Blutteufel: Thriller
Date: 2011-11-15T00:00:00+00:00
Keywords: Kriminalliteratur; Krimis & Thriller; Thriller; Blutteufel; Michael Koglin; Thriller; Goldmann Verlag
Description: Pressestimmen "Grausam, spannend und ungewöhnlich." (Krimiundco.wordpress.com) Kurzbeschreibung Ein mörderisches Duell zwischen Täter und Kriminalpolizei Alles sieht nach einem tödlichen Herzinfarkt aus. Dennoch informiert der inzwischen degradierte Polizist Marc Weitz die Kriminalpolizei, denn in der Wohnung des Toten wurden alle Uhren angehalten. Die Obduktion ergibt, dass das Opfer erwürgt und anschließend wiederbelebt wurde. Bei seinen Recherchen stößt Kommissar Mangold auf weitere Morde nach derselben Methode. Für die Profilerin Kaja Winterstein spricht alles für einen Totenkult. Doch plö
Publisher: Goldmann Verlag

MICHAEL KOGLIN

Blutteufel

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Buch

Zunächst sieht alles nach einem natürlichen Ableben aus: Der Tote erlag
einem Herzinfarkt. Dennoch besteht der Polizist Marc Weitz, der wegen
dienstlicher Vergehen in den Streifendienst versetzt wurde, darauf, die

Kriminalpolizei zu informieren. Kriminalinspektor Tannen, Mitglied der

Serientäter-Sonderkommission von Kommissar Mangold, findet jedoch keinerlei

Auffälligkeiten. Die Blutergüsse auf dem Körper des Toten können eindeutig den

Reanimationsversuchen eines Notarztes zugewiesen werden. Doch dann stellt
sich heraus, dass es gar keinen Notarzteinsatz zur fraglichen Zeit in der
betreffenden Wohnung gegeben hat. Die pathologischen Untersuchungen
ergeben schließlich, dass das Opfer durch eine Luftinjektion getötet und
anschließend wiederbelebt wurde. Bei der Recherche von Polizeiprotokollen
stoßen Mangold und sein Team auf weitere Verdachtsfälle, die ein und
demselben Täter zugeordnet werden können. In rascher Folge findet die Polizei
daraufhin weitere Opfer, die alle Spuren einer medizinischen Behandlung
aufweisen. Unklar ist jedoch, warum der Täter ausgerechnet diese

Mordmethode wählt. Für die Profilerin Kaja Winterstein spricht alles für einen Totenkult. Da meldet sich der Täter bei der Sonderkommission und wirft den

Polizisten vor, Teil eines gigantischen Komplotts zu sein …

Autor

Michael Koglin wurde 1955 geboren und lebt als freier Journalist und

Schriftsteller in Hamburg. Neben Kriminalromanen hat er Kurzgeschichten,

Kinder-und Sachbücher sowie zahlreiche Drehbücher und Theaterstücke
verfasst. Er wurde mehrfach mit Literaturpreisen ausgezeichnet. Sehr erfolgreich
ist seine Serie um den Hamburger Kommissar Mangold, die mit dem Band

»Bluttaufe« begonnen hat. Mehr Informationen zum Autor unter www.michael-
koglin.de Von Michael Koglin außerdem bei Goldmann lieferbar Bluttaufe.

Thriller (42072) Blutengel. Thriller (47411)

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Michael Koglin

Blutteufel

Thriller

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Originalausgabe Dezember 2011

Copyright © 2011 by Wilhelm Goldmann Verlag,

München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München

Umschlagfoto: © FinePic, München;

© Getty Images/Duncan Walker

Redaktion: Karin Ballauf

BH · Herstellung: Str.

Satz: IBV Satz-und Datentechnik GmbH, Berlin

Made in Germany

ISBN: 978-3-641-06605-5
www.goldmann-verlag.de

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LIEBE, LÜGE UND SEI HÜBSCH!

DENN MORGEN MÜSSEN WIR STERBEN.

James Joyce

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Prolog

Der

Regen
trommelte
gegen
die

Scheiben
des

Gerichtsmedizinischen Instituts. Der Himmel würde wohl den
ganzen Tag über nicht aufreißen. Das Dämmerlicht da draußen
kroch an den Fassaden der Gebäude hinab. Es kam ihr so vor,
als hätte jemand im Vorübergehen einen nassen Sack über die

Stadt geworfen und ihn dann vergessen.

Hier im Innern des Instituts war die Welt in Neon getaucht.

Hartes und erbarmungsloses Licht. Es ließ Konturen schärfer
hervortreten und Flecken hässlicher werden. Der Frieden für die

Toten kam später.

Ein Schritt nur, und schon stand sie wieder in diesem Kosmos,
in dem sie ein denkender und funktionierender Mensch war.

Und das, was da vor ihr lag, war nichts anderes als erkaltetes
und verwesendes … ja, was war das eigentlich? Gewebe?

Vergangenes Leben? Nichts als ein Körper? Organe, Muskeln,

Knochen, Haare, Augen? Nichts sonst?

Sie war eine gut ausgebildete Frau, die hier ihre Arbeit zu
erledigen hatte. Abstand. Ja, Abstand war wichtig. Und Respekt
vor dem Tod.

Wie jeden Morgen blieb sie ein paar Sekunden im Türrahmen
stehen, bevor sie in den Sektionssaal eintrat. Sie sah auf den
an der Wand befestigten Tagesplan.

Es war dabei geblieben. Unter ihrem Namen stand immer
noch der des Jungen und sein Alter. Sieben Jahre!

Mit der Außenfläche ihrer Hand berührte sie die gläserne

Kaffeekanne und zog ihre Hand sofort wieder zurück. Wie jeden

Morgen hatte der Obduktionsassistent frischen Kaffee
aufgebrüht.

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Der tote Junge war eine von drei Leichen, die sie heute zu
untersuchen hatte. Das normale Pensum.

Sie nahm ihren Becher, füllte ihn mit dem heißen Kaffee und
stellte ihn gleich wieder ab. Dann zog sie den über einem Bügel
hängenden Kittel an. Darüber kam die Plastikschürze, dann die

Handschuhe. Es waren Rituale, die sie ausführte, bevor sie
hinübertrat in die andere Welt.

Sie hatte schlecht geschlafen. Auch die Flasche Wein hatte
nicht geholfen, sondern Kopfschmerzen und einen pelzigen

Geschmack im Mund hinterlassen.

Auch wenn sich gestern niemand etwas hatte anmerken
lassen, so war doch klar, dass ein Siebenjähriger auf dem

Seziertisch nichts mehr mit Routine zu tun hatte. Ob man nun
selber Mutter war oder nicht.

Aus einem anderen Sektionsraum hörte sie das Scheppern
einer Schale, die zu Boden fiel, dann ein schabendes

Geräusch. Sie war nicht die Einzige, die schon morgens um
sieben Uhr ihren Dienst antrat. Gut so. Sie nahm den ersten

Schluck Kaffee, stellte die Tasse ab und durchquerte den

Raum. Durch die Scheibe erkannte sie Eric. Der

Obduktionsgehilfe schob einen zugedeckten Körper auf einer

Bahre in einen der hinteren Kühlräume. Die Ernte der Nacht.

Laut Unterlagen der Staatsanwaltschaft vermutete man als

Todesursache bei dem Jungen das Verschlucken eines

Gegenstandes. Ungewöhnlich zwar in dem Alter, aber es kam
vor. Dennoch war eine Autopsie angeordnet worden, da der

Körper zahlreiche Blutergüsse aufwies. Dazu eine verschorfte

Wunde, die von einer auf der Haut ausgedrückten

Zigarettenkippe stammen konnte. Die Eltern hatten ihr Kind als
lebhaft geschildert und Spielverletzungen im Freien für die

Blutergüsse und Wunden verantwortlich gemacht. Sonstige

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Hinweise auf Misshandlung gab es nicht.

Auf dem Weg zum Sektionsraum 4 überflog sie noch einmal
die Krankenakte, die der behandelnde Kinderarzt angelegt
hatte.

Die
üblichen

Kinderkrankheiten,

Impfungen,

Routineuntersuchungen. Nichts Auffälliges.

Der Körper des Jungen lag auf dem Edelstahltisch und war mit
einem blauen Tuch zugedeckt. Das Sezierbesteck glänzte auf
einem quadratischen Rolltisch neben seinem Kopf. Ordentlich
nebeneinandergelegt wie zu einem Festmahl. Nur dass man es
hier nicht von außen nach innen benutzte.

Sie zog das Tuch vom Körper und begann mit der äußerlichen

Untersuchung des Körpers. Nachdem sie das Aufnahmegerät
eingeschaltet hatte, diktierte sie ihre Stichworte, die später in
einem Bericht zusammengefasst würden.

Der Junge war für sein Alter eher untergewichtig. Bis auf die
verschorfte Wunde auf dem Handrücken zeigten die Hände
keinerlei Kratzer oder sonstige Auffälligkeiten. Die Haare waren
sorgfältig geschnitten und frei von sichtbaren Verunreinigungen.

Wenige Pigmentflecken, keine Operationsnarben.

Wäre da nicht diese Blässe – man könnte glauben, dass er
schläft, dachte sie. Mit einem friedlichen Gesichtsausdruck und
in einem schönen Traum.

Den Schädel hätte eigentlich der Obduktionsassistent öffnen
sollen, doch der schien beschäftigt zu sein. Sie nahm die
elektrische Säge, legte sie aber wieder beiseite. Damit würde
viel Knochenstaub entstehen, und mit dem musste man
vorsichtig sein. Kein Wunder, dass Eric die Handsäge
bevorzugte, wenn es darum ging, die obere Schädelplatte zu
entfernen. Sie würde ihn später rufen und jetzt mit der inneren

Leichenschau beginnen.

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Sie nahm das Skalpell vom Rolltisch und setzte es am

Schlüsselbein des Jungen an. Langsam zum Brustbein ziehen.

Y-Schnitt. Routine.

Das Skalpell fuhr in das Fleisch – und plötzlich sah sie es. Die

Wunde blutete! Ihr wurde für Bruchteile von Sekunden schwarz
vor Augen, dann stieß sie die Luft aus, schloss und öffnete
mehrfach die Augen, um besser sehen zu können. Sie beugte
sich über die Wunde. Ein kleines Rinnsal lief am Hals des

Jungen hinunter. Sie zerrte sich die Handschuhe von den

Fingern und fühlte seinen Puls. Nichts. Sie legte ihre Hand auf
das Herz des Jungen, und durch ihren Kopf raste jener Begriff,
der ihr schon während des Studiums Angst eingejagt hatte: Vita
minima.

Nicht bei mir, dachte sie. Um Himmels willen, nicht bei mir!

Mit der Faust schlug sie auf das Herz des Jungen. Einmal. Und
noch einmal. Sie fühlte wieder seinen Puls. Der Junge lag noch
immer da, als würde er schlafen.

Sie richtete ihren Oberkörper auf und versuchte, sich zu
beruhigen. Fälle von Vita minima, vom Zustand des Scheintods,
waren dokumentiert, aber extrem selten. Andererseits –
blutende Wunden konnte es nur mit einem Blutdruck geben,
also mit einem schlagenden Herzen.

Plötzlich bäumte der Junge sich auf und begann mit einem
merkwürdigen bellenden Geräusch zu husten.

Sie wich erschrocken zurück, riss dabei den Rolltisch mit den

Instrumenten um und taumelte rückwärts gegen die Glaswand.

Der Junge sah erstaunt seinen Bauch an, hob dann den Kopf
und starrte ihr direkt ins Gesicht. Das Erstaunen in seinem

Ausdruck verschwand, und sie meinte, ein Lächeln zu erkennen.

Durch die Glaswand konnte sie den Obduktionsassistenten

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sehen, der totenblass im Flur stand. Der Junge saß jetzt
aufrecht auf dem Tisch und musterte sie neugierig. Schließlich
lächelte er breit und streckte langsam die rechte Hand nach ihr
aus. Dann zeigte er mit dem Finger direkt auf ihren Kopf.

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Heute

Peer Mangold spürte seine geschwollene Zunge und
kämpfte mit dem Verlangen, sie sofort auszuspucken. Er hielt
die Augen geschlossen und überlegte fieberhaft, was in den
letzten Stunden geschehen war.

Wie war er in diese Situation geraten? Hatte es mit seiner

Tätigkeit als Polizist zu tun? Seine Gedanken sprangen wild
hin und her. Unwillkürlich zuckte sein Körper, doch etwas hielt
ihn fest umklammert. Die Augen öffnen. Vorsichtig die Augen
öffnen. Im nächsten Augenblick meinte er, ein Geräusch zu
hören. War da jemand? Sicher war es besser, eine Ohnmacht
vorzutäuschen. Zu versuchen, zunächst die Gedanken zu
ordnen.

Bleischwer lagen die Lider über seinen Augen. Solange er
sie geschlossen hielt, war er geschützt. War er geschützt? Er
dachte an Kinder, die sich die Augen zuhielten, um die

Außenwelt fernzuhalten.

Gedanken ordnen. Systematisch vorgehen. Doch wie? Er
wusste ja noch nicht einmal, wie er hierhergekommen war.

Und wo um Himmels willen war er? Im Krankenhaus? Er
spürte Sand an seinen Händen, also kein Krankenhaus. Dann
hätten sie ihn gesäubert. Und es roch anders in

Krankenhäusern.

Er nahm einen muffigen Geruch wahr, der ihn an etwas
erinnerte … Mein Gott, dachte er und konzentrierte sich mit
geschlossenen Augen auf seinen Körper. Versuch, klar zu
denken. Nicht panisch werden. Bleib liegen. Niemand greift
einen Bewusstlosen an. Die Hände vor die Augen halten.

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Warten. Seine Haare. Soweit er es beurteilen konnte, waren
sie feucht, und irgendetwas war da auf seiner Kopfhaut. Sand?

War er in eine Höhle gekrochen? In einen Tunnel? Der

Rücken. Es fühlte sich an, als würde er auf einer sehr harten

Trage liegen. Deutlich spürte er an den Ellenbogen eine Art

Schiene. Ein Krankenwagen? Doch da war keine Bewegung,
keine Geräusche von medizinischen Geräten, keine

Berührung eines Sanitäters.

Dennoch, eine Liege … weiter, langsam weiter. Er musste
seine Lage auch mit geschlossenen Augen erfassen. Seine

Füße, ohne jegliche Berührung. Keine Schuhe. Spürte er

Kleidung? Nein. Aber er fror nicht, vielleicht war da ein kalter

Hauch, aber das konnte er nicht mit Bestimmtheit sagen. Was
war mit seinem Kopf, mit seinen Gedanken? Warum rasten
sie so, warum diese Lichtblitze? Hat man ihm Drogen
verabreicht? Vielleicht eine Kopfverletzung?

Er zwang sich, seinen Körper weiter zu erfühlen. Keine

Berührung, kein Schmerz. Sein Körper war leicht. Nicht dass
er schwebte, aber er spürte den Druck seines Körpergewichtes
nicht. Keine schmerzende Wunde. Aber würde er eigene

Wunden
überhaupt
bemerken?

Wo
war
das

Schmerzempfinden, der Druck, die Außenwelt?

Befand er sich in einer Art Zwischenwelt? Davon hatte er
gelesen. Lag er im Sterben? Aber machte man sich darüber

Gedanken, während man starb?

Ein wohliges Gefühl durchfuhr ihn, und er dachte an Petrus.

Wie lächerlich, ein alter Mann mit Bart, der auf einer Wolke
herbeischwebt und ihm mit seinem Schlüsselbund zuwinkt.

Petrus winkte ihm, einem Hauptkommissar! Es war komisch,
saukomisch. Mühsam unterdrückte er ein Lachen, nein, er

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durfte auf keinen Fall das Gesicht verziehen. Er spürte, wie er
die Gesichtsmuskulatur anspannte. Zurück, zurück zu deinem

Körper. Nicht lachen, nicht an Petrus denken, nicht an all die
lustigen Geschichten aus deiner Kindheit, als du dich vor
deinem Bettchen niedergekniet hast.

»Müde bin ich, geh zur Ruh, schließe beide Augen zu. Vater,
lass die Augen dein über meinem Bette sein. Hab ich Unrecht
heut getan, sieh es, lieber Gott nicht an, deine Gnad und Jesu

Blut, macht ja allen Schaden gut. Alle, die mir sind verwandt,

Gott, lass ruhn in deiner Hand; alle Menschen groß und klein,
sollen dir befohlen sein …«

Es fehlt noch was, es fehlt noch was, dachte Mangold. Amen,
ja Amen. Wieder verspürte er dieses unbändige Bedürfnis,
laut zu lachen. Dann sah er sich vor dem Bettchen knien und
erinnerte sich daran, dass ihm dieses Gebet seit seiner

Kindheit nie wieder in den Sinn gekommen war. »Alle, die mir
sind verwandt« … ja, wer war damit eigentlich gemeint? Alle,
die zu seiner Welt gehörten? Wer war einem Polizisten
verwandt?

Wachte jetzt jemand über ihn? Es half nichts, er musste die

Augen öffnen. Gleich. Eine Minute noch … eine Minute. Aber
es war so friedlich. Wenn nur seine Gedanken nicht so rasen
würden. Er dachte, woran er auch als Kind gedacht hatte: Wie
das wohl war, im Himmel auf einer Wolke zu sitzen? Wie ging
das überhaupt? Er dachte an sein Kindertrampolin. Das

Hochspringen. Wenn man die höchste Stelle erreicht hatte,
gab es diesen Augenblick des Schwebens, den er wieder und
wieder erleben wollte. Bis zur Erschöpfung war er gesprungen
für diesen einen Augenblick, auf den man gut achtgeben
musste, damit man ihn nicht verpasste und den man

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verlängern konnte, wenn man die Augen halb schloss und
dabei ausatmete …

Wie einen Schlag spürte er plötzlich die Erschütterung. Die

Liege schob, nein, sie ratschte ein paar Zentimeter weiter.

Sein Körper wackelte. Jetzt war er sicher, dass er nackt war,
vollkommen nackt. War dies eine Operation, bei der die

Narkose versagte? Der Gedanke erschreckte ihn.

Ich spüre die Schmerzen, ich bin nicht betäubt! Hört ihr?

Jetzt musste er die Augen öffnen, jetzt, sofort. Langsam.

Er drückte ein Augenlid nach oben, und seltsamerweise
blendete ihn kein heller Lichtstrahl, wie er es vermutet hätte.

Vorsichtig schob er beide Augenlider weiter auseinander.

Dämmriges Licht, unscharfe Konturen. Eine Röhre? Nein,

Fels!

Mangold spürte die feuchte Kälte. Warum war ihm das nicht
eher aufgefallen?

Schabend wurde das Gestell, auf dem er lag, ein kleines

Stück nach vorn geschoben. Ein unerträglich kreischendes

Geräusch. War er gefallen? In eine Höhle? Barg man ihn aus
einem Brunnen? Oder war es doch eine Röhre? Die

Kanalisation? Eine Wasserleitung? Was, wenn er hier ertrank,
ohne sich bewegen zu können? Nicht einmal die Arme konnte
er zum Gesicht führen, um sich zu schützen. Was, wenn es
hier Ratten gab? Im gleichen Augenblick hatte er das Gefühl,
als würde etwas seine Haare streifen.

Wieder das Ruckeln der Liege. Wurde er gerettet, oder
bewegte er sich auf seinen Tod zu? Wie starb man, wenn man
sich nicht rühren konnte? Woher kam das dämmrige Licht?

Über sich erkannte er Spuren von Meißeln. Kein Zweifel,

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diese Röhre war von Menschenhand in den Stein gehauen
worden. An einigen Stellen war sie ganz glatt. Plötzlich
überkam ihn ein Anfall von Panik.

Raus hier, ich muss hier raus. Sofort. Zieht mich hier raus,
ich kriege keine Luft mehr. Wer auch immer da ist, zieh mich
hier raus!

Wieder ein schabendes Geräusch.

Zuerst erkannte er nur einen hellen Punkt am Fels über sich,
dann ein Paar Füße. Kreide. Jemand hatte etwas mit
unbeholfenen Zügen da an die Wand gemalt. Es sah aus wie

Füße einer menschlichen Figur. Dann eine Art Rock und eine
weiße Feder.

Mangold versuchte seinen Kopf ein wenig anzuheben, um
mehr von dem Bild zu erkennen. Er musste sich auf dieses

Bild konzentrieren. Nicht panisch werden, ruhig einatmen und
ausatmen. Die Figur stand aufrecht und trug eine Art Tunika
über der Schulter, und darüber … nein, es war kein
menschliches Gesicht. Es war …

»Um Gottes willen«, murmelte er. »Um Gottes willen …«

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Vor zwei Monaten

»Ein blöder Spruch und ich knall dich ab«, sagte Weitz.

Kriminalassistent Tannen grinste ihn an.

»Was willst du? Die Uniform steht dir doch gut.«

Weitz fluchte leise, dann schob er Tannen hinter den

Polizeiwagen.

»Glaub bloß nicht, ich bin ein Spinner und bilde mir das ein.«

»Was denn?«, fragte Tannen amüsiert.

»Ich bin noch nicht fertig. Klar, ich will wieder raus aus dieser

Uniform, doch deshalb fange ich nicht an herumzuspinnen, ist
das klar?«

»Vollkommen«, sagte Tannen, der das Lachen nur schwer
unterdrücken konnte.

Ein paar Meter entfernt standen zwei Uniformierte und sahen
misstrauisch zu ihnen herüber. Kein Wunder, dachte Tannen.

Wenn jemand wie Weitz aus dem Präsidium zu ihnen
strafversetzt wurde, dann gab es gute Gründe, auf der Hut zu
sein. Mit einem Spinner wollte selbst bei der fahrenden Truppe
niemand zu tun haben. Und ganz sicher hatten sie den einen
oder anderen Spinner erlebt. Auf seine Kollegen und
insbesondere auf seine Partner musste man sich verlassen
können. Besonders wenn ein durchgedrehter Familienvater
beim Sonntagsnachmittagsstreit mit einem Küchenmesser auf
die Polizisten losging.

»Lass mich raten«, sagte Tannen. »Du hast einen Mord
entdeckt.«

»Scheiße!«, sagte Weitz und schob Tannen in den

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Hauseingang.

»Sieh es dir einfach nur an. Mehr nicht.«

Im Flur standen zwei Leichenbestatter und musterten die
beiden Polizisten gelangweilt. Der Jüngere trat vor und sagte:

»Wann …«

»Ihr Aasgeier werdet noch einen Augenblick warten können«,
unterbrach ihn Weitz. »Auch wenn euch das Wasser schon im

Munde zusammenläuft.«

»Donnerwetter, du hast aber an deinen Umgangsformen
gearbeitet«, sagte Tannen, der nach ihm die Wohnung betrat.

Hinter der ungewöhnlich kleinen Wohnungstür öffnete sich ein
geräumiger Flur. Die zahlreichen Fotografien an den Wänden
wurden von Spots effektvoll beleuchtet. Auf einigen Fotos waren

Menschen in Trekking-Kleidung zu sehen, andere zeigten antike

Ausgrabungsfelder, die nach Tannens erstem Eindruck
irgendwo im Orient liegen mussten.

»Die Frau war Wissenschaftlerin«, sagte Weitz. Zielstrebig
ging er auf eine Tür zu und drehte sich kurz zu Tannen um.

»Vielleicht kannst du dir die Bilder später ansehen.«

Auch das Wohnzimmer war ziemlich groß. Der Boden war mit
bunten Teppichen ausgelegt. Ein wuchtiger Schreibtisch aus
dunklem Holz war mit Papieren übersät, an den Wänden hingen

Fotografien und Vitrinen, in denen Scherben aufbewahrt
wurden. Auch zwei gelbe Kelims zierten die terrakottafarbenen

Wände.

»Gemütlich«, sagte Tannen, der einen Zettel vom Schreibtisch
nahm und den Text überflog: »Sprich nicht gegen mich.«

»Du solltest deine Freundin vorbeischicken, damit sie sich ein
paar Einrichtungstipps abgucken kann«, sagte Weitz. Dann
deutete er auf den Boden hinter dem Schreibtisch.

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Die Frau lag auf dem Rücken, den Kopf leicht zur Seite
geneigt. Ihre Augen waren geschlossen, die Fleece-jacke ihres

Hausanzuges geöffnet. Kein Büstenhalter. Ihr Brustkorb wirkte
eingefallen.

»Und?«, sagte Weitz.

»So sieht es bei einem Herzinfarkt eben aus.«

»Klar«, sagte Weitz. »Aber in dem Alter, und außerdem …«

»Was?«

»Sieh sie dir mal genauer an.«

Tannen kniete sich neben die Tote und fuhr mit der Hand in die

Achselhöhle des Leichnams. Deutlich spürte er die

Körperwärme.

»Höchstens zwei Stunden tot«, sagte er.

»Darum geht es nicht«, sagte Weitz. »Sieh genauer hin.«

Tannen seufzte und zog Einweghandschuhe aus der

Innentasche seines Jacketts.

Er untersuchte die halblangen Haare und bog ihren Kopf leicht
zur Seite.

Die Frau war ihrem Ausweis nach 35 Jahre alt. Sie hatte eine
drahtig sportliche Figur, ein fein geschnittenes Gesicht und
wirkte ein wenig knabenhaft.

Ihr rechter Arm war ausgestreckt. Tannen hob die Hand an und
untersuchte die Fingernägel. Gepflegt, aber ohne Spuren von

Nagellack. Keine Anzeichen von Abwehrverletzungen. Keine

Hautfetzen oder Ähnliches unter den Fingernägeln.

»Und?« fragte Weitz. »Wie lange brauchst du noch?«

Tannen warf ihm einen wütenden Blick zu. Typisch, sein

Exkollege wollte hier den großen Detektiv raushängen lassen.

Nachdem er in einem Krankenhaus eine Patientenakte

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gestohlen und wild in einen Wald geballert hatte, war er zum

Streifendienst strafversetzt worden. Und nun ließ er keine

Gelegenheit
aus,
seinen
ehemaligen

Kollegen
eins
auszuwischen.

Weitz stand mit verschränkten Armen neben dem knieenden

Tannen und verzog das Gesicht zu einem hämischen Grinsen.

»Handgelenk«, sagte er.

»Silberner Armreif, was ist Besonderes daran?«

»Die Uhr«, sagte Weitz.

Tannen drehte das Handgelenk und sah auf die Cartier-Uhr mit
übergroßem Ziffernblatt.

»Stehen geblieben«, sagte Tannen. »Das ist für dich ein
hinreichender Mordverdacht?«

»Die ist nicht einfach stehen geblieben, sie wurde
angehalten«, erwiderte Weitz, der sich jetzt neben Tannen
bückte und auf die herausgezogene Aufzugskrone zeigte.

»Kann beim Sturz passiert sein«, sagte Tannen. »Hinter der

Tischkante hängen geblieben.«

»Komischer Zufall.«

»Nichts deutet ansonsten auf einen unnatürlichen Tod hin«,
bemerkte Tannen. »Oder hast du Superdetektiv auf der Uhr
fremde Fingerabdrücke entdeckt?«

Weitz schüttelte herablassend den Kopf.

»Und was ist das wohl?«, fragte er mit oberlehrerhaftem Ton.

Er wies auf zwei Wunden in den Mundwinkeln, zwei leichte

Blutergüsse auf der Wange und eckige Abdrücke auf dem

Dekolleté der Toten.

»Scheiße, Weitz, was soll das? Das kennst du doch. Deshalb
lockst du mich hierher?«

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»Was ist das?«, beharrte Weitz. »Na?«

»Spuren von der Reanimation«, sagte Tannen. »Es können
doch nicht alle Fortbildungen einfach so aus deinem Hirn
gelöscht worden sein!«

»Reanimation, schön.«

»Klar, der Notarzt.«

Tannen erhob sich wieder.

»Eine Nachbarin konnte uns Auskunft geben. Die Frau hatte

Gewohnheiten, die sie penibel einhielt.«

»Und?«

»Dazu gehörte das Kaufen von zwei Brötchen unten in der

Bäckerei. Die Nachbarin ist da vormittags beschäftigt. Als die

Frau nicht kam, hat sie wegen eines ›dummen Gefühls‹ den

Hausmeister gerufen, und der hat uns benachrichtigt, außerdem

…«

»Außerdem?«

»… hatte die Frau ihre Rollos nicht hochgezogen, und das sei
bei ihr ganz und gar ungewöhnlich gewesen.«

»Toll. Was willst du mir eigentlich sagen?«, fragte Tannen.

»Dass man mit 35 Jahren nicht an einem Herzinfarkt zu sterben
hat? Komm auf den Punkt.«

»Wir haben mit Hilfe des Hausmeisters die Tür geöffnet. Wir
waren die Ersten hier.«

Tannen starrte Weitz an und erhob sich aus der Hocke.

»Kein …«

»Genau«, sagte Weitz. »Kein Notarzt, keine Reanimation. Und
dass sie eine Taucherbrille aufgesetzt hat und sie nach dem

Eintreten ihres Todes zurück in eine Schublade gepackt hat,
halte ich für eher unwahrscheinlich.«

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Tannen nickte langsam und zog sein Handy aus der Tasche.

Die Spurensicherung bestätigte, in einer Viertelstunde in der

Wohnung in der Nähe des Hamburger Rödingsmarktes zu sein.

Tannen informierte seinen Vorgesetzten Peer Mangold und
sah sich in der Wohnung um. Edle Designermöbel im
japanischen Stil, Bang & Olufsen-Anlage, chinesische Vasen.

Die Frau musste vermögend gewesen sein.

»Wonach suchen wir?«, fragte Weitz und setzte sich auf die

Kante des Schreibtisches.

»Wir, Weitz? Du solltest deine Kollegen da unten nicht weiter
warten lassen.«

»Scheiße, das kannst du nicht machen.«

»Du weißt genau, dass ich sogar muss. Es gibt klare

Dienstanweisungen, und wenn ich dich hier in einem Mordfall
ermitteln lasse …«

»Scheiße«, sagte Weitz noch einmal. Dann setzte er
umständlich seine Mütze auf und ging.

Tannen öffnete gerade eine Schreibtischlade, als Weitz noch
einmal den Kopf durch die Tür steckte.

»Wegen dem Namen von dem anderen Toten könnt ihr mich ja
dann anrufen«, sagte er.

»Welcher andere Tote?«

»Vor knapp drei Wochen, ebenfalls eine angehaltene

Armbanduhr und Spuren von Reanimation.«

»Auch eine Frau?«

Weitz legte grüßend den Finger an die Mütze und verschwand
in den Flur.

»Warte!«, rief Tannen ihm nach, doch statt einer Antwort hörte
er nur das Zuschlagen der Wohnungstür.

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Die Frau unter ihm rang nach Luft. War das echt? Wohin
würde sie gehen? In eine schwarze Leere fallen? Durch einen

Tunnel und dann zu einem Licht, das sie erwartete? Wurde sie
erwartet?

Mit einem leisen Röcheln atmete die Frau aus, ihr Kopf fiel
zur Seite. Die Augen brachen. Der Mann sah sie reglos an.

Vier Sekunden, fünf, sechs. Das musste reichen.

Er zog das Beatmungsgerät über ihr Gesicht und legte die

Paddles des Defibrillators an. Ein erster Stromstoß. Der

Körper bäumte sich auf. Er erhöhte den Regler auf 360 Joule
und presste die Kontakte noch einmal auf den Brustkorb. Der

Körper fuhr in die Höhe, fiel zurück.

»Nein!«, schrie er. »Komm zurück! Komm schon!«

Alle Farbe war aus seinem Gesicht gewichen.

»So nicht«, sagte er und stieß mit der Fußspitze gegen den

Oberarm der Frau. Als er den Knopf drückte, zuckte der

Oberkörper erneut in die Höhe.

»Na komm schon, atme! Verflucht noch mal, atme!«

Ein Zucken durchlief den Körper der Frau. Speichel lief aus
ihren Mundwinkeln.

Er beugte sich zum Ohr der vor ihm liegenden Frau.

»Nun? Komm, sprich mit mir. Ihr wollt doch immer sprechen.

Sprich.«

Die Augen der Frau waren wässrig.

»Und?«

Deutlich konnte er sehen, wie sie ihr Gesicht zu ihm drehte
und ihn überrascht ansah. Dann kippte der Kopf zur Seite, und

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die Atmung setzte aus.

»Nein!«, schrie er sie an. Und wieder: »Nein, nein!«

Er rüttelte an ihrer Schulter, doch der Körper zeigte keinerlei

Spannkraft mehr.

»Lass es dir gut gehen, meine Liebe.«

Dann nickte er und sagte: »Schade, wirklich schade. Du warst
so talentiert.«

Neugierig sah er sich in der Wohnung um und machte einen

Schritt auf die Anrichte zu, auf der Familienfotos standen. Sie
zeigten die Frau allein, mit einem Mann und immer wieder
umgeben von zwei Kindern. Ein etwas altertümlicher

Kinderwagen vor tristen Häuserfassaden. Fotos aus einem

Urlaub irgendwo im Süden, daneben die bereits erwachsenen

Kinder um einen Gartentisch.

»Ja, die Zeit rast«, sagte er und nahm eines der Bilder, das
die Frau auf einem Pferd am Strand zeigte.

»Das Staffelholz wird weitergereicht, meine Liebe.«

Er strich liebevoll über den Bilderrahmen, küsste das Bild
und stellte es auf die Anrichte zurück. Dann huschte er
vorsichtig hinter die Gardine und sah nach draußen.

Zwei

Mütter
schoben
ihre

Kinderwagen
an
den

Müllcontainern vorbei und weiter die Straße hinauf. Ein Junge
schoss einen Fußball gegen die Häuserwand, und der Wagen
einer Klempnerfirma fuhr im Schritttempo die Straße entlang.

Der Notdienst.

»Es ist alles so sinnlos«, sagte er und wandte sich der Leiche
zu. »Oder etwa nicht? Was bleibt denn? Ein wenig Erinnerung,
ein wenig Geschmack von der Sonntagnachmittagstorte, das

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Gekreische von Kindergeburtstagen, der Geruch nach Meer
und langsam vergilbende Fotos. Und dann: nichts mehr? Ist
es nicht gemein, dass die Fotos uns überleben, meine Liebe?

Sie bleiben zurück, landen in einer Kiste und werden
vergessen. Das ist der Lauf der Dinge.«

Er öffnete die Klappe des Sekretärs. Vor ihm lagen ein

Bündel verschnürter Briefe und ein Aktenordner, der mit

»Rechnungen« beschriftet war.

Neben einem Becher, in dem mehrere Kugelschreiber und
ein altertümlicher Füller standen, fand er, was er suchte. Er
faltete einen Briefbogen auseinander und sagte: »Tja, du

Gewinnerin, Glück ist eine flüchtige Angelegenheit.«

Er faltete das Stück Papier wieder zusammen und ging ins

Bad. Im Arzneischrank fand er Betablocker. Langsam drückte
er alle Tabletten aus der Folie, steckte sie ein und legte die
leere Packung auf den Küchentisch. Für den ersten Befund

»Überdosis« sollte das reichen.

Dann sah er sich noch einmal um und lauschte an der

Wohnungstür. Nichts zu hören im Flur. Ein ruhiger

Sonntagnachmittag. Die Menschen verdauten ihr Mittagessen
und langweilten sich.

Langsam drückte er die Klinke herunter und huschte aus der

Wohnung.

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2

Peer Mangold sah hinüber zu dem Regal, auf dem sich die

Aktenordner eines alten Falls stapelten.

Es ging damals um eine bis heute unbekannte Frau, die man
beim Ablassen des Wassers im Schlick eines Innenstadtfleets
gefunden hatte. Laut Gerichtsmedizin hatte sie einen

»asiatischen Knochenbau« und war zum Zeitpunkt ihres Todes

Mitte zwanzig gewesen. Die Fingerglieder fehlten, und ein Arm
war dilettantisch abgesägt worden. Man hatte ihn neben der mit
einer Plane umwickelten Leiche gefunden.

Die Frau war unbekleidet, Hinweise auf eine Vergewaltigung
hatte man an der bereits skelettierten Leiche nicht mehr finden
können. Die Liegezeit wurde auf zwei Jahre geschätzt.

Demnach musste die Frau um 2004 gestorben sein.

Peer Mangold zog einen Umschlag aus einem der Ordner und
schüttete die Fotos auf den Tisch. Die Gerichtsmediziner hatten
eine

Wissenschaftlerin
mit
der

Gesichtsrekonstruktion
beauftragt, und mit diesen Bildern waren zehn Kollegen durch
asiatische Imbisse, Restaurants, Bordelle und Frauenhäuser
gezogen. Auch bei den Teilnehmern von »Deutsch für

Ausländer«-Kursen hatte man gefragt. Es war, als hätte diese

Frau nie existiert. Niemand hätte sagen können, ob der

Leichnam nicht über eine größere Strecke nach Hamburg
transportiert worden war. Auch ein bundesweiter Abgleich mit

Vermisstenlisten hatte keine Ergebnisse gebracht.

Mangold betrachtete die Fotos, die das Fleet und die

Skelettteile zeigten. Abgebildet war auch ein Stück Papier, auf
dem der Ausschnitt eines Stempelabdrucks zu sehen war. Man
hatte ihn in der Nähe der Leichenteile gefunden. Höchst fraglich,
ob er überhaupt etwas mit der Toten zu tun hatte. Sechs Jahre

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waren seit dem Auffinden vergangen. Wie sollte man bei dieser

Ermittlungslage und nach so langer Zeit noch eine brauchbare

Spur finden? Niemand würde sich an die Frau erinnern.

Zumindest war es äußerst unwahrscheinlich.

Kopfschüttelnd schob Mangold die Bilder zurück in den

Umschlag und legte ihn an die äußerste Ecke seines

Schreibtisches. Warum Wirch ihnen gerade diesen Altfall
übertragen hatte, konnte er nur erahnen. Gut möglich, dass sein

Vorgesetzter verhindern wollte, dass sich in seinem Team

Selbstüberschätzung breitmachte, weil die »Sonderkommission

Serienmord« nun schon zwei erfolgreich abgeschlossene Fälle
vorzuweisen hatte.

Ein weiterer Grund war möglicherweise, dass der Fall damals
für großes Medieninteresse gesorgt hatte. Skelettteile in

Hamburger Fleeten waren eine grausliche Sensation, und der

Fall war nicht gerade ein Motor für die Tourismusindustrie. Ein
ausländerfeindlicher Hintergrund war damals für möglich
gehalten worden, doch auch eventuelle Kämpfe innerhalb der

Zigarettenmafia, die eine Zeit lang von Vietnamesen dominiert
worden war, die von Berlin aus ihr Geschäftsgebiet auf

Hamburg auszuweiten versuchten.

Inzwischen sprach niemand mehr über die Tote, doch der Fall
klebte wie ein Makel auf den ansonsten überdurchschnittlichen

Aufklärungsquoten.

Mit Sicherheit gab es einen weiteren Grund dafür, dass Wirch
diesen Mord noch einmal in Mangolds Abteilung gegeben hatte:

der Vorwurf an die Polizei, dass sie in Fällen, bei denen

Ausländer die Opfer waren, nicht energisch genug ermittelte.

Mangold sah hinüber zu seinem Assistenten Tannen, der
konzentriert auf den Bildschirm seines Notebooks starrte.

Immer noch unterschied sich der umgestaltete ehemalige

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Konferenzraum von den im Allgemeinen kleineren Büros der

Kollegen.

Konferenztisch,
nebeneinander
aufgebaute

Schreibtische, große Tafeln, an denen Skizzen und Fotos
befestigt und Verknüpfungen dargestellt werden konnten. Von

Anfang an hatte Mangold dafür gesorgt, dass hier die Fäden
zusammenliefen, schnelle Absprachen und Blitz-Meetings
möglich waren. Das war entscheidend: Austausch ohne

Umwege, rasche Informationsweitergabe, Gespräche über

Hypothesen, Öffnen neuer Ermittlungsansätze und sicher auch
das quälende und deshalb motivierende Gefühl, wenn man nicht
weiterkam.

»Wann kommt das rechtsmedizinische Gutachten zu Weitzens

Leichenfund?«, fragte Mangold.

Ohne von seinem Bildschirm aufzusehen, klickte Tannen auf
sein Postfach.

»Müsste eigentlich jeden Augenblick da sein«, sagte er.

»Was halten Sie davon?«, fragte Mangold, der damit
verhinderte, dass sich sein Assistent sofort wieder dem

Notebook zuwendete.

»Sieht Weitz Gespenster? Oder macht er sich wichtig, weil er
wieder aus der Uniform rauswill?«

»Schwer zu sagen«, sagte Tannen. »Aber es gibt eben

Ungereimtheiten. Die Druckstellen im Gesicht und auf dem

Oberkörper
müssen
irgendwoher
kommen,
dann
die
angehaltene Uhr. Und ein in diesem Alter ungewöhnlicher

Herzinfarkt.«

»Genau das hört sich doch richtig fantastisch an. Angehaltene

Uhren! Und die Druckstellen im Gesicht … Was, wenn die Frau
nach ihrem Herzinfarkt unglücklich gefallen ist?«

»Möglich«, sagte Tannen knapp.

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Mangold stöhnte auf. Meist war ihm diese Wortkargheit von

Tannen ganz recht, doch manchmal ging sie ihm auch gehörig
auf die Nerven. Der Mann musste noch lernen, wie man mit

Vermutungen und Spekulationen spielte, um auf neue Ideen zu
kommen. Wie man die Schere im Hirn loswurde, die die

Polizeiarbeit so schwerfällig und zäh machte.

Täter gingen teilweise äußerst kreativ zu Werke. Sie hatten
ihre Fantasien, ihre Vorstellungen, spielten ihre Taten im Kopf
hundertmal durch, bis sie die Hirngespinste dann in die Realität
umsetzten, um sich endlich ihren ersehnten Kick zu holen. Eine
oftmals perverse Lust, die sie möglichst lange auskosten
wollten. Das Gefühl der Macht, ja der Allmacht. Ein Master of

Life zu sein. Darüber zu bestimmen, ob jemand leben durfte
oder sterben musste.

Als Ermittler musste man sich in dieser Gedankenwelt
bewegen. So schwer es auch manchmal fiel, man musste sie
verstehen. Das, was sie antrieb. Und auch, wie sie sich
verhielten, wenn sie wussten, dass man hinter ihnen her war.

Nur so konnte man sie zu Fehlern verleiten, sie unter Druck
setzen. Immer weiter unter Druck setzen.

Und man musste auf der Hut sein, denn wenn man lange
genug so dachte wie sie, schwankte der eigene Boden.

Mangold hätte gern mit seinem Freund Hensen dar-über
gesprochen, ob Polizisten den Verbrechern ähnlicher waren, ja,
sein mussten, als es ihnen lieb war.

Hätte er das gegenüber den Bürokraten hier im

Polizeipräsidium geäußert, hätte man ihn dafür wahrscheinlich
gesteinigt.

Hensen war für ein paar Tage nach Afghanistan gereist, um
einen Artikel über dort noch stationierte Bundeswehrsoldaten zu
schreiben.

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Der Journalist konnte es einfach nicht lassen, den Kopf
hinzuhalten. Manchmal kam es Mangold fast wie eine Sucht vor.

Die Profilerin Kaja Winterstein wertete nach eigener Auskunft
zu Hause Interviews mit zwei Mördern aus, die seit mehreren

Jahren in Stuttgart einsaßen.

Der eine hatte eine ältere Frau erschlagen und sich
anschließend an ihrer Leiche vergangen, der andere saß wegen

Prostituiertenmordes. Zudem bereitete sie Material ihrer beiden
letzten Fälle auf, um sie in einer Arbeitsgruppe, die sich mit
einer Verfeinerung des ViCLAS-Systems beschäftigte, zu
verwenden. Das immer noch stark auf amerikanische

Verhältnisse abgestimmte System zur Unterstützung von

Täterprofilerstellungen sollte Stück für Stück an europäische

Standards angepasst werden.

Weitz war, nachdem er bei den Ermittlungen im Rahmen ihres
letzten Falles eine Krankenakte gestohlen und aufs Geratewohl
in einen Wald geschossen hatte, von der Internen in den

Streifendienst zurückgeschickt worden. Vergeblich hatte er sich
für Weitz eingesetzt, der während der Ermittlungen bei ihren
letzten Fällen brauchbare Ermittlungsergebnisse zutage
gefördert hatte. Es hatte nichts geholfen. Deutlich hatte man ihm
zu verstehen gegeben, dass Weitz nur knapp der Entlassung
aus dem Polizeidienst entgangen war und bei einer

Wiederholung derartiger Straftaten im Dienst auch er, als Leiter
der Sonderkommission, sich unbequeme Fragen stellen lassen
musste.

Dennoch – Mangold hatte das Gefühl, dass ihm ein wichtiges

Element in seiner Ermittlercrew fehlte. Die war im Laufe des
letzten Jahres zu einem Team herangewachsen, das trotz aller

Schwierigkeiten Hand in Hand arbeiten konnte. Unorthodox,
klar. Einige Kollegen nannten es sogar ganz offen chaotisch.

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Aber die Stärken und Schwächen seiner Sonderkommission
balancierten sich äußerst kreativ aus. Und sie führten zu

Ergebnissen. Sicher ein Grund, warum sein Vorgesetzter Wirch
an diesem »Experiment«, wie er es nannte, festhielt. Trotz der

Anfeindungen. Fehler allerdings durften sie keine machen.

Mangold sah hinüber zu Peter Sienhaupt, der hinter seinen

Tastaturen, Bildschirmen und sonstigen elektronischen Geräten
fast versteckt war.

Der Autist verfügte über unglaubliche Computerkenntnisse. Mit

Verknüpfungen, die wohl nur in seinem Autistengehirn erdacht
werden konnten, verlieh er den Ermittlungen eine einzigartige

Note.

Jeder

Mensch
war
irgendwo
elektronisch
erfasst.

Einwohnermeldeämter,

Chatrooms,

E-Mail-Provider,

Adressenverzeichnisse,

Rentenversicherungsanstalt.

KFZ-

Halter, jemand, der übers Internet eine Pizza bestellte oder der
bei einer Taxizentrale gespeichert war.

Genau in diesem gigantischen Netz von Informationen,

Verknüpfungen und digitalen Verbindungen warf Sienhaupt
seine Netze aus. Selbstgeschriebene Programme, die die

Daten durchforsteten und miteinander in Beziehung brachten.

Und er war ein Sicherheitsfanatiker. Daten-Messie. Seine

Festplatten speicherten Petabytes um Petabytes und stapelten
sich meterhoch.

Überhaupt verging kaum eine Woche, in der nicht neue Geräte
angeliefert wurden. Angeblich bezahlte er sie mit Gewinnen aus

Börsengeschäften. Doch darüber schwiegen sich sowohl er als
auch seine Schwester Ellen beharrlich aus. Alle Versuche

Hensens, über die Börsengeschäfte etwas zu erfahren, endeten
beim energischen Kopfschütteln von Sienhaupt.

Fest stand: Sienhaupt breitete seinen Arbeitsplatz immer mehr

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in das übrige Büro aus. Sosehr er die Geräte auch stapelte und
ineinanderschob – Zentimeter um Zentimeter eroberten sie das

Büro.

Mangold musste mit ihm reden. Zumal die Geräte inzwischen
dafür sorgten, dass die Temperaturen anstiegen, weil die

Klimaanlage für eine derartige Technikansammlung nicht
reichte.

»Sienhaupt«, sagte Mangold laut, der sich plötzlich nicht mehr
sicher war, ob der Savant sich überhaupt noch im Raum befand.

Ein röchelnder Laut verriet ihm, dass der Autist jetzt nicht
gestört werden wollte. Musste er sich das eigentlich bieten
lassen?

»Er sucht immer noch nach den Außerirdischen«, meinte

Tannen beiläufig.

Mangold nickte. Seit ein paar Monaten durchforstete

Sienhaupt alle greifbaren Datenbanken und suchte mit selbst
gebauten Programmen nach Unregelmäßigkeiten. Robot-

Programme, hatte der Polizeitechniker Riehm das genannt,
kleine Programme, die sich selbstständig durch den

Datenbestand kauten, die Zahlen analysierten und alles

Bemerkenswerte, also alles, was nicht in die von Sienhaupt
festgelegte Norm passte, meldeten. Die so zustande
gekommene Datenflut wurde erneut mit Programmen untersucht
und mit anderen Ergebnissen abgeglichen.

Aber auch Fotografien von vermeintlichen Ufos interessierten
ihn in letzter Zeit. Er versuchte Programme zu entwickeln, die
mehr Informationen aus den einzelnen Pixeln der Bilder
herausholten. Letztlich bestanden die Aufnahmen aus Millionen
von Lichtpunkten. Sienhaupt versuchte, sie mit komplizierten
mathematischen Formeln so miteinander in Beziehung zu
setzen, dass sich aus unscharfen Bildern neue Bildvarianten

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generieren ließen.

»Gegen Unterbeschäftigung können wir was machen«, sagte

Mangold so laut, dass auch Tannen aufsah.

Mangold griff zu den vier Fallakten der toten Asiatin und ging
damit hinüber zu Sienhaupts Schreibtisch. Behutsam legte er
sie neben einem der Keyboards ab und schob sie ein paar

Zentimeter nach vorn.

Sienhaupt hob den Kopf und machte ein Gesicht, als wäre er
gerade aus einem Traum erwacht. Dann starrte er auf Mangolds

Schuhe, als wollte er sich darüber beschweren, dass er gestört
worden war.

»Würden Sie sich das mal ansehen?«, fragte Mangold.

Sienhaupt bewegte seine Hand im Zeitlupentempo nach vorn
und berührte mit den Fingerspitzen einen der Aktenordner.

Blitzartig zog er den Arm wieder zurück und gab einen
heulenden Laut von sich.

Besser wäre es sicher gewesen, wenn Mangold dem Savant
die Akten in Pizzaschachteln überreicht hätte.

Mangolds Telefon klingelte. Am anderen Ende der Leitung
meldete sich der Gerichtsmediziner Hans Immelmann. Mangold
meinte, ein Vibrieren in seiner Stimme zu hören.

»Sie sollten herkommen«, sagte er.

»Kein normaler Herzinfarkt?«

»Normal ist hier gar nichts.«

»Unnatürlicher Todesfall?«

»Mehrere.«

»Ich verstehe nicht, wie viele Leichen haben Sie denn auf den

Tischen? Uns geht es …«

»Sie haben das schon richtig verstanden: eine Frauenleiche

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und mehrere Todesfälle.«

Page 35

3

Kaja Winterstein spürte die Tritte gegen das Innere ihrer

Bauchdecke. Es meldet sich früh zu Wort, dachte sie und nahm
sich im nächsten Augenblick vor, dieses in ihr entstehende

Leben nicht mehr »Es« zu nennen. Laut Ultraschallaufnahmen
der Gynäkologin würde es ein Mädchen werden.

Aber war es wirklich ihr Kind?

Über der Nordsee lag eine Dunstwolke. Am Horizont kreuzten
zwei Krabbenkutter und eine Fähre durch die Fahrrinne. Möwen
segelten kreischend über dem Anleger und balgten sich um ein
paar Happen, die Fischer ins Wasser geworfen hatten.

Die letzten Tagestouristen würden in zwei Stunden dem

Festland
entgegenschippern.

Der

Besitzer
der

Fahrradvermietung sicherte bereits jetzt seine Räder mit einem
langen, durch die Rahmen geführten Stahlseil. Wer hier
allerdings Fahrräder stehlen sollte, mit denen er nicht mal von
dem Haufen Erde mitten in der Nordsee verschwinden konnte,
das blieb ein Geheimnis des Verleihers.

Mit ein wenig Glück würde es am Abend aufklaren und sich
wie am Abend zuvor eine unglaubliche Sternenpracht über der

Hallig Hooge ergießen. Das fehlende Umgebungslicht ließ dem

Schauspiel freien Lauf. Der Himmel entflammte geradezu.

Kaja schlug den Weg zur Kirchwarft ein. Die Zeit nutzen. Noch
einmal herunterkommen. Eine Entscheidung treffen.

Sie berührte den weißen Lattenzaun, der lediglich dazu diente,
die Privatsphäre des hier lebenden Pastors wenigstens
symbolisch zu schützen. Dann ging sie durch ein hölzernes

Gestell, an dessen Spitze die einzige Glocke der Kirche
angebracht war.

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In einem Schaukasten waren auf bunten Zetteln die Termine
der nächsten Gottesdienste ebenso vermerkt wie die
abendlichen Musikkonzerte.

Da die meisten Touristen nur für wenige Stunden auf der Hallig
blieben, übertraf die Besucherzahl nie mehr als dreißig

Personen. Bestehend aus kulturbeflissenen Einheimischen, für
die dies eine der seltenen Abwechslungen war, einer Handvoll

Touristen und angereisten Verwandten.

Das Haus des Pfarrers war deutlich größer als die ebenfalls
auf dieser Warft gelegene Kirche. Im »Königspesel«, der
einzigen Gaststätte, die auch abends ihre Türen öffnete, hatte
der Wirt ihr die Größe des Pfarrhauses als Bestechungsversuch
erklärt.

»Ist und war immer schwierig Pastoren zu bekommen, die sich
auf solch einem Stück Land mitten im Meer wohlfühlen«, hatte
ihr der Wirt zugeraunt, ihr Glas gefüllt und einen Aquavit
ausgegeben.

Sie war mit der Hand über ihren Bauch gefahren und hatte
dankend abgelehnt.

»Klar«, hatte der Wirt gesagt und sich entschuldigt.

Kaja blickte auf die Gräber, die sich eng an das uralte

Kirchengebäude schmiegten. Ein einigermaßen sicherer Hafen,
der vor den Nordseebrechern schützte, die mehrmals im Jahr
bei Sturmflut die Hallig überrollten. Aber es waren auch
durchaus schon Särge freigespült worden. Auf einem Kreuz
stand »Heimat für Heimatlose«. Darunter waren die vom Meer
angespülten Toten begraben.

Sie zog den Kopf ein und betrat die Kirche. Türkis leuchtende

Bankreihen mit kleinen Türen zum Mittelgang hin, eine bunte,
mit Schnitzereien versehene Kanzel und über ihrem Kopf ein

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detailgenaues Schiffsmodell. Viele der Stücke des Inventars
waren angespült oder im Watt gefunden worden. Zum Teil
stammten sie von den in Sturmfluten untergegangenen Halligen
und Inseln.

Besonders die Marcellusflut im Jahr 1362 hatte ihren Tribut
gefordert und Menschen, Häuser und auch vier Dutzend Kirchen
in der Nordsee versinken lassen. »Grote Mandränke« wurde
die Katastrophe, die die gesamte Küstenlinie verändert hatte, in
einem Faltblatt genannt. Trutz, Blanke Hans …

Kaja öffnete eine Tür und schob sich die Bank entlang. Unter
ihren Füßen knirschte der Strandsand, den man hier aus
praktischen Gründen als Fußboden nutzte. Sollte die Kirche
überflutet werden, konnte das Wasser ungehindert versickern.

Sie setzte sich leicht schräg auf die Bank, um ihren Bauch
nicht gegen die Ablage für Gesangbücher zu drücken.

Schon in ein paar Wochen würde es so weit sein. Und sie
hatte nicht die geringste Ahnung, wie das eigentlich gehen
sollte. In ihrem Alter – und dann noch einmal mit einem Kind von
vorn beginnen! Dieses elendige frühe Aufstehen, das Wechseln
der Windeln, Arztbesuche, Kindergarten, Einschulung. Und was
sollte aus ihrer Arbeit werden?

Junge Mütter schafften das. Kind, Familie, Beruf … aber sie?

Ihre Tochter Leonie hatte sparsam mitgeteilt, sie freue sich auf
ihr »Brüderchen«. Deutlich hatte Kaja am Telefon Leonies
ironischen Unterton herausgehört.

Keinerlei Hinweis darauf, ob sie zu ihr zurückkehren oder sie
zumindest besuchen würde.

»Mit Papa läuft alles prima«, hatte sie gesagt. Typisch. Als

Mutter durfte sie sich das Geschrei anhören, aufräumen, sich

Sorgen machen, und dann übernahm der Vater das liebe Kleine

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und musste sich allenfalls mit Luxusproblemen beschäftigen.

Und jetzt läutete sie mit einem zweiten Kind eine neue Runde
ein! Nur um in ein paar Jahren wieder die pure Undankbarkeit
zu ernten.

Aber was half’s? Sie hatte sich entschieden, das Kind zu
bekommen. Basta.

Hatte sie es entschieden? In Wahrheit hatte sie schlicht und
einfach den Abbruchtermin nicht wahrgenommen. Hin-und
hergerissen, ob sie das Kind nun behalten sollte oder nicht,
hatte sie die Entscheidung aufgeschoben. Bis heute.

Sie konnte das Kind zur Adoption freigeben. Keine Frage, die

Warteschlange der Paare mit Kinderwunsch war gewaltig, eine

Vermittlung mit Sicherheit kein Problem, vor allem nicht, wenn
es sich um ein Baby handelte.

Unvermittelt dachte sie an die Tage, als sie sich in der Gewalt
des Serienmörders Travenhorst befunden hatte. An die Angst,
die sie hatte. Bis zu dem Moment, an dem sie sicher gewesen
war, dass er sie töten würde, ja, töten musste. Der einzige

Hoffnungsschimmer:

Nie
hatte
er
ihr
während
der

Gefangenschaft sein Gesicht gezeigt. Nicht dass sie sich
deshalb hätte sicher sein können. Aber sie hatte sich daran
geklammert.

Immer noch wusste sie nicht, warum er ausgerechnet sie
ausgewählt hatte, um seinen vermeintlichen Zwillingsbruder
auszutragen. Fest stand, er hatte sie mit Hilfe eines
gynäkologischen Gerätes mit seinem Samen befruchtet. Gern
hätte sie gewusst, wie er den genauen Zeitpunkt ihres

Eisprungs herausgefunden hatte. Gut möglich, dass er in den

Phasen, in denen sie bewusstlos war, ihre Temperatur
gemessen hatte.

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Wie auch immer: Sie trug ein Kind aus. Sein Kind. Das Kind
eines Serienmörders, der aufgrund eines frühen Hirnschadens
über unglaubliche Fähigkeiten verfügte.

Ein Savant, ein Inselbegabter, von denen es weltweit angeblich
nur um die hundert gab. Abgesehen von denen, die man nicht
erkannt hatte oder deren Angehörige diese Fähigkeiten als

Schwachsinn deuteten und ihre Kinder lieber versteckten oder
einsperrten. Sie erinnerte sich an einen Savant, der aus dem

Gedächtnis ganze Großstädte nachzeichnete, über die er mit
einem Hubschrauber geflogen worden war, mit allen Details, bei
denen sogar die Fenster der einzelnen Gebäude mit der

Realität übereinstimmten.

Einige von ihnen hatten ihre Fähigkeit auch ohne

Hirnschädigung
bei
ihrer

Geburt
mitbekommen.

Für

Neurowissenschaftler waren diese Ausnahmen von der Regel
ein beliebtes Forschungsprojekt, konnte man doch mit ihnen

Rückschlüsse auf die Arbeit des »normalen« menschlichen

Hirns ziehen. Wenn es so etwas überhaupt gab.

In ihre Ermittlungen hatten sie damals als verzweifelten

Ausweg ebenfalls einen Savant eingebunden. Gut, Peter

Sienhaupt war zwar autistisch und die Kommunikation mit ihm
äußerst schwierig, doch sein unglaubliches Können am

Computer hatte sie immer wieder entscheidende Schritte nach
vorn gebracht.

Und was war mit ihrem Kind? Bisher war weltweit kein Fall
bekannt, bei dem die Savant-Fähigkeiten vererbt worden
wären. Andererseits hatte Travenhorst sie auf erstaunliche

Weise auf ihre Mutterrolle vorbereitet. Hatte sie durch die

Vorhöllen seines psychopathischen Kopfes gejagt, hatte

Sternenkonstellationen und wer weiß was noch genutzt, um den
passenden Ort der Befruchtung zu bestimmen. Das konnte sie

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einfach nicht mehr aus ihrem Kopf bekommen.

Er hatte sie erwählt. Als Mutter für diesen angeblich neu
geborenen Zwillingsbruder, der in seinem multiplen Hirn eine
eigene Stimme hatte und nun einen Körper forderte. Es war
absurd. Absurd, sich überhaupt mit der Gedankenwelt dieses

Mannes auseinanderzusetzen. Der saß im Fuhlsbüttler

Hochsicherheitstrakt und wartete auf seinen Prozess.

Doch wie das Denken unterbinden? Ihr größer werdender

Bauch erinnerte sie jeden Tag daran. Wurde es einfacher, wenn
sie eine Entscheidung traf? Endgültig die Vorbereitungen für
eine Adoption in Gang setzte? Oder es behielt?

Das Kind würde es bei jungen Adoptiveltern besser haben als
ausgerechnet bei einer alleinerziehenden Psychologin, die
gerade einen neuen beruflichen Weg eingeschlagen hatte. Die
sich von der Universität verabschiedet hatte und nun auch
offiziell mit Zeitvertrag für die Polizei arbeitete.

Und sich damit wohl fühlte.

Zusammen mit Hauptkommissar Mangold, seinen Assistenten

Tannen und Weitz und dem Journalisten Hensen gehörte sie zu
einem eingespielten Team. Nicht zu vergessen der
hochbegabte Autist Sienhaupt. Nicht dass es eine Ersatzfamilie
war, aber ein Team, das, wenn auch auf Umwegen, sehr
erfolgreich zusammengearbeitet hatte.

Endlich Praxis nach all der universitären Theorie. Sie hatte
eine Aufgabe, die half, Menschen zu schützen. Oder tappte sie
erneut in eine Falle, die sie sich selbst gestellt hatte?

Als Nächstes musste sie unbedingt mit Leonie reden. Es war
unglaublich, mit welcher Rücksichtslosigkeit sie sich von ihr ab-
und ihrem in Zürich lebenden Vater zugewandt hatte. Wo war
die Vertrautheit, die sie geteilt hatten? Der Reiz des Neuen, den

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sie da in Zürich erlebte, musste doch allmählich verflogen sein.

Oder bestach ihr Vater Lars sie mit einem gut geschnürten

Paket aus Geschenken, Aufmerksamkeit, Beziehungen und

Geld?

Nein, sie durfte Leonie nicht so einfach aufgeben.

Andererseits konnte sie bereits von Glück sprechen, wenn sie
ihre Tochter per Telefon überhaupt erreichte. Wenn es
tatsächlich einmal gelang, dann gab Leonie sich wortkarg, und

Kaja musste ihr alles aus der Nase ziehen.

Es half nichts, sie musste nach Zürich fliegen. Sich mit Leonie
in einem Café verabreden … oder doch in ihrem neuen

Zuhause? Nein, eher nicht. Nicht zu dicht bei Lars, mit dem sie
sofort, auch wenn sie sich nur kurz begegneten, zu streiten
begann. Gut, sie hatte ihn verlassen. Aber dafür hatte sie
schließlich verdammt gute Gründe gehabt.

Zwei Frauen und ein Mann – alle drei in Anoraks – betraten die

Hooger Kirche und sahen sich neugierig um. Der Mann nestelte
eine Kamera aus seinem Rucksack und begann den Innenraum
der Kirche zu fotografieren. Eine der Frauen machte sich über
das Gästebuch her, das am Eingang auslag. Das interessierte
sie mehr als die Ausstattung der kleinen Kirche, in die jetzt die

Sonne
durch
die
bunten

Kirchenfenster
mit
den

Mariendarstellungen ihr Licht warf.

Die andere Frau zog ihre Baseballmütze vom Kopf und
posierte für den fotografierenden Mann. Der stand unter dem

Modell des Holzschiffes, das laut einem kleinen Täfelchen einst
eine Schenkung an den dänischen König Friedrich VI. war.

Großzügig hatte er beschieden, dass das Geschenk auf Hooge
bleiben sollte.

Neugierig sah der Mann Kaja an und nickte ihr freundlich zu.

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»Würden Sie?«, sagte er, und ohne eine Antwort abzuwarten,
reichte er Kaja die Kamera. Dann bauten sich die drei direkt vor
dem Altar auf.

Kaja schob sich von der Bank und zwängte sich durch das
kleine Türchen.

Der Mann sah sie überrascht an, deutete auf ihren Bauch und
sagte: »Oh, Entschuldigung, das hab ich gar nicht gesehen.«

»Ist ja keine Krankheit«, erwiderte Kaja und hob die Kamera
vor das Gesicht. Zur Sicherheit drückte sie den Auslöser gleich
dreimal.

Ein jugendliches Pärchen trat ein, eng umschlungen. Als die
junge Frau mit dem blonden Pferdeschwanz sie sah, strahlte sie

Kaja an.

»Da sind sie aber mal sicher vor mir dran«, sagte sie.

Kaja nickte stumm und verließ die Kirche. Vor dem alten

Gemäuer setzte sie sich auf eine Bank und ließ den Blick noch
einmal über den Friedhof streifen. Kleine, bescheidene Kreuze,
dazwischen Granitblöcke. Seltsamerweise war kaum eine

Schrift verwittert.

Die Seefahrer hatten Segel oder Anker auf ihre Steine
gemeißelt bekommen. Einige der hier Begrabenen hatten ein
langes Leben hinter sich gebracht. Zwischen den Gräbern gab
es nur wenige Zentimeter Platz. Ja, die Toten drängten sich auf
dem Erdhügel, auf dem auch die Kirche errichtet worden war.

Ein trockener Platz an der Sonne, dachte Kaja, die kurz die

Augen schloss. Sie dachte an die Entscheidung, die sie treffen
musste, als ihr Handy klingelte. Sie brauchte ein paar

Sekunden, bevor sich ihre Augen an das gleißende Licht
gewöhnt hatten und sie die Ziffern auf dem Handy erkannte.

Eine Hamburger Behördennummer.

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Sie nahm das Gespräch an und sagte: »Mangold, sind Sie
das?«

»Tut mir leid, Kaja, hier ist nur der stolze werdende Vater.«

»Tra… Travenhorst?«

Dann versagte ihre Stimme, und das Handy polterte auf die
gepflasterten Steine. Scheppernd sprang die Verschalung ab.

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4

»Morgen«, sagte der Gerichtsmediziner Hans Immelmann und
wedelte zum Gruß mit den Handschuhen in Richtung Mangold
und Tannen.

Der als knorrig geltende Professor war um die sechzig.

Berüchtigt war er für seinen seltsamen, mit einer Spur

Aggressivität versehenen Humor. Besonders seine Studenten
putzte er gern mit zynischen Bemerkungen herunter, und seine

Scherze waren oft mehr als makaber. Für Mangold das
entschuldbare Verhalten eines Mannes, der tagtäglich mit

Leichen zu tun hatte. Der Himmel allein wusste, wie das auf ihn,

Mangold, abfärben würde. Mal abgesehen davon, dass das
tägliche Hantieren mit Leichen und Leichenteilen für ihn
undenkbar wäre.

Immelmann musterte Mangold und Hensen und wies sie
stumm an, ihm zu folgen.

»Lieferanten muss man ja nett behandeln«, murmelte er, ohne
sich umzusehen.

Tannen hob die Augenbraue. Die Leiche der Frau, die Weitz
gefunden hatte, lag unter einem blauen Tuch auf dem

Seziertisch.

»Schluss mit der Bettruhe«, sagte Immelmann und schlug mit
einer schwungvollen Bewegung das Laken vom Körper.

Deutlich waren die zugenähten ypsilon-förmigen Schnitte im

Brustkorb zu erkennen.

Mangold bemerkte, wie Tannen es vermied, näher als zwei

Meter an den Leichnam heranzutreten.

»Komm’se näher, komm’se ran, die Frau hat uns was

Interessantes zu erzählen«, sagte Immelmann.

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Tannen sah sich hilfesuchend um und entdeckte beim

Wasserhahn eine Schale mit Keksen. Fahrig griff er hinein und
schob sich einen in den Mund.

»Seit wann denn so sensibel?«, fragte Immelmann. »Die Ware
ist doch noch frisch. Da müssten Sie erst mal meine

Wasserleichen riechen. Sehen Sie diese Abdrücke im

Gesicht?«

Er wartete keine Antwort ab.

»Ein Beatmungsgerät. Und da am Hals, sehen Sie das?«

Immelmann schob den Kopf der Leiche beiseite, sodass die
blauen Blutergüsse gut zu sehen waren.

»Die Frau ist gewürgt worden. Mehrfach.«

»Sie meinen, der Täter hat mehrere Anläufe genommen?«

»Nicht ganz«, sagte Immelmann. »Das Herz hat seltsame

Schädigungen, also ich würde sagen, die Frau hat mehrere

Male einen Herzstillstand erlitten.«

Erneut steckte sich Tannen einen Keks in den Mund und kaute
mit der regelmäßigen Bewegung einer Maschine.

»Und wurde dann wiederbelebt?«

»Unbedingt«, sagte Immelmann.

»Mit einem Beatmungsgerät?«

»Zunächst ein Beatmungsgerät und dann …«

Immelmann zeigte auf eine Stelle über dem Herzen.

»Nun schieben Sie Ihre Polizistenbirnen schon mal näher ran!

Sehen Sie das?«

Immelmann griff sich eine Lupe vom Beistelltisch.

»Eine nette kleine Punktierung. So etwas sehe ich hier öfter.«

»Insektenstich?«

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»Zu den Insekten kommen wir später. Aber dies hier ist eine
feine Spritze gewesen. Nach der toxischen Untersuchung hatte
die Frau eine ungewöhnlich hohe Dosis Adrenalin im Blut.«

»Adrenalin?«, sagte Tannen und wurde sofort mit einem
strengen Blick Immelmanns bestraft.

»Das spritzt man bei Herzstillstand. Also …«

»Was also?«, fragte Mangold.

Der Mann ließ sich nicht aus dem Konzept bringen.

»So was injiziert ein Notarzt bei Herzstillstand. Mit einer
ziemlich langen Nadel. Direkt ins Herz. Und genau da haben wir
den Einstich gefunden. Und wenn es angeblich keine
notärztliche Versorgung gegeben hat, dann haben wir da doch
gleich jemanden, der als Samariter versucht hat, die Frau
wieder auf die Beine zu spritzen. Allerdings …«

»Allerdings?«, fragte Tannen.

»Allerdings hatte die Frau gar keinen Herzinfarkt.«

Immelmann trat drei Schritte auf die Laborschränke zu und griff
zu einer Schale, die auf einer Waage gelegen hatte. Darin lag
das faustgroße Herz der toten Christiane Harnich.

»Kein abgestorbenes Gewebe, unauffällige Herzkranzgefäße,
keine Hinweise auf Vorschädigungen, keine krankhafte

Vergrößerung, ein völlig gesundes Herz. Gut in Schuss. Sehen

Sie hier?«

Immelmann hielt Tannen die Schale unter die Nase.

»Da haben wir wieder diese kleine Punktierung von der
langen, fiesen Nadel.«

»Also wurde die Frau erwürgt und dann wiederbelebt.

Mehrfach hintereinander?«

Immelmann nickte: »Ist wohl immer wieder mal zu Bewusstsein

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gekommen und wurde erneut auf die Reise geschickt. Bis das

Herz keine Lust mehr hatte auf dieses Spielchen.«

»Aber was soll das?«, fragte Mangold.

»Sagen Sie’s mir«, erwiderte Immelmann. »Meine Kunden
verraten mir nicht alles.«

»Aber worauf könnte das hindeuten?«

»Da gibt es eine ganze Reihe von Möglichkeiten.

Autoerotische Spielereien sind bei Frauen eher selten. Ein

Täter, der den Kick mehrfach auskosten wollte? Vielleicht eine

Phobie?«

»Wieso eine Phobie?«, fragte Mangold.

»Tja, da haben wir noch etwas«, sagte Immelmann und zog ein
verschraubtes Glas aus dem Kühlschrank.

»Ein Insekt?«, fragte Mangold.

»Erst hab ich ja gedacht, die Frau hatte einen seltsamen

Diätplan, aber es war nur ein einziges Tierchen, und wer wird
davon schon satt.«

»Und was ist das?«

»Keine Ahnung. Sie sehen ja selbst, ganz zermatscht, und ein
wenig von der Magensäure angegriffen. Bemitleidenswerter

Zustand. Haben Sie ein Terrarium in der Wohnung gefunden?

Oder eine Käfersammlung?«

»Sie haben das Insekt in ihrer Mundhöhle …?«

»Im Magen.«

Tannen starrte auf das Herz und griff automatisch zu den

Keksen.

Der Gerichtsmediziner stellte das Insekt im Glas zurück in den

Kühlschrank und fragte: »Wo hab ich nur die Schale mit den

Hirnpräparaten hingestellt?«

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Suchend sah er sich um und sagte dann: »Sehen aus wie

Kekse.«

Tannen riss die Augen auf und spuckte entsetzt aus, was er im

Mund hatte. Deutlich sah Mangold den Wechsel der

Gesichtsfarbe seines Kollegen.

Während Tannen sich verzweifelt umsah, steckte er auch
schon seinen rechten Zeigefinger in den Mund.

Mangold drehte sich zu Immelmann um, der mit mildem Blick
und Unschuldsmiene vor seinem Kühlschrank stand und die

Hände hob. Im gleichen Augenblick hörte er, wie sich Tannen
über dem Waschbecken erbrach.

*

Hensen fühlte sich zu alt für diesen Job. Und verflucht noch mal,
er forderte das Schicksal heraus. Einmal verließ das Glück auch
einen noch so gestandenen Kriegsreporter. Leider gab es dafür
jede Menge Beispiele.

Er legte sich auf die Pritsche und sah an die graue

Metalldecke seiner Unterkunft. Ein rechteckiger Container, der
nach seiner Funktion als verschiffbarer Transportbehälter nun
als Wohnquartier genutzt wurde.

Drei Tage hatte sein Aufenthalt hier in Afghanistan dauern
sollen, jetzt war er bereits eine Woche hier. Eine nette kleine

Homestory hatte das Magazin bei ihm bestellt. Soldatenleben
im Camp, gespickt mit den Plänen für die Zeit danach.

Wer wartete auf sie, wie wollten sie sich wieder in einen
normalen Alltag einleben, was hatten sie vor, wovon träumten
sie?

Hensen griff zu seinem Skizzenblock und begann das Innere
seiner Unterkunft zu zeichnen. Tisch, Stuhl, Spind, ein Regal mit
abgegriffenen Büchern, Telefon.

Page 49

Ursprünglich hatte er gehofft, ein paar Hintergründe für eine
zweite, eine ernst zu nehmende Geschichte recherchieren zu
können. Zukunftsangst bei den Soldaten, Kompetenzgerangel,

Umgang mit der Zivilbevölkerung. Daran war nicht zu denken,
denn man behandelte ihn wie einen Aussätzigen, dem man
zwar freundlich, doch mit gehörigem Abstand begegnete.

Recherchen in der näheren Umgebung des Camps waren
strikt verboten, und erst nach drei Anträgen und zahlreichen

Papieren, die er hatte unterschreiben müssen, durfte er zwei

Patrouillen begleiten – in einem gepanzerten Wagen, der
lediglich einen Blick durch den Sehschlitz erlaubte.

Zügig waren sie an Feldern und halb verfallenen Siedlungen
vorbeigefahren, waren auf der Straße Kindern begegnet, die

Ziegen vor sich hertrieben, und einem Mann, der auf einem Esel
sitzend kurz die Hand zum Gruß hob.

Die stickige Luft in dem Transporter war unerträglich. Nach
jeweils einer knappen Stunde waren die Fahrten beendet.

Auch die Interviews mit den Soldaten verliefen alles andere als
ergiebig. Die meisten hatten ihm hübsche, auswendig gelernte

Sätze aufgesagt. Keine Frage, sie waren vorher genau darüber
instruiert worden, was sie sagen durften und was nicht.

Auf seine Frage, ob sich denn jemand vorstellen könne, später
als Söldner und dann besser bezahlt nach Afghanistan
zurückzukehren, hatten die meisten mit einem »eher nicht«
geantwortet. Nur ein Feldwebel hatte ihm mit einem Blick zu
verstehen gegeben, dass er keine Ahnung hatte, was hier
wirklich gespielt wurde. Und damit hatte er Recht. Er, Hensen,
war nichts als ein Medienclown, der an einer sehr kurzen Leine

Gassi geführt wurde.

Hensen zündete sich eine Zigarette an und blies den Rauch
gegen die graue Metalldecke. Mitten im Lager gab es einen

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Raum mit vier Computern, an denen man E-Mails schreiben und
im Internet surfen konnte.

Alle Versuche, beim Essen oder im Internet-Raum mit den

Soldaten ins Gespräch zu kommen, waren gescheitert. Sie
trauten ihm nicht.

Von draußen waren Geräusche zu hören.

Hensen ging zur Tür und öffnete sie. Aus den Containern
neben ihm kam gedämpftes Stimmengemurmel. Ein leichter

Wind strich ihm übers Gesicht. Was hätte er jetzt für ein Bad
gegeben! Und für ein anständiges Essen!

Die Mondsichel lag über der Wüste. Schemenhaft konnte er in
der Dämmerung die Umrisse des Gebirges erkennen, das sich
im Westen erhob. Hensen setzte sich in die Tür und inhalierte
tief. Ihm fiel das Camp in Kurdistan ein, in dem fast
ausschließlich junge Frauen in Turnschuhen gegen die türkische

Armee angetreten waren. Er dachte an die Myriaden von

Mücken, die nachts über sie hergefallen waren.

Plötzlich hörte er wenige Meter entfernt jemanden flüstern. Es
war eine Frau. Sie musste zu den einheimischen Küchenkräften
gehören, die als »vertrauensbildende Maßnahme« eingestellt
worden waren.

Tatsächlich erkannte er jetzt eine Gestalt, die sich eine Decke
umgeworfen hatte und auf ihn zukam.

»Freytag?«, fragte sie leise.

»Wurden gestern alle zurückgeflogen«, sagte Hensen. Trotz
seiner gedämpften Stimme zuckte sie erschrocken zusammen.

Hensen versuchte es auf Englisch.

Sie hielt eine Decke am Hals zusammen und sah ihn verwirrt
an.

»Martin?«, sagte sie.

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Hensen machte mit der Hand eine Geste, die vermitteln sollte,
dass der Mann, den sie suchte, zurückgeflogen war.

»Ich Deutschland«, sagte sie.

Ihre Augen blitzten selbst bei der fahlen Beleuchtung des

Camps, die man auf niedrigem Level hielt, um nicht

Scharfschützen ein paar gut ausgeleuchtete Ziele zu bieten.

Hensen zuckte mit den Schultern. Die Liebelei eines
deutschen Soldaten mit einer muslimischen Einheimischen, und
das in einem vollkommen abgeschotteten Camp – nun, das
hatte er wahrlich nicht vermutet.

Die Soldaten aus dem Nachbarcontainer waren nicht
überstürzt zurück in die Heimat geflogen worden. Ihre Dienstzeit
war einfach abgelaufen. Zwei der Männer hatte er interviewt.

Der eine wollte seine Dienstzeit in Deutschland verlängern, der
andere das Koffergeschäft seiner Eltern übernehmen.

»They left Afghanistan«, wiederholte Hensen.

Sie sah ihn angriffslustig an, steckte eine Hand unter ihre

Decke, zog einen abgegriffenen Zettel hervor und wedelte damit
vor Hensens Gesicht.

Hensen zog eine Taschenlampe aus seiner Jacke und richtete
den Lichtstrahl auf das Stück Papier.

Den Flecken nach musste das Papier schon durch so manche

Hand gegangen sein.

»Vorläufige Aufenthaltsgenehmigung für die Bundesrepublik

Deutschland«, las Hensen. Handschriftlich war ein Name
eingetragen, das Dokument war im unteren Teil abgestempelt
worden.

Hensen setzte seine Brille auf und untersuchte den Stempel.

Der umlaufende Schriftzug wies ihn als Stempel der

»Ausländerbehörde Hamburg« aus. Die Fälschung war deutlich

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an zwei tanzenden Buchstaben zu erkennen. Wer auch immer
den Stempel nachgemacht hatte – eine Karriere als Fälscher
sollte der auf keinen Fall anstreben!

Hensen schüttelte den Kopf.

»Eine Fälschung, an imitation, counterfeit«, sagte er und
schüttelte bedauernd den Kopf.

»Wrong?«, sagte sie.

»Wrong.«

Entgeistert starrte sie auf das Blatt, das Hensen ihr
entgegenhielt. Dann drückte sie seine Hand zurück und stieß
die beiden Worte »Dokument, Dokument« aus. Hensen warf
erneut einen Blick auf das Papier und sagte: »Sorry.«

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Sieben Liter Blut. Er griff zu einem neuen Topf und stellte ihn
unter das Handgelenk. Ein pulsierendes Rinnsal lief über den

Handrücken, die Finger, tropfte dann in den Eimer.

»Sie werden in eine Art Ohnmacht fallen«, sagte er zu der

Frau, die ihn entsetzt ansah. Sie versuchte etwas zu erwidern,
schüttelte dann den Kopf, um sich von dem Klebeband zu
befreien.

»Regen Sie sich nicht auf, Sie werden immer müder werden,
und dann werden Sie schlafen und träumen.«

Die Frau riss die Augen auf, stöhnte.

»Da ist gar nichts dabei. Es ist nur neu für Sie. Freuen Sie
sich darauf. Erzählen Sie mir, was Sie träumen. Hören Sie?

Alles. Jedes Detail.«

Die Frau nickte mit angstgeweiteten Augen. Dachte sie
daran, jetzt noch ein Geschäft zu machen? Sich durch

Wohlverhalten aus dieser Situation befreien zu können? Erst
kommt der Protest oder das Leugnen, dann der Widerstand
und schließlich die Bitte. So war es doch immer. Es musste
zur menschlichen Natur gehören.

Erneut nickte die Frau und riss dabei die Augen auf.

»Ich will alles hören, alles, alles.«

Die Frau gab einen gurgelnden Laut von sich.

»Keine Sorge«, sagte er. »Der Tod ist etwas Großartiges,
etwas Endliches und Unendliches zugleich. Er ist mächtig und
stark, und er ist das Ende vom Ende. Leisten Sie keinen

Widerstand mehr, und dann marschieren Sie mutig los. Und
schließlich kommen Sie zurück. Sie müssen zurückwollen.

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Aber nicht, bevor Sie da waren. Hören Sie? Nicht bevor Sie da
waren. Sonst muss ich Sie bestrafen.«

Die Frau nickte heftig, dann schien sie sich zu besinnen und
schüttelte mit dem Kopf. Immer wieder stieß sie Worte in das

Klebeband, die sich nach »Nein, nein« anhörten.

»Ich bleibe hier in Ihrer Nähe, während Sie sich aufmachen.

Ich gebe auf alles Acht. Und gut möglich, dass danach alles
so sein wird wie früher.«

Page 55

5

Weitz sah seinen Kollegen Schröder an. Von der Seite ähnelte
der Mann mit seinem langen Hals und dem fliehenden Kinn
einer Schildkröte. Er war nicht zu bremsen. Redete über Fußball
und Kinder und seine Nachbarn und die beschissene Terrasse,
die noch verlegt werden musste. Was, bitteschön, ging ihn die

Terrasse dieses Idioten an? Weitz schwor, dass er die

Betonplatten vollkotzen würde, wenn dieser Kerl sich traute, ihn
mal einzuladen.

Der Typ fuhr den Streifenwagen, als säße er auf einem
verdammten Rasenmäher. Am Schlimmsten jedoch war sein

Gerede, mit dem er ihm die Ohren abkaute. Dabei war der
liebe Kollege Schutzmann gerade mal Mitte dreißig.

Weitzens Uniform kratzte, und jeden Augenblick konnte der

Funk sie wieder zu einem dieser hirnlosen Einsätze schicken.

Ladendiebe, Ehemänner, die ihre Frauen verdroschen, seltener
auch mal eine Frau, die ihren Mann verhaute, Auffahrunfälle,
besoffen herumliegende Penner, die die Orientierung verloren
hatten und von denen sie sich das Auto vollpissen lassen
durften. Aber all das war besser, als sich stundenlang von
einem Kollegen mit Sprachtripper die Ohren zumüllen zu lassen.

Drei

Tage
im
selben

Wagen

–
und
von
der

Wohnungseinrichtung über die Schwierigkeiten der lieben

Kinder in der Schule bis zur fürsorglichen Ehefrau und dem

Wunsch nach einem größeren Flatscreen hatten sie eigentlich
alles durch. Inklusive Schwiegermutter, Leben nach der

Pensionierung und Urlaubsplanungen. Nicht zu vergessen: die
beschissene Terrasse.

Weitz dachte ernsthaft darüber nach, sich als Kaufhausdetektiv
engagieren zu lassen. Da war man allein unterwegs, musste

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seine Quote erfüllen und hatte einen geregelten Feierabend.

Nur das Gehalt – wer konnte davon schon leben?

Obwohl, nach seiner Degradierung würde der Unterschied
nicht mal mehr so groß sein. Erst am letzten Samstag hatte er
sich die Stellenanzeigen privater Sicherheitsunternehmen
angesehen. Warum nicht? Die standen auf Expolizisten. Wie
wär’s mit einer Festanstellung bei einer Reederei? Mit

Frachtern durch den Golf von Aden schippern und ab und zu ein
paar Piraten von Bord schießen.

»Meine Jüngste will unbedingt Stewardess werden«, sagte
sein Kollege, der im Schneckentempo in eine Wohnstraße
einbog. »Stell dir das mal vor.«

»Wenn sie so aussieht wie du, sollte sie es lieber als OP-

Schwester im Krankenhaus versuchen.«

Der Kollege sah ihn stirnrunzelnd an.

»Warum ausgerechnet OP-Schwester?«

»Da trägt man meistens eine Gesichtsmaske.«

Er sah, wie der Mann schluckte und seinen beleidigten Blick
wieder der Straße zuwandte.

Verkehrskasper,
dachte

Weitz.

Ich
könnte
es
als

Verkehrskasper probieren. Jeden Tag zwei halbstündige

Vorstellungen in einer Grundschule und anschließend ausruhen.

Er würde schon einen überzeugenden Mitschnacker abgeben.

Oder auch das böse Krokodil.

Er hatte keine Ahnung, was die Kollegen, die durch die

Schulen tourten, so an Stücken und Puppen im Gepäck hatten.

Kasper, genau das traf es. Man hatte ihn zum Kasper
gemacht. Und das, obwohl er beim letzten Fall die
entscheidenden Hinweise ausgegraben hatte. Bis zuletzt hatte
er, Weitz, gehofft, dass Mangold ihn aus diesen Ermittlungen

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der Internen raushauen konnte. Schließlich hatte er sogar sein

Leben riskiert.

Er dachte an das hilflose Gefühl, unter einem Kirchendach
nackt auf ein Gestell gespannt zu sein … Für Sienhaupt und ihn
hätte es ziemlich mies ausgehen können. Und überhaupt: Was
war die popelige Entleihe einer Krankenakte gegen einen
derartigen Ermittlungserfolg?

Nein, nein, im Präsidium brauchten sie geschniegelte Spießer,
die ihre Erfolge aus dunkelbraunen Rindsledertaschen
zauberten. Was wirkliche Ermittlungsarbeit bedeutete – nun ja,

Ergebnisse wollten sie sehen, aber nicht begreifen, dass man
dafür auch mal unorthodoxe Wege gehen musste.

Auch ein paar Schüsse in den Wald vor dieser Irrenanstalt
hatte man ihm vorgeworfen. »Ungezieltes Abfeuern der

Dienstwaffe« hatte man das genannt. Lächerlich. Sollte er denn
mit der Dienstmarke wedeln und sich dann ohne Gegenwehr
umlegen lassen, wenn auf ihn geschossen wurde?

Jetzt durfte er also im Trachtenanzug durch die Gegend fahren.

Durch einen Zufall war er bei einem Einsatz dieser kleinen

Galeristin Marlit über den Weg gelaufen. »Schmuck«, hatte sie
gesagt und auf seine Uniformjacke gedeutet. Und ob er ihre

Verabredung
zum
gemeinsamen

Kaffeetrinken
denn
vollkommen vergessen hätte. Keine Frage, sie machte sich
lustig über ihn. Hatte mit durchgeknallten Künstlern und reichen

Schnöseln zu tun und verarschte ihn.

Nach seinem Hinweis hatte sich noch niemand von der

Sonderkommission gemeldet. Das war kein Wunder bei einem

Team, das ohne seinen Riecher auskommen musste. Sie
brauchten ewig, um zu begreifen, dass sie auf den Tatort eines
geschickt vorgehenden Serienkillers gestoßen waren. Genau
genommen, dass er, Weitz, darauf gestoßen war. Gut, dass er

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die Uhr angehalten hatte! Ohne diesen kleinen Trick hätten sie
wahrscheinlich nicht einmal nachgehakt.

Weitz wandte sich wieder seinem Kollegen zu.

»Schröder, nimm’s nicht krumm, aber du bist nun mal fett, du
bist dumm, siehst scheiße aus, und deine einzige Chance ist,
rechtzeitig eine Riester-Rente abzuschließen.«

Der Funk rief den Wagen, und Weitz nahm den Hörer ab.

»Hier ist der Verkehrskasper«, sagte er.

»Was?«

»Peter 152, Weitz. Ich höre.«

»Sie möchten sich im Präsidium bei Kommissar Mangold
melden.«

»Und wenn ich gerade keine Zeit hab?«

»Umgehend, verstehen Sie?«

Weitz legte auf und sagte zu seinem Kollegen: »Na Schröder,
dann fahr mich mal ins Präsidium.«

»Aber das liegt gar nicht in unserem Bezirk, ist ’ne ganz
andere Tour.«

»Eben«, sagte Weitz, »eine ganz andere Tour.«

*

Mangold fuhr den Bildschirm aus dem Konferenztisch und sah
hinüber zu Sienhaupt. Der hatte sich tatsächlich des Falles um
die tote Asiatin aus dem Fleet angenommen. Was er allerdings
recherchierte und wie er nähere Informationen zu der Toten
herausfinden wollte, war Mangold ein Rätsel.

Genau genommen war es unmöglich, wenn man ausschließlich
einen Haufen Knochen, einen Fetzen Papier und eine Plane als

Ermittlungsansatz aufbieten konnte. Außer einer ungefähren

Körpergröße und einer völlig vagen Rekonstruktion gab der

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Autopsiebericht keinerlei Anhaltspunkte her. Ihre DNA tauchte in
keiner Datenbank auf, und Zeugen fehlten ebenfalls. Niemand
vermisste die Frau, zumindest hatte sich trotz der ausführlichen

Berichterstattung in der Presse niemand gemeldet.

Das musste nichts bedeuten, denn ausländische Bürger
vermieden den Kontakt mit der Polizei. Ämter, das bedeutete

Unannehmlichkeiten, und so ganz Unrecht hatten sie damit
nicht.

Als Mangold Sienhaupt gefragt hatte, was er gerade suche,
hatte der ihm ein Verzeichnis aller in Deutschland vertretenen

Firmen ausgedruckt, die Planen herstellten oder mit ihnen
handelten. Direkt in seinen Computer hatte er die

Personalakten der in der Nähe von Hamburg beheimateten

Firmen geladen.

Wenig wahrscheinlich, dass eine Angestellte in der
firmeneigenen Plane entsorgt wurde. Dennoch, Sienhaupt hatte
mit seinen unkonventionellen Suchmethoden schon beim letzten

Fall einen Treffer gelandet. Die Außenwelt schien den Mann
nicht zu interessieren. Möglich, dass sie für ihn gar nicht
bestand. Er spielte ein Spiel und existierte dabei in seiner
ungeheuren Datensammlung, in den Zugängen zu den

Rechnersystemen dieser Welt, in hochkomplexen Gleichungen,
mit denen er seine Programme bestückte und in Marsch setzte.

Bei Sienhaupts Fähigkeiten würde es Mangold auch nicht
wundern, wenn er sich autodidaktisch Vietnamesisch oder

Chinesisch beibrachte, nur um in den dortigen Systemen nach
dieser Frau zu fahnden.

Als Mangold sich wieder zum Konferenztisch umdrehte, stand

Kaja Winterstein vor ihm.

»Mangold! Wussten Sie, dass Travenhorst telefonieren darf?

Aus dem Hochsicherheitstrakt?«

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»Sicher, aber jedes Gespräch wird abgehört, und bei Bedarf

…«

»Der Mann hat mich angerufen. Sich nach ›unserem Kind‹
erkundigt.«

»Kaja, fühlen Sie sich belästigt?«, sagte Mangold und biss
sich auf die Zunge. Was für eine blöde Frage! Die Profilerin war
von dem Mann mit einem medizinischen Gerät missbraucht
worden. Wie konnte er eine so dumme Bemerkung machen?

Andererseits, sie hatte den Termin für die Abtreibung
verstreichen lassen.

»Travenhorst wird verurteilt und nie wieder das Gefängnis oder
eine Hochsicherheitspsychiatrie verlassen.«

»Und was, wenn doch?«, fragte Kaja.

»Der Mann ist und bleibt hochgefährlich. Alle bereits erstellten

Gutachten verneinen eine Therapierbarkeit seiner multiplen

Persönlichkeitsstörung.«

»Der Mann wirkt auf erschreckende Weise normal«, sagte

Kaja. »Er macht Scherze, ist selbstironisch, entschuldigt sich für
die ›Unannehmlichkeiten‹.«

»Unannehmlichkeiten?«, sagte Peer Mangold und runzelte die

Stirn.

»Wir haben einen neuen Fall?«, fragte Kaja, die das Gespräch
auf ein anderes Thema bringen wollte. Ihm war das sehr recht.

»Sieht ganz danach aus«, sagte Mangold. »Eine Art

Hobbyägyptologin, die laut gerichtsmedizinischem Befund
zwischen Leben und Tod gehalten wurde.«

»Zwischen Leben und Tod. Das hört sich nach einem
schlechten Gedicht an.«

»Ganz schlechte Prosa. Die Frau wurde erwürgt und dann

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wiederbelebt. Und das gleich mehrfach.«

»Geht das?«

»Die Gerichtsmediziner sagen ja. Man dürfe nur nicht den

Kehlkopf oder das Zungenbein zerquetschen. Die Tat wurde gut
getarnt. Allerdings hat ein aufmerksamer Polizist …«

Mangold unterbrach sich und lächelte sie an.

»Ja?«

»Ein aufmerksamer Polizist namens Weitz hat die Spuren der

Wiederbelebung entdeckt.«

»Weitz?«

Mangold nickte.

»Notärztliche Versorgung ist ausgeschlossen?«

»Wir konnten keinen Arzt finden, der sie versorgt hat.«

»Und welche Anzeichen für eine Serie gibt es? Ansonsten
wäre der Fall ja nicht auf Ihrem Schreibtisch gelandet.«

»Weitz sagt, er hätte eine ähnliche Unregelmäßigkeit schon
einmal festgestellt. Es gibt da zwei übereinstimmende

Tatmerkmale. Wiederbelebungsspuren und die angehaltenen

Armbanduhren.«

»Und Sie sind sicher, dass Weitz nicht nachgeholfen hat?«

»Sicher? Nein, ich traue ihm einiges zu.«

»Was ist mit der Obduktion des ersten Opfers? Das müsste
doch ebenfalls diese Wiederbelebungsspuren aufweisen.«

»Wir wissen, dass keine notärztliche Versorgung in den

Polizeiberichten auftaucht. Auch beim ersten Opfer lässt sich
kein Notarzt oder ein Krankenwagen finden.«

»Und die Obduktion, das müsste sich …«

»Beim ersten Opfer wurde vom herbeitelefonierten Hausarzt

Page 62
ebenfalls ein Herzinfarkt diagnostiziert und als Todesursache im

Totenschein vermerkt. Zwei Wochen später wurde es
eingeäschert.«

»Wir vermuten also eine Serie?«

»Es sei denn, Sie als Psychologin sagen mir, dass Weitz zu
einer derartigen Manipulation fähig wäre. Dann bliebe
allerdings
zumindest
ein

Opfer.

Und
das
ist
dem

Gerichtsmediziner zufolge mehrfach getötet und wiederbelebt
worden.«

Tannen betrat das Büro, hob grüßend die Hand in Richtung

Kaja und verschwand hinter seinem Notebook.

»Was ist denn mit dem?«, fragte Kaja.

»Er hat gerade einen von Immelmanns Scherzen hinter sich.

Ihm ist immer noch übel«, sagte Mangold.

»Die Geschichte mit dem Wasserglas, in dem sich

Hirnflüssigkeit befinden soll?«

»Diesmal waren es Hirnpräparate, die wie Kekse aussehen.«

»Soll ich ihm eine Gesprächstherapie anbieten?«, fragte Kaja.

In diesem Augenblick wurde die Tür aufgerissen, und Weitz
trat in den umgebauten Konferenzraum.

Seine Uniformjacke war offen, und eine Krawatte baumelte an
seinem Hals.

»Wo, bitte, darf ich mich an die Wand nageln lassen?«, fragte
er und sah missmutig in die Runde.

Aus den Augenwinkeln bekam Mangold mit, dass Sienhaupt
aufstand und irritiert in den Konferenzraum sah. Als er Weitz
erkannte, begann er zu strahlen. Mit seinem roten Knautschsack
in der Hand kam er hinter seinen Armaturen hervor und stürmte
auf Weitz zu.

Page 63

»Na Kumpel, auch wieder dabei?«, meinte Weitz.

Sienhaupt ließ die Sitzgelegenheit vor Weitz fallen und stieg
dann darauf, um seinen Partner zu umarmen.

»Ist ja gut, alter Knabe, meine Güte, ich hab dich auch
vermisst.«

Sienhaupt ließ von ihm ab, schob den Sack zum

Konferenztisch und setzte sich darauf. Sein Kopf reichte gerade
eben über die Tischplatte.

Mangold hatte sich an den Anblick gewöhnt. Der Autist war für
das Team unverzichtbar geworden, und manchmal kam es

Mangold so vor, als hätte das Computergenie den größten

Anteil an ihren Ermittlungserfolgen. Auch wenn es zuweilen so
aussah, als würde er sich gar nicht mit dem anstehenden Fall
beschäftigen.

Weitz stand immer noch am Rande des Tisches und sah leicht
gelangweilt in die Runde.

Mangold ließ ihn stehen, und auch Tannen machte keine

Anstalten, ihm einen Stuhl anzubieten.

Mangold ließ Weitz noch einmal schildern, wie er die tote

Hobbyforscherin entdeckt hatte, und hakte dann nach:

»Aber wie sind Sie darauf gekommen, dass es Mord war?

Blutergüsse
von

Wiederbelebungsversuchen
sind
doch
normal.«

»Wir waren die zweite Wagenladung am Tatort.«

»Wie bitte?«

»Zwei Kollegen haben die Wohnung mit Hilfe des

Hausmeisters geöffnet, drei Minuten später waren wir da.

Ambulanz und Notarzt hätten bis dahin noch gar nicht bei der

Frau gewesen sein können.«

Page 64

»Und wenn es ältere Verletzungen waren?«

»Sahen frisch aus.«

»Ein Medizinstudium nachgeschoben oder wie?«, fragte

Tannen.

Weitz drückte den Rücken durch und holte tief Luft. Doch im
letzten Augenblick verschluckte er die grobe Erwiderung und
sagte: »Soweit ich das beurteilen kann, waren sie frisch.«

»Und die Uhr?«, fragte Mangold.

»Eine mechanische Uhr, die Krone war rausgezogen.«

»Und die erste Leiche, die Sie mit diesen typischen

Verletzungen entdeckt haben, also der Mann, hatte der
ebenfalls eine mechanische Uhr?«

»Keine Ahnung«, sagte Weitz. »Jedenfalls war sie stehen
geblieben. War’s das?«

Er machte Anstalten zu gehen.

»Nein!«, sagte Mangold scharf.

»Was soll das heißen? Werde ich verhaftet?«

»Sie dürfen hier mitmischen. Und zwar unter Vorbehalt.«

»Echt?«, fragte Weitz mit ungläubigem Gesichtsausdruck.

»Ich werde Ihnen nicht erläutern, warum das so ist«, sagte

Mangold. »Nur so viel: Es ist eine Art Bewährung und bedeutet
nicht, dass Sie endgültig bleiben dürfen. Sollte es allerdings
auch nur eine Unsauberkeit geben … dann ist es nicht mal mehr
der Streifendienst. Dann werden Sie Akten sortieren und den

Verkehr an Baustellen regeln, ist das klar?«

Weitz nickte und zog sich einen Stuhl heran.

»Und die kann ich ausziehen?«, fragte er und zupfte an seiner

Uniformjacke.

Mangold nickte und trug den Bericht des Gerichtsmediziners

Page 65
vor.

»Irgendwelche Ideen?«, fragte er anschließend in die Runde.

»Ein Totenritual«, sagte Kaja. »Der Täter spielt mit dem Tod,
fordert ihn heraus, will sehen, wie das Leben entweicht. Oder
eine fürchterliche Rache: Tausend Tode sollst du sterben. Gibt
es Hinweise auf sexuelle Aktivitäten am Tatort?«

»Weder an der Leiche noch auf dem Teppich oder den

Möbeln. Das muss aber nichts zu bedeuten haben.«

»Stimmt«, sagte Kaja. »Der Mann geht äußerst vorsichtig vor.

Er will nicht entdeckt werden.«

»Wer will das schon?«, warf Tannen ein.

»Ach, sagen Sie das nicht. Immer häufiger stellen die Täter
ihre Taten zur Schau, suchen die Öffentlichkeit. Wie bei unseren
letzten Fällen.«

»Vielleicht will er genau dadurch Aufmerksamkeit erregen«,
sagte Weitz. »Indem er so leise kommt wie der Sandmann, das
ist auf alle Fälle eine Besonderheit.«

»Unwahrscheinlich«, widersprach Mangold. »Normalerweise
sieht sich kein Gerichtsmediziner eine solche Tote an. Bei
ihrem Alter allerdings … Normalerweise riecht der Hausarzt
einmal an der Mundöffnung, sieht nach, ob irgendwo ein

Einschussloch oder Messer zu finden ist und schreibt dann
seinen Totenschein. Und das war’s.«

»Möglich, dass er gerade erst beginnt«, sagte Kaja.

Sienhaupt gab ein protestierendes Geräusch von sich, kritzelte

Zahlen auf ein Stück Papier und reichte es Kaja.

»Und?«, fragte Mangold.

»Wahrscheinlichkeit für den Start einer Mordserie in diesem

Fall bei unter fünf Prozent«, las sie vor.

Page 66

»Das ist doch Quatsch«, sagte Weitz.

»Nicht unbedingt«, warf Tannen ein. »Wenn man die

Dunkelziffer der unentdeckten Morde nimmt, das Ganze in

Relation zu der Aktivität von Serientätern setzt, der Todesart

…«

»Wie auch immer«, sagte Mangold. »Wir müssen davon
ausgehen, dass sie nicht die Erste war. Und ich möchte nicht in
der Presse lesen, wir hätten das nicht ernst genommen. Bei den

Morden von Krankenschwestern und Pflegern, den so
genannten weißen Engeln, haben wir bis zu 35 Opfer gefunden.

Da ist bei einigen jahrelang nichts aufgefallen.«

»Und wo sollen wir da anfangen?«, fragte Kaja.

»Mit dem Opfer Christiane Harnich. Die Standards. Wie ist der

Täter mit seinem Opfer in Kontakt gekommen? Kannten sie
sich? Gibt die Wohnung weitere Spuren her? Wie sieht das
soziale Umfeld des Opfers aus? Gibt es in letzter Zeit weitere

Tote in der Bekanntschaft oder bei Verwandten? Was hat die

Frau beruflich gemacht? Ist Christiane Harnich polizeilich
auffällig geworden?«

»Bereits geschehen«, sagte Tannen. »Nichts in unseren

Datenbanken.«

»Schön«, fuhr Mangold fort. »Sienhaupt, Sie stürzen sich auf
das Internet. Die Frau war vermögend und außerdem eine

Hobbyforscherin. Da wird sie sich verewigt haben. Tannen, Sie
überprüfen, ob es eine Verbindung mit dem vermeintlich
ebenfalls zu seinen Opfern zählenden Mann gibt, den Weitz
entdeckt haben will und der inzwischen leider eingeäschert
wurde. Alle Arten eventueller Schnittpunkte sind interessant.

Lassen Sie sich notfalls von Sienhaupt unter die Arme greifen.

Und wenn sie beide im gleichen Sportverein waren – ich will
über jede Verbindung informiert werden.

Page 67

»Und was soll ich machen?«, fragte Kaja.

Mangold wandte sich ihr zu und sagte: »Ich denke, Sie wollten

Ihre Tochter in Zürich besuchen?«

»Ich kann drei Tage verschwinden? In dieser Phase der

Ermittlung?«

»Nicht ganz«, sagte Mangold. »Ich weiß, es ist noch zu früh,
aber es wäre schön, wenn Sie sich auf Basis unserer dürftigen

Spurenlage schon mal Gedanken über ein Täterprofil und die

Motive des Täters machen könnten, außerdem …«

»Jetzt kommt der Haken«, sagte Kaja.

»Außerdem lebt eine Schwester des eingeäscherten Toten in

Zürich«, fuhr Mangold fort.

»Da haben Sie sich eine Dienstreise gespart.«

»Genau. Finden Sie heraus, ob sie Kontakt zu ihrem Bruder
hatte. Ob es erkennbare Verbindungen zu dem zweiten Opfer
gab. In dieser Phase unserer Ermittlungen sind alle

Kleinigkeiten wichtig.«

»Und ich befrag dann mal die Nachbarn und Freunde von der

Harnich«, sagte Weitz.

Mangold strahlte ihn an.

»Ich hab davon gehört, es aber nie geglaubt.«

»Was denn?«, fragte Weitz.

»Dass man auf Streife hellseherische Fähigkeiten erlangt. Sie
werden sich umhören, sehr gut!«

»Bleibt nur noch eine Frage«, sagte Kaja.

Mangold sah sie überrascht an.

»Was ist mit Hensen? Ist er diesmal nicht dabei?«

»Der genießt gerade den Gestank von Soldatenunterkünften,

Geschützfeuer und verstopften Latrinen. Er wird sicher in ein

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paar Tagen dabei sein. Mit Wirch ist alles abgesprochen. Die
alte Mannschaft, die alten Kompetenzen. Nicht mehr und nicht
weniger. Verstanden, Weitz?«

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6

Hensen legte seinen Skizzenblock zur Seite und folgte dem

Soldaten in die Kantine. Um diese Zeit waren die Tische zu

Vierecken zusammengestellt, an denen acht Soldaten auf den
harten Stühlen saßen. Einer von ihnen hatte die Füße auf den

Tisch gelegt, um es sich ein wenig bequemer zu machen.

Ein anderer blickte kurz von seiner Zeitschrift auf, um dann
gelangweilt weiterzublättern.

Der, der ihn abgeholt hatte, führte Hensen zu zwei Kameraden,
die ihn skeptisch musterten.

»Wir spielen einen ganz normalen Skat, Geber setzt aus.

Punkt einen Cent«, sagte einer der Männer. Er musste sich
beim Rasieren geschnitten haben und trug nun ein Pflaster.

Eine Runde Skat mitten in der Wüste. Warum nicht? Hensen
war dankbar für die Ablenkung. Für den folgenden Morgen hatte
er einen Platz in einem Flieger, der ihn nach Kabul fliegen
würde. Von dort ging es weiter nach Frankfurt und Hamburg.

Die Rohfassung seiner Homestory hatte er bereits verfasst:

Alltagsleben im deutschen Soldatencamp, eine Mischung aus

Langeweile und ein oder zwei Stunden Angst am Tag.

Langweilig war auch die ganze Story geworden. Vage
formulierte Antworten der Soldaten, eine Prise Wünsche für die

Zukunft, nichts Konkretes, kein Biss, keine überraschenden

Antworten. Mal sehen, abwarten, Angebote einholen, vielleicht

Dienstzeit verlängern und so weiter.

Was hätte er jetzt für ein Bier gegeben! Doch Alkohol war bei
der verordneten erhöhten Alarmbereitschaft verboten.

»Morgen zurück nach Deutschland?«, fragte der Mann mit dem

Pflaster am Kinn.

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Hensen nickte.

»Wird Zeit, dass mal wieder was passiert.«

Der Mann stieß ein heiseres Lachen aus und mischte.

Hensens Blätter waren ungewöhnlich gut. Schon nach einer

Stunde hatte er einen kleinen Haufen Münzen vor sich liegen.

Und ein schlechtes Gewissen. Bei ihrem kärglichen Sold
brannten bei den Mitspielern die fehlenden Euro sicher unter
den

Nägeln.

Abgesehen
von
der
angeschlagenen

Soldatenehre. Die Kommentare wurden karger und bissiger.

Nicht dass Hensen eine gewalttätige Revanche befürchtete,
aber die Stimmung bei seinen Mitspielern wurde zunehmend
gereizter.

Stickige Luft, amüsierte Blicke der zusehenden Kameraden –
und auf Hensens Hand landeten die Buben und dazu jede

Menge Trümpfe.

»Kann ich mal die Tür einen Augenblick öffnen?«, fragte

Hensen. Er wartete keine Antwort ab, sondern stand auf, ging
zur Tür, öffnete sie und atmete tief durch.

Ein Doppelposten in voller Ausrüstung überquerte den kleinen

Platz. Alltag im Camp. Dann sah er wieder die Frau, die leicht
gebückt und mit dem Tuch über dem Kopf durch die Schatten
der Container huschte.

»Kennt einer die Frau, die hier abends …«

»Ist auf der Suche nach Freytag«, sagte der Soldat, der jetzt
seine Illustrierte auf den Tisch legte. Hensen sah, dass ihm der

Mann mit dem Pflaster am Kinn einen warnenden Blick zuwarf.

»Ein Geheimnis also«, sagte Hensen, und in seine Worte
hinein spürte er plötzlich die Wucht einer Druckwelle, die ihn ins

Innere des Containers schleuderte. Der grelle Blitz und die
ohrenbetäubende Explosion drangen erst sehr viel später in

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sein Bewusstsein. So wie eine Erinnerung, die ihm
hinterhergelaufen war und ihn erst erreichte, als er sich mitten in
den Trümmern von Stühlen, Tischen und Schränken wiederfand.

*

Mangold parkte den Wagen in der Grindelallee, Tannen und er
gingen die paar Minuten zu Fuß zum Institutsgebäude der

Biologen. Wie Mangold es sich gedacht hatte, war die kleine

Nebenstraße vollgeparkt. Nur mit Mühe schob sich ein Golf zu
der rot-weißen Schranke vor, die den Universitätsparkplatz vor

Wildparkern schützte.

»Was, wenn dieses Käferfragment zufällig in den Magen der

Toten gelangt ist?«, fragte Tannen.

»Möglich, aber schon seltsam«, sagte Mangold. »Was soll’s,
hätten wir das mutmaßlich erste Opfer, wüssten wir

Genaueres.«

»Und wieso arbeitet dieser Käferspezialist nicht in der

Gerichtsmedizin?«

»Weil wir Gott sei Dank nicht so viele Morde haben, dass wir
einen Insektenspezialisten fest anstellen müssten.«

Mangold konnte sich nicht vorstellen, dass man sich tagein
tagaus mit Verpuppungsstadien von Maden beschäftigte.

Genauso wenig wie mit dem Aufschneiden von Leichen. Nie
würde er sich an die Obduktionen gewöhnen, bei denen er als

Polizist oft genug anwesend sein musste. Den Pathologen –
und selbst seiner Nachbarin Lena – schien das nichts
auszumachen. Oder sie redeten nicht darüber.

Überhaupt fragte er sich noch immer, warum sich ein
intelligentes und nicht allzu durchgeknalltes Mädchen wie Lena
freiwillig um ein Praktikum in der Pathologie beworben hatte.

Zunächst hatte er das für eine Macke gehalten, aber die

Page 72

Begeisterung, die sie an den Tag legte, war nicht gespielt. Allen

Ernstes bemühte sie sich um eine Ausstellung von Fotos der
originellsten Tattoos, die ihnen auf den Tisch kamen. Nicht zu
fassen!

Als die Fahrstuhltür sich öffnete, zuckte er zusammen. Vor
ihnen stand tatsächlich Lena und strahlte ihn an.

»Hallo, hallo? Siehst du gerade den Leibhaftigen?«, sagte sie.

»Was machst du hier?«, fragte Mangold.

»Hab ’ne Made vorbeigebracht«, erwiderte sie. »Suizid in
einer Gartenlaube. Und als ich hörte, dass mein Nachbar
vorbeikommt …«

Mangold bemerkte Tannens eisigen Gesichtsausdruck, der
zweifellos mit dem vertrauten Tonfall zwischen Lena und ihm zu
tun hatte. Wenn schon! Sollte er denken, was er wollte. Er hatte
es nicht nötig, hier Rechtfertigungen abzugeben.

»Das Labor ist da hinten«, sagte Lena und schlurfte mit ihnen
den Flur entlang.

Dr. Bernd Rawehls beugte sich gerade über ein Schreiben,
das ihm seine Sekretärin entgegenhielt. Mit abwesendem Blick
sah er auf.

»Ah ja, die Herren von der Polizei!« Dann wandte er sich
wieder der Sekretärin zu und bat sie, den Text noch einmal zu
ändern.

»Tut mir leid«, sagte er in Richtung Mangold. »Das muss
richtig rüberkommen, sonst streichen die mir noch den Etat
zusammen.«

Dann ging er einen Schritt auf Mangold zu und sagte, dass er
jetzt zur Verfügung stehe. Gemeinsam gingen sie über den Flur
zum Labor.

Mangold hatte Lenas fiebernden Blick sofort bemerkt. Gut, der

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Biologe war ein Frauentyp, einer, dem man die Stunden

Squash und Fitnessstudio ansah. Doch der Mann war gut und
gern 15 bis 20 Jahre älter als sie. Unter seinem weißen Kittel
trug Rawehls Jeans und weiße Turnschuhe. Sein Gang war
federnd und erinnerte Mangold an einen jungen Mediziner, den
er vor vielen Jahren bei seiner Exfreundin Vera kennen gelernt
hatte.

»So, da wären wir bei meinen Lieblingen«, sagte er, öffnete
die Tür und ließ ihnen den Vortritt.

Der Raum war voller Glasbehälter, in denen Maden und Käfer
unterschiedlicher Größe über Blätter oder Fleischklumpen
krochen und krabbelten. In einigen Terrarien schwirrten

Tausende Fliegen über mit Flüssigkeit gefüllten Behältern.

»Wir haben gerade ein Forschungsprojekt laufen, bei denen
wir das Entwicklungsstadium einiger Maden, also den Zeitraum
seit ihrer Ablage, entsprechend den Außentemperaturen, der

Luftfeuchtigkeit und dem Ablageuntergrund möglichst genau
eingrenzen wollen. Halbe Stunde bis Stunde wäre schön.«

»Exaktere Bestimmung des Todeseintritts?«, sagte Tannen.

Rawehls nickte.

»Funktioniert aber nur, wenn man die tageszeitabhängige

Luftfeuchtigkeit und Temperatur der Umgebung hat«, fügte er
hinzu.

Sie betraten einen weiteren Raum, in dem eine junge Frau von
ihrem Mikroskop aufsah.

»Und hier werden sie filetiert, um die Entwicklungsstadien
exakt zu bestimmen«, sagte Rawehls. »Aber ich halte Sie
sicher auf.«

Die Frau im weißen Kittel grüßte zu ihnen herüber, und

Mangold registrierte deutlich die giftigen Blicke, die Lena auf

Page 74
sie abschoss.

»Lena, ich glaube nicht, dass dich das hier etwas angeht«,
sagte Mangold. »Das ist eine Ermittlung.«

»Ist doch nicht schlecht, wenn man als zukünftige Pathologin
was dazulernt?«, widersprach sie.

Rawehls nickte zustimmend, ging lächelnd zu seinem

Schreibtisch und zog ein großformatiges Foto aus einem

Umschlag. Er hielt es in die Höhe und sagte: »Das ist der von
der Magensäure angegriffene Rest des Käfers, und hier sehen

Sie den kleinen Kerl in Höchstform.«

Der Biologe zog ein weiteres Foto vom Schreibtisch und
drehte es in Richtung Mangold.

»Und?«, fragte Mangold.

»Dann darf ich mal vorstellen: Das ist Scarabaeus sacer.

Gehört zur Familie der Blatthornkäfer.«

»Selten?«, fragte Tannen.

»Absolut nicht«, sagte Rawehls.

Mangold spürte deutlich, dass der Biologe noch etwas in der

Hinterhand hielt.

»Also hilft er uns nicht weiter«, sagte Tannen. »Er könnte post
mortem in die Mundhöhle gekrabbelt sein.«

»Oder sich in einem ekligen Fast-Food-Brötchen befunden
haben«, ergänzte Lena.

»Sehr gut«, sagte Rawehls und strahlte sie an. »Wir haben
nämlich ein kleines Problem.«

»Wir auch«, brummte Tannen.

Rawehls überhörte die Bemerkung und fuhr fort:

»Sollte er im Essen mitverarbeitet worden sein, dann dürfte
der Döner, die Pizza oder der Burger nicht in Deutschland

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gefertigt worden sein.«

»Das heißt?«, fragte Mangold.

»Der Kollege hier kommt in Afrika, Kleinasien und in Teilen
von Südamerika vor. Lebt am liebsten in der Savanne und in

Halbwüsten.«

»Und er lebt von Aas?«

»Ist reiner Vegetarier, der zu den Koprophagen gehört.«

»Zu was?«

»Entschuldigung«, sagte Rawehls. »Kotfresser. Er ernährt sich
vom Kot pflanzenfressender Tiere. Und er hat eine mythische

Bedeutung.«

»Ägypten«, sagte Mangold.

»Genau, er ist der Heilige Pillendreher, im alten Ägypten das

Symbol für die Auferstehung und den Kreislauf der Sonne.«

»Die Frau war Hobbyarchäologin«, sagte Weitz. »Könnte sie
solch ein Tierchen mitgebracht haben?«

»Möglich«, sagte Rawehls. »Allerdings dürfte unser Freund
hier vor ein paar Tagen noch gelebt haben.«

Page 76

7

Kaja verließ die Ankunftshalle des Flughafens Kloten und nahm
sich ein Taxi. Die Fahrt durch die malerische Umgebung von

Zürich dauerte eine knappe halbe Stunde.

Ein
wenig
erinnerte
sie
die

Landschaft
an
die

Spielzeugeisenbahn ihres Vaters. Selbst in den kleineren Orten
waren die sauberen Straßen und Häuser gut ausgeleuchtet.

Dahinter erhoben sich Hügel, denen man ihren sattgrünen

Bewuchs auch jetzt in der Dämmerung noch ansah. Dazu
passte die robuste Eisenbahn, die ab und zu mit ihren
zweistöckigen

Wagen
auf
den
neben
der

Straße
entlangführenden Gleisen für kurze Augenblicke auf gleicher

Höhe mit dem Taxi fuhr.

Deutlich konnte sie die Menschen im Zug erkennen, die

Zeitung lasen, Brötchen aßen oder ihren Kopf zu einem

Nickerchen in die Polster drückten.

Was zog ihre Tochter ausgerechnet in die Schweiz? Junge

Leute wollten nach London, Madrid, Paris, oder auch nach

Lissabon. Aber in die Schweiz?

Dass sie sich von heute auf morgen so gut mit ihrem Vater
verstand, ja, dass sie gar nicht mehr weg von ihm wollte, das
war einfach unglaublich.

Alle Versuche, ein Hotelzimmer zu finden, waren gescheitert,
denn wegen einer Messe war alles belegt. Immerhin hatte Lars
ihr angeboten, in seinem Haus zu übernachten. Und Leonie?

Nein, die hatte alles andere als begeistert geklungen, als sie
ihren Besuch ankündigte.

Ob was passiert sei, hatte sie überrascht und ohne jede Spur
von Freude gefragt.

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Kinder waren undankbar. Nahmen jede Zuwendung, jedes

Geschenk, jede Aufmerksamkeit als selbstverständlich an,
forderten immer mehr, und am Ende durfte man sich glücklich
schätzen, wenn sie überhaupt noch mit einem sprachen.

Nicht dass sie sich über die frühe Selbstständigkeit ihrer

Tochter ärgerte, aber Kaja hatte immer gehofft, in Leonie
einmal eine Freundin zu finden.

Gern hätte sie mit ihr über die Umstände ihrer

Schwangerschaft gesprochen, was sie gefühlt hatte, als sie sich
in der Gewalt von Travenhorst befunden hatte. Doch Leonie
hatte ihren Kurzbericht einfach zur Kenntnis genommen und
keinerlei weitere Fragen gestellt.

Sicher wäre es besser gewesen, sie, Kaja, hätte sich einer

Therapie unterzogen. Sie schlief schlecht, und das war nicht
gerade besser geworden, nachdem sich Travenhorst
telefonisch bei ihr gemeldet hatte. Allein seine Stimme hatte sie
erneut in Panik versetzt.

»Ich habe brav meinen Brei gegessen und darf einmal in der

Woche telefonieren«, hatte er ihr erklärt.

Sicher, sie könnte derartige Anrufe unterbinden, indem sie mit
der Anstaltsleitung redete. Doch andererseits war nicht
ausgeschlossen, dass Travenhorst Informationen ausplauderte,
die ihr halfen, Serienkiller besser zu verstehen.

Auf ihre distanzierte Frage, was er denn wolle, hatte er sich
nach ihrer Gesundheit erkundigt. Keine Frage, ihn interessierte
ausschließlich die Gesundheit des Kindes, das in ihrem Bauch
heranwuchs.

Seine multiple Persönlichkeitsstörung war laut der vier
hinzugezogenen Psychiater, die ihn in der Psychiatrie
begutachtet hatten, nicht therapierbar. Travenhorst lebte mit

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zwei Persönlichkeiten. Er lebte mit der »Stimme« seines
parasitären Zwillingsbruders, den man in seiner Kindheit
chirurgisch entfernt hatte. War es möglich, dass sich Elemente
einer weiteren autonomen Persönlichkeit in dem Mann
entwickelt hatten? Also nicht nur eine eingebildete, sondern
eine Persönlichkeit, die durch die Verschaltung unzähliger

Nervenbahnen tatsächlich existierte?

Es kam immer wieder mal vor, dass die Gehirne parasitärer

Zwillinge miteinander verwachsen waren. Vor allem in den
reichen westlichen Ländern kam es nur noch äußerst selten zu
derartigen Geburten. Bei den Schwangerschaftsuntersuchungen
wurden solche Fehlentwicklungen frühzeitig entdeckt, und die
meisten Mütter entschieden sich in diesem Fall für eine

Abtreibung.

Wurde so eine Verwachsung nicht erkannt, »fraß« der eine

Zwilling den anderen auf, wobei meistens Reste des nicht
überlebenden Zwillings im Leib der Mutter zurückblieben.

Neuerdings wurden die Blutbahnen miteinander verwachsener

Zwillinge frühzeitig voneinander getrennt.

Die Fahrt ging durch die mäßig befahrenen Straßen Zürichs.

Deutlich erkannte sie die Limmat. Auf der Holzterrasse einer
der kleinen »Badis« saßen noch ein paar Schwimmer, die den
lauen Abend genossen. Gleich daneben sah man das Flackern
von Teelichtern auf niedrigen Tischen.

Kaja hatte davon gehört, dass zahlreiche dieser kleinen

Badeanstalten entlang der Limmat sich nachts in Bars
verwandeln. Als sie das Fenster ein paar Zentimeter
herunterkurbelte, vernahm sie die leisen Klänge der Lounge-

Musik.

Der Fahrer musterte sie kurz im Spiegel, fuhr aber stumm
weiter. Kurze Zeit später bog er in eine Seitenstraße ein.

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Nachdem sie bezahlt hatte, wartete sie mit ihrem Rollkoffer
einige Minuten vor dem Hauseingang. Eine Begegnung mit

Lars, noch dazu in seinem Haus, hatte sie all die Jahre
vermieden. Ein seltsames Gefühl.

Das Haus mit seinen weißen, verputzten Wänden wirkte sehr
gepflegt. Die soliden Fenster waren alle erleuchtet. Auch die

Umrisse eines Wintergartens konnte sie erkennen.

Da stand sie nun, mitten im Spielzeugwunderland. Am Horizont
schob sich ein Flugzeug in den Himmel, und der Mond beschien
ein paar Berggipfel in der Ferne. Das Haus kam ihr in diesem

Dämmerlicht plötzlich vor wie eine sorgfältig präparierte Falle.

Sicher, sie war ein wenig speziell, was Häuser betraf. Sie
lebte zwar in einer riesigen modernen Villa, die ihre Mutter
immer noch zu verkaufen versuchte, doch sie weigerte sich,
mehr als nur die beiden Zimmer zu beziehen, die sie sich
zugebilligt hatte.

Häuser waren ihres Erachtens gut ausgestattete Gefängnisse.

Aus Wohnungen konnte man ausziehen, man spürte die Nähe
von Nachbarn, ohne sie zu sehen. Häuser hingegen überfielen
einen schon beim Eintreten mit bösen Erinnerungen und
zerplatzten Hoffnungen. Häuser besaßen eine eigene

Persönlichkeit, die von den Bewohnern auf Dielen, Wände und

Möbel übergesprungen war. Wohnungen konnte man ständig
verändern, in Häusern hatte alles seinen Platz. Seine Ordnung.

Wohnungen konnte man verlassen, Häuser wurden vererbt.

Dann lebte man dort mit der Hausseele, die einem ständig ins
eigene Leben pfuschte. Die bestimmen wollte, worüber man
sich Gedanken und Sorgen zu machen hatte, und die einem
immer und immer wieder sagte: Du musst Geld verdienen, mehr

Geld verdienen, du brauchst einen sicheren Arbeitsplatz, du bist
angekommen, das ist dein Leben, verlier deine Arbeit nicht,

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trenn dich nicht, sondern bleib, denn das ist dein Leben.

Ein Haus hielt einen wie ein Magnet.

Energisch machte sie ein paar Schritte auf die Haustür zu,
sagte laut »Schwachsinn« und läutete energisch.

*

Der Konferenzraum, in dem sie im Präsidium das Büro
eingerichtet hatten, war in abgedimmtes Licht gehüllt. Tannen
knipste seine Schreibtischlampe an und drehte den Schirm so
zur Seite, dass der Lichtstrahl sich nicht im Bildschirm seines

Computers spiegelte.

Eines der Kühlaggregate, das Sienhaupt an seinem

Schreibtisch installiert hatte und mit dem ein ständig vor sich
hinarbeitender Server auf Betriebstemperatur gehalten wurde,
summte laut. Tannen machte ein paar Schritte auf Sienhaupts

Arbeitsplatz zu. Vielleicht würde er ja einen Schalter entdecken,
der das Brummen vorläufig beendete.

Sienhaupt war eine Stunde zuvor von seiner Schwester eher
weggezerrt als abgeholt worden. Er wollte nicht aus seiner Welt
herausgerissen werden.

»Aber wir müssen sie uns doch ansehen«, hatte Ellen gesagt
und
ihm
dann
tatsächlich
mit
dem

Entzug
seiner

Lieblingsspeise Pizza gedroht. Mit hängenden Schultern und
wie ein bockiger 12-Jähriger war er seiner Schwester
schließlich gefolgt, um mit ihr eine Wohnung zu besichtigen.

»Du musst dich da doch wohlfühlen, Peter«, hatte sie gesagt,
und Sienhaupt hatte nur noch einen seufzenden Laut von sich
gegeben.

Mit dem Satz »Stell dich nicht so an« hatte sie ihn endgültig
aus dem Büro gezerrt.

Tannens Versuche, sich mit dem Genie anzufreunden, waren

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misslungen. Sienhaupt mochte ihn offenbar nicht. Tannen hatte
ihm über die Schulter gesehen und gefragt, was eine von

Sienhaupt entwickelte Apparatur, die auf einem der Bildschirme
zu sehen war, überhaupt zu bedeuten hatte.

»Zuu grrroß«, hatte der geantwortet.

»Zu groß? Wofür zu groß?«

Sienhaupt hatte nur den Kopf geschüttelt und die Konstruktion
vom Bildschirm verbannt. Das einzige Wort, das Tannen auf
dem Bildschirm hatte erkennen können, war »von Neumann-

Maschine«. Er hatte herausgefunden, dass es sich dabei um
ein Raumschiff handelte, das in der Lage war, immer wieder
eine Kopie von sich selbst herzustellen.

Nach den Überlegungen, wie man eine künstliche Gravitation
in Raumschiffen schuf, erforschte Sienhaupt also nun, wie man

Tausende von Lichtjahren überbrücken konnte, ohne dass das

Raumschiff nach Millionen von Jahren auseinanderfiel.

Wünschte der Savant sich selbst eine Reise ins All?

Tannen fand keinen Knopf, um das Gebrumm abzustellen,
seufzte und widmete sich wieder seiner Arbeit.

Er gab das Stichwort »Skarabäus« bei Wikipedia ein. Was,
wenn diese Käferreste doch zufällig in den Magen der Toten
geraten waren? Konnte doch gut sein, dass angesichts der

Klimaerwärmung diese Zeitgenossen auch im Norden

Deutschlands heimisch wurden.

Obwohl, von Savannen und Halbwüsten konnte man bei den
häufigen Regenfällen, die den ganzen Sommer ins Wasser
hatten fallen lassen, nun wahrlich nicht reden. Da hätten sie wohl
eher ein kleines Krokodil oder eine Wasserschlange im Magen
der Toten finden müssen.

Skarabäen gab es vor allem in Form von kleinen Amuletten.

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Wegen der schnellen Vermehrung dieser Käfer beim Rückzug
des Nils nach dem alljährlichen Hochwasser galten sie als

Symbol der Schöpferkraft. Außerdem ähnelte der Skarabäus
mit seinen glänzenden, golden schimmernden Flügeldecken der

Gestalt und dem Glanz der Sonne. Weil er kleine Dungkugeln
vor sich herschob, wurde eine symbolische Verbindung zur

Gottheit Re und seiner Fahrt mit der Sonnenbarke geschlagen.

Etwa einen Zentimeter groß waren die Amulette, die man in
zahlreichen Ausgrabungsstätten und besonders in den
altägyptischen Gräbern gefunden hatte.

»Symbol für Auferstehung und Leben«, las er – das passte zu
den Wiederbelebungsversuchen, die der Täter mit seinen

Opfern veranstaltet hatte. Oder hatte er seinem Opfer lediglich
eine passende Beigabe mitgegeben? Schließlich war die Frau

Hobbyarchäologin gewesen.

Tannen lehnte sich zurück und dachte an Weitz. Er hätte nicht
geglaubt, noch einmal mit Weitz zusammenarbeiten zu müssen.

Nach dem Haufen von Beschwerden über sein Verhalten und
dem anschließenden Disziplinarverfahren war er mit seiner

Versetzung zur Streifenpolizei immerhin noch glimpflich
weggekommen. Doch jetzt saß er wieder bei ihnen in der

Sonderkommission. Wenn auch etwas kleinlauter.

Ein paar Mal waren sie zusammen ein Bier trinken gegangen,
doch Weitz ging Tannen mit seinen Sprüchen auf die Nerven.

Tannens Freundin Joyce hatte ausgerechnet Weitz große

»Intuitionsfähigkeiten« zugesprochen. Ausgerechnet!

Tannen sah auf die Uhr und stöhnte auf. Auch heute würde es
wieder nichts mit einem gemeinsamen Abend werden. Sollte er

Joyce anrufen? Unsinn. Sie schien eher froh darüber zu sein,
wenn er Überstunden schob. Sie hatte so rein gar nichts von der
treusorgenden Freundin, die sich über die Abwesenheit ihres

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Partners beschwerte. Da sie als selbstständige Masseurin und

Yogalehrerin arbeitete, war sie ohnehin der Meinung, dass den

Beamten ein paar Überstunden guttun.

Joyce hatte keine Ahnung, womit er sich hier beschäftigen
musste, keine Ahnung, wie es in der Pathologie roch, zu welch
grotesker Form Wasserleichen sich aufblähten und welches

Grauen hinter ganz normalen Wohnungstüren lauern konnte.

Tannen wandte sich wieder dem Bildschirm zu.

Skarabäen wurden als Amulette getragen, dienten aber auch
als Siegel-oder Nachrichtenskarabäen. Amenophis III. ließ

Nachrichten in die Unterseite ritzen und schickte damit wichtige

Botschaften in die entfernten Provinzen des Reiches. Eine

Besonderheit waren die Herzskarabäen, die wesentlich größer
waren und auf denen …

Tannen stutzte.

Er ging hinüber zu Mangolds Schreibtisch und fand die Fotos,
die die Spurensicherung vom Tatort gemacht hatte. Nichts zu
sehen. Aber das konnte er sich doch unmöglich eingebildet
haben!

Er ging zurück an seinen Platz. Herzskarabäen wurden auf

Mumien gelegt, neben das Herz, las er. Sie waren mit einem

Spruch aus dem ägyptischen Totenbuch versehen:

Mein Herz meiner Mutter,
mein Herz meiner Mutter,
mein Herz meiner irdischen Existenz –

Stehe nicht auf gegen mich als Zeuge

Vor den ›Herren des Bedarfs‹!

Sprich nicht gegen mich.

Ein Bittgebet, das ausgesprochen werden sollte, wenn der

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Verstorbene vor Toth stand und Toth das Herz gegen eine

Feder aufwog. Sie mussten gleich schwer sein, damit der

Verstorbene nicht von den Ungeheuern gefressen wurde,
sondern in den »ewigen Binsenfeldern« leben durfte.

Die Frau hatte doch an Grabungen teilgenommen! Beglich da
jemand eine alte Rechnung? Ging es um Artefakte? Rache?

Antikenhandel?

Auf den Fotos, die die Forensiker vom Schreibtisch des

Opfers gemacht hatten, war der Zettel nicht zu entdecken, aber

Tannen war sich sicher, dass er diesen Satz gelesen hatte:

»Sprich nicht gegen mich.«

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8

»Kaja, wie schön dich zu sehen!«, sagte er und riss die

Eingangstür weit auf.

»Hallo Lars«, erwiderte sie, und sie spürte sofort ein dumpfes

Gefühl in der Magengegend. Gleich würde es losgehen. Er
würde über ihre Beziehung sprechen, über alte Zeiten, das
ewige Gerede darüber, wer denn nun Schuld am Scheitern
hatte, wer, was, wann und wie gesagt, nicht getan oder trotzdem
getan hatte.

»Lars, ich würde gern gleich …«

»Moment bitte, Kaja«, unterbrach sie Lars. »Darf ich dir

Svenja vorstellen, meine Lebensgefährtin?«

Lars trat einen Schritt zur Seite und gab den Blick auf eine
freundlich lächelnde junge Frau frei. Sie war Mitte zwanzig und
sah verlegen zu Boden. Kaja streckte ihr die Hand entgegen,
doch Svenja machte einen Schritt nach vorn und umarmte sie.

Während Kaja immer noch mit einer Hand den Griff des Trolleys
umklammerte, fuhr sie mit der anderen flüchtig über Svenjas

Rücken.

»Schön, dich kennen zu lernen«, sagt Svenja mit
schwyzerdütschem Akzent und sah mit leuchtenden Augen auf

Kajas Bauch.

Kaja trat in den Flur und sah sich suchend nach einem Platz für
ihren Koffer um.

»Das Zimmer zeige ich dir später, lass uns doch erst mal
einen Sekt trinken«, sagte Lars.

Ohne eine Antwort abzuwarten, schob er Kaja in das
geräumige Wohnzimmer und nahm eine Flasche Crémant aus
einem auf dem Tisch stehenden Eiskühler. Kaja ließ sich das

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Glas nur halb voll schenken.

»Darf ich rauchen?«, fragte sie. »Eine am Tag genehmige ich
mir.«

»Klar«, erwiderte Svenja. »Ich rauche heute mal eine mit.«

Kaja wandte sich an Lars, der seit ihrer letzten Begegnung
bestimmt 15 Kilo abgenommen hatte.

»Und Leonie, ich meine …«

»Lässt sich entschuldigen«, sagte Lars mit gespielt trauriger

Miene. »Du weißt ja, wie sie ist. Hat heute Abend noch eine

Verbredung, will aber morgen zum Frühstück dabei sein. Erzähl
mal, wie geht’s dir, was machst du? Du arbeitest jetzt für die

Polizei?«

Kaja tätschelte stumm ihren Bauch.

»Ein Haufen Gewicht«, sagte Svenja, und Lars nickte.

Auf die erneute Nachfrage zu ihrer Arbeit bei der Polizei
antwortete Kaja einsilbig. Nein, sie wolle nicht ins Detail gehen,
und besonders appetitlich sei das eben auch nicht immer.

»Hört sich spannend an. Meine Güte, du musst ja einen

Riesenhunger haben«, sagte Lars und zwinkerte seiner

Freundin zu.

Beide verschwanden in der Küche, und Kaja sah sich
neugierig um.

Der sicher 50 Quadratmeter große Raum war ganz in Grau
gehalten. Die Wände bestanden aus nacktem Beton. Neben
den Abdrücken der ehemaligen Verschalung waren lediglich
kleine Luftbläschen zu sehen. Auf dem Esstisch eine weiße

Tischdecke, Musikanlage, davor ein Ohrensessel, über dessen

Lehne ein Kopfhörer hing. Sauber, ordentlich und solide. So wie
dieses ganze Land.

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Svenja strahlte eine zurückhaltende Freundlichkeit aus. Nicht
gerade das, was Kaja vermutet hatte. Lars schien diese

Beziehung gut zu tun. Er wirkte so entspannt, wie sie ihn sehr
lange nicht erlebt hatte.

Ermüdende Gespräche über ihre gemeinsame Vergangenheit
waren nun wohl zum Glück nicht zu befürchten. Dass Leonie
allerdings ein Treffen mit Freunden vorzog … unglaublich!

»Und Leonie? Die Schule?«, fragte Kaja, als sie am Tisch vor
einem Teller mit belegten Broten saßen.

»Soweit ich das beurteilen kann, läuft alles sehr gut«, sagte

Lars. »Sie kommt in der neuen Schule gut zurecht. Hin und
wieder sehe ich mal die eine oder andere Note, alle
ausnahmslos überdurchschnittlich.«

Kaja zog die Augenbrauen hoch.

»Leonie – gut in der Schule?«

Lars nickte.

»Merkwürdig, nicht? Diese internationale Schule gefällt ihr. Sie
ist jedenfalls fest entschlossen, nach dem Abitur Wirtschaft zu
studieren.«

»Bitte, was? Leonie und Wirtschaft?«

»Sie hat die Karriere entdeckt«, sagte Svenja und nippte an
ihrem Glas Sekt.

Knapp zwei Stunden später führte Lars Kaja die Treppe
hinunter und zeigte ihr das Gästezimmer.

»Ich hoffe, das wird gehen. Wenn du allerdings Beklemmungen
haben solltest …«

Dann drehte er an einem Verriegelungsrad und zog eine dicke

Stahltür auf.

Dahinter befand sich ein ebenfalls grau gestrichenes,

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geräumiges Verlies.

»Eine Art Luftschutzbunker. War bis vor ein paar Jahren bei
jedem Schweizer Hausbau vorgeschrieben«, sagte Lars. »Die

Schweizer hatten die Idee, dass darin wenige Glückliche einen
atomaren oder chemischen Angriff überleben könnten.«

Kaja zeigte fragend auf zwei funktionstüchtig aussehende

Geräte mitten im Raum.

»Frischluftzufuhr mit Filteranlage, daneben eine separate

Trinkwasserversorgung. Alles nach Vorschrift. Die Schweizer
nehmen diese Dinge sehr genau.«

Die Gästeecke mit Schlafsofa, Tisch, Sessel und kleinem

Bücherregal war pragmatisch und durchaus akzeptabel.

»Einen Blick auf die Berge hast du hier allerdings nicht«, sagte

Lars. »Oder willst du lieber oben auf dem Sofa …«

»Nein, nein, es wird schon gehen.«

Nachdem Lars wieder nach oben gegangen war, überlegte

Kaja, ob sie die Tür schließen sollte, und entschied sich schnell
dagegen. Allein die Vorstellung, dass die einrastende

Verriegelung sich nicht mehr öffnen ließ, löste in ihr einen Anflug
von Panik aus.

Sie packte ihren Koffer aus und sah sich ein wenig in dem

Gästeverlies um. Im Bücherregal standen Romane von Philipp

Roth, Max Frisch, Friedrich Dürrenmatt, einige großformatige

Kunstbände und drei abgegriffene Schweizer Reiseführer.

Sie zog den Stadtführer »Zürich« heraus und blätterte durch
die Seiten. Ein Foto rutschte heraus und fiel auf den

Betonboden.

Kaja bückte sich, hob es auf, sah es sich an und taumelte vor

Schreck.

»Das glaub ich nicht!«, sagte sie. »Das ist völlig unmöglich!«

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Genau das hatte Peer Mangold vermeiden wollen. Doch Vera
hatte darauf bestanden, ihm ihre Informationen über die tote

Christiane Harnich nicht am Telefon, sondern bei sich zu Hause
mitzuteilen. Noch vor ein paar Monaten hätte er viel dafür
gegeben, sich in ihrer Nähe aufhalten zu dürfen. In der ersten

Zeit nach ihrer Trennung hatte er Mühe gehabt, seinen Alltag
wieder in den Griff zu bekommen. Doch das war nun vorbei. Er
hatte sich in seinem neuen Leben ganz gut eingerichtet, und
seltsamerweise war das, was er für Liebe gehalten hatte,
einfach so verweht.

Mangold läutete. Er würde es kurz halten. Knapp und
professionell. Er war nicht hier, um eine verwitterte Beziehung
wieder aufleben zu lassen, sondern um zu ermitteln.

Vera öffnete ihm in einem hauchdünnen roten Kleid.

»Hast du vor, noch auszugehen?«, fragte er.

Sie antwortete nicht, sondern öffnete mit ausladender Geste
die Tür.

Knapp halten. Professionell sein.

»Es tut mir leid, dass ich dich damit belästigen muss, aber die
tote Hobbyarchäologin …«

»Ich hab eine Kleinigkeit zu essen gemacht«, unterbrach sie
ihn.

Mangold lehnte ab, doch Vera bestand darauf, wenigstens die

Lauchsuppe gemeinsam zu essen.

»Ich höre ja gar nichts mehr von dir«, sagte sie, als sie vor den

Schalen mit dampfender Suppe am Tisch saßen.

»Viel Arbeit, deshalb …«

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»Christiane Harnich, da gibt es einiges zu erzählen«, sagte
sie. »Aber wir könnten ja erst mal in Ruhe essen.«

Nach einer halben Stunde Geplauder, zwei Gläsern Wein und
begleitet von Veras äußerst lasziven Blicken, startete Mangold
den zweiten Anlauf.

»Es tut mir leid, Vera, aber ich muss später noch ins

Präsidium, vielleicht könnten wir …«

»Jetzt noch ins Büro?«

Ihr Blick war eine Spur zu neckisch, und die Art, wie sie seinen

Handrücken berührte …

Er musste dringend mit dem Wein aufhören. Es durfte auf
keinen Fall so enden wie beim letzten Mal, als sie in ihrem

Schlafzimmer gelandet waren. Sie hatten sich getrennt. Sie
hatten Klarheit geschaffen. Doch jetzt wurde es ihm schon
wieder viel zu vertraulich.

»Hast du Angst?«, fragte sie unvermittelt.

Mangold murmelte: »Unsinn.«

Er habe viel Arbeit, sei angespannt.

»Gut möglich, dass wir da eine große und bisher unentdeckte

Serie haben.«

»Verstehe«, sagte Vera, und Mangold hatte den Eindruck, als
würde sie ihre Annäherungsversuche vorerst aufgeben.

»Also«, begann sie, »ich kümmere mich, wie du weißt, um die

Sumerer, aber es gibt eine enge Verzahnung mit den

Ägyptologen.«

»Christiane Harnich war bei euch am Institut beschäftigt?«

»Nein, sie war so eine Art moderner Schliemann. Hat eine

Menge

Geld
geerbt
und
gönnte
sich
den

Spaß,

Forschungsarbeiten zu unterstützen. Und sie war bei

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Grabungskampagnen dabei. Außerdem hat sie ein paar Bücher
zu dem Thema veröffentlicht und auch die Publikationen einiger

Doktorarbeiten finanziert.«

»So eine Art Sponsor für Ausgrabungen?«

»Das auch«, sagte Vera, »aber sie hatte unbestritten großes

Fachwissen über die Zeit, insbesondere über die des Alten

Reiches. Sie finanzierte und durfte dann dabei sein.«

»Aber an der Uni war sie nicht?«

»Sie hatte kein Interesse daran, sie wollte den Lehrbetrieb
nicht, auch keine Studenten, sondern sie wollte forschen.«

»Wie geht so was?«, fragte Mangold. »Gibt es dafür

Ausnahmeregelungen?«

»Nicht direkt. Die dortige Antikenbehörde ist eher kleinlich.«

»Und?«

»Nun, sie sponserte hier ein paar Vitrinen für das Ägyptische

Museum in Kairo, dort ein paar Grabungsutensilien für die

Institute. Dafür durfte sie eben dabei sein.«

»Eine Hobbyarchäologin, die sich mit all ihrem Geld einen

Kindheitswunsch erfüllt«, meinte Mangold. »Nach so viel Geld
sah ihre Wohnung gar nicht aus.«

»Passt zu ihr«, sagte Vera. »Die Archäologie lag ihr am

Herzen. Jedenfalls ist man an der Uni entsetzt. Und das ist noch
untertrieben. Etliche der Ausgrabungsprojekte waren nur mit
ihrem Geld durchführbar. Da müssen sicher welche
abgebrochen oder zumindest verschoben werden.«

»Gab es Konkurrenten, Neider oder so?«

»Jede Menge. Alle, die kein Geld von ihr bekommen haben.

Sie hat da sehr genau ausgewählt.«

»Kannst du dir vorstellen, wie ein Heiliger Pillendreher nach

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Hamburg kommt?«

»Du meinst das Insekt? Den Skarabäus?«

»Ein lebender Skarabäus. Wir haben Reste in ihrem Magen
gefunden.«

»Das sind Kotfresser«, sagte Vera und verzog das Gesicht.

»Könnte er mit den gefundenen Artefakten …«

»Die Ausfuhr ist streng verboten. Ausnahmen gelten
ausschließlich …«

»Ja?«

»… für die Zeit, in denen sie hier wissenschaftlich untersucht
werden.«

»Und wie kommen diese Artefakte in ihre Wohnung? Wir
haben in einem Schrank einen mumifizierten Falken gefunden,

Steintafeln, Darstellungen vom ägyptischen Gott Horus …«

»Peer, da hast du ein Motiv für den Mord!«

»Sammlerleidenschaft?«

»Also, wenn es keine Repliken sind, die – unter uns gesagt –
sehr, sehr gut sein können, dann hat sie die Stücke illegal
hergeschafft. Das würde bedeuten, dass sie mit der

Grabräubermafia zu tun hatte.«

»So etwas gibt es noch?«

Vera lachte und entkorkte eine zweite Flasche Wein.

»Die Grabungsstätten sind bestens untertunnelt. Seit

Jahrtausenden gibt es Familien, die nichts anderes tun, als sich
von Generation zu Generation wie Maulwürfe an die Schätze
heranzugraben, um das Zeug ins Ausland zu verhökern.«

»Könnte ein solches Stück nicht bei einer Grabungskampagne
abgefallen sein?«

Vera schüttelte den Kopf.

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»Vollkommen ausgeschlossen. Es gibt Inspekteure, die sind
immer dabei, da wird jeder Fund sofort registriert. Nur ein
vermuteter Verstoß, und ganze Institute bekommen für die
nächsten Jahrzehnte keinerlei Lizenz mehr.«

Vera entschuldigte sich und verschwand im Bad. Mangold sah
sich neugierig um. Wenig hatte sich verändert, seitdem er
ausgezogen war. Er hatte ihr die Möbel und einen Großteil der

Bücher überlassen.

Ihm war es durchaus recht gewesen, bei null anzufangen, und
genau genommen hatte er sich in seiner neuen Wohnung noch
immer nicht eingerichtet.

Dort standen die Kartons inzwischen zwar gestapelt in
diversen Zimmerecken, doch ausgepackt und eingeräumt hatte
er nur das Nötigste. Es war erstaunlich, mit wie wenig ein

Mensch auskam. Ebenso erstaunlich war für ihn das Gefühl der

Unabhängigkeit, das sich einstellte, wenn nicht alle freien Ecken
im Raum mit Erinnerungsstücken, Dekokram und Nippes
angeräumt waren.

Mangold erhob sich vom Stuhl und überflog die Regalreihen.

Vera hatte die besonders prächtigen Bildbände ins

Wohnzimmer geräumt. Auf einem Buchrücken las Mangold den

Namen Christiane Harnich.

Er zog den Band heraus und schlug ihn auf. Auf Seite drei
stand in eleganter Handschrift und mit Füller geschrieben eine

Widmung: »Meiner lieben Vera, für eine unvergessliche Reise
auf der Sonnenbarke«. Darunter standen das Datum und

Christiane Harnichs Unterschrift. Es war nicht einmal drei

Monate her!

»Du kanntest sie also gut?«, rief Mangold.

»Damit wollte ich dich eigentlich morgen überraschen«, hörte

Page 95
er Veras Stimme. Dann schob sie die Tür auf und drehte sich in
einem schwarzen Tanga und dem geöffneten schwarzen

Negligee einmal um ihre eigene Achse.

»Kommst du?«, fragte sie.

*

Weitz betrat die Galerie in Eppendorf und sah sich suchend
um.

Der Fußboden machte wie schon letztes Mal den Eindruck, als
sei er gerade einer Hochglanzpolitur unterzogen worden. An
den Wänden hingen Bilder mit seltsam entrückt wirkenden

Menschen. Sie standen einander gegenüber, sahen sich jedoch
nicht an. Sie erinnerten Weitz an Peter Sienhaupt, der ebenfalls
jeden Blickkontakt vermied. Selbst ihm, Weitz, den er aus
irgendeinem Grund in sein Herz geschlossen hatte, sah er
immer nur auf die Stirn.

»Heute mal in Zivil?«, fragte Marlit Amery, die ihn mit einem

Lächeln begrüßte.

Weitz nickte stumm.

»Und?«, fragte Marlit. »Hat mein Espresso es Ihnen angetan,
oder was sonst verschafft mir die Ehre?«

»Ihr Charme?«, meinte Weitz.

Marlit lachte.

»Wenn Sie jetzt auch noch anfangen herumzuschleimen,
müssen Sie ja eine rasante Persönlichkeitsentwicklung
durchgemacht haben.«

Ohne
weiter
nachzufragen,
drehte
sich

Marlit
zur

Espressomaschine um und füllte Pulver und Wasser ein.

»Warum haben Sie sich nicht mal gemeldet?«, fragte sie,
ohne ihn anzusehen.

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»Viel Arbeit«, sagte Weitz.

Ihn beschlich erneut das Gefühl, dass die Galeristin sich über
ihn lustig machte. Oder gab es doch eine Spur ernsthaften

Interesses? Eher unwahrscheinlich, aber dennoch …

Marlit drehte sich um und nahm zwei Espressotassen von
einem Schreibtisch aus der Gründerzeit gegenüber vom

Eingang, auf dem auch ein aufgeklapptes Notebook und eine
kleine Heizplatte standen.

Behutsam stellte sie die Kanne auf die Platte und setzte sich
dann in einen der Sessel.

Weitz nahm ebenfalls Platz.

»Und?«, fragte Marlit, »Ausflug in den Streifendienst
beendet?«

»Ja, ein wenig Urlaub zwischendurch muss sein.«

»Na ja, die Uniform und die Nachfragen dieses Herrn

Schiermann oder so. Darauf hab ich mir einen Reim gemacht.«

Weitz stöhnte auf. Die Interne hatte tatsächlich herumgefragt,
ob er sich korrekt verhalten hatte! Unfassbar! Dabei hatte er
den
letzten

Fall
doch
überhaupt
erst
entscheidend
vorangebracht.

»Und? Wieder zurück in der Mordkommission?«

»Immer gewesen«, sagte er und deutete auf die dampfende

Espressomaschine, die mitten auf dem Schreibtisch ein lautes

Fauchen von sich gab.

Marlit klappte den Deckel der Kanne auf, rührte den Espresso
mit einem Löffel um und füllte die Tassen.

»Der Mist ist, niemand kann gegen die Interne Ermittlung
vorgehen«,
sagte

Weitz.

»Die
plaudern
einfach

Dienstgeheimnisse aus. Und das hat keine Konsequenzen.«

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»Und?«, fragte Marlit.

»Was und?«

»Sie sind sicher nicht hier, um ein Bild zu kaufen.«

»Oh nein«, sagte Weitz und tastete in seiner Jackentasche
nach dem USB-Stick.

»Ich möchte, dass Sie sich ein paar Fotos ansehen«, sag-te
er.

Als er den Stick in den passenden Steckplatz des Computers
geschoben hatte, erschienen die Bilder, die Weitz in der

Wohnung der Ägyptologin abfotografiert hatte.

Weitz klappte den Deckel des Notebooks ein wenig nach
unten.

»Sie sehen sich alles freiwillig an und werden von mir nicht
genötigt oder bedrängt.«

»Was soll das?«, sagte Marlit und drückte den Deckel wieder
hoch.

»Papyrus«, sagte sie, nachdem sie die Bilder betrachtet hatte.

»Damit kenne ich mich nicht aus.«

»Vorausgesetzt es ist echt, ist so etwas wertvoll?«

»Hängt davon ab, wie alt es ist, woher es stammt, aber

Sammler würden dafür schon ein hübsches Sümmchen auf den

Tisch legen.«

»Es gibt also Sammler, und wo es Sammler gibt, da ist auch
ein Markt?«, fragte Weitz weiter.

»Sicher, mit Antiken werden sogar Kriege finanziert. Mal
abgesehen vom Terrorismus. Das Gleiche wie mit den
afrikanischen Blutdiamanten. Lesen Polizisten denn keine

Zeitung?«

»Wer so etwas zu Hause hat, selbst ein wenig herumgräbt …«

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»Keine Ahnung«, sagte Marlit. »Da fragen Sie die Falsche.«

Sie öffnete ein Foto, das Weitz von der toten Christiane

Harnich aufgenommen hatte, und wich erschrocken zurück.

»Ist das nachgestellt? Oder …«

»Es ist ›oder‹«, sagte Weitz.

Er griff zur Maus, um das Bild zu schließen, doch Marlit schob
vorsichtig seine Hand zur Seite.

»Sehen Sie das?«, fragte sie und vergrößerte den

Bildausschnitt.

»Eine Feder«, sagte Weitz. »Muss beim Kampf aus einer

Kissenfüllung gesegelt sein.«

»Und?«, bohrte sie nach.

»Was und?«

»Haben Sie ein zerfetztes Kissen gefunden? Oder ein

Federbett? Etwas in der Art?«

Weitz schüttelte den Kopf.

»Und wieso liegt die Leiche so komisch da? Fast wie ein L«,
meinte sie. »Das ist doch völlig unnatürlich.«

*

Kaja fuhr mit der Straßenbahn zum Zürichsee und stieg an
einer stark befahrenen Straßenkreuzung aus. Von der Brücke
aus beobachtete sie Jugendliche, die einen im Wasser
errichteten Sprungturm hochkletterten und sich von oben mit

Saltos oder Kopfsprüngen ins Wasser stürzten.

Über dem See lag ein feiner Dunst, der die Konturen der

Segelschiffe und Jachten verschwimmen ließ. Vom Wasser her
wehte ihr eine sanfte Brise ins Gesicht.

Wie sollte sie Leonie auf das Foto ansprechen, das sie in dem

Stadtführer gefunden hatte? Erneut begann ihr Herz zu rasen.

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Was um Himmels willen war hier los? Was immer man an Lars
auch aussetzen mochte – aber eine sexuelle Beziehung zu
seiner eigenen Tochter? In dem Haus, in dem er mit seiner
neuen Freundin lebte? Eine Dreierbeziehung? Konnte das
sein?

Zum Frühstück war Leonie angeblich deshalb nicht erschienen,
weil es zu spät geworden sei und sie am nächsten Tag ohnehin
etwas Wichtiges in der Stadt zu erledigen hätte. Was gab es

Wichtigeres, als die eigene Mutter zu treffen, die man seit

Monaten nicht gesehen hatte?

Leonie vermied jede Nähe. Es war gerade so, als führte ihre

Tochter einen Kampf gegen sie. Was hatte sie Leonie nur
angetan? War sie entrüstet darüber, dass ihre Mutter
schwanger war? Aber sie hatte sich ja schon viel früher von ihr
abgewendet.

Kaja ging langsam hinüber zu dem Jahrhundertwendebau, in
dem sich die »Kronenhalle« befand. In diesem weit über die

Grenzen Zürichs hinaus bekannten Restaurant hatten sie sich
verabredet. Wie nett. Ihre Tochter hatte sich erbarmt.

Durch eine Drehtür betrat Kaja das Restaurant. Sie war
überrascht über das gediegene und zugleich angestaubt
wirkende Inventar. Massive Holztische mit Bänken und Stühlen,
ein Tresen, der seit der Zeit, als Lenin von Zürich aus in einem
verschlossenen deutschen Eisenbahnwagen nach Russland
abgereist war, nicht maßgeblich verändert worden war.

Im Nebenraum waren die Tische gedeckt. Auf den ersten Blick
war an dem Geschirr, dem Besteck und den Gläsern zu
erkennen, dass hier aß, wer nicht nur Kleingeld mit sich führte.

Beeindruckend waren die Bilder. Laut einer unscheinbaren

Notiz an der Wand hatte vor einem halben Jahrhundert eine

Reihe berühmter Künstler ihre Rechnungen bei der

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kunstverliebten Besitzerin mit Bildern beglichen. Völlig
ungeschützt, nicht mal durch Glas gesichert, hingen hier

Originale von Giacometti, Picasso, Matisse, Chagall und Miró.

»Kann ich auch einfach nur einen Kaffee bestellen?«, fragte

Kaja den Kellner. Der verbeugte sich leicht und gab ein
freundliches »Selbstverständlich« von sich.

Mit zwanzig Minuten Verspätung – Kaja hätte wetten mögen,
dass sie sicher eine Stunde würde warten müssen – schob sich

Leonie durch die Drehtür.

»Hallo Mama!«, sagte sie und strahlte sie an.

Sie umarmten sich, doch Kaja spürte sofort, wie kraftlos die

Umarmung ihrer Tochter war.

»Da muss man ja aufpassen, dass man den kleinen Wurm da
drin nicht zerdrückt«, sagte Leonie. »Das mit dem

Geschwisterchen hättest du dir auch mal früher überlegen
können.«

»War so nicht geplant«, sagte Kaja.

»Ist das nicht fantastisch? Hast du gesehen, was hier an den

Wänden hängt? Stell dir das mal vor! Man sitzt hier, schlägt sich
den Bauch mit Züricher Rösti voll und könnte mit seiner Gabel
so ganz nebenbei einen Millionenschaden anrichten. Verrückt,
was?«

»Ziemlich verrückt. Was macht die Schule?«

»So weit alles klar. Ich hab noch eine Spezialisierung
drangehängt, damit ich mich auf einen Platz in einer guten

Business School bewerben kann.«

»Ich wusste gar nicht, dass Wirtschaft dich interessiert!«,
sagte Kaja.

Leonie zog die Schultern in die Höhe, bat den neben ihnen
stehenden Kellner um ein Glas Prosecco und wandte sich dann

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wieder Kaja zu.

»Die Welt dreht sich. Ich hab das Gefühl, ich könnte da ein
bisschen mitmischen.«

»Wobei mitmischen?«

»Beim großen Spiel.«

»Und das heißt?«

»Ich möchte Unternehmensberatung machen. Später. Du
glaubst nicht, was man da alles bewegen kann. Da geht’s nicht
nur ums Geldverdienen.«

»Nein?«

»Bessere Kommunikation, effektivere Abläufe, Engagement
der Mitarbeiter, Vertrauen, Coaching.«

»Aber um reine Menschenfreundlichkeit geht es wohl auch
nicht.«

Leonie erzählte von ihrem ganz anderen Leben in Zürich, von
neuen Freunden, die sie kennen gelernt hätte, von großen

Chancen, die sich eröffnen würden, wenn man wirklich etwas
wollte und bereit war, auch mal zwölf Stunden am Tag zu
arbeiten.

»Aber man weiß wofür und außerdem bringt es Spaß.«

Wie eine Tochter, die von ihrem Vater missbraucht wurde,
wirkte sie nicht gerade. Allerdings, ihr Interesse an der Arbeit
und am Leben ihrer Mutter musste auf irgendeinem Altar
geopfert worden sein. Es war nur wenige Monate her, seitdem
sie aus Hamburg weggezogen war, doch Kaja kam es vor, als
säße sie einem vollkommen fremden Menschen gegenüber.

Kaja rührte im Rest ihres Kaffees und starrte auf den Grund
der Tasse.

»Ist was?«, fragte Leonie.

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»Warum können wir nicht mehr miteinander reden?«

»Sag du es mir, du bist doch die Psychologin.«

»Ehrlich? Willst du es ehrlich wissen?«

»Ja, natürlich«, sagte Leonie.

»Ich hab keine Ahnung«, sagte Kaja.

»Mama, es ist alles in Ordnung. Man nabelt sich nun mal ab,
und ich hab eine Menge um die Ohren. Schule, Arbeitskreise,

Zusatzkurse, wenn man was will, muss man sich reinhängen. Ich
will auf eine dieser Eliteschulen, ich will es unbedingt. Und da
machen sie mir nicht die Tür auf, nur weil ich schöne Augen
oder lange Beine habe. Oder weil meine Mutter Psychologin
ist.«

»Ist das ein Vorwurf?«

»Quatsch! Aber man kann nicht alles aus deiner Sicht sehen.

Es gibt da noch andere Dinge, die wichtig sind.«

»Apropos …«

In Leonies Tasche klingelte es.

»Entschuldigung«, sagte sie.

Auch diese aufgesetzte Höflichkeit war neu. Leonie zog ein

BlackBerry heraus, sah auf das Display und schob das Gerät
wieder in die Tasche.

»Es tut mir leid, aber ich hab einen Termin«, sagte sie.

»Aber …«

»Was Schulisches.«

Sie zwinkerte ihr zu, als würde sie einen anhänglichen

Liebhaber abspeisen.

»Leonie …«

»Ich komme später, oder ich ruf an«, sagte Leonie knapp,

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stand schon auf und marschierte zum Ausgang. Kurz vor der

Drehtür wandte sie sich noch einmal um und rief Kaja ein

»’tschuldigung« zu.

Kaja zahlte umgehend die Rechnung und verließ fluchtartig die

Kronenhalle.

Hastig überquerte sie die Straße und setzte sich am Ufer des

Sees auf eine Betonstufe, die zu einer Art Sonnenterasse
gehörte. Sie holte tief Luft.

Wie gerne hätte sie jetzt eine Zigarette geraucht, aber sie
musste Rücksicht auf das Embryo nehmen. Nur eine Zigarette
am Tag war erlaubt.

»Scheiß drauf«, sagte sie laut und zog die Packung aus ihrer

Tasche. Eine verfluchte Zigarette würde dem Kind nicht
schaden.

Sie inhalierte tief und sah hinüber auf die mit Hecken und

Buschwerk umpflanzten Grundstücke. In den Häusern dahinter
erholte sich die Prominenz dieser Welt vom anstrengenden

Geldverdienen.

Wirtschaftsbosse, deutsche Schlagersänger und Sportler,
amerikanische Schauspieler, windige Makler, sie alle waren
ihrem Geld hinterhergezogen und sonnten sich nun auf den

Terrassen oder ihren Booten. Sie sparten Steuern und
verdienten mit jeder Minute Nichtstun in der Schweiz eine

Menge Geld. Sie wurden nicht von Journalisten oder
kreischenden Fans belästigt und ließen es sich gut gehen.

Konnte so etwas abfärben? Auf naive, junge Mädchen? War
sie klebrig, die Welt des Geldes und des Ruhmes?

Nein, sie durfte nicht ungerecht werden. Im Grunde hatten die

Leute eine gute Wahl getroffen. Zürich war eine weltoffene
freundliche Stadt. Mit netten Menschen und Kreuzungen, neben

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denen Jugendliche in das saubere Wasser eines Sees
springen konnten.

Sie musste Leonie auf dieses Foto ansprechen. Bald. Oder
sollte sie Lars zu einer Erklärung zwingen?

Wieso um alles in der Welt posierte ein Vater mit seiner

Tochter nackt auf einem Foto? Was steckte dahinter?

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10

Peer Mangold lehnte sich in seinem Sessel zurück und
schwenkte leicht sein Rotweinglas. Pinot Noir. Dunkelrot und mit
einem Geschmack, der so gar nicht massentauglich war.

Ebenso wenig wie der Preis.

Der Mörder der Hobbyforscherin musste aus ihrem Umfeld
stammen. Alles passte. Bis auf die Kaltblütigkeit, mit der der

Täter sein Opfer immer wieder zurück ins Leben geholt hatte.

So lange, bis der Körper diese Torturen nicht mehr mitgemacht
hatte.

Aber
gab
es
einen

Zusammenhang
mit
der

Schwarzhändlerszene? Mit organisiertem Verbrechen? Was
wollte man aus der Frau herausbringen?

Handel mit verbotenen Antiken war nicht einmal selten. Erst vor
wenigen Wochen war ein Händler auf einer Messe
festgenommen worden. Der Mann hatte dort aus einem

Museum in Beirut gestohlene Artefakte verkaufen wollen. Das
interessanteste Stück war ein mumifizierter Falke gewesen.

Die Spur hatte zu einer Bande geführt, die gezielt

Museumspersonal einschüchterte oder bestach, um so an den

Inhalt der Vitrinen zu kommen. Doch was konnte in ihrem Fall
das Motiv sein?

Nur der Hinweis auf den ersten Toten, den Weitz entdeckt
hatte, machte den Fall zum Teil einer Serie.

Wie auch immer – was wollte der Täter, der äußerst
professionell vorgegangen war? Sich rächen für die Schändung
der Pharaonengräber?

In letzter Zeit hatte es vermehrt Hinweise darauf gegeben,
dass professionelle Killer weltweit ihre Arbeitsweise umstellten.

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Ging es nicht um Einschüchterung des Umfelds, dann wurde
leise getötet. Killer, die zwei gezielte Schüsse in den Kopf und
die Brust abgaben, gehörten der Vergangenheit an.

Da es sich oft um Abrechnungen unter verschiedenen Clans
innerhalb des organisierten Verbrechens handelte, ging man
dezent vor. Grausame Hinrichtungen sorgten nur für Unruhe
durch die Medien und brachten unnötig die Polizeibehörden auf

Trab. Eine Zielperson zu vergiften oder einen Unfall zu
inszenieren, das war die Methode der Gegenwart. Ohne

Aufhebens aus dem Weg räumen. Keine Hinweise auf eine

Gewalttat liefern. Der gegnerische Clan wusste schon, worum
es ging.

Dies passte auf ihren Fall und möglicherweise auch zu dem
ersten Opfer.

Was nicht passte, war die Biografie des Mannes. Er war
gelernter Bäcker und hatte sein Leben lang in einem Kaufhaus
als Verkäufer gearbeitet. Keine Spur von Ambitionen,
besonderen Hobbys, bedeutenden Geldbewegungen auf dem

Konto oder sonstige Auffälligkeiten. Keine Vorstrafen, nicht mal

Strafzettel oder Punkte in Flensburg. Nach dem Tod seiner Frau
hatte er zurückgezogen gelebt. Ein normales Rentnerdasein.

Mangold musste mit Wirch darüber sprechen, ob sie sich als

Sonderkommission Serienmord überhaupt mit diesem Fall
beschäftigen sollten. Bis auf angehaltene Uhren und
vermeintliche Wiederbelebungsversuche, die Weitz entdeckt zu
haben glaubte, gab es keinerlei Verbindung.

Er füllte gerade sein zweites Glas mit dem Pinot Noir, als Lena
hereinplatzte. Ihre schwarzen Haare hatte sie zu einer Hochfrisur
hochgesteckt. Sie trug eine schwarze Lederhose und über einer
blütenweißen Spitzenbluse eine lederne schwarze Weste.

In den letzten Monaten hatte sich seine Nachbarin als äußerst

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anhänglich entpuppt. Sicher, das ging ihm manchmal auf die

Nerven, doch eigentlich empfand er ihre erfrischende Art als
eine willkommene Abwechslung. Seit sie mit dem Praktikum in
der Pathologie begonnen hatte, versuchte sie immer wieder, mit
ihm über Mordfälle zu fachsimpeln.

»N’abend alter Mann«, sagte sie, holte sich ein Wasserglas
aus der Küche und goss es bis zum Rand mit Rotwein voll.

»Vorsicht«, sagte Mangold. »Das ist ein Pinot …«

»Wie schön, dass du mich nicht mit abgelaufenem Glühwein
abfüllst!«

Lena prostete ihm zu und leerte das Glas zur Hälfte.

»Und? Bist du zum Schuss gekommen?«

»Ich wüsste nicht, was dich das angeht.«

»Entspannung ist ’ne feine Sache«, sagte Lena und grinste.

»Du siehst aus …«

»… wie jemand, der dankend abgelehnt hat.«

»Im Ernst?«

»Im Ernst. Können wir vielleicht das Thema wechseln?«

»Soll ich dir was aus der Pathologie erzählen?«

Mangold stöhnte auf und sicherte sich den Rest des Rotweins.

»Erzähl mir doch mal, wie es weitergehen soll. Ich meine, wenn
die Zeit in der Pathologie abgelaufen ist.«

»Was hältst du von Obduktionsassistentin?«, fragte Lena.

»Wenn ich meine Muskeln trainiere, dann komm ich auch mit
der Handsäge zurecht. Du glaubst nicht, was so ein Schädel

…«

»Und wie steht’s um dein Liebesleben?«

Deutlich erkannte Mangold, dass Lena die Röte ins Gesicht

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stieg.

»Volltreffer«, sagte Mangold. »Findest du nicht, dass dieser

Rawehls zu alt ist für dich?«

»Zu alt? Ich bin im Jahrgang seiner Studentinnen … Nur nicht
so beknackt wie die. Frisches junges Blut. Ich find den schon
ganz süß.«

»Und … habt ihr schon …«

»Wüsste nicht, was dich das angeht«, wiederholte Lena

Mangolds Satz und zog eine Grimasse.

»Ich gebe den Menschen gern was. Selbst den Lebenden«,
fügte sie hinzu.

»Und du meinst, der hat das nötig?«

»Bulle, du weißt doch gar nicht, was los ist. Hast du dir mal die

Idioten in meinem Alter angesehen? Die meisten sind nicht
ganz dicht in der Birne, und wenn ja, dann saufen sie sich die

Hirnzellen weg. Grölen Fußballlieder und sind Nieten im Bett.«

»Alles Idioten«, sagte Mangold mit ironischem Unterton.

»Da find mal jemanden, der zufällig schon mal in einem Buch
geblättert hat. Das ist ein gesellschaftliches Drama«, sagte

Lena.

»Vielleicht solltest du dich auf die psychologische Betreuung
von jungen Männern spezialisieren.«

»Gar nicht so dumm«, sagte Lena. »Aber mit Patienten darf
man ja nichts anfangen.«

»Und Rawehls ist eine tolle Alternative? Stört dich gar nicht,
dass der Mann sich den ganzen Tag mit Maden und Würmern
beschäftigt und sich ansieht, wie die sich im Menschenfleisch
so richtig wohl fühlen?«

»Das ist unglaublich spannend«, sagte Lena. »Das FBI hat

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sogar ein Übungsgelände. Da haben sie lauter Leichen
verbuddelt, und die jungen Agenten dürfen dann den

Ablagezeitpunkt herausfinden.«

Immer wieder landete Lena nach kurzer Zeit beim Thema

Leichen, die anscheinend eine große Leidenschaft in ihr
geweckt hatten. Weiß der Teufel, was sie daran so sehr
faszinierte.

Gerade als sie beginnen wollte, über Verwesung zu
philosophieren, klingelte Mangolds Handy. Es war Tannen.

»Tut mir leid, aber wir haben eine Tote, und sie könnte zu
unserer Serie gehören.«

Mangold sparte sich eine Bemerkung zu der »Serie« und
erkundigte sich nach dem Fundort.

»Ein alter Bunker am Hauptbahnhof«, sagte Tannen. »Sie lag
in einem Sanitätsraum.«

»Und warum glauben Sie, dass es sich um denselben Täter
handeln könnte?«

Tannen räusperte sich.

»Nach Aussage des Kollegen wurde dem Opfer das Blut
abgezapft und in Eimern aufgefangen. Die hat der Täter dann
um die Leiche herum aufgestellt und teilweise dem Körper
wieder zugeführt.«

*

Kaja stand vor einem Einfamilienhaus, das mit hölzernen

Streben verziert war. Nachempfundenes Fachwerk.

Der kleine Weg, der sich von der Gartenpforte bis zur Haustür
schlängelte, war penibel gefegt, die kleinen Kiefern am Rand
sorgfältig beschnitten.

Als Kaja klingelte, hörte sie von drinnen ein Vogelzwitschern.

Page 110

Sie wartete kurz und läutete dann noch einmal. Wieder nichts.

Sie folgte einem Pfad um das Haus herum und stand vor einer
großen Rasenfläche. Im Schatten einer Kastanie standen sicher

30 Volieren, aus denen ohrenbetäubendes Gezwitscher kam.

»Ja, bitte?«, fragte eine Frauenstimme hinter ihr.

Kaja fuhr herum und streckte der Frau aus einem Reflex
heraus ihre Hand entgegen. Sie mochte um die dreißig sein,
trug einen grünen Kittel und hatte die Haare unter ein Tuch
gebunden. Umständlich zog sie sich die Gummihandschuhe von
den Händen, ohne den Blick von Kaja abzuwenden.

»Es tut mir leid, ich habe vorn geklingelt …«

»Das höre ich hier hinten nicht«, sagte die Frau.

»Sie sind doch Petra Kluge, die Schwester von Arnd Kluge?«

»Sie kommen wegen des Todes von meinem Stiefbruder?

Gibt es noch etwas zu regeln?«

»Oh nein«, sagte Kaja, »ich bin von der deutschen Polizei und
hätte ein paar Fragen.«

Petra Kluge sah sie erschrocken an.

»Hat’s nicht seine Ordnung? Wissen Sie, wir standen uns nicht
nahe. Ich bin ja wesentlich später geboren, mein Vater hatte
noch einmal geheiratet … meine Güte, wir liegen zwanzig Jahre
auseinander.«

»Wissen Sie, womit sich Ihr Stiefbruder so beschäftigt hat?«

»Beschäftigt?«, fragte sie. »Sie meinen seinen Beruf?«

Kaja nickte.

»Er hat Konditor in Solothurn gelernt, wurde arbeitslos und ist
nach Deutschland. Wegen einer Mehlallergie musste er den

Beruf wechseln und hat dann in der Schuhabteilung eines

Kaufhauses gearbeitet. Mehr weiß ich auch nicht.«

Page 111

»Hatte er Hobbys, irgendetwas Besonderes?«

»Davon weiß ich nichts.«

»Hat er sich für Geschichte interessiert? Für altägyptische

Geschichte zum Beispiel?«

»Arnd? Nein, das kann ich mir nicht vorstellen. Er hat mir mal
erzählt, dass er Münzen sammelt. Aber im Nachlass war nichts.

Ich habe das alles durch einen Rechtsanwalt regeln lassen, der
hat sich darum gekümmert. Warten Sie.«

Sie drehte sich um und verschwand durch den Wintergarten
ins Haus.

Kaja sah sich um. Auch hier war alles sehr gepflegt. Ihrer

Buntheit nach mussten die Vögel aus exotischen Gegenden
stammen.

Hinter der Kastanie war ein von Bambus und Schilf
umwachsener Teich. Dahinter befand sich eine größere Voliere.

Soweit sie das aus der Entfernung beurteilen konnte, mussten
es Wellensittiche sein, die da aufgeregt herumflogen oder
vereinzelt auf Stangen hockten.

Petra Kluge kam zurück und reichte ihr eine Visitenkarte.

»Hans Matthiesen, Rechtsanwalt und Nachlassverwalter« stand
über der Hamburger Adresse.

»Da ist nicht mal genügend Geld für die Beerdigung übrig
geblieben. Er hat ja nach dem Tod seiner Frau sehr
zurückgezogen gelebt. Kleine Rente, Sie verstehen?«

Kaja nickte und bohrte noch einmal nach.

»Und Sie sind sicher, dass er kein besonderes Hobby hatte?«

»Ich glaube jedenfalls nicht, dass er ein Hobby hatte.«

»Aber Sie schon.«

»Bitte?«

Page 112

»Na, Sie züchten Vögel«, sagte Kaja und zeigte zu den

Volieren.

»Ach das«, sagte Petra Kluge. »Das ist eine Pension.«

»Eine was?«

»Na ja, eine Vogelpension. Leute, die in Urlaub fahren, bringen
mir ihre gefiederten Haustiere, und ich versorge sie dann.«

»Und die Vögel vertragen sich?«, fragte Kaja.

»Na ja, es gibt jede Menge Einzelzimmer«, sagte sie und
lachte. »Sehr geräumig und mit Fußbodenheizung.«

»Wirklich komfortabel.«

»Das will ich meinen. Wenn Herrchen und Frauchen dann
wiederkommen, gibt es oft Schwierigkeiten.«

»Die Leute sind nicht zufrieden?«

»Oh doch, aber einige Vögel machen ein fürchterliches

Geschrei. Die wollen nicht zurück in ihre engen Käfige. Sie
gewöhnen sich an die Gesellschaft und die Flugübungen, die
sie hier machen können, und dann müssen sie zurück in ihren
einsamen Minikäfig auf die Fensterbank. Da hat’s dann

Unstimmigkeiten.«

»Verstehe. Der Geruch der Freiheit.«

»Es ist der Platz. Außerdem bekommen sie ein Spezialfutter.

Einige Vögel kommen hier völlig verängstigt an und blühen dann
richtig auf, bekommen leuchtendes Gefieder, singen wieder. Da
kann man jeden Tag die Veränderung sehen.«

»Das muss ja toll sein, wenn Ihre Schützlinge so aufleben.«

»Ja, aber da gibt es natürlich auch schwierige Kandidaten.

Kommen Sie.«

Sie führte Kaja zu einer Voliere in der Nähe des

Wintergartens.

Page 113

Auf der Stange saß eine Krähe, die kurz ihren Kopf zu ihnen
drehte.

»Sie ist beleidigt. Wurde nicht abgeholt und sitzt seitdem
stumm auf ihrer Stange. Wenn ich nicht hinsehe, dann lebt sie
auf. Ich glaube, sie hat was gegen mich, aber ich weiß einfach
nicht was.«

Kaja umrundete den Käfig und machte ein paar schnalzende

Geräusche. Die Krähe musterte sie und hüpfte dann auf der

Stange.

»Donnerwetter!«, sagte Petra Kluge. »Luzifer scheint Sie zu
mögen.«

Sie sah kopfschüttelnd in den Käfig und sagte dann: »Wie
wär’s? Wollen Sie ihn mitnehmen? Als Spielgefährte für die

Kleine da in Ihrem Bauch.«

»›Die‹ Kleine?«

»Ich kann so was sehen. Wird ein Mädchen.«

Das würde Travenhorst gefallen, eine Krähe namens Luzifer
als Spielkameraden für ihr Kind …

Kaja lehnte dankend ab und notierte sich die Adresse des

Rechtsanwalts, der sich um den Nachlass gekümmert hatte.

»Wollen Sie vielleicht auch die Liste sehen? Ich meine die

Liste von dem Nachlass?«

»Sie haben eine Liste?«

Petra Kluge holte drei zusammengeheftete Blätter aus dem

Haus und reichte sie Kaja. Die Krähe begann aufgeregt zu
hüpfen und stieß ein heiseres Krächzen aus. »Nicht zu fassen«,
sagte sie, während Kaja die Liste überflog.

Geschirr, Bücher, Waschmaschine, CDs, elektrische Geräte,
ein

Röhrenfernseher

…

das
übliche

Inventar
eines

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Rentnerhaushalts. Neben »diverse Anzüge, Hemden, etc.«
stand der Vermerk: »Drei Talare plus vier Kragen.«

»Talare?«, fragte Kaja. »War Ihr Bruder Mitglied einer

Freikirche oder einer Sekte?«

Page 115

11

Nach einer kurzen, aber heftigen Auseinandersetzung hatte

Mangold

Lena
endgültig
den

Wunsch
abgeschlagen
mitzufahren. Zwar hätte er ihr gern das hässliche Gesicht des

Todes gezeigt. Es war schließlich etwas ganz anderes, Leichen
auf einem sauberen Edelstahlgestell in den Obduktionsraum zu
schieben oder zu sehen, wie sie in ihrem Blut lagen. In ihrer

Kleidung, die sie sich morgens angezogen hatten, ohne zu
ahnen, dass sie Schuhe, Hemd oder Hose nie wieder selbst
ausziehen würden, dass sie zum letzten Mal einen Knoten in
ihre Schnürsenkel gebunden und sich zum letzten Mal vor dem

Spiegel rasiert oder geschminkt hatten. Doch das wollte er ihr
lieber ersparen.

Gerade der Gedanke an dieses Alltägliche, das so abrupt
unterbrochen wurde, flößte ihm immer wieder Entsetzen ein. Er
sah kleine Filme, Episoden, in denen die Getöteten die

Hauptrolle spielten. Er sah sie einkaufen, ihre Kinder betreuen,
die Haushaltskasse durchrechnen, er sah sie auf kleinen

Familienfesten und beim Schaukeln ihrer Enkel.

Lenkte ihn das von seiner eigentlichen Arbeit ab? Als Leiter
einer Mordkommission brauchte man einen Blick auf Details,
nicht auf alltägliche Dinge, die jäh und endgültig unterbrochen
wurden, die von einer Minute auf die andere aufhörten. Für
immer.

Als er durch seine Wohnungstür gestürmt war, hätte er um ein

Haar Hensen über den Haufen gerannt.

Hensen schrie auf und hob dann eine Krücke, als wollte er sich
damit verteidigen.

»Hensen! Wieso bist du hier? Was um Himmels willen ist
passiert?«

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»Bombensplitter, wie sich das gehört für einen ordentlichen

Kriegsberichterstatter.«

Auf dem Weg erzählte Hensen Mangold die Kurzfassung
seiner Erlebnisse in Afghanistan.

»Ich fahre in ein Kriegsgebiet und werde bei einer

Beziehungstat verletzt. Ist das zu glauben?«`

Mangold bremste ein wenig, als er mit Blaulicht auf dem Dach
die rote Ampel passierte.

»Ein Bombenanschlag aus Rache, bei dem zwei Soldaten
sterben? Nur weil ein Soldat seine Geliebte nicht mit in die

Heimat nimmt? Hab ich das richtig verstanden?«, fragte er.

»Genau das. Der Mann hat ihr Versprechungen gemacht. Aber
das ist da unten schwerwiegend. In ihr Dorf konnte die Frau
jedenfalls nicht mehr zurück.«

»Was ist mit deinem Bein?«

»Dasselbe Bein, das es bei meinem Motorradunfall erwischt
hat. Kannst du dir das vorstellen? Unglaublich, oder?«

»Wenigstens ist dir nicht dein anderes Ohr abgefallen.«

Mangold deutete auf das linke Ohrläppchen Hensens, das
durch einen Streifschuss abgerissen war.

»Ich bin eindeutig zu alt für so was«, sagte Hensen. »Jetzt hab
ich zwar eine super Story, aber keine Bestätigung durch die

Bundeswehr.«

»Wurde das denn nicht untersucht?«, fragte Mangold.

»Klar, aber man leugnet, dass es sich um eine Beziehungstat
handelt, das passt nicht ins Bild. ›Terroristischer Angriff‹ lautet
die Parole.«

»Wirst du nachhaken?«

Hensen nickte stumm und ließ sich dann von Mangold

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berichten, wohin sie fuhren und worum es überhaupt ging.

»Ausgerechnet Weitz hat euch darauf aufmerksam gemacht?«

»Ausgerechnet. Aber ich hab das Gefühl, die paar Wochen

Streifendienst haben ihm ganz gut getan«, antwortete Mangold.

Dann zeigte er auf die Krücke und sagte: »Wir müssen eine

Treppe runter. Wirst du das schaffen?«

»Das Ding ist nur Show«, sagte Hensen. »Außer einer kleinen
und gut versorgten Wunde ist da nichts. Na ja, ich höre
manchmal ein Rauschen. ›Detonationstrauma‹ nennen das die

Ärzte.«

»Also, was ist: Warum tötet jemand und führt dann eine

Wiederbelebung durch?«

»Ein misslungenes Verhör?«

Sie parkten den Wagen neben der Kunsthalle und gingen zu

Fuß zum Bunkereingang.

»Die Reliquien vom nicht ausgebrochenen dritten Weltkrieg.

Ich hatte keine Ahnung, dass diese Bunker noch in Betrieb
sind«, sagte Mangold.

»Sind sie auch nicht. Aber in den sechziger und siebziger

Jahren hat man sie wieder hergerichtet.«

»Woher weißt du das?«, fragte Mangold.

Hensen berichtete ihm, dass er vor ein paar Jahren eine

Reportage über die Nutzung der letzten Tief-und Hochbunker
geschrieben hätte. Weil der Abriss der Bunker sehr teuer sei,
würden sie in der Regel für allerlei Zwecke genutzt. Fotolabore
seien darin ebenso untergebracht wie Restaurants oder

Cocktailbars. Einige dienten über Jahrzehnte als Übungsbunker
für Musikbands. Andere habe man als Stützmauern für neue

Wohnungen genutzt.

»Und Tiefbunker?«, fragte Mangold. »Was macht man

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damit?«

»Letztes Jahr haben sie darin Obdachlose untergebracht.«

Sie stiegen eine schmale Eisentreppe hinab, die in einen

Vorraum führte.

Ein muffig-säuerlicher Geruch hüllte sie ein. Sie gingen durch
eine erste Tür, dann durch zwei gewaltige Stahltore mit
armdicken Stahlriegeln. Links davon an der Mauer war in zwei

Meter Höhe eine mit Panzerglas verschlossene Aussparung
eingelassen.

»Hier sollten sie verrecken«, sagte Hensen.

»Wer?«

»Die Strahlen-oder Giftgasopfer, die es nicht rechtzeitig
schaffen.«

Ein Polizist wies ihnen den Weg durch einen schmalen Gang.

Vorbei ging es an einem Raum, in dem die Wasserversorgung
mit Zugang zum eigenen Brunnen untergebracht war.

Sie gelangten in einen Saal, der aussah wie ein
überdimensionierter Straßenbahnwagon aus den 1950er

Jahren. Die unbequemen Sperrholzbänke waren durch
metallische Absperrungen voneinander getrennt. Es gab
hölzerne Kopfstützen und darüber Haken für die Kleidung.

»Hier
drinnen
sollten
die

Menschen
wochenlang
durchhalten?«, fragte Mangold.

Hensen antwortete mit einem Achselzucken.

»Das ist übrigens die Küche für 2000 Leute«, sagte Hensen
und zeigte auf eine Nische.

Auf dem eingebauten Tisch standen zehn Aluminiumtöpfe,
daneben zwei Herde.

»Wir müssen in den Sanitätsraum, da, hinter den Duschen«,

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sagte ein Uniformierter.

Hensen und Mangold passierten den Maschinenraum, in dem
die Frischluftanlage mit den Filtersystemen untergebracht war.

Die
altertümlichen

Maschinen
wirkten
gepflegt
und
einsatzbereit.

»Wer kümmert sich um den Bunker?«, fragte Mangold

Hensen.

»Soweit ich weiß gibt es einen Verein, die halten alles in

Schuss und machen hier ab und zu Veranstaltungen.«

Der etwa 15 Quadratmeter große Sanitätsraum war mit

Arzneischrank, Tisch, zwei Stühlen und zwei Pritschen
ausgestattet. Beide waren mit groben Leinentüchern bedeckt.

Auf einer der Pritschen lag die entkleidete Tote. In beiden

Armen steckten Injektionsnadeln mit Zugängen für jeweils drei

Kanülen. Zwei durchsichtige Schläuche mit Resten von Blut
schlängelten sich über den Fuß-boden.

Neben der Pritsche befand sich ein blassgrüner Ständer, an
dem ein Tropf befestigt gewesen sein musste. Auf der zweiten

Pritsche lag eine bis zur Hälfte mit Blut gefüllte Spritze.

Mangold bückte sich zu den auf dem Boden stehenden beiden

Plastikeimern, mit denen der Täter einige Liter Blut aufgefangen
hatte. Der direkt daneben stehende Heizlüfter war noch immer
mit einer Steckdose verbunden.

Ohne ein Wort zu sagen, zog Hensen seinen Skizzenblock aus
der Tasche und begann die Szenerie zu zeichnen. Mangold
bemerkte das Zittern seiner Hände. Der Anschlag hatte ihn
offenbar mehr mitgenommen, als er zugeben wollte.

Zwei Gerichtsmediziner in blauen Overalls knieten neben der

Leiche.

»Wie passt das alles zusammen?«, fragte Mangold.

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Einer der Gerichtsmediziner drückte seine Kapuze nach hinten
und erhob sich ächzend. Mangold sah die Knieschützer, die
sich der Mann umgebunden hatte.

»Hab ich meinem Sohn abgeschnackt«, sagte der ungefähr

Dreißigjährige, der sich sofort wieder der Toten zuwandte.

»Tja, wie passt das zusammen? Roll on, roll off, würde ich
sagen. Am linken Arm hat er ihr Blut abgezapft und am rechten
wieder zugeführt. Der Täter muss Spaß am Spiel mit Blut
haben.«

»Können Sie sagen, wann die Frau …«

»Ausgeschlossen«, sagte der Gerichtsmediziner. »Sehen Sie
den Heizlüfter? Wir wissen nicht, welche Temperaturen hier drin
waren.«

»Ungefähr?«

»Einen Tag, plus minus vier Stunden. Aber nageln Sie mich
nicht fest, wir müssen sie erst auf unserem Tisch haben.«

Mangold entdeckte Tannen, der hinter ihnen den Raum
betreten hatte und sich mit versteinerter Miene umsah.

Mangold nickte ihm grüßend zu.

»Verdecken wollte er die Tat ganz bestimmt nicht.«

»Möglich, dass er weiß, dass wir ihm auf der Spur sind«,
sagte Hensen. »In dem Fall braucht er sich keine Mühe mehr zu
machen. Im Gegenteil, jetzt präsentiert er uns seine Arbeit.«

»Oder er wurde gestört«, warf Mangold ein. »Ist nicht mehr
dazu gekommen, die Frau wegzuschaffen.«

Er wandte sich an den Gerichtsmediziner.

»Das fehlende Blut wäre doch aufgefallen?«

»Sicher«, sagte der Arzt, »wenn sie denn überhaupt obduziert
worden wäre.«

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»Was meinen Sie damit?«, fragte Mangold.

Der Gerichtsmediziner trat einen Schritt zurück und sagte:

»Nun ja, nehmen wir an, ein Ambulanzfahrer liefert die Frau so
im Krankenhaus ab, erzählt etwas von inneren Blutungen,

Blutinfusion und einem zweiten Zugang für Medikamente, das
wäre eher normal. Keineswegs sicher, dass man sie in die

Pathologie geschickt hätte.«

»Das heißt, mit ein wenig Geschick und einer guten Story
entsorge ich einfach meine Leichen im Krankenhaus?«, fragte

Hensen dazwischen.

»Eine Leichenschau hätte es gegeben, aber solche Fälle gibt
es zu Tausenden. Hätte jemand eine gute und nachweisbare

Story, wo und in welcher Situation er die Frau eingeladen hätte

…«

Für Mangold waren das alles Spekulationen. Wo sollte man
einen Krankenwagen herbekommen, wie einen Unfall
inszenieren oder erklären, wer einen benachrichtigt hätte? Zu
viele offene Fragen. Dennoch, der Täter hätte seine Tat
verbergen können. Dass er ihnen aber im Gegenteil die Tote in
diesem Zustand präsentierte, konnte sehr bewusst so inszeniert
worden sein.

Hensen trat dicht an die unverputzte Wand.

»Siehst du das?«, fragte er Mangold.

»Ein Schriftzug. Der kann auch schon vorher da gewesen
sein.«

»Sein großer Name sei gepriesen in Ewigkeit und Ewigkeit
der Ewigkeiten«, las Hensen vor.

Tannen begann den Text in seinen Computer einzugeben,
doch Hensen winkte ab.

»Das ist eine Zeile aus dem Kaddisch, dem jüdischen

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Totengebet.«

»Nicht auch noch ein antisemitischer Hintergrund«, stöhnte

Mangold und wies einen Forensiker an, die Stelle an der Wand
genauer zu untersuchen.

»Könnte es nicht auch Zufall sein?«, fragte Mangold.

»Nicht sehr wahrscheinlich«, widersprach Hensen. »Blut hat im
jüdischen Glauben eine besondere Bedeutung.«

»Du glaubst, er spielt verschiedene Todesrituale durch?

Warum?«

»Vielleicht sieht er sich als neuen Messias. Oder er will sich
über die Religionen erheben. Keine Ahnung«, sagte Hensen.

»Du warst beim Blut im jüdischen Glauben.«

»Ja, es wird im Alten Testament mit dem Leben oder der

Seele gleichgesetzt. Ein heiliges Element. Das Blut von
geschlachteten Tieren darf nicht verzehrt, sondern muss der

Gottheit zurückgegeben werden.«

»Auffangen, und dann?«

»Es sollte einfach wieder in die Erde fließen«, sagte Hensen.

Tannen bückte sich und zog eine blutige Feder unter der
rechten Pritsche hervor.

»Spielen Federn auch eine Rolle?«, fragte er.

»Keine Ahnung«, sagte Hensen. »Da musst du einen

Religionsexperten fragen.«

»So tief im Keller und umgeben von dicken Betonwänden wird
das wohl nichts«, sagte Mangold zu Tannen, der eine

Internetverbindung herzustellen versuchte.

Der Forensiker untersuchte mit seiner Lupe die Einritzung in
der Wand. Er träufelte eine Tinktur auf einen Wattestab und rieb
damit über einen der Buchstaben. Dann bückte er sich und

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suchte die Stelle auf dem Boden unter der Wand ab.

»Lässt sich nicht datieren«, sagte er. »Zumindest gibt es keine

Partikel in den Einritzungen. Keine Reste von Metall oder

Farbstoffen. Wie es aussieht, wurde mit einem Stück Beton
geritzt.«

Er zog eine Kamera aus seiner Tasche, schraubte das Makro
auf den Verschluss und machte ein paar Großaufnahmen von
dem Schriftzug.

Mangold bat ihn, mit einem Panoramaobjektiv auch eine

Aufnahme von dem Raum zu machen.

»Rufen Sie mich an, wenn Sie noch etwas finden«, sagte

Mangold und deutete Hensen und Tannen, ihm zu folgen.

An der Schleuse nahm ein uniformierter Kollege die Aussagen
von zwei Mitgliedern des Vereins auf, die sich um diese Anlage
des Zweiten Weltkrieges und des Kalten Krieges kümmerten.

Sie waren an ihren schwarzen T-Shirts mit der aufgedruckten

Webadresse des Bunkervereins zu erkennen.

Mangold trat auf sie zu. Es waren eine Frau und ein Mann.

»Wir werden Sie später noch ausführlich befragen«, sagte

Mangold. »Aber für den Augenblick hätte ich gern gewusst: Wer
hat die Tote entdeckt?«

»Ich«, sagte die Frau.

Mangold fragte sich, ob ihre blasse Gesichtsfarbe von der

Vereinsarbeit im Bunker oder dem Schrecken herrührte.

Die Frau gab an, dass es zahlreiche Schlüssel für die

Bunkeranlage gab. Einige davon habe der Verein, andere die

Kulturbehörde und der Zivilschutz.

»Und auch das Denkmalschutzamt«, ergänzte sie.

Sie stiegen die Treppen hinauf. Unvorstellbar, in solch einem

Page 124

Bunker Tage oder gar Wochen zu verbringen, während der
atomare Fallout jedes Leben in der Stadt vernichtete, dachte

Mangold. Sein Handy läutete. Er nahm das Gespräch entgegen
und spähte hinüber zu Hensen, der die frische Luft tief einsog.

Wirch beschwerte sich ohne Begrüßung darüber, dass

Mangold nicht zu erreichen sei. Und überhaupt, wo er denn bitte
schön so lange stecke!

»Im Tiefbunker beim Hauptbahnhof.«

»Verstehe, kein Empfang. Ist es derselbe Täter? Gab es

Wiederbelebungsversuche?«

»Ja, sieht so aus. Von einer verdeckten Tat können wir jetzt
nicht mehr sprechen.«

»Hören Sie zu, Mangold, das ist jetzt eine wichtige Frage: Gibt
es Hinweise auf einen antisemitischen Hintergrund?«

Mangold spürte, wie sein Mund trocken wurde. Hensen und

Tannen sahen ihn neugierig an.

»Möglich«, sagte Mangold. »Aber wie kommen Sie darauf?

Wir haben an der Wand eine Zeile aus dem jüdischen

Totengebet gefunden.«

»Was heißt gefunden?«

»In die Wand geritzt. Könnte sich da aber auch schon länger
befunden haben. Die Forensiker sind noch nicht so weit.«

Am anderen Ende der Verbindung war Wirchs Schnaufen zu
hören.

»Großer Gott!«, meinte er. »Kommen Sie sofort zurück ins

Präsidium. Wir haben eine weitere Tote.«

»Ebenfalls mit religiösem Bezug?«

»Der Frau wurde der Schädel eingeschlagen.«

»Und was hat das mit unserer Serie zu tun?«

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»Auf der Schädeldecke haben die Pathologen den Abdruck
eines Davidsterns entdeckt.«

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Heute

»Mangold, ich sehe die Frage in Ihren Augen. Aber es ist
nichts Persönliches, glauben Sie mir. Ich habe nichts gegen

Sie. Nun, wenn ich ehrlich bin, ich mag Sie sogar. Ich weiß,
das ist schwer zu verstehen. Aber nehmen Sie es einfach hin.

Und verzeihen Sie die unbequemen Umstände. Sie sind
unumgänglich. Glauben Sie mir. Mir bereitet es keineswegs

Spaß, Sie zu quälen. Ihnen Schmerzen zuzufügen. Es muss
sein. Leider.

Ist ES nicht perfekt wiederauferstanden? Sehen Sie nur die

Malereien dort am Felsen, und die Masken. Sie werden Ihnen
helfen, sie werden Sie begleiten. Auch wenn es nicht so
aussieht, Sie sind in guter Gesellschaft. Sie sammeln doch all
diese Tunnel, nicht wahr? Ja sicher weiß ich davon. Ich habe
sie mir sogar angesehen. Sie haben mich darauf gebracht.

Wer, wenn nicht Sie?

Jetzt werden Sie den geheimnisvollsten, den schwärzesten
und hoffnungslosesten aller Tunnel erkunden. Sie dürfen
hinabsteigen.

Am Ende lösen sich alle Fragen in Rauch auf, in nichts als
weißen, schwerelosen Rauch. Er zieht durch den Raum und
verschwindet. All Ihre Fragen werden beantwortet. Ein für alle

Mal.

Wissen Sie, es ist schade, dass es außer mir noch niemand
weiß. Aber Sie werden die Welt verändern, Sie werden das
letzte Terrain erobern, das noch unentdeckt ist. Bis auf ein
paar Flecken in der Tiefsee, die man jetzt allerdings mit

Robotern durchpflügt.

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Sie werden diesen schwarzen Fleck auf der Landkarte
unserer Seele erkunden. Bisher hat es noch niemand gewagt,
und auch wenn Sie nicht ganz freiwillig aufbrechen, wird das

Ihren Ruhm nicht mindern.

Mangold, Sie sind im Auftrag der Menschheit unterwegs.

Nach dieser Reise wird nichts mehr so sein, wie es einmal
war.

Mangold, ich muss mich entschuldigen, aber es gibt keinen
anderen Weg. Ich habe es versucht. Wieder und wieder. Und
ich bin nicht der Erste. Denken Sie an die Terrakotta-Armee
des ersten chinesischen Kaisers. Ein kläglicher Versuch,
sicher, aber immerhin ein Versuch.

Mangold, wir gehen einen konsequenten Weg, und
anschließend wird wirklich nichts mehr sein wie es einmal war.

Nicht einmal die Wirklichkeit. Einverstanden?

Vertrauen Sie mir. Nein, besser, Sie vertrauen mir nicht. Es
gibt keine Stütze mehr für Sie. Keinen Halt.

Halten Sie dies nicht für überspanntes Gerede. Es sind

Ratschläge, es ist eine Karte. Sie müssen das jetzt bei sich
behalten.

Sie müssen Ihre Erinnerungen bei sich behalten, all das, was

Sie gesehen haben. In all den Jahren. Blut, Hirnmasse an

Wänden,
abgeschnittene

Glieder.

Die
einsamen

Angehörigen, die vor den Kühlschränken der Pathologie
stehen und nicht fassen können, was sie da sehen. Denken

Sie
daran.

An
die
aufgerissenen

Münder,
die
schreckgeweiteten

Augen,
die
in
der

Pathologie
aufgeschnittenen Körper. Die ins Leere starrenden Augen.

Das Fleisch, das Blut und die Seele. Kann man die Seele

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riechen, Mangold? Mein ganzes Leben habe ich mich das
gefragt. Nicht diese nach Ammoniak stinkende Angst, ich
meine die Seele. Wonach riecht die Seele? Nach Pfefferminz,

Vanille? Nach einer Baumrinde? Nach Babypuder? Oder
beginnt sie zu riechen wie ein altes Stück Fleisch, das man
aus einer über Monate vergessenen Plastikverpackung
schält?

Sie werden alles wissen, Mangold. Dann gibt es keine Furcht
mehr. Niemand wird mehr zittern. Die Menschen werden sich
vorbereiten können, sie werden zuversichtlich sein. Durch die

Angst gehen und sie gleichzeitig dabei verlieren.

Sie haben es gewusst, nicht wahr? Die Feder hat es Ihnen
gesagt.

Nein, Mangold, versuchen Sie nicht das Klebeband
abzustreifen. Es ist nicht wichtig, dass Sie antworten. Sie
müssen die Bilder entstehen lassen. Vor Ihren eigenen

Augen. Das wird Ihnen helfen, da im Dunkeln den Weg zu
finden. Sie werden geleitet, aber Sie sind es, der den Weg
finden muss.

Glauben Sie mir, es wird viele Abzweigungen geben. Und

Irrwege. Und Wächter. Geben Sie alles auf, nichts ist mehr
wichtig. Lassen Sie los und marschieren Sie mutig vorwärts.

Es gibt für Sie nun keinen anderen Weg mehr.

Es ist eine schmale Höhle, aus der es keinen Rückzug gibt,
sondern in der es nur noch vorwärts geht. Sie können die

Arme nicht benutzen. Ihre Finger krallen sich in den Stein,
ziehen den Körper ein paar Zentimeter weiter. Die Beine
lassen sich nicht mehr anwinkeln, nur die Fußspitzen helfen,
den Körper weiter vorzuschieben. Links und rechts nichts als

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Felsen. Es gibt nur diesen einen Weg. Und es wird immer enger.

Beachten Sie nicht, was links und rechts von Ihnen passiert.

Lassen Sie sich nicht ablenken, nicht verlocken. Und

Mangold: Träumen Sie nicht. Träumen Sie auf keinen Fall.

Öffnen Sie die Augen und sehen Sie. Ach Mangold, haben

Sie meine Stimme erkannt? Ja, wir kennen uns.

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12

Unglaublich, Marlit hatte ihn geküsst! Flüchtig zwar, aber sie
hatte ihn geküsst. Und sie hatten sich zum Essen in einem

Restaurant in St. Georg verabredet.

Nein, Weitz traute ihr nicht. Er musste aufpassen. Was verbarg
sich hinter diesem dauernden Gegrinse? Er erwartete jeden

Augenblick, dass sie ihm ins Gesicht lachte und fragte, was er
denn eigentlich von ihr wollte.

Dennoch, selbst wenn sie ein Spielchen mit ihm trieb, warum
sollte er nicht mitspielen? Mal abwarten, wie weit sie gehen
würde. Zugegeben, ihre Gesellschaft war angenehm. Sie
machte ihn nicht nieder und hielt auch mal die Klappe, wenn sie
anderer Meinung war als er.

Hatte sie sich tatsächlich in ihn verliebt? Eigentlich spürte er so
etwas, aber bei Marlit …? Eigentlich war sie eine Frau, die

Chancen bei ganz anderen Männern hatte. Mit ihrem Aussehen,
dem gazellenhaften Körper, ihrem gepflegten Äußeren, den
teuren Klamotten – und dann ein Bulle mit wackeligem

Pensionsanspruch? Solche Frauen heirateten ihren Chef oder
hatten zumindest eine Affäre mit ihm. Oder sie schnappten sich
einen von diesen Galeristen-Fuzzis. Vielleicht auch einen

Oberarzt, der zufällig des Weges kam und sich in der Galerie
die Zeit zwischen zwei Visiten vertrieb.

Irgendetwas stimmte da nicht.

Weitz stieg die Treppen des Klinkerbaus aus den fünfziger

Jahren hinauf. Linoleumboden, Bohnerwachs und der Geruch
nach einer verwesenden Ratte, die man mit Lavendel
eingesprüht hatte.

Ja, er hätte gern die Fotos aus der Wohnung des zweiten

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Opfers an Mangold weitergegeben. Fotos vom Tatort, an dem
sie die Hobbyforscherin gefunden hatten und auf dem auch
diese Feder zu sehen war.

Aber wie würde das aussehen? Der Chef hätte ihn doch sofort
gefragt, warum er die nicht gleich auf den Tisch gelegt hatte.

Andererseits waren es private Aufnahmen, die er da am Tatort
gemacht hatte. Ohne jeglichen Auftrag. Was konnte er dafür,
dass der Hausmeister und die Kollegen da durchgetrampelt
waren und die Frau aus der Seitenlage auf den Rücken gedreht
hatten?

Nein, er würde diese Fotos und das ursprüngliche Tatortbild
schon richtig auszuwerten wissen. Bei ihm ging nichts verloren.

Die Feder, die Marlit auf den Bildern entdeckt hatte, tauchte im

Bericht der Spurensicherung nicht mehr auf. Möglich, dass sie
gar nichts zu bedeuten hatte. Und seine kleine Notlüge mit den
angehaltenen Uhren bei beiden Opfern hatte Mangold doch erst
auf Trab gebracht. Was sollte man ihm da vorwerfen?

Schließlich handelte es sich den Gerichtsmedizinern nach
eindeutig um Mord. Außerdem war er vorsichtig gewesen und
hatte Handschuhe benutzt.

Auch sein Kollege dürfte davon nichts mitbekommen haben.

Das Entscheidende waren die Male durch den Defibrillator
gewesen. Und das Fehlen eines Notarztes.

Er – und nur er – hatte eine Mordserie entdeckt, das allein
zählte. Dann dieser Zettel mit dem Satz »Sprich nicht gegen
mich«, den er aus einem Reflex heraus an sich genommen
hatte, den würde er bei passender Gelegenheit einfach unter
die Asservate schieben. Der war sicher nicht so wichtig.

Im Gegenteil, wenn er seinen kleinen Informationsvorsprung
richtig nutzte, würde man sich hüten, ihm ein neues

Disziplinarverfahren anzuhängen. Unter dem Strich zählten

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Ergebnisse.

Die Wohnung, in der Arnd Kluge gewohnt hatte, war bereits
wieder vermietet worden.

Weitz erinnerte sich, wie er mit dem bescheuerten Kollegen

Schröder zu diesem Einsatz gerufen worden war. Das Opfer
hatte friedlich mit freiem Oberkörper auf dem Boden gelegen.

Er hatte sich gleich gewundert, warum sie mit Hilfe des

Hausmeisters die Wohnungstür hatten öffnen lassen müssen.

Weitz klopfte laut bei der Nachbarwohnung an. Er presste sein

Ohr gegen die Tür, doch es war nichts zu hören.

Nebenan wurde geöffnet, und eine grauhaarige Frau sah ihn
fragend an. Bevor sie die Tür wieder schließen wollte, sprach
sie Weitz an.

»Wer sind Sie?«

»Polizei«, sagte Weitz und kramte seinen Dienstausweis aus
der Tasche.

Die Frau warf einen Blick darauf und sah Weitz weiter
skeptisch an.

»Und der ist echt, ja?«

»Unbedingt«, sagte Weitz. »Und ich habe eine gute, eine sehr
gute Nachricht für Sie.«

»So?«

»Ich werde Sie nicht festnehmen, Sie nicht in Handschellen
abführen. Wie finden Sie das?«

Die Frau ließ irritiert die Arme fallen.

»Das war ein Scherz, nur ein Scherz, aber ich hätte da doch
ein paar Fragen zu Ihrem verstorbenen Nachbarn Arnd Kluge.«

Mit skeptischem Gesichtsausdruck bat die Frau ihn herein.

Die Wohnung war sauber und trotz der Enge gemütlich

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eingerichtet. Auf dem Tisch ein Häkeldeckchen und drum herum
eine graue Garnitur. Neben der Wohnungstür stand ein Rollator.

»Wie kommen Sie mit dem Ding denn die Treppen runter?«

»Gar nicht«, sagte sie. »Ich versuche es ohne, weil wenn ich
den unten stehen lasse, dann wird er geklaut.«

»Wer klaut denn Rollatoren?«

»Keine Ahnung.«

»Da werde ich Ihnen mal meinen Kollegen Schröder
vorbeischicken.«

»Machen Sie das. Sie haben Fragen zu Herrn Kluge?«

»Genau, ich hätte gern gewusst …«

»War es Mord?«

»Wie kommen Sie denn darauf?«

»Der war doch noch ganz gut beinander, da fällt man doch
nicht einfach so um und ist tot.«

»Tja«, sagte Weitz, der kurz überlegte, ob er der Erinnerung
der Dame mit einer rüden Bemerkung auf die Sprünge helfen
sollte. Er verwarf den Gedanken. Schon wieder eine

Beschwerde und dann von einer Rentnerin, der man die

Rollatoren klaute. Nein, das musste nun wirklich nicht sein.

»Wir untersuchen die näheren Umstände seines To-des.«

»Der liegt doch schon längst unter der Erde, die Wohnung ist
doch schon wieder vermietet.«

»Wir geben keine Ruhe, bis …«

»Das hängt sicher mit dem Bild zusammen. Oder mit der
halben Million.«

»Eine halbe Million?«, fragte Weitz. »Wovon reden Sie?«

»Na der Herr Kluge hat doch bei so einem Gewinnspiel

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gewonnen.«

»Auf seinen Konten haben wir aber keine halbe Million
gefunden.«

»Sehen Sie, das ist der Beweis: Es war ein Verbrechen.«

»Was für ein Gewinnspiel?«

»Das weiß ich auch nicht. Der Herr Kluge hat mir das

Schreiben gezeigt. Das war nicht so eine Werbung. Das war
persönlich, das Schreiben. Ein Herr wollte vorbeikommen und
alles Weitere besprechen.«

»Und Herr Kluge hat das ernst genommen?«

»Oh ja, das kam doch per Einschreiben und in einem ganz
normalen Umschlag. Keine Werbung oder so.«

»Und was war das mit dem Bild?«

»Ach ja, das Bild. Das war sein ganzer Stolz. Nie würde er
sich davon trennen, hat er gesagt. Da würde er lieber trocken

Brot essen. Er hat es zusammen mit seiner Frau ausgesucht,
und es erinnerte ihn jeden Tag …«

»Was war das für ein Bild?«

»Also mein Geschmack war das nicht. Das war auch gar kein
richtiges Bild. Nur so eine Zeichnung. Mit Bleistift. Zwei nackte,
tanzende Mädchen und ein Baum. Aber man musste schon sehr
genau hinsehen, um das zu erkennen. Aber für Herrn Kluge war
das eben ein Erinnerungsstück.«

»Wissen Sie den Namen des Malers noch?«

»Na, klar«, sagte sie. »Der taucht manchmal sogar im

Kreuzworträtsel auf. Kirchner hat der geheißen. Ernst Ludwig

Kirchner.«

*

»Lars, ich muss mit dir reden«, sagte Kaja. »Wollen wir hier

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oder …«

Svenja sprang von ihrem Sitz hoch und sagte: »Kein Problem,
ich wollte sowieso noch etwas zu essen holen.«

Lars musterte Kaja mit einer Mischung aus Belustigung und

Überraschung.

»Meine Güte«, sagte er, »hab ich Schwarzgeld angelegt?

Jemanden umgebracht?«

»Die Angelegenheit ist leider nicht witzig.«

Ohne ein weiteres Wort zog sie das Foto aus ihrer Tasche, auf
dem Lars und Leonie nackt posierten.

Lars nahm das Bild, sah es an, sah sie an, sah erneut auf das

Bild und begann, lauthals zu lachen.

»Ich finde das überhaupt nicht lustig. Ich weiß zwar, dass

Leonie volljährig ist, aber …«

»Das ist Kunst«, sagte Lars und erhob sich von der Couch. Er
ging zu einem der weißen Regale, suchte ein paar Sekunden
und zog dann einen Katalog heraus.

»Galerie Morgenthau«, las Kaja auf dem Einband. Darunter
der Titel der Ausstellung: »Hanglock: Dad-Daughter«.

»Und was soll das?«, fragte sie.

»Sieh es dir an.«

Kaja überflog die Seiten mit Schwarz-Weiß-Fotografien, die

Männer und Frauen in unterschiedlicher Umgebung zeigten.

Beim flüchtigen Durchblättern fand sie lediglich zehn

Doppelporträts, bei denen die Akteure nackt auf dem Foto
posierten.

»Noch mal, was soll das?«

»Ein Künstler hat angefragt, ob wir das machen würden. Ich
habe abgelehnt und Leonie davon erzählt. Aber sie wollte es.

Page 136

Wollte es unbedingt.«

»Du hättest nein sagen können.«

»Hätte ich, aber du weißt selbst, wie überzeugend deine

Tochter sein kann.«

»Wie kommt dieses Bild in den Reiseführer?«

»Ob du es glaubst oder nicht, ich wollte es dir zeigen und habe
es in den Reiseführer gesteckt. Ich dachte, du würdest dir den
schnappen, außerdem …«

Lars stöhnte auf, erhob sich und zog aus einer Schublade
einen Stapel Postkarten, den er durchsuchte.

»Kaja, das wurde in der Galerie neben zahlreichen anderen

Fotos ausgelegt. Mit unserem Einverständnis übrigens. Wie es
allerdings nach Hamburg kommt, weiß ich nicht.«

»Wieso nach Hamburg?«, fragte Kaja.

»Eine
deiner

Freundinnen
hat
die

Bemerkung

›Beeindruckende Aufnahme‹ hinten aufs Foto geschrieben und
es mir als Karte geschickt. Wenn ich ehrlich bin, hatte ich schon
länger mit einem Anruf von dir gerechnet.«

»Eine Freundin? Was für eine Freundin?«

Lars erhob sich wieder und kramte in einem Sekretär, der in
der Nähe des Fensters stand.

Seelenruhig suchte er nach der Postkarte, während Kaja sich
kaum beruhigen konnte.

Kunst, schön und gut. Aber Nacktaufnahmen von Vater und

Tochter? Und das in diesen Zeiten, in denen Pädophilie täglich
für erschreckende Schlagzeilen sorgte? Wenn sie da nur an
ihren letzten Fall dachte …

»Hier, ich hab’s.«

Lars hielt einen Umschlag hoch.

Page 137

»Das Bild hat mir eine Perdita Mangold geschickt. Ich wollte
dich eigentlich gleich fragen, wer das ist, deshalb hab ich den

Umschlag aufgehoben.«

»Ein blöder Scherz«, sagte Kaja.

Einer ihrer Kollegen in der Sonderkommission musste das

Bild irgendwo aufgetrieben haben.

»Zeig mal!«, sagte sie und schnappte sich den Umschlag.

Die Schrift war elegant und schwungvoll. Dann fiel ihr Blick auf
den Absender. Unter »Perdita Mangold« war deutlich die

Adresse der Justizanstalt Fuhlsbüttel angegeben – die aktuelle

Adresse des Serienmörders Jan Travenhorst.

Page 138

13

Hensen rieb sich das Bein. Der Knochen war zwar unverletzt
geblieben, doch die Fleischwunde war tief und schmerzte. Er
hatte seine Krücke gegen einen schwarzen Stock ausgetauscht
und humpelte damit zu Sienhaupts Cockpit.

Der Savant hatte ihn beiläufig begrüßt und sich dann wieder
hinter seinen Computern vergraben.

»Wir müssen mal über Geld reden«, sagte Hensen.

Sienhaupt sah mit ausdrucksloser Miene auf seine Stirn.

»Geeld«, sagte er und streckte die Hand aus.

»Sienhaupt, ich schätze, Sie sind der reichste Mitarbeiter der
deutschen Polizeibehörden.«

Sienhaupt gab das Wort »Börse« ein, dann erschienen zwei

Smileys, von denen einer Tränen lachte, während der andere
mit heruntergezogenen Mundwinkeln Tränen vergoss.

»Ich weiß, man hat Pech oder man hat Glück.«

Sienhaupt ließ den Kursverlauf der Aktie einer Spezial-

Softwarefirma auf dem Schirm erscheinen, von der Hensen
noch nie gehört hatte. Oben war die Anzahl der Aktien angeben,
die Sienhaupt hielt. Offensichtlich hatte er in nur zwei Wochen
mit dem Papier 30.000 Euro verloren.

»Schön«, sagte er. »Da haben Sie mal Pech gehabt. Aber
das ist sicher nicht Ihr einziger Posten.«

Sienhaupt machte ein Gesicht, als würde er gleich einen

Abgrund
hinunterstürzen.

Hensen
musste
über
diese
schauspielerisch eher miese Leistung lachen.

»Fein, fein«, sagte Hensen. »Zeigen Sie mir doch mal, wie es
auch gehen kann.«

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Sienhaupt tat so, als verstünde er die Frage nicht.

»Wie wäre es, wenn ich mit einer kleinen Summe bei Ihnen
einsteige«, sagte Hensen. »Sagen wir, 10.000 Euro, das ist
genau das, was ich noch habe. Nur 10.000.«

Sienhaupt rief einen Google-Kartenausschnitt auf, der die
vietnamesische Stadt Hoang Vu zeigte.

»Kommen Sie«, sagte Hensen. »Lassen Sie mich mal was

Interessantes sehn. Eine kleine Gelddruckmaschine, etwas mit
satten Gewinnen.«

Sienhaupt zeigte keinerlei Reaktion. Hensen war im Begriff,
geschlagen an seinen Schreibtisch zurückzuhumpeln, als der

Savant eine weitere Aktienkurve auf den Bildschirm zauberte.

Wenn es stimmte, dann hatte Sienhaupt 100 000 Aktien für

Centbeträge gekauft. Innerhalb von drei Monaten war der Wert
um mehrere Tausend Prozent gestiegen.

»Scheiße, Sie sind ja reich!«, sagte Hensen. »Richtig reich.

Was um Himmels willen ist das für eine Bude? Eine Mine, in der

Gold gefunden wurde?«

Sienhaupt zierte sich ein wenig, dann ließ er seinen

Zeigefinger über die Tasten schweben. Er gab ein brummendes

Geräusch von sich, das langsam anschwoll und sich anhörte, als
würde sich ein Kampfhubschrauber auf ein Angriffsziel stürzen.

Mit einem »Taktaktak« ließ er den Zeigefinger auf das

Keybord schnellen, und auf dem Bildschirm erschien das

Unternehmensprofil der Aktiengesellschaft.

»So etwas gibt es?«, fragte Hensen laut.

Der Savant hatte doch tatsächlich in eine Spielbank im
chinesischen Macao investiert. Hensen nahm kurz entschlossen
die Maus und fuhr auf den Link »Aktienempfehlung und News«.

Laut der Ad-hoc-Meldung auf Englisch hatte der bereits nahe

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am Bankrott agierende Betreiber eines Luxushotels völlig
überraschend
eine

Glücksspielgenehmigung
erhalten.

Daraufhin waren im großen Stil andere Investoren eingestiegen,
die ohnehin in Macao das Sagen hatten und nun versuchten, mit
viel Geld ihre Machtposition in der Region zu verteidigen.

Stimmten die Zahlen, dann hatte Sienhaupt an dem Ränkespiel
eine Menge Geld verdient. Unglaublich!

»Kann man da noch einsteigen?«, fragte Hensen.

Sienhaupt fuhr mit dem Mauszeiger über die Befehlsleiste der

Börsenseite. Anscheinend handelte es sich um ein

Handelssystem, in dem der Savant ganz offiziell angemeldet
war und über das er seine Aktiengeschäfte abwickelte.

Der Mauszeiger wanderte über die Schaltflächen, landete auf
dem Symbol für »Verkaufen«, und mit einem Schnaufen setzte

Sienhaupt den Verkauf seiner Aktien in Gang. Sofort erschien
eine Meldung: »Sind Sie sicher, dass Sie alle Bestände
verkaufen wollen?«

Sienhaupt bestätigte, und dann leuchtete die Summe auf, die
diese Transaktion einbrachte. Es waren 176.484 Euro.

Hensen nahm plötzlich Sienhaupts zischend ausgestoßenen

Atem wahr.

»Toll!«, sagte Hensen. »Ganz toll! Darf ich mal von Anfang an
dabei sein?«

Vor lauter Begeisterung hüpfte Sienhaupt in die Höhe und warf
einen Stapel Papier um, der auf einer kleinen Arbeitsplatte
neben einem der Computer lag.

Hensen bückte sich und erkannte sofort das Stempelfragment,
das er schon einmal im afghanischen Außenlager in der Provinz

Baghlan gesehen hatte. Genau wie bei dem Stempel auf dem

Papier, das ihm diese Frau gezeigt hatte, tanzten die

Page 141

Buchstaben.

»Die Ausländerbehörde. Ein gefälschter Stempel der

Ausländerbehörde«, sagte Hensen.

Sienhaupt nahm vorsichtig das Papier und begann dann
konzentriert, grafische Suchprogramme hochzuladen. Er hackte
auf seine Tastatur ein, kicherte zwischendurch, brummte
missmutig, um dann erneut Daten einzugeben. Es kam Hensen
vor, als redete er mit den Ziffern und Zeichen, die in rascher

Folge auf dem Bildschirm erschienen.

Hensen war von Mangold darüber informiert worden, dass der

Savant sich mit dem aussichtslos erscheinenden Fall der vor

Jahren im Fleet gefundenen Skelettreste einer Asiatin
beschäftigte.

Wie kam ein und derselbe gefälschte Stempel der Hamburger

Ausländerbehörde nach Afghanistan und in die Tasche einer
unbekannten ermordeten Frau?

*

»Sie haben ein weiteres Opfer gefunden?«, fragte Mangold.

»Ob das zu Ihrer Serie gehört, weiß ich nicht. Sollten sich
allerdings die Hinweise auf einen antisemitischen Hintergrund
verdichten, dann wird das BKA übernehmen«, antwortete Wirch.

Mit seiner Starkstromfrisur erinnerte Wirch Mangold an den

Boxpromotor Don King.

Als hätte er Mangolds Gedanken gelesen, versuchte Wirch,
sich die Haare glatt zu streichen, ging zum Fenster und sah
schweigend hinaus.

»Ich kann das noch ein wenig hinauszögern, aber

Sonderkommissionen interessieren die nicht.«

»Zumindest nicht unsere«, sagte Mangold.

Page 142

»Bei einem Mörder, der seine Opfer mit jüdischen Symbolen
brandmarkt, haben wir ratzfatz die Öffentlichkeit auf der Pelle.

Dann stehen Politiker in der Tür und verlangen rasche und
einwandfreie Ermittlungen.«

»Verstehe, und mit unserem bunten Haufen …«

»Genau, auf dieser Ebene geraten wir sofort ins Kreuzfeuer.«

»Was mich zu der Frage bringt, warum ich eine

Sonderkommission leite, in der es zwei, ja eigentlich drei

Externe gibt. Wie kommt das eigentlich zustande? Ich meine,
ich freue mich, aber …«

»Notwendigkeiten«, sagte Wirch. »Nackte Notwendigkeiten.

Sie wissen doch, wir haben bei der Polizei weder das Geld
noch sonstige Mittel, derartige Spezialisten einzustellen. Wir
wären
froh,
wenn
alle

Ermittler
wenigstens
einen

Breitbandanschluss zum Internet hätten. Das sind die Realitäten
in den Zeiten knapper Kassen. Wir in Hamburg sind da sogar
noch ganz gut dran.«

»Trotzdem
bleiben
derartig
zusammengesetzte

Sonderkommissionen …«, sagte Mangold, doch Wirch
unterbrach ihn mit einer Handbewegung.

»Kaja Winterstein ist wissenschaftliche Mitarbeiterin. Das ist
soweit üblich. Dann Ihr Autist Sienhaupt. Wenn der Mann so
weitermacht, könnte er die Polizeiarbeit auf völlig neue

Fundamente stellen. Denn irgendwann werden wir ja mal
begreifen, was er da überhaupt macht. Mangold, denken Sie an
die sozialen Netzwerke, an den Fahndungsdruck, den wir da
aufbauen könnten.«

»Was ist mit Hensen, einem Journalisten?«

»Der war Ihr Wunsch.«

»Den Sie hätten abschlagen können.«

Page 143

»Er erweist sich als nützlich. Er hat seine eigenen

Verbindungen, ist motiviert, vielleicht ein wenig spinnert, und ist
ein Ideengeber.«

»Aber …«

»Sehen Sie«, sagte Wirch und drehte sich um, »Polizisten
durchlaufen zahlreiche Fortbildungen, bei denen wir versuchen,
das Beste zu geben, aber Tatsache ist: Wir hinken hinterher.

Sehen Sie sich nur die hübschen CSI-Serien an. Da werden

Geräte gezeigt, von denen wir nur träumen können … Nein, wir
müssen bis auf Weiteres auf Spezialisten zurückgreifen. Und
auf Querdenker. Oder glauben Sie allen Ernstes, dass ein
cleverer Computerspezialist mit zwei-oder dreitausend netto
zufrieden ist? Wir brauchen eben gut ausgebildete Leute. Wenn
so ein chaotischer Haufen zusammenpasst … wir werden
sehen.«

»Bei den ersten Opfern gab es jedenfalls keine Hinweise auf
einen antisemitischen Hintergrund«, sagte Mangold.

»Deshalb bleiben Sie weiter am Ball, und das heißt, sehen Sie
sich den Fundort der Leiche mit dem semitischen Symbol am

Kopf an. Oben in Schleswig-Holstein. Rendsburg heißt der Ort.

Spuren einer Wiederbelebung werden sich bei dem

Verwesungszustand kaum finden lassen, außerdem, bei den
ersten beiden Fällen hat der Täter das ja auch gut verbergen
können.«

*

»Sprich nicht gegen mich.«

Ich hatte doch mal wieder den richtigen Riecher, dachte Weitz.

Das war eine Drohung, und es ging letztlich um Raubmord. So
einfach war das.

Weitz fuhr in die Tiefgarage des Präsidiums und drehte das

Page 144

Radio aus. Er sah, wie Schiermacher von der Internen seinen

Mercedes verließ und mit der Aktentasche in der Hand zum

Fahrstuhl ging. Besser, er wartete ein paar Minuten.

In der Inventarliste, die die Kriminaltechnik über den Nachlass
von Christiane Harnich erstellt hatte, war ebenfalls ein Brief
vermerkt, der einen Gewinn in Höhe von 100.000 Euro in

Aussicht stellte. Er hatte sich das Papier aus der

Asservatenkammer geholt. Auch in diesem Schreiben kündigte
sich ein Mitarbeiter des angeblichen Glücksspielunternehmens
persönlich an.

Die Vorgehensweise war eigentlich ganz simpel. Man winkte
mit einem satten Bargeldgewinn, öffnete damit die Tür des

Opfers, brachte es um und raubte einzelne wertvolle

Gegenstände, die etwas einbrachten. Um die Polizei gar nicht
erst auf die Idee zu bringen, dass es sich um einen Raub
handelte, begnügte man sich mit wenigen Wertgegenständen
und vertuschte die Spuren.

Ein lohnendes Geschäft und dabei brutalst ausgeführt.

Organisierter Raubmord.

Wenn es so war, brauchte man nur noch herauszufinden, wie
der oder die Täter an die Informationen kamen, wo genau eine
lohnende Beute winkte.

Sehr gut möglich, dass der windige Nachlassverwalter

Matthiesen, von dem ihm die Nachbarin erzählt hatte, da kräftig
mitmischte.

Genauer betrachtet war diese Rolle optimal besetzt. Ja, er
musste ihm unbedingt einen Besuch abstatten, und es würde
ihn keineswegs wundern, wenn bei dem Nachlassverwalter die

Fäden zusammenliefen.

Angeblich war der Mann Rechtsanwalt. Das passte. Gab es

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noch einen anderen Berufsstand, in dem so viele zwielichtige

Typen unterwegs waren wie bei den Rechtsverdrehern? Und
warum gab es niemanden, der diese windigen Typen wirklich
kontrollierte? Mit ein paar Gesetzestexten in der Hand trieben
die ihre dunklen Geschäfte, richteten Schwarzgeldkonten in der

Schweiz ein, vermittelten illegale Geschäfte, pflegten ihre

Kontakte zu international agierenden Banden und wedelten mit

Anträgen auf Haftverschonung.

Die Rechtsverdreher, die wirklich am großen Geschäft
mitmischten, besaßen hochmoderne Kanzleien und jede Menge
internationaler Verbindungen. Es waren Geier, für die immer
kompliziertere Rechtsregelungen ausgedacht wurden. Leute,
die am Elend der anderen verdienten, als Scheidungsanwälte
so manchen auf dem Gewissen hatten und die ihre verquaste

Auffassung von Recht und Gerechtigkeit unter ihren schwarzen

Talaren ganz nach ihren Vorlieben hinbogen. Ja, er würde viel
dafür geben, solch einen Typen an den Haken zu kriegen!

Weitz stieg aus und sah sich um.

Es tat gut, wieder mittendrin zu sein. Genau dort, wo die Musik
spielte.

»Unterforderung macht krank«, sagte er laut, als er durch den

Flur ging. Ein uniformierter Kollege drehte sich zu ihm um.

»Was ist?«, fragte Weitz. »Unterforderung macht krank, noch
nie gehört, was?«

Der Beamte winkte ab und vertiefte sich wieder in eine

Broschüre. Weitz schlenderte den Gang entlang zum
ehemaligen Konferenzraum.

Als er die Zentrale der Sonderkommission betrat, warf er
einen eher beiläufigen Blick zu Sienhaupts Platz hin-über. Gern
hätte er sich die Begrüßungsorgie erspart, doch der Savant

Page 146
stürmte schon auf Weitz zu und warf ihm die Arme um den Hals.

Weitz ließ es geschehen und tätschelte eher mechanisch den

Rücken des Savants.

»Ist ja gut, Kumpel«, sagte Weitz. »Ich hab ja gewusst, dass es
hier ohne mich nichts wird.«

Sienhaupt gab ein paar beifällige Laute von sich und zog

Weitz an seinen Arbeitsplatz.

»’ne Menge Gerät hast du dir da angeschafft«, sagte Weitz
und strich mit den Fingern über eine Festplatte.

Sienhaupt gab etwas ein, und schon erschien das Bild eines
äußerst großzügig eingerichteten Zimmers. Die Regale waren
voller Bücher, auf dem Boden lagen farbige Häufchen mit
allerlei Zeugs.

»Was’n das?«, fragte Weitz.

Sienhaupt klopfte sich auf die Brust.

»Zimmeeer Siiienhaupt«, sagte er.

»Kumpel, du hast ja seltsame Träume«, sagte Weitz. »Machst
du neuerdings den Inneneinrichter? Ich hab auch was, und das
ist kein Traum.«

Aus der Innentasche seines Jacketts zog er ein Foto von

Marlit, das er aus der Galerie hatte mitgehen lassen. Er hatte es
auf einem Papierstapel im hinteren Raum entdeckt, als Marlit
sich gerade mit einem Kunden unterhalten hatte.

»Hübsches Ding, was?«

Sienhaupt nahm das Foto und nickte.

»Frauen, mein Freund, Frauen sind wichtig, verstehst du?«

Er sah dem erstaunt dreinblickenden Savant ins Gesicht.

»Nein, verstehst du nicht. Dafür hast du keine Zeit.«

Sienhaupt gab erneut etwas ein, und auf dem Bildschirm

Page 147
erschien ein verschwommenes Bild. Asiatisch aussehende

Menschen, die den Rand einer Straße aufrissen und allem

Anschein nach ein Kabel verlegten. Darunter eine winkende

Frau.

»Ist das etwa deine Freundin?«, fragte Weitz.

Der Name »Vy Khanh« erschien auf dem Bildschirm.

»Und wie willst du die jemals treffen? Eine Frau muss man
umschleichen, berühren, und ohne Reden geht das nicht.«

Sienhaupt druckte den Namen und das Foto aus und reichte
ihm die beiden Blätter.

»Ein Geschenk?«

Er nahm die Blätter entgegen und klopfte Sienhaupt auf den

Rücken. Der strahlte vor Begeisterung und wandte sich dann
wieder seiner Arbeit zu.

Weitz legte die Blätter auf seinem Schreibtisch ab und zog
einen Notizblock aus der Schublade. Auf der letzten Seite hatte
er die Nummer und die Adresse notiert, die in beiden

Benachrichtigungen über den vermeintlichen Glücksspielgewinn
auftauchten.

Weitz wählte die Nummer und war erstaunt, als tatsächlich
abgenommen wurde.

»You-Winner-Spot24, guten Tag!«, sagte eine Stimme.

Verfolgte er doch eine falsche Spur? Waren die beiden Briefe,
die er gefunden hatte, nichts als eine normale Abzockerei, die
man mit den Leuten trieb? Gab es womöglich gar keinen

Zusammenhang mit den Morden an den beiden Männern?

»Bin ich mit der Glücksspielfirma verbunden?«

»Teilen Sie mir bitte Ihren Gewinncode mit.«

»Nun mal langsam«, sagte Weitz.

Page 148

»Ich verstehe nicht.«

»Sind Sie die Firma, die …«

»Wir sind auf alle Fälle die richtige Adresse. Wenn Sie mir

Ihren Code durchgeben, werde ich Ihnen sagen, wie es
weitergeht und wie Sie Ihre Chancen erhöhen können.«

Im Hintergrund hörte Weitz Stimmengemurmel.

»Ein Callcenter, nicht wahr?«

»Ich bin nicht befugt …«

»Reden Sie keinen Scheiß. Sie geben mir jetzt Ihre Adresse.«

»Tut mir leid, aber wir arbeiten im Auftrag der Firma You-

Winner-Spot24. Wenn Sie Ihre Chancen lieber nicht
wahrnehmen möchten …«

»Chancen?«, unterbrach Weitz sie scharf.

»Das liegt ganz bei Ihnen.«

»Hier spricht die Polizei. Hören Sie zu, ich habe Ihre Nummer,
und es kostet mich nur einen Anruf, um herauszufinden, wer zu
dieser verkackten Nummer gehört. Wenn ich mir allerdings
diese Umstände machen muss, dann fliegt Ihnen eine Menge

Scheiße um die Ohren.«

»Soll ich Sie mit meinem Vorgesetzten …«

»Ich scheiße auf Ihren Vorgesetzten! Geben Sie mir Ihre

Adresse durch, und zwar sofort!«

Nervös nannte die Frau ihm eine Adresse in Hannover.

»Wie finde ich das?«, sagte Weitz.

»Das ist das Hannoveraner Industriegebiet, Sie können gleich
von der Autobahn …«

»Was verdienen Sie?«, fragte Weitz unvermittelt.

»Ich wüsste nicht …«

Page 149

»Was?«, brüllte Weitz ins Telefon.

»Sechs Euro in der Stunde, ich mache das hier in Teilzeit.«

»Erzählen Sie das Ihrem Freund. Also hör zu, Sechs-eurokraft,
du wirst diesen Anruf vergessen, verstanden? Einfach
vergessen. Ich kümmere mich um alles Weitere, und du
verkaufst den Leuten weiter deine Scheiße …«

»Aber …«

»Vergessen«, sagte Weitz. »Einfach vergessen. Glaub mir,
das ist ein wunderbares Angebot meinerseits. Und ich werde
es nicht wiederholen.«

Page 150

14

Trist zogen sich die abgeernteten Felder an der Autobahn
entlang. Auf einem Acker warb eine Werbetafel für geprüfte

Autoteile und für die Verwertung von Altfahrzeugen. Dann
folgten Felder, auf denen in Plastik eingeschweißte Strohballen
lagen.

Mangold entdeckte einzelne Rehe, die sich aus den Wäldern
getraut hatten und auf der Suche nach neuen Trieben waren.

Hensen war bereits seit einer Viertelstunde auf dem

Beifahrersitz eingedöst. Sein Kopf lehnte gegen die Scheibe,
und der Mund war leicht geöffnet.

Plötzlich riss er die Augen auf und sah sich verwirrt um.

»Wo sind wir?«

»Kurz vor Neumünster.«

»Hätte ich meinen Kopf aus dem Container gesteckt … Einen
der Leute, mit denen ich Skat gespielt habe, hat es auf dem

Weg zur Latrine erwischt.«

Mangold nickte und meinte dann: »Ich hab dir gesagt, du sollst
es lassen.«

Hensen fuhr sich mit der Zunge über seine auffällig
regelmäßige Zahnreihe.

»Das ist nun mal mein Job.«

»Das war dein Job. Du solltest Jüngeren den Vortritt lassen.«

»Kann sein«, antwortete Hensen.

Nein, Hensen, den er vor Jahren im Archiv des

Polizeipräsidiums kennen gelernt hatte, wollte nicht darüber
reden. Sie hatten sich angefreundet, als der Journalist in alten

Akten zur Zusammenarbeit der Hamburger Polizei mit dem

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Naziapparat recherchierte. Eine Aufgabe, die die Polizeiführung
auf öffentlichen Druck hin an einen »Externen« vergeben hatte.

Damit hoffte man, dieses dunkle Kapitel ein für alle Mal
abschließen zu können.

Doch die Ergebnisse, die Hensen in einem Buch veröffentlicht
hatte, schlugen hohe Wellen. Die Polizei war keinesfalls nur als

Hilfstruppe der SS unterwegs gewesen. In den damals
besetzten

Gebieten
hatte
sie
den
verbrecherischen

Verfolgungen und Ermordungen durch SS und Gestapo in nichts
nachgestanden. Im Gegenteil, mit vorauseilendem Gehorsam
hatten die Polizeischergen in den besetzten Gebieten
besonders brutal gewütet.

Im Hamburger Gefängnis Santa Fu war es zu schlimmsten

Folterungen und Tötungen gekommen. Die Mär von der
harmlosen Polizeitruppe, die eigentlich eher widerwillig Befehle
ausführte, hatte sich damit zerschlagen.

Für besondere Aufregung allerdings sorgte der Nachweis,
dass die Mörder in Polizeiuniform auch nach der Kapitulation
unbehelligt weiter im Polizeidienst beschäftigt waren.

Jahrelang hatte man die Verbrechen systematisch unter den

Teppich gekehrt.

»Ist dir der Tatort im Tiefbunker an die Nieren gegangen?«,
fragte Mangold nach einer Weile.

»Weißt du, wonach mir ist?«, erwiderte Hensen, ohne

Mangolds Frage zu beantworten.

»Na?«

»Irgendein Club am Meer. Mit netten Animateuren, die
morgens mit dir Wassergymnastik machen. Im Liegestuhl
abhängen, ab und an mal ’ne Zeitung, Bücher lesen, sich am

Strand den Sand aus dem Bauchnabel pulen …«

Page 152

»Ich komm mit, aber zunächst …«

Hensen stöhnte auf.

»Also, was ist?«, bohrte Mangold nach. »Du hast dir doch
sicher so deine Gedanken über unseren Fall gemacht.«

»Alles riecht nach einem religiösen Zusammenhang, wie so oft
bei Serientätern. Andererseits … «

»Andererseits?«, fragte Mangold.

»Wenn jemand glaubt, dass die Stimme Gottes ihm befiehlt,

Sünder umzubringen, dann wechselt so jemand doch nicht
einfach die Religion. Der hört die Stimme eines Gottes oder
eines Satans.«

»Und wenn die Stimme ihm befohlen hat, fremde Religionen
anzugreifen? Wenn er sich auf einem Kreuzzug wähnt?«, warf

Mangold ein.

»Dann würden die Tatorte anders aussehen. Es gibt Hinweise
auf die Alten Ägypter und ihre Rituale, übrigens nicht gerade
eine Religion, der heute viele Leute anhängen. Dann die
jüdischen Bezüge. Mir fallen dazu die Geschichten aus dem

Alten Testament ein, der Auszug der Israeliten aus Ägypten und
so …«

»Was willst du? Ein mordender Moses mit den Gesetzestafeln
in der Hand, die sich einfach so in Defibrillatoren und Kanülen
verwandeln?«

Während er das sagte, schüttelte Mangold energisch den Kopf
und fuhr dann fort: »Blut spielt eine große Rolle in den

Religionen. Warum sonst, um Himmels willen, sollte jemand
einer Frau das Blut abzapfen und anschließend wieder
zuführen?«

»Sicher, es gibt Gemeinsamkeiten, aber die hat der Täter
nicht für die Öffentlichkeit drapiert. So wie sonst, wenn jemand

Page 153
sich als göttlicher Rächer inszeniert. Es muss um etwas
anderes gehen«, sagte Hensen.

»Ja, die verdeckten beiden ersten Morde, wobei wir nicht
wissen …«

»Klar, davon müssen wir ausgehen«, sagte Hensen. »Wenn er
es so geschickt angestellt hat wie bei der Ägyptologin, dann
musst du damit rechnen, dass der von Weitz entdeckte Mord
keineswegs der erste ist. Man müsste überprüfen, ob andere

Opfer …«

»Und wie soll das gehen?«, unterbrach Mangold. »Sollen wir
auf
den

Friedhöfen

Leichen
ausgraben?

Ganz
ausgeschlossen.«

Hensen hauchte die Seitenscheibe an und malte mit dem

Finger ein paar Stufen darauf.

Dann sagte er: »Aber wieso hat er seine Vorgehensweise
verändert? Warum interessiert ihn plötzlich die Öffentlichkeit,
warum präsentiert er uns die Tote im Tiefbunker?«

»Stimmt, da hat er viel riskiert«, fuhr Mangold fort. »Er lockt
sein Opfer da runter und veranstaltet dann in aller Ruhe sein

Ritual.«

»Und wenn sie schon bewusstlos war? Wenn er sie
runtergetragen hat?«

»Wie soll das gehen? Bei den vielen Menschen, denen er dort
am Hauptbahnhof begegnet?«

»Und wenn das zu seinem Ritual gehört? Wenn er den Kick
braucht, mit seinem Opfer durch eine Menschengruppe zu
gehen?«, fragte Hensen.

»Er wendet sich vom Angesicht Gottes ab? Satan, mein

Satan, näher zu dir?«, fragte Mangold.

»Von einem Bunker zum Höllenfeuer ist es immer noch weit.«

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»Eines ist sicher, Hensen. Wenn es derselbe Täter ist, dessen

Arbeit wir gleich begutachten, dann hat er sich was ganz

Besonderes ausgedacht.«

Draußen zog sich der Himmel zu. Erste Regentropfen
prasselten gegen die Windschutzscheibe. Mangold schaltete
den Wischer ein, der die Scheibe mit einem schlierigen Film
überzog. Sofort bremste er ab und betätigte mehrmals den

Wassersprüher.

»Was macht eigentlich Sienhaupt den ganzen Tag? Hast du
ihn auf unseren Fall angesetzt?«

»Ich hab ihm die Untersuchungsergebnisse auf den Tisch
gelegt. Aber ich glaube, er ist beleidigt.«

»Wolltest du ihm seine Strickjacke wegnehmen?«, fragte

Hensen.

»Ich hab ihn bei seiner Aliensuche gestört und ihm vor Tagen
einen Altfall auf den Schreibtisch gelegt.«

»Mit seinen Aliens liegt er nicht so wirklich daneben«, sagte

Hensen.

»Bitte nicht«, stöhnte Mangold.

»Im Ernst, wusstest du, dass es eine Wissenschaft gibt, die
sich Astrobiologie nennt? Die beschäftigen sich mit
außerirdischem Leben.«

»Ein Marsmensch als Täter, das wird’s sein«, sagte Mangold
sarkastisch.

»Woche für Woche werden neue Exoplaneten entdeckt, auf
denen Leben möglich wäre. Man geht von 50 Milliarden

Planeten allein in unserem Sonnensystem aus und von 500

Millionen, auf denen Leben möglich ist.«

»Spinnereien«, sagte Mangold.

Page 155

»Höchst
wissenschaftliche

Erkenntnisse
seriöser

Wissenschaftler«, widersprach Hensen. »Man kann sie nur
indirekt sehen.«

»So wie wir über den Tatort unseren Täter nur indirekt
sehen?«

»Ganz genau«, sagte Hensen. »Ihre Schwerkraft bringt die

Zentralgestirne leicht zum Trudeln. Diese Bewegung kann man
ausrechnen, die Planeten selbst bleiben dunkel.«

»Hensen, du glaubst, wir werden Leben entdecken?«

»In den nächsten zwanzig Jahren. Da sind sich eigentlich

Wissenschaftler aller Richtungen einig. Besonders die

Mathematiker.«

»Dann können wir uns ja bald auf Besuch einstellen«,
erwiderte Mangold.

»Zunächst mal wird das undramatisch ablaufen«, sagte

Hensen und fuhr nach einer Pause fort: »Als Erstes werden sie
da oben Bakterien, Pilze oder Viren nachweisen. Spätestens
nach der Marsmission werden wir wissen, ob die

Methanatmosphäre, die den Planeten umgibt, tierischen oder
pflanzlichen Ursprungs ist.«

»Wie gut, dass ich eine gut vorbereitete Sonderkommission
leite«, sagte Mangold. »Eine Ansammlung von Spinnern und

Alienforschern, großer Gott!«

Hensen lachte heiser und streckte, soweit es ihm im Auto eben
möglich war, die Beine aus.

»Was treibt unseren Täter?«, fragte Mangold noch einmal.

»Hass gegen Religionen. Vielleicht denkt er auch, er sei so
eine Art Übergott«, sagte Hensen. »Es sieht so aus, als würde
er versuchen, etwas herauszubekommen.«

»Aber was will er?«, fragte Mangold.

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»Es muss um eine große Sache gehen. Kaja hat von Talaren
geredet, die es im Nachlass des ersten Opfers gab«,
entgegnete der Journalist.

»Hensen, du meinst zusammen mit der Ägyptologin ergibt sich
ein Bild von Sekten und Verschwörern? Vielleicht so was wie
die Suche nach dem Heiligen Gral?«

Mangold sah hinüber zu einer Wiese, auf der junge Ziegen
herumtollten.

Er dachte an Kaja, die in letzter Zeit und besonders bei ihrem

Anruf aus Zürich einen äußerst fahrigen Eindruck machte. Lag
es an der Schwangerschaft? Er hatte sie immer wieder an die

Frist für den Abbruch erinnert. Damit war er viel zu weit
gegangen. Nach ihrem traumatischen Erlebnis hätte sie sich
behandeln lassen müssen. Nur diese Entscheidung musste sie
eben selbst treffen.

Eine halbe Stunde später fuhren sie auf die Rader

Hochbrücke. Auf dem unter ihnen liegenden Nord-Ostsee-Kanal
zogen zwei kleine Frachtschiffe ihre sich verbreiternde

Heckwelle hinter sich her. Es folgte ein Segelboot, das mit

Motorkraft Richtung Ostsee tuckerte.

»Halt mal an«, sagte Hensen.

»Wir haben nicht viel Zeit«, erwiderte Mangold und steuerte
dann aber den Parkplatz auf der Brücke an.

Es wehte ein frischer Wind von Osten. Schweigend standen
sie nebeneinander und blickten auf die ruhig dahinziehenden

Schiffe.

»Abstand. Man braucht Abstand«, sagte Mangold. »Abstand,
damit sich ein Bild ergibt.«

»Man muss sich hineinbegeben«, widersprach Hensen.

»Mitten hinein, weil nur da die Lösungen auf dich warten.«

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»Hensen, das muss sich nicht widersprechen …«

»Nur wenn du selber nass wirst und frierst, kann plötzlich der
große Scheinwerfer aufleuchten. Aber vorher, vorher hilft sicher
auch Abstand.«

»Verschon mich mit deinem Zen-Zeugs. Wir brauchen
handfeste

Ermittlungsergebnisse,

Fakten,
auswertbare

Spuren.«

Hensen sah ihn an und lächelte: »Zen-Zeugs, weißt du, das ist
richtig klasse. Zen-Zeugs!«

Mangold winkte ab und stieg wieder in den Wagen. Hensen
schob seinen Stock auf die Rückbank und schnallte sich an.

Sie nahmen die erste Ausfahrt hinter der Autobahnbrücke und
fuhren durch Büdelsdorf, das zu Stadtwürden gekommen war,
nachdem ein großer Telefonanbieter hier seine Konzernzentrale
auf den grünen Rasen gebaut hatte. Mangold erinnerte sich
daran, dass die noch nicht fertige Moschee mehrfach
angezündet worden war.

Hatten auch sie es mit einem Religionskrieger zu tun, der eine

Hobbyägyptologin deshalb getötet hatte, weil sie Gräber
geöffnet und damit geschändet hatte?

Sie fuhren über eine Trasse, die Büdelsdorf mit Rendsburg
verband und bogen dann in das Gelände des Ober-eiderhafens
ein. Mangold dachte an einen Ausflug, den er vor Jahren in
dieses Städtchen unternommen hatte. Die alten Hafenspeicher,
die Kaianlagen und die Kräne hatte man abgerissen und auch
die im Kopfsteinpflaster eingelassenen Schienen entfernt.

Geblieben war ein tristes Gelände, auf dem lediglich ein paar
historisch nachempfundene Bogenlampen an das quirlige

Hafenleben erinnerten.

»Hier wurde vor 200 Jahren Silbererz getreidelt«, sagte

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Hensen. »Mit Pferden haben sie die Lastkähne den Fluss
runtergezogen.«

Mangold nickte und steuerte den Wagen an alten Speichern
vorbei, die den Abrissenthusiasmus überstanden hatten. Gleich
neben der alten Hafenanlage behauptete sich ein Jachthafen,
von dem aus Freizeitkapitäne mit ihren Booten über Eider und

Kanal Richtung Ostsee schipperten.

Neben sechs uniformierten Polizisten stand ein Beamter in

Zivil vor dem Flatterband, das die Polizisten zwischen vier

Bäumen gezogen hatten, um den Fundort der Leiche
abzusichern.

»Tom Behrendt vom LKA Kiel«, sagte der Mann, der um die
vierzig sein mochte.

Mangold stellte Hensen und sich vor, während Behrendt das

Flatterband hob. Beide duckten sich hindurch.

»Das hätten wir ohne die Hilfe eines Undercovermitarbeiters
niemals gefunden«, sagte Behrendt.

»Undercover?«, fragte Mangold.

»Ein Maulwurf. Ein Gärtner der Stadtverwaltung hat dem
wühlenden Kerlchen nachgestellt. Als er sein Gift auslegen
wollte, hat er Unregelmäßigkeiten in der Grasnarbe entdeckt
und sich das genauer angesehen.«

»Und wie lange liegt die Frau schon da?«

»Keine Ahnung«, sagte Behrendt. »Unser Gerichtsmediziner
wollte sich nicht festlegen. Er hat sich die verklumpten Haare
angesehen und mit der Lupe dieses Mal auf der Kopfhaut
entdeckt. Wir haben jedenfalls Anweisung erhalten, auf Sie zu
warten.«

Deutlich waren sich windende Maden zu erkennen.

»Die Leiche dürfte länger im Freien gelegen haben«, sagte

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Hensen.

»Schon möglich«, erwiderte Behrendt. »Vielleicht in
irgendeinem Hinterhof, Garten oder Schuppen. Als der Körper
dann zu stinken begann, hat man ihn weggeschafft.«

»Hinweise auf medizinisches Gerät? Oder Spuren einer

Wiederbelebung?«, fragte Mangold.

Behrendt schüttelte den Kopf.

»Bei dem Zustand?«

»Achten Sie auf alles Medizinische, was Sie hier im Park
finden«,
sagte

Mangold.

»Spritzen,

Verbandsmaterial,

Medikamente, alles. Gibt es einen Hinweis auf ihre Identität?

Einen Ausweis oder andere Papiere?«

»Nichts«, antwortete Behrendt. »Ein Kollege geht die

Vermisstenfälle durch. Bis jetzt hat der Computer nichts

Passendes ausgespuckt. Ich hoffe, wir kommen weiter, wenn
wir das Alter genauer eingrenzen können. Ein Foto können wir
bei dem Aussehen nicht veröffentlichen. Da kotzen die Leute
übers Frühstücksei.«

Hensen zog sich Einmalhandschuhe über und schob die
blutverklumpten Haare zur Seite. Dann zog er seinen Notizblock
heraus und versuchte das Symbol entsprechend der

Abdruckstärke zu skizzieren.

»Ein Davidstern«, sagte Behrendt. »Als hätte der Täter sein

Opfer gebrandmarkt. Unglaublich!«

»Irgendwelche Reifenspuren?«, fragte Mangold.

»Nichts, was uns aufgefallen wäre. Es hat in letzter Zeit heftig
geschüttet.«

Hensen blickte von seiner Skizze auf und deutete auf den

Jachthafen.

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»Er könnte die Leiche natürlich auch mit einem Boot
hergeschafft haben.«

»Nicht wahrscheinlich«, sagte Behrendt. »Mit ein paar

Gewichten hätte er sie dann auch in die Eider entsorgen
können.«

Hensen zuckte mit den Schultern.

»Vielleicht traut er dem Wasser nicht. Wasserleichen müssen
geschickt beschwert werden, damit sie auch wirklich unten
bleiben.«

»Richtig, die Strömung kann da einiges bewegen«, sagte

Behrendt.

Telefonisch ordnete Mangold an, die Tote in die Hamburger

Gerichtsmedizin zu schaffen.

»Sie haben in Eutin doch eine Polizeischule?«, erkundigte
sich Mangold.

Behrendt nickte.

»Fordern Sie ein paar Dutzend Leute an, die den Park

Zentimeter für Zentimeter absuchen.«

Mangold trat einen Schritt zurück und zeigte auf einen

Polizeifotografen, der gerade eine Zigarette rauchte.

»Ich bräuchte natürlich auch alle Fotos, die Sie vom Fundort
geschossen haben.«

»Wollen Sie mir meine Arbeit erklären?«, fragte der

Polizeifotograf. Er inhalierte tief, sah Mangold an und schob
nach: »Wir sind hier nicht die Deppen vom Lande.«

»Beweisen Sie es«, erwiderte Mangold knapp, wandte sich
wieder Behrendt zu und streckte ihm zum Abschied seine Hand
hin.

Auch Hensen klappte seinen Skizzenblock zu und folgte

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Mangold, der einen kleinen Abhang hinunterkletterte und sich
mit einer Hand abstützen musste.

»Einen Kaffee?«, fragte Mangold und wies auf das kleine

Restaurant am Ende des Hauptstegs, das seiner Vermutung
nach das ehemalige Vereinshaus war.

Sie waren die einzigen Gäste und wählten einen Tisch am

Fenster.

Wortlos
blickten
sie
auf
die

Eider.

Am
gegenüberliegenden Ufer stand ein wohl 200 Jahre altes Haus,
das sich mit seinen Schornsteinen und seiner ungewöhnlichen

Breite ans Ufer zu kauern schien.

»Eine frühere Treidelstation«, sagte Hensen. »Da wurden die

Pferde und Schiffsbesatzungen untergebracht und verköstigt.«

Eine Kellnerin, die ein kariertes Tuch um die Hüfte trug,
erkundigte sich nach ihren Wünschen. Mangold und Hensen
bestellten Kaffee.

Die Frau sah sie misstrauisch an, nickte dann kurz und brachte
nach einer Minute die Bestellung.

Mangold rührte nachdenklich Zucker hinein und sagte: »Gehört
das zu unserer Serie?«

»Sag du es mir.«

»Wir haben lediglich dieses religiöse Symbol am Kopf der

Toten.«

»Mir ist noch eine Parallele aufgefallen«, erwiderte Hensen,
wartete einen Moment und fuhr dann fort: »Die Leiche der Frau
lag in Hockstellung in der Grube.«

»Und?«

»Alte Indianervölker wie die Maya oder Inkas haben ihre Toten
so bestattet.«

»Sehr
vage«,
sagte

Hensen.

»Wir
brauchen
den

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Todeszeitpunkt, eine Antwort auf die Frage, ob sie
wiederbelebt wurde und natürlich ihre Identität.«

»Sicher«, sagte Hensen. »Was ist eigentlich mit diesem Fall,
den du unserem Genie Sienhaupt übertragen hast?«

»Was soll damit sein? Aussichtslose Sache. Keine Identität,
keinen Namen, kaum verwertbare Spuren …«

»Dieser Fetzen Papier, der den Stempelabdruck zeigt, also

…«

In diesem Augenblick läutete sein Handy.

»Ja? Ach, Sie sind es, Behrendt.«

»Sind Sie noch in der Nähe?«

»Keine fünfzig Meter entfernt in dem Jachtcafé.«

»Na dann kommen Sie bitte einfach noch mal hoch.«

»Noch was gefunden?«

»Eine zweite Leiche«, sagte Behrendt und legte auf.

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15

Kaja beobachtete ein Containerschiff, das direkt neben der

Elbchaussee die Elbe heraufglitt und dessen Brücke die Fracht
nur um einen knappen Meter überragte. »Indian Star« stand auf
der Bugwand. Menschen waren auf dem Schiff nicht zu sehen.

Hinter ihr machte ein BMW-Fahrer mit seiner Lichthupe deutlich,
was er von ihrem Fahrstil hielt. Dann setzte er zum Überholen an
und zog kopfschüttelnd vorbei.

Travenhorst saß zweifellos im Sicherheitstrakt. Dennoch hatte
er es geschafft, sie nicht nur anzurufen, sondern ihrem Exmann
sogar eine Postkarte zu schicken.

Die Botschaft an sie war eindeutig: Treibe auf keinen Fall das

Kind in deinem Bauch ab, denn ich weiß, wo deine Tochter ist.

Unmöglich, dass die Post über den normalen Weg aus dem

Gefängnis gekommen war. Briefe wurden genauestens
kontrolliert. Er musste über eine Kontaktperson außerhalb der

Gefängnismauern verfügen. Möglich war natürlich auch, dass er
das bereits in die Wege geleitet hatte, bevor er sich im

Präsidium gestellt hatte.

Diese Drohgebärde war nicht ungewöhnlich für eine Person
mit einer multiplen Persönlichkeitsstörung. Er versetzte sich in
das Ungeborene, forderte seine Rechte ein.

Wäre alles nach seinem Plan gelaufen, dann hätte Lars sie
früher über die seltsame Postkarte informiert. Zum jetzigen

Zeitpunkt war diese Drohung völlig überflüssig.

Sie trug dieses Kind aus, weil sie selbst es so entschieden
hatte. Auf keinen Fall durfte sie sich Travenhorsts

Manipulationsversuchen ergeben. Selbst hinter meterdicken

Mauern war der Mann brandgefährlich.

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Sie allein entschied, ob sie das Kind zur Adoption freigab.

Travenhorst durfte keine Möglichkeit bekommen, irgendeinen

Kontakt mit dem oder der Kleinen herzustellen.

Ja, es war so gut wie entschieden. Sie würde das Kind zur

Adoption freigeben. Sie konnte sich einfach nicht vorstellen,
noch einmal Windeln zu wechseln und Nachmittage auf den

Sitzbänken diverser Spielplätze zu verbringen. Ganz abgesehen
von dem immergleichen Müttergerede, das auf sie einprasseln
würde. Davor schützte sie nicht einmal ihr Alter.

Sie bog mit ihrem Smart in eine Seitenstraße der

Elbchaussee ein. Nach wenigen Metern hatte sie die Villa
erreicht.

Auf dem Altbau prangte ein ausladendes Penthouse, in dem
sich die Kanzlei »Matthiesen & Partner« befand.

An der Tür wurde sie zehn Sekunden von einem Kameraauge
gescannt, bevor das Schloss mit einem Summton entriegelt
wurde.

Ein stählernes Treppengeländer führte in weitem Bogen in die
erste Etage. Oben stand ein Mann mit pomadisierten dunklen

Haaren und dunkler Brille.

»Matthiesen, und Sie sind sicher Frau Winterstein?«

Kaja nickte und stieg weiter die Treppen hinauf.

Sein maßgeschneiderter Anzug saß locker um den drahtigen

Körper. Einen Fuß leicht nach vorn geschoben sah er auf sie
herab.

Spinner, dachte Kaja.

Als hätte er ihre Gedanken lesen können, setzte er ein
konziliantes Lächeln auf.

»Es tut mir leid, dass es so umständlich ist, aber es ist halt ein
altes Haus, ein Fahrstuhl hätte den ganzen Eingangsbereich

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zerstört.«

Ausgesprochen schöne Hände, dachte Kaja, als er ihr die

Rechte entgegenstreckte und sich leicht verbeugte.

»Mein Reich ist gleich da vorn«, sagte er und deutete den
kleinen Flur entlang.

»Wenn ich vorgehen darf?«

Eine Seite des Büros bestand aus einer Glasfront, die den

Blick auf die Elbe öffnete. Fast unwirklich nah zogen zwei

Schlepper am Haus entlang.

»Ziemlich albern«, sagte Hans Matthiesen. »Die Scheiben
sind
angeschliffen
und
machen
das

Ganze
zum

Vergrößerungsglas. Ich weiß auch nicht, was mich da geritten
hat.«

Im Büro gab es weder Aktenschränke noch Wandschmuck,
lediglich einen gläsernen Schreibtisch, auf dem ein Notebook
und ein Telefon standen.

»Ich möchte gleich zur Sache kommen. Sie haben den

Nachlass von Arnd Kluge verwaltet.«

»Einen Moment bitte«, sagte Matthiesen und rief eine Datei
auf.

»Stimmt, verstorben vor anderthalb Monaten, wir wurden von

… warten Sie … von seiner Schwester Petra Kluge beauftragt,
uns darum zu kümmern. Sie lebt in der Schweiz und konnte das
nicht selbst erledigen.«

»Arnd Kluge war nicht gerade ein reicher Mann«, sagte Kaja,

»und Ihr Büro …«

»Frau Kluge hat uns darum gebeten, alles Notwendige in die

Wege zu leiten, und wir sind diesem Auftrag gern
nachgekommen, da wir Frau Kluge vor Jahren bereits in einer
anderen Sache vertreten haben.«

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»Welche Sache?«

»Entschuldigen Sie. Juristendeutsch. Es war ebenfalls eine

Erbangelegenheit. Es ging um ihren Vater.«

»Was genau heißt eigentlich kümmern?«

»Nun, wir erledigen alle Angelegenheiten im Zusammenhang
mit dem Nachlass, beauftragen auf Wunsch einen Bestatter,
kümmern
uns
um
die

Erbschaftssteuer,

Bankkonten,

Versicherungen. Alles eben.«

»Das heißt, Sie begutachten auch den Nachlass?«

»Selbstverständlich. Wir kümmern uns um die Verwertung von
vorhandenen Wertgegenständen, führen sie Auktionen zu und
so weiter. Aber wir bemühen uns auch um die Benachrichtigung
von weiteren möglichen Erben oder Verwandten.«

»Gab
es
denn
bei

Herrn

Kluge
besondere

Wertgegenstände?«, fragte Kaja.

Matthiesen öffnete eine Computerdatei und schüttelte dann
den Kopf.

»Nichts Nennenswertes. Eine Sterbeversicherung über 20 000

Euro und ein Girokontoguthaben von 6497 Euro.«

»Und Wertgegenstände in der Wohnung?«

Matthiesen blätterte auf dem Schirm das Dokument durch und
schüttelte abermals den Kopf.

»Nein, da war nichts. Da auch die Möbel keinen Wert hatten,
haben wir alle Haushaltsgegenstände von einem kirchlichen

Unternehmen abholen lassen, das die Dinge für die Versorgung
von sozial Schwächeren nutzt. Was nicht zu gebrauchen ist, wird
vom Unternehmen in Eigenregie als Sperrmüll entsorgt.«

»Was hat es mit den Talaren auf sich, die Sie auf Ihrer Liste für

Frau Kluge aufgeführt haben?«

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»Ich erinnere mich, ja, ich habe das selbst in Augenschein
genommen«, sagte Matthiesen. »Verzeihen Sie, auch so ein

Juristengerede. Ich hab mir die Kleidung bei einem

Wohnungsdurchgang angesehen. Es waren eigentlich keine

Talare, sondern Uniformen.«

Kaja schnellte in ihrem Sessel hoch.

»Uniformen? Und Sie führen sie als Talare auf?«

»Tut mir leid«, sagte Matthiesen. »Es waren Uniformen, die

Herr Kluge als Sargträger getragen hat. Er hatte auf einem

Friedhof am Rande Bergedorfs eine Nebenbeschäftigung als

Sargträger.«

Hinter ihr ertönte plötzlich eine drohende Männerstimme.

»Und was ist mit dem Bild von Ernst Ludwig Kirchner?«

Kaja drehte sich überrascht zur Tür. An der Tür stand Weitz,
der mit dem rechten Arm eine protestierende Sekretärin
abwehrte.

»Bei dem Verstorbenen gab es keine wertvollen Bilder«,
sagte Matthiesen. »Wer sind Sie?«

»Ein Kollege«, sagte Kaja mit einem Blick, als müsse sie das
unverhoffte Eindringen von Weitz entschuldigen.

Weitz trat auf den hinter seinem Schreibtisch erstarrten

Matthiesen zu.

»Ein wirklich feines Geschäft. Sie plündern die Verstorbenen
aus, noch bevor sie unter der Erde sind. Reißen sich hier ein

Bild unter den Nagel, dort eine Münzsammlung, und vielleicht
findet sich ja auch noch ein schwerer Goldring.«

»Sind das Anschuldigungen, die Sie belegen können?«, fragte

Matthiesen und drückte dabei seinen Rücken durch.

»Wer weiß, vielleicht helfen Sie auch noch ein wenig nach?«,

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bohrte Weitz weiter. »Wenn ich mich hier umsehe, scheint das
doch ein ganz lohnendes Geschäft zu sein.«

»Sie vergessen, dass ich Rechtsanwalt bin«, sagte

Matthiesen.

»Oh nein, ich weiß sehr wohl, dass Sie ein Rechtsverdreher
sind. Und ich bin Polizist, verstehen Sie? Ein Bulle, der nicht
unter Beißhemmung leidet.«

Weitz klapperte demonstrativ mit den Zähnen. Kaja wäre am
liebsten im Boden versunken.

»Ich glaube Ihnen gern, dass Ihr Gebiss in Ordnung ist. Aber

Sie sollten eine richterliche Anordnung zur Hausdurchsuchung
mitbringen. Oder mich vorladen. Das steht Ihnen ja frei.«

»Ich glaube, wir sind jetzt erst einmal fertig«, sagte Kaja und
sah Weitz scharf an.

»Nein«, sagte Weitz, der weiter Matthiesen fixierte. »Ich
glaube nicht, dass wir schon fertig sind. Wir sehen uns wieder,
verlassen Sie sich drauf.«

Dann stampfte er aus dem Büro. Als Kaja sich umdrehte,
glaubte sie für den Bruchteil einer Sekunde ein nervöses

Flackern in Matthiesens Augen zu erkennen.

*

Tom Behrendt zeigte auf einen Polizisten, der auf dem

Beifahrersitz eines Streifenwagens saß. Beide Hände um den

Becher gelegt trank er mit hastigen Schlucken.

»Der Kollege da hat sie gefunden. Hat ihn ordentlich
mitgenommen.«

Mangold nickte und trat auf den jungen Beamten zu, der ihn
leichenblass ansah.

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»Manchmal ist das ein Scheißberuf«, sagte Mangold.

Der Mann nickte und stierte in seinen Becher.

»Geht’s wieder?«, fragte Mangold.

»Ja ja. Ich hab ein Stück Schal gesehen, ragte aus einem

Maulwurfshügel. Ich zieh dran, und der Stoff sitzt fest. Ich hab
dann mit der Hand … ich bin mit der Hand direkt über die Nase

… also ich hab zunächst nicht erkannt, dass es eine Nase ist.

Es ist ja ganz braun und wachsartig.«

»Haben Sie gezielt gesucht?«, fragte Mangold.

»Ich bin einfach noch mal den Park abgelaufen, um zu sehen,
ob da was auffällig ist.«

Der Polizist stellte den Becher auf das Armaturenbrett und
streckte beide Hände in Richtung eines Kollegen. Der wühlte in
seiner Uniformtasche und zog ein Sagrotantuch heraus.

Der junge Polizist begann, die Haut an den Fingern sauber zu
scheuern.

»Haben Sie schon mal einen Toten gefunden?«, fragte

Mangold.

»In Wohnungen schon. Das ist anders. Auch wenn die schon
länger gelegen haben, das ist ja was Natürliches, wenn es
riecht. Aber dieser braune Klumpen …«

Ein Kollege reichte ihm eine bereits angezündete Zigarette.

Der Polizist nickte und ließ sie sich in den Mund stecken.

Unablässig rieb er seine Finger mit dem Sagrotantuch. Plötzlich
hielt er inne, sah auf seine Hände und dann zu Mangold.

»Ich hatte nicht mal Handschuhe an. Mein Leben lang werde
ich nicht mehr im Dreck wühlen«, sagte er.

»Dann werden Sie sich wohl einen anderen Beruf suchen
müssen«, erwiderte Mangold und gab Hensen ein Zeichen.

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Zusammen gingen sie hinüber zu der zweiten Leiche. Drei

Polizisten sperrten den Fundort mit einem Flatterband ab,
während zwei Gerichtsmediziner in hellblauen Overalls mit

Besen das Erdreich zur Seite fegten.

Mangold wandte sich an den ihm am nächsten stehenden

Forensiker.

»Bei dem Zustand der Leiche werden Sie noch nicht viel
sagen können, aber sehen Sie doch mal nach, ob sich auch hier
am Schädel eine Verletzung findet, die dem Davidsstern auf der
anderen Leiche gleicht.«

Der Gerichtsmediziner nickte und begann vorsichtig den Kopf
freizulegen. Nachdem sein Kollege einige Fotos gemacht hatte,
fuhr er durch den Haarschopf der Leiche und teilte das Haar.

Sein Kollege reichte ihm eine Lupe. Nachdem er einige Minuten
die Kopfhaut untersucht hatte, sagte er: »Genau ist das noch
nicht zu bestimmen, sieht aber danach aus.«

Tom Behrendt war an Mangolds Seite getreten und sah auf
den Leichnam.

»Sieht auch nach einer Frau aus. Die langen Haare, die

Kleidung …«

Er bückte sich und zog die Hand aus dem Erdreich.

»Keine Spur von Nagellack.«

Noch in der Hocke teilte er Mangold mit, dass die

Polizeischüler bereits auf dem Weg seien.

»Wir werden den ganzen Park umpflügen.«

Eine halbe Stunde später verabschiedeten Mangold und

Hensen sich zum zweiten Mal und gingen zurück zum Wagen.

»Die gleiche gebückte Haltung«, sagte Hensen.

»Es ist immer noch nicht sicher, dass die toten Frauen zu

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unserer Serie gehören.«

»Bis die vorläufigen Berichte da sind, wird es ohnehin dauern.

Sehen wir uns mal um«, sagte Mangold und fuhr ins Zentrum
von Rendsburg, vorbei an einem für eine Kleinstadt
ausladenden Stadttheater. Sie parkten auf dem Schlossplatz
und
schlenderten
die

Hohe

Straße,
eine
enge

Einkaufspassage, hinauf.

Nach 200 Metern passierten sie einen jahrhunderte-alten

Torbogen, an dessen Außenmauer ein eiserner Ring befestigt
war.

»Halseisen«, sagte Hensen.

Einzelne

Kunden
strebten
in
die

Drogeriemärkte,

Kleidungsgeschäfte, Optiker, Apotheken und Discounter.

»Kleinstadtidylle«, sagte Hensen. »Sonntags wabert die

Langeweile durch die Straßen und frisst deine Hirnzellen auf.«

Eine Gruppe von Jugendlichen stand auf einem Platz inmitten
der Passage und beobachtete die vorbeieilenden Menschen.

Deutlich stand ihnen der Abscheu ins Gesicht geschrieben.

Einer von ihnen kickte eine Fast-Food-Verpackung in Richtung
der Passanten, während ein anderer ihm eine Plastiktüte
reichte. Er fuhr mit der Hand hinein, zog eine Flasche heraus
und setzte sie an.

»Erinnert mich an meine Jugend«, sagte Hensen. »Da hat sich
nichts verändert. Wir sollten hier verschwinden, so was ist
ansteckend.«

»Wie passt ein Serienkiller in solch ein beschauliches

Städtchen wie Rendsburg?«

»Wohnt hier, hat ein fieses Mütterchen, dem er es immer
schon mal heimzahlen wollte, weiß der Teufel.«

Vor einer der Apotheken kamen ihnen drei Frauen entgegen,

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die bis zum Boden reichende weite Kleider trugen und deren

Haare und halben Gesichter verschleiert waren. Eine der

Frauen schob einen Kinderwagen vor sich her. Ganz
unverhohlen warf eine mit Einkaufstüten bewaffnete Hausfrau
den drei Frauen abschätzige Blicke zu.

»Es brodelt«, sagte Hensen.

»Unsinn, ein nettes kleines Städtchen, das ein paar
verwahrloste Stadtväter genauso verschandelt haben wie
tausend andere Orte auch.«

Vom Stadtteich aus ging es zu einem ausladenden Platz, der
vor Jahrhunderten als Paradeplatz für den Aufmarsch der hier
stationierten dänischen Truppen gedient hatte.

Sie schlugen den Weg zu einer rustikal wirkenden Pizzeria ein
und betraten das im Dämmerlicht liegende Restaurant.

Mangold wählte einen Tisch in der Nähe der Tür und schlug die

Speisekarte auf. Hensen blätterte in einem Flyer, der auf den

Tischen ausgelegt war. Auf der Vorderseite war ein Plan der

Altstadt abgedruckt. Den Rest zierten Anzeigen von

Buchhandlungen, dem Stadttheater, der Nord-Art und dem

Veranstaltungszentrum Nordkolleg.

Nachdem sie bestellt hatten, zog Mangold einen Zettel aus der

Tasche und machte sich Notizen. Auch dieser Fall driftete in
verschiedene Richtungen auseinander. Es wurde höchste Zeit,
ein wenig Struktur hineinzubringen. Und es wurde Zeit,

Sienhaupt gezielt mit dem nötigen Datenmaterial zu füttern.

Ein Serienmörder tötete Menschen und nahm dann

Wiederbelebungsversuche an ihnen vor. Nach Aussagen der

Pathologen wurde bei dem mutmaßlich zweiten Opfer außer
einem

Defibrillator
auch
ein

Tubus
angesetzt.

Ein

Beatmungsgerät, dessen Schlauch man durch die Speiseröhre

Page 173
schieben musste und der dort kleinere Verletzungen
hinterlassen hatte. Und alles nur, um die Frau erneut zu töten!

An den einzelnen Tatorten hatten sie Hinweise auf

Todesrituale gefunden, auf die alten Ägypter, und außerdem
war da noch das an die Wand geschriebene jüdische

Totengebet, das Kaddisch. Tannen war damit beschäftigt, mehr
über das Umfeld der Hobbyägyptologin Christiane Harnich
herauszufinden, während Weitz sich um das erste und bereits
eingeäscherte Opfer Arnd Kluge kümmerte.

Sein Assistent Weitz war neuerdings erstaunlich wortkarg.

Hielt er Ermittlungsergebnisse oder gar Beweismaterial zurück?

Nach seiner Strafversetzung zur Streifenpolizei wusste er, was
ihm blühte, wenn er ein neues Disziplinarverfahren riskierte.

Andererseits war es durchaus möglich, dass dieser

Warnschuss gefruchtet hatte. Alles sah danach aus, als würde
er sich ernsthaft bemühen, seine Rüpelhaftigkeit und seine
unsauberen Methoden unter Kontrolle zu bekommen.

Hoffentlich nicht zu sehr, dachte Mangold. Jemand der seine

Muskeln spielen ließ, zumindest verbal, war in manchen

Situationen durchaus hilfreich. Und sei es, um Tatverdächtige
aus dem Konzept zu bringen, die sich sehr unterschiedlich
agierenden Polizisten gegenübersahen.

Sich in dieser Verhörsituation mit einer ausgedachten

Geschichte zu behaupten, war schwierig. Besonders wenn man
sich auf Fragen vorbereitete, die dann gar nicht gestellt wurden.

Außerdem zeigte Weitz besondere Qualitäten, die ihn für die

Arbeit in ihrer Sonderkommission prädestinierten.

Zum einen hatte der Mann tatsächlich ein Näschen für Dinge,
die nicht stimmten, die nicht zusammenpassen wollten. Gut, er
vergaloppierte sich, ließ sich auf falsche Fährten locken,
andererseits war er ein Wadenbeißer, einer, der sich – hatte er

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sich erst einmal festgebissen – nicht so leicht abschütteln ließ.

Und er war flexibel genug, einen veränderten Sachverhalt
anzuerkennen und sich auf eine neue Spur zu begeben.

»Das ist doch mal lebendige Historie«, sagte Hensen, der mit
dem Zeigefinger auf den Flyer klopfte. »Wir sitzen mitten in

Prinzessinnen-und Herzogstraßen.«

»Und?«, fragte Mangold. »Das war hier mal dänisches

Staatsgebiet.«

»Nichts gegen Königshäuser«, sagte Hensen. »Wir sitzen
mittendrin. Die Straßen hier sind angeordnet wie die

Sitzordnung bei Hofe. Ist das nicht klasse? Fühlst du was?«

Mangold ignorierte die Frage.

Nach ein paar Minuten fragte er: »Glaubst du, Weitz schafft es
ohne weiteres Disziplinarverfahren?«

»Keine Ahnung«, sagte Hensen. »Aber seine Qualitäten als

Dampframme würden wir schon vermissen.«

Mangold nickte und beschloss, trotz aller Freundschaft, keine
weiteren personellen Details mit Hensen zu besprechen.

Sie mussten schnell in Tritt kommen, denn es war gut möglich,
dass der Täter schon länger aktiv war.

»Dieser Stempel, von dem ich dir erzählt habe …«, sagte

Hensen, nachdem er seine Pizza probiert hatte.

»Was ist damit?«

»Das ist doch seltsam. Ein identischer Stempelabdruck, der
bei einer skelettierten Asiatin gefunden wird und in Afghanistan
kursiert.«

»Bei den Militärs hast du nichts rausbringen können?«

»Ihnen sei davon nichts bekannt, aber eine derartige Äußerung
ist nicht weiter verwunderlich.«

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»Worauf willst du eigentlich hinaus?«

»Die müssen mauern. Ich sehe die Geschichte so: Eine

Afghanin freundet sich mit einem deutschen Soldaten an. Der
befördert seine Beziehung, indem er ihr vorgaukelt, sie könne
ihn später nach Deutschland begleiten.«

»Ja, der Kerl hat mit diesem Betrug ein nettes Lager-
amüsement sichergestellt«, sagte Mangold.

»Könnte es nicht sein …«, begann Hensen, wurde aber sofort
von Mangold unterbrochen.

»Dass
eine

Frau
mit
dieser
vermeintlichen

Aufenthaltsgenehmigung
dann
tatsächlich
in

Hamburg
auftaucht?«

Hensen nickte und biss in seine Salamipizza. Dann trank er
einen Schluck Cola und starrte nachdenklich auf die Tischplatte.

Mangold räusperte sich: »Also, du meinst, die Asiatin, die
ebenfalls von ihrem Liebhaber ein Stück Papier mit einer
angeblichen Aufenthaltsgenehmigung in die Hand gedrückt
bekommen hat, also diese Frau reist ihrem Liebhaber
tatsächlich hinterher, kommt in Hamburg an, marschiert zum

Obergefreiten Paul oder Max, doch dem ist das gar nicht recht.

Der Mann ist verheiratet und weiß jetzt nicht, was er mit seiner

Geliebten anfangen soll. Zurückschicken geht nicht, und sie darf
sich ja für drei Monate ganz legal hier aufhalten.«

»Mit Auflagen«, sagte Hensen. »Sie muss einen Bürgen
aufbieten, der garantiert, dass sie hier keine Sozialleistungen
bezieht, sondern von ihrem Gastdeutschen versorgt wird …«

»Schön«, sagte Mangold. »Also der Typ will seine Ehe nicht
gefährden, macht mit seiner Geliebten, mit der er in Afghanistan
ja so schöne Stunden erlebt hat, einen Spaziergang am Fleet
und zack … ein kleiner Schubser und das Problem ist gelöst.«

Page 176

»Tja,
und?«,
fragte

Hensen.

»Ist
das
denn
so
ausgeschlossen?«

»Eine Theorie«, sagte Mangold. »Und die wird nur von diesem

Stempelabdruck zusammengehalten.«

»Das ist eine ganze Menge«, sagte Hensen.

»Sicher,
aber
können
wir
diese

Recherchen
nicht
verschieben? Die Frauenleiche, das ist ein alter Fall, ich glaube
nicht, dass wir noch fündig werden. Wir müssen jetzt unsere

Kräfte bündeln. Wir haben einen brutalen Serientäter, und das
muss vorgehen.«

»Kann sein«, sagte Hensen. »Trotzdem lass ich mich von
diesen Offizieren nicht verarschen. Nach der Bomben-explosion
tun sie so, als seien die Soldaten durch normale

Kriegshandlungen gestorben.«

Wenig später brachen Mangold und Hensen nach Hamburg
auf. Nach einigen Kilometern im dichten Verkehr meldete sich

Wirch.

»Und?«, fragte er. »Was ist mit dem antisemitischen Bezug?«

»Nicht ganz klar«, sagte Mangold.

»Ist es derselbe Täter?«

»Wir müssen den Bericht der Pathologen abwarten.«

»Was
macht
eigentlich

Sienhaupt?

Hat
er
seine

Suchprogramme losgeschickt?«

»Sicher«, sagte Mangold.

»Können wir der Presse etwas mitteilen? Gibt es so etwas wie
einen Ermittlungsansatz? Irgendein Balsam auf die Seele der

Öffentlichkeit?«

»Alles sehr, sehr vage«, sagte Mangold.

»Bis jetzt ist noch Ruhe«, sagte Wirch. »Aber das wird nicht so

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bleiben, und ich wäre gern vorbereitet.«

Nachdem sie das Gespräch beendet hatten, gab Mangold

Gas.

»Ich weiß nicht, wie du das aushältst«, sagte Hensen, gähnte
und schloss die Augen.

Feiner Sprühregen verschmierte die Scheibe und ließ die

Rückleuchten der Autos vor Mangold flimmern.

Bis jetzt hatte er noch keine Gelegenheit gefunden, Hensen auf
den genauen Ablauf des Anschlags anzusprechen. Immer wenn
er ein Gespräch beginnen wollte, lenkte Hensen vom Thema ab.

Als langjähriger Kriegsreporter hatte er wohl manch brenzlige

Situation erlebt, doch dieser Bombenanschlag hatte ihn
verändert. Verständlich, denn die Gefahr hatte nicht bei einer

Patrouille oder einem Gefecht gedroht, sondern es war mitten
unter ihnen in einem geschützten Bereich passiert.

Eine Bedrohung seines Lebens von einer vollkommen
unerwarteten Seite.

Das war es, was auch die Opfer von Gewaltdelikten
durchmachten. Ein plötzlicher Schnitt, ein Einbruch in ihr Leben.

Hensen öffnete die Augen und sah aus dem Seitenfenster.

»Kurz vor Kaltenkirchen«, meinte Mangold. »Ich fahr dich nach

Hause. Morgen brauche ich dich ausgeruht.«

Nach Hause fahren! Hensen war tatsächlich in die umgebaute

Fabriketage eingezogen, in der Jan Travenhorst gelebt und in
der er Kaja gefangen gehalten hatte.

Für Mangold hatten Wohnungen etwas Klebriges. Aus den

Wänden sahen einen die ehemaligen Bewohner an, ihre

Wünsche und Ängste schlichen durch die Räume. Waren auf
der Suche nach neuen Opfern. Er selber schätzte es, dass er
über die Vormieter seiner Wohnung überhaupt nichts wusste.

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Das heruntergekommene Treppenhaus und die stabile

Wohnungstür retteten ihn jeden Tag.

Allerdings – auf keinen Fall hätte er Lena den Schlüssel geben
dürfen. War sie in Gesprächslaune, schneite sie jederzeit herein
und war nicht zu bremsen.

»Wir werden ihn nur über das Motiv finden«, sagte Hensen.

»Du glaubst nicht, dass es ein anderes verbindendes Element
gibt? Weitz und Tannen setzen auf verdeckten Raub.«

»Warum sollte man seine Opfer so quälen? Sie töten,
wiederbeleben, wieder töten?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Mangold. »Um etwas zu erfahren?«

»Ach, die Schatzsuche«, sagte Hensen.

»Zumindest haben wir noch nichts Verbindendes gefunden.

Eine

Archäologin
und
ein

Sargträger.

Vollkommen
unterschiedliche

Schichten,
unterschiedliche

Berufe,
verschiedene Stadtviertel.«

Hensen sah stumm aus dem Fenster. Draußen flogen die

Lichter einer Ansammlung von Bauernhöfen vorbei. Menschen
waren keine zu sehen. Der Regen prasselte jetzt heftig gegen
die Scheibe. Mangold beschleunigte die Geschwindigkeit des

Scheibenwischers.

»Es gibt etwas Verbindendes, und es ist manchmal so
einfach, dass wir es übersehen. Etwas Alltägliches.«

»Es gibt Spontantäter«, gab Mangold zu bedenken. »Die töten

Menschen, die einfach zur falschen Zeit am falschen Ort sind,
da ist dann nichts Verbindendes. Außer dass ein Täter sie zu

Opfern macht.«

»Schönes Beispiel«, sagte Hensen. »Aber sie können eben
nur an diesem einen Ort aufeinandertreffen.«

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»Kommst du jetzt mit Schicksal?«, fragte Mangold. »Mach
dich nicht lächerlich.«

»Schicksal ist ein bescheuertes Wort. Sie treffen aufeinander.

Aus irgendeinem Grund treffen sie aufeinander. Zu einer
bestimmten Uhrzeit an einem bestimmten Ort.«

»Worauf willst du hinaus? Karma oder so ein Unsinn?«

»Die Begriffe sind egal. Nenn mir mal ein Beispiel.«

»Fein, wenn dich das wach hält. Da haben wir diesen Typen,
der gerade im Gefängnis gestorben ist. Nahm Prostituierte aus
einer Bar mit nach Hause, und wenn es ihn überkam, hat er sie
getötet und in der Wand eingemauert.«

»Es gibt also Voraussetzungen«, sagte Hensen.

»Und?«

»Die alternden Prostituierten treffen sich an einem bestimmten

Ort, und genau der lockt den Täter an.«

»Lockt den Täter an?«

»Der Mann sucht sexuelle Kontakte, will wenig Geld ausgeben,
also läuft er genau da auf. Schließlich sitzen da die

Prostituierten, die in die Jahre gekommen sind. Die Frauen
schöpfen keinen Verdacht, weil sie glauben, dass er es bei
seinem Aussehen nötig hat. Sie rechnen mit einer korrekten

Bezahlung.«

»Ich würde in dem Fall weitergehen«, sagte Mangold. »Der

Täter sucht genau die Frauen, die nicht vermisst werden, wenn
sie plötzlich spurlos verschwinden. Er sucht sich potenzielle

Opfer.«

»Kann sein«, sagt Hensen. »Und er will alle Optionen offen
lassen.«

»Genau, geht beim Sex etwas schief, sagen wir, er bringt es

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einfach nicht, dann braucht er ein Gegenüber, das er töten kann.

Er will auf keinen Fall als impotent gelten, also will er auf keinen

Fall überhaupt mit Sex in Verbindung gebracht werden.«

»Richtig«, sagte Hensen, »da hast du dein verbindendes

Element. Anonym bleiben. Anonymen Sex haben, anonymes

Geld dafür bezahlen. Dann läuft alles einwandfrei. Sollte die

Frau ihn aber auslachen oder er einen schlechten Tag haben

…«

»An den Drang zu Töten glaubst du nicht?«, unterbrach

Mangold.

»Bei den Spontanen haben wir so etwas wie einen Blutrausch,
eine sexuelle Ersatzhandlung, eine brachiale Entladung. Egal
ob ich versage, ich werde dich ohnehin töten. Ich brauche keine
störenden Erwartungen an mich zu haben. Ich komme … und
dann komme ich mit dem Beil.«

»Aber wir haben es mit jemandem zu tun, der seine Morde
minutiös plant«, warf Mangold ein.

»Trotzdem ist das Verbindende immer gegeben. Nur das

Gefühl der Macht wird unterschiedlich ausgekostet.«

Nach einer Pause fragte Hensen nach Sienhaupt.

»Wir müssen ihm morgen den Fall schmackhaft machen«,
sagte Mangold. »Uns was ausdenken, damit er loslegt.«

»Dir ist schon klar, dass der Mann inzwischen reich sein
muss?«

»Unsinn«, sagte Mangold. »Wo soll das herkommen?«

»Weißt du nichts von seinen Börsengeschäften?«

»Er spielt mit Aktien, aber Reichtum … meine Güte!«, sagte

Mangold. »Wir sollten da nichts reingeheimnissen. Außerdem
geht uns das nichts an.«

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Kurz vor Hamburg läutete erneut Mangolds Handy.

»Kaja hier. Ich sitze gerade im Präsidium.«

»Tut mir leid«, sagte Mangold.

»Kann sein, dass ich verrückt bin, aber wäre es möglich, dass
die Taten vom Gefängnis aus gesteuert werden?«

»Was meinen Sie?«, fragte Mangold. »Mordaufträge aus dem

Knast? Von wem?«

»Jan Travenhorst«, sagte Kaja. »Ich weiß, es klingt
unglaublich, aber ich werde diesen Gedanken einfach nicht
mehr los.«

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»So als Team wären wir unschlagbar«, meinte Weitz.

Tannen sah genervt aus dem Fenster. Warum konnte der

Mann nicht wenigstens für ein paar Minuten die Klappe halten?

»Wir arbeiten in der Sonderkommission zusammen, reicht das
nicht?«

»Ich meine ein richtiges Team, eine Partnerschaft. Blindes

Vertrauen, einer für den anderen, wissen, was der andere
denkt, gemeinsam mal einen trinken gehen und dabei auf die
besten Ideen kommen.«

»Du hast Ideen?«, fragte Tannen.

»Mensch Tannen, du kennst das doch aus den Fernsehkrimis.

Die Sache mit den Imbissständen.«

»Welche Imbissstände, um Himmels willen?«

Weitz schaltete in den fünften Gang und ließ beim Überholen
eines Lastwagens kurz die Sirene aufheulen.

»Na in den Fernsehkrimis. Da stehen Ballauf und Schenk,
essen Currywurst und trinken Bier und kommen auf die besten

Ideen.«

»Schwachsinn«, erwiderte Tannen.

»Eine verschworene Gemeinschaft. So nachmittags am

Würstchenstand, da kann man auch mal was über die eigene

Familie erzählen, das hat was. Das ist doch klasse.«

»Heißt das, du willst mir jetzt was über deine Familie
erzählen?«, fragte Tannen.

»Nee, ich hab ja keine. Aber ich könnte dir was über die

Arschlöcher bei der Streife erzählen.«

»Kein Interesse«, sagte Tannen.

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»Überleg’s dir noch mal. Ich weiß, dass ich eine Menge

Scheiße gebaut habe, und das tut mir auch leid. Aber
andererseits ist das so in mir drin. Ich seh was und bau eine

Verbindung, und dann marschier ich los.«

»Genau das machen Kriminelle auch. Und genauso wie du:

ohne nachzudenken.«

»Sag das nicht, Kumpel«, erwiderte Weitz. »Kriminelle sind
schlau. Wenn die ihre Energie woanders einsetzen könnten …

Deswegen raste ich ja auch manchmal bei diesen Typen aus.

Die denken, sie haben da einen Bullen vor sich, dem sie
überlegen sind. Und dann komme ich auf meine Tour …«

»Die kenn ich.«

»Schön, ich mach ihnen Angst, damit sie gleich wissen, dass
sie mit ihrer Schlauheit nicht weiterkommen, verstehst du? Der

Schlaue …«

»… bist am Ende du, klar, hab ich schon verstanden.«

»Na ja, ich will nicht übertreiben, aber manchmal geht das
eben mit mir durch. Man muss das nur richtig managen.«

»Und das soll dann dein Partner machen?«

»Warum denn nicht? Du hast den besseren Überblick.«

»Du bist nicht ganz dicht«, sagte Tannen und klappte sein

Notebook auf. Vielleicht ließ Weitz ihn in Ruhe, wenn es so
aussah, als würde er arbeiten.

»Ich bewundere das«, sagte Weitz.

Tannen sagte nichts.

»Du kannst dich in jeder Situation auf deine Arbeit
konzentrieren. Fast wie eine Maschine. Tannen, du bist mir
manchmal unheimlich, ganz im Ernst. Ich hab übrigens eine

Freundin.«

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»Du?«

»Freundin ist übertrieben, aber da könnte sich was
entwickeln.«

»Die arme Frau.«

»Manchmal denke ich, sie verarscht mich. Sie macht so

Anspielungen …«

Tannen stöhnte laut auf.

»Verschon mich mit deinen One-Night-Stands.«

»Nee, nee, das ist ganz anders. Die Frau hat was, nicht so ein

Flittchen …«

»Das ganze Netz ist vollgestopft mit Gewinnspielen«,
unterbrach ihn Tannen.

»Klar, die zocken dich ab. Den meisten geht es nur um deine

Adresse, ein paar Angaben zur Person, und das wird dann an
die Adresshändlermafia verkauft. Ich möchte mal wissen, ob die
die Geschenke auch wirklich verteilen. Das wäre doch was,
wenn man da mal zwischenhauen könnte. Das würde Spaß
machen. So ein paar Glücksspielfuzzis gegen die Wand
klatschen.«

»Diese You-Winner-Spot24-Firma taucht im Netz allerdings
nicht auf.«

»Aber jemand muss das Callcenter beauftragt haben. Ich sage
dir, da geht es um organisiertes Verbrechen.«

»Klar Weitz, wir werden die Hannoveraner Mobilen

Einsatzkräfte anfordern, und dann stürmen wir den Laden. Mal
sehen, was passiert.«

Tannen stellte sich vor, wie er mit Weitz an einer Imbissbude
stand und über seine Beziehung zu Joyce redete. Grauenhaft.

Dabei war nicht mal ausgeschlossen, dass Joyce das

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»interessant« finden würde.

Er solle sich ruhig mal privat mit seinen Kollegen austauschen,
hatte sie erst gestern am Telefon gesagt. Und ihm dann
eröffnet, dass sie das Wochenende an einem Yogaworkshop in
der Heide teilnehmen würde.

Warum kam es ihm immer so vor, als wollte sie ihn
abschieben? Gerade so als würde er stören. Mehr als einmal
hatte er ihr vorgeschlagen, dass sie sich ja auch trennen
könnten. Joyce hatte immer entsetzt getan und beteuert, dass
doch alles in bester Ordnung sei und überhaupt, mit »ihrem

Bullen« sei sie hochzufrieden.

Hochzufrieden! Was sollte das heißen? Sie weigerte sich auch
nur darüber nachzudenken, mit ihm zusammenzuziehen.

Betonte ihre Unabhängigkeit, erging sich in Lobhudeleien über
das Intuitionsgenie Weitz. Und Kinder? Das kam für sie
überhaupt nicht in Frage. Er verstand ja, dass sie auf keinen

Fall in einer dieser »Vorstadtidyllen verkümmern« wollte. Grün
fände sie ja toll, aber Asphalt rieche eben auch sehr erotisch.

Nein, er, Tannen, musste sich überlegen, ob er diese

Beziehung noch wollte. Ob sie überhaupt so etwas wie eine

Perspektive hatte. Mangold und besonders Hensen sahen in
seiner Freundin so etwas wie eine Offenbarung. Sicher, die
anerkennenden Blicke hatten ihn stolz gemacht. Zweifellos war

Joyce eine Schönheit, aber war er am Ende nur ein nützlicher

Idiot? Einer mit Pensionsanspruch, den man sich warm, aber
gleichzeitig auch auf Abstand hielt? Hing er in dieser Beziehung
an einer Abschleppstange, mit der er auf Abstand gehalten
wurde, und von der er sich nicht lösen konnte?

Würden sie ihr Geld zusammenlegen und in eine gemeinsame

Wohnung ziehen, dann könnte er auch diese beschissenen

Nebenjobs als Türsteher aufgeben.

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Wie sehr ihm die aufgedrehten Partygänger auf die Nerven
gingen! Besonders die kreischenden Frauen und das

Machogehabe der meistens besoffenen Typen.

Bei der Ausfahrt Hannover Langenhagen verließen sie die

Autobahn und folgten der Ausschilderung zum Industriegebiet

Rudolf-Diesel-Weg. Sie passierten das dreistöckige weiße

Gebäude des Hauptzollamtes und bogen dann links in die Max-

Müller-Straße ein.

»Sie haben Ihr Ziel erreicht«, verkündete das Navi. Weitz
beschleunigte den Wagen, fuhr an dem schmucklosen Gebäude
vorbei und wendete dann.

»Erst mal das Terrain sondieren«, sagte er, ließ das Fenster
herunter und schob das Blaulicht aufs Dach.

»Die sollen doch gleich mal sehen, mit wem sie es zu tun
haben.«

»Warum nicht sofort die Sirene?«

»Meinst du?«, fragte Weitz und schaltete die Sirene ein,
während sie auf den kleinen Industriehof fuhren.

Direkt vor dem Haus bremste er scharf und schaltete dann

Sirene und Blaulicht wieder aus.

Hinter der schmucklosen Glastür erwartete sie keine

Sekretärin, sondern ein Schild mit fünf Firmenadressen. Neben
einer Versandfirma für Medizintechnik, einer Druckerei und
einer Werbeagentur wies ihnen ein Schild den Weg zum

Callcenter »Easy-Contact-Support«.

Als Tannen die Tür öffnete, kam ihm gedämpftes

Stimmengemurmel entgegen. Etwa dreißig Angestellte saßen in

Glaskäfigen und trugen Kopfhörersets. In der ersten Reihe sah
ihn eine dickliche Frau lasziv an und wickelte dann ein Kabel um
ihren Finger. Betont langsam drehte sie sich zu dem seitlich

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aufgestellten Bildschirm und strich sanft über die Tischkante.

»Was für ein Scheißjob!«, sagte Weitz.

»Was wollen Sie hier?«

Weitz drehte sich betont langsam um und grinste dem Mann,
der da im dunklen Anzug vor ihnen stand, ins Gesicht.

»Sollten Sie irgendwelche Beschwerden haben, dann wenden

Sie sich postalisch an die Auftragsfirma.«

»Sieh dir das Männchen an«, sagte Weitz zu Tannen. »Ist der
nicht niedlich?«

»Ich werde die Polizei holen, das ist Hausfriedensbruch!«

Weitz leckte sich genüsslich über die Lippen.

»Hör zu, du Clown, das ist kein Hausfriedensbruch. Und weißt
du auch, warum es keiner ist?«

»Das ist Hausfriedensbruch!«

»Selbst wenn du dich jetzt gerade machst, das ist keiner. Weil
wir die Polizei sind, Kumpel. Und die Polizei begeht keinen

Hausfriedensbruch.

Wir
bedrohen
nicht
mal
deinen
beschissenen Callcenterfrieden. Was ist mit der Ruhe der

Leute, die ihr anruft, häh? Interessiert dich doch einen Dreck!«

Die Telefonistinnen in den ersten Reihen hatten ihre

Gespräche unterbrochen und beobachteten die Szene. Tannen
meinte, in einigen Gesichtern einen Anflug von Schadenfreude
zu entdecken.

»Kommen Sie bitte mit in mein Büro«, sagte der Mann im

Anzug und strich sich die Haare nach hinten.

»Fein, das machen wir, was Tannen? Der bietet uns gleich
noch einen Kaffee an.«

Weitz und Tannen folgten dem Mann zu seinem Büro vom

Raum mit den Glaskabinen aus in einen Seitentrakt. An der Tür

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stand der Name Bernd Najuk.

Im Zimmer verstreut waren Stapel mit Listen, Aktenordnern und

Fragebögen. Auf den beiden Bildschirmen am Rechner
überwachten

Programme
die

Aktivitätskurven
der

Telefonierenden.

»Hier siehts’s ja aus wie in einer Stasifiliale«, sagte Weitz und
setzte sich auf einen Stuhl gegenüber vom Schreibtisch. Tannen
blieb in der Nähe der Tür stehen und lehnte sich mit
verschränkten Armen an die Wand.

»Seit wann arbeiten Sie für die Firma You-Winner-Spot24,

Herr Najuk?«

»Das ist ein kleinerer Auftrag …«

»Was heißt das?«, fragte Weitz.

Der Mann suchte nervös in seinen Unterlagen und förderte
dann einen gelben Zettel zutage.

»Genau genommen haben wir da eher als Auftragsdienst
fungiert.«

»Was heißt das?«, fragte Weitz genervt. »Wir müssen Ihnen
doch nicht alles aus der Nase ziehen, oder? Das mit dem Nase
ziehen nehmen wir nämlich gern mal wört-lich.«

»Ausgesuchte Personen erhalten einen Brief und eine

Telefonnummer, über die sie bei uns landen.«

»Ausgesuchte Personen. Da haben Sie sich nicht gewundert,
dass nur ab und zu jemand sich meldet, um sich zu erkundigen,
ob er tatsächlich etwas gewonnen hat?«

»Diese Werbeaktion hat ja erst begonnen.«

»Und dann schicken Sie den Gewinn an die Personen, die
sich gemeldet haben?«

»Damit haben wir nichts zu tun«, sagte Najuks. »Wir

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bestätigen nur, dass sie gewonnen haben und verweisen
darauf, dass sie in den nächsten Tagen Besuch bekommen
werden. Wir sind so etwas wie ein Auftragsdienst, nicht? Dafür
stellen wir eine spezielle Telefonnummer zur Verfügung.«

»Kennen Sie einen Anwalt und Nachlassverwalter namens

Matthiesen?«, fragte Weitz unvermittelt.

Najuk dachte ein paar Sekunden nach, blätterte in einem

Stapel Papiere und schüttelte dann den Kopf.

Tannen trat an den Schreibtisch heran und griff nach dem
gelben Zettel.

»Ist das dieser Auftrag?«

Der Mann nickte und sah ängstlich auf.

»Ich kann das Gekritzel nicht lesen«, sagte Tannen, nachdem
er einen Blick darauf geworfen hatte.

»Ich habe es während eines Telefonats aufgeschrieben.«

»Sie nehmen einfach so am Telefon einen derart windigen

Auftrag entgegen?«

»Eine Vorausberechnung wurde beglichen«, sagte Najuk.

»Von welchem Konto aus?«

»Da müsste ich erst mal nachsehen.«

Weitz reckte seinen Kopf über den Schreibtisch und sagte:

»Los, Mann.«

Dem Mann perlten Schweißtropfen auf der Stirn, als er
hektisch in seinen Computerdokumenten suchte. Dann
versuchte er es über den Onlinezugang zu seiner Bank.

»Hier ist es, 1.497 Euro, angewiesen vor drei Wochen.«

»Von welchem Konto?«

Najuk schüttelte den Kopf.

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»Eine Bareinzahlung. Auf einer Bankfiliale in Mannheim.«

»1500 Euro für die Entgegennahme von zwei Anrufen?«,
fragte Tannen. »Was soll das? Wollen Sie uns verarschen?«

»Wir haben ja gerade erst angefangen. Der Vertrag läuft über
ein Jahr.«

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17

Die U-Bahn rasselte von der Station Landungsbrücken am

Hafen entlang zum Baumwall. Mangold fühlte sich unwohl
inmitten der vielen Menschen.

Glaubte man den Reiseführern, gehörte dieses Stück zu den
schönsten U-Bahn-Strecken weltweit.

An einem Pier dümpelte die Dreimastbark Rickmer Rickmers,
die sich hier von ihren Salpeter-Fahrten nach Südamerika
ausruhte und mit ihrem grünen Anstrich als Museums-und

Restaurantschiff betrieben wurde.

Hafenfähren schaukelten Besucher zum gegenüberliegenden

Festzelt, auf dem der Schriftzug eines Musicals prangte. Sie
kreuzten den Weg eines Schleppers, der ein Containerschiff
durchs Hafenbecken zog.

Mangold, Hensen und Kaja waren vom Auto auf die U-Bahn
umgestiegen, weil sie später noch ein Absackerbier im 20.

Stock des Empire Riverside trinken wollten.

Eigentlich hatten sie wirklich etwas anderes zu tun, als den

Savant in seiner neuen Bleibe zu besuchen. Doch dessen

Schwester behauptete, ihr Bruder wolle die Menschen nun mal
besser verstehen lernen, und Hausbesuche gehörten dazu.

Mangold sah hinüber zu Kaja und Hensen, die aus dem

Fenster starrten und sich tatsächlich mit einem Blumenstrauß
bewaffnet hatten. Sicher, er hätte diesen seltsamen Besuch gar
nicht zugelassen, aber Sienhaupt hatte klargemacht, dass seine

Zusammenarbeit mit der Mordkommission auf dem Spiel stand,
wenn sie seine Anwandlungen hinsichtlich der Pflege
zwischenmenschlicher Beziehungen nicht ernst nahmen. Die
von ihm per E-Mail verschickte Einladungskarte ließ keinerlei

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Ausreden zu und war wie ein Ultimatum formuliert.

»Sehen Sie es als Dienstreise«, sagte Kaja sichtlich amüsiert.

»Wir bleiben ein Stündchen und bewundern die Regale und
nach Farben sortierten Bücher.«

Auch Hensen stimmte zu.

»Der Mann kann richtig bockig werden. Wenn der nicht will …«

»Schon gut«, sagte Mangold. »Wenn Wirch uns hier sehen
würde …«

»… würde ich ihm mal einen Zettel mit den Überstunden
zeigen, die wir ohnehin nicht bezahlt bekommen«, unterbrach
ihn Kaja.

An der Station Baumwall verließen sie die U-Bahn und
überquerten
die

Niederbaumbrücke,
vorbei
an
der

Elbphilharmonie. Seitlich des Sandtorhafens, in dem man
segelnde Oldtimer vertäut hatte, ragten Fassaden aus Stahl und

Glas in die Höhe.

»Sieht alles gleich aus«, sagte Hensen. »So etwas könntest
du an jedem Ort der Welt hochziehen, und man wüsste nicht, wo
man eigentlich ist.«

»Immerhin riecht es nach Seewasser«, sagte Kaja.

»Und in einem Studentenwohnheim wohnt er auch nicht
gerade«, erwiderte Mangold und deutete auf die an einem

Gebäude angebrachte gesuchte Hausnummer.

Sie betraten einen gläsernen Eingangsbereich, der mit

Marmorfliesen und dunkel gehaltenen Granitsäulen wie der
verlassene Palast eines Science-Fiction-Despoten wirkte.

Am Fahrstuhl entdeckten sie eine silbern glänzende

Klingelleiste.

Von den vier in den oberen Etagen liegenden Wohnungen

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dieses Trakts waren nur zwei bewohnt. Säuberlich in Edelstahl
geätzt standen da die Namen Peter und Ellen Sienhaupt.

»Na dann«, sagte Mangold und läutete.

Mit einem Surren schob sich eine Marmorfliese zur Seite und
gab den Blick auf ein Kameraauge frei.

»Wir sind’s!«, rief Kaja munter.

Statt einer Antwort fuhr jetzt ein Schlitten aus der Wand, in
dessen Mitte eine getönte Glasscheibe das Symbol eines

Daumenabdrucks zeigte.

»Der will uns verarschen«, sagte Mangold.

»Tun wir ihm den Gefallen«, erwiderte Hensen, trat einen

Schritt vor und legte seinen Daumen auf die Glasplatte.

Mangold schickte einen Blick zur Decke und drückte ebenfalls
seinen Daumen auf die Platte.

Erst als Kaja sich ebenfalls identifiziert hatte, öffnete sich die

Aufzugstür. Ohne ihr Zutun fuhr der Lift in den sechsten Stock
hinauf.

»Woher hat der eigentlich unsere Fingerabdrücke«, murmelte

Mangold. »Schließlich muss er sie abgleichen.«

»Jetzt folgt sicher die Leibesvisitation«, mutmaßte Kaja und
verließ als Erste den Aufzug. Sie standen in einem kleinen

Gang, an dessen Ende eine weitere Tür mit eingelassenem

Kameraauge den Weg versperrte.

»Und jetzt?«, fragte Mangold und klopfte an die Linse. Nichts
geschah.

Kaja stellte sich direkt vor die Glasscheibe und schob ihren

Kopf nach vorn. Plötzlich leuchtete ein grünes Signal und der

Schriftzug »Iriserkennung positiv« wurde lesbar.

»Nein«, stöhnte Mangold, doch in diesem Augenblick wurde

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die Tür von innen geöffnet.

In einem geblümten Kleid stand Ellen Sienhaupt vor ihnen.

»Tut mir leid, aber Sie wissen ja, Peter spielt nun mal gern.«

Sie folgten ihr durch einen breiten Flur, in den gut und gern

Mangolds halbe Wohnung hineingepasst hätte.

Ellen Sienhaupt bat um ihre Jacken und sah Mangold
entschuldigend an.

»Es ist ein wenig …«

»… überdimensioniert«, ergänzte Kaja den Satz und
überreichte ihr den Blumenstrauß.

»Oh ja«, sagte Ellen Sienhaupt. »Das kann man so sagen,
aber er hat sich hier gleich so wohlgefühlt. Ich glaub wegen der

Schiffe, man kann von hier aus die Schiffe sehen.«

Kaja, Hensen und Mangold folgten Ellen Sienhaupt zu einer

Tür, an der die Ziffer 4 stand.

»Er hat die Türen durchnummeriert«, sagte Ellen Sienhaupt.

»So fühlt er sich sicherer.«

Auch die sechs Säulen in dem sicher 150 Quadratmeter
großen Wohnraum hatten Nummern, ebenso wie einzelne

Abschnitte der Fensterfront, die sich über die gesamte

Stirnseite des Raumes zog.

»Um Gottes willen!«, sagte Kaja.

Ellen Sienhaupt nickte.

»Das können Sie laut sagen, aber er wollte hier einfach nicht
mehr weg.«

In der Mitte des Saals stand ein Esstisch mit weißer

Tischdecke. Am Tisch saß Peter Sienhaupt mit frisch
gekämmten Haaren in einem karierten Hemd und sah
geradeaus zum Fenster. Eine schwarze Fliege hing leicht schief

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unter dem Kragen, sie war ebenfalls etwas groß geraten.

Mangold hatte den Eindruck, als würde der Savant gleich in

Gelächter ausbrechen. Angestrengt kniff er die Lippen
zusammen und starrte weiter geradeaus.

»Blumen auf dem Tisch, Getränke, meine Güte!«, sagte Kaja.

Auch Mangold musterte den Strauß weißer Rosen in der Mitte
des Tisches. Ihre Plätze waren mit Kärtchen versehen, die
allesamt eine Nummer trugen.

Vor Mangold prangte eine 129. Von Kaja wusste er, dass

Sienhaupt Zahlen eine Ausstrahlung zuschrieb. Einige empfand
er als warm, andere als laut, andere strömten einen Geruch aus.

Wusste der Teufel, was die 129 bedeuten mochte. Kaja war für

Sienhaupt die 142, Hensen die 179.

»Unterschiedliche Getränke«, sagte Mangold, der auf jedem

Platz ein jeweils anderes Glas mit einer Flasche daneben
entdeckte.

Auf seinem Platz stand eine Flasche Cognac mit einem

Cognacschwenker, bei Kaja eine Flasche Wodka und dazu ein
offenbar eisgekühltes Limonadenglas, während für Hensen eine

Flasche Champagner im Eiskübel neben seinem Teller
bereitgestellt war.

Noch immer hatte Sienhaupt sie keines Blickes gewürdigt,
sondern saß weiterhin reglos vor seinem Teller. Sich selbst
hatte er ein Glas gegeben, in das er bereits Saft gefüllt hatte.

Für seine Schwester gab es Weißwein.

Keine Frage – der Savant hatte große Mühe darauf verwendet,
ihre bevorzugten Getränke in Erfahrung zu bringen.

Ellen Sienhaupt bat sie, Platz zu nehmen.

»Wissen Sie, das ist das erste Fest, das Peter gibt. Also die
erste Einladung. Er möchte alles richtig machen.«

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Plötzlich tönte Musik aus einem Lautsprecher.

»Das Rosenquartett?«, fragte Hensen.

Sienhaupt begann, begeistert auf seinem Stuhl zu wippen.

»Sozusagen der Aperitif«, sagte Ellen Sienhaupt.

»Na denn«, sagte Hensen, schenkte sich ein Glas

Champagner ein und erhob das Glas in Richtung Gastgeber.

Der griff blitzschnell zu seinem Saft, trank einen kleinen Schluck
und setzte sein Glas wieder ab.

»Er möchte schon mithalten, aber Alkohol … er mag das nicht.

Weil er mit den Gedanken nicht zurechtkommt, die dann wild
durch sein Gehirn schießen. So hat er es mir mal erklärt.«

Peter Sienhaupt saß wieder reglos auf seinem Stuhl und
machte auf Mangold immer noch den Eindruck, als würde gleich
etwas aus ihm herausplatzen.

Erst jetzt sah Mangold, dass der Savant sein umgebautes

Handy auf den Schoß gelegt hatte. Sienhaupt drückte auf eine

Taste, und aus dem Boden links der Fensterwand fuhr eine

Leinwand in die Höhe. Hinter Mangold löste sich von der Decke
ein Beamer, und dann begann auch schon ein Film. Man sah

Schmetterlinge, die über eine Blumenwiese flatterten.

»Ich glaube, er erforscht die Menschen, er versucht
herauszufinden, was sie mögen und was nicht«, sagte Ellen

Sienhaupt, die ihr Weinglas zum Mund führte.

»Mögen Sie nicht?«, fragte sie Kaja und Mangold und deutete
auf deren Gläser.

Mangold und Kaja gossen sich den Schnaps ein. Während

Kaja nur daran nippte, trank Mangold einen Schluck Cognac. In
einem Supermarkt konnte Sienhaupt den edlen Tropfen
jedenfalls nicht erstanden haben.

»Was erwartet uns denn noch an Überraschungen?«, fragte

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Mangold.

Ellen Sienhaupt sah ihn mit leicht geröteten Wangen an.

»Da hinten ist noch ein Tisch, den man aus dem Boden fahren
kann, und es gibt Dolby Dingsda. Aber fragen Sie mich nicht.

Der ganze Raum neben dem Schlafzimmer ist voll mit
elektronischem Brimborium.«

Mangold fragte sich, wer denn wohl das Catering übernehmen
würde, als Ellen Sienhaupt mit dem Satz »Ich hole dann mal die

Vorspeise« in der Küche verschwand.

»Ich möchte nicht wissen, wie die aussieht«, sagte Hensen
und blickte ihr versonnen nach. »Peer, hast du eine Ahnung, wie
er das bezahlt? Ich meine … sieh dir das doch mal an.«

Sienhaupt blickte weiter vor sich hin und sagte: »Enterprises

Aggtiien.«

»Weißt du, was er damit meint?«, fragte Mangold.

»Ich fürchte schon«, sagte Hensen. »Ich erzähl’s dir später.«

»Jetzt bin ich gespannt, ob …«

Doch Kaja konnte ihren Satz nicht beenden, denn Ellen

Sienhaupt balancierte ein Tablett in das Zimmer.

»Bei der Essensauswahl hat er sich ein wenig am eigenen

Geschmack orientiert. Wie gesagt, es ist seine erste

Einladung.«

»Schade Hensen, du kriegst keine Lakritzschnecken«,
murmelte Mangold und reckte neugierig den Hals, um einen

Blick auf das Tablett zu erhaschen.

»Also, ich hoffe, Sie mögen das. Kleine Pizzen. Die

Minivariante. Peter ist ganz verrückt danach. Also wir haben hier

Brokkoli, Salami, Kochschinken, Anchovis …«

Mangold bediente sich und biss in das keksige Stück Pizza.

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Zweifelsfrei aus der Gefriertruhe. Kaja warf ihm einen
amüsierten Blick zu und kaute mit gespieltem Appetit.

»Vielleicht möchten Sie noch ein bisschen nachwürzen? Peter
liebt Oregano und Tabasco auf der Pizza.«

Aus dem Augenwinkel beobachtete Mangold, wie Peter

Sienhaupt erneut auf einen Knopf seines Handys drückte, das
er offenbar zur Fernbedienung umprogrammiert hatte.

In der Wand öffnete sich eine Klappe, und ein kleiner Roboter
rollte auf den Tisch zu. In seinem Computergreifarm hielt er ein

Tablett mit mehreren Gewürzen.

Überrascht sahen Mangold, Hensen und Kaja erst auf das

Gefährt, dann auf Sienhaupt. Der konnte sich nun tatsächlich
nicht mehr halten vor Lachen und prustete laut los.

Ellen Sienhaupt schüttelte tadelnd den Kopf.

»Aber Peter«, sagte sie – und dann an Mangold gewandt: »Er
spielt so gern, das ist manchmal wirklich schlimm.«

Der Miniroboter umrundete weiter den Tisch, stoppte jetzt auch
bei Kaja und Hensen und streckte ihnen das Holzbrett mit den

Gewürzen entgegen.

»Er liebt es, diese Dinger zu programmieren«, sagte Ellen

Sienhaupt. »Wir haben ein paar davon. Eins kümmert sich ums

Staubsaugen, und man stolpert dauernd drüber. Aber es geht
eben auch nicht kaputt.« Dann machte sie eine Pause und fügte
hinzu: »Leider.«

Sie biss in ihre Minipizza.

»Draußen sind jede Menge Webkameras«, fuhr sie fort, »und
es gibt Mattscheiben, die schießen einfach aus dem Boden.

Also mir ist das Ganze unheimlich.«

»Ich weiß, was wir als Hauptgang bekommen«, zischte

Hensen Mangold zu.

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Ellen Sienhaupt nahm die leeren Teller mit in die Küche.

Mangold, Hensen und Kaja bemühten sich während ihrer

Abwesenheit, Sienhaupt eine Äußerung abzuringen, doch der
saß aufrecht auf seinem Stuhl und gab keine Antwort.

»Sienhaupt, das hier ist alles ganz wunderbar, wirklich ganz
wunderbar. Doch wir brauchen Ihre aktive Unterstützung bei
unseren Ermittlungen. Verstehen Sie?«

Sienhaupt schaukelte auf seinem Stuhl hin und her. Dann
erhob er sich plötzlich und zog eine Mappe hervor, auf der er
die ganze Zeit gesessen hatte.

»Was ist das?«

Hensen versuchte etwas zu erkennen, doch Sienhaupt zog die

Mappe blitzschnell zurück.

»Recht hat er«, sagte Kaja, die den Abend zu genießen
schien.

»Erst das Essen, dann die Arbeit.«

Ellen Sienhaupt kam mit drei Tellern aus der Küche zurück und
blieb vor dem Tisch stehen.

»Es ist vielleicht ein wenig einseitig, aber es war Peters
ausdrücklicher Wunsch. Also, ich hab mich nicht durchsetzen
können.«

Dann stellte sie entschlossen den ersten Teller vor Mangold
auf den Tisch.

»Große Pizza«, sagte sie. »Ich habe ein paar Zutaten oben
drauf gepackt. Und ein bisschen mehr Käse genommen. Guten

Appetit.«

Mangold spülte die ersten Bissen mit einem Schluck Cognac
herunter und lehnte dankend Hensens Angebot ab, der ihm sein

Champagnerglas reichte.

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»Es gibt nicht gerade viele Möbel hier«, sagte Mangold.

»Oh, die werden nach Entwürfen und Skizzen von Peter erst
angefertigt«, sagte Ellen Sienhaupt. »Die Firma braucht aber
noch zwei, drei Monate.«

Als Mangold die Hälfte seiner Pizza heruntergewürgt hatte,
schob Sienhaupt die Mappe ein paar Zentimeter in seine

Richtung. Gerade wollte Mangold danach greifen, als Sienhaupt
sie auch schon wieder zurückzog.

Kaja verschluckte sich vor Lachen und wiederholte: »Erst das

Essen, dann das Vergnügen.«

»Könnte ich vielleicht einen Schluck Wasser haben?«, knurrte

Mangold.

»Meine Güte, das hab ich ja ganz vergessen«, sagte Ellen

Sienhaupt. »Entschuldigen Sie bitte.«

Sie kehrte mit einer Flasche Wasser und Gläsern zurück und
betrachtete ihren Bruder nachdenklich. Der saß vor seinem
bereits leeren Teller und interessierte sich jetzt für das Dekor
der Tischdecke. Mit einem Messer zeichnete er eine imaginäre

Linie auf den Tisch und fixierte das Ganze, als berechne er
gerade die fünftausendste Kommastelle der Zahl Pi.

Mangold steckte sich das letzte Stück Pizza in den Mund, und
im selben Moment schob Sienhaupt ihm den Ordner zu.

Hensen erhob sich und stellte sich neben Mangold, der den
abgegriffenen Ordner umdrehte.

»Vy Khanh«, las er laut vor.

Sienhaupt begann wieder laut zu lachen.

»Lass dir ein Bild dazu zeigen«, sagte Hensen zu Mangold.

»Wie bitte?«

»Das ist Sienhaupts neue Freundin. Ich glaub, die hat er im

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Internet kennen gelernt.«

»Ein Bild?«, wiederholte Mangold und sah dabei Sienhaupt
an.

Der griff in die Mappe, zog einen Abzug heraus und legte ihn
auf Mangolds krümeligen Teller. Er zeigte die Skelettreste, die

Arbeiter im Hamburger Fleet gefunden hatten. Dann zog er ein
zweites Bild aus dem Umschlag und klatschte es ebenfalls auf

Mangolds Teller. Es handelte sich um eine Vergrößerung, die
einen Ausschnitt des Schädels abbildete.

»Ist das der Name der Toten? Vy Khanh? Und was soll das?«,
fragte Mangold.

Sienhaupt sah betont genervt zur Zimmerdecke. Das musste
er sich bei ihm abgeguckt haben.

Hensen zog das Bild zu sich heran und sah dann Mangold an:

»Aber sieh es dir doch mal genauer an. Etwas pixelig, aber
genau als Abdruck zu erkennen. Auch hier muss der Täter mit
großer Wucht zugeschlagen haben.«

»Was denn?«

»Da am Hinterkopf. Es ist ein Davidstern. Den wir auch auf
den Schädeln in Schleswig-Holstein gefunden haben.«

Page 202

18

»Der große Häuptling hat gestern eine Squaw umgelegt«,
flüsterte Lena und deutete mit dem Daumen zum Flur.

»Professor Immelmann ist echt gut drauf.«

»Und du hast hier einen Freifahrtschein, was?«, fragte

Mangold.

»Einer muss ja die Arbeit machen«, sagte sie und streckte ihm
neckisch die Zunge aus.

Sie begleitete ihn durch den Hauptflur der Gerichtsmedizin.

Durch die Scheiben sah Mangold das Treiben auf dem Gelände
der Universitätsklinik. Zwei Pfleger rauchten vor dem Eingang
zur Notaufnahme mit einem Patienten eine Zigarette, ein Taxi
fuhr im Schritttempo die kurvenreiche Straße entlang. Die

Pathologie lag ein wenig abseits des Krankenhausdorfes, das
aus zahlreichen Abteilungen, Spezialkliniken und einem

Gewusel kleiner Straßen bestand.

Mangold brummte der Kopf. Er musste Sienhaupt dringend
das bisher zusammengetragene Ermittlungsmaterial übergeben
und herausfinden, auf welche Weise er den Namen der im Fleet
gefundenen Toten herausgefunden hatte.

Er bezweifelte, dass Sienhaupt Hensen seine Geheimnisse
anvertrauen würde. Am besten würde er Weitz darum bitten.

Schließlich hatte Sienhaupt sich ausgerechnet seinen
rüpelhaften Assistenten als Partner auserkoren. Er schien mit
ihm ernsthaft das zu üben, was man im Allgemeinen unter

Freundschaft verstand.

Professor

Immelmann
saß
hinter
einem
wuchtigen

Schreibtisch und war dabei, eine Seite aus einem Bericht
herauszureißen. Er sah mürrisch auf und begann, aus dem

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Stück Papier einen Flieger zu falten.

»Mangold, siehe da! Sind Sie auch von lauter Nieten
umgeben?«

»Nee, aber sagen Sie’s denen nicht weiter.«

»Meine Leute kommen von der Uni, die können Sie allesamt in
der Pfeife rauchen. Es ist schrecklich.«

»Aber Sie unterrichten doch selbst dort«, meinte Mangold.

»Leider erst nach dem Grundstudium. Hätte ich die früher in
der Mache, dann …« Er ballte eine Faust und tat so, als würde
er etwas darin zerquetschen.

»Ja?«

»… würde ich einigen die Finger brechen. Pro Fehler ein

Finger. Scheiße«, sagte er und stieß den Bericht von sich weg.

»Das können wir noch mal neu machen.«

»Etwas übersehen?«

»Verunreinigte Proben, versauen alles.«

Immelmann stellte in seinem Büro eine Furcht einflößende

Sammlung von Präparaten zur Schau, einsortiert in altertümliche

Holzschränke.

Neben
missgebildeten

Föten,
die
in

Alkohollösungen aufbewahrt wurden, standen da Reptilien mit
zwei Köpfen oder einzelne menschliche Hirne sowie

Gliedmaßen und Organe.

»Dolle Regale, was? Hab ich aus dem alten medizinischen

Institut gerettet.«

»Beeindruckend«, sagte Mangold.

Erst jetzt bemerkte er, dass Lena immer noch hinter ihm stand.

»Sie kennen Fräulein Lamar?«

»Ähh, ja. Meine Nachbarin.«

»Da dürfte Ihr Beruf wohl durch die Wände abgefärbt haben.

Page 204

Tüchtiges Mädchen!«

Mangold registrierte das Strahlen, das über Lenas Gesicht
huschte.

Auch Immelmann sah sie einen Augenblick an und sagte dann:

»Schade nur, dass sie anscheinend zu blöd für ein

Medizinstudium ist.«

»Ich geh dann mal die verschrumpelte Prostata ins Labor
bringen«, erwiderte Lena. Sie drehte sich um und schloss
geräuschvoll die Tür hinter sich.

»Verschrumpelt macht nichts«, rief ihr Immelmann nach. »Übel
wird’s, wenn die Dinger groß wie Straußeneier sind.«

Dann murmelte er: »Na, vielleicht wird ja doch noch was
draus.«

»Sie wollten mir noch etwas mitteilen?«, fragte Mangold.

»Ach ja, Mangold, Sie sind ja auch noch da. Sagt Ihnen

Cortisol etwas?«

Mangold verneinte.

»Kurz gesagt ein Hormon, ein Steroidhormon, das Power
verleiht. Also eigentlich fährt es das Immunsystem zurück, und
auch die Entzündungsanfälligkeit. Das Zeug braut sich die

Nebenniere zusammen. Na, wirkt ein bisschen so wie

Adrenalin.«

»Und das haben Sie bei der toten Ägyptologin und dem Opfer
aus dem Bunker entdeckt?«

»Klar, und das ist kein Wunder. Das entdeckt man bei jedem

Menschen.«

»Was ist die Neuigkeit? Wir stehen etwas unter Druck.«

»Kann ich mir vorstellen«, sagte Immelmann. »Wir haben es in
erheblich erhöhter Konzentration gefunden.«

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»Das bedeutet?«

»Nichts Gutes. Beide Opfer haben über längere Zeit gelitten,
wurden über längere Zeit gequält oder gefoltert. Das scheint ein

Markenzeichen für Ihren Täter zu sein. Der Spinner hat Spaß am

Todeskampf. Die Cortisolmengen sind gewaltig.«

»Haben Sie schon einen Blick auf die in Schleswig-Holstein
gefundenen Leichen werfen können?«

»Flüchtig«, sagte Immelmann.

»Könnte man auch da den erhöhten Cortisolwert feststellen?«

Immelmann schüttelte den Kopf.

»Keine Chance, Mangold! Zu lange Liegezeit. Das Blut ist
versaut, ich glaube nicht, dass wir bei den noch vorhandenen

Klumpen was finden. Hormone sind flüchtige Gesellen. Das

Zeug gibt es auch auf Rezept, ich glaube aber nicht, dass es
den beiden Frauen verschrieben wurde.«

Mangold machte sich ein paar Notizen und klappte dann
seinen Block zu.

»Wir hatten uns schon gedacht …«

»… aber jetzt wissen wir es«, unterbrach ihn Immelmann, »die

Leute sind immer wieder nahe an den Rand des Todes
gebracht worden, und das über einen Zeitraum von mindestens
einer Stunde. Ein mindestens einstündiges Martyrium.«

»Und die Wiederbelebung in dem einen Fall durch einen

Defibrillator, in dem anderen durch Eigenblut?«

»Tja, da hab ich noch was Neues. Wiederbelebung sorgt oft für

Verletzungen. Zunächst: Sie muss drei bis fünf Minuten nach

Kreislaufstillstand beginnen, sonst besteht die Gefahr von

Hirnschädigungen. Die Nervenzellen sind nicht sehr robust. Gilt
selbstverständlich nur für die, die welche haben.«

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»Sie sprachen über Verletzungen?«

»Ihr Täter ist gut ausgerüstet. Er hat einen Intubus benutzt, mit
dem er die Atemwege freigehalten hat. Dann hat er
wahrscheinlich einen Beatmungsbeutel draufgeschraubt …

Jedenfalls weisen Verletzungen im Rachenraum darauf hin.«

»Aber was will der Täter?«

»Vielleicht hat er mal bei mir studiert und verwechselt jetzt tote
mit lebenden Kandidaten. Oder er hat bei mir studiert, will sich
jetzt an mir rächen und sorgt dafür, dass ich Überstunden
schieben muss.«

Immelmann machte einen Gesichtsausdruck, als würde er das
tatsächlich ernsthaft in Erwägung ziehen.

»Außerdem sind da noch die Abdrücke des Defibrillators«,
sagte Mangold.

»Genau da hat er gepfuscht«, erwiderte Immelmann. »Ihr

Kollege hätte das gar nicht entdeckt, wenn der Täter ein Gel
benutzt hätte, wie sich das gehört. So hat er die erkennbaren

Verbrennungen verursacht. Ob das Absicht war oder nicht, na,
das dürfen Sie herausfinden.«

»Alles spricht für eine verdeckte Tat.«

»Herausfinden dürfen Sie auch, wer sich hinter Necrophorus
vespilloides verbirgt. Mit dem werden Sie so oder so
irgendwann zu tun bekommen.«

»Professor Immelmann, ich schätze Ihre Rätsel …«

»Nun werden Sie mal nicht komisch. Fragen Sie unseren
werten Kollegen, Dr. Rawehls. Unseren Entomologen. Der

Master of Maden. Der hat dann auch noch eine ganz andere

Überraschung für Sie.«

*

Page 207

Hensen holte sich einen niedrigen Hocker aus der Küche und
setzte sich direkt neben Sienhaupt. Der sah einmal kurz zur

Seite und fuhr dann fort, Zahlen in Suchmasken einzugeben. Ab
und zu wechselte er zu einem Fenster, in dem der

Suchfortschritt und darunter die Namen zahlloser Dateien
aufgelistet wurden.

Hensen hatte keine Ahnung, in wessen System Sienhaupt
gerade eingebrochen war.

Der Savant hatte Hensen nicht gerade ins Herz geschlossen,
genau genommen verhielt er sich eher ablehnend ihm
gegenüber. Dennoch, Mangold hatte darauf bestanden, dass
sie ihre Daten abglichen. Aber was hatte Hensen schon an

Fakten zu bieten? Eine Explosion in einem kleinen Lager in

Afghanistan, die Erinnerung an einen gefälschten Stempel der

Hamburger Ausländerbehörde und das gesicherte Wissen,
dass man bei der Bundeswehr nicht die Wahrheit sagte.

Entweder hatte er die verantwortlichen Kommandeure nicht
erreicht, wurde an Pressesprecher verwiesen, oder man
ignorierte schlicht seine Anfragen.

Sienhaupt hatte es tatsächlich geschafft, eine Verbindung
zwischen den beiden in Rendsburg gefundenen Opfern und der
vor Jahren ermordeten Vietnamesin Vy Khanh herzustellen.

Beide mussten mit der gleichen Tatwaffe erschlagen worden
sein. Zumindest sprachen die Abdrücke auf ihren Schädeln
dafür. Offen hingegen war weiterhin, ob es sich um denselben

Täter handelte.

»Die Handschrift mag sich ändern, das Motiv für die Taten
nicht«, hatte Kaja gesagt. Aber was bedeutete das in ihrem

Fall? Sie hatten nicht die blasseste Ahnung, was den Täter dazu
antrieb, Menschen zu töten und dann wiederzubeleben. Das
einzige Verbindungsglied waren die religiösen Bezüge.

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Hinweise auf das alte Ägypten und seine Zeichensprache und
das jüdische Kaddischgebet an der Wand im Bunker.

Wenn es eine Verbindung zu der toten Asiatin gab, dann war
nicht ausgeschlossen, dass der Täter in all den Jahren
gemordet hatte. Eine grauenhafte Vorstellung.

Selbst Sienhaupt konnte an seinem Computer keine
nachträglichen Obduktionen durchführen.

Doch ein paar Minuten später nickte der Savant zufrieden und
zeigte auf den Bildschirm.

Man sah eine langsam herunterlaufende Liste:

»Fahrradsattel,

Barbiepuppe,

Schlüsselbund
mit
acht

Schlüsseln, Rucksack, Portemonnaie (leer), Fahrradpumpe,

Handschuhe, Regenschirm (geblümt) …«

»Was soll das?«, fragte Hensen laut. Schließlich musste er
zumindest versuchen, eine Kommunikation mit dem Savant
herzustellen.

Sienhaupt knurrte angriffslustig, hob seine Hand und ließ sie
auf den Tisch neben das Keyboard fallen. Ihm schien

Begriffsstutzigkeit ein Gräuel zu sein.

Er drückte auf eine Taste, und ein Text begann zu blinken,

»Handy mit SIM-Karte.«

Am oberen Rand des Bildschirms sah man nun auch ein

Datum, Februar 2004. Es war vermutlich das ungefähre

Todesdatum der Asiatin. In der Betreffzeile las er dann, wer
diese Liste damals ins Internet gestellt hatte: das Fundbüro

Hamburg Mitte.

Hensen fuhr mit der Hand über das Keybord, doch Sienhaupt
wehrte ihn mit einem rabiaten Stoß des Ellenbogens ab. Dann
klickte der Savant den Begriff »Handy« an, und auf dem

Bildschirm erschien »Fundort Nikolai-Fleet«. Das passte zu der

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Leichenablage.

Auch der Name der Vietnamesin leuchtete jetzt als

Handyhalterin auf: Vy Khanh.

Die Frau musste ihr Handy verloren haben, kurz bevor oder
während der Täter sie attackierte. Irgendjemand hatte es im

Fundbüro abgegeben, wo man zwar die Besitzerin hatte
identifizieren können, doch weil man sie nicht erreichen konnte
und es keine Adresse gab, war das Gerät dort im Regal liegen
geblieben.

Als man die Skelettreste im Fleet gefunden hatte, war das

Handy längst vergessen. Niemand war auf die Idee gekommen,
im Fundbüro nachzufragen.

Außer Sienhaupt. Mit ein wenig Glück lag es noch immer dort.

Und ausgeschlossen war nicht, dass es interessante

Informationen preisgab.

*

Mangold betrat Rawehls Büro. Als er die Sekretärin nach dem

Biologen fragte, verzog sie angeekelt das Gesicht.

»Den finden Sie in unserem Garten des Grauens«, sagte sie.

»Einfach mit dem Fahrstuhl in die Eingangshalle und rechts vom

Treppenhaus die dritte Tür. Sieht ganz unscheinbar aus. Da
werden Sie ihn schon finden.«

Mangold machte kehrt und wartete auf den Fahrstuhl, als sein

Handy läutete.

»Ja?«

»Vera hier. Ich hoffe, du hast dich von meinem gewagten

Übergriff erholt.«

»Wir sollten das vergessen.«

»Keineswegs«, sagte Vera. »Wie kann man einen so

Page 210
standhaften Mann vergessen?«

»Ich glaube, es ist keine gute Idee …«

»Du willst dich an mir rächen, stimmt’s?«

»Ich stecke mitten in der Arbeit.«

»Und? Was ist mit meiner Kollegin? Habt ihr den

Ägyptologenhasser gefunden?«

»Vera, du weißt, ich darf nicht darüber reden.«

»Aber du hast doch immer darüber geredet. Ob ich wollte oder
nicht.«

»Das war etwas anderes.«

»Und?«, fragte Vera.

»Was und?«

»Wann kommst du vorbei und gibst mir eine neue Chance?

Bekomme ich eine neue Chance?«

»Vera, da kommt gerade mein Chef«, sagte Mangold.

»Vergiss das Strammstehen nicht!«

Mangold brach das Gespräch ohne jeden weiteren

Kommentar ab.

Vera warf sich ihm nachgerade an den Hals. Auch in der
letzten Nacht hatte sie ihn aus dem Schlaf gerissen und ihm
gute Träume gewünscht.

Dabei hatte er unmissverständlich klargemacht, dass er

Abstand wollte. Was sollte das? Wollte sie sich beweisen, dass
sie ihn noch einmal rumkriegen würde? Nur um ihm dann wieder
genüsslich in die Weichteile zu treten?

Und was war eigentlich mit Kaja los? Sie glaubte allen

Ernstes, dass Travenhorst ihr nachstellte, und das, obwohl der
im Hochsicherheitstrakt von Santa Fu einsaß. Alles deutete auf
eine hormonbedingte Paranoia der Profilerin hin. Er hatte

Page 211
gehört, dass derartige Symptome bei Hochschwangeren
vorkamen.

Oder hatte es mit den Nachwirkungen des Traumas zu tun, das
sie zweifellos davongetragen hatte, als sie in der Hand des

Serienmörders gewesen war?

Seit Tagen versuchte er, ein vertrauliches Gespräch mit ihr zu
beginnen, doch wie redete er als Laie mit einer professionellen

Psychologin über Traumata und Paranoia?

Selbst bei ihrem Absacker in der im 20. Stock gelegenen

Hotelbar hatte sie abrupt das Thema gewechselt und lieber
über die »traumhafte« Beleuchtung des Hafens geredet.

Dabei hatte er durchaus das Gefühl, dass sich zwischen ihnen
etwas Vertrauliches entwickelte. Drei Mal hatte sie flüchtig
seinen Oberarm berührt, ihn dann aber sofort wieder
zurückgezogen. Selbst Hensen hatte das bemerkt und ihm
anzüglich zugezwinkert.

Mangold mochte ihre vorsichtige, herantastende Art und ihr
immer wieder beeindruckendes Selbstbewusstsein und ihren

Charme.

Kaja konnte das Büro, den Alltag im Präsidium mit ihrer

Anwesenheit, ihrem Duft, ihrem Lachen schlagartig verändern.

Er hatte sich bereits mehrmals dabei ertappt, wie er sie
sekundenlang beobachtete.

Von einem einigermaßen geschlossenen Profil sei sie noch
weit entfernt, hatte sie gesagt. Nur so viel sei ziemlich
wahrscheinlich:

Der

Täter
weise
eine
narzisstische

Persönlichkeitsstörung auf, sei zu Empathie kaum fähig und
fühle sich während seiner Taten allmächtig.

»Wie Gott eben«, hatte Hensen ergänzt.

Was für einen Menschen man sich da vorstellen müsse, hatte

Page 212

Mangold nachgebohrt. Mit einem Achselzucken hatte Kaja auf
das nicht eindeutige Bild an den Tat-und Auffindeorten der

Opfer hingewiesen. Nach ihren vorläufigen Analysen gehe sie
davon aus, dass der Täter mit großer Wahrscheinlichkeit ein

Einzelgänger sei. Familie eher unwahrscheinlich, großer

Freundeskreis ebenfalls.

Mit einem Signalton öffnete sich vor Mangold die Fahrstuhltür.

Er fuhr in den Eingangsbereich und fand sofort die
unscheinbare Tür, die keinerlei Beschriftungen aufwies.

Als er sie öffnete, wehte ihm eine frische Brise ins Gesicht. Sie
machte ihm schlagartig bewusst, wie trocken und abgestanden
die Luft in dem Universitätsgebäude war.

Er folgte einem mit dunklen Steinen gepflasterten Pfad, der ihn
zu einer Überdachung führte. Zwischen den Eckpfeilern war

Maschendraht gespannt. Direkt dahinter schloss sich ein Garten
an, in dem sich der mit einem Kittel bekleidete Rawehls über
den Erdboden beugte.

Als er Mangold bemerkte, grüßte Rawehls kurz und deckte
irgendetwas mit Erde zu. In der Hand hielt er ein Reagenzglas,
im dem sich drei Maden umeinander ringelten.

»Der Garten des Grauens?«, fragte Mangold.

»Eigentlich ist es ein Kindergarten.«

»Ein was?«

»Eine Kita für Maden.«

Rawehls kratzte ein wenig Erde beiseite. Sofort stieg Mangold
ein süßlicher Geruch in die Nase.

»Sie vergraben hier doch nicht etwa Leichen?«

Vor ihm war zweifellos ein Stück Fleisch zu sehen, auf dessen

Oberfläche verschreckte Käfer herumliefen.

Page 213

»Die Spielereien forensischer Entomologen«, sagte Rawehls.

»Wenigstens hat unser Spezialgebiet einen schönen Namen.«

»Ist das menschliches Fleisch?«

Rawehls lachte.

»Nein, wir sind hier nicht beim FBI, in Deutschland gibt es eine

Friedhofsordnung. Ich nehme Schweinefleisch. Das da war mal
ein Stück Schulter. Erfüllt bei den meisten Versuchen den
gleichen Zweck.«

Er deutete auf die mit Stacheldraht umschlossene Hütte.

»Da liegen die Fleischbrocken an der Luft. Sie weisen
höheren Madenbefall auf, weil sie direkt angeflogen werden
können.«

»Und wenn sie in der Erde vergraben sind …«

»… haben wir es meist mit Käfern zu tun. Da ist der

Todeszeitpunkt schwerer zu ermitteln. Maden entwickeln sich in
verschiedenen Stadien, es gibt sich ablösende Generationen.

Sie glauben gar nicht, was die kleinen Tierchen uns alles
erzählen können.«

Der Gestank zwang Mangold dazu, sich abzuwenden.

»Daran gewöhnt man sich mit der Zeit«, sagte Rawehls.

»Immelmann sprach von einem Necrodingsda.«

Rawehls nickte und begann, mit einer Pinzette durch das

Erdreich zu fahren. Dann zog er einen knapp zwei Zentimeter
großen Käfer heraus, der wild mit seinen Beinchen ruderte.

»Darf
ich
vorstellen:

Necrophorus
vespilloides,
der

Totengräber. Kommt in den meisten Habitaten vor. Das

Kerlchen frisst uns irgendwann auf.«

»Es sei denn, man lässt sich verbrennen«, brummte Mangold.

»Aber die haben doch auch Hunger«, erwiderte Rawehls mit

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einem Schmunzeln. Er setzte den Käfer wieder auf den Boden
und meinte: »Der Lauf der Dinge.«

»Haben Sie weitere Informationen über die beiden Leichen,
die wir in Schleswig-Holstein gefunden haben?«

»Sehr vage«, sagte Rawehls. »Zu lange Ablagezeit. Mit den

Käfergenerationen aus der Umgebung ist nur eine vage

Schätzung möglich. Ich würde sagen fünf bis sechs Monate,
aber das ist unverbindlich, nur eine Schätzung.«

»Nicht gerade präzise.«

»Nein«, sagte Rawehls. »Aber die Tierchen haben mir noch
etwas anderes verraten. Ich habe eine Vergleichsprobe
untersucht. Ein paar Meter weiter. Dort tauchen zwei Käferarten
nicht auf.«

»Weihen Sie mich ein?«, fragte Mangold.

»Die Tiere leben in ihren Habitaten, in einem bestimmten

Boden, einer bestimmten Umgebung.«

»Und die Käfer gehörten nicht dahin?«

»Genau. Die Leichen müssen also vorher woanders gelegen
haben. Teilweise im Freien, denn es gibt auch die Aktivität von

Maden, die insbesondere auf Schmeißfliegen, Käsefliegen und

Fleischfliegen zurückgehen. Das heißt, die Leiche wurde eine

Zeit lang liegen gelassen, dann vergraben, wieder ausgegraben
und dann erneut unter die Erde gebracht.«

»Da scheint jemand Spaß an der Verwesung zu haben.«

»Oder er hatte einen triftigen Grund.«

»Und Sie beschäftigen sich wirklich den ganzen Tag mit …

Maden?«

Rawehls lachte.

»Das Unbekannte ist der Treibstoff der Wissenschaft.

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Vielleicht werden Sie die kleinen Helferchen noch brauchen.«

»Dann krieg ich schon längst nichts mehr davon mit«, sagte

Mangold.

»Weit gefehlt, einige dieser Maden fressen nur totes Fleisch.«

»Sag ich doch.«

»Bei einigen schlecht heilenden Wunden werden sie als

Therapie eingesetzt. Mit großem Erfolg. Sie säubern die

Wunden, befreien sie von totem Fleisch.«

»Ich werde auf mich Acht geben«, sagte Mangold.

»Tun Sie das. Ach, und noch etwas.«

»Ja?«

»Ihre Leiche aus dem Bunker.«

»Da können nun doch wirklich keine Maden oder Käfer
rangekommen sein, oder?«

»Stimmt. Aber in dem Magen hat Immelmann wieder ein

Insektenfragment gefunden.«

»Einen Skarabäus?«

»Einen Totengräber. Ich hab Sie vorhin einander ja schon
vorgestellt.«

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Heute

Ach Mangold, haben Sie nie über dieses verwesende Rätsel
nachgedacht, das vor Ihnen liegt? Das zu riechen beginnt?

Den Geruch der Angst verströmt? Der Schrecken in den

Augen? Sich nie gefragt, wohin sie nun blicken?

Sie müssen sich entspannen, Sie können nichts mehr
ändern. Dieser Tunnel wartet auf Sie. Aber wie jeder Tunnel
hat auch dieser einen Ausgang. Ein Licht. Aber folgen Sie
ihm? Oder treibt das, was Sie im Laufe Ihres Lebens gesehen
haben, Sie in eine andere Richtung?

Keine Sorge, ich werde Ihnen den Knebel abnehmen. Den

Schweiß von Ihrer Stirn wischen. Sehen Sie sich um. Sie
erkennen es doch wieder? Ich werde Sie leicht betäuben.

Wirklich nur leicht, denn Sie müssen wach sein, sehr wach.

Und der Schmerz darf Sie nicht ablenken.

Ihre größte Aufgabe wartet auf Sie. Sie können das Leben
der Menschen verändern. Vollkommen verändern. Genau
genommen gibt es das dann gar nicht mehr. Das, was Sie jetzt
noch Leben nennen.

Spüren Sie, wie ich mit dieser weißen Feder über Ihr Gesicht
streiche? Über den Mund, die Nase, die Ohren, die Stirn.

Diese Feder wird schwerer werden. Immer schwerer. Ich werde

Ihren Brustkorb öffnen. Es wird nicht wehtun.

Mangold, Sie fallen nicht aus dem Reichtum, Sie fallen aus
dem Glück. Sie sind Stufe für Stufe hinaufgeklettert. Nehmen

Sie etwas davon mit. Seien Sie mutig. Seien Sie ein mutiger

Polizist. Ein mutiger Kommissar der Mordkommission.

Ich werde jetzt den Knebel entfernen, und Sie sprechen mir

Page 217
nach, verstanden?

»Mein Herz, meiner Mutter,
mein Herz, meiner Mutter,
mein Herz, meiner wechselnden Formen –

Stehe nicht auf gegen mich als Zeuge,
tritt mir nicht entgegen im Gerichtshof,
mache keine Beugung wider mich vor dem

Wägemeister.«

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19

Vor einem Monat

Marlit hatte tatsächlich mit ihm geschlafen!

Weitz trommelte auf das Lenkrad und fädelte sich in den

Verkehr der Eppendorfer Landstraße ein.

Das stand mal fest: Wenn sie sich insgeheim über ihn lustig
machte, dann ging sie konsequent zur Sache. Andererseits war
das Unsinn. Gut möglich, dass sie es einfach wieder mal
gebraucht hatte. Bei ihrem Aussehen schien sie allerdings nicht
gerade auf ihn angewiesen zu sein.

Er fuhr auf einen Parkplatz, schaltete das Radio ein und sah
aus dem Fenster.

Auf dem Marktplatz vor dem ehemaligen Karstadtgebäude
eroberten Kids das Terrain. Händler des Biomarktes, der hier
zweimal in der Woche war, sammelten ihre Kisten zusammen
und bauten ihre Verkaufstresen ab.

Eine Gruppe von Kindern baute sich aus Kistenresten eine

Planke, die auf eine Sitzbank führte. Ein Junge mit gelber

Baseballkappe probierte den Parcours aus und ratterte
anschließend mit seinem Board die Stufen hinunter.

Weitz startete den Wagen wieder und fuhr die Eppendorfer

Landstraße hinunter. Vor der St. Johanniskirche bog er links ab
und steuerte den Winterhuder Marktplatz an.

Vor den Eiscafés saßen Mütter neben ihren Kinderwagen und
blinzelten in die Abendsonne.

Alles, nur keine Kinder, dachte Weitz. Nicht mir, Marlit. Im
nächsten Moment amüsierte ihn dieser Gedanke. Nein, so
etwas wie diese Frau war ihm lange nicht mehr passiert! Die

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letzten beiden Male hatte er dafür bezahlen müssen. Nicht dass
er bei Frauen keine Chancen mehr hatte, nein, es war die pure

Zeitnot. Und die fehlende Lust, in angesagten Klubs oder

Diskotheken herumzubalzen.

In den verdammten Akten verbargen sich genügend

Lebensgeschichten. Da musste er sich nicht auch noch die
geschönten Varianten von Frauen anhören, die in ihren High

Heels auf der Flucht vor der Einsamkeit waren.

Sein Handy summte.

»Mir ist noch eingefallen, was ich an deinen Fotos so seltsam
fand.«

»Marlit?«

»Die Lage der Ägyptologin, das passt zu dem, was sie
gemacht hat.«

»Du meinst: bizarre Frau, bizarre Lage der Leiche?«

»Quatsch, ich meine den gehobenen Arm, der sieht nach einer
ägyptischen Malerei aus.«

»Wieso gerade ägyptisch?«

»Die Füße zeigen in eine Richtung, und der linke Arm ist
abgewinkelt nach oben gebogen. Die Ägypter kannten die

Perspektive noch nicht …«

»Perspektive? Was soll das heißen? Das ist eine

Mordermittlung und kein Kunstquatsch.«

»Drei Dimensionen, Perspektive im Bild. Die Ägypter haben in
ihren Reliefs die Personen und Gegenstände immer
zweidimensional dargestellt. Auch die Feder, die auf dem Foto
zu sehen ist, passt dazu. Und übrigens …«

»Ja?«

»Es war schön. Wirklich schön.«

Page 220

»Fand ich auch«, sagte Weitz und fühlte sich wegen dieser

Antwort schon eine Sekunde später wie ein Trottel. Rasch
beendete er das Gespräch. Fehlte noch, dass er sich hier um

Kopf und Kragen redete.

Ja, es war bei ihm doch sehr schnell gegangen. Kein Wunder,
wenn er daran dachte, wie lange es her war, dass er …

Außerdem hatte es ihn zu sehr überrascht.

Selbst wenn sie sich einen Spaß mit ihm machte – es gab
keinen Grund, diese Geschichte zu beenden. Er durfte sich nur
nicht in diese Frau verlieben. Auf keinen Fall!

Weitz fuhr in Richtung Alster und parkte vor einer

Gründerzeitvilla, deren weißer Anstrich gerade erst erneuert
worden war.

Auf der mit Kopfsteinen gepflasterten Straße war kein Mensch
zu sehen. Vereinzelt standen große, vorwiegend schwarze

Autos am Seitenrand. An manchen Stellen hatten sich Wurzeln
durch das Erdreich auf die Straße gearbeitet.

Eine verrostete Absperrung aus spitz zulaufenden Stangen
umschloss das Grundstück der Villa. Sie mussten so alt sein
wie das Haus und waren im Laufe der Jahrzehnte immer wieder
überstrichen worden. Deutlich waren die durch den Rost
entstandenen Placken unter der Farbe zu erkennen.

Weitz ging die Marmorstufen hinauf und betrat den Vorraum.

Gleich hinter der Schwingtür mit Milchglasscheiben saß ein

Mann an einem Schreibtisch, der von dem vor ihm liegenden

Buch aufsah und Weitz neugierig musterte.

»Sie möchten etwas einliefern?«, fragte er und blinzelte dabei
über die Gläser seiner runden Brille.

»Sehe ich aus wie ein Postbote?«

Der Mann erhob sich. Er trug eine abgetragene Cordjacke, ein

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kariertes Hemd mit lappigem Kragen und dazu eine
durchgesessene Hose. Passt in dieses Haus wie eine

Schellackplatte in eine Diskothek, dachte Weitz.

Der Mann schwieg und sah Weitz weiter fragend an.

Erst jetzt entdeckte Weitz auf einem wuchtigen Regal zwei

Kameras, die direkt auf ihn gerichtet waren. Darunter waren

Bücher mit ledernen und meist abgegriffenen Einbänden in die

Regale sortiert. Einzelne Mappen aus Pappe ragten heraus, die
vermutlich Zeichnungen beinhalteten. Bilder konnte er keine
entdecken.

»Sie machen nur Bücherauktionen?«, fragte Weitz.

Der Mann ließ ein paar Sekunden verstreichen, dann schüttelte
er den Kopf.

»Pro Jahr jeweils eine Bücherauktion und eine Kunstauktion.

Wollen Sie etwas einliefern?«

»Ich will, dass Sie sich etwas ansehen.«

»Dazu bin ich da«, sagte der Mann.

»Na da verstehen wir uns doch schon mal.«

Umständlich zog Weitz das Polaroidfoto aus der Tasche, das
ihm die Nachbarin des toten Arnd Kluge überlassen hatte.

Er schob es in die Mitte des Tisches.

Fast wie in Zeitlupe beugte sich der Mann nach vorne, warf
einen kurzen Blick auf das Foto und lehnte sich wieder zurück.

»Und?«, fragte Weitz.

»Hören Sie, wir versteigern hier hochwertige Kunst und sehr,
sehr seltene Bücher sowie ganze Bibliotheken. Sammlungen,
wenn Sie verstehen, was ich meine.«

»Also ist das nichts wert?«

»Ich bin kein Hellseher, ich kann Ihnen doch nichts über ein

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Original sagen, wenn Sie hier nur mit einem Foto auftauchen.«

»Hören Sie, Mann, ich kann Sie auch vorladen. Mal hören, was

Ihr Chef dazu sagt.«

»Der liebt gute Scherze. Ich kann Ihnen nichts über ein Foto
sagen. Außer dass Polaroids selbst interessante Kunstwerke
sein können.«

»Wie meinen Sie das?«

»Klassische Polaroids werden nicht mehr hergestellt. Also
sind sie abgelagert und sehr beliebt bei Fotokünstlern. Es
ergeben sich einmalige Farbeffekte, die nicht vorhersehbar
sind. Es entstehen Unikate.«

»Hier geht es verdammt noch mal um das abgelichtete Bild. Ist
es wertvoll oder nicht?«

»Ich habe nicht die geringste Ahnung, ob das echt ist. Ich
müsste es im Original sehen.«

»Nehmen wir an, es ist Ernst Ludwig Kirchner. Was ist so was
wert?«

»Kommt auf die Qualität und die Größe an. Ob signiert und gut
erhalten, darauf, ob es einen Interessenten gibt und dann vom
wechselnden Marktwert.«

»Nun zieren Sie sich nicht so, was könnte es wert sein?«,
drängte Weitz.

»Bei einem echten Kirchner und dem Format, das er
üblicherweise gewählt hat … sagen wir zwischen 80.000 und

160.000 Euro. Haben Sie das zu Hause? Wurde es
gestohlen?«

»Sie haben das nicht versteigert?«

»Dieses Bild? Nein. Es wurde meines Wissens auch nicht bei
anderen Auktionen angeboten. Kirchner ist selten. Und sehr

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gefragt.«

»Würde man dafür jemanden umbringen?«, fragte Weitz.

»Würden Sie für 80.000 Euro jemanden umbringen?«

»Verstehe«, sagte Weitz und verließ grußlos die Villa.

Er gab ordentlich Gas, und der Wagen rumpelte über die

Straße. Ein Mann mit wehendem weißem Jackett und einem

Käppi auf dem Kopf brachte sich und seinen Einkaufstrolley mit
einem Satz in Sicherheit.

Warum um alles in der Welt mussten diese Leute immer so
vornehm tun, auch wenn nichts dahintersteckte? Allein diese

Hose und das Jackett! Unglaublich: Tagsüber schätzte der

Mann millionenschwere Bilder, und nachts war er allem

Anschein nach unterwegs, um auf der Suche nach einer Hose

Rote-Kreuz-Container zu plündern.

Weitz bremste scharf vor einer Kreuzung ab.

Eigentlich hatte er allen Grund, zufrieden zu sein. Bei seinen

Ermittlungen fügte sich alles zusammen und deutete auf einen
schönen glatten Raubmord hin. Jemand organisierte einen
angeblichen Lotteriegewinn, um sich so Zutritt in die

Wohnungen zu verschaffen, und dann wurde abgeräumt.

Gab es mehr zu holen als erwartet, dann stand ein so
genannter Nachlassverwalter bereit.

Das ganze religiöse Drumherum war nichts als Blenderei. Zu
nichts anderem gut, als einen schlichten Raubzug in die

Legende eines Serienkillers einzunebeln und die Polizei vom

Naheliegenden abzulenken.

Weitz wählte die Nummer des Nachlassverwalters Matthiesen.

Eine Sekretärin hob ab. Nein, sie könne Herrn Matthiesen nicht
ans Telefon holen, weil er gerade außer Haus sei, und nein,
seine Handynummer dürfe sie nicht weitergeben. Aber ob sie

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ihm helfen könne?

»Sehen Sie mal auf der Nachlassliste von diesem Arnd Kluge
nach.«

»Habe ich aufgerufen«, sagte sie zu seinem Erstaunen.

»Gibt es da etwas, das mit Bildern, Zeichnungen oder
überhaupt mit Kunst zu tun hat?«

Keine Minute später sagte die Sekretärin: »Hab ich. Ist mit
dem anderen, nicht zu veräußernden Nachlass an eine

Verwertungsfirma gegangen.«

»In den Müll?«, fragte Weitz.

»Nein, an einen Verein, der das an bedürftige Familien
weitergibt.«

»Was für ein Verein?«

»Ein gemeinnütziger Verein.«

*

Kaja starrte das Telefon an. Dreimal hatte sie inzwischen
schon versucht, ihre Tochter zu erreichen, doch nur Lars hatte
sich gemeldet. Ausgerechnet. Sie musste dringend mit ihrer

Tochter sprechen, ihr erklären, warum sie dieses Kind austrug.

Auch am Handy konnte sie sie nicht erreichen.

War es für Leonie ein Vertrauensbruch, dass sie sie nicht
rechtzeitig eingeweiht, ihr nicht erzählt hatte, was während der

Gefangenschaft bei Jan Travenhorst passiert war? Oder war es
pure Ignoranz? Desinteresse? Passte sie, Kaja, nicht in die
neuen Karrierepläne ihrer Tochter?

Sie sah sich im Wohnzimmer um, in dem noch immer die
zusammengewürfelten Möbel herumstanden, die ihre Mutter
zusammen mit dem Haus verkaufen wollte. Ein 200 Jahre alter

Hochzeitsschrank, ein nussbrauner Esstisch und schmucklose

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Stühle aus den sechziger Jahren.

Sie hatte sich geweigert, auch nur ein neues Möbelstück hier
hineinzustellen oder eines der anderen Zimmer nach ihrem

Geschmack einzurichten. Diese langweilige Spießergegend am

Ufer des Leinpfadkanals ging ihr gründlich auf die Nerven.

Diese satte Behäbigkeit mit ihrer nie enden wollenden

Sonntagsnachmittagslangeweile.

Doch jetzt noch eine andere Wohnung zu suchen, war
beschwerlich und in der Kürze der Zeit, die ihr bis zur Geburt
des Kindes blieb, wohl kaum zu schaffen.

Lange hatte sie es vor sich hergeschoben, doch nun musste
sie wohl oder übel ein Kinderzimmer einrichten und die

Betreuung organisieren. Sie würde alles daransetzen, so
schnell wie möglich wieder arbeiten zu können. Und sie musste
mit Mangold über ihre Pläne reden, nicht in einen längeren

Mutterschutz zu gehen.

Mangold. Sie mochte die zuweilen etwas unbeholfene Art, die
er ihr gegenüber an den Tag legte. Der Mann war kein
durchschnittlicher Polizist. Wenn es den denn überhaupt gab.

Seine Mimik und die Körperhaltung machten deutlich, dass er
sich von seinen Kollegen abgrenzte. Er verzog bei so mancher

Bemerkung unwillkürlich das Gesicht, als würde er sich dafür
schämen, was andere Polizisten von sich gaben.

In seiner Sonderkommission schien er sich einigermaßen
wohlzufühlen. Schließlich war es sein Terrain, der Ort, an dem er
den Umgang und die Spielregeln bestimmte.

Zwar arbeiteten sie erst seit ein paar Monaten zusammen,
doch es hatte sich so etwas wie Vertrautheit zwischen ihnen
entwickelt.

Sie
wusste,
dass
sie
sich
auf
seine

Verschwiegenheit verlassen konnte, trotzdem hatte sie es

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bisher nicht gewagt, mit ihm zu reden.

Sie wollte in ihm den Vorgesetzten sehen. Damit war alles
klarer. Kalkulierbarer.

Sie ging um den Tisch herum und klappte ihr Notebook auf.

Dann rief sie die Seite der Schweizer Galerie auf, auf der
immer noch das Bild von Lars und Leonie zu sehen war. Ihre

Tochter und ihr Exmann. Nackt und für alle sichtbar.

Sie hatte in Betracht gezogen, die Galerie aufzufordern, das

Foto zu löschen. Doch Leonie war inzwischen volljährig und
schien die Veröffentlichung nicht nur zu dulden, sondern zu
wünschen. Wie sollte das ihrer Karriere dienlich sein? Das
passte einfach nicht zusammen.

Kaja rief die ViCLAS-Datei auf. Einige Elemente tauchten bei

Serienmorden gehäuft auf: religiöse Bezüge, am Tatort
umgesetzte Allmachtsfantasien, extreme Demonstrationen der

Macht, die die Täter vor und nach der Tötung an ihren Opfern
vornahmen.

Bei zahlreichen Opfern wurden die Augen und die

Geschlechtsorgane malträtiert. Sie sollten sehen, was der Täter
mit ihnen anstellte, ihre Augen nicht verschließen.

Spontan agierende Täter verdeckten ihre Opfer oder
vergruben sie. Ihnen wurden die Augen zugedrückt oder
verbunden. War der Rausch des Tötens verflogen, gab es
einige, die sich für das schämten, was sie getan hatten.

Macht, Lust, Reue … Was jedoch ging genau in ihnen vor?

Sicher, wenn sie einen Menschen zum Opfer machten, konnten
sie sich über ihn erheben. Konnten Bestimmer, Herrscher über

Leben und Tod sein. Was aber passierte genau zwischen Täter
und Opfer? Gab es eine Interaktion zwischen ihnen? Welche

Rolle spielten die so genannten Spiegelneuronen, die von

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Neurobiologen fieberhaft diskutiert und untersucht wurden? Sie
waren dafür verantwortlich, dass Gähnen ansteckte und Eltern
beim Füttern ihrer Kinder automatisch mitkauten. Ein im Gehirn
verankertes soziales Verhalten. Doch bei Menschen, die zu

Tätern wurden, lief es aus dem Ruder.

Spiegelten womöglich Täter ihr eigenes Opfersein auf ihr

Gegenüber? Töteten sie mit dieser Person letztlich sich selbst?

Oder zumindest jenen Teil, der sie nicht sein wollten? Der oder
die Unterlegene, der oder die Ausgelieferte?

Allen Tätern war gemeinsam, dass sie, manchmal jahrelang,

Fantasien mit sich herumtrugen. Brutale, sich immer weiter
steigernde Fantasien. Macht, Dominanz, Rache.

Aber wie suchten sie ihre Opfer aus? Waren es Menschen, die
sich besonders gut für eine derartige Spiegelung eigneten?

Letztlich hatte auch die Liebe mit diesen Spiegelungen zu tun.

Daran konnte man sehen, wie mächtig diese Neuronen waren.

Dennoch: Spiegelneuronen hatten nichts zu tun mit Wut, Hass
und Gier. Oder doch? Sie ordneten die Menschen in ihr Umfeld
ein, und zwar nicht nur in ihr soziales Umfeld. Auch beim Anblick
einer ruhigen Seenlandschaft veränderte sich das eigene

Denken, die Stimmung, auch die Empfänglichkeit.

War die Liebe eine große Schwester des Hasses? Was
bewirkte sie etwa bei Gewalttätern, die über lange Zeit
eingesperrt wurden und sich über Briefkontakte eine Geliebte
suchten? Veränderte die Liebe ihre Denkstruktur, oder
unterbrach sie nur einige der bisherigen Muster? Was war mit
den Frauen, die Mördern Liebesbriefe ins Gefängnis schrieben,
sie heirateten, sich für sie aufbewahrten, bis der Geliebte
vielleicht eines fernen Tages aus der Haft entlassen wurde?

Gäbe es mehr Geld für die Forschungen, würde man sicher

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mehr Licht in dieses Dunkel bringen. Gut möglich, dass man
den Umweg über die Frauen gehen musste, die von verurteilten

Kriminellen fasziniert waren. Vielleicht gaben sie preis, auf
welche Persönlichkeitsstrukturen man achten musste, um ein
noch genaueres Profil der Gewalttäter und ihrer potentiellen

Opfer zu erstellen. Spieglein, Spieglein an der Wand …

Nichts als Fantastereien, dachte sie. Während sie hier in

Gedanken Forschungsaufträge schrieb, war ihr bisher keine
entscheidende Annäherung an den Täter geglückt. Er blieb
vage.

Was genau trieb den Mann? Abgesehen von seiner

Persönlichkeitsstörung, die derartig unfassbare Taten erst
möglich machte? Religiöse Fantastereien? Sadistische

Neigungen? Was hatte er in seiner Jugend erlebt? War er
missbraucht worden? Wovor rettete er sich jetzt in seine
vermeintliche Allmächtigkeit? Wieso hatte er seine Handschrift
am Tatort verändert? Hatte er zunächst seine Opfer wie in

Schleswig-Holstein vergraben und später dann nach seinen

Wiederbelebungsversuchen einfach liegen gelassen? Das alles
passte nicht zusammen.

Die Leichenfunde in Schleswig-Holstein deuteten auf einen
spontan agierenden Täter hin. Auf jemanden, der triebgesteuert
mordete und sich anschließend dafür schämte. Was war mit
dieser Markierung auf dem Schädelknochen? Der Davidstern?

Warum war dort zwei Mal dasselbe Symbol benutzt worden?

»Vergraben, verdeckter Mord, Zurschaustellung«, notierte sie
sich auf einem Zettel.

Kaja spürte einen Tritt gegen ihre Bauchdecke.

»Ja, ich weiß, du bist auch noch da«, sagte sie laut. »Wirst du
ein Monster oder ein Monsterjäger? Oder eine Geschäftsfrau in
der Schweiz, die mit alldem nichts zu tun haben will und lieber

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ihre Titten ins Internet stellt?«

War das Böse vererbbar? Neurobiologen hatten im

Stirnlappen von Kriminellen eine Abweichung von »normalen«

Menschen ausgemacht.

Nicht
wenige
und
durchaus
ernst
zu
nehmende

Wissenschaftler gingen davon aus, dass diese Menschen zu

Empathie, und damit auch zu Mitgefühl, nicht oder nur
vermindert fähig waren. Soziopathen. Sie konnten sich nicht in
die Lage ihrer Opfer versetzen, bemühten zusammenfantasierte

Feindbilder, die zur Rechtfertigung ihres Vorgehens herhalten
mussten.

War das Böse tatsächlich genetisch … nein, nicht
vorbestimmt, aber zumindest auf den Weg gebracht?

Warum litten einige Menschen ein Leben lang unter dem

Trauma eines Missbrauchs, während andere in der Lage waren,
ein solches Erlebnis zu verarbeiten? Gab es einen geheimen

Code für das Böse?

Auffällig war, dass Tyrannen, die in der Geschichte der

Menschheit auf diesem Planeten existiert hatten, oft nicht nur
ihre Feinde, sondern auch deren Kinder töteten. Sicher, sie
fürchteten die Rache, aber ging es in Wirklichkeit um einen

Kampf der Gene? Setzten sich bestimmte Genrezepturen in
bestimmten Zeiten einfach effizienter durch? Eine entsetzliche

Vorstellung!

»The survival of the fittest«, das Überleben der am besten

Angepassten, so hieß es bei den Evolutionsbiologen. Stimmte
das?

Zur Überlebensstrategie zählte immer auch die Furcht. Wer
aus seiner Höhle trat und beim Kampf gegen den Feind ganz
vorn mitmischte, der starb zuerst und konnte weniger

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Nachfahren zeugen. Wer sich aber ängstlich in der Höhle
versteckte, hatte die größeren Überlebenschancen.

War
das
neben

Stress,

Konkurrenzkampf,

Informationsüberflutung und Existenzangst ein weiterer, ein
genetischer Grund, warum immer mehr Menschen psychisch
erkrankten? Weil die Menschen, die heute lebten, die

Nachkommen der Ängstlichen und Vorsichtigen waren?

Sicher war: Das Böse verbarg sich hinter Masken.

Woraus bestand diese Tarnung bei ihrem Täter? Trug er ein
völlig unscheinbares Alltagsgesicht, oder verbarg er sich hinter
einer ausgeprägten Persönlichkeit? Woran würde man ihn
erkennen können? Was würde an dieser Maske fehlen? Wo war
sie löchrig und ließ einen Blick auf das wahre Gesicht dahinter
zu?

Sie hörte ihr Handy von irgendwoher läuten und fand es
schließlich unter Hensens Zeichnung vom Toten aus dem

Tiefbunker.

»Ja?«, sagte sie.

Keine Antwort. Sie sah auf das Display. Die Verbindung stand
noch.

»Würdest du mich therapieren, Kaja?«

Sie ließ sich auf ihren Stuhl fallen.

»Ich weiß nicht, ob Sie inzwischen eine Telefonzentrale im

Gefängnis eingerichtet haben, und es ist mir auch ganz egal. Ich
wünsche keinen weiteren Kontakt.«

»Hast du die Postkarte inzwischen bekommen? Die mit dem

Bild vom Töchterlein?«

»Welche Postkarte?«

»Ach Kaja. Ich möchte ja nur, dass alles stimmt in dieser

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kleinen Familie.«

»Ich wünsche …«

»Ich habe das ganz im Ernst gefragt. Würdest du mich
therapieren?«

»Erstens bin ich dazu nicht befugt, weil ich Psychologin und
keine Psychotherapeutin oder Psychiaterin bin. Zweitens: nein.

Vollkommen ausgeschlossen.«

»Kaja, in den Gefängnisfluren flüstern sie über einen wirklich
bösen Menschen.«

»Travenhorst, ich rede mit Ihnen auch nicht über Fälle oder

Ermittlungen.«

»Schade.«

»Ich will nicht, dass Sie mich noch einmal anrufen.«

»Und wanderte ich im finsteren Tal … dein Stab und Stecken
trösten mich«, sagte er. Dann brach die Verbindung ab.

*

Weitz parkte am Hammer Park und suchte die Adresse, die
ihm Matthiesens Sekretärin durchgesagt hatte. Ganz sicher
würde
sich
spätestens
bei
dem
kirchlichen

Entrümpelungsdienst die Spur des Bildes von Kirchner
verlieren.

Auch Marlit hatte er noch einmal nach dem Maler und dem

Original gefragt. Sie hatte für den Fall, dass er es finden würde,
einen Urlaub auf den Seychellen vorgeschlagen. Er würde aus

Matthiesen schon herausbringen, an wen er das Bild verhökert
hatte. Ein paar Stunden in einem muffigen Verhörzimmer
würden bei dem Schnösel Wunder wirken.

Das triste Zimmer im Polizeipräsidium war etwas anderes als
sein Protzbüro mit Blick auf die Elbe. Hier konnte er sich

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allenfalls damit die Zeit vertreiben, Fliegen dabei zu
beobachten, wie sie es miteinander trieben.

Der Verein »Möbel Machwerk« war in einem flachen Gebäude
aus den sechziger Jahren untergebracht. Von außen sah es wie
eine Schule aus.

Über einen abgewetzten Linoleumboden gelangte man in den

Verkaufsraum: ein Saal, in dem ein buntes Gemisch aus

Schränken, Tischen, Betten, Hockern, Schreibtischen oder

Vasen von einem geschätzten Dutzend Besuchern begutachtet
wurde.

Weitz ging vorbei an einer Couchgarnitur aus Leder-imitat und
schlängelte sich zum Kassentresen durch. An der Wand hinter
dem Tresen erstreckte sich ein sicher zehn Meter langes Regal,
auf dem Gläser, Kochtöpfe, Kochutensilien und Tassen
standen.

Er drängelte sich an einem jungen Pärchen vorbei, das einen
rosafarbenen Schlafzimmerhocker in den Händen hielt.

Die Kassiererin trug eine grobe Lederweste mit Fransen und
silbernen Verzierungen. Auf der rechten Seite prangte ein

Emblem, das einen sich herabstürzenden Adler zeigte. Sie
fragte, was sie für ihn tun könne.

»Ich brauche den Leiter dieses Vereins«, sagte Weitz.

»Dann kommen’se mal bei mich bei«, erwiderte sie und wies
auf die Tür in ihrem Rücken.

Weitz umrundete den Tresen und trat ohne anzuklopfen ein.

Das Büro war nicht nur mit alten Büromöbeln zugestellt, es
roch auch genauso muffig wie der Verkaufsraum.

Nur das Notebook, vor dem der Mann mit kurzgeschorenem

Haar saß, passte nicht in das Stildurcheinander aus Schränken,

Hängeordnern, Rollschränken und dem altertümlichen Telefon,

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das die Telekom schon vor dreißig Jahren aussortiert haben
musste.

»Ich bin auf der Suche nach einer Einlieferung«, sagte

Mangold.

Der Mann schien sich über die Formulierung zu amüsieren.

»Das wird bei uns reingestellt, mit einem Preis versehen und
verlässt Cash-Kralle genauso unseren Laden. Da gibt es leider
keine Spuren, die man verfolgen könnte.«

»Keine Listen, keine Warenbestände?«

»Wir sind ein Non-Profit-Unternehmen. Das ganze Zeug ist

Ramsch, Gerümpel und Nützliches, und es ist mit dem

Prädikatssiegel ›noch zu gebrauchen‹ versehen.«

»Ich suche die Lieferung von einem Nachlassverwalter …«

»Davon gibt es viele. Die rufen an, wir fahren hin, sortieren
aus, werfen einen Teil auf den Müll, und was sich verkaufen
lässt, kommt in unsere Verkaufsausstellung. Tut mir leid.«

»Es handelt sich um eine Zeichnung.«

»Oh Gott, Kunst!«, sagte der Mann und forderte Weitz auf, ihm
in die so genannte Galerie zu folgen. Er führte ihn in einen

Raum,
der
vollgestopft
war
mit
romantischen

Schlafzimmerbildern, verblichenen Drucken und Rahmen aus
den fünfziger und sechziger Jahren.

»Sehen Sie? Da sind die Kunstwerke. Soll ich Ihnen beim

Suchen helfen?«

»Nicht nötig«, sagte Weitz und bückte sich zu den hochkant
nebeneinandergestellten Rahmen.

»Ich müsste dann mal …«

»Ich komm schon klar«, sagte Weitz und begann, die Bilder
durchzusehen.

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Blumenmotive, Zigeunerinnen, Häuschen am Meer, röhrende

Hirsche und einsam in der Landschaft stehende Birken.

Daneben ein paar Versuche, die wohl in Volkshochschulkursen
entstanden waren, aber auch zwei Bilder aus der Kunstrichtung

»Malen nach Zahlen«.

Hinter »Tonkrüge vor einer Mühle« wurde Weitz fündig. In
einem Plastikrahmen, der mit seinen Schwüngen dem Barock
nachempfunden war, erkannte er die verstaubte Darstellung
dreier tanzender Mädchen.

Er verglich sie noch einmal mit dem Polaroidfoto, das Arnd

Kluges Nachbarin ihm in die Hand gedrückt hatte.

Es war dasselbe Motiv.

Er klemmte das Bild unter dem Arm und verließ den säuerlich
riechenden Lagerraum.

»Ich hab’s gefunden«, sagte Weitz im Büro des Vereinsleiters.

»Glückwunsch«, meinte der und fragte, ob er es ein-packen
solle und dass es einsfünfzig koste.

Weitz kramte in seiner Tasche.

»Das war ein Witz«, sagt der Mann und wünschte ihm viel

Vergnügen damit.

Weitz überlegte kurz und legte dann zwei Geldstücke auf den

Tisch.

»Ich kaufe es«, sagte er. »Damit alles seine Ordnung hat.

Illegal beschafftes Beweismaterial kann ich mir nicht erlauben.

So arbeiten wir nicht.«

»Ich denke, Sie sind Polizist, der auf der Suche nach …«

»Na und? Ist es verboten, Beweismittel zu bezahlen?«

Weitz verließ das Ramschkaufhaus. Würde sich das Ganze als

Flop erweisen, musste er das Bild wenigstens nicht

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zurückbringen, und auch in irgendwelchen Berichten brauchte er
es nicht zu erwähnen. Er ging zum Wagen, stieg ein und fuhr los.

Eine halbe Stunde später hielt er erneut vor dem

Auktionshaus. Der Mann in der zerschlissenen Cordjacke war
eben im Begriff, den Schlüssel umzudrehen.

»Sie schon wieder?«

»Ich hab es gefunden.«

»Und ich hab Feierabend. Schon seit einer Stunde.«

»Ich mache Ihnen einen Vorschlag, Sie werfen einen Blick …«

»Morgen«, sagte der Mann und verstaute den Schlüssel in
seiner Aktentasche.

»Morgen?«, sagte Weitz gedehnt. »Morgen kommen Sie zu
mir ins Präsidium, um acht Uhr.«

Der Mann stöhnte auf und kramte den Schlüssel wieder aus
seiner Tasche. Er schloss auf, entsicherte auf einer Konsole
neben der Eingangstür die Alarmanlagen und fuhr die

Neonröhren hoch.

»Dann zeigen Sie mal Ihren Sperrmüllfund.«

»Ich will nur wissen, ob das Bild echt ist. Sollte es eine

Fälschung sein, hätte ich gern gewusst, ob sie gut gemacht ist.«

Weitz reichte dem Mann die Zeichnung. Der legte es vor sich
auf den Tisch und zog eine Lupe aus einer Schublade.

»Aber Sie wollen anschließend nicht noch ein Gutachten, hoffe
ich!«

Weitz sagte nichts.

Der Auktionator begann plötzlich zu lachen und sah ihn über
seine runde Brille hinweg an.

»Was ist daran so witzig?«, zischte Weitz.

»Das Bild ist mit Ludwig Kirchturm signiert, haha, haben Sie

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verstanden? Kirchturm statt Kirchner. Das ist lustig!«

»Finde ich nicht.«

»Zumindest ist es kein einfacher Druck. Die Linien sehen aus,
als wären sie von einer Vorlage abgepaust worden, sehen Sie?

Die Striche sind nicht durchgezogen, sondern nachgemalt, da
gibt es keinen Schwung, die Linien … eine Katastrophe!«

»Sind Sie sicher?«

»Klar, das mit dem Kirchturm allerdings ist klasse. Kann es
sein, dass jemand sich einen Spaß mit Ihnen erlaubt?«

Weitz hatte den Eindruck, als wäre der Auktionator ganz
begeistert von dieser Fälschung. Sicher mal etwas anderes als
der Schrott, der ihm sonst so unter die Nase gehalten wurde.

»Ich nehme es mal raus«, sagte er und drehte den Rahmen
um. Nachdem er die Plastikhäkchen zur Seite geschoben hatte,
zog er die rückwärtige Presspappe heraus.

Plötzlich segelte wie in Zeitlupe ein weiteres Blatt auf den

Boden.

Verwirrt sah der Auktionator Weitz an, zog eine Schublade auf
und zauberte eine Pinzette hervor.

Vorsichtig griff er damit nach dem am Boden liegenden Blatt
und legte es vorsichtig auf den Schreibtisch.

Mit seiner Lupe beugte er sich darüber und wanderte mit dem

Kopf das gesamte Bild und besonders die Kanten ab.

»Ich hab zwar keine Ahnung, was das soll, aber da haben Sie

Ihren Kirchner. Ein Original. Unglaublich!«

Weitz
nickte
und
machte

Anstalten,
das

Blatt
zusammenzurollen.

»Sind Sie wahnsinnig? Wissen Sie überhaupt, was da vor

Ihnen liegt? Ich würde es sofort in meine nächste Auktion

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nehmen. Das heißt, in die Auktion des Hauses.«

»Und wie transportiere ich das jetzt?«

»Warten Sie, warten Sie!«, sagte der Mann und zog aus dem
altertümlichen Regal eine grüne Mappe.

Als Weitz mit dem Bild in der Tür stand, drehte er sich noch
einmal um.

»Dies ist eine polizeiliche Ermittlung, das ist Ihnen doch klar?«

»Dass Sie es nicht Ihrer Oma gestohlen haben, glaube ich

Ihnen gern.«

»Sie werden darüber keinen Ton von sich geben. Verstehen

Sie? Gegenüber niemandem! Haben Sie verstanden? Wir
arbeiten mit einer Sonderkommission daran. Über die Gründe
werde ich Sie vielleicht später informieren. Aber das hier ist
niemals passiert. Verstanden?«

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20

»Tannen, wir sind wieder ein Team, was?«, sagte Hensen und
pochte ungeduldig auf das Armaturenbrett.

»Sind nach den Museen jetzt die Fundbüros an der Reihe?«,
brummte Tannen.

Hensen sah ihn amüsiert an.

»Sie können wirklich witzig sein, wissen Sie das?«

Der Journalist hat wieder seine drollige Phase, dachte Tannen.

Und er hatte ihn von seiner Aufgabe abgehalten, das Umfeld

Christiane Harnichs weiter zu befragen.

Die Frau war offenbar ziemlich arrogant aufgetreten, und es
gab viele Leute, die ausgesprochen schlecht auf sie zu
sprechen waren. »Dilettantin mit zu viel Geld« und »weiblicher

Möchtegern-Schliemann« waren nur zwei der Beschimpfungen,
die an der Universität und bei Museumsmitarbeitern kursierten.

Einen nennenswerten privaten Freundeskreis gab es nicht. Alle,
die er bisher gesprochen hatte, gaben an, Christiane Harnich
nur flüchtig gekannt zu haben. Freund oder Freundin?

Fehlanzeige.

»Tannen, was wäre, wenn die Tote im Fleet das erste Opfer
und damit der Auslöser der Serie war? In diesem Fall müsste
es eine besondere Verbindung zum Täter geben.«

»Das wäre ein Zufallstreffer.«

»Tannen, Sie dürfen nicht immer so pessimistisch sein. Selbst
wenn wir in eine Sackgasse geraten – man weiß nie, wozu es
am Ende gut ist.«

»Um Verwirrung zu stiften«, sagte Tannen.

Hensen murmelte etwas Undeutliches.

Page 239

Der Mann hat gut reden, dachte Tannen. Der saß ja nicht bis
spät abends im Büro, um anständige Arbeit abzuliefern.

»Tannen, waren Sie eigentlich bei der Bundeswehr?«

»Zwei Jahre.«

»Ah, ein Freiwilliger!«

»Es gab mehr Geld.«

Eine halbe Stunde später betraten sie das Fundbüro. Hinter
einem altertümlichen, hochgelassenen Rollgitter saß eine sehr
junge Frau, die interessiert von ihrer Illustrierten aufsah.

»Ja?«, sagte sie.

»Sie sind hier angestellt?«, fragte Tannen.

»Ja … nein. Das Arbeitsamt hat mich geschickt.«

»Dann sind Sie hier beschäftigt«, antwortete Tannen
ungeduldig, während Hensen das Mädchen mit einem
freundlichen Lächeln bedachte.

»Eigentlich nicht. Das ist ein Ein-Euro-Job.«

»Wir sind von der Polizei und müssten mal in Ihre Bestände.«

Sie sprang von ihrem Sitz auf.

»Da müsste ich aber Ihre Ausweise sehen.«

Widerwillig zog Tannen seinen Dienstausweis aus der Tasche,
während Hensen sich bemühte, sein Lachen unter Kontrolle zu
bekommen.

Ob es so etwas wie Altbestände gebe, wollte Hensen wissen.

»So lange bin ich noch nicht da. Bei den Fahrrädern ist es so,
dass sie ein paar Wochen aufbewahrt und dann versteigert
werden.«

»Und Handys?«

»Ich weiß nicht. Da gibt es einen Raum, da wird alles Mögliche

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aufbewahrt. Alles was man nicht verkaufen kann oder verkaufen
darf.«

»Man darf einiges nicht verkaufen?«, fragte Hensen nach.

»Na, Sachen, die irgendwie persönlich sind. Ausweise,

Führerscheine und so.«

Sie führte die beiden Männer durch einen muffigen Raum, in
dem

Kleidungsstücke,

Portemonnaies,
abgegriffene

Handtaschen, Schlüsselbunde und eine Schaufensterpuppe in

Regalen lagerten.

»Wer gibt denn so was ab?«, fragte Hensen.

»Ach, da kommt immer mal was rein. Einiges schleppen auch

Ihre Kollegen an.«

»Haben wohl nichts anderes zu tun«, knurrte Tannen.

In dem Kellerraum, in den sie geführt wurden, war der Gestank
unerträglich. Eine Mischung aus schimmeligem Papier,
stockigem Leder und feuchten Kleidungsstü-cken.

»In den Pappkartons da hinten sind Papiere, Ausweise und
so, und …«

»Und was ist mit Handys?«

»Also man versucht über den Speicher die Nummern …«

»Haben Sie hier alte Handys?«

»Habe ich noch nicht gesehen.«

Hensen durchsuchte einige Kartons, die außer Papieren kaum
etwas enthielten.

»Schade«, sagte Hensen und gab Tannen ein Zeichen, dass
man jetzt wohl besser gehen sollte.

»Vielleicht wollen Sie die Ausweise und Führerscheine
durchsehen?«, fragte die junge Frau und zeigte auf einen

Karton, der mit einem schwarzen Balken gekennzeichnet war.

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»Lieber nicht«, sagte Hensen, doch Tannen wuchtete den

Karton auf den Tisch. Er war wesentlich schwerer, als er
vermutet hatte.

Warum nicht noch ein Wochenende dranhängen, dachte

Tannen missmutig und trug den Karton hinaus zum Auto.

Schließlich konnte man nicht einfach wieder verschwinden und
eventuelle

Beweismittel
links
liegen
lassen.

Typisch

Journalisten!

Hensen rief Mangold an und fragte, ob der etwas dagegen
hätte, wenn er, Hensen, einen Ausflug mit Tannen unternehmen
würde. Tannen schluckte den Ärger darüber, einfach so
übergangen zu werden, mit großer Mühe hinunter.

»Münster«, sagte Hensen. »Ich muss zwei Leute in Münster
befragen. Die haben in der Einheit gedient, die sechs Monate
vor mir an diesem Stützpunkt war.«

Nachdem er aufgelegt hatte, sah er Tannen fröhlich an. »Sie
haben doch nichts gegen einen Ausflug, oder?«

»Aber meine anderen Aufgaben!«

»Tannen, das ist jetzt wichtiger. Und Sie geben dem Ganzen
etwas Offizielles.«

Tannen sah Hensen kurz an, fuhr den Wagen dann in eine

Parkbucht und stieg aus.

»Tannen, Sie sind doch nicht beleidigt? Sie haben Recht, ich
hätte Sie vorher fragen müssen.«

Tannen schüttelte den Kopf, öffnete die hintere Wagentür und
setzte sich auf die Rückbank.

»Ich soll fahren?«, fragte Hensen verdutzt. »Mein linkes Bein!«

»Automatik. Ich werde inzwischen den Karton mit den

Unterlagen durchgehen.«

Page 242

»Na schön«, sagte Hensen und schob sich auf den Fahrersitz.

Tannen öffnete den Karton. Er enthielt einen Wust von

Dokumenten. Tannen zupfte zwei Schutzhandschuhe aus seiner

Jacke und fuhr das Notebook hoch.

Lieber diese Arbeit als stundenlang von dem Journalisten
ausgefragt zu werden, dachte er. Sollte der seine Spielchen mit
jemand anderem treiben.

*

Weitz trommelte sich auf die Oberschenkel.

Es konnte kein Zufall sein, dass ausgerechnet er einen echten

Kirchner entdeckte. Das war unfassbar. Und es musste mit
ihrem Fall zu tun haben. Was, wenn die Leute von der

Gewinnerhotline und der Nachlassverwalter Matthiesen von dem

Original wussten? Den Mann umbrachten, um in den Besitz des

Kunstwerks zu kommen, dann feststellen mussten, dass es
augenscheinlich eine Fälschung war, und wieder verschwanden.

Auf die Idee, den Rahmen zu öffnen, darauf musste man ja
auch erst einmal kommen.

Sicher, eine gewagte Theorie, aber wer sagte denn, dass alles
offen auf der Hand liegen musste? Bei der Ägyptologin hatten
dieser Spur zufolge die Täter irgendwelche wertvollen Artefakte
gestohlen. Da fügte sich alles zusammen. Wenn sie erst die

Identität der Toten aus dem Tiefbunker festgestellt hatten,
würden sie wahrscheinlich ebenfalls auf eine Sammlerin stoßen.

Weitz betrat das Büro. Kaja Winterstein blätterte in einem

Buch und schien ihn nicht zu bemerken. Die Frau sah
inzwischen aus, als hätte sie sich einen Luftballon unters Kleid
geschoben. Er hätte nie gedacht, dass die in ihrem Alter …

Aber irgendwer musste die Spinner ja in die Welt setzen. Man
müsste
mal
untersuchen,
wie
viele

Lieblinge
von

Page 243

Spätgebärenden sich in den Täterakten befinden, dachte er und
winkte ihr dann fröhlich zu.

Sienhaupt lugte über seine Apparaturen und sprang dann auf.

Oh Gott, dachte Weitz, nicht schon wieder!

Sienhaupt tänzelte vergnügt auf ihn zu. Rumpelstilzchen,
dachte Weitz und trat einen Schritt zurück. Doch Sienhaupt
umarmte ihn innig. Aus den Augenwinkeln sah Weitz, dass Kaja

Winterstein die Szene vergnügt beobachtete.

»Na dann wollen wir mal an die Arbeit gehen«, sagte Weitz.

»Einla…laadungg?«, fragte Sienhaupt.

»Einladung? Ach ja, ich konnte einfach nicht. Ich hab da was
am Laufen … Frauen, du verstehst? War’s denn ein schöner

Abend, so mit dem Hauptkommissar und seinem Gefolge?«

Sienhaupt sah ihn neugierig an, dann schien er zu begreifen
und bewegte sich zurück an seinen Platz, um sich blitzschnell
eine Notiz zu machen.

»Du hast mich vermisst, was, Kumpel?«

Weitz ging die Papiere auf seinem Schreibtisch durch und
packte den Stapel dann komplett in die Ablage.

»Sind wir überhaupt einen Schritt weiter?«, fragte er Kaja.

»Sicher. Wir schleichen uns ran.«

»Aber an wen schleichen Sie sich ran?«, fragte Weitz, erhob
sich und ging auf Sienhaupts Arbeitsplatz zu.

Der Savant saß kerzengerade vor dem Keyboard.

»Sieh dir mal dieses Foto an«, sagte Weitz und reichte

Sienhaupt die Aufnahme von dem Kirchner-Bild.

Sienhaupt nahm ihm das Polaroidfoto aus der Hand und schob
es unter den Deckel seines Scanners.

Mit einem bestimmten Programm löste er das Bild offenbar in

Page 244

Pixel auf, um daraus eine Formel zu gewinnen. Seinem

Gesichtsausdruck nach schien er mit dem Ergebnis nicht
zufrieden zu sein. Immer wieder bearbeitete er das Bild,
schärfte die Konturen, stellte die Farbwahl neu ein und
veränderte die Helligkeitsstufen.

»Na, dann such mal schön«, sagte Weitz, der plötzlich das Bild
der Vietnamesin Vy Khanh auf dem Schreibtisch entdeckte.

»Ist wohl deine Freundin?«, sagte Weitz, doch Sienhaupt sah
nur ausdruckslos auf den Schirm.

»Verstehe«, sagte Weitz, »es gibt Ärger.«

Das laufende Suchprogramm gab plötzlich ein lautes

Geräusch von sich und lud Bilder von Kirchner hoch. Auf
sämtlichen Bildern waren tanzende Mädchen oder Frauen
dargestellt.

Eine der Zeichnungen war von einem roten Rahmen umgeben.

Weitz nahm Sienhaupt die Maus aus der Hand und klickte auf
das Bild. »Ernst Ludwig Kirchner: Varieté-Szene 1924«, stand
in der Beschriftung. Dann folgte die Information, dass dieses

Original seit 1934 verschollen sei und ein Zitat: »… und
unverfälscht das wiedergeben, was ihn zum Schaffen drängt.

Aus dem Programm der Brücke-Maler 1906.«

»Wunderbar«, sagte Weitz. »Das reicht, das reicht. Das
solltest du Mangold zeigen! Was ist nun mit deiner Freundin?«

Sienhaupt rief eine Datei mit Telefonlisten auf.

»Du überwachst deine Freundin? Heh, so was macht man
aber nicht!«

Sienhaupt knurrte unwirsch.

Eine Telefonnummer blinkte immer wieder auf.

»Ja«, sagte Weitz. »Die Nummer hat sie ziemlich oft
angerufen, stimmt.«

Page 245

Sienhaupt stieß einen heulenden Laut aus.

»Kumpel, Enttäuschung gehört nun mal zur Liebe. So ist das
im Leben.«

Sienhaupt schlug mit der flachen Hand zweimal auf seinen

Schreibtisch, dann gab er auf einer Telefonrückverfolgungsseite
die Nummer ein.

Weitz sah auf den Bildschirm.

»Was?«, sagte Weitz. »Deine Freundin hat Ärger mit der

Hamburger Ausländerbehörde?«

*

Tannen und Hensen hielten vor der Schranke der

Bundeswehrkaserne.

Ein

Soldat
kontrollierte

Tannens

Polizeiausweis und ließ den Wagen passieren.

Im Rückspiegel sah Hensen, dass der Mann in seinem

Wachhäuschen verschwand und zum Telefon griff.

Nicht gerade verwunderlich, wenn ihr Auftritt ihm komisch
vorgekommen war. Ein Polizist, der auf der Rückbank eines

Wagens inmitten speckiger Papiere sitzt und einen

Polizeiausweis durchs Fenster reicht.

Sie fuhren zur Kommandantur und parkten auf dem

Gästeparkplatz.

Der Soldat im Vorzimmer des Standortkommandanten erhob
sich, als sie eintraten. Knapp teilte er ihnen mit, dass er sie
nicht durchlassen könne.

»Da müssten Sie einen Termin vereinbaren«, sagte der

Soldat.

»Müssen wir nicht«, sagte Tannen. »Es handelt sich um eine

Mordermittlung, und wir …«

»Bedaure«, sagte der Soldat.

Page 246

Hensen nahm ein Blitzen in Tannens Augen wahr: Der Polizist
fühlte sich herausgefordert.

»Wo geht’s rein?«, fragte Tannen.

Der Soldat baute sich vor einer Tür auf.

»Aber Sie können …«

Sehr zu Hensens Verwunderung antwortete Tannen nicht,
sondern schob den Uniformierten beiseite.

Noch
in
der
geöffneten

Tür
teilte

Tannen
dem
kommandierenden Offizier mit, dass es sich um eine

Mordermittlung handle und er zur Mitarbeit verpflichtet sei.

»Abseits der üblichen Dienstwege.«

Der Kommandeur hob zu einem Protest an, doch Tannen
unterbrach ihn mit dem Hinweis, dass er als Kriminalbeamter
nicht befugt sei, weitere Auskünfte zu erteilen.

Nach einigen Anläufen rückte der Offizier schließlich eine Liste
heraus, auf denen die Privatadressen von drei Afghanistan-

Rückkehrern notiert waren. Einer sei weiterhin Soldat, aber zur

Zeit im Urlaub, die beiden anderen seien offiziell verabschiedet
worden.

»Ich darf Sie bitten, unseren Besuch nicht weiter in der

Öffentlichkeit zu erwähnen«, sagte Hensen, der jetzt den
gleichen Tonfall anschlug wie Tannen.

Ob den Soldaten etwas vorgeworfen werde, wollte der Offizier
wissen, doch Tannen antwortete knapp: »Kein Kommentar.«

Nein, Hensen hatte Tannen so noch nicht erlebt. Auch Tannen
war also durchaus zu einer härteren Gangart fähig, wenn ihn
etwas wirklich nervte. Fast im Stil von Weitz.

Tannen tippte die erste Adresse des Münsteraner Soldaten in
den Navigator ein und startete den Wagen.

Page 247

»Das hat mich umgehauen«, sagte Hensen, der jetzt auf dem

Beifahrersitz Platz genommen hatte.

»Das ist ganz einfach, wir haben keine Zeit.«

»Sicher.«

»Der Mann könnte Ärger machen.«

»Die werden den Ball schön flach halten«, sagte Hensen.

Sie fuhren am Münsteraner Rathaus vorbei und bogen dann in
eine Seitenstraße ein.

Das Reihenhaus, vor dem Tannen hielt, duckte sich in ein mit

Rhododendron bewachsenes Grundstück. Ein Hund bellte hinter
dem Haus, wurde dann aber mit einem scharfen Kommando
zum Schweigen gebracht.

Tannen klingelte und zeigte der Frau, die sie überrascht
anstarrte, seinen Ausweis.

»Frau Ellert, wir hätten gern Ihren Mann gesprochen.«

Sie bat die beiden ins Wohnzimmer und verschwand in einen

Nebenraum.

In Freizeithose und Strickjacke kam wenige Minuten später

Klaus Ellert und fragte, was sie wollten.

»Nur eine kleine Auskunft. Kennen Sie diesen Stempel?«

Hensen zeigte ihm die Kopie des Stempels der Hamburger

Ausländerbehörde.

»Sicher«, sagte er.

»Sie kennen ihn? Es ist wichtig für uns.«

»Nun, einige Kameraden sind nicht verheiratet und … diese

Zettel kursieren im Lager. Unter der Hand. Das ist eine Art

Eintrittskarte.«

»Um intime Beziehungen zu Frauen aufzunehmen?«

Page 248

»Manchmal schon«, sagte Ellert. »Aber ich hab mich da
rausgehalten, da müssen Sie jemanden fragen, der … der so
einen Wisch benutzt hat.«

Eine Viertelstunde später steuerten sie die zweite Adresse an.

»Der Mann hat gemauert«, sagte Tannen.

»Diese Militärs haben immer Angst, dass ihnen nachträglich
was angehängt wird«, meinte Hensen.

Der zweite Soldat wohnte ebenfalls in der Münsteraner

Innenstadt und öffnete erst nach dreimaligem Klingeln. Hensen
roch die Alkoholfahne sofort. Der Mann sah die Polizisten
misstrauisch an und studierte schwankend Tannens Ausweis.

»Und Sie?«, wandte er sich an Hensen.

»Ich unterstütze die Ermittlungen. Wenn Sie eine Vorladung
umgehen wollen, sollten Sie lieber kooperieren.«

»Vorladung?«

Mit einer Geste winkte er Tannen und Hensen durch den
heruntergekommenen Wohnungsflur. An einer schief an der

Wand hängenden Garderobe waren achtlos Kleidungsstücke
aufgehängt, und über dem Griff eines in der Ecke stehenden

Staubsaugers baumelte eine Baseballkappe.

Auch das Wohnzimmer war unaufgeräumt.

Herumliegende

Fernsehzeitschriften,

Fast-Food-

Verpackungen, auf dem Boden verstreute und abgetragene

Turnschuhe.

Auf einem Tisch neben der Balkontür stand ein Computer. Das

Bild zeigte einen bewaffneten Soldaten, der vor einem

Betonhäuschen stand. Eine sehr echt wirkende Computergrafik,
wie Hensen fand.

»Sie brauchen mir nicht zu sagen, dass es hier scheiße

Page 249
aussieht. Meine Frau ist abgehauen, vor einem Jahr schon.«

»Herr Rolffs …«

»Ja?«

»Noch nicht genug vom Kriegspielen?«, fragte Hensen und
deutete auf den Bildschirm.

»Medizin«, sagte Rolffs. »Ich bin so ein Blutjunkie.«

»Was soll das heißen?«, fragte Tannen.

»Nichts als meine regelmäßigen Dopamin-Schüsse.«

»Ich verstehe nicht.«

»Die Spiele sind so aufgebaut, dass man ordentlich Dopamin
produziert. Im Hirn. Das ist ein Kick. Manchmal brauch ich das,
um runterzukommen.«

Er machte eine Pause, grinste plötzlich und sagte: »Ist gut
gegen Geister.«

Hensen zog einen zusammengefalteten Zettel aus dem Jackett
und reichte ihn Rolffs.

»Kennen Sie das?«

Rolff begann zu lachen.

»Unsere Eintrittskarte«, sagte er.

»Eintritt zu was?«

»Frauen. Das wissen Sie doch schon. Der Säufer, der vor
ihnen steht, hatte eine Spezialausbildung in Verhörtechnik.«

Er setzte sich auf die Kante seines Sofas.

»Brauchen Sie noch einen guten Mann? Hmm, wie ist es?«

»Uns geht es hier nicht um Spielchen.«

»Wir haben diesen Stempelabdruck auf Formulare kopiert,
war eine Fummelarbeit. Man durfte ja die Namen nicht falsch
schreiben, sonst wär’s sofort aufgefallen.«

Page 250

»Und hat es funktioniert?«

»Schon. Wir haben gesagt, dass es geheim ist und dass wir
sie nach Deutschland mitnehmen würden.«

»Und das ist Ihren Vorgesetzten nicht aufgefallen?«

»Aus deren Computer kam das doch. Glaub ich jedenfalls.

Eigentlich war das dazu gedacht, den einen oder anderen
wankelmütigen Gotteskrieger rumzukriegen. Psychologische

Kriegsführung und so.«

»Was für eine Scheiße!«, sagte Tannen.

Rolffs drehte sich zu Tannen. Seine Gesichtszüge waren
plötzlich versteinert.

»Waren Sie schon mal in einem islamischen Land stationiert?

Monatelang?«

»Können Sie sich vorstellen, dass diesen Zettel jemand mit
zurück nach Deutschland gebracht hat?«, fragte Tannen.

»Warum denn nicht? Der Kopierer war frei zugänglich, weiß
der Teufel, wer das alles hatte.«

»Und bei Ihnen?«

»Was meinen Sie?«

»Hat es bei Ihnen geklappt?«

Rolffs grinste.

»Ehrlich? Ich hab’s probiert. Aber die Frau hat mich
ausgelacht. Wer genau hingesehen hat, konnte die Fälschung
doch erkennen. Die Leute da unten sind ja nicht doof.«

»Nur wenn man sich mit Stempeln mit lateinischen Buchstaben
auskennt«, warf Hensen ein.

»Dazu kann ich nichts sagen, bei mir hat es jedenfalls nicht
geklappt. Ist auch ganz gut so, hab ich mir wenigstens nichts
eingefangen.«

Page 251

Dann ging er zum Schreibtisch, wandte sich wieder seinem

Ballerspiel zu und nahm den nächsten Level in Angriff.

Hensen signalisierte Tannen zu verschwinden.

Wie selbstverständlich setzte sich Tannen wieder auf den

Rücksitz und fuhr fort, die Papiere aus dem Fundbüro
durchzusehen.

»Was, wenn ich einschlafe?«, fragte Hensen und gähnte
demonstrativ.

»Eine halbe Stunde, dann bin ich durch«, sagte Tannen.

»Fein.«

Hensen nahm von der Innenstadt aus den direkten Weg zur

Autobahn.

Rannten sie einem Hirngespinst hinterher? Die Erklärungen
der Soldaten klangen plausibel. Aus einem Papier, mit dem
man versuchte, Leuten beim Verhör die Zunge zu lockern, war
eine Art Passierschein für sexuelle Abenteuer geworden. Und
jetzt war es gründlich schiefgelaufen. In Deutschland!

Dennoch, jemand musste diese Stempel in Umlauf gebracht
haben. Er glaubte nicht, dass er aus dem Computer eines

Vorgesetzten stammte. Warum hätte man dort mit einer
dilettantischen Kopie arbeiten sollen?

Hensen drehte das Gebläse der Lüftung hoch. Der Geruch, der
von den alten Papieren ausging, die Tannen auf der Rückbank
durchsah, wurde immer penetranter.

Zwanzig Minuten später knipste Tannen auf der Rückbank
seine Taschenlampe an.

»Hier ist er«, sagte er, »der Ausweis von Vy Khanh.«

»Und?«

»Der Ausweis wurde in Saigon ausgestellt. Hinten ist eine

Page 252
dreimonatige Aufenthaltsgenehmigung eingeklebt. Hamburger

Behördenstempel.«

»Aber diese Bescheinigung wurde doch bei der Leiche
gefunden«, warf Hensen ein.

»Ja, nur dieser Stempel hier scheint echt zu sein.«

Page 253

21

Lena stellte ihr Glas auf dem Tisch ab und zog die Knie unters

Kinn.

»Mensch Mangold, du hast doch gesagt, dass Vera dir auf die

Nerven geht, dich dauernd anruft, dir einen Brief geschrieben
hat.«

»Aber ich hab nicht gesagt, dass du sie anrufen sollst.«

»Mangold, du brauchst einen aufgeräumten Kopf.«

»Für was?«

»Na für die Psychologin. Die ist doch nett. Da sieht man doch
gleich, dass …«

»Was genau hast du Vera erzählt?«

»Kann ich die Aussage verweigern?«, fragte Lena und nahm
wieder ihr Glas.

»Weißt du, wie verrückt das ist, dass ich dir auch nur
andeutungsweise etwas von meiner Arbeit erzähle?«

»Und warum ist das so? Weil ich dich inspiriere, Mangold!«

»Du gehst mir auf die Nerven. Was hast du Vera erzählt?«

»Die Einzelheiten?«

»Die Einzelheiten.«

»Ich hab das Telefon abgenommen, sie will wissen, wer dran
ist, ich, die kleine Nachbarin, sag ich, sagt sie: Aha, die neue

Freundin.«

»Das hat sie gesagt?«

»Ich hab nicht widersprochen, und sie will wissen, ob wir … na
du weißt schon.«

»Gütiger Himmel«, sagte Mangold.

Page 254

»Ich sag, wie süß du bist und …«

»Ja?«

»Dass du erst so richtig in Fahrt kommst, wenn ich meine

Ringelstrümpfe anziehe, die pinkfarbenen und …«

»Was?«

»Na ja, dass wir dann Schule spielen und du mich ein bisschen
verhaust. Ich reiß dabei den Kartenständer um und dann …«

»Dann, was?«, sagte Mangold.

»Dann würden wir es auf dem Klassenbuch treiben, das ich
aus der Schule hab mitgehen lassen.«

»Das darf nicht wahr sein. Und dann?«

»Hat sie aufgelegt.«

Mangold atmete hörbar aus.

»Die ruft nicht mehr an, glaub mir. Die nicht.«

»Die, wie du sie nennst, wird das weitererzählen«, sagte

Mangold.

»Da kannst du doch stolz drauf sein, wenn du noch ein Stück
von der Erdbeertorte abbekommst. In deinem Alter.«

»Toll. Mit einem kleinen Mädchen.«

»Ich bin volljährig, und ich sehe gut aus. Findest du nicht?«

Mangold erwog, Lena rauszuwerfen, brachte es dann aber
doch nicht übers Herz.

»Tuuut mir leid, es ist mit mir durchgegangen. Das ist immer
so. Ich fang eine Geschichte an, und dann geht es einfach mit
mir durch. Ich kann es nicht stoppen. Ist das nicht furchtbar?«

»Und ich darf die Scherben wieder aufsammeln.«

»Wenn du willst, ruf ich sie an und erzähl, dass ich einen Witz
gemacht hab, aber ich warne dich, dann wirst du die nie mehr

Page 255
los.«

»Verrate mir ein Rezept, wie ich dich loswerde«, knurrte

Mangold und nahm einen Schluck Syrah.

»Vielleicht schon sehr bald«, flötete Lena.

»Bernd ist ein wirklich …«

»Welcher Bernd?«

»Welcher Bernd, welcher Bernd … Der Herr der Maden. Bernd

Rawehls.«

»Du spinnst. Der ist doch gut und gern 20 Jahre älter als du.«

»Na und? Der Typ ist Biologieprofessor. Da zählt das nicht.«

»Lena, ich bitte dich.«

»Du bist doch nur eifersüchtig.«

»Ich?«

»Er ist was Besonderes.«

»Der wird sich ausgerechnet auf eine Expunkerin einlassen,
deren größter Berufswunsch es ist, Schädel aufzusägen.«

»Ich geh nett mit den Toten um. Sie sprechen mit mir, und sie
sind dankbar.«

»Meine Güte, Lena. Wie wär’s mit einer Arbeit als, sagen wir,

Grafikdesignerin. Da kannst du schöne Schädel malen. Oder
als Archäologin, da darfst du ganze Friedhöfe ausgraben.«

»Du nimmst mich nicht ernst«, sagte Lena. »Wenn du so
weitermachst, dann …«

»Was dann?«

»Dann findest du nie eine Frau … nein, schlimmer, in deiner

Not findest du doch eine. Eine wie diese Vera. Und dann bleibst
du vor lauter Dankbarkeit, dass da überhaupt jemand ist, an so
einer Tussi hängen.«

Page 256

Lena sprang mit hochrotem Kopf vom Sofa und verließ mit
einem lauten Türknall die Wohnung.

Mangold leerte sein Glas und atmete laut aus. Im gleichen

Augenblick hörte er, wie seine Wohnungstür wieder aufgesperrt
wurde.

»Ich habe den Flaschenöffner vergessen«, sagte Lena, die mit
wenigen Schritten am Tisch war. Sie nahm sich den Öffner und
die halbe Flasche Wein und verließ ohne ein weiteres Wort die

Wohnung.

Keine Frage, als Vater wäre er eine Niete gewesen. Aber er
war kein Vater und auch nicht auf Brautschau. Er war auf der

Suche nach einem handfesten Motiv dieses Mannes, der

Menschen unter Einbindung religiöser Rituale umbrachte und
wiederbelebte.

Wirch hatte ihm unmissverständlich mitgeteilt, dass er das

BKA nicht mehr lange außen vor würde halten können.

Bis jetzt gab es keine Hinweise auf die Identität der Toten, die
sie im Bunker gefunden hatten.

Mangold sah auf die an der Wand gestapelten Kartons, in
denen seine Tunnelmodelle verstaut waren. Bunker gehörten
nicht zu seiner Sammlung. Sie waren eigentlich das Gegenteil
von Tunneln. Tunnel waren Brücken, führten vom Licht zum Licht,
hatten Eingang und Ausgang. Bunker waren Mauselöcher,

Endstationen, Schutzräume, die zur Falle werden konnten. Mit

Mauern, die einen eben noch schützten und im nächsten

Augenblick einkerkerten.

Mangold stellte das Glas in die Spüle, als sein Handy klingelte.

»Kaja hier. Es tut mir leid, aber ich hab eben die Antwort
bekommen.«

»Welche Antwort?«, fragte Mangold.

Page 257

»Von Travenhorst.«

»Sind Sie wahnsinnig? Sie haben immer noch Kontakt mit

Travenhorst?«

»Er hat mich als psychologische Betreuerin angegeben und
deshalb die Erlaubnis erhalten, mit mir Kontakt aufzunehmen.«

»Sie wollen doch nicht allen Ernstes …«

»Sicher nicht«, sagte Kaja. »Aber ich habe Ihnen doch von
dem Bibelspruch erzählt, den er zitiert hat. Und führe mich durch
das finstere Tal.«

»Sicher, das hat er mir ja auch schon mal gemailt. In der

Version von Dante.«

»Er hat mir mitgeteilt, dass der Täter, den wir suchen …«

»Er weiß von unserer Arbeit?«

»Sie wissen doch, Gefängniswände sind geschwätzig.«

»Er sitzt im Hochsicherheitstrakt!«

»Mit gelegentlichen Ausfahrten in die Psychiatrie«, unterbrach

Kaja ihn. »Jedenfalls ist er der Meinung, unser Täter habe
schon mal hineingerochen.«

»Hineingerochen?«

»Ja, in der Tür gestanden. In der Tür zum Jenseits. Er begehrt,
was er kennt.«

»Hört sich irgendwie nach Hannibal Lecter an.«

»Ja, es ist eine psychologische Binsenweisheit. Dennoch ist
es sehr wahrscheinlich, dass er etwas erlebt haben muss, das
ihn an die Schwelle zum Tod gebracht hat.«

»Sie haben Recht, dem müssen wir nachgehen«, sagte

Mangold und fragte sie, ob sie morgen im Büro sei.

»Wir brauchen eine große Lagebesprechung, wir müssen die

Maschen zusammenfügen.«

Page 258

»Stricken Sie neuerdings?«

»So was Ähnliches«, sagte Mangold.

»Schlafen Sie gut«, sagte Kaja.

*

Auf dem Flohmarkt hätte Weitz keinen Euro dafür
ausgegeben. Allein diese fahrigen Striche, und überhaupt, die

Kritzelei sah aus, als wäre der Künstler nicht fertig geworden.

Weitz stöhnte und schob die Skizze wieder in den

Pappdeckel, den der Auktionator ihm mitgegeben hatte.

Das Bild galt als verschollen, niemand würde es vermissen. Es
sei denn, die Nachbarin, die ihm das Polaroidfoto gegeben
hatte, würde den Mund nicht halten.

Andererseits hatte sie lediglich ein Foto von einer wertlosen

Kopie gesehen. Niemand ahnte, dass Arnd Kluge seinen

Schatz hinter einem billigen Imitat verborgen hatte.

Aber wie hatte der oder hatten die Täter erfahren, dass bei
dem Mann was zu holen war? Hatten Matthiesen und seine

Kumpane den Mann vergeblich gefoltert, um das wahre

Versteck herauszufinden? Ausgeschlossen war das nicht.

Der Fall war verworren. Das einzig Erfreuliche war, dass er
wieder dabei war. Bis jetzt war er Schiermacher von der

Internen noch nicht wieder über den Weg gelaufen.

Gut, Mangold, sein Chef, war ein seltsamer Kauz, der jeden im

Präsidium spüren ließ, was er von ihm hielt. Andererseits hatte
er sich für ihn eingesetzt und ihn endlich aus diesem

Streifenwagen rausgeholt.

Trotzdem trauten sie sich nicht zuzugeben, dass seine nicht
immer
nach
dem

Polizeihandbuch
durchgeführten

Untersuchungen höchst effektiv waren. Nicht zu vergessen, dass
der letzte Täter, den sie aufgespürt hatten, ihn um ein Haar um

Page 259
die Ecke gebracht hätte.

Gab es Ehrenurkunden, eine Beförderung oder wenigstens
eine bescheidene Gratifikation? Nichts! Nein. Er durfte sich
seinen Hintern auf dem Sitz eines Streifenwagens platt sitzen.

Weitz lächelte. Ja, sein lieber Kollege Tannen wäre froh
gewesen, ihn endlich loszuwerden.

»Nicht jetzt«, sagte Weitz laut und wiederholte: »Nicht jetzt.«

Die kleine Täuschung mit den angehaltenen Uhren … Nun gut,
die nächsten Tatorte würden diese Tätermerkmale nicht
aufweisen. Serienmörder veränderten nun mal ihr Vorgehen.

Niemand würde ihm daraus einen Strick drehen können.

Weitz strich mit dem Finger über die Mappe. Dieses Bild
reichte nicht. Die einzige stabile Verbindung, die die ersten
beiden Opfer verband, war die verfluchte Gewinnerhotline. Doch
abgesehen von diesen Glücksbotschaften musste es weitere

Verbindungen geben.

Die Hobbyägyptologin hatte mit Sicherheit wertvolle Artefakte
in ihrer Wohnung, die mit großer Wahrscheinlichkeit illegal über
die Grenze eingeführt worden waren. Ja, die beiden – Kluge
und Harnich – waren ideale Opfer eines geschickten

Kunstraubs. Der eine besaß ein Bild, das offiziell verschollen
war, die andere Artefakte, die sie nicht besitzen durfte.

Weitz sah sich in dem Pensionszimmer um, das er seit zwei

Jahren bewohnte. Die Bettwäsche war seit zwei Wochen nicht
mehr gewechselt worden, auch das Waschbecken war
vollkommen verdreckt. Man konnte direkt dabei zusehen, wie es
mit dieser Pension täglich weiter bergab ging.

Doch darum musste er sich später kümmern. Jetzt ging es um
den Fall. Und zwar nur um den Fall.

Möglich, dass die Schwarzmarktmafia einen Tipp über die

Page 260

Ägyptologin »weitergereicht« hatte. Doch was war mit Arnd

Kluge und seinem Bild? Was zum Teufel verband die beiden

Opfer?

Weitz erhob sich von seinem Bett. Er ging zwei Schritte auf
seinen Kühlschrank zu. Und plötzlich fiel es ihm ein.

Page 261

22

Mangold legte seine Unterlagen auf den Konferenztisch und
warf einen Blick auf Sienhaupt. Der war wie immer an seinem

Platz zwischen Zahlen und Programmcodes verschwunden.

Kaja und Hensen gossen sich in der Küche Tee auf und
rauchten eine Zigarette.

Mangold drückte auf einen Knopf und ließ den Bildschirm aus
der Spalte im Konferenztisch hochfahren. Er öffnete die Fotos
von den Käferfragmenten.

Dann schob er die beiden Pinnwände mit den Fotos der

Tatorte und der Leichen zum Tisch.

Von seinem Schreibtisch holte er die Aufnahmen der stark
verwesten Leichen aus Schleswig-Holstein und befestigte sie
ebenfalls an der Pinnwand.

Hensen hatte Recht: Die Embryonalhaltung, in der der Täter
sie in den Erdlöchern vergraben hatte, war mehr als auffällig.

»Sienhaupt, kommen Sie dann bitte auch?«, fragte Mangold
und bekam ein unwirsches Brummen zur Antwort.

Sienhaupt hatte es tatsächlich geschafft, die Identität der Toten
aus dem Fleet zu bestimmen, indem er die Inventarliste des

Fundbüros durchsucht hatte, das dem Fundort am nächsten lag.

Eine geniale Idee. Wo der Savant noch gegraben hatte, entzog
sich Mangolds Kenntnis. Gut möglich, dass er zahlreiche

Spuren zurückverfolgt hatte, die zu keinerlei brauchbaren

Hinweisen
geführt
hatten.

Das
vermutete
auch
der

Kriminaltechniker Riehm, und zweifellos wäre es interessant
gewesen, sich Sienhaupts Vorgehen genauer anzusehen, allein
schon im Hinblick auf kommende Ermittlungen. Doch darüber
schwieg sich Sienhaupt aus. Fährten, die zu nichts führten,

Page 262
waren für ihn unwichtig, womöglich auch peinlich.

Durch die mit einem bestimmten Programm hergestellte

Vergrößerung hatte er an den Schädelfragmenten die gleichen
davidsternähnlichen Abdrücke entdeckt wie bei den verwesten

Leichen aus Schleswig-Holstein.

Kaja und Hensen betraten den Raum. Beide trugen mehrere
dampfende Becher auf Tabletts. Sie verteilten sie und setzten
sich.

Hensen zückte sein Notizheft und begann einen Davidstern zu
zeichnen. Tannen war nach wie vor in sein Notebook vertieft.

Plötzlich stürmte Weitz herein, murmelte ein »Entschuldigung«
und setzte sich wie ein verspäteter Erstklässler mit
durchgedrücktem Rücken und erwartungsfroh auf den Stuhl.

Auch Sienhaupt gesellte sich nebst Sessel zu ihnen.

»Also, was haben wir?«, sagte Mangold, doch noch bevor
jemand antworten konnte, fuhr er fort: »Zunächst einmal einen
äußerst ungeduldigen Kriminalrat Wirch, der Ergebnisse will.

Und das, bevor die Bevölkerung durch nette Presseberichte
über einen antisemitischen Mörder aus den Sofas gejagt wird.

Wir wissen immer noch nicht, wer die Tote aus dem Tiefbunker
ist.«

»Da bin ich dran«, sagte Weitz, wollte aber nicht weiter ins

Detail gehen. Er verfolge eine Spur, müsse aber weitere Details
überprüfen.

»Da sind Sie nicht der Einzige. Aber ich brauche Konkretes.

Keine Spekulationen.«

»Die Frau hat noch keinen Namen, und wir wissen nicht, wie er
sie da runtergeschafft hat«, sagte Hensen.

Mangold nickte.

»Dann haben wir einen toten Mann, der seine Rente als

Page 263

Sargträger aufgebessert hat, eine tote Ägyptologin, die bei
wissenschaftlichen Institutionen durchaus gefragt war und als

Mäzenin fungierte.«

»Als Mäzenin«, wiederholte Weitz.

»Sie hat Geld für Grabungskampagnen gestiftet«, antwortete

Tannen, dem anzusehen war, dass er Weitzens Unwissenheit
für gespielt hielt.

»Sagt zumindest Vera«, warf Kaja dazwischen und sah

Mangold mit leicht spöttischem Lächeln an.

Mangold räusperte sich und sagte: »Außerdem haben wir zwei
in einem Park in Rendsburg vergrabene Leichen, bei denen
man nicht mehr feststellen kann, ob sie die Torturen einer

Wiederbelebung durchmachen mussten.«

»Zwei unserer Opfer haben unmittelbar vor dem Überfall …«,
sagte Weitz, doch Mangold unterbrach ihn.

»Vor ihrer Ermordung.«

»Schön, vor ihrer Ermordung haben sie Nachrichten
bekommen, sie hätten bei einem Glücksspiel gewonnen. Das
deutet doch darauf hin, dass sich jemand Zutritt in ihre

Wohnungen verschaffen wollte.«

»Kann sein«, meinte Hensen. »Muss aber nicht.«

»Identische Briefe«, sagte Weitz. »Was soll das für ein
seltsamer Zufall sein?«

Mangold trommelte mit seinem Kugelschreiber auf seine

Unterlagen.

»Spekulieren können wir später. Zurück zu dem, was wir
haben. Bei zwei Toten haben wir Hinweise auf religiöse

Todesrituale. Die alten Ägypter sind dabei, denn bei einem der

Opfer haben wir einen Skarabäus im Magen gefunden.

Außerdem war das Opfer mit Archäologie befasst. Beim für uns

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zunächst ersten Opfer wissen wir das nicht, denn die Leiche ist
verbrannt worden, bevor Kollege Weitz sich durchgerungen hat,
uns an seinen Beobachtungen teilhaben zu lassen.«

»Erst als diese Wiederbelebungsgeschichte zwei Mal
hintereinander vorkam …«, begann Weitz, doch er wurde von

Tannen unterbrochen.

»Und die Sache mit den angehaltenen Uhren.«

»Genau, die angehaltenen Uhren.«

Mangold schlug eine Aktenmappe auf.

»Außerdem haben wir im Tiefbunker einige Zeilen aus dem

Kaddisch, dem jüdischen Totengebet, gefunden.«

»Der Täter ist zweifellos ein religiöser Spinner«, sagte

Hensen, »aber das ist noch nicht alles. Es muss ein weiteres

Motiv geben.«

Kaja zog ein Blatt aus ihrer Mappe.

»Also VicCLAS führt uns nicht wirklich weiter. Religiöse

Symbole und Bezüge finden wir bei sehr vielen Serientätern.«

»Dennoch: Könnte man dahinter auch etwas verbergen?«,
fragte Hensen.

»Sicher. Dahinter verbirgt sich immer etwas.«

Hensen nickte nachdenklich, während Sienhaupt aufmerksam
zuhörte. Sein Blick wanderte jeweils zu demjenigen, der gerade
sprach, und verharrte dann knapp über dem Kopf.

»Raubmorde – und sonst nichts«, sagte Weitz.

»Und die Wiederbelebung der Opfer?«, fragte Tannen.

»Folter! Der oder die Täter wollten etwas in Erfahrung bringen,
sich Zugang zu weiteren Wertgegenständen verschaffen.«

»Leider gibt es keine Hinweise, die eindeutig dafür oder
dagegen sprechen.«

Page 265

Kaja zog noch ein Blatt aus ihrer Mappe und sagte: »Gehen
wir doch mal von einem Psychopathen aus, dann sieht alles
danach aus, als wenn er etwas aus der Vergangenheit noch
einmal erleben will.«

»Psychogelaber«, sagte Weitz, der sofort von Mangold
zurechtgewiesen wurde: »Hier sagt jeder, was er denkt. Also,

Kaja?«

»Die aufwändige Inszenierung am Tatort spricht für eine

Umsetzung ausufernder Fantasien. Alles war bis ins Kleinste
vorbereitet, wahrscheinlich hat er auch andere Gegenstände
dabeigehabt, die er wieder mitgenommen hat.«

»Spekulation«, wiederholte Weitz.

»Richtig«, sagte Kaja. »Der Mann hat etwas erlebt und will es
sich zurückholen, er will es noch einmal erleben. Es
objektivieren, um es zu verarbeiten.«

»Da ist wohl wieder mal ein armes Würstchen bei der Arbeit«,
sagte Weitz und sah Sienhaupt an.

»Kumpel, was sagst du dazu?«

Sienhaupt riss die Augen auf und duckte sich lachend unter die

Tischkante.

Hensen schob seine Zeichnung von sich weg.

»Ich glaube nicht, dass diese religiösen Bezüge zufällig
hergestellt wurden.«

»Nein, er zelebriert die Morde«, sagte Kaja. »Nur eine Sache
stört.«

»Und zwar?«

»Etwas fehlt.«

»Noch eine Leiche?«, stöhnte Weitz und sah Kaja gereizt an.

»Viele Täter wollen mit ihren Taten in die Medien. Sie

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inszenieren, weil sie die Öffentlichkeit beeindrucken, die Polizei
herausfordern wollen. Oder eben weil sie eine Botschaft
haben.«

»Sie sind mediengeil«, sagte Weitz. »Ebenso wie

Amokläufer.«

»Genau«, sagte Kaja.

»Was haben denn Columbine und Erfurt mit unserem Fall zu
tun?«, fragte Mangold.

Kaja zupfte an ihrem Ohrläppchen und sagte: »In allen Fällen
sind die Täter nicht einfach ausgerastet und haben begonnen,

Lehrer und Mitschüler abzuknallen. Sie haben das alles sehr
genau inszeniert. Auch ihren Selbstmord.«

»Egokranke Arschlöcher«, sagte Weitz.

»Wie bei unserem Täter ging es ihnen um Dominanz«, fuhr

Kaja fort. »Sie wollten zeigen, wer sie sind, was sie sind und vor
allem, wozu sie fähig sind.«

»Worauf wollen Sie hinaus, Kaja?«, fragte Hensen.

»Derart aufwändig gestaltete Morde zielen eigentlich immer
auf eine Öffentlichkeit ab. Jemand, den man stellvertretend
dafür verantwortlich macht, dass man selbst ein Versager ist.

Unser Täter aber will mit diesen Ritualen etwas erreichen.«

»Und was genau kann das sein?«, fragte Mangold.

»Keine Ahnung«, sagte Kaja. »Der Auslöser kann vom Tod
eines geliebten Hundes über das Verschwinden einer

Schwester bis hin zur Todesangst um die Mutter alles sein.«

Weitz stierte genervt zur Decke und sagte dann: »Wie soll uns
das weiterhelfen? Ich weiß ja, dass ihr Psychoexperten immer
mit einer Entschuldigung bei der Hand seid.«

»Das bin ich keinesfalls«, sagte Kaja scharf. »Nur mein Job

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hier ist, durch ein ungefähres Psychogramm des Täters und
unter Einbeziehung seines sozialen Umfeldes die Suche
einzugrenzen. Ein Profil zu entwickeln, das dem Täter so nahe
kommt wie möglich.«

»Was schlagen Sie vor?«, fragte Mangold sie.

»Wir müssen uns auf die Suche nach besonderen Ereignissen
begeben.«

»Nach toten Hunden, unter denen dieses Arschloch so
furchtbar gelitten hat?«

Mangold warf seinem Assistenten einen wütenden Blick zu.

»Weitz, Sie halten jetzt einfach mal Ihre Klappe! Kaja, ich sehe
allerdings auch noch nicht genau, wo wir da anfangen sollen.«

»Was wäre mit einem Soldaten«, fragte Hensen. »Jemand,
der bei einem Fronteinsatz traumatisiert wurde, zurückkehrt und
hier anfängt, seine Erlebnisse in Afghanistan nachzuspielen?«

»Prinzipiell möglich«, sagte Kaja. »Allerdings glaub ich nicht
daran.«

»Und warum nicht?«

»Ganz einfach. Wir haben keine islamischen Zeichen
gefunden.«

»Vielleicht hebt er sich das auf? Wir sind ja auf diesen

Stempel der Ausländerbehörde gestoßen.«

»Hensen, ich dachte, das ist eine Fälschung?«, fragte

Mangold.

»Richtig, aber inzwischen gibt es auch einen echten

Teilabdruck des Stempels der Hamburger Ausländerbehörde.«

Mangold machte Anstalten sich zu erheben und sagte:

»Wir dürfen das auf keinen Fall außer Acht lassen, am besten
klemmst du dich mit Tannen dahinter. Ich möchte, dass alle

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Informationen in Stichworten sofort an Sienhaupt gehen.«

»Sienhaupt hat ganz andere Probleme«, sagte Weitz und
grinste.

»Was für Probleme?«, fragte Mangold.

»Nun, ich finde, wir sollten mal was für unseren Kumpel tun.«

»Was denn?«, wollte auch Hensen wissen.

»Seine Freundin hat Ärger mit der Ausländerbehörde.«

»Seine Freundin?«

»Da staunt ihr, was?«, sagte Weitz.

»Ich denke, der sucht Außerirdische, und in Wirklichkeit ist der
hinter was ganz anderem her, der alte Schwerenöter. Was,

Kumpel?«

Sienhaupt sah mit erstauntem Blick in Weitzens Richtung.

»Sienhaupt hat eine Freundin?«, fragte Kaja und schüttelte
ungläubig den Kopf.

»Tja, das vertraut er eben nicht jedem an. Die Frau heißt Vy

Khanh und hat Ärger mit der Ausländerbehörde. Jedenfalls hat
jemand aus der Behörde dauernd bei ihr angerufen.«

»Bei der Toten aus dem Fleet?«, fragte Hensen und brach die

Spitze seines Bleistifts ab.

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23

Wirchs Anruf erreichte Mangold, als er gerade am

Hauptbahnhof entlangfuhr.

Mangold nahm die nächste Einfahrt und hielt an einem

Taxistand, was umgehend mit Protesten der Fahrer quittiert
wurde. Als zwei von ihnen leicht vorgebeugt auf sein Auto
zumarschierten, schob Mangold das Blaulicht aufs Dach. Die

Taxifahrer hielten inne, machten kehrt und stiegen wieder in ihre

Wagen, während zwei andere fortfuhren, mit Sprühflaschen und

Lappen ihre Windschutzscheiben zu bearbeiten.

»Es ist ein religiöser Fanatiker«, sagte Wirch. »Wir haben
eine äußerst übel zugerichtete Leiche in Paris. Mit deutlichen

Wiederbelebungsspuren.«

»Paris? Bis jetzt waren die Taten auf Norddeutschland
beschränkt«, sagte Mangold.

»Nur weil wir die Untersuchungen nicht ausgedehnt haben. Als
die Interpolmeldung hier einlief, gingen die Alarmglocken los.

Schnappen Sie sich die Psychologin, Mangold, und fliegen Sie
noch heute Mittag rüber.«

»Warum ausgerechnet Kaja Winterstein?«

»Weil wir Informationen brauchen, ob diese Taten
zusammengehören.«

»Das ist doch kein …«

Wirch unterbrach ihn abrupt.

»Außerdem spricht Winterstein Französisch und Sie nicht.

Oder haben Sie das in Ihren Personalakten verschwiegen?«

»Was ist mit den Ermittlungen hier?«

»Sie machen ja keinen Urlaub da! Es sind zwei Tage, mehr

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nicht. Sehen Sie sich das an, reden Sie mit den dortigen

Verantwortlichen. Mit ein wenig Glück hat er einen Fehler
gemacht.«

»Aber es muss doch einen Grund dafür geben, warum wir so
schnell informiert wurden?«, hakte Mangold nach.

»Es hat eine Inschrift in deutscher Sprache gegeben. Insofern
gehen wir von einem deutschen Täter aus. Wir können nicht den
großen Alarm von wegen Sonderkommission machen und uns
dann nicht mal dort blicken lassen. Alle Infos habe ich Ihnen per

E-Mail geschickt.«

»Wieder ein jüdisches Zeichen?«

»Der Mann wurde auf einem Pariser Friedhof ermordet.«

»Wie ist er gestorben?«

Wirch machte eine kurze Pause, bevor er antwortete:

»Er wurde gekreuzigt.«

*

»Langsam fügt sich was zusammen«, sagte Hensen.

Tannen, der die Amsinckstraße hinauffuhr, nickte.

Längs des Grünstreifens, der die beiden Spuren voneinander
trennte, verlief ein Zaun.

Das Einwohnerzentralamt, in dem auch die Ausländerbehörde
untergebracht war, wirkte wie ein wuchtiger Bunker, auf den die
zahllosen Fensterscheiben aufgemalt zu sein schienen. Rote

Ziegel und zwischendrin ein paar runde Fenster, die das

Einerlei wohl auflockern sollten.

»Den Laden betritt niemand ohne ein mulmiges Gefühl«, sagte

Hensen.

Tannen antwortete nicht und fuhr in die Tiefgarage des

Gebäudes. Nach einigen Fragen und Telefonaten im

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gesicherten Eingangsbereich wurden sie in das Zimmer eines
leitenden Beamten geschickt.

Sie durchquerten einen Warteraum, in dem sicher dreißig

Asylbewerber warteten.

Die meisten blickten mit ausdruckslosen Gesichtern vor sich
ihn, einige lächelten jedoch, als Tannen und Hensen an ihnen
vorbeigingen. Eine afrikanische Mutter stillte ihren Säugling, und
ein südländisch aussehender Bewerber hatte seinen Stuhl von
der Gruppe weggerückt.

Angst, dachte Hensen. Hier riecht es nach Angst.

Ohne zu klopfen betraten sie das Amtszimmer.

Das Erste, was Hensen an dem Amtsleiter auffiel, war sein
schlecht
sitzender

Anzug,
der
an
den

Ellenbogen
durchgescheuert war. Die Ärmel waren zu kurz, die Krawatte
war fleckig.

»Womit kann ich Ihnen weiterhelfen?«, fragte der Mann und
legte mit einer langsamen Bewegung seinen Bleistift in eine

Schale.

Tannen zeigte seinen Ausweis, und der Mann, der sich als

Heinz Schlage vorstellte, streckte ihnen die Hand entgegen.

»Sie stellen Nachforschungen über eine bestimmte Person
an? Das hat mir zumindest der Kollege vom Eingang
mitgeteilt.«

Hensen lächelte und zog das Foto der Vietnamesin aus der

Tasche.

»Das sagt mir natürlich nichts. Vietnam, Korea, Thailand,

Myanmar?«

»Vietnam«, sagte Tannen.

»Wir haben fünf Sachbearbeiter, die für Personen aus dem

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asiatischen Raum zuständig sind. Aber ich bezweifle, dass die
mit dem Foto etwas anfangen können. Außerdem scheint es
älteren Datums zu sein.«

»Entschuldigung«, sagte Hensen und zog den Ausweis aus
der Tasche, den Tannen in dem Karton des Fund-büros
entdeckt hatte.

Der Beamte nahm das Dokument entgegen, als hätte man ihm
eine abgenagte Fischgräte in die Hand ge-drückt.

»Hat das im Wasser gelegen?«, fragte er.

»Sehen Sie sich den Stempel an.«

»Eine dreimonatige Aufenthaltsgenehmigung. Was daran ist
besonders?«

»Herr Schlage, wir ermitteln in einem Mordfall. Und da
interessiert uns alles. Natürlich auch die Papiere eines
möglichen Opfers.«

»Selbstverständlich. Aber ich kann nicht wissen, wer diesen

Fall damals bearbeitet hat. Dem Datum nach … nun, es ist
schon ein paar Jährchen her.«

»Stimmt«, sagte Tannen und deutete auf den Computerschirm.

»Wie wär’s, wenn Sie den Namen eingeben und mal
nachsehen?«

Schlage nickte und gab den Namen der Vietnamesin in ein

Suchfeld ein.

»Ja, die war mal unsere Kundin.«

»Kundin? Wieso Kundin?«, fragte Tannen.

»Nur so eine Floskel.«

Aus dem Augenwinkel sah Hensen, dass Tannen seinen

Oberkörper gefährlich vorschob.

»Menschen, Herr Schlage. Oder möchten Sie zu unserem

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Kunden werden?«

»Entschuldigung, also womit genau kann ich Ihnen helfen?«

»Indem Sie uns jetzt ohne weitere Verzögerung sagen, was
diese Frau genau wollte.«

Hensen sah das Pochen von Schlages Halsschlagader.

Nervös suchte der Beamte die entsprechenden Daten.

»Also Frau Vy Khanh ist am 6. April 2003 hier erschienen und
hat einen Asylantrag gestellt. Sie bekam eine dreimonatige

Aufenthaltserlaubnis.«

»Und?«

»Am 6. Juni 2003 wurde sie erneut einbestellt. Wir haben …

Ah ja, hier ist es. Der Antrag wurde ablehnend beschieden.«

»Warum?«, fragte Hensen.

»Ihre Anerkennung als politischer Flüchtling konnte nicht
befürwortet werden.«

»Aber sind Sie dem nachgegangen?«

»Der Kollege hat das vorgelegte Material …«

»Was für Material ist das?«

»Das steht hier nicht.«

»Und was steht da?«, fragte Hensen mit betont lang
gezogenen Worten.

»Der Nachweis einer politischen Verfolgung konnte nicht
erbracht werden. Unklarheiten gab es auch nicht, deshalb keine

Duldung.«

»Was passierte dann?«

»Frau Khanh wurde aufgefordert, innerhalb von zwei Wochen
das Land zu verlassen.«

»Kein Aufschub?«

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»Nein. Es gibt hier noch eine Notiz, dass auf unsere Bitte hin

Ihre Kollegen die von ihr angegebene Adresse aufgesucht
haben. Da war aber niemand mehr.«

»Wie lautet die Adresse?«

»Hammer Landstraße 4.«

Tannen zeigte auf die im Ausweis eingestempelte

Aufenthaltsgenehmigung.

»Ist das Ihr Dienstsiegel oder wie immer man das nennt?«

Schlage hielt sich den Ausweis vors Gesicht und sagte: »Sieht
so aus.«

»Und Sie fragen nicht nach, wo die Leute anschließend
bleiben, wenn Sie sie rausgeschmissen haben?«, bohrte

Hensen nach.

»Rausgeschmissen?

Das

Asylverfahren
ist
ein
rechtsstaatlicher Prozess, wir sind verpflichtet …«

»Und was ist das?«, fragte Hensen. Er zog aus seiner Tasche
eine Kopie des Papiers mit dem gefälschten Stempel, das
neben den Skelettresten der Vietnamesin gefunden worden
war.

Das Gesicht des Beamten hellte sich auf.

»Das ist eine Fälschung, ganz eindeutig. Kommt immer
wieder mal vor. Woher haben Sie das?«

»Nur damit wir das nicht falsch verstehen«, sagte Tannen.

»Sie prüfen ohne wirklich aussagekräftiges Material, ob eine

Asylbewerberin politisches Asyl bekommt, lehnen den Antrag
ab und schmeißen sie dann raus.«

»Es wird schon irgendwelches Material gegeben haben«,
sagte Schlage. »Aber es ist nun mal so, dass die politische

Verfolgung nachgewiesen werden muss.«

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Hensen schob Schlage einen Zettel über den Tisch: »Wissen

Sie, zu wessen Apparat diese Nummer gehört?«

»Die Liste ist ja von 2008!«

»Wissen Sie’s?«

»Nein, das wechselt oft.«

»Ist es normal, dass ein Asylbewerber … sehen Sie hier …

dass er zwölf Mal in einer Woche anruft oder angerufen wird?«

»Eher ungewöhnlich. Wir laden die Leute zu einem Termin …«

»Stimmt, Sie haben ja Kunden«, unterbrach ihn Hensen. »Wie
erklären Sie sich das? Ich meine die häufigen Telefonate mit

Ihrer Dienststelle?«

»Ganz ehrlich, ich kann es mir nicht erklären. Wir gehen so
nicht vor.«

»Frage: Warum haben Sie die von der Frau angegebene

Adresse noch einmal polizeilich überprüfen lassen wollen?«

»Wir hätten eine Abschiebung vornehmen müssen. Einige der

Flüchtlinge sind da sehr starrsinnig. Wir lehnen den Antrag ab,
und die bleiben einfach weiter in ihren Wohnungen und tun so,
als wäre nichts passiert. Stecken den Kopf in den Sand.«

»Mich würde wirklich das Material interessieren, das
herangezogen wurde«, sagte Hensen.

»Da müssten Sie schon den zuständigen Sachbearbeiter
fragen.«

»Gut. Wo sitzt der?«

Schlage suchte erneut in seinen Daten.

»Ich verstehe das nicht«, sagte er nach einer Weile.

»Herr Schlage, was verstehen Sie nicht?«, fragte Tannen und
stützte sich mit beiden Armen auf dem Schreibtisch ab.

»Bei den Vorgängen ist immer der Sachbearbeiter

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angegeben.«

»Na und?«

»Aber hier fehlt der Name, und das ist vollkommen unmöglich.

Der muss im Nachhinein gelöscht worden sein.«

Page 277

24

Kaja und Mangold landeten am frühen Nachmittag auf dem

Flughafen Charles de Gaulle. Sie stiegen in ein Taxi, und Kaja
nannte dem Fahrer das Fahrtziel.

»Cimetière Montmartre?«, fragte er nach, und als Kaja nickte,
meinte er: »C’est pour bientôt.«

»Was hat er gesagt?«, wollte Mangold wissen, dem das

Grinsen des Fahrers nicht entgangen war.

»Ob es schon so weit sei.«

»Meint er den Friedhof oder Ihre Schwangerschaft?«

»Vielleicht beides«, erwiderte Kaja.

»Was ist mit Travenhorst? Der Mann wird wegen mehrfachen

Mordes sein Leben hinter Gittern verbringen. Entweder in einem

Gefängnis oder im Hochsicherheitstrakt einer psychiatrischen

Anstalt.«

»Er sucht nach wie vor den Kontakt mit mir. Ich habe Ihnen ja
von der Postkarte erzählt.«

»Das Aktfoto mit Ihrer Tochter und dem Vater?«

»Vielen Dank, dass Sie es so künstlerisch ausdrücken.«

»Nun, es ist eine Fotografie, die in einer Galerie und nicht in
einem Pornoschuppen ausgestellt war. Sie sollten das vielleicht
nicht überbewerten.«

»Haben Sie Kinder?«

Mangold verneinte.

Der Fahrer ordnete sich in die Spur des Autobahnzubringers
zum Pariser Ring ein.

Für Mangold war es unerklärlich, dass der Verkehr bei diesem

Andrang nicht zum Erliegen kam. Der Taxifahrer schimpfte auf

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einen Pick-up, der ihn mit seinen Zementpaketen, die er auf der

Ladefläche transportierte, geschnitten hatte.

Er drehte sich kurz um und sagte: »Le Périphérique.« Dann
konzentrierte er sich wieder auf die Straße.

»Paris, meine Güte«, sagte Kaja, »das ist ewig her! Damals
war ich hier mit einem alternativen Reiseunternehmen und
meiner Gitarre unterwegs.«

Nachdem sie die Ringautobahn verlassen hatten und nach
links in eine kleinere Straße eingebogen waren, entdeckten sie
bald eine meterhohe Mauer aus Ziegelstein. Oben war sie mit

Gras bewachsen.

»Voilà«, sagte der Fahrer.

Sie brauchten weitere zehn Minuten, um zum Eingang des

Friedhofs zu gelangen, vorbei an Hunderten parkenden

Motorrädern und -rollern.

»Ich habe Höhenangst«, sagte Kaja.

»Wie bitte?«, fragte Mangold.

»Ich wollte immer mal auf den Eiffelturm, aber ich hab mich
damals nicht getraut.«

Mangold zahlte die 80 Euro für die Taxifahrt und ließ sich eine

Quittung geben.

Zwei Säulen aus massiven aufgetürmten Granitquadern
begrenzten eine eiserne, grün gestrichene Pforte, die einen

Spalt geöffnet war.

»Sollten wir nicht die französischen Kollegen anrufen, damit
die uns hier abholen?«, fragte Kaja.

»Wir werden die Stelle schon finden, sie soll in der Nähe von

Heines Grab sein«, sagte Mangold.

Am Eingang neben dem Haus der Friedhofsverwaltung

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befanden sich eine Tafel sowie ein Lageplan, auf der die
berühmtesten Grabstätten aufgelistet waren.

»Dalida, Alexandre Dumas, Hector Berlioz, Vaslav Nijinsky …

Manchmal würde ich ja gern an ein Leben nach dem Tod
glauben«, meinte Kaja. »Langweilig wäre das bestimmt nicht.«

Mangold sah sich suchend um, doch von den französischen

Kollegen war offenbar keiner in der Nähe. Er studierte mit Kaja
die Karte der weit verzweigten Anlage, als ein uniformierter

Polizist aus dem Verwaltungsgebäude stürmte, der sich im

Gehen seine Mütze aufsetzte.

»Sie sind Kommissär Mangold?«, fragte er.

Kaja antwortete auf Französisch, was der Polizist mit einem
anerkennenden Lächeln honorierte.

Gemeinsam gingen sie an den Gräbern vorbei, die sich je
nach Zeitgeschmack üppig über das Gelände erstreckten oder
sich in den flachen Bewuchs duckten.

»Die Namen können einen unter Strom setzen«, sagte

Mangold schmunzelnd und zeigte auf einen Grabstein, auf dem
der Name »Ampère« zu lesen war.

»Da vorne liegt Dalida«, sagte Kaja.

Schließlich erreichten sie Heines Grabstätte, die seine Büste
zierte. Mangold blieb erstaunt davor stehen.

»Er bekommt immer noch frische Blumen!«

Der französische Polizist wartete höflich, doch seine
angespannte Körperhaltung verriet, dass er die beiden
deutschen Kollegen so schnell wie möglich bei seinen

Vorgesetzten abliefern wollte.

Ein paar wohlgenährte Katzen huschten zwischen den Gräbern
herum. Eine von ihnen setzte sich auf den Marmorstein und sah

Mangold gelangweilt an.

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An der nächsten Weggabelung entdeckte Mangold ein

Polizeifahrzeug, das direkt vor einem opulenten Mausoleum
parkte. Er fragte sich, wie es gelungen war, über die schmalen

Friedhofswege bis hierher vorzufahren.

Das Mausoleum war einer antiken römischen Villa
nachempfunden, der einst helle Stein war von den Abgasen der

Großstadt mit grauen Schlieren bedeckt. Die Polizisten hatten
es mit blau-weißem Flatterband weiträumig abgesperrt.

»Famille Allendez« stand über der hölzernen Tür, die jetzt einen

Spalt breit geöffnet war.

Der französische Kollege stellte sich mit einem Namen vor,
den Mangold nicht verstand.

Kaja führte das Gespräch und dolmetschte zwischen Mangold
und dem Polizisten.

Dass die Tür zur Kapelle offen war, sei am frühen Morgen von
einem Mitarbeiter der Friedhofsverwaltung entdeckt worden. Da
es bei der alten Bausubstanz durchaus vorkomme, dass Türen
aus den Scharnieren fielen, habe er versucht, sie wieder zu
schließen. Weil das ein heruntergefallener Zweig verhindert
habe, habe er die Tür weiter geöffnet und hineingesehen.

Zwanzig Minuten später sei der erste Polizeiwagen
eingetroffen. Wegen der »Absurdität« der Tat und der
deutschen Schrift auf einem Zettel seien die Daten an die

Präfektur übermittelt und sofort mit entsprechenden Hinweisen
von Interpol abgeglichen worden.

Ja, er könne sich die »Hinrichtung« ansehen, man habe alle

Spuren gesichert, mit dem Abtransport der Leiche jedoch
gewartet, nachdem sich ein Kriminalrat Wirch aus Hamburg
gemeldet habe.

Mangold ging einen Schritt auf die Kapelle zu und öffnete die

Page 281

Tür. Ein junger französischer Polizist reckte den Hals nach vorn,
um etwas zu erkennen, fuhr jedoch entsetzt zurück.

Modriger Geruch schlug Mangold entgegen. Fliegen summten
an einer blinden kleinen Fensterscheibe. Die Leiche eines

Mannes war an den Händen und den Füßen an ein Holzkreuz
genagelt. Eine blaue Schärpe war um seinen Bauch und das

Holz geschlungen. Auf dem Kopf trug der Ermordete eine

Dornenkrone aus NATO-Draht, der tief in der Haut steckte. Auf
dem Brustkorb waren deutlich die Abdrücke eines Defibrillators
zu sehen, und an seinem rechten Mundwinkel klebte noch der

Rest eines Pflasters, mit dem vermutlich ein Tubus befestigt
worden war. Auf dem Altar lag der Zettel mit der Notiz auf

Deutsch: »Viele sind berufen, aber nur sehr wenige sind
auserwählt.«

Kaja hatte hinter Mangold den Raum betreten. Mangold sah,
wie jede Farbe aus ihrem Gesicht wich.

Sie las den Zettel und sagte: »Matthäusevangelium.«

Mangold nickte.

»Das ist zweifellos die Handschrift unseres Täters«, sagte

Kaja und floh rasch nach draußen ins Freie.

Mangold folgte ihr. Er wandte sich an den französischen

Polizisten. Ob man den Mann auch entdeckt hätte, wenn die Tür
nicht geöffnet gewesen wäre, fragte er.

Kaja übersetzte.

Der französische Kollege kratzte sich den Kranz seines
schütteren Haares.

Kaja hörte ihm konzentriert zu, als er antwortete.

»Und?«, fragte Mangold.

»Er sagt, der Geruch, die Fliegen … es gebe viele

Spaziergänger hier auf dem Friedhof, viele Touristen. Auch den

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Gärtnern wäre sicher etwas aufgefallen. Hätte der Täter die

Leiche verbergen wollen, hätte er nur eine marode Grabplatte
beiseitestemmen und sie hinunterwerfen müssen. Da wäre sie
nie gefunden worden.«

Mangold nickte. Ein junger Polizist sah in die Gruft, zuckte
zusammen und gab einen kehligen Laut von sich.

Mangold hielt sich ein Taschentuch vor den Mund und betrat
erneut die Gruft. Das Kreuz war gegen einen steinernen Altar
gelehnt, auf dem ein zugestaubtes ewiges Licht und eine
verwelkte Blume standen.

Neben einem schlichten Holzrahmen ohne Bild entdeckte er
einen unscheinbaren Wachsfleck.

»Ja, das ewige Licht musste sein, damit die Inszenierung
stimmt«, sagte Mangold mehr zu sich selbst. Er untersuchte die

Tür, an der Spuren vom Abkleben der Ritzen sichtbar waren.

Klar, es sollte kein Licht nach außen dringen. Der Täter wollte
bei seiner nächtlichen »Arbeit« nicht gestört werden.

»Er hat sich eine geräumige Gruft ausgesucht, um genug Platz
für seine Wiederbelebungsversuche zu haben«, sagte Mangold
laut.

»Das Opfer muss unvorstellbar gelitten haben«, meinte Kaja,
die sich neben die Tür gestellt hatte.

»Gut möglich, dass er erst nach Stunden verblutet ist«, sagte

Mangold. »Kaja, fragen Sie die Kollegen mal, ob sie etwas über
diese Familie Allendez wissen. Wer sich eine so große Gruft
leisten kann, muss berühmt oder jedenfalls reich sein.«

Mangold ging ebenfalls ins Freie und bemerkte, wie der
französische Kollege seine eben angezündete Zigarette mit
irritiertem Gesichtsausdruck sinken ließ, als Kaja ihn auf die

Familie Allendez ansprach. Dann begann er zu lachen und

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antwortete Kaja etwas.

»Hab ich mich lächerlich gemacht?«, fragte Mangold.

»Also berühmt war der Familienvater, weil er …«

Kaja wandte sich an den Kommissar, um sich seine Antwort
noch einmal bestätigen zu lassen.

»Und?«, fragte Mangold.

»Er war ein berühmter Schlachtenmaler. Seine Spezialität
waren Seeschlachten.«

Mangold sah den Kommissar an und lächelte.

Plötzlich bog ein Polizeiwagen in den schmalen Weg ein. Ein

Uniformierter sprang heraus und reichte dem Kommissar ein

Stück Papier. Der warf einen Blick darauf und fluchte leise.

»Kaja, fragen Sie ihn bitte, was los ist?«

Dann trat er wieder in die Kapelle und betrachtete die Nägel,
die der Täter dem Opfer durch Arme und Füße getrieben hatte.

Mit ihren quadratischen Köpfen ähnelten sie Sargnägeln. Angst
vor Lärm schien er nicht gehabt zu haben. Der Kopf des Opfers
war leicht zur Seite geneigt, wie bei Darstellungen von Jesus
am Kreuz.

Kaja rief Mangold heraus und sagte: »Sie haben den Mann
identifiziert.«

»Und?«

»Es ist ein Museumsdirektor. Er leitete die Sammlung von

Notre Dame. Exponate, die mit dem Bau der Kirche zu tun
haben. Und er war zuständig für die Restaurierungsarbeiten an
den Museumsstücken.«

»Notre Dame!«, sagte Mangold. »Das passt.«

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25

Tannen und Hensen bogen von der Hammer Landstraße ab.

Die Vorgärten in den Seitenstraßen waren ebenso trostlos wie
die Fassaden der nach dem Krieg schnell errichteten Häuser.

Verrostende Kinderschaukeln, Sandkisten, in denen sich das

Laub von Jahren sammelte, und überquellende Müllcontainer.

»Beim Feuersturm über Hamburg ist der ganze Stadtteil hier
weggefegt worden«, sagte Hensen.

Das fehlte Tannen noch: ein Vortrag dieses neunmalklugen

Journalisten! Am liebsten wäre er dieser Spur allein gefolgt,
doch der Chef wollte, dass sie es zu zweit durchzogen.

Hinter der angegebenen Adresse verbarg sich ein

Ladenflachbau aus den sechziger Jahren. Die Fenster waren
mit Plakaten fast vollständig überklebt.

Als Tannen und Hensen ausstiegen, stellte sich ihnen ein

Junge im Alter eines Erstklässlers in den Weg. Er warf mit
einem Kopfschütteln seine Haare aus dem Gesicht und machte
ein ernstes Gesicht. Dann stopfte er die Hände in die Taschen
seines Anoraks und stellte ein Bein vor.

»Hast du mal ’ne Banane?«, fragte er Tannen.

Der schüttelte den Kopf und tat einen Schritt auf das Haus zu.

Unvermittelt warf der Junge sich auf den Boden und rieb sich
den Bauch.

»Wozu denn eine Banane?«, fragte Hensen.

»Für den Zoo«, antwortete der Jungen.

»Du willst in den Zoo?«

»Nö, aber wenn man da hingeht, muss man Bananen
mitnehmen oder anderes Zeug.«

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»Was für Zeug?«

»Nüsse, weißt du das denn nicht?«

Der Junge machte eine Pause und schien angestrengt
nachzudenken. Dann sagte er: »Also die Polizei weiß nicht,
dass sie Nüsse in den Zoo mitnehmen muss?«

»Das war mir echt neu«, sagte Hensen.

»Okay«, sagte der Kleine. »Du kannst mir als Strafe einen

Euro schenken.«

Der wird es weit bringen, dachte Hensen, fingerte eine

Euromünze aus seiner Tasche und gab sie dem Jungen. Der
sah sich den Euro prüfend an und ließ ihn dann in seiner Tasche
verschwinden. Mit einer generösen Geste trat er zur Seite und
gab den Weg frei.

Hensen suchte erfolglos nach einer Türklingel und drückte
dann kurzerhand die Ladentür auf.

Der Vorraum war vollgestellt mit alten Regalen, Schuhen, zwei

Kinderwagen, Fahrrädern und einem Rollator.

Tannen und Hensen durchquerten den Raum, Tannen klopfte
an die nächste Tür.

Ein junger Mann öffnete, musterte sie kurz und sagte:

»Kommen Sie rein.«

Auch an den Wänden des Büroraums hingen überall Plakate.

Sie zeigten das Totenkopfemblem des FC St. Pauli, forderten

Menschenrechte
für

Flüchtlinge
ein
oder
riefen
zu

Deutschkursen auf.

»Ich bin überrascht!«, sagte Hensen. »Wir hatten hier
eigentlich Wohnungen erwartet.«

»Die gibt es im hinteren Bereich. Wenn man das Wohnungen
nennen kann. Aber da werden Sie niemanden antreffen.«

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»Was ist das hier?«, fragte Tannen. »So eine Art

Informationsbüro?«

»Anlaufstelle«, erwiderte der junge Mann. »Wir sind ein
unabhängiger Verein.«

»Und was macht Ihr Verein?«

»Beratung von Migranten«, sagte der Mann und reichte

Tannen ungefragt seinen Ausweis.

»Böge, Claus«, las Tannen. »Herr Böge, wir sind auf der

Suche nach dieser Frau. Die muss hier mal gewohnt haben.«

Tannen zeigte ihm das Foto der Vietnamesin.

Claus Böge warf einen flüchtigen Blick auf das Foto und sagte:

»Ich gebe keine Auskunft, und wir sind auch nicht verpflichtet
dazu.«

»Ich verstehe Ihre Zurückhaltung«, sagte Hensen, »aber wir
jagen keine illegalen Ausländer, sondern ermitteln in einem

Mordfall.«

Böge nickte und sagte: »Ich kenne die Frau nicht.«

»Sie wurde getötet und dann in einen InnenstadtFleet
geworfen.«

»Sie ermitteln wegen einer toten Migrantin? Das ist ja mal was
ganz Neues.«

»Wie meinen Sie das?«, sagte Tannen scharf.

»Normalerweise interessiert das niemanden, schon gar nicht
die Bu… … die Polizei.«

»Gibt es Nachbarn, die diese Frau kennen könnten?«

»Keine Ahnung«, sagte Böge. »Ich kann mal rumfragen. Wie
war der Name?«

Hensen buchstabierte den Namen und fragte dann:

»Und wir können nicht mit den Leuten sprechen?«

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»Diese Leute, wie Sie die Migranten ohne Papiere nennen,
die gibt es gar nicht.«

»Was meinen Sie?«, fragte Hensen.

»Sie tauchen nicht auf. Sie bleiben unsichtbar. Von denen fährt
keiner ohne Fahrschein, läuft über die Reeperbahn oder geht zu

Festen, auf denen sie nach ihrem Ausweis gefragt werden
könnten. Das sind Schattenmenschen.«

»Schattenmenschen«, wiederholte Hensen. »Und damit
eignen sie sich besonders als Verbrechensopfer. Niemandem
fällt ihr Verschwinden auf, es sei denn, eine Leiche taucht auf,
die nicht ins Stadtbild passt.«

Böge nickte.

»Niemand hat da einen Überblick, aber es gibt einige, die
helfen. Zahnärzte, Allgemeinmediziner … Manchmal bekommen
wir auch Spenden.«

»Aber gibt es keine Treffpunkte, wo die Leute sich begegnen?

Bestimmte Lokale oder Wohnungen?«, fragte Hensen.

»Genau das gibt es nicht«, sagte Böge. »Alles, was auffallen
könnte, wird vermieden. Niemand weiß, wie viele Illegale hier in
der Stadt leben, wo sie leben, wie sie ihren Lebensunterhalt
bestreiten.«

»Aber Sie sind doch so was wie ein Anlaufpunkt?«

»Dies hier ist nur ein Büro, und weil es von Ihren werten

Kollegen überwacht wurde, ziehe ich andere Orte vor, um mich
mit ihnen zu treffen.«

»Worin genau besteht Ihre Arbeit?«

»Wollen

Sie
jetzt
tatsächlich
das

Berufsbild
eines

Streetworkers
wissen?

Ich
berate
in
rechtlichen

Angelegenheiten, alles zum Ausländerrecht, sage, wo man es
mit einer Arbeit versuchen könnte, vermittle Ärzte, manchmal

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bringe ich Verwandte zusammen. Die Leute können oft noch
nicht mal lesen, wohin die nächste U-Bahn fährt.«

»Und wer bezahlt Sie?«, fragte Hensen.

»Die evangelische Kirche, europäischer Sozialfonds und
private Spender.«

»Könnte die Frau in irgendwelche illegalen Aktivitäten
verwickelt gewesen sein?«, fragte Tannen.

»Klar, sie war illegal in Deutschland.«

»Ich meine eher so was wie Bandentätigkeit, Zigaretten,

Drogen …«

Böge lachte und schüttelte den Kopf.

»Sie haben mich nicht verstanden. Die Illegalen sind die
gesetzestreuesten Bewohner Hamburgs. Selbst Schwarzfahren
führt zur sofortigen Ausweisung. Die gehen nicht mal über eine
rote Ampel.«

»Wir suchen einen Mörder, und es ist gut möglich, dass er
seine Opfer gerade in Ihrer Klientel sucht.«

»Klar«, sagte Böge und nahm die Visitenkarte entgegen, die

Tannen ihm reichte.

»Ach, der Junge da draußen …«

Böge lachte wieder.

»Er ist talentiert, nicht?«

»Wie meinen Sie das?«

»Er ist hier unser Wächter. Er schindet Zeit, wenn die Polizei
aufläuft. Damit die Gäste verschwinden können. Er macht
seinen Job wirklich prima. Wenn Ihre Leute sich nicht in ein

Gespräch verwickeln lassen, beißt er ihnen einfach ins Bein.«

*

Typisch. Mangold hatte sich und der Psychotante mal wieder

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das Sahnestück – Paris – auf den Teller gelegt, während er sich
hier in Hamburg die Sohlen ablief.

Weitz
parkte
den

Wagen
neben
dem
zentralen

Omnibusbahnhof, der mit seiner neuen Glaskonstruktion aussah
wie ein gläserner Tortenheber.

Das Traditionslokal genau gegenüber dem benachbarten

Hauptbahnhof hatte um diese Uhrzeit neben Touristen die
trinkenden Einheimischen zu Gast. Der spindeldürre Kellner
musterte Weitz von der Seite und wartete stumm auf seine

Bestellung.

Weitz orderte ein Bier und sah sich um. Die Kneipe war
aufgeteilt in kleine, durch Holzwände voneinander abgetrennte

Kojen.

Am Tresen saß ein Mann in billigem Anzug. Neben ihm stand
eine breite Aktentasche. Sicher ein reisender Vertreter, der
keine Lust auf die Heimfahrt und auf das auf ihn wartende nette

Frauchen hatte.

Draußen eilten die Menschen den Glockengießerwall entlang.

Immer wieder tauchten Passanten auf, deren neugieriger und
zugleich ängstlicher Blick typisch für Besucher war, die vom

Land kamen und die gefährliche Großstadt erkundeten.

Es gab noch eine dritte Gemeinsamkeit zwischen Kluge und

Harnich – abgesehen von dem Gewinn und davon, dass beide

Sammler gewesen waren: Sie hatten beide etwas mit Tod zu
tun gehabt. Kluge war Sargträger auf einem kleinen

Heidefriedhof
gewesen,
und

Harnich
hatte

Mumien
ausgebuddelt. Beide waren sozusagen vom Fach gewesen,
ebenso wie die Mitglieder der Mordkommission. Hatte der

Täter die beiden ausgewählt, weil sie sich mit Leichen
beschäftigten? Er musste dem nachgehen. Einen Schritt nach
dem anderen.

Page 290

Er durfte die Spur »Raubmord« nicht aus den Augen lassen.

Mit Sicherheit würde er bald auf wertvolle Antiken stoßen. Wenn
die Hobbyarchäologin schon Ausgrabungen finanziert hatte,
dann musste sie auch Wege gefunden haben, sich ihre Anteile
zu sichern. Doch das ließ sich schwer beweisen, denn Harnich
war sicher nicht so dumm, die Artefakte auf einer Liste zu
verewigen.

Weitz sah hinüber zu einem älteren Ehepaar, das im

Sonntagsstaat in einer der Kojen saß. Die beiden waren sicher
über siebzig und schienen das gemeinsame Glas Bier immer
noch zu zelebrieren. Der zwar sauberen, jedoch abgetragenen

Kleidung nach dürften sie sich dieses Ritual vom Mund
absparen.

Der Kellner kassierte bei ihm ab, strich sich über seinen

Schnauzer und räumte das Glas und den Bierdeckel weg, auf
dem er das Bier mit einem Strich notiert hatte.

Eine
halbe

Stunde
schob
sich

Weitz
durch
den

Feierabendverkehr bis zum Völkerkundemuseum. Hier sollte es
neben einer Goldkammer mit antikem Schmuck auch eine
ägyptische Abteilung geben.

Er betrat den Raum, betrachtete eine ägyptische Mumie,

Tonkrüge und Amulette, die in Glaskästen ausgestellt waren,
und fragte dann bei einem der Museumsaufseher nach einem

Experten für ägyptische Artefakte.

Eine Frau in olivgrünem Hemd und dunkelblauer Krawatte wies
ihm den Weg in den Verwaltungstrakt.

»Da fragen Sie mal bei Doktor Klee, der macht auch die

Schätzungen.«

»Was für Schätzungen?«

»Na, einige kommen mit ihren Stücken und lassen sie

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begutachten.«

Klee erwies sich als ein untersetzter Mittfünfziger. Sein
abstehender grauer Haarkranz erinnerte Weitz an Polizeirat

Wirch. Auch die Größe passte. Vielleicht sollte man mal eine

Freakparty im Polizeipräsidium veranstalten.

»Die Zeit eilt, und Sie könnten uns bei unseren Ermittlungen
weiterhelfen.«

Weitz glaubte selbst nicht, was er da sagte. Wenn das

Schiermacher von der Internen gehört hätte!

»Womit kann ich denn helfen?«

»Es geht um Antikenschmuggel«, sagte Weitz.

»Beliebter Volkssport.«

»Das ist sehr verbreitet?«

»Sehen Sie sich doch nur um. Im Grunde ist das Meiste
geschmuggelt worden. Den Grundstock fürs Museum hat eine

Südseeexpedition gelegt, bei der dann alles eingesackt wurde,
was man kriegen konnte.«

»Ich meinte mehr den aktuellen Handel mit Artefakten.«

»Da wird’s schon komplizierter, aber es gibt immer noch

Touristen, die sich auf Basaren und Märkten auf die Suche nach
alten Stücken machen. Der Kauf ist streng verboten.«

»Das schreckt die Leute aber nicht ab?«

»Leider nicht. In einigen Ländern geht man dafür jahrelang ins

Gefängnis. Und das sind weiß Gott andere Gefängnisse, als wir
sie haben. Doch die meisten werden ganz anders bestraft.«

»Und das heißt?«

»98 Prozent der Stücke sind gefälscht, wurden in China
hergestellt und dann leicht verändert. Ein paar Wochen
vergraben, damit die Patina stimmt, und dann wird das Zeug

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einigen Idioten als Schatz aus Raubgrabungen verkauft.«

»Aber diese Raubgrabungen gibt es noch?«

»Leider. Und zwar nicht zu knapp. Es gibt da einen
schwunghaften Handel.«

»Mit wem?«

»Das sind organisierte Banden, die meistens mit sehr reichen

Interessenten Kontakt halten. Die Stücke verschwinden dann in
irgendwelchen gut verborgenen Sammlungen, wo die stolzen

Besitzer sich daran das Herz erwärmen können.«

»Und die Raubgrabungen in Ägypten?«

»Da gibt es Familien und ganze Dorfgemeinschaften, die das
gemeinsam betreiben. Man hat mit Ankaufprogrammen
versucht, das einzudämmen, aber letztlich setzt der bessere

Preis sich durch. Da können wir als Museum nicht mithalten.«

»Und Ihre Stücke sind in Ordnung?«

»Wir können die Herkunft der meisten Exponate nachweisen.

Bei Neuerwerbungen verlangen wir Zertifikate, aber ganz sicher
ist man nie. Und es gibt eine zentrale Datenbank, in der
gestohlene Stücke vermerkt sind.«

»Gestohlene Stücke?«

»Das Meiste kommt aus Sammlungen. Da werden

Museumswärter bestochen, die in der Regel sehr wenig
verdienen. Wir hatten vor ein paar Jahren auch einen Fall, da
gab es einen regelrechten Ring in der ägyptischen

Antikenverwaltung. Chef der Bande war ausgerechnet jemand,
der mit der Rückforderung von ins Ausland geratenen Stücken
befasst war.«

»Halten Sie es für möglich, dass eine deutsche … nun nennen
wir es Hobbyarchäologin sich auf die Suche …«

Page 293

»Nein«, sagte Klee. »Das wird äußerst streng überwacht.

Jeder Fund wird registriert, es sind staatliche Aufpasser dabei,
und außerdem drohen hohe Gefängnisstrafen, die Europäer bei
den Haftbedingungen meist nicht überleben.«

»Aber jemand mit guten Beziehungen, jemand, der mit den
offiziellen Archäologen hier eng zusammenarbeitet?«

»Ausgeschlossen. Niemand riskiert das. Er würde nicht nur
weggesperrt, sondern jeglichen Kontakt, jede Anerkennung
verlieren. Auf dem Schwarzmarkt sind ganz andere Leute am

Werk.«

Weitz trat einen Schritt auf Klee zu und fragte, ob es Sammler
gebe, die Stücke zu einem bestimmten Thema suchten, so über
die Jahrhunderte hinweg.

»Was meinen Sie?«

»Jemand der Stücke zum Thema Essen oder Tod sucht.«

»Sicher«,
sagte

Klee.

»Da
gibt
es
eine

Menge

Privatsammlungen. Ich kenne jemanden, der sammelt nur Löffel
und Essstäbchen.«

»Kennen Sie zufällig jemanden, der sich um Artefakte rund um
das Thema Tod interessiert?«

»Klar«, sagte Klee. »Versuchen Sie es mal im Wiener

Bestattungsmuseum.«

»Und Privatsammler?

»Hans Fahling, fragen Sie den.«

Page 294

Du hast den Tod berührt. Du weißt, worum es geht. Ich sehe
deine Opfer. In deinen Augen. Es wird gleich dunkel werden,
kein Licht mehr, keine Hoffnung, kein Ausweg, keine
überraschende Wende. Geh den Weg zu Ende. Da findest du
eine Tür, an die du klopfen kannst, hörst du? Aber du musst
alle Hoffnung fahren lassen. Es gibt nichts, auf das du bauen
könntest.

Nein, nein, wehre dich nicht, wenn die Seelen deiner Opfer
dich erwarten. Dein Stöhnen lenkt nur ab.

Es gibt jetzt kein Zurück mehr. Du musst ihnen begegnen. Es
geht nicht anders. Es ist das Gesetz des Lebens und des

Sterbens. Du bekommst schlecht Luft? Ich werde ein Loch in
das Klebeband schneiden. Niemand hört dein Schreien. Du
liegst auf dem Altar. Dein Blut rinnt.

Kannst du dich an ihre Gesichter erinnern? An die

Überraschung in ihren Augen? Das Brechen ihres Blicks. Das

Zusammenfallen ihrer Körper, aus denen alle Kraft gewichen
ist? Siehst du? Siehst du sie fallen?

Ein letztes Mal. Hast du das gespürt, was von ihnen kommt
und in dich hineinkriecht? Dir den Schauer bereitet, dieses
unglaubliche, dieses einzigartige Gefühl? Diesen Augenblick
der Unsterblichkeit?

Und die Kälte, die von dir Besitz ergreift? Oh ja, ich weiß, wie
es war. Wie es immer wieder und wieder war. Du musstest es
tun, nicht wahr? Du musstest. Niemand konnte ES aufhalten.

Du
warst
wehrlos
gegen
dieses

Gefühl,
diesen
ungeheuerlichen Trieb. Du warst auch ein Werkzeug, nicht
wahr?

Page 295

Schließ jetzt die Augen und höre auf zu wimmern. Vergeude
die Kraft nicht, die dir bleibt.

Ich werde dich untersuchen. Es wird schmerzen, aber so bin
ich dir noch näher, wenn du dich auf den Weg machst.

Ich werde es jetzt einführen … nein verkrampf dich nicht. Es
sollte so sein. Es muss.

Das hattest du doch auch für deine Opfer beschlossen, nicht
wahr? Und erzähl sie mir. Deine Geschichte. Die Geschichte
des Lebens, das jetzt zu Ende geht.

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26

Die Kommandeure der Feldjäger, die die Aufgaben der

Militärpolizei wahrnahmen, lehnten eine Zusammenarbeit mit
der Polizei weiterhin ab.

»Aber Sie unterstehen dem Verteidigungsministerium«, sagte

Hensen.

»Versuchen Sie dort Ihr Glück«, sagte der Hauptmann am
anderen Ende der Leitung.

Schließlich seien nationale Interessen tangiert, da dürfe es
keine Schnellschüsse geben. Dennoch versicherte der

Oberleutnant am anderen Ende der Telefonleitung, dass ein
offizieller Einsatz eines Stempels der Ausländerbehörde zur

Beschaffung von Informationen ganz und gar ausgeschlossen
werden könne.

»Das verstößt gegen das Völkerrecht«, sagte der Offizier.

Hensen knallte den Hörer auf die Gabel und fluchte. Am
liebsten hätte er diese Leute mit einem kleinen Artikel zum

Tanzen gebracht. Doch jeder Chefredakteur, der sich da
rantraute, hätte von ihm Beweise verlangt. Ohne den Abdruck
des gefälschten Stempels war das völlig aussichtslos. Für eine
handfeste Story brauchte er mehr Material.

Außerdem hätte er Weitz zu diesem verrückten Sammler
begleiten sollen.

Die Ermittlungen liefen gehörig aus dem Ruder, und es war
höchste Zeit, dass Mangold Ordnung in das Chaos brachte. Sie
hatten einen Haufen Informationen gesammelt, doch keine Spur
zum Täter. Ganz zu schweigen von dem Motiv oder der genauen

Zahl seiner Opfer. Nein, er musste mit Mangold reden, sobald
der mit Kaja aus Paris zurück war.

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Er bewegte sich in die Küche, um sich einen Espresso
aufzubrühen. Als er das Pulver ins Sieb füllte, ging sein Handy.

»Sind Sie immer noch interessiert an Informationen über Vy

Khanh?«

Hensen erkannte die Stimme von dem Sozialarbeiter Claus

Böge sofort.

»Sicher. Will vielleicht doch jemand mit uns sprechen?«

»Kommt drauf an«, sagte Böge.

»Auf was?«

»Darauf, dass Sie seine Bedingungen akzeptieren. Sie
kommen allein. Und Sie vergessen sein Gesicht. Ich habe ihm
gesagt, dass Sie als Journalist ein Zeugnisverweigerungsrecht
haben. Das haben Sie doch?«

Sicher, er hatte sich in seinem Arbeitsvertrag mit der Polizei
zur Verschwiegenheit hinsichtlich polizeiinterner Informationen
verpflichtet. Aber da hatte nichts davon gestanden, dass er
seine eigenen Informationen preisgeben musste.

»Einverstanden. Wo?«

»Museumsschiff Cap San Diego, 11 Uhr. Und Sie kommen
allein.«

Der Treffpunkt war nicht schlecht gewählt. Wer immer ihn da
erwartete, konnte schon von Weitem sehen, ob Hensen allein
über die Landungsbrücke kam oder nicht.

Bevor er das Präsidium verließ, schlug er Tannen vor, sich mit

Sienhaupt um den Telefonanschluss zu kümmern, von dem aus
die Ermordete immer wieder angerufen worden war.

Kurze Zeit später parkte Hensen seinen Wagen unter der U-

Bahn-Brücke.

Um diese Uhrzeit spazierten nur vereinzelte Touristen an den

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Anlegern vorbei, blieben ab und zu stehen und beobachteten
den Schiffsverkehr.

Normales Hafentreiben. Unter ihm verließen die Teilnehmer
einer Rundfahrt die Barkasse und machten erste schwankende

Schritte auf den Steg. Zwei Frauen kreischten laut, als der

Ponton zu schwanken begann. Sie packten sich energisch bei
den Händen und strebten der Landungsbrücke zu.

Vor ihm lag die Cap San Diego. Weißer Schwan des

Südatlantiks und einst Stückgutdampfer, der in den sechziger

Jahren Bananen, Holz oder Kaffee von Südamerika aus nach

Hamburg geschafft hatte. Seit einigen Jahren lag sie als

Museumsschiff fest vertäut im Hamburger Hafen und bot neben

Räumen für Ausstellungen auch Übernachtungsmöglichkeiten.

Hensen duckte sich durch eine Luke und ging den Niedergang
hinunter. Der oder die große Unbekannte würde ihn schon
finden.

Hensen
passierte
den

Gang
an
der
monströsen

Schiffsmaschine entlang und betrachtete dann in einem der
ehemaligen Lagerräume eine Fotoausstellung, die das Leben
und Arbeiten im Hafen zeigte zu einer Zeit, als noch keine

Werbeagenturen, Event-Firmen und schicke Stahl-Glas-

Hochhäuser die Speicherstadt erobert hatten.

Nachdem Hensen zur Schiffsbrücke hinaufgestiegen war,
sprach ihn ein bestimmt zwei Meter großer dunkelhäutiger Mann
an.

»Sie sind der Journalist?«, fragte er in perfektem Deutsch.

Hensen nickte.

Der Mann spähte vorsichtig durchs Seitenfenster, und dann
widmete er sich Hensen.

»Sie kennen Vy Khanh?«, fragte Hensen.

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»Haben Sie ein Foto?«

Hensen zog das Bild aus der Tasche. Der Mann warf einen

Blick darauf und zuckte zusammen. Hensen sah, dass eine

Träne über seine Wange rollte.

»Sie ist tot?«, fragte der Mann.

Hensen nickte und ließ ihm Zeit, sich wieder zu fassen. Mit
einem karierten Taschentuch wischte er sich die Träne aus dem

Gesicht.

»Entschuldigung«, sagte er.

»Sie waren zusammen?«, fragte Hensen.

Der Mann nickte.

»Ich dachte, sie ist abgeschoben worden.«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Sie hat keine Verlängerung bekommen.«

»Keine Verlängerung der Aufenthaltserlaubnis?«

»Sie war so zuversichtlich. Sie hat von einem Papier geredet,
das sie bekommen würde.«

»Wieso sprechen Sie so gut Deutsch?«

»Goetheinstitut und … na ja, ich bin schon ein paar Jahre
hier.«

»Die Papiere … wissen Sie, ob das offiziell über die

Ausländerbehörde lief?«

»Nicht in der Ausländerbehörde. Der Mann hat sich mit ihr
getroffen.«

»Sicher, die Bezahlung.«

»Welche Bezahlung?«, sagte der Mann. »Er hat mit ihr
geschlafen. Sie hat gesagt, sie denkt an etwas anderes. Sie hat
gesagt, das hat nichts zu bedeuten. Ich wollte das nicht, aber sie

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hat gesagt, so bleiben wir zusammen.«

»Und was ist dann passiert?«

»Ich habe sie gesucht. Vier Wochen lang habe ich sie
gesucht.«

»Wissen Sie, wo sie sich mit dem Mann getroffen hat?«

Der Mann schüttelte den Kopf.

»Hat sie irgendetwas darüber gesagt? Einen Namen, eine

Beschreibung, irgendwas?«, fragte Hensen. »Es ist wirklich
sehr wichtig.«

Der Mann sah hinaus auf das Hafenbecken. Das Weiß in
seinen Augen war mit roten Äderchen durchzogen. Die Ärmel
seines Anoraks waren zu kurz und seine Schuhe abgelaufen.

»Hat sie wirklich gar nichts gesagt?«

Der Mann strich mit den Fingerspitzen über die Scheibe und
sagte: »Ein feines Schiff. Die Knochen dieser Lady knirschen,
aber es ist ein feines Schiff. Ein wenig zu alt. Und sie hat keine

Arbeit mehr.«

Dann drehte er sich zu Hensen um und meinte:

»Er hat den Stempel. Das hat sie gesagt: Er hat den

Stempel.«

*

Weitz bog von der Straße ab und schlug den Weg zum

Falkensteiner Ufer ein. Der Wagen hoppelte über das

Kopfsteinpflaster die abschüssige Straße hinunter. Vorbei an
einem klotzigen, gelben Gebäude.

Hinter dem Falkensteiner Wäldchen bog er rechts ab und sah
schon von Weitem die mächtige gusseiserne Hausnummer, die
an einer weißen Steinsäule angebracht war.

»Sie sind also der Polizist, der sich für Gevatter Tod

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interessiert?«, begrüßte ihn der dickliche Mann am Eingang und
bat ihn ins Haus.

Hans Fahling trug eine Khakihose und ein sehr weites

Bermudahemd. An seinem Handgelenk schlackerte eine
schwere Goldkette.

Seltsame Aufmachung für einen Blankeneser Villenbesitzer,
dachte Weitz und folgte dem Mann durch das mit einem

Marmorkamin
ausgestattete

Wohnzimmer.

Hinter
der

Fensterfront sah man auf eine parkähnliche Anlage.

»Ihr Kollege hat bei unserem Telefonat gar nichts dar-über
gesagt, in welcher Abteilung Sie arbeiten. Diebstahl, Sitte?«

»Mordkommission«, antwortete Weitz. »Und es handelt sich
hier um eine Routinebefragung. Genaueres darf ich Ihnen leider
nicht mitteilen.«

»Auf alle Fälle wollen Sie meine Sammlung sehen«, sagte der

Mann. »Oder hab ich das falsch verstanden?«

»Nein, das ist ganz richtig. Ein Herr Klee vom

Völkerkundemuseum …«

»Ach, der kann sich an mich erinnern?«, fragte Fahling.

»Haben Sie es eilig, oder wollen Sie einen Kaffee?«

»Leider drängt es ein wenig«, sagte Weitz.

Scheiße, wenn er so weiterredete, bekam er noch die goldene

Palme für seine Arschkriecherei hinten reingeschoben …

Fahling bot ihm Wasser an. Als er auch das ablehnte, füllte

Fahling sich selbst ein Glas, nahm einen Schluck und sagte:

»Na, dann folgen Sie mir mal in die Gruft.«

Durch den Flur ging es in einen Nebentrakt und dann eine
unscheinbare Treppe hinunter in den Keller. Sie passierten eine

Stahltür, die mit einem Zahlenschloss versehen war. Es folgte
eine weitere Gittertür, dann ein samtener Vorhang.

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Ein riesiger Kellerraum breitete sich vor Weitz aus.

»Hier sehen Sie, was ich so in meinem Leben
zusammengetragen
habe.

Und
da

Sie
von
der

Mordkommission sind, gestehe ich es gleich: Ich fröne einer
seltsamen und außerordentlich verdächtigen Leidenschaft.«

Beim Wort »verdächtig« zog er die Augenbrauen in die Höhe
und breitete dann seine Arme aus.

»Wollen Sie sich in aller Ruhe umsehen, oder soll ich eine
kleine Führung veranstalten?«

»Mir wäre lieber, wenn ich ein paar Fragen stellen könnte.«

»Draußen im Garten habe ich noch eine Sammlung mit

Grabsteinen. Die gehen bis ins 12. Jahrhundert zurück. Auch
ein paar Grabplatten aus Klöstern kann ich Ihnen bieten. Sind
schwer zu bekommen.«

»Was genau sammeln Sie?«

»Alles, was mit dem Tod, Bestattungen, Riten zu tun hat. Aber
eben auch ganz alltägliche Dinge. Da hinten habe ich eine
kleine Abteilung mit Instrumenten, die für Hinrichtungen genutzt
wurden. Das wird Sie sicher interessieren.«

»Haben Sie hier den Elektrischen Stuhl oder was?«

»Bei den Energiepreisen?«

Hans Fahling stieß ein meckerndes Lachen aus, bevor er
fortfuhr: »Aber ich kann Ihnen mit einem Fallbeil aus den Zeiten
der Französischen Revolution dienen, oder mit Handbeilen, die

Ende der dreißiger Jahre im Keller von Santa Fu benutzt
wurden. Dann haben wir noch eine Garotte, das ist so eine
spanische Halsschlinge … wirklich unangenehm, wenn Sie mich
fragen.«

»Ich weiß, was eine Garotte ist«, sagte Weitz. »Sie
interessieren sich also für Hinrichtungen?«

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»Am Rande«, sagte Fahling. »Sie finden da hinten Särge, die
aus Angst vor Scheintod mit Klingeln ausgestattet wurden.

Gleich daneben religiöse Gegenstände, die von Priestern bei
der letzten Ölung genutzt wurden. Und auch eine Sammlung mit

Knochensplittern von Verbrennungen aus Indien. Dann gibt es
noch ein paar Gegenstände, die als Heiligenreliquien verehrt
wurden und bei denen ich nicht weiß, ob sie echt sind. Oder wie
wär’s mit Sargnägeln, einer Fotosammlung zu Särgen und

Gedenksteinen, einem Totenkarren aus der Pestzeit oder

Masken, die den Tod symbolisieren?«

»Wie kommt man darauf, all dieses Zeug zu sammeln?«,
fragte Weitz.

Hans Fahling sah ihn mit Kinderaugen an und meinte: »Sagen

Sie es mir.«

Dann führte er ihn in einen weiteren Raum, der ebenfalls mit
religiösen Gegenständen gefüllt war. Auch diese Stücke hatten
im weitesten Sinne mit dem Tod zu tun.

Dazu gehörten als Prunkstücke ein Hammer aus Tibet, dessen

Stiel aus einem Oberschenkelknochen gefertigt worden war,
daneben zwei Schrumpfköpfe und eine Flöte, aus einem

Ellenknochen geschnitzt.

»Das ist pervers«, sagte Weitz.

Fahling sah ihn betrübt an.

»Ich glaube, da haben Sie Recht.«

»Und warum sind die Vitrinen da leer?«, fragte Weitz.

»Zwei Schädel von Aborigines aus Australien.«

»Und wo findet man so was?«

»Skelettjäger. Kopfgeld, Sie verstehen? Sie haben die

Knochen im Auftrag der deutschen Wissenschaftler um die

Jahrhundertwende nach Deutschland geschickt. Die neu

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gegründete Anthropologie war ganz vernarrt in Schädel. Wegen
der Rasse-und Abstammungstheorien, die damals groß in

Mode waren.«

»Und was ist mit den Schädeln?«

»Das war mir nun wirklich zu heiß«, sagte Fahling. »Ich hab sie
zurück nach Australien geschickt. Dort werden sie von den

Einheimischen bestattet.«

»Zu heiß?«

»Ich bin ein abergläubiger Mensch und, auch wenn Sie es mir
nicht glauben wollen, ich lebe gern. Sehr gern. Nach der

Religion der Aborigines müssen die Toten in der heimatlichen

Erde begraben werden, damit das Gleichgewicht des Lebens
und Sterbens nicht aus den Fugen gerät. Und weil die Seelen zu
den Knochen zurückkehren würden.«

»Und da trennen Sie sich einfach …«

»Oh ja«, sagte Fahling. »Wenn man so etwas sammelt,
bekommt man großen Respekt. Ich hatte auch einen Herero-

Schädel, der im Auftrag von Anthropologen … nun ja, beschafft
wurde.«

»Was heißt das, beschafft?

»Es wurden Kopfgeldjäger dafür bezahlt. Es sind tatsächlich

Menschen für diese abstruse Forschung gestorben.«

»Und diese Schränke?«

»Uniformen der Sargträger. Die Ecke gehört zu den heutigen

Riten. Und die sind manchmal auch ganz schön bizarr.«

»Was zum Beispiel?«

»In Hamburg heißen die Totenträger ›Reitende Diener‹. Die
haben nicht nur seltsame Uniformen, sondern auch eine
merkwürdige Schrittfolge. Sie wackeln.«

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»Und was soll das?«

»Wahrscheinlich sollte damit jeder Scheintote wieder zum

Leben erweckt werden. Vor dem Scheintod haben viele Leute
heute noch Angst. Aber auch andere Riten und Ängste sind
interessant: Fell versaufen, Hände, die aus der Friedhofserde
kommen …«

»Auf die Abteilung Horror hab ich schon gewartet«, sagte

Weitz.

»Das ganze Regal dahinten ist voll mit Geschichten und

Berichten von Totengräbern und Sargträgern. Historisches,

Augenzeugenberichte …«

»Was kann daran interessant sein?«

»Na ja, die müssen die Toten nicht nur zu Grabe tragen,
sondern auch die alten Särge beseitigen. Da gibt es sehr
robuste Eichensärge, die aufgestoßen werden müssen, und
was die Leute da sehen, das ist natürlich interessant.

Nachgewachsene Nägel, lange Haare, Mumifizierungen, je nach

Beschaffenheit der Erde … Es gibt in Italien eine Kinderleiche,
die …«

»Aber wer will solche Horrorstorys hören? Über die vor
zwanzig Jahren gestorbene Tante Emmi, die in ihrem Sarg
immer noch so bescheuert aussieht wie zu Lebzeiten?«

»Eine ganze Menge Menschen«, sagte Fahling. »Und wer sich
für den Tod interessiert, spricht zuerst die an, die jeden Tag
damit zu tun haben.«

Weitz zuckte zusammen. Natürlich! Es war sehr gut möglich,
dass es einen Kontakt gegeben hatte! Vorausgesetzt, der Täter
wählte seine Opfer sorgfältig aus. Und dafür sprach einiges. Er
musste nur an die richtige Tür klopfen! Genau, wie der Täter es
gemacht hatte.

Page 306

*

Nach dem Mittagessen im Quartier Latin überquerten Kaja und

Mangold den Pont Saint-Michel, um am Quai des Orfèvres
entlang zur Kathedrale Notre Dame zu spazieren.

Ein Lastkahn zog die Seine entlang. Im offenen Frachtraum
türmte sich Bauschutt. Ein chinesisches Touristenpaar
fotografierte das Seineufer, ein Straßenmusiker stimmte seine

Geige.

»Da drüben hatte Maigret oft zu tun«, sagte Mangold und
deutete auf den großen Komplex, in dem die Préfecture de

Paris war.

»Simenon war wirklich ein großer Profiler«, sagte Kaja
versonnen. »Erstaunliche Menschenkenntnis. Ich würde gern
wissen, wie er heute von den Opfern und Tätern denken würde.«

»Sie meinen wegen der Brutalität, mit der wir es zu tun
haben?«

Kaja nickte. »Und wegen der Beiläufigkeit, mit der manche

Morde begangen werden.«

»Unser Täter tötet nicht beiläufig.«

»Stimmt. Er verfolgt ein Ziel. Und er ist intelligent. Zumindest
hat er seine Methoden verfeinert.«

Sie gingen ein paar Stufen hinunter und schlenderten den
schmalen asphaltierten Seitenstreifen am Seineufer entlang.

Vereinzelt ragten noch verrostete Ringe aus dem Mauerwerk,
an denen vor Jahren die Schiffer ihre Kähne befestigt hatten.

Zugemauerte Bögen aus hellem Sandstein deuteten darauf hin,
dass sich früher Lager im Mauerwerk befanden.

Der Weg wurde breiter und bot vereinzelten Platanen Platz.

Unter einem der Bäume stand ein verwaistes rotes Zelt.

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»Vielleicht hätte Simenon Maigret im Alter zum Clochard
werden lassen«, sagte Kaja.

Sie sah hinüber zum anderen Ufer, wo die Bouquinisten ihre
antiquarischen Bücher und Zeichnungen verkauften. Einige
hatten ihr Sortiment um Touristentinnef wie Paris-T-Shirts und

Sonnenbrillen erweitert. Zwei Kinder ließen Seifenblasen in die

Luft fliegen und zerplatzen.

Ein Ausflugsdampfer tuckerte vorbei. Das voll besetzte Schiff
war an der Seite mit großen Leuchtstrahlern ausgestattet, die
erst nach Einbruch der Dämmerung zum Einsatz kommen
würden.

»Moderne Schlachtschiffe«, meinte Mangold.

Sie stiegen eine Treppe hinauf.

In einem kleineren Café ordnete ein Kellner die Speisekarten
auf den Tischen. Ein Mann saß, auf das Kinn gestützt, vor einem

Glas Bier.

»Na Mangold, wie wär’s? Wollen wir hierherziehen?«, fragte

Kaja unvermittelt und strahlte ihn an.

»Sie meinen, die französischen Kriminellen haben mehr Stil?«

Kaja lachte und sagte: »Gut pariert.«

Mangold überlegte, was sie meinen könnte, doch es fiel ihm
einfach keine auch nur annähernd charmante Entgegnung ein.

Kaja verzerrte plötzlich schmerzhaft das Gesicht und fasste
sich auf den Bauch. »Der oder dem da drinnen scheint es nicht
zu gefallen.«

Sie gingen den Quai du Marché Neuf hinauf, bis sich ihnen der

Vorplatz mit der gewaltigen Kathedrale Notre Dame öffnete.

Zahlreiche rechteckige Einfassungen waren grün bepflanzt und
verhinderten, dass sich hier Autos breitmachten. Tauben
pickten Brotkrumen, und einige von ihnen flogen die Laternen

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an, die aussahen, als würden sie noch mit Gas zum Leuchten
gebracht.

Die drei Eingangsportale der Notre Dame waren durch ein
meterhohes Eisengitter vom Platz abgetrennt.

Aus einem Bus sprang eine Gruppe von Schulkindern,
mittendrin die Lehrerin, die mit knappen Anweisungen
versuchte, die Kinder in der Nähe des Busses zu halten.

Daneben
tummelten
sich
zahlreiche
kleinere

Touristengruppen. Die meisten von ihnen trugen kleinere

Rucksäcke und hielten Wasserflaschen in den Händen.

Aus dem Augenwinkel sah Mangold, wie Kaja sich erneut vor

Schmerzen krümmte. Er schob seinen Arm unter ihre Achsel
und stützte sie.

»Ich rufe eine Ambulanz«, sagte er.

»Nein, nein, ist gleich vorüber. Erstaunlich rüde, der Zwerg.«

»Keine gute Idee, Sie mitzunehmen. Ich hätte daran denken
müssen, dass Sie …«

»Ich bin nicht krank«, sagte Kaja. »Und erst im siebten

Monat.«

»Setzen Sie sich einen Augenblick.«

»Alles wieder bestens, lassen Sie uns hineingehen.«

Vorbei an den mächtigen Säulen gingen sie auf den Altar zu,
hinter dem sich in einem Seitenschiff Stücke aus der Sammlung
befinden sollten, für die der Tote vom Friedhof Montmartre
verantwortlich gewesen war.

Der ermordete Mann war nicht gerade eine Koryphäe seiner

Zunft gewesen, sondern nach Aussagen der französischen

Polizei lediglich als kommissarischer Leiter der Sammlung
eingesetzt. Zahlreiche Stücke, die mit dem Bau der Kathedrale

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zu tun hatten, waren für die Öffentlichkeit unzugänglich in

Nebengebäuden untergebracht. Auch der Louvre verwahrte in
seiner Sammlung frühe Pläne, Modelle und Korrespondenzen
der verschiedenen Baumeister, die Notre Dame über

Jahrhunderte errichtet hatten.

Mangold sah sich nach Kaja um und entdeckte sie
zusammengekrümmt auf einem Stuhl.

»Mein Gott, es geht los!«, stöhnte sie.

»Was? Was geht los?«

»Rufen Sie einen Krankenwagen, schnell! Meine Fruchtblase
ist geplatzt.«

Inzwischen hatte sich bereits eine kleine Menschentraube um

Kaja versammelt. Ein Mann riss sein Handy heraus. Wegen des
schlechten Empfangs stürmte er zum Ausgang der Kirche.

»Ambulanz? Ambulanz?«, rief Mangold ihm hinterher.

Zwei Mönche kamen mit wehenden Kutten auf sie zugelaufen.

Mangold überlegte fieberhaft, was jetzt zu tun sei. Er ging zu

Kaja und nahm ihre Hand. Er spürte ihren Druck und den
dankbaren Blick, bevor sich ihr Gesicht wieder vor Schmerz
verkrampfte.

Zwei Frauen schoben eilig Stühle heran und polsterten sie mit
einer Jacke, die ein Mann zur Verfügung stellte.

»C’est la nature«, sagte eine Frau und strahlte ihn an. »Un
petit Jésus-Christ.«

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27

Hensen nahm den Lift zum Konferenzraum und stürmte an

Tannens Schreibtisch vorbei zu Sienhaupt.

»Es bleibt uns keine Zeit mehr für Spielchen!«, sagte er. »Wir
brauchen den Nutzer dieses Behördenanschlusses. Und wir
brauchen ihn dringend.«

Sienhaupt sah irritiert in seine Richtung und begann, auf sein

Keyboard einzuhämmern. Dabei biss er sich auf die Zunge, und
seine Augen flitzten zwischen den verschiedenen Bildschirmen
hin und her.

»Sienhaupt, Sie müssen sich ins Zeug legen, denn wer weiß,
zu wem dieser Drecksack gerade unterwegs ist.«

Tannen trat von hinten an Hensen heran und sagte: »Wir haben
die Identität der Toten aus dem Bunker.«

»Und?«, fragte Hensen. »Eine Migrantin?«

»Absolut nicht«, sagte Tannen. »Eine Deutsche, so eine Art

Kollegin von Ihnen. Schreibt Bücher.«

»Herrje Tannen, was für Bücher?«

»Esoterische Sachen. Wiedergeburt und so. Claudia

Everding, unverheiratet, mit festem Wohnsitz in Hamburg.«

»Gibt es einen Kontakt zur Ausländerbehörde?«, fragte

Hensen. »Mit einem Ausländer verheiratet, in der Migrantenhilfe
aktiv, irgendetwas?«

»So weit sind wir noch nicht«, sagte Tannen und verschwand
wieder hinter seinem Schreibtisch.

»Sienhaupt, lassen Sie uns bloß nicht im Stich!«, sagte

Hensen und berührte sehr vorsichtig den Rücken des Savants.

Der machte reflexartig einen Buckel und beugte sich nach

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vorne.

Auf einem der Bildschirme war eine Liste zu sehen. Offenbar
hatte der Savant sich einen Kontakt zur behördlichen

Verwaltung verschafft und ging jetzt Personalakten durch. Auf
einem anderen Schirm sah man, wie ein Programm die ins Netz
gestellten Telefonbücher durchsuchte, ein weiteres Programm
kramte in den Listen der Hamburger Pensionskasse.

Hensen ging rüber zu Tannen und sagte: »Er muss nicht
unbedingt Beamter sein. Vielleicht ein Angestellter, eine

Hilfskraft, weiß der Teufel.«

»Wenn es eine formale Anstellung gegeben hat, muss es

Spuren geben«, erwiderte Tannen.

»Hoffen wir’s«, sagte Hensen. »Aber Sie kennen das Thema

Behörde und Computer. Die meisten Beamten würden am
liebsten noch mit der Schiefertafel arbeiten. Die Akten gammeln
sicher in einem Regal in der finstersten Ecke eines muffigen

Kellers vor sich hin.«

Tannen wandte sich von seinem Bildschirm ab und sah

Hensen an.

»Was sagt Ihnen eigentlich, dass der Mann, den wir suchen,
sich nicht einfach nur als Behördenmitarbeiter ausgegeben hat?

Mit seinem gefälschten Stempel? Sicher ist: Er muss an die

Telefone der Ausländerbehörde gekommen sein. Theoretisch
käme sogar eine Reinigungskraft in Frage.«

»Unwahrscheinlich. Aber es ist denkbar, dass er später keinen

Zugriff mehr auf den Dienststempel hatte. Vergessen Sie nicht:

Die ermordete Vietnamesin hatte Angst vor ihm. Warum sollte
sie mit ihm schlafen, wenn sie sich nicht sicher war, dass er
tatsächlich in der Ausländerbehörde gearbeitet hat? Sie muss
ihm dort zum ersten Mal begegnet sein. Wie steht es um das

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Verhältnis zwischen Ausländerbehörde und Polizei?«

»Was meinen Sie?«, fragte Tannen.

»Wird da gekungelt?«

»Unsinn!«, sagte Tannen. »Die Kollegen werden allerdings
durchaus im Auftrag der Behörde aktiv. Vorführungen,

Abschiebungen, Adressüberprüfungen.«

»Müssen wir befürchten, dass jemand im Haus so einen Mann
deckt?«

»Ganz und gar ausgeschlossen!«, sagte Tannen. »So was gibt
es nur in der Fantasie einiger Ihrer Kollegen und im Fernsehen.

Hier wird kein Mörder geschützt. Was ist mit dem Stempel in

Afghanistan? Wie kommt der dahin?«

»Keine Ahnung. Wenn der Täter asylsuchende Frauen zum

Sex nötigt, warum sollte er dann nicht ein paar nett gefälschte

Papiere an Soldaten verhökern?«

»Es passt nicht«, widersprach Tannen.

»Nein, es passt nicht.«

In diesem Augenblick läutete Hensens Handy.

»Mangold, wir haben …«

»Hensen, bevor du weiterredest, ich bin hier im

Krankenhaus!«

»Was ist passiert? Bist du angegriffen worden?«

»Kaja. Sie hat das Kind bekommen!«

»Unmöglich … Sie war …«

»Frühgeburt – und du ahnst nicht wo! Mir flattern noch immer
die Nerven.«

»Geht es ihr gut?«

»Ja, ja. Kaja, und dem Kind auch. Also die Geburt …

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reibungslos und mit einem Affenzahn. In einem Rutsch
sozusagen. Eine afrikanische Hebamme hat geholfen. Mitten in
der Kathedrale. Ich bin völlig fertig!«

»Was ist es?«

»Was … Ein Mädchen.«

»Glückwunsch! Wie fühlt sich das an?«

»Spar dir die Sprüche!«

»Ein echtes Krippenspiel!«

Dann berichtete Hensen in knappen Sätzen von der

Identifizierung der Bunkertoten. Als Mangold fragte, wie ihre

Identität festgestellt worden sei, deckte er den Hörer ab und
zischte zu Tannen: »Wer hat die Frau identifiziert?«

»Vermisstenanzeige einer Putzfrau. Das Opfer hatte sehr
zurückgezogen gelebt. Die Putzfrau hat die Tote auf einem Foto
erkannt.«

Hensen gab die Information an Mangold weiter.

»Kaja glaubt nicht, dass es derselbe Täter ist«, sagte

Mangold. »Ihr solltet ihren Ansatz nicht vergessen.«

»Ihren Ansatz?«

»Sucht nach jemandem, der mit einem Trauma aus der

Kindheit lebt. Irgendetwas, das im weitesten Sinne mit Tod zu
tun hat. Unfall, verschüttete Personen … Tannen und Sienhaupt
sollen Akten und Zeitungsarchive durchgehen.«

Mangold
unterbrach
sich
und
sagte
dann,
eine

Krankenschwester sei gerade gekommen, um ihn abzuholen,
und er müsse Schluss machen.

»Und, ist sie hübsch?«

»Ich bleibe noch einen Tag«, sagte Mangold nur und fügte
hinzu, Hensen möge auf keinen Fall etwas ohne Tannen

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unternehmen. Der Täter sei extrem gefährlich. Dann
verabschiedete er sich.

Hensen legte auf.

In dem Moment hörte er aus Sienhaupts Ecke einen Schrei.

Der Savant sprang in die Höhe. Sofort waren Hensen und

Tannen bei ihm.

Sienhaupt blieb mit einem Schlag still sitzen, zog sich
bedächtig die Goldrandbrille von den Ohren und begann, sie mit
einem Taschentuch zu putzen.

Offensichtlich stolz ließ er seine Hand wieder einmal über die

Tasten kreisen, dann schoss er mit einem Finger hinunter auf
den Druckbefehl wie ein Raubvogel auf seine Beute. Im
nächsten Augenblick begann der Drucker zu rattern.

Nur zwei Worte standen auf dem Ausdruck: »Horst Eckes«.

»Was soll das?«, sagte Hensen.

Sienhaupt drückte eine weitere Taste, und der Triumphmarsch
aus »Aida« erklang im Konferenzraum.

»Ist das der Mann, den wir suchen? Der Mann aus der

Ausländerbehörde? Ist er das?«

Sienhaupt brummte ungeduldig und rief dann die Suchmaske
auf.

Wenn Hensen es richtig verstand, dann hatte er sämtliche

Behörden Hamburgs vergeblich nach einem eingespeicherten

Telefonbuch durchsucht. Zumindest der Jahrgang, den sie
suchten, war nicht mehr digitalisiert worden. Damit gab es auch
keine Chance, das Verzeichnis als gelöschte Dateien auf einer

Festplatte zu finden.

»Scheiße, das ist die Abrechnungsstelle«, sagte Tannen, der
neben ihn getreten war. »Das Allerheiligste.«

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»Und wie hat er ihn herausgefiltert?«

»Er hat nach Zahlungen gesucht, die plötzlich aufhören.

Clevere Idee!«

»Verstehe ich nicht«, sagte Hensen.

»Na wenn der Mann mit einem gefälschten Stempel die Dame
seines Herzens überzeugen wollte, dann hatte er keinen Zugang
mehr zum Dienstsiegel. Sienhaupt-Logik.«

»Leuchtet ein. Und was ist das für eine Datei?«

Sienhaupt vergrößerte ein Dokument, dass er als Briefvorlage
auf einem Behördenserver gefunden hatte.

»Horst Eckes, und dahinter tatsächlich seine Nummer bei der

Ausländerbehörde. Der Mann war als Hilfskraft angestellt.«

»Immerhin kein Beamter. Wirch wird jubeln.«

»So eine Art Bürobote, einer, der die grünen Akten-
deckelchen verteilt«, ergänzte Tannen. »Jetzt brauchen wir nur
noch seinen Wohnsitz. Und wir sollten schon mal das

Einsatzkommando wecken.«

»Unsinn«, sagte Hensen, »der Mann ist inzwischen über
sechzig.«

»Stimmt«, sagte Tannen. »Und er tötet Menschen.«

*

Weitz schlenderte über den Heidefriedhof, der sich an den

Naturpark Harburger Berge anschloss.

Wer will hier schon verscharrt werden?, dachte Weitz.

Piepende Vögel, Blätterrauschen, und außer ein paar
verschissenen Rehen kaum ein lebendes Wesen. Andererseits,
wer bekam das schon mit? Wenn die Schlussglocke geläutet
hatte, dann war eben Feierabend. Da konnten die Vögel Krach
machen, bis ihnen die Schnäbel abfielen.

Page 316

Sowohl sein Chef Mangold als auch er waren auf einem

Friedhof gelandet. Nein, das war kein Zufall. Langsam nahm
dieser Fall Konturen an. Löste sich aus dem Nebel der

Spekulationen und Vermutungen.

Als er um eine mit Ginster bewachsene Ecke bog, kam ihm
eine Frau mit Gießkanne entgegen. Eine Szene, die es immer
schon gab und die es bis in alle Ewigkeit geben würde: Eine
alte Frau mit grüner Gießkanne, die zielstrebig an Gräbern
vorbeigeht. Na ja, besser, als dass die Weiber am Strand von

Teneriffa lagen und die Kohle ihres verblichenen Alten
verballerten. Aber das war dann auch schon egal.

Wenn er es sich aussuchen konnte, dann würde er sehr gern
mit Schulden sterben. Alles ausgeben und noch ein wenig mehr.

Bis zum letzten Tropfen leeren, was das Leben so abgeworfen
hatte. Wenn es denn noch etwas abwerfen würde. Geld an
irgendwelche undankbaren Kinder oder – wie in seinem Fall –
an Neffen verschenken, nur damit die sich eine neue Terrasse
verlegen konnten … auf keinen Fall!

Der Friedhofsgärtner musste peinlich genau darauf geachtet
haben, dass der Bewuchs nicht zu hoch wurde oder gar den

Gehweg eroberte.

Alles, was blieb, war ein Name. Und auch der würde
irgendwann mitsamt dem Stein entsorgt werden. Oder wurden
da neue Namen draufgemeißelt? Was wurde heutzutage
eigentlich nicht recycelt?

Weitz sah auf die Uhr. Pünktlich. Er hatte keine Lust, sich hier
in dieser Walachei länger herumzutreiben als unbedingt nötig.

Ein grüner Pfeil wies ihm den Weg zur Kapelle, ein aus

Ziegelsteinen errichteter schmuckloser Bau.

Wenn du da landest, kommt die Musik vom Band, dachte er.

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Auch das war gleichgültig, denn schließlich rechnete er nicht
damit, dass zu seiner Beerdigung das Sinfonieorchester
aufspielen würde.

Was, wenn man die eigene Beerdigung dann doch sehen
konnte? So von oben? Mit einem richtig guten Blick? All die
verlogenen Gestalten bei der Trauerfeier, die dummen

Bemerkungen? Das wäre die Höchststrafe!

Was für eine Scheiße einem durchs Gehirn wabert, wenn man
über einen Friedhof geht, dachte er.

Der Haupteingang zur Kapelle war verschlossen. Also ging er
zu dem flachen Nebengebäude, das allem Anschein nach für
die wartenden Trauergäste gedacht war.

Er durchquerte den Vorraum, an dessen Stirnseiten lange

Bänke standen.

Neben einem schlichten Holzkreuz führte eine Tür in einen
weiteren Raum. »Zutritt verboten« stand auf dem Schild an der

Tür, das vor vielen Jahren noch mit der Hand geschrieben
worden war.

Weitz drückte die Klinke runter und trat ein.

Hier schienen sich die Sargträger auf ihren Job vorzubereiten.

Ein alter Mann kam auf ihn zu und sah ihn neugierig an.

»Sie sind der Polizist, der angerufen hat?«

»Und Sie ein Kollege von Arnd Kluge?«, fragte Weitz zurück.

»Dem verstorbenen Arnd Kluge. Ja, ja, wir sind nur zu Besuch
auf Erden … Acht gemeinsame Jahre waren es. Wir hatten viel

Spaß miteinander.«

»Spaß?«

»Na ja, gestorben wird immer. Das wird zur Routine, ob man
will oder nicht.«

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»War Kluge ein fröhlicher Mensch?«

»Kann man nicht sagen. Er hat hier ja auch als Totengräber
gearbeitet. Er konnte den kleinen Bagger fahren, hat die

Grabstellen vorbereitet, später die Kränze entsorgt.«

»Und konnte manche Geschichte erzählen?«

»Geschichten?«

»Na ja, was man da so findet«, sagte Weitz.

»Ach so. Das stimmt. Das kann ganz schön unheimlich sein.«

»Zum Beispiel?«

»Wenn Sie nach zwanzig Jahren jemanden ausbuddeln, den

Sarg kaputtschlagen müssen, und die Leiche sieht aus, als
hätte man sie gerade reingelegt.«

»Die Geschichte kenne ich«, sagte Weitz. »Und auch die mit
den weiterwachsenden Fingernägeln und Haaren.«

»Glauben Sie’s oder nicht. Das stimmt. Kluge hat auch schon
mal einen Sarg rausgeholt, da lag die Frau mit ihrem Hund drin.

Die Leute kommen auf Sachen. Aber worum geht es denn
eigentlich?«

»Hat sich in den letzten Jahren sonst jemand für diese

Geschichten interessiert?«

»Was meinen Sie?«

»Ob jemand danach gefragt hat?«

»Da wurde immer mal gefragt, und man erzählt, weil man muss
das ja auch verarbeiten. Obwohl, da bleibt ja nichts.«

»Gab es jemand Bestimmten, der sich mit Kluge unterhalten
hat? Hat er was darüber erzählt?«

»Ja, also da war mal jemand, aber der hat sich hauptsächlich
mit Hermann unterhalten.«

»Hermann?«

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»Ein Kollege.«

»Worum ging es da?«

»Ach, der Mann, der sich mit Hermann unterhalten hat, war so
ein Spinner. Der interessierte sich für alles Mögliche.«

»Zum Beispiel?«

»Ob die Leichen verzerrte Gesichter gehabt hätten, wie das
mit dem Geruch ist und all die Sachen. Der ist immer wieder
gekommen.«

»Hat der seinen Namen gesagt?«

»Keine Ahnung, davon weiß ich nichts.«

»Was genau wollte er von Ihrem Kollegen Hermann?«

»Keine Ahnung, aber Hermann, also der war mal ein Kollege
von Ihnen.«

»Der Mann war Polizist?«

»Nee, doch, Hermann war Polizist. Und der Mann hat ihn
gefragt, wie das denn so ist. Er hätte doch viele Tote gesehen,
der Hermann.«

Weitz setzte sich auf einen Stuhl, während der Mann begann,
sich einen weißen Kragen anzulegen.

»Ja, ja, Spinner kommen hier immer mal vorbei«, sagte er und
klopfte eine schwarze Dreiviertelhose aus. »Das ist nichts

Besonderes.«

»Scheiße«, sagte Weitz. »Große, große Scheiße!«

Der Alte sah ihn überrascht an.

Weitz rief Mangold an. Sofort sprang die Mailbox an.

»Scheiße!«, sagte Weitz noch einmal.

»Wissen Sie, wir haben vor einem halben Jahr jemanden mit
seinem Handy zu Grabe getragen. Die Leute haben immer noch

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Angst, dass sie als Scheintote unter die Erde kommen. Dabei
hat man da unten doch gar keinen Empfang, wenn die Erde
drauf ist.«

»Und woher wollen Sie das wissen? Ich meine, dass im Sarg
ein Handy war?«

»Mitten in der Ansprache vom Pastor klingelt es in der Grube.

Können Sie sich das vorstellen?«

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28

Bei den Einwohnermeldeämtern in Hamburg und in den
angrenzenden Bundesländern war kein Horst Eckes gemeldet.

Auch in den Vorstrafenregistern ließ sich kein Eintrag finden.

Sienhaupt durchsuchte die sozialen Netzwerke und die

Datenbestände der Rentenkasse. 1200 Treffer gab es bei dem

Nachnamen allein, mit dem Vornamen dazu immerhin noch 38.

»Wir müssen an die Dateien der Leute«, sagte Hensen.

»Wann wurden Beiträge von der Hamburger Verwaltung
abgeführt? Mit den Daten haben wir ihn.«

Sienhaupt rann der Schweiß über die Stirn. Hensen bat den

Polizeitechniker Volker Riehm, sich mal anzusehen, woran es
haperte.

»Ich verstehe das nicht. Der Mann könnte mit seinen

Informationen für jeden Bundesbürger einen Aktenordner
anlegen, und jetzt kommt er nicht an eine simple Adresse.«

Riehm setzte sich eine Viertelstunde neben den wütend vor
sich hinschnaufenden Savant, der Passwortprogramm um

Passwortprogramm ausprobierte, ohne einen Zugang zu finden.

»So wie es aussieht, hat sich der kluge Herr Sienhaupt selbst
die Tür zugesperrt«, sagte Riehm. »Wenn ich es richtig
verstehe, dann sind seine Aktivitäten dort nicht unbemerkt
geblieben. Man scheint seine Rechner und Programme mit
einem Identifizierungscode versehen zu haben, und nun kommt
er nicht mehr hinein.«

»Und das heißt?«, fragte Hensen.

»Er hat zwar noch den Schlüssel, aber das Schloss wurde so
verändert, dass sich der Schlüssel immer dann verändert, wenn
er versucht, ihn hineinzustecken. Er sorgt dafür, dass das

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Schloss sofort wieder zuschnappt. Auch die dortigen Mitarbeiter
kommen nicht mehr rein, Sienhaupt hat es zerstört. Es ist ein

Krieg.«

Auch Sienhaupts Suche in den Wählerverzeichnissen blieb
erfolglos.

Hensen überlegte, ob er Tannen bitten sollte, Wirch anzurufen.

Aber was sollte der schaffen, was nicht mal Sienhaupt zuwege
brachte?

Sie brauchten die Adresse! Dringend! Ausgerechnet jetzt trieb
sich Mangold in Paris herum. Ausgerechnet jetzt bekam Kaja

Winterstein ihr Kind. Hensen warf einen Blick auf die Uhr.

Eigentlich müsste Mangold jeden Augenblick im Präsidium
eintreffen. Oder war er doch noch kurz nach Hause gefahren?

»Wissen Sie, wann Mangold kommt?«, fragte er Tannen. Doch
der schüttelte nur mit dem Kopf.

Tannen gab einen Befehl ein und griff zum Telefon-hörer.

Energisch verlangte er »den Filialleiter«.

Hensen ging zu Tannens Schreibtisch und sah ihn stirnrunzelnd
an. Auch Sienhaupt unterbrach seine Runden und hielt sein
rechtes Ohr in ihre Richtung.

»Polizeipräsidium Hamburg, Tannen am Apparat. Es ist sehr
wichtig und sehr eilig. Wir haben hier eine Bescheinigung über

Gehaltszahlungen auf eines Ihrer Konten. Ein gewisser Horst

Eckes.«

Pause. Man schien den Namen zu suchen.

»Ah, er ist kein Kunde mehr«, sagte Tannen. »Ich verstehe.

Aber es gab damals auch einen Vertragsabschluss über
vermögenswirksame Leistungen. Die werden doch immer von
der jeweils neuen Bank verwaltet. Ist das richtig? – Ja, schön.

Dann hätte ich gerne gewusst, welche Bank das ist.«

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Wieder eine Pause, in der Tannen nervös mit seinem Bleistift
auf den Tisch klopfte.

»Was?«, fragte er plötzlich laut. »Über Sie läuft noch eine

Lebensversicherung? Haben Sie eine aktuelle Adresse von

Herrn Eckes?«

Nachdem Tannen mehrfach versichert hatte, dass es sich um
offizielle Ermittlungen handelte, wurde das Telefongespräch
unterbrochen, und der Filialleiter rief über die Zentrale des

Präsidiums zurück, um sicher zu sein, dass er auch tatsächlich
mit der Polizei telefonierte.

Tannen schrieb die Adresse, die ihm durchgesagt wurde, auf
einen Zettel und schob ihn über den Schreibtisch.

Hensen warf einen Blick auf den immer noch reglosen

Sienhaupt und las dann die Adresse laut vor.

»Na, dann los«, sagte er. »Holen wir uns ein schönes

Begrüßungsgeschenk für Mangold.«

*

»Himmelarschundzwirn, warum hebt Mangold nicht ab?«

Weitz warf sein Handy auf den Beifahrersitz und beschleunigte
den Wagen. Bestimmt würden sie ihn mal wieder zum Spinner
erklären. Egal.

Der Mann suchte sich Opfer, die alle mit dem Tod zu tun
hatten. Was lag da näher, als …

Leider konnte der Alte sich nicht genau an das Gesicht des

Mannes erinnern, der sich für die Erlebnisse des Totengräbers
interessiert hatte. Trotzdem hatte er ihn für den nächsten Tag ins

Präsidium bestellt, damit er sich ihre Bilderdatei ansah. Und er
hatte sich die Adresse des Expolizisten Hermann geben lassen,
mit dem der Mann länger geredet hatte.

Zum ersten Mal hatten sie so etwas wie eine konkrete Spur.

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Das Ende eines dünnen Fadens, an dem man ziehen konnte,
einen Verdächtigen, der nachweisbar mit einem der Opfer in

Verbindung gestanden hatte.

Sein Handy summte. Weitz fingerte danach und nahm das

Gespräch an, ohne auf die Nummer zu achten.

»Sind Sie das, Mangold?«

»Sie sind degradiert«, sagte eine Frau mit verstellter Stimme.

»Marlit, das ist jetzt gerade mal ganz schlecht. Wir sind da auf
was gestoßen.«

»Wurde auch Zeit. Hat das was mit einer weißen Feder zu
tun?«

»Welche verfluchte Feder?«

»Schnüffler, die Feder, die wir auf dem Foto gesehen haben!«

»Ich hab keine Ahnung, ob der Mann Indianer ist oder auf ’ner

Hühnerfarm arbeitet.«

»Unsinn«, sagte Marlit. »Federn spielen eine große Rolle in

Weltreligionen.«

»Schatzi, wir sprechen heute Abend darüber.«

»Du hast heute Zeit?«

»Keine Ahnung. Aber wir haben tatsächlich einen Faden, an
dem wir ziehen können. Ich muss mich mit den Kollegen
abstimmen, sonst reißen sie mir den Arsch auf.«

»Wäre schade drum«, sagte Marlit.

»Wir müssen aufpassen«, sagte Weitz. »Der Mann krallt sich

Leute, die irgendetwas mit Tod zu tun haben.«

»Und wieso müsst ihr da aufpassen? Verstehe ich nicht.«

»Ganz einfach: Wer hat mehr mit dem Tod zu tun als

Polizisten? Besonders Polizisten, die in der Mordkommission
arbeiten.«

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»Hat denn einer von euch eine Benachrichtigung über einen

Gewinn bekommen?«

Weitz stockte einen Augenblick.

»Oh Scheiße!«

»Hat jemand?«

»So was Ähnliches. Eine Glücksreise nach Paris.«

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29

Während

Mangolds

Abwesenheit
hatte

Tannen
die

Verantwortung. Und solch ein Einsatz ohne SEK kam für ihn
nicht in Frage. Dies hier war eine Mordermittlung und kein

Shootout.

Das Gehöft, wo Horst Eckes wohnte, lag in unmittelbarer Nähe
von stillgelegter Bahngleisen. Zwanzig Männer des Hamburger

Sondereinsatzkommandos waren bereits in einem drei

Kilometer entfernten Waldstück in Stellung gegangen.

Bei Kriminaldirektor Wirch hatte Tannen sich noch einmal den
geplanten Zugriff bestätigen lassen.

»Und reden Sie da unten mit niemandem. Auch nicht mit dem

Bürgermeister oder den regionalen Polizeibehörden«, hatte er
ihm eingeschärft.

Er hätte mit dem Einsatz gern auf Mangold gewartet, doch der
war seit Stunden telefonisch nicht erreichbar. Hoffentlich hatte
es bei Kaja Winterstein keine größeren Komplikationen
gegeben. Doch das war der einzige Grund, der ihm einfiel zu
der Frage, warum Mangold nicht an sein Handy ging. Eine

Entschuldigung war das allerdings nicht, denn bei allem

Verständnis – als Leiter einer Sonderkommission musste er
unter allen Umständen erreichbar sein.

Hensen bat um eine schusssichere Weste, doch Tannen lehnte
ab.

»Wir bleiben in Deckung, das SEK wird stürmen und dann das

Haus freigeben«, sagte Tannen. »Das läuft hier anders ab als
im Fernsehkrimi.«

Hundert Meter vom Hof entfernt bezogen sie Position. Das

SEK hatte das Gelände inzwischen umstellt.

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Das reetgedeckte Haus machte selbst auf diese Entfernung
einen verwahrlosten Eindruck. Auf dem Grundstück vor dem

Gebäude lagen verrostete landwirtschaftliche Geräte und ein

Stapel mit Wellblechstücken. Das Haus wirkte grau, und die

Fenster waren blind.

Keine Tiere auf dem Gelände. Kein Leben, nur ein paar

Krähen, die an der Seitenfront auf einer buckligen Wiese
herumpickten.

Vereinzelte

Rhabarberpflanzen,

Kartoffelkraut
und
ein

Stachelbeergebüsch deuteten darauf hin, dass hier vor Jahren
ein Garten betrieben worden war. Auch Abgrenzungssteine und
ein Komposthaufen waren noch gut zu erkennen.

Plötzlich stoben die Krähen auseinander, und Tannen erkannte
durchs Fernglas die in schwarze Overalls gehüllten SEK-Leute.

»Geben Sie mir mal das Fernglas«, sagte Hensen. »Ich krieg
ja gar nichts mit von der Show.«

Tannen reichte ihm das Fernglas und drückte den Sprechknopf
seines Funkgerätes.

»Von mir aus grünes Licht«, sagte er und wiederholte:

»Grünes Licht.«

»Da drinnen bewegt sich nicht mal ’ne Gardine«, sagte

Hensen. »Der Vogel ist ausgeflogen.«

Zwei Polizisten mit einem Rammbock postierten sich vor der

Tür, während sich zwei weitere Kollegen gegen die Hauswand
neben den Fenstern drückten.

Mit einem Stoß wurde die Tür aufgebrochen, und zehn

Polizisten glitten ins Haus.

Tannen lauschte. Kein Schuss. Hatte der Mann sie rechtzeitig
bemerkt? Oder war er trotz seines vor dem Haus geparkten

Autos gar nicht da?

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»Was ist los, verdammt noch mal?«

Tannen, der sich das Fernglas zurückgeben ließ, beobachtete
die Fenster und sah einen Polizisten, der die Gardinen zur Seite
schob.

Plötzlich knackte es in Tannens Funkgerät.

»Hier Einsatzleiter. Haus gesichert. Tannen, das müssen Sie
sehen!«

Tannen und Hensen rannten quer über das Grundstück auf das

Haus zu. Ein Beamter des SEK stand mit seiner

Maschinenpistole neben der Eingangstür und nickte ihnen kurz
zu.

Im Haus roch es feucht und schimmelig. Der dunkle Flur war an
einer Seite mit Holz verkleidet. Eine Treppe führte ins obere

Stockwerk. Als sie das Wohnzimmer betraten, hatte der

Einsatzleiter seine Gesichtsmaske und den Helm bereits
abgelegt.

Horst Eckes lag mit ausgestreckten Beinen auf einem
verschlissenen Sessel. Sein nackter Körper war übersät mit

Blutergüssen. Der Täter musste mit einem rundlichen

Gegenstand und großer Wucht immer wieder auf ihn
eingeschlagen haben. In seiner Armbeuge steckte eine Kanüle,
die immer noch an einen Tropf angeschlossen war.

»Adrenalin«, sagte der Einsatzleiter und deutete auf die
eingehängte Plastikflasche.

»Haben Sie die Tatwerkzeuge gefunden?«, fragte Hensen.

»Wir haben nichts angerührt. Auf der Kommode da hinten liegt
sein Ausweis. Es ist zweifellos Horst Eckes.«

»Der Todeskampf dürfte Stunden gedauert haben. Und sehen

Sie nur die frischen Blumen auf dem Tisch«, sagte Tannen.

Hensen nickte.

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»Wie zu einer Beerdigung.«

»Auf dem Brustkorb wieder die Male von einem Defibrillator.«

Tannen
informierte
die

Spurensicherung
und
den

Gerichtsmediziner. Hensen machte einen Schritt Richtung

Treppe zu der oberen Etage, doch Tannen hielt ihn zurück und
reichte ihm Handschuhe.

»Bitte keine Spuren zerlatschen.«

Hensen nickte und war im Begriff, seinen Zeichenblock
herauszuziehen, überlegte es sich dann aber anders und stieg
die Treppe hoch.

Nachdem Tannen Wirch knapp informiert hatte, folgte er dem

Journalisten.

Das Schlafzimmer bestand aus Schleiflackmöbeln, wie sie in
der Nachkriegszeit modern gewesen waren. Auf den Regalen

Nippes, Stofftiere und ein Foto, das Eckes mit einer älteren,
dicklichen Frau zeigte. Die Mutter, dachte Tannen.

Plötzlich pfiff Hensen durch die Zähne und zeigte auf ein Foto,
das sichtbar zwischen zwei Büchern steckte. Hensen zog es
vorsichtig heraus.

Es zeigte die lachende Vietnamesin, deren Skelett sie im

Fleet gefunden hatten. Neben ihr stand Eckes mit einem Glas

Sekt in der ausgestreckten Hand.

»Das sieht nicht nach einem Serientäter aus«, sagte Hensen.

»Eher nach Eifersuchtsdrama.«

Gemeinsam gingen sie die Treppe wieder herunter und
inspizierten die anderen Räume im Haus.

In der Küche stand verschmutztes Geschirr auf dem Tisch und
auf der Anrichte, in einem Regal Kochtöpfe aus Aluminium und
fleckige
karierte

Geschirrtücher,
auf
dem

Herd
ein

Page 330
angeschlagener Emaillekessel.

Im seitlich angebrachten Küchenregal lag neben einem
schmutzigen Salzstreuer ein siegelähnlicher Gegenstand mit
einem Griff.

»Das passt nicht«, meinte Hensen. »Sehen Sie sich den

Dreck hier an – und dann das.«

Vorsichtig nahm er das vermeintliche Siegel in die Hand.

»Und was soll das sein?«, fragte Tannen.

»Nichts Unanständiges, obwohl es aussieht wie ein … lassen
wir das. Ein Espressostopfer. Damit drückt man das Pulver im

Sieb fest. Soll den Geschmack verbessern.«

Tannen sah sich den ovalen Griff an. Er war aus massivem

Metall und bedeckt von einer Staubschicht. Als er ihn umdrehte,
zuckte er zusammen.

»Da haben wir unseren Davidstern!«, sagte Hensen. »Und
damit den Beweis, dass Horst Eckes außer der Vietnamesin
zumindest den Tod der beiden in Rendsburg gefundenen

Leichen zu verantworten hat. Mal abgesehen von denen, die wir
noch ausbuddeln werden.«

»Stimmt«,
sagte

Tannen.

»Aber
wie
konnte
der

Wiederbelebungskiller von diesem Mann wissen? Und wie zum

Teufel hat er ihn gefunden?«

Hensen sah ihn nachdenklich an.

»Und dann das Warum. Warum hat er ihn getötet?«

Page 331

Jetzt

Mangold, ich werde Ihnen die Geschichte erzählen. Sie
sollen nicht ohne Rätsel gehen. Sie brauchen die Kontrolle,
den Überblick. Über Ihr Leben. Ihr ganzes Leben. Vom Anfang
bis zum Ende. Da darf Sie doch kein ungelöster Fall
ablenken, nicht wahr, Hauptkommissar?

Ihre Kollegen dürften ihn inzwischen gefunden haben.

In seinem versifften Hof. Im Dreck. Und den stinkenden

Gedanken.

Es war einmal ein Mann, der verliebte sich in ein
vietnamesisches Mädchen. Und weil er über einen Stempel
verfügte, war er ein mächtiger Mann. Ein sehr mächtiger

Mann. Einer, der über die Zukunft von ihm anvertrauten

Menschen entscheiden konnte.

Und weil er seine Macht mit Liebe verwechselte, war er sehr
enttäuscht, als er feststellen musste, dass seine Angebetete
ausgerechnet einen schwarzen Mann liebte. Und nicht ihn.

Ein Mädchen begehrt einen Stempel, und der Mann begehrt
das Mädchen.

So fängt es an, nicht wahr, Mangold? Eine Geschichte, die

Sie oft gehört haben. Er tötet die Frau und findet Geschmack
daran. Die Flüchtlingskinder fressen uns alles weg, hatte
seine Mutter immer wieder gesagt, als er noch ein Kind war.

So hat er es mir erzählt. Mit reuigen Gedanken und der Angst,
die sich in seinen Nacken verbissen hatte.

Sie werden es nicht mehr wissen, damals gab es die

Flüchtlingskinder, die aus dem Osten Deutschlands, aus

Pommern und Ostpreußen kamen.

Page 332

Daran erinnerte sich der Mann, und daran, dass seine Mutter
ihm tagelang nichts zu essen gab. Und immer waren die

Flüchtlinge schuld, nicht wahr? »Sie fressen uns alles weg,
diese Brut.«

Er dachte an die Mutter, die ihn in ihrem Bett erwartete und
die ihm den Umgang mit Flüchtlingskindern verbot. Und dann
verliebt er sich in eine Vietnamesin. Eine Flüchtlingsfrau. Da
kommt eine Menge zusammen, Mangold. Man muss nur
zuhören.

Er hat mir von seinem Hass erzählt. Und ich habe ihn damit
ins Feuer geschickt. Er hat nicht lange durchgehalten. Er war
zu alt. Zu krank. Zu zerfressen. Wollte zu seiner Mutter.

Sehen Sie die Bilder? Über Ihnen? Die Geschichte, der Sie
nun folgen? Ich habe es Ihnen gesagt, Sie werden der

Menschheit einen großen Schatz mitbringen. Seien Sie mutig,

Mangold. Ist es nicht aufregend, dass wir uns schon vor

Wochen kennen gelernt haben?

Page 333

30

»Hensen, hören Sie sich das an«, sagte Tannen. »Weitz hat
eine Ahnung.«

»Arschloch«, sagte Weitz. »Es ist eine Vermutung. Wir haben
definitiv zwei Täter, richtig? Einen Serienkiller, der seine Opfer
mit einem Espressostampfer, was auch immer das … also, er
bringt sie damit um. Spontan.«

»Espressostopfer«, korrigierte Tannen.

Weitz ging zur Pinnwand mit den Tatortfotografien und fuhr fort:

»Alle anderen Opfer hatten mit dem Tod zu tun. Da haben wir
einen Sargträger, den der Mann vielleicht sogar persönlich
kannte, eine Archäologin, die Mumien ausbuddelt, eine Frau,
die esoterische Bücher schreibt … was eigentlich genau?«

»Astralreisen, Nahtoderfahrungen, Leben nach dem Tod und
so weiter«, sagte Tannen. »Aber worauf willst du eigentlich
hinaus?«

»Alles Leute, die mit Tod zu tun haben. Selbst das Opfer auf
dem Pariser Friedhof wird gekreuzigt.«

»Stimmt«, sagte Hensen, »der Mann hat eine kleine

Sammlung in Notre Dame betreut, dazu gehören Reliquien, also
auch Knochenreste, heilige Zähne und dergleichen mehr.«

»Was hat das alles mit diesem Gewinnspiel zu tun, das ja für
dich mal der wichtigste Hinweis war, Weitz?«, fragte Tannen.

»Wolltest du nicht eine Raubmafia aufspüren, die diese Leute
gekillt hat?«

»Aber begreifst du es nicht? Das mit der Gewinnhotline gehört
dazu.«

»Sicher …«

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Während Sienhaupt ihnen aufmerksam zuhörte, fragte Hensen:

»Worauf wollen Sie eigentlich hinaus? Wieso gehört das
dazu?«

»Wenn er Leute fertigmacht, die mit dem Tod zu tun hatten,
dann sind wir doch gefährdet.«

»Hast du Angst, Weitz?«, fragte Tannen.

»Ich werde dir gleich die Eier abreißen!«, sagte Weitz. »Wenn
du nicht zuhörst, reiße ich dir die Eier ab!«

»Was ist jetzt mit dieser Gewinnernachricht? Was hat das
damit zu tun?«

Weitz setzte sich auf seinen Schreibtisch und machte eine
theatralische Pause.

»Er bereitet die Leute vor«, sagte Weitz. »Er schickt Ihnen
diese Mitteilung, löst Euphorie und Glücksgefühle aus und lässt
sie dann ganz tief abstürzen. Er will etwas von den Leuten
erfahren.«

»Und jetzt sollen wir uns beide an die Hände fassen«, sagte

Tannen. »Und das Licht abends nicht mehr ausmachen? Wie
gut, dass Mangold das nicht mitbekommt.«

»Aber um den geht’s ja«, sagte Weitz. »So eine Parisreise ist
doch auch eine Art Gewinn. Was ist, wenn …«

Hensen, der die ganze Zeit stumm zugehört hatte, nickte und
griff zum Telefon. Nachdem er mehrfach vergeblich versucht
hatte, Mangold über dessen Handy zu erreichen, ließ er sich von
der Auskunft die Nummer des Krankenhauses geben, in dem

Kaja lag.

Nach zwei Minuten hatte er sie am Apparat.

»Mangold?«, sagte Kaja. »Der ist doch gestern Morgen
zurückgeflogen!«

Page 335

»Sicher?«

»Der war hin-und hergerissen, ich hab ihn schließlich zum

Rückflug gedrängt. Es gibt keinen Grund, hier Händchen zu
halten.«

Hensen erkundigte sich nach dem Hotel, in dem sie
abgestiegen waren, und wollte das Gespräch beenden, als Kaja
sagte: »Ach übrigens, ich hab gerade ein Mädchen zur Welt
gebracht.«

»‘tschuldigung! Herzlichen Glückwunsch, und ruhen Sie sich
gut aus.«

»Was ist denn los? Ist was mit Mangold?«

»Nichts, ruhen Sie sich einfach aus.«

Nach zwei weiteren Telefonaten war sicher, dass der

Kommissar im französischen Hotel ausgecheckt und einen

Lufthansaflug nach Hamburg genommen hatte. Danach verlor
sich seine Spur. Auch Lena bestätigte, er sei noch nicht zu

Hause gewesen, sie habe am Morgen noch die Blumen
gegossen.

»Mangold und Blumen«, murmelte Hensen.

Tannen informierte Wirch, der sie anwies, die Suche mit
höchster Priorität zu behandeln. Vielleicht kläre sich das in ein
paar Stunden auf, er werde noch einen Tag warten, bis eine
entsprechende Meldung an alle Polizeidienststellen rausgehen
würde. Alle neuen Informationen seien unverzüglich an sein Büro
weiterzuleiten.

»Weitz und seine Theorien«, sagte Wirch. »Seitdem er nicht
mehr Schiermacher von der Internen als Spielkameraden hat,
scheint er so etwas wie Fantasie zu entwickeln. Das ist ja
furchtbar, sagen Sie ihm das.«

Hensen wählte erneut Kajas Nummer, setzte sie kurz vom

Page 336

Stand der Ermittlungen in Kenntnis und bat sie noch einmal zu
wiederholen, wonach sie suchen sollten.

»Ist was mit Mangold?«, fragte sie.

»Wir machen uns große Sorgen.«

»Und es sind also zwei Täter.«

»Definitiv.«

»Ich wollte, ich könnte mich darüber freuen. Also: Bei dem
ganzen Zelebrieren muss der Mann etwas mit dem Tod zu tun
gehabt haben. Während seiner Kindheit. Man sollte nach

Unfällen,
nach
ungewöhnlichen

Fällen,

Einbrüchen
in

Bestattungshallen suchen, bei Bestattern nachhaken. Er muss
damit in Berührung gekommen sein, und er scheint es aus der

Vergangenheit heraufzubeschwören. Sagen Sie Weitz, dass er
meiner Meinung nach vollkommen Recht hat. Es macht einen
perversen Sinn, einen Menschen aus dem Himmelhochjauchzen
in einen schwarzen Abgrund zu stoßen.«

»Also kein religiöser Spinner?«

»Er arbeitet ja alle Religionen durch, er verhält sich eher wie
ein Wissenschaftler. Einer mit einem kalten Blick.«

Nachdem er das Telefonat beendet hatte, wandte Hensen sich
an Tannen.

»Ich weiß, Sie sind hier der Polizist, aber kann ich noch etwas
vorschlagen?«

Tannen sagte verdutzt »natürlich« und ließ sich in seinen

Bürosessel fallen.

»Wir müssen herausfinden, ob es eine weitere Beziehung zu

Horst Eckes aus Büchen in Schleswig-Holstein gibt. Wie hat
unser Täter diesen Espresso-Killer aus Büchen aufgespürt?

Das ist überaus wichtig. Und Weitz sollte herausfinden, was es
mit Eckes Opfern auf sich hat. Was sind das für Menschen?

Page 337

Warum wurden die nirgends vermisst?«

»Klar«, sagte Weitz, »das ist ein guter Vorschlag, ich mach
mich gleich auf den Weg.«

Hensen nickte und sagte: »Wenn Mangold tatsächlich in seiner

Gewalt ist, dann dürfen wir keine Zeit verlieren. Tannen, wenn

Sie einverstanden sind: Sie, Sienhaupt und ich suchen nach
diesen besonderen Fällen, die Kaja angedeutet hat. Ich
kümmere mich um die Pressearchive, Sienhaupt um die
verfügbaren Dateien rund um das Thema Nahtoderfahrungen.

Wir sollten die Suche zunächst auf Norddeutschland begrenzen.

Und Sie, Tannen, sehen bitte noch einmal die gesamten Akten
durch. Wir müssen etwas übersehen haben. Und vielleicht sollte
sich jeder eine Decke und eine Isomatte mitbringen.«

Nach einer Pause sagte er: »Wir müssen schnell und sehr
vorsichtig sein.«

»Stimmt«, sagte Tannen. »Vielleicht hat er als Nächstes

Appetit auf einen Kriegsreporter. Das passt in sein Beute-
schema.«

Weitz räusperte sich und zog einen Umschlag hinter seinem

Schreibtisch hervor.

»Das ist ein Original von Kirchner, das mit dem Tod von Arnd

Kluge in Zusammenhang steht. Ich weiß nicht, was das zu
bedeuten hat, aber vielleicht ist es ja wichtig.«

»Wollten Sie das behalten?«, fragte Hensen.

Weitz sagte nichts, sondern grinste ihn an.

»Sie haben Recht, ich will das gar nicht wissen«, sagte

Hensen.

Weitz ging zur Tür und kam noch mal zurück.

»Da ist noch was«, sagte er. »Ich hab es nicht für wichtig
gehalten, und dann war es irgendwie zu spät.«

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»Was denn?«, sagte Tannen scharf.

Weitz griff in die Innentasche seines Jacketts und zog fünf

Fotos heraus.

»Was ist das?«, fragte Tannen.

»Bevor die Leute von der Streife da durchgetrampelt sind, hab
ich den Tatort mit der toten Christiane Harnich fotografiert.«

»Große Scheiße, Weitz, das nächste Mal wirst du zur

Müllabfuhr degradiert. Du kannst …«

Hensen unterbrach ihn und fragte: »Was ist mit den Fotos?«

»Also meine Freundin …«

»Du meinst die Frau, die Mitleid mit dir hat?«

Weitz zeigte auf ein Foto.

»Na ja, sie hat diese weiße Feder darauf entdeckt.«

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31

Sie musste so schnell wie möglich wieder auf die Beine
kommen. Es ging einfach nicht, dass sie hier in einem

Krankenhaus in Paris herumlag, während Mangold sich
vermutlich in Lebensgefahr befand.

Das Frühgeborene lag im Brutkasten, und alle zwei Stunden
schob eine Schwester sie in einem Rollstuhl auf die

Säuglingsstation, damit sie das Kind streichelte und mit ihm
redete.

Die Krankenhausärzte hatten von Mutter-Kind-Bindung und der
heilenden Wirkung des Körperkontaktes gesprochen. Und sie
hatten selbstverständlich Recht.

Sie hatten sie gefragt, wie das Mädchen denn heißen solle.

Ein Name! Daran hatte sie noch keine Sekunde gedacht. Und
das war mehr als seltsam. Eine Mutter, die sich keine

Gedanken über den Namen ihres Kindes machte! Das war nicht
normal.

Die Kleine war in Notre Dame zur Welt gekommen, und mit

»unserer Dame« war zweifellos Maria gemeint. Also: Maria,

Mara, Mareille, Marina, Maralena, Marie. Marie! Marie war gut.

Und sie musste die Geburt vor dem einsitzenden Travenhorst
geheim halten.

Wie lange war das möglich? Wie würde er reagieren? Würde
er sein Versprechen halten und sie und das Kind in Ruhe
lassen, da es ja nun auf der Welt war? Sie hatte ihren Teil der

Abmachung somit eingelöst, doch konnte man dem Wort eines

Serienmörders mit einer multiplen Persönlichkeitsstörung
vertrauen?

Sie rief in ihrem Hotel an. Nachdem sie erklärt hatte, dass sie

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überraschend ihr Kind bekommen habe, hellte sich die Stimme
am anderen Ende der Leitung auf. Sie unterbrach den Portier
und bat ihn, ihr gesamtes Gepäck mit einem Taxi ins

Krankenhaus bringen zu lassen.

Sie
würde
ihre

Zeit
hier
weder
mit
einer

Wochenbettdepression vergeuden noch damit, sich den Kopf
über die Zukunft der kleinen Marie zu zerbrechen. Jetzt ging es
um Mangold.

Sie musste ihre Unterlagen durchgehen, vielleicht gab es
einen Hinweis, den sie übersehen oder nicht ernst genug
genommen hatte.

Nachdem ein Taxifahrer zwei Stunden später ihren Koffer, das

Notebook und einen Blumenstrauß des Hoteldirektors gebracht
hatte, stöpselte sie ihren WLAN-Stick ein und rief ihre E-Mails
ab.

Sie schickte Sienhaupt eine Nachricht mit der Bitte, ihr alle
verfügbaren Daten zum Fall sowie die entsprechenden Berichte
zu schicken.

Es dauerte keine Minute, bis Sienhaupts Antwort kam. In
gestochener und sehr höflicher Sprache teilte er ihr mit, dass er
alle verfügbaren Daten auf einen externen Speicher laden
würde und nannte Benutzernamen und Passwort, so dass sie
darauf zugreifen konnte.

Als sie seinen Gruß las, erschrak sie. Wie konnte er das
wissen? Sie setzte ihre Lesebrille auf und las den Satz noch
einmal: »Herzlichen Glückwunsch zur Geburt von Marie. Peter

Sienhaupt.«

*

Weitz fuhr die Hauptstraße von Büchen entlang. Ein tristes und
ödes Kaff, das seine Glanzzeiten erlebt hatte, als hier noch der

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Interzonenzug zwischen der Bundesrepublik und der DDR
verkehrte.

Hier waren Bananen, Apfelsinen und Bohnenkaffee an die

Rentner verteilt worden, die mit den Interzonenzügen in den

Westen fuhren. In umgekehrter Richtung war die nächste Station
das auf DDR-Gebiet liegende Schwanheide.

Neben dem Bürgerhaus entdeckte Weitz ein Lokal, parkte
seinen Wagen und ging hinein. Hier schien die Zeit stehen
geblieben zu sein: der Stammtisch mit gusseisern eingefassten

Kristallaschenbechern, die Kasse des Sparvereins und

Dutzende Fußballflaggen regionaler Verbände zierten die

Gaststube.

Der Wirt sah Weitz misstrauisch an, als er ihm den frisch
aufgebrühten Bohnenkaffee auf den Tresen stellte. Außer ihm
waren nur zwei Männer in dem Lokal. Schweigend saßen sie
einander gegenüber, ohne sich anzusehen.

»Ich hab da noch mal ’ne Frage zu Horst Eckes.«

»Ich sag nichts«, sagte der Wirt mürrisch. »Die Presse war
auch schon da. Wir haben nichts davon mitgekriegt. Basta.«

Er wischte einmal kurz mit einem Handtuch über den Tresen,
als wollte er jede Erinnerung an Eckes löschen.

Weitz nahm einen Schluck Kaffee und griff dann sehr langsam
in sein Holster. Er klippte den Verschluss auf, zog seine Sig

Sauer heraus und legte sie auf den Tisch.

Der Wirt sah ihn entsetzt an.

»Wissen Sie, was ein Kollateralschaden ist?«, fragte Weitz.

»Nee, also ja.«

»Soll ich es Ihnen erklären?«

»Wenn was kaputtgeht, was gar nicht dazugehört«, beeilte der

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Wirt sich zu antworten.

Weitz nickte bedächtig.

»Wenn was kaputtgeht, was gar nicht dazugehört. Genau.

Wissen Sie, es kommt immer zu Kollateralschäden, wenn wenig

Zeit da ist. Sie verstehen?«

Der Mann nickte und trocknete sich unentwegt die Hände ab.

»Ich verstehe«, sagte er und machte Anstalten, in der Küche
nach dem Rechten zu sehen. Dann kam er aber wieder zurück
und sagte: »Sie sind nicht von der Presse?«

»Ich bin ein Bulle, ein ziemlich ungemütlicher Bulle. Einer von
den bösen Jungs in Uniform. Sie verstehen?«

Der Mann nickte mit leicht geöffnetem Mund.

»Sie werden mir mal fix erzählen, was der liebe Horst hier so
getrieben hat.«

»Ich kümmere mich nicht um andere Leute.«

Weitz hob kurz die Waffe an, im Gesicht des Wirts erschien
blankes Entsetzen.

Deutlich konnte Weitz an seinem hüpfenden Adamsapfel
sehen, dass der Mann Schwierigkeiten beim Schlucken hatte.

»Also. Womit hat Eckes sein Geld verdient?«

»Arbeitslosengeld, glaube ich.«

»Und was hat er sonst noch so gemacht?«

Dem Wirt standen Schweißperlen auf der Stirn. Er beugte sich
über den Tresen und sagte: »Schwarzarbeit.«

»Wo hat er denn schwarzgearbeitet?«

»Nein, nein«, zischte der Mann. »Er hat Schwarzarbeiter
besorgt. Am Bahnhof drüben auf dem alten Gleisbett war so ein

Treffpunkt.«

Page 343

»Was für ein Treffpunkt?«, fragte Weitz.

»Das hat sich wohl rumgesprochen. Da hat er Polaken und

Russen und Schwarze eingeladen. In seinen Wagen. Was er
halt so brauchte.«

»Ich habe keine Lust auf Rätselraten. Was soll das heißen,

›was er so brauchte‹?«

»Er hat Hotels, Pensionen und Restaurants an der Küste
versorgt. Bis rauf nach Flensburg ist der gekommen. Leute für
die Küche, Tellerwaschen, Zimmer herrichten … billige

Arbeitskräfte eben.«

»Er hat Illegale vermittelt?«

»Das wusste hier jeder, aber da hat sich niemand drum
gekümmert. Der war ein komischer Kerl. Hatte nie Besuch.

Verwandtschaft gab’s auch nicht. Hat sich da hinten, da neben
dem Spielautomaten, ein Mal die Woche hingehockt und sich
die Rübe abgeschossen. Bier und Korn. Jede Woche. Hat mit
keinem geredet, keinen Ärger gemacht, hat bezahlt und war
wieder weg.«

Weitz fragte nach der Rechnung, doch der Wirt winkte ab.

»Geht aufs Haus«, sagte er.

»Danke«, sagte Weitz. Vor der Tür drehte er sich noch einmal
zum Wirt um und fragte: »Ist Ihnen in den letzten Tagen ein

Fremder aufgefallen in dem Dorf oder der Stadt oder was
immer das Kaff hier sein soll?«

Der Wirt schüttelte den Kopf, korrigierte sich dann jedoch.

»Da hat jemand angerufen und gefragt, wer sich da immer an
den alten Gleisen rumtreibt. War das keiner von Ihren Kollegen?

Ich meine, falls es eine Belohnung gibt …«

»Was wollte der Anrufer genau wissen?«

Page 344

»Na wer sich an den alten Gleisen rumtreibt.«

»Und Sie haben es ihm gesagt.«

»Nur wegen der Ausländer. Das geht doch nicht. Da hat es in
letzter Zeit Einbrüche gegeben. In Gartenlauben. Aber da
kümmert sich keiner drum. Schon gar nicht die Polizei.

Mörderjagd macht ja auch mehr Spaß.«

Die beiden anderen Gäste taten so, als würden sie von dem

Gespräch nichts mitbekommen. Beide hatten ihre Köpfe
eingezogen.

Weitz lächelte, ging an den Stammtisch, nahm den

Bleikristallaschenbecher und schmetterte ihn gegen die

Vereinskasse. Dann legte er grüßend die Hand an die Stirn und
sagte: »Das macht Spaß. Richtig großen Spaß.«

*

Hensen pfefferte einen Stapel mit Ausdrucken quer über den

Tisch.

Es
war
hoffnungslos.

Die

Recherchen
zu
außerordentlichen Vorkommnissen im Zusammenhang mit

Toten oder Tod führten ins Uferlose.

Es gab Mitarbeiter von Beerdigungsunternehmen, die die

Toten heimlich in obszönen Stellungen fotografiert und die

Fotos ins Netz gestellt hatten. Einbrüche in private

Bestattungsinstitute und Friedhofskapellen, bei denen die

Eindringlinge einen Blick auf die Aufgebahrten werfen wollten,
schienen im Trend zu sein. Offenbar waren sie so eine Art

Mutprobe für Jugendliche. Leichenschändungen, insbesondere
auf kleineren Friedhöfen, waren in allen Bundesländern
verzeichnet. Dann gab es zahllose Fälle, in denen Kinder oder

Jugendliche tagelang neben den verstorbenen Müttern oder

Vätern zugebracht hatten. Es kam auch vor, dass die
verstorbenen Verwandten in Tiefkühltruhen aufbewahrt wurden,

Page 345
damit weiterhin Renten oder Pensionen kassiert werden
konnten.

Hensen schüttelte den Kopf und wählte Kajas Handynummer.

»Wir brauchen eine Eingrenzung«, sagte er zu ihr.

»Ich verstehe«, sagte Kaja. »Nach dem, was wir an den

Tatorten gefunden haben, würde ich das Alter des Täters
zwischen 30 und 45 schätzen. Entsprechend sollte man
zurückrechnen.«

»Ist das sicher?«

»Nein, 90-prozentige Wahrscheinlichkeit«, sagte Kaja. »Die

Eingrenzung auf Norddeutschland halte ich für gefährlich. Der

Täter kann zugezogen sein.«

»Beruf?«

»Schwer zu sagen, jedenfalls gebildet.«

»Die Gerichtsmediziner haben im Darm des Toten von Büchen
ein technisches Endoskop gefunden.«

»Ein was?«

»Ein Gerät, mit dem Handwerker sich Leitungen von innen
ansehen. Rohre und so. Vorn sind eine Lampe und ein Objektiv
angebracht, hinten ein kleiner Monitor.«

»Er hat sich …?«

»Genau«, sagte Hensen. »Ist es eigentlich sicher, dass es sich
um einen Mann handelt?«

»Schon. Die Wiederbelebung erfordert viel Kraft. Außerdem
wurden die Körper umgedreht und in andere Positionen
gebracht. Ich glaube nicht, dass es eine Frau ist.«

Kaja versprach, sich sofort wieder zu melden, sobald sie
weitere Informationen hatte.

Weitz rief an, als Hensen gerade die Archivseiten vom

Page 346

Hamburger Abendblatt öffnete.

»Illegale«, sagte Weitz.

Hensen stellte um auf die Freisprechanlage und sagte:

»Geht’s ein wenig präziser?«

»Der Killer aus Büchen hat Migranten ohne Arbeitserlaubnis
an Hotels und Restaurants und hundertpro auch an Bauern
verscherbelt. Da dürfen die dann für zwei fuffzig am Tag
schuften.«

»Wie ist er an sie rangekommen? Ich dachte, sie treten in der

Öffentlichkeit gar nicht in Erscheinung.«

»Er hat eine stillgelegte Gleisanlage zum Sklavenmarkt
umfunktioniert. Bei den Asylanten hat sich das wohl
rumgesprochen.«

»Das heißt, er konnte sich da einfach bedienen? Und niemand
hat die Leute vermisst?«

»So sieht’s aus. Lost in Germany«, sagte Weitz. »Der war gut
im Geschäft. Vermittlungsprovisionen, und wenn es ihn
überkommt, schlachtet er ein paar Frauen.«

»Hinweise, wie er aufgespürt wurde?«

»Es gab einen Anrufer. Der hat sich gezielt nach den

Bahngleisen erkundigt, wo Eckes sich mit den Migranten
getroffen hat.«

Hensen meinte, er melde sich gleich wieder und ging zu

Sienhaupt.

»Wir brauchen Hotels oder Restaurants an der Ostseeküste,
die schon mal wegen Beschäftigung von Illegalen aufgefallen
sind.«

Ein paar Minuten später druckte Sienhaupt ihm eher beiläufig
zwei Adressen aus.

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Tannen informierte Weitz und bat ihn, sich dort umzusehen.

Vielleicht war Eckes ja mit einem anderen Sklavenhändler dort
aufgetaucht. Sie mussten unbedingt herausfinden, wie der Killer
mit der Wiederbelebungsmasche seinen mordenden Kollegen

Eckes ausfindig machen konnte.

Sienhaupts Drucker ratterte ohne Unterbrechung, alles Fälle,
bei denen Kinder oder Jugendliche mit dem Tod in Berührung
gekommen waren. Hensen überflog einen Bericht, in dem es
um die Versammlung schwarz gekleideter Jugendlicher auf
einem niedersächsischen Friedhof ging. Sie hatten einen Toten
ausgegraben und ein Ritual mit Handknochen veranstaltet.

Aufgeflogen war die Geschichte nur, weil einer der

Jugendlichen die Knochen mit nach Hause genommen hatte,
um sie noch einmal eingehender zu untersuchen.

»Wir haben nur einen Bruchteil der Fälle in Daten«, sagte

Tannen. »Das Meiste müsste undigitalisiert im Archiv zu finden
sein.«

»Und weil die Fälle nicht unter einer gemeinsamen Überschrift
zusammengefasst sind, müssten wir sie einzeln heraussuchen.

Unmöglich, das in kurzer Zeit zu schaffen.«

Tannen nickte und wandte sich wieder den Fotos zu, die Weitz
so nebenbei aus seiner Tasche gezogen hatte und die den

Tatort in der Wohnung der Archäologin in seinem Urzustand
zeigten.

»Was ist mit dieser Feder?«, fragte Tannen. »Auf Weitzens

Foto ist deutlich eine Feder zu erkennen, und die haben wir
auch bei der Toten im Bunker gefunden.«

»Hat sicher wieder etwas mit Mythen oder Religionen zu tun«,
antwortete Hensen.

»Stimmt«, sagte Tannen und las vor, was er gerade

Page 348
hochgeladen hatte:

»In der römischen Religion wurden damit die Heiligtümer der

Göttin Juno geschmückt. In der ägyptischen Religion spielt sie
im Totenbuch eine große Rolle. Die Feder der Maat wurde mit
dem Herz aufgewogen, das als Sitz der Seele galt. Wenn die

Seele genauso leicht war wie die Feder, wurde sie nicht von

Ungeheuern gefressen, sondern durfte in das heilige

Binsengeflecht.«

»Das heilige was?«, fragte Hensen.

»Binsengeflecht. Ist wohl so etwas wie das Paradies bei den

Ägyptern.«

Hensen bemerkte, dass Sienhaupt ihnen aufmerksam
zugehört hatte. Nun gab er hektisch irgendetwas in den

Computer ein.

Hensen ging zu ihm rüber. Er war dabei, eine Unmenge an

Suchprogrammen in Stellung zu bringen. Statt einzelner

Suchbegriffe ließ er ganze Dokumente im Netz abgleichen.

Wenn Hensen es richtig verstand, markierte er einige Begriffe,
nach denen ihrer Häufigkeit entsprechend in Dokumenten
gesucht werden sollte. Auch das Wort »Feder« war markiert.

Hensen ging in die Küche und setzte einen Kaffee auf.

Es war unfassbar, dass der Killer, den es in Büchen selbst
erwischt hatte, seine Opfer mit einem Küchengerät erschlagen
hatte. Wie viele mochten es gewesen sein?

Wären sie im Zuge ihrer Suche nach dem Serienmörder nicht
zufällig auf die Spur dieses biederen Rentners gestoßen, hätte
der munter weitermorden können.

Die Vietnamesin musste der Auftakt seiner Serie gewesen
sein, in deren Verlauf er Frauen tötete, die als Illegale hier
niemand vermisste. Er hatte sich Opfer ausgesucht, die vor der

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Polizei auf der Flucht waren und von einer regelmäßigen Arbeit
und einem sicheren Hafen träumten. Schattenmenschen.

Offen blieb vorerst, wie der Stempel, mit dem er versucht hatte,
der Vietnamesin auch nach seiner Zeit in der Ausländerbehörde
einen
legalen

Aufenthaltsstatus
zu
verschaffen,
nach

Afghanistan gekommen war. Doch das hatte Zeit.

Jetzt mussten sie Mangold finden. Und zwar schnell. Sehr
schnell.

Die Espressokanne fauchte. Er nahm sie von der Herdplatte,
goss sich eine Tasse ein und süßte das Getränk mit zwei

Stevia-Tabs.

»Wir haben einen Treffer!«, rief Tannen plötzlich. »Und was für
einen!«

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32

Der Schlitten, auf dem Mangold befestigt war, wurde weiter
durch die Röhre gezogen. Über ihm war ein ägyptischer

Papyrus befestigt. Oder bildete er sich das nur ein? Er fühlte
sich seltsam leicht, fast schwebend. Der Mann musste ihm

Drogen gegeben haben.

Woher kannte er nur diese Stimme, die dumpf zu ihm in die

Röhre drang? Sie war verstellt, aber er kannte sie. Ganz
sicher.

Ich werde sterben, dachte Mangold im nächsten Augenblick.

Ein Gedanke, der ihm seltsamerweise keine Angst machte.

Aber warum hatte er keine Angst? Jeder Mensch in einer
solchen Situation hatte Angst. Er musste wieder klar werden,
musste seine Gedanken wieder zusammensetzen. Und dazu
gehörte Angst. Todesangst.

Er war aus dem Flugzeug gestiegen. Die Abfertigungshalle.

Dann rüber zum Parkhaus, ja, er erinnerte sich an den

Parkscheinautomaten. Dann … das Handy … die Nachricht!

Er hatte eine Nachricht bekommen! Genau. Er sollte zu einem

Tatort fahren. Von wem kam die Nachricht? Wohin sollte er
fahren?

»Sehen Sie auf den Papyrus. Das sind Sie, Mangold. Es ist

Ihre Geschichte.«

Meine Geschichte.

»Sehen Sie Ihre Geschichte. Sehen Sie hin.«

»Aber was wollen Sie?«, sagte Mangold. Seine Zunge war
bleischwer, und seine Stimme klang fremd.

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»Was ich will? Ich schicke Sie auf eine Expedition, die noch
niemand gewagt hat. Sie wissen doch noch, was ich Ihnen
damals gesagt habe?«

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33

Weitz hatte die Lokale, deren Adressen die Kollegen genannt
hatten, schnell ausfindig gemacht. Er ging zuerst in das gut
besuchte Restaurant »Sieben Pfannen« und fragte eine

Kellnerin nach dem Chef. Sie sah ihn mitleidig an und schickte
ihn in die Küche.

»Was wollen Sie?«, herrschte ihn einer der Köche an.

»Kommen Sie in zwei Stunden wieder!«

»Sind Sie der Chef?«

Der Mann nickte. Weitz zeigte seinen Ausweis und zeigte auf
einen Platz neben der Spüle. Zwei Köche richteten auf einer

Arbeitsplatte die Teller an, zwei andere waren am Herd
beschäftigt. Ein Kellner stürmte in die Küche, rief: »Einmal

Sauerfleisch spezial und gebratener Aal!« und verschwand
sofort wieder.

»Hören Sie, Sie sehen doch, was hier los ist! Und was will die

Hamburger Polizei von mir? Ich hab einen Fehler gemacht,
gezahlt, und gut is’.«

»Es geht um Herrn Eckes.«

»Mit dem hab ich nichts mehr zu tun.«

»Aber Sie kennen ihn.«

»Ja.«

»Er hat Ihnen Schwarzarbeiter vermittelt.«

»Zwei. Eine von denen ist nie mehr erschienen. Nachdem ich
sie eingearbeitet hab. Tolle Wurst.«

»Haben Sie Horst Eckes deshalb angerufen?«

»Ich hab ihn vorher angerufen. In der Hauptsaison. Hab
gefragt, ob er mir zwei Küchenhelfer vermitteln kann.«

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»Woher hatten Sie seine Telefonnummer?«

»Er kam eines Tages hier vorbei und hat mir seine

Visitenkarte dagelassen.«

»Hatte er mal jemand anderen dabei? Ich meine, außer den

Sklaven, die er Ihnen gebracht hat?«

Der Mann verneinte und sah gequält zu den Köchen am Herd.

Mehr war aus ihm nicht herauszubekommen. Selbst auf die

Drohung mit der Bundespolizei hin fielen ihm keine weiteren

Details ein.

Nachdem Weitz das Restaurant verlassen hatte, rief er Marlit
an.

»Ich steh mächtig unter Druck«, sagte er. »Du hast doch von
dieser komischen Haltung mit dem Arm gesprochen.«

»Ägyptische Zeichnungen«, sagte sie.

»Könnte das etwas mit einem Totenritual zu tun haben?«

»Ägyptisches Totenbuch«, sagte Marlit. »Es sind genaue

Anweisungen, was mit einem nach dem Tod passiert und was
man antworten soll, wenn man von den Richtern befragt wird.

Und die Feder. Mit ihr wird das Herz aufgewogen.«

*

Tannen las den Zeitungsbericht durch, den Sienhaupts

Suchprogramme ausgegraben hatten.

»Was ist es?«, fragte Hensen, der seine Tasse zum Platz des

Savants balancierte.

»Die Geschichte einer Frankfurter Pathologin, die bereits
begonnen hatte, einen scheintoten Jungen aufzuschneiden. Sie
hat es im letzten Moment gemerkt, und der Siebenjährige ist
dann wieder zu Bewusstsein gekommen. Er hat dann
erbrochen, was seine Luftröhre verstopft hatte.«

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»Was erbrochen?«

»Federn.«

»Ein Alptraum«, sagte Hensen. »Aber wie geht das?«

»Die Pathologin muss geschlampt haben«, sagte Tannen.

»Nicht auf die Zeichen geachtet.«

»Von welchen Zeichen reden Sie?«

»Das wird schon jedem Streifenpolizisten eingebläut. Die vier

Zeichen des Todes.«

»Ist das ein Kung-Fu-Film?«, erkundigte Hensen sich
ungeduldig.

»Leichenflecken, Leichenstarre, Fäulnis und nicht mit dem

Leben zu vereinbarende Verletzungen.«

Hensen verbrannte sich beim Nippen an der Tasse die

Oberlippe, stellte den Espresso auf dem Konferenztisch ab und
rief Kaja an.

Er stellte das Telefon wieder auf laut, während er ihr den

Zeitungsbericht vorlas.

»Könnte das passen?«, fragte er.

»Unbedingt!«, antwortete Kaja. »Der Täter will das Erlebnis
wiederholen, aber eben nicht selber. Er verschafft sich den Kick
über die Todeserfahrung seiner Opfer.«

»Hat es bei dem Jungen damals so eine Art Schock
ausgelöst?«

»Gut möglich. Stellen Sie sich vor: Sie wachen plötzlich auf
einem Seziertisch neben lauter Leichen auf, vor Ihnen eine Frau
mit Mundschutz und einem Skalpell in der Hand!«

Hensen verabschiedete sich eilig, während Tannen die

Telefonnummer der Frankfurter Pathologie heraus-suchte.

»Das ist 33 Jahre her«, sagte er. »Wir brauchen jetzt Glück,

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viel Glück!«

Die Sekretärin des Institutsleiters meldete sich. Als Tannen sie
auf den scheintoten Jungen ansprach, sagte sie, sie habe
davon gehört.

Ob sie den Namen des Jungen wisse?

»Na wissen Sie, wir heben hier ja eine ganze Menge auf, aber

33 Jahre? Das können Sie vergessen!«

»Vielleicht in Ihren Akten? Im Keller?«

»Wir haben eine Heizung im Keller, aber keine Akten. Die
wurden, soweit entbehrlich, entsorgt. Ansonsten würden wir im

Papier ersticken.«

»Und Ihre Mitarbeiter können sich auch nicht erinnern?

Kleinigkeiten würden uns schon helfen.«

»Sicher nicht«, sagte die Sekretärin. »Die von damals
arbeiten doch längst nicht mehr hier. Aber ich kann Ihnen sagen,
wo Sie Frau Dr. Fleischner finden.«

»Ist das die Pathologin …«

»Genau. Sie ist leider nicht mehr ganz klar im Kopf und lebt in
einem Heim im Taunus.«

Während Hensen sich bedankte und verabschiedete, hatte

Tannen bereits die Telefonnummer der Pflegeeinrichtung
herausgesucht.

Der leitende Arzt der Klinik bedauerte. Nein, er könne Frau Dr.

Fleischner nicht ans Telefon holen, sie sei zu verwirrt, manchmal
wisse sie nicht einmal, was ein Telefon sei. Nein, man sei eine

Pflegeeinrichtung, da werde außer der Krankengeschichte und
anderer für die Mediziner relevanter Informationen nichts weiter
über die Patienten dokumentiert.

Als Tannen betonte, wie dringend es sei und dass es

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tatsächlich um Leben und Tod gehe, willigte der Arzt ein, dass
ein Polizist sie besuchen dürfe.

»Das kostet alles viel zu viel Zeit«, sagte Tannen, nachdem

Hensen aufgelegt hatte.

»Aber es ist unser einziger Ansatzpunkt«, erwiderte Hensen,
der sich schon seinen Trenchcoat übergeworfen hatte.

»Buchen Sie mir einen Flug nach Frankfurt, und machen Sie
ein wenig Polizistendampf, falls die Maschine voll sein sollte!«

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34

Es hat nur noch keiner versucht, Mangold. Niemand hat es
gewagt, in diese unbekannte Welt vorzustoßen. Vor allem die

Selbstmörder nicht, die mit ihrem Fluchtgepäck aus

Gedanken nichts verstehen.

Was ist da? Das Ungewisse jenseits des Lebens, von dem
wir nicht wissen, ob es hell ist und freundlich oder finster und
kalt. Wir wissen nicht, welchen Ort es da drüben gibt. Und auch
nicht, ob der Tod nicht vielleicht mitten unter uns ist.

Die Mediziner? Nahtoderfahrungen? Nichts als vorsichtige

Stocherei. Abfallprodukte, aufgesammelt aus dem Rinnstein
der Philosophie und der Religionen. Wegweiser, allenfalls.

Mangold, einer muss endlich davon berichten, denn nur ein
einziger Blick in jene Welt – und im Diesseits würde sich alles
verändern. Ein Fünkchen Gewissheit. Das wäre der Moment,
in dem sich die Welt aus den Angeln heben ließe.

Niemand ist bisher zurückgekehrt. Warum eigentlich nicht?

Mangold, Sie können der Pionier sein. Ist das nicht großartig?

Dies ist die Öffnung des Totenreichs, Mangold. Sprechen

Sie mit, aus dem Totenbuch der Ägypter:

»Oh du Widder mit großer Autorität –

Siehe, da bin ich, um dich zu schauen!

Ich habe die Unterwelt geöffnet
und meinen Vater Osiris geschaut,

Ich habe die Finsternis beseitigt,
ich bin sein Sohn, den er liebt.

Ich bin gekommen,

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um meinen Vater Osiris zu schauen,
den der Wunsch des Seth verletzt hat, der Böses getan hat
gegen meinen Vater Osiris.

Ich habe alle Wege geöffnet,
die im Himmel und in der Erde sind,
denn ich bin der Sohn, den sein Vater liebt.

Siehe, ich bin edel, ich bin verklärt,
ich bin ausgestattet.

O jeder Gott, jeder Totengeist –

Ach gebt mir den Weg frei,
denn ich bin Thot, wenn er emporsteigt!«

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35

Vor dem Frankfurter Flughafengebäude stieg Hensen in ein

Taxi und sah auf die Uhr. Die Zeit rannte ihnen davon.

Was immer der Täter mit dem Kommissar vorhatte – Hensen
hoffte, dass es länger dauern würde. Ihnen blieb keine Wahl.

Nur über den Täter würden sie Mangold finden. Sie mussten so
schnell wie möglich herausfinden, wer dieser Junge war, der
damals den Schock in der Pathologie erlitten hatte und hinter
dem sich ihr Täter verbarg.

Er gab dem Taxifahrer die Adresse des Pflegeheims und bat
ihn, sich zu beeilen.

»Eine dienstliche Ermittlung«, sagte Hensen, der im selben

Moment nicht glauben konnte, was er da gerade gesagt hatte.

Sie fuhren über Schnellstraßen in den Taunus und erreichten
nach einer knappen Dreiviertelstunde ihr Ziel. Hensen bat den

Taxifahrer, zu warten. Der nickte und begann, sich eine

Zigarette zu drehen.

Nachdem die Empfangsdame ein Telefonat mit dem
verantwortlichen Arzt geführt hatte, wurde Hensen von einer

Pflegerin in den Park hinter dem Haus geführt.

Frau Dr. Hannelore Fleischner saß in einem weiß lackierten

Holzsessel und blickte in die Ferne, schütteres graues Haar,
eingefallene Wangenknochen, einen gehäkelten Strickumhang
über den Schultern und die Hände im Schoß gefaltet.

Hensen zog sich einen Stuhl heran und setzte sich neben sie.

Sie wandte den Kopf in Zeitlupe in seine Richtung und fragte:

»Sind Sie der neue Arzt?«

»Nein, ich komme Sie besuchen.«

»Ach so.«

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»Frau Dr. Fleischner, wir bräuchten Ihre Hilfe.«

»Doktor? Wieso Doktor? Sind Sie doch der Arzt?«

Die neben ihnen stehende Schwester sah Hensen
achselzuckend an.

»Sie haben mal als Doktorin gearbeitet, können Sie sich
daran erinnern?«

»Sie wollen Besuch sein? Wo sind denn die Blumen?«

»Sie haben als Pathologin gearbeitet.«

»Das kann ja jeder sagen. Was ist das?«

»Sie haben tote Menschen untersucht.«

»Stimmt. Das ist aufregend, nicht?«

»Oh ja. Und da ist einmal was passiert.«

»So?«

»Die Geschichte mit dem Jungen.«

»Die Geschichte mit dem Jungen, ja, ja.«

»Können Sie sich erinnern?«

»Woran denn?«

»An den Jungen. Der auf Ihrem Tisch lag und noch lebte. Den

Sie beinahe obduziert hätten.«

»Obdu… was?«

Hensen sah wieder auf die Uhr. Er saß hier mit einer Frau, der
die Hirnzellen abgestorben waren, während sich Mangold in der

Hand eines verrückten Mörders befand.

»Wann kann ich denn nun endlich nach Hause?«, fragte sie.

»Aber Sie sind doch zu Hause«, sagte die Schwester. »Sie
haben es doch schön hier.«

»Jemand hat die Hausnummern vertauscht«, sagte sie und
wandte sich wieder an Hensen.

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»Und Sie? Was wollen Sie von mir?«

»Ich bin der Besuch.«

»Ha«, sagte sie. »Sie sind aber ein langweiliger Besuch. Auf

Wiedersehen.«

Dann wandte sie sich wieder der Leere zu, die sich irgendwo
da hinten am Waldrand befinden musste.

Die Pflegerin nahm Hensen zwei Schritte zur Seite und sagte:

»Felix Rademann.«

»Wie?«

»Na, manchmal hat sie gute Tage, dann kann sie sich an
vieles erinnern. Da ist sie wirklich gut beieinander. Dann redet
sie über Felix Rademann. Plötzlich und zusammenhanglos sagt
sie dann: ›Felix Rademann‹.«

»Und Sie sind sicher, dass es sich um den scheintoten Jungen
handelt, der auf ihrem Tisch lag?«

»Ich kenne die Geschichte. Ja, das ist Felix Rademann.«

»Wieso sind Sie so sicher?«

»Sie hat einmal gesagt: ›Felix, das heißt der Glückliche, und
ich hätte den fast in den Himmel geschickt.‹ Und dann: ›Da wird
der liebe Gott böse auf mich sein. Hoffentlich ist er nicht böse.‹«

»Und wo dieser Felix Rademann wohnt, das wissen Sie nicht
zufällig?«

»Aber nein, das ist doch eine ganz alte Geschichte.«

*

»Ich bin dafür, wir gehen rein und reißen dem Typ mit ’ner

Rohrzange die Fingernägel raus«, sagte Weitz und starrte auf
das Mietshaus.

»Und dann?«, fragte Tannen. »Was ist, wenn er uns Mangolds

Aufenthaltsort nicht verrät?«

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»Scheiße, ich hol mal einen Galão«, sagte Weitz und verließ
den Wagen.

Tannen sah sich um.

Die

Dietmar-Koel-Straße
bereitete
sich
auf
die

Menschenmassen vor, die auch diesen Samstagabend wieder
in das Portugiesen-Viertel am Hafen einfallen würden.

Ein Wirt rückte die Tische vor seinem Lokal zurecht und
wischte sie mit einem Lappen sauber. Nebenan schrieb ein

Mann mit weißer Schürze die Spezialitäten des Tages auf eine

Schiefertafel. In den zwischen den Lokalen liegenden Shops,
die Touristenware, Schiffszubehör und Bücher anboten,
bereitete man sich ebenfalls auf das Abendgeschäft vor.

Ohne große Schwierigkeiten hatten sie sofort nach Hensens

Anruf die Adresse von Felix Rademann herausgefunden. So
wie es aussah, brachte er sich nach einem abgebrochenen

Studium mit Gelegenheitsjobs durch. Eintragungen über

Vorstrafen waren im Polizeiregister nicht zu finden.

Weitz pochte mit dem Ellenbogen gegen das Fenster und
reichte Tannen dann einen Pappbecher.

»Was ist, wenn Rademann gar nicht zu Mangolds Versteck
geht?«

»Wir müssen abwarten. Festnehmen können wir ihn immer
noch.«

»Auf deine Verantwortung«, sagte Weitz und schlürfte seinen

Kaffee.

Eine gute halbe Stunde später wurde das Haustor geöffnet,
und Rademann erschien. Auf dem Kopf trug er eine dunkle

Baskenmütze und um die Schultern eine Jacke in grüner

Tarnfarbe. Er begrüßte einen Gast an einem der Tische. Dann
schlenderte er ohne Eile in Richtung Landungsbrücken.

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»Der sieht aus wie ein Kiffer«, sagte Weitz.

Während er ausstieg, um dem Mann zu Fuß zu folgen, fuhr

Tannen den Wagen in großem Abstand und mit Schritttempo

Richtung Hafen.

Über Funk teilte Weitz ihm mit, er gehe über die

Landungsbrücken zur Hafencity und folge Rademann mit einem

Abstand von etwa dreißig Metern.

Außer Sichtweite fuhr Tannen unter der U-Bahn-Brücke
langsam an den parkenden Autos vorbei.

In Höhe der Station Baumwall meldete Weitz sich erneut.

Rademann gehe über die Niederbaumbrücke in die Hafencity.

Hatte er Mangold in einer der zahlreichen Baustellen
versteckt? Oder in einem bereits fertiggestellten und noch nicht
bezogenen Gebäude?

Bei der Weitläufigkeit des Geländes würden sie Tage
brauchen, um es zu durchforsten.

Tannen beschleunigte den Wagen, fuhr über den Kanal und
parkte dann neben einem Bürogebäude.

Kurze Zeit später meldete sich Weitz.

»Wir stehen hier an diesem kleinen Hafen. Er ist in einem

Oldtimer verschwunden.«

»Sicher?«

»Ganz zielstrebig ist er auf einen dieser Kähne drauf. Saltige

Deern. Hat einen schwarzen Anstrich. Was jetzt?«

»Warte«, sagte Tannen.

Fieberhaft
überlegte
er,
was
jetzt
zu
tun
war.

Sonderkommando einsetzen, das er ja bereits vor Stunden in

Alarmbereitschaft versetzt hatte? Es selbst versuchen?

Abwarten?

Page 364

Tannen entschied sich für das Sonderkommando und war im

Begriff, den Befehl durchzugeben, als es vernehmlich in seinem

Handgerät knackte. Weitz.

»Ich hab einen Knall gehört, ich geh rein.«

Tannen alarmierte die Sonderkommission und raste zum

Sandtorkai. Mit gezogener Waffe lief er geduckt auf den
schwarz gestrichenen Fischkutter zu. In dem Augenblick wurde
die Kajütentür mit einem lauten Krach aufgestoßen.

In gebückter Haltung und mit nach oben gestreckten Armen
erschien Felix Rademann an Deck. In der Rechten hielt er einen

Hammer.

»Fallen lassen!«, schrie Weitz. »Sofort fallen lassen und runter
auf den Boden.« Rademann ging in die Knie und ließ den

Hammer neben sich aufs Holzdeck poltern.

»Und Mangold?«, fragte Tannen.

»Keine Ahnung, sieh nach!«, antwortete Weitz, der Rademann

Handschellen anlegte.

Tannen ging ins Innere des Fischkutters. Ein großer Tisch,

Laderaum, historische Wimpel, sauber abgewaschenes

Geschirr auf einer Spüle, auf dem Tisch ein Messingtopf.

Tannen trat die Türen zu einem Abstellraum und zu einer

Schlafkoje ein. Keine Spur von Mangold. Per Funk alarmierte er
die Hundestaffel, während draußen mit quietschenden Reifen
die Wagen des Sondereinsatzkommandos bremsten.

Knappe Befehle wurden gegeben, Waffen entsichert. Die

Beamten in Vierergruppen aufgeteilt.

»Alle Schiffe absuchen«, rief Tannen.

Dann wandte er sich an Felix Rademann.

»Wo ist er?«

Page 365

»Wer? Wer soll wo sein? Ich verstehe nicht.«

*

22 Uhr. Hensen rief ein Taxi und ließ sich auf direktem Weg ins

Präsidium bringen. Als er das Verhörzimmer betrat, erkannte er
hinter der Spiegelscheibe neben dem Mann, der Felix

Rademann sein musste, auch Tannen und Polizeidirektor Wirch.

»Es ist für Sie etwas ganz Großes, vielleicht sogar göttlich«,
sagte Wirch gerade und fuhr sich durch seinen abstehenden

Haarkranz.

Rademann schüttelte den Kopf.

»Was soll dieses Göttliche sein? Mein Hammer? Das Schiff?

Was wollen Sie? Sagen Sie doch endlich, worum es überhaupt
geht!«

»Wir fangen noch mal an. Was haben Sie auf dem Schiff
gemacht?«

»Am Treppenaufgang gearbeitet.«

»Etwas genauer?«

»Ich habe vier Stufen ausgebessert, die im Laufe der

Jahrzehnte dünn getreten wurden. Das passiert bei alten

Schiffen.«

»Von wem haben Sie den Auftrag?«

»Vom Eignerverein.«

»Bei dem Sie Mitglied sind?«

»Genau.«

»Sie haben doch mal studiert?«

»Ja?«, sagte Rademann sichtlich überrascht.

»Was studiert?«, sagte Tannen.

»Physik. Aber es hat nicht gereicht.«

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»Sie haben abgebrochen?«

»Ich wollte zunächst auf Lehrer umsatteln, aber auf den

Schulbetrieb hatte ich keine Lust, also …«

»Verstehe«, sagte Wirch.

»… habe ich eine Tischlerlehre hinterhergeschoben. Heute
bastle ich an alten Kähnen herum. Reparieren, restaurieren,

Rückbau. Was wollen Sie eigentlich von mir?«

Wirch öffnete den vor ihm liegenden Aktendeckel und zog ein

Foto heraus, das die tote Christiane Harnich zeigte.

»Was soll das?«

Statt einer Antwort zog Wirch ein zweites Foto aus der Mappe
und schob es ihm vor die Nase. Es zeigte den Tatort im

Tiefbunker.

»Das ist … schrecklich!«

Rademann wandte sich ab.

»Sicher«, sagte Tannen, »das ist schrecklich. Schrecklich, wie
eben der Tod sein kann.«

»Weshalb zeigen Sie mir das?«

»Sie haben doch schon mal den Tod erlebt, nicht wahr?«

»Was heißt das?«

»Scheintot. Sie waren scheintot.«

»Ach das meinen Sie. Da war ich ein Kind. Hatte was
verschluckt.«

»Federn«, sagte Tannen. »Es waren Federn.«

»Ja, sicher, aber was hat das mit den Fotos zu tun, und warum
bin ich hier?«

»Wir verdächtigen Sie des Mordes«, sagte Wirch. »Und der

Entführung.«

Page 367

»Um Gottes willen! Sind Sie wahnsinnig?«

Hensen zog sich einen Stuhl heran, schob ihn jedoch wieder
weg und ging ins Verhörzimmer.

Wirch sah ihn wütend an.

»Sie haben als Kind Alpträume gehabt?«, fragte Hensen.

»Sie meinen, nach diesem Vorfall?«

»Nachdem man Sie fast aufgeschnitten hat.«

»Klar, das brauchte eine Zeit.«

»Was für Bilder haben Sie gesehen, ich meine während der

Träume?«

Rademann senkte den Kopf.

»Aufgeschnittene Leiber, Tunnel mit Licht am Ende,

Höllenwesen?«, fragte Hensen.

Rademann hob den Kopf, und Hensen meinte, ein Lächeln zu
sehen.

»Was ich gesehen und immer wieder gesehen hab? Soll ich
es Ihnen sagen? Wollen Sie das wirklich wissen?«

»Bitte!«, sagte Wirch.

»Das Gesicht dieser schreienden und sich an einem Tisch
festklammernden Pathologin.«

»Dr. Fleischner?«

»Das hat mich wirklich erschreckt. Dieses entsetzte Gesicht,
die aufgerissenen Augen und dann ihr Schreien, das gar nicht
aufhörte.«

»Hat Sie das erregt?«, fragte Wirch.

»Himmel, nein, halten Sie mich für pervers?«

»Dieses Gesicht der Pathologin …«

»Ich hatte Angst. Ich … ich sehe es manchmal heute noch. Es

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war, als hätte ihr ein wütender Gott neue Linien ins Gesicht
geritzt. Wie eine Landkarte war das. Eine Landkarte von

Schmerzen. Hört sich albern an, was?«

»Und was haben Sie gegen diese Alpträume unternommen?

Sind Sie die losgeworden?«

»Ich hatte ärztliche Betreuung, und ich hab sie besucht.«

»Wen besucht?«

»Na, die Pathologin, Frau Dr. Fleischner.«

»Und?«

»Sie hat gezittert, andauernd gezittert. Einmal wollte sie mir

Milch eingießen und hat alles verschüttet. Mit einem Arzt bin ich
da hin. Außerdem, ihr Sohn ging ja in meine Klasse.«

»Ihr Sohn?«, fragte Wirch.

»Ja, der war sitzengeblieben und deshalb mit mir in einer

Klasse. Dauernd musste ich ihm diese Geschichte erzählen.

Der war ganz verrückt danach. Ist mir damals echt auf die

Nerven gegangen.«

*

Kaja betrachtete den Säugling und konnte keine Ähnlichkeiten
feststellen. Weder mit sich selbst noch mit Travenhorst.

»Was bist du?«, fragte sie. »Und vor allem, wer bist du?«

Sie berührte Marie mit dem Zeigefinger am Kopf und
massierte dann ein Büschel Haare.

»Wir müssen uns erst kennen lernen, was?«

Nachdenklich betrachtete sie das Kind und massierte mit
ihrem Zeigefinger die Stirn des Babys.

Dann verließ sie den Raum mit den Brutkästen.

Die Luft in ihrem Zimmer war abgestanden, und es roch nach

Desinfektionsmitteln. Sie öffnete das Fenster, setzte sich an

Page 369
den kleinen Tisch vor ihr Notebook, klappte es auf und stellte die Verbindung zu dem Server her, auf dem Sienhaupt die
wichtigsten Dokumente ihres Falles abgelegt hatte.

Wo hatte der Täter Mangold versteckt? Was hatte er mit ihm
vor?

Sicher, es gab jede Menge Hinweise auf verschiedene
religiöse Rituale, doch besonders häufig waren Bezüge zum

Totenbuch der Ägypter. Die gefährliche Reise durch die

Unterwelt, bei der der Verstorbene mit Hilfe von Totensprüchen
zu bestehen hatte. Man hatte sie an den Wänden älterer Gräber,
auf Papyrus bei jüngeren Gräbern und auch in Sarkophagen
gefunden.

Zunächst ein Privileg für die Pharaonen, konnten sich später
auch reiche Beamte ein derartiges Totenbuch erstellen lassen,
um damit ihrer Seele den richtigen Weg zu weisen. Berühmt
geworden war ein komplett erhaltenes Totenbuch, das ein
hochgestellter Schreiber namens Ani vor über 3000 Jahren in

Auftrag gegeben hatte. 24 Meter maß der Papyrus.

Auf den Darstellungen wurde immer wieder das Totengericht
gezeigt: Die Gottheit Anubis wog das Herz des Verstorbenen
gegen die Feder der Maat auf, während die Gottheit Ammit
wartete und Thot eine Liste schrieb. Nur wenn Herz und Feder
gleich schwer waren, wurden dem Verstorbenen die Tore ins

Paradies geöffnet. Wenn nicht, wartete ein krokodilähnliches

Ungeheuer.

Die Sprüche und Darstellungen sollten ein Schutz vor

Dämonen und vor den Fallen der Götter sein. Sie sollten vor
dem Feuersee der Hölle bewahren und das Pendeln zwischen

Diesseits und Jenseits ermöglichen. Aber sie sollten auch
helfen, im Jenseits zu wohnen, Wasser, Nahrung und

Opfergaben nutzen zu können, und sie sollten den Verstorbenen

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durch das Reich der Götter geleiten. Nicht zu vergessen, dass
die Inschriften helfen sollten, sich mit den Göttern gleichzustellen
und sich ihnen vorzustellen. 42 Richtergöttern hatte der

Verstorbene zu berichten, welche Freveltaten er nicht begangen
hatte: kein Unrecht gegen Menschen, keinen Gott gelästert,
nicht getötet, niemandem ein Leid zugefügt, keine Unzucht
getrieben, nicht gestohlen, nicht habgierig gewesen, nicht die

Unwahrheit gesagt, nicht gewalttätig gewesen, sich nicht größer
gemacht, als er ist.

Der Täter ermordete gezielt Menschen, die mit dem Tod zu tun
hatten.

Deshalb
musste

Mangold
als

Leiter
einer

Mordkommission für ihn ein ganz besonderes Opfer sein.

War es möglich, dass er mit ihm die in den Pyramidentexten
beschriebene Reise unternahm? Eine Illusion aufbaute?

Die Verstorbenen sollten dem Beispiel von Osiris folgen, der
auf der Erde gelebt und einen schrecklichen Tod erlitten hatte.

Er war wiederauferstanden. Hier gab es große Ähnlichkeiten
mit der biblischen Wiederauferstehungsgeschichte von Jesus

Christus.

Laut altägyptischer Vorstellung hatte man im Jenseits Feinde
in Gestalt giftiger Vipern oder auch Dämonen. Daneben gab es
freundliche Gottheiten, etwa Anubis, der mit einem Hundekopf
erschien und der die Verstorbenen durch das Totenreich führte.

Wer alle Prüfungen mit Hilfe der Totensprüche überstand,
durfte
schließlich
ins
ewige

Schilfreich
oder
auch

Binsengeflecht.

War es möglich, dass der Täter dieses Ritual an einem Fluss
oder See durchführte? Nein, denn er hatte nicht vor, Mangold
ins Paradies zu entlassen. Er sollte zurückkehren. Er würde
alles versuchen, um seine Wiederbelebungen an Mangold
durchzuführen und mehr zu erfahren.

Page 371

»Denk nach«, sagte sie laut zu sich selber und ging zum

Fenster. »Denk nach, denk nach.«

Im Hinterhof parkten die Autos der Krankenhausangestellten.

Eine Mauer aus riesigen, behauenen Steinquadern umschloss
die Anlage. Die Verzierungen deuteten darauf hin, dass sich
hier früher ein Park befunden haben musste. An der Schranke
kontrollierte ein uniformierter Parkwächter die Ausweise.

Der Täter brauchte Ruhe. Nur fernab von Passanten und

Neugierigen konnte er seine Tat ausführen. In Wohnungen,
einem Tiefbunker oder … ja, wo gab es in Hamburg einen
ruhigen Platz, an den er Mangold schleppen konnte ohne
aufzufallen? Da es schnell gehen musste, vermutete sie, dass

Mangold an einem verlassenen oder einsamen Ort mitten in der

Stadt gefangen gehalten wurde.

Sie schickte Tannen eine E-Mail, in der sie ihre Vermutungen
zusammenfasste. Zur Sicherheit sandte sie dieselbe E-Mail
auch an Sienhaupt. Gut möglich, dass Tannen unterwegs war
und keine Gelegenheit hatte, auf seinen Computer zuzugreifen.

Keine drei Minuten später kam Tannens Antwort: Sie hätten
den Mann festgenommen, der als scheintotes Kind vor über 30

Jahren fast seziert worden wäre. Doch es sehe so aus, als sei
er nicht ihr Täter.

Kaja antwortete umgehend: »Und Felix Rademann wohnt
ausgerechnet in Hamburg?? Das kann kein Zufall sein. Auf
keinen Fall!«

Page 372

36

Wieder wurde er einige Zentimeter weiter vorgeschoben.

Deutlich konnte er eine Naht in der Röhre erkennen. Wer
immer für diesen Spuk verantwortlich war – er hatte sich viel

Mühe gemacht. Warum all die Ehre? Oder waren auch schon
andere durch dieses steinerne Nadelöhr gezogen worden?

Auch bei der Innenverkleidung der Röhre hatte er sich
angestrengt. Deutlich waren Hieroglyphen zu erkennen, aber
was sollte das bei jemandem, der sie nicht verstand?

Ein neuer Ruck nach vorn. Etwas spannte an seinem Arm,
dann ein leichtes Stechen. Es mussten Kanülen sein, die in
seinen Armvenen steckten.

»Meine Arme«, versuchte er zu sagen, doch seine Zunge war
so geschwollen, dass er nur einen röchelnden Laut her-
ausbrachte.

»Nitroglycerin und Adrenalin. Ich werde langsam Ihren

Herzschlag herunterfahren und dann wieder anfeuern. Aber
daran sollten Sie nicht denken. Konzentrieren Sie sich auf Ihre

Aufgabe. Alles hängt davon ab. Vertrauen Sie mir.«

»Vertrauen«, brachte Mangold heraus, doch er bekam keine

Antwort.

Die Darstellungen in der Röhre zeigten jetzt Menschen, die

Gefäße in den Händen hielten. Eine Pharaonenmumie und
die hundeköpfige Gestalt von Anubis.

Stiere tauchten auf, dann ein einzelner Mann mit einem

Stab. War damit er gemeint? Dann Falken, Löwen und die

Sonne, die zwischen den Hörnern eines Stieres getragen
wurde.

Page 373

Wieder setzte ihm diese Stimme zu, die er kannte und die
sich einfach nicht mit einem Bild verbinden wollte:

»Oh Herr des Schreckens,

Oberhaupt der Beiden Länder,

Herr des Roten Blutes, dessen Richtstätte gedeiht,
der von Eingeweiden lebt!«

Was war, wenn er diese Röhre verließ? Würde dieser Irre ihn
aufschneiden? Sein Herz auf die Waage der Maat legen?

Daran konnte er sich noch erinnern. Er hatte darüber
gelesen, als er sich das große Modell der Pyramide von

Gizeh gekauft hatte. Pyramiden, Scheingräber, falsche

Abzweigungen und blinde Gänge. In dem gläsernen Modell
war das gut zu erkennen.

Pyramiden … wenn man die Grundseite mal zwei nahm und
durch die Höhe teilte, ergab sich die Zahl Pi. Nur durch sich
selbst oder durch eins teilbar. Sind dann alle Dinge eins? Gibt
es keine zwei, keine Dualitäten? Das Reich der Duat. So hieß
das Totenreich, in das er jetzt eintreten sollte. Eins. Gab es
gar kein Diesseits und Jenseits? War alles eins? Pi. Nur
durch sich selbst und durch eins teilbar. »Das Eine ist Alles,
das Alles das Eine«, hatte Hensen mal gesagt. Zen-

Geplapper. Er stellte sich Hensen auf dem Meditationskissen
vor. Hensen hob den Zeigefinger und sagte: »Die Zahl Pi.«

Sienhaupt hätte seine Freude daran gehabt. Sienhaupt!

Er spürte, wie etwas in seine Venen schoss. Es nahm die

Angst, sein Brustkorb war plötzlich frei. Nicht auf die Malereien
im Rohr starren. Kammern. Pyramiden bergen zahlreiche

Kammern.

Kaja. Kaja und das Kind. In einer Kirche geboren.

Page 374

Unglaublich!

Sienhaupt! Wo blieb Sienhaupt? Und Hensen?

Plötzlich wusste er, wer da mit ihm sprach. Er sah ihn vor
sich. Leibhaftig vor sich. So wie sie sich zum ersten Mal
begegnet waren.

Page 375

37

Tannen schloss die Dateien des Einwohnermeldeamtes. Unter
dem Namen der Pathologin Fleischner jedenfalls war der Sohn
nicht zu finden.

Am Schreibtisch telefonierte Hensen mit dem Heim in

Frankfurt. Ein Pfleger hatte Hannelore Fleischner auf Drängen
der Polizei geweckt und vorsichtig nach dem Nachnamen ihres

Sohnes gefragt. Sie konnte sich nicht erinnern. Auch in den

Heimunterlagen ließ sich seltsamerweise nichts finden.

»Entweder hat er seinen Namen verändert oder er hat
geheiratet und den Namen seiner Frau angenommen«, sagte

Hensen. »Fleischner heißt er jedenfalls nicht. Es ist zum Kotzen!

Wir müssen herausfinden, wer er ist!«

»Sehr
wahrscheinlich,
dass
er
seinem
früheren

Klassenkameraden gefolgt ist«, sagte Tannen. »Schließlich war
er
anscheinend
manisch
besessen
von
dessen

Nahtoderfahrung.«

Hensen trommelte auf den Tisch.

»Uns läuft die Zeit davon«, sagte er.

Tannen nickte. Gab es eine andere Möglichkeit, die Identität
herauszufinden? Was, wenn der Täter gar nicht in Hamburg
gemeldet war?

Sienhaupt versuchte Heiratsurkunden und -annoncen zu finden,
die
einen

Hinweis
auf
den
jetzigen

Namen
des

Pathologinnensohnes hätten geben können. Bislang erfolglos.

Der Savant wusste, dass es um Mangolds Leben ging.

Pausenlos fütterte er seine Suchmaschinen. Er war blass, auf
seiner Stirn perlte Schweiß. Gut, dass Ellen Sienhaupt ihren

Bruder so nicht sah.

Page 376

Tannen
hätte
einiges
darum
gegeben,

Sienhaupts

Rechenschritte, Formeln und Programme zu verstehen. Er
selber hätte nicht mal ein paar harmlose Wetterdaten
herausgebracht.

Er gab »Skarabäus« und »Hamburg« in Google ein.

Reisebüros
und

-gesellschaften,

Schmuckgeschäfte,

Büchertipps und Schmuckauktionen. Es war hoffnungslos. Er
musste es eingrenzen.

Tannen wandte sich an Hensen:

»Was ist mit dem Mörder Horst Eckes? Wie konnte der Täter
mit seiner Wiederbelebungsmasche von diesem Totschläger
wissen? Wie konnte er ihn finden?«

»Keine Ahnung«, sagte Hensen. »Laut Weitz hat sich der

Mann, der Eckes umgebracht hat, beim Wirt durchgefragt. Und
der hat das alte Bahnhofsgelände in Büchen erwähnt.«

»Aber wie kommt er auf Büchen. Er muss etwas wissen,
wovon wir keine Ahnung haben. Oder wir haben es noch nicht
entdeckt. Einen Hinweis.«

Tannen gab »Bahnhof Büchen« ein. Verkehrshinweise,
öffentliche Wettbewerbe, Umbaupläne, Wohnungsangebote. Er
musste es präzisieren. »Gleisanlage Büchen«, Büchen als

Grenzbahnhof der Interzonenzüge zwischen der Bundesrepublik
und der DDR, Berichte über den Abriss des alten Bahnhofs. Die

Adresse des getöteten Serienkillers Eckes gab die Suche nicht
her.

»Wo genau hat Eckes die Frauen umgebracht?«, fragte

Hensen.

»Wahrscheinlich in seinem Haus. Womöglich hat unser

Wiederbelebungskiller ihn vom Bahnhofsgelände aus verfolgt.«

Auch Hensen probierte es mit den Stichworten »Bahngleise«,

Page 377

»Büchen«,

»Schwarzarbeit«
und

»Besonderheiten«
in
verschiedenen Verknüpfungen. Nichts als Tausende von

Hinweisen auf Fahrpläne, Baupläne, Hinweise auf die

Kommunalverwaltung und die Geschichte des Grenzbahnhofs.

Auf dem Schotter am Bahnhof hatten die Kollegen
menschliche Blutspuren gefunden.

Tannen versuchte es mit der Kombination »Büchen« und

»Schotter«. Wieder Hinweise auf Neubaumaßnahmen, dann
eine Liste. Funde von seltenen, gefährdeten und wenig
beachteten Gefäßpflanzen.

Eher beiläufig öffnete er die PDF-Datei, in der die Fundorte
von seltenen Pflanzen beschrieben wurden, die Hobbysammler
entdeckt hatten. Das zumindest war etwas Einzigartiges an
diesem Bahnhof. Er mailte den Link an Sienhaupt. Fand ihr

Genie überhaupt Zeit, seine E-Mails abzurufen?

Tannen schrieb die Namen der Pflanzen auf einen Zettel und
legte ihn dem Savant auf den Tisch. Der quittierte den Empfang
mit einem kurzen Anheben der Finger.

»Alles passt zusammen«, sagte Hensen. »Ein Irrer, der das

Opfer dieses Pathologinnen-Unfalls quasi manisch verfolgt und
befragt hat. Wahrscheinlich ist er ihm sogar nach Hamburg
nachgezogen. Fasziniert vom Tod und den Erfahrungen damit.

Was macht solch ein Mensch? Ich meine beruflich?«

Tannen nickte.

»Rademanns Aussagen nach hat Hannelore Fleischner ihren

Sohn nach diesem Vorfall geradezu überbehütet. Ihn kontrolliert,
sogar als Jugendlichen von der Schule abgeholt«, sagte

Tannen. Er gab gerade neue Begriffe bei Google ein, als
plötzlich eine Alarmsirene schrillte. Aus allen Computern kam
das Geräusch, dann blinkten auf seinem und auch Hensens

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Computer die Begriffe »Mannheim« und »Paris« auf. Und ein

Name: Song Ci.

»Wieso Mannheim?«, fragte Hensen.

»Dort wurden die Bareinzahlungen für diese Gewinnerhotline
getätigt. Sehen Sie, das Datum stimmt überein mit …«

Blitzschnell gab er den Namen »Song Ci« bei Wikipedia ein.

Der Computer wurde sofort fündig.

»Ach du Scheiße!«, sagte Hensen. »Das kann doch nicht sein!

Das ist doch ganz ausgeschlossen!«

Tannen sprang von seinem Bürostuhl auf und riss sein Jackett
von der Lehne.

»Ist es nicht!«

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38

Mangold, ich beneide Sie. Ich würde vorangehen, glauben

Sie mir. Aber ich muss die Ergebnisse auswerten. Ich setze
großes Vertrauen in Sie. Sie werden es schaffen. Denken Sie
an Ihre Tunnel, an die Gesichter der überraschend Getöteten,
die Sie gesehen haben. An den Ausdruck in ihren Gesichtern,
den sich nach innen wendenden Blick.

Zunächst werden Sie sich von oben sehen. Auch mich
werden

Sie
dann
endlich
erkennen.

Und
meine
wissenschaftlichen Absichten. Sie werden das verstehen.

Dann müssen Sie aufpassen. Sie werden etwas erleben, bei
dem Sie bleiben wollen. Weil es so schön und so friedlich ist.

Oder es ist schrecklich und offenbart Ihnen die Hölle. Ich
weiß nicht, wie Sie gelebt haben, Mangold.

Sie werden gleich die Möglichkeit haben, Ihr Leben noch
einmal zu sehen. Lassen Sie die Bilder kommen, das gehört
dazu. Stimmen, Blumen, Glück, Paris, Kaja Winterstein,

Verzweiflung … Zeit und Raum lösen sich auf. Ich werde Sie
zurückholen. Und Sie werden mir berichten. Ausführlich. Und
dann werde ich Sie wieder losschicken. Es sei denn … es ist
sehr genau, was Sie mir berichten, sehr ausführlich, und Sie
haben endlich die Antwort.

Der Geist wird sich jetzt vom Körper trennen. Spüren Sie
diese Ruhe? Die Dunkelheit? Sehen Sie es?

Page 380

39

Tannen und Weitz rasten ohne Blaulicht und Sirene ins

Hamburger Universitätsviertel. Der Pförtner, der klare

Anweisungen hatte, auf sie zu warten, würde mit seinem

Schlüsselbund in einem Seitenraum des Foyers stehen.

Tannen hatte sich zu diesem Zeitpunkt auch ohne Absprache
mit Wirch gegen einen großen Polizeieinsatz entschieden. Weil
es zumindest die geringe Chance gab, dass Mangold noch
lebte, durften sie sich dem Täter nur leise nähern.

Was, wenn sie zu spät kamen? Bis jetzt hatte Tannen diesen

Gedanken so gut wie möglich verdrängt. Auch Hensen schien
am Ende seiner nervlichen Belastung zu sein. Trotzdem hatte

Tannen ihn mit zwei Kollegen in die Privatwohnung von Rawehls
geschickt. Hensen war in diesem Augenblick unverzichtbar, er
wusste, wonach er suchen musste.

Es war unwahrscheinlich, dass der Biologe und spezialisierte

Entomologe Bernd Rawehls ahnte, dass sie ihm so dicht auf
den Fersen waren. Sie mussten diese Chance nutzen. Es war
ihre einzige!

Mit Sicherheit war er bei der entomologischen Untersuchung
der Leichen aus Rendsburg auf die so gut wie ausgestorbene

Pflanze gestoßen, Saxifraga tridactylites oder Filago minima.

Als Fundort war lediglich das Gleisgelände in Büchen bekannt.

Wieso ein anerkannter Wissenschaftler auf derart brutale

Weise Menschen umbrachte, das würden sie klären, wenn er
ihnen im Verhörzimmer gegenübersaß.

Geduckt schlichen Tannen und Weitz das Treppenhaus hinauf.

Beide hatten kugelsichere Westen angelegt.

Leise schob Tannen den Schlüssel ins Schloss von Rawehls

Page 381

Labortür. Er nickte Weitz zu und wies ihn mit einer Geste an
stehenzubleiben.

Kein Geräusch. Die Räume vor ihnen lagen im Dunkeln.

Tannen huschte zu der Tür, die vom Vorzimmer aus in den
eigentlichen Laborraum führte.

Nichts.

Er verschaffte sich einen Überblick. Der Untersuchungstisch
war aufgeräumt, nichts ließ darauf schließen, dass hier etwas

Ungewöhnliches passiert war.

Plötzlich ging das Licht an.

»Was willst du? Hier ist er jedenfalls nicht«, sagte Weitz.

Tannen starrte ihn wütend an, setzte sich dann an den

Schreibtisch der Sekretärin, zog sein Handy aus der Tasche
und rief Hensen an.

Der stand mit zwei Kollegen vor Rawehls Privatwohnung.

Nachdem über eine Stunde lang weder das Licht angeschaltet
worden noch sonst irgendetwas passiert war, hatten die

Polizisten auf Wirchs ausdrücklichen Befehl hin mit einem

Einsatzkommando die Wohnung geöffnet und durchsucht.

Hinweise auf ein Versteck, in dem Mangold sich befinden
könnte, hatten sie jedoch nicht gefunden.

Hensen sagte: »Ich suche weiter, aber der Computer hier ist
passwortgeschützt, und mit den Papieren könnte ich gut ein

Jahr verbringen. Keine Schlüssel für Keller oder Gartenlauben,
der Dachboden mit Gerümpel vollgestellt. Jede Menge

Regalmeter Literatur über Nahtoderfahrungen, Bücher von

Kübler-Ross, der Tod in den Mythen und Religionen und so
weiter.«

Tannen bat ihn dranzubleiben. Zwei Kollegen in Zivil sollten
das Haus beobachten, denn ausgeschlossen war schließlich

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nicht, dass Rawehls zwischenzeitlich nach Hause kam.

»Und wenn er abgetaucht ist?«, fragte Weitz. »Möglich, dass
er etwas bemerkt hat.«

»Wie denn?«

»Dann ist er bei Mangold. Aber wo, verflucht, ist das?«, fragte

Weitz.

Tannen berührte mehr aus Versehen die Maus, und siehe da:

Der Computer der Sekretärin war lediglich im Ruhezustand.

Kein aktivierter Passwortschutz.

»Und jetzt?«, sagte Weitz, der auf den Computer zeigte.

»Dafür haben wir jetzt nun wirklich keine Zeit.«

Das E-Mail-Fach verlangte ein Passwort. Zugänglich waren
hingegen die Dateien und damit die Berichte, die Rawehls für
die Gerichtsmediziner verfasst hatte. Kein Hinweis auf die

Pflanzen. Eigentlich auch nicht verwunderlich, dachte Hensen.

Dann entdeckte er eine Datei, in der Rawehls seine
persönlichen Beobachtungen seltener Pflanzen festgehalten
hatte. Die Fundorte, die er notiert hatte, waren über ganz

Norddeutschland verteilt.

Auffällig
oft
wurde

Brachland
erwähnt,
aber
auch

Ruinengrundstücke sowie das Hamburger Naturschutzgebiet

Höltingbaum, das früher als Truppenübungsplatz gedient hatte.

Gab es dort Gebäude, in denen er Mangold verstecken konnte?

Was, wenn er den Hauptkommissar in irgendeinen Bunker oder
ein Kellergewölbe verschleppt hatte?

Tannen forstete die Dateien weiter durch. Der Biologe hatte
gezielt neben Wallhecken, den so genannten Knicks, und am

Rand von Schotterflächen gesucht.

Plötzlich entdeckte er es.

»Altes Bahngelände Altona«, sagte Tannen. »Tote Gleise,

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jede Menge alter Ruinengebäude. Er hat dort etliche Pflanzen
gefunden. Sieh dir das an.«

Tannen zeigte Weitz die Datei, die Rawehls mit

»Suchtagebuch« betitelt hatte.

»Was hat die Psychotante noch gesagt? Er braucht einen
ruhigen Platz, keine Leute, die plötzlich auftauchen könnten.

Außerdem …«, sagte Weitz.

»Was außerdem?«, fragte Tannen.

»Außerdem ist es das Einzige, was wir haben. Und er kennt
sich dort aus.«

Tannen nickte und schloss die Datei.

»Gut. Wir werden es versuchen.«

»Es ist ein riesiges Gelände«, gab Weitz zu bedenken. »Da
brauchen wir Tage.«

Tannen zog sein Handy aus der Tasche, rief das

Einsatzkommando an und mobilisierte eine Staffel mit

Suchhunden.

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40

Mangold war müde. Unglaublich müde.

Vor sich sah er diese seltsamen Zeichnungen. Ein Comic,
dachte er. Ich muss die Seite umblättern. Ich kann meine

Arme nicht bewegen. Wenn man die Seiten schnell umblättert,
beginnen die Figuren zu leben. Daumenkino.

Er hatte ein Daumenkino gehabt. Als Kind. Ein Hund an der

Leine, der an einer Laterne stehenbleibt, das Bein hebt,
während das Herrchen die Augenbrauen hochzieht.

Ein dickbäuchiges Herrchen mit einem struppigen

Schnauzer unter der Nase. Das war lustig. Bis die Seiten
herausfielen.

Mangold konzentrierte sich auf seine Atemzüge. Er musste
langsam atmen. Ein und aus. Ein und aus. Von weit her drang
ein Knirschen in sein Ohr.

Urplötzlich löste sich die Umklammerung. Luft füllte seine

Lungen. Er war frei. Er musste nur noch an der Felswand
vorbei. Immer der frischen Luft nach. Er sah hinunter in die

Röhre, in der er eben noch gelegen hatte. Sie war zur Hälfte
aufgeklappt. Der Holzschlitten, auf dem er gelegen hatte, war
leer.

Wie war er in diese Etage gekommen? Es roch nach sattem

Grün und nach Vanilleeis. Und nach Waffel. Dieses warme

Gefühl in der Hand. Alles war plötzlich so klar. Natürlich, das
war es. Genau das.

Vor sich sah er zwei Tunneleingänge. Er musste nur
weitergehen, wählen, doch da zerrte etwas an seiner Jacke.

Hielt ihn fest. Zog ihn hinunter.

Page 385

Dann spürte er wieder die Umklammerung. Alles war so
entsetzlich schwer. Seine Arme schmerzten, er spürte einen
stechenden Schmerz in seiner Vene.

Wieder wurde an seinem Körper gerissen. Sie reißen mir die

Beine aus, mein Gott, warum die Beine?

Plötzlich wurde er von einem gleißend hellen Licht
geblendet. Keine Hand frei, die er schützend hätte vor die

Augen halten können. Die Haut an den Knien abgeschrammt.

Ein Brennen.

Dann ging ein Grollen durch seinen Kopf. Rundete sich ab,
wurde spitzer und stach in sein Gehirn. Etwas hämmerte auf
seinen Brustkorb, einmal, zweimal, dreimal. Eine Presse. Ein

Kolben.

»Mangold! Sie müssen zu sich kommen!«

Ein kaltes Tier legte sich über sein Gesicht.

»Ich übernehme das«, sagte eine fremde Stimme, und

Mangold versuchte, etwas durch dieses durchsichtige Ding zu
erkennen. Dann hörte er … Ja! Das war die Stimme von

Tannen!

»Mangold, es ist vorbei! Hören Sie mich? Es ist vorbei!«

»Es wird niemals vorbei sein«, brachte Mangold mühsam
heraus. »Niemals.«

Page 386

41

Gestützt auf einen Stock humpelte Mangold in den
umgebauten Konferenzraum.

»Ich halte das für keine gute Idee«, sagte Hensen. »Es ist viel
zu früh.«

Mangold winkte ab und lehnte die mit einem silbernen Knauf
versehene Gehhilfe gegen einen Stuhl.

»Sind Sie schon wieder vollkommen entgiftet?«, fragte

Tannen. »Was ist mit den Verletzungen?«

Mangold winkte abermals ab.

»Das wird noch dauern, bei den Mengen an Medikamenten
und Drogen, die er mir durch den Körper gejagt hat. Das
andere verheilt. Vorher juckt es.«

Nein, er wollte hier keinen Krankenbericht über seine

Schürfwunden, die Rippenprellung und seine malträtierten Knie
abgeben. Er musste sich einen Überblick verschaffen, was
genau passiert war. Die Gedächtnislücken und das

Nachdenken darüber waren unerträglich.

Er bat den Kriminalassistenten um seinen schriftlichen

Kurzbericht und setzte eine Besprechung in einer halben Stunde
an. Er brauchte einen vorläufigen Abschluss, ein Ende des

Rätselratens.

Dann las er das erste Blatt des Berichts. Tannen hatte die

Umstände protokolliert, die sie auf das Altonaer Bahngelände
gebracht hatten. Wenn er es richtig verstand, waren sie
aufgrund der Unterlagen aus Rawehls Computer und der

Hinweise von Kaja hinsichtlich einer möglichst menschenleeren

Umgebung auf das Bahngelände gestoßen, auf dem Rawehls
sich gut auskannte.

Page 387

Dass sie auf Rawehls gekommen waren, hatte eine Menge mit

Glück und Spekulation zu tun gehabt. Rawehls hatte Vorträge in

Mannheim und Paris gehalten, das hatten sie herausgefunden.

Das Datum seines Vortrags in Mannheim stimmte mit dem

Datum
überein,
an
dem

Bareinzahlungen
an
die

Gewinnerhotline getätigt wurden. In Paris hatte er sich in der

Zeit aufgehalten, kurz bevor die Leiche auf dem Friedhof

Montmartre gefunden wurde.

Das Sondereinsatzkommando hatte das Gelände mit

Spürhunden abgesucht, unterstützt von einem Hubschrauber mit

Wärmebildkamera. Was Rawehls mit seiner Verschleppung in
dieses verlassene Industriegebiet erreichen wollte, war letztlich
ein Glück für Mangold gewesen. Der Biologe wurde hier zwar
von niemandem gestört, doch die Wärmebildkameras hatten
ihn und sein Opfer aufspüren können. An einem belebteren Ort
wäre das unmöglich gewesen.

Gezielt hatte eine Hubschrauberbesatzung einen Beamten mit

Suchhund zu ihrem Aufenthaltsort geschickt: eine ehemalige

Werkshalle, in der früher Eisenbahnwaggons repariert wurden.

Das Sonderkommando hatte die Halle sofort gestürmt, da sie
davon ausgehen mussten, dass Hubschraubergeräusche und

Hunde den Täter bereits alarmiert hatten. Ein großes Risiko,
doch auch er hätte in diesem Fall nicht anders entschieden.

Schnelligkeit war die größte Chance gewesen, ihn da lebend
rauszuholen.

Mangold betrachtete die Fotos, die unmittelbar nach seiner

Befreiung gemacht worden waren. Bernd Rawehls hatte in einer

Grube, in der früher Monteure die Unterseiten der Waggons auf

Schäden untersucht hatten, ein präpariertes Rohr verlegt. Innen
war es so verändert, dass es wie Felsgestein aussah. Er hatte

Mangold auf einem Holzschlitten in das Rohr geschoben. Die

Page 388

Konstruktion ließ sich aufklappen und zeigte Malereien, die er
innen an die Wände geklebt hatte. Während die Polizisten die

Halle gestürmt hatten, war Rawehls ruhig in einer Art Verschlag
sitzen geblieben und hatte sich dann widerstandslos
festnehmen lassen.

Drei Fotos, die dem Bericht beigefügt waren, zeigten einen

Werkstattwagen, auf dem Spritzen, Kanülen und Scheren neben
einem Skalpell lagen und auf einem weißen Tuch Rawehls

Operationsbesteck. Daneben sah man einen Tropf am Ständer
und tatsächlich eine altertümliche Waage.

Anzunehmen war, dass er Mangold den Brustkorb geöffnet und
das Herz herausgeschnitten hätte. Genauso wie er es
angekündigt hatte.

Verwundert und beinahe fasziniert führte Mangold sich die

Szene vor Augen, die ihm der Bericht schilderte. Er selbst hatte
keine Ahnung, was in den letzten vier Tagen und Nächten
passiert war. Er konnte seine Träume nicht von den

Wachzuständen unterscheiden, die Bilder in seinem Kopf
vermischten sich mit den Bildern an der Rohrwand, rückblickend
kam es ihm vor wie ein einziger Rausch.

Zweifellos war das auch eine Folge der Drogen, die Rawehls
ihm verabreicht hatte. Dazu gehörten jede Menge Valium,

Morphium und diverse andere Opiate.

»Der Bericht weist große Lücken auf«, sagte Tannen. »Sie
müssten …«

»Größer als die Lücken in meinem Kopf können sie gar nicht
sein«, sagte Mangold.

»Wie bist du überhaupt vom Flughafen da hingekommen?«,
fragte Hensen.

»Mit dem Taxi«, sagte Mangold. »Ich erhielt eine SMS, dass

Page 389
ich mir einen Tatort ansehen solle. Als ich auf dem Gelände
herumgelaufen bin, muss er mich abgepasst und betäubt haben

– in dem Bericht da steht etwas von einem Betäubungsgewehr,
wie man es für Tiere im Zoo benutzt.«

»Wir haben es neben dem Werkzeugwagen mit den Drogen
und Tabletten gefunden«, sagte Tannen.

Mangold bat alle Mitglieder an den Konferenztisch, um sich
einen Überblick über den Ermittlungsstand zu verschaffen sowie
über die Details, die von der Sonderkommission während
seiner »Abwesenheit« herausgefunden wurden.

Für einen Moment beobachtete er Sienhaupt, der seine
leuchtend bunte Fliege zurechtzog. Auch ohne ihn wäre er da
nicht wieder lebend rausgekommen.

»Das hier hat doch alles Zeit. Warum ruhst du dich nicht erst
mal aus?«, sagte Hensen besorgt und stellte ihm eine Tasse

Espresso auf den Tisch.

»Werd du mal von einem Teenie betütelt, der meint, sich von
einer Pathologiepraktikantin zur Krankenschwester zu mausern.

Da hast du das Gefühl, du liegst schon auf der silbernen

Pritsche der Gerichtsmedizin.«

»Lena?«, fragte Hensen.

Mangold nickte.

»Schlechtes Gewissen, weil sie sich in diesen Typen verliebt
hat?«, meinte da eine weibliche Stimme.

Mangold drehte sich überrascht zur Tür.

»Kaja? Um Gottes willen, ist mit dem Kind alles in Ordnung?«

»Marie? Alles bestens. Ich hab für zwei Tage einen

Ersatzstreichler gefunden. Morgen bin ich wieder in Paris, und
in zwei Wochen kann ich die Kleine mitnehmen. Aber das hier
wollte ich mir doch nicht nehmen lassen!«

Page 390

Die Profilerin nahm Platz und sah Weitz an, der sich bis jetzt
auffällig zurückgehalten hatte.

»Ich konnte es einfach keinen Tag länger ohne Ihre Sprüche
aushalten«, sagte sie. »Ein Leben ohne Weitz kam mir richtig
sinnlos vor.«

Mit hochrotem Kopf setzte Weitz zu einer Erwiderung an,
wurde jedoch von Mangold unterbrochen.

»Redet Rawehls?«, fragte er.

Tannen schüttelte den Kopf.

»Er sitzt im Verhörzimmer und lächelt vor sich hin.«

»Gar nichts? Kein Wort?«

Tannen verneinte und legte seinen Kugelschreiber auf den

Tisch.

»Wir
haben
es
tagelang
mit
jeder
erdenklichen

Verhörstrategie versucht. Als Antwort hat er lediglich zwei Mal
die Hand gehoben und mit Daumen und Zeigefinger einen Kreis
oder eine Null geformt. Gesagt hat er nichts. Er redet nicht mal
mit seinem Anwalt. Das Einzige, was wir wissen, stammt von
seinem früheren Mitschüler Rademann. Der sagt, Rawehls hätte
schon als Kind immer davon geredet, dass seine Mutter

Menschen aufschneidet. Eine Mischung aus Angst und

Faszination. Und er habe sich gefragt, was man da wohl sehen
würde. Als 22-Jähriger habe er versucht, das ›Gewicht der

Seele‹ zu bestimmen.«

»Sonstige Auffälligkeiten in der Kindheit?«, fragte Kaja.

Tannen schlug die vor ihm liegende Mappe auf.

»Laut früheren Unterlagen des Jugendamtes stand er in

Verdacht, Hunde und Katzen aufgeschlitzt zu haben«, referierte
er. »Er hat sich sogar beim Wettbewerb ›Jugend forscht‹
beworben. Als die Jury die Unterlagen las, mussten einige ihrer

Page 391

Mitglieder sich übergeben. Man hat der Familie einen

Jugendpsychiater
vorbeigeschickt,
der
jedoch
nichts

Besonderes feststellen konnte.«

»Sieht so aus, als hätte er sein Hobby zum Beruf gemacht«,
sagte Weitz.

»Wie
passt
das
zusammen?

Ein
hochbegabter

Wissenschaftler, der als forensischer Entomologe für die Polizei
arbeitet, und dann …«, fragte Hensen.

Kaja griff die Frage auf: »Er wollte den Tod wissenschaftlich
erforschen. Besser gesagt das, was danach kommt.

Unbekanntes Terrain erobern, die Grenzen verschieben. So
etwas kann ein starkes Motiv sein. Ein sehr starkes Motiv.«

»Was hat das noch mit Wissenschaft zu tun?«, fragte Tannen.

»Das muss einander nicht ausschließen«, sagte Kaja. »Es
gibt Physiker, die setzen sich auf die Spur der Seele. Andere
machen nach dem Tod Messungen der noch vorhandenen

Hirnströme. Was nach dem Tod passiert, ist ungeklärt und
damit ein Fragezeichen, mit dem sich auch Wissenschaftler
durchaus beschäftigen.«

»Wir haben keine Ahnung, wie viele Opfer es tatsächlich gibt«,
sagte Mangold. »Es ist sehr wahrscheinlich, dass er seine

›Studien‹ schon seit Jahren betreibt.«

»Ja, manchmal ist es ganz lohnend, bei der Streife nach dem

Rechten zu sehen«, sagte Weitz und grinste.

Mangold fasste noch einmal zusammen, was sie bisher
wussten:

»Er tötet also Arnd Kluge, von dem er weiß, dass er

Leichenträger war. Er glaubt, dass jemand, der beruflich mit
dem Tod zu tun hat, sich als Studienobjekt eignet, dass er offen
und
unerschrocken
genug
ist,
um

Nahtoderlebnisse

Page 392
auszuprobieren. Anschließend kam die Ägyptologin, weil die
sich mit dem ägyptischen Totenbuch auskennt, das ja auch eine

Grundlage für spätere Religionen ist«, sagte Mangold. »Auch
hier wieder ein Opfer, bei dem er davon ausgeht, dass sie sich
mit dem Thema Tod auseinandergesetzt hat, mal abgesehen
von all den Gräbern, die die Ägyptologin geöffnet hat.

Schließlich eine esoterisch angehauchte Autorin, die ein Buch
über Nahtoderfahrungen, Lichtwesen, Engel und das Leben
nach dem Tod geschrieben hat. Quasi prädestiniert dafür, ihm
mitzuteilen, ob seine Mutmaßungen stimmen. Rawehls war auf
der Suche nach dem Geheimnis dahinter. Was passiert nach
dem Sterben? Deshalb hat er seine Versuchskaninchen gezielt
ausgesucht.«

»Ach was! Alles Papperlapapp«, meinte Weitz. »Der Mann
hatte einfach Lust zu töten. Da schläft man eben besser, wenn
man eine Rechtfertigung hat.«

»Das muss sich alles nicht ausschließen«, sagte Kaja. »Eine

Mutter, die als Pathologin arbeitet, die ihr Kind nach einem
schwerwiegenden Fehler überkontrolliert, es mit Kontrolle und

Liebe
gängelt:

So
etwas
kann
zum

Auslöser
für

Tötungsfantasien werden, die er irgendwann ausleben will oder
sogar muss. Dann bietet sich irgendwann das Mäntelchen der

Wissenschaftlichkeit, mit dem alles zugedeckt und gerechtfertigt
werden kann.«

»Zumindest hat er Verwesungsstadien untersucht, aber der

Verfall des Fleisches, Madenbefall und all das hat ihn nicht
weitergebracht«, sagte Mangold. »Für uns kam er als Täter
selbstverständlich nicht in Frage, denn Wissenschaftler sind
unberührbar. Sie sind per se immer die Guten.«

»Denk an die ›Rassenforscher‹«, warf Hensen ein, »die haben
sich selbst auch als Wissenschaftler gesehen. Selbst der Nazi-

Page 393

Arzt, der jüdische Kinder mit Tuberkuloseviren infiziert und sie kurz vor dem Eintreffen der Amerikaner erhängt hat, glaubte mit

Sicherheit, dass er eigentlich den Nobelpreis verdiente.«

»Mal
abgesehen
von
der

Ethikdiskussion
über

Wissenschaftler«,
sagte

Mangold,

»Rawehls
benutzte
unterschiedliche Tötungsarten, um mehr über das Sterben in

Erfahrung zu bringen.«

»Er hat das akribisch vorbereitet«, ergänzte Tannen. »Diese
ganze Geschichte mit dem vermeintlichen Gewinn verursachte
bei den Leuten Glücksgefühle, und er als der Teufel bescherte
ihnen den Absturz. Er wollte den Kontrast in der Gefühlswelt
seiner Opfer. Wie bei einem wissenschaftlichen Experiment.«

»Eine perverse Logik«, sagte Kaja. »Auch unseren

Parisaufenthalt haben wir ihm zu verdanken. Aus irgendeinem

Grund hat er damit spekuliert, dass wir zu zweit da hinfahren
und das trotz des grauslichen Mordes als Glück erleben. Sicher
ist es zwar nicht, aber sehr wahrscheinlich. Dafür spricht, dass
er den deutschsprachigen Text aus dem Matthäusevangelium
hinterlassen hat.«

Mangold nahm seine Krücke und stieß mit der gummierten

Spitze vorsichtig gegen das Tischbein.

»Nicht zu vergessen, er kreuzigt einen Mann, der sich täglich
mit spirituellen Gegenständen beschäftigt, mit Reliquien,

Kreuzfahrermitbringseln und so weiter.«

»Alle Opfer hatten auf irgendeine Weise mit dem Tod zu tun«,
sagte Weitz. »Selbst diesen Serienkiller aus Schleswig-

Holstein hat er zu seinem Forschungsgegenstand gemacht.

Weil er davon ausging, dass die Drecksau sich mit dem Tod
auskannte. Scheiße, bin ich froh, dass ich nie studiert habe.«

»Wie denn auch, Weitz«, sagte Tannen. »Du hast ja nicht mal

Page 394

Abitur.«

»Du etwa?«, fragte Weitz. »Wo du aufgewachsen bist, da gab
es statt Schulen ja nur Missionare.«

Hensen unterbrach das Scharmützel: »Ja, und er findet den

Serienkiller aus Schleswig-Holstein durch Pflanzenfragmente,
die nur an bestimmten Stellen vorkommen und die er an den

Leichen entdeckt hat. Vielleicht sollte die Polizei mal einen

Pflanzenkundler einstellen?«

»Sadistische Lust, Todesangst und eine satanische Neugier.

Was für eine Mischung!«, sagte Mangold und drehte seine

Kaffeetasse. »Aber was ist mit dem, der die Migranten getötet
hat? Ganz sicher keine vorherige Beziehung zu unserem

Biologen?«

»Glaub ich nicht«, sagte Kaja. »Obwohl, nicht mal selten, dass
sich die Wege zweier Serientäter kreuzen. Es sind einsame

Wölfe, doch sie bewundern sich gegenseitig. In diesem Fall
allerdings …«

»Ach ja?«, meinte Tannen mit spöttischer Stimme. »Wo in der

Steppe sollen sie sich denn begegnen?«

»Sie wittern den Blutgeruch, und dann suchen sie«, sagte

Weitz.

Kaja ließ sich nicht unterbrechen: »Ihre Wege überschneiden
sich, weil sie jeweils wissen, wie der andere tickt. Sie suchen
den Kontakt. Allerdings gehörte Horst Eckes zum Tätertyp, der
spontan tötet, der nicht von langer Hand plant. Die einzige

Planung war, dass er sich Menschen ohne Papiere aussuchte.

Migranten, nach denen in diesem Land niemand fragt. Sie sind
ungeschützt. Nach allem, was wir bis jetzt wissen, hat seine

Mutter ihn hungern lassen und ihm ihren Hass gegen die

Kriegsflüchtlinge aus dem Osten eingeimpft. Viel spricht für

Page 395

Inzest. Doch er verliebt sich ausgerechnet in eine Vietnamesin,
die darauf nur eingeht, um ihre Aufenthaltsgenehmigung nicht zu
verlieren. Sehr wahrscheinlich, dass er sie unter Druck gesetzt
und mit der Polizei gedroht hat. Nachdem er seinen Job in der

Ausländerbehörde verloren hat, bastelt er sich ein eigenes

Dienstsiegel. Die Frau wird darauf nicht eingegangen sein,
sondern ganz im Gegenteil: Sie will sich endgültig von ihm
trennen. Er bringt sie in eifersüchtiger Raserei um. Und
wiederholt das immer wieder mit anderen Frauen. Frauen, vor
denen seine Mutter ihn ja schon gewarnt hatte. Dass niemand
diese Frauen vermissen wird, weiß er schließlich durch seine
berufliche Tätigkeit.«

»Schattenmenschen«, sagte Hensen.

Kaja nickte und sagte: »Möglich, dass Rawehls den

Serienkiller getötet hat, weil er sich selbst in seinem kranken

Kopf ›edle‹ Motive zubilligte und auf keinen Fall mit einem

Mörder wie Horst Eckes in Verbindung gebracht werden wollte.

Was liegt da näher, als ausgerechnet diesen Mann zum

Studienobjekt zu machen. Geradezu ein Glück für ihn: die

Nahtoderfahrungen eines Mörders. Nur schade, dass er uns
darüber nichts sagen will.«

»Und Bernd Rawehls hat sich bei der Festnahme nicht
gewehrt?«, fragte Mangold.

»Er muss den Lärm gehört haben«, sagte Tannen. »Aber er
hat einfach weitergemacht. Wie jemand, der ganz kurz vor dem

Ziel steht.« Tannen fixierte Mangold und sagte: »Und, war er
kurz vor dem Ziel?«

Mangold wich dem fragenden Blick seines Assistenten aus.

Solange er sich nicht lückenlos erinnerte, würde er nichts über
seine Erfahrungen sagen. Auf keinen Fall. Er stemmte sich von
seinem Stuhl in die Höhe und humpelte in die Küche, um sich

Page 396
einen Tee zu holen.

Als
er
zurückkehrte,
saßen
die

Mitglieder
seiner

Sonderkommission immer noch am Konferenztisch.

»Warum sagen Sie nichts?«, sagte Kaja.

Mangold rührte in seiner Tasse und nippte daran.

»Ist da nichts an Erinnerung?«, fragte Kaja. »Keine

Bruchstücke von irgendwas?«

»Das fehlte noch, Kaja, dass Sie mich jetzt auch bemuttern!

Hensen, was ist mit dem Stempel, den du in Afghanistan
gesehen hast?«

»Der Sohn von Horst Eckes war dort stationiert. Er hat das

Ding seinem Vater geklaut und, so wie es aussieht, einen
florierenden Handel mit Dokumenten betrieben. Bis sich das
verselbstständigte.

Die

Bundeswehrleute
haben
eine

Untersuchung zugesagt, aber im Vorfeld schon mal
abgewimmelt. Ausgeschlossen sei, dass Stempel der

Ausländerbehörde zu ›dienstlichen Zwecken‹ benutzt wurden.

Wer’s glaubt wird selig!«

»Von denen haben wir also nichts zu erwarten?«, fragte

Mangold.

»Mal sehen«, sagte Hensen. »Wie es aussieht, haben auch

Offiziere den Stempel benutzt, um an Informationen zu
gelangen. Nächsten Dienstag erscheint ein netter kleiner Artikel
in der Presse. Dann werden wir sehen. Bis jetzt bestreiten sie
jedenfalls jegliche Kenntnis davon.«

»Bleibt noch die irrende Profilerin«, sagte Kaja. »Bei Rawehls
lag ich gründlich daneben. Das Motiv war nicht die

Horrorerfahrung von Felix Rademann, dem scheintoten Jungen,
der beinahe aufgeschnitten wird, sondern Rawehls Hassliebe zu
seiner Mutter. Eine Mutter, die andere Kinder aufschneidet.

Page 397

Blutig, faszinierend, beängstigend und geliebt. Er hat ein
zwiespältiges und krankes Verhältnis zu seiner Mutter
entwickelt. Für uns war es schwer, ihn zu finden, weil er den

Namen seiner Frau angenommen und die Spuren seiner

Herkunft manipuliert hat.«

»Wie der Killer aus Büchen, der seinen Namen aus den

Systemen der Ausländerbehörde gelöscht hat. Heute wäre das
sicher nicht mehr so einfach …«, ergänzte Tannen, wurde aber
von Weitz unterbrochen.

»Zu Rawehls: Was sollte die Klempnerkamera, die wir im

Hintern der Toten aus dem Bunker gefunden haben? Wie passt
das zu einem Wissenschaftler?«, fragte er. »Wollte er kleine

Wesen tanzen sehen oder beobachten, wie da die Sonne
reinscheint?«

Kaja dachte nach und meinte dann: »Vielleicht ein

Ablenkungsmanöver? Oder der Versuch, die Opfer noch mehr
in Panik zu versetzen? Die Angst gehörte zweifellos zu seinen

Hilfsmitteln. Es ist pervers. Es gibt aber auch einen
wissenschaftlichen Grund für dieses Handwerker-Endoskop.«

»Großer Gott«, sagte Weitz. »Wir sollten Stacheldrahtverhaue
um die Unis verlegen.«

»Es gibt Hinweise darauf, dass kurz vor dem Tod die

Darmtätigkeit erschlafft. Er könnte also damit kontrolliert haben,
ob seine Opfer eben im Begriff waren zu sterben oder schon
gestorben waren.«

»Er hat uns gezielt eingebunden. Er wollte mögliche

Nahtoderlebnisse bei einem von der Mordkommission
erproben. Bei einem, der ebenfalls beruflich mit dem Tod zu tun
hat«, sagte Weitz. »Ist mir übrigens als Erster eingefallen, war
aber schon zu spät. Kein Blumentopf mehr mit zu gewinnen.«

Page 398

Mangold nickte und sagte: »Es wäre ihm fast gelungen.

Jedenfalls hat er deshalb die Käferfragmente in den Leichen
deponiert, dadurch waren wir ja gezwungen, ihn hinzuzuziehen.

Außerdem kannte er meine Sammelleidenschaft, was Tunnel
betrifft. Ich muss mit Lena noch ein ernstes Wort reden.«

Mangold machte eine Pause und fuhr dann fort: »Letztlich
haben wir unseren Erfolg einem alten Chinesen mit Namen

Song Ci zu verdanken. Ausgerechnet einem Mann, der im 13.

Jahrhundert die forensische Entomologie begründet hat. Ein

Rechtsanwalt und Todesermittler, der schon damals genau
beschrieb, was nach Eintritt des Todes mit den Körpern
passiert.«

»Stimmt«, sagte Weitz. »Damit kommt unser Held Tannen ins

Spiel.«

Tannen musterte Weitz, der mit ausholender Geste eine
gespielte und völlig übertriebene Lobhudelei auf seinen

Kollegen abfeuerte.

»Über diesen Chinesen hat Rawehls sowohl in Mannheim als
auch in Paris einen Vortrag gehalten. In Paris um den

Todeszeitpunkt des französischen Museumsdirektors und in

Mannheim, wo er das Geld an die Gewinnerhotline überwiesen
hat. Und Tannen …«, Weitz machte eine theatralische Pause
und
fuhr
dann
fort:

»Hier
dieser

Kopf,
mit
dem
zusammenzuarbeiten wir die Ehre haben, hat genau das bei
seiner Internetspurensuche herausgefunden. Sagen wir’s so: Er
hat die entscheidenden Daten an das Genie Sienhaupt
weitergegeben.«

Sienhaupt klatschte in die Hände.

Weitz sah Tannen an.

»Willst du mich verarschen?«, fragte Tannen.

Page 399

Weitz tat entrüstet.

»Quatsch, darauf muss man doch erst mal kommen, den
vermutlichen

Tatzeitpunkt
mit
wissenschaftlichen

Fachzeitschriften abzugleichen. Auch unser Sienhaupt war da
zunächst einen Tick zu langsam, was, Kumpel?«

Weitz lächelte den Autisten an. Doch der wirkte plötzlich ganz
zerknirscht und legte dann das Foto der toten Vietnamesin auf
den Tisch, das er unter seinem Pullover verborgen hatte.

»Ohne Peter Sienhaupt wären wir nicht mal auf die Identität
der Toten aus dem Fleet gekommen. Der Abgleich mit dem

Fundbüro war genial!«, sagte Kaja. »Überhaupt, Peter, sagen

Sie, woher wussten Sie, wie ich mein Kind genannt habe?«

Sienhaupt duckte sich unter den Tisch und sagte:

»Grooooßmutter Winnterstein und Noootree Damm.«

Kaja überlegte einen Augenblick und sagte dann überrascht:

»Marieluise hieß die eine, aber … gut, wir reden später
darüber.«

Mangold griff zu seinem Krückstock, erhob sich vom Stuhl und
sagte: »Hensen, bleibt nur noch die Frage: Wieso kannst du dir
einen so teuren Anzug leisten? Hat Wirch dein Honorar
verzehnfacht?«

»Der Anzug? Du hast das bemerkt? Kollege Sienhaupt hat mir
einen Aktientipp gegeben, eine Spielbank in Macao, und siehe
da …«

Sienhaupts Augen rotierten plötzlich, und er sprang vom

Knautschsack hoch. In karierten Pantoffeln spurtete er zu
seinem Computer und druckte etwas aus.

Mit traurigem Ausdruck und einem gekünstelten Schniefen
reichte er es Hensen. Der las es und sackte für alle sichtbar in
sich zusammen.

Page 400

»Und?«, fragte Mangold.

»Die haben der Spielbank in Macao wegen manipulierter

Rouletttische die Lizenz wieder entzogen.«

Sienhaupt nickte freundlich, griff zu dem Blatt und zerriss es.

Mangolds Telefon läutete.

»Noch nicht im Dienst«, meldete er sich.

»Mangold, sparen Sie sich Ihre Witze. Wirch hier. Er ist weg.«

»Wer?«

»Travenhorst. Er hat es geschafft …«

Mangold ließ sich auf seinen Stuhl fallen. Der Stock polterte
auf den Boden.

»Das ist unmöglich! Die Sicherheitsvorkehrungen …«

Er schaltete auf Freisprechanlage um.

»Er muss es von sehr langer Hand vorbereitet haben«, sagte

Wirch.

»Aber er durfte nur mit Hand-und Fußfesseln das Gefängnis
verlassen, um in der Psychiatrie …«

Mangold merkte, dass Kaja ihn zu Tode erschrocken anstarrte.

»Nach dem, was wir wissen, war es so: Er hat elektronische

Bauteile
in
seinen

Zahnplomben
in
das

Gefängnis
geschmuggelt und dann damit ein normales Handy in ein

Smartphone verwandelt. Keine Ahnung, woher er das Gerät
hatte. Damit jedenfalls hat er der Anstaltsleitung eine E-Mail –
vermeintlich von Kaja Winterstein – geschrieben, sie habe für
ihn einen Untersuchungstermin in der Psychiatrie anberaumt.«

»Gut, er wurde transportiert. Aber wie kann er denn fliehen?

Mit den Fesseln?«, fragte Tannen.

»Unter zwei weiteren Zahnplomben befanden sich Teile eines

Dietrichs, die er zusammengesetzt hat.«

Page 401

»Ist das sicher?«

»Es wurde alles mit Überwachungskameras aufgenommen.

Nur saß eben niemand an den entsprechenden Bildschirmen,
als es passierte.«

»Wann ist es passiert?«, fragte Mangold.

»Das ist der Scheiß. Vor knapp vier Stunden. Mich hat man
eben erst benachrichtigt, als sie die Suche auf dem

Krankenhausgelände eingestellt haben.«

»Vier Stunden«, sagte Mangold zu Kaja.

»Ich muss sofort nach Paris«, sagte sie und ging zur Tür.

Eine Melodie ihres Handys signalisierte den Eingang einer

SMS. Mit fahrigen Bewegungen fischte sie es aus ihrer Tasche
und starrte mit aufgerissenen Augen auf das Display.

Mangold sprang auf, griff nach ihrem Handy und las die vier

Zeilen:

»Unsere Marie!

Kaja, es ist ein
schönes Kind.

Es ist ein Wunder.«

Page 402

Danke

»Schließlich lebe ich so sehr mit meinen Figuren zusammen, als ob es sie
wirklich gäbe, dass sie wirklicher sind als die Leute, die mir auf der Straße begegnen.«

So hat der große George Simenon den Zustand beschrieben, wenn er wieder
einmal in einen seiner Romane versunken war. Recht hat er, und umso
glücklicher ist jeder Autor, wenn er höchst reale Menschen um sich weiß, die
ihm eine unerlässliche Hilfe und Unterstützung sind. Sie sind da, auch wenn der

Ritt durch die Story eine manchmal verflucht einsame Angelegenheit ist. Bei Tag
und in der Nacht.

Ganz besonders danken möchte ich deshalb Alexander Liu für die

Tiefenschärfe bei seiner Durchsicht des Manuskripts und für die wertvollen

Tipps, die ich gnadenlos umgesetzt habe.

Sehr, sehr herzlichen Dank an meine Agentinnen Bettina und Anja Keil, an die

Lektorin Karin Ballauff und Barbara Heinzius vom Goldmann Verlag für die Hilfe,

Unterstützung
und
alle
anderen

Wohltaten
dieser
wunderbaren

Zusammenarbeit.

Dir, Anna, dir danke ich für die nicht endende Geduld, die geschliffenen

Kritikerinnenzähne und die wirklich unglaubliche »Beihilfe«, die diesen Roman
erst möglich gemacht haben.

Grazie!

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Table of Contents

Buch

Prolog

Heute

1

2

3

4

5

6

7

8

9

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Danke

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- Buch
- Prolog
- Heute
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- 39
- 40
- 41
- Danke

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- Prolog
- Heute
- 1
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- Danke