Mit heißer Nadel Jagd auf Kids
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Mit heißer Nadel Jagd auf Kids Treibt ein Wahnsinniger in der TKKG-Stadt sein Unwesen? Jungen und Mädchen werden hinterrücks überfallen, betäubt und mit grausigen Tätowierungen verunstaltet -mit Tattoos im Gesicht. Die Polizei sucht vergebens und findet wenig Unterstützung bei neuen Betroffenen, denn der „Wahnsinnige" zeigt jetzt sein Motiv, er erpreßt nämlich vermögende Eltern, indem er droht, auch ihre Kinder zu entstellen. Als Gaby In Gefahr gerät, gibt es für ihre Freunde kein Halten mehr. JM ab 9 Jahre I SB N 3-8144-0380-0 T 1-07-00 JB 80 - 720 102
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff — der Umwelt zuliebe

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-380-0

© 1998 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2

elperegrino@rocketmail.com v1.0 10.03.2014

Inhalt

1. Ein Goldfisch wird gerettet

2. Tattoo-Verbrechen im nahen Ausland

3. Der Tote lebt noch

4. Der Verdächtige vom Schloss

5. Besuch hinter Gittern

6. Wozu Arsen?

7. Hauptgewinn im WURZELSEPP

8. Alle haben Durchblick

9. Das Testament des Professors

10. Geisel? Komplizin!

11. Keilerei im Kerker

12. Gift als Medizin

13. Gefährliche Schatzkiste

14. Ein Versprecher bringt weiter

15. Nummerierte Schlangen

16. Narben unter der Haut

17. Gaby wird bedroht

18. Getarnte Hände

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

1. Ein Goldfisch wird gerettet

Noch neun Tage Herbstferien — und ein Wetter wie in Italien! TKKG bikten an diesem Vormittag in die stadtnahe Botanik und dabei geschah’s.

Hinter ihnen röhrten 300 PS. Ein Sportwagen schoss heran und zuckte vorbei wie ein roter Blitz, der noch übrig geblieben ist vom gestrigen Gewitter. Staub mülmte über der Landstraße. Der Fahrtwind wurde zum Sog. Nicht gerade, dass er die vier vom Bike pflückte. Aber die Krempe an Gabys Baseballkappe flatterte wie ein startender Geier und Tim tränten die Augen.

„So eine Irre!“, rief Klößchen. „Ist die lebensmünde?“

„Eine? War’s eine sie?“, fragte Karl.

„Eine Frau saß am Steuerknüppel“, bestätigte Gaby. „Oder womit werden Raketen gelenkt?“

Sie fuhren weiter und blickten dem Wagen nach, der jetzt im Wald verschwand — mit kaum vermindertem Tempo.

Weiß die denn nicht, dachte Tim, dass dort eine Kurve ist: haarnadelig und mit stämmigen Eichen rechts und links.

„Raketen“, erklärte Tim lachend, „werden im Allgemeinen...“

Er sprach nicht weiter, sondern weitete die Adleraugen. Auch Gabys Blauaugen wurden doppelt so groß.

Was sie hörten, klang schaurig, quiiiiii... riiiiiii...

Das waren Reifen, die sich unter Vollbremsung in Gummikufen verwandelten. Im nächsten Moment krachte es. Ein Dröhnen als kippe ein Berg um.

Aus den Bäumen hob sich ein Schwarm schwarzer Vögel, die schimpfend ins nächste Waldviertel flogen, wo nicht so gerast wurde. Zwischen den Stämmen aber loderte orangefarbenes Licht: Feuer.

„Sie klebt am Baum“, rief Gaby, „und der Wagen brennt.“

Tim sauste los. Seine Freunde fielen zurück. Als sie den Unfallort erreichten, war Tim schon in action. Seinen Freunden stockte der Aten. Beim Zusammenstoß von Eiche und Auto hatte der Baum gesiegt. Er stand noch. Der Wagen war abgeprallt. Wo hinten und vorn war, ließ sich nicht mehr erkennen. Ausfließendes Benzin hatte sich entzündet.

Flammen hüllten das Wrack ein, knatterten, prasselten, fraßen sich satt am Lack. In der Waldesluft hing der scheußliche Geruch von heißem Metall und brennendem Gummi.

Tims Bike lag im Graben. Karl, Klößchen und Gaby hielten und sprangen ab. Tim war schon am Wrack und bemühte sich.

„Sie muss noch drin sein“, stieß er hervor. „Ist nicht rausgeschleudert. Bleib doch um Himmels willen weg, Gaby! Der Wagen kann explodieren.“

Aber sie lief zur anderen Seite, zur Fahrerseite. Nur kleine Flammen züngelten hier an der Tür. Durch die zerbrochene Scheibe konnte Gaby hineinsehen. Eine junge Frau hing überm Lenkrad. Bewusstlos. Sie war angegurtet. Das hatte sie offenbar vor dem Schlimmsten bewahrt.

Karl und Klößchen griffen gleichzeitig zum Türgriff.

„Au!“ Beide zuckten zurück.

„Heiß, was!“ Tim hatte sein Taschentuch in die Hand genommen, klinkte und zerrte. Aber der Schlag rührte sich nicht. Zu viel hatte sich verbogen. Die Tür klemmte.

Er ließ los. Flammen umspielten seine Knie, leckten jetzt auch nach der Tür.

„Wir brauchen was zum Aufstemmen!“, rief Gaby.

Sie fühlte Panik. Es ging um Sekunden. Verzweifelt sah sie sich um. Nur dürre Äste übersäten den Waldboden. Sie würden brennen wie Zunder und waren so stabil wie Zahnstocher.

„Ich versuch’s mit Karate!“, rief Tim.

Mit wütendem Schrei sprang er vor: Vollpower — als müsse er einen Herkules niederstrecken. Beide Füße schmetterte er gegen die Tür. Zurückfedernd packte er den Griff erneut und zerrte aus Leibeskräften, einen Fuß gegen den Wagen gestemmt. Der Kraftakt hatte Erfolg.

Die Tür sprang auf. Tim fiel auf den Rücken. Karl und Klößchen griffen zu. In hektischer Eile wurde die Bewusstlos herausgezogen.

Sie war jung, höchstens 20, sehr blond und sommersprossig. Hinter halbgeschlossenen Lidern starrten die Pupillen ins Traumland.

So jung und noch kein bisschen weise, dachte Tim.

Er trug sie mit Leichtigkeit. In sicherer Entfernung wurde sie ins Gras gelegt. Gaby griff zum Handgelenk und fühlte den Puls.

„Kräftig und gleichmäßig. Sie lebt. Aber auf der Stirn wächst eine Beule.“

„Ist besser als ‘ne teure Bestattung“, grinste der TKKG-Häuptling.

„Der Notarzt muss her!“, sagte Karl. „Ich düse nach Eichenrode zum Telefon. Himmel, warum kommt niemand vorbei?“

In diesem Moment explodierte der Wagen. Metallteile flogen umher. Im Wald verstummten alle Geräusche. Sogar die Herbstbienen unterbrachen ihr Summen. TKKG zogen die Köpfe ein. Aber die Splitter erreichten sie nicht.

Hm!, dachte Tim. Blondie sieht nobel aus. Und die Straßenrakete hat ein kleines Vermögen gekostet. Irgendwie passen Tätowierungen nicht zu dem Junghuhn. Aber sie hat Tattoos wie Sommersprossen. An den Oberarmen, hinten an der Schulter, sogar an der Wade. Seltsamer Geschmack.

*

Das Grandhotel hatte eine Drehtür, und natürlich quetschten sich je zwei in ein Viertel: Tim und Gaby und als nächste Portion Karl und Klößchen. Mit ganz kleinen Schritten mussten sie dann schieben, um sich hineinzukreiseln, und Gaby hätte beinahe das Gleichgewicht verloren. Doch Tim fing sie auf.

Seine Freundin hatte sich von ganz oben bis zur Ferse modisch gestylt, war also ein hinreißender Anblick. Aber die Jungs sahen nicht gerade aus wie Mitglieder vom Aufsichtsrat, stapelten eher tief mit Gammeljeans und älteren T-Shirts. Am Empfang fragten sie nach Herrn Friedrich Schneider.

„Sagen Sie ihm, wir sind jetzt da“, erklärte Tim. „Wir sind nämlich verabredet.“

Der Angestellte griff zum Telefon und vergewisserte sich vom Wahrheitsgehalt dieser Behauptung.

Dann: „Bitte, wenn ihr den Fahrstuhl nehmt! Herr Schneider bewohnt die Präsidenten-Suite im sechsten Stock.“

Im Lift küsste Tim seine Freundin auf die Wange. „Bin gespannt auf den Typ. Europas Hotelkönig! Er könnte jede Woche in einem anderen wohnen — und immer wäre es seins.“

„Uns will er doch nur Dank sagen“, meinte Karl, „weil wir sein rennsüchtiges Töchterlein vor dem Feuertod bewahrt haben. Deinem doppelten Karate-Tritt verdankt sie ihr Leben.“

Tim nickte. „Sonst wäre der Wagen ihr Krematorium geworden. Feuerbestattung im Luxusschlitten.“

„So anschaulich musst du dich aber nicht vor dem Papa ausdrücken“, wurde er von Gaby ermahnt.

Tim grinste. „Wenn der Papa schlau ist, schenkt er seiner Katja ein Mountainbike. Dann schwellen ihr die Tattoos an der Wade, weil dort die Muckis wachsen. Wollen wir uns auch tätowieren lassen, Gaby, auf je einer Backe?“

Sie trat ihn vors Schienbein und quietschte ein bisschen, weil ihr nackter Zeh empfindlicher war als Tims Knochen. Dann hielt der Lift und TKKG suchten in einem unerhört luxuriösen Hotelflur nach der Präsidenten-Suite, die hinter einer goldverzierten Schleiflack-Doppeltür lag.

Eine junge Frau öffnete ihnen. Sie war hübsch, sah trotzdem intelligent aus und trug ein Kostüm, in dem sie vermutlich auch arbeiten konnte. Sie war Schneiders Sekretärin und ließ Freude und Wohlwollen aus ihren Sternenaugen strahlen. TKKG wurden in den Blauen Salon geführt.

Dort wartete Herr Schneider, stand ihnen auf teurem Teppich gegenüber.

Er mochte 60 sein. Sein Privatvermögen wurde auf ebenso viele Millionen geschätzt.

Feierlich sah er Tim, Karl, Klößchen und Gaby an, die dunklen Augen feucht wie Pflastersteine, auf die es regnet. Sein Adamsapfel bewegte sich. Aber er sagte nichts, oder er konnte nichts sagen. Wortlos trat er zu Gaby. Ehe sie sich versah, schloss er sie in die Arme. Sekundenlang hielt er sie fest, während sie über seiner Schulter die Augen verdrehte und dann gegen ihre Ponyfransen pustete.

Schneider bebte. Rührung hatte ihn ergriffen. Seine Mitarbeiter hätten es nicht für möglich gehalten. Doch tatsächlich — heute leistete er sich den Luxus, mal nicht der coole Geschäftsmann zu sein.

Gaby wurde losgelassen. Steif wie Laternenpfähle ertrugen auch Tim, Karl und Klößchen die Umarmung. Als Schneider endlich aufhörte, rannen ihm Tränen über die geäderten Wangen. Das war dann doch zu viel, und er wandte sich zum Panorama-Fenster, das einen grandiosen Blick über die Stadt bot.

Der Hotelkönig schnäuzte sich ins Taschentuch, betupfte die Augen und brauchte einige Sekunden zur Sammlung. Dann wandte er sich um.

„Solange ich lebe“, erklärte er mit stockiger Stimme, „werde ich nicht vergessen, was ihr für Katja getan habt. Sie wäre verbrannt. Euer mutiger Einsatz hat sie gerettet. Ihr habt euer Leben riskiert. Der Wagen hätte schon eher explodieren können. Ihr habt nicht nur Katja vor dem Tode bewahrt, sondern auch mich. Meine Tochter bedeutet mir alles. Ohne die... nein, das hätte mich umgebracht. Ich lebe und arbeite ja nur für sie.“

Tim fühlte sich unbehaglich. Entgegennahme von pathetischem Dank ist nicht sein Ding. Aber Schneider meinte es ernst.

Tim musterte ihn genauer. Der Mann sah aus wie jemand, der nichts besitzt — außer seinen Millionen. Keine Freunde, denen er trauen kann, keine Verwandten, die ihn mögen, keine Hobbies und Neigungen und keine sinnvolle Tätigkeit — außer Geldscheffeln, was wie alle selbstsüchtigen Tätigkeiten irgendwann öde wird.

„Es war halb so schlimm“, erklärte der TKKG-Häuptling. „Wir haben alle Glück gehabt. Karl, zeig mal die Brandblase am Daumen. Das ist unsere einzige Verletzung. Aber Katja sollte ihren Hang zur Geschwindigkeit lieber beim Joggen austoben. Wie geht’s ihr jetzt? Wir sind nur so lange im Krankenhaus geblieben, bis wir hörten: keine Gefahr mehr für sie — weder für Knochen noch für Innereien.“

„Es besteht keine Gefahr mehr“, bestätigte Schneider, wobei er heftig nickte. „Allerdings muss meine Tochter im Krankenhaus bleiben. Sie hat eine schwere Gehirnerschütterung und zahlreiche Prellungen. Aber das vergeht wieder.“

„Auch ihre Tattoos sind unbeschädigt“, meinte Tim. „Schrecklich — diese Malerien unter der Haut“, erwiderte Schneider. Dann: „Ich habe euch nicht nur hergebeten, um zu danken. Ich möchte euch Wünsche erfüllen — alles, was ich vermag. Sagt mir, was ihr wollt! Ich mache euch reich. Ich schenke euch ein Vermögen.“

„Nur das nicht!“, wehrte Gaby sofort ab. „Geld nehmen wir nicht an für eine selbstverständliche Hilfeleistung.“ Auch Tim, Karl und Klößchen schüttelten heftig den Kopf.

„Was dann?“ Schneider blickte verwundert. „Ich reise erst ab, wenn ich euch eine Freude erfüllt habe. Bitte, keine Scheu! Keine Zurückhaltung! Keine Bescheidenheit! Ich meine, was ich sage.“

TKKG tauschten Blicke. Alle vier zuckten die Achseln. „Also, beim dreibeinigen Henker“, sagte Tim, „uns fällt im Moment nichts ein. Aber das kommt vielleicht noch.“

Gaby lächelte Schneider an. „Mich würde etwas interessieren. Warum hat Ihre Tochter diese Tätowierungen, diese Tattoos, diese Malereien unter der Haut — wie Sie sagen? Katjas Bluse war zerrissen. Wir konnten sehen, wie sie hinten auf den Schultern buntgenadelt ist. Und an den Armen und an den Unterschenkeln. Blumen, Tiere, symbolische Figuren. Ist ja alles ganz hübsch — aber für ein 19jähriges Mädchen doch ziemlich hirnrissig — abgesehen von dem Rumgesteche in ihrer Pfirsichhaut.“

Schneider nickte. Trübsinn stand jetzt in seinen Augen.

Der, dachte Tim, hat garantiert kein Nadelgemälde auf dem Body. Er teilt Katjas Vorliebe nicht.

„Auf dem rechten Bein“, sagte Tim, „steht — ziemlich weit oben — in so genannter klassizistischer Antiqua, was eine Schriftart ist — steht also BERT — und auf dem anderen Bein steht HOLD. Was hat’s damit auf sich?“

Schneider seufzte, als hätte er nicht 60 Millionen Mark Guthaben, sondern Schulden.

„Berthold ist... ihr... also Katjas Mann.“ Das kam ihm schwer über die Lippen.

„Ihre Tochter ist verheiratet?“, fragte Gaby erstaunt.

„Ja, leider. Sie hat diesen Kerl... diesen Berthold heimlich geheiratet. Und mich dann vor vollendete Tatsachen gestellt. Angeblich ist er die große Liebe. Aber Katja wusste natürlich, dass ich niemals zugestimmt hätte zu dieser ihrer Wahl. Nie!“

„Einer großen Liebe soll man sich aber nicht in den Weg stellen“, erwiderte Gaby. „Auch nicht als Vater.“

„Große Liebe?“ Schneiders Kiefer schlossen sich so hart, dass man um seine Jacketkronen fürchten musste. „Ich liebe meine Tochter über alles. Gerade deshalb weiß ich: Sie hat eine Dummheit begangen. Sie hat sich Hals über Kopf in ein Abenteuer eingelassen. Aber eine Ehe ist kein Abenteuer, sondern...“

Er suchte nach dem passenden Wort.

„...bitterer Ernst“, half Klößchen und grinste breit wie ein Pfannkuchen.

„Ja. Ich meine damit: Man muss mit Ernsthaftigkeit an eine Beziehung herangehen. Es will wohl überlegt sein. Zumal, da Katja eine reiche Erbin sein wird. Mitgiftjäger sind schon eine ganze Weile hinter ihr her — und dieser Berthold hat sie gekrallt. Ja, hat sie eingefangen, regelrecht geködert mit seinem großmäuligen Getue. Aber als Schwiegersohn werde ich ihn nie akzeptieren. Dafür ist mir Katja zu schade. Meine Tochter verdient einen Besseren. Den Besten!!! Sie wird das noch einsehen. Und ihn verlassen. Und sich scheiden lassen. Und dann fliegt er raus, dieser so genannte Künstler.“

Um Himmels willen!, dachte Tim. Da dampft aber was. Dieser Schneider gehört wohl zu jenen Vätern, die ihre Töchter nie hergeben wollen. Oder ist Berthold wirklich so mies?

„Ein Künstler?“, fragte der TKKG-Häuptling mit ermunterndem Grinsen.

„Ein Tätowierer“, antwortete Schneider und belegte das Wort mit Abscheu.

„Macht er das hauptberuflich?“

„Berthold Prickner hat nichts anderes gelernt. Aber nicht mal das kann er richtig. Oder findet ihr die Gemälde auf Katjas Haut so toll?“

„Naja“, schränkte Tim ein, „wir hatten mit ihrer Rettung und mit ihrer Gesundheit zu tun. Für Kunstbetrachtung blieb keine Zeit. Aber soweit ich mich erinnere — ein Rembrandt ist dieser Prickner nicht.“

„Nicht mal ein Picasso“, meinte Schneider verächtlich. „Am liebsten tätowiert er Mickymaus. Er hat Katja verunstaltet.“

„Aber sie ließ sich freiwillig farblich punktieren?“

„Wahrscheinlich hat er sie betrunken gemacht. Er hat einen total schlechten Einfluss auf sie. Seit sie ihn kennt, hat sie mit dem Rauchen angefangen.“

„Das ist hart“, nickte Tim. „Wir rauchen nicht. Drogen rühren wir nicht an. Nur grünen Tee. Und Klößchen ist ein bisschen kakaoprodukt-abhängig, hat’s aber im Griff und putzt sich dreimal täglich die Zähne. Rauchen werden wir nie und Katja sollte aufhören damit. Jetzt im Krankenhaus muss sie ja zwangsläufig verzichten. Übrigens fällt mir ein: Irgendwo in unserer Millionen-City gibt’s ‘nen Laden mit Namen Berts Tätowierstube. Ist das die Wirkungsstätte Ihres ungeliebten Schwiegersohns?“

„Ja, dort treibt er sein Unwesen.“

„Eigentlich“, sagte Karl, „kann ja jeder mit seiner Haut machen, was er will. Es gibt kein Gesetz dagegen, als lebendes Gemälde oder als Comicstrip herumzulaufen. Und die Geschmäcker sind nun mal verschieden.“

„Katjas Tattoos sehen grässlich aus“, beharrte Schneider auf seinem Kunstverständnis. „Ich verstehe nicht, wieso sie das über sich ergehen ließ. Als kleines Mädchen hat sie geschrien bei jeder Impfung. Nadeln haben ihr Angst eingeflößt.“ Er atmete schwer. „Es liegt nur an diesem Berthold. Er hat dämonischen Einfluss auf sie. Das ist meine größte Sorge.“ Plötzlich lächelte der besorgte Vater. „Und meine zweitgrößte ist, dass ihr mir noch nicht gesagt habt, was ihr euch wünscht.“

„Wir überlegen es uns“, erwiderte Tim für die Gruppe.

2. Tattoo-Verbrechen im nahen Ausland

Abendessen bei Gabys Eltern. Die Jungs waren eingeladen und Oskar, ausgestreckt unterm Tisch, kaute auf einem Büffellederknochen, den die Gäste mitgebracht hatten. Gabys Mutter Margot und der Kommissar — der unverzichtbare väterliche Freund von Tim, Karl und Klößchen — die Glockners also wussten Bescheid über Katjas Rettung und den superreichen Vater.

„Eigentlich sind wir schön dumm!“, sagte Klößchen durch seine Wurstsemm ei. „Ein Multi-Milionär will uns Gold auf den Weg streuen, und wir verachten den Reichtum. Hätten wir nicht wenigstens ein paar Zehntausender annehmen können?“

„Ich finde es richtig“, widersprach Gaby, „dass wir Hilfsbereitschaft und Einsatz nicht zur wohlfeilen Ware machen. Man rettet kein Menschenleben, indem man dabei auf die Belohnung schielt. Ja, ich weiß, Willi, du hast nur gealbert. Und hebt bitte die Kotelettknochen für Oskar auf.“

„Schneider entlässt uns nicht aus der Wunschpflicht“, erinnerte Tim. „Also?“

„Überlegt euch einen Wunsch“, sagte der Kommissar. „Ihr habt doch sonst genug Phantasie — wenn’s darum geht, Verbote zu missachten, Warnungen in den Wind zu schlagen und in halsbrecherische Abenteuer zu schlittern. Hm?“

„Darf ich einen Vorschlag machen?“, ließ sich Gabys Mutter vernehmen. „Wozu ist denn der Mann Hotelketten-König! Wenn der’s nicht einrichten kann, wer dann! Also, wenn ich ihr wäre, Kinder, würde ich über ihn eine Reise buchen. Eine ganze Woche in einem Schneider-Hotel.“

„Tolle Idee, Mami!“ Überschwänglich wurde Frau Glockner von ihrer Tochter umarmt. „Das überlegen wir uns. Und Friedrich Schneider wird nicht knausern. Hah!, dann schwelgen wir im gastronomischen Luxus. Und wohin wir wollen — das entscheiden wir bis... bis heute Abend. Gebongt, Jungs?“

Die drei nickten. Alle Mienen stimmten zu wie ein einziges ,Jaaaa’.

Auch Tim. Aber hinter seinem Begeisterungs-Grinsen hatte er beobachtend den Blick geschärft und unauffällig auf Kommissar Glockner gerichtet. Denn Gabys Vater war plötzlich nachdenklich geworden, schien an einem Gedanken zu brüten.

„Was ihr über diesen Schneiderschen Schwiegersohn erzählt habt“, sagte er jetzt, „lässt mich an die Infos denken, mit denen wir zur Zeit zugeschüttet werden. Es hat mit Tätowierung zu tun und mit abscheulichen Verbrechen, die sich gleichen, obwohl sie räumlich entfernt voneinander verübt werden.“

„Tätowierungs-Verbrechen?“ Tim hob die Brauen. „Tattoos sind das Mittel“, nickte Gabys Vater. „Diese Verbrechen sind eine ganz neue Form der Körperverletzung. Hinzu kommen Freiheitsberaubung und Erpressung. Alles gehört zusammen — eine Kette der Niedertracht. Die Opfer sind Kinder und Jugendliche.“

Alle hörten gebannt zu.

„Die Nachrichten kommen aus Dirnbadhausen in der Schweiz und aus Katlwaldstetten in Österreich. Renommierte Urlaubsorte. Sie liegen ein paar hundert Kilometer voneinander entfernt.“

„Ein- und derselbe Täter?“, fragte Tim.

„Es müssen mehrere sein. Aber die Methode spricht für eine zentrale Lenkung. Denn sowohl da wie auch dort wurden jeweils zwei Kinder entführt und mit Tätowierungen verunstaltet. Im Gesicht. Man muss es sich vorstellen: Ihre Gesichter wurden über und über tätowiert. Sie sind unkenntlich, sind hässlich. Die vier sind im Alter zwischen acht und zwölf. Alle stehen unter Schock. Sind in ärztlicher Obhut, müssen von Psychologen betreut werden. Und es wird fast unmöglich sein, diese Verunstaltungen zu beseitigen.“

„Entsetzlich!“, flüsterte Gaby.

„Aber man kann Tätowierungen entfernen“, Frau Glockner war voller Mitgefühl, dachte offensichtlich an das Was-wäre-wenn? bei ihrer eigenen Tochter.

„Nicht so leicht wie wir glauben“, erwiderte der Kommissar. „Bei manchen Tätowierungen ist es unmöglich. Wir können nur hoffen für diese vier Kids.“

„Sie wurden also geraubt und wieder freigelassen — nach der Verunstaltung“, hielt Tim fest. „Was war noch?“

„Der oder die Täter haben sie nur benutzt, um ihren nachfolgenden Forderungen Nachdruck zu geben. Indem sie auf die Opfer verweisen. Vermögende Leute mit Kindern im entsprechenden Alter werden erpresst. Nach dem Motto: Entweder ihr zahlt — oder euren Kindern geschieht das Gleiche.“

„Der Gipfel der Brutalität“, sagte Karl. „Wie verhalten sich die Erpressten?“

„Leider so, dass meinen dortigen Kollegen die Ermittlungen erschwert werden. Aber man kann die Eltern verstehen. Sie fügen sich der Erpressung und zahlen die geforderten Summen. Weil man sich sagt: Unsere Kinder können nicht ständig bewacht werden, und irgendwann würden diese Bestien zuschlagen. Erst nach der Zahlung wird die Polizei benachrichtigt. Aus den Berichten, die uns über Interpol vorliegen, geht hervor, dass es keinerlei Hinweise gibt auf die Täter — weder durch die erpressten Eltern noch durch die vier verunstalteten Kids. Die wurden hinterrücks betäubt und waren bewusstlos während der ganzen Gefangenschaft.“

Unfasslich!, dachte Tim. Da hat sich ein Brutalo was ausgedacht. Schneiders ungeliebter Schwiegersohn mit seiner geldgeilen Mitgiftjagd ist dagegen sicherlich ein moralisches Weichei, charakterlich ein Kleinganove mit gesellschaftlichem Aufstiegs-Ehrgeiz.

„Es sieht wirklich nach zentraler Steuerung aus“, sagte der TKKG-Häuptling. „Ein tätowierender Gang-Boss befehligt seine Handlanger sowohl in Dirnbadhausen wie in Katlwaldstetten. Und dieses Kriminalitäts-Muster könnte durchaus überschwappen über die nächsten Grenzen! Nach Italien, ins ehemalige Jugoslawien oder zu uns her.“

Glockner nickte.

„Wie sehen denn die Verunstaltungen aus?“, fragte Tim. „Sind es gekonnte Tätowierungen oder nur zerstörerische Kritzeleien?“

„Es lässt vermuten, dass es sich um keinen Fachmann handelt“, erwiderte Gabys Vater, „jedenfalls um keinen Profi-Tätowierer. Oder er täuscht Unfähigkeit vor, mangelndes Talent, um nicht auf sich aufmerksam zu machen.“

„An so eine Tätowiermaschine kommen sicherlich auch Laien heran?“, fragte Klößchen.

Glockner bestätigte das.

*

Zwei Stunden später quetschten sich Tim und Gaby in eine Telefonzelle. Karl und Klößchen standen davor. Die Tür blieb offen. Sie konnten mithören.

Der Metallschlitz wurde mit dem Plastikkärtchen gefüttert, das Grandhotel meldete sich, Tim wünschte Verbindung mit Herrn Friedrich Schneider und der meldete sich alsbald.

„Peter Carsten, genannt Tim“, sagte der TKKG-Häuptling, den man früher Tarzan genannt hat. „Wir haben uns etwas überlegt, Herr Schneider. Eine Belohnung von Ihnen, bei der wir ausflippen würden — vor Freude. Aber erstmal müssen wir klären, ob es überhaupt machbar ist. Deshalb zwei Fragen voraus. Erstens: Besitzen Sie ein Hotel in dem berühmten Schweizer Nobelort Dirnbadhausen?“

„Aber ja, Tim. Dort bin ich präsent. Allerdings nur mit einem kleinen Haus. Trotzdem ist es ein Vier-Sterne-Hotel. Schneiders Rustikales Land-Hotel. So heißt es.“

„Wunderbar. Und wie ist es im österreichischen Nobel-Urlaubsort Katlwaldstetten? Gibt’s dort auch eine Schneider-Herberge?“

„Gibt es. Seit diesem Sommer. Ein Grandhotel.“

„Wir würden in beiden gern wohnen — für je eine Woche. Ab sofort. Aber wir haben nur noch bis Montag Ferien. Und einigen konnten wir uns untereinander auch nicht. Denn Karl und Klößchen wollen unbedingt nach Katlwaldstetten, Gaby und ich bevorzugen Dirnbadhausen wegen der rustikalen Ländlichkeit. Wir würden also getrennt fahren, denn für ein Nacheinander da wie dort ist — wie gesagt — die Zeit zu kurz. Also meine knallharte Anfrage: Können Sie uns unterbringen? Karl und Klößchen brauchen ein Doppelzimmer mit Vollpension. Für Gaby und mich bitte zwei Einzelzimmer, denn verlobt sind wir noch nicht — wegen Mangel an Jahren.“

„Und weil ich mir das noch genau überlegen muss“, flötete ihm seine Freundin ins Ohr.

Tim grinste. Auch Schneider schien zu grinsen. Seine Stimme klang, als reiche ihm der Mund von Ohr zu Ohr. „Ich freue mich. Werde sofort telefonieren. Das geht bei des in Ordnung. Garantiert. Falls die Häuser ausgebucht sind, werde ich andere Gäste raussetzen lassen. Ihr könnt schon die Koffer packen.“

„Herzlichen Dank! Wir sind im Reisefieber.“

Sie redeten noch kurz. Infos, Infos. Abermals Dank! Dank für alles auf beiden Seiten. Dann legte Tim auf.

„Unsere Eltern“, sagte Gaby, „werden erstaunt sein, dass wir diesmal getrennt reisen. Sehr ungewöhnlich für TKKG. Aber da unsere Geschmäcker so verschieden sind und die Zeit so knapp ist, geht es nicht anders.“

„Ich bestehe“, rief Klößchen mit gespielter Heftigkeit, „auf... äh, wie heißt das: Städtische-Waldkäthe und...“

„Katlwaldstetten“, wurde er von Karl unterbrochen. „Ich muss unbedingt mal auf die Landkarte gucken — wo das überhaupt liegt.“

„Südostwestlich von Wien“, meinte Tim. „Aber weit weg und dann mehr nördlich.“

„Danke. Tolle Auskunft.“

Gaby pustete gegen ihren Pony. „Wie wir das meinen Eltern beibringen, weiß ich noch nicht. Mami und Papi durchschauen uns wie Fensterscheiben. Und ahnen natürlich, was wir vorhaben. Hoffentlich kriegen wir die Erlaubnis.“

„Wir haben nichts Gefährliches vor“, meinte Tim mit einer Miene, die kein Wässerchen trübt. „Wir wollen nur mal die Luft atmen in einer so gefährlichen Gegend. Dein Vater, Gaby, wird uns nicht eine einzige Info mitgeben. Damit wir uns gar nicht erst in Gefahr begeben können, wie es so schön heißt. Garantiert stochern wir dort völlig im Trüben. Egal, es werden eben keine Kultur-, sondern Schnüffel-Reisen.“

*

Tims Mutter in der fernen Heimatstadt des TKKG-Häuptlings hatte nichts einzuwenden. Auch Sauerlichs, Klößchens Eltern, und Viersteins, Karls Eltern, gaben sofort ihre Einwilligung.

Gabys Mutter reagierte mit Entgeisterung. Kommissar Glockner verzog anfangs keine Miene, dann verkniff er sich ein Lächeln.

„Ich hätte es wissen müssen. Ich wusste allerdings nicht, dass es ausgerechnet dort und dort Schneider-Hotels gibt.“

„Ein glücklicher Zufall“, grinste Tim. „Nach Paris, Madrid oder Wien wollen wir nicht. Großstadt, Millionenstadt haben wir hier genug.“

„Und was habt ihr vor in Dirnbadhausen und Katlwaldstetten?“

„Ganz ehrlich, Herr Glockner, nichts Bestimmtes. Dazu reichen weder Zeit noch Möglichkeiten. Ihre dortigen Kollegen sind ja garantiert auf dem Quivive, (auf dem Quivive sein = auf der Hut sein) Wir können also nur so ein bisschen herumschnuppern — und werden uns nicht in Gefahr bringen.“

„Das müsst ihr versprechen“, sagte Margot Glockner. „Großes Ehrenwort, hoch und heilig. Sonst haben wir hier keine ruhige Minute.“

„Ist versprochen“, sagte Tim und meinte es ernst.

3. Der Tote lebt noch

Seit zwei Tagen nun weilten Tim und Gaby in einem kleinen, aber komfortablen Hotel, das zu Schneiders Imperium gehörte. Es lag außerhalb von Dirnbadhausen, inmitten grüner Landschaft, die einen Jagdmaler begeistert hätte. Ausgedehnte Wälder verlockten zum Wandern, Landgasthöfe zur Einkehr. Gaby schwärmte von den 55 Teesorten im Hotel, und Tim löffelte jeden Morgen sein Schweizer Müsli mit alpiner Biomilch.

Sie hatten entzückende Zimmer auf demselben Flur, und dem Personal war offenbar Weisung gegeben, die beiden jugendlichen Gäste besonders aufmerksam zu behandeln. Jeder Wunsch wurde ihnen von den Augen abgelesen — auch wenn sie Sonnenbrillen trugen.

Beide hatten sich umgehört wegen der Tätowierungsverbrechen. Alle Hotelangestellten wussten davon — aber nur das, was man in der Zeitung gelesen hatte. Die Namen der Opfer — der verunstalteten Kids — waren nicht bekannt, auch nicht die Namen der Erpressten. Bei der Polizei nachzufragen, hätte nur Ärger eingebracht. Es sah also düster aus. Tim und Gaby hatten das Empfinden, hinsichtlich ihres Anliegens würde sich nichts bewegen.

Als besondere Attraktion bot das Hotel einen kleinen Fuhrpark; nicht Autos, sondern Zugmaschinen mit einem PS, nämlich Pferde. Entzückende Ponys standen im Stall — und mehrere Kutschen für die Hotelgäste: ein zweiräderiges Cab, ein — ebenfalls zweiräderiger — englischer Buggy, ein Vis-à-vis-Wagen — in dem man sich gegenüber sitzt eine Chaise, ein Hansom und eine Kalesche. Die mehrspännigen Kutschen wurden von Kutschern gefahren, aber den kleinen Buggy, vor dem nur ein Pferd ging, belegten Tim und Gaby sofort mit Beschlag.

Die kleine Stute hieß Emely und fraß am liebsten Mohrrüben. Gaby liebte das gutmütige Tier. Jeden Tag waren der TKKG-Häuptling und seine Freundin mit dem Buggy unterwegs.

So auch heute.

Emely trabte. Gaby hielt die Zügel. Tim blinzelte in die Sonne. Anfangs führte der Weg über Wiesen und hügeliges Gelände. Dann erreichten sie den Wald, der lauschig und still war und sich ausdehnte bis zu schroffen Bergwänden. Emely trottete. Bei einer Waldwiese hielten sie. Das Pony speiste saftiges Gras. Das Pärchen war aus dem Buggy geklettert. Stille umgab sie.

„Hier sind wir wohl weit und breit die einzigen“, meinte Tim. „Naja, an einem Wochentag. Jedenfalls...“

Er stockte. Gaby begann zu lachen. Denn ganz in der Nähe dröhnte ein Motor — wie um Tims Worte zu widerlegen.

„Die einzigen sind wir wohl doch nicht“, sagte sie.

Der Wagen fuhr auf der anderen Seite der Lichtung vorbei. Aber sie sahen ihn nicht. Büsche säumten den Rand der Waldwiese. Dass dahinter eine Straße verlief, hatten sie nicht bemerkt. Oder war auch dort nur ein Waldweg?

Jetzt hielt der Wagen. Der Motor wurde ausgeschaltet, und wieder breitete sich Stille aus unter Bäumen und Büschen.

„Ich sehe mal nach, wer da ist“, sagte Tim. „Hüte du unseren Mustang!“

Emely graste, ohne den Kopf zu heben. Tim rannte über die Waldwiese und zwängte sich in die Büsche. Er hörte murmelnde Stimmen. Sie näherten sich, und den beiden Männern schien die Luft knapp zu sein. Sie keuchten.

Tim bog Zweige beiseite. Hinter den Büschen war das Gelände übersichtlich: gleichförmiger Laubwald, in den der Blick weit hineinreichte. Eine sandige Forststraße führte vorbei. Dort stand der Wagen, eine schwarze Limousine.

Die beiden Insassen waren ausgestiegen, näherten sich und — trugen einen dritten, einen reglosen, wenn nicht gar leblosen Typ. Tim stockte der Atem.

Der eine hatte die Beine des Leblosen gefasst, der andere die Schultern. So schleppten sie ihn heran — zu einem Feld hüfthoher Farne. Dort ließen sie ihn fallen wie einen Sack.

Der eine war glatzköpfig, sein Gesicht wie aus Brei geformt. Er prustete, wandte sich um und eilte zum Wagen zurück.

Der andere zögerte, blickte auf den Leblosen, blickte zum Wagen, fluchte halblaut und fuhr sich mit der Hand übers Gesicht. Er war rotblond, sein gleichfarbiger Schnurrbart wie eine stachelige Bürste.

„He, Edu!“, rief der Glatzkopf vom Wagen her. „Komm endlich! Er ist tot. Ihm ist nicht mehr zu helfen.“

„Ich weiß nicht. Ich bin mir nicht sicher“, antwortete Edu. Aber dann folgte er seinem Kumpel.

Was sind denn das für Sitten?!, dachte Tim. Ein Wald ist doch kein Friedhof!

Der Wagen wurde gestartet. Als er abfuhr, brach Tim durch die Büsche. Geduckt rannte er unter die Bäume und weiter zur Forststraße. Die Zulassungsnummer! Aber als er den richtigen Blickwinkel hatte, war der Wagen schon zu weit entfernt. Immerhin einen Teil des Kennzeichens konnte Tim entziffern. Im selben Moment verlangsamte der Wagen sein Tempo. Hatten sie ihn entdeckt, im Rückspiegel bemerkt?

„Tim! Was ist los?“

Gaby war zu den Büschen gekommen und blickte neugierig her.

Um Himmels willen!, dachte er. Dass sie nur den Toten nicht sieht. Ist kein Anblick für...

„Tiiiiim!“, schrie Gaby. „Da... da ..sie deutete auf die Farne, „liegt... ein... O Gott! Ist er tot?“

„Geh zu Emely! Das ist hier nichts für dich. Zwei Typen wie Beulenpest haben ihn dort entsorgt — wie Biomüll! Mit meinem Super-IQ vermute ich ein Verbrechen.“

Gaby starrte den Leblosen an. Aber sie wich nicht. Tim wusste, Zureden würde vergebens sein.

Er sah sich nach dem Wagen um. Im Waldesschatten verlor sich die Forststraße zwischen Bäumen, die dichter aneinander rückten. Dort endete der Blick. Die Limousine war nicht mehr zu sehen.

Tim beugte sich über den Leblosen. Er war auch zu Lebzeiten kein Model gewesen. Ein hageres Gaulgesicht mit fahler Haut. Das Haar war verschwitzt. Er trug einen grauen Overall, aus dem oben — tatsächlich! — der Kragen eines Pyjamas herauslappte.

Geschlossene Augen.

Gaby zitterte und presste eine Hand an den Mund, trat aber näher, obwohl sich ihre Knie wie Nebelschwaden anfühlten.

„Tim, der... kann noch nicht lange tot sein. Er sieht... sieht so angestrengt aus.“

Tim starrte auf den Hals des Mannes. Pochte die Schlagader?

Er überwand sich, streckte die Hand aus, legte zwei Fingerkuppen an die richtige Stelle — und fühlte den Puls.

„Gaby! Der ist nicht tot.“

„Nein?“

„Nein.“

„Gott sei Dank!“ Seufzend ließ sie die Hände sinken. „Er ist ja auch nirgendwo verletzt, nur sehr bleich. Aber er braucht ärztliche Hilfe. Wir laden ihn auf den Buggy — und dann ab zum Krankenhaus. Ich fasse mit an.“

„Lass! Das schaffe ich allein.“

Tim stemmte ihn hoch. Der Mann war groß, aber nicht schwer, weil zaunlattendürr. Er roch irgendwie nach Moder. Tim musste fest zupacken, denn ein Bewusstloser schlenkert und schlackert. Mit dem Mann auf den Armen wühlte sich der TKKG-Häuptling durch die Büsche.

Auf den Buggy mit ihm und los!

Gaby fasste Emely am Backenstück des Zaumzeugs und zog das Pony samt Buggy zum Weg, während Tim die Zügel über die Laterne hängte. Gaby führte das Pferd. Tim ging neben dem Wagen und achtete darauf, dass der Bewusstlose nicht herunter fiel.

Als sie auf dem Weg waren, holperte der Buggy. Der Mann stöhnte. Tim blickte auf das bleiche Gesicht.

„Ist er wach?“, fragte Gaby.

„Er pennt weiter.“

„Jedenfalls ist er nicht tätowiert.“

„Wer weiß! Vielleicht hat er Seerosen auf dem Bauch und auf dem Hintern eine Wildsau. Die beiden anderen hielten ihn offenbar für tot. Mir ist übrigens aufgefallen, sie trugen so komisch-blaue Hosen. Fast wie Uniformhosen.“

„Wir müssen den kürzesten Weg nehmen, Tim! Und schlankweg zum Krankenhaus. Du, nimm mal den Zaum!“ Sie ließ Emely los und trat neben den Buggy. Jetzt verlor der Schreck seine Kraft und Gabys Erinnerung erwachte. Ein Bild formte sich vor ihrem inneren Auge. Aber es war unscharf, und sie wusste nicht, woher es kam. Trotzdem... „Tim! Ich glaube, ich habe den Mann schon gesehen.“

„Was? Den? Also, ich nicht! Der ist mir weder hier noch zu Hause begegnet, und ein Hotelgast ist er auch nicht. Woher willst du ihn kennen?“

Gaby schritt neben dem Buggy.

„Ich weiß nicht. Nur ein Fetzen Erinnerung, aber der schwimmt mir im Kopf rum. Begegnet — nein, begegnet bin ich ihm nicht. Aber das Gesicht... Du! Jetzt habe ich’s! Er war in der Zeitung abgebildet. Ja. Gestern. Das ist es!“

„In welchem Zusammenhang?“

„Weiß nicht! Ich habe nur das Foto gesehen.“

„Super, Pfote! Dann kriegen wir Durchblick. Hauptsache, er hält durch, bis ihn die Medizinmänner...“

Er stockte und drehte sich um. Im selben Moment hörte auch Gaby den Wagen. Eine schwarze Limousine folgte ihnen. Sie preschte heran, obwohl der Waldweg schmal und für Kfz gesperrt war. Der Wagen schaukelte. Zwei Männer saßen drin.

Tim erkannte sie sofort. Edu und der Glatzkopf.

„Achtung, Gaby! Das sind sie.“

Die Typen fuhren, als wollten sie Pferd und Wagen plattmachen. Gaby wich zur Seite. Tim hielt Emely fest, dass sie nicht scheute. Aber das Pony war so gutmütig wie stoisch. Vollbremsung im letzten Moment. Unter den Reifen spritzte der Sand weg.

Beide stiegen gleichzeitig aus.

„Ah!“, rief der Glatzkopf, wobei er scheel zu dem Bewusstlosen schielte. „Habt ihr ihn gefunden, unseren Freund. Wie gut! Er ist krank, verletzt, muss ins Hospital — der arme Kerl!“ Sie stampften heran mit Entschlossenheit in den Beulenpest-Mienen.

„Wir nehmen unseren Freund mit“, erklärte Edu.

Tim vertrat ihnen den Weg.

„Stopp! Wenn dieser Mann euer Freund ist, bin ich Wilhelm Teil. Ich habe gesehen, wie ihr ihn weggeworfen habt. Irrtümlicherweise. Sind euch jetzt Bedenken gekommen, weil das Versteck nichts taugte? Oder habt ihr uns bemerkt? Egal! Diesen Mann liefern wir ins Krankenhaus ein. Wir! Kapiert!“

„Ihr seid Deutsche, was?“, meinte der Glatzkopf. „Dann freu dich auf die Rückreise und mach dich nicht unglücklich. Los, Edu! Umladen! Schnapp dir unseren lieben Freund!“

Edu war stämmig. Aus dem roten Gesicht glotzten farblose Augen. Er stiefelte die letzten zwei Meter zu Tim. Der rührte sich nicht. Wuchtig stieß ihm Edu die Hand vor die Brust. Tim wankte keinen Millimeter.

„Nicht nochmal!“, warnte er. „Sonst verbringst du die nächste Zeit im...“

Er wollte Streckverband sagen, aber Edu griff an, wollte Tim aus dem Weg schlagen mit rotblond behaarten Fäusten. Der TKKG-Häuptling blockte ab und landete eine Handkante unter Edus Ohr. Knorpel schnorpste. Edu drehte eine halbe Pirouette und fiel auf den Hintern. Benommen hockte er dort, während Emely zum zweiten Mal wieherte.

Ein erstickter Schrei!

Tim fuhr herum.

Glatzkopf hatte Gaby gepackt, hinterrücks und mit einem Arm, in dem sie steckte wie im Schraubstock. In der anderen Hand schimmerte eine Messerklinge. Die Spitze berührte Gabys Kehle.

Das blaue Seidenband von Gabys Pferdeschwanz-Frisur flatterte zu Boden und landete neben Edu, dessen Hirn wieder arbeitete. Jedenfalls drosch er mit der Faust auf das unschuldige Haarband.

Tim verharrte, umhüllt von Gänsehaut und angefüllt mit Wut, die er nicht rauslassen konnte.

„Edu!“, keuchte der Glatzkopf. „Beweg deinen Hintern, verdammt! Hol diesen Schlappmann vom Buggy runter und stopf ihn bei uns in den Fond.“

Offenbar war Edu gewöhnt, dass sein Komplice das Sagen hatte. Außerdem ließ die Situation keine andere Arbeitsteilung zu. Also schraubte er sich hoch und zerrte den Bewusstlosen vom Buggy.

In Glatzkopfs Augen stand jetzt noch mehr Entschlossenheit. Das bedeutete Gefahr für Gaby. Ihr Gesicht war sehr blass. Sie spürte die Messerspitze. Der Arm schnürte ihr die Luft ab. Außerdem roch der Kerl wie ein verschwitzter Kettenraucher, der nur vor hohen Feiertagen badet.

Edu schleppte den Bewusstlosen zum Wagen, verstaute ihn, glitt hinters Lenkrad und schloss die Tür. Er ließ den Motor an. Noch immer stand Benommenheit auf seinem Rotbarsch-Gesicht. Aber für ihn war das kein Grund, aufs Fahren zu verzichten.

Gaby wurde von dem Glatzkopf zur Beifahrertür geschleift.

„Ich gebe euch einen Rat“, sagte er. „Vergesst, was ihr hier gesehen habt. Vergesst es sofort. Sonst kommt ihr nicht lebend nach Deutschland zurück. Klar? Haltet den Mund und haut ab nach Hause. Aber bald!“

Er stieß Gaby zur Seite, sprang in den Wgen, und Edu fuhr an: rückwärts, aber nur ein Stück. Wo der Weg eine Ausbuchtung hatte, wendete er. Dann stob der Wagen davon.

„So ein Mist!“ Gaby stampfte in den Sand. „Ich habe alles verpatzt.“

„Du hast überhaupt keine Schuld!“ Tröstend nahm Tim seine Freundin in die Arme.

Schaukelnd verschwand der Wagen hinter einer Kurve. Noch für einen Moment war das Geräusch des Motors zu hören, dann verklang es unter den Bäumen.

„Sie haben mich bemerkt“, sagte Tim. „Deshalb sind sie zurückgekommen. Aber wenigstens haben wir das Kennzeichen. Was machen die mit dem Schlappmann, frage ich mich. Pflegen sie ihn gesund? Übergeben sie ihn einem Arzt? Ist Schlappmann ihr Kumpel? Oder nützt es ihnen, wenn er stirbt?“

„Uns haben sie bedroht!“

„Das ist nicht die feine eidgenössische Art.“

„Tim! Jetzt fällt’s mir ein. Es war in der gestrigen Zeitung. Auf der dritten Seite. Unter Vermischtem aus aller Welt. Jetzt können wir feststellen, wer der Bewusstlose ist. Dann zur Polizei.“

„Hoffentlich ist die Zeitung noch da! Und ist dir aufgefallen, Pfote, dass Edu eine Tätowierung hat? Auf dem linken Handrücken. Eine Schlange, glaube ich. Jedenfalls was Geringeltes. Vielleicht auch ein Gartenschlauch. Wie dem auch sei — es hat sicherlich keine Bedeutung. Jedenfalls nicht in unserem speziellen Anliegen.“

„Der Glatzkopf ist auch tätowiert.“ Gaby fröstelte. „Ich hatte ja seine Pranke dicht vorm Gesicht. Auf seinem linken Handrücken ist ein Schlangenkopf abgebildet. Ein grässlicher Schlangenkopf mit züngelnder Zunge.“

4. Der Verdächtige vom Schloss

Auf dem Nachttisch neben dem luxuriösen Hotelbett klingelte das Telefon. Karl ließ die Jeans, die er gerade aus dem Koffer nehmen wollte, unberührt und hob den Hörer ans Ohr.

„Ja?“

„Dulliöh!“, trompetete Klößchen durch die Leitung. „Wie fühlst du dich in Katlwaldstetten?“

„Danke der Nachfrage. Vor zwei Minuten, als du mich von deiner Gegenwart befreit hast, fühlte ich mich noch bestens. Jetzt packe ich aus. Behaupte nicht, du wärst damit fertig! Was meinst du mit Dulliöh?“

„Bombenstimmung. Ist österreichisch. Und die Dulliöh habe ich. Ist ein toller Laden, dieses Grand-Hotel, wie? Im Speisesaal — ich habe reingeguckt — sieht’s aus wie zu Kaisers Zeiten: alles vergoldet und die Decke voller Lüster. Hoffentlich werde ich auch satt. Übrigens habe ich Zimmer 37 — das ist schräg gegenüber von dir. Bist du schon auf dem Balkon gewesen?“

„Bin ich. Schöne Aussicht. Aber die Luft riecht nach Regen. Trotzdem will ich nach dem Abendessen am See eine Runde drehen. Nimm deinen neuen Regen-Trenchcoat gleich mit runter!“

„Hast du schon ein Tattoo entdeckt, Karl?“

„Vorhin bei einem Typ. Aber beim nächsten Hinsehen war’s doch nur unreine Haut.“

„Uns kann nur ein Zufall helfen.“

„Das Leben besteht aus Zufällen, sagt mein Vater. Und der ist Professor.“

„Heiliger Palatschinken!“, murmelte Klößchen. „Wären wir doch lieber nach Grönland geschippert. Eine Woche nach Tattoos suchen — das raubt mir den Verstand.“

„Du hast nichts zu verlieren, Willi“, lachte Karl.

Als Klößchen dann antanzte, hatte er sich ins rechte Auge ein Monokel geklemmt: das getönte Glas einer kaputten Sonnenbrille. Alle übrigen Gesichtszüge ließ er hängen wie Fahnen bei Windstille.

„Na, glaubt man mir den Baron Poldi?“, näselte er.

„Du siehst mehr aus wie der Bezirkstrottel.“

Hinunter mit dem Lift. In der Lobby, der Halle, hielten sich allerlei Gäste auf: festlich gewandet, als wollten sie nachher in die Oper. Aber sie wollten nur in die Bar, denn eine Oper gab’s in Katlwaldstetten nicht — nur tolle Berge ringsum, 27 000 Einwohner, Wassersport am See, ein Musik-Festival, das morgen begann, und das Grand-Hotel, einen pompösen Bau aus dem vorigen Jahrhundert, den Schneider, der Hotelketten-König, seinem Reich einverleibt hatte.

Die Jungs ließen ihre Regenmäntel in der unbewachten Garderobe.

Ein Kellner führte sie an ihren Tisch. Ab morgen, entschuldigte er sich, säßen sie hier allein. Doch heute, wegen Überfüllung, wäre noch die Frau Geheimrat... der Name klang wie Hudriwudri... anwesend.

„Das stört uns nicht“, sagte Karl.

Die Frau Hudriwudri hatte ein edles Runzelgesicht. Das Greisenhaar war hellblau gefärbt und zu Löckchen verarbeitet. Ihr Seidenkleid knisterte. Sie trug antiken Schmuck — ziemlich viel. Und die ältlichen Arme hatten kaum noch die Kraft, Armbänder und Ringe zu stemmen. Aber sie war überaus nett und gesprächig.

Weder Karl noch Klößchen konnten irgendeine Tätowierung an ihr entdecken.

Bei der Gedecksemmel mit knolligem Radieschen, fragte sie nach dem Woher der beiden und nach Dauer des Aufenthalts. Bei der Frittaten-Suppe wollte sie wissen, ob denn auch die Herrschaften Eltern zugegen wären.

„Sind sie nicht“, erklärte Karl. „Wir sind Alleinreisende, reisen nämlich eine Belohnung ab, die wir uns — zusammen mit Freunden — verdient haben. Das Grand-Hotel — Sie wissen es sicherlich, Frau Geheimrat — gehört in die Kette der Schneider-Hotels. Schneiders Tochter Katja hatte einen schweren Unfall mit ihrem Sportwagen, war bewusstlos und wäre umgekommen in dem brennenden Wrack, hätten wir vier sie nicht rausgezogen. Aus Dankbarkeit wollte uns Herr Schneider mit Geld überschütten. Aber wir ziehen es vor, jetzt während unserer letzten Ferienwoche hier zu verweilen. Unsere Freunde Tim und Gaby sind schon seit zwei Tagen in der Schweiz.“

„Aus persönlichen Gründen“, setzte Klößchen hinzu.

Die Hudriwudri fand das entzückend und wollte mehr wissen über den Unfall. Karl, dem das Grinsen hinter den Mundwinkeln saß, löste Klößchen ab beim Erzählen, damit der Schoko-Fan beim Essen nichts einbüßte. Die Geheimrätin konnte beides: plaudern und schlucken, ohne sich dabei zu verschlucken. So verging das Abendessen.

Die Dame blieb noch am Tisch, um Mokka zu schlürfen. Aber die beiden verabschiedeten sich mit dem Hiweis, sie wollten den Ort erkunden. In der Garderobe nahmen sie ihre Mäntel vom Haken.

Draußen nieselte lauer Regen aus grauen Wolkenbäuchen. Klößchen setzte seine Baseballkappe auf, Karl verzichtete auf Kopfbedeckung, schlug den Kragen hoch und schob die Hände in die Taschen.

„Nanu?“

Vor der Drehtür blieb der Computer-Experte stehen und wühlte in der linken Manteltasche herum. Verständnislos blickte er auf einen unbeschrifteten Briefumschlag, der wie eine Tüte geschlossen war: also geknickt, nicht geklebt.

„Willi! Da hat mir jemand was in die Tasche gesteckt.“ Neugierig sah Klößchen zu, wie Karl den Umschlag öffnete.

Er enthielt einen kleinen Beutel aus durchsichtigem Kunststoff. Im Beutel war weißliches Pulver.

Ihre Blicke trafen sich: Verständnis ohne Worte.

„Du denkst sicherlich das Gleiche wie ich“, Klößchen flüsterte, obwohl niemand in der Nähe war. „Rauschgift!“ Karl hatte den Beutel geöffnet und schnupperte am Pulver.

„Mehl ist es jedenfalls nicht. Aber wer hat mir... Hehhh!“, dehnte er.

Sein Blick lag auf dem Mantelärmel.

„Willi! Ich glaube, mir schrubbt ein Schaufelbagger die Schwarte! Das ist gar nicht mein Mantel. Der hat ja ganz andere Knöpfe.“

„Tatsächlich!“, feixte Klößchen. „So sauber ist deiner nicht. Karl, du hast den Mantel eines Rauschgifthändlers erwischt. Von einem Dealer! Hah! Oder ist dieses Niespulver des Satans zum Eigenverbrauch? Schnell, häng den Mantel zurück!“

Karl trabte in die Halle zur Garderobe und tauschte die Mäntel aus. Aber er zog seinen nicht an, sondern winkte Klößchen, zurückzukommen.

„Auf der Couch bei der Palme, Willi, breiten wir unsere Glieder aus. Sitzend, natürlich! Wir können die Garderobe beobachten und sehen, wer den Mantel holt. Dauert bestimmt nicht mehr lange. Im Speisesaal verstummen schon die Kaugeräusche.“

„Ich lach’ mich tot, wenn die Hudriwudri ihn anzieht!“

„Aber, aber! Die doch nicht! Außerdem sind wir sicherlich die einzigen Hausgäste, die ihre Mäntel, mitgebracht haben. Die Garderobe ist im Allgemeinen für Restaurant-Besucher von draußen.“

Sie setzten sich. Die Couch und einige Sessel gruppierten sich um einen Cocktailtisch, auf dem u. a. eine Zuckerdose stand.

Karl äugte zum Empfang. Niemand beobachtete sie. Rasch zog er die Papierserviette unter der Dose hervor.

„Ich ahne Schlimmes“, sagte Klößchen. „Du hast das Rauschgift noch?“

Nickend holte Karl den Klarsichtbeutel aus der Hosentasche. Er schüttete den Inhalt auf die Serviette, füllte den Beutel mit Zucker, steckte die — zur Tüte gefaltete — Serviette ein und dann den Beutel in den Briefumschlag zurück.

„Zucker ist zwar ungesund“, meinte er grinsend, „vor allem für die Zähne. Aber gesünder als Heroin ist er allemal.“

„Heroin? Du kannst Recht haben. So ähnlich soll’s aussehen. Gib her! Ich will auch was tun und werde den Beutel zurückbringen. Linke Tasche war’s, ja?“

Klößchen eilte zur Garderobe. In diesem Moment kam ein Mann aus dem Speisesaal und näherte sich dem Klamotten-Depot.

Zu spät! Jetzt ging nichts mehr.

Klößchen wandte sich ab und trollte zum Tisch zurück, indessen sich der Mann den Heroin-Trenchcoat krallte und schwungvoll hineinschlüpfte.

Ein Typ von beachtlicher Größe war’s, schlank, elegant, dunkelhaarig — mit Bartschatten und Hochmut im hageren Gesicht. Höchstens 30 war er, obwohl er um die Augen vergammelt aussah. Im Ganzen eine fesche Erscheinung und sicherlich Hahn im Korb bei vielen Hennen.

„Das ist er“, murmelte Klößchen.

„Wir verfolgen ihn“, sagte Karl und stand auf. „Vielleicht hat er nicht nur mit Rauschgift zu tun, sondern auch mit Tattoos.“

*

Draußen pitschte Bindfäden-Regen auf Stufen, Steine und Kieswege. Mit den Blättern der Laubbäume raschelte er.

Bestimmt hatte der Hahn, wie ihn die beiden tauften, seinen Wagen auf dem Parkplatz — was das schnelle Ende der Verfolgung bedeutet hätte. Aber dem war nicht so. Vielmehr stiefelte er nassköpfig die Allee hinunter: zur See-Promenade, wo nur ein paar regenmantelverhüllte Gestalten ihre Rassehunde Gassi — bzw. Promenadi — führten.

„Ist der schon high“, überlegte Karl, „oder hebt er den Regen?“

„Wir müssen feststellen, wer er ist.“

„Und was wird mit dem Heroin, Willi?“

„Wir brauchen jemanden, der uns sagt, ob es sich auch wirklich darum handelt. Hm, aber wer?“

„Erst gehen wir in eine Apotheke. Sagen, wir hätten das gefunden, und es scheine uns verdächtig. Dann hören wir, was es ist. Wenn der Apotheker keine Ahnung hat, sondern nur Hustenbonbons und Hühneraugenpflaster kennt — dann gehen wir gleich zur Gendarmerie, wie hierzulande die Polizeibehörde heißt.“

Das war der bestmögliche Vorschlag, aber die Musik von morgen, denn jetzt galt es, dem Verdächtigen auf den Fersen zu bleiben.

Das Grand-Hotel lag am Ortsrand von Katlwaldstetten in Seenähe, also außerhalb.

Der Typ stiefelte bis zu einer Bushaltestelle, wo das Verkehrsmittel schon wartete — mit laufendem Motor, denn Abgasschwaden blubberten in die Abendluft.

Der Hahn stieg ein und löste den Fahrschein, bevor er sich auf den dritten Fensterplatz links setzte.

„Hilft nichts“, sagte Karl, „jetzt müssen wir aufrücken.“

Sie stiegen ein und verlangten zweimal ,Endstation’, weil sie nicht wussten, bis wohin der Typ fuhr.

Ganz hinten nahmen sie Platz. Fauchend schloss sich die Tür, und der Fahrer startete.

Der Bus rollte durch den verregneten Abend, aber nicht durch den Ort, sondern über eine schmale Straße, die in die Berge hinaufführte. Rechts stiegen felsige Hänge an. Links, hinter einer Leitplanke, senkte sich der Boden bedrohlich steil.

Ein Halbdutzend Fahrgäste. An verschiedenen Haltestellen stiegen sie aus. Schließlich war nur noch der Verdächtige übrig.

„Ich möchte wissen“, flüsterte Klößchen, „wie wir ins Hotel zurückkommen. Immerhin hat der Regen aufgehört, und es ist wieder heller geworden. Wohin fährt dieser Blödmann?“

Er fuhr bis zur nächsten Station. Das war, wo die Straße an einem schlossähnlichen Gebäude vorbeiführte. Es thronte auf einem Felsplateau oberhalb der Straße. Man sah Mauern, Zinnen und Fenster, in denen sich die Abendsonne spiegelte. Einige Strahlen hatten die leergeregnete Wolkendecke durchlöchert.

Der Hahn-Typ stieg aus. Die Jungs folgten ihm im letzten Moment. Beinahe hätte der Fahrer die Tür schon geschlossen. Das sei nicht die Endstation, rief er ihnen nach. Aber Karl winkte ab.

Während der Bus weiterfuhr, schritt der Hahn-Typ zum Schlosstor. Die Einfahrt war mit großen, buckligen Steinen gepflastert.

Die beiden verharrten. Es gab kein Versteck in der Nähe. Wenn der Typ sich jetzt umdrehte, musste er sie entdecken. Und würde sich wundern oder misstrauisch werden. „Schöner Mist!“, flüsterte Karl.

In diesem Moment blieb der Hahn-Typ stehen. Es musste Instinkt sein. Jedenfalls wandte er den Kopf und blickte her.

Wie auf Kommando reagierten die beiden, hielten Maulaffen feil, staunten das Schloss an wie das siebte Weltwunder, und Karl wies mit ausgestrecktem Arm auf ein albernes Türmchen.

„’tschuldigung“, brüllte er. „Wann kann man Burg Niederasten besichtigen?“

Der Hahn-Typ machte eine Schüttelbewegung, als wollte er sich vor so viel Blödheit verwahren.

„Das ist Schloss Schulzling“, rief er mit sonorer Stimme. „Keine Besichtigung. Privatbesitz.“

Damit machte er kehrt und ließ seine Absätze auf dem Kopfsteinpflaster hallen, während er durchs Tor verschwand.

„Vielleicht“, sagte Klößchen, „lagern hier Tonnen von Rauschgift, und wir machen die Entdeckung des Jahres. Dann sind die Krümel in deiner Tasche eine Probe für den Chefkoch des Grand-Hotels. Aber der hat sich — Gott sei Dank! — im letzten Moment entschlossen, seine Speisen auf herkömmliche Art herzustellen. Also mit Gewürzen, statt mit Rauschgift. Doch hier ist das Hauptquartier der Heroin-Dealer.“

„Deiner Phantasie gehen die Pferde durch, Willi. Zieh mal die Zügel an.“

„Wollen wir uns ins Schloss einschleichen?“

Das war nicht ernst gemeint, aber immerhin ein Gedanke. Doch schon änderte sich die Situation. Röchelnde Motorgeräusche erklangen, und ein italienischer Kleinwagen, betagt wie Methusalem, ratterte aus dem Tor hervor.

Karl sprang in den Weg und schwenkte beide Daumen. Nehmen Sie uns mit!, hieß das. Wir sind Anhalter. Verirrt haben wir uns, vielmehr mit dem Bus verfahren. Eigentlich wollten wir nach Niederasten — falls es das überhaupt gibt — , und wo sind wir gelandet?

Eine Frau saß am Lenkrad. Sie hielt. Karl sagte sein Sprüchlein durchs halbgeöffnete Fenster. Sie nickte. Ja, sie fahre nach Katlwaldstetten und Platz sei für die beiden.

Karl quetschte sich in den Fond, wo er — mit den Ohren zwischen den Knien — etwas unbequem hockte. Klößchen beanspruchte den Beifahrersitz.

Antonie Grüttner, ca. 23, war Putze auf Schloss Schützling und hatte ihr Tun, wie sie sagte, um die 24 Räume und Gemächer halbwegs sauber zu halten.

„Freilich schaffe ich das nur“, erläuterte sie ihre Tätigkeit, „weil das Schloss so spärlich bewohnt ist. Die meisten Räume sind abgeschlossen und werden gar nicht benutzt. Nur dann und wann muss ich die toten Fliegen zusammenkehren. Auch der Professor macht wenig Dreck. Eigentlich lebt er ja kaum noch.“

„Wie meinen Sie das?“, forschte Karl, während Antonie ihr Auto ins Tal hinab lenkte.

Sie fuhr langsam, weil die Bremsen nicht mehr gut wären, wie sie nebenhin bemerkte.

„Nun, der Professor ist schon sehr alt“, erklärte die Putze. „Er sieht aus wie 120. Über 85 ist er bestimmt. Meistens sitzt er im Rollstuhl. Ja, wenn man erstmal so weit ist — mit der Gesundheit, meine ich — , dann nützt aller Reichtum nichts mehr. Er hat Geld wie Heu, aber keine Verwandten — und Freunde schon gar nicht — böse, wie er ist. Eigentlich mehr verbittert. Seine Frau starb sehr früh. Kinder hatten sie keine. Und jetzt sitzt er im Rollstuhl, starrt übers Tal, trinkt seinen Kräutertee und lässt keinen Arzt an sich ran. Pfuscher wären das alle, sagt er. Ins Sanatorium oder Altersheim geht er auch nicht. Und der Prötl ist der einzige, der sich um ihn kümmert. Aber auch erst seit kurzem.“

„Aha!“, nickte Karl. „Was für ein Schicksal! Einem Professor also gehört das Schloss Schulzling. Wie heißt er denn?“

„Volkhardt von Villenau. Er war Chirurg. Aber das Geld, hörte ich, hat seine Frau damals geerbt. Sie stammte aus einer Wiener Kaufmannsfamilie.“

„Wir sahen eben, wie ein junger Mann ins Schloss ging. War das der Herr Prötl?“

„Wilhelm Prötl“, bestätigte die Raumpflegerin. „Ein... naja! Jedenfalls kann ich ihn nicht leiden. Er springt mit mir um, als wäre ich leibeigen. Aber diese Zeiten sind ja vorbei, Gott sei Dank! Der Prötl behauptet, er wäre heilkundig. Pah! Dass ich nicht lache. Nur mit seinem lausigen Kräutertee füllt er den Professor. Das kann jeder.“

„Wohnt dieser Prötl im Schloss?“

„Nein. Er hat seine Wohnung unten im Ort. Aber er spielt sich hier als Sekretär und Verwalter auf. Den ganzen Tag ist er da. Und der Professor ist dankbar. Oft sitzen sie stundenlang am Schachbrett. Das kann Herr von Villenau noch. Meistens gewinnt er. Aber ich glaube, Prötl lässt ihn gewinnen.“

„Sicherlich kommen häufig Besucher?“, fragte Klößchen.

„Nie.“

Seltsam!, dachte Karl. Unsere schöne Theorie vom Hauptquartier der Rauschgifthändler scheint nicht zuzutreffen. War das Zeug also bestimmt zum Eigenverbrauch? Oder ist etwa der Alte ein Fixer — und deshalb so hinfällig, was man auch mit 85 nicht sein muss.

„Ich hörte mal von einem Professor, der hochbetagt war und trotzdem noch der Rauschgiftsucht verfiel“, schwindelte Karl. „Komisch, dass ich gerade jetzt daran denken muss. Ist Professor von Villenau vielleicht Trinker? Ich meine, im Schloss ist doch sicherlich ein Weinkeller, wo 20 000 erlesene Weine Platz haben. Und es gibt ja wunderliche Alte, die alles selber trinken und nichts der Nachwelt hinterlassen wollen.“

Antonie gluckste vor Lachen.

„Nein, nein! So einer ist der Professor nicht. Der Weinkeller ist leer, und Rauschgifte hat der Professor sein Lebtag nicht angerührt. Er mag nur Nockerln und ab und zu eine Kaisersemmel.“

Jetzt wissen wir, was Sache ist, dachte Karl. Und Prötl bleibt weiterhin verdächtig — vorausgesetzt, das Pulver ist tatsächlich Rauschgift.

Antonie setzte die beiden am Ortsrand ab. Sie bedankten sich und gingen zum Hotel zurück, wo die Hausgäste den angebrochenen Abend totschlugen, indem sie in der Halle, in der Bar oder im Fernsehraum rumhingen.

Nicht ein einziger war — wie die Jungs feststellten — tätowiert.

Die Hudriwudri hatte sich mit anderen Damen und zwei mumienhaften Herren zum Bridge versammelt. Sie spielten verbissen. Feindseligkeit lag in der Luft. Aber es kam zu keinerlei Handgreiflichkeiten.

Die Jungs setzten sich in die Halle und suchten Prötls Adresse aus dem Telefonbuch, dann suchten sie nach Apotheken. Es gab deren zwölf.

Unternehmen konnten sie nichts mehr, denn der Tag ging zu Ende. Außerdem wurden sie müde. Eine lange Bahnreise lag hinter ihnen, und bekanntlich können auch Ferien anstrengend sein, jedenfalls Abenteuerferien. Dagegen ist der schärfste Schulstress Erholung.

5. Besuch hinter Gittern

Die Zeitung war noch da. Gaby fand sie im Blauen Salon des Hotels, wo Zeitungen und Zeitschriften auf einem Rauchtischchen lagen und um diese Zeit niemand war. Tim und seine Freundin setzten sich auf die Ledercouch in der Ecke. Über der Zeitung steckten sie die Köpfe zusammen. Feierlich schlug Gaby Seite 3 auf. Und tatsächlich! Dort war er: auf einem zweispaltigen Foto. Er sah wohler aus als im bewusstlosem Zustand und grinste. Der Kerl neben ihm zeigte eine Miene, als wollte er die Welt vernichten. Er hatte ein v-förmiges Gesicht mit einem Kinn bis zum Brustbein.

„Eine lange Bildunterschrift“, Tim lehnte sich zurück, „fast ein Roman. Hoffentlich Hoch- und nicht Schwyzerdütsch. Bitte, lies vor, Pfote. Oder fass den Inhalt zusammen.“

„Diese Sch...kerle!“, sagte Gaby. „Nicht zu glauben, was die verzapft haben. Räuber sind das. Unser Bewusstloser heißt Konrad Kastl. Die Hälfte seiner 40 Lebensjahre hat er hinter Gittern verbracht. Hat immer geklaut, überfallen und geraubt. Das V-Gesicht heißt Frank Willinger. Ist vom gleichen Kaliber. Ist außerdem Bankräuber. Vor zwei Jahren überfiel er eine Bank und kaschte sich gleich eine Geisel, eine gewisse Agathe Busch — steht hier — , eine junge Frau. Hat ihr die Pistole an den Kopf gehalten und immerhin 480 000 Schweizer Franken erbeutet.“

„Hat eine Menge riskiert, der Typ. Wenn sie ihn erwischt hätten, würde er aus dem Knast nicht so bald...“

„Aber sie haben ihn ja erwischt“, fiel ihm Gaby ins Wort. „Hier steht’s. Darf ich’s dir berichten, weil du zu faul bist zum Lesen?“

„Abermals bitte ich darum.“ Tim gähnte verstohlen.

„Ihn und unseren Kastl haben sie erwischt. Beide sitzen seit fast zwei Jahren im Gefängnis. Das heißt, Willinger ist vorgestern ausgebrochen. Deshalb das Foto hier — und der aktuelle Bezug.“

„Willinger? Du meinst Kastl.“

„Nein, Willinger. Hier steht Willinger.“

„Ist doch Unsinn. Wir haben Kastl im Wald gefunden. Oder — das wäre die Erklärung — der Redakteur hat in dem Text da die Namen verwechselt.“

„Hm.“ Gaby überflog die Zeilen zum dritten Mal. „Sieht nicht so aus. Kastl hat den Spitznamen ,Pferdegesicht’, und das passt auf unseren Bewusstlosen. Frank Willinger ist erst 29. Sieht er nicht deutlich jünger aus als Kastl?“

„Als hätte er gestern noch am Daumen gelutscht“, ergänzte Tim. „Also ist Willinger ausgebrochen. Aber den andern haben wir im Wald gefunden, bewusstlos, halb tot. Wieso? Und wer sind Edu und Glatzkopf?“

„Keine Ahnung. Aber hier steht die Kastl-Willinger-Vorgeschichte. Die beiden haben damals einen Goldtransport überfallen. Ja, doch! Gold! Nicht Geld! Barrengold! Wie man’s in Banken kaufen kann. Zwei Wachleute wurden schwer verletzt. Willinger und Kastl raubten 40 Kilo reines Gold. Ein Vermögen. Stell dir vor, Tim, wie viele Ohrringe man daraus machen könnte.“

„Oder goldene Drehbleistifte!“, grinste er. „Oder Goldkronen für faulige Zähne.“

„Du hast es nötig! Wo du dir fast in die Hose machst, wenn du zum Zahnarzt musst. Naja, Karate und Karies sind eben nicht dasselbe.“

„Nicht ganz. Und dann?“

„Hier steht: Die beiden haben den Goldschatz irgendwo versteckt. Aber mit keiner Silbe verraten, wo. Das Gold ist bis heute nicht aufgetaucht. Willinger wurde zu 15 Jahren Freiheitsentzug verurteilt. Kastl erhielt eine Zwölf-Jahres-Strafe, was ja auch nicht von Pappe ist, wie! Jetzt — das Ulkige Willinger saß ein in — äh — das Gefängnis heißt: Butzelburg-am-Walde. War wohl früher mal ein Schloss.“

„Und ist jetzt reserviert für prominente Straftäter“, vermutete Tim.

„Kann schon sein. Jedenfalls ist es sehr weit weg von hier. Willinger wurde dorthin gesteckt, weil er in jenem Kanton noch andere Straftaten beging. Außerdem wollte man ihn fern halten von Kastl. Denn der, halt dich fest!, sitzt im hiesigen Gefängnis. Ja, hier! Ausflugshaus nennt es der Schreiber. So ein Witzbold! Kastl ist also hier und nicht getürmt. Also immer noch drin. Nun frage ich mich wirklich: Was hat der im Wald gemacht?“

„Nichts. Er war ja bewusstlos.“ Tim zuckte gleich dreimal die Achseln. „Es gibt nur eine Erklärung. Inzwischen ist auch er entflohen. Edu und Glatzkopf sind seine Komplicen. Seine Fluchthelfer. Sie haben ihn rausgeholt. Aber dabei ging was schief. Kastl fiel auf die Birne, hatte einen Gallenanfall, oder sein schwaches Verbrecherherz wollte nicht mehr. Jedenfalls war er plötzlich der Schlappmann, wie Glatzkopf sehr richtig feststellte. Und mit einem Toten wollten sich die Fluchthelfer nicht abmühen. Deshalb entledigten sie sich der vermeintlichen Leiche, und Kastl hätte unterm Farnkraut das Zeitliche gesegnet, wären wir nicht dort aufgetaucht. Sollst sehen, Pfote, morgen steht in der Zeitung, dass auch Kastl die Staatspension zu einem Ausflug verließ. Womit das Ausflugshaus seinem Ruf alle Ehre macht.“

„Uns wird man ehren, weil wir zur Aufklärung beitragen“, sie lächelt. „Wir können die Fluchthelfer beschreiben. Und das Fluchtauto. Es war schwarz, oder? Du weißt doch das Kennzeichen noch?“

„So genau wie mein Geburtsdatum.“

Gaby schnupperte nochmals an der Zeitung.

„Sie wohnt hier“, sagte sie.

„Was? Wen meinst du?“

„Die Geisel von vor zwei Jahren: Agathe Busch. Sie erlitt damals einen Schock, kann nur noch halbtags arbeiten — als Serviererin — und quält sich mit Alpträumen. Jetzt, Tim, gehen wir zur Polizei.“

Sie stand auf, strich ihren Rock glatt und die blonde Knistermähne über die Schultern zurück, luchste dann zur Tür. Aber dort surrte nur eine träge Fliege, die vermutlich von den Pferdeställen hereingekommen war.

Raaatsch!, riss Gaby Seite 3 aus der gestrigen Zeitung.

„Ist ja sowieso alter Schnee“, meinte sie. Das Blatt wurde auf handliches Format gefaltet und in ihre Umhängetasche geschoben.

*

Die Polizei hauste in einem roten Backsteingebäude, das wie eine deutsche Grundschule aussah. Aber so lustig ging’s hier nicht zu. Gaby lächelte lieblich und übernahm die Wortführung: erst bei einem Uniformierten, der verständnislos den Kopf schüttelte und dann nicht zuständig war. Er reichte sie weiter an einen Vorgesetzten mit Bauchansatz und Berggeistbart. Auch der lauschte aufmerksam, lächelte belustigt, erklärte, von einem Ausbruch aus dem hiesigen Gefängnis sei überhaupt nichts bekannt, wollte aber auch dem Chef einen Spaß gönnen, und schickte das Pärchen in die obere Etage. So landeten sie bei Inspektor Ruritzli.

Er saß hinter seinem Schreibtisch, war bleich, schmal und hatte eine dünnbelegte Glatze: dünn belegt mit sardellenartigen Haarsträhnen. Er rauchte Pfeife, weil das für einen Kriminalbeamten offenbar Vorschrift ist. Aber es bekam ihm nicht. Deshalb schluckte er Pillen gegen Sodbrennen, und der Tee in seiner Tasse war fast so bleich wie er.

Gaby beugte sich etwas vor, um lesen zu können, was in braunen Buchstaben auf der Teetasse stand: „St. Moritz-Palast-Hotel.

Aber, aber...!, dachte Tims Freundin. Hat er Geschirr geklaut?

Ruritzli war ein freundlicher Mensch. Er hörte aufmerksam zu. Gaby entfaltete die Seite 3, um ihren Bericht anschaulich zu machen. Und Tim unterstrich seine Worte mit einer Art Schattenboxen.

„Sehr interessant“, sagte Ruritzli, „und für mich völlig neu.“ Er ließ den Pfeifenstiel zwischen den Zähnen. „Der Strafvollzug in unserer Justizvollzugsanstalt ist manchmal etwas schlampig. Das muss ich einräumen. Ja, das muss ich. Aber der letzte erfolgreiche Ausbruch liegt acht Jahre zurück. Bei Vorfällen sind wir natürlich die ersten, die benachrichtigt werden. In letzter Zeit — hm — gerieten einige der Justizbeamten in Verruf. Ja, in Verruf. Einige schwarze Schafe gibt es eben überall.“ Er lächelte. „Das ist wahrscheinlich in Deutschland nicht anders.“

Auch Tim und Gaby lächelten, vermieden es aber, Abfälliges über ihre Heimat zu äußern.

„Wegen Willinger, dem Ausbrecher, wollte ich ohnehin mit Kastl reden“, fuhr Ruritzli fort. „Über das Versteck der Beute. Vielleicht ändert der Kerl seinen Sinn, wenn er vom Ausbruch des Komplicen erfährt. Immerhin ist das Gold, die Beute, noch versteckt. Kastl behagt es bestimmt nicht, wenn Willinger damit abschiebt. Vierzig Kilo Gold! Das reicht, um sich zur Ruhe zu setzen.“

Mit Waschbrettstirn dachte er einen Moment an seinen eigenen Ruhestand, den ihm der Staat bestimmt nicht vergoldete. Nur eine schmale Pension erwartete ihn.

Entschlossen erhob er sich. „Als Zeugen könnt ihr mich zum Gefängnis begleiten. Ihr müsst Kastl, der ganz bestimmt in seiner Zelle sitzt, identifizieren. Ich glaube, ihr habt einen Doppelgänger gesehen.“

Bevor sie das Polizei-Gebäude verließen, beauftragte er einen seiner Leute, den Halter der schwarzen Limousine über die Zulassungsstelle zu ermitteln. Dann stieg er mit Tim und Gaby in einen Dienstwagen, der wie das gesuchte Fahrzeug aussah.

Sie fuhren ungefähr 20 Minuten. Die Strafvollzugsanstalt lag außerhalb. Von weitem sah sie aus wie ein verkommenes Freizeitheim. Der Wald reichte bis an die grauen Mauern. Dem Auge boten sich: stählerne Pforten, Türme, die Dächer der Gebäude und das Haupttor.

Ruritzli sagte, das Ausflugshaus wäre 125 Jahre alt und keine Zierde des Fortschritts.

An der Außenmauer parkten zwei Dutzend Wagen. Der mit der freundlichsten Farbe war dunkelbraun.

Ruritzli war hier bekannt wie der Direktor persönlich. Der Uniformierte in der Portiersloge scherzte mit ihm, und die Besuchserlaubnis wurde gehandhabt wie in einem Museum. Ruritzli erledigte den Papierkram für sich und seine Jugendlichen Begleiter.

„Und um wen geht’s heute, Inspektor?“, fragte der Justizbeamte.

„Um Konrad Kastl.“

„Aha! Wollen Sie ihn vernehmen?“

„Allerdings.“

„Das wird schwierig sein. Er ist krank.“

„Krank?“ Ruritzli blickte den Uniformierten an, dann Tim und Gaby. „Was fehlt ihm denn?“

„Er wurde operiert. Nichts Schlimmes. Den Blinddarm haben sie ihm rausgenommen. Vorgestern, glaube ich. Jedenfalls liegt er in unserem Hospital.“

Der Inspektor atmete tief. „Und dort liegt er noch?“

„Klar.“ Der Justizbeamte missverstand die Frage. „Es bestand kein Grund, ihn ins Stadtkrankenhaus zu verlegen. Sie wissen ja: Unser Hospital ist klein, aber fein. Und bei harmlosen Fällen...“

Zehn Minuten später betraten Ruritzli, Tim und Gaby die Krankenabteilung des Ausflugshauses.

Es war ein flaches Gebäude, dicht an der rückseitigen Mauer gelegen. Ein junger Arzt tat Dienst. Er war noch frisch genug, um sich für Gaby zu interessieren. Seine schmachtenden Blicke umhüllten sie wie gefärbte Luft. Aber er war auch fähig zu sachlicher Auskunft. Kastl sei, berichtete er, zurzeit der einzige Patient. Leider hätte sich bei ihm eine Komplikation eingestellt.

„Eigentlich hätte ich jetzt frei“, sagte er. „Aber Jürgensen verständigte mich vor einer Stunde, dass Kastl bewusstlos sei. Ich kam sofort her. Kastl hatte einen Schwächeanfall. Kreislaufversagen. Erst sah es bedrohlich aus. Aber jetzt haben wir die Sache im Griff. Ich glaube, wir können ihn hier lassen.“

„Wer hatte die Aufsicht während Ihrer Abwesenheit?“, fragte Ruritzli.

„Oberaufseher Jürgensen, wie ich schon sagte. Er ist medizinisch geschult. Wollen Sie ihn sprechen?“

Der Inspektor nickte. Der Arzt griff zum Telefon, um Jürgensen herzurufen. Dann führte er seine Besucher in das Krankenzimmer, wo sechs Betten standen. Nur eins war belegt.

Kastl trug einen lappigen Pyjama, hielt die Augen geschlossen und war etwas rosiger als vorhin im Wald. In den Adern an Schläfen und Hals pochte das Blut. Der Atem rasselte.

„Nun?“ Ruritzli sah die beiden an.

„Das ist er!“, sagte Tim. „Es gibt nicht den geringsten Zweifel! Wir erkennen ihn mit absoluter Sicherheit.“

„Vorhin trug er einen Overall“, ergänzte Gaby, „aber der Pyjamakragen hing raus.“

Verständnislos blickte der Arzt von einem zum andern. Im selben Moment klopfte es, und gleich darauf wurde die Tür geöffnet.

„Das ist Herr Jürgensen“, sagte der Arzt.

Wie angewurzelt verharrte der Oberaufseher auf der Schwelle. In dem Teiggesicht regte sich wenig. Nur die Augen quollen etwas hervor. Er trug jetzt seine Uniformjacke, passend zu den komisch-blauen Hosen. Auf der Glatze bildete sich Schweiß.

„Hallo“, Tim grinste. „So sieht man sich wieder. Jürgensen ist also der Name. Wo haben Sie denn Ihren Freund Edu gelassen?“

Bei Jürgensen zuckte ein Augenlid. Aber seine Beherrschung war beachtlich. Mit einer Ich-verstehe-nur-Bahnhof-Miene musterte er Tim, dann wandte er sich an den Arzt.

„Sie haben mich rufen lassen, Herr Doktor.“

„Kennen Sie sich nicht?“, fragte der Arzt verwirrt. „Ach, ich vergaß. Sie sind ja erst kurze Zeit hier, Jürgensen. Darf ich bekannt machen: Oberaufseher Jürgensen — Inspektor Ruritzli. Ja, äh! Da eben der Name Edu fiel... Auch Eduard Fischer, der aber von allen nur Edu genannt wird, gehört erst seit kurzem zu uns.“

Ruritzli räusperte sich. „Um es kurz zu machen: Gabriele Glockner und Peter Carsten“, er wies auf die beiden, „suchten mich auf, weil sie heute Vormittag im Wald hinterm Buchsbach eine bemerkenswerte Begegnung hatten. Sie berichteten, dass Sie, Jürgensen, und ein rotblonder Mann namens Edu — so wurde er angeredet — dort einen vermeintlich Toten verstecken wollten: nämlich Konrad Kastl, der hier soeben identifiziert wurde. Die beiden Jugendlichen luden Kastl, der bewusstlos war, auf ihren Buggy, um ihn ins Hospital zu bringen. Aber — so behaupten sie — die dunkle Limousine mit Ihnen, Jürgensen, und jenem Edu kehrte zurück. Es kam zu Handgreiflichkeiten. Sie, Jürgensen, hätten Gabriele mit dem Messer bedroht. Kastl wurde von Edu in den Wagen geladen und mitgenommen. Was haben Sie dazu zu sagen?“

Jürgensen riss Mund und Augen auf. Er staunte sogar mit den Ohren.

„Das ist ja eine tolle Geschichte!“ Er lachte. „Aber ich war den ganzen Vormittag hier. Auch Edu Fischer war hier. Und uns würde es nicht im Traum einfallen, mit dem erkrankten Häftling eine Spazierfahrt zu machen. Nein, Inspektor! Die Sache ist von A bis Z erlogen. Ich weiß nicht, warum die beiden das erfinden. Aber es ist kein guter Scherz.“

„Besitzen Sie oder Edu Fischer eine schwarze Limousine mit dem Kennzeichen...“ Ruritzli nannte es.

Jürgensen hielt den Kopf etwas schief. „Allerdings. Das ist mein Wagen. Aber der halbe Ort kennt ihn. Und wer lesen kann, vermag auch das Kennzeichen zu entziffern. Inspektor, ich verstehe nicht, was das soll. Spinnt sich eine Verschwörung an — gegen mich, gegen Fischer?“

„Sie bestreiten also alles“, stellte der Inspektor fest.

„Selbstverständlich.“

Gaby war während des Gesprächs zum Fenster getreten. Es lag rückseitig und war vergittert. Sie blickte hinunter auf einen gepflasterten Hinterhof. Er war schmal. Die Mauer begrenzte ihn. Doch auch hier verfügte sie über eine Pforte. Die war stabil, nämlich aus Stahlblech, das Schloss sicherlich kompliziert. Aber wer den Schlüssel hatte, der konnte ungesehen hinein und hinaus. Dass Jürgensen und Fischer einen Schüssel besaßen, war anzunehmen.

„Hier haben sie ihn rausgebracht“, sagte Tim. Er war neben sie getreten und dämpfte die Stimme zum Hauch.

„Können wir Kastl vernehmen?“, fragte Ruritzli den Arzt.

„Vielleicht morgen. Er schläft tief, wie Sie sehen. Es wäre unverantwortlich ihn jetzt einer Vernehmung auszusetzen.“

Der Inspektor nickte. Zu Jürgensen sagte er: „Das wäre es im Moment. Aber möglicherweise komme ich nochmal auf Sie zu.“

Damit war der Besuch im Gefängnis beendet.

6. Wozu Arsen?

In der Alten Apotheke des Apothekers Olaf Mazeut gab es nicht nur die modernen Ausziehschränke mit ungezählten Medikamenten, sondern auch noch die Kräuterkammer mit Kräuterbuch — zur Herstellung besonderer Mixturen: nach Rezept oder nach persönlichem Wunsch. Die Kunden wussten das. Während Karl und Klößchen warteten, wurden Brennnesselextrakt, Lavendelessenz und Rosenwasser verlangt — oder, abgepackt in Tütchen, Sennesblätter, Kampfer, Myrrhe und Eberwurz.

Also ein Apotheker, dachte Karl, der weiß, womit er umgeht. Kein studierter Verkäufer von Fertigarznei. Hier sind wir richtig.

Die Apotheke leerte sich. Jetzt waren die Jungs an der Reihe. Die beiden Helferinnen verschwanden im Hintergrund. Der Apotheker lächelte freundlich. Er trug eine Hornbrille und hatte Geheimratsecken bis fast zum Genick. Was den Haarausfall betraf, war die Pharmazie immer noch zweiter Sieger.

„Wir haben eine Bitte“, meinte Karl und holte das Klarsichttütchen aus der Tasche, in das sie das mutmaßliche Heroin umgefüllt hatten. „Wir fanden dies hier an der See-Promenade und sind der Meinung, es handelt sich um Rauschgift. Wahrscheinlich um Heroin. Aber bevor wir das der Polizei bringen, möchten wir die Meinung eines Fachmannes hören. Es könnte ja auch was anderes sein.“

Der Apotheker nahm das Tütchen entgegen und trat näher zum Schaufenster, hinter dem ein sonniger Herbsttag gleißte.

Prüfend beäugte Mazeut das weißliche Pulver.

„Heroin? Hm. Ich kenne Heroin. Es sieht anders aus. Aber es gibt da so viele Mischungen... Wenn ihr bitte einen Moment warten wollt! In meiner Hexenküche“, scherzte er, „kann ich Näheres feststellen.“

Er eilte nach hinten. Klößchen schob sich Schokolade hinter die Zähne. Karl knetete einen Kaugummi mit den Backenzähnen.

Sie hatten im Grand-Hotel-Frühstücksraum Kaisersemmeln gespeist und sich von der Hudriwudri verabschiedet. Sie reiste heute nach Wien zurück, um dann Ende des Monats nach Venedig zu fahren. Worauf sie sich sehr freue, wie sie den beiden versichert hatte.

„Vielleicht ist es Gips“, sagte Karl. „Dann sind wir blamiert.“

„Wir haben Schloss Schulzling gesehen. Das war die Sache wert“, grinste Klößchen. „Und bevor ich gestern Abend einschlief, habe ich über diesen Prötl nachgedacht.“

„Ich auch. Dass er sich um den alten Professor kümmert, ist bestimmt nicht nur Nächstenliebe. Vielleicht seift er ihn ein.“

„Du meinst, er rasiert ihn?“

„Neiiin! Ich meine, er umgarnt ihn. Er schmeichelt sich ein ins warme Schulzling-Nest, drängt den Alten vielleicht, dass er ihn als Sohn annimmt, um eines Tages dann als Wilhelm von Villenau-Prötl auf Schloss Schulzling zu residieren. Wir...“

Karl sprach nicht weiter, weil der Apotheker zurückkam. Seine Miene war ernst.

„Es ist kein Heroin“, sagte er.

„Nein?“

Die Jungs waren enttäuscht.

„Aber es ist Gift“, sagte der Apotheker. „Nämlich Arsen.“

„Arsen?“, wiederholte Karl verblüfft. „Daran kann man sterben, nicht wahr?“

„Wenn man zu viel nimmt, bestimmt“, nickte Mazeut.

„Und wenn man wenig nimmt?“, forschte Klößchen.

„Dann überlebt man. Es hängt ab von der Dosis. Vielleicht erkrankt der Betreffende. Andererseits kann Arsen in geringer Menge auch Heilmittel sein.“

„Bei Altersbeschwerden?“, fragte Karl.

„Mazeut schüttelte den Kopf. „Dabei nicht.“

„Naja“, meinte Karl. „Wir als ehrliche Finder haben unsere Pflicht getan. Bei Ihnen, Herr Apotheker, ist das Zeug am besten aufgehoben. Wenn Sie’s der Polizei aushändigen wollen, können Sie ja sagen, dass wir im Grand-Hotel wohnen: Karl Vierstein und Willi Sauerlich. Und jetzt, fällt mir ein, brauche ich eine Zahncreme. Denn meine Tube ist fast leer.“

Dann, nachdem sie die Apotheke verlassen hatten, meinte Karl: „Prötl hatte Gift im Mantel. So heilkundig, dass er’s als Arznei benutzt, ist er bestimmt nicht. Der nicht! Also vermute ich erstmal das Schlimmste, nämlich dass er jemanden umbringen will. Und du?“

„Diesen deinen Worten schließe ich mich vollinhaltlich an“, grinste Klößchen. „Aber wen will Prötl umbringen? Den Professor?“

„Hm, hm. Ich meine, das fiele auf. Schließlich ist Prötl der einzige, der an ihn rankommt. Und Antonie sagt bestimmt nichts Gutes über ihn, wenn die Polizei des Professors Ableben untersucht. Prötl säße also als Hauptverdächtiger schnell in der Tinte. Und das müsste er wissen.“

„Logo!“, nickte Klößchen. „Ist also das Arsen für eine andere Person bestimmt. Dazu müsste man mehr über ihn wissen und... Du, ich hab’s. Vielleicht ist er verheiratet, und seine Angetraute hängt ihm zum Halse raus oder wie ein Klotz am Bein. Vielleicht ist sie das Ziel seiner finsteren Absichten.“

Karl bewegte den Gedanken hinter seiner hohen Stirn und zuckte schließlich die Schultern. Alles war möglich.

Zehn Minuten später schlenderten sie durch die Sandgasse, die nur so hieß, denn auch hier hatte der Boden Kopfsteinpflaster. Drei- und vierstöckige Häuser schlossen sich auf beiden Seiten zu Zeilen zusammen. Die Mauern waren alt und dick und voller Schwamm. Die Eingänge sahen aus, als führten sie in Grüfte. Scharfer Geruch lag in der Luft. An jeden markanten Stein hatten Hunde gepinkelt.

Nr. 23 A. Diese, nämlich Prötls, Adresse hatten sie im Telefonbuch gefunden.

Die zweiflügelige Hoftür war alt. Wahrscheinlich fraßen sich hier seit 300 Jahren die Holzwürmer satt. Es war Hof- und Haustür zugleich. Am Steinpfeiler links hatte man zwölf Klingelknöpfe anmontiert, daneben die Namen der Wohnungsinhaber. Acht Wohnungen waren belegt, vier Klingelknöpfe ohne Namen.

W. und M. Prötl wohnten im dritten Stock.

„Also verheiratet“, sagte Karl, „falls er nicht mit Bruder oder Schwester zusammenlebt.“

Karl drückte gegen die Tür. Knarrend gab sie nach.

Sie blickten in einen dunklen Gang, breit genug für einen Kleinwagen. Er unterhöhlte das Gebäude, buchstäblich. An den Wänden lehnen Fahrräder. Neben einem Kinderwagen lag ein roter Gummiball, lag flach auf einer Seite, weil er kaputt und die Luft ihm entwichen war. Eine Steintreppe führte linker Hand in die Stockwerke hinauf. Damit niemand glaubte, das sei eine Hühnerleiter, hing an der Wand ein Schild: STIEGEN-AUFGANG.

„Wir gehen mal die Stiege hinauf“, sagte Karl. „Wenn wir gefragt werden, suchen wir einen gewissen Pollaczek. Das klingt glaubwürdig, wie?“

„Und wenn hier ein Pollaczek wohnt?“

„Dann suchen wir eben einen anderen Pollaczek. Die gibt’s hier wie Sand am Meer.“

Sie traten durch die Tür und erklommen die Stufen.

Im ersten Stock begegneten sie einer dicken Frau, die einen Wäschekorb schleppte. Sie grüßten, stiegen weiter hinauf und spürten, dass die Frau ihnen nachblickte.

Im zweiten Stock plärrte ein Kind hinter einer Wohnungstür. Hinter der nächsten übte jemand auf einer Geige, hatte aber wenig Aussichten, Paganini oder Menuhin den Rang abzulaufen.

Im dritten Stock, wo außer den Prötls noch U. Pichler und A. Androsch wohnten, herrschte Stille. Ebenso in der vierten Etage, wo sie jetzt ankamen.

„Und nun?“, fragte Klößchen.

„Wir wissen jetzt, Prötl lebt in bescheidenen Verhältnissen, um nicht zu sagen: etwas besser als in der Gosse. Ich wette, hier hat nicht mal jede Wohnung ein Bad. Aus jedem Winkel grinst uns Bedürftigkeit an.“

„Aber Prötl speist im Grand-Hotel, kleidet sich elegant, lebt tagsüber im Schloss wie der Schlossherr persönlich und — hat Gift in der Tasche.“

Karl nickte. „Ich fress einen Besen, wenn’s dafür eine harmlose Erklärung gibt. Wir sollten ein bisschen warten, falls wir nicht weggejagt werden. Vielleicht zeigt sich M. Prötl, was vermutlich seine Frau ist. Zeigt sie sich nicht, klopfen wir und fragen nach Pollaczek.“

Klößchen lehnte sich ans Geländer, ließ aber gleich davon ab, denn es knackte bedrohlich, und der Treppenschacht war tief. Indem er hinunter sah, gewahrte er eine Hand. Sie war noch im Erdgeschoss, glitt aber aufwärts übers Geländer und gehörte zu einem Mann, der eine karierte Jacke trug. Die Karos waren braun und gelb und etwas kleiner als Badezimmerkacheln. Und auf der Hand — einer linken — befand sich eine Tätowierung: ein geringeltes Tattoo — aus der Höhe nicht genau zu erkennen.

Anfangs pfiff der Mensch das Kufstein-Lied. Aber von Stufe zu Stufe wurde ihm die Luft knapper. Außerdem übte der Geigenvirtuose was anderes.

Im dritten Stock klingelte der Karierte an einer Wohnungstür.

Den Jungs hüpfte das Herz, denn es war die Prötl-Tür.

Sie wurde geöffnet.

„Habe die Ehre, Frau Prötl!“

Die Stimme klang wie ein Schmalzbrot, das aufs Gesicht fällt.

„Tag, Herr Heisung“, piepste eine Frau. „Ja, bitte?“

„Ist Wilhelm da?“

„Mein Mann ist im Schloss. Um diese Zeit doch immer.“

„Ich weiß, ich weiß. Aber ich dachte, weil sein Wagen in der Reparatur ist, wäre er vielleicht noch daheim.“

„Er hat den Bus genommen.“

Täusche ich mich?, dachte Karl. Oder klingt ihr Stimmchen angewidert? Kann sie den Karierten nicht leiden?

„Hm. Ehem! machte der. „Ich soll ihm was bringen. Hat mich gestern Abend noch angerufen, weil er’s dringend braucht. Aber ich habe Besuch. Gerade, dass ich mich für ein paar Minuten wegstehlen kann. Geben Sie’s ihm, ja? Hier!“

Papier raschelte.

Sehen konnten die beiden nicht, was sich abspielte. Die Prötl-Tür und der Vorplatz lagen im toten Winkel. Aber das Hören genügte.

„Was ist das?“, fragte Frau Prötl.

„Ein... äh... Wilhelm braucht es im Schloss. Ich glaube, er will die Gnudus billotiphieren.“ Das war offenkundiger Nonsens, erfüllte aber seinen Zweck.

„Ah, ja, verstehe“, heuchelte sie piepsig. „Fühlt sich wie Pulver an.“

„Es ist Pulver.“

„Und wozu braucht er das?“

„Ich sagte doch schon, er will…“, aber Heisung hatte seinen Nonsens vergessen, stammelte herum und entschloss sich zu der Behauptung: „Er braucht’s für Gemälde, die er ausbessern will.“

„O je!“, piepste sie. „Malen kann er doch gar nicht. Wäre ja ein Jammer, wenn er einen Rembrandt verdirbt. Das heißt, über einen Rembrandt verfügt Herr von Villenau nicht. Aber er besitzt Gemälde von Böcklin, Feuerbach und Thoma. Nicht wahr? Jedenfalls hat Wilhelm das erzählt.“

„Kann schon sein.“

Den Heisung interessierte das Thema nicht. Er hatte es jetzt eilig — sicherlich wegen seines Besuchs.

„Servus, Frau Prötl“, schmalzte er aus tiefer Kehle und wandte sich zum Gehen. Sie hörten, wie er hinabstieg.

M. Prötl hatte sich in die Behausung zurückgezogen.

„Ich gehe ihm nach“, sagte Karl. „Du luchst der Piepmaus das Pulver ab. Dieser Heisung ist Giftlieferant, bestimmt hauptberuflich Ganove, also könnte es gefährlich werden. Wir treffen uns im Marktplatz-Cafe.“

Klößchen seufzte. Karl sauste die Stiege hinunter. Drei Minuten verstrichen, dann stand Klößchen vor der Prötl-Tür. Fliegen surrten im Gang. Der Geiger sägte immer noch auf den Darmsaiten herum. Klößchen klingelte. Hinter der Tür näherten sich Schritte. M. Prötl öffnete.

„Tag, Frau Prötl“, strahlte Klößchen sie an. „Der Herr Heisung schickt mich. Gerade hat er festgestellt, dass er Ihnen das falsche Pulver brachte. Ihr Mann braucht ein ganz anderes. Ein Versehen. Ich soll das Pulver abholen, weil es für einen anderen Kunden bestimmt ist.“

„Ach? Na, sowas!“

Frau Prötl kannte keinen Argwohn. Neugierig musterte sie den rundlichen Schoko-Fan. An seinen Worten zweifelte sie nicht.

„Moment, ich hole es.“

Sie blieb zehn Sekunden weg und brachte einen verschlossenen Briefumschlag, in dem man das Pulver fühlte: etwa die gleiche Menge wie das Arsen von gestern.

„Gehörst du zu Heisung?“

„Nö. Er bat mich nur um den Gefallen. Und man ist ja nicht ungefällig.“

„Ja“, lächelte Frau Prötl. „Du bist wohl nicht von hier?“

„Nein. Aber mir gefällt der Ort.“

Himmel, dachte Klößchen. So ein Pärchen! Wie passen die denn zusammen?

Frau Prötl hatte nicht nur eine piepsige Stimme. Sie sah auch aus wie eine Feldmaus: klein, unscheinbar und verhuscht. Ihr dünnes Haar deutete keine Frisur an. Die gestreifte Bluse schien zwei Nummern zu groß zu sein. Sie trug Wollsocken und lächelte mit winzigen Zähnen. Ihre Augen war rehbraun und hätten schön sein können ohne die Abweichung. Das linke Auge schielte. Das andere war auf Klößchen gerichtet.

„Und was soll ich meinem Mann sagen?“, fragte sie.

„Herr Heisung kommt später nochmal vorbei, sobald er seinen Besuch verabschiedet hat“, behauptete Klößchen. „Servus, Frau Prötl.“

Mit dem Umschlag, der höchstwahrscheinlich Arsen enthielt, eilte er die Stiege hinunter.

7. Hauptgewinn im WURZELSEPP

Heisung war ein feister Bursche mit brandrotem Haar. Er watschelte. Bei beschleunigter Gangart ruderte er mit den Armen.

Karl folgte ihm um drei Ecken, aber nicht weit. Dann verschwand Heisung in einer kleinen Kneipe, die sich ZUM WURZELSEPP nannte. Karl blieb stehen vor dem Schaukasten, in dem die Speisekarte hing: Bauchfleisch und Blumenkohl wurden vom Koch empfohlen. Karl trat ein, aber nicht, weil er Hunger hatte.

Zwei Jugendliche standen an der Theke. Die dralle Serviererin hatte ihnen Bier gezapft und ging jetzt zu dem ältlichen Gast, der hinten in der Ecke saß und zahlen wollte. Von Heisung keine Spur. Im Hintergrund entdeckte Karl zwei Türen. Eine führte zu den WCs, die andere nach PRIVAT. Karl stellte sich an die Theke und bestellte eine Cola.

Gehörte Heisung zur Kneipe? Oder war er nur mal verschwinden?

Computer-Karl zuzzelte, dachte nach und wartete darauf, dass Heisung auftauchte. Aber der kam nicht.

Der Gast war gegangen. Die beiden Typen hatten mit Streichhölzern geknobelt, tranken jetzt ihr Bier aus und empfahlen sich. Karl bestellte als Nächstes Orangensaft, obwohl er keinen Durst hatte. Aber sein Instinkt hielt ihn fest. Sollte er die Serviererin nach Heisung fragen?

Ein Schatten strich am Fenster vorbei. Karl hätte fast sein Glas umgestoßen. Rasch wandte er sich ab. Während er — ohne auffällige Hast — zu dem Spielautomaten trat, hörte er, wie ein neuer Gast eintrat: Wilhelm Prötl.

„Tag, Erie!“, grüßte er. „Ist Teo da?“

„Er ist oben.“

Prötl marschierte los. Aber Erie, die Serviererin, stoppte ihn. „Kannst nicht hoch. Er hat Besuch. Damenbesuch!“

„Verdammt! Ich muss ihn sprechen!“

„Ich rufe ihn. Setz’ dich und trink’ erstmal was.“

Karl hörte, wie ein Stuhl gerückt wurde. Verdammt! Konnte Prötl ihn von hinten erkennen? Das vielleicht nicht. Aber von vorn bestimmt. Karl blieb keine Wahl. Er musste sich vor den Spielautomaten postieren und ihn mit Schillingen füttern. Banknoten hatte er genug, aber nur noch fünf Münzen. Er schob die erste in den Schlitz und versuchte sein Glück.

Inzwischen hatte Erie den Hausanschluss gewählt. „Chef“, sagte sie, „der Prötl ist da. Will dich unbedingt sprechen. Soll er... Ja, gut!“ Sie legte auf. Zu Prötl sagte sie: „Er kommt runter. Einen Roten?“

Gemeint war Rotwein. Aber Prötl wollte Espresso.

Karl drückte auf Knöpfe. Der Automat wirbelte seine Zahlenscheiben. Karl sah kaum hin. Er war nur noch Ohr und hoffte, dass er unerkannt blieb. Jetzt opferte er den zweiten Schilling. Wieder rumpelte der Automat. Aber Heisung, der Blödmann, ließ auf sich warten.

Er kam, als Karl den dritten Schilling verspielt hatte, kam durch die Privat-Tür, aber Karl sah nicht hin.

„Tag, Wilhelm! Was ist denn?“

„Mensch, ich brauche das Zeug!“

Heisung setzte sich zu ihm. „Ich hab’s vorhin deiner Frau gebracht. Das hatte ich versprochen.“

„Ja. Aber es war doch was anderes. Dass du dich vertust, nützt mir nichts. Ich brauche jetzt das Richtige.“

„Was ist los? Wilhelm, du hast das, was ich dir gestern gab, verloren. Schön, kann vorkommen. Aber eben habe ich deiner Frau Ersatz gebracht. Was heißt hier vertun?“

„Na, und fünf Minuten danach hast du den dicken Jungen geschickt. Er hat — mit ‘nem schönen Gruß von dir — das Zeug wieder abgeholt, weil es ein Irrtum wäre. Du würdest das Richtige später bringen und...“

„Wovon redest du?“, fiel ihm Heisung ins Wort „Was für einen Jungen meinst du?“

Stille.

Karl hatte auch seinen vierten Schilling verspielt. Einen besaß er noch. Ohne zu spielen, konnte er nicht vor dem Automaten stehen. Jetzt wurde es brenzlig. Und nicht mal seine Sonnenbrille hatte er bei sich. Vielleicht hätte die ihn getarnt. „Ich habe niemanden geschickt“, sagte Heisung.

Prötl zischte durch die Zähne, als wollte er mit der Espresso-Maschine wetteifern.

„Teo! Ein kleiner Fettwanst! Etwa 14, rotblond. Kein Hiesiger. Martina fand ihn nett.“

„Ph! Deine zickige Tröte. Wenn die wen nett findet, dann... Naja, lange... Ehern!“ Er unterbrach sich rechtzeitig. „Erie! Für mich einen Roten!“

In diesem Moment machte Karl einen Hauptgewinn. Seeennnggg... hielten die Scheiben. Ratatatat... Münzen prasselten heraus. Der Ausgabe-Schlund spuckte und spuckte.

„Gratuliere!“, rief Heisung. Schließlich musste er als Wirt für Dulliöh sorgen.

Karl bedankte sich über die Schulter, ohne kehrtzumachen. Das dünne Taschenfutter seiner Windjacke konnte die Münzen kaum fassen. Selbstverständlich blieb er. Und weiter ging’s mit der stupiden Beschäftigung, während Heisung seinen Roten erhielt.

Prötl verharrte in Stillschweigen. Dachte er nach? Offenbar mit Erfolg, denn in seiner Stimme schwang die Alarmglocke mit, als er zischelte.

„Du, Teo! Verdammt! Warum schalte ich erst jetzt? Ich kenne den Dicken. Jahhh! Jetzt kommt’s mir. Gestern... du, gestern speiste ich im Grand-Hotel, und an der Garderobe stand mir der Dicke im Weg. Gedacht hätte ich mir nichts dabei. Schließlich war der Laden voller Menschen. Ich bin dann nochmal mit dem Bus zum Schloss, um dem Alten... Dabei merkte ich ja dann, dass ich’s verloren hatte. Wie ich aussteige vor dem Schulzling, sind noch zwei Fahrgäste raus. Auch der Dicke. Ja, derselbe! Ich hielt’s für Zufall. Aber jetzt... Bei ihm war so ein schlaksiger dünner Typ mit Nickelbrille. Der...“

Er stockte.

Diesmal war die Stille bedrohlich.

Karl machte das achte Spiel.

Ein Stuhl wurde gerückt, seine Beine wurden über den Boden geschrammt, als sollten sie abbrechen.

Schritte näherten sich.

Prötl trat neben Karl.

„Na, junger Freund? Macht wohl Spaß?“

Karl ließ keinen Blick vom Automaten und versuchte zitterfrei zu sprechen. „Hm. Sehr. Ich gewinne sonst nie.“

Er spürte, wie ihn Prötl von der Seite musterte — und erkannte.

„Bist wohl ein richtiger Zocker, was?“

„Eigentlich nicht.“

Prötl blickte zu Heisung hin: ein Verständigungsblick. Karl hätte sich umdrehen müssen, um den Karierten zu sehen. Aber er hörte ihn.

„Erie“, sagte Heisung mit Schmalzstimme. „Wir schließen jetzt.“

„Dann kann ich ja abkassieren“, sagte die Dralle. „Macht 28 Schilling. Herr Direktor.“

Das galt Karl. Er ging zur Theke und schöpfte Geld aus der Tasche. Jetzt sah er Heisung von vorn: ein Gesicht wie Hefeteig, bevor er gebacken wird. Der Mund war kaum vorhanden, so dünnlippig. Aber unter der Rotwein-Nase spross ein braunroter Schnurrbart.

Heisung stand auf und stellte sein leeres Weinglas auf die Theke. Prötl war beim Automaten geblieben und Karl zählte die Zeche ab.

Heisung trat etwas zurück — und damit hinter Karl.

„Stimmt so!“, sagte er und sah die Dralle an.

Im Spiegel der Flaschenwand bemerkte er die Bewegung hinter sich. Aber es war schon zu spät, kein Ausweichen mehr möglich.

Der Gummiknüppel traf Karl im Genick. Augenblicklich war er bewusstlos und stürzte hart auf den nicht sehr sauberen Boden.

8. Alle haben Durchblick

Gaby hielt sich zurück, bis das Gefängnistor hinter ihnen ins Schloss fiel. Dann lief die Empörung über in ihrem Gemüt.

„Inspektor, das war Heuchelei hoch drei! Dieser Jürgensen lügt. Sie haben es hoffentlich gemerkt. Er konnte sich zusammennehmen. Aber der Schreck ist ihm in die Knie gefahren, als er uns sah. Was Sie von uns wissen, ist die reine Wahrheit — und nichts als die Wahrheit!“

Ruritzli lächelte. „Ich glaube euch. Aber hier steht Aussage gegen Aussage. Der Mann ist sicherlich unbescholten — und dieser Edu Fischer auch. Sonst wären die beiden nicht im Staatsdienst. Ihr seid jugendliche Ausländer. Man könnte unterstellen, ihr hättet euch alles aus den Fingern gesaugt — weshalb auch. Was die Tatsachen betrifft, die könntet ihr euch ohne Schwierigkeit beschaffen. Jürgensens Wagen steht dort“, er deutete nach links, „und...“

„Klar, das ist er!“, rief Gaby. „Der Kotflügel hat links vorn eine Delle. Ich weiß, ich weiß — das besagt gar nichts. Na, schön! Uns kann’s ja egal sein. Der Kranke ist in ärztlicher Obhut. Und wir fahren in wenigen Tagen nach Deutschland zurück.“

Ruritzli hob die Schultern. Dann zog er seine Pfeife aus der Jackentasche. Tim sah ihm zu, wie er sie stopfte, und dachte an die Tattoos, die die beiden Verdächtigen auf dem linken Handrücken hatten: die gleichen Abbildungen, nämlich den gefährlich aufgerichteten Kopf einer züngelnden Schlange. Gaby kratzte sich mit dem linken Fuß am rechten Schienbein, stand einen Moment einbeinig wie der Storch im Salat, ging dann zu Jürgensens Wagen und umrundete ihn. Sie blickte durch die Scheibe auf die Rücksitze. Doch nichts verriet, dass Kastl dort gelegen hatte.

Im Vorbeigehen drückte sie spielerisch auf den Verschluss des Kofferraums. Knackend sprang der Deckel auf.

„Oh!“, zirpte sie. „Das ist sicherlich verboten. Aber es ist ja nichts drin. Nur... Ach, Inspektor, sehen Sie doch mal!“ Er und Tim traten näher. Gaby stieß den Deckel ganz auf.

Im Kofferraum lag ein kurzer Spaten. Er war nagelneu und sauber wie ein unbenutzter Suppenlöffel.

Gaby klappte den Deckel zu. Ihre Kornblumen-Augen leuchteten.

„So, ich für meinen Teil weiß jetzt, was los ist.“

„Ich auch“, sagte Tim. „Und Sie, Inspektor?“

Mit dem Pfeifenstiel klopfte Ruritzli gegen seine Zähne. „Ich denke, ihr denkt das Gleiche wie ich. Ja, das denke ich. Und zwar geht es um die Goldbarren. Nur Kastl und Willinger kennen das Versteck. Willinger ist ausgebrochen. Er wird sich des Goldes bemächtigen. Aber Jürgensen und Fischer sind schon lange darauf scharf. Deshalb haben sie sich Kastl gefügig gemacht. Vielleicht war das ein vorbereiteter Plan, und nur aus diesem Grunde ließen sich die beiden ins hiesige Gefängnis versetzen, was ansonsten kein begehrter Arbeitsplatz ist. Kastl hat ihnen beschrieben, wo das Gold versteckt ist, nämlich im Wald. Aber dort gleicht jeder Quadratmeter Boden dem andern, jedenfalls wenn man Schatzsucher ist. Die Suche war vergeblich. Und plötzlich drängt die Zeit. Denn Willinger ist ausgebrochen und könnte ihnen zuvorkommen. Also müssen sie höchstes Risiko eingehen. Das heißt, sie schleusen den kranken Kastl hinaus. Wahrscheinlich haben sie ihm sonst was versprochen. Er macht also mit. Er will ihnen das Versteck zeigen. Aber dazu kommt es nicht mehr. Denn der Operierte macht schlapp. Sie halten ihn für tot. In ihrer Panik wollen sie ihn im Wald zurücklassen. Dann besinnen sie sich anders. Jedenfalls lässt sich der heimliche Spaziergang nur mit Mühe vertuschen. Aber sie können Kastl in sein Bett zurückbringen. Niemand im Ausflugshaus hat den Ausflug bemerkt. Dass der Arzt mit ihnen unter einer Decke steckt, halte ich für unmöglich. Jetzt schwitzen die beiden Blut und Wasser. Denn die Begegnung mit euch hat Alarm ausgelöst.“

„Genau das denken wir auch“, sagte Tim. „Ja, das denk... Also ist alles klar. Das Gold ist im Wald vergraben. Um es auszugraben, hätte man einen Spaten gebraucht. Deshalb der neue Spaten. Wusste man denn, dass das Goldversteck hier in der Gegend ist?“

Ruritzli schüttelte den Kopf. „Das wurde nicht mal vermutet.“

„Jetzt ist es Gewissheit.“

„Ja. Aber die beiden Justizbeamten sind gewarnt. Sie werden vorsichtig sein und nichts mehr riskieren. Und Kastl braucht eine Zeit der Genesung.“

„Trotzdem hat sich das Gold die längste Zeit ausgeruht“, sagte Tim. „Denn der Ausbrecher Willinger wird herkommen. Oder er ist bereits da und hat den Schatz schon gehoben: 40 Kilo Gold! Wenn er die weit schleppt, klatschen die Bandscheiben in die Hände. Vielleicht klaut er ein Auto.“

„Oder er hat einen Helfer“, warf Gaby ein, „jemanden, der ihn und das Edelmetall verstecken kann.“

„Nach menschlichem Ermessen kann er noch nicht hier sein“, sagte der Inspektor. „Heute früh wurde er in Zürich gesehen, wo er leider untertauchte, ehe Kollegen zur Stelle waren. Aber wenn er sich beeilt, müssen wir heute Nacht mit ihm rechnen.“

„Sie brauchen nur noch den Wald zu umstellen“, lachte Tim. „Dann haben Sie den Kerl.“

*

Den Nachmittag verbrachten Tim und Gaby im Pferdestall. Sie halfen dem Knecht. Gaby striegelte die Ponys. Tim mistete aus. Eine Stute hatte kürzlich ein Fohlen geboren. Gaby war hingerissen. Gegen Abend kam kühler Wind auf, und der Himmel verdunkelte sich. Aber der Knecht meinte, regnen werde es erst morgen. Ein Trost war das nicht. Denn auch morgen war ein Ferientag.

Nachdem sie geduscht und einen Teil des Stallgeruchs abgeseift hatten, trafen sie sich im Blauen Salon.

„Ich hab’ eine Idee“, meinte Tim, „weil mir das mit diesem Willinger keine Ruhe lässt. Ist ja Sache der Polizei, aber... Nach wie vor überzeugt mich deine Idee, dass er sich bei einem Komplizen verstecken muss. Mit einem geklauten Wagen rumzugurken, wäre viel zu riskant. Und mit 80 Pfund Gold unterm Arm spaziert man nicht durch die Gegend. Deshalb! Aber, denke ich mir, wenn er keinen Komplizen hat, dann tut’s auch ein Opfer.“

„Opfer? Du meinst jemanden, den er bedroht?“ Gaby hob die Brauen.

„Exakt. Am besten ist jemand, der mächtig Angst vor ihm hat. Der so zittert, dass er keine Gegenwehr wagt. Pfote, diese Agathe Busch wohnt hier. Damals war sie seine Geisel. Sie erlitt einen Schock. Sie ist nicht mehr voll arbeitsfähig und leidet an Alpträumen. So genau wird Willinger das zwar nicht wissen. Aber wie er mit ihr umspringen kann, das hat er bestimmt in Erinnerung. Sie wäre eine Anlaufstelle. Darauf müssen wir Ruritzli hinweisen. Weiß man denn, ob er selbst darauf kommt.“

Tim blickte durchs Fenster. Draußen wurde es dunkel. „Ob er noch im Dienst ist?“

Das Hotel verlieh Fahrräder. Tim und Gaby strampelten mit Eile. Als sie das Polizei-Quartier erreichten, begann es zu regnen. Der Knecht des Hotels hatte sich geirrt.

Ruritzli stand im Wachlokal, an einen Aktenschrank gelehnt und schlürfte Tee, diesmal aus einer antiken Meißner Tasse, die aber keinen Henkel mehr hatte. Der Inspektor war Junggeselle. Zuhause wartete niemand auf ihn. Deshalb nahm er’s mit den Dienststunden nicht so genau. Oft blieb er länger.

„Hallo, meine jungen Freunde!“, lächelte er.

Verblüfft hörte er sich an, was sie ihm mitteilten.

Er sah zur Uhr. Dann schlug er das Telefonbuch auf und suchte Agathe Buschs Adresse.

„Können wir mitkommen?“, fragte Tim in einem Ton, der keinen Widerspruch zuließ. Als Ruritzli dennoch zögerte, fügte der TKKG-Häuptling hinzu: „Wir bleiben auch im Wagen. Aber wir möchten in der Nähe sein. Untätigkeit — wissen Sie — nervt uns.“

„Also gut!“

Der Himmel war schwarz. Kalter Wind pfiff um die Hausecken. Sie fuhren schweigend. Das Straßenbild wandelte sich. Die Gegend wurde ärmlich. Typen lungerten in Hauseingängen. Aus Kneipen schallte Gegröhl.

Ruritzli suchte und fand schließlich die Adresse: ein baufälliges Einfamilienhaus auf einem kleinen Grundstück. Hinter Parterrefenstern brannte Licht. Aber die Vorhänge waren geschlossen.

„Also, ihr wartet hier“, sagte er.

Sie sahen ihm nach, als er zur Tür ging.

„Sobald er drin ist“, sagte Tim, „schleiche ich mich ans Haus und lausche unterm Fenster. Ich mache das natürlich nur, um meine schwyzerdütschen Sprachkenntnisse zu verbessern.“

9. Das Testament des Professors

Das Café am Marktplatz von Katlwaldstetten hieß Markt-Café. Klößchen gehörte zu den wenigen Gästen. Seit einer Stunde wartete er auf Karl. Allmählich wurde der Schoko-Fan unruhig. Unpünktlichkeit entspricht nicht Karls Art. War was passiert?

Heisung!

Im Telefonbuch, in dem Klößchen nachgesehen hatte, gab es nur einen: Teo Heisung. In der Zeile unter seinem Namen war aufgeführt: Zum Wurzelsepp, Imbissstube. Die Adresse war in der Nähe.

Klößchen bezahlte seine Portion Kakao, das Schokoladeneis und die Schoko-Torte und machte sich auf die Strümpfe. Beim WURZELSEPP wurde er enttäuscht. Die kleine Kneipe hatte geschlossen. Jalousien hingen hinter den Fenstern. Nichts rührte sich.

Verdammt! Wo sollte er nach Karl suchen? Vielleicht war er gerade jetzt im Markt-Café gewesen, und sie hatten sich umgangen. Wahrscheinlich war er inzwischen im Hotel.

Klößchen hatte es so eilig, dass er sich ein Taxi nahm. Aber im Grand-Hotel war Karl nicht. Jedenfalls war sein Zimmerschlüssel an der Rezeption, und in der Halle konnte Klößchen seinen Freund nicht entdecken.

War es an der Zeit, die Polizei zu verständigen? Oder zu Hause anzurufen? Kommissar Glockner verständigen? Lieber noch nicht, entschied Klößchen, denn sooooo lange war Karl noch nicht überfällig.

In der Halle belegte Klößchen den Sessel hinter der größten Palme. Das war nahe bei der Rezeption, aber der anspruchslose Zimmerbaum und eine dicke Säule verbargen den Schoko-Fan. Er blätterte in einem Gourmet-Magazin und äugte immer wieder zum Portal.

Gäste kamen und gingen. Im Swimmingpool lieferten sich Kinder eine Wasserschlacht. Touristen aalten sich auf der hoteleigenen Liegewiese. Auf den beiden Tennisplätzen wurde gemätscht. Schmetterbälle waren bis hierher zu hören — auch das Beifall-Geraune der Zuschauer.

„Guten Tag!“, sagte eine Frauenstimme an der Rezeption. „Ich möchte zu Karl Vierstein.“

„Tut mir Leid, gnädige Frau“, entgegnete der Empfangsmensch. „Der junge Mann ist... nein, er ist noch nicht wieder im Haus.“

„Ach? Ja, dann... würde ich gern seinen Freund sprechen.“

„Willi Sauerlich?“

„Ja, den.“

„Er ist im Haus. Aber nicht auf seinem Zimmer, hat jedenfalls den Schlüssel nicht geholt. Ich glaube, Sie finden ihn im Fernsehraum. Dort links, gnädige Frau.“

„Danke.“

Stille.

Damenschritte entfernten sich zum Fernsehraum. Klößchen konnte endlich wieder atmen. Vorsichtig lugte er um die Säule.

Die Frau war ziemlich drall, trug einen Hosenanzug mit dazu passender Tasche und trat energisch auf den mokkabraunen Teppichboden. Sie warf nur einen Blick in den Fernsehraum. Offenbar war er leer.

Als sie zurückkam, tauchte Klößchen wieder hinter die Säule. Die Frau ging hinaus.

Klößchen sockte zur Rezeption, wo der Portier seine Zeitungslektüre unterbrach.

„Herr Sauerlich, eben wurde nach Ihnen gefragt. Die Dame hat keine Nachricht hinterlassen, kann aber noch nicht weit sein.“

Klößchen dankte und eilte ins Freie, so unbefangen wie möglich.

Die Frau stand noch vor dem Portal, machte einen harten Mund und blickte umher.

„Haben Sie mich gesucht?“, fragte Klößchen.

Ein Lächeln strahlte auf — so falsch wie selbst gemachte Geldscheine. Sie hatte kurz geschnittenes Haar und ziemlich derbe Hände.

„Du bist Willi Sauerlich, ja?“ Der Ton wurde verschwörerisch. „Dein Freund Karl Vierstein schickt mich. Ich soll dich zu ihm bringen. Mein Name ist Erie... äh... Erika Semmeling. Ich arbeite auf Schloss Schulzling. Karl ist dort. Er hat was entdeckt. Ich weiß nicht, was. Jedenfalls zog er mich ins Vertrauen. Er sagte, er wäre einer bösen Sache auf der Spur. Einem Verbrechen. Jetzt braucht er deine Hilfe.“

Das war der Beweis. Klößchen konnte sein Entsetzen kaum verbergen. War’s also doch ein Verbrechen, wozu da Arsen gebraucht wurde.

Er nickte. „Ich weiß zwar nicht, worum es geht. Aber Karl wird schon wissen, was er tut. Hat er Sie einfach so hergeschickt?“

Erika Semmeling lächelte. „Damit du mir auch glaubst, Willi: Hier! Karls Hotelausweis!“

Sie zog ihn aus der Tasche. Karls Zimmernummer stand drauf.

Sie haben Karl, dachte Klößchen. Und mich hält sie für blöd, diese Moosgrotte. Ist sie Prötls Komplizin? Oder gehört sie zu Heisung? Oder sind die drei ein verbrecherisches Trio?

„Ich wollte gerade auf mein Zimmer“, behauptete er, „weil... Sie sind mit dem Wagen da? Gut. Bitte, warten Sie den kleinen Moment. Ich muss mir nur mal die Hände waschen.“

Er sockte in die Halle, holte seinen Zimmerschlüssel, fuhr mit dem Lift hinauf, stürzte zum Telefon und rief bei der Polizei an.

Nach einigem Hin und Her wurde er mit einem Inspektor namens Eckert verbunden. Dessen Stimme klang verständnisvoll und so, als nehme er seinen Dienst ernst. Klößchen berichtete, und der Inspektor erfuhr alles, was sich in der Arsen-Angelegenheit bis zu dieser Minute ereignet hatte. Kein Name blieb ungenannt.

„Wilhelm Prötl“, wiederholte Eckert, der offenbar mitschrieb. „Teo Heisung, Erika Semmeling und... Moment mal! Sagtest du Volkhardt von Villenau?“

„Das soll der Professor sein, der auf Schloss Schulzling lebt. Völlig zurückgezogen, um nicht zu sagen: diesem Prötl ausgeliefert. Der Professor ist sehr reich. Inspektor, ich bin sicher, dass meinem Freund was zugestoßen ist. Ich werde jetzt mit dieser Frau nach Schulzling fahren. Sie, Inspektor, haben dabei Gelegenheit, die Ganoven auf frischer Tat zu erwischen.“

„Du darfst dich aber keiner Gefahr aussetzen“, erwiderte Eckert. „Es wäre besser, du wartest im Hotel, und meine Leute...“

„Ich habe keine Angst“, unterbrach ihn Klößchen, wobei seine Zähne klapperten. „Es geht jetzt um Karl. Die Verbrecher müssen sich in Sicherheit wiegen. Dann werden sie tun, was sie vorhaben, und Sie, Inspektor, können alle fassen. Aber bitte, beeilen Sie sich!“

Er wartete Eckerts Erwiderung nicht ab, legte auf, nahm allen Mut zusammen, sauste hinunter und verließ das Hotel.

Die Semmeling wartete. Auf ihrem Vorstadt-Gesicht stritten gegensätzliche Empfindungen miteinander: Misstrauen und geheuchelte Kameradschaftlichkeit. Klößchen tat, als wäre er Feuer und Flamme, um sich mit Karl in ein Abenteuer zu stürzen.

Sie gingen zum Hotelparkplatz, wo die Frau ihren Wagen hatte. Klößchen plumpste auf den Beifahrersitz. Kaum dass er saß, rutschte Erika Semmelings freundliche Maske ein wenig nach unten.

„Angurten!“, befahl sie, weil ihr das sowas Ähnliches zu sein schien wie: Fesseln!

Sie preschte los.

Hoffentlich ist auf den Inspektor Verlass!, dachte Klößchen. Wenn er Mist baut, stehen wir morgen als verschollen in der Zeitung.

*

Kriminalinspektor Eckert wäre lieber Rechtsanwalt geworden. Aber familiäre Umstände hatten sein Studium verhindert. Privat entwickelte er sich vor allem als Party-Löwe, wobei er Verbindungen knüpfte und Bekannte sammelte wie andere Leute Briefmarken.

Zu seinen Bekannten zählte auch der Rechtsanwalt Alwin Schlupf, Juniorchef der Kanzlei Schlupf, Schlupf und Winterstein. Und von Alwy — Eckert erinnerte sich — hatte er kürzlich, während einer Party, eine tolle Geschichte gehört: streng vertraulich natürlich, sozusagen hinter vorgehaltenem Whiskyglas.

Eckert rotierte. Untergebene wurden mit Anweisungen ausgestattet und zwei Fahrzeuge in Gang gesetzt — in Richtung Schloss. Aber Eckert fuhr nicht mit, griff vielmehr zum Telefon und ließ sich mit Alwy Schlupf verbinden, der in der nahen Großstadt zu Hause war.

„Grüß dich, Carlo“, freute sich der Anwalt. „Wie steht’s?“

„Gut, gut. Aber ich bin in Eile, Alwy. Eben ist mir eine Sache vor die Füße gerollt, hinter der sich vielleicht eine Ungeheuerlichkeit verbirgt. Warum ich dich deshalb anrufe: Auf der Party beim Wurmbichler hast du mir von diesem Millionär und seinem Testament erzählt. Jaja, ich weiß. Darüber darf ich nicht reden. Hast deine Schweigepflicht verletzt. Aber jetzt geht’s auf Hauen und Stechen, beziehungsweise um Tod oder Leben. Ich war ja ziemlich angestochen beim Wurmbichler... der viele Wein! Aber der Name schwebt mir noch im Hinterhaupt: Volkhardt von Villenau. Richtig?“

„Richtig!“, bestätigte Schlupf.

„Ich weiß nicht mehr genau, worum es ging. Sei bitte nochmal indiskret, ja!“

Schlupf seufzte. „Auf deine Verantwortung. Also: Volkhardt von Villenau ist mein Klient, mein Auftraggeber, ein Herr von 79 Jahren, mit beschädigter Gesundheit, aber — wie mir schien — außerordentlich zäh. Er hat Millionen, kann aber nichts mehr damit anfangen. Verwandte hat er nicht. Von ehemaligen Freunden will er nichts wissen. Bei dem Gedanken, dass nach seinem Ableben unser Staat als Erbe auftritt, schäumt ihm die Galle. Also wohin mit dem vielen Geld, hat er sich gefragt, wo es doch nur Unwürdige gibt. Da entsann er sich einer Jugendsünde. Das heißt, er war damals schon 50. Es liegt nämlich 29 Jahre zurück. Jedenfalls hielt er sich zu der Zeit eine Freundin. Sie hieß Meyer, war von einfacher Herkunft und nicht besonders hübsch. Sie schenkte ihm eine Tochter. Aber die wollte er nicht. Auch die Mutter Meyer wollte er nicht, denn er war schon verheiratet — seine Liebschaft also ein Techtelmechtel, eine Liebelei. Das durfte sich nicht rumsprechen. Mit einem Batzen Geld versiegelte er Mutter Meyer den Mund — und ließ nichts mehr von sich hören. Keine feine Art, aber so war’s nun mal. Mutter Meyer zog die kleine Martina groß und starb, als das Mädchen 14 war. Martina kam in ein Heim. Wer ihr Vater ist, weiß sie bis heute nicht. Sie wurde Näherin und geht recht geduckt durchs Leben, zumal sich ihr alle glücklichen Umstände — bis jetzt — versagt haben. Bis jetzt, sage ich, denn Volkhardt von Villenau hatte plötzlich eine Idee. Nach 29 Jahren entdeckte er väterliche Gefühle in sich — oder wenigstens einen Hauch von Verantwortung. Das geht nicht so weit, dass er Martina Meyer in die Arme schließt. Aber er ließ sie klammheimlich von einer Detektei ausfindig machen. Ihr kleines Leben wurde auf geblättert. Sie wohnt übrigens in deiner schönen Stadt. Dann kam Villenau zu mir, um sein Testament aufzusetzen. Wie erwähnt: Alles was er hat, vererbt er ihr. Martina Meyer wird später sehr reich sein — ein Ausgleich für das bislang trostlose Dasein. Freilich: Noch ahnt sie nichts. Der Alte hat zur Bedingung gemacht, dass sie erst nach seinem Tode von ihrem Glück erfährt.“

„Aha! Interessant! Kennst du die Frau?“

„Nein. Ich sah nur ein Foto von ihr. Der Detektiv hat es heimlich aufgenommen.“

„Und?“

„Naja. Ein Mauerblümchen, das wohl immer schon welk war. Jedenfalls ist sie sehr unscheinbar. Auf einem Auge schielt sie.“

„Dachte ich’s mir doch!“, rief Eckert. „Sie ist es. Klar! Na, und was sagst du zu ihrem Mann?“

„Zu welchem Mann? Martina Meyer ist nicht verheiratet. Das heißt, sie war es nicht, als der Alte sein Testament machte. Aber das ist ja schon... Verheiratet, sagst du?“

„Mit einem gewissen Wilhelm Prötl. Und der...“

Schlupf brüllte durch die Leitung, dass Eckert meinte, sein Trommelfell platze. „Waaaaas? Prötl? Wilhelm Prötl? Mit dem ist sie... Carlo, du hast Recht! Da scheint sich eine Ungeheuerlichkeit anzubahnen — zumindest eine Erb- und Geldschleicherei! Denn — höre und staune — ich kenne Wilhelm Prötl. Bis damals war der hier in unserer Kanzlei beschäftigt. Als Bürogehilfe. Ihm oblagen die Abschriften testamentarischer Verfügungen. Das heißt, er wusste, wem der Alte seine Kohle vermacht.“

„Alsdann hat er sich die künftige Erbin unter den Nagel gerissen. Was ihm sicherlich nicht schwer fiel. Er soll ein gut aussehender Typ sein. Das hässliche Entlein Martina — geborene Meyer, jetzige Prötl — hat sich bestimmt gewundert, dass er sie umwirbt. Ich nehme an, sie schwebt jetzt im siebten Himmel und ahnt nicht, weshalb sie Frau Prötl wurde. Aber, Alwy, es kommt noch schlimmer. Irgendwie hat sich Prötl das Vertrauen des Alten erschlichen. Jedenfalls ist er als dessen Sekretär und Verwalter den ganzen Tag auf Schloss Schulzling. Er betreut den Alten. Haben sich die beiden in deiner Kanzlei kennen gelernt?“

„Nein. Hier sind sie sich nicht begegnet.“

„Logisch. Sonst könnte der Alte was ahnen. Wahrscheinlich will Prötl ihn vergiften.“

„Vergiften? Um Himmels willen! Wie kommst du darauf?“

10. Geisel? Komplizin!

Tim und Gaby warteten in Ruritzlis Dienstwagen, aber der TKKG-Häuptling war startbereit, um am Fenster zu lauschen.

Inzwischen hatte der Inspektor an der Haustür geklingelt.

Agathe Busch legte die Sicherheitskette vor, während sie durch die Tür fragte: „Wer ist da?“

„Kriminalpolizei“, antwortete Ruritzli. „Sind Sie Frau Agathe Busch?“

Sie öffnete die Tür einen Spalt. Im Licht der Außenlampe sah sie ihn. Regen sprenkelte sein graues Jackett. Lächelnd hielt er ihr seinen Ausweis hin.

„Ich bin Inspektor Ruritzli. Ich muss mit Ihnen über Frank Willinger reden.“

Sie zuckte zusammen. Fröstelnd schloss sie die Tür, hakte die Kette ab und ließ ihn ein. Im Wohnraum bot sie Platz an. Neugierig musterte der Inspektor die Frau.

„Mein Kollege“, sagte er, „der den Fall damals bearbeitet hat, wurde versetzt. Sie müssen entschuldigen, dass ich mit den Details nicht so vertraut bin. Doch vorweg: Sie haben es sicherlich gelesen, dass Willinger ausgebrochen ist. Wir nehmen an, dass er herkommt. Er hat dazu allen Grund. Es geht um die Beute von damals, die noch irgendwo versteckt ist. Aber das braucht Sie nicht zu interessieren.“

Sie starrte ihn an. Ihr Gesicht war sehr blass. Sie hatte dünnes Blondhaar und schiefergraue Augen. Fest presste sie die Lippen aufeinander.

„Ausgebrochen? Davon weiß ich nichts.“

Er zuckte die Achseln. „Es stand in der Zeitung. Wir versuchen jetzt, alle Personen ausfindig zu machen, zu denen er irgendwie Kontakt hatte. Wir müssen sozusagen erraten, an wen er sich wenden könnte — in dieser seiner kitzligen Situation.“

„An mich bestimmt nicht. Ich... war seine Geisel.“

„Ich weiß. Trotzdem. Er könnte denken, dass er Sie wiederum benutzen kann. Wenn er hier unterschlüpft, wären Sie in seiner Gewalt. Sowas hat’s schon gegeben.“

„Aber was sollte er bei mir?“

„Nun, Frau Busch, ich stecke nicht in seinem Kopf. Um festzustellen, ob Sie gefährdet sind, bin ich hier. Kommen wir mal zu den Ereignissen von damals.“

Er hielt inne. Lauschend legte er den Kopf schief. Draußen hatte etwas gegen die Hauswand gestoßen, dicht beim Fenster. Ein leises Geräusch. Aber er hatte scharfe Ohren.

Diese beiden!, dachte er — und unterdrückte ein Schmunzeln.

Die Frau hatte nichts gehört. Nervös zerrte sie an ihren Fingern.

„Es war im Juni vor zwei Jahren“, sagte er. „Willinger überfiel die Bank im Alleingang, nahm eine Kundin als Geisel — Sie! — und zwang den Kassierer zur Herausgabe des Geldes. Dann... Aber wenn Sie das bitte erzählen!“

Sie strich sich eine Strähne aus der Stirn. Unruhig glitten ihre Hände über das Kleid.

„Er nahm mich mit“, erzählte sie. „Er hielt mir eine Pistole an den Kopf und zwang mich, in seinen Wagen zu steigen. Kreuz und quer fuhr er durch die Gegend, dann zu dem leeren Haus in der Passerati Straße, wo ich später befreit wurde. Er hat mich gefesselt, geknebelt und in einem Kellerraum eingesperrt. Aber er wurde von jemandem beobachtet, der ihn als gesuchten Verbrecher erkannte. Der Mann verständigte die Polizei, verschwieg aber seinen Namen. Bis heute weiß man nicht, wer er ist. Ich hätte mich so gern bei ihm bedankt. Als die Polizei eintraf, war Willinger verschwunden.“

Ruritzli nickte. „Sollte was sein, haben Sie hier meine Telefonnummer.“ Er legte einen Zettel auf den Tisch. „Außerdem werde ich veranlassen, dass Ihr Haus von einer Polizeistreife überwacht wird. Sie können also ruhig schlafen. Tut mir Leid, dass ich stören musste.“

Als er gegangen war, verriegelte sie die Haustür. Durchs Fenster der dunklen Küche beobachtete sie, wie er in seinen Wagen stieg und abfuhr. Sass noch wer im Wegen? Sie glaubte, eine Person zu erkennen. Na, wenn schon.

Der Wind peitschte Regenschauer durch die Straße. Kein Mensch war zu sehen.

Sie ging in den Wohnraum zurück.

„Er ist weg“, sagte sie.

Willinger saß auf der Couch. Sein V-Gesicht war verkniffen. Er nahm einen großen Zug aus der Birnenschnaps-Flasche und wischte sich über die Lippen.

„Weshalb ist er hergekommen? Ist den Bullen ein Licht aufgegangen? Vermuten die plötzlich, dass du die Geisel nur gespielt hast? Und in Wahrheit meine Komplizin bist?“

„Unmöglich! Wir haben damals eine überzeugende Schau abgezogen. Dass der Bulle herkommt, ist Routine.“

„Na, hoffentlich. Sei’s drum. Ich warte nicht länger. Ich fahre jetzt in den Wald und hole die Goldkiste. Taschenlampe und Schaufel hast du besorgt? Gut! In ‘ner Stunde bin ich zurück. Sowas von Reichtum ist dir noch nicht unter die Glotzer gekommen.“

Grinsend stand er auf, um endlich, nach langer Knastzeit, seinen Goldschatz zu heben: die Kiste mit den Barren, auf die jetzt, durch weichen Waldboden, der Regen sickerte.

11. Keilerei im Kerker

Die Semmling fuhr, als wollte sie den ,Großen Preis von Schloss Schulzling“ gewinnen. Geredet wurde kein Wort. Was Klößchen recht war. Es wären ja doch nur Lügen gewesen.

Immer wieder äugte er in den kleinen Schminkspiegel der Beifahrer-Sonnenblende, um die Fahrzeuge hinter ihnen zu begutachten. Aber da waren überhaupt keine Fahrzeuge, schon gar keine Polizeiwagen.

Die Semmeling hatte jetzt einen Mund wie Fangeisen. Als sie Klößchen einen Blick zuwarf, tat der regelrecht weh. Die Maske der Heuchelei war nicht nur tiefer gerutscht, sondern abgelegt worden. Die Frau zeigte ungeschminkte Feindseligkeit.

Das Schloss!

Sie fuhren durchs Tor auf den Hof, einen Innenhof. Er war auf vier Seiten von Mauern bzw. Gebäuden umgeben — und fast leer. Hinten in der Ecke stand ein geschlossener Lieferwagen — mit der bunten Reklame-Aufschrift ZUM WURZELSEPP.

Aha!

Die Frau hielt hinter dem Lieferwagen. Er stand so dicht an der Mauer — nur eine flache Hand hätte dazwischen gepasst.

„Raus!“

„Sie meinen, ich soll aussteigen?“, fragte Klößchen. „Das könnten Sie auch höflicher sagen. Wo ist mein Freund?“

„Raus!“

„So können Sie mit Ihrem Frühstücksei reden, aber nicht mit...“

Klößchen hielt inne. Drei Schritt entfernt öffnete sich eine Tür. Sie sah aus wie eine Kerkertür, war aus jahrhundertealtem Holz und mit Eisen beschlagen.

Prötl kam heraus. Ihm folgte ein teigiger Typ im karierten Jackett: Heisung. Sein Grinsen war so schmierig — wenn er’s fallen ließ, konnte er leicht darauf ausrutschen.

Prötl riss die Beifahrertür auf.

„Da ist ja der Dickwanst. Gut gemacht, Erie! Hat ja geklappt wie am Schnürchen.“

„War kein Kunststück“, lächelte die Semmeling. „Er ist ziemlich blöde, der Dicke. Ich frage mich, warum ihr euch wegen dieser Bälger in die Hose macht.“

Prötl packte Klößchen am Arm. „Weil sie mir nachspionieren! Weil sie was zu wissen scheinen! Weil sie Martina das Pülverchen abgenommen haben! Dass ich die gestrige Tüte verloren habe, daran glaube ich nicht mehr. Ich wette, die haben sie auch.“

Klößchen versuchte, sich loszureißen. Aber Prötls Griff war stahlhart.

„Was soll das?“, empörte sich der TKKGler. „Flossen weg, Mann!“

Prötl ließ tatsächlich los, aber nur um sofort Klößchens Gürteltasche an sich zu bringen. Der Schoko-Fan konnte es nicht verhindern.

„Mal sehen, was wir finden.“ Prötl grinste böse und schüttete den Inhalt auf den Boden.

Klößchen wäre dem Kerl am liebsten an die Kehle gesprungen.

Zwischen zwei Schokoladentafeln, Geldbeutel und Taschentuch lag — das verpackte Arsen. Jetzt noch zu leugnen, wäre albern gewesen.

Klößchen schaltete um auf Trotz, wollte den Kopf senken und keinen Ton sagen. Aber das war überflüssig, seine Aussage nicht mehr gefragt.

„Wir stecken ihn zu dem andern in den Keller“, sagte Prötl. „Dann werden wir... Los, Dickwanst! Sonst schleife ich dich an den Ohren!“

„Kann uns der Alte hören?“, fragte die Semmeling besorgt.

„Nicht hören und nicht sehen“, wurde sie von Prötl beruhigt. „Ich habe ihn — versehentlich, natürlich — im Rittersaal eingeschlossen. Der liegt zur anderen Seite raus und ist schalldicht wie ein Atomkraftwerk.“

„Und die Putze?“ Erika Semmeling spähte die langen Reihen der Fenster ab.

„Die Grüttner kommt heute nicht.“

Klößchen musste sich fügen. Prötl ging voran. Heisung und die Frau schubsten den TKKGler. Hinter der Kerkertür führte eine Kellertreppe in modrige Tiefe hinab — ungefähr 99 Stufen.

Während sie hinabstiegen, fragte Heisung mit Schmalzstimme. „Und was, Freunde, machen wir mit den beiden?“

„Wird sich zeigen“, murrte Prötl. „Jedenfalls lasse ich mir von den Bälgern den Plan nicht versauen. Wenn’s sein muss, dann verschwinden die eben für immer. Sobald ich der Schlossherr bin, geht’s ohnehin nur noch mich an, was sich hier abspielt. Die Keller sind tief.“

„Sobald schon?“, höhnte die Semmeling. „Darf ich mal lachen? Seit acht Wochen vergiftest du den Alten. Was kriegt er? Arsen! Immer in kleinster Dosierung. Und der Alte stirbt nicht und stirbt nicht und stirbt nicht. Der wird noch 100. Eine lange Zeit, bis deine Martina den ganzen Kram erbt. Und wie du sie dann ausbooten willst, damit wir drei...“

„Ach, halt doch den Rand!“, schnappte Prötl mit einem Kopfruck über die Schulter. „Ich weiß, was ich tue. Dass ich ihn siechen lassen, den Alten, jeden Tag etwas mehr — das ist ja der Trick. Ganz allmählich sollen ihn die Kräfte verlassen. Es muss aussehen wie Altersschwäche, sonst haben sie mich gleich am Kragen, die Bullen. Wenn ich ihm zu viel in den Kräutertee gebe und er im Handumdrehen abschnappt — um Himmels willen! Nein! Der dümmste Dorfpolizist würde misstrauisch werden.“

„Aber mach nicht zuuuu lange mit ihm rum“, sagte Heisung. „Dass wir pleite sind, muss kein Dauerzustand werden.“

Klößchen konnte kaum atmen. Verbrecher! Giftmörder! Eine Verschwörung! Um Erbschaft ging’s. Prötls Frau schien die Erbin zu sein, aber keine Komplizin. Dass die drei so ungeniert redeten, konnte nur eins bedeuten: Die Jungs würden keine Gelegenheit mehr haben, von ihrem Wissen Gebrauch zu machen.

99 Stufen. Unten war ein Verlies. Dort lag Karl auf dem Boden, gefesselt und geknebelt. So hatten sie ihn hergebracht. Seit zwei Stunden, etwa, arbeitete er an seinen Fesseln. In diesem Augenblick streifte er die letzte ab. Indem er aufstand, nahm er sich den Knebel aus dem Mund.

„Hast du dich auch übertölpeln lassen, Schafsnase?“, motzte er Klößchen an.

Prötl und Heisung reagierten sofort und stürzten sich auf ihn. Klößchen warf sich in das Getümmel, und augenblicklich war die schlimmste Balgerei im Gange. Sie wäre nicht gut ausgegangen für die Jungs. Aber Klößchen konnte den abgebrochenen Stiel einer Spitzhacke fassen und drosch damit um sich.

Heisung verlor ein halbes Ohr. Prötl ging bewusstlos zu Boden — ein Zufallstreffer hatte ihn niedergestreckt.

Dass die Semmeling türmte, merkten die Jungs zu spät. Absätze klapperten auf uralten Steinstufen. Die Frau hetzte die 99 Stufen hinauf. Aber das war kein empfehlenswerter Fluchtweg. Denn als sie keuchend und ausgepumpt auf den Schlosshof stolperte, sah sie sich einem Halbdutzend grimmiger Gendarmen gegenüber.

Inspektor Eckerts Leute waren noch rechtzeitig eingetroffen.

12. Gift als Medizin

Die Verschwörung war aufgedeckt. Das Trio wanderte hinter Gitter. Martina Prötl, geborene Meyer, überwand den Schock, dass ihr Mann ein Verbrecher war und sie nur Mittel zum Zweck gewesen. Dank der Jungs lernte sie noch am selben Tag ihren Vater kennen, der sich eines Besseren besann und nicht länger vor seiner Tochter versteckte. Sie würde es fortan sein, die sich um ihn kümmerte.

Karl wurde vom Polizeiarzt untersucht, dann ins Krankenhaus geschickt und dort geröntgt. Das Ergebnis war so wie er sich fühlte: bestens. Der Hieb mit dem Gummiknüppel hatte keinen gesundheitlichen Schaden verursacht.

Am nächsten Tag waren die Jungs bei Inspektor Eckert im Büro. Der behandelte sie wie Ehrengäste auf einem Staatsempfang.

„Es wird euch interessieren: Auch Herr von Villenau ist jetzt im Krankenhaus und wurde wegen des Arsens untersucht. Immerhin währt der Giftanschlag durch Prötl schon seit acht Wochen. Nun hat sich was Witziges rausgestellt: Villenau leidet — um es mal vereinfacht auszudrücken — an einer schweren Infektion. Bei geschwächten Patienten seines Alters verläuft die im Allgemeinen tödlich — wenn sie nicht behandelt wird. Früher — das ist der Witz an der Sache — hat man dieses Krankheitsbild erfolgreich mit kleinen Gaben von Arsen kuriert. Das bedeutet: Ohne Prötls Giftmordversuch wäre Herr von Villenau längst gestorben. Das Gift war seine — Medizin.“

„Stark!“, grinste Karl.

„Es gibt auch Krankheitsbilder“, sagte Klößchen, „die man mit Schokolade erfolgreich behandelt. Da bin ich Spezialist.“

„Aber auf die Dosierung kommt es an“, lächelte Eckert.

Jetzt, dachte Karl, kann ich vielleicht den Hebel ansetzen für unser eigentliches Anliegen.

„Ist Ihnen aufgefallen, Herr Inspektor“, fragte er scheinbar arglos, „dass Heisung auf der linken Hand total tätowiert ist?“

Eckert nickte. „Eine Schlange. Irgendwie widerlich. Auf dem Handrücken ist der Schlangenkopf eingestochen. Und der geringelte Leib zieht sich um die Handkante herum bis in die Handfläche.“

Letzteres hatten die Jungs noch nicht bemerkt. Das Tattoo hatte also eine Vor- und eine Rückseite.

„Da fällt mir ein“, rief Karl etwas übergangslos, „dass es hier in Katlwaldstetten doch kürzlich zu diesen grässlichen Verbrechen kam. Zu den verunstalteten Kindern und anschließenden Erpressungen betuchter Leute — von denen dicke Summen gefordert wurden, andernfalls die unbekannten Verbrecher auch deren Kids in den Gesichtern genadelt hätten.“

Eckert nickte. „Stimmt. Fünf Erpressungen sind erfolgt. Und keine Spur von den Tätern. Wir tappen völlig im Dunkeln.“

„Für unsere Schülerzeitung“, sagte Karl, „würden wir die Opfer — ich meine: die erpressten Eltern — gern interviewen.“

„Leider unmöglich“, schmetterte Eckert den Versuch ab. „Die Namen bleiben geheim. Auch die Presse weiß sie nicht. Nur unsere Sonderkommission kennt die Namen. Die Opfer möchten auf keinen Fall in der Öffentlichkeit genannt werden. Und das ist verständlich. Die Angst um ihre Kinder sitzt tief.“

„Wir würden die Namen nicht nennen.“

„Trotzdem — nein!“

Damit, dachte Karl, könnten wir eigentlich abreisen. Aber das muss abgesprochen werden mit Tim und Gaby. Hoffentlich erreichen wir die endlich mal in Dirnbadhausen.

Karl und Klößchen hatten es telefonisch probiert — heute und auch gestern zur Frühstückszeit. Aber Tim und Gaby hatten ihr Hotel schon verlassen und auch später nicht zurückgerufen. Offenbar tat sich dort was — und die beiden standen total unter Strom.

13. Gefährliche Schatzkiste

Als Ruritzli zum Wagen kam, saß nur Gaby drin: mit Regenperlen im Haar und gespannter Miene.

Der Inspektor wollte nach Tim fragen. Aber sie kam ihm zuvor.

„Bitte, fahren Sie ab! Nur ein Stück. Ich sage Ihnen, weshalb und wo mein Freund ist.“

Dann, als der Wagen die Straße hinunter rollte: „Wir haben gelauscht, Inspektor. Am Fenster, weil...“

„Ich habe euch gehört. Jemand ist an die Mauer gestoßen.“

„Das war ich. Ich bin ausgerutscht. Jedenfalls, Inspektor, haben wir nicht nur gelauscht, was Sie bitte entschuldigen wollen! Tim hat das Haus umschlichen und in die Fenster gespäht. Sie werden es nicht glauben, aber — Frank Willinger ist im Nebenraum und war mit dem Ohr an der Tür, um zu hören, was Sie wollten und...“

„Was?“ Ruritzli bremste, dass der Wagen schlitterte, fuhr über die Bordsteinkante und schaltete den Motor aus. „Seid ihr sicher?“

„Absolut. Tim hat ihn erkannt und wacht jetzt, damit der Kerl nicht...“

„Moment!“

Er griff zum Sprechfunkgerät.

Das Polizei-Quartier meldete sich.

Ruritzli befahl, das Viertel abzuriegeln, rief Verstärkung herbei — drei Streifenwagen — und wies an, ohne Sirenengeheul zu kommen und außer Sichtweite der Adresse zu halten, denn Willinger habe die Frau in seiner Gewalt.

„Sie hat nicht gewagt, mir ein Zeichen zu geben“, sagte er, nachdem er aufgelegt hatte. „Sie muss schreckliche Angst vor Willinger haben und... Heh! Was ist los?“

Er hatte sich zu Gaby umgedreht.

Durchs Rückfenster sahen beide die Straße hinunter. Agathes Haus lag nicht mehr im Blickfeld. Aber Tim stand auf der Fahrbahn und bewegte die Arme wie Windmühlenflügel. Um zusätzlich auf sich aufmerksam zu machen, sprang er auf und ab wie ein Hampelmann.

„Sie können zurückfahren“, sagte Gaby. „Wenn er sich so aufführt, ist die Sache gelaufen.“

Ruritzli wendete. Als sie bei Tim anlangten, lief dem TKKG-Häuptling Regen aus den braunen Locken. Grinsend deutete er in den Garten.

„Tut mir ja Leid. Aber Willinger ist nicht mehr vernehmungsfähig. Er hat sich gewehrt. Da musste ich hinlangen. Damit es keine Missverständnisse gibt: Die Frau ist seine Komplizin. Hat damals die Geisel nur gespielt. Er ist hier nicht gewaltsam eingedrungen, sondern bei ihr untergeschlüpft. Jetzt wollte er den Goldschatz holen. Mit Lampe und Schaufel.“

Willinger lag im Garten, rücklings, mit schiefem Kiefer und Vollnarkose. Regen netzte ihn. Aber davon spürte er nichts. Neben ihm hockte Agathe Busch, wimmerte, versteckte den Kopf zwischen den Knien und umschlang die Beine mit den Armen. Ihr Mut war untergraben, ihr Widerstand zersetzt. Sie wusste, was ihr blühte. Der Traum vom Goldschatz war zerronnen.

*

Ruritzli versprach, Tim und Gaby mitzunehmen, wenn das Gold geborgen würde. Aber noch war’s nicht soweit, Willinger nämlich groggy und Agathe ahnungslos. Ihr hatten weder Willinger noch Kastl das Versteck verraten. So wurde es denn eine lange Nacht der Vernehmung.

Tim und Gaby schlummerten in ihren Hotelbetten, und erst gegen Morgen gab der Verbrecher seinen Widerstand auf.

Auf Tims Nachttisch schrillte das Telefon. Ein übermüdeter Ruritzli hielt sein Versprechen.

Zehn Minuten später standen sie angezogen vor dem Hotel. Gaby fröstelte. Tim gähnte verstohlen. Aber der Morgen war hell. Der Regen hatte aufgehört. Vom nahen Kirchturm schlug es fünf Uhr.

Zwei Polizei-Fahrzeuge rollten heran — mit Ruritzli, Willinger und mehreren Polizisten. Für das Pärchen war noch Platz. Willinger starrte auf die Handschellen an seinen Gelenken. Sein Gesicht hatte Kniffe wie ein alter Hut.

„Ihr habt Anspruch auf eine Belohnung“, erklärter Ruritzli. „Da wird zwar der Papierkrieg ausbrechen, weil ihr Ausländer seid. Aber ich verspreche euch, ihr erhaltet, was euch zusteht. Außerdem geht ja Europa der totalen Einigung, Gleichschaltung und Gleichmacherei entgegen. Da wird eine Belohnungsauszahlung zwischen der Schweiz und Deutschland doch möglich sein.“

Sie sagten ihm, auf die Belohnung käme es nicht an. Wichtig sei ihnen das Erlebnis, nicht Gold oder Geld.

Dann erreichten sie den Wald.

Willinger musste den Weg weisen. Einsilbig tat er das und mit so viel Gift im Blick, dass ihm Gaby am liebsten verboten hätte, die Bäume anzustarren, die ohnehin unter saurem Regen litten. Zusätzliche Schadstoffe waren ihnen nicht zuzumuten.

Sie folgten der Forststraße. Hinter einer Kurve bremste der Fahrer mit voller Sohle. Denn vor ihnen — in der Morgendämmerung unter den Bäumen — parkte ein Wagen.

„Jürgensens Karre“, sagte Tim. „Aber leer. Sie suchen wieder, die beiden Jäger des verlorenen Schatzes.“

„Aber diesmal ist es heiß“, nickte Ruritzli. „Sie sind nah dran. Nicht wahr, Willinger?“

Zu einer Antwort kam es nicht mehr.

Rechts der Straße, hinter einem Wall grüner Büsche, erwies sich, wie heiß die Sache wirklich war.

Eine Stichflamme schoss in die Wipfel. Die Explosion hallte. Äste prasselten. Blätter wirbelten. Dann brüllten zwei Männerstimmen, dass es sicherlich bis zum Gefängnis zu hören war.

„Ach“, feixte Willinger. „das hätte ich nicht für möglich gehalten. Das Dynamit funktioniert noch. Unter dem Deckel der Goldkiste habe ich damals nämlich eine kleine Bombe angebracht. Damit sich kein Unbefugter an dem Edelmetall vergreift. Das hat Kastl seinen beiden Wohltätern offenbar verschwiegen. Und aus meinem Gedächtnis war das Dynamit völlig verschwunden.“

„O Gott!“, flüsterte Ruritzli mit käsigem Teint. „Genauso hätte uns der Sprengstoff zerfetzt. Dieser Hinterhalt, Willinger, bringt dir noch etliche Jahre extra ein.“

Zerfetzt waren Oberaufseher Jürgensen und Edu Fischer freilich nicht, jedenfalls sprangen sie dem Tod von der Schippe, was Fischer dem Umstand verdankte, dass er sich zufällig den Spaten vors Gesicht hielt, als das Dynamit explodierte. Er verlor die Hälfte der linken Hand, ausgerechnet jenen Teil, den das Schlangen-Tattoo geziert hatte.

Jürgensen hatte im Moment der Explosion etwas abseits gestanden, mit dem Rücken zur Schatzkiste, um einem natürlichen Bedürfnis nachzukommen, weil ihm die Aufregung auf die Blase schlug.

Die Wucht traf ihn hinterrücks. Sein Rücken wurde kreuz und quer aufgeschlitzt, und aus der Sitzfläche mussten 22 — zum Teil größere — Splitter entfernt werden.

14. Ein Versprecher bringt weiter

„Manchmal wundere ich mich“, sagte Tim, „wie uns der graue Alltag Ereignisse zuschanzt. Andere leben vor sich hin wie Radieschen und unsereins gerät immer voll in die action. Wir haben unsere Urlaubsorte, die wir abfeiern müssen, wegen der Tatoo-Verbrechen an den Kindern ausgewählt. Auf Tattoos sind wir hier zwar gestoßen. Aber es ging um Gold — und nichts deutet darauf hin, dass Jürgensen und Fischer noch anderes auf dem Kerbholz haben. Außerdem sind sie jetzt weg vom Fenster bis weit hinein ins nächste Jahrtausend.“

„Wir müssen mal feststellen“, meinte Gaby, „ob das Schlangen-Tattoo an der linken Hand bei eidgenössischen Justizbeamten zur Uniform gehört.“

Sie lächelte. Die Vermutung war nicht ernst gemeint — aber Grund zur Nachforschung bestand.

Die beiden TKKGler waren ins Hotel zurückgekehrt und saßen beim Frühstück. Müsli, duftende Semmeln und Tee. Hinten im Stall wieherten die Ponys. Tim reagierte darauf mit einem Schnauben wie ein feuriger Hengst. Das belästigte niemanden, denn im Frühstücksraum waren sie die letzten Gäste.

„Außerdem müssen wir endlich Karl und Klößchen anrufen“, drängte Gaby. „In Katlwaldstetten langweilen sie sich vermutlich zu Tode.“

„Machen wir von deinem Zimmer aus.“

„Warum nicht mit deinem Telefon?“

„Dein Zimmer liegt östlicher als meins und damit sieben Meter näher an Österreich. Bei einem Ferngespräch fällt das ins Gewicht, denn da zählt die Entfernung, wie der Name schon sagt. Telekom berechnet die Preise nach Metern.“

„Doofmann! Außerdem sind wir nicht zu Hause, sondern im befreundeten Ausland. Hier gelten andere Tarife.“ In Gabys Zimmer sah es beängstigend ordentlich aus, wie Tim fand, obwohl das Zimmermädchen noch nicht geputzt hatte.

Tim hatte sich die Grand-Hotel-Rufnummer von Katlwaldstetten notiert, geriet an eine fröhliche Telefonvermittlungs-Dame und ließ sich mit Karls Zimmer verbinden. Sein Freund meldete sich. Glück gehabt.

„Hallo, Karl! Wir sind’s. Gaby steht neben mir. Hier war der Teufel los und ich berichte gleich. Hat sich bei euch was getan?“

„Nichts Besonderes“, erwiderte Karl. „Wir sollten ermordet werden, haben den Mordversuch auf den greisen Professor Villenau verhindert und einer grauen Maus zu ihrem Vater und Wohlstand verholfen. Außerdem wurde ein tätowierter Ganove eingelocht. Theo Heisung ist der letzte Dreck. Und Inspektor Eckert weigert sich leider, uns irgendwas über die verunstalteten Kids zu sagen. Obwohl wie hier die Helden der Woche sind.“

Tim schnappte nach Luft. Gaby — mithörend zwei Zentimeter entfernt — blies die Wangen auf und machte Kulleraugen.

„Wer sagt ‘s zuerst?“, forschte Tim. „Gut, ich fange an.“ Er berichtete knapp, aber detailgenau und beschrieb die Schlangen-Tattoos an den linken Händen von Jürgensen und Fischer.

„Das haut mich aus den Wollsocken“, erwiderte Karl. „Exakt so ist auch Heisung genadelt.“

„Wahnsinn!“, rief Gaby in den Hörer. „Das handelt sich wohl um eine Euro-Bande. Um die Schlangen-Konnäktschen oder Kobra-Gang.“

„Hallo, Gaby!“, grüßte Karl. „Du könntest Recht haben oder die drei Schweinebacken waren bei ein- und demselben Tätowieren Oder verschiedene Tätowierer haben beim selben Meister gelernt. Oder es gibt ein Fachbuch mit Motiven, mit Tattoo-Vorlagen — so dass der Kunde seine Verhässlichung sorgfältig auswählen kann.“

„Mir“, sagte Tim, „schmeckt Gabys Idee am besten. Schmeckt wie Schweizer Müsli, nur nicht so sahnig.“

„Klößchen kommt gerade rein“, sagte Karl. „Heh, Willi, Tim und Gaby sind am Rohr.“ Und wieder in Richtung Dirnbadhausen: „Er hat heute zweimal gefrühstückt. Es gibt keine Schoko-Torte mehr im Hotel, kein Schoko-Eis und keinen Kakao. Trotzdem sieht er aus, als hätte er Hunger. Aber ihr hättet sehen müssen, wie unser Fabrikantensohn im Kerker von Schloss Schulzing um sich gedroschen hat mit dem Spitzhackenstiel. War spitze!“

„Einzelheiten!“, forderte Tim.

Dann waren auch er und Gaby informiert.

„Es riecht, schmeckt und sieht aus nach einer Euro-Bande“, fasste Tim seine Überlegung zusammen. „Keine Spezialisten mit engem Kriminalitäts-Fachgebiet und begrenztem Radius, sondern bewegliche Vielfach-Täter, die jeder Gemeinheit nachhecheln und jeden Dreck anfassen.“

„Und wir können nicht ausschließen“, rief Gaby, „dass sie auch die Tattoo-Täter sind. Oder Mittäter. Vielleicht laufen noch mehr Schlangentypen rum. Wir kennen erst drei.“

„Gaby boxt mich schon zum fünften Mal in die Rippen“, sagte Tim in den Hörer. „Das heißt, wir sollen endlich zu Inspektor Ruritzli düsen und ihn mit unseren Fragen über die verunstalteten Kids behelligen. Hoffentlich ist er zugänglicher als euer Eckert.“

„Gebt uns Bescheid.“

„Logo. Ende, Karl! Und halt Klößchen von den Mozartkugeln weg — die sind nämlich österreichische Leckerli-Besonderheiten und ganz aus Schokolade.“

„Zu spät. So ‘n Ding vertilgt er gerade. Ende!“

*

Ruritzli schmauchte seinen Nasenwärmer, litt aber noch nicht an Tabakismus, an Nikotinvergiftung.

Tim und Gaby hatten die gleiche Platte aufgelegt wie Karl und Klößchen bei Eckert: Interview mit den Erpressten — für die Schülerzeitung ,Heimschul-Beobachter’, wegen enormer menschlicher Anteilnahme unter den Schülern und überhaupt. Ob es denn den beiden verunstalteten Kids schon besser gehe.

„Haben sie den Schock überwunden?“, fragte Gaby voller Mitgefühl. „Kann man die Tattoos entfernen?“ Ruritzli hatte sich im Schreibtischstuhl zurückgelehnt und blies eine blaue Wolke gegen die Zimmerdecke.

„Die Kinder“, sagte er, „reagieren unterschiedlich. Der siebenjährige Junge weint und schreit ohne Unterlass, wird noch lange ärztliche und psychologische Hilfe brauchen. Sein Tattoo konnte größtenteils entfernt werden, aber sein Gesicht ist dick und verschwollen. Das Mädchen ist acht. Und erstaunlich stabil. Kein Schockzustand, kein Zusammenbruch. Auch sie wird nach und nach von der Verunstaltung befreit — aber ihr Teint, ihre Gesichtshaut wird Spuren behalten. Vielleicht kommt das böse Erwachen erst später — in der Pubertät.“

„Hinweise auf den oder die Täter?“, fragte Tim.

„Fünf Dutzend Hinweise. Allen sind wir nachgegangen. Aber dabei ist nichts rausgekommen. Lediglich Erdmann von Kruste hat...“ Ruritzli stockte. „O verdammt!“

Tim und Gaby lächelten wie der junge Tag.

„Erdmann von Kruste“, säuselte Gaby. „Den Namen wollten Sie wohl eigentlich nicht nennen. Ist das ein Hinweis, der Vater eines verunstalteten Kids oder ein Erpresster?“ Ruritzli war der Versprecher sichtlich peinlich. Aber gesagt war gesagt, auch wenn das Dienstgeheimnis jetzt einen Namen hatte.

„Er wurde erpresst“, gestand der Inspektor. „Bedrohung wie gehabt. Entweder er zahlt 100 000 Franken oder seinem Töchterchen geschieht das Gleiche wie den verunstalteten Kindern. Sonja-Eugenie von Kruste ist sechs. Kruste ist Fabrikant. Lebensmittel, nämlich Käse und Schokolade. Er hat gezahlt. Aber das alles wisst ihr nicht von mir, klar! Ihr wisst es überhaupt nicht. Und ihr werdet auch Kruste nicht interviewen — sonst kündige ich euch die Freundschaft und“, er grinste, „ihr erhaltet Hausverbot für die Schweiz.“

„Kein Interview“, nickte Tim, „wenn Sie das für uns erledigen.“

„Was meinst du damit?“

„Wenn Sie ihm die Fragen stellen, auf die es uns ankommt.“

„Nämlich?“

„Wir vier — nämlich TKKG insgesamt — haben etwas herausgefunden. Sowohl hier wie auch im österreichischen Katlwaldstetten, wo unsere andere Hälfte zurzeit nachforscht und fahndet. Drei Kriminelle haben Schlangen-Tattoos an den linken Vorderhufen. Jürgensen, Fischer und ein gewisser Theo Heisung im Nachbarland. Auch Heisung sitzt ein — dank der mutigen Tüchtigkeit unserer Freunde Karl und Klößchen. Wir sehen da eine Verbindung. Vielleicht haben die Schlangentypen was mit den Tattoo-Verbrechen zu tun. Ehhh?!“

„Hört sich scharf an.“

„Wem hat der erpresste Erdmann von Kruste den Geldbatzen ausgehändigt? Einem toten Briefkasten oder einer Person?“

„Einem maskierten Typ.“

„Wie sehen dessen Hände aus?“

„Keine Ahnung. Danach haben wir nicht gefragt.“

Tim deutete wortlos aufs Telefon.

Ruritzli seufzte. Es blieb offen, ob ihn das Antreiben nervte oder das polizeiliche Versäumnis, sich nach den Händen des Geldabholers zu erkundigen.

Der Inspektor griff zum Hörer.

„Hallo, Herr von Kruste! Hier Ruritzli... ja. Danke! Nicht doch, wir tun, was wir können. Ja, da hätte ich noch eine Frage. Es betrifft den Maskierten, dem Sie die 100 000 Fränkli übergeben haben. Haben Sie zufällig auf seine Hände geachtet?“

Tim war neben den Inspektor getreten und hielt das rechte Ohr ziemlich dicht an den Hörer.

Gaby blieb in ihrem Sessel. Ruritzli war kein Typ für körperliche Annäherung, außerdem genügte es vollauf, wenn Tim das Telefonat kontrollierte.

Eine heisere, aber sympathische Stimme antwortete auf Ruritzlis Frage.

„Der trug Handschuhe, Inspektor. Aber jetzt entsinne ich mich, dass er sie für einen Moment auszog — als er nämlich zwischen den Geldbündeln wühlte. Er wollte wohl den Anschein erwecken, er zähle. Dann hat er sie rasch wieder angezogen.“

„Ist Ihnen an seinen Händen was aufgefallen, Herr von Kruste?“

„Nein. Ich war zu aufgeregt. Ich dachte immer... Jaaaaa! Natürlich! Aber ja! Wie kann ich das vergessen! Erst dachte ich, eine seiner Hände wäre schmutzig. Aber sie war tätowiert.“

„Links oder rechts?“

„Die... eh... linke. Ja, die linke.“

„Konnten Sie das Tattoo erkennen?“

„Irgendwie... ja, wie eine Schlange. Wie eine Schlange, die den Kopf aufrichtet.“

„Danke, Herr von Kruste. Das war ‘s. Sie haben uns geholfen.“

Ruritzli legte auf und Tim umarmte seine Freundin, die auch ohne Worte begriff, dass Krustes Antwort mindestens eine heiße Spur war.

15. Nummerierte Schlangen

Haussuchung bei Jürgensen und Fischer. Aber keine Spur von dem erpressten Geld und auch keine Utensilien, die auf die Tattoo-Verbrechen schließen ließen.

Beide Verbrecher wurden Erdmann von Kruste gegenübergestellt.

Auch das brachte nichts. Zwar glichen sie figürlich dem Maskierten, aber das war vage und weder Indiz noch Beweis.

Doch etwas anderes kam nun plötzlich ans Licht: Die Tattoos waren — nummeriert. Fischer hatte zwar bei der Explosion der Schatzkiste einen Teil der linken Hand verloren mit fast dem ganzen Tattoo. Aber ein kleines Stück der Unter-der-Haut-Malerei war noch vorhanden und den Chirurgen, die seine Hand operierten, aufgefallen. Nämlich die Zahl 3, die neben dem Schlangenhals eingestochen war. An Jürgensens unverletzter Hand wurde die Zahl 4 neben dem Schlangenhals entdeckt.

Befragt, stellten die beiden sich dumm, behaupteten, in Marseille hätten sie sich die Tätowierungen machen lassen, vor Jahren, in einer Schnapslaune — und die Zahlen wären... äh... ja, wären ihre Glückszahlen.

Inzwischen hatte Ruritzli grenzüberschreitend mit seinem Kollegen Eckert in Katlwaldstetten ferngesprochen und festgestellt, dass Theo Heisungs Schlangen-Tattoo die Zahl 8 trug. Auch der behauptete, es sei seine Glückszahl. Und die Haussuchung bei ihm zeitigte ebenso wenig wie die vorangegangenen in Dirnbachhausen: keine auffällige Geldsumme, kein Hinweis auf die Tattoo-Verbrechen.

Tim und Gaby erfuhren dieses entmutigende Ermittlungsergebnis von Ruritzli persönlich, als sie im Hotel-Swimmingpool plantschten. Gaby hatte ihren Freund gerade zum fünften Mal getaucht. Der Inspektor stand plötzlich am Beckenrand und seine Miene war düster.

„Außerdem“, sagte er abschließend, „habe ich eben einen Anruf aus eurer Heimatstadt erhalten. Dein Vater, Gaby, hat mich informiert. Seine Nachricht ist ein Schock.“

„Sagen Sie ‘s nicht“, Tim wischte sich Wasser aus den Augen, während sich Gaby wassertretend an ihm festhielt. „Wir raten. Bei uns ist es — nun auch so weit. Die Tätowier-Verbrecher schlagen zu.“

„Das wäre entsetzlich“, rief Gaby.

„Tim hat leider ins Schwarze getroffen“, nickte der Inspektor. „Ein siebenjähriger Junge wurde gestern auf dem Heimweg nach einem Pfadfinder-Treffen überfallen, betäubt und entführt. Der oder die Täter haben ihm das Gesicht tätowiert. Allerdings nicht in dem Maße wie bei den anderen Kids. Trotzdem! Schlimm genug! Der Kleine ist im Krankenhaus. Heute Morgen hatte man ihn bewusstlos in einem Park gefunden. Und nun rechnet dein Vater damit, Gaby, dass die Erpressungen beginnen.“

„Das bedeutet“, sagte Tim zu seiner Freundin, „wir reisen ab. Aber erst müssen wir Karl und Klößchen verständigen. Von Ihnen, Herr Inspektor, verabschieden wir uns am besten gleich. Denn jetzt geht alles hopplahopp.“

*

Ein blauer Himmel spannte sich über die Millionenstadt. TKKG waren zu Hause, waren wieder vereint. Karl und Klößchen, die eine halbe Stunde vor Tim und Gaby auf dem Hauptbahnhof eintrafen, hatten gewartet. Man fiel sich in die Arme und Einzelheiten, die am Telefon noch nicht zur Sprache kamen, wurden wechselseitig bekannt gemacht.

Übereinstimmung breitete sich aus: Bei den kriminellen Typen mit den Schlangen-Tattoos musste es sich um Mitglieder einer verbrecherischen Euro-Gang handeln — eines Ganoven-Vereins also, der nun auch in der TKKG-Stadt mit seiner völlig neuartigen, grausamen Erpressungsmethode abzocken wollte.

Karl, Klößchen und Gaby hatte den Ernährern nur den Anreise-Tag telefonisch bekannt gegeben — nicht die genaue Ankunftszeit. Also waren weder Glockners noch Sauerlichs oder Viersteins zum Hbf gekommen und Tims Mutter befand sich ja ohnehin in weiter Ferne.

TKKG belegten ein Taxi mit vier Personen und ebenso vielen Koffern. Zuerst zu Glockners. Hallo, Begrüßung, Freude im kleinen Feinkost-Geschäft von Gabys Mutter.

Tim trug den Koffer seiner Freundin in die Wohnung hinauf. Oskar, der fast ausflippte, wurde minutenlang gestreichelt. Der Kommissar war im Präsidium und mit ihm wollten die Kids am dringlichsten reden. In genau einer Stunde hatte er für sie Zeit. Karl und Klößchen setzten die Taxifahrt fort - heimwärts. Tim erwischte den 23er-Bus, der in südlicher Richtung aus der Stadt hinaus und bis Blickendorf fährt - also auch an der im Grünen gelegenen Internatsschule vorbei muss, in der der TKKG-Häuptling während der Herbstferien geblieben war. Wiedermal, denn seine Mutter, an der er mit großer Liebe hängt, ist in ihrer neuen beruflichen Position ständig in aller Welt unterwegs. Manchmal lohnt sich daher für Tim die Heimreise nicht.

*

Die Villa FS lag am Stadtrand. FS stand für Friedrich Schneider, aber nirgendwo war ein Namensschild angebracht: weder an den Naturstein-Pfeilern der Pforte, noch an der Einfahrt mit dem schmiedeeisernem Tor, das nur auf elektronisches Signal reagierte. Lediglich in die Metallstreben war auf der linken Seite ein F und in den rechten Torflügel ein S kunstvoll eingelassen. Aber das konnte auch Fritz Simpel heißen, Franz Sauerbruch oder Florian Schüttl.

Der Hotelkönig benutzte die Villa eigentlich nie. Vor Jahren erworben, war sie meistens leer — jedenfalls menschenleer. Möbel enthielt sie vom Feinsten. Schneider wohnte, wenn er hier in der Stadt weilte, lieber im Grand-Hotel. Dort war der Service perfekt. Alle rissen sich ein Bein aus, wenn der Chef, der Big Boss, der Hotelkönig in seiner Suite, seiner Zimmerflucht residierte. Da konnten die Annehmlichkeiten der FS-Villa nicht mithalten.

Außerdem hatte der Hotelkönig seinen ersten Wohnsitz schon vor Jahren nach Monaco verlegt — wegen der Steuern. Großverdienende Ausländer zahlen dort im Fürstentum nur minimale Abgaben, weshalb sich dumpfbackige Sportgrößen oder Schauspieler und Stars gern in dieser Warmzone ansiedeln. Begreiflicherweise. Denn wer 50 Millionen Mark im Jahr verdient, dem ist nicht zuzumuten — könnte man meinen — , dass er die Hälfte davon dem Staat, seinem Heimatland an Steuern entrichtet und sich mit lumpigen 25 Millionen bescheidet. Unmöglich! Grauenvoller Gedanke! Wozu dreht man denn die schnellen Runden als Luftverpester oder schmettert die Filzkugel so gekonnt. Da ist man ja schließlich eine Art Halbgott/göttin und was für einen Normalmenschen Recht und Gesetz ist, muss da nicht gelten.

An diesem frühen Nachmittag befand sich der Hotelkönig Schneider in seiner FS-Villa. Die Rolls Royce Limousine parkte hinter dem geschlossenen Tor und in den Bäumen zwitscherten Vögel.

Im Obergeschoss der Villa hatte Katja — Schneiders 19jährige Tochter — eins der rückseitig gelegenen Schlafzimmer bezogen. Sie war gestern aus dem Krankenhaus entlassen worden — nach dem Autounfall, den sie ohne TKKG nicht überlebt hätte. Aber Katja war nicht als genesen entlassen, sondern auf eigenen Wunsch — vielmehr auf Veranlassung ihres Vaters. Denn für die sommersprossige Blondine mit den Tattoos hier und dort bestand — höchste Gefahr.

Jetzt lag Katja im Bett, hatte Kopfweh und wollte nichts essen. Appetitmangel infolge der Gehirnerschütterung.

Schneider hatte sich einen Stuhl herangezogen und achtete darauf, leise zu sprechen — um Katja zu schonen.

„Das hast du nun davon, Katja! Von dem Geschmiere auf deiner Haut.“

„Vati!“ Ihre Stimme klang gequält. „Das eine hat nichts zu tun mit dem andern!“

„Glaubst du?“

„Es geht um Tätowierungen. Das ist die einzige Verbindung des einen mit dem andern.“

„Ich glaube, diese Verbrecher sind nur auf dich aufmerksam geworden, weil du tätowiert bist.“

„Neiiiiiiin! Sie haben mich... ausgewählt, weil du einer der Reichsten bist.“

„Andere Reiche werden nicht erpresst, obwohl auch sie Töchter haben und Söhne. Aber die sind nicht tätowiert.“

„Ich bin nur wenig tätowiert.“

„Geschmacksverirrung!“

„Berthold ist ein Künstler, Vati!“

„Hah!“

„Seine Tattoos sind... künstlerisch!!!“

„Aber im Gesicht möchtest du solche Kunstwerke nun doch nicht haben, wie?“

„Ich stehe zu dem, was Berthold macht. Er ist mein Mann.“

„Aber mein Schwiegersohn ist er deshalb noch lange nicht. Über kurz oder lang wirst du einsehen, was für ein Hallodri das ist. Dann trennst du dich von ihm, ihr lasst euch scheiden und der Typ kommt mir nicht mehr unter die Augen.“

„Niiiiie!“

Schneider seufzte. Und dachte: Sie wird es schon noch merken, wem sie da auf den Leim gegangen ist. Und der Kerl weiß ja längst, was ich von ihm halte — nämlich weniger als nichts. Seit sechs Wochen habe ich kein Wort mehr mit ihm geredet. Daran soll sich nichts ändern.

Katja hatte eine Hand auf die Stirn gelegt. Kopfweh! Und die Schnittchen mit Gänseleber und Edellachs standen immer noch unangerührt auf dem Nachttisch.

Schneider wollte gerade ein paar Unfreundlichkeiten über den Tätowierer Berthold Prickner von sich geben — aber mit melodischem Bimbam gongte die Glocke im Haus.

Jemand war an der Pforte. Schneider murmelte was, ging in einen der vorderen Räume und spähte durchs Fenster. Erfreut stellte er fest: TKKG standen unten vorm Tor.

16. Narben unter der Haut

Geldige Hütte!, dachte Tim und blickte sich um.

Nach kurzem Dialog durch die Gegensprechanlage öffnete sich die Pforte und TKKG schoben ihre Bikes aufs Grundstück, um sie dort an den Rolls Royce zu lehnen, was der Limousine zu einer sportlichen Note verhalf.

Schneider erwartete seine jungen Freunde an der Tür und strahlte von Ohr zu Ohr. Aber Tim entging nicht, wie sich Sorgenfalten einkerbten — ebenfalls von Ohr zu Ohr. Und dazu bestand aller Grund, sozusagen Alarmstufe drei.

„Ich hörte schon von deinem Vater, Gaby, dass ihr heute zurückkommt — und einiges erlebt habt.“

„Viel!“, sagte Klößchen. „Karl und mich wollte man ermorden. Bei Tim und Gaby ging’s ruhiger zu. Sie waren meistens mit dem Pony unterwegs.“

„Mit dem Pony?“ Schneider runzelte die Stirn. „Gibt es Ponys in meinen Hotels?“

Gaby lachte. „Sie sollten mal als Gast anreisen. Dann wären Sie überrascht. Mit Emely haben wir Freundschaft geschlossen. Aber mit Jürgensen und Fischer lief es weniger gut.“

Katja brauchte Schonung. Also blieb man erstmal zu fünft im Wintergarten — parterre. TKKG erzählten und Schneider zuckte jedes Mal zusammen, wenn von Tattoos die Rede war.

„Jetzt waren wir gerade bei Kommissar Glockner“, sagte Tim, „und haben erfahren, dass diese Tattoo-Erpresser nun auch hier aktiv werden. Sie wissen es, Herr Schneider. Ein kleiner Junge ist das erste Opfer — die Drohung, die allen Erpressungen vorausgeht. Gestern Abend erhielten Sie den Anruf des Erpressers. Er droht damit, sich an Katja zu vergreifen. Ob noch andere Leute erpresst werden, ist nicht bekannt. Aber Sie haben kluger Weise gleich Gabys Vater verständigt.“

Schneider nickte. „Und ich habe Katja hierher geholt. Hier ist sie sicherer als im Krankenhaus. Dein Vater, Gaby, hat veranlasst, dass in regelmäßigen Abständen Streifenwagen am Haus vorbeifahren. Außerdem wird die Villa von meinem Chauffeur Alwin Klatschke bewacht.“

„Ist das der lange Kerl“, fragte Karl, „der im Garten den Swimmingpool säubert?“

Schneider nickte. „Er ist 2,04 Meter.“

„Der Pool?“, fragte Klößchen.

„Klatschke ist so groß.“

„Er wirkt größer“, meinte Klößchen. „Vermutlich, weil er so dünn ist. Sehr kräftig sieht er nicht aus.“

„Hm.“ Schneider zog an seiner Unterlippe. „Eigentlich brauchen wir auch keinen Bodyguard, keinen Leibwächter. Denn ich werde der Forderung nachgeben.“

„Sie wollen zahlen?“, fragte Tim überrascht. „Sie lassen sich erpressen?“

„Der Unbekannte will nur zwei Millionen. Dann hat meine Tochter nichts mehr zu befrüchten.“

„Nur zwei Millionen?“ Tim schickte einen Blick zur Zimmerdecke. „Für einen brutalen Erpresser sind zwei Mark zu viel!“

„Die Sicherheit meiner Tochter ist wichtiger. Geld besitze ich genug. Aber ich habe nur eine Tochter. Und ich bin Witwer.“

„Von Gabys Vater wissen wir“, erklärte der TKKG-Häuptling, „dass Sie bereit sind, uns ins Vertrauen zu ziehen. Ansonsten herrscht Nachrichtensperre, was total richtig ist. Denn Einmischung in ein laufendes Verbrechen durch die Presse kann nur Schaden verursachen. Die Stimme des Anrufers war verstellt, hörten wir.“

„Total. Verzerrt, dumpf, geflüstert.“

„Haben Sie gleich eingewilligt?“

„Nein! Erst wollte ich nicht, habe Katja aus dem Krankenhaus hergeholt und mich auf Widerstand eingerichtet. Doch dann, nachdem ich alles durchdacht hatte, sagte ich mir: lieber so als so. Und als der Kerl heute Mittag zum zweiten Mal anrief, habe ich ihm mein Einverständnis signalisiert.“

„Wie soll der Deal laufen?“

„Was meinst du?“

„Wie soll das Geld übergeben werden?“

„Das sagt er mir noch. Er will punkt 18 Uhr wieder anrufen.“

„Haben Sie eine Fangschaltung anbringen lassen, damit die Polizei mit etwas Glück feststellen kann, woher der Anruf kommt?“

„Er sagte, er ruft aus einer Telefonzelle an. Und so klang es auch. Im Hintergrund war eine viel befahrene Straße. Eine Fangschaltung würde also nichts bringen.“

„Solche Hintergrundmusik kann man vom Tonband abspielen“, meinte Tim. „Na, schön! Warten wir also bis 18 Uhr. Das heißt, wir wollen vorher noch was anderes machen. Nämlich ein Interview. Für unsere Schülerzeitung. Ein Interview mit Ihrem ungeliebten Schwiegersohn Berthold Prickner. In seinem Laden — in Berts Tätowierstube — wollen wir uns schlau machen über alles, was mit Tattoos und heißer Nadel zusammenhängt. Vielleicht überkommt uns dann die Erleuchtung.“

„Aber erstmal begrüßen wir Katja“, sagte Gaby.

Doch daraus wurde nichts, denn als Schneider leise die Tür zum Schlafzimmer seiner Tochter öffnete, war die 19jährige tief eingeschlafen, hatte violette Erschöpfungsschatten unter den Augen und offenbar Alpträume, denn ihre Hände zuckten fahrig auf der Bettdecke herum.

„Dann später!“, flüsterte Gaby und zog die Jungs zurück. Schneider schloss lautlos die Tür.

*

,Berts Tätowierstube’ lag in einer Seitenstraße, eingequetscht zwischen dem Büro einer Versicherungsfirma, die im Schaufenster ihre unverzichtbaren Zusatz-Rentenversicherungen anpries, und einer Fahrschule. Der Tätowierstuben-Eingang sah nach nichts aus und führte direkt in den ‚Behandlungsraum’. Tims Blick fiel sofort auf das Fenster im Hintergrund, das breit und hoch und in zwölf Felder aufgeteilt war. Es führte auf einen düsteren Hinterhof.

„Hallo!“, sagte der Mann in der Lederweste.

Wie ein Pirat, dachte Tim. Bart, Kopftuch um den schwarzzottigen Schädel und Freibeuter-Visage. Aber wenigstens die Sonnenbrille könnte er abnehmen.

„Hallo!“, erwiderten TKKG.

Es gab Stühle, einen Tisch mit Tinktur-Fläschchen, Poster und Fotos an den Wänden, die alle Tattoo-Muster zeigten. Auch Berthold Prickner war an den entblößten Armen tätowiert bis zur Schulter. Als er dann einen Teil der nackten Brust zeigte — weil die Weste nicht geschlossen war — bewegten sich auch dort Drachen, Totenschädel, Fäuste, Meerjungfrauen, flotte Sprüche und vollbusige Girls.

Wahrscheinlich, dachte Tim, ist er sogar unter den Sohlen genadelt. Nur das Gesicht hat er sich freigelassen. Vermutlich für ein Alterswerk von künstlerischer Reife.

„Ich hatte angerufen“, sagte Tim. „Wegen des Interviews für die Schülerzeitung. Das sind meine Freunde Gaby, Karl und Willi. Gehören alle zur Redaktion.“

„Na, wunderbar! Setzt euch.“

Berthold Prickners Stimme klang wie eine elektrische Kaffeemühle, in der Schrauben zerkleinert werden. Als Typ war er Abenteuer pur — zumindest gab er das vor. Trotzdem begriff Tim nicht, wieso der Goldfasan Katja Schneider auf ihn geflogen war. Vielleicht protestierte sie damit gegen die Nüchternheit in ihrem behüteten Elternhaus.

Die Stühle reichten nicht. Karl setzte sich auf den Boden. Tim hatte Block und Kugelschreiber mitgebracht, aber Gaby nahm’s ihm aus der Hand und übernahm somit das Protokoll.

Allen TKKGlern hatte — ungefähr beim zweiten Blick auf Prickner — der Atem gestockt. Aus gutem Grund, denn auf dessen linker Hand befand sich — neben und zwischen anderen Bildern — ein Schlangen-Tattoo. Exakt das gleiche wie’s Theo Heisung, Edu Fischer und Jürgensen auf ihren Vorderflossen vorweisen konnten — Fischer ausgenommen, der ja seit der Explosion nur noch anderthalb Hände besaß.

Tim äugte scharf, aber unauffällig und vermeinte, neben der Schlange die Nummer eins — die 1 — zu entdecken. Wahnsinn!!!

Aber erstmal sollte Prickner mit harmlosen Fragen geködert werden.

Tim beugte sich vor. „Wer, Herr Prickner, hat das Tätowieren erfunden?“

„Das weiß niemand. Tätowierungen gibt es seit grauer Vorzeit. Ursprünglich dienten sie wohl als Tarnung bei der Jagd. Nach 1600 ist in Ostasien eine besondere Tätowierkunst entstanden. Die war anders als die mittelalterliche hier in Europa. Hier ließen sich Seefahrer tätowieren.“

Gaby schrieb mit. Tim stellte die nächste Frage.

„Was geschieht beim Tätowieren?“

„Farbpigmente werden unter die Haut gebracht. Das ist alles. Vor 1890 mit handlicher Nadel. Dann erfand Samuel O’Reilly die elektrische Tätowiermaschine. Sie hat Elektromagnet und Sprungfeder. Die besten Maschinen hat in unserer Zeit Paul Rodgers produziert. Eine Rodgers ist der Ferrari unter den Tätowiermaschinen. Ich besitze zwei. Sehen aus wie hässliche Handbohrer. Aber mit ihnen kann man Kunstwerke schaffen.“

„Weshalb lässt sich jemand tätowieren?“

„Weiß der Teufel. Jeder hat einen anderen Grund. Einige spinnen, andere protestieren, wollen sich verschönen, anders sein als andere, sich eine besondere Note geben, interessant machen. Früher gab’s klassische Anlässe. Indianer ließen sich zum Schutz gegen Krankheit tätowieren, spanische Seefahrer schützten sich mit einem Christusporträt vor Geißelung. Denn kein Folterknecht war so brutal, dass er den Heiland ausgepeitscht hätte. Das gab’s nur das eine Mal, wie wir wissen. Und in Birma gab es ein so genanntes Stop-Bullet-Tattoo. Das sollte unverwundbar machen gegen Gewehrkugeln. Hat aber nicht funktioniert. Wenn ihr mich fragt — Tätowierungen sind eine Art nichtsprachlicher Verständigung. Wenn sich jemand ,Leck mich!’ auf die Brust tätowiert, dann bedeutet das nicht unbedingt, dass man näher kommen soll. Sondern so viel wie ,Verpiss dich!’ Wer ein Tattoo will, findet immer einen Grund. Denn das Leben liefert Gründe. Trauer, Freude, Sieg, Niederlage. Immer ein Grund, sich eine Narbe zuzufügen. Denn Tattoos sind Narben — Narben, die man unter die Haut schießt.“

„Gibt es eine ideale Körperstelle für das erste Tattoo?“

„Nein! Aber man muss sorgfältig überlegen. Der Körper ist eine geometrische Fläche. Man darf ihn nicht falsch belasten mit Bildern, mit Narben. Sonst wirft es dich aus dem Gleichgewicht.“

„Was meinen Sie mit Narben?“

„Wenn du dir auf den Arm tätowieren lässt ,In-ewiger-Liebe-für - wie heißt deine Freundin? Gaby? — für-Gaby. Und wenn Gaby dann mit dir Schluss macht. Dann hast du deine Narbe. Und Narben bleiben.“

„Ich könnte sie abschmirgeln lassen.“

„Das funktioniert nicht immer.“

„So einer bist du also.“ Gaby lächelte. „Kaum habe ich dir den Laufpass gegeben — schon willst du mich abschmirgeln.“

„Dein Bildnis“, erwiderte Tim, „müsste ich mir aus der Seele schmirgeln. Aber das schafft kein Laserstrahl und kein Chirurgen-Skalpell, denn niemand weiß, wo sich im Menschen die Seele versteckt.“

„Stimmt“, nickte Prickner, „Seelen kann man nicht tätowieren.“

Tim beugte sich vor und musterte die Füße des Tätowierers. „Sie tragen eine blaue und eine schwarze Socke. Absicht?“

Verblüfft richtete Prickner den Blick auf seine Laufwarzen. „Tatsächlich! Hähäh! Und ich kann dir versichern: Genau das gleiche Paar habe ich nochmal zu Hause.“

„Hübsches Blindschleichen-Tattoo — das sie da auf der linken Hand haben.“

„Das ist keine Blindschleiche. Das ist eine stilisierte Königskobra.“

„Gefährlich und giftig, wie?“

„Unter der Bettdecke möchte ich sie nicht haben.“

Tim lächelte wie ein Königstiger, dem eine Rinderlende aus der Tiefkühltruhe serviert wird. „Dieses Tattoo, Meister, haben wir kürzlich dreimal gesichtet: zweimal in der Schweiz, einmal in Österreich. Zweimal in Dirnbadhausen, einmal in Katlwaldstetten. Die drei Typen heißen Edu Fischer, Hans Jürgensen und Theo Heisung. Seid ihr ein Verein?“

Prickners Augen hinter der Sonnenbrille schienen Blitze zu schleudern. „Verein? Was für ein Verein? Ich kenne die Leute nicht. Nie gehört. Dieses Tattoo ist ein... äh... international sehr beliebtes Motiv. Das wird in New York ebenso eingestochen wie in Hongkong oder Katlwaldstetten.“

„Schon dort gewesen?“

„In New York? Klar. Ich liebe den Broadway.“

„Ich meine Katlwaldstetten.“

„Nö. Wo liegt das?“

„In Österreich, wie schon gesagt. Von einmal Hinhören haben Sie sich den Namen gut gemerkt. Übrigens waren die Schlangen-Tattoos bei den drei genannten Typen nummeriert. Fischer hat die 3, Jürgensen die 4 und Heisung die 8. Sie, Herr Prickner, haben die 1. Also doch ein Verein?“

„Nein, nein, nein, nein“, schnarrte der Nadelkünstler. „Ich sagte schon, dass ich die Männer nicht kenne. Die Zahlen haben eine... eine andere Bedeutung. Die Schlange gilt bei gewissen asiatischen Völkern als... äh... Glücksschwein. Ja, sie ist ein Glückssymbol. Und weil doppelt genäht bekanntlich besser hält, lässt man sich auch gleich seine Glückszahl tätowieren. Meine ist die eins, die eins, die eins.“

Schlau!, dachte Tim. Er weiß auf alles ‘ne Antwort. Aber in den Erklärungen sind mir zu viele ,ähs’. Außerdem ist er nervös geworden und schwitzt unter den Achseln. Man riecht es. Einer wie der sollte öfter mal duschen.

Vertraulich, scheinbar, beugte sich der TKKG-Häuptling vor. „Haben Sie von den Verbrechen gehört?“

„Von den Morden in Südafrika? Das war doch zu erwarten.“

„Ich meine die entführten und verunstalteten Kinder und die nachfolgenden Erpressungen. So geschehen in Dirnbadhausen, in Katlwaldstetten und... hier. Also überall dort, wo es Typen gibt mit diesen nummerierten Schlangen-Tattoos.“

Stille. Dann zerbiss Klößchen ein Stück Schokolade. Das Knacken klang, als werde Sperrholz zerkleinert. Irgendwo summte eine Fliege. Gaby atmete langsam und seidig aus, als seufze sie. Karl rückte an seiner Nickelbrille und Prickner begann stärker zu schwitzen.

„Ich glaube nicht“, sagte er heiser, „dass die Tattoos der Königskobra mit diesen Verbrechen in einem Zusammenhang stehen.“

„Vielleicht nicht, vielleicht doch.“ Tim lehnte sich zurück.

„Ihnen müsste das peinlich sein“, sagte Gaby. „Ihr verbrecherischer Kollege — wer auch immer das sein mag — schadet dem ganzen Berufsstand. Tätowieren ist zwar zurzeit eine Modewelle, als hätten viele nicht genug zu tun mit Pickeln und Sommersprossen — aber so ein Trend flaut auch schnell wieder ab. Und dann werden vielleicht ein paar irre, total unzeitgemäße Typen entdecken, dass die natürliche Haut eines Mädchens ganz toll ist.“

„Schrecklicher Gedanke!“, murmelte Prickner. „Für mich ist Haut erst schön, wenn ich sie mit meiner Maschine bearbeitet habe. Haut ist für mich eine warme Leinwand — von um die 36 Grad — eine Leinwand, unter der Blut pulst. Dir, kleines Fräulein, würde ich Orchideen auf den Oberarm malen.“

„Vielen Dank! Mir genügt die klitzekleine Narbe von der Pockenimpfung.“

„Wissen Sie, dass Ihr Schwiegervater erpresst wird?“, fragte Tim.

Prickner nickte. „Weiß ich. Nicht von ihm. Aber von Katja.“

„Zwei Millionen will dieser Erpresser abzocken.“

„Der Alte... äh... Schneider kann sich das leisten.“

„Machen Sie sich Sorgen um Ihre Frau?“

„Na, und wie! Am liebsten würde ich sie hier bei mir verstecken. Aber der Alte hat sie in die Villa geholt. Und Katja ist leider noch nicht wieder gesund. Wie ich hörte, will er zahlen.“

Tim nickte. „Wie Sie schon sagten: Er kann sich das leisten.“

„Habt ihr noch Fragen? Braucht ihr noch was für euren Artikel?“

Tim sagte, sie hätten alles, und stand auf.

17. Gaby wird bedroht

Zwei Straßen entfernt war eine Milchbar. Boulevard-Tischchen standen auf dem Gehsteig. Die Bikes wurden an eine Laterne gestellt und gekettet. TKKG belegten einen Vierertisch und bestellten Milchshakes bei der jungen Studentin, die sich hier als Serviererin ein Zubrot verdiente. Vielleicht für die Wintergarderobe, für Highlife oder weil man etwas mehr Knete immer gebrauchen kann. Tim bestellte Espresso-Shake, Gaby entschied sich für Pfirsich, Karl mochte Bananen-Geschmack und Klößchen natürlich Schokolade.

„Mir ist er verdächtig“, sagte Gaby.

Die Jungs nickten.

„Er muss damit rechnen“, erläuterte Tims Freundin ihren Verdacht, „dass Schneider ihn irgendwann ausbootet, dass Katja zur Besinnung kommt, Scheidung macht und ihr Herz einem schenkt, der echt zu ihr passt. Prickner ist die totale Verirrung. Der weiß es natürlich, spricht ja auch nur von dem Alten, was ziemlich respektlos klingt und sagt sich: Absahnen, solange ich noch am Sahnetopf bin! Zwei Millionen her — dann kann mich Katja ruhig abhalftern. Von Schneider, sagt sich Prickner, habe ich nichts zu erwarten. Der wird sogar im Testament verfügen, dass ich nichts kriege.“

„Ganz meine Meinung, Pfote“, sagte Tim. „Glasklar das Motiv. Prickner verströmt förmlich kriminelle Energie. Ich rieche das.“

„Ich habe nur gerochen, dass er schwitzt“, meinte Klößchen.

„Das auch. Aber nur vordergründig. Dahinter dünstet sein Charakter schwarze Wolken aus. Das würdest du merken, Klößchen, wenn du nicht dauernd den Mund voller Schoko hättest. Und mit krimineller Energie meine ich: Prickner ist der Boss, nämlich die Nummer eins der Tattoo-Bande. Es ist garantiert seine Idee und sein System. Erster Schritt: Kinder wegfangen und verunstalten. Und damit Angst und Schrecken auslösen. Zweiter Schritt: die Erpressungen der Betuchten. Es muss mindestens acht Banden-Mitglieder geben, denn Heisung ist mit der 8 tätowiert. Das sind nicht Glückszahlen, sondern Mitgliedsnummern. Und die Nummer eins ist immer der Boss. Das Schweinepack hat schon gut abgesahnt, aber der Zwei-Millionen-Coup ist die Krönung. Prickner glaubt, kein Verdacht würde auf ihn fallen — weil die bisherigen Verbrechen im Ausland verübt wurden. Und dass jemand seinen Schwiegervater abzocken will, ist ja auch nicht die Regel. Jedenfalls nicht auf diese Weise.“

„Dumme Kuh!“, meinte Karl.

Gaby sah ihn an. „Du meinst Katja?“ Und als Karl nickte, fuhr sie fort: „Liebe kann man nicht mit Vernunft messen, Karl. Ob eine Liebe dumm oder schlau ist, ist nicht der Maßstab. Liebe ist Gefühl. Und Gefühl ist nicht Verstand, sondern manchmal das Gegenteil. Deshalb können wir Katja nicht verurteilen.“

Die Jungs staunten Gaby an. Und Tim sagte, ein wenig Verstand dürfe schon dabei sein, damit ein Gefühl nicht von Anfang an aussichtslos sei, und im Übrigen verdiene ein Verbrecher keine Liebe.

Der Ansicht waren alle.

Klößchen zuzzelte mit vernehmlichem Schlürfen die letzten Tropfen aus seinem Shake und hielt ein ,Bäuerchen’ gerade noch zurück, denn Gabys Blauaugen-Blick hätte ihn aufgespießt. Tim ließ den Rest seines Getränkes stehen. Statt Espressomilch hatte er einen Nougat-Shake erhalten — von kitschiger Süße. Aber keine Beschwerde! Denn die Studentin war nett und konnte Reklamationen nicht mehr verkraften. Schon an drei Tischen hatte sie die falschen Getränke serviert und dem Chef hinter der Theke runzelten sich vor Ärger die Ohren.

„Die Waffe des Erpressers“, sagte Tim, „ist seine Drohung. Er hat keine Geisel — wie bei einem Kidnapping. Deshalb können wir was riskieren. Damit meine ich: Wir können ihm auflauern bei der Geldübergabe. Denn zu uns hat Schneider Vertrauen. Bei uns wird er ausplaudern, was wann wo läuft.“

„Und das erzählen wir dann gleich meinem Papi.“ Gaby lächelte.

Tim grinste zurück. „Das wäre ein Missbrauch schneiderschen Vertrauens. Denn die Polizei wird er nicht einweihen. Er will zahlen und seine Ruhe haben — für Katja und sich. Aber echte Ruhe hat er erst, wenn die Nummer eins erwischt wird. Und die mindestens vier anderen Mitglieder, die noch auf freiem Fuß sind. Wo, wissen wir noch nicht. Vielleicht hier als seine Helfer. Oder in Dirnbadhausen und Katlwaldstetten, wo sie unserer Beachtung entgangen sind. Oder sie sitzen auf der Reservebank, weil Prickners Tattoo-Bande europaweit arbeitet und noch viel vorhat.“

„Um 18 Uhr will der Erpresser abermals anrufen“, rief Karl die Fakten ins Gedächtnis zurück. „Wir sollten schon vorher in der FS-Villa sein.“

„Spätestens um 17.30 Uhr“, nickte Tim.

*

Gabys Vater — Kommissar Glockner — war allein in seinem Büro, als das Telefon klingelte.

Er trank noch einen Schluck Mineralwasser, nahm den Hörer ab und blendete — gehörlich — den Lärm aus, der durch das geöffnete Fenster herein drang. Straßenlärm von unten, vom Vorplatz. Autos, Autos, Autos. Busse. Motorräder. Die Straßenbahn quietschte in der Kurve, obwohl man vor zwei Monaten neue Schienen verlegt hatte. Ein Hubschrauber — Polizei-Hubschrauber — schnatterte über das Präsidium hinweg und landete gekonnt auf dem neuen Landeplatz — einer 50 mal 50 Meter großen Betonfläche mit großem aufgemaltem weißem +, das bei Nacht mit Leuchtfarbe glimmerte und dem Pilot Ziel war.

„Glockner.“

„Ein Anrufer, Herr Hauptkommissar“, sagte die Vermittlung und stellte durch.

„Glockner.“

Der Anrufer schnaufte, als hätte er trotz Lungenentzündung den City-Sprint gewonnen. Als er sprach, klang seine Stimme verstellt, grabes-dumpf und sehr leise.

„Von dir will ich kein Geld, du Scheißbulle. Aber wir werden deiner Tochter das Gesicht tätowieren — das hübsche Gesichtchen mit der Pfirsichhaut und den Vergissmeinnicht-Augen. Du wirst sie nicht wieder erkennen, Bulle. Das ist meine Quittung für damals. Für damals als du mich... Aber das spreche ich nicht aus. Sonst kommst du noch drauf, wer ich bin. Ende.“

Es knackte in der Leitung. Aufgelegt.

Kommissar Glockner verharrte vier, fünf, sechs Sekunden in seiner Haltung. Ein Finger ruhte noch auf dem Knopf der Mitschnitt-Anlage — die, sobald eingeschaltet, jeden Anruf auf Band aufzeichnet. Ab ,Scheißbulle’ war der Anruf gespeichert. Aber eine Voraus-Erkennung des Typs war sicherlich unmöglich. Erst wenn man einen Verdächtigen gefasst hatte, würde sich durch Stimmenvergleich feststellen lassen, ob er der Anrufer war.

Glockner legte auf, wählte eine Nummer und wartete — mit eisiger Ruhe, denn die war jetzt angesagt, bis seine Frau sich meldete.

„Hallo, Liebling. Ich bin’s. Ist Gaby zu Hause?“

„Sie ist mit den Jungs unterwegs.“ Margot zögerte kurz. „Ist was, Emil?“

„Nichts, was ich nicht unter Kontrolle bringe.“

„Um Himmels willen! Sag’s!“

„Ein anonymer Anruf. Der Typ will sich angeblich an mir rächen für irgendwas. Er gibt vor, der Tätowierer zu sein, und droht damit, Gaby zu... zu verunstalten.“

Margot schwieg. Aber er meinte, ihren Herzschlag zu hören.

„Keine Sorge, Liebling! Wahrscheinlich ist es gar nicht der Tattoo-Verbrecher. Sondern ein Wichtigtuer, der mich hasst. Es geht nämlich ausdrücklich nicht um Erpressung, sondern um Rache.“

„Ich... ich weiß nicht, wo sie jetzt rumstreunen“, Margots Stimme klirrte.

„Solange die Jungs bei ihr sind, ist Gaby sicher. An Tim kommt keiner vorbei.“

„Emil, sie haben mir vorhin nur gesagt, dass sie zu dir wollen.“

„Bei mir waren sie schon. Ich rufe mal bei Schneider an. Bis später, mein Liebes.“

Er legte auf. Schneiders Rufnummer war notiert. Glockner wählte, atmete ruhig und trommelte nur für einen Moment mit den Fingern der linken Hand. Keine Aufregung! Gabys Gesicht wird so hübsch bleiben, wie es ist. Ein Blick auf die Uhr. 17.26 Uhr. Schneider meldete sich und reagierte erfreut, als er merkte, wer der Anrufer war.

„Ja, die Kids sind bei mir, sind eben gekommen — TKKG komplett. Auch Ihre Tochter, Herr Kommissar. Sie möchten sie sprechen? Moment, bitte!“

Dann war Gaby am Rohr. „Papi? Was gibt’s?“

„Ich habe eben einen anonymen Anruf erhalten, Gaby. Vielleicht war’s ein Spinner, vielleicht der Tattoo-Erpresser. Er droht damit, dich zu... tätowieren. Im Gesicht. Aus Rache. Weil er mit mir noch eine Rechnung offen hätte.“ Gaby stieß Atem über die Perlenzähne, als puste sie gegen ihren Pony. „Hört sich ja wüst an, Papi. Aber deswegen habe ich keine Angst. Meine Freunde sind bei mir. Und Tim wird Hackfleisch aus jedem machen, der mir was tun will.“

„Gib ihn mir mal!“

18. Getarnte Hände

Tim stand neben seiner Freundin, hatte mitgehört und nahm jetzt den Hörer. Die erste Reaktion war Schreck gewesen und Riesen-Sorge um Gaby, jetzt loderte Wut auf, aber der TKKG-Häuptling beherrschte sich und seine Stimme.

„Herr Glockner, wir kommen soeben von Herrn Schneiders Schwiegersohn, diesem Tätowierer Berthold Prickner. Haben ihn ausgehorcht — angeblich wegen eines Artikels für unsere Schülerzeitung über die Kunst auf der Haut. Prickner hat auch ein Schlangen-Tattoo an der linken Flosse, nummeriert mit der Eins. Er leugnet natürlich jede Verbindung zu den anderen Typen, das Tattoo wäre ein globales Motiv — bei den Zahlen handele es sich um Glückszahlen. Aber Prickner war deutlich verunsichert. Wir meinen, er hat gelogen, dass sich die Tätowiernadel biegt.“

„Interessant. Und ihr seid jetzt bei Herrn Schneider, um den Anruf des Erpressers abzupassen?“

„Äh, ja. Herr Schneider will ja bezahlen. Und deshalb, Herr Glockner, sollen Sie sich erst später einschalten.“

„Aber ihr wollt bei der Geldübergabe dabei sein.“

„In gebührender Entfernung. Als Beoachter. Und ich werde Gaby nicht von der Seite weichen. Keiner kommt an sie ran — mit heißer Nadel und/oder böser Absicht.“

„Ich schicke jetzt einen Streifenwagen zur Schneider-Villa und lasse Gaby abholen. Keinen Protest, Tim! Es ist besser, sie bleibt erst mal unter offiziellem Schutz, nämlich hier bei mir im Büro. Dann...“

Der Hörer wurde Tim aus der Hand gerissen. Gabys Goldmähne fegte ihm um die Ohren und ihre Stimme kiekste vor Empörung.

„Nein, Papi! Das kannst du nicht machen. Ich will dabei sein beim Showdown. Ich bin doch nicht gefährdet, Papilein. Niiiiiiiie kommt dieser Verbrecher an mich ran. Niiiiiiiie! Und wenn ich...“

„Gaby, es bleibt dabei“, fiel Glockner seinem Töchterchen ins Wort. „Natürlich, die Jungs sind die beste Leibgarde und Tim würde sich zerreißen für dich. Aber ich habe doch noch ein paar Möglichkeiten mehr zu deinem Schutz. Also, ich schicke den Wagen los. Dann sehen wir weiter.“

„Papi, wie sieht denn das aus, wenn ich mit dem Streifenwagen abgeholt werde und...“

„Mir fällt ein“, unterbrach er sie abermals, „Jordan und Kemmert sind auf Lehrgang. Dann schicke ich Arndmeier.“

„Wen?“, fragte Gaby in fast bockigem Ton.

„Helmut Arndmeier. Ist neu hier. Wurde aus Berlin herversetzt. Ihr kennt ihn noch nicht. Er ist sehr zuverlässig. Herrjeh, im Moment...“ Er stockte, murmelte dann. „Alle Wagen sind unterwegs. Heute ist wieder mal der Teufel los. Na, dann muss Helmut eben seinen Privatwagen nehmen. Muss ich ja schließlich auch nur zu oft. Also, Gaby, du wartest brav, bis er dich abholt.“

„Ich finde das ganz...“, sie sprach das Kraftwort nicht aus und seufzte dann: „Also gut, Herr Hauptkommissar. Ich bin ja nur ein hilfloses Mädchen, das behütet werden muss. Aber eine Feministin, Papi, würde dir sagen: So kann man das nicht machen.“

„Schon gut!“, lachte Glockner. „Und bleib, wo du bist. Tschüss!“

Gaby legte auf. Sie sah Tim an und er zuckte die Schultern.

Karl, Klößchen und Schneider saßen in dem luxuriös eingerichteten Terrassenzimmer — mit Blick auf Garten, hohe Hecke und das gesicherte Einfahrts-Tor, wo der Rolls Royce im Licht des späten Nachmittags Ruhe ausströmte. Diesmal hatten TKKG ihre Bikes an der Hauswand geparkt.

„Dein Vater hat Recht“, sagte Tim, „auch wenn uns das nicht recht ist.“

Gaby seufzte, ließ sich in einen Sessel fallen und streckte die Beine aus.

„Noch eine halbe Stunde“, murmelte Schneider und meinte den Anruf des Erpressers. Für 18 Uhr hatte der sich angekündigt.

Schneider sieht schlecht aus, dachte Tim und musterte das graue Gesicht des Hotelkönigs. Na, logo. Auch wenn man den Schwiegersohn für ein ,Astloch’ hält — die Erkenntnis, er könnte der Erpresser sein und wahrscheinlich sogar der Anführer der Tattoo-Verbrecher überhaupt — also, das haut den reichsten Herbergsvater aus den Socken. Und er hat uns zugestimmt, teilt unseren Verdacht, sieht plötzlich klar, als hätten wir ihm die Scheuklappen abgenommen oder die Schuppen von den Glotzern gebürstet. Ja, Berthold Prickner könnte es sein. Er ist es, sage ich Ihnen, Herr Schneider! Vier schlaue Kids können sich nicht irren — TKKG schon gar nicht.

„Vielleicht erkennen Sie seine Stimme“, sagte Tim.

„Beim ersten Anruf hat er geröchelt wie... als flüstere ein Sterbender aus tiefer Gruft.“

„Man müsste Stimmen tätowieren können“, meinte Klößchen.

„Drück Wasser ‘nen Stempel auf“, sagte Karl. „Aber Stimmen kann man bildlich darstellen. Jede Stimme, einmal aufgenommen, hat ihren besonderen, unverwechselbaren Abdruck. Das können wir allerdings vergessen. Denn hier ist ja keine Fangschaltung.“

Tim war dicht an das große Panorama-Fenster getreten und sah in den Garten hinaus.

Vorhin hatte Alwin Klatschke, der 2.04 m große, dürre Chauffeur, den Swimmingpool gesäubert. Jetzt war der Mann nicht zu sehen. Katjas Leibwächter! Hah!

Schneiders Tochter lag oben in ihrem Zimmer und schlief immer noch.

Wahrscheinlich macht Gehirnerschütterung müde, dachte Tim. Hat ja was mit dem Kopf zu tun und dumpfer Benommenheit. Nur der klare Kopf ist hellwach und der soll von Stößen und Schlägen verschont bleiben. Deshalb auch das strikte Verbot im Karate-Club, auf die Birne zu zielen. Sie krönt den Menschen und ist ja schließlich kein Sandsack.

Eine Bewegung hinten im Garten. Alwin Klatschke, der lange dürre Kerl, betrat Tims Gesichtsfeld und harkte den Boden, wobei er sich gebückt hielt, denn Rechen werden für Durchschnittsgröße hergestellt und nicht für Bohnenstangen.

Offenbar hatte sich Klatschke verletzt, wie Tim feststellte, denn die linke Hand war verbunden. Mit Mullbinden umwickelt.

„Noch eine Viertelstunde“, sagte Schneider in die Stille.

Tatsächlich, dachte Tim. Habe gar nicht bemerkt, wie rasch die Zeit vergeht. Besonders beim Denken rasen die Minuten vorbei. Wer viel denkt, lebt also schneller — und vor allem auch besser.

„Haben Sie sich eigentlich mal richtig ausgesprochen mit Ihrem Schwiegersohn?“, fragte Gaby.

„Wir hatten nur drei kurze Gespräche miteinander“, sagte Schneider. „Alle waren unerquicklich. Aber Streit war es nicht.“

Tim spähte zum Tor. Draußen hielt ein Wagen — ein grauer Mercedes aus der bescheidenen Klasse. Zwei Männer stiegen aus und traten zur Pforte. Dann bimbte die Glocke in der Eingangshalle.

Tim hatte schon die Terrassentür geöffnet und war draußen.

„Ja?“, rief er fragend.

„Ich bin Kommisar Arndmeier. Wir sollen Gaby Glockner abholen.“

„Schon unterwegs.“

Gaby hatte sich von Schneider, Karl und Klößchen verabschiedet und trat neben ihren Freund. Tim legte ihr den Arm um die Schultern. Wieder streifte ihr Goldhaar sein Gesicht.

„Ich bring’ dich zum Wagen.“

„Manchmal kann elterliche Fürsorge lästig sein.“

„Besser als Gleichgültigkeit. Im Übrigen, Pfote, werde ich immer genauso auf dich aufpassen.“

„Das ist was anderes.“

„Hm.“

„Wehe, du lässt nach!“

„Nie!“

Sie reckte sich zu ihm hoch und küsste ihn auf die Wange.

Inzwischen hatten sie das Tor erreicht und Tim öffnete die Pforte, was sich von innen per Hand machen ließ. Von außen brauchte man den Schlüssel.

Kommissar Arndmeier grinste. Er war mittelgroß, etwa 35, trug einen ausgebeulten Anzug und Autofahrer-Handschuhe ohne Lederfinger. Diese Futterale behielt er an, als er Gaby und dann Tim die Hand gab.

„Hallo, ihr beiden.“

Er hatte ein bleiches, spitzes Gesicht, mit spitzer Nase und spitzem Kinn. Die blonden Brauen waren so buschigborstig wie eine ausgediente Kleiderbürste. Stechender Blick. Ein Grinsen mit geschlossenen Lippen. Tim mochte den Mann nicht — auf Anhieb nicht — und fragte sich für einen Moment, ob Gaby wirklich in guter Obhut war auf dem Weg ins Präsidium. — Sei nicht albern, dachte er dann. Ein Kriminaler muss ja nicht aussehen wie ein Vorabend-Serienheld, dem die Maskenbildnerin die Sympathie-Quoten in die versoffenen Züge schminkt. Alles Beschiss für die Tagträumer ohne Vorbild.

Auch der zweite Beamte hatte genickt. Er war größer, etwas fett und hatte mit seinen 40 Jahren immer noch ein Babygesicht. Suckelmündchen, rosige Wangen und farbloses Haar. Der Mann hatte die Hände in die Taschen geschoben und dort ließ er sie.

Beide schwitzen, dachte Tim. Beide haben Schweißtropfen auf der Stirn. Und so heiß ist es doch gar nicht.

„So“, sagte Arndmeier nervös, „dann wollen wir uns mal beeilen, Gaby. Rein in die Kutsche und ab!“

Er riss den hinteren Schlag auf, obwohl der Säuglingstyp näher stand. Aber der hatte ja noch die Hände in den Taschen, wo sie offenbar festgewachsen waren.

„Ich komme mit“, sagte Tim.

„Wirklich?“ Gaby strahlte.

Die Männer sahen ihn an.

„Das geht nicht“, sagte Arndmeier. „Wir sollen nur Gaby abholen.“

„Ich fahre mit“, erklärte Tim. „Vorhin habe ich bei Kommissar Glockner mein Portmonee liegen lassen.“

„Da ist es sicher. Kannst es morgen abholen.“

„Ich fahre mit.“

Tim lächelte wieder sein Königstiger-Lächeln und Gaby blickte verblüfft von ihm zu den Männern.

Arndmeier schüttelte den Kopf. „Sei vernünftig, Tim. Wir sollen Gaby abholen. Sonst niemanden.“

„Wir kennen Sie nicht. Zeigen Sie Ihren Ausweis!“

Arndmeiers Augen wurden schmal. „Spinnst du? Ich bin Kommissar Arndmeier. Ich...“

„Ziehen Sie mal den linken Handschuh aus. Ich will Ihren Vorderhuf sehen.“

In diesem Moment zerrte der Säuglingstyp seine teigigen Pfoten aus der Tasche und packte Gaby am Arm, um sie in den Wagen zu stoßen. Tims Freundin quietschte erschrocken.

Mein Instinkt!, dachte der TKKG-Häuptling in dieser einen Sekunde. Beide verstecken ihre Flossen. Weil die tätowiert sind. Mit dem Schlangen-Tattoo. Unser Gespräch mit Gabys Vater wurde abgehört. Nicht zu fassen, aber wahr. Und diese Dreckskerle sind angetanzt.

Sein Karate-Tritt traf den Säuglingstyp auf der Gürtelschnalle — mit solcher Wucht, dass Tims Profilsohle fast die Nieren berührte. Der Dickling klappte zusammen, flog in den Fond des Wagens und krümmte sich, wimmernd.

Arndmeier war für eine Sekunde verblüfft, dann fiel er Tim von der Seite an, wurde abwehrend gekickt und erhielt dann einen Hieb auf die Nase wie aus dem Lehrbuch für Streetfight, für Straßenkampf. Der vermeintliche Arndmeier landete rücklings auf der Motorrhaube und blieb liegen, blutend, knieweich und dreiviertel-k.o.

„Tim!“

Für die Dauer eines Atemzugs hatte Gaby die größten Blauaugen der Welt.

„Die wollten dich entführen, Pfote. Die gehören zur Tattoo-Bande. Sieh mal die linke Patschhand von dem Fetten! Ein Schlangen-Tattoo mit der Sieben. Mal sehen, was der andere hat.“

Tim zerrte ihm den Handschuh herunter. Das Tattoo wurde ergänzt von der Zwei.

In diesem Moment hielt ein blauer Ford hinter dem Mercedes und der Fahrer sprang ins Freie. Auch der sah nicht aus wie ein Vorabend-Serienheld — nicht mal sympathisch auf den ersten Blick. Trotzdem wusste Tim sofort: Das ist Arndmeier. Ein echter Kommissar.

„Was ist denn hier los? Bist du Gaby Glockner? Aha! Dein Vater schickt mich. Ich bin Kommissar Arndmeier.“

„Der da“, sagte Tim und wies auf den Nasenbluter auf der Kühlerhaube, „hat sich für Sie ausgegeben. Die beiden wollten Gaby entführen. Das heißt, hier in der Villa wurde das Gespräch zwischen uns und Gabys Vater abgehört. Am besten, Sie verhaften gleich noch den Chauffeur Alwin Klatschke. Nur der kommt in Frage. Und jetzt hat er auch seine linke Hand mit ‘nem Verband getarnt. Weil wir das Schlangen-Tattoo nicht sehen sollen, das dort garantiert prangt. Sie gehören alle zusammen, diese Mistkerle. Mich wundert nur, dass Schneider das Tattoo bei seinem Wagenlenker nicht bemerkt hat. Aber wahrscheinlich tragen Chauffeure im Dienst auch Handschuhe und nicht nur die Schildmütze.“

Später stellte sich heraus, dass Schneider nie auf Klatschkes Hände geachtet hatte. Außerdem war der Lange erst seit einem halben Jahr bei ihm angestellt.

In der Villa ertönte Gebrüll. Tim rannte zur Terrassentür und sauste ins Haus. Doch sein Eingreifen war nicht mehr nötig. Seine Freunde und Schneider hatten gehört, was beim Tor gesprochen wurde und sofort nach Klatschke gesucht, der in seinem Zimmer gerade hektisch Wertsachen in die Reisetasche warf. Der lange Kerl wollte sich tätlich den Weg frei kämpfen. Aber mit vereinten Kräften hatten ihn die drei überwältigt. Sein Schlangen-Tattoo hatte die Nummer fünf.

*

Noch vor Ort wurden die drei Verbrecher von Kommissar Arndmeier verhört. Denn es ging um Minuten. Der mit dem Spitzgesicht hieß Luhser, sprach wie mit Korken in der Nase und war so demoralisiert, so geschafft, dass er ein druckreifes Geständnis ablegte.

Berthold Prickner war der Boss der Tattoo-Bande, die aber nicht acht, sondern elf Mitglieder hatte. Alle Namen wurden genannt. Wer noch nicht dingfest war, wurde in den nächsten Stunden verhaftet. Es gab noch ein Banden-Mitglied in Katlwaldstetten und drei weitere hier in der TKKG-Stadt. Keiner der Verbrecher entging dem polizeilichen Zugriff und der Hotelkönig Schneider konnte aufatmen, denn die gerichtliche Trennung seiner Tochter von Prickner war nun selbstverständlich und später würde Katja kleinlaut bekennen, dass sie es selbst nicht verstünde, wie sie auf deeeeeeen Typ hatte reinfallen können — obwohl er ja echt piratenmäßig aussah und auch meistens so roch.

Zwei Tage nach diesem Finale erklärte Klößchen seinen Freunden, er wolle sich tätowieren lassen.

„Natürlich nicht von Prickner. Der sitzt ja in U-Haft. Aber es gibt noch andere Nadelkünstler in der Stadt und die sind absolut ehrenwert.“

„Und was lässt du dir einritzen?“, fragte Karl.

„Natürlich eine Schokoladentafel“, war die Antwort. „Auf den linken Unterarm. Sozusagen als Notverpflegung, wenn mir mal der Proviant ausgeht, was die Fee der Kakaobohnen verhüten möge.“

„Ich schließe mich an“, grinste Tim.

„Um Himmels willen!“, stöhnte Gaby. „Und womit willst du dich verunzieren?“

„Vier Buchstaben sollen mein Schulterblatt zieren: G A B Y!“

„Hm!“, lächelte sie. „Das ist zwar ein heißes Kompliment. Aber lieber wäre mir, wenn du diese Buchstaben nur im Herzen bewahrst. Und in der Rübe.“

„Auch recht“, nickte Tim — und so verzichteten er und Klößchen auf jede Art von Tattoo.

E N D E

Ein Fall für TKKG

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Table of Contents

- 1. Ein Goldfisch wird gerettet
- 2. Tattoo-Verbrechen im nahen Ausland
- 3. Der Tote lebt noch
- 4. Der Verdächtige vom Schloss
- 5. Besuch hinter Gittern
- 6. Wozu Arsen?
- 7. Hauptgewinn im WURZELSEPP
- 8. Alle haben Durchblick
- 9. Das Testament des Professors
- 10. Geisel? Komplizin!
- 11. Keilerei im Kerker
- 12. Gift als Medizin
- 13. Gefährliche Schatzkiste
- 14. Ein Versprecher bringt weiter
- 15. Nummerierte Schlangen
- 16. Narben unter der Haut
- 17. Gaby wird bedroht
- 18. Getarnte Hände