Bruno Chef de police
Date: 2012-07-27T12:56:29+00:00
Keywords: Bruno Chef de police; Martin Walker; Roman; Diaogenes; Mystery & Detective; Fiction; Roman; General
Description: Bruno Courrèges – Polizist, Gourmet, Sporttrainer und begehrtester Junggeselle von Saint-Denis – wird an den Tatort eines Mordes gerufen. Ein algerischer Einwanderer, dessen Kinder in der Ortschaft wohnen, ist tot aufgefunden worden. Das Opfer ist ein Kriegsveteran, Träger des Croix de Guerre, und weil das Verbrechen offenbar rassistische Hintergründe hat, werden auch nationale Polizeibehörden eingeschaltet, die Bruno von den Ermittlungen ausschließen wollen. Doch der nutzt seine Ortskenntnisse und Beziehungen, ermittelt auf eigene Faust und deckt die weit in der Vergangenheit wurzelnden Ursac
Publisher: Diogenes Verlag AG

Martin Walker

Bruno

Chef de police

Roman - Band 1

Aus dem Englischen von Michael Windgassen

Titel der 2008 erschienenen Originalausgabe: >Bruno, Schief of Police

BRUNO

CHEF DE POLICE

1

An einem strahlenden Maimorgen, so früh, daß über der großen

Flussbiegung noch Nebelreste hingen, hielt ein weißer Kleintransporter mit
dunkelblauen Seitenstreifen auf der Anhöhe über dem französischen

Städtchen Saint-Denis. Ein Mann stieg aus. Er ging an den Straßenrand,
reckte sich und ließ die vertraute Aussicht auf sich wirken. Er war noch
jung, und seine geschmeidigen, energischen Bewegungen zeugten von
guter Kondition. Aber als er die Arme sinken ließ, fingerte er doch besorgt
an seiner Taille herum, wo er immer zuerst Fett ansetzte - vor allem im

Frühling, wenn die Rugbysaison schon zu Ende war und die Jagdzeit eben
erst begann. Von seiner Uniform trug er nur das hellblaue Hemd mit

Schulterklappen, gebügelt, aber ohne Krawatte, dazu schwarze Stiefel und
die marineblaue Hose. Sein dichtes dunkles Haar war kurz geschnitten, die
braunen Augen blickten verschmitzt, und die vollen Lippen unter dem
sorgfältig gestutzten kleinen Schnauzbart lachten sichtlich gern. Auf dem

Dienstabzeichen an seinem Hemd und seitlich am Kleintransporter standen
die Worte >police municipale<. Eine ziemlich staubige Schirmmütze lag
nachlässig hingeworfen auf dem Beifahrersitz.

Flinten im Wagen standen, eingekeilt zwischen einer Brechstange und
einem Gewirr von Starterkabeln, ein Korb mit frischen Eiern und ein
zweiter mit den ersten Gartenerbsen. Außerdem waren da zwei

Tennisschläger, ein Paar Rugbystiefel, Turnschuhe und eine große prall
gefüllte Sporttasche, in deren Schulterriemen die Ersatzschnur einer

Angelrute verheddert war. Noch weiter hinten kam auch noch ein

Verbandskasten zum Vorschein, außerdem eine kleine Werkzeugkiste, eine

Wolldecke sowie ein Picknickkorb mit Tellern und Gläsern, Salz- und

Pfefferstreuern, einer Knoblauchknolle und einem Laguiole-Taschenmesser
mit Horngriff und Korkenzieher. Unter dem Fahrersitz versteckt lag das

Geschenk eines befreundeten Bauern: eine Flasche nicht ganz legal
gebrannter Schnaps, aus dem der Polizist, wenn am St.-Katharinen-Tag die
grünen Walnüsse geerntet wurden, seinen Privatvorrat an vin de noix
ansetzen wollte. Benoît Courrèges, Polizeichef der 2900-Seelen-Gemeinde

Saint-Denis, gemeinhin bekannt als Bruno, war stets auf alle Eventualitäten
vorbereitet.

Oder auf fast alle. Er verzichtete auf den breiten Gürtel mit Halfter samt

Pistole, Handschellen und Stablampe, mit Schlüsseln, Notizbuch und all den
übrigen Utensilien, mit denen sich die meisten anderen französischen

Polizisten abschleppten. Ein solcher Gürtel lag auch nicht in seinem

Wagen. Zwar würde sich irgendwo aus dem Durcheinander im Heck ein

Paar alter Handschellen zutage fördern lassen, doch wo sich der Schlüssel
dazu befand, hatte Bruno längst vergessen. Immerhin besaß er eine

Stablampe, für die er schon seit Tagen neue Batterien kaufen wollte. Im

Handschuhfach schließlich steckten mehrere Stifte und ein Notizbuch, das
allerdings bis jetzt nur Kochrezepte enthielt sowie das Protokoll der letzten

Mitgliederversammlung des Tennisvereins und eine Liste mit den Namen
und Telefonnummern der minimes, der Knirpse, die sich bei ihm zum

Rugbytraining angemeldet hatten.

Brunos Dienstwaffe, eine ziemlich alte mab 9mm Halbautomatik, lag im

Safe seines Büros in der mairie und wurde nur einmal im Jahr zum

Schießtraining auf dem Polizeischießstand in Périgueux herausgeholt. In
seinen acht Jahren bei der police municipale hatte er sie genau dreimal im

Einsatz getragen: das erste Mal, als in der Nachbargemeinde ein tollwütiger

Hund gesichtet und die gesamte Polizei in Alarmbereitschaft versetzt
worden war; das zweite Mal, als der französische Präsident auf dem Weg
zu den berühmten Höhlenmalereien von Lascaux über Saint-Denis gefahren
war, um seinen alten Freund Gérard Mangin zu begrüßen, den

Bürgermeister und somit Brunos Vorgesetzten. Mit seiner Pistole bewaffnet
hatte Bruno vor der mairie Wache gestanden, dem Staatsoberhaupt einen
zackigen Gruß entrichtet und sich mit dessen sehr viel schwerer
bewaffneten Bodyguards unterhalten, wobei sich herausstellte, daß er einen
von ihnen aus seiner Armeezeit kannte. Seinen dritten Einsatz mit der

Waffe hatte ein boxendes Känguru erzwungen, das aus einem Zirkus
ausgerissen war und die Gegend unsicher gemacht hatte ... doch das war
eine andere Geschichte. Nie hatte Bruno im Dienst tatsächlich schießen
müssen, und darauf war er insgeheim sehr stolz. Während der Jagdsaison
zog er allerdings wie die meisten anderen Männer (und nicht wenige

Frauen) der Gemeinde von Saint-Denis fast täglich mit der Flinte los - und
wenn er nicht gerade der notorisch scheuen, aber besonders schmackhaften
bécasse nachpirschte, traf er in der Regel auch.

Bruno schaute zufrieden auf seine Stadt hinab, und wie so oft verweilte
sein Blick zunächst auf dem glitzernden Lichtspiel der Sonne in den

Strudeln der Vézère vor den alten steinernen Brückenbögen, wanderte
weiter zum hell blinkenden Wetterhahn auf dem Kirchturm, dann zu dem

Adler über dem Kriegerdenkmal, wo er sich heute Punkt zwölf zu einer

Gedenkveranstaltung einfinden musste, und dann hinüber auf die
reflektierenden Windschutzscheiben und Chromteile der Autos und

Wohnwagen auf dem Parkplatz hinter dem Krankenhaus.

Allmählich kam Leben in das friedliche Bild. Die ersten Gäste steuerten
auf Fauquets Café zu, und selbst von der fernen Anhöhe aus hörte Bruno
das Metallrollo klappern, das vor Lespinasse' tabac hochgezogen wurde,
wo man außer Zigaretten auch Angelzeug, Waffen und Munition kaufen
konnte. Ein nicht gerade gesundheitsförderndes Sortiment, dachte Bruno.

Auch ohne hinsehen zu müssen, wusste Bruno, dass Madame Lespinasse
jetzt den Laden öffnete und sich ihr Mann als erster Gast im Café ein
kleines Glas Weißwein genehmigte, dem er im Laufe des Tages noch viele
für den angenehmen Dauerrausch folgen lassen würde. Bruno wusste auch,
dass bei Fauquet wie immer die gleiche Runde alter Herren
beieinanderhockte. Sie studierten Listen der Sportwetten und schlürften
ihren ersten petit blanc, während die Mitarbeiter der mairie an ihren

Croissants knabberten, Kaffee tranken und die Schlagzeilen der aktuellen

Ausgabe der Sud-Ouest lasen. Er wusste, dass Schuster Bachelot bei

Fauquet an seinem Morgengläschen nippte, während sein Erzfeind und

Nachbar Jean-Pierre, der den Fahrradladen führte, sein Tagwerk in Ivans

Café de la Libération begann. Ihre Feindschaft ging auf die Tage der

Résistance zurück, als der eine einer kommunistischen Gruppe und der
andere der Armée secrète von de Gaulle angehört hatte. Bruno erinnerte
sich nicht mehr, wer welchem Lager zuzuordnen war. Er wusste nur, dass
die beiden seit dem Krieg kein einziges Wort mehr miteinander gewechselt
hatten und das Gleiche von ihren Angehörigen verlangten, denen sie
allenfalls ein frostiges bonjour erlaubten. Außerdem wurde gemunkelt, dass
beide Männer seit Jahren heimlich und unbeirrt versuchten, die Ehefrau des
anderen zu verführen. Der Bürgermeister hatte Bruno einmal bei einem

Glas Wein anvertraut, er sei überzeugt davon, dass beide, Bachelot wie
auch Jean-Pierre, ihr Ziel erreicht hätten. Bruno war allerdings lange genug

Polizist, um den meisten Gerüchten über Seitensprünge zu misstrauen, und
als jemand, der in delikaten Dingen selbst streng auf Verschwiegenheit
achtete, räumte er anderen dasselbe Recht auf Diskretion ein.

All diese kleinen Eigenheiten von Saint-Denis waren Bruno so vertraut
wie seine eigenen morgendlichen Routinen: seine von Radio Périgord
begleitete Frühgymnastik, das Duschbad mit Spezialshampoos zur

Vorbeugung gegen Haarausfall und der nach grünen Äpfeln duftenden

Seife, dann das Hühnerfüttern, während der Kaffee kochte, und schließlich
das gemeinsame Frühstück mit seinem Hund Gigi - getoastete

Baguettescheiben vom Vortag.

Bruno blickte zu den Höhlen in den Kalksteinfelsen jenseits des kleinen

Wasserlaufs, der vor der Stadt in die Vézère mündete. Diese unheimlichen

Höhlen mit ihren uralten Zeichnungen und Gemälden lockten

Wissenschaftler und Touristen aus aller Welt in dieses Tal, vom

Verkehrsamt als >Wiege der Menschheit< bezeichnet, weil es angeblich
der am längsten kontinuierlich bewohnte Kulturraum Europas war. Hier
lebten Menschen seit 40 000 Jahren; Eiszeiten und Hitzeperioden,

Überflutungen, Kriege und Hungersnöte hatten sie nicht vertreiben können.

Bruno verstand die Verbundenheit mit diesem Ort, obwohl er sich
vorstellen konnte, dass es auch anderswo sehenswerte Höhlen mit
einzigartigen Felszeichnungen gab.

Unten am Flussufer sah er die verrückte Engländerin, die nach ihrem
allmorgendlichen Ausritt ihr Pferd tränkte. Wie immer war sie äußerst
sorgfältig gekleidet, trug blank polierte schwarze Stiefel, eine beigefarbene

Reithose und ein schwarzes Jackett. Unter der schwarzen Reitkappe
wucherte rotbraunes Haar wie ein Fuchsschwanz hervor. Bruno fragte sich,
warum sie bei allen die verrückte Engländerin hieß. Auf ihn machte sie
einen ganz und gar vernünftigen Eindruck, und ihr kleines Gästehaus
schien sie ebenfalls bestens zu führen. Sogar ihr Französisch war durchaus
verständlich, was von dem der wenigsten anderen Engländer, die sich hier
niedergelassen hatten, behauptet werden konnte. Er schaute auf die Straße,
die dem Flusslauf folgte, sah die ersten Bauern mit ihren Lastwagen zum

Wochenmarkt fahren und fand, dass es allmählich Zeit wurde, seinen

Dienst anzutreten. Er zog sein Handy aus der Tasche und wählte die ihm
vertraute Nummer des Bahnhofshotels.

»Sind sie bei dir aufgekreuzt, Marie?«, fragte er. »Sie waren gestern auf
dem Markt von Saint-Alvère, müssten also in der Gegend sein.«

»Nein, Bruno. Hier waren nur die Jungs vom Museumsprojekt und ein
spanischer Lastwagenfahrer«, antwortete die Wirtin. »Weißt du noch? Als
sie das letzte Mal hier waren und nichts gefunden haben, wollten sie sich in

Périgueux ein Auto mieten, um dich damit von ihrer Spur abzubringen.

Verdammte Gestapo.«

Bruno spielte mit den EU-Inspektoren, die auf den französischen Märkten
die Hygieneverordnungen für Lebensmittel durchzusetzen versuchten, ein

Katz-und-Maus-Spiel; er fühlte sich in erster Linie seiner Gemeinde, ihrem

Markt und Bürgermeister verpflichtet, weniger den geschriebenen Gesetzen

Frankreichs, zumal wenn diese tatsächlich aus Brüssel stammten. Gegen

Hygiene war zwar nichts einzuwenden, aber die Bauern der Gemeinde von

Saint-Denis stellten ihre pâté de foie gras und ihre rillettes de porc schon
seit Jahrhunderten her, und dass ihnen irgendwelche fremden Bürokraten
vorschrieben, unter welchen Bedingungen sie ihre Gänseleberpastete und
ihren durch langes Schmoren und Rühren von Fleisch- und Fettresten des

Schweins gewonnenen Brotaufstrich verkaufen durften, passte ihnen
überhaupt nicht. Also hatte Bruno zusammen mit anderen Mitgliedern der
regionalen police municipale ein komplexes Frühwarnsystem entwickelt,
um die Markthändler rechtzeitig alarmieren zu können, wenn Kontrollen zu
erwarten waren.

Die Inspektoren - in einer Gegend Frankreichs, die der deutschen

Besatzung entschieden Widerstand geleistet hatte, gemeinhin Gestapo
genannt - waren zu ihrem ersten Kontrollbesuch in einem Auto mit roten
belgischen Nummernschildern auf den Märkten des Périgord aufgekreuzt.

Beim zweiten Besuch, vor dem Bruno gewarnt hatte, waren alle vier Reifen
plattgestochen worden. Daraufhin kamen sie in einem Auto aus Paris mit
den Endziffern 75 auf dem Kennzeichen. Aber auch sie bekamen es mit der

Résistance zu tun, und Bruno fürchtete schon, dass die Gegenmaßnahmen
vor Ort außer Kontrolle geraten könnten. Er ahnte sehr wohl, wer für die
platten Reifen verantwortlich war, und hatte mit ein paar mahnenden

Worten unter vier Augen die Wogen zu glätten versucht. Gewaltakte waren
überflüssig, solange das hiesige Frühwarnsystem gewährleisten konnte,
dass die nicht EU-konformen Waren von den Märkten verschwunden
waren, bis die Inspektoren eintrafen. In der Folgezeit änderten die

Inspektoren ihre Taktik. Sie kamen mit dem Zug und quartierten sich in den
jeweiligen Bahnhofshotels ein. Doch sie wurden von den Hotelbetreibern
auf den ersten Blick erkannt, und die hatten alle jede Menge Cousins und

Zulieferer,
die crottins aus Ziegenkäse und foie gras herstellten,

Marmeladen und Speiseöle, gewürzt mit Walnüssen oder Trüffeln, Butter
und Joghurt, pâtés und mousses und confits, dank deren das Périgord als das

Herzstück der gastronomischen Kultur Frankreichs galt - zumindest für

Lokalpatrioten wie Bruno und seinen einzigen Vorgesetzten, den

Bürgermeister von Saint-Denis, sowie alle gewählten Ratsmitglieder der

Gemeinde und selbst für Montsouris, den Kommunisten. Bruno verstand es
deshalb auch als seinen amtlichen Auftrag, Nachbarn und Freunde vor den

Idioten aus Brüssel in Schutz zu nehmen, die sich unter gutem Essen
allenfalls Miesmuscheln und Pommes frites vorstellen konnten und dann
auch noch edle Kartoffeln mit Fertigmayonnaise verhunzten. Jetzt
versuchten es die Inspektoren also mit einer neuen Finte: Sie inszenierten
ihren Überfall mit einem vor Ort gemieteten Auto, um nicht aufzufallen
und später mit intakten Reifen wieder verschwinden zu können. Gestern
war es ihnen in Saint-Alvère tatsächlich gelungen, vier Strafprotokolle
auszustellen. Auf dem Markt von Saint-Denis aber, mit seiner fast 700-
jährigen Tradition, würden sie keinen Erfolg haben, nicht wenn Bruno seine

Leute schützen konnte.

Er warf einen letzten Blick auf den kleinen ihm anvertrauten Winkel des

Paradieses, atmete seine Heimatluft tief ein und wappnete sich für den Tag.

2

Bruno hatte zwar nie mitgezählt, aber an Markttagen küsste er an die
hundert Frauen auf die Wange und schüttelte ebenso vielen Männern die

Hand. Als Erste küsste er an diesem Morgen die dicke Jeanne, wie sie von
den Schulkindern genannt wurde. Nur in Frankreich, einem Land, das für
die Rätsel der Weiblichkeit besonders aufgeschlossen ist, gibt es den
beispiellosen Begriff der jolie laide - der »hübschen Hässlichen« -, der eine
wenig ansehnliche Frau beschreibt, die sich in ihrer Haut aber so wohl fühlt
und so viel gute Laune ausstrahlt, dass sie dadurch hübsch und liebenswert
wird. Die dicke Jeanne war eine solche jolie laide, Anfang fünfzig und
nahezu kugelrund. Die alte braune Ledertasche, in der sie die bescheidenen

Standgebühren von den Händlern auf dem Markt von Saint-Denis
einsammelte, prallte mit Wucht gegen Brunos Schenkel, als Jeanne mit
einem freudigen Quieklaut herumwirbelte, um ihm zur Begrüßung die

Wange hinzuhalten. Anschließend steckte sie ihm eine frische Erdbeere
von Madame Verniets Stand in den Mund, wofür der chef de police sich bei
der schelmisch grinsenden alten Witwe mit einem Kuss auf beide
runzeligen Wangen bedankte.

»Das sind Fotos der Inspektoren, die Louis gestern in Saint-Alvère
aufgenommen hat«, sagte Bruno und zog aus seiner Brusttasche ein paar

Ausdrucke, die er am Vorabend bei seinem Kollegen abgeholt hatte. Er
hätte die Bilder auch an den Computer der mairie mailen können, doch
vorsichtig, wie er war, wollte Bruno nicht riskieren, dass er auf seinem
heimlichen Feldzug gegen die Brüsseler Inspektoren elektronische Spuren
hinterließ.

»Wenn du einen von ihnen siehst, ruf mich an. Und verteil bitte die

Abzüge hier an Ivan im Café, Jeannot im Bistro und an Yvette im tabac.

Und wenn du schon mal dort bist, könntest du auch gleich die Händler
hinter der Kirche warnen. Ich werde den anderen vor der Brücke Bescheid
sagen.«

Seit 1346, als nach der Schlacht von Crécy die Hälfte des französischen

Adels von den Engländern gefangen genommen worden war und die
gräfliche Familie Brillamont ihr Oberhaupt mit geliehenem Geld hatte
freikaufen müssen, wurde in der kleinen Périgord-Gemeinde Saint-Denis
jeden

Dienstag

Markt
abgehalten.

Dieses

Privileg
hatte
die

Stadtbevölkerung durch Zahlung der stattlichen Summe von fünfzig Livre
in Silber an den Feudalherrn erworben, um sich den Vorteil der günstigen

Stadtlage an der Mündung des kleinen Flüsschens Le Mauzens in die

Vézère zu sichern, wo noch die Ruinen der alten Römerbrücke aus dem

Wasser ragten. Elf Jahre später waren die unterlegenen Edelmänner und

Ritter Frankreichs erneut auf ihren schweren Streitrössern gegen die
englischen Langbogenschützen in den Krieg gezogen - und viele waren
dabei gefallen. Nach der Schlacht von Poitiers hatte der Seigneur de

Brillamont abermals von den siegreichen Engländern freigekauft werden
müssen. Inzwischen aber war durch Marktsteuern so viel Geld
zusammengekommen, dass die alte Römerbrücke provisorisch repariert
werden konnte. Und für weitere fünfzig Livre erwarb die Stadt von den

Brillamonts das Recht, auf der Brücke Zollgebühren zu erheben. Die

Einkünfte der Stadt waren damit auf Dauer gesichert.

In der Folgezeit hatten sich französische Bauern, Zolleintreiber und

Vertreter der Staatsmacht wiederholt kleine bis größere Kämpfe geliefert.

Der jüngste Ärger mit den Inspektoren (Franzosen, die ihre Befehle aus

Brüssel entgegennahmen!) war nur der vorläufig letzte Höhepunkt in einem
endlosen Streit. Wären die neuen Gesetze und Verordnungen in Frankreich
ausgeheckt worden, hätte Bruno sie wahrscheinlich nicht so beharrlich und
lustvoll zu durchkreuzen versucht. Aber dem war nicht so. Sie stammten
aus Brüssel, von der fernen Europäischen Union, die jungen Dänen,

Portugiesen und Iren genau wie Franzosen gestattete, während des

Sommers auf den hiesigen Campingplätzen und in der Gastronomie Geld zu
verdienen. Aber die Bauern der Gegend - allesamt Brunos Freunde und

Nachbarn - hatten ihren Lebensunterhalt zu bestreiten, und was sie auf dem

Markt verdienten, reichte nicht einmal für die Bezahlung der

Ordnungsstrafen, die die Inspektoren verhängten.

Es gab nicht mehr viele, die gewarnt werden mussten. Auf dem Markt
machten sich immer mehr Ortsfremde breit, die Kleider verkauften, Jeans
und Stoffe, billige Pullover, T-Shirts und Secondhandklamotten. Da waren
zum Beispiel zwei pechschwarze Senegalesen mit ihrem Angebot aus
bunten Kittelhemden, Ledergürteln und Taschen gleich neben einem
ansässigen Töpferehepaar mit seiner Keramik. An einem Stand gab es Brot
aus biologisch angebautem Getreide, und mehrere einheimische Winzer
verkauften ihren Bergerac und den süßen Dessertwein Monbazillac, den der
himmlische Vater in seiner unendlichen Güte als idealen Begleiter für foie
gras geschaffen hatte. Da waren ein Scherenschleifer und Kesselflicker,

Diem, der Vietnamese mit seinen Nems, und Jules, der mit Nüssen und

Oliven handelte, während seine Frau in einer riesigen Pfanne Paella kochte.

Wer Obst und Gemüse, Kräuter und Tomatensetzlinge verkaufte, blieb von
den Männern aus Brüssel - noch - verschont.

Aber all diejenigen, die Käse oder pâté aus eigener Produktion zum Kauf
anboten oder Geflügel, das im Hinterhof mit dem Beil auf einem alten

Hauklotz geköpft worden war anstatt in einem weiß gefliesten Schlachthaus
von Männern in weißen Kitteln und mit Haarnetzen - sie alle musste Bruno
rechtzeitig warnen. Er half dann den älteren Frauen, ihre Stände
abzuräumen, die frisch gerupften Hühner einzusacken und sie im nahe
gelegenen Büro von Patricks Fahrschule in Sicherheit zu bringen. Die
reicheren Bauern, die sich mobile Kühlschränke leisten konnten, erklärten
sich immer spontan bereit, die nicht ganz legal hergestellten

Käsespezialitäten von tante Marie und grand-mère Colette zwischen der
eigenen Ware zu verstecken. Auf dem Markt waren alle miteinander
verschworen.

Brunos Handy piepte. »Die Mistkerle sind hier«, sagte Jeanne in einer

Stimmlage, die sie wohl für ein Flüstern hielt. »Sie parken vor der Bank.

Marie-Louise hat sie auf dem Foto wiedererkannt, das ich Ivan gegeben
habe. Sie war da, um ihren petit café zu trinken, und hat's gesehen. Sie ist
sich sicher, dass sie es sind.«

»Hat sie auch deren Auto gesehen?«, fragte Bruno.

»Einen silbernen Renault Laguna, ziemlich neu«, antwortete Jeanne und
nannte die Zulassungsnummer. Interessant, dachte Bruno, ein Kennzeichen
aus dem Département Corrèze. Anscheinend waren die Herren mit dem

Zug nach Brive gefahren und dort, also jenseits der Departementgrenze, in
den Wagen umgestiegen. Offenbar wussten sie inzwischen, dass sie es hier
im Périgord mit einem gut organisierten Netzwerk aus einheimischen

Spionen zu tun hatten. Bruno ging über die Fußgängerzone auf den Platz
vor der alten Steinbrücke. Um zum Markt zu gelangen, würden die

Inspektoren an ihm vorbeikommen müssen. Er hatte bereits seine Kollegen
der benachbarten Marktflecken angerufen und ihnen gesagt, auf welches

Auto mit welchem Kennzeichen sie achten mussten. Damit hatte er seine

Pflicht erfüllt. Nein, noch nicht ganz. Die Händler waren gewarnt, aber nun
galt es, sie vor sich selbst in Schutz zu nehmen.

Also rief er den alten Jo an, seinen Vorgänger, der vierzig Jahre lang in

Saint-Denis Polizist gewesen war und nun seine Zeit damit zubrachte, sich
auf den hiesigen Märkten herumzutreiben und bei Gelegenheit

Arbeitskleidung und Schürzen in Übergröße aus seinem Lieferwagen an
das Landvolk zu verhökern. Vor allem aber ging es ihm darum, mit

Sportsfreunden aus seiner Zeit als Rugbyspieler ein Gläschen Rotwein zu
trinken. Er trug den kleinen roten Anstecker der légion d'honneur am

Revers, der ihm schon als jungem Burschen für seine Dienste als Bote der

Résistance gegen die Deutschen verliehen worden war. Bruno glaubte,
sicher sein zu können, dass Jo von der Reifenstecherei wusste und vielleicht
sogar mitgeholfen hatte, die Anschläge zu organisieren. Jo kannte in der
näheren Umgebung so gut wie jeden, natürlich auch die meisten jüngeren

Rugbyspieler von Saint-Denis, die als die Schrecken der Liga gefürchtet
waren.

»Folgendes, Jo«, sagte Bruno, als sich der Alte wie immer mit einem
ruppigen Bellen am Telefon meldete. »Die Inspektoren haben wir im Griff.

Der Markt ist sauber, und wir wissen, wer sie sind. Wir brauchen also keine

Scherereien, die alles nur schlimmer machen. Verstanden?«

»Meinst du dieses Auto, das vor der Bank parkt? Den silbernen Laguna?«,
fragte Jo mit seiner tiefen, von jahrzehntelangem Gauloises- und

Weingenuss heiser gewordenen Stimme. »Ich glaube, darum kümmert sich
schon jemand. Keine Sorge, mein Kleiner. Die Gestapo findet auch zu Fuß
nach Hause zurück. Wie beim letzten Mal.«

»Jo, mach keinen Ärger«, mahnte Bruno, obwohl er wusste, dass er
genauso gut gegen eine Wand hätte reden können. Wieso zum Teufel
wusste Jo überhaupt Bescheid? Wahrscheinlich war er in Ivans Café
gewesen, als Jeanne die Fotos herumgezeigt hatte. Und dass das Auto vor
der Bank parkte, hatte ihm wohl Marie-Louise gesteckt, die in der Bank
arbeitete und mit Jos Neffen verheiratet war. »Und Ärger wird's geben,
wenn wir nicht vorsichtig sind«, fuhr Bruno fort. »Tu bitte nichts, was mich
zwingen würde, in Aktion zu treten.«

Bruno klappte sein Handy zu und hielt wieder Ausschau nach den

Inspektoren. Von den Leuten, die über die Brücke kamen, kannte er die
meisten. Plötzlich tauchte der alte verbeulte Renault Twingo auf, mit dem
die örtliche Gendarmerie Zivilstreife fuhr. Am Steuer saß der neue
capitaine, den Bruno bislang noch nicht persönlich kennengelernt hatte, ein
mürrischer dünner Kerl mit Namen Duroc, von dem es hieß, dass er aus der

Normandie stammte und seinen Dienst stur nach Vorschrift machte.

Beunruhigt meldete sich Bruno wieder bei Jo.

»Blas alles ab, sofort«, drängte Bruno. »Sie werden auf ihre Reifen
diesmal besser aufpassen. Soeben ist der neue Hauptmann der Gendarmerie
in Zivil hier vorbeigekommen. Sieht so aus, als würden unsere Freunde ihr

Auto bewachen lassen. Ich habe kein gutes Gefühl bei der Sache.«

»Merde«, knurrte Jo. »Klar, damit hätten wir rechnen müssen, aber jetzt
ist es zu spät. Ich habe Karim in der Bar Bescheid gegeben, und der wollte
die Sache unbedingt selbst in die Hand nehmen. Hoffentlich erwische ich
ihn noch und kann ihn zurückpfeifen.«

Bruno rief im Café des Sports an, das von Karim und seiner hübschen und
hochschwangeren Frau Rashida geführt wurde. Karim war bereits
aufgebrochen und hatte, wie Rashida vermutete, sein Handy nicht
mitgenommen. Idiot, fluchte Bruno im Stillen. Eilig überquerte er die
schmale Brücke und steuerte auf den großen Parkplatz vor der Bank zu, um

Karim abzufangen.

Bruno kannte Karim, seit dieser vor rund zehn Jahren als Teenager in die

Stadt gekommen war, ein schwergewichtiger, düster dreinblickender

Araber, entschlossen, jedem jungen Franzosen »eins auf den Deckel zu
geben«, der es wagte, ihn zu provozieren. Bruno wusste, wie er mit jungen

Männern seines Schlages umgehen musste, und hatte ihm mit der Zeit
beigebracht, seine Ressentiments auf dem Rugbyfeld abzureagieren. Er
trainierte ihn zweimal pro Woche, ließ ihn jeden Samstag zum Match
antreten, spielte im Sommer mit ihm Tennis und versuchte zu verhindern,
dass er in Schlägereien geriet. Er hatte ihm einen Stammplatz in der

Schulmannschaft verschafft, dann im Team von Saint-Denis und schließlich
in einem Ligaverein, wo der junge Riese so viel Geld verdiente, dass er
seine Rashida heiraten und das Café kaufen konnte. Bruno hatte bei ihrer

Hochzeit die Tischrede gehalten.

Was für ein Idiot! Falls Karim jetzt Dummheiten machte, würde er sich
verdammt großen Ärger einhandeln. Es stand zu befürchten, dass die

Inspektoren über ihren Vorgesetzten Druck auf den Präfekten ausübten, der
d i e police nationale oder vielleicht sogar das Verteidigungsministerium
einschalten würde. Die Gendarmerie müsste anrücken und würde Karim in
die Mangel nehmen, dann sähe es für ihn zappendüster aus. Mutwillige

Beschädigung öffentlichen Eigentums - unter Anklage gestellt, würde

Karim seine Lizenz für den Verkauf von Tabak verlieren und seinen Laden
dichtmachen können. Er selbst würde vielleicht jede Aussage verweigern,
nicht aber Rashida, die sich um ihr Kind Sorgen machte und dem Druck
nicht standhalten könnte. Wenn sie aussagen würde, ginge es auch dem
alten Jo und dem Rest der Rugbymannschaft an den Kragen, und über kurz
oder lang wäre das sorgfältig geknüpfte Netzwerk der friedlichen

Gemeinde von Saint-Denis aufgelöst. Das konnte Bruno nicht zulassen.

Vorsichtshalber verlangsamte Bruno seinen Schritt, als er vor der Tafel
für amtliche Mitteilungen um die Ecke bog, das Kriegerdenkmal passierte
und an den parkenden Autos vorbeiging, die wie bunte Soldaten vor der

Bank Crédit Agricole Wache standen. Er suchte nach dem Twingo der

Gendarmerie und entdeckte Duroc in der Warteschlange vor dem

Geldautomaten der Bank. Ein paar Schritt hinter ihm stand Karim, der sich
mit Colette von der chemischen Reinigung unterhielt. Erleichtert ging

Bruno auf ihn zu.

»Karim«, sagte er und beeilte sich hinzuzufügen: «Bonjour, Colette.« Er
gab ihr einen Kuss auf beide Wangen und wandte sich dann wieder Karim
zu: »Ich muss mit dir über die Aufstellung für das Sonntagsspiel sprechen.

Es dauert nicht lange.« Damit fasste er den großen Araber am Ellbogen,
verabschiedete sich von Colette und führte ihn in Richtung Brücke.

»Ich bin gekommen, um dich zu warnen. Vermutlich wird das Auto
observiert. Es könnte sogar sein, dass irgendjemand der Gendarmerie einen

Tipp gegeben hat«, erklärte Bruno. Karim blieb stehen und grinste.

»Daran habe ich selbst schon gedacht, Bruno. Der neue capitaine steht
dort drüben in der Schlange vor dem Automaten und schaut sich ständig
um. Also habe ich Abstand gehalten und abgewartet. Sei's drum, es hat
auch so geklappt.«

»Was? Du hast doch nicht etwa in Durocs Beisein die Reifen
zerstochen?« Bruno war entsetzt.

»Natürlich nicht!« Karim grinste. »Ich habe meinen kleinen Neffen und
seine Freunde eingespannt. Sie sind angeschlichen und haben eine Kartoffel
in den Auspuff gepfropft, während ich mit Colette geplaudert habe. Der

Karren macht's nicht mehr weit.«

3

Als Punkt zwölf die Sirene losheulte, stand Bruno in Habtachtstellung vor
der mairie und fragte sich, ob mit demselben schrillen Laut, der den ganzen

Ort beschallte, auch vor dem Einmarsch der Deutschen gewarnt worden
war. Bilder aus alten Wochenschauen gingen ihm durch den Kopf: Stukas
im Steilflug, Menschenscharen, die Hals über Kopf in Luftschutzbunkern

Zuflucht suchten, die Wehrmacht, wie sie 1940 im Stechschritt durch den

Are de Triomphe und über die Champs-Elysées marschierte. Aber heute
war der 8. Mai, der Tag, an dem Frankreich seinen Sieg-in-letzter-Minute
feierte, und obwohl manche meinten, dass eine solche Feier altmodisch und
in einem vereinten Europa unangebracht sei, erinnerte man sich in Saint-

Denis an die Befreiung wie jedes Jahr mit einer Parade der ehrwürdigen

Veteranen.

Bruno hatte die Verbotsschilder aufgestellt, um die Straße frei zu halten,
und dafür gesorgt, dass die Blumenkränze rechtzeitig geliefert wurden. Er
hatte seine Krawatte umgebunden, die Schuhe geputzt und den

Mützenschirm poliert, den alten Männern in beiden Cafés Bescheid gesagt,
dass es bald an der Zeit sei, und die Fahnen aus dem Keller der mairie
geholt. Der Bürgermeister hatte schon seine Schärpe umgelegt und die
kleine rote Rosette der légion d'honneur ans Revers geheftet, und während
die Gendarmen den Verkehr umleiteten, fragten Hausfrauen mit schweren

Einkaufstaschen verärgert, wann sie endlich die Hauptstraße überqueren
könnten.

Jean-Pierre, der Inhaber des Fahrradladens, trug die Trikolore, Schuster

Bachelot die Fahne mit dem Lothringer Kreuz, dem Symbol der

Exilregierung unter de Gaulle und des Freien Frankreich. Die alte Marie-

Louise,
die
als
junges

Mädchen

Kurierdienste
für
eine
der

Widerstandsgruppen
geleistet
und
das

Konzentrationslager
von

Ravensbrück überlebt hatte, trug das Banner von Saint-Denis. Für die
kommunistische Ratsfraktion schwenkte Montsouris eine kleine Fahne der

Sowjetunion, während der alte Monsieur Jackson den Union Jack, die

Fahne seines Heimatlandes, hochhalten durfte - eine Geste, für die sich

Bruno persönlich stark gemacht hatte. Monsieur Jackson war nach seiner

Pensionierung vom Schuldienst nach Saint-Denis gezogen, um bei seiner

Tochter und ihrem Mann Pascal von der örtlichen Versicherungsagentur zu
wohnen. Als Achtzehnjähriger war Monsieur Jackson 1945 in den letzten

Kriegswochen eingezogen worden, weshalb er nun als Kampfgenosse ein

Anrecht darauf hatte, an der Siegesparade teilzunehmen. Eines Tages,
dachte Bruno, würde er auch einen waschechten Amerikaner ausfindig
machen, doch in diesem Jahr sollte noch Karim als Star des Rugbyteams
das Sternenbanner tragen.

Auf ein Zeichen des Bürgermeisters legte die Blaskapelle der Stadt mit
der Marseillaise los. Bruno und die Gendarmen salutierten, als Jean-Pierre
die französische Fahne hisste. Die kleine Prozession setzte sich in

Bewegung und marschierte über die Brücke, gefolgt von einer Dreierreihe
aus denjenigen Männern, die in der Nachkriegszeit ihren Militärdienst
abgeleistet hatten und es als eine ehrenvolle Pflicht ansahen, an der Parade
teilzunehmen. Ihnen folgten die Angehörigen von jung bis alt, und Bruno
bemerkte, dass auch Karims Familie gekommen war, um ihren

Fahnenträger zu sehen. Den Abschluss bildete eine Schar kleiner Jungen,
die mit piepsigen Stimmen die Hymne trällerten. Nach der Brücke ging es
nach links, entlang dem Fluss und über den Parkplatz hin zum

Kriegerdenkmal, einem bronzenen Soldatenstandbild, das an den Ersten

Weltkrieg erinnerte, den die Franzosen la Grande Guerre, den Großen

Krieg, nennen. In den Sockel des Denkmals waren auf drei Seiten die

Namen der gefallenen Söhne von Saint-Denis eingemeißelt. Die Bronze
war mit den Jahren dunkel geworden, aber der große Siegesadler, der mit
ausgebreiteten Flügeln auf der Schulter des Soldaten hockte, leuchtete in
frisch poliertem Gold. Dafür hatte der Bürgermeister gesorgt. Die vierte

Seite des Sockels bot genügend Platz für die Gefallenen des Zweiten

Weltkriegs wie auch der späteren Kämpfe in Indochina und Algerien, und
bei den jüngsten Einsätzen auf dem Balkan, an denen auch Bruno hatte
teilnehmen müssen, war glücklicherweise niemand aus Saint-Denis
umgekommen. Umso mehr bestürzte es ihn, dass eine so kleine Gemeinde
zwischen 1914 und 1918 über zweihundert junge Männer hatte verlieren
können.

Die Schulkinder der Stadt hatten zu beiden Seiten des Denkmals

Aufstellung genommen. Die ganz Kleinen aus dem Kindergarten hielten
einander bei den Händen oder nuckelten am Daumen. Die etwas Größeren
in Jeans und T-Shirts waren noch jung genug, um sich von dem Spektakel
faszinieren zu lassen, während die Teenager von der Mittelschule die

Gesichter verzogen und sich darüber mokierten, dass es in ihrem neuen

Europa immer noch derart antiquierte Demonstrationen nationalen Stolzes
gab. Doch auch sie zollten letztlich Respekt und gedachten ihrer Großväter
und Urgroßväter, deren Namen auf dem Sockel geschrieben standen,

Namen, die etwas aussagten über ihre Herkunft, über die Schrecken des

Krieges und darüber, welche Opfer ihr Land womöglich irgendwann
wieder einmal von ihnen verlangen würde.

Möglich, dass Jean-Pierre und Bachelot seit über fünfzig Jahren kein

Wort mehr miteinander gewechselt hatten, doch sie wussten in diesem

Moment um ihre rituellen Pflichten, traten vor und senkten ihre Fahnen vor
dem bronzenen Soldaten und seinem Adler. Montsouris und Marie-Louise
folgten ihrem Beispiel, und auch Karim und der alte Monsieur Jackson,
wenn auch ein wenig zögerlich und unsicher, was das richtige Timing
anbelangte. Dann bestieg der Bürgermeister langsam das kleine Podest, das

Bruno vor das Denkmal geschoben hatte, und ließ seinen Blick über die

Menge schweifen.

»Französinnen und Franzosen«, hob er an. »Und ihr, die Repräsentanten
unserer tapferen Verbündeten. Wir sind heute zusammengekommen, um
einen Tag des Sieges zu feiern, der auch zu einem Tag des Friedens wurde,
den 8. Mai, der den Untergang des Nationalsozialismus markiert wie auch
den Beginn der Versöhnung in Europa. Wir verdanken diesen Frieden nicht
zuletzt den tapferen Söhnen von Saint-Denis, deren Namen hier
eingeschrieben sind, und auch den älteren Männern und Frauen, die vor
euch stehen und sich der Herrschaft der Invasoren nie gebeugt haben.

Wenn immer Frankreich tödlicher Gefahr ausgesetzt ist, stehen die Söhne
und Töchter von Saint-Denis auf, um dem Ruf zu folgen: für Frankreich,
für Freiheit, Gleichheit und Brüderlichkeit und für die Menschenrechte, die
sich unsere Nation auf die Fahne geschrieben hat.«

Er hielt inne und nickte Sylvie von der Bäckerei zu, worauf diese ihre
kleine Tochter, die den Blumenkranz trug, nach vorn schob. Das kleine

Mädchen in rotem Röckchen, blauer Bluse und langen weißen Strümpfen
trat zögernd auf den Bürgermeister zu, reichte ihm den Kranz und schrak
zurück, als der ältere Herr sich herabbeugte, um ihr einen Kuss auf beide

Wangen zu geben. Der Bürgermeister ging langsam mit dem Kranz auf das

Denkmal zu, lehnte ihn an das bronzene Bein des Soldaten, trat einen

Schritt zurück und rief: »Vive la France, vive la Republique!«

Auf dieses Stichwort hin hoben Jean-Pierre und Bachelot ihre Fahnen in
die Höhe, was ihnen, schon ein wenig altersschwach, sichtlich schwerfiel,
und die Kapelle stimmte die alte Widerstandshymne Le Chant des Partisans
an. Tränen rollten über die Wangen der beiden alten Männer, die sich
mieden wie die Pest, und die alte Marie-Louise fing so heftig zu schluchzen
an, dass ihre Fahne ins Wanken geriet. Alle Kinder, selbst die Teenager,
wirkten betroffen und verlegen angesichts dieser Reaktionen auf das, was
die Alten erfahren hatten, für sie selbst aber völlig fremd war.

Als die Musik verklang, wurden die drei Fahnen der Alliierten, die
sowjetische, britische und amerikanische, durch die Luft geschwenkt, und
dann wartete Bruno mit seiner Überraschung auf: der Darbietung einer
kleinen Einlage, die er mit dem Bürgermeister heimlich verabredet hatte.

Sie war dem alten Erzfeind England gewidmet, der über ein Jahrtausend
lang Frankreich bekämpft hatte und seit einem Jahrhundert sein

Verbündeter war.

Monsieur Jacksons Enkel, ein Junge von zwölf oder dreizehn Jahren,
verließ seinen Platz in der Blaskapelle, wo er Trompete spielte, und nahm
ein blitzblank poliertes Signalhorn zur Hand, das an einer roten Schärpe
hing. Er trat auf das Denkmal zu, entrichtete dem Bürgermeister einen
militärischen Gruß, setzte das Horn an die Lippen und spielte zur

Verwunderung der verstummten Menge, die auf diese Abweichung von der
zeremoniellen Routine nicht gefasst war, die ersten beiden langen,
eindringlichen Töne von The Last Post, dem wohl bewegendsten aller

Militärsignale. Bruno bekam feuchte Augen und sah, wie die Schultern von

Monsieur Jackson und der Union Jack, den er hielt, zu zittern anfingen.

Der Bürgermeister wischte sich eine Träne aus dem Auge, als die letzten
glasklaren Hornklänge verhallten. Die Menge schwieg, bis der Junge das

Horn absetzte, brach aber dann in einen wahren Beifallssturm aus. Karim
ging auf den Jungen zu und schüttelte ihm die Hand. Sein Sternenbanner
streifte kurz die britische und französische Fahne, und Bruno registrierte,
dass Fotoapparate klickten.

Donnerwetter, dachte er überrascht und beschloss spontan, The Last Post
zum festen Bestandteil der Jahresfeier zu machen. Und als er sich
umschaute, um zu sehen, ob er ordnend eingreifen musste, weil die Menge
sich jetzt zerstreute, entdeckte er den jungen Philippe Delaron, der als

Sportreporter für die Sud-Ouest arbeitete und gerade mit einem Notizblock
in der Hand den alten Monsieur Jackson und dessen Enkel interviewte. Nun
ja, eine kleine Zeitungsnotiz über einen echten britischen Verbündeten, der
an der Siegesparade teilnahm, mochte durchaus nützlich sein, wo doch
zurzeit so viele Engländer in der Gemeinde Häuser und Grundstücke
erwarben. Vielleicht würden sie sich ja sogar mit den hohen Grundsteuern
und Wasserkosten für ihre Swimmingpools abfinden.

Plötzlich fiel ihm etwas Sonderbares auf. In den vorangegangenen Jahren
und bei allen Paraden - ob zum 11. November, dem Ende des Ersten

Weltkriegs, zum 18. Juni, der Verkündung des Freien Frankreich durch de

Gaulle, oder zum 14. Juli, wenn Frankreich seine Revolution feiert -, an all
diesen Feiertagen hatten sich Jean-Pierre und Bachelot, kaum dass die

Zeremonie vorüber war, grußlos voneinander abgewandt und waren einer
nach dem anderen zur mairie gegangen, um ihre Fahnen zurückzubringen.

Diesmal jedoch blieben sie noch lange stehen und beäugten einander. Sie
sagten nichts, kommunizierten aber irgendwie. Erstaunlich, dachte Bruno,
was ein Signalhorn auszurichten vermag. Wenn ich zur nächsten Parade ein
paar Amerikaner gewinnen kann, werden die beiden vielleicht wieder
miteinander sprechen und die Frau des jeweils anderen in Ruhe lassen.

Bruno nahm Marie-Louise, die immer noch Tränen in den Augen hatte,
die Fahne ab und überquerte damit die Brücke. Dichtauf folgten der

Bürgermeister, Monsieur Jackson, dessen Tochter und Enkel. Karim war
mit seiner Familie schon ein Stück voraus, während Jean-Pierre und

Bachelot mit ihren zum Verwechseln ähnlich aussehenden Frauen die

Nachhut bildeten und eisern schweigend Abstand voneinander hielten. Im

Hintergrund spielte die Blaskapelle ohne ihren besten Trompeter ein Lied,
das viele rührte: J'attendrai. Mit diesem Lied hatten die Französinnen 1940
ihre Männer verabschiedet, die in den Krieg zogen, ein sechswöchiges

Desaster erlebten und dann für fünf Jahre in Kriegsgefangenschaft gerieten.

»Tag und Nacht werde ich auf deine Rückkehr warten.« Die Geschichte

Frankreichs spiegelt sich in Kriegsliedern, dachte Bruno, meist traurigen,
manchmal heroischen, aber immer voller Verlust.

Die Menge verlief sich - es war Mittagszeit. Manche Familien kehrten
auch zur Feier des Tages in Jeannots Bistro neben der mairie ein oder in die

Pizzeria jenseits der Brücke. Bruno hätte sich normalerweise mit einigen

Freunden in Ivans Café getroffen und sein Tagesgericht bestellt. Bei Ivan
gab es immer Steak und Pommes frites - bis auf die Zeit, als er sich in ein
belgisches Mädchen vom Campingplatz verliebt und statt der Steaks

Miesmuscheln serviert hatte, drei glückliche, leidenschaftliche Monate
lang, bis die Angebetete schließlich nach Charleroi zurückgekehrt war.

Danach hatte es wochenlang überhaupt kein Tagesgericht mehr gegeben,
bis Bruno mit Ivan eines Tages losgezogen war, um sich mit ihm heillos zu
betrinken.

Heute aber war ein besonderer Tag, und der Bürgermeister hatte alle, die
zum Gelingen der Parade beigetragen hatten, zu einem Bankett eingeladen.

Sie stiegen über die Steinstufen, die im Laufe der Jahrhunderte zur Mitte
hin abgewetzt waren, ins Obergeschoss der mairie, wo sich der Ratssaal
befand. Der uralte lange Tisch, an dem sonst beraten wurde, zählte zu den

Schmuckstücken der Stadt und war, wie es hieß, für den Speisesaal des

Châteaus der Brillamont-Familie getischlert geworden, noch in jenen
glücklichen Tagen, ehe der Seigneur von den Engländern gefangen
genommen worden war. Bruno zählte die Gedecke - für über zwanzig

Personen - und sah sich neugierig im Saal um, wer sonst noch alles
eingeladen war.

Außer dem Bürgermeister und seinem Stellvertreter mit Familie waren da

Jean-Pierre und Bachelot, die sich mit ihren Frauen automatisch in
gegenüberliegende Winkel des Raumes zurückgezogen hatten. Zum ersten

Mal waren auch Karim und seine Frau eingeladen worden. Sie unterhielten
sich mit Montsouris, dem Kommunisten, und dessen Frau, einem wahren

Drachen, die politisch noch weiter links stand als ihr Mann. Der alte

Monsieur Jackson, Sylvie und deren Sohn tauschten Höflichkeiten mit

Rollo aus, dem Rektor und Musiklehrer der Schule, der auch die

Blaskapelle und den Kirchenchor leitete und Brunos Tennispartner war.

Bruno hatte erwartet, mit dem neuen capitaine der Gendarmerie

Bekanntschaft zu machen, doch der schien nicht gekommen zu sein. Pater

Sentout, der überaus korpulente Priester der alten Kirche von Saint-Denis,
der so gern Bischof werden wollte, trat schwer atmend aus dem neu
gebauten Fahrstuhl. Er hatte sich die enge Kabine mit dem Baron teilen
müssen, einem Respekt einflößenden pensionierten Industriellen, größtem

Grundbesitzer der Gemeinde, der ein streitbarer Atheist und ebenfalls

Brunos Tennispartner war.

Die dicke Jeanne vom Wochenmarkt kam mit einem Tablett voller

Champagnergläser, gefolgt von Claire, der Sekretärin des Bürgermeisters,
die auf ihrem riesigen Tablett selbstgemachte Appetithäppchen anbot. Sie
hatte mit Bruno, den sie ganz besonders gern mochte, seit Tagen über
nichts anderes als ihre Häppchen gesprochen und, statt die Briefe des

Bürgermeisters zu tippen, in Madame Figaro und Marie-Claire nach
geeigneten Rezepten gesucht. Bruno fand das Ergebnis wenig überzeugend:

mit Weichkäse bestrichener Stangensellerie, mit Anchovis gefüllte Oliven
und Toastscheiben mit kleingehackten Tomaten.

»Das ist Bruschetta, eine italienische Spezialität«, erklärte Claire und sah
wie immer Bruno tief in die Augen. Sie war recht hübsch, wenn auch sehr
geschwätzig, doch hatte sich Bruno zur Regel gemacht, nie im beruflichen

Umfeld zu flirten. Er hätte sich selbst dann zurückgehalten, wenn eine
junge Juliette Binoche mit einem Job in der mairie betraut worden wäre.

Trotzdem war er für Claire und ihre Mutter - wie übrigens für die meisten

Mütter von Saint-Denis - der begehrteste Junggeselle der Stadt, und sie alle
wachten mit eifersüchtigen Blicken darüber, dass sich keine andere junge

Frau an ihn heranmachte. Bruno einzufangen war längst ein kleines

Gesellschaftsspiel, Thema für mancherlei Klatsch unter den Frauen und für
wohlwollende Spekulationen unter den verheirateten Männern, die Brunos

Verhängnis schon besiegelt sahen, auch wenn er sich anscheinend noch
tapfer dagegen wehrte. Immerhin respektierte man seine Diskretion in
privaten Angelegenheiten und seine höfliche Raffinesse, mit der er die

Mütter aller heiratsfähigen Töchter frustrierte und seine Freiheit
behauptete.

»Köstlich«, sagte Bruno und beschränkte sich auf eine einzige Olive.

»Gut gemacht, Claire. Deine Mühe hat sich gelohnt.«

»Oh, Bruno«, entgegnete sie. »Findest du wirklich?«

»Die Frau Bürgermeister scheint Hunger zu haben«, sagte er und nahm
sich ein Glas Champagner vom Tablett der dicken Jeanne, die wie ein
großer Schoner an ihm vorbeisegelte. »Du solltest ihr mal was von deinen

Leckereien anbieten.« Er führte sie zu dem hohen Fenster, vor dem der

Bürgermeister mit seiner Frau stand, und bemerkte, dass sich ihm eine lang
aufgeschossene düstere Gestalt von der Seite näherte.

»Bruno«, grüßte eine laute Stimme, die durchaus geeignet war, feurige

Reden vor streikenden Arbeitern zu halten. »Du hast den Sieg unseres

Volkes zu einer Feier der britischen Krone gemacht. Absichtlich?«

»Hallo, Yves.« Bruno schmunzelte. »Hör mir auf mit dem Quatsch vom

Sieg unseres Volkes. Du und all die anderen Kommunisten, ihr würdet
heute deutsch sprechen, wenn uns die Briten und Amerikaner nicht zu Hilfe
gekommen wären.«

»Papperlapapp«, blaffte Montsouris. »Selbst die Briten würden deutsch
sprechen, wenn es Stalin und die Rote Armee nicht gegeben hätte.«

»Ja, und wenn es nach denen gegangen wäre, würden wir russisch
sprechen, und du wärst Bürgermeister.«

»Wenn schon, dann Kommissar«, erwiderte Montsouris. Ihm war selbst
klar, dass er nur deshalb der Kommunistischen Partei angehörte, weil er als

Eisenbahner von seiner Gewerkschaft, der cgt, dazu gedrängt worden war.

Er hatte zwar ein Parteibuch und half bei allen Wahlkämpfen mit, vertrat
aber eine ausgesprochen konservative Politik. Manchmal fragte sich Bruno,
wem Montsouris tatsächlich seine Stimme gab, wenn er, ohne seine
radikale Frau im Nacken, allein und unbeobachtet in der Wahlkabine stand.

»Meine Damen und Herren«, rief der Bürgermeister. »Ich bitte zu Tisch,
bevor die Suppe warm wird.«

Monsieur Jackson fing lauthals zu lachen an, verstummte aber sofort, als
er bemerkte, dass niemand sonst den bemühten Scherz komisch fand.

Sylvie nahm ihn beim Arm und führte ihn an seinen Platz. Brunos

Tischnachbar war wie häufig bei solchen Anlässen Pater Sentout, der ihn
mit einem flüchtigen Blick beehrte. Er grüßte höflich und widmete seine

Aufmerksamkeit der vichyssoise, einer kalten Kartoffelsuppe.

»Haben Sie eine Erklärung dafür, dass der Bürgermeister nicht zulässt,
dass ich zur Feier des Sieges ein kurzes Gebet spreche?«, fragte der Pater
wie jedes Jahr.

»Vielleicht weil's ein republikanisches Fest ist, Pater«, antwortete Bruno
wohl schon zum vierzehnten Mal. »Sie kennen doch das 1905
verabschiedete Gesetz zur Trennung von Kirche und Staat.«

»Aber die Mehrzahl unserer tapferen Jungs, die in den Krieg gezogen und
für Gott und das Vaterland gefallen sind, waren gute Katholiken.«

»Ich hoffe, Sie haben recht, Pater«, erwiderte Bruno freundlich. »Und es
müsste Ihnen doch gefallen, dass Sie zu diesem Bankett eingeladen wurden.

Sie können das Tischgebet sprechen. Die meisten Bürgermeister würden
nicht einmal das erlauben.«

»Ah ja, was hier aufgetischt wird, ist wahrhaftig ein Genuss, verglichen
mit dem Höllenfraß, den mir meine Haushälterin vorsetzt. Aber ich will
nichts Schlechtes über sie sagen, sie ist eine fromme Seele und tut ihr

Bestes.«

Bruno runzelte unwillkürlich die Stirn in Erinnerung an ein opulentes

Mahl in der Pfarrei, mit dem der Priester kirchliche Würdenträger und auch
ihn als Gast bewirtet hatte. Seine Stirn glättete sich wieder, als Jeanne seine

Kartoffelsuppe wegnahm und ihm stattdessen einen Teller mit einer
großzügigen Scheibe foie gras und einem Klecks ihrer selbstgemachten

Zwiebelmarmelade vorsetzte. Claire schenkte ihm goldenen Monbazillac
ein, von dem er wusste, dass er vom Cousin des Bürgermeisters gekeltert
worden war. In den Trinksprüchen, die nun die Runde machten, wurde der
junge Hornbläser lobend hervorgehoben, und bald taten der Champagner
und der Monbazillac ihre magische Wirkung, worauf sich die Stimmung
merklich auflockerte. Zur Forelle wurde ein trockener weißer Bergerac
serviert, zum Lamm ein edler Pécharmant von 2001, und die

Tischgesellschaft wurde immer vergnügter.

»Wissen Sie, ob dieser junge Araber ein Muslim ist?«, fragte Pater

Sentout betont beiläufig und deutete mit seinem Glas auf Karim.

»Ich habe ihn nie gefragt«, antwortete Bruno. »Wenn ja, nimmt er's mit
seiner Religion nicht so genau. Er verneigt sich nicht nach Mekka, und vor
einem großen Spiel bekreuzigt er sich, also ist er vielleicht Christ.

Außerdem ist er hier geboren, ein Franzose wie Sie und ich.«

»Aber er kommt nie zur Beichte. So wenig wie Sie, Bruno. Und in der

Kirche sehen wir Sie nur bei Taufen, Hochzeiten und Beerdigungen.«

»Und zur Chorprobe«, protestierte Bruno. »Und zu Weihnachten und

Ostern.«

»Lenken Sie nicht ab«, sagte der Priester. »Es geht hier jetzt nicht um Sie,
sondern um Karim und seine Familie.«

»Ich weiß nicht, welcher Konfession Karim angehört. Vielleicht keiner.

Sein Vater ist jedenfalls Atheist. Das hat wahrscheinlich damit zu tun, dass
er Mathematik unterrichtet.«

»Kennen Sie auch den Rest der Familie?«, hakte der Priester nach.

»Ich kenne Karims Frau, seine Cousins und einige seiner Neffen, die bei
den minimes spielen, und seine Nichte Fatima, die gute Chancen hat, die

Tennismeisterschaft der Junioren zu gewinnen. Alles liebe Leute.«

»Und die ältere Generation?«, fragte der Priester.

Bruno hob den Blick von seinem Teller und schaute dem Priester in die

Augen.

»Was soll damit sein? Ich habe den Großvater kennengelernt, bei Karims

Hochzeit hier in der mairie, und es waren übrigens weder ein Priester noch
ein Mullah zugegen. Versuchen Sie, mir irgendetwas zu sagen oder zu
entlocken?«

»Gott bewahre«, antwortete Pater Sentout nervös. »Nein, ich habe nur
zufällig den Alten getroffen. Er scheint an unserer Kirche interessiert zu
sein, und darum frage ich mich... Wissen Sie, er saß ganz allein in der

Kirche und hat, glaube ich, gebetet. Darum würde ich natürlich gern
wissen, ob er Muslim ist oder nicht.«

»Haben Sie ihn gefragt?«

»Nein. Als ich auf ihn zugegangen bin, hatte er es plötzlich eilig
wegzukommen. Seltsam. Er hat nicht einmal guten Tag gesagt. Dabei hätte
ich gern erfahren, ob er am Katholizismus interessiert ist.«

Bruno zuckte mit den Achseln, die religiösen Neigungen eines alten

Mannes interessierten ihn nicht. In diesem Moment tippte der

Bürgermeister mit einem Messer an sein Glas und stand auf, um wie
gewöhnlich eine kurze Rede zu halten. Bruno hörte pflichtschuldig zu und
sehnte sich nach einem Kaffee, vielleicht auch nach einem kleinen

Mittagsschläfchen auf der alten Couch in seinem Büro. Er bereitete sich
innerlich auf einen langweiligen Nachmittag vor, den er am Schreibtisch
würde verbringen müssen.

4

Bruno bemühte sich um gute Beziehungen zur örtlichen Gendarmerie,
sechs Männern und zwei Frauen, die eine kleine Polizeistation am

Stadtrand hatten, gleich neben dem Mietshaus, in dem sie wohnten. Da sie
mehrere Gemeinden in dem weitläufigen Landbezirk eines der größten

Départements Frankreichs beaufsichtigten, wurde die Polizeistation von
e ine m capitaine geleitet. Der beugte sich nun in voller Uniform und
sichtlich ungehalten, ja geradezu aggressiv über Brunos unaufgeräumten

Schreibtisch.

»Der Präfekt hat mich telefonisch benachrichtigt. Und vom Ministerium in

Paris sind mir klare Befehle erteilt worden«, blaffte Capitaine Duroc. »Der

Befehl, diesem verdammten Rowdytum ein Ende zu machen. Nehmen Sie
die Rädelsführer gefälligst fest, und statuieren Sie ein Exempel. Der Präfekt
will sich nicht von Brüssel sagen lassen müssen, dass die Franzosen ein
meuternder Haufen von EU-Gegnern sind. Und mein Dienstherr in Paris
verbittet sich, dass Regierungsbeamte belästigt werden, die nur ihre Pflicht
tun und den Hygienevorschriften Geltung verschaffen. Daran werde ich
mich halten, und weil ich aus zuverlässiger Quelle weiß, dass in dieser

Stadt nichts ohne Ihr Wissen geschieht, mein lieber Dienststellenleiter,
verlange ich hiermit offiziell Ihre uneingeschränkte Kooperation.«

Die letzten Worte klangen wie ausgespuckt, und die Anrede >mein lieber

Dienststellenleiter< war der reinste Hohn. Ein unappetitlicher Mann, dieser

Duroc, dachte Bruno. Er war großgewachsen und spindeldürr; sein

Adamsapfel wölbte sich über den Hemdkragen wie eine kranke

Wucherung. Wie dem auch sei, es war ratsam, Zugeständnisse zu machen.

Duroc war erst vor kurzem befördert worden und reagierte in seiner ersten
leitenden Funktion offenbar nervös auf Befehle von ganz oben. Und da er
in Saint-Denis mindestens zwei Jahre bleiben würde, wäre es verheerend,
einen Fehlstart hinzulegen. Also befand Bruno, sich im Interesse der Stadt
besser in Diplomatie zu üben, denn anderenfalls würde er darauf verzichten
können, die für den Straßenverkehr zuständigen Gendarmen zu bitten, mit
ihren Pusteröhrchen zu Hause zu bleiben, wenn der Rugby- oder

Tennisclub oder der Jägerverein eine Party feierten. Wenn die hiesigen

Sportsfreunde an solchen Abenden nicht ein bisschen mehr trinken konnten,
ohne Gefahr zu laufen, von den Bullen angehalten zu werden, wäre der

Spaß verdorben.

»Ich verstehe, mein lieber capitaine«, ließ sich Bruno erweichen. »Befehl
ist Befehl. Rowdytum ist genau der richtige Ausdruck. So etwas schadet
nur dem guten Ruf unserer friedlichen Stadt, und wir müssen in dieser

Sache zusammenarbeiten. Sie haben meine volle Unterstützung.«

Er strahlte Duroc an, auf dessen rot angelaufenem Gesicht sich nun zwei
weiße blutleere Flecken bildeten. Der capitaine war offenbar wirklich sehr
verärgert.

»Also, wer steckt dahinter?«, wollte Duroc wissen. »Sie wissen es. Ich
werde die Rädelsführer verhören. Nennen Sie mir ihre Namen. Sie kennen
diese Typen doch.«

»Nein. Ich könnte allenfalls Mutmaßungen anstellen, aber die haben keine

Beweiskraft.«

»Darüber befinde ich«, entgegnete Duroc scharf. »Was wissen Sie schon?

Sie sind nur ein einfacher Dorfpolizist und haben nicht mehr Vollmachten
als ein kleiner Streifenbeamter. Also halten Sie sich raus. Diese

Angelegenheit fällt in unser Ressort. Sagen Sie mir, was ich wissen will,
und das wär's dann. Nennen Sie mir Namen, für Beweise sorge ich.«

»Beweise werden nicht so leicht zu erbringen sein, nicht in einer kleinen

Stadt, deren Einwohner die Brüsseler Gesetze fast ausnahmslos für verrückt
halten«, entgegnete Bruno und ignorierte Durocs Beleidigungen. Wie dieser
dachten die meisten Gendarmen über Vertreter der police municipale, bis
ihnen klar wurde, wie sehr sie auf deren Ortskenntnisse angewiesen waren.

Duroc musste diese Lektion wohl erst noch lernen, und Bruno nahm sich
vor, ihm geduldig auf die Sprünge zu helfen.

»Die

Leute
hier
halten
zusammen,
zumindest
gegenüber

Außenstehenden«, erklärte Bruno. »Sie werden nicht mit Ihnen reden, erst
recht nicht dann, wenn Sie sie unter Druck setzen.«

Ehe der capitaine widersprechen konnte, stand Bruno auf, hob abwehrend
die Hand und trat ans Fenster.

»Werfen Sie mal einen Blick nach draußen, mein lieber capitaine, und
lassen Sie uns vernünftig miteinander reden. Schauen Sie, der Fluss und die

Klippen hinter den Weiden, wo häufig Angler sitzen, stundenlang. Und
dahinten die alte Steinbrücke, von Napoleon erbaut, der alte Kirchturm und
der Platz mit den kleinen Tischen darunter. Eine Kulisse, wie geschaffen
für Film und Fernsehen. Tatsächlich wird hier häufig gedreht, wussten Sie
das? Immer wieder kommen Kamerateams aus Paris, manchmal auch aus
dem Ausland. Das sind Ansichten von Frankreich, die wir zeigen möchten
und auf die wir stolz sein können. Ich möchte wirklich nicht dazu
beitragen, dass dieses Bild beschädigt wird. Aber wenn ich mich auf Ihren

Vorschlag einlasse, wenn wir auf einen bloßen Verdacht hin irgendwelche
jungen Burschen festnehmen und mit harter Hand vorgehen, wird sich die
ganze Stadt gegen uns auflehnen.«

»Junge Burschen?« Duroc kniff die Brauen zusammen. »Wer da sabotiert,
das sind doch die Händler vom Markt, Erwachsene.«

»Glaub ich nicht«, erwiderte Bruno bedächtig. »Sie fragen mich nach
meinen Ortskenntnissen, und ich bin mir ziemlich sicher, dass wir es hier
mit Dummen-Jungen-Streichen zu tun haben. Wenn Sie diese Burschen in
die Mangel nehmen, sollten Sie sich über die Folgen im Klaren sein.

Wütende Eltern, Protestmärsche, Demonstrationen vor der Gendarmerie.

Womöglich streiken am Ende die Lehrer aus Sympathie, und der

Bürgermeister wird sich auf die Seite der Eltern stellen müssen. Und dann
fällt die Presse über uns her, bringt die Regierung in Verlegenheit, und das

Fernsehen zeigt Bilder von einer Revolte im Herzen Frankreichs. Sie alle
sähen sich in ihren Vorurteilen nur bestätigt - die Polizei schikaniert Kinder
und anständige Bürger, die sich gegenüber herzlosen Bürokraten aus

Brüssel zur Wehr setzen, um ihre Lebensgewohnheiten beibehalten zu
können. Sie wissen doch, wie die Medien sind. Der Präfekt wird jedenfalls
schnell vergessen haben, dass er Ihnen Order erteilt hat, Ihr Dienstherr in

Paris lässt sich verleugnen, und mit Ihrer Karriere ist es bald vorbei.«

Er drehte sich um und sah den capitaine mit nachdenklicher Miene vor
sich stehen.

»Wollen Sie wirklich dieses Risiko eingehen, nur um ein paar Kinder
festzunehmen, die nicht einmal strafmündig sind?«

»Kinder sagen Sie?«

»Kinder«, wiederholte Bruno in der Hoffnung, mit dem Thema bald durch
zu sein. Er hatte noch einen Änderungsantrag für das Feuerwerk am 14.

Juli zu prüfen und musste um sechs im Tennisclub sein. »Ich kenne unsere
jungen Leute«, fuhr er fort. »Sie trainieren bei mir Rugby und Tennis,
machen Fortschritte und spielen dann in den Teams unserer Stadt. Ich bin
mir sicher, dass einige von ihnen dahinterstecken, vielleicht angestiftet von
ihren Eltern, aber es sind immer noch Kinder, und die sind denkbar
schlecht geeignet, um an ihnen ein Exempel französischer Gerechtigkeit zu
statuieren, das Brüssel beeindrucken könnte. Sie würden sich nur jede

Menge Ärger einhandeln.«

Bruno holte zwei Gläser und eine alte verstaubte Flasche aus dem

Schrank.

»Sie haben bestimmt noch nicht meinen vin de noix probiert, mein lieber

Capitaine, eine der vielen Freuden des kleinen französischen Winkels, in
den es Sie verschlagen hat. Er ist aus eigener Herstellung. Erweisen Sie mir
die Ehre, und trinken Sie mit mir einen kleinen Aperitif auf unsere

Zusammenarbeit.« Bruno schenkte ein und reichte Duroc mit großer Geste
ein Glas. »Auch wenn er vielleicht nicht ganz an den Calvados heranreicht,
den Sie in der Normandie brennen«, fügte er bescheiden hinzu. »Übrigens
hätte ich eine Idee, wie sich unser Problem beilegen ließe.«

Duroc blickte skeptisch drein, doch sein Gesicht hatte wieder eine
normale Farbe angenommen. Widerwillig nahm er das Glas entgegen.

»Es sei denn, Sie möchten meinen Vorgesetzten, den Bürgermeister,
einschalten und ihm die Sache vortragen«, sagte Bruno. »Er könnte in der

Tat veranlassen, dass ich diese Kinder zur Rechenschaft ziehe. Aber deren

Eltern sind seine Wähler, und die nächsten Wahlen stehen vor der Tür...«

»Was ist nun mit Ihrer Idee?«, fragte Duroc. Er schnupperte an seinem

Glas, trank einen kleinen Schluck und schien zufrieden.

»Tja, falls ich recht habe und es sind Kinder, die, wie Kinder nun mal
sind, Dummheiten machen und Reifen plattstechen, könnte ich sie mir
vorknöpfen und ein ernstes Wörtchen mit den Eltern reden. Damit hätten
wir die Sache aus der Welt. Sie verfassen Ihren Bericht und melden, dass
ein paar minderjährige Strolche aus dem Ruder gelaufen sind, jetzt aber
wieder parieren. Das wär's. Keine Presse, keine aufgebrachten Eltern, kein

Fernsehen. Keine unangenehmen Fragen aus dem Ministerium in Paris.«

Der capitaine sagte lange Zeit nichts. Er musterte Bruno mit hartem Blick,
schaute dann zum Fenster hinaus und nippte wieder an seinem Glas.

»Wirklich gut, der Tropfen. Aus eigener Herstellung, sagen Sie?« Er
nahm noch einen Schluck. »Ich muss Ihnen demnächst einmal von meinem

Calvados zu trinken geben, den ich von zu Hause mitgebracht habe. -

Vielleicht haben Sie recht. Es lohnt womöglich nicht, wegen einiger

Kindereinen Aufstand zu machen. Trotzdem werde ich dem Präfekten
morgen Bericht erstatten. Hoffen wir, dass keine weiteren Reifen
zerstochen werden.«

Bruno schwieg, hob lächelnd sein Glas und hoffte, dass die Inspektoren
die Kartoffel noch nicht entdeckt hatten.

» W i r flies müssen doch zusammenhalten, oder?« Duroc grinste und
beugte sich vor, um mit Bruno anzustoßen.

Plötzlich leierte Brunos Handy, das auf dem Schreibtisch lag, die Melodie
d e r Marseillaise. Seufzend und mit einem unguten Gefühl nahm er den

Anruf entgegen.

Es war Karim, außer Atem und mit schriller Stimme.

»Bruno, komm schnell«, rief der junge Mann. »Es ist wegen Opa. Ich
glaube, er ist ermordet worden.«

»Was ist passiert? Wo bist du?«

»Bei ihm zu Hause. Ich wollte ihn zum Essen abholen. Hier ist alles voller

Blut.«

»Rühr nichts an. Ich bin gleich bei dir.« Bruno klappte das Handy zu und
wandte sich an Duroc. »Vergessen wir die Dummen-Jungen-Streiche, mein

Freund. Wir haben es jetzt mit einem Verbrechen zu tun. Vielleicht Mord.

Wir nehmen meinen Wagen. Augenblick noch, ich rufe die Feuerwehr!«

»Wozu die Feuerwehr?«, fragte Duroc.

»Die kommt bei uns in allen Notfällen zum Einsatz. Erste Hilfe,

Ambulanz und so weiter. Allerdings scheint es, dass es dafür zu spät ist.

Trotzdem, wir sollten uns an die Vorschriften halten. Sie werden bestimmt

Ihr Büro informieren wollen. Wenn wir es tatsächlich mit einem Mord zu
tun haben, muss die police nationale in Périgueux eingeschaltet werden.«

»Mord?« Duroc setzte sein Glas ab. »In Saint-Denis?«

»Sieht so aus.« Bruno alarmierte die Feuerwehr, nannte die

Einsatzadresse und griff nach seiner Mütze. »Auf geht's! Ich fahre!

Verständigen Sie Ihre Leute!«

5

Karim wartete vor der Tür des Häuschens. Er war kreidebleich und sah
aus, als hätte er sich erbrochen. Er trat zur Seite, um Bruno und Duroc
vorbeizulassen.

Der alte Mann war erstochen worden. Er lag mit bloßem Oberkörper in
einer Blutlache am Boden. Aus einer großen Schnittwunde im Bauch waren

Eingeweide ausgetreten, die sich über den ganzen Unterleib verteilten. Es
stank. Fliegen schwärmten umher. Die Blutspuren auf der Brust des alten

Arabers schienen ein Muster abzubilden.

»Sieht aus wie ein Zeichen«, sagte Bruno und rückte näher, vorsichtig
darauf bedacht, nicht ins Blut zu treten. Der Alte lag verrenkt am Boden.

Der Rücken war durchgebogen, wie über einen Gegenstand gekrümmt, der
aber vor lauter Blut nicht zu erkennen war.

»Mein Gott«, sagte Duroc. »Das ist ein Hakenkreuz. Dem armen Kerl
wurde ein Hakenkreuz in die Brust geritzt. Wir haben's offenbar mit einem
rassistischen Anschlag zu tun«, plapperte er.

Bruno schaute sich um. Das Häuschen bestand aus einer Schlafkammer,
einem Bad und dem Raum, in dem sie sich befanden, der zugleich als

Küche, Ess- und Kaminzimmer genutzt wurde. Das Opfer war offenbar
beim Essen überrascht worden. Auf dem Tisch lagen eine umgekippte

Flasche Rotwein, ein zersprungenes Glas und ein Teller mit Brot, Wurst
und Käse. Die beiden Stühle vor dem Tisch waren ebenfalls umgestoßen
worden. An der Wand hing schief ein Foto der französischen

Fußballnationalmannschaft, die 1998 den Weltmeistertitel geholt hatte. In
einer Ecke fand Bruno das Hemd des Opfers. Es war zerrissen, aber ohne

Blut. Der oder die Täter hatten es dem Alten offenbar vom Leib gezerrt und
erst danach zugestochen. Bruno seufzte. Er warf einen flüchtigen Blick ins

Bad und in das aufgeräumte Schlafzimmer, wo ihm nichts Ungewöhnliches
auffiel.

»Ich sehe hier nirgends ein Handy oder Portemonnaie«, sagte Bruno.

»Vielleicht hat er sie in der Hosentasche. Aber wir sollten lieber warten, bis
die Spurensicherung hier ist.«

»Die Sachen wären ohnehin von Blut durchtränkt«, meinte Duroc.

In der Ferne hörten sie die Sirene der Feuerwehr. Bruno ging nach
draußen, um zu sehen, ob sein Handy an diesem entlegenen Ort Empfang
hatte. Auf dem Feldstärkediagramm im Display zeigte sich ein Balken. Das
sollte reichen. Er rief den Bürgermeister an und informierte ihn mit
knappen Worten. Dann überstürzten sich die Ereignisse. Feuerwehr und

Sanitäter trafen ein. In einem blauen Transporter kamen kurz darauf auch

Durocs Stellvertreter und zwei weitere Gendarmen, von denen einer eine
große alte Kamera bei sich hatte. Der andere hielt ein orangefarbenes

Absperrband in der Hand. Es wurde hektisch. Bruno ging auf Karim zu, der
apathisch an seinem Auto lehnte.

»Wann bist du gekommen, Karim?«, fragte er.

»Kurz bevor ich dich angerufen habe. Vielleicht zehn Minuten vorher,
nicht mehr.« Karim blickte auf, Tränen liefen ihm über die Wangen.

»Diese Scheiße! Wer könnte das getan haben, Bruno? Der Alte war doch
mit allen gut Freund. Er hat sich so sehr auf seinen Urenkel gefreut. Jetzt
wird er ihn nie zu Gesicht bekommen.«

»Hast du schon mit Rashida gesprochen?«

»Noch nicht. Sie hat den Alten schrecklich gern gehabt.«

»Weiß Momu schon Bescheid?« Karims Vater, Mathematiklehrer an der

Grundschule von Saint-Denis, war ein allseits beliebter Mann, der für die

Feiern im Rugbyclub immer riesige Mengen couscous kochte. Eigentlich
hieß er Mohammed, aber alle nannten ihn Momu.

Karim schüttelte den Kopf. »Du bist der Einzige, den ich angerufen habe.

Ich kann's Papa nicht sagen. Er hat so sehr an ihm gehangen. Das haben
wir alle.«

»Wann hast du deinen Großvater das letzte Mal lebend gesehen? Oder mit
ihm gesprochen?«

»Gestern Abend bei Momu. Wir füttern ihn durch. Heute war er bei uns
eingeladen, deshalb bin ich gekommen, um ihn abzuholen. Also, gestern
hab ich ihn das letzte Mal gesehen. Momu hat ihn nach Hause gefahren.«

»Hast du hier irgendetwas angefasst?« Bruno hatte noch nie mit einem

Tötungsdelikt zu tun gehabt, und soweit er wusste, war dies der erste

Mordfall in der Gemeinde überhaupt. Tote hatte er schon viele gesehen. Er
organisierte Beerdigungen und kümmerte sich um trauernde Familien. Er
hatte schon des Öfteren mit schlimmen Verkehrsunfällen zu tun gehabt und
war den Anblick von Blut und tödlichen Verletzungen gewöhnt. Aber so
etwas hatte er noch nie gesehen.

»Nein, als ich hier angekommen bin, habe ich nach ihm gerufen, wie
immer, und bin dann reingegangen. Die Tür war wie immer offen. Und
dann hab ich ihn gesehen. All das Blut. Dieser Gestank. Und der
aufgeschlitzte Bauch. Ich hätte ihn gar nicht berühren können.«

Karim wandte sich ab und würgte. Bruno musste schlucken. Duroc kam
nach draußen und ordnete an, den Tatort abzusperren. Mit Blick auf Karim,
der sich gerade übergab, fragte er: »Wer ist das?«

»Der Enkel des Opfers«, antwortete Bruno. »Ihm gehört das Café des

Sports. Er hat mich alarmiert. Ich habe mit ihm gesprochen. Er hat nichts
berührt und mich sofort angerufen, als er hier ankam.« Und an Karim
gewandt: »Wo warst du, bevor du losgefahren bist, um deinen Opa
abzuholen?«

»Im Café, den ganzen Nachmittag über. Schon seit dem Vormittag, als
wir uns gesehen haben.«

»Sind Sie sicher?«, knurrte Duroc. »Das lässt sich überprüfen.«

»Ja, das werden wir auch tun«, sagte Bruno. »Aber jetzt sollten wir ihn
erst einmal nach Hause bringen. Er steht unter Schock.«

»Nein, er muss sich noch gedulden. Ich habe die Brigade in Périgueux
angerufen, und die schickt Kollegen von der police nationale, die ihm noch
ein paar Fragen stellen wollen.«

Albert, der Feuerwehrhauptmann, kam nach draußen und wischte sich die

Stirn. Er richtete seinen Blick auf Bruno und schüttelte den Kopf.

»Er ist schon mindestens zwei Stunden tot, vielleicht länger«, erklärte er.

»Komm mal mit, Bruno. Ich muss dir was sagen.«

Sie entfernten sich ein Stück und gingen auf einen kleinen liebevoll
gepflegten Gemüsegarten samt Komposthaufen zu. Es war ein
wunderschöner Ort für einen alten Mann im Ruhestand, hoch über dem Tal
und mit weitem Blick auf die Wälder jenseits des Hügels.

»Hast du das auf seiner Brust gesehen?«, fragte Albert. »Hässliche Sache.

Dem armen Teufel sind die Hände auf dem Rücken gefesselt worden.

Darum liegt er so verrenkt. Mit dem aufgeschlitzten Bauch wird er noch
eine Weile gelebt haben. Und was soll dieses Hakenkreuz? Sieht schlimm
aus, Bruno. Ich kann mir nicht vorstellen, dass jemand von hier
dahintersteckt. Wir kennen doch alle Momu und Karim und gehören
zusammen wie eine Familie.«

»Irgendein Scheißkerl war da anderer Meinung«, entgegnete Bruno. »Es
scheint, dass wir's mit einem politischen Mord zu tun haben. Gütiger

Himmel, und das hier in Saint-Denis.«

»Du wirst Momu informieren müssen«, sagte Albert. »Darum beneide ich
dich weiß Gott nicht.«

Vom Häuschen her war ein Ruf zu hören. Duroc winkte. Bruno schüttelte

Albert die Hand und eilte zurück.

»Führen Sie eine Liste der stadtbekannten Radikalen?«, wollte Duroc
wissen. »Faschisten, Kommunisten, Anhänger des Front National,

Aktivisten und dergleichen?«

Bruno zuckte mit den Achseln. »Nein, das war nie nötig. Der

Bürgermeister weiß, wer wem seine Stimme gibt, und am Wahlverhalten
ändert sich bei uns so gut wie nichts. Bei Wahlen hat es noch nie

Überraschungen gegeben.«

»Aber es wird doch auch bei Ihnen Sympathisanten des Front National
geben, Skinheads, Faschisten -«

»Das letzte Mal hat Le Pen ungefähr fünfzig oder sechzig Stimmen
gekriegt, wenn ich mich richtig erinnere. Aber von denen ist keiner
politisch aktiv.«

»Und wie kommt's dann zu den Plakaten des Front National und den

Graffiti, die man in den Straßen sieht?«, fragte Duroc, dessen Gesicht
erneut rot angelaufen war. »Die Hälfte der Verkehrsschilder sind mit den

Buchstaben FN übermalt. Das muss doch jemand gemacht haben.«

Bruno nickte nachdenklich. »Sie haben recht. Während des letzten

Wahlkampfes waren sie plötzlich da. Aber niemand hat das ernst
genommen. Vor Wahlen kommt es regelmäßig zu solchen Schmierereien,
aber wer dahintersteckt, weiß keiner so recht.«

»Wollen Sie mir wieder weismachen, dass es sich um Dumme-Jungen-

Streiche handelt?«, blaffte Duroc.

»Nein. Ich habe wirklich keine Ahnung«, antwortete Bruno. »Allerdings
weiß ich mit Sicherheit, dass es bei uns keine Ortsgruppe des Front

National gibt, und sie hat auch noch nie einen Sitz im Stadtrat gewinnen
können. Ich kann mich nicht erinnern, dass es vor den letzten Wahlen
irgendwelche Werbung von denen gegeben hätte. Hier wählen die meisten
entweder links, rechts oder grün. Die Chasseurs sind eine Ausnahme.«

»Die was?«

»Die Partei der Jäger und Fischer. Sie sind für die Jagd, die Fischerei,

Natur und Tradition. Ihre Wähler sind grünalternativ, lehnen die Grünen
aber ab, weil sie die für großstädtische Schickimicki-Grüne halten, die vom

Landleben keine Ahnung haben. Wenn die chasseurs kandidieren, kommen
sie bei uns meist auf fünfzehn Prozent oder so. Gibt es die in der

Normandie etwa nicht?«

Duroc schüttelte den Kopf. »Nicht, dass ich wüsste. Für Parteipolitik
interessiere ich mich nicht.«

»Opa hat bei der letzten Wahl für Chasse gestimmt«, schaltete sich Karim
ein. »Er war selbst Jäger und Traditionalist. Wusstest du, dass er ein Harki
war und im Algerienkrieg mit dem croix de guerre ausgezeichnet worden
ist? Deshalb hat er sein Land verlassen und hierher umsiedeln müssen.«

Duroc schien nicht zu verstehen.

» D i e Harkis«, erklärte Bruno, »waren Algerier, die auf Seiten der

Franzosen gekämpft haben. Als unsere Truppen abgerückt sind, hat man sie
verfolgt und als Verräter umgebracht. Ein paar wenige Harkis konnten
nach Frankreich fliehen. Vielleicht erinnern Sie sich an die Rede von

Präsident Chirac, in der er darauf hingewiesen hat, wie schlecht sie hier
behandelt werden, obwohl sie für uns gekämpft haben. Er hat sich dafür
öffentlich bei ihnen entschuldigt.«

»Ja, Opa war da«, sagte Karim. »Er ist zur Parade eingeladen worden, die
anlässlich der Rede Chiracs abgehalten wurde. Man hat ihm die Fahrt mit
der Eisenbahn, seine Hotelübernachtung und alles andere bezahlt. Er hat
sein croix de guerre getragen, auf das er sehr stolz war. Es hing immer bei
ihm an der Wand.«

»Die Medaille hing an der Wand?«, fragte Bruno nach. »Ich hab sie nicht
gesehen. Komm, zeig mir, wo.«

Sie kehrten in den Raum zurück, der nicht nur wie ein Schlachthaus
aussah, sondern auch so stank. Die Feuerwehrleute packten ihre Sachen
zusammen, und die Gendarmen hatten Scheinwerfer aufgestellt, um Fotos
vom Tatort zu machen. Karim vermied es, seinen Großvater anzusehen,
und zeigte auf die Wand neben dem Kamin, doch da waren nur zwei Nägel
zu sehen, sonst nichts.

»Sie ist weg«, sagte Karim. »Da hat sie immer gehangen. Er hat sie für
seinen ersten Urenkel aufbewahren wollen. Jetzt ist sie weg. Und das Foto
auch.«

»Was für ein Foto?«, fragte Bruno.

»Von der Fußballmannschaft aus Marseille, in der er in jungen Jahren
gespielt hat.«

»Wann war das?«

»Das weiß ich nicht so genau. Irgendwann in den dreißiger oder vierziger

Jahren, glaube ich. Er war damals in Frankreich.«

»Während des Krieges?«, fragte Bruno.

»Keine Ahnung.« Karim zuckte mit den Achseln. »Über die Zeit damals
hat er kaum gesprochen, nur dass er viel Fußball gespielt hat.«

»Sie sagten, Ihr Großvater sei Jäger gewesen«, hakte Duroc nach. »Hat er
eine Flinte besessen?«

»Nicht, dass ich wüsste«, antwortete Karim. »Er ist jedenfalls seit Jahren
nicht mehr auf die Jagd gegangen. Dafür sei er zu alt, hat er gesagt. Aber
geangelt hat er häufig. Darin war er gut, und Momu hat ihn frühmorgens
vor der Schule oft begleitet.«

»Wenn er eine Waffe hatte, müsste sie ja zu finden sein. Warten Sie
hier«, befahl Duroc und kehrte ins Haus zurück. Bruno zog sein Handy aus
der Tasche, rief Mireille in der mairie an und bat sie, zu überprüfen, ob auf
den Alten eine Jagd- oder Waffenlizenz ausgestellt war. Mit Karims Hilfe
buchstabierte er den vollständigen Namen: Hamid Mustafa al-Bakr.

»Sieh unter A für al oder B für Bakr nach«, sagte Bruno. »Und wenn gar
nichts zu finden ist, versuch's mit H für Hamid oder M für Mustafa.«

Mireille war Witwe und berühmt für ihren unübertrefflichen tête de veau.

Nachdem ihr Mann schon früh an einem Herzinfarkt gestorben war, hatte
der Bürgermeister sie als Bürokraft eingestellt. Doch im Verwalten von

Akten war sie eindeutig weniger gut als im Zubereiten von

Kalbskopfgerichten.

»Wir warten jetzt auf die Ermittlungsbeamten. Könnte dauern«, brummte

Duroc. Die Gendarmerie hatte für die Kollegen von der police nationale
nicht viel übrig. Während die Gendarmen dem Verteidigungsministerium
unterstellt
waren,
bezog
die police nationale ihre Befehle vom

Innenministerium, und zwischen beiden Behörden kam es ständig zu

Kompetenzstreitereien.

Bruno hatte sich an ganz andere Dienstwege zu halten. Sein Chef war der

Bürgermeister.

»Ich werde mal losziehen und mich mit den Nachbarn unterhalten«, sagte
er. »Vielleicht hat jemand was gehört oder gesehen.«

6

Das nächste Haus lag an der Hauptstraße, die zu der großen

Tropfsteinhöhle führte, auf die das Fremdenverkehrsbüro von Saint-Denis
besonders stolz war. Die kunstvoll beleuchteten Stalagmiten und Stalaktiten
bildeten bizarre Formen aus und ließen mit einiger Phantasie Gestalten wie
die Jungfrau Maria oder Charles de Gaulle erkennen. Bruno konnte sich nie
merken, ob Stalaktiten nach oben oder unten wuchsen. Für ihn sahen sie
alle wie riesige Orgelpfeifen aus, und er schätzte die Höhle vor allem
wegen der Jazz- und klassischen Musikkonzerte, die jedes Jahr im Sommer
dort stattfanden. Außerdem gefiel ihm die Geschichte ihrer Entdeckung
durch einen unerschrockenen Forscher, der sich durch die Öffnung auf
einen Berg von Knochen hatte abseilen lassen. Die Knochen stammten von

Pilgern, die von Rocamadour und Cadouin nach Santiago de Compostela
unterwegs gewesen und mörderischen Wegelagerern zum Opfer gefallen
waren.

Das Haus gehörte Yannick, dem Verwalter der Höhle, und seiner Frau,
die im Souvenirladen arbeitete. Die beiden waren tagsüber immer voll
beschäftigt, und ihre Töchter besuchten das lycée von Sarlat, weshalb

Bruno nicht damit rechnete, jemanden anzutreffen. Trotzdem klingelte er
und ging, als niemand öffnete, um das Haus herum, um nachzusehen, ob

Yannick im Garten war. Dort wuchsen, in akkuraten Reihen angepflanzt,

Tomaten und Zwiebeln, Bohnen und Salat, mit Maschendraht vor

Kaninchen geschützt. Yannick war nirgends zu finden, und so fuhr Bruno
auf der Hauptstraße weiter zum nächsten Haus, der Pension der verrückten

Engländerin. Sie wohnte ein ganzes Stück vom Häuschen des alten Arabers
entfernt, benutzte aber dieselbe Zufahrt, so dass sie vielleicht etwas
bemerkt hatte.

Bruno hielt auf der Anhöhe und bewunderte das Anwesen, das kleine

Bauernhaus und seine Scheunen, die Ställe und den Taubenturm, alles aus
dem honigfarbenen Feldstein der Region gemauert und in Hufeisenform
angelegt. Sorgfältig beschnittene Pappeln schützten das Haus von der

Wetterseite, ohne ihm Licht zu nehmen. Efeu kletterte am Taubenturm
empor, und zu beiden Seiten des schmiedeeisernen Tors rankten prachtvolle
rosarote Rosen. In der Mitte des Hofes stand eine alte Esche, und die
hellroten Geranien in den großen Blumenkästen aus Terrakotta setzten sich
kontrastreich vom hellen Kiesbelag ab. Neben der großen Scheune war eine
von Weinreben überrankte Terrasse mit einem kleinen Holztisch. Auf der
einen Seite waren ein Gemüsegarten, ein Gewächshaus und ein kleiner

Parkplatz, auf der anderen sah Bruno hinter einer niedrigen Rosenhecke
den Rand eines Swimmingpools und grüne Liegen zum Sonnenbaden.

Dahinter standen auf einer Terrasse weiß lackierte Tische und

Gartenstühle.

Wie es da hoch über einer sanft ansteigenden Wiese gelegen in der

Spätnachmittagssonne lag, wirkte das Anwesen überaus einladend. Auf
seinen endlosen Touren durch die Gemeinde sah Bruno so einige
ansehnliche Häuser und hübsche kleine Châteaus, doch das Anwesen der
verrückten Engländerin wirkte besonders friedlich. Nach dem Schrecken in

Hamids Häuschen nahm er das Bild mit Erleichterung in sich auf. Es war
kaum zu fassen, dass die beiden Häuser, weniger als einen Kilometer
voneinander entfernt, ihren Platz in ein und demselben Universum hatten.

Bruno fuhr langsam die von jungen Obstbäumen gesäumte Kieszufahrt
hinauf und hielt auf dem Parkplatz neben zwei anderen Autos an, dem alten
blauen Citroën der Engländerin und einem neuen Golf Cabriolet mit
englischen Kennzeichen. Er stellte den Motor ab, setzte seine Schirmmütze
auf und hörte, als er ausstieg, das vertraute Plop-plop eines Tennisballs. Er
ging ums Wohnhaus herum, kam an einem offenen Stall vorbei, in dem
zwei Pferde ihre Köpfe in einen Futtertrog steckten, und sah zum ersten

Mal den Rasentennisplatz am Rand des Grundstücks.

Zwei Frauen in weißem Tennisdress spielten so konzentriert, dass sie
seine Ankunft nicht bemerkten. Bruno, selbst ein begeisterter, wenn auch
nicht besonders guter Spieler, schaute eine Weile zu und war angetan -
nicht nur von der Partie, sondern auch von den beiden Frauen. Sie waren
schlank und beweglich, und ihre gebräunten Beine und Arme machten sich
ausnehmend gut im weißen Sportdress. Die verrückte Engländerin hatte ihr
kastanienbraunes Haar zu einem Knoten zusammengesteckt. Ihre
schwarzhaarige Partnerin trug eine weiße Baseballkappe. Die beiden
lieferten sich ein beeindruckend ballsicheres Grundlinienmatch. Angesichts
ihrer flüssigen Bewegungen stellte Bruno plötzlich fest, dass die verrückte

Engländerin offenbar sehr viel jünger war als angenommen. Die stumpfe
und unebene Rasenfläche war nicht leicht zu bespielen, aber frisch gemäht,
und es schien, dass die weißen Linien erst vor kurzem nachgezogen worden
waren. Bruno hätte am liebsten mitgespielt, ahnte aber, dass er Pamela

Nelson wahrscheinlich nicht gewachsen sein würde.

Wer über ein halbes Dutzend Mal in Folge einen Schlag retournieren
konnte, war in seinen Augen ein guter Spieler. Die beiden hatten schon
mehr als zehn Schläge ausgetauscht und zeigten keinerlei Schwächen. Sie
trafen die Bälle genau im richtigen Moment und platzierten sie so, dass die
andere sie erreichen konnte. Anscheinend spielten sie sich nur ein. Doch
dann schlug Pamela den Ball ins Netz, und als sich ihre Partnerin
daranmachte, die Bälle vom Platz einzusammeln, rief Bruno: »Madame,
darf ich kurz stören?«

Pamela drehte sich um und schirmte mit der Hand das schräg einfallende

Sonnenlicht ab, das ihr Haar golden aufleuchten ließ. Sie verließ den Platz,
legte ihren Schläger ab und öffnete lächelnd ein kleines Tor in der

Rosenhecke. Sie war nicht schön, aber hübsch, wie er fand, sie hatte
ebenmäßige Gesichtszüge, ein kräftiges Kinn und hohe Wangenknochen.

Ihr Gesicht war leicht gerötet, und auf ihrer schweißnassen Stirn klebten
ein paar Locken, was besonders attraktiv aussah.

»Bonjour! Sind Sie im Dienst, oder darf ich Ihnen einen Drink anbieten?«

Bruno trat auf sie zu, schüttelte eine erstaunlich feste Hand und nahm die

Mütze vom Kopf. Pamela blickte ihn aus grauen Augen kühl an.

»Bedaure, Madame, ich bin dienstlich hier. Ganz in der Nähe ist ein
schreckliches Verbrechen begangen worden, und wir fragen alle Nachbarn,
ob sie im Laufe des Tages irgendetwas Ungewöhnliches bemerkt haben.«

Die andere Frau gesellte sich zu ihnen, sagte ebenfalls bonjour und gab

Bruno die Hand. Noch so ein britischer Zungenschlag. Sie war kleiner als
die verrückte Engländerin, aber nicht minder attraktiv und hatte jene helle

Haut, die, wie es hieß, vom vielen Regen und Nebel auf der Insel herrührte.

Kein Wunder, dass sie ins Périgord gekommen war.

»Ein schreckliches Verbrechen? Hier, in Saint-Denis?«, fragte Pamela.

»Verzeihung, wie unhöflich von mir! Darf ich vorstellen, Christine Wyatt -

Bruno Courrèges, unser chef de police. Wir sind tüchtig ins Schwitzen
gekommen und brauchen jetzt einen Drink. Wie wär's, möchten Sie nicht
auch einen Aperitif?«

»Darauf muss ich leider verzichten. Ich bin tatsächlich im Dienst. Es geht
um Ihren Nachbarn. Haben Sie ihn in den letzten Tagen gesehen? Oder
irgendwelche Besucher?«

»Sprechen Sie von Hamid? Dem reizenden alten Herrn, der manchmal
vorbeischaut und mir sagt, dass ich meine Rosen falsch beschneide? Nein,
ich habe ihn schon seit zwei, drei Tagen nicht gesehen. Aber das ist nicht
ungewöhnlich. Er taucht vielleicht einmal in der Woche bei mir auf und
macht mir nette Komplimente, was meinen Hof betrifft, auch wenn er nicht
damit einverstanden ist, wie ich mit meinen Rosen umgehe. Das letzte Mal
habe ich ihn Anfang der Woche im Café gesehen, im Gespräch mit seinem

Enkel. Was ist passiert? Ist bei ihm eingebrochen worden?«

»Sind Sie den ganzen Tag über hier gewesen? Haben Sie nichts gesehen
oder gehört?«, fragte Bruno, ohne auf ihre Frage zu antworten.

»Wir waren den ganzen Vormittag hier und haben auf der Terrasse zu

Mittag gegessen. Dann ist Christine zum Einkaufen in die Stadt gefahren.

Ich habe in der Scheune für Ordnung gesorgt, denn morgen treffen neue

Gäste ein. Als Christine zurück war, haben wir Tennis gespielt, eine Stunde
oder so, bis vorhin. Außer dem Postboten - der kommt immer gegen zehn

Uhr - hat sich niemand bei uns blicken lassen.«

»Sie selbst waren also die ganze Zeit hier?«, fragte Bruno wieder,
verwundert darüber, dass sich die beiden eine Stunde lang die Bälle
zugespielt hatten, ohne ein richtiges Match auszutragen.

»Nein. Am frühen Morgen bin ich ausgeritten, allerdings wie gewöhnlich
in Richtung Fluss, also weg von Hamids Häuschen. Begegnet ist mir
niemand. An der Brücke habe ich haltgemacht, um eine Zeitung zu kaufen,

Brot, Gemüse und ein Brathähnchen fürs Mittagessen. Auch dabei ist mir
nichts Ungewöhnliches aufgefallen. Aber sagen Sie mir doch endlich, was
geschehen ist. Ist Hamid etwas zugestoßen? Kann ich irgendwie helfen?«

»Nein, Madame. Sie können nichts tun. Wir kümmern uns um alles«,
antwortete Bruno. »Und Sie, Mademoiselle? Wann genau waren Sie
einkaufen?«

»Ich bin nach dem Mittagessen aufgebrochen. Das muss irgendwann nach
zwei gewesen sein. Kurz nach vier war ich wieder zurück«, sagte Christine

Wyatt in grammatisch einwandfreiem Französisch, aber mit dem typisch
englischen, mundfaul klingenden Akzent. »Wir haben Tee getrunken und
dann Tennis gespielt.«

»Gehören Sie zu den zahlenden Gästen?«, erkundigte sich Bruno. Sie war
ungeschminkt, hatte aber sorgfältig gezupfte Brauen, die ihre großen
dunklen Augen zur Geltung brachten. Sehr gepflegt waren auch ihre Hände
und Fingernägel. Ringe trug sie nicht, nur eine dünne goldene Halskette. Ja,

Bruno fand beide Frauen sehr attraktiv. Er schätzte sie auf sein Alter, war
sich allerdings darüber im Klaren, dass man bei Frauen mit solchen

Schätzungen auch völlig falschliegen konnte.

»Nicht wirklich. Pamela und ich sind seit unserer Schulzeit eng
befreundet. Ich darf umsonst hier wohnen, beteilige mich aber an den

Kosten fürs Essen und den Wein. Darum war ich auch im Supermarkt und
in dem großen Weinkeller am Ende der Straße. Auf dem Rückweg habe ich
dann noch kurz getankt.«

»Sie machen hier Urlaub, Mademoiselle?»

»Teils, teils. Ich lehre Geschichte an einer Universität in England und
arbeite an einem Buch, das endlich zum Abschluss gebracht werden muss.

Damit beschäftige ich mich immer den ganzen Vormittag bis zum

Mittagessen. Den alten Herrn habe ich noch nicht kennengelernt, und ich
erinnere mich nicht, auf dem Weg in die Stadt und zurück irgendjemandem
begegnet zu sein.«

»Sagen Sie mir bitte, was passiert ist, Monsieur Courreges«, sagte die
verrückte Engländerin, die auf Bruno alles andere als verrückt wirkte. »Ist

Hamid überfallen worden? Ist er verletzt?«

»Ich hoffe, Sie verstehen, dass ich Ihnen darüber bis auf weiteres keine

Auskunft geben kann«, antwortete Bruno und fühlte sich ein wenig
lächerlich, wie immer, wenn er die förmliche Rolle des Polizeibeamten
spielen musste. Um diesen Eindruck wettzumachen, sagte er: »Nennen Sie
mich Bruno. Das tun alle hier. Wenn ich den Namen Monsieur Courrèges
höre, drehe ich mich immer um und erwarte, meinen Vater hinter mir
stehen zu sehen.«

»Also gut, gern, Bruno. Dann bin ich für Sie Pamela. Gegen ein Glas

Mineralwasser oder Fruchtsaft an einem so warmen Tag ist doch bestimmt
nichts einzuwenden, oder?«

Bruno nahm die Einladung dankend an. Pamela erschien wieder mit
einem Krug gekühltem citron-pressé, und die drei nahmen auf den Stühlen
am Swimmingpool Platz. Bruno lehnte sich zurück und genoss den

Augenblick. Ein kühles Getränk mit zwei charmanten und interessanten

Frauen in herrlicher Umgebung war um etliches angenehmer als der

Aufenthalt unter schlechtgelaunten Gendarmen und Ermittlungsbeamten in

Hamids Häuschen. Umso ernüchternder war der Gedanke daran, dass seine
nächste Aufgabe darin bestehen würde, Momu über den Tod seines Vaters
zu informieren und ihn aufzufordern, die Leiche zu identifizieren. Gab es
außerdem auch noch Besonderheiten bei muslimischen Beerdigungen zu
beachten? Bruno nahm sich vor, der Frage nachzugehen.

»Ich wusste gar nicht, dass Sie hier Ihren eigenen Tennisplatz haben,

Pamela«, sagte er. »Jetzt verstehe ich endlich, warum wir Sie noch nie im

Tennisclub gesehen haben.« Bruno war sehr stolz auf den Club mit seinen
drei Betonplätzen und dem vierten, der überdacht war und auch im Winter
bespielt werden konnte, dazu das Clubhaus mit Umkleideräumen und

Duschen, einer Bar und großen Küche. Der Bürgermeister hatte dank seiner

Beziehungen nach Paris Staatsgelder dafür lockermachen können.

»Es ist wegen der harten Plätze. Ich habe mir einmal beim Skifahren das

Knie verletzt, und es tut mir immer noch weh, wenn ich auf Hartplätzen
spiele.«

»Aber wir haben auch eine Halle mit Kunststoffbelag. Da könnten Sie
doch spielen.«

»Im Sommer, wenn die Gäste kommen, fehlt mir die Zeit dazu, und wenn
alle drei Appartements belegt sind, bin ich voll eingespannt. Dass ich jetzt
mit Christine spielen kann, ist eine Ausnahme. Mein Rasen ist natürlich mit

Wimbledon nicht zu vergleichen, aber wenn Sie Lust haben, zur

Abwechslung mal auf meinem Platz zu spielen, rufen Sie mich an. Meine

Nummer steht im Telefonbuch.«

»Ja, ich würde gern einmal auf Rasen spielen. Wenn ich einen Freund
mitbringen dürfte, könnten wir ein gemischtes Doppel spielen. Wie lange
bleiben Sie noch, Christine?«

»Bis Ende des Monats. Dann hat Pamela ihr Haus voll. Also bleiben mir
noch drei Wochen im wunderschönen Périgord. Dann muss ich nach

Bordeaux zurück und mich in Archiven vergraben, um Fußnoten zu
überprüfen.«

»Ausgerechnet dann, wenn die Schulferien anfangen und alles in den

Urlaub fährt«, sagte Pamela.

»Ich dachte, das Nationalarchiv wäre in Paris«, bemerkte Bruno.

»Das ist es auch. Aber ich suche auch regionale Archive auf und nicht
zuletzt das Centre Jean Moulin. «

»Jean Moulin? Das war doch der Kopf der Résistance, der von den

Deutschen getötet wurde, nicht wahr?«, fragte Bruno.

»Ja, und das nach ihm benannte Archiv ist eines der besten zum Thema

Résistance. Mein Buch handelt vom Leben in Frankreich in der Zeit des

Vichy-Regimes.«

»Ah, darum sprechen Sie auch so gut französisch«, sagte Bruno. »Eine
schreckliche Zeit damals, schmerzlich für Frankreich. Und ein sehr
kontroverses Thema, wie ich gehört habe. Auch bei uns gibt es Familien,
die sich immer noch spinnefeind sind, weil ihre Angehörigen damals in
unterschiedlichen Lagern waren. Und ich meine nicht nur die

Kollaborateure. Kennen Sie den alten Jean-Pierre, der das kleine

Fahrradgeschäft in der Stadt führt? Er war Mitglied der kommunistischen

Résistance. Und auf der anderen Straßenseite wohnt der alte Schuster

Bachelot, damals Angehöriger der Armée secrète, der Résistance unter de

Gaulle. Die beiden liegen immer noch im Streit miteinander und meiden
sich wie die Pest. Sie nehmen zwar an denselben Paraden teil, tragen ihre

Fahnen zum Denkmal des achtzehnten Juni, gehen sich aber ansonsten
geflissentlich aus dem Weg, obwohl das, was geschehen ist, sechzig Jahre
zurückliegt. Erinnerungen sind hartnäckig.«

»Was hat es mit dem achtzehnten Juni auf sich?«, fragte Pamela.

»An dem Tag hat de Gaulle 1940 die Franzosen zum Kampf aufgerufen.

Seine Rede wurde von der bbc ausgestrahlt«, antwortete Christine. »Heute
feiert man ihn als den großen Tag der Résistance, an dem Frankreich seine

Ehre und Freiheit zurückgewonnen hat.«

»>Frankreich hat eine Schlacht verloren, aber nicht den Krieg<«, zitierte

Bruno aus der Rede de Gaulies. »Das haben wir alle in der Schule gelernt.«

»Hat man Ihnen auch gesagt, dass der achtzehnte Juni der Jahrestag von

Napoleons Niederlage bei Waterloo ist?«, frotzelte Christine und zwinkerte

Pamela zu.

»Napoleon und Niederlage? Unmöglich!« Bruno schmunzelte. »Der

Erbauer unserer prächtigen Steinbrücke hier in Saint-Denis war nicht zu
bezwingen, schon gar nicht vom perfiden Albion. Haben wir euch

Engländer denn nicht im Hundertjährigen Krieg, der übrigens hier im

Périgord unter Jeanne d'Arc seinen Ausgang nahm, aus Frankreich
vertrieben?«

»Aber jetzt sind wir wieder da«, konterte Christine. »Damals mag man
uns ja zum Rückzug gezwungen haben, aber jetzt scheint es, dass unsereins
wieder auf dem Vormarsch ist und Haus für Haus, Dorf für Dorf
einnimmt.«

»Ich glaube, meine Freundin versucht, Sie aufzuziehen, Bruno«, sagte

Pamela.

»Egal, wir sind inzwischen alle Europäer.« Bruno lachte. »Viele von uns
freuen sich darüber, dass die Engländer zurückkommen und alte Häuser
und Gehöfte instand setzen. Der Bürgermeister spricht häufig davon. Er
sagt, das ganze Département der Dordogne läge am Boden, wenn die
englischen Touristen ausblieben. Im neunzehnten Jahrhundert haben wir
unsere Vorrangstellung im Weinhandel verloren, jetzt verlieren wir den

Tabak, und unsere kleinen Bauern können mit den großen Betrieben im

Norden nicht Schritt halten. Sie sind also herzlich willkommen, Pamela,
und ich gratuliere Ihnen zu Ihrem Anwesen hier. Sie haben etwas sehr

Schönes daraus gemacht.« Bruno stand auf.

»Sie würden mir wahrscheinlich nicht gratulieren, wenn jetzt Winter wäre
und der Garten kahl. Trotzdem - danke für das Kompliment. Mir gefällt es
hier sehr«, erwiderte Pamela. Sie erhob sich ebenfalls lächelnd: »Kommen

Sie doch bald einmal vorbei. Ich freue mich auf Ihren Anruf wegen dem
gemischten Doppel. Und falls ich etwas für Hamid tun kann, lassen Sie es
mich wissen. Ich könnte für ihn einkaufen und kochen.«

»Ich werde Sie bestimmt anrufen, Pamela. Und vielen Dank für Ihre

Hilfsbereitschaft, aber die Behörden haben alles so weit im Griff«, sagte er
und merkte, dass er etwas förmlich klang.

»Wenn es ein Einbruch war, sollte ich mich wohl in Acht nehmen. Was
meinen Sie?« Besorgt wirkte sie nicht, vielmehr schien es, als wollte sie
ihm Informationen entlocken. »Ich verriegele abends immer Türen und

Fenster und schalte die Alarmanlage ein.«

»Nein, für Sie besteht überhaupt kein Grund zur Sorge«, antwortete

Bruno. Pamela würde bald erfahren, was geschehen war, und so wollte er
sie vorsorglich beruhigen.

»Hier ist meine Karte. Darauf steht auch die Nummer meines Handys. Sie
können mich jederzeit anrufen«, sagte er. »Und vielen Dank für den Drink.

Es war mir ein Vergnügen, Mesdames. « Er legte die Visitenkarte auf den

Tisch, verbeugte sich und kehrte zu seinem Wagen zurück. Bevor er beim

Pferdestall um die Ecke bog, winkte er den beiden noch einmal zu und
fühlte sich einigermaßen gerüstet für den Besuch bei Momu.

7

Momu bewohnte ein kleines Haus am Fluss, einen dieser Kästen aus
industriell vorgefertigten Bauteilen, die inzwischen überall als billige

Wohnungen für Ortsansässige aus dem Boden gestampft wurden, die auf
dem Immobilienmarkt nicht mehr mit den Engländern und ihrer starken

Währung hatten mithalten können. Es hatte wie alle diese Häuser drei

Zimmer und eine Küche, die, um Rohrleitungen zu sparen, direkt neben
dem Bad lag. Das rote Ziegeldach sollte wohl mediterran wirken, passte
aber überhaupt nicht ins Périgord. Vielleicht konnte sich Momu hier ein
bisschen wie zu Hause fühlen, dachte Bruno in Erinnerung an gesellige

Abende unter diesem Dach. Beim Anblick der vielen Falschparker, die fast
die Straße blockierten, entfuhr ihm ein Seufzer. Dass zu denen auch der

Bürgermeister gehörte, war eigentlich untypisch für ihn. Bruno fuhr hundert

Meter weiter, stellte seinen Wagen vorschriftsmäßig ab und legte sich ein
paar Worte für Momu zurecht. Er würde mit ihm über die Beisetzung
sprechen müssen und der Familie dann versichern, dass Karim bald nach

Hause zurückkehrte. Der Bürgermeister würde sich wahrscheinlich um
alles andere selbst kümmern.

Im Haus brannten sämtliche Lichter. Eine klagende Frauenstimme drang
nach draußen. Bruno nahm die Mütze vom Kopf und trat ein. Momu, der
neben dem Bürgermeister auf dem Sofa saß, stand auf, um ihn zu begrüßen.

Er war ein stämmiger Mann, nicht ganz so groß gewachsen wie sein Sohn,
aber ebenso breit in den Schultern. Für einen Lehrer hatte er ungewöhnlich
kräftige Hände, und ein strenger Blick genügte, um seine Schüler zur Räson
zu bringen. Doch die hatten ohnehin großen Respekt vor ihm und schätzten
ihn als Lehrer, der seinen Unterricht interessant zu gestalten wusste. Bruno
hatte gehört, dass er seine Klassen das Gesamtgewicht der örtlichen

Rugbymannschaft berechnen ließ, das aller Bewohner von Saint-Denis, von

Frankreich und schließlich das der gesamten Erdbevölkerung. Er hatte eine
tiefe, sonore Stimme, die alle anderen übertönte, wenn er sonntags auf dem

Rugbyfeld seinen Sohn anfeuerte.

Bruno umarmte ihn zur Begrüßung. »Es tut mir schrecklich leid, Momu«,
sagte er. »Aber glaub mir, wir werden alles tun, um den Täter zu stellen.«

Dann schüttelte er zuerst dem Bürgermeister die Hand und danach auch
den anderen im Raum, allesamt Araber bis auf Rollo, den Rektor der

Schule, in der Momu unterrichtete. Rollo hielt eine Cognac -flasche in der

Hand und bot Bruno davon an. Doch der schüttelte den Kopf, als er sah,
dass die Araber Apfelsaft tranken. Er war hier bei ihnen zu Gast und wollte
sich an ihre Regeln halten. Außerdem war er im Dienst.

»Ich komme von Hamids Häuschen. Wir warten immer noch auf die

Ermittlungsbeamten aus Périgueux. Bevor die nicht vor Ort sind und die

Leiche freigegeben ist, können wir nichts tun«, sagte Bruno. »Die

Gendarmerie hat den Tatort abgesichert. Aber sobald die Leute von der

Spurensicherung mit ihrer Arbeit fertig sind, solltest du, Momu, rauffahren
und dich in der Wohnung deines Vaters umsehen. Vielleicht fällt dir auf, ob
irgendetwas fehlt oder gestohlen wurde. Hinweise auf einen Einbruch gibt
es zwar nicht, aber wir müssen das genauer überprüfen. Wenn die Polizei
fertig ist, wird der Leichnam vom Bestatter abgeholt. - Übrigens weiß ich
nicht, ob irgendwelche religiösen Vorschriften oder Gebräuche zu beachten
sind.«

»Mein Vater war schon lange nicht mehr religiös«, sagte Momu. »Wir
werden ihn hier auf dem Friedhof begraben, und das so schnell wie
möglich. Was ist mit Karim? Ist er immer noch oben auf dem Hügel?«

Bruno nickte. »Mach dir keine Sorgen. Die Kollegen aus Périgueux
müssen mit ihm reden, weil er den Toten gefunden hat. Es wird wohl nicht
lange dauern. Ich bin nur gekommen, um dir mein Beileid auszusprechen
und wegen der Beerdigung nachzufragen. Ich fahre gleich wieder zurück
und kümmere mich um Karim. Er hat einen schweren Schock erlitten.«

Als Bruno noch einmal im Häuschen angerufen hatte, war es erneut zu
einer Auseinandersetzung mit Duroc gekommen, der sich wiederholt
darüber beschwerte, dass die police nationale noch nicht eingetroffen war,
und darauf bestand, Karim am Tatort festzuhalten. Mehr gab es für Duroc
offenbar nicht zu tun. Es blieb Bruno überlassen, beim Tiefbauamt
anzurufen und einen Stromgenerator kommen zu lassen. Das Häuschen
hatte keine Außenbeleuchtung. Für die Gendarmen bestellte er außerdem
bei der Pizzeria etwas zu essen und zu trinken, woran eigentlich Duroc
hätte denken müssen.

Die Frauen im Zimmer nebenan hatten ihr lautes Wehklagen eingestellt.

Bruno bemerkte, dass Momus Frau durch den Türspalt spähte. Er kannte sie
nur in europäischer Kleidung, doch jetzt trug sie einen schwarzen Schal um
den Kopf, den sie wie einen Schleier über Mund und Nase gefasst hielt.

»Was kannst du uns sagen?«, fragte Momu. »Ich weiß nur, dass mein

Vater ermordet worden ist, und kann es immer noch nicht glauben.«

»Mehr wissen wir im Augenblick auch nicht. Warten wir ab, was die

Kriminaltechnik ans Licht bringt«, antwortete Bruno.

»Ich hab auf der Feuerwache was anderes gehört«, sagte Ahmed, der als

Kraftfahrer beim Tiefbauamt beschäftigt war und auch als Freiwilliger bei
der Feuerwehr Dienst leistete. Die kleine Station hatte nur zwei

Berufsfeuerwehrleute, der Rest der Mannschaft bestand aus Freiwilligen
wie Ahmed, die in Notfällen von der alten Sirene aus Kriegszeiten auf dem

Dach der mairie gerufen wurden. Und da sie auch als Sanitäter zum Einsatz
kamen und bei Unfällen oder Brandkatastrophen immer als Erste
ausrückten, war es unmöglich, irgendetwas geheim zu halten. Sie erzählten
ihren Frauen, was passiert war, und die erzählten es weiter, so dass die
ganze Stadt innerhalb weniger Stunden Bescheid wusste.

»Es war ein brutaler Mord, Hamid wurde erstochen. So viel wissen wir,
mehr nicht«, ergänzte Bruno vorsichtshalber, denn er konnte sich
vorstellen, was Ahmed von den anderen Feuerwehrleuten gehört hatte.

»Und dass Rassisten dahinterstecken, Faschisten«, knurrte Ahmed. »Ich
habe gehört, was dem alten Hamid auf die Brust geritzt worden ist. Es
waren diese Schweine des Front National. Sie haben sich über einen
wehrlosen alten Mann hergemacht.«

Bruno wand sich innerlich. Dieses scheußliche Detail war offenbar noch
schneller bekannt geworden, als er befürchtet hatte, und das Gerede
darüber würde sich wie ein Lauffeuer verbreiten und die Stimmung im Ort
zusätzlich aufladen.

»Ich weiß nicht, was du gehört hast, Ahmed, ich weiß aber, was ich mit
eigenen Augen gesehen habe. Das, worauf du anspielst, ist überhaupt noch
nicht geklärt. Diese Schnittwunden könnten entstanden sein, als Täter und

Opfer miteinander kämpften«, sagte Bruno und schaute Ahmed mit festem

Blick ins Gesicht. »Gerüchte sind immer voller Übertreibungen, Ahmed.

Halten wir uns lieber an die Fakten.«

»Bruno hat recht«, sagte der Bürgermeister ruhig. Die freundliche Art des
kleinen schlanken Mannes konnte darüber hinwegtäuschen, dass er sich
sehr wohl durchzusetzen verstand. Als Bruno seinen Polizeidienst
aufgenommen hatte, war Gérard Mangin schon seit über zehn Jahren

Bürgermeister von Saint-Denis. Wie seine Vorfahren in der Stadt geboren,
hatte er dank guter Schulleistungen und Stipendien eine der sogenannten
grandes écoles, eine der Elitehochschulen, in Paris besucht, wo Frankreich
seine
künftigen

Führungskräfte
ausbildet.

Er
hatte
für
das

Finanzministerium gearbeitet, sich mit einem der aufstrebenden Jungstars
der gaullistischen Partei, einem jungen Mann namens Jacques Chirac,
zusammengetan und seine eigene Karriere als Politiker gestartet. Später
hatte Chirac ihn als persönlichen Referenten zur Europäischen Kommission
nach Brüssel geschickt, wo er sich mit den komplizierten Verfahren der

Bewilligung von Zuschüssen beschäftigte. In den siebziger Jahren zum

Bürgermeister von Saint-Denis gewählt, führte er für Chirac die Partei im

Département Dordogne und wurde dafür mit einem Sitz im Senat belohnt,
den er in Stellvertretung seines verstorbenen Vorgängers übernahm. Saint-

Denis profitierte von seinen guten Beziehungen nach Paris und Brüssel.

Dank der von ihm erwirkten staatlichen Beihilfen konnten die mairie
renoviert und Tennisplätze angelegt werden; außerdem entstanden ein

Altenheim, das kleine Industriegebiet, Campingplätze, das Schwimmbad
und das Zentrum für landwirtschaftliche Forschung. Auch der Bau des

Einkaufszentrums mit dem neuen Supermarkt ging auf ihn zurück. Ohne

Mangins Engagement und seine politischen Beziehungen wäre vielleicht
auch Saint-Denis - wie so viele kleine Marktflecken des Périgord - nach
und nach ausgestorben.

»Liebe Freunde, unser Momu hat einen großen Verlust erlitten, und wir
trauern mit ihm. Aber wir dürfen nicht zulassen, dass die Trauer in Hass
umschlägt«, sagte der Bürgermeister. Er ergriff Momus Hand, zog den
stämmigen Araber an seine Seite und blickte sich im Kreis um. »Wir, die
wir hier versammelt sind, um unserem Freund beizustehen, tragen allesamt

Verantwortung für unsere Gemeinde und sind aufgerufen, für Recht und

Ordnung zu sorgen. Wir unterstützen die Polizei und die zuständigen

Behörden nach Kräften und verbürgen uns für ein solidarisches

Miteinander. Lasst uns also fest zusammenstehen. Ich zähle auf euch.«

Er schüttelte jedem einzeln die Hand, Ahmed als Erstem, dann machte er

Bruno ein Zeichen mitzukommen. In der Tür blieb er noch einmal stehen,
drehte sich um und rief dem Schulrektor zu: »Rollo, bitte bleib doch noch
so lange, bis ich wiederkomme, um meine Frau abzuholen.« Dann nahm er

Bruno beim Arm und führte ihn nach draußen, außer Hörweite.

»Was hat das mit dem Hakenkreuz auf sich?«, wollte er wissen.

»Tja, die Schnittwunden auf Hamids Brust sehen ganz so aus, und für die

Gendarmen und Feuerwehrleute scheint kein Zweifel daran zu bestehen.

Sie haben wahrscheinlich recht, aber ich würde trotzdem sagen, wir sollten
die Autopsie abwarten. Fest steht, dass ihm ein Messer in den Bauch
gestoßen und der ganze Unterleib aufgeschlitzt worden ist. Aber die

Ritzereien auf der Brust könnten auch was anderes zu bedeuten haben. Da
will ich mich nicht festlegen.« Bruno schüttelte den Kopf und kniff die

Augen zusammen, um das innere Bild zu löschen. Der Bürgermeister
drückte seinen Arm.

»Er ist regelrecht abgeschlachtet worden«, fuhr Bruno nach einer Weile
fort. »Man hat dem Alten die Hände auf dem Rücken gefesselt. Offenbar
hatte er gerade beim Mittagessen gesessen. Auf einen Raubüberfall deutet
nichts hin. Allerdings behauptet Karim, dass zwei Gegenstände fehlen: ein
croix de guerre, das ihm als Harki verliehen wurde, und ein Foto von seiner
alten Fußballmannschaft. In der Nachbarschaft hat niemand etwas gehört
oder gesehen. Mehr weiß ich nicht.«

»Ich glaube, ich habe den alten Herrn nie gesehen. Sonderbar, wo ich
doch sonst jedes Gesicht in der Stadt kenne«, sagte der Bürgermeister.

»Kannten Sie ihn?«

»Eigentlich auch nicht. Zum ersten Mal habe ich ihn auf Karims Hochzeit
gesehen, kurz bevor er hierhergezogen ist. Dann ist er mir einmal in

Karims Café begegnet. Da haben wir uns aber nur kurz die Hand
geschüttelt. Zu einem Gespräch ist es nie gekommen. Vermutlich hätte ich
ihn ohnehin nicht verstanden. Er hat sehr zurückgezogen gelebt und außer
mit seiner Familie mit niemandem verkehrt. Ich kann mich nicht erinnern,
ihn jemals auf dem Markt, in der Bank oder beim Einkaufen gesehen zu
haben. Er war wohl so was wie ein Eremit dort oben in seinem kleinen

Häuschen. Ohne Fernseher oder Auto. Er war ganz auf Momu und Karim
angewiesen.«

»Merkwürdig«, sinnierte der Bürgermeister. »In arabischen Familien ist es
doch sonst üblich, dass die Alten bei ihren Kindern leben. Aber vielleicht
hatte er als Harki und Kriegsheld Angst davor, von jüngeren Einwanderern
schikaniert zu werden. Harkis gelten in deren Kreisen ja immer noch als

Verräter.«

»Schon möglich. Mag sein, irgendwelche islamistische Extremisten haben
in ihm einen Verräter am Glauben gesehen, weil er doch kein gläubiger

Muslim mehr war«, sagte Bruno, schien aber selbst an seinen Worten zu
zweifeln. Es war kaum vorstellbar, dass Muslime ein Hakenkreuz in einen

Körper ritzten. »Wir tappen noch im Dunkeln. Ich werde mich
ausführlicher mit Momu unterhalten müssen. Für ihn und Karim war es
doch bestimmt auch ziemlich lästig, den Alten tagtäglich abzuholen und
zum Essen mit nach Hause zu nehmen. Vielleicht steckt mehr dahinter als
bloßes Pflichtgefühl. Wir sollten Momu einmal fragen, ob er sich an
irgendwelche Einzelheiten im Zusammenhang mit der Fußballmannschaft
erinnert, in der sein Vater gespielt hat. Das war, glaube ich, in den
dreißiger oder vierziger Jahren in Marseille. Dass das Foto verschwunden
ist, wird seinen Grund haben.«

»Na gut, Bruno. Ich gehe jetzt wieder rein und hole meine Frau.« Der

Bürgermeister drehte sich um. Plötzlich hob er die Hand, wie immer, wenn
er eine Entscheidung traf und dann an den Fingern Punkt für Punkt einer

Liste abzählte. Meist hatte er zwei, aber nie mehr als vier Punkte -
vielleicht aus Sorge, die Finger könnten nicht reichen, dachte Bruno in
einem Anflug von Sympathie für den alten Herrn. »Ihnen ist doch klar, dass
diese Sache ziemlich heikel werden könnte, oder? Wir müssen uns auf
einigen Medienrummel gefasst machen, und wahrscheinlich wird es zu

Solidaritätskundgebungen kommen, in die sich womöglich auch einige

Politiker einschalten. Aber darum kümmere ich mich, wenn es so weit ist.

Ihre Aufgabe wird es sein, Bruno, mich über die laufenden Ermittlungen zu
informieren und zu mir zu kommen, wenn Ärger oder irgendwelche

Verhaftungen anstehen. - Ich hätte da übrigens noch zwei Fragen. Erstens,
wissen Sie von irgendwelchen ultrarechten oder rassistischen Umtrieben in
unserer Stadt?«

»Nein, Monsieur. Es gibt da natürlich einige wenige, die für den Front

National stimmen, aber das wäre auch schon alles. Und ich glaube nicht,
dass irgendeiner unserer stadtbekannten Kleinkriminellen eine solche

Bluttat hätte begehen können.«

»Gut. Zweite Frage. Wie kann ich Sie in Ihrer Arbeit unterstützen?«

»In zweierlei Hinsicht.« Bruno versuchte so geschäftsmäßig zu klingen
wie sein Chef, wenn er mit ihm sprach, was ihn immer ein bisschen
befangen machte, weil er sich in die Pflicht genommen fühlte. »Zuallererst
wird
die police nationale irgendwo ein Büro beziehen müssen mit

Telefonanschluss, Schreibtischen, Stühlen und genügend Platz für

Computer. Vielleicht wäre der Raum im Obergeschoss des Verkehrsamtes
dafür geeignet, wo immer unsere Kunstausstellungen stattfinden. Er wäre
groß genug und wird zurzeit nicht genutzt. Wenn Sie morgen den Präfekten
in Périgueux sprechen, können Sie ihn vielleicht überreden, ein bisschen

Geld für Miete springen zu lassen. Die Polizei wird den Raum sicherlich
brauchen, und ein Parkplatz wäre auch vorhanden. Das Gebäude liegt
zentral, und unseren Mitbürgern zu zeigen, dass zusätzliche Polizeikräfte in
der Stadt sind, könnte auch ganz nützlich sein. In jedem Fall wären uns die

Kollegen aus Périgueux etwas schuldig. Sie bewegen sich auf unserem

Terrain, und das heißt, dass sie uns nicht ausschließen können.«

»Und zweitens?«, fragte der Bürgermeister.

»Um an dem Fall dranbleiben zu können, brauche ich in der Tat Ihre

Unterstützung. Es wäre mir eine große Hilfe, wenn Sie den brigadier in

Périgueux wie auch den Chef der police nationale anrufen und veranlassen
würden, dass deren Männer mich jederzeit auf dem Laufenden halten. Es
gibt dafür gute Gründe angesichts der angespannten Lage in der Stadt.

Wenn nötig, würde ich Sie bitten, Ihre Kontakte in Paris zu nutzen, um
sicherzustellen, dass unsere Kollegen aus Périgueux mitspielen. Wie Sie
wissen, hat unsere kleine police municipale im Konzert der anderen

Ordnungskräfte nicht viel zu sagen. Darum würde ich vorschlagen, dass Sie
mich als eine Art persönlichen Verbindungsoffizier bezeichnen.«

»Gut. Wird gemacht. Sonst noch was?«

»Vielleicht könnten Sie mir Hamids Personalakten beim Militär und
polizeiliches Führungszeugnis beschaffen, am besten auch gleich die

Begründung für seine Auszeichnung mit dem croix de guerre. Die

Gendarmerie möchte ich nicht darum bitten, sie würde mich wahrscheinlich
lange warten lassen. Wir wissen im Augenblick über das Opfer kaum
etwas, nicht einmal, ob ihm das Häuschen überhaupt gehört, ob er eine

Pension bezogen oder jemals einen Arzt aufgesucht hat.«

»Die Akten stehen Ihnen morgen zur Verfügung. Ich werde mit der

Verteidigungsministerin sprechen. Ich habe sie in Paris kennengelernt, und
einer ihrer engsten Mitarbeiter war ein Kommilitone von mir. Es dürfte also
nicht schwer sein, an Hamids Militärakten heranzukommen. Fahren Sie
jetzt zum Häuschen, und kommen Sie nicht ohne Karim zurück. Seine

Familie macht sich Sorgen. Falls es Probleme gibt, können Sie mich
jederzeit auf meinem Handy erreichen, auch mitten in der Nacht.«

Zufrieden machte sich Bruno auf den Weg. Ihm war zumute wie damals
bei der Armee, wenn er das Gefühl hatte, ein guter Offizier zu sein, der
wusste, was er tat und dass seine Untergebenen ihr Bestes gaben. Auch
wenn er es noch nie ausgesprochen hatte, war sich Bruno doch bewusst,
dass Gérard Mangin in seinem Leben eine entscheidende Wende eingeleitet
hatte. Oder vielmehr Mangins Sohn, der mit Bruno in Bosnien gekämpft
und seinen Freund seinem Vater anschließend für den Posten des chef de
police empfohlen hatte. Und Bruno, der seit frühester Kindheit ohne Eltern
aufgewachsen war, hatte sich, als er nach Saint-Denis kam, zum ersten Mal
in seinem Leben als Mitglied einer Familie fühlen können. Allein schon aus
diesem Grund war er dem Bürgermeister sehr ergeben.

Bruno setzte sich hinters Steuer, fuhr über den langgestreckten Hügel auf

Hamids Häuschen zu und fragte sich, wie er es anstellen sollte, den armen

Karim aus den Fängen dieses unangenehmen Capitaine Duroc zu befreien.

8

Die Regionalzentrale hatte ihren neuen Chefinspektor Jean-Jacques

Jalipeau geschickt, der fast zwangsläufig unter dem Kürzel J-J firmierte.

Bruno hatte schon einmal gut mit ihm zusammengearbeitet: im

Zusammenhang mit den Ermittlungen des bislang einzigen Banküberfalls in

Saint-Denis. Jean-Jacques war es damals gelungen, den Fall aufzuklären,
die Täter zu fassen und sogar einen Teil der Beute sicherzustellen, doch das
lag Jahre zurück. Inzwischen war er zweimal befördert worden und hatte
sein eigenes Team, dem auch eine junge Frau angehörte. Sie trug einen
dunkelblauen Anzug mit silbernem Schal und die kürzesten Haare, die

Bruno jemals bei einer jungen Frau gesehen hatte. Sie saß in dem

Ausstellungsraum vor einem neuinstallierten Computer, während ihre

Kollegen
damit
beschäftigt
waren,

Telefone
und

Kopiergeräte
anzuschließen, Schreibtische in Beschlag zu nehmen und eine Pinnwand
aufzuhängen. Statt der hübschen Landschaften und Aquarelle ortsansässiger

Künstler beherrschte den Raum nun eine lange weiße Tafel mit
scheußlichen Fotos vom Tatort, allen voran Nahaufnahmen der gefesselten

Hände und der gesäuberten Brust, auf der unverkennbar das Hakenkreuz zu
sehen war.

»Okay, hier hätten wir unser Album der extremen Rechten. Ich hoffe, Sie
haben gute Augen, denn es gibt für Sie Hunderte von Schnappschüssen zu
sichten«, sagte die junge Inspectrice Perrault, die sich ihm mit einem
knappen, geschäftsmäßigen Lächeln als Isabelle vorgestellt hatte. »Fangen
wir mit den Anführern an; dann gehen wir zu den uns bekannten Aktivisten
über, und zum Schluss hätten wir da noch Fotos von Demonstrationen.

Sagen Sie einfach Halt, wenn Sie jemanden erkennen.«

Bruno kannte die ersten drei Gesichter aus Fernsehberichten,

Parteifunktionäre, die während irgendwelcher Kundgebungen fotografiert
worden waren. Einen von ihnen sah er gleich ein zweites Mal, agitierend
auf einer Bühne vor großem Publikum. Und dann kamen Bilder von ganz
gewöhnlichen Männern und Frauen, aufgenommen auf Demonstrationen.

Die

Fotos
waren
namentlich
gekennzeichnet
und
mit

Funktionsbezeichnungen versehen: Landesvorsitzender, Schriftführer,

Schatzmeister, Gruppenführer, Ausschussmitglieder, Aktivisten oder

Berater. Sie waren jung und alt, dick und dünn, attraktiv und unansehnlich,

Gesichter, wie man sie auf jedem Markt oder unter den Zuschauern eines

Rugbyspiels zu sehen bekam. Und tatsächlich erkannte Bruno einen von
ihnen, einen bärbeißig aussehenden Typ.

»Den kenn ich«, sagte er. »Er ist Rugbyspieler in Montpon ganz drüben
im Westen bei Bordeaux und hat ein- oder zweimal hier gegen unsere

Mannschaft gespielt.«

Isabelle machte sich eine Notiz. Ihre kurzen Haare rochen nach einem

Shampoo, das Bruno aus dem Duschraum des Tennisclubs vertraut war. Sie
wirkte sehr sportlich und fit, als würde sie täglich joggen oder ein

Krafttraining absolvieren. Ihre Beine waren lang und schlank; die Schuhe
steckten in Pumps, die für eine Polizistin nicht nur ungeeignet, sondern für
ein Inspektorengehalt auch viel zu teuer schienen.

»Wie kommen Sie an all diese Fotos?«, fragte Bruno und musterte ihre

Hände, die kurzgeschnittenen Nägel und feingliedrigen Finger, die elegant
über die Tastatur tanzten.

»Aus verschiedenen Quellen«, sagte sie. Sie sprach dialektfrei und
artikulierte deutlich, so kühl und gleichzeitig angenehm wie eine

Nachrichtensprecherin. »Von Websites, Flugblättern, Pressemitteilungen
und Fernsehausschnitten. Manche stammen aus Geheimdienstakten der
renseignements généraux. Die dürften wir eigentlich gar nicht haben, aber

Sie wissen ja, wie es um die Datensicherheit im Computerzeitalter bestellt
ist. Viele Fotos haben wir auch selbst geschossen, auf Kundgebungen oder

Demonstrationen. Wir haben diese Typen im Blick, und nicht nur die aus
dem rechten, sondern auch die aus dem linken Spektrum.«

Sie zeigte ihm nun Fotos auf dem Bildschirm, die anscheinend während
einer Wahlkundgebung auf dem Hauptplatz von Périgueux gemacht worden
waren, von einem Balkon aus. Auf all diesen Fotos waren Dutzende von

Gesichtern zu sehen, und Bruno betrachtete jedes einzelne eingehend.

Eines ließ ihn aufmerken, doch dann erkannte er darin einen Reporter des

Sud-Ouest wieder, der mit Stiff und einem Notizblock in der Hand ein
wenig abseitsstand und durch den Rauch seiner Zigarette blinzelte. Bruno
gab Isabelle ein Zeichen fortzufahren.

»Wollen Sie nicht mal eine Pause einlegen, Bruno?«, fragte sie. »Man
wird ja noch ganz blöd im Kopf, vor allem dann, wenn man nicht daran
gewöhnt ist.«

»Ja, vorm Computer sitze ich wirklich selten«, sagte Bruno. »Der kommt
bei uns kaum zum Einsatz. Ich kann mal gerade damit schreiben und E-

Mails verschicken.«

Sie riet ihm, zum Fenster hinauszuschauen, um die Augen ausruhen zu
lassen, stand auf und besorgte Kaffee von der Kochplatte am anderen Ende
des Raums. »Hier.« Sie reichte ihm einen Plastikbecher, kramte einhändig,
während sie mit dem eigenen Becher jonglierte, nach ihrer

Zigarettenpackung und steckte sich eine Royale an.

»Scheußlich, diese Plörre«, sagte Bruno. »Wie wär's, wenn wir nach
nebenan ins Café gingen?«

»Das gäbe wahrscheinlich Ärger. Jean-Jacques ist ein regelrechter

Sklaventreiber«, sagte sie und lächelte. »Als ich bei ihm anfing, habe ich
nicht einmal gewagt, aufs Klo zu gehen. Wahrscheinlich wird sich das im

Alter rächen.«

»Wir sind hier in Saint-Denis. Bei uns werden die Mittagspausen
eingehalten. Das ist Gesetz.« Bruno fragte sich plötzlich, ob sie sich
womöglich von ihm eingeladen fühlte, und fürchtete, nicht genügend Geld
dabeizuhaben.

»Wir sollten trotzdem lieber weitermachen. Die Zeit drängt«, sagte

Isabelle und wandte sich wieder dem Bildschirm zu. »Schauen wir uns jetzt
die Aufnahmen an, die bei einer Wahlveranstaltung in Bergerac gemacht
wurden«, schlug sie vor und klickte sich geschickt von einem Fenster zum
nächsten. Brunos Computererfahrung beschränkte sich auf den großen

Computer in der mairie, der zur Verwaltung der Gemeindesteuern und

Sozialversicherung benutzt wurde, sowie auf den kleineren, den er sich mit
der Sekretärin des Bürgermeisters teilte. Bei der dritten Aufnahme
schnappte er unwillkürlich nach Luft.

»Jemanden entdeckt? Ich kann die Gesichter auch vergrößern, wenn Sie
wollen«, sagte sie.

»Die jungen Leute dort. Gibt's von denen noch andere Aufnahmen?«

Isabelle rief die nächsten Fotos auf, bis er schließlich auf einem zwei

Teenager wiedererkannte: ein hübsches blondes Mädchen aus Lalinde, das
im vergangenen Sommer das Halbfinale im Tennisturnier von Saint-Denis
erreicht hatte, und einen jungen Mann, der weniger an dem Redner auf der

Bühne als an dem Mädchen interessiert zu sein schien. Er war der einzige

Sohn eines Arztes von Saint-Denis und hieß Richard Gelletreau.

»Vielleicht hilft uns das weiter.« Isabelle druckte die Fotos aus und
schrieb Richards Namen darauf. »Das Parteibüro in Bergerac liegt neben
einer Bank, deren Eingang mit einer Kamera überwacht wird. Fragen Sie
mich bitte nicht, wie, aber die renseignements généraux sind an die Bänder
rangekommen und haben von allen, die während der Veranstaltung durchs

Bild gelaufen sind, Vergrößerungen gemacht.«

»Ist das legal?«, fragte Bruno.

Sie zuckte mit den Achseln. »Wer weiß? Vor Gericht sind die Fotos wohl
nicht zu verwenden, aber für Ermittlungen ... Na, jedenfalls haben wir sie.

Wenn Sie glauben, das wäre was Besonderes, sollten Sie mal sehen, was
d i e renseignements généraux über Kommunisten und Linke gebunkert
haben. Das Material reicht bis in Vorkriegszeiten zurück.«

D i e renseignements généraux, der dem Innenministerium unterstellte

Nachrichtendienst der französischen Polizei, sammelte seit 1907

Informationen über Personen und Vorgänge, die eine mögliche Gefahr für
das Land darstellten. Er arbeitete sehr effektiv, stand allerdings in keinem
besonders guten Ruf. Bruno wusste über diese Behörde so gut wie nichts,
war aber beeindruckt von dem, was er nun sah. Auf einem der Fotos, die
von der Überwachungskamera aufgenommen worden waren, konnte er den
jungen Richard, der mit dem Mädchen an der Hand das Büro des Front

National aufsuchte, eindeutig wiedererkennen. Ein zweites Foto zeigte ihn,
wie er, seinen Arm schützend um das Mädchen gelegt, das Büro verließ.

Bruno schaute sich noch die anderen Aufnahmen an, doch außer dem
jungen Richard gab es keinen weiteren Hinweis auf eine Verbindung zu

Saint-Denis.

»Was können Sie mir über diesen Burschen sagen?« Isabelle nahm den

Notizblock vom Schreibtisch und drehte sich auf ihrem Sessel zu ihm
herum.

»Seinen Namen habe ich Ihnen schon genannt. Er ist der Sohn des

Chefarztes unserer Klinik. Die Familie wohnt in einer der Villen am Hügel.

Sein Vater, eine der tragenden Säulen unserer Gemeinde, lebt schon seit
seiner Kindheit in Saint-Denis. Seine Frau ist Apothekerin und inzwischen

Teilhaberin der großen Apotheke am Supermarkt. Das junge Mädchen auf
dem Foto stammt aus Lalinde. Sie hat im vergangenen Jahr an unserem

Tennisturnier teilgenommen. Ich kann im Club nachfragen, wie sie heißt.

Der Junge ist hier bei uns zur Schule gegangen und hat gerade sein erstes

Jahr im lycée in Périgueux abgeschlossen. Er dürfte also siebzehn sein.

Unter der Woche wohnt er im Internat, und er kommt nur an den

Wochenenden nach Hause. Ein ganz normaler Junge. Tennis spielt er recht
gut, für Rugby interessiert er sich kaum. Im Winter fährt er mit seinen

Eltern Ski. Übrigens hatte er Momu als Mathematiklehrer - das ist der Sohn
des Ermordeten.«

»Ist doch schön, wenn man sich in seiner näheren Umgebung so gut
auskennt.« Isabelle lächelte ihn an. »Was würde ich ohne Sie tun? Danke,

Bruno. Wenn Sie bitte einen Augenblick warten würden, ich will Jean-

Jacques Bericht erstatten. Vielleicht ist es nur ein Zufall, der nichts weiter
bedeutet, aber...«

Die Kriminaltechnik war mit ihrer Arbeit noch nicht fertig und wartete
auf den Abgleich der Fingerabdrücke. Doch auf Isabelles Schreibtisch lag
bereits ein vorläufiger Bericht, der feststellte, dass Hamid mit einem
wuchtigen Schlag ins Gesicht außer Gefecht gesetzt und dann mit roter

Schnur, wie sie in der Landwirtschaft zum Binden von Strohballen benutzt
wurde, gefesselt worden war. Die Spuren an den Handgelenken deuteten
darauf hin, dass er sich gewehrt und zu befreien versucht hatte. Dann war
ihm ein langes, scharfes Messer tief in den Unterleib gestoßen und durch
den Bauch gerissen worden, »wie bei einem japanischen Selbstmordritual«,
hieß es in dem Bericht. Darin hieß es ferner, dass das Opfer vermutlich
geschrien habe, weil es anscheinend nicht geknebelt worden war. An den

Augen und im schütteren Haar waren Spuren von Rotwein sichergestellt
worden, was darauf schließen ließ, dass ihm der Täter ein volles Glas ins

Gesicht geschüttet hatte. Der Todeszeitpunkt wurde auf zwischen zwölf
und zwei Uhr am Nachmittag festgelegt, wahrscheinlich gegen eins. Alles
deutete darauf hin, dass ihm das Hakenkreuz in die Brust geritzt wurde, als
er schon tot war, wenigstens das.

Hinweise auf einen Raub gab es nicht. In Hamids Gesäßtasche steckte ein

Portemonnaie mit insgesamt vierzig Euro, seinem Personalausweis, dem

Foto aus einer Zeitung, das ihn während einer Parade durch den Arc de

Triomphe in Paris zeigte, und einem weiteren Foto von Karim nach einem
erfolgreichen Angriffszug bei einem Rugbymatch. Außerdem befanden sich
darin ein paar alte Franc-Noten und Briefmarken, mehr nicht. In einer

Schublade lagen ein Scheckheft der Crédit Agricole, Kontoauszüge sowie
mehrere, noch ungeöffnete Briefe der Bank mit Belegen über seine

Pensionszahlungen vom Militär. Der alte Mann hatte gut 20.000 Euro auf
der Bank, worüber sich Bruno wunderte. Aus den Unterlagen des

Bürgermeisteramtes wusste er, dass Momu und sein Vater vor zwei Jahren
das kleine Häuschen für 78 000 Euro - bar bezahlt - erstanden hatten, was
ein durchaus günstiger Preis gewesen war, verglichen mit den Summen, die
die örtlichen Immobilienmakler inzwischen für jede heruntergekommene

Bruchbude bei englischen oder holländischen Interessenten erzielten.

Der alte Mann hatte in seinem Häuschen keinerlei Komfort, noch nicht
einmal einen Kühlschrank. Die Lebensmittelvorräte lagerten in einem
kleinen Küchenschrank - Wein, pâté, Käse, Früchte und mehrere Tüten
voller Nüsse. Da waren zwei Literflaschen vin ordinaire und eine sehr gute

Flasche Château Cantemerle von 1998. Offenbar hatte sich der alte Mann
zumindest manchmal einen erlesenen Tropfen gegönnt. Eine geöffnete Tüte
mit billigem Pulverkaffee befand sich auf dem Regal über dem kleinen

Herd, der wie der Wasserboiler mit Gas befeuert wurde. Gas war auf dem

Land der am meisten verwendete Brennstoff; auch Bruno kochte und heizte
damit. Und was war sonst noch da? Keine Flinte, keine Jagdlizenz, wohl
aber ein gültiger Angelschein und eine teure Rute. Kein Fernseher, nur ein
einfaches
batteriebetriebenes

Transistorradio,
eingestellt
auf
den

Nachrichtensender France Inter. Keine Zeitungen, keine Illustrierten, aber
ein Regal voller Kriegs- und Geschichtsbücher über de Gaulle, den

Algerienkrieg, den Krieg in Vietnam, den Zweiten Weltkrieg, über die

Résistance
sowie
zwei

Bücher
über
die oas, die französische

Untergrundbewegung in Algerien, die ein Attentat auf de Gaulle versucht
hatte, weil dieser die Kolonie in die Unabhängigkeit entlassen wollte.

Bruno fand es interessant, dass Hamid solche Bücher gelesen hatte, sah
aber keine Verbindung zu einem Hakenkreuz. Abgesehen von dem Geld,
der verschwundenen Medaille und dem verschwundenen Bild deutete alles
auf ein recht einsames und bescheidenes Leben hin.

Die letzte Seite der Akte war ein Ausdruck der Pensionskasse, aus dem
hervorging, dass Hamid bis zum Tod seiner Frau Allida vor gut zwei Jahren
in Soissons gelebt hatte, über zwanzig Jahre und unter derselben Adresse.

Bruno rechnete. Der Alte war einen Monat nach Karims Trauung ins

Périgord umgezogen, vermutlich, um in der Nähe seiner einzigen
verbliebenen Familienangehörigen zu sein. Sein Beruf war mit gardien,

Hausmeister, angegeben. Bruno überflog den Rest der Seite. Hamid hatte
zuvor an der Militärakademie gearbeitet und dort in einer kleinen

Dienstwohnung gelebt - was einem alten Kameraden mit einem croix de
guerre auch zustand, und zwar mietfrei, weshalb er einiges auf die Seite
legen konnte. Gesundheitliche Probleme schien er nicht gehabt zu haben,
denn es gab keinen Vermerk über irgendwelche Arztkosten.

Apropos. Bruno rief Mireille in der mairie an, um nachzufragen, ob die

Informationen des Verteidigungsministeriums bereits eingetroffen seien,
was aber nicht der Fall war. Stattdessen konnte er von ihr erfahren, dass

Hamid laut Auskunft der Krankenversicherung bei keinem Arzt in der Stadt
in Behandlung gewesen war und auch von keiner Apotheke irgendwelche

Medikamente bezogen hatte. Der Alte war offenbar kerngesund gewesen,
was er womöglich dem Fußball verdankte. Warum waren das Foto und die

Medaille verschwunden?

»Hallo, Bruno, wie geht's? In letzter Zeit wieder mal die eine oder andere

Bank geknackt?« Jean-Jacques kam grinsend auf ihn zu, gefolgt von

Isabelle. »Mir war schon damals klar, dass Sie den Job ausbaldowert haben.

Von den Idioten, die wir weggesperrt haben, wäre dazu keiner clever
genug gewesen.«

»Schön, Sie zu sehen, Jean-Jacques«, grüßte Bruno lächelnd und
schüttelte dem Chefinspektor die Hand. Die beiden waren nach Abschluss
des Falles vom Direktor der Bank zu einem Festessen ins Le Centenaire
von Les Eyzies eingeladen worden, einem Zweisternerestaurant mit den
besten Weinen, die Bruno je gekostet hatte. Anschließend war er von einem

Chauffeur nach Hause kutschiert worden und hatte den nächsten Tag
blaugemacht. »Wie ich sehe, sind Sie die Treppe raufgefallen und
inzwischen einer der Oberbullen im Departement.«

»Und es vergeht kein Tag, an dem ich nicht voller Neid daran denke, was
für ein beschauliches Leben Sie in der Idylle von Saint-Denis führen«,
entgegnete Jean-Jacques und klopfte ihm freundschaftlich auf die Schulter.

»Umso stutziger macht mich dieser scheußliche Mord. Wie passt so was
hierher? Isabelle sagt, dass Sie mit diesem Arztsohn eine mögliche Spur
aufgetan haben.«

»Eine Spur würde ich das nicht nennen. Er ist nur der Einzige aus Saint-

Denis, den ich auf den Fotos wiedererkannt habe. Wenn Sie mit ihm
sprechen wollen, werden Sie nach Périgueux fahren müssen. Dort geht er
zur Schule.«

Isabelle schüttelte den Kopf. »Ich habe mich erkundigt. Er ist am Montag
nicht zum Unterricht erschienen und hat sich von seinem Vater
krankschreiben lassen.«

»Der alte Gelletreau schreibt seinen Sohn krank? Das sollten wir
überprüfen«, sagte Bruno, beeindruckt von Isabelles Schnelligkeit, aber
auch ein wenig irritiert darüber, dass sie nicht in seinem Beisein, sondern
von einem anderen Apparat aus angerufen hatte. Offenbar keine
zuverlässige Teamspielerin, diese Isabelle, dachte er. »Normalerweise hält
er sich mit Krankmeldungen vornehm zurück. Jedem Zweiten seiner

Patienten unterstellt er, dass er simuliert. Mir hat er einmal eine simple

Erkältung attestiert, die sich dann als Lungenentzündung herausstellte. Und
was die eigene Familie angeht, sind die meisten Ärzte doch eher kritisch.«

»Sehen Sie jetzt, was ich an unserem Kollegen so schätze?«, fragte Jean-

Jacques seine Assistentin. »Er kennt sich in der Gegend aus und weiß, mit
wem er's zu tun hat. Nehmen Sie sich ein Beispiel daran. Computerarbeit ist
nicht alles.«

»Madame Gelletreau?« Bruno hatte den Telefonhörer am Ohr. So schnell
wie Isabelle war er allemal. »Ich würde gern Richard sprechen. Hier ist

Bruno. Es geht um Tennis ... Ach, er ist in der Schule? Ich habe gehört, er
sei krank. Muss wohl ein Missverständnis gewesen sein... Nein, es ist nicht
dringend. Verzeihen Sie die Störung.« Er legte auf.

»Interessant«, sagte Jean-Jacques. »Eine falsche Krankmeldung, und er ist
weder in der Schule noch zu Hause.«

Bruno fuhr mit Isabelle zum Tennisclub und ließ sich die Spielpläne
zeigen. Die Halbfinalistin aus Lalinde hieß Jacqueline Courtemine. Er rief
seinen Kollegen in Lalinde an, einen noch jungen Exsoldaten namens

Quatremer, den er nur flüchtig kannte, und fragte nach der Familie des

Mädchens und ihrer Adresse. Im Gegenzug erklärte Bruno, dass er nach
einem jungen Mann suche, der womöglich in ihrer Begleitung sei, und bat
darum, das Haus der Familie Courtemine im Auge zu behalten, bis die
police nationale in Mannschaftsstärke eintreffen würde.

Danach telefonierte er mit Quatremers Vorgänger René, einem alten

Jagdfreund, der sich vor einem Jahr hatte pensionieren lassen. Er stellte ihm
die gleichen Fragen und wurde mit Informationen geradezu überschüttet.

Jacquelines Eltern waren getrennt, wahrscheinlich geschieden. Die Mutter
lebte in Paris vom Geld ihres Mannes, der einen Möbelhandel geerbt und
zu einer erfolgreichen Kette mit etlichen Filialen ausgebaut hatte. Als
vielbeschäftigter Mann mit mehreren Geliebten war er selten zu Hause.

Jacqueline hatte ihr eigenes Auto und das große Haus am Stadtrand fast für
sich allein. Im Herbst werde sie wohl zur Universität gehen, sagte René und
fügte hinzu: »Ein ziemliches Luder, wie man so hört.« Bruno machte sich

Notizen, ließ sich den Weg zum Haus beschreiben und bereitete seinen
alten Freund darauf vor, dass Quatremer womöglich Unterstützung nötig
haben würde, zumindest guten Rat.

»Und gib deinem Bürgermeister Bescheid«, riet Bruno, ehe er auflegte.

Isabelle hatte inzwischen Jean-Jacques informiert und wartete im Wagen.

Sie fuhren auf die Schnellstraße in Richtung Bergerac und hielten vor dem

Verkehrsamt kurz an, um auf Jean-Jacques zu warten. Isabelle angelte sich
das Blaulicht von der Rückbank. Als sie es auf dem Dach festmachte,
kreuzte Jean-Jacques' großer schwarzer Citroën mit blinkenden Lichtern
auf, gefolgt von einem Streifenwagen. Mit hohem Tempo nahm der kleine

Konvoi Kurs auf Lalinde.

9

Der Polizeikonvoi fuhr auf ein großes, allein stehendes Haus zu, das auf
einer Anhöhe über Lalinde thronte, mit weitem Blick über die Dordogne,
die sich hier breit und flach vom Hochplateau in die Ebene ergoss, wo seit
einem Jahrhundert Tabak für die dunklen Gauloises-Zigaretten angebaut
wurde. Das steile Ziegeldach, die hohen Kamine und spitzen Türmchen
entsprachen dem traditionellen Stil des Périgord, doch die hell
schimmernden Mauersteine verrieten, dass das Haus erst vor kurzem
gebaut worden war. Auf dem kiesbestreuten Vorhof parkten vier Autos, ein

Motorrad und zwei kleine Mofas, von den Franzosen mobileres genannt.

Der große Garten hinter dem Haus reichte bis an den sanft ansteigenden

Hang des Hügels heran, der sich bis nach Bergerac erstreckte. Aus den
geöffneten Fenstern dröhnte Rockmusik, und vor dem Eingang lag
umgekippt eine leere Weinflasche.

»Sehr einladend«, sagte Jean-Jacques. »Die Tür sperrangelweit auf und

Wolken von Marihuana. Wenn's sein muss, können wir sie wegen

Drogenbesitzes drankriegen.« Er schickte die Kollegen aus dem

Streifenwagen hinters Haus, klopfte mit den Fingerknöcheln an die offen
stehende Tür, wartete kurz und trat dann ein.

Teenager mit ausdruckslosen Gesichtern saßen um den Tisch im

Esszimmer, dessen Fenster auf einen Innenhof mit Swimmingpool
hinausgingen. Vor der Wand war eine große Bar, und auf dem Esstisch
standen jede Menge Bierdosen und Weinflaschen zwischen schmutzigem

Geschirr, Käsetellern und einer Schale Obst. Hinter dem Fenster sah Bruno
drei junge tätowierte Männer mit kahlrasierten Köpfen und zwei barbusige

Mädchen im Pool herumalbern. Jean-Jacques ging auf die Stereoanlage zu
und stellte sie ab. Die Musik verstummte gnädigerweise. Von Richard

Gelletreau keine Spur, weder am Tisch noch am Pool.

«Mademoiselle Courtemine?«, fragte Jean-Jacques. Schweigen. Er
wiederholte ihren Namen. »Sind Mademoiselle Courtemine oder der

Hausbesitzer anwesend? Wir sind von der Polizei.«

Eines der Mädchen am Tisch führte die Hand vor den Mund und starrte
auf das breite Treppenhaus. Jean-Jacques bat Isabelle mit einer

Kopfbewegung, im Obergeschoss nachzuschauen.

»Beschlagnahmen«, forderte Jean-Jacques einen seiner Männer auf und
deutete auf einen mit Gras gefüllten Beutel und Zigarettenpapier auf dem

Tisch. »Und Ausweiskontrolle bei allen. Wenn der Kollege von Lalinde
schon da ist, soll er reinkommen. Er wird die meisten kennen. Wie war
noch gleich sein Name, Bruno?«

»Quatremer.«

»Gut. Versuchen wir's noch einmal«, sagte Jean-Jacques mit Blick auf die

Runde am Tisch. »Richard Gelletreau?«

Keine Antwort. Die Mädchen im Pool hatten die Arme über den Brüsten
verschränkt. Die Jungs schauten sich nervös um, als weitere Polizisten um
die Hausecke eilten.

Bruno musterte ihre Gesichter. Sie kamen ihm bekannt vor, vielleicht von
den Fotos, die Isabelle ihm vorgelegt hatte. Sein Blick kehrte immer wieder
zu den halbnackten Mädchen zurück. Er dachte an seine eigenen

Teenagerjahre, die ganz und gar anders verlaufen waren, und fragte sich,
welcher seltsamen politischen Gruppierung er wohl beigetreten wäre, wenn
er in ähnlichen Kreisen verkehrt hätte.

»Jean-Jacques«, rief Isabelle. »Hier oben.«

Der Chefinspektor wandte sich der Treppe zu und gab Bruno ein Zeichen,
ihm zu folgen. Sie eilten auf breiten Stufen nach oben und erreichten einen

Treppenabsatz, der so groß war wie ein durchschnittliches Wohnzimmer.

Vor ihnen lag ein Korridor mit einer Reihe geschlossener Türen. Sie folgten

Isabelles Stimme in einen angrenzenden Flügel, dessen Fenster auf den

Garten hinausgingen, und betraten einen großen Raum, der hell und luftig
hätte sein können, wären die Vorhänge nicht zugezogen gewesen. Bis auf
den flackernden Schein eines eingeschalteten Fernsehers und das schwache

Licht von draußen war es dunkel. In einem zerwühlten Bett lag ein
verschlafenes junges Paar. Das Mädchen hatte sich aufgerichtet und hielt
das Laken vor der Brust gerafft, obwohl sie einen schwarzen bh trug. Auf
dem Kissen lag ein schwarzer Spitzhut. Der Junge konnte sich nicht
bewegen. Seine Hände und Füße waren mit Schals an die Bettpfosten
gefesselt.

Bruno betrachtete die Poster an den Wänden. Auf zweien war Jean-Marie
le Pen abgebildet, der Vorsitzende des Front National; eines sah aus wie
ein Kinoplakat für den Film »Schlacht um Algier«. Bajonette, Dolche und
ein Helm der deutschen Wehrmacht waren an der Wand über dem Bett zu
einem Ensemble arrangiert. Bruno schaute genauer hin, als Isabelle das

Licht eingeschaltet hatte, und erkannte auf den Dolchgriffen eingravierte

Hakenkreuze. Der junge Mann auf dem Bett drehte den Kopf von der

Deckenbeleuchtung weg und stöhnte. Es war Richard. Er sah um sich,
erkannte Bruno und stöhnte erneut. Auf seiner nackten Brust war mit
dunkelrotem Lippenstift ein Hakenkreuz gemalt. Bruno schüttelte den Kopf
in Erinnerung an den toten Araber, der auf so demütigende Weise
zugerichtet worden war.

»Wer zum Teufel sind Sie?«, zischte das Mädchen. »Raus hier!«

»Schauen Sie mal, was da im Fernseher läuft, Jean-Jacques«, sagte

Isabelle. »Ein Naziporno.«

Die Bezeichnung passte. Zwei Männer in schwarzen Uniformen mit

Hakenkreuzarmbinden und SS-Emblemen am Revers waren mit zwei
jungen Frauen zugange, die eine weiß, blond und scheinbar willig, die
andere schwarz und in Handschellen.

Jean-Jacques war blitzschnell zur Stelle, als das Mädchen aus dem Bett zu
springen versuchte. Er packte sie bei den Haaren und drehte sie auf den

Rücken. Sie schrie auf. Er hielt sie fest und warf einen Blick auf den

Nachttisch und sah, worauf sie es abgesehen hatte: eine Rasierklinge neben
einem kleinen Spiegel, auf dem immer noch Spuren eines weißen Pulvers
zu erkennen waren.

»Das gehört sich aber nicht«, sagte Jean-Jacques zu dem schreienden und
sich unter seinem Griff windenden Mädchen. »Kokain. Schätze, da
kommen drei Jahre zusammen.« Er zog einen Kugelschreiber aus der

Tasche, hob damit den Deckel einer kleinen Dose an, die neben dem

Spiegel stand, und schüttelte den Kopf angesichts der weißen Pillen, die
darin zum Vorschein kamen. Das Mädchen hatte zu schreien aufgehört.

Das Laken war von ihr abgefallen. Sie trug schwarze Strümpfe und einen
schwarzen Strumpfhalter über der rasierten Scham.

»Also auch noch Ecstasy«, sagte Jean-Jacques leise. Er wirkte tatsächlich
schockiert, fand Bruno. »Ich glaube, wir haben hier genug für eine Anklage
wegen Drogenhandels. Darauf steht bis zu zehn Jahren, Mademoiselle. Ich
hoffe, Ihnen gefällt die Gesellschaft knallharter älterer Lesben. Denn mit
denen werden Sie viel Zeit verbringen müssen.«

Mit Blick auf Isabelle sagte er: »Legen Sie der jungen Dame

Handschellen an. Dann sollten wir ein paar Fotos machen und alles
aufnehmen: die Drogen, das Bett, den jungen Mann, den Porno und die

Nazisymbole. Außerdem will ich, dass die Kollegen von der

Spurensicherung kommen und jedes Messer hier im Haus unter die Lupe
nehmen. Da unsere Leute noch in Saint-Denis zu tun haben, werden wir die

Kollegen von Bergerac zu Hilfe bitten. Und die Jungs vom

Rauschgiftdezernat sollen auch gleich kommen. Wir können Verstärkung
gebrauchen.

Bruno«, fuhr er fort. »Versuchen Sie bitte, die Eltern des Mädchens zu
erreichen. Wir müssen sie informieren. Und auch den Vater des Jungen.

Und veranlassen Sie, dass meine Leute das Anwesen durchsuchen. Aber
zuerst sollen sie die Rowdys unten wegen Drogenbesitzes in Gewahrsam
nehmen und verhören. Das hier ist doch Richard, den wir suchen.

Zumindest sieht er dem Foto sehr ähnlich. Noch was, Isabelle, ich will ein
paar Großaufnahmen von den beiden, und sehen Sie zu, dass sie schön
scharf werden. Schauen Sie auch bitte nach, was Mademoiselle Courtemine
sonst noch an Videos und Filmen in ihrer Sammlung hat.«

»Einschließlich der selbstgedrehten«, sagte Isabelle und deutete auf eine

Stelle an der Wand. Weder Jean-Jacques noch Bruno war bislang
aufgefallen, dass dort ein Stativ mit Videokamera stand, ausgerichtet auf
das Bett und mit rot blinkender led-Leuchte.

Es wurde schon dunkel, als weitere Polizeiwagen eintrafen, gefolgt von
zwei Transportern, die die acht jungen Leute abholen sollten. Jacqueline
wartete in Handschellen vor der Tür, während die Spurensicherung Fotos
vom Schlafzimmer machte und Beweismittel sammelte. Dann wurde

Richard schließlich von den Bettpfosten losgebunden und aufgefordert,
einen weißen Plastikoverall überzuziehen, ehe auch ihm Handschellen
angelegt wurden.

Bruno hatte sich mit den Eltern der beiden in Verbindung gesetzt.

Jacquelines Vater war auf einer Geschäftsreise in Finnland, wollte aber mit
dem nächsten Flieger zurückkehren. Ihre Mutter hatte sich von Paris aus
auf den Weg gemacht. Richards Vater erwartete seinen Sohn auf der

Polizeiwache in Périgueux. Anwälte waren schon verständigt worden, denn
die Durchsuchung hatte in einem der Außengebäude vier Schuhkartons zu

Tage gefördert, die den Kollegen vom Rauschgiftdezernat zufolge

Ecstasypillen enthielten.

»Im Straßenhandel soll das Zeug an die 20000 Euro bringen«, sagte Jean-

Jacques und steckte sich eine amerikanische Zigarette an. Er stand mit

Bruno auf der breiten Terrasse vor dem Haus, von dem aus man einen
wunderbaren Blick über die kleine Stadt Lalinde und die Dordogne hatte.

»Gerade wurde ein weiterer Schuhkarton in ihrem Auto gefunden, unter
dem Ersatzrad versteckt. Jede Menge Fingerabdrücke. Sie wird sich nicht
rausreden können. Und wie sich herausgestellt hat, gehören die drei
tätowierten Jungs aus dem Pool dem Service d'Ordre des Front National an.

Das ist deren Schlägertrupp. Sie hatten Fotos bei sich, auf denen sie auf
einer Wahlkampfveranstaltung mit Le Pen abgebildet sind. Außerdem
wurden in ihren Autos Drogen und in ihren Brieftaschen jede Menge

Bargeld gefunden.«

»Haben Sie schon in Paris angerufen?«, fragte Bruno. »Die Politiker
werden sich freuen, wenn sie erfahren, dass der Front National

Drogenpartys feiert und unsere französische Jugend korrumpiert.«

»Bestimmt«, erwiderte Jean-Jacques. »Allerdings geht's mir in erster Linie
darum, einen Mordfall aufzuklären. Die Politik interessiert mich weniger,
außer dass mir diese Faschos entschieden gegen den Strich gehen. Mein

Gott, nach allem, was dieses Land im Krieg durchmachen musste, ist mir
unbegreiflich, wieso sich diese Kids für diesen Dreck begeistern. Und dann
auch noch Drogen und bizarrer Sex. Was ist nur mit dieser Generation los,

Bruno? Haben Sie Kinder?«

»Nein, nicht mal eine Frau«, antwortete Bruno, selbst überrascht von dem
traurigen Unterton in seiner Stimme. Woher mochte der kommen? Um das

Thema zu wechseln und einen etwas heitereren Ton anzuschlagen, sagte er:

»Mir hat normaler Sex bislang genügt. Und wenn eine Frau im Nazikostüm
ankäme, die mir Fesseln anlegen wollte, würde ich mich wahrscheinlich
kranklachen und ihr damit die Stimmung vermiesen.«

»Tja, ich könnte auch nicht behaupten, dass mich dieser Pornofilm heiß
gemacht hätte«, sagte Jean-Jacques. »Aber in meinem Alter gibt's wohl
ohnehin nicht mehr viel, was mich wieder in Schwung brächte.«

»Ich kann mich erinnern, dass es früher nur wenig gab, worauf Sie nicht
angesprungen wären. Ihr Ruf eilt Ihnen immer noch voraus, Jean-Jacques.

Mich wundert, dass Isabelle keine Rüstung trägt.«

»Nicht nötig, bei all den neuen Verordnungen, Bruno. Sexuelle

Belästigung am Arbeitsplatz. Sie können sich glücklich schätzen in Ihrem
kleinen Nest. Unsereins riskiert die Kündigung, wenn er eine Frau bloß
anschaut.«

»Bei uns in der mairie läuft's ähnlich. So wie überall. Wir sind schließlich
nicht von gestern«, erwiderte Bruno. »Ich hab mir wohl nur selbst was
vorgemacht, als ich glaubte, dass es bei uns anders zugehen würde. Saint-

Denis mag zwar ein beschaulicher, altmodischer Ort sein, der, wie es heißt,
ideal ist, um Kinder großzuziehen, aber dann passiert so was. Mein erster

Mordfall.«

»Wann wollen Sie denn endlich eine Familie gründen, Bruno? Auch Sie
werden nicht jünger. Oder stimmt es, was so gemunkelt wird: dass Sie sich
einen eigenen kleinen Harem vernachlässigter Landpomeranzen halten?«

Bruno schmunzelte. »Wer so was behauptet, hat noch nie die Fäuste eines

Bauern gesehen.«

»Oder noch keine Bäuerin«, gab Jean-Jacques zurück. »Im Ernst, haben

Sie nicht vor, für Nachwuchs zu sorgen? Sie würden einen guten Vater
abgeben.«

»Mir ist noch nicht die Richtige über den Weg gelaufen«, entgegnete

Bruno achselzuckend. Es war seine übliche Ausrede, mit der er nicht nur
seine Freiheit zu verteidigen, sondern auch die Erinnerung an eine
unglückliche Liebe zu verdrängen versuchte. »Und wenn doch, bin ich
entweder nervös geworden oder sie hat die Geduld verloren und ist wieder
abgezogen.«

»Da war doch so eine hübsche Brünette, die für die Eisenbahn gearbeitet
hat. Josette. Mit der sind Sie damals ausgegangen, als wir diesen

Banküberfall aufzuklären hatten.«

»Als hier die Stellen gestrichen wurden, wurde sie nach Calais auf die

Baustelle des Eurotunnels versetzt, weil sie gut Englisch spricht. Ja, ich
vermisse sie«, gestand Bruno. »Wir haben uns einmal für ein Wochenende
in Paris getroffen, aber das war irgendwie nicht das Gleiche.«

Jean-Jacques schnaubte hörbar, womit er anscheinend ausdrücken wollte,
dass er alles verstand, sowohl die Macht der Frauen als auch die
korrodierende Wirkung der Zeit und die Unfähigkeit der Männer, mit
beidem klarzukommen. Schweigend blickten die beiden ins Tal, über das
sich schon Dunkelheit ausgebreitet hatte.

»Ich glaube, ich kann mich glücklich schätzen, ein halbwegs normales

Familienleben zu führen«, sagte Jean-Jacques. »Die meisten Polizistenehen
scheitern wegen unzumutbarer Dienstzeiten, weil man nicht über alles
reden kann und weil es kaum möglich ist, Freunde außerhalb der Polizei zu
finden. Das ist gerade für Frauen ein Problem. Zivilisten werden meist
nervös in unserem Beisein, aber das wissen Sie ja selbst. Oder ist das bei

Ihnen auf dem Land anders, wo jeder jeden beim Namen kennt?«

Diesmal schnaubte Bruno. Der Polizeidienst in Saint-Denis war in der Tat
anders, zumindest für ihn und auf eine Weise, von der Jean-Jacques
bestimmt nichts wissen wollte.

»Der einzige Kummer, den wir haben, sind die ausbleibenden

Enkelkinder«, fuhr Jean-Jacques fort. »Meine Frau liegt mir deswegen
ständig in den Ohren und fragt sich, warum unsere Kinder nicht heiraten
und selbst Kinder in die Welt setzen.« Er seufzte. »Wahrscheinlich
bekommen Sie von Ihren Eltern ähnliche Vorwürfe zu hören.«

»Eigentlich nicht«, entgegnete Bruno kurz angebunden, besann sich dann
aber und fügte hinzu: »Ich dachte, Sie wüssten, dass ich keine Eltern habe.«

»Oh, Pardon. Ich wollte Sie nicht...« Jean-Jacques unterbrach sich und
schaute ihm in die Augen. »Doch, jetzt erinnere ich mich wieder. Jemand
hat's mir gesagt, es war mir nur entfallen.«

»Ich habe meine Eltern nie kennengelernt«, erklärte Bruno, ohne Jean-

Jacques anzusehen. »Von meinem Vater weiß ich überhaupt nichts, und
meine Mutter hat mich als Säugling in einer Kirche ausgesetzt. Es war der
dort amtierende Priester, der mich auf den Namen Benoît, der Gesegnete,
getauft hat. Vielleicht verstehen Sie, warum ich mich stattdessen selber

Bruno nenne.«

»Herrje, Bruno. Das tut mir wirklich leid.«

»Bis zu meinem fünften Lebensjahr war ich in einem katholischen

Waisenhaus. Meine Mutter beging dann Selbstmord in Paris und hinterließ
einen Brief an ihren Cousin in Bergerac. Darin bat sie ihn, sich um mich zu
kümmern. Seine Frau und er haben mich großgezogen. Eine glückliche

Kindheit sieht bestimmt anders aus, aber immerhin hatte ich so etwas wie

Eltern und fünf Geschwister. Weil nie genug Geld da war, bin ich gleich
nach der Schule zum Militär gegangen.«

»Haben Sie noch mit ihnen Kontakt?«

»Wir sehen uns zu Hochzeiten und Beerdigungen. Einer der Enkel liegt
mir am Herzen, weil er Rugby spielt. Ich habe ihn ein paarmal mit zum

Jagen genommen und versucht, ihm den Wunsch auszureden, wie ich zum

Militär zu gehen. Trotzdem hat er sich bei der Luftwaffe verpflichtet.«

»Ich dachte, es hätte Ihnen beim Militär gefallen. Sie haben mir damals,
als wir zusammen zu Abend gegessen haben, viel davon erzählt.«

»Manches war ja ganz nett«, sagte Bruno. »Vielleicht sogar das meiste.

Und über schlechte Erfahrungen rede ich nicht gern. Ich vergesse sie
lieber.«

»Sie denken da wohl an Bosnien, nicht wahr? Ich weiß, Sie haben an
einer Friedensmission teilgenommen.«

»Ja, aber von Frieden keine Spur. Über hundert Männer sind gefallen,
über tausend verwundet worden. Nur: Daran erinnert sich heute keiner
mehr. Auch damals war davon kaum die Rede. Wir wurden von

Heckenschützen ins Visier genommen und von allen Seiten mit Granaten
beschossen, von Serben, Muslimen und Kroaten. Ich habe Freunde
verloren. Wir durften uns ja nicht wehren, ja, nicht einmal richtig
verteidigen. Ein ruhmreiches Kapitel war das wahrhaftig nicht.«

»Egal, Sie haben die schlimmen Zeiten gut überstanden, das Waisenhaus,

Bosnien und das alles«, sagte Jean-Jacques. »Und ich bin ein alter

Wichtigtuer, der überall seine Nase reinstecken muss. Vielleicht bringt das
der Job mit sich. Wie dem auch sei: Was ich über meine Frau gesagt habe,
meine ich ernst. Ich bin froh, mit ihr verheiratet zu sein.« Jean-Jacques
legte eine kurze Pause ein. »Außerdem hat sie mich dazu gebracht, Golf zu
spielen.«

»Ich glaub's nicht«, sagte Bruno lachend, dankbar für den

Themenwechsel.

»Sie hat mit ein paar Freundinnen damit angefangen und darauf
bestanden, dass ich Unterricht nehme, weil wir, wie sie sagt, gemeinsame

Hobbys brauchen, wenn ich in den Ruhestand gehe«, erklärte Jean-Jacques.

»Mir gefällt's, gemütliche Spaziergänge an frischer Luft und danach ein
paar Drinks mit netten Leuten im Clubhaus. Im Sommer werden wir in

Spanien Golfurlaub machen, jeden Tag spielen und Unterricht nehmen.

Apropos, ich brauche was zu trinken. Augenblick, bin gleich zurück.«

Bruno drehte sich um und schaute aufs Haus zurück. Alle Lichter waren
eingeschaltet. Hinter den Fenstern bewegten sich weißgekleidete Gestalten
hin und her. Ein so großes Polizeiaufgebot hatte er das letzte Mal zur Feier
seiner abgeschlossenen Ausbildung gesehen. Er glaubte jetzt zu wissen,
was Jean-Jacques anzudeuten versucht hatte. Der Fall versprach jede

Menge Ärger mit der Politik, den Medien und der Öffentlichkeit, und Jean-

Jacques wollte ihn da raushalten. Bruno wäre das nur recht. Allerdings
hatte er einen Job zu erledigen und musste im Interesse der Bürger von

Saint-Denis handeln, auch wenn er noch nicht wusste, wie er das anstellen
sollte.

»Tja, es sieht ganz so aus, als hätten wir den Hauptverdächtigen in
unserer Mordsache«, frohlockte Jean-Jacques, der vor den hell erleuchteten

Fenstern des Hauses nur als Silhouette zu erkennen war, als er auf Bruno
zuging und ihm ein Glas reichte. Gefüllt mit Ricard, genau in der richtigen

Mischung, nicht zu viel Eis. Dem Möbel-Tycoon würde es nicht auffallen,
dass sich der Chefinspektor an seiner Bar bedient hatte.

»Bisher sprechen nur Indizien gegen ihn, es sei denn, die Spurensicherung
findet noch ein paar handfeste Beweise oder die Mordwaffe«, gab Bruno zu
bedenken.

»Wenn Sie mich fragen, war einer dieser Nazidolche an der Wand die

Tatwaffe. Die Kollegen werden sich die Dinger genauer ansehen«,
erwiderte Jean-Jacques.

»Ihnen ist doch wohl klar, dass Sie den Fall los sind, sobald Paris
eingeschaltet wird«, sagte Bruno.

»Deshalb will ich ja auch möglichst schnell zu Ergebnissen kommen«,
entgegnete Jean-Jacques. »Paris schickt einen Justizbeamten zusammen mit
einer sogenannten Medienkoordinatorin, die sich um die Journaille
kümmern soll. Sie werden die Nachrichten so frisieren, dass der Minister in
seinen Präsidentschaftsambitionen nicht gestört wird. Mich würde es nicht
wundern, wenn er persönlich käme, vielleicht sogar zur Beisetzung.«

»Der Bürgermeister macht sich auch so schon Sorgen um unseren

Tourismus. Minister, die für Schlagzeilen sorgen, haben ihm gerade noch
gefehlt. Ich sehe sie schon vor mir«, sagte Bruno. »Saint-Denis - Kleinstadt
voller Hass.«

»Ich an Ihrer Stelle würde den Kopf einziehen. Lassen Sie die da oben ihr

Ding machen, und versuchen Sie, anschließend das zerbrochene Porzellan
wegzufegen«, sagte Jean-Jacques. »So läuft's doch immer.«

10

Ein feiner Nieselregen hatte eingesetzt, der wahrscheinlich über Stunden
anhalten würde. Die vier Männer eilten über den feuchten Rasen und
verzogen sich in die Tennishalle, auf die sie alle sehr stolz waren. Mit ihren
aus Plastikplanen gespannten Wänden und dem Dach aus geripptem
durchscheinenden Kunststoff sah die Halle aus wie ein Flugzeughangar,
doch der Innenraum ließ nichts zu wünschen übrig. Da waren der erhöhte

Schiedsrichterstuhl, eine Anzeigetafel und sogar Bankreihen für Zuschauer.

An einem Metallgestell hingen mehrere kleine Plakate, mit denen hiesige

Unternehmen und die Zeitung Sud-Ouest für sich warben.

Bruno spielte an der Seite des alten Barons, der eigentlich gar kein echter

Baron war, sondern als der größte Grundbesitzer mit manchmal herrischer

Attitüde nur so genannt wurde, was ihm durchaus gefiel. Das andere

Doppel bildeten wie gewöhnlich Xavier und Michel. Sie begannen ihr

Match, bei dem es weniger um Sieg und Niederlage ging als um ein
gefälliges allwöchentliches Ritual. Als Bruno servierte, blieb der Baron auf
der Grundlinie stehen, wo er sich am liebsten aufhielt, um dem »jungen

Hüpfer« Bruno Gelegenheit zu geben, mit Volleys am Netz zu glänzen.

Wie immer war Brunos erster Aufschlag zu lang.

Der zweite aber kam richtig und wurde von Xavier auf den Baron
retourniert, der mit einem seiner gefürchteten Stoppbälle konterte. Michel
war der bessere Spieler, aber die vier spielten so häufig miteinander, dass
sie die Möglichkeiten und Grenzen des jeweils anderen genau kannten.

Nach einem Doppelfehler, einem misslungenen Volley und einem zufällig
dermaßen gut gelungenen Aufschlag, dass sich Bruno vorstellen konnte,
irgendwann einmal wirklich gut Tennis spielen zu können, wurden die

Seiten gewechselt.

»Habt ihr das Schwein schon geschnappt?«, fragte Michel, als sie
einander auf Höhe des Netzes passierten. Er leitete das städtische

Tiefbauamt, hatte sechzehn Angestellte unter sich und beaufsichtigte einen

Fuhrpark aus Lastwagen, Baggern und einem kleinen Bulldozer. Jedes

Bauvorhaben in Saint-Denis bedurfte seiner Unterschrift. Er war kräftig
gebaut, wenn auch eher klein gewachsen, hatte einen kleinen, aber festen

Bauch und war in seinem öffentlichen Auftreten ebenso dynamisch wie auf
dem Spielfeld. Er stammte aus Toulon und hatte zwanzig Jahre als

Ingenieur bei der Marine gedient.

Bruno zuckte mit den Achseln. »Das ist Sache der police nationale, und
inzwischen hat sich auch Paris eingeklinkt. Ich weiß nicht viel mehr als du.

Und wenn ich mehr wüsste, dürfte ich es dir nicht sagen.«

Ihm war klar, dass sich seine Tennispartner damit nicht begnügen würden.

Sie bildeten in der Stadt eine Art geheime Regierung. Ohne die
großzügigen Spenden des Barons wären der Tennis- und Rugbyclub nicht
das, was sie waren. Michel nahm auf alle wichtigen kommunalen

Angelegenheiten großen Einfluss, und Xavier leistete als Vizebürgermeister
in
der mairie einen Großteil der Verwaltungsarbeit. Er hatte die

Unterpräfektur in Sarlat geleitet, ehe er in seine Heimatstadt Saint-Denis
zurückgekehrt war, wo sein Vater eine Renault-Vertretung managte und
sein Schwiegervater das große Sägewerk besaß. Zusammen mit Bruno und
dem Bürgermeister kümmerten sie sich um die Interessen der Stadt und
hatten gelernt, diskret zu sein. Von Bruno aber erwarteten sie, dass er sie
auf dem Laufenden hielt; nicht zuletzt deshalb trafen sie sich jeden Freitag
zum Tennisspielen.

Michel beherrschte den klassischen Aufschlag. Er warf den Ball hoch in
die Luft, zog den Schläger nach allen Regeln der Kunst durch und traf den

Ball mit voller Wucht. Bruno retournierte mit der Vorhand. Sein Ball prallte
auf die Netzkante und rollte davon ab ins gegnerische Feld.

»Pardon«, sagte er. Michel nickte anerkennend und ließ zur Vorbereitung
auf den nächsten Aufschlag den Ball ein paarmal hintereinander von der

Hand auf den Boden prallen. Sie hatten gerade Einstand erreicht, als zwei

Männer mit nass geregneten Haaren in die Halle kamen: Schulrektor Rollo

- wie immer verspätet - und der Schotte Dougal, ein Nachbar und

Zechkumpan des Barons. Die beiden grüßten winkend und nahmen auf der

Bank Platz, um sich den Rest des Spiels anzuschauen. Danach waren sie an
der Reihe und spielten gegen Xavier und Rollo, während Bruno und der

Baron zuschauten, um anschließend gegen das Verliererpaar anzutreten.

Rollo spielte mehr schlecht als recht, aber umso begeisterter, und stürmte
immer
wieder
ans

Netz.

Dougal
dagegen
hatte
langjährige

Turniererfahrung und beherrschte das Spiel von der Grundlinie. Ihm
zuzuschauen war ein Genuss.

»Du darfst mir also nichts verraten?«, fragte der Baron überlaut, obwohl
er leise zu sprechen versuchte.

»So ist es«, erwiderte Bruno. »Und dafür hast du doch bestimmt

Verständnis.«

»Mir ist zu Ohren gekommen, dass gestern Abend in Lalinde mehrere

Personen festgenommen worden sind und dass du an dem Einsatz
teilgenommen hast. Ein Kumpel von mir hat dich gesehen. Ich will nur
wissen, ob diese Festnahmen im Zusammenhang mit unserem Araber
stehen.«

»>Unserem Araber<?«, fragte Bruno. »Tja, das war er wohl. Er hat hier
gelebt und ist hier gestorben.«

»Ich sagte unser Araber und meinte es auch so. Ich kenne Momu und

Karim ebenso gut wie du. Ich weiß auch, dass der Alte ein Harki war, und
das nimmt mich für ihn ein. Ich habe im Algerienkrieg selbst eine Harki-

Truppe angeführt und mich anfangs ständig gefragt, wann mir wohl einer
von ihnen in den Rücken schießen würde. Tatsächlich aber haben sie mir
mehrfach das Leben gerettet.«

Bruno musterte den Baron mit neugierigem Blick. Er stand, wie jeder
wusste, politisch weit rechts, und es hieß, dass er nur deshalb kein

Parteigänger des Front National war, weil er nach wie vor Charles de

Gaulle die Treue hielt.

»Ich dachte, dir wären Einwanderer aus Nordafrika ein Dorn im Auge«,
sagte Bruno und unterbrach sich, um Michel Beifall zu klatschen, der ein

Ass geschlagen hatte.

»So ist es auch. Wie viele sind es mittlerweile? Sechs, sieben Millionen

Araber und Muslime, die sich bei uns breitmachen. Paris ist nicht
wiederzuerkennen. Trotzdem, für die Harkis hab ich was übrig. Statt ihnen
zu danken, haben wir die meisten an der Grenze abgewiesen und
zugelassen, dass ihnen in ihrer Heimat die Kehlen durchgeschnitten
wurden, obwohl sie für uns gekämpft haben.«

»Ja, der alte Hamid war ein Harki. Er hat sogar in Indochina für uns
gekämpft und ist dafür mit dem croix de guerre ausgezeichnet worden.«

»In dem Fall war er kein Harki, sondern ein Zouave oder Tirailleur. So wurden sie jedenfalls in ihren Regimentern genannt. Und die durften sich in

Frankreich niederlassen - im Unterschied zu den Harkis. Wer es von denen
dennoch über die Grenze schaffte, kam in ein Lager. Eine Schande war
das. Einige von uns haben zu helfen versucht. Ich habe mehrere meiner

Jungs auf dem Truppentransporter mit rübergebracht, aber die meisten
wollten ihre Familien nicht im Stich lassen und sind geblieben. Scheiße, sie
haben einen verdammt hohen Preis bezahlen müssen.«

»Woher weißt du, dass sie umgebracht worden sind?«, wollte Bruno
wissen.

»Ich bin mit einigen, die ich nach Frankreich geschleust habe, in Kontakt
geblieben, habe ihnen Jobs verschafft und so weiter. Ein paar von ihnen
haben auch für mich gearbeitet. Sie standen alle über ihre Familien in

Verbindung miteinander. Du weißt, ich bin kein eifriger Kirchgänger, aber
wenn ich höre, dass einer meiner Harkis dran glauben musste, geh ich in
die Kirche und zünde eine Kerze an.« Er stockte und starrte auf seine Füße.

»Mehr kann ich nicht tun«, murmelte er wie zu sich selbst. Dann räusperte
er sich, straffte die Schultern und sagte: »Also, verrat's mir, weißt du, wer
unseren Araber, einen Soldaten Frankreichs, umgebracht hat?«

»Nein. Die Ermittlungen laufen noch, wie es so schön heißt. Wir stehen
erst am Anfang, und ich habe mit der Sache eigentlich nichts zu tun. Die
police nationale kümmert sich darum und hat über dem Verkehrsamt ein
provisorisches Büro eingerichtet.«

»Was war denn in Lalinde?«

»Es hat da eine Hausdurchsuchung gegeben, die vielleicht nicht einmal
etwas mit dem Fall zu tun hat. Es war eher eine Drogenrazzia«, antwortete

Bruno vorsichtig. Er wollte nicht lügen müssen.

Der Baron nickte und beobachtete das Spiel. Rollo hatte gerade zwei

Aufschläge verhauen.

»Habe ich dir schon mal erzählt, wie wir aus Algerien rausgekommen
sind?«, fragte der Baron plötzlich. Bruno schüttelte den Kopf.

»Wir waren in Oran, am Hafen. Chaotische Verhältnisse. In Evian hatte
de Gaulle soeben den Friedensvertrag unterzeichnet, woraufhin mehrere

Einheiten zu meutern anfingen. Ich war in meiner Einheit der einzige

Offizier, der sich weigerte, am Putsch teilzunehmen, und zwar einzig und
allein aus dem Grund, weil er sich gegen de Gaulle richtete. Wie auch
immer, meine Jungs hätten auf gar keinen Fall mitgemacht. Ich führte
damals einen Zug von Wehrpflichtigen, jungen Franzosen, die alle diese
neumodischen kleinen Transistorradios besaßen, um ihren Rock 'n' Roll
hören zu können. Sie hörten aber auch die Rede von de Gaulle, der sie zur

Befehlsverweigerung all denjenigen Offizieren gegenüber aufrief, die sie
gegen die französische Republik aufzuhetzen versuchten. Die einfachen

Soldaten blieben in ihren Kasernen und rührten sich nicht. So wurde der

Putsch vereitelt. Sie blieben in den Kasernen, bis der Truppentransporter
kam, um uns nach Hause zu bringen.«

»Das war 1961, nicht wahr?«, sagte Bruno. »General Salan schloss sich
der oas an, die de Gaulle zu ermorden versuchte. Hab ich das richtig in

Erinnerung?«

»Ja«, antwortete der Baron. »Wie dem auch sei, bevor wir an Bord des

Schiffes gegangen sind, haben wir unsere Harkis eingesammelt, zumindest
die, die aufzutreiben oder clever genug waren, um zu wissen, dass sie sich
besser aus dem Staub machten. Mein Sergeant, der den Krieg über an
meiner Seite gewesen war, mochte die Harkis und war bereit zu helfen.

Wir beschafften uns Uniformen - davon gab's genug - und führten unsere

Mitstreiter einfach an Bord. Es gab keine Listen oder irgendwelche
organisierten Abläufe, weil fast keine Offiziere da waren, und so konnte
ich meine Leute durchschleusen.«

»Und in Frankreich?«, sagte Bruno. »Wie hast du sie an Land gebracht?«

»Am Marinestützpunkt in Toulon, wo noch kontrolliert wurde, gab es
keinen Platz, weil so viele Transporter aus Algerien ankamen. Deshalb
legten wir im Handelshafen von Marseille an. Von dort sollten wir in

Lastwagen, die die Armee bereitgestellt hatte, in die nächsten Lager
gebracht werden. Welche Einheit wohin kam, blieb dem Zufall überlassen.

Mein Sergeant und ich haben unseren Jungs ein paar Tage Urlaub gegeben
und gesagt, sie könnten nach Hause gehen, müssten sich aber spätestens in
einer Woche zurückmelden. Wir haben alle Hals über Kopf das Schiff
verlassen, sind auf einen der alten Laster gestiegen und losgefahren. Von
den Jungs ist dann einer nach dem anderen während der Fahrt
abgesprungen, so auch meine Harkis, ausgestattet mit Zivilklamotten und
ein paar Francs. Davon abgesehen, hatten sie nur einen Zettel mit meinem

Namen und meiner Adresse bei sich.«

»Klingt verrückt«, sagte Bruno. »Mir ist zwar bekannt, dass der

Algerienkrieg im Chaos endete, aber davon hatte ich keine Ahnung.« Mit
einem Ohr hörte er, wie Dougal in seinem komischen Akzent »Five-

Fourrr« rief, worauf die beiden Doppel die Seiten wechselten. Das Match
schien bald zu Ende zu sein. Bruno hatte kaum etwas davon mitbekommen.

»Du musst bedenken, dass es damals keine Computer gab«, fuhr der

Baron fort. »Es gab nur Listen auf Papier, und unsere Listen sind in dem
großem Durcheinander verlorengegangen, und der Truppentransporter war
zu überfüllt, als dass noch Kontrollen möglich gewesen wären. All das, was
nicht verlorengegangen war, ist von mir und meinem Sergeant verbrannt
worden, als wir unser Hauptquartier in Fréjus erreichten. Wohl gemerkt,
ich war der einzige Offizier meiner Einheit, der loyal geblieben war.

Wahrscheinlich hat man's mir deshalb leichtgemacht. Mein Oberst
beglückwünschte mich sogar zur sicheren Rückkehr meiner Männer.«

»Spiel, Satz und Sieg«, rief Dougal. Die vier Tennisfreunde auf dem Platz
fingen an, die Bälle einzusammeln.

»An den allerletzten Moment im Hafen von Oran kann ich mich
besonders gut erinnern«, sagte der Baron. »Ich stand am Fuß des

Landungsstegs und versuchte sicherzustellen, dass alle meine Männer an

Bord gingen. Ich folgte ihnen als einer der Letzten. Am Poller stand einer
der algerischen Hafenarbeiter und wartete darauf, die Leine zu lösen. Er
sah mir direkt in die Augen und sagte: >Das nächste Mal marschieren wir
bei euch ein.< Er starrte mich an, bis ich mich umdrehte und an Bord ging.

Das werde ich nie vergessen. Und wenn ich mich im heutigen Frankreich
umschaue, weiß ich, dass er recht hatte.«

Wie nach jedem Spiel gingen die vier gemächlich ins Clubhaus, denn der

Regen hatte nachgelassen. Sie duschten und holten dann aus ihren Autos,
was sie für das gemeinsame Mittagessen mitgebracht hatten. Bruno steuerte

Eier von seinen Hühnern und Gartenkräuter bei. Im Frühjahr brachte er
normalerweise jungen Löwenzahn mit, aber diesmal hatte er jungen

Knoblauch dabei, glattblättrige Petersilie und eine der Trüffelknollen, die
seit dem Winter in Öl lagen. Michel packte pâté und außerdem rillettes aus
eigener Herstellung aus; das Fleisch dazu stammte von dem Schwein, das
er in hämischer Missachtung einschlägiger eu-Vorschriften im Februar
geschlachtet hatte. Dougal hatte Brot und Käse mitgebracht, dazu eine

Flasche Scotch, von dem sie sich nach dem ersten durststillenden Bier aus
dem Zapfhahn der Clubhausbar einen guten Schluck als Aperitif gönnten.

Rollo spendierte Beefsteaks, Xavier einen Salat und eine tarte aux pommes,
und der Baron komplettierte die Mahlzeit mit einer Flasche Saint-Émilion

98, die für allgemeines Zungenschnalzen sorgte.

Bruno kochte, wie immer, und als der Tisch gedeckt und der Salat
zubereitet war, versammelten sich die Männer vor der Durchreiche
zwischen Küche und Bar. Für gewöhnlich gab es viel zu lachen, doch an
diesem Tag hatten sie nur ein Thema.

»Ich kann nur wiederholen, dass es weder Beweise noch Verdächtige
gibt«, sagte Bruno, nachdem er ein Dutzend Eier aufgeschlagen, den Grill
für die Steaks vorbereitet und ein großzügiges Quantum ungesalzener

Butter in die Bratpfanne gegeben hatte. Jetzt machte er sich daran, die

Trüffelknolle in hauchdünne Scheibchen zu schneiden. »Wir verfolgen
mehrere Spuren, die in unterschiedliche Richtungen führen. Mehr weiß ich
nicht, denn an den Ermittlungen bin ich allenfalls am Rande beteiligt.«

»Aber dieser Arztsohn ist doch festgenommen worden, zusammen mit ein
paar Schlägern des Front National«, sagte Xavier. »So viel wissen wir
immerhin.«

»Das eine hat mit dem anderen möglicherweise nichts zu tun«, entgegnete

Bruno.

»Sieht aber ganz so aus«, behauptete Michel. »Rechte Schläger und das

Hakenkreuz auf der Brust des Mordopfers passen doch perfekt zusammen.

Wer sollte sonst dahinterstecken?«

»Vielleicht hat der Mörder den Verdacht absichtlich auf diese Szene
gelenkt«, sagte Bruno. »Habt ihr schon daran gedacht?«

»Von welchem Arztsohn ist hier überhaupt die Rede?«, fragte Rollo.

»Gelletreau«, antwortete Xavier.

»Richard?« Rollo war sichtlich überrascht. »Der ist doch noch im lycée. «

»Und schwänzt seit ein paar Tagen. Mit gefälschter Krankmeldung«,
erklärte Bruno, während er die verquirlten Eier in die zischende und mit
frischem Knoblauch gewürzte Butter gab. Als die Omelette einen festen

Boden gebildet hatte, bestreute er sie mit den Trüffelscheiben und wendete
sie.

»Richard soll beim Front National sein?«, sagte Rollo ungläubig. »Als er
noch bei mir in die Schule ging, hat nichts darauf hingedeutet. Na ja, da
war er ja auch jünger.« Er stockte. »Oder doch? Ich erinnere mich, dass er
sich einmal mit einem von Momus Neffen geprügelt hat, aber das war
nichts wirklich Ernstes. Es gab blutige Nasen und böse Worte, das Übliche
halt. Ich habe daraufhin beide nach Hause geschickt und die Eltern
benachrichtigt.«

»Eine Prügelei mit einem Araber, mit einem von Momus Neffen, und
dann wird dessen Vater ermordet«, fasste der Baron zusammen. »Wenn das
mal nichts zu bedeuten hat. Wie war doch gleich dieses Schimpfwort? Sale
beur, dreckiger Araber, oder so was in der Art, stimmt's?«

»So was in der Art«, bestätigte Rollo. »Hört mal, ich wollte nicht... es war
eine harmlose Rauferei, wie sie unter Jungen ständig vorkommt. Tut mir
leid, dass ich überhaupt davon angefangen habe.«

Es wurde still in der Runde. Alle Augen waren auf Bruno gerichtet, der
die schwere Eisenpfanne vom Feuer nahm, die Omelette mit den Kräutern
bestreute und zusammenfaltete. Wortlos trotteten die Tennisfreunde zum

Tisch und nahmen daran Platz. Der Baron schenkte Wein ein, und Bruno
servierte eine perfekte Omelette, die den erdigen Duft der Trüffel
verströmte, als er sie portionierte und auf die sechs Teller verteilte.

»Die ist aber wirklich gut gelungen, Bruno«, sagte der Baron, nahm das
große Landbrot zur Brust und schnitt mit seinem Laguiolle-Messer dicke

Scheiben davon ab. Damit versuchte er nicht etwa, vom Thema
abzulenken, denn schließlich war allen klar, dass es um etwas Wichtiges
ging, wozu das letzte Wort noch nicht gesprochen war. »Aber du hast damit
angefangen und uns neugierig gemacht, mein lieber Rollo«, fuhr der Baron
fort, »da musst du jetzt erzählen, wie's ausgegangen ist.«

»Es war nur eine Prügelei unter Jungs«, entgegnete Rollo. »Ihr wisst
doch, wie die sind. Der eine holt sich eine blutige Nase, der andere ein
blaues Auge, und danach sind sie wieder die besten Freunde.« Er blickte in
die Runde, doch keiner sah ihn an.

»War das bei denen auch so?«, fragte Michel.

»Was?« Rollo war merklich ungehalten.

»Dass sie danach wieder die besten Freunde waren?«

»Sie haben sich jedenfalls nicht wieder geprügelt.«

»Freunde?«

»Nein, aber das will nichts heißen. Sie sind miteinander klargekommen.

Momu hat Richard sogar zum Essen eingeladen, damit er sehen konnte,
dass er es mit einer ganz normalen französischen Familie zu tun hatte. Ich
weiß von Momu, dass er ihn sogar ganz nett, wohlerzogen und intelligent
fand. Richard ist mit einem Blumenstrauß angekommen.«

»Die Blumen hat ihm wahrscheinlich seine Mutter mitgegeben«, sagte

Xavier.

»Sie wählt links, nicht wahr?«, fragte Michel.

»Grün«, korrigierte Xavier, der als Vizebürgermeister natürlich über die
politischen Präferenzen der Bürger von Saint-Denis bestens Bescheid
wusste. »Sie hat an der Demonstration gegen die angebliche

Umweltverschmutzung durch das Sägewerk teilgenommen. Diese blöden

Ökos wollen, dass es dichtgemacht wird. Dass dabei dreißig Arbeitsplätze
verlorengehen, scheint die nicht weiter zu interessieren.«

»Was ich sagen wollte, ist, dass Richard bei sich zu Hause bestimmt keine
fremdenfeindlichen Sprüche gehört hat. Seine Mutter ist eine Grüne, und
der Doktor scheint sich aus Politik nichts zu machen«, fuhr Michel fort.

»Wo hat der Junge das bloß her?«

»Das hat er sich im Bett geholt«, antwortete Bruno. »Von dem Mädchen
aus Lalinde, das bei uns voriges Jahr ins Halbfinale gekommen ist. Sie
hängt offenbar tief drin im Front National. Sie ist ein ziemlich hübsches

Ding, und ich glaube, er hat sich in sie verknallt.«

»Kann ich mir kaum vorstellen«, sagte Rollo. »Die Prügelei war vor drei

Jahren. Er muss damals um die dreizehn gewesen sein. Das Mädchen hat er
aber erst letzten Sommer beim Turnier kennengelernt, mit fünfzehn oder
sechzehn.« Rollo hob sein Glas und schien es auf einen Zug leeren zu
wollen, besann sich dann aber, schnupperte am Saint-Emilion und nahm nur
einen kleinen Schluck.

»Als er unsere Schule verließ, war er ein anständiger Junge und ein guter

Schüler«, sagte Rollo schließlich. »Ich dachte, dass er es wahrscheinlich bis
an eine der Tophochschulen in Paris, die Sciences-Po oder die

Polytechnique, schaffen würde.«

»Stattdessen wird dein Musterknabe womöglich im Knast landen«,
bemerkte der Baron und wischte mit einem Stück Brot den letzten

Omeletterest vom Teller.

11

Vormittags trank Bruno normalerweise nie, ausgenommen samstags,
wenn auf dem Platz vor der mairie Markt war und die Händler zwischen
den uralten Steinsäulen ihre Stände aufstellten. Stéphane stand mit seinem
umgebauten Lieferwagen auf dem Parkplatz, verkaufte Milch, Butter und

Käse. Gegen neun, eine Stunde nach Öffnung des Marktes, gab es bei ihm
immer einen casse-croûte, einen kleinen Imbiss. Für ihn, der schon um fünf
aufstand, um seine Kühe zu versorgen, war es das zweite Frühstück. Bruno
aber nahm für gewöhnlich samstags hier seinen ersten Bissen zu sich, meist
ein dickes Stück Brot, bestrichen mit Stéphanes Kaninchenpastete, und
dazu ein kleines Glas Rotwein. Der Wein kam von dem jungen Raoul, der
den Weinhandel von seinem Vater übernommen hatte. Heute empfahl er

Bruno einen jungen roten Côtes de Duras, aus einem Anbaugebiet, das vor
allem für seine Weißweine bekannt war.

»Was kostet der?«, fragte Bruno, angetan von dem Tropfen, der um
einiges besser war als der Bergerac, den er normalerweise samstags
morgens vorgesetzt bekam.

»Fünf Euro, aber dir überlass ich eine Kiste für fünfzig. Und du solltest
ihn drei bis vier Jahre lang ruhen lassen«, antwortete Raoul.

Bruno ging mit seinem Geld sehr sparsam um, zumal sein Lohn fast
ebenso bescheiden war wie seine Bedürfnisse. Wenn er Wein auf Vorrat
kaufte - meist eine bewährte Lage -, dann hatte er eine Feier mit Freunden
im Blick, denen er etwas Besonderes anbieten wollte. Meist teilte er sich
mit dem Baron ein 300-Liter-Fass, das sie von einem kleinen Winzer in

Lalande de Pomerol kauften und selbst auf Flaschen zogen, wobei einiges
probiert wurde. Abends gab es dann im alten Schloss des Barons immer ein
großes Fest, an dem das halbe Dorf teilnahm.

»Hast du den Doktor gesehen?«, fragte Stéphane.

»Noch nicht«, antwortete Bruno. »Ich weiß auch sonst nichts Näheres.

D ie police nationale ist eingeschaltet, und die Ermittlungen werden von

Périgueux aus geführt.«

»Aber er ist doch einer von uns.« Stéphane wich Brunos Blick aus und
biss ein großes Stück von seinem Brot ab.

»Ja, genau wie Karim und Momu«, entgegnete Bruno mit Nachdruck.

»Nicht ganz«, widersprach Raoul. »Die Arztfamilie lebt hier schon seit eh
und je. Der Doktor hat jedes zweite Baby unserer Stadt zur Welt gebracht -
mich und Stéphane zum Beispiel.«

»Ich weiß, aber selbst wenn der Junge mit dem Mord nichts zu tun hat,
wird wegen Drogenmissbrauchs gegen ihn ermittelt werden«, sagte Bruno.

»Und es geht dabei nicht bloß um Marihuana, sondern um harte Drogen,
eben das Zeugs, das wir aus Saint-Denis raushalten wollen.«

Bruno war nicht wohl bei dem Gedanken, dass inzwischen die halbe Stadt
wusste, dass der junge Richard Gelletreau festgenommen worden war. Alle
kannten den Doktor und seine Frau. In Saint-Denis gab es nicht viele

Geheimnisse, was der Polizeiarbeit normalerweise zugutekam. Die

Festnahme eines Schülers, Sohn eines prominenten Mitbürgers, war
natürlich ein Thema, das alle interessierte, doch in das Getuschel der Leute
mischten sich Anspielungen auf »die Araber« und »den Islam«, die sowohl
für ihn als auch für Saint-Denis neu waren. Bruno las Zeitung und hörte,
hauptsächlich zur Gartenarbeit, France Inter. Er wusste, dass in Frankreich
sechs Millionen Muslime lebten, was einen Anteil von rund zehn Prozent
der Gesamtbevölkerung ausmachte. Die meisten stammten aus Nordafrika,
und nur wenige hatten Arbeit, was nicht deren Schuld war. Er wusste auch
von den Krawallen und den brennenden Autos in Paris und in anderen

Großstädten und wie viele Wählerstimmen der Front National bei den
letzten Wahlen hatte dazugewinnen können. Doch all dies hatte bisher in
einer Welt stattgefunden, zu der Saint-Denis scheinbar nicht gehörte. In der

Dordogne lebten sehr viel weniger Araber als in anderen Départements,
und diejenigen aus Saint-Denis waren wie Momu und Karim gute Bürger
mit Jobs, Familien und Pflichtgefühl. Ihre Frauen trugen keine Schleier, die
nächste Moschee befand sich in Périgueux, und wenn sie heirateten, wurde
die Trauung nach guter republikanischer Sitte in der mairie vorgenommen.

»Da wäre noch etwas, was wir aus Saint-Denis raushalten wollen«, sagte

Raoul. »Und das sind Araber. Davon haben wir hier schon mehr als
genug.«

»Wie bitte? Es sind doch nur gerade einmal ein halbes Dutzend Familien,
darunter der alte Momu, der deinen Kindern das Einmaleins beigebracht
hat«, entgegnete Bruno.

»Das ist erst der Anfang«, sagte Raoul. »Sieh dir doch mal deren Familien
an mit ihren sechs, manchmal sieben Kindern. In zwei oder drei

Generationen sind wir in der Minderheit. Sie werden aus Notre-Dame eine

Moschee machen.«

Bruno setzte sein Glas auf dem kleinen Tisch hinter Stéphanes

Lieferwagen ab und überlegte, wie er parieren und eine lautstarke

Auseinandersetzung mitten auf dem Markt vermeiden konnte.

»Hör mal zu, Raoul. Deine Großmutter hatte sechs Kinder. Oder waren's
acht? Deine Mutter hatte vier, und du hast zwei. Die Geburtenzahlen gehen
zurück, und das hat mit dem Bildungsniveau der Frauen zu tun. Das gilt für

Franzosen wie Araber. Schau dir Momu an, er hat auch nur zwei Kinder.«

»Das sage ich doch, Momu ist einer von uns. Er wohnt hier, arbeitet hier
und ist ein Rugbyfan«, erwiderte Raoul. »Aber was ist mit all den anderen?

Sie haben sechs oder sieben Kinder und verbieten den Mädchen, am

Sportunterricht teilzunehmen. In meiner Jugend gab es hier keinen einzigen

Araber. Und jetzt? Vierzig, wenn nicht fünfzig. Jedes Jahr kommen mehr
dazu. Und wegen der vielen Kinder haben sie ein Vorrecht auf billige

Sozialwohnungen, während die Preise auf dem freien Immobilienmarkt
immer weiter in die Höhe klettern. Meine Kinder werden sich deshalb
womöglich nie ein eigenes Haus leisten können. Dabei ist das hier doch
unser Land, Bruno. Unsere Familien leben seit Ewigkeiten hier, und ich
will auswählen dürfen, mit wem ich das Land teile.«

»Und da fragst du dich noch, warum dem Front National immer mehr

Wähler zulaufen?«, rief Stéphane. »Mach doch mal die Augen auf. An den

Einwanderern allein liegt's nicht, sondern an den etablierten Parteien, die
uns hängenlassen. Dabei haben sich die Schwierigkeiten schon Vorjahren
angekündigt. Deshalb wählen mittlerweile auch so viele die Grünen oder
die Öwsse-Partei. Versteh mich nicht falsch, Bruno. Ich habe nichts gegen

Araber oder andere Einwanderer. Schließlich ist meine eigene Frau die

Tochter eines Portugiesen, der schon vor dem Krieg zu uns gekommen ist.

Aber sie sind wie wir. Sie sind weiß, europäisch und christlich, und Araber
sind das nicht.«

Bruno schüttelte den Kopf. Er musste Stéphane zwar in einigen Punkten
recht
geben,
sah
aber
auch,
wie
gefährlich
falsch
dessen

Schlussfolgerungen waren. Vor allem aber bedauerte er, dass die kleine

Idylle von Saint-Denis von solchen Gesprächen und feindseligen Gefühlen
nicht länger verschont blieb.

»Ihr kennt mich«, sagte Bruno nach kurzer Denkpause. »Ich bin ein
einfacher Mann und halte mich nicht für was Besseres. Aber ich befolge
das Gesetz, weil das zu meinem Job gehört. Und nach unserem Recht ist
jeder, der hier geboren wird, französischer Staatsbürger, egal ob weiß,
schwarz, braun oder violett. Und vor dem Gesetz sind alle Franzosen
gleich, also auch in meinen Augen. Wenn das nicht mehr gelten sollte, steht
uns wirklich großer Ärger ins Haus.«

»Den haben wir schon. Wir haben einen ermordeten Araber, einen
unserer jungen Burschen in Haft und jede Menge Rauschgift im Umlauf«,
bemerkte Raoul. »Das ist zurzeit unser einziges Thema.«

Bruno kaufte Butter und ein Stück aillou, einen besonders kräftigen

Knoblauchkäse, von Stéphane, vom Biobäcker ein großes Landbrot und am

Obststand ein Körbchen Erdbeeren. Er brachte die Sachen in sein Büro und
wanderte dann den Flur hinunter zum Büro des Bürgermeisters. Die

Sekretärin hatte samstags frei, der Bürgermeister aber saß wie gewöhnlich
am Schreibtisch, paffte an seiner großen Pfeife, was er bei sich zu Hause
nicht durfte, und widmete sich seinem Hobby, der Stadtgeschichte von

Saint-Denis. Daran arbeitete er schon seit fünfzehn Jahren, ohne groß
voranzukommen, wie es schien. Trotzdem war er für eine Unterbrechung
immer dankbar.

»Ah, mein lieber Bruno«, sagte er, stand auf und ging über den

Perserteppich, dessen Rottöne auf dem dunklen Holzboden zu glühen
schienen, zu dem kleinen Eckschrank, in dem er seine Spirituosen
aufbewahrte. »Schön, Sie zu sehen. Stoßen wir mit einem Gläschen an, und
dann erzählen Sie mir, was es alles an Neuigkeiten gibt.«

»Es gibt nicht viel Neues, Monsieur, eigentlich nur das, was ich heute

Morgen von Jean-Jacques am Telefon erfahren habe. Und bitte, wirklich
nur einen ganz kleinen Schluck. Sie wissen sicher schon, dass der junge

Gelletreau festgenommen worden ist. Ein Anwalt kümmert sich um ihn,
auch um das Mädchen aus Lalinde. Sie haben sich bislang kaum geäußert,
bestreiten aber entschieden, mit dem Mord an Hamid irgendetwas zu tun zu
haben. Wir müssen noch die Ergebnisse der kriminaltechnischen

Untersuchung abwarten. Keine Fingerabdrücke, keine Blutspuren.«

Der Bürgermeister kniff die Brauen zusammen und nickte. »Ich hatte
gehofft, dass der Fall möglichst schnell gelöst werden kann, auch wenn sich
herausstellen sollte, dass einer unserer Jugendlichen mitverantwortlich ist.

Denn falls sich die Ermittlungen hinziehen, könnte sich das auf die
allgemeine Stimmung auswirken, und ich weiß nicht, was schlimmer wäre.

Mir wär's lieb, wir könnten die Sache irgendwie vorantreiben... Ah, in dem

Zusammenhang fällt mir ein« - der Bürgermeister nahm einen Zettel von
seinem Schreibtisch -, »dass Sie sich nach dem Foto von Hamids

Fußballmannschaft erkundigt haben. Ich habe Momu gefragt und Folgendes
erfahren: Es war eine Amateurmannschaft aus Marseille, die in der B-

Jugend gespielt hat. Sämtliche Spieler stammten aus Nordafrika. Ihr

Trainer, ein ehemaliger Profispieler aus Marseille, hieß Villanova. Er war
auch mit auf dem Foto. Die Mannschaft hatte gerade die Ligameisterschaft
gewonnen. Momu erinnert sich deshalb so gut, weil sein Vater auf dem

Foto den Fußball in der Hand hielt, auf dem in weißen Buchstaben
geschrieben stand: >Meister 1940<. Mehr weiß er nicht.«

»Na, das wäre ja mal ein Anfang. Aber warum der Mörder das Foto und
die Medaille mitgenommen hat, erklärt sich damit nicht«, sagte Bruno.

»Übrigens, ich musste Jean-Jacques von der Schlägerei des jungen

Gelletreau mit Momus Neffen erzählen, auch wenn wahrscheinlich weiter
nichts dahintersteckt. Wegen der Drogen und seiner rechtsradikalen

Freunde steckt der Junge in großen Schwierigkeiten. Jean-Jacques geht
davon aus, dass Paris irgendein hohes Tier schickt, das einen politischen

Fall daraus macht, um den Front National in Misskredit zu bringen.«

Der Bürgermeister nickte und reichte Bruno ein kleines Glas von seinem
selbstgemachten vin de noix, der, wie Bruno zugeben musste, vielleicht
noch ein bisschen besser war als sein eigener, aber Mangin hatte ja auch
mehr Übung darin. Er setzte sich auf den Rand seines großen

Schreibtisches, auf dem stapelweise Bücher und Akten lagen, die mit einem
roten Band zugebunden waren. In der Ecke stand ein vorsintflutliches
schwarzes Telefon. Für einen Computer gab es hier offenbar keine

Verwendung, nicht einmal für eine Schreibmaschine, nur für einen alten

Füllfederhalter, der, sorgfältig verschlossen, auf einem beschriebenen

Briefbogen lag.

»Ich habe heute schon mit Paris telefoniert und mit einem Freund aus dem

Justizministerium gesprochen. Was er mir sagte, habe ich dann auch von
einem ehemaligen Kollegen im Elysée-Palast zu hören bekommen«,
erklärte der Bürgermeister. »Beide glauben, dass man aus unserem Schaden
politischen Nutzen ziehen könne, und ich muss sagen, ich an ihrer Stelle
würde wahrscheinlich genauso denken.«

»Aber wir sind nicht an ihrer Stelle, Monsieur. Wir in Saint-Denis sind in
einer scheußlichen Situation, die noch schlimm enden kann«, erwiderte

Bruno.

»Na ja, früher war ich an ihrer Stelle und weiß deshalb, wie sie ticken.

Aber Sie haben völlig recht. Wir müssen überlegen, was das Beste für

Saint-Denis ist.« Der Bürgermeister sah zum Fenster auf den kleinen

Marktplatz und die alte Steinbrücke hinaus. »Wenn sich diese Geschichte
hinzieht und sich zu einer hässlichen Konfrontation zwischen Arabern und

Rechtsextremen auswächst, könnte es für lange Zeit ungemütlich bei uns
werden, und das würde womöglich viele Touristen davon abhalten, uns in
nächster Zeit zu besuchen.«

»In erster Linie kommt es doch wohl darauf an, den Fall aufzuklären«,
sagte Bruno, obwohl er für die Sorgen des Bürgermeisters durchaus

Verständnis hatte. Schließlich war dieser für fast dreitausend Seelen
verantwortlich und das Schicksal einer Stadt, deren Geschichte

Jahrhunderte zurückreichte und nicht zuletzt ihren Ausdruck in der mairie
und dem altehrwürdigen Raum fand, in dem sie sich gerade aufhielten.

Bruno
erinnerte
sich
an
seinen
ersten

Besuch
und
sein

Vorstellungsgespräch bei ebendiesem Mann, der damals, um einiges jünger,
noch große politische Ambitionen verfolgt und einen Sitz im Senat
angestrebt hatte, während Brunos einzige Empfehlung ein Brief von dessen

Sohn war, Capitaine Mangin, dem besten Offizier, unter dem er je gedient
hatte. Es war Capitaine Mangin gewesen, der ihre Einheit heil aus dieser
beschissenen Mission in Sarajevo herausgeholt hatte. Bruno verdankte den

Mangins sehr viel, dem Vater wie dem Sohn, die ihm beide ihr Vertrauen
geschenkt hatten. Bruno hatte sich damals bei seiner ersten Begegnung mit
dem Bürgermeister von der alten Balkendecke beeindrucken lassen, von
den holzgetäfelten Wänden, den Teppichen und dem Schreibtisch, der für
die Verwaltungsgeschäfte einer viel größeren und wichtigeren Stadt als

Saint-Denis bestimmt zu sein schien. Aber das war, bevor er Saint-Denis
kennengelernt und zu seinem Zuhause gemacht hatte.

»Ja, so ist es, und dafür sind die Kollegen in Périgueux und Lalinde
zuständig«, entgegnete der Bürgermeister. »Falls es Schwierigkeiten gibt,
wäre es gut, sie blieben auf Périgueux und Lalinde beschränkt. Sie
verstehen doch, was ich meine, Bruno? Es wird also nicht einfach sein,
unsere kleine Stadt aus der Schusslinie herauszuhalten, aber wir müssen es
versuchen. Ich habe meine Freunde in Paris gebeten, ihre Aufmerksamkeit
auf Périgueux zu richten, bin mir aber nicht sicher, ob sie mich auch
verstanden haben. Vielleicht haben sie mich ja auch zu gut verstanden.«

Er seufzte und zögerte, ehe er weitersprach. »Da wäre noch ein Problem,
das Sie interessieren wird. Ich habe soeben erfahren, dass unser lieber

Montsouris für Montagmittag eine kleine Demonstration plant. Einen

Solidaritätsmarsch, wie er sagt.« Dem Bürgermeister war anzumerken, dass
ihm die Idee nicht gefiel. »Frankreich steht seinen arabischen Brüdern bei,
unter der roten Fahne - so scheint er sich das vorzustellen. Ich soll mich bei

Rollo dafür einsetzen, dass seine Schüler auf die Straße gehen und gegen

Fremdenfeindlichkeit und Extremismus demonstrieren. Was halten Sie
davon?«

»Wir können ihn wohl kaum davon abhalten«, sagte Bruno und
überschlug bereits im Stillen, wie viele Demonstranten teilnehmen und
welche Route sie einschlagen mochten. Vielleicht würde es nötig sein, die

Durchgangsstraße für den Verkehr sperren zu lassen. Er erinnerte sich an
das Gespräch mit Stéphane und Raoul auf dem Markt und fürchtete, dass
ein solcher Solidaritätsmarsch auf wenig Gegenliebe stoßen würde. »Also
sollten wir ihn gewähren lassen und dafür sorgen, dass der Rahmen
möglichst klein bleibt.«

»Aber Sie kennen doch Montsouris und seine Frau«, seufzte der

Bürgermeister. »Sie werden Presse und Fernsehen einladen und dafür
sorgen, dass die Gewerkschaften mitmachen - genau die Aufmerksamkeit,
die wir jetzt nicht brauchen können.«

»Sei's drum, der Öffentlichkeit zu zeigen, dass unsere Stadt für ein
friedliches Miteinander auf die Straße geht, ist doch allemal besser, als den

Stempel der Fremdenfeindlichkeit aufgedrückt zu bekommen«, sagte

Bruno. »In Amerika heißt es: Wenn man dir Zitronen gibt, mach Limonade
draus. Und wenn bei uns demonstriert wird, sollten wir in vorderster Reihe
mitmarschieren, anstatt denen mit den roten Fahnen den Vortritt zu lassen.«

»Da ist was dran«, grummelte der Bürgermeister.

»Wenn Sie, Monsieur, die Sache in die Hand nehmen, könnten Sie die

Marschroute festlegen. Ich schlage vor, wir ziehen von der mairie zum

Kriegerdenkmal. Der alte Hamid war schließlich Veteran und Kriegsheld«,
sagte Bruno. Plötzlich fiel ihm ein Ausweg aus der politischen Klemme ein.

»Sie wissen doch, dass er mit dem croix de guerre ausgezeichnet wurde.

Wir könnten also dem Ganzen einen patriotischen Anstrich geben und um
einen tapferen Soldaten Frankreichs trauern. Von Fremdenfeindlichkeit und

Rechtsextremismus wird dann keine Rede sein.« Er musterte die
nachdenkliche Miene des Bürgermeisters und fügte hinzu: »Es hätte sogar
den Vorteil, der Wahrheit zu entsprechen.«

»Ganz schön gerissen. Sie sollten in die Politik gehen«, bemerkte der

Bürgermeister, was als Kompliment aufzufassen war.

»Das macht Ihr Einfluss, Monsieur«, lächelte Bruno. Die beiden hoben ihr

Glas, tranken und genossen einen kurzen Moment der Ruhe, der schon bald
gestört wurde von aufheulendem Motorenlärm und quietschenden Reifen.

Sie stürzten ans Fenster und sahen blaue Uniformen und graue Anzüge aus
dem Transporter der Gendarmerie springen und einem flinken Jungen
nachsetzen, der zwischen den Marktständen zu fliehen versuchte, aber
seine unvermeidliche Festnahme nur hinauszögern konnte.

»Merde«, rief Bruno. »Das ist Karims Neffe.« Er rannte nach draußen.

Als er den Marktplatz erreichte, war der Junge bereits eingefangen
worden. Capitaine Duroc hielt ihn triumphierend am Arm gepackt. Die
beiden Männer in den grauen Anzügen - Bruno erkannte sie auf den ersten

Blick - waren Inspektoren aus Brüssel, Beamte, die an einem Samstag
eigentlich nicht im Dienst sein dürften. Einer von ihnen hielt eine große

Kartoffel in die Höhe.

»Da haben wir den Strolch«, erklärte der andere. »Auf frischer Tat
ertappt.«

»Und das ist die Kartoffel. Schon am Dienstag wurde uns so ein Ding in
den Auspuff gesteckt«, ergänzte sein Kollege.

»Überlassen Sie die Sache mir, meine Herren«, rief Duroc und blickte in
die Runde der neugierig zusammengelaufenen Marktbesucher und -händler.

»Der kleine Teufel wird weggeschlossen.«

»Mon capitaine, vielleicht hilft's, wenn ich Sie begleite«, sagte Bruno
ruhig und freundlich, was ihn selbst am meisten überraschte, denn er kochte
innerlich vor Wut und machte sich Vorwürfe. Wäre er doch bloß
entschiedener gegen die unsinnigen Aktionen eingeschritten, mit denen
versucht worden war, die Autos der Inspektoren lahmzulegen! Hätte er
doch rechtzeitig mit Karim gesprochen und ... Dann aber besann er sich
und dachte nach. Nach dem Mord an Hamid hätte er unmöglich Karim auf
die Streiche seines Neffen ansprechen können. Außerdem kam es jetzt vor
allem darauf an zu verhindern, dass der Junge noch mehr Scherereien
machte. Bruno brauchte dringend eine Idee.

»Ich kann Ihnen versichern, dass wir die Eltern benachrichtigen werden,
mon capitaine«, sagte er. »Ich glaube, ich habe ihre Telefonnummer in
meinem Handy gespeichert. Während Sie die Beschwerden der beiden

Herren zu Protokoll nehmen, könnte ich mit der Familie des Jungen

Kontakt aufnehmen.«

Duroc hielt inne und schürzte die Lippen. »Ah, ja, natürlich.« Dann
wandte er sich mit düsterem Blick den beiden Zivilbeamten zu. »Wissen

Sie, wie Sie zur Gendarmerie kommen?«

»Und was ist damit?«, keifte die alte Mutter Vignier und zeigte auf die
zerbrochenen Eier neben ihrem umgestürzten Stand. »Wer kommt dafür
auf?«

Einer der Inspektoren bückte sich, fischte eine Schale aus den Überresten
und grinste hämisch.

»Da ist kein Stempel drauf, Madame. Ihnen müsste doch wohl klar sein,
dass Sie damit gegen die Vorschriften verstoßen. Solche Eier können Sie
allenfalls selbst verzehren, verkaufen dürfen Sie die nicht.« Und an Duroc
gerichtet sagte er: »Wir hätten da einen weiteren Fall anzuzeigen,

Capitaine. «

»Dann treiben Sie mal Zeugen auf, die gesehen haben, dass sie diese Eier
tatsächlich verkauft hat«, sagte Bruno. »Madame Vignier ist bekannt für
ihre Großzügigkeit und verteilt, was sie an Eiern zu viel hat, an die Armen.

Und wenn nach dem Samstagsmarkt noch welche übrig sind, spendet sie
die der Kirche. Ist es nicht so, Madame?«, fragte er höflich mit Blick auf
die Alte, die ihn mit hängender Kinnlade angaffte. Aber es dauerte nicht
lange, bis sie begriff und eifrig nickte.

Jeder wusste, dass sie so arm wie eine Kirchenmaus war, weil ihr Mann

Haus und Hof versoffen hatte. Sie kaufte im Supermarkt die billigsten Eier,
kratzte den Stempelaufdruck ab, wälzte sie in Stroh und Hühnerdreck und
verkaufte sie als frische Landeier für einen Euro pro Stück an Touristen.

Ortsansässige interessierten sich dagegen ausschließlich für ihr eau de vie,
die einzig nützliche Hinterlassenschaft ihres trinksüchtigen Gatten, der,
obwohl verstorben, immer noch jedes Jahr acht Liter davon als

Familienerbe bezog.

»Soll ich unseren Priester rufen, damit er den guten Charakter von

Madame Vignier bezeugen kann?«, fuhr Bruno fort. »Wahrscheinlich
hatten Sie noch keine Gelegenheit, Bekanntschaft mit unserem
hochgeehrten Père Sentout zu machen. Er ist ein sehr einflussreicher

Kirchenmann, der, wenn ich richtig informiert bin, schon bald zum

Monseigneur ernannt wird.«

»Monseigneur?«, fragte Capitaine Duroc argwöhnisch nach, als hätte er
dieses Wort noch nie gehört.

»Ach was«, sagte einer der beiden grauen Inspektoren. »Wegen einer
solchen Bagatelle brauchen wir den Priester nicht zu bemühen. Die Dame
kann gehen. Aber der Junge kommt nicht ungestraft davon. Er hat unser

Auto und demnach öffentliches Eigentum beschädigt.«

»Sie haben ihn also tatsächlich auf frischer Tat ertappt?«, fragte Bruno
höflich, entschlossen, den beiden Paroli zu bieten.

»Nicht direkt«, antwortete der Inspektor. »Aber es kam uns verdächtig
vor, wie er um unser Auto herumgeschlichen ist. Deshalb haben wir die

Gendarmen gerufen, ihn gestellt und gesehen, dass er eine Kartoffel in der

Hand hielt.«

»Mit Verlaub«, sagte Bruno. »Wir sind hier auf einem Markt mit

Hunderten von Kartoffeln. Was finden Sie so ungewöhnlich daran, wenn
ein Junge eine Kartoffel in der Hand hält?«

»Vorigen Dienstag ist unser Auto mit einer Kartoffel lahmgelegt worden.

Auf der Straße nach Périgueux hat der Motor schlappgemacht.«

»Hat jemand mit einer Kartoffel geworfen? Ist eins der Fenster
kaputtgegangen?« Bruno fand immer mehr Gefallen an diesem Spiel.

»Nein, nein. Die Kartoffel wurde in den Auspuff gestopft, worauf der

Motor an seinen eigenen Abgasen erstickt ist und anschließend nicht mehr
zu starten war. Wir mussten zwei Stunden auf den Abschleppdienst
warten.«

»Haben Sie den Jungen auch am Dienstag gesehen?«

»Nicht mit eigenen Augen, aber als wir uns bei Capitaine Duroc
beschwert haben, tippte er auf einen dieser jungen Strolche. Deshalb sind
wir heute wieder hier. Wir wollten sehen, wer dahintersteckt, und siehe da,
wir haben ihn erwischt.«

»Sie haben heute Dienst, an einem Samstag?«, setzte Bruno nach.

»Nicht direkt, aber weil wir diese und nächste Woche in der Dordogne zu
tun haben, sind wir vor Ort geblieben, um in Ihrer schönen Landschaft
unser Wochenende zu verbringen, auf diesem geschichtsträchtigen

Boden...« Brunos eisige Miene brachte ihn ins Stocken.

»Sie sind also >nicht direkt< im Dienst. Ja oder nein?«

»Ah, eher nicht.«

»Ich rekapituliere«, sagte Bruno. »Am Dienstag ist Ihr Wagen also
angeblich beschädigt worden, und zwar von einer oder mehreren
unbekannten Personen. Was den Schaden verursacht hat - ob eine Kartoffel
oder irgendetwas anderes -, ist noch nicht geklärt. Heute entdecken Sie auf
unserem Markt einen Jungen, der sich mit einer Kartoffel in der Hand in
der Nähe Ihres tadellos funktionierenden Autos aufhält. Sie sind heute nicht
im Dienst und darum, wie ich vermute, auch nicht befugt, unserer
ehrwürdigen Madame Vignier Vorhaltungen wegen angeblich nicht
eingehaltener Hygienevorschriften zu machen. Und zu allem Überfluss
drohen Sie nun auch noch damit, gerichtliche Schritte gegen einen

Minderjährigen einleiten zu wollen.«

»Nun, ja, durchaus.«

Bruno richtete sich zu voller Größe auf, legte die Stirn in Falten und
schlug einen für ihn ungewöhnlich offiziellen Tonfall an.

»Ich werde jetzt die Eltern des Jungen anrufen und ihnen mitteilen, dass
ihr Sohn gegen seinen Willen festgehalten wird, weil er sich aufgrund einer

Kartoffel, die in seinem Besitz ist, verdächtig gemacht hat.« Er legte eine

Pause ein, um die Absurdität des Gesagten nachwirken zu lassen. »Darüber
hinaus bin ich als Polizist verpflichtet, die Eltern auf ihr Recht aufmerksam
zu machen, offiziell Beschwerd einzulegen, falls ihr minderjähriger Sohn
rechtswidrigerweise festgenommen werden sollte. Ich würde Ihnen, meine

Herren, also dringend empfehlen, dass Sie sich mit Ihren Vorgesetzten in

Verbindung setzen und zwei Fragen klären: Erstens: Wer von Ihnen trägt in
solchen Angelegenheiten die Verantwortung? Und zweitens: Ist Ihre

Dienststelle bereit, die anfallenden Rechtskosten zu tragen? Und die
könnten sich auf eine hübsche Summe belaufen, wenn die Gendarmerie, zu
einer rechtswidrigen Festnahme genötigt, ihrerseits Haffungsansprüche
geltend machen würde. Aber was sage ich? Sie werden Capitaine Duroc
und seine Männer doch gewiss nicht in Verlegenheit bringen wollen,
oder?«

In der Menge der Umstehenden klatschte jemand Beifall.

Mit gewichtiger Miene zog Bruno den Notizblock aus der Brusttasche, auf
den er am Morgen seine Einkaufsliste geschrieben hatte. »Leider komme
ich wohl nicht umhin, eine Aktennotiz anzulegen. Wenn Sie mir bitte Ihre

Dienstausweise zeigen würden, meine Herren...« Und an Duroc gewandt:

»Wir brauchten eine Kamera, um ein paar Aufnahmen vom Arm und der

Schulter des Jungen zu machen, an denen er gepackt worden ist. Eine reine

Formalität, versteht sich. Nicht dass man Ihnen am Ende noch

Körperverletzung zum Vorwurf macht, nur weil Sie offenbar unstatthaften

Befehlen Folge leisten mussten.«

Duroc zögerte eine Weile, ließ dann aber den Arm des Jungen los. Der
brach daraufhin in Tränen aus, eilte auf Bruno zu und drückte sein Gesicht
an dessen frisch gewaschenes Hemd.

»Tja, vielleicht waren wir ein bisschen voreilig«, murmelte einer der
beiden grauen Männer. »Aber dass unser Wagen beschädigt wurde, ist nun
wahrhaftig keine Bagatelle.«

»Da haben Sie recht, Monsieur, und deshalb sollten wir uns genau an die

Vorschriften halten«, erwiderte Bruno. »Wir gehen jetzt zur Gendarmerie,
wo Sie Ihre Beschwerde zu Protokoll geben. Ich lasse die Eltern des Jungen
kommen, wenn nötig auch deren Rechtsbeistand. Weitere Zeugen brauchen
wir nicht, da der Bürgermeister und ich die gewaltsame Festnahme des

Jungen vom Fenster des Bürgermeisteramtes aus mit angesehen haben.«

»Mein Polizeichef hat vollkommen recht«, rief der Bürgermeister, der
hinter Bruno aufgetaucht war. »Wir haben alles gesehen, und ich muss
sagen, dass ich einigermaßen entsetzt darüber bin, wie hier mit einem

Jugendlichen unserer Gemeinde umgesprungen wird. Als Bürgermeister
von Saint-Denis und Senator der Republik behalte ich mir vor, Ihre

Vorgesetzten davon in Kenntnis zu setzen.«

»Aber wenn wir die Sache nicht zur Anzeige bringen, kommen wir für
den Schaden am Auto auf«, platzte es aus einem der beiden Inspektoren
heraus.

»Halt's Maul, du Esel«, zischte sein Kollege, der merklich
zusammengezuckt war, als sich der Bürgermeister auch noch als Senator
vorgestellt hatte. »Monsieur le maire, Monsieur le chef de police, mon
capitaine«, sagte er. »Respekt und vielen Dank, dass Sie dieses kleine

Missverständnis beigelegt haben. Ich glaube, die Angelegenheit wäre damit
erledigt. Wir werden jetzt weiterfahren und andernorts unseren Dienst
versehen.«

Er verbeugte sich knapp, nahm seinen Kollegen beim Ellbogen und zog
sich eilends, aber erhobenen Hauptes zurück.

»Verdammte Gestapo«, fluchte der Bürgermeister. Duroc schien seinen

Ohren nicht zu trauen und sperrte die Augen auf.

Bruno zerzauste dem Jungen die Haare. »Woher kennst du den Trick mit
der Kartoffel?«, fragte er.

»Von meinem Uropa. So hat er in der Résistance die deutschen

Lastwagen aufgehalten.«

12

Bruno hatte seinen Garten so angelegt, als habe er vor, ein Leben lang
hierzubleiben. Als ihm der Bürgermeister den kleinen Hof mit dem
kaputten Dach, den schattenspendenden Bäumen weiter oben am Hang und
dem atemberaubenden Blick nach Süden zum ersten Mal gezeigt hatte, war

Bruno sofort klar gewesen, dass er sich hier dauerhaft wohl fühlen würde.

Der ehemalige Eigentümer, ein alter Schäfer, war schon vor Jahren
gestorben, und weil seine Erben, die in Paris lebten, keine Grundsteuern
hatten bezahlen wollen, war der Besitz an die Gemeinde übergegangen.

Der Bürgermeister hatte darüber frei verfügen können. Er und Bruno waren
über das brachliegende Gelände gegangen, wo Bruno seinen Rasen säen
und eine Terrasse anlegen würde; sie hatten sich den verwilderten

Gemüsegarten und den verfallenen Hühnerstall angeschaut und die morsche

Holzabdeckung über dem Brunnenschacht angehoben - die Brunnenmauer
war intakt und das Wasser kühl und klar. Die Dachkonstruktion der alten

Scheune hinter dem Häuschen bestand aus dicken Kastanienbalken und
würde ewig halten. Der von der Straße heraufführende Feldweg hatte tiefe

Spurrinnen, war aber gut passierbar. Sie hatten die Grundfläche des

Wohnhauses - zwölf auf acht Meter - mit Schritten abgemessen. Es bestand
aus einem großen und zwei kleinen Räumen. Eine Leiter führte unters

Dach.

»Dazu gehören vier Hektar Land, aber Sie werden eine Menge Arbeit
hineinstecken müssen«, hatte der Bürgermeister gesagt.

»Ich habe ja Zeit«, hatte Bruno erwidert und sich gefragt, ob die

Abfindung von der Armee ausreichen würde, den Hof zu kaufen. Als

Stadtmensch hatte er kaum eine Vorstellung davon, wie groß vier Hektar
waren.

»Das Land reicht vom Wald oben auf der Hügelkuppe bis hinunter an den

Bachlauf«, erklärte der Bürgermeister. »Wir können das Anwesen nur dann
verkaufen, wenn es bewohnbar ist, das heißt, die Kommune müsste es
vorher erschließen. Bevor wir einen Vertrag aufsetzen können, würden Sie
allerdings das Dach auf eigene Kosten reparieren und ein paar Fenster
einbauen müssen. Und das wäre nicht ohne Risiko. Falls ich als

Bürgermeister abgewählt werde, hätten Sie die ganze Arbeit womöglich
umsonst gemacht, denn ich kann Ihnen nicht versprechen, dass sich mein

Nachfolger an unsere Vereinbarung hält. Aber vielleicht können wir
zumindest einen längerfristigen Pachtvertrag aushandeln, der an Ihr Amt als
chef de police gebunden wäre.«

Schon nach wenigen Monaten war für Bruno klar, dass der Bürgermeister
bis zu seinem Tod wiedergewählt werden würde, und so besiegelten sie
ihre Abmachung per Handschlag. Es war Frühling, und um Miete zu
sparen, bezog Bruno die Scheune mit einem Feldbett, Schlafsack und

Campingkocher. Zur Morgenwäsche zog er einen Eimer Wasser aus dem

Brunnen, schüttete ihn über dem Kopf aus, seifte sich schnell ein und spülte
mit einem zweiten Eimer nach - wie während der Militärzeit, wenn er mit
seiner Einheit im Manöver war. Abends arbeitete er im Gemüsegarten und
errichtete einen neuen Zaun aus Maschendraht, um die Kaninchen
abzuhalten. Begeistert von seiner neuen Aufgabe, pflanzte er Kartoffeln,

Zucchini und Zwiebeln, Salat, Tomaten und Kräuter.

Zwischen den Bäumen hinter dem Haus fand er Bärlauch und Steinpilze,
und unter einer der Weißeichen sah er einige jener winzigen Fliegen
umherschwirren, die auf das Vorkommen von Trüffeln hindeuteten. Am

Rand der offenen Fläche vor seinem neuen Zuhause wucherten zwischen
drei alten Walnussbäumen Himbeer- und Johannisbeersträucher.

Als das Haus ans Stromnetz angeschlossen wurde, hatte er das marode

Dach bereits ausgebessert und isoliert, die Fensterausschnitte neu verkleidet
und

Fertigfenster
von Bricomarché eingepasst. Die Maße des

Türausschnitts waren so ungewöhnlich, dass er sich aus Brettern und

Sparren eine Tür zusammenzimmerte, die er in eine obere und eine untere

Hälfte teilte, wie er es sich immer gewünscht hatte, seit er in den Ställen
der Kavallerie von Saumur einen Pferdekopf aus einer geöffneten oberen

Stalltürhälfte hatte hervorlugen sehen. So konnte er sich nun von innen an
die Tür stellen, die Arme aufstützen und nach draußen schauen. Michel
vom Tiefbauamt hatte die Zufahrt planiert, eine Grube für den Klärtank
ausgehoben, Kanalisationsschächte gezogen und dabei geholfen, die

Stromleitungen zu verlegen. René vom Tennisclub hatte die Rohrleitungen
verlegt, und der alte Jo war mit einer Mischmaschine gekommen, um den

Estrich zu gießen. Er hatte Bruno auch gezeigt, wie er das Fundament für
den Anbau legen musste, in dem er ein großes Schlaf- und Badezimmer
unterbringen wollte. Ohne wirklich darüber nachzudenken, stellte sich

Bruno vor, dass er eines Tages Frau und Kinder haben würde.

Gegen Ende des Sommers war das Fundament für den Anbau fertig.

Bruno zog von der Scheune ins Wohnhaus um. Er konnte jetzt in seinem
eigenen Badezimmer duschen und das Wasser in einem Boiler erhitzen, der
aus den großen blauen Flaschen mit Gas versorgt wurde, die Jean-Louis in
seiner Tankstelle verkaufte. Er hatte einen Gaskocher, einen Kühlschrank,
fließendes kaltes und heißes Wasser, einen Holzfußboden und jede Menge

Schulden beim Bricomarché, die er über die nächsten zwei Jahre abstottern
würde.

Im Büro des Bürgermeisters unterschrieb er in Anwesenheit des Notars
den Kaufvertrag. Von seiner Abfindung war genügend übriggeblieben, um
die Grundsteuer zu bezahlen. Er schaffte sich einen guten Herd an, kaufte
ein Lamm und hundert Liter Bergerac-Wein für die Einweihungsparty. Er
richtete auf dem Hof eine Feuerstelle ein, über der das Lamm gebraten
werden konnte, lieh sich vom Tennisclub einen riesigen Emailletopf für
sein couscous und vom Rugbyclub Tische und Bänke, um all seine neuen

Freunde bewirten zu können. Stolz zeigte er ihnen sein Anwesen ... und
wurde ein angesehener Bürger der Gemeinde.

Mit so vielen Geschenken hatte er nicht im Traum gerechnet. Seine

Kollegen
von
der mairie hatten zusammengelegt und ihm eine

Waschmaschine gekauft, Jo brachte ihm einen Hahn und ein halbes

Dutzend Hühner, und es schien, als wäre er von allen Hausfrauen der Stadt
mit selbstgemachten Marmeladen, eingemachtem Gemüse, Salamis und
rillettes bedacht worden. Offiziell war zwar in Saint-Denis ein ganzes Jahr
lang kein Schwein geschlachtet worden; trotzdem landeten Teile davon in

Brunos Vorratskammer. Der Tennisclub versorgte ihn mit Besteck, und der

Rugbyclub steuerte Geschirr bei. Die Angestellten der Klinik schenkten
ihm für sein Badezimmer einen Spiegel und Erste-Hilfe-Utensilien, die für
eine kleine chirurgische Station ausgereicht hätten. Die dicke Jeanne vom

Markt kam mit Wein- und Wassergläsern, die sie auf dem Flohmarkt
erstanden hatte, und sogar das Personal des Bricomarché ließ sich nicht
lumpen und stattete ihn mit Kochtöpfen aus. Michel und seine Kollegen
vom Tiefbauamt schenkten ihm ausgemusterte Schaufeln und Gartengeräte,
die Gendarmen ein großes Radio und die Feuerwehrleute eine Flinte samt

Jagdlizenz.

Die minimes, denen er Tennis beziehungsweise Rugby
beibrachte, hatten ihre Sparschweine geschlachtet und ihm einen jungen

Apfelbaum gekauft. Und jeder Gast seiner Einweihungsparty brachte eine
gute Flasche für seinen Weinkeller mit, den er zusammen mit Jo angelegt
hatte.

Bruno fühlte sich verpflichtet, mit allen anzustoßen, so dass er sich am

Ende des Abends nicht mehr auf den Beinen halten konnte und am Tisch
einschlief. Es dämmerte schon, als ihn seine Freunde ins Haus trugen, ihm
die Schuhe auszogen und ihn mit der Steppdecke zudeckten, die die Frauen
der Feuerwehrleute genäht hatten.

Und da war noch ein Geschenk. Es lag eingerollt und friedlich schlafend
auf ausgebreitetem Zeitungspapier, und als Bruno mit schwerem Schädel
erwachte, leckte es an seinen Füßen, setzte sich auf seinen Schoß und
betrachtete sein neues Herrchen aus intelligenten, bewundernden Augen. Es
war das Geschenk des Bürgermeisters und stammte aus dem Wurf seiner

Jagdhündin. Bruno taufte den Welpen auf den Namen Gitan - Zigeuner -,
der aber schon am Ende des ersten Tages auf Gigi verkürzt wurde.

In kurzen Hosen und Sandalen war Bruno gerade dabei, seine jungen

Tomatenpflanzen hochzubinden, als er ein Auto kommen hörte und einen
der Gäste jener ausgelassenen Nacht von damals darin erkannte. Jetzt aber
wirkte Doktor Gelletreau alles andere als gut gelaunt, als er sich aus seinem
alten Mercedes hievte, Gigi tätschelte, der auf ihn zugelaufen war, und auf
die Terrasse zusteuerte. Bruno wusch sich die Hände unter dem

Wasserhahn im Garten und begrüßte seinen unerwarteten Gast.

»Ich habe Sie heute Morgen sprechen wollen«, sagte Bruno, »aber da war
niemand zu Hause.«

»Ja, danke. Ich habe Ihre Nachricht an der Tür gefunden. Wir waren in

Périgueux, beim Anwalt und später dann auf der Polizeistation«, erklärte
der Arzt, der nach einem Rugbyspiel Brunos gebrochene Rippen getapet,
eine Grippe behandelt hatte und jedes Jahr sein Gesundheitszeugnis
unterschrieb, was bei Brunos guter Konstitution nicht mehr als eine

Formalität war. Gelletreau hatte Übergewicht und, seinem ständig geröteten

Gesicht nach zu urteilen, einen viel zu hohen Blutdruck, schien aber die
guten Ratschläge, die er seinen Patienten mit auf den Weg gab, selbst zu
ignorieren. Sein weißes Haar und der dicke Schnauzbart machten ihn so alt,
dass man nie auf die Idee gekommen wäre, daß er einen halbwüchsigen

Sohn und eine noch jüngere Tochter haben könnte.

»Irgendwelche Neuigkeiten?«, sagte Bruno.

»Nein, der verflixte Bengel muss sich wegen Drogenbesitzes
verantworten. Unser Anwalt meint allerdings, dass es wahrscheinlich nicht
zur Anklage kommen wird, weil dem Jungen... na ja, gewissermaßen die

Hände gebunden waren, als die Polizei eintraf«, erklärte er merklich
verlegen dem chef de police, der sich bei dieser Formulierung ein Lachen
verbeißen musste. Bruno widerstand auch der Versuchung, zu schmunzeln.

»Aber die interessiert vor allem dieser Mord.«

»Darüber darf ich mit Ihnen nicht reden, Doktor«, sagte Bruno, dem Gigi
um die Beine strich. Automatisch kraulte er den Hund hinter den Ohren.

»Ja, ja. Verstehe. Ich wollte Ihnen eigentlich auch nur sagen, dass ich

Richard wirklich für unschuldig halte. Es ist nicht bloß so, dass ich als

Vater so denken muss. Ich bin voll und ganz davon überzeugt. Mein Junge
ist nicht gewalttätig, das wissen Sie selbst, Bruno. Sie kennen ihn lange
genug.«

Bruno nickte. Er kannte Richard von Kindesbeinen an, hatte ihm gezeigt,
wie man einen Tennisschläger hält, und ihm später beigebracht, mit

Topspin aufzuschlagen. Richard spielte gut, aber eher vorsichtig und nie
aggressiv. Bruno hielt ihn für einen gutmütigen Jungen, dem eine Mordtat
im Grunde nicht zuzutrauen war. Aber wer kannte sich schon aus mit

Menschen, zumal dann, wenn sie unter Drogeneinfluss standen,
leidenschaftlich verliebt oder politisch manipuliert waren?

»Haben Sie Richard gesehen?«, fragte Bruno.

»Ja, wir haben zehn Minuten mit ihm sprechen können - im Beisein
unseres Anwalts, den uns der Bürgermeister empfohlen hat, einen cleveren
jungen Burschen aus Périgueux. Dumesnier heißt er. Offenbar waren sie
nicht einmal dazu verpflichtet, uns zu Richard zu lassen, aber der Anwalt
hat es hingebogen. Und wir durften ihm dann auch ein paar Sachen zum

Anziehen geben, nachdem man jeden einzelnen Saum abgeklopft hatte«,
antwortete er. »Er schämt sich, hat Angst und ist verwirrt. Das können Sie
sich bestimmt vorstellen. Aber er beteuert, mit dem Mord nichts zu tun zu
haben, und fragt ständig nach dieser verfluchten Jacqueline. Sie hat ihm
völlig den Kopf verdreht.«

»Seine erste Freundin?«, fragte Bruno verständnisvoll.

»Die Erste, mit der er geschlafen hat. Ein hübsches Ding, aber für ihn das
reinste Gift. Er wird diese Woche siebzehn. Sie erinnern sich bestimmt, wie
wir in diesem Alter waren, als die Hormone verrückt spielten. Er denkt an
nichts anderes mehr als an sie und ist bis über beide Ohren in diese kleine

Hexe verliebt.«

»Verstehe«, sagte Bruno.

»Könnten Sie nicht mal mit Ihren Kollegen in Périgueux reden?«, fragte

Gelletreau. »Ihnen erklären, wie es um den Jungen steht? Ich weiß, dass

Sie mit den Ermittlungen nichts zu tun haben, aber man wird auf Sie hören,

Bruno.«

»Nehmen Sie Platz, Doktor, ich hole uns was zu trinken. Es ist so heiß,
dass ich jetzt selbst ein Bier vertragen könnte.« Bruno führte Gelletreau zu
einem der grünen Plastikstühle auf seiner Terrasse und ging ins Haus, um
zwei Dosen Bier aus dem Kühlschrank und zwei Gläser zu holen. Als er
zurückkam, sah er zu seiner Überraschung, wie der Doktor an einer gelben

Gitane zog.

»Auf Ihren Rat hin habe ich mir das Rauchen abgewöhnt«, sagte Bruno
und schenkte ein.

»Ich weiß, ich weiß. Ich habe ja auch seit Jahren nicht mehr geraucht.

Aber Sie wissen vielleicht, wie das ist.«

Schweigend prosteten sie einander zu und tranken.

»Sie haben es sich hier sehr schön gemacht, Bruno.«

»Danke, das haben Sie mir auch schon beim letztjährigen Grillfest gesagt.

Aber bleiben wir beim Thema. Sie haben mich doch etwas gefragt.« Bruno
setzte sein Glas ab, beugte sich vor und stemmte seine Ellbogen auf den
grünen Tisch.

»Wie schon erwähnt, habe ich mit den Ermittlungen nichts zu tun«,
begann er. »Dafür ist die police nationale zuständig. Aber sie holt meinen

Rat ein, wenn es um Fragen geht, die unsere Gemeinde betreffen. Ich
kenne weder den Obduktionsbericht noch die Ergebnisse
der

Hausdurchsuchung. Gut möglich, dass man mich auch gar nicht Einblick
nehmen lässt. Ich kann Ihnen allerdings versichern, dass der leitende

Ermittler ein gewissenhafter Mann ist, der sehr gründlich recherchieren
wird. In so einem Fall will er sich erst ganz sicher sein, ehe er die

Staatsanwaltschaft einschaltet. Es würde mich allerdings nicht wundern,
wenn irgendein ambitionierter Jungstar aus Paris käme, denn der Fall ist ja
politisch einigermaßen brisant. Aber weil der vor allem seine Karriere im

Blick haben dürfte, können wir davon ausgehen, dass er nur mit absolut
wasserdichten Beweisen Anklage erhebt. Wenn Ihr Richard wirklich
unschuldig ist, hat er, glaube ich, nichts zu befürchten.«

»Der Bürgermeister sieht das ganz ähnlich«, erwiderte Gelletreau. »Ich
war gerade bei ihm.«

»Und er hat recht. Sie sollten sich jetzt auf Ihre Familie konzentrieren und
natürlich auf Richard. Sie haben einen guten Anwalt, was im Augenblick
das Wichtigste ist. Ansonsten kann ich Ihnen nur raten, Ihrem Sohn zu
verstehen zu geben, dass Sie ihn lieben und an ihn glauben. Ihren Zuspruch
wird er jetzt nötig haben.«

Gelletreau nickte. »Wir werden ihm alle Unterstützung geben, die er
braucht. Trotzdem frage ich mich, ob ich meinen Sohn wirklich so gut
kenne, wie ich glaubte. Mir geht diese schreckliche Geschichte mit dem

Front National nicht aus dem Kopf. Wir hatten ja keine Ahnung, dass er da
mitmacht. Er hat sich nie für Politik interessiert.«

»Vielleicht ist er durch das Mädchen da hineingeraten«, sagte Bruno.

»Die Polizei wird auch diese Frage nicht außer Acht lassen. Verlassen Sie
sich darauf, dass sie der Sache auf den Grund geht. Ich weiß nicht, wie es

Ihnen ergangen ist, aber wenn ich mich in Richards Alter unsterblich in
eine glühende Kommunistin verliebt hätte, wäre ich zu jeder Demonstration
gegangen und hätte rote Fahnen geschwenkt.« Bruno leerte sein Glas.

»Noch ein Bier?«

»Nein danke. Ich hab ja noch gar nicht ausgetrunken. Und ein zweites

Glas würde mir hier draußen in der Sonne wahrscheinlich schlecht
bekommen.« Dr. Gelletreau rang sich ein Lächeln ab. »Das sagt Ihr Arzt.«

»Noch etwas«, sagte Bruno. Er drehte nachdenklich das Glas in der Hand
und suchte nach passenden Worten. »Vielleicht wäre es angebracht, wenn

Sie sich schon jetzt einmal Gedanken über die Zeit nach Richards

Haftentlassung machen. Wenn er auf derselben Schule bliebe, gäb's
wahrscheinlich viel Klatsch und Unannehmlichkeiten. Also wenn Sie mich
fragen - ich würde ich Ihnen empfehlen, ihn in einem richtigen Internat
anzumelden oder vielleicht sogar für eine Weile ins Ausland zu schicken,
wo er sich neu orientieren und den ganzen Schlamassel hinter sich lassen
könnte. Oder wie wär's, wenn er sich für ein paar Jahre beim Militär
verpflichten würde? Es würde ihm nicht schaden und wäre genau der
saubere Schnitt, den Ihr Sohn braucht.«

»Ja, die Zeit hat auch mir nicht geschadet. Ich war drei Jahre lang als

Sanitäter in Westafrika, die mir später im Medizinstudium mit zwei

Semestern gutgeschrieben wurden. Allerdings glaube ich kaum, dass der

Junge für ein solches Leben taugt, zumal es ihm einige Disziplin
abverlangen würde. Und das ist vielleicht das Problem«, sagte Gelletreau
und seufzte. »Wie dem auch sei, Richard respektiert das Militär durchaus.

Er sagte, er könne nicht verstehen, dass man ihm unterstelle, einen Mann
getötet zu haben, der mit dem croix de guerre ausgezeichnet worden sei.

Aber Ihr Vorschlag, ihn woanders unterzubringen, wenn der ganze Spuk
vorbei ist, hat wirklich was für sich. Vielen Dank, ich werde darüber
nachdenken.«

Als der Doktor weggefahren war, fragte sich Bruno, wie um alles in der

Welt der Junge von dem croix de guerre wissen konnte.

13

Weniger als eine halbe Stunde später - die Sonne ging unter, und er hatte
sich, weil es ein wenig abkühlte, ein T-Shirt angezogen - hörte Bruno schon
wieder ein Kraftfahrzeug kommen. Er war gerade dabei, seinen Garten zu
wässern, drehte sich um und sah ein ihm fremdes Auto, am Steuer einen
jungen Mann mit kurzen Haaren, der mit konzentriertem Blick vor sich auf
die Zufahrt starrte. Dann fuhr er hinter einer Hecke entlang, und Bruno
konnte ihn nicht richtig sehen. Er schüttete die Gießkanne aus. Als das

Auto vor ihm anhielt, erkannte er plötzlich, wer am Steuer saß. Es war

Inspectrice Isabelle. Er hatte sich von ihren kurzen Haaren täuschen lassen.

Sie stieg aus, winkte und holte eine Einkaufstüte vom Rücksitz.

»Hallo, Bruno. Ich bin gekommen, um Sie zum Abendessen einzuladen.

Oder haben Sie schon etwas anderes vor?«

»Es scheint, dass Sie schon etwas mit mir vorhaben«, sagte er und
schubste einen überschwenglichen Gigi aus dem Weg, um die junge Frau
auf beide Wangen zu küssen. Sie war diskret zurechtgemacht und wirkte
ausgesprochen attraktiv mit ihren Jeans, dem roten Polohemd und der
braunen Lederjacke, die sie lässig über die Schulter geworfen hatte. In
ihren flachen Turnschuhen war sie nur wenig kleiner als er.

»Pate, Rindersteak, Baguette und Käse«, zählte sie auf und hielt die

Einkaufstüte in die Höhe. »Ich weiß von Jean-Jacques, dass Sie so was
mögen. Und natürlich Wein. - Ein nettes Hündchen haben Sie da. Ist das
der große Jagdhund, von dem Jean-Jacques gesprochen hat?«

»Hat er Sie geschickt?« Isabelle war nicht die erste junge Frau, die mit

Essen zu ihm kam, wohl aber die Erste, die uneingeladen aufkreuzte, und
altmodisch, wie er war, irritierte ihn ihr Überraschungsbesuch ein wenig.

Spontan nahm er sich vor, ihr wie einem Kumpel von der Polizei zu
begegnen. Nur gut, dass er keine neugierigen Nachbarn hatte, die sich
sofort eine neue Episode der Seifenoper »Wer fängt Bruno?« ausgedacht
hätten.

»Nein«, antwortete sie und ging in die Hocke, um sich Gigi zu widmen,
der Frauen besonders gern hatte und ganz außer sich war. »Können Bassets
wirklich Wildschweine jagen?«

»Angeblich wurden sie dafür gezüchtet, und zwar von Sankt Hubertus
persönlich. Sie sind nicht ausgesprochen schnell, dafür aber ausdauernd
und jagen das Wildschwein so lange, bis es erschöpft ist. Dann springen
zwei Hunde aus dem Rudel vor, verbeißen sich in die Vorderläufe des

Wildschweins, um es festzuhalten, bis der Jäger kommt. Aber Gigi brauche
ich nur zur Schnepfenjagd, er ist überhaupt nicht bissig.«

»Apropos Jean-Jacques, er will, dass ich Sie auf dem Laufenden halte«,
sagte Isabelle. »Die Ermittlungen werden jetzt von Périgueux aus geführt.

Ich soll hier als Einzige weiter vor Ort recherchieren und bin einfach nur
gekommen, weil ich mich gelangweilt habe. Was Sie gerne essen, hat mir

Jean-Jacques irgendwann einmal gesagt, aber ich hätte es mir auch so
denken können.«

»Tja, ich bin neugierig und freue mich über Ihren Besuch. Übrigens

Glückwunsch, dass Sie mein Haus gefunden haben.«

»Das war nicht schwer«, sagte sie. »Ich brauchte bloß die Frau im

Zeitungsladen zu fragen, als ich bei ihr meine Le Monde gekauft habe.

Darin steht übrigens eine kleine Meldung über unseren Mord mit

Spekulationen über fremdenfeindliche Motive und eine Beteiligung des

Front National. Vermutlich wird spätestens Montag die Hälfte aller

Journalisten in Saint-Denis sein.«

Und über Dominique aus dem Zeitungsladen würde sich jetzt in der
ganzen Stadt herumsprechen, dass Bruno eine neue Freundin habe. Er
nahm sich vor, Isabelle beizeiten zu verabschieden, weil er wusste, dass
man unten an der Straße aufpassen würde, wann sie zurückkäme.

»Er heißt Gigi«, sagte Bruno, als sich sein Hund auf den Rücken legte und
seinen Bauch präsentierte, um völlige Unterwerfung zu signalisieren.

»Kurz für gitan - Zigeuner. Auch das weiß ich von Jean-Jacques. Er sieht
sich als Ihr Freund und hat mir während unserer ersten Fahrt hierher viel
von Ihnen erzählt.«

»Ein guter Polizist«, bemerkte Bruno. »Setzen Sie sich, und geben Sie mir
die Tüte. Ich hole uns was zu trinken.«

»Für mich einen kleinen Ricard, mit viel Wasser, bitte. Übrigens, darf ich
mir mal Ihr Haus ansehen? Jean-Jacques sagt, Sie wären in der Armee

Pionier gewesen und hätten hier alles selbst gemacht.«

Anscheinend gab sie sich große Mühe, ihm zu gefallen, dachte Bruno.

Lächelnd lud er sie ein, mit ihm ins Haus zu gehen. Er zeigte ihr das

Wohnzimmer mit dem großen Kamin, den er im letzten Winter gemauert
hatte, und die Küche, wo er die Drinks mixte, während sie an der Theke
lehnte, wo er gewöhnlich seine einsamen Mahlzeiten zu sich nahm. Er
stellte zwei hohe Gläser zurecht, schenkte genau vier Zentimeter Ricard
ein, gab einen Eiswürfel dazu und füllte mit kaltem Wasser aus dem

Kühlschrank auf. Er gab ihr ein Glas, prostete ihr zu und nahm einen

Schluck, bevor er sich an die Arbeit machte.

Er packte das Fleisch aus und rührte auf die Schnelle eine Marinade aus

Rotwein, Senf, Knoblauchsalz und Pfeffer zusammen. Dann bearbeitete er
die Steaks mit der flachen Seite eines Fleischerbeils, bis sie so dünn waren,
wie er es gern hatte, und legte sie in die Marinade.

»Haben Sie Ihren eigenen Brunnen?«, wollte sie wissen.

»Wir haben eine elektrische Pumpe eingebaut, die das Wasser in einen

Tank pumpt. Ich sage >wir<, weil meine Freunde im Ort das meiste
gemacht haben. Fundamente, Klempnerarbeiten, Elektrizität. Ich war nur
der Handlanger. Gehen wir weiter. Hier ist nicht viel zu sehen.«

Er zeigte ihr die Abstellkammer neben der Eingangstür, seine Garderobe,
in der neben einem alten Spülbecken auch die Waschmaschine stand sowie
ein Schrank, in dem er sein Angelzeug, die Flinte und Munition
aufbewahrte. Isabelle hängte ihre Lederjacke an einen freien Haken und
ließ sich dann vom Hausherrn das Arbeitszimmer und das große

Schlafzimmer zeigen. Er sah, wie sie mit anerkennender Miene das
ordentlich gemachte Doppelbett begutachtete, die Leselampe auf dem

Nachttisch und den aufgeschlagenen zweiten Band von Max Gallos

Napoleon-Biographie. Sie trat vor das Regal, um sich die anderen Bücher
anzuschauen, fuhr mit dem Finger über den Rücken einer Ausgabe von

Baudelaires Gedichten und warf ihm einen fragenden Blick zu. Er
schmunzelte und zuckte mit den Schultern, sagte aber nichts. Schweigend
nahm er auch ihr neugieriges Interesse an der Reproduktion von Henri

Rousseaus Un Soir de Carnaval zur Kenntnis, die an der Wand hing. Als
sie dann die gerahmten Fotos auf der Kommode sah, biss er sich verlegen
auf die Unterlippe. Zwei der Fotos waren bei einem Festessen im

Tennisclub aufgenommen worden, eines zeigte Bruno Rugby spielend bei
einem erfolgreichen Try; daneben stand ein Gruppenfoto von uniformierten

Männern vor einem Panzerfahrzeug, darunter Bruno und Capitaine Félix

Mangin, die einander die Arme über die Schultern gelegt hatten. Es war
aber das dritte Foto, das Isabelle vor allen anderen zu interessieren schien:

Bruno in Uniform, lachend an einem Flussufer, zusammen mit Katarina, die
sich die langen blonden Haare aus dem Gesicht strich. Es war das einzige

Foto, das er von ihr hatte. Ohne ein Wort darüber zu verlieren, schob sich

Isabelle an ihm vorbei und warf einen Blick ins Badezimmer.

»Für einen Junggesellen sind Sie sehr ordentlich«, bemerkte sie.

»Der Eindruck trügt. Sie haben mich ausgerechnet an meinem Putztag
überrascht«, sagte er verlegen und hob wie zur Entschuldigung die Hände.

Jetzt weiß sie also, dass es in meinem Leben eine Frau gegeben hat, dachte
er. Na und? Diese schmerzliche Geschichte lag Jahre zurück.

»Wo schläft der Hund?«, fragte Isabelle.

»Draußen. Er ist ein Jagdhund und soll sich auch als Wachhund nützlich
machen.«

»Was ist das für ein Loch in der Decke?«

»Mein nächstes Projekt, wenn ich denn Zeit dafür finde. Eine Treppe, die
unters Dach führt. Da sollen dann noch Fenster eingesetzt und ein oder
zwei Gästezimmer eingerichtet werden.«

»Sie haben keinen Fernseher«, stellte sie fest.

»Dafür ein Radio. Gehen wir nach draußen. Ich will ein Feuer machen für
die Steaks.«

Isabelle war auch beeindruckt von der Werkstatt, die er im hinteren Teil
der Scheune eingerichtet hatte. An einer Hakenwand hing, sorgfältig
geordnet, jede Menge Werkzeug. Daneben stand ein Regal voller

Einmachgläser und Konservendosen, die wie bei einer Militärparade
akkurat aneinandergereiht waren. Er zeigte ihr das Hühnergehege, wo sich
zu den Nachfahren der von Jo geschenkten Hühner zwei Gänse gesellt
hatten, und führte sie schließlich auch noch durch den Garten.

Sie zählte die Tomatenpflanzen und Gemüserabatten und sagte: »So viel
kann doch eine Person unmöglich selbst wegputzen.«

»Für das, was übrigbleibt, habe ich im Tennisclub dankbare Abnehmer.

Ich koche auch einiges ein als Vorrat für den Winter.«

Er sammelte trockene Weinrankenabschnitte vom letzten Jahr ein, steckte
sie in seine aus Ziegelsteinen gemauerte Feuerstelle auf der Terrasse und
kippte Holzkohle darüber. Dann stopfte er zerknülltes Zeitungspapier
dazwischen und zündete es an. Schließlich ging er zurück in die Küche,
belud ein Tablett mit Tellern, Gläsern und Besteck und entkorkte die von

Isabelle mitgebrachte Flasche, einen cru bourgeois aus dem Médoc.

Daraufhin richtete er die ebenfalls mitgebrachte Wildpastete auf einem

Teller an, garnierte sie mit Cornichons und legte den Brie-Käse auf ein

Holzbrett.

»Gehen wir nach draußen«, sagte er und nahm das Tablett. »Während ich
die Steaks brate, könnten Sie den Salat machen. Aber lassen Sie uns vorher
unseren Aperitif genießen.«

»Die Hand einer Frau ist hier nirgends zu spüren«, sagte sie, als die
beiden an dem grünen Plastiktisch auf der Terrasse Platz genommen hatten.

Gigi leckte sich erwartungsvoll die Schnauze. Er wusste, was es zu
bedeuten hatte, wenn der Grill zum Einsatz kam.

»Zurzeit nicht«, erklärte Bruno.

»Keine Frau, kein Fernseher, keine Familienfotos oder Bilder von

Freundinnen, abgesehen von dem, das Sie als Soldat an der Seite einer
jungen Frau zeigt«, fuhr sie fort. »Ihr Haus ist tadellos in Schuss, aber ohne
persönliche Note. Und auch Ihrer bevorzugten Lektüre entnehme ich, dass

Sie ein sehr kontrollierter und gut organisierter Mann sind.«

»Sie haben meinen Dienstwagen noch nicht von innen gesehen«,
bemerkte er schmunzelnd.

»Der gehört zu Ihrem Beruf, zu Ihrem öffentlichen Leben. Ich spreche
von Ihrem privaten Umfeld, Bruno, und das erscheint mir recht anonym -
bis auf diese Bücher, und das sind fast durchweg Klassiker, also Werke, die
man eher bei gebildeten Leuten vorzufinden erwartet.«

»Und dazu zähle ich weiß Gott nicht«, entgegnete er. »Ich bin schon mit
sechzehn von der Schule abgegangen.«

»Und dann haben Sie sich als Kadett bei der Armee anmustern lassen«,
sagte sie. »Ja, ich weiß. Sie waren bei den Pionieren, haben eine

Fallschirmspringerausbildung absolviert und sind befördert worden. Für die

Fremdenlegion waren Sie in Sondereinsätzen in Afrika, ehe Sie nach

Bosnien versetzt wurden, wo Sie für die Bergung verwundeter Männer aus
einem Panzer eine Auszeichnung erhalten haben. Man hat Sie zu einer

Offizierslaufbahn gedrängt, die Sie allerdings ausgeschlagen haben. Bei
dem Versuch, serbische Paramilitärs davon abzuhalten, ein bosnisches Dorf
niederzubrennen, wurden Sie schließlich von einem Heckenschützen
erwischt und nach Frankreich ausgeflogen.«

»Sie sind ja gut informiert. Haben Sie bei den renseignements généraux

Erkundigungen über mich eingeholt?« Insgeheim dachte er, dass aus den
offiziellen Unterlagen im Grunde doch sehr wenig an Informationen über
ihn hervorging, und er fragte sich, ob Isabelle wusste, dass der

Bürgermeister von Saint-Denis der Vater ebenjenes Capitaine Félix Mangin
war, der den vorteilhaften Bericht über ihn verfasst, die Umstände seiner

Heldentat jedoch aus guten Gründen unerwähnt gelassen hatte. Er war auf
ein heruntergekommenes altes Motel gestoßen, aus dem die Serben ein

Bordell für ihre Truppen gemacht hatten. Von Félix unterstützt, hatte er die
darin gefangen gehaltenen Frauen befreit, in einem Haus im sicheren Teil

Bosniens untergebracht und Médecins Sans Frontières eingeschaltet, damit
sie sich um die missbrauchten Frauen kümmerten. Nein, die ganze

Geschichte stand in keiner der offiziellen Akten, und trockene Prosa
erklärte nie, aus welchen Zufällen und Entscheidungen das wirkliche Leben
zusammengesetzt war.

»Nein, aber Jean-Jacques hat sich Ihre Akte besorgt, gleich nach den

Festnahmen in Lalinde, als uns die politische Brisanz der Sache klar wurde.

Es war reine Routine, die üblichen Hintergrundrecherchen, die wir in
sensiblen Fällen anstellen. Er hat mir die Akte gezeigt. Wirklich
beeindruckend. Ich kann nur hoffen, dass mir meine Vorgesetzten ähnlich
gute Zeugnisse ausstellen«, sagte sie lächelnd. »Die Akten der
renseignement généraux sind übrigens ziemlich umfangreich. Darin ist
nachzulesen, was Sie wo über Ihre Kreditkarten abbuchen lassen oder
welche Abonnements Sie beziehen. Bemerkenswert finde ich auch, dass Sie
auf dem Schießplatz der Gendarmerie ziemlich schlecht abgeschnitten
haben, obwohl Sie doch beim Militär als hervorragender Schütze eingestuft
worden sind. Und auf Ihrem Sparbuch ist auch ganz schön was drauf.«

»Ich habe keine großen Ausgaben, bin aber beileibe nicht reich«, sagte er
wie zur Entschuldigung.

»An Freunden und Ansehen aber sehr wohl«, stellte sie fest und leerte ihr

Glas. »Heute Abend bin ich nicht als Polizistin hier, sondern als Kollegin,
die Sie einfach sympathisch findet und die weit weg von zu Hause mit ihren

Feierabenden nichts anzufangen weiß. Halten Sie mich bitte nicht für
indiskret, aber ein bisschen neugierig bin ich schon. Wer ist diese Frau auf
dem Foto?«

Er schwieg. Sie griff nach der Weinflasche und schenkte sich ein,
schwenkte das Glas und roch an der Blume.

»Das ist der Wein, den Jean-Jacques bestellt hat, als wir nach unserer

Ankunft hier zu Mittag gegessen haben«, sagte sie. Bruno nickte. Er war
mit seinem Ricard noch längst nicht fertig.

»Was können Sie mir über die laufenden Ermittlungen sagen?«, fragte

Bruno, entschlossen, das Gespräch auf sicheres Terrain zurückzuführen.

»Wir sind noch nicht weit gekommen. Es gibt keinerlei Indizien dafür,
dass der Junge oder das Mädchen oder irgendeiner der anderen jungen

Faschos im Haus des alten Arabers gewesen wären. Sie bestreiten
außerdem, ihn zu kennen oder jemals besucht zu haben. An den Dolchen an
der Wand sind keine Blutspuren. Wir können sie also allenfalls wegen

Drogenbesitzes drankriegen. Bei dem Mädchen wird es für eine Anklage
reichen. Noch fraglich ist der Fall des Jungen; er war gefesselt. Sein

Anwalt wird darin den Tatbestand der Nötigung erfüllt sehen. Außerdem ist
er noch keine achtzehn, also noch nicht voll strafmündig.«

»Für mich sah das wie Sex in beiderseitigem Einverständnis aus«, sagte

Bruno.

»Ja, wahrscheinlich«, erwiderte sie. »Aber das geht uns nichts an, denn

Sex ist auch für Jugendliche nicht strafbar, und dass dabei Drogen im Spiel
waren, lässt sich nicht mehr nachweisen. Wir werden den Jungen wohl
laufenlassen müssen. Wenn's nach mir ginge, würde ich über das Mädchen

Druck auf den Jungen ausüben. Ich bin mir nämlich ziemlich sicher, dass
die beiden auf irgendeine Weise mit dem Mord zu tun haben, auch wenn es
keine klaren Indizien dafür gibt. Der Junge ist offenbar verrückt nach dem

Mädchen; er erkundigt sich ständig nach ihr. Wenn wir ihn dazu bringen
könnten zuzugeben, dass er Drogen genommen hat, würden wir von ihm
vielleicht noch mehr erfahren. Aber Jean-Jacques lässt sich auf so was
nicht ein. Sie kennen ihn ja.«

»Das Recht lebt und ist im Périgord zu Hause«, bemerkte Bruno trocken
und warf einen Blick auf die Glut in der Feuerstelle. Er trank den letzten

Schluck Ricard und ließ sich von Isabelle Wein einschenken.

»Es gibt da eine neue Spur«, sagte sie. »Wir haben an einer Stelle des

Wegs, der zum Häuschen des Ermordeten führt, Reifenabdrücke
sichergestellt. Einer davon könnte zum Auto des Mädchens passen.

Allerdings handelt es sich um Michelin-Reifen, und damit fahren Tausende
von Autos.«

»Und der Weg führt zu mehreren Häusern.«

»Tja, so ist es. Übrigens, für Montag wurde irgendein junger
aufstrebender Staatsanwalt aus Paris angekündigt, der den Fall übernimmt
und uns dann vorschreiben wird, was zu tun ist. Von meinen Freunden in

Paris weiß ich, dass es ein politisches Hickhack darüber gibt, wer den Job
übernimmt. Vorerst aber leitet Jean-Jacques die Ermittlungen weiter,
wahrscheinlich deshalb, weil die Beweislage noch so dürftig ist. Wenn der

Fall dann kurz vorm Abschluss steht, wird sich irgendein Wichtigtuer von
der Pariser Polizei einklinken und die Lorbeeren ernten. So, jetzt kümmere
ich mich um den Salat.«

Er stand auf, um Isabelle in die Küche zu begleiten, und schaltete
unterwegs die Terrassenbeleuchtung ein. Er holte einen schon etwas
welken Salatkopf aus dem Kühlschrank, zeigte ihr, wo Olivenöl und

Weinessig zu finden waren, setzte einen Topf Wasser auf und machte sich
daran, Kartoffeln zu schälen. Dann drückte er ein paar Knoblauchzehen
platt, stellte eine Bratpfanne auf den Herd und gab einen Spritzer Öl hinein.

Als das Wasser kochte, schob er die in Scheiben geschnittenen Kartoffeln
vom Schneidbrett in den Topf, in dem er sie drei Minuten lang blanchierte.

Als Zeitmesser diente ihm eine kleine Sanduhr.

»Wenn es so weit ist, können Sie die Kartoffeln abtropfen lassen und mit
dem Knoblauch in die Pfanne geben«, sagte er. »Ich leg jetzt mal die

Steaks auf den Grill.«

Die Glut war genau richtig. Es hatte sich eine dünne graue Ascheschicht
darauf gebildet. Er legte die Steaks auf den Rost und fing an, leise die

Marseillaise vor sich hin zu summen, wofür er erfahrungsgemäß exakt
fünfundvierzig Sekunden brauchte. Danach wendete er das Fleisch, bestrich
es mit der Marinade und sang die Nationalhymne ein zweites Mal, um
anschließend das Fleisch noch einmal zu wenden, mit Marinade zu
bestreichen und auf beiden Seiten weitere zehn Sekunden braten zu lassen.

Schließlich nahm er die Steaks vom Rost und legte sie auf Teller, die er auf
den heißen Ziegeln am Grillrand vorgewärmt hatte. Wenig später kam

Isabelle, die Bratpfanne in der einen, die Salatschüssel in der anderen

Hand.

»Warum haben Sie gewartet?«, fragte sie. »Ich habe durchs Fenster
geschaut und gesehen, dass Sie längst fertig waren. Jeder andere Mann
wäre reingegangen, um nach dem Rechten zu sehen.«

Bruno zuckte mit den Achseln, servierte ihr das Steak und sagte: »Bon
appétit.« Sie verteilte die Bratkartoffeln, ließ aber den Salat in der Schüssel.

Gut. Es war ihm lieber, wenn sich der Bratensaft mit den Kartoffeln
vermischte, ohne dass Essig und Öl dazwischengerieten.

»Die Kartoffeln sind perfekt«, lobte er.

»Die Steaks auch.«

»Da ist eine Sache, die mir nicht aus dem Kopf geht«, sagte Bruno. »Ich
habe mit Richards Vater gesprochen. Offenbar wusste der Junge von dem
croix de guerre des alten Hamid. Ich kann mir nicht erklären, warum, es sei
denn, Sie oder Jean-Jacques haben während der Verhöre davon
gesprochen. Oder aber er war tatsächlich bei ihm zu Hause und hat's an der

Wand hängen sehen. Waren Sie bei allen Verhören dabei?«

»Nein«, antwortete sie, »die hat Jean-Jacques in Périgueux geführt. Aber
wir könnten uns die Mitschnitte anhören. Allerdings glaube ich kaum, dass

Jean-Jacques ein Wort über die Medaille verloren hat. Vielleicht hat der

Junge in der Schule davon gehört, über jemanden aus Hamids

Verwandtschaft.«

»Möglich, aber er war auf dessen Familie nicht gut zu sprechen und hatte,
wie gesagt, auf dem Schulhof eine Schlägerei mit einem seiner Enkel.«

»Die liegt doch schon Jahre zurück«, entgegnete sie und wischte mit
einem Stück Brot den Bratensaft vom Teller, ehe sie sich Salat und Käse
nahm. »Das Steak war eins a.«

»Sie haben gutes Fleisch mitgebracht, vielen Dank, auch für den Wein.«

Er wollte weiter über den Fall reden, hatte aber nicht mehr viel dazu zu
sagen. »Doktor Gelletreau schwört Stein und Bein darauf, dass Richard
nichts mit der Sache zu tun hat.«

»Wen wundert's?«, entgegnete sie. »Haben Sie vielleicht eine Kerze,

Bruno? Das elektrische Licht ist so hell, dass ich die Sterne nicht sehen
kann. Hier draußen sollen sie ja besonders schön funkeln.«

»Ich kenne den Jungen und glaube, sein Vater hat recht.« Bruno stand auf
und holte eine kleine Öllampe aus der Abstellkammer. Erst als sie brannte,
schaltete er die Terrassenbeleuchtung aus.

»Dann stünden wir ganz ohne Tatverdächtigen da, und die Presse und die

Politiker wollen unbedingt einen haben - «

»Augenblick«, unterbrach er sie und ging ins Haus, um sich einen

Pullover überzuziehen und sein Handy zu holen. Auf dem Rückweg brachte
er ihre Lederjacke mit. »Falls es Ihnen zu kühl werden sollte«, meinte er
und tippte eine Nummer in sein Handy.

»Momu«, sagte er, als am anderen Ende abgehoben wurde. »Entschuldige
die Störung. Ich bin's, Bruno. Es hat sich was Neues ergeben. Du erinnerst
dich doch an den Streit zwischen Richard und deinem Neffen. Du hast

Richard daraufhin zu dir nach Hause eingeladen, um ihm Manieren
beizubringen und zu zeigen, dass ihr eine ganz normale französische

Familie seid, richtig?«

Isabelle hörte die Antwort nicht, sah Bruno aber nicken. Er fühlte sich
von ihr beobachtet und behielt, als das Gespräch mit Momu vorbei war,
sein Handy noch eine Weile am Ohr, um sich ein paar ungestörte Gedanken
über ihre Absichten machen zu können. Möglich, dass sie ihn sympathisch
fand und sich in Saint-Denis wie auch in Périgueux langweilte. Vielleicht
hoffte sie bei ihm auf eine amüsante Abwechslung. Nur, hier draußen auf
dem Land war sie wahrscheinlich unschlüssig. In Paris hätte sie bestimmt
auf die eine oder andere Weise zu signalisieren gewusst, wonach ihr der

Sinn stand und ob sie die Nacht über zu bleiben gedachte oder nicht. Aber
sie war wohl klug genug, die Gepflogenheiten der Périgordins zu
akzeptieren, die in solchen Dingen sehr viel diskreter waren als die Pariser.

Vielleicht gefiel ihr gerade das: in dieser eigentümlichen Region, der
sogenannten France profonde, mit einem Fremden zu flirten und nebenbei
auch noch gut zu essen. Letzteres mochte ihr am Ende genügen, um sich
sagen zu können, dass der Besuch bei ihm nicht umsonst gewesen sei. Für
eine schnelle Nummer war er jedenfalls nicht zu haben. Sie würde warten
müssen, bis er sein Telefonat beendet hatte, und dann in ihr Hôtel de la

Gare zurückkehren. Dann würde sie vielleicht über ihren iPod noch ein
bisschen Musik hören und sich Gedanken über einen Mann machen, der
von den Früchten seines Nutzgartens lebte, sein eigenes Haus gebaut hatte,
auf einen Fernseher verzichtete und sie nicht einmal ansah, als er sein

Handy zuklappte. Einen Mann, der wahrscheinlich selbst nicht wusste, ob
er sich auf eine Affäre mit einer jungen Frau einlassen wollte, die so clever
und ehrgeizig war wie Isabelle.

»Fehlanzeige«, sagte er, ohne Isabelle anzusehen. »Momu - das ist der

Sohn des Mordopfers - hat Richard von dem croix de guerre erzählt, als der
vor ungefähr drei Jahren bei ihm zu Gast war, und auch, wie stolz die

Familie auf den Großvater sei, der für Frankreich gekämpft hatte.« Bruno
lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. »Wie war's mit einer Tasse Kaffee,

Isabelle?«

»Nein danke. Ich würde nicht einschlafen können und muss doch morgen
früh raus. Jean-Jacques hat sich angemeldet und will sicherstellen, dass für
den Typen aus Paris alles vorbereitet ist.«

Bruno nickte. »Übrigens, für Montagmittag ist eine Kundgebung geplant,
ein Solidaritätsmarsch. Dazu hat unsere kommunistische Ratsfraktion
aufgerufen, aber der Bürgermeister lässt es sich nicht nehmen, vorneweg zu
marschieren. Ich glaube kaum, dass viele dran teilnehmen werden, es
werden hauptsächlich Schulkinder sein.«

»Ich gebe Jean-Jacques Bescheid, und der wird dafür sorgen, dass die
renseignements généraux mit ihren Kameras zur Stelle sind«, sagte sie mit
nervösem Lächeln und stand zögernd auf. Sie wusste ganz offensichtlich
nicht, wie sie ihren Abgang gestalten sollte. »Nur für die Akten«, ergänzte
sie. »Aber ich glaube, wir wissen beide, wie unzureichend solche Akten
sind. Letztlich erklären sie wenig.«

»Danke für den unerwarteten schönen Abend. Auch Gigi hat sich sehr
gefreut, besonders über die Essensreste«, sagte er und ging voran, um ihr
die Wagentür aufzuhalten. Sie drückte ihm einen flüchtigen Kuss auf beide

Wangen und setzte sich hinters Steuer. Doch ehe sie die Tür schließen
konnte, kam Gigi herbeigerannt, legte die Pfoten auf ihren Schenkel und
fuhr ihr mit der Zunge übers Gesicht. Sie schreckte zurück und lachte.

Bruno zog den Hund zurück.

»Danke, Bruno«, sagte sie. »Es hat mir gut gefallen bei Ihnen. Ich hoffe,
ich darf wiederkommen.«

»Natürlich«, antwortete er höflich, aber neutral, was so oder so gedeutet
werden konnte. »Es wäre mir ein Vergnügen«, fügte er hinzu und erntete
ein strahlendes Lächeln, das ihr Gesicht zu verwandeln schien.

Isabelle zog die Tür zu, startete den Motor, wendete den Wagen und
blickte noch einmal in den Rückspiegel. Bruno stand winkend da, Gigi bei

Fuß. Als die Rücklichter von Isabelles Wagen verschwunden waren, blickte
er zu den blinkenden Sternen im nachtschwarzen Himmel hinauf.

14

Bruno verfütterte die Reste des Abendessens an Gigi und dachte sich beim

Geschirrspülen, dass von all seinen Freunden der Baron der geeignete

Partner für ein gemischtes Doppel mit der verrückten Engländerin und ihrer

Freundin wäre. Pamela und Christine. Er sprach ihre Namen laut aus und
fand, dass sie wohl auch geflüstert schön klingen würden. Ihm gefielen
beide Namen, und auch der Name Isabelle, der wie geschaffen dafür
schien, ins Ohr einer Geliebten gehaucht zu werden. Er konzentrierte sich
wieder auf die Frage nach dem geeigneten Partner fürs gemischte Doppel.

Der Baron war vorgerückten Alters, was beruhigend wirkte, sehr
umgänglich und - für einen Franzosen untypisch - leicht exzentrisch. Und
dass Engländer ein Faible für Exzentrik hatten, lernten schon die Kinder in
der Schule.

Auch Bruno mochte Exzentrik. Er fand es jedes Mal beglückend, wenn es
ihm gelang, aus sich herauszugehen, etwas zu riskieren und sich auf

Abenteuer einzulassen. Abenteuer. Allein schon das Wort inspirierte ihn
und ließ ihn wie in jungen Jahren von Reisen an mysteriöse Orte und
waghalsigen Unternehmungen träumen, von Dramen und Leidenschaften in
einer Intensität, wie sie ein einfacher Provinzpolizist, wenn überhaupt, nur
selten erfahren konnte.

Allerdings hatte sich Bruno ganz bewusst für ein geruhsames Leben
entschieden, war er an dem Drama in Bosnien doch fast zugrunde
gegangen. Unwillkürlich betastete er die alte Narbe über der Hüfte und sah
sich wieder mit einem Wust von bruchstückhaften Erinnerungen
konfrontiert, an Flammen und Lärm, wie sich alles um ihn herum drehte, an
das gleißende Licht von Scheinwerfern auf blutbeflecktem Schnee - eine

Bilderfolge,
die
für
ihn
unzusammenhängend
blieb.

An
die

Begleitgeräusche erinnerte er sich umso deutlicher: rhythmisch knatternde

Hubschrauberrotoren,
unterbrochen
von

Maschinengewehrsalven,
explodierenden Granaten und dem metallischen Quietschen von

Panzerketten. Bruno spürte einen Anflug von Selbstmitleid und ärgerte sich
darüber, dass er so sehr mit sich selbst beschäftigt war und darüber das

Drama vor der eigenen Haustür vergaß. Ein Provinzpolizist hatte äußerst
selten mit Mord, Drogen und bizarren Sexspielen zu tun, geschweige denn
mit allem zusammen in nur einer Woche.

Er stellte das Geschirr aufs Abtropfgitter, deckte den Tisch fürs Frühstück
und kniete sich hin, um Gigi zu streicheln, der Brunos Füße beschnupperte
und auf einen Nachschlag hoffte. Er nahm den Kopf des Hundes in beide

Hände und kraulte ihn an den weichen Stellen hinter den Ohren, beugte
sich so tief hinab, dass ihre beide Stirnen sich berührten, und ließ ein
liebevolles Brummen aus der Kehle aufsteigen, das Gigi ein Echo
entlockte. Es müsste ein Wort geben für diesen tiefen, von Herzen
kommenden Laut, den Hunde von sich gaben. Wäre Gigi eine Katze, hätte

Bruno ihn als Schnurren bezeichnet, doch Hunde schnurrten nicht. Es war
auch kein Knurren, das ja der Wortbedeutung nach bedrohlich wirkte. Gigi
schüttelte seinen Kopf frei, richtete sich auf und legte seine Pfoten auf die

Schultern seines Herrchens, um mit seiner Zunge dessen Ohr erreichen zu
können. Bruno genoss den liebevollen Kontakt, drückte seinen Hund an
sich und tätschelte ihm die Schulter. »Zeit zum Schlafen, für uns beide«,
sagte er und stand auf.

Er führte Gigi nach draußen in seinen Zwinger, warf einen prüfenden

Blick auf den Zaun des Hühnerstalls und hörte eine Eule aus dem Wald
rufen, als er sich vergewisserte, dass der Tisch fertig abgeräumt war, und

Wasser auf die Feuerstelle schüttete. Ihm gingen Gedanken durch den

Kopf, die er lieber verdrängt hätte, was ihm aber nicht gelingen wollte. Ja,
er bedauerte jetzt, dass er Isabelle hatte gehen lassen.

War's das schon?, fragte er sich, während er erneut zu den funkelnden

Sternen aufsah und die blinkenden Lichter eines Flugzeugs ausmachte.

Hatte er ihren Entschluss, ins Hotel zurückzukehren, einfach nur
hingenommen oder ihr womöglich den Eindruck vermittelt, dass ihre

Gesellschaft nicht erwünscht war? Wäre er weniger schüchtern gewesen,
dann hätte er sie unter diesem Sternenhimmel in die Arme genommen und
sich beherzt in das Abenteuer einer neuen Affäre mit einer attraktiven,
intelligenten, ehrgeizigen, modernen jungen Frau gestürzt.

Lass mal gut sein, Bruno, sagte er sich beim Zähneputzen. Du musst dich
nicht kleiner machen, als du bist, du hast was erreicht und mit eigenen

Händen den Hof bewohnbar gemacht; du sorgst als Gärtner für dich und
deine Freunde, du führst ein beschauliches Leben im Rhythmus der

Jahreszeiten und im Einklang mit den guten alten Sitten des ländlichen

Frankreich. Du bist ein pflichtbewusster Mann, der für sich und seine

Gemeinde Verantwortung übernimmt. Du hast fremde Länder gesehen und

Liebe erfahren und die Schrecken des Krieges, was für einen einzelnen

Menschen mehr als genug an Abenteuer ist.

Er erinnerte sich plötzlich wieder an den von Granaten beschossenen

Panzerwagen auf dem Flughafen von Sarajevo, an die zerfetzten Leichen
derer, mit denen zusammen er ausgebildet worden war, gegessen und
gekämpft hatte. Gott sei Dank, dass es mit diesen Abenteuern nun vorbei
war.

Er nahm das Foto zur Hand, das ihn in jüngeren Jahren mit Katarina
zeigte, aufgenommen an einem jener herrlichen bosnischen Sommertage,
kurz nachdem sie sich ineinander verliebt hatten und bevor der Winter
einbrach, der den serbischen Streifen Deckung bot und auch dem

Heckenschützen, der ihn anschoss.

Bruno war damals voller Elan, leidenschaftlich und kämpferisch gewesen,
wünschte sich diese Zeit aber weiß Gott nicht zurück. Er legte die Fotos
beiseite und nahm den Baudelaire-Band heraus, den Katarina ihm
geschenkt hatte. Er klappte das Buch auf und las die Widmung, die sie in
ihrer schwungvollen Handschrift hineingeschrieben hatte. Er hörte noch
ihre Stimme, mit der sie ihm die Gedichte vorgelesen hatte - in diesem
eigentümlich melodiösen Französisch, das sie ihren Schülern beigebracht
hatte. Fast war er froh, dass diese Zeit lange vorbei war, doch als er
zwischen die kalten Laken schlüpfte und das Licht löschte, fand er, dass er
schon viel zu lange allein in seinem Bett gelegen und sich nicht mehr für
eine attraktive Frau ins Zeug gelegt hatte.

Wie so häufig, wenn er allzu streng mit sich ins Gericht gegangen war,
bekam er plötzlich bessere Laune. In den letzten Tagen hatte er drei
gutaussehende und ungebundene Frauen kennengelernt: Isabelle, die
mangels eines Tatverdächtigen noch eine Weile in Saint-Denis bleiben
würde; Pamela, die verrückte Engländerin, die in seiner Nachbarschaft
lebte und, wie er fand, sehr interessant war; und deren Freundin Christine,
die nur kurze Zeit hierbleiben würde, aber sehr unternehmungslustig zu
sein schien und womöglich von allen dreien die hübscheste war. Mit ihr
und Pamela würde er morgen Tennis spielen, an der Seite seines Freundes,
des Barons.

Eine verlockende Aussicht. Der Baron war ein unverbesserlich
ehrgeiziger Spieler, der partout nicht verlieren wollte, schon gar nicht
gegen Frauen, geschweige denn gegen Engländerinnen. Bruno aber hatte

Christine und Pamela spielen sehen und machte sich darauf gefasst, dass
sie,
die

Franzosen,
gegen
das
englische

Damendoppel
auf
unberechenbarem Rasenplatz chancenlos sein würden. Die Wut des Barons
über seine Niederlage läge dann im Clinch mit seiner ritterlichen Art, was
durchaus unterhaltsam zu werden versprach. Mit einem Lächeln im Gesicht
und glücklich darüber, seine Gedanken in weniger trübsinnige Bahnen
gelenkt zu haben, glitt Bruno schließlich in einen unbeschwerten Schlaf
hinüber.

Bei herrlichem Maiwetter fuhren sie im großen alten Citroën des Barons
an Yannicks Haus vorbei, passierten die Abzweigung zu Hamids
verwaistem Häuschen und näherten sich dem idyllisch gelegenen Gehöft
der Engländerin.

Der Baron hielt auf der Anhöhe davor an, stieg aus und nahm das Bild mit
feierlicher Miene in sich auf. Bruno stieg ebenfalls aus und stellte sich
neben ihn. Es gefiel ihm, dass der Baron offenbar ähnlich empfand wie er
selbst. Schweigend betrachteten sie die Szene, als plötzlich hinter ihnen

Hufgetrappel laut wurde. Sie drehten sich um und sahen die beiden Frauen
zu Pferde, in leichtem Galopp und mit fliegenden Haaren, über den

Hügelkamm auf sie zureiten.

Statt des schicken schwarzen Reiterdresses, in dem man sie sonst auf
ihren Austritten in die Stadt sah, trug Pamela eine weiße Bluse mit offenem

Kragen, dazu einen grünen Seidenschal, der um ihre kastanienbraunen

Haare flatterte, und eine einfache alte Hose, die sie in ihre Reitstiefel
gestopft hatte. Der Baron stieß einen anerkennenden Pfiff aus, den nur

Bruno hören konnte, und hob die Hand zum Gruß.

»Wir sind gleich so weit, Bruno. Schön, dass Sie Ihren Freund
mitgebracht haben«, rief Pamela und zügelte ihre braune Stute, die
schnaubend in einen schnellen Trab überwechselte. Christine winkte kurz,
beugte sich dann tief über den Hals ihres Pferdes und galoppierte weiter
den Abhang hinunter. Pamela schaute ihr nach, wandte sich dann den
beiden Besuchern zu und rief: »Wir satteln nur schnell ab, ziehen uns was
anderes an und sehen Sie dann auf dem Platz. Sie können sich im Poolhaus
umziehen.«

Die letzten Worte waren kaum mehr zu hören, denn sie hatte wieder

Tempo aufgenommen und jagte Christine nach, die sich in weitem Bogen
dem Anwesen von hinten näherte, um nicht vor dem Tor der Einfahrt aus
dem Sattel steigen zu müssen.

»Zwei hübsche Frauen in wildem Galopp. Mon Dieu, was für ein

Anblick!«, rief der Baron, und Bruno wusste, dass der Tag, unabhängig
vom Ausgang des Spiels, ein voller Erfolg sein würde.

Er hatte den Baron darauf aufmerksam gemacht, dass die beiden Frauen
im Tennisdress antreten würden, und so trugen auch sie weiße Shorts und

T-Shirts, als sie sich auf dem Platz trafen und miteinander bekannt
machten. Mit einer Verbeugung überreichte der Baron Pamela eine Flasche

Champagner - »um auf Ihren Sieg anzustoßen, Mesdames*. Die verrückte

Engländerin brachte sie sofort ins Poolhaus, wo ein alter Kühlschrank
geräuschvoll brummte. Als sie zurückkam, hatte der Baron Christine
eingeladen, seine Partnerin zu sein, und Bruno servierte ihnen abwechselnd
leichte Vorhandbälle.

»Sieht so aus, als müssten Sie mit mir vorliebnehmen«, sagte er, als

Pamela zurückkehrte und einen Eimer voll Tennisbälle mitbrachte.

»Ich habe immer gern das Gesetz auf meiner Seite«, gab sie lächelnd
zurück und spielte einen zweiten Ball auf den Baron, der ihr
gegenüberstand, während sich Bruno mit Christine einspielte. Sie
retournierte die Bälle hoch und mit ruhiger Vorhand. Bruno, der sonst
immer einen möglichst harten Topspin zu schlagen versuchte und dabei fast
jeden zweiten Ball ins Netz spielte, folgte ihrem Beispiel und hatte sich
bald auf ihren Rhythmus eingestellt.

Als sie zu zählen anfingen, blieb es lange zwischen beiden Seiten
ausgeglichen. Jeder bekam sein Aufschlagspiel durch, obwohl Bruno einen

Rückstand von 15:40 aufholen musste. Pamela und Christine kannten ihren

Platz und die Tücken des Rasens sehr genau und wussten sich stets richtig
zu positionieren, im Unterschied zu Bruno und dem Baron, die von
unberechenbar abspringenden Bällen ein ums andere Mal überrascht und
über den Platz gehetzt wurden. Sie waren bald schweißgebadet und außer

Atem und fächelten sich mit dem Saum ihrer T-Shirts Luft zu, während die

Frauen keinerlei Ermüdungserscheinungen zeigten und so frisch wirkten
wie zu Anfang des Spiels.

Den ersten Satzball musste Bruno annehmen. In Kauerstellung erwartete
er den Aufschlag des Barons, von dem er wusste, dass er gern mit einem

Slice servierte. Doch der Baron tat ihm den Gefallen nicht und schlug einen
harten Ball auf die Vorhand Brunos, der entlang der Seitenlinie auf

Christine retournierte. Sie spielte auf ihn zurück und er auf sie bis zur

Grundlinie. Fünf, sechs Mal ging es zwischen beiden, die wieder zu ihrem

Rhythmus gefunden hatten, hin und her, dann ein siebtes, achtes Mal, ehe

Christine plötzlich einen harten Cross in die andere Hälfte spielte, worauf
sich Pamela und der Baron ihrerseits ein Grundlinienmatch lieferten. Ihr
sechster Ball traf schließlich auf eine Unebenheit im Rasen und prallte so
unglücklich ab, dass der Baron ihn nur mit dem Schlägerrand erwischte und
an die Netzkante schickte, von der er auf die eigene Seite herabtropfte.

Spiel und Satz.

»Was für ein Ballwechsel!«, rief Pamela so begeistert, dass Bruno an der

Echtheit ihres Gefühlsausbruchs zweifelte. »Gratuliere, Baron, und, mit

Verlaub, zum Schluss hatten Sie einfach Pech.«

»Jetzt brauch ich einen Drink«, sagte Christine und lief ans Netz, um

Bruno die Hand zu schütteln. Dann eilte sie zu ihrem Partner zurück und
küsste ihn auf beide Wangen.

»Und ich muss erst mal unter die Dusche«, rief Pamela lachend. »Danke
für das Match, vor allem für das letzte Set. Ich kann mich nicht erinnern,
jemals so lange am Stück auf einen Ball eingedroschen zu haben.«

Bruno bewunderte die beiden und die clevere Art, mit der sie mit
gekränkten männlichen Egos umzugehen verstanden. Der Baron, der sonst
vor Wut kochte, wenn er ein Spiel verloren hatte, war geradezu entzückt
und sichtlich geschmeichelt.

»Wenn Sie auch duschen wollen, können Sie das im Poolhaus gern tun.

Handtücher liegen bereit«, rief Pamela. »Wir duschen im Haus und sind in
zehn Minuten wieder da. Dann machen wir uns über den Champagner her.

Im Kühlschrank finden Sie Mineralwasser. Bedienen Sie sich.«

Bruno wischte sich mit seinem Handtuch den Nacken und packte seinen

Schläger ein. Der Baron humpelte auf ihn zu und sagte lächelnd: »Was für
charmante Mädels!«

Bruno schmunzelte erschöpft. Ja, sie waren auf fast mädchenhafte Art
charmant und offenbar auch unwiderstehlich, wenn sie einen alten Zyniker
wie den Baron so schnell um den kleinen Finger wickeln konnten.

Nachdem er einen Liter Wasser getrunken, geduscht und sich umgezogen
hatte, schlenderte Bruno nach draußen an den Tisch beim Pool, auf dem
vier Champagnerflöten und ein Eiskübel bereitstanden, daneben eine

Flasche dunkelvioletter cassis. Er warf einen diskreten Blick auf das Etikett
und nickte anerkennend. Es war der echte aus der Bourgogne, und nicht der
industriell hergestellte Johannisbeersaft, den es in Supermärkten zu kaufen
gab.

Pamela und Christine hatten Jeans und Blusen angezogen. Beide kamen
mit einem Tablett nach draußen; auf dem einen waren Teller, Besteck und

Servietten, auf dem anderen pâté, Oliven, Kirschtomaten und ein frisches

Baguette. Der Baron ließ den Korken aus der Champagnerflasche springen,
gab einen Spritzer Cassis in jedes Glas und schüttete vorsichtig den

Schaumwein dazu.

»Das nächste Mal müssen wir zusammen spielen, Bruno«, sagte Christine.

»Es sei denn, der Baron besteht auf einer Revanche.«

»Never change a winning team«, rief Pamela fröhlich. »Bruno bleibt mein

Partner.«

»Ganz wie Sie wünschen, Mesdames«, sagte der Baron. »Vielleicht
erweisen Sie uns die Ehre, am Sommerturnier unseres Clubs teilzunehmen.

Sie würden bestimmt weit kommen, ob als Partnerinnen oder im gemischten

Doppel.«

»Zu dumm, ich bin nur noch bis Ende Mai hier«, sagte Christine. »Dann
muss ich zurück nach England, um meine Forschungsarbeit abzuschließen,
bevor mein Sabbatjahr vorbei ist.«

»Vielleicht können wir Sie ja überreden, im August für eine Woche oder
so zurückzukommen«, schlug der Baron vor, der sich nicht so leicht
geschlagen gab.

»Dann gibt's für mich wohl keinen Raum in der Herberge«, entgegnete

Christine. »Im August ist bei Pamela alles belegt.«

»Ach, inzwischen haben Sie hier doch genug andere Freunde, bei denen

Sie wohnen könnten. Meine bescheidene chartreuse steht Ihnen jederzeit
zur Verfügung, und da meine Töchter fürs Turnier aus Paris kommen,
werden Sie keine Bedenken haben müssen.«

»Chartreuse?«, fragte Pamela. »Ich dachte, das wäre ein Kloster, in dem

Mönche leben.«

»Stimmt, Kartäusermönche, um genau zu sein. Aber unter einer
chartreuse verstehen wir bei uns auch ein allein stehendes, langgestrecktes,
schmales Landhaus mit einem langen Flur, von dem die Zimmer abgehen,
alle auf dieselbe Seite. Es ist größer als ein Bauernhaus, aber nicht so groß
wie ein chateau«, erklärte der Baron. »Meine Kartause ist schon seit

Ewigkeiten in Familienbesitz.«

»Sehr freundlich von Ihnen, aber im August werde ich wahrscheinlich
leider nicht kommen können«, sagte Christine. »Das Buch muss vor Beginn
des Wintersemesters fertig sein.«

»Apropos«, sagte Bruno. »Sie kennen sich doch in unseren historischen

Archiven aus. Wo könnte ich eventuell Material finden über eine

Fußballmannschaft, die um 1940 in Marseille gespielt hat?«

»Am besten, Sie schauen erst einmal in den regionalen Zeitungen nach,

Le Marseillais
oder Le Provençal oder dem Sportblatt L'Equipe«,
antwortete Christine. »Dann würde ich empfehlen, beim regionalen

Sportverband nachzufragen, ob es dort irgendwelche Unterlagen gibt.

Wenn Sie den Namen der Mannschaft oder Namen der Spieler haben,
dürfte es nicht allzu schwer sein.«

»Ich weiß nur den Namen eines Spielers und dass seine Mannschaft in
einer Jugendliga gespielt und 1940 eine Meisterschaft gewonnen hat. Ihr

Trainer war wahrscheinlich Profispieler. Jetzt erinnere ich mich auch an
seinen Namen. Villanova.«

»Ich fürchte, Sie werden lange suchen müssen, Bruno«, sagte Christine.

»Zeitungen wie Le Marseillais haben ihre alten Ausgaben meist auf

Microfiche gespeichert und nicht digitalisiert, was die Suche vereinfachen
würde. Sie werden wahrscheinlich alle Ausgaben von 1940 durchgehen
müssen. Aber wenn diese Mannschaft die Meisterschaft gewonnen hat,
wird das gegen Ende der Saison gewesen sein, also im Frühling, März oder

April. Damit wäre die Suche eingegrenzt. Hat Ihr Interesse was mit den

Mordermittlungen zu tun, über die Sie uns bei Ihrem letzten Besuch nichts
verraten wollten? Wir haben die Berichte in der Sud-Ouest gelesen.«

»Ja, Hamid war das Opfer, und bis auf seine Medaille aus dem Krieg und
dieses alte Foto scheint nichts abhandengekommen zu sein. Es ist natürlich
nicht ausgeschlossen, dass er sie selbst von der Wand genommen oder gar
weggeworfen hat; das würde bedeuten, dass wir eine falsche Spur
verfolgen, aber sei's drum, noch haben wir keine andere.«

»Wenn ich mich richtig erinnere, war bei Radio Périgord zu hören, dass
die Polizei zwei Verdächtige festgenommen hat, in Lalinde, stimmt's?«,
fragte Pamela. »Namen wurden keine genannt.«

»Weil sie noch keine achtzehn sind, werden ihre Namen geschützt. Es
handelt sich um Jugendliche aus unserer Gegend, die der Polizei im

Zusammenhang mit dem Front National aufgefallen sind, aber noch ist
ungeklärt, ob sie auch etwas mit dem Mord an Hamid zu tun haben.«

»Von den jungen Leuten hier kenne ich kaum jemanden«, entgegnete

Pamela nachdenklich. »Vielleicht sollte ich. Manche meiner Gäste kommen
mit halbwüchsigen Kindern, und da wäre es doch naheliegend, sie mit

Gleichaltrigen aus der Stadt bekannt zu machen. Im vergangenen Sommer
haben wir mit einem jungen Pärchen Kontakt aufzunehmen versucht und es
hier bei uns Tennis spielen lassen. Rick und Jackie, so hießen sie, glaube
ich.«

»Rick und Jackie?«, hakte Bruno nach. »Oder vielleicht Richard und

Jacqueline?«

Pamela zuckte mit den Achseln. »Ich kenne sie nur als Rick und Jackie.

Ein attraktives junges Paar, ungefähr sechzehn oder siebzehn. Sie ein
hübsches Mädchen mit blonden Haaren und eine sehr gute Tennisspielerin.

Er schlank, ungefähr sechzig Kilo. Ich glaube, er sagte, sein Vater sei Arzt.

Kennen Sie die beiden vielleicht?«

»Bei welcher Gelegenheit haben Sie sie kennengelernt, Pamela? Und
wann genau war das?«

»Sie sagten, sie seien im Wald spazieren gegangen und hätten meinen

Tennisplatz gesehen; sie hätten noch nie auf Rasen gespielt und würden es
gern mal ausprobieren«, berichtete Pamela. »Mit den gleichaltrigen

Kindern einer englischen Gastfamilie haben sie dann den ganzen

Nachmittag Tennis gespielt. Sehr angenehm die beiden und höflich.

Allerdings hatte ich den Eindruck, dass sie im Wald nicht nur spazieren
gegangen sind. Wenn ich mich richtig erinnere, war's in der letzten

Augustwoche. Sie sind dann noch zwei- oder dreimal gekommen, im Auto,
und jedes Mal saß Jackie am Steuer. In diesem Jahr hab ich die beiden noch
nicht gesehen.«

»Sie sagten, sie seien aus dem Wald gekommen. Aus welcher Richtung
genau?«

»Von dort«, sagte sie und zeigte auf den Wald jenseits der Anhöhe. »Aus
der Gegend, wo Hamid gewohnt hat. Von dem Hügel aus kann man sowohl
meinen als auch seinen Hof sehen.«

»Haben die beiden Hamid jemals erwähnt oder vielleicht gesehen, als er
bei Ihnen war und erklärt hat, wie Rosen zu beschneiden sind?«

»Das weiß ich nicht mehr.«

»Sind die beiden, als sie das nächste Mal zu Besuch waren, wieder aus
dem Wald gekommen?«

»Nein, mit dem Auto. Daran erinnere ich mich noch genau, weil Jackie
viel zu schnell gefahren ist und ich sie deshalb rüffeln musste.«

»Haben sie von hier aus einen Spaziergang in den Wald unternommen ? «

»Ja, ich glaube, so war's. Teenagerliebe, nehme ich an. Sie klingen jetzt
ganz wie ein Polizist, Bruno. Halten Sie es wirklich für möglich, dass die
beiden etwas mit dem Mord an Hamid zu tun haben könnten?«

»Ich weiß nicht, aber es sieht so aus, als könnten sie den Alten gekannt
haben oder ihm zumindest über den Weg gelaufen sein. Ansonsten lassen
sich die beiden mit Hamid nicht in Zusammenhang bringen.«

»Nach Front National sahen sie mir eigentlich nicht aus. Darunter stellt
man sich doch eher aggressive Skinheads vor. Die beiden wirkten vielmehr
gut erzogen, sagten immer >bitte< und >danke<. Einmal haben sie mir
sogar Blumen mitgebracht. Sie sprachen ziemlich gut Englisch und haben
sich mit den englischen Teenagern gut verstanden. Wie gesagt, sehr
angenehm die beiden. Ich habe mich über ihre Besuche gefreut.«

»Tja, wahrscheinlich bringt es uns nicht weiter, aber wir müssen halt
jeden Hinweis ernst nehmen, vor allem, weil wir so wenige haben. Vielen

Dank für das Spiel. Leider muss ich jetzt wieder zurück an die Arbeit. Aber
zuerst werde ich mich mal ein wenig in dem Wald dort drüben
umschauen.«

»Können wir mitkommen?«, fragte Christine. »Ich habe noch nie einem
echten Polizisten bei der Arbeit zugesehen.«

»Sie werden enttäuscht sein«, erwiderte Bruno. »Ich bin wahrscheinlich
nicht das, was Sie sich unter einem echten Polizisten vorstellen, jedenfalls
kein Sherlock Holmes, der unter seinem Vergrößerungsglas Hunderte
verschiedener Zigarrenaschen unterscheiden kann. Ich will mir nur einen

Eindruck verschaffen. Aber wenn Sie wollen, können Sie natürlich
mitkommen.«

Es wurde ein angenehmer Sonntagsspaziergang. Sie schlenderten rund
einen Kilometer bergan, machten eine Runde durch den Wald und folgten
dem Hügelkamm, bis sie in etwa fünfhundert Meter Entfernung Hamids

Häuschen erblickten, das einzige Gebäude weit und breit. Sie standen auf
einer kleinen, von Gräsern und weichen Moosen bewachsenen Lichtung,
die einen herrlichen Ausblick über das Plateau bot. Ein perfekter Ort für ein

Rendezvous unter freiem Himmel, dachte Bruno. Er schaute sich gründlich
um und fand unter einem Strauch ein paar alte Zigarettenkippen und ein
zerbrochenes Weinglas. Er würde die Spurensicherung hierherschicken.

Wortlos kehrten sie zu Pamelas Hof zurück. Von der heiteren Stimmung
nach dem Match war nicht mehr viel übriggeblieben, als sie noch einmal
mit Champagner anstießen, um die Flasche zu leeren. Danach brachen der

Baron und Bruno auf. Zu einer weiteren Verabredung kam es nicht, aber

Bruno würde sich ja später wieder bei Pamela melden. Jetzt passte es nicht,
an eine Neuauflage des Doppels zu denken, denn wie ein Schatten lasteten
auf Pamelas Haus der Mord in der Nachbarschaff und das Wissen darum,
dass zwei Verdächtige hier zu Gast gewesen waren und auf demselben

Tennisplatz wie sie gespielt hatten.

15

Der Staatsanwalt, ein adretter und sichtbar ehrgeiziger Pariser von
höchstens dreißig Jahren namens Lucien Tavernier, war mit der

Morgenmaschine aus Paris auf dem Flughafen von Périgueux gelandet.

Bruno fand ihn auf den ersten Blick unsympathisch, als er die überhebliche

Miene sah, mit der jener Isabelle bei seinem ersten Zusammentreffen mit
dem Ermittlerteam musterte. Es war kurz nach acht. Isabelle hatte Bruno
mitten in der Nacht angerufen und gesagt, dass seine Anwesenheit
erwünscht sei. Er wäre lieber in Saint-Denis geblieben, zumal er dem Team
nicht angehörte und eine für den Mittag geplante Demo vorzubereiten hatte,
aber es war Jean-Jacques' ausdrücklicher Wunsch, dass Bruno von den
neuen Beweisen berichtete, die Richard Gelletreau und Jacqueline
belasteten. Hätte er Jean-Jacques nicht am Vortag darüber informiert, wäre

Richard wahrscheinlich auf freien Fuß gesetzt worden.

»Angeblich ist er schon oft mit ihr auf dieser Lichtung gewesen, um mit
ihr zu schmusen. Von Hamids Häuschen will er nicht einmal Notiz
genommen haben, da er anderes im Sinn hatte«, sagte Jean-Jacques. Das

Haar stand ihm wirr vom Kopf, und sein Hemdkragen stand offen - er hatte
offenbar kaum geschlafen. Gierig schlürfte er den wässrigen Kaffee, der
auf der Polizeistation ausgeschenkt wurde.

Bruno hatte seinen Plastikbecher nach einem Schluck stehen lassen. Auf
dem Konferenztisch befanden sich vor jedem Platz eine Flasche Wasser,
ein Notizblock samt Kugelschreiber sowie ein Protokoll der jüngsten

Verhöre. Nur Tavernier hatte alles beiseite geräumt.

»Weder Richard noch Jacqueline haben ein Alibi für den Nachmittag, an
dem der Mord begangen wurde. Beide behaupten, zu dieser Zeit in ihrem

Haus in Lalinde gewesen zu sein, und zwar im Bett«, fuhr Jean-Jacques
fort. »Wir wissen allerdings, dass das Mädchen um 15:25 Uhr vor Saint-

Denis getankt und mit ihrer Kreditkarte bezahlt hat. Also lügen beide, und
zumindest sie war in der Nähe des Tatorts. Die Reifenspuren auf dem Weg
zu Hamids Häuschen sind ein weiteres Indiz. Wir warten noch auf den

Bericht der Kriminaltechnik, die die Zigarettenkippen, das Weinglas und
die gebrauchten Kondome vom Fundort im Wald untersucht. Im Häuschen
selber konnten zwar immer noch keine Spuren gefunden werden, die ihre

Anwesenheit dort belegen, doch nach meiner Einschätzung deuten alle

Indizien auf die beiden hin. Sie haben sich zur Mordzeit wenn nicht am

Tatort, so doch in der Nähe aufgehalten. Vielleicht sollte ich hinzufügen,
dass an ihren Kleidern oder in ihrem Auto keine Blutspuren sichergestellt
werden konnten. Trotzdem glaube ich, dass wir genug gegen sie in der

Hand haben, um sie in Haft zu halten.«

»Dem stimme ich zu. Es gibt ein politisches Motiv, sie hatten die

Gelegenheit zur Tat und lügen. Außerdem nehmen sie Drogen«, stellte

Tavernier fest und blickte durch seine sehr große und offensichtlich teure
schwarze Designerbrille in die Runde. Er trug einen maßgeschneiderten
schwarzen Anzug, ein weißes Hemd mit breiten violetten Streifen und dazu
eine schwarze Krawatte, wie zu einer Beerdigung. Vor ihm auf dem

Konferenztisch lagen ordentlich aufgereiht ein in schwarzes Leder
gebundener Kalender, ein schwarzer Mont-Blanc-Füllfederhalter, das
flachste Handy, das Bruno je gesehen hatte, und ein Minicomputer, über
den er anscheinend seine E-Mails empfing und abschickte. Auf Bruno
machte Tavernier den Eindruck eines Gesandten einer hochentwickelten,
aber feindlichen Zivilisation. »Die Beweise dürften ausreichen, zumal es
keine weiteren Verdächtigen gibt. Außerdem ist es im nationalen Interesse,
dass wir den Fall möglichst schnell zum Abschluss bringen, sagt mein

Minister. Wenn die Kriminaltechnik bestätigt, dass die beiden in der Nähe
des Tatorts waren, können wir meines Erachtens die Anklage vorbereiten.

Es sei denn, irgendjemand von Ihnen hat Einwände.«

Sein Blick machte deutlich, dass er keinen Widerspruch duldete. Jean-

Jacques schenkte sich Kaffee nach. Isabelle studierte schweigend ihre

Notizen. Eine Schreibkraft führte Protokoll. Eine junge Mitarbeiterin aus
der Präfektur nickte bedächtig. Neben ihr saß die Pressesprecherin der

Polizeizentrale aus Paris, eine junge Frau mit blonden Strähnchen und einer
über die Haare zurückgeschobenen Sonnenbrille; sie hob die Hand und
sagte:

»Ich könnte eine Pressekonferenz einberufen und bekanntgeben, dass wir

Anklage erheben. Aber wir sollten uns beeilen, damit die Abendnachrichten
im Fernsehen davon berichten können. Außerdem ist da noch diese

Antirassismusdemonstration heute Mittag in Saint-Denis. Sie wollten doch
dabei sein, Lucien, nicht wahr?«

»Haben Sie eine Bestätigung, dass der Minister kommt?«, fragte er.

Sie schüttelte den Kopf. »Nur der Präfekt und ein paar Abgeordnete der

Nationalversammlung. Der Justizminister hat noch Termine in Paris, aber
ich erwarte einen Anruf vom Innenminister. Er hält heute Abend eine Rede
in Bordeaux und könnte vorher hier vorbeikommen.«

»Das wird er«, sagte Tavernier, sichtlich stolz darauf, dass er schon mehr
wusste: »Ich habe soeben eine E-Mail von einem Kollegen aus seinem Büro
erhalten. Er fliegt über Bergerac und will gegen halb zwölf im

Bürgermeisteramt von Saint-Denis sein. Hoffentlich bin ich rechtzeitig
dort.« Er richtete seinen Blick auf Jean-Jacques. »Hätten Sie ein Auto und
einen Fahrer für mich?« Und mit einem Lächeln zu Isabelle gewandt:

»Vielleicht Ihre reizende Mitarbeiterin.«

»Solange Sie bei uns sind, stehen Ihnen eines unserer Fahrzeuge und ein

Fahrer der Gendarmerie zur Verfügung. Inspectrice Perrault hat andere

Aufgaben«, antwortete Jean-Jacques in seinem einstudiert neutralen

Tonfall. Er hatte noch ganz anders geklungen, als er Bruno am frühen

Morgen angerufen und darüber aufgeklärt hatte, dass »der junge Heißsporn
erst seit drei Monaten im Amt des juge-magis-trat« sei. Als Sohn eines

Airbus-Managers, der zufällig zur selben Zeit wie der neue Innenminister
an der Ecole Nationale d'Administration studiert habe, sei Lucien vor zwei

Jahren auf direktem Weg von der Uni in den Mitarbeiterkreis des Ministers
aufgestiegen
und
in
dessen

Partei
bereits

Vorsitzender
der

Nachwuchsorganisation. Ihm stehe eine glänzende Karriere bevor. Und er
brenne offenbar darauf, den Fall zur Verhandlung zu bringen und seinem

Minister wohlgefällig zu sein.

»Ich werde gleich im Anschluss an unser Gespräch nach Saint-Denis
zurückfahren und könnte Sie mitnehmen«, sagte Bruno.

Tavernier schaute ihn an und schien sich zu fragen, was er, der als

Einziger Polizeiuniform trug, überhaupt in seiner Gegenwart verloren hatte.

»Und wer sind Sie?«

»Benoit Courrèges, chef de police von Saint-Denis«, antwortete Bruno.

»Die police nationale hat mich gebeten, sie in ihren Ermittlungen zu
unterstützen.«

»Ah, ein ehrenwerter garde-champêtre«, bemerkte Tavernier süffisant;
garde-champêtres hatten die Landpolizisten geheißen, als sie noch beritten
waren. »Ach, und Sie und Ihre Leute benutzen inzwischen Automobile?«

»Flächenmäßig ist die Gemeinde von Saint-Denis größer als Paris«,
entgegnete Bruno. »Ohne Autos wären wir aufgeschmissen. Wie gesagt,
ich nehme Sie gern mit und könnte Ihnen unterwegs etwas über die

Hintergründe und ein paar sonderbare Details unseres Falls erzählen.«

»Der Fall ist doch klar«, erwiderte Tavernier. Er nahm seinen kleinen

Computer zur Hand, schaltete ihn mit dem Daumen ein und studierte den

Bildschirm.

»Wir machen uns Gedanken wegen einer Kriegsmedaille und eines Fotos,
auf dem das Mordopfer mit seiner alten Fußballmannschaft abgebildet ist«,
erklärte Bruno. »Sie haben an der Wand in seinem Häuschen gehangen und
sind verschwunden. Es wäre wichtig herauszufinden, wer diese beiden

Sachen an sich genommen hat und wo sie jetzt sind.«

»Ja, unser tapferer Araber hatte ein croix de guerre, ich weiß«, sagte

Tavernier, den Blick immer noch auf seinen Bildschirm gerichtet. »Wie ich
sehe,
bringt
mein

Minister
ein
paar

Kollegen
vom

Verteidigungsministerium mit.« Dann wandte er sich wieder Bruno zu und
sagte
betont
langsam
und
freundlich,
wie
zu
einem
geistig

Minderbemittelten: »Wegen dieses croix de guerre bin ich überzeugt
davon, dass wir die Richtigen haben. Diesen jungen Faschisten vom Front

National passt es einfach nicht, dass ein Araber als französischer

Kriegsheld geehrt wird. Sie haben die Medaille wahrscheinlich irgendwo in
einen Fluss geworfen.«

»Aber warum sollten sie das Foto einer alten Fußballmannschaft
einstecken?«, hakte Bruno nach.

»Wer weiß schon, wie diese kleinen Nazis ticken!«, entgegnete Tavernier.

»Vielleicht ist es für sie eine Art Souvenir.«

»Dann hätten wir das Foto bei ihnen gefunden«, bemerkte Jean-Jacques.

»Ach
ja?«,
erwiderte

Tavernier
affektiert.

»Wann
wird
die

Kriminaltechnik ihren Bericht über dieses kleine Liebesnest im Wald
vorlegen?«

»Noch im Laufe des Tages«, antwortete Isabelle.

»Ah ja, Inspectrice Perrault«, sagte Tavernier und gönnte ihr ein breites

Grinsen. »Was für ein Gefühl haben Sie im Hinblick auf unsere beiden

Hauptverdächtigen? Irgendwelche Zweifel?«

»Ich war zwar nicht bei allen Verhören dabei, aber es scheint doch
einiges gegen sie zu sprechen«, erwiderte Isabelle mit fester Stimme und
schaute Tavernier dabei an.

Bruno spürte einen Anflug von Eifersucht. Vor die Wahl zwischen einem
kleinen Provinzpolizisten und einem vielversprechenden Spross des Pariser

Establishments gestellt, würde sie wahrscheinlich nicht lange zögern. »Aber
natürlich wären uns allen handfeste Beweise oder Geständnisse lieber,
allein schon deshalb, weil beide vermögende Väter im Rücken haben, die
sich gute Anwälte leisten können. Und ich finde, wir sollten uns verstärkt
auch unter den Schlägertrupps der Service d'Ordre umschauen. Denen ist
einiges zuzutrauen. Aber wie gesagt, wir brauchen Beweise.«

»Zugegeben«, erwiderte Tavernier. »Deshalb bin ich dafür, dass die

Kriminaltechnik einen zweiten Blick auf den Tatort und die Sachen unserer

Verdächtigen wirft. Könnten Sie das veranlassen, Mademoiselle? Vielleicht
haben unsere Kollegen mehr Erfolg, jetzt, wo sie wissen, wonach sie
suchen sollen. Wären damit nicht auch Ihre Zweifel ausgeräumt,

Chefinspektor? Oder sollte ich vielleicht Experten aus Paris zu Rate
ziehen?«

Jean-Jacques schüttelte den Kopf. »Unsere Leute sind sehr tüchtig. Ich
glaube kaum, dass sie etwas übersehen haben.«

»Haben Sie denn noch Zweifel?«, fragte Tavernier beiläufig, aber mit
leicht irritiertem Unterton.

»Mir ist das Motiv noch nicht klar«, antwortete Jean-Jacques. »Es deutet
zwar alles auf eine politisch motivierte Tat hin, aber warum trifft es
ausgerechnet diesen Araber? Warum zu diesem Zeitpunkt und auf so
brutale Weise, indem man den alten Mann fesselt und wie ein Schwein
schlachtet?«

»Warum es ihn erwischt hat? Weil er allein war und zu alt, um sich
wehren zu können«, dozierte Tavernier. »Und sein entlegenes Häuschen
war der ideale Ort für diesen rituellen Mord. Zumindest im Kalkül dieser

Nazipsychopathen. Und dann haben sie diese Medaille mitgehen lassen, um
zu demonstrieren, dass ihr Opfer gar kein waschechter Franzose war. So,
und jetzt wird's Zeit, dass ich mir die beiden kleinen Faschisten selbst
einmal vorknöpfe. Mir bleiben dafür noch zwei Stunden, nicht wahr, bevor
es in dieses kleine Städtchen weitergeht - wie heißt es noch? - ah ja, Saint-

Denis. Nicht gerade ein hübscher und vor allem kein seltener Name, aber
ich bin überzeugt, der Minister und ich werden es ganz entzückend finden.«

Jean-Jacques' Büro passte überhaupt nicht zu seiner äußeren Erscheinung,
die eher ausladend und ungepflegt wirkte, ganz anders als der aufgeräumte

Schreibtisch mit den sorgfältig gestapelten Unterlagen. Eine Zeitung lag
bündig am Rand des kleinen Tisches, vor dem sie saßen und einen kräftigen

Kaffee tranken, den Isabelle in ihrem Nebenzimmer gebraut hatte. Jean-

Jacques hatte seine Schuhe ausgezogen, strich sich das zerzauste Haar glatt
und blätterte in einer Akte, die ihm von Isabelle vorgelegt worden war. Sie
trug einen dunklen Hosenanzug, einen roten Schal und Trainingsschuhe, die
ziemlich teuer aussahen. Bruno wurde ein wenig verlegen angesichts ihrer
kühlen, geschäftsmäßigen Miene und in Erinnerung an die Phantasien, die
er vorvergangene Nacht nach ihrem Weggang gehabt hatte.

»Die Akte aus Hamids Militärzeit gibt mir einige Rätsel auf«, sagte Jean-

Jacques. »Hier steht, dass er am 28. August 1944 der Ersten Division der
französischen Streitkräfte beigetreten ist und den Commandos d'Afrique
unterstellt war. Seine Einheit gehörte zum sogenannten Romeo-Bataillon,
das am 14. August 1944 in Südfrankreich an Land gegangen ist und einen

Ort namens Cap Nègre eingenommen hat. Zum Zeitpunkt der Invasion war

Hamid also noch nicht Mitglied dieser Truppe. Er kommt erst zwei Wochen
später ins Spiel, nämlich während der Besetzung von Brignolles, einem
entlegenen Kaff in der Provence.«

»Ich habe mich im Militärarchiv erkundigt und einen der Angestellten
gesprochen«, berichtete Isabelle. »Er sagte, dass es für Mitglieder der

Résistance nicht ungewöhnlich gewesen sei, den Streitkräften beizutreten
und für die gesamte Kriegsdauer auch zu bleiben. Die Commandos
d'Afrique waren eine Einheit der Kolonialarmee, die ursprünglich aus

Algerien kam und aus Algeriern bestand. Sie hatten bei Draguignan
schwere Verluste erlitten, brauchten unbedingt Verstärkung und suchten sie
unter den Freiwilligen der Résistance vor Ort. Weil unser Hamid Algerier
war, wurde er rekrutiert und blieb bis zum Ende des Krieges. In der

Winterschlacht in den Vogesen wurde er zum Korporal befördert,
verwundet und musste zwei Monate im Lazarett verbringen. Im April 1945,
als er mit seiner Einheit kurz vor der Kapitulation der Deutschen in

Deutschland einmarschierte, wurde er zum Sergeanten befördert.«

»Und nach Kriegsende blieb er in der Armee?«, fragte Bruno.

»So sieht's aus«, antwortete Jean-Jacques und las aus der Akte vor. »Er
wechselte in das 12. Regiment der Chasseurs d'Afrique und ging mit nach

Vietnam, wo er nach einem gescheiterten Versuch, die Garnison bei Dien

Bien Phu zu retten, mit dem croix de guerre ausgezeichnet wurde. Seine

Einheit kehrte dann nach Algerien zurück und war dort bis zu ihrer

Auflösung 1962 stationiert. Kurz vorher aber wurde Hamid zusammen mit
anderen altgedienten Sergeanten und verdienstvollen Offizieren in ein

Ausbildungsbataillon der Chasseurs versetzt, aus dem er 1979 nach
fünfunddreißig Dienstjahren ausgemustert wurde. Danach nahm er einen

Job als Hausmeister an der Militärakademie von Soissons an, protegiert von
einem alten Vorgesetzten, der dort die Leitung übernommen hatte.«

»Und was ist daran so rätselhaft?«, wollte Bruno wissen.

»Wir finden keinerlei Hinweise auf ihn bei den Résistance -Gruppen rund
um Toulon, wo er sich doch angeblich aufgehalten hat, bevor er den

Commandos d'Afrique beigetreten ist. Isabelle hat in den einschlägigen

Unterlagen nachgeforscht, und die sind ziemlich lückenlos, weil es nach
dem Krieg für viele sehr günstig war, nachweisen zu können, in der

Résistance gekämpft zu haben. Aber von einem Hamid al-Bakr ist nirgends
die Rede.«

»Das muss nicht viel zu bedeuten haben«, sagte Isabelle. »In den Listen
der Widerstandsgruppen tauchen nur wenige arabische Namen auf; auch
spanische Namen sind kaum zu finden, obwohl spanische Flüchtlinge aus
dem Bürgerkrieg eine große Rolle in der Résistance gespielt haben. Die

Unterlagen der beiden größten Gruppen, der Armée secrète und der Franc-
tireurs et partisans, sind allerdings recht verlässlich. Er war vielleicht in
einer anderen Gruppe oder ist durchs Netz gefallen. Es kann auch sein,
dass er damals in der Résistance einen anderen Namen geführt hatte, was
nicht ungewöhnlich gewesen wäre.«

»Trotzdem stört mich was daran, irgendwie stimmt da was nicht«, sagte

Jean-Jacques. »Hamids Zeit in der Armee ist lückenlos dokumentiert. Aber
davor finden wir über ihn rein gar nichts. Es ist, als wäre er aus dem Nichts
aufgetaucht.«

»Typisch Krieg«, sagte Bruno und zuckte mit den Achseln. »Bei den

Kampfhandlungen sind viele Akten verlorengegangen oder verbrannt. Und
aus meiner eigenen Erfahrung bei der Armee weiß ich, dass die offiziellen

Dokumente zwar alle ganz ordentlich und komplett aussehen, stellenweise
aber reine Erfindung und so zurechtfrisiert sind, dass alle Zahlen und

Fakten übereinstimmen. Fest steht jedenfalls, dass Hamid fünfunddreißig

Jahre beim Militär war, in drei Kriegen gekämpft hat und anscheinend ein
guter Soldat gewesen ist, denn sonst wäre er wohl kaum von seinem

Vorgesetzten protegiert worden.«

»Ja, das ist bekannt«, sagte Jean-Jacques. »Isabelle aber hat ein bisschen
tiefer zu graben versucht.«

»Wir haben bei der Polizei in Marseille und Toulon nachgefragt, aber von
den Unterlagen vor 1944 ist nicht viel übriggeblieben, und es war nichts
über Hamid zu finden«, fuhr Isabelle fort. »Laut eigener Angaben wurde er
am 14. Juli 1923 in Oran geboren. Allerdings sagte mir der Archivar, dass
viele algerische Soldaten den Tag ihrer Geburt nicht genau gewusst und
darum das Datum des französischen Nationalfeiertags angegeben hätten,
weil es leicht zu merken war. Die algerischen Melderegister von damals
würden uns, wenn wir denn an sie rankämen, auch nicht viel weiterhelfen,
weil sie ziemlich unvollständig sind. Das Datum von Hamids Ankunft in

Frankreich lässt sich ebenfalls nicht mehr feststellen. Vor seiner Zeit bei
den Commandos d'Afrique ist er für uns ein absolut unbeschriebenes Blatt.«

»Ich habe diese Frage aufgeworfen, weil ich mir im Hinblick auf unsere
beiden jungen Tatverdächtigen ganz und gar nicht sicher bin«, sagte Jean-

Jacques. »Ich habe beide unabhängig voneinander verhört und traue ihnen
die Tat einfach nicht zu. Wahrscheinlich ist es nur so eine Ahnung. Also
habe ich Isabelle gebeten, so lange in Hamids Leben zu stochern, bis sie die
sprichwörtliche Stecknadel gefunden hat.«

»Tavernier scheint sich dagegen auf die beiden Teenager eingeschossen
zu haben«, sagte Bruno.

»Ja, und mir ist dabei, offen gestanden, nicht wohl«, erwiderte Jean-

Jacques.

»Wie gesagt, wir brauchen mehr Beweismaterial«, meinte Isabelle.

»Dann wären wir drei uns ja einig«, pflichtete Bruno bei. »Mit dem, was
wir wissen, können wir weder die beiden festnageln noch irgendeine neue

Spur auf tun.«

»Versuchen Sie doch bitte, über die Familie mehr über unseren
mysteriösen Mann herauszufinden«, sagte Jean-Jacques. »Er muss seinen

16

Der Bürgermeister war ungehalten. In weniger als einer Stunde sollte die

Kundgebung beginnen, und zwei seiner verlässlichsten Fahnenträger hatten
beschlossen, zu Hause zu bleiben, was an sich schon schlimm genug war.

Doch es war das erste Mal überhaupt, dass sie ihm einen Korb gaben. So
etwas hatte es in Saint-Denis noch nie gegeben, und eine Einladung des

Bürgermeisters auszuschlagen, wenn sich ein Minister der Republik und
zwei Generäle die Ehre gaben, grenzte an Meuterei.

»Sie werden die Trikolore tragen müssen, Bruno«, sagte der

Bürgermeister gereizt. »Bachelot und Jean-Pierre weigern sich, an Ihrer
kleinen Veranstaltung teilzunehmen. Sie haben unmissverständlich deutlich
gemacht, dass sie von Muslimen und Algeriern oder Immigranten im

Allgemeinen nichts halten und sie nicht auch noch ehren wollen.«

Bruno registrierte das Wörtchen »Ihrer«. Ja, es war sein Vorschlag
gewesen, die Demonstration gegen rassistische Umtriebe in eine
patriotische Veranstaltung zum Gedenken an einen französischen

Kriegsveteranen umzuwidmen, aber wenn jetzt etwas schiefging, war er
der Sündenbock.

»Was will denn Montsouris tragen?«, fragte Bruno. »Doch hoffentlich
keine rote Fahne. Hamid hatte für Politik nicht viel übrig und schon gar
nichts für Kommunisten.«

»Ich glaube, er will mit einer algerischen Fahne kommen«, antwortete der

Bürgermeister, dem die ganze Sache zuwider zu sein schien. »Habe ich

Ihnen eigentlich schon gesagt, dass sich der Innenminister und zwei

Generäle angekündigt haben? Ich habe heute Morgen schon zwei

Fernsehinterviews geben müssen und eines für France Inter. Am

Nachmittag will mich eine Journalistin von Le Monde sprechen. Dann wäre
da noch ein Typ von der Libération, der übrigens als Einziger die Nacht
über hierbleiben wird, während die anderen im Vieux Logis in Trémolat

Quartier beziehen. Ist doch bezeichnend, dass diese Medienfritzen immer
die besten Hotels für sich ausfindig machen. Dieser ganze Rummel behagt
mir gar nicht, Bruno. Und jetzt sagen Sie mir auch noch, dass dieser Juge-

Magistrat von Richards Schuld überzeugt zu sein scheint und ihn wegen Mordes anklagen will.«

»Tavernier, so heißt er, will eben hoch hinaus«, bemerkte Bruno. »Und
hat gute Verbindungen.«

»Ja, ich kenne seinen Vater, noch von meinem Studium an der

Polytechnique her«, erwiderte der Bürgermeister, was Bruno kaum
überraschte, denn Mangin schien in Paris Gott und die Welt zu kennen.

»Und seine Mutter ist Autorin eines dieser schrecklichen Bücher über die

Neue Frau, das sie geschrieben hat, als Feminismus besonders angesagt
war. Ich bin neugierig, was aus dem Jungen geworden ist. Sie sollten jetzt
besser gehen, Bruno, und dafür sorgen, dass gleich nichts schiefläuft.

Nicht, dass es vor den Augen dieser Medienfritzen zu irgendwelchen

Pannen kommt. Ruhig und würdevoll, so soll es sein.«

Auf dem Marktplatz fingen zwei Kamerateams Bilder von der mairie und
der alten Brücke ein. Vor Fauquets Café hatten Reporter zwei Tische in

Beschlag genommen. Sie interviewten sich gegenseitig, während drinnen an
der Bar ein paar stämmige Männer - wahrscheinlich Montsouris' Genossen
von der Gewerkschaft - Bier tranken. Bruno wimmelte einen Reporter ab,
der ihm einen Kassettenrecorder unter die Nase hielt, als er seinen

Transporter bestieg, um zur Schule zu fahren, wo die Demonstration ihren

Ausgang nehmen sollte. Wie ihm auffiel, parkten vor der Bank mehrere

Busse. Montsouris hatte offenbar dafür gesorgt, dass der Aufmarsch größer
wurde als erwartet.

Rollo ließ alle seine Schüler auf dem Schulhof Aufstellung nehmen. Auf
selbstgemalten Transparenten stand »Rassismus - nein danke« und

»Frankreich gehört uns allen«. Rollo trug einen Anstecker am Revers mit
der Aufschrift touche pas à mon pote!, »Hände weg von meinem

Kumpel!«, einem Spruch, der, wie sich Bruno erinnerte, noch aus der

Antirassismusbewegung vor über zwanzig Jahren stammte. »Bonjour,

Bruno«, grüßten einige seiner Tennisschüler, die für Teenager ganz
ordentlich angezogen waren und einen durchaus wohlerzogenen Eindruck
machten. Aber vielleicht ließen sie sich auch nur von den beiden

Rugbymannschaften einschüchtern, dem UN-Team und dem der Senioren,
an die dreißig kräftige Jungs in einheitlichen Trainingsanzügen, die Karim
zuliebe gekommen waren und dafür sorgen sollten, dass es keinen Ärger
gab.

Bruno schaute sich um, konnte aber nirgends Montsouris entdecken, auf
den die Idee für den Solidaritätsmarsch zurückging. Wahrscheinlich war er
mit seinen Freunden von der Gewerkschaft in der Bar. Sein Hausdrache
aber stand auf dem Schulhof bei Momu und Ahmed vom Tiefbauamt, die
beide eine große algerische Fahne trugen. Es schien, als hätten sich alle

Einwandererfamilien der Stadt vollzählig eingefunden. Zu Brunos

Verwunderung trugen etliche Frauen Kopftücher, was sie sonst nie taten. Er
hoffte, dass sie damit bloß ein Zeichen ihrer Solidarität setzten und nicht
mehr.

»Wir marschieren um zwanzig vor zwölf los und wären dann Punkt zwölf
vor der mairie«, sagte Rollo. »Es ist alles organisiert. Für die Ansprachen
sind zehn oder fünfzehn Minuten vorgesehen. Anschließend geht's mit der

Blaskapelle weiter bis zum Kriegerdenkmal. Die Kinder hätten dann noch
genug

Zeit
fürs

Mittagessen
und
wären
pünktlich
zum

Nachmittagsunterricht zurück.«

»Die Ansprachen könnten länger dauern. Der Innenminister kommt und
wird es sich vor all den Fernsehkameras nicht nehmen lassen, selbst ein
paar Worte zu sprechen«, sagte Bruno. »Übrigens werden Sie die Trikolore
tragen müssen, denn Bachelot und Jean-Pierre boykottieren die

Kundgebung, weil sie für unsere Migranten offenbar nicht viel
übrighaben.«

»Mistkerle«, blaffte Madame Montsouris, die einen Wimpel mit dem
nationalen Emblem von Algerien aufgetrieben hatte. »Und dann auch noch
dieser verfluchte Innenminister, der nicht besser ist als diese Typen vom

Front National. Was hat der hier überhaupt verloren? Wer hat ihn
eingeladen?«

»Ich glaube, das ist mit dem Bürgermeister abgesprochen worden«,
entgegnete Bruno ruhig. »Aber am Programm ändert sich nichts. Wir
wollen eines alten Kriegshelden gedenken und unsere Solidarität gegen

Rassismus und Gewalt zum Ausdruck bringen. Ruhig und würdevoll, sagt
der Bürgermeister.«

»Wir wollen ein deutlicheres Zeichen setzen«, meinte Madame

Montsouris so laut, dass sie auch von den anderen Lehrern und allen

Schülern gehört werden konnte. »Mit rassistischer Gewalt muss es ein für
alle Mal aufhören, und es sollte klargemacht werden, dass für faschistische

Mörder hier kein Platz ist.«

»Für die großen Reden ist später noch Zeit.« Bruno wandte sich an

Momu. »Wo ist Karim? Er wollte doch hier sein.«

»Er ist auf dem Weg«, antwortete Momu. »Er leiht sich das croix de
guerre von dem alten Oberst Duclos aus, um es auf einem Kissen zum

Kriegerdenkmal zu tragen. Er wird jeden Augenblick hier sein.«

»Keine Sorge, Bruno«, sagte Rollo. »Wir haben alles unter Kontrolle.

Sobald Karim hier ist, ziehen wir los.«

In diesem Moment bog Momus kleiner Citroën auf den Parkplatz vor der

Schule ein, und Karim stieg aus. Er trug den Trainingsanzug seines

Rugbyclubs, hielt in der einen Hand ein Samtkissen und in der anderen eine
kleine Bronzemedaille. Rollo ließ Aufstellung nehmen und winkte Momus

Familie nach vorn. Sie sollte mit einem halben Dutzend Spielern der

Rugbymannschaft den Zug anführen. Ihnen folgten in Dreierreihen die

Schulklassen, begleitet von ihren Lehrern und flankiert von den übrigen

Rugbyspielern. Rollo rief einen Jungen zu sich, der eine kleine Trommel
vor den Bauch geschnallt hatte, und forderte ihn auf, den Takt für den

Marschrhythmus vorzugeben. Als sich der Zug in Bewegung setzte, eilte

Bruno auf die Straße, um den Verkehr aufzuhalten. Ein gesitteter,
maßvoller Aufmarsch, dachte er schon, da zog plötzlich Montsouris' Frau
ein Megaphon aus ihrem Beutel und fing zu skandieren an: »Nein zu

Rassismus, nein zu Faschismus« - alles gut und schön, aber dieser Ton war
nicht geplant. Er wollte eingreifen, sah aber dann, dass Momu ein paar

Worte mit ihr wechselte, worauf sie das Megaphon wieder wegsteckte.

Zwei Fernsehkameras filmten den Zug, der auf der Rue de la République
am Supermarkt, der landwirtschaftlichen Genossenschaft, der großen

Zweigstelle der Crédit Agricole vorbei und über die Brücke durch ein

Spalier von Zuschauern bis hin zur mairie marschierte, wo der

Bürgermeister und andere Würdenträger auf einem Podest warteten, das
normalerweise als Bühne für Musikveranstaltungen genutzt wurde. Bruno
war ein wenig irritiert, als er Capitaine Duroc mit einem kleinen Trupp von

Gendarmen vor dem Podest erblickte. Er hatte Duroc gebeten, seine

Männer paarweise an verschiedenen Stellen des Platzes zu postieren. Als
die Demonstranten zur Stelle waren, war es genau zwölf, die

Kirchenglocken fingen zu läuten an, und auf dem Bürgermeisteramt heulte
die Mittagssirene los. Der Platz war inzwischen voller Menschen. Eine
dritte Fernsehkamera schwenkte darüber hinweg. Die Sirene verstummte,
und der Bürgermeister trat vor.

»Bürger von Saint-Denis, Monsieur le Ministre, mes Généraux, Freunde
und Nachbarn«, rief der Bürgermeister mit der lauten Stimme eines

Berufspolitikers über den Platz. »Wir haben uns hier versammelt, um der

Familie unseres Schullehrers Mohammed al-Bakr unser Mitgefühl zum

Ausdruck zu bringen. Wir betrauern mit ihr den tragischen Verlust ihres

Vaters Hamid und ehren ihn als einen Mitbürger, Nachbarn und

Kriegshelden, der für unser teures Vaterland gekämpft hat. Wir alle wissen
um die schrecklichen Umstände seines Todes, die von den Ordnungskräften
mit aller Entschiedenheit aufgeklärt werden, damit seine Familie

Gerechtigkeit erfährt, so wie wir unseren Abscheu zeigen gegenüber allen

Formen von Rassismus und Hass. Ich habe nun die Ehre, unseren

Innenminister vorzustellen, der nach Saint-Denis gekommen ist, um uns
sein Beileid zu bezeugen und uns der Unterstützung unserer Regierung zu
versichern.«

»Schickt die Scheißmuslime dahin zurück, wo sie hergekommen sind«,
brüllte jemand aus der Menge, und alle Köpfe drehten sich in die Richtung,
aus der die Stimme gekommen war. Der Minister am Mikrofon wurde
unsicher. Bruno bahnte sich einen Weg durch das Gedränge, um nach dem

Schreihals zu suchen.

»Raus mit dem Pack, raus damit, raus damit!«, fingen etliche zu grölen
an, und Bruno sah betroffen, wie drei Fahnen des Front National
geschwenkt wurden. Verdammt, dachte er. In den Bussen, die er gesehen
hatte, waren nicht etwa Montsouris' Gewerkschaftsfreunde gekommen.

Links und rechts von ihm geriet alles in Bewegung. Von Karim angeführt,
drängten die Rugbyspieler auf die Fahnenträger zu.

Jetzt tönte aus einem Megaphon der verstärkte Ruf: »Araber, verpisst
euch!« Montsouris' Frau hielt mit ihrem Megaphon dagegen und schrie:

»Kein Fußbreit Boden dem Rassismus!« Faules Obst, Eier und Gemüse
flogen in Richtung Podest durch die Luft. Das war gut vorbereitet, dachte

Bruno. Auf dem Parkplatz standen drei Busse, jeder mit dreißig bis vierzig

Sitzplätzen. Also waren wahrscheinlich über hundert Personen angereist.

Ihnen standen nur etwa dreißig Jungs vom Rugbyclub und eine Handvoll

Gewerkschafter gegenüber. Das kann sehr übel werden, und dann kommt
das Ganze auch noch im Fernsehen, ging es Bruno durch den Kopf. Eine
d e r Front-National-Fahnen wurde von den Rugbyspielern zu Boden
gerissen, und einige Männer ließen bereits ihre Fäuste fliegen, während
einige Frauen schreiend davonliefen.

Bruno hielt sich zurück. Ein einzelner Polizist konnte hier wenig
ausrichten. Er eilte zurück zur Bühne. Für ihn galt es jetzt, die Schulkinder
in Sicherheit zu bringen. Die Gendarmen mochten sich um die

Würdenträger kümmern. Mehrere stämmige Kerle, darunter Montsouris,
rannten ihn über den Haufen. Als er sich wieder aufgerappelt hatte, traf ihn
ein Kohlkopf an der Schläfe und riss ihm die Schirmmütze vom Kopf.

Schnell bückte er sich, um sie vom Boden aufzuheben, denn ohne sie
würden die Schulkinder ihn womöglich nicht erkennen. Benommen schob
er sich weiter und sah, dass Rollo bereits seine Schüler zum überdachten

Teil des Marktplatzes zu lotsen versuchte. Manche der älteren Jungen
entwischten und rannten los, um sich an der Attacke auf die angereisten

Unterstützer des Front National zu beteiligen.

Die »Araber raus«- und »Kein Fußbreit Boden dem Rassismus«-Schreie
plärrten über Megaphone gegeneinander an, während die Honoratioren mit
erhobenen Händen das Bombardement von Tomaten abzuwehren
versuchten und, von den ansonsten nutzlosen Gendarmen geschützt, ins

Rathaus zurückeilten. Auf den Rückzug machte sich auch Capitaine Duroc
mit dem Minister und den beiden Generälen, deren goldbetresste

Uniformen durch die geworfenen Eier und das faule Obst gelitten hatten.

Die Schüler waren jetzt in der Markthalle. Bruno musste schreien, um
sich Gehör zu verschaffen, und forderte Rollo und Momu auf, die jüngeren

Kinder ins Café zu bringen. Der alte Fauquet solle Türen und Fenster
verrammeln, die Feuerwehr rufen und veranlassen, dass sie mit ihren

Hochdruckspritzen den Platz räumte.

Bruno schaute sich um und sah, wie das Handgemenge vor dem Hotel in
eine wüste Schlägerei ausartete, bei der Fahnen- und Transparentstangen
als Knüppel und Lanzen zum Einsatz kamen. Auch auf den Stufen, die zur

Altstadt hochführten, wurde gekämpft. Als eine Gruppe von Frauen, unter
ihnen auch Pamela und Christine, an den Raufbolden vorbeizukommen
versuchte, wurden sie von mehreren Skinheads attackiert. Bruno eilte durch
die Menge, die sich schnell auflöste, packte den ersten Rowdy, der sich ihm
in den Weg stellte, beim Kragen, versetzte ihm einen Tritt vor die Knöchel
und stieß ihn vor zweien seiner Kumpane zu Boden. Dann hastete er die

Stufen hinauf und stellte sich schützend vor die Frauen.

»Schnell weg!«, rief er ihnen zu, als sich die Schläger näherten und ihn zu
greifen versuchten. Sein Körper erinnerte sich an die Ausbildung beim

Militär, nahm automatisch Kampfstellung ein, während seine Augen die

Umgebung nach Bedrohungen und möglichen Zielen absuchten. Gebückt
nahm er Anlauf, rammte seinen Kopf in den Bauch des einen, stellte dem
anderen ein Bein und schlug einem dritten Skinhead die Faust vor den Hals,
worauf jener nach Luft schnappte und in den Knien einknickte. Jetzt, wo
sie ihren Angriffsschwung verloren hatten, war der richtige Zeitpunkt
gekommen, zum Gegenangriff überzugehen. Bruno spannte die Muskeln an
und stürzte sich auf einen Jungen, der eine Holzstange mit einem daran
befestigten Front-National-Vlakat wie einen Speer schwenkte. Er schlug
eine Handkante gegen die Nasenwurzel des Jungen, dann wirbelte er
herum, rammte einem anderen den Ellbogen in den Solarplexus und nutzte
seinen Schwung dazu, einem Dritten seitlich gegen die Knie zu treten. Als
er wieder in seiner Ausgangsposition war, lagen die drei vor ihm auf dem

Boden.

Eine der Frauen war plötzlich neben ihm und trat einem der drei gezielt
zwischen die Beine. Überrascht stellte Bruno fest, dass es Pamela, die
verrückte Engländerin, war, die sogleich zu einem zweiten Tritt ausholte.

Mit seitlich ausgestreckten Armen drängte er sie zurück und versuchte
gleichzeitig, die Schläger in Schach zu halten, als er von einem wuchtigen

Schlag ins Gesicht getroffen wurde und nur noch Sternchen sah. Gleich
darauf hagelte es Tritte, in den Rücken, vor die Knie und an den

Sprunggelenken. Er wusste, dass es in einer solchen Situation darauf
ankam, auf den Beinen zu bleiben, war aber zu benommen, um klar zu
denken, und spürte, wie jemand seine Fesseln gepackt hielt und ihn zu

Boden zu zerren versuchte. Er schlug um sich und trat auf den Mann, der
ihn an den Füßen festhielt, worauf dieser den Griff um Brunos Fesseln
lockerte. Aber es waren zu viele...

Und dann passierte etwas Außergewöhnliches. Wie ein Wirbelwind
tauchte plötzlich aus dem Nichts eine schlanke, fast schmächtige Gestalt
auf, die sich offenbar im Kampfsport bestens auskannte. Sie sprang in die

Luft und trat ihrem Gegenüber einen Schuhabsatz vor den Solarplexus.

Kaum wieder auf dem Boden gelandet, vollführte die Gestalt eine Pirouette
und trat einem anderen mit der Fußspitze an den Hals. Fast gleichzeitig
platzierte sie zwei trockene Fausthiebe auf die Nase desjenigen, der an

Brunos Fußgelenken hing. Von ihm befreit, konnte sich Bruno der Richtung
zuwenden, aus der der Schlag gekommen war, der ihn seitlich im Gesicht
getroffen hatte, und sah einen Fremden mittleren Alters mit erhobenen

Händen zurückweichen. Bruno riss ihm den Saum seiner Jacke über Brust
und Kopf, fixierte so seine Arme und schleuderte ihn zu Boden. Als er
seinem Gefangenen mit der Schuhsohle auf den Nacken trat, empfand er
plötzlich eine eigentümliche Ruhe, ungeachtet der nach wie vor plärrenden

Megaphonschreie. Die Frauen flohen über die Stufen in Richtung Altstadt.

Der Wirbelwind hatte zu kämpfen aufgehört, und erst jetzt erkannte Bruno
in ihm Inspectrice Isabelle.

»Danke«, sagte er. Sie lächelte, nickte ihm zu und rannte los, um sich ins

Getümmel vor dem Hotel zu stürzen. Fast wäre er ihr gefolgt, doch dann
besann er sich und stieg ein paar Stufen hinauf, um sich einen besseren

Überblick zu verschaffen und zu entscheiden, was als Nächstes zu tun war.

Im Laufschritt kehrte er zu dem kleinen Trupp der Gendarmen vor der
mairie zurück, und als er unweit Glasscheiben zerspringen hörte, rief er
den Gendarmen zu: »Mir nach - und benutzt eure Trillerpfeifen!« Doch
wohin er sie führen wollte, war ihm selbst nicht ganz klar.

Das Megaphongebrüll des Front National schien aus der Ecke zu
kommen, wo auch Front-National-Fahnen geschwenkt wurden, gleich vor
dem Hotel, und genau darauf eilte Bruno zu. Vier oder fünf Männer lagen
auf den Pflastersteinen. Einige Dutzend sprangen noch umher, doch die

Jungs vom Rugbyclub hatten die Situation offenbar im Griff. Sie hatten

Paare gebildet und kämpften Rücken an Rücken. Karim hob eine schwere
metallene Mülltonne über den Kopf und schleuderte sie mit Wucht in den

Haufen, der die Fahnenträger beschützte. Der Schreihals am Megaphon
schien sich zu verschlucken; die »Araber raus«-Rufe brachen ab. Bruno
führte die Gendarmen auf das Getümmel zu und machte sich daran, denen,
die am Boden lagen, Handschellen anzulegen. Plötzlich war der Spuk zu

Ende. Alle liefen in heilloser Flucht auseinander.

»Jean-Luc«, rief Bruno einem stämmigen Gendarmen zu. »Auf dem

Parkplatz der Bank stehen drei Reisebusse. Geh, und leg sie lahm. Damit
sind diese Idioten gekommen. Nimm ein paar Kollegen mit. Legt den

Fahrern, wenn's sein muss, Handschellen an, oder blockiert die Ausfahrt.«

In diesem Moment traf die Feuerwehr ein, mit zwei Fahrzeugen, die fast
die Hälfte des Platzes einnahmen. Die Feuerwehrleute sprangen heraus und
halfen sofort beim Aufräumen. Das erste Opfer, um das sie sich
kümmerten, war Ahmed, der zur freiwilligen Feuerwehr gehörte. Er lag
bewusstlos, mit blutverschmiertem Gesicht und einem ausgetretenen Zahn
am Boden. Die rote Limousine der Einsatzleitung hielt mit quietschenden

Reifen und heulendem Martinshorn neben Bruno. Morisot, der Chef der
hiesigen Feuerwache, fragte Bruno, was zu tun sei.

»Kümmern Sie sich zuerst um die Verletzten. Und nehmen Sie alle, die

Ihnen ortsfremd erscheinen, fest«, sagte Bruno. »Wir werden sie uns später
auf der Gendarmerie vorknöpfen.«

Bruno beugte sich über den jungen Roussel, einen Flügelstürmer aus der

Rugbymannschaft, der für solche Schlägereien viel zu klein und schmächtig
war. Er war benommen und außer Atem, schien aber bis auf das Veilchen,
das ihm blühen würde, unverletzt zu sein. Neben ihm kauerte Lespinasse -
die Nummer acht im Team und so vierschrötig, wie man nur sein konnte -
auf den Knien und schnappte nach Luft. »Die Schweine haben mir in die

Eier getreten«, ächzte er. Plötzlich war ein Kameramann zur Stelle. Bruno
wurde ein Mikrofon vors Gesicht gehalten. Was passiert sei, fragte eine
besorgte Stimme.

Erleichtert darüber, dass von seinen Leuten anscheinend niemand
ernstlich verletzt war, antwortete Bruno spontan: »Extremisten von
außerhalb haben uns hier, in unserer eigenen Stadt, angegriffen. Das ist
passiert.«

Dann atmete er tief durch und erinnerte sich an die langweiligen Seminare
über pr-Arbeit an der Polizeiakademie, in denen ihm eingeschärft worden
war, dass es vor Vertretern der Medien vor allem darauf ankomme, die
eigene Sicht der Dinge zu beschreiben, denn sie werde für die

Berichterstattung maßgeblich sein.

»Wir haben eine friedliche Kundgebung vor unserem Kriegerdenkmal
abhalten und einen toten Kriegshelden ehren wollen, bis diese Extremisten
angefangen haben, rassistische Schmähungen zu skandieren, mit

Gegenständen zu werfen und auf Leute einzudreschen«, sagte er. »Hier auf
dem Platz waren größtenteils Schulkinder versammelt, aber darauf haben
diese Schweine keine Rücksicht genommen. Ihre Aktion war geplant. Sie
sind in Bussen gekommen, mit ihren Fahnen und Megaphonen, einzig und
allein in der Absicht, unsere Kundgebung zu stören. Allerdings haben sie
nicht mit der Entschlossenheit der Bürger von Saint-Denis gerechnet. Wir
verteidigen uns und unsere Stadt.«

»Es hat offenbar Verletzte gegeben. Wie viele?«, war die nächste Frage,
gestellt von einem anderen Kamerateam.

»Das wissen wir noch nicht.«

»Was ist mit Ihrer eigenen Verletzung?«, wollte der Reporter wissen. »Sie
bluten.«

Bruno wischte sich mit der Hand übers Gesicht. »Meine Güte«, sagte er.

»Das habe ich gar nicht gemerkt.«

Die Kameras wandten sich ab, als ein Krankenwagen mit heulender

Sirene auf den Platz fuhr. Vor dem eingeschlagenen Spiegelglasfenster des

Hôtel Saint-Denis kniete Dr. Gelletreau neben einer der am Boden
liegenden Gestalten.

»Ein paar Beinfrakturen, ein oder zwei Schädeltraumata und mehrere
gebrochene Nasen. Nichts wirklich Schlimmes. Wie nach einem guten

Rugbyspiel«, sagte Gelletreau.

Bruno schaute sich auf dem Platz um. Einsatzfahrzeuge der Feuerwehr
und ein Krankenwagen, Glasscherben, zermatschtes Obst, Eier und

Gemüse, verängstigte junge Gesichter hinter den Säulen der Markthalle. Er
blickte zur mairie auf und sah hinter den Fenstern des Ratssaals die

Umrisse mehrerer Personen. Heute also kein Mittagessen, dachte er und
machte sich daran, den Abtransport der Gefangenen in die Gendarmerie zu
organisieren - was eigentlich Aufgabe von Capitaine Duroc gewesen wäre.

17

Dougal, Brunos schottischer Freund aus dem Tennisclub, nahm am
öffentlichen Leben von Saint-Denis nur selten teil, obwohl ihn der

Bürgermeister schon mehrmals darum gebeten hatte, sich als Kandidat
seiner Fraktion um einen Sitz im Rat zu bewerben. Nachdem Dougal sein
kleines Bauunternehmen in Glasgow verkauft und seinen Altersruhesitz in

Saint-Denis eingerichtet hatte, war ihm bald langweilig geworden, und so
hatte er eine Agentur gegründet, die sich »Reizvolle Dordogne« nannte und
darauf spezialisiert war, während der Hauptsaison Häuser und auch
bescheidenere Unterkünfte, sogenannte gîtes, an Touristen zu vermieten.

Mit ihm kooperierten zahlreiche zugereiste Anwohner, die, wenn sie im Juli
oder August selbst Urlaub machten, ihre Unterkünfte Dougals Touristen zur

Verfügung stellten und damit einen hübschen Nebenverdienst kassierten.

Da er jede Menge Handwerker, Putzfrauen, Gärtner und Wartungspersonal
für Swimmingpools beschäftigte, war Dougal einer der größten Arbeitgeber
der Stadt. Auch Bruno fand, dass es bei so vielen Gästen aus dem Ausland
sinnvoll wäre, ein Mitglied im Stadtrat zu haben, das vermittelnd wirken
konnte. Doch Dougal war für ein solches Amt nicht zu gewinnen und
redete sich damit heraus, dass er zu beschäftigt sei und nicht gut genug

Französisch spreche. Diesmal aber saß er zusammen mit einer Delegation
örtlicher Geschäftsleute in der Ratsversammlung und beschwerte sich
empört und in einem durchaus verständlichen Französisch über die
ungünstigen Fernsehnachrichten vom Vorabend.

»Ich hatte heute nicht weniger als drei Absagen von Stammkunden und
fürchte, dass es dabei nicht bleiben wird«, schimpfte er. »Die schlimmen

Vorfälle hier haben es bis in die englische Presse geschafft - seht euch das
an.«

Er warf einen Stapel Zeitungen auf den Tisch. Alle hatten bereits die

Fotos der Krawalle auf dem Platz und die Schlagzeilen gesehen. Bruno
verzog das Gesicht, als Dougal die jüngste Ausgabe der Sud-Ouest mit

Brunos Foto auf der ersten Seite in die Höhe hielt. Er war darauf mit
ausgebreiteten Armen zu sehen, wie er sich schützend vor zwei Frauen
stellte, die von Schlägern mit Knüppeln bedroht wurden und den Kopf
eingezogen hatten. In der Schlagzeile darüber hieß es: »Saint-Denis - an
vorderster Front.« Die Aufnahme war in dem Moment gemacht worden, als

Bruno Pamela, Christine und den anderen Frauen zu Hilfe geeilt und dann
selbst von einem Schlag getroffen worden war. Isabelle hätte ein besseres

Motiv abgegeben, dachte Bruno. Sie war die eigentliche Heldin.

»Alle Achtung, Bruno, Sie haben sich wacker geschlagen. Aber diese

Geschichte ist verdammt schlecht fürs Geschäft«, sagte Dougal. Die
anderen stimmten ihm zu. Absagen auf den Campingplätzen und im Hotel;
auch die Restaurantbesitzer und der Direktor des Vergnügungsparks
machten sich Sorgen.

»Wie lange werden wir damit noch zu tun haben?«, wollte Jérôme wissen,
der einen kleinen Freizeitpark zum Thema >französische Geschichte<
unterhielt, wo Jeanne d'Arc zweimal am Tag auf einem Scheiterhaufen den

Feuertod erleiden musste und in den Pausen zwischen mittelalterlichen

Turnierspielen Königin Marie-Antoinette stündlich enthauptet wurde. »Die

Polizei ist aufgerufen, diesem Unwesen ein Ende zu machen und die

Drahtzieher zu verhaften. Einfach bloß Verdächtige zu verhören, ohne dass
es zu Ergebnissen kommt, heizt die Stimmung zwischen Ultrarechts und -
links nur immer weiter an, und das Fernsehen bauscht das Ganze noch auf.

Für die kommende Urlaubssaison sehe ich schwarz.«

»Ja, wir alle sehen das genauso. Aber was schlagen Sie vor?«, fragte der

Bürgermeister. »Wir können nicht alle Demonstrationen verbieten. Das
wäre ungesetzlich. Wir sind als Stadträte nicht befugt, den Justizbehörden
vorzugreifen. Es hat einen schrecklichen Mord mit rassistischem

Hintergrund gegeben, und jetzt schlagen die Wellen hoch. Uns ist ein
zusätzliches Kontingent an Gendarmen versprochen worden, damit Recht
und Ordnung aufrechterhalten bleiben. Wir haben über vierzig Personen
verhaftet und werden sie wegen Landfriedensbruch und Körperverletzung
unter Anklage stellen. Von denen sind keine weiteren Unruhen zu
befürchten. Zugegeben, die Geschäfte könnten in diesem Jahr besser
laufen, aber das gibt sich wieder. Wir müssen jetzt die Zähne
zusammenbeißen und abwarten.«

»Womöglich werde ich nächstes Jahr pleite sein«, jammerte Franc

Duhamel, der Pächter des großen Campingplatzes. »Für die Erweiterung
und den neuen Swimmingpool habe ich mir eine Stange Geld von der Bank
pumpen müssen, und wenn die Gäste ausbleiben, wird's eng. Ohne die

Holländer, die gekommen sind, um ihre Moto-Cross-Rallye auszutragen,
säße ich schon jetzt in der Klemme.« Bruno nickte in Erinnerung an das

Verkehrschaos, das Hunderte von Motorradfahrern am Wochenende vor

Hamids Tod in der Stadt und auf den Umgehungsstraßen verursacht hatten.

»Ich habe mit den Filialleitern der hiesigen Banken gesprochen«, sagte
der Bürgermeister. »Auch sie sehen keine weiteren Probleme auf uns
zukommen und werden niemanden gleich in den Ruin treiben, denn sie
wollen auch weiterhin gute Geschäfte in Saint-Denis machen. Sie werden
sich hüten, dem Innenminister in den Rücken zu fallen, der ja in seiner

Rede - die wir wohl alle gestern Abend im Fernsehen gehört haben - das
ganze Land dazu aufgerufen hat, den mutigen Bürgern von Saint-Denis und
unserem beherzten chef de police zur Seite zu stehen.«

Bruno wand sich innerlich. Der Minister hatte bloß versucht, das

Bestmögliche aus dem herauszuschlagen, was für ihn eine schlimme

Demütigung gewesen sein musste. Schließlich war er niedergebrüllt und mit

Eiern beworfen worden. Dass ihn das Fernsehen in seiner Hilflosigkeit
gegenüber den Krawallmachern gezeigt hatte, war dem Image eines

Innenministers alles andere als zuträglich, und so war es nur natürlich, dass
er in seiner Rede in Bordeaux die Schmach ins Positive zu drehen versucht
hatte. Bruno zweifelte jedoch daran, dass der Minister auch nur einen

Finger rühren würde, um verschuldeten Geschäftsleuten aus der Misere zu
helfen. Er würde, wenn überhaupt, nur noch mit Abscheu an Saint-Denis
zurückdenken. Wie auch immer, die Worte des Bürgermeisters waren
genau das, was die Geschäftsleute jetzt hören wollten. Darüber war sich

Bruno im klaren, weshalb er seine Bedenken wohlweislich für sich behielt.

Die Unternehmer der Stadt würden sich darauf verlassen müssen, dass der

Bürgermeister mit den finanziellen Mitteln der Gemeinde die Banken zu
beruhigen vermochte.

»Wir brauchen eine Atempause«, sagte Philippe. Er war der

Geschäftsführer des Hôtel Saint-Denis und galt als Sprecher der städtischen

Unternehmerschaft. »Steuerliche Erleichterungen könnten uns in diesem

Jahr über die Runden helfen. Wir wollen uns nicht vor unseren Abgaben
drücken, aber wie wär's, wenn uns der Rat einen Aufschub gewähren
würde, so dass wir nicht schon im Juni, sondern erst im Oktober zahlen
müssten, wenn die Saison vorüber und Bilanz gezogen worden ist? Mit uns
ginge die ganze Stadt in Konkurs. Eine Entlastung wäre demnach eine Art

Investition der Stadt in ihre eigene Zukunft.«

»Ein bedenkenswerter Vorschlag«, sagte der Bürgermeister. »Der Rat
wird sich damit befassen. Aber vorher wäre natürlich zu klären, ob ein
solcher Aufschub auch rechtens ist.«

»Noch etwas. Wir haben ein Problem mit dem neuen Gendarmerie-

Hauptmann«, sagte Duhamel. »Er ist ungeeignet. Wenn Bruno nicht
eingegriffen hätte, wäre alles womöglich noch schlimmer gekommen. Wir
bitten deshalb darum, Capitaine Duroc abzuziehen. Nach den gestrigen

Vorfällen hat er allen Respekt verloren.«

»Das trifft nach meiner Einschätzung so nicht zu«, entgegnete Bruno. Es
war ihm eine große Erleichterung gewesen, zu sehen, dass Duroc veranlasst
hatte, die drei Reisebusse vor der Bank mit Motorrädern der Gendarmerie
am Wegfahren zu hindern und unter Bewachung zu stellen, um dann selbst
die Personalien von rund vierzig angereisten Hooligans aufnehmen zu
können, die in den Bussen festgehalten wurden.

»Dank seiner schnellen Reaktion konnten der Bürgermeister und unsere

Ehrengäste in Sicherheit gebracht werden«, fuhr Bruno fort. »Er hat dann
noch Verstärkung angefordert und die Meute abführen lassen. Ich habe ihn
auf dem Parkplatz angetroffen, als an die vierzig Hooligans in

Handschellen gelegt wurden. Seine Männer haben gute Arbeit geleistet,
und obwohl er erst seit kurzem in der Stadt ist und sich bei uns noch nicht
so gut auskennt, hat er alles richtig gemacht. Dass er ungeeignet wäre, sehe
ich nicht.«

»Bruno hat vermutlich recht«, stimmte der Bürgermeister zu. »Außerdem
finde ich, dass wir das Wohlwollen politischer Kreise jetzt nutzen sollten,
um uns finanzielle Hilfe zu sichern. Wenn wir Durocs Versetzung
verlangen und uns mit der Verteidigungsministerin anlegen, wäre dieses

Wohlwollen womöglich schnell erschöpft. Und in Anbetracht der beiden

Generäle, die jede Menge Eier und Tomaten abbekommen haben, fürchte
ich, dass das Verteidigungsministerium dieser Tage ohnehin nicht gut auf
uns zu sprechen ist.«

Ein cleverer Einwand, dachte Bruno. Die Unternehmer waren von der

Aussicht auf finanzielle Unterstützung angetan, und die scherzhafte

Bemerkung über die beiden Generäle brachte nun alle zum Schmunzeln.

Sooft Bruno den Bürgermeister in Aktion beobachtete, hatte er das Gefühl,
etwas lernen zu können.

»Liebe Freunde, ich danke Ihnen für Ihr Engagement«, sagte der

Bürgermeister und erhob sich von seinem Platz am Kopfende des Tisches.

»Wir werden im Rat alle nötigen Weichen stellen, um Hilfe zu erwirken.

Und da wir nun alle hier versammelt sind, sollten wir die Gelegenheit
nutzen, dem neuen Helden unserer Stadt, unserem chef de police, für seinen
tüchtigen Einsatz zu danken. Sein Statement vor laufender Kamera hat
großen Eindruck gemacht, nicht zuletzt beim Innenminister, der sehr wohl
zu schätzen weiß, dass Bruno ihn durch seine Worte aus der Schusslinie
genommen hat.«

Bruno errötete leicht, als alle zustimmend mit dem Kopf nickten und
einige den Arm ausstreckten, um ihm die Hand zu schütteln. Er rechnete
immer noch damit, vom Bürgermeister unter vier Augen dafür gerügt zu
werden, dass er ihm vorgeschlagen hatte, Montsouris' Protestmarsch in eine

Kundgebung umzuwidmen, durch die die Stadt nun in große Verlegenheit
geraten war. Aber fürs Erste schützten ihn seine kleine Ansprache vor den

Fernsehkameras und die günstige Presse.

»Ich hätte da noch einen Vorschlag zu machen«, sagte er. »Wie schon

Napoleon treffend anmerkte, ist Angriff die beste Verteidigung. Von einem

Freund habe ich gehört, dass in den Touristenzentren der Bretagne marchés
nocturnes abgehalten werden. So etwas könnten wir auch bei uns
einführen. Die Sache ist ganz einfach. Wir laden unsere Händler ein, ihre

Produkte am späten Abend anzubieten, und zwar solche, die an Ort und

Stelle verzehrt werden können. Pâté und Käse, Brot und Salate, Früchte,

Oliven und Wein. Wir stellen ein paar Tische und Bänke auf und sorgen für

Unterhaltung,
zum

Beispiel
mit
kleinen

Jazzkonzerten.

Unsere

Gastronomen könnten einfache warme Speisen liefern, zum Beispiel

Pommes frites und Würstchen und Pizza. Abends ist bei uns nicht viel los,
und viele Touristen, vor allem die Camper, können es sich nicht leisten,
jeden Tag ins Restaurant zu gehen. Es wäre für sie ein billiger Abend in der

Stadt und gleichzeitig eine neue Einnahmequelle für unsere Geschäftsleute.

Die Stadt hätte auch was davon und würde eine kleine Gebühr für jeden

Stand erheben. So kämen trotz schlechter Publicity vielleicht wieder mehr

Urlauber nach Saint-Denis.«

»Die Idee gefällt mir«, sagte Dougal. »Auf so etwas stehen Touristen. Sie
würden nach dem Essen noch ein Glas Wein oder Bier trinken wollen und
eine der Bars aufsuchen. Ich könnte in den Häusern, die wir vermieten,

Werbung dafür machen.«

»Für Sie mag das ja von Vorteil sein. Ich aber verdiene an Kunden, die
auf dem Campingplatz bleiben und dort ihr Geld ausgeben«, grummelte

Franc Duhamel. Doch auch Philippe, der Hotelier, zeigte sich begeistert,
und überhaupt waren alle froh, für das Wohl der Stadt etwas unternehmen
zu können. Entsprechend gut war die Stimmung, als sich die Delegierten
schließlich voneinander verabschiedeten.

»Ihrem Vorschlag sei Dank, dass unsere Sitzung doch noch glimpflich
verlaufen ist«, sagte der Bürgermeister, als bis auf Bruno alle gegangen
waren. »Wie dem auch sei, hätten Sie sich heute nicht eine Auszeit gönnen
können? Gestern Abend im Fernsehen sahen Sie ziemlich mitgenommen
aus. Das Gesicht voller Blut. Sie haben offenbar gehörig was
abbekommen.«

»Sie hätten mal meine Gegner sehen sollen«, antwortete Bruno
schmunzelnd und erleichtert darüber, dass er sich keine Zurechtweisung
gefallen lassen musste. »Und außerdem muss ich auf dem Rugbyfeld

Woche für Woche einiges mehr einstecken.«

»Ja, ich weiß«, erwiderte der Bürgermeister. »Das haben Sie auch vor der

Kamera gesagt, und ganz Frankreich hat's gehört. Wirklich sehr heldenhaft,

Bruno. Aber ich habe gesehen, wie Sie verprügelt worden sind, zwar nur
von weitem, aber das hat mir schon gereicht. Die Hälfte aller Frauen von

Saint-Denis haben mir gesagt, dass Sie sie vor dem Mob gerettet haben. Im

Ernst, als ich sah, wie Sie auf der Treppe attackiert wurden, dachte ich
schon, es wäre um Sie geschehen.«

»Dann haben Sie auch gesehen, wie meine vortreffliche Kollegin Isabelle

Perrault mich herausgehauen hat. Ganz zu schweigen von dem gut
platzierten Tritt von Pamela Nelson.«

»Ja, das haben wir alle. Vor allem der Innenminister war über Perraults

Kampfkunst regelrecht aus dem Häuschen. Ich schätze, dass sie bald samt
ihrem Karategürtel auf einen Posten in seinem Pariser Amtssitz befördert
wird. Eine elegante und sehr gefährliche junge Frau, genau die Sorte, die
zu Paris passt. Darum glaube ich auch, dass wir vom Ministerium Hilfe
erwarten können, wenn die Banken Schwierigkeiten machen.«

Der Bürgermeister lächelte freundlich und einen Hauch gönnerhaft, wie
ein Schulmeister, der seinem Lieblingsschüler zu verstehen geben will, dass
er noch viel dazulernen muss. »Mir ist übrigens Ihr skeptischer Blick
aufgefallen, als ich davon sprach, dass den Banken vielleicht ein bisschen

Druck gemacht werden sollte. Glauben Sie mir, Bruno, es sind nur selten
die Politiker selbst, von denen wirksamer politischer Druck ausgeht. Das
überlassen sie lieber Mitgliedern ihres Stabes. Und ich gehe jede Wette mit

Ihnen ein, dass unsere hübsche Inspectrice Perrault bald imstande sein
wird, uns, falls nötig, wirklich zu helfen.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob sie ein Angebot aus Paris tatsächlich
annehmen würde«, sagte Bruno. »Sie gehört zu den Frauen, die es
vorziehen, unabhängig zu sein.«

»Wie?«, fragte der Bürgermeister mitfühlend. »Hat sie Ihnen einen Korb
gegeben?«

»Ich habe mich nicht um sie bemüht, Monsieur le maire«, antwortete

Bruno kühl.

»Sie enttäuschen mich. In Ihrem Alter habe ich jedenfalls nichts
anbrennen lassen. So, und jetzt sollte ich die Anrufe beantworten, die

Mireille für die Zeit der Sitzung abgewimmelt hat. Sie sollten derweil mal
nachfragen, wie es um die verhafteten Rowdys steht. Ich schätze, um die
kümmert sich die police nationale in Périgueux, nicht wahr?«

»Ja, aber unsere Gendarmen haben die Festnahmen vorgenommen. Also
werde ich mich erst einmal bei denen erkundigen.«

Kaum war Bruno in sein Büro zurückgekehrt, um seine Mails zu lesen, als
der Bürgermeister zur Tür hereinplatzte und stammelte: »Diese dumme

Gans... eins der Telefonate, die Mireille abgewimmelt hat, kam vom Café
des Sports. Dabei habe ich ausdrücklich gesagt, mich in dringenden Fällen
zu informieren. Ihr Capitaine Duroc ist heute Morgen losgezogen und hat

Karim festgenommen. Wegen Tätlichkeit. Könnten Sie herausfinden, was
da gewesen ist?«

»Wegen Tätlichkeit?«, wiederholte Bruno. »Er hat sich doch nur
verteidigt.« Doch als er daran zurückdachte, wie Karim, der von allen wohl
mit Abstand kräftigste Kerl auf dem ganzen Platz, die Mülltonne gestemmt
und in den Haufen der Schläger geschleudert hatte, verzog er das Gesicht.

Er selbst hätte die Mülltonne nicht einmal hochheben, geschweige denn
werfen können, und unter den gegebenen Umständen schien es ihm die
richtige Aktion gewesen zu sein. Doch falls Karim mit der Tonne von einer
der Fernsehkameras aufgenommen worden war, stand ihm Ärger ins Haus.

»Haben Sie Karim mit der Mülltonne gesehen?«, fragte er den

Bürgermeister.

»Ja, und danach war der Spuk zu Ende. Ein erstaunlicher Kraftakt. Einer
der Generäle war ziemlich beeindruckt... Herrje, jetzt kapier ich. Karims

Eingreifen könnte als Tätlichkeit unter Verwendung einer Waffe ausgelegt
werden. Aber ich glaube, die Minister, die Generäle und ich können
bezeugen, dass Karim das Richtige getan hat.«

»Aber da wären noch andere Zeugen - die Fernsehkameras. Außerdem
haben die Typen vom Front National bestimmt ein paar schlaue

Rechtsberater, denen es ein Vergnügen sein wird, einen Araber vor Gericht
zu ziehen, denn als solchen sehen sie Karim. Mag sein, dass die Polizei von
einer Anzeige absieht, aber die Betroffenen werden nicht darauf
verzichten, zumal es gut in ihre Propaganda passen würde.«

»Diese Schweine!«, brüllte der Bürgermeister und schlug sich mit der

Faust in die offene Hand. Bruno konnte sich nicht erinnern, ihn jemals so
wütend gesehen zu haben. Mangin marschierte vor Brunos Schreibtisch auf
und ab, blieb schließlich stehen und fragte: »Wie regeln wir das?«

»Na ja, ich könnte mit den Kollegen in Périgueux reden und sehen, was
sich machen lässt. Aber wenn es zur Anklage gegen die Schläger des Front

National kommt, wird der zuständige Staatsanwalt nicht umhinkönnen,
auch Karim anzuklagen«, antwortete Bruno. »In dem Fall würde ich
vorschlagen, dass Sie Ihre Beziehungen spielen lassen. Es würde sich um
die örtliche Staatsanwaltschaft handeln, also unterhalten Sie sich vielleicht
mal vorsorglich mit dem Präfekten. Viel hängt auch von den Aussagen ab,
die bei der Polizei gemacht wurden. Darum wäre es nützlich, wenn Sie, der

Minister und die Generäle Ihre Sicht der Dinge schon einmal zu Protokoll
gäben.«

Der Bürgermeister nahm einen Stift und ein Blatt Papier von Brunos

Schreibtisch und machte sich Notizen.

»Zuerst müsste geklärt werden, was genau Karim vorgeworfen wird und
ob der fn tatsächlich eine Anzeige gemacht hat«, sagte Bruno. »Darum
kümmere ich mich.«

»Es würde mich nicht wundern, wenn uns diese Bande einen Kuhhandel
vorschlüge«, bemerkte der Bürgermeister und blickte von seinen Notizen
auf. »Sie verzichten auf eine Anzeige, wenn wir sie ungeschoren
davonkommen lassen. Es sind Politiker, und es dürfte ihnen kaum ins

Konzept passen, dass vierzig militante Sympathisanten wegen Aufruhrs
angeklagt werden, schon gar nicht, nachdem sich Mitglieder ihrer

Schutztruppe bereits wegen Drogenhandels verantworten müssen.«

»Vielleicht. Ich weiß nicht. Das ist mir zu hoch. Mit solchen

Mauscheleien hatte ich noch nie zu tun. Ich mache mich jetzt auf den Weg
zur Gendarmerie.« Bruno nahm seine Schirmmütze zur Hand und öffnete
die Tür.

»Dann werde ich mal bei Rashida im Café vorbeischauen. Wir sollten
auch schnellstens Momu verständigen. Womöglich weiß er noch nichts.«

»Vergessen wir nicht, dass es für Karim wirklich brenzlig werden
könnte«, sagte Bruno vom Treppenabsatz aus. »Im Fall einer Verurteilung
verlöre er seine Lizenz; dann müsste er seinen Laden dichtmachen und
wäre ein Fall für die Sozialhilfe. Wenn diese Mistkerle tatsächlich einen

Kuhhandel vorschlagen, bleibt uns nichts anderes übrig, als darauf
einzugehen.«

18

Immer wenn er die Rue de Paris, die Haupteinkaufsstraße von Saint-

Denis, entlangging, versuchte sich Bruno auf das gemächliche Tempo der

Kleinstadt einzustellen, egal, wie eilig er es hatte. An diesem Tag aber war
es so, dass er ohnehin nur langsam vorankam, denn an jeder Ecke wollte
man mit ihm über die Krawalle reden. Die alten Männer, die im Café de la

Renaissance ihre Wettscheine ausfüllten, schüttelten ihm die Hand und
wollten ihn zu einem kleinen Glas Weißwein einladen, was er ausschlagen
musste. Die Frauen, die vor der Metzgerei Schlange standen, wollten ihm
alle unbedingt einen Kuss auf die Wange drücken und versichern, wie
überaus stolz man auf ihn sei. So auch vor der pâtisserie, wo Monique
darauf bestand, ihm eine tartelette au citron zu schenken, sein

Lieblingstörtchen. Er ließ es sich im Weitergehen schmecken, schüttelte
weitere Hände vor dem Friseurladen und ein paar Meter weiter auch bei

Fabiens Rendez-vous des Chasseurs, wo Bruno immer die Munition für
seine Jagdflinte kaufte.

Fabien wollte wissen, was er von dem neuen Köder hielt, der die Fische
an jene heikle Uferstelle am Fluss locken sollte, wo es nur den
geschicktesten Fliegenfischern gelang, die Schnur auszuwerfen, ohne dass
der Haken zwischen Zweigen oder Felsen hängenblieb. Jean-Pierre
schraubte vor seiner Werkstatt an einem Fahrrad herum und hob eine
ölverschmierte Hand zum Gruß, worauf der alte Schuster Bachelot auf die

Straße gelaufen kam - noch mit Stiffen zwischen den Lippen und einem

Hammer in der Hand -, um Bruno auf die Schulter zu klopfen. Pascal trat
vor die Tür seines Zeitungslädchens, erkundigte sich, ob Bruno denn auch
schon die jüngsten Presseberichte gelesen habe, und berichtete von drei
kleinen Jungen, die unabhängig voneinander Einklebehefte gekauft hatten,
um darin die Heldentaten ihres berühmten Polizisten zu dokumentieren.

Auch am Blumenladen und an Colettes chemischer Reinigung kam er
nicht vorbei, ohne Glückwünsche entgegenzunehmen. Als er schließlich
den Platz vor der Gendarmerie erreichte und die beiden Rugbystürmer
grüßte, die in der Bar des Amateurs seit neuestem einen Mittagstisch
eingerichtet hatten und ihm unbedingt ein Bier spendieren wollten - »bloß
ein kleines, Bruno« -, hatte er endlich zum vertrauten Trott der Kleinstadt
und ihrer Bürger zurückgefunden.

An der Anmeldung in der Gendarmerie saß Francine. Sie wohnte schon
lange genug in Saint-Denis, um zu wissen, dass Karim als Star der

Rugbymannschaft besonders wichtig für die Stadt und Bruno seinetwegen
gekommen war. Nach einem Begrüßungskuss auf beide Wangen kullerte
sie mit den Augen und deutete mit dem Daumen auf die verschlossene Tür
zu Capitaine Durocs Büro. Dann winkte sie Bruno zu sich heran.

»Er hat Karim bei sich und einen Staatsanwalt aus Périgueux, der am

Vormittag mit ein paar Videobändern gekommen ist«, flüsterte sie. »Der
hat auch die Verhaftung veranlasst. Duroc konnte sich nicht widersetzen.«

»Kennen Sie den Staatsanwalt?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nie gesehen. Typ Dressman. Hat sich
chauffieren lassen. Sein Wagen steht drüben vor der Tierarztpraxis. Sein

Chauffeur musste ihm den Videorecorder hinterhertragen.«

»Merde!«, murmelte Bruno. Das konnte nur Tavernier sein, bewaffnet mit
einem TV-Film von Karims Beitrag zur Schlägerei. Er bedankte sich bei

Francine und ging nach draußen, wo er sich unter einen der hohen Bäume
stellte, die das alte Haus überschatteten, in dem Dougal seine Agentur

»Reizvolle Dordogne« eingerichtet hatte. Von dort aus rief er den

Bürgermeister auf dessen Handy an, um ihn vor dem neuen Problem

Tavernier zu warnen.

»Ich bin bei Rashida im Café. Sie ist außer sich«, erklärte der

Bürgermeister. Bruno konnte sie im Hintergrund hören. »Ich war bei Momu
zu Hause, um Karims Mutter zu holen. Aber sie hat Momu in der Schule
angerufen. Er ist jetzt auf dem Weg in die Gendarmerie. Kümmern Sie sich
um ihn, und passen Sie auf, dass er keine Dummheiten macht. Ich werde
mir Tavernier vorknöpfen müssen. Richten Sie ihm bitte schon mal aus,
dass ich ein alter Freund seines Vaters bin und dringend mit ihm sprechen
möchte.«

»Haben Sie schon einen Plan?«, fragte Bruno.

»Nein, aber ich werde mir etwas einfallen lassen. Steht Karim ein

Verteidiger zur Seite?«

»Noch nicht. Könnten Sie Brosseil benachrichtigen? Er ist im Vorstand
des Rugbyclubs.«

»Brosseil ist Notar. Karim braucht einen Anwalt.«

»Den können wir ihm später besorgen. Es wäre gut, wenn Brosseil sofort
in die Gendarmerie käme. Er muss Karim zum Stillschweigen auffordern
und verlangen, dass alles, was er bislang von sich gegeben hat, aus dem

Protokoll gestrichen wird, weil er noch keine Chance hatte, sich mit einem

Anwalt zu beraten.«

»Das ist nach unserem Recht nicht möglich, Bruno.«

»Egal. So gewinnen wir ein bisschen Zeit, und Karim wird den Mund
halten. Außerdem entspricht es europäischem Recht, und Tavernier wird
dagegen nichts einzuwenden haben. Brosseil muss nur hartnäckig genug
darauf bestehen. Noch etwas. Haben Sie eigentlich schon die

Zeugenaussage des Ministers oder eines dieser beiden Generäle?«

»Von beiden Generälen, ja. Sie haben sie mir zugefaxt. Vom Minister ist
noch nichts gekommen.«

»Was Tavernier nicht wissen kann. Wenn er befürchten muss, dass eine

Strafverfolgung Karims die Aussagen seines Ministers in Zweifel zöge,
ganz zu schweigen von denen zweier hochrangiger Mitglieder des

Verteidigungsministeriums, wird er sich die Sache vielleicht noch einmal
durch den Kopf gehen lassen.«

»Allerdings. So machen wir's. Aber zuerst sollten Sie auf Momu
achtgeben. Versuchen Sie, ihn abzufangen.«

Mit dem Auto würde Momu am Kindergarten und am Postamt
vorbeikommen; zu Fuß oder auf dem Fahrrad könnte er die Abkürzung
durch die Fußgängerzone nehmen. Bruno steckte den Kopf zur Tür der

Gendarmerie hinein und bat Francine, Momu um jeden Preis aufzuhalten
und, wenn er aufkreuzte, ihn, Bruno, sofort anzurufen.

Dann eilte er zurück und erreichte das Ende der Rue de Paris genau in
dem Moment, als Momu mit dem Fahrrad um die Ecke bog.

»Stopp«, rief Bruno und hob die Hand. »Überlass alles Weitere mir und
dem Bürgermeister.«

»Aus dem Weg, Bruno«, brüllte Momu und stieß Bruno mit dem Arm
beiseite. Bruno bekam seine ausgestreckte Hand zu packen und hielt daran
fest. Momu musste vom Sattel abspringen, um nicht mitsamt dem Fahrrad
umzukippen.

»Lass los, Bruno«, schrie Momu, »sonst kannst du was erleben! Die Jungs
vom Rugbyclub sind schon unterwegs - und die halbe Schule. Was die mit
uns machen, ist die reinste rafale, und davon haben wir genug.«

Bruno verzog das Gesicht. Mit dem Wort rafale hatten Momus Landsleute
früher die Razzien und Massaker der französischen Polizei während des

Algerienkrieges und noch früher die Übergriffe der Gestapo auf
französische

Zivilisten
bezeichnet. Rafale stand für Brutalität und

Polizeistaat.

»Das ist keine rafale, Momu«, entgegnete Bruno eindringlich.

»Die Nazis haben meinen Vater umgebracht und ihn wie ein Stück Fleisch
in seinem Blut liegen lassen, und jetzt wollt ihr meinen Sohn hinter Gitter
bringen. Aus dem Weg, Bruno«, schrie Momu. »Ich hab die Schnauze voll
von euch und eurer französischen Justiz.«

»Von einer rafale kann nicht die Rede sein«, wiederholte Bruno und
versuchte, Momus Blick auf sich zu lenken. Er ließ seinen Arm los und
griff stattdessen nach der Lenkstange. »Karim muss nur ein paar Fragen
beantworten. Der Bürgermeister und ich sind auf eurer Seite. Wie wir alle
hier in der Stadt. Wir ziehen einen Anwalt hinzu und regeln die Sache.

Wenn du jetzt auf den Tisch haust, wird für Karim alles nur schlimmer.

Glaub mir, Momu!«

»Dir glauben?«, höhnte Momu. »Dir in dieser Uniform? Es waren
französische Polizisten, die damals während der rafales in Paris Hunderte
von uns getötet haben. Polizisten wie du haben meine Landsleute wie Vieh
zusammengetrieben, an Händen und Füßen gefesselt und in die Seine
geworfen. Aber das passiert nie wieder, Bruno. Nie wieder! Aus dem Weg
mit dir!«

Eine kleine Gruppe von Neugierigen hatte sich um sie geschart, allen
voran Gilbert und René aus der Bar des Amateurs.

»Habt ihr's schon gehört?«, rief Momu. »Die Gendarmerie hat Karim
verhaftet. Ich muss zu ihm.«

»Was ist los, Bruno?«, fragte Gilbert skeptisch. »Stimmt das etwa?«

»Immer mit der Ruhe«, antwortete Bruno. »Ja, so ist es. Die Gendarmen
haben Karim abgeholt, und jetzt wird er von einem Staatsanwalt wegen der

Schlägerei mit den Typen vom Front National verhört. Der Bürgermeister
und ich versuchen, die Sache in Ordnung zu bringen. Wir lassen einen

Anwalt kommen und stehen Karim zur Seite, was wir auch von euch allen
erwarten. Aber wir müssen besonnen vorgehen. In die Gendarmerie zu
stürmen und Krach zu schlagen bringt nichts.«

»Was soll Karim denn ausgefressen haben?«, wollte René wissen.

»Nichts, nichts«, platzte es aus Momu heraus. »Er hat sich nur gegen
diese Nazischweine verteidigt, sich und auch euch.«

»Das muss sich erst zeigen«, sagte Bruno, der den Lenker von Momus

Fahrrad gepackt hielt. Zum Glück hatte sich Momu so weit im Griff, dass
er nicht zuschlug. »Anscheinend wird ihm Tätlichkeit vorgeworfen. Ihr
wisst doch, dass Karim diese Mülltonne geworfen hat.«

»Bruno, Bruno«, rief eine Stimme aus dem Hintergrund. Brosseil, der

Notar, hastete herbei und band sich im Laufen die Krawatte. »Gerade eben
hat mich der Bürgermeister angerufen und gesagt, dass ich Sie hier finden
würde.«

»Wir wollen, dass Sie als Karims Rechtsbeistand in die Gendarmerie
gehen und ihm einschärfen, kein Wort zu sagen und auch nichts zu
unterschreiben. Keine Aussage. Und anschließend verlangen Sie, dass alles,
was er schon gesagt hat, aus dem Protokoll gestrichen wird. Als

Begründung geben Sie an, dass er sich nicht vorher mit seinem Anwalt
beraten durfte. Drohen Sie damit, den Europäischen Gerichtshof anzurufen
und Capitaine Duroc persönlich zu verklagen.«

»Ist das denn überhaupt möglich?«, fragte Brosseil. Er war normalerweise
ein selbstgefälliger Wichtigtuer, wirkte aber jetzt eher klein und
bescheiden.

»Nach europäischer Rechtsprechung ja, und die ist auch für uns in

Frankreich verbindlich. Vielleicht werden sie das abstreiten. In dem Fall
müssen Sie nur ordentlich Druck machen. Wichtig ist vor allem, dass Sie

Karim davon abhalten, irgendetwas zu Protokoll zu geben. Wir werden so
schnell wie möglich einen Strafverteidiger für ihn besorgen.

Lassen Sie sich nicht unterkriegen. Und denken Sie daran, die ganze Stadt
zählt auf Sie.«

Brosseil, der für gewöhnlich Testamente und Hausverkäufe notariell
beglaubigte, straffte die Schultern wie ein Soldat und marschierte auf den

Eingang der Gendarmerie zu.

»Du musst mir vertrauen, Momu. Ich muss jetzt auch wieder rein und ein
paar Sachen regeln. Was mir dabei überhaupt nicht helfen kann, ist eine
wütende Menge, die Parolen schreit und sich gewaltsam Eintritt zu
verschaffen versucht.« Bruno ließ die Lenkstange los und gab Momu sein

Handy. »Ruf den Bürgermeister an. Ich habe seine Nummer gespeichert, du
brauchst nur auf die Eins und dann auf den grünen Knopf zu drücken. Der

Bürgermeister und ich haben uns eine Strategie zurechtgelegt, und nach der
werden wir vorgehen. Sprich mit ihm. Und jetzt, bitte - rühr dich nicht von
der Stelle, und überlass alles andere uns. René, Gilbert - ich verlasse mich
auf euch, dass hier alles unter Kontrolle bleibt«, sagte Bruno und folgte
dann Brosseil in die Gendarmerie.

Die Tür zu Durocs Büro stand sperrangelweit offen. Aufgebrachte

Stimmen drangen nach draußen; darunter mischte sich der Ton des
abgespielten Videos von den Krawallen auf dem Platz. Duroc stand neben
seinem Schreibtisch und herrschte Brosseil an. Er solle verschwinden, doch
der kleine Notar behauptete sich und drohte ebenso lautstark mit dem

Europäischen Gerichtshof, während Tavernier ruhig hinter dem

Schreibtisch saß und den beiden offenbar amüsiert zusah. Karim hockte
niedergeschlagen und verwirrt auf einem Stuhl vor dem Schreibtisch. Bruno
warf einen Blick in die Runde, eilte zum Fernseher und schaltete ihn aus.

Überrascht hielten Brosseil und Duroc inne.

»Meine Herren, wenn ich bitten darf«, sagte Bruno. »Ich habe dem juge-
magistrat eine wichtige Mitteilung zu machen. In einer vertraulichen

Angelegenheit.« Er wandte sich Duroc zu, schüttelte ihm herzlich die Hand
und führte ihn nach draußen. »Mon capitaine, mein lieber Kollege, wenn

Sie so freundlich wären und uns für einen kurzen Moment. ..« Er murmelte
ein paar höfliche Floskeln, langte mit der freien Hand nach Brosseil und
zog ihn hinter sich her in den Flur. Dann schickte er auch Karim nach
draußen, schloss die Tür, lehnte sich mit dem Rücken dagegen und musterte

Tavernier, der hämisch lächelnd dasaß.

»Monsieur le chef de police«, begrüßte ihn Tavernier spöttisch. »Welche

Freude, Sie wiederzusehen. Was bringen Sie für Neuigkeiten?«

»Senator Mangin, ein alter Freund und Kommilitone Ihres Vaters, bittet
um eine Unterredung«, antwortete Bruno.

»Ah, der Bürgermeister von Saint-Denis, der sich aus Enttäuschung über
seine gescheiterte politische Karriere in Paris in die Provinz zurückgezogen
hat, um die Geschicke dieser turbulenten Kleinstadt zu lenken. Mein Vater
hat mir lustige Geschichten über ihn erzählt. Offenbar war er schon damals
nicht ganz auf der Höhe. Richten Sie ihm meine Grüße aus. Im Augenblick
halten mich dringende Geschäfte zurück, aber wenn ich hier fertig bin, und
das wird wahrscheinlich heute Abend der Fall sein, würde ich mich freuen,
ihn zu sehen.«

»Ich glaube, die Angelegenheit des Bürgermeisters ist dringlicher,

Monsieur le juge-magistrat«, entgegnete Bruno.

»Ich bedaure. Erinnern Sie den Bürgermeister daran, dass rechtliche

Fragen keinen Aufschub dulden. Und rufen Sie bitte den Capitaine und

Monsieur al-Bakr, wenn Sie jetzt nach draußen gehen. Diesen lächerlichen
kleinen Notar können Sie gleich mitnehmen.«

»Ich stimme Ihnen zu«, sagte Bruno. »Wir sollten in Rechtsdingen
wirklich keine Zeit verlieren und darum so schnell wie möglich die

Aussagen unserer illustren Gäste zu Rate ziehen, Aussagen des Ministers
und der beiden Generäle, die zufällig Zeugen der unschönen

Vorkommnisse in unserer Stadt waren. Ich glaube, der Bürgermeister
möchte sich genau darüber mit Ihnen unterhalten, bevor irgendwelche
vorschnellen Entscheidungen getroffen werden.«

»Sehr clever«, sagte Tavernier nach längerem Schweigen. »Ich schätze,
die Aussagen, auf die Sie anspielen, fallen recht schmeichelhaft aus für
unseren wildwütigen Araber - und natürlich auch für den chef de police. «

»Wer weiß? Ich habe sie noch nicht gelesen. Ich weiß nur, dass der

Bürgermeister mit Ihnen darüber zu sprechen wünscht, im Interesse unserer

Strafverfolgungsbehörden.«

»War es auch in deren Interesse, dass dieser alberne Notar hier
hereingeplatzt kam und was vom Europäischen Gerichtshof faselte? War
das Ihre Idee?«

»Wovon reden Sie, Monsieur? Ich kann Ihnen allerdings versichern, dass
kein verantwortungsbewusster Polizist Verhöre durchführen würde, ohne
dem Verhörten sein Recht auf juristischen Beistand eingeräumt zu haben.

Dem werden Sie und Capitaine Duroc doch sicherlich zustimmen, nicht
wahr?«

»Ein Polizist vom Lande, der die Entscheide des Europäischen

Gerichtshofes beherzigt«, spottete Tavernier. »Sehr beeindruckend.«

»Und die des Europäischen Gerichtshofes für Menschenrechte«, ergänzte

Bruno. »Ein Polizist hat die Pflicht, den Gesetzen, auf die er seinen Eid
abgelegt hat, Geltung zu verschaffen.«

»Unsere Gerichte urteilen ohne Ansehen der Person, Monsieur le chef de
police«, entgegnete Tavernier. »Die von außerhalb angereisten Agitatoren
werden ebenso bestraft werden wie hiesige Anwohner, die sich ihnen mit
unbotmäßiger Gewalt zur Wehr setzten. Wir suchen immer noch nach
denen, die für den Ausbruch der Gewalt verantwortlich sind.«

»Dann sollten Sie schnellstens die Aussagen unserer prominenten Zeugen
zur Kenntnis nehmen, wozu Sie der Bürgermeister freundlichst einlädt.«

Es entstand eine längere Pause. Bruno blickte seinem Gegenüber in die

Augen und konnte nur ahnen, was hinter der ausdruckslosen Miene des
jungen Mannes vorging, der seine persönlichen und politischen Aussichten
einzuschätzen versuchte. Auch Bruno verzog keine Miene.

»Sie können dem Bürgermeister ausrichten, dass ich in einer halben

Stunde zu ihm ins Büro komme«, sagte Tavernier schließlich und wandte
sich ab.

»Wir, der Bürgermeister und ich, werden für Monsieur al-Bakr bürgen
und garantieren, dass er für weitere Verhöre jederzeit zur Verfügung steht,
in Anwesenheit seines Rechtsbeistands, versteht sich.«

»Einverstanden«, sagte Tavernier. »Ich überlasse Ihnen den gewalttätigen

Araber für eine Weile. Was wir an Beweisen gegen ihn haben, sollte
ohnehin reichen«, fügte er hinzu und deutete lässig auf den Videorecorder.

»Er ist, wie Sie selbst zutreffend angemerkt haben, Franzose wie Sie und
ich«, entgegnete Bruno und verließ das Büro. Duroc protestierte, als er

Karim und Brosseil mit sich nahm, doch Bruno warf ihm nur einen
flüchtigen Blick zu, deutete auf die Tür hinter sich und sagte: »Sie können
jetzt wieder zu unserem Wunderknaben hineingehen.«

Als die drei ins Freie traten, schallte ihnen von der Rue de Paris Jubel
entgegen. Momu kam herbeigeeilt und umarmte seinen Sohn. Halb Saint-

Denis schien sich versammelt zu haben, unter anderem auch die Erzfeinde

Bachelot und Jean-Pierre, die beide übers ganze Gesicht strahlten. Bruno
bedankte sich bei Brosseil, der auf seine Rolle sichtlich stolz und viel zu
aufgeregt war, um danach zu fragen, wem denn die Rechnung für seine

Dienste zuzustellen sei. Aber lange würde er es nicht vergessen. Bruno
klopfte Karim auf die Schulter und ließ sich von Momu die Hand schütteln.

»Ist es tatsächlich wahr, dass während der rafales in Paris Menschen in
die Seine geworfen worden sind?«, fragte Bruno.

»Ja, im Oktober 1961. Betroffen waren über zweihundert Landsleute von
mir. Sie können's selbst nachlesen. Es hat sogar Berichte im Fernsehen
darüber gegeben.«

Bruno schüttelte den Kopf, nicht weil er zweifelte, sondern aus

Resignation über das ewig alte Lied von Dummheit und Gewalt.

»Schrecklich«, sagte er.

»Es herrschte Krieg«, erklärte Momu. »Und manchmal, so wie jetzt,
fürchte ich, dass er immer noch nicht zu Ende ist.« Er schaute Karim nach,
der von Freunden zur Feier seiner Freilassung auf ein Glas Bier in die Bar
des Amateurs geführt wurde, und lächelte traurig. »Ich sollte wohl
aufpassen, dass er nicht zu viel trinkt und bald nach Hause zurückkehrt, um

Rashida zu trösten. Vielen Dank für deinen Einsatz, Bruno. Und
entschuldige, dass ich dich geschlagen habe. Ich war nicht ganz bei mir.«

»Verständlicherweise. Zuerst das schreckliche Verbrechen an deinem

Vater und dann das. Aber glaub mir, die ganze Stadt steht hinter dir.«

Momu nickte. »Ich habe den meisten das Rechnen beigebracht und weiß,
dass ich mich auf sie verlassen kann. Danke noch mal.«

»Schöne Grüße an Rashida«, sagte Bruno und machte sich auf den Weg,
um den Bürgermeister zu unterrichten.

19

Während er die Hühner fütterte, dachte Bruno darüber nach, was er zum

Abendessen tragen sollte, und entschied sich für Freizeithemd, Jackett und

Hose. Eine Krawatte erschien ihm unangemessen. Er holte eine Flasche
seiner unetikettierten Lalande-de-Pomerol-Weine aus dem Keller und legte
sie zusammen mit dem Blumenstrauß, den er gekauft hatte, auf den

Beifahrersitz, damit er beides nicht vergaß. Dann duschte und rasierte er
sich, zog sich an, fütterte Gigi und fuhr schließlich los, gespannt darauf,
was er von der verrückten Engländerin und ihrer Freundin wohl vorgesetzt
bekäme. Ihm war schon einiges über die englische Küche zu Ohren
gekommen, wenig Vorteilhaftes, doch schätzte er Pamela als eine Frau mit
kultiviertem Geschmack ein. Trotzdem war er ein wenig nervös, wenn auch
nicht aus Sorge um seinen Magen. Die Einladung war ihm in einem Brief
übermittelt worden, den eine der beiden in seinem Büro abgegeben hatte.

Auf dem Umschlag stand »An unseren Beschützer«, worüber sich die

Frauen in der mairie nun das Maul zerrissen.

Er hatte einen anstrengenden Tag hinter sich. Etliche Reporter von Presse
und Fernsehen hatten unbedingt den »einsamen flic von Saint-Denis«, als
den ihn die France-Soir bezeichnete, interviewen wollen. Bruno hatte allen
einen Korb gegeben und nur für Radio Périgord eine Ausnahme gemacht,
seinen Lieblingssender, dessen Reporter er mit der Erklärung, der einsame
flic wäre gehörig verprügelt worden, hätte ihm nicht Inspectrice Isabelle

Perrault die Schläger vom Leib gehalten, sichtlich enttäuschte. Isabelle
beklagte sich kurz darauf am Telefon, dass Paris-Match sie in ihrem

Karateanzug ablichten wolle und die »verfluchte« Pressesprecherin der

Polizeizentrale das auch noch bewilligt habe. Sie nahm jedoch mit dem
größten Vergnügen seine Einladung zum Abendessen am nächsten Abend
an mit der Begründung, so bekomme sie Gelegenheit, seine Veilchen und
blauen Flecke zu begutachten.

Es war noch hell, als sich Bruno dem Anwesen von Pamela näherte, doch
im Wohnhaus brannte schon überall Licht. Sanfte Jazzmusik hallte ihm
entgegen, und auf dem Tisch im Hof flackerte die Flamme einer alten

Öllampe. Er hörte eine englische Stimme rufen: »He's here«, worauf

Pamela in einem eleganten langen Kleid erschien. Sie hatte die Haare
hochgesteckt und trug ein Tablett, auf dem drei Gläser standen und eine

Flasche, die aussah wie eine Veuve Clicquot.

»Da ist er ja, unser Held!« Sie stellte das Tablett auf den Tisch und gab

Bruno einen herzhaften Kuss auf beide Wangen.

»Ich habe gesehen, wie Sie diesen jungen Skinhead vermöbelt haben, und
bin mir nicht sicher, ob ich mich Ihnen überhaupt nähern sollte«, sagte er
lächelnd und reichte ihr den Wein und die Blumen. Pamela bedankte sich
und legte die Geschenke auf den Tisch.

»Das sind die zwei schönsten blauen Augen, die ich je gesehen habe,

Bruno«, bemerkte sie. »Und die Stiche! Ich wusste gar nicht, dass Sie
genäht werden mussten. Wundern tut's mich nicht, wenn ich daran denke,
wie dieser Typ mit dem Knüppel auf Sie eingedroschen hat.« Als Christine
auftauchte, drehte sie sich zu ihr um und sagte: »Sieh dir die vernähte

Platzwunde an.«

Auch Christine küsste ihn auf beide Wangen und tauchte ihn, als sie ihn
herzlich umarmte, in eine Parfümwolke. »Danke, Bruno, danke, dass Sie
sich so mutig für uns eingesetzt haben.«

Er wollte klarstellen, dass er auf verlorenem Posten gewesen wäre, wenn

Isabelle nicht eingegriffen hätte, und dass wahrscheinlich vor allem er die

Schuld an den Krawallen trage. Doch weil ihm weder die eine noch die
andere Anmerkung unter den gegebenen Umständen passend erschien,
sagte er nichts und lächelte stattdessen.

»Wir haben sämtliche Zeitungsberichte über Sie gelesen und das

Interview mit Ihnen heute Nachmittag im Radio gehört«, sagte Christine.

»Dass wir jetzt den einsamen flic von Saint-Denis bei uns zu Gast haben,
wird bestimmt alle Frauen in Frankreich vor Neid erblassen lassen.«

»Es tut mir leid, dass auch Sie in Schwierigkeiten geraten sind und dass

Saint-Denis jetzt als Tummelplatz für Schläger und Rassisten gilt«,
entgegnete er. »Etliche Touristen haben bereits ihren Urlaub bei uns
abgesagt. Ich hoffe, Ihnen, Pamela, halten Ihre Gäste die Treue. Mir ist zu

Ohren gekommen, dass selbst die englische Presse von den Vorkommnissen
in unserer Stadt berichtet.«

»Und die bbc«, sagte Christine.

»Sei's
drum«,
erwiderte

Pamela
und
reichte

Bruno
die

Champagnerflasche, damit er sie entkorkte. »Ich gebe in meiner Broschüre
ohnehin nicht die Adresse von Saint-Denis an, nur die Postleitzahl, dazu
den Namen des Hauses, den des kleinen Weilers Saint-Thomas et

Brillamont und die Lage im Vallée de la Vézère. Das klingt für englische

Ohren sehr viel französischer.«

»Ich wusste gar nicht, dass Ihr Anwesen einen Namen hat«, sagte er und
tippte mit den Fingern in die Höhlung am Flaschenfuß, um zu verhindern,
dass beim Öffnen allzu viel Schaum herausspritzte.

»Es hatte auch keinen, bis ich es wegen der Pappeln dort vorn auf den

Namen Les Peupliers getauft habe.«

»Sollte es nicht Le Marketing heißen?«, flachste Christine, als er den

Champagner ausschenkte. Sie trug einen langen dunklen Rock und eine

Bluse. Außerdem hatte sie sich Locken ins Haar gedreht. Beide Frauen
hatten sich für ihn herausgeputzt, und Bruno bereute es, sich keine

Krawatte umgebunden zu haben.

»Darf ich fragen, woraus dieses >englische Dinner< besteht, zu dem Sie
mich freundlicherweise eingeladen haben?«

»Das ist eine Überraschung«, antwortete Pamela.

»Auch für mich«, sagte Christine. »Ich habe keine Ahnung, was uns
aufgetischt wird, weiß aber, dass Pamela sehr gut kochen kann. Mein

Beitrag für den heutigen Abend waren Computerrecherchen. Ich habe mich
über Ihre arabische Fußballmannschaft kundig zu machen versucht.«

»Apropos, ich habe heute mit dem Sportredakteur des Marseillais
telefoniert«, sagte Bruno. »Er war sehr entgegenkommend, als ihm klar
wurde, dass ich derjenige bin, der auch auf der Titelseite seiner Zeitung
abgelichtet ist. In seinen Unterlagen war nichts zu finden, aber er wollte bei
seinen ehemaligen Kollegen nachfragen, die jetzt im Ruhestand sind und
sich vielleicht erinnern können, ob in den alten Archiven noch
irgendwelches Material liegt. Er hat sogar sämtliche Ausgaben der besagten

Monate von 1940 durchgesehen, doch von Amateurmannschaffen war
nirgends die Rede.«

»Nun, ich hätte da was«, sagte Christine. »Ich habe nämlich einen Blick
auf die Datenbank der Diplom- und Promotionsarbeiten geworfen, speziell
solchen, die sich mit Sport beziehungsweise Migrationsgeschichte befassen.

Und da sind mir ein paar Arbeiten aufgefallen, die Ihnen weiterhelfen
könnten. Eine hat das Thema >Sport und Integration - Fußballmannschaften
von Einwanderern, 1919 bis 1940<. Eine andere trägt den Titel

>Neubeginn in einem fremden Land - algerische Vereine und Verbände in

Frankreich<. Die Texte habe ich im Internet nicht einsehen können, bin
aber schon mit einem der Autoren in Kontakt getreten. Er unterrichtet

Sportgeschichte an der Universität von Montpellier und glaubt, die von

Ihnen gesuchte Mannschaft zu kennen. In Marseille gab es eine

Amateurliga - Les Maghrébins -, und die Meistermannschaft von 1940 hieß

Oraniens nach der Stadt Oran in Algerien, aus der die meisten Spieler
stammten. Hier ist seine Telefonnummer. Er hat einen äußerst
sympathischen Eindruck auf mich gemacht.«

»Ich staune«, sagte Bruno. »Das haben Sie alles aus Ihrem Computer
geholt?«

»Ja, und inzwischen ist auch der eine Text bei mir gelandet. Er hat ihn mir
per Mail geschickt.«

»Sehr freundlich«, sagte Bruno. »Das wäre dann meine Bettlektüre. Aber
zuerst freue ich mich auf eine Kostprobe englischer Küche in Gesellschaft
von zwei schönen Frauen. Also bitte ab jetzt kein Wort mehr über

Verbrechen und Gewalt. Genießen wir diesen Abend.«

»Zuerst müssen Sie uns verraten, was Sie von einer englischen Köchin
erwarten«, sagte Pamela. »Wir sind auf das Schlimmste gefasst.«

»Das Roastbeef war zu lange im Ofen, der Senf ist zu scharf, die

Würstchen stammen vom Bäcker, der Fisch steckt in einer viel zu dicken,
klebrigen Panade, das Gemüse ist zu Brei verkocht, und am Ende schmeckt
alles nur nach der seltsam gewürzten Sauce aus einer braunen Flasche. So
war's jedenfalls an dem Wochenende, als wir zum internationalen

Rugbyturnier nach Twickenham gefahren sind. Das Frühstück mit Rührei
und Schinken war ja lecker, aber alles andere ungenießbar«, bemerkte

Bruno. »Aber inzwischen soll sich ja in England, wie man hört, die indische

Küche durchgesetzt haben.«

»Pamelas Kochkünste werden Sie eines Besseren belehren«, erwiderte

Christine. »Übrigens, wie finden Sie den Champagner?«

»Ausgezeichnet.«

»Tja, er ist aus England.« Pamela drehte die Flasche, damit er das Etikett
sehen konnte. »In Blindverkostungen hat er französischen Champagner um

Längen geschlagen. Er wird im englischen Königshaus serviert, und

Christine hat mir diese Flasche mitgebracht. Allerdings muss ich
fairerweise zugeben, dass der Hersteller ein Franzose aus der Champagne
ist.«

»Trotzdem, ich bin beeindruckt«, sagte Bruno. »Ihr Engländer bringt es
doch immer wieder fertig, uns Franzosen zu überraschen.«

Als die Frauen ihn ins Haus führten, sah sich Bruno neugierig um. Sie
betraten einen länglichen Raum, der nach oben hin bis unters Dach offen
war. Auf halber Höhe befand sich eine kleine Galerie mit Balustrade. Ein
riesiger Kamin beherrschte die Stirnwand, und die Fenster auf der einen

Seite
reichten
nach
französischer

Art
bis
zum

Boden.

Die
gegenüberliegende Wand verschwand hinter Regalen voller Bücher. Ein
halbes Dutzend großer, offenbar bequemer Lehnstühle, teils mit Leder, teils
mit Chintz bezogen, verteilte sich im Raum.

»Sehr schön«, bemerkte er. »So sah's bestimmt nicht aus, als Sie hier
eingezogen sind.«

»Nein. Weil das Dach neu gedeckt werden musste und mehrere Balken zu
ersetzen waren, habe ich mich dazu durchgerungen, die Zwischendecke
herauszunehmen. Kommen Sie, wir essen nebenan.«

Das Esszimmer war kleiner und in einem Farbton gehalten, der zwischen

Gold und Orange changierte. In der Mitte standen ein großer, ovaler Tisch
aus dunklem Holz und zwölf Stühle. Am äußersten Ende war für drei

Personen gedeckt mit jeweils einem Weiß- und einem Rotweinglas. An der

Wand dahinter hing in genau bemessenen Abständen eine Reihe alter

Drucke. Pamela stellte seine Blumen in eine große Keramikvase, die auf
dem Tisch stand. Wie im größeren Wohnzimmer war auch hier der

Fußboden mit Terrakotta gefliest. Darauf lagen mehrere Teppichläufer in
satten Rot- und Goldtönen, die im weichen Licht der Stehlampen und den
zwei Kerzenleuchtern zu glühen schienen. An der Längswand zur Linken
hing ein großes Ölgemälde von einer Frau mit kastanienbraunem Haar und
weißen Schultern; sie trug ein Abendkleid aus früherer Zeit und sah Pamela
zum Verwechseln ähnlich.

»Meine Großmutter«, erklärte sie. »Sie stammte aus Schottland, was
erklärt, weshalb ich beim Hauptgang ein wenig gepfuscht habe. Aber dazu
später. Bitte setzen Sie sich, es geht gleich los.«

Pamela brachte aus der Küche eine große weiße Terrine. »Lauch- und

Kartoffelsuppe«, verkündete sie. »Dazu selbstgebackenes Brot und
wiederum englischer Wein, ein Riesling von Tenterden.«

Das lockere Brot mit seiner knusprigen Kruste passte, wie Bruno fand,
vorzüglich zur gehaltvollen Suppe. Der Wein schmeckte wie ein Elsässer,
und so zeigte sich Bruno abermals beeindruckt.

»Was den nächsten Gang betrifft, muss ich, wie gesagt, einen kleinen

Pfusch bekennen«, erklärte Pamela. »Der geräucherte Lachs kommt nicht
aus England, sondern aus Schottland, aber Christine und ich sind der

Meinung, dass dagegen nichts einzuwenden ist. Butter und Zitronen sind
französischer Herkunft:, und der schwarze Pfeffer ist wer weiß woher.«

»Ah, saumon fumé. Bei uns ist er normalerweise ein bisschen rötlicher.«

Er probierte. »Hmm, köstlich«, sagte er und hob sein Glas.

Pamela räumte die Teller ab und kehrte mit einem großen Tablett zurück.

Darauf befanden sich vorgewärmte Teller, eine Karaffe Rotwein, zweierlei

Gemüse in zugedeckten Schalen und eine dampfende Pastete mit
goldgelber Kruste.

» Voilà, der englische Klassiker - Steak and Kidney Pie. Die jungen

Erbsen und Karotten sind hier im Garten gewachsen, und der Rotwein
kommt aus dem Camel Valley in Cornwall. Früher hieß es immer, dass in

England kein guter Rotwein reifen kann, aber dieser Tropfen beweist das

Gegenteil. Machen Sie sich jetzt auf den herrlichsten Duft gefasst, den ich
kenne. Kommen Sie, beugen Sie sich weiter vor. Ich schneide jetzt die

Pastete an.«

Bruno gehorchte, und als Pamela das erste Stück servierte, ging ein

Strahlen über sein Gesicht. »Magnifique«, schwärmte er und betrachtete
seine Portion. »Wie kommt's, dass die Füllung so dunkel ist?«

»Das liegt am Stout«, erklärte Pamela. »Normalerweise verwende ich

Guinness, aber weil es bekanntlich irisch ist, habe ich eine englische

Variante gewählt. Plus Rindersteak und Nierchen, Zwiebeln und ein wenig

Knoblauch.« Sie füllte die anderen Teller, während Christine Erbsen und

Möhren verteilte. Dann schenkte Pamela den Wein ein und wartete
gespannt auf Brunos Reaktion.

Zuerst fischte er ein Stück Rindfleisch aus der dunklen Sauce und nickte
anerkennend. Dann probierte er von den Nierchen. Ausgezeichnet. Nach
einem Schluck Wein kostete er die Kruste. Vortrefflich. Zusammen mit
dem Fleisch schmeckte sie ihm sogar noch besser. Die jungen Erbsen in
ihren Schoten waren auf den Punkt gegart. Und auch die Möhren. Er nahm
noch einen Schluck.

Die Pastete war köstlich, herzhaft und lecker, genau so, wie eine
französische Großmutter sie zubereitet hätte. Er schnupperte an seinem

Wein und genoss das fruchtige Aroma, schwenkte das Glas im

Kerzenschein und beobachtete die breiten Schlieren an der Innenwand.

Er kannte bislang nur einen Rotwein, der so weit im Norden angebaut
wurde, den Gamay von der Loire, und erwartete einen ähnlichen

Geschmack, doch der englische Tropfen war schwerer und hatte einen
angenehm kräftigen Abgang. Ein guter Wein, der ihn an einen Burgunder
erinnerte und mit der Pastete bestens harmonierte.

Er legte sein Besteck ab, nahm wieder einen Schluck aus seinem Glas und
betrachtete die beiden Frauen mit feierlicher Miene.

»Ich nehme alles zurück, was ich je über die englische Küche gesagt
habe, und bekenne mich als ihr Fan, vorausgesetzt, Sie haben gekocht,

Pamela. Sie müssen mir das Rezept für diese köstliche Pastete verraten. So
etwas gibt's bei uns nicht. Ich würde mich gern erkenntlich zeigen und
schlage vor, dass ich das nächste Mal für Sie koche.«

»Einverstanden«, sagte Christine, und zu seiner Überraschung hoben die
beiden Engländerinnen ihre rechte Hand und schlugen sie klatschend
aufeinander. Er schmunzelte über diese Geste und widmete sich wieder
seinem Essen und dem Wein aus Cornwall. Aus der Schule wusste er, dass
das Kornische eine keltische Sprache war und darum mit dem Bretonischen
verwandt - was wiederum die Qualität ihres Weins erklärte. Selbst der

Name von Pamelas Heimat, Grande Bretagne, zeugte von der engen

Nachbarschaft.

Der Salat aus Pamelas Garten war frisch und knackig. Der unter den

Kopfsalat gemischte Rucola war zwar seines Wissens nicht gerade
englisch, doch der Käse, ein von Christine mitgebrachter Stilton, schmeckte
großartig. Zum Nachtisch servierte Pamela eine selbstgemachte Eiscreme
mit Erdbeeren, die wiederum aus ihrem Garten stammten. Bruno war
rundum zufrieden und gelobte, sich nie wieder abfällig über die englische

Küche zu äußern.

»Warum weiß eigentlich keiner, dass die englische Küche so gut sein
kann?«, wollte er wissen.

Beide Frauen antworteten gleichzeitig. »Die industrielle Revolution«,
sagte

Christine,
und

Pamela
meinte:

»Der

Krieg
und
die

Lebensmittelrationierung.« Sie lachten.

»Erklär du ihm deine Theorie, Christine. Ich sorge inzwischen für das i-

Tüpfelchen«, sagte Pamela.

»Der Grund ist denkbar simpel«, erläuterte Christine. »Mit der
industriellen Revolution, die in England bekanntlich früher stattfand als in
anderen europäischen Ländern, kam der Ackerbau fast gänzlich zum

Erliegen. Kleine Farmen mussten der Schafzucht weichen, die weniger
arbeitsintensiv war und keine hohen Investitionen erforderte. Gleichzeitig
gab es bessere Pflüge und Anbaumethoden, was weniger Arbeitskräfte,
dafür aber höhere Investitionen erforderte. Die Landarbeiter fanden

Beschäftigung in den neuen Fabriken, und so wuchsen mit der Industrie die

Städte und ein Bedarf an Lebensmitteln, die einfach zu transportieren, gut
zu lagern und auf die Schnelle zuzubereiten waren, weil auch die meisten

Frauen in den Fabriken arbeiteten und keine Zeit mehr hatten, lange am

Herd zu stehen. Gleichzeitig waren in Nordamerika und Argentinien große

Farmen entstanden, und weil das britische Königreich seine Grenzen für
den freien Handel öffnete, konnten die noch übriggebliebenen Landwirte
mit den sehr viel günstigeren Weltmarktpreisen nicht mehr konkurrieren. Es
kamen billige Lebensmittel ins Land, Fleisch in Konserven und Brot aus

Massenproduktionen. Und in den allmählich kleiner werdenden Familien
gingen die von Generation zu Generation weitergereichten traditionellen

Kochkünste verloren.«

»So etwas Ähnliches könnte auch im heutigen Frankreich passieren«,
bemerkte Bruno. »Sie, Pamela, nannten den Krieg als Ursache. Wie meinen

Sie das?« Er wandte sich zu Pamela, die in die Küche gegangen war, um
gleich darauf mit einem kleinen Tablett zurückzukehren, auf dem eine
große dunkle Flasche, ein Krug Wasser und drei kleine Gläser standen.

»Moment«, mischte sich Christine ein. »Ihr Franzosen habt Konserven
erfunden, und zwar in den napoleonischen Kriegen, und spätere Kriege
haben die Konserven noch weiter verbreitet: der Krimkrieg in den 1850ern,
der amerikanische Bürgerkrieg in den 1860ern und der Deutsch-

Französische Krieg 1870 bis 71: In all diesen Kriegen haben

Lebensmittelkonserven eine entscheidende Rolle gespielt. Nur so konnte
die Verpflegung großer Armeen sichergestellt werden. Vor ein paar Tagen
habe ich hier im Supermarkt Fray-Bentos-Dosen entdeckt - wissen Sie
überhaupt, woher der Name kommt?«

Bruno schüttelte den Kopf, lehnte sich aber interessiert vor. Klar waren
für die Versorgung dieser riesigen Armeen aus Wehrpflichtigen

Lebensmittelkonserven erforderlich gewesen, wahrscheinlich wäre der

Stellungskrieg in den Schützengräben des Ersten Weltkriegs ohne

Konserven gar nicht möglich gewesen.

»Fray Bentos ist eine Stadt in Uruguay, die in den 1860ern Fleischextrakt
nach Europa exportiert hat, um das Fleisch der Tiere zu verwerten, die für
die südamerikanische Lederindustrie getötet worden waren. Schon bald
wurde der Fleischexport wichtiger als der Lederhandel.«

»Faszinierend«, sagte Bruno. »Ich wusste zwar, dass Sie sich mit
französischer

Geschichte
auskennen,
aber
doch
nicht
mit

Ernährungsgeschichte.«

»So bringe ich meinen Studenten etwas über Globalisierung bei«, sagte

Christine. »Man muss ihnen zeigen, dass Geschichte etwas mit ihrem
eigenen Leben zu tun hat, und am leichtesten geht das über die Geschichte
des Essens.«

»Ich wünschte, ich hätte Lehrer wie Sie gehabt. In unseren

Unterrichtsstunden ging es immer nur um Königinnen und Könige, Päpste
und die napoleonischen Kriege«, sagte Bruno. »So habe ich noch nie über

Geschichte nachgedacht.«

»Christine hat recht mit dem, was sie sagt«, schaltete sich Pamela wieder
ein. »Aber der Krieg und die Rationierung, die bis fast zehn Jahre nach

Kriegsende beibehalten wurde, haben alles noch schlimmer gemacht. Weil
das Land abhängig war von billigen Importen, führte die Seeblockade der

Deutschen zu einer bedrohlichen Verknappung an Lebensmitteln. Sie
mussten rationiert werden, so dass es für den Einzelnen pro Woche nur ein

Ei gab, kaum Fleisch oder Früchte. Auch in den Restaurants ging es mit den

Kochkünsten bergab, weil es sich niemand mehr leisten konnte, dort zu
essen. Es dauerte eine ganze Generation, bis sich Besserung einstellte und
die Briten ins Ausland fahren, fremdländische Küche genießen und sich
wieder Restaurantbesuche und Kochbücher leisten konnten.« Pamela nahm
die dunkle Flasche vom Tablett. »Und jetzt empfehle ich Ihnen statt eines

Cognacs das hier als digestif, einen schottischen Malt-Whisky, der mit
gewöhnlichem Whisky so viel gemein hat wie ein großer Château-Wein mit
vin ordinaire. Dieser nennt sich Lagavulin. Er kommt von der Insel, auf der
meine Großmutter geboren wurde, und schmeckt nach Torf und Meer.«

»Trinkt man ihn wie einen Cognac nach dem Essen?«, fragte Bruno.

»Mein Vater hat mir beigebracht, zuerst lange daran zu schnuppern, dann
einen winzigen Schluck zu nehmen, im Gaumen zu bewegen, bis sich der

Alkohol verflüchtigt hat, und schließlich durch den Mund tief einzuatmen,
um das ganze Aroma aufzunehmen. Danach spült man mit einem
ordentlichen Schluck nach.«

»Hmm, der macht warm bis in die Fußspitzen«, sagte Bruno, nachdem er
tief Luft geholt hatte. »Sehr gut«, kommentierte er den für ihn
ungewöhnlichen rauchigen Geschmack. »Genau der richtige digestif nach
einem hervorragenden Mahl in Ihrer Gesellschaft. Ich danke Ihnen
beiden.«

Er erhob sein Glas, und seine Augen zwinkerten auf jene Weise, die allen,
die ihn kannten, verriet, dass er eine scherzhafte Bemerkung auf den

Lippen hatte.

»Ich resümiere mit der Frage, ob ich denn wirklich in den Genuss
englischer Küche gekommen bin«, sagte er und lächelte über Pamelas
leicht konsternierte Miene. »Es gab schottischen Whisky und schottischen

Fisch, Wein aus Cornwall, französisches Rindfleisch, Salat, Gemüse und

Erdbeeren aus hiesigem Anbau, englischen Champagner nach französischer

Art, und das einzig originär Englische war der Käse. Das alles wurde
phantastisch zubereitet von einer Engländerin, die hier im Périgord zu leben
beliebt und damit beweist, dass sie einen vorzüglichen Geschmack hat.«

20

Noch mit dem angenehmen Nachgeschmack des Whiskys auf der Zunge
machte sich Bruno in seinem Wagen auf den Weg nach Hause. Auf der
nächsten Anhöhe, wo ein gutes Funksignal zu erwarten war, hielt er an und
warf einen Blick auf sein Handy. Es war kurz nach 22:30 Uhr. Noch nicht
zu spät. Er wählte die Nummer von Jean-Luc, seinem besten Freund unter
den Gendarmen und einem glühenden Anhänger der Rugbymannschaff von

Saint-Denis. Eine Frauenstimme antwortete.

»Hallo, Francine, ich bin's, Bruno. Ist Jean-Luc zu Hause, oder hat er
etwa Dienst?«

»Hallo, Bruno. Du solltest dich vorsehen. Capitaine Duroc stellt
neuerdings jede Nacht Verkehrskontrollen auf. Die Pfeife will offenbar
einen neuen Rekord in Sachen Strafanzeigen wegen Alkohol am Steuer
aufstellen. Augenblick, ich rufe Jean-Luc an den Apparat.«

»Bist du wieder auf der Rolle, Bruno?«, sagte sein Freund mit etwas
schwerer Zunge. »Wie soll man sich an dir ein Beispiel nehmen? Ja, Duroc
lässt verstärkt kontrollieren. Vergangene Nacht hat er Vorin und mich auf
die Straße nach Périgueux abkommandiert und sich selbst mit der jungen

Françoise an die Kreuzung nach Les Eyzies gestellt. Ich glaube, er hat ein

Auge auf sie geworfen. Sie kann ihn allerdings nicht ausstehen, genauso
wenig wie wir alle. Wir müssen abwechselnd Nachtschicht schieben und
haben die Schnauze voll davon. Ich sag dir was. Zurzeit fährt der junge

Jacques Patrouille. Ich rufe ihn an und frage, wo er gerade ist. Dann melde
ich mich wieder und gebe dir Bescheid.«

Während Bruno auf den Rückruf wartete, dachte er an die beiden Frauen,
mit denen er den Abend verbracht hatte. Christine war ausgesprochen
hübsch, eine dunkeläugige Brünette, wie er sie mochte, obendrein sehr
lebhaft und hochintelligent, was er zu schätzen wusste. Pamela war anders,
vielleicht nicht schön im herkömmlichen Sinn, aber durchaus attraktiv. Ihre
straffe, aufrechte Haltung und die kräftige Nase wirkten typisch englisch,
und ihre Ausstrahlung hatte, wie er fand, etwas Besonderes. Sie war eine
selbstbewusste und ganz und gar außergewöhnliche Frau. Und eine
hervorragende Köchin. Was würde er den beiden vorsetzen können? Von
der hiesigen Küche hatten sie gewiss genug, und er sowieso. Eine tourain-

Suppe, Stopfleber oder all die verschiedenen Entengerichte kamen also
nicht in Frage. Er hatte aber noch ein paar in Öl eingelegte Trüffeln, so
dass er ein leckeres Risotto mit Pilzen und Trüffeln zubereiten könnte. Die
beiden Frauen stünden dann neben ihm in der Küche, während er mit dem

Kochlöffel rührte und - das vibrierende Handy riss ihn aus seinen

Gedanken. »Bruno, ich bin's noch mal, Jean-Luc. Ich habe mit Jacques
gesprochen. Er ist tatsächlich auf der Brücke und sagt, dass Duroc wieder
an der Kreuzung nach Les Eyzies steht. Anscheinend macht er da fette

Beute. Wo bist du jetzt? Oben in der Nähe der Höhle? Du könntest den
direkten Weg über die Brücke nehmen. Jacques kennt deinen Wagen und
wird dich durchwinken. Oder du nimmst einen Umweg in Kauf und fährst
am Wasserturm vorbei. Bist du allein oder mit den Kumpels unterwegs?«

»Ich bin allein, Jean-Luc. Danke für den Tipp. Ich schulde dir ein Bier.«

Bruno wählte den längeren Weg nach Hause, über die schmale Brücke
und hoch zum Wasserturm. Er schmunzelte in Gedanken darüber, dass

Capitaine Duroc noch immer keine Ahnung hatte, wie die Dinge auf dem

Land abliefen. Womöglich würde er das auch nie erfahren. Interessant,
dass er ein Auge auf die junge Françoise geworfen hatte, eine dralle

Blondine aus dem Elsass mit niedlichem Gesicht, breiten Hüften und, wie
sich herumgesprochen hatte, einem kleinen Tattoo über dem Steißbein.

Laut Jean-Luc war es in ihrer Personalakte als besonderes Kennzeichen
vermerkt. Im Kreis der Gendarmen liefen Wetten darüber, was es wohl
darstellen mochte, eine Spinne oder ein Kreuz, ein Herz oder den Namen
eines Liebhabers. Bruno tippte auf einen Hahn, das Symbol für Frankreich.

Noch hatte niemand den Wetteinsatz für sich in Anspruch genommen, und

Bruno hoffte, dass es nicht Duroc sein würde, der das Geheimnis um

Françoise lüftete, auch wenn dem capitaine eine Affäre bestimmt guttun
würde. Allerdings war dieser dermaßen pedantisch, dass er nicht einmal für
ein romantisches Abenteuer mit niederen Dienstgraden von den strengen

Dienstvorschriften abweichen würde. Oder doch? Wenn es stimmte, dass er
sich in Françoise verknallt hatte, befand sich der Esel bereits auf dem Eis.

Bruno schob den Gedanken beiseite, als er auf sein Häuschen zusteuerte
und sah, dass der treue Gigi bereits vor der Haustür auf ihn wartete.

Er nahm den Ausdruck der Examensarbeit, den Christine für ihn besorgt
hatte, mit zu Bett, überflog die Inhaltsangabe und stellte, als er die letzte

Seite aufschlug, fest, dass ein Stichwortverzeichnis fehlte, was die Suche
erschwerte. Es gab allerdings ein ganzes Kapitel über Marseille und die

Maghreb-Liga, deren Name darauf hindeutete, dass die zu ihr gehörenden

Mannschaffen
wahrscheinlich
aus
nordafrikanischen

Spielern
zusammengesetzt gewesen waren. Er legte sich zurück und fing an zu
lesen. Wissenschaftliche Texte waren seine Sache nicht. Die ersten beiden

Seiten enthielten eine Zusammenfassung des Forschungsstandes bezüglich
der Lebensbedingungen der Nordafrikaner in Marseille und eine Theorie
über kulturelle Integration durch Sport. Er musste den Abschnitt dreimal
lesen, ehe er verstand, worum es ging: dass nämlich nach Auffassung des

Autors Integration erst dann stattfinden konnte, wenn Mannschaften aus

Mitgliedern verschiedener Ethnien gegeneinanderspielten, und nicht, wenn

Mannschaften der gleichen Ethnie untereinanderblieben. Klar. Warum
musste dieser einfache Gedanke so kompliziert formuliert werden?

Er mühte sich weiter. Die Maghreb-Liga war 1937 gegründet worden, ein

Jahr nach der Regierungsübernahme durch die von Léon Blum geführte

Volksfront. Seine sozialpolitischen Reformen beinhalteten unter anderem
bezahlten Urlaub und die 40-Stunden-Woche. Bruno erinnerte sich an
seinen Geschichtsunterricht in der Schule. Blum war Jude und Sozialist.

Seine Regierung stand und fiel mit den Stimmen der Kommunisten im

Parlament. In der Opposition hieß es: »Lieber Hitler als Blum.« Die

Maghreb-Liga war wie so viele damalige Sportorganisationen von

Sozialarbeitern im Auftrag des Ministeriums für Jugend und Sport ins

Leben gerufen worden. Es gab eine Liga der katholischen Jugend, eine der

Jungsozialisten, eine Ligue des Syndicats der Gewerkschaften und sogar
eine italienische Liga, weil der Südosten Frankreichs von Nizza bis zur
italienischen Grenze bis ins 19. Jahrhundert hinein zu den italienischen

Savoyen gehört hatte und erst 1860 an Kaiser Louis Napoléon ging zum

Dank für seine Unterstützung im Krieg gegen Österreich und in der

Einigung Italiens. Ja, auch das hatte Bruno, wie er sich vage erinnerte, in
der Schule gelernt. Die katholische Jugend, Jungsozialisten und

Gewerkschaftsjugend aber weigerten sich, gegen Nordafrikaner zu spielen.

Nur die Italiener waren dazu bereit, was das Ministerium als
vielversprechende Möglichkeit der Integration beider Minderheiten
begrüßte. Manche Dinge ändern sich eben nie, dachte Bruno düster, musste
sich aber in Erinnerung an die französische Nationalmannschaft sogleich
korrigieren, die 1998 die Weltmeisterschaft mit ihrem Kapitän Zidane,
einem gebürtigen Nordafrikaner, gewonnen hatte. Und insgeheim freute er
sich ein wenig darüber, dass die jungen Sportsleute von Saint-Denis aus den
unsinnigen Vorurteilen von damals herausgewachsen waren und Spaß
daran hatten, mit schwarzen, braunen, ja, selbst mit englischen Jungs zu
spielen.

Die Maghrebiner waren begeisterte Fußballer, aber nicht besonders
erfolgreich gewesen. Gegen die italienischen Mannschaften hatten sie
offenbar keine Chance gehabt. Um ihre Gegner im Interesse spannender

Begegnungen
aufzubauen,
hatten
daraufhin
die

Italiener
den

Nordafrikanern Trainingshilfe angeboten. Sehr nobel, dachte Bruno und
las, dass der erste Trainer der italienischen Liga ein Spieler der

Profimannschaft von Marseille war und Giulio Villanova hieß.

Bruno richtete sich im Bett auf. Villanova war der Name des Mannes, an
den sich Momu erinnert hatte. Es handelte sich also um das Team von

Momus Vater. Schnell las Bruno weiter. Zu einer Zeit, da im Fußball
allenfalls ein Taschengeld zu verdienen war, konnte sich Villanova
glücklich schätzen, für seine Trainerleistung ein kleines Gehalt vom

Sportministerium zu beziehen. Klingt so, als hätte damals jemand eine gute

Idee gehabt, dachte Bruno und wünschte, es würde auch heute jemand
seinen Einsatz als Trainer des Tennis- und Rugbynachwuchses finanziell
unterstützen. Träum weiter, Bruno.

Mit Villanova als Trainer wurden die maghrebinischen Mannschaften
immer besser; manche gewannen inzwischen sogar das eine oder andere

Spiel. Das erfolgreichste Team waren die Oraniens, die Jungs aus Oran, die
im März 1940 die Meisterschaft ihrer Liga für sich entschieden hatten, also
kurz vor der Invasion der Deutschen in Frankreich, die dem organisierten

Sport für junge Nordafrikaner ein Ende setzte.

Im Text ging es weiter mit dem Versuch einer Antwort auf die spekulative

Frage, ob die erstarkte Maghreb-Liga und die Erfolge der Oraniens den
gewünschten Integrationsprozess hätten einleiten können, wäre der Krieg
nicht dazwischen gekommen. Denn sonst hätten sie auch gegen die
katholische Jugend und die Jungsozialisten spielen können. Villanova, die

Sozialarbeiter und fast alle volljährigen Spieler waren eingezogen worden,
die Maghreb-Liga löste sich auf und geriet bald in Vergessenheit. Bruno
blätterte rasch weiter und suchte nach Abbildungen, Namenslisten oder
weiteren Hinweisen auf die Oraniens, wurde aber nirgends fündig.

Immerhin hatte er die Telefonnummer des Verfassers.

Zufrieden darüber, den Namen von Hamids Mannschaff gefunden zu
haben, und mit einem Schmunzeln auf den Lippen, weil er der

Verkehrskontrolle von Capitaine Duroc hatte ausweichen können, schaltete

Bruno die Lampe aus und legte sich schlafen.

Als Bruno am nächsten Morgen sein Büro betrat, griff er sofort nach dem

Telefonhörer und rief den Autor der Examensarbeit an. Der junge Dozent
für Sportgeschichte an der Universität von Montpellier war überrascht von

Brunos Anliegen, freute sich aber, dass seine Arbeit nicht nur ihm selbst,
sondern anscheinend auch anderen nützlich sein konnte, und bot eifrig
seine Hilfe an. Bruno erklärte ihm, mit der Aufklärung eines Mordes
beschäftigt zu sein, begangen an einem älteren Nordafrikaner namens

Hamid
al-Bakr,
an
dessen

Wohnzimmerwand
das

Foto
einer

Fußballmannschaft aus dem Jahr 1940 gehangen habe. Die Polizei wolle
nun mehr über diese Mannschaft in Erfahrung bringen. Der Sohn des

Mordopfers glaube, dass sein Vater dazugehört habe und von einem
gewissen Villanova trainiert worden sei. Und da Hamid auf dem Foto den

Fußball halte, lasse sich vermuten, dass er entweder Kapitän oder Star der

Mannschaft gewesen sei. Ob es noch weitere Informationen gebe?

»Ich glaube, ich habe da noch eine Liste der Namen in meinen

Unterlagen«, antwortete der junge Hochschullehrer. »Ich wollte
nachprüfen, ob irgendeiner der Spieler nach dem Krieg berühmt geworden
ist, aber anscheinend hat es keiner von ihnen in eine französische

Profimannschaft geschafft. Vielleicht in Nordafrika, nicht aber hier bei
uns.«

»Würden Sie die Namen der Oraniens von 1940 bitte für mich
heraussuchen?«, fragte Bruno. »Und hätten Sie vielleicht sogar noch ein
paar Mannschaftsfotos? Oder irgendwelches Material über Villanova?

Vorerst kennen wir nur seinen Namen.«

»Ich schaue gern nach, komme aber erst heute Abend dazu, wenn ich
wieder zu Hause bin. Meine Unterlagen sind dort, und ich habe noch den
ganzen Tag an der Uni zu tun. Fotos habe ich noch, bin mir aber nicht
sicher, ob sie für Sie relevant sein könnten. Wenn ich mich richtig erinnere,
hat sich Villanova allem Anschein nach während des Krieges vom Sport
verabschiedet. Er taucht in keiner Mannschaftsliste mehr auf, und nach

1945 finden sich im Archiv des Sportministeriums auch keine Hinweise
mehr auf ihn. So - ich melde mich dann heute Abend noch mal bei Ihnen.

Einverstanden?«

Bruno legte auf und zweifelte daran, auf der richtigen Spur zu sein.

Trotzdem, das Verschwinden des Fotos war der einzige Anhaltspunkt, den
es gab, und Jean-Jacques und Isabelle würden bestimmt beeindruckt sein,
wenn es ihm gelänge, neue Informationen zu beschaffen. Wenn er ehrlich
war, wollte er vor allem Isabelle beeindrucken.

Die Ermittlungen kamen weiterhin nur stockend voran. Von den

Kriminaltechnikern war bestätigt worden, dass sich der junge Gelletreau
und Jacqueline tatsächlich auf der Waldlichtung über Hamids Häuschen
aufgehalten hatten, jedoch beteuerten beide unabhängig voneinander, dass
sie häufiger dort gewesen seien, um miteinander zu schlafen. Sie bestritten
entschieden, Hamid gesehen oder ihn gar in seinem Haus besucht zu haben,
und auch eine zweite Untersuchung der Spurensicherung konnte nichts
zutage fördern, was die Geschichte der beiden widerlegt hätte. Der einzige

Haken daran war Jacquelines als Lüge entlarvte Aussage, zur Tatzeit nicht
in Saint-Denis gewesen zu sein. Später hatte sie behauptet, sie sei nur in die

Stadt gekommen, weil sie Richard abholen wollte. Aber auch das war
gelogen. Richard hatte die Schule geschwänzt und war laut seiner Aussage
im Einzelverhör bei ihr zu Hause in Lalinde gewesen. Obwohl der Lüge
überführt, hielt Jacqueline an ihrer Geschichte fest. Jean-Jacques und

Isabelle vermuteten, dass ihre Spritztour nach Saint-Denis vielleicht mit

Drogengeschäften zu tun und dass sie vor den Dealern womöglich mehr

Angst hatte als vor der Polizei.

Plötzlich fiel Bruno ein, dass die in Europa vertriebenen Ecstasy-Pillen
angeblich vor allem aus Holland kamen. Er griff zum Hörer und rief Franc

Duhamel auf dem großen Campingplatz an der Flussbiegung unterhalb der

Stadt an.

»Hallo, Franc, hier Bruno. Eine Frage. Während der Moto-Cross-Rallye
haben doch Holländer bei dir gezeltet. Wie lange sind die geblieben?«

»Salut, Bruno. Über eine Woche. Sie sind Freitagabend spät gekommen
und erst am übernächsten Sonntag wieder gefahren. Es waren an die
dreißig. Manche sind im Wohnmobil gekommen, einige wenige mit dem

Auto und der Rest auf Motorrädern. Weil auch etliche von den

Rallyeteilnehmern mit Wohnmobilen da waren, hatte ich meinen Laden fast
voll. Für den Saisonbeginn nicht schlecht.«

»Franc, du hast doch diesen Schlagbaum vor der Einfahrt und einen

Wachtposten für die Nacht. Kontrollierst du auch tagsüber? Schreibst du dir
die Kennzeichen auf?«

»Na klar. So will's die Versicherung. Jedes Fahrzeug, das auf den Platz
kommt, wird registriert.«

»Auch solche, die bei uns gemeldet sind?«

»Ja. Jeder Besucher, jeder Lieferwagen, und selbst wenn du kämst, würde
das notiert.«

»Tu mir einen Gefallen.« Bruno nannte die Nummer von Jacquelines

Wagen und bat Franc nachzusehen, ob dieser Wagen am 11. Mai da
gewesen sei. Er hörte, wie Franc in den Seiten eines Buches blätterte.

»Bruno, bist du noch da? Also: Er ist um zwölf gekommen und um
fünfzehn Uhr dreißig wieder weggefahren. Da scheint jemand ausgiebig zu

Mittag gegessen zu haben.«

»Weißt du vielleicht auch, wer am Steuer saß? Oder wem der Besuch
galt?«

»Nein, wir haben nur die Nummer.«

»Und die Namen der holländischen Gäste?«

»Sind ordnungsgemäß verzeichnet, zusammen mit den Anschriften und

Kennzeichen. Von manchen habe ich sogar die Kreditkartennummer. Die
meisten zahlen bar ... aber manche eben auch mit Karte«, fügte er stockend
hinzu.

Bruno lachte im Stillen über Francs Nervosität, dem anscheinend zu spät
aufgegangen war, dass er sich verplappert und dem Verdacht ausgesetzt
hatte, einen Teil seiner Einnahmen an der Steuer vorbeizuschmuggeln.

»Keine Sorge, Franc. Mir geht's nur um die Holländer und den Besucher.

Würdest du mir bitte eine Liste der Namen und Adressen zusammenstellen.

Ich bin in zwanzig Minuten bei dir.«

»Weshalb eigentlich? Es hat doch nicht etwa mit dem Mord an dem

Araber zu tun, oder?«

»Ich habe nur eine vage Vermutung, Franc. Wir versuchen
herauszufinden, auf welchem Weg gewisse Drogen zu uns kommen. Mehr
nicht. Bis gleich.«

Mit Francs Informationen auf einem Zettel machte sich Bruno auf den

Weg zur Autowerkstatt von Lespinasse, um eine weitere offene Frage zu
klären. Zur Werkstatt gehörte eine Total-Tankstelle, die zwar ein wenig
teurer als die Tankstelle am Supermarkt, aber an der Hauptstraße nach

Bergerac günstig gelegen war. Hier hatte Jacqueline getankt. Lespinasse'

Schwester bediente die Zapfsäulen, während er zusammen mit seinem Sohn
und einem Cousin an Motoren, Getrieben und Karosserien herumschraubte.

Lespinasse mochte alle Autos, hatte aber ein besonderes Faible für alte

Citroens, vom Modell Sept der vierziger Jahre über den bescheidenen, aber
zuverlässigen 2Cv bis hin zu den Schönheiten der sechziger Jahre, jenen
aerodynamischen Fahrzeugen mit dem Kürzel ds, das, wenn man es laut
ausspricht, wie das französische Wort für Göttin klingt. Lespinasse lag -
wie hätte es anders sein können? – unter einem aufgebockten Wagen, kaute
auf einem Streichholz und summte ein Lied vor sich hin. Als Bruno seinen

Namen rief, tauchte er auf seinem Rollbrett unter dem Wagen hervor, stand
auf und reichte ihm statt einer der ölverschmierten Hände den Unterarm
zum Gruß.

»Wir haben dich in der Zeitung gesehen«, sagte Lespinasse. »Und im

Fernsehen. Du bist jetzt eine Berühmtheit, Bruno. Alle sagen, dass du
diesen Mistkerlen ordentlich was verpasst hast.«

»Ich bin dienstlich hier, Jean-Louis. Es geht um eine deiner Kundinnen.

Sie hat am elften Mai bei dir getankt. Wenn du mal einen Blick in deine

Abrechnungen werfen würdest...«

»Am elften? Da hatte Kati frei. Also wird der Junge an den Zapfsäulen
gestanden haben.« Er drehte sich um und stieß einen Pfiff aus, worauf der
junge Edouard, der seinem Vater, abgesehen von dessen maroden Zähnen,
wie aus dem Gesicht geschnitten war, herbeieilte und winkte, als er Bruno
erblickte. Er gab seinem ehemaligen Trainer, bei dem er schon als kleiner

Junge Rugby spielen gelernt hatte, einen Kuss auf beide Wangen.

»Schreibst
du
immer
noch
die

Autokennzeichen
auf
die

Kreditkartenauszüge?«, fragte Bruno.

»Ja, aber nur von Fahrzeugen, die wir nicht kennen«, antwortete Edouard
und nahm das Heft zur Hand, in dem die Umsätze vom n. Mai notiert
waren. Bruno nannte ihm die Nummer von Jacquelines Wagen.

»Da haben wir's. Zweiunddreißig Euro und sechzig Cent, am Vormittag
um elf Uhr vierzig. Carte bleue. Ich kann mich gut an sie erinnern, ein
scharfes Gerät. Blond. Als sie zurückkam, war sie allerdings in Begleitung
mehrerer Typen.«

»Sie kam zurück?«

»Ja, kurz nach Mittag, in einem riesigen Wohnmobil und zusammen mit
drei oder vier Holländern. Sie haben getankt. Hier, da steht's. Achtzig Euro
genau, um zwanzig vor drei, bezahlt mit Visakarte. Und hier ist das

Kennzeichen«, sagte Edouard. Dieselbe Nummer fand Bruno auch auf

Francs Liste vom Campingplatz.

»Zur selben Zeit waren auch ein paar Holländer mit Motorrädern hier
zum Tanken«, fuhr Edouard fort. »Sie scheinen bar bezahlt zu haben. Ich
weiß noch, dass ich mich gefragt habe, was ein so hübsches französisches

Mädchen mit all diesen schweren Jungs zu tun hat, und noch dazu

Ausländern. Ich sah sie hinten in diesem Wohnmobil, als der Typ, der
getankt hat, zahlen wollte und die Hecktür aufmachte, um seine Brieftasche
zu holen. Ein weiteres Mal habe ich sie nicht gesehen, das wüsste ich.«

»Wenn du dich noch für Tennis interessieren würdest, hättest du sie beim

Turnier im vergangenen Jahr bewundern können. Sie ist bis ins Finale
gekommen.«

»Irgendwann musste ich mich zwischen Tennis und Rugby entscheiden.

Anscheinend habe ich falsch entschieden«, entgegnete Edouard. »Aber du
kennst mich ja, Rugby ist eher mein Ding. Die Mannschaft macht den

Unterschied.«

21

Stolz auf seinen Ermittlungserfolg, fuhr Bruno von der Garage
geradewegs zum provisorischen Büro der police nationale über dem

Verkehrsamt. Er kam sich vor wie ein Ritter, der mit reicher Beute vom

Schlachtfeld zurückkehrte, ließ sich aber nichts davon anmerken, als er auf

Isabelle zusteuerte, ihr drei dünne Akten auf den Schreibtisch legte und
sagte: »Neues Beweismaterial.«

Isabelle trug eine dunkle Hose und eine weiße, etwas männlich wirkende

Bluse. Sie hatte einen Kopfhörer auf den Ohren und einen Kugelschreiber
in der Hand, war offenbar in Gedanken vertieft und blickte erschrocken
auf. Als sie ihn jedoch erkannte, lächelte sie, setzte den Kopfhörer ab und
schaltete ein kleines Gerät aus, das Bruno nicht identifizieren konnte. Sie
stand auf und küsste Bruno auf beide Wangen.

»Entschuldigung«, sagte sie. »Ich habe mir gerade die Aufzeichnung der
letzten Verhörrunde angehört. Jean-Jacques hat sie mir zugemailt. Neues

Beweismaterial? Habe ich richtig verstanden?«

»Ja. Erstens wissen wir jetzt, wer auf dem verschwundenen Foto
abgebildet ist«, antwortete er und versuchte, einen möglichst nüchternen

Tonfall anzuschlagen. »Es handelt sich um eine Fußballmannschaft mit dem

Namen Les Oraniens. Sie hat 1940 die Meisterschaft der Maghreb-Liga in

Marseille gewonnen und wurde von dem Profispieler Giulio Villanova
trainiert. Heute Abend wird uns eine Liste sämtlicher Spieler vorliegen.

Hier sind meine Notizen und die Telefonnummer meines Informanten,
eines Sporthistorikers, der seine Doktorarbeit über die Integration von

Migranten mittels Sport geschrieben hat.« Bruno zog aus den drei Akten
eine hervor.

»Zweitens habe ich Jacquelines Spuren am Mordtag zurückverfolgt.« Er
tippte mit dem Zeigefinger auf die zweite Akte, in der die Namen und

Kreditkartennummern der Holländer aufgelistet waren. Sie enthielt
außerdem eine Kopie des von Franc geführten Anmelderegisters sowie eine

Liste der Kennzeichen jener Fahrzeuge, die den Campingplatz verlassen
hatten, während Jacqueline dort war.

»Drittens wissen wir inzwischen, dass Jacqueline um die Tatzeit herum
mit diesen holländischen Bikern zusammen gewesen ist. In der dritten Akte
hier finden Sie eine Kopie der Kreditkartenquittung vom Tanken sowie den

Namen eines Zeugen, der das Mädchen mit den Typen zusammen gesehen
hat. Er gibt außerdem an, dass sie wenige Stunden vorher mit dem eigenen

Auto bei ihm getankt hat.«

Isabelle schenkte Bruno eine Tasse Kaffee ein und warf einen Blick in
seine Akten, bevor sie wieder hinter ihrem Schreibtisch Platz nahm. »Stellt
sich die Frage, warum sie uns gegenüber nicht einfach erklärt hat, dass sie
mit ein paar holländischen Jungs auf dem Campingplatz verabredet war«,
sagte Isabelle.

»Genau das frage ich mich auch. Sie haben ja selbst vermutet, dass

Jacqueline in eine Drogengeschichte verwickelt sein könnte. Deshalb wäre
es möglich, dass sie aus Angst vor ihren Dealern die Unwahrheit gesagt
hat. In Holland wird doch ein Großteil der Ecstasy-Pillen hergestellt, die
auf den europäischen Markt gelangen, und es waren Holländer, die

Jacqueline auf dem Campingplatz besucht hat. Sie sind in Autos,

Wohnmobilen und auf Motorrädern gekommen, und das wahrscheinlich
nicht nur wegen der Rallye. Sie sind nämlich über eine Woche geblieben.

Das Moto-Cross-Rennen war für sie womöglich nur ein Vorwand.

Jedenfalls habe ich mir ihre Namen und, sofern sie mit Karte bezahlt
haben, Kreditkartennummern geben lassen. Vielleicht fragen Sie einmal bei

Ihren holländischen Kollegen oder bei Europol nach, ob gegen den einen
oder anderen was vorliegt.«

»Gute Arbeit, aber wir ermitteln in einer Mordsache, Bruno, nicht gegen
irgendwelche Drogenhändlerringe«, sagte Isabelle. »Auch wenn unser
feiner Monsieur Tavernier interessiert daran zu sein scheint, dem Mädchen
eine Drogengeschichte anzuhängen, um sie länger dabehalten zu können.

Offenbar erhofft er sich davon, sie unter Druck zu setzen und den Front

National in Misskredit zu bringen.«

»Wenn bei uns tatsächlich Drogen umgeschlagen werden, mache ich mir
ernstlich Sorgen um Saint-Denis«, entgegnete Bruno. »Und ist es nicht
merkwürdig, dass Jacqueline anscheinend lieber im Verdacht steht, einen

Mord begangen zu haben, als dass sie Auskunft über ein paar Holländer
gibt, mit denen sie sich auf dem Campingplatz getroffen hat?«

Isabelle nickte. »Ich werde Jean-Jacques informieren und Tavernier einen

Bericht zukommen lassen. Für ein Amtshilfeersuchen bei der holländischen

Polizei brauchen wir Jean-Jacques' Unterschrift. Ich nehme an, die
holländischen Motorradfreunde haben Saint-Denis inzwischen verlassen
und sind für uns außer Reichweite, stimmt's?« Und als Bruno bejahte, fuhr
sie fort: »Und Sie sind sich doch wohl im Klaren darüber, dass das

Mädchen, wenn es mit den Holländern zusammen war, ein Alibi für die

Tatzeit hätte?«

»Vielleicht«, antwortete er. »Es sieht so aus, als hätte Jacqueline ihren

Wagen auf dem Campingplatz zurückgelassen, um in einem der
holländischen Wohnmobile durch die Gegend zu kutschieren. Schauen Sie
sich einmal das Anmelderegister an und die Nummern der Fahrzeuge, die
gekommen und weggefahren sind, als Jacquelines Auto noch auf dem Platz
stand. Fragen Sie Ihre holländischen Kollegen doch gleich auch, ob einer
der besagten Jungs Kontakte zur ultrarechten Szene unterhält.«

»Sind Sie mit Ihrem Job bei der police municipale eigentlich noch
zufrieden, Bruno? Wir könnten jemanden wie Sie durchaus gebrauchen -
bei der richtigen Polizei.« Sie schlug eine Hand vor den Mund.

»Verzeihung, das ist mir so raus gerutscht. Ich wollte eigentlich nur sagen,
dass Ihre Talente auf nationaler Ebene vielleicht besser zur Geltung kämen.

Auch Jean-Jacques hält Sie für einen phantastischen Ermittler.«

»Und wenn wir uns sehen, erzählt er mir jedes Mal, wie sehr er mich um
mein Leben hier beneidet«, erwiderte Bruno lächelnd. »Ich bin in diesem

Fall nur nützlich, weil ich mich in Saint-Denis ganz gut auskenne.«

»Jean-Jacques hält jedenfalls große Stücke auf Sie. Ja, seine Arbeit nervt
ihn vielleicht manchmal, aber er tut sie liebend gern.«

»Das würde wahrscheinlich auch Tavernier von sich behaupten. Plus - er
mag die politische Seite daran.«

»Lenken Sie nicht ab, Bruno. Warum lassen Sie sich nicht zur police
nationale versetzen? Sie könnten Karriere machen. Ich behaupte nicht, dass

Sie hier in der Stadt fehl am Platz wären. Aber was Sie da an

Beweismaterial ausgegraben haben, spricht für sich. Von uns ist bislang
niemandem in den Sinn gekommen, auf dem Campingplatz nachzufragen.

Und dann die Sache mit dem Foto, alle Achtung. Sie sollten wirklich als

Detektiv arbeiten. Wir brauchen Leute wie Sie.«

Er hörte ihrer Stimme an, dass sie nicht bloß Komplimente machte.

Außerdem verriet ihre Haltung eine gewisse Anspannung. Sie saß
kerzengerade auf ihrem Stuhl und reckte das Kinn ein wenig nach oben. Er
glaubte, erkennen zu können, dass sie ein Angebot zu machen versuchte,
das nicht nur beruflicher Natur war. Wie sollte er darauf reagieren, ohne
ängstlich oder herablassend zu erscheinen?

»Ich bin glücklich hier, Isabelle«, sagte er langsam und selbst auf die

Gefahr hin, dass sie ihn nicht verstand. »Es gibt für mich viel zu tun. Ich
kann mich nützlich machen und lebe an einem Ort, den ich liebe, unter

Menschen, die ich mag. So zu leben gefällt mir, und ich kann verstehen,
was Jean-Jacques meint, wenn er sagt, dass er mich um meinen Job
beneidet. Ich wollte wahrhaftig nicht mit ihm tauschen.«

»Wollen Sie denn nicht mehr?«

»Mehr was? Mehr Geld? Ich verdiene genug, um so leben zu können, wie
es mir gefällt, und kann sogar noch einen Teil zurücklegen. Mehr Freunde?

Davon habe ich jede Menge. Mehr Befriedigung bei der Arbeit? Auch
daran mangelt es nicht.« Bruno unterbrach sich. Er sah Isabelles Miene an,
dass er sich ungeschickt ausdrückte. Ein seltsames Gespräch, dachte er,
außerdem völlig unpassend auf einer Polizeistation. Er versuchte es mit
einem zweiten Anlauf. »Ich will Ihnen sagen, was ich denke, Isabelle. Es
gibt auf dieser Welt zwei Arten von Menschen. Solche, die acht Stunden
am Tag widerwillig ihrer Arbeit nachgehen und frustriert darüber sind, dass
sie auf diese Weise ihren Lebensunterhalt verdienen müssen, und solche,
die zwischen Arbeit und Freizeit kaum einen Unterschied machen, weil
beides bestens zusammenpasst. Ihnen fällt nicht schwer, was sie tun
müssen, um ihr Auskommen zu haben. Hier, in unserer Gegend, gibt es
viele solcher Leute.«

»Wollen Sie behaupten, ich gehöre zur ersteren Sorte?«, fragte sie spitz.

»Nein. Sie sind intelligent und ambitioniert und wollen aus Ihren Talenten
etwas machen. Sie suchen die Herausforderung. Ich finde das
bewundernswert«, antwortete er und meinte auch, was er sagte.

»Aber wir sind verschieden voneinander, haben unterschiedliche

Prioritäten und verfolgen ganz andere Ziele. Das meinen Sie doch, oder?«

»Wieso kommen Sie jetzt auf Lebensziele? Zugegeben, unsere
beruflichen Karrieren nehmen wahrscheinlich einen unterschiedlichen

Verlauf. Sie sind viel ehrgeiziger als ich.« Ihm wurde bei der Wendung, die
das Gespräch genommen hatte, zunehmend unbehaglich, zumal ein

Missverständnis sozusagen programmiert war.

»Ehrgeizig im Sinne von auf der Jagd nach einer hohen Position?« Sie
sprach ruhig, doch ihre Finger klammerten sich um den Kugelschreiber.

»Sagen wir strebsam, bemüht, die eigenen Talente bestmöglich
einzusetzen.«

»Sie halten mich für machtgeil, stimmt's?«, fragte sie und kniff bedrohlich
die Brauen zusammen.

Er hob wie zur Abwehr die Hände. »Isabelle, wir veranstalten hier doch
kein Verhör. Sie drehen mir die Worte im Mund herum, und ich habe Sie
viel zu gern, um mich mit Ihnen zu streiten.« Ihre Finger am Stift
entkrampften sich. »Was ich sagen wollte, ist: Sie sind voller Energie und

Ideen, wollen gestalten und Dinge verändern. Ich dagegen bin jemand, der
es gut findet, wenn alles beim Alten bleibt. Ich habe allerdings genug von
der Welt gesehen, um zu wissen, dass Leute wie Sie unentbehrlich sind und
wahrscheinlich wichtiger als Leute wie ich. Aber auch wir werden
gebraucht, so wie uns der liebe Gott geschaffen hat.«

»Na schön, Bruno. Das Verhör ist zu Ende«, sagte sie lächelnd und legte
den Stift ab. »Sie haben mich zum Essen eingeladen. Erinnern Sie sich?«

»Natürlich. Wir hätten hier in der Stadt mehrere Bistros zur Auswahl,

Pizzerien, ein China-Restaurant, das aber nicht besonders gut ist, einige

Gaststätten, die Spezialitäten des Périgord anbieten - wovon Sie aber
wahrscheinlich inzwischen genug haben -, und ein oder zwei teurere Läden
mit einem Michelin-Stern. Dahin müssten wir aber dann mit dem Auto
fahren. Suchen Sie sich was aus.«

»Ich hatte eigentlich an ein Picknick unter freiem Himmel gedacht. Mit

Leckereien aus Ihrer Küche.«

»Gut, haben Sie heute Abend schon was vor?« Sie schüttelte den Kopf
und strahlte ihn an. »Dann hole ich Sie um sieben ab. Hier oder in Ihrem

Hotel?«

»Im Hotel. Ich würde vorher gern noch baden und mich umziehen.«

»Ziehen Sie sich was Bequemes an. Wir picknicken.«

Bruno musste sich beeilen, was ihm überhaupt nicht gefiel. Es gab noch
ein paar Details zu klären mit der Firma, die für alle drei Feuerwerke in

Saint-Denis unter Vertrag genommen war, für die am 18. Juni zu Beginn
der Hochsaison, dem Nationalfeiertag am 14. Juli und für das große Fest

Ende August, mit dem die Stadt den Namenstag ihres Schutzpatrons feierte.

Die Firma hatte für alle drei Einsätze 60 000 Euro veranschlagt, war aber
nach langwierigen Verhandlungen und einigen kleineren Kürzungen, was
das Programm anbelangte, mit ihren Forderungen auf 48 000
zurückgegangen, eine Summe, die knapp unterhalb des für Bruno
gesteckten Rahmens von 50000 Euro lag, so dass noch ein wenig Geld für
die Kasse der Sportvereine übrigblieb. Außerdem musste er noch sämtliche

Unternehmer der Stadt anrufen und bitten, Anzeigen zu schalten, damit die

Turnierbroschüre des Tennisclubs in Druck gehen konnte. Die Telefonate
zogen sich in die Länge, weil alle, mit denen er sprach, sich über schlechte

Geschäfte und Stornierungen beklagten. Dann musste er sich um einen

Touristen kümmern, der sein Portemonnaie verloren hatte. Außerdem
wollte Bruno den Bürgermeister über die jüngsten Entwicklungen in der

Mordsache unterrichten und sich dessen Aussage als Zeuge der Krawalle
durchlesen. Zwei Interviewanfragen wimmelte er ab, denn um vier musste
er schon seine minimes trainieren.

Sie konnten inzwischen einen Schläger halten, übten die Koordination von

Hand und Auge ein und trafen auch schon meist den Ball. Er ließ sie auf
der Grundlinie des Spielfelds in einer Reihe Aufstellung nehmen, ging
selbst ans Netz, wo ein großer, mit Bällen gefüllter Drahtkorb stand, und
warf jedem einzelnen Kind einen Ball zu, das dann nach vorn lief und zu
retournieren versuchte. Wenn dies gelang, schlug Bruno den Ball mit
seinem Schläger ins Feld zurück, um ihn dem Kind ein zweites Mal
zuzuspielen. Zu einem längeren Ballwechsel war noch keines in der Lage,
aber auch schon bei den Kleinen zeigte sich, dass der eine oder andere
talentiert war, und auf diese richtete er sein besonderes Augenmerk. Doch
für die jungen Mütter, die im Schatten der Platanen standen und
zuschauten, war jedes Kind ein zukünftiger Champion, der angefeuert und
mit Beifall bedacht wurde. Bruno war daran gewöhnt und kannte ihre

Beschwerden darüber, dass er ihren Engeln den Ball angeblich zu fest, zu
hoch, zu niedrig oder zu weit vorgelegt hatte. Wenn sie allzu laut wurden,
machte er ihnen den Vorschlag, sich schon einmal um den Imbiss aus Milch
und Keksen zu kümmern, mit dem jede Trainingsstunde der minimes
abgeschlossen wurde.

Der kleine Freddie Duhamel, dessen Vater den Campingplatz führte,
schlug ihm den Ball nicht weniger als viermal zurück, was ganz erstaunlich
war. Ebenso talentiert zeigte sich auch Rafiq, der Jüngere von Ahmeds

Söhnen - der Ältere war ein geborener Rugbyspieler. Amélie, die Tochter
des Versicherungsmaklers Pascal, konnte sogar schon mit der Rückhand
spielen, was ihr wahrscheinlich vom Vater beigebracht worden war. Die

Kinder kamen jeweils zehnmal an die Reihe. Sie alle zählten aufmerksam
mit und wussten, dass nach drei Runden die Bälle aus dem Korb
verschlagen waren und wieder eingesammelt werden mussten. Wenn sie
dann über den Platz stoben, schien es, als machte ihnen das besonders viel

Spaß. Und es gab noch ein Ritual, an dem alle ihr Vergnügen hatten. Nach
der neunten Runde erklärte Bruno immer das Training für beendet, und
dann schrien alle, dass er wohl nicht richtig zählen könne, denn die zehnte

Runde stehe noch aus. Er zählte dann an den Fingern beider Hände nach,
gab ihnen recht und servierte zur letzten Runde.

Den Abschluss des Trainings bildete das, was er als Match bezeichnete.

Die Kinder brannten darauf, gegeneinander anzutreten. Es gab insgesamt
drei Spielfelder. Darauf verteilte er seine Schüler so, dass jeweils vier in
einer Hälfte standen, die ihrerseits in vier kleinere Quadrate unterteilt war.

Bevor er das Match eröffnete, schickte Bruno die Mütter zur Vorbereitung
des Snacks ins Clubhaus, denn sie hätten mit ihrer eifrigen Parteinahme
jetzt nur gestört. Er warf dann in hohem Bogen auf jeden der drei Plätze
einen Ball, und wenn dieser aufprallte, begann das Spiel. Er hatte gerade
den zweiten Ball serviert, als ihm auffiel, dass anscheinend eine der Mütter
am Zaun vor den Platanen zurückgeblieben war, doch als er den Blick auf
sie richtete, erkannte er Christine. Er beeilte sich, auch auf dem dritten

Platz das Spiel zu eröffnen, ging auf die Engländerin zu und begrüßte sie.

»Das englische Dinner gestern Abend war wirklich toll«, sagte er und
fragte sich, was sie wohl hierhergeführt haben mochte. Es schien, dass sie
einen Spaziergang machte, denn sie trug feste Schuhe, eine weite Hose und
ein Polohemd.

»Es war Pamela, die gekocht hat, nicht ich«, erwiderte sie. »Dass Sie als

Polizist auch Kindern Tennis beibringen, ist mir neu.«

»Nicht als Polizist. Es hat sich einfach so ergeben, und mir gefällt's.

Außerdem lerne ich so jedes Kind schon kennen, bevor es zum Teenager
heranwächst
und
auf
dumme

Gedanken
kommt.

Eine

Art

Präventivmaßnahme sozusagen. Und da wir beim Thema sind - die

Promotionsarbeit, die Sie für mich ausgegraben haben, war sehr hilfreich
und genau das, was ich brauchte, um dem verschwundenen Foto auf die

Spur zu kommen.«

»Das freut mich. Tut mir leid, wenn ich hier störe. Ich glaube, Ihre Kinder
brauchen Sie.«

Er hatte sich umgedreht, alarmiert von kreischenden Kindern auf dem
zweiten Platz, wo ein Ball auf die Mittellinie gesprungen war und zwei

Spieler darum stritten. Als er dort zu schlichten versuchte, sah er auf dem
dritten Platz ein ähnliches Durcheinander, eilte hinzu und stellte sich
schweigend ans Netz, um für Ruhe zu sorgen. Am Blickfeldrand bemerkte
er, dass Christine immer noch am Zaun stand. Er warf einen Blick auf die

Uhr und gab ihr mit einem in die Höhe gestreckten Finger ein Zeichen. Ein

Momentchen noch.

Punkt fünf blies er in seine Trillerpfeife. Die Kinder sammelten die Bälle
ein und liefen ins Clubhaus.

»Pardon«, sagte er zu Christine. »Ich muss ihnen gleich hinterher.«

»Kein Problem. Ich bin rein zufällig vorbeigekommen, sah die

Tennisplätze und war neugierig. - Ich fahre übrigens am Donnerstag für ein
paar Tage nach Bordeaux, ins Centre Jean Moulin. Sie erinnern sich
vielleicht, dass ich davon gesprochen habe, im Zusammenhang mit meinen

Recherchen über die Résistance. Kann ich etwas für Sie erledigen?«

Er nickte, »fch weiß noch nicht genau, wonach ich suche. Es geht mir vor
allem um weitere Informationen über Hamid. Mit welchen Leuten war er
zusammen, bevor er 1944 in Toulon der Armee beitrat? Und falls es
gelingen sollte, den einen oder anderen Mannschaftskameraden zu
identifizieren, könnten wir versuchen, Kontakt aufzunehmen. Und dann
wäre da noch dieser Giulio Villanova.«

»Ja, ich glaube zu wissen, wonach zu suchen ist. Ich habe die Dissertation
gelesen. Aber Sie sollten sich jetzt wieder um Ihre Kinder kümmern. Sie
machen das sehr gut, Sie wären ein guter Vater.« Sie warf ihm eine

Kusshand zu, ging auf die Straße zurück, die zur Höhle führte, und pflückte
im Gehen eine Wildblume. Er schaute ihr nach und bewunderte ihren

Hüftschwung. Einmal drehte sie sich um, sah ihn und winkte. Zweimal
hatte sie »Ihre Kinder« gesagt, was bei einer kinderlosen Frau nach Brunos

Ansicht kein Zufall sein konnte. Er winkte zurück und steuerte auf das

Clubhaus zu, wo es unter den Fünfjährigen wieder hoch herging. Die

Mütter beäugten ihn und kicherten wie Schulmädchen, verdrehten die

Augen und wollten wissen, wer denn seine neue Freundin da am Zaun sei.

22

Im gedimmten Licht des Hotelfoyers erkannte er Isabelle kaum wieder.

Ihre Haare waren noch nass von der Dusche und streng nach hinten
gekämmt. Sie trug flache schwarze Schuhe, eine schwarze Hose und Bluse,
hielt eine schwarze Lederjacke im Arm und hatte einen großen schwarzen

Lederbeutel über die Schulter geworfen. Der einzige Farbfleck war ein
knallroter Wildledergürtel.

»Sie sehen großartig aus«, sagte Bruno und küsste sie auf die Wangen. Sie
duftete nach Shampoo, hatte die Wimpern getuscht und die Lippen passend
zum Gürtel geschminkt. Er führte sie zu seinem Wagen, in dem er
vorsorglich aufgeräumt hatte, zumindest auf den vorderen Sitzen. Als er ihr
die Tür öffnete, hob Gigi, der an der großen, auf dem Ersatzreifen
festgeschnallten Kühlbox schnupperte, den Kopf, reckte den Hals und
langte mit schleckender Zunge nach Isabelles Ohr. Bruno startete den

Motor und fuhr in Richtung Brücke los.

»Das ist aber nicht der Weg zu Ihnen nach Hause«, bemerkte Isabelle.

»Wohin bringen Sie mich denn?«

»Das ist eine Überraschung«, antwortete er. »An einen Ort, den Sie
wahrscheinlich noch nicht kennen, aber unbedingt gesehen haben müssen.

Und die Fahrt dorthin ist auch ganz schön.« Er hatte tagsüber immer wieder
darüber nachgedacht, wie er den Abend mit ihr gestalten sollte, und mit
dem Gedanken gespielt, wieder den Tisch vor seinem Haus zu decken, sich
aber dann doch anders entschieden. Sie würden in nächster Zeit häufiger
miteinander zu tun haben, und da es anscheinend zwischen ihnen knisterte,
wollte er nicht zusätzlich für erotische Spannung sorgen, indem er sie mit
zu sich und in die Nähe seines Schlafzimmers lockte. Er schätzte Isabelle
als eine Frau ein, die selbst entscheiden wollte, ob, wann und wo sie sich
auf eine Liebschaft einließ. Dennoch wäre es ihr wahrscheinlich seltsam
vorgekommen, wenn er ihr auf seinem Territorium keine Avancen gemacht
hätte. Also empfahl sich ein neutraler Ort, und wenn sie ein Picknick
wünschte, sollte sie ein Picknick bekommen.

Er fuhr über den langgezogenen Hügel am Wasserturm vorbei und hinaus
auf das Hochplateau, das die besten Ausblicke auf den Fluss bot, was

Isabelle sichtlich zu schätzen wusste. Bald bog Bruno in eine schmale

Schotterpiste ein, die auf eine hohe, fast senkrecht aufragende Felswand
zuführte. Auf einem kleinen, mit Kies bestreuten Platz hielt er an, stieg aus
und öffnete seiner Begleiterin die Tür. Dann ließ er auch Gigi frei, öffnete
die Kühlbox und zog einen kleinen Picknickkorb daraus hervor, in dem

Gläser klirrend aneinanderschlugen.

»Ich möchte Sie mit einem Freund von mir bekannt machen«, sagte Bruno
und führte sie über einen Trampelpfad zu einer Hütte am Fuß der

Steilwand. Sie war in den Fels gebaut, hatte eine Tür und zwei Fenster.

Durch eine steinerne Rinne strömte Wasser daraus hervor und ergoss sich
plätschernd ins Tal. An die schmale Hausterrasse, auf der ein alter

Metalltisch und drei Stühle standen, grenzte ein kleiner Gemüsegarten. Eine
schwarzweiße Promenadenmischung hockte, an die Leine gelegt, vor der

Tür und knurrte, als sich Gigi näherte. Doch der bewies gute Manieren,
zeigte sich demütig und wackelte wie um Erlaubnis bittend mit dem

Schwanz. Vorsichtig beschnupperten die beiden einander.

»Sie sind alte Freunde«, erklärte Bruno. »Wir gehen manchmal zusammen
auf die Jagd.«

Ein kleiner, älterer Mann streckte den Kopf zur Tür heraus. »Ah, Bruno«,
grüßte er fast beiläufig, als hätten sie sich gerade erst vor wenigen Minuten
gesehen. »Willkommen, und wer ist die junge Dame?«

»Isabelle Perrault«, sagte Bruno und zu Isabelle: »Darf ich Ihnen Maurice

Duchêne, Besitzer und Höhlenwart der Grotte du Sorcier vorstellen? Er
lebt seit seiner Geburt in diesem Felsenhaus. Maurice, Inspectrice Perrault
ist von der police nationale und eine Kollegin und gute Freundin.«

»Es ist mir eine Ehre, Mademoiselle«, sagte der alte Mann und schüttelte
ihr die Hand. Er hatte einen krummen Rücken und war so tief gebeugt, dass
er den Hals verrenken musste, um zu ihr aufzublicken. Seine Augen aber
leuchteten klar und verschmitzt.

»Ich bin beeindruckt, mein lieber Bruno, du hast eine wahre Schönheit zu
mir geführt. Und da ist ja auch mein feiner Gigi, der Prinz unter den

Jagdhunden. Wie schön, dass ihr da seid!«

»Komm, setz dich und stoß mit uns an, Maurice. Danach würde ich

Isabelle die Höhle zeigen, wenn du erlaubst. Und könntest du uns einen

Krug von deinem Wasser bringen? Isabelle ist aus Paris und hat bestimmt
noch nie so was Gutes getrunken.«

»Aber gern. Setzt euch doch, ich bin gleich zurück«, sagte Maurice und
schlurfte ins Haus zurück. Bruno nahm eine unetikettierte Flasche Wein
und drei kleine Gläser aus dem Korb, während Isabelle sich auf ihrem Stuhl
zurücklehnte und die Aussicht auf das Tal und die Bäume genoss, die den
mäandernden Bachlauf säumten, fm Hintergrund ragten weitere

Felsformationen auf.

»Bitte sehr, da haben wir's, das reinste Wasser von Mutter Natur und

Vater Perigord«, sagte der Höhlenwart, als er mit einem Tablett wieder
nach draußen kam, auf dem ein Wasserkrug und drei Gläser standen, die
mit den Jahren völlig blind und trüb geworden waren. »Direkt aus dem

Felsen in meine Küche. Ununterbrochen fließendes Wasser. Ah, wie ich
sehe, hat Bruno meinen Lieblingsaperitif mitgebracht. Den macht er selbst,
wissen Sie, Mademoiselle, jedes Jahr zum Katharinentag. Die Flasche ist
wohl vom letzten Jahr, nicht wahr?«

»Nein, Maurice, dir und Isabelle zuliebe habe ich einen 99er mitgebracht,
den besonders guten. Trinken wir auf unsere Freundschaft. Aber vielleicht
sollte ich Isabelle vorweg darüber aufklären, dass dies ein vin de noix ist,
hergestellt aus grünen Walnüssen, Bergerac-Wein und eau de vie, gebrannt
aus eigenen Pfirsichen. So etwas finden Sie nicht in Paris.«

»Köstlich«, sagte sie. »Und dieser Ausblick, Monsieur Duchêne, einfach
phantastisch. Aber im Winter ist es hier oben doch bestimmt ziemlich kalt,
oder?«

»Kalt? Nie. Bislang ist noch kein einziges Mal das Wasser gefroren, und
unter den Felsen bin ich im Trockenen. Ich habe genug Feuerholz und
meinen Ofen, mehr brauche ich nicht. Und jetzt kosten Sie von meinem

Wasser, meine Liebe. Wenn's mehr davon gäbe, würde ich es auf Flaschen
ziehen und mehr Geld verdienen als Monsieur Perrier.«

Sie nahm einen Schluck. Das Wasser war kalt, ohne jeden

Kalkgeschmack und perlte ein ganz klein wenig. Es schmeckte ihr so gut,
dass sie einen weiteren Schluck nahm und im Gaumen hin und her
bewegte.

»Wie flüssig gewordene Frische«, kommentierte sie.

»Flüssig gewordene Frische«, wiederholte der Alte und strahlte übers
ganze Gesicht. »Das gefällt mir. Glauben Sie denn, dass mein Wasser auch
in Paris gern getrunken würde, Mademoiselle?«

»Nicht nur da, auch in New York, London, überall auf der Welt«,
antwortete sie und spürte Brunos lächelnden Blick auf sich gerichtet.

»Darf ich ihr die Höhle zeigen, Maurice?«, fragte Bruno. »Ich habe zwei

Fackeln mitgebracht. Der vin de noix ist für dich, mein Freund. Außerdem
habe ich dir ein Stückchen selbstgemachte pâté mitgebracht.« Er zog ein
großes Einmachglas aus seiner Tasche und stellte es auf den Tisch, worauf

Maurice ihm einen uralten Schlüssel zusteckte und sich dann wieder von

Brunos Aperitif einschenkte.

Sie gingen an dem Gemüsegarten vorbei und folgten einem immer
schmaler werdenden Pfad. Zur Sicherung hing ein inzwischen
ausgefranstes Seil an der Bergwand. Hinter einem schroffen Felsvorsprung
gelangten sie auf einen kleinen, von leuchtend grünem Gras bewachsenen

Absatz vor einem alten Eisentor. Bruno schloss auf, reichte Isabelle eine

Fackel und bat sie, vorsichtig zu sein und nicht zu stolpern. Er nahm sie
beim Arm und führte sie über die Schwelle, hinter der sie eine Weile stehen
blieben, um sich an die Dunkelheit zu gewöhnen. Gigi, der offenbar Angst
hatte, blieb leise knurrend draußen zurück. Bruno war sich der Nähe

Isabelles fast körperlich bewusst, als er ihr voran vorsichtig über den
unebenen Felsboden weiterging.

»Wir sind hier in der sogenannten Höhle des Zauberers. Sie ist nur
wenigen bekannt, und kaum einer interessiert sich für sie«, sagte er.

»Maurice ist es recht so. Er will auch nicht, dass das Fremdenverkehrsamt

Werbung dafür macht, denn dann müsste er Hinweisschilder aufstellen und
für mehr Sicherheit sorgen. Dabei gibt's auch hier Felszeichnungen, und
eine davon ist einzigartig.«

Er blieb stehen, drehte seine Begleiterin zu sich her, worauf diese leicht
zusammenzuckte und den Kopf einige Zentimeter auf ihn zubewegte, als
erwarte sie, geküsst zu werden. Doch Bruno hob nur seine Fackel und
ermahnte Isabelle, genau hinzusehen. Als sie aufsah, bemerkte sie plötzlich
die Umrisse eines geduckten Tieres an der Wand -lauernd, groß,
bedrohlich.

»Soll das ein Bär sein?«, fragte sie, während die Fackel schon
weiterwanderte und dann auf eine seltsam geschwungene Spur deutete, die
auf den ersten Blick wie eine Verwerfung im Fels aussah, aber bei
genauerem Hinsehen als eine mit Farbe oder dunkler Tinte aufgezeichnete

Gestalt zu erkennen war.

»Ein Mammut«, staunte sie. »Da, die langen Stoßzähne, der Rumpf und
die dicken Beine.«

»Zwanzigtausend Jahre alt«, flüsterte Bruno und machte Isabelle auf eine
weitere Malerei aufmerksam, die Darstellung eines auf vier Beinen
kauernden Lebewesens, das seinen Kopf auf den Betrachter richtete.

»Es sieht so menschlich aus. Ist es ein Mensch oder ein Affe?«, fragte sie.

»Sehen Sie etwa einen Schwanz? Nein, Sie stehen vor der einzigartigen

Abbildung eines unserer urweltlichen Vorfahren. So etwas gibt es in keiner
der anderen Höhlen des Périgord. Sehen Sie, die Augen und die Kieferlinie,
die Kopfform und das Loch, das vermutlich einen weit geöffneten Mund
darstellen soll.«

»Phantastisch. Aber es hat was Teuflisches«, sagte sie.

»Maurice sieht darin einen Zauberer, weshalb er seine Höhle danach
benannt hat. Es sieht aus, als hielte er einen Beutel in der Hand. Da! Sehen

Sie? Maurice sagt, dass darin seine Zaubertricks stecken.« Isabelle hob ihre

Fackel und beleuchtete die zerklüftete Höhlendecke. »Da ist noch etwas,
was ich Ihnen zeigen will und was sehr anrührend ist, wie ich finde«, sagte

Bruno und führte sie in einen kleinen Seitengang. Es dauerte eine Weile,
bis er gefunden hatte, wonach er suchte. Im Schein der Fackeln zeigte sich
der Abdruck einer winzigen Kinderhand, so klar konturiert, als wäre sie
erst gestern auf den Fels gelegt worden.

»Oh«, hauchte Isabelle und griff nach Brunos Hand. »Das ist wirklich
einzigartig, wundervoll.«

»Man kann es sich richtig vorstellen, nicht wahr? Während die Eltern

Mammute und Zauberer zeichnen, taucht ihr Kind eine Hand in Farbe und
macht einen Abdruck, der noch nach Jahrtausenden zu sehen ist.«

»Zwanzigtausend Jahre ...« Vor lauter Begeisterung erhob sich Isabelle
spontan auf die Zehenspitzen, berührte mit der Hand seine Wange und
drückte ihm einen Kuss auf die Lippen, so impulsiv und ungestüm, dass das

Licht beider Fackeln ziellos in der Höhle umherflackerte. Bruno antwortete
nicht weniger enthusiastisch, erwiderte den Kuss und schmeckte den Wein
auf ihren Lippen, bis sie sich von ihm löste und mit einem scheuen Lächeln
erkennen ließ, dass sie sich fragte, wie vielen Frauen er wohl schon diese
zauberhafte Höhle gezeigt haben mochte.

Die Sonne stand noch für mehr als eine Stunde über dem Horizont, als sie
sich von Maurice und seinem Hund verabschiedeten und Hand in Hand
zum Wagen zurückkehrten.

»Und was nun?«, fragte Isabelle.

»Jetzt wird gepicknickt«, antwortete Bruno. Sie folgten der schmalen,
gewundenen Schotterpiste und erreichten wenig später ein weites Plateau
am Rand des Felsens, durch den sich die Höhle zog. Bruno fuhr weiter in

Richtung eines kleinen Hügels, auf dessen Kuppe ein verfallenes Gemäuer
zu erkennen war. Dann aber bemerkte Isabelle, dass die Entfernung
täuschte und der Hügel und das Gemäuer darauf sehr viel größer waren als
angenommen.

»Eine Schlossruine«, sagte sie verzückt.

»Die alte Burg von Brillamont, Stammsitz der alten seigneurs von Saint-

Denis, erbaut vor achthundert Jahren. Sie ist zweimal von den Engländern
eingenommen, zweimal zurückerobert und während der Religionskriege
von
französischen

Landsleuten
immer
wieder
geplündert
und
gebrandschatzt worden. Es gibt in ganz Frankreich keinen besseren

Aussichtspunkt und, soweit ich weiß, auch keinen schöneren Ort für unser

Picknick. Während ich das Essen vorbereite, könntest du mit Gigi einen
kleinen Spaziergang machen. Aber klettere lieber nicht auf den Mauern
herum, sie halten womöglich nicht.«

Gigi sprang voran und blickte ab und zu zurück, wie um Isabelle
aufzufordern, doch einen Schritt zuzulegen. Sie erklomm den Hügel, folgte
der halbverfallenen Wehrmauer und erreichte ein leicht abschüssiges Feld,
das von einem mächtigen Turm beherrscht wurde. Drei seiner

Außenmauern standen noch, die vierte aber war eingestürzt, sodass man ins

Innere sehen konnte, wo eine steinerne Treppe sich ins Nichts
emporschwang. Bruno blickte von der Feuerstelle, die er gerade einrichtete,
auf und sah, dass Isabelle auf der hohen Warte stand und die Aussicht
genoss, die hier noch großartiger war als vor der Höhle und weit über das

Tal reichte, wo die Vézère in die Dordogne mündet.

Mauersegler und Schwalben schwirrten über sie hinweg, als Isabelle zu
ihm zurückkehrte. Bruno hatte in einem Ring aus Feldsteinen Feuer
gemacht, den mitgebrachten Rost darüber gelegt und zwei Fische
ausgenommen, die nun über der Glut garten. Auf dem Boden waren eine

Decke und einige Kissen ausgelegt. Ein frisches Baguette, eine große Ecke

Cantal-Käse und ein Stück pâté lagen auf einem Holzbrett bereit. Als sich

Isabelle vor einem Tablett mit zwei Sektgläsern auf eins der Kissen kniete,
griff Bruno in die Kühlbox und holte eine kleine Flasche Champagner
hervor.

»Das nenne ich einen verantwortungsbewussten flic, der sich mit einem

Piccolo begnügt, wenn er noch fahren muss«, sagte sie. »Es ist
wunderschön hier. Damit habe ich wirklich nicht gerechnet, Bruno. -

Woher hast du den Fisch?«

»Von meinem Freund, dem Baron. Er hat die Forellen erst heute

Nachmittag, kurz bevor ich dich im Hotel abgeholt habe, aus dem Wasser
gezogen.«

»Was hättest du getan, wenn dein Freund heute nichts gefangen hätte?«

»Du kennst den Baron nicht. Vor seinen Ködern stehen die Fische

Schlange, um anbeißen zu dürfen. Aber falls du nach dem Fisch noch

Hunger haben solltest, wären in der Kühlbox noch ein paar selbstgemachte

Würstchen von dem Schwein, das wir im Februar geschlachtet haben.«

»Leg doch gleich eins mit auf den Rost«, sagte sie und klatschte in die

Hände vor Vergnügen. »Nur zum Probieren. Ich glaube, ich habe noch nie
eine selbstgemachte Wurst gegessen.«

»Gern, wenn's dem Edelfräulein von Brillamont beliebt.« Er reichte ihr
ein Glas Champagner, holte dann einen langen Wurststrang aus der

Kühlbox und legte ihn vorsichtig auf die Glut.

»Viel zu viel. Ich wollte nur ein Stückchen zum Probieren.«

»Aber Gigi will auch essen.« Er hob sein Glas. »Auf meine Retterin in
höchster Not, in großer Dankbarkeit. Danke, dass du verhindert hast, dass
ich auf dem Platz zusammengeschlagen wurde. Du musst mir irgendwann
erzählen, wo du so zu kämpfen gelernt hast.«

»Ich trinke auf dich und deinen tollen Einfall. Ich kann mir kein schöneres

Picknick vorstellen und schon gar keine Gesellschaft, die mir lieber wäre.«

Sie beugte sich vor und gab ihm einen flüchtigen Kuss, wobei sie die Zunge
zwischen den Lippen hervorschnellen ließ, rückte wieder ab und lächelte
fast schüchtern.

»Das freut mich«, sagte er und verteilte den Rest des Flascheninhalts auf
die beiden Gläser. »Trink, und lass uns essen, bevor die Sonne untergeht
und es dunkel wird.«

»Wie ich dich kenne, Bruno, wirst du auch für diesen Fall Vorsorge
getroffen haben und ein paar livrierte Bedienstete aus den Schlossruinen
hervorzaubern, die uns die Fackel halten, damit wir sehen, was auf dem

Teller liegt.«

»Ich glaube, mir war's lieber, wenn wir allein blieben«, entgegnete er
lachend und reichte ihr einen Blechteller. Dann beugte er sich über die

Feuerstelle, um Fisch und Wurst zu wenden, und sagte: »Bedien dich,
nimm dir eine Scheibe pâté, und für mich könntest du schon mal ein Stück

Brot abbrechen.« Aus der Kühlbox holte er zwei frische Gläser und eine

Flasche Rosé. »Das ist der Grund, warum wir nur einen Piccolo hatten.«

»Wie hast du diese Pastete gemacht? Was zum Beispiel ist diese weiche

Füllung und die dunklen Stücke ringsum?«

»Für meine pâté nehme ich immer Entenfleisch. Das in der Mitte ist foie
gras, und die dunklen Einsprengsel sind Trüffeln.«

»Köstlich. Hast du das Rezept von deiner Mutter?«

»Nein, von Freunden«, beeilte er sich zu antworten, hielt es aber nach
kurzem Zögern für angebracht, ihr die Wahrheit zu sagen. »Wie man eine
solche pâté macht, habe ich von meinem Amtsvorgänger, dem alten Joe,
gelernt. Er hat mir überhaupt viel über Lebensmittel und deren Zubereitung
beigebracht, aber nicht zuletzt auch das, was einen guten Polizisten auf
dem Lande auszeichnet. Ja, zusammen mit dem Bürgermeister und dem

Baron war er mein wichtigster Lehrer. Denn ich habe keine eigene Familie.

Meine Familie ist hier in Saint-Denis. Deshalb hänge ich so an diesem Ort.«

Der Fisch war genau richtig gebraten. Die Haut fiel vom Fleisch, und die

Gräten ließen sich problemlos lösen. Isabelle sah, dass das Fischinnere mit
hauchdünnen Knoblauchscheiben gewürzt war. Bruno reichte ihr eine halbe

Zitrone, mit deren Saft sie das zart rosafarbene Fleisch besprenkelte. Dazu
gab es auf einem Dessertteller Kartoffelsalat, bestreut mit winzigen

Speckwürfeln.

»Ich bekäme so ein Gericht nicht einmal in einer komplett ausgestatteten

Küche hin, und du schaffst es hier draußen in der Wildnis«, schwärmte sie.

»Von wegen Wildnis!«, entgegnete er. »Oben im Schloss wurde früher
aufs Fürstlichste getafelt. Die Wurst scheint jetzt auch so weit zu sein, und
wir haben noch gut eine Stunde Dämmerung.«

»Ich frage mich, was die Höhlenmenschen gegessen haben«, sagte sie.

»Die Wurst ist lecker, aber ich fürchte, ich bin schon satt.« Als sie den

Teller abstellte, merkte Gigi schnuppernd auf und beäugte Bruno mit
flehendem Blick. Er setzte ihm den Teller vor, tätschelte Gigis Kopf und
erlaubte ihm zu fressen.

»Rentierfleisch«, antwortete er. »Jedenfalls behaupten das die

Archäologen. Die Gletscher reichten damals bis an Paris heran. Während
der Eiszeit gab es hier jede Menge Rentiere. In den Abfällen der

Höhlenmenschen wurden haufenweise Rentierknochen gefunden, und auch

Fischgräten. Es wäre übrigens ein Irrtum anzunehmen, die Menschen hätten
damals in den Höhlen gewohnt. Nein, die waren ihren Malereien
vorbehalten. Anscheinend haben sie in Zelten aus Tierhäuten gehaust, wie
die Indianer.«

Er warf die Fischreste ins Feuer, steckte Teller und Besteck in einen

Plastikbeutel, zog ein kleines Körbchen Erdbeeren aus der Kühlbox und
stellte es neben den Käse.

»Kein Picknick ohne Erdbeeren.« Er legte Reisig in die Glut, das sofort

Feuer fing und aufloderte. Zwischen sich die Erdbeeren und den Käse,
streckten sich die beiden auf der Decke aus, als die Sonne den Horizont
berührte.

Isabelle war sichtlich angetan von dem Schauspiel am Himmel. Sie stellte
die Erdbeeren beiseite, rückte näher zu Bruno und schmiegte ihren Rücken
an seine Brust. Gigi lag hinter der Feuerstelle und schlief. Bruno legte

Isabelle seinen Arm um die Taille, worauf sie sich an ihn kuschelte und, als
die Sonne schließlich unterging, seine Hand nahm und unter ihre Bluse
führte.

23

Bruno lag allein in seinem Bett, war aber immer noch so tief bewegt, dass
er unwillkürlich mit der Hand nach der bezaubernden Frau aus seinen

Träumen tastete. Dass er sie nicht fühlen konnte, machte ihn wach. Er
lächelte in Erinnerung an die Stunden, die sie zusammen am Feuer
verbracht hatten, bis es dann so spät geworden war, dass sie sich anziehen
und aufbrechen mussten. Auf der Fahrt zurück zu Isabelles Hotel hatte er
immer wieder angehalten, und sie hatten sich geküsst, weil sie beide nicht
genug davon bekommen konnten.

Er sprang aus dem Bett, fühlte sich frisch und voller Elan, duschte und
zog sich an. Er schaltete das Radio ein, fütterte, nachdem er selbst
gefrühstückt hatte, den Hund und die Hühner und ging in Gedanken die

Namen durch, die er sich während des Telefonats mit dem Sportdozenten
aus Montpellier hatte buchstabieren lassen. Die komplette Liste der

Oraniens würde wahrscheinlich inzwischen als Fax in der mairie vorliegen,
doch es war zu befürchten, dass auch auf ihr der Name Hamid al-Bakr
fehlte. Wie aber war zu erklären, dass er, der Star der Meistermannschaft,
der ja doch auch auf dem offiziellen Foto in hervorgehobener Position
abgelichtet war, aus den Registern verschwunden zu sein schien? - Es sei
denn, er hätte seinen Namen geändert!

Das Telefon läutete. Bruno, der intuitiv wusste, wer ihn zu erreichen
versuchte, stürzte hin.

»Ich bin gerade aufgewacht«, sagte Isabelle, »und traurig, dass du nicht
bei mir bist. Ich vermisse dich schon jetzt.«

»Und ich dich.« Sie tauschten zärtliche Belanglosigkeiten aus und
genossen es einfach, die Stimme des anderen zu hören, bis ein zweites

Telefon in ihrem Zimmer zu läuten anfing. »Das wird Jean-Jacques sein,
der mich über mein Handy zu erreichen versucht. Ich muss wohl heute
wegen dieser Drogengeschichte nach Bergerac fahren.«

»Du bist doch hoffentlich am Abend zurück, oder?«

»Ja, und frei für dich. Bis dann.«

Er blickte auf seinen Garten hinaus und sah, dass es in der Nacht geregnet
haben musste, aber zum Glück erst nach dem Ausflug mit Isabelle. Bruno
spürte, dass er bis über beide Ohren strahlte. Trotzdem wollte ihm die

Namensliste nicht aus dem Kopf gehen. Er schaute auf den Zettel, den er
neben sein Telefon gelegt hatte, und suchte nach dem Namen des

Mannschaftskapitäns. Hocine Boudiaf. In Klammern hatte Bruno daneben

>Hussein< geschrieben, die laut Auskunft des Dozenten geläufigere

Schreibweise. Ein Mannschaftsfoto hatte er nicht auftreiben können, aber
versprochen, ein anderes Foto zu faxen, auf dem Boudiaf abgebildet war,
was vielleicht das Rätsel zu lösen half.

Bruno warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Momu müsste noch zu

Hause sein. Er rief bei ihm an.

»Bruno, ich möchte dich noch einmal um Entschuldigung bitten, verzeih
mir, und danke«, sagte Momu, bevor Bruno zu Wort kommen konnte.

»Schon gut. Hör zu, Momu, ich habe eine Frage. Es geht um das
verschwundene Foto deines Vaters. Hast du jemals den Namen Boudiaf
gehört, Hussein Boudiaf? Könnte er ein Freund deines Vaters gewesen
sein?«

»Die Boudiafs sind Vettern von uns und leben in Algerien«, antwortete

Momu. »Sie waren die Einzigen, die mit meinem Vater Kontakt gehalten
haben, keinen besonders engen, aber immerhin. Ich glaube, es gibt noch ein
paar Briefe. Vielleicht finde ich sie, wenn ich die Sachen aus dem

Häuschen durchsehe, aber es sind wohl nur Todes- und Geburtsanzeigen
und Nachrichten aus der Familie. Ich müsste eigentlich auch mal schreiben
und von Karims Kind berichten, habe aber bislang nie von mir hören
lassen. Nach dem Krieg war für meinen Vater eine Rückkehr nach

Algerien ausgeschlossen.«

»Kanntest du Jugendfreunde von ihm, Mannschaftskameraden? Und wenn
ja, erinnerst du dich auch an Namen?«

»Nicht wirklich, aber wenn du mir welche nennst, erinnere ich mich
vielleicht wieder.«

Bruno las ihm die Namensliste der Oraniens vor. Hinter zwei Namen, die

Momu vage vertraut vorkamen, machte er ein Kreuzchen. Als sie ihr

Gespräch beendet hatten, meldete sich Bruno wieder bei Isabelle.

»Wusst' ich's doch, dass du es bist«, sagte sie lachend. »Ich war gerade
unter der Dusche und habe an dich gedacht.«

»Pardon, ma belle, aber es ist dienstlich. Dieser hilfsbereite Mann vom

Militärarchiv - hast du seine Telefonnummer? Und würde er auch mit mir
sprechen? Ich habe hier eine Liste aller Spieler der Oraniens, aber Hamids

Name steht seltsamerweise nicht drauf. Vielleicht kann ich mit einem
anderen Verbindung aufnehmen. Der eine oder andere müsste doch noch
am Leben sein.«

Sie nannte ihm die gewünschte Nummer. »Wenn du bei ihm nicht
weiterkommst, kann ich es ja noch mal versuchen. Ich glaube, er ist ein
alter Mann, dem es gefällt, mit einer jungen Frau zu reden.«

»Verständlich. Wenn ich Hilfe brauche, rufe ich dich auf deinem Handy
an. Bis heute Abend.«

Als Bruno sein Büro betrat, richtete er den Blick sofort auf das Faxgerät
und sah, dass die Liste und das Foto aus Montpellier eingetroffen waren. Er
verglich die Namen mit denen, die er sich notiert hatte. Sie stimmten
überein. Dann betrachtete er das Foto. Es war körnig und ziemlich
unscharf, stammte aus einer wenig bekannten Zeitung und zeigte drei

Männer in Fußballtrikots. In der Mitte stand Villanova, der zwei jungen

Nordafrikanern seine Arme über die Schultern gelegt hatte. Der eine war
als Hussein Boudiaf, der andere als Massiii Barakine gekennzeichnet.

Barakine war einer der Namen, an den sich Momu zu erinnern glaubte.

Bruno hatte das Gefühl, einen Schritt weitergekommen zu sein. Er wählte
die Nummer des Militärarchivs, die Isabelle ihm genannt hatte, und hörte,
wie sich am anderen Ende eine brüchige Stimme meldete.

»Mein Name ist Courrèges. Ich bin chef de police von Saint-Denis und
möchte Sie um eine Auskunft bitten. Sie waren schon einmal so freundlich,
meiner Kollegin Inspectrice Perrault behilflich zu sein.«

»Sind Sie der Polizist, der im Fernsehen zu sehen war, in den Berichten
über die Krawalle?«

»Ja, Monsieur, das muss wohl ich gewesen sein.«

»Dann stehe ich Ihnen zur Verfügung. Seien Sie sich der Bewunderung
eines Veteranen versichert, Sous-officier Arnaud Marignan vom 72.

Infanterieregiment. Was kann ich für Sie tun?«

Bruno erklärte, worum es ging, nannte die Namen und erinnerte Marignan
an die Commandos d'Afrique, die 1944 in der Nähe von Toulon an Land
gegangen waren. Ob in den Archiven ein Foto des jungen Hamid al-Bakr
zu finden sei, fragte er.

»Ja, ich erinnere mich. Wir müssten ein Foto in der Kopie seines

Soldbuchs haben - wenn nicht schon während der Einsätze in Afrika, so
hatte er doch gewiss nach seiner Übersiedlung eines. Geben Sie mir Ihre

Telefon- und Faxnummer. Ich melde mich dann wieder und schicke Ihnen
eine Kopie des Ausweisfotos. Das Original darf ich leider nicht aus der

Hand geben. Und grüßen Sie bitte Ihre charmante Kollegin von mir.«

Bruno schmunzelte. Isabelle hatte offenbar einen starken Eindruck auf
den alten Mann gemacht. Eigentlich hätte er als Nächstes Christine anrufen
müssen, um ihr die neuen Namen durchzugeben, die sie für ihre

Recherchen in Bordeaux brauchte; bei der Gelegenheit konnte er sich auch
gleich noch mal bei Pamela für das vorzügliche englische Abendessen
bedanken. Doch dann fand er einen handgeschriebenen Dankesbrief
angemessener, und erst als dieser auf dem Stapel im Postausgang lag, rief
er in Les Peupliers an und verlangte direkt, Mademoiselle Wyatt zu
sprechen. Und kaum hatte er aufgelegt, klingelte sein Handy. Es war Jean-

Jacques.

»Bruno, Glückwunsch, was Sie über Jacqueline herausgefunden haben,
bringt uns ein gutes Stück weiter«, sagte er. »Es hat sich herausgestellt,
dass die Typen, mit denen sie zusammen war, in Holland bestens bekannt
sind. Drogen, Pornos, schnelle Autos - sie haben offenbar überall ihre

Finger drin. Mit den Urteilen, die sie haben, säßen sie in Frankreich hinter

Schloss und Riegel - und wir hätten den Schlüssel weggeworfen. Aber Sie
wissen ja, was die Holländer von Gefängnissen halten. Zur Sache. Als wir

Jacqueline gestern Abend die von Ihnen gesammelten Beweismittel
vorgelegt haben, ist sie eingeknickt. Ich habe sofort Isabelle anzurufen
versucht, konnte sie aber bis spät in die Nacht nicht erreichen. Muss wohl
an dem schlechten Mobilfunknetz der Region liegen. Wie dem auch sei, wir
haben ein umfassendes Geständnis, was die Drogengeschichte angeht. Aber
mit dem Mord will sie immer noch nichts zu tun haben.«

»Immerhin. Und was ist mit Richard? Hat er auch mit Drogen
gehandelt?«

»Sie behauptet, nein. Schätze, wir werden ihn laufenlassen müssen. Seine

Geschichte scheint hieb- und stichfest zu sein. Wenn's nach mir ginge, wäre
er heute schon frei, aber die Entscheidung darüber trifft Tavernier.

Übrigens, was habt ihr gestern mit ihm angestellt? Er kam wutschnaubend
zurück und hat stundenlang mit Paris telefoniert.«

»Ich glaube, der Bürgermeister hat ihm als alter Freund seines Vaters den

Marsch geblasen. Tavernier wollte Karim, den Enkel des Ermordeten, in

Haft nehmen lassen, wegen Tätlichkeit und Körperverletzung im Zuge der

Schlägerei, die diese Idioten vom Front National angezettelt haben.«

»Im Ernst? Ist der denn völlig übergeschnappt? Halb Frankreich hat
gesehen, was in Saint-Denis los war, und feiert euch für die Art und Weise,
wie ihr eingeschritten seid, als Helden.«

»Mit Ausnahme von Tavernier. Er pocht auf das Prinzip der

Gleichbehandlung.«

»Dass ich nicht lache! Er hat sie ja nicht alle. Sei's drum, zum Glück habt
ihr ihn aufhalten können. Sonst noch was?«

»Es scheint, dass wir dem verschwundenen Foto der Fußballmannschaft
auf der Spur sind. Ich werde Sie auf dem Laufenden halten.«

»Das ist zwar momentan nebensächlich, aber bleiben Sie dran, Bruno.

Wir suchen nach einem Mörder und haben immer noch nichts Konkretes an
der Hand.«

Als er aufgelegt hatte, hörte Bruno Mireilles Stimme im Flur. Sie begrüßte

Momu, der zu dieser Zeit eigentlich in der Schule hätte sein sollen. Bruno
warf einen Blick nach draußen und sah Momu auf dem Weg ins Büro von

Roberte, die sich um Fragen der Sozialversicherung kümmerte. Er winkte
den Freund zu sich. Momu kam und schüttelte ihm die Hand.

»Keine Zeit«, sagte Momu. »Mir bleibt nur die große Pause. Ich muss ein
paar Versicherungspapiere meines Vaters unterschreiben und dann sofort
wieder zurück in die Schule. Trotzdem, schön, dich zu sehen.«

»Gib mir zehn Sekunden, Momu. Ich möchte dir ein Foto zeigen.« Bruno
holte das Fax von seinem Schreibtisch. Viel versprach er sich nicht davon,
aber da Momu schon einmal da war...

»Wo zum Teufel hast du das denn her?«, fragte Momu, sichtlich perplex.

»Das ist mein Vater als junger Mann. Oder aber sein Zwilling. Was für

Namen stehen da?« Er setzte seine Lesebrille auf. »Hussein Boudiaf,

Massiii Barakine und Giulio Villanova. Die Boudiafs sind mit uns
verwandt. Vielleicht nur eine Familienähnlichkeit, aber die ist verblüffend.

Und Barakine - den Namen habe ich auch irgendwann einmal gehört.

Villanova war der Trainer; von ihm hat mein Vater viel erzählt. Aber dieser

Hussein Boudiaf, ich könnte schwören, dass mein Vater so als junger Mann
ausgesehen hat.«

Bruno öffnete seine Post und seufzte. Er hatte wieder einmal anonyme

Briefe vor sich liegen, drei an der Zahl, Vorwürfe und Beschwerden über
irgendwelche Nachbarn. Wie überall gab es auch in Saint-Denis Anwohner,
die offene Rechnungen zu begleichen versuchten, indem sie andere
anschwärzten. Für gewöhnlich trudelten solche Briefe beim Finanzamt ein,
aber manchmal eben auch in der Polizeistation. Der erste Brief stammte
von einer älteren Dame, die sich über das »sittenwidrige Benehmen«
mancher jungen Frauen beklagte. Bruno kannte die Absenderin. Es war

Pater Sentouts ehemalige Haushälterin, die anscheinend hin- und
hergerissen war zwischen religiöser Bigotterie und Eifersucht. Im zweiten

Brief beschwerte sich jemand über einen Nachbarn, der angeblich ohne

Bauerlaubnis in seiner alten Scheune ein Fenster einbauen ließ, um von
dort, wie es hieß, auf der Lauer liegen und die Anwohner bespitzeln zu
können.

Ernster nahm Bruno den dritten Brief. Darin ging es um den
unverbesserlichen Trunkenbold Léon, dem sein Job im Vergnügungspark
gekündigt worden war, weil er Königin Marie-Antoinette falsch unter die

Guillotine gelegt hatte, so nämlich, dass ihr nicht nur der Kopf, sondern der
gesamte Oberkörper abgetrennt worden war. Zum Entsetzen der Zuschauer
war Léon dann auch noch in volltrunkenem Zustand über der zweigeteilten

Puppe kollabiert. In dem Brief nun wurde berichtet, dass Léon au noir
arbeitete, und zwar für eine englische Familie, die eine alte Ruine gekauft
und ihn engagiert hatte, sie zu renovieren - gegen Bares, an der Steuer
vorbei und ohne Versicherung.

Bruno überlegte. Wen sollte er nun warnen? Léon, der wahrscheinlich
auch beim Finanzamt verpfiffen werden würde, oder die Engländer davor,
dass sie ihr Geld zum Fenster hinauswarfen? Er würde wohl mit beiden

Seiten reden müssen und den Engländern erklären, dass es für sie nach
hiesiger Rechtslage auch nicht viel teurer wäre, eine offiziell angemeldete

Halbtagskraft zu beschäftigen. Léon hatte eine Familie zu ernähren. Umso
wichtiger war es, dass er keine krummen Geschäfte machte und
ordnungsgemäß versichert war. Bruno merkte sich die Adresse, wo Léon
angeblich arbeitete: weit außerhalb in der winzigen Ortschaft Saint-Félix,
wo am frühen Morgen der Diebstahl mehrerer Käselaiber gemeldet worden
war.

Bruno nahm sich noch einmal den zweiten Brief vor, die Beschwerde
über den geplanten Einbau eines anstößigen Fensters. Auch dieser Fall
spielte sich in Saint-Félix ab. Eine erstaunliche Kriminalitätsrate für ein 24-

Seelen-Dorf. Seufzend sammelte Bruno Schirmmütze, Handy und

Notizblock ein, steckte sich eine Broschüre über die rechtmäßige

Anstellung von Teilzeitkräften in die Tasche und machte sich auf den Weg.

Er war schon im Treppenhaus, als ihm einfiel, dass er auch seine Kamera
brauchen würde, um ein Foto von dem Fenster zu machen. Also kehrte er
ins Büro zurück und ertappte sich bei dem Gedanken, dass Isabelle
wahrscheinlich nicht besonders beeindruckt wäre, wenn sie wüsste, wie er
normalerweise seine Tage verbrachte.

Der Einsatz in Saint-Félix kostete ihn geschlagene drei Stunden. Die

Engländer sprachen so gut wie kein Französisch, und sein Englisch war
kaum der Rede wert. Trotzdem gelang es ihm, sie davon zu überzeugen,
dass es unverzichtbar war, Léon ordnungsgemäß zu entlohnen. Inwieweit
er diesen Lohn auch tatsächlich verdiente, stand auf einem anderen Blatt.

Der Bauherr des störenden Fensters war nicht zu Hause. Bruno machte

Fotos und setzte einen Bericht für das Planungsbüro auf. Der Käsediebstahl
nahm die meiste Zeit in Anspruch, zumal der Geschädigte, ein alter

Landwirt, überzeugt davon war, dass man ihm das Wasser abzugraben
versuchte. Bruno musste ihm wiederholt begreiflich machen, dass sein
selbst hergestellter Käse unverkäuflich sei, weil er den Auflagen der

Europäischen Union nicht genüge und nur für den Eigenverzehr tauge,
weshalb der Diebstahl lediglich den Tatbestand des Mundraubes erfülle.

Der Frau des Bauern musste er anschließend alles noch einmal erklären. Sie
hatte endlich ein Einsehen, als er darauf hinwies, dass die

Versicherungsgesellschaft sich bestimmt weigern würde, für den Diebstahl
unverkäuflichen Käses Schadenersatz zu leisten.

Als Bruno in sein Büro zurückkehrte, klingelte das Telefon. Sofort legte
er Kamera, Schlüsselbund und Notizblock auf dem Schreibtisch ab und
griff nach dem Hörer. Es war der sous-officier aus dem Militärarchiv.

»Dieser Boudiaf...«, sagte der alte Mann. »Sie nannten mir den Vornamen

Hussein. Wir haben nur einen Mohammed Boudiaf verzeichnet. Er war

Korporal und hat sich 1941 in der algerischen Stadt Constantine den

Tirailleurs angeschlossen. 1943 hat er sich freiwillig bei den Commandos
d'Afrique gemeldet. Dank der Empfehlung eines kommandierenden

Offiziers wurde er angenommen. Er hat am Befreiungskampf gegen die

Deutschen teilgenommen und ist im Oktober 1944 bei Besançon gefallen.

Anscheinend hatte er weder Frau noch Kinder; allerdings wurde seiner
verwitweten Mutter in Oran bis zu deren Tod im Jahr 1953 eine Pension
überwiesen. Das ist alles, was wir haben. Tut mir leid. Hilft Ihnen das
weiter?«

»Ja, durchaus«, sagte Bruno unwillkürlich. »Steht in der Akte irgendwas
von Geschwistern oder anderen Angehörigen?«

»Nein, nur von der Mutter. Allerdings könnte dieser Korporal Mohammed

Boudiaf mit Ihrem Hussein verwandt gewesen sein. Ich weiß ja inzwischen,
dass Sie an Hamid al-Bakr interessiert sind, und bin da auf einen
merkwürdigen Zufall gestoßen. Al-Bakr ist im August 1944 auf nicht ganz
regulärem Weg den Streitkräften beigetreten, und zwar einer Einheit, in der
es bereits einen Korporal Mohammed gab und die einen Hamid deshalb
ohne weiteres akzeptiert hätte. Ich spekuliere zwar jetzt, aber könnte es
sein, dass Hamid unter einem anderen Namen eingetreten ist? Solche Fälle
waren damals nicht selten. Dass neue Rekruten aus irgendwelchen Gründen
ihren Namen wechseln, ist in der Legion sogar gang und gäbe, aber auch in
anderen Truppenteilen nicht unüblich. Wenn Ihr al-Bakr ursprünglich

Boudiaf hieß und seinen Namen ändern wollte, war dies ein Leichtes, wenn
er einer Einheit beitrat, der bereits sein Bruder oder Cousin angehörte.«

»Interessant. Vielen Dank für Ihre Bemühungen. Dürfte ich mich wieder
bei Ihnen melden, falls wir vor Gericht Kopien Ihrer Unterlagen
brauchen?«

»Natürlich. Haben Sie übrigens mein Fax erhalten?« Bruno schaute in der

Ablage des Faxgerätes nach. Die Sendung war angekommen: eine Kopie
der ersten beiden Seiten eines Soldbuches mit dem passbildgroßen Foto
eines jungen Mannes namens Hamid al-Bakr. Darunter waren zwei

Daumenabdrücke und ein Stempel der französischen Armee zu erkennen.

Auf der anderen Seite standen Name, Adresse sowie Tag und Ort der

Geburt. Als Adresse war die Rue des Poissoniers im alten Hafenviertel von

Marseille angegeben, als Geburtsdatum der 14. Juli 1923.

»Ja, angekommen. Vielen Dank.«

»Gern geschehen, für einen so tüchtigen Polizisten wie Sie. Ich nehme an,

Sie waren beim Militär.« »Ja, als Pionier.« »In Bosnien?«

»Richtig. Wie kommen Sie darauf?«

»Ich habe es mir nicht verkneifen können, einen Blick in Ihre Akte zu
werfen. Sie haben sich wacker geschlagen, junger Mann.«

»Ich hatte Glück. Im Unterschied zu vielen anderen«, fügte Bruno hinzu
und richtete seinen Blick auf die stark vergrößerte Luftaufnahme von Saint-

Denis, die an der Wand hing, um zu verhindern, dass ihm Bilder von

Sarajevo in den Sinn kamen.

»Sie können mich jederzeit anrufen, Sergeant Courrèges. Auf

Wiederhören.«

Brunos Ohr war schweißnass, was er bemerkte, als er den Hörer
zurücklegte. Er betrachtete die beiden Fotos. Der junge Soldat Hamid al-

Bakr war dem Fußballer Hussein Boudiaf tatsächlich wie aus dem Gesicht
geschnitten. Handelte es sich um ein und dieselbe Person? Dafür sprach

Momus große Überraschung angesichts der Fotografie. Aber aus welchem

Grund hätte Hamid seinen Namen ändern sollen? Was hatte er zu
verbergen gehabt? Erklärte dieses Geheimnis womöglich den Mord an ihm,
fast sechzig Jahre nach seiner Anmusterung unter falschem Namen?

Bruno nahm sich vor, am Abend mit Isabelle darüber zu sprechen. Er
freute sich auf die Verabredung mit ihr und lächelte bei dem Gedanken,
dass ihnen beiden womöglich nicht der Sinn nach kriminologischen

Themen oder überhaupt nach Gesprächen stehen würde. Er erinnerte sich
daran, wie sie ihn in der Höhle geküsst hatte und ihm damit eine

Millisekunde zuvorgekommen war, und dann an die lustvolle Art, mit der
sie seine Hand auf ihre warme Brust gelegt hatte...

Das Telefon störte seine Träumereien.

»Bruno? Hier ist Christine. Ich rufe von Bordeaux aus an und bin gerade
im Centre Jean Moulin. Sie sollten so schnell wie möglich kommen. Über

Hamid al-Bakr ist zwar nichts zu finden, aber wir haben Ihren Villanova
und diesen Hussein Boudiaf aufgespürt. Da steckt Zündstoff drin, Bruno.«

»Was soll das heißen?«

»Haben Sie schon einmal von der sogenannten Force mobile gehört?«

»Nein.«

»Sie werden's nicht glauben, wenn Sie nicht kommen und sich die

Unterlagen
selbst
ansehen.

Villanova
und

Boudiaf
waren

Kriegsverbrecher.«

»Kriegsverbrecher? Was haben sie getan, und wo?«

»Das am Telefon zu erklären ist viel zu kompliziert. Ich schlage vor, Sie
fahren zu Pamela und lassen sich von ihr in mein Zimmer führen. Auf dem

Schreibtisch liegen zwei Bücher. Haben Sie etwas zu schreiben? Ich nenne

Ihnen jetzt die Titel. Schlagen Sie in diesen Büchern das

Stichwortverzeichnis auf, und schauen Sie unter Force mobile nach. Das
erste Buch trägt den Titel Histoire de la Résistance en Périgord,
geschrieben von Guy Penaud; das andere ist 1944 en Dordogne von

Jacques Lagrange. Ich rufe Pamela gleich an. Sie kann die Bücher ja schon
für Sie bereithalten. Lesen Sie unbedingt die Textstellen, in denen von der

Force mobile die Rede ist, und rufen Sie mich dann zurück. Verflucht,
mein Akku ist leer. Ich lade jetzt mein Handy wieder auf und warte auf

Ihren Anruf. Ich wohne im Hôtel d'Angleterre. An den Namen werden Sie
sich doch erinnern können, oder? Glauben Sie mir, es wäre gut, wenn Sie
herkämen.«

24

In Pamelas geräumigem Wohnzimmer, in das golden die Sonne fiel, und
unter dem würdevollen Blick von Pamelas Großmutter, deren Porträt an der

Wand hing, wurde Bruno in Gedanken um sechzig Jahre zurückversetzt, als
das Tal der Vézère von den Schrecken des Krieges und der Besatzung
heimgesucht wurde. Brandgeruch und der Gestank von Sprengstoff
schienen von den aufgeschlagenen Seiten von Christines Büchern
aufzusteigen und brachten Bruno ein tragisches und zum Teil unrühmliches

Kapitel der französischen Geschichte, das sich lange vor seiner Geburt
zugetragen hatte, bedrückend nahe.

D i e Force mobile, las er, war eine Spezialeinheit der Milice, jener
gefürchteten Polizei des Vichy-Regimes, das Frankreich nach 1940
regierte. Auf Befehl der deutschen Besatzungsmacht und von französischen

Mitgliedern der Vichy-Regierung dazu aufgefordert, organisierte die Milice
die Deportation von Juden in Vernichtungslager und rekrutierte junge

Franzosen zur Zwangsarbeit in deutschen Rüstungsbetrieben. Als

Deutschland nach 1942 immer mehr militärische Niederlagen erlitt, wuchs
der französische Widerstand, und Zehntausende flohen vor dem Service de

Travail obligatoire, kurz: sto, und traten der Résistance bei. Versteckt in

Wäldern und Bergen, nannten sie sich Maquis - nach dem französischen

Wort für das undurchdringliche Buschwerk auf den Hügeln Korsikas.

Den Widerstandskämpfern im Untergrund kamen bewaffnete Truppen,

Funker und Sanitäter, Spitzel und britische Militärberater mit Fallschirmen
aus der Luft zu Hilfe, geschickt sowohl aus dem freien Frankreich, das von

General Charles de Gaulle angeführt wurde, als auch von der britischen

Special Operations Executive und dem britischen Geheimdienst mi6. Mit

Hilfe
der Maquis sollten die Besatzungsstreitkräfte der Deutschen
geschwächt oder, wie es Winston Churchill in seinem Befehl an das soe
formulierte, »Europa in Brand« gesteckt werden. Als aber die Invasion
näher rückte, war den Briten vor allem daran gelegen, den militärischen

Funkverkehr in Frankreich zu stören und die deutschen Truppen
zurückzudrängen, die sich an den Küsten auf eine Landung der Alliierten
vorbereiteten. Dabei wurde in Kauf genommen, dass der Feind seinen

Druck auf die Maquis im Hinterland verschärfte. Die Gaullisten versuchten,
d i e Maquis zu bewaffnen und die Résistance zu einer Streitmacht
aufzurüsten, denn es sollte später ihr Verdienst sein, Frankreich befreit und
seine Ehre nach der Demütigung durch Niederlage und Okkupation
wiederhergestellt zu haben. Darüber hinaus aber wollten die Gaullisten aus
der Résistance eine politische Bewegung machen mit dem Ziel, nach dem

Krieg die Macht zu übernehmen und zu verhindern, dass ihr Rivale, die

Kommunistische Partei, die Oberhand gewann. Die Auseinandersetzungen
zwischen Gaullisten und Kommunisten eskalierten, und der Streit, der vor
allem über die Einsätze der Fallschirmspringer entbrannte, wurde nicht
selten mit Waffengewalt ausgetragen.

Die Milice und ihre deutschen Befehlshaber ersannen eine neue Strategie
zur Zerschlagung der Résistance in den Schlüsselgebieten. Deutsche

Spezialtruppen, die an der russischen Front und in Jugoslawien Erfahrung
im Kampf gegen Partisanen gesammelt hatten, wurden nach Frankreich
verlegt. Im Wesentlichen aber zielte die neue Strategie darauf ab, die

Résistance auszuhungern, indem man die Landbevölkerung, die die Maquis
mit Lebensmitteln versorgte, terrorisierte. Bauernfamilien, deren Söhne
untergetaucht waren, wurden überfallen und geschlagen, Frauen
vergewaltigt, wer sich auflehnte, getötet, Vorräte und Vieh beschlagnahmt
und Scheunen niedergebrannt. Ausführende dieser Terrorakte war die

Force mobile, die im Périgord in der Stadt Périgueux ihren Hauptstützpunkt
hatte.

Bruno saß in Pamelas großem friedlichem Wohnzimmer vor Christines

Büchern, las und war entsetzt. Zwar wusste er von den Schrecken der

Besatzungszeit, von den Opfern der Résistance und den Verbrechen des

Vichy-Regimes, das einen Bürgerkrieg von Franzosen gegen Franzosen
entfachte. Er hatte auch von Greueltaten gehört wie dem Massaker in

Oradour-sur-Glane, jener Ortschaft weiter nördlich im Limousin, wo man
zur Vergeltung für den Mord an einem deutschen Offizier Hunderte von

Frauen und Kindern in eine Kirche eingesperrt, diese in Brand gesetzt und
mit Maschinengewehrsalven alle niedergemäht hatte, die den Flammen
hatten entfliehen wollen. Bruno kannte auch die vielen kleinen Denkmäler
in der Region, jungen Franzosen gewidmet, die bei dem Versuch, eine

Brücke zu verteidigen oder den Vormarsch deutscher Truppen zu
behindern, getötet worden waren, schlichte Gedenksteine mit den Namen
de r pour la patrie Gefallenen. Von der Force mobile und ihren brutalen

Willkürakten, gerade auch hier in der Region, die er so gut zu kennen
glaubte, hatte Bruno noch nie etwas gehört.

Die im Périgord stationierte Force mobile war von einem ehemaligen

Profifußballer aus Marseille namens Villanova angeführt worden. Gütiger

Himmel, dachte Bruno, als er diesen Namen las. Villanova hatte dem

Terror gegen die Landbevölkerung eine neue Variante hinzugefügt. Er war
davon überzeugt, dass die Landbevölkerung besonders eingeschüchtert
werden würde, wenn die Vergeltungsaktionen, Brandanschläge und

Vergewaltigungen von speziell dafür angeworbenen Nordafrikanern verübt
wurden. Zur Belohnung durften sie über die Beute, die sie machten, wie
auch über die Frauen, die sie gefangen nahmen, frei verfügen. Villanova
fand seine Rekruten in den Einwandererslums von Marseille und Toulon,
wo Arbeitslosigkeit, Armut und Verzweiflung grassierten und viele seiner
ehemaligen Schützlinge lebten, die von ihm trainiert worden waren.

Es schauderte Bruno, als ihm schwante, wohin diese Spur führte. Er
würde dem Verdacht nachgehen müssen, dass Hamid al-Bakr, der
ermordete Kriegsheld, als Hussein Boudiaf womöglich an den Verbrechen
gegen französische Zivilisten beteiligt gewesen war. Christine hatte recht.

Er musste so schnell wie möglich nach Bordeaux fahren und Informationen
über die Force mobile, Villanova, Boudiaf und die anderen Mitglieder
einholen. Die Sache schien in der Tat jede Menge Zündstoff zu bergen.

Umso wichtiger war es, wasserdichte Beweise zu sichern. Außerdem würde
er die Namen der Terroropfer feststellen und noch lebende Angehörige
ausfindig machen müssen, die ein Motiv hatten, Rache an Villanovas
nordafrikanischen Truppen zu üben, denen möglicherweise auch Hamid
angehört hatte.

Und Momu? Was würde es für Momu, Karim und Rashida bedeuten,
wenn sie erführen, dass ihr geliebter Vater und Großvater ein

Kriegsverbrecher gewesen war, ein Terrorist im Auftrag der Marionetten
von Vichy und Befehlsempfänger der Nazis? Wie schockierend würde es
für sie sein, wenn der Mann, der als Kriegsheld geehrt wurde und sich mit
seiner Familie in Frankreich heimisch gefühlt hatte, als ein Wolf im

Schafspelz überführt würde? Könnte die Familie überhaupt in Saint-Denis
bleiben? Und wie würden die übrigen Nordafrikaner in der Stadt auf eine
solche Enthüllung reagieren? Stünde nicht außerdem zu befürchten, dass
dem Front National Hunderte neuer Wähler zuliefen?

Bruno stützte seinen Kopf in beide Hände, biss sich auf die Lippen und
versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen. Er musste mit dem

Bürgermeister reden, Jean-Jacques und Isabelle einweihen, die Fahrt nach

Bordeaux planen, mit Christine sprechen und Rat darüber einholen, wie er
die Stadt auf eine solch schreckliche Nachricht vorbereiten könnte.

»Alles in Ordnung mit Ihnen?«, fragte Pamela von der Schwelle des

Wohnzimmers her. »Christine hat mich vorgewarnt, dass Sie womöglich
einen doppelten Schnaps nötig haben würden. Das scheint mir in der Tat so.

Sie sind ja kreidebleich. Hier, trinken Sie einen Whisky! Es ist nicht der

Lagavulin, den Sie unlängst bei mir probiert haben, sondern ganz einfacher

Whisky. Sie können also ordentlich zulangen.«

»Danke, Pamela«, sagte Bruno und leerte das ihm gereichte Glas mit
einem Schluck. Obwohl ihm die Kehle höllisch brannte, fühlte er sich
gleich darauf schon viel besser. »Nochmals danke. Nach der schrecklichen

Lektüre, die mich in grauenvolle Zeiten zurückversetzt hat, tut es mir
besonders
gut,
in

Ihrem

Haus
zur
angenehmen

Gegenwart
zurückzukehren.«

»Von Christine weiß ich, dass die Texte irgendwie mit dem Mord an

Hamid in Zusammenhang stehen. Genaueres aber hat sie mir nicht verraten.

Jedenfalls scheint es, als hätte uns die Vergangenheit wieder einmal
eingeholt.«

»Ja, so ist es. Die Vergangenheit ist nie wirklich vergangen und vielleicht
sogar heute noch tödlich. Tja, jetzt habe ich alles, was ich brauche, und
werde Sie in Ruhe lassen. Ich muss schnellstens zurück an die Arbeit.«

»Sind Sie sicher, Bruno? Wie wär's mit einem kleinen Imbiss?«

Bruno schüttelte den Kopf. Er steckte die Bücher ein, verabschiedete sich
und blickte mit neuen Augen auf diese vermeintlich so friedliche

Landschaft, über der vor nur gut sechs Jahrzehnten der Rauch von
gebrandschatzten Bauernhöfen aufgestiegen war. Er dachte an die
ermordeten Väter und an französische Polizisten, die arabische Söldner in
schwarzen Uniformen, geschützt von Militärkolonnen, auf den Weg
geschickt hatten - mit dem Freibrief, zu vergewaltigen, zu rauben und zu
plündern, während halbverhungerte und spärlich bewaffnete junge

Franzosen in den Bergen hilflos mit ansehen mussten, wie ihre Familien
und Höfe der Vergeltungswut des Feindes zum Opfer fielen. Armes

Frankreich, dachteer. Armes Périgord. Armer Momu.

Und wie sollte er denen begegnen, die nach so langer Zeit Rache an ihren

Peinigern genommen hatten? Immerhin wusste er nun, warum ein

Hakenkreuz auf Hamids Brust geritzt worden war. Es stand nicht für die
politische Gesinnung der Mörder, sondern für die wahre Identität des

Opfers.

Zurück in Saint-Denis, machte sich Bruno sofort auf den Weg zum

Bürgermeister, der am Stadtrand wohnte. Er zeigte ihm Christines Bücher
und das Foto des jungen Boudiaf an der Seite von Villanova und erklärte,
warum er nun überzeugt davon sei, dass der ermordete arabische

Kriegsheld Mitglied der Force mobile gewesen sei. Der Bürgermeister ließ
sich schnell überzeugen und pflichtete Bruno bei, der es für unerlässlich
hielt, den Verdacht mit lückenlosem Beweismaterial zu erhärten. Sie
nahmen am Tisch Platz und stellten aus dem Gedächtnis eine vorläufige

Liste derjenigen Familien zusammen, die in Verbindung mit der Résistance
gestanden hatten und in Saint-Denis oder in seiner Umgebung lebten.

Vervollständigen wollten sie diese Liste am nächsten Tag mit Hilfe der

Aufzeichnungen der Compagnons de la Résistance in Paris.

»Die Polizei wird also jetzt bei uns in der Stadt nach all denen suchen, die
von Hamids Mitgliedschaft bei der Force mobile wussten. Wie um

Himmels willen können wir verhindern, dass uns die Sache über den Kopf
wächst, Bruno?«

»Keine Ahnung, aber ich hoffe, mir fällt noch was ein. Die Kollegen
werden wohl zuerst die Älteren befragen, diejenigen, die Hamid
wiedererkannt haben könnten. Die Nachforschungen werden sich
womöglich über Wochen hinziehen und jede Menge Polizeikräfte, die

Medien und nicht zuletzt auch die Politik auf den Plan rufen. Und dann
droht uns ein Riesenskandal. Wir werden darauf angewiesen sein, dass Sie
all Ihren politischen Einfluss geltend und Ihren Freunden in Paris
begreiflich machen, dass es in dieser Sache keine Gewinner gibt, dass
vielmehr ein politischer Alptraum zu befürchten ist, wenn die extreme

Rechte Wind davon bekommt, dass Araber im Sold der Deutschen
französische Familien terrorisiert und deren Höfe niedergebrannt haben.

Ich selbst bin, ehrlich gesagt, so erschüttert, dass ich nicht mehr klar
denken kann.«

»Verständlicherweise. Aber wir müssen uns etwas einfallen lassen, und
ich verlasse mich da ganz auf Ihren Instinkt, denn der ist viel besser als
meiner. Ich bin in dieser Hinsicht allzu sehr Politiker.«

»Genau in der Funktion werden Sie gebraucht werden. Ich muss jetzt los
und die Kollegen aus Périgueux instruieren.«

»Haben Sie denen etwa schon von der Force mobile erzählt?«, fragte der

Bürgermeister. Er zögerte kurz und fügte dann nachdenklich hinzu: »Ich
hoffe, nicht. Es wäre gut, wenn wir uns vorher genau überlegen, was und
wie viel wir ihnen sagen.«

»Ich hatte noch gar nicht die Zeit, ihnen überhaupt etwas zu sagen«,
versuchte Bruno, ihn zu beruhigen. »Allerdings wissen sie, dass wir,

Isabelle und ich, im Militärarchiv nach Unterlagen über Hamids mysteriöse

Kriegsvergangenheit gesucht haben. Sie werden ihr bald selbst auf die Spur
kommen. Ich muss jetzt gehen.«

Der Bürgermeister ließ die Schultern hängen. Er wirkte klein und hilflos
in dem großen, prächtig ausgestatteten Wohnzimmer, auf das seine Frau so
stolz war, als Bruno sich verabschiedete und draußen von seinem

Transporter aus Isabelle anrief. Wenig später legte Bruno ihr in seinem

Büro in der mairie die Beweismittel vor. Danach meldeten sie sich bei

Jean-Jacques und vereinbarten für den kommenden Morgen ein Treffen in

Bordeaux. Anschließend rief Bruno Christine in ihrem Hotel in Bordeaux
an, ließ sich die Handynummer des Archivars vom Centre Jean Moulin
geben und kündigte ihm seinen Besuch an. Tavernier zu informieren war,
wie Bruno befand, nicht seine, sondern Jean-Jacques' Sache.

Bruno war so niedergeschlagen, dass er nicht daran denken mochte, zu

Abend zu essen, doch Isabelle schleifte ihn in die Pizzeria, wo er mehr

Wein trank, als ihm guttat. Ohne sich darum zu kümmern, dass in der Stadt
womöglich getratscht werden würde, fuhr sie ihn nach Hause und brachte
ihn zu Bett. Sie fütterte seine Hühner und legte sich schließlich zu ihm, als
er schon eingeschlafen war. Er erwachte in den frühen Morgenstunden und
schleppte sich, von Isabelle dazu aufgefordert, ins Bad. Sie setzte Kaffee
auf und stellte sich zu ihm in die enge Duschkabine, wo sie sich, vom
dampfenden Wasser berieselt, gegenseitig einseiften, was die beiden so in

Stimmung brachte, dass sie sich bald auf den Badezimmerfliesen
leidenschaftlich liebten. Nachdem sie eine Tasse Kaffee getrunken hatten,
gingen sie wieder ins Bett, um sich füreinander ein bisschen mehr Zeit zu
lassen, bis der Hahn krähte, was beide zum Lachen brachte. Anschließend
duschten sie ein zweites Mal, und während Bruno die Gemüsebeete
wässerte, seinen Hund fütterte und frischen Kaffee aufsetzte, fuhr Isabelle
zurück in ihr Hotel, um sich umzuziehen. Mit frischen Croissants, die sie
bei Fauquet gekauft hatte, kehrte sie zurück, lud Bruno zu sich ins Auto
und fuhr los in Richtung Bordeaux.

»Du bist eine außergewöhnliche Frau«, sagte er, als sie bei Niversac die
neugebaute Autobahn erreichten. »Hast mich nun schon zum zweiten Mal
gerettet, und das, nachdem ich mich dir in volltrunkenem Zustand gezeigt
habe.«

»Gern geschehen«, erwiderte sie und streichelte seine Hand, die auf ihrem

Schenkel lag. »Aber das Schlimmste ist noch nicht überstanden. Mach dich
darauf gefasst. Egal, wer Hamid war oder was er getan hat, er wurde
ermordet, und wir müssen seinen Mörder stellen.«

»Ich weiß«, sagte er. »Aber wenn's deine Familie gewesen wäre, dein Hof
oder deine Mutter, hättest du dich wahrscheinlich auch an ihm gerächt.«

»Und mich strafbar gemacht?«, fragte sie. »Auch wenn das Motiv
nachvollziehbar ist, entschuldigt es nicht den Mord an Hamid. Das ist dir
doch klar, oder?« Sie warf ihm einen kurzen Blick zu und sah, dass er
traurig nickte. Doch von der Verzweiflung, die ihn am Abend zuvor
ergriffen hatte, war er weit entfernt.

Sie waren Punkt neun mit Jean-Jacques und einem Kollegen der Polizei
von Bordeaux an der Treppe des Centre Jean Moulin verabredet. Christine
war noch früher gekommen und bereits im Büro des Archivars, eines
älteren Historikers. Das Centre Jean Moulin war nach einem der
berühmtesten Anführer der Résistance benannt worden, der versucht hatte,

Kommunisten,

Gaullisten
und

Patrioten
unter
ein

Kommando
zusammenzuführen. Er war an die Gestapo verraten, von Klaus Barbie in

Lyon gefoltert worden und beim Abtransport in ein deutsches

Konzentrationslager an einem Herzversagen gestorben. Das Centre in dem
eleganten neoklassizistischen Gebäude mitten in Bordeaux' Innenstadt
versteckt die dunkle Vergangenheit hinter Mauern aus weißem Stein. Der

Öffentlichkeit ist es besser bekannt als Musée de la Résistance. In den

Schaukästen sind Holzpantinen, Brautkleider aus Mehlsäcken und

Lebensmittelkarten ausgestellt - alles Gegenstände, die den Kriegsalltag vor

Augen führen: Dynamos, die, von Fahrrädern in Gang gesetzt, Strom für
die Funkgeräte im Untergrund erzeugten oder Autos mit riesigen

Treibstofftanks auf dem Dach, die aus Holzkohle gewonnenes Karbongas
enthielten. Ausgestellt sind auch heimlich gedruckte Zeitungen und

Flugblätter oder auch leichte Maschinenpistolen und Panzerfäuste,

Granaten und Haftbomben, die von britischen Flugzeugen für die Kämpfer
der Résistance abgeworfen worden waren. Und im Hintergrund erklingen
leise auf endlosen Soundtracks die Lieder, die damals gesungen wurden:

Liebeslieder von Charles Trenet oder die trotzige Résistance-Hymne Le

Chant des partisans.

Den wertvollsten Bestand fand Bruno im Obergeschoss, wo die Archive
und Sammlungen schriftlicher und mündlicher Zeugnisse aufbewahrt
werden, die jene qualvolle Zeit der französischen Geschichte in Erinnerung
bewahren.

Christine und Jean-Jacques arbeiteten sich durch die an vielen Stellen
lückenhaften Aufzeichnungen der Force mobile und stellten fest, dass

Hussein Boudiaf und Massiii Barakine im Dezember 1942 von einer

Spezialeinheit der Milice in Marseille rekrutiert worden waren. Nach einer
zweimonatigen Grundausbildung wurden sie einem hundertzwanzig Mann
starken Trupp zugeteilt, der, von Capitaine Villanova angeführt, die

Aufgabe
hatte,
in
der

Gegend
um

Marseille
sogenannte

Antiterroroperationen durchzuführen. Im Oktober 1943, kurz nachdem die

Briten und die Amerikaner in Italien gelandet waren, hatten die Deutschen
ihre Okkupation auch auf die bislang von der Vichy-Regierung
kontrollierten Gebiete ausgeweitet und die Force mobile der Gestapo
unterstellt. Dokumente belegten, dass Villanovas Einheit im Februar 1944
in Périgueux den Auftrag erhielt, »Strafmaßnahmen gegen Unterstützer der

Partisanen« durchzuführen.

Christine und Jean-Jacques fanden Soldquittungen, die von Boudiaf
unterzeichnet waren, Stellungsbefehle für Villanova, Listen, die die Namen
von Boudiaf und Barakine enthielten, sowie Anträge zur Beschaffung von

Sprengstoff und Benzin, um »Partisanennester« auszuheben. Unterdessen
durchforstete der Kurator die Aufzeichnungen aus dem Soldbüro der Force
mobile und entdeckte eine Urkunde, mit der Boudiaf im Mai, unmittelbar
nach einem Anschlag der Résistance auf einen Konvoi Villanovas, zum

Rottenführer befördert worden war. Mit der Beförderung waren ihm ein

Soldbuch der Milice sowie ein neuer Ausweis mit Lichtbild ausgestellt
worden, die Boudiaf aber anscheinend nie abgeholt hatte. Die letzten

Aufzeichnungen der Milice datierten vom Juli 1944, also aus der Zeit der

Invasion der Alliierten, die das Vichy-Regime endgültig zu Fall gebracht
hatte.

Bruno und Isabelle studierten die Einsatzberichte der Force mobile,

Protokolle über sogenannte Strafaktionen, die vom Stützpunkt in Périgueux
ausgingen und in das gesamte Umland ausstrahlten - bis nach Limousin im

Norden, Saint-Emilion und Pomerol in den westlichen Weingebieten, Brive
im Osten und bis in die Täler der Vézère und Dordogne im Süden. Die

Region um Saint-Denis wurde Ende März heimgesucht. Diesem Überfall
lagen Informationen des Geheimdienstes zugrunde, abgepresst von

Gefangenen, die das Böhmer-Regiment gemacht hatte, eine auf den Kampf
gegen Partisanen spezialisierte Wehrmachtseinheit, die zufällig auf einen

Stützpunkt der Maquis in den Hügeln bei Sarlat gestoßen war. Bruno
notierte sich die Namen der Gefangenen, die alle erschossen worden
waren. Aus den Unterlagen ging hervor, dass sie Familien angehörten,
deren Söhne sich dem Arbeitsdienst und dem Zugriff der sto entzogen
hatten. Über deren Wohnorte war die Force mobile hergefallen. Saint-

Denis zählte nicht dazu, wohl aber die benachbarten Dörfer Saint-Félix,

Bastignac, Melissou, Ponsac, Saint-Chamassy und Tillier.

Sie breiteten die Fotos auf dem Schreibtisch des Kurators aus und
verglichen sie miteinander. Hussein Boudiaf, der Fußballer, und der
gleichnamige Truppenführer der Force mobile waren offensichtlich ein und
dieselbe Person. Und sonst war er sein eigener Doppelgänger. Ein Abgleich
der Daumenabdrücke von al-Bakr aus dem Register der französischen

Armee mit denen aus Boudiafs Soldbuch der Milice schloss schließlich
jeden Zweifel über seine Identität aus. Ein zusätzlicher Beleg waren die

Angaben über Tag und Ort seiner Geburt: 14. Juli 1923 in Oran, Algerien.

Nur die Anschriften differierten. Boudiaf war in der Polizeikaserne in

Périgueux gemeldet gewesen und nicht in Marseille.

»Das ist also unser Mordopfer«, sagte Jean-Jacques. »Ein Widerling.«

»Augenblick.« Der Museumskurator trat vor ein hohes Bücherregal,
entnahm ihm einen dicken Wälzer und blickte, nachdem er das

Stichwortverzeichnis aufgeschlagen hatte, mit zufriedener Miene auf. »Hab
ich's doch richtig in Erinnerung gehabt. Die Rue de Poissoniers gehörte
zum Vieux Port von Marseille, der vor der Invasion von Bomben zerstört
wurde. Eine günstige Adresse also für jemanden, der seine wahre Identität
zu verbergen versucht.«

Sie nahmen sich nun die von Villanova unterzeichneten Einsatzberichte
der Force mobile vor. An den Überfällen vom 8. Mai auf Ortschaften in der

Nähe von Saint-Denis war auch die von Boudiaf angeführte Truppe
beteiligt gewesen. Es hieß, dass sie vierzehn »Partisanenstützpunkte«,
sprich: Bauernhöfe, zerstört hatte. Ausgerechnet am 8. Mai, dachte Bruno,
am Tag der Kapitulation des Kriegsfeindes genau ein Jahr später, einem

Tag, den Frankreich seither mit festlichen Umzügen feierte. Er würde die
alljährliche Parade in Saint-Denis von nun an mit anderen Gefühlen
begleiten.

Und plötzlich tauchten in seiner Erinnerung Bilder auf, so scharf und
deutlich wie auf Fotos oder in Zeitlupe, Bilder von der diesjährigen Parade,
als Karim unter den Augen seiner stolzen Familie die französische Fahne
zum Kriegerdenkmal geführt hatte. Auch sein Großvater Hamid, der tags
darauf ermordet werden sollte, war zugegen gewesen, der Einsiedler, der
sich sonst nie in der Stadt hatte blicken lassen, weder beim Einkauf noch in
den Cafés, wo die anderen alten Männer hockten, miteinander plauderten
und Pétanque spielten, der nur mit seiner Familie in Kontakt gestanden und
zu allen anderen Distanz gehalten hatte. Bruno erinnerte sich außerdem an

Jean-Pierre vom Fahrradladen und an den Schuster Bachelot, jene beiden

Veteranen der Résistance, die sich geflissentlich aus dem Weg gingen, an
diesem Tag aber Seite an Seite ihre Fahnen geschwenkt und dann wie in
stillschweigendem Einvernehmen einander angesehen hatten. Ihm, Bruno,
waren bei den Klängen des Zapfenstreiches, den der Enkel des Engländers
geblasen hatte, vor Rührung die Augen feucht geworden, in der offenbar
fälschlichen Annahme, dass Jean-Pierre und Bachelot wieder aufeinander
zuzugehen bereit waren.

Dann las er die Mitschriften der Verhöre, die die von Böhmers Truppen
gefangen genommenen Widerstandskämpfer hatten über sich ergehen
lassen müssen, ehe sie an die Wand gestellt worden waren. Und schon der
dritte Name, auf den er stieß, lautete auf Philippe Bachelot, neunzehnjährig,
aus Saint-Félix. Einen Courrailler, so der Nachname Jean-Pierres, fand er
allerdings nicht. Doch er kannte eine junge Frau gleichen Namens, die in

Ponsac wohnte und in ihrem neugebauten Zwinger Labradors züchtete. Ihre

Familie bewirtschaftete dort einen Bauernhof. Bruno kannte den Hof, denn
es war einer der wenigen, die gut über die Runden kamen und mit hohen

Investitionen den Auflagen der Europäischen Kommission entsprechen
konnten. Bruno entschuldigte sich, verließ das Archiv und ging auf den

Museumsplatz hinaus, um von dort aus über sein Handy den Bürgermeister
anzurufen.

»Wir haben ihn anhand der Fotos und Daumenabdrücke eindeutig
identifiziert«, sagte Bruno. »Hamid al-Bakr alias Hussein Boudiaf gehörte
d e r Force mobile an. Er war Truppenführer und verantwortlich für die

Überfälle auf mehrere Höfe in unserer Gemeinde im Mai 1944. Jeder

Zweifel ist ausgeschlossen. Aber es kommt noch schlimmer. Einer der
betroffenen Höfe gehörte Bachelots Familie. Bachelots älterer Bruder war
von den Deutschen gefoltert worden. Ein weiterer Hof lag in Ponsac. Ich
vermute, dort war die Familie Courrailler zu Hause. Könnten Sie bitte die

Unterlagen über die geleisteten Entschädigungszahlungen heraussuchen?

Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie irgendwo in unserem Archiv
aufbewahrt sind.«

»Kann gut sein«, antwortete der Bürgermeister. »Als die Deutschen

Reparationsleistungen gezahlt hatten, sind die Courraillers vor Gericht
gezogen und haben darüber gestritten, wie ihr Anteil aufgeteilt werden
sollte. Die Familie ist deswegen, soweit ich weiß, noch immer verkracht.

Ich werde mir die Unterlagen ansehen und Sie dann zurückrufen. Vermute
ich richtig, dass Sie Bachelot und Jean-Pierre in Verdacht haben?«

»Ich will meinen Kollegen nicht vorgreifen. Sollen die ihre Schlüsse
ziehen. Was ich Ihnen gesagt habe, bleibt bitte unter uns. Wenn ich gleich
ins Militärarchiv zurückgehe, werden wir wahrscheinlich die Beweise
sammeln, Kopien erstellen und vom Kurator beglaubigen lassen. Natürlich
werde ich auch eine Liste der Familien zusammenstellen, die der Force
mobile zum Opfer gefallen sind. Entsprechend umfangreich wird die Liste
der möglichen Tatverdächtigen sein. Die Ermittlungen könnten sich also
hinziehen, zumal die meisten Zeugen wahrscheinlich inzwischen verstorben
sind oder aber Probleme haben werden, sich an Einzelheiten zu erinnern.«

»Verstehe. Sie werden aber doch hoffentlich morgen zur Parade zurück
sein, oder?«

Der nächste Tag war der 18. Juni, der Jahrestag der Résistance und der
von de Gaulle 1940 in London gehaltenen Rede, in der er die Nation zur

Fortsetzung des Widerstandes gegen die deutsche Besatzung aufgerufen
hatte mit den Worten: »Frankreich hat eine Schlacht verloren! Aber

Frankreich hat nicht den Krieg verloren.« Wie immer würden Bachelot und

Jean-Pierre wieder ihre Fahnen tragen.

»Ich werde da sein, Monsieur. Übrigens, für das Feuerwerk morgen

Abend ist alles vorbereitet.«

»Hoffen wir, dass außer den Raketen nicht noch mehr in die Luft fliegt«,
sagte der Bürgermeister, worauf Bruno schweren Herzens, aber
entschlossen ins Archiv zurückkehrte.

25

Im Konvoi ging es zurück zur Polizeizentrale nach Périgueux. Bruno fuhr
mit Jean-Jacques, gefolgt von Isabelle, in deren Kofferraum das gesamte

Beweismaterial steckte. Er wäre lieber mit ihr gefahren, doch Jean-Jacques
hatte für ihn die Beifahrertür seines großen Renaults geöffnet und gesagt:

»Steigen Sie ein.«

Sie hatten Bordeaux schon hinter sich gelassen und waren auf der

Autobahn in Richtung Osten, als Jean-Jacques zu sprechen anfing und
sagte: »Falls Sie versuchen sollten, mich hereinzulegen, Bruno, gibt's

Ärger.«

»Sie werden mich doch wohl nicht einlochen?« »Wenn nötig, doch«,
knurrte Jean-Jacques. »Mir scheint, Sie wissen längst, wer der Mörder ist,
und glauben, die Sache vertuschen zu können. Darum sind Sie doch
rausgegangen und haben mit dem Bürgermeister telefoniert, stimmt's?«

»Nein, Sie irren«, entgegnete Bruno. »Ich habe allenfalls einen Verdacht,
bin mir aber ziemlich sicher, dass keiner von uns, weder ich noch Sie, noch
sonst irgendjemand, die erforderlichen Beweise beibringen kann. Die

Kriminaltechnik hat, wie Sie wissen, keinerlei Spuren am Tatort entdeckt.

Wenn es schon nicht genügend Beweise gegen Richard und Jacqueline gibt,
wie wollen Sie sonst irgendjemanden überführen, wenn er nicht von sich
aus gesteht? Nicht wenige der alten Widerstandskämpfer haben sogar bei

Verhören durch die Gestapo den Mund gehalten. Solchen Typen werden

Sie bestimmt kein Geständnis entlocken können. Und wenn die

Öffentlichkeit Wind von der Sache bekommt, werden die Anwälte

Schlange stehen und sich darum reißen, gratis die Verteidigung zu
übernehmen, aus patriotischen Gründen. Es wäre ihnen eine Ehre, den oder
die Täter zum Helden zu stilisieren. Jeder ambitionierte und clevere junge

Anwalt hätte nach diesem Fall eine große Karriere vor sich. Wissen Sie,
was, Jean-Jacques? Ich wette darauf, dass sich unser tüchtiger Tavernier
diese Gelegenheit nicht entgehen lässt. Er wird seinen Job bei der
magistrature an den Nagel hängen, dem Ministerium adieu sagen und ein
riesiges Medienspektakel lostreten, von dem er sich versprechen darf, dass
es ihn in die Nationalversammlung hievt.«

Jean-Jacques murrte zustimmend und schwieg. Nach einer Weile aber
platzte es aus ihm heraus. »Verdammt noch mal, Bruno«, schnaubte er.

»Was wollen Sie eigentlich? Dass der Mord unaufgeklärt und nur der

Verdacht übrig bleibt, er wäre von irgendwelchen durchgeknallten

Rassisten begangen worden, die leider nicht zu fassen sind? Das Klima in

Saint-Denis und Umgebung wäre auf Jahre hinaus vergiftet.«

»Das ist mir auch schon durch den Kopf gegangen. Die Gefahr besteht,
und wir sollten versuchen, die Risiken abzuwägen«, sagte Bruno. »Und da
ist noch etwas, was mir Sorgen macht. Wir reden von Hamid als

Kriegsverbrecher, und, zugegeben, es war schrecklich, was Hamid und die

Force mobile getan haben. Es war blanker Terrorismus.

Aber wir müssen auch Folgendes bedenken. Hamid war gerade erst
neunzehn oder zwanzig Jahre alt. Er lebte in den Slums von Marseille, und
es herrschte Krieg. Er hatte keinen Job, war ohne Familie und wurde als

>dreckiger Araber< verachtet. Sein Fußballtrainer Villanova war
womöglich der Einzige, der sich um ihn kümmerte. Er versprach ihm einen

Ausweg aus der Misere, und plötzlich hat er einen Job, eine Uniform, drei

Mahlzeiten am Tag und einen Anspruch auf Sold. Zum ersten Mal kann er
etwas vorweisen. Er hat ein Gewehr und Kameraden, mit der Kaserne ein

Dach über dem Kopf, und er führt die Befehle eines Mannes aus, den er
respektiert und der im Auftrag der Regierung handelt. Außerdem hat er für
seine Taten in der Force mobile in der Zeit danach teuer bezahlt. Er
kämpfte für Frankreich, diesmal in unserer Uniform, gegen die Deutschen.

Er kämpfte in Indochina und in Algerien. Er war in einer kämpfenden

Einheit an der Front und blieb zeit seines Lebens Mitglied unserer
französischen Streitkräfte - der einzige Ort, wo er sich zu Hause fühlte. Ja,
er war ein Kriegsverbrecher, aber er hat sich auch zu rehabilitieren
versucht. Er hat eine ehrbare Familie gegründet, seinen Kindern eine gute

Ausbildung zukommen lassen, so dass sein Sohn heute unseren Kindern in

Saint-Denis das kleine Einmaleins beibringt. Sein Enkel ist ein prima Kerl
und selbst bald Vater. Wollen wir all das in Frage stellen, indem wir den

Scheißdreck von damals wieder aufrühren?«

»Scheißdreck, Sie sagen es«, brummte Jean-Jacques.

»Wie auch immer, die Entscheidung darüber werden nicht wir treffen«,
fuhr Bruno fort. »Sobald diese Sache rauskommt, schalten sich höchste

Regierungsvertreter ein. Es wird ihnen nicht gefallen, dass alte Helden der

Résistance einen arabischen Kriegsverbrecher getötet haben, sechzig Jahre
nach dessen Taten. Überlegen Sie einmal. Die Minister des Inneren, der

Justiz, der Verteidigung und der Premierminister werden im Élysée-Palast
antanzen und dem Präsidenten erklären müssen, was in den nächsten

Wochen zu erwarten ist, wenn Presse und Fernsehen davon berichten, dass
bewaffnete Araber mit den Nazis kollaboriert, französische Familien
terrorisiert und später in der französischen Armee Unterschlupf gefunden
haben. Und obendrein auch noch als Kriegshelden mit einem croix de
guerre dekoriert worden sind. Können Sie sich vorstellen, wie sich das in
den Meinungsumfragen niederschlagen würde, auf den Straßen, bei den
nächsten Wahlen? Raten Sie mal, Jean-Jacques, was der Front National
daraus machen würde.«

»Darüber haben nicht wir zu befinden, Bruno. Wir tun unsere Arbeit,
sammeln Beweise und lassen die Justiz alles andere erledigen. So will es
unsere Strafprozessordnung.«

»Ja, aber so läuft der Hase nicht. Wahrscheinlich wird Tavernier die

Sache in die Hand nehmen, und er tut nichts, ohne vorher alle möglichen
politischen Folgen ausgelotet und sich mit jedem Minister, den er zu fassen
kriegt, abgesprochen zu haben. Wenn wir ihm die Sachlage erklären, wird
er sofort begreifen, dass es politischer Selbstmord wäre, den Fall vor

Gericht zu bringen. Ich wette mit Ihnen um eine Flasche Champagner, dass
sich Tavernier, wenn er einen Blick in die Akten geworfen hat,
krankmeldet und für unbestimmte Zeit abtaucht.«

»Mit Ihnen wette ich nicht, Bruno, ich würde doch nur verlieren. Im

Übrigen glaube ich nicht, dass Tavernier den Ausschlag geben wird. Die

Sache lässt sich auf Dauer nicht vertuschen. Undichte Stellen gibt's immer.

Zum Beispiel in Person dieser englischen Historikerin. Apropos, haben Sie
was mit ihr?«

»Das geht Sie nichts an. Aber ich sage Ihnen was, Jean-Jacques. Ich
würde mit Ihnen gerne auf dem Rückweg in Périgueux haltmachen und

Tavernier die Beweise auf den Tisch legen. Anschließend packen wir den
jungen Richard Gelletreau in den Wagen, fahren zurück nach Saint-Denis
und laden ihn bei seinen Eltern ab. Gegen ihn liegt nichts vor. Sie haben
das Geständnis von Jacqueline und die Chance, ein paar Pluspunkte bei den
holländischen Kollegen zu sammeln - wenn denn die Beweise ausreichen,
um die Freunde dieses kleinen Luders hinter Gitter zu bringen. Außerdem
können Sie Jacquelines Partygäste des Front National wegen Verstoßes
gegen das Betäubungsmittelgesetz drankriegen. Sie und Isabelle werden am

Ende gut dastehen.«

»Ja, das wäre für sie ein schönes Abschiedsgeschenk«, sagte Jean-

Jacques. »Sie wird nämlich nach Paris zurückgehen. Gestern Abend kam
der Versetzungsbescheid. Ich hatte noch gar keine Gelegenheit, ihr davon
zu berichten. Schade eigentlich, sie wird uns hier fehlen.«

»Das glaube ich gern«, entgegnete Bruno, um sich nicht anmerken zu
lassen, wie sehr ihm Jean-Jacques' Nachricht zusetzte. Dabei hatte er im

Grunde mit einem solchen Ausgang schon gerechnet. Er war
unausweichlich. Bruno gab sich alle Mühe, seine Stimme unter Kontrolle
zu behalten. »Der Bürgermeister hat vorhergesehen, dass sie ins

Ministerium berufen wird.«

»Wer weiß? Es würde mich jedenfalls nicht wundern«, erwiderte Jean-

Jacques, der offenbar große Stücke auf Isabelle hielt. »In dem

Versetzungsbescheid steht lediglich, dass sie am ersten September in der

Zentrale antreten soll. Jetzt geht sie, um mit Napoleon zu reden, mit einem

Marschallstab im Tornister. In ein oder zwei Jahren ist sie womöglich
meine Vorgesetzte. Aber Isabelle wird immer eine Schwäche für uns

Provinzler im Périgord haben, da bin ich mir sicher. Wir sollten ihr
allerdings immer ausreichende Mengen foie gras zukommen lassen.«

Tavernier wusste bereits von der Beförderung. Mit heiterem Lächeln
betrat er das Konferenzzimmer, schüttelte Isabelle die Hand und sagte: »Ich
möchte Ihnen als Erster gratulieren, verehrte Inspectrice Perrault.« Als

Jean-Jacques ihr das Schreiben aus Paris reichte, war Bruno gespannt auf
ihre Reaktion, wandte sich dann aber ab. Er hatte ihre Augen aufleuchten
sehen, und das reichte ihm.

»Wie ich höre, ist Ihnen im Fall al-Bakr der Durchbruch gelungen«, sagte

Tavernier. »Neue Beweise aus Bordeaux. Klären Sie mich bitte auf.«

Bruno legte die Fotokopien aus den Soldbüchern der Milice und der
französischen Streitkräfte auf den Tisch, so auch das Fax mit den Fotos von

Hussein Boudiaf, Massiii Barakine und Giulio Villanova sowie den Bericht
über den Einsatz der Force mobile, der Boudiafs Rolle beim Überfall auf
die Ortschaften rund um Saint-Denis im Einzelnen darlegte.

»Unser Mordopfer war ein von der Vichy-Milice gedungener Killer, der
sich anschließend unter falschem Namen in der französischen Armee
versteckt hielt«, sagte er und setzte sich. »Darum hat ihm sein Mörder ein

Hakenkreuz auf die Brust geritzt.«

Tavernier richtete seinen Blick zuerst auf Jean-Jacques, starrte dann

Isabelle an und schließlich Bruno. Er versuchte ein Lächeln und schien
darauf zu warten, dass ihm jemand sagte, es sei alles nur ein Scherz.

»Ich glaube, wir sollten unsere Vorgesetzten informieren und ihnen

Gelegenheit geben, sich durch den Kopf gehen zu lassen, mit welchen

Konsequenzen auf nationaler Ebene zu rechnen ist«, sagte Isabelle in
nüchternem Tonfall. »Soweit ich weiß, ist der Öffentlichkeit so gut wie
unbekannt, welche Rolle die von der Vichy-Regierung rekrutierten

Nordafrikaner in unserem Land gespielt haben. Das könnte sich jetzt
allerdings ändern.«

Tavernier studierte die Unterlagen, die Bruno vor ihm ausgebreitet hatte.

»Vergleichen

Sie
die

Daumenabdrücke
auf
den

Soldbüchern
miteinander«, sagte Isabelle. »Sie sind identisch. Unsere Kriminaltechniker
haben natürlich auch vom Mordopfer Fingerabdrücke gemacht. Hier sind
sie.« Sie legte ein weiteres Blatt auf den Tisch. »Wiederum identisch.«

»Was gedenken Sie zu tun?«, wollte Jean-Jacques von Tavernier wissen.

»Hätten Sie vielleicht einen Vorschlag? Wie werden Sie jetzt weiter
vorgehen?«, fragte der Staatsanwalt.

»Wir haben eine Liste der in unserer Region ansässigen Familien, die mit
der Résistance in Verbindung standen, einschließlich derjenigen, die den

Anschlägen der Force mobile zum Opfer gefallen sind«, erklärte Isabelle.

»Sie alle hätten ein Motiv für den Mord an al-Bakr. Es sind insgesamt
vierzig Familien, und die müssten wir natürlich, eine nach der anderen,
unter die Lupe nehmen.«

»Warum zum Teufel ist der alte Narr nach Saint-Denis zurückgekehrt?

Ihm musste doch bewusst gewesen sein, dass er hier Gefahr lief, erkannt zu
werden«, sagte Tavernier wie zu sich selbst.

»Hier wohnt seine Familie«, antwortete Bruno. »Er hatte seinen Namen
geändert, die Familie in Algerien zurückgelassen, seinen Bruder im Krieg
verloren und nach dem Algerienkrieg auch seine Heimat. Als dann seine

Frau gestorben war, ist er hierhergezogen, nach Saint-Denis, wo sein Sohn
eine feste Anstellung als Lehrer hat und auch sein Enkel arbeitet. Er war
alt, müde und einsam und hat deshalb das Risiko auf sich genommen.«

»Sie glauben, der Mord ist von jemandem begangen worden, der ihn nach
all den Jahren wiedererkannt hat?«

»Ja«, antwortete Bruno. »Es war wohl ein Racheakt, und ich glaube, der

Täter wähnt sich im Recht. Jedenfalls würde ich so meine Verteidigung
anlegen, wenn ich sein Anwalt wäre.«

»Verstehe«, sagte Tavernier. »Ich werde einen genaueren Blick in Ihre

Unterlagen werfen müssen. Wie Sie schon sagten, verehrte inspectrice, es
steht einiges auf dem Spiel. Über weitere Schritte sollte auf höherer Ebene
nachgedacht werden.« Er blickte auf und lächelte entschlossen. »Sie drei
haben einen langen Tag hinter sich und ausgezeichnete Arbeit geleistet.

Meine Hochachtung. Sie haben sich eine kleine Auszeit redlich verdient.

Wir werden fürs Erste darauf verzichten, alte Widerstandskämpfer ins

Kreuzverhör zu nehmen, und ich schlage vor, dass Sie jetzt im besten

Restaurant von Périgueux zu Abend essen. Auf Staatskosten. So viel dürfte
im Budget für die Ermittlungen noch drin sein.«

Im Flüsterton versprach er Jean-Jacques, von sich hören zu lassen, sobald
eine Entscheidung getroffen sei, stand auf und sammelte die Unterlagen
ein. Er verbeugte sich lächelnd vor Isabelle und wollte das Zimmer
verlassen, doch Bruno hielt ihn mit den Worten auf: »Da wäre noch was.

Wenn Sie bitte den Beschluss der Haftentlassung von Richard Gelletreau
ausstellen würden. Der Junge steht nicht länger unter Verdacht.«

»Bruno hat recht«, bestätigte Jean-Jacques. »Es liegt nichts gegen ihn vor.

Seine Freundin Jacqueline hat ein volles Geständnis abgelegt und ihn
entlastet. Dank ihrer Aussagen können jetzt unsere holländischen Kollegen
die Dealer festnageln. Ich bin mit dem Ergebnis sehr zufrieden.«

»Na schön«, sagte Tavernier. Bruno sah zu Isabelle hinüber, die ihn
anlächelte. Tavernier öffnete seinen eleganten schwarzen Attachekoffer
und legte sich einen Briefbogen zurecht, formulierte den Beschluss und
setzte sein Dienstsiegel darunter. »Bringen Sie ihn nach Hause, Bruno.«

Bruno erwachte im eigenen Bett. Isabelle schlief noch. Sie lag mit
zerzausten Haaren neben ihm und hatte einen Arm auf seiner Brust liegen.

Vorsichtig schlüpfte er aus dem Bett und schlich auf Zehenspitzen in die

Küche, um Kaffee aufzusetzen. Dann fütterte er den Hund und die Hühner,
wässerte die Beete und dachte an das, was es an diesem Tag für ihn zu tun
gab. Es war der 18. Juni. Er wusste: Wenn er das Radio einschaltete, würde
ein Sprecher von France Inter de Gaulles Rede vortragen, in voller Länge.

Bruno erinnerte sich, irgendwo gelesen zu haben, dass es von der 1940
gehaltenen Rede keine Tonaufzeichnung gab und dass der General sie
später nach der Befreiung noch einmal ins Mikrofon diktiert hatte.

»Francais et Françaises, la France a perdu une bataille, mais la France
n'a pas perdu la guerre!«

Er war immer noch nackt, als er sich im Gemüsegarten hinter den

Komposthaufen stellte und lustvoll im Stehen urinierte. Gigi war ihm
nachgelaufen, nahm sich ein Beispiel an seinem Herrchen und hob das

Bein. Plötzlich war im Hintergrund Beifall zu hören. Isabelle stand in der

Tür und klatschte langsam in die Hände. Sie sah hinreißend aus in dem
blauen Uniformhemd, das er tags zuvor getragen hatte.

»Magnifique«, rief sie und warf ihm eine Kusshand zu. »Das Kompliment
gebe ich dir zurück«, antwortete er lachend. » Die police municipale steht
dir ausgesprochen gut.«

»Ich habe mich schon wieder nicht im Hotel blicken lassen«, sagte sie, als
sie Kaffee tranken. »Mein Ruf ist ruiniert.«

»Keine Sorge. In der Stadt hat sich längst herumgesprochen, dass du
dienstlich nach Bordeaux und Périgueux musstest«, beruhigte er sie. »Und
wennschon, lass sie doch reden! Du gehst doch ohnehin nach Paris.« Auf
dieses Thema war er bislang noch nicht zu sprechen gekommen.

Sie streckte den Arm aus und legte ihre Hand auf seine. »Erst im

September«, sagte sie leise. »Wegen der Drogengeschichte werde ich noch
eine Weile hierbleiben, einen Monat mindestens. Internationale Amtshilfe
kann dauern.

Außerdem habe ich noch Urlaub, von Ende Juli bis Mitte August, und
dann stehen mir wegen der Versetzung noch ein paar Tage Sonderurlaub
zu. Wir hätten also bis Ende August für uns. Dann wirst du mich
wahrscheinlich ohnehin leid sein.«

Er schüttelte den Kopf, ahnte aber, dass er jetzt nur Falsches sagen
konnte. Stattdessen lehnte er sich über den Tisch und gab ihr einen Kuss.

»Mir ist aufgefallen, dass du das Foto weggestellt hast, das mit dir und
dem blonden Mädchen«, sagte sie. »Für mich hättest du das nicht zu tun
brauchen, nicht, wenn sie dir wichtig war. Gerade dann nicht.«

»Sie hieß Katarina, und ja, sie war mir wichtig«, erklärte Bruno. Er
musste sich zwingen, ihr in die Augen zu schauen. »Aber das ist lange her.

Damals war Krieg und ich ein völlig anderer Mensch. Es herrschten
vollkommen andere Verhältnisse.«

»Was ist mit ihr passiert?«, fragte sie, schüttelte aber dann den Kopf und
sagte: »Entschuldige. Du musst mir nicht antworten. Ich bin nur neugierig.«

»Sie ist tot. In der Nacht, als ich verwundet wurde, ist sie in einen

Brandanschlag auf ein bosnisches Dorf geraten. Sie war unter den Opfern.

Mein capitaine hat sie gefunden und mir Bescheid gesagt, als ich aus dem

Hospital entlassen wurde. Er wusste, dass sie mir viel bedeutet hat.«

»Capitaine Mangin, der Sohn des Bürgermeisters von Saint-Denis. Durch
ihn bist du an deine Stelle hier in der Stadt gekommen. Er wurde zum

Major befördert, als du im Hospital lagst, hat aber kurze Zeit später seinen

Dienst quittiert.«

»Das wusstest du alles?«, fragte er erstaunt.

»Jean-Jacques sagte der Name Mangin etwas. Wir haben den capitaine
dann in Paris getroffen. Er lehrt Philosophie und macht Karriere bei den

Grünen. Wahrscheinlich zieht er demnächst als deren Abgeordneter ins

Europäische Parlament ein. Er schätzt dich sehr und sagt, einen besseren

Soldaten als dich habe er nie kennengelernt und er sei stolz, dein Freund zu
sein. Von ihm weiß ich auch, dass du Frauen aus einem serbischen Bordell
befreit hast. Von einer Katarina hat er aber nichts gesagt. Na ja, immerhin
wird sie in der letzten Zeit, die ihr verblieben war, glücklich gewesen sein.«

»Ja«, bestätigte er, »wir waren glücklich.«

Isabelle stand auf, kam zu ihm auf die andere Seite des Tisches, öffnete
das Hemd, das sie trug, drückte seinen Kopf an ihre Brust und fuhr ihm mit
den Händen durchs Haar.

»Ich weiß, wovon du sprichst, denn auch ich bin glücklich mit dir«,
flüsterte sie und gab ihm einen Kuss.

»Achtzehnter Juni, Tag der Resistance«, sagte er später. »Um zwölf wirst
du all unsere Hauptverdächtigen vor dem Kriegerdenkmal versammelt
sehen. Ich muss jetzt noch ein paar Vorbereitungen treffen und hoffe, dass
mir dann noch Zeit bleibt, einen Käsedieb zu überführen. Dann müsste ich
noch einen Schwarzarbeiter, der sich gegen Bares als Gärtner hat anheuern
lassen, dazu bringen, dass er mit den Behörden ins Reine kommt. Und es
würde mich nicht wundern, wenn ich auch noch eine Katze retten müsste,
die auf einen Baum geklettert ist und nicht runterkommt. Außerdem will ich
noch ein paar grüne Walnüsse für den diesjährigen vin de noix sammeln.

All das an einem Tag. Und als Gast des hiesigen chef de police bist du
heute nach der Feierstunde zum Mittagessen im Ratssaal der mairie
eingeladen. Von dort aus wirst du heute Abend dann auch das Feuerwerk
bestaunen dürfen. Morgen könnte ich dir unseren berühmten Wochenmarkt
zeigen. Vielleicht hilfst du mir, die Bauern vor der neuen Gestapo aus

Brüssel zu beschützen.«

»Nach dem, was ich hier erlebe, wird mir Paris am Ende ziemlich
eintönig vorkommen«, bemerkte sie trocken. Sie ging in die Knie, um Gigi
zu streicheln, und winkte Bruno zum Abschied nach.

Als Bruno vor der mairie aus seinem Transporter stieg, sah er Pater

Sentout aus der Kirche und über den Platz auf ihn zueilen. Er schüttelte ihm
die Hand, verbeugte sich und ließ den korpulenten Priester vorangehen.

Statt wie sonst die Treppe zu nehmen, stieg er der Höflichkeit halber zu
ihm in den Aufzug.

»Ah, Pater, und da ist ja auch Bruno. Wie schön, Sie zu sehen«, rief der

Bürgermeister und winkte sie in sein Büro. »Gleich zu Ihnen, Pater. Wie

Sie wissen, gilt in unserem Land seit 1905 die Trennung von Kirche und

Staat. Das heißt, Ihre Teilnahme an öffentlichen Veranstaltungen ist
strengen Regeln unterworfen. Weil wir aber in diesem Jahr den tragischen

Tod eines alten Veteranen der Republik betrauern, schlage ich vor, dass Sie
heute Mittag im Rahmen der Feierlichkeiten ein kurzes Gebet der

Versöhnung sprechen. Das lässt sich wohl vertreten, und ich glaube kaum,
dass die Republik dadurch in ihren Grundfesten erschüttert wird. Ein kurzes

Gebet und Ihr Segen. Nicht mehr als eine Minute. Wir vergeben unseren

Feinden und erbitten den Frieden des Herrn. Wären Sie dazu bereit? Aber
ich warne Sie, wenn Sie überziehen, unterbreche ich Sie, und zwar sofort.«

»Mein lieber Bürgermeister, es wird mir eine Freude sein. Eine Minute
also, um unseren Feinden zu vergeben.«

»Selbstverständlich sehen wir uns anschließend zum Mittagessen«, fügte
der Bürgermeister hinzu. »Wenn ich mich nicht irre, wird es wieder

Lammfleisch geben.«

»Großartig«, frohlockte der père und verabschiedete sich unter vielen

Verbeugungen, sichtlich beglückt darüber, dass das Wort des Herrn endlich
auch im profanen Tempel der Republik Nachhall gefunden hatte.

Bruno kam gleich zur Sache. »Der Fall ist vorerst auf Eis gelegt.

Tavernier will die Reaktionen aus Paris abwarten«, sagte er, als der Pater
die Tür hinter sich zugezogen hatte. »Davon abgesehen, würde ich dafür
plädieren, die anstehenden Ermittlungen nicht auf Biegen und Brechen zum

Ergebnis zu führen.«

»Gut«, entgegnete der Bürgermeister. »Ein Gerichtsverfahren gegen die
beiden alten Schurken wäre das Letzte, was unsere Stadt jetzt gebrauchen
kann.«

»Haben Sie mit ihnen gesprochen?«, fragte Bruno.

Der Bürgermeister zuckte mit den Achseln. »Ich wüsste nicht, was ich
ihnen sagen sollte. Sie vielleicht? Es sind alte Männer. Pater Sentout könnte
guten Gewissens behaupten, dass die beiden ohnehin bald vor einem viel
höheren Richter stehen werden als vor unserer irdischen Gerichtsbarkeit.«

»Zwei unglückliche alte Männer«, sagte Bruno. »Sie haben auf derselben

Seite gekämpft, leben und arbeiten seit sechzig Jahren in unmittelbarer

Nachbarschaft, sprechen aber wegen eines alten politischen Streits kein

Wort miteinander und vergiften ihre Ehe mit der Unterstellung, dass sie von
der eigenen Frau mit dem Erzfeind betrogen werden. Man könnte meinen,
dass der Herrgott sie zu Lebzeiten schon genug bestraft hat.«

»Nicht schlecht, Bruno. Vielleicht sollten wir ihnen genau das sagen.

Aber da sind noch Momu und seine Familie. Was haben Sie ihnen gesagt?«

»Ich habe mit beiden gesprochen, Momu und Karim, und ihnen gesagt,
dass es aufgrund der Beweislage keinerlei Anhaltspunkte dafür gibt, dass

Richard und Jacqueline Hamid ermordet haben. Die Polizei würde darum
jetzt der Theorie nachgehen, dass das Hakenkreuz eine bewusst gelegte,
falsche Fährte war. Was letztlich dazu führen würde, dass wir in Richtung

Islamisten ermitteln, für die Hamid ein Verräter war.«

»Und wie haben die beiden reagiert?«

»Momu hat anfangs kein Wort gesagt, aber Karim meinte, Hamid sei nach
einem langen, erfüllten Leben und voller Stolz auf seine Familie gestorben,
nicht zuletzt auch in dem Wissen, dass ein Urenkel unterwegs sei. Karim
scheint sich mit dem Tod seines Großvaters abgefunden zu haben. Und

Momu meinte noch, dass er oft über die rafale von 1961 habe nachdenken
müssen und darüber, wie viel sich seitdem verändert hat. Es hat ihn, wie er
sagte, sehr gerührt, dass sich so viele von uns für Karim eingesetzt haben,
als er von den Gendarmen festgenommen wurde. Momu hätte kaum für
möglich gehalten, dass sein Sohn in der Stadt einmal als Held gefeiert
würde. Als ich gegangen bin, ist Momu mir nach draußen gefolgt und sagte
noch, ihm sei als Mathematiker immer schon bewusst gewesen, dass es
zwar Probleme gibt, die unseren Verstand übersteigen, aber keines, dem die

Nächstenliebe nicht gewachsen wäre.«

Der Bürgermeister schüttelte den Kopf. Er wirkte zerknirscht und
versuchte zu lächeln. »Zurzeit der rafales war ich Student in Paris. Wir
haben von den Unruhen gehört. Wissen Sie, wer damals als Polizeipräfekt

Verantwortung trug? Es war derselbe, der unter dem Vichy-Regime als

Generalsekretär der Präfektur in Bordeaux vorstand. In dieser Funktion
kommandierte er die Truppen der Force mobile und ließ Hunderte von

Juden
für
den

Abtransport
in
deutsche

Konzentrationslager
zusammentreiben. Später, während des Algerienkriegs, war er Präfekt in

Algerien. Sein Name: Maurice Papon. Ich bin ihm einmal begegnet, als ich
für Chirac gearbeitet habe. Er war der perfekte Staatsbeamte, einer, der
jede Dienstanordnung, egal welche, mit äußerster Effizienz umsetzte.

Solche Leute sind für alle Machthaber ungemein nützlich. Das sind die
dunklen Kapitel unserer Geschichte, Bruno: Vichy und Algerien, und deren

Schatten sind wieder auf Saint-Denis gefallen, so wie 1944.«

Die Stimme des Bürgermeisters klang ruhig und gemessen, aber es rollten
ihm Tränen über die Wangen. Noch vor einem Monat, dachte Bruno, hätte
er vor lauter Verlegenheit nicht gewusst, wie er sich verhalten oder was er
sagen sollte. Jetzt aber spürte er nur, dass er diesen alten Mann von Herzen
gern hatte. Und so rückte er näher, reichte ihm sein Taschentuch, das ein
wenig nach Gigi roch, und legte ihm den Arm um die Schultern. Der

Bürgermeister schneuzte sich und nahm Bruno seinerseits in den Arm.

»Ich glaube, es ist überstanden«, sagte Bruno.

»Sollten wir jetzt nicht unter vier Augen mit Momu reden und ihm reinen

Wein einschenken? Oder was meinen Sie? Finden Sie nicht auch?« Der

Bürgermeister trat einen Schritt zurück und hatte sich wieder unter

Kontrolle.

»Ich würde mich lieber raushalten«, erwiderte Bruno. »Wenn's nach mir
ginge, würde kein Wort mehr darüber verloren, und alles bliebe beim

Alten: Momu bringt seinen Schülern das Einmaleins bei, Rashida braut
weiterhin den besten Kaffee in der Stadt, und Karim gewinnt auch in

Zukunft für uns alle seine Rugbyspiele.«

»Und der Nachwuchs übt sich im Widerstand, indem er die Autos unserer

Feinde mit Kartoffeln lahmlegt«, schmunzelte der Bürgermeister. »Ja, alle
drei Generationen gehören zu unserer Stadt. Darum mache ich mir die
meisten Sorgen um Momu, denn wenn die Affäre auffliegt, wird er sich
wahrscheinlich genötigt fühlen, Saint-Denis mitsamt der ganzen Familie zu
verlassen.«

»Er weiß nicht einmal, dass sein alter Herr nicht war, was er zu sein
vorgegeben hat«, sagte Bruno. »Vielleicht wäre es tatsächlich besser, wenn
er's nie erführe.«

Während der Bürgermeister seine Amtsschärpe anlegte, polierte Bruno
den Schirm seiner Mütze. Gemeinsam traten sie auf den Platz hinaus. Die

Blaskapelle hatte schon zu spielen begonnen. Der Festzug formierte sich,
u n d Capitaine Duroc organisierte die Eskorte für den Marsch zum

Kriegerdenkmal. Bruno rief Xavier, den stellvertretenden Bürgermeister, zu
sich, stellte mit seiner Hilfe die Umleitungsschilder neben der Brücke auf
und holte dann die Fahnen aus dem Keller der mairie. Montsouris und seine

Frau nahmen respektvoll die rote Fahne entgegen, Marie-Louise das Banner
mit dem Stadtwappen von Saint-Denis. Bruno lächelte und drückte die Alte
an sich in Erinnerung daran, dass die Force mobile den Hof ihrer Eltern in

Brand gesetzt hatte, nachdem sie selbst nach Ravensbrück deportiert
worden war. Er schaute sich ein wenig nervös um, aber von Bachelot und

Jean-Pierre war nichts zu sehen.

Auf dem Platz versammelten sich immer mehr Zuschauer, als Bruno auf

Fauquets Café zusteuerte, vor dem Pamela und Christine mit Dougal an
einem Tisch saßen. Ihre Weingläser waren leer. »Wir feiern heute

Napoleons Niederlage bei Waterloo«, lachte Pamela, als Bruno beide

Frauen mit einem Kuss auf die Wangen begrüßte und Dougal die Hand
schüttelte. Im selben Augenblick tauchte Isabelle auf. Auch sie küsste er
auf beide Wangen, nicht um Tratschereien vorzubeugen, sondern weil er

Lust dazu hatte. Christine stand auf, um Isabelle zu begrüßen, ebenfalls mit
einem Küsschen rechts und links. Und dann näherten sich mit freudigem

Hallo Monsieur Jackson und seine Familie mitsamt dem Enkel, der sein

Horn auf Hochglanz gebracht hatte. Pamela stellte sie Isabelle vor, die
höflich Monsieur Jacksons Union Jack bewunderte.

Es war schon kurz vor zwölf, als sich Momu, von Karim und der
gesamten Familie begleitet, vor dem Café einfand. Bruno gab Rashida
einen Kuss, umarmte den jungen Mann und reichte ihm das Stars-and-

Stripes-Banner. Jetzt kam auch der Bürgermeister, um sie zu begrüßen.

Bruno warf einen Blick auf die Uhr. Normalerweise wären die beiden alten

Männer längst zur Stelle gewesen. Gleich würde die Sirene zu heulen
beginnen. Der Bürgermeister schaute Bruno von der Seite an und hob
beredt die Brauen.

Dann kreuzten Jean-Pierre und Bachelot endlich auf. Langsam, fast
zögernd schlurften sie herbei, der eine auf der linken, der andere auf der
rechten Seite der Rue de Paris. In weitem Abstand voneinander überquerten
sie den Platz in Richtung mairie, um dort ihre Fahnen abzuholen. So alt und
gebrechlich sie auch waren, gestattete sich doch keiner der beiden, einen

Stock zu tragen, solange der andere ohne Gehhilfe zurechtkam. Bruno
fragte sich, wie viel Wut und Rachsucht nötig waren, um schwächlichen

Greisen wie ihnen die Kraft zu verleihen, einen gleichaltrigen Mann mit

Schlägen und Messerstichen zu ermorden.

Er musterte sie neugierig, als er ihnen die Fahnen aushändigte, Jean-

Pierre die Trikolore und Bachelot, dem Gaullisten, das Lothringer Kreuz.

Die beiden schauten argwöhnisch zu ihm auf und tauschten dann einen
flüchtigen Blick.

»Nach allem, was Sie durchgemacht haben und was Sie miteinander
verbindet - und ich meine nicht zuletzt das Geheimnis, das Sie seit einem

Monat mit sich herumtragen -, finden Sie nicht auch, dass es höchste Zeit
ist, dass zwei alte Widerstandskämpfer endlich wieder ins Gespräch
miteinander kommen?«, fragte Bruno mit leiser Stimme.

Jean-Pierre und Bachelot standen schweigend da und rührten sich nicht.

Beide hatten eine kleine Trikolore am Revers stecken, und jeder erinnerte
sich auf seine Weise an einen Tag im Mai vor sechzig Jahren, als die Force
mobile nach Saint-Denis gekommen war, vor allem aber wohl auch an
einen Tag im Mai dieses Jahres, an dem sie der Schrecken wieder eingeholt
und abermals, nun sie selbst, zu einem Verbrechen angestiftet hatte.

»Was soll das heißen?«, blaffte Bachelot. Er wandte sich ab und schaute
seinem alten Feind Jean-Pierre ins Gesicht.

Ihr Blickwechsel erinnerte Bruno an zwei kleine Schuljungen, die sich
hartnäckig weigern, für die zerbrochene Glasscheibe Verantwortung zu
übernehmen, obwohl beide eine Steinschleuder in der Hand halten. Die
beiden schauten ebenso trotzig drein und täuschten Unschuld vor. Wie viel
doch ein einziger Blick verrät, dachte Bruno und stellte sich vor, mit
welchem Ausdruck die beiden einander angesehen hatten, als ihnen der alte

Araber auf der Siegesparade nach so langer Zeit wieder zu Gesicht
gekommen war. Zwei Veteranen, die seit Jahrzehnten jeden Blickkontakt
vermieden hatten, waren - womöglich auf Anhieb und wortlos -
übereingekommen, gemeinsame Sache zu machen und Rache zu üben.

Bruno fragte sich, wie wohl ihr erstes Gespräch verlaufen war und wie es
zu dem Entschluss hatte kommen können, einen Mord zu begehen, den sie
aller Wahrscheinlichkeit nach als Hinrichtung verstanden, als legitime Tat
im Sinne einer gerechten Bestrafung.

»Wenn Sie was zu sagen haben, sagen Sie's«, knurrte Jean-Pierre. »Wir
haben uns nichts vorzuwerfen.« Bachelot, der neben ihm stand, nickte, die

Lippen fest aufeinandergepresst.

»Die Rache ist mein, spricht der Herr«, zitierte Bruno.

Diesmal war zwischen den beiden kein Blick mehr nötig. Mit gestrafften

Schultern und stolz erhobenem Kopf starrten sie dem Polizisten ins Gesicht.

«Vive la France«, riefen beiden unisono und marschierten mit ihren

Fahnen los, um die Parade anzuführen, als die Blaskapelle die Marseillaise
anstimmte.

Impressum

Bruno Chef de police)

von Martin Walker (Autor)

Preis: EUR 9,90

Broschiert: 352 Seiten

Verlag: Diogenes (Juni 2010)

Sprache: Deutsch

ISBN-10: 3257240465

ISBN-13: 978-3257240467

Originaltitel: Bruno, Chief of Police

ebook Erstellung - Mai 2010 - TUX

Ende