Zähne
fehlten. Sie spürte, wie
sich ihr die Angst mit
eisernem Griff um den

Magen krallte. Sie sah die
beiden jungen Irakis an und stellte sich vor,
zwischen ihnen in einer

Maschine der Iraqi Airways
zu sitzen.

«Bitte, Professor Sarkis.

Ich war immer eine
vertrauenswürdige

Mitarbeiterin. Sie haben
keinen Grund, sich jetzt meinetwegen Sorgen zu
machen.»

Der Armenier ignorierte,
was sie gesagt hatte. «Wir
können jetzt mit den

Spielchen aufhören.

Wissen Sie, wer diese
beiden Männer hier sind?

Hier auf meiner rechten

Seite ist Mr. Hammadi und links von mir Mr. Alani. Sie
gehören der Amn Al Khass
an, der

Sondersicherheitseinheit in

Bagdad. Wissen Sie, was
das ist?»

«Nein, Sir.»

«Der Herrscher hat die

Amn Al Khass als eine Sonderabteilung der

Geheimpolizei gegründet,
um sich und seine Familie
zu schützen. Ich war bei
diesen Herren zu Gast, als
ich in Bagdad war.» Seine

Stimme flatterte kurz, als
er das Wort Gast
aussprach. Diese
euphemistische

Umschreibung war
offenbar selbst für einen
so vollendeten Lügner wie

Professor Sarkis zu viel.

«Sie haben sich nämlich

Sorgen gemacht, wegen
der Sicherheit hier in der

Firma. Als ich in Bagdad
war, haben diese Herren mir deshalb viele Fragen
gestellt, die ich alle
versucht habe, ehrlich zu
beantworten. Sie haben
mich gefragt, wie wir

Geschäfte machen und wo
unser Geld hingeht. Sie
haben mich gefragt,
warum einiges davon zu
fehlen scheint. Sie haben mich sogar über

Mr. Hammud ausgefragt.

Und ich habe ihnen
geantwortet. Man könnte
sagen, ich war auf
schmerzhafte Weise
ehrlich.» Er beugte sich zu

Lina vor. «Bei einigen der

Fragen, die sie mir gestellt haben, ging es um Sie.»

Lina sah zu den beiden

Geheimpolizisten und dann
wieder zu Professor

Sarkis. «Was wollten sie
denn wissen?»

«Ob Sie die

Geheimnisse unseres

Geschäfts kennen.»

Sie schluckte. Ihr zog sich wieder der Magen
zusammen. «Was haben

Sie ihnen gesagt?»

«Ich hab gesagt, diese

Lina Alwan, die weiß
wahrscheinlich mehr über

Coyote Investment als
irgendjemand sonst in der

Firma außer mir und Mr. Hammud. Sie haben
gefragt, ob Sie über das
wirkliche Geschäft der

Firma Bescheid wissen –

Sie wissen schon –, und
ich habe gesagt, das weiß
ich nicht. Sie haben
gefragt, ob Sie

Mr. Hammuds persönliche

Dateien eingesehen
haben, und ich habe
gesagt, kann sein. Ja,
wahrscheinlich schon. Sie
haben gefragt, ob Sie loyal
sind, und ich habe
geantwortet, ich hätte da
gewisse Zweifel. Aber,
meine kleine eshek, jetzt
wissen wir, dass der eigentliche Verräter

Hammud war, ich bin also
bereit, Ihnen zu vergeben.

Aber diese Männer hier,
sie müssen immer noch
besorgt sein. Sie fragen
sich, wie viel Sie wissen.

Sie denken, es muss viel
sein. Zu viel.»

Sie vermied es, die beiden Geheimpolizisten
anzusehen. «Das stimmt
nicht, Professor Sarkis. Ich
weiß nichts, was Sie mir
nicht gesagt haben. Ich
habe nie irgendwelche
geheimen Dateien
geöffnet. Ich weiß
überhaupt nichts.» Sie blickte flehend zu den
beiden Irakis, die immer
noch wie entsicherte

Pistolen dastanden. «Bitte
glauben Sie mir.»

«Glauben? Was ist

Glauben? Diese Herren
sind nicht daran
interessiert, irgendwas zu
glauben. Sie wollen wissen.»

«Aber wie kann ich sie
überzeugen?»

«Indem Sie loyal sind.

Nur indem Sie loyal sind.»

«Ja, Sir. Ich war immer
loyal zur Firma.»

Professor Sarkis legte
den Kopf schief. Seine Nasenflügel schienen sich
zu blähen, wie bei einem

Tier, kurz bevor es sich auf
seine Beute stürzt. «Und
warum haben Sie dann

Nabil Jawad zu sich nach

Hause eingeladen, vor
zwei Nächten, wenn Sie so
loyal sind? Achpar! Dieser

Mann ist ein Feind des Irak.»

Lina blinzelte. Woher
wussten sie, dass Jawad
sie besucht hatte? Hatten
sie ihre Wohnung
beobachtet? Hatten sie ihr

Telefon angezapft? Oder
hatte einer ihrer Freunde,
einer der Leute, die mit ihr zusammen singend auf
dem Boden gesessen
hatten, sie verraten?

Mr. Alani, einer der
beiden Sicherheitsleute,
die sich bedrohlich neben

Sarkis aufgestellt hatten,
hatte ein Messer aus
seiner Tasche gezogen
und reinigte sich damit die Fingernägel. Er hatte
riesige Hände, und die

Knöchel sahen aus wie die

Knoten in der Rinde eines

Baumstamms. Er sah, wie
sie ihm voller Angst zusah,
während er mit seinem

Messer spielte. Er
schenkte ihr den leisesten Hauch eines Lächelns,
nicht mehr als ein Kräuseln
um die Augen herum.

«Also, wieso haben Sie

Jawad eingeladen, wenn

Sie eine loyale

Mitarbeiterin sind?»

«Ich wusste nicht, dass

Jawad ein Feind des Irak
ist», log sie. «Jemand anders hatte die Idee …»

Professor Sarkis nahm
wieder die dunkle Brille ab.

Er zog ein Taschentuch
aus der Tasche und
wischte damit etwas Eiter
weg, der von dem
zugeschwollenen Auge
heruntergetropft war.

«Nehmen Sie sich in Acht,

Miss Lina», sagte er.

«Diese Männer verstehen
keinen Spaß.»

Lina nickte.

«Wir werden abwarten
müssen, ob man Ihnen
vertrauen kann. Ich würde

Sie auf der Stelle nach

Bagdad bringen lassen, wenn ich nicht Ihre Hilfe
bei den Computern
brauchte. Dieser Idiot

Yussef kapiert das System
nicht. Sie müssen ihm
helfen. Sie ziehen also
wieder in die Buchhaltung
um, wo ich Sie im Auge
behalten kann.»

«Heißt das, dass ich
wieder meinen alten

Posten zurückhabe?»

«Nur vorübergehend. Bis
wir entschieden haben, ob

Sie nicht doch noch, Sie
wissen schon, eine

Fortbildung benötigen.»

Sarkis lehnte sich in
seinem Sessel zurück, ein Zeichen dafür, dass das

Gespräch beendet war.

Lina zögerte noch einen

Moment. Sie dachte daran,
was Hoffman gesagt hatte:

warum sie nicht kündige?

Wenn es irgendwann einen
richtigen Zeitpunkt gab, die

Firma zu verlassen, dann jetzt. «Professor Sarkis,
bitte. Wenn Sie kein

Vertrauen mehr in mich
haben, dann ist es
vielleicht das Beste, wenn
ich die Firma verlasse.»

Der Armenier deutete
mit einem dünnen Finger
auf sie. «Kommt nicht in

Frage! Sie bleiben, und Sie werden loyal sein. Ich habe
sie im Guten gewarnt.

Wenn Sie nicht auf mich
hören wollen, dann werden

Sie es mit diesen beiden

Herren und ihren Freunden
in Bagdad zu tun
bekommen. Mehr habe ich
dazu nicht zu sagen.» Er machte eine kleine
wedelnde Handbewegung,
als scheuche er eine Fliege
weg.

Lina ging mit unsicheren

Beinen aus dem Raum.

Sie hatte Angst, Hoffman
zu besuchen, sogar Angst,
nach Hause zu gehen. Sie suchte Randa, die das

Büro schon verlassen
hatte, und erreichte sie
schließlich in ihrer

Wohnung in Chelsea. Sie
schlug vor, sich in einem
indischen Restaurant zum

Essen zu treffen, und

Randa war zu ihrer

Erleichterung
einverstanden.

«Ich sollte dir das ja
eigentlich nicht erzählen»,
sagte Randa, als sie das
dal auf Linas Teller löffelte.

«Aber sie haben mir
gesagt, ich soll dich im

Büro bespitzeln.»

Lina hielt inne, kurz bevor ein Löffel mit raita
ihren Mund erreichte.

«Wer?»

«Professor Sarkis und
seine neuen

Busenfreunde, heute

Nachmittag. Deswegen
habe ich früher mit der

Arbeit Schluss gemacht.

Mir war ganz komisch
deswegen.»

«Und was hast du ihnen
gesagt?»

«Dass ich es mache, ist
doch klar. Ich bin doch
nicht verrückt! Ich habe
ihnen gesagt, ich würde
dich genau im Auge
behalten und aufpassen, dass du nichts Böses
anstellst. Also tu nichts,
was denen nicht gefällt.

Und falls doch, dann so,
dass ich es nicht
mitkriege.»

«Randa! Ich kann mir
einfach nicht vorstellen,
dass du mich bespitzeln würdest. Das ist ja
schrecklich.»

Randa versuchte,
zerknirscht auszusehen.

«Ich weiß. Aber ich habe
einfach Schiss gehabt.

Und dann haben sie mir
noch mehr Geld
angeboten. Ich werde es
sowieso nicht sehr lange machen.»

«Wieso nicht?»

«Weil ich glaube, dass

Sarkis nicht mehr lange
dabei sein wird.»

«Wieso meinst du das?

Er hat sich heute ganz
schön hart angehört. Und
ich glaube, er hat einen Teil der Familie des

Herrschers hinter sich.»

«Weil er ein Blödmann
ist. Und diese beiden

Pickelbübchen, die er da
mitgebracht hat, sind
jämmerlich, selbst für

Bagdader Verhältnisse.»

Lina wusste nicht genau,
warum, aber sie fand das Gespräch mit Randa
beruhigend. Professor

Sarkis würde versagen,
weil er ein Blödmann war
und weil seine

Sicherheitsleute eine
schlechte Haut hatten.

Randa erklärte sich bereit,
ihre beste Freundin zu bespitzeln, und erzählte ihr
auch noch, dass sie es tun
würde. Das war der Lauf
der Welt. Auf dem

Heimweg im Taxi spürte

Lina, wie ihr inneres

Gleichgewicht allmählich
zurückkehrte. Der

Herrscher war tot. Man
würde nicht zulassen, dass irgendwelche
zweitklassigen Sadisten in
seine Fußstapfen des

Terrors traten.

Die Herrschaft von

Professor Sarkis erwies
sich tatsächlich als sehr
kurzlebig. Noch in
derselben Nacht wurden
auf Anordnung des

Innenministers die

Büroräume von Coyote

Investment von der Polizei
bewacht. Als Lina am
nächsten Morgen zur

Arbeit kam, überwachten
zwei uniformierte britische

Polizisten die Aufzugzeile im fünften Stock. Sie
nickten höflich, und einer
tippte sogar an den Helm.

Die beiden irakischen

Schläger, Hammadi und

Alani, waren
verschwunden. Lina
wusste nicht, ob sie zu
ihrem alten Büro im geheimen Teil gehen sollte
oder zu ihrem neuen, und
entschied sich schließlich
für das Letztere.

Kurz vor zehn wurde

Lina von Mr. Hammuds
britischer Sekretärin
benachrichtigt, dass in

Mr. Hammuds Büro eine

Versammlung sämtlicher irakischer Mitarbeiter
stattfinde, sofort. Draußen
im Flur sah Lina eine lange

Schlange irakischer

Angestellter wie Zombies
in Richtung des Eckbüros
gehen. Lina gehörte zu
den Letzten, die sich in die

Schlange einreihten.

Unterwegs fiel ihr auf, dass
die beiden Bobbys, die die

Aufzüge bewacht hatten,
verschwunden waren.

Vor der schweren Tür zu

Mr. Hammuds Büro wurde

Lina von einem glatten
jungen Sicherheitsmann in
einem braunen Armani-

Anzug angehalten. Er überprüfte die Personalien.

Als er Linas Ausweis sah,
rief er einen Kollegen
herüber und besprach sich
leise mit ihm auf Arabisch.

Lina verstand nicht viel von
dem, was sie sagten, aber
ihrem Akzent nach zu
urteilen, hörten sie sich wie Palästinenser an. Nach
einer kurzen Diskussion
ließen sie sie durch. Sie
war eine der Letzten, die
das Büro betraten, sodass
sie einen Moment
brauchte, um in der

Menschentraube zu sehen,
was sich vorne abspielte.

Da stand, in
gebieterischer Pose, hinter
seinem Schreibtisch Nassir

Hammud. Seine Haut hatte
denselben Plastikglanz wie
zuvor, aber in seinem Blick
lagen Wut und Triumph,
wie bei einem Boxer, der
soeben seinen Gegner k.o.

geschlagen hat. Lina suchte in der Menge nach

Professor Sarkis, konnte
ihn aber nicht entdecken.

Die pickeligen irakischen

Geheimpolizisten schienen
auch verschwunden zu
sein, aber stattdessen war
eine Gruppe junger

Männer um Mr. Hammuds

Schreibtisch versammelt, einschließlich der beiden

Palästinenser, die an der

Tür gestanden hatten.

Einige von ihnen schienen

Maschinenpistolen unter
ihren Jacken zu tragen,
und einer sprach in das

Mikrophon seines

Funkgerätes in seinem Ärmel. Und noch etwas fiel

Lina auf: Das alte Bild des

Herrschers über dem

Schreibtisch, das noch am

Tag zuvor mit Schwarz
drapiert war, war fort.

Als alle vollzählig im

Raum versammelt waren,
ging die Tür zu, und

Mr. Hammud ergriff das Wort. «Nun, meine

Freunde. Habt ihr mich
vermisst?»

«Ja», erklang es im

Chor. Jeder brüllte es,
sogar Lina. Der ganze

Raum schien von dieser
falschen Begeisterung zu
beben, zur Begrüßung des zurückgekehrten Führers.

Irgendjemand fing sogar
an, auf Arabisch zu
skandieren: «Mit Blut und
mit Tränen grüßen wir
dich, o Nassir», so etwas

Ähnliches, wie das, was sie
immer für den Herrscher
skandiert hatten. Hammud
schnitt ihnen das Wort ab.

Er hatte offenbar den

Geschmack an derlei
vulgären Darbietungen
verloren.

«Es ist gut, dass ihr
mich vermisst habt, denn
ich habe euch auch
vermisst!» Er hob den
rechten Arm in einer Geste, die wie ein

Hitlergruß aussah. Lina
sah, selbst von ihrem Platz
ganz hinten im Raum,
dass mit seiner Hand
irgendwas nicht stimmte.

Der Zeigefinger war nicht
mehr da. Ein dicker weißer

Verband war um den

Stumpf gewickelt.

«Jetzt, meine Freunde,
kann der Betrieb
weitergehen. Der Verräter
ist weg.» Er fuchtelte mit
dem, was einmal sein

Zeigefinger gewesen war.

«Der Lügner! Der

Ungläubige! Der Armenier!

Er wird nicht mehr bei uns sein. Er wurde von den
britischen Behörden
verhaftet – ja! –, weil er
versucht hat, sich etwas zu
nehmen, was ihm nicht
gehört. Gestern Nacht
noch, gleich nach meiner

Rückkehr aus Bagdad,
habe ich den Haftbefehl
persönlich beantragt.

Also, was passiert da
gerade in unserer
geliebten Heimat? Ich
weiß, dass ihr euch das
fragt, ich werde es euch
also erklären. Es ist alles
ruhig. Der Herrscher ist
verschieden. Gott schenke
seiner Seele Frieden.

Kräfte des Volkes haben
die Regierung
übernommen. Abtrünnige

Mitglieder der

Herrscherfamilie haben
nach seinem Tod versucht,
die Macht an sich zu
reißen, genau diejenigen,
die den Hund Sarkis
losgeschickt hatten, das Vermögen von Coyote

Investment zu stehlen.

Aber diese Verschwörung
wurde niedergeschlagen.

Sogar die Amerikaner
haben die neue Regierung
in Bagdad anerkannt. Gott
sei gedankt.»

Wieder ertönte ein
zustimmendes Gemurmel,
bis die palästinensischen

Sicherheitsbeamten
finstere Mienen machten,
worauf die Menge wieder
verstummte.

«Und jetzt habe ich eine
gute Nachricht. Für jeden
loyalen Mitarbeiter wird es
am Monatsende eine

Prämie geben. Die kleinste
dieser Prämien wird
fünfhundert Pfund
betragen!» Von der Menge
kamen dankbare Rufe, wie
die kriecherischen Laute –
keine richtigen Worte –,
die Bettler von sich geben,
wenn ihnen jemand ein paar Münzen hinwirft.

«Bedankt euch nicht bei
mir. In diesen Tagen der

Trauer und Verwirrung
musste jeder von uns
leiden.» Er streckte ihnen
die Arme entgegen, wie
der Papst es tut, wenn er
die Gläubigen segnet. Alles
starrte nur auf den Stumpf seines Zeigefingers.

«Gehen wir also wieder
an die Arbeit, meine lieben

Freunde. Lasst uns hart
arbeiten, um das

Vermögen von Coyote

Investment zu schützen,
ein Vermögen, das wir
geschaffen haben und das uns gehört; wir schützen
es vor jedem, der
versucht, es zu stehlen.

Und für jeden, der vorhat,
sich mit den Hunden und

Verrätern einzulassen, die
vorgeben, für die Familie
unseres geliebten

Herrschers zu sprechen,
habe ich eine Warnung: Der Zorn des Herrschers
wird euch wie ein sanfter

Klaps erscheinen,
verglichen mit dem, was
ich tun werde.»

Als Hammud fertig war,
versammelten sich einige
der schamlosesten

Opportunisten um seinen Schreibtisch, um ihm die

Hand zu küssen und ihm
ewige Loyalität zu
versichern. Darunter
waren, wie Lina bemerkte,
mehrere, die am Tag zuvor
am lautesten Professor

Sarkis bejubelt hatten.

Während sie zusah, wie
sich die Schakale um Hammud versammelten,
stellte Lina fest, dass

Professor Sarkis ihr fast
leidtat. Er war eine

Marionette gewesen. Die

Fäden waren gekappt
worden und er ins

Unsichtbare
verschwunden.

In dem Pulk, der auf die

Tür zusteuerte, entdeckte
sie Randa und ging mit ihr
zusammen zur

Buchhaltungsabteilung
zurück. «Was ist mit

Yussef passiert?», fragte

Lina. «Ich hab ihn bei der

Versammlung gar nicht
gesehen.»

Randa fuhr sich langsam
mit einem Finger über die

Kehle. «Khatiya athwal.»

Es war ein irakischer

Ausdruck, der «armer

Dummkopf» bedeutete.

«Haram», sagte Lina.

Pech.

Als sie sich Linas neuem Büro näherten, nahm

Randa sie beiseite. Sie
hatte frischen roten

Nagellack aufgelegt und
trug einen noch kürzeren

Rock als sonst.

«Hammud will dich
wieder auf der inoffiziellen

Seite haben», raunte sie.

«Ab morgen.»

«Woher weißt du das?»

«Weil dieser süße

Sicherheitsbeamte Hassan
es mir vor ein paar

Minuten erzählt hat. Er hat
mich gebeten, es dir zu
sagen. Er hat gesagt,

Mr. Hammud will
sichergehen, dass du wieder zur Familie
gehörst.»

«Hat er dich auch
aufgefordert, mich zu
bespitzeln?»

«Hm», sagte Randa und
nickte mit dem Kopf.

«Allerdings.»

«Und du hast ja
gesagt?»

«Na klar! Das haben wir
doch schon erledigt.

Mach’s mir nicht so
schwer. Komm bald
wieder. Ciao!» Sie küsste
die Luft neben Linas

Wange und trippelte
davon, den Flur hinunter.

21

Hoffman aß an jenem Tag
in seinem chinesischen

Lieblingsrestaurant mit den
wohltuend verdrießlichen

Kellnern zu Mittag.

Während er dasaß, fragte
er sich, wer jetzt eigentlich
der Eigentümer von

Coyote Investment war, jetzt, da der Herrscher
nicht mehr lebte. Er
wusste keine Antwort.

Nachdem der Herrscher
umgebracht worden war,
hatte Hoffman das Thema

Nassir Hammud zu den

Akten gelegt, aber die

Frage ließ ihn nicht los,
selbst als er mit seiner Wonton-Suppe, dem
scharfen Bohnenquark und
seinen Lomein fertig war.

Nach dem Mittagessen
streifte er durch Soho,
vorbei an den Punk-Rock-

Pubs, den trübe
beleuchteten Striplokalen
und schmuddeligen

Buchläden. Normalerweise
empfand er dieses Viertel
als eine urbane Idylle. Aber
an diesem Nachmittag
kamen ihm die

Kundenfänger der

Sexshows und die Säufer,
die sich in den

Seitengassen übergaben,
nicht ganz so anheimelnd vor, und da war immer
noch diese Frage, die ihn
beschäftigte. Hoffman
machte sich Sorgen: Er
fand, er wurde alt. Gerade
als er beschloss, es sei

Zeit, nach Hause zu
gehen, sah er einen
kleinen dicken Mann aus einem Pub stolpern, und
für einen Augenblick war er
fest davon überzeugt, dass
es sein Vater sei.

Als er wieder in seinem

Büro war, rief Hoffman

Barakat an, den einzigen

Menschen – außer Prinz

Jalal –, den er kannte, der
noch am ehesten etwas wissen konnte. Barakats

Sekretärin sagte, er sei
beschäftigt, und wollte den

Anruf nicht durchstellen,
und so beschloss Hoffman,
einfach unangemeldet
hinzugehen. Der

Nachmittag war trüb und
regnerisch geworden, aber Hoffman ging trotzdem die
paar Straßen zur Bank

Arabia zu Fuß.

Barakat war tatsächlich
beschäftigt, in einer

Besprechung mit einer

Besuchergruppe aus

Amman, sodass Hoffman
im Vorzimmer Platz
nehmen musste. Er
blätterte im

Immobilienkatalog von

Sotheby’s, der auf dem

Couchtisch lag, und fragte
sich, wer bloß all die

Häuser kaufen mochte, die
für drei und vier Millionen

Dollar angeboten wurden.

Es konnten doch nicht alles Araber sein!

Schließlich erschien

Barakat, der seinen
jordanischen Freunden die

Hände schüttelte, sie zur

Tür und zum Aufzug
begleitete und den

Eindruck erweckte, als
würde er sie noch bis ins

Hotel begleiten. Das gehörte zur arabischen

Gastfreundschaft, seine

Gäste nicht gehen lassen
zu wollen, aber schließlich
kam Barakat
kopfschüttelnd wieder.

«Das sind Idioten»,
sagte er, auf den Aufzug
deutend. «Ich begreife nicht, wie die so reich
werden konnten.»

Barakat schüttelte
wieder den Kopf und ging
in sein Büro zurück.

Hoffman folgte ihm, ohne
dazu aufgefordert worden
zu sein. Barakat schürzte
seine dicken Lippen. «Ich
möchte nicht unhöflich sein, Sam, aber was
möchten Sie? Ich habe zu
tun.»

«Coyote Investment»,
sagte Hoffman. «Ich muss

Sie noch eine Sache
fragen.»

Barakat kniff die Augen
zusammen. «Und was?»

«Wem gehört Coyote,
jetzt, wo der Herrscher tot
und Hammud weg vom

Fenster ist?»

Barakat faltete die

Hände über seinem
umfangreichen Bauch,
sodass er wie Humpty

Dumpty aussah. Er konnte
der Versuchung nicht widerstehen, die Frage zu
beantworten. «Hammud ist
keineswegs weg vom

Fenster», sagte er. «Er ist
gestern Abend aus Bagdad
zurückgekehrt. Und wie ich
höre, in erstaunlich guter

Verfassung, bis auf einen
fehlenden Finger.»

«Was ist mit seinem

Finger passiert?»

«Der Bruder des

Herrschers hat ihn mit so
einer kleinen elektrischen

Säge abgetrennt, wie

Schreiner sie benutzen.

Ein kleiner irakischer

Brauch.»

Hoffman zuckte
zusammen. Er gestattete
sich, einen Moment lang
darüber nachzudenken,
was sie Lina antun würden,
wenn sie sie jemals
erwischten, und verdrängte
den Gedanken gleich
wieder. «Wieso haben sie
ihm denn den Finger abgeschnitten? Was
wollten die von ihm?»

«Geld natürlich. Aber

Hammud wurde von
seinen Freunden gerettet,
bevor man ihm noch mehr
abschneiden konnte.

Anscheinend ist gerade ein

Erbfolgekrieg im Gange,
und Hammuds Seite ist dabei zu gewinnen.»

«Worum geht es in
diesem Krieg?»

«Um Geld, mein lieber

Junge», wiederholte

Barakat, als würde er ein
kleines Kind belehren. Es
war spät. Er wurde
ungeduldig. «Einer der Preise ist die Kontrolle
über Coyote Investment,
wenn das Ihre Frage
beantwortet.»

«So ungefähr. Aber wer
ist der Eigentümer, jetzt, in
diesem Moment? Das
würde ich gerne wissen.»

Hoffman kratzte sich den

Kopf.

«Eine komplizierte

Angelegenheit. Es haben
mich schon mehrere Leute
heute Nachmittag
angerufen, um mir
dieselbe Frage zu stellen.»

Barakat zog die

Augenbrauen hoch.

«Und was haben Sie
ihnen gesagt?»

«Ich habe ihnen gesagt,
dass es eine komplizierte

Angelegenheit ist.» Er zog
wieder die Augenbrauen
hoch, wandte sich von

Hoffman ab und tat so, als
würde er ein paar Papiere
studieren, die auf seinem

Schreibtisch lagen. Er wollte eindeutig, dass Sam
endlich verschwand. Sein

Verhalten war kühler, als

Sam es vom letzten Mal in

Erinnerung hatte. Es war
ein Verstoß gegen die
arabischen Sitten, nach
dem Grund zu fragen,
aber Sam beschloss, es trotzdem zu tun.

«Stimmt irgendwas
nicht, Asad? Sie wirken
irgendwie gekränkt.»

Barakat starrte ihn an,
eine vorwurfsvolle Miene
auf seinem breiten

Gesicht. «Ich bin nicht
gekränkt, ich bin verärgert.

Sie waren neulich nicht ehrlich zu mir, als Sie
gesagt haben, Ihr Vater
wüsste Bescheid, dass Sie
mich wegen Hammud
sprechen wollten. Das war
eine Lüge, wie ich später
von Ihrem Vater erfuhr.»

«Es tut mir leid, Asad.

Ich wollte nicht absichtlich unehrlich sein.»

Barakat trug die
selbstgerechte Miene
eines Mannes zur Schau,
der weiß, dass ihm

Unrecht getan wurde und
somit Macht über seinen

Gegner hat. «Vertrauen ist
im Orient die Grundlage
aller Beziehungen, mein lieber Sam. Wenn es
verschwunden ist, bleibt
nichts mehr übrig.»

«Heißt das, dass Sie
nicht mehr mit mir reden
wollen?»

«Es heißt, dass ich
vorsichtig sein muss. Aber
ich werde versuchen, Ihre Frage zu beantworten, und
zwar deswegen, weil es
wichtig ist, dass Sie nicht
noch mehr Fehler machen.

Die Wahrheit ist, dass
jetzt, wo der Herrscher tot
ist, sein Geld eigentlich
niemandem gehört.»

Sam nickte. Stell dich
dumm, dachte er sich.

Bring ihn zum Reden.

«Und wer kann es dann
beanspruchen, wenn es
niemandem gehört?»

«Das ist noch so eine
komplizierte Frage, vom
juristischen Standpunkt
aus gesehen. Das Geld
gehört demjenigen, der einen Anspruch geltend
machen kann. Wenn der
ursprüngliche Eigentümer
tot ist, können seine Erben
oder andere

Anspruchsteller versuchen,
ihre Ansprüche geltend zu
machen, vorausgesetzt,
sie wissen, wo sie suchen
müssen. Und wenn
niemand einen Anspruch
geltend macht, dann behält
einfach die Bank das Geld,
die es verwaltet – in
diesem Fall eine Schweizer

Bank, wenn ich mich nicht
irre.»

«Aber das ist doch
sicherlich illegal, Asad.

Selbst in der Schweiz.»

«Keineswegs, mein

Lieber. Es gibt einen
juristischen Terminus für
solche Fälle. Res nullius –

‹eine Sache, die
niemandem gehört›. Meine

Anwaltskollegen haben mir
bestätigt, dass das Prinzip
weit verbreitet ist. Wenn ich auf meinem

Grundstück einen Schatz
finde, der nicht der Krone
gehört, dann kann ich ihn
behalten. Das ist juristisch
so.»

«Das Geld bleibt also
einfach auf der Bank?»

«Natürlich. Was meinen Sie, wie die Schweizer

Banken so reich geworden
sind? Res nullius.

Sämtliche korrupten

Könige und Präsidenten
der Welt haben schon seit

Generationen Geld in

Schweizer Banken
hineingeschaufelt – auf

Geheimkonten, die völlig unbekannt sind, außer
dem Geschäftsführer der

Bank. Da sie trotz allem
sterblich sind, haben diese

Könige und Präsidenten
die Angewohnheit,
irgendwann zu sterben.

Und die Banken streichen
letztendlich die Beute ein.»

«Und die Bankiers sagen
kein Wort?»

«Natürlich nicht. Mein
lieber Sam, Sie begreifen
offenbar nicht, was eine

Bank ist. Eine Bank, das
sind nicht Mauern,

Tresorräume und

Stahltüren. Eine Bank ist

Vertrauen. Eine nicht vertrauenswürdige Bank
kann Ihr Geld nicht
schützen, egal wie dick
ihre Mauern sind. Eine
vertrauenswürdige Bank
wird Ihr Geld immer
schützen, auch wenn sie
überhaupt keine Mauern
hat.»

Hoffman schüttelte den

Kopf wie ein Student, der
dem großen Professor
nicht folgen kann. «Asad,

Sie sprechen in Rätseln.»

«Nun gut», sagte

Barakat mit einem
strengen Nicken. «Ich
werde versuchen, es Ihnen
zu erklären, aber Sie müssen gut zuhören. Die
sicherste Methode, Geld
zu besitzen, besteht darin,
es überhaupt nicht zu
besitzen. Wenn ich es auf
eine Bank bringe, kann es
zu mir zurückverfolgt
werden. Aber wenn
jemand anders es für mich auf die Bank tut, dann ist
das eine ganz andere

Sache. Es gehört mir nicht
mehr. Die Adresse ist nicht
meine Adresse. Wenn ich
also eine Milliarde Dollar
verstecken möchte, mein
lieber Sam, dann mache
ich das am besten, indem
ich sie Ihnen gebe. Sie kann nie mehr zu mir
zurückverfolgt werden.

Aber wenn ich Ihnen
vertraue, weiß ich, dass
sie mir immer noch gehört,
für immer.»

Sam schloss die Augen,
während Barakat redete.

Was er da gerade
beschrieb, war im Prinzip
die gleiche Transaktion, die

Jalal ihm fünf Jahre zuvor
vorgeschlagen hatte. Sam
fragte sich einen
schrecklichen Moment
lang, ob das Geld, das

Jalal ihn gebeten hatte zu
verstecken, dem Herrscher
gehört haben könnte.

«Und der Herrscher
glaubte, in Hammud so
jemanden gefunden zu
haben?»

«Ganz genau. Er
dachte, er könne Hammud
vertrauen, und so machte
er ihn zu seinem Banker
und übergab ihm die Kontrolle über sein Geld.»

«Und die Familie des

Herrschers? Die sind doch
seine Erben. Wieso
können die nicht nach

Genf gehen und seine

Konten für sich
beanspruchen?»

«Sie werden es mit

Sicherheit probieren, aber sie werden das Geld nie
finden. Es waren immerhin

Geheimkonten. Darum
ging es ja gerade. Die

Familie kann nicht wissen,
wo sie überhaupt suchen
soll, wenn Hammud es
ihnen nicht sagt. Und ich
bezweifle sehr, dass er das tun würde. Wäre er
dazu bereit gewesen, hätte
er jetzt immer noch zehn

Finger.»

«Die Familie könnte sich
das Scheckbuch des

Herrschers ansehen.»

«Sie verstehen offenbar
nicht, wie Schweizer

Banken funktionieren. Es gibt keine Scheckbücher.

Es gibt überhaupt keine
schriftlichen Unterlagen.

Die Schweizer

Nummernkonten sind
größtenteils
korrespondenzlose

Konten. Die Bank behält
sämtliche Auszüge in ihren Akten. Der Kunde muss
persönlich erscheinen, um
sein Konto einzusehen.»

Hoffman lächelte. «Die

Schweizer sind paranoid.»

«Kann sein, aber in
diesem Fall zu Recht. Bei
so etwas Wichtigem wie

Geld ist ein Geheimnis
kein Geheimnis mehr, wenn mehr als zwei

Personen davon wissen.

Wissen es mehr als zwei,
wird daraus eine allgemein
bekannte Tatsache. Und
so sorgen die Schweizer

Bankiers dafür, dass es
keinen Briefverkehr gibt,
keine Unterlagen. Keine Spur. Sie sind ein
ordentliches Volk. Sie
möchten, dass die Identität
eines Nummernkontos nur
zwei Personen bekannt ist:

dem Einleger und seinem

Bankier. In manchen

Fällen kann es vielleicht
auch mal eine dritte

Person geben, einen Mittelsmann, der im

Namen des Einzahlers
handelt. Das war beim

Herrscher mit Sicherheit
der Fall, denn meines

Wissens hat er niemals
einen Fuß in die Schweiz
gesetzt. Ich bin überzeugt,
dass er jemanden, auf den man nie kommt, als seinen

Interessenvertreter
ausgewählt hat. Mehr als
überzeugt, ich weiß es.

Und ich vermute, dass
diese Person sich in
diesem Moment mit

Hammud in

Gesprächskontakt
befindet.»

Er lächelte. Es war fast
ein Zwinkern. «Aber das

Entscheidende ist, mein
lieber Sam, dass man
einen Fehler macht, wenn
man versucht, in so einen
delikaten Vorgang
einzugreifen. Einen sehr
gefährlichen Fehler. Wer so hart dafür gearbeitet
hat, die Dinge geheim zu
halten, wird eine

Verletzung seiner

Privatsphäre nicht
tolerieren. Verstehen Sie
mich?»

Hoffman drehte sich
alles im Kopf. Es kam ihm
vor, als hätte er reinen Sauerstoff eingeatmet. Mit
seinem Vortrag wollte

Barakat ihm offenbar zu
verstehen geben, dass er
die Finger von Hammud
lassen sollte, aber er
verstand nicht, warum der
palästinensische Banker es
auf eine so seltsame, umständliche Art tat. Er
beschloss, eine letzte
dumme Frage zu stellen.

«Und was wird jetzt mit
dem Geld passieren,

Asad-bey?»

«Hammud wird es sich
nehmen, das ist doch klar.

Er hat den Vorteil, dass er
tatsächlich weiß, wo es ist oder war. Ich bin sicher,
das Geld wird bald
irgendwo anders
hinverlegt.»

«Wieso es verlegen?

Wieso es nicht da lassen,
wo es ist?»

«Weil es hier um den

Irak geht. Vertrauen ist Mangelware. Wenn Geld
im Spiel ist, kann kein Iraki
einem anderen allzu lange
trauen. Was glauben Sie,
warum der Herrscher
umgebracht wurde?»

«Geld?»

«Ja, natürlich. In der
arabischen Welt geht es
immer nur um Geld, egal was Ihnen jemand erzählt.

Wenn ein Geschäftsmann
einen Auftrag bekommt,
dann deswegen, weil er
den Führer bestochen hat.

Wenn ein Terrorist sich
irgendwo niederlässt, dann
deswegen, weil er den

Führer bezahlt hat oder der Führer ihn. Wenn
jemand ein

Staatsoberhaupt erschießt,
dann deswegen, weil eine
sehr große Summe Geld
den Besitzer gewechselt
hat. Verstehen Sie, worauf
ich hinauswill, mein lieber

Sam?»

Er hielt inne. Mit seinem runden Schädel und seiner
geröteten Haut sah er aus
wie der Mann im Mond.

Sam saß bewegungslos
da, immer noch im

Unklaren darüber, wie viel

Barakat eigentlich wusste,
und darauf hoffend, dass
er fortfuhr.

«Ich versuche, Ihnen

Folgendes klarzumachen:

Es wäre unklug, sich mit

Nassir Hammud
anzulegen, es sei denn,
man ist sehr gut
bewaffnet. Und besonders
unklug wäre es für eine
junge Irakerin, sich mit ihm
anzulegen. Sie hätte nicht die geringste Chance.

Dieser Hammud hat ein
langes Gedächtnis.»

Sam spürte sein Herz
klopfen. Barakat hatte
einen Zahnstocher aus
seiner Schublade geholt
und stocherte sich damit in
den Zähnen. Er schien über Lina Bescheid zu
wissen, aber Sam wollte
ganz sichergehen. «Was
ist mit dieser Irakerin,

Asad-bey? Wieso hat

Hammud solche Angst vor
ihr?»

«Weil sie weiß, wo das

Geld ist. Zumindest glaubt

Hammud das. Wie schon gesagt, hier geht es nur
um Geld.»

«Und wenn sie gar nicht
so viel weiß, wie er
meint?»

«Dann ist ihr nicht zu
helfen. Haram. Pech.»

Sam spürte, wie die

Worte wie ein Messer seine allzu weiche Haut
durchbohrten. Er schloss
die Augen und sah Lina
vor sich, schlaff und leblos.

Jetzt, da Barakat seine

Botschaft losgeworden
war, schien er das

Interesse verloren zu
haben. Der Banker lehnte
sich in seinem Sessel zurück, nahm eine Akte in
die Hand und vertiefte sich
in sie. Die Atmosphäre in
dem Raum war frostig
geworden. Das Gespräch
war beendet.

«Asad, bitte. Sie haben
mir Angst gemacht. Ich
brauche Hilfe.»

«Ich habe Ihnen schon
viel zu viel geholfen»,
sagte Barakat. Er blickte
auf seine Armbanduhr.

«Es ist zu spät.»

«Bitte. Ein

Menschenleben ist in

Gefahr.»

Barakat schüttelte
bestürzt den Kopf.

«Mein lieber Sam, Sie
sind ein Tor. Natürlich ist
ein Leben in Gefahr.

Hunderte von Leben sind
in Gefahr. Tausende. Sie
begreifen offenbar nicht,
wie heikel diese Dinge
sind. Sie sind vor einigen

Tagen hier aufgetaucht und haben mir die
empörendsten Fragen
gestellt, und ich habe
versucht, Ihnen zu helfen,
aus Respekt vor Ihrem

Vater. Aber Sie haben
mich getäuscht. Heute
habe ich versucht, Ihnen
klarzumachen, wie rutschig
dieser Hang ist, den Sie gerade erklimmen. Aber

Sie scheinen immer noch
nicht zu begreifen, und ich
habe genug gesagt. Also
bitte gehen Sie jetzt. Sie
bereiten mir

Kopfschmerzen.»

22

Hoffman saß in seinem

BMW mit ausgeschalteten

Scheinwerfern gegenüber
von Linas Wohnung im

Landsdowne Walk. Aus
dem nachmittäglichen

Regen war ein

Dunstschleier geworden.

Er beobachtete die Leute, die die Häuser in der

Straße betraten oder
verließen, aber es schien
sonst niemand das

Gebäude zu überwachen.

Er hatte schon seit fast
zwei Stunden gewartet, als
er eine Frau um die Ecke
kommen sah. Sie trug
einen Regenschirm, der ihr Gesicht verdeckte, aber
am Gang erkannte er Lina.

Hoffman sprang aus dem

Wagen und lief über die

Straße. Er ergriff ihre

Hand.

«Machen wir eine

Spazierfahrt. Wir müssen
miteinander reden.»

Sie folgte ihm
schweigend zum Wagen,
und als sie saß, zog sie
ihren Regenmantel aus.

Sie war nass bis auf die

Haut. Hoffman fuhr ein
paar Straßen in westliche

Richtung, um zu sehen, ob
ihnen irgendjemand folgte,
und kehrte dann zur Hauptstraße zurück. Die

Straßen glänzten vor

Nässe, die im

Scheinwerferlicht silbern
wirkte.

«Es gibt ein Problem»,
sagte Hoffman. «Hammud
ist wieder da.»

«Ich weiß», sagte Lina.

«Er hat heute eine

Versammlung in seinem

Büro abgehalten, um seine

Rückkehr zu feiern. Er sah
sehr munter aus, als hätte
er gerade im Lotto
gewonnen.»

«Er hat Sie immer noch
im Visier, Lina.»

«Wie meinen Sie das?»

«Ich meine, er macht
sich Sorgen Ihretwegen. Er
denkt, Sie haben
rausgekriegt, wo sein Geld
ist. Er denkt, Sie kennen
alle seine Geheimnisse.»

«Woher wissen Sie das?

Wer hat Ihnen das
gesagt?»

«Ein Bankier, den ich
kenne und der eine Menge
über Hammuds Geschäfte
weiß. Er hat mich gewarnt.

Sie sollten sich in Acht
nehmen, weil Hammud der

Überzeugung ist, dass Sie
alles wissen, und er hat
mir gesagt, dass er hinter

Ihnen her ist.»

«Scheiße», sagte sie.

Hoffman war überrascht.

Er hatte sie noch nie
fluchen hören.

«Oberscheiße», erwiderte
er.

Sie lachte. Sie hatte ihn
auch noch nie fluchen
hören. Aber das Lachen verstummte schnell
wieder. «Und was soll ich
tun?», fragte sie.

Hoffman überlegte einen

Moment. Die Lage war
auch nicht besser oder
schlechter als einige Tage
zuvor. Aber der Einsatz
war höher. «Vielleicht
brauchen Sie eine

Versicherungspolice»,
sagte er.

«Danke. Vielleicht
möchten Sie der

Begünstigte sein.»

«Das habe ich nicht
damit gemeint. Vielleicht
sollten Sie das haben, was

Sie nach Hammuds

Meinung bereits haben;
dann könnten Sie damit
zur Polizei gehen oder
einen Deal mit ihm
vereinbaren. Das ist Ihr
einziges Druckmittel. Sonst
bleibt Ihnen nur die

Alternative wegzulaufen.»

«Wie weit würde ich
denn kommen?», fragte sie. Aber sie meinte es
nicht ernst. Sie wusste
nicht, wohin sie fliehen
sollte, und,
entscheidender, sie wollte
es gar nicht. «Ich habe es
satt, immer wegzulaufen»,
sagte sie. «Und er würde
mich sowieso verfolgen, wenn er denkt, dass ich
alle seine Geheimnisse
kenne.»

Hoffman nickte. Es
stimmte. Sie steckte
inzwischen so tief drinnen,
dass es nicht leicht war,
überhaupt einen Ausweg
zu finden. Der BMW wurde
langsamer, als sie sich dem Kreisverkehr von

Shepherd’s Bush näherten.

Hoffman fuhr Richtung

Norden, wo das Gefängnis
von Wormwood Scrubs
lag, der Ort, den er sich für

Nassir Hammud vorgestellt
hatte.

«Und wie kann ich an diese Versicherung
rankommen?», fragte Lina,
während sie hinaus auf
das dunkle, massige

Gefängnis starrte.

«Sie brauchen die

Dateien», sagte er.

«Entweder das oder …» Er
hielt inne, um sich eine
andere Möglichkeit zu überlegen.

«Oder was?»

«Oder Sie geben auf»,
sagte Hoffman.

Hoffman bot ihr an,
zusammen essen zu
gehen oder bei ihm zu

Hause noch einen Drink zu nehmen, aber es lag nicht
viel Überzeugung in seiner

Stimme. Er wusste, dass
es nicht die richtige Nacht
für so etwas war. Als er

Lina vor ihrer Wohnung im

Landsdowne Walk
absetzte, gab sie ihm
einen Kuss auf die Wange
und ging schnell nach oben. Sie saß über eine

Stunde lang in ihrer
dunklen Wohnung und
grübelte darüber nach, wie
sie das Computersystem
von Coyote knacken
könnte. Vorher, als

Systemadministratorin,
hatte sie theoretisch Zugriff auf jede Datei
gehabt. Zwar konnte ihre

Tätigkeit überwacht
werden, um
sicherzugehen, dass sie
sich nicht Hammuds

Dateien ansah, jetzt aber
hatte sie überhaupt keinen

Zugang mehr zu

Hammuds Geheimnissen.

Das System sollte
eigentlich unverwundbar
sein. Und doch war es ein

Glaubensgrundsatz unter
professionellen

Informatikern, dass es so
etwas wie ein
unverwundbares System
nicht gab. Es gab immer eine Backdoor. Lina
versuchte sich daran zu
erinnern, wer als erster in
ihrem Umfeld diese

Weisheit verbreitet hatte,
und dann fiel ihr ein, dass
es ihre Freundin Helen

Copaken gewesen war.

Nun war ihr klar, was sie
zu tun hatte: Sie musste Helen anrufen.

Helen Copaken war eine

Computerspezialistin. Sie
hatte in dem Informatik-

Studiengang an der

Universität die besten

Noten erhalten, und als

Lina nach ihrem Abschluss
zu Coyote Investment gegangen war, war Helen
geblieben, um in

Elektrotechnik zu
promovieren. Helen
arbeitete hauptsächlich zu

Hause, und in dieser

Isolation kultivierte sie das,
was sie gerne ihre

«Spinnerei» nannte. Es
machte ihr Spaß, sich in Internetforen
herumzutreiben und die

Leute, die sie nicht
mochte, zu «flamen». Sie
unterhielt sich alle paar

Wochen mit Lina, meistens
über Männer. Aber wenn
es irgendjemanden gab,
der wusste, wie man in ein Computersystem einbricht,
dann Helen.

Lina zog Regenmantel
und Gummistiefel an und
ging zum öffentlichen

Fernsprecher in dem
pakistanischen

Lebensmittelladen um die

Ecke. Er war leer bis auf
den Besitzer Mr. Ahmad.

Lina legte die Hand um
den Hörer, als ihre

Freundin abnahm, und
sprach im Flüsterton.

«Helen? Hier ist Lina

Alwan. Ich hoffe, ich hab
dich nicht geweckt.»

«Natürlich nicht. Die

Nacht ist noch jung. Was gibt’s Neues? Wie geht’s?»

«So lala. Hast du eine

Minute Zeit? Ich brauche

Hilfe bei einem

Computerproblem.» Lina
blickte den Gang hinunter
zur Kasse. Mr. Ahmad las
in einer Zeitschrift. Er
schien seine Umgebung
gar nicht wahrzunehmen.

«Es ist ziemlich heikel.

Wenn ich es dir erzähle,
musst du mich schützen.

Versprichst du mir das?»

«Na klar. Was du willst.

Was ist los? Muss ja was

Saftiges sein.»

Lina erklärte ihr Problem
in so allgemeinen Worten wie möglich. Es sei etwas
bei ihrer Arbeit passiert
und sie müsse im

Computersystem an die
persönliche Datei von
jemandem herankommen.

Er sei weg und sie habe
nicht sein Passwort. Sie
brauche Hilfe.

«Ich dachte, du bist Systemadministrator. Du
müsstest zu jeder
beliebigen Datei Zugang
haben können.»

«Ja. Aber man hat mein

Passwort geändert. Aus

Versehen.»

«Hmmm», sagte Helen.

«Ich nehme an, du kannst kein neues bekommen.»

«Genau. Aber ich muss
umgehend an diese

Dateien rankommen. Und
ich muss ziemlich diskret
vorgehen.»

«Was ist das denn für
ein Mist? Als Administrator
kannst du dir alles
ansehen! Die Frage ist, wie du das machst, ohne
neugierige Blicke zu
wecken. Hmmm. Machst
du regelmäßige Backups?»

«Natürlich. Wir haben
ein Programm, das jeden

Freitag durchläuft. Es
kopiert sämtliche Dateien
auf eins dieser dicken Bänder.»

«Die heißen Exabyte-

Bänder, Schätzchen. Was
machst du mit denen?»

«Ich staple sie auf einem

Regal, über dem Gerät.»

«Dann könnte man
vielleicht dort anfangen.

Besorg dir die

Sicherungsbänder.»

«Wieso? Die werden
doch nie benutzt.»

«Eben. Da sind die
gleichen Leckerbissen
drauf wie im Online-

System, aber die Leute
vergessen sie. Außerdem
kannst du damit irgendwo
anders hin, aus dem Büro raus, um daran zu
arbeiten. Also würde ich da
anfangen. Ganz
bestimmt.»

«Aber wie komme ich in
die Dateien, wenn ich die

Sicherungsbänder habe?»

«Ich nehme an, ihr habt
ein UNIX-System?»

«Ja.»

«Okay, dann müsste
das klappen. Die

Maschine, mit der du die

Bänder abspielst, wird ein
paar Jahre alt sein
müssen. Drei oder vier,
mindestens. Klar? Wenn
du eine findest, solltest du
dich als tech anmelden.

Und dein Passwort wird
nician sein. Süß, nicht?

Und erzähl niemandem,
dass du das gemacht hast,
weil das mucho secreto ist.

Die Techniker haben diese

Option in den alten UNIX-

Maschinen in die Hardware
eingebaut, damit sie
hineinkonnten, wenn die Anwender die totale

Scheiße gebaut haben. Es
ist ein S-u-Zugang, du
kannst dir alles angucken.

Und dann geht die Post
ab.»

«Und was bedeutet s-
u?»

«‹Superuser›,

Dummchen. Ist ja nicht zu
fassen, dass du das alles
nicht weißt. Du hast Glück,
dass ich so clever bin.»

«So ein Glück. Und wie
komm ich an die Datei von
diesem Typ, wenn ich erst
mal drin bin? Erklär mir
das.»

«Wenn du nur eine Liste haben willst, gib tar tv ein.

Tar steht für ‹tape
archive›, tv für ‹table of
contents, verbosely›. Ich
weiß, das klingt komisch,
aber vertrau mir. Tar tv.

Damit wird alles
aufgeführt, was in seinem
persönlichen Verzeichnis steht.»

«Aber ich will nicht bloß
eine Liste. Ich will die

Dateien. Wie krieg ich
die?»

«Das ist ein Kinderspiel
für clevere Mädchen wie
dich und mich. Gib tar xv
ein. In diesem Fall steht
das xv für ‹extract, verbosely›. Dann ein

Leerzeichen, dann Slash,
dann user und nochmal

Slash, dann den Namen
dieses armen Idioten,
dessen Dateien du dir
unter den Nagel reißen
willst, dann ein Sternchen,
das bedeutet, dass du alle Dateien sehen willst.

Kapiert? Also tar,

Leerzeichen, xv,

Leerzeichen, Slash, user,

Slash, Name, Slash,

Sternchen. Hokuspokus!

Ganz einfach. Wirklich. So,
was kann sonst noch
danebengehen?»

Lina blickte auf das Telefon und schüttelte den

Kopf. «Alles. Ich will ja
nicht dämlich klingen, aber
ich darf keinen Fehler
machen. Geh es noch
einmal mit mir durch.»

«Erster Schritt: Besorg
dir das Sicherungsband.

Zweiter Schritt: Finde ein altes Gerät mit einem

Treiber, das das Band
lesen kann. Dritter Schritt:

Spiel den ‹Superuser› und
zieh dein Tar-Programm
durch. Vierter Schritt: Lies
alles, was du willst, du
ungezogenes Mädchen.

Fünfter Schritt: Kopier dir
die Dateien, die dein Interesse wecken.

Sechster Schritt: Tu das

Band dorthin zurück, wo
du es gefunden hast,
seeehr vorsichtig, und
niemand wird irgendwas
bemerken. Siebter Schritt:

Wenn du bei den gerade
genannten Schritten irgendwo einen Fehler
machst, dann bist du
geliefert. Ist das klar?»

«Fast. Wo finde ich ein

Gerät?»

«Das Gerät in deinem

Büro zu benutzen kommt
nicht in Frage? Könntest
du nicht spätnachts
hingehen, wenn niemand da ist?»

«Das wäre nicht klug.»

«Hier geht’s um was

Superheikles, nehme ich
an.»

«Und wie. Sonst würde
ich dich nicht um Hilfe
bitten.»

«Ach, was soll’s. Es gibt an der Uni einen UNIX-Verarbeitungsrechner, der
dein Zeug lesen kann. Er
ist fünf Jahre alt, und ich
weiß zufällig, dass er alles hat, was du brauchst.

Wann willst du loslegen?»

«Morgen Mittag.»

«Also gut. Er steht in der

CompSci-Abteilung in der Gower Street, Raum 413.

Weißt du noch, wo das ist?

Morgen wird niemand da
sein außer Shirley, der

Sekretärin. Alle andern
sind auf einer Tagung. Ich
werde Shirley anrufen und
ihr sagen, dass du das

Gerät benutzen willst. Sie wird nichts dagegen
haben. Sie kennt sich
überhaupt nicht aus.»

«Wirst du da sein?»

«Nein, ich bin auch auf
der Tagung. Du bist ganz
allein. Aber keine Sorge.

Es ist nicht schwer. Und
wenn man dich erwischt,
sag einfach, dass es dir leidtut. So mach ich das
auch immer.»

Während Lina durch den

Regen zurückging, ging sie
in Gedanken noch einmal
alle Schritte durch, die

Helen beschrieben hatte.

Es hörte sich alles einfach
an, aber das war das Problem mit Leuten wie

Helen. Die hatten ein
anderes Betriebssystem,
wie sie es bezeichnen
würde.

Die Nacht kam Lina wie
ein ganzes Jahr vor. Sie
versuchte zu schlafen,
ohne Erfolg. Sie wälzte
sich im Bett hin und her und sah alle halbe Stunde
auf den Digitalwecker mit
seiner unerträglich
präzisen Chronologie ihrer

Schlaflosigkeit: 0:56. 1:48.

2:17. 2:34. 3:09.

Schließlich stand sie auf
und nahm eine

Schlaftablette, durch die sie sich am nächsten

Morgen ganz groggy
fühlte. Was, in gewisser

Weise, ein Segen war.

23

Früh am nächsten Morgen
bekam Lina in ihrem Büro

Besuch von dem
palästinensischen

Sicherheitsbeamten, der
den braunen Armani-

Anzug getragen hatte.

Heute trug er einen
olivgrünen Armani-Anzug, der an seiner ranken

Gestalt wie an einer

Schaufensterpuppe hing.

Er sah scharfkantig und
eckig aus. «Haben Sie ein

Minütchen Zeit?», fragte
er. Er lächelte, aber Lina
war immer noch ganz
nervös. Sie war erst einige

Minuten zuvor zur Arbeit gekommen und überlegte
sich schon, ob es
unbedenklich war, sich die

Sicherungsbänder zu holen
und wann der beste

Zeitpunkt dafür wäre. Und
schon bekam sie Besuch
von dem

Sicherheitsbeamten.

«Darf ich mich setzen?»,
fragte er. Er war nicht nur

«süß», wie Randa bemerkt
hatte, sondern auch höflich
und sprach Englisch mit
einem amerikanischen

Akzent. Lina deutete auf
einen Stuhl. Ihr fiel auf,
dass er braune

Wildlederschuhe trug, die aussahen, als stammten
sie von Fratelli Rossetti in

New York. Ein sehr
untypischer

Sicherheitsbeamter.

«Ich dachte, wir
unterhalten uns mal»,
sagte er. «Weil ich ja ganz
neu hier bin und Sie jetzt schon seit – wie viel

Jahren? – drei Jahren? –
bei der Firma sind.»

«Gut», sagte Lina.

«Reden wir.»

«Könnte ich mein

Jackett ablegen?» Er zog
das Jackett aus und
hängte es vorsichtig über
die Stuhllehne. Es war wirklich von Armani. Er war
eine ganz schöne

Abwechslung zu dem

Knoblauchmundgeruch,
dem Gegrunze und

Gestöhne der vorherigen

Sicherheitsbeamten

Hammadi und Alani. Lina
suchte einen Bügel.

«Wo haben Sie denn Ihr
amerikanisches Englisch
gelernt?»

«An der University of

California in Santa

Barbara», sagte er. «Aber
jetzt bin ich meistens in

Tunis. Oder war es, bis

Mr. Hammud mich
engagiert hat. Ich heiße Hassan, aber meine

Freunde in Kalifornien
nennen mich Haas.»

«Okay, Haas. Was
verschafft mir die Ehre?»

Er ignorierte die Frage,
aber er hatte immer noch
dieses freundliche,
entspannte Lächeln auf dem Gesicht. «Wie ich
höre, hatten Sie vor
kurzem einige Probleme.

Mit Professor Sarkis.»

Lina fiel auf, dass Sarkis
und nicht Hammud
erwähnt wurde. «Ja,
stimmt. Aber ich hoffe, ich
bin nicht in irgendwelche

Schwierigkeiten geraten.

Wie ich schon zu

Mr. Hammud und

Professor Sarkis gesagt
habe, war ich immer
bemüht, eine loyale

Mitarbeiterin zu sein.»

«Nein, ich glaube, es
liegt nichts Ernstes vor.

Sarkis ist jetzt Schnee von gestern, und ich glaube,

Mr. Hammud würde gerne
einen neuen Anfang
machen.» Er drehte seine

Hand langsam um, mit den
kontrollierten Bewegungen
eines Mannes, der
gewohnt war, Fünfzig-Kilo-

Gewichte zu stemmen.

Seine Handgelenke sahen wie dicke Brecheisen aus,
gerade sichtbar unter den
gestärkten Manschetten
seines Hemds.

«Wirklich?»

«O ja, Ich glaube schon.

Ich bin mir sogar ganz
sicher, dass er das will.

Mr. Hammud ist gar nicht so ein übler Kerl, wissen

Sie. Er arbeitet einfach nur
zu viel. Zuviel Stress.»

Lina nickte. Zuviel

Stress! Sie versuchte
immer noch, den
gutgekleideten jungen

Mann einzuschätzen, der
ihr da gegenübersaß.

Seine Stimme hatte die glatte, narkotisierende

Wirkung eines teuren

Hustensafts. Das

Angsteinflößende an ihm
war gerade diese

Verbindlichkeit und eine

Andeutung von
unterdrückter

Gewalttätigkeit, die hinter der Kleidung und seinem

Gehabe lauerte.

«Wir würden gerne
sehen, wie Sie sich in

Ihrem alten Job
bewähren», sagte er. «Hier
in der EDV. So wie vorher.

Wie finden Sie das?»

«Wunderbar», sagte

Lina. «Vielen Dank.» Mit seinem wachsweichen

Psychogelaber war er ihr
unheimlicher als die alte

Sorte von Schlägern.

«Also dann. Ich weiß,
dass Sie eine Menge

Arbeit zu erledigen haben,
und ich wollte wirklich nur
kurz vorbeischauen und mich vorstellen. Wir freuen
uns, Sie wieder
hierzuhaben. Wenn Sie
irgendwas benötigen,
brauchen Sie mich nur zu
fragen.»

Er nahm sein Jackett
von der Stuhllehne und
schüttelte ihr die Hand mit
einem Griff, der so wenig Fleisch und so viel Muskel
hatte, dass er sich wie der
eines Roboters anfühlte.

Lina blickte ihm hinterher,
wie er auf leisen

Kreppsohlen den Flur
entlangging, und versuchte
sich darüber klarzuwerden,
ob er das wirklich alles gemeint hatte. Als sie
wieder allein an ihrem

Schreibtisch saß, kam sie
zu dem Schluss, dass es
eigentlich keine Rolle
spielte. Ganz gleich ob er
es ernst gemeint hatte,
dass Hammud einen
neuen Anfang machen
wollte: Ihr Entschluss stand fest. Sie brauchte
nach wie vor ihre

«Versicherung». Sie sah
auf ihre Armbanduhr. Sie
würde zur Mittagszeit
loslegen. Es blieben ihr
noch drei Stunden zum

Totschlagen.

Als es auf halb eins
zuging, begann sich die

Buchhaltungsabteilung zu
leeren. Lina sah zu, wie die

«vertrauenswürdigen

Mitarbeiter» zu den

Aufzügen strebten. Der

Computerraum, auf dem

Flur direkt gegenüber
ihrem Büro, war leer. Sie hatte ihn den ganzen

Vormittag über
beobachtet, und es war
niemand hineingegangen.

Lina spähte zu ihrer Tür
hinaus, den Flur hinunter.

Es war niemand zu sehen.

Sie ging schnell über den

Flur zum Computerraum und öffnete die Tür einen

Spalt. Er war leer. Sie ging
hinein und schloss die Tür
von innen ab. Es war kühl
und still. Die Hardware war
an einer Wand aufgestellt,
wie eine Reihe kleiner

Kühlschränke. Mach
schnell, ermahnte sich

Lina. Die

Sicherungsbänder finden
und nichts wie raus.

Sie konnte sie zuerst
nicht finden. Die Regale,
auf denen noch vor einigen

Tagen Ordnung geherrscht
hatte, waren jetzt mit

Zuckertüten und

Plastiklöffeln übersät.

Irgendjemand hatte ganz
oben ein Männermagazin
mit nackten Frauen offen
liegen lassen. Yussef
konnte einem nur noch
leidtun, wirklich. Schließlich
fand sie das aktuellste

Band und stopfte es in ihre

Handtasche. Sie
schnappte sich auch noch ein leeres Band, für den

Fall, dass sie eine Kopie
machen musste, und
steckte es ein.

Sie überlegte sich kurz,
ob sie auch noch das

Handbuch für das

Betriebssystem mitnehmen
sollte – eine umfangreiche Loseblattsammlung –, aber
es war zu groß für ihre

Tasche. Egal. Sie würde
ein bisschen herumtüfteln
müssen. Es war Zeit zu
verschwinden. Sie ging auf

Zehenspitzen zur Tür und
lauschte auf Schritte, hörte
aber nichts. Sie öffnete die

Tür ein paar Zentimeter, blickte in beide Richtungen
und schlüpfte wieder auf
den Flur hinaus. Nicht
zurückschauen, sagte sie
sich. Noch ein paar
schnelle Schritte, und sie
war so gut wie in

Sicherheit. Sie schloss die

Augen, als sie die Tür zu ihrem kleinen Büro
aufmachte, weil sie fast
erwartete, Mr. Hammud
dort vorzufinden, aber es
war leer.

Aywa! Ja, vielleicht hatte
sie den Bösen Blick
gestern Nacht
hereingelegt, als sie sich
im Bett hin und her gewälzt hatte. Oder vielleicht war
das Böse Auge mit dem

Herrscher gestorben. Sie
holte ihren Mantel aus dem

Schrank und sah wieder
auf den Flur hinaus. Er war
immer noch leer. Wo
steckten nur alle? Sie ging
schnell zur Aufzugzeile und betete, dass keiner der

Sicherheitsbeamten dort

Wache hielt. Sie sah bloß
eine britische Sekretärin
von der anderen Seite, die
ihre Nase in ein Buch
gesteckt hatte. Es klappte.

Der Böse Blick konnte
sehen, wie sehr sie in den
letzten Wochen gelitten hatte, und er war nicht
mehr neidisch.

Die Universität war in

Bloomsbury, eine halbe

Stunde mit der U-Bahn
entfernt. Lina ging direkt in
die U-Bahn und fuhr mit
der Piccadilly Line zum Russell Square. Es war
bedeckt und nieselte; einer
von jenen Tagen, wo die

Londoner Kälte einem wie
eine feuchte zweite Haut
am Leib zu kleben schien.

Lina steuerte auf das Uni-

Gelände zu, wo sie drei

Jahre in glücklicher
akademischer

Selbstvergessenheit
verbracht hatte. Die

Tauben im Russell Square
sahen so aus, als hätten
sie sich seitdem nicht vom

Fleck gerührt.

Lina ging direkt in die

Mathematisch-technische

Fakultät und nahm den Aufzug zur

Informatikabteilung in den
vierten Stock. An der Tür
stand ein alter Rentner in
einer blauen Uniform, der
das Gebäude bewachen
sollte. Aber als Lina ihn
anlächelte, tippte er bloß
an den Hut und lächelte
zurück. Shirley, die Abteilungssekretärin,
wartete in ihrem Büro,
genau wie Helen gesagt
hatte. Sie las die Sun. Sie
erinnerte sich an Lina von
früher oder tat zumindest
so. Lina entschuldigte sich
dafür, dass sie sie an
einem Tag, an dem
niemand da war, störte.

«Kein Problem», sagte sie
und wandte sich erneut
ihrem Boulevardblatt zu.

Wie schön, sich wieder in
der schlampigen

Umarmung der Engländer
zu befinden.

Linas größtes Problem
war die Zeit. Sie musste den Teil des Bandes
finden, auf dem sich die
geheimen Daten befanden,
ihn kopieren und wieder ins

Büro zurückkommen. Sie
fand ein Laufwerk und lud
das Band. Mit einem

Surren fing der große

Rechner an, die

Informationen zu
verarbeiten. Es dauerte
fast vierzig Minuten, viel
länger, als Lina gedacht
hatte. Aber schließlich war
das System geladen, lief
und emulierte das System
bei Coyote. Sie sah auf
ihre Uhr. Es war schon
nach zwei.

Sie setzte sich ans

Computerterminal. Ein

Aufforderungszeichen
verlangte einen

Benutzernamen. Lina
tippte tech ein, so wie

Helen sie angewiesen
hatte. Das Gerät erkannte
den Namen und verlangte ein Passwort. Lina tippte
nician ein. Die nächste

Zeile erschien mit einem
neuen

Aufforderungszeichen, #,
und Lina begriff, dass sie
drin war. Sie tippte, nur zur

Sicherheit, whoami ein,
und das Gerät antwortete
tech. Die Backdoor hatte funktioniert!

Jetzt musste Lina nur
noch Hammuds Dateien
finden, Kopien machen
und verschwinden. Sie
versuchte sich gerade an

Helens Anweisungen zu
erinnern, als sie draußen
im Flur Schritte hörte. Sie erstarrte, befürchtete,
dass das Klickern der

Tastatur durch die Tür
hindurch hörbar sein
könnte. Die Schritte
wurden langsamer, als sie
sich der Tür näherten. Das
war seltsam. Helen hatte
gesagt, es würde kein

Mensch da sein. In ihrer plötzlichen Angst fragte
sich Lina, ob vielleicht
einer von Hammuds

Schlägern sie bis zum

Russell Square verfolgt
hatte. Was war sie für ein

Dummkopf! Sie hätte
sorgfältiger darauf achten
sollen, ob sie überwacht wurde. Lina meldete sich
schnell am Gerät ab. Die

Schritte hatten sich immer
noch nicht von der Tür
entfernt, und Lina meinte,
jemanden atmen zu hören.

Sie erhob sich vom

Terminal und ging zur Tür.

Besser irgendwas tun, als
einfach nur dazusitzen und sich zu verstecken. Sie
schloss die Augen und zog
die Tür auf.

«Hallo, Liebes», sagte

Shirley. Sie wirkte kein
bisschen verlegen, dass
sie ertappt worden war.

«Ich hab mich nur gefragt,
wie Sie vorankommen.

Möchten Sie eine Tasse

Tee?»

«Nein, danke», sagte

Lina. «Ich möchte nichts
trinken.»

Shirley senkte
vertraulich die Stimme.

«Die werden bald von ihrer

Tagung wiederkommen.

Dachte, das würden Sie gerne wissen.»

Lina nickte. «Ich gehe
bald. Versprochen.»

«Danke auch», sagte

Shirley und schlurfte
wieder den Flur entlang zu
ihrem Büro. Als Lina die

Tür diesmal zumachte,
schob sie den Riegel vor und schloss ab.

Sie machte sich wieder
an die Arbeit, meldete sich
mit tech an und gab dann
vorsichtig, so wie Helen es
ihr gesagt hatte, tar
xv/user/hammud/* ein und
rief ein Verzeichnis von
sämtlichen persönlichen

Dateien Hammuds auf.

Das Bildschirmbild löste
sich auf und baute sich
sofort wieder vor ihren

Augen auf, und siehe da,
die ersten geheimen

Dateien erschienen auf
dem Bildschirm. Mazbout!

Sie hatte es geschafft! Das

Verzeichnis umfasste dreiundzwanzig Posten.

Sie sahen allesamt
verdächtig aus. Sie
wusste, welche Datei sie
zuerst haben wollte. Sie
gab more oscartrading ein.

Die Datei war ein schlichter

Text von einer Seite Länge
mit folgendem Wortlaut: OSCAR TRADING, S.A.

Eduardo Larsen,

Präsident

Omar Sanchez,

Schatzmeister

Julio Castillo, Sekretär

Co Arsen y Castillo,

Abogados

Avenida México y Calle

17 Este

Panamá 1, República de

Panamá

Tel: 507-25-60 88

Konto-Nr. 38.50813,

Banque des Amis. 18

Hendriks Pl. Curaçao,

Netherlands Antilles.

Büro Tunis: Oscar

D. Fabiolo.

Tel: 216-1-718-075.

Nur im Notfall: R. Z.

Hatton, 1700 J Street,

N. W, Washington, DC

20036, USA. Tel: 202-

555-92 37.

Es gab keine Zeit, darüber zu rätseln, was das

Dokument bedeutete.

Neben dem System stand
ein Laserdrucker. Sie gab

Print ein. Kurze Zeit später
hörte sie den Pfeifton der

Walzen, die für den

Druckbetrieb warm liefen.

Es war zwanzig nach zwei.

Man würde sich bald fragen, wo sie steckte. Sie
würde es nie schaffen, die
restlichen zweiundzwanzig

Dateien auszudrucken. Sie
beschloss, noch ein paar
auszudrucken, die ihr
wichtig erschienen, und
den Rest für ein anderes

Mal aufzuheben, wenn sie ihre eigene Kopie hatte.

Sie studierte das

Verzeichnis. Die mit

«Konten» bezeichnete

Datei klang interessant.

Sie gab den Befehl more
accounts ein, und schon
sprang der erwünschte

Text auf den Bildschirm.

Es war einfach eine Liste von fünf Firmen mitsamt

Adressen, gefolgt von

Zahlenreihen, bei denen es
sich offenbar um

Bankkontonummern
handelte:

Lincoln Trading, Ltd.

Rawson Square, PO

Box J-3026, Nassau,

Bahamas. OBS # N4

808.537-0

Garfield Investment, Ltd.

Rawson Square, PO

BOX J-3026, Nassau,

Bahamas. OBS # N4

808.537-1

Wilson Transport, Inc.

Apartado 623,

Panama City,

Panama. OBS # B2

218.411-0

Adams Investment, Inc.

Apartado 623,

Panama City,

Panama. OBS # B2

218.411-1

Buchanan Trading, Inc.

Apartado 623,

Panama City,

Panama. OBS # B2

218.411-2

Während sie auf die Liste
starrte, kam Lina darauf,
dass da irgendjemand

Humor hatte. Die

Tarnfirmen, die die wahre

Eigentümerschaft von

Coyote Investment
verbargen, waren alle nach
amerikanischen

Präsidenten benannt. Was
bedeutete OBS? Das
musste die Organisation
de Banques Suisses sein.

Professor Sarkis hatte ihr einmal, vor langer Zeit, als
er ihr noch vertraute,
gesagt, niemals
irgendwelche Fragen über
die Organisation de

Banques Suisses zu
stellen.

Sie gab auch hier den

Druckbefehl ein und ging weiter zur letzten Seite der

Kontendatei. Es war ein

Tabellenkalkulationsblatt
für Geldtransfer. Es waren
wieder dieselben fünf

Firmen aufgeführt, aber
diesmal stand neben jeder
eine Aufstellung der

Kontobewegungen, Ein-
und Ausgänge des letzten Quartals, 1. Januar bis

31. März. Jede Kolonne
hatte eine Endsumme. Die

Zahl war die gleiche für alle
fünf Konten: $21,128,056.

Sie fragte sich, wie viel

Hammud wohl abgesahnt
hatte, bevor er diese

Summen gutgeschrieben hatte.

Es ging auf halb drei zu.

Sie wusste, dass sie mit
ihrem Glück spielte, aber
sie wollte so viele

Informationen bekommen
wie möglich, bevor sie
gehen musste. Sie ging
noch einmal zum

Verzeichnis zurück und sah den Dateinamen
emergency. Was war das?

Sie gab den Befehl more
emergency ein, und im
nächsten Moment erschien
der Text auf dem

Bildschirm. Es war der
kürzeste von allen. Er
lautete insgesamt nur: M. 11, Rue des

Banques. No. Z

06862I.

Code: 0526.

Lina betrachtete die beiden
kurzen Zeilen und fragte
sich, was sie wohl
bedeuten könnten. Was
war bloß der Code? Es gab keine Zeit mehr, sich
darüber Gedanken zu
machen. Sie gab den

Druckbefehl ein. Wieder im

Verzeichnis fand sie den

Dateinamen «Banken» und
ließ erneut ausdrucken. Es
handelte sich um eine Liste
mit Adressen und, so
vermutete sie,

Telefonnummern. Oder
vielleicht waren es auch

Bankkontonummern.

1. Obelisk Bank.

Grayson House, Ecke

Vernon und Charlotte

Streets, Nassau,

Bahamas. 34.01.98.

2. Banque Metropole.

460 Boulevard René-

Levasque, Suite 180,

Montreal, Kanada. 0-

4877.

3. Crédit Ottoman. 28,

Rue de Penthievre,

Paris, Frankreich.

LM5-R16.

4. Ordway Bank. 28 Fort

Street, Grand

Cayman, British West

Indies 6203.

5. Banque des Amis. 18

Hendriks Pl., Curaçao,

Netherlands Antilles

72.45813.

6. Bancobraga. Calle 51

Este, Marbella,

Panama. 50876J.

7. New World Bank. 79

Mignot Plateau, St.

Peter Port, Guernsey,

Channel Islands.

D11870.6.

8. Tariqbank. 48 King

Faisal Road, Manama,

Bahrain. TL 8078.

Es war inzwischen nach
halb drei. Sie musste jetzt
gehen. Unbedingt, sofort.

Sie hatte nur vier der
dreiundzwanzig geheimen

Dateien ausdrucken
können, aber ihr blieb
keine Zeit mehr. Sie holte
ihre magere Ausbeute aus
dem Drucker: fünf Blätter Papier. Sie faltete sie
vorsichtig zusammen und
steckte sie in die

Innentasche ihrer Jacke.

Das Band. Sie hatte es
immer noch nicht kopiert!

Khalas! Hoffman wäre
enttäuscht, wenn sie es
nicht irgendwie schaffte, Hammuds Dateien zu
kopieren. Auf dem

Schreibtisch neben dem

Terminal entdeckte sie
einen braunen Umschlag.

Sie nahm ihn spontan und
schrieb vorne drauf:

«Helen

Copaken/Persönlich». Sie
legte das Band zusammen mit einem schnell
hingekritzelten Zettel
hinein: «Helen: Bitte mach
eine Kopie von

‹user/hammud/*› und
nimm sie mit nach Hause.

Keine Fragen. xxx/ooo. L.»

Sie klebte die Klappe so
fest zu, wie sie konnte. Auf dem Weg nach draußen
gab sie Shirley den

Umschlag mit der kurzen

Mitteilung: «Helen hat mich
gebeten, das hier bei

Ihnen abzugeben. Sie
sagt, es sei wichtig.»

Shirley strahlte. Sie war
gerne hilfsbereit.

Lina nahm sich ein Taxi
zum Büro zurück. Der

Verkehr war flüssig, und
kurz nach drei hatte sie

Knightsbridge erreicht. Sie
war bei ihrer Rückkehr
weniger nervös als beim

Weggehen. Sie hatte das

Sicherungsband nicht mehr bei sich, nur das
leere, das sie
mitgenommen hatte, um
eine Kopie zu machen. Als
sie den fünften Stock
erreichte, gab sie den

Code in das Ziffernschloss
ein und betrat die

Buchhaltungsabteilung. Es
war überall totenstill.

«Hallo», rief sie in Richtung
von Randas Büro. Aber
dort war niemand. Sie eilte
zu ihrem Büro und
erschrak, als sie die Tür
öffnete.

Auf ihrem Tisch saß der
aalglatte

Sicherheitsbeamte mit dem schnieken Anzug.

Hassan machte die Tür zu.

Er lächelte nicht mehr.

Lina bekam einen
trockenen Mund, und ihre

Fingerspitzen fühlten sich
taub an.

«Yumma!», flüsterte sie.

Es bedeutete einfach nur

«Mama!».

24

«Wo ist das Band?», wollte

Hassan wissen. Er hatte

Linas Handgelenk gepackt,
als sie den kleinen Raum
betrat, und drückte es wie
ein Stück Brennholz. Sein

Gesicht hatte die
beherrschte kalifornische

Miene von vor einigen Stunden verloren und jetzt
härtere, mediterrane Züge
angenommen. Linas Mund
stand offen. Ein Laut
entwich ihm, der zugleich
ein Stöhnen und ein

Aufheulen vor Angst war –
während er den Griff um
ihr Handgelenk verstärkte.

Er hatte die Ärmel seines feinen Baumwollhemds
hochgekrempelt, und seine
bloßen Unterarme sahen
so dick und hart wie

Stahlrohre aus. «Wo ist
es?», wiederholte er.

«Was für ein Band?»,
sagte sie, benommen und
nach Luft schnappend.

Es war die falsche

Antwort. Hassan zog sie
mit seiner rechten Hand zu
sich heran und schlug ihr
mit der Linken ins Gesicht.

Sie sank zu Boden, wurde
aber wieder wie eine

Marionette hochgerissen.

Hassan stieß sie gegen die

Wand. Ein Rinnsal von Blut floss ihr aus der Nase. Er
drückte ihr einen seiner
breiten Unterarme gegen
die Kehle, presste sie fest
gegen die Wand, schob ihr
dann sein Knie zwischen
die Beine, sodass sie im

Schritt und am Hals
festgenagelt war wie ein Käfer. «Wo ist das

Band?», wiederholte er.

«Wir wissen, dass du es
weggenommen hast. Wo
ist es?»

«Handtasche», sagte sie
würgend. «In meiner

Handtasche.»

«Braves Mädchen»,
sagte Hassan. Er zog Knie und Unterarm zurück und
zerrte sie am Handgelenk
zum Schreibtisch, wo ihre

Handtasche lag. Er leerte
sie aus. Das leere

Exabyte-Band fiel
klappernd auf den Tisch.

«SONY» stand in
leuchtenden Buchstaben darauf. Der Palästinenser
hob es auf, untersuchte es
zuerst begierig, dann
zornig. Es war noch
unberührt in seiner

Zellophanverpackung. Er
schleuderte es gegen die

Wand, zertrümmerte das

Band in seiner

Verpackung.

«Nicht dieses Band, du

Schlampe!» Er packte sie
im Nacken und knallte
ihren Kopf auf die

Tischplatte. «Das ist das
falsche.» Er zog sie hoch
und rammte ihren Kopf
wieder gegen den Tisch.

«Wo ist dieses verfluchte Band?»

Lina rang nach Atem.

Beim letzten Schlag war
ihre Stirn aufgeplatzt,
sodass ihr Blut ins Auge
lief. Sie hörte dumpf die

Stimme des
palästinensischen

Sicherheitsbeamten, der
über ihr stand und dieselbe Frage wiederholte. «Wo ist
das Band?» Der Schmerz
in ihrem Kopf war so
heftig, dass Denken
unmöglich war. Wenn sie
nicht antwortete, würde er
sie wieder schlagen. Sie
wusste, sie würde
irgendwann gestehen, um die Schmerzen zu
vermeiden, und er würde
die Computerausdrucke in
ihrer Tasche finden, und er
würde sie vernichten.

«Wo ist das Band?»,
schrie er wieder.

«Ich weiß es nicht», rief
sie. Aber sie wusste, dass
die Zeit knapp wurde.

Seine Finger klammerten
sich so fest um ihren Hals,
dass sie das Gefühl hatte,
ihr würden gleich die

Knochen brechen.

«Wo hast du es
hingetan, du Schlampe?»

Er glühte vor Zorn und griff
mit jedem Wort fester zu.

«Du hast es deiner

Freundin Randa gegeben,
stimmt’s?»

«Was?», keuchte Lina.

Sie hörte die Worte, aber
sie konnte nicht
nachdenken.

«Das Band ist bei

Randa, stimmt’s?», brüllte
er wieder.

«Ja», hörte sie sich
antworten. Es war egal,
was sie sagte. Früher oder
später würden sie merken,
dass sie gelogen hatte.

Aber wenigstens könnte
sie damit etwas Zeit
gewinnen.

«Es ist bei Randa. Ich habe das Band bei Randa
versteckt.»

Hassan riss ihren Kopf
an ihren kurzen schwarzen

Haaren vom Tisch hoch
und schleuderte sie wieder
gegen die Wand. Er legte
ihr seine Hand über den

Mund und drückte so fest
zu, dass sie meinte, ihre Wangenknochen würden
zerbrechen. «Wenn du
lügst, wirst du sterben»,
sagte er. «So, wo wohnt

Randa?»

Er führte Lina über die

Hintertreppe hinaus. In der

Gasse, neben dem

Müllcontainer, wartete eine

Jaguar-Limousine mit
einem Fahrer. Zu Hassan
war ein zweiter
palästinensischer

Sicherheitsmann
gestoßen, den er Abu

Raad nannte. Sie hielten

Lina an den Ellbogen und
stießen sie zum Auto.

«Keinen Ton», fauchte

Hassan. Er hatte ein

Klappmesser aus der

Tasche gezogen und
richtete die lange schmale

Klinge auf ihren Rücken.

Sie stießen sie auf den

Rücksitz, nahmen sie in
die Mitte und machten die Türen des großen Wagens
zu. Hassan zerrte an ihrem

Rock und zog ihn ihr bis
zur Hüfte hoch. Dann
presste er mit der anderen

Hand ihre Knie
auseinander und drückte
die Klinge des Messers
gegen ihre Scham, sodass
sie sich nicht bewegen konnte, ohne sich zu
verletzen.

«Unternimm irgendwas
wegen ihrer Stirn», sagte
er. «Sieht übel aus. Könnte
jemandem auffallen.»

Der Fahrer reichte eine

Kleenex-Box nach hinten,
und Abu Raad tupfte grob das Blut weg, das sich
über ihrem Auge und unter
ihrer Nase bereits
verkrustet hatte.

«Okay. Sag ihm, wie
man zu Randa kommt, und
mach keinen Scheiß.» Er
verstärkte den Druck der

Klinge, um seinen Worten

Nachdruck zu verleihen.

Lina nannte ihm eine

Adresse in der Beltran

Road in Chelsea, wo

Randa wirklich wohnte. Sie
hatte keine Ahnung, was
sie tun würde, wenn sie zu
der Wohnung kamen, aber
sie wusste, dass sie dort
eine größere Chance hätte als im Büro. Sie fuhren in
südlicher Richtung die

Sloane Street hinunter,
kamen unterwegs an
einem Polizisten vorbei.

Lina war kurz davor zu
schreien, aber das Messer
drückte fester gegen das

Fleisch. «Keine Tricks»,
sagte Hassan. Sie fuhren langsam an Hans Place,

Cadogan Square, Eaton

Place vorbei – einige der
teuersten Immobilien in der
westlichen Welt, die

Früchte von Weinbergen,
die Tausende von Meilen
entfernt in den

Außenposten des Empires gehegt worden waren und
jetzt Saudis, Libanesen
und Kanadiern gehörten.

Der Wagen bog nach

Westen in die King’s Road
ein und fuhr jetzt in

Richtung Chelsea.

«Du bist ein sehr
ungezogenes Mädchen»,
sagte Hassan und lockerte den Druck des Messers
ein wenig. Er hatte etwas
von seiner kalifornischen

Jovialität wiedergefunden.

«Weißt du, ich glaube, so
wütend hab ich

Mr. Hammud noch nie
erlebt wie heute

Nachmittag, als ich ihm gesagt habe, dass das

Band fehlt. Er hat richtig
getobt. Wie bist du bloß
darauf gekommen, dass
du damit durchkommst?

Hast du nicht gewusst,
dass wir dich
überwachen?»

«Nein», sagte Lina. Von
ihrer Stimme war nur noch ein heiseres Flüstern übrig.

«Du steckst wirklich tief
in der Scheiße,

Schätzchen», fuhr Hassan
in seinem näselnden
amerikanischen Akzent
fort. «Weißt du das? Ich
möchte nicht wissen, was
die mit dir in Bagdad anstellen werden. Die
werden rauskriegen
müssen, wovor du am
meisten Angst hast.

Leidest du an

Klaustrophobie? Ich habe
gehört, die begraben Leute
gerne lebendig. Du kriegst
einen kleinen Strohhalm
zum Atmen, und dann lassen sie dich da unten
ein paar Tage lang liegen
oder eine Woche lang oder
vielleicht für immer. Oder

Schlangen? Magst du die?

Die werden in Bagdad viel

Spaß mit dir haben.»

Er lächelte dieses
nichtssagende Santa-Barbara-Lächeln, als
würde er in einem

Werbespot im Fernsehen
eine Saftpresse oder eine

Küchenmaschine
anpreisen.

«Und deine votzige

Freundin Randa ebenfalls.

Was für eine Schlampe!

Sie hat uns gesagt, sie würde dich im Auge
behalten, und dann hat sie
ein doppeltes Spiel mit uns
getrieben. Mr. Hammud
wird über sie nicht glücklich
sein. Überhaupt nicht.»

«Sie weiß nichts», sagte

Lina. «Ich hab ihr nichts
von dem Band gesagt.»

«Jaja. Genau. Erzähl mir
doch nichts.»

Sie waren jetzt in

Chelsea, fuhren an dem

Industriegebiet mit den

Gaswerken vorbei und
hatten beinahe das Viertel
erreicht, in dem Randas

Wohnung lag. «Wo ist es,
verdammt nochmal?», wollte Hassan ungeduldig
wissen. «Na los!»

«Die nächste links»,
sagte sie, die Richtung zur

Wandsworth Bridge Road
angebend. «Und dann
rechts, auf die Beltran.»

«Welches Haus ist es?»

«Das da drüben.» Lina zeigte auf das dritte Haus
auf der rechten Seite.

«Zweiter Stock.»

Der Wagen fuhr an den

Bordstein. Hassan nahm
das Klappmesser zwischen
ihren Beinen weg.

«Aussteigen», sagte er.

«Und komm nicht auf den

Gedanken, irgendwas zu versuchen, weil mein

Freund Abu Raad hier eine

Pistole hat, und er ist kein
freundlicher Mensch.» Der
andere Palästinenser zog
eine Neun-Millimeter-

Pistole aus seinem

Schulterhalfter, sodass sie
den silbrigen Glanz des Laufs sehen konnte.

«Schön langsam jetzt»,
sagte Hassan.

«Vorsichtig.»

Lina stieg aus dem

Wagen aus. Sie wusste
immer noch nicht, was sie
tun sollte. Die kurze Straße
war völlig menschenleer.

Hassan packte sie am Handgelenk und zog sie
auf die andere

Straßenseite. Er hatte das

Messer auf ihr Kreuz
gerichtet, knapp über dem

Gesäß. Lina blickte
prüfend die Beltran Road
entlang, als sie die Straße
überquerten, und betete darum, dass jemand
kommen würde. Sie hatte
es beinahe schon
aufgegeben, als sie zwei

Häuser weiter eine Gestalt
in einem dunklen Mantel
aus der Tür
herauskommen sah. Er
trug eine große Tasche um
die Schulter. Ein Postbote.

Hassan zog sie hinter sich
auf den Bordstein hoch. Er
sah zu Randas Wohnung
hinauf und überlegte, wie
er hineinkommen könnte.

Er hatte den Mann in dem
dunklen Mantel noch nicht
bemerkt.

Jetzt oder nie, dachte Lina. Entweder du
unternimmst jetzt was,
oder du wirst sterben.

Sie brauchte ihre ganze

Willenskraft für diesen

Schrei, aber er brach
plötzlich hervor wie der

Laut einer Trillerpfeife –
schrill vor Entsetzen, das
ihr in Kehle, Lunge und Bauch saß. Hassan
wirbelte zu dem Postboten
herum, und in derselben

Bewegung stieß er mit
seinem Messer nach Lina.

Sie aber fuhr herum und
stürzte schreiend vom

Bürgersteig auf die Straße.

«Halt!», schrie der Postbote. Er schlingerte
ihnen wie in einer Art

Zeitlupe entgegen, ein
großer, freundlich
aussehender Mann Mitte
vierzig. Hassan sah erst zu
ihm hin, dann zu Lina, die
wieder auf den Beinen war,
immerzu schreiend, als
wollte sie die Toten zum Leben erwecken. Der

Palästinenser war einen

Augenblick lang wie
erstarrt, überlegte, wohin
er sich wenden sollte. Aber
sein Kollege, Abu Raad,
handelte entschlossen. Er
richtete seine Pistole auf
den Postboten und drückte ab. Der Postbote ging zu

Boden. Die Schüsse
hallten durch die schmale

Straße, und von mehreren

Fenstern ertönten Schreie.

«Scheiße!», brüllte

Hassan.

Lina rannte jetzt, so
schnell sie konnte, zurück

Richtung Wandsworth Bridge Road. Der Fahrer
war aus dem Jaguar
gestiegen und machte

Anstalten, sie zu verfolgen,
aber er war zu dick und zu
schwerfällig; immer noch
schreiend, rannte sie mit
dem Adrenalinschub eines

Menschen weiter, der sich noch wenige Augenblicke
zuvor für so gut wie tot
gehalten hatte. Es kamen
jetzt, angelockt von dem

Krach, Leute von der

Hauptstraße her, und
mehrere gingen auf die
beiden Palästinenser zu.

Abu Raad zielte auf Lina
und drückte ab, aber sie lief geduckt, und der

Schuss verfehlte sie. Als
der Schuss losging, gingen
die Fußgänger in Deckung,
und bevor Abu Raad noch
einmal schießen konnte,
war Lina um die Ecke
gebogen und
verschwunden.

«Verfluchte Scheiße!»,
schrie Hassan. «Steig
ein!», brüllte er Abu Raad
zu. «Los.»

Der Palästinenser gab
noch einen Schuss in die

Luft ab und rannte dann
mit Hassan zusammen
zum Jaguar. «Soll ich ihr
hinterherfahren?», fragte der Fahrer.

«Vergiss sie», schnaufte

Hassan. «Sieh zu, dass du
hier wegkommst.»

Sie wurden einige

Minuten später bei einer

Polizeisperre auf der

Wandsworth Bridge Road
angehalten. Die

Schlagzeilen in der

Spätausgabe des Evening

Standard lauteten:

PLO-KOMMANDO BEI

TERROR-ÜBERFALL

GESCHNAPPT. In dem

Artikel stand nichts über

Coyote Investment oder
über Nassir Hammud.

Aber angeblich suchte die Polizei eine dritte
verdächtige Person, eine

Araberin, die den Schützen
geholfen hatte und zu Fuß
geflohen war.

Lina nahm den erstbesten

Bus auf der Wandsworth

Bridge Road. Die Wunde an ihrem Po war nur
oberflächlich und hatte
schon wieder aufgehört zu
bluten, aber sie zitterte wie

Espenlaub. Sie schlug
ständig gegen ihre

Jackentasche, um sich zu
vergewissern, dass die

Ausdrucke noch da waren.

Eine Frau, die in ihrer Nähe saß, wollte sie
beruhigen, aber Lina
sagte, es gehe ihr gut,
wirklich, und die Frau ließ
sie in Ruhe. Sie sah in
ihrer Handtasche nach, ob
ihre Brieftasche noch da
war, und zählte ihr Geld.

Es reichte für ein Taxi. Sie wollte erst mal duschen
und sich umziehen und
dann überlegen, wie sie
am Leben bleiben könnte.

In Fulham stieg sie aus
und winkte einem
schwarzen Taxi. «Notting

Hill Gate», sagte sie zu
dem Fahrer. «Landsdowne Walk.» Aber als das Taxi
von der Holland Park

Avenue in Richtung ihrer

Wohnung abbog, sah sie,
dass direkt gegenüber ein

Mann auf einem Motorrad
hockte und wartete.

«Mist», sagte Lina und
duckte sich tief in den Sitz.

«Wie bitte, Miss?»,
sagte der Fahrer.

«Fahren Sie weiter»,
sagte sie schnell. «Nicht
anhalten.»

Er drehte sich um und
beäugte sie misstrauisch,
aber er behielt den Fuß auf
dem Gaspedal. «Und wo
soll’s dann hingehen?»

«North Audley Street»,
sagte Lina.

Der Fahrer fuhr wieder

Richtung Osten die

Bayswater Road hinunter
und bog kurz hinter Marble

Arch in Hoffmans Straße
ein. Aber als sie sich dem

Eingang seines Gebäudes näherten, sah Lina eine
andere Gestalt, die in
einem Lieferwagen saß
und Hoffmans Tür
bewachte. Der Fahrer fuhr
langsamer, machte

Anstalten anzuhalten. Lina
duckte sich wieder und
hielt sich die Hand vors

Gesicht.

«Bitte weiterfahren.

Nicht hier anhalten. Tut mir
leid. Falsche Adresse.»

Der Fahrer warf ihr
einen Blick zu, als sei sie
geistesgestört. «Und wohin
jetzt?»

«Irgendwohin», sagte
sie. «Buckingham Palace.

Ich will eine kleine

Stadtrundfahrt machen.»

Er schüttelte den Kopf,
befolgte aber ihre

Anweisung. Es war Lina
egal, dass er sie immer
wieder im Rückspiegel
beobachtete. Unter den

Umständen war das
beinahe beruhigend.

Einige Minuten später rief

Lina von einer Telefonzelle
im Birdcage Walk, kurz
hinter dem Buckingham

Palace, Hoffman an. Ihre

Stimme war zittrig. Er
fragte sie sofort, ob alles in

Ordnung sei.

«Nein», sagte sie.

«Überhaupt nicht. Zwei
von Hammuds Leuten
haben gerade versucht,
mich umzubringen. Ich bin
ihnen gerade eben noch
entwischt. Aber ich habe
die Beweise, über die wir
gesprochen haben. Sieht
ziemlich gut aus, wenn ich sie entschlüsseln kann.»

«Um Gottes willen! Wie
sind Sie ihnen
entkommen?»

«Ich bin gerannt. Ich
renne immer noch.»

«Haben Sie die Polizei
benachrichtigt?»

«Nein. Aber ich habe das Gefühl, dass sie
vielleicht bald nach mir
suchen wird. Einer von

Hammuds Jungs hat einen

Postboten angeschossen.»

«Wo sind Sie? Ich
komme Sie sofort holen.»

Sie überlegte kurz. Sie
brauchte ihn, und sie
brauchte ihn nicht. Er könnte ihr helfen, und er
könnte ihr schaden.

«Vielleicht komm ich im

Moment besser allein
zurecht, Sam. Sie werden
von denen überwacht.

Wenn Sie versuchen, mich
zu treffen, wird man ihnen
folgen.»

«Wovon reden Sie?»

«Ich hab vor ein paar

Minuten einen Mann in der

Audley Street gesehen. Ich
wollte eigentlich zu Ihnen,
aber als ich diesen Mann
auf Ihrer Türschwelle
entdeckt habe, dachte ich,
das ist vielleicht doch nicht
so eine gute Idee.»

Hoffman sah aus dem

Fenster und betrachtete
den Mann in dem blauen

Lieferwagen. «Sie haben
recht», sagte er. «Was
werden Sie jetzt tun?»

«Ich tauche unter. So
sagt ihr Spione doch dazu,
oder?»

«Ich bin kein Spion,
verdammt nochmal. Ich
kann Spione nicht
ausstehen. Ich bin schon
mein ganzes Leben damit
beschäftigt, Spionen aus
dem Weg zu gehen.»

«Auf Wiedersehen,

Sam. Ich melde mich
sobald wie möglich wieder, von irgendwo.»

«Moment mal. Können
wir nicht ein Treffen
arrangieren, in einem Park
oder irgendwo? Ich kann
meinen Beschatter
abhängen.»

«Sehen Sie? Sie sind
doch ein Spion.»

«Nein, bin ich nicht. Ich
bin Ihr Freund. Sie
bedeuten mir sehr viel.

Und Sie sind meine

Klientin.»

Das Piepzeichen
ertönte, signalisierte, dass
es Zeit war, weitere

Münzen einzuwerfen. «Das
ist nett von Ihnen», sagte Lina. «Aber ich muss jetzt
weiter. Ich hab kein Geld
mehr.»

Hoffman begann wieder
zu reden, sie anzuflehen,
aber die Leitung war
plötzlich tot.

Lina kannte ihr nächstes

Ziel. Sie winkte einem der Taxis, die Richtung

Embankment fuhren.

«Fahren Sie mich nach

Blackheath», wies sie den

Fahrer an. «Irgendwo in
die Nähe von Greenwich

Park.»

«Das ist aber ein weiter

Weg, Miss», sagte der

Taxifahrer zweifelnd. Eine zwanzig Pfund teure

Taxifahrt zu keiner
bestimmten Adresse. Lina
schloss die Augen und
lehnte sich in dem tiefen

Ledersitz zurück. Als sie
eine halbe Stunde später

Blackheath erreichten,
bezahlte sie und ging dann zu Fuß ein paar hundert

Meter weiter zu einem
kleinen Reihenhaus in der

Westgrove Lane. Sie blieb
unterwegs stehen,
überquerte die Straße und
ging noch einmal zurück,
um sich zu vergewissern,
dass sie nicht verfolgt
wurde. Nach einem letzten verstohlenen Blick drückte
sie die Klingel.

25

«Du siehst ja ziemlich
beschissen aus!», sagte

Helen Copaken, als sie die

Tür aufmachte. «Was ist
mit dir passiert?» Sie hatte
schwarze Jeans und ein
weißes T-Shirt an, ohne

BH, und ihre langen
gelockten Haare waren mit einer hölzernen

Haarspange auf dem Kopf
hochgetürmt. Helen lebte
in einer Nische irgendwo
zwischen spätem

Bohemien und frühem

Punk. Ihr Aussehen und
ihre Kleidung gehörten zu
dem Schutzmantel einer

Frau, die immer klüger gewesen war als alle um
sie herum, einschließlich
jener Männer, die das Feld
beherrschten. Sie scheute
sich einfach nur, ihre

Schönheit zu zeigen, und
das schien ihr so zu
gefallen. Als sie noch
zusammen an der

Universität gewesen
waren, hatte sie sich von

Lina wie von einer Art

Blindenhund in die reale

Welt führen lassen.

«Hallo», sagte Lina
schwach. «Darf ich
reinkommen?» Helen zog
sie herein und gab ihr
einen Kuss auf die Wange und trat dann zurück. «Im

Ernst, Lina. Du siehst wie
das reinste Nervenbündel
aus. Was hast du bloß
angestellt? Ist alles in

Ordnung?»

«Nein, nichts ist in

Ordnung. Ich hab Ärger.»

Helen warf einen
genaueren Blick auf Linas

Gesicht. «Was ist mit
deiner Stirn passiert? Und
deiner Nase? Hat dich
jemand
zusammengeschlagen?»

Lina nickte. Sie war
plötzlich kurz davor
loszuweinen, nachdem sie
so viele Stunden hatte tapfer sein müssen.

«Leute aus meinem Büro
haben versucht, mich
umzubringen», sagte sie.

Helen verstand sie nicht
richtig. Sie dachte, Lina
mache einen Witz. «Das
wundert mich nicht, nach
diesem Coup mit den Bändern. Leute aus
meinem Büro wollen mich
übrigens auch umbringen.

Der Abteilungsleiter war
gar nicht erfreut.»

«Hast du eine Kopie
gemacht?»

«Ja! Hab sie hier. Willst
du mir mal sagen, worum
es hier eigentlich geht?»

«Nicht jetzt. Vielleicht
später. Aber das hab ich
ernst gemeint, Helen.

Leute aus meinem Büro
wollen mich umbringen.»

«Wollen sie dich
umbringen oder bloß
verstümmeln?»

«Das ist kein Witz, verdammt nochmal. Heute

Nachmittag haben mich
zwei Typen vom Büro
gekidnappt, als ich von der

Uni wiederkam. Sie wollten
mich nach Bagdad
bringen, aber ich bin ihnen
entkommen. Und dann
haben sie einen Postboten
angeschossen.

Wahrscheinlich steht das
alles morgen in der

Zeitung.» Tränen
begannen ihr aus den

Augen zu kullern.

«Lina!», sagte Helen und
legte die Arme um sie, als
sie endlich begriff, dass
ihre Freundin genau das meinte, was sie gesagt
hatte. Sie ließ Lina eine

Weile weinen, kam dann
mit einer heißen Tasse

Tee wieder, einem

Verbandskasten, um ihre

Wunden zu verbinden, und
einem Teller mit Keksen
und einer Schale Eiskrem.

Erst als sie ihre Freundin versorgt hatte, stellte

Helen die Frage.

«Warum sollte dich
jemand umbringen
wollen?»

Lina zögerte einen

Moment, bevor sie
antwortete. «Willst du das
wirklich wissen? Es ist nämlich gefährlich, und du
musst mir versprechen, es
niemandem
weiterzuerzählen.»

«Ich will es wirklich
wissen. Und ich werde es
keiner Menschenseele
erzählen.»

«Die wollen mich
umbringen, weil sie denken, dass ich weiß, wo
der Herrscher des Irak
sein Geld versteckt hat.»

«Man fasst es nicht!

War’s das, wonach du in
den Dateien gesucht
hast?»

«Ja. Leider haben sie
rausgekriegt, dass ich das Band habe mitgehen
lassen.»

«Man fasst es nicht!»,
wiederholte sie. «Das

Problem ist also, wie wir
dich aus dieser Scheiße
wieder rausholen?» Sie
war jetzt sehr
professionell, nachdem sie
beschlossen hatte, für die Regelung von Linas

Problemen zuständig zu
sein. «Wie lange wird es
dauern, bis Gras über
diese ganze Sache
gewachsen ist?»

«Keine Ahnung. Ein paar

Jahre. Schwer zu sagen,
aber ich glaube, es wird schon eine ganze Weile
dauern. Es geht um
ziemlich viel Geld.»

«Wie viel?»

«Ein paar Milliarden
wahrscheinlich.»

«Dollar oder Pfund?»

«Dollar. Aber kommt es
darauf an?» Lina erklärte,
so gut sie konnte, was während der vergangenen

Woche passiert war und
was sie auf ihrem Ausflug
in Nassir Hammuds

Dateien entdeckt hatte,
und berichtete dann von
der Beschattung durch
verschiedene arabische

Geheimpolizisten, seitdem sie über die Beweise für
die Geheimkonten
gestolpert war. Sie
erwähnte jeden, nur nicht

Sam Hoffman, das einzige

Geheimnis, das sie für sich
behalten wollte.

«Und was willst du jetzt
tun?», fragte Helen, als
ihre Freundin ihren Bericht beendet hatte.

«Mich irgendwo
verstecken,
wahrscheinlich. Nach

Hause kann ich nicht. Klar,
dass ich nicht nach

Bagdad will. Vielleicht
verlasse ich das Land.»

«Wo willst du hin?»

«Ich weiß es nicht.

Irgendwohin, nur nicht in
den Nahen Osten. Das

Geld ist in der Schweiz,
das schließe ich zumindest
aus dem, was ich in den

Dateien gesehen habe.

Vielleicht könnte ich dort
hingehen und ihm

Gesellschaft leisten. Was meinst du, was ich tun
sollte?»

«Abhauen. Still sitzen
bleiben kannst du
jedenfalls nicht. Wenn du
das tust, werden sie dich
kriegen und dich
umbringen, was nicht
unbedingt wünschenswert ist.»

«Vielleicht könnte ich
hierbleiben», sagte Lina
und betrachtete die
gemütliche Unordnung in

Helens Haus. «Das wäre
ideal, wenigstens für ein
paar Tage.»

«Kannst du gerne
machen. Ich würde dich sehr gerne hierhaben.

Aber sie werden dich hier
finden.»

«Wie? Ich glaube nicht,
dass ich verfolgt wurde.»

«Die brauchen dich nicht
zu verfolgen, um sich
auszurechnen, dass du bei
mir bist. Die werden dich finden. Wie oft hast du
mich während des letzten

Monats vom Büro aus
angerufen?»

«Ich weiß nicht. Einmal.

Vielleicht zweimal.»

«Also werden sie meine

Nummer in euren

Telefonabrechnungen
finden, und spätestens dann werden sie hier
auftauchen. Deswegen
kannst du hier nicht
einfach herumhocken. Du
musst in Bewegung
bleiben.»

«Mein Gott, ist das
grauenhaft.»

«Aber es ist auch cool.

So ähnlich wie Lara in

Doktor Schiwago.»

Lina schüttelte den Kopf.

«Wenn du nochmal einen

Witz machst, fang ich
wieder an zu heulen.

Wirklich. Ich komme mir
wie eine Katze vor, die von
einer Meute Hunde einen

Baum hochgejagt worden ist. Wie komme ich da
wieder runter?»

«Soll ich ehrlich sein?»

«Natürlich. Das wärst du
sowieso, oder?»

«Die Wahrheit ist: Du
hast nicht viele

Möglichkeiten. Sie sind alle
schlecht. Du musst dir also ein paar neue ausdenken.»

«Vielleicht sollte ich
aufgeben. Zur Polizei
gehen und ihnen die

Wahrheit sagen und
hoffen, dass die Schläger
dann nicht wieder hinter
mir her sind.»

«Keine Chance. Nichts
ist so unglaubwürdig wie die Wahrheit. Und die

Polizei kann dich vor
diesen Widerlingen nicht
schützen. Sieh mal: Wenn
du hier bleibst, werden
dich Hammuds Männer
irgendwann erwischen und
dich dann foltern, um
herauszufinden, was du weißt. Die sind
wahrscheinlich alle abartig.

Impotent bei Frauen, wenn
sie sie nicht fesseln. Die
werden dich in eine Höhle
im Jemen schaffen und
nackt an einen Pfahl
binden, dich mit Honig
beschmieren und von

Ameisen auffressen
lassen. Und dann, wenn
sie kapieren, dass du
wirklich nichts weißt,
werden sie dich erschießen
müssen, um ihr

Verbrechen zu
vertuschen.»

«Hör auf, Helen. Das
hier ist nicht eine von deinen perversen

Geschichten aus dem

Internet. Die meinen es
ernst. Solche Dinge sind
an der Tagesordnung in

Bagdad.»

«Ich meine es auch
ernst. Nicht das mit dem

Jemen, aber von wegen
sich neue Möglichkeiten schaffen. Du brauchst ein

Druckmittel.»

Lina dachte über Helens

Worte nach und erkannte,
dass sie recht hatte. Die

Alternativen, die sich ihr im

Augenblick anboten, waren
alle schlecht. Sie konnte
nicht nach Hause, sie konnte sich nicht allzu
lange bei Helen
verstecken, und sie konnte
sich nicht ergeben. Es gab
kein Zurück aus diesem

Tunnel. Ihre einzige Wahl
war, tiefer hineinzugehen,
in der Hoffnung, am
anderen Ende einen

Ausgang zu finden. Sie brauchte ein Druckmittel,
wie Helen gesagt hatte.

Vielleicht würden

Hammuds Dateien ihr eins
verschaffen, wenn sie sie
erst mal verstanden hatte.

«Übrigens», sagte

Helen. «Gestern Abend
war was im Netz über eine Frau in Not, das eine
entfernte Ähnlichkeit mit
deinem Dilemma hat. Willst
du’s hören?»

«Wird es mich
aufmuntern?»

«Da bin ich mir nicht so
sicher. In einem Bondage-

Forum. Der Link ist

‹alt.sex.bondage›, wenn’s dich interessiert.»

«Nein, nicht besonders.

‹alt.sex.normal› haben sie
wahrscheinlich nicht?»

Lina lächelte. In Helens
elektronische

Phantasiewelt
einzutauchen war
wenigstens eine Art Flucht vor ihren eigenen Sorgen.

«Und? Um was ging’s?

Das, was Ähnlichkeit mit
meinem Dilemma haben
soll.»

«Die Nachricht war von
einer Frau, die sich Sandra
nannte. Sie beschrieb eine

Situation, in die sie mit
einem Mann geraten war, den sie übers Netz
kennengelernt hatte. Sie
hatte ihn vorher überhaupt
nicht gekannt. Sie hatten

Nachrichten in einem

Forum ausgetauscht, das

‹Sex Wizard› heißt.»

«Was sind denn
wizards?»

«Leute, die alles wissen.

In diesem Fall geben sie

Expertenratschläge über

Sex. Sie behaupten, sie
wüssten, wovon sie reden,
aber ich habe das Gefühl,
dass es einfach nur geile

Studenten sind, die sich
das aus Zeitschriften
holen.»

«Und was ist mit der

Frau und dem wizard
passiert?»

«Er verschickte eine

Nachricht über Sex und

Vertrauen. Er hat gesagt,
beim Sex gehe es
eigentlich nur darum, sich
in jemandes Arme zu begeben und ihm zu
vertrauen, selbst wenn der
andere dich verletzen
könnte. Aus irgendeinem

Grund gefiel Sandra das,
und so hat sie sich mit
diesem Typ verabredet.»

«Was ist passiert?»

«Sie haben sich in einem

Park getroffen. Sie hat ihn überhaupt nicht zu Gesicht
bekommen. Er trat von
hinten an sie heran, und
bevor sie irgendwas sagen
konnte, verband er ihr die

Augen und führte sie zu
seinem Wagen. Dann fuhr
er mit ihr zu einem Motel.

Sie hat sich nicht gewehrt.

Sie hat sich ihm völlig
anvertraut. Sie dachte, das
ist das, was sie wollte.

Aber dann wurde es
unheimlich.»

«Wie unheimlich?»

«Sehr unheimlich. Er
wollte, dass sie eine

Menge völlig widerlicher

Dinge tat. Er war wie die beiden Typen vom Büro,
die dich mit Honig
einschmieren wollen.»

«Was ist mit Sandra
passiert?»

«Zum Glück ist ihr nichts
passiert. Sie hat geschrien
und ist abgehauen. Der

Typ war stinksauer. Er dachte, er mache genau
das, was sie wollte.

Jedenfalls hat sie eine

Nachricht ans Forum
geschickt – anonym
natürlich –, hat
beschrieben, was passiert
ist, und andere Frauen
gewarnt vor diesem
speziellen wizard. Sie hat ihn in höllische

Schwierigkeiten gebracht.

Hat den Systemverwalter
informiert, dass sich ein

Perverser im Forum
rumtreibt. Der

Administrator hat den

Namen an die Polizei
weitergegeben. Der Typ ist elektronisch passé.»

«Und was hat das alles
mit mir zu tun?»

«Nicht viel, jetzt, wo wir
darüber reden. Aber das

Wesentliche ist, dass die

Frau in eine unangenehme

Situation größeren

Maßstabs verwickelt war
und sie den Spieß
umgedreht hat. Was du
auch tun solltest.»

«Richtig. Aber ich hab’s
nicht mit Freizeit-Sadisten
aus dem Internet zu tun,
sondern mit Profis. Wie
werde ich mit denen
fertig?»

«Ich arbeite an einem Plan. Aber zuerst brauche
ich noch eine Tasse Tee.

Und du brauchst Ruhe.

Geh nach oben und nimm
ein Bad. Schlaf ein
bisschen. Ich weck dich in
ein oder zwei Stunden.»

Lina gehorchte. Im

Moment war sie gern
bereit, Helen ganz die Regelung ihres Lebens zu
überlassen. Sie badete
lange, schlief dann ein und
wachte erst am nächsten

Morgen gegen zehn wieder
auf. Während ihr Gast
schlief, ging Helen ins

Internet. Sie postete eine

Nachricht in einem Hacker-Forum und bat ihre

Tüftlerkollegen um

Erklärungen bezüglich der

Sicherheitssysteme, die

Banken bei der Abwicklung
ihrer Geschäfte benutzen.

Binnen weniger Stunden
hatte sie mehrere Tausend

Wörter elektronischer

Ratschläge aus der
ganzen Welt erhalten. Es
war ein globales Netzwerk
von Liliputanern, die bereit
waren, Gulliver Ärger zu
machen.

26

Helen weckte Lina am
nächsten Morgen und
zeigte ihr die Zeitung. Der
ausführlichste Bericht
stand in der Times. Mit
einer detaillierten

Personenbeschreibung
wurde Lina als jene
rätselhafte Frau erwähnt, die von der Polizei überall
gesucht wurde. Es wurden
auch ‹gutunterrichtete

Quellen› zitiert, denen
zufolge die Araberin, Miss

Alwan, mit zwei
palästinensischen

Terroristen aus Tunis
zusammengearbeitet
habe, um die vertraulichen Dateien eines
bedeutenden Londoner

Investment-Unternehmens
zu stehlen, bei dem sie
bisher gearbeitet hatte.

Das fragliche

Unternehmen bot eine
beträchtliche Belohnung
für Hinweise auf Miss Alwans Aufenthaltsort. Lina
schüttelte den Kopf. Das
musste sie Hammud
lassen. Er war verdammt
clever.

«Du könntest eine neue

Identität gebrauchen»,
sagte Helen und deutete
auf die Zeitung. Mehr, als

Lina eine andere

Haarfarbe und neue

Garderobe zu verschaffen,
konnte Helen nicht tun.

Nach einer Stunde in

Helens Zimmer erschien
die elegante arabische

Prinzessin als eine

Wasserstoffblondine mit

Omabrille, einem langen Rock, rustikaler Bluse und
einem Rucksack. Sie sah
fast nordisch aus.

Helen machte

Frühstück. Die beiden

Frauen aßen in Helens

Garten, der von Ranken,

Knospen und Blüten völlig
überwuchert war und zu
ihrer Unordnung gut passte. Die Morgensonne
schien gelegentlich durch
die Wolken, erhellte das

Grün des Gartens, sodass
die Pflanzen im

Sonnenlicht zu glitzern
begannen und dann wieder
in ein dunkleres Grün
wechselten. Lina genoss diesen Augenblick der

Flucht aus ihren Sorgen
und fragte ihre Freundin,
woran sie zur Zeit arbeite.

Helen erzählte, dass sie
gerade ein neues

Computerspiel entwarf. Es
hieß Feminist Alien

Invaders. Es ging darum,
dass eine neue Rasse von Frauen aus dem Weltraum
auf der Erde gelandet war.

Sie waren in jeder Hinsicht
mit der menschlichen

Rasse identisch, außer
dass der Spieler bei diesen

Frauen bestimmte

Verhaltensparameter
ermitteln konnte, wie Ehrgeiz und Libido. Ziel
des Spiels war es
herauszubekommen, ob
die Feminist Alien Invaders
den Planeten erobern oder
vernichten würden.

«Die Sache ist nämlich
so», sagte Helen, «je
größer der Ehrgeiz, desto
größer auch die Lust auf Sex. Erfolgreiche Feminist

Aliens denken an nichts
anderes. Aber sie haben
zu viel zu tun. Und wenn
sie ihr Verlangen nicht
stillen können, verlieren sie
an Kreativität und sind
weniger erfolgreich. Das ist
der Trick, verstehst du?

Die richtige Kombination
hinzukriegen.»

Helen war gerade dabei,
einen weiteren

Strategiepunkt zu erklären,
als das Telefon klingelte.

Die beiden Frauen
erstarrten, und plötzlich
war nirgends ein Laut zu
hören, bis auf das Telefon.

Einmal, zweimal, dreimal.

Selbst die Vögel und

Insekten in der freien

Natur schienen verstummt
zu sein.

«Du solltest lieber
rangehen», sagte Lina. Sie
folgte Helen ins Haus. Die

Außenwelt drang in ihre Idylle ein.

«Hallo?», sagte Helen.

«Ja, hier ist Miss Copaken.

Wer ist da? Kenn ich

Sie? … Was möchten

Sie?»

Helen schüttelte grimmig
den Kopf und legte sich
dann ihren Zeigefinger an
die Schläfe wie eine Pistole. «Wer?

Buchstabieren Sie Ihren

Namen nochmal. A-L-W-A-

N. Ja, ich kenne sie. Aber
ich hab sie schon eine
ganze Zeitlang nicht mehr
gesehen … Nein, ich weiß
nicht, wo sie ist … Ja, ich
hätte allerdings was dagegen, wenn Sie
vorbeikämen. Ich bin
gerade dabei, das Haus zu
verlassen … Auf

Wiederhören.» Helen legte
auf. «O Gott», sagte sie.

Lina war auf die Couch
gesunken. Sie hielt sich
den Kopf und wiegte sich
sanft hin und her, so wie eine Mutter ihr Kind wiegt.

«Wer war es?», fragte sie,
ohne aufzublicken. Sie
wusste es bereits.

«Jemand aus deiner

Firma. Er hatte einen

Akzent. Die suchen dich.

Er hat gesagt, es ist
wichtig.»

«Die wissen, dass ich
hier bin, oder?»

«Sie werden sich’s
wahrscheinlich
ausrechnen. Ich glaube
nicht, dass ich sonderlich
überzeugend geklungen
habe.»

«Was soll ich tun?»

«Verschwinden. Sofort.

Die können bald hier sein.

Du musst los. Schnell. Wir
nehmen mein Auto.» Sie
streckte ihre Hand zur

Couch hin, um Lina
hochzuziehen.

«Wo fahren wir hin?»

Lina war ganz schlaff.

«Zum Flughafen. Ich hab gestern Abend einen

Plan für dich ausgetüftelt.

Ich wollte es dir eigentlich
im Garten erzählen, aber
ich kann’s dir auch
unterwegs nach Heathrow
erklären. Los, beeil dich!»

Lina stand langsam von
der Couch auf und
sammelte ihre wenigen Sachen zusammen. Helen
war schon in Aktion. Sie
holte eine Reisetasche von
oben, packte sie mit

Dingen voll, die Lina ihrer

Meinung nach brauchen
könnte, und brachte sie zu
ihr hinunter. In ihrem

Arbeitszimmer stand ein neuer Laptop, den nahm
sie und stopfte ihn –
zusammen mit Disketten,

Anwendersoftware,

Modemkabeln, einem Mini-

Drucker und einem

Netztransformator – in
eine Tragetasche. In der

Küche schnappte sie sich
eine Handvoll

Schokoraspelkekse und
steckte sie in eine

Plastiktüte. «Und jetzt
los!», sagte sie.

Helen hatte eine alte

Volvo-Limousine, die aus
den Jahren stammte, in
denen die Autos noch
runde Kotflügel hatten. Sie legte die Tüten auf den

Rücksitz und schob Lina
auf den Beifahrersitz, zog
und zerrte, bis ihre

Freundin sich angeschnallt
hatte, und dann fuhren sie
los. «Pech gehabt, ihr

Wichser!», rief sie aus
dem Fenster, als sie vom

Haus wegfuhren.

«Und was ist das für ein

Plan?», fragte Lina, als sie
in die Blackheath Road
einbogen. «Wo schickst du
mich hin?»

«In die Schweiz», sagte

Helen, deren Brüste unter
dem T-Shirt auf und ab
wippten, während der Wagen sich durch den

Verkehr schlängelte. «Da
musst du hin. Weil da das

Geld ist. Weil du dir da
dein Druckmittel besorgen
kannst.»

«Du spinnst, Helen. Das
ist doch die Hochburg der

Verbrecher. Wenn die
mich da finden, dann bringen die mich wirklich
um.»

« Au contraire. Die
bringen dich um, egal wo
sie dich finden. Du fährst
deswegen in die Schweiz,
weil das der bessere Platz
ist, um in das

Computernetz der Bank einzubrechen und das

Geld zu finden.»

«Aber ich will nicht in
das Netz einbrechen.»

«Und ob du das willst.

Ich hab’s dir doch gesagt.

Das ist deine beste

Chance. Eigentlich deine
einzige. Und vielleicht
helfen dir die Schweizer.

Sie würden wahrscheinlich
gerne erfahren, dass ihre

Banken dem zu seiner Zeit
größten Despoten der Welt
das Geld gewaschen
haben. Hör zu, Lina. Das
ist mein Ernst. Ich hab
mich bei einigen Freunden
sachkundig gemacht, und ich glaube, es wird
funktionieren.»

Sie überquerten die

Deptford Bridge, holperten
über das alte Pflaster und
landeten auf der anderen

Seite in einem Stau. Helen
kurbelte das Fenster
herunter, rief zu einem

Taxifahrer hinüber und fragte, wie man um diese

Zeit am schnellsten nach

Heathrow käme. Er zählte
eine Reihe von

Richtungsangaben auf.

Helen schnappte sich
einen Kuli, suchte ein

Stück Papier, und als sie
keins fand, schrieb sie sich die Angaben auf die Hand.

«Okay», sagte Lina, als
sie weiterfuhren. «Wie
werde ich in das Banknetz
einbrechen, wenn ich erst
mal in der Schweiz bin,
angenommen, ich fliege
dorthin?»

«Du beginnst mit dem,
was du weißt. Wie zum Beispiel dem Namen der

Bank, auf der das Geld
liegt. Kennst du den?»

«Ja, ich glaube schon.

Das ist die Organisation de

Banques Suisses in Genf.»

«Okay. Na bitte. Und
jetzt hör mir genau zu,
denn was ich dir jetzt sagen werde, ist mehrere

Milliarden Riesen wert.

Hörst du zu, Lina?»

«Ja, ich höre.»

«Es ist ganz leicht, wenn
du’s richtig machst. Wenn
du in Genf ankommst,
besorgst du dir als

Allererstes eine Broschüre
von dieser Bank.

Irgendwas, wo

Telefonnummern
draufstehen. Dann wählst
du die Nummern durch, bis
du eine Modemleitung
findest. Die haben alle
dieses komische Fiepen,
auch in der Schweiz. Dann
spielst du so lange mit der Kommunikationssoftware
herum, bis du mit der

Zentraleinheit in der Bank
verbunden bist. Du musst
vielleicht verschiedene

Paritätseinstellungen
ausprobieren und die

Baud-Einheiten ein
paarmal umstellen, aber
früher oder später kriegst du eine Log-in-Verbindung.»

«Du hast eines
vergessen, Helen. Ich hab
keinen Computer.»

«Und ob du einen hast.

Ich hab dir einen von
meinen eingepackt. Damit
wird es gehen.»

«Okay. Wie geht’s
weiter? Angenommen, ich
mache diese alberne

Reise. Was ich nicht tun
werde.»

«Als Nächstes musst du
einen Anmeldenamen
finden. Spiel ein bisschen
herum, bis du einen Treffer
hast. Da wir in der Schweiz sind, würde ich von Smith
oder Jones die Finger
lassen. Versuch’s mit

Larouche oder DeGaulle.»

«Oder Hammud.»

«Genau. Probier’s damit.

Früher oder später findest
du einen, der funktioniert.

So, wenn der Computer den Namen registriert, wird
er die Verbindung
wahrscheinlich
unterbrechen. Das macht
er aus Sicherheitsgründen.

Er will dich zurückrufen,
um sicherzugehen, dass
du derjenige bist, der du zu
sein behauptest.

Deswegen musst du die Softwareparameter des

Modems so einstellen,
dass er auf das

Schaltkennzeichen nicht
mit einer Unterbrechung
reagiert. Du willst in der

Leitung bleiben. Kannst du
mir folgen?»

«Ja.» Lina sah aus dem Fenster zu den Autos, die
in die andere Richtung
nach Blackheath fuhren.

Sie fragte sich, in welchem
wohl Hammuds Männer
saßen.

«Meinst du, du schaffst
es, die

Programmänderung
vorzunehmen?», drängelte Helen. «Sonst kann ich
das eben für dich machen,
wenn wir am Flughafen
sind.»

«Behandle mich nicht
immer wie ein kleines Kind,

Helen. Nur weil ich einen

BH trage und kein

Computerfreak bin, heißt das nicht, dass ich blöd
bin.»

«Autsch!»

«Tut mir leid.»

«Schon gut. Man will
dich umbringen. Da bist du
eben ein bisschen
angespannt. Versteh ich
schon. Also, wie gesagt,
damit der Computer denkt, dass er den

Rückrufvorgang in die

Wege leitet, musst du
einen Wählton aufnehmen
und ihn genau im richtigen

Moment in die Leitung
schicken. So denkt der

Computer, dass du
aufgelegt hast, obwohl du immer noch in der Leitung
bist. Dann wird der

Bankcomputer ein paar

Wähltöne aussenden und
versuchen, sich mit Pierre
oder Jacques zu verbinden
oder mit welchem Namen
auch immer du dich
angemeldet hast. Aber die

Verbindung war nie richtig unterbrochen, verstehst
du? Schließlich wird also
das magische Wort auf
dem Bildschirm
erscheinen: Passwort. »

«Und dann ist endgültig

Schluss. Wie soll ich denn
je das richtige Passwort
finden?»

«Nicht einfach. Aber
auch nicht unmöglich. Ich
hab dir eine Diskette
mitgegeben, die
sechzigtausend der
geläufigsten Passwörter
enthält, und du könntest
sie durchprobieren, bis du
es findest. Aber das ist zu
viel Stress. Außerdem könntest du erwischt
werden. Wie man das
macht, dürfte sonnenklar
sein, zumindest für so eine
schräge, aber äußerst
erotische Person wie
mich.»

Lina lachte. «Verrat der
dummen, hässlichen Lina, wie’s geht.»

«Du rufst die Nummer
an, deren Wählton vom

Bankcomputer erzeugt
wurde, als er dachte, er
würde Mr. Big zurückrufen,
um die Transaktion zu
überprüfen. Das wird
wahrscheinlich irgendwo
ein PC sein, bei ihm zu Hause oder auf seinem

Schreibtisch. Du wählst
also die Nummer und
meldest dich in seinem

System an. Es wird
wahrscheinlich kein

Passwort haben. Wenn du
drin bist, siehst du dich
um. Geh seine Dateien durch.»

«Aber was suche ich?»

«Irgendwas mit dem

Passwort für das

Hauptsystem. Alte

Datenübertragungsdateien
haben es manchmal. Oder
versuch mal, eine Datei
aufzurufen, die ‹Passwort›
heißt. So dämlich sind die Leute manchmal. Du wirst
vielleicht eine Zeitlang
brauchen, aber du wirst es
finden.»

«Und wenn das

Passwort verschlüsselt ist?

Was dann?»

«Wenn das Passwort im

Verzeichnis ist, kannst du es mit roher Gewalt
knacken. Ich habe ein

DES-

Dekodierungsverfahren
und ein

Fünfhunderttausend-

Wörter-Verzeichnis auf

Diskette. Aber das

Passwort wird
wahrscheinlich gar nicht verschlüsselt sein. In

Wirklichkeit sind die

Schweizer nämlich
oberschlampig.»

«Woher weißt du das?»

«Ich hatte einmal einen

Schweizer Freund, als ich
im Internat war. Er war
oberschlampig.»

«Statistisch nicht
signifikant.»

«Stimmt. Das war er
nicht.»

«Okay. Nehmen wir an,
ich habe das Passwort.

Was mach ich dann?»

«Jetzt kannst du
anfangen zu spielen. Du
wählst die Bank mit deinem Modem an, beim

Aufforderungszeichen
antwortest du mit Mr. Wer-
auch-immer; du schickst
den Wählton durch, du
lässt den Bankcomputer so
tun, als würde Mr. Wer-
auch-immer auf seinem

Gerät zurückrufen, du gibst das Passwort ein,
und schon bist du drin.

Dann surfst du rum.

Vergiss nicht, du musst

Zugang zu den

Datendateien bekommen,
an die du ranwillst. Aber
das kriegst du raus, wenn
du erst mal in Genf bist.»

«Ich flieg nicht nach Genf.»

«Und ob du nach Genf
fliegst. Du kommst aus
dieser Sache nur raus,
wenn du schneller bist als
die. Willst du nochmal die

Geschichte von dem Pfahl
und den Ameisen im

Jemen hören?»

«Hör auf!», sagte Lina in
scharfem Ton. «Keine

Witze mehr über Folter.

Das ist nicht komisch.»

Sie schwiegen eine

Weile. Jetzt, da sie das

Verkehrsgewirr an der

South Bank verlassen und
auf die größeren

Verkehrsadern gekommen waren, kamen sie zügig
vorwärts. Sie warf einen

Blick auf ihre Freundin, die
aus dem Fenster starrte,
die Fäuste zu harten

Kugeln geballt. «Tut mir
leid», sagte Helen leise.

«Ist schon okay. Diese

Sachen sind für mich einfach nicht zum Spaßen,
weiter nichts.»

Sie kamen kurz vor eins in

Heathrow an. Helen suchte
auf dem Verzeichnis der

Fluglinien nach Swissair
und steuerte das Terminal
an. «Es gibt bestimmt viele

Flüge nach Genf. Nimm den nächsten. Halte
einfach deinen britischen

Pass dem Beamten beim

Durchgehen kurz vor die

Nase. Da wimmelt’s
nämlich garantiert von

Typen, die Lina Alwan
suchen, aber sie denken
alle, sie ist eine
aufgetakelte Araberin und
nicht so eine schräge,
erotische Schönheit wie
du. Also viel Spaß! Und
immer die Ruhe
bewahren.»

Helen hielt am

Bordstein, so nah am

Swissair-Check-in, wie sie
konnte. Sie nahm das Gepäck vom Rücksitz und
gab es Lina. «Hier ist der

Laptop. In der Tasche ist
noch ein Zusatz-Akku, ein
paar Disketten mit der
neuesten Software, ein

Drucker und Kabel. Und
ein Adapter für diese
dämlichen Ausgänge, die sie da drüben haben. In
die Reisetasche hab ich
ein paar Kleider, Pullover
und Zeugs getan.»

Lina nahm die beiden

Taschen und hängte sie
sich jeweils über eine

Schulter. Helen zog ihre

Brieftasche aus ihrer

Handtasche. «Hier ist meine American-Express-Karte», sagte sie.

«Vielleicht besser, wenn du
so tust, als wärst du ich.

Quartier dich in einem
guten Hotel ein. Gib mein

Geld aus. Wenn ich erst
mal Feminist Alien

Invaders verkaufe, werd ich so reich sein, dass es
keine Rolle mehr spielt.

Und wenn du schon
sterben musst, dann sollst
du dein restliches Leben
ruhig noch genießen. Hast
du deinen Pass?» Lina
nickte. Sie hatte die

Angewohnheit aller

Ausländer, ihre

Reisepapiere immer
dabeizuhaben.

«Hast du Bargeld
dabei?»

«Ein bisschen!» Lina
zählte die Scheine in ihrer

Brieftasche.

«Hier sind einhundert

Pfund», sagte Helen.

«Mehr hab ich nicht. Und
hier meine Kreditkarte. Die
persönliche Geheimzahl ist
null-sieben-zwei-eins. Hol
dir noch mehr Bargeld im

Flughafen. Und wenn du in

Genf ankommst, kauf dir
ein paar Sachen zum

Anziehen und eine

Zahnbürste.»

«Ich zahl dir alles
zurück.»

«Sicher. Und jetzt geh,
bevor es zu spät ist. Ruf
mich an, wenn du
angekommen bist. Aus
einer Telefonzelle!»

«Ich hab Angst, Helen.»

«Reiß dich zusammen, Mädchen. Das hier ist eine
ganz große Nummer!»

27

Lina verschwand spurlos.

Es gab keine Nachricht
von ihr, keinen Hinweis auf
ihr Schicksal, kein

Anzeichen, dass sie
überhaupt existierte, bis
auf die Fußspuren, die die
vielen Menschen
hinterließen, die sie verfolgt hatten. Hoffman
saß an diesem Morgen die

Zeitung lesend und voller

Schuldgefühle in seinem

Büro und fragte sich, ob
er, wenn er cleverer
gewesen wäre, hätte
voraussehen können, was
passieren würde. Im Laufe
des Vormittags bekam er Besuch von einem

Beamten des Scotland

Yard. Er war so gekleidet,
wie sich ein Polizist legere

Kleidung vorstellt –

Tweedjacke, Krawatte
leicht gelockert, der
oberste Hemdknopf offen.

Er stellte sich als Mr. Williams vor. Nachdem
er die üblichen

Entschuldigungen eines

Polizisten von sich
gegeben hatte, fragte er

Sam, ob er eine Miss

Alwan kenne. Sam bejahte
das, ohne zu zögern, und
sagte, sie seien
befreundet. Es war eins seiner Prinzipien, keine

Lügen zu erzählen, die
sich leicht aufdecken
ließen.

«Und wissen Sie, wo sie
jetzt ist, wenn ich fragen
darf, Sir?»

«Nein, das weiß ich
nicht», sagte Hoffman.

«Und Sie?»

«Dazu darf ich mich
nicht äußern. Aber

Tatsache ist, dass sie
vermisst wird. Sie hat
gestern ihr Büro etwas
überstürzt verlassen, und
sie ist auch nicht bei sich
zu Hause. Sie scheint
ausgeflogen zu sein.»

«Das habe ich auch aus
der Zeitung entnommen.

Was meinen Sie, wo sie
hin ist? Ich würde sie
selbst gerne
wiederfinden.»

«Ach, das würden Sie
tatsächlich, Sir? Und
könnten Sie mir sagen, weshalb?»

Williams wandte die

Technik der britischen

Polizisten an, sanfte,
einschmeichelnde Fragen
zu stellen. Die gröbere Art
der amerikanischen Cops
war nichts für die Briten.

«Weil ich glaube, dass
jemand hinter ihr her ist», sagte Hoffman.

«Nun, das ist nur allzu
wahr. Jemand ist hinter ihr
her.»

Hoffman kniff die Augen
zusammen und beugte
sich zu dem britischen

Polizisten vor. «Wer?»

«Wir, Sir. Wir haben einen Haftbefehl für Miss

Alwan.»

«Haftbefehl? Das soll
wohl ein Witz sein! Wie
lautet die Anklage?»

«Diebstahl,

Veruntreuung von Geldern,

Mordversuch an einem

Postboten. Die Liste ist
ziemlich lang.»

«Diese Beschuldigungen
sind lächerlich. Wer hat sie
erhoben?»

«Ihr Arbeitgeber. Ein

Bursche namens Hammud
hat uns gestern Abend
benachrichtigt.»

Sam protestierte. Die

Beschuldigungen seien Unsinn, Lina sei keine

Diebin, und wenn sie
geflüchtet war, dann nur
deswegen, weil sie Angst
davor habe, was Hammud
ihr antun könnte. Beim

Reden bemerkte Sam,
dass Inspektor Williams ein
kleines Notizbuch
hervorgeholt hatte und anfing, sich Notizen zu
machen. «Und warum
sollte sie vor ihm Angst
haben, Sir?», fragte der

Polizist in unschuldigem

Ton.

«Weil er ein Killer ist.»

Das schrieb Inspektor

Williams nicht auf. Er sah Sam über den Rand seiner

Brille an. «Das ist eine
ziemlich ernste

Beschuldigung, Sir. Ich
fürchte, Sie werden
irgendwelche Beweise
brauchen, um das zu
untermauern.»

«Hören Sie, lassen Sie
mich das erklären.

Hammud ist hinter Miss

Alwan her, weil er glaubt,
sie wisse, wo eine Menge

Geld geblieben ist.»

«Nun, das ist genau das,
was ich meine, Sir. Ich
stimme Ihnen zu. Das ist
der Grund, warum

Mr. Hammud so besorgt ist. Er sagt, Miss Alwan
habe einige vertrauliche

Akten entwendet, die
genau genommen nicht ihr

Eigentum waren.»

«Aber die irren sich. Sie
weiß überhaupt nichts. Sie
hat bloß Angst. Sie wird
gejagt. Sie glaubt, jemand
will sie umbringen.

Deswegen ist sie
weggelaufen. Haben Sie
eine Vorstellung, um wie
viel Geld es hier geht?»

«Wie viel wird das wohl
sein?» Sein Stift war
gezückt. Hoffman
erkannte, dass er sich
verplappert hatte. Er war auf dem besten Weg, als

Komplize in dem grotesken

Verfahren zu erscheinen,
das man gegen Lina
einleitete.

«Ich weiß nicht. Eine

Menge.»

Danach versuchte Sam,
vorsichtiger zu sein. Der

Polizist wollte wissen, wann Sam zum letzten Mal
mit Lina gesprochen hatte,
und er antwortete, es sei
gestern Nachmittag
gewesen, gegen zwei. Er
habe versucht, mit ihr ein

Treffen zu vereinbaren,
aber das habe sie
abgelehnt. Er habe keine Ahnung, wo sie jetzt sei,
und wenn Scotland Yard
es herausbekäme, hoffe
er, benachrichtigt zu
werden. Inspektor Williams
wollte Sam noch mehr

Fragen darüber stellen, in
welchem Verhältnis er zu

Lina stand, aber Sam
weigerte sich, noch irgendetwas zu sagen,
bevor er nicht mit seinem

Anwalt gesprochen hatte.

An dieser Stelle schloss
der Inspektor sein kleines
ledernes Notizbuch. Er
überreichte Hoffman eine

Karte. Hoffman begleitete
ihn zur Tür.

Nachdem der Beamte
gegangen war, fühlte sich

Hoffman noch
niedergeschlagener als
zuvor. Vom ersten

Augenblick an, als der
philippinische Koch vor
seiner Tür gestanden
hatte, bis zum
gegenwärtigen war seine

Begegnung mit Nassir

Hammud eine einzige

Katastrophe gewesen. Er
zog aus seiner

Schreibtischschublade das
einzige konkrete

Beweisstück, das er hatte
beschaffen können – ein leeres Blatt Papier mit

Firmenkopf –, und
erkannte, dass er nicht
einmal wusste, was das
bedeutete. Er hatte sich
nicht einmal die Mühe
gemacht, Oscar Tradings

Telefonnummer in Tunis
anzurufen. Er war die
ganze Zeit
schlafgewandelt. Als eine

Art Buße nahm er den

Hörer in die Hand und
wählte die Nummer, die
auf dem Blatt stand: 216-

1-718-075. Nach dem
dritten Klingeln meldete
sich jemand, der
amerikanisch sprach und das weiche Südstaaten-Näseln hatte.

«Hallo. Kann ich Ihnen
helfen?»

«Wer ist da?», fragte

Hoffman.

«Kann ich Ihnen
helfen?», wiederholte die

Stimme. Es war ein Mann,
wahrscheinlich in Hoffmans Alter. In seiner Stimme lag
so etwas wie Erwartung,
als warte er darauf, dass

Hoffman die richtige

Antwort gab.

«Was ist das für eine

Nummer?», fragte

Hoffman. «Mit wem bin ich
verbunden?»

Die Leitung wurde
unterbrochen. Der Mann in

Tunis hatte aufgelegt.

Hoffman probierte es
sofort nochmal, aber jetzt
war die Leitung besetzt
und blieb es für den
größten Teil der nächsten

Stunde. Als Hoffman
wieder durchkam, lief das gleiche Spiel ab.

«Hallo», sagte die

Südstaatenstimme. «Kann
ich Ihnen helfen?»

«Ich rufe wegen Oscar

Trading an», sagte

Hoffman diesmal.

«Einen Moment», sagte
die Stimme und legte das Gespräch auf die

Warteleitung. Es entstand
eine Pause, die etwa eine

Minute dauerte. Während

Hoffman wartete, fiel ihm
ein, dass jemand
versuchen könnte, den

Anruf zu verfolgen.

Schließlich meldete sich
der Mann wieder.

«Tut mir leid», sagte er.

«Ich kann Ihnen leider
nicht helfen. Es gibt hier
niemand namens Oscar

Trading.»

«Welche Nummer haben

Sie denn?», fragte

Hoffman. Die Leitung war
wieder tot. Als Hoffman es ein paar Minuten später
noch einmal probierte,
meldete sich das
tunesische Amt und sagte,
der Anschluss sei nicht
mehr in Betrieb.

Während Hoffman sich
diesen seltsamen Vorfall
durch den Kopf gehen ließ,
erinnerte er sich schwach an eine Begebenheit aus
seiner Kindheit. Sein Vater
hatte zu Hause in Beirut
eine Telefonnummer
neben dem Telefon
gelassen, die nur in

Notfällen benutzt werden
sollte. Eines Tages hatte

Sam Hoffman, als kleiner Junge in Beirut, die

Nummer gewählt. Eine
glatte, selbstsichere

Männerstimme hatte sich
genau auf die gleiche

Weise gemeldet: «Hallo,
kann ich Ihnen helfen?»

Und dann, als der junge

Sam Hoffman nicht die
richtige Antwort gab, hatte er aufgelegt.

An diesem Nachmittag
beschloss Hoffman, dass
er Verstärkung brauche. Er
spielte in der Liga der

Täuschung, ohne das

Wesen dieses Spiels zu
verstehen. Nachdem er einige Minuten lang über
das Problem nachgedacht
hatte, rief er einen
palästinensischen

Bekannten namens Ali

Mattar an, der schlicht und
einfach der vollendetste

Lügner war, der ihm jemals
begegnet war.

Ali Mattar war in einem Flüchtlingslager bei Tyrus
im Südlibanon
aufgewachsen. Wie ein
levantinischer Oliver Twist
war es ihm gelungen, sich
mit Charme und

Überredungskunst aus den

Lagern herauszuwinden
und sich in ein
halbanständiges Leben zu
begeben, indem er

Informationen an ein
halbes Dutzend

Geheimdienste lieferte, die
zu verschiedenen

Zeitpunkten einen Teil von
ihm besessen hatten. In
einem magischen

Augenblick Anfang der achtziger Jahre hatte er
gleichzeitig Syrien, Israel,
die PLO und den Iran mit

Informationen beliefert. Er
kam damit durch, weil
angenommen wurde, dass
er im Grunde die ganze

Zeit für die USA arbeitete.

Was er in gewisser Weise auch tat.

In Wirklichkeit arbeitete

Ali jedoch für sich selbst.

Dieser wesentliche

Egoismus war sein Schutz
gewesen. Als junger Mann
war er nach Beirut
gekommen und hatte bei
der amerikanischen

Botschaft einen Job als Fahrer bekommen. Nach
ein paar Jahren hatte er
gekündigt und ein

Reisebüro aufgemacht,
wobei er tief in seinem

Herzen wusste, dass die
freundlichen Amerikaner,
die ihm Arbeit
verschafften,

Geheimdienstoffiziere sein
mussten (obwohl er später
versicherte, er habe nie
etwas Derartiges
vermutet). Ali wusste, was
er tat. Er war auf dem

Sprung. Damals standen
die Vereinigten Staaten für
den einzigen Weg aus dem

Land raus.

Ali wurde Ende der
sechziger Jahre rekrutiert,
wenn man das so
bezeichnen kann, und
losgeschickt, um in den
palästinensischen

Untergrund einzudringen.

Was ihm auf
bewundernswerte Weise gelang, obwohl er
wahrscheinlich auch von
den Palästinensern
rekrutiert wurde, um die

CIA zu unterwandern. Wer
konnte schon sagen, wo in
der geheimen Kammer
seines Herzens seine
wahre Loyalität lag, außer
er selbst? Jetzt lebte Ali im Wohlstand in Paris und
bewegte sich an den
grauen Randzonen der

Geheimdienstwelt; er
handelte gelegentlich mit
den

Informationsschnipseln, die
ihm zufielen. Sam Hoffman
war ein eifriger Käufer der Informationen über die
arabischen Geschäfte
gewesen. Was ihm an Ali

Mattar so besonders
gefiel, war, dass er wirklich

Dinge wusste. Er erfand
sie nicht. Es war Sam
peinlich, dass seine

Begegnung mit Ali Mattar,
wie bei so vielen anderen Quellen, durch seinen

Vater zustande gekommen
war.

«Ich brauche Hilfe, Ali»,
gestand Hoffman, als er an
diesem Nachmittag Mattar
in Paris erreichte. Er
hasste es, über die

Grenzen hinweg am

Telefon Geschäftliches zu
besprechen, aber unter
diesen Umständen hatte er
keine andere Wahl. «Ein
paar Tage Arbeit.

Ansehnlicher Vorschuss.

Alle Spesen bezahlt.»

«Worum geht es,
habibi?»

«Den Irak.»

« W’Allah! Mein Gott,

Sam. Ich kann einfach
nicht glauben, dass der

Herrscher tot ist, nach so
vielen Jahren. Das war
vielleicht ein Schock für
mich. Also, was willst du
wissen?»

«Etwas über sein Geld.»

«Ein heißes Thema,
mein Freund. Ich glaube,
jeder fragt mich zur Zeit
danach. Du bist der Dritte,
der mich heute anruft.

Sehr heißes Thema. Wie
viel zahlst du mir?» Er
lachte. Sein Lachen
bedeutete, dass es teuer
sein würde.

«Zweitausend pro Tag.

Plus Spesen. Ich brauche
gutes Material, gut genug,
um mich damit an die

Behörden wenden zu
können.»

«Tut mir leid. Das kann
ich nicht tun, nicht einmal
für dich, Sam. Das wäre ein Almosen. Andere

Leute, du weißt schon,
wer, zahlen das Fünffache
für das, was ich weiß.

Vielleicht sogar das

Zehnfache.»

«Okay, dreitausend pro

Tag. Mehr kann ich mir
nicht leisten. Aber es ist
nicht schlecht für ein paar Stunden Arbeit.»

«Erst vor einer Stunde
habe ich ein Angebot von
fünftausend bekommen,
von dem Mann mit dem

Schnitt in der Nase, du
weißt, wen ich meine. Was
soll ich machen? Ich muss
auch leben.»

Hoffman seufzte. Er
mochte Ali, aber das

Feilschen konnte er nicht
ausstehen. «Viertausend,
plus Spesen.»

«Mein Lieber. Reden wir
nicht mehr über Geld.

Wenn dir gefällt, was Ali
herausbekommt, wirst du
ihn dafür bezahlen. Ich kenne dich, Sam.»

«Viertausend»,
wiederholte Sam. Er wollte
ihn nicht im Unklaren
lassen.

«Wie du willst, mein

Freund. Also, was willst du
wissen?»

«Das hab ich dir doch gesagt. Etwas über das

Geld des Herrschers. Und
wer ihn umgebracht hat
und warum. Besonders
interessiert bin ich an
allem, was du über Nassir

Hammud
herausbekommen kannst.»

«Ahaa! Da hast du
vielleicht den richtigen Burschen erwischt. Wie
viel weißt du schon über

Hammud?»

«Ich weiß, dass er
unmittelbar vor dem Tod
des Herrschers in Bagdad
war. Und ich weiß, dass es
eine Menge Leute gibt, die
denken, dass er auf dem Geld des Herrschers
sitzt.»

« Mish maouul! Das ist
eine heikle Sache, Sam.

Viertausend pro Tag sind
nicht genug. Aber okay.

Wir haben einen Deal
gemacht.»

«Genau. Wir haben
einen Deal.»

«Ich hoffe, du engagierst

Ali nicht, um
herauszufinden, wo dieses

Geld ist. Weil ich das nicht
weiß. Und wenn ich es
wüsste, würde ich es dir
nicht sagen, nicht mal für
zehntausend Dollar pro

Tag. Weil ich mir dann das Geld selber holen würde.»

«Nein, ich will das Geld
nicht haben. Ich will
wissen, wer hinter dem

Geld her ist.»

«Alle sind hinter ihm her,
mein Lieber.»

«Von den Leuten aus

Bagdad, meine ich.»

«Wer ist dein Klient, habibi? Vielleicht macht es
das für mich leichter,

Antworten zu bekommen.»

«Das kann ich dir nicht
sagen. Nur dass ich nicht
für irgendeine Regierung
arbeite. Es ist persönlich.»

«Ich stehe zu deinen

Diensten. Vielleicht sollte ich dich fragen, wie viel
dieser Klient dir bezahlt.»

«Das ist leicht. Nichts.

Null. Sifr. »

«So. Du musst jetzt sehr
reich sein, Mr. Sam. Dass
du für nichts arbeitest.»

«Hör auf. Schluss mit
dem Gerede über Geld.

Ich krieg Bauchschmerzen davon.»

«Okay. Wo soll ich
hingehen? Wie wär’s mit

Tunis?»

«Wieso Tunis?»

«Weil ich da Freunde
habe, die mir Dinge
erzählen. Und in Bagdad
erzählt jetzt keiner mehr keinem was, glaub mir.

Wann soll ich abfliegen?»

«Sofort. Heute

Nachmittag. Mit der
nächsten Maschine.»

«Aber ich habe hier zu
tun. Ich kann nicht einfach
so weg. Das kostet
zusätzlich was.»

«Hör auf mit dem

Scheiß», sagte Hoffman.

«Flieg einfach los. Und
noch was. Ich möchte,
dass du für mich eine

Telefonnummer in Tunis
überprüfst: 718-075. Sie ist
jetzt außer Betrieb, aber
ich möchte wissen, von
wem sie war.»

«Moment. Das schreib
ich mir auf. 718-075, ja?»

«Ja. Wenn du irgendwas

Brauchbares weißt, komm
sofort nach London. Erzähl
mir nichts am Telefon.»

«Okay. Ich muss
wahrscheinlich erster

Klasse fliegen. Nur damit
du Bescheid weißt. Mas salameh. »

«Sa’a Salama», sagte

Hoffman und legte den

Hörer auf. Mit Ali Mattar zu
reden war nicht nur teuer,
sondern auch
anstrengend. Aber ihm fiel
keine andere Möglichkeit
ein herauszufinden, was wirklich vor sich ging.

In derselben Nacht fand
die Polizei Randa Aziz’

Leiche an einer Straße in

Kent, die Richtung Dover
führte. Sie saß am Steuer
eines Mietwagens. Sie
hatten es als Autounfall
getarnt. Der Wagen war gegen einen Baum
gefahren, und der

Benzintank war explodiert.

Das Fleisch war zu
verbrannt, um noch
feststellen zu können, was
ihre Mörder ihr vor diesem

Tod angetan hatten. Die

Zeitungen äußerten die Vermutung, dass sie zu
derselben «Terrorbande»

gehört habe, die versucht
hatte, Geld aus einem

Londoner Investment-

Unternehmen zu stehlen,
und dass sie die Kontrolle
über ihr Fahrzeug verloren
habe auf ihrer Flucht über
den Kanal. Im Übrigen intensiviere die Polizei ihre

Fahndung nach der
anderen Araberin, die
immer noch verschollen sei
und die man für die

Anführerin der

Terrorgruppe halte.

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Vier Der Palast des

Endes

28

Eine Frau mit kurzen
blonden Haaren ging
vorsichtig durch das

Ankunftsterminal des

Genfer Flughafens. Sie
trug ein weites Bauernkleid
und eine Tasche über
jeder Schulter. Sie
zögerte – blickte hinter sich, sah nach vorn –, als
wisse sie nicht ganz
genau, wo sie hinwollte.

Als der Beamte bei der

Passkontrolle fragte,
warum sie so anders als
auf ihrem Bild aussehe –
blonde Haare statt
schwarze –, lachte sie
nervös und sagte, sie habe mal eine Abwechslung
gebraucht. Der

Passbeamte verdrehte die

Augen, als habe er die

Geschichte schon x-mal
gehört. Dies war eine

Stadt, die von den Leuten
das Schlimmste annahm.

Sie war zu Wohlstand gekommen, indem sie

Geld für Franzosen
versteckte, die ihre

Steuern hinterziehen
wollten, und später

Afrikaner und Asiaten,

Araber und Juden mit
offenen Armen und

Banktresoren empfing. Ein
ganzes Universum von Menschen, die etwas zu
verbergen hatten. Was
bedeutete da schon einer
mehr oder weniger? Eine
junge Frau mit auffallend
dunklen Zügen, die nicht
zu ihrer Haarfarbe
passten?

Der Passbeamte winkte Lina Alwan durch. Zuerst
bewegte sie sich
überhaupt nicht. Sie blickte
auf den Boden, mied
seinen Blick, sodass sie
das Achselzucken und das

Wedeln der Hand nicht
sah. Erst als ein Deutscher
hinter ihr in der Schlange
sie nach vorne schob, war ihr klar, dass sie frei war,
das Land zu betreten. Sie
erlebte einen weiteren
nervenaufreibenden

Moment an der

Zollkontrolle, als man ihren

Computer sehen wollte.

Aber sie wurde nur
gebeten, ihn anzustellen.

Computer waren kein

Problem für den Zoll,
solange sie nicht
explodierten. Lina fühlte
plötzlich eine Euphorie in
sich aufsteigen, wie

Schaum von Champagner
in einem Kelch. Als sie in
die Haupthalle des

Flughafens hinaustrat, wollte sie feiern. Sie
entdeckte eine

Damenboutique und kaufte
sich ein neues Kleid,
hauteng. Es war viel zu
teuer, aber das spielte
keine Rolle. Sie bezahlte
mit Helens Kreditkarte.

Lina nahm sich ein

Zimmer im Beau Rivage,
einem großen, alten Hotel
am Quai du Mont-Blanc.

Es war das einzige Hotel in

Genf, dessen Namen sie
kannte. Ihr Vater hatte dort
immer gewohnt, als er es
sich noch leisten konnte, in
die Schweiz zu fahren.

Man gab ihr ein absurd großes Zimmer im vierten

Stock mit einem Balkon,
mit Blick auf das

Wasserspiel. Allein schon
das Badezimmer wirkte so
groß wie eine Kegelbahn:

eine lange weiße Halle, mit
leuchtend weißen

Handtüchern gesäumt, einem riesigen

Waschbecken, Badewanne
und Bidet und einem
getrennten Raum, in dem
sich das WC befand. Lina
fühlte sich auf glückliche

Weise fehl am Platz.

Es war später

Nachmittag. Lina saß fast
eine Stunde lang auf ihrem Balkon, beobachtete das

Wasserspiel und empfand

Glück, noch am Leben zu
sein. Sie war von der
hochragenden

Wassersäule hypnotisiert,
die sich Hunderte von Fuß
über die friedliche

Oberfläche des Genfer Sees in die Luft erhob und
in nebligen Kaskaden
herabstürzte. Sie fühlte
sich gleichzeitig wie der
aufsteigende Strahl und
der fallende Nebel.

Helens tapfere Worte
über das Geld, das sie
finden müsse, hatten in

London fast einleuchtend geklungen. Aber jetzt, da

Lina in der Schweiz war,
waren sie nicht mehr als
dieser Nebel, der sich in
der Luft verflüchtigte. Sie
hatte immer noch die

Ausdrucke von Hammuds
geheimen Dateien dabei,
mit den Namen und den Kontonummern. Aber als
sie versuchte, sich zu
überlegen, was sie damit
machen sollte, war ihr Kopf
wie leergefegt. Sie wollte

Hoffman anrufen und ihn
um Rat fragen, und
besonders dringend wollte
sie Randa anrufen, um die
sie sich zunehmend mehr Sorgen machte. Aber sie
wusste, es wäre verrückt,
und so blieb sie noch eine

Weile auf dem Balkon
sitzen und sah zu, wie das

Wasser die letzten

Strahlen der

Nachmittagssonne einfing.

Schließlich nahm Lina ein

Bad, zog ihr neues Kleid
an und ging dann hinunter
in die Atrium-Bar. Es war

Aperitif-Zeit, und der Raum
war mit Geschäftsleuten
von überall her gefüllt. Lina
wurde zu einem Tisch in
der Ecke geleitet, abseits
vom Trubel. Sie bat um eine Schweizer Zeitung
und ein Glas

Mineralwasser. Der Blick
aus dem Fenster zeigte
das blauschwarze Wasser
des Genfer Sees und die
verschwommenen Umrisse
der Alpen, kaum sichtbar
im Mondlicht. Sie sah sich im Raum um. Die Gäste
wirkten alle sehr
wohlerzogen und höflich,
selbst die Araber. Die

Schweiz schien eine
beruhigende Wirkung auf
die Menschen zu haben.

Als sie ein paar Minuten
lang die Zeitung
durchgeblättert und an ihrem Mineralwasser
genippt hatte, fiel Lina auf,
dass ein Mann sie
anstarrte. Er war
spindeldürr, teuer
gekleidet, mit einer

Krawatte von Hermès und
goldenen

Manschettenknöpfen. Er war schätzungsweise
fünfzig Jahre alt,
offensichtlich begierig nach

Gesellschaft, und er schien
auch leicht angeheitert zu
sein. Zuerst sah Lina weg
und ließ den Blick über den

Kinoführer von La Suisse
schweifen, als warte sie
auf jemanden und wolle nicht belästigt werden.

Aber nach kurzer

Überlegung war ihr klar,
dass sie auf niemanden
und nichts wartete und
dass sie in Genf neue

Freunde finden musste,
und zwar schnellstens. Sie
sah auf und erwiderte seinen Blick, sah ihm
geradewegs in die Augen.

Er lächelte, zwinkerte ihr
sachte zu, und als sie
zurücklächelte, nahm er
seinen Scotch Soda und
kam zu ihr hinüber.

«Hallo», sagte die

Bohnenstange. Er hörte
sich wie ein Amerikaner an. «Ou peut-être je dois
dire: bon soir!» Er schien
auch fließend Französisch
zu sprechen. «Aw, kayf
tagool hello bilarabee?»

Sein Arabisch war auch
nicht schlecht. Linas
blonde Haare waren
offenbar keine sonderlich gute Tarnung.

«Sie scheinen ja eine

Menge Sprachen zu
sprechen», sagte sie.

«Ich heiße Frederick

Behr in jeder Sprache. Und

Sie?»

«Helen», sagte Lina.

«Sie sehen so aus, als
brauchten Sie einen Freund.»

«Jeder braucht einen

Freund in einer fremden

Stadt. Leben Sie hier?»

Wenn er die Frage
verneinte, hatte Lina vor,
sich die Rechnung bringen
zu lassen und zu gehen.

Ein weiterer Tourist nützte ihr nichts. Für den Fall,
dass er die Frage bejahte,
wusste sie nicht genau,
was sie tun wollte.

«Ja, in der Tat, ich
gehöre zur lokalen Flora.

Oder Fauna. Ich
verwechsel die beiden
immer.» Er leerte seinen

Scotch und winkte dem Kellner, um einen weiteren
zu bestellen. «Wie steht’s
mit Ihnen?», fragte er, auf

Linas Glas deutend. Sie
bestellte ein Glas Lillet mit

Eis.

Lina brauchte nicht
lange, um die wesentlichen

Einzelheiten aus ihm herauszubekommen.

Frederick Behr («Nennen

Sie mich Fred!») war ein

Amerikaner aus Boston,
der das Genfer Büro eines

Wirtschaftsprüfungsunternehmens
leitete. Er selbst war kein

Bankier, aber zu seinen

Kunden zählten einige der
größeren Schweizer

Banken. Seine Frau hatte
ihn vor einem Jahr
verlassen, und sein

Freizeitvergnügen bestand
darin, sich in Hotelbars
herumzutreiben mit der

Absicht, hübsche Frauen
anzusprechen. Es war
unvermeidlich, dass Fred Behr auch über sie etwas
wissen wollte. Lina hatte
noch nicht viel Zeit gehabt,
sich eine neue Identität
auszudenken, und so
sagte sie das, was ihr
spontan einfiel, und dachte
sich eine Geschichte aus,
während sie sie erzählte.

«Ich bin in Genf, um die Angelegenheiten meines

Vaters zu regeln», sagte
sie. «Er ist vor einigen

Monaten gestorben.»

«Das tut mir leid», sagte

Fred. «Hat er hier gelebt?»

«Nein. Er war Iraker.

Aber ich glaube, er hat
einen Teil von seinem Geld hier gehabt. Sogar eine
ganze Menge, aber auf
einem Geheimkonto. Und
jetzt ist er tot, und meine

Mutter und ich wollen das

Geld finden. Und ich
brauche Hilfe.» Sie sah ihn
verschämt an. Das
allermindeste wäre, so
rechnete sie sich aus, dass sie eine kurze Einführung
in die Welt der Schweizer

Banken bekam.

«Hmmm», sagte Fred
und betrachtete sein

Highball-Glas. «Wissen

Sie, wo er es hatte?

Hoffentlich nicht bei einer
dieser Privatbanken.»

«Nein, ich glaube nicht.»

«Das ist schon mal gut.

Diese banques privées
sind zu klein, wenn Sie
mich fragen. In einer
kleinen Bank kann man
nichts verstecken. Das ist
zu auffällig. Ein großer

Transfer per Kabel, und
alle sagen: ‹He! Was macht denn der alte

Freddie da, schiebt
hundert Millionen Dollar
herum?› Das funktioniert
nicht. Man kann sein Geld
nur in einer großen Bank
verstecken. Es verliert sich
in der Menge, genauso wie

Menschen. Bei welcher Bank war er denn?»

«Wir glauben, es war die

Organisation de Banques

Suisses.»

«Dann haben Sie Glück,
meine Liebe. Das dürfte
leicht sein.»

«Was sollte ich tun?»

«Gehen Sie einfach zu
dem Geschäftsführer der OBS-Zweigstelle, mit der

Ihr Vater zu tun hatte, und
sagen Sie ihm, dass Sie
wegen des Geldes
gekommen seien. Wenn

Sie die Kontonummer
kennen und belegen
können, dass Sie die
nächste Angehörige sind, dann wird er es Ihnen
aufmachen. Zut! »

«Aber das ist gerade
unser Problem. Mama und
ich wissen nicht, welche

Zweigstelle Papa benutzt
hat, und wir wissen nicht,
welcher Betreuer das

Konto geführt hat. Wir
kennen nur die

Kontonummern. Was
sollten wir tun? Es macht
meine Mutter ganz
verrückt.»

«Rührendes Problem»,
sagte Fred. Er kippte
seinen zweiten Scotch,
während er über die Sache
nachdachte, und bestellte sich noch einen. «Wie gut
wissen Sie über Schweizer

Banken Bescheid?»

«Gar nicht. Deswegen
bin ich hier. Um mehr zu
erfahren.»

«Nun, vielleicht kann

Onkel Fred Ihnen ein paar
nützliche Tipps geben.

Hätten Sie das gerne?»

Lina nickte. «Ja bitte.»

«Das Erste, was Sie
über Schweizer

Bankgeschäfte wissen
müssen, ist, dass sie groß
und geheim sind. Wie ein
unterirdischer Fluss, der
mitten durch das Land
fließt. Sie können ihn nicht sehen, aber er beherrscht
alles und ist enorm. Es
liegen über eine Billion

Dollar auf Schweizer

Konten. Haben Sie das
gewusst? Und das

Erstaunliche ist, dass der
größte Teil dieses Geldes
gestohlen ist. Ich will nicht
das Andenken Ihres Vaters beleidigen, aber die
meisten Leute, die ihr Geld
auf einer Schweizer Bank
deponieren, machen das,
weil es schmutzig ist.»

«Das ist ja alles sehr
interessant», sagte Lina
und lenkte ihn wieder zu
ihrem speziellen Problem zurück. «Aber mit wem
sollte ich denn jetzt bei der

Organisation de Banques

Suisses sprechen?»

«Ich bin bereit, Ihnen
das zu sagen. Aber nur
wenn ich Sie zum Essen in
meinen Club einladen
darf.»

Lina protestierte gerade so viel wie nötig und
willigte dann ein. Sein Club
hieß The Gargoyle und
befand sich gegenüber
vom Hotel auf der anderen

Seeseite. Die Tür wurde
von einer großen, hart
aussehenden Blondine
bewacht. Sie erkannte Fred durch das Guckloch
und ließ ihn herein.

Sie gingen nach unten in
ein großes und üppig
dekoriertes Gewölbe. Auf
der einen Seite befand sich
ein kleines Restaurant, auf
der anderen eine große

Bar und Diskothek. Der

Club war arenenförmig angelegt, und jede Ebene
hatte ihre eigenen Couch-

Sitzecken, deren Bezüge
ein Leopardenmuster
hatten. Lina ließ den Blick
durch den Raum
schweifen. Die meisten

Männer schienen Araber
zu sein. Sie waren
dunkelhäutig, gepflegt,
trugen teure Anzüge und

Schuhe. Jeder Tisch hatte
anscheinend seinen
eigenen Häuptling,
umgeben von seinem
persönlichen Gefolge:

Assistenten, Brüder,

Cousins und Leibwächter
und natürlich Frauen. Das war die andere Auffälligkeit
in dieser Bar. Es waren
fast alles blonde

Europäerinnen – aufgereiht
wie die festverzapften

Möbel in den

Ausstellungsflächen von

IKEA.

«Höllischer Laden», sagte Fred. Er winkte
lächelnd einigen anderen

Gästen zu und führte Lina
vom Barbereich weg zum

Restaurant. Sie hatten
noch nicht lange gesessen,
als Lina wieder anfing.

«Und wie arbeiten sie?»,
fragte sie. «Die großen

Banken wie die OBS, meine ich. Wie gehen die
vor?»

«Sie sind ja unermüdlich,
meine Liebe. Sie hören
sich wie eine

Zeitungsreporterin an.»

«Mich interessiert nur,
was Sie mir zu erzählen
haben, Fred.»

«Hmmm.» Er lächelte.

«Die großen Banken sind
wie Fabriken, mein
neugieriges Schätzchen.

Das ist die Wahrheit. Nur
ein oder zwei Leute ganz
oben wissen wirklich, wem
das Geld gehört. Die

Befehlsempfänger, die die

Konten betreuen, schieben bloß Papier durch die

Gegend. Und sie sind
schrecklich überarbeitet.

Ein Kontenverwalter kann
bis zu zweihundert Konten
betreuen.»

«Weiß er, wem das Geld
gehört?»

«Nein. Das läuft alles wie am Fließband.

Wirklich! Da haben Sie die
teuersten Banker der Welt,
die Ihrem Konto weniger

Aufmerksamkeit schenken,
als Sie von Ihrer örtlichen

Sparkasse bekommen
würden. Aber die

Gebühren sind
astronomisch.

Astronomisch. Und wissen

Sie, warum? Weil sie
etwas Teures verkaufen,
nämlich Geheimhaltung.»

Drüben bei der Bar tat
sich was. Ein besonders
reicher arabischer Herr
war eingetroffen, in einen

Zweireiher gequetscht, der zu eng über seinem
massigen Bauch saß und
dennoch zugeknöpft war.

Sein Gesicht war unrasiert,
aber die Hände waren
sorgfältig manikürt. Er
wurde von drei Blondinen
begleitet, die wie

Heliumballons hinter ihm
herschwebten.

«Drei!», sagte Fred und
schlug sich mit der

Handfläche gegen die

Stirn. Er war inzwischen
ziemlich betrunken.

«Wieso bloß drei?»

Er lachte und beugte
sich zu Lina vor. «Wissen

Sie, warum die nach Genf kommen? Um sich
aufzupäppeln! Hier gibt’s
eine Klinik, die auf die

Behandlung von Impotenz
spezialisiert ist. Der Arzt
gibt einem eine Spritze in
das gute Stück, und
danach hat man
stundenlang einen Steifen.

Das hab ich zumindest gehört. Habe selbst noch
nie Probleme damit
gehabt.»

«Fred!»

«Entschuldigung.»

«Ich dachte, wir
unterhalten uns über

Schweizer Banken.»

«Richtig. Genau.

Schweizer Banken.»

«Erzählen Sie mir was
über die Kunden. Wie
setzen die sich überhaupt
mit der Bank in

Verbindung? Kommen sie
normalerweise persönlich
vorbei?»

Er sah sie neugierig an.

Sie war wirklich
entschlossen, über

Bankgeschäfte zu reden.

«Einige machen das»,
sagte er langsam und zog
dabei eine Augenbraue
hoch. Je betrunkener er
wurde, desto
misstrauischer schien er
zu werden. «Die kommen hier alle zwei oder drei

Jahre vorbei, um
nachzusehen, was der

Stand der Dinge ist. Sie
treffen sich mit einem der

Chefs, der ihnen einen

Überblick über das Konto
gibt und wie das Geld
investiert wird. Sie
überprüfen gemeinsam das Schließfach. Vielleicht
essen sie zusammen

Mittag im privaten

Speisesaal der Bank. Dann
fliegt der Kunde wieder
selig nach Hause nach

Zaire oder Abu Dhabi und
träumt von seinem Geld.»

«Aber einige Einzahler kommen nicht persönlich.»

«Richtig. Manchmal ist
das Geld so heiß, dass der

Kunde um die Schweiz
lieber einen großen Bogen
macht. Oder er kann nicht
persönlich kommen. Er
wird also einen

Mittelsmann bestimmen –
jemand, der bevollmächtigt ist, in seinem Namen mit
der Bank zu verhandeln.

Und dieser Typ unternimmt
dann die regelmäßigen

Stippvisiten. Was für einer
war Ihr Herr Papa?»

«Wie bitte?»

«Ihr Vater», sagte Fred
mit einem Zwinkern.

«Wäre er selbst
gekommen, oder hätte er
jemanden geschickt?»

«Oh, ich glaube, er hätte
jemanden geschickt.» Lina
hatte das Gefühl, dass

Fred allmählich hinter ihr

Täuschungsmanöver kam,
aber sie war entschlossen,
trotzdem weiterzumachen.

Sie dachte an die

Dokumente, die sie von

Hammuds vertraulichen

Dateien ausgedruckt hatte.

Vielleicht konnte Fred ihr
damit weiterhelfen.

«Hören Sie, Fred»,
sagte sie. «Das wird Ihnen
wahrscheinlich wie eine wirklich dämliche Frage
vorkommen. Aber haben

Sie jemals von einer Bank
gehört, die ‹M› heißt und
ein Büro in der Rue des

Banques hat?»

Fred schüttelte den

Kopf. «Kann ich nicht
genau sagen. Aber das ist
eindeutig eine von den Privatbanken. Die machen
diese Spielchen mit

Initialen. Soll wohl
besonders diskret wirken.»

«Wie kann ich mehr
über diese Bank ‹M›
herausfinden?»

«Was ist es Ihnen denn
wert?» Fred zwinkerte ihr wieder zu. «Und die
unsinnige Geschichte über

Ihren Vater können Sie
jetzt auch mal lassen.»

Lina wich auf ihrem

Stuhl zurück. «Was
meinen Sie damit?»

«Ich meine damit, dass
ich Ihnen nicht glaube, was
die Story mit ihrem Vater angeht. Ein arabisches

Mädchen kommt nicht
allein nach Genf, um

Daddys verschollenes Geld
zu suchen. Das kauf ich

Ihnen einfach nicht ab.»

Auf Linas Gesicht
machte sich Verzweiflung
breit. Sie war allein. Der arme, ritterliche, lüsterne

Fred war alles, was sie
hatte. Sie sah ihn zärtlich
und hilflos an.

«Ich stecke in

Schwierigkeiten, Fred. Ich
brauche Hilfe.»

Er kniff die Augen
zusammen, als versuche
er, sie schärfer ins Blickfeld zu bekommen.

«Sind Sie eine Gaunerin?»

«Nein. Sehe ich wie eine
aus?»

Er musterte sie
sorgfältig und schüttelte
dann den Kopf. Die

Antwort war Nein. «In was
für Schwierigkeiten stecken Sie denn?»

«Es geht um Geld.»

«Das ist klar. Aber
wessen? Um Ihres oder
das von jemand
anderem?»

«Von jemand anderem.

Er glaubt, ich will es ihm
stehlen, aber das will ich
gar nicht. Ich will nur herauskriegen, wo es ist,
damit ich mich schützen
kann.»

«Wem gehört das

Geld?»

«Niemandem. Es hat
mal einem sehr mächtigen

Mann gehört, aber er ist
gestorben.»

Fred schüttelte den

Kopf. «Woher soll ich
wissen, ob das nicht alles
ein großer Quatsch ist?»

Lina nahm seine Hand
und drückte sie. «Sehen

Sie mich an. Sehen Sie
meine Augen an. Sehe ich
so aus, als hätte ich

Angst?»

«Ja», sagte er.

«Tatsächlich habe ich

Todesangst. Sie müssen
mir helfen. Sie sind der
einzige Mensch, den ich
habe.»

«Was soll ich für Sie
tun?»

«Ich muss wissen, mit wem ich bei der OBS über
einige Nummernkonten
reden kann. Und ich muss
wissen, wie ich mit dieser

Privatbank ‹M› in

Verbindung treten kann.

Es könnte mir das Leben
retten. Ich weiß, dass das
wahrscheinlich albern und
melodramatisch klingt, aber es ist die Wahrheit.»

«Ich mag Sie», sagte

Fred verträumt. «Sie sind
nett, auch wenn Sie eine
erbärmlich schlechte

Lügnerin sind.»

«Vielen Dank. Aber ich
lüge nicht. Ich bin wirklich
in Gefahr.»

«Ja, ja. Wie auch immer.

Der Mann, den Sie bei der

OBS sprechen müssen,
heißt Pierre Marchand. Er
ist einer der

Geschäftsführer, der

Mann, der für die

Geschäfte in Genf
zuständig ist. Er ist ein
komischer kleiner

Schweizer. Sehr
geheimniskrämerisch,
selbst für hiesige

Verhältnisse. Er überwacht
alle großen arabischen

Konten. Er redet nie mit
jemandem, aber wenn Sie
meinen Namen erwähnen,
wird er mit Ihnen
sprechen. Rufen Sie ihn
morgen in seinem Büro an.

Bei der Privatbank handelt
es sich mit ziemlicher

Sicherheit um den Crédit

Mercier. Sie wird von
einem Mann namens

Maurice Mercier geführt,
und wenn der Privat sagt,
dann meint er das auch.

Ob Sie’s glauben oder
nicht, aber seine Nummer
ist nirgends verzeichnet.»

«Und Marchand?

Könnten wir versuchen, ihn
heute Abend zu Hause zu
erreichen? Ich muss
sobald wie möglich aktiv
werden.»

«Hören Sie, wir sind hier
in der Schweiz. Man kann
nicht einfach Leute mitten
in der Nacht anrufen. Das
macht man nicht.»

«Unsinn! Man ist hinter
mir her. Mein Leben ist in

Gefahr. Haben Sie

Kleingeld? Ich werde mir

Marchands Nummer von der Auskunft besorgen und
ihn anrufen.»

«Um ihm was zu
sagen?»

«Das weiß ich noch
nicht. Das überlege ich
mir, wenn ich seine

Nummer habe.»

«Sie sind ja
wahnsinnig», sagte Fred.

Aber er lächelte. Er gab ihr
fünf Schweizer Franken
und zeigte ihr, wo die

Telefonkabine war.

Marchands

Telefonnummer zu
bekommen war nicht
schwer. Er wohnte im Norden außerhalb der

Stadt, an der Route de La-

Capite. Als sie sich darauf
vorbereitete, die Nummer
zu wählen, überlegte sie,
was sie sagen könnte.

Vielleicht lag es am Wein,
den sie getrunken hatte,
oder an der befreienden Erfahrung, an einem
fremden Ort zu sein, oder
einfach an der

Notwendigkeit, ein Risiko
einzugehen, wenn sie
überleben wollte. Aber Lina
kam ein abwegiger

Gedanke: Wenn es schon
ihr Ziel war, in den OBS-

Computer
hineinzukommen, wieso
nicht gleich das anpeilen,
was sie haben wollte –
nämlich Marchands

Passwort –, anstatt nach

Helens kompliziertem Plan
zu operieren? Aber wie?

Sie konnte einigermaßen
sicher annehmen, dass Marchand, wie die meisten

Chefs, nichts von

Computern verstand, was
die Sache erleichtern
würde. Und es könnte
auch hilfreich sein, dass es

Nacht und er
höchstwahrscheinlich zu

Hause war. Und am
allerhilfreichsten wäre es, wenn sie es schaffen
könnte, irgendwie sein

Verantwortungsgefühl
anzusprechen, selbst wenn
sie ihn gleichzeitig dazu
brachte, etwas ungeheuer

Verantwortungsloses zu
tun. Nüchtern hätte sie
dieses Rätsel niemals lösen können. Aber
während sie den Hörer in
der Hand hielt, dachte sich

Lina einen Plan aus, der so
absurd einfach war, dass
er so spätabends, vor
allem wenn Marchand
auch ein Glas Wein
getrunken hatte,
tatsächlich funktionieren könnte. Und wenn er nicht
funktionierte, nun, dann
würde sie am nächsten

Tag etwas anderes
probieren.

«Entschuldigen Sie,

Monsieur Marchand»,
sagte sie in ihrem besten

Schulfranzösisch, als er abnahm. «Hier ist

Dominique, die neue
stellvertretende

Systemadministratorin der

Bank. Es tut mir leid, Sie
so spät zu stören, aber wir
haben ein Problem, und
man hat mir gesagt, ich
soll Sie anrufen.»

«Kenne ich Sie?», fragte Marchand. Er klang steif
und förmlich, aber in seiner

Stimme lag etwas

Entferntes, als wäre er
schläfrig oder vielleicht ein
bisschen angeheitert.

«Nein, Monsieur. Ich bin
neu. Ich wurde vor einem

Monat aus London
versetzt. Ich arbeite im

Computerraum. Ich bin
heute Abend allein hier.»

«Haben Sie Zanetti
angerufen? Er ist dafür
zuständig.»

Linas Antwort kam, ohne
zu zögern. «Ja, Monsieur,
natürlich. Er hat mir
gesagt, ich soll Sie anrufen.»

Marchands Stimme
entspannte sich sofort. Die

Befehlskette war
hergestellt. «Was für ein

Problem gibt es,

Dominique?»

«Bedauerlicherweise ist
das System abgestürzt, und wir haben einige
unserer Dateien verloren.»

Sachte, ermahnte sie sich.

Nicht zu schnell.

«Ist es was Ernstes?

Muss ich vorbeikommen?»

«Nein, nicht sehr ernst.

Wir versuchen, die Dateien
heute Nacht
wiederherzustellen, damit das System morgen früh
wieder einsatzbereit ist.»

«Gut.» Er klang
erleichtert. Er musste nicht
vorbeikommen. «Was
brauchen Sie von mir?»

«Wir versuchen, zuerst
die Passwörter zu
rekonstruieren, und wir müssen wissen» – sachte
jetzt, sodass es sich
logisch anhört –, «wie viel

Buchstaben in Ihrem
waren.»

«Was hat Zanetti
gesagt?»

«Er hat gesagt, ich soll

Sie anrufen.»

«Ah! Aha. Also gut.

Warten Sie, das waren –
eins, zwei, drei, vier, fünf,
sechs – sechs

Buchstaben. Haben Sie
das gebraucht?»

«Ja, Monsieur. Da ist
noch eine Sache. Wir
haben die letzten drei

Buchstaben verschlüsselt, aber ich fürchte, das

System hat die ersten drei
verstümmelt. Das ist das

Problem.»

«Brauchen Sie sie?»

«Ja, bitte.» Entspannt.

Höflich. Vorsichtig.

Marchand räusperte
sich. «Ich kann Ihnen das

Passwort nicht nennen, Dominique. Das wissen

Sie.» Er dachte an

Sicherheit, selbst
spätnachts.

«Ja, Monsieur. Natürlich.

Das ist verboten.»

«Also gut. Die ersten
drei Buchstaben sind s, e,
c. Hilft Ihnen das weiter?»

«Ja, Monsieur. Bis
morgen früh müsste alles
wieder normal laufen.

Haben Sie vielen Dank.

Und ich bitte nochmal um

Entschuldigung für die

Störung.»

«Keine Ursache. Sagen

Sie Zanetti, dass ich gern
geholfen habe.» Und er freute sich tatsächlich,
einer neuen Angestellten
spätabends geholfen zu
haben, überzeugt, dass er
nichts Unangebrachtes
getan hatte. Was konnten
drei Buchstaben schon für

Schaden anrichten? Die

Passwörter waren gut verschlüsselt. Das System
war sicher. Das wurde ihm
täglich von Zanetti
bestätigt.

«Gute Nacht», sagte sie
mit süßer Stimme.

Fünf Minuten später
kam Lina zum Tisch
zurück, mit frischem

Lippenstift auf dem Mund und einem großen Lächeln
auf dem Gesicht. Sie sah
aus, als hätte sie soeben
im Lotto gewonnen. Fred
begrüßte sie mit einer
galanten Geste und hielt
ihr den Stuhl. Es schien
ihm Spaß zu machen, den

Kavalier zu spielen.

«Und? Haben Sie von
dem alten Marchand alles
bekommen, was Sie haben
wollten?»

«Nein», sagte Lina,
immer noch lächelnd. «Er
war nicht da.» Sie nahm
einen großen Schluck von
ihrem Drink.

«Ach kommen Sie. Ich muss sagen, Sie sehen
äußerst zufrieden aus.»

«Das kommt daher,
dass ich glücklich bin, hier
in Ihrer Gesellschaft zu
sein, Fred.»

Fred lachte. «Sie sind
wirklich eine erstaunliche

Lügnerin! Ich habe keine Ahnung, was hier los ist.

Aber Sie müssen schon
ein sehr kluges Mädchen
sein.»

«Ich bin ein kluges

Mädchen. Und außerdem
völlig ausgehungert. Ich
hab den ganzen Tag nichts
gegessen. Rufen Sie den

Kellner.»

Lina überflog gerade die

Speisekarte, als sie ihn
sah, aus dem Augenwinkel
heraus. Ein Araber, der die

Treppe herunterkam. Sie
bemerkte ihn zuerst kaum.

Es gab schon so viele

Araber in dem Restaurant, dass sie nicht mehr auf der

Hut war. Erst als er in den

Speisesaal trat und anfing,
die einzelnen Tische
abzusuchen, wurde Lina
aufmerksam. Er war
dunkelhäutig, mit dichtem
lockigem Haar und
schweren Augenlidern. Sie
erstarrte kurz und zog dann die Speisekarte wie
ein Schild zu sich heran.

Es war ein Gesicht, das sie
erst einige Tage zuvor
gesehen hatte, in einer

Gruppe palästinensischer

Leibwächter, die vor Nassir

Hammuds Schreibtisch in

London postiert gewesen waren. Irgendwie mussten
sie herausbekommen
haben, dass sie in Genf
war. Der Palästinenser
hatte sie noch nicht
entdeckt. Er war jetzt in
der anderen Ecke des

Raumes und unterhielt sich
mit ein paar Bekannten.

Aber wenn Lina blieb, wo sie war, würde er sie auf
seiner Runde durch den

Raum früher oder später
entdecken. Sie beugte sich
zu Fred vor und flüsterte
ihm ins Ohr.

«Es tut mir schrecklich
leid, Fred, aber ich muss
sofort gehen. Ich fühle mich nicht wohl.» Sie stand
schnell vom Tisch auf und
steuerte auf den Ausgang
zu.

«Warten Sie, um

Himmels willen!», rief er.

«Sie können jetzt nicht
einfach weg!» Sämtliche

Blicke richteten sich auf
sie, einschließlich der von Hammuds

Sicherheitsbeamten. In der
verlegenen Stille, die auf

Freds Ruf folgte, rannte

Lina die Treppe hinauf zur

Eingangstür. Fred stürmte
hinter ihr her. Der

Palästinenser folgte einige

Sekunden später.

Fred holte Lina draußen
vor der Tür ein. Sie hatte
ihre hochhackigen Schuhe
ausgezogen und rannte
auf Strümpfen den

Bürgersteig entlang.

«Was ist passiert?»,
keuchte er. «Wo rennen

Sie denn hin?» Lina rannte
weiter, sodass Fred gezwungen war, so gut er
konnte, mit ihr mitzuhalten.

Die Straße war fast
menschenleer. Das

Pflaster glänzte gelblich im

Licht der Straßenlaternen.

Lina bog links in eine

Gasse ein und rief Fred
zu, ihr zu folgen. Erst als sie die Gasse zur Hälfte
entlanggerannt waren,
merkte Lina, dass es eine

Sackgasse war. Am Ende
befand sich eine

Backsteinmauer und
dahinter eine Zeile

Wohnblocks. Lina warf
einen Blick zurück die

Gasse hinunter. Der palästinensische

Sicherheitsbeamte bog
gerade um die Ecke. Zum

Umkehren war es jetzt zu
spät.

Lina rannte auf die

Mauer zu und rief Fred zu,
er solle sich beeilen. Als er
sie erreichte, drehte sie sich zu ihm um und packte
seine Hand. Er zitterte von
der Aufregung und dem

Alkohol. Der Palästinenser
war nur noch zwanzig

Meter entfernt. Sie zog
ihren Rock hoch und warf
die Schuhe über die

Mauer.

«Fred! Helfen Sie mir hoch. Schnell!»

Fred machte mit den

Händen einen Steigbügel
und hievte sie hoch, bis sie
sich am Mauersims
festhalten konnte. Er sah
zu, wie sie ein Bein über
die Mauer schwang und
dann das andere. Und dann war sie
verschwunden. Als Lina
auf den schützenden

Wohnhauskomplex
zurannte, hörte sie Freds
angeheiterte Stimme auf
der anderen Seite der

Mauer. «Moment, mein

Herr. Sie brauchen nicht
weiterzugehen. Ich kann alles erklären.»

29

Früh am nächsten Morgen
zog Lina aus dem Beau

Rivage aus, um sich etwas

Diskreteres zu suchen. Als
sie am Empfang stand und
ihre Rechnung bezahlte,
fiel ihr ein junger Mann in
einem schnieken

Leinenanzug auf, der in der Lobby saß und sie
anstarrte. Er sah nicht wie
ein Iraker aus, und deshalb
beachtete sie ihn zunächst
nicht sonderlich. Als sie
zum Ausgang ging, um
sich ein Taxi zu nehmen,
kam der Mann auf sie zu
und stellte sich vor. Er
hatte lockige Haare und den drahtigen Körper eines

Sportlers. Er schüttelte ihr
aufdringlich die Hand, zu
freundlich für einen

Fremden um acht Uhr
morgens. Erst als er den

Namen eines
gemeinsamen Bekannten
erwähnte, war sie plötzlich aufmerksam.

«Ich bin ein Freund von

Sam Hoffman», sagte er.

«Ich dachte, Sie brauchen
vielleicht etwas Hilfe.»

«Wobei?», fragte sie
misstrauisch.

«Wegen Hammud»,
sagte er. Er streckte die

Hand aus, um ihr die Tragetasche abzunehmen,
die den Laptop-Computer
enthielt.

Lina wich zurück,
plötzlich misstrauisch. Sie
wusste, Sam würde nicht
irgendjemanden schicken,
um sie zu beschützen.

«Ich brauche keine

Hilfe», sagte sie
abwehrend, und rief dem

Portier zu, ihr ein Taxi zu
besorgen. Der Mann folgte
ihr zum Ausgang, wo er ihr
eine Visitenkarte gab. Er
hieß Martin Hilton. Der

Name kam ihr irgendwie
bekannt vor, aber sie
konnte ihn nicht einordnen.

Auf der Rückseite hatte er
die Telefonnummer seines

Hotels und die Worte

«Seien Sie vorsichtig»

geschrieben.

Während sie das Taxi
bestieg, sah sich Lina noch
einmal um, ob ihr
irgendjemand folgte. Die Straße war leer, bis auf ein
paar Lastwagen, die
morgendliche Lieferungen
machten, und einen

Jogger, der in Richtung
des Seeparks trabte, der

«Die Perle des Sees» hieß.

Sie versuchte sich daran
zu erinnern, was die Leute
im Film immer taten, um ihre Verfolger
abzuschütteln. Cary Grant
war einmal in ein großes

Gebäude gegangen, war
drinnen herumgelaufen
und hatte es durch einen
anderen Ausgang wieder
verlassen. «Fahren Sie
mich zu einem Kaufhaus», sagte sie zu dem Fahrer.

Er setzte sie vor einem
großen Gebäude in der

Rue du Rhône ab, am

Südufer des Genfer Sees.

Sie betrat das Kaufhaus,
ging eine Rolltreppe hoch,
dann wieder eine hinunter,
schaute in der

Buchabteilung vorbei, kaufte sich ein
französisches Wörterbuch
und trat dann durch einen
anderen Ausgang hinaus in
eine Seitenstraße, in der
sie ein anderes Taxi
heranwinkte.

Der Fahrer war ein
korpulenter Schweizer. Sie bat ihn, ihr ein ruhiges,
preiswertes Quartier zu
empfehlen, wo sie wohnen
könnte. Er fuhr sie zu einer
kleinen Pension im
südwestlichen Vorort der

Stadt, in der Nähe des

Güterbahnhofs. Es war ein
schlichtes, freundliches

Haus, mit zwei

Gästezimmern, das von
einer Schweizerin namens

Madame Jaccard geführt
wurde. Lina erklärte der

Frau, dass sie eine

Studentin aus London und
zu Forschungsarbeiten
nach Genf gekommen sei.

Das Einzige, was sie brauche, sagte sie zu

Madame Jaccard, sei eine
direkte internationale

Telefonleitung in ihrem

Zimmer. Sie benutze für
ihre Forschungsarbeit
einen PC, erklärte sie, und
es sei vielleicht nötig, per

Telefon mit einem

Großrechner woanders zu kommunizieren. Die
anfallenden Gebühren
würde sie
selbstverständlich
bezahlen, versprach sie.

Die Schweizerin war
einverstanden. Im

Gästezimmer befand sich
ein Telefon, und sie könne es benützen, wie sie wolle,
solange sie ihre Rechnung
bezahlte. Die Vorstellung,
dass Computer per

Telefon kommunizierten,
schien sie völlig zu
faszinieren. So etwas

Kompliziertes, und dann
noch eine Frau!

Während Lina ihre
wenigen Habseligkeiten
auspackte, überlegte sie
sich wieder, ob sie Sam
anrufen sollte, um ihn nach
dem geheimnisvollen

Mr. Hilton zu fragen,
entschied sich dann aber
dagegen. In London
anzurufen wäre riskant und, was viel wichtiger
war, Zeitverschwendung.

Lina wusste, dass sie
sich beeilen musste.

Irgendwann würde Pierre

Marchand seinen Kollegen

Zanetti in der EDV-

Abteilung anrufen und ihn
fragen, ob das Problem mit
dem Computer geklärt sei.

Zanetti würde antworten:

«Was für ein Problem?»,
und Marchand würde
merken, dass man ihn
reingelegt hatte. In der
anschließenden Panik
würden sie umgehend

Marchands Passwort
ändern. Also musste sie schnell handeln. Sie
schloss Helens Laptop an
und las sich schnell in die

Betriebsanleitung ein.

Nach zwanzig Minuten
fühlte sie sich sicher
genug, um den Angriff auf
den Computer der OBS zu
starten.

Zuerst musste Lina das einfache Rätsel von

Marchands Passwort
lösen. Der Hinweis war ein

Wort mit sechs

Buchstaben, das mit sec
begann. Sie schlug das
französische Wörterbuch
auf, das sie aus dem

Kaufhaus hatte, und blätterte zum Buchstaben

S. Das erste Wort, das sie
sah, war sec, aber das
waren nur drei

Buchstaben. Dann kam
sécant, ein Wort mit sechs

Buchstaben, das

«schneidend» bedeutete.

Das war theoretisch
möglich, aber Lina fand, dass es als Passwort
untypisch für Marchand
wäre. Leute wollten gerne
in die Irre führen, wenn sie
ein Passwort aussuchen,
aber nicht so radikal. Sie
setzte ihre Suche fort.

Sécession, séchage,
sécher, «trocknen». Das hatte sechs Buchstaben,
aber als Passwort ergab
es auch keinen Sinn. Lina
setzte ihre Jagd fort.

Sécot, secouement,
secourable, secourir,
secousse. Und dann sah
sie es, es sprang geradezu
aus dem Wörterbuch
heraus.

Secret, wie in «geheim,
privat, verborgen,
zurückhaltend, reserviert,
diskret». Das Wort hatte
sechs Buchstaben, und es
schrie geradezu danach,
ein Passwort zu sein. Lina
sah auch noch den Rest
durch, zur Sicherheit.

Secrétaire, sécrétement,
sécréter, sectaire, secte,
sectuer, section, séculaire,
secundo, sécurité. Das war
alles für sec. Es musste
secret sein.

Lina schätzte, dass sie
das Passwort geknackt
hatte, aber sie brauchte
immer noch die Nummer der

Datenkommunikationsleitung
der OBS, bevor sie durch
die elektronische

Eingangstür wandern
konnte. Sie holte sich das

Genfer Telefonbuch, das
neben dem Bett lag, und
fand die Hauptnummer für die OBS: 391-6000.

Darunter war eine Reihe
von Abteilungsanschlüssen
aufgelistet: 6100 für

Verwaltung, 6200 für

Geschäftskunden, 6300 für

Privatkunden, 6400 für

Großkunden, 6500 für

Handel und Verkauf, 6600
für

Einzelhandelsgeschäfte.

Angesichts dieser Liste
vermutete Lina, dass die

EDV-Abteilung der Bank
unter «Verwaltung» fiel, die
die Anschlüsse zwischen

6100 und 6200 hatte. Sie
fing an zu wählen. Sie
brauchte fünfzehn Minuten und fast vierzig Anrufe,
bevor sie mit «391-6138»

einen Treffer erzielte und
den hohen elektronischen

Ton hörte, der bedeutete,
dass sie einen Computer
am Apparat hatte.

Lina war beinahe so
weit. Sie ging in Gedanken
noch einmal Helens

Anweisungen vom Vortag
durch. Dann holte sie aus
ihrer Handtasche den Text
mit dem Titel «Konten»,
den sie einige Tage zuvor
aus Hammuds Dateien
kopiert hatte. Er enthielt
die Nummern der fünf

Konten bei der OBS: N4

808.537-0, N4 808.537-1,

B2 218.411-0, B2 218.411-

1, B2 218.411-2. Wenn

Linas Vermutung zutraf,
dann waren diese
einfachen Zahlen die

Adresse, bei der mehrere

Milliarden Dollar lagen.

Los geht’s, sagte sie
sich. Sie rief das

Telekommunikationsprogramm
auf und tippte den

Wählbefehl ein. Das Gerät
piepte die Zahlen aus: 3-9-

1-6-1-3-8. Es gab eine

Pause, dann ein Klingeln,
dann einen hohen Ton,
dann ein kratziges
elektronisches Geräusch.

Auf ihrem Bildschirm sah
sie die Worte «Dial
complete», dann «Ringing»

und dann «Connect».

Dann erschien das

Aufforderungszeichen

«Enter username» mit der

Aufforderung an sie, sich
anzumelden. Das war ein
gutes Omen. Die

Schnittstelle der OBS war
auf Englisch.

Sie tippte marchand ein
und wartete darauf, dass
das System sein Passwort
verlangte. Aber zu ihrer

Überraschung erschien

«Login incorrect» auf dem

Bildschirm, gefolgt von der Wiederholung des Befehls

«Enter username». Was
war los? Hatte man Linas

Täuschung von der
vergangenen Nacht bereits
entdeckt und Marchand
ganz aus dem System
entfernt? Ruhig bleiben,
ermahnte sie sich. Es gab
eine viel einfachere Möglichkeit, nämlich die,
dass mehr als ein

Marchand bei der Bank
arbeitete.

Sie probierte es nochmal
und tippte diesmal
marchandp, indem sie den

Anfangsbuchstaben seines

Vornamens hinzufügte.

Aber es gab wieder keine

Verbindung, und die

Aufforderung «Enter
username» erschien
wieder. Jetzt begann sie
sich Sorgen zu machen.

Nach drei erfolglosen

Versuchen wurde
normalerweise die Leitung
unterbrochen und eine elektronische Nachricht an
den Supervisor geschickt.

Lina hatte noch eine

Chance. Diesmal tippte sie
pmarchand ein, mit dem

Anfangsbuchstaben vorne
statt hinten. Welch ein

Wunder! Es funktionierte.

Lina machte sich für das bereit, was als Nächstes
kam. Helen hatte sie
gewarnt, es könnte
eventuell eine
automatische

Unterbrechung geben,
damit der Computer
zurückrufen und
überprüfen konnte, dass
der Anruf von einer autorisierten Nummer
kam. Aber die

Unterbrechung ereignete
sich nicht. Offensichtlich
gab es kein automatisches

Rückrufverfahren.

Vielleicht waren die

Schweizer wirklich so
schlampig, wie Helen behauptet hatte. Jetzt kam
die letzte Hürde. Auf dem

Bildschirm erschien das

Zeichen «Enter
password», Lina gab
secret ein, das Wort, das
nach ihren

Schlussfolgerungen

Marchands Passwort sein
musste. Der Bildschirm löste sich auf und baute
sich wieder auf, zeigte das

Logo der OBS und dann
ein kurzes Optionsmenü.

Ja! Die Bank hatte sein

Passwort noch nicht
geändert. Sie war drinnen.

Das Menü auf dem

Bildschirm bot ihr vier Optionen an: «Banking»,

«Trading», «Markets» und

«Personnel». Lina wählte
die erste Option. Der

Bildschirm baute sich auf
mit einer neuen

Aufforderung, ob sie

Informationen über

Einzelhandelsgeschäfte,

Geschäftskonten, Handel und Verkehr oder

Privatgeschäfte wünsche.

Lina wählte den letzten

Eintrag. Eine letzte

Aufforderung fragte Lina,
ob sie Informationen über
reguläre oder

Nummernkonten
wünsche – r oder n –, und Lina gab n ein.

Ein neues

Aufforderungszeichen
funkelte sie an. «Enter
account number»,

«Kontonummer eingeben».

Sie war beinahe am Ziel.

Lina lehnte sich in ihrem

Korbstuhl zurück und sah
aus dem Fenster ihres kleinen Zimmers. Ein paar

Passanten gingen über die

Straße, jeder mit seinen
eigenen Problemen
beschäftigt. Die Banker
waren in ihren

Zählhäusern. Das Geld lag
in den Tresorräumen und
schlief. Der Kuckuck wartete gehorsam hinter
der Tür seiner

Kuckucksuhr. Lina war das
einzige freie Elektron in
dem geordneten

Universum Genfs. Sie
wandte sich wieder ihrem

Computer zu, der so
geschickt war, und sah
wieder auf ihre Liste mit den Kontonummern.

Neben das

Aufforderungszeichen
tippte sie die erste der
beiden Kontonummern in

Nassau. «N4 808.537-0.»

Der OBS-Computer
verdaute ihre Anfrage, und
der Bildschirm war einen Augenblick leer. Lina fragte
sich, ob sie vielleicht einen
besonderen

Sicherheitsschirm
getroffen hatte, der den

Zugang zu vertraulichen

Konten einschränkte. Aber
bald baute sich das Bild
wieder auf und bot Lina
zwei Optionen an,

«Status» und

«Kontostand». Sie wählte

Letzteres mit einem Gefühl
erregter Erwartung. Sie
fragte sich, ob die nächste

Zahl, die auf dem

Bildschirm erscheinen
würde, hundert Millionen
oder Milliarden sein würde.

Sie war vollkommen
unvorbereitet auf das, was
dann tatsächlich vor ihr
erschien: ‹Kontostand –

N4 808.537-0: SF 10,000›.

Das kann nicht stimmen,
dachte Lina. Das waren
kaum mehr als
fünftausend Dollar.

Wahrscheinlich der

Mindestkontostand, der
erforderlich war, um so ein

Konto offen zu halten. Sie
musste einen Fehler
gemacht haben, obwohl
sie sich nicht vorstellen
konnte, was es hätte sein
können. Sie verglich noch
einmal die Kontonummer mit der auf dem Ausdruck,
um sicherzugehen, dass
es die richtige war, und
ging ihre Schritte noch
einmal durch. Ruhig Blut,
ermahnte sie sich. Probier
die nächste. Sie verfuhr
mit der zweiten Nassauer

Kontonummer genauso
wie mit der ersten, gab diesmal nach dem

Aufforderungszeichen «N4

808.537-1» ein. Die

Antwort funkelte ihr
entgegen.

‹Kontostand – N4

808.537-1: SF 10,000.›

Lina schüttelte den Kopf.

Das war eigenartig. Sie probierte das dritte Konto,
auf ein anderes Ergebnis
hoffend. Es war das erste
von den dreien, die von
den in Panama
registrierten Strohfirmen
eröffnet worden waren.

Vielleicht war das gesamte

Geld auf die Konten in

Panama verlegt worden.

Sie gab die Zahlen
langsam mit einem Finger
ein, um sicherzugehen,
dass ihr kein Fehler
unterlief. B2 218.411-0.

Diesmal würde ihr doch
bestimmt eine

Millionensumme
entgegenstrahlen. Aber der Bildschirm zeigte den
gleichen Betrag:

‹Kontostand – B2

218.411-0: SF 10,000.›

Noch ein leeres

Sparschwein. Lina
wiederholte die Übung
noch zweimal. Die

Nummernkonten, in die

Coyote Investment seine Profite geschüttet hatte,
enthielten jetzt alle nur
armselige zehntausend

Schweizer Franken.

Praktisch gesehen waren
sie leer. Der riesige

Notgroschen des

Herrschers, versteckt, um
seine Familie langfristig zu unterstützen, war
verschwunden.

Lina rieb sich die Augen.

Einen kurzen Moment war
ihr zum Weinen zumute.

Sie hatte sich so viel Mühe
gegeben, hatte so viel
riskiert, diese Tür zu
öffnen. Und jetzt musste
sie feststellen, dass nichts dahinter war.

Es gab in Genf nur noch
eine andere Tür, an der sie
anklopfen konnte, aber

Lina wusste nicht, wie. Sie
legte sich aufs Bett in
ihrem kleinen Zimmer und
ließ sich das Problem durch den Kopf gehen.

Nach einigen Minuten des

Nachdenkens rief sie den

Concierge vom Beau

Rivage an, der sich am

Tag zuvor sehr hilfsbereit
gezeigt hatte. Es tue ihr
furchtbar leid, ihn zu
stören, sagte sie, aber sie
habe die Telefonnummer ihrer Privatbank, Crédit

Mercier, verloren. Ob er
sie zufällig kenne? Und
natürlich kannte er sie.

Lina wählte die Nummer,
die der Concierge ihr
gegeben hatte, und
lauschte auf das Klingeln.

Die Chance, Mercier zu erreichen, war gering, aber
ihr blieben wenig

Alternativen. Als sich eine

Schweizerin meldete,
fragte Lina, ob sie

Monsieur Maurice Mercier
sprechen könne.

«Wen kann ich
melden?» Die Stimme der

Frau war steif und scharf wie der Stachel eines

Stachelschweins.

«Salwa Bazzaz», sagte

Lina, indem sie den

Familiennamen des

Herrschers als ihren
eigenen angab.

Die Sekretärin bat sie
dranzubleiben, und es schien eine Ewigkeit zu
dauern, bis sie sich wieder
meldete. «Monsieur

Mercier würde gerne
wissen, weswegen Sie
anrufen.»

«Ich möchte

Erkundigungen über die

Konten meines Onkels
einholen», sagte Lina so hoheitsvoll, wie sie nur
konnte. «Ich bin gerade in

Genf eingetroffen und
möchte Monsieur Mercier
so bald wie möglich
sprechen.»

Es gab wieder eine
lange Pause, während die

Sekretärin ihren Chef informierte. Ein Schweizer

Bankier musste vorsichtig
sein. Und doch konnte
man gelegentlich auch zu
vorsichtig sein und einen
potenziellen Kunden
beleidigen. Die Sekretärin
meldete sich wieder, jetzt
in einem etwas
freundlicheren Ton, strahlte etwas mehr

Wärme aus, die sie den

Milliarden von Dollar
schuldig war, die sich dank
der Herrscherfamilie im

Verlauf der Jahre bei der

Firma Crédit Mercier
angesammelt hatten.

«Monsieur Mercier kann Sie morgen um zehn
empfangen», sagte sie.

Lina feierte ihren Erfolg,
indem sie am frühen

Nachmittag einen

Spaziergang machte. Es
war gefährlich, ihren

Unterschlupf zu verlassen,
aber es war ein sonniger Frühlingstag, und sie
hasste das Gefühl, von
ihrer Angst eingesperrt zu
sein. In einem Laden, der
sich in der Nähe des

Bahnhofs befand und
geöffnet hatte, kaufte sie
sich einen Hut, dem
jeglicher Schick fehlte, und einen grünen Mantel. Als
sie sich im Spiegel
betrachtete, fand sie, dass
sie beinahe wie eine

Schweizerin aussah. Sie
setzte ihren Spaziergang
fort, blieb wann immer
möglich im Schatten, den

Kopf gesenkt, aber sie
wurde wie durch einen Magnet zum Genfer See
gezogen.

Vom Südende aus sah
der See wie ein langes
wässriges Juwel aus, das
in den tiefen Spalten der

Alpen eingelegt war. Die

Frühlingssonne spiegelte
sich glitzernd auf der Oberfläche des Wassers
wider, während darüber
das Wasserspiel seine
neblige Fontäne ausspie.

Dies war genau der

Stadtteil, den sie meiden
musste, aber der Jardin

Anglais am Südufer des

Sees war so voller

Menschen, die zu einem Nachmittagsspaziergang
unterwegs waren, und sie
dachte, sie wäre
unsichtbar unter all den

Passanten am Kai.

Lina blieb stehen, um
zuzusehen, wie ein

Schwarm kleiner

Segelboote mit
möwenweißen Segeln über
das Wasser schoss. Der

Wind wurde stärker, und
eins der Boote, das vor
dem Wind segelte, schien
sich fast aus dem Wasser
zu heben, sodass es wie
auf Schlittschuhen über die

Oberfläche des Sees direkt
auf sie zuraste. Als der Wind drehte, machte das

Boot eine scharfe Wende
und glitt auf die Mont-

Blanc-Brücke zu. Erst
dann, als Linas Blick zur

Brücke wanderte, sah sie
eine Gestalt, die in der

Nähe der Steinfassade
stand, die Hände in die Manteltaschen gesteckt.

Was Lina Angst machte,
war, dass der Mann sie
direkt ansah.

Sie setzte sich in
nördliche Richtung in

Bewegung, von der Brücke
weg. Nach hundert Metern
blieb sie bei einem kleinen

Park stehen, der am See lag, fand eine Bank und
blickte sich um. Der Mann
in dem Mantel hielt sich
immer noch hinter ihr. Sein

Verhalten hatte eine

Dreistigkeit, die sie
zermürbend fand. Er war
jetzt näher gekommen,
und sie erkannte das gewellte Haar, die scharfen

Züge und diesen
maskulinen Gang. Es war
derselbe Mann, der sie in
der Lobby des Beau

Rivage angesprochen und
behauptet hatte, ein

Freund von Sam Hoffman
zu sein. Er hatte ihr eine

Visitenkarte mit seinem Namen gegeben, Martin

Hilton, und der Mitteilung

«Seien Sie vorsichtig».

Und jetzt verfolgte er sie
auch noch.

Nur keine Panik und
bloß nicht wegrennen,
dachte Lina. Erteil ihm eine

Lektion. Sie sah einen Polizisten, der etwa dreißig

Meter entfernt in einem

Wachhäuschen am See
stand, und ging direkt auf
ihn zu. Als Martin Hilton
sah, wo sie hinging, blieb
er plötzlich stehen.

«Dieser Mann da
verfolgt mich», rief sie auf

Französisch dem Polizisten zu und zeigte auf den

Mann im Mantel. «Er hat
versucht, sich vor mir zu
entblößen.»

Der Polizist trabte los,
auf den Mann zu, und
befahl ihm händefuchtelnd,
stehen zu bleiben. Hilton
sprintete davon, raste über die Straße und in das

Gewühl des

Geschäftsviertels. Der

Polizist kehrte mit einer
behäbigen und zufriedenen

Miene zu der Stelle zurück,
an der Lina gestanden
hatte, um ihr ein paar
beruhigende Worte zu
sagen. Aber sie war verschwunden. Während
der kurzen

Verfolgungsjagd war sie in
eine andere Richtung
geflohen und wieder in den

Schutz der Anonymität
getaucht.

30

Sam Hoffman lag das

Nichtstun nicht. Er saß in
seinem Büro und führte
nutzlose Telefonate, bis er
es nicht länger aushielt,
ging ins Fitnesscenter, um
seine Wut abzureagieren,
dann ins China-Restaurant
und kehrte danach in sein Büro zurück, um weitere
überflüssige Telefonate zu
tätigen. Am Tag nach

Linas Verschwinden
wartete Hoffman darauf,
dass sie sich bei ihm
melden würde, wenn sie
noch lebte. Am
darauffolgenden Tag
begann er sich zu fragen, ob sie vielleicht schon tot
war. Noch einen Tag
später ging er auf einer
seiner rastlosen Runden
zu Scotland Yard, um die

Polizei zu drängen,

Ermittlungen gegen

Hammud einzuleiten. Aber
die wollten ihm nur noch mehr Fragen zu Lina

Alwans angeblichen
kriminellen Aktivitäten
stellen. Hoffman gab sich
unkooperativ und forderte
die Polizei geradezu auf,
ihn doch als

Mitverschwörer zu
verhaften, sofern sie
irgendwelche Beweise hätten. Worauf man ihn
bat zu gehen.

Am gleichen Abend
kehrte Ali Mattar aus Tunis
zurück. Hoffman hatte ihn
ein paar Tage später
zurückerwartet und war
überrascht, den

Palästinenser vor seiner Tür zu finden. «Ahlan,
ahlan!», begrüßte Hoffman
seinen Kollegen. Er freute
sich schon, einfach nur ein
freundliches Gesicht zu
sehen. Seine

Beschäftigung in den
letzten paar Stunden hatte
darin bestanden,

Tesafilmstückchen
zwischen Daumen und

Zeigefinger hin und her zu
rollen.

«Ich brauche einen

Drink», sagte Ali und ließ
seine massige Gestalt auf
die Couch sinken. Er war
jemand, der selbst einen
großen Raum klein wirken ließ: hochgewachsen und
kräftig, mit langen lockigen

Haaren und einem
herabhängenden

Schnurrbart. Hoffman
fand, dass er wie ein Alt-

Hippie aussah und nicht
wie jemand, der mit
geheimen Informationen
handelt, aber das machte gerade Alis Charme aus.

Hoffman goss ihm
großzügig Whisky ein.

«Und was hast du
rausgekriegt?», fragte er.

«Eine oberfaule Sache,

Sam! Hab die ganze Story
hier oben.» Er klopfte sich
an den Schädel. «Ich musste sofort herkommen,
um dir diese große

Nachricht zu geben.»

«Dann schieß mal los.

Ich bin ganz Ohr.»

Ali sah enttäuscht aus.

«Wieso die Eile? Willst du
nicht erst reden? Mach dir
einen Drink. Frag mich
nach meiner Familie, plauder über alte Zeiten.

Du weißt schon, die
arabische Art.»

«Nein. Zuerst das

Geschäftliche. Dann
können wir über alte Zeiten
plaudern, solange du
willst.»

«Du bist heute nicht sonderlich entspannt,
habibi.»

«Mach mir keinen Druck,

Ali. Ich dreh hier durch. Ich
brauche Informationen.»

«Okay, okay. Ich hab zu
viel rausgefunden. Das
wirst du nicht glauben.

Große Verschwörung. In

Tunis dreht alles durch.

Vielleicht willst du mir das

Doppelte zahlen für gute

Arbeit.»

«Lass den Scheiß über
das Geld. Das meine ich
ernst.»

«Okay. Hier kommen
meine Knüller. Erinnerst du
dich an die

Palästinensische

Befreiungsfront, diese

Gruppe in der PLO, die ihr
ganzes Geld aus Bagdad
bekommt? Der Mann, der
da das Sagen hat, ist ein
alter Kumpel vom

Herrscher in Bagdad. Die
sind zusammen jagen
gegangen und all so was.

Erinnerst du dich an den?»

«Nein.»

«Okay. Auch egal. Also,
sein Stellvertreter ist mein
alter Freund Ayad, der mir
einige Gefallen schuldig ist.

Weißt du, dass ich ihm mal
das Leben gerettet habe?

Er hatte sich in Beirut versteckt, nachdem die

Syrer versucht hatten, ihn
umzubringen, und ich habe
ihn jeden Tag besucht und

Tricktrack mit ihm gespielt.

Und diese Syrer haben
nochmal versucht, ihn
umzubringen, weil sie zu
viel Angst vor ihm hatten.

Aber ich habe es
rausbekommen und Ayad
gesagt, er solle zu den

Camps in Tyrus fliehen, wo
ich aufgewachsen bin, und
da hat ihn meine Mutter
versteckt, und keiner hat
was erfahren. Und das hat
er nie vergessen. Und
später, als ich von der Fatah verhaftet wurde und
sie mich beschuldigt
haben, ein CIA-Mann zu
sein, hat Ayad mich
gerettet. Er ist ins

Gefängnis gekommen und
hat ihnen befohlen, mich
freizulassen, und er ist so
ein großer Mann, wie
konnten die da nein sagen? Die haben alle

Angst vor dem Irak. Also
bin ich jetzt hier, dank

Ayad. Was sagst du
dazu?»

«Faszinierend. Ich
würde mir die ganze

Geschichte liebend gerne
ein anderes Mal anhören.»

«Okay. Ayad erzählt mir
also, was los ist. Nur damit
du weißt, dass das, was
ich dir jetzt erzähle,
erstklassige,
hervorragende, sehr teure

Informationen sind. Direkt
aus Bagdad.»

«Kapiert. Jetzt komm
endlich zur Sache. Was hast du herausbekommen,
verdammt nochmal?»

«Okay. Los geht’s. Der

Mann, der den Herrscher
umgebracht hat, heißt

Osman. Er ist sein Cousin,
glaube ich. Er lebt
irgendwo in Europa und will
an das Vermögen der Familie. Aber er mag die

Brüder des Herrschers
nicht. Osman sagt, die
sind zu gierig. In den
letzten paar Monaten
haben sie großen

Familienkrach. Mein Gott,

Sam! Was sollen wir bloß
mit diesen verrückten

Arabern machen? Und dann vor ein paar Tagen,
paff!»

«Osman drückt ab?»

«Und ob. Nur jemand
aus der Familie kann so
nah an den Herrscher
rankommen, verstehst du?

Deswegen benutzen sie

Osman. Und was meinst du, wer seit so vielen

Jahren für Osman
arbeitet?»

«Sag’s mir.»

«Du weißt es, Sam. Ja,
wirklich.»

Sam überlegte einen

Moment. Ali hatte recht. Er
wusste es. «Nassir

Hammud?»

«Und ob, Hammud.

Mein Freund Ayad erzählt
mir, die arbeiten schon seit

Jahren zusammen, in

Geldangelegenheiten. Die
haben zu viele Geschäfte
gemacht. Weißt du noch,
diese Kampfflugzeuge, die
der Herrscher von den Franzosen kaufen wollte,
vor langer Zeit? Osman
war mit Hammud
zusammen bei der

Abwicklung dieses

Geschäfts. Wie gefällt dir
diese oberfaule Sache,
na?»

«Sie gefällt mir.»

«Ich habe noch mehr.

Was glaubst du, wer

Osman und Hammud

Rückendeckung gegeben
hat, als sie so im großen

Stil hinter dem Herrscher
her waren?»

«Schluss mit den

Ratespielen. Sonst kürze
ich dir den Vorschuss.»

«Bitte, du tust mir zu
weh, aber ich sag’s dir
trotzdem. Die, die Osman
und Hammud
unterstützen, sind nämlich
meine Freunde in Tunis.

Die Palästinenser. Die

Fatah kauft schon seit

Jahren Leute im Palast
des Herrschers. Eine Million für diesen, eine

Million für jenen. Und bald
schon nagen sie an der

Sicherheit des Herrschers
wie Ratten am Käse – bis
nichts mehr übrig ist! Und
dann, paff!»

«Gutes Material, Ali.

Aber wer steckt hinter den Palästinensern?»

«Die Saudis, glaube ich.

Die müssen es sein.»

«Die Saudis?»

«Und ob. Auch das sind
ganz dicke Freunde von

Hammud. Die fressen alle
aus demselben Napf,
verstehst du, was ich
meine?»

«Ja, verstehe.» Hoffman
dachte an seinen Freund

Jalal, in seinem

Vergnügungspalast am

Hyde Park Square, wie er
verächtlich geschnaubt
hatte, als Sam ihn gefragt
hatte, wer Hammud
schütze. «Wer war noch an der Operation beteiligt,
außer den Palästinensern
und den Saudis?»

Ali starrte einen

Augenblick lang aus dem

Fenster und sah dann

Hoffman mit ernster Miene
an. «Vielleicht die

Amerikaner?»

«Nochmal?»

«Es gibt eine Menge

Amerikaner in Tunis,
habibi. Ein paar freundliche Gesichter.» Seine Augen
leuchteten, aber Sam
schüttelte den Kopf.

«Du rätst jetzt nur,
oder?»

Der Palästinenser zuckte die Achseln. «Bei solchen

Fragen, mein Freund, sind
die Antworten immer
geraten. Aber du willst sie
wissen, und ich kriege sie
raus. Diese Informationen
kosten mehr, weil sie so
heiß sind, aber ich habe
sie für dich besorgt.»

«Ich denk drüber nach.

Was ist mit Osman
passiert, nachdem er den

Herrscher erschossen
hat?»

« Haram. Pech für ihn. Er
denkt, er hat jeden im

Palast bezahlt, aber die

Brüder des Herrschers
erwischen ihn, einen Tag nachdem er abgedrückt
hat. Auch eine hässliche

Sache.»

«Was haben sie mit ihm
gemacht?»

«Sie haben ihm die Eier
abgeschnitten und sie ihm
in den Mund gestopft,
noch lebend. Die waren
ziemlich sauer.»

«Anscheinend. Und

Hammud?»

«Die haben Hammud
zuerst erwischt und ihn
sich vorgenommen. Hat
ihn einen Finger gekostet,
aber er wurde gerettet. Ein
paar von seinen

Palästinenserfreunden sind aufgetaucht. Ein

Glückspilz, was?»

«Das mit Hammuds

Finger wusste ich schon,
aber nicht das mit Osmans

Eiern. Das war neu für
mich.»

«Siehst du! Ich hab’s dir
ja gesagt! Gute Arbeit, die
ich geleistet habe! Jeden Penny wert.»

«Was hast du sonst
noch rausbekommen?»

«Okay. Der Grund,
warum der Herrscher und
seine Brüder mit Osman
gestritten haben, war also

Geld. Hammud und

Osman haben die Familie ja schon lange Zeit
bestohlen! Der Herrscher
hatte darauf vertraut, dass
sie das Geld außerhalb
des Irak verstecken, und
dann musste er feststellen,
dass sie sich nebenbei
kleine Häppchen
rausgepickt haben. Na ja,
vielleicht nicht ganz so kleine!»

«Wie viel haben sie
gestohlen?»

«Vielleicht eine Milliarde.

Vielleicht mehr.»

«Eine Milliarde Dollar?»

«Ja. Vielleicht mehr. Und
du zahlst für Ali nur
viertausend am Tag.

Wallab! Mein Gott, Sam.»

«Hör auf! Wer hat in

Bagdad jetzt das Sagen?»

« Moukhabarat, genau
wie immer. Diese Bande
kriegt ihre Löhne vielleicht
aus Riad.»

«Und was ist mit der

Familie des Herrschers?

Ist jetzt Schluss, jetzt, wo sie Osman erledigt
haben?»

«Von wegen! Für die

Irakis ist nie Schluss. Es
gibt immer noch jemand,
den man umbringen
kann.»

«Und hinter wem sind
sie her?»

«Hinter jedem. Die
trauen jetzt keinem mehr,
nachdem Hammud sie
beschissen hat. Die trauen

Hammuds Leuten nicht
mehr. Die tun alles, um die

Kohle in die Hände zu
kriegen.»

«Wen setzen sie unter

Druck?»

«Willst du alle

Einzelheiten? Sogar mein

Freund Ayad hatte Mühe,
sich alle Namen zu
merken.»

«Ja, bitte. Alle

Einzelheiten, an die du
dich erinnern kannst.»

«Okay. Zuerst haben sie Druck auf Hammuds Firma
in London gemacht. Die
heißt Wolf oder so ähnlich.

Die haben diesen Armenier
nach Bagdad zurückgeholt
und ihn windelweich
geschlagen, bis er ihnen
alles erzählt hat. Er sollte
ihr Mann sein und

Hammud im Auge
behalten, aber es sieht so
aus, als hätte er
ziemlichen Mist gebaut.

Und so sorgen sie dafür,
dass er nicht vergisst, was
er für ein Glück hat, noch
alle seine Arme und Beine
zu haben, und dann
schicken sie ihn nach London zurück, damit er
sich um das Geld der

Familie kümmert.»

«Gut. Was ist dann
passiert?»

«Hammud kommt nach

London zurück, mit ein
paar von diesen

Palästinensern. Vielleicht

Ayads Jungs. Die

Engländer haben sie
reingelassen. Keine

Ahnung, wieso. Diese

Engländer müssen

Hammud anscheinend
mögen.»

«Was hat Hammud
gemacht, als er zurück
war?»

«Er übernimmt wieder
diese Firma.»

«Coyote. Die Firma heißt

Coyote Investment.»

«Du bist zu clever, Sam.

Vielleicht arbeitest du für

Ali. Dann machen wir
richtiges Geld.»

«Nein danke. Erzähl
weiter. Du wolltest mir gerade sagen, was

Hammud gemacht hat, als
er wieder da war.»

«Richtig. Hammud
übernimmt wieder das

Ruder. Gleich am ersten

Abend schickt er seine
neuen palästinensischen

Leibwächter zum Haus von diesem Armenier. Paff.

Kein Armenier mehr da.

Dann knöpfen sie sich
irgendein irakisches

Mädchen vor, und du weißt
schon …» Er winkte mit
seiner Hand ab, als wollte
er sagen: «Wen
interessiert das schon?»

«Moment!», sagte

Hoffman. «Langsam. Was
für ein Mädchen?»

«Ich weiß nicht.

Vielleicht Laura. Oder

Lucy. Ich weiß nicht.

Irgendein Name mit

L. Ayad wusste es nicht
mehr genau. Sie arbeitet
für Hammud.»

«Wieso sind die hinter
ihr her?»

«Weil die denken, dass
sie weiß, wo das Geld ist.

Alle Geheimnisse kennt.

Sie hat sie aus dem

Computer gestohlen, als

Hammud und der Armenier
gerade nicht geguckt
haben. Die denken, die arbeitet vielleicht für die

Israelis.»

«Für die Israelis? Wie
kommen die denn da
drauf?»

«Weil sie irgendeinen

Lover hat, der für die

Israelis arbeitet.»

Hoffman versuchte,
nicht allzu interessiert zu
wirken. «Und wer ist das?»

«Hat Ayad nicht gesagt.

Soll ich ihn fragen?»

«Nein. Auf keinen Fall.

Was haben sie mit dem
irakischen Mädchen
gemacht?»

«Nichts. Die haben sie
nicht erwischt. Haben versucht, sie zu packen,
aber sie ist ihnen durch die

Lappen gegangen.»

«Sie haben sie nicht
erwischt?», wiederholte

Hoffman, dem das Herz
eine Spur schneller schlug.

«Nein, nicht erwischt.»

«Und wo ist sie jetzt?»

«Weiß ich nicht. Aber
wenn sie sie kriegen, dann
geht’s ihr dreckig, und
zwar saumäßig!»

«Woher weißt du das?»

«Weil die’s ernst meinen
mit dem Geld. Die
schätzen, das ist alles,
was da ist. Der Herrscher
ist tot. Der Kalte Krieg vorbei. Es gibt keine

Freifahrten mehr mit CIA
oder KGB. Nicht mal mehr

Kriege mit Israel. Jetzt
gibt’s nur noch Geld. Das

Gleiche gilt für die Brüder
des Herrschers. Die wollen
die Kohle auch um jeden

Preis haben. Jeder will sie unbedingt.»

«Mein Gott!», sagte

Hoffman.

«Was ist los? Gefallen
dir die Informationen nicht?

Die sind erstklassig.

Niemand weiß davon,
außer uns beiden.»

«Nein, die Informationen
sind fabelhaft. Ich habe nur Angst davor, was diese

Wahnsinnigen anstellen
könnten.»

«Nicht Alis Problem. Tut
mir leid. Ende der Story.

Bis auf eine Sache, die du
mich noch gefragt hat.»

«Die Telefonnummer.»

«Ja, stimmt. Aber es ist nicht sehr interessant.

Vielleicht hast du dich mit
der Nummer geirrt. Ich hab

Ayad gefragt, der seinen

Freund beim tunesischen

Moukhabarat gefragt hat,
der seinen Freund bei der
tunesischen PTT gefragt
hat. Aber ich glaube, es
war vielleicht ein Irrtum.

Ein großes Nichts.»

«Was war das für eine

Nummer?»

«Irgendein Apparat in
der US-Botschaft in Tunis.

Einen, den sie nie viel
benutzen. Nicht mehr in

Betrieb. Tut mir leid. Gib
mir eine andere Nummer, und ich kann es nochmal
probieren.»

Die US-Botschaft.

Hoffman rieb sich die

Augen. Er war müde und
hatte Mühe, das Puzzle,
das sich vor ihm
zusammengesetzt hatte,
klar zu erkennen. «Nein,

Ali. Das ist schon okay. Es muss eine falsche

Nummer gewesen sein.

Danke, dass du es probiert
hast.»

«Und was soll ich jetzt
tun, Sam?»

Hoffman dachte einen

Augenblick darüber nach.

Es war so, als hätte Lina sich in einem Spinnennetz
verfangen, das immer
größer wurde. Das Netz
war überall, aber die

Spinne blieb unsichtbar.

Hoffman fiel nichts
anderes ein, als dass man
irgendwie versuchen
müsste, sie zu
verscheuchen. Er ging zum Büro-Safe, zählte ein
dickes Bündel Scheine ab
und ging dann wieder zu
seinem Informanten.

«Hier sind zehntausend

Dollar für die zwei Tage.

Es ist mehr, als wir
vereinbart hatten, aber die

Informationen waren es wert. Ich gebe dir weitere
zehntausend, wenn du
noch etwas für mich tust.»

«Okay. Und was ist das?

Keine Waffen. Ich arbeite
ausschließlich mit

Informationen.»

«Keine Waffen. Ich
möchte, dass du wieder
nach Tunis fliegst und deinem Freund Ayad eine

Nachricht überbringst, die
er an die Leute
weitergeben soll, die in

Bagdad den Betrieb
führen.»

«Okay. Kein Problem.

Wie lautet die Nachricht,
bitte?»

«Sag ihnen, wenn sie
dieser Irakerin irgendwas
antun, dass sie dann
großen Ärger mit der CIA
kriegen werden. Klar? Sie
sollen die Finger von ihr
lassen, sonst sitzen sie tief
in der Scheiße.»

«Dann arbeitet sie also
für die Agency, diese Irakerin? Gar nicht für die

Israelis?»

«Sie ist bloß ein
absoluter Niemand. Es ist
egal, für wen sie arbeitet.

Und sie weiß nichts über
das Geld.»

«Und von wem, soll ich
sagen, kommt die

Nachricht?»

«Sag einfach Hoffman.

Nenn nicht meinen

Vornamen.»

«So! Dein Vater gibt dir
diese Nachricht? W’Allah!

Sonderbar! Aber okay. Die
kennen alle deinen Vater.

Er hat versucht, die Hälfte
von ihnen in Beirut zu rekrutieren.»

«Tu einfach, was ich dir
sage, Ali. Okay? Sag
deinen Freunden, dass
niemand irgendwelchen

Scheiß mit diesem

Mädchen machen soll.

Weder die Irakis noch die

Palästinenser noch die Saudis noch sonst
irgendjemand. Wenn die
ihr was antun, dann blüht
ihnen mehr Ärger, als sie
sich vorstellen können.

Sag ihnen, dass das

Hoffman sagt. Kapiert?»

«Hader ya rayees!» Er
salutierte schnittig. «Wann
soll ich fliegen? Vielleicht morgen?»

«Heute Abend. Es gibt
spätabends eine

Maschine. Du schaffst es
gerade so, wenn du gleich
gehst.»

«Heute Abend ist nicht
sehr günstig, habibi. Ich
hatte an ein großes Rendezvous mit einer alten

Freundin gedacht, wenn
ich nur die Nummer vom

Hostessenservice
wiederfinde. Heute Abend
ist nicht so gut.»

«Es muss heute Abend
sein.» Hoffman ging zum

Safe und kam mit weiteren
tausend Dollar wieder.

«Das ist für deine

Extraausgaben», sagte er.

«In Tunis gibt’s eine

Menge nette Mädchen.»

31

Die Rue des Banques lag
wie ein schwerer

Goldbarren im alten

Geschäftsviertel von Genf.

Die altehrwürdigen

Bankhäuser des Kantons
säumten beide Seiten der

Straße; sie waren in
dunklen Gebäuden
untergebracht, die Genfer

Diskretion und

Anständigkeit
verkörperten. Es gab keine

Neonreklamen oder
überhaupt irgendwelche

Firmenschilder, die
herausragten, um Kunden
anzulocken; es gab
keinerlei Werbung, denn die Banken dieses Bezirks
zogen es vor, keine

Geschäfte mit der

Öffentlichkeit zu machen.

Die meisten waren
banques privées. An ihren

Türen waren schlichte

Messingschilder mit dem

Namen der Bank: Hentsch, Lombard-Odier. Die
großen Namen der

Schweizer Bankenwelt.

Einigen der Privatbanken
war selbst das eine zu
öffentliche Form der

Werbung. An ihren Türen
hingen nur die

Hausnummern oder selbst
das nicht. Denn diese Etablissements existierten
nicht im normalen

Universum der

Bankenwelt. Sie waren wie
schwarze Löcher, die Geld
durch ihre unsichtbaren

Türen einsaugten.

Lina ging die Rue des

Banques entlang auf der Suche nach der Nummer
elf. Der Morgenhimmel war
genauso grau wie die

Architektur, sodass die
gesamte Straße im

Schatten zu liegen schien.

Lina hatte Mühe, die

Nummern durch ihren

Schleier hindurch zu
erkennen. Sie hatte ihn noch am selben Morgen
gekauft, zusammen mit
einem nüchternen

Geschäftskostüm und
einem Kopftuch, um ihre

Rolle als Frau des Orients,
die gerade ihren geliebten

Onkel verloren hat, noch
überzeugender zu
gestalten. Es war
schwierig, durch den

Spitzenstoff
hindurchzusehen. Weiter
oben in der Straße konnte
sie ein paar Männer in

Mänteln ausmachen, die

Banker zu sein schienen,
im Begriff, ihre Zählhäuser
zu betreten. Sie ging weiter die Straße hinauf.

Sie kam an der Nummer
sieben vorbei. Auf dem

Schild stand LEBON. Die

Nummer neun war C &

CIE. Daneben, in einem

Gebäude, das noch grauer
als seine Nachbarn
aussah, befand sich ein schlichter Eingang mit
einem schweren

Messingklopfer und einem

Schild, auf dem einfach
nur M stand.

Lina stand vor der Tür
und probte ein letztes Mal
ihren Text. Sie hatte sich
auf ihre Rolle sorgfältig
vorbereitet, und jetzt, kurz bevor der Vorhang
aufgehen sollte, fühlte sie
sich fast mutig. Sie hob
den Messingklopfer, spürte
sein Gewicht in ihrer

Handfläche und ließ ihn
herabfallen. Die Tür ging
sofort auf. Eine
gutgekleidete junge Frau, die dort auf Linas Ankunft
gewartet zu haben schien,
fragte sie nach ihrem

Namen und bat sie dann,
mitzukommen. Sie gingen
nach links einen schmalen
beigefarbenen Korridor
entlang, dann rechts an
drei kleinen Türen vorbei.

Vor der letzten blieb die Frau stehen, öffnete sie
und forderte Lina mit
einem Kopfnicken auf, den
kleinen Konferenzraum zu
betreten. Dann schloss sie
die Tür und ließ Lina allein.

Es war kaum ein Wort
gewechselt worden.

Der Konferenzraum war einfach und wohnlich. Vor
einem Schreibtisch stand
ein bequemer,
gutgepolsterter Sessel für
den Kunden und hinter
dem Tisch ein Holzstuhl
mit einer geraden Lehne
für den Bankier. Hinter
dem Tisch war ein Fenster,
das auf einen kleinen Garten hinausging, der
nicht breiter war als der

Konferenzraum. Eine
kleine Backsteinmauer
umgab den Garten auf drei

Seiten, sodass niemand in
den Raum hineinsehen
konnte.

Lina starrte auf diesen geheimen Garten hinaus.

Er gehörte offensichtlich zu
der planmäßigen

Verwirrung bei Crédit

Mercier. Das Gebäude war
wie ein Labyrinth angelegt
worden, um die

Privatsphäre der

Bankkunden zu schützen.

Jeder Besucher konnte sicher sein, während er in
seinem persönlichen

Konferenzraum saß, von
keinem anderen Besucher
gesehen zu werden. Der

Ölminister von Sharjah
würde nie erfahren, dass
er dieselbe Bank benutzte
wie der Finanzminister von Peru. Der

Oberkommandierende der

Armee in Kenia würde nie
das Gesicht des Sprechers
des russischen Parlaments
sehen müssen. Sie waren
heimliche Brüder. Lina
setzte sich in den Sessel
und wartete auf den Mann,
der alle Gesichter sah.

Nach fünf Minuten
ertönte ein sehr leises

Klopfen an der Tür. Bevor

Lina antworten konnte,
betrat ein kompakter Mann
den Raum. Er hatte
ergrauende Haare, einen
sorgfältig gestutzten
grauen Schnurrbart und trug einen grauen
dreiteiligen Anzug. Die
einzige Andeutung von

Farbe kam von seinen

Augen, die einen
eigentümlichen Blauton
hatten und unberechenbar
über der verbindlichen

Nüchternheit seines

Gesichts und seiner Gestalt zu leuchten
schienen. Er schloss hinter
sich die Tür, bevor er die

Hand ausstreckte und sich
vorstellte. «Mercier», sagte
er mit einer winzigen

Verbeugung. Keinen

Vornamen, keinen Titel. Er
hatte die delikaten Manieren von jemandem,
der sein Leben lang mit
schmutzigem Geld
umgegangen war, ohne
sich jemals die eigenen

Finger dreckig gemacht zu
haben.

Lina hob den Schleier
etwas an und murmelte:

«Salwa Bazzaz.» Dann ließ sie ihn wieder vors Gesicht
fallen. Mercier forderte sie
auf, Platz zu nehmen,
deutete mit der Hand auf
ihren Sessel, wie der

Chefkellner eines noblen

Restaurants. Seine Taktik
bestand darin, besser
erzogen zu wirken als seine Gäste und
gleichzeitig ganz zu ihren

Diensten zu stehen.

«Also, Miss Bazzaz»,
sagte er. «Wie kann ich

Ihnen helfen?»

Lina überlagerte ihr

Englisch mit einem
irakischen Akzent, so wie
sie als Kind in England gesprochen hatte. «Ich bin
gekommen, um mich über
die Konten meines Onkels
zu erkundigen. Gott
schenke seiner Seele

Frieden.»

Die Miene des Bankiers
war teilnahmsvoll und leer.

«Eine große Tragödie, Miss Bazzaz. Mein Beileid.

Aber darf ich fragen, wieso

Sie zu mir kommen?»

«Weil mein Onkel ein

Kunde Ihrer Bank war.»

Der Bankier legte die

Hände auf seinem Schoß
zusammen. Er schloss die

Augen, sodass er ein

Porträt Grau in Grau war: grauer Anzug, graue

Haare, graue Art. «Ich
muss Sie um Verzeihung
bitten, Miss Bazzaz»,
sagte er. «Ich möchte
nicht unhöflich sein, aber
es ist ein Prinzip dieser

Bank, dass wir über
unsere

Geschäftsbeziehungen mit
niemandem sprechen
außer mit dem Kunden
persönlich.»

«Aber der Kunde ist
verstorben, Monsieur. Und
das Geld gehört seiner

Familie. Und ich habe von
ihr den Auftrag
bekommen,

Erkundigungen
einzuholen.»

«Ich verstehe, Miss

Bazzaz. Aber das ändert
leider nichts am Prinzip
unserer Bank.»

Lina schniefte empört.

Sie hatte sich darauf
vorbereitet. «Wenn Sie nicht mit mir reden wollen,
dann gehe ich zu den

Vereinten Nationen. Oder
zu CNN. Mein Onkel hatte
gute Kontakte zu CNN. Ich
werde ihnen von dem

Schweizer Bankier
erzählen, der das Geld
meines Onkels gestohlen
hat.»

«Aha», sagte der

Bankier. Er veränderte
ganz geringfügig die

Stellung auf dem Stuhl,
während er über die

Vorstellung von

Fernsehkameras in der

Rue des Banques
nachdachte. «Sagen Sie, Miss Bazzaz, können Sie
sich vielleicht irgendwie
ausweisen?» Er fragte das
so sanft, so höflich, dass
es fast wie eine

Entschuldigung klang. Aber

Lina war vorbereitet. Sie
hatte absichtlich ihre
sämtlichen Ausweise in
ihrem Zimmer gelassen, für den Fall, dass er
irgendwas sehen wollte.

«Mein Pass liegt im

Hotel», sagte sie. «Aber
ich habe einen anderen

Ausweis. Er ist besser für

Sie, glaube ich.»

«Nun, dann könnten Sie
ihn mir vielleicht zeigen.»

«Ich habe die Nummern
der Konten meines Onkels
in Genf. Meine Familie hat
gesagt, ich soll sie Ihnen
geben.»

«Ja, wirklich. Das wäre
sehr hilfreich.»

Lina griff in ihre

Handtasche nach dem

Blatt mit der Überschrift

«Konten», lüftete ihren

Schleier und las die Zahlen
auf dem ersten Blatt vor.

«Zuerst bei der

Organisation de Banques

Suisses. Mein Onkel hatte
dort fünf Konten, auf die er
die Gewinne seiner

Londoner

Holdinggesellschaft
überweisen ließ. Die

Nummern sind N4

808.537-0, N4 808.537-1,

B2 218.411-0, B2 218.411-

1 und B2 218.411-2. Soll
ich sie noch einmal
vorlesen?»

«Nein danke», sagte

Mercier. Er hatte aus der Innentasche seines

Jacketts einen

Handcomputer geholt und
die Zahlen eingetippt,
während Lina sie vorlas.

Jetzt betrachtete er die

Anzeige. «Aha», sagte er.

«Aber als ich gestern bei
der Organisation de Banques Suisses
angefragt habe, um mich
nach diesen Konten zu
erkundigen, wurde mir
gesagt, dass sie leer sind.

Das ganze Geld wurde
woandershin transferiert.

Ich frage mich, wer das
getan hat, wenn mein

Onkel tot ist.»

«Da kann ich Ihnen
leider nicht helfen.»

Mercier saß steif auf
seinem Stuhl, aber sein

Blick flitzte hin und her wie
ein blaues Leuchtfeuer.

«Deswegen dachte ich,
dass das Geld vielleicht
hierher transferiert worden ist. Weil mein Onkel sein

Konto hier bei Ihnen hatte
und es ein ganz spezielles

Konto ist, das nur im

Notfall benutzt werden soll.

Können wir jetzt darüber
reden?»

«Es tut mir aufrichtig
leid, Miss Bazzaz. Aber
wie ich Ihnen schon sagte, haben wir unsere

Vorschriften. Und ich kann
mich leider nicht über die

Angelegenheiten eines
verstorbenen Kunden
äußern, außer unter sehr
ungewöhnlichen

Bedingungen.»

Sie blickte ihn kokett an, jetzt bereit, ihre letzte

Überraschung loszulassen.

«Würde es helfen, wenn
ich Ihnen die

Kontonummer meines

Onkels bei Ihnen gebe?»

«Ja, schon», sagte

Mercier und zog seine

Krawatte zurecht. «Das
würde etwas helfen, im Sinne unserer

Vorschriften. Wenn Sie die

Nummer haben, geben Sie
sie mir doch.» Er nahm
wieder den Computer in
die Hand.

Lina suchte in ihrer

Handtasche nach der

‹Notfall-Akte› und hielt sie sich dicht vors Gesicht.

«Die Nummer ist Z

068621.»

Mercier tippte die Zahlen
ein, wartete einen Moment
und nickte dann sanft.

«Nun», sagte er. «Das ist
aber höchst interessant.»

Die blauen Augen
glitzerten vor

Überraschung. Die

Nummer stimmte genau.

«Was ist interessant,

Monsieur?»

«Dass Sie über diese
spezielle Nummer
verfügen, Miss Bazzaz.»

«Wieso nicht? Dies ist
das Konto meines

Onkels», wiederholte Lina,
ein Zittern von Zorn in ihrer

Stimme.

«Ja. Aber es ist ein sehr
privates Konto, wissen Sie.

Ein höchst ungewöhnliches

Konto.»

«Jetzt nicht mehr. Jetzt
gehört es der Familie.»

«Vielleicht, Miss Bazzaz.

Aber ich muss Sie um eine
weitere Legitimation bitten.

Die PIN-Zahl bitte.»

«Die was?» Lina hatte
keine Ahnung, was er
meinte.

«Die PIN-Zahl. Die
verlangen wir für sämtliche
von unseren
vertraulichsten Konten, als
zusätzliche

Sicherheitsvorkehrung.

Wenn Sie sie nicht haben,
dann kann ich mit Ihnen
leider nicht weiter über
diese Angelegenheit
reden.»

«Die PIN-Zahl?», sagte
sie wieder.

«Ja, ja. Auf Französisch
nennen wir es le code
personnel oder einfach nur
den code.»

Plötzlich starrte es sie
aus der kurzen, zwei

Zeilen umfassenden

‹Notfall-Akte› an: «Code

0526.» Sie räusperte sich.

«Selbstverständlich habe
ich die PIN-Zahl, Monsieur.

Natürlich. Sie heißt null-
fünf-zwei-sechs.»

Mercier tippte die Zahlen
in seinen Computer. Er
schloss die Augen und
öffnete sie wieder, weit wie
die Welt. Sein dünner

Mund verzog sich leicht, und Lina meinte ein kleines

Pfeifen zu hören. Nur ein

Atemhauch, aber hörbar.

«Also, Miss Bazzaz, ich
muss mich wirklich
aufrichtig entschuldigen,
aber ich muss Ihnen
mitteilen, dass ich ein

Problem habe.»

«Wieso? Soll ich die Zahl
wiederholen?»

«Nein. Die Zahl ist
vollkommen korrekt. Das
ist mein Problem.»

«Was soll das heißen?

Sie haben mich um zwei

Legitimationen gebeten,
und ich habe sie Ihnen
gegeben. Was verlangen Sie jetzt noch?» Ihre

Stimme klang angestrengt,
als wäre sie innerlich
wirklich aufgewühlt.

Mercier reichte ihr ein

Seidentaschentuch, mit
dem sie sich die Augen
betupfte.

«Ich will versuchen, es Ihnen zu erklären», sagte

Mercier. «Ihr Onkel hat,
wie Sie richtig sagen, ein

Konto bei dieser Bank
unterhalten. Ein ziemlich
großer Betrag, wie Sie sich
vorstellen können. Aber die

Bedingungen, die für
dieses Konto vereinbart
wurden, sind sehr
ungewöhnlich. Wegen der
erforderlichen Diskretion
und der Tatsache, dass es

Ihrem Onkel nicht möglich
war, die Bank
aufzusuchen, wurde vor
vielen Jahren ein

Treuhänder bestimmt. Ein
fiduciaire. Und es ist mir untersagt, ohne seine

Genehmigung in
irgendeiner Weise über
dieses Konto zu
verfügen.»

«Das ist doch alles

Unsinn. Wovon reden Sie
da?»

«Damit meine ich, dass
wir nicht direkt mit Ihrem Onkel geschäftlich verkehrt
haben, sondern stets über
einen Mittelsmann. Der

Nutznießer dieses Kontos
war nicht mit dem

Unterschriftsberechtigten
identisch, wenn Sie mir
folgen können. Was die

Situation jetzt etwas schwierig macht.»

«Wieso? Was ist daran
so schwierig?»

«Schwierig deswegen,
weil ich widerstreitende

Anweisungen bezüglich der

Verfügung über das Konto
erhalte.»

«Es tut mir leid, aber ich
verstehe es immer noch nicht.»

«Meine liebe Miss

Bazzaz, innerhalb der
letzten vierundzwanzig

Stunden habe ich noch mit
einer anderen Person
gesprochen, die
behauptet, die Erben und

Nutznießer dieses Kontos zu repräsentieren. Das ist
das Problem.»

«Wer?»

«Ein Geschäftspartner

Ihres Onkels. Ich muss
seinen Namen leider
vertraulich behandeln.»

«Er ist ein Betrüger»,
sagte Lina.

«Das glaube ich nicht. Er legte die gleiche

Legitimation wie Sie vor,
um seine

Anspruchsberechtigung zu
belegen, nämlich die

Nummer dieses speziellen

Kontos. Eine Nummer, die
nur Ihrem Onkel und
seinem von ihm ernannten Repräsentanten bekannt
war. Sie sehen also, es ist
ein Rätsel.»

«Er ist ein Betrüger»,
wiederholte Lina. «Was
werden Sie tun?»

«Ich warte auf

Anweisungen.»

«Anweisungen? Von wo
werden Sie Anweisungen erhalten?»

«Von dem Mittelsmann,
den ich erwähnt habe und
der seit vielen Jahren die

Interessen Ihres Onkels in
seinen

Geschäftsbeziehungen mit
dieser Bank vertritt.»

«Ist dieser Mann ein Iraki?», wollte Lina wissen.

Sie nahm an, er spreche
von Hammud.

«Nein, Mademoiselle.

Kein Iraki. Er ist

Amerikaner, wenn Sie es
unbedingt wissen
möchten.»

«Amerikaner? Wieso
fragen Sie einen

Amerikaner, was mit dem

Geld meines Onkels
geschehen soll? Mein

Onkel hat Amerika
gehasst.»

«Aber nein, da irren Sie
sich gewaltig, Miss

Bazzaz. Ihr Onkel hat

Amerika nicht gehasst, ganz gleich, was er
öffentlich geäußert hat.

Das kann ich Ihnen
versichern.»

Lina war verwirrt.

Weshalb sollte der

Herrscher sich einen

Amerikaner aussuchen,
um sich in seiner
geheimsten

Bankbeziehung vertreten
zu lassen? Es machte
keinen Sinn. «Diesen

Mittelsmann, wann werden

Sie ihn sehen?»

«Irgendwann diese

Woche, nehme ich an. Er
hat angerufen und gesagt,
er treffe bald in Genf ein.

Es dürfte also nicht mehr
lange dauern.»

«Und Sie werden von
ihm Anweisungen
erhalten?»

«Ja, das nehme ich an.

Ich werde ihm die Situation
erklären. Und er wird einen

Vorschlag machen, wie
vorgegangen werden soll.»

Lina schüttelte den Kopf
in gespieltem Zorn. «Dann
gehe ich auf der Stelle zu

CNN. Ich werde sie in

Paris anrufen. Sie werden
heute Nachmittag hier
sein.»

Mercier hob sanft die

Hand. «Nein, nein. Bitte tun Sie das nicht. Warten

Sie, bis ich mit dem
amerikanischen Herrn
gesprochen habe. Dann
wäre es mir ein

Vergnügen, Sie noch
einmal zu empfangen und
diese Angelegenheit
ausführlicher mit Ihnen zu
besprechen. Mehr als ein Vergnügen. Das versichere
ich Ihnen. Aber bis dahin
kann ich nichts
unternehmen.»

Lina sah ein, dass ihr
nichts anderes übrigblieb,
als sich einverstanden zu
erklären. «Wann können

Sie mich wieder
empfangen, bitte?»

«Sehr bald. Rufen Sie
mich in ein paar Tagen an,
um einen zweiten Besuch
auszumachen. Bis dahin
dürfte ich Ihnen etwas

Positives berichten
können.»

«Ich werde Sie anrufen.

Und sollte es noch immer Probleme geben, schalte
ich CNN ein.»

«Vielen Dank, Miss

Bazzaz. Ich bin Ihnen sehr
dankbar für Ihre Geduld.»

Mercier verneigte sich
leicht, ein oder zwei

Zentimeter, zog sich zur

Tür zurück und machte sie hinter sich zu.

Kurz danach kam die

Empfangsdame, um Lina
durch den schmalen Flur
hinauszubegleiten. Sie
gingen den Weg zurück
durch das Labyrinth, die

Flure entlang, die mit

Gemälden von Schweizer

Almen und jungfräulichen Gipfeln geschmückt waren.

Sie sollten erhebend
wirken, eine Art stille

Hymne auf das Geld. Es
gab im gesamten Gebäude
keinen Hinweis darauf,
dass die Bank fleißig damit
beschäftigt war, Gelder für
die korruptesten und käuflichsten Männer auf
dem Planeten zu waschen.

«Welche Tür,

Madame?», fragte die

Empfangsdame, als sie
ihren Rundgang beendet
hatten. Lina wusste nicht
genau, was sie meinte, bis
die Frau ihr erklärte, dass
die Bank außer dem
offiziellen Eingang an der

Vorderfront des Gebäudes
noch einen zweiten,
privateren Ausgang besaß.

«Die vordere», sagte

Lina. Ihr Spiel war vorbei.

Einen Augenblick später
begriff sie, dass sie einen katastrophalen Fehler
begangen hatte.

Am Bordstein der Rue
des Banques stand, direkt
vor der Tür, eine

Mercedes-Limousine mit
getönten Scheiben. Neben
dem Wagen stand, nur
wenige Meter von Lina
entfernt, der
palästinensische

Leibwächter, der sie im

Gargoyle Club entdeckt
hatte. Er trug jetzt

Bluejeans und

Sonnenbrille, und alle Welt
hätte ihn für ein
männliches Model beim

Fototermin halten können.

Am Bordstein, vor und
hinter dem Auto, waren
zwei weitere junge Männer
in Freizeitkleidung. Lina
suchte die Straße nach
einem Polizisten oder
wenigstens einem

Passanten ab, aber der

Boulevard war leer. Die
wenigen Passanten, die normalerweise vielleicht da
gewesen wären, waren
stattdessen weiter oben
auf der Place Bel-Air, wo
ein arabischer Herr
zusammengebrochen war
und eine Traube

Neugieriger um sich
versammelt hatte.

Lina öffnete den Mund
zu einem Schrei. Aber im
selben Moment hupte der

Mercedes und übertönte
sie. Der Palästinenser und
seine beiden Helfer kamen
auf sie zu; die schwere Tür
hinter ihr war
verschlossen. Sie stieß
nochmal einen Schrei aus, der wieder ein Hupen
auslöste, und raste dann
den Bürgersteig entlang,
weg von dem Mercedes.

Aber der Mann, der diese

Seite bewachte, war mit
einem Satz bei ihr, und sie
rannte voll gegen seine

Schulter, die so hart war wie ein Metallpfosten. Sie
prallte zurück und stürzte,
und im gleichen Augenblick
packte der Palästinenser
sie mit einem Arm von
hinten, und mit der
anderen Hand drückte er
ihr ein Taschentuch auf

Nase und Mund. Im
nächsten Moment sackte sie schlaff in seine Arme.

Die Hintertür des

Mercedes ging auf, und sie
fiel wie eine Leiche auf den

Rücksitz.

Während sich dieses

Ballett abspielte, schien die
gesamte Straße
menschenleer gewesen zu sein. Aber als der

Mercedes Richtung

Flughafen davongefahren
war, öffnete ein
muskulöser Mann mit
lockigen schwarzen

Haaren die Tür eines
gemieteten Opels, der ein
paar Häuser weiter schräg
gegenüber von Crédit Mercier geparkt hatte.

Während des Spektakels
vor der Nummer elf hatte
er sich auf seinem Sitz
heruntergeduckt, sodass
er von der Straße aus
nicht zu sehen war. Aber
jetzt ging Martin Hilton zu
einer Telefonzelle und rief die Zentrale an.

32

Lina erwachte auf dem

Steinfußboden eines
verdunkelten Raumes. Als
sie die Augen aufmachte
und nur Dunkelheit sah,
wurde sie von einer
panischen Angst ergriffen,
erblindet zu sein, gefolgt
von einem Gefühl der Höhenangst, als würde sie
durch den Weltraum in
diesen schwarzen Kasten
fallen. Sie setzte sich auf
und berührte ihre Kleidung
und stellte fest, dass sie
immer noch dasselbe

Kostüm trug, das sie in

Genf getragen hatte. Das
munterte sie für einen Moment auf, bis sie unter
ihre Bluse fühlte und
feststellte, dass ihr BH
nicht mehr da war.

Jemand hatte ihn ihr
ausgezogen, aber sie hatte
keinerlei Erinnerung an die
vorangegangenen

Stunden, keine Ahnung, wo sie war und wie sie
dorthin gekommen war.

An dem Geruch, der den

Raum beherrschte,
erkannte sie, dass sie in

Bagdad sein musste. Es
war der scharfe Geruch
von menschlichen

Exkrementen, vermischt
mit dem Geruch von

Essen, Schweiß und

Verwesung. Das Aroma
war ein Ersatz für Licht in
dem verdunkelten Raum.

Es war die einzige

Botschaft an ihre Sinne.

Lina spürte Übelkeit in sich
aufsteigen und auch das

Bedürfnis, sich nach so vielen Stunden zu
erleichtern. Sie tappte auf
allen vieren zu der Quelle
des Gestanks, wich aber
sofort zurück, als ihre

Hand eine Öffnung im

Boden fand und etwas

Feuchtes berührte. Sie
stand auf und hockte sich
über diese primitive Toilette. Als sie fertig war,
griff sie automatisch nach

Toilettenpapier, und als sie
erkannte, dass es keines
gab, tupfte sie sich mit
dem Saum ihres Rocks ab.

Die Schreie begannen,
als Lina sich an der rauen

Betonwand ihrer Zelle entlangtastete. Es war die

Stimme einer Frau, so
scharf und unmittelbar,
dass Lina dachte, sie
käme aus ihrer eigenen
schwarzen Zelle. Sie sank
voller Angst zu Boden,
aber als das Heulen
andauerte, wurde ihr klar,
dass es von außerhalb ihrer Zelle kam. Die Frau
kreischte, zuerst in
blankem Entsetzen – nein,
nein, nein – und dann vor

Schmerz, als die Schläge
begannen. Lina hörte ein

Zischen, als etwas durch
die Luft peitschte, gefolgt
von einem grauenhaften Knall, als es auf Haut traf,
dann ein
markerschütternder

Schrei. Und wieder und
wieder. Während die

Schläge fortgesetzt
wurden, hörte Lina, wie die

Frau vergeblich um Gnade
flehte – «Ya sayyidi!» O

Herr! Und schließlich, als der Schmerz selbst die

Kraft zu schreien
gebrochen hatte, hörte

Lina das gedämpfte

Klagen ihrer Gebete – « Ya
sitr! Ya kafidh!» O Retter.

O Beschützer – als sie sich
der Bewusstlosigkeit
näherte. Und schließlich hörte Lina eine

Männerstimme, erschöpft
von der Verausgabung, die

«Koussa!» – Fotze! –
schrie. Und dann Stille. In
dieser Stille wusste Lina
mit absoluter Sicherheit,
wo sie sich befand. Sie
befand sich im Qasr al-

Nihayya. Im Palast des Endes.

Lina lag mehrere

Stunden lang auf dem

Boden, unfähig zu
schlafen, zu verängstigt,
um sich auch nur zu
bewegen. In ihrem Kopf
hallte das Schreien der

Frau nach. Manchmal schlugen sie sie mit einer

Eisenstange, manchmal
mit einer Kette, manchmal
auf ihr Gesäß, manchmal
zwischen die Beine. Lina
versuchte, an etwas
anderes zu denken, aber
sie wusste, dass es für sie
nichts anderes gab. Der
kalte Stein an ihrer Wange fühlte sich fast wohltuend
an. Sie fragte sich, ob sie
den Kopf lange genug
gegen den Steinboden
schlagen konnte, um das

Bewusstsein zu verlieren,
und stellte fest, dass ihr
der Mut dazu fehlte. Ihre

Hoffnung, dachte sie, war ihr britischer Pass. Die
konnten sie nicht so brutal
behandeln wie diese arme

Frau, deren Tortur sie mit
angehört hatte. Sie war
keine Irakerin mehr. Sie
war eine Frau des

Westens. Die würden es
nicht wagen. Aber die

Hoffnung verblasste in der Dunkelheit im Widerhall
der Schreie. Hin und
wieder hörte Lina Schritte
draußen vor ihrer Zelle und
leise Stimmen, die

Arabisch sprachen; dann
dachte sie, sie würde jetzt
abgeholt, aber die

Geräusche erstarben immer wieder. Nach vielen

Stunden hörte sie, wie ein

Schlüssel in ein Schloss
gesteckt wurde, und dann
wurde ihre Tür
aufgestoßen.

«Steh auf», sagte eine

Stimme. Das plötzlich
hereinströmende Licht
blendete Lina, und sie hatte zuerst Angst
hinzusehen. Als sie die

Augen öffnete, sah sie
einen Mann Mitte dreißig,
in einer Lederjacke und

Bluejeans. Seine Schuhe,
die keinen Meter vor Linas

Gesicht aufragten, waren

Trotteure mit kleinen Quasten dran, wie sie bei

Brook Brothers verkauft
wurden. Er war dünn wie
ein Windhund und stand in
krummer Haltung vor ihr.

Das Einzige, was ihn
eindeutig als Iraker
kennzeichnete, war die

Härte in seinem Blick.

Lina stand auf. Im Licht konnte sie endlich die

Dimensionen des Raumes
sehen, in dem sie
gefangen gehalten worden
war. Es war eine grobe

Betonzelle, vielleicht fünf

Quadratmeter groß. Die

Wände waren kahl, bis auf
ein paar verzweifelte Botschaften, die von
vorangegangenen

Insassen gekritzelt worden
waren. Bitten an geliebte

Menschen und an Gott
den Allmächtigen, ihrer in
ihrem Leiden zu gedenken.

Durch die Tür konnte sie
einen schmalen Gang
sehen, mit einem Fenster, das auf einen Innenhof
ging. Es war Tag draußen.

Die Sonne schien.

«Bitte nicht schlagen»,
sagte Lina auf Englisch.

«Ich bin britische

Staatsangehörige.»

Der Mann fauchte auf

Arabisch: «Indary!» Dreh dich um. Er holte einen
dicken Stoff aus seiner

Tasche und verband ihr
damit fest die Augen. Dann
legte er ihr ein Seil um den

Hals, wie eine Hundeleine,
und zog daran. «Komm»,
sagte er.

Sie stolperte ihm einen
langen Gang entlang hinterher; sie bogen einmal
nach rechts. Sie gingen in
die Richtung, aus der
einige Stunden zuvor die

Schreie gekommen waren.

Schließlich blieben sie
stehen, und sie hörte ihn
eine Tür aufmachen und
spürte dann den Zug der Schlaufe, als er sie
hereinzog. Als die Tür
geschlossen war, löste er
die Augenbinde, nahm die

Leine ab und befahl ihr,
sich hinzusetzen. Der Stuhl
hatte Riemen auf den

Armlehnen.

«Ich heiße Kamal»,
sagte er und baute sich vor ihr auf. «Ich werde dich
heute verhören. Ich bin der

Nette. Ich bin aufs College
gegangen. Ich mag

Eiskrem. Ich bin genau wie
du. Aber du musst mir die

Wahrheit sagen. Nichts als
die Wahrheit.»

«Was werden Sie mit mir machen?», fragte Lina,
wieder auf Englisch.

Er antwortete auf

Arabisch: «Ich werde dir

Fragen stellen. Du wirst
auf Arabisch antworten,
oder ich werfe dich aus
dem Fenster da.» Er
zeigte auf eine kleine

Öffnung am hinteren Ende des Raumes.

«Ich möchte bitte mit
dem britischen Botschafter
sprechen», sagte sie,
diesmal auf Arabisch.

Der Mann lachte bloß.

«Du träumst. Es gibt
keinen britischen

Botschafter für dich. Es gibt nur mich.» Er ging
zum Stuhl und schnallte
die Riemen um ihre

Unterarme.

«Bleib, wo du bist. Ich
bin gleich wieder da!» Er
lächelte. Er fand das
komisch. Er verließ den

Raum durch eine

Seitentür, sodass Lina sich jetzt etwas genauer
umsehen konnte. Direkt
vor ihrem Stuhl war ein
einfacher Metalltisch, auf
dem sich eine ungeöffnete

Flasche Johnny Walker

Black Label und eine

Stange Marlboro
befanden. An einer Wand hing eine vergilbte
irakische Fahne. Auf der
anderen ein Plakat, auf
dem die Staatspartei
gefeiert wurde. Es waren
ein paar Blumen abgebildet
und die Worte «Kull al-
shaab shaddat warid, wa
al-rhia hizbiyya» – «Das
ganze Volk ist ein

Blumenstrauß, und der

Duft ist die Partei».

Unter diesem
unpassenden

Blumenplakat stand ein

Holztisch. Es waren darauf
eine Reihe von

Instrumenten ausgelegt,
wie die Bohrer und Stocher bei einem Zahnarzt. Dann
war da noch ein Stück

Elektrokabel, etwa einen

Meter lang, das in einer
dünnen Plastikhülle
eingewickelt war. Daneben
ein Gerät aus Holz und ein
zweites, größeres, das
mehr wie ein

Baseballschläger aussah.

Dann kam irgendeine
elektrische Vorrichtung, mit

Drähten, die aus der

Konsole herausragten, und
daneben ein Eimer

Wasser. An der Wand
waren in Abständen von
etwa einem Meter

Metallringe angebracht. In einer Ecke des Raumes
befand sich ein

Untersuchungstisch, wie
beim Gynäkologen, mit

Metallbügeln, um die Beine
auseinanderzuhalten.

Neben dem Stuhl war ein

Tablett mit Instrumenten,
die Lina nicht sehen
konnte.

Die Tür ging wieder auf,
und der Mann in den

Bluejeans kam zurück. Er
hatte eine Aktenmappe in
der Hand. Lina zitterte
jetzt. Sie hatte versucht,
tapfer zu sein, aber der

Anblick des Verhörraums
mit den Folterinstrumenten hatte sie aus der Fassung
gebracht. «Angst?», fragte
der Mann.

Lina nickte.

«Gut», sagte er. «Ich
hab dir ein paar Fotos
mitgebracht. Von
jemandem, den du kennst,
glaube ich. Ich möchte,
dass du sie dir anguckst.»

Er warf die Mappe auf

Linas Schoß, wobei eins
der Fotos auf den Boden
fiel. Es war von Randa

Aziz. Das Gesicht war
erkennbar, obwohl
schmerzverzerrt. Sie war
von der Hüfte aufwärts
nackt. Blut rann ihren Bauch herunter.

«Es gibt noch mehr

Fotos», sagte der Mann.

«Sieh sie dir an.»

Lina saß reglos da,
versuchte, ihr Schluchzen
zurückzuwürgen. Ihr Kopf
war immer noch von der

Mappe abgewandt, und die

Augen waren geschlossen.

Der Mann in den Bluejeans
hob die Hand und schlug

Lina auf die Wange.

«Sieh sie dir an!»,
wiederholte er.

Lina schlug benommen
die Mappe auf. Es war
immer dasselbe. Eine
blutige Vagina. Ein fehlendes Ohr. Ein
zertrümmertes Gesicht,
das aus Stirn, Nase und

Mund blutete. Ihre liebste

Freundin, in diesen
unsagbaren Posen vor der

Kamera.

«Haram», sagte der

Mann in den Bluejeans.

«Was war deine Freundin für eine Idiotin. Wir wollten
doch bloß die

Informationen haben, und
sieh dir an, was wir mit ihr
tun mussten! Ich hoffe, du
bist nicht so dumm.»

«Ist sie tot?», fragte Lina
leise. Es war das Einzige,
was sie wissen wollte. Als der Mann nickte, verspürte
sie eine seltsame

Erleichterung. Es würde
nicht ewig dauern.

Irgendwann würde sie
erlöst werden, wie Randa.

«Aber du musst nicht
sterben, habibti.» Er
lächelte, ein ernstes

Lächeln, wie von
jemandem, der sich zu
sehr bemüht, einen Gast
zu beeindrucken. «Um dich
zu retten, brauchst du nur
meine Fragen zu
beantworten. Das ist alles.

Verstanden?»

«Ja», flüsterte sie, aber
sie wusste, dass es eine Lüge war. Nach dem, was
sie mit Randa gemacht
hatten, würden sie sie nie
mehr freilassen. Sie würde
ihm sagen, was sie ihm
sagen musste, um es
schnell hinter sich zu
bringen. Sie würde ihm
alles sagen, was er hören
wollte. Das über Hammuds Dateien, über das

Computerband, über

Hoffman. Nichts davon
spielte noch eine Rolle. Sie
hatte den Palast des

Endes erreicht.

«Dann fangen wir jetzt
an. Und denk dran, nur die

Wahrheit. Sonst habe ich hier meine Freunde zum

Nachhelfen.» Er zeigte auf
die Sammlung von

Geräten, die auf dem

Holztisch bereit lagen.

Lina nickte. Sie wollte so
schnell wie möglich alles
hinter sich haben.

Der Mann zündete sich
eine Marlboro an. «Wann hast du angefangen, für
die Israelis zu arbeiten?»

Lina sah ihn
verständnislos an.

«Was?», sagte sie. Was
hatten die Israelis damit zu
tun? Das war eine Frage,
auf die sie am
allerwenigsten vorbereitet gewesen war.

Die Stimme des Mannes
wurde lauter, zorniger.

«Die Israelis. Die Juden.

Wann hast du angefangen,
für sie zu arbeiten? Wer
hat dich angeworben?»

«Bitte», sagte Lina. «Ich
arbeite nicht für die

Israelis. Ich kenne keine Israelis.»

«Ich hab dir doch
gesagt, keine Lügen, und
schon lügst du. Du machst
mich traurig. Traurig, weil
ich dir wehtun muss.»

«Nein. Bitte. Ich bin
ehrlich. Ich kenne keine

Israelis. Ich hasse die Israelis. Bitte. Ich bin

Araberin.»

«Ya kaybul!», sagte er,
den Namen des
bevorzugten irakischen

Folterinstruments
nennend. Er nahm das

Elektrokabel vom Holztisch
und schlug sich damit
gegen seine Jeans. «Weißt du, wir haben hier ein

Sprichwort. ‹Mat jawah
alkaybulat.› Sie starb unter
den Kabeln. Also keine

Mätzchen mehr. Antworte
mir!»

«Wirklich. Ich arbeite
nicht für …»

Sie sprach den Satz nicht zu Ende. Der nächste

Laut war ein

Schmerzensschrei, als die

Metallpeitsche sie über

Arm und Brust erwischte.

Es brannte wie ein

Feuerschlag, mit einer
solchen Heftigkeit, dass sie
zuerst dachte, eine ihrer

Rippen wäre gebrochen.

«Kalba!», kreischte er.

« Yehudiya kalba! Inti
mudhah lilhizb wa
mudhahd lil-thawra! –

Judenhündin! Du bist
gegen die Partei und
gegen die Revolution! Jetzt beantworte meine Frage.

Wo wurdest du
angeworben?»

Sie schrie jetzt, ein
durchdringender

Hilfeschrei, und hatte

Mühe, genug Luft zu
bekommen. Nach diesem
ersten Schlag war sie
bereit, ihm zu erzählen,
was immer er wollte, aber
sie wusste nicht, welche Lüge die richtige war. Ihr

Schluchzen schien ihn
noch zorniger zu machen.

Der Arm ging wieder hoch,
und das Kabel sauste
nieder und traf sie diesmal
quer über den Rücken. Es
fühlte sich an, als wäre ihr
ein Striemen Haut
abgerissen worden.

«Gahba!», brüllte er.

Hure! «Wer hat dich
angeworben, du

Judenhure? Wo sind deine
reichen Londoner Freunde
jetzt, um dich zu retten?»

«Min fadluk, sayyidi, min
fadluk!» Bitte, Herr, bitte.

Sie schluchzte hilflos, die Arme an den Stuhl
geschnallt. «Ich kenne
keine Israelis.»

«Wer hat dich
angeworben?», schrie er.

Er war jetzt ein

Wahnsinniger. Die krumme

Gestalt in Bluejeans war
ein fauchendes Tier geworden. Er peitschte ihr
mit dem Kabel über die

Brust, zerschnitt das

Fleisch auf beiden Brüsten.

«Sam Hoffman», sagte
sie. Es rutschte einfach
heraus. Sie wusste nicht,
ob es die Antwort war, die
ihr Folterer haben wollte,
aber er schien sich zu beruhigen und sah sie
prüfend und neugierig an.

Das Kabel ließ er
herunterhängen.

«Sam Hoffman? Wann
hat er dich angeworben?»

«Ich weiß nicht. Ich bin
mir nicht sicher.» Sie
konnte nicht mehr
aufhören zu weinen, was
das Denken und das

Sprechen erschwerte.

«Ich hab genug Lügen
von dir gehört!» Er zeigte
auf den

Untersuchungstisch mit
den Bügeln. «Jetzt wird’s
ernst.» Er schnallte einen

Arm los und begann, sie zum Tisch zu ziehen.

«Nein!», schrie sie. «Ich
sag Ihnen alles, was Sie
wollen.»

«Wann hat Hoffman dich
angeworben?»

Sie überlegte und
begriff, dass es egal war,
was sie sagte. «Vor einem Monat. Bei der Party der

Darwishs.»

«Und wie viel Geld hat
er dir angeboten?»

«Zehntausend Pfund.

Sie haben es auf mein

Konto in London
eingezahlt.»

Der Folterer sah sie
skeptisch an.

«Zehntausend Pfund?»

«Ja.» Hatte sie eine zu
niedrige Zahl genannt?

«Vielleicht waren es auch
zwanzigtausend. Ich weiß
es nicht mehr.»

«Und was war dein

Auftrag?»

«Nassir Hammud
auszuspionieren und alle

Informationen an Israel
weiterzugeben.»

Er schlug sich wieder mit
dem Kabel gegen seinen

Oberschenkel. Er sah
unglücklich aus, aber Lina
verstand nicht, warum. Sie
gestand alles, was er, wie
sie meinte, wissen wollte.

«Und was hast du Nassir

Hammud gestohlen?»

«Alles. Alles, was ich im

Computer finden konnte.

Alle geheimen Dateien.

Alle Bänder. Ich hab sie
einem Israeli in der

Botschaft gegeben.»

Der Folterer war
schließlich mit seiner

Geduld am Ende. «Ya
ghabiya!», schrie er. «Du

Idiotin! Das sind doch alles

Lügen, stimmt’s?»

Lina wusste nicht, ob sie
weiterlügen oder die

Wahrheit sagen sollte, und
so sagte sie nichts.

«Alles Lügen!», schrie er wieder. Lina zuckte
zusammen, in Erwartung
des nächsten Schlages,
aber er kam nicht. Kamal
warf das Kabel angewidert
auf den Holztisch zurück.

Er kannte ihren Fall gut
genug, um zu wissen, dass
sie einfach Dinge erfand.

Sie war bei der Party der

Darwishs nicht von

Hoffman angeworben
worden. Sie hatte nicht
zehntausend Pfund
bekommen, geschweige
denn zwanzigtausend, und
sie lieferte niemandem in
der israelischen Botschaft
irgendwelche

Geheimnisse. Sie meinte
nur, das seien die richtigen

Antworten. Das war das

Problem mit der Folter: Sie
war gut, um die Wahrheit
hervorzuholen, aber sie
war genauso gut, um

Lügen zu erzeugen. Sie
würden wieder von vorne anfangen müssen.

«Du bist eine Lügnerin»,
sagte ihr Peiniger. «Du bist
so schwach! Hast so viel

Angst! Du bist gar keine

Irakerin. Du erzählst mir,
was du meinst, erzählen
zu müssen, um den

Schmerz zu vermeiden.

Aber so funktioniert das Spiel hier nicht. Weißt du,
was wir machen, wenn wir
jemanden finden wie dich,
der so schwach ist, dass
er uns irgendwas erzählt,
weil er so viel Angst hat?»

«Nein», flüsterte Lina.

«Wir machen ihm noch
mehr Angst.»

«Min fadluk, sayyidi!»

Ihre Bitte war ein einziger

Laut, kaum vernehmbar.

«Zieh dich jetzt aus.» Er
machte die andere

Schnalle auf, mit der ihr

Arm an der Lehne
festgebunden war.

Lina war so benommen
vor Angst, dass sie einfach gehorchte. Sie zog die
blaue Jacke ihres Kostüms
aus und knöpfte die

Knöpfe ihrer weißen

Baumwollbluse auf und
dann die Knöpfe an den

Ärmeln. Als die Knöpfe alle
aufgeknöpft waren, hielt
sie einen Moment inne, aus Scham. Aber ihr

Peiniger bedeutete ihr
weiterzumachen, und sie
zog die Bluse aus. Dort,
wo die Peitsche sie an
ihren Brüsten getroffen
hatte, war ein verfärbter

Streifen, ein widerliches

Ocker. Der Mann hob das

Kabel, als wollte er sie wieder schlagen, ließ es
dann aber langsam
herabsinken, streichelte
den Striemen und schob
das Kabel unter jede Brust,
um das Gewicht zu fühlen.

«Alles ausziehen», sagte
er und klopfte mit der

Metallpeitsche gegen ihren Rock. Sie zog am

Reißverschluss und ließ
den Rock zu Boden fallen,
sodass sie jetzt nur noch in

Slip und Strumpfhose vor
ihm stand. Trotz ihrer

Angst war da ein Teil in ihr,
der dachte, wenn sie dem

Mann ihren Körper gab,
würde er vielleicht nachsichtig sein. Sie
versuchte, ihn anzulächeln.

Aber aus seiner Miene
sprach Zorn – Verachtung
für ihre Schwäche und

Weiblichkeit –, nicht

Begierde. Mit der Spitze
des Elektrokabels
stocherte er am Schritt ihrer Stumpfhose, und sie
zog sie auch noch aus,
sodass alle ihre

Kleidungsstücke in einem

Haufen auf dem Boden
lagen. Sie versuchte, mit
der einen Hand ihre

Scham zu bedecken und
mit der anderen ihre

Brüste, aber der Mann schob ihre Hände mit dem

Kabel weg.

«Komm mit», sagte er.

Er öffnete die Seitentür
und führte sie in einen
anderen Raum. In der

Mitte stand ein

Untersuchungstisch, der
mit Metallbügeln
ausgestattet war. Lina
wurden die Knie weich, als
sie ihn sah. An den

Wänden waren Bilder von
nackten Frauen aus
billigen türkischen

Pornoheften. Hier sollte sie
also hingebracht werden.

«Wir nennen das hier
den

Vergewaltigungsraum»,
sagte er in einem
sachlichen Ton. Er schob
sie in Richtung des

Untersuchungstisches.

Lina sträubte sich, weil sie
dachte, er wollte sie in
diesem Moment nehmen,
aber er ließ das Kabel so hart über die Rückseite
ihrer Schenkel sausen,
dass sie zu Boden fiel.

«Steh auf.» Er packte
sie im Nacken und drückte
ihren Kopf zu dem
verschmutzten Laken, das
den Tisch bedeckte. Der

Baumwollstoff war von

Samen verkrustet. Die Mitte war blutrot. Er
presste ihr das Gesicht in
das Laken, sodass ihre

Nase von dem Gestank
gefüllt und ihr Mund gegen
den Schmutz gepresst
war.

«Sieh es dir an. Riech
es. Koste es», sagte er.

«Wenn du mir noch mehr

Lügen erzählst, wird das
hier dein Bett.» Er riss das
schmutzige Laken von
dem Tisch und warf es ihr
entgegen. «Das ist jetzt
dein Kleid. Trag es.»

Lina wurde in eine

Gemeinschaftszelle
gebracht, etwa so groß wie
die, in der sie zuvor
gefangen gehalten worden
war, aber mit einem

Dutzend oder mehr Frauen
vollgestopft. Einige
zischten, als Lina
hereingestoßen wurde –
noch ein Körper und so wenig Platz –, und als der

Wärter Lina anspuckte und
sie eine Jüdin nannte –

«Yehudiya!» –, wichen die
anderen Frauen zurück,
hatten allein schon vor
dem Wort Angst. Einige
deuteten auf die
verblassenden

Überbleibsel ihrer
blondierten Haare und
heulten, weil sie sicher
eine Jüdin sei! Seht euch
ihre Haare an. Keine
richtige Araberin würde
solche Haare haben. Lina
kauerte auf dem Boden, in
das schmutzige Laken
gehüllt. Nach ein paar Minuten spürte sie die

Berührung einer Hand auf
ihrem Rücken. Sie zuckte
erst zurück, aber die Hand
klopfte ihr weiter sanft auf
den Rücken. Schließlich
sah Lina auf und erblickte
das Gesicht einer Frau um
die fünfzig. Ihr Haar war
weiß und ihr Körper dürr, aber sie hatte die
nachdenklichen Augen
einer Lehrerin.

« Khatiya! Du armes

Mädchen», sagte sie. «Bist
du gerade erst
angekommen?»

«Ja», sagte Lina. «Ich
bin gerade erst
gekommen. Sie haben mir
meine Kleidung
weggenommen.» Sie
weinte wieder.

«Wo bist du her? Diesen
seltsamen Akzent habe ich
seit Jahren nicht mehr
gehört.»

«Aus London. Mein

Vater hat den Irak vor langer Zeit verlassen. Vor
den Ereignissen.»

« W’Allah! Was machst
du hier?»

«Das weiß ich nicht», log
sie. «Es muss irgend ein

Irrtum sein.»

Die Frau streichelte ihr
die Wange und zeigte auf die schlafenden Körper
überall um sie herum.

«Dieser Raum ist voll von

Irrtümern, habibti. Die
meisten Frauen hier
wissen nicht, warum sie
verhaftet wurden. Ich
selbst weiß es auch nicht.

Ich habe vorher an der

Universität gelehrt, bevor sie mich abgeholt haben,
vor fünf Jahren, und ich
weiß es immer noch nicht.

Zuerst haben sie
behauptet, ich sei gegen
den Herrscher, jetzt
behaupten sie, ich sei für
ihn. Es spielt keine Rolle.

Sie brauchen keine

Gründe.»

Während sie miteinander
redeten, hörte Lina den
hohen, dünnen Klagelaut
eines weinenden Babys
und dann ein Rascheln auf
dem Boden, ganz nah, als
die Mutter dem Kind ihre

Brust gab.

«Ist das etwa ein

Baby?», flüsterte Lina. Ein

Neugeborenes in dieser
dunklen, feuchten Zelle
erschien Lina wie die

Möglichkeit, doch noch zu
leben. «Wie ist es
hierhergekommen?»

Die ältere Frau
streichelte Lina sanft, wie eine neue Schülerin, die
die Regeln nicht verstand.

«Hier werden viele Babys
geboren. Zu viele. Du hast
den Vergewaltigungsraum
gesehen?»

«Ja.» Lina schauderte.

« Haram. Es ist
schrecklich, im Gefängnis
ein Kind zu bekommen.

Das Allerschlimmste.»

«Warum?», fragte Lina.

Das sanfte Nuckeln des

Babys, das sich wieder in
den Schlaf saugte, klang
fast wohltuend. Etwas,
wofür es sich zu leben
lohnte.

«Weil ein Kind dich viel verletzlicher macht. Das ist
die grausamste Waffe, die
sie haben – die

Möglichkeit, Kinder leiden
zu lassen –, und sie
benutzen sie oft. Zu oft.»

«Was meinen Sie
damit?» Lina verstand
immer noch nicht. Es gab
eine Stufe der

Grausamkeit, die jenseits
ihres

Vorstellungsvermögens
lag.

«Siehst du die Frau da
drüben?» Sie deutete auf
einen Haufen Knochen in
einem schmutzigen Kleid.

«Sie wollten Informationen über ihren Mann haben,
den sie verdächtigen, eine

Verschwörung gegen die

Partei zu betreiben. Als sie
nicht reden wollte, nahmen
sie ihre drei Kinder in
einem Hubschrauber mit,
hoch über die Wüste, und
warfen eins nach dem
anderen hinaus, bis sie ihnen sagte, wo sich ihr

Mann versteckte. Sie
würde jetzt gerne sterben,
aber sie lassen sie nicht.

Und siehst du die da?»

Sie deutete auf einen
weiteren formlosen Haufen
auf dem Boden. «Sie hatte
sich in den Bergen hinter ihrem Dorf versteckt. Sie
haben versucht, ihre

Kinder dazu zu bringen,
ihnen zu sagen, wo sie
war, und als sie es nicht
verraten wollten, haben sie
die Kinder mit Benzin
übergossen und
angezündet. Zwei Jungs.

Acht und sieben.»

«Hören Sie auf», sagte

Lina. Aber die ältere Frau
redete weiter in ihrer
gedämpften, sibyllinischen

Stimme. Dies war ihre
einzige Rache: die

Wahrheit zu sagen.

«Und die da. Ihr Mann
war ein Anführer der Rebellen. Er musste
zusehen, wie die Wärter
des Herrschers sie und
ihre drei Töchter
vergewaltigten. Dann
legten sie seinen Töchtern
benzingetränkte Reifen um
den Hals und befahlen
ihm, sie anzuzünden. Als
er sich weigerte, haben sie ihn erschossen, und dann
zwangen sie seine Frau,
es zu tun.

Und die da, die bei der

Tür schläft. Sie war
schwanger, als sie
verhaftet wurde. Sie
bekam das Baby im

Gefängnis, und als sie ihre Fragen nicht beantworten
wollte, nahmen sie ihr das

Kind aus den Armen und
schlugen es gegen die

Wand, bis es tot war. Die
ist jetzt verrückt. Sie ruft
immer nur nach ihrem

Kind.»

Lina weinte leise. «Bitte
erzählen Sie mir nichts mehr», sagte sie. «Ich
möchte nur noch sterben.»

«Sterben», sagte die
ältere Frau. «Ja, das
wollen wir hier alle. Das
sagen die Wärter. Leima
tekurfach, khatiya – Lass
dich vom Tod aufkratzen,
du armes Ding. Aber nicht einmal der Tod ist eine

Erlösung. Ihre

Grausamkeit verfolgt dich
selbst dann noch. Sie
schicken dich in einem
versiegelten Kasten nach

Hause, sodass niemand
deine gebrochenen

Knochen und zerschlagene

Haut sehen kann, sodass du nicht wie eine gute

Muslimin für deine

Beerdigung vorbereitet
werden kannst. Da ist nur
dieser versiegelte Kasten,
auf dem das Wort Feigling
oder Verräter draufsteht.

Das ist alles, was du in die

Ewigkeit mitnimmst. Sie sind die Schlimmsten, die

Schlimmsten.»

«Was soll ich tun? Allah
yestur? »

«Deine Würde
bewahren. Lass dir von
ihnen keine Angst machen.

Sie wollen dir mit allem

Angst machen. Den

Geräuschen. Den Geräten.

Der Art zu reden. Den

Demütigungen. Alles, um
dir Angst zu machen. Das
ist ihre einzige wirkliche

Waffe. Der Rest ist nichts.

Wenn du deine Angst
bezwingen kannst, sind sie
die Verlierer.»

«Was soll ich tun?»

«Sei tapfer, habibti. Sei
tapfer. Sei tapfer.»

Am nächsten Morgen
wurde Lina von einem

Wärter geweckt, der sie
aus dem Pulk von Frauen,
die auf dem Boden lagen,
hochriss. Sie wickelte das
dreckige Laken um sich und wandte sich um, um
der alten Frau, die mit ihr
gesprochen hatte, auf

Wiedersehen zu sagen.

Aber der Wärter zerrte an
ihrem Arm und gab ihr
keine Gelegenheit, sich
umzudrehen. Als sie ging,
stimmten einige der älteren Frauen ein leises Weinen
an. Eine Klage für die

Dahingegangene.

Lina wurde in einen
kleinen Raum am Ende
des Ganges geführt. Auf
einem Tisch lagen das
blaue Kostüm und die
weiße Bluse, die sie zuvor
getragen hatte. Sie waren gewaschen und gebügelt
worden, und es gab auch
frische Unterwäsche. Im

Raum gab es ein kleines

Waschbecken mit Seife
und Handtüchern. Lina
befürchtete zuerst, dass
es ein Trick war. Sie
wollten, dass sie für ihre Folter sauber und frisch
gewaschen war. Sie
widerstand dem Drang,
solange sie konnte, aber
nachdem sie eine halbe

Stunde lang in ihrem
zerfetzten Laken gekauert
hatte, wusch sie sich und
zog sich an. Als sie ihr
feines französisches Kostüm und ihre neue

Unterwäsche angezogen
hatte, hatte sie ein
schlechtes Gewissen, weil
sie an die Frauen dachte,
die da in Lumpen in der

Zelle lagen. Aber sie durfte
nicht mehr daran denken.

Sie dachte jetzt nur noch an sich.

Kamal kam sie erst nach
einigen Stunden holen. Er
trug dieselben Bluejeans
und Quastenschuhe wie
am Vortag. Aber heute
hatte er statt der

Lederjacke einen
doppelreihigen blauen Blazer an. Er rauchte eine

Cohiba-Zigarre und wirkte
sehr mit sich zufrieden, wie
ein Dandy, der im Begriff
war, sich ins Nachtleben
zu stürzen. Er streckte den

Arm aus, um ihr förmlich
die Hand zu schütteln, als
begrüße er sie in einem Club, bei dem sie jetzt
offiziell Mitglied geworden
war.

«Wie fühlen Sie sich?»,
fragte er. «Verheilen die

Wunden gut?»

«Ja», sagte sie.

«Gestern warst du dran,
verhört zu werden. Heute
haben wir beschlossen, dass du zugucken kannst,
wie jemand anders verhört
wird. Ist das nicht um

Klassen besser?»

Sie antwortete nicht. Sie
sah ihn verständnislos an.

Was meinte er?

«Aber vielleicht gefällt dir
das Zugucken auch gar nicht. Vielleicht denkst du,
dass du lieber die Rollen
tauschen möchtest, dass
du es bist, die unsere

Fragen beantwortet. Ja.

Das können wir machen.

Aber nur wenn du die

Wahrheit sagst. Sonst
machen wir beides mit
dir.»

Sie verstand immer noch
nicht, aber sie wagte es
nicht nachzufragen. Im
nächsten Moment verband

Kamal ihr die Augen und
führte sie den Gang
hinunter. Sie bogen
mehrmals um die Ecke,
einen Gang hinunter und dann den nächsten. Bis sie
zu einem Raum kamen,
wo Lina die Laute anderer

Menschen hörte. Als sie
den Raum betrat, hörte sie
eine Männerstimme
brüllen.

« Heyaha. Da ist sie ja.

Da ist ja unsere

Informantin. Die, die uns von deinen Verbrechen
erzählt hat.»

Kamal entfernte das

Tuch. Lina öffnete die

Augen und stieß einen
kleinen Schrei aus.

«Yumma!» Mami. An
einem Seil an der Wand
hing die freundliche Irakerin, die sie am Abend
zuvor angesprochen hatte.

Die wenigen Lumpen hatte
man ihr vom Leib gerissen.

Ihr Körper war nur noch
eine Ansammlung von

Stangen. Die Haut war
durchscheinend vom Alter,
die Brüste hingen wie leere

Säcke herab. Über ihr stand ein Mann mit einem
riesigen Kopf und einem
massigen Körper. Er hielt
eine Metallpeitsche – eine
kaybul – in der Hand. Er
redete mit der
weißhaarigen Frau.

«Die Lady aus London
hat dich denunziert. Sie hat uns alles gesagt, was
du ihr gestern Abend
erzählt hast. Deine ganzen

Parolen gegen die Partei.

Deine ganzen

Verschwörungen gegen
das irakische Volk. Wie du
dich mit den Juden gegen
die arabische Nation
verschworen hast. Sie hat uns alles erzählt. Sie hat
dich verraten.»

Lina sagte nichts. Die
alte Frau sah ihr direkt in
die Augen. Lina sah weg.

«Ya gabha!», brüllte der

Mann mit dem großen

Kopf und hob die

Metallpeitsche. «O du Hure! Wir müssen dich für
diese schrecklichen

Verbrechen gegen die

Nation und die Partei
bestrafen.» Er ließ die

Metallpeitsche mit voller

Wucht auf die alte Frau
herunterkrachen, deren
gebrechliche Gestalt wie
ein Haufen Zweige
erbebte.

Lina schrie so laut, dass
der Schrei der alten Frau
kaum zu hören war.

«Ya kalba!», fluchte der

Folterer, hob seine

Metallpeitsche und ließ sie
wieder herunterkrachen. O
du Hündin! Von der alten Frau kam ein erstickter

Laut, und dann kam der
nächste Schlag und der
nächste.

Wieder schrie Lina.

Diesmal war es ein Wort.

«Kafi!» Aufhören! Die alte

Frau wand sich jetzt
stumm in den Seilen,
baumelte wie ein groteske Puppe. Sie sah wieder Lina
an. In ihrem Blick war kein

Zorn. Nur Vergebung.

«Hört auf!», schrie Lina
wieder. Aber es war zu
spät. Ein weiterer Schlag
sauste auf die Frau nieder.

Anstatt zu schreien, stieß
sie einen erstickten Laut aus, und ihr zerschlagenes

Gesicht lief bläulich an.

Während Lina die Agonie
der alten Frau
beobachtete, sah sie
plötzlich das Gesicht ihrer

Tante Soha, die etwa so
alt wie diese arme Frau
gewesen war und unter
den gleichen grauenhaften Umständen gestorben sein
musste.

«Nehmt mich!», rief

Lina. «Ich tausche mit ihr.

Hört auf! Nehmt mich
stattdessen.»

Der Mann mit der

Metallpeitsche brach
seinen nächsten Schlag ab. Aber für die alte Frau
kam die Rettung zu spät.

Ihr Kopf war schlaff zur

Seite gekippt. Sie ließen
sie einen Augenblick da
hängen und leerten einen

Eimer Wasser über ihr
aus, in der Annahme, sie
würde dadurch wieder zu
sich kommen, aber es war zu Ende mit ihr. Später
sahen sie, dass sie sich
ein Stück ihrer eigenen

Zunge abgebissen hatte,
als sie mit den Schlägen
begonnen hatten. Sie war
in die Ewigkeit befreit
worden.

«Willst du, dass wir dich jetzt verhören oder
später?», fragte Kamal.

«Jetzt», sagte Lina. Sie
war bereit zu sterben.

«Dann machen wir es
später.» Kamal lachte. Es
war komisch. Sie führten

Lina wieder ab, den Gang
hinunter. Sie waren alle
erschöpft. Das Verhör würde am nächsten Tag
beginnen.

33

Sam Hoffman ging gerade
über den Hanover Square,
als er von hinten von
jemandem angestupst
wurde. Er beachtete es
zuerst nicht. Er war
unterwegs zur Bibliothek
des British Museum, wo es
eine vollständige

Sammlung der Schweizer

Bankvorschriften gab, die
ihm vielleicht einen neuen

Ansatz für einen Angriff
auf Nassir Hammud bieten
könnte. Aber er wurde
wieder angestupst, fester
diesmal, und er hörte eine

Stimme nah an seinem

Ohr.

«Nicht umdrehen»,
sagte die Stimme. «Ich
habe Nachrichten von Ihrer

Freundin Lina.»

Hoffman fuhr sofort mit
seinem Kopf nach links
herum und sah, einen

Schritt hinter sich, das
sonnengebräunte Gesicht von Martin Hilton.

«Idiot», raunte Hilton.

«Ich hab doch gesagt, Sie
sollen sich nicht umdrehen.

Wissen Sie denn nicht,
dass Sie beobachtet
werden?»

«Verpiss dich», sagte

Hoffman. «Wer beobachtet
mich?»

«Alle. Halten Sie den

Mund und tun Sie, was ich
sage, dann berichte ich

Ihnen was über Lina. Ich
möchte, dass Sie in einer

Stunde in Kew Gardens
sind, vor dem

Palmenhaus. Wenn Ihnen
niemand folgt, gehe ich auf Sie zu und bitte Sie um
eine Zigarette. Dann
können wir uns
unterhalten. Genau in
einer Stunde.»

Sie kamen zu einer

Ecke. Hilton machte eine

Wende von neunzig Grad,
um die Straße in die
andere Richtung zu
überqueren. «Lebt sie?»,
flüsterte Hoffman, aber

Hilton gab keine Antwort.

Er war schon dabei, über
die Straße zu gehen.

Eine Stunde später stand

Hoffman vor dem

Glaspavillon des

Palmenhauses, starrte auf
den Rosengarten, der das

Gebäude umgab, und
fragte sich, wo Hilton
steckte. Nach Kew war es
eine längere Fahrt; es lag
am äußersten Westrand

Londons, aber er konnte
sich nicht vorstellen, dass

Hilton sich bei irgendetwas verspätete, egal was es
war. Hoffman wartete fünf

Minuten, dann zehn, dann
fünfzehn, und wollte schon
fast aufgeben, als ein

Mann mit einem Van-

Dyke-Bart und einem

Strohhut ihn um eine

Zigarette bat. Zuerst dachte er, der Mann sei
ein Homosexueller, der mit
ihm anbändeln wollte, bis
er das gutgetarnte Gesicht

Martin Hiltons erkannte.

«Gehen wir spazieren»,
sagte Hilton. Er lotste

Hoffman zu einem Weg,
der zur japanischen

Pagode führte, am
hinteren Ende von Kew

Gardens.

«Wo ist Lina?», fragte

Hoffman sofort. Er musste
es wissen, und er hatte

Angst vor der Antwort.

«In Bagdad. Sie wurde
gestern in Genf
geschnappt und in ein Flugzeug gesetzt. Wir
wissen, dass es in Bagdad
gelandet ist.»

«Lebt sie?»

«Das wissen wir nicht.

Wir nehmen an, dass sie
ins Hauptgefängnis
gebracht wurde. Was
danach mit ihr passiert ist,
wissen wir nicht.»

«Wer ist ‹wir›? Sie reden
ständig von ‹wir›.»

«Der Staat Israel.»

«Scheiße. Ihr seid genau
das, was sie jetzt
braucht.»

Hiltons Augen blitzten
auf, aber er ging weiter.

«Im Moment hat sie
niemanden außer uns.

Aber leider können wir
nichts für sie tun. In

Bagdad befinden wir uns
auf ziemlich dünnem Eis.»

«Scheiße», fluchte

Hoffman wieder.

Sie passierten ein
weiteres gläsernes

Gewächshaus. Unter dem großen Gewölbe aus Glas
und Eisen befand sich ein

Miniaturregenwald mit

Wasserlilien und
blühenden Kamelien. Es
war wie ein kleines

Gefängnis, das den

Dschungel gegen seinen

Willen mitten in London festhielt. Hoffman wandte
sich an den israelischen

Agenten.

«Was kann ich tun, um
sie da rauszuholen?»

«Das kommt darauf an,
ob Sie irgendwelche

Beziehungen in Bagdad
haben.»

Hoffman überlegte einen Moment. «Nein.»

«Oder ob Sie jemanden
kennen, der auf jemanden
in Bagdad Einfluss hat.

Zum Beispiel jemand mit

Geld oder mit politischem

Einfluss.»

Hoffman dachte wieder
nach. Der Gedanke war ihm zuwider, aber er
wusste, dass die Antwort

Ja lautete. Sein alter

Freund und neuerer Feind,
der Prinz. «Vielleicht»,
sagte er.

«Dann sollten Sie den

Einfluss, den Sie haben,
möglichst schnell
einsetzen. Ich glaube nämlich, dass Ihnen nicht
mehr viel Zeit bleibt.»

Sie näherten sich dem
zierlichen Turm der
japanischen Pagode.

Hoffman drehte sich zu
seinem Gefährten um. Der

Israeli sah lächerlich aus
mit seinem Spitzbart und dem Strohhut. «Wieso
erzählen Sie mir das
alles?», fragte er. «Was
springt für euch dabei
raus?»

«Eine Gelegenheit, dem

Irak Schwierigkeiten zu
bereiten und
verschiedenen Leuten, die
das Regime unterstützen.

Ihre Freundin Lina scheint
die ideale Unruhestifterin
zu sein, wenn wir es
schaffen, sie am Leben zu
halten.»

«Sie sind wirklich ein

Stück Scheiße», sagte

Hoffman. «Sie benutzen
sie nur.»

Hilton verdrehte die

Augen. Hoffman war ein

Dummkopf. «Ja, ja, wie
ungezogen von mir.»

«Sie Arsch. Tun Sie
was, um ihr zu helfen.»

«Zeit, zu gehen», sagte
der Israeli. «Ta-ta.» Er
warf Hoffman einen

Handkuss zu und bog auf einen anderen Weg ein. Er
führte zu einem weiteren

Phantasiegebäude – einer

Bogenruine, die so aussah,
wie sich irgendein Monarch
alter Zeit eine römische

Ruine vorgestellt haben
mochte. Hoffman blieb
allein neben der Imitation der japanischen Pagode
zurück.

Hoffman versuchte, das

Unvermeidliche zu
vermeiden. Er rief Asad

Barakat in seinem Büro an,
aber seine Sekretärin
sagte, der palästinensische

Bankier sei geschäftlich
unterwegs. Er versuchte es sogar bei seinem Vater
in Athen, in der Hoffnung,
er habe einen Vorschlag,
wie man auf das neue

Regime in Bagdad Druck
ausüben könnte. Aber sein

Vater war auch
geschäftlich unterwegs.

Somit blieb nur noch eine Möglichkeit übrig, und als

Sam in seinem BMW

Richtung Hyde Park

Square fuhr, erkannte er,
dass er seit einem halben

Jahrzehnt auf dieses

Treffen hinsteuerte, wie ein

Bumerang, der zu der

Stelle zurückkehrt, von der
er geworfen worden war.

In Prinz Jalals

Vergnügungspalast
brannte Licht, und vor der

Tür stand der Rolls-Royce

Corniche. Er musste also
zu Hause sein. Sam hatte
beschlossen, sich nicht
anzumelden. Es würde
leichter sein so. Die Tür wurde wie üblich von dem
britischen

Sicherheitsbeamten
geöffnet. Gerade noch
sichtbar hinter ihm, auf der

Treppe, die zu seinen

Privatgemächern führte,
war der Prinz. Er hatte ein
langes weißes thobe an.

Mit seiner kaffeebraunen Hautfarbe und seinem
glänzenden Bart sah er wie
irgendein Gott aus, gerade
im Begriff, die himmlische

Treppe emporzusteigen.

Der Prinz drehte sich um,
und als er Hoffman sah,
machte er kurz eine
verlegene Miene. Denn zufälligerweise hielt er in
diesem Moment einen
halbwüchsigen Jungen an
der Hand. Er gab dem

Jungen einen Klaps auf
den Hintern und schickte
ihn nach oben.

«Mein lieber Sam»,
sagte der Prinz und kam
die Treppe herunter, seinem Besucher
entgegen. «So eine

Überraschung. Ich dachte,
ich würde dich erst in fünf

Jahren wiedersehen. Wie
schön. Wie schön.» Er
ergriff Sams Hand und
küsste ihn zärtlich auf
beide Wangen.

«Tut mir leid», sagte

Sam. «Ich komme
ungelegen.»

«Nein, überhaupt nicht,
mein Lieber. Ich habe
keine Geheimnisse vor dir.

Ich hätte dir meinen jungen

Freund vorstellen sollen.

Wunderschöner Junge. Sie
haben ihn, glaube ich, in Dänemark gefunden.

Wunderschöne Stimme,
wie von einem Engel.

Abwechslung ist die Würze
des Lebens, nicht wahr?»

«Ja», sagte Sam. «Die

Würze des Lebens.»

Der Prinz führte Sam in
einen der unteren Salons.

Der Prinz ließ sich auf
einer riesigen Couch
nieder und lud Sam ein,
sich zu ihm zu setzen. Er
klatschte in die Hände, und
es erschienen Diener mit

Tee und Gebäck und einer

Wasserpfeife. In der

Schale lag ein Stück

Haschisch von der Größe eines Zuckerwürfels. Der

Prinz nahm einen langen

Zug und bot seinem Gast
den Pfeifenstiel an. Als

Sam ablehnte, ließ er die

Hand in seinen Schoß
sinken und sah seinen

Besucher verträumt an.

«Nun, was führt dich zu mir, so bald nach unserem
letzten Treffen? Hast du es
dir wegen der rumänischen

Mädchen anders überlegt?

Sie sind leider keine

Jungfrauen mehr, aber
noch sehr schmackhaft.»

«Nein. Darum geht es
nicht. Eigentlich wollte ich
auf einen anderen

Vorschlag zurückkommen,
den du mir gemacht hast.»

«Ah, gut. Und welcher
war das?»

«Der, den du mir vor
fünf Jahren gemacht hast,
dass ich dir helfen sollte,
dein Geld zu verstecken.

Du hast neulich gesagt, dass das Angebot noch
steht, und jetzt bin ich
interessiert.»

Jalal streckte seine

Hand aus. Sein Kopf kam
aus einer Wolke von

Haschisch heraus.

«Endlich, mein Lieber. Du
hast das Licht erblickt.

Ahlan wa sahlan.

Willkommen in der

Bruderschaft zivilisierter

Männer.»

«Aber es gibt eine

Bedingung, Jalal. Ich
möchte für meine Hilfe
nicht bezahlt werden.»

«Wieso nicht?»

«Weil ich möchte, dass du mir stattdessen einen

Gefallen tust. Ich möchte,
dass du das Geld, mit dem
du mich bezahlen würdest,
benutzt, um das Leben
von jemandem zu kaufen,
der mir nahesteht.»

«Wie rührend. Wer ist
der Mann?»

«Nein. Es geht um eine Frau.»

«Ah, habibi. Ich bin
gerührt. Natürlich werde
ich dir helfen. Diese Art
von Austausch verstehe
ich. In einer gewissen

Weise ist eine Frau noch
wertvoller als Geld, nicht
wahr? Wer ist es?»

«Eine Irakerin. Sie heißt

Lina Alwan. Sie arbeitet für

Nassir Hammud.»

«Der schon wieder.»

Jalal machte eine

Handbewegung, als würde
er etwas Unerfreuliches
von seinem Teller
schieben. «So ein

Langweiler. Na ja. Wo befindet sich diese Frau,
die ich für dich erwerben
soll?»

«In Bagdad. Sie ist dort
im Gefängnis. Sie wurde
gestern dorthin gebracht,
aus Genf. Kannst du sie
rausholen?»

«Schwierig, aber nicht unmöglich. Geld
funktioniert überall, mein

Lieber. Sogar in Bagdad.

Das ist das eiserne Gesetz
der Welt. Und der Zufall
will es, dass der

Botschafter dort ein

Freund von mir ist. Ich
kann nichts versprechen,
aber ich hätte es so gern, dass du in meiner Schuld
stehst, also werde ich mir
die größte Mühe geben.»

«Danke», sagte

Hoffman. Er berührte sein

Herz, wie es ein Araber tun
würde, um seine

Dankbarkeit zu zeigen.

Aber der Prinz lachte. Dies war etwas Geschäftliches.

«Und jetzt müssen wir
über deine Seite des Deals
sprechen, mein lieber

Sam. Weil ich etwas

Besonderes für dich tue,
muss ich dich bitten, etwas

Besonderes für mich zu
tun. Das ist doch fair, oder
nicht?»

«Ja, das ist fair. Sag
mir, was du von mir willst,
und ich mach’s.»

Der Prinz hielt kurz inne
und strich sich mit dem

Zeigefinger über die feinen
gekämmten Haare seines

Bartes. «Ich habe in der

Türkei einen Freund», sagte er schließlich. «Er
hat mir im Verlauf der

Jahre sehr viel geholfen.

Ein Bankier übrigens. Und
jetzt hat er Ärger mit der

Justiz. In der Türkei, in

Amerika, überall. Er hat
immer noch irgendwo

Geld – ich glaube, auf den

Cayman-Inseln – aus der Zeit vor dem

Zusammenbruch seiner

Bank. Aber er hat zu viel

Angst, irgendwas damit zu
machen, weil er befürchtet,
dass die Behörden in den

USA oder Großbritannien
dahinterkommen und ihm
das Leben noch schwerer machen. Du siehst also, er
braucht Hilfe. Und du bist
genau der Bursche, der
ihm helfen kann. Mit einem
sehr guten Ruf. Mit guten

Beziehungen. Genau der

Richtige.»

«Was soll ich für ihn
tun?»

«Ihm eine Bank in

Amerika kaufen. Aus
irgendeinem Grund ist er
überzeugt, dass das der
einzige sichere Weg ist,
sein Geld zu behalten.

Bedauerlicherweise ist es
illegal für ihn, eine Bank in

Amerika zu besitzen. Vor
allem mit all diesem Geld, das er gestohlen haben
soll, wie die Leute
behaupten. Du musst also
offiziell der Eigentümer
sein. Aber um all das
kümmern wir uns schon.

Das klingt doch nicht
schwierig, oder?»

Sam schüttelte
teilnahmslos den Kopf.

Den Handel hatte er schon
in Gedanken
abgeschlossen, bevor er
an der Tür des Prinzen
geklingelt hatte.

«Wunderbar! Ich werde
die nötigen Dokumente
von meinem Anwalt in

Washington aufsetzen lassen. Du wirst vielleicht
in die Staaten reisen
müssen, wenn sie die
richtige Bank gefunden
haben – die Dokumente
unterzeichnen und solche

Sachen. Lästig, aber nicht
zu ändern.»

Sam nickte. Er spürte,
wie sein Selbstverständnis, an dem er in den letzten
fünf Jahren gearbeitet
hatte, zerbröckelte. Wie
sich herausstellte, konnte
jemand wie er nicht
verhindern, sich die Hände
schmutzig zu machen. Er
konnte nur so lange
unabhängig sein, wie er nicht darauf angewiesen
war, jemanden um einen

Gefallen zu bitten; wenn er
es aber tun musste, dann
musste auch er in die

Scheiße hineinwaten,
genau wie alle anderen.

Ihm war schwer ums Herz.

Er wollte Jalals Haus
verlassen, aber der Prinz hatte ein triumphierendes

Lächeln auf dem Gesicht,
als hätte er in einem

Streitgespräch recht
behalten.

«Lass uns feiern, mein
lieber Sam, jetzt, wo wir
wieder Freunde sind.

Vielleicht ist Kinozeit? Ich habe einen neuen Film,
den ich gestern von einem
kuwaitischen Freund
bekommen habe. Er heißt

‹Philippinische

Krankenschwestern›. Er
hat Teile davon selbst
gefilmt, bei sich zu Hause.

Er versicherte mir, dass
alles authentisch ist.»

«Nein», sagte Hoffman.

«Keine Filme.» Hoffman
fiel das Gesicht von

Ramón Pintas Frau ein,
auf dem Polizeifoto, das
der philippinische Koch ihm
an jenem Tag in seinem

Büro gezeigt hatte, an
jenem Tag, der ihm jetzt wie eine Ewigkeit her
schien.

«Einen Drink vielleicht?

Die Pfeife? Etwas

Gesellschaft?»

Sam erhob sich von der

Couch. «Ich muss gehen»,
sagte er.

«Natürlich. Das verstehe
ich. Du bist nervös wegen deiner kleinen Freundin.

Wie heißt sie nochmal?

Lina Alwan. Ich kümmere
mich umgehend darum.

Sobald ich meinen Freund
in der Türkei angerufen
habe, um ihm die gute

Neuigkeit zu erzählen.»

Robert Hatton gab an
diesem Nachmittag eine

Luncheon Party im
privaten Speisesaal der

Anwaltsfirma Hatton,

Marola & Dubin in

Washington. Er hatte
darum gebeten, nicht
gestört zu werden, und so
behelligte man ihn nicht mit dem Anruf von dem

Londoner Klienten. Das

Luncheon war ein
wichtiges Ereignis für

Hatton. Es war das

Jahrestreffen einer

Gruppe, die er viele Jahre
zuvor gegründet hatte und
die insgeheim als ‹Freunde von Arabien› bekannt war.

Es war eine erlesene

Washingtoner Gruppe: drei
ehemalige

Regierungsfunktionäre, ein
halbes Dutzend
pensionierte Beamte des

Außenministeriums,
mehrere prominente

Mitglieder der

Washingtoner

Anwaltskammer.

Für die hochrangigen

Mitglieder der ‹Freunde
von Arabien› galt das
jährliche Treffen als

Zelebrierung eines großen

Unternehmens, das es
schon über fünfzig Jahre gab. Hätte irgendjemand
von der Existenz dieser

Gruppe gewusst, hätte er
sie zweifellos als elitär
imperialistisch,
proarabisch, rassistisch
oder wie auch immer
verurteilt. Aber die

Mitglieder betrachteten
eine derartige Einstellung als schlichten Unsinn, der
von Leuten geäußert
wurde, die keine Ahnung
hatten, wie die Welt
wirklich funktionierte. Das

Einzige, was sich die

Freunde zuschulden
kommen ließen, so
erinnerte Hatton sie gerne bei seinem jährlichen

Trinkspruch, war, die
nationalen Interessen der

Vereinigten Staaten zu
schützen. Amerika hatte
eine unlösbare Aufgabe
übernommen – in der
einen Hand die

Ölversorgung der Welt zu
halten und in der anderen eine arabisch-israelische

Bombe, die immer kurz
davor war zu
explodieren –, und bis jetzt
hatte der Staat Erfolg
gehabt. Das Öl floss
immer noch, und die

Bombe hatte, selbst wenn
sie ständig kurz davor stand zu explodieren, das

Haus noch nicht zum

Einstürzen gebracht. Und
dafür war die Welt den

‹Freunden von Arabien›

Dank schuldig – der nie
ausgesprochen werden
würde.

Der Sekretär störte

Hatton schließlich doch bei seinem Luncheon, kurz
nachdem er die Tischrede
gehalten hatte. Der Klient
aus London habe wieder
angerufen. Er sagte, es sei
eine Angelegenheit von
größter Dringlichkeit, die
keinen Aufschub dulden
könne. Hatton
entschuldigte sich und
nahm den Anruf eines
bestimmten saudischen

Prinzen entgegen, der
schon seit Jahren zu
seinem Klientenstamm
gehörte. Der Prinz erklärte
in seinem verträumten

Ton, dass er zwei ziemlich
komplizierte Probleme habe. Einmal eine

Angelegenheit im Irak, die
einen dringenden Transfer
einer großen Summe

Geldes von einem

Bankkonto in Bahrain
erforderte, die sobald wie
möglich per gecharterten

Jet nach Bagdad gebracht werden müsse. Und bei
der zweiten Angelegenheit
gehe es um die Geschäfte
eines türkischen Herrn, der
ein alter Freund der Firma

Hatton, Marola & Dubin
sei. Dabei gehe es um eine
sehr große Summe Geld,
die zur Zeit auf einem

Nummernkonto in George Town auf den Cayman-Inseln ruhe, aber eine

Heimat in den Vereinigten

Staaten suche. Es sei ein

Strohmann gefunden
worden, der für den Kauf
einer Bank zur Verfügung
stehe. Die türkische

Angelegenheit könne warten. Die andere
erfordere sofortiges

Handeln.

Hatton rief sofort einen

Juniorpartner an. Er wies
ihn an, die Auszahlung von

Geldmitteln von dem Konto
in Bahrain zu veranlassen
und eine Maschine von
einem Unternehmen in Amman zu chartern.

Binnen weniger Minuten
drehten sich alle Räder in
die richtige Richtung. Was

Robert Hatton erlaubte, zu
seinen Gästen
zurückzukehren, gerade
rechtzeitig, um mit ihnen
zusammen ein Glas

Cognac und eine Zigarre
zu genießen.

34

Lina verbrachte eine
schlaflose Nacht, die ihr
endlos vorkam. Sie war
wieder in einer Einzelzelle,
aber diesmal ließen sie die
ganze Zeit das Licht an.

Ansonsten war es genau
wie im ersten Raum, in
dem sie gewesen war: raue Betonwände, in die

Namen und Botschaften
eingeritzt waren, die
stinkende Grube in der

Ecke, die wohltuende

Kühle des Steinbodens. Es
war keine Todesangst, die

Lina wach hielt. Sie wollte
einfach nur jeden
verbleibenden Moment des Bewusstseins festhalten.

Während sie mit dem

Gesicht auf dem

Steinboden lag, zogen die

Menschen ihres Lebens
durch ihren Kopf wie eine

Truppe von Schauspielern
bei der letzten

Verbeugung. Sie dachte an ihre Mutter, die schon so
lange tot war, dass sie sich
in Linas Erinnerung in ein
fernes Leuchtfeuer
verwandelt hatte. Aber sie
war das erste Opfer
gewesen: Das erzwungene

Exil aus Bagdad hatte sie
umgebracht. Und dann
dachte sie an ihren Vater, den arabischen

Aristokraten, dem das
nötige Geld fehlte, um
seine Verachtung für das,
was aus den Arabern
geworden war, zu pflegen.

Wie recht er gehabt hatte.

Es war ein neues Asr al-

Jahiliyya, ein neues Zeitalter der Ignoranz.

Auch er war ein Opfer.

Und sie dachte an Sam

Hoffman, ursprünglich ein

Kleindarsteller in ihrem

Drama, der beinahe aus

Versehen in den

Mittelpunkt der Bühne
geraten war. Hoffman war
es gewesen, der sie in dieses katastrophale

Abenteuer gestoßen hatte
und dann versuchte, sie
wegzuziehen. Sie machte
ihm keinen Vorwurf. Er
hatte beide Male recht
gehabt: Sie hätte mehr tun
sollen, um Nassir Hammud
zu bremsen, und sie hätte weniger tun sollen. Sie
dachte auch an Hammud:

der Abschaum der

Menschheit. Wenn
irgendjemand auf dem

Planeten die Schrecken
des Quasr al-Nihayya
verdiente, dann er. Dann
dachte sie an ihre Tante

Soha, die man drei Jahre zuvor gezwungen hatte,

Lina den Brief zu
schreiben, um sie in

Hammuds Dienst zu
pressen. Am Schluss war
sie wahrscheinlich in genau
diesem Gefängnis
gewesen, vielleicht in
derselben Zelle. Das Bild ihrer Tante innerhalb
dieser Mauern wurde zu
dem der weißhaarigen

Frau, die auf Lina in der

Stunde ihrer größten

Einsamkeit zugegangen
war. Diese Frau war
gestorben, während Lina
versuchte, ihre Stimme
wiederzufinden, um

«Aufhören» zu schreien.

Und sie dachte an ihre

Freundin Randa, die sie
ungerechterweise
beschuldigt hatte, ohne
über die Konsequenzen
nachzudenken und daran,
was für einen
grauenhaften Preis sie hatte zahlen müssen.

Zu viele Menschen
waren auf Linas Weg
gestorben, bis sie endlich
ihren Mut gefunden hatte.

Was hatte Jawad, der
irakische Dichter, gesagt?

Es seien die Frauen, die
den Irak retten würden,
weil die Männer alle korrumpiert seien. Er hatte
sich geirrt, zumindest was

Lina betraf, die in ihrer

Feigheit zugelassen hatte,
dass andere in den Tod
gingen. Sie verfluchte ihre

Schwäche und ihr

Schweigen. Sie dachte an
den blinden Dichter und erkannte, dass er an
einem Ort wie diesem sein

Augenlicht verloren haben
musste. Wie hatte er nur
den Mut gefunden, diesen

Vorfall mit seinem Folterer
und den Zigaretten zu
überleben und
weiterzumachen? Dem

Regime in Bagdad weiter zu trotzen, weitere Folter
zu provozieren? Sie sah in

Gedanken seine leeren

Augenhöhlen, verbrannt
und entstellt, und machte
sie zu einer Art geistiger

Ikone. Sie würden ihr
muslimisches Kruzifix sein,
ein vollkommenes Opfer von Blut, das geflossen
war, um andere, die
weniger mutig waren, zu
retten. Während ihre

Gedanken sich darauf
konzentrierten, gab Lina
ein Versprechen ab – die

Art von Handel mit Gott,
den ein Mensch macht,
der dem Tod nahe ist.

Falls sie irgendwie die

Tortur des Palasts des

Endes überleben sollte,
würde sie alles tun, um

Nabil Jawad, ihrem

Tröster, zu helfen.

Kamal, der Inquisitor,
weckte sie kurz nach Morgengrauen. Er trug
eine schwarze Kapuze in
der Hand. Er schien fast
zu bedauern, dass er sie
stören musste. Er weiß,
dass ich heute sterben
werde, dachte Lina. Er sah
anders aus als vorher.

Beunruhigt, unsicher.

Vielleicht schämte er sich für das, was er würde tun
müssen. Vielleicht hatte er

Angst, dass er keinen

Steifen kriegen würde, um
sie zu vergewaltigen. «Ana
aasif», sagte er. Es tut mir leid.

«Sagen Sie es nicht»,
erwiderte Lina. «Sagen Sie nichts.» Sie wollte es nicht
hören. An diesem Morgen
konnte sie die Vorstellung
von einem Folterer mit

Schuldgefühlen nicht
ertragen.

«Es tut mir leid», sagte
er wieder. «Ich habe es
nicht gewusst.»

Er zog ihr die schwarze Kapuze über den Kopf und
führte sie zur Tür hinaus.

Er riss sie nicht grob mit
sich, so wie er es am Tag
zuvor getan hatte, sondern
führte sie an der Hand. Sie
kamen zum Ende eines

Ganges und betraten
einen weiteren durch eine Metalltür und bogen dann
nach rechts. Sie hörte

Kamal «Vorsichtig» sagen,
als er ihre Hand auf ein

Geländer legte, und
plötzlich gingen sie eine

Treppe hinunter, dann
noch eine und noch eine.

Als sie unten angekommen
waren, blieben sie stehen.

Sie hörte, wie Kamal mit
einem anderen Mann
sprach.

«Miftaah?», sagte

Kamal. Er verlangte nach
dem Schlüssel.

«Aywah!», sagte der
andere Mann. «Ja.»

«Warten sie?»

«Aywah!», sagte er
wieder. «Al-Safir Al-

Saudi.»

Der saudische

Botschafter. Was sollte
das bedeuten? Die Saudis
wollten sie also auch tot
sehen? Vielleicht waren sie
gekommen, um
zuzusehen. Es wurde mit irgendwas herumgemacht
und leise gesprochen,
sodass Lina nichts
verstand. Als Nächstes
hörte sie, wie eine schwere

Tür geöffnet wurde, und
dann spürte sie

Sonnenlicht, selbst durch
den dicken Stoff der Kapuze hindurch. Sie
wurde ein paar Schritte
weitergezogen, und dann
ging eine weitere Tür auf,
und sie spürte auf den

Armen einen Lufthauch.

Ihr Herz stockte kurz – sie
war draußen! –, aber sie
erstickte den Gedanken
gleich wieder. Es wurde nur wieder mit ihr gespielt,
aber es würde auf das

Gleiche hinauslaufen. Sie
spürte jetzt, wie eine
andere Hand sie nach
vorne zog und sie dann auf
den Rücksitz eines Autos
schob. Sie wurde also
irgendwo anders
hingebracht, um getötet zu
werden. Der Fahrer
drückte sie flach auf den

Boden und legte eine
übelriechende

Gefängnisdecke über sie.

Ein Leichentuch für die

Sterbenden.

«Möchten Sie Musik
hören?», fragte der Mann.

Er sprach Englisch. Er
legte eine Kassette ein. Es
war blechern klingende
arabische Popmusik, mit
dem Gesang einer Frau,
die wie eine Gassenkatze
jaulte.

«Keine Musik», sagte

Lina unter der Decke. Zu ihrer Überraschung stellte
er die Musik sofort aus.

Die Verurteilten hatten also
doch noch einige Rechte.

Die Fahrt dauerte lange.

Zu lange. Lina wollte es
endlich hinter sich haben.

Ihr Geist fing allmählich an,
ihr Streiche zu spielen, erlaubte ihr, sich
vorzustellen, dass sie
vielleicht doch überleben
könnte. Sie spürte den

Wind der offenen Straße
durch die Decke hindurch.

Das war gefährlich. Die
einzige Nahrung für den

Mut war die Gewissheit des Todes. Sowie die

Möglichkeit des

Überlebens bestand und
es etwas gab, wofür es
sich zu leben lohnte,
kehrte das Entsetzen
zurück. Das Auto fuhr
immer noch die Straße
lang, die ihr wie eine breite

Landstraße vorkam, und wurde dann bei einem

Kreisverkehr langsamer.

Lina hörte auf einmal ein
seltsames Geräusch,
zuerst ganz fern und dann
näher, fast wie das Brüllen
eines Motors. Sie fragte
sich, ob sie jetzt verrückt
würde, nach so vielen Stunden der Angst und

Anspannung.

Das Auto drehte und
hielt an. Der Fahrer
kurbelte die Scheibe
herunter und sagte auf

Arabisch: «Safir Al-

Saudiyya.» Wieder der
saudische Botschafter. Der

Fahrer gab jemandem –
einem Wachposten, nach
seiner ruppigen Stimme zu
urteilen – irgendwelche

Papiere oder vielleicht

Geld – Lina konnte es
nicht feststellen. Und dann
hörte sie ein raues

Brummen, als der

Wachposten sie durch den Kontrollpunkt winkte. Der

Fahrer kurbelte wieder die

Scheibe hoch und gab

Gas.

«Möchten Sie Musik
hören?», fragte er wieder.

«Ja», sagte Lina. In
diesem Augenblick wusste
sie, mit einer Art sechstem

Sinn, dass sie leben würde.

Nach sechzig Sekunden
trällernder Musik hielt der

Wagen. Der Fahrer öffnete
die Tür, zog Lina die
schmutzige Decke vom

Körper und warf sie auf
den Boden. Er half Lina
auf, band vorsichtig die schwarze Kapuze auf und
zog sie ihr vom Kopf.

Lina brauchte einen

Moment, bis sie wieder
richtig sehen konnte. Zehn

Meter von dort, wo das

Auto gehalten hatte, stand
ein Lear Jet. Die Gangway
war heruntergelassen, und
ein Steward stand in der offenen Luke und winkte
ihr zu, an Bord zu
kommen. Lina drehte sich
zum Auto um. Es war eine
lange schwarze Limousine
mit Diplomaten-

Kennzeichen. Endlich
begriff sie. Der Fahrer war
der Chauffeur des
saudischen Botschafters.

«Schnell», sagte der

Steward, der ihr wieder
winkte, an Bord zu
kommen. Lina drehte sich
ein letztes Mal zu dem

Wagen und dem Fahrer
um. Sie war noch nicht
bereit zu gehen. Sie
brauchte etwas, das sie an ihr Versprechen an den
lebendigen Jawad und an
so viele erinnerte, die tot
waren. Sie sah die
dreckige Gefängnisdecke
auf dem Boden und nahm
sie in die Arme.

«Beeilen Sie sich, bitte»,
sagte der Steward. Auch der Pilot gab durch die

Cockpit-Scheibe hindurch

Zeichen, dass es höchste

Zeit war loszufliegen. Sie
hatten jetzt mehr Angst vor

Bagdad als Lina. Sie ging
die Treppe hoch. Der

Steward schloss schnell
die Tür und führte sie zu
ihrem Platz. Er fragte sie, ob sie irgendwas zu trinken
wünsche, als wäre sie
plötzlich ein Gast im Ritz.

Lina bat um ein Glas

Wasser. Sie schloss die

Augen, während die

Maschine die Startbahn
entlangrollte und sich
lärmend in die Luft erhob.

Als das Fahrwerk
eingefahren wurde, wollte
sie das Gefühl der

Befreiung fühlen. Aber im

Geiste sah sie immer noch
das Gesicht des Dichters,
und sie wusste, dass sie
sich immer noch in der

Galerie der Toten befand.

Als sie in der Luft waren, kam der Steward zu ihr
zurück.

«Der Pilot bittet Sie, ihm

Ihr Flugziel zu nennen»,
sagte er. «Er hatte

Anweisungen, Sie
abzuholen und Sie
hinzufliegen, wohin Sie
wollen.»

Lina musste nur einen

Moment lang überlegen.

«Genf», sagte sie.

Eine Stunde später, als der

Steward zu ihr gekommen
war, um ihr zu sagen, dass
sie den irakischen

Luftraum verlassen hatten,
fragte Lina, ob sie eine Nachricht nach London
schicken könne. In diesen
ersten Minuten der Freiheit
hatte sie überlegt, was sie
als Nächstes tun sollte,
und eingesehen, dass sie

Hilfe brauchte. Im

Alleingang hatte sie zu
viele Fehler gemacht. Sie dachte an Sam und an
seine verschlafene Miene,
als sie an seine Tür
geklopft hatte, und an das

Verlangen in seinem Blick,
als sie seine Wange
gestreichelt hatte. Sie
erinnerte sich auch daran,
wie spontan er auf den

Dichter Jawad zugehen wollte, an diesem ersten

Abend bei den Darwishs,
als Lina noch versuchte,
sich zu verstecken.

Der Steward sagte, sie
könnten von der Maschine
aus an jeden Punkt der

Welt ein Telegramm
schicken. Lina schrieb die Nachricht auf und gab sie
ihm. Es war nur ein Satz,
der umgehend zu einer

Adresse in der North

Audley Street in London
zugestellt werden sollte. Er
lautete: «Komm morgen
nach Genf, zwölf Uhr
mittags, in den Park, der

‹Die Perle des Sees›
heißt.» Die Nachricht war
mit «Anouk Aimée»

unterschrieben.

Der Steward machte
große Augen, als er die

Unterschrift sah. «Sind Sie

Anouk Aimée?», fragte er.

«Ja», sagte sie. Es
spielte keine Rolle. Sie existierte nicht.

[zur Inhaltsübersicht]

Fünf Ein Meer aus

Geld

35

Lina saß im ersten Stock
eines Cafés an der Rue de

Lausanne, in der Nähe des

Seeparks, den die

Schweizer «La Perle du

Lac» nennen. Es war elf

Uhr fünfundvierzig. Der

Rücken tat ihr weh, die

Rippen taten ihr weh, die Beine taten ihr weh. Sie
bestellte noch einen

Kaffee, in der Hoffnung, er
würde die Schmerzen
betäuben. Seit ihrer

Rückkehr nach Genf hatte
sie ihre Zeit hauptsächlich
damit verbracht, den

Schmeicheleien ihrer
neuen Wohltäter, der Saudis, zu entgehen. Sie
hatten ihr die

Wiedereinreise in die

Schweiz mit einem
saudischen

Reisedokument erleichtert,
das sie als Ehefrau von

Prinz Jalal bin Abdel-

Rahman auswies. Am

Flughafen war sie vom
saudischen Generalkonsul
in Empfang genommen
worden, der darauf
bestanden hatte, sie in
seiner Limousine
mitzunehmen. Er rückte
keinerlei Informationen
heraus, und sie fragte
auch nicht nach.

«Ich wohne im Beau

Rivage», hatte sie gesagt
und an dieses wunderbare

Badezimmer gedacht. Und
sie hatte eingecheckt, ein
himmlisches Bad
genommen und lange
geschlafen. Aber als die

Nacht hereinbrach, war sie aus dem Hotel geschlüpft
und in der Stadt
untergetaucht. Als sie nach
mehreren Stunden
ziellosen Umherwanderns
sicher war, dass ihr
niemand folgte, war sie zu
der Pension in der Nähe
des Güterbahnhofs
zurückgekehrt, die, soviel sie wusste, unentdeckt
geblieben war. Und
nachdem sie sich
ausgiebig bei Madame

Jaccard für ihre

Abwesenheit entschuldigt
und ihr die Miete für eine

Woche im Voraus bezahlt
hatte, wurde ihr vergeben.

Sie sank in einen tiefen

Schlaf, als wäre sie in
einen Eisblock eingehüllt.

Am nächsten Morgen hatte
das Eis begonnen zu
schmelzen.

Ein paar Minuten vor
zwölf fuhr ein Flughafen-

Taxi in der Rue de

Lausanne vor. Ein Mann mit Sonnenbrille bezahlte
und ging auf den Eingang
des Parks zu. Er trug
einen blauen Blazer und
graue Flanellhosen. Über
seiner Schulter hing eine

Lederreisetasche. Lina
stellte erleichtert fest, dass
er keine Krawatte trug. Sie wollte, dass er genau so
war, wie sie ihn in

Erinnerung hatte. Er blieb
am Rand des Parks
stehen, suchte die Gärten
nach ihr ab. Helou! , dachte sie. Er sah gut aus.

Der Park war üppig und
grün, ein Smaragd vor
dem Diamanten des Sees.

Sie beobachtete, wie Sam

Hoffman durch das Tor
ging und sie suchte. Es
war jetzt Mittag, Zeit, sich
zu treffen. Aber Lina hatte
gelernt, vorsichtig zu sein.

Von ihrem Aussichtsposten
auf der anderen

Straßenseite konnte sie die Anlage des Parks und die

Zufahrtswege überblicken.

Sie wollte sich
vergewissern, dass die

Luft rein war, bevor sie
sich hinauswagte. Als

Hoffman die Grünfläche
betrat, bemerkte Lina
einen kahlköpfigen Mann,
der kurz zu ihm aufblickte und dann wieder in seine

Zeitung sah. Er war
dunkelhäutig, die Farbe
von Linas Café Crème,
aber wie ein Genfer

Kleinbürger gekleidet, mit

Tweedjacke und Schal.

War da ein

Erkennungsflackern in seinem Blick? Das ließ sich
auf die Entfernung nicht
mit Sicherheit sagen.

Hoffman merkte nichts. Er
setzte sich auf eine Bank
in der Nähe und suchte
den Park nach ihr ab.

Das Frühlingswetter war
fast warm, und der Park
hatte sich allmählich mit Kindern und ihren Eltern
gefüllt. Ein Mann mit einem

Handkarren verkaufte Eis.

Ein Pantomime mit
weißgeschminktem

Gesicht schritt wie ein
steifgliedriger Soldat vor
einer Gruppe staunender

Kinder einher und ging dann mit seinem Hut bei
den Eltern vorbei. Lina
beobachtete, wie Hoffman
den Park absuchte. Nach
fünf Minuten stand er von
der Bank auf und ging

Richtung Süden, auf eine

Ecke des Parks zu, die
durch eine Rabatte von

Büschen abgeschirmt war.

Als Hoffman dieser Ecke
zustrebte, erhob sich auch
der Glatzkopf. Er
schlenderte langsam
herüber, gesellte sich zu
dem Kinderpulk und blieb
hin und wieder stehen, um
sich auf eine Bank zu
setzen und seine Pfeife neu anzuzünden, sodass

Hoffman, hätte er sich
umgesehen, nicht gemerkt
hätte, dass ihm jemand
folgte.

Hoffman suchte Lina
und machte dann wieder
kehrt. Er ging an dem

Glatzkopf vorbei, der
unauffällig am Geländer lehnte, das den See
säumte, und die Boote
beobachtete. Sam tat ihr
leid. Er sah jetzt so verwirrt
und besorgt aus. Wo war
sie? Wieso war sie nicht zu
dem verabredeten Treffen
erschienen?

Der Park erstreckte sich fast einen Kilometer
nördlich entlang dem See.

Hoffman stellte sich auf
eine Bank, um besser
sehen zu können, und ging
dann seeaufwärts. Der

Glatzkopf schlenderte
langsam hinterher. Er
hatte jetzt seine Pfeife
ausgemacht, damit der Geruch ihn nicht verriet.

Hoffman ging mit
wachsender Sorge
schneller. Lina entschied,
dass sie ihren Posten im
ersten Stock verlassen
musste, wenn sie nicht
riskieren wollte, ihn ganz
aus den Augen zu
verlieren. Sie ging nach
unten in die Rue de

Lausanne und hielt sich
auf dem
gegenüberliegenden

Bürgersteig, anstatt den

Park zu betreten. Alle paar

Sekunden erhaschte sie
einen flüchtigen Blick auf

Hoffman durch die Büsche.

Sie gingen weiter Richtung

Norden, in unsichtbarer

Synchronizität, vorbei an
dem Museum für Technik
und dem Denkmal für die

Toten. Wenigstens hatten
sie hier Denkmäler, dachte

Lina.

Sie spielten jetzt ein Gedankenspiel
miteinander, Sam und

Lina, dessen Ziel es war,
ohne zu kommunizieren,
ihre Züge zu koordinieren.

Die Prämisse des Spiels
war simpel: Zwei Leute
haben ein Treffen
vereinbart, aber einer
erscheint nicht. Was sollte jeder, unabhängig vom
anderen, tun, um die

Wahrscheinlichkeit zu
erhöhen, dass man
einander doch noch findet?

Sollte jeder den
ursprünglichen Plan
aufgeben und zum
nächstwahrscheinlichen Treffpunkt gehen, zur

Brücke beim Jet d’Eau
etwa oder zum Palais des

Nations? Oder sollten sie
aufeinander vertrauen,
dass sie sich irgendwann
doch am ursprünglichen

Treffpunkt finden? Sie sah

Hoffman durch die Bäume.

Er saß immer noch auf seiner Bank und machte
sich zweifellos die gleichen

Gedanken.

Lina setzte bei ihrer
geistigen Wette auf

Vertrauen: Hoffman würde
bei seinem ursprünglichen

Plan bleiben. Er würde
dorthin zurückgehen, wo er losgegangen war, und sie
würde versuchen, ihn
unterwegs abzufangen. Sie
blickte den Park entlang
nach einer Stelle, wo er
stehen bleiben könnte. Es
gab einen kleinen Pavillon
mit Toiletten und einer

Touristeninformation. Er
befand sich auf der Innenseite direkt neben
dem Zaun, in der Nähe
des Weges, der zum

Haupttor führte. Hoffman
könnte dort vorbeigehen,
um nach Lina zu suchen
oder einfach um sich zu
erleichtern. Sie steuerte
auf das Gebäude zu und begann dann zu laufen. Es
war entscheidend, dass sie
vor Hoffman und seinem

Verfolger dort ankam.

Lina hatte den Pavillon
bald erreicht. Das kleine

Gebäude war für den

Frühling frisch gestrichen
worden, in einem kühlen
alpinen Weiß. In der Ferne sprudelte der Jet d’Eau
über der Stadt wie die

Wasserfontäne eines
unsichtbaren Wals.

Drinnen war die

Touristeninformation, mit

Stadtplänen geschmückt,
aber das kam ihr nicht wie
der richtige Ort zum Warten vor. Der Glatzkopf
würde sie dort ebenso
leicht entdecken wie

Hoffman. Vorne war eine

Veranda mit Gängen nach
links und rechts, zu den

Herren- und

Damentoiletten. Das war
der richtige Platz.

Sie postierte sich hinter der hölzernen Absperrung,
die den Eingang zur

Damenseite abschirmte.

Von dort konnte sie jeden
sehen, der den Pavillon
betrat, ohne selbst
gesehen zu werden.

Während sie sich bei den
stämmigen

Schweizerinnen
entschuldigte, die sich
nacheinander an ihr
vorbeizwängten, um zu
den Toiletten zu gelangen,
fragte sie sich, ob sie
falsch gewettet hatte.

Vielleicht hatte Hoffman
eine andere Lösung für
das Rätsel gefunden.

Vielleicht hatte er es
einfach aufgegeben. Sie
sah auf ihre Uhr. Es war
schon nach halb eins.

Wenn er nicht bald käme,
würde er gar nicht
kommen. Schließlich,
gerade als Lina ihr

Versteck verlassen wollte, kam Sam Hoffman rastlos
die Stufen zur Veranda
hoch. Als er oben ankam,
wandte er sich von ihr weg
zur Herrentoilette.

«Sam», flüsterte sie.

«Ich bin’s, Lina. Dreh dich
nicht um.» Hoffman blieb
stehen und starrte direkt
vor sich in die

Touristeninformation. Er
fühlte sich wie der aus der

Unterwelt aufsteigende

Orpheus, dem verboten
war, sich nach seiner

Geliebten umzusehen.

Aber auf seinem Gesicht
lag ein breites Lächeln. Er
machte einen Schritt zur Seite auf Lina zu und tat
so, als würde er ein Plakat
an der Wand lesen.

«Du wirst von einem

Glatzkopf in einer

Tweedjacke verfolgt»,
flüsterte sie. «Es gibt
vielleicht noch andere,
aber das ist der Einzige,
den ich sehen kann.

Versuch ihn abzuhängen
und geh dann ins

Intercontinental. Gerade
den Hügel hoch. Nimm dir
dort ein Doppelzimmer für

Mr. und Mrs. Hoffman. Ich
treffe dich dort heute

Abend.»

Hoffman lächelte immer noch, sah immer noch
geradeaus. Er nahm seine

Sonnenbrille ab und
steckte sie in seine

Tasche. Seine Augen
blitzten wie das Wasser
des Sees. Er stieß einen
leisen anerkennenden Pfiff
aus.

«Mach, dass du
wegkommst», flüsterte

Lina. Sie drehte sich um
und verschwand in der

Damentoilette. Hoffman
ging in die andere Richtung
zur Herrentoilette. Dreißig

Meter entfernt, unter
einem Baum, wartete ein
kahlköpfiger Mann in einem Tweedjackett, bis

Hoffman wieder erschien,
und nahm dann seine
stumme Verfolgung wieder
auf.

36

Der Türsteher vom

Intercontinental beäugte

Lina skeptisch, als sie sich
durch die Drehtür schob.

Da war etwas an ihr, was
nicht zusammenpasste:

die wasserstoffblonden

Haare und der unförmige
grüne Mantel, der
zuversichtliche Gang und
der misstrauische Blick. Er
beobachtete sie, wie sie zu
den Hausapparaten ging,
oben anrief und dann zum

Lift hinüberschlenderte.

Der Türsteher hatte dieses

Ballett schon tausendmal
gesehen. Dies war
immerhin früher ein OPEC-Hotel gewesen, wo die

Ölprinzen sich einmal im

Jahr einfanden, um die

Preise festzusetzen und
sich zu amüsieren.

Trotzdem, die

Geschäftsführung behielt
die Dinge gern im Auge.

Der Türsteher fing Lina ab, als sie sich der Aufzugzeile
näherte. «Kann ich Ihnen
helfen, Madame?»

Lina starrte ihn an, als
wäre er ein Wilder. «Ich
bin Mrs. Hoffman», sagte
sie eisig. «Ich bin auf dem

Weg zu meinem Mann in

Zimmer achthundertzehn.»

Der Türsteher bedachte sie mit einem skeptischen

Blick, zog sich aber wieder
zurück. Es spielte
eigentlich keine Rolle,
solange sie ihre Kunden
nicht in der Lobby
ansprach.

Die Tür war bereits
offen, als Lina das Zimmer erreichte. Hoffman
umarmte sie, schloss sie in
seine Arme und tat dann
einen Schritt zurück, um
sie zu betrachten. Sie
lebte! Sie hatte noch Arme
und Beine. Sie hatte die

Schrecken ertragen, die
sie in Bagdad durchlitten
hatte. In ihrem Gesicht sah er Spuren von etwas, das
neu war: eine tiefe

Traurigkeit in ihren Augen
und eine Härte in der

Wangenpartie. Und da war
noch etwas anderes.

«Deine Haare», sagte er.

Erst jetzt hatte er die neue

Farbe bemerkt.

«Wie gefällt’s dir?»

«Es steht dir.»

Lina lachte. «Es steht
mir nicht. Arabische

Frauen sehen albern aus
mit blonden Haaren.» Sie
fuhr sich durch den steifen
blonden Pelz und
zwinkerte Hoffman zu.

«Ich brauche übrigens deinen Zimmerschlüssel.

Der Türsteher unten hält
mich offenbar für ein

Callgirl.»

Hoffman wirkte verlegen.

Er gab ihr den Schlüssel
und setzte sich dann auf
die Couch. Lina setzte sich
zu ihm, und dann saßen beide eine Weile da und
sahen schweigend zum

Fenster hinaus und
wussten nicht, was sie
einander sagen sollten.

Der Salon von Hoffmans

Suite hatte einen

Panoramablick auf den

Genfer See. Die

Neonreklamen auf den Gebäuden am Südufer
zeichneten im Dunkeln
wässrige Werbung für die

Middle Eastern Airlines und
japanische

Elektronikfirmen. Lina
rückte auf der Couch
näher zu ihm heran, aber
nur ein paar Zentimeter. Er schien ihr nicht zu nahe
kommen zu wollen, als
habe er Angst, sie könnte
seine Berührung nach der

Folter nicht mehr ertragen.

«Meinst du, man hat
dich bis hierher verfolgt?»,
fragte sie.

«Nein. Ich habe den Typ
in dem Tweedjackett irgendwo draußen in der

Nähe von Vaud
zurückgelassen, auf der

Strecke Richtung Zürich.

Er denkt, ich habe mir dort
ein Fremdenzimmer
genommen.»

«Hast du aber nicht»,
sagte sie. «Du bist hier, bei mir.»

Hoffman sah sie
neugierig an, unsicher, ob
sie ihn ermunterte oder ihn
subtil zurückwies. Lina
wusste es selbst nicht
genau. Er ergriff ihre

Hand. Er hatte Tränen in
den Augen.

«Ich bin einfach so froh, dass du noch lebst», sagte
er. «Ich dachte, du wärst
tot.»

Sie drückte seine Hand.

Es war Hoffman, der
getröstet werden musste.

«Ich bin am Leben», sagte
sie.

«Haben Sie dir
wehgetan?»

«Nein. Sie haben es
versucht. Aber sie haben
mich nur stärker
gemacht.»

Hoffman wartete darauf,
dass sie mehr sagte, aber
sie hatte noch keine Worte
für das, was sie durchlebt
hatte. Er sah sie stumm an. Die Kluft zwischen ihrer

Erfahrung und seiner war
zu groß und schwer zu
überbrücken. Es war der
richtige Moment für

Smalltalk – weil es für
große Worte noch zu früh
war.

«Wie war dein Flug von Bagdad?», fragte er.

«Himmlisch», sagte sie.

«Wie eine Flucht aus der

Hölle. Hast du meine

Rettung arrangiert? Ich
war mir nicht sicher. Ich
habe gehofft, du seist es,
aber da waren so viele

Saudis am Flughafen.»

«Ja», sagte Hoffman.

«Ich war’s.»

«Hat es dich viel
gekostet?»

«Ja, es hat mich sehr
viel gekostet.»

«Wie hast du es
gemacht?»

«Ich habe einen
saudischen Freund, der Beziehungen in Bagdad
hat. Er ist kein besonders
guter Mensch. Aber um
jemanden aus der Hölle
herauszubekommen, muss
man mit dem Teufel
verhandeln.»

«Woher hast du
gewusst, dass ich in

Bagdad war?»

«Das hat mir jemand
gesagt. Es spielt jetzt
keine Rolle, wer. Ich erzähl
es dir ein andermal.» Er
hielt inne. Für ihn gab es
auch Dinge, die er nicht
ausdrücken konnte. Er
streckte die andere Hand
nach ihr aus. Sie waren wie zwei Kinder, die im

Dunkeln nach einander
tasteten.

«Was war das für ein

Gefühl, als sie dich da
rausgeholt haben?»

Sie schloss die Augen.

Sie wollte sagen, dass es
voller Freude war, dass sie
in die Hände geklatscht und ein Lied gesungen
hatte. Aber sie musste ihm
die Wahrheit sagen.

«Zuerst habe ich
überhaupt nichts
empfunden. Ich hatte die

Hoffnung aufgegeben. Ich
glaube, das hat mich
gerettet. Ich hatte aufgehört, Angst zu haben.

Ich wusste, dass ich
sterben würde, und ich war
darauf vorbereitet. Und
dann war es vorbei.»

«Wie war das vorher, im

Gefängnis?» Er musste
fragen, selbst wenn sie
nicht antworten konnte.

«Waren auch noch andere Leute da?»

«Ja», sagte sie. Und
dann musste sie
innehalten. Denn ihre

Augen, die seit ihrer

Rückkehr ins Land der

Lebenden so trocken
gewesen waren, standen
jetzt voller Tränen. Sam streckte die Arme nach ihr
aus, über den Abgrund des

Schmerzes, den sie erlitten
hatte, und drückte sie an
sich.

«O Sam», sagte sie.

«Es war so grauenhaft. Ich
kann dir nicht sagen, wie
grauenhaft es war. Ich
schäme mich, hier zu sein, lebendig. Ich halte es nicht
aus.» Sie brach in heftiges

Schluchzen aus, und es
dauerte lange, bis sie
wieder aufhörte.

Hoffman bestellte

Abendessen. Sie waren
beide erschöpft nach so viel Weinen, und ihnen war
leicht schwindlig, so wie es

Leuten manchmal nach
einer Beerdigung geht. Sie
mussten lachen und
essen, um ihre Sinne
wiederzuentdecken. Der

Kellner kam mit einem
riesigen Teewagen.

Obenauf stand ein Kühler, in dem eine Flasche
weißer Burgunder auf Eis
lag, und unten war ein

Ofen, in dem zwei

Portionen Seezunge warm
gehalten wurden.

Hoffman verzichtete auf
einen Trinkspruch. Er hob
einfach sein Glas. Lina gab ihm einen Kuss. Sie hatte
von Hoffman immer das

Bild eines Mannes mit

Ecken und Kanten gehabt.

Es war schön, jetzt etwas

Weicheres, Traurigeres zu
finden.

Während sie aßen,
schilderte Lina die

Ereignisse der
vergangenen Woche. Sie
berichtete ihm von der

Flucht zu Helen in

Blackheath; von der
plötzlichen Abreise nach

Genf; von dem Abend mit
dem betrunkenen Fred

Behr und dem Trick am

Telefon mit dem armen Monsieur Marchand von
der Organisation de

Banques Suisses; von dem
elektronischen Überfall am
nächsten Tag auf die

Dateien der OBS und der
erstaunlichen Entdeckung,
dass das Geld des

Herrschers verschwunden
war; und dann von dem Besuch bei dem

Privatbankier Maurice

Mercier. Hoffman lauschte
ihrer Geschichte voller

Bewunderung, schüttelte
erstaunt den Kopf, als sie
jede zusätzliche Ebene der

Täuschung beschrieb, die
sie benutzt hatte, um in das Netz der Finanzen des

Herrschers einzudringen.

«Ich werde nochmal mit

Mercier sprechen», sagte

Lina. «Morgen früh um
neun. Ich habe ihn heute
angerufen und einen

Termin ausgemacht.»

«Wieso?», fragte Sam.

«Was hat das für einen Sinn?»

«Er hat gesagt, er hat
mit dem Treuhänder
gesprochen, der das Konto
für den Herrscher geführt
hat. Sie wollen mit mir
reden.»

Hoffman starrte sie an
und schüttelte dann verwundert den Kopf. «Du
gibst nicht auf. Du bist
immer noch hinter

Hammud her.»

«Ja. Ich habe ein

Gelübde abgelegt. In

Bagdad. Ich möchte, dass
du mitkommst, Sam. Es
kann sein, dass sie wieder
auf mich warten. Ich brauche dich.»

Sam nickte, nicht weil er
verstand, sondern weil er
wusste, dass er keine

Wahl hatte. «Sicher»,
sagte er. «Ich werde dein

Moukhabarat-Mann sein.»

«Nein», sagte sie
schnell. «Nicht das.» Das Wort löste Erinnerungen
an ihre Peiniger im Qasr
al-Nihayya aus. «Du wirst
mein Anwalt sein.»

«Entschuldige», sagte

Hoffman. Er erkannte,
dass er vorsichtig sein
musste. Die Erdschicht
über den Gräbern war
noch dünn. Er räumte die Teller vom Tisch ab und
goss sich noch ein Glas

Wein ein.

«Ich bade jetzt», sagte

Lina. «Wir sehen uns
später.»

Hoffman legte die Beine
auf den Couchtisch und
starrte hinaus auf die glitzernden Lichter von

Genf. Er leerte eine halbe

Schachtel Zigaretten,
rauchte jede nur ein paar

Züge lang, machte sie
dann aus und zündete
nach ein paar Minuten
schon wieder die nächste
an. Er wollte eigentlich die

Flasche Wein austrinken, aber als er Lina nach
ihrem Bad im

Schlafzimmer
herumrascheln hörte,
überlegte er es sich
anders. Er war sich noch
nicht sicher, was sie von
ihm wollte oder was er von
ihr wollte, aber er musste es herausbekommen. Sie
sang leise vor sich hin, ein
irakisches Lied, das sie als

Kind gelernt hatte.

Er klopfte an die

Schlafzimmertür. «Kann
ich reinkommen?»

«Ja», sagte sie. «Ich
hab eine Überraschung für
dich.»

Hoffman öffnete die Tür.

Sie saß auf dem Bett,
eingehüllt in einen
überdimensionalen

Frottee-Bademantel, der
vom Hotel gestellt wurde.

Um den Kopf hatte sie ein
weißes Handtuch
gewickelt, wie einen Turban. Als Hoffman sich
neben sie setzte, wickelte
sie das Handtuch mit einer
schwungvollen Bewegung
auf. Ihre Haare hatten
wieder ihre natürliche
kohlrabenschwarze Farbe.

Mit ihrem kurzen, eng am

Kopf zurückgekämmten

Haar sah sie aus wie eine der antiken Büsten von

Nofretete: Lippen, Nase,

Augen – jeder Zug ihres

Gesichts stolz und
königlich.

«So schön», sagte

Hoffman. «So schön.» Er
legte den Arm um sie. Sie
wich nicht zurück, aber sie erwiderte seine Umarmung
nicht.

«Halt mich einfach fest»,
sagte sie.

Hoffman fing an, sanft
ihren Rücken zu streicheln.

Sie lehnte sich gegen ihn,
und der Bademantel
rutschte ihr ein paar

Zentimeter von der

Schulter herunter, sodass

Hoffmans Hand jetzt die

Haut auf ihrem Rücken
berührte und nicht mehr
den Stoff. Er massierte sie
weiter, wanderte mit der

Hand weiter nach unten
und hielt dann plötzlich
inne.

«Mein Gott, was ist das
denn?» Er fühlte den
rohen roten Striemen auf
ihrem Rücken, wo das

Elektrokabel sie getroffen
hatte.

«Das ist Bagdad.»

Sie blieb lange reglos in
seinen Armen liegen, den

Kopf an seine Schulter gelegt, und sah dann zu
ihm auf. «Fühlt es sich
widerlich an?»

«Nein. Nur grausam.»

«Könntest du mit mir
schlafen, nach alldem, was
sie mit mir gemacht
haben?»

«Ja», sagte er. «Und du mit mir?»

«Ich weiß es nicht … ich
glaube schon.»

Er lehnte sich zum

Nachttisch vor und machte
das Licht aus, sodass es
im Zimmer dunkel war. Er
zog sich aus und wandte
sich ihr dann wieder zu.

Sie hatte den Bademantel ausgezogen und war unter
die Decke geschlüpft.

«Komm ins Bett», sagte
sie.

Er legte die Arme um
sie, versuchte anfangs, die

Striemen auf ihrem

Rücken nicht zu berühren,
weil er annahm, dass es sie verunsichern würde.

Aber er konnte es nicht
verhindern. Sie reichten
über den ganzen Rücken.

Als er sie fester hielt,
spürte er die offenen

Wunden ihrer Brüste an
seiner Brust und die

Striemen auf der Rückseite
ihrer Schenkel. Er musste sie ganz sanft halten,
seine Finger waren wie

Seide, seine Küsse ein
lindernder Balsam. Lange

Zeit berührte er sie nicht
zwischen den Beinen, aus

Angst davor, was ihre

Peiniger ihr dort angetan
hatten. Schließlich nahm sie seine Hand und führte
sie ihren Bauch hinunter.

Es war, als wäre ihr ganzer

Körper in diese eine Stelle
hineingeschmolzen. «Ich
will dich», sagte sie.

Zwei Stunden später
wurde Hoffman von einer

Hand geweckt, die ihn zärtlich streichelte. Mit der

Faszination, die frisch

Verliebte für den Körper
des anderen empfinden,
beobachtete Lina, wie er
allmählich wach wurde.

«Mmmmmm», sagte er,
halb wach. «Wer ist das?»

«Moo ani, al-wawi», sagte sie mit einem
mädchenhaften Kichern,
wie auf frischer Tat
ertappt.

«Wie war das?»

«Ich hab gesagt: ‹Das
war ich nicht. Das war der

Wawi.› Das sagen kleine

Kinder im Irak, wenn sie
erwischt werden.»

«Was ist ein Wawi?»,
fragte er schläfrig.

«Ein Fabeltier, so
ähnlich wie ein Fuchs. Es
lebt draußen in der Wüste
und stellt nur Unfug an.»

«Gute Nacht», murmelte

Hoffman.

Dreißig Sekunden später küsste sie Hoffman auf
den Mund. «Ich kann nicht
schlafen», sagte sie und
rollte sich auf ihn. Er war
sofort wieder erregt.

«Ich möcht’s noch
einmal», sagte sie.

37

Das Bankenviertel von

Genf war mit glänzenden
deutschen Autos verstopft,
als Lina und Sam am
nächsten Morgen in der

Rue des Banques
eintrafen. So voll wie die

Straße war, konnten sie
unmöglich feststellen, ob ihnen jemand gefolgt war.

Jeder beobachtete jeden
und niemanden. Lina
führte Sam schnell die

Straße von der Place Bel-

Air hoch und hämmerte bei
der Nummer elf mit dem

Messingklopfer gegen die

Tür. Sie wurde von
derselben verbindlichen Schweizerin geöffnet.

«Guten Morgen, Miss

Bazzaz», sagte sie.

Als sie Hoffman hinter

Lina hereinkommen sah,
wollte sie die Tür
zuknallen. Lina hob die

Hand. «Das ist mein

Anwalt», sagte sie. Die junge Frau zog sich zu
ihrem Empfangstisch
zurück, ging ans Telefon
und flüsterte ein paar

Sätze in den Hörer. Das

Objektiv einer

Überwachungskamera
zoomte heraus, um

Hoffman genauer unter die

Lupe zu nehmen. Sam meinte, jemanden am
anderen Ende der

Telefonleitung lachen zu
hören. Die junge Frau kam
zu ihnen zurück. «Es ist

Ihnen gestattet, Ihren

Anwalt mitzubringen»,
sagte sie.

Die Empfangsdame
führte ihre beiden

Besucher durch das

Labyrinth, vorbei an den
beigefarbenen Wänden
und verschlossenen Türen.

Sie ging auch an der
letzten Tür vorbei und bog
dann wieder nach rechts,
in einen Flur, der nur ein

Portal hatte. Dies war das Konferenzzimmer des

Geschäftsführers. Sie
klopfte einmal an und
drückte die Tür auf, um

Lina hineinzulassen. Das

Gesicht des Schweizer

Bankiers Mercier kam ins

Blickfeld. Neben ihm saß
ein kurzer stämmiger Mann in einem dreiteiligen

Anzug.

«Hey, hey, hey», sagte
der dicke Mann munter. Er
war in seinen Anzug
hineingezwängt wie

Zahnpasta in eine zu fest
gerollte Tube.

«Ach du Schande!»,
sagte Hoffman.

«Hallo, Schätzchen»,
sagte der Dicke in Linas

Richtung und tippte sich an
einen imaginären Hut. Das
war seine Art Charme –
galant, versoffen,
manipulativ. Er schien
beinahe den ganzen Raum
auszufüllen und wenig Platz für jemand anders zu
lassen.

«Wer ist das?», fragte

Lina. Sie wandte sich zu

Mercier, der sie gelassen
anstarrte, und dann zu

Sam.

Sam Hoffman hatte
plötzlich einen trockenen

Mund bekommen. In
irgendeinem Teil seines

Unterbewusstseins, so wie
ein Träumer schon das

Ende seines Traums
kennt, wenn er beginnt,
hatte er geahnt, dass er
sich irgendwann in diesem

Raum mit diesem

Menschen zusammen
wiederfinden würde. Aber
jetzt, da der Augenblick
gekommen war, war er
erschüttert. Er räusperte
sich.

«Dies ist,
bedauerlicherweise, mein

Vater, Frank Hoffman.»

Für Bankiers ist nichts
komisch, aber auf Merciers Lippen war gerade noch
die Spur eines Lächelns zu
erkennen. Er wandte sich
an Lina. «Dieser

Gentleman ist auch
zufälligerweise der
amerikanische

Mittelsmann, von dem ich
bei unserem letzten Treffen sprach. Er ist
derjenige, der als

Unterschriftsberechtigter
für dieses Konto fungiert
hat, für den Herrscher des

Irak.»

Sam schloss die Augen.

«Ach du Scheiße!», sagte
er.

Hoffman senior
ignorierte ihn. «Willst du
mich nicht deiner Freundin
vorstellen, mein Sohn?»,
sagte er und streckte Lina
eine fleischige Hand
entgegen.

Lina blickte zu Sam. Sie
suchte Hilfe, und als sie
keine erhielt, wandte sie sich wieder seinem Vater
zu. «Ich bin Salwa

Bazzaz», sagte sie.

Frank schnaubte. «Ach
ja? Wie hübsch! Ich bin

Donald Duck.»

Sie wurde rot. Sie blickte
wieder zu Sam. «Sag ihm
die Wahrheit», sagte er.

«Er weiß Bescheid.» Sam wandte das Gesicht ab
und starrte aus dem

Fenster auf den
ummauerten Garten. Er
konnte es nicht ertragen,
seinen Vater anzusehen.

«Ich heiße Lina Alwan»,
sagte sie.

«Nett, Sie
kennenzulernen,

Schätzchen», sagte Frank.

«Sie sind ja viel hübscher,
als die gesagt haben. Wie
war’s in Bagdad?»

Linas Augen funkelten.

Ihre Wangen wurden rot,
als hätte sie gerade eine

Ohrfeige bekommen. Sie
versuchte, sich das alles zusammenzureimen. Was
bedeutete das? In was für
einer Beziehung stand
dieser dicke alte Mann zu
der Welt, die sie gerade
verlassen hatte, der Welt
des Qasr al-Nihayya? Sam
starrte immer noch aus
dem Fenster. So zornig hatte sie ihn noch nie
erlebt. Der Schweizer

Bankier, der die

Begegnung mit amüsierter

Distanz beobachtet hatte,
ergriff das Wort.

«So, jetzt haben wir uns
miteinander bekannt
gemacht.» Er nickte Lina
zu, und seine azurblauen Augen leuchteten. «Ich bin
ja so froh, dass wir heute
unter unseren richtigen

Namen reisen. Das wird
die Sache erleichtern.»

Mercier legte die Hände
mit den Fingerspitzen
zusammen. «Ich befinde
mich in einem Dilemma», sagte er. «Als ich Miss

Alwan zum ersten Mal
begegnete, behauptete
sie, die Familie eines
wohlhabenden, inzwischen
verstorbenen Kunden
dieser Bank zu
repräsentieren. Aber
nachdem ich die

Angelegenheit mit

Mr. Hoffman senior
besprochen hatte, wurde
mir klar, dass Miss Alwan
mich zu täuschen
versuchte. Das ist eine
ernste Angelegenheit, eine
vertrauliche Kontonummer
zu benutzen, um sich als

Verwandter eines Kunden auszugeben. Die Frage ist,
ob die Polizei
benachrichtigt werden
sollte. Möchte sich jemand
von Ihnen dazu äußern?»

Niemand sagte etwas.

Schließlich brach Sams

Stimme das Schweigen. Er
hatte sich vom Fenster
abgewandt und starrte seinen Vater an. «Die

Polizei zu benachrichtigen
wäre unklug», sagte er.

«Wieso? Ihr Vater hat
mir gesagt, dass Interpol
bereits einen Antrag auf

Miss Alwans Auslieferung
an die britischen Behörden
zirkulieren lässt. Wenn ich sie der Schweizer Polizei
übergebe, würde ich nur
meine Pflicht tun.»

«Verdammt richtig»,
sagte Frank.

Sam sah seinen Vater
zornig an. Die beiden

Männer taxierten einander
über den Konferenztisch
hinweg, nur ein paar Schritte voneinander
getrennt.

«Es wäre unklug», sagte

Sam langsam, «weil wir
zwei sehr mächtige

Verbündete haben. Wenn

Sie nicht achtgeben,

Monsieur Mercier, könnten

Sie und Ihre Bank

Schaden nehmen.»

Mercier wurde wütend.

«Wollen Sie mir drohen?»

«Ganz und gar nicht. Ich
unterrichte Sie nur, damit

Sie Bescheid wissen.»

«Spiel hier nicht den
knallharten Burschen!»,
unterbrach Frank. «Was ist
das für ein Quatsch von wegen zwei Verbündete?

Ich weiß Bescheid über
deinen Kumpel Prinz

Dingsda. Die Geschichte
kenn ich, und weißt du
was? Der rührt jetzt keinen

Finger mehr für dich. Und
wer ist der andere?»

«Der israelische

Geheimdienst. Die haben
mir geholfen, Lina aus

Bagdad rauszubekommen.

Falls wir von der Polizei
verhaftet werden, werden
sie entsprechende

Maßnahmen ergreifen.»

«Was?», fuhr Lina
dazwischen. «Das hast du
mir nie erzählt.» Aber ihre Stimme wurde von Frank

Hoffmans Donnerrollen
überwältigt.

«Hast du deinen letzten

Rest Grips verloren,

Sohnemann? Ich hab dir
doch gesagt, du sollst die

Finger von diesen

Scheißköpfen lassen.»

«Wie bitte?», sagte

Mercier. Er räusperte sich.

Er war es nicht gewohnt,
dass Leute in seinem

Konferenzzimmer solche

Worte benutzten.

«Sind Sie taub,

Himmelarsch?» Frank

Hoffman sah den Bankier
an und schlug mit der Faust auf den kostbaren
alten Tisch. «Ich hab
meinen Sohn gefragt, ob
er seinen beschissenen

Verstand verloren hat, weil
er gesagt hat, dass er mit
den Israelis
zusammenarbeitet.

Mannomann! Ich kann’s einfach nicht glauben, dass
du dir so eine Nummer
leistest. Das gibt Ärger. Da
werden einige Leute
durchdrehen.» Frank

Hoffman schüttelte den

Kopf. Er sah aufrichtig
verzweifelt aus.

«Kann ich irgendwie
behilflich sein?», fragte Mercier.

«Ja, können Sie. Indem

Sie uns für ein paar

Minuten allein lassen. Ich
muss ein Wörtchen mit
meinem Jungen reden und
mit Miss Gumbah, oder
wie sie heißt. Hätten Sie
was dagegen?»

«Nein. Überhaupt nicht.

Ich habe Verständnis
dafür.» Mercier erhob sich
und ging zur Tür. «Rufen

Sie mich, wenn Sie fertig
sind. Der rote Knopf am

Telefon.»

Frank wartete, bis

Mercier gegangen war,
bevor er sich Lina und Sam zuwandte. Er drohte
ihnen mit seinem kurzen
dicken Finger.

«Diese Scheiße muss
endlich aufhören! Ihr
versaut mir da was, was
mich harte Arbeit gekostet
hat. Ist euch das klar?»

«Verschon uns mit
deiner Predigt.»

«Nein, Kleiner, das ist
mein Ernst. Ihr versaut mir
da was, und zwar gewaltig.

Diese Geschichte mit den

Israelis war jetzt noch das

Tüpfelchen auf dem i.»

«Kaum zu glauben, Dad.

Vor allem seitdem sich
herausgestellt hat, dass du für den größten

Verbrecher dieses

Planeten gearbeitet hast.»

Frank schüttelte den

Kopf. «Ihr habt keine

Ahnung, was? Ich meinte,
ihr habt keinen blassen
gottverdammten

Schimmer.»

«Verpiss dich, Dad»,
sagte Sam. Ein ganzes

Leben aufgestauter Wut
war in diese drei Worte
gepresst.

«Werde endlich
erwachsen, Junior. Mach
die Augen auf. Hier steht
dein Vater, der die
heikelste Operation leitet, die es in den letzten
zwanzig Jahren in der
arabischen Welt gegeben
hat, und du hast nichts

Besseres zu tun, als mit
dem Mossad
herumzufüßeln. Du
kapierst wirklich nichts,
stimmt’s?»

Sam wollte wieder
protestieren, aber Lina
schnitt ihm das Wort ab.

Sie hatte den beiden
stumm zugehört und
kämpfte mit sich, um ihre
eigene Wut zu zügeln.

«Was kapieren,

Mr. Hoffman?», warf sie
ein.

«Um was es geht! Was
glauben Sie, worum’s bei
diesem ganzen Tarnspiel
all die Jahre gegangen ist,

Schätzchen? Was meinen

Sie, wen wir hier die ganze

Zeit übers Ohr gehauen
haben?»

«Was für ein Tarnspiel?»

«Kommen Sie mir nicht
mit dieser

Unschuldsscheiße,

Schwester. Ich weiß, dass

Sie sich Hammuds Dateien
angeguckt haben – weiß
der Teufel, wie Sie da
rangekommen sind –; Sie
wissen also ganz genau,
wovon ich rede. Ich rede von Lincoln Trading,

Garfield Investment,

Wilson Transport, Adams

Investment, Buchanan

Trading. Das Netz von

Firmen, das ich in fast
zehnjähriger Arbeit
aufgebaut habe. Erinnern

Sie sich an die?»

«Ja, ich erinnere mich.»

«Genau.»

Sam schaltete sich ein.

Seine Stimme hatte einen
bitteren Unterton. «Du hast
eine ausgelassen, Oscar

Trading. Die, deren

Telefon in der US-

Botschaft in Tunis
klingelt.»

Frank warf ihm einen
kurzen Blick zu und fuhr
dann fort, als hätte er es
nicht gehört. «Nun, da ihr
beide solche Genies seid,
könnt ihr mir vielleicht
erklären, warum wir uns
die ganze Mühe gemacht
haben. Irgendwelche Vorschläge, Kinder?»

«Ich habe keine

Ahnung», sagte Sam.

«Natürlich hast du keine,
deswegen werde ich’s dir
sagen. Wir haben das
gemacht, um den Arsch,
dem der Irak gehört hat,
an die Leine zu nehmen,
deswegen!»

«Der ist jetzt tot», sagte

Lina. «Sie können also
aufhören.»

«Verdammt richtig. Er ist
tot. Und wie kommt das?

Weil wir den Stöpsel
rausgezogen haben, wer
denn sonst? Deswegen ist
er tot! Das waren nicht Ihre schwulen Freunde in

London, die ihn beseitigt
haben. Das waren wir.»

«Moment mal», sagte

Sam. «Wen meinst du mit

‹wir›?»

«Ich meine wir, du

Gehirntoter. Ich meine die
verdammte Central

Intelligence Agency. Was soll ich denn sonst
meinen? Hast du gedacht,
das mach ich alles alleine?

Der alte fette Frank

Hoffman, der seine

Spielchen spielt und reich
wird? Also ehrlich!»

«Und Nassir Hammud ist
euer Mann?», fragte Sam.

«Natürlich ist er unser

Mann. Wessen Mann soll
er denn sonst sein? Der
von Boutros-Ghali, oder
was? Natürlich ist er unser

Mann, und er hat
verdammt gute Arbeit
geleistet. Was meint ihr,
wer den Herrscher des

Irak umgelegt hat?

Hammud war das. Er ist
ein gottverdammter Held!»

«Ich dachte, Osman hat
den Herrscher erschossen.

Hat der auch für die CIA
gearbeitet?»

«Sag mal, du bist jetzt

Kongressabgeordneter,
oder was? Nicht direkt.

Hammud hat es
eingefädelt. Was meinst
du, warum die Engländer
den roten Teppich für
diesen Typ ausgerollt
haben? Und zugelassen
haben, dass er in London
alle fertiggemacht hat?

Und dass er waggonweise

Waffen und Weiber
importiert? Vielleicht weil
die vor ihm Schiss haben?

Von wegen. Dieser Typ ist
der wertvollste

Geheimagent des
zwanzigsten Jahrhunderts.

Und ich habe ihn
angeworben. Ich! Dein

Vater.»

Lina brannte vor Zorn.

Sie öffnete den Mund, und
die Worte schossen wie
ein Feuerpfeil heraus.

«Hammud ist ein

Schwein.»

«’tschuldigung, Süße,
das hab ich grade nicht
verstanden.»

«Ich hab gesagt,

Hammud ist ein Schwein.»

«Das ist aber nicht sehr
nett, da erkläre ich Ihnen
lang und breit, was er für
ein toller Typ er ist, und

Sie beschimpfen ihn als

Schwein. Was ist bloß los
mit Ihnen?»

«Nichts ist mit mir los», sagte Lina. Ihre Stimme
war kraftvoll, und der Zorn,
der aus jeder Körperfaser
von ihr aufstieg, ließ ihre

Augen funkeln. «Ich bin

Irakerin, und ich sage,
dass Nassir Hammud ein

Lügner und ein Dieb ist,
der meinem Land Geld
gestohlen hat, und dass er es zurückzahlen soll.»

«Na kommen Sie.

Hammud hat geholfen, Ihr
gottverdammtes Land von
einem Tyrannen zu
befreien! Was wollen Sie
mehr?»

«Er hat überhaupt nichts
befreit. In Bagdad sind dieselben Leute wie vorher
an der Macht. Wegen

Ihres Freundes Hammud
wurde ich gefoltert und fast
umgebracht. Wenn Sie
den also so mögen,

Mr. Hoffman, dann können

Sie wohl nicht viel besser
sein.»

Frank drehte sich
kopfschüttelnd zu seinem

Sohn um. «Deine Freundin
ist verrückt, Sammy. Weißt
du das?»

«Halt’s Maul, Vater.»

«Nein, im Ernst. Sie
macht mich nervös.»

Die Spannung im Raum
stieg an wie der

Dampfdruck in einem

Kessel. Hoffman drohte

Lina wieder mit dem

Finger. «Wissen Sie was?

Ich kriege allmählich das

Gefühl, dass Sie mich
nicht mögen. Habe ich
recht?»

«Ich finde Sie widerlich»,
sagte sie leise.

«Was hat sie gesagt,

Sammy? Ich muss sie
wohl falsch verstanden
haben. Hat sie gesagt, sie
mag mich nicht?»

Lina sprach lauter. «Ich
habe gesagt, dass mein

Land vergewaltigt wird,
und Sie verwalten das Bankkonto des

Vergewaltigers. Was sind

Sie also? Auf Arabisch
würden wir Sie einen
gawwad nennen. Einen

Zuhälter.»

«Sie Miststück!»,
fauchte Frank Hoffman.

Mehr brachte er nicht
heraus.

«Wie viel Geld haben

Sie nebenbei gemacht,
gawwad? Wie viele

Millionen haben Sie aus

Oscar Trading rausgeholt?

Ich weiß, dass es eine

Menge war. Ich habe die

Zahlungen gesehen.»

Frank Hoffman spuckte auf den Boden direkt vor

Linas Füße. «Weißt du,

Kleine, Hammud hat recht
gehabt. Du bist wirklich
eine Fotze.»

Als sich das letzte Wort
auf den Lippen seines

Vaters formte, stürzte Sam

Hoffman auf ihn zu und
holte mit der Faust aus.

Aber Frank wich mit der
dicken Menschen eigenen

Behäbigkeit vom Tisch
zurück. Er zog eine kurze
klobige Pistole aus einem

Schulterhalfter und
fuchtelte damit vor ihnen
herum.

«Ich würde das Ding hier liebend gerne benutzen,

Sam. Vor allem bei deiner
nervigen Freundin hier.

Aber ich bin ein
vernünftiger Mann und ein
ehemaliger Staatsbeamter.

Also hinsetzen. Beide.»

Sie kochten immer noch
vor Wut, rührten sich aber
nicht.

«Ich habe gesagt,
hinsetzen, verdammt
nochmal!» Er entsicherte
die Pistole und richtete sie
auf den Kopf seines

Sohnes. Sie wichen beide
auf ihre Stühle zurück.

«Vielen Dank, Kinder.

So, und jetzt wollen wir uns alle wieder beruhigen und
aufhören, uns gegenseitig
zu beschimpfen. Bitte! Weil
das hier allmählich ein
bisschen außer Kontrolle
gerät. Tut mir leid, dass ich

Fotze zu Ihnen gesagt
habe. Aber Sie spielen
wirklich in der falschen

Mannschaft. Also hören Sie auf, sich mit Onkel

Frank anzulegen. Klar?»

Lina starrte ihn
schweigend an, ohne auf
seine Entschuldigung zu
reagieren, ohne auch nur
mit der Wimper zu zucken.

Frank zuckte die Achseln
und wandte sich zu seinem Sohn.

«Sammy, Junge, ich
muss mit dir reden.»

«Dann rede.»

«Allein. Sonst – und das
kann ich dir versprechen –
wird diese Geschichte ein
unglückliches Ende
nehmen. Besonders für

Miss Gumbah hier. Ich bin das Geringste ihrer

Probleme. Dieses

Mädchen hat sich Feinde
gemacht, von denen sie
nicht einmal was ahnt. Also
lass uns reden – du und
ich – und sehen, was wir
klären können. Ist das ein
annehmbarer Vorschlag?»

Sam lehnte sich zu Lina
vor und legte die Hände
um ihr Ohr. «Was
möchtest du? Soll ich mit
ihm reden?»

«Keine faulen

Kompromisse», flüsterte
sie zurück. «Red mit ihm,
wenn du willst. Aber lass
dich auf keine faulen Kompromisse ein, mit
niemandem. Ich kann’s
nicht. Ich habe ein

Versprechen abgegeben.»

Sam wandte sich wieder
zu seinem Vater. «Okay»,
sagte er. «Reden wir.»

«Braver Junge. Es gibt
also doch noch Hoffnung.»

Frank Hoffman nahm den

Telefonhörer ab und
drückte auf den roten

Knopf, um Mercier zu
rufen.

«Hallo, Kumpel. Frank
hier. Mein Sohn und ich
müssen mal einen

Spaziergang machen, um
einen klaren Kopf zu kriegen. Wir werden das

Mädchen für ein paar

Stunden hierlassen. Geht
das in Ordnung? Sie kann
ein paar Zeitschriften lesen
und sich die Nägel
lackieren. Wir kommen
dann wieder und holen sie
ab. In Ordnung? Gut.

Danke.»

«Schön hierbleiben,

Betty Boop», sagte er zu

Lina. «Stellen Sie keine

Dummheiten an. Sammy,
du kommst mit mir.» Er
packte seinen Sohn am

Arm, so wie er es früher
getan hatte, wenn er den
kleinen Sam über die Straße führte, und lotste
ihn aus dem

Konferenzraum hinaus.

38

Frank Hoffman stürmte
aus der Crédit Mercier auf
die Straße hinaus und rief
nach einem Taxi. Die

Vormittagssonne war
schon heiß. Der alternde

Exspion knöpfte sich die

Weste auf, um seinen

Bauch aus dem
einengenden Dreiteiler zu
befreien, und wischte sich
die Stirn mit der Krawatte
ab. Bei Frank Hoffmans
unerschöpflicher, roher

Energie konnte man leicht
vergessen, dass er ein
alter Mann war. «Fahren
wir zu meinem Hotel und
trinken was, mein Junge», sagte er. «Deine Freundin
hat mich ausgelaugt.»

«Ich will nichts trinken,

Dad.»

«Aber ich, dein Pech.»

Vor ihnen hielt ein Taxi.

«Fahren Sie uns zum

Noga Hilton», sagte Frank.

«Und drücken Sie auf die Tube, Kumpel.» Er redete
mit jedem in demselben
schroffen, vulgären

Englisch, das irgendwie
immer verstanden wurde.

Das Taxi brachte sie
zum Hotel, dessen

Fassade wie ein Eisblock
am Nordufer des Sees
glänzte. Frank steuerte auf die Bar neben dem Casino
zu. Sie war zu dieser

Stunde dunkel und leer.

«Geben Sie mir eine

Flasche Scotch, Antoine»,
sagte er zum Barkeeper.

«Setzen Sie’s auf meine

Rechnung.» Der

Barkeeper holte eine Flasche Chivas Regal
hinter der Theke hervor
und tat sie in eine braune

Papiertüte. Hoffman zog
einen Fünfzig-Dollar-

Schein aus der Tasche
und stopfte ihn dem

Barkeeper in die Hand.

«Kaufen Sie Ihrer Frau
irgendwas Nettes», sagte er.

Frank ergriff wieder

Sams Ellbogen und
steuerte ihn zu den

Aufzügen. Sie gaben ein
ungleiches Paar ab: der

Ältere, gebaut wie ein

Hydrant, der mit
aufgeknöpfter Weste und einer braunen Tüte in der

Hand durch die Lobby
schnaufte; der jüngere,
groß und dünn, der sich,
während er
vorwärtsgeschoben wurde,
gegen den Griff seines

Vaters sträubte. Frank ließ

Sams Ellbogen erst los, als
sie zu seiner Suite kamen.

Frank schloss die Tür
auf. Als er das tat, ertönte
eine Frauenstimme vom

Schlafzimmer. «Ach du

Scheiße», sagte er. «Die
hatte ich ganz vergessen.»

«Zieh Leine, Fifi», rief er.

«Ich hab hier was

Geschäftliches zu
erledigen.»

Die Frau kam in den

Salon. Sie war nackt, bis
auf ihren Slip. Sie hatte
große Brüste, die ihr fast
bis zum Nabel
herunterhingen, und einen
angenehm leeren

Gesichtsausdruck. Frank
zog fünf frische Hundert-Dollar-Scheine aus seiner

Brieftasche und gab sie
ihr.

«Verschwinde», sagte
er. Sie huschte ins

Schlafzimmer zurück, um
sich anzuziehen, und ging
dann durch die andere Tür
hinaus. Der schwere Geruch ihres Parfüms hing
noch in der Luft.

«Wer war das denn?»,
fragte Sam.

«Eleanor Roosevelt.

Geh mir nicht auf die

Nerven, Kleiner. Sie ist
eine Dirne. Kann dir doch
egal sein, wer sie ist,
oder?»

«Du hast recht. Ist mir
egal.» Solange er sich
erinnern konnte, hatte

Sam Hoffman zugesehen,
wie sein Vater hinter
jungen Frauen her war. Je
billiger und aufgetakelter
sie aussahen, desto
besser schienen sie ihm zu gefallen. Es hatte fast
etwas Heldenhaftes, diese

Verfolgung von billigem,
gewerblichem Sex. Als

Sam klein war, hatte sein

Vater ihn in ein Striplokal in

Beirut mitgeschleppt und
ihn genötigt, sich eine
empörende, obszöne

Show anzusehen, in der eine Schlange und ein

Deutscher Schäferhund
auftraten. Sam hatte den
größten Teil seiner

Pubertät damit verbracht,
diese Bilder wieder aus
seinem Kopf zu
verbannen. Aber sein

Vater war immer noch da, in der ersten Reihe, und
brüllte «Wuff, wuff!».

Frank goss zwei große

Gläser mit Whisky voll.

«Soda oder Wasser?»,
fragte er.

«Nur Eis.»

«Wow. Sehr erwachsen.

Sicher, dass du damit
fertigwirst?»

«Hör auf, Dad. Ich
dachte, du wolltest reden.

Sonst können wir’s
vergessen.»

«Ich will reden. Es fällt
mir nur schwer, mich zu
entspannen, bevor ich
nicht irgendwelche

Widerlichkeiten von mir gegeben habe. Aber jetzt
geht’s mir gut. Wie geht’s

Mama?»

«Gut, aber wir sind nicht
hierhergekommen, um
über sie zu reden.»

«Okay, zum Teufel mit
deiner Mutter.» Frank
streifte seine Schuhe ab
und legte die Füße auf den Couchtisch. «Reden wir
über den Irak. Wir haben
ein ernstes Problem, du
und ich. Hammuds Jungs
sind stinksauer, dass deine

Freundin aus Bagdad
entwischt ist, und sie sind
hochgradig sauer auf dich
und deinen saudischen Wichserfreund, weil ihr das
arrangiert habt, und auch
sauer auf deinen Alten,
weil er es zugelassen hat.

Wir müssen uns also was
einfallen lassen, und zwar
schnell.»

Sam sah weg. Er war
immer noch erschüttert
von den Ereignissen des Tages. «Wie konntest du
das tun, Dad?»

«Was tun?»

«Mit diesen

Arschlöchern
zusammenzuarbeiten. Ich
dachte, selbst du würdest
vor so was haltmachen.»

«Das ist ein schmutziges Geschäft, mein Junge. Du
tust, was du tun musst.

Was hast du geglaubt, mit
wem ich all die Jahre
gearbeitet habe? Mit Tante

Mildred?»

«Komm mir nicht damit.

Das sagst du immer, als
wäre das eine

Entschuldigung für alles.

Ist es aber nicht. Jedes

Geschäft ist nur so
schmutzig, wie du es
machst.»

«Hört sich schön an,
mein Junge, das einzige

Problem ist nur, dass du
keine Ahnung hast, wovon
du redest. Die Gründe, warum ich mit dem

Irakkonto zu tun habe, sind
völlig einsichtig, wenn du
die Geschichte kennen
würdest. Was nicht der Fall
ist.»

«Dann erzähl sie mir.»

«Würdest du dich dann
besser fühlen, wenn Daddy
dir die Wahrheit sagt und dir einen Gutenachtkuss
gibt?»

«Mann! Hör doch endlich
mal auf, immer den

Zyniker zu spielen. Rede
doch einfach mit mir!»

Frank legte den Kopf
schief. «Im Ernst?»

Sam nickte. «Probier’s doch mal. Die Wahrheit
wäre zur Abwechslung
interessant.»

«Also gut», sagte Frank

Hoffman. Er sah sein Glas
zärtlich an und leerte es
zur Hälfte mit einem
großen Schluck. «Aber
mach dich auf was
gefasst, weil das eine Weile dauern wird. Der Teil
mit dem Irak ist bloß das
letzte Kapitel.

Gewissermaßen der

Zuckerguss auf dem

Baklava.»

«Macht nichts. Ich habe
den größten Teil meines

Lebens darauf gewartet, diese Geschichte zu
hören.»

«Okay. Dann werde ich
dir jetzt das größte

Geheimnis erzählen, das
ich kenne. Das größte

Geheimnis, das es gibt.

Hörst du zu?»

«Ich höre.»

«Hier ist es: Die
arabische Welt ist
größtenteils ein Produkt
der CIA. Meine Freunde
und ich haben die letzten
vierzig Jahre damit
zugebracht, jeden König,

Präsidenten und Emir im

Nahen Osten zu
bestechen oder zu linken.

Und weißt du was? Was
ich niemandem gegenüber
zugeben würde, außer
meinem eigenen Sohn?

Wir haben gute Arbeit
geleistet. Und ich bin
verdammt nochmal stolz
darauf. Also versau mir
mein Lebenswerk nicht.

Verstehst du, was ich sage?»

«Ehrlich gesagt, nein.»

«Natürlich nicht. Eine zu
große Vorstellung für so
einen kleinen Geist. Also
gehe ich’s ganz langsam
an, von vorne. Die
fünfziger Jahre. Wir haben
den Schah im Iran an die Macht gebracht. Wir haben

König Hussein in Jordanien
an die Macht gebracht. Wir
haben die Söhne von

König Abd al-Aziz in Saudi-

Arabien an die Macht
gebracht. Wir haben den

Präsidenten des Libanon
und das halbe Parlament
gekauft. Wir haben sogar Nasser in Ägypten
einkassiert. Wir hatten sie
alle am Wickel, verstehst
du? Am Wickel. Dein Alter
hat seine Tage damit
verbracht, Aktenkoffer
voller Geld zu Palästen in

Amman, Beirut und

Teheran zu bringen. Und sie haben es alle
genommen. Jeder.»

«Das ist zwar
hochinteressant, aber die

Story über den Schah und

König Hussein kennt doch
jeder.»

«Kann sein, aber die

Sache ist die, dass das
nicht alles war. Springen wir in die siebziger Jahre,
wo die allgemeine Lage
etwas brenzlig wird. Die
alten Furze sind auf dem
absteigenden Ast, und die
jungen Burschen wollen
arabische Radikale werden
und schwedische Mädchen
bumsen. Also haben wir das Drehbuch ein bisschen
geändert. Wir hatten die

Finger mit im Spiel in

Ägypten; wir haben Sadat
in den Sattel geholfen. Wir
haben Hafiz al-Assad in

Syrien unterstützt. Wir
haben sogar diesem

Gaddafi ein bisschen
geholfen, als er in Libyen die Macht übernahm.»

«Nein.» Sam schüttelte
den Kopf.

«Du hast richtig gehört.

Aber unsere beste

Nummer war die mit den
bösesten Buben im Kiez,
den Palästinensern. Die

PLO hat uns gehört. Wir haben Arafats

Geheimdienstchef
angeworben, damit er für
uns spioniert. Einer meiner

Jungs hat das gemacht,
damals in Beirut, mit einem

V-Mann, der von mir
rekrutiert worden ist. Und
shazzam! Keine Probleme
mehr, jedenfalls nicht für uns. Dass sich Israelis und

Palästinenser immer
wieder gegenseitig
erschießen, ist ihr

Problem.»

Frank leerte sein Glas
und ließ einen langen
rollenden Rülpser los.

Während er sich da in seinem Sessel
zurücklehnte und das leere

Glas auf der ausladenden

Wölbung seines Bauchs
balancierte – aus

Vergnügen darüber
lächelnd, wie er und seine

Kollegen über mehrere

Jahrzehnte eine ganze

Region des Planeten manipuliert hatten –, lag
auf Frank Hoffmans

Gesicht das böse,
zufriedene Lächeln eines

Anti-Buddhas.

«Noch einen Whisky?»

«Ja, Sir!» Frank reichte
sein Glas seinem Sohn,
der es füllte und sich dann auch noch einmal
einschenkte.

«Weiter», sagte Sam.

«Ich bin mir nicht sicher,
ob ich dir das alles glaube,
aber es ist eine gute

Story.»

«Wir fangen gerade erst
an, mein Junge. Frag mich
über die OPEC. Das

Culinary Institute of

America kann doch
bestimmt nichts mit der

Schaffung des Ölkartells
zu tun gehabt haben.

Unmöglich, sagst du. Aber
du irrst dich, Sammy-Boy.

Wir wussten, dass sie das

Öl verstaatlichen würden, also haben wir dafür
gesorgt, dass es in die
richtigen Hände ging,
womit jene ehrenwerten

Herren gemeint sind, die
wir an die Macht gebracht
hatten. Wir haben ihnen
eine Armee von Anwälten
und Bankern und

Buchhaltern geschickt, die ihnen gesagt haben, wie
man das macht und wo sie
ihr Geld hintun sollten. Und
als die OPEC die Preise
anzog, was meinst du, wer
da in vorderster Front war?

Unser eigener Schah von

Persien und unser eigener

König Feisal. Sie sind reich geworden, wir sind reich
geworden. Um die Zeit
herum bin ich nach

Dhahran gezogen, um
meine Sicherheitsfirma zu
gründen: Arab American

Security Consultants. Erste

Adresse im Telefonbuch,
wenn sie ein Telefonbuch
gehabt hätten. Kannst du all dem folgen, Sammy?»

«Ja, das kann ich, aber
ich bin mir immer noch
nicht sicher, ob ich es
glaube.»

«Glaube es, weil’s
nämlich wahr ist. Die

OPEC war wie ein
mächtiger Damm, der das Geld der Welt in ein
großes Becken leitete. Das
hab ich dir immer versucht
klarzumachen, aber du
wolltest ja nicht auf mich
hören. Es war ein Meer
von Geld, das da von
unseren Freunden
kontrolliert wurde, und wir
sorgten dafür, dass die richtigen Leute alle

Strohhalme hatten.

Die Araber kauften bei
uns Waffen. Sie kauften
bei uns Hotels. Sie kauften

Märchenfabriken und

Raffinerien bei uns, um so
zu tun, als hätten sie eine
eigene Wirtschaft. Das ganze war ein Spiel! Jeder

Zuhälter und Fixer von

Rabat bis Aden wollte
mitspielen, und im Grunde
waren sie alle in unserer

Mannschaft. Das waren
die Free World All-Stars,
und dein Alter war der

Trainer. Die CIA brauchte
ihre Agenten nicht mehr zu bezahlen. Wir haben ihnen
einfach geholfen,

Waffenhändler zu werden
oder Bankiers oder

Minister, und haben dafür
gesorgt, dass sie die fetten

Verträge bekamen. Hast
du schon mal was von den

Freunden von Arabien gehört?»

«Nein.»

«Natürlich nicht. Weil’s
den Verein nicht gibt. Aber
sagen wir einfach, dass
das System, das ich dir
gerade beschrieben habe,
kein Zufallsprodukt ist.

Kapiert? Allah hatte mit
dieser speziellen Kette von Ereignissen sehr wenig zu
tun, wenn du mir folgen
kannst.»

«Und was war 1979, mit
dem Iran? Khomeini war
doch nicht auf eurer

Soldliste.»

«Stimmt, aber nicht weil
wir’s nicht versucht hätten.

Tatsache ist, dass wir
schon lange Kontakte mit
den Mullahs im Iran
hatten. Damals, 1953,
haben wir eine Menge von
denen gekauft, und die
meisten haben immer
regelmäßig ihre Schecks
kassiert. Vielleicht nicht

Khomeini persönlich, aber als er in Frankreich im Exil
war, hat schon die Hälfte
seiner Leute für uns
gearbeitet. Seine rechte

Hand, Sadegh

Ghotbzadeh, hatte eine

201-Akte, die sieben

Bände dick war. Kein

Witz – sieben Bände. Wir haben sogar versucht,

Khomeinis eigenen

Präsidenten Bani-Sadr zu
rekrutieren. Leider ging’s
daneben. Aber wir hatten
eine Menge Freunde im

Iran, glaub mir. Immer
noch. Nein, Sammy. Die

Sache war die, dass wir im
ganzen Nahen Osten nur eine Nuss hatten, die wir
nicht knacken konnten.

Und was meinst du, wer
das war?»

«Der Irak», sagte Sam.

Er hatte seine
argwöhnische Art
aufgegeben und lehnte
sich jetzt zu seinem Vater hinüber, sein Glas in der

Hand, und lauschte jedem

Wort. Dies war, wie er
gesagt hatte, die

Geschichte, die er schon
sein Leben lang hatte
hören wollen.

«Richtig geraten,

Söhnchen. Der

Spielverderber war der Irak. Alle anderen hatten
wir am Wickel, nur den

Herrscher aus Bagdad
nicht. Er war so ein

Verbrecher – so ein
absoluter Sadist, ein

Verrückter –, dass er sich
einfach nicht an die

Spielregeln halten wollte.

Aber schließlich haben wir
doch einen Weg gefunden.

O ja! Es hat Zeit
gebraucht, aber wir haben
schließlich einen Weg
gefunden.»

«Geld.»

«Genau! Der Herrscher
war ein gieriger Mistkerl,
aber seine Brüder und Cousins waren noch
schlimmer. Sie fingen an,
den Irak als ein

Familienunternehmen zu
betrachten, und sie wollten
alle sichergehen, dass ihre

Aktien in Dollar angelegt
waren und nicht in Dinar.

Und um wieder Ruhe im Laden zu haben, musste
der Herrscher im Westen
ein finanzielles Netzwerk
aufbauen, um sein Geld zu
lagern. Und die Blöße
haben wir ausgenutzt.»

«Wie habt ihr das
gemacht? Seid ihr direkt
zu ihm gegangen?»

«Unmöglich. Denk dran, dieser Typ war ein

Oberarsch. Er hatte den
größten Teil seines Lebens
damit verbracht, Amerika
zu hassen. Nein, wir haben
uns erst mal bei Leuten,
die wir kannten,
sachkundig gemacht. Es
gab ein paar Agenten in Bagdad, die eine Menge
krumme Geschäfte für das

Verteidigungsministerium
gemacht hatten, und ein
paar libanesische

Widerlinge, die ihm Waffen
verkauft hatten. Wir haben
diese Typen eingeschleust,
über Beirut. Aber die
konnten uns nicht den Zugang verschaffen, den
wir brauchten.»

«Und wer konnte das?»

«Die Palästinenser. Das
waren die, denen der

Herrscher am meisten
vertraute, weil die damals
die gemeinsten

Dreckskerle in der ganzen Region waren. Aber was er
nicht wusste, war, dass die

Palästinenser uns
gehörten. Und dein Alter
hat geholfen, die meisten
von denen zu rekrutieren.

Und als ein bestimmter
palästinensischer Banker
zu Konsultationen mit dem
hohen Herrn nach Bagdad fuhr, rate mal, wer
mitgezockelt ist?»

«Frank Hoffman?»

«Erraten. Und stell dir
vor, der Herrscher und ich
sind prächtig miteinander
ausgekommen. Es hat sich
herausgestellt, dass wir
einige gemeinsame

Interessen in Sachen

Erotik hatten. Bei meinem
nächsten Besuch brachte
ich dann ein paar Mädchen
mit, die ihm gefallen
könnten, wie ich meinte.

Und beim nächsten Mal
wieder ein paar. Und
ziemlich bald waren wir

Freunde. Er hat mir Aufträge verschafft,
irakisches Öl zu fördern
und deutsches Bier zu
importieren, und ich hab
ein bisschen was für ihn
und seine Familie auf die

Seite gelegt und dann ein
bisschen mehr. Und uns
geht’s prächtig. Und schließlich macht er mich
mit seinem Freund, diesem

Schleimbrocken Nassir

Hammud, bekannt und
sagt, wir sollen miteinander

Geschäfte machen. Und
ab geht die Post!»

«Hat er gewusst, dass
du für die Agency
gearbeitet hast?»

«Natürlich. Das hat
einen Teil der Anziehung
ausgemacht. Wie alle

Araber hat er gedacht, in

Wirklichkeit seien die

Juden die Oberbosse, die
überall auf der Welt das

Sagen haben; er dachte,
man könne sich dagegen nur schützen, indem man
mit der CIA ins Bett geht.

Die sind nicht nur verrückt
nach Juden, die Araber,
sondern auch nach der

CIA. Er hatte die CIA als

Banker, und das fand er
herrlich.»

Nachdem er diesen
letzten Triumph
preisgegeben hatte, lehnte

Frank sich in seinem

Sessel zurück und sah

Sam erwartungsvoll an, in
der Hoffnung auf eine
anerkennende Reaktion.

Aber es kam keine. Sam
starrte seinen Vater wie
eine Eule an.

«Aber zu welchem

Zweck, Dad?»

«Was soll das denn
heißen, ‹zu welchem

Zweck›?», brüllte Frank.

«Einen Maler würdest du
auch nicht fragen, zu
welchem Zweck er ein Bild
malt. Einen Musiker
würdest du auch so etwas nicht fragen. Die tun es
einfach. Bei mir ist das
genauso. Du wirst mich
auslachen, aber das ist
meine Kunst. Das ist das,
was ich mit meinem Leben
gemacht habe. Das bin
ich. Und ich bin stolz
darauf.»

Sam blinzelte. «Ich lache
dich nicht aus, aber was
hat es uns gebracht? Den

Vereinigten Staaten, meine
ich.»

«Wir haben den Iran in

Schach gehalten.»

«Wie meinst du das?»

«Ich meine, dass

Bagdad die

Hauptverteidigungslinie für
unsere diversen
schwanzlosen Freunde am

Persischen Golf wurde.

Das waren die Iraker.

Ohne die wäre Khomeini
innerhalb von
vierundzwanzig Stunden in

Riad gewesen. Ohne

Scheiß! Glaub mir, zu der

Zeit konnten wir gar nicht
genug für unsere
irakischen Brüder tun. Wir
ließen sie Waffen kaufen,
mit dicken Kommissionen
für Nassir Hammud,
besten Dank. Wir haben
ihnen Kredite gegeben,
über Italien. Wir haben unsere eigene
gottverdammte Marine
losgeschickt, um die Iraner
im Golf anzugreifen. Wir
haben ihnen sogar

Geheimdienstinformationen
gegeben. Wir waren
ineinander verschossen,
sag ich dir. Verschossen.»

«In Ordnung. Aber was
haben die Iraker für die

USA getan? »

«Sie haben Iraner
getötet, mein Junge. Mehr
wollten wir eigentlich gar
nicht von ihnen. Unsere

Satelliten haben diese
verrückten halbwüchsigen

Revolutionären Garden zur Front marschieren sehen,
dann haben wir auf einen

Knopf gedrückt, und –

Hokuspokus – war die Info
in Bagdad. Die Irakis
haben mit ihrer schweren

Artillerie losgeballert. Eine
ganze Generation
iranischer Kinder ist gestorben, einfach so. Die
haben fünfhunderttausend

Männer und Jungs
verloren, aber das ist

Allahs Problem, nicht
meins. Es reicht wohl,
wenn ich sage, dass es ein

Sieg für die Ungläubigen
war. Oder wäre es dir
vielleicht lieber, wenn der Iran in der Welt das Sagen
hätte?»

«Ich hör bloß zu», sagte

Sam. Und in seiner

Stimme lag eine gewisse

Akzeptanz. Der trockene
moralische Zunder, der
das Feuer zwischen den
beiden hätte entfachen können, war jetzt vom

Alkohol und dieser

Geschichte aufgeweicht.

«Und dann wurde die

Sache hässlich. Der

Herrscher ist total
durchgedreht. Er hat

Kuwait angegriffen, hat

Saudi-Arabien bedroht.

Dieses Arschloch.

Möglicherweise ist ihm das
zu Kopf gestiegen, dieser
ganze Quatsch, den wir
ihm aufgetischt haben,
dass er den Westen vor
den tollwütigen Ajatollahs
gerettet habe. Also
mussten wir ihm einen Tritt
in den Hintern geben.

Haben ihn Hitler genannt,
haben diesen seltsamen
kleinen Krieg in Kuwait
geführt. Als es vorbei war,
haben wir ihn laufenlassen.

Es war nicht die Mühe
wert, ihn loszuwerden.

Aber er war so arrogant,
verstehst du? Er konnte es
nicht lassen, uns zu piesacken, und er hatte
auch immer noch dieses
ganze Geld in der Schweiz
gebunkert. Und dann
haben wir irgendwann
gedacht: Scheiße, jetzt
reicht’s! Schließlich haben
wir dann jemanden in
seiner Familie gefunden, so einen gierigen Saftsack,
der bereit war, den alten

Knaben umzulegen, nur
um mehr Geld zu
bekommen. Voilà. Ende
der Geschichte. Bis ihr
beide daherkommt und
alles versaut.»

«Das war’s?»

«Scheiße. Das reicht doch, oder etwa nicht?»

Sam hatte Mühe, sein
emotionales Gleichgewicht
zu halten. Er hatte das

Gespräch mit der

Überzeugung begonnen,
sein Vater sei ein Schuft,
aber jetzt hatte er

Schwierigkeiten, sich daran zu erinnern, warum Lina so
wütend auf ihn war. Seine

Gedanken gingen zurück
an seine erste Begegnung
mit Nassir Hammud, als er
in dem Müll geangelt hatte
und die leeren

Papierschnitzel

Firmenpapier herausgeholt
hatte.

«Was ist Oscar

Trading?», sagte er. «Was
ist damit?»

«Oscar Trading war ich.

Deine Freundin hat das
richtig erkannt. Der Name
kommt von meinem alten

Decknamen, Oscar

D. Fabiolo. Aber mit allem andern lag sie völlig
daneben.»

«Sie denkt offenbar,
dass du dir durch Oscar

Trading eine Menge Geld
unter den Nagel gerissen
hast.»

Frank sah ihm direkt in
die Augen. «Das ist

Scheiße, mein Junge. Das ganze Geld, das an Oscar

Trading ausgezahlt wurde,
ist dafür verwendet
worden, die Ermordung
des Herrschers zu
bezahlen. Wir haben damit

Schmiergelder an die

Mitglieder seiner

Sicherheitstruppe gezahlt.

Denk mal drüber nach. Wir
haben sein eigenes Geld
dafür benutzt, um ihn
umzulegen. Was gibt’s
daran auszusetzen?»

«Und nichts von dem

Geld ist an deinen Händen
kleben geblieben?»

Frank lächelte. «Nur ein
bisschen. Und wen
interessiert das schon?

Niemand außer den

Kongressabgeordneten
und deiner israelischen

Freundin. Also Schluss mit
der Inquisition.»

«Sie arbeitet nicht für die

Israelis, Dad. Sie hat nicht
einmal was von denen gewusst, bis heute.»

«Das ist nicht das, was

Hammud denkt.»

«Hammud irrt sich.»

«Und was war das dann
für ein Schrott, den du da
bei Mercier abgelassen
hast? Von wegen dass du
mit den Israelis in Kontakt
stehst und dass sie deine Freundin retten würden,
wenn irgendwas passiert?»

«Das habe ich gesagt,
um Mercier Angst zu
machen. Ich war mit ihnen
in Kontakt, oder besser
gesagt, sie waren mit mir
in Kontakt. Dieser Hilton
hat mich neulich in meinem Büro besucht und gesagt,
dass Lina in Bagdad sei.

Die wollten sie am Leben
halten, damit sie Hammud

Ärger machen können.

Aber die benutzen Lina
nur. Das letzte Mal, als ich

Hilton gesehen habe, hab
ich ihm gesagt, er soll sich
verpissen.»

Frank lehnte sich in
seinem Sessel zurück.

«Braver Junge. Ich hatte
mir schon Sorgen
gemacht. Aber ich hätte
wissen sollen, dass du
nicht wirklich für die

Southern Company
arbeiten würdest. Du bist schließlich Amerikaner,
verdammt nochmal! Ich
habe Durst. Wo ist der

Sprit?»

«Hier, wo er die ganze

Zeit ist. Bist du sicher,
dass du noch was trinken
willst?»

«Schenk ein, mein

Junge! Ich muss mal auf die Toilette.» Sam
beobachtete, wie sein

Vater zum Badezimmer
ging. Trotz all seiner
großkotzigen Art sah Frank

Hoffman erschöpft aus.

Seine Beine bewegten sich
steif, wie zwei große

Stummel, und sein Körper war leicht nach vorn
geneigt. Er war so groß
und doch so zerbrechlich.

Sam hörte die Klospülung
und sah zu, wie der alte

Mann aus der Toilette
zurückgetorkelt kam. Er
hatte sich das Gesicht mit

Wasser nass gemacht und
es nur halb abgetrocknet, sodass ihm noch Tropfen
die Wangen herunterliefen,
die vom Whisky gerötet
waren. Rotgesichtig und
nass wie er war, sah er
aus, als wäre er gerade
einem Dampfbad
entstiegen.

Als der Alte auf ihn zukam, stand Sam
plötzlich auf und ging einen

Schritt auf ihn zu. Es
geschah unwillkürlich. Er
wusste nicht, was er tat. Er
streckte einfach die Arme
nach seinem Vater aus
und zog ihn an sich,
umarmte den dicken Leib,
roch seinen Whiskyatem, spürte den kratzigen Bart
an seinem Gesicht. Es war
sein Vater. Er hielt ihn fest,
bis Frank peinlich berührt
zurückwich.

«Jesses!», brummte der

Alte. «Wieso hast du das
denn gemacht?»

«Weil ich dich liebe, Dad.»

«Mein Gott!», sagte

Frank. «Reiß dich
zusammen, mein Junge!

Und schenk mir endlich
diesen Drink ein.»

Sam hob die Flasche
und kippte sie zum Glas
hin. Während er das tat,
erhaschte er einen Blick von seinem Vater, der sich
mit einem Ärmel ans Auge
tupfte, als er dachte, dass
sein Sohn gerade wegsah.

«Also, auf dich und
mich», sagte Frank und
hob das Glas. «Und scheiß
auf alle andern.»

«Auf dich und mich», sagte Sam. Er stieß mit
seinem Vater an und leerte
sein Glas. Mit diesem
letzten Schlag des
flüssigen Hammers spürte
er, wie sich ihm im Schädel
alles zu drehen begann.

Sam stellte sein Glas ab
und starrte auf seine Uhr.

Es waren schon fast drei Stunden vergangen, seit
sie Lina allein gelassen
hatten. Er schüttelte den

Kopf. «Wir müssen wieder
nüchtern werden, Dad. Da
gibt’s noch eine Sache,
über die wir reden müssen,
bevor wir beide das

Bewusstsein verlieren.»

«Und welche? Hilf mir
auf die Sprünge.»

«Das Problem mit Lina
ausbügeln. Sie ist immer
noch bei Mercier.»

«Ach ja, Miss Gumbah.

Ich weiß nicht. Was willst
du tun? Sie Hammud
übergeben? Das ist das,
was er will. Wie wär’s damit?»

«Nein, kommt nicht in

Frage. Sie wird weder

Hammud übergeben noch
der Schweizer Polizei. Sie
hat nichts verbrochen.»

«Von wegen. Sie ist der

CIA in die Quere
gekommen, ganz zu
schweigen vom MI6 und
ganz zu schweigen von

Frank F. Hoffman.»

«Sie ist Irakerin. Diese
ganze Geschichte geht ihr
sehr nahe. Sie hat in

Bagdad einen Albtraum
durchgemacht …»

«Sie ist eine

Nervensäge.»

«Du auch. Hör jetzt auf,

Lina zu beschimpfen,
sonst gehe ich.» Er stand
auf, als wollte er gehen,
aber er hatte schon
wacklige Beine.

«Setz dich hin, mein

Junge, bevor du umfällst.

Das Trinken hast du nie gelernt.»

Sam setzte sich. Er war
verwirrt. Er hatte schon
längst vergessen, was Lina
zu ihm gesagt hatte, bevor
sie Mercier verlassen
hatten. Er wusste nur
noch, dass er ihr helfen
wollte. «Die Sache mit Lina
ist ernst. Was ist
erforderlich, damit

Hammud und alle anderen
die Hunde zurückpfeifen?»

«Ganz einfach. Du
bringst deine kleine

Freundin dazu, sich
zurückzuziehen. Sie soll
mit der Herumschnüffelei
aufhören. Vergessen, was sie weiß. Diese Dinge
weiseren Händen
übergeben. Sie soll
aufhören, die heilige

Johanna zu spielen,

Himmelarsch. Und alles
wird bestens.»

«Wird damit das

Problem gelöst sein?

Meinst du, die werden sie in Ruhe lassen?»

«Klar. Wieso nicht?

Hammud ist schließlich
nicht dumm. Mach dir
deswegen keine Sorgen.»

«Aber das sind Irakis,

Dad. Die haben ein langes

Gedächtnis. Wenn die so
sauer sind, wie du
behauptest, dann könnten
die auch noch nach sechs

Monaten hinter ihr her
sein, um alte Rechnungen
zu begleichen. Wer wird
sie schützen?»

«Ich habe dir doch
gesagt, lass das mal
meine Sorge sein. Wenn

Onkel Frank allen sagt, dass sie die Pfoten von ihr
lassen sollen, dann lassen
sie sie in Ruhe. Ehrlich.»

«Was ist, wenn sie
wieder in London ist? Sie
kann nicht mehr bei

Hammud arbeiten. Was
soll sie tun? Wer wird sie
einstellen?»

«Wieso gibst du ihr nicht
einen Job, Loverboy?»

«Sie würde ihn nicht
nehmen. Sie würde das für

Mitleid halten. Ich muss ihr
was Richtiges anbieten.»

«Ich kenne einen
bestimmten Bankier in

London, der ihr einen Job
geben könnte.

Zufälligerweise ist er
gerade hier in Genf und
macht ein bisschen

Beratung für Mercier, hilft
uns, ein bisschen Geld
umzuschichten für … na,
du weißt schon. Er könnte
einen Job für deine

Freundin haben, wenn sie ihren Lebenslauf auf

Vordermann bringt.»

«Was für ein Bankier?

Von wem redest du?»

Aber Sam hatte das
ungute Gefühl, dass er die

Antwort schon kannte.

«Ein Herr namens

Barakat. Ich glaube, ihr
beide kennt euch sogar.»

«Herr und Heiland!»

Wieder einmal spürte Sam,
wie sich seine Welt
zurückbog, wie eine

Doppelhelix. «Gibt es
irgendjemanden, der nicht

Teil deiner Operation ist?»

«Ich hoffe nicht. Und
sage nichts gegen Asad!

Einen Besseren findest du
momentan nicht. Ich rufe
ihn an und lasse ihn
herkommen. Er wohnt ein
paar Zimmer weiter. Was
hältst du davon?»

Sam war nicht nur
betrunken, sondern auch
benommen. «Wieso
nicht?»

Frank nahm den

Telefonhörer in die Hand
und bat die

Hotelvermittlung, ihn mit

Mr. Barakats Zimmer zu
verbinden. Als sich eine

Stimme am anderen Ende
der Leitung meldete,
dröhnte Frank in den Hörer: «Hallo, Kumpel.

Hast du eine Minute Zeit?

Kannst du vielleicht kurz
hier bei mir im Zimmer
vorbeikommen? Ich hab
hier jemanden, der mit dir
reden möchte. Rate mal,
wer? Gee-nau. Besten

Dank.»

Frank legte auf und wandte sich zu seinem

Sohn. «Er kommt gleich.»

Sam rieb sich den

Schädel. Während er dem

Geflachse seines Vaters
zugehört hatte, hatte sich
ein weiteres Stück des

Puzzles eingefügt. «Dieser
palästinensische Banker, von dem du vorhin geredet
hast, ist Barakat, stimmt’s?

Der hat dich mit dem

Herrscher bekannt
gemacht, oder?»

«Genau. Kluger Junge.

Wieso habe ich eigentlich
immer gedacht, dass du
dumm bist?»

Barakat betrat Frank

Hoffmans Zimmer wie ein

Pascha, der aus einem
anderen villayet des

Osmanischen Reichs
eintrifft, statt aus einem

Zimmer im selben Hotel.

Er trug einen voluminösen
zweireihigen Anzug, dessen Farbe an Pfirsiche
erinnerte. Er umarmte

Frank und küsste ihn auf
beide Wangen. Zum

Erstaunen seines Sohnes
erwiderte Frank die Geste.

Der Vater flüsterte seinem

Freund ein paar Worte ins

Ohr und führte ihn dann zu
seinem Sohn. Auch Sam küsste Barakat auf beide

Wangen, etwas, das er
noch nie vorher getan
hatte.

Barakat lächelte, als
habe er einen Sieg
errungen. «Welch eine

Freude, Vater und Sohn
endlich versöhnt zu sehen.

Das ist die Art des

Orients.» Er berührte sein

Herz, als er seine blumige

Begrüßung beendet hatte.

«Hallo, Asad-bey. Es
freut mich zu sehen, dass
es Ihnen gutgeht.»

«Ihr Vater erzählte mir,
dass Sie ein Problem
haben, welches ich zu lösen das Vergnügen
haben könnte.»

«Ich habe eine Menge

Probleme, Asad. Aber das,
was mich im Moment
beschäftigt, ist, einen Job
für die Frau zu finden, über
die wir vor einiger Zeit in

London geredet haben. Sie heißt Lina Alwan. Sie
hatten mir den weisen Rat
gegeben, vorsichtig zu
sein. Aber ich habe ihn
missachtet und sie auch,
und wir sind beide in große

Schwierigkeiten geraten.

Jetzt muss ich für sie
einen sicheren Job finden,
und mein Vater meinte, Sie könnten uns vielleicht
weiterhelfen.»

«Ihre Freundin Alwan ist
aufsässig. Und neugierig.

Das können bei einem

Bankangestellten fatale

Eigenschaften sein.»

«Sie ist nicht mehr
neugierig», antwortete Sam. «Sie hat ihre Lektion
erhalten. Wenn Sie ihr
einen Job geben, wird sie
eine loyale Angestellte
sein. Nine-to-five, keine

Eskapaden. Das
verspreche ich Ihnen. Sie
hat nur deswegen
angefangen, sich Fragen
über Hammud zu stellen, weil ich sie dazu gedrängt
habe. Aber sie ist jetzt
bereit, damit aufzuhören
und ein geregeltes Leben
zu führten.»

«Ist sie
vertrauenswürdig? Wie ich

Ihnen schon in London
gesagt habe, ist Vertrauen das Einzige, was im

Bankgeschäft zählt.»

«Ja, Sir. Vollkommen.»

Barakat wandte sich mit
einem fragenden Blick zu

Frank. Der alte Mann
nickte. «Wenn mein Junge
sagt, dass sie
vertrauenswürdig ist, dann
reicht mir das. Wir schlagen die Seite um,

Sam und ich. Wenn er das
also sagt, dann ist das in

Ordnung. Und wenn er
sich irrt, dann kriegen wir
beide Ärger. Wie wär’s
damit?»

«Das ist in Ordnung,
mein Freund. Ich kann nicht mehr verlangen als
das Wort eines Freundes,
unterstützt von dem seines

Vaters. Das irakische

Mädchen kann nächsten

Montag seine Arbeit
beginnen. Ich gebe ihr ein

Anfangsgehalt von
fünfzigtausend Pfund.» Er
machte eine großzügige Handbewegung, als würde
er etwas für einen guten

Zweck spenden.

Frank klopfte Barakat
auf die Schulter. «Das ist
wunderbar. Und jetzt setz
dich, alter Freund, und
trink was.»

«Das würde ich liebend gerne, mein lieber Frank.

Aber ich bin im Moment
ziemlich beschäftigt mit
unserem gemeinsamen

Projekt. Ich habe schon
den ganzen Morgen mit
unseren Bankierfreunden
telefoniert, um sie zu
benachrichtigen, dass wir
größere Geldmengen aus dem Crédit Mercier
transferieren werden. Die

Jungs in der Karibik
werden sich jetzt gerade
an die Arbeit machen. Also
vergib mir, wenn ich dir
sage, dass du ohne mich
trinken musst.» Er raffte
die Falten seines
pfirsichfarbenen Anzugs
wie eine Wüstenrobe
zusammen und
entschwand.

Als der palästinensische

Bankier gegangen war,
packte Frank seinen Sohn
wieder am Ellbogen und
schlug vor, noch eine

Flasche Whisky
aufzumachen oder Fifi
zurückzuholen oder zu
einem Laden auf der
anderen Seite der Stadt zu
gehen, wo die Mädchen

Sachen machten, die
selbst Frank empörend
fand. Aber Sam wehrte alle

Vorschläge seines Vaters ab. Es war höchste Zeit,

Lina abzuholen, und er
spürte schon die Anfänge
eines Katers.

«Na, dann zieh Leine»,
sagte Frank. «Wenn du
schon so unterm Pantoffel
stehst, dann geh deine

Freundin holen. Ich rufe

Mercier an und sag ihm, er soll sich den ganzen

Scheiß mit der Polizei aus
dem Kopf schlagen. Er
wird sie gehen lassen,
glaub mir. Hinter seiner
aalglatten Art ist er
genauso gierig wie alle
anderen auch. Und ich bin
immer noch der

Treuhänder des größten

Kontos, das er je gesehen
hat.»

Sam betrachtete das
verwüstete Gesicht seines

Vaters; die
hervortretenden Adern
zeichneten ein Leben
nach, das die Summe von

Tagen wie diesem war.

«Was machst du, wenn ich
weg bin, Dad? Bist du
sicher, dass du
zurechtkommst?»

«Ich? Ich werde mich
aufs Ohr hauen.»

39

Bald nachdem die beiden

Hoffmans gegangen
waren, begann Lina, ihre
holzgetäfelte Zelle im

Crédit Mercier zu
erkunden. Sie hatte keine

Ahnung, was sie finden
würde, aber sie hatte ihre
in Bagdad erworbene Überzeugung nicht
verloren, dass sie jeden

Augenblick ihres Lebens
nutzen musste. Sie fing in
der Mitte des Raumes an,
bei dem langen Tisch.

Nichts dort. Keine

Schubladen, keine

Öffnungen, nur der
leuchtende Glanz von poliertem Holz. Rechts war
eine Sitzecke mit zwei

Ohrensesseln und

Leselampen. Am anderen

Ende standen ein Tisch
und ein Telefon. Der Raum
hatte Verandatüren, die zu
einem kleinen Garten
führten, der ummauert war, damit niemand
hereinsehen konnte. Die

Türen waren
abgeschlossen. Sie suchte
den Raum nach einer

Überwachungskamera ab,
konnte aber keine
entdecken.

Die einzige Form der

Überwachung war offenbar die junge Empfangsdame,
die alle halbe Stunde den

Kopf zur Tür hereinsteckte
und ihr einen hochnäsigen

Blick zuwarf. «Die haben

Sie vergessen», sagte sie
scharf, als wäre Linas

Warten ein
unwiderlegbarer Beweis für die Unzuverlässigkeit der

Menschheit. Wie Lina
erfuhr, hieß die Frau Nicole
und kam aus einem Dorf
bei Zug, aber sie weigerte
sich, noch weitere Fragen
zu ihrer Person zu
beantworten. Sie schien
der Meinung zu sein, dass
sich Linas Probleme verringern ließen, wenn sie
etwas äße, und im Verlauf
des Vormittags brachte sie
ihr Kaffee, dann einen

Imbiss mit Croissants und

Sahneküchlein, dann ein

Mittagessen, bestehend
aus Zwiebelsuppe,

Lammrippchen und

Apfelstrudel. Jedes Tablett
kam mit schwerem

Silberbesteck und steifen

Leinenservietten an. Lina
ließ alles zurückgehen,
ohne irgendwas
anzurühren. Nicole
schmatzte mit den Lippen,
als sie die unangetasteten

Tabletts wieder abräumte.

Ungezogenes Mädchen,
schien sie sagen zu wollen.

Kein Wunder, dass sie dich
vergessen haben.

Weil Lina glaubte, nicht
beobachtet zu werden,
hatte sie den Mut, den

Raum genauer zu
erkunden. Sie untersuchte das Telefon. Es gab drei

Apparate. Sie notierte die

Nummern in ihrem

Kalender. In der mittleren

Schublade des Tisches
fand sie ein Exemplar des
bankinternen

Telefonverzeichnisses. Es
war sechs Seiten lang,
nach Abteilungen geordnet und wie ein Schaltplan der

Firma. Crédit Mercier hatte
eine Abteilung für

Geschäftskonten, eine für

Handel und Verkauf und
eine für

Großhandelsgeschäfte –
und es gab pro Abteilung
nur einen Angestellten. Die Ressourcen der Firma
waren auf die Gebiete
konzentriert, die für das

Verstecken von Geld
nützlich waren. Die

Treuhandabteilung hatte
zehn Angestellte, die

Abteilung für
internationalen

Geldverkehr hatte acht und die

Sicherheitsabteilung fünf.

Die nützlichste Information
fand sich auf der letzten

Seite. Drei Angestellte
arbeiteten in der

Kommunikations- und

EDV-Abteilung. Ihre

Telefonposten waren ebenfalls aufgeführt,
zusammen mit den Fax-
und Telexnummern der

Bank. Sehr schweizerisch.

Ordentlich, übersichtlich
und gut organisiert. Lina
trug die Namen und

Nummern in ihrem

Kalender ein.

In der Seitenschublade des Tisches fand sie noch
etwas Interessantes – ein

Exemplar des

Jahresberichtes der Bank.

Es war ein imposanter

Band, auf schwerem

Papier gedruckt, und auf
dem Einband war der

Buchstabe M geprägt. Auf Seite drei fand sie

Merciers Brief zum

Jahresende an die

Kunden; er ließ sich über
die Stabilität des

Schweizer Franken aus
und über die Aussichten
auf wirtschaftliches

Wachstum in den
bedeutenderen Ländern des Westens. Dann kamen
eine Reihe von

Schaubildern und Bilanzen,
die Crédit Merciers

Stabilität und umsichtige

Geschäftsführung
bestätigten, und ein

Bericht der

Wirtschaftsprüfer in unverständlichem

Fachjargon. Auch diesmal
war es die letzte Seite, die
die Leckerbissen
bereithielt. Dort waren alle

Banken aufgelistet, mit
denen Mercier

Geschäftsverbindungen
unterhielt. Es war eine
lange Liste mit beinahe vierzig Banken, über den
ganzen Globus verstreut.

Neben jeder Eintragung
standen der Name des

Geschäftsführers der Bank
sowie die Telefon-, Fax-
und Telexnummern.

Als sie die Liste überflog,
fiel Lina auf, dass ihr viele Namen schon mal
begegnet waren: Banque
des Amis in Curaçao zum

Beispiel, Banque

Metropole in Montreal und

Tariqbank in Bahrain. Sie
erinnerte sich daran, die

Namen schon einmal
gesehen zu haben: auf
einem der Blätter aus Nassir Hammuds Dateien.

Lina riss die letzte Seite
aus dem Jahresbericht
heraus und steckte sie in
ihre Handtasche.

Sam kam schließlich
gegen halb drei, um Lina
abzuholen. Er hatte erhitzte, rote Wangen und
seine Augen waren müde
und schwerlidrig. Als er
sich an Nicole
vorbeizwängte, um Lina
einen feuchten Kuss zu
geben, begriff sie, was mit
ihm nicht stimmte. Er war
betrunken, man roch es
meilenweit gegen den Wind. «Du siehst ja
schrecklich aus», sagte
sie. «Was hat dich
aufgehalten?»

«Mach dir meinetwegen
keine Sorgen», flüsterte

Sam und lehnte sich
unsicher an sie. «Ich habe
mit meinem Alten alles geklärt. Er hat Mercier
angerufen. Es ist alles
arrangiert. Du kannst hier
sofort raus.»

Lina wandte sich zu

Nicole. «Stimmt das?»

Die Schweizerin nickte.

Sie wirkte enttäuscht.

«Und das ist noch nicht
alles», sagte Sam. «Du wirst in London einen
neuen Job kriegen und
alles.»

Sie beäugte ihn
misstrauisch. «Was für
einen Job? Wovon redest
du? Ich habe nicht um
einen Job gebeten.»

«Schhh!», sagte er und legte seinen Finger auf den

Mund. «Später.»

Nicole führte sie zurück
durch den schmalen

Korridor zum vorderen Teil
des Gebäudes. Anstatt
beim Vordereingang
stehen zu bleiben, ging sie
daran vorbei und führte sie
eine Treppe hinunter ins Untergeschoss. Eine
schmalere Treppe führte
sie noch weiter unter die

Erde, zu einer grünen Tür.

«Wo gehen wir hin,

Schätzchen?», fragte

Sam. Er fing sogar schon
an, wie sein Vater zu
reden.

«Monsieur Mercier
meint, es sei besser, wenn

Sie das Gebäude durch
den Privatausgang
verlassen», erklärte Nicole.

«So wird Sie niemand
belästigen.»

«Mein Vater hat sich um
alles gekümmert»,
murmelte Sam.

«Wo führt der Tunnel
hin?», fragte Lina. Sie war
inzwischen auf der Hut vor
dunklen Gängen.

«In die Rue de la

Tertasse, hundert Meter
von hier. Sie gehen eine

Treppe hinauf, öffnen eine

Tür, und dann sind Sie in einem Hof abseits der

Straße. Bitte achten Sie
darauf, die Tür hinter sich
richtig zuzumachen.» Die

Schweizerin schloss die

Tür auf und knipste gleich
neben dem Eingang einen

Lichtschalter an. Der Gang
wurde beleuchtet, er war
gerade breit genug für eine Person.

«Vielen Dank», sagte sie
und schüttelte ihnen die

Hände. «Besuchen Sie uns
wieder.» Das war eine
letzte, absurde Geste
schweizerischer

Höflichkeit. Lina fragte
sich, wie viele Kunden ihnen auf diesem Weg
vorausgegangen waren,
sich aus dem
hochgeschätzten Crédit

Mercier wie gemeine Diebe
fortgeschlichen hatten.

Als Sam und Lina sich
durch den unterirdischen

Gang auf den Weg
machten, hörten sie, wie hinter ihnen die Tür
zugezogen und
abgeschlossen wurde.

Über ihnen war das
hektische Kratzen von

Krallen zu hören, von einer

Ratte, die davonhuschte.

Lina war als Erste durch
die Tür gegangen und ging jetzt auch in dem
schlechtbeleuchteten Gang
voraus. Es roch
abgestanden wie nach

Verfall, dem stinkenden

Geld von Toten. Sie
tauchten genau dort
wieder auf, wo die

Schweizerin gesagt hatte,
in einem kleinen Hof, der auf eine enge Straße ging,
mitten im alten

Geschäftsviertel. Lina
schloss die Tür hinter Sam
sorgfältig. Er wollte auf die

Straße hinausgehen, aber

Lina zog ihn in den

Schatten des Hofs zurück.

«Moment», sagte sie in dem bestimmten Ton einer

Lehrerin. «Wir gehen
nirgendwohin, bevor du mir
nicht sagst, was hier los
ist.»

«Habe ich dir doch
gesagt. Es ist alles geklärt.

Ich hab mit meinem Dad
gesprochen, und er hat
alles geregelt.» Er wirkte immer noch beduselt. Lina
wünschte sich, sie könnte
ihm eine Ohrfeige geben,
damit er aufwachte.

«Worauf hast du dich
eingelassen, Sam?»

«Auf nichts. Ich hab bloß
gesagt, dass du dich
zurückziehen und aufhören würdest, Ärger zu machen.

Mehr wollten die gar nicht.

Und genauso hab ich’s
ihnen gesagt.»

«Das hast du ihnen
versprochen?» Sie wirkte
betroffen.

«Sicher. Das war die
einzige Möglichkeit zu
verhindern, dass Mercier die Polizei benachrichtigt.

Und nach dem, was mir
mein Dad erzählt hat,
schien es mir das einzig

Richtige zu sein. Diese
ganze Sache ist sehr viel
komplizierter, als wir
geahnt haben.»

Ihre Augen funkelten.

«Sam! Wovon redest du?»

«Beruhige dich. Gehen
wir einen Kaffee trinken.

Mir brummt der Schädel.»

«Nein. Lass uns lieber
hierbleiben. Es ist sicherer.

Was hat dein Vater
gesagt, Sam?»

«Er hat mir die ganze

Geschichte erzählt. Wie er sich mit dem Herrscher
und Hammud eingelassen
hatte und wie das alles Teil
einer großangelegten

Operation war und warum
sie’s getan haben und so
weiter. Es klang sogar
einleuchtend, auf eine
merkwürdige Art und Weise.»

«Was für eine
großangelegte

Operation?»

«Du weißt schon, diese
ganzen CIA-Geschichten.»

«Sam!» Sie schüttelte
ihn. «Hör endlich auf
damit.»

«Womit? Ich will dir doch nur helfen. Vor ein paar

Minuten warst du noch
eine Gefangene in der

Bank, und jetzt bist du frei,
dank meinem Vater. Reg
dich endlich ab, um Gottes
willen.»

«O Sam! Rede nicht so.

Das bist nicht du. Würdest du mir jetzt bitte erklären,
was du mit deinem Vater
für eine Abmachung
getroffen hast, um mich
aus Merciers Bank
rauszukriegen?»

«Klar.» Er küsste sie mit
seinen säuerlich
riechenden Lippen. «Die

Abmachung ist, dass wir aufhören, Hammud zu
nerven. Wir lassen ihn mit
dem Geld des Herrschers
machen, was er will. Und
dafür lässt er dich in Ruhe.

Das ist die Abmachung.

Okay?»

«Aber Hammud gehört
das Geld nicht, genauso wenig wie dem Herrscher.

Es wurde dem irakischen

Volk gestohlen.»

«Möglich. Aber er hat es
jetzt. Soll er es doch
behalten. Und keinen

Scheiß mehr. In

Ordnung?»

«So einfach ist das alles
nicht, Sam. Woher willst du wissen, dass sie mich nicht
umbringen werden, wenn
ich erst mal wieder in

London bin?»

«Weil sie’s nicht tun
werden. Mein Vater hat
versprochen, dass er mit
ihnen redet. Und er hat dir
einen neuen Job
verschafft. Es ist alles
geregelt.»

«Wo werde ich in die

Lehre genommen? Oder
darf ich nicht fragen?»

«Bei der Bank Arabia.

Sie gehört einem

Palästinenser namens

Asad Barakat. Er hilft

Mercier beim Umschichten des Geldes. Sie wollen es
offenbar auf andere

Banken transferieren, es
waschen oder so. Ich weiß
nicht. Das ist auch nicht so
wichtig.»

«Er arbeitet also auch
für Hammud. Mein Gott!

Dann lehne ich ab. Keine Abmachung.»

«Komm, Lina, mach mal
halblang. Sei nicht so
verdammt fanatisch.»

Sie sah in sein Gesicht,
das betrunken und
unsicher war. Ihm eine

Ohrfeige zu geben würde
nichts bewirken. Er war
schon zu sehr hinüber.

Stattdessen nahm sie
seine Hände in ihre. «Sieh
mich an», sagte sie. «Hast
du vergessen, mit wem wir
es zu tun haben? Das sind

Irakis.»

«Ich weiß, dass es Irakis
sind, Lina.»

«Die bringen mich um.

Bei der nächsten

Gelegenheit, die sich ihnen
bietet. So gehen die vor.»

«Nein, das werden sie
nicht. Jetzt nicht mehr.

Mein Vater hat diese

Typen an der Leine. Er
führt Hammud seit fast
zehn Jahren.»

«Die pfeifen auf deinen Vater, Sam. Wenn’s um
einen anderen Iraki geht,
verfahren die nach ihren
eigenen Spielregeln. Wach
doch endlich auf!»

«Süße, hören wir auf zu
streiten, okay? Davon
kriege ich Kopfschmerzen.

Gehen wir ins Hotel zurück und legen uns aufs Ohr.

Du bist gestern Nacht nicht
viel zum Schlafen
gekommen, weißt du
noch?»

Diese Anspielung sollte
sie an die vergangene

Liebesnacht erinnern, aber
ihre Miene blieb
versteinert. Sie sah in seine glasigen Augen und
erkannte, dass sie allein
war. Es war nicht Sams

Schuld. Es ging eigentlich
nicht um ihn. Es ging um
sie. Während sie sein
hübsches, schläfriges

Gesicht betrachtete, fühlte
sie eine Welle der

Traurigkeit in sich. Sie war
eine Frau, die sich ihr
ganzes Leben lang ein
glückliches Ende
gewünscht hatte. Aber
diesmal würde es keins
geben.

«Ich kann es nicht tun»,
sagte sie leise. «Ich habe
ein Versprechen
abgegeben.»

«Wie war das?»

«Nichts.» Sie streckte
die Hand aus und berührte

Sams gerötete Wange. Er
sah jetzt nur noch müde
aus. «Geh du jetzt
schlafen, mein Lieber»,
sagte sie. «Du kannst es gebrauchen. Wir sehen
uns später im Hotel. Ich
muss zuerst noch zu
meinem alten Quartier, um
meine Sachen abzuholen.

Dann komme ich.»

«Versprochen?»

«Natürlich. Sei vorsichtig
auf dem Rückweg. Lass
dich nicht vom selouwa erwischen.»

«Was zum Teufel ist ein
selouwa?»

«Der lebt im Fluss Tigris
und erschreckt Kinder, und
er ist nicht so nett wie der
wawi. Er wird sehr böse,
wenn Leute ungezogene

Sachen machen, wie zum Beispiel zu viel trinken.»

Sams Verlegenheit
zeigte sich schließlich in
seinem Blick. «Es tut mir
leid, dass ich mich
betrunken habe. Das
gehört irgendwie dazu,
wenn man mit meinem

Dad redet.»

«Was sind Männer doch für jämmerliche

Geschöpfe», sagte sie. Sie
schob ihn sanft aus dem

Hof zur Straße. Er wandte
sich nach links, zum See
und zum Hotel am anderen

Ufer. Als Sam
verschwunden war, ging

Lina nach rechts, in Richtung Güterbahnhof, zu
ihrem kleinen Zimmer und
zu ihrem PC.

40

In Genf wimmelte es von
nachmittäglichen

Spaziergängern, die in

Grüppchen, zu zweit oder
zu dritt durch die Stadt
schlenderten, sodass eine

Frau allein in ihren

Schatten fast
verschwinden konnte. Lina ging ihren Weg durch die

Stadt im Zickzack. An
jeder neuen Kreuzung
spähte sie um die

Steinfassade und hielt
nach den irakischen

Agenten Ausschau, die,
wie sie wusste, immer
noch da draußen waren
und sie suchten, egal was Sams Vater versprochen
hatte. Sie vermutete, dass
sie wieder vor Crédit

Mercier gewartet hatten,
genau wie letztes Mal.

Jetzt würden sie ihre

Späher auf die Straße
schicken. Es war nicht

Sams Schuld, sagte sie sich. Erst wenn man dieser

Bestie ins Gesicht gesehen
hatte, konnte man sie
verstehen, vorher nicht.

Vorher verstand man gar
nichts.

Sie hielt an jeder

Biegung nach
dunkelgesichtigen

Männern in Bluejeans, in Regenmänteln oder
grünen Gabardine-

Anzügen Ausschau oder
nach glatzköpfigen

Männern in Tweedjacken,
nach Männern, die so
taten, als würden sie

Zeitung lesen. Sie hatte
keine Ahnung, wie sie tatsächlich aussehen
würde, diese nächste Serie
von Verfolgern. Sie würden
sich erst bei der

Verfolgung zu erkennen
geben. Als sie zu einer
großen Einkaufsstraße
kam, die Boulevard

Helvétique hieß, blieb sie
stehen. Es war eine belebte Durchgangsstraße
mit vielen Bussen und

Taxis, ein naheliegender

Platz für eine

Überwachung. Sie
überlegte sich, ob sie ein

Taxi nehmen sollte,
beschloss dann aber,
weiter zu Fuß zu gehen.

Sie hielt sich dicht hinter
zwei deutschen

Geschäftsleuten, die sich
angeregt unterhielten. Sie
hatte vor, den Boulevard
weiter hinunterzugehen,
über den Fluss L’Arve bis
zu ihrer Pension in der

Nähe des Güterbahnhofs.

Plötzlich registrierte sie etwas am äußeren Rand
ihres Gesichtsfeldes. Es
war eine rasche

Bewegung, wie ein Vogel,
der schnell in Deckung
geht. In einem Café, an
dem sie gerade
vorbeigegangen war, war
ein Mann aufgestanden und holte schnell hinter ihr
auf. Sie drehte sich nach
ihm um. Er war kurz und
stämmig und hatte einen
ausgebeulten Anzug an. Er
sah weg, als sich ihre

Blicke trafen.

Sie bog schnell rechts in
eine kleine Straße ein, die

Rue Senebier hieß. Als der kleine Mann in dem
braunen Anzug hinter ihr
um die Ecke kam, begann
sie zu rennen. Sie hörte
hinter sich seine Schritte
auf dem Kopfsteinpflaster
hallen. Am Ende der

Straße war ein großer

Park, der an die Universität von Genf grenzte. An einer

Ecke stand ein Polizist. Sie
dachte kurz daran, ihn zu

Hilfe zu rufen, wie sie es
schon einmal am See
getan hatte, aber dann fiel
ihr Merciers Drohung ein,
sie der Schweizer Polizei
zu übergeben.

Glänzende BMW und

Mercedes verstopften die

Kreuzung. Lina schlängelte
sich durch den Verkehr
und rannte weiter Richtung

Park. Ihr Beschatter folgte
ihr, ohne an Distanz zu
verlieren, achtete aber
darauf, ihr nicht zu nahe
zu kommen, um keine Szene zu provozieren. Das
waren die Genfer Regeln.

Keine Waffen, keine
groben Geschichten in der

Öffentlichkeit, nichts, was
die Schweizer Behörden
veranlassen könnte, gegen
die arabischen

Geheimdienste
vorzugehen, die sich in der Stadt niedergelassen
hatten. Lina sah sich um.

Er war auch noch
langsam. Langsam und
dick. Sie wusste, sie würde
ihm entkommen können.

Es war, als sei bei ihr der

Angstschalter ausgeknipst.

Sie passierte das

Eingangstor zum Park. Ein

Stück vor ihr war eine

Laubwand. Sie rannte über
den grünen Rasen und bog
hinter eine große Tanne.

Dahinter befand sich eine
dichte Hecke. Sie war
vielleicht dreißig Meter
lang, säumte eine

Gartenanlage und bot das beste Versteck, das sie
hier finden konnte. Lina
rannte darauf zu und
schob sich hinein, bog die
dicken Äste weg. Als sie
die Mitte der Hecke
erreicht hatte, kauerte sie
sich hin. Der kleine Mann
war um die Tanne
herumgekommen und
suchte sie. Sie sah den
braunen Stoff seines

Anzugs, als er auf die

Hecke zukam. Er arbeitete
sich zu ihr vor, spähte in
die Hecke, schüttelte die

Äste.

Lina saß reglos da und
hielt den Atem an. Der Mann in dem braunen

Anzug war jetzt auf
gleicher Höhe mit ihr und
fingerte keuchend an der

Hecke herum. Er ging
vorbei, anscheinend ohne
etwas zu bemerken, und
blieb dann stehen. Er holte
plötzlich tief Luft und musste niesen. Al hamdu
lillah! Der Mann war gegen
irgendwas allergisch. Er
setzte seine Jagd fort,
niesend und Zweige
beiseiteschiebend. Als er
das Ende der Hecke
erreicht hatte, bog er um
die Ecke und ging
stolpernd zu einem
anderen Teil des Parks.

Lina wartete noch zehn

Minuten im Gebüsch und
verließ dann wieder den

Park durch den Ausgang,
durch den sie gekommen
war. Das Abenteuer hatte
eines bestätigt: Sam irrte
sich. Trotz der

Versprechungen seines

Vaters waren die
irakischen Hunde immer
noch los.

Madame Jaccard, die die

Pension führte, schimpfte
mit Lina, als sie endlich
eintraf. Wo sie gestern

Nacht gewesen sei und warum sie nicht angerufen
habe und ob sie eigentlich
eine Vorstellung habe, was
für Sorgen sie sich
gemacht hatte? Dieses
plötzliche Verschwinden
werde ihr allmählich zu
viel! Lina entschuldigte sich
und versprach, in jedem Fall anzurufen, wenn sie
mal wieder bis spät
wegblieb. Die alte Frau
nickte kokett, als wolle sie
in die Verschwörung mit
eingeweiht werden. «Wer
ist es?», fragte sie. Lina
legte den Finger an die

Lippen.

Der PC war noch dort, wo

Lina ihn gelassen hatte,
neben dem Bett. Ihre
übrigen Sachen schienen
auch nicht angerührt
worden zu sein. Sie
duschte ausgiebig, um sich

Zeit zum Nachdenken zu
geben. Es war ein

Kriegsrat mit nur einer

Kriegerin. Ihr Ziel war klar:

Hammud so viel Schaden
zuzufügen, wie sie nur
konnte. Aber wie? Was sie
jetzt antrieb, war nicht nur
das Gelübde, das sie in

Bagdad abgelegt hatte.

Tatsächlich hatte sie gar
keine andere Wahl. Nach London zurückzukehren
war keine Alternative, egal
wie Sam darüber dachte.

Es hieß gewinnen oder
sterben. Sie wusste auch,
dass sie den Plan, der in
ihrem Kopf Gestalt
angenommen hatte, nur
mit einem weiteren

Verbündeten erfolgreich
ausführen konnte. Nach
ein paar weiteren Minuten
des Überlegens und einer

Schale Müsli von Madame

Jaccard wählte sie Helen

Copakens Nummer in

London.

«Hallo», sagte sie, als
ihre Freundin abnahm.

«Weißt du, wer hier ist?»

«Ich glaub schon»,
brüllte Helen ins Telefon.

«Rede mit mir, damit ich
weiß, dass du nicht tot
bist.»

«Ich bin nicht tot. Ich
hab’s in die Schweiz
geschafft, und mir geht’s gut, und ich habe ungefähr
fünftausend Dollar mit
deiner Kreditkarte
ausgegeben.»

«Kein Problem wegen
der Kreditkarte. Ich werde
einfach behaupten, du
hättest sie gestohlen. Aber
ich muss dir sagen, du
wirst von einer Menge Leute gesucht. Ein paar

Stunden nachdem du weg
warst, kam hier ein
unheimlicher Typ vorbei,
und am nächsten Tag ist
die Polizei aufgetaucht und
hat Fragen gestellt. Und da
sind auch noch andere

Typen gekommen, die ganze Woche lang. Sah
übel aus.»

«Was hast du ihnen
gesagt?»

«Nichts. Ich habe
gesagt, ich hätte keine

Ahnung, wovon sie reden.

Ich hätte dich seit Wochen
nicht mehr gesehen. Aber
nervös haben sie mich schon gemacht. Ist wirklich
alles in Ordnung?»

«Ja, bestens. Aber ich
brauche nochmal etwas

Computer-Nachhilfe. Hast
du ein paar Minuten Zeit?»

«Sicher. Was brauchst
du jetzt für Tipps?»

«Die gleichen wie
vorher. Einbruch.»

«Bravo! Wie verlief die
letzte Eskapade? Haben
meine Tricks alle
funktioniert?»

«Vorzüglich. Ich scheine
für diese Art von Arbeit
sogar eine richtige

Begabung zu haben.»

«Herzlichen

Glückwunsch. Ich hab
doch gewusst, dass es in
dir steckt. Und was ist dein
nächster Coup?»

«Ich will eine Milliarde

Dollar stehlen.»

«Gut so! Halt dich nicht
mit halben Sachen auf.

Wag es.»

«Das ganze ist natürlich
rein hypothetisch.»

«Natürlich. Und ich habe
sowieso kein Wort von
dem geglaubt, was du mir
erzählt hast. Also schieß
los.»

«Okay. Angenommen,
jemand hat vor, eine

Milliarde Dollar
telegraphisch zu
transferieren. Und
angenommen, du kennst
den Namen und die

Kontonummer der

Schweizer Bank, von der
das Geld abgehoben wird.

Und du kennst den Namen
des Supervisors dieser Bank und den

Telexanschluss, den sie
benutzen, um
telegraphische

Überweisungen zu
tätigen.»

«Alles klar. Bis jetzt kann
ich dir folgen.»

«Und sagen wir, du
kennst auch die Namen und Kontonummern von
acht kleinen Banken in
entlegenen Orten, wohin
das Geld deiner

Vermutung nach
überwiesen werden soll.

Und du kennst die

Telexnummern, die sie für

Telexüberweisungen
verwenden.»

«Alles klar. Macht Spaß.

Weiter.»

«Und sagen wir, du
willst – immer noch rein
hypothetisch – so viel von
dem Geld, das an die acht

Banken überwiesen wird,
woandershin umleiten.»

«Wohin, hypothetisch?»

«Auf ein anderes

Nummernkonto irgendwo.

Meine Frage ist also, wie
würdest du das machen?»

«Ohne mich erwischen
zu lassen?»

«Genau. Ohne dich
erwischen zu lassen.»

Es wurde still in der Leitung, während Helen
sich das Problem durch
den Kopf gehen ließ. «Es
gibt nur eine Möglichkeit,
wie du das schaffen
könntest», sagte sie nach
zwanzig Sekunden. «Rein
hypothetisch.»

«Und die wäre?»

«Die Banken so zu
linken, dass sie das Geld
freiwillig ausspucken.»

«Gut, aber wie würdest
du das machen?»

«Das ist das Problem.

Das weiß ich nicht.»

Lina machte ein langes

Gesicht. «O Helen! Ich hab
fest mit dir gerechnet.»

«Aber ich kenne jemand,
der es wissen könnte. Er
heißt Leo Grizzardi. Er
lehrt in Purdue. Wenn es
irgendjemand gibt, der
rauskriegen kann, wie man
so einen Coup abzieht,
dann Grizzardi.»

«Wie kann ich ihn
erreichen?»

«Versuch’s erst gar
nicht. Er ist extrem
seltsam. Er schreit die

Leute an und spricht in

Initialen und verhält sich
jedem gegenüber wie ein

Ungeheuer, aber mit mir
redet er.»

«Wieso redet er mit dir?»

«Weil er in mich verliebt
ist! Wieso macht man
überhaupt etwas für
jemand andern? Gib mir
deine Nummer. Ich ruf dich
in ein paar Minuten zurück,
wenn ich mit Grizzardi
gesprochen habe.»

Als Lina mit Helen fertig
war, wandte sie sich ihrer
nächsten Aufgabe zu. Sie
wühlte in ihrer Handtasche
nach der Visitenkarte von

Frederick Behr, dem
amerikanischen

Wirtschaftsprüfer, der sie am Abend ihrer Ankunft in

Genf in der Bar des Beau

Rivage angesprochen
hatte. Sie wählte die

Nummer von seinem Büro
und gab sich diskret als

«eine Bekannte von

Mr. Behr» aus. Die

Sekretärin stellte sie sofort
durch.

«Hallo, Fred», sagte sie.

«Hier ist Helen. Erinnern

Sie sich an mich?»

«Natürlich. Mein Gott,
wie könnte ich Sie
vergessen? Die
unglaublich schöne Helen,
die Frau meiner Träume.»

«Tut mir leid, dass ich neulich so plötzlich
verschwinden musste. Wie
ging es mit diesem
schrecklichen Mann weiter,
der mich verfolgt hat?»

«Passabel», sagte Fred.

«Ein unangenehmer

Bursche. Palästinenser,
wie er behauptet hat. Ich
kam mir lächerlich vor, als ich ihm meine Geschichte
erzählt habe.»

«Was war denn Ihre

Geschichte?»

«Dass ich Sie in einer

Bar kennengelernt und mit

Ihnen meinen Club
besucht habe. Dass ich Sie
zuerst für eine Edelnutte gehalten hätte, aber
später, als Sie nicht mit mir
schlafen wollten, zu dem

Schluss gekommen sei,
dass sie bestimmt ein Cop
sind. Er war offenbar der

Meinung, dass Sie so was
wie eine israelische Spionin
seien, aber ich habe ihm
gesagt, das sei lächerlich.

Und ich habe ihm auch
gesagt, Sie würden Helen
heißen. Tut mir leid, aber
das musste ich.»

«Das ist okay. Ich heiße
nicht wirklich Helen.»

«Das habe ich schon
irgendwie geahnt. Das ist
mit ein Grund, warum ich Sie mag. Sie sind so eine
entzückende Lügnerin.

Wann kann ich Sie
wiedersehen?»

«War es das, was Sie
sich unter einem

Rendezvous mit viel Spaß
vorgestellt haben?»

«Absolut. So viel Spaß
hatte ich seit Jahren nicht mehr. Meine Lieblingsstelle
war, als ich Ihren Fuß
halten und Sie über die

Mauer heben durfte. Ich
habe davon geträumt.»

«Wie schön. Wie haben

Sie eigentlich erklärt, dass
ich über den Zaun
gesprungen bin?»

«Ich habe gesagt, Sie
würden jemanden
verfolgen. Deshalb hat er
gemeint, Sie wären

Spionin. Sind Sie denn
eine?»

«Nein.»

«Schade. Sie würden
eine sehr gute abgeben.

Haben Sie bei Ihrer Geldsuche Glück gehabt?»

«Noch nicht. Aber ich bin
schon näher dran.

Deswegen rufe ich
übrigens an. Ich brauche
etwas finanzielle Hilfe.»

«Ich bedaure, das zu
hören. Geld ist so
langweilig. In der Schweiz schwimmt sowieso schon
zu viel davon rum. Ich
dachte, Sie rufen an, weil

Sie mich wiedersehen
wollen.»

«Wir werden uns
wiedersehen, Fred,

Liebster, wenn Sie mir
helfen.»

«Dann stehe ich zu

Ihren Diensten. Was
möchten Sie von mir?»

«Ich möchte von Ihnen,
dass Sie für mich ein

Nummernkonto eröffnen.

Sofort, heute.»

«Ich fürchte, das läuft
nicht, mein wilder,
schurkischer Liebling.

Normalerweise braucht
man mindestens einen

Tag, um ein

Nummernkonto zu
eröffnen. Die Schweizer
sind angehalten, ‹gebotene

Vorsicht› walten zu lassen,
was immer das heißen
mag. Können Sie bis
morgen warten?»

«Nein. Ich weiß, es klingt
absurd, aber ich brauche
es heute. Gibt es
irgendeine Möglichkeit, die

Dinge zu beschleunigen?»

«Ja, mein Liebling, wenn

Sie es unbedingt haben
müssen, ist es möglich.

Frederick Behr kann alles.»

«Wie, wenn man einen

Tag braucht, um ein Konto
zu eröffnen?»

«Liebe verleiht einem

Mann ungeahnte Kräfte.»

«Kommen Sie, Fred.

Wie schaffen Sie das?»

«Ich gebe Ihnen einfach
eins von meinen, so schaffe ich das. Ich habe
mehrere Nummernkonten
auf der hohen Kante für

Klienten, die, sagen wir,
eine dringende

Angelegenheit haben. Das
machen alle

Wirtschaftsprüfer in Genf.

Erzählen Sie es nicht weiter, aber es stimmt.»

«Fred, Sie sind ein

Schatz.»

«Sagen Sie mir, dass

Sie mich wie wahnsinnig
lieben.»

«Ich liebe Sie wie
wahnsinnig. Wie lautet die

Kontonummer?»

«Moment, ich schau
gerade nach. Wie wär’s mit
einem bei der Union de

Banques Suisses? Sehr
groß, sehr ordentlich, sehr
diskret. Die Nummer
lautet, Moment, die

Nummer ist OL 717.045.

Also Omaha, Lima, sieben-
eins-sieben-Punkt-null-vier-fünf. Haben Sie das?»

«Ja. Ich hab’s. Ich
brauche noch eine Sache.

Wie lautet die Bankleitzahl
für die UBS Genf?»

«Ach, kommen Sie.

Brauchen Sie die wirklich?

Na ja, wahrscheinlich
schon. Also, mal sehen.

Hier ist sie, ja:

100.93.112.72. Haben Sie
das?»

«Ja. Sie sind ein Engel,

Fred. Und die werden bei
der UBS keine Fragen
stellen? Weil im Laufe des
nächsten Tages oder so
möglicherweise ziemlich
viel Geld auf dieses Konto kommen wird.»

«Nein. Wenn’s um Geld
geht, stellen die Schweizer
nie Fragen. Das ist eines
ihrer

Betriebsgeheimnisse.»

«Und was ist, wenn

Ihnen jemand
irgendwelche Fragen über
mich stellt? Zum Beispiel die Schweizer Polizei. Was
werden Sie denen sagen?»

«Nichts. Außer dass Sie
garantiert keine

Prostituierte sind.»

«Werden Sie denen
sagen, dass ich heute
angerufen und Sie um ein

Nummernkonto gebeten habe?»

«Auf keinen Fall. Das
würde mich doch
verdächtig erscheinen
lassen, wie einen Mann,
der sich hoffnungslos in
eine gefährliche Frau
verliebt hat.»

«Dann sehen wir uns
bald.»

«Wann? Ich möchte

Ihnen wieder unters Kleid
gucken. So bald wie
möglich.»

«Das weiß ich nicht. Ich
melde mich. Und jetzt
hören Sie mal zu. Trinken

Sie nicht zu viel. Das tut

Ihnen nicht gut.»

«Okay, mein Liebling.

Was immer Sie sagen.»

Sie schickte ihm eine

Kusshand übers Telefon.

Eine halbe Stunde
später rief Helen an. Der
große Grizzardi hatte
tatsächlich einen Plan
ausgeheckt. Diesmal
machte Lina sich
sorgfältige Notizen, und
wenn sie nicht verstand,
was Helen sagte, bat sie
sie, es zu wiederholen. Es
machte ihr nichts aus,
wenn sie dumm wirkte. Als

Helen damit fertig war,

Lina Grizzardis Plan zu
erläutern, las Lina noch einmal ihre Notizen vor,
um sicherzugehen, dass
sie alles verstanden hatte.

Als sie fertig waren,
verkündete Helen, sie sei
gerade dabei, in ihrem

Feminist Alien Invaders
noch ein weiteres Element
einzubauen. Es sei eine
zusätzliche Spielebene, die Maid Marians Rache heiße
und bei der die Feminist

Alien Invaders versuchen
würden, reichen Männern
große Geldsummen zu
stehlen, um sie armen

Frauen zu geben. Oder
einfach selbst zu behalten.

Grizzardis Lösung war, auf
ihre perverse Art,
naheliegend. Es sei viel
leichter, sich elektronisch
als jemand anderer
auszugeben als physisch,
erklärte Helen. Man
brauche sich nicht um
solche komplizierten

Probleme Gedanken zu machen wie Haarfarbe,

Tonfall oder

Fingerabdrücke. Man
brauche nur die richtigen

Nummern, die Lina
offenbar hatte. Von Vorteil
war auch, dass Linas Ziele
kleine Banken waren.

Große Banken hatten ausgeklügelte Systeme,
um den nichtautorisierten

Zugang zu Konten zu
verhindern. Wenn ein

Kunde eine größere

Umschichtung von Geldern
per Telex verlangte,
bestand die Bank darauf,
mit einem Prüf-Algorithmus
die Authentizität des Transfers zu bestätigen.

Bei den meisten großen

Banken wurde auch
verlangt, dass jeder
größere Transfer von

Geldsummen von zwei

Personen abgezeichnet
wurde.

Aber bei kleinen Banken lief das Grizzardi zufolge
anders. Die benutzten
keine raffinierten

Computersysteme mit

Prüf-Algorithmen und
verschlüsselten Daten. Die
verfuhren mit
telegraphischen

Überweisungen auf die
altmodische Art, mit schlichten, telegraphierten

Anweisungen. Sie
handelten auf

Vertrauensbasis, was
ihnen zum Verhängnis
würde. Das hieß, Lina
brauchte nur noch Glück.

Lina stellte ihren Laptop
auf und steckte das Modemkabel in die

Telefonbuchse. Als Erstes
veränderte sie die Baud-

Rate des Modems,
verlangsamte sie auf die

Fünfzig-pro-Minute-Rate,
wie sie von einem Telex
verwendet wurde, anstatt
der 1200, 2400 oder 9800

Baud, die für moderne Datenkommunikation
benutzt wurden. Nach

Grizzardis Plan musste

Linas Computer zu einem

Telex werden, und sich
selbst musste sie in einen
imaginären Techniker in
einem imaginären

Telekommunikationsraum verwandeln. Nachdem sie
das Modem justiert hatte,
tippte Lina sorgfältig acht
verschiedene Telex-

Mitteilungen, die an die
acht Banken gerichtet
werden sollten, die

Hammud in seiner Datei
aufgelistet hatte. Sie nahm
an, dass dies Hammuds Fluchtluken waren.

Das erste Telex, das sie
aufsetzte, war an die

Tariqbank in Bahrain
adressiert. Lina
kombinierte Informationen
von Hammuds privaten

Dateien mit anderen

Details, die sie sich aus Crédit Merciers

Jahresbericht und dem
internen

Telefonverzeichnis
herausgepickt hatte. Die

Mitteilung hatte folgenden

Wortlaut:

Telex No. 9191.

Answerback: Tariq BN

To: Tariqbank

48, King Faisal Road,

Manama, Bahrain
z.Hd.: M. Abdullah

Mahdi,

Geschäftsführer

Betr.: Transfer von

Crédit Mercier Kto.Nr.

# Z 068621

Whl. Z 0686 21 zu

Tariqbank Kto.Nr. #

TL8078 Whl. TL8078
über Crédit Mercier
tlex # 90951 Mercier

Ch.

Bitte transferieren von

Tariqbank Kto.Nr.

TL8078 Whl. TL8078
zu Union Banques

Suisses Kto.Nr. # OL

717.045 Whl. OL

717.045 in Genf, BLZ

100.93.112.72 Whl.

100.93.112.72.

Dieser Transfer durch

Kontoführungsberechtigte
veranlasst, N. A.

Hammud, Whl. N. A.

Hammud.

Für Bestätigung bitte

Unterzeichner anrufen,

Bevollmächtigter des

Kontoinhabers, unter 41-

22-333-4788.

Gez. Frank Hoffman.

Lina bereitete sieben ähnliche Mitteilungen vor,
änderte nur jeweils die

Namen, Kontonummern
und andere Details der

Empfängerbanken. Als

Bestätigungsnummer gab
sie immer Madame

Jaccards Nummer von der

Pension an. Als sie die Mitteilungen fertig hatte,
schickte sie eine nach der
anderen per ITT ab. Dann
lehnte sie sich zurück, um
auf die Antworten zu
warten, reichlich zufrieden
mit sich selbst. Das

Täuschungsmanöver
musste nicht bei allen

Banken funktionieren.

Wenn es nur bei einer
funktionierte, würde Lina
schon auf einem

Vermögen sitzen.

Lina hatte noch zwei
kurze Anrufe zu erledigen.

Sie wählte noch einmal

Fred Behrs Nummer bei
dem

Wirtschaftsprüfungsunternehmen
und schnurrte sich durch
eine letzte Bitte durch.

Innerhalb der nächsten
achtundvierzig Stunden,
sagte sie zu Fred Behr,
würde er einen Anruf aus

London bekommen, von
jemandem, der seinen

Namen mit Helen angeben würde. Und ja, so heiße
diese Person wirklich. Die
richtige Helen würde ihm
die Nummer eines
neueröffneten Bankkontos
bei irgendeiner Bank
geben. Wäre Fred ein

Schatz und würde alles,
was sich auf dem Konto bei der UBS befände –
egal wie viel es sei –, auf
das Nummernkonto
überweisen, das Helen ihm
nannte? Fred, der
inzwischen so verzaubert
von Linas Durchtriebenheit
war, dass er wie ein Jojo
an der Strippe hing,
versprach, es zu tun –
sofort –, wie viel auch
immer es sein mochte.

Dann rief Lina Helen ein
letztes Mal an und fragte
sie, ob sie bereit sei, ihr
erstes Spiel von Maid

Marians Rache zu spielen.

Sie erklärte, Helen solle
sofort ein Nummernkonto eröffnen, und zwar bei
einer Bank, die Edgbank
hieß und ihren Sitz auf der

Kanalinsel Jersey hatte –
ein Name, den sie von der

Liste auf der letzten Seite
von Merciers Jahresbericht
ausgewählt hatte. Die

Telefonnummer sei 0534-

36-143. Helen solle diese Nummer anrufen und ein

Konto eröffnen, sowie das

Gespräch mit Lina beendet
war. Wenn sie dafür nach

Jersey musste, dann solle
sie das tun.

Wenn das Konto
eröffnet sei, so wies Lina

Helen an, solle sie zu einer Telefonzelle gehen und
einen Mr. Behr in Genf
anrufen, ihm ihren

Vornamen nennen und ihm
die Nummer des Kontos
bei der Edgbank
durchgeben. Er würde

Geld überweisen.

Möglicherweise sehr viel

Geld. Lina würde Helen später benachrichtigen,
was damit geschehen
solle.

«Das ist kein Spiel?»,
fragte Helen.

«Nein», sagte Lina. Es
war kein Spiel.

Lina hatte neunzig Minuten gewartet, als die erste

Bank die

Bestätigungsnummer
anrief, um wegen des

Telex nachzufragen. Es
war ein Mann mit einem
spanischen Akzent, der
sich als Stellvertretender

Geschäftsführer der

Bancobraga in Panama vorstellte.

«Ist Señor Hoffman zu
sprechen?», fragte er.

«Nein, er ist in der

Mittagspause. Ich bin
seine Assistentin. Kann ich

Ihnen helfen?»

«Ich rufe wegen einer
telegraphischen

Überweisung an.»

«Ja. Mr. Hoffman hat
mir entsprechende

Anweisungen gegeben,
bevor er gegangen ist. Ich
nehme an, es handelt sich
um den Betrag, der von

Crédit Mercier überwiesen
wurde und der auf ein

Konto bei der Union de Banques Suisses
transferiert werden soll?»

«Señor Hoffman hat

Ihnen von dieser

Überweisung erzählt?»

«Ja. Er hat mich
beauftragt, die

Überweisung zu
bestätigen, falls Sie anrufen.»

«Aber wissen Sie, es ist
eine sehr große

Überweisung. Es sind
einhundertachtundvierzig

Millionen Dollar.»

«Ja, ich weiß.

Mr. Hoffman hat

Anweisung von Nassir

Hammud, das Geld
unbedingt heute noch zu
bewegen. Es ist sehr
wichtig.»

«Nun ja, ich weiß nicht.

Normalerweise verlangen
wir eine schriftliche

Genehmigung für einen so
großen Transfer, aber
wenn Señor Hoffman

Ihnen diese Anweisungen
gegeben hat, dann ist es
wohl in Ordnung. Wir
werden sehen, was wir tun
können.»

«Vielen Dank», sagte

Lina. «Mr. Hoffman wird

Ihnen für Ihr

Entgegenkommen dankbar
sein.»

Sie legte sich aufs Bett
zurück und schloss die

Augen. Es war alles so
schnell gegangen, dass sie
es nicht ganz glauben
konnte: Sie hatte Nassir

Hammud 148 Millionen

Dollar aus der Tasche
gezogen. Das Geld wäre bald aus seinem Käfig
befreit. Sie stellte es sich
vor: Millionen von

Dollarscheinen, die
schwerelos gen Himmel
schwebten und wieder
herabfielen in die Hände
der bemitleidenswerten

Insassen des Qasr al-

Nihayya. Die grausame Schwerkraft, die das Geld
des Herrschers in seiner

Umlaufbahn gehalten
hatte, war gebrochen,
wenn auch nur für einen

Augenblick. Sie wünschte
sich, Nabil Jawad wäre
jetzt da, um mit ihr zu
feiern.

41

Lina wartete noch zwei

Stunden lang in ihrem Bau,
leicht benommen durch
das, was sie getan hatte.

Keine der anderen sieben

Banken rief an, und sie
wurde des Wartens
schließlich müde.

Außerdem erkannte sie, dass sie Sam Hoffman ein
letztes Mal sehen musste.

Sie konnte nicht einfach in
die Nacht verschwinden.

Sie musste sich von ihm
verabschieden, bevor das

Feuerwerk begann und sie
untertauchen musste. In
seinem Hotelzimmer
meldete sich niemand, aber sie wusste, dass er
früher oder später
zurückkommen würde, und
so beschloss sie,
hinzugehen und dort auf
ihn zu warten. Sie suchte
ein paar Toilettenartikel
und frische Unterwäsche
zusammen und packte sie in die Reisetasche. Auf
dem Weg nach draußen
ging sie noch kurz zu

Madame Jaccard und
sagte ihr, falls jemand
anrief und einen Frank

Hoffman verlange, solle sie
sich den Namen geben
lassen und sagen,

Mr. Hoffman würde
zurückrufen. Es sei ein

Spiel, das sie mit einigen
ihrer Freunde von der Uni
spiele, sagte sie. Sie tue
so, als sei sie

Mr. Hoffman, und die
anderen taten so, als
wären sie Bankiers.

Madame Jaccard nickte bloß. Solange sie im

Voraus bezahlt wurde,
war’s ihr recht.

Unten in der Straße fand

Lina ein Taxi in einer

Schlange. Sie ließ es ein
kleines Stück hinterm

Intercontinental halten, in
der Nähe des

Lieferanteneingangs auf der Rückseite. Dahinter
steckte die Überlegung,
dass die Iraker, falls das

Hotel von ihnen überwacht
wurde, wahrscheinlich
vorne waren, nicht hinten
bei den Dienstboten. Sie
waren elitär, die irakischen
moukhabarat. Sie ließ den Blick über die Laderampen
schweifen. Das Gelände
war menschenleer. Sie
huschte über die

Anlieferungsstraße zum

Personaleingang und
schlüpfte durch die Tür.

Gleich dahinter saß ein

Mann in einer Kabine. Lina
wedelte mit ihrem

Zimmerschlüssel, eine

Entschuldigung murmelnd,
dass sie nächstes Mal den

Haupteingang benutzen
werde, und der Mann
winkte sie durch. Ein paar

Dutzend Meter weiter
hinten fand sie den

Lastenaufzug und fuhr damit in den achten Stock.

Der Korridor war leer.

Lina schlich zu Sams

Suite. Sie geriet einen

Moment in Panik, als die

Aufzugglocke klingelte,
aber es waren nur zwei
sehr laute Amerikaner, die
darüber redeten, wie teuer
die Schweiz sei. Sie setzte ihren Weg fort den

Korridor entlang, bis sie zu

Sams Suite kam. Sie
steckte ihren Schlüssel ins

Schloss, drehte den

Türknauf, trat in das
dunkle Zimmer und setzte
ihre Reisetasche gleich
neben der Tür ab. Sie tastete nach dem

Lichtschalter und knipste
ihn an. Der Schrei blieb ihr
im Hals stecken.

Die Suite war
auseinandergenommen
worden, und zwar
buchstäblich. Die Couch
und die Sessel waren
aufgeschlitzt und die Füllung herausgerissen
worden. Die Matratze im

Schlafzimmer war
ebenfalls aufgeschlitzt, und
der Federkern war von
einem Ende zum anderen
aufgerissen worden. Die

Kommodenschubladen
waren alle herausgerissen und ihr dürftiger Inhalt über
den Boden verteilt. Es war
das grauenhafte Bild
willkürlicher

Gewalttätigkeit, die ein
irakisches Markenzeichen
war. Lina wollte sofort
flüchten, aber als sie
begriff, dass die Suite leer
war, blieb sie einen Moment wie erstarrt
stehen und versuchte, klar
zu denken. Sie suchten
offenbar irgendwas, aber
was? Die Antwort machte
ihr Angst. Hammuds

Männer mussten ihren

Computerüberfall auf ihren

Schatz schon entdeckt haben. Eine der Banken
musste bei ihm oder bei

Mercier nachgefragt
haben, um sich den

Transfer bestätigen zu
lassen. Sie blickte wieder
auf die verwüstete

Hotelsuite. Es war
offensichtlich, dass die

Genfer Regeln nicht mehr galten.

Lina ging zur Tür zurück
und öffnete sie einen

Spalt. Der Flur war immer
noch leer. Sie würden bald
wiederkommen. Sie
musste weg. Sie trat
hinaus und machte die Tür
zu. Ihre Reisetasche ließ sie im Zimmer, sie würde
sie nur behindern. Sie
rannte den Flur entlang,
zurück zum Lastenaufzug.

Dort saß ein türkisches

Zimmermädchen und
rauchte eine Zigarette.

Lina drückte den Knopf
des Lastenaufzugs. Das

Zimmermädchen schüttelte den Kopf. «Nicht erlaubt.

Nicht erlaubt», sagte sie.

Weiter hinten im Flur
klingelte wieder die Glocke.

Diesmal sprachen die

Männer, die herauskamen,

Arabisch.

«Still!», raunte Lina dem

Mädchen zu. Sie griff in ihre Brieftasche, fand
einen Fünfzig-Franc-

Schein und gab ihn der

Türkin. «Kein Wort!»

Die arabischen Stimmen
wurden lauter. Sie
mussten wieder in Sams

Suite sein. Wo blieb nur
der verdammte

Lastenaufzug? Einer der Araber brüllte einen Fluch.

Er musste Linas Tasche
entdeckt haben. Es gab

Krach und noch mehr

Gebrüll. Sie schrien sich
gegenseitig an, während
sie nach Lina suchten.

Schließlich klingelte die

Glocke des Lastenaufzugs, und die Tür ging auf. Lina
sprang hinein und drückte
den Knopf zum

Erdgeschoss. Die Araber
rannten jetzt. Sie hatten
die Glocke gehört. Gerade
als die Aufzugtür endlich
zuging, sah Lina ihre

Gesichter. Hammuds

Männer stürzten mit aufgerissenen Mündern
und mit der Wildheit von

Jagdhunden auf die

Aufzugtür zu. Einer packte
das türkische

Zimmermädchen und
schleuderte es gegen die

Wand. Die arme Frau hielt
immer noch ihren Fünfzig-Franc-Schein in der Hand.

Der Aufzug fuhr langsam
nach unten, aber er
erreichte das

Erdgeschoss, ohne stehen
zu bleiben. Als die Tür
aufging, stürzte Lina an
einem Zimmerkellner
vorbei auf den

Personaleingang zu. Sie rauschte an dem

Schweizer Portier vorbei
hinaus auf die Laderampe.

Das Gelände war immer
noch menschenleer. Hinter
dem Hotel sah sie Wald
und rannte darauf zu,
kletterte über einen
niedrigen Zaun und
durchquerte dann das

Waldstück. Sie blieb erst
stehen, als sie nach einem
knappen Kilometer eine
kleine Seitenstraße
erreichte.

Ein einsamer Citroën
kam das schmale

Sträßchen
entlanggetuckert. Lina sprang vor das kleine

Auto. Der Fahrer schrie
auf Französisch, als
plötzlich in seinem

Scheinwerferlicht eine
verzweifelte Frau
auftauchte, wie eine

Entlaufene aus einer

Irrenanstalt.

«S’il vous plaît!», schrie
sie und drückte die

Handflächen wie im Gebet
aneinander. «Bitte!»

Der alte Mann am

Steuer musterte sie
skeptisch und machte ihr
dann die Tür auf. Er bot ihr
eine Zigarette an, und als
er sah, dass sie zitterte, sogar seinen Mantel. Er
schien so erleichtert zu
sein, dass sie doch keine

Irre war, dass er sich
bereit erklärte, sie bis zum

Güterbahnhof zu fahren,
auf der anderen Seite der

Rhône. Unterwegs, als sie

Richtung Intercontinental fuhren, sah sie das

Blaulicht der Polizei, aber

Lina achtete nicht darauf.

Es gehörte zu einer Welt,
aus der sie im Begriff war
zu verschwinden.

Sam Hoffman kehrte kurz
vor zehn ins Hotel

Intercontinental zurück, nach einem langen, lauten

Abendessen mit seinem

Vater in einem
überteuerten Restaurant,
bei dem der alte Mann
eine Menge getrunken
hatte und Sam nichts. Die

Abstinenz seines Sohnes
schien Frank Hoffman sogar noch anzustacheln.

«Empörende

Mittelmäßigkeit!», brüllte er
immer wieder und schlug
mit der Faust auf den

Tisch, während er
verschiedene CIA-

Katastrophen beschrieb,
bis der Chefkellner ihn
bitten musste, ruhig zu sein. Der Höhepunkt des

Abends war die Ankunft
des Geigers. Frank ließ
den Blick durch den Saal
schweifen, und als er
feststellte, dass er zum
größten Teil mit Arabern
gefüllt war, rief er laut:

«Spielen Sie Hava Nagila!»

Der Geiger versuchte, die

Bitte zu ignorieren, aber

Frank rief wieder: «Spielen

Sie Hava Nagila,
verdammt nochmal!» Als
der Geiger stattdessen
anfing, «The Sound of

Music» zu spielen, sprang

Frank auf.

«Spiel ‹Hava Nagila›, du Wichser.» Der Geiger
begann widerstrebend, das

Lied zu spielen, so leise er
konnte. Mehrere Araber
verließen aus Protest den

Saal.

«Ich dachte, du kannst
die Israelis nicht leiden»,
sagte Sam.

«Stimmt. Aber die

Araber kann ich genauso
wenig leiden. Ich kann die

Scheiße nicht mehr
ertragen, die die
verzapfen.»

Frank klatschte zum

Lied mit und sang den

«Ra-na na-na-na-na»-Teil
selbst; Buhrufe von einigen verbleibenden arabischen

Gästen waren die

Reaktion. Als das Lied zu

Ende war, meinte Sam, es
sei Zeit zu gehen. Frank
schlug einen Besuch im

Casino de Genève vor und
bot an, seinem Sohn
zehntausend Dollar zu geben, wenn er mitkomme
und ihm Gesellschaft
leiste. Aber Sam sagte
nein, es sei spät und er
habe noch eine

Verabredung im Hotel.

Als sein Taxi sich dem

Hoteleingang näherte, sah

Sam das Blaulicht der Polizei vor dem

Intercontinental. Im Foyer
war ein Pulk Schweizer

Polizisten, die den

Geschäftsführer des

Hotels befragten. In Sams

Herz war plötzlich Stille,
eine Leere, eine

Feuchtigkeit. Er ging zum Aufzug. Im achten Stock
waren noch mehr

Polizisten, und er musste
seinen Zimmerschlüssel
vorzeigen, um an der

Wache vorbeizukommen.

Als er den Flur
hinunterging, spürte er, wie
sich ihm die Kehle
zuschnürte und das

Gewicht der Angst auf
diese leere Stelle in seiner

Brust herabstürzte. Er
drehte den Knauf. Das

Licht brannte noch.

«Um Gottes willen!»,
sagte er leise. Er stolperte
in den verwüsteten Salon,
dicht übersät mit den Fetzen, die aus jedem

Stück Stoff und der Möbel
herausgerissen worden
waren, und stieg über die
zerschnittenen Sofakissen
ins Schlafzimmer. Er zog
die aufgeschlitzte Matratze
zur Seite, um darunter
nachzusehen, und ging
dann ins Badezimmer, schob den Duschvorhang
zur Seite, um die Wanne
zu überprüfen. Er suchte
unbewusst nach einer

Leiche. Als er fertig war,
ging er den gleichen Weg
wieder zurück, sah in den

Wandschränken nach, bis
er wieder an der Tür war.

Dann entdeckte er die

Reisetasche. Er machte
sie auf. Ein Büstenhalter,
ein Slip, eine Zahnbürste,
eine Haarbürste. Er stieß
einen Fluch aus und rief
dann den Polizeibeamten,
der weiter hinten im Flur
stand. Er kam
herbeigerannt.

«Merde!», sagte er, als
er das Trümmerfeld sah.

Als Sam ihm die

Reisetasche mit den

Frauensachen darin zeigte,
benachrichtigte der Polizist
sofort per Funk einen
seiner Kollegen, die unten
waren. Er nahm Sam bei der Hand und führte ihn
nach unten. Seine Stimme
hatte einen sanfteren

Tonfall angenommen, als
wolle er Sam auf etwas

Unangenehmes
vorbereiten.

«Wo gehen wir hin?»,
fragte Sam. Er sah in die

Augen des Polizeibeamten, und ihm wurde mit diesem
weichen, bestätigenden

Blick geantwortet, der uns
sagt, das unsere Ängste
berechtigt sind.

«Es ist eine Frau
erschossen worden»,
sagte der Polizeibeamte.

«Wir haben ihre Leiche im Wald hinter dem Hotel
gefunden.» Erst dann
schrie Sam, vor Entsetzen,
vor Wut über seine eigene

Dummheit. Er hatte das

Gefühl, in einem
plötzlichen Anfall von

Klarheit, als habe er Lina
vom allerersten Moment,
da er ihr begegnet war, zu dieser Stelle im Wald
geführt.

Ein Kordon Schweizer

Polizisten umringte Sam

Hoffman, als er das Hotel
durch den Hintereingang
verließ. Er war benommen,
mit versteinertem Gesicht,
wie ein Gefangener, der zu seiner Hinrichtung geht.

Leute sagten Dinge zu
ihm, aber er hörte nichts.

In seinem Kopf war ein
leeres Knistern, wie der

Klang von statischer

Elektrizität auf einem

Pullover. Die Leiche lag auf
dem Gesicht, teilweise mit
einer Decke bedeckt. Sam sah zuerst die weißen

Schuhe mit Gummisohle,
dann das Schwarz der

Dienstmädchenuniform
und dann das Gesicht.

Das Schlimmste war,
dachte er später, wie
erleichtert er gewesen war,
als ihm klar wurde, dass die Tote jemand anders
war. «Sie lebt», murmelte
er. Ein Polizeibeamter
legte schützend den Arm
um Sam, im Glauben, er
habe den Verstand
verloren. «Sie lebt.»

Die Leiche, die
zusammengekrümmt auf dem rohen Bett von Moos
hinter dem Hotel lag, war
die des türkischen

Zimmermädchens, das die

Abendschicht im achten

Stock gemacht hatte. Sie
war mit dem Pistolenknauf
geschlagen und dann in
den Kopf geschossen worden. Im Mund der

Toten hatte die Polizei
einen zerknüllten Fünfzig-

Franc-Schein gefunden.

Während Sam die Leiche
betrachtete, dachte er an

Lina und was sie mit ihr
machen würden, wenn sie
sie wieder nach Bagdad
geschafft hatten.

Die Schweizer Polizei
verhörte Sam über eine

Stunde lang. Sie brachten
ihn zu seiner Suite zurück,
ließen ihn seine

Geschichte wiederholen
und drohten halbherzig, ihn
festzunehmen, weil er den

Namen einer nicht
existierenden Ehefrau
angegeben hatte. Sam
erzählte ihnen nur den
kleinsten Bruchteil dessen,
was er über die Ereignisse
der vergangenen Tage
wusste. Die Zeit war noch
nicht reif dafür. Er musste
nachdenken. Es kamen
immer wieder neue

Polizeibeamte mit neuen

Fragen und neuen

Formularen. Im Flur
wartete jemand vom
amerikanischen Konsulat.

Sam konnte sich
schließlich loseisen, indem
er sagte, dass er sich
krank fühle. Es war nicht gelogen.

42

Es meldete sich niemand,
als Sam Hoffman im Foyer
des Noga-Hotels bei
seinem Vater anrief. Sam
sah zuerst in der Bar nach,
in der Hoffnung, Frank dort
sitzen zu sehen, wie

Humpty Dumpty auf einem

Pilz, einen Cognac
schlürfend und seinen

Mitsäufern irgendeine
abwegige, freierfundene

Geschichte über seine

Abenteuer im Nahen

Osten erzählend. Aber der

Barkeeper sagte,

Mr. Hoffman sei den
ganzen Abend nicht da
gewesen. Als Nächstes versuchte Sam es im

Casino, hoffte, er würde
seinen Alten über das

Geländer des

Würfeltisches gelehnt
sehen, im Begriff, den

Würfel zu beschwören.

Aber dort war er auch
nicht. Sam rief wieder oben in seinem Zimmer
an, aber es meldete sich
immer noch niemand. Er
versuchte es in Asad

Barakats Zimmer,
spekulierte darauf, dass

Frank vielleicht dort war
und mit seinem Freund
noch einen Schlaftrunk zu
sich nahm. Aber auch dort war niemand zu erreichen.

Mit einer bösen Vorahnung
ging Sam zum Empfang.

«Mein Vater geht nicht
ans Telefon», erklärte er
dem Nachtportier. «Er ist
ein alter Mann, und ich
mache mir Sorgen, dass
ihm was passiert ist.»

Der Nachtportier bat um

Sams Ausweis, prüfte ihn
kurz, nahm dann einen

Zweitschlüssel und
begleitete Sam zum

Zimmer hinauf. Er war ein
umständlicher Mann,
ordentlich und genau. Als
sie vor Franks Tür
standen, klopfte der Portier leise an, dann fester.

Während Sam neben ihm
stand, glaubte ein Teil von
ihm immer noch, dass sich
die Tür öffnen und sein

Vater fluchend in den Flur
heraustorkeln würde. Aber
die Tür ging nicht auf. Der

Nachtportier klopfte noch einmal und wandte sich
dann zu Sam. «Wir werden
nachsehen.» Er steckte
den Schlüssel ins Schloss
und drehte ihn.

Sam betrat den Raum
als Erster und rief
unsicher: «Dad?» So wie
es ein kleiner Junge im

Dunkeln sagen würde.

Das Erste, was Sam
sah, war Asad Barakats

Körper, der in der Mitte
des Zimmers mit dem

Gesicht nach unten
ausgestreckt lag. Um den

Kopf hatte sich eine kleine

Blutlache gebildet. «O
mein Gott!», sagte Sam.

Ihm war schwindlig. Ein
paar Meter von Barakats

Kopf entfernt lag ein Ohr.

Es war ihm abgeschnitten
und wie ein Stück Knorpel
durchs Zimmer geworfen
worden. Eine dünne

Blutspur war auf dem

Teppich entstanden. Der

Nachtportier stand jetzt vor Barakats Leiche und schrie
entsetzt auf. Sam ging zur

Schlafzimmertür, die ein
paar Meter entfernt war,
und öffnete sie.

Auf dem Bett lag Frank

Hoffman. Die Laken waren
hellrot, nass von Blut, das
aus einem Dutzend

Wunden tropfte. Sam ging
näher und prallte dann
zurück. Neben der rechten

Hand seines Vaters lag ein
kleiner Meißel, nicht breiter
als ein Männerfinger, an
der Spitze klebten Haut-
und Sehnenfetzen. Auf
dem Tisch neben dem Bett
lag ein Hammer. Sam war erstarrt, sein Atem setzte
aus, kein Laut bildete sich
in seiner Kehle. Er zwang
sich, sich seinem Vater zu
nähern und genauer
hinzusehen. Ihm fehlten
drei Finger, zwei rechts
und einer links. Von jedem

Fuß war ein Zeh
abgetrennt worden.

Sam beugte sich über
den geschundenen Körper.

Er war geknebelt worden,
aber als Sam das Ohr an
seine Brust legte, konnte
er das Herz noch schlagen
hören. Er löste den

Knebel, und ein
delirierendes Gemurmel kam von Franks Lippen.

Sam beugte sich hinab und
flüsterte seinem Vater ins

Ohr.

«Ich bin’s, Vater, Sam.

Bitte stirb nicht.»

Frank stöhnte und
murmelte wieder etwas,
versuchte, Worte aus einem Körper
herauszuzwingen, der wie
tot war. Er röchelte einen

K-Laut heraus, wie
jemand, der stottert.

«Sch», sagte Sam und
streichelte ihm die Wange.

Der Alte bewegte seine

Hand, als wolle er nach
dem Telefon greifen. Blut tropfte noch von den

Stummeln, wo die Finger
gewesen waren.

«Nicht bewegen», sagte

Sam. «Es wird alles gut.

Du wirst es schaffen.»

Der Nachtportier betrat
das Schlafzimmer und fing
beim Anblick des zweiten verstümmelten Körpers
wieder an zu schreien. Er
eilte zum Telefon und rief
unten an, um Hilfe zu
holen. Seine Panik schien

Frank Hoffman
wachzurütteln. Der Alte
schlug die Augen auf und
sah seinen Sohn an,
versuchte wieder, Worte zu bilden, als sei es die
letzte notwendige Aufgabe,
die es zu erledigen galt,
bevor er das Bewusstsein
verlor.

«Was ist, Dad?»

«Keine Polizei», flüsterte
er. «Ruf meinen Genfer

Vorgesetzten an.» Er murmelte eine Genfer

Telefonnummer und
machte die Augen wieder
zu. Sam küsste seinen

Vater auf die Stirn. Die

Polizei war schon
unterwegs. Ein

Krankenwagen war
losgeschickt worden. Es
war zu spät, um diese Sache noch diskret
abzuwickeln.

Sam Hoffman verbrachte
die ersten Stunden nach
der Katastrophe in einem

Zustand dumpfer

Betäubtheit. Das einzig

Wichtige für ihn war, dass sein Vater überlebte. Der

Alte wurde ins Kantonale

Krankenhaus gebracht und
blieb bis zum

Morgengrauen im OP. Den

Schweizer Ärzten gelang
es, zwei seiner Finger
wieder anzunähen, beim
dritten gaben sie es nach
einiger Zeit auf, und mit den Zehen versuchten sie
es erst gar nicht.

Später am Vormittag
durfte Sam in das

Aufwachzimmer und sich
ans Bett seines Vaters
setzen. Die Haut des Alten
war weich und weiß, fast
durchscheinend. In Nase und Armen hatte er

Schläuche stecken; die

Krankenschwestern
kontrollierten seine

Herzfunktion und die

Medikamentendosierung.

Er gehörte jetzt ihnen. Am
späten Nachmittag hatte
die Wirkung der

Beruhigungsmittel
nachgelassen, und der

Chefchirurg machte eine

Visite bei ihm. Er erzählte

Frank zuerst die gute

Nachricht – dass sie zwei

Finger gerettet hatten –
und dann die schlechte.

Nur halb wach, sah Frank
den Arzt an und öffnete die Lippen. «Ich werde Sie
verklagen», sagte er
schwach.

Am nächsten Morgen
bekam Frank Besuch von
einem Mann vom
amerikanischen Konsulat.

Sie unterhielten sich eine
halbe Stunde lang unter vier Augen. Er ging danach
zu Sam in die

Besucherhalle und schlug
ihm vor, draußen einen
kleinen Spaziergang zu
machen. Er sagte, er
heiße Art. Er sah aus wie
all die anderen Männer, die
damals in Beirut Sams Vater immer besucht
hatten: ein Gesicht, das
teigig wirkte von zu viel

Alkohol und zu wenig

Sonne; ein Blick, der
einmal scharf gewesen
sein musste, aber jetzt
stumpf war wie ein nicht
geschliffenes Messer. Sie
verließen das Krankenhaus und gingen Richtung See.

Art sagte, die Polizei
habe zwei irakische

Geheimdienstbeamte
verhaftet, die bei der

Mission der Vereinten

Nationen in Genf
arbeiteten, und sie des

Mordes an Barakat und dem türkischen

Zimmermädchen
beschuldigt. Frank

Hoffmans Name war in
den Zeitungen noch nicht
aufgetaucht, und beim

Konsulat hoffe man, dass
dies auch so bleibe. «Das
ist eine Schachtel voller

Würmer», wiederholte er mehrmals.

Beim Konsulat sei man
der Meinung, sagte Art, es
wäre ratsam, wenn Frank

Hoffman die Schweiz
verlasse, sobald er
reisefähig sei. Die

Schweizer seien nervös,
und es sei gefährlich, hier zu bleiben. Beim

Konsulat – Art bestand
darauf, diese

Umschreibung zu
benutzen – habe man an
dem Problem gearbeitet.

Es sehe so aus, als könne
man mit den Schweizer

Behörden eine Abmachung
treffen. Frank und Sam würden der Polizei
gegenüber kurze

Aussagen machen und
versprechen, bei der
bevorstehenden

Bearbeitung des Falls mit
den Behörden
zusammenzuarbeiten.

Dafür würden die

Schweizer sie ausreisen
lassen. In dem

Zusammenhang gebe es
auch einen Fall von

Bankbetrug, in den eine

Privatbank verwickelt sei,
die von jemandem namens

Mercier geleitet werde,
sagte Art. Die Schweizer
seien bereit, auch in diesem Fall eine

Strafverfolgung bis auf
weiteres auszusetzen. Es
sei ein sauberer Deal. Die

Schweizer wollten die Dose
mit den Würmern
offensichtlich genauso
wenig öffnen wie die

Amerikaner.

«Ich tue alles, was mein

Vater will», sagte Sam. Es
klang lahm, selbst für ihn,
aber es war das, was er
tatsächlich empfand. Sein

Vater wiederum wollte alles
tun, was die
amerikanischen Behörden
wollten, was die ganze

Sache erleichterte. Die Anwälte kamen, um

Aussagen aufzunehmen
und Vereinbarungen zu
verhandeln.

Zwei Tage später
verließen sie Genf und
flogen nach Paris, wo

Frank ins Amerikanische

Krankenhaus kam. Frank sicherte sich ein riesiges

Zimmer, von dem man
einen Blick über den
vornehmen Vorort Neuilly
hatte. In der ersten Woche
verbrachte Sam täglich
fast vierundzwanzig

Stunden am Bett seines

Vaters. Sich um den alten

Mann zu kümmern war für ihn eine Art Betäubung, die
ihn davon abhielt, an Lina
zu denken. Zum

Zeitvertreib las Sam
seinem Vater vor.

Ursprünglich hatte der Alte

Das Tal der Puppen
verlangt, Sam weigerte
sich aber, das zu lesen.

Sie einigten sich schließlich
auf Catch-22. Sein Vater
lachte bei den komischen

Stellen so heftig, dass

Sam ihm die Tränen von
den Wangen wischen
musste.

Frank lehnte es ab, über
die Ereignisse zu
sprechen, die zu der Katastrophe in Genf
geführt hatten. Es schien
ihm klargeworden zu sein,
dass er sich völlig
verschätzt hatte; eigentlich
schon vor Jahren, aber
das ließ sich jetzt nicht
wiedergutmachen. Was
konnte man über einen Fehler dieser

Größenordnung sagen?

Wenn er nichts sagte,
nahm er ihm seine

Schwere, also schwieg

Frank. Die Sache lag hinter
ihm, sie hatte ihren

Schaden angerichtet,
würde allmählich den Fluss
der Zeit
hinunterschwimmen, dem

Vergessen entgegen. Er
wollte auch nicht über
seine Folter reden oder
erzählen, was Hammuds

Leute so dringend aus ihm
herausbekommen wollten.

Es war vorbei. Wie so viele
in seiner Zunft verfolgte er eine pragmatische Ethik,
die aus dem schlichten

Rezept bestand: «Das

Leben geht weiter». Die

Agency kümmerte sich um
die Dinge, die rauen

Stellen wurden geglättet.

Darauf hatte er sein
ganzes Leben vertraut,
und das wurde nicht durch fünf Minuten Folter in
einem Genfer Hotelzimmer
geändert. Sam pflegte die

Wunden seines Vaters, las
ihm vor und hörte sich
seine Tiraden über den

Zustand der Welt an. Es
war wohltuend. Sam
erkannte schließlich, dass er enttäuscht gewesen
wäre, wenn sein Vater sich
entschuldigt hätte.

Was Frank in Bezug auf
die Ereignisse in Genf
äußerte, war einzig und
allein eine Bemerkung.

Eines späten Nachmittags,
nachdem er lange Zeit auf
die Wand seines

Krankenzimmers gestarrt
hatte, sagte er: «Weißt du
was, mein Junge? Diese

Freundin von dir war ein
verdammt gewieftes

Miststück.»

Eines Morgens, als Sam
sich dem Krankenhaus näherte, sah er einen

Mann, der sich auf dem

Bürgersteig herumtrieb
und den er
wiederzuerkennen meinte.

Es war ein Gesicht, das er
in Genf gesehen hatte, im

Park am See, an jenem

Tag, an dem er
angekommen war, um sich mit Lina zu treffen. Der

Mann trug jetzt einen Hut,
der seine Glatze bedeckte,
aber er hatte die gleiche
dunkle Hautfarbe und die
gleichen Augen. Er blieb
den ganzen Vormittag über
auf dem Bürgersteig
stehen. Sam machte
seinen Vater schließlich
auf den Mann aufmerksam
und fragte ihn, was er
davon halte.

«Wer ist das?», fragte

Frank.

«Ich glaube, er arbeitet
für Hammud. Er hat mich
schon in Genf beschattet.»

«Mann!», sagte Frank und fasste sich mit einer
seiner bandagierten Hände
an die Stirn. «Das sollte
eigentlich nicht passieren.»

«Was sollte nicht
passieren?»

«Hammuds Jungs
sollten eigentlich wieder
brav in ihrem Käfig sein.

Das haben sie der Agency
gesagt. Was zum Teufel
machen die hier? Ich
kann’s mir nicht leisten,
noch ein paar
gottverdammte Finger zu
verlieren!»

«Was soll ich tun?»

«Die Botschaft anrufen.»

«Wieso? Was können
die schon tun? Wie gesagt,
sie hätten das schon
längst klären sollen.»

Frank überlegte einen

Moment und sah dann
wieder aus dem Fenster.

«Du hast recht. Vergiss die

Botschaft. Ich trau diesen

Wichsern nicht mehr.» Er sah seinen Sohn an,
breitete seine bandagierten

Arme aus. «Und, hast du
eine bessere Idee,

Junior?», fragte er. «Dann
sag’s deinem Papa.»

Es war eine Art

Diplomprüfung.

Sam hatte tatsächlich
eine bessere Idee, nämlich Ali Mattar anzurufen. Der

Palästinenser wollte sich
zuerst nicht mit ihm
verabreden, aber als Sam
sagte, er sei bereit, ihm ein

Honorar zu zahlen,
überlegte er es sich
anders. Ali schlug vor, sich
später am Tag im Jardin du Luxembourg zu treffen,
in der Nähe der

Tennisplätze. Das hörte
sich melodramatischer an
als sonst, aber Sam
versprach, dass er da sein
werde. Ali erschien zu dem

Treffen in einem witzigen
italienischen

Jogginganzug, und er hatte einen Tennisschläger
in der Hand, an dem noch
das Preisschild klebte.

Sein Schnurrbart hing noch
tiefer herab als sonst. Er
vermied es, Sam
anzusehen, bis er direkt
neben ihm stand.

«Du bist zu heiß,
habibi», sagte er, als Sam
es schließlich schaffte, ihm
die Hand zu schütteln.

«Niemand will mehr mit dir
reden außer deinem
allerbesten Freund Ali.

Also pass auf, dass uns
niemand sieht, bitte.» Sie
drehten sich um und sahen
zwei jungen Franzosen zu, die auf dem Asphaltplatz
den Ball hin- und
herschlugen.

«Wieso bin ich so
heiß?», fragte Sam.

«Spiel keine Spielchen,
mein Freund», sagte der

Palästinenser. «Du weißt
schon, warum. Es ist wegen der Sache im Irak,
wegen der Sache in Genf,
wegen der Sache mit

Hammud. Wie geht’s
übrigens deinem Vater? Ist
er okay? Wie viele Finger
hat er jetzt?»

«Neun. Aber ihm geht’s
so weit gut. Woher weißt
du überhaupt über meinen Vater Bescheid?»

« W’Allah! Neuigkeiten
reisen ziemlich schnell,
mein Lieber. Eine Menge

Gerede über dich und
deinen Vater und was in

Genf passiert ist. Bumm!

Hammud ist immer noch
sauer auf euch beide. Das habe ich jedenfalls gehört.

Aber, hey, was weiß Ali
schon?»

«Du weißt eine Menge.

Deswegen wollte ich mit dir
reden. Ich brauche Hilfe.»

« Habibi, ich sage dir, du
bist jetzt so heiß, dass es
dich viel kosten wird, wenn
du Hilfe kriegen willst.

Sogar dein Freund Ali wird
dir zu viel berechnen
müssen. Das ist kein

Feilschen. Nur damit du

Bescheid weißt.»

«Ich bezahle. Wie viel
willst du haben?

Zehntausend Dollar?»

«Fünfzehntausend, mein Lieber. Nur für einen Tag.

Du hast sehr viel Glück,
habibi, weil mein Freund

Ayad aus Tunis gerade
hier ist. Ich sehe ihn heute

Abend, und er sagt mir
alles. Fünfzehntausend
mindestens.»

«Machen wir
zwanzigtausend. Es ist mir egal, wie viel es kostet,

Hauptsache, du besorgst
mir die Wahrheit.»

«Vielleicht bist du in

Genf wahnsinnig
geworden, dass du jetzt
dein Geld verschleuderst.

Aber okay, ich schaue dem
geschenkten Gaul nicht ins Maul. Sag mir, was du
wissen willst, und ich
bekomme es raus.»

«Dann hör zu. Draußen
vor dem Krankenhaus, in
dem mein Vater liegt,
haben wir heute einen von

Hammuds Männern
gesehen. Er ist den
ganzen Vormittag
dageblieben, als wollte er
die Gegend erkunden. Und
wir wollen wissen, warum.

Mein Vater dachte, es
wäre vorbei und es gäbe
einen Waffenstillstand. Er
will wissen, was Hammud
vorhat.»

«Ich habe bis jetzt alles verstanden, habibi. Ich
frage Ayad.

Wahrscheinlich weiß er es.

Er weiß es bestimmt.»

«Noch eine Sache. Ich
will wissen, was mit dem
irakischen Mädchen
passiert ist, über das wir in

London gesprochen
haben, die, die für Hammud gearbeitet hat.

Sie heißt Lina Alwan. Sie
ist in Genf verschwunden.

Ich glaube, Hammuds

Leute haben sie
geschnappt und nach

Bagdad geschafft, aber ich
will es genau wissen. Ob
sie tot ist oder lebt. Ich will es wissen. Okay?»

Ali Mattar zuckte die

Achseln. «Du willst es
wissen, ich kriege es raus.

Kein Problem. Wir treffen
uns morgen Vormittag um
elf, inshallah, und dann
sage ich dir, was Ayad
gesagt hat.»

«Wo sollen wir uns
treffen?»

Ali dachte einen Moment
nach, überlegte sich den
unwahrscheinlichsten

Platz, wo sich ein
palästinensischer
muslimischer Informant zu
einem Rendezvous treffen
könnte. «Okay», sagte er.

«Ali wird vor der

Kathedrale Notre-Dame
stehen. Weißt du, wo das
ist, habibi? Großer Turm.

Viele Engel.»

«Ja», sagte Sam. «Ich
weiß, wo das ist.»

Sam ging am Abend
wieder zum Krankenhaus
in Neuilly und las seinem Vater noch ein paar Kapitel
vor. Sie waren jetzt bei

Dickens. Er weinte sogar,
wenn es traurig wurde.

Wie sich herausstellte,
hatte ihm sein eigener

Vater Dickens vorgelesen,
als er klein war. Einmal
döste der Alte weg, und als er wieder aufwachte,
zeigte er mit einem seiner
bandagierten Finger auf
seinen Sohn. «Dickens hat
seine Frau und seine

Kinder ganz beschissen
behandelt», sagte er.

«Hast du das gewusst?»

Am nächsten Tag traf sich Sam mit Ali vor der

Kathedrale. Der

Palästinenser sah
verschmitzt aus, als hätte
er gerade ein besonders
saftiges Geheimnis
entdeckt. Sie schlenderten
von dem Platz weg, über
den Pont au Double

Richtung Rive Gauche. Ein
paar Jugendliche mit

Skateboards
veranstalteten eine

Vorführung vor einer
kleinen Menschentraube,
sprangen über Kästen und
fuhren Slalom zwischen

Blechdosen. Sam entfernte
sich von der Menge und lehnte sich gegen die

Steinbrüstung der Brücke.

Der Palästinenser trat zu

Sam und neigte sich dicht
an sein Ohr. Er war so
nahe, dass die Haare
seines Schnurrbarts Sams

Wange berührten.

«Du hast mich
angeschwindelt, habibi.

Aber das ist okay. Ich
habe schon immer
gewusst, dass du gerne
schwindelst.»

«Wovon redest du? Ich
habe dich überhaupt nicht
angeschwindelt.» Sams

Augen funkelten in der

Sonne. Ihnen gegenüber raste ein Junge eine
winzige Rampe entlang
und sprang über einen

Stapel Kisten, sodass er
für einen kurzen Moment
zwei Meter groß aussah.

«Aber, aber, Sam. Wie
du meinst.» Er zwinkerte.

«Ich gebe dir

Informationen und du mir

Geld. Kein Problem.

Schwindeln tun wir ein
andermal.»

«Sag mir einfach, was
du herausbekommen hast,

Ali. Ich meine es ernst.

Verstehst du?»

« Ya bey! Ich sag’s dir.

Wo soll ich anfangen?»

«Egal. Fang einfach an.»

«Okay. Du hast recht
wegen dieses Mädchens,

Lina Alwan. Hammuds

Leute haben sie in Genf
gejagt. Sie glauben, sie
kennt alle Geheimnisse um

Hammuds Geld. Alle

Geheimnisse und dass sie sie auch noch den Israelis
erzählt. Also schicken sie
ein Dutzend von Ayads

Jungs aus Tunis los, um
sie zu fangen. Zu viele

Leute. Und sie schnappen
sie und bringen sie nach

Bagdad, aber sie flieht und
kommt nach Genf zurück –
mish maoul! Ich weiß nicht, wie – die Saudis,
vielleicht.»

«Ja, das weiß ich alles.

Aber was ist mit ihr
passiert, als sie wieder in

Genf war? Ist sie tot?»

«Ich glaube nicht, habibi.

Es sei denn, du hast sie
getötet.»

«Was soll der Scheiß?»

Er legte die Hand auf Alis

Schulter und sah ihm in die

Augen. «Wo ist sie? Sag’s
mir, verdammt nochmal!»

«Das weiß niemand,
habibi. Das versuche ich
dir doch zu sagen. Ayad
dachte, du wüsstest es
vielleicht oder dein Vater.

Aber er hat keine

Informationen über diese

Alwan.»

«Was soll das heißen?

Hat Hammud sie denn
nicht?»

«Nein! Das versuche ich
dir doch die ganze Zeit zu
sagen, akhee. Die haben sie nicht gekriegt.»

«Aber die haben sie in

Genf geschnappt. Die
waren in meinem Zimmer
im Interconti. Sie haben
ihre Reisetasche
dagelassen. Ich habe sie
selbst gesehen.»

«Schlechte

Informationen! Hammud will sie schnappen, ja.

Hammud versucht sie zu
schnappen, ja. Aber er
schnappt sie nicht. Diese

Alwan, die läuft in Genf
davon, und die haben sie
nie gefunden. Glaub mir,

Hammud erschießt einen
seiner Leibwächter, als er das erfährt. Das ist kein

Witz. Große Kacke am

Dampfen.»

«Was ist mit der Familie
des Herrschers? Die waren
auch eine Weile hinter ihr
her. Vielleicht haben die
sie erwischt.»

«Die auch nicht. Ich
habe Ayad gefragt. Die Familie des Herrschers
war auch hinter ihr her,
sicher. Aber sie haben
aufgegeben. Und
außerdem, die Familie des

Herrschers und Hammud
küssen sich mittlerweile die

Wangen. Sie arbeiten jetzt
zusammen. Also, wenn die Jungs des Herrschers sie
geschnappt haben, dann
würden Hammuds Jungs
das wissen. Aber sie
wissen nichts.»

«Wo ist Hammud
überhaupt?»

«Vielleicht in Bagdad.

Oder Zypern oder Rom.

Ich höre, er hat ein neues Geschäft, Düngemittel.

Viel Chemie. Und er hat
auch wieder ein paar Leute
getötet, glaube ich.»

«Aber Lina ist nicht bei
ihm?» Sam konnte es
immer noch nicht glauben.

«Nein, das habe ich dir
schon gesagt. Diese Dame ist nicht in Bagdad.»

«Sie ist entkommen!»,
sagte er. Er verspürte eine
ungeheure Leichtigkeit in
seinem Körper, weil sich
die große Last von Trauer
und Reue von ihm hob und
die Seine hinunterfloss.

«Sie lebt.» Seine Augen
waren feucht. Er konnte nichts dagegen machen.

« Ya habibi. Warum denn
nicht?» Ali stupste ihn an
die Schulter, als wolle er
ihn necken.

«Aber wo ist sie dann?»

Die Frage richtete er
ebenso sehr an sich selbst
wie an Ali.

Der Palästinenser
zwinkerte wieder. «Na
komm, azim. Hör auf, so
zu tun. Du kannst es
deinem Freund Ali ruhig
sagen.»

«Dir was sagen?»

«Wo diese Lina ist. Das
ist doch alles nur ein Spiel,
diese ganzen Fragen. Du weißt, wo sie ist. Das hat

Ayad gesagt. Hammuds

Jungs denken, du hast sie.

Deswegen sind sie immer
noch hinter dir und deinem

Vater her. Deswegen sind
sie noch sauer.»

«Ich? Spinnst du? Ich
habe sie nicht. Bis vor einer Minute dachte ich,
sie sei tot.»

Ali zwinkerte wieder,
lehnte sich zu Hoffman
und flüsterte ihm ins Ohr:

«Wo ist das Geld,
habibi?»

«Hör auf mit dem

Scheiß, Ali. Ich habe dir
doch gesagt, dass ich dich bezahle.»

«Nicht dieses Kleingeld,

Sam. Nicht diese Peanuts.

Kein Wunder, dass du
bereit warst, mir vorher zu
viel Geld zu geben. Du
hast jetzt einen Haufen,
was?»

«Von welchem Geld
redest du?»

«Spiel keine Spielchen
mehr mit Ali. Und vergiss
nicht deinen alten und sehr
lieben Freund, jetzt, wo du
reich bist. Vielleicht
brauchst du einen

Leibwächter? Ich steh zu
deinen Diensten. Du
brauchst Ali nicht einmal zu erzählen, wie du da
rangekommen bist.»

«Wo rangekommen?

Hör endlich mit dem

Unsinn auf. Das ist mein

Ernst.»

«Hammuds Geld, habibi.

Schluss mit dem

Verstellen. Ayad sagt, du hast nicht das ganze Geld
von Hammud, aber eine
schöne große Scheibe. Du
musst ganz schön clever
sein, Amo Sam. Wie hast
du das gemacht?»

«Mein Gott! Das Geld
hat sie auch.» Sam grinste
übers ganze Gesicht, ein
so breites Lächeln, dass Sonne und Himmel darin

Platz zu haben schienen.

«Wie zum Teufel hat sie
das bloß hingekriegt?»

«Okay, dann spielen wir
eben weiter. Ich habe
nichts dagegen. Jetzt, wo
du reich bist, kannst du
tun, was du willst. Ali wird dein Sklave sein. Abd-alSam. Warum nicht?»

Hoffman versuchte noch
eine Zeitlang, Ali Mattar zu
überzeugen, dass er nichts
von Hammuds Geld hatte,
und gab dann auf. Sollte er
doch glauben, was er
wollte. Er zog einen

Umschlag aus der Tasche, der die zwanzigtausend

Dollar enthielt, und gab ihn
seinem palästinensischen

Freund mit der Anweisung,
ihn sofort anzurufen, wenn
er noch irgendetwas über
den Aufenthaltsort von

Lina Alwan erfahren sollte.

Dann ging Sam zu den verblichenen Mauern der

Kathedrale zurück und
betrat den dunklen

Innenraum, wo er zum

Dank eine Kerze
anzündete.

Als Sam später ins

Krankenhaus ging,
erzählte er seinem Vater, was er von Ali erfahren
hatte. Aber nach ein paar

Sätzen schnitt Frank ihm
das Wort ab. «Sie hat

Hammuds Geld», sagte er.

«Stimmt. Jedenfalls
etwas davon. Woher
wusstest du das?»

Frank hielt eine seiner bandagierten Hände hoch.

«Natürlich weiß ich es.

Was meinst du, was die in
meinem Hotelzimmer
gesucht haben?»

«Geld?»

«Na klar. Es geht immer
um Geld. Die wollten
wissen, was deine
irakische Freundin mit Hammuds Kohle gemacht
hat.»

«Aber du hast dich
geweigert, es ihnen zu
sagen?»

«Nein, du Wichser. Ich
habe mich nicht geweigert.

Natürlich hätte ich es ihnen
gesagt. Aber ich habe nichts gewusst. Weißt du,
was sie mit dem Geld
gemacht hat?»

«Nein», sagte Sam und
schüttelte den Kopf. «Sie
hat mir nie erzählt, was sie
macht. Ich schätze, sie hat
uns beide im Regen
stehen lassen. Wie werden
wir jetzt Hammuds Leute los?»

«Geld», sagte Frank.

«Ich hab’s dir doch gerade
gesagt. Es geht alles
immer nur um Geld. Dein
ganzes Leben lang
versuche ich dir das schon
klarzumachen.»

«Aber ich habe kein Geld.»

«Das ist dein Problem.

Sprich doch mit deinem

Freund, dem saudischen

Prinzen, diesem Arschloch.

Der hat eine Menge Geld.»

«Und was ist mit dir,

Dad?»

«Ich geh nirgendwohin,
mein Junge. Ich habe gerade eine neue

Krankenschwester
engagiert. Ist mir doch
egal, wenn Hammuds

Jungs durchs Fenster
zugucken. Um die mach
ich mir später Sorgen.»

Greta, die Privatschwester, traf am späten Nachmittag
ein. Sie war sehr drall, und
die kleine weiße Uniform
bedeckte oben und unten
kaum ihren Körper. Wenn
sie sich über Frank beugte,
um sein Kopfkissen zu
richten oder seinen Puls zu
messen, streiften ihre

Brüste seine Wangen.

Frank erklärte, dass sie
früher wirklich einmal eine

Krankenschwester
gewesen sei, bevor sie in
einem Nachtclub am

Pigalle zu arbeiten
angefangen habe. An
diesem Abend beschloss

Sam, dass es Zeit war heimzufahren.

43

Einen Tag nach seiner

Ankunft in London stattete

Sam Hoffman dem
beigefarbenen Stadthaus
am Hyde Park Square
einen Besuch ab. Es war
ihm zutiefst zuwider, sich
erneut an Prinz Jalal zu
wenden, aber er sah keine andere Möglichkeit. Die

Moukhabarat-Leute waren
immer noch vor seinem

Gebäude in der North

Audley Street postiert, als
wäre er nie weg gewesen,
und die britische Polizei
war hoffnungslos. Sie ließ
ihn in Heathrow fast zwei

Stunden warten, bis sie ihm grünes Licht für die

Einreise gab, und hatte ihn
am nächsten Morgen
einbestellt, um ihm weitere

Fragen zu stellen. Selbst
das Wetter war zum Feind
geworden. Es war
ungewöhnlich heiß für das
späte Frühjahr. Eine Glocke dreckiger, feuchter

Luft hing wie eine dicke

Dampfwolke über London.

Die Leute blieben zu

Hause, sahen fern,
versteckten sich
voreinander. Hoffman
wusste nicht, an wen er
sich sonst wenden sollte.

Er klingelte bei Prinz Jalal, und schließlich machte ein

Mann mit quadratischem

Kiefer die Tür auf. Sam fiel
auf, dass er eine Pistole in
seinem Gurt trug. Das war
neu.

«Der Prinz ist nicht da»,
sagte er und machte die

Tür schnell wieder zu.

Sam stand auf den

Stufen und blickte hinauf
zu den Fenstern vom

Privatquartier des Prinzen
in den oberen

Stockwerken. Es brannte

Licht. Er klingelte wieder.

Er behielt den Finger lange
auf dem Klingelknopf,
bevor der

Sicherheitsbeamte wieder
aufmachte.

«Der Prinz sagt, Sie
sollen weggehen. Er
möchte nicht mit Ihnen
sprechen.» Die Tür ging
wieder zu, diesmal mit
einem Knall.

Sam ging zu einer

Telefonzelle, einen

Häuserblock entfernt, und
wählte die Privatnummer
des Prinzen, die er aus
alten Zeiten behalten
hatte. Nachdem es ein

Dutzend Mal geklingelt
hatte, nahm Jalal ab.

«Die bist hartnäckig,
mein lieber Hoffman. Was willst du?» Es lag eine

Schärfe in seiner Stimme.

Der verträumte Ton war
verschwunden.

«Unerledigte

Geschäfte», sagte Sam.

«Ich hatte versprochen,
etwas für dich zu tun. Ich
bin jetzt bereit.»

«Wie aufmerksam. Aber
ich brauche deine Dienste
nicht mehr.»

«Na komm, Jalal! Ich
mache alles, was du von
mir verlangst. Ich bin in

Geldschwierigkeiten.»

«Tatsächlich?

Willkommen im Club.»

«Verdammt nochmal!

Sag deinem Typ, dass er
mich reinlassen soll. Ich
muss mit dir reden.»

«Tut mir leid, aber ich
empfange zurzeit keine

Gäste. Hier sieht es
ziemlich schlimm aus. Ich
hatte vor kurzem
unerwarteten Besuch.»

«Was ist passiert?»

«Du weißt es nicht?

Nun, dann sollten wir uns
vielleicht doch treffen,
damit dir mal klar wird, was
du angerichtet hast.»

«Treffen wir uns zum

Mittagessen. Im Mirabelle
in der Brook Street.»

«Um Gottes willen, nein!

Zu viele Araber. Arabern
geh ich zur Zeit aus dem

Weg.»

«Dann sag mir, wo.

Irgendwo. Ich muss mit dir
sprechen.»

Es trat eine Pause ein,
während der Prinz
überlegte. «Burger King», sagte er. «Am Piccadilly

Circus.»

Sam erkannte den Prinzen
kaum wieder, der im
hinteren Teil des

Restaurants an einem

Plastiktisch saß. Er trug
einen unförmigen

Regenmantel und eine dunkle Brille. Als er ihm
gegenüber Platz nahm,
sah er, dass Jalals glattes

Gesicht übel zerschnitten
war. Das makellose

Kakaobraun seiner Haut
war durch blauschwarze

Narben unterbrochen, und
über einem Auge trug er einen großen Verband.

«Du siehst ja schrecklich
aus», sagte Sam. «Wie
geht es dir?»

«Es verheilt, danke.

Mein Schönheitschirurg
sagt, dass ich großes

Glück gehabt habe.»

«Was ist passiert?»

Aber Sam wollte nur höflich sein. Er kannte die

Antwort.

«Einige deiner irakischen

Freunde waren überhaupt
nicht begeistert über die

Rolle, die ich bei Miss

Alwans Flucht gespielt
habe. Sie schienen der

Meinung zu sein, sie sei so was wie eine israelische

Spionin. Stimmt das?»

«Nein. Sie ist ein gute
irakische Muslimin. Das
habe ich dir doch gesagt.»

«Es war jedenfalls
höchst unangenehm. Sie
haben den Eindruck, dass
deine Freundin mit einem

Teil von Hammuds Geld durchgebrannt ist. Von
einhundertfünfzig Millionen

Dollar war die Rede. Eine
ganze Menge, selbst für
jemanden wie Nassir

Hammud.»

«Das tut mir leid», sagte

Sam. Er lehnte sich über
den Plastiktisch und küsste den Prinzen auf die

Wange. «Ich möchte es
gerne wiedergutmachen.

Das habe ich dir am

Telefon zu sagen versucht.

Ich bin bereit, das zu tun,
was ich versprochen habe.

Sag mir einfach, wann ich
den Deal machen soll.»

Jalal legte den Kopf leicht schief und gab einen
glucksenden Laut von sich,
der beinahe mitleidig klang.

«Ich brauche dich nicht
mehr, Sam.»

«Aber was ist mit
deinem türkischen Freund?

Der in Amerika die Bank
kaufen wollte. Du hast gesagt, ich wäre ideal für
ihn.»

«Jetzt nicht mehr. Er hat
um einen anderen

Mittelsmann gebeten. Ich
habe ihm einen besorgt.»

«Aber ich will dir helfen.

Ich muss dir helfen. Du
bist jetzt mein einziger

Freund.»

«Du scheinst nicht zu
begreifen, mein lieber

Sam. Du hast keine

Freunde mehr. Du bist, wie
ihr Amerikaner es gerne
ausdrückt, ‹bad news›.»

Als Sam den saudischen

Prinzen im Burger King
zurückließ, zwischen den Gerüchen von Hamburger-Fett und Pommes, fragte
er sich, was er tun sollte,
jetzt, da er zum Paria
erklärt worden war. Aber
ganz gleichgültig, welche

Schwierigkeiten ihm in der

Zukunft bevorstanden, es
gab doch einen enormen
und ewigen Segen: Ihm wurde klar, er würde Prinz

Jalal nie wieder sehen
müssen.

Die ersten Nächte nach
seiner Rückkehr konnte

Sam nicht schlafen. Die

Bilder von so vielen
zertrümmerten Gesichtern füllten seine Gedanken.

Sein Vater, der clevere

Bankier Asad Barakat, das

Zimmermädchen; jetzt
sogar Jalal und, irgendwo,

Lina. Er hatte das Gefühl,
als würde er zwischen
abgetrennten Fingern und
zerbrochenen Gliedern
liegen. Er konnte sich nicht bewegen, ohne jemand zu
zerdrücken. Nach der
dritten schlaflosen Nacht
ging er zu einem Arzt, der
ihm ein Rezept für ein

Schlafmittel gab. In seinem
betäubten Schlaf sah er
vor seinem geistigen Auge
nur einen stumpfen grauen Kasten, aber er wusste,
dass darin noch mehr
gebrochene Knochen
waren.

Mitten in einer jener
schlaflosen Nächte hatte

Sam einen fernen

Hoffnungsschimmer. Lina
war in Israel! Es waren die

Israelis gewesen, die sie an dem Abend in Genf
geschnappt hatten, und
jetzt lag sie am Strand von

Tel Aviv und erzählte ihnen
alles, was sie über Nassir

Hammud und den
irakischen Moukhabarat
wusste. Sam fand Martin

Hiltons Visitenkarte in seiner

Schreibtischschublade. Er
geriet an einen

Anrufbeantworter und
sprach eine Nachricht auf

Band. Hilton rief noch am
gleichen Tag zurück.

«Sie ist nicht bei uns»,
sagte er. «Wir haben sie in

Genf beschattet, aber wir haben sie verloren. Wir
wissen nicht, wo sie ist.»

«Hören Sie auf mit dem

Scheiß», bellte Sam. «Wo
ist sie?»

Aber Hilton lachte bloß.

«Ich habe keine Ahnung.

Ehrlich. Aber wenn Sie von
ihr hören, sagen Sie mir bitte Bescheid.»

Sam versuchte, mehr

Informationen aus ihm
herauszupressen, aber

Hilton wurde ungeduldig
und sagte, er habe noch
andere Dinge zu erledigen.

Das Blatt hatte sich
gewendet. Sam war

Schnee von gestern.

Martin Hilton, der jetzt
unter einem anderen

Namen operierte,
manipulierte jemand
anderen.

Sam entschied sich zu
einem letzten Schachzug.

Anstatt geduldig darauf zu warten, dass die Irakis die

Schlinge um ihn und
seinen Vater zuzogen,
würde er Hammud
persönlich kontaktieren
und versuchen, mit ihm
einen Handel zu
vereinbaren. Es war

Wahnsinn – denn was
hatte er Hammud schon anzubieten? –, aber es war
besser, als gar nichts zu
tun. Und Sam hätte endlich
die Gelegenheit, das

Gesicht des Mannes zu
sehen, dessen Leben so
gewalttätig mit seinem
zusammengestoßen war.

Und so rief er an einem Vormittag bei Coyote

Investment an.

Das Einzige, was er
erfuhr, war, dass der

Anschluss nicht mehr in

Betrieb sei. Er ging in der
brütenden Hitze nach

Knightsbridge, um selbst
nachzusehen. Der

Hausmeister bestätigte die Information. Die Firma im
fünften Stock habe vor
einer Woche ihr Londoner

Büro geschlossen. Die

Möbelpacker seien mitten
in der Nacht gekommen
und hätten alles
ausgeräumt. Den meisten

Angestellten war nicht einmal Bescheid gesagt
worden. Als sie am
nächsten Morgen zur

Arbeit erschienen, waren
die Türen mit

Vorhängeschlössern
gesichert. «Wo ist die

Firma denn hingezogen?»,
fragte Sam.

«Nach Übersee», sagte der Hausmeister. Er gab

Sam die einzige

Nachsendeadresse, die
man ihm hinterlassen
hatte. Es war ein Postfach
in Bagdad.

In jener Nacht fiel eine

Postkarte durch den Briefschlitz in Helen

Copakens Reihenhaus in

Blackheath. Es war ein Bild
von einem Strand in

Florida Keys. Die Farben
waren so leuchtend grell,
dass man Lust hatte, eine

Sonnenbrille aufzusetzen,
nur um sie zu lesen. Sie
war vom Miami

International Airport
abgeschickt worden. Auf
der Rückseite standen die

Worte: «Wish you were
here.» Unterschrieben war
sie mit «ein feministischer

Alien».

Nach zehn Tagen in der Londoner Hitze kehrte

Sam nach Paris zurück.

Sein Vater war immer noch
im Amerikanischen

Krankenhaus in Neuilly. Er
war mit seiner privaten

Krankenschwester Greta in
eine Suite gezogen. Der
alte Mann strahlte. Er
hatte wieder Farbe im Gesicht, und von Händen
und Füßen waren schon
die ersten Verbände
entfernt worden. Greta
tappte in ihrer

Unterwäsche durchs

Zimmer. Sam murmelte,
dass er später
wiederkommen könne, aber Frank Hoffman
schnitt ihm das Wort ab.

«Setz dich, mein

Junge», sagte er. «Ich hab
mir was ausgedacht, wie
wir uns diese Arschlöcher
vom Hals schaffen
können.»

«Ach ja?», sagte Sam,
als er sich neben das Bett setzte. «Und wie?»

«Ich werde ihren ganzen

Scheißladen hochgehen
lassen. Das ist die einzige

Sprache, die sie
verstehen.» Er langte
hinüber zum Nachttisch
und schob Sam einen

Stapel
maschinengeschriebener

Blätter hin. «Lies das.»

Sam nahm das

Manuskript in die Hand
und las die Titelseite:

Frank und frei: Vom

Bestechen von Prinzen,

Königen und Präsidenten
für die CIA.

«Was ist das denn?», fragte er.

«Mein Buch. Es steht
alles da drin. Jedes Wort
von dem, was ich dir in

Genf erzählt habe, und
eine Menge, was ich dir
noch nicht erzählt habe.

Ein Knüller, mit aller

Bescheidenheit gesagt. Ein richtiger Thriller.»

«Wie hast du das
geschafft? Du kannst doch
nicht tippen.»

«Greta», sagte er mit
einem Nicken zu der
halbentkleideten Frau in
der anderen Ecke des

Zimmers. «Ich glaube, ich
habe dir noch nicht erzählt, dass sie auch Diktate
aufnimmt. Und sie tippt wie
ein Weltmeister, zusätzlich
zu ihren vielen anderen

Fähigkeiten.»

Sam warf einen Blick auf
die Blondine in ihrem

Stütz-BH und Bikini-

Höschen. «Kein Witz?»

«Kein Witz. Und ich
habe auch einen

Literaturagenten. ‹Sneezy›

Slocum. Bester Mann auf
dieser Seite des Atlantiks.

Hat Maurice Chevalier
betreut, Toppogiggio, die
italienische Maus, Pia

Zadora. Große Stars. Der

Typ ist toll. Er glaubt, das sei ein Absahner.»

«Wird er es einem

Verlag anbieten?»

«Noch nicht, mein Sohn.

Zuerst schicken wir’s per

Kurier einem alten Freund
von mir in Washington. Er
bekommt sozusagen das

‹Erstablehnungsrecht›.

Greta hat schon den

Umschlag beschriftet.

Zeig’s ihm, Liebling.»

Die Frau gab Sam ein

Kurierpaket. Auf dem

Adressenzettel waren
säuberlich die Worte
gedruckt: ‹Die Freunde
von Arabien, c/o Robert

Z. Hatton, Marola & Dubin, 1700 J Street, N. W.,

Washington, D. C.

20 036›.

«Bring’s zum

Kurierdienst, Sammy»,
sagte Frank Hoffman.

«Gleich jetzt. Und dann
komm wieder hierher und
lies mir vor. Ich hab dich vermisst.»

Achtundvierzig Stunden
später flog Robert Hatton
mit der Concorde nach

Paris. Als er im

Krankenhaus eintraf, hatte
er einen grauen

Streifenanzug und ein
gestärktes weißes Hemd an. Es war die perfekt
geschneiderte

Kombination, die Anwälte
und Geschäftsleute so
lieben, weil sie einen

Mann, ganz gleich, wo er
sein mochte, immer
korrekt aussehen ließ. Und
doch, als Hatton Frank Hoffmans

Krankenhauszimmer
betreten hatte und sie
allein waren, zog er sein

Jackett aus und lockerte
seine Krawatte.

«Hallo, Frank», sagte er.

«Wie geht’s uns denn so?»

Frank saß ordentlich in
seinem Bett, die Arme vor sich gekreuzt. Auf seinem

Gesicht lag ein süßes,
zufriedenes Lächeln. «Mir
geht’s prächtig, Bobby»,
sagte er. «Außer dass ich
jetzt eine ungleiche Anzahl
von Fingern und Zehen
habe.»

«Tut mir leid, das zu hören. Ziemlich ärgerlich.»

«Ärgerlich, hast du
gesagt? Du Wichser.»

Der Anwalt lächelte bloß.

Das gehörte zu einem

Anwalt – zu lächeln, wenn
man von jemandem als

Wichser bezeichnet wurde.

Er lockerte seine Krawatte
noch einen Zentimeter und legte seine Füße auf

Franks Bett hoch.

«Und?», sagte Frank mit
einem schalkhaften Blick.

«In letzter Zeit
irgendwelche guten Bücher
gelesen?»

«O ja, Frank. Jedes

Wort. Ein paar erstaunliche Geschichten sind da drin.

Wirklich erstaunlich.

Wusste gar nicht, dass du
so ein gutes Gedächtnis
hast.»

«Große Klasse, dass du
das so sagen kannst,

Bobby. Stell dir vor, der
kleine Frank, ein

Schriftsteller. Und ich war nicht einmal in Yale.

Meinst du, irgendjemand
hätte Interesse, meine

Erinnerungen über das

Leben im guten alten

Arabien zu lesen?»

«Ich fürchte schon. Das
könnte ein Bestseller
werden und ziemlichen Aufstand verursachen.

Könnte sogar zum Sturz
von ein oder zwei

Regierungen in der Region
führen.»

«So eine große Sache?

Wow! Dann komme ich
vielleicht in Donahues

Talkshow.»

«Hm. So eine große

Sache! Sogar eine totale

Katastrophe, vom

Standpunkt der nationalen

Sicherheit aus gesehen.

Freunde, mit denen ich
geredet habe, sind
übrigens der gleichen

Meinung. Macht dir das

Freude, Frank, die

Vorstellung, dass du so
viel Schaden anrichten
kannst?»

«Da kannst du deinen

Arsch drauf wetten! Dafür
lebe ich.»

«Wir könnten dich
natürlich verklagen.

Vertragsbruch,

Geheimhaltungsvereinbarungen und so weiter.»

Frank schnaubte.

«Genau! Das wäre
köstlich. Du würdest Frank

Hoffman sicher liebend
gerne im Zeugenstand
sehen. Verklage mich,
bitte!»

«Wir könnten an deinen Patriotismus appellieren.

Du warst ein guter Soldat,

Frank.»

«Vergiss es. Das hat
funktioniert, als ich noch
zehn Finger hatte. Ihr habt
mich sitzenlassen. Ich
habe mich für euch ganz
schön aus dem Fenster
gehängt, und dann habt ihr zugelassen, dass ein
irakischer Saftsack
daherkommt und mir was
absäbelt. Also vergiss das
mit dem Patriotismus.

Weiter.»

«Okay, Frank», sagte

Hatton mit einem
resignierten Blick. «Sag du mir was. Was ist
erforderlich, damit dieses

Buch wieder
verschwindet?»

«Geld», antwortete er.

«Geld, Geld, Geld, Geld.»

«Ja, aber wie viel?»

«Etwa einhundertfünfzig

Millionen Dollar, nach dem,
was mein Junge mir so erzählt. Zu zahlen an

Hammud oder ein anderes

Arschloch da draußen, das
immer noch meint, ich
hätte zu viele Finger und

Zehen. Das ist der Preis.

Sonst lass ich meinen

Literaturagenten auf

Hochtouren laufen. Ist das drin? Ja oder nein?»

Hatton klopfte sich ans

Kinn, als würde er in

Gedanken Summen
addieren. «Ja», sagte er
schließlich. «Ich glaube,
wir können da etwas in
diesem Sinne für

Mr. Hammud arrangieren.

Eher ein Bündel neuer Investitionsmöglichkeiten
als einen Pauschalbetrag.

Das wird er schon
verstehen. Er ist
schließlich

Geschäftsmann.»

«Wovon redest du?»

«Von so einer Art Paket.

Eine Lizenz für

Mobiltelefone in Florida.

Eine Konzession für

Kabelfernsehen in

Schottland. Ich habe
gehört, dass in Saudi-

Arabien demnächst eine

Konzession für
nichtalkoholische Getränke
erhältlich sein wird. Wir
werden uns was einfallen lassen.»

«Du willst Nassir

Hammud ins

Kabelfernsehgeschäft
bringen?»

«Wieso nicht? Das ist im

Kommen. Hast du ein

Telefon? Ich werde mein

Büro anrufen und die Vorbereitung des

Papierkrams veranlassen.»

Frank Hoffman
schüttelte den Kopf. So
weit war es also schon
gekommen. «Sei mein

Gast», sagte er. «Ahlan
wa sahlan.»

44

Und dann hörte es auf. Die

Späher vor dem

Krankenhaus
verschwanden. Und nach
ein paar Wochen
beschloss Frank, dass die

Luft rein war und er nach

Athen zurückkehren
konnte. Er nahm Greta mit. «Wir heiraten»,
verkündete er Sam. Und
sie wurden in einer
schlichten Zeremonie im

Krankenhaus in Neuilly
getraut. Sam war

Trauzeuge. Greta trug

Weiß. Frank trank den
ganzen Abend über bis
zum frühen Morgen

Champagner und flog dann
nach Griechenland ab.

Seine Braut trug das

Gepäck. Sie war, wie er
gesagt hatte, eine Frau mit
vielen Begabungen.

Auch vor Sams

Wohnung in London
verschwanden die

Beobachter und ebenso
seine Schwierigkeiten mit
den britischen Behörden.

Sam widmete sich wieder
seiner Beratertätigkeit und
stellte nach einigen

Wochen fest, dass er so
viele neue Klienten hatte,
dass er eine Sekretärin
anstellen musste und dann einen Assistenten. Er gab
sich große Mühe, die

Tatsache zu
verheimlichen, dass die

Arbeit ihn langweilte. Als
eine Art Therapie begann
er, einen Bericht darüber
zu schreiben, was ihm in
jenem Jahr widerfahren war. Zu Weihnachten hatte
er bereits fünfhundert

Seiten. Je mehr er schrieb,
desto klarer wurde ihm,
wie wenig er die Frau
verstanden hatte, die die
zentrale Rolle in seiner

Geschichte gespielt hatte.

Sie war weit davon
entfernt, das hilflose Opfer zu sein, wie er immer
angenommen hatte. Im

Gegenteil, sie war die

Einzige von allen, die
körperlich und seelisch
unversehrt geblieben war.

War ihr klar, wo immer sie
war, dass sie gewonnen
hatte?

Im Hochsommer traf das
erste Geld in London ein.

Es wurde auf das Konto
der Irakischen

Freiheitsstiftung
eingezahlt, die von dem
irakischen Exildichter Nabil

Jawad geleitet wurde.

Anfangs kam es in kleinen Beträgen. Einer ersten

Spende von fünfzigtausend

Dollar folgte eine zweite
von hunderttausend Dollar.

Als das System anonymer

Überweisungen etabliert
worden war, trafen
größere Beträge in London
ein. Von einem

Nummernkonto in Curaçao
wurden telegraphisch fünf

Millionen überwiesen. Von
einem ähnlichen Konto auf
den Channel Islands zehn

Millionen. Aus Luxemburg
kamen weitere zehn

Millionen und dann, drei

Monate später, fünfzig

Millionen von den Cayman Islands. Das Geld kam
immer von einer anderen

Bank, immer von einem

Nummernkonto, das sofort
nach der Überweisung
aufgelöst wurde.

Der einzige Hinweis auf
den Ursprung des Geldes
befand sich in einer Mitteilung, die zum

Zeitpunkt der ersten
größeren Überweisung
eintraf. Sie wurde Jawad in
einem Umschlag ohne

Absender geschickt und
hatte folgenden Wortlaut:

«Ein anonymer Spender
möchte der Irakischen

Freiheitsstiftung
substanzielle Spenden
zukommen lassen. In der

Hoffnung, dass das Geld
umsichtig eingesetzt wird,
um die Befreiung des
irakischen Volkes
voranzutreiben.» Die

Mitteilung war säuberlich
getippt und in einem kleinen Umschlag
verschlossen. Der

Poststempel auf dem
äußeren Umschlag trug die

Aufschrift «Blackheath».

Die Stiftung operierte
völlig unabhängig, ohne
jede Verbindung zu
irgendeinem der
arabischen oder westlichen Geheimdienste. Darauf
bestand Jawad. Sie
begann mit einfachen

Dingen. Ein Radiosender
fing an, Programme in den

Irak zu senden: Im

Zentrum standen
traditionelle Volksmusik
und Dichtung, Satiren über die Gauner, die im Irak das

Sagen hatten und in den
anderen arabischen

Ländern an der Macht
waren, und Witze über die

Geheimpolizei. Alle hörten
zu. In London wurde eine

Zeitschrift mit dem Titel

Demokratischer Irak
herausgegeben und im ganzen Nahen Osten
vertrieben. Sie enthielt

Artikel der
hervorragendsten
irakischen Gelehrten und

Wissenschaftler, die in der

Diaspora lebten. Zuerst
gab es Schwierigkeiten
beim Vertrieb des Blattes.

Aber in der arabischen

Welt kann man mit Geld
alles bewirken, und die

Irakische Freiheitsstiftung
schien auf einmal sehr viel
zu haben. Auf Wunsch des
anonymen Spenders
wurden an Business

Schools in Großbritannien
und den Vereinigten Staaten fünf Stipendien für
irakische Frauen
eingerichtet. Der Spender
bestimmte, dass sie

«Randa-Aziz-Stipendien»

heißen sollten, zum

Gedenken an eine Irakerin,
die bei einem tragischen

Verkehrsunfall ums Leben gekommen war. Jawad
hielt Reden und unternahm

Vortragsreisen, und es
wurden so viele Kassetten
mit seinen Äußerungen in
den Irak geschmuggelt,
dass seine Stimme dem
einfachen Mann auf der

Straße vertrauter wurde
als die der neuen Führung.

Im Irak wurden die ersten

Arbeitskreise organisiert
und dann Dichterlesungen.

Anfangs hatten die Leute

Angst, sie zu besuchen,
aber schließlich kamen
doch einige und dann
immer mehr. Es war keine

Revolution, aber es war ein Anfang.

An einem

Frühlingsmorgen, auf den

Tag genau ein Jahr
nachdem Lina Alwan
verschwunden war, ging in
einer Kleinstadt im Norden

Kaliforniens eine junge

Frau zum Postamt und schickte einen Brief ab. Sie
war leger gekleidet, in
weiten Jeans und einem
großen Pulli, so wie fast
jeder andere in der kleinen

Stadt am Rand des

Weinanbaugebiets. Aber
sie war anders, und es lag
nicht bloß an der Spur eines Akzentes in ihrer

Stimme. Da war eine

Zurückhaltung in ihrer Art,
mit anderen Menschen zu
reden, selbst mit ihren

Freunden. Und in ihren

Augen lag dieser ferne

Blick, der wie ein Schleier
von Traurigkeit wirkte, aber
tiefer zu gehen schien, denn nach außen hin war
sie immer fröhlich. Einer
ihrer kalifornischen

Freunde war davon
überzeugt, dass sie in
einem anderen Leben eine

Königin in irgendeinem

Reich des Orients
gewesen sein musste. Das große Rad des Kharma
hatte sie in diesen kleinen

Ort mit einer Tankstelle
zwischen den Redwoods
verschlagen. Aber die
junge Frau hatte nur
gelacht. That’s California!

Sie war schön, mit ihrem
königlich-orientalischen

Aussehen, aber wenn Männer mit ihr ausgehen
wollten, entschuldigte sie
sich und sagte, dass sie
jemand anderem
versprochen sei. Ihre
einzige Verbindung mit der

Welt außerhalb

Nordkaliforniens bestand in
dem regelmäßigen E-Mail-Kontakt mit einer Freundin,
die in einem Londoner

Vorort lebte. Sie
verbrachte immer mehr

Stunden damit, ein
eigenartiges Computerspiel
zu spielen, das diese

Freundin ihr geschickt
hatte, bei dem die

Spielerin – es musste eine Frau sein – ihren Libido-und Ehrgeizpegel ermitteln
konnte, um die richtige

Lebensstrategie für sich
auszuwählen. Sie zeigte es
schließlich einer ihrer
kalifornischen

Freundinnen, die es als
sexistisch und blöde abtat und als generellen Angriff
auf das Frausein.

Der Umschlag landete in

Sam Hoffmans

Briefkasten. Darin fand er
ein Flugticket erster Klasse
nach San Francisco und
eine Busfahrkarte zu
einem kleinen Ort nördlich der Stadt. Der

Abflugtermin: eine Woche
später. Es lag auch noch
eine
computergeschriebene

Mitteilung bei:

«Ich will dich», stand da.

Sie war unterschrieben mit

«Der Wawi».

Sam starrte lange Zeit
auf den Brief, als könne er
ein Gesicht auf dem
weißen Papier sehen.

Dann steckte er Flugticket,

Fahrkarte und Brief wieder
in den Umschlag zurück
und legte ihn in seine

Schreibtischschublade.

Nachwort des

Autors

Dieses Buch bildet den

Abschluss eines
dreibändigen Romanzyklus
über Amerika und den

Nahen Osten. Er
behandelt die letzten
fünfundzwanzig Jahre. Wie
schon die anderen beiden Romane ist er frei
erfunden. Weder

Charaktere noch

Institutionen in diesem

Buch existieren tatsächlich,
und jede Ähnlichkeit mit
lebenden Personen oder
existierenden Firmen ist
rein zufällig.

Um die Geschichte des modernen Irak zu
skizzieren, habe ich
ausführlich auf das Werk
des irakischen

Schriftstellers Kanan

Makiya zurückgegriffen.

Die Beschreibung der

Verhältnisse in dem
irakischen Gefängnis stützt sich größtenteils auf sein
jüngstes Buch Cruelty and

Silence, und der Titel
meines Romans wurde von
seinem früheren Buch

Republic of Fear inspiriert, das er unter dem

Pseudonym Samir Al-Khalil
verfasste.

Besonderen Dank
schulde ich zwei
arabischen Journalistinnen:

Nora Boustany, der
großartigen Reporterin der

Washington Post, die
geholfen hatte, mich

Anfang der achtziger Jahre
durch das Blutbad im

Libanon zu lotsen; und Yasmine Bahrani von der

Auslandsredaktion der

Post, deren Kenntnisse
und Wissen über den Irak
mir unermesslich geholfen
haben. Für wertvolle

Beratung beim Navigieren
durch die Welt der

Computer danke ich Laurie

Hodges von Georgia Tech.

Für das Lesen des

Manuskripts und
anderweitige

Unterstützung danke ich

Lincoln Caplan, Leonard

Downie, Douglas Feaver,

Laura Blumenfeld, Linda

Healy, Paul und Nancy

Ignatius, Jonathan Schiller, Susan Shreve; für seinen
weisen juristischen Rat

David Kendall. Ebenfalls zu

Dank verpflichtet bin ich
meinem Freund und

Agenten Raphael Sagalyn;
meinen eifrigen Lektoren
bei Morrow, Adrian

Zackheim und Rose Marie

Morse; und zuletzt und ganz besonders meinem
seit über fünfundzwanzig

Jahren mir verbundenen

Freund und literarischen

Berater, Garrett Epps.

Über David Ignatius David Ignatius, geboren

1950, ist Kolumnist und

Herausgeber bei der

«Washington Post».

Außerdem schreibt er für
die «International Herald

Tribune», das «New York

Times Magazine» und andere Periodika. Als

Spezialist für die Themen

Geheimdienste und Naher

Osten zählt er zu den
renommiertesten
politischen Journalisten der

USA.

Weitere

Veröffentlichungen: Der Mann, der niemals
lebte

Das Netzwerk

Der Einsatz

Über dieses Buch Komplott im Zeichen des

Halbmonds

Eine junge Frau wird
ermordet. Eigentlich kein

Fall für Privatermittler Sam

Hoffman, der sich in

London auf internationale Finanzgeschäfte
spezialisiert hat. Aber der

Ehemann des Opfers
verdächtigt den irakischen

Bankier Hammud – und
weckt damit Sams

Interesse. Mit Hilfe der
attraktiven

Computerspezialistin Lina,
die für den mutmaßlichen Mörder arbeitet, stößt Sam
auf ein milliardenschweres

Komplott. Auch der
irakische Diktator scheint
darin verwickelt. Als

Hammud Sams Pläne
durchschaut, lässt er Lina
in die Foltergefängnisse

Bagdads verschleppen …

«Spannend wie ein

Grisham-Thriller, hält
dieser Roman seine Leser
bis zum überraschenden

Ende gefangen.» (Richard

Helms, Ex-CIA-Direktor)

«CIA-Agenten bewundern

Ignatius, weil er besser als jeder andere Schriftsteller
die Feinheiten ihres

Geschäfts versteht.

Faszinierend.» (George

Tenet, Ex-CIA-Direktor)

Impressum

Die Originalausgabe
erschien 1995 unter dem

Titel «The Bank of Fear»

bei Avon Books, New York.

Rowohlt Digitalbuch,
veröffentlicht im Rowohlt

Verlag, Reinbek bei Hamburg, Juli 2011

Copyright © 2010 by

Rowohlt Verlag GmbH,

Reinbek bei Hamburg

«The Bank of Fear»

Copyright © 1994 by David

Ignatius

Copyright der deutschen

Übersetzung © 1998 by

Marion von Schröder Verlag, München, unter
dem Titel «Bank der

Angst»

Der Marion von Schröder

Verlag ist ein Imprint der

Ullstein Buchverlage,

Berlin.

Für die vorliegende

Ausgabe wurde die
deutsche Übersetzung
überarbeitet.

Dieses Werk ist
urheberrechtlich geschützt,
jede Verwertung bedarf
der Genehmigung des

Verlages

Redaktion Jan Valk

Umschlaggestaltung
any.way, Barbara

Hanke/Cordula Schmidt

(Foto: M. Brown/C.

Simons/Getty Images)

Schrift DejaVu Copyright ©

2003 by Bitstream, Inc. All

Rights Reserved.

Bitstream Vera is a
trademark of Bitstream,

Inc.

ISBN Buchausgabe 978-3-

499-24909-9 (1. Auflage

2010)

ISBN Digitalbuch 978-3-

644-43051-8
www.rowohlt-digitalbuch.de

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- [Haupttitel]
- [Inhaltsübersicht]
- Für Eve, Elisa, ...
- Hier ist ein ...
- Prolog

- Eins Das Zeitalter der Ignoranz

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel

- Zwei Der böse Blick

- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel

- Drei Res Nullius

- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel

- Vier Der Palast des Endes

- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel

- Fünf Ein Meer aus Geld

- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel

- Nachwort des Autors
- [Über David Ignatius]
- [Über dieses Buch]
- [Impressum]

Table of Contents

[Haupttitel]
[Inhaltsübersicht]
Für Eve, Elisa, ...
Hier ist ein ...
Prolog

Eins Das Zeitalter der Ignoranz

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel

1. Kapitel
2. Kapitel
3. Kapitel
4. Kapitel
5. Kapitel
6. Kapitel
7. Kapitel
8. Kapitel
9. Kapitel

Zwei Der böse Blick

- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel

10. Kapitel
11. Kapitel
12. Kapitel
13. Kapitel
14. Kapitel
15. Kapitel
16. Kapitel

Drei Res Nullius

- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel

17. Kapitel
18. Kapitel
19. Kapitel
20. Kapitel
21. Kapitel
22. Kapitel
23. Kapitel
24. Kapitel
25. Kapitel
26. Kapitel
27. Kapitel

Vier Der Palast des Endes

- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel

28. Kapitel
29. Kapitel
30. Kapitel
31. Kapitel
32. Kapitel
33. Kapitel
34. Kapitel

Fünf Ein Meer aus Geld

- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel

35. Kapitel
36. Kapitel
37. Kapitel
38. Kapitel
39. Kapitel
40. Kapitel
41. Kapitel
42. Kapitel
43. Kapitel
44. Kapitel
Nachwort des Autors
[Über David Ignatius]
[Über dieses Buch]
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