Cassia & Ky - Die Ankunft: Band 3
Date: 2014-11-27T00:00:00+00:00
Keywords: Cassia & Ky – Band 3 - Die Ankunft; Ally Condie; Roman; Fischer Taschenbuch Verlag; Belletristik; Gegenwartsliteratur; Roman
Description: WENN JEMAND STIRBT, DEN DU LIEBST – WÜRDEST DU DEN RETTEN, DER IHN GETÖTET HAT? Das fulminante Finale über die Liebesgeschichte von Cassia & Ky beschert den Leserinnen ein unvergessliches Leseerlebnis. Stell dir vor, du konntest fliehen – vor dem System, das dir befohlen hat, wie du leben und wen du lieben sollst. Unter Lebensgefahr hast du deine Liebe wiedergefunden – eine Liebe, die das System töten wollte. Jetzt willst du das System besiegen, doch dafür musst du zurück. Zurück in dein altes Leben. Zurück zu einem Geheimnis, das tief in dir verborgen ist. Es wird alles verändern. Dein Leben.
Publisher: FISCHER Taschenbuch

Ally Condie

Cassia & Ky – Die Ankunft

Band 3

Übersetzt von Stefanie Schäfer

Für Calvin,
den nie die Angst erfüllte,
von fremden, fernen Orten zu
träumen

Die

Geschichte
des

Steuermannes

Ein Mann wälzte einen Felsen den Berg
hinauf. Als er den Gipfel erreichte, rollte der

Stein wieder hinunter an den Fuß des

Berges, und er begann von vorn. Die Leute
im nahen Dorf wussten davon. Sie glaubten,
es sei eine Strafe. Nie leisteten sie ihm

Gesellschaft oder halfen ihm, denn sie
fürchteten jene, die die Strafe verhängt
hatten. Er wälzte. Sie sahen zu.

Jahre später bemerkte eine neue Generation,
dass der Mann und sein Stein allmählich im

Berg versanken, so wie Sonne und Mond am

Horizont untergingen. Sie konnten den

Mann, der den Stein zum Berggipfel
hinaufrollte, kaum noch erkennen.

Ein Mädchen wurde neugierig und wanderte
den Berg hinauf. Als sie sich dem Mann
näherte, sah sie zu ihrem Erstaunen, dass der Stein mit Namen, Daten und Ortsnamen
bedeckt war.

»Was haben diese Worte zu bedeuten?«,
fragte das Kind.

»Das sind die Sorgen der Welt«, antwortete
der Mann. »Ich wälze sie immer wieder den

Berg hinauf.«

»Sie
benutzen
sie,
um
den

Berg
auszuhöhlen«, stellte das Kind fest, als es die
tiefe Furche betrachtete, die der Stein
hinterlassen hatte.

»Ich erschaffe etwas«, entgegnete der

Mann. »Wenn ich fertig bin, bist du an der

Reihe, meinen Platz einzunehmen.«

Das Mädchen hatte keine Angst. »Was
erschaffen Sie?«, fragte es.

»Einen Fluss«, sagte der Mann.

Das Kind ging den Berg hinunter und fragte
sich, wie man einen Fluss erschaffen konnte.

Doch nicht lange darauf, als die Regenzeit
einsetzte, die Flut durch die Furche schoss
und den Mann mit sich riss, übernahm sie
seine Aufgabe, rollte den Stein und wies den

Sorgen der Welt ihren Platz und Weg.

Das ist die Entstehungsgeschichte des

Steuermanns.

Der Steuermann ist ein Mensch, der einen

Stein wälzte und vom Wasser fortgerissen
wurde. Der Steuermann ist jemand, der den

Fluss überquerte, indem er sich von den

Gestirnen leiten ließ. Der Steuermann hat
kein Alter. Seine Augen und seine Haare
schimmern in jeder erdenklichen Farbe. Er
lebt in Wüsten, auf Inseln, in Wäldern, auf

Bergen und in den Ebenen.

Der Steuermann führt die Erhebung an – die

Erhebung gegen die Gesellschaft – und der

Steuermann stirbt nie. Wenn die Zeit eines

Steuermanns vorüber ist, übernimmt ein
anderer seine Aufgabe.

Und so geht es immer weiter, wie ein Stein,
der immerfort rollt.

An einem Ort jenseits der Grenzen auf der

Landkarte
der

Gesellschaft
wird
der

Steuermann ewig leben und lenken.

Erster Teil

Der Pilot

Kapitel 1

Xander

Jeden Morgen geht die Sonne auf, färbt
die Erde rot, und ich denke: Dies
könnte der Tag sein, an dem sich alles
ändert. Vielleicht wird heute die

Gesellschaft fallen. Doch dann bricht
erneut die Nacht herein, und wir alle
warten noch immer. Doch ich weiß:

Der Steuermann ist real.

Bei Sonnenuntergang nähern sich drei

Funktionäre dem Eingang eines kleinen

Hauses.

Das

Haus
gleicht
zum

Verwechseln allen anderen in der

Straße: zwei Läden an jedem der drei

Fenster auf der Vorderseite, eine

Eingangstreppe mit fünf Stufen und ein
kleiner, stacheliger Dornenbusch rechts
neben dem Gartenweg.

Der älteste Funktionär, ein Mann mit
grauem Haar, hebt die Hand, um
anzuklopfen.

Eins. Zwei. Drei.

Die Funktionäre stehen so dicht vor
der Glasscheibe, dass ich das aufgenähte

Abzeichen
auf
der
rechten

Uniformbrusttasche
des
jüngsten

Funktionärs erkennen kann. Es ist
leuchtend rot und sieht aus wie ein

Blutstropfen.

Ich lächle. Er auch. Denn der

Funktionär bin ich.

Früher wurde die Ernennung zum

Funktionär mit einem großen Fest und
einer Zeremonie in der Stadthalle
gefeiert. Die Kandidaten brachten ihre

Eltern, Partnerinnen oder Partner mit.

Aber die Ernennungsfeierlichkeit ist
keine der drei großen Zeremonien – wie
das

Willkommensbankett,
das

Paarungsbankett
oder
das

Abschiedsbankett –, und so ist sie nicht
mehr das, was sie einmal war. Die

Gesellschaft versucht zu sparen, überall
da, wo es möglich ist. Und sie gehen
wohl davon aus, dass angehende

Funktionäre loyal genug sind, sich nicht
darüber zu beschweren, dass ihre

Zeremonie etwas von ihrer Festlichkeit
einbüßt.

Bei meiner Ernennung stand ich dort
zusammen mit vier anderen, jeder von
uns in einer neuen weißen Uniform. Der

Oberfunktionär heftete mir mein erstes

Abzeichen an: den roten Kreis, der das

Gesundheitsministerium
repräsentiert.

Dann schworen wir alle den Eid auf die

Gesellschaft, wobei unsere Stimmen
unter der Kuppel des fast leeren Saales
widerhallten, und versprachen, unser
von
der

Gesellschaft
ermitteltes

Potential auszuschöpfen. Das war alles.

Mir machte es nichts aus, dass die

Zeremonie nichts Besonderes war, denn
ich bin nicht wirklich ein Funktionär.

Der bin ich nur nach außen, denn meine
wahre Loyalität gilt der Erhebung.

Ein Mädchen in einem lilafarbenen

Ballkleid eilt hinter uns den Bürgersteig
entlang. Ich sehe ihr Spiegelbild in der

Scheibe. Sie hält den Kopf gesenkt, als
hoffe sie, dass wir sie nicht bemerken.

Ihre Eltern folgen kurz darauf. Die drei
sind unterwegs zur nächsten Airtrain-

Haltestelle. Heute ist der Fünfzehnte,
also
findet
heute

Abend
das

Paarungsbankett statt. Es ist nicht einmal
ein Jahr her, dass ich gemeinsam mit

Cassia die Treppe zur Stadthalle
hinaufgeschritten bin. Jetzt sind wir
beide weit von unserer Heimat Oria
entfernt.

Eine Frau öffnet die Haustür. Sie hält
ihr kleines Baby im Arm. Ihm sollen wir
seinen Namen geben. »Bitte treten Sie
ein«, sagt sie. »Wir haben Sie schon
erwartet.« Sie sieht müde aus, obwohl
dies einer der glücklichsten Tage ihres

Lebens sein sollte. Zwar wird das

Thema in der Gesellschaft kaum
diskutiert, aber hier in den Äußeren

Provinzen ist das Leben härter. Es
scheint, als konzentrierten sich die

Ressourcen auf die Provinz Central und
dünnten sich zu den Rändern der

Gesellschaft hin immer weiter aus. Alles
hier in Camas, einer der entlegensten

Provinzen, ist irgendwie schmutzig und
abgenutzt.

Nachdem sich die Tür hinter uns
geschlossen hat, zeigt uns die Mutter den
kleinen Jungen. »Er ist jetzt sieben Tage
alt«, erzählt sie, obwohl wir das
natürlich schon wissen. Deswegen sind
wir hier. Die feierliche Namensgebung
findet immer genau eine Woche nach der

Geburt statt.

Das Kind hält die Augen geschlossen,
doch wir wissen, dass sie tiefblau sind.

Das steht in unseren Daten. Haarfarbe:

braun. Wir wissen auch, dass er zum
errechneten Termin geboren wurde und
sich unter der fest gewickelten Decke
zehn Finger und zehn Zehen verbergen.

Die Gewebeprobe, die ihm nach der

Geburt
im
medizinischen

Zentrum
entnommen wurde, war exzellent.

»Sind Sie bereit?«, fragt Funktionär

Brewer, der von uns den höchsten Rang
hat. Wie immer schwingt in seiner

Stimme genau die richtige Mischung von

Wohlwollen und Autorität mit. Er hat
das schon Hunderte Male gemacht. Nicht
zum ersten Mal frage ich mich, ob

Funktionär Brewer der Steuermann sein
könnte. Es würde jedenfalls zu ihm
passen, und er ist sehr diszipliniert und
effektiv.

Doch
jeder
könnte
der

Steuermann sein.

Die Eltern nicken auf Brewers Frage
hin.

»Laut unseren Unterlagen fehlt ein

Geschwisterkind«,
bemerkt
die

Zweithöchste, Funktionärin Lei, mit ihrer
sanften Stimme. »Möchten Sie, dass Ihr

Sohn bei der Zeremonie anwesend ist?«

»Er war nach dem Essen so müde«,
antwortet die Mutter entschuldigend. »Er
konnte kaum noch die Augen offen
halten, da habe ich ihn schon zu Bett
gebracht.«

»Aber das ist doch völlig in

Ordnung«, beruhigt sie Funktionärin Lei.

Da der kleine Junge erst knapp über
zwei Jahre alt ist – wobei zwei Jahre als
der
ideale

Abstand
zwischen

Geschwistern
gelten

–,
ist
seine

Anwesenheit nicht erforderlich. Er
würde
sich
später
wahrscheinlich
ohnehin nicht an das Ereignis erinnern.

»Welchen

Namen
haben

Sie
ausgewählt?« Funktionär Brewer nähert
sich dem Terminal in der Diele.

»Ory«, sagt die Mutter.

Funktionär Brewer gibt den Namen
ein, und die Mutter dreht das Baby dem

Bildschirm
zu.

»Ory«,
wiederholt

Funktionär Brewer. »Und als zweiten

Vornamen?«

»Burton«, sagt der Vater. »Das ist in
unserer Familie so üblich.«

Funktionärin Lei lächelt. »Was für ein
hübscher Name!«

»Schauen Sie sich mal an, wie es
aussieht«, fordert Funktionär Brewer die

Eltern auf, und diese nähern sich, um
sich den Namen des Babys anzusehen:

ORY BURTON FARNSWORTH. Unter
dem Schriftzug verläuft der Barcode,
den die Gesellschaft ihm zugeteilt hat.

Wenn er ein planmäßiges Leben führt,
wird die Gesellschaft nach seinem Tod
mit diesem Barcode auch die letzte

Gewebeprobe markieren, die auf seinem

Abschiedsbankett entnommen wird.

Aber
so
lange
wird
es
die

Gesellschaft nicht mehr geben.

»Falls Sie keine Änderungswünsche
haben«,
sagt

Funktionär

Brewer,

»schicke ich ihn jetzt ab.«

Mutter und Vater überprüfen noch
einmal den Namen. Die Mutter lächelt
und hält das Baby noch ein wenig näher
vor den Bildschirm des Terminals, als
könne es seinen eigenen Namen lesen.

Funktionär Brewer sieht mich an und
sagt: »Funktionär Carrow, Zeit für die

Tablette.«

Das ist meine Aufgabe. Ich nicke und
öffne den Metallbehälter.

»Wir müssen ihm die Tablette vor
dem Terminal verabreichen«, erinnere
ich die Eltern. Die Mutter hält den

Kleinen noch ein wenig höher, so dass
sein Gesicht für die Aufzeichnungen der

Terminalkamera deutlich sichtbar ist.

Mir
haben
diese
kleinen

Immunisierungstabletten, die bei der

Zeremonie
zur

Namensgebung
verabreicht werden, schon immer gut
gefallen. Sie sind rund und wie aus drei
winzigen
bunten

Kuchenstücken
zusammengesetzt: ein Drittel blau, ein

Drittel grün und ein Drittel rot. Obwohl
die Wirkung dieser Tablette vollkommen
anders ist als die der drei Tabletten, die

Ory später stets bei sich tragen wird,
repräsentieren die Farben das Leben,
das er in der Gesellschaft führen wird.

Die

Immunisierungstablette
sieht
fröhlich, kindgerecht und bunt aus und
erinnert mich an die Farbpaletten auf
unseren

Bildschirmen
in
der

Primarschule.

Die Gesellschaft verabreicht diese

Tabletten allen Babys, um sie vor

Krankheiten und Infektionen zu schützen.

Sie sind auch für die Allerkleinsten
leicht einzunehmen, denn sie lösen sich
im Mund sofort auf. Diese Methode ist
wesentlich
humaner
als
die

Schutzimpfungen
früherer

Gesellschaften, bei denen mit einer

Nadel in die Haut des Babys gestochen
wurde. Sogar die Erhebung plant, nach
dem

Umsturz
die

Immunisierung
beizubehalten, wenn auch mit einigen

Änderungen.

Das Baby regt sich, als ich die

Tablette auswickle. »Könnten Sie ihm
bitte den Mund öffnen?«, frage ich die

Mutter.

Sie nickt. Als sie es versucht, dreht
das

Baby
den

Kopf,
macht

Sauggeräusche und will trinken. Wir alle
lachen, und als der Kleine den Mund
öffnet, lasse ich rasch die Tablette
hineinfallen. Sie löst sich sofort auf der

Zunge auf. Jetzt muss er nur noch
schlucken, und das tut er, als hätte er nur
auf seinen Einsatz gewartet.

»Ory Burton Farnsworth«, deklamiert

Funktionär Brewer, »wir heißen dich in
der Gesellschaft willkommen.«

»Danke«, antworten die Eltern im

Chor.

Der Austausch hat reibungslos
geklappt, wie immer.

Funktionärin Lei sieht mich an und
lächelt. Das lange Haar fällt ihr
seidenglatt über die Schulter. Manchmal
frage ich mich, ob sie auch zur Rebellion
gehört und weiß, was ich tue – ich
ersetze die Tabletten der Gesellschaft
durch die, die ich von der Erhebung
erhalten habe. Fast jedes Kind, das in
den letzten zwei Jahren in den Äußeren

Provinzen geboren wurde, hat seine

Immunisierung durch die Erhebung
empfangen. Schon andere vor mir haben
mit
dem
allmählichen

Austausch
begonnen.

Dank der Erhebung wird der kleine

Junge nicht nur gegen die meisten

Krankheiten immun sein. Auch die rote

Tablette wird keine Wirkung bei ihm
zeigen, so dass die Gesellschaft ihm
nicht seine Erinnerungen rauben kann.

Jemand hat das für mich getan, als ich
ein Baby war, ebenso wie für Ky und
wahrscheinlich auch für Cassia.

Schon vor Jahren hat die Erhebung die

Pharmafabriken infiltriert, in denen die

Tabletten hergestellt werden. Neben den

Medikamenten für die Gesellschaft
werden auch die für die Erhebung dort
produziert. Unsere Tabletten bieten den

Kindern denselben Schutz wie das

Medikament der Gesellschaft, dazu aber
noch die Immunität gegen die rote

Tablette sowie ein paar andere Extras.

Zur Zeit meiner Geburt hatte die

Erhebung
noch
nicht
genügend

Ressourcen, um Tabletten für alle zu
produzieren. Deshalb mussten sie einige
von
uns
auswählen,
unter
dem

Gesichtspunkt, wer eventuell später
nützlich für sie sein könnte. Doch
inzwischen gibt es genug für alle.

Die Erhebung ist für alle da.

Und sie wird nicht scheitern – wir
werden nicht scheitern!

Auf dem schmalen Bürgersteig gehen

Funktionär Brewer, Funktionärin Lei und
ich hintereinander zum Aircar. Eine
weitere Familie mit einer Tochter im
feinen Ballkleid eilt die Straße entlang.

Die Mutter sagt aufgebracht zum Vater:

»Ich habe dir immer wieder gesagt …«,
doch dann erblickt sie uns und
verstummt.

»Hallo«, grüßen wir im Vorbeigehen.

»Herzlichen Glückwunsch.«

»Wann
sehen

Sie Ihre Partnerin
wieder?«, fragt Funktionärin Lei.

»Das weiß ich nicht«, antworte ich.

»Die Gesellschaft hat den Termin
unserer nächsten Terminal-Unterhaltung
noch nicht festgelegt.«

Funktionärin Lei ist ein wenig älter
als ich, mindestens aber einundzwanzig,
weil sie bereits ihren Ehevertrag
gefeiert hat. Doch seitdem ich sie kenne,
ist ihr Mann als Soldat irgendwo an den
äußersten Grenzen stationiert. Ich kann
sie nicht fragen, wann er zurückkehrt,
denn solche Informationen sind streng
geheim.

Wahrscheinlich
weiß

Funktionärin Lei selbst nicht einmal,
wann sie ihn zurückerwarten kann.

Die Gesellschaft wünscht nicht, dass
wir Außenstehenden von unserer Arbeit
erzählen.

Cassia
weiß,
dass
ich

Funktionär bin, kennt aber keine

Einzelheiten. Funktionäre arbeiten in
allen
möglichen

Bereichen
der

Gesellschaft.

Die Gesellschaft bildet uns im
medizinischen Zentrum für verschiedene

Berufe aus. Die Medics kennt jeder,
weil sie Krankheiten diagnostizieren und

Menschen heilen können. Daneben gibt
es

Chirurgen,

Pharmakologen,

Krankenschwestern und Ärzte wie mich.

Uns Ärzte setzt die Gesellschaft in den
unterschiedlichsten

Gebieten
der

Medizin ein, wie zum Beispiel in der

Verwaltung des medizinischen Zentrums.

Ich wurde für die Immunisierung der

Babys und für die Entnahme der

Gewebeproben bei Abschiedsbanketten
eingeteilt. Die Gesellschaft behauptet,
dies sei eine der verantwortungsvollsten

Aufgaben, die ein Funktionär ausüben
könne. Eine Grundausbildung in den
wichtigsten medizinischen Bereichen
durchläuft jeder von uns.

»Welche Farbe hat sie gewählt?«,
fragt Funktionärin Lei, als wir uns dem

Aircar nähern.

Im ersten Moment bin ich irritiert,
doch dann wird mir klar, dass sie

Cassias Kleid meint. »Sie hat Grün
gewählt«, antworte ich. »Sie sah
wunderschön aus.«

Plötzlich ertönt ein Schrei, und wir
drehen uns alle drei wie auf Kommando
um. Der Vater des Babys kommt so
schnell er kann auf uns zugerannt. »Unser
älterer Sohn wird einfach nicht wach!«,
ruft er. »Ich bin in sein Zimmer
gegangen, um nach ihm zu sehen und –
irgendetwas stimmt nicht mit ihm!«

»Rufen Sie über Terminal einen

Medic!«, antwortet Funktionär Brewer,
und wir eilen zurück ins Haus. Ohne
anzuklopfen laufen wir hinein und weiter
durch
zu
den

Schlafzimmern.

Funktionärin Lei lehnt sich ängstlich an
die Wand, bevor Funktionär Brewer die

Kinderzimmertür
öffnet.

»Alles
in

Ordnung?«, frage ich. Sie nickt.

»Hallo?«, ruft Funktionär Brewer.

Die Mutter blickt zu uns auf, das

Gesicht aschfahl. Sie hat das Baby noch
auf dem Arm. Ihr anderes Kind im Bett
reagiert nicht. Er liegt auf der Seite, mit
dem Rücken zu uns. Er atmet, aber
langsam. Seine Zivilkleider sitzen am

Hals etwas locker, so dass man seine

Haut sieht. Die Hautfarbe wirkt ganz
normal,
doch
zwischen
seinen

Schulterblättern entdecke ich ein kleines
rotes Mal, und ich spüre eine Welle des

Mitleids und der freudigen Erregung
zugleich.

Das ist der Anfang!

Die Erhebung hat prophezeit, so
würde er sich ankündigen.

Ich muss mich beherrschen, um nicht
die anderen im Zimmer anzusehen. Wer
außer mir weiß Bescheid? Gehört sonst
noch jemand zur Erhebung? Wissen noch
andere darüber Bescheid, wie die

Rebellion aussehen wird?

Die

Inkubationszeit
kann
unterschiedlich sein, doch wenn die

Krankheit einmal ausgebrochen ist,
verschlechtert sich der Zustand des

Patienten rapide. Die Sprache wird
schleppend,
der

Patient
wird
schwächer, bis ein fast komatöser

Status erreicht ist. Die auffälligsten

Zeichen der Seuche sind ein oder
mehrere kleine rote Male auf dem

Rücken des Patienten. Wenn sich die

Seuche einmal großflächig in der

Bevölkerung ausgebreitet hat und nicht
länger von der Gesellschaft verborgen
werden kann, beginnt die Erhebung.

»Was ist das?«, fragt die Mutter. »Ist
er krank?«

Wieder reagieren wir alle drei
gleichzeitig. Funktionärin Lei fühlt den

Puls des Kindes, und Funktionär Brewer
wendet sich der Mutter zu, während ich
versuche, ihr die Sicht auf das reglos im

Bett liegende Kind zu versperren.

Solange ich nicht ganz sicher weiß, dass
die Erhebung beginnt, muss ich mich wie
gewohnt verhalten.

»Er atmet«, antwortet Funktionär

Brewer.

»Sein Puls ist in Ordnung«, bemerkt

Funktionärin Lei.

»Die Medics sind gleich da«, sage
ich.

»Können Sie ihm denn gar nicht
helfen?«, fragt die Mutter. »Ihm ein

Medikament geben, ihn behandeln …«

»Tut mir leid«, erwiderte Funktionär

Brewer.

»Er
muss
zuerst
ins
medizinische Zentrum gebracht werden,
bevor man etwas tun kann.«

»Aber er atmet gleichmäßig, und sein

Puls ist in Ordnung«, beruhige ich die

Mutte r. Keine Sorge, hätte ich am
liebsten hinzugefügt. Die Erhebung hat
ein Heilmittel. Ich hoffe, sie bemerkt
den zuversichtlichen Tonfall in meiner

Stimme. Leider kann ich ihr nicht offen
sagen, woher ich weiß, dass alles gut
werden wird.

Das ist es. Der Beginn der Erhebung.

Wenn die Erhebung an die Macht
kommt, können wir selbst über unser

Leben bestimmen. Wer weiß, was dann
geschieht? Als ich Cassia damals zum
ersten Mal geküsst habe, hat sie nach

Luft geschnappt, wahrscheinlich vor

Überraschung. Nicht wegen des Kusses:

den hatte sie erwartet. Nein, sie war
wohl eher überrascht darüber, wie er
sich anfühlte.

Sobald wir uns wiedersehen, werde
ich es ihr sagen, von Angesicht zu

Angesicht sagen: Cassia, ich liebe dich
und möchte dich zur Frau haben. Was
fehlt dir, um genauso zu empfinden?

Eine ganz neue Welt?

Denn das ist genau das, was wir
haben werden.

Die Mutter nähert sich ihrem Kind ein
wenig. »Es ist nur …«, sagt sie mit
erstickter Stimme. »Er ist so still!«

Kapitel 2

Cassia

Ky hat versprochen, sich heute Abend
mit mir am See zu treffen.

Diesmal küsse ich ihn zuerst.

Und dann drückt er mich so fest an
sich, dass die Gedichte, die ich unter
meinem Hemd an meinem Herzen trage,
rascheln, so leise, dass nur wir beide es
hören. Sein Herzschlag, der Rhythmus
seines Atems, der Ton und das Timbre
seiner Stimme klingen wie Musik in
meinen Ohren, so dass ich am liebsten
laut singen würde.

Er wird mir erzählen, wo er gewesen
ist.

Ich werde ihm erzählen, wo ich
hingehen will.

Ich strecke die Arme aus und
überprüfe, ob auch nichts Verräterisches
unter den Ärmeln meines Hemdes
hervorschaut,
denn
unter
meinen
formlosen Zivilkleidern schmiegt sich
heute rote Seide weich an meinen

Körper. Ich trage eines der Hundert

Kleider,
das
bei
den

Händlern
aufgetaucht
ist

–
wahrscheinlich

Diebesgut. Den Preis, den ich dafür
bezahlt habe – ein Gedicht –, war es
allemal wert. Wie schön es ist, einen so
leuchtend bunten Stoff ans Licht halten
und über den Kopf streifen zu können!

Wie leicht ich mich darin fühle!

Ich arbeite als Sortiererin für die

Gesellschaft hier in der Hauptstadt der

Provinz Central, aber insgeheim bin ich
für die Erhebung im Einsatz und handle
mit den Archivisten. Nach außen hin bin
ich ein braves Mitglied der Gesellschaft
in Zivilkleidung, doch darunter trage ich

Seide und Papier auf der Haut.

Ich habe festgestellt, dass sich die

Gedichte am leichtesten transportieren
lassen, indem ich sie mir um die Taille
oder um die Handgelenke binde.

Natürlich trage ich nicht alle meine

Gedichte bei mir, sondern habe einen

Platz gefunden, an dem ich die meisten
verstecken kann. Einige möchte ich
jedoch niemals missen.

Ich öffne meinen Tablettenbehälter.

Alle Tabletten sind da: grün, blau, rot.

Und
noch
etwas.

Ein
winziger

Papierschnipsel, auf den ich die Worte
erinnere dich notiert habe. Sollte ich je dazu
gezwungen werden, die rote Tablette zu
nehmen, schiebe ich diesen Zettel in
meinen Ärmel, und wenn ich dann in den

Behälter sehe, weiß ich, dass man mir
meine Erinnerungen geraubt hat.

Bestimmt bin ich nicht die Erste, die
auf so eine Idee gekommen ist. Wie
viele
meiner

Mitmenschen
wissen
etwas, was sie nicht wissen sollten –
nicht was sie verloren haben, aber dass
sie verloren haben?

Mir bleibt nur die Hoffnung, dass ich
nichts vergesse und ebenso resistent
gegen die Wirkung der Tablette bin wie

Indie, Xander und Ky.

Die Gesellschaft denkt, dass die rote

Tablette bei mir wirkt. Aber sie wissen
nicht alles. Was die Gesellschaft angeht,
bin ich natürlich nie in den Äußeren

Provinzen gewesen. Weder habe ich

Canyons durchquert noch nachts unter
einem funkelnden Sternenzelt, umtost
von silbriger Gischt, einen Fluss

bezwungen. So weit bekannt ist, war ich
nie weg.

»Das ist deine Geschichte«, sagte der

Abgesandte der Erhebung, bevor sie
mich nach Central schickten.

Er reichte mir ein Blatt Papier, und
ich las:

Die Funktionäre haben mich im

Wald von Tana gefunden, in der Nähe
meines Arbeitslagers. Ich weiß nichts
mehr über den Abend und die Nacht,
die ich dort verbracht habe. Ich weiß
nur, dass ich irgendwie in den Wald
geraten bin.

Ich blickte auf. »Es gibt eine

Funktionärin, die bereit ist, deine

Geschichte zu bestätigen, und behaupten
wird, dich in den Wäldern gefunden zu
haben«, sagte mein Gegenüber.

»Ich soll eine rote Tablette erhalten
haben«, riet ich. »Um mir die Erinnerung
daran zu nehmen, wie sie die anderen

Mädchen in Luftschiffen abtransportiert
haben.«

Der Mann nickte. »Offenbar hat eines
der Mädchen im Lager eine Störung
verursacht. Diejenigen, die aufgewacht
sind und sie gesehen haben, haben alle
eine rote Tablette erhalten.«

Indie, dachte ich. Sie war diejenige,
die schreiend weggelaufen war. Weil sie
wusste, was man mit uns vorhatte.

»Wir behaupten einfach, du hättest
anschließend gefehlt«, sagte der Mann.

»Man hat dich einen Moment aus den

Augen gelassen, und du hast dich
entfernt, während die rote Tablette ihre

Wirkung entfaltete. Später hat man dich
dann gefunden.«

»Wie habe ich überlebt?«, fragte ich.

Der Mann tippte auf das Blatt Papier.

Ich hatte Glück. Von meiner Mutter
habe ich gelernt, welche Pflanzen giftig
sind. Ich habe nach Nahrung gesucht.

Im November wachsen dort noch immer
essbare Pflanzen.

Die Geschichte hat sogar einen
wahren Kern. Die Lehren meiner Mutter
haben mir tatsächlich geholfen zu
überleben, allerdings in den kargen

Canyons, nicht im Wald.

»Deine Mutter hat im Arboretum
gearbeitet«, fuhr der Mann fort. »Und du
kennst dich im Wald aus.«

»Stimmt«, sagte ich. Es war der Wald
auf dem Hügel in Oria und nicht in Tana,
aber vielleicht klang der Vorwand
trotzdem glaubwürdig.

»Es passt also alles zusammen«, sagte
der Mann.

»Solange mich die Gesellschaft nicht
ins Kreuzverhör nimmt«, erwiderte ich.

»Das
wird
nicht
geschehen«,
entgegnete er. »Hier sind ein Silberetui
und ein Tablettenbehälter als Ersatz für
deine verlorenen Sachen.«

Ich öffnete die Pillendose. Eine grüne

Tablette, eine blaue. Und eine rote
natürlich, welche die ersetzen sollte, die
ich angeblich auf den Befehl einer

Funktionärin in Tana eingenommen hatte.

Ich dachte an die anderen Mädchen, die
die Tablette tatsächlich geschluckt
hatten. Die meisten erinnerten sich jetzt
nicht mehr an Indie und wie sie
geschrien hatte. Sie war einfach
verschwunden, genau wie ich.

»Denk daran!«, mahnte der Mann.

»Du weißt nur noch, dass du auf einmal
im Wald warst und nach Nahrung
gesucht hast. Du hast alles vergessen,
w a s wirklich in den letzten zwölf

Stunden, bevor du an Bord des

Luftschiffs gegangen bist, passiert ist.«

»Was soll ich tun, wenn ich in Central
bin?«, fragte ich. »Man hat mir gesagt,
ich könne der Erhebung am besten aus
dem Inneren der Gesellschaft heraus
dienen. Warum?«

Ich sah, wie mich der Mann forschend
musterte, als frage er sich, ob ich der

Aufgabe gewachsen sei, die mir
zugedacht war. »Die Gesellschaft hat
geplant, dich für deine endgültige

Arbeitsstelle nach Central zu schicken«,
sagte er. Ich nickte. »Du bist eine

Sortiererin. Eine sehr gute, geht man
nach den Daten der Gesellschaft. Jetzt,
da dein Aufenthalt im Arbeitslager
vorüber
ist,
weil
du
dort
gute

Arbeitsleistung gezeigt hast, werden sie
froh sein, dich endlich einsetzen zu
können. Die Erhebung kann daraus ihren

Nutzen ziehen.« Dann erklärte er mir,
welcher

Sortiervorgang
der
entscheidende war und was ich tun
sollte, wenn ich dabei eingesetzt wurde.

»Du musst geduldig sein«, riet er mir.

»Es kann eine Weile dauern.«

Das war ein guter Rat, denn bisher
habe ich nichts Wichtiges sortiert.

Jedenfalls ist mir nichts aufgefallen.

Aber das macht mir nichts aus. Ich
brauche die Erhebung nicht, um die

Gesellschaft von innen zu unterwandern.

Wann immer ich kann, schreibe ich.

Ich
forme

Buchstaben
auf
die
unterschiedlichsten Arten: Aus Bündeln
von langem Gras bilde ich ein K, zwei Stöcke
lege
ich
zu
einem X
übereinander. Ihre feuchte Rinde hebt
sich dunkel von der silbrigen Metallbank
ab, die auf einer Grünfläche in der Nähe
meiner Arbeitsstelle steht. Auf dem

Boden bilde ich einen Kreis – ein O –
aus Steinen, so wie ein geöffneter Mund.

Und natürlich schreibe ich auch auf die

Weise, die Ky mir beigebracht hat.

Überall halte ich nach schriftlichen

Zeugnissen anderer Ausschau. Doch
bisher scheint niemand außer mir das

Schreiben erlernt zu haben und es
anzuwenden, jedenfalls habe ich noch
keine Anzeichen dafür entdeckt. Doch
eines Tages wird es soweit sein.

Vielleicht sitzt schon jetzt irgendwo
jemand verborgen in seiner Wohnung
und schwärzt mit Feuer Holzstöckchen
an, wie Ky es früher getan hat, um den

Namen eines geliebten Menschen zu
schreiben.

Ich bin mir ganz sicher, dass ich nicht
die Einzige bin, die kleine Akte der

Rebellion
vollzieht.

So
mancher
schwimmt gegen den Strom oder taucht
darunter hindurch. Ich war diejenige, die
aufgeblickt hat, wenn etwas Dunkles die

Sonne verdeckte, und zugleich war ich
der Schatten, der an dem schmalen Grat
entlanggehuscht ist, wo Erde und Wasser
den Himmel berühren.

Tag für Tag wälze ich den Stein, den
mir die Gesellschaft aufgebürdet hat,

den Hügel hinauf, immer und immer
wieder. In meinem Inneren verbergen
sich die wahren Dinge, die mir Kraft
verleihen – meine Gedanken, die kleinen

Steine meiner eigenen Wahl. Sie kullern
mir durch den Kopf: klein, manche
glattpoliert vom vielen Rollen, andere
neu und rau, manche schmerzhaft kantig.

Zufrieden darüber, dass man die

Gedichte nicht sehen kann, gehe ich den

Flur zu meinem winzigen Apartment
entlang und betrete die Diele. Ich will
gerade die Tür schließen, als von
draußen jemand anklopft. Erschrocken
weiche ich zurück. Ein Besucher, um
diese Zeit? Wie viele andere, die schon
gepaart wurden, aber noch keinen

Ehevertrag geschlossen haben, lebe ich
allein in meiner winzigen Wohnung, und
wie auch früher in unserem Viertel, wird
es auch hier nicht gern gesehen, wenn
wir einander besuchen.

Vor der Tür steht eine Funktionärin.

Sie
lächelt
mich
freundlich
an.

Merkwürdig – sie ist ganz allein.

Normalerweise sind Funktionäre immer
zu dritt unterwegs. »Cassia Reyes?«,
fragt sie.

»Ja?«

»Bitte kommen Sie mit mir«, sagt sie.

»Sie
werden
im

Sortierzentrum
gebraucht und müssen Überstunden
leisten.«

Aber ich wollte mich doch heute

Abend mit Ky treffen! Es schien doch
so, dass sich die Dinge für uns besserten

– endlich sollte er nach Central fliegen,
und die Nachricht, die er mir geschickt
hatte, um mir mitzuteilen, wo und wann
wir uns treffen konnten, erreichte mich
rechtzeitig. Manchmal hatte es Wochen
anstatt weniger Tage gedauert, bis ein

Brief ankam, aber dieser war schnell
gewesen. Widerwillig mustere ich die

Funktionärin: weiße Uniform, säuberlich
angebrachte

Abzeichen,
undurchdringliches

Gesicht. Warum
lasst ihr uns nicht in Ruhe? , frage ich
mich im Stillen. Benutzt doch die

Computer. Lasst sie die ganze Arbeit
tun! Doch das würde einem der
wichtigsten Grundsätze der Gesellschaft
widersprechen. Nämlich dem, den sie
uns von klein auf immer wieder erklärt
haben: Technologie kann versagen, so
ist es den Gesellschaften vor der
unseren ergangen.

Plötzlich fällt mir das Ungewöhnliche
an der Situation auf – ob es jetzt an der

Zeit ist, die Aufgabe der Erhebung zu
erfüllen? Ich betrachte die Funktionärin
genauer, doch ihr Gesicht bleibt
unbewegt und ruhig. Man sieht ihr nicht
an, was sie weiß oder für wen sie
tatsächlich arbeitet. »An der Airtrain-

Haltestelle sind noch andere«, erklärt
sie.

»Wird es lange dauern?«, frage ich.

Sie antwortet nicht.

Auf der Fahrt im Airtrain passieren wir
den See, der dunkel in der Ferne liegt.

Niemand geht je dorthin. Der See ist
noch aus der Zeit vor der Gesellschaft
mit Umweltgiften belastet, und man kann
nicht gefahrlos hineingehen oder daraus
trinken. Die Gesellschaft hat die meisten

Kais und Anlegestellen abgerissen, an
denen die Leute vor langer Zeit ihre

Boote liegen hatten. Doch bei Tageslicht
sieht man noch drei gleich lange Stege
nebeneinander, die übrig geblieben sind
und wie Finger in das Wasser
hineinragen. Vor Monaten, als ich den

See das erste Mal gesehen habe, habe
ich Ky von diesem Ort erzählt. Dass es
ein guter Platz wäre, um sich zu treffen –
ein Ort, den er von oben genauso gut
finden kann wie ich von hier unten.

Jetzt kommt auf der anderen Seite des

Airtrains die Kuppel der Stadthalle von

Central in Sicht, wie ein zu naher Mond,
der niemals untergeht. Unwillkürlich
werde ich noch immer von Stolz erfüllt
und
höre
im

Geiste
unsere

Nationalhymne, wenn ich die vertrauten

Umrisse einer Stadthalle sehe.

Doch auch die Stadthalle besucht
niemand mehr.

Sie und die angrenzenden Gebäude
sind von einer hohen weißen Mauer
umgeben, die schon vor meiner Ankunft
hier
errichtet
wurde.

Renovierungsarbeiten sind der offizielle

Grund. Schon bald würde die Sperrzone
wieder geöffnet, heißt es.

Die Sperrzone fasziniert mich, vor
allem, weil niemand weiß, aus welchem

Grund sie wirklich errichtet wurde. Das,
was auf der anderen Seite der Mauer ist,
zieht mich an, und manchmal nehme ich
nach der Arbeit einen kleinen Umweg in

Kauf, um an der glatten weißen

Oberfläche entlangzuspazieren. Jedes

Mal denke ich daran, wie viele Bilder

Ky und seine Mutter auf diese Mauer
hätten malen können, die im leichten

Bogen
verläuft
und
in
meiner

Vorstellung einen perfekten Kreis bildet.

Da ich nie ganz herumgegangen bin, kann
ich mir dessen jedoch nicht sicher sein.

Bisher konnte mir auch niemand eine

Antwort darauf geben, seit wann genau
die Sperrzone existiert – irgendwann im

Laufe des letzten Jahres muss sie
entstanden sein. Keiner scheint sich
daran zu erinnern, warum sie errichtet
wurde, jedenfalls verrät es niemand.

Ich möchte wissen, was sich hinter
jenen Mauern befindet.

Ich will so viel! Glück, Freiheit,

Liebe. Aber auch ein paar ganz konkrete

Wünsche habe ich.

Zum Beispiel hätte ich gern ein ganz
bestimmtes

Gedicht
und
einen

Mikrochip. Auf diese beiden Dinge
warte ich noch. Ich habe zwei meiner

Gedichte für das Ende eines anderen
eingetauscht, das mit den Worten Dich
hab ich nicht erreicht beginnt und von
einer Reise erzählt. In den Canyons habe
ich den Anfang entdeckt und möchte
unbedingt das Ende haben.

Das zweite Geschäft ist noch riskanter
und kostspieliger. Ich habe sieben

Gedichte eingetauscht, um Großvaters

Mikrochip aus dem Haus meiner Eltern
in Keya zu mir bringen zu lassen. Ich
habe den Händler gebeten, sich an
meinen Bruder Bram zu wenden und ihm
eine verschlüsselte Botschaft von mir
auszuhändigen, von der ich weiß, dass er
sie entziffern kann. Schließlich hat er
auch die Spiele gemeistert, die ich
damals zu Anfang seiner Schulzeit auf
dem Schreibcomputer für ihn erstellt
habe. Er wäre wohl auch eher bereit,
mir den Mikrochip meines Großvaters
zu schicken als meine Mutter oder mein

Vater.

Bram. Ich wünschte, ich würde eine
silberne Uhr finden, um ihm die zu
ersetzen, die die Gesellschaft ihm
weggenommen hat. Bisher waren aber
alle zu teuer. Einen angemessenen

Betrag würde ich bezahlen, aber keine

Wucherpreise. Das habe ich in den

Canyons gelernt: was ich bin, was ich
nicht bin, was ich zu geben bereit bin
und was nicht.

Das Sortierzentrum ist bis an den Rand
seiner Kapazität gefüllt. Wir sind unter
den Letzten, die eintreffen, und eine

Funktionärin führt uns zu unseren

Arbeitsplätzen. »Bitte beginnen Sie
unverzüglich«, sagt sie, und kaum habe
ich Platz genommen, erscheinen Worte
auf
meinem

Bildschirm: Nächster

Sortiervorgang:

exponentielle
paarweise Zuordnung.

Ohne eine Miene zu verziehen, richte
ich den Blick auf den Bildschirm.

Innerlich spüre ich jedoch einen kleinen

Stich der Aufregung, als setzte mein

Herz einen Schlag aus.

Auf diese Art von Sortiervorgang
solle ich achten, hat die Erhebung mir
aufgetragen.

Meine Kolleginnen und Kollegen
lassen sich nicht anmerken, ob der

Sortiervorgang irgendetwas für sie
bedeutet, aber ich bin mir sicher, dass
noch andere im Raum ihren Monitor
anstarren und sich fragen: Ist es endlich
so weit?

Warte auf die Daten , ermahne ich
mich. Ich muss nicht nur auf einen
bestimmten

Sortiervorgang
achten,
sondern auch auf eine bestimmte Art von

Daten, die ich falsch zuordnen soll.

Bei der exponentiellen paarweisen

Zuordnung
sind
die

Elemente
hierarchisch gegliedert, indem jede ihrer

Eigenschaften
nach

Wichtigkeit
klassifiziert wird. Anschließend werden
die Elemente mit denjenigen gepaart,
deren Eigenschaften gleichrangig sind –
eine
verzwickte,
komplizierte,
mühselige

Arbeit,
die
volle

Konzentration
und

Aufmerksamkeit
erfordert.

Der Bildschirm flackert, und die

Daten erscheinen.

Endlich! Das ist es!

Der richtige Sortiervorgang. Der
richtige Datensatz.

Ist das der Beginn der Erhebung?

Für einen Augenblick zögere ich.

Kann ich sicher sein, dass die Erhebung
den

Check-Error-Algorithmus
außer

Kraft setzen kann? Was, wenn nicht?

Dann
werden
all
meine

Fehler
registriert. Der Alarm wird ertönen, und
die Funktionärin wird nachsehen, was
ich da tue.

Meine Hände zittern nicht, als ich ein

Element über den Bildschirm schiebe
und gegen den Impuls ankämpfe, es dort
einzusortieren, wo es richtigerweise
hingehören würde. Langsam bugsiere ich
es an seinen Zielort und ziehe mit
angehaltenem Atem den Finger zurück.

Kein Alarmton.

Der

Bug
der

Erhebung
hat
funktioniert.

Ich bilde mir ein, einen leisen,
erleichterten Seufzer im Raum zu hören.

Und dann kommt eine Erinnerung, die
leicht wie ein Pappelsamen im Wind
vorbeischwebt.

Habe ich so etwas schon einmal
getan?

Nein, ich kann dieser Erinnerung jetzt
nicht nachhängen, ich muss sortieren.

Es fällt mir richtig schwer, absichtlich

Fehler zu machen, nachdem ich so viele

Monate und Jahre meines Lebens damit
verbracht habe, so perfekt wie möglich
zu arbeiten. Ich handle wider meine

Natur, aber die Erhebung will es so.

Normalerweise fließen die Daten
schnell
und
ununterbrochen,
doch
diesmal entstehen zwischendurch kleine

Pausen, in denen die Informationen neu
geladen werden müssen. Das bedeutet,
dass sie teilweise von außerhalb
kommen.

Die Tatsache, dass wir in Echtzeit
arbeiten, deutet auf einen gewissen

Zeitdruck hin. Ob die Erhebung jetzt
stattfindet?

Ob Ky und ich gemeinsam dabei sein
können?

Ganz kurz nur stelle ich mir vor, wie
die schwarzen Luftschiffe über die
weiße Kuppel der Stadthalle hinweg
einschweben und wie mir der kühle

Wind durch das Haar fährt, wenn ich
ihm entgegenlaufe. Dann presst Ky seine
warmen Lippen auf meine, und diesmal
ist es kein Abschied, sondern ein

Neuanfang.

»Wir paaren!«, sagt eine Männerstimme
in die Stille hinein.

Aus meiner Konzentration gerissen,
blicke ich blinzelnd vom Bildschirm auf.

Wie lange haben wir sortiert? Ich
habe hart gearbeitet und versucht, die

Anforderungen der Erhebung zu erfüllen.

Ab einem bestimmten Punkt bin ich
völlig in den Daten und in meiner

Aufgabe aufgegangen.

Aus den Augenwinkeln heraus sehe
ich etwas Grünes – die Uniformen von

Wachen. Sie nähern sich dem Mann, der
gesprochen hat.

Die Funktionäre habe ich gesehen, als
wir hereingekommen sind, aber seit
wann sind die Wachen hier?

»Für das Bankett«, sagt der Mann und
lacht. »Da ist etwas schiefgelaufen. Wir
sortieren für das Paarungsbankett! Die

Gesellschaft kommt nicht mehr nach!«

Ich halte den Kopf gesenkt und
sortiere weiter, doch in dem Moment,
als sie ihn an mir vorbeizerren, hebe ich
den Blick und sehe ihn an. Sie haben ihn
mit einem Tuch geknebelt, so dass er nur
noch unverständliche Laute ausstoßen
kann. Einen Moment lang sehen wir uns
in die Augen, dann ist er fort.

Mit zitternden Händen fahre ich
weiter über den Bildschirm. Hat er etwa
recht?

Sind wir wirklich dabei, junge Leute
zu paaren?

Heute ist der Fünfzehnte. Der Tag des

Paarungsbanketts.

Die Funktionärin damals zu Hause hat
mir erzählt, die Paarung fände eine

Woche vor dem Bankett statt. Warum
wurde das geändert? Wodurch ist die

Gesellschaft derart unter Druck geraten?

Daten, die so kurz vor dem Ball
ausgewählt
werden,
enthalten
zwangsläufig Fehler, weil keine Zeit
mehr bleibt, sie auf ihre Richtigkeit zu
überprüfen.

Außerdem hat die Paarungsbehörde
ihre eigenen Sortierer. Die Paarungen
sind für die Gesellschaft von größter

Wichtigkeit. Bedeutendere Menschen als
wir sollten sie vornehmen.

Vielleicht hat die Gesellschaft einfach
nicht mehr genug Zeit und auch nicht
genügend

Personal.

Irgendetwas
geschieht dort draußen. Ich habe fast das

Gefühl, als sei die Paarung bereits
durchgeführt worden, müsse aber in
letzter Minute noch einmal wiederholt
werden.

Die Daten könnten sich geändert
haben.

Beim Paaren repräsentieren die Daten

Menschen:

Augen-und

Haarfarbe,

Temperament,
bevorzugte

Freizeitaktivität. Was könnte sich bei so
vielen Menschen so plötzlich geändert
haben?

Vielleicht haben sich die Menschen
nicht geändert. Vielleicht sind sie weg.

Doch
was
könnte
eine
solche

Dezimierung der Gesellschaft verursacht
haben? Bleibt noch ausreichend Zeit, um
für
jeden

Einzelnen

Mikrochips
herzustellen, oder werden die silbernen

Etuis heute Abend leer sein? Ob mit den
anderen Sortierern etwas geschehen ist?

Ein Datensatz taucht auf und erlischt
so schnell wieder, dass ich ihn kaum
erkennen kann.

Wie Kys Gesicht auf dem Mikrochip
damals.

Warum findet das Paarungsbankett
überhaupt
statt,
wenn
die

Fehlerwahrscheinlichkeit so hoch ist?

Weil
das

Paarungsbankett
das
wichtigste Fest der Gesellschaft ist. Die

Paarung ist die Voraussetzung für alle
anderen

Zeremonien;
sie
ist
die
bedeutendste

Errungenschaft
der

Gesellschaft. Wenn das Bankett nicht
mehr stattfindet, und sei es nur einen

Monat lang, werden alle Bürger
erfahren,
dass
grundlegende

Umwälzungen im Gange sind.

Deswegen hat die Erhebung gerade
jetzt den Bug eingeschleust, durch den
einige von uns falsche Paarungen bilden
können, ohne erwischt zu werden. Wir
ruinieren den ohnehin schon fehlerhaften

Datensatz noch zusätzlich.

»Bitte stehen Sie auf«, sagt die

Funktionärin, »und nehmen Sie Ihre

Tablettenbehälter heraus.«

Ich gehorche, ebenso wie die anderen.

Hinter
den

Trennwänden
tauchen

Gesichter auf, verunsicherte Blicke,
besorgte Mienen.

Seid ihr resistent? , würde ich die
anderen gerne fragen. Werdet ihr euch
hinterher an dies hier erinnern?

Werde ich mich daran erinnern?

»Nehmen Sie die rote Tablette
heraus!«, befiehlt die Funktionärin.

»Bitte warten Sie, bis sich ein

Funktionär in Ihrer Nähe befindet, um
die
ordnungsgemäße

Einnahme
zu
überwachen. Es gibt keinen Anlass zur

Sorge.«

Die Funktionäre schreiten durch den

Raum. Sie sind vorbereitet. Sobald
jemand seine rote Tablette eingenommen
hat, füllen sie dessen Behälter sofort
nach.

Sie haben also bereits gewusst, dass
sie die roten Tabletten irgendwann am
heutigen Abend benötigen würden.

Hand zum Mund, Rot durch die Kehle,

Erinnerung zunichte.

Erneut
schwebt
die
kleine

Erinnerungsflocke vorüber. Ich werde
das ungute Gefühl nicht los, dass die
vage Erinnerung irgendwie mit dem

Sortiervorgang und der jetzigen Situation
zu tun hat. Wenn ich mich doch nur
erinnern könnte …

Erinnere dich. Schritte nähern sich. Sie
kommen näher. Früher hätte ich mich das
nie getraut, aber die Geschäfte mit den

Archivisten haben mich Geschicklichkeit
gelehrt. Ich schraube den Deckel des

Behälters auf und lasse die winzige

Notiz – erinnere dich – heimlich in
meinem Ärmel verschwinden.

»Bitte nehmen Sie die Tablette ein«,
fordert die Funktionärin mich auf.

Diesmal habe ich nicht solches Glück
wie damals zu Hause. Die Funktionärin,
die vor mir steht, wendet nicht den Blick
ab, und es gibt kein Gras unter meinen

Füßen, in das ich die Tablette treten
könnte.

Ich will das nicht! Ich will meine

Erinnerungen nicht verlieren!

Und wenn die rote Tablette bei mir
genauso wenig wirkt wie bei Ky,

Xander und Indie? Dann kann ich mich
hinterher an alles erinnern.

Wie auch immer: Ky werde ich nicht
vergessen. Ihn können sie mir nicht mehr
nehmen, dazu ist es zu spät.

»Jetzt!«, befiehlt die Funktionärin, und
ich lege die Tablette in den Mund.

Sie
schmeckt
salzig.

Wie
ein

Schweißtropfen,
eine

Träne
oder
vielleicht ein Schluck Meerwasser.

Kapitel 3

Ky

Der Steuermann wohnt irgendwo in den

Grenzgebieten. Er wohnt hier in Camas.

Er wohnt nirgends. Er ist ständig in

Bewegung.

Der Steuermann ist tot.

Der Steuermann kann nicht getötet
werden.

All diese Gerüchte werden im Lager
flüsternd erzählt. Wir wissen nicht, wer
der Steuermann ist, nicht mal, ob er
männlich oder weiblich, jung oder alt
ist.

Unsere Kommandeure erzählen uns,
der Steuermann brauche uns und könne
ohne uns nichts ausrichten. Uns wird der

Steuermann
dazu
benutzen,
die

Gesellschaft zu stürzen – und zwar schon
sehr bald.

Natürlich können es die Trainees
nicht lassen, bei jeder Gelegenheit über
den Steuermann zu sprechen. Manche
spekulieren, dass unser Chefpilot, der
unser

Training
überwacht,
der

Steuermann sei – der Anführer der

Erhebung.

Die meisten Trainees wollen es dem

Chefpiloten unter allen Umständen recht
machen, so dass es schon fast peinlich
ist. Ich nicht. Ich bin nicht wegen des

Steuermannes bei der Erhebung, sondern

Cassia zuliebe.

Als ich in dieses Lager gekommen
bin, habe ich anfangs befürchtet, die

Erhebung würde uns hier ebenso als

Lockvögel
benutzen,
wie
es
die

Gesellschaft getan hat, aber dafür hat sie
zu viel in unsere Ausbildung investiert.

Nein, ich glaube nicht, dass wir so hart
trainiert haben, um dann in den sicheren

Tod zu gehen. Doch was geschieht, wenn
die Erhebung an die Macht kommt?

Darüber wird nicht oft geredet. Es heißt,
dann hätten wir alle mehr Freiheiten, und
es gäbe keine Aberrationen oder

Anomalien mehr. Aber das sind auch
schon so ziemlich alle Spekulationen.

Die Gesellschaft hat uns Aberrationen
richtig eingeschätzt. Wir sind gefährlich.

Ich bin so einer, dem ein guter Bürger
nachts nicht im Dunkeln begegnen
möchte – ein schwarzer Schatten mit
tiefliegenden Augen. Die Gesellschaft
glaubt jedoch, ich sei längst in den

Äußeren Provinzen umgekommen. Eine

Aberration mehr, die sie losgeworden
sind.

Ein fliegender Toter.

»Fliegen Sie zwei scharfe Kurven«,
befiehlt die Stimme meines Vorgesetzten
aus
dem

Lautsprecher
im

Armaturenbrett. »Eine Linkskurve nach

Süden und dann sofort eine Rechtskurve
nach Norden, beide bei hundertachtzig

Grad.«

»Zu Befehl«, antworte ich.

Bei der Prüfung muss ich meine

Koordinationsfähigkeit unter Beweis
stellen und zeigen, dass ich das Schiff
beherrsche. Bei einer koordinierten

Wendung in sechzig Grad Schräglage ist
die Schwerkraft, die auf mich und das

Luftschiff einwirkt, doppelt so hoch wie
im Normalfall. Ich kann keine abrupten

Korrekturen
oder

Kursänderungen
durchführen, weil sonst die Gefahr
droht, dass ich das Schiff übersteuere
oder es auseinanderbricht.

In den Kurven werden mein Kopf,
meine Arme, ja, mein ganzer Körper tief
in den Sitz gepresst, und ich muss mich
anstrengen, um weiter aufrecht zu sitzen.

Als der Druck schließlich nachlässt,
klopft mein Herz, und ich fühle mich
unnatürlich leicht.

»Hervorragend!«,
lobt
mein

Ausbilder.

Man munkelt, ab und zu beobachte uns
der Chefpilot. Er säße im Kontrollturm
und verfolge unsere Manöver auf den

Bildschirmen. Manche Trainees glauben,
schon einmal mit dem Chefpiloten
geflogen zu sein – er habe sich dann als

Ausbilder ausgegeben. Ich glaube nicht
daran. Aber dass er zuschaut, könnte
durchaus sein.

Ich stelle mir vor, dass auch Cassia
mich sieht.

Ich wende das Luftschiff. Beim Start
hat es geregnet, aber die Wolken habe
ich unter mir zurückgelassen.

Cassia ist weit weg. Doch wer weiß –
vielleicht bewirken Sehnsucht und

Luftspiegelungen, dass sie in den

Himmel schaut und etwas Schwarzes
sieht, und weil sie weiß, wie ich fliege,
weiß sie, dass ich es bin. Es sind schon
seltsamere Dinge geschehen.

Gleich bin ich fertig mit meinem

Übungsflug, und heute Nacht starte ich
meine wahre Mission. Als sie mir letzte

Woche meinen Auftrag gegeben haben,
konnte ich mein Glück kaum fassen.

Central. Endlich. Heute Abend könnte
sie mich wirklich fliegen sehen, wenn
sie im richtigen Moment hinaufblickt.

Ich gehe wieder in Schräglage und in
den Steigflug. Nur auf Trainingsflügen
sind
wir
allein
unterwegs.

Normalerweise stellt die Erhebung

Dreiergruppen zusammen: den Piloten,
den Kopiloten und einen Boten, der im

Frachtraum
mitfliegt
und Aufträge
ausführt – Vorstöße in die Gesellschaft,
die die Erhebung so geheim wie möglich
hält. Am liebsten mag ich die Missionen,
bei denen Pilot und Kopilot den Boten
auf seiner Mission begleiten dürfen und
wir im Auftrag der Erhebung durch die

Straßen einer Stadt streifen.

Heute Abend habe ich den Befehl,
beim Schiff zu bleiben, aber ich werde
einen Weg finden, die Order zu
umgehen. Ich könnte es nicht ertragen,

Cassia in Central so nahe zu sein und sie
dann nicht zu treffen. Ich werde mir eine

Ausrede einfallen lassen und schnell
zum See hinunterlaufen. Vielleicht kehre
ich anschließend nicht mehr zurück,
obwohl
ich
in
gewisser

Weise
tatsächlich besser zur Erhebung passe
als irgendwohin sonst.

Durch meine Jugend bin ich für die

Arbeit bei der Erhebung prädestiniert.

Jahrelang
habe
ich
die

Kunst
perfektioniert, von der Gesellschaft
unbemerkt zu bleiben, und ich hatte einen

Vater, der die Dinge nicht so akzeptiert
hat, wie sie waren. Hier oben, wo er nie
gewesen ist, verstehe ich ihn besser, als
ich es am Boden je konnte. Manchmal
denke ich an bestimmte Zeilen aus dem

Gedicht von Dylan Thomas:

Und du mein Vater dort auf der

Todeswacht,

Fluchsegne
mich,
von

Tränenwut
vermauert.

Wenn ich tun könnte, was ich wirklich
will, würde ich alle, die ich liebe,
einsammeln und wegfliegen. Erst lande
ich in Central und hole Cassia, dann die
anderen, wo auch immer sie sein mögen.

Ich würde meinen Onkel und meine

Tante ausfindig machen, Patrick und

Aida. Ich würde Cassias Eltern holen,
ihren Bruder Bram, Xander, Em und alle
anderen aus dem Viertel, in dem wir
aufgewachsen sind. Ich würde Eli finden
und dann wieder aufsteigen.

So viele würden niemals in dieses

Luftschiff passen, es ist zu klein.

Aber wenn ich könnte, würde ich uns
an einen sicheren Ort bringen. Wo der
sein könnte, weiß ich noch nicht, aber
wenn ich diesen Platz fände, wüsste ich
sofort, dass er der richtige ist. Vielleicht
ist es eine Insel mitten im Wasser, wo

Indie früher die Erhebung vermutet hat.

Ich glaube nicht, dass die Canyons
noch sicher sind, aber im alten

Feindgebiet muss es irgendwo einen
geheimen Ort geben, an dem wir uns
verstecken könnten. Wenn man die alten

Landkarten in den Museen mit den
neueren vergleicht, wird deutlich, dass
die Gesellschaft die Äußeren Provinzen
auf ihren Karten kleiner darstellt als
früher. Sollte die Erhebung beim Sturz
der Gesellschaft scheitern, wäre es
möglich, dass in einer Generation die

Äußeren Provinzen gar nicht mehr auf
den Karten erscheinen. Ich frage mich,
was es dort draußen gibt, worüber ich
nichts weiß, und ob die Gesellschaft die

Karten im Laufe der Zeit schon öfter
angepasst hat. Es muss noch ein Land
jenseits des Feindgebiets existieren. Wie
viel ist ausradiert und uns vorenthalten
worden?

Mir wäre es egal, wie klein die Welt
ist, Hauptsache, Cassia wäre bei mir.

Ich
habe
mich
der

Erhebung
angeschlossen, damit wir zusammen sein
können. Doch sie haben sie zurück nach

Central geschickt, und ich nutze jede

Gelegenheit zum Fliegen, weil ich dabei
am besten an sie denken kann. Solange
die Gesellschaft mich nicht abschießt …

Dieses Risiko besteht immer. Aber
ich bin vorsichtig. Ich gehe keine
unnötigen Wagnisse ein wie manch
anderer,
der
dem

Chefpiloten
imponieren will. Wenn ich sterbe, kann
ich

Cassia
nichts
mehr
nützen.

Außerdem will ich Patrick und Aida
finden. Ich möchte nicht, dass sie
glauben, sie hätten noch einen Sohn
verloren. Einer reicht.

Ja, sie betrachten mich als ihren Sohn,
haben mich aber stets als eigenständigen

Menschen gesehen, als Ky. Sie haben
nicht
versucht,
in
mir

Matthew
wiederzufinden, ihren leiblichen Sohn,
der gestorben ist, bevor ich zu ihnen
kam.

Ich weiß nicht viel über Matthew.

Wir sind uns nie begegnet. Aber ich
weiß, dass seine Eltern ihn sehr geliebt
haben und dass sein Vater glaubte, er
würde eines Tages Sortierer werden. Ich
weiß, dass er Patrick bei der Arbeit
besucht hat, als ihn eine Anomalie
angriff.

Patrick hat überlebt. Matthew nicht.

Er war noch ein Kind. Noch nicht alt
genug, um gepaart zu werden. Noch nicht
alt
genug,
um
seine
endgültige

Arbeitsstelle zu kennen. Und ganz sicher
nicht alt genug, um zu sterben.

Ich habe keine Ahnung, was nach
unserem Tod geschieht. Ich glaube aber
nicht, dass es danach viel geben kann.

Doch ich nehme an, dass unser Handeln
und das, was wir erschaffen haben, noch
nach unserem Tod fortwirkt. Vielleicht
an einem anderen Ort, auf einer anderen

Ebene.

Ich träume davon, uns alle ganz weit
hinaufzufliegen, weit über die Welt
hinauf. Dort oben wird es nach und nach
immer kälter. Wer weiß – wenn ich uns
hoch genug brächte, würden dort
vielleicht alle Bilder meiner Mutter auf
mich warten, gefroren in der Luft.

Toter Mann atmet.

Ich denke daran, wie ich Cassia zum
letzten Mal gesehen habe, am Ufer eines

Flusses. Der Regen war zu Schnee
geworden, und sie sagte mir, dass sie
mich liebt.

Toter Mann lebt.

Ich lege eine schnelle, weiche

Landung hin. Die Erde kommt immer
näher, und der Himmel ist nicht mehr
alles, was ich sehe, sondern wird zu
einer Linie am Horizont. Es ist fast

dunkel.

Ich bin keineswegs tot, sondern war
nie lebendiger.

Das

Lager
wirkt
heute

Abend
geschäftiger als sonst. Einige grüßen
mich, als ich vorbeigehe. Ich nicken
ihnen nur kurz zu, halte den Blick aber
auf die Berge gerichtet. Ich habe nicht
den

Fehler
begankeigen,
zu
freundschaftlich mit den Leuten hier
draußen umzugehen. Ich habe meine

Lektion gelernt. Die beiden Freunde, die
ich in den Lagern der Lockvögel
gewonnen hatte, sind beide fort. Vick ist
tot und Eli irgendwo da draußen in den

Bergen. Ich weiß nicht, wie es ihm
ergangen ist.

Ich habe hier nur eine Freundin, sie
kenne ich noch aus den Canyons.

Ich entdecke sie, als ich die Tür zum

Speisesaal öffne. Obwohl sie bei
einigen anderen steht, wirkt sie wie
immer ein wenig isoliert und erntet von
allen Seiten bewundernde, erstaunte

Blicke. Sie gilt als eine der besten

Pilotinnen in unserem Lager, aber
trotzdem herrscht eine gewisse Distanz
zwischen ihr und allen anderen. Ich habe
keine Ahnung, ob sie so etwas überhaupt
bemerkt, und wenn ja, ob es ihr etwas
ausmacht.

»Indie«, sage ich und gehe auf sie zu.

Jedes Mal, wenn ich sie sehe, bin ich
erleichtert, dass sie noch am Leben ist.

Obwohl sie ein Botenpilot ist wie ich
und kein Kampfpilot, habe ich immer

Angst, sie würde eines Tages nicht mehr
zurückkehren. Noch kontrolliert die

Gesellschaft den Luftraum, und Indie ist
so unberechenbar wie immer.

»Ky«, beginnt sie ohne Überleitung.

»Wir
haben
uns
gerade
darüber
unterhalten – was glaubst du, wie der

Steuermann kommen wird?« Sie spricht
laut, und andere drehen sich zu uns um.

»Früher dachte ich, der Steuermann
würde übers Wasser kommen«, fährt

Indie fort. »Das hat mir meine Mutter
immer erzählt. Aber inzwischen glaube
ich nicht mehr daran. Nein, er muss vom

Himmel kommen. Glaubst du nicht?

Wasser gibt es nicht überall, den

Himmel schon.«

»Ich weiß es nicht«, antworte ich. So
ist das immer mit ihr – sie stürzt einen in
ein Wechselbad der Gefühle. Man ist
hin-und hergerissen zwischen Heiterkeit,

Bewunderung und Verzweiflung. Die
wenigen Trainees, die noch bei uns
gestanden
haben,
murmeln

Entschuldigungen, drehen sich um und
lassen uns allein.

»Hast
du
heute

Abend
einen

Botenflug?«, frage ich.

»Nein, heute Abend nicht«, antwortet
sie. »Und du, hast du auch frei? Hast du

Lust, runter an den Fluss zu gehen?«

»Nein, ich habe Dienst«, erwidere
ich.

»Wohin fliegst du?«

Uns ist es nicht erlaubt, miteinander
über unsere Aufträge zu sprechen, aber
ich lehne mich über den Tisch, so dicht
zu ihr, dass ich die dunkelblauen Tupfen
in Indies hellen Augen erkennen kann.

»Central«, flüstere ich. Bis zu diesem

Zeitpunkt habe ich gewartet, die Regeln
zu brechen und es ihr zu erzählen. Damit
sie nicht versucht, mich von dem Auftrag
abzuhalten. Sie weiß, wenn ich einmal
nach Central gelange, könnte ich einen

Weg finden, dort zu bleiben.

Ohne mit der Wimper zu zucken
erwidert sie: »Darauf hast du lange
gewartet.« Sie schiebt ihren Stuhl vom

Tisch weg, und steht auf, um zu gehen.

»Sieh
zu,
dass
du
wieder
zurückkommst.«

Ich verspreche ihr nichts. Ich konnte

Indie noch nie anlügen.

Ich habe gerade mit dem Essen
angefangen, als die Sirene ertönt.

Ich stoße einen unterdrückten Fluch
aus.

Keine Übung! Nicht heute Abend!

Das kann nicht sein!

Ich erhebe mich mit dem Rest der

Trainees, und wir eilen nach draußen.

Gestalten, genauso hastig und ebenso
dunkel gekleidet wie ich, eilen zu den

Schiffen. Allem Anschein nach ist es
eine Ernstfallübung. Die Start-und

Landebahnen sowie die angrenzenden

Flächen sind mit Luftschiffen und
angehenden Piloten überfüllt, die alle
diese Übung absolvieren – um bereit zu
sein für den einen, großen Botenflug, mit
dem wir eines Tages die Gesellschaft
übernehmen werden. Ich schalte mein

Miniterminal
ein. Bei Startbahn 13
melden. Gruppe 3. Schiff C-5. Kopilot,
lautet die Nachricht

Ich glaube nicht, dass ich dieses

Schiff schon einmal geflogen habe, doch
das spielt keine Rolle. Ein ähnliches
habe
ich
bestimmt
schon
einmal
gesteuert. Aber warum bin ich Kopilot?

Normalerweise bin ich der Pilot und
nicht der Kopilot, egal, mit wem ich
fliege.

»Zu
den

Schiffen!«,
rufen
die

Kommandeure. Die Sirenen heulen.

Als ich mich dem Schiff nähere, sehe
ich, dass innen bereits Licht brennt und
sich jemand im Cockpit bewegt. Der

Pilot muss schon an Bord sein.

Ich nehme die Stufen und öffne die

Tür.

Indie dreht sich zu mir um und reißt
vor Erstaunen die Augen auf. »Was
machst du denn hier?«

»Ich bin der Kopilot. Bist du die

Pilotin?«

»Ja.«

»Wusstest du, dass wir zusammen
fliegen?«

»Nein.« Sie dreht sich wieder zum

Armaturenbrett um und startet die

Antriebssysteme des Schiffes – ein
gleichermaßen
vertrautes
wie
beunruhigendes Geräusch. Dann dreht
sie ihren Kopf mit einer ruckartigen

Bewegung zu mir herum, so dass ihr

Zopf durch die Luft fliegt. Verärgert
fragt sie: »Warum werden wir beide auf
einem Schiff eingesetzt? Wir sind beide
gut! Das ist doch Verschwendung!«

Die

Stimme
des

Gruppenkommandeurs ertönt durch die

Sprechanlage im Cockpit. »Beginn der
letzten Überprüfung vor dem Start!«

Ich unterdrücke einen Fluch. Es ist
wirklich eine Übung für den Ernstfall.

Wir werden tatsächlich fliegen. Meine

Reise nach Central kann ich vergessen.

Es sei denn, wir werden während
unserer Übung dorthin geschickt. Mir
bleibt noch ein Funken Hoffnung.

Indie sagt ins Mikrophon: »Unser

Bote fehlt noch!«

Genau in dem Moment wird die Tür
geöffnet, und eine weitere Gestalt in

Schwarz tritt ein. Im ersten Moment
können wir sie nicht erkennen, und ich
denke: Vielleicht ist es Vick, oder Eli.

Warum eigentlich nicht? Dass ich mit

Indie zusammen in diesem Einsatz bin,
fühlt sich genauso unwahrscheinlich an.

Doch Vick ist tot und Eli irgendwo
weit weg.

»Bist du der Bote?«, fragt Indie.

»Ja«, antwortet der Neuankömmling.

Er muss in unserem Alter sein, vielleicht
ein, zwei Jahre älter. Ich glaube nicht,
dass ich ihn schon einmal gesehen habe,
aber es strömen ja auch ständig neue

Leute ins Lager. Ich entdecke mehrere

Kerben in seinen Stiefelsohlen, als er
hinüber zur Luke geht.

»Du
warst
in
den

Lockvogel-

Dörfern«, sage ich. Hier sind eine

Menge anderer, die auch eine Zeitlang
als Lockvögel eingesetzt waren.

»Ja«, antwortet er kurz angebunden.

»Ich heiße Caleb.«

»Wir haben uns dort nicht gekannt,
oder?«, frage ich.

»Du mich nicht«, entgegnet er und
verschwindet im Frachtraum.

Indie sieht mich an, eine Augenbraue
hochgezogen, und sagt: »Vielleicht
haben sie ihn mitgeschickt, um das

Gleichgewicht wiederherzustellen. Zwei
intelligent, einer blöd.«

»Haben wir für die Übung Fracht
geladen?«, frage ich.

»Ja, medizinisches Material.«

»Welche Art von Material?«, frage
ich. »Echtes?«

»Keine Ahnung. Die Kisten sind
versiegelt.«

Kurz nachdem Indie gestartet ist, spuckt
der

Computer
im

Cockpit

Flugkoordinaten aus.

Ich lese den Ausdruck.

»Wohin geht es?«, fragt Indie.

»Grandia City«, antworte ich. Nicht
nach Central.

Doch Grandia liegt grob in derselben

Richtung. Vielleicht können wir über

Grandia hinweg und weiter nach Central
fliegen.

Indie gegenüber erwähne ich erst
einmal nichts.

Wir lassen die dunklen Schatten bei
den Bergen zurück, in denen sich unser

Lager verbirgt, fliegen über die Vororte
von Camas City und dann über die Stadt
selbst, mit ihrem Fluss und den höheren

Gebäuden rund um die Stadthalle.

Sie sind von einem hellen Lichtkreis
umgeben.

»Seit wann ist das denn da?«, frage
ich. Ich bin schon seit knapp einer

Woche nicht mehr über die Stadt
geflogen.

»Keine Ahnung«, sagt Indie. »Kannst
du erkennen, was das ist?«

»Sieht wie eine Mauer aus. Rund um
die Stadthalle und die angrenzenden

Gebäude.«

Mein Unbehagen nimmt zu. Ich halte
den Blick auf das Control Panel
gerichtet
und
muss
den

Impuls
unterdrücken, Indie anzusehen. Warum
zieht sich eine Mauer rund um das

Zentrum von Camas City? Und warum
hat man ausgerechnet heute Indie und
mich im Team rausgeschickt?

Haben Cassia und Xander dasselbe
empfunden, als sie gepaart wurden? Das
kann doch nicht stimmen! Das ist viel
zu unwahrscheinlich! Wie konnte das
passieren?

Indie scheint etwas Ähnliches zu
denken wie ich. »Die Erhebung hat uns
gepaart«, bemerkt sie. Dann, als Camas

City unter uns verschwindet, lehnt sie
sich näher zu mir und flüstert: »Das ist
keine Übung! Ich glaube, das ist der

Anfang!«

Sie könnte tatsächlich recht haben.

Kapitel 4

Xander

Der Medic erhebt sich, nachdem er den
kleinen Jungen untersucht hat, und teilt
den Eltern mit: »Der Zustand ihres

Sohnes ist stabil. Wir haben schon
mehrere dieser Krankheitsfälle gehabt.

Die Patienten werden lethargisch und
fallen in einen schlafähnlichen Zustand.«

Er winkt den Assistenten zu, die eine

Trage für das Kind bringen. »Wir
nehmen ihn gleich mit ins medizinische

Zentrum, dort können wir ihn am besten
versorgen.«

Die Mutter nickt. Sie ist ganz blass.

Der Vater steht auf und will helfen,
seinen Sohn auf die Trage zu legen, doch
die Assistenten weichen vor ihm zurück.

»Sie müssen ebenfalls mitkommen«, sagt
der Medic zu den Eltern des Jungen und
wendet
sich
dann
auch
an
uns

Funktionäre. »Sie müssen alle in

Quarantäne, zur Vorsicht.«

Ich werfe Funktionärin Lei einen

Blick von der Seite zu. Sie schaut aus
dem Fenster, hinüber zu den Bergen. Mir
ist aufgefallen, dass die Leute, die aus
dieser Provinz stammen, das häufig tun.

Sie schauen immer hinüber zu den

Bergen. Vielleicht wissen sie etwas,
was ich nicht weiß. Verbirgt sich dort
der Steuermann?

Ich wünschte, ich könnte die Eltern
des kleinen Jungen beruhigen. Die Angst
in ihren Gesichtern verrät mir, dass sie
nicht zur Erhebung gehören. Sie wissen
nichts von einem Steuermann oder einem

Heilmittel.

Doch es gibt eines. Da bin ich mir
sicher. Die Erhebung hat alles geplant:

Die Seuche hat sich seit Monaten in
der Bevölkerung ausgebreitet. Bisher
konnte die Gesellschaft die Krankheit
kontrollieren, aber eines Tages wird
sie ihre rapide Ausbreitung nicht mehr
verhindern
können.

Für
die

Bevölkerung wird dann offensichtlich,
was sie bis dahin nur vermutet hat: Es
gibt
eine

Krankheit,
die
die

Gesellschaft nicht heilen kann.

Der Ausbruch der Seuche bedeutet
unseren Anfang.

Ich nehme an der zweiten Phase der

Erhebung teil, was bedeutet, dass ich auf
die Instruktionen des Steuermannes
warten muss, bevor ich zum Einsatz
komme. Ich muss mich so bald wie
möglich im medizinischen Zentrum
melden. Die Stimme des Steuermannes
habe ich noch nie gehört, doch meine

Kontaktperson in der Erhebung hat mir
versichert,
ich
würde
sie
sofort
erkennen, wenn sie ertönt.

Meine Aufgabe wird leichter als
gedacht. Da mich die Gesellschaft in

Quarantäne steckt, werde ich bereit sein,
wenn der Steuermann endlich spricht.

Die Medics reichen uns allen Masken
und Handschuhe, bevor wir ins Aircar
steigen. Ich ziehe mir die Maske über
das Gesicht, obwohl ich weiß, dass ich
keine der Vorsichtsmaßnahmen brauche.

Ich kann die Seuche nicht bekommen.

Denn auch diese Wirkung hat das

Medikament der Erhebung: Weder die
roten Tabletten noch die Seuche können
einem etwas anhaben.

Das Baby weint laut, als man ihm die

Maske aufsetzt, und ich sehe es besorgt
an. Der Kleine könnte erkranken, weil er
dem Virus höchstwahrscheinlich schon
ausgesetzt war, bevor wir ihm die

Tablette geben konnten.

Doch wenn er krank wird, rufe ich
mir ins Gedächtnis, kann die Erhebung
ihn heilen.

Ein Fluss schlängelt sich quer durch

Camas City. Tagsüber ist das Wasser
blau, heute Nacht gleicht es einer breiten
schwarzen Straße. Eine Weile schweben
wir auf unserem Weg in die Innenstadt
über die dunkle Wasseroberfläche.

Die

Hauptgebäude
der

Stadt,
einschließlich
des
größten
medizinischen Zentrums von Camas,
sind alle von einer hohen weißen Mauer
umgeben. »Seit wann steht die denn
da?«, fragt der Vater des Jungen, doch
die Sanitäter antworten nicht.

Die Mauer ist neu. Die Gesellschaft
hat sie errichtet, um die Seuche unter

Kontrolle zu halten. Sie ist nur eine der

Mauern,
die
die

Erhebung
wird
einreißen müssen.

»Behaupten Sie bloß nicht, Sie
wüssten es nicht!«, protestiert der Vater
laut und wütend. »Funktionäre wissen
alles!« Dabei sieht er uns alle der Reihe
nach an. Ich halte seinem Blick stand.

»Wir haben Ihnen alles gesagt, was
wir
können«,
erwidert

Funktionär

Brewer. »Ihre Familie leidet schon
genug. Ich würde Ihnen raten, sie nicht
noch mehr in Schwierigkeiten zu
bringen.«

»Es tut mir leid«, sagt Funktionärin

Lei zum Vater. Ich kann das Mitgefühl in
ihrer Stimme hören. Ich hoffe, dass auch
der Steuermann sich so anhört.

Der Vater wendet sich wieder nach
vorn, die Schultern angespannt. Er sagt
nichts mehr. Ich kann es kaum erwarten,
meine

Uniform
loszuwerden.

Sie
verspricht mehr, als sie halten kann, und
repräsentiert eine Instanz, an die ich
schon seit Jahren nicht mehr glaube.

Sogar Cassia hat das Gesicht verzogen,
als sie mich zum ersten Mal darin
gesehen hat.

»Was denkst du?«, fragte ich sie. Ich
stand vor dem Terminal, streckte die

Arme aus und drehte mich im Kreis,
grinsend, weil ich wusste, dass die

Gesellschaft mich beobachtete. Ich
musste mich so verhalten, wie es von
mir erwartet wurde.

»Hätte ich nicht bei deiner Ernennung
dabei sein sollen?«, fragte sie mit
großen Augen. Sie musste ihre Gefühle
unterdrücken, das konnte ich deutlich
ihrer Stimme entnehmen. Doch welche

Gefühle waren das? Überraschung?

Ärger? Traurigkeit?

»Ja, schon«, sagte ich, »aber der

Ablauf der Zeremonie wurde geändert.

Meine Eltern konnten auch nicht dabei
sein. Ich war ganz allein.«

»O Xander!«, sagte Cassia. »Wie
schade für dich!«

»Nicht so schlimm«, sagte ich und
fügte scherzhaft hinzu: »Du bist ja dabei,
wenn wir unseren Ehevertrag feiern.«

Sie erwiderte nichts, schließlich
wurden wir beobachtet. Da standen wir
nun. Meine größte Sehnsucht war es, bei
ihr zu sein, doch das war unmöglich, da
sie in Central wohnt und ich in Camas.

Wir unterhielten uns über die Terminals
in unseren Wohnungen.

»Deine Schicht muss doch schon seit

Stunden vorbei sein«, sagte sie. »Hast
du deine Uniform etwa den ganzen Tag
anbehalten, nur um damit anzugeben?«

Sie ging auf meine Neckerei ein, und das
beruhigte mich.

»Nein«,
erwiderte
ich.

»Die

Vorschriften wurden geändert. Wir
müssen unsere Uniformen jetzt immer
tragen, nicht nur zur Arbeit.«

»Sogar nachts im Bett?«, fragte sie.

Ich lachte. »Nein, dann nicht.«

Sie nickte und errötete leicht. Woran
sie wohl dachte? Ich hätte mir so
gewünscht, mit ihr zusammen zu sein, in
ein-und demselben Zimmer. Wenn man
sich gegenübersteht, kann man viel
besser zum Ausdruck bringen, was man
wirklich denkt.

Ich hätte so viele Fragen an sie
gehabt!

Geht es dir wirklich gut? Was ist in
den Äußeren Provinzen geschehen?

Haben dir die blauen Tabletten
geholfen? Hast du meine Botschaften
gelesen? Hast du mein Geheimnis
entdeckt? Weißt du, dass ich zur

Erhebung gehöre? Hat Ky es dir
erzählt? Bist du jetzt auch dabei?

Du hast ihn geliebt, als du in die

Canyons gegangen bist. Hast du ihn
immer noch geliebt, als du wieder
herausgekommen bist?

Ich hasse Ky nicht. Ich respektiere
ihn. Aber das bedeutet noch lange nicht,
dass ich damit einverstanden bin, dass er
mit Cassia zusammen ist. Natürlich
sollte sie mit dem zusammen sein, den
sie liebt, aber noch hoffe ich, dass ich das irgendwann sein werde.

»Schön, oder?«, fragte sie. »Teil von
etwas zu sein, das größer ist als man
selbst.«

»Stimmt«, sagte ich, und wir sahen
uns in die Augen, trotz der großen

Entfernung, die uns trennte. Ich wusste
genau, dass sie die Erhebung meinte und
nicht die Gesellschaft. Wir sind beide

Teil der Erhebung. Ich hätte vor Freude
laut jubeln und singen können, aber das
ging natürlich nicht. »Du hast recht«,
sagte ich mit tiefster Überzeugung. »Das
ist schön.«

Sie wechselte das Thema und sagte:

»Mir gefällt dein rotes Abzeichen. Rot
ist doch deine Lieblingsfarbe.«

Ich grinste. Sie hatte also die

Botschaften gelesen, die ich in der

Verpackung
der
blauen

Tabletten
versteckt hatte. Sie hatte mich nicht
vergessen,
während
sie
mit

Ky
zusammen war.

»Ich wollte es dir schon die ganze

Zeit sagen«, fuhr sie fort. »Ich habe ja
immer gesagt, meine Lieblingsfarbe sei

Grün. Das ist auch auf dem Mikrochip
gespeichert. Aber ich habe meine

Meinung geändert.«

»Welche
ist
jetzt
deine

Lieblingsfarbe?«, fragte ich.

»Blau«, sagte sie. »Wie deine

Augen.« Sie lehnte sich ein wenig nach
vorn. »Das Blau hat irgendetwas.«

Ich hätte gern geglaubt, das sei als

Kompliment gemeint, aber das war es
nicht. Sie wollte mir irgendetwas zu
verstehen geben, was ich zwischen den

Zeilen lesen sollte. Aber was? Warum
sagte sie »das Blau«? Warum betont sie

›irgendetwas‹ so sehr?

Ich glaube, sie meinte die blauen

Tabletten, die ich ihr vor ihrer Abreise
gegeben habe. Wollte sie mir sagen,
dass sie sie gerettet hatten? So, wie wir
es immer geglaubt hatten? Wir alles
wussten, dass uns die Tabletten im Falle
eines Unglücks am Leben halten würden.

Und ich wollte, dass Cassia so viele
davon hat, wie nur möglich – nur zur

Sicherheit.

Als ich Cassia die Tabletten gab,
habe ich ihr nicht die Wahrheit darüber
gesagt, wie ich sie bekommen habe. Ich
habe nach der Erklärung gesucht, die sie
am wenigsten beunruhigen würde. Doch
was ich tun musste, um die Botschaften
und die Tabletten für sie zu organisieren,
hat sich gelohnt. Das sage ich mir immer
wieder. Die meiste Zeit glaube ich sogar
daran.

Im Inneren des weißen Schutzwalls
erkenne ich keine Anzeichen für eine

Rebellion. Die Gesellschaft scheint die

Situation absolut unter Kontrolle zu
haben. In einem riesigen weißen Triage-

Zelt werden die Kranken je nach

Stadium
der

Seuche
getrennt.

Provisorische Scheinwerfer auf dem

Boden erleuchten das Areal innerhalb
der Mauern. Andere Aircars mit Ärzten
und Patienten landen rings um uns herum.

Ich habe keine Angst. Ich weiß: Die

Erhebung kommt. Und die Gesellschaft
hat mich ohne es zu ahnen an meinen

Bestimmungsort gebracht. Ich wünschte
nur, Cassia und ich könnten diese Phase
gemeinsam erleben und das erste Mal
den Steuermann hören. Ich frage mich,
was sie von all dem denkt. Sie ist in der

Erhebung. Sicher weiß sie auch über die

Seuche Bescheid.

»Infizierte nach rechts«, befiehlt ein

Funktionär im Schutzanzug unseren

Ärzten. »Zur Quarantäne nach links.«

Ich blicke in die Richtung, in die er
zeigt. Die Stadthalle von Camas.

»Im medizinischen Zentrum scheint
kein Platz mehr zu sein«, flüstert

Funktionärin Lei mir leise zu.

Das ist ein sehr gutes Zeichen! Die

Seuche greift rapide um sich. Es kann
nur noch eine Frage der Zeit sein, bis die

Erhebung eingreifen muss. Schon jetzt
wirken die meisten der Funktionäre, die
den Zufluss der Menschen regeln
müssen, gestresst.

Wir steigen die Treppe zur Stadthalle
hinauf. Einen Augenblick lang stelle ich
mir vor, Cassia ginge an meiner Seite
und wir wären auf dem Weg zum

Paarungsbankett.

Funktionärin Lei stößt die Türen auf.

»Weitergehen!«, befiehlt jemand im

Inneren, aber ich verstehe, warum die

Leute unwillkürlich an der Tür stehen
bleiben. Die Halle hat sich verändert.

In dem weitläufigen Saal unter der

Kuppel erstrecken sich reihenweise
durchsichtige kleine Zellen. Ich kenne
sie: provisorische Sicherheitskabinen,
die im Fall einer Epidemie oder

Pandemie überall errichtet werden
können. Ich habe während meiner

Ausbildung von ihnen gehört, habe aber
noch nie eine gesehen.

Die

Kabinen
bestehen
aus

Einzelelementen, die auf verschiedene

Arten und Weisen zusammengesetzt und
miteinander kombiniert werden können,
wie Puzzleteile. Im Fußbodensegment
befinden sich jeweils eigene Abwasser-
und Toilettensysteme, so können sie zum

Beispiel auch auf dem Dach eines
größeren Gebäudes aufgestellt und mit
dessen Sanitärsystem verbunden werden.

In jeder Kabine gibt es eine schmale

Koje
und
eine

Klappe
für
die

Essensrationen. Abgeteilt ist nur eine
winzige Toilette. Am auffälligsten sind
jedoch die durchsichtigen Wände.

Die

Gesellschaft
nennt
das

Betreuungstransparenz – jeder kann
sehen, was mit jedem geschieht, und die

Gesundheitsfunktionäre
können
ihre

Klienten jederzeit überwachen.

Es geht das Gerücht, dass die Kabinen
aus
der

Zeit
stammen,
als
die

Funktionäre noch aktiv nach Anomalien
suchten.

Manchmal
musste
die

Gesellschaft Zentren einrichten, um die
entdeckten Anomalien in Gewahrsam zu
nehmen und zu überprüfen. Zu diesem

Zweck wurden die Kabinen entwickelt.

Nachdem
die

Funktionäre
des

Sicherheitsdienstes die meisten der als
gefährlich geltenden Subjekte aufgespürt
hatten, überstellten sie die Kabinen dem
medizinischen

Ministerium.

Die
offizielle Version der Gesellschaft lautet
dagegen, sie hätten immer schon der
medizinischen Quarantäne und Betreuung
gedient.

Bevor ich der Erhebung beigetreten
bin, wusste ich nicht viel darüber, wie
die

Gesellschaft
systematisch
die

Anomalien
aus
der

Bevölkerung
selektiert hat – aber ich glaube alles,
was ich darüber gehört habe. Warum
auch nicht? Schließlich hat man dasselbe
dann Jahre später mit den Aberrationen
getan, darunter auch Ky.

Ich blicke mich prüfend um und
überschlage schnell. Die Kabinen sind
zu über fünfzig Prozent besetzt, also
kann es nicht mehr lange dauern, bis die

Kapazitäten erschöpft sind.

»Bitte dort hinein«, sagt einer der

Ärzte zu Funktionär Brewer. Unser

Kollege nickt uns zu, betritt die Kabine
und setzt sich gehorsam auf die Pritsche.

Wir passieren einige leere Kabinen,
bevor wir erneut stehen bleiben. Ich
nehme an, Bekannte sollen nicht
nebeneinander untergebracht werden,
was mir durchaus sinnvoll erscheint. Es
ist schon beklemmend genug, Fremde bei
einer Krankheit dahinsiechen zu sehen,
selbst wenn man weiß, dass sie wieder
genesen werden.

»Hier«, sagt der Funktionär zu

Funktionärin Lei, und sie betritt ihre

Kabine. Ich lächle ihr zu, als die Tür
zugleitet, und sie erwidert mein Lächeln.

Sie weiß Bescheid. Sie muss zur

Erhebung gehören.

Einige Kabinen weiter bin ich an der

Reihe. Die Zelle erscheint mir von innen
noch kleiner als von außen. Wenn ich
die Arme ausstrecke, kann ich die
beiden
gegenüberliegenden

Wände
berühren. Eine leise Melodie ertönt
durch die Scheiben. Sie spielen die

Hundert Lieder, damit wir nicht vor

Langeweile verrückt werden.

Ich kann mich glücklich schätzen: Ich
weiß, dass der Steuermann uns retten
wird, und ich weiß auch, dass ich nicht
an der Seuche erkranken werde. Und
wenn man zu denen gehört, denen das

Glück in die Wiege gelegt wird, wie es
in meiner Familie seit jeher war, trägt
man Verantwortung dafür, richtig zu
handeln. Das haben uns unsere Eltern
eingeschärft. »Wir passen perfekt in das

Raster der Gesellschaft«, sagte mein

Vater immer wieder, »aber genauso gut
hätte es anders aussehen können. Das ist
ungerecht, und wir haben die Aufgabe,
daran so gut es geht etwas zu ändern.«

Als meine Eltern feststellten, dass bei
meinem Bruder Tannen und mir die rote

Tablette nicht wirkte, umsorgten sie uns
noch mehr, weil sie wussten, dass wir
uns an Ereignisse erinnern würden, die
nicht einmal sie mehr rekonstruieren
konnten. Doch zugleich machten sie uns
bewusst, dass unsere Resistenz etwas
sehr Wichtiges war. Wir würden uns
dadurch stets daran erinnern, was in

Wirklichkeit geschehen war, und konnten
unser Wissen dafür einsetzen, etwas zu
verändern.

Als mich die Erhebung ansprach,
wusste ich daher sofort, dass ich ein

Teil von ihr sein wollte.

Ein Schlag gegen die Kabinenwand
schreckt mich auf, und ich drehe mich
um. Der Patient nebenan, ein Junge von
vielleicht vierzehn oder fünfzehn Jahren,
ist ohnmächtig geworden, mit voller

Wucht
gegen
die

Plexiglasscheibe
gestürzt und hart auf dem Boden
aufgeschlagen.

Schon sind die Ärzte an der Tür und
dringen mit Masken und Handschuhen
geschützt in die Kabine ein. Sie heben
den Jungen auf und tragen ihn aus der

Kabine, wahrscheinlich hinüber ins
medizinische Zentrum. An den Seiten der

Kabine schießt Flüssigkeit hinunter, und

Chemieschaum blubbert aus dem Boden.

Die Kabine wird vor der Belegung mit
einem neuen Klienten sterilisiert.

Der arme Junge. Ich wünschte, ich
hätte ihm helfen können.

Wieder strecke ich die Arme aus,
presse sie gegen das Plexiglas und
spanne dabei alle Muskeln an. Ich
brauche diese Hilflosigkeit nicht mehr
lange zu ertragen.

Kapitel 5

Cassia

Ein Mädchen in einem wunderschönen

Abendkleid mit bauschigem Rock sitzt
neben mir im Airtrain. Doch sie sieht
nicht glücklich aus. Ihr verwirrter

Gesichtsausdruck spiegelt meine eigenen

Empfindungen wider. Ich weiß, dass ich
von der Arbeit komme, aber warum so
spät? Ich fühle mich wie benebelt und
unglaublich müde. Und ich bin nervös
und angespannt. Irgendwie ähnelt die

Situation jener an dem Morgen, an dem

Ky
fortgebracht
wurde.

Etwas

Bedrohliches liegt in der Luft, wie das

Echo eines Schreis im Wind.

»Bist du heute Abend gepaart
worden?«, frage ich das Mädchen, und
noch bevor ich ausgeredet habe, denke
i c h : Was für eine blöde Frage.

Natürlich
kommt
sie
vom

Paarungsbankett. Zu keinem anderen

Anlass trägt man ein Kleid wie dieses.

Ihres ist gelb, so wie das meiner

Freundin Em, die damals einen Monat
nach mir gepaart wurde.

Das Mädchen schaut mich unsicher an
und senkt dann den Blick auf ihre Hände,
als läge dort die Antwort. Tatsächlich tut
sie das, irgendwie, in Form eines
silbernen Etuis. »Ja«, sagt sie, und ihre

Augen leuchten auf. »Natürlich.«

»Das Bankett konnte nicht in der

Stadthalle stattfinden«, sage ich, und
zugleich kommt eine andere Erinnerung
zurück. »Weil sie renoviert wird.«

»Stimmt«, sagt das Mädchen, und ihr

Vater
dreht
sich
mit
besorgtem

Gesichtsausdruck in meine Richtung.

»Wo hat es denn stattgefunden?«,
frage ich.

Statt mir zu antworten, klappt sie das
silberne Etui auf und zu. »Es ging alles
so schnell«, sagt sie. »Ich muss mir den

Mikrochip zu Hause noch einmal
ansehen.«

Ich lächle sie an und sage: »So ging es
mir damals auch«, und das stimmt.

Erinnere dich!

O nein!

Ich fahre mit einer Hand in meinen

Ärmel und ertaste einen winzigen

Papierschnipsel, der zu klein ist, um ein

Gedicht zu enthalten. Ich wage es nicht,
ihn vor den vielen Leuten im Airtrain
herauszuziehen, aber ich glaube, ich
weiß, was geschehen ist.

Damals zu Hause, als meine Eltern
und mein Bruder die rote Tablette
eingenommen hatten und ich nicht,
erschienen sie mir alle so wie ich jetzt.

Verwirrt, aber nicht vollkommen ohne

Verstand. Sie wussten, wer sie waren,
und konnten sich an das meiste in ihrem

Leben erinnern.

Der Airtrain bremst und hält an. Das

Mädchen und ihre Verwandten steigen
aus. Im letzten Moment schlüpfe ich
durch die Türen. Das ist zwar noch nicht
meine Haltestelle, aber ich kann nicht
länger stillsitzen.

Die Luft in Central ist feucht und kalt.

Ganz dunkel ist es noch nicht, aber ich
kann
schon
die

Mondsichel
am
dunkelblauen Abendhimmel erkennen.

Tief ein-und ausatmend gehe ich die

Metalltreppe hinunter und bleibe unten
etwas abseits stehen, um die anderen

Passagiere vorbeizulassen. So heimlich
wie möglich ziehe ich im Schatten der

Treppe den Papierschnipsel aus dem

Ärmel. Darauf steht: Erinnere dich!

Ich
habe
die
rote

Tablette
eingenommen. Und sie hat gewirkt.

Ich bin nicht resistent.

Ein Teil von mir, ein Quäntchen

Hoffnung und Glaube an mich, zerrinnt
und verschwindet.

»Nein!«, flüstere ich.

Das kann nicht wahr sein. Ich bin
resistent
gegen
die

Wirkung
der

Tablette! Das kann nicht anders sein!

Tief im Inneren habe ich an meine

Resistenz geglaubt. Ich dachte, ich wäre
wie Ky, wie Xander und Indie.

Schließlich
habe
ich
meine

Widerstandsfähigkeit gegen die anderen
beiden Tabletten bereits bewiesen. Die
blaue habe ich in den Canyons überlebt,
auch wenn sie mich hätte töten sollen.

Und die grüne habe ich trotz aller

Versuchungen nie eingenommen.

Mein
nüchterner

Sortiererinnenverstand sagt mir: Du hast
dich geirrt. Du bist nicht resistent.

Jetzt weißt du es.

Doch wenn ich nicht resistent gegen
die Wirkung bin, was habe ich dann
vergessen? Was ist für immer verloren?

Ich schmecke Tränen. Mit der Zunge
fahre ich über die Zähne auf der Suche
nach Überresten der Tablette. Beruhige
dich. Versuche, dich an so viel wie
möglich zu erinnern.

Bevor ich den Airtrain bestiegen
habe, habe ich das Sortierzentrum
verlassen. Aber warum war ich so spät
noch da? Als ich mich bewege, fühle ich
etwas unter meinen Zivilkleidern, und es
sind nicht die Gedichte. Ich trage das
rote Kleid. Aber warum?

Weil Ky heute Nacht kommt. Das
weiß ich noch.

Ich lege die Hand auf mein klopfendes

Herz und fühle das Flüstern von Papier
darunter.

Ich weiß auch noch, dass ich Gedichte
zu verkaufen habe und diese auf der Haut
trage.

Und ich weiß, wie ich diese Gedichte
erhalten habe, kurz nachdem ich hier

eingetroffen war. Ich weiß es noch ganz
genau.

Einige Tage nach meiner Ankunft in

Central ging ich an der weißen Mauer
rund um die Sperrzone spazieren. Für
einen Moment stellte ich mir vor, wieder
in den Canyons zu sein. Die Mauer glich
einer Felswand, und die Reihen der

Fenster in den gegenüberliegenden

Wohnblocks waren die Höhlen der

Äußeren Provinzen, Löcher im Gestein,
in denen sich die Menschen verstecken,
wo sie leben und ihre Kreativität
entfalten konnten.

Aber, das erkannte ich während ich
lief, die Mauern der Wohnhäuser sind
so glatt, dass nicht einmal die
geschickte Indie Halt daran finden
würde.

Die Wiesen der Grünflächen waren
schneebedeckt, und die Luft fühlte sich
an wie in meiner Heimat Oria, feucht
und kalt. Auf einer der Grünflächen
stand in der Mitte ein Brunnen mit einer

Marmorkugel auf einem Podest. Ein

Sisyphus-Brunnen, dachte ich und nahm
mir vor, bis zum Frühling, wenn das

Wasser wieder darüberfloss, von hier
fort zu sein.

Ich dachte an Eli. Central ist seine

Heimatstadt. Ob sie für ihn dieselbe

Bedeutung hat wie Oria für mich? Ob
er sie trotz allem, was geschehen ist,
als sein Zuhause betrachtet? Ich sah
wieder vor mir, wie Eli zusammen mit

Hunter auf die Berge zuwanderte, wo sie
die Farmer zu finden hofften, die sich so
lange vor der Gesellschaft verborgen
hatten.

Ich fragte mich, ob die Mauer schon
stand, als er noch hier wohnte.

Und ich vermisste ihn fast so sehr,
wie ich Bram vermisste.

Die Äste über mir waren trocken,
abgestorben, die kleineren Zweige nackt
und kahl. Ich griff nach oben und brach
einen Ast ab.

Ich
lauschte.

Drang
irgendein

Lebenszeichen
aus
dem
stillen

Mauerkreis? Nein, nichts, man hörte nur
das allgegenwärtige Rauschen des

Windes in den Bäumen.

In der Gesellschaft wird niemand laut,
nicht einmal in der eigenen Wohnung.

Wenn wir schreien, dann nur in unseren

Träumen, und ich war mir nie sicher, ob
wir nicht selbst dann noch abgehört
wurden.

Ich sah mich aufmerksam um und
schrieb dann in den Schnee nahe der

Mauer ein E wie Eli.

Anschließend bekam ich Lust auf
mehr.

Diese Zweige werden meine Knochen
sein, dachte ich, und das Papier mein

Herz
und
meine

Haut,
die
empfindlichsten Stellen des Körpers.

Ich brach weitere Äste entzwei: ein

Schienbein, ein Oberarmknochen, Elle
und Speiche, etwa in der Länge meiner

Glieder. Ich schob sie in die Hosenbeine
und Ärmel meiner Zivilkleider.

Dann stand ich wieder auf und ging
weiter.

Ein komisches Gefühl, als würden
sich meine Knochen außerhalb meines

Körpers
mit
mir
zusammen
fortbewegen.

Plötzlich sprach mich jemand von
hinten an. »Cassia Reyes?«

Überrascht drehte ich mich um. Eine

Frau sah mich an. Ihr Gesicht war
nichtssagend, und sie trug einen grauen

Einheitsmantel, genau wie ich. Ihr Haar
und ihre Augen waren grau oder braun,
schwer zu sagen. Sie sah verfroren aus.

Keine Ahnung, wie lange sie mich schon
beobachtet hatte.

»Ich habe etwas, das Ihnen gehört«,
sagte sie. »Es ist aus den Äußeren

Provinzen für Sie eingetroffen.«

Ich antwortete nicht. Ky hatte mich
gelehrt, dass Schweigen manchmal das

Beste war.

»Ich kann nicht für Ihre Sicherheit
garantieren«, fuhr die Frau fort. »Ich
garantiere Ihnen nur die Authentizität der

Gegenstände. Wenn Sie mir folgen
möchten, bringe ich Sie hin.«

Sie stand von ihrer Bank auf und
marschierte los. Bei dem Tempo hätte
ich sie im Nu aus den Augen verloren,
deswegen folgte ich ihr rasch. Als sie
mich hörte, wurde sie langsamer, bis ich
aufgeholt hatte. Schweigend gingen wir

Straßen entlang, durchquerten Gebäude,
streiften
die

Lichtkegel
der

Straßenlaternen
und
gelangten
schließlich zu einem weitläufigen, mit

Gras überwucherten Schuttgelände, das
mit gerolltem Stacheldraht abgesperrt
war. Weiße Plastikplanen blähten sich
geisterhaft auf und schienen mit den

Windböen ein-und auszuatmen.

Sie duckte sich und kroch durch ein

Loch im Zaun, und ich folgte ihr.

»Bleiben Sie dicht bei mir!«, mahnte
sie. »Das hier ist eine ehemalige

RestaurationsBaustelle mit lauter tiefen

Löchern.«

Während ich ihr folgte, erkannte ich
voller Aufregung, wohin wir unterwegs
waren: zum wahren Versteck der

Archivisten. Das Museum diente nur
dazu, oberflächliche, weniger wichtige

Geschäfte abzuwickeln. Ich begab mich
nun also an den Ort, wo sie ihre Waren
lagerten und wo sie sich trafen, um

Gedichte, Dokumente, Informationen und
wer weiß was sonst noch auszutauschen.

Während ich den Löchern im Boden
auswich und dem Rascheln des Windes
in den Plastikplanen lauschte, wusste
ich, dass ich mich eigentlich hätte
fürchten sollen, und tief im Inneren tat
ich es auch.

»Ab hier muss ich Ihnen leider die

Augen verbinden«, sagte die Frau, als
wir die Mitte des Geländes erreicht
hatten, und zog ein dunkles Tuch hervor.

Ich kann nicht für Ihre Sicherheit
garantieren.

»Einverstanden«, sagte ich und drehte
mich mit dem Rücken zu ihr.

Als sie fertig war, fasste sie mich an
den Schultern und sagte: »Jetzt drehe ich

Sie im Kreis.«

Unwillkürlich musste ich auflachen
und sagte: »Das ist ja wie früher in der

Schule!« Ich dachte daran, wie wir uns
als Kinder die Augen zugehalten und in
den Pausen auf den Wiesen der Siedlung
gespielt hatten.

»Ein bisschen schon«, gab sie zu und
drehte mich um die eigene Achse. Es
war, als würde ich in einen dunklen,
kalten, flüsternden Strudel getaucht. Ich
musste an Kys Kompass denken, dessen

Pfeil immer nach Norden zeigte, egal,
wie oft man ihn drehte, und wie jedes

Mal durchfuhr mich ein schmerzlicher

Stich bei der Erinnerung daran, wie ich
sein kostbares Geschenk eingetauscht
hatte.

»Sie
sind
sehr
vertrauensvoll«,
bemerkte die Frau.

Ich antwortete nicht. Damals in Oria
hatte Ky mir gesagt, die Archivisten
seien nicht besser oder schlechter als
jeder andere. Daher war ich mir nicht
sicher, ob ich ihr trauen konnte, aber ich
musste das Risiko eingehen. Sie nahm
mich am Arm, und ich begleitete sie,
ungeschickt die Füße hebend, um nicht
zu stolpern. Der Boden unter meinen

Füßen fühlte sich kalt und hart an, und
nur ab und zu spürte ich irgendwelche
abgestorbenen Pflanzen.

Die Frau blieb stehen, ich hörte ein

Rascheln und Schaben, als zöge sie
etwas beiseite. Plastikfolie, dachte ich ,
die weißen Abdeckungen über den

Gebäuderesten. »Das Versteck ist
unterirdisch«, erklärte die Frau. »Wir
steigen ein paar Stufen hinunter und
folgen dann einem langen Gang. Gehen

Sie langsam und vorsichtig!«

Ich wartete, doch sie regte sich nicht.

»Sie zuerst«, sagte sie.

Ich stützte mich rechts und links mit
beiden Händen an den Wänden ab, die
eng beieinanderlagen. Ich spürte alte,
bemooste Backsteine. Mit einem Fuß
tastete ich mich voran und ging die erste

Stufe hinunter.

»Woher weiß ich, wann die Treppe zu

Ende ist?«, fragte ich die Frau, wobei
mich die Worte und die Art, wie ich
fragte, an mein Lieblingsgedicht aus den

Canyons erinnerte. Ich hatte es in den

Höhlen der Farmer gefunden, und es
schien von meiner Reise zu Ky zu
handeln:

Dich hab ich nicht erreicht –

Doch nähert Tag für Tag

Sich dir mein Fuß

Drei Flüsse noch und einen Berg

Ich überqueren muss.

Noch eine Wüste, noch ein Meer,

Die Reise aber zähl ich nicht,

Wenn ich dann vor Dir steh.

Als ich die letzte Stufe erreichte,
rutschte ich fast aus.

»Gehen Sie weiter«, sagte die Frau
hinter mir. »Tasten Sie sich einfach an
der Wand entlang.«

Ich fuhr mit der rechten Hand über die

Backsteine, und Schmutz krümelte unter
meinen Fingern. Nach einer Weile
spürte ich, wie wir an eine Öffnung im

Mauerwerk gelangten, hinter der sich ein
großer Raum befinden musste, denn
meine Schritte hallten darin wider, und
ich hörte noch andere Geräusche, das

Schlurfen von Füßen, das Atmen von

Menschen. Ich merkte, dass wir nicht
allein waren.

»Hier entlang«, sagte die Frau, fasste
mich am Arm und führte mich, weg von
den Geräuschen der anderen.

Schließlich blieben wir stehen, und
die Frau sagte: »Wenn ich Ihnen die

Augenbinde abnehme, sehen Sie die

Gegenstände, die Ihnen jemand über uns
hat zukommen lassen. Einige fehlen, wie

Sie bemerken werden; sie waren der

Preis für die Lieferung, der Absender
weiß davon.«

»In Ordnung«, sagte ich.

»Bitte nehmen Sie sich Zeit, alles
genau durchzusehen«, fuhr die Frau fort.

»Es kommt dann jemand, der Sie
zurückbegleitet.«

Ich war desorientiert, und in dem
unterirdischen Raum herrschte nur

Dämmerlicht, deswegen brauchte ich
eine Weile, um zu erfassen, was ich sah.

Ich stand zwischen zwei Reihen langer,
leerer Metallregale, die glatt und sauber
aussahen, als pflege sie jemand und
staube sie regelmäßig ab. Dennoch
erinnerten sie mich an die Krypta eines

Grabmals, das wir uns in einem der

Hundert Kapitel aus der Geschichte
angesehen hatten. Mauernischen waren
mit Knochen gefüllt und Steinsarkophage
mit Menschenreliefs verziert gewesen.

So viel Tod , hatte der Kommentar der

Gesellschaft
gelautet, ohne
die

Hoffnung auf ein späteres, neues

Leben. Damals wurden noch keine

Gewebeproben konserviert.

In der Mitte des Regals vor mir
entdeckte ich ein großes, in dicke

Plastikfolie gewickeltes Paket. Als ich
eine Ecke der Folie löste, kam darunter

Papier zum Vorschein. Die Gedichte,
die ich aus den Canyons gerettet hatte.

Von den Seiten schien ein Geruch nach

Wasser,

Staub
und

Sandstein
aufzusteigen.

Ky! Er hat es geschafft, sie mir zu
schicken!

Ich legte eine Hand auf die Seiten,
atmete tief ein und hielt die Luft an. Auch
er hat sie berührt.

Ich fühlte mich an das Ufer des

Flusses zurückversetzt. Der Strom
rauschte,

Schnee
fiel,
wir
verabschiedeten uns, ich stieg ins Boot,
wir legten ab, und er rannte am Ufer
entlang. Den ganzen Fluss hinunter hatte
er dieses Bündel mit sich getragen.

Ich sah mir die Gedichte an, blätterte
jede Seite um, und als ich so allein
zwischen den kalten Metallregalen
stand, sehnte ich mich so sehr nach
seiner Nähe. Ich sehnte mich nach seinen

Händen auf meinem Rücken, nach seinen

Lippen,
die

Gedichte
auf
meine
hauchten. Ich wünschte mir, die Weite
zwischen uns wäre schon überbrückt und
jede Distanz überwunden.

Eine Gestalt erschien am Ende des

Ganges. Ich presste die Papiere an
meine Brust und wich ein paar Schritte
zurück.

»Ist alles in Ordnung?«, fragte die

Gestalt, und ich erkannte, dass es die

Frau war, die mich hierhergeführt hatte.

Sie kam näher und richtete dabei den

Lichtkegel ihrer Taschenlampe auf den

Boden, um mich nicht zu blenden.

»Hatten Sie genug Zeit, sich alles
anzusehen?«

»Ja«, antwortete ich. »Es scheint alles
da zu sein, bis auf drei Gedichte, von
denen ich annehme, dass sie der
erwähnte Preis für die Lieferung
waren.«

»Richtig«, sagte die Frau. »Wenn Sie
alles haben, können Sie jetzt gehen.

Treten Sie zwischen den Regalen hervor
und durchqueren Sie den Raum. Es gibt
nur einen Ausgang. Gehen Sie die

Treppe wieder hinauf, so kommen Sie
hinaus.«

Keine Augenbinde diesmal? »Aber
dann sehe ich doch, wo der Eingang
liegt«, erwiderte ich, »und könnte
wiederkommen.«

Sie lächelte. »Richtig.« Ihr Blick
blieb an den Gedichten haften. »Sie
können hier Handel treiben, wenn Sie
möchten. Mit einem Schatz wie diesem
sollten Sie nicht ins Museum gehen.«

»Wäre ich dann eine Archivistin?«,
fragte ich.

»Nein«,
entgegnete
sie,

»eine

Händlerin.«

Ich zögerte, und sie fuhr fort. »Wir

Archivisten arbeiten mit den Händlern
zusammen, unterscheiden uns aber von
ihnen. Wir haben eine besondere

Ausbildung und können Fälschungen
erkennen,
die
normalen

Händlern
niemals auffallen würden.« Sie schwieg,
und ich nickte, um anzudeuten, dass ich
die

Bedeutung
ihrer

Erklärung
verstanden hatte. »Wer nur mit Händlern

Geschäfte treibt, hat keine Garantien für
die Echtheit der Ware. Wir Archivisten
sind die Einzigen, die das einschlägige

Wissen und die Möglichkeiten zur

Überprüfung
besitzen,
um
sicherzustellen, dass Artefakte wirklich
echt sind. Manche sagen, die Gilde der

Archivisten
sei
älter
als
die

Gesellschaft.«

Sie blickte die Gedichte und dann
wieder mich an. »Manchmal geht
wertlose Ware durch unsere Hände«,
sagte sie. »Wie Ihre Gedichte zum

Beispiel. Natürlich können Sie sie
einzeln verkaufen, wenn Sie wollen,
doch als Ganzes sind sie wesentlich
wertvoller. Je größer die Sammlung,
desto höher ist der Preis, den Sie
erzielen können. Und wenn wir Potential
in Ihnen sehen, könnten wir Ihnen
erlauben,
in
unserem

Namen

Transaktionen durchzuführen und einen

Teil der Gebühr zu behalten.«

»Danke«, sagte ich. Dann dachte ich
an das Thomas-Gedicht, von welchem

Ky immer gehofft hatte, dass ich es
einmal würde handeln können. »Was ist
mit Gedichten, an die man sich erinnern
kann?«

»Sie
meinen
ohne
schriftliches

Dokument,
das
die

Echtheit
sicherstellt?«, fragte sie.

»Ja.«

»Es gab eine Zeit, in der wir diese

Art akzeptiert hätten, auch wenn der

Wert geringer gewesen wäre«, erklärt
sie. »Aber das haben wir aufgegeben.«

Ich hätte es mir schon denken können,
so wie der Archivist damals in Tana
reagiert hatte, als ich versucht hatte, mit
dem Tennyson-Gedicht zu handeln. Aber
ich dachte, dass das Thomas-Gedicht
vielleicht eine Ausnahme wäre, da
niemand außer Ky und ich es kannte.

Trotzdem hatte ich jetzt noch eine Fülle
an Möglichkeiten, dank Ky.

»Sie können sie hier lagern«, schlug
die Archivistin vor. »Gegen eine ganz
geringe Gebühr.«

Instinktiv wich ich zurück und sagte:

»Nein, danke. Ich finde schon ein
anderes Versteck.«

Sie sah mich mit hochgezogenen

Augenbrauen an und fragte: »Sind Sie
sich gewiss, dass Ihr Versteck sicher
genug ist?«

Ich dachte an die Höhle, in der die

Gedichte so lange verborgen gewesen
waren, und die Puderdose, in der

Großvater mein erstes Gedicht jahrelang
versteckt hatte. Da wusste ich, wo ich
meine Papiere verstecken würde.

Ich
habe
schon

Geschriebenes
verbrannt und vergraben, dachte ich,
aber noch nie etwas im Wasser
versenkt.

In gewisser Weise brachte mich Indie
auf die Idee. Sie hatte immer vom Meer
erzählt, und mehr noch hatte ich
irgendwie ihre typische, konträre Art zu
denken übernommen. Sie betrachtete die

Dinge immer eher von der Seite aus oder
auf dem Kopf stehend als geradeheraus,
und erkannte die Wahrheit oft aus diesen
ungewöhnlichen,
unbequemen

Blickwinkeln heraus.

»Ich möchte jetzt gleich etwas
eintauschen«,
sagte
ich
zu
der

Archivistin, die mich enttäuscht ansah,
als sei ich ein Kind, das drauf und dran
war,
all
diese
empfindlichen,
wunderschönen Blätter gegen etwas

Glänzendes und Falsches einzutauschen.

»Was brauchen Sie?«, fragte sie.

»Einen Behälter«, antwortete ich.

»Feuerfest, luftdicht und wasserdicht.

Haben Sie zufällig so etwas?«

Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich,
sie sah mich fast anerkennend an.

»Natürlich«, sagte sie. »Warten Sie hier,
es dauert nicht lange.« Und schon war
sie wieder verschwunden.

Das war unser erstes Geschäft. Später
erfuhr ich, wer diese Frau war, nämlich
die führende Archivistin von Central

City, die die Geschäfte beaufsichtigte
und koordinierte, aber nicht oft selbst

Handel trieb. Von Anfang an zeigte sie
ein
besonderes

Interesse
an
den

Gedichten, die Ky mir geschickt hatte,
und ich habe seitdem immer wieder mit
ihr zusammengearbeitet.

Als ich an jenem Abend wieder an die

Oberfläche stieg, die Kiste voller Poesie
in meinen kalten Händen, blieb ich einen

Moment lang am Rand des Geländes
stehen. Das Gras hob sich silbrig von
dem grauschwarzen Schutt ab. Ich konnte

nichts weiter erkennen als die weißen

Plastikplanen, die die anderen Löcher
bedeckten und schützten, bis die
unterbrochenen

Restaurationsarbeiten
wieder aufgenommen wurden. Ich fragte
mich, was an dieser Stelle gestanden
hatte und warum die Gesellschaft den

Versuch aufgegeben hatte, es neu
aufzubauen.

Und wie ging es weiter? , frage ich mich.

Wo habe ich die Gedichte hingebracht,
nachdem ich sie bei den Archivisten
abgeholt hatte?

Zunächst
entschlüpfen
mir
die

Erinnerungen wie silbrige Fische im

Fluss, doch dann gelingt es mir, sie
festzuhalten.

Ich habe die Gedichte im See
versteckt.

Obwohl man uns gewarnt hatte, der

See sei tot, wagte ich mich hinein, weil
ich Zeichen von Leben erkannte. Das

Ufer sah genauso aus wie das der klaren,
reinen Flüsse in den Canyons und nicht
wie der, an dem Vick getötet worden
war. An einer Stelle, an der eine warme

Quelle sprudelte, sah ich Seegras, und in
der Tiefe schwammen träge einige

Fische, die den Winter dort unten
verbrachten.

Ich kroch aus dem Gebüsch heraus,
das bis ans Wasser wuchs, und vergrub
die Kiste im Grund unter dem mittleren

Steg,
zwischen
den

Steinen
im

Flachwasser, wo der See ans Ufer
grenzt.

Dann kehrt eine Erinnerung zurück,
die nicht so weit zurückliegt.

Der See! Dort wollte Ky sich mit mir
treffen!

Als ich den See erreiche, schalte ich die

Taschenlampe ein, die ich im Gebüsch
am Stadtrand versteckt habe, wo die

Straßen enden und der Sumpf beginnt.

Ich glaube nicht, dass er schon da ist.

Immer, wenn ich an den See
zurückkehre, erfasst mich die Angst –
angenommen, die Gedichte sind nicht
mehr da? Doch dann atme ich tief durch,
fasse mit beiden Händen ins Wasser,
räume die Steine weg und hebe eine
tropfende Kiste voller Poesie heraus.

Wenn ich Gedichte eintausche, dann
meist als Gebühr für Nachrichten
zwischen Ky und mir.

Da wir nicht wissen, durch wie viele

Hände
unsere

Briefe
wandern,
verschlüsseln wir sie. Ich habe damit
angefangen, indem ich meine erste

Nachricht in einem selbst erfundenen

Code verschickte, den ich mir in den
langen Stunden vor dem Bildschirm
ausgedacht hatte, wenn die Arbeit nicht
meine volle Aufmerksamkeit erforderte.

Ky entschlüsselt den Code und verändert
ihn leicht, wenn er mir antwortet. Mit
jedem Mal entwickeln wir unser System
weiter, so dass unsere Nachrichten
immer schwieriger zu entziffern sind.

Unser System ist zwar nicht perfekt –
der Code kann mit geringer Mühe
dechiffriert werden –, aber immerhin
eine kleine Absicherung.

Je näher ich ans Wasser gelange,
desto
mehr
fällt
mir
auf,
dass
irgendetwas nicht stimmt.

Ein dichter Schwarm von schwarzen

Vögeln hat sich am Rande des ersten

Stegs versammelt, und weiter am Ufer
entlang hockt ein zweiter. Sie kreischen,
rufen sich etwas zu und picken an
irgendetwas, das auf dem Boden liegt.

Ich leuchte sie mit meiner Taschenlampe
an.

Die

Vögel
flattern
auf
und
beschimpfen mich lauthals. Ich bleibe
wie angewurzelt stehen.

Tote Fische schwappen ans Ufer und
hängen im Schilf, Bauch nach oben,
glasige Augen. Ich muss daran denken,
was Ky mir über Vick und dessen Tod
erzählt hat, an den dunklen, verseuchten

Strom
draußen
in
den

Äußeren

Provinzen und an die anderen Flüsse in

Richtung

Feindesland,
die
die

Gesellschaft vergiftet hatte.

Wer vergiftet die Gewässer der

Gesellschaft?

Ich zittere ein wenig und schlage die

Arme noch enger um mich. Das Papier
unter meinen Kleidern raschelt.

Unter all dem Tod sind irgendwo auf
dem Grund des Sees meine Gedichte
vergraben. Das Wasser ist noch eiskalt,
obwohl der Frühling schon begonnen
hat. Wenn ich die Gedichte jetzt schon
heraushole, kann ich nicht sehr lange auf

Ky warten.

Was, wenn er kommt und ich schon
durchgefroren nach Hause gegangen bin?

Kapitel 6

Ky

Wir nähern uns Grandia. Es wird Zeit,

Indie in meine Pläne einzuweihen.

Im Cockpit und auch im Frachtraum
befinden sich Mikrophone, so dass
sowohl unser Flottenkommandant als
auch Caleb alles mithören können.

Deshalb muss ich Indie meine Botschaft
schriftlich übermitteln. Ich hole ein
geschwärztes Aststückchen und eine

Speisesaal-Serviette
aus
meiner

Jackentasche. Diese Dinge habe ich
immer bei mir. Schließlich könnte sich
jederzeit eine Gelegenheit bieten, Cassia
zu schreiben.

Indie
sieht
mit
hochgezogenen

Augenbrauen zu mir herüber. Mit den

Lippen formt sie stumm die Frage: »An
wen schreibst du?«

Ich deute auf sie, und ihr Gesicht hellt
sich auf.

Ich überlege, wie ich es am besten
anstelle, sie zu überzeugen. In den

Canyons habe ich gesagt, wir sollten
versuchen, alles hinter uns zu lassen.

Weißt du noch? Lass es uns jetzt tun!

Sollte Indie bereit sein, mich zu
begleiten, finden wir vielleicht einen

Weg, Cassia zu holen und mit dem Schiff
zu entkommen. Doch kaum habe ich das
erste Wort geschrieben – In – erfüllt
eine Stimme das Cockpit.

»Hier spricht Ihr Chefpilot.«

Seine Stimme kommt mir vertraut vor,
obwohl ich sie noch nie zuvor gehört
habe. Indie holt tief Luft, und ich stecke
rasch Stöckchen und Papier ein, als
könne uns der Chefpilot beobachten.

Seine Stimme klingt voll und melodisch,
angenehm und kräftig. Sie dringt aus dem

Control

Panel,
aber
die

Übertragungsqualität ist viel besser als
sonst, so als stünde er unmittelbar neben
uns.

»Ich bin zugleich der Steuermann der

Erhebung.«

Indie und ich sehen einander an. Sie
hat recht behalten, aber aus ihrem

Gesicht spricht nicht etwa Triumph – nur
tiefe Überzeugung.

»Bald werde ich zu den Bewohnern
aller Provinzen sprechen«, fährt der

Steuermann fort, »doch ihr als Vorreiter
der Erhebung solltet als Erste von mir
erfahren. Ihr seid hier, weil ihr euch für
die Erhebung entschieden und euch um
diese Rebellion verdient gemacht habt,
doch auch wegen einer weiteren
wichtigen Eigenschaft, die jedoch nicht
euer Verdienst ist.«

Ich blicke hinüber zu Indie. Sie strahlt
und sieht wunderschön aus. Sie glaubt an
den Steuermann. Kann ich es auch, jetzt,
nachdem ich seine Stimme gehört habe?

»Die rote Tablette wirkt bei euch
nicht«, fährt der Steuermann fort. »Ihr
besitzt

Erinnerungen,
die
die

Gesellschaft auslöschen wollte. Wie
einige von euch seit langem vermuten, ist
dies das Werk der Erhebung – wir haben
dafür gesorgt, dass ihr gegen die

Wirkung der roten Tablette resistent
seid. Doch das ist nicht alles. Ihr seid
außerdem immun gegen die Viren einer

Krankheit, die zu diesem Zeitpunkt die

Bevölkerung der Städte und Vororte
aller Provinzen bedroht und heimsucht.«

Eine Krankheit? Davon höre ich zum
ersten Mal! Das gefällt mir nicht. Was
bedeutet das für Cassia?

»Einige von euch haben sicher schon
von der Seuche gehört.«

Indie dreht sich zu mir um und sieht
mich fragend an.

Ich will schon den Kopf schütteln, da
fällt mir ein, dass ich vielleicht doch
schon einmal davon gehört habe. Die
geheimnisvolle Krankheit, an der Elis

Eltern gestorben sind!

Eli, forme ich mit den Lippen, und

Indie nickt.

»Die Gesellschaft hat die Seuche als

Kampfmittel
gegen
den

Feind
entwickelt«, fährt der Steuermann fort.

»Sie hat die Gewässer im Feindgebiet
teils vergiftet, teils mit Viren verseucht.

Dadurch und durch die Luftangriffe
wurde der Feind vollständig vernichtet.

Doch die Gesellschaft gab vor, der

Feind existiere noch, um ihn für die
andauernden

Verluste
unter
den

Bewohnern der Äußeren Provinzen
verantwortlich zu machen.

Einige von euch sind in den Lagern
gewesen.

Ihr
wisst,
dass
die

Gesellschaft plante, Aberrationen und

Anomalien auszurotten. Euer Sterben
und die Informationen, die sie daraus
bezog, nutzte sie als eine letzte

Datenbank des Todes.«

Stille. Wir alle wissen, dass er die

Wahrheit sagt.

»Wir hätten euch gerne eher gerettet«,
setzt der Steuermann seine Rede fort.

»Aber wir waren noch nicht bereit. Wir
mussten warten. Doch wir haben euch
nicht vergessen.«

Ach, wirklich? , hätte ich am liebsten
gerufen, und etwas von meiner alten

Verbitterung gegenüber der Erhebung
steigt wieder in mir auf. Ich umklammere
die Armlehne meines Sitzes und starre
grimmig hinaus in die Nacht.

»Als die Gesellschaft damals das

Virus als Kampfmittel entwickelte«,
ertönt die Stimme des Steuermannes,

»gab es Einwände vonseiten der

Wissenschaftler. Sie befürchteten, dass
trotz aller Sicherheitsvorkehrungen das
verdunstende Wasser aus den vergifteten

Flüssen das Virus noch in sich tragen
und diesen mit dem Regen in unser

Gebiet
bringen
könnte.

Daraus
entwickelte sich ein Konflikt zwischen
den Wissenschaftlern der Gesellschaft,
und viele von ihnen schlossen sich
heimlich der Erhebung an. Einige

Wissenschaftler
entwickelten
ein

Medikament, das resistent gegen die

Wirkung der roten Tablette und gegen
die Seuche macht. Anfangs hatten wir
jedoch nicht die Mittel, es allen zu
verabreichen, und mussten eine Auswahl
treffen. Und ihr wart die Auserwählten!«

»Er hat uns auserwählt!«, flüstert

Indie.

»Ihr könnt euch an alles erinnern, was
euch die Gesellschaft vergessen machen
wollte, und ihr seid immun gegen den

Erreger der Seuche. Wir haben euch
zweifach geschützt.« Der Steuermann
hält inne. »Ihr habt von Anfang an
gewusst, dass ihr für den wichtigsten

Einsatz überhaupt ausgebildet wurdet,
nämlich die Erhebung anzuführen. Doch
ihr wusstet nicht genau, woraus eure

Ladung bestehen würde: Ihr bringt das

Heilmittel!«, verkündet er. »Eskortiert
von den Kampfschiffen bringen die

Frachtschiffe
in
diesem

Moment

Heilmittel in die am schlimmsten
betroffenen Städte – Central, Grandia,

Oria und Arcadia.«

Central
gehört
zu
den
am
schlimmsten betroffenen Städten. Ob Cassia krank ist? Wir haben nie
herausgefunden, ob die rote Tablette bei
ihr wirkt oder nicht. Ich glaube nicht,
dass sie resistent dagegen ist.

Warum ist die Seuche bloß an so
vielen Orten gleichzeitig ausgebrochen?

Die größten Städte sollen alle zugleich
betroffen sein? Hätte die Seuche sich
nicht allmählich verbreiten müssen,
anstatt überall zeitgleich aufzuflammen?

Das ist eine Frage für Xander. Ich
wünschte, ich könnte ihn erreichen.

Indie wirft mir einen Seitenblick zu.

»Nein!«, sagt sie, denn sie kann meine

Gedanken lesen. Sie weiß, dass ich um
jeden Preis zu Cassia will.

Sie hat recht. Genau das will ich. Und
wenn es nur um mich ginge, würde ich
es riskieren und versuchen, vor der

Erhebung zu fliehen.

Doch es geht nicht nur um mich.

»Viele
von
euch«,
fährt
der

Steuermann fort, »fliegen im Team mit
einer bekannten Person, und das nicht
ohne Grund. Denen unter euch, die noch

Freunde und Angehörige innerhalb der

Gesellschaft
haben,
muss
es
schwerfallen, nicht zuerst ihnen das

Heilmittel zu bringen. Doch wir dürfen
den Erfolg unserer Mission nicht
gefährden,
weshalb
wir
jeden
abschießen
müssen,
der
vom
vorgegebenen Kurs abweicht.«

Eine kluge Taktik. Man hat mich mit
dem einzigen Menschen im Lager
eingeteilt, an dem mir wirklich etwas
liegt. Was beweist, dass Zuneigung
verletzlich macht. Doch obwohl ich das
seit Jahren weiß, kann ich mich nicht
vollständig abschotten.

»Wir haben eine ausreichende Menge
des Heilmittels, aber keine Reserven.

Bitte vergeudet nichts davon – es haben
sich viele dafür aufgeopfert.«

Diese perfekt ausgeklügelte Strategie

– die Bildung der Teams, die Produktion
einer exakt berechneten Menge des

Heilmittels … »Das klingt doch
verdächtig nach der Gesellschaft«, sage
ich laut.

»Wir
haben
nichts
mit
der

Gesellschaft
zu
tun«,
sagt
der

Steuermann. »Aber bevor wir die

Menschen befreien können, müssen wir
sie zuerst retten.«

Indie und ich starren uns an. Hat der

Steuermann mir gerade geantwortet?

Indie schlägt die Hand vor den Mund,
und ich muss seltsamerweise ein Lachen
unterdrücken.

»Die Gesellschaft hat Barrikaden und

Mauern errichtet, um die Krankheit unter

Kontrolle
zu
halten«,
fährt
der

Steuermann fort. »Man hat die Infizierten
in

Krankenhäusern
und

–
aus

Platzmangel – schließlich sogar in

Regierungsgebäuden isoliert.

Die letzten paar Tage haben einen

Wendepunkt gebracht. Wir haben die

Bestätigung erhalten, dass die Anzahl
der Kranken ein kritisches Maß erreicht
hat. Heute Abend sind in der ganzen

Gesellschaft
die

Paarungsbankette
gescheitert, von Camas bis nach Central
und darüber hinaus. Bis zuletzt hat die

Gesellschaft versucht, die Daten zu
rekonfigurieren, aber sie konnte nicht

Schritt halten. Es war nicht schwer, die

Paarungen zu sabotieren. Die Silberetuis
enthielten keine Mikrochips, und die

Bildschirme, die die Partner zeigen
sollten, blieben in sämtlichen Provinzen
leer.

Heute Abend haben viele Leute die
rote Tablette eingenommen, aber nicht
alle werden das Geschehene vergessen.

Das Paarungsbankett ist das zentrale

Ereignis der Gesellschaft, auf dem alle
anderen
basieren.

Sein

Scheitern
beweist
die

Unfähigkeit
der

Gesellschaft, für ihre Bürger zu sorgen.

Selbst diejenigen, die die Ereignisse
dieses Abends vergessen haben, werden
schon bald feststellen, dass sie keinen

Partner haben und irgendetwas ganz und
gar nicht stimmt. Sie werden erkennen,
dass viel zu viele ihrer Freunde,

Verwandten
und

Bekannten
auf

Nimmerwiedersehen
hinter
den

Barrikaden verschwunden sind. Die

Gesellschaft stirbt, und unsere Zeit ist
gekommen.

Die Erhebung ist für alle da.« Der

Steuermann senkt seine Stimme ein
wenig, als er den Slogan wiederholt, er
spricht tiefer, emotionaler. »Aber ihr
seid die Vorreiter! Ihr werdet die
anderen retten!«

Wir warten. Doch er scheint seine

Ansprache beendet zu haben. Ohne seine

Stimme fehlt etwas im Schiff.

»Wir werden sie retten«, sagt Indie.

»Sie alle. Kannst du dir das vorstellen?«

»Ich muss daran glauben«, erwidere
ich. Denn wenn ich nicht an die

Erhebung und ihr Heilmittel glauben
würde, welche Hoffnung gäbe es da für

Cassia?

»Du brauchst dir keine Sorgen um sie
zu machen«, sagt Indie. »Sie gehört zur

Erhebung. Man wird sich schon um sie
kümmern.«

Ich hoffe, Indie hat recht. Cassia
wollte sich der Erhebung anschließen,
und deshalb wollte ich es auch. Doch
sobald ich mich absetzen kann, werde
ich Cassia suchen, und dann werden wir
all das hinter uns lassen – die

Gesellschaft,
die

Erhebung,
den

Steuermann, die Seuche.

Von oben gesehen scheint es, als wäre
die

Rebellion
schwarz
und
die

Gesellschaft weiß – schwarze Nacht und
weiße Mauern rund um das Zentrum von

Grandia City.

Indie geht in den Sinkflug.

»Sie machen den Anfang«, befiehlt
unser Kommandeur. »Zeigen Sie den
anderen, wie es geht!« Indie soll das

Schiff innerhalb der Barrikaden auf der

Straße vor der Stadthalle landen. Das
wird eng …

Der Boden kommt näher. Näher.

Näher. Näher. Die Erde rast auf uns zu.

Von irgendwoher beobachtet uns der

Steuermann.

Schwarze

Luftschiffe,
weiße

Marmorgebäude.

Sanft setzt das Luftschiff auf. Eine
perfekte Landung. Ich beobachte ihren

Gesichtsausdruck,
in
dem
sich
zurückgehaltener

Triumph
widerspiegelt. Als das Schiff steht, sieht
sie mich an. Dann lächelt sie voller

Freude und betätigt die Entriegelung der

Türen des Luftschiffes.

»Piloten,

Sie
bleiben
in
den

Schiffen«, befiehlt der Kommandeur.

»Kopiloten und Boten, Sie laden die

Heilmittel aus.«

Ich gehe in den Bauch des Schiffes,
wo Caleb mehrere Kisten aus dem

Frachtraum wuchtet. Wir schultern jeder
zwei davon.

»Geh vor«, sagt er, und ich ducke
mich durch die Tür und renne los,
sobald ich die Treppe hinunter bin. Die

Erhebung hat einen Weg durch die

Menschenmenge
gebahnt
und
freigehalten, so dass ich ungehindert den

Eingang des medizinischen Zentrums
erreiche. Man hört praktisch nichts außer
dem Dröhnen der Kriegsschiffe über
uns, die uns schützen sollen. Ich halte
den Kopf gesenkt, sehe aber aus den

Augenwinkeln, wie schwarz gekleidete

Offiziere der Erhebung die weiß
gekleideten Funktionäre der Gesellschaft
zurückdrängen.

Nicht stehenbleiben! So lautet nicht
nur der Befehl meiner Vorgesetzten,
sondern auch meine eigene Maxime. Ich
laufe weiter, auch, als aus den Terminals
im medizinischen Zentrum Gesang
ertönt.

Da ich die Stimme des Steuermannes
inzwischen kenne, weiß ich, dass er der

Sänger ist. Und ich kenne das Lied. Die

Hymne der Gesellschaft. Durch die Art,
wie der Steuermann sie interpretiert,
wird sie nun zum Requiem – ein Lied für
die Toten.

Ich bin zurück in den Äußeren

Provinzen. Meine Hände sind schwarz,
die Felsen sind rot. Vick und ich
arbeiten an einer Methode, wie wir die
nutzlosen Waffen schussbereit machen
können.

Die
anderen

Lockvögel
sammeln Schießpulver, um uns zu
helfen. Bei der Arbeit singen sie die

Hymne der Gesellschaft. Es ist das
einzige Lied, das sie kennen.

»Hier entlang«, sagt eine Frau im

Schwarz der Erhebung. Caleb und ich
folgen ihr an endlosen Reihen von

Kranken
vorbei,
die
in
der

Eingangshalle
des
medizinischen

Zentrums reglos auf Feldbetten liegen.

Sie öffnet die Tür zu einem Lagerraum
und winkt uns hinein.

»Stellen Sie die Kisten auf den

Tisch«, sagt sie, und wir gehorchen.

Die Offizierin der Erhebung scannt
die Kisten mit ihrem Datenpod, bis ein

Piepton ertönt. Sie gibt einen Code ein,
um die Kisten zu öffnen. Als die
komprimierte Luft aus dem Inneren
entweicht, ertönt ein Zischen. Der

Deckel öffnet sich.

Im Inneren der Kiste lagern rote

Glasröhrchen mit dem Heilmittel, eines
neben dem anderen.

»Wunderbar«, sagt die Frau. Dann
sieht sie Caleb und mich an und sagt:

»Holen Sie jetzt bitte den Rest. Ich sage
meinen Leuten, dass sie Ihnen helfen
sollen.«

Auf dem Rückweg riskiere ich einen

Blick auf einen der Patienten. Leere

Augen, vollkommen reglos.

Das

Gesicht
des

Mannes
ist
ausdruckslos und unbewegt. Steckt in
dieser

Hülle
noch

Leben?

Wie
versunken ist er? Oder nimmt er alles
wahr und ist in seinem Körper gefangen?

Mir läuft es eiskalt den Rücken
hinunter. Ich kann das nicht ertragen. Ich
muss weiter.

Lieber würde ich sterben, als in
diesen Zustand zu geraten.

Zum ersten Mal regt sich in mir ein

Anflug von Loyalität gegenüber der

Erhebung. Wenn sie mich vor diesem

Schicksal bewahrt hat, bin ich ihr
möglicherweise doch etwas schuldig.

Vielleicht nicht gleich mein ganzes
restliches

Leben,
aber
ein
paar

Medikamententransporte. Nachdem ich
die Kranken mit eigenen Augen gesehen
habe, könnte ich nicht verantworten,
dass die Lieferung unterbrochen wird
und sie das einzige Heilmittel, was ihnen
hilft, nicht bekommen.

Meine Gedanken überschlagen sich.

Die Erhebung sollte die Airtrains unter
ihre

Kontrolle
bringen
und
das

Heilmittel auch auf diesem Weg
verteilen. Sie sollte die Logistik fähigen

Leuten übertragen, um möglichst viele

Kranke zu erreichen. Vielleicht ist das

Cassias Aufgabe.

Und diese hier ist meine.

Ich habe mich verändert, seitdem ich
in die Canyons geflüchtet bin und die

Lockvögel dem sicheren Tod überlassen
habe. Ich habe mich aufgrund all dessen
verändert, was ich seitdem erlebt habe,
und auch wegen Cassia. Ich kann nicht
noch einmal andere Menschen im Stich
lassen.

Ich
muss
das

Heilmittel
überbringen, auch wenn es bedeutet,
dass
ich

Cassia
nicht
so
bald
wiedersehen kann, wie ich es gerne
möchte.

Zurück auf dem Schiff, gleite ich in den

Sitz des Kopiloten, während Caleb
durch die Tür hinter mir einsteigt.

»Moment mal!«, sagt Indie. »Was hast
du denn da?«

Caleb hält noch eine Kiste in den

Händen.

»Hier werden alle Heilmittelvorräte
gebraucht!«, wendet Indie ein.

»Aber diese Kiste sollen wir wieder
mit zurückbringen«, erwidert Caleb und
hält uns die Kiste hin, was aber gar
nichts beweist. Sie sieht genauso aus
wie alle anderen, die wir eben
ausgeladen haben. »Das gehört zu
unserem Auftrag.«

»Davon weiß ich aber nichts«,
entgegnet Indie misstrauisch.

»Warum solltest du?«, erwidert Caleb
in leicht herablassendem Ton. »Du bist
die Pilotin, keine Botin.«

»Indie«,
meldet
sich
unser

Kommandeur. »Klarmachen zum Start!«

»Die

Mannschaft
ist
komplett«,
antwortet Indie, »aber wir haben
zusätzliche Fracht an Bord. Unser Bote
hat eine Kiste mit zurückgebracht.«

»Das ist in Ordnung«, sagt der

Kommandeur. »Sonst noch irgendwelche

Probleme?«

»Nein«, erwidert Indie, »wir sind alle
bereit.« Sie blickt zu mir, und ich zucke
mit den Schultern. Man will uns offenbar
über Calebs zweiten Auftrag im

Unklaren lassen.

Wir warten, bis die anderen Schiffe
von der Straße vor der Stadthalle
abgehoben haben. Der Computer gibt uns
die neuen Zielkoordinaten an, doch ich
überlasse es Indie, den Papierausdruck
entgegenzunehmen.

»Wohin als Nächstes?«, frage ich

Indie, obwohl ich zu wissen glaube,
wohin die Reise geht.

»Zurück
nach

Camas.

Neues

Heilmittel laden.«

»Und dann?«

»Wieder hierher zurück. Das ist
vorerst unsere Transportroute.« Ihre

Stimme klingt mitleidig. »Eine andere

Mannschaft übernimmt die Transporte
nach Central.«

»Das will ich hoffen«, sage ich. Ist
mir doch egal, wenn der Steuermann
mithört. Ich will es sogar. Warum nicht?

Vor langer Zeit haben die Menschen laut
ausgesprochen, was sie sich wünschten,
in der Hoffnung, es zu bekommen. Das
nannte man Beten.

Cassia besitzt sogar etwas Greifbares,
mit dem sie sich manchen Wunsch
erfüllen kann – die Gedichte aus den

Canyons. Bisher hat sie nur einige
wenige verbraucht, um Nachrichten mit
mir auszutauschen. Es müssten noch
genügend übrig sein, um zu bekommen,
was sie braucht, vielleicht reichen sie
sogar für das Heilmittel. Cassia weiß,
wie man handelt.

Indie beschleunigt, und wir gleiten
immer schneller über die Startbahn.

Dann steigen wir auf.

Die weißen und schwarzen Gestalten
am Boden werden immer kleiner. Bald
darauf verschwinden auch die Gebäude,
und schließlich bleibt nichts mehr.

Noch immer habe ich im Ohr, wie der

Steuermann die Hymne der Gesellschaft
gesungen hat.

Ich hebe ein Grab aus für Vick. Den
ganzen Tag über redet er mit mir. Ich
weiß, das muss bedeuten, dass ich
verrückt bin, aber ich kann mich nicht
dagegen wehren.

Er redet mit mir, während Eli und
ich die Giftbomben aus dem Wasser
holen. Wieder und wieder erzählt mir

Vick von Laney, dem Mädchen, das er
geliebt hat. Ich stelle mir vor, wie er
sich in eine Anomalie verliebte. Wie er

Laney seine Gefühle gestand. Wie er
die

Regenbogenforelle
im

Fluss
schwimmen sah und mit ihren Eltern
redete. Wie er seinen Vertrag mit ihr
feierte. Wie er lächelnd ihre Hand
nahm und der Gesellschaft zum Trotz
sein Recht auf Glück einforderte. Wie
er zurückkehrte und sie nicht mehr da
war.

Wird es mir auch so ergehen, wenn
ich mich endlich auf die Suche nach

Cassia machen kann?

Cassia hat mich verändert. Sie hat
mich zu einem besseren Menschen
gemacht. Doch jetzt ist sie schwerer zu
erreichen als je zuvor.

Indie bringt uns höher hinauf.

Manche glauben, die Sterne würden
hier oben näher erscheinen.

Stimmt nicht.

Hier oben erkennt man erst, wie fern
sie wirklich sind. Unerreichbar fern.

Kapitel 7

Xander

Irgendetwas geschieht dort draußen.

Doch
da
die

Quarantänekabinen
schalldicht sind, ist nur der dünne, müde

Klang der Hundert Lieder zu hören.

Durch die Wände meiner Kabine sehe
ich, wie Funktionäre und Wachen auf die

Miniterminals in ihren Händen und auf
die größeren Terminals starren, die in
der Halle aufgestellt sind. Sekundenlang
sind alle wie gelähmt, während sie den

Nachrichten
aus
ihren

Terminals
lauschen, dann regen sich die Ersten
wieder. Einer tritt an eine Kabine heran,
gibt einen Code ein und befreit den

Insassen, der sofort dem Ausgang
zustrebt. Eine Wache versucht ihn
aufzuhalten, bevor er flüchten kann, doch
genau in dem Moment fliegen die Türen
der Stadthalle auf, und Gestalten in den
schwarzen Uniformen der Erhebung
stürmen herein.

Die Erhebung hat begonnen. Der

Steuermann spricht, doch ich kann nichts
hören.

Die Wache lässt eine zweite Person
frei, die ebenfalls auf den Ausgang
zugeht. Die Kämpfer der Erhebung
halten
andere
zurück,
damit
sie
ungehindert passieren kann. Verwirrt
blicken einige Arbeiter auf. Die meisten
ergeben sich mit erhobenen Händen, als
sie die Truppen der Erhebung erblicken.

Bald bin ich an der Reihe.

Jetzt macht schon!

Ein Offizier der Erhebung erscheint
vor meiner Kabine und fragt: »Xander

Carrow?« Ich nicke. Er hält ein

Miniterminal hoch, vergleicht mein

Gesicht mit dem Bild der Gesellschaft
von mir und gibt einen Code auf der

Tastatur der Kabine ein. Die Tür gleitet
beiseite, und ich bin frei.

Die Stimme des Steuermannes ertönt
aus den Terminals. »Diese Rebellion«,
sagt er, »ist anders als andere. Sie wird
damit beginnen und enden, dass wir euch
retten und nicht euer Blut vergießen.«

Ich schließe die Augen, nur für eine

Sekunde.

Die Stimme des Steuermannes klingt
so, wie sie sollte.

Er ist es. Die Erhebung hat begonnen.

Ich wünschte, Cassia und ich würden
diesen Neubeginn gemeinsam erleben.

Ich mache mich auf den Weg zum

Ausgang. Ich muss jetzt nur die

Grünfläche überqueren, um hinüber zum
medizinischen Zentrum zu gelangen.

Doch ich halte inne. Funktionärin Lei ist

noch immer in ihrer Kabine gefangen.

Niemand hat sie befreit.

Sie sieht mich an.

Hat man sie vergessen? Einen

Augenblick lang bleibe ich vor ihrer Tür
stehen. Doch sie schüttelt den Kopf.

Nicht!

»Los, weiter!«, fordert mich einer der

Wachleute auf und zeigt zur Tür. Ich
muss gehen. Die Erhebung duldet keinen

Aufschub.

Draußen herrscht das blanke Chaos. Die

Erhebung hat den Weg von der

Stadthalle zum medizinischen Zentrum
freigemacht
und
muss
ständig

Widerstand
leistende

Funktionäre
zurückdrängen. Ein Kampfschiff donnert
über uns hinweg. Ich bin nicht sicher, ob
es unseres ist, bis es eine Salve von

Warnschüssen auf eine freie Stelle nahe
der Barrikade abfeuert. Mit lautem

Geschrei weicht die Menge zurück.

Die Erhebung hat im Laufe der Jahre
das Militär unterwandert, hauptsächlich
in Camas, wo die meisten Truppen
stationiert sind. Hier sind daher keine
größeren Probleme zu erwarten, doch
weiter im Zentrum der Gesellschaft ist
mit mehr Widerstand zu rechnen. Da aus
den Terminals jedoch nichts als die

Stimme des Steuermannes ertönt, werden
ihm die Menschen sicherlich bald
folgen.

Ein weiteres Kampfschiff zieht über
uns hinweg, der Geleitschutz für eine
schwerere Maschine, die zur Landung
ansetzt. Die Tür des medizinischen

Zentrums wird von der Erhebung
bewacht. Sie muss das Innere bereits
gesichert haben. »Xander Carrow,

Arzt«, melde ich mich bei einer der

Wachen, die mit einem Blick auf ihr

Miniterminal meine Identität überprüft.

Schwarz gekleidete Boten eilen vom

Landeplatz herbei, wo das Schiff
aufgesetzt hat. Sie tragen Kisten mit
medizinischen Symbolen.

Bringen sie das, was ich vermute?

Das Heilmittel?

Die Wache winkt mich durch und
sagt: »Ärzte bitte im Büro auf der

Hauptebene melden.«

Im Inneren höre ich wieder die

Stimme des Steuermannes, die aus allen

Terminals im Gebäude schallt. Er singt
die Hymne der Gesellschaft. Wie das
wohl wäre? , frage ich mich. Ein Lied
nur im Kopf zu hören und es dann
genauso herauszusingen?

Zwei

Offiziere
zerren
einen

Funktionär an mir vorbei. Schluchzend
drückt er die Hand aufs Herz und bewegt
die Lippen zu den Worten der Hymne. Er
tut mir leid. Ich wünschte für ihn, er
wüsste, dass dies nicht das Ende der

Welt bedeutet, obwohl er das in diesem

Moment sicher glaubt.

Im Büro händigt man mir eine
schwarze Uniform aus, und ich ziehe
mich mitten auf dem Flur um, genau wie
alle anderen. Ich krempele die Ärmel
hoch, denn jetzt geht es an die Arbeit.

Meine weiße Funktionärsuniform werfe
ich in den nächsten Müllverbrenner. Ich
werde sie niemals mehr tragen.

»Wir teilen die Patienten in Gruppen
von jeweils einhundert auf«, erklärt mir
der diensthabende Chefarzt lächelnd.

»Wie der Steuermann bereits erklärt hat,
werden einige alte Mechanismen der

Gesellschaft
in

Kraft
bleiben,
vorübergehend jedenfalls.« Er zeigt auf
die Reihen der Kranken, die die

Rebellen
der

Erhebung
als
die

Versunkenen bezeichnen. Sie sind so
weit entfernt, dass man das Gefühl hat,
sie würden nie wieder die Oberfläche
erreichen. »Sie werden ihre Pflege und
die
korrekte

Verabreichung
des

Heilmittels überwachen. Sobald die

Ersten
genesen
sind
und
das
medizinische Zentrum verlassen, werden

Ihnen neue Patienten zugewiesen.«

Die Terminals schweigen. Inzwischen
werden Bilder von reglosen Kranken in

Central übertragen.

Central! Da ist Cassia! Erstmals
überkommt
mich

Sorge
um
sie.

Angenommen, sie hat sich nicht der

Erhebung angeschlossen und sieht diese

Bilder? Hat sie Angst?

Und ich war mir so sicher, dass

Funktionärin Lei zur Erhebung gehört!

Könnte ich mich auch in Cassia
getäuscht haben?

Nein. Sie hat es mir bei unserem
letzten Gespräch über Terminal ganz
deutlich zu verstehen gegeben. Zwar
konnte sie es nicht aussprechen, aber ich
habe es ihrer Stimme angehört. Ich habe
ein gutes Gehör für Zwischentöne und
weiß genau, dass sie den Schritt gewagt
hat.

»Wir warten noch auf weitere

Krankenschwestern
und

Medics«,
informiert mich der Chefarzt. »Sind Sie
bereit, bis dahin das Heilmittel selbst zu
verabreichen?«

Das
ist
der

Unterschied
zur

Gesellschaft, und an dieser Stelle
verwischen bereits die Grenzen. Die

Gesellschaft hätte es niemals zugelassen,
dass ich nach meiner Beförderung zum

Arzt
derart
einfache

Arbeiten
durchführe.

»Natürlich«, antworte ich.

Ich desinfiziere meine Hände und
nehme ein Röhrchen aus einer Kiste.

Eine Krankenschwester neben mir folgt
meinem

Bespiel.

»Sie
sehen
wunderschön aus«, sagt sie, als sie die

Röhrchen betrachtet, und sie hat recht.

Ich packe eine Infusionsnadel aus und
schließe den Tropf an die Vene eines

Patienten
an.

Die

Stimme
des

Steuermannes ertönt aus den Terminals
im medizinischen Zentrum, und ich
lächle, weil seine Worte so genau zur

Situation passen: »Die Gesellschaft ist
krank«, wiederholt er noch einmal seine

Botschaft,

»doch
wir
haben
das

Heilmittel.«

Kapitel 8

Cassia

Ich kann hier nicht länger warten. Ich
zittere vor Kälte am ganzen Körper.

Wo ist er?

Ich wünschte, ich könnte mich daran
erinnern, was heute Abend geschehen
ist. Konnte die Erhebung erfolgreich die

Daten manipulieren? Habe ich getan,
was von mir erwartet wurde?

Einen Augenblick lang regt sich trotz
der Kälte Ärger in mir. Ich habe nie
darum gebeten, hier in Central zu sein,
sondern wollte, dass mich die Erhebung
nach Camas schickt, so wie Ky und

Indie. Doch man sagte mir, ich sei nicht
zum Fliegen geeignet, sondern nur zum

Sortieren.

Aber das macht mir nichts aus. Ich bin
mit der Erhebung verbunden, aber nicht
durch sie definiert. Ich besitze meine

Gedichte und verstehe es, mit ihnen zu
handeln. Vielleicht ist es an der Zeit, sie
dazu zu verwenden, mir einen Weg fort
von hier zu erkaufen. Ich habe lange
genug gewartet.

Ich blicke hinunter auf die kleinen,
gegeneinanderschwappenden

Fischleichen. Ihre glänzenden, toten

Augen, ihre schleimigen Schuppen und
der Gestank jagen mir einen Schauder
über den Rücken. Ich werde sie
berühren, wenn ich ins Wasser greife,
um die Kiste herauszuholen. Ihr Geruch
ist so stark, dass ich ihr verrottendes

Fleisch beinahe schmecken kann und
bestimmt hinterher selbst danach stinken
werde.

Schau nicht hin! Bring es hinter
dich!

Ich klemme die Taschenlampe unter
dem Steg fest, schäle die Seiten mit den

Gedichten von meinen Armen und lege
sie auf den Boden. Ich ziehe die Ärmel
über meine Hände, um sie ein wenig vor
dem Wasser zu schützen. Dann wate ich
hinaus und versuche, die toten Fische an
meinen Beinen nicht zu spüren, dieses
stetige Schwappen kleiner Leichen in
einem See, der bis vor kurzem noch ein
sicherer Ort war. Ich hoffe, dass mich
meine Kleider vor dem schützen, was
auch immer in diesem Wasser lauern
mag.

Der Gestank ist penetrant. Ich muss
den Atem anhalten, als ich meine Hände
ins Wasser tauche, und mir wird übel
bei den Berührungen mit Schuppen,

Flossen, Augen und Schwänzen.

Die Kiste ist noch da, und ich ziehe
sie so schnell ich kann tropfend aus dem

Wasser. Fische schlagen gegen meine

Hände und werden beim Waten gegen
meine Schienbeine gedrückt. Die kleinen

Leichen
weichen
auseinander
und
schließen sich hinter mir wieder
zusammen.

Ich trage die Kiste über die Wiese,
weg vom See, und hocke mich für einen

Moment in den Schutz des dichten

Gebüschs. Vorsichtig, um nicht die

Seiten zu betropfen, die ich vorhin hier
abgelegt habe, wische ich mir die Hände
an einem trockenen Hemdzipfel ab.

Würde ich den Wert dieser zarten

Seiten zu schätzen wissen, wenn ich
nicht den Ort gesehen hätte, an denen sie
verborgen waren? Wenn ich nicht Hunter
vor Augen hätte, der nach einem Vers für
den Grabstein seiner Tochter sucht?

Vielleicht trage ich die Gedichte deshalb
auf der Haut. Nicht nur, um sie zu
verstecken, sondern auch, um sie zu
spüren, um mich an das zu erinnern, was
ich bei mir trage.

Ich stelle mir vor, mir ein Gewand
aus

Wörtern
zu
machen,
in
überlappenden

Schichten
wie

Fischschuppen. Jede Seite würde mich
schützen, jeder Absatz, jeder Satz
meinen Bewegungen folgen.

Doch ihre Schuppen konnten die

Fische letztendlich nicht schützen, und
als ich den Deckel öffne, entdecke ich,
was ich eigentlich längst hätte bemerken
müssen, als ich die Kiste hochhob, wenn

mich die vielen kleinen Leichen nicht zu
sehr abgelenkt hätten.

Die Kiste ist leer.

Jemand hat meine Gedichte gestohlen.

Jemand hat meine Gedichte gestohlen,

Ky ist nicht gekommen, und es ist kalt.

Ich weiß, es ist zu spät, aber ich
wünschte, ich wäre heute Abend nicht
hierhergekommen. Dann wüsste ich, was
ich alles verloren habe.

Als ich mich der Stadt nähere und zu den

Wohnhäusern aufblicke, stelle ich fest,
dass nicht nur mit dem See etwas nicht
stimmt.

Obwohl schon tiefe Nacht herrscht,
schläft die Stadt nicht.

Die Lichter haben eine seltsame Farbe

– eher Blau als Golden –, und es dauert
einen Moment, bis ich den Grund dafür
erkenne. In allen Wohnungen sind die

Terminals eingeschaltet. Ich habe schon
öfter
erlebt,
dass

Sendungen
gesellschaftsweit ausgestrahlt wurden,
an Winterabenden, wenn die Sonne früh
untergeht und wir auch nach Einbruch
der Dunkelheit noch eine Weile wach
sind.

Doch noch nie haben die Terminals so
spät gesendet.

Jedenfalls kann ich mich nicht daran
erinnern.

Was kann so wichtig sein, dass die

Gesellschaft alle weckt?

Ich durchquere die Grünflächen, die
jetzt in kaltem Blau und Grau daliegen,
gelange zu meinem Apartmentkomplex,
gebe meinen Nummerncode ein und
schlüpfe durch die schwere Metalltür.

Die Gesellschaft wird meine späte

Ankunft registrieren, und man wird mich
zur Rede stellen. Gelegentlich für eine

Stunde spurlos zu verschwinden ist
schon eine ernste Sache, die halbe Nacht
aber eine schwerwiegende Übertretung.

Man könnte alles Mögliche angestellt
haben.

Geräuschlos wie ein Airtrain gleitet
der Aufzug hinauf in mein Stockwerk,
das siebzehnte. Der Flur liegt verlassen
da. Die Türen sind solide, so dass kein

Licht hindurchschimmert, doch als ich
meine Wohnung betrete, erwartet mich in
der Diele wie immer das Terminal.

Unwillkürlich schlage ich die Hand
vor den Mund, um einen Schrei des

Entsetzens zu ersticken.

Trotz meiner Erlebnisse in den

Canyons erschüttert mich der Anblick
bis ins Mark.

Über den Bildschirm flimmern Bilder
von Leichen, grauenvoller als die
verbrannten, zerstreuten, blau geäderten

Toten auf dem Berggipfel, schlimmer als
die Reihen der Gräber in der Siedlung,
neben denen Hunter seine Tochter
liebevoll zur Ruhe bettete. Allein die

Anzahl ist furchtbar, unfassbar. Die

Kamera fährt die Reihen hinauf und
hinunter, so dass wir genau sehen
können, wie viele Tote es sind. Auf und
ab, auf und ab.

Warum starren wir alle hin wie
gebannt?

Weil sie die Gesichter zeigen. Die

Kamera hält bei jeder Person lange
genug inne, um schmerzliches Erkennen
oder Erleichterung in uns zu wecken.

Dann fährt sie weiter und schürt unsere

Angst.

Eine neue Erinnerung steigt in mir auf:

an die Gewebeproben in der Höhle, die
uns Hunter gezeigt hat.

Ist das die Erklärung? Hat man eine
neue Methode gefunden, uns zu lagern?

Plötzlich erkenne ich, dass die

Menschen auf dem Bildschirm gar nicht
tot sind, sondern nur unnatürlich still und
reglos daliegen. Ihre Augen sind geöffnet
und blicken ins Leere, doch ihr

Brustkorb hebt und senkt sich. Ihre Haut
wirkt merkwürdig fahl und bläulich.

Sie sind nicht tot, aber ihr Zustand
erscheint mir fast genauso schlimm. Sie
sind wach und doch nicht wach. Unter
uns und doch weit weg. Anwesend, aber
unerreichbar.

Jede

Person
ist
über
einen
durchsichtigen Schlauch im Arm mit
einem Plastikbeutel verbunden. Führt
der Schlauch durch ihr gesamtes

Gefäßsystem? Sind sie statt von Adern
von Plastik durchzogen? Ist das ein
neuer Plan der Gesellschaft? Erst
nehmen sie uns unsere Erinnerungen,
dann saugen sie unser Blut aus, bis wir
nur noch aus dünner Haut und leeren

Augen bestehen, eine Hülle dessen, was
wir einst gewesen sind?

Ich
denke
an

Indies
leeres

Wespennest, das sie in den Canyons
gefunden
und
die
ganze

Zeit
mitgeschleppt
hat,
die
runden,
papierartigen

Kammern,
die
einst
summende, stechende Tiere und ihr
geschäftiges, kurzes Leben beherbergten.

Unwillkürlich hefte ich den Blick auf
die starren, leblosen Augen in den

Gesichtern der Patienten. Die Kranken
scheinen keine Schmerzen zu haben,
scheinen überhaupt nichts zu spüren.

Jetzt ändert sich die Perspektive, es
scheint, als würden wir durch die

Terminals an den Wänden des Gebäudes
hinunterschauen, in dem diese Menschen
untergebracht
sind.

Trotz
des
veränderten Blickwinkels können wir
alle Kranken erkennen.

Mann, Frau, Kind, Kind, Frau, Mann,

Mann, Kind.

In endloser Folge.

Wie lange zeigen die Terminals
bereits diese Bilder? Die ganze Nacht?

Seit wann genau?

Plötzlich entdecke ich das Gesicht
eines Mannes mit braunen Haaren.

Den kenne ich doch! , denke ich
s c ho c ki e r t . Ich
habe
mit
ihm
zusammengearbeitet, hier in Central!

Befinden sich diese Leute in Central?

Gnadenlos laufen die Bilder weiter,

Bilder von Menschen, die ihre Augen
nicht schließen können. Im Gegensatz zu
mir. Und das tue ich. Ich kann es nicht
mehr mit ansehen. Ich möchte weglaufen
und drehe mich zur Tür.

In
dem

Moment
ertönt
eine

Männerstimme, voll, melodisch und
deutlich.

»Die Gesellschaft ist krank«, sagt er,

»und wir haben das Heilmittel.«

Langsam drehe ich mich wieder um.

Doch man sieht kein Gesicht, sondern
hört nur die Stimme. Das Terminal zeigt
weiterhin nur die reglosen Kranken.

»Die

Erhebung
ist
gekommen«,
verkündet er, »und ich bin der

Steuermann.«

In meiner winzigen Diele hallen die

Worte von den Wänden wider, ihr Echo
kommt von allen Seiten, von jeder

Oberfläche im Raum.

Steuermann.

Steuermann.

Steuermann.

Monatelang habe ich mich gefragt,
wie es sein würde, die Stimme des

Steuermannes zu hören.

Ich
dachte,
ich
würde

Angst,

Überraschung,

Glück,

Aufregung,

Besorgnis empfinden.

Ich hätte nicht gedacht, dass es so wie
jetzt sein würde.

Ich bin enttäuscht.

So tief, dass mir fast das Herz bricht.

Mit dem Handrücken wische ich mir die

Tränen aus den Augen.

Bis zu diesem Moment wusste ich
nicht, dass ich erwartet hatte, die

Stimme
des

Steuermannes
wiederzuerkennen. Habe ich gedacht, er
würde wie Großvater klingen? Habe
ich geglaubt, der Steuermann wäre ein
bisschen wie er?

»Wir nennen diese Krankheit die

Seuche«, fährt der Steuermann fort. »Die

Gesellschaft hat sie erschaffen und die

Gewässer
des

Feindes
damit
kontaminiert.«

Der Steuermann streut seine Worte in
die Stille aus wie sorgfältig ausgewählte

Samen, legt sie in vorbereitete Löcher
wie Blumenzwiebeln. Die Erhebung hat
diese Hohlräume geschaffen, geht es
mir durch den Kopf, und füllt sie jetzt
aus. Dies ist der Moment ihrer

Machtergreifung.

Auf dem Terminal ist jetzt zu sehen,
wie jemand die Stufen zur zentralen

Stadthalle
emporsteigt.

Trotz
der
nächtlichen Stunde kann man alles klar
und deutlich erkennen, und obwohl das

Gebäude nicht durch Festbeleuchtung
erhellt
wird,
erinnern
mich
die

Marmorstufen
und
die
einladend
geöffneten

Türen
an
mein

Paarungsbankett. Vor nicht einmal einem

Jahr bin ich solche Stufen in Oria
hinaufgeschritten. Doch was geht jetzt in
diesen

Hallen
überall
in
der

Gesellschaft vor sich?

Die Kamera folgt der Person hinein.

»Der Feind ist geschlagen«, spricht
der Steuermann. »Doch die Seuche, die
die Gesellschaft dem Feind geschickt
hat,
hat
überlebt
und
auf
uns
übergegriffen. Seht euch an, was in der

Hauptstadt der Gesellschaft, in Central,
geschieht. Hier ist die Seuche zuerst
aufgetreten. Die Krankenhäuser sind
überfüllt,

Patienten
müssen
in

Verwaltungsgebäude und Wohnhäuser
ausgelagert werden.«

Die Festhalle ist bis in den letzten

Winkel mit Kranken gefüllt.

Dann geht unser Blick wieder hinaus,
und man schaut von oben auf die weiße

Begrenzungsmauer, die die Stadthalle
umgibt.

»Solche

Barrikaden
wurden
mittlerweile
in
allen

Provinzen
errichtet«, erzählt der Steuermann. »Die

Gesellschaft
hat
versucht,
die

Ausbreitung der Seuche zu verhindern,
doch es ist ihr nicht gelungen. Es sind so
viele erkrankt, dass die Gesellschaft ihre
wichtigsten Anlässe nicht mehr feiern
kann.

Heute

Abend
sind
die

Paarungsbankette gescheitert. Einige von
euch werden das bereits erfahren
haben.«

Ich trete ans Fenster und sehe

Bewegung.

Die Erhebung ist hier, sie verbirgt
sich nicht länger. Ihre Schiffe fliegen
über uns hinweg, ihre schwarzen

Uniformen sind mitten unter uns. Wie
viele Kämpfer sind bereits gelandet?

Wie viele verdeckte Mitglieder haben
sich
lediglich
andere

Kleidung
angezogen? Wie tief und gründlich hat
die Erhebung Central infiltriert? Warum
weiß ich so wenig darüber, was gerade
vor sich geht? Liegt es daran, dass mir
die Gesellschaft meine Erinnerungen
genommen hat, oder hat mich die

Erhebung nicht ausreichend informiert?

»Als die Seuche entwickelt wurde«,
fährt der Steuermann fort, »haben
manche unter uns diesen Lauf der Dinge
vorausgesehen. Daher konnten wir
einige
von
euch
rechtzeitig
immunisieren. Für alle anderen haben
wir ein Heilmittel.«

Die Stimme des Steuermannes wird
jetzt
gefühlvoller,
überzeugender,
intensiver. Sie ertönt voller und füllt
unsere innere Leere und unsere Herzen
aus. »Das Gute am System der

Gesellschaft,
das

Positive
unserer

Lebensweise, möchten wir bewahren.

Wir wollen nicht alles aufgeben, was ihr
durch harte Arbeit erschaffen habt. Nur
das, was am alten System krank war,
wollen wir eliminieren.

Diese

Rebellion«,
spricht
der

Steuermann weiter, »ist anders als alle
anderen im Laufe der Geschichte. Sie
wird damit beginnen und damit enden,
dass wir euch retten und nicht euer Blut
vergießen.«

Ich weiche zur Tür zurück. Ich möchte
loslaufen. Ich muss versuchen, Ky zu
finden. Vielleicht ist er deswegen heute

Abend nicht zum See gekommen. Weil er
sich nicht absetzen konnte. Aber er
könnte sich jetzt trotzdem noch irgendwo
hier in Central aufhalten.

»Wir bedauern zutiefst«, fährt der

Steuermann fort, »dass wir nicht
einschreiten
konnten,
bevor
es

Todesfälle
gab.

Bisher
war
die

Gesellschaft stärker als wir. Doch jetzt
können wir euch alle retten!«

Eine Person in schwarzer Uniform
kommt ins Bild. Sie öffnet eine Kiste,
die mit kleinen roten Röhrchen gefüllt
ist.

Wie die Röhrchen in der Höhle ,
denke
ich
wieder, nur, dass sie
leuchtend blau waren.

»Das ist das Heilmittel«, sagt der

Pilot. »Jetzt haben wir endlich genug für
alle.«

Der Mann auf dem Terminal greift in
die Kiste, holt ein Röhrchen heraus und
zieht den Verschluss ab. Darunter steckt
eine Nadel. Mit den geübten, ruhigen

Gesten eines Medics steckt er die Nadel
in einen Schlauch. Mir stockt der Atem.

»Obwohl
diese

Krankheit
nicht
dramatisch
aussieht«,
fährt
der

Steuermann fort, »ist sie gefährlich.

Ohne

Behandlung
schreitet
der
körperliche Verfall rasch fort. Die

Patienten dehydrieren und sterben. Jeder
könnte infiziert sein. Wir können euch
heilen, aber nur, wenn wir euch
erreichen! Flieht nicht!«

Der Bildschirm wird dunkel, doch der

Ton läuft weiter.

Bestimmt wurde dieser Steuermann
aus vielerlei Gründen ausgewählt, aber
einer davon war sicher seine Stimme.

Denn als er anfängt zu singen,
vergesse ich alles um mich herum.

Er stimmt die Hymne der Gesellschaft
an, ein Lied, das mich schon mein ganzes

Leben lang begleitet hat, bis in die

Canyons hinein, ein Lied, das ich
niemals vergessen werde.

Der Steuermann singt es getragen und
traurig.

Die Gesellschaft stirbt, ist bereits tot.

Tränen strömen mir über die Wangen.

Gegen meinen Willen weine ich um die

Gesellschaft, betrauere ihr Ende. Das

Ende eines Systems, das viele von uns
lange Zeit beschützt hat.

Die Erhebung hat mir aufgetragen zu
warten.

Doch ich bin nicht länger bereit dazu.

Ich ertaste mir den Weg durch den
unterirdischen Gang. Grünes Moos
zerbröselt unter meinen Fingern, und ich
wundere mich darüber, wie üppig und
schnell die Pflanzen hier unter der Erde
wachsen. Seltsamerweise begegne ich
hier unten nie anderen Menschen, die
kommen oder gehen. Dennoch begleitet
mich ständig die Angst, ich könnte Haut
statt Gestein berühren.

Ich konnte Ky nicht finden, daher will
ich die Archivisten fragen, was sie
wissen. Egal, ob sie die Gesellschaft
oder die Erhebung unterstützen – sie
sind in erster Linie ihrer Berufung treu.

Heute haben sich ausnahmsweise
nicht
alle
zwischen
ihre

Regale
zurückgezogen, um im Stillen ihre

Geschäfte
abzuwickeln.

Stattdessen
haben sich Archivisten und Händler im
großen Hauptraum zusammengefunden
und
diskutieren
in

Grüppchen
miteinander. Die größte Gruppe hat sich
natürlich
um
die

Chefarchivistin
gebildet. Bestimmt muss ich lange
warten, bis ich sie sprechen kann. Doch
zu meiner Überraschung löst sie sich aus
der Gruppe, sobald sie mich sieht, und
kommt auf mich zu.

»Stimmt das mit der Seuche?«, frage
ich sie.

»Diese

Information
ist
ziemlich
wertvoll«, antwortet sie lächelnd. »Ich
sollte ein Gedicht dafür verlangen.«

»Aber meine Gedichte sind alle
weg!«

Entsetzt fragt sie: »O nein! Wie ist das
denn passiert?«

»Jemand hat sie gestohlen.«

Mitfühlend sieht sie mich an und
reicht mir ein Stück Papier, einen
geringelten weißen Streifen aus einem
der illegalen Terminals der Archivisten.

Als ich mich im Raum umblicke, sehe
ich, dass viele andere auch so ein Stück

Papier in der Hand halten.

»Sie sind nicht die Einzige, die
wissen möchte, ob das mit der Seuche
wirklich stimmt«, sagt die Archivistin.

»Doch es ist wirklich wahr.«

»Nein!«, stöhne ich.

»Wir haben schon mit einer Seuche
gerechnet, bevor die Barriere errichtet
wurde«, fährt sie fort. »Lange Zeit
konnte die Gesellschaft die Krankheit
kontrollieren, aber inzwischen breitet
sie sich rasend schnell aus.«

»Woher wissen Sie das?«, frage ich.

»Von der Erhebung?«

Lächelnd antwortet sie: »Wir erhalten
unsere Informationen sowohl von der

Gesellschaft als auch von der Erhebung.

Doch wir Archivisten haben gelernt,
beiden zu misstrauen.« Sie zeigt auf das

Stück Papier in meiner Hand. »Wir
haben einen Code für Zeiten wie diese,
den wir schon seit langer Zeit benutzen,
um
einander
vor
ansteckenden

Krankheiten zu warnen. Diese Zeilen
stammen aus einem sehr alten Gedicht.«

Ich lese, was auf dem Zettel steht.

Sogar der Doktor selbst muss gehen,

Und alles Sein, das muss verwehen.

Die Seuche tobt mit Todessinn,

Nun raffet sie auch mich dahin.

Fest umklammere ich das Stück Papier.

»Wer ist der Doktor?«, will ich wissen.

»›Doktor‹ ist eine alte Bezeichnung
für ›Medic‹. Aber es meint hier
niemanden im Besonderen«, antwortet
sie. »Es geht um den Begriff Seuche.«

Bei dem Wort »Medic« muss ich
sofort an Xander denken.

Mit schief zur Seite geneigtem Kopf
fragt sie: »Warum fragen Sie? Wer
sollte denn Ihrer Meinung nach mit dem

Doktor gemeint sein?«

»Der Anführer der Gesellschaft«,
antworte ich ausweichend. Obwohl ich
mit ihr Geschäfte gemacht habe, sträube
ich mich dagegen, der Chefarchivistin
von Xander oder Ky zu erzählen.

Lächelnd erwidert sie: »Es gibt
keinen Anführer
der

Gesellschaft.

Funktionärskomitees aus verschiedenen

Behörden haben das Sagen. Das müssten

Sie doch inzwischen herausgefunden
haben.«

Sie hat recht. Ich habe es mir gedacht.

Aber es ist seltsam, meine Vermutung
bestätigt zu hören. »Aber irgendwo in
den

Archiven
muss
es
doch

Informationen über die Seuche geben!«,
bohre ich nach.

»Allerdings«,
erwidert
die

Archivistin.

»Überall
ist
von
verschiedenen Seuchen die Rede, in der

Literatur, in den Geschichtsbüchern,
sogar in der Poesie, wie du siehst. Und
es ist immer dasselbe: Die Infizierten
sterben, bis ein Heilmittel gefunden
wird.«

»Würden Sie es mir sagen, wenn
meine Gedichte irgendwo auftauchen?«,
bitte ich die Archivistin. »Wenn jemand
sie in den Handel bringt?«

Ich kenne die Antwort bereits, aber
trotzdem schmerzt es, sie zu hören.

»Nein«, sagt sie. »Unsere Aufgabe
besteht
allein
darin,
die
als

Handelsware angebotenen Objekte als

Originale zu identifizieren und die

Handelswege zu verfolgen. Niemand
muss uns Rechenschaft über die Herkunft
seiner Ware ablegen.«

Ich weiß das natürlich. Schließlich
hätte ich sonst ebenfalls erklären
müssen,
woher
meine

Gedichte
stammten. In gewisser Weise habe ich
sie ja auch gestohlen.

»Ich könnte Gedichte schreiben«,
schlage ich vor. »Ich habe schon oft
darüber nachgedacht …«

Die Chefarchivistin unterbricht mich.

»Dafür gibt es keinen Markt«, sagt sie
nüchtern. »Wir handeln mit alten Sachen
von
etabliertem

Wert
und
neuen

Gegenständen, deren Wert sich von
selbst erschließt.«

»Augenblick«, sage ich, während die

Idee mehr und mehr von mir Besitz
ergreift und mich wagemutig macht. Ich
kann nicht anders, denn ich stelle mir
vor, wie wir alle zusammenkommen, um

Handel zu treiben. In meiner Phantasie
spielt sich die Szene in einer Stadthalle
ab, im großen Kuppelsaal. Doch diesmal
tragen wir keine Festkleider, sondern
halten bunte Bilder in den Händen oder
geschriebene Texte, oder wir summen
leise neue Melodien, ohne Furcht,
ertappt zu werden, bereit für die Frage:

Was für ein Lied singst du da?

»Angenommen«, beginne ich, »wir
eröffneten einen neuen Markt, auf dem
wir mit Werten handeln, die wir selbst
neuerschaffen haben? Vielleicht malt
jemand ein Bild, das mir gefällt, und
dafür möchte ein anderer ein Gedicht
von mir haben. Oder …«

Die Archivistin schüttelt den Kopf
und wiederholt: »Für so etwas gibt es
keinen Markt. Aber das mit Ihren

Gedichten tut mir wirklich leid.« In
ihren Worten schwingt das Bedauern
einer echten Kennerin mit. Sie weiß,
was diese Gedichte wert waren. Sie hat
das Papier gesehen und den Hauch von

Stein und Staub gerochen, der ihnen
anhaftete.

»Ja, mir auch«, sage ich. Dabei ist
mein

Verlust
viel
schlimmer,
persönlicher und schmerzlicher. Mit den

Gedichten wurde mir zugleich jede

Möglichkeit genommen, mit Ky in

Verbindung zu treten. Sie waren die
einzige Sicherheit, die ich besessen
habe, falls ich aufhörte, an die Erhebung
zu glauben, oder die Lage außer

Kontrolle geriete. Jetzt kann ich im
äußersten

Notfall
auf
nichts
zurückgreifen
und
habe
keine

Möglichkeit, mir den Weg zu Ky oder zu
meiner Familie zu erkaufen. Mir ist
kaum etwas geblieben, und selbst das

Gedicht von Dylan Thomas, das kein
anderer
kennt,
würde
ohne
das

Originaldokument auch nicht annähernd
dafür ausreichen, um mir eine Flucht zu
ermöglichen.

»Immerhin sind noch zwei Objekte
unterwegs zu dir«, gibt die Archivistin
zu bedenken. »Wenn sie angekommen
sind, kannst du sie sofort in Besitz
nehmen, denn du hast ja bereits den
vollen Preis dafür bezahlt.«

Natürlich! Das Ende des Gedichts

Dich hab ich nicht erreicht und

Großvaters

Mikrochip!

Hoffentlich
kommen sie überhaupt noch an!

»Sie können auch weiter für uns

Handel treiben«, schlägt die Archivistin
vor,

»solange

Sie
sich
als
vertrauenswürdig erweisen.«

»Vielen Dank«, sage ich. Wenigstens
etwas. Zwar ist die Bezahlung gering,
aber vielleicht kann ich etwas ansparen.

»Einiges verliert nie seinen Wert,
egal, wer an der Macht ist«, fügt die

Archivistin hinzu. »Anderes schon. Die

Währung wird sich verändern.« Sie
lächelt. »Es ist jedes Mal sehr
interessant, das zu beobachten.«

Zweiter Teil

Die Poetin

Kapitel 9

Xander

»Ich sterbe«, sagt der Patient zu mir. Er
öffnet die Augen. »Es ist gar nicht
schlimm.«

»Nein, Sie sterben nicht«, versichere
ich ihm und nehme eine Ampulle mit
dem Gegenmittel aus meinem Koffer. So
etwas habe ich in den letzten Wochen
immer häufiger erlebt. Die Infizierten
kennen inzwischen die Symptome der

Krankheit und wenden sich oft schon an
uns, bevor sie bettlägerig werden. »Und
das Rot hier ist übrigens nur die Farbe
der Ampulle, nicht des Impfstoffs. Er
wirkt sehr schnell, Sie werden es
merken.« Der Mann ist schon alt, und als
ich ihm beruhigend die Hand tätschele,
fühlt sich seine Haut dünn und
pergamentartig an. In der Gesellschaft
hätte er wahrscheinlich nur noch wenige

Jahre zu leben gehabt, doch wer weiß?

Vielleicht bleibt ihm noch viel Zeit.

Doch dafür müssen wir ihn erst einmal
vor der Seuche retten.

»Versprechen Sie mir das?«, fragt er.

»Geben Sie mir Ihr Wort als Arzt!«

Ich gebe ihm mein Versprechen.

Ich schließe ihn an den Apparat an,
der seine Vitalfunktionen misst und

Alarm auslöst, falls sein Herzschlag
oder seine Atmung aussetzen. Dann
nehme ich mir den nächsten Patienten
vor. Wir können nur Schritt halten, wenn
wir ununterbrochen durcharbeiten.

Die Seuche ist früher ausgebrochen,
als die Erhebung erwartet hatte. Zwar
hat die Übernahme der Gesellschaft im

Allgemeinen gut funktioniert, aber leider
nicht völlig reibungslos. Die Leute
haben die Erhebung akzeptiert, weil sie
ihnen Heilung versprochen hat, und
darauf beruht im Augenblick ihre

Loyalität. Dennoch gibt es noch immer

Sympathisanten der Gesellschaft und
viele, die einfach nur zutiefst verängstigt
sind von den momentanen Ereignissen.

Sie trauen niemandem, und das wollen
wir ändern. Je mehr Kranke wir heilen
können, desto besser. Dann werden alle
einsehen, dass wir gekommen sind, um
ihnen zu helfen.

»Carrow!«, ertönt die Stimme des

Chefarztes über mein Miniterminal. »Im

Konferenzsaal versammelt sich eine
neue Gruppe und wartet auf Ihre

Willkommensansprache.«

»Bin schon unterwegs«, antworte ich.

Die Willkommensansprachen zu halten,
ist Teil meiner Aufgabe. Danach ist
meine Schicht zu Ende, und man wird
mich nur im Notfall rufen. Auf dem Weg
hinaus nicke ich den diensthabenden

Krankenschwestern zu. »Bis morgen.«

Ich schließe mich den anderen an, die
zum Konferenzsaal streben. Nach ein
paar Schritten spricht mich jemand an.

»Carrow!« Zahlreiche Gestalten in

Schwarz hasten durch den Flur, und es
dauert einen Moment, bis ich entdecke,
wer mich gerufen hat. Dann sehe ich sie.

»Funktionärin Lei!«, rutscht es mir
heraus, obwohl es jetzt nur noch »Lei«
heißt. Die Erhebung hat alle Titel
abgeschafft, und wir verwenden nur
noch die Nachnamen. Es ist schon zwei

Monate her, seit ich sie zum letzten Mal
gesehen habe, kurz nach Ausbruch der

Seuche. Da steckte sie noch in einer

Quarantänekabine. Doch sie musste nicht
mehr lange aushalten, denn die Erhebung
ließ alle gehen, sobald die Städte und

Vororte gesichert waren. Dennoch: Ich
bin einfach fortgegangen und habe sie
dort zurückgelassen.

Ich setze zu einer Entschuldigung an,
doch sie winkt ab und sagt: »Sie haben
getan, was Sie tun mussten. Schön, Sie
zu sehen.«

»Ich freue mich auch. Besonders, weil
wir uns hier begegnen. Sie haben sich
also auch der Erhebung angeschlossen?«

»Ja, aber ich befürchte, ich brauche

Ihre Hilfe, um hier bleiben zu können.«

»Was kann ich für Sie tun?«

»Ich habe gehofft, dass Sie für mich
bürgen würden«, sagt sie. »Wenn nicht,
kann ich nicht bleiben.«

Jedes Mitglied der Erhebung kann nur
für drei andere bürgen. Natürlich
möchten wir, dass irgendwann alle
dazugehören,
doch
im Augenblick
müssen wir vorsichtig sein. Eine

Bürgschaft darf man nicht auf die leichte

Schulter nehmen. Ich wollte meine drei

Optionen für meine Eltern aufsparen und
für Cassia, falls ich mich geirrt habe und
sie
sich
nicht
der

Erhebung
angeschlossen hat. Wenn sich derjenige,
für den man gebürgt hat, als Verräter
entpuppt, wird gegen den Bürgen
genauso ermittelt wie gegen den Verräter
selbst. Inwieweit kann ich Lei trauen?

Als ich Lei fragen will, ob niemand
sonst für sie bürgen könnte, sehe ich am
angespannten Zug um ihren Mund und
ihrer Haltung – noch aufrechter als
gewöhnlich –, dass es niemanden sonst
gibt. Sie sieht mich unverwandt an. Ich
hatte ganz vergessen, dass wir fast
gleich groß sind.

»Natürlich«, sage ich. Mir bleiben
noch zwei Bürgschaften übrig. Falls ich
mich wirklich in Cassias Fall geirrt
haben sollte, kann mein Bruder Tannen
für meinen Vater oder meine Mutter
eintreten. Das hat er wahrscheinlich
sowieso vor. Wieder einmal wünschte
ich, ich hätte zu Hause mit ihm über die

Erhebung gesprochen. Meine Eltern

haben sich ihr zwar nicht angeschlossen,
aber ich weiß, was sie sich für meinen

Bruder und mich gewünscht hätten.

Lei legt die Hand auf meinen Arm,
ganz kurz nur. »Danke.« Ihre schöne

Stimme klingt aufrichtig bewegt und ein
wenig überrascht. Sie hat nicht damit
gerechnet, dass ich es tun würde.

»Gern geschehen«, antworte ich.

»Sie sind hier«, beginne ich meine

Ansprache an die Neuankömmlinge,

»weil

Sie
die
drei
wichtigsten

Anforderungskriterien für die Arbeit im
medizinischen Zentrum erfüllen. Sie
haben eine medizinische Ausbildung, Sie
sind resistent gegen die Seuche, und Sie
haben
sich
der

Erhebung
angeschlossen.«

Ich halte inne, warte, bis Ruhe im

Saal herrscht, und fahre fort.

»Sie sind Teil dieser Rebellion.

Vielleicht haben Sie von der Erhebung
erst durch die Rede des Steuermannes
erfahren oder glauben nur an sie, weil
sie das Heilmittel gegen die Seuche hat
und Sie geimpft werden wollen. Das soll
natürlich kein Vorwurf sein – wir sind
dankbar für Ihre Unterstützung. Unsere
erste

Priorität
besteht
darin,
die

Menschen vor der Seuche zu retten.«

Ich blicke die Gesichter der Zuhörer
freundlich an, und die meisten erwidern
mein Lächeln. Sie sind froh, wieder
etwas zu tun und bei der Bekämpfung der

Seuche helfen zu können. Viele brennen
förmlich darauf, sich ans Werk zu
machen.

Plötzlich ruft eine Frau dazwischen:

»Warum impfen Sie – ich meine wir –
dann nicht großflächig die Bevölkerung,
bevor sich die Seuche weiter ausbreitet?

Warum warten wir überhaupt, bis die

Leute erkranken?«

Ein Offizier der Erhebung bewegt sich
auf sie zu, doch ich hebe die Hand. Die

Erhebung
hat
mich
mit
allen

Informationen versorgt, die ich zur

Beantwortung einer solchen Frage
brauche. Außerdem ist es eine gute

Frage.

»Sie möchten wissen, warum wir nur
das Heilmittel, aber nicht den Impfstoff
in ausreichender Menge gelagert haben,
richtig?«, frage ich zurück.

»Ja«, sagt sie. »Es wäre doch
einfacher
und
effektiver,
die

Bevölkerung zu immunisieren, damit
sich die Seuche nicht weiter ausbreiten
kann.«

»Der Erhebung standen leider nur
begrenzte

Mittel
zur

Verfügung«,
antworte
ich,

»und
es
wurde
beschlossen, sich lieber auf eine
ausreichende Produktion des Heilmittels
zu
konzentrieren.

Es
gab
keine

Möglichkeit, die Bevölkerung vor der

Bedrohung durch eine Seuche zu warnen,
ohne

Panik
auszulösen. Außerdem
wollte die Erhebung niemanden ohne
dessen Einverständnis impfen. Wir sind
nicht die Gesellschaft.«

»Aber Sie – wir – haben die Babys
geimpft«, wendet die Frau ein. »Ohne
ihr Einverständnis.«

»Richtig«, erwidere ich. »Weil die

Erhebung
die

Immunisierung
der

Säuglinge für so wichtig hielt, dass sie
einige ihrer Ressourcen dafür einsetzte.

Wie Sie alle wissen, sind die Kleinsten
am meisten durch Krankheiten gefährdet,
und manchmal kann ihnen nicht einmal
das richtige Heilmittel helfen. Daher
wurde in diesem Fall entschieden, sie
ohne ihre Erlaubnis zu impfen. Aufgrund
dessen ist kein Kind unter zwei Jahren
erkrankt.« Ich lasse diese Worte auf die

Versammlung
wirken.

»Nach
der

Machtergreifung konnte die Erhebung
zusätzliche Ressourcen in die Produktion
des Impfstoffs investieren. Auf diese

Weise werden wir irgendwann alle
retten können.«

Die Frau nickt, offenbar zufrieden.

Natürlich gibt es noch einen anderen

Grund, warum wir die Bevölkerung
nicht ohne ihr Wissen immunisiert
haben, doch diesen können wir wohl
kaum öffentlich verkünden: Hätten wir
die Leute heimlich vor der Seuche
gerettet, hätte niemand gewusst, wem sie
es zu verdanken hätten, ja, sie hätten
nicht einmal gewusst, dass sie überhaupt
gerettet worden waren. Doch sie
mussten es wissen. Sie mussten die

Bedrohung spüren, um für ihre Rettung
dankbar sein zu können.

Die Erhebung musste also in Kauf
nehmen, dass ein Teil der Bevölkerung
erkrankte.

Doch
die
meisten

Revolutionen
fordern
weit
mehr

Todesopfer.

So ist es viel besser.

»Ich muss Sie auch daran erinnern«,
fahre ich fort, »dass Sie hier sind, weil

Mitglieder der Erhebung für Sie gebürgt
haben. Bitte enttäuschen Sie ihr und
unser Vertrauen nicht, indem Sie unsere

Arbeit
sabotieren.

Wir
versuchen

Menschenleben zu retten!«

Ich weiß nicht, ob Lei anwesend ist,
und bin froh darüber. Ich spreche alle
an, nicht nur sie.

»Und jetzt komme ich zu den
grundlegenden

Hilfsmaßnahmen.

Einzelheiten
über

Ihre
speziellen

Aufgaben und Ihre Schichtpläne erfahren

Sie nach dieser Versammlung. Einige
von Ihnen werden sofort mit der Arbeit
beginnen, andere können sich erst noch
etwas ausruhen und fangen später an.«

Ich gehe die wichtigsten Schritte
durch, wiederhole für die zukünftigen

Mitarbeiter
die
grundlegenden

Desinfektionstechniken und erinnere sie
an das regelmäßige Händewaschen und
die routinemäßige, gründliche Reinigung
aller Oberflächen und Geräte. Dies ist
umso wichtiger, da das Virus durch

Tröpfchen-und

Schmierinfektion
übertragen werden kann. Außerdem
erkläre
ich
ihnen
die

Aufnahmeformalitäten und die Regeln
für die Erstuntersuchung. Ich erzähle,
dass
es
nicht
genügend

Druckschutzmatratzen gibt, so dass wir
einige Patienten von Hand drehen
müssen,
und
beschreibe
die

Wundsauger, mit denen wir Verletzungen
schließen und Infektionen abwehren.

Es herrscht absolute Ruhe, als ich zu
dem Punkt komme, der alle am meisten
interessiert: das Heilmittel.

»Die Verabreichung des Heilmittels
funktioniert
im

Grunde
genommen
genauso, wie Sie es während der

Ansprache des Steuermannes auf den

Terminals gesehen haben«, sage ich.

»Nebenwirkungen treten so gut wie nie
auf, doch wenn, dann innerhalb der
ersten
halben

Stunde
nach

Behandlungsbeginn.«

»Mit
welchen

Nebenwirkungen
müssen wir rechnen?«, fragt einer der

Zuhörer.

»Atemstillstand«, antworte ich. »Die

Patienten müssen intubiert und für kurze

Zeit künstlich beatmet werden. Das

Heilmittel wirkt aber trotzdem. Die

Intubation darf natürlich nur ein Medic
vornehmen.«

»Haben Sie so einen Fall schon
einmal miterlebt?«, fragt der Mann.

»Bisher dreimal«, antworte ich. »Und
ich
arbeite
seit
dem

Tag
der

Machtübernahme hier im medizinischen

Zentrum.« Einerseits kommt es mir vor,
als sei es gestern gewesen, andererseits,
als hätte ich mein ganzes Leben hier
verbracht.

»Wie lange dauert es, bis das

Heilmittel wirkt?«, ruft ein anderer

Zuhörer dazwischen.

»Häufig sind die Patienten schon nach
drei, vier Tagen wieder gesund«,
antworte ich. »Am sechsten Tag werden
sie in die Reha-Abteilung verlegt und
bleiben dort noch für ein paar Tage, ehe
sie wieder zu Familie und Freunden
zurückkehren.

Das

Heilmittel
ist
hochwirksam.«

Erstaunen im Publikum. Natürlich
haben sie erlebt, dass Erkrankte geheilt
wurden und das medizinische Zentrum
wieder verlassen konnten, aber sie
haben nicht gewusst, wie schnell das

Heilmittel wirkt.

»Damit komme ich zum Ende«,
schließe ich und lächle in die Menge.

»Willkommen bei der Erhebung.«

Applaus, vereinzelter Jubel. Im Saal
herrscht große Aufregung. Alle sind
froh, endlich etwas unternehmen zu
können, anstatt tatenlos außerhalb der

Barrikaden herumzusitzen. Das kann ich
gut nachvollziehen. Wenn ich die

Kranken heile, weiß ich, dass ich das

Richtige tue.

Ich starre an die Decke des Schlafsaals
und höre die anderen atmen. Irgendwo
dort draußen im medizinischen Zentrum
behandelt Lei die Patienten. Ich bin froh,
dass sie jetzt auch zur Erhebung gehört;
sie wird sich gut um die Versunkenen
kümmern. Ich frage mich, warum sie
nicht schon früher beigetreten ist.

Vielleicht wusste sie einfach nicht

Bescheid. Schließlich hat niemand je
offen über die Erhebung gesprochen.

Ich bin mir sicher, dass sich mein

Bruder Tannen ihr angeschlossen hat.

Sobald er von der Rebellion erfahren
hätte, wäre ihm genau wie mir klar
gewesen,
dass
wir

Verantwortung
übernehmen und uns daran beteiligen
sollten. Da er ebenfalls nicht auf die rote

Tablette reagiert, ist er perfekt dazu
geeignet.

Warum Ky sich nicht von Anfang an
der Erhebung angeschlossen hat, schon
damals, als man uns zum ersten Mal
fragte, ist mir immer ein Rätsel gewesen.

Die Erhebung hätte ihm helfen können.

Aber er hat abgelehnt und mir nie gesagt
warum.

Schon bevor Cassia zu den Äußeren

Provinzen aufgebrochen ist, um Ky zu
suchen, war spürbar, dass sie zu etwas

Großem in der Lage war. Ich denke zum

Beispiel an jenen Tag im Schwimmbad,
als sie sich endlich traute, ins Wasser zu
springen: Sie zauderte keine Sekunde.

Daher hätte es mich nicht überraschen
sollen, dass sie sich so in Ky verliebte,
wie ich mir gewünscht hätte, dass sie
mich liebt: vollkommen.

Nur einmal habe ich erwogen, aus der

Erhebung auszutreten, nämlich als ich
mit Cassia gepaart wurde. Monatelang
spielte ich ein doppeltes Spiel: Ich tat,
was die Erhebung von mir verlangte,
funktionierte
andererseits
aber
gesellschaftskonform, damit ich mit

Cassia gepaart bleiben konnte. Doch
schon bald erkannte ich, dass ich mir
wünschte, Cassia würde mich von sich
aus wählen. In gewisser Weise ist die

Tatsache, dass wir miteinander gepaart
wurden, zu meinem Nachteil geworden.

Wie kann sie mich lieben, wenn die

Gesellschaft ihr vorschreiben wollte,
dass sie mich lieben sollte?

Nachdem mir Cassia gebeichtet hatte,
dass sie sich in Ky verliebt hatte, wusste
ich genau: Wenn er fortginge, würde
auch sie es tun. Sie würde springen. Und
es war klar, dass die Gesellschaft ihn
nicht auf ewig in der Ahornsiedlung
bleiben ließe, sondern ihn von dort aus
an einen gefährlichen Ort schicken
würde.

Ich musste ihr etwas mit auf den Weg
geben, etwas, das ihr helfen und sie an
mich erinnern würde.

Daher druckte ich das Bild vom

Terminal
aus
und
sammelte
die

Neorosenblätter im Blumenbeet. Doch
diese beiden Dinge würden sie an die

Vergangenheit erinnern, und das reichte
mir nicht. Ich wollte ihr etwas geben,
das ihr in Zukunft helfen und sie an mich
erinnern würde.

Irgendwie
war
es

Ironie
des

Schicksals, dass Ky mir von den

Archivisten erzählte. Ohne ihn hätte ich
nicht gewusst, wie man handelt.

Ich brauchte den Archivisten nur das
silberne Etui meines Paarungsballs zu
geben. Im Gegenzug erhielt ich einen

Ausdruck aus ihren Terminals: alle

Informationen von meinem Mikrochip,
zusammen mit einigen Änderungen und

Ergänzungen, die ich selbst hinzugefügt
hatte.

Lieblingsfarbe: Rot.

Muss seiner Partnerin ein Geheimnis
erzählen, wenn er sie wiedersieht.

Das war vergleichsweise einfach. An
die Tabletten zu kommen, war weit
schwieriger. Mir war nicht richtig klar,
was die Archivisten von mir verlangten,
als ich mich mit dem Geschäft
einverstanden erklärte.

Aber es war die Sache wert. Die
blauen Tabletten haben Cassia gerettet.

Sie hat es mir selbst am Terminal
gesagt: Das Bbeilau hat irgendetwas.

Ich drehe mich auf die Seite und starre
die Wand an.

Am Abend des Paarungsballs, als ich
zusammen mit meinen Eltern und meinem

Bruder an der Airtrain-Haltestelle stand,
hoffte ich, Cassia und ich würden
zusammen im selben Zug fahren. Damit
wir noch einmal beieinander sein
konnten wie bisher, ehe sich alles
veränderte. Und dann kam sie die

Treppe herauf, die Röcke ihres grünen

Ballkleids gerafft. Zuerst sah ich ihren

Scheitel, dann Hals, Schultern, Arme
und die grüne Seide auf ihrer Haut. Sie
blickte auf, und ich sah ihr in die Augen.

Ich kannte sie damals, und ich kenne
sie jetzt. Ich bin mir dessen fast sicher.

Kapitel 10

Cassia

Ich eile an der weißen Barrikade
entlang, die inzwischen bis auf das

Gelände rund um das Museum erweitert
wurde. Bevor die Erhebung die Fenster
des Museums zunagelte, waren die
gesprungenen und zersplitterten Gläser
sichtbar gewesen. Nach der ersten

Ansprache des Steuermannes in jener

Nacht
haben
die

Leute
versucht
einzubrechen. Keine Ahnung, was sie
dort stehlen wollten. Die meisten von
uns wissen schon lange, dass sich im

Museum nichts Wertvolles befindet. Die

Archivisten waren da schon lange fort,
denn sie wissen genau, wann sie
untertauchen müssen.

In
diesen

Wochen
nach
der

Machtergreifung der Erhebung sind wir
reicher und ärmer zugleich geworden.

Jeden Tag komme ich spät von der

Arbeit nach Hause, weil ich Handel
treibe. Zwar mahnt mich manchmal eine

Wache der Erhebung, nicht mehr nach

Einbruch der Dunkelheit unterwegs zu
sein, aber man erhält keine Verwarnung
oder Strafe. Ich bin also etwas freier als
früher. Inzwischen wissen wir auch
mehr über die Seuche und die Erhebung.

Wir haben erfahren, dass die Erhebung
schon vor Jahren manche Babys gleich
nach der Geburt sowohl gegen die

Wirkung der roten Tablette als auch
gegen die Seuche immunisiert hat. Daher
können sich Xander und Ky auch nach
der Einnahme einer roten Tablette an
alles erinnern, während wir anderen
alles vergessen haben. Es bedeutet aber
auch, dass die Erhebung mich damals
nicht ausgewählt hat.

Wir leben in größerer Unsicherheit
als früher. Was wird als Nächstes
geschehen?

Der Steuermann hat verkündet, die

Erhebung werde uns alle retten, aber
man bräuchte unsere Hilfe. Wir dürfen
unseren Wohnort nicht verlassen, damit
sich die Seuche nicht weiter ausbreitet
und alle Kräfte darauf ausgerichtet
bleiben, die Kranken zu heilen. Die

Eindämmung der Seuche habe oberste

Priorität, um einen wahren Neuanfang zu
ermöglichen. Ich bin inzwischen gegen
die Krankheit geimpft, ebenso wie die
meisten
anderen

Mitglieder
der

Erhebung, und schon bald werden wir
alle so oder so dagegen geschützt sein.

Dann,
das
hat
der

Steuermann
versprochen, können wir wahrhaft mit
den Veränderungen beginnen.

Wenn der Steuermann spricht, klingt
seine Stimme so vertrauenerweckend
wie am ersten Tag, als wir sie über die

Terminals hörten. Jetzt, wo wir ihn auch
sehen können, fällt es uns schwer, den

Blick
von
seinen
blauen

Augen
abzuwenden,
aus
denen
große

Überzeugung spricht. »Die Erhebung ist
für alle da«, sagt er, und ich weiß, dass
er es ernst meint.

Ich weiß, dass es meinen Eltern und
meinem Bruder gutgeht, ich habe kurz am

Terminal mit ihnen gesprochen. Bram ist
anfangs an der Seuche erkrankt, hat sich
aber wieder erholt, wie es die Erhebung
versprochen hat. Meine Eltern wurden in

Quarantäne geschickt und geimpft.

Leider kann ich mit Bram nicht darüber
sprechen, wie es war, als er die Seuche
hatte – wir sind vorsichtig, lächeln und
tauschen die gleichen Gemeinplätze aus
wie zu Zeiten der Gesellschaft. Wir sind
nicht sicher, wer uns jetzt zuhört.

Ich möchte mich endlich unterhalten,
ohne dass mich irgendjemand belauscht!

Die Erhebung hat bisher nur die

Kommunikation zwischen Verwandten
ermöglicht. Partnerschaften, die nicht
von einem Vertrag bekräftigt worden
sind, wurden offiziell gelöst, und es gibt
keine Möglichkeit, etwas über den

Aufenthalt von Freunden zu erfahren.

»Was ist wichtiger«, hat der Steuermann
gefragt,

»Energie
in
die

Kommunikationswege zu investieren
oder dafür, Menschenleben zu retten?«

Daher konnte ich Xander bisher noch
nicht fragen, worin sein Geheimnis
besteht, von dem er mir auf dem kleinen

Papierschnipsel erzählt hat, den ich in
den Canyons bei mir getragen habe.

Manchmal habe ich schon vermutet,
seine Zugehörigkeit zur Erhebung sei das

Geheimnis gewesen. Dann wieder bin
ich mir nicht so sicher.

Man kann sich gut vorstellen, wie sich
die Patienten fühlen, die Xander
behandelt. Er beugt sich zu ihnen
hinunter und hört ihnen zu. Er nimmt ihre

Hände. Spricht so aufrichtig und sanft
mit ihnen wie mit mir, als er mir damals
in den Canyons im Traum erschien und
mich aufforderte, die Augen zu öffnen.

Schon seine Anwesenheit muss eine
heilende Wirkung auf die Patienten
haben.

Nachdem das Ausmaß der Seuche
bekannt wurde, habe ich sowohl Xander
als auch Ky eine Nachricht geschickt,
dass es mir gutgeht. Die Botschaften
haben mich mehr gekostet, als ich mir
nach dem Diebstahl meiner Gedichte aus
dem See leisten konnte, aber ich wollte
unbedingt, dass die beiden Bescheid
wissen, damit sie sich keine Sorgen
machen.

Von keinem habe ich bisher gehört –
kein Wort, weder von Hand geschrieben
noch ausgedruckt, nicht die kleinste

Nachricht. Die Objekte, die ich gegen

Großvaters Gedicht eingetauscht habe,
sind auch noch nicht eingetroffen, weder
die letzte Strophe von Dich hab ich
nicht
erreicht
noch

Großvaters

Mikrochip. Dabei warte ich schon so
lange darauf!

Manchmal befürchte ich, Großvaters

Mikrochip könnte sich noch in der Hand
eines Händlers befinden, der irgendwo
an einem fernen Ort versunken liegt.

Denn Bram hätte ihn mir geschickt, da
bin ich mir ganz sicher.

Als ich in der Provinz Tana gearbeitet
habe, bevor ich in die Canyons flüchtete,
war es Bram, der mich durch seine

Nachricht dazu brachte, mir den

Mikrochip unbedingt noch mal ansehen
zu wollen. Bram hatte sich ihn
angeschaut und mir erzählt, was er unter
anderem entdeckt hat:

Ganz am Ende hat Großvater seine
liebsten Erinnerungen aufgelistet, jede
davon galt einem von uns. Seine

Lieblingserinnerung an mich war das
erste Wort, das ich gesprochen habe –

»mehr«. Seine Lieblingserinnerung an
dich war eine, die er den »Tag im roten

Garten« nannte.

Damals in Tana dachte ich, Großvater
wäre ein kleiner Fehler unterlaufen, und
er hätte »Tage im roten Garten« gemeint,
im Plural, jene Tage im Frühling,

Sommer und Herbst, die wir draußen
vor seinem Apartmenthaus verbrachten.

In letzter Zeit erscheint mir das jedoch
immer unwahrscheinlicher. Großvater
war klug und vorsichtig. Wenn er
schr i eb: Tag im roten Garten , im

Singular, sei seine liebste Erinnerung an
mich, meinte er einen besonderen Tag.

Einen, an den ich mich nicht erinnern
kann.

Hat die Gesellschaft mich an jenem

Tag gezwungen, die rote Tablette zu
schlucken?

Großvater
hat
immer
an
mich
geglaubt. Er hat mir eingeschärft, die
grüne Tablette nicht zu nehmen, weil ich
sie nicht bräuchte. Außerdem hat er mir
die beiden Gedichte geschenkt, Geh
nicht gelassen von Dylan Thomas und

Überqueren der Barre von Tennyson, in

dem der Steuermann vorkommt. Ich weiß
nicht, welches mir als Wegweiser
dienen sollte, doch er hat mir beide
anvertraut.

Am Museum werde ich bereits von einer

Frau erwartet. Einsam steht sie da, an
diesem von Regenwolken überschatteten

Frühlingsnachmittag.

»Ich möchte mehr über die glorreiche

Geschichte von Central erfahren«,
spricht sie mich an. Sie hat ein erschöpft
wirkendes, aber interessantes Gesicht.

Ich würde sie wiedererkennen, wenn ich
ihr
noch
einmal
begegnete,
und
irgendetwas an ihr erinnert mich an
meine

Mutter.

Hoffnungsvoll
und
zugleich ängstlich sieht sie mich an,
typisch für jemanden, der zum ersten

Mal hierherkommt. Das Wissen über die

Existenz der Archivisten hat sich
mittlerweile verbreitet.

»Ich bin keine Archivistin«, sage ich
zu der Frau, »bin aber befugt, in ihrem

Auftrag
mit

Ihnen
zu
handeln.«

Diejenigen von uns, die mit den

Archivisten Geschäfte machen dürfen,
sind verpflichtet, ein schmales rotes

Armband am Handgelenk zu tragen, mit
dem wir uns gegenüber den Kunden
legitimieren
können.

Die
illegalen

Händler
ohne
das

Armband
verschwinden meist schnell wieder;
jedenfalls lassen sie sich nicht am

Treffpunkt vor dem Museum blicken.

Die

Leute,
die
hierherkommen,
verlangen Sicherheit und Ehrlichkeit. Ich
lächle die Frau an, um sie zu beruhigen,
und gehe einen Schritt auf sie zu, damit
sie das Armband besser sehen kann.

»Halt!«, sagt sie, und ich bleibe wie
angewurzelt stehen.

»Entschuldigung«, sagt sie, »aber Sie
wären beinahe auf das da getreten.« Sie
zeigt auf eine Stelle am Boden.

Im Schlamm steht ein Buchstabe, den
ich nicht geschrieben habe. Mein Herz
macht einen Sprung. »Haben Sie das
geschrieben?«, frage ich.

»Nein«, antwortet sie. »Sehen Sie das
auch?«

»Ja«, sage ich. »Sieht aus wie ein E.«

In den Canyons habe ich mir dauernd
eingebildet, meinen Namen zu lesen oder
zumindest den Anfangsbuchstaben zu
erkennen, obwohl ich ihn erst an dem

Baum wirklich entdeckte, in den Ky ihn
geritzt
hatte.

Aber
hier
steht
unverkennbar
ein

Buchstabe
im

Schlamm, eingegraben mit kräftigen,
energischen Strichen, als hätte die

Person, die ihn hinterlassen hat, damit
eine
gewisse

Absicht,
ein

Ziel
auszudrücken.

Eli, denke ich unwillkürlich, obwohl
er meines Wissens nach nie schreiben
gelernt hat. Eli ist auch gar nicht hier, obwohl Central seine Heimatstadt ist. Er
ist weit fort in den Äußeren Provinzen,
wahrscheinlich
inzwischen
in
den

Bergen.

Meine Bemühungen sind also nicht
umsonst, denke ich bei mir. Bestimmt
ergreifen bald noch andere die

Initiative.

»Da kann jemand schreiben!«, sagt
die Frau bewundernd.

»Das ist doch ganz leicht«, erwidere
ich. »Man hat doch die Buchstaben vor

Augen.«

Verständnislos schüttelt sie den Kopf.

»Ich habe das nicht geschrieben, aber
ich kann schreiben«, fahre ich fort.

»Sehen Sie sich die Buchstaben einfach
genau an und zeichnen Sie sie von Hand
nach. Alles, was man braucht, ist ein
bisschen Übung.«

Die Frau wirkt bedrückt und hat
dunkle Schatten unter den Augen. Ihre

Hände zittern nicht, aber aus ihrer

Haltung spricht mühsame Beherrschung,

Anspannung und Trauer.

»Geht es Ihnen nicht gut?«, frage ich
sie.

Sie lächelt und gibt mir die Antwort,
die uns die Gesellschaft vorgeschrieben
hat. »Doch, natürlich geht es mir gut.«

Ich richte den Blick auf die Kuppel
der Stadthalle und warte. Wenn sie mir
etwas sagen will, kann sie es jetzt tun.

Ich habe Ky und die Archivisten
sorgfältig beobachtet und von ihnen
gelernt, dass ruhiges Abwarten oft die

Verschlossenen zum Reden bringt.

»Ich bin wegen meines Sohnes
gekommen«, sagt die Frau leise.

»Seitdem die Seuche ausgebrochen ist,
kann er nicht mehr einschlafen. Ich sage
ihm immer wieder, dass wir ja jetzt das

Heilmittel haben, aber er hat so große

Angst davor, krank zu werden, dass er
die ganze Nacht wach bleibt. Er ist
inzwischen geimpft, fürchtet sich aber
immer noch.«

»Wie schrecklich.«

»Wir sind so müde«, fährt die Frau
fort. »Ich brauche grüne Tabletten, so
viele, wie man hierfür bekommen kann.«

Sie hält mir einen Ring mit einem roten

Stein hin. Wo sie ihn wohl herhat? Ich
bin nicht befugt, danach zu fragen. Wenn
er echt ist, ist er sehr wertvoll. »Er hat
so große Angst! Wir wissen nicht mehr,
was wir machen sollen.«

Sie hält mir den Ring hin, und ich
nehme ihn. So etwas erleben wir immer
öfter,
seitdem
die

Erhebung
die

Tabletten
und
ihre

Behälter
eingesammelt hat, die wir von der

Gesellschaft erhalten haben. Zwar bin
ich froh, dass die blauen und roten

Tabletten aus dem Verkehr gezogen
wurden, aber ich weiß, dass manche

Leute die grüne Tablette brauchen und
darunter leiden, dass sie sie nicht mehr
bekommen. Sogar meine Mutter hat
einmal eine genommen.

Ich denke an sie und daran, wie sie
sich über mein Bett gebeugt hat, wenn
ich nicht einschlafen konnte. Der

Gedanke
versetzt
mir
einen
schmerzlichen Stich und erinnert mich
daran, wie sie mir Pflanzen beschrieben
hat, damit ich zur Ruhe kam. Königin

Annes Spitze, sagte sie dann zum

Beispiel langsam und sanft. Die wilde

Möhre. Die Wurzel kann man essen,
wenn sie noch jung ist. Die Blüte ist
weiß
und
zart
wie

Spitze.

Wunderhübsch. Wie lauter kleine

Sterne.

Einmal hat die Gesellschaft sie in
andere Provinzen geschickt, damit sie

Felder mit unerlaubten Anbauprodukten
untersucht, die möglicherweise als

Nahrung
dienen
konnten.

Man
befürchtete,
dies
sei

Teil
einer

Rebellion. Meine Mutter erzählte mir, in

Grandia habe sie ein ganzes Feld mit

Königin Annes Spitze entdeckt und in
der anderen Provinz eines mit noch viel
hübscheren weißen Blumen. Meine

Mutter redete mit den Bauern, die die

Felder angepflanzt hatten, und las die

Furcht vor der Entdeckung in ihren

Augen. Dennoch meldete sie sie der

Gesellschaft, wie es ihre Pflicht war, um
ihre Familie nicht zu gefährden. Die

Gesellschaft ließ ihr die Erinnerung
daran – diese Tat sollte sie nicht
vergessen.

Meine Mutter hat ihr Leben lang

Pflanzen gezüchtet. Könnte der Tag im
roten Garten auf Großvaters Mikrochip
etwas mit ihr zu tun haben?

Der Frühlingswind pfeift mir um die

Ohren und weht die letzten braunen

Blätter von den Zweigen der Büsche. Er
zerrt an meinen Kleidern, und ich stelle
mir vor, wie er sie mir vom Leib reißt,
so dass die letzten meiner Gedichte
hinaus in die Welt flattern würden. Ich
spüre, dass es an der Zeit ist, mich nicht
mehr so sehr an gewisse Dinge zu
klammern.

Die Frau hat sich umgedreht und
blickt jetzt hinüber zum See, dieser
langgestreckten,
unter
vereinzelten

Sonnenstrahlen
glitzernden

Wasseroberfläche.

Wasser, Fluss, Stein, Sonne.

Vielleicht hat Kys Mutter ihm ein Lied
davon
vorgesungen,
während
sie
draußen in den Äußeren Provinzen die

Steine mit Wasser bemalte.

Ich drücke der Frau den Ring wieder
in die Hand und sage: »Geben Sie ihm
nicht
die

Tabletten.

Noch
nicht.

Versuchen Sie erst einmal, ihn zu
beruhigen, indem Sie ihm etwas
vorsingen.«

»Was denn?«, fragt sie mich ehrlich
überrascht, dann weiten sich ihre Augen.

»Ja, das könnte ich! Ich habe Musik in
mir, seit ich denken kann!« Sie klingt
fast euphorisch. »Aber ich weiß nur

Melodien, keine Texte.«

Was hätte Hunter in der Siedlung der

Farmer seiner verstorbenen Tochter

Sarah vorgesungen? Sie hat an etwas
geglaubt, an das er nicht glaubte. Was
hätte er singen können, um die Kluft
zwischen Glauben und Nichtglauben zu
überwinden? Was würde Ky singen? Ich
denke an alle Orte, an denen wir
zusammen gewesen sind und an alles,
was wir gesehen haben:

Wind unter Bäumen, über Hügelkamm,

Über die Grenze, die niemand sehen
kann.

Als ich mit der Mutter des schlaflosen

Kindes vor dem Museum stehe, frage ich
mich wieder einmal, wie es Sisyphus
ergangen ist, als er den Gipfel des

Berges erreichte – sah er dort jemanden?

Gab es eine verstohlene Berührung,
bevor er sich am Fuß des Berges
wiederfand, um den Stein erneut
hinaufzuwälzen? Lächelte er im Stillen,
als er seine Mühsal wieder auf sich
nahm?

Ich
habe
noch
nie
ein

Lied
geschrieben, aber ich habe einmal ein

Gedicht begonnen, das ich nie zu Ende
gebracht habe. Es war für Ky und
begann mit den Worten:

Ich steige ins Dunkel für dich

Wartest du in den Sternen auf mich?

»Augenblick«, sage ich, ziehe ein
angekohltes Holzstäbchen aus dem

Ärmel und löse ein Stück Papier von
meinem Handgelenk.

Ich schreibe sorgfältig. Noch nie sind
mir Worte so leicht zugeflogen, aber ich
darf auch keinen Fehler machen, sonst
müsste ich mir erst bei den Archivisten
neues Papier besorgen. Ich habe das

Gedicht jetzt vollständig im Kopf und
schreibe schnell, weil ich befürchte, ich
könnte den Faden verlieren.

Ich habe immer angenommen, mein
erstes Gedicht würde für Ky sein.

Irgendwie stimmt das jedoch sogar. Es
ist etwas zwischen uns beiden, aber
dennoch können wir es mit anderen
teilen. Es geht um all die Orte, die einen
bewegen, und darum, jemanden zu
finden, den man liebt.

Neorosen, alte Rosen, Spitzen, weiß
und rein.

Wasser, Flüsse, weite Seen und

Sonnenschein.

Winde wehen unter Bäumen, über jeden

Hügelkamm.

Weithin jenseits aller Grenzen, die man
sehen kann.

Ich steige ins Dunkel für dich.

Wartest du in den Sternen auf mich?

Der ursprüngliche Anfang des Gedichtes
für Ky steht jetzt am Ende. Ich habe ein

Werk begonnen und zu Ende geführt.

Nach kurzem Zögern setze ich meinen

Namen ans Ende der Seite, als Autorin.

»Hier, bitte«, sage ich. »Sie können
den Text mit Ihrer Melodie unterlegen,
dann haben Sie ein eigenes Lied.« Dabei
wird
mir
klar,
dass

Schreiben
tatsächlich in einem Zusammenspiel
zwischen denjenigen besteht, die die

Worte schenken, und denen, die sie
annehmen, die eine Bedeutung darin
erkennen oder sie mit Musik unterlegen,
oder aber sie beiseitelegen, weil sie
nicht das Erwünschte bieten.

Die Frau nimmt das Blatt zunächst
nicht an. Sie glaubt, sie müsse mich
dafür bezahlen.

Eine weitere Erkenntnis trifft mich:

Die Idee, die ich für das Handeln mit
neuen Dingen hatte, war vollkommen
falsch.

»Bitte, ich schenke es Ihnen für Ihren

Sohn«, erkläre ich. »Es stammt von mir.

Nicht von den Archivisten. Und ich
möchte kein Geschäft damit machen.«

»Danke«, sagt die Frau überrascht und
erfreut. »Das ist sehr nett von Ihnen.«

Sie folgt meinem Beispiel und schiebt
das Stück Papier in ihren Ärmel. »Aber
wenn es nicht wirkt …«

»Dann kommen Sie wieder, und ich
besorge Ihnen die grünen Tabletten.«

Nachdem ich die Frau zurückgelassen
habe, mache ich mich auf den Weg zum

Versteck der Archivisten, um zu fragen,
ob sie mehr Arbeit für mich haben und
ob meine Tauschobjekte eingetroffen
sind. Nach dem Diebstahl meiner

Gedichte habe ich meine Kiste in die

Obhut der Chefarchivistin gegeben. Alle
unsere persönlichen Wertgegenstände
werden
in
einem

Hinterzimmer
aufbewahrt, zu dem ich bisher keinen

Zutritt hatte und für das nur wenige

Archivisten einen Schlüssel besitzen.

Man bringt mir meine Kiste, und ich
schaue hinein. Einst barg sie Gedichte
von unschätzbarem Wert; jetzt liegen ein

Essensbehälter,
eine

Rolle

Terminalpapier,
ein

Paar
zur

Gesellschaftsuniform gehörende Schuhe,
ein weißes Funktionärsuniformhemd und
das rote Seidenkleid darin, das ich bei
dem ersten Wiedersehen mit Ky tragen
wollte. Die Gedichte, die mir noch
geblieben sind, trage ich immer bei mir.

Insgesamt gesehen keine spektakuläre

Sammlung, aber immerhin ein Anfang.

Schließlich arbeite ich erst seit ein paar

Wochen daran. Entweder wird mir die

Erhebung ermöglichen, meine Familie
und meinen Freund wiederzusehen, oder
ich werde einen Weg finden, es allein zu
schaffen.

»Es ist alles da«, sage ich zu dem

Archivisten, der mir die Schachtel
gegeben hat. »Vielen Dank. Soll ich
heute noch ein Geschäft für Sie
abschließen?«

»Nein«, erwidert er. »Aber natürlich
können Sie wie immer vor dem Museum
warten, ob jemand auf Sie zukommt.«

Ich nicke. Wenn ich die Frau nicht
dazu überredet hätte, keine grünen

Tabletten zu kaufen, wäre meine

Sammlung jetzt um ein Objekt reicher.

Ich reiße einen langen Papierstreifen
von einer Rolle ab und wickle ihn mir
um den Arm. »Ich bin fertig«, sage ich zu
dem Archivisten. »Vielen Dank.«

Auf meinem Weg nach draußen
begegne ich der Chefarchivistin, und
unsere Blicke treffen sich. Sie schüttelt
den Kopf. Noch nicht. Mein Gedicht und
der Mikrochip sind immer noch nicht
angekommen.

Manchmal frage ich mich, ob nicht die

Chefarchivistin
anstelle
des

Steuermannes am Ruder sein und uns in
die Wasser unserer eigenen Wünsche
und Bedürfnisse lenken sollte. Sie
könnte uns dabei helfen, in kleinen, mit
persönlichen

Wertgegenständen
beladenen Booten loszurudern. Solchen

Gegenständen, die wir unbedingt dazu
brauchen, unser wahres, echtes Leben zu
beginnen.

Unmöglich erscheint mir das nicht.

Welcher Ort wäre besser dazu
geeignet, eine Rebellion anzuzetteln, als

dieses unterirdische Versteck?

Ich steige die Treppe hinauf an die

Oberfläche, rieche frisches Gras und
kühle Abenddämmerung.

Zurück in der Stadt, bin ich mir auf
einmal nicht mehr sicher, dass ich es
wagen werde. Ich habe mich so lange

Zeit an dieses Gedicht geklammert!

Vielleicht vergeude und verschenke ich
zu viel.

Andererseits bereue ich am meisten,
anderen bisher nicht mehr gegeben zu
haben. Meine Gedichte habe ich zu lange
für mich behalten, und sie wurden
gestohlen, und nie habe ich Xander,

Bram oder sonst irgendjemandem das

Schreiben beigebracht. Warum ist mir
das nie in den Sinn gekommen? Bram
und Xander sind so klug, sie können es
von selbst lernen, aber manchmal ist es
besser, wenn einem am Anfang jemand
hilft.

Ich schleiche hinaus in die Dunkelheit
und wickle das zusammengerollte Papier
von meinem Handgelenk. Ich lege es auf
einer der glatten, kühlen Metallbänke im

Park aus und beginne, mit meinem

Holzkohlestift
das

Papier
zu
beschreiben. Die Stifte sind ganz leicht
herzustellen: Man muss nur das Ende
eines Stöckchens in den Müllverbrenner
halten. Als ich fertig bin, habe ich
schwarze, kalte Hände, aber ein
feuerrotes, warmes Herz.

Der Baum streckt mir seine Äste
entgegen wie Arme, und ich drapiere
den langen Papierstreifen darüber. Sanft
bewegen sich die Zweige im Wind, und
es scheint, als wiegten sie die Worte
behutsam wie eine Mutter ihr kleines

Kind. So behutsam, wie Hunter seine

Tochter in den Armen hielt, als er sie zu
ihrem Grab in den Canyons trug.

Im weißen Licht der Straßenlaternen
erscheint mir der Park wie ein kühnes

Phantasiegebilde oder ein Bild aus
tiefen Träumen. Wenn ich aufwache, ist
alles weg: die Papierbäume, die weiße

Nacht. Meine dunklen Worte, die auf

Leser warten.

Ich weiß, dass Ky verstehen wird,
warum ich das tun musste, warum nichts
anderes genügt hätte.

Geh nicht gelassen in die gute Nacht,

Brenn,

Alter,
rase,
wenn
die

Dämmerung lauert.

Selbst wenn ein Sympathisant der

Gesellschaft sie abreißt, muss er dabei
unwillkürlich die Worte lesen. Selbst
wenn er das Papier verbrennt, werden
sie auf dem Weg zum Feuer durch seine

Finger geglitten sein. Ich werde die

Worte mit anderen teilen, egal wie.

Wer seines schwachen Tuns rühmt
künftige Pracht

Im Sinken, hätt nur grünes Blühn
gedauert,

Im Sterbelicht ist doppelt zornentfacht.

Auf wie viele Männer und Frauen
überall auf der Welt das zutrifft! Am

Ende hadern wir damit, wie schön und
aufregend das Leben hätte sein können,
wenn wir nur mutiger gewesen wären.

Früher wäre es auch mir so ergangen.

Ich wickle mehr Papier ab und lese
die Zeile:

Wer jagt und preist der fliehenden

Sonne Macht

Und lernt zu spät, dass er nur sie
betrauert,

Geht nicht gelassen in die gute Nacht.

Ich webe das Papier in einem weiten

Kreis durch die Zweige. Auf und ab. Ich
gehe in die Knie und recke dann die

Arme weit über den Kopf, wie die
tanzenden

Mädchen
auf
der

Höhlenzeichnung in den Canyons. In
einem bestimmten Rhythmus, einem
genauen Takt.

Tanze ich?

Kapitel 11

Ky

»Springst du heute auch?«, fragt mich
einer der anderen Piloten. Unsere

Einheit marschiert den Weg am Fluss
entlang, der sich quer durch Camas
windet. An einer Stelle – flussabwärts
nahe der Stadthalle und der Barrikade –
fließt
er
mehrere

Stromschnellen
hinunter. Ein Reiher streift neben uns die

Wasseroberfläche.

»Nein«, erwidere ich und versuche,
dabei nicht allzu gereizt zu klingen.

»Was soll das eigentlich?«

»Das
ist
ein

Zeichen
unserer

Zusammengehörigkeit«, antwortet der

Fragende. Ich drehe mich um und sehe
ihn ein wenig genauer an.

»Arbeiten wir nicht alle für die

Erhebung?«, frage ich. »Reicht das nicht
an Zusammengehörigkeit?«

Der andere Pilot sagt nichts mehr und
beschleunigt seine Schritte, so dass ich
allein
am

Ende
unserer

Gruppe
zurückbleibe. Wir haben ein paar

Stunden freibekommen, und alle wollten
in die Stadt gehen. Viele von uns
empfinden es noch immer als gefährlich
und aufregend, frei durch die Straßen
einer Stadt zu schlendern, die bis vor
kurzem noch im Bann der Gesellschaft
stand, obwohl die Erhebung inzwischen
seit Wochen in Camas regiert. Wie
erwartet, war Camas am leichtesten zu
erobern und fiel als Erstes. Hier leben
und arbeiten zahlreiche Aufständische.

Indie lässt sich zurückfallen und
gesellt sich zu mir. »Du solltest
mitspringen«, rät sie mir. »Die anderen
machen es auch alle.«

Einige der anderen haben bereits
begonnen, ins Wasser zu springen.

Obwohl der kalendarische Frühling
eingesetzt hat, ist der von Gebirgswasser
gespeiste Fluss eiskalt. Ich habe nicht
vor hineinzuspringen. Ich bin kein

Feigling, aber auch nicht blöd. Das hier
ist
nicht
das
sichere,
beheizte

Schwimmbecken in der Ahornsiedlung.

Nach dem Sisyphus-Fluss und dem Tod
von Vick habe ich Gewässern gegenüber
ein gesundes Misstrauen entwickelt.

Viele Leute schlendern heute am Fluss
entlang. Die Sonne wärmt unsere

Rücken. Die Erhebung hat alle gebeten,
vorerst ihre von der Gesellschaft
zugewiesenen Berufe weiter auszuüben,
bis die Seuche vollständig unter

Kontrolle ist, daher sind viele Leute bei
der

Arbeit.

Dennoch
kommen

Kindergärtnerinnen mit den Kleinen an
den Fluss und erlauben ihnen, Steine
hineinzuwerfen, und Arbeiter mit ihren

Essensbehältern genießen die neue

Freiheit, ihr Mittagessen dort zu
verzehren, wo sie wollen. All diese

Leute müssen gegen das Virus der

Seuche immun oder bereits von ihr
geheilt worden sein, um sich so
ungehindert bewegen zu können. Sie sind
wie wir. Sie wissen, dass ihnen nichts
geschehen kann.

Ich blicke hinüber zur Schutzmauer,
die ebenfalls in Flussnähe aufragt.

Obwohl die Erhebung jetzt fest im Sattel
sitzt, ist unsere Bewegungsfreiheit noch
immer eingeschränkt. Weder Medics
noch sonst irgendjemand, der für sie
arbeitet, kann hinaus. Der Kampf gegen
die Seuche beherrscht ihr ganzes Leben.

Cassia hat mir erzählt, dass Xander in

Camas stationiert ist. Seltsam, dass er
vielleicht jenseits dieser Mauer im
medizinischen Zentrum arbeitet. Wir
sind uns hier in Camas noch nie
begegnet, obwohl er, genau wie ich,
schon seit Monaten hier sein muss.

Schade, ich hätte ihn gerne getroffen und
mit ihm geredet. Es würde mich
interessieren, wie er über die Erhebung
denkt und ob sich in seinen Augen alles
so entwickelt, wie er es sich erhofft hat.

Ob er Cassia noch immer liebt? Ganz
bestimmt.

Seit dem Ausbruch der Seuche habe
ich nichts mehr von ihr gehört, doch
inzwischen sind alle geimpft, die noch
nicht immunisiert waren. Sie müsste also
gesund sein, so oder so, aber ich
wünschte, ich könnte sicher sein.

Ich habe ihr geschrieben, sobald ich
konnte, und ihr gesagt, wie leid es mir
tut, dass ich unsere Verabredung am See
an jenem Abend nicht einhalten konnte.

Ich habe gefragt, ob es ihr gutgeht, und
ihr gesagt, dass ich sie liebe.

Für den Brief habe ich vier meiner

Pilotenmahlzeiten ausgegeben, aber er
war es wert. Allerdings kann ich das
nicht zu oft tun, ohne dass es auffällt.

Nichts von Cassia zu hören, macht
mich wahnsinnig. Jedes Mal, wenn ich
mit dem Schiff unterwegs bin, gerate ich
in die Versuchung, mich einfach
abzusetzen und alles zu riskieren, um
nach ihr zu suchen. Doch selbst wenn es
mir gelänge, ein Schiff zu stehlen, würde
mich die Erhebung abschießen. Tot wirst
du ihr nichts nützen, erinnere ich mich.

Andererseits nütze ich ihr auch
lebendig nicht besonders viel. Ich weiß
nicht, wie lange ich es noch aushalte, bis
ich es eines Tages riskiere, mich zu ihr
durchzuschlagen.

»Warum
willst
du
denn
nicht
springen?«, bohrt Indie weiter. »Du
kannst doch schwimmen.«

»Und was ist mit dir?«, erwidere ich.

»Machst du mit?«

»Vielleicht«, antwortet sie. Noch
immer wirkt sie auf die anderen ein
wenig furchteinflößend, aber allmählich
respektieren sie sie. Kein Wunder, wenn
man sie einmal hat fliegen sehen.

Ich setze schon zu einer Erwiderung
an, als ich ein bekanntes Gesicht in der

Menge entdecke. Es ist eine Händlerin,
die mir schon öfter Briefe von Cassia
überbracht hat. Ich habe sie schon lange
nicht mehr gesehen. Ob sie heute etwas
für mich hat?

Die Geschäfte mit den Archivisten
wickeln wir inzwischen anders ab als
früher. Da die Erhebung alle Museen
geschlossen hat, weil sie angeblich
nichts als Propaganda zu bieten hatten,
müssen wir vor den Museen warten, um

Kontakte zu knüpfen, oder uns in der

Öffentlichkeit treffen.

Die Übergabe geschieht schnell, wie
immer. Mit gleichgültigem, kühlem

Blick geht sie an mir vorbei, und wir
stoßen leicht zusammen, wie es im

Gedränge manchmal geschieht. Ich bin
mir sicher, dass ein Außenstehender
nichts Ungewöhnliches bemerken würde,
doch sie steckt mir etwas zu – eine

Nachricht. »Entschuldigung«, sagt sie
und sieht mich kurz an. »Ich bin ein
bisschen spät dran.«

Sie lässt es aussehen, als habe sie
mich gestreift, weil sie in Eile ist, doch
in Wahrheit will sie mir mitteilen, dass
die Nachricht lange gebraucht hat, um zu
mir zu gelangen. Wahrscheinlich war sie
zwischenzeitlich an der Seuche erkrankt.

Wie ist es ihr gelungen, das Stück Papier
zu behalten? Hat es irgendjemand
gelesen, während sie versunken war?

Mein Herz schlägt Haken wie ein

Kaninchen draußen auf der Ebene. Die

Nachricht muss von Cassia stammen!

Außer ihr hat mir noch niemand eine

Nachricht
zukommen
lassen.

Ich
wünschte, ich könnte sie auf der Stelle
lesen, doch ich muss warten, bis ich
unbeobachtet bin.

»Wenn du überallhin könntest, wohin
würdest du fliegen?«, fragt Indie.

»Ich glaube, die Frage kannst du dir
selbst beantworten«, entgegne ich und
stecke das Blatt Papier in die Tasche.

»Nach Central, oder?«, fragt Indie.

»Du würdest nach Central fliegen.«

»Dorthin, wo Cassia ist.«

Caleb blickt sich zu uns um, und ich
frage mich, ob er die Übergabe
beobachtet hat. Ich bezweifle es. Die

Händlerin war schnell. Ich werde aus

Caleb nicht schlau. Er ist der Einzige,
der Kisten mit zurück ins Schiff bringt,
wenn wir das Heilmittel ausgeliefert
haben. Der Kommandeur bestätigt jedes

Mal, das habe seine Richtigkeit, aber ich
glaube, es steckt mehr dahinter, als wir
erfahren. Außerdem befürchte ich, dass

Caleb unserem Team hinzugefügt wurde,
um einen von uns zu beobachten. Noch
weiß ich nicht, wen, aber ich werde es
herausfinden. Vielleicht uns beide.

»Und du?«, frage ich Indie gespielt
leichtherzig. »Wo würdest du hinfliegen,
wenn du es dir aussuchen könntest?

Zurück nach Sonoma?«

»Natürlich nicht!«, antwortet sie, als
sei das eine dämliche Frage. »Ich würde
nicht in meine alte Heimat zurückkehren,
sondern irgendwo hinfliegen, wo ich
noch nie zuvor gewesen bin.«

Fest umschließe ich das Stück Papier
in meiner Tasche. Cassia hat mir einmal
erzählt, dass sie ihre Gedichte und

Papiervorräte unter ihrer Kleidung auf
der Haut mit sich herumträgt. Der Brief
ist alles, was ich von ihr habe.

Indie beobachtet mich. Und plötzlich
sagt
sie,
wie
so
oft,
etwas

Beunruhigendes. Unerwartetes. Sie neigt
sich näher zu mir und spricht so leise,
dass die anderen sie nicht hören können.

»Was ich dich die ganze Zeit schon
fragen wollte: Warum hast du keines der

Gewebeprobenröhrchen aus der Höhle
mitgenommen? Ich habe beobachtet, dass

Cassia und Eli jeweils eines genommen
haben, du aber nicht.«

Indie hat recht. Ich habe kein

Röhrchen mitgenommen. Cassia dagegen
nahm das ihres Großvaters, Eli das von

Vick. Später vertrauten beide ihre

Röhrchen meiner Obhut an. Ich habe sie
in einem Baum neben dem Fluss
verborgen, der zum Lager der Erhebung
führte.

»Ich brauchte keines«, antworte ich

Indie.

Wir bleiben stehen. Die anderen aus
unserer Gruppe rufen und schreien. Sie
haben den Platz gefunden, von dem aus
sie in den Fluss springen wollen,
oberhalb einer tiefen Stelle jenseits der

Stromschnellen. Auch die anderen

Staffelmitglieder
sind
dort
hineingesprungen, und die Stelle liegt
nahe genug am Weg, dass man sie von
dort aus beobachten kann.

»Kommt schon!«, ruft mir Connor,
einer der anderen Piloten, zu und blickt

Indie und mich an. »Oder habt ihr etwa

Angst?«

Ich lasse mich nicht zu einer Antwort
provozieren. Connor ist kompetent und
arrogant, aber kleingeistig. Er hält sich
für einen Anführer, ist es aber nicht.

»Nein«, erwidert Indie und zieht sich
prompt bis auf die enganliegende

Unterwäsche aus, die wir alle tragen.

Sie rennt los und springt ins Wasser.

Alle jubeln, als sie untertaucht. Ich halte
die Luft an bei der Vorstellung, wie kalt
es sein muss.

Dann denke ich an Cassia an jenem

Tag vor langer Zeit in Oria, als sie in
das warme blaue Schwimmbecken
sprang.

Indie taucht auf, nass, lachend und
zitternd.

Trotz ihrer Schönheit und diesem
gewissen wilden Flackern in ihren

Augen sehne ich mich nach Cassia.

Indie sieht es mir an. Das Leuchten in
ihren Augen erlischt. Sie wendet den

Blick von mir ab, hievt sich ans Ufer,
greift nach ihrer Uniform und klatscht
sich mit den anderen ab. Jemand anderes
springt ins Wasser, und die anderen
jubeln wieder.

Indie zittert und drückt das Wasser
aus ihren langen Haaren.

Ich muss damit aufhören. Ich muss

Indie nicht auf dieselbe Weise lieben
wie Cassia, aber ich darf nicht immer
an Cassia denken, wenn ich Indie
ansehe. Das hat sie nicht verdient.

Schließlich weiß ich, wie es ist, wenn
die Leute durch einen hindurchsehen
oder, schlimmer noch, einen als einen
anderen wahrnehmen als den, der man
wirklich ist.

Eine Luftschiffformation fliegt über
uns hinweg, und wir blicken automatisch
hinauf, ein Reflex, jetzt, da wir selbst so
viel Zeit dort oben verbringen.

Indie klettert auf einen Felsbrocken
am Ufer und sieht den anderen beim

Springen zu. Sie legt den Kopf in den

Nacken und schließt die Augen. So
erinnert sie mich an eine der kleinen

Eidechsen in den Äußeren Provinzen.

Sie wirken träge, aber wenn man sie
fangen will, huschen sie davon, schnell
wie ein Blitz aus dem Wüstenhimmel
kurz vor einem Sommergewitter.

Ich klettere zu ihr hinauf und
beobachte den Fluss und all das, was auf
ihm vorüberschwimmt – Vögel und

Treibgut aus den Bergen. Man könnte ein

Dutzend Boote aus dem Krempel bauen,
der innerhalb von ein, zwei Stunden an
einem
vorbeizieht,
besonders
im

Frühling.

»Bin mal gespannt, ob die einen von
euch je allein fliegen lassen«, höhnt

Connor, natürlich so laut, dass alle es
mitbekommen. Er nähert sich uns, will
uns einschüchtern. Er ist muskulös und
hochgewachsen, bestimmt einen Meter
neunzig. Ich bin zehn Zentimeter kleiner,
aber viel schneller, also lasse ich mich
nicht aus der Ruhe bringen. Er würde

Indie und mich nie erwischen. »Der

Steuermann lässt euch immer nur
zusammen fliegen, als würde er glauben,
keiner von euch könnte es ohne den
anderen.«

Indie lacht laut. »Das ist doch
absurd«, sagt sie. »Der Steuermann
weiß, dass ich alleine fliegen kann.«

»Vielleicht«, fährt Connor fort, und es
ist so leicht, die schmutzige Anspielung
vorauszuahnen, die er uns an den Kopf
werfen will, »fliegt ihr deswegen immer
zusammen, weil ihr …«

»Weil wir die Besten sind«, fällt

Indie ihm ins Wort. »Ist doch klar,
oder?«

Connor lacht, noch immer tropfend
von seinem Sprung ins Wasser. Wie ein
begossener Pudel steht er da in seiner
nassen Uniform, ganz im Gegensatz zu

Indies blendender Erscheinung. »Ganz
schön eingebildet, was?«, höhnt er. »Du
hältst dich wohl schon für die

Nachfolgerin des Steuermanns, was?«

Mit einem Blick über die Schulter will
er sich vergewissern, dass die anderen
über diese lächerliche Vorstellung
grinsen. Aber keiner verzieht eine

Miene.

»Natürlich«, erwidert Indie, als sei
allein schon die Frage lächerlich.

»Das hoffen wir doch alle«, sagt ein

Mädchen namens Rae. »Warum nicht?

Wir dürfen doch jetzt träumen.«

»Im Gegensatz zu dir«, sagt Indie zu

Connor. »Du musst dir einen anderen

Traum suchen, denn du bist nicht gut
genug, um Steuermann zu werden. Und
das wirst du auch nie sein.«

»Ach ja?«, fragt er und lehnt sich mit
fiesem Grinsen zu ihr hinüber. »Und
woher willst du das wissen?«

»Weil ich mit dir geflogen bin«,
antwortet sie. Connor lacht auf und setzt
zu einer Erwiderung an, aber Indie lässt
ihn nicht zu Wort kommen. »Du denkst
immer nur an dich – wie es aussieht,
was du tust, und wer gerade hinschaut.«

Connor wendet sich von ihr ab. Über
die Schulter hinweg wirft er Indie

Beleidigungen zu – was er mit ihr
machen würde, wenn sie nicht verrückt
wäre. Ich will ihm nachgehen.

»Lass ihn«, mahnt Indie vollkommen
ungerührt. »Der zählt doch gar nicht.«

Stimmt, aber trotzdem würde ich ihr
gerne klarmachen, wie gefährlich es sein
kann, sich so wenig um Leute wie

Connor zu scheren. Doch was würde es
schon nützen? Sie hört ja ohnehin nicht
auf mich.

Der Spaß ist vorbei. Die meisten
machen sich auf den Weg zurück ins

Lager, um trockene Kleider anzuziehen.

Einige der Piloten und Boten zittern vor

Kälte, als sie an uns vorbeigehen. Fast
alle sind in den Fluss gesprungen.

Im Gehen flicht Indie ihr langes
nasses Haar. »Was wäre, wenn du einen
beliebigen Verstorbenen wieder zum

Leben erwecken könntest?«, nimmt sie
den Faden von eben wieder auf. »Und
sag jetzt nicht Cassia«, wendet sie leicht
ungeduldig ein. »Um die geht es
ausnahmsweise mal nicht, die lebt ja
noch.«

Ich bin erleichtert, dass Indie das sagt,
obwohl sie es natürlich nicht mit

Sicherheit wissen kann. Doch immerhin
hat mir Cassia eine Nachricht geschickt,
was ebenfalls beruhigend ist. Wieder
umfasse ich das Stück Papier und lächle.

»Wen ich von den Toten erwecken
würde?«, frage ich Indie. »Warum willst
du das wissen?«

Indie presst die Lippen zusammen. Im
ersten Moment glaube ich, sie wolle mir
nicht antworten, doch dann sagt sie:

»Weil inzwischen alles möglich ist.«

»Du glaubst also, die Erhebung würde
schaffen, was der Gesellschaft nie
gelungen ist?«, frage ich, atemlos bei der

Vorstellung. »Du glaubst, die Erhebung
könne Verstorbene wieder zum Leben
erwecken?«

»Bis jetzt noch nicht«, erwidert sie.

»Aber
angenommen,
es
ginge
irgendwann? Meinst du nicht, dass der

Steuermann das anstrebt? Denk doch nur
an die alten Geschichten und Lieder über
ihn, in denen es heißt, dass er uns
errettet. Vielleicht sind damit nicht nur
die Gesellschaft und die Seuche gemeint,
sondern sogar der Tod …«

»Nein«, entgegne ich leise. »Du hast
doch die Gewebeproben in der Höhle
gesehen.

Wie
sollte
man
daraus
jemanden zum Leben erwecken? Und
selbst wenn man aus den Zellen einen

Menschen klonen könnte, der dem

Verstorbenen sehr ähnlich wäre, dann
wäre es doch nie er selbst. Man kann
niemanden
zurückholen,
das
ist
unmöglich. Verstehst du?«

Bockig schüttelt Indie den Kopf.

In dem Moment versetzt mir jemand
von hinten einen Stoß, so dass ich das

Gleichgewicht verliere und in Richtung

Fluss stolpere. Ich kann gerade noch den

Brief
in
meiner

Tasche
fest
umklammern, bevor ich ins Wasser falle.

Ich recke die Faust so hoch wie möglich
und stoße mich so schnell ich kann vom

Grund des Flusses ab.

Das

Papier
ist
dennoch
nass
geworden.

Die
anderen
halten
meine
hochgereckte

Faust
für
eine Art

Triumphzeichen, jubeln, schreien und
strecken ebenfalls die Fäuste in die Luft.

Ich kann nur noch gute Miene zum bösen

Spiel machen, rufe: »Es lebe die

Erhebung!«, und alle folgen meinem

Beispiel.

Ich weiß genau, dass mich Connor
gestoßen hat. Mit verschränkten Armen
steht er am Ufer und beobachtet mich.

Auch unser Lager liegt nahe am Camas-

Fluss, und sobald die anderen in der

Kaserne verschwunden sind, um sich
umzuziehen, laufe ich hinunter zu den
flachen Steinen am Ufer und falte schon
unterwegs das Blatt Papier auseinander.

Wenn er ihren Brief an mich ruiniert
hat …

Tatsächlich ist ein Teil der Nachricht
ganz am Ende so durchnässt, dass die

Zeilen unleserlich geworden sind. Ich
befürchte schon das Schlimmste, doch
der Rest des Briefs in Cassias vertrauter

Handschrift ist noch erkennbar. Sie hat
wie
immer
unseren

Code
leicht
abgeändert, aber ich kann ihn schnell
entziffern.

Es geht mir gut, aber meine Gedichte wurden
größtenteils gestohlen.

Mach Dir also keine Sorgen, wenn Du nicht
mehr ganz so oft von mir hörst. Ich werde einen Weg finden, so bald wie möglich zu

Dir zu kommen. Ich habe schon einen Plan!

Ky, ich weiß, dass Du Dich auf die Suche
nach mir machen willst, um mich zu retten.

Aber vertrau mir: Ich weiß mir selbst zu
helfen.

Der Frühling naht. Das spüre ich. Hier ist
alles in Ordnung, also so wie immer. Ich
sortiere und warte. Wo immer ich kann,
hinterlasse
ich
selbstgeschriebene

Buchstaben.

Ich hatte recht. Dieser Brief ist alt. Die

Seuche
hat
einige

Vorgänge
beschleunigt,
andere
hingegen
verlangsamt. Die Handelswege sind
nicht mehr so verlässlich wie früher.

Vor wie vielen Wochen hat sie mir
geschrieben?

Eine

Woche
nach

Ausbruch der Seuche? Zwei? Hat sie
meine Nachricht je erhalten oder steckt
der Brief noch in der Tasche eines

Händlers,
der
versunken
im
medizinischen Zentrum lag?

Manchmal hadere ich damit, dass wir erneut
nur bruchstückhaft voneinander erfahren,
doch dann wieder schätze ich mich
glücklich, dass wir uns wenigstens schreiben
können. Dieses Geschenk – das erste von
vielen, die ich von Dir bekommen habe –
bedeutet mir jeden Tag mehr. Wir können
wenigstens
miteinander
in

Verbindung
bleiben, bis wir uns wiedersehen.

Ich liebe Dich, Ky.

So beenden wir immer unsere Briefe.

Aber diesmal folgt noch mehr.

Ich konnte es mir nicht leisten, zwei
getrennte Briefe nach Camas zu schicken.

Ich habe Dich noch nie darum gebeten und
immer versucht, mit Dir und Xander auf
getrennten Wegen zu kommunizieren. Doch könntest Du diesmal dafür sorgen, dass
auch Xander diesen Brief erhält? Der
nächste Teil ist für ihn bestimmt, und er ist
sehr wichtig.

Die Nachricht an Xander hat Cassia mit
einem
einfachen

Zahlencode
verschlüsselt. Leider verschwimmen die

Zeichen am Seitenende, wo das Papier
bei meinem Sturz in den Fluss ins

Wasser getaucht wurde, zu welligen

Holzkohlestreifen.

Ich gerate in Versuchung, auch diesen

Code zu entziffern. Ich könnte es, wenn
ich wollte. Cassia weiß das, aber sie
geht davon aus, dass sie mir vertrauen
kann.

Das kann sie. Nie werde ich den

Blick vergessen, mit dem sie mich in
dem kleinen Haus in den Canyons
angesehen hat, als sie erkannte, dass ich
die Landkarte der Erhebung vor ihr
verborgen hatte. Damals habe ich mir
vorgenommen, mich nie mehr von
meiner

Angst
zu
solchen

Täuschungsmanövern
verleiten
zu
lassen. Ich wollte nie mehr so sein und
diesen

Teil
meiner

Persönlichkeit
abstreifen. Jetzt bin ich ein Mensch, der
zu vertrauen gelernt hat und dem man
vertrauen kann.

Ich muss einen Weg finden, Xander
diesen Brief zukommen zu lassen, auch
wenn er unvollständig ist und auch wenn
er mich womöglich verdächtigen könnte,
daran schuld zu sein, dass ein Teil der

Botschaft verlorengegangen ist.

Ich beschwere die Blätter mit einem
kleinen Stein auf dem Felsen, so dass
der Wind sie trocknen kann. Das wird
nicht lange dauern. Hoffentlich fällt den
anderen mein Fehlen nicht auf.

Als ich mich umdrehe, sehe ich Indie
über die Steine balancieren. Sie hat eine
trockene Uniform angezogen und setzt
sich neben mich. Ich halte die Seiten mit
einer Hand an der Ecke fest, damit der

Wind sie auf keinen Fall wegweht.

Ausnahmsweise sagt Indie nichts und
stellt keine Fragen.

Stattdessen tue ich es. »Worin besteht
dein Geheimnis?«, frage ich sie.

Sie sieht mich mit schief geneigtem

Kopf fragend an.

»Wie schaffst du es, so perfekt zu
fliegen?«, frage ich. »Zum Beispiel, als
beim letzten Mal das Fahrgestell
blockiert hat und du trotzdem das Schiff
einwandfrei gelandet hast.« Wir sind mit
der Unterseite über den Asphalt
gerutscht, dass die Funken stoben, doch

Indie ließ sich nicht aus der Ruhe
bringen.

»Ich bin eben gut im räumlichen

Denken«, erwidert sie. »Ich kann mir
immer ganz genau vorstellen, wie sich

Gegenstände, Räume, Flächen und

Entfernungen zueinander verhalten. So
etwas sehe ich auf den ersten Blick.«

Das stimmt. Sie hatte seit jeher ein
gutes Auge für Proportionen und

Positionen, wenn es um konkrete

Objekte ging. Sie hat das Wespennest
mit sich herumgetragen, weil sein

Aufbau sie faszinierte. Wie sie die

Steilwände der Canyons erkletterte, sah
so leicht aus. Doch ihr exzellentes
räumliches Vorstellungsvermögen allein

– auch wenn es für sie nur praktische

Intuition ist – reicht als Erklärung für
ihre

Flugkunst
und
ihre
schnelle

Auffassungsgabe nicht aus. Ich bin auch
nicht schlecht, aber ein Stümper im

Vergleich zu Indie.

»Ich kann eben Bewegungsabläufe
voraussehen«, erklärt Indie. »Von Natur
aus.«

Sie zeigt auf einen Reiher, der über
das Wasser segelt. Er fliegt mit weit
ausgebreiteten

Flügeln
den

Fluss
entlang, so lange wie möglich einer

Luftströmung folgend. Ich sehe Indie an
und spüre einen schmerzlichen Stich –
als sei sie der Vogel und genauso einsam
wie er. Sie kann voraussehen, wie sich

Objekte im Raum verhalten, aber nur
wenige Menschen verstehen sie. Sie ist
der einsamste Mensch, den ich je
gekannt habe.

Ob das immer schon so gewesen ist?

»Indie«, frage ich, »hast du ein

Röhrchen aus der Höhle mitgenommen?«

»Natürlich«, antwortet sie.

»Eins oder mehrere?«

»Nur eins.«

»Von wem?«

»Ist doch egal.«

»Wo hast du es versteckt?«

»Ich habe es nicht lange gehabt. Es ist
ins Wasser gefallen, als wir den Fluss
hinunter zum Lager der Erhebung
gefahren sind.«

Sie erzählt mir nicht die ganze

Wahrheit. Ich weiß nicht genau, an
welcher

Stelle
sich
die

Lüge
eingeschlichen hat, aber man kann Indie
unmöglich zum Reden bringen, wenn sie
etwas für sich behalten will.

»Du und Hunter, ihr wart die

Einzigen,
die
kein

Röhrchen
mitgenommen haben«, sagt Indie.

Stimmt. Weil Hunter und ich die

Wahrheit über den Tod akzeptieren.

»Ich habe Tote gesehen«, sage ich zu

Indie. »Genau wie du. Man kann

Verstorbene nicht wieder zum Leben
erwecken.«

Wir sind aber am Leben. Hier und
jetzt. Wir haben viel zu verlieren.

Ich
wechsle
das

Thema.

»Angenommen, man wollte irgendwie
die Barrikade überwinden«, sage ich.

»Meinst du, das ist unmöglich?«

»Natürlich nicht«, erwidert sie,
genau, wie ich erwartet habe. »Da gibt
es die verschiedensten Möglichkeiten.«

»Zum Beispiel?«, frage ich und kann
das Grinsen nicht unterdrücken.

»Drüberklettern«, antwortet Indie.

»Aber dabei sieht man uns doch«,
entgegne ich.

»Nicht, wenn wir schnell genug sind«,
meint Indie. »Wir können aber auch
fliegen.«

»Dabei würde man uns garantiert
erwischen.«

»Nicht, wenn wir im Auftrag des

Steuermanns
unterwegs
wären«,
erwidert Indie.

Kapitel 12

Xander

Im medizinischen Zentrum herrscht jedes

Mal Aufregung, wenn das Heilmittel
geliefert wird, nicht zuletzt, weil dies
eine der wenigen Gelegenheiten ist, bei
denen wir Leuten von außerhalb der

Barrikade begegnen. Zwar herrscht ein
ständiges Kommen und Gehen von

Personal und Patienten, doch die Piloten
und Boten sind insofern etwas anderes,
als sie nichts mit dem medizinischen

Zentrum, ja oft nicht einmal etwas mit

Camas zu tun haben.

Außerdem besteht die Chance, den

Steuermann zu sehen. Es heißt, er würde
einige der für Camas City bestimmten

Heilmittellieferungen höchstpersönlich
überbringen. Offenbar ist eine Landung
innerhalb
unserer

Mauern
derart
schwierig, dass nur die besten Piloten
sie meistern können.

Das erste Luftschiff sinkt vom Himmel
herunter auf die als Landebahn dienende

Straße. Der Pilot bringt die Maschine
nur wenige Meter vor den Marmorstufen
zur Stadthalle zum Stehen.

»Wahnsinn, wie machen die das
nur?«,
wundert
sich
eine

Ärztin
kopfschüttelnd.

»Ist mir auch schleierhaft«, stimme
ich zu. Die Maschine wendet und rollt
langsam auf uns zu. Ob ich irgendwann
einmal die Gelegenheit haben werde, mit
einem Luftschiff zu fliegen? Es gibt so
vieles, auf das wir uns freuen können,
wenn die Seuche erst einmal besiegt ist.

Wir Ärzte öffnen die Kisten im

Lagerraum und scannen die Ampullen
mit unseren Miniterminals. Biep. Biep.

Biep. Eine Kiste nach der anderen wird
von den Mitarbeitern der Erhebung
herbeigeschleppt.

Nachdem ich die Ampullen in der
ersten Kiste fertiggescannt habe, hält mir
jemand eine neue hin.

»Danke«, sage ich, will sie annehmen
und blicke auf.

Es ist Ky!

»Carrow«, sagt er.

»Markham«, sage ich. Seltsam, ihn
mit seinem Nachnamen anzusprechen.

»Du hast dich also auch der Erhebung
angeschlossen.«

»Natürlich«, antwortet er. »Schon vor
langer Zeit.« Dabei grinst er, weil wir
beide wissen, dass das eine Lüge ist. Ich
hätte tausend drängende Fragen an ihn,
aber uns bleibt keine Zeit. Wir dürfen
die Lieferung nicht unterbrechen.

Auf einmal erscheint mir das nicht
mehr als das Wichtigste auf der Welt.

Ich will von ihm wissen, wie es ihr geht
und wo sie steckt und ob er etwas von
ihr gehört hat.

»Schön, dich zu sehen«, sagt Ky.

»Ja, ich freue mich auch«, antworte
ich. Und das meine ich ehrlich. Ky
streckt mir seine Hand hin. Ich schlage
ein, drücke zu und spüre, wie er mir ein
gefaltetes Stück Papier übergibt.

»Das ist von ihr«, sagt er so leise,
dass die anderen es nicht hören können.

Bevor uns jemand ermahnen kann
weiterzuarbeiten, geht er schon zur Tür.

Als er weg ist, lasse ich den Blick über
die
anderen

Heilmittellieferanten
schweifen und entdecke, dass mich ein
rothaariges Mädchen beobachtet.

»Du kennst mich nicht«, sagt sie.

»Nein«, bestätige ich.

Sie mustert mich mit schräg geneigtem

Kopf. »Ich heiße Indie«, sagt sie und
lächelt. Dadurch erstrahlt ihre Schönheit,
und ich erwidere ihr Lächeln. Dann ist
auch sie verschwunden.

Verstohlen lasse ich das Stück Papier
in meiner Jackentasche verschwinden.

Ky kehrt nicht mehr zurück, jedenfalls
sehe ich ihn nicht noch einmal.

Unwillkürlich
erinnert
mich
die

Situation an damals im Freizeitzentrum
zu Hause, als er im Spiel absichtlich
verlor und ich der Einzige war, der es
wusste. Jetzt teilen wir ein weiteres

Geheimnis. Was steht in der Nachricht?

Ich brenne darauf, sie zu lesen, aber
meine Schicht ist noch nicht vorüber.

Wir haben so viel zu tun, dass keine Zeit
für irgendetwas anderes bleibt.

Ky und ich waren praktisch seit seiner

Ankunft in unserer Siedlung miteinander
befreundet. Anfangs war ich neidisch auf
ihn. Ich forderte ihn heraus, rote

Tabletten zu stehlen, und er tat es.

Danach respektierten wir einander.

Mir fällt eine andere Situation ein, als

Ky und ich ungefähr dreizehn Jahre alt
waren. Wir waren beide in Cassia
verliebt. Wir standen in der Nähe ihres

Hauses und unterhielten uns. Beide taten
wir so, als interessierten wir uns für
das, was der andere sagte, aber in

Wirklichkeit warteten wir nur darauf,
dass sie hinauskam.

Irgendwann
gaben
wir
das

Theaterspiel auf. »Sie kommt nicht«,
sagte ich.

»Vielleicht ist sie zu Besuch bei
ihrem Großvater«, meinte Ky.

Ich nickte.

»Irgendwann kommt sie auf jeden Fall
wieder«, sagte Ky. »Deswegen weiß ich
gar nicht, warum es so schlimm ist, dass
sie im Moment nicht da ist.«

Da wusste ich, dass wir beide
dasselbe fühlten. Ich wusste, dass er

Cassia liebte, vielleicht nicht auf
dieselbe Art und Weise, aber genauso
sehr wie ich. Nämlich: bedingungslos.

Hundertprozentig.

Die Gesellschaft behauptete, dass es
solche Absolutheiten nicht gäbe, aber
weder Ky noch ich scherten uns darum.

Auch das schätzte ich an ihm, und ich
bewunderte, dass er nie jammerte oder
sich über irgendetwas aufregte, obwohl
es in unserer Siedlung nicht leicht für ihn
gewesen sein muss. Die meisten
betrachteten ihn nur als Ersatz für einen
anderen.

Dieses Rätsel habe ich bis heute nicht
gelöst: Was ist wirklich mit Matthew

Markham geschehen? Die Gesellschaft
hat behauptet, er sei ermordet worden,
aber das glaube ich nicht.

In jener Nacht, als Patrick Markham
im Schlafanzug die Straße auf und ab
wanderte, ging mein Vater hinaus und
überredete ihn, ins Haus zurückzukehren,
bevor jemand die Funktionäre rief.

»Er war völlig außer sich«, flüsterte
mein Vater draußen auf der Treppe
meiner Mutter zu, nachdem er Patrick
nach Hause gebracht hatte. Ich horchte
an der Tür. »Er hat Behauptungen
geäußert, die einfach nicht stimmen
können.«

»Was hat er gesagt?«, fragte meine

Mutter.

Mein Vater antwortete zunächst nicht,
doch als ich schon glaubte, er würde ihr
nichts erzählen, sagte er: »Patrick hat
ständig wiederholt: Wie konnte ich das
nur tun? «

Meine Mutter seufzte tief. Ich auch.

Beide drehten sich um und sahen mich
durch die Fliegengittertür. »Geh wieder
ins Bett, Xander«, sagte meine Mutter.

»Mach dir keine Sorgen. Patrick ist jetzt
zu Hause.«

Mein Vater hat den Funktionären
nichts von dem berichtet, was Patrick
gesagt hat, und die Nachbarn gingen
davon aus, dass Patrick in jener Nacht
auf der Straße herumgelaufen war, weil
er um seinen Sohn trauerte – dafür
brauchte man keinem von uns eine rote

Tablette zu verabreichen. Außerdem
erinnerte sein Kummer uns alle daran,
wie wichtig es war, Anomalien von
ihren Mitmenschen fernzuhalten.

Doch ich weiß noch, was mein Vater
meiner Mutter zuflüsterte, als sie
zusammen den Flur entlanggingen. Er
sagte: »Ich habe Patrick angesehen, dass
ihn nicht nur seine Trauer gequält hat.«

»Was denn noch?«

»Schuldgefühle«, meinte mein Vater.

»Weil das Unglück an seinem

Arbeitsplatz geschehen ist?«, fragte
meine Mutter. »Das sollte er sich nicht
zum Vorwurf machen. Er konnte es doch
nicht ahnen.«

»Nein, es war anders«, erwiderte
mein Vater. »So, als habe er das Ganze

irgendwie verursacht.«

Sie gingen in ihr Zimmer, und ich
konnte nichts mehr verstehen.

Ich glaube nicht, dass Patrick seinen

Sohn getötet hat. Aber irgendetwas ist
damals geschehen, das ich bis heute
nicht enträtselt habe.

Als meine Schicht endlich zu Ende ist,
gehe ich hinaus in den kleinen Hof, der
zu jedem Flügel des medizinischen

Zentrums gehört. Ich habe Glück: Außer
mir halten sich dort nur ein Mann und
eine Frau auf, die in ein Gespräch
vertieft sind. Ich ziehe mich auf die
andere Seite des Hofs zurück, um sie
nicht zu stören, und wende ihnen den

Rücken zu, so dass sie nicht sehen
können,
wie
ich
den

Brief
auseinanderfalte.

Zunächst starre ich einfach nur

Cassias Schrift an.

Sie ist wunderschön. Ich wünschte,
ich könnte auch schreiben. Ich wünschte,
sie hätte es mir beigebracht. Ein Anflug
von Bitterkeit steigt in mir auf, als wäre
sie mir mit einer Spritze direkt ins Blut
injiziert worden. Doch ich bin geübt
darin, dieses Gefühl zu überwinden,
weil ich weiß, dass es mir nicht guttut.

Ich habe so oft mit der Verbitterung
darüber zu kämpfen, dass ich sie
verloren habe, aber das ändert dennoch
nichts an der Tatsache, dass es so ist.

Außerdem möchte ich mich nicht zu
einem vergrämten Typen entwickeln, so
jemand wollte ich nie sein.

Im Nu habe ich den Code entziffert,
einen einfachen Zahlenschlüssel, wie
wir ihn schon als Kinder gelernt haben,
als die Gesellschaft uns auf unsere

Sortierfähigkeiten testete. Ob schon
jemand vor mir den Brief gelesen hat?

Ky vielleicht?

Xander, schreibt Cassia, Du sollst wissen,
dass es mir gutgeht, aber mir liegt vor allem

Folgendes auf dem Herzen: Schluck niemals
eine blaue Tablette! Ich weiß, dass die

Erhebung die Tabletten eingesammelt hat,
aber falls Dir noch blaue in die Hände
fallen, vernichte sie sofort! Sie sind tödlich!

Wie bitte? Ich lese die Sätze noch
einmal. Das kann doch nicht wahr sein!

Die blauen Tabletten sollten uns doch in

Notsituationen retten. Die Erhebung hätte
uns doch aufgeklärt, wenn das nicht so
wäre, oder? Oder etwa nicht? Weiß die

Erhebung von der Wirkung der blauen

Tabletten? Allerdings, wie ich aus dem
nächsten Satz erfahre.

Bei der Erhebung scheint allgemein bekannt
zu sein, dass die blauen Tabletten giftig sind,
aber ich wollte keinesfalls das Risiko
eingehen,
dass
auch

Du
es
selbst
herausfinden müsstest. Ich habe versucht,

Dir das über Terminal mitzuteilen, und
dachte, Du hättest mich verstanden, aber
dann war ich mir doch nicht mehr sicher und
habe mir Sorgen gemacht. Die Gesellschaft
hat behauptet, die blauen Tabletten wären
lebensrettend, aber das war eine Lüge.

Stattdessen wirken sie lähmend. Wenn man nicht rechtzeitig gefunden wird, bedeutet es
den sicheren Tod. In den Canyons habe ich
jemanden daran sterben sehen.

Sie hat es also mit eigenen Augen
gesehen, daher weiß sie es so genau.

Das Blau hat irgendetwas. Sie hat
versucht, es mir zu verstehen zu geben.

Mir wird schlecht. Warum hat mich
niemand von der Erhebung darüber
aufgeklärt? Die Tabletten hätten sie
töten können! Und es wäre meine Schuld
gewesen! Wie konnte mir nur ein so
großer Fehler unterlaufen?

Das Paar auf dem Hof redet jetzt
lauter. Ich wende ihnen weiterhin den

Rücken zu und lese fieberhaft weiter.

Der nächste Satz erleichtert mich ein
wenig: Sie hat sich tatsächlich der

Erhebung angeschlossen, wenigstens
darin habe ich mich nicht geirrt.

Ich bin Mitglied der Erhebung.

Auch das habe ich Dir zu sagen versucht.

Ich hätte Dir früher schreiben sollen, aber

Du bist Funktionär, und ich wollte Dich
nicht in Schwierigkeiten bringen. Schließlich
kennst Du meine Schrift auch gar nicht.

Woher hättest Du wissen sollen, dass die

Nachricht wirklich von mir stammte, auch
wenn die Archivisten es behauptet hätten?

Endlich ist mir aber eingefallen, wie ich Dir
eine Nachricht zukommen lassen könnte,
nämlich
durch

Ky.

Er
kennt
meine

Handschrift und kann Dir bestätigen, dass
der Brief wirklich von mir kommt.

Ich weiß, dass Du in der Erhebung bist, ich
habe verstanden, was du versucht hast, mir
über Terminal zu erklären. Ich hätte es
wissen müssen – Du warst immer der Erste
von uns, der die richtigen Entscheidungen
getroffen hat.

Mich beschäftigt noch etwas, das ich Dir am
liebsten persönlich gesagt hätte, anstatt es

Dir in einem Brief zu schreiben. Gerne hätte
ich unter vier Augen mit Dir darüber
geredet! Doch ich habe mich anders
entschieden, weil ich nicht weiß, wie lange es
noch dauert, bis wir uns wiedersehen.

Ich weiß, dass Du mich liebst. Ich liebe Dich
auch und werde Dich immer lieben, aber …

An dieser Stelle endet der Brief. Der

Rest ist unleserlich, weil das Papier
nass geworden ist. Mich packt die Wut.

Warum ist er ausgerechnet an der
wichtigsten Stelle verdorben worden?

Was wollte sie mir sagen? Sie hat
gesagt, sie würde mich immer lieben,
aber …

Irgendwie wünschte ich, das letzte
kleine Wort wäre ebenfalls ausgelöscht
worden.

Was ist passiert? Ist der Brief
versehentlich nass geworden? Oder hat

Ky ihn absichtlich ruiniert? Früher hat er
immer fair gespielt, hoffentlich auch
jetzt.

Ich falte den Brief wieder zusammen
und stecke ihn in die Jackentasche.

Während ich ihn gelesen habe, ist die

Dämmerung hereingebrochen. Jenseits
der Barrikade muss die Sonne am

Horizont versunken sein. Die Hoftür
wird geöffnet, und Lei tritt heraus,
gerade,
als
die
anderen
beiden
hineingehen.

»Carrow«, sagt sie. »Ich habe gehofft,
dich hier zu finden.«

»Kann ich dir irgendwie helfen?«,
frage ich. Ich habe Lei schon seit
mehreren Tagen nicht gesehen. Da sie
sich nicht von Anfang an der Erhebung
angeschlossen hatte, arbeitet sie nicht als

Medic,
sondern
als
medizinische

Assistentin. Sie wird immer dort
eingesetzt, wo sie am meisten gebraucht
wird.

»Nein«, erwidert sie. »Alles in

Ordnung. Es macht mir Spaß, mit den

Patienten zu arbeiten. Und wie geht es
dir?«

»Auch gut.«

Lei mustert mich eingehend, und ich
lese dieselbe Frage in ihren Augen, die
sie in meinen gelesen haben muss, als
ich mich entscheiden musste, ob ich für
sie bürgen sollte oder nicht. Sie fragt
sich, ob sie mir vertrauen kann, und ob
ich wirklich der bin, für den sie mich
hält.

Schließlich sagt sie: »Ich wollte dich
nach dem roten Mal auf dem Rücken der

Patienten fragen. Was ist das?«

»Eine
kleine

Nervenentzündung«,
antworte ich. »Sie tritt an den

Dermatomen
im

Rücken-oder

Nackenbereich auf, wenn das Virus
aktiviert wird.« Ich zögere, ihr mehr
darüber zu erzählen, doch da sie jetzt
der Erhebung angehört, kann ich ganz
offen sprechen. »Wir haben den Auftrag
erhalten, speziell auf dieses Mal zu
achten, weil es ein sicheres Anzeichen
für die Seuche ist.«

»Also bekommen es nur die Patienten,
die tatsächlich erkrankt sind.«

»Richtig. In abgetöteter Form, wie im

Impfstoff, führt das Virus zu keinen
signifikanten Symptomen. Bei einer

Infektion mit dem lebenden Virus
werden dagegen die Nerven betroffen,
und das kleine rote Mal entsteht.«

»Ist dir in letzter Zeit irgendetwas

Ungewöhnliches aufgefallen?«, fragt sie.

»Irgendwelche Variationen im typischen

Krankheitsbild?« Sie versucht, die

Seuche von Grund auf zu verstehen, und
verlässt sich nicht auf die Informationen
der Erhebung. Ich sollte mir Sorgen
machen, weil ich doch für sie gebürgt
habe, aber das tue ich nicht.

»Nein, kaum«, antworte ich. »Ab und
zu werden Patienten eingeliefert, die
noch nicht ganz so tief versunken sind.

Einer hat sogar mit mir geredet, während
ich ihm das Heilmittel verabreicht
habe.«

»Was hat er gesagt?«, fragt Lei.

»Er wollte mein Versprechen, dass er
wieder gesund wird, und ich habe es ihm
gegeben.«

Sie nickt, und mir fällt auf, wie
erschöpft sie aussieht. »Hast du jetzt

Ruhepause?«, frage ich sie.

»Nein, erst in ein paar Stunden«,
erwidert sie. »Aber das macht mir nichts
aus. Seitdem er weg ist, habe ich nicht
mehr richtig geschlafen. Ich kann einfach
nicht mehr träumen. Vielleicht ist das am
allerschlimmsten.«

Ich kann sie gut verstehen. »Du kannst
dir nicht mal mehr im Traum ausmalen,
er wäre noch da«, stelle ich fest. Ich
dagegen kehre in meinen Träumen in
frühere Zeiten zurück, als Cassia und ich
noch in unserer alten Heimat lebten.

»Stimmt«, sagt Lei. »Das kann ich
leider nicht.« Sie sieht mich an, und ich
verstehe, was sie mir sagen will. Ihr

Partner ist fort, und nichts ist mehr so,
wie es einmal war.

Dann neigt sie sich nach vorn und legt
mir zu meiner Überraschung eine Hand
an die Wange, ganz kurz nur. Nach

Cassia hat das niemand mehr getan, und
ich muss der Versuchung widerstehen,
mich an sie zu schmiegen. »Du hast
blaue Augen«, sagt sie und zieht ihre

Hand zurück, »wie er.« Sie klingt
einsam und voller Sehnsucht: nach ihm.

Kapitel 13

Cassia

Zunächst ist rund um das Museum
niemand zu sehen, und ich knirsche vor

Frustration mit den Zähnen. Wie soll ich
mir den Weg aus Central heraus
verdienen,
wenn
keiner

Geschäfte
macht? Ich brauche die Provisionen!

Ich mahne mich zur Geduld. Oft
warten die Kunden eine Weile im

Verborgenen, bis sie es wagen, mich
anzusprechen. Bisher bin ich die einzige

Händlerin hier, aber das wird nicht mehr
lange so bleiben. Andere werden
meinem Beispiel folgen.

Aus dem Augenwinkel heraus sehe ich
eine Bewegung, und schon biegt eine
junge Frau mit blonden Haaren und
schönen Augen um die Ecke. In den
hohlen Händen trägt sie etwas vor sich
her. Unwillkürlich denke ich an Indie
und ihr Wespennest, das sie so behutsam
durch die Canyons transportiert hat.

Die junge Frau kommt auf mich zu und
fragt: »Haben Sie einen Augenblick

Zeit?«

»Natürlich«, sage ich. Die alten

Losungen, mit denen man nach der

Geschichte der Gesellschaft fragen
musste, sind längst passé. Wir brauchen
sie nicht mehr.

Die Frau streckt mir ihre Hände hin,
und darin sitzt ein winziger, grünbrauner

Vogel.

Ich blinzele. Der Anblick ist so
überraschend, dass ich den reglosen

Vogel wortlos anstarre. Nur der Wind
fährt ihm sanft durch die Federn.

Dieses Grün – das kenne ich doch?

»Ich habe ihn selbstgemacht«, sagt die
junge Frau, »als Dank für das Lied, das

Sie für meinen Bruder geschrieben
haben. Hier, bitte!«

Sie reicht mir den winzigen Vogel,
der aus Lehm geformt und dann
getrocknet zu sein scheint. Schwer und
erdig liegt er in meiner Hand. Die

Federn aus zarten, fransigen Streifen
grüner Seide bedecken nur die Flügel.

»Er ist wunderschön!«, sage ich. »Die

Federn … sind das …«

»Sie sind aus der Stoffprobe meines

Ballkleides, die mir die Gesellschaft
einige Monate nach meiner Paarung
geschickt hat«, erklärt das Mädchen.

»Ich dachte mir, die brauche ich
sowieso nicht mehr.«

Sie hat also auch Grün getragen.

»Sie dürfen den Vogel nicht zu fest
halten«, rät sie, »sonst könnten Sie sich
schneiden.« Sie zieht mich aus dem

Baumschatten hervor, und in der Sonne
glitzern die nicht mit Federn bedeckten

Teile des Vogels wie Sterne in der

Sonne.

»Ich musste die Glasscheibe im

Rahmen zerbrechen, um die Seide
herauszuholen«, erklärt sie, »und da
konnte ich das Glas ja auch gleich
verwenden. Ich habe es fein zermahlen
und den Vogel nach der Fertigstellung in
den Splittern gerollt. Sie waren fast so
fein wie Sandkörner.«

Ich schließe die Augen. Damals zu

Hause habe ich etwas ganz Ähnliches
getan. Ich erinnere mich noch an das
laute Knacken, als ich die Scheibe
zerbrach, um den Stoff für Ky
herauszuholen.

Der Vogel schimmert und scheint sich
zu bewegen. Glitzer aus Glas, Federn
aus Seide.

Das Tierchen wirkt so lebendig, dass
ich es am liebsten in die Luft geworfen
hätte, um zu sehen, ob es fliegen kann.

Aber ich weiß, dass ich nur den dumpfen

Aufprall von hartem Lehm hören und
grünliche, zerstreute Fragmente sehen
würde, wenn es auf dem Boden
aufschlüge. Seine äußere Gestalt, die es
a l s Vogel,
fliegendes

Wesen
charakterisiert, wäre zerstört. Ich halte
es also behutsam fest und lasse dieses

Wissen in mir aufsteigen wie ein Lied.

Ich bin nicht die Einzige, die
schreibt.

Nicht
die

Einzige,
die
etwas
erschafft.

Die Gesellschaft hat uns so vieles
genommen, aber es kursieren noch
immer Melodiefetzen und Gedichtverse,

Andeutungen
von

Kunst.

Dieses

Phänomen
ließ
sich
nie
ganz
unterdrücken. Wir haben all das
wahrgenommen,
manchmal
ganz
unbewusst, und viele sehnen sich bis
heute danach, ihre latente Kreativität zu
entfalten.

Wieder wird mir bewusst, dass wir
nicht mit unserer Kunst handeln müssen

– wir können sie einfach verschenken
oder teilen. Einer könnte ein Gedicht
mitbringen, ein anderer ein Gemälde.

Selbst wenn wir nichts mitnehmen
würden, könnten wir uns alle bereichern,
indem wir etwas Schönes ansehen oder
wahren Geschichten zuhören.

Eine

Brise
bringt
die
grünen

Vogelfedern zum Tanzen. »Er ist zu
schön, um ihn für mich allein zu
behalten«, sage ich.

»Genau das habe ich auch bei Ihrem

Gedicht gedacht!«, sagt das Mädchen.

»Am liebsten hätte ich es allen gezeigt!«

»Angenommen, wir fänden einen

Weg, das zu tun?«, frage ich. »Wir
könnten uns treffen und dabei das
mitbringen, was wir erschaffen haben.«

Aber wo?

Als Erstes fällt mir das Museum ein.

Ich drehe mich um und schaue die
verriegelten Türen an. Wenn wir nur
einen Weg hinein finden würden! Im

Museum gibt es Glasvitrinen und

Strahler mit sanftem Licht. Sie sind zwar
zerbrochen, aber vielleicht könnten wir
sie reparieren. Ich stelle mir vor, wie
ich
die

Glastüren
einer

Vitrine
aufschiebe, meine Gedichte aufhänge,
die

Glastüren
wieder
schließe,
zurücktrete und mir das Resultat ansehe.

Ein Schaudern durchfährt mich. Nein.

Das Museum ist nicht der passende Ort.

Als ich mich wieder umdrehe, mustert
mich die junge Frau ernst und forschend
und sagt dann: »Ich heiße Dalton

Fuller.«

Wir

Händlerinnen
sollten
zwar

eigentlich
nicht
unsere

Namen
preisgeben, aber schließlich mache ich
keine Geschäfte mit ihr. »Und ich bin

Cassia Reyes.«

»Ich weiß«, sagt Dalton. »Sie haben
ihr Gedicht damit unterschrieben. Ich
glaube, ich kenne einen guten Platz.«

»Hier kommt nie jemand hin«, erklärt
sie, »wegen des Gestanks. Aber der
lässt allmählich nach.«

Wir stehen am Rande des Sumpfs, der
sich bis hinunter an den See erstreckt,
sind aber weit genug entfernt, um nur das

Ufer zu erkennen und nicht das, was
daran angespült wurde.

Die ganze Zeit denke ich darüber
nach, warum all diese Fische sterben
mussten, die gegen den Steg, meine

Schienbeine und Hände schwappten –
war es ein letzter Versuch der

Gesellschaft, weitere Gewässer zu
vergiften, wie in den Äußeren Provinzen
und im Feindesgebiet? Aber warum
sollte sie einen See auf eigenem Terrain
verseuchen?

Im selben Maße, wie die Erhebung
die Seuche in den Griff bekommt,
verkleinert sie die Sperrzone. Ich habe
gesehen, wie Luftschiffe Teile der

Barrikade weggeschleppt und andere
näher an das medizinische Zentrum
herangerückt haben. Einige größere

Gebäude, die vorher innerhalb der

Sperrzone standen, sind jetzt wieder frei
zugänglich.

Die Erhebung lässt die unbenutzten

Teile der Barrikade hinaus auf diese

Brachfläche am See transportieren.

Auseinandergenommen
sehen
die

Bruchstücke der Mauer wie Kunstwerke
aus – geschwungen und gigantisch, wie
von Riesen fallengelassene Federn, die
sich in Marmor verwandelt haben, wie
bleiche Knochen, die sich aus der Erde
erhoben haben und dann zu Stein
wurden. Ein zerklüfteter Canyon mit

Zwischenraum zum Hindurchspazieren.

»Ich habe das Gelände schon von
einer Airtrain-Haltestelle aus gesehen«,
erkläre ich, »konnte mir aber nicht
vorstellen, wie es aus der Nähe
aussieht.«

An einer Stelle wurden zwei Teile
näher beieinander heruntergelassen als
die übrigen. Im Inneren ist eine Art
langer Gang entstanden, der zwar nicht
ganz, aber teilweise durch die konkav
geschwungenen Mauern überdacht wird.

Ich trete ein. Drinnen ist es kühl und
dämmrig. Durch einen gleichmäßigen

Deckenspalt fällt Licht von oben herein.

Ich drücke die Hand gegen eines der

Mauerteile und blicke hinauf.

»Es kann zwar hereinregnen«, sagt

Dalton, »aber meiner Meinung nach sind
wir hier drinnen dennoch so weit
geschützt, dass es funktionieren könnte.«

»Wir könnten die Bilder und Gedichte
an die Wände hängen«, schlage ich vor,

»und eine Art Podest für Gegenstände
wie deinen Vogel errichten.«

Und wer singen kann, könnte uns hier
etwas vortragen. Ich verharre einen

Augenblick reglos und stelle mir vor,
wie Musik von den Wänden widerhallt
und über den verseuchten, stillen See
schallt.

Natürlich muss ich weiterhin Handel
treiben, um zu meiner Familie zu
gelangen, und sortieren, um meinen Platz
in der Erhebung zu behaupten, aber auch
dies hier betrachte ich als neue, wichtige

Aufgabe. Ich glaube, mein Großvater
würde mich verstehen.

Dritter Teil

Der Arzt

Kapitel 14

Xander

»Ich schicke Ihnen eine neue Gruppe von

Patienten«, teilt mir der Chefarzt über
mein Miniterminal mit.

»Gut«, antworte ich, »wir sind
vorbereitet.« Wir haben inzwischen
einige leere Betten. Drei Monate nach

Ausbruch der Seuche verbessert sich die

Lage allmählich, hauptsächlich dank der
forcierten Impfaktionen der Erhebung.

Wissenschaftler, Piloten und Arbeiter,
alle haben ihr Bestes gegeben, und wir
haben Hunderttausende Menschenleben
gerettet. Es ist eine Ehre, zur Erhebung
zu gehören.

Ich gehe an die Türen und lasse die

Sanitäter
ein,
die
die

Patienten
herbeibringen. »Sieht so aus, als hätte es
einen kleineren Ausbruch in den

Vororten gegeben«, sagt einer der Ärzte,
während
er
eine

Transportliege
hereinschiebt. Schweiß tropft ihm von
der Stirn, und er sieht erschöpft aus. Das

Team der Sanitäter bewundere ich mehr
als irgendjemanden sonst, denn ihre

Arbeit ist körperlich sehr anstrengend.

»Ich schätze, sie haben irgendwie ihre

Impfung verpasst.«

»Sie können ihn gleich dort drüben
hinlegen«, sage ich und deute auf ein
leeres Bett. Die Sanitäter heben den

Patienten
von
der

Liege.

Eine

Krankenschwester zieht dem Neuzugang
ein Nachthemd an. Plötzlich stößt sie
einen Schreckensruf aus.

»Was ist denn?«, frage ich sie.

»Der

Ausschlag!«,
sagt
die

Schwester. Sie zeigt auf den Patienten,
und ich sehe rote Streifen, die sich über
seine Brust ziehen. »Bei ihm ist er sehr
schlimm!«

Während das rote Mal relativ häufig
vorkommt, sehen wir in seltenen Fällen
auch einen heftigen Ausschlag, der sich
über den ganzen Körper ausdehnt. »Wie
sieht der Rücken aus?«, frage ich und
helfe, den Patienten zu drehen. Der

Ausschlag bedeckt auch den Rücken. Ich
werfe einen Blick auf das Miniterminal
an meinem Handgelenk, um eine Notiz
über die Schwere des Falls einzugeben.

»Sind die anderen auch in diesem

Zustand?«

»Uns ist nichts aufgefallen«, antwortet
der Sanitäter.

Während
die
übrigen

Patienten
eingeliefert werden, untersuche ich sie
mit Unterstützung der Sanitäter. Keiner
der Neuen hat den Ausschlag oder auch
nur das rote Mal.

»Vielleicht hat es nichts zu bedeuten«,
sage ich, »aber ich rufe mal lieber einen
der Virologen.«

Wir brauchen nicht lange auf den

Virologen zu warten. »Was gibt’s?«,
fragt er in selbstsicherem Ton. Ich habe
bisher nicht oft mit ihm zu tun gehabt,
aber ich kenne ihn vom Sehen, und er hat
den

Ruf,
einer
der
besten

Wissenschaftler der Erhebung zu sein.

»Eine Mutation?«

»Sieht so aus«, bestätige ich. »Der
akute viral verursachte Ausschlag, der
bisher gar nicht oder nur schwach und
lokal begrenzt aufgetreten ist, hat sich in
diesem

Fall
am
ganzen

Torso
ausgebreitet.«

Der Virologe sieht mich überrascht
an, als hätte er eine so fachkundige

Beschreibung nicht von mir erwartet.

Doch nachdem ich seit drei Monaten
hier arbeite, kenne ich die richtigen

Fachtermini und weiß vor allem, was sie
bedeuten.

Vorschriftsmäßig haben wir alle
bereits Handschuhe und Schutzmasken
angelegt. Der Virologe nimmt eine

Ampulle des Heilmittels aus einer

Schachtel.

»Holen

Sie
mir
ein

Vitalfunktionen-Messgerät«, bittet er
einen der Sanitäter. An mich gewandt
sagt er: »Bitte nehmen Sie ihm Blut ab
und legen Sie eine Infusion.«

Während ich die Nadel in die

Armvene des Mannes einführe und der

Chefarzt über das Hauptterminal an der

Wand zusieht, fährt er fort: »Wir haben
bereits mit so etwas gerechnet. Viren
verändern sich ständig. Schon bei einem

Patienten kann man in verschiedenen

Gewebeproben verschiedene Mutationen
eines Virus feststellen.«

Ich hake den Beutel mit Nähr-und

Kochsalzlösung ein und drehe den Tropf
auf.

»Damit eine Mutation sich erfolgreich
durchsetzt«, erklärt der Virologe, »muss
es einen gewissen Selektionsdruck
geben, durch den das mutierte Virus
überlebensfähiger als das ursprüngliche

Virus wird.«

Er belehrt mich, wozu er im Grunde
genommen nicht verpflichtet ist, und ich
glaube, ich weiß, was er mir sagen will.

»Das Heilmittel?«, frage ich. »Könnte
das den Selektionsdruck ausüben?«

Könnten wir also die Mutation des Virus
ausgelöst haben?

»Machen Sie sich keine Gedanken«,
beruhigt er mich. »Wahrscheinlicher ist,
dass das Immunsystem dieses Patienten
nur in besonderer Weise auf das Virus
reagiert.«

Er blickt den Patienten an und notiert
sich etwas auf seinem Datenpod. Da ich
assistiere, erscheint die Notiz auch auf
meinem Bildschirm. Den Patienten alle
zwei Stunden umlagern, um schweren

Hautschäden
vorzubeugen.

Die
betroffenen Regionen desinfizieren und
verschließen, um einer Ausbreitung der

Entzündung
vorzubeugen.

Die

Anweisungen sind dieselben, wie für
alle anderen Patienten auch. »Armer

Kerl«, sagt der Virologe. »Vielleicht ist
es am besten, wenn er eine Weile
versunken ist, denn er wird Schmerzen
haben, bis der Ausschlag abheilt.«

»Sollen wir die neuen Patienten auf
die

Quarantänestation
verlegen?«,
erkundige ich mich beim Chefarzt.

»Nur, wenn Sie sie nicht auf Ihrer

Station behandeln wollen«, antwortet er.

»Doch, natürlich«, erwidere ich.

»Falls nötig, können wir sie auch später
noch unter Quarantäne stellen.«

Der Virologe nickt. »Ich sage Ihnen

Bescheid, sobald wir die Ergebnisse
haben. Es kann ein, zwei Stunden
dauern.«

»Bis dahin verabreichen Sie allen das

Heilmittel«, ordnet der Chefarzt über

Terminal an.

»In Ordnung.«

»Sehr geschickt, wie Sie das Blut
abgenommen haben«, lobt mich der

Virologe im Hinausgehen. »Man könnte
glauben, Sie würden noch als Medic
arbeiten.«

»Danke«, sage ich.

»Carrow«, unterbricht der Chef,

»machen Sie eine Pause, Sie sind längst
überfällig. Nutzen Sie die Zeit, in der
die Blutproben untersucht werden.«

»Ich bin fit«, entgegne ich.

»Sie haben Ihre Schicht schon einmal
überzogen«, erwidert der Chef über

Terminal. »Die Krankenschwestern und

Sanitäter kommen im Moment ohne Sie
zurecht.«

Ich habe mir angewöhnt, meine Pausen
auf dem Hof zu verbringen, und esse
sogar draußen. Die vereinzelten Bäume
im kleinen Park wirken vernachlässigt,
und die Blumen in den Beeten welken,
weil niemand Zeit hat, sich um die

Pflanzen zu kümmern, aber wenigstens
erlebe ich hier den Wechsel der

Tageszeiten.

Außerdem rechne ich mir durch meine
regelmäßige Anwesenheit hier eine
größere Chance aus, Lei wiederzutreffen
und mich mit ihr über unsere Arbeit und
unsere Beobachtungen zu unterhalten.

Ich befürchte schon, sie verpasst zu
haben, doch als ich fast fertig bin mit
essen, öffnet sich die Tür, und Lei tritt
heraus.

»Carrow!«, sagt sie froh. Sie scheint
mich auch gesucht zu haben, was mich
freut. Lächelnd zeigt sie auf die anderen
im Garten. »Inzwischen hat sich dieser

Ort wohl herumgesprochen.«

Stimmt – mindestens ein Dutzend
weitere Mitarbeiter sitzen in der Sonne.

»Ich muss dir etwas erzählen«, beginne
ich. »Bei unseren Neuzugängen gibt es
eine interessante Variation.«

»Welche denn?«

»Einer der Patienten leidet unter einer
besonders
schweren

Form
des

Ausschlags.«

»Was genau meinst du?«

Ich schildere ihr die Hautschäden und
berichte, was der Virologe gesagt hat.

Auch das Phänomen der Mutationen
durch Selektionsdruck versuche ich ihr
zu erklären, aber es gelingt mir nicht gut.

Trotzdem hat sie das Prinzip verstanden,
denn sie fragt: »Möglicherweise hat also
das Heilmittel die Mutation verursacht?«

»Falls es sich um eine Mutation
handelt«, antworte ich. »Kein anderer

Patient hatte bisher einen so schlimmen

Ausschlag, aber natürlich kann es sein,
dass sich das mutierte Virus noch nicht
verbreitet hat.«

»Ich wünschte, ich könnte sie sehen«,
sagt Lei, und zunächst glaube ich, sie
meine die Patienten. Doch sie deutet in
die Richtung, in der man die Berge
erkennen könnte, wenn die Mauern sie
nicht verdecken würden. »Früher konnte
ich mir gar nicht vorstellen, wie man
sich zurechtfindet, wenn man sich nicht
an den Bergen orientieren kann. Jetzt
erlebe ich es selbst.«

»Mir hat es nichts ausgemacht, dass es
bei uns keine Berge gab«, sage ich. In

Oria hatten wir nur einen Hügel, und
nicht mal für ihn habe ich mich
besonders interessiert. Mir haben eher
die kleinen, vertrauten Plätze etwas
bedeutet – die Wiese hinter der

Grundschule,
das
leuchtend
blaue

Schwimmbecken im Freibad und die

Ahornbäume in unserer Siedlung, die
später leider gefällt wurden. Diese Orte
sehne ich herbei, nur ohne die Zwänge
der Gesellschaft.

»Ich heiße übrigens Xander mit

Vornamen«, entschlüpft es mir zu unser
beider Überraschung. »Ich glaube, das
habe ich dir noch nicht gesagt.«

»Ich heiße Nea«, sagt sie.

»Schön, das zu wissen«, sage ich
wahrheitsgemäß, obwohl wir natürlich
im medizinischen Zentrum nicht gegen
das Protokoll verstoßen und uns mit

Vornamen ansprechen werden.

Fast brüsk fährt Nea fort: »Am
meisten mag ich an ihm, dass er sich
praktisch vor nichts fürchtet. Nur, als er
sich in mich verliebt hat, hatte er Angst.

Aber auch die hat er überwunden.«

Ich brauche länger als gewöhnlich, um
eine Antwort zu finden, doch bevor mir
etwas einfällt, fragt Lei schon: »Und du?

Was gefällt dir am meisten an deiner

Partnerin?«

»Alles«, antworte ich. »Einfach
alles.« Hilflos hebe ich die Hände.

Wieder fehlen mir die Worte. Das ist
ungewohnt für mich. Warum fällt es mir
auf einmal so schwer, über Cassia zu
sprechen?

Ich befürchte, Lei könnte ungeduldig
werden, aber stattdessen nickt sie
einfach und sagt: »Ich weiß genau, was
du meinst.«

Meine Pause neigt sich dem Ende zu.

»Ich muss wieder rein«, sage ich, »und
nach meinen Patienten sehen.«

Lei sagt: »Das ist ganz natürlich für
dich, oder?«

»Wie bitte?«

»Dich um andere zu kümmern«,
erklärt sie und blickt wieder in Richtung
der Berge. Dann fragt sie: »Wo warst du
letzten Sommer? Schon in Camas?«

»Nein.« Letzten Sommer war ich noch
in Oria und habe versucht, Cassia dazu
zu bringen, mich zu lieben. Es kommt
mir vor, als sei es schon sehr lange her.

»Warum?«

»Weil du mich an eine Fischart
erinnerst, die im Sommer den Fluss
hinaufschwimmt«, antwortet sie.

Ich muss lachen. »Ist das etwas

Positives?«

Sie lächelt, wirkt aber traurig. »Sie
kehren von weit draußen im Meer zu
ihren Laichplätzen zurück.«

»Das klingt ja unglaublich!«

»Stimmt, und doch ist es so. Auf ihrer

Reise verändern sie sich vollkommen.

Solange sie im Meer leben, sind sie blau
mit silbernen Rücken. Wenn sie hier
ankommen, sind sie ganz bunt, leuchtend
rot mit grünen Köpfen.«

Und warum erinnert sie das an mich?

Sie versucht es mir zu erklären.

»Damit will ich sagen, dass du zu deiner

Bestimmung gefunden hast. Du bist dazu
geboren, Menschen zu helfen, und du
wirst immer Mittel und Wege finden, das
zu tun, egal, wo du bist. Genau wie die

Rotfische dazu geboren sind, ihren Weg
vom Meer nach Hause zu finden.«

»Danke«, sage ich.

Ich bin versucht, ihr alles zu erzählen,
einschließlich dessen, was ich getan
habe, um an die blauen Tabletten zu

gelangen. Doch ich schweige. »Es wird

Zeit, ich muss wieder an die Arbeit«,
sage ich stattdessen, gieße den Rest des

Wassers aus meiner Thermosflasche in
die Neorosen neben unserer Bank und
gehe zur Tür.

Ich gehe hinter den Häusern der

Ahornsiedlung entlang, neben den

Gleisen
der

Lieferwagen
für

Nahrungsmittel. Obwohl es schon spät
ist und keine Mahlzeiten ausgeliefert
werden, klingt mir das leise Knirschen
und Quietschen der Karren in den

Ohren. Als ich an Cassias Haus
vorbeikomme, bin ich versucht, einen
der Fensterläden zu berühren oder an
ein Fenster zu klopfen, aber natürlich
tue ich das nicht.

Ich gelange in den öffentlichen

Bereich der Siedlung, wo sich die

Plätze
für

Freizeitaktivitäten
aneinanderdrängen, und noch bevor
ich nach dem Archivisten Ausschau
halten kann, steht er schon neben mir
und sagt: »Direkt vor uns liegt das

Freibad.«

»Ich weiß«, sage ich, denn hier bin
ich aufgewachsen und weiß daher
genau, wo ich mich befinde. Die

Silhouette des weißen Sprungturms
zeichnet sich klar und deutlich vor uns
ab. Unsere Flüsterstimmen in der

Dunkelheit
klingen
wie
aneinanderreibende

Heuschreckenflügel.

Behände klettert der Archivist über
den Zaun, und ich folge ihm. Am
liebsten würde ich einwenden, dass das

Schwimmbad geschlossen ist und wir
nicht hineindürfen, aber das scheint
kein Hindernis zu sein.

Unter dem Sprungturm wartet eine

Gruppe von Leuten. »Sie brauchen
nichts weiter zu tun, als ihnen Blut
abzunehmen.«

»Warum?«, frage ich, und mir wird
kalt.

Der Archivist erklärt: »Wir brauchen
das

Blut
zur

Gewebeprobenkonservierung, weil wir
selbst die Kontrolle darüber haben
wollen. Das haben Sie doch vorher
gewusst.«

»Aber ich dachte, wir würden die

Gewebeproben auf dem üblichen Weg
gewinnen«, wende ich ein. »Mit

Wattestäbchen,
die
über
die

Mundschleimhaut gestrichen werden.

Schließlich braucht man nur ganz
wenig Gewebe.«

»Diese

Methode
ist
besser«,
entgegnet der Archivist.

»Im Gegensatz zur Gesellschaft
bestehlen Sie uns ja nicht«, sagt eine
der Frauen mit leiser, ruhiger Stimme.

»Sie nehmen uns Blut ab, geben es uns
aber danach wieder.« Sie streckt mir
den Arm hin. »Ich bin bereit.«

Der Archivist reicht mir eine

Schachtel. Als ich sie öffne, finde ich
steril in Plastik verpackte Ampullen
und Spritzen darin. »Fangen Sie an«,
fordert er mich auf. »Anschließend
erhalten Sie die blauen Tabletten, wie
vereinbart. Mehr brauchen Sie nicht zu
wissen.«

Er hat recht. Ich will und muss das
komplizierte System ihrer Geschäfte
und Bezahlweisen gar nicht verstehen,
und vor allem möchte ich nicht wissen,
was die Leute bezahlt haben, um heute

Abend hier zu sein. Ist diese Art von

Geschäft überhaupt von den anderen

Archivisten sanktioniert, oder handelt
der Mann auf eigene Rechnung? Wo
bin ich hineingeraten? Ich wusste
nicht, dass Schwarzmarktblut der Preis
für die blauen Tabletten sein würde.

»Man wird Sie erwischen«, warne
ich.

»Nein«, entgegnet er, »wird man
nicht.«

»Bitte!«, sagt die Frau. »Ich möchte
nach Hause!«

Ich streife mir Handschuhe über und
bereite eine Spritze vor. Die Frau hält
die ganze Zeit die Augen geschlossen.

Ich schiebe ihr die Nadel knapp vor der

Armbeuge in eine Vene. Sie stößt vor

Überraschung einen Laut aus. »Fast
fertig«, sage ich. »Nur noch einen
kleinen Augenblick.« Ich ziehe die

Nadel wieder heraus und halte die

Spritze hoch. Ihr Blut ist dunkel.

»Danke«, sagt sie, und der Archivist
reicht ihr ein kleines Watteviereck, das
sie gegen die Innenseite ihres Arms
presst.

Als ich auch mit den anderen fertig
bin, gibt mir der Mann die blauen

Tabletten und sagt dann zu den
anderen: »Nächste Woche sind wir
wieder hier. Bringt eure Kinder mit.

Bestimmt wollt ihr doch auch, dass von
ihnen eine Gewebeprobe aufbewahrt
wird?«

»Ich komme nächste Woche nicht«,
sage ich zu dem Archivisten.

»Warum nicht?«, fragt er. »Du tust
ihnen einen Gefallen.«

»Nein«, entgegne ich. »Bisher gibt es
keine
wissenschaftliche

Methode,

Menschen wieder zum Leben zu
erwecken.«

Wenn es sie gäbe, würden die

Menschen
sie
garantiert
nutzen.

Patrick und Aida Markham zum

Beispiel. Wenn es eine Möglichkeit
gäbe, ihren Sohn wiederzubekommen,
würden sie sie ausschöpfen.

Zu Hause führe ich mit dem Skalpell,
das ich aus dem medizinischen Zentrum
gestohlen habe, die wahrscheinlich
einzige Operation meines Lebens
durch. Vorsichtig durchtrenne ich die

Folie
auf
der

Rückseite
der

Blisterverpackung,
schneide
den

Papierstreifen aus dem Terminal der

Archivisten
in
winzige

Schnipsel,
verberge sie in den Hohlräumen der

Tabletten und halte die Verpackung
über den Müllverbrenner, um die Folie
wieder zu verschweißen.

Ich brauche fast die ganze Nacht
dafür. Am Morgen erwache ich von dem

Geschrei in der Siedlung, als Ky
abgeführt wird. Kurz darauf muss auch

Cassia fort, aber wenigstens kann ich
ihr
die
lebensrettenden
blauen

Tabletten mitgeben.

Ich kehre auf meine Station zurück, um
meine Patienten zu besuchen. »Hat es

Nebenwirkungen gegeben?«, frage ich
die Schwester.

Sie schüttelt den Kopf. »Nein, das
nicht«, sagt sie. »Bei fünf Patienten
schlägt das Heilmittel gut an, aber die
anderen, einschließlich des Patienten mit
dem Ausschlag, reagieren gar nicht.

Natürlich ist es noch ein bisschen früh.«

Sie braucht es nicht auszusprechen, denn
wir
beide
wissen,
dass
wir
normalerweise in dem Zeitraum, der seit
der Behandlung vergangen ist, eine

Reaktion beobachten können. Das klingt
nicht gut!

»Haben noch andere einen so
schlimmen Ausschlag bekommen?«

»Wir haben sie seit der Einlieferung
nicht mehr untersucht«, antwortet sie.

»Es ist ja auch erst knapp eine Stunde
her.«

»Dann holen wir das jetzt nach.«

Vorsichtig wenden wir einen der

Patienten. Nichts. Der Nächste. Nichts.

Doch der Körper der dritten Patientin
ist von oben bis unten mit dem

Ausschlag bedeckt. Zwar ist die Haut
noch nicht so sehr gerötet wie die des
ersten Patienten, aber die Reaktion ist
auf jeden Fall atypisch. »Rufen Sie den

Virologen«, bitte ich einen der Pfleger.

Vorsichtig drehen wir die Patientin
wieder auf den Rücken, und ich ringe
vor Schreck nach Luft. Ihr läuft Blut aus

Mund und Nase.

»Wir haben eine Patientin mit
abweichenden Symptomen!«, teile ich
dem Chefarzt über Terminal mit. Noch
bevor er antwortet, ertönt die Stimme
des Virologen aus meinem Miniterminal:

»Carrow?«

»Ja?«

»Ich habe die Viren-DNS aus der

Probe des Patienten mit dem schweren

Ausschlag analysiert. Dabei habe ich
eine zusätzliche DNS-Kopie gefunden,
die das Hüllenprotein, welches für die

Nervenentwicklung verantwortlich ist,
kodiert.

Verstehen

Sie,
was
das
bedeutet?«

Natürlich.

Wir haben es mit einer Mutation zu
tun.

Kapitel 15

Cassia

Das Abendlicht
färbt
die
weiße

Barrikade golden, und der Himmel ist
eisblau bis auf das rote Leuchten, da, wo
die Sonne brennend hinter dem Horizont
versinkt. Um diese Zeit versammeln wir
uns, und mit jedem Tag werden wir
mehr. Jemand bringt zwei Leute mit,
zwei andere erzählen es vieren, so dass
die Menge exponentiell anwächst. Schon
wenige Wochen nach unserer Initiative
scheint eine ganz neue Art von Seuche
um sich zu greifen.

Ich
weiß
nicht,
wer
unseren

Treffpunkt zuerst »Galerie« genannt hat,
doch die Bezeichnung setzte sich durch.

Ich bin froh, dass unser Treffpunkt den

Leuten so viel bedeutet, dass sie ihm
einen Namen geben wollten. Am meisten
berührt es mich, wenn ich das Flüstern
derer höre, die zum ersten Mal
hierherkommen und ehrfürchtig, eine

Hand vor dem Mund und Tränen in den

Augen, vor der Wand stehen. Ich kann
mich natürlich irren, aber ich glaube,
dass viele von ihnen genauso empfinden
wie ich, wann immer ich hierherkomme.

Ich bin nicht allein.

Wenn ich Zeit habe und etwas
verweilen kann, bringe ich jedem, der es
möchte,
das

Schreiben
bei.

Die

Lernwilligen gucken sich ihre ersten

Buchstaben von mir ab und malen sie
nach,
zuerst
ungeschickt,
später
zielstrebig und selbstbewusst.

Ich unterrichte Druckschrift, nicht die
schnörkelige Schreibschrift, die mir Ky
beigebracht hat. Die Druckschrift mit
ihren separaten Buchstaben und den
markanten Linien ist leichter als die

Schreibschrift, deren kontinuierlichen,
schwer
zu
erlernenden

Schwünge
unseren Fingern fremd sind. Dennoch
schreibe ich selbst hin und wieder in

Schreibschrift, weil es mir hilft, den
roten Faden meiner Gedanken nicht zu
verlieren und meine Verbundenheit mit

Ky zu spüren. Wenn ich schreibe, ohne
den Stock vom Boden oder den Stift vom

Papier zu heben, erinnert mich das an

Hunter und seine Leute, die blaue Linien
auf ihre Haut zeichneten und sie dann
von
einer

Person
zur
anderen
weitermalten,
als

Zeichen
ihrer

Verbundenheit.

»Das sieht schwieriger aus«, sagt ein

Mann, der mir zusieht. »Aber auch die
andere Methode ist nicht schlecht.«

»Stimmt«, sage ich.

»Warum haben wir nicht schon viel
früher damit angefangen?«, fragt er mich.

»Manche haben es getan«, antworte
ich, und er nickt.

Wir müssen vorsichtig sein. Noch
immer treiben Gruppen gewaltbereiter

Gesellschafts-Sympathisanten
ihr

Unwesen, und sie können gefährlich
werden.

Die

Erhebung
hat

Versammlungen wie die unsere zwar
nicht ausdrücklich verboten, aber der

Steuermann hat alle dazu aufgerufen,
sich hauptsächlich auf die Arbeit und die

Überwindung
der

Seuche
zu
konzentrieren. Er hat uns eingeschärft,
dass die Rettung von Menschenleben
augenblicklich am wichtigsten ist. Sicher
hat er recht, aber in gewisser Weise
retten wir hier in der Galerie auch uns
selbst. So viele von uns mussten lange
warten, bis sie selbst kreativ werden
konnten, oder mussten verbergen, was
sie erschaffen hatten.

Wir bringen alles zur Galerie, was
wir selbst hergestellt haben. Zahlreiche

Bilder und Gedichte wurden mit

Baumharz an die Wand geklebt oder mit

Steinen beschwert vor der Wand
abgelegt. Sie sehen aus wie verstreute

Fahnen: Terminalpapier, Servietten oder
sogar
irgendwo
herausgerissene

Stofffetzen.

Eine

Frau
schnitzt

Muster
in

Holzstücke, schwärzt sie mit Asche,
presst die Schnitzereien auf Papier und
hinterlässt so Abdrücke ihrer Arbeiten
für uns.

Ein Mann, der einmal Funktionär
gewesen sein muss, hat all seine weißen

Uniformen mit einer eigens entwickelten

Methode bunt eingefärbt. Aus dem Stoff
schneidert er Kleidung, wie ich sie noch
nie
gesehen
habe,
mit

Zipfeln,

Verzierungen und ungewöhnlicher, aber
passender Schnittführung. Er hängt seine

Kreationen ganz oben in der Galerie auf,
und sie erscheinen mir wie mögliche

Zukunftsvisionen
unserer
späteren

Lebensweise.

Dalton bringt immer etwas Schönes,

Interessantes
mit,
das
sie
aus
irgendetwas

Altem,

Gebrauchtem
gebastelt hat. Heute hat sie eine
menschliche

Figur
aus

Stoff-und

Papierfetzen dabei, mit Steinen als

Augen und Samen als Zähne. Die Figur
ist schön und schrecklich zugleich. »O

Dalton!«, sage ich.

Sie lächelt, und ich beuge mich näher
zu der Figur. Ich rieche das aromatische

Baumharz, mit dem sie ihre Werke
zusammenklebt.

»Es geht das Gerücht«, sagt Dalton
leise,

»dass
nach

Einbruch
der

Dunkelheit jemand singen wird.«

»Meinst du, diesmal stimmt es
wirklich?«, frage ich. Schon öfter war
davon die Rede, aber nie hat wirklich
jemand gesungen. Gedichte, Skulpturen
und Bilder sind leichter zu präsentieren,
denn wir müssen das, was wir zu geben
haben, nicht unmittelbar dem Urteil des

Publikums aussetzen.

Bevor Dalton antworten kann, steht
plötzlich jemand neben mir. Ich wende
mich um und sehe einen Archivisten, den
ich kenne. Panik überkommt mich – wie
hat er die Galerie gefunden? Dann fällt
mir ein, dass die Archivisten nicht
unsere Feinde sind und wir nicht
geschäftlich mit ihnen konkurrieren. An
diesem Ort wird miteinander geteilt.

Er zieht etwas aus der Innentasche
seines Mantels und reicht es mir. Ein

Blatt Papier. Eine Nachricht von Ky?

Oder von Xander?

Wie
hat

Xander
meine
letzte

Nachricht aufgenommen? Meine Worte
an ihn waren die schwersten, die ich
jemals schreiben musste. Ich falte das

Blatt Papier auseinander.

»Bitte nicht lesen«, sagt der Archivist
verlegen. »Nicht, solange ich noch hier
bin. Ich habe mich gefragt, ob Sie es
vielleicht
irgendwann
für
mich
aufhängen
würden?

Nachdem
ich
gegangen bin? Es ist eine Geschichte,
die ich geschrieben habe.«

Ich verspreche ihm, dass ich es noch
heute Abend tun werde. Ich hätte ihm
gegenüber keine Vorurteile haben sollen,
nur weil er ein Archivist ist, sondern mir
eigentlich denken können, dass er auch
etwas zu unserer Galerie beitragen
wollte.

»Die Leute fragen uns, ob ihre Werke
irgendeinen Wert besäßen«, fährt der

Archivist fort. »Leider muss ich das
verneinen. Jedenfalls nicht für uns. Ich
schicke sie dann zu Ihnen. Aber ich weiß
nicht, wie Sie diesen Ort nennen.«

Zunächst zögere ich, es ihm zu
verraten. Doch die Galerie ist allgemein
zugänglich, man kann sie nicht geheim
halten. »Wir nennen ihn ›die Galerie‹«,
sage ich schließlich.

Der Archivist nickt. »Vielleicht
sollten Sie im Moment aber lieber

Menschenansammlungen meiden«, rät er
mir. »Uns ist zu Ohren gekommen, dass
das Virus mutiert sei.«

»Diese Gerüchte hören wir schon seit

Wochen«, erwidere ich.

»Ich weiß«, sagt er, »aber eines

Tages könnten sie sich als wahr
erweisen. Deswegen bin ich heute

Abend gekommen. Ich musste dies hier
schreiben, falls uns die Zeit davonläuft.«

Ich verstehe. Ich habe gelernt, dass es
selbst ohne eine Seuche oder eine

Virenmutation stets an Zeit mangelt.

Deswegen musste ich auch Xander
schreiben,
obwohl
es
mich
fast
unmenschliche Überwindung kostete. Ich
musste ihm die Wahrheit sagen, weil
man seine kostbare Zeit nicht mit Warten
vergeuden sollte.

Ich weiß, dass Du mich liebst. Ich liebe Dich
auch, und ich werde Dich immer lieben, aber
so kann es einfach nicht weitergehen. Wir
müssen etwas ändern. Du sagst, es mache

Dir nichts aus, dass ich einen anderen liebe, und Du würdest auf mich warten, aber ich
glaube, es macht Dir etwas aus, und das
sollte es auch. Denn wir haben in unserem

Leben schon zu lange gewartet, Xander.

Bitte warte nicht länger auf mich.

Ich hoffe, dass Du die Liebe findest.

Ja, das wünsche ich mir mehr als alles
andere, vielleicht sogar mehr als mein
eigenes Glück.

Und in gewisser Weise bedeutet das
wohl auch, dass ich Xander am
allermeisten liebe.

Kapitel 16

Ky

»Wohin geht es heute?«, fragt Indie, als
sie ins Luftschiff einsteigt.

Ich fliege heute, deshalb sitze ich im

Pilotensitz. »Keine Ahnung«, antworte
ich.

»Wie
immer.«

Seit
der

Machtübernahme der Erhebung erhalten
wir unsere Aufträge nicht mehr im

Voraus. Ich beginne mit der Überprüfung
der Instrumente. Indie hilft mir.

»Heute fliegen wir mal ein älteres

Schiff«, stellt sie fest. »Gut!«

Ich bin ganz ihrer Meinung. Indie und
ich bevorzugen beide die älteren Schiffe,
die zwar unberechenbarer sein können
als die neueren, aber auch ein anderes

Fluggefühl vermitteln. Bei den neuen

Schiffen kommt es uns manchmal so vor,
als flögen sie uns, anstatt wir sie.

Alles ist in Ordnung, und wir warten
auf unsere Instruktionen. Es regnet
wieder einmal, und Indie summt vor sich
hin. Sie klingt, als sei sie glücklich.

Unwillkürlich muss ich lächeln und
sage: »Ich bin froh, dass wir immer
zusammen eingeteilt werden. In der

Kaserne und in der Kantine sehe ich dich
überhaupt nicht mehr.«

»Ich hatte viel zu tun«, sagt Indie
ausweichend. Näher zu mir gelehnt fragt
sie: »Willst du dich zur Ausbildung als

Kampfpilot
melden,
wenn
die

Impfaktionen abgeschlossen sind und die

Seuche eingedämmt ist?«

Treffe ich Indie deswegen so selten?

Hat sie vor, demnächst den Beruf zu
wechseln? Die Kampfpiloten, die unsere

Frachtschiffe schützen, durchlaufen eine
jahrelange Ausbildung, bei der sie
natürlich das Kämpfen und Töten lernen.

»Nein«, antworte ich. »Und du?«

Bevor sie antworten kann, treffen
unsere Flugpläne ein. Indie greift nach
ihnen, aber ich schnappe sie ihr vor der

Nase weg, und sie streckt mir die Zunge
heraus, als wären wir Kinder. Als ich
einen Blick auf die Pläne werfe, setzt
mein Herz einen Schlag lang aus.

»Was ist denn?«, fragt Indie und reckt
den Kopf, um besser sehen zu können.

»Wir fliegen nach Oria«, sage ich
erschüttert.

»Komisch«, sagt Indie.

Stimmt. Die Erhebung vermeidet es
normalerweise, uns Frachten in unsere

Heimatprovinzen
transportieren
zu
lassen. Man befürchtet, wir würden
sonst
bei
den

Impfungen
unsere

Bekannten
vorziehen,
anstatt
das

Heilmittel gerecht nach Bedarf zu
verteilen. Die Kommandeure haben
erklärt, die Versuchung sei zu groß, und
praktisch
niemand
könne
ihr
widerstehen.

»Könnte interessant werden«, bemerkt

Indie. »In Oria und Central soll es die
meisten

Gesellschafts-Sympathisanten
geben.«

Wer von den alten Freunden und

Bekannten wohnt wohl noch dort?

Cassias Familie wurde nach Keya
geschickt, meine Eltern weggebracht. Ist

Ems Familie geblieben? Und was ist aus
den Carrows geworden?

Ich habe Xander nicht mehr gesehen,
seitdem ich ihm den Brief von Cassia
überbracht habe. Ein paar Tage,
nachdem ich mit Indie überlegt hatte,
wie man wohl hinter die Mauer von

Camas City gelangen könnte, schickte
uns die Erhebung mit dem Heilmittel
zum medizinischen Zentrum. Ich nehme
an, Indie hatte dabei die Hand im Spiel,
aber wenn ich sie frage, zuckt sie jedes

Mal nur mit den Achseln und sagt: »Die
wollten wahrscheinlich nur testen, ob
wir die Landung schaffen, die zu den
schwierigsten Stadtlandungen überhaupt
zählt.« Dieses gewisse Funkeln in ihren

Augen verrät, dass sie mir nicht die
ganze Wahrheit sagt, aber wenn Indie
nichts sagen will, kann nichts und
niemand sie dazu bringen.

Wir schafften es also hinter die

Mauern.

Ich
half

Caleb
beim

Kistenschleppen
und
überbrachte

Cassias Nachricht. Ich habe mich
gefreut, Xander wiederzusehen, und ich
glaube, ihm ging es genauso mit mir. Bin
gespannt, wie lange das angehalten hat,
nachdem er gesehen hat, dass der untere

Teil des Briefes ruiniert war.

Wie immer beim Fliegen sieht man die
meiste Zeit nur Himmel.

Wir gehen in den Sinkflug mit Kurs
auf die Barrikade. Zwar hat die

Gesellschaft
die
weißen

Mauern
errichtet, aber die Erhebung hat sie bis
auf weiteres als Trennung zwischen den

Kranken und den Gesunden beibehalten.

»In Oria sieht es genauso aus wie
überall sonst«, bemerkt Indie enttäuscht.

So habe ich das noch nie betrachtet.

Aber sie hat recht. Charakteristisch für

Oria war ja gerade seine perfekt
gesellschaftskonforme, fast anonyme

Gestaltung, ganz im Gegensatz zu Camas
mit seinen Bergzügen, Arcadia mit
seiner Felsenküste am Ostmeer oder

Central mit seinen vielen Seen. Die

Mittleren Provinzen – Oria, Grandia,

Bria und Keya – gleichen sich jedoch
weitgehend.

Mit einer Ausnahme.

»Bei uns gibt es den Hügel«,
verkünde ich. »Du wirst ihn sehen, wenn
wir näherkommen.«

Ich bin wie ausgehungert nach dieser
bewaldeten Kuppe, den grünen Bäumen.

Dieser Hügel erinnert mich so sehr an

Cassia! Dort oben haben wir gemeinsam
gestanden. Wir haben uns zwischen den

Bäumen versteckt, und zum ersten Mal
haben sich unsere Lippen berührt. Ich
kann den Wind auf meiner Haut und ihre

Hand in meiner fast spüren und muss
schlucken.

Doch als wir eine Schleife über Oria
fliegen, um uns auf die Landung
vorzubereiten, kann ich den Hügel im

Halbdunkel
der

Abenddämmerung
nirgends entdecken.

Indie erspäht ihn, bevor ich ihn sehe,
und fragt: »Meinst du den braunen

Haufen da?«

Stimmt.

Dieser kahle braune Haufen ist
tatsächlich der Hügel.

Ich gehe in den Sinkflug, und wir
nähern uns dem Boden. Die Bäume
entlang der Straße werden größer. Die

Erde rast auf uns zu. Die Gebäude
wirken vertraut, nicht mehr anonym.

In letzter Sekunde ziehe ich das Schiff
wieder hoch.

Ich spüre Indies Blick. In all den

Monaten unserer Heilmittellieferungen
habe ich das noch nie getan.

»Die Landung war nicht richtig
berechnet«, sage ich ins Mikrophon. So
etwas kommt vor. Es wird als Flugfehler
in meiner Akte registriert werden. Aber
ich muss den Hügel noch einmal aus
nächster Nähe sehen.

Aus der entgegengesetzten Richtung
nehme ich Kurs auf ihn und gehe tiefer,
als ich sollte, damit ich gute Sicht habe.

»Alles in Ordnung?«, fragt einer der

Kampfpiloten über Funk.

»Ja, ich bring sie gleich runter«,
antworte ich.

Ich habe gesehen, was ich wollte. Der

Hügel ist kahl, der Wald komplett
niedergewalzt, verbrannt, hingemetzelt.

Es ist, als seien auf dem Hügel niemals

Bäume gewachsen. Teilweise sind

Hänge abgerutscht, weil der Boden nicht
mehr von Baumwurzeln gehalten wird.

Das kleine Stück grüner Seide aus

Cassias Kleid hängt nicht mehr an einem

Baum auf dem Gipfel, wo es von Wind,

Regen und Sonne gebleicht wird. Die
vergrabenen

Gedichtschnipsel
sind
ausgegraben, neu vergraben und tiefer in
die Erde geschoben worden.

Sie haben den Hügel zerstört.

Ich lande das Schiff. Hinter mir höre ich,
wie Caleb den Laderaum öffnet und die

Kisten herauszieht. Ich bleibe sitzen und
starre vor mich hin.

Ich will wieder zurück auf den Hügel,
zusammen mit Cassia. Ich wünsche es
mir so sehr, dass ich befürchte
umzukippen. So viele Monate, und wir
sind immer noch getrennt! Ich lege den

Kopf in die Hände.

»Ky?«,
fragt

Indie.

»Alles
in

Ordnung?« Sie legt mir ganz kurz die

Hand auf die Schulter und geht dann
ohne mich anzusehen hinunter, um Caleb
zu helfen.

Ich bin ihr dankbar, für die Berührung
und dafür, dass ich alleine sein kann,
aber beides währt nicht lange.

»Ky?«, ruft Indie. »Komm mal runter,
das musst du sehen!«

»Was ist denn?«, frage ich und steige
in den Frachtraum. Indie zeigt auf eine

Stelle an der Schiffswand, so nahe am

Boden, dass sie bis eben von Kisten
verborgen wurde. Irgendjemand hat

Bilder in das Metall gekratzt. Sie
erinnern mich an die Abbildungen in den

Höhlen der Canyons.

»Sie trinken den Himmel«, sagt Indie.

Sie hat recht. Auf dem Bild fällt kein

Regen vom Himmel wie auf einem
meiner Bilder, sondern Bruchstücke des

Himmels scheinen herab zur Erde
gestürzt zu sein, und menschliche

Figuren heben sie auf und trinken

Wasser aus ihnen.

»Davon werde ich durstig«, sagt

Indie.

»Schau mal«, sage ich und deute auf
eine

Figur,
die
vom

Himmel
herunterschwebt. »Wer soll das sein,
was meinst du?«

»Der Steuermann natürlich.«

»Sind die Bilder von dir?«, frage ich

Caleb, der oben an der Treppe auf
weitere Kisten wartet.

»Welche Bilder?«, fragt er.

»Diese hier.«

»Nein«, erwidert er. »Das muss einer
der anderen Boten gewesen sein. Ich
würde niemals das Eigentum der

Erhebung beschädigen.«

Ich reiche ihm eine weitere Kiste
hinauf.

Wir liefern unsere Fracht ab und
kehren zum Schiff zurück. Unterwegs
bleibt Indie zurück. Ich drehe mich um
und sehe, wie sie mit Caleb redet. Er
schüttelt den Kopf. Indie geht einen

Schritt auf ihn zu. Sie hat das Kinn
hochgereckt, und ich kann mir genau
vorstellen, wie ihre Augen blitzen.

Sie will ihn zu irgendetwas zwingen.

Wieder schüttelt Caleb den Kopf.

Seine Haltung wirkt angespannt.

»Sag es mir!«, verlangt Indie. »Auf
der Stelle! Wir müssen es wissen!«

»Nein«, erwidert er. »Du bist nicht
mal die Pilotin auf diesem Flug. Lass
mich in Ruhe!«

»Ky ist der Pilot«, entgegnet sie. »Er
musste hierherfliegen, ausgerechnet in
seine Heimatprovinz. Weißt du, wie
schwer das für ihn sein muss? Was
wäre, wenn du nach Keya fliegen
müsstest, oder wo auch immer du
herkommst?

Er
sollte
wenigstens
erfahren, was wir hier tun!«

»Wir
bringen
den

Impfstoff«,
antwortet Caleb verstockt.

»Aber nicht nur!«, beharrt Indie.

Caleb weicht ihr aus und geht weiter.

Über die Schulter hinweg sagt er:

»Wenn der Steuermann wollte, dass ihr
es erfahrt, dann wüsstet ihr es.«

»Du bist doch bloß ein Bote, nicht
mal ein Pilot«, höhnt Indie. »Für den

Steuermann zählst du gar nicht.«

Caleb tritt einen Schritt zurück, das

Gesicht hassverzerrt.

Denn Indie hat recht, und sie weiß,
wie schmerzlich das für Caleb sein
muss. Schließlich ist es der Traum eines
jeden elternlosen, verwaisten Arbeiters
der Erhebung, den Steuermann so stolz

auf sich zu machen, dass er in den Kreis
seiner Vertrauten aufgenommen wird.

Indie wünscht sich das genauso sehr.

Als ich später auf einem Feld in der

Nähe des Lagers sitze, gesellt sich Indie
zu mir. Ich hoffe zwar, dass sie mich
aufheitern
will,
indem
sie
über

Belanglosigkeiten plaudert, aber das
war noch nie ihre Stärke.

»Wir könnten es versuchen«, sagt sie.

»Nach Central abzuhauen, meine ich.

Wenn du willst.«

»Nein, kommt gar nicht in Frage«,
erwidere ich. »Die Kampfjets würden
uns abschießen.«

»Du würdest es versuchen, wenn ich
nicht wäre«, vermutet Indie.

»Stimmt. Du und Caleb.« Ich bin nicht
mehr so egoistisch wie damals, als ich
auf der Flucht in die Canyons die

Lockvögel auf der Ebene zurückgelassen
und nur Vick und Eli mitgenommen habe.

Caleb gehört zu unserer Mannschaft. Ich
als Pilot bin für ihn verantwortlich und
darf auch sein Leben nicht aufs Spiel
setzen. Cassia würde nicht wollen, dass
andere sterben müssen, nur damit ich zu
ihr gelange.

Wenn der Steuermann die Wahrheit
sagt, kann es sowieso nicht mehr lange
dauern, bis wir uns wiedersehen. Die

Seuche ist unter Kontrolle. Bald wird
alles wieder gut, und Cassia und ich
können zusammen sein. Ich möchte gerne
an den Steuermann glauben. Manchmal.

»Bist du damals während unserer

Ausbildung im Lager eigentlich mal mit
ihm geflogen?«, frage ich Indie.

»Ja«, antwortet Indie schlicht. »Daher
wusste ich, dass er der Steuermann ist,
schon bevor er sich zu erkennen gegeben
hat. Er kann fliegen …« Sie unterbricht
sich und sucht nach Worten. Dann hellt
sich ihr Gesicht auf. »Es war wie auf
dem Bild in unserem Luftschiff heute«,
sagt sie. »Ich hatte das Gefühl, den

Himmel zu trinken.«

»Du vertraust ihm also?«

Indie nickt.

»Und trotzdem würdest du das Risiko
eingehen,
mit
mir
nach

Central
durchzubrennen.«

»Ja«, sagt Indie, »wenn du es
wolltest.« Sie schaut mich an, als
versuche sie, in mich hineinzublicken.

Ich wünschte, sie würde lächeln, ihr
wunderschönes, breites, unschuldiges,
durchtriebenes Lächeln.

»Woran denkst du?«, fragt sie mich.

»Ich wünschte, du würdest lächeln«,
antworte ich.

Da tut sie es – plötzlich, freudig –,
und ich lächle zurück.

Das Gras raschelt im Wind. Indie
lehnt sich weiter zu mir herüber, mit
strahlender,
hoffnungsvoller,
verletzlicher Miene. Es ist, als risse sie
ein neues Loch in mein Herz.

»Warum können wir nicht einfach
zusammen losfliegen?«, flüstert sie mir
zu. »Du und ich?« Ich kann sie über das

Rauschen des Windes hinweg kaum
verstehen, aber der Klang ihrer Frage ist
mir vertraut. Sie hat mich schon einmal
etwas Ähnliches gefragt.

»Wegen Cassia«, antworte ich. »Weil
ich Cassia liebe. Das weißt du doch.«

Meine Stimme klingt fest.

»Ja, ich weiß«, erwidert sie ohne
erkennbare

Reue
über
ihren

Verführungsversuch.

Wenn Indie etwas unbedingt will, ist
sie zu allem bereit.

Genau wie Cassia.

Indie atmet tief ein und rutscht ein

Stück.

Näher zu mir.

Sie greift mit beiden Händen in mein

Haar und presst ihre Lippen auf meine.

Ganz anders als Cassia.

Atemlos ziehe ich mich zurück.

»Indie«, bringe ich hervor.

»Ich musste es tun«, sagt sie. »Und es
tut mir nicht leid.«

Kapitel 17

Cassia

Jemand
betritt
das

Versteck
der

Archivisten; ich höre leichte Schritte auf
der Treppe. Da ich zusammen mit den
anderen im Gemeinschaftsbereich warte,
leuchte ich ebenso wie die meisten
anderen mit meiner Taschenlampe in

Richtung Eingang. Die Gestalt hält inne
und bleibt abwartend stehen.

Als ich erkenne, wer es ist – eine

Händlerin, der ich hier unten schon
einmal begegnet bin –, senke ich meine

Lampe. Viele andere dagegen tun es
nicht. Sie ist gefangen wie eine Motte.

Die Archivistin neben mir gibt mir zu
verstehen, ich solle sie ebenfalls wieder
anleuchten, und ich gehorche, blinzelnd,
obwohl der Lichtschein nicht mich,
sondern die junge Frau in der Türöffnung
blendet.

»Samara

Rourke!«,
sagt
die

Chefarchivistin. »Du hast hier nichts zu
suchen!«

Die junge Frau lacht nervös. Sie trägt
einen unförmigen Rucksack, den sie von
der Schulter heruntergleiten lässt.

»Bleib, wo du bist!«, befiehlt die

Chefarchivistin. »Wir begleiten dich
hinaus.«

»Ich habe das Recht, hier zu
handeln!«, wehrt sich Samara. »Sie
haben mich doch selbst hierhergeführt!«

»Du
bist
aber
nicht
länger
willkommen«,
entgegnet
die

Chefarchivistin. Sie tritt aus dem

Schatten
heraus,
schaltet
ihre

Taschenlampe ein und richtet sie
ebenfalls genau auf die Augen der jungen

Frau. Dies ist der Ort der Archivisten,
sie bestimmen, wer im Schatten bleibt
und wer ins helle Licht treten muss.

»Warum denn?«, fragt Samara, jetzt
doch ein wenig unsicher.

»Das
weißt
du
ganz
genau!«,
antwortet die Archivistin. »Willst du,
dass alle anderen es auch erfahren?«

Die Frau fährt sich mit der Zunge über
die Lippen und sagt: »Sie sollten sich
mal ansehen, was ich gefunden habe. Es
würde Sie ganz bestimmt interessieren

…« Sie greift nach dem Rucksack an
ihrer Seite.

»Samara hat betrogen«, donnert die

Archivistin
mit
einer
ebenso
eindrucksvollen – der des Steuermannes
gleichkommenden – Stimme. Ihre Worte
hallen in dem großen Raum wider.

Unbarmherzig bleiben die Lampen auf
die junge Frau gerichtet, und als ich die

Augen schließe, sehe ich immer noch
ihren
nervösen,
geblendeten

Gesichtsausdruck vor mir. »Jemand hat

Samara einen Gegenstand für ein

Geschäft überlassen. Sie hat ihn
hierhergebracht. Wir haben den Wert
geschätzt, ihn akzeptiert und ihr als

Gegenwert einen anderen Gegenstand
sowie
einen
kleineren
als

Händlerprovision gegeben. Samara hat
jedoch beides behalten.«

Unehrliche Händler gibt es überall,
sogar
eine
ganze

Menge.

Aber
normalerweise wagen sie es nicht, mit
den Archivisten zusammenzuarbeiten.

»Sie haben doch keinen Schaden
erlitten«,
erwidert

Samara
der

Archivistin. »Sie haben Ihre Bezahlung
erhalten.« Ihr Versuch, sich zu wehren,
erfüllt mich mit aufrichtigem Mitleid.

Warum hat sie das getan? Sie hätte doch
wissen müssen, dass sie nicht ungestraft
davonkommen würde. »Nur die Person,
die ich bestohlen habe, hat das Recht,
mich zu bestrafen.«

»Im Gegenteil«, sagt die Archivistin
und tritt einen Schritt nach vorn. »Mit
deinem Diebstahl schädigst du unseren

Ruf!«

Drei

Archivisten
lassen
ihre

Taschenlampen fallen und gehen auf die

Frau zu.

Mein Herz klopft, und ich ziehe mich
etwas weiter ins Dunkel zurück. Zwar
komme ich oft hier hinunter, aber ich bin
keine Archivistin. Meine Privilegien –
die die der meisten Händler übersteigen

– können mir jederzeit entzogen werden.

Ich höre das Schnippen einer Schere,
und die Archivistin tritt zurück, Samaras
rotes Armband in der Hand, das sie als
offizielle Händlerin gekennzeichnet hat.

Samara ist kreidebleich, aber offenbar
unverletzt. Im hellen Lichtschein, in dem
sie noch immer steht, sehe ich ihren
hochgeschobenen Ärmel und das nackte

Handgelenk, um das eben noch das rote

Armband gebunden war.

»Die Kunden müssen sicher sein
können«, sagt die Archivistin, an das
gesamte Publikum gewandt, »dass sie
uns vertrauen können. Was geschehen
ist, hat uns alle in Misskredit gebracht.

Jetzt müssen wir den Preis für das

Geschäft
zahlen.«

Die
übrigen

Archivisten
haben
jetzt
die

Taschenlampen gesenkt, und man hört
nur noch die Stimme der Chefin. Ihr

Gesicht liegt im Dunkeln. »Und für
andere bezahlen zu müssen, mögen wir
gar nicht.« In verändertem Tonfall, als
sei die Sache damit erledigt, wendet sie
sich an uns alle: »Sie können jetzt
wieder an die Arbeit gehen.«

Reglos bleibe ich stehen. Wer sagt,
dass ich nicht wie Samara handeln
würde, wenn mir etwas in die Hände
fiele, das ein anderer dringend braucht?

Ich
glaube
nämlich,
dass
das
dahintersteckt. Vermutlich hätte Samara
nicht aus Eigennutz so viel aufs Spiel
gesetzt.

Ich spüre eine Hand am Ellbogen und
drehe mich um.

Es ist die Chefarchivistin persönlich.

»Kommen Sie mit«, sagt sie. »Ich
möchte Ihnen etwas zeigen.«

Die Chefarchivistin führt mich durch

Reihen von Regalen und einen langen
dunklen Flur entlang. Mit festem Griff
hält sie mich am Arm. Wir befinden uns
jetzt in einem weiteren, weitläufigen

Raum, der mit Metallregalen bestückt
ist, aber diese sind alle gefüllt. Sie
enthalten alles, was man sich nur
wünschen könnte, jedes verlorene Stück
der Vergangenheit, jedes Fragment einer
möglichen Zukunft.

Einige Archivisten wandern durch die

Regalreihen, andere stehen Wache.

Dieser Raum ist anders beleuchtet als
die übrigen, von diversen schwach
glühenden Deckenlampen. Ich erhasche
einen Blick auf Kisten, Schachteln und –
teils unförmige – Behälter. Man bräuchte
einen

Lageplan,
um
sich
hier
zurechtzufinden!

Schon bevor sie es mir verrät, weiß
ich, wo wir uns befinden, obwohl ich
noch nie hier gewesen bin: in den

Archiven. Es ist in etwa so, als würde
man dem Steuermann zum ersten Mal
begegnen: Ich wusste schon immer von
der Existenz dieses Ortes, aber ihn mit
eigenen

Augen
zu
sehen,
löst
widersprüchliche Reaktionen in mir aus.

Ich könnte singen, weinen, weglaufen,
ich weiß nicht, was.

»Die Archive sind mit Schätzen
gefüllt«, sagt die Archivistin, »und ich
kenne jeden einzelnen von ihnen.«

Ihr

Haar
leuchtet
golden
im

Lichtschein, als sei sie selbst einer jener

Schätze, die sie bewacht. Dann dreht sie
sich zu mir um und sieht mich an.

»Nicht
viele
sind
bisher
hier
gewesen.«

Warum ich? , wundere ich mich.

»Viele Geschichten sind durch meine

Hände gewandert«, fährt die Archivistin
fort. »Eine meiner liebsten handelt von
einem Mädchen, das Stroh zu Gold
spinnen soll. Ein unmöglicher Auftrag,
aber sie hat ihn mehrmals erfüllt. Dem
gleicht auch meine Aufgabe.«

Die Archivistin biegt in einen Gang
ein und nimmt eine Schachtel aus dem

Regal. Sie öffnet sie, und ich sehe, dass
sie
mit

Reihen
von
in

Papier
eingewickelten Tafeln gefüllt ist. Eine
davon nimmt sie heraus, hält sie hoch
und sagt: »Wenn ich könnte, würde ich
den ganzen Tag hier verbringen. Hier
habe ich damals angefangen. Ich habe
die Artefakte sortiert und katalogisiert.«

Sie schließt die Augen, atmet tief ein,
und ich folge ihrem Beispiel.

Der Duft, der aus dem Karton
aufsteigt,
ist
vertraut,
eine
ferne

Erinnerung, die ich zunächst nicht
einordnen kann. Mein Herz schlägt ein
wenig schneller, und ich merke, wie ein
altes Gefühl von Groll in mir aufsteigt,
unerwartet und fehl am Platze. Dann fällt
es mir wieder ein.

»Das ist Schokolade!«

»Richtig«,
sagt
die Archivistin.

»Wann haben Sie zum letzten Mal
welche gegessen?«

»Auf
meinem

Paarungsbankett«,
antworte ich.

»Natürlich«, sagt sie, schließt den

Karton, greift nach dem nächsten und
öffnet ihn. Ich sehe Silber blinken und
glaube im ersten Moment, es seien

Silberetuis von Paarungsbällen, doch
stattdessen erkenne ich Gabeln, Messer
und Löffel. In einem anderen Karton
wird

Porzellangeschirr
aufbewahrt,
schneeweiß und zerbrechlich wie Eis.

Dann biegen wir in einen anderen Gang
ein, und die Archivistin zeigt mir Ringe
mit roten, grünen, blauen und weißen

Steinen. In einer anderen Reihe nimmt
sie Bücher aus den Regalen, die so reich
und schön bebildert sind, dass ich die

Hände verschränken muss, um sie nicht
schnell zu berühren.

Hier verbirgt sich ein so großer

Reichtum! Obwohl ich meinen Besitz
nicht
gegen

Silberbesteck
oder

Schokolade eintauschen würde, kann ich
doch verstehen, warum andere es tun.

»Vor
der

Entstehung
der

Gesellschaft«,
beginnt
die

Chefarchivistin,

»benutzten
die

Menschen Geld. Es gab Münzen –
manche davon aus Gold – und Scheine
aus festem Papier. Im Tausch gegen
dieses Geld konnte man andere Dinge
bekommen.«

»Wie denn?«, frage ich.

»Angenommen, ich hätte Hunger«,
sagt die Chefarchivistin. »Dann könnte
ich für, sagen wir, fünf solcher Scheine
von einem anderen etwas zu essen
bekommen.«

»Und was würde derjenige mit den

Scheinen anfangen?«

»Sie benutzen, um wieder etwas
anderes dafür zu bekommen«, erklärt
sie.

»Stand etwas auf ihnen geschrieben?«

»Nein«, erwidert sie. »Jedenfalls
nichts,
was
mit

Ihren

Gedichten
vergleichbar wäre.«

Ich schüttele den Kopf. »Und was
sollte
das?«

Die Art,
wie
die

Archivisten

Geschäfte
abwickeln,
erscheint mir wesentlich plausibler.

»Sie haben einander vertraut«, sagt
die Archivistin. »Bis sie es eines Tages
nicht mehr taten und das System
zusammenbrach.«

Sie hält inne. Ich weiß nicht, welche

Reaktion sie von mir erwartet.

»Was ich Ihnen zeigen will«, fährt die

Chefarchivistin fort, »sind die Dinge,
denen die meisten Menschen einen Wert
beimessen. Gewöhnliche Dinge. Wir
haben aber auch Kisten und Kästen
voller ganz besonderer Gegenstände für
exzentrischere Geschmäcker. Wir führen
dieses Archiv schon seit langer Zeit.«

Sie geleitet mich den Weg zurück, den
wir gekommen sind, bis zu dem Regal
mit dem Schmuck. Dort bleibt sie kurz
stehen, zieht eine Schachtel heraus und
nimmt sie ungeöffnet mit. »Jeder misst
etwas anderem besondere Bedeutung bei
und ist bereit, dafür etwas herzugeben –
etwas, das wiederum für einen anderen
besondere Bedeutung hat«, sagt sie. »Mit
am interessantesten ist, Wissen zu haben
und es handeln zu wollen. Wenn die

Leute also etwas in Erfahrung bringen,
aber nicht besitzen wollen. Natürlich
sind auch die Wissbegierden der

Menschen höchst unterschiedlich und
interessant.« Sie bleibt am Ende eines
der Regale stehen. »Was möchten Sie
gerne wissen, Cassia Reyes?«

Ich möchte wissen, ob es meiner

Familie, Ky und Xander gutgeht. Oder
was Großvater mit dem Tag im roten

G a r t e n gemeint
hat.

Welche

Erinnerungen ich verloren habe.

Das alles kann sie mir nicht sagen.

Stille tritt ein in dieser gut sortierten

Schatzkammer.

Das Licht ihrer Taschenlampe wird
von den Regalen zurückgeworfen, und es
funkelt und glitzert mal hier, mal da.

Wenn ich zwischendurch einen Blick auf
das Gesicht der Archivistin erhasche,
wirkt sie nachdenklich. »Wissen Sie,
was augenblicklich sehr wertvoll ist?«,
fragt sie mich. »Diese Röhrchen der

Gesellschaft, die geheimen. Haben Sie
von ihnen gehört? Die mit den

Gewebeproben, die vor dem Letzten

Bankett entnommen wurden?«

»Ja, ich habe von ihnen gehört«,
bestätige ich. Und nicht nur das: Ich habe
sie sogar gesehen. Reihenweise gelagert
in einer Höhle mitten in den Canyons.

Hunter hat eines zerbrochen. Eli und ich
haben einige davon gestohlen.

»Da sind Sie nicht die Einzige«, fährt
die

Chefarchivistin
fort.

»Manche
würden alles dafür tun, einer solchen

Gewebeprobe habhaft zu werden!«

»Die Röhrchen sind völlig wertlos«,
entgegne ich. »Sie ersetzen keine echten

Menschen.« Ich zitiere Ky und hoffe, die

Archivistin hört meiner Stimme nicht an,
dass ich lüge. Denn ich habe Großvaters

Röhrchen aus der Höhle gestohlen und

Ky gebeten, es zu verstecken, weil ich
mich nicht von der Idee verabschieden
konnte, dass die Proben doch einmal
wichtig werden könnten.

»Möglich«, sagt die Archivistin.

»Aber nicht alle sind Ihrer Meinung. Sie
wollen ihre eigenen Gewebeproben und
die ihrer Verwandten und Freunde
haben. Besonders, wenn sie einen

Angehörigen durch die Seuche verloren
haben.«

Wenn sie einen Angehörigen durch
die Seuche verloren haben. »Sind
wirklich Menschen daran gestorben?«,
frage ich, doch im selben Moment weiß
ich, dass es durchaus sein kann. Ich habe
in den Canyons gelernt, wie vergänglich
der Mensch ist.

Als könne sie meine Gedanken lesen,
fragt die Archivistin: »Sie haben die

Röhrchen gesehen, oder? Als Sie auf der

Flucht vor der Gesellschaft waren?«

Beinahe hätte ich gelacht, ohne
eigentlich zu wissen, warum. Ja, ich
habe die Höhle gesehen, nach der Sie
mich fragen, das Lager mit den
endlosen Reihen der Reagenzgläser tief
unter der Erde. Ich habe auch eine

Höhle voller Bücher und Dokumente
gesehen und goldene Äpfel an dunklen

Bäumen, die an einem Ort mit viel

Wind und wenig Regen wuchsen. Ich
habe meinen in einen Baum geritzten

Namen und auf Felswände gemalte

Bilder gesehen.

In den Canyons habe ich auch

Leichen unter freiem Himmel gesehen
und einen Mann, der seine Tochter mit

Totengesang bestattet hat, nachdem er
ihre und seine Arme mit blauen Linien
bedeckte. Ich habe Leben an diesem

Ort gespürt und den Tod gesehen.

Die Archivistin fragt: »Sie haben
nicht zufällig eines dieser Röhrchen als

Tauschobjekt mitgebracht?«

Wie viel weiß sie? »Nein«, behaupte
ich.

»Zu schade«, sagt sie.

»Was würde ich dafür bekommen?«

»Unterschiedlich«,
antwortet
die

Archivistin. »Wir können natürlich
nichts garantieren. Dass Tote wieder
zum Leben erweckt werden können,
versprechen wir nicht.«

»Die Leute gehen aber davon aus«,
erwidere ich.

»Sie bräuchten nur einige wenige

Röhrchen, um reisen zu können, wohin

Sie wollten«, sagt die Archivistin.

»Nach Keya zum Beispiel.« Sie wartet
ab, ob ich anbeiße. Sie weiß, wo meine

Familie ist. »Oder nach Hause, nach

Oria.«

»Oder«, erwidere ich mit den

Gedanken an Camas, »an einen ganz
anderen Ort?«

Wir sehen uns abwartend an.

Zu meiner Überraschung ergreift sie
als Erste das Wort, und dadurch erkenne
ich, wie wichtig diese Proben für sie
sind.

»Wenn Sie an eine Reise nach

Anderland denken«, sagt sie ganz leise,

»so ist das inzwischen unmöglich.«

Anderland? Davon habe ich noch nie
gehört, nur von Ländern, die auf einer

Karte damals in Oria als das Gebiet des

Feindes bezeichnet wurden. So, wie die

Archivistin
von

»Anderland«
gesprochen hat, muss sie jedoch einen
ganz eigenen, fernen Ort meinen. Wo
liegt er? Sogar Ky, der in den Äußeren

Provinzen groß geworden ist, hat nie
einen Ort namens »Anderland« erwähnt.

Ich gerate schon in die Versuchung, ja zu
sagen, um mehr über dieses Land zu
erfahren, das so weit weg liegt, dass es
auf keiner Landkarte erscheint, die ich je
gesehen habe, einschließlich der der

Dorfbewohner aus den Canyons.

»Nein«, sage ich. »Ich habe keine

Röhrchen.«

Einen Moment lang schweigen wir
beide. Dann ergreift die Archivistin
wieder das Wort. »Mir ist aufgefallen,
dass Sie sich in letzter Zeit auf etwas
anderes konzentrieren als auf den

Handel«, bemerkt sie. »Ich habe mir die

Galerie angesehen. Eine großartige

Sache.«

»Danke«, sage ich. »Jeder hat
irgendetwas, das sich mit anderen zu
teilen lohnt.«

Die Archivistin sieht mich mitleidig,
aber auch erstaunt an. Sie erwidert: »O
nein. Alles in der Galerie hat es so oder
besser schon einmal gegeben. Trotzdem
ist
sie
auf
ihre

Weise
ein
bemerkenswertes Phänomen.«

Sie ist nicht wie der Steuermann, das
habe ich jetzt erkannt. Sie erinnert mich
eher an meine Funktionärin früher in

Oria. Beiden ist die Überzeugung
gemeinsam, dass sie stets dazulernen und
sich weiterentwickeln, obwohl sie diese

Fähigkeit schon vor langer Zeit verloren
haben.

Ich bin erleichtert, als ich die Archive
verlassen und zur Galerie gehen kann,
die lebendig und oberirdisch ist. Als ich
mich nähere, horche ich auf.

Da singt doch jemand!

Ich kenne das Lied nicht, es gehört
nicht zu den Hundert Liedern. Den Text
kann ich nicht verstehen, weil ich noch
zu weit entfernt bin, aber dafür höre ich
die Melodie. Eine Frauenstimme steigt
und fällt, schmerzt und heilt, und beim

Refrain fällt eine Männerstimme ein.

Ob die Frau vorher wusste, dass er
mitsingen würde? Hatten sie das
geplant? Oder war sie überrascht
darüber, dass sie plötzlich nicht mehr
mit ihrem Lied allein war?

Als sie enden, herrscht zunächst

Stille. Dann stößt jemand ganz vorne
einen Jubelschrei aus, und wir alle
stimmen ein. Ich dränge mich durch die

Menge, um das Gesangsduo aus der

Nähe zu betrachten.

»Noch eines?«, fragt die Frau, und
einstimmig ertönt ein lautes: »Ja!«

Diesmal singt sie ein ganz anderes,
kurzes und einfaches Lied. Die Melodie
ist abwechslungsreich, aber einprägsam:

Ich, ein Stein, muss liegen,

Auf steiler Bergeshöh.

Du, mein Schatz, musst fliegen,

Durch Winter, Frost und Schnee.

Wir dürfen nicht ermüden,

Ertragen Ach und Weh.

Ob das ein Lied aus den Äußeren

Provinzen ist? Es erinnert mich an die

Geschichte von Sisyphus, und Ky hat
erzählt, dass die alten Lieder in seiner

Heimat länger lebendig geblieben sind.

Die Menschen, die sie gesungen haben,
sind jedoch inzwischen alle fort, und
deswegen müsste das Lied eigentlich
eine
traurige

Stimmung
heraufbeschwören. Durch die Melodie
klingt es jedoch fröhlich.

Ich ertappe mich dabei, wie ich
mitsumme, und ehe ich mich versehe,
stimme ich in das Lied ein, ebenso wie
die Menge um mich. Wir wiederholen
das Stück, bis Text und Melodie bei
allen sitzen. Als mir auffällt, dass ich
mich zur Musik bewege, ist mir das
zunächst ein wenig peinlich, aber bald
schon denke ich nicht mehr darüber
nach. Ich wünschte nur, Ky wäre hier
und könnte mich in aller Öffentlichkeit
singen und tanzen sehen.

Lieber noch wäre mir vielleicht sogar

Xander. Ky kann ja schon singen.

Xander auch?

Wir stampfen mit den Füßen auf den

Boden und riechen die toten Fische nicht
mehr, die bis vor kurzem ans Seeufer
schwappten,
weil
sie
inzwischen
verwest sind, zerfallen bis auf die

Gräten. Ihr Geruch ist in unserer

Lebendigkeit
aufgegangen,
unserem

Fleisch, dem Salz unserer Tränen und
unseres Schweißes, dem würzigen Duft
des grünen Grases und der Pflanzen, die
wir zertreten. Wir atmen dieselbe Luft,
singen dasselbe Lied.

Kapitel 18

Xander

Im

Laufe
der

Nacht
werden
dreiundfünfzig
neue

Patienten
eingeliefert, nicht alle, aber einige mit
dem Ausschlag und den Blutungen. Der

Chefarzt schickt sie alle auf unsere

Station in Quarantäne und ernennt mich
zum verantwortlichen Arzt für die am
mutierten Virus erkrankten Patienten. Ich
werde ihre Pflege vor Ort überwachen,
er über Terminal.

»Der
drückt
sich
vor
der

Infektionsgefahr«, flüstert mir eine der

Krankenschwestern zu.

»Schon gut«, beschwichtige ich sie.

»Ich
übernehme
gerne
die

Verantwortung. Aber das heißt nicht,
dass Sie sich der Gefahr aussetzen
müssen. Ich kann veranlassen, dass Sie
auf einer anderen Station eingesetzt
werden.«

Sie schüttelt den Kopf. »Nein, ich
schaffe das schon.« Lächelnd fährt sie
fort: »Wenigstens haben Sie ja erreicht,
dass der Hof in den Quarantänebereich
einbezogen wurde. Dadurch ist die

Isolation halb so schlimm.«

»Und wir haben noch die Cafeteria«,
ergänze ich, und sie lacht. Keiner von
uns verbringt dort noch viel Zeit; wir
nehmen nur rasch unsere Mahlzeiten in

Empfang.

Nachdem alle Patienten in ihren

Betten liegen, untersucht sie der

Virologe noch einmal. Auch er ist
fasziniert. »Die Blutungen treten auf,
weil das Virus die Blutplättchen, die für
die Blutgerinnung verantwortlich sind,
zerstört«, erklärt er. »Was bedeutet, dass
die Milz bei den betroffenen Patienten
vergrößert sein müsste.«

Eine Ärztin neben uns, die gerade
noch einmal den ersten Patienten
gründlich untersucht hat, nickt und sagt:

»Seine Milz ist tatsächlich vergrößert.

Sie
wölbt
sich
bis
unter
den

Rippenbogen.«

»Außerdem schaffen es die Patienten
nicht mehr, das Sekret aus den Lungen
und den oberen Atemwegen abzuhusten«,
fügt ein Medic hinzu. »Wir werden mit

Lungenentzündungen
und
anderen

Sekundärinfektionen
konfrontiert
werden, wenn wir nicht bald eine

Besserung herbeiführen können.«

Ein paar Betten weiter ruft plötzlich
ein Medic: »Eine Ruptur! Ich glaube, der

Patient hat innere Blutungen!«

Ich alarmiere über mein Miniterminal
einen Chirurgen. Wir umringen den

aschfahl gewordenen Patienten. Die

Messgeräte schlagen Alarm, weil sein

Blutdruck abfällt und der Puls sich
beschleunigt. Ärzte und Chirurgen rufen
sich gegenseitig Anweisungen zu.

Der Patient liegt still und reglos neben
all den anderen.

Wir können ihn nicht retten. Er stirbt,
bevor wir den Operationssaal erreichen.

Ich hoffe, mit einem Blick auf die
anderen Patienten, dass diese nicht allzu
viel mitbekommen haben. In welchem

Maße können sie überhaupt etwas
wahrnehmen? Tief bedrückt greife ich
nach
meinem

Miniterminal,
das
penetrante Töne aussendet, weil mich
der Chefarzt zu erreichen versucht. Er
hat das Geschehnis vom Hauptterminal
aus verfolgt.

Sende dringende Patientendaten,
bitte sofort ansehen.

Er
will,
dass
ich
mir
jetzt

Patientendaten ansehe? Nachdem soeben
ein Patient verstorben ist? Das ganze

Team ist fassungslos. Unsere Aufgabe
als Mediziner im Auftrag der Erhebung
ist
es,

Menschenleben
zu
retten.

Normalerweise sterben sie uns nicht
unter den Händen weg.

Ich trete beiseite, um die Daten zu
überprüfen. Zunächst verstehe ich nicht,
was daran so dringend sein soll. Es geht
um die zuletzt eingelieferten Kranken,
und die Informationen scheinen nur
grundlegende Fakten zu enthalten. Was
soll ich daraus entnehmen?

Dann fällt es mir wie Schuppen von
den Augen. Die Informationen stammen
alle aus dem Zeitraum nach der
kürzlichen Impfung. Die Patienten sind
geimpft, durch das mutierte Virus aber
trotzdem erkrankt. Das bedeutet, dass
ein großer Teil der Bevölkerung
gefährdet ist!

»Ich muss Ihre Station vollständig
unter Quarantäne stellen«, verkündet der

Chefarzt über Miniterminal.

»Verstehe«, sage ich. Eine andere

Lösung gibt es nicht. »Die Station wird
isoliert«, erkläre ich den Mitarbeitern.

Sie nicken erschöpft. Auch sie sehen
die Notwendigkeit. Wir haben den

Ernstfall tausendmal geprobt. Auf uns
ruht die Verantwortung, Leben zu retten.

Hinter mir höre ich eilige Schritte. Ich
wirbele herum.

Der Virologe rennt zur Ausgangstür.

Ist sie bereits verschlossen? Oder trägt
er das mutierte Virus hinaus und
gefährdet eine ganze Reihe weiterer

Menschen?

Ich sprinte so schnell ich kann an den

Bettenreihen entlang. Der Virologe ist
älter als ich. Ich hole ihn mit Leichtigkeit
ein
und
reiße
ihn
zu

Boden.

»Hiergeblieben!«, herrsche ich ihn mit
offener Verachtung an. »Sie bleiben hier
und helfen uns dabei, die Krankheit zu
besiegen! Das ist Ihre Pflicht!«

»Hören Sie mir zu!«, keucht er und
versucht sich aufzusetzen. Ich lasse ihn
gewähren, halte ihn aber am Arm fest.

»Möglicherweise sind wir alle anfällig
für
diese

Mutation.

Unsere

Immunisierung
könnte
wirkungslos
sein!«

»Eben deshalb dürfen Sie niemanden
der Gefahr einer Ansteckung aussetzen«,
entgegne ich. »Das wissen Sie doch
besser als alle anderen.« Ich zerre ihn an
seiner Uniform auf die Beine und
bugsiere ihn in eine der Abstellkammern
unserer Station. Es widerstrebt mir, ihn
einzusperren, aber mir fällt keine andere

Lösung ein.

»Moment!«, japst der Virologe. »Es
könnte sein, dass diejenigen immun sind,
die das kleine rote Mal auf dem Rücken
haben!« Ist er verrückt oder genial?

Ich weiß genau, was er meint.

»Diejenigen, die an der ursprünglichen

Form des Virus erkrankt sind«, sage ich.

Wir hatten von Anfang an den Auftrag,
die Bevölkerung auf kleine rote Male
zwischen
den

Schulterblättern
zu
untersuchen. Lei und ich haben darüber
gesprochen.

»Genau!«,
sagt
der

Virologe
aufgeregt. »Ich vermute, dass sie an
einer geringfügig mutierten Form des

Virus erkrankt sind, die der neuen

Mutation ausreichend ähnelt, um sie
davor zu schützen. Der Impfstoff
dagegen, wie Sie und ich ihn erhalten
haben,
hat
nur

Fragmente
des
ursprünglichen Virus in abgetöteter

Form enthalten. Diese sind vermutlich
der neuen, mutierten Variation nicht
ähnlich genug, um uns dagegen zu
immunisieren.«

Ich lasse ihn nicht los, nicke aber, zum

Zeichen, dass ich ihn verstanden habe.

»Die erste Welle der Seuche hat uns
nicht erfasst«, fährt er fort. »Aber wir
waren dem Virus ausgesetzt. Unser

Immunsystem
hat
uns
vor
den
schlimmsten Symptomen geschützt, aber
wir hätten diese frühere Form der

Krankheit bekommen können. Darauf
basiert das Prinzip einer Impfung: Sie
lehrt den Körper, auf ein Virus zu
reagieren, damit er es erkennt, wenn es
erneut eindringt. Krankheitssymptome
können trotzdem auftreten, aber nicht so
heftig.«

»Ich weiß«, antworte ich, denn so viel
habe ich inzwischen begriffen.

»Jetzt hören Sie mir doch bitte mal
zu!«, drängt der Virologe. »Falls das so
ist, falls wir wirklich an der ersten Form
der Seuche erkrankt sind, die umging, als
der

Steuermann
zum
ersten

Mal
gesprochen hat, haben wir das rote Mal
und sind geschützt. Wir sind nicht
versunken,
waren
aber
durchaus
infiziert. Unser Immunsystem hat das

Virus besiegt. Falls wir aber nicht
während dieses Zeitfensters infiziert
wurden« – er zeigt mit ausgebreiteten

Armen eine Zeitspanne an – »können wir
am mutierten Virus erkranken. Und ich
glaube nicht, dass wir ein Heilmittel
dagegen haben.«

Zuerst denke ich, er redet wirres

Zeug, doch dann ergibt sich ein Sinn aus
seinen Worten. Er könnte tatsächlich
recht haben.

Er befreit seinen Arm aus meinem

Griff, knöpft sein schwarzes Hemd auf
und zieht hinten den Kragen herunter.

»Sehen Sie?«, sagt er. »Ich habe kein
rotes Mal, oder?«

Stimmt.

»Nein«, bestätige ich. Am liebsten
hätte
ich
auch
mein

Hemd
heruntergezogen und nachgesehen, ob ich
das Mal habe. Ich habe nie daran
gedacht, mich selbst zu untersuchen.

»Sie werden hier aber gebraucht. Sie
dürfen nicht rausgehen und andere Leute
gefährden. Sie waren der mutierten

Virusform genauso ausgesetzt wie alle
anderen hier.«

»Ich gehe hinaus in die Wälder. Die

Menschen in den Grenzgebieten haben
immer gewusst, wie man dort überlebt.

Es
gibt
durchaus

Rückzugsmöglichkeiten.«

»Wo denn?«

»In den Steindörfern zum Beispiel.«

Ich ziehe die Augenbrauen hoch. Ist er
übergeschnappt? Von so etwas wie

»Steindörfern« habe ich noch nie gehört.

»Erhalten Sie dort denn Infusionen?«,
frage ich. »Und alles andere, damit Sie
am Leben bleiben, bis ein Heilmittel
gefunden ist? Und ist es Ihnen egal, dass

Sie die anderen dem mutierten Virus
aussetzen?«

Er starrt mich mit vor Panik weit
aufgerissenen Augen an und stammelt:

»Aber Sie haben ihn doch selbst
gesehen! Der Kranke ist gestorben! Ich
kann hier nicht bleiben!«

»Haben Sie zum ersten Mal einen

Menschen sterben sehen?«, frage ich.

»In der Gesellschaft ist niemand
einfach so gestorben«, entgegnet er.

»Quatsch«, erwidere ich. »Man hat
das nur besser vertuscht.« Ich kann
durchaus verstehen, dass der Virologe

Angst hat – ich hatte selbst im ersten

Moment
den

Impuls,
einfach
wegzulaufen.

Der Chefarzt lockert die Quarantäne, um
uns weitere Patienten und zusätzliches

Pflegepersonal zu schicken. Er hat die

Auseinandersetzung mit dem Virologen
via Miniterminal mitgehört und muss
daher entscheiden, wie er das alles dem

Steuermann melden will. Ich bin froh,
nicht dafür verantwortlich zu sein, was
öffentlich bekanntgegeben wird und was
nicht.

Eine Bitte habe ich jedoch an meinen

Vorgesetzten,
nämlich
dem
neuen

Personal vorher zu erklären, dass die
neue

Form
der

Virusinfektion
möglicherweise
bis
auf
weiteres
unheilbar ist. »Wir können keine
weiteren Fluchtversuche riskieren, daher
müssen die Leute wissen, worauf sie
sich einlassen.«

Kurz darauf eskortieren bewaffnete

Wachen der Erhebung in Schutzanzügen
das neue Personal zu unserer Station.

Den Virologen führen sie ab. Keine

Ahnung, ob sie ihn isolieren, aber er ist
ein zu großes Risiko, solange bei ihm
die Nerven blankliegen. Ich bin so mit
seinem sicheren Abtransport beschäftigt,
dass ich erst nach einer Weile erkenne,
dass Lei zu den neuen Mitarbeiterinnen
gehört.

Sobald wie möglich treffe ich mich
mit ihr draußen im Hof. »Du hättest nicht
hierherkommen dürfen!«, sage ich leise.

»Du setzt dich damit einem großen

Risiko aus!«

»Ich weiß«, sagt sie. »Man hat es uns
gesagt. Es könnte sein, dass das

Heilmittel diesmal nicht wirkt.«

»Aber manche sind wahrscheinlich
bereits immun«, erwiderte ich. »Weißt
du noch, wie wir uns über das kleine
rote Mal unterhalten haben, die nach
einer Infektion mit der früheren Form
des Virus zurückgeblieben ist?«

»Ja.«

»Der Virologe hatte da eine Theorie.«

»Erzähl!«

»Seiner

Meinung
nach
haben
diejenigen mit dem roten Mal bereits
eine

Infektion
mit
dem

Virus
überstanden,
genau,
wie
wir
angenommen haben, und sind dadurch
gegen den neuen mutierten Virus
geschützt.«

»Wie kann das denn sein?«, fragt Lei.

»Das Virus verändert sich«, erkläre
ich. »Wie die Fische, von denen du mir
erzählt hast. Es sieht inzwischen anders
aus als früher.«

Sie sieht mich verständnislos an.

Ich
versuche
es
noch
einmal.

»Diejenigen, die schon als Kinder
geimpft wurden, erhielten Teile des

Virus in abgetöteter Form. Dann kam die
erste Infektionswelle, und wir wurden
nicht krank, weil unsere Körper das

Virus abwehren konnten. Dennoch
wurden wir mit dem Lebendvirus
konfrontiert, was bedeutet, dass wir
auch gegen die mutierte Form immun
sind. Das abgetötete Virus war dem
mutierten Virus nicht ähnlich genug, um
unser

Immunsystem
darauf
vorzubereiten, vermutlich aber das

Lebendvirus, falls wir damit infiziert
wurden.«

»Ich verstehe es immer noch nicht.«

Der nächste Versuch. »Nach dieser

Theorie sind diejenigen mit dem roten

Mal geschützt, weil sie zur richtigen Zeit
mit der richtigen Form des Virus
konfrontiert wurden. Dadurch sind sie
auch vor dem Mutanten sicher.«

»Wie Steine im Fluss«, sagt sie
nachdenklich. »Man muss in der
richtigen Reihenfolge darauftreten, um
gefahrlos ans andere Ufer zu gelangen.«

»So ähnlich. Und denk an die Fische,
die ihre äußere Gestalt verändern.«

»Ja, aber nur oberflächlich«, erwidert
sie. »Sie passen sich zwar äußerlich
ihrer Umgebung an, verwandeln sich
aber nicht grundlegend.«

»Aha«, sage ich, obwohl ich jetzt
verwirrt bin.

Sie sieht es mir an. »Ich nehme an, du
musst sie mit eigenen Augen sehen.«

»Hast du das Mal?«, frage ich Lei.

»Ich weiß es nicht«, antwortet sie.

»Und du?«

Ich schüttele den Kopf. »Ich weiß es
auch nicht. Es ist eine schwer
zugängliche Stelle.«

»Ich schaue für dich nach.« Bevor ich
etwas erwidern kann, stellt sie sich
hinter mich und zieht mein Hemd am

Kragen herunter. Ich spüre ihren Atem in
meinem Nacken.

»Wenn der Virologe recht hat, bist du
immun«,
verkündet
sie,
hörbar
erleichtert. »Du hast es.«

»Bist du sicher?«

»Ja«, sagt sie. »Es ist genau hier.«

Nachdem sie ihre Hand weggezogen hat,
spüre ich immer noch die Stelle, an der
ihr Finger mich berührt hat.

Sie ahnt meine nächste Frage voraus.

»Nein«, sagt sie. »Schau nicht nach.

Ich will davon nicht in meinem Handeln
beeinflusst werden.«

Später, als wir den Hof verlassen, bleibt

Lei stehen und sieht mich an. Ihre Augen
haben eine außergewöhnliche Farbe:

tiefschwarz. Sie sagt: »Ich habe es mir
anders überlegt.«

Erst weiß ich nicht, was sie meint,
aber dann wirft sie ihr langes Haar
beiseite und sagt mit leicht zittriger

Stimme: »Ich glaube, ich will es doch
wissen.«

Das Mal. Sie möchte wissen, ob sie
es hat.

»Gut«, sage ich. Plötzlich bin ich ganz
verlegen, obwohl ich schon so viele

Patienten am ganzen Körper untersucht
habe. Aber diese Leute sind mehr oder
weniger anonym, und ich will ihnen
einfach nur helfen.

Doch das hier ist ihr Körper.

Sie dreht mir den Rücken zu, knöpft
den Kragen ihrer Uniform auf und
wartet. Ich zögere zunächst. Meine

Finger schweben über dem Stoffsaum.

Dann fasse ich mir ein Herz und ziehe
den Kragen hinunter, sorgfältig darauf
bedacht, ihre Haut nicht zu berühren.

Sie hat kein Mal.

In einem Impuls berühre ich sie, lege
die
flache

Hand
auf
die

Knochenwölbung in ihrem Nacken und
fahre hinauf in ihr Haar. Ich kann es ihr
nicht verheimlichen!

Ich atme tief ein und ziehe die Hand
zurück. Dass ich immun bin, heißt noch
lange nicht, dass ich das mutierte Virus
nicht übertragen kann. »Tut mir leid …«,
stammele ich.

»Schon gut«, sagt sie und nimmt ohne
mich anzusehen meine Hand. Für einen

Augenblick verschränken sich unsere

Finger.

Dann lässt sie mich los, stößt die Tür
auf und betritt das Gebäude, ohne sich
umzublicken. Unwillkürlich schießt mir
der Gedanke durch den Kopf: So fühlt es
sich also an, am Rande eines Abgrunds
zu stehen.

Vierter Teil

Die Seuche

Kapitel 19

Ky

Die Innenstadt von Oria sieht aus, als
hätte
man
ihr
einige

Zähne
ausgeschlagen. Die Barrikade bildet
keine einheitliche Umgrenzung mehr,
sondern hat diverse Lücken. Der

Erhebung
müssen
die

Mauerteile
ausgegangen sein, denn sie hat die

Zwischenräume mit Maschendrahtzaun
geschlossen. Ich sehe ihn heiß in der

Frühlingssonne glänzen, als wir darüber
hinwegfliegen. In Richtung des Hügels
blicke ich lieber nicht.

Wachen der Erhebung in schwarzen

Uniformen winken zu uns herauf. Wir
fliegen jetzt tiefer und können erkennen,
wie Leute Teile aus dem Zaun
heraustrennen und an Schwachstellen
dagegendrücken. Schon bald wird die

Barrikade fallen. Selbst von hier oben
kann man die Unruhen erahnen.

»Die Situation ist derart eskaliert,
dass wir nicht landen können«, meldet
unser Befehlshaber. »Wir werfen die

Vorräte aus der Luft ab.«

Ich muss zugeben, dass es Zeiten
gegeben hat, in denen ich wünschte, den

Bewohnern der Vororte Orias würde
etwas zustoßen, zum Beispiel damals,
als ich abgeführt wurde und mir niemand
außer Cassia folgte. Oder als das

Publikum im Kino lachte, wenn es Leute
sterben sah, weil die Zuschauer gar nicht
erfassten, was auf der Leinwand
geschah.

Ich
wünschte
meinen
ehemaligen Mitbürgern zwar nicht den

Tod, aber dass sie einmal erfuhren, was
es bedeutet, Angst zu haben. Ich wollte,
dass sie wussten, auf wessen Kosten sie
ihr bequemes Leben führten. Doch
dieser Anblick jetzt ist furchtbar. In den
letzten Wochen hat die Erhebung sowohl
die Kontrolle über die Seuche als auch
über die Bevölkerung verloren. Wir
erfahren nicht, was genau geschehen ist,
aber irgendetwas muss passiert sein.

Sogar die Archivisten und die Händler
sind wie vom Erdboden verschluckt. Ich
habe keine Möglichkeit, Cassia eine

Nachricht zukommen zu lassen.

Es fehlt nicht mehr viel, und ich kann
dem Drang, einfach nach Central zu
fliegen, nicht mehr widerstehen.

»Am sichersten ist der Platz vor der

Stadthalle«, sagt der Kommandeur.

»Dort werfen wir die Fracht ab.«

»Die ganze Fracht?«, frage ich. »Und
was ist mit den Vororten?«

»Alles vor die Stadthalle«, erwidert
er. »Das ist am sichersten.«

Ich bin anderer Meinung. Wir müssen
die Vorräte verteilen, oder es wird ein

Blutbad geben. Schon jetzt versuchen

Leute, die Mauer zu durchdringen. Wenn
sie uns die Kisten abwerfen sehen,
werden
sie
noch
aggressiver
hineindrängen, und ich weiß nicht, wie
lange die Erhebung ohne gewaltsames

Eingreifen die Ordnung aufrechterhalten
kann. Wird sie Kampfjets schicken
müssen, wie sie es in Arcadia schon
getan hat?

Indie und ich fliegen als Letzte in der

Formation
und
ziehen

Schleifen,
während die anderen ihre Fracht
abwerfen. Wir befinden uns jetzt
außerhalb
des

Innenstadtbereichs,
draußen über den Vororten. Während
wir über sie hinwegfliegen, kommen die

Leute aus ihren Häusern und sehen zu
uns herauf. Sie haben die Anweisungen
der Erhebung befolgt, sich ruhig zu
verhalten und in ihren Häusern zu
bleiben, anstatt zur Barrikade zu
strömen.

Das bedeutet, dass sie wahrscheinlich
verhungern
werden,
während
die

Belagerer
der

Mauer
um
die

Nahrungsmittel
kämpfen,
die
wir
gebracht haben.

Urplötzlich durchfährt mich eine
heftige Traurigkeit und ein Gefühl der

Verbundenheit mit den Bewohnern der

Vororte. Sie haben die Anweisungen
befolgt, wollten sich korrekt verhalten.

Was können sie dafür, wenn jetzt alles
drunter und drüber geht?

Nichts.

Alles.

Ich habe eine Idee.

»Abwurf vorbereiten!«, befiehlt der

Kommandeur. Noch nie zuvor haben wir

Fracht aus der Luft verteilt, aber wir
haben den Ernstfall geprobt. An der

Unterseite des Flugzeugs befindet sich
eine Klappe, durch die wir die

Nahrungsmittelvorräte
hinauswerfen
können.

»Caleb!«, sage ich in das Funkgerät,
das mit dem Frachtraum verbunden ist.

»Bist du bereit?«

Keine Antwort.

»Caleb?«

»Bin bereit«, antwortet er mit
schwacher Stimme.

Da ich diesmal der Pilot bin, habe ich
das Kommando. »Schau doch mal nach,
was mit ihm los ist«, bitte ich Indie, und
sie geht sofort zum Frachtraum. Trotz
der Schwankungen des Schiffs hält sie
mühelos das Gleichgewicht. Ich höre,
wie sie die Luke öffnet und in den Raum
geht.

»Haben Sie ein Problem?«, fragt der

Kommandeur.

»Nein, ich glaube nicht«, antworte
ich.

»Caleb sieht nicht gut aus«, verkündet

Indie einen Augenblick später, als sie
wieder aus dem Frachtraum kommt. »Ich
glaube, er ist krank.«

»Nein, es geht mir gut«, protestiert

Caleb, aber es klingt angestrengt. »Ich
glaube, ich habe etwas Schlechtes
gegessen.«

»Werfen Sie Ihre Fracht nicht ab«,
befiehlt der Kommandeur. »Kehren Sie
sofort zur Basis zurück.«

Indie sieht mich mit hochgezogenen

Augenbrauen an. Soll das ein Witz sein?

»Ich wiederhole«, sagt er, »werfen

Sie Ihre Fracht nicht ab! Melden Sie sich
sofort bei der Basis in Camas zurück.«

Ich sehe Indie an, und sie zuckt mit
den Schultern. Ich wende das Luftschiff,
und wir fliegen über die Menschen unten
hinweg.

Da
ich
wegen
des

bevorstehenden

Abwurfs
tief
hinuntergegangen bin, kann ich fast ihre
offenen Münder sehen. Sie erinnern mich
an Vogelküken, die auf Futter warten.

»Übernimm du«, sage ich zu Indie mit
einer Geste auf das Control Panel. Dann
gehe ich in den Frachtraum, um nach

Caleb zu sehen.

Er ist nicht mehr angeschnallt,
sondern steht hinten im Frachtraum, die

Hände gegen die Schiffswand gestemmt,
den Kopf gesenkt, jeden einzelnen

Muskel schmerzhaft verkrampft. Als er
mich sieht, lese ich die Angst in seinen

Augen.

»Caleb!«, sage ich. »Was ist denn
los?«

»Nichts«, sagt er. »Mir geht’s gut.

Geh wieder zurück.«

»Du bist krank«, stelle ich fest. Aber
was hat er? Gegen die Seuche sind wir
immun.

Es sei denn, etwas ist schiefgelaufen.

»Caleb«, wiederhole ich. »Was hast
du?«

Er schüttelt den Kopf, will es mir
nicht sagen. Ein kleiner Ruck geht durch
das Schiff, und er stolpert. »Du weißt
genau, was los ist, aber du willst es mir
nicht verraten«, sage ich ihm auf den

Kopf zu. »So kann ich dir aber nicht
helfen.«

»Du kannst mir sowieso nicht helfen«,
erwidert Caleb. »Und wenn ich krank
bin, solltest du mir besser nicht zu nahe
kommen.«

Er hat recht. Ich drehe mich um und
gehe. Als ich mich setze, sieht mich

Indie fragend an. »Verriegele den

Frachtraum«, sage ich. »Und geh nicht
noch mal rein.«

Wir sind schon fast wieder in Camas,
bevor sich Caleb erneut meldet. Wir
fliegen gerade über die weitläufigen,
flachen Felder von Tana hinweg, und ich
denke natürlich an Cassia und ihre

Familie, als Calebs Stimme durch den

Lautsprecher ertönt.

Er sagt: »Ich hab’s mir anders
überlegt. Du kannst doch etwas für mich
tun. Du könntest etwas aufschreiben.«

»Ich habe kein Papier«, erwidere ich.

»Und ich sitze am Steuer.«

»Du
kannst
es
auch
später
aufschreiben, es muss nicht gleich sein.«

»Gut«, stimme ich zu. »Aber erst sag
mir, was los ist.«

Der Kommandeur schweigt. Hört er
mit?

»Ich weiß es nicht«, sagt Caleb.

»Dann kann ich nichts für dich
aufschreiben«, sage ich.

Schweigen.

»Eines möchte ich wissen«, sage ich
zu Caleb. »Was war in den Kisten, die
du jedes Mal aufs Schiff gebracht hast,
nachdem wir das Heilmittel ausgeliefert
hatten?«

»Röhrchen«,
antwortet

Caleb
überraschenderweise
wie
aus
der

Pistole
geschossen.

»Wir
haben

Röhrchen abtransportiert.«

»Welche Röhrchen?«, frage ich,
obwohl ich die Antwort zu kennen
glaube. Von der Größe her hätten sie
genauso perfekt wie das Heilmittel in
die Kisten gepasst. Ich hätte es mir
eigentlich denken können.

»Die

Röhrchen,
die
die

Gewebeproben
enthalten«,
erklärt

Caleb.

Ich hatte also recht. Aber aus
welchem Grund? »Warum?«, frage ich

Caleb.

»Die

Erhebung
hat
die

Lager
übernommen, in denen die Gesellschaft
die

Röhrchen
untergebracht
hat«,
antwortet er, »aber einige Mitglieder der

Erhebung wollten die Proben ihrer

Angehörigen lieber selbst aufbewahren.

Der Steuermann hat ihnen diesen

Wunsch erfüllt.«

»Das ist ungerecht«, erwidere ich.

»Die Erhebung ist für alle da, sie hätte
allen die Proben zugänglich machen
müssen.«

»Pilot Markham!«, ertönt die Stimme
des Kommandeurs. »Sie urteilen gerade
über Ihre Vorgesetzten, was dem

Tatbestand
der

Insubordination
gleichkommt. Ich befehle Ihnen, dieses

Thema zu beenden.«

Caleb sagt nichts.

»Glaubt die Erhebung, sie könne die

Toten zum Leben erwecken?«, frage ich.

Der Kommandeur mischt sich erneut ein,
aber diesmal lassen Caleb und ich ihn
nicht zu Wort kommen.

»Nein«,
entgegnet

Caleb.

»Die

Erhebung weiß, dass das unmöglich ist
und dass auch die Gesellschaft nicht das

Wissen besaß. Die Leute möchten
einfach gern die Proben haben, als eine

Art Versicherung.«

»Das verstehe ich nicht«, sage ich.

»Jemand wie der Steuermann sollte doch
oft genug dem Tod begegnet sein, um zu
wissen, dass die Proben wertlos sind.

Warum sollte er Ressourcen für etwas
so Sinnloses verschwenden?«

»Der Steuermann weiß, dass man aus
den Proben keine neuen Menschen
klonen kann«, sagt Caleb. »Aber das
weiß eben nicht jeder. Das nutzt er zu
seinem Vorteil aus.« Er seufzt. »Ich
erzähle dir das, weil du an den

Steuermann glauben musst«, fügt er
hinzu. »Wenn du es nicht tust, werden
wir alles verlieren.«

»Ich wusste nicht, dass ich so wichtig
bin«, erwidere ich.

»Bist du auch nicht. Aber Indie und
du, ihr seid die besten Piloten, und er
wird jeden einzelnen brauchen, bevor
das alles vorüber ist.«

»Bis was vorüber ist?«, frage ich.

»Die Seuche? Die Rebellion? Du hast
recht. Der Steuermann braucht jede

Hilfe, die er bekommen kann. Bis jetzt
hat er es nicht geschafft, irgendetwas
unter Kontrolle zu bringen.«

»Du kennst ihn ja nicht mal!«,
antwortet Caleb ärgerlich. Gut so! Jetzt
klingt seine Stimme wieder etwas
lebendiger.

»Stimmt«, bestätige ich. »Aber du
kennst ihn, oder? Du hast ihn schon
gekannt, bevor die Erhebung an die

Macht kam.«

»Wir stammen beide aus Camas«, sagt

Caleb. »Ich bin auf der Militärbasis
aufgewachsen, wo er stationiert war. Er
gehörte zu den Piloten, die nach

Anderland geflogen sind. Er hat mehr

Leute hinaus zu den Steindörfern
gebracht als irgendein anderer. Und er
wurde nie erwischt. Er war der ideale

Kandidat als Anführer der Erhebung, als
ein neuer Steuermann gebraucht wurde.«

»Ich bin in den Äußeren Provinzen
aufgewachsen, habe aber noch nie etwas
von irgendwelchen Steindörfern oder
diesem Anderland gehört«, erwidere
ich.

»Es gibt sie aber wirklich«, beharrt

Caleb. »Anderland liegt weit hinter dem

Gebiet des Feindes, und die Steindörfer
wurden von Anomalien entlang der

Grenzen
der

Äußeren

Provinzen
errichtet, nachdem die Gesellschaft an
die Macht gekommen war. Sie gleichen

Trittsteinen in einem Fluss. Daher ihr

Name. Die Dörfer ziehen sich von

Norden nach Süden und sind jeweils
eine Tagesreise voneinander entfernt.

Wenn man das letzte erreicht, muss man
feindliches Gebiet durchqueren, um nach

Anderland zu gelangen. Hast du wirklich
noch nie von den Dörfern gehört?«

»Jedenfalls
nicht
unter
diesem

Namen.« Ich zermartere mir das Gehirn.

Die Farmer in den Canyons lebten weit
entfernt von irgendwelchen anderen

Anomalien, aber sie besaßen eine Karte,
auf der ein Dorf in den Bergen
eingezeichnet war. Dieses könnte das
südlichste der Steindörfer, das letzte,
gewesen sein. Möglich wäre es.

»Was hat der Steuermann denn
getan?«, frage ich.

»Er hat Menschenleben gerettet«,
antwortet Caleb. »Er und einige andere

Piloten brachten Leute auf der Flucht vor
der Gesellschaft über die Grenze bis in
das letzte Dorf. Bürger der Gesellschaft
mussten bezahlen, Aberrationen und

Anomalien half er umsonst.«

»Von ihnen stammen die Reliefs in
den Schiffen, oder?«, frage ich. »Von
den Leuten, die im Frachtraum versteckt
ausgeflogen wurden.«

»Es war dumm von ihnen!«, antwortet

Caleb verärgert. »Sie hätten die Piloten
damit
in

Schwierigkeiten
bringen
können.«

»Ich glaube, sie haben es ihnen zu

Ehren getan«, erwidere ich mit dem

Gedanken an das Bild des Steuermanns,
der den Leuten Wasser bringt. »So habe
ich es verstanden.«

»Trotzdem war es dumm«, wiederholt

Caleb.

»Sind die Steindörfer denn noch
bewohnt?«, frage ich.

»Ich weiß es nicht«, antwortet Caleb.

»Es könnte sein, dass alle Bewohner
inzwischen nach Anderland geflohen
sind. Der Steuermann wollte sie dazu
bewegen,
sich
der

Erhebung
anzuschließen, aber sie haben sich
geweigert.«

Das erinnert mich an die Anomalien,
die in den Canyons gelebt haben. Auch
sie wollten sich der Erhebung nicht
anschließen. Unwillkürlich frage ich
mich, was mit Annas Leuten geschehen
ist, nachdem sie das Bergdorf erreicht
hatten.

Ob
es
genügend

Gemeinsamkeiten zwischen den Gruppen
gab, um miteinander auszukommen?

Haben die Dorfbewohner in den Bergen
den Leuten aus den Canyons geholfen?

Oder haben sie sie vertrieben – oder gar

Schlimmeres? Wie ist es Hunter und Eli
ergangen?

»Andere Kinder sind mit Geschichten
über den Steuermann aufgewachsen«,
fährt Caleb fort. »Ich dagegen habe ihn
fliegen sehen. Ich weiß, dass er der

Richtige ist, um uns aus alldem
herauszuführen.«

Caleb hört sich jetzt furchtbar an. Der

Schmerz ist stärker als er. Seine Stimme
klingt erstickt. Ich weiß, was mit ihm
geschieht.

Er versinkt.

Aber er hätte doch immun sein
müssen! Ist die Seuche aggressiver
geworden? Hat sie sich verändert? Kann
die Impfung uns nicht mehr schützen?

»Ich
möchte,
dass
du
alles
aufschreibst, was ich dir über den

Steuermann erzählt habe«, bittet mich

Caleb, »und dass ich an ihn geglaubt
habe bis an mein Ende.«

»An dein Ende?«, frage ich.

Schweigen.

»Caleb?«

Nichts.

»Ist er versunken?«, fragt Indie.

»Oder will er nicht mehr mit uns
reden?«

»Ich weiß es nicht«, sage ich.

Sie steht auf, als wolle sie hinunter in
den Frachtraum gehen. »Halt!«, rufe ich.

»Indie, du darfst dich nicht bei ihm
anstecken, was immer er hat!«

»Er hat dir ja nicht viel erzählt«, stellt

Indie fest, als sie sich wieder hinsetzt.

»Ich wette, jede Menge Leute wissen
über die Röhrchen und den Steuermann

Bescheid.«

»Wir aber nicht«, erinnere ich sie.

»Du glaubst Caleb, weil er Kerben in
seinen Stiefeln hat«, behauptet Indie,

»aber das muss noch lange nicht heißen,
dass er in einem der Lager war. Jeder
könnte solche Kerben in seine Stiefel
ritzen.«

»Ich glaube, er war da«, erwidere ich.

»Aber du weißt es nicht genau.«

»Nein.«

»Was er über den Steuermann gesagt
hat, stimmt aber«, sagt Indie.

»Du glaubst Caleb also«, stelle ich
fest. »Jedenfalls seine Geschichte über
den Steuermann.«

»Ich glaube aus eigener Überzeugung
an den Steuermann«, erwidert Indie.

»Ich weiß, dass es ihn gibt.« Sie lehnt
sich zu mir herüber, und ich glaube
schon, sie will mich wieder küssen, wie
sie es vor ein paar Wochen getan hat.

»Die Steindörfer gibt es auch«, flüstert
sie, »und Anderland ebenfalls. Alles ist
wahr.«

Ihre

Stimme
klingt
genauso
leidenschaftlich wie die von Caleb. Ich
weiß, was sie bewegt. Indie liebt mich,
aber sie ist stark. Als ich ihr sagte, dass
ich nicht mit ihr zusammen flüchten
würde, wandte sie sich etwas anderem
zu, um darüber hinwegzukommen. Ich
glaube an Cassia. Indie glaubt an die

Erhebung und den Steuermann. Wir
haben beide etwas gefunden, was uns
aufrechthält.

»Alles hätte anders kommen können«,
flüstere ich fast unhörbar. Wenn ich

Indies Kuss erwidert hätte. Wenn ich

Cassia nicht getroffen hätte, bevor ich

Indie kennenlernte.

»Aber das ist es nicht«, entgegnet

Indie, und sie hat recht.

Kapitel 20

Cassia

Die Welt steht kopf.

Ich schaue aus dem Fenster meiner

Wohnung und lege meine Hand an die

Scheibe. Es ist dunkel draußen. Scharen
von Menschen versammeln sich vor der

Barrikade, wie sie es jetzt oft abends
tun,
und
schon
bald
wird
die

Erhebungspolizei in ihren schwarzen

Uniformen kommen und die Menge
zerstreuen. Wie Blütenblätter im Wind,
wie Laub auf dem Wasser.

Die Erhebung hat uns nicht genau
erklärt, was geschehen ist, aber in den
letzten paar Wochen durfte keiner von
uns die Wohnung verlassen. Wenn
irgend möglich, erledigen wir unsere

Aufgaben an einem Terminalarbeitsplatz
zu Hause. Jede Kommunikation mit den
anderen Provinzen ist abgerissen. Die

Erhebung
behauptet,
das
sei
nur
vorübergehend, und der Steuermann hat
versprochen, bald sei das alles vorbei.

Es fängt an zu regnen.

Wie wäre es wohl gewesen, eine

Springflut in den Canyons von so hoch
oben zu beobachten? Ich hätte gerne
einmal am Rande einer Schlucht
gestanden und das ferne Donnern
gespürt. Ich hätte die Augen geschlossen,
um das Wasser zu hören, und sie dann
wieder geöffnet, um seine angerichteten

Verwüstungen zu sehen – fortgespültes

Geröll, umgerissene Bäume. Wie das

Ende der Welt.

Vielleicht werde ich gerade Zeugin
von etwas ganz Ähnlichem.

Ein Gong ertönt in meiner Küche. Das

Abendessen ist eingetroffen, aber ich
habe keinen Hunger. Ich weiß, was es zu
essen gibt – die Notration. Wir erhalten
inzwischen nur noch zwei Mahlzeiten
pro Tag. Irgendwann werden auch die
letzten Rationen aufgebraucht sein. Wie
soll es dann weitergehen?

Sobald wir uns krank und müde
fühlen, müssen wir das über Terminal
melden. Dann wird Hilfe geschickt.

Doch angenommen, man versinkt im

Schlaf? Dieser Gedanke lässt mich
nachts nicht schlafen. Ich finde ohnehin
kaum noch Ruhe.

Ich hole die Mahlzeit aus der

Lieferklappe

–
kalt,
farblos
und
geschmacksneutral. Die Vorräte der

Gesellschaft, geliefert von der Erhebung.

Ich habe manches von den Archivisten
erfahren, zum Beispiel, dass die

Nahrungsmittel knapp werden und daher
wertvoll sind. Deshalb habe ich sie dazu
benutzt, um mir den Weg aus dem

Gefängnis meiner Wohnung freizukaufen.

Ich
bringe
die

Mahlzeit
dem

Erhebungswachmann
am

Eingang
unseres Gebäudes. Er ist jung, hungrig
und verständnisvoll.

»Passen Sie gut auf sich auf!«, mahnt
er mich und hält mir die Tür auf, durch
die ich hinaus in die Nacht schlüpfe.

Ich ertaste mir den Weg die Steinstufen
hinunter, die Hände an die Mauern
gedrückt. Ich rieche den vertrauten

Pflanzengeruch und spüre das weiche

Moos. Vom Regen ist der Untergrund
rutschig, ich muss mich konzentrieren
und den Strahl meiner Taschenlampe
ruhig halten.

Am Ende des Gangs angekommen,
werde ich nicht wie üblich von

Taschenlampen
geblendet.

Niemand
schwenkt seinen Lichtstrahl in meine

Richtung, als ich durch die Tür trete.

Die Archivisten sind fort.

Mir läuft es eiskalt den Rücken
hinunter, als ich daran denke, wie sehr
mich dieser Ort an die Krypta aus den

Hundert Geschichtslektionen in der

Schule erinnert hat. Ich schließe die

Augen und stelle mir vor, wie die

Archivisten sich in die Regale gelegt,
die Hände über der Brust gefaltet und
vollkommen reglos auf den Tod gewartet
haben.

Langsam lasse ich den Strahl meiner

Taschenlampe über die Regale wandern.

Sie sind leer. Natürlich. Egal,
welchen Lauf die Geschichte nimmt, die

Archivisten werden überleben. Aber sie
haben mir nicht gesagt, dass sie
fortgehen wollten, und ich habe keine

Ahnung, wohin sie geflüchtet sind. Ob
sie
etwas
in
den

Archiven
zurückgelassen haben?

Gerade will ich nachsehen, als ich

Schritte auf der Treppe höre. Ich
wirbele herum und hebe meine Lampe,
um den Ankömmling zu blenden.

»Cassia?« Ich erkenne die Stimme.

Die

Chefarchivistin!

Sie
ist
zurückgekehrt.

Ich
senke
den

Lampenstrahl, damit sie mich sehen
kann.

»Ich
habe
gehofft,

Sie
hier
anzutreffen«, sagt sie. »In Central ist es
nicht mehr sicher.«

»Was ist denn geschehen?«

»Die Gerüchte über eine mutierte

Form
des

Virus
haben
sich
bewahrheitet«, antwortet sie. »Und wir
haben die Bestätigung, dass sich diese
auch hier in Central verbreitet hat.«

»Deshalb sind Sie also geflüchtet«,
stelle ich fest.

»Ja, weil wir am Leben bleiben
möchten«, erwidert sie. »Aber ich habe
hier etwas für Sie.« Sie zieht ein Blatt

Papier aus ihrem Rucksack. »Das hier
ist endlich eingetroffen.«

Das Papier ist sehr alt und mit
dunklen, tief eingeprägten Buchstaben
bedruckt, ganz anders als die glatten

Ausdrucke aus den Terminals. Es sind
zwei Gedichtstrophen, die beiden, die
mir noch gefehlt haben. Obwohl die Zeit
drängt und von allen Seiten Gefahr
lauert, kann ich nicht anders, als einen

Blick darauf zu werfen und gierig einen

Teil des Gedichts zu lesen:

Die Sonne schwindet – das ist Nacht –,

Bevor sie neu erbrennt.

Das Mittelmeer scheint überquert,

Fast wünschten wir, das End

Wär weiter fort – die Furcht erwacht,

Wenn man das Ziel erkennt.

Ich würde es gerne zu Ende lesen, aber
ich spüre den Blick der Chefarchivistin
und sehe sie an. Ja, auch hier ist etwas
schiefgelaufen, und die Nacht bricht
herein. Nähere ich mich meinem Ende?

Fast fühlt es sich so an – dass ich nicht
mehr sehr viel weiter gehen kann, weil
ich schon von so weit her gekommen bin

–, obwohl noch nichts zu Ende gebracht
zu sein scheint.

»Danke«, sage ich.

»Ich bin froh, dass ich rechtzeitig
gekommen bin«, sagt sie. »Ich bin noch
nie
jemandem
etwas
schuldig
geblieben.«

Ich falte das Blatt Papier mit dem

Gedicht wieder zusammen und schiebe
es in meinen Ärmel. Mit unbewegtem

Gesicht, aber in dem Bewusstsein, dass
sie die Provokation heraushören wird,
sage ich: »Ich bin dankbar für das

Gedicht, aber dennoch sind Sie mir noch
etwas schuldig. Der Mikrochip, für den
ich bezahlt habe, ist nie angekommen.«

Das Echo ihres kurzen Auflachens
hallt in den leeren Archiven wider.

»Doch,
auch
der

Mikrochip
ist
angekommen«, erwidert sie. »Er wird

Ihnen in Camas ausgehändigt werden.«

»Eine Reise nach Camas kann ich mir
nicht leisten«, entgegne ich. Woher weiß
sie, dass ich nach Camas will? Kann sie
mich wirklich dorthin bringen, oder
spielt sie ein grausames Spiel mit mir?

Mein Herz schlägt schneller.

»Sie brauchen die Reise nicht zu
bezahlen«, sagt die Archivistin. »Gehen

Sie zu Ihrer Galerie und warten dort.

Jemand von der Erhebung wird Sie von
hier fortbringen.«

Die Galerie. Ich habe sie nie
verborgen gehalten, aber sie auf diese

Weise zu benutzen, hinterlässt ein

Gefühl der Bitterkeit. »Ich verstehe das
nicht«, sage ich.

Die

Archivistin
zögert
einen

Augenblick und sagt dann verhalten:

»Ihre Handelsware … war für einige
von uns von großem Interesse.«

Wieder
klingt
sie
wie
meine

Funktionärin
damals.

Nicht
ich
interessierte sie, sondern meine Daten.

Als meine Funktionärin behauptete,
die Gesellschaft habe Ky in den

Paarungspool eingespeist, las ich die

Lüge in ihren Augen. Sie wusste
keineswegs, wie er hineingeraten war.

Ebenso wie damals vermute ich heute,
dass die Archivistin etwas vor mir
verbirgt.

Ich habe so viele Fragen!

Wer hat Ky in den Paarungspool
eingespeist?

Wer hat für meine Flucht aus

Central bezahlt?

Wer hat meine Gedichte gestohlen?

Auf die letzte Frage glaube ich die

Antwort zu wissen. Jeder misst etwas
anderem besondere Bedeutung bei und
ist bereit, dafür etwas herzugeben. Das waren die Worte der Archivistin.

Manchmal wissen wir noch nicht einmal,
was das Wertvollste für uns ist, bis wir
damit
konfrontiert
werden.

Die

Archivistin konnte allen Schätzen in
ihrem Archiv widerstehen, doch meine

Gedichte, die nach Sandstein und

Wasser rochen und nur eine Armeslänge
entfernt waren, waren unwiderstehlich
für sie.

»Ich habe bereits für meine Reise
bezahlt, nicht wahr?«, frage ich. »Und
zwar mit meinen Gedichten aus dem

See.«

Es ist so still hier, tief unter der Erde.

Wird sie es zugeben? Ich bin mir
sicher, dass ich recht habe. Doch die
undurchdringliche,
steinerne

Miene
verrät mir viel weniger als der
flackernde Blick meiner Funktionärin,
als sie mich damals anlog. Doch auch
diesmal spüre ich die Wahrheit. Die

Funktionärin wusste von nichts. Die

Archivistin aber hat meine Gedichte
gestohlen.

»Meine

Verpflichtungen

Ihnen
gegenüber sind hiermit erfüllt«, sagt die

Chefarchivistin und wendet sich zum

Gehen. »Ich habe Sie über die

Möglichkeit einer Flucht nach Camas
informiert. Es liegt jetzt an Ihnen, die

Chance zu ergreifen oder nicht.« Sie
wendet
sich
vom

Strahl
meiner

Taschenlampe ab und verschwindet in
der Dunkelheit. »Auf Wiedersehen,

Cassia«, sagt sie noch.

Dann ist sie weg.

Wer wird mich an der Galerie
erwarten? Stimmt die Geschichte mit der

Reise nach Camas oder war es ein
letzter Betrug? Hat sie sie für mich
arrangiert, vielleicht aufgrund ihrer

Gewissensbisse wegen des Diebstahls
der Gedichte? Ich weiß es nicht. Ich
kann ihr nicht mehr vertrauen. Ich reiße
das rote Armband ab, das mich als

Händlerin im Auftrag der Archivisten
ausgewiesen hat, und lege es in ein

Regal. Ich brauche es nicht mehr, denn
es hat nicht mehr die Bedeutung, die ich
ihm beigemessen habe.

Zurück im Archiv, entdecke ich meine

Schachtel, die dort allein im Regal steht.

Als ich sie öffne und den Inhalt in

Augenschein nehme, stelle ich fest, dass
ich nichts von alldem haben möchte. Die

Gegenstände gehören alle zum Leben

Anderer, und ich habe das Gefühl, dass
sie keinen Platz mehr in meinem eigenen
haben.

Nur das Gedicht, das ich von der

Archivistin erhalten habe, werde ich
aufbewahren, denn das ist echt. Die

Archivistin mag mich bestohlen haben,
aber eine Fälschung traue ich ihr nicht
zu. Ja, das Gedicht ist echt. Das weiß
ich genau.

Wir schreiten leicht, wie Schnee wir
stehen,

Bei dieser Zeile halte ich inne und
erinnere mich daran, wie wir in den

Canyons auf dem Felsen standen und im

Schnee nach Ky Ausschau hielten. Und
daran, wie wir am Ufer des Flusses

Abschied nahmen …

Die Wasser murmeln leis.

Flüsse, Wüsten, Berg und Meer

Sind von uns durchlaufen.

Doch Tod entreißt mir meinen Preis,

Dich schauend, er gewinnt.

Nein.

Das kann nicht stimmen. Ich lese die
beiden letzten Zeilen noch einmal.

Doch Tod entreißt mir meinen Preis,

Dich schauend, er gewinnt.

Ich schalte meine Taschenlampe aus und
rede mir ein, dass das Gedicht keinen

Bezug zur Wirklichkeit hat. Worte
besitzen schließlich nur die Bedeutung,
die man in sie hineininterpretiert. Das
sollte ich doch mittlerweile wissen!

Einen Moment lang gerate ich in

Versuchung, hier unten zu bleiben,
verborgen im Labyrinth der Regalreihen
und Räume. Hin und wieder könnte ich
an
die

Oberfläche
steigen,
um

Nahrungsmittel und Papier zu besorgen,
denn was brauche ich schon mehr zum

Leben?

Ich
könnte

Geschichten
schreiben, ich könnte mich vor der

Außenwelt verstecken und mir meine
eigene Welt erschaffen, anstatt zu
versuchen mich anzupassen. Ich könnte
mir imaginäre Gefährten auf Papier
zaubern und diese lieben.

In einer Geschichte kann man zum

Anfang zurückkehren und von vorne
beginnen, so dass alle ihr Leben noch
einmal erfahren.

In der Realität funktioniert das nicht.

Außerdem liebe ich die wirklichen

Menschen am meisten. Bram. Meine

Mutter. Meinen Vater. Ky. Xander.

Kann
ich
noch
irgendjemandem
vertrauen?

Ja. Meiner Familie natürlich.

Ky.

Xander.

Keiner von uns würde den anderen
verraten.

Bevor ich hierherkam, habe ich mit

Indie zusammen einen Fluss bezwungen,
von dem wir nicht wussten, ob er uns
womöglich vergiften würde und ob er
uns an unser gewünschtes Ziel brächte.

Wir haben uns auf ein gefährliches

Abenteuer mit ungewissem Ausgang
eingelassen, und wenn ich daran denke,
spüre ich jetzt noch die Gischt auf
meiner Haut und die Wellen, die uns zum

Kentern brachten.

Damals war es die Sache wert.

Wieder denke ich an die Höhle in den

Canyons.

Sie
und
die

Archive
vermischen sich in meiner Phantasie –
die schlammigen, versteinerten Knochen
und die sterilen kleinen Röhrchen, die
leeren Regale und der wasserfleckige

Boden. Mir wird klar, dass ich es an
diesen unterirdischen Orten nie lange
aushalten werde und mich schon bald
nach frischer Luft sehne.

Ich beschließe, das Risiko einer Reise
nach Camas einzugehen. Man kann
seinem Leben keine andere Wendung
geben, wenn man am selben Punkt
verharrt.

Ich verstecke mich hinter den Bäumen
der Alleen. Als ich die Hand um den

Stamm einer kleinen Weide im Park
lege, spüre ich, dass in die Rinde

Buchstaben eingeritzt sind, und diesmal
ist es nicht mein Name. Ich fühle das
klebrige Harz und werde traurig. Ky hat
nie so tief geschnitten, dass er einen

Baum verletzte. Ich wische mir die Hand
an meiner schwarzen Uniform ab und
wünschte, es gäbe einen Weg, eine Spur
zu
hinterlassen,
ohne

Schäden
anzurichten.

Ich habe den Weg zum See nicht
einmal zur Hälfte zurückgelegt, als ich

Luftschiffe höre und sehe.

Sie donnern über mich hinweg und
transportieren Mauerteile zurück in die

Stadt.

Nein! Nicht die Galerie!

Ich renne durch die Straßen, wobei
ich immer wieder Lichter und Menschen
meide. Ich versuche, nicht zu zählen, wie
viele Luftschiffe hin-und herfliegen.

Jemand ruft mich, aber ich kenne die

Stimme nicht und laufe einfach weiter.

Stehenzubleiben ist zu gefährlich. Die

Ausgangssperre hat gute Gründe – die

Leute sind aggressiv und verängstigt, und
die Erhebung hat immer größere

Schwierigkeiten, die Kranken zu heilen
und den Frieden zu wahren.

Ich erreiche den dunklen Sumpf.

Offiziere der Erhebung in schwarzen

Uniformen klettern auf den Mauerteilen
herum und vertäuen Stahlkabel für den

Abtransport, während die Rotoren der

Luftschiffe
über
ihnen
die

Luft
zerschneiden. Das Geschehen wird nur
durch
das
zitternde

Licht
der

Scheinwerfer der Luftschiffe in der Luft
und am Boden erhellt.

Die Galerie steht noch, es ist nicht
mehr weit. Wenn ich sie nur rechtzeitig
erreiche!

Keuchend schmiege ich mich eng an
eine Wand. Gleich habe ich es geschafft!

Der Geruch von Wasser und Fäulnis
schlägt mir entgegen.

Eine der Galeriewände steigt in die

Luft, und ich presse eine Hand vor den

Mund, um meinen Schrei zu ersticken.

So viel geht verloren, wenn die Galerie
zerstört wird! Die vielen Texte, alles,
was wir erschaffen haben! Und wie kann
ich die Person finden, die mich nach

Camas bringen soll, wenn unser

Treffpunkt nicht mehr existiert?

Ich renne los, renne genauso schnell
wie damals im Canyon auf der Suche
nach Ky.

Ein zweites Stück der Galerie wird in
die Luft gehoben.

Nein! Nein! Nein!

Sekunden später erreiche ich die

Stelle und starre in tiefe Abdrücke am

Boden,
wo

Blätter
in

Pfützen
schwimmen wie Boote ohne Segel.

Bilder, Gedichte, Geschichten, alles
untergegangen! Was wird aus den
anderen werden, die sich hier getroffen
haben und in denen weiterhin schöne

Worte und Lieder schlummern? Und wie
soll ich jetzt nach Camas gelangen?

»Cassia«, sagt eine Stimme. »Beinahe
wärst du zu spät gekommen!«

Ich erkenne die Stimme sofort,
obwohl ich sie seit vielen Monaten nicht
mehr gehört habe. Nie könnte ich die

Stimme der Person vergessen, die mich
durch den tosenden Fluss gelotst hat.

»Indie!«, rufe ich, und da ist sie, in
schwarzer Uniform. Sie erhebt sich aus
ihrem Versteck hinter Sumpfpflanzen und

Farngestrüpp.

»Dich haben sie also geschickt, um
mich nach Camas zu bringen!« Ich bin so
erleichtert, denn jetzt weiß ich, dass ich
auf jeden Fall dorthin gelangen werde,
egal, was passiert. Indie und ich sind
zusammen durch die Canyons geeilt, den

Fluss hinuntergefahren, und jetzt …

»Wir fliegen«, erklärt Indie. »Und wir
müssen auf der Stelle los.«

Ich folge ihr, als sie auf ein Schiff am

Boden zurennt.

»Mach dir keine Sorgen, entdeckt zu
werden. Ich fliege als Einzige allein.

Nur ich bin an Bord«, ruft sie mir über
die Schulter zu. »Allerdings dürfen wir
nicht miteinander reden, weil die
anderen Luftschiffe mithören können. Du
musst im Frachtraum bleiben.«

»In Ordnung«, keuche ich außer Atem.

Ich bin froh, dass ich die Schachtel nicht
mitgenommen habe, sie würde mich jetzt
nur behindern. Auch so kann ich fast
nicht mit Indie Schritt halten, obwohl ich
nur Papier bei mir trage, das kaum etwas
wiegt.

Wir erreichen das Schiff, und Indie
klettert die Leiter hinauf. Ich folge ihr
und bleibe einen Moment lang erstaunt
stehen. Wie klein das Schiff ist, und wie
viele Lichter im Cockpit blinken, die

Indie bedienen muss! Unsere Blicke
treffen sich, und wir lächeln beide. Dann
steige ich rasch in den Frachtraum. Indie
schließt die Tür, und ich bin allein.

Das Schiff ist kleiner und leichter als
die Maschinen, mit denen wir in die

Lager geflogen sind. Einige winzige

Leuchten bilden eine Linie auf dem

Boden, aber ansonsten ist es dunkel im
fensterlosen Frachtraum. Wie satt ich es
habe, blind zu fliegen!

Ich taste mit beiden Händen die

Schiffswände ab und versuche mich
abzulenken, indem ich meine Umgebung
so gut wie möglich erkunde.

Da! Ich habe etwas entdeckt. Ein
kleiner Strich, der knapp über dem

Boden in die Wand eingeritzt ist:

l

L, wie Lieferung?

Ich lächle in mich hinein. Überall
erkenne ich Buchstaben! Dabei ist es
vielleicht nur ein Kratzer, der durch das

Schieben und Schaben der Frachtkisten
entstanden ist. Doch je öfter ich mit dem

Finger darüberfahre, desto überzeugter
bin ich, dass er absichtlich hineingeritzt
wurde. Ich versuche, noch mehr zu
entdecken, aber ich kann die Arme nicht
weiter
ausstrecken,
solange
ich
angeschnallt bin.

Ich löse den Gurt und schleiche weiter
die Wand entlang. Ich fühle weitere

Striche,
alle
in
einer

Reihe
hintereinander.

llllll

Dieser Buchstabe muss etwas bedeuten,
wenn er so oft hintereinander geritzt
wurde, denke ich bei mir, aber dann fällt
mir ein, es könnten Kerben sein. Wie
die, von denen mir Ky erzählt hat. Die

Lockvögel haben sie in ihre Stiefel
geritzt, um ihre Überlebenszeit in den

Arbeitslagern zu markieren.

Ich denke daran, was Ky mir über
seinen Freund Vick erzählt hat, der an
jedem Tag eine Kerbe in seinen Stiefel
ritzte, den er ohne seine Liebe
verbringen musste.

Ky
und
ich
haben
ebenfalls

Markierungen hinterlassen, die Fähnchen
auf dem Hügel, Gedichte und unsere
eigenen Worte. Wer immer diese Kerben
hinterlassen hat, hat Zeit gemessen und
auf etwas gewartet.

Als ich mit den Fingern über jeden
kleinen Kratzer im Metall fahre, zähle

ich in Gedanken die Teile der Galerie
ab, die in den Himmel gehoben wurden.

Ob nach dem Absetzen in der Innenstadt
noch ein paar von unseren Kunstwerken
an den Wänden hängen?

Die Tür zum Frachtraum wird geöffnet,
und Indie winkt mich zu sich.

Das Schiff fliegt auf Autopilot. Indie
setzt sich wieder ans Control Panel und
bedeutet mir, neben ihr Platz zu nehmen.

Ich tue es mit klopfendem Herzen.

Bisher konnte ich auf meinen Flügen nie
etwas sehen, und mir wird etwas
schwindelig, als ich auf die Landschaft
unter mir blicke.

Das habe ich also verpasst?

Die Sterne scheinen hinunter zur Erde
geschwebt zu sein, und schwarze

Meereswogen verschmelzen mit dem

Horizont, reglos, kaum sichtbar, außer
dort, wo die ersten Strahlen der

Morgensonne sie erhellen.

Da sind Berge! Die Meereswogen
sind Berggipfel und die Sterne Lichter in

Häusern entlang der Straßen. Die Erde
reflektiert den Himmel, der Himmel
berührt die Erde, und wenn wir Glück
haben, erkennen wir für einen Moment,
wie klein wir sind.

Danke! , möchte ich Indie zurufen.

Danke, dass du mich beim Fliegen
hinausschauen lässt. Darauf habe ich
so lange gewartet!

Kapitel 21

Xander

Patient

Nummer

73:

unverändert
schlechter Zustand

Patientin Nummer 74: unverändert
schlechter Zustand

Moment, das ist ein Fehler! Patientin

Nummer 74 habe ich doch noch gar nicht
untersucht. Ich lösche den Eintrag und
schließe Patientin Nummer 74 an die

Messgeräte an. Das Display leuchtet auf,
und Zahlen erscheinen. Die Milz der

Frau ist vergrößert, daher drehe ich sie
bei
der

Untersuchung
besonders
behutsam um. Ihr Rücken ist mit Beulen
bedeckt, und als ich ihr mit der Lampe in
die Pupillen leuchte, zeigen diese keine

Reaktion.

Patienten Nummer 74: unverändert
schlechter Zustand.

Ich gehe zum nächsten Patienten und
sage beruhigend: »Ich werde Sie jetzt
noch einmal untersuchen. Es passiert
nichts, keine Sorge.«

Seit Wochen hat sich der Zustand
keines unserer Patienten verbessert. Die
roten Striemen entlang der entzündeten

Nerven entwickeln sich zu Beulen, die
extrem schmerzhaft wären, wenn die

Kranken etwas spüren könnten. Wir
glauben zwar nicht, dass sie etwas
merken, sind uns aber nicht sicher.

Nur wenige von uns sind nicht
erkrankt. Wegen des Personalmangels
muss auch ich als Arzt mich um die

Sondenernährung kümmern und die

Katheter
wechseln,

Vitalfunktionen
messen und die Patienten untersuchen.

Anschließend schlafe ich ein paar

Stunden, dann beginnt alles wieder von
vorn.

Inzwischen werden nur noch selten
neue Patienten eingeliefert, im Grunde
nur die erkrankten Mitarbeiter. Wir
haben keinen Platz mehr für andere, weil
keine Patienten entlassen werden. Früher
war ich stolz darauf, wie schnell unsere

Patienten in die Rehabilitation geschickt
werden konnten. Jetzt bin ich froh, wenn
ich so viele wie möglich hierbehalten
kann. Denn wenn ein Patient uns
verlässt, ist er tot.

Wenn ich diesen Rundgang beendet
habe, kann ich mich ausruhen. Bestimmt
schlafe ich schnell ein. Ich bin erschöpft.

Wenn ich es nicht besser wüsste, könnte
ich glauben, ich sei selbst an der neuen

Form der Seuche erkrankt. Doch diese
starke Müdigkeit verlässt mich schon
seit Tagen nicht mehr.

Die
meisten

Mitarbeiter
des
medizinischen

Zentrums
haben
inzwischen
herausgefunden,
dass
diejenigen von uns, die das kleine rote

Mal tragen, zu den Ausnahmen gehören,
die die Erhebung als Erste immunisiert
hat. Die Theorie des Virologen hat sich
bestätigt. Wer das Glück hatte, in einem
frühen Stadium mit dem lebenden Virus
infiziert worden zu sein, trägt das rote

Mal auf dem Rücken und ist gegen die

Mutation geschützt. Die Erhebung hat
nicht öffentlich bekanntgemacht, was es
mit dem Mal auf sich hat, aus Besorgnis
darüber, wie die Reaktion in der

Bevölkerung
ausfallen
könnte.

Außerdem wird mit Hochdruck an einem

Heilmittel gearbeitet.

Das alles ist zu viel für einen

Steuermann alleine.

Wieder einmal ist mir das Glück treu
geblieben, und das Mindeste, was ich
tun kann, ist, die Stellung zu halten.

Meine Bewunderung gilt Leuten wie Lei.

Sie wissen, dass sie nicht immun sind,
und trotzdem bleiben sie, um den

Patienten zu helfen.

Ich gehe von Bett zu Bett bis zum
letzten Patienten, Nummer 100, der rau
und rasselnd atmet. Ich versuche, die

Gedanken
daran
zu
verdrängen,
inwiefern das Heilmittel die Mutation
verursacht haben könnte, oder wo meine

Verwandten und Cassia jetzt sind. Ich
habe sie bereits im Stich gelassen.

Meine Patienten kann ich nicht auch noch
verlassen.

Nach der Arbeit finde ich Lei nicht auf
dem Hof, daher übertrete ich die

Vorschriften
und
suche
sie
im

Schlafsaal. Auch dort ist sie nicht.

Fortgegangen ist sie auch nicht. Wo
kann sie also sein?

Als ich an der dunklen Cafeteria
vorbeikomme,
sehe
ich
einen

Lichtschein.

Das

Terminal
ist
eingeschaltet. Wer könnte sich dort
drinnen aufhalten? Hält der Steuermann
eine Ansprache? Diese verfolgen wir
normalerweise gemeinsam auf einem der
großen Terminals. Als ich die Tür öffne,
zeichnet sich Leis Gestalt im Lichtschein
ab. Beim Näherkommen stelle ich fest,
dass sie sich die Hundert Bilder ansieht.

Ich will sie schon ansprechen, bleibe
jedoch noch einen Moment stehen und
beobachte sie. Noch nie habe ich
jemanden die Bilder so intensiv
betrachten sehen wie sie. Mal beugt sie
sich nach vorn, mal tritt sie ein paar

Schritte zurück.

Sie ruft ein neues Bild auf, hält den

Atem an und legt eine Hand auf den

Bildschirm. So bleibt sie stehen, bis ich
mich schließlich räuspere. Sie wirbelt
herum. Vor dem Hintergrund des
erleuchteten Bildschirms kann ich ihr

Gesicht kaum erkennen.

»Kannst
du
immer
noch
nicht
schlafen?«, frage ich sie.

»Nein«, sagt sie. »Dies ist die beste

Medizin, die ich gefunden habe. Wenn
ich im Bett liege, versuche ich, mir die

Bilder noch einmal genau vorzustellen.«

»Du
betrachtest
sie
ja
sehr
eingehend«, bemerke ich ein wenig
scherzhaft. »Dabei musst du sie doch
schon oft gesehen haben.«

Sie druckst herum, als wolle sie mir
etwas beichten. Dann sagt sie: »Aber
nicht dieses hier«, und tritt beiseite,
damit ich es sehen kann.

»Das ist Nummer siebenundneunzig«,
stelle ich fest. Das Bild zeigt ein

Mädchen in einem weißen Kleid im

Sonnenschein, umgeben von Wasser.

»Bisher ist es mir wohl noch nie
richtig aufgefallen«, sagt Lei und klingt, als wolle sie die Unterhaltung damit
beenden. Als schließe sie eine Tür. Was
habe ich nur falsch gemacht? Aus
irgendeinem Grund möchte ich die Tür
wieder öffnen. Ich unterhalte mich
ständig mit allen hier, Patienten, Ärzten,

Medics und Krankenschwestern, aber
bei Lei ist es etwas anderes. Wir beide
haben schon unter anderen Umständen
zusammengearbeitet.

»Was gefällt dir so besonders
daran?«, frage ich, um sie wieder zum

Reden zu bringen. »Ich zum Beispiel
finde es spannend, dass man nicht genau
feststellen kann, ob das Mädchen im

Wasser oder am Ufer steht. Und was tut
sie
da?

Das
habe
ich
nie
herausgefunden.«

»Sie fischt«, antwortet Lei. »Sie hält
ein Netz in der Hand.«

»Hat sie etwas gefangen?«, frage ich
und sehe genauer hin.

»Schwer zu sagen.«

»Deshalb gefällt dir das Bild also«,
sage ich mit dem Gedanken an die

Geschichte, die mir Lei von den Fischen
erzählt hat, die den Fluss in Camas
heraufschwimmen. »Wegen der Fische.«

»Stimmt«, sagt Lei. »Und deswegen.«

Sie deutet auf einen kleinen weißen

Fleck am oberen Bildrand. »Ist das ein

Boot?

Oder
spiegeln
sich
die

Sonnenstrahlen auf dem Wasser? Und
hier, sieh mal«, sagt sie und zeigt auf
einige dunklere Flecken. »Wir wissen
nicht, was diese Schatten wirft. Man
kann nur erahnen, was sich außerhalb
des

Bildausschnitts
befindet.

Geheimnisvoll, oder?«

Ich glaube zu verstehen, was sie
meint. »Wie der Steuermann?«

»Nein«, erwidert sie.

In der Ferne hören wir Schreie und
laute Rufe. Ein Kampfjet braust über uns
hinweg.

»Was geschieht nur da draußen?«,
fragt Lei.

»Vermutlich dasselbe wie immer«,
antworte ich. »Die Leute versuchen, die

Barrikade zu überwinden.« Die Feuer
jenseits
der

Mauer
flackern
in
unheimlichem Orange, aber wir haben
uns an den Anblick gewöhnt. »Ich weiß
nicht, wie lange die Wachen sie noch
aufhalten können.«

»Sie würden nicht hereinwollen,
wenn sie wüssten, wie es hier drinnen
aussieht«, seufzt Lei.

Nachdem sich meine Augen an das
schwache Licht gewöhnt haben, erkenne
ich,
dass

Leis

Erschöpfung
in
körperlichen Schmerz umgeschlagen ist.

Ihr Gesicht sieht eingefallen aus, und
ihre sonst so lebhafte Stimme klingt
niedergeschlagen.

Sie ist krank.

»Lei!«, sage ich. Am liebsten würde
ich sie unterhaken und aus der Cafeteria
hinausführen, aber ich bin mir unsicher,
wie sie auf diese Geste reagieren
würde. Einen Moment lang blickt sie mir
in die Augen. Dann dreht sie sich
langsam um und zieht ihre Bluse hoch.

Rote Striemen bedecken ihren Rücken.

»Du brauchst es nicht auszusprechen«,
sagt sie, steckt ihre Bluse wieder in die

Hose und dreht sich zu mir um. »Ich
weiß es schon.«

»Du brauchst dringend eine Infusion«,
rate ich. »Und zwar sofort!« Meine

Gedanken überschlagen sich. Du hättest
nicht bleiben sollen, du hättest gehen
sollen wie die anderen, bis wir ein

Heilmittel gefunden hätten …

»Ich will mich nicht hinlegen«,
erwidert Lei.

»Komm mit«, sage ich, und diesmal
nehme ich ihren Arm. Ich spüre die

Wärme ihrer Haut durch ihren Ärmel
hindurch.

»Wohin gehen wir?«, fragt sie mich.

»In den Hof«, antworte ich. »Du
kannst dich auf eine Bank setzen,
während ich einen Infusionsschlauch und
einen Beutel hole.« Auf diese Weise
braucht sie nicht drinnen zu sein, wenn
sie versinkt. Sie kann so lange wie
möglich an der frischen Luft bleiben.

Sie sieht mich mit ihren erschöpften,
schönen Augen an und bittet: »Beeil
dich. Ich möchte nicht allein sein, wenn
es so weit ist.«

Als ich mit dem Infusionszubehör
zurückkehre, wartet Lei mit erschöpft
eingesunkenen Schultern im Hof. Ein
seltsamer Anblick, wo sie sich sonst
stets so aufrecht hält. Sie streckt den

Arm aus, und ich führe die Nadel in ihre

Vene ein.

Die Flüssigkeit beginnt zu tropfen. Ich
halte den Beutel höher als ihren Arm,
damit die Infusion fließt.

»Erzähl mir eine Geschichte«, bittet
sie. »Ich kann die Stille nicht ertragen.«

»Welche
von
den

Hundert

Geschichten möchtest du hören?«, frage
ich. »Die meisten kenne ich auswendig.«

In ihrer müden Stimme schwingt ein

Hauch Überraschung mit. »Kennst du
denn keine anderen?«

Ich schweige. Nein, ich kenne keine
anderen. Die Erhebung hat uns noch
keine neuen gegeben, und ich selbst bin
nicht besonders kreativ. Ich kann nur auf
das zurückgreifen, was ich kenne.

»Doch«,
sage
ich
und
denke
angestrengt nach. Ich entscheide mich für
eine Episode aus meinem eigenen Leben.

»Vor ungefähr einem Jahr, damals in der

Gesellschaft, war ein junger Mann in
eine junge Frau verliebt. Sie gefiel ihm
schon lange Zeit, und er hoffte, sie als

Partnerin
zu
erhalten.

Tatsächlich
wurden sie gepaart. Er war sehr
glücklich.«

»War das alles?«, fragt Lei.

»Ja, das war alles«, sage ich.

»Findest du die Geschichte zu kurz?«

Lei fängt an zu lachen und klingt für
einen Moment wieder ganz normal. »Das
bist du«, sagt sie. »Ist doch logisch.

Aber das ist doch keine Geschichte!«

Ich muss ebenfalls lachen. »Tut mir
leid, ich bin nicht besonders gut im

Geschichtenerzählen.«

»Aber du liebst deine Partnerin«, sagt

Lei und lacht nicht mehr. »Das weiß ich.

Und du weißt, dass ich meinen Partner
liebe.«

»Ja«, sage ich.

Sie sieht mich an. Die Flüssigkeit
tropft durch den Schlauch.

»Ich kenne eine alte Geschichte über

Menschen, die nicht gepaart werden
konnten«, sagt sie. »Er war eine

Aberration. Sie war eine Bürgerin und

Pilotin. Sie gehörten zu den ersten

›Verschwundenen‹.«

»›Verschwundenen‹?«

»Ja. So nennt man die, die aus der

Gesellschaft geflüchtet sind«, erklärt

Lei.

»Oder
ihre

Kinder
hinausgeschmuggelt haben. Es gab

Piloten, die sie für eine Gegenleistung
ausgeflogen haben.«

»Von so etwas habe ich ja noch nie
gehört!«

»Es stimmt aber«, erwidert Lei. »Ich
habe es selbst miterlebt. Einige Eltern
hätten alles gegeben – alles riskiert –,
weil sie glaubten, ihre Kinder nur in

Sicherheit bringen zu können, wenn sie
sie fortschickten.«

»Aber wohin denn?«, frage ich. »In
die feindlichen Gebiete? Das ergibt
doch überhaupt keinen Sinn.«

»Nein, sie brachten sie an die Grenze
zu den feindlichen Gebieten«, entgegnet

Lei. »In die sogenannten Steindörfer.

Dort konnten sie entweder bleiben oder
durch die feindlichen Gebiete bis an
einen Ort namens Anderland flüchten.

Niemand, der dorthin gereist ist, ist je
zurückgekehrt.«

»Das verstehe ich nicht«, wende ich
ein. »Wieso sollte es sicherer sein, seine

Kinder mitten ins Nirgendwo zu
schicken, in die Nähe des Feindes, als
sie in der Gesellschaft groß werden zu
lassen?«

»Vielleicht wussten sie von der

Seuche«, sagt Lei. »Wobei es deinen

Eltern wohl nicht so ging. Und meinen
auch nicht.« Sie blickt mich an. »Du
klingst ja fast so, als wolltest du die

Gesellschaft verteidigen.«

»Nein, so war das nicht gemeint.«

»Ich weiß, tut mir leid«, sagt sie. »Ich
wollte dir auch keine Geschichtslektion
erteilen, sondern dir etwas erzählen.«

»Ich bin ganz Ohr.«

»Gut, dann also die Geschichte.« Sie
hebt den Arm und beobachtet, wie die

Flüssigkeit hineintropft. »Die Pilotin,
von der ich eben erzählt habe, liebte
ihren Freund, aber sie hatte zu Hause

Verpflichtungen,
die
sie
nicht
vernachlässigen
durfte,
und
auch

Verpflichtungen
ihren

Vorgesetzten
gegenüber. Wenn sie alle im Stich
gelassen hätte, hätte sie zu vielen

Menschen Leid zugefügt. Daraufhin flog
sie den Mann, den sie liebte, weit hinaus
nach Anderland. Das hatte noch niemand
vor ihr getan.«

»Und was ist dann passiert?«, will ich
wissen.

»Auf dem Rückweg wurde sie vom

Feind abgeschossen«, antwortet Lei.

»Sie konnte nie erzählen, was sie in

Anderland gesehen hatte. Aber sie hatte
ihren Geliebten gerettet, und in diesem

Bewusstsein ist sie gestorben.«

Schweigend lehnt sie sich an mich.

Wahrscheinlich ist sie sich dessen gar
nicht mehr bewusst, weil sie schon
langsam versinkt.

»Meinst du, du wärst dazu fähig?«,
fragt sie mich.

»Zu fliegen?«, frage ich. »Vielleicht.«

»Nein, ich meine, jemanden gehen zu
lassen, wenn du glaubtest, es wäre das

Beste für ihn?«

»Nein«, erwidere ich. »Es sei denn,
ich wäre wirklich ganz sicher, dass es
das Beste wäre.«

Sie nickt, als hätte sie genau das von
mir
erwartet.

»Das
könnte
wahrscheinlich
fast
jeder.

Aber
angenommen, du wüsstest es nicht genau
und glaubtest es nur?«

Sie weiß nicht, ob loszulassen das

Beste ist. Aber sie wünscht es sich.

»Diese Geschichte könnte niemals zu
den Hundert gehören«, wende ich ein.

»Das ist eine Grenzgeschichte, die sich
nur dort draußen ereignen kann.«

War sie früher Pilotin? Ist ihr Mann
dort draußen? Hat sie ihn ausgeflogen
und versinkt jetzt? Ist die Geschichte
wahr? Oder wenigstens irgendetwas
daran?

»Von diesem Anderland habe ich
noch nie etwas gehört«, sage ich.

»Quatsch!«, erwidert sie, doch ich
schüttele den Kopf.

»Natürlich hast du das«, sagt sie
herausfordernd. »Auch wenn du den

Namen noch nie gehört hast, musst du
doch wissen, dass es das Land gibt. Die

Welt besteht doch nicht nur aus den

Inneren Provinzen, sie ist auch nicht
flach,
wie
die

Landkarten
der

Gesellschaft
uns
glauben
machen
wollten. Wie sollte sonst die Sonne ihre

Bahn ziehen? Oder der Mond? Und die

Sterne? Hast du nie nach oben geschaut?

Ist dir nie aufgefallen, dass sie
wandern?«

»Doch, klar.«

»Aber
du
hast
nie
darüber
nachgedacht, warum das so ist?«

Ich werde feuerrot.

»Natürlich nicht«, seufzt Lei leise.

»Warum hätte man dir so etwas auch
beibringen sollen? Schon seit deiner

Geburt
war
festgelegt,
dass
du

Funktionär werden würdest, und dieses

Wissen gehört auch nicht zu den Hundert

Wissenschaftslektionen.«

»Und woher weißt du das alles?«,
frage ich sie.

»Weil mein Vater es mir beigebracht
hat.«

Es gibt so vieles, was ich sie gerne
fragen möchte. Was für ein Mensch ist
ihr Vater? Welche Farbe hatte ihr Kleid
bei ihrem Paarungsbankett? Warum habe
ich sie vorher nie danach gefragt? Jetzt
bleibt uns keine Zeit mehr für solche

Kleinigkeiten. »Du gehörst nicht zu den

Gesellschaftssympathisanten«, stelle ich
stattdessen fest. »Das war mir von

Anfang an klar. Aber warum hast du dich
nicht
früher
der

Erhebung
angeschlossen?«

»Ich gehöre weder zur Erhebung noch
zur Gesellschaft«, erwidert sie. Langsam
tropft die Flüssigkeit in ihren Arm, doch
sie kann ihr Leiden nicht aufhalten.

»Warum glaubst du nicht an die

Erhebung?«, frage ich sie. »Oder an den

Steuermann?«

»Ich weiß nicht«, antwortet sie. »Ich
wünschte, ich könnte es.«

»Woran glaubst du?«, frage ich sie.

»Mein Vater hat mir erklärt, dass die

Erde ein riesiger Stein ist«, sagt sie.

»Sie dreht sich um sich selbst und kreist
durch den Himmel. Und wir alle leben
auf ihr. Daran glaube ich.«

»Und warum fallen wir nicht runter?«,
frage ich.

»Weil es eine Kraft gibt, die uns
festhält.«

»Dann bewegt sich die Erde also in
diesem Moment unter meinen Füßen.«

»Genau.«

»Aber ich spüre ja gar nichts.«

»Eines Tages vielleicht«, erwidert
sie. »Wenn du dich hinlegst und ganz
still liegen bleibst.«

Nachdem sie es ausgesprochen hat,
sehen wir uns an. Still liegen bleiben.

»Ich habe gehofft ihn wiederzusehen,
bevor dies hier passiert«, seufzt sie.

Beinahe hätte ich erwidert: Ich bin

doch bei dir. Aber ich weiß, es ist nicht
genug, weil ich nicht der bin, den sie
gewollt hat. Ich habe schon einmal
erlebt, dass mich jemand so angesehen
hat. Zwar nicht durch mich hindurch,
aber an mir vorbei, auf der Suche nach
jemand anderem.

»Ich habe gehofft«, sagt sie, »dass er
mich suchen und finden würde.«

Nachdem sie versunken ist, hole ich eine

Krankentransportliege, die die Sanitäter
stehen gelassen haben, lege sie darauf
und hänge die Infusion an den Ständer.

Ein Medic kommt vorbei und sagt: »Auf
der Station ist kein Platz mehr.«

»Sie ist eine von uns«, erwidere ich.

»Wir finden schon noch einen Platz für
sie.«

Da der Medic ebenfalls das rote Mal
hat, beginnt er sofort, Lei zu untersuchen.

Als er sich zu ihr hinunterbeugt, erkennt
er sie wieder und sagt: »Lei! Eine der
besten. Sie beide haben doch schon vor
dem

Ausbruch
der

Seuche
zusammengearbeitet, richtig?«

»Ja.«

Mitfühlend sieht mich der Medic an.

»Man hat das Gefühl, damals in einer
ganz anderen Welt gelebt zu haben,
oder?«

»Ja«, sage ich. Es stimmt. Ich fühle
mich seltsam distanziert, als sehe ich mir
selbst dabei zu, wie ich Lei versorge.

Ich
weiß,
dass
das
an
meiner

Erschöpfung liegt, aber könnte es sein,
dass man sich so fühlt, wenn man
versunken ist? Dass der Körper reglos
daliegt, aber der Geist wandert?

Vielleicht schwebt ein Teil von Lei
jetzt im medizinischen Zentrum umher
und besucht alle ihr bekannten Orte. Sie
sieht nach den Kranken in den Sälen. Sie
atmet die frische Nachtluft auf dem Hof
ein. Sie steht am Terminal und betrachtet
die Fischerin. Vielleicht hat sie auch
ihren Geliebten gefunden, und die beiden
sind jetzt zusammen.

Ich schiebe Lei in den Saal zu den
anderen

Patienten.

Jetzt
sind
es
hundertundeiner, die an die Decke oder
zu einer Seite starren. Der Chefarzt
mahnt mich über Terminal, schlafen zu
gehen.

»Gleich«, erwidere ich. »Ich möchte
sie nur richtig hinlegen.« Ich rufe eine

Krankenschwester, um mir bei der

Untersuchung zu helfen.

»Sie ist so weit stabil«, bestätigt die

Schwester meinen Eindruck. »Keine

Vergrößerung der inneren Organe,

Blutdruck annähernd normal.« Bevor sie
geht, berührt sie leicht meine Hand und
sagt: »Tut mir leid.«

Ich blicke in Leis unbewegte Augen.

Ich habe schon mit vielen versunkenen

Patienten geredet, weiß aber nicht, was
ich zu ihr sagen soll. »Es tut mir leid«, wiederhole
ich
die

Worte
der

Krankenschwester. Doch das ist nicht
genug: Ich kann ihr nicht helfen. Ich kann
absolut nichts für Lei tun.

Plötzlich kommt mir eine Idee, und
bevor ich mir ihre Unsinnigkeit bewusst
machen kann, eile ich den Flur hinunter
zur Cafeteria, wo Lei die Bilder
betrachtet hat.

»Bitte ausdrucken, bitte ausdrucken«,
befehle ich dem Terminal. Schließlich
rede ich auch mit den Versunkenen,
warum also nicht mit der Maschine?

Das Terminal tut, was ich sage, und
druckt alle hundert Bilder aus, nachdem
ich den Druckbefehl gegeben habe. Ich
raffe die bunten, leuchtenden Blätter
zusammen und nehme sie mit. Dasselbe
habe ich für Cassia getan, bevor sie
fortgegangen ist: Ich habe versucht, ihr
etwas zu geben, vom dem ich wusste,
dass sie es gerne mitnehmen würde.

Die meisten Kollegen halten mich für
verrückt,
aber
eine
der

Krankenschwestern findet meine Idee gut
und glaubt, sie könne hilfreich sein.

»Und wenn nicht, dann habe ich
wenigstens
mal
ein
bisschen

Abwechslung«,
bemerkt
sie,
holt

Klebeband
und

Faden
aus
dem

Vorratsschrank und hilft mir, die Bilder
an der Decke über den Patienten
aufzuhängen.

»Terminalpapier
zerfällt
ziemlich
schnell«, gebe ich zu bedenken. »Wir
müssen die Bilder also alle paar Tage
neu ausdrucken und sie auch regelmäßig
wechseln, damit sich die Patienten nicht
an immer demselben Bild sattsehen.« Ich
trete zurück, um unser Werk zu
begutachten. »Noch besser wäre es,
wenn wir andere Bilder hätten. Sonst
glauben die Patienten noch, sie wären
wieder in der Gesellschaft.«

»Wir könnten doch welche malen«,
schlägt eine andere Krankenschwester
begeistert vor. »Ich habe das Malen wie
in der Grundschule immer vermisst.«

»Aber wie soll das gehen?«, frage
ich. »Wir haben keine Farben.«

»Ich lasse mir etwas einfallen«,
verspricht sie. »Haben Sie denn nie Lust
gehabt, es noch einmal zu versuchen?«

»Nein«, antworte ich und überrasche
sie offenbar damit. Ich lächle, damit es
nicht so schroff klingt. Wenn ich einen

Hang zu so etwas hätte, hätten sich Lei
und Cassia dann eher in mich verliebt?

»Der Chef streicht Ihnen die nächste

Schicht, wenn Sie sich jetzt nicht endlich
mal
hinlegen«,
mahnt
mich
die

Krankenschwester.

»Ich weiß, er hat mich eben schon
daran erinnert.«

Aber vorher muss ich noch einmal mit

Lei reden. »Es tut mir leid«, wiederhole
ich noch einmal, und es klingt genauso

unzureichend wie beim ersten Mal.

»Bestimmt ist die Entwicklung des

Heilmittels bald abgeschlossen.« Dann
zeige ich auf das Bild, das über ihr
hängt. »Schau mal, ist das da oben in der

Ecke nicht ein Lichtfleck?« Ich hätte ihn
nicht bemerkt, wenn sie mich nicht
darauf aufmerksam gemacht hätte, aber
seither kann ich ihn nicht mehr
übersehen.

Auf dem Weg in meinen Schlafraum
öffnet sich die Hoftür, und eine junge

Frau in schwarzer Uniform tritt ein und
versperrt mir den Weg. Ich bleibe abrupt
stehen. Ich habe sie schon einmal
gesehen, aber mein müder Verstand
weiß nicht mehr, wo. Doch ich weiß,
dass
sie
nicht
auf
unsere

Isolationsstation gehört. Der Chef hat
mir nichts von einem Neuzugang gesagt,
und selbst wenn sie bei uns anfangen
wollte, hätte sie durch den Haupteingang
kommen müssen.

»Ah, da bist du ja«, sagt die junge

Frau. »Ich habe dich schon gesucht.«

»Wie bist du hier reingekommen?«

»Geflogen«, antwortet sie. Dann
lächelt sie, und ich weiß wieder, wer sie
ist: Indie, das Mädchen, das mit Ky
zusammen das Heilmittel geliefert hat.

»Möglicherweise habe ich auch ein paar

Schlüsselcodes für die Türen«, fügt sie
hinzu.

»Komm lieber nicht rein«, mahne ich.

»Wir sind voll belegt mit Kranken.«

»Ich weiß«, erwidert sie. »Aber du
bist nicht krank, oder?«

»Nein«, bestätige ich, »ich bin nicht
krank.«

»Du musst mit mir kommen«, sagt sie.

»Jetzt sofort.«

»Das geht nicht«, erwidere ich. Was
soll das? »Ich bin Arzt hier.« Ich kann
doch die Kranken nicht allein lassen, vor
allem Lei nicht. Ich greife nach meinem

Miniterminal.

»Aber ich bin hier, um dich zu Cassia
zu bringen«, sagt Indie, und ich lasse
meine Hand wieder sinken. Spricht sie
die Wahrheit? Ist Cassia wirklich so
nah? Angst überfällt mich, und ich frage:

»Ist sie hier im medizinischen Zentrum?

Ist sie krank?«

»Nein, nein«, antwortet Indie. »Es
geht ihr gut. Sie ist in meinem Luftschiff,
gleich vor der Tür.«

So viele Monate lang habe ich mich
danach gesehnt, Cassia wiederzusehen,
aber ich kann nicht. Ich muss mich um
die vielen Versunkenen kümmern, um
die kranke Lei. »Tut mir leid«, sage ich
zu Indie. »Ich muss die Kranken hier
versorgen. Und du bist jetzt in Kontakt
mit dem mutierten Virus gekommen. Du
solltest nicht gehen, sondern hier in

Quarantäne bleiben.«

Sie seufzt. »Er hat schon prophezeit,
dass es nicht leicht sein würde, dich zum

Mitkommen zu bewegen. Ich soll dir
ausrichten, dass er glaubt, du könntest
ihm
bei
der

Entwicklung
eines

Heilmittels behilflich sein.«

»Vom wem redest du?«

»Vom

Steuermann
natürlich«,
antwortet sie so selbstverständlich, dass
ich ihr glaube.

D e r Steuermann wünscht, dass ich
ihm
bei
der

Entwicklung
eines

Heilmittels helfe?

»Er weiß, wie gut du dich mit der

Seuche auskennst«, fährt Indie fort. »Er
braucht dich.«

Ich drehe mich um und blicke den Flur
hinunter.

»Sofort«, sagt Indie. »Er braucht dich
sofort. Du hast keine Zeit, dich zu
verabschieden.« Ihre Stimme klingt
ehrlich und fest. »Und woher weißt du,
ob dich irgendeiner hören würde?«

»Ich weiß es nicht.«

»Vertraust du dem Steuermann?«

»Ja.«

»Bist du ihm denn je begegnet?«

»Nein«, erwidere ich. »Aber du,
oder?«

»Ja«, sagt Indie, gibt einen Code ein
und öffnet die Tür. Der Morgen graut
schon. »Und du kannst ihm wirklich
vertrauen.«

Kapitel 22

Ky

»Ky«, flüstert sie mir zu. »Ky!«

Sanft liegt ihre Hand in meinem

Nacken. Ich kann nicht aufwachen,
vielleicht, weil ich nicht will. Es ist
schon so lange her, dass ich von Cassia
geträumt habe.

»Ky!«, sagt sie wieder. Ich schlage
die Augen auf.

Es ist Indie.

Sie sieht mir meine Enttäuschung an.

Ihre Miene wird ein wenig ernster, doch
obwohl es draußen noch nicht richtig
hell ist, erkenne ich den Triumph in
ihren Augen.

»Was tust du hier?«, frage ich. »Du
solltest in Quarantäne sein!« Nach
unserer

Rückkehr
wurde

Caleb
abtransportiert und Indie und ich in

Quarantänekabinen
auf
dem

Kasernengelände
verfrachtet.

Doch
wenigstens sind wir nicht in der

Stadthalle gelandet. »Wie bist du
reingekommen?«, frage ich, als ich
erkenne, dass die Tür meiner Kabine
offen steht. Alle anderen Internierten in
meiner Umgebung schlafen noch.

»Ich habe es geschafft!«, flüstert

Indie. »Ich habe ein Luftschiff. Und ich
habe sie.« Grinsend fährt sie fort:

»Während du geschlafen hast, bin ich
nach Central geflogen.«

»Du bist nach Central geflogen?«,
frage ich und stehe auf. »Und du hast sie
gefunden?«

»Ja«, bestätigt Indie. »Sie ist nicht
krank. Es geht ihr gut. Und du kannst jetzt
abhauen.«

Wir können jetzt abhauen! Wir
können hier raus! Ich weiß, dass es
gefährlich ist, aber ich habe das Gefühl,
zu allem fähig zu sein, falls Cassia
wirklich in Camas ist. Als ich aufstehe,
wird mir im ersten Moment schwindelig,
und ich muss mich mit einer Hand an der

Wand abstützen. Indie fragt: »Geht’s dir
gut?«

»Na klar!«, antworte ich. Cassia ist
nicht mehr in Central! Sie ist hier, und es
geht ihr gut. Mehr brauche ich nicht zu
wissen!

Gemeinsam schlüpfen Indie und ich
durch die Tür, hinaus aufs freie Feld.

Die

Grashalme
flüstern
in
der
schwindenden Dunkelheit, und ich renne
los. Indie bleibt an meiner Seite, hält mit
mir Schritt.

»Du hättest mal die Landungen sehen
sollen, die ich hingelegt habe!«, sagt

Indie stolz. »Perfekt! Ach was, besser
als perfekt! Damit gehe ich eines Tages
in die Geschichte ein.« Indie klingt
richtig übermütig. So habe ich sie noch
nie erlebt, und es wirkt ansteckend.

»Wie sieht sie aus?«, frage ich.

»So wie immer«, antwortet Indie. Ich
fange an zu lachen, bleibe stehen, fasse

Indie um die Taille, schwenke sie
herum, küsse sie auf die Wange und
danke ihr dafür, das Unmögliche
möglich gemacht zu haben. Doch
plötzlich fällt mir ein, dass ich krank
sein könnte.

Und sie ebenfalls.

»Danke«,
wiederhole
ich.

»Ich
wünschte,
wir
wären
nicht
in

Quarantäne.«

»Ist das denn wichtig?«, fragt sie und
rückt ein Stück näher. Ihr Gesicht strahlt
die pure Freude aus, und ich spüre
wieder ihren Kuss auf den Lippen.

»Ja, es ist wichtig«, erwidere ich, und

Angst erfasst mich. »Du hast doch dafür
gesorgt, dass Cassia nicht dem neuen

Virus ausgesetzt wurde, oder?«

»Sie ist fast die ganze Zeit im

Frachtraum geblieben«, antwortet Indie,

»und das Luftschiff ist desinfiziert
worden. Ich habe kaum mit ihr geredet.«

Ich werde vorsichtig sein, eine Maske
tragen, oben im Cockpit bleiben,

Abstand zu Cassia halten müssen …

doch ich kann sie wenigstens sehen. Das
ist zu schön, um wahr zu sein, warnt
mich eine innere Stimme. Du bist wieder
mit Cassia vereint, und ihr fliegt
zusammen weg, wie du es dir erträumt
hast? Das gibt’s doch gar nicht!

Wenn man einmal der Hoffnung Raum
gibt, überwältigt sie einen. Sie füllt die
innere Leere und steigt an den Knochen
empor. Sie wächst, bis sie die Knochen
ersetzt und zu dem wird, was einen
zusammenhält. Einen aufrecht hält. Bis
man nicht mehr ohne sie leben kann. Sie
mit Stumpf und Stiel auszureißen, würde
einen töten.

»Indie Holt«, sage ich, »du bist zu
toll, um wahr zu sein.«

Indie lacht. »Noch nie hat mich
jemand toll gefunden.«

»Doch, natürlich! Wenn du fliegst.«

»Hach«, sagt sie, »da finden mich alle
großartig!«

»Das bist du ja auch«, sage ich, und
wir rennen weiter auf die Schiffe zu. Sie
kauern sich im Morgenlicht zusammen
wie ein Schwarm Eisenvögel.

»Das da«, sagt Indie und läuft auf ein
bestimmtes Schiff zu. Ich folge ihr. »Du
zuerst.«

Ich klettere hinauf ins Cockpit, drehe
mich um und frage: »Wer fliegt?«

»Ich«,
antwortet
eine
vertraute

Stimme.

Der Steuermann tritt aus dem Schatten
im Hintergrund des Cockpits hervor.

»Alles in Ordnung«, beruhigt mich

Indie. »Er bringt euch hier raus, weit
hinauf in die Berge.«

Weder der Steuermann noch ich sagen
ein Wort. Seltsam, dass seine Stimme
nicht ertönt, so sehr bin ich daran
gewöhnt, sie aus dem Terminal zu hören.

»Ist sie wirklich hier?«, frage ich

Indie leise, in der Hoffnung, dass sie
mich angelogen hat und Cassia gar nicht
mit an Bord ist. Hier ist etwas faul, spürt
sie das denn nicht?

»Schau selbst nach«, erwidert Indie
und zeigt lächelnd auf den Frachtraum. In
dem Moment wird mir klar, dass sie
nicht an eine Falle glaubt und Cassia
tatsächlich an Bord ist. So viel ist
sicher,
wenn
auch
sonst
nichts.

Irgendetwas stimmt nicht mit mir, und
als ich hinunter in den Frachtraum
klettere, verliere ich beinahe den Halt.

Da ist sie! Nach all den Monaten sind
wir endlich im selben Schiff. Das ist
alles, was ich in diesem Moment will.

Lass uns den Steuermann rauswerfen,
lass uns abhauen, lass uns zusammen
nach Anderland fliegen!

Doch Cassia ist nicht allein.

Xander ist bei ihr.

Wo bringt der Steuermann uns alle
hin? Indie vertraut ihm, ich aber nicht.

Indie, was hast du getan?

»Mit mir wolltest du nicht abhauen«,
sagt Indie, »also habe ich sie zu dir
gebracht. Jetzt kannst du in die Berge
gehen.«

»Du kommst nicht mit uns«, stelle ich
fest.

»Unter anderen Umständen würde ich
es tun«, erwidert sie. »Aber es ist nun
mal so, wie es ist. Und ich werde noch
als Pilotin gebraucht.« Sie verschwindet
aus dem Eingang zum Frachtraum,
schnell wie ein Fisch oder ein Vogel.

Niemand kann Indie aufhalten, wenn es
für sie Zeit ist zu gehen.

Kapitel 23

Cassia

Vor Monaten waren wir an einem kühlen
dunklen Vorfrühlingsabend am See
verabredet, wo wir hätten allein sein
können.

Jetzt endlich sehe ich ihn. Kys Gesicht
ist von Erschöpfung gezeichnet, und ich
rieche Salbei, Sand und Gras. Gerüche,
die er von draußen hereingebracht hat.

Ich kenne diese steinerne Miene, diese
angespannte Haltung. Seine Haut ist rau,
seine Augen liegen tief in den Höhlen.

Alles fing damit an, dass er seine

Hand um meine legte, als er mir zeigte,
wie man Buchstaben malt.

In

Kys

Blick
liegt
eine
so
vollkommene Liebe und eine so tiefe

Sehnsucht, dass es mich durchdringt wie
der schrille, hohe Schrei eines Vogels in
den Canyons. Ich fühle es im ganzen

Körper. Ich werde wahrgenommen,
gesehen, nur noch nicht berührt.

Der Moment vibriert zwischen uns
und
zerbricht
urplötzlich.

Zutiefst
entsetzt weicht Ky zurück.

»O nein!«, stöhnt er. »Ich habe nicht
mehr daran gedacht! Ich darf nicht hier
unten bei dir sein!«

Doch zu spät – der Steuermann hat die

Klappe
geschlossen.

Ky
hämmert
dagegen, als die Turbinen anspringen
und die Stimme des Steuermannes durch
die Lautsprecher dringt. »Vorbereiten
zum Start!« Ich greife nach einem der

Gurte, die von der Decke hängen.

Xander folgt meinem Beispiel. Ky
schlägt noch immer gegen die Tür des

Frachtraums, die zum Cockpit führt.

»Ich darf nicht hierbleiben!«, ruft er.

»Dort draußen wütet eine Krankheit, die
schlimmer ist als die Seuche, und ich
könnte sie übertragen!« Seine Augen
flackern wild.

»Schon gut«, versucht Xander ihn zu
beruhigen, aber durch das Brüllen der

Motoren und sein eigenes Hämmern kann

Ky ihn nicht verstehen.

»Ky!«, rufe ich so laut ich kann,
immer
jeweils
zwischen
seinen

Schlägen. »Es! Ist! Nicht! Schlimm! Ich!

Kann! Nicht! Krank! Werden!«

Erst da dreht er sich um.

»Und Xander auch nicht!«, füge ich
hinzu.

»Woher weißt du das?«, fragt Ky.

»Weil wir beide die Male haben«,
antwortet Xander.

»Welche Male?«

Xander dreht sich um und zieht seinen

Kragen herunter, so dass Ky es sehen
kann. »Wenn du das hast, bedeutet das,
dass du an der mutierten Form des Virus
nicht erkranken kannst.«

»Ich habe es auch«, sage ich. »Xander
hat auf dem Flug hierher nachgesehen.«

»Ich arbeite schon seit Wochen mit

Patienten, die durch das mutierte Virus
erkrankt sind«, erklärt Xander.

»Und ich?«, fragt Ky. Er dreht sich um
und zieht sein Hemd in einer fließenden

Bewegung über den Kopf. Im schwachen

Licht des Frachtraums sehe ich seinen
muskulösen Rücken, seine glatte braune

Haut.

Nichts. Kein Mal.

Mir schnürt sich die Kehle zu. »Ky!«,
sage ich.

»Du hast es nicht«, stellt Xander fest,
direkt, aber mitfühlend. »Ich habe im
medizinischen Zentrum gearbeitet, ich
weiß, wie das Mal aussieht. Ich bin auch
mit der unheilbaren Form der Seuche in

Kontakt gekommen. Bitte halte dich von
uns fern, denn wir könnten beide

Überträger sein. Vielleicht hast du dich
noch gar nicht angesteckt.«

Ky nickt und zieht sein Hemd wieder
über. Als er sich umdreht, spricht Qual,
aber auch Erleichterung aus seinem

Blick. Er hat nicht damit gerechnet,
immun zu sein; er hat nie im Leben

Glück gehabt. Aber er ist froh, dass ich
geschützt bin. In meinen Augen brennen

Tränen der Wut. Warum muss es immer

Ky treffen? Wie kann er das ertragen?

Er schnallt sich nicht an, sondern läuft
auf und ab.

Aus einem Lautsprecher an der Wand
ertönt die Stimme des Steuermannes.

»Der Flug dauert nicht lange.«

»Wohin fliegen wir?«, fragt Ky.

Der Steuermann antwortet nicht.

»In die Berge«, erkläre ich, und
zugleich
sagt

Xander:

»Um
dem

Steuermann zu helfen, ein Heilmittel zu
entwickeln.«

»Das hat Indie euch erzählt, oder?«,
fragt Ky. Xander und ich nicken. Ky
zieht die Augenbrauen hoch, als wolle er
sagen: Und was hat der Steuermann
vor?

»Im Frachtraum wartet etwas auf

Cassia«, sagt der Steuermann. »Eine

Schachtel. Sie steht im hinteren Teil.«

Xander findet die Schachtel zuerst und
schiebt sie mir zu. Er und Ky sehen zu,
wie ich sie öffne. Zwei Dinge befinden
sich darin: ein Datenpod und ein
zusammengefaltetes Blatt weißes Papier.

Zuerst hole ich den Datenpod heraus
und gebe ihn Xander. Ky bleibt auf der
anderen Seite des Schiffes. Dann nehme
ich das Papier in die Hand, weißes,
glattes Terminalpapier. Es ist auf eine
ungewöhnliche Art zusammengefaltet,
um etwas Schwereres in seinem Inneren
zu schützen. Als ich die verschiedenen

Lagen auseinanderklappe, finde ich im

Inneren Großvaters Mikrochip.

Bram
hat
ihn
mir
tatsächlich
geschickt.

Und er hat noch etwas hinzugefügt:

einige Zeilen in der Mitte des Blattes.

Einen verschlüsselten Text.

Das Schriftbild formt ein Muster –

Bram hat den Text wie das Spiel
gestaltet, das ich einmal für ihn auf dem

Schreibcomputer entworfen habe. Das
ist die Handschrift meines Bruders!

Bram hat sich selbst das Schreiben
beigebracht, und anstatt meine Nachricht
nur zu entschlüsseln, hat er sich einen
eigenen, simplen Code ausgedacht. Wir
haben immer alle geglaubt, er wäre
unaufmerksam, dabei entgeht ihm nichts,
wenn er sich wirklich für etwas
interessiert. Er hätte also doch einen
wunderbaren Sortierer abgegeben.

Mir kommen die Tränen, als ich an
meine Familie im Exil in Keya denke.

Der Code von Bram, das kunstvoll
gefaltete Papier von meiner Mutter – das
kann nur sie gewesen sein. Nur mein

Vater hat nichts mitgeschickt.

»Sehen Sie sich nun den Mikrochip
an.« Der Steuermann spricht weiterhin
höflich, aber seine Bitte klingt trotzdem
wie ein Befehl.

Ich schiebe den Mikrochip in den

Datenpod. Obwohl es ein älteres Modell
ist, erscheint das erste Bild schon nach
wenigen Sekunden. Da ist er: Großvater.

Sein geliebtes, freundliches, kluges

Gesicht. Ich habe ihn seit knapp einem

Jahr nicht mehr gesehen, außer in meinen

Träumen.

»Funktioniert der Datenpod?«, fragt
der Pilot.

»Ja«, krächze ich mit schmerzlich
zugeschnürter Kehle. »Ja, danke.«

Für einen Moment vergesse ich, dass
ich nach etwas ganz Bestimmtem suche –
nach Großvaters liebster Erinnerung an
mich. Stattdessen betrachte ich fasziniert

Bilder von ihm in verschiedenen Phasen
seines Lebens.

Großvater als Kind, neben seinen

Eltern stehend. Etwas älter, in Zivil,
dann mit dem Arm um eine junge Frau
gelegt.

Meine

Großmutter.

Dann

Großvater mit einem Baby auf dem Arm,
meinem

Vater,
meine

Großmutter
lachend
an
seiner

Seite.

Dann
verschwindet auch dieses Bild.

Bram
und
ich
erscheinen
mit

Großvater
zusammen
auf
dem

Bildschirm. Und verschwinden wieder.

Der Durchlauf endet mit einem Bild
von Großvater am Ende seines Lebens.

Er ist immer noch ein gutaussehender

Mann, und seine dunklen Augen blicken
mich humorvoll und streng zugleich vom

Bildschirm aus an.

»Zum Abschied hat Samuel Reyes
nach herrschender Sitte eine Liste seiner

Lieblingserinnerungen an seine noch
lebenden

Verwandten
zusammengestellt«,
spricht
die

Historikerin,
die
die

Chronik
kommentiert.

»Im

Fall
seiner

Schwiegertochter Molly ist es der Tag
ihrer ersten Begegnung.«

Auch mein Vater erinnerte sich gern
an jenen Tag. Damals in Oria erzählte er
mir, wie er meine Mutter zusammen mit
seinen Eltern vom Airtrain abholte.

Mein Vater sagte, sie alle hätten sich an
jenem Tag in sie verliebt, und er hätte
niemals einen so warmherzigen und
lebendigen Menschen wie sie getroffen.

»Seine Lieblingserinnerung an seinen

Sohn Abran betrifft den Tag, an dem sie
ihren ersten richtigen Streit hatten.«

Diese

Erinnerung
muss
einen
bestimmten Hintergrund haben. Ich
nehme mir vor, meinen Vater danach zu
fragen, wenn ich ihn wiedersehe. Er
streitet
sich
kaum
jemals
mit
irgendjemandem. Ich verspüre einen
kleinen Stich. Warum hat Papa mir nicht
auch etwas geschickt? Er muss doch
damit einverstanden gewesen sein, dass

Bram und Mama mir den Mikrochip
gesendet haben. Meine Mutter würde nie
etwas hinter dem Rücken meines Vaters
tun.

»Seine Lieblingserinnerung an seinen

Enkel Bram ist, als dieser sein erstes

Wort gesprochen hat«, berichtet die

Historikerin. »Es lautete: mehr! «

Jetzt komme ich an die Reihe. Ich
ertappe mich dabei, wie ich mich nach
vorn beuge, wie früher, als Großvater
mir Geschichten erzählt hat.

»Seine Lieblingserinnerung an seine

Enkelin Cassia«, fährt die Historikerin
fort, »ist die an den Tag im roten

Garten.«

Bram hatte recht. Er hat die

Historikerin richtig verstanden. Sie hat

Tag
gesagt,
nicht Tage. Hat sie
vielleicht einen Fehler gemacht? Ich
wünschte, man hätte Großvater selbst
erzählen lassen. Mir wäre lieber
gewesen, wenn ich diese Erinnerungen
aus seinem Munde gehört hätte. Aber so
hat die Gesellschaft dieses Ritual eben
nicht konzipiert.

Ich habe nichts erfahren, außer, dass

Großvater mich liebgehabt hat – nichts

Geringes, aber das wusste ich bereits.

Der rote Gartentag könnte zu jeder
beliebigen

Jahreszeit
stattgefunden
haben. Rote Blätter im Herbst, rote

Blumen im Sommer, rote Knospen im

Frühling, und wenn wir manchmal im

Winter draußen saßen, röteten sich
unsere Nasen und Wangen in der Kälte,
und die Sonne ging karmesinrot im

Westen unter. Tage im roten Garten. Es
hat so viele von ihnen gegeben.

Und dafür bin ich dankbar.

»Was hat sich an dem Tag im roten

Garten ereignet?«, fragt der Steuermann,
und ich blicke auf. Für einen Moment
hatte ich vergessen, dass er zuhört.

»Ich weiß es nicht«, antworte ich.

»Ich kann mich nicht daran erinnern.«

»Was steht auf dem Papier?«, fragt

Xander.

»Ich weiß nicht, ich habe den Code
noch nicht entschlüsselt.«

»Die Zeit können Sie sich sparen«,
mischt sich der Steuermann ein. »Dort
steht: Cassia, ich bin stolz auf dich,
weil du das getan hast, wozu ich zu
ängstlich war. Die Nachricht stammt
von Ihrem Vater.«

Also hat mein Vater mir doch etwas
mitgeschickt. Bram hat die Botschaft für
ihn verschlüsselt, und meine Mutter hat
sie zusammengefaltet.

Ich
betrachte
die

Zeilen,
um
sicherzugehen, dass der Steuermann sie
richtig entschlüsselt hat, aber wieder
unterbricht er mich.

»Diese Sendung ist erst vor kurzem
angekommen. Scheinbar ist der Händler,
dem sie anvertraut wurde, kurz nach
ihrem Erhalt krank geworden. Als sie
eintraf, fanden wir sie hochinteressant,
sowohl den Mikrochip als auch die

Nachricht.«

»Wer hat sie Ihnen übergeben?«, frage
ich.

»Ich habe meine Leute, die für mich
nach
interessanten

Informationen

Ausschau
halten«,
antwortet
der

Steuermann.

»Unter
anderem
die

Chefarchivistin in Central.«

Sie
hat
mich
noch
einmal
hintergangen. »Die Sendungen müssen
doch vertraulich behandelt werden!«,
protestiere ich.

»Im Krieg gelten andere Regeln«,
erwidert der Pilot.

»Aber wir sind doch nicht im Krieg!«

»Schlimmer noch: Wir sind dabei,
einen Krieg zu verlieren«, antwortet der

Steuermann. »Den gegen das mutierte

Virus. Wir haben kein Mittel dagegen.«

Ich blicke Ky an, der das Mal nicht
hat, der in Gefahr schwebt, und ich
verstehe die Not des Steuermannes. Wir
dürfen nicht verlieren!

»Wollen Sie uns dabei helfen, ein

Heilmittel zu entwickeln, oder wollen

Sie unsere Versuche behindern?«

»Wir wollen Ihnen natürlich helfen«,
antwortet Xander. »Aus diesem Grund
bringen Sie uns doch in die Berge,
oder?«

»Ich bringe Sie in die Berge«, sagt
der Steuermann. »Aber wie es dort mit

Ihnen weitergeht, habe ich noch nicht
entschieden.«

Ky lacht auf. »Wenn Sie so viel Zeit
damit verschwenden, über das Schicksal
von uns dreien nachzudenken, während
eine unheilbare Seuche unter der

Bevölkerung wütet, sind Sie entweder
dumm oder verzweifelt.«

»Die

Situation«,
erwidert
der

Steuermann, »ist bereits wesentlich
schlimmer als nur verzweifelt.«

»Aber was genau erwarten Sie denn
von uns?«, fragt Ky.

»Sie werden uns helfen«, antwortet
der Steuermann, »egal wie.« Das Schiff
verändert die Richtung, und ich frage
mich, wo wir gerade sind.

»Es gibt nicht viele Menschen, denen
ich
vertrauen
kann«,
fährt
der

Steuermann fort. »Wenn mir also zwei
meiner
engsten

Mitarbeiterinnen

Widersprüchliches berichten, beunruhigt
mich das. Eine Person aus meinem

Beraterstab hält Sie drei für Verräter,
die
inhaftiert
und
außerhalb
der

Provinzen verhört werden sollten, wo
ich mir der Loyalität der Bevölkerung
gewiss sein kann. Eine andere hält Sie
für fähig, bei der Entwicklung eines

Heilmittels zu helfen.«

Die
erste

Person
ist
die

Chefarchivistin, denke ich. Aber wer ist
die zweite?

»Als die Archivistin mich auf diese

Sendung aufmerksam machte«, fährt der

Steuermann fort, »weckten sowohl der

Name auf dem Mikrochip als auch die
beigefügte

Nachricht
meine

Aufmerksamkeit. Cassia, Ihr Vater hat
sich nicht der Erhebung angeschlossen.

Was genau haben Sie getan, was er nicht
gewagt hat? Sind Sie einen Schritt
weitergegangen
und
wollten
die

Erhebung sabotieren?

Bei näherem Hinsehen habe ich dann
weitere Hinweise entdeckt.«

Er
beginnt,

Blumennamen
zu
rezitieren. Ich befürchte schon, er ist
verrückt geworden, bis ich genauer
hinhöre:

Neorosen, alte Rosen, Spitzen, weiß
und rein.

»Sie haben das geschrieben und
weitergegeben«, sagt der Steuermann.

»Was hat dieser Code zu bedeuten?«

Aber das ist doch gar kein Code! Ich
habe nur die Geschichten meiner Mutter
in Poesie verwandelt. Woher hat er das

Gedicht? Hat es ihm jemand gegeben?

Ich wollte es ja mit anderen teilen, aber
nicht so.

»Wo liegt dieser Ort unter den

Bäumen, über dem Hügelkamm und
jenseits der Grenzen, die keiner sehen
kann?«

Wenn er so fragt, klingen die Verse
kompliziert, wie ein Rätsel. Dabei
sollten sie ganz einfach sein, ein

Kinderlied.

»Wen haben Sie dort getroffen?«,
fragt
der

Steuermann
in
klarem,
sachlichem Tonfall. Doch Ky hat recht.

Er ist verzweifelt. Zwar schwingt in
seiner Stimme keine Angst mit, aber die
gestellten Fragen und die Tatsache, dass
er seine kostbare Zeit mit uns dreien
verschwendet, lösen eiskalte Furcht in
mir aus. Wenn der Steuermann nicht
weiß, wie wir die Seuche überwinden
können, wer sonst?

»Niemanden«, antworte ich. »Es ist
nur ein Gedicht und besitzt keinerlei
konkrete Bedeutung.«

»Und doch ist das oft bei Gedichten
der Fall«, erwidert der Steuermann.

»Das wissen Sie genau.«

Stimmt. Ich habe oft an das Gedicht
über den Steuermann nachgedacht und
mich gefragt, ob Großvater wollte, dass
ich dieses finde. Er hat mir zwei

Gedichte
geschenkt,
er
hat
mir

Geschichten über Wanderungen auf dem

Hügel erzählt und von seiner Mutter, die
ihm verbotene Lieder vorgesungen hat.

Was genau wollte Großvater von mir?

Was sollte ich tun? Das frage ich mich
schon seit langem.

»Warum haben Sie die Galerie als

Treffpunkt eingerichtet?«, fragt der

Steuermann.

»Damit alle ihre eigenen Kreationen
dorthin bringen konnten.«

»Worüber haben Sie bei den Treffen
geredet?«

»Über Poesie und Musik.«

»Sonst nichts?«

Seine Stimme kann kalt oder warm
klingen. Mal ist sie großzügig und
einladend, dann wieder unbarmherzig
kalt wie der Marmor der Treppe zur

Stadthalle.

Doch auch ich habe eine Frage an ihn.

»Warum sind Sie ausgerechnet jetzt auf
meinen Namen aufmerksam geworden?

Die Mitglieder der Erhebung haben ihn
schon öfter gesehen und gehört, aber nie
hat er etwas bedeutet.«

»Seitdem Sie sich vor einigen

Monaten der Erhebung angeschlossen
haben«, fährt der Steuermann fort,

»haben sich immer wieder mysteriöse

Zwischenfälle ereignet. Vergiftete Seen.

Geheimnisvolle Codes. Eine Galerie, in
der
sich

Leute
versammeln
und

Selbstgeschriebenes
austauschen
konnten. Es schien, als sei Ihr Name
einen zweiten Blick wert. Und als ich
genauer hinsah, fand ich einiges.« Seine

Stimme klingt jetzt eiskalt.

»Cassia kämpft nicht gegen die

Erhebung!«, meldet sich Xander zu

Wort. »Sie ist Mitglied der Erhebung.

Ich bin bereit, für sie zu bürgen!«

»Ich ebenfalls«, sagt Ky.

»Wie
ehrenhaft«,
höhnt
der

Steuermann. »Aber zufällig hängen Sie
derart miteinander zusammen, dass Sie
alle verdächtig sind!«

»Was soll das heißen?«, frage ich.

»Ich habe alles getan, was die Erhebung
von mir verlangt hat! Ich bin nach

Central gegangen. Ky hat als Pilot für sie
sein Leben aufs Spiel gesetzt, Xander im
medizinischen Zentrum Menschenleben
gerettet!«

»Ihre kleinen Zugeständnisse sollten
nur ihre subversiven Aktivitäten den
geringeren Mitgliedern der Erhebung
gegenüber verschleiern«, entgegnet der

Steuermann. »Damit diese keinen Grund
hatten, Sie mir zu melden. Doch
nachdem Sie meine Aufmerksamkeit
geweckt hatten, erblickte ich Zeichen
und

Zusammenhänge,
die
anderen
verborgen geblieben sind. Bei näherem

Hinsehen erkannte ich die Wahrheit. Wo
immer

Sie
auch
hinkamen,
sind

Menschen gestorben. Die Lockvögel im

Lager zum Beispiel, von denen viele

Aberrationen waren.«

»Aber wir haben die Lockvögel doch
nicht getötet!«, protestiert Ky. »Sie sind
schuld daran, dass sie sterben mussten!

Als die Gesellschaft uns zum Sterben
dort hinausgeschickt hat, haben Sie
untätig zugesehen!«

Gnadenlos fährt der Steuermann fort.

»Ein Fluss nahe der Canyons wurde
vergiftet,
während

Sie
sich
dort
aufhielten. Sie haben in den Bergen eine

Sprengung durchgeführt, durch die das
halbe Dorf der Anomalien verschüttet
wurde.

Sie
haben

Röhrchen
mit

Gewebeproben in einem unterirdischen

Lager zerstört, das bereits von der

Erhebung infiltriert worden war. Sie
haben auf illegalem Wege blaue

Tabletten organisiert. Sie haben sogar
einen jungen Mann damit getötet. Wir
haben seine Leiche gefunden!«

»Das ist nicht wahr!«, entgegne ich,
obwohl es in gewisser Weise stimmt.

Und dann wird mir klar, warum mich die

Archivistin gefragt hat, ob ich ein Lager
kenne,
in
dem

Gewebeproben
aufbewahrt werden. »Sie wollten also
wissen, ob ich den Aufbewahrungsort
der Gewebeproben kannte!«, werfe ich
dem Steuermann vor. »Damit Sie sie
verkaufen konnten!«

»Sie verkaufen die Röhrchen?«, fragt

Ky verächtlich.

»Natürlich«,
antwortet
der

Steuermann. »Ich tue alles dafür, um mir
die Loyalität der Bevölkerung zu sichern
und Ressourcen für die Entwicklung
eines Heilmittels zu mobilisieren. Die

Röhrchen dienen als Währung, die etwas
bewegt, wenn nichts anderes mehr
wirkt.«

Ky schüttelt angewidert den Kopf.

Unwillkürlich bin ich froh darüber, dass
ich Großvaters Röhrchen mitgenommen
habe. Wer weiß, wofür der Steuermann
es missbraucht hätte?

»Und noch etwas«, fährt er fort. »In
den Städten, in denen Sie gelebt haben,
wurden überall die Wasservorräte
vergiftet.«

Der See! Ich denke an die toten

Fische. Aber ich verstehe nicht, worauf
er hinauswill. Ky, Xander und ich sehen
uns an. Wir müssen hier irgendwie
rauskommen!

Mit blitzenden Augen setzt Xander zu
einer Gegenrede an: »Die Seuche hat
sich viel zu schnell ausgebreitet. Lange

Zeit hat sie sich auf Central beschränkt,
dann sind plötzlich überall Menschen
erkrankt. Bevor das Wasser kontaminiert
wurde, hatten wir es mit einer Epidemie
zu tun – die Krankheit wurde von

Mensch zu Mensch übertragen. Nachdem
das Virus ins Wasser gelangt ist, standen
wir einer Pandemie gegenüber.«

Gemeinsam mit Xander setzen Ky und
ich die Puzzlestücke zusammen. Ky sagt:

»Das Virus kommt aus dem Wasser,
genau wie die, mit der die Gesellschaft
den Feind bekämpft hat.«

Die hohe Anzahl der Neuerkrankungen
ergibt plötzlich einen Sinn. »Der
plötzliche Ausbruch der Seuche zu

Beginn der Erhebung – Neuerkrankungen
in verschiedenen Städten und Provinzen

– lässt darauf schließen, dass das Virus
ins Wasser gegeben wurde, um die

Ausbreitung
zu
beschleunigen.«

Unwillkürlich schüttele ich den Kopf.

»Das hätte mir schon viel früher
klarwerden sollen. Deswegen ist die

Krankheit
überall
gleichzeitig
aufgetreten!«

»Aus diesem Grund konnten wir

Mediziner der Lage kaum Herr werden«,
fährt Xander fort. »Die Erhebung hat
nicht mit diesem Sabotageakt gerechnet.

Aber wir konnten die Krankheit dennoch
erfolgreich bekämpfen, so lange, bis die

Mutation auftrat.«

»Sie glauben doch nicht im Ernst,
dass wir das alles zu dritt hätten
koordinieren können?«, fragt Ky.

»Nein«, antwortet der Steuermann.

»Aber Sie waren daran beteiligt. Und
jetzt haben Sie die Gelegenheit, Ihr

Gewissen zu erleichtern.« Nach einer
kurzen Pause fügt er hinzu: »Für Cassia
wartet eine weitere Nachricht auf dem

Datenpod.«

Auf dem Bildschirm sehe ich eine
zweite Datei. Sie enthält je ein Bild von
meiner Mutter und von meinem Vater.

Zwischen ihnen wird hin und her
geblendet.

»Nein!«, ächze ich. »Nein!« Mit
glasigen Augen starren meine Eltern ins

Leere. Sie sind Versunkene.

»Sie sind an der mutierten Form
erkrankt«, erklärt der Steuermann. »Es
gibt kein Heilmittel. Sie liegen in einem
medizinischen Zentrum in Keya.« Er ahnt
meine nächste Frage und nimmt die

Antwort voraus: »Ihren Bruder konnten
wir bisher noch nicht ausfindig machen.«

Bram! Liegt er irgendwo, wo niemand
ihn finden konnte? Ist er tot wie der

Junge in den Canyons? Nein. Das darf
nicht sein. Das kann ich einfach nicht
glauben. Ist Bram versunken? Das kann
und will ich mir nicht vorstellen.

»Jetzt haben Sie wohl einen Anreiz,
mir alles zu erzählen, was Sie wissen«,
drängt der Steuermann. »Für wen
arbeiten

Sie?

Sind

Sie

Gesellschaftssympathisanten?

Oder

Anhänger einer anderen Gruppierung?

Hat Ihre Gruppe das mutierte Virus
eingeschleust?

Haben

Sie
ein

Heilmittel?«

Zum ersten Mal erlebe ich mit, wie er
die Kontrolle verliert, zwar nur beim
letzten

Wort, Heilmittel, aber daran
merkt
man,
wie
verzweifelt
und
getrieben er ist. Er braucht das

Heilmittel! Er würde alles dafür tun, es
zu finden.

Aber wir haben es nicht. Er vergeudet
seine Zeit mit uns. Was können wir
schon ausrichten? Und wie sollen wir
ihn davon überzeugen, dass wir die

Falschen sind?

»Ich weiß, dass Sie eine Lösung
kennen«, fährt der Steuermann fort, nun
wieder schmeichelnd und sanft. »Zwar
hat Ihr Vater sich für die Gesellschaft
und gegen die Erhebung entschieden,
aber Ihr Großvater hat für uns gearbeitet.

Außerdem sind Sie natürlich die

Urenkelin von Steuerfrau Reyes und
haben uns früher schon geholfen, auch
wenn Sie sich nicht daran erinnern
können.«

Den letzten Teil des Satzes höre ich
kaum noch.

Meine

Urgroßmutter! Sie war die

Steuerfrau!

Sie hat meinem Großvater Gedichte
aufgesagt und Lieder vorgesungen, die
nicht unter den erlaubten Einhundert
waren,
obwohl
sie
zum

Auswahlgremium
der

Kulturgüter
gehörte. Sie hat das Gedicht gerettet, das
ich verbrannt habe.

»Ich habe Steuerfrau Reyes nie
persönlich kennengelernt«, fährt der

Steuermann fort. »Aber ich kenne ihre

Schriften, sie war die rechte Steuerfrau
zur rechten Zeit. Sie stand vor meinem

Vorgänger am Ruder. Sie sorgte dafür,
dass Wissen erhalten blieb, und schuf
die Grundlagen für unsere späteren

Aktivitäten. Doch eines gilt für alle

Lenkerinnen und Lenker gleichermaßen:

Wir müssen uns bewusst sein, was es
bedeutet, Steuermann zu sein. Ihre

Urgroßmutter wusste genau, dass man in
dem Moment scheitert, in dem man keine

Rettung bringt. Und sie wusste, dass der
kleinste Rebell, der seine Pflichten
erfüllt, genauso wichtig ist wie der

Steuermann an der Spitze. Sie glaubte es
nicht nur, sie war von dieser Wahrheit
restlos überzeugt.«

»Wir haben nichts getan …«, beginne
ich, aber plötzlich geht das Schiff in den

Sinkflug, immer schneller.

Ky verliert das Gleichgewicht und
stürzt gegen die Kisten an der Wand.

Xander und ich eilen ihm zu Hilfe.

»Mir ist nichts passiert«, ächzt Ky.

Durch das Dröhnen der Triebwerke
verstehe ich ihn kaum, und dann folgt
eine abrupte, harte Landung. Der Ruck
fährt mir durch den ganzen Körper.

Ky sagt: »Sobald er den Frachtraum
öffnet, fliehen wir. Wir können es
schaffen!«

»Nein, Ky!«, erwidere ich.

»Wir können an ihm vorbeikommen«,
insistiert Ky. »Wir sind drei gegen
einen.«

»Zwei«, wendet Xander ein. »Ich
komme nicht mit.«

»Aber hast du denn nicht zugehört?«,
fragt Ky erstaunt.

»Doch«,
sagt

Xander.

»Der

Steuermann will ein Heilmittel finden,
und ich auch. Also werde ich ihm helfen,
so gut ich kann.« Xander blickt mich an,
und ich erkenne, dass er noch immer an
den Steuermann glaubt. Er stellt ihn über
alles andere, in diesem Fall zumindest.

Er hat auch gute Gründe dafür. Ky und
ich haben ihn im Stich gelassen. Ich habe

Xander nie das Schreiben beigebracht
oder ihn über sein bisheriges Leben
ausgefragt, weil ich glaubte, ohnehin
alles darüber zu wissen. Doch als ich

Xander jetzt ansehe, wird mir klar, dass
ich keineswegs alles wusste und
inzwischen sehr vieles nicht mehr weiß.

Er hat seine eigene Reise zurückgelegt
und ist verändert daraus hervorgegangen.

Außerdem hat er recht. Alles, was
zählt, ist das Heilmittel. Dafür müssen
wir jetzt kämpfen!

Ich bin das Zünglein an der Waage.

Die

Männer
warten
auf
meine

Entscheidung. Und diesmal wähle ich

Xander, oder besser, ich ergreife für ihn

Partei. Zu Ky sage ich: »Lass uns mit
dem Steuermann reden und noch einmal
verschiedene Dinge klären.«

»Willst du das wirklich?«, fragt Ky.

»Ja«, sage ich, und der Steuermann
öffnet die Klappe des Frachtraums. Ky
geht zuerst ins Cockpit, dann folgen

Xander und ich. Ich übergebe dem

Steuermann den Datenpod mit den

Bildern meiner Eltern.

»Die Galerie diente als Treffpunkt für

Kreative
und

Kunstinteressierte«,
erkläre ich dem Steuermann, »und die

Sache mit den blauen Tabletten war ein

Versehen, ein Unfall. Wir hielten sie für
hilfreich und wussten nicht, dass sie
tödlich
sind.

Den

Höhleneingang
oberhalb
des

Dorfes
haben
wir
gesprengt, weil die Bewohner ihre

Schätze darin aufbewahren und sie nicht
wollten, dass diese der Gesellschaft in
die Hände fielen. Die vergifteten

Gewässer
sind
das

Werk
der

Gesellschaft, zu der wir nicht mehr
gehören.«

Für einen Moment ist es so still, wie
es in einem Luftschiff in den Bergen nur
sein kann. Der Wind draußen rauscht in
den Bäumen, hier drinnen hört man nur
unseren Atem, wir sind nicht still, noch
nicht. »Wir beabsichtigen nicht, die

Erhebung zu sabotieren«, fahre ich fort.

»Alles, was wir wollen, ist ein

Heilmittel.« Plötzlich wird mir klar, wer
die zweite Vertraute des Steuermannes
sein muss – die Pilotin, die er mit
unserer Abholung beauftragte, als er
selbst keine Zeit hatte und kein Risiko
eingehen wollte. »Hören Sie auf Indie«,
sage ich. »Wir können Ihnen helfen,
wirklich!«

Der

Steuermann
wirkt
nicht
überrascht darüber, dass ich meine

Schlüsse gezogen habe.

»Indie!«, sagt Ky. »Hat sie das Mal?«

»Nein«, antwortet der Steuermann.

»Aber wir werden alles dafür tun, dass
sie weiterfliegen kann.«

»Sie haben sie angelogen«, wirft Ky
ihm vor. »Sie haben sie dazu benutzt, uns
alle einzufliegen.«

»Ich werde nichts unversucht lassen,
um ein Heilmittel zu finden«, erwidert
der Steuermann.

»Wir
können

Ihnen
helfen!«,
wiederhole ich. »Ich kann Daten
sortieren. Xander hat im medizinischen

Zentrum gearbeitet und den Mutanten
von Anfang an beobachtet. Ky…«

»…

ist
möglicherweise
der

Nützlichste von Ihnen allen«, ergänzt der

Pilot.

»Ich bin nur ein Körper«, sagt Ky.

»Kanonenfutter, wie damals in den

Äußeren Provinzen.« Ky entfernt sich
von mir in Richtung Tür. Er bewegt sich
langsamer als normalerweise, jedoch
mit derselben Geschmeidigkeit, die ich
immer mit ihm assoziiert habe. Er besitzt
eine bessere Körperbeherrschung als die
meisten,
und
mich
schmerzt
die

Vorstellung, dass auch er bald versunken
daliegen könnte.

»Das weißt du doch noch gar nicht«,
erwidere ich beunruhigt. »Noch scheinst
du nicht krank zu sein.« Doch Ky sieht
mich resigniert an. Weiß er mehr, als er
sagt? Kann er das mutierte Virus in sich
spüren, wie sie durch seine Adern
kriecht und ihn krank macht?

»Jedenfalls
ist

Ky
dem

Virus
ausgesetzt gewesen«, sagt Xander. »Er
sollte nicht diejenigen gefährden, die an
der

Entwicklung
des

Heilmittels
arbeiten.«

»Dieses

Risiko
besteht
nicht«,
erwidert
der

Steuermann.

»Die

Dorfbewohner sind immun gegen das

Virus.«

»Deswegen sollen wir also hier nach
einem Heilmittel suchen«, sagt Xander
lächelnd und fährt hoffnungsvoll fort:

»Und wir können es finden!«

»Wenn Sie aber doch vom roten Mal
wussten«, frage ich den Steuermann,

»warum haben Sie dann nicht schon
längst eine Gruppe derjenigen, die sie
haben,
hierhergebracht?

Vielleicht
könnten ihre Daten nützlich sein.« Man
könnte die Daten derjenigen, die
aufgrund einer früheren Infektion immun
sind, mit denen der Dorfbewohner in den

Bergen korrelieren.

Doch schon in dem Moment, als ich
den Vorschlag ausspreche, schüttele ich
den Kopf und beantworte meine eigene

Frage: »Nein, es würde nichts nützen,
weil unsere Daten bereits durch

Impfungen und Kontakte mit Überträgern
verfälscht wurden. Wir bräuchten eine
unverfälschte Testgruppe, um nach dem

Heilmittel zu forschen.«

»Stimmt«, sagt der Steuermann und
sieht mich forschend an. »Nur diejenigen
nützen uns etwas, die von Geburt an
außerhalb der Gesellschaft gelebt haben.

Ihre Daten brauchen die Entwickler des

Heilmittels zum Vergleich.«

»Wobei wir die Daten stärker
gewichten müssen, je länger jemand
außerhalb der Gesellschaft gelebt hat«,
ergänze ich. »Dorfbewohner der zweiten
und dritten Generation sind für uns am
bedeutsamsten.«

»Vor kurzem sind wir auf eine
weitere Gruppe gestoßen, die für uns
ebenfalls interessant ist«, sagt der

Steuermann. »Diese Leute sind immun,
obwohl sie erst vor kurzem hier in den

Bergen eingetroffen sind.«

Die Farmer aus den Canyons! Sie
müssen es sein. Ich erinnere mich an das
kleine Haussymbol, das in den Bergen
auf der Landkarte der Farmer eine

Siedlung symbolisierte. Offenbar war
weder der Name des Ortes bekannt
noch, ob er noch bewohnt war. Aber
dorthin waren die Farmer geflohen, als
ihr Aufenthalt in den Canyons nicht
länger sicher war.

Ky sieht mich an. Ich weiß, was er
denkt. Ob wir Eli wiedersehen? Oder

Hunter?

»Als die Anomalien aus den Canyons
eintrafen, erlaubten ihnen die Bewohner
von Endstein, neben ihrem Dorf eine
neue Siedlung zu errichten«, erzählt der

Steuermann. »Anfangs waren wir nicht
sicher, dass die Anomalien aus den

Canyons ebenfalls gegen das mutierte

Virus immun waren. Sie hatten vorher
unter
ganz
anderen
klimatischen

Bedingungen gelebt und seit Jahren
keinen Kontakt mehr zu den Anomalien
in Endstein gehabt. Doch sie sind vor
einer Infektion geschützt, was ein Segen
für uns war, weil …«

»… ihre Daten ebenfalls in die

Korrelation mit einfließen konnten«,
ergänze ich spontan. »Sie konnten nach

Gemeinsamkeiten zwischen den beiden

Gruppen suchen.«

»Wie weit sind Sie gekommen?«,
fragt Xander.

»Nicht so weit, wie wir es uns
wünschen
würden«,
antwortet
der

Steuermann. »Bei der Ernährung und den

Gewohnheiten der beiden Gruppen gab
es zahlreiche Übereinstimmungen. Wir
untersuchen
alle

Möglichkeiten
so
schnell wie möglich, aber dennoch ist
die Methode zeitaufwendig, und wir
brauchen Freiwillige, die das Heilmittel
testen.«

Er sieht uns drei an. Haben wir ihn
überzeugt?

Xander beobachtet mich ebenfalls.

Als sich unsere Blicke treffen, lächelt er,
und ich erkenne wieder den alten Xander
in ihm. Damals hat er mich mit diesem

Lächeln
dazu
gebracht,
an
den

Freizeitspielen teilzunehmen, obwohl
ich eigentlich keine Lust dazu hatte. Als
ich mich wieder Ky zuwende, sehe ich,
dass seine Hände zittern, seine schmalen

Hände, mit denen er mir das Schreiben
beigebracht und mich berührt hat, als
wir durch die Canyons wanderten.

Vor langer Zeit auf dem Hügel hat
mich Ky vor einer Situation wie dieser
gewarnt, in der wir einander womöglich
verraten könnten. Er erklärte mir, was
man unter dem Gefangenendilemma
versteht und wie wir einander schützen
konnten. Damals konnte er nicht ahnen,
dass wir einmal zu dritt in dieser

Situation stecken würden.

In dieser Zwickmühle zwischen

Xanders Lächeln und Kys Händen treffe
ich die freie Entscheidung, dass die

Entwicklung
eines

Heilmittels
der
einzige Weg ist, uns alle zu schützen.

»Wir können Ihnen helfen«, sage ich
zu dem Steuermann und hoffe, dass er
mir diesmal glaubt.

Genau, wie Großvater an mich
geglaubt hat. Ich halte seinen Mikrochip
fest in der Hand, eingepackt von meiner

Mutter, bedeckt von den Worten meines

Vaters in der Schrift meines Bruders.

Fünfter Teil

Das Gefangenendilemma

Kapitel 24

Xander

Draußen vor dem Schiff läuft Ky ruhelos
auf der Lichtung hin und her, während
wir die Ankunft der Dorfbewohner
erwarten. »Ruh dich lieber aus«, rate ich
ihm. »Es gibt keine Hinweise darauf,
dass ständige Bewegung den Ausbruch
der Krankheit verzögert.«

»Du
hörst
dich
an
wie
ein

Funktionär«, murrt Ky.

»Ich war ja auch mal einer«, erwidere
ich.

»Du weißt nur deshalb nicht, ob

Bewegung den Ausbruch verzögert, weil
du es noch nie ausprobiert hast«, wendet

Ky ein.

Wir reden und scherzen kumpelhaft
wie damals an den Spieltischen. Wieder
einmal steht Ky auf der Verliererseite.

Das ist so ungerecht! Ausgerechnet er!

Ich will nicht, dass er versinkt.

Wenigstens Cassia hat er nicht
verloren. Wenn sich die beiden ansehen,
ist es wie eine Berührung. Ich stehe
zwischen ihnen.

Doch es bleibt keine Zeit, darüber
nachzudenken. Eine Gruppe von neun

Leuten tritt zwischen den Bäumen
hervor. Fünf tragen Waffen, die übrigen

Krankenbahren.

»Heute bringen wir keine Infizierten«,
erklärt der Steuermann, »und leider auch
keine Vorräte. Nur diese drei hier.«

»Mein Name ist Xander«, stelle ich
mich den Dorfbewohnern vor, um das

Eis zu brechen.

»Ich bin Leyna«, sagt eine der Frauen.

Ihr Haar ist zu einem langen blonden

Zopf geflochten, und sie scheint ungefähr
in unserem Alter zu sein. Keiner der
anderen stellt sich vor, aber alle sehen
kräftig und gesund aus. Keiner wirkt
kränklich.

»Ich bin Cassia«, sagt Cassia.

»Ky«, sagt Ky.

»Wir sind Anomalien«, erklärt Leyna.

»Wahrscheinlich die ersten, denen ihr je
begegnet seid.« Sie wartet auf unsere

Reaktion.

»Wir haben schon andere Anomalien
in den Canyons kennengelernt«, erklärt

Cassia.

»Wirklich?«, fragt Leyna interessiert.

»Wann denn?«

»Kurz bevor sie hierhergezogen
sind«, antwortet Cassia.

»Ihr
kennt
also

Anna,
ihre

Anführerin«, sagt einer der Männer.

»Nein«, erwidert Cassia. »Als wir
kamen, waren sie und ihre Leute bereits
aufgebrochen. Wir haben nur Hunter
getroffen.«

»Wir waren überrascht, als die

Farmer nach Endstein kamen«, sagt

Leyna. »Wir dachten, dass die Leute in
den Canyons schon lange tot wären, und
nur noch wir in den Steindörfern
zwischen der Gesellschaft und dem Rest
der Welt stünden.«

Sie ist eine gute Vermittlerin. Ihre

Stimme klingt warmherzig, aber kräftig,
und beim Reden mustert sie uns
aufmerksam. Sie wäre eine gute Ärztin.

»Wozu
haben

Sie
diese
drei
hergebracht?«, fragt sie den Steuermann.

Sie spricht mit ihm wie mit jemandem
auf Augenhöhe und nicht wie mit einem

Anführer.

»Ich bin eine wandelnde Leiche und
kann euch nichts mehr nützen«, sagt Ky.

»Ich bin mit dem mutierten Virus
infiziert. Ich bin nur noch nicht
versunken.«

Leyna
sagt
mit
hochgezogenen

Augenbrauen zum Piloten: »Er ist der

Erste, den wir im Anfangsstadium der

Erkrankung sehen. Die anderen, die Sie
gebracht haben, waren alle schon
versunken.«

»Ky ist Pilot«, erklärt Cassia. Ich
merke, dass es ihr nicht gefällt, wie

Leyna über Ky redet. »Einer der

Besten.«

Leyna nickt, beobachtet Ky aber noch
immer mit klugem Blick.

»Xander ist Medic«, fährt Cassia fort,

»und ich kann sortieren.«

»Ein Medic und eine Sortiererin«,
sagt Leyna. »Sehr praktisch.«

»Ich bin schon länger kein Medic
mehr«, korrigiere ich. »Ich habe als Arzt
in der Verwaltung des medizinischen

Zentrums gearbeitet, aber in den letzten

Monaten viele Patienten gesehen und
geholfen, sie zu pflegen.«

»Das ist sehr nützlich«, sagt Leyna.

»Wir hören immer gerne aus erster

Hand, wie die Erkrankung verläuft und
wie sich das Virus in den Städten und

Vororten ausbreitet.«

»Ich komme so bald wie möglich
wieder«, verspricht der Steuermann.

»Gibt es irgendetwas Neues?«

»Nein«, sagt Leyna, »aber beim
nächsten Mal bestimmt.« Dann deutet sie
auf die Bahren und sagt, an Ky gewandt:

»Wir können dich wenn nötig tragen.«

»Nein, danke«, lehnt Ky ab. »Ich
bleibe so lange auf den Beinen, bis ich
umkippe.«

»Du hast großes Vertrauen in den

Steuermann«, sage ich zu Leyna, als wir
den Weg zum Dorf hinaufgehen. Cassia
und Ky gehen uns voraus, stetig, aber
langsam. Leyna und ich behalten sie im

Auge, und auch andere in der Gruppe
beobachten Ky. Alle warten auf den

Moment, in dem die Schwäche ihn
übermannt.

»Der Steuermann ist zwar nicht unser

Anführer«, erklärt Leyna, »aber wir
vertrauen ihm so weit, dass wir mit ihm
zusammenarbeiten. Ihm geht es genauso
mit uns.«

»Und ihr seid wirklich immun?«,
frage ich. »Auch gegen den Mutanten?«

»Ja«, antwortet sie. »Obwohl wir
keine Male haben. Der Steuermann hat
davon erzählt, dass einige von euch eins
haben.«

Ich nicke und sage: »Ich frage mich,
warum es diese Unterschiede gibt.«

Trotz der Gefahr, die von der Seuche
ausgeht, faszinieren mich das Virus und
sein Mutant.

»Das wissen wir auch nicht genau«,
sagt Leyna. »Der Experte in unserem

Dorf hat uns erklärt, dass Viren und die

Reaktion des Immunsystems auf sie
unglaublich komplex sind. Er weiß nur
so viel: Unser Immunsystem ist von

Natur aus stark genug, um das Virus
abzuwehren. Wir werden gar nicht erst
infiziert, daher haben wir auch kein

Mal.«

»Dann solltet ihr wohl lieber weder
eure Ernährung noch eure sonstigen

Lebensumstände umstellen, bevor ihr
wisst, was genau euch immun macht«,
bemerke
ich.

»Sonst
könntet
ihr
womöglich doch erkranken.«

Sie nickt.

Ich sage: »Ganz schön mutig, sich
freiwillig der mutierten Form des Virus
auszusetzen.«

»Ja, die Entscheidung ist uns auch
nicht leichtgefallen.«

»Wie viele Leute leben in eurem

Dorf?«, frage ich.

»Mehr, als du vielleicht glaubst«,
antwortet Leyna. »Die Steine sind ins

Rollen geraten.«

Was meint sie damit?

»Als die Gesellschaft begonnen hat,

Aberrationen und Anomalien in die

Lockvogel-Lager
zu
deportieren«,
erklärt Leyna, »flohen mehr und mehr
von ihnen hinaus in die Steindörfer. Hast
du von diesen Siedlungen gehört?«

»Ja«, sage ich und denke daran, was

Lei mir erzählt hat.

»Inzwischen sind wir alle in ein Dorf
gezogen, das letzte«, fährt Leyna fort.

»Es heißt Endstein. Wir konzentrieren
unsere Kräfte darauf, auf der Basis
unserer Immunität ein Heilmittel gegen
die Seuche zu finden.«

»Aber warum?«, frage ich. »Was
haben wir aus den Inneren Provinzen
jemals für euch getan?«

Leyna lacht. »Nicht viel«, gibt sie zu.

»Aber der Steuermann hat uns eine

Belohnung versprochen, wenn es uns
gelingt.«

»Welche denn?«

»Wenn wir ein Heilmittel finden«,
sagt Leyna, »wird er uns mit seinen

Luftschiffen nach Anderland bringen.

Das wünschen wir uns am allermeisten,
und sein größter Wunsch ist das

Heilmittel, daher ist es ein faires

Geschäft. Und sollte sich herausstellen,
dass wir durch den Ortswechsel für die

Krankheit anfällig werden, möchten wir
natürlich auch gerne Aussicht auf

Heilung
haben
und

Heilmittel
mitnehmen.«

»Anderland existiert also wirklich«,
sage ich.

»Natürlich!«

»Wenn ihr abwarten würdet, bis die

Bevölkerung in den Provinzen durch die

Seuche praktisch ausgerottet ist, könntet
ihr die Schiffe des Steuermannes einfach
übernehmen«, sage ich. »Oder euch in
den verlassenen Städten und Häusern
ansiedeln.«

Zum ersten Mal lüftet sie ihre
charmante Maske ein wenig, so dass die

Verachtung durchschimmert. »Ihr seid
wie Ratten«, sagt sie, ihre Stimme nach
wie vor sanft. »Selbst wenn die meisten
von euch stürben, seid ihr immer noch zu
viele, um euch zu besiegen. Nein, uns ist
es lieber, alles zurückzulassen und an
einem von euch unberührten Ort ganz
von vorn anzufangen.«

»Warum erzählst du mir das alles?«,
frage ich. Wir haben uns eben erst
kennengelernt, also dürfte sie mir
eigentlich noch nicht trauen.

»Ich
finde
es
wichtig,
euch
klarzumachen, wie viel wir zu verlieren
haben«, erwidert sie.

Ich nicke. Das verstehe ich. Wo so
viel auf dem Spiel steht, kann und wird
sie nichts tolerieren, was ihr Ziel
gefährden könnte. Wir müssen hier
vorsichtig auftreten. Ich sage: »Wir
wollen dasselbe wie ihr. Ein Heilmittel
finden.«

»Gut«, sagt Leyna. Sie senkt die

Stimme und fährt mit einem Blick auf Ky
fort: »Was meinst du, wann wird er
versinken?«

Ky geht ein wenig schneller. »Es kann
nicht mehr lange dauern«, antworte ich.

Nicht
mal

Ky
kann
dem

Virus
davonlaufen. Cassia ist wie elektrisiert
und euphorisch, einfach, weil er in ihrer

Nähe ist, obwohl sie befürchtet, dass er
krank sein könnte. Wäre es mir wert, am

Virus zu erkranken, wenn ich dafür sie
haben könnte? , frage ich mich. Würde
ich mit ihm tauschen wollen?

Kapitel 25

Cassia

Als es geschieht, beschleunigt und
verlangsamt
sich
das

Leben
gleichermaßen.

Wir gehen den schmalen Weg entlang,
als Ky plötzlich auf die Knie sinkt.

Ich kauere mich neben ihn und lege
meine Hände auf seine Schultern.

Seine flackernden Augen heften sich
auf mich. »Geh weiter!«, bittet er mich.

»Ich
möchte
nicht,
dass
du
es
miterlebst.«

Aber ich wende den Blick nicht ab.

Ich bleibe bei ihm und helfe ihm sanft,
sich ins Frühlingsgras zu legen. Mit den

Händen schütze ich seinen Kopf. Sein

Haar ist weich und warm; das Gras ist
frisch und kühl.

»Indie hat mich geküsst«, bringt Ky
mit ängstlichem Blick hervor.

Ich sollte schockiert sein, aber für
mich spielt es keine Rolle. Wichtig sind
jetzt nur seine Augen, die mich ansehen,
meine Hände, die ihn und die Erde
berühren.

Fast
hätte
ich
es
ausgesprochen, aber rechtzeitig erkenne
ich, dass es für ihn durchaus eine Rolle
spielt, sonst hätte er es mir nicht
gestanden. Also sage ich: »Das ist
unwichtig.«

Ky seufzt auf vor Erleichterung und

Erschöpfung und flüstert: »Es ist wie
damals in den Canyons.«

»Genau«, sage ich. »Und das hier
schaffen wir jetzt auch noch.«

Xander kniet sich neben uns. Wir
sehen uns an, Xander und ich, Ky und
ich. Können wir einander vertrauen?

Können wir einander beschützen?

Am Wegesrand blühen Wildblumen,
rosa, blau und rot. Der Wind fährt durch
das Gras zu unseren Füßen und erfüllt
die Luft mit einem sauberen Geruch nach

Blüten und Erde.

Ky folgt meinem Blick. Ich strecke
den Arm aus, pflücke eine rote Knospe
ab und rolle sie in der Handfläche
umher. Weil sie so saftig und intensiv
gefärbt ist, erwarte ich, dass auch meine

Hand rot wird. Aber die Knospe gibt
nichts von ihrer Farbe ab.

»Einmal hast du mir erzählt«, sage ich
zu Ky, zeige ihm die Knospe und drücke
sie ihm in die Hand, »Rot sei die Farbe
des Anfangs.«

Er lächelt.

Die Farbe des Anfangs. Eine

Erinnerung blitzt kurz in mir auf und
erlischt wieder. Für eine ganz kurze

Zeit im Frühling leuchten sowohl die

Knospen an den Bäumen als auch die

Blumen am Boden rot. Die Luft ist kühl
und
warm
zugleich.

Großvater
beobachtet mich, die Augen klar und
entschlossen.

Damals, im Frühling. Der Tag im
roten Garten, von dem Großvater
gesprochen hat, war im Frühling, denn
es gab rote Knospen und rote Blumen
zugleich, das sagt mir mein Gefühl. Aber
worüber haben Großvater und ich
geredet?

Es will mir nicht einfallen. Doch als
ich spüre, wie sich Kys Finger um meine
schließen, denke ich, wie typisch das für
ihn ist: Immer hat er mir noch etwas zu
geben, wenn man meinen könnte, dass

Loslassen die einzige Möglichkeit sei.

Kapitel 26

Ky

»Ky!«, sagt Cassia. Ob es das letzte Mal
ist, dass mich der Klang ihrer Stimme
erreicht? Kann man als Versunkener
noch etwas hören?

Schon, als ich im Luftschiff das

Gleichgewicht verloren habe, wusste
ich, dass ich krank war. Mein Körper
gehorchte mir nicht mehr. Die Muskeln
waren schlapp, die Knochen steif.

Xander kniet sich neben mich. Ich
erhasche einen Blick auf sein Gesicht.

Er denkt, er könne ein Heilmittel finden.

Xander ist nicht blind, nur gläubig. Es tut
weh, das mit anzusehen.

Dann sehe ich wieder Cassia an. Ihre

Augen sind kühl und grün. Wenn ich
hineinblicke, geht es mir besser, und der

Schmerz wird für einen Moment
gelindert.

Dann kehrt er wieder.

Jetzt weiß ich, warum die an der

Seuche Erkrankten nicht lange gegen das

Versinken ankämpfen.

Wenn ich den Kampf aufgebe, gewinnt
die Erschöpfung die Oberhand, und das
erscheint mir als das kleinere Übel.

Lieber schlafen als diese Schmerzen
ertragen zu müssen. Die ursprüngliche

Seuche war wesentlich weniger schlimm
als die Seuche, die durch das mutierte

Virus ausgelöst wurde. Denn sie hat
nicht die Entzündungen hervorgerufen,
die inzwischen schon meinen ganzen

Körper schwächen.

Rotweiße Blitze trüben meine Sicht.

Die Furcht beschleicht mich, dass die

Schmerzen mich auch dann noch quälen
könnten, wenn ich versunken bin.

Cassia berührt meinen Arm.

In den Canyons waren wir frei, wenn
auch nicht für lange. Sie hatte Sand auf
der Haut und den Geruch von Wasser
und Gestein in den Haaren. Ich bilde mir
ein, nahenden Regen zu riechen. Werde
ich schon bewusstlos sein, wenn er
kommt, so dass ich mich später nicht
mehr daran erinnern kann?

Es ist gut, zu wissen, dass Xander hier
ist. Cassia bleibt nicht allein zurück,
wenn ich versinke.

»Du
bist
durch
die

Canyons
gewandert, um mich zu finden«, flüstere
ich Cassia zu. »Ich überwinde die

Seuche, um bei dir anzukommen.«

Cassia hält meine eine Hand, in der
anderen spüre ich die Knospe, die sie
mir gegeben hat. Die Luft in den Bergen
ist schön kühl. Ich spüre es, wenn wir
unter Bäumen hindurchgehen. Hell.

Dunkel. Hell. Irgendwie angenehm, so
getragen zu werden. Mir ist mein Körper
zu schwer geworden.

Dann
verschlimmern
sich
die

Schmerzen. Rotglühend durchziehen sie
mich, und ich sehe nur noch Rot durch
meine geschlossenen Augenlider.

Cassia lässt meine Hand los.

Nein! , möchte ich rufen. Lass mich
nicht allein!

Stattdessen höre ich Xanders Stimme.

Er redet mir gut zu. »Wichtig ist, dass du
nicht vergisst zu atmen. Wenn du den

Schleim
aus
den

Lungen
nicht
abtransportierst, droht die Gefahr einer

Lungenentzündung.« Nach einer Pause
fährt er fort: »Es tut mir leid, Ky. Wir
finden ein Heilmittel. Versprochen.«

Dann ist er fort, und Cassia hält
wieder meine Hand, sanfter diesmal. Sie
sagt: »Was der Steuermann auf dem

Schiff rezitiert hat, war ein Gedicht, das
ich für dich geschrieben habe. Ich habe
es tatsächlich vollendet.«

In leisem Singsang trägt sie es mir
vor. Ich atme.

Neorosen, alte Rosen, Spitzen, weiß
und rein.

Wasser, Flüsse, weite Seen und

Sonnenschein.

Winde wehen unter Bäumen, über jeden

Hügelkamm.

Weithin jenseits aller Grenzen, die man
sehen kann.

Ich steige ins Dunkel für dich.

Wartest du in den Sternen auf mich?

Ja, das werde ich.

Was immer geschieht, sie wird sich
an mich erinnern, und ihre Erinnerungen
kann ihr keiner nehmen, weder die

Gesellschaft noch die Erhebung. Zu viel
ist geschehen. Und zu viel Zeit ist
vergangen.

Sie wird wissen, dass ich gelebt habe.

Und sie geliebt habe.

Das wird sie nie vergessen, es sei
denn, sie will es.

Kapitel 27

Xander

Im Dorf herrscht reges Treiben. Überall
sind Menschen, die Kinder rennen die

Wege entlang und spielen auf einem
großen Stein in der Mitte der Siedlung.

Anders
als
die

Skulpturen
der

Gesellschaft ist dieser Stein nicht
glattgeschliffen, sondern genauso rau und
zerklüftet, wie er vor Jahren von der

Felswand
abgebrochen
und
heruntergestürzt ist. Offenbar haben die

Leute ihr Dorf um diesen Felsbrocken
herum gebaut. Die Kinder schauen uns
an, als wir vorbeikommen, neugierig,
aber nicht ängstlich. Das freut mich.

Die Krankenstation befindet sich in
einem
langgestreckten

Holzgebäude
jenseits des Dorfsteins. Wir betreten es
und heben Ky vorsichtig von der Trage
auf ein Krankenbett.

»Ihr beiden kommt jetzt bitte zur

Befragung mit ins Forschungslabor«,
fordert Leyna Cassia und mich auf.

Ringsum kümmern sich die Medics und

Krankenschwestern der Bergbewohner
um die Versunkenen. Ich zähle rasch
durch und stelle fest, dass Ky der
zweiundfünfzigste Patient ist. »Wir
brauchen Xanders Informationen über
die Seuche und die Symptome bei einer

Infektion mit dem mutierten Virus, und
dich, Cassia, um einen Blick auf unsere
gesammelten

Daten
zu
werfen.«

Beschwichtigend lächelnd fügt sie hinzu:

»Tut mir leid. Ich weiß, er ist euer

Freund, aber am besten könnt ihr ihm
momentan helfen, indem ihr …«

»… indem wir an der Entwicklung
des Heilmittels mitarbeiten«, ergänzt

Cassia. »Das verstehe ich. Aber
bestimmt machen wir zwischendurch
mal eine Pause, und dann würde ich ihn
gerne besuchen.«

»Ob das möglich ist, bestimmt

Sylvie«, erwidert Leyna und zeigt auf
eine ältere Dame, die neben uns steht.

»Ich bin für die Pflegemaßnahmen im

Allgemeinen verantwortlich, aber sie ist
die Leiterin der Krankenstation.«

»Ich habe nichts dagegen, wenn du ihn
besuchst, solange du dich vorher
gründlich wäschst und Maske und

Handschuhe trägst«, sagt Sylvie. »Ich
bin gespannt, wie er reagiert. Außer ihm
erhält hier niemand Besuch. Vielleicht
erholt er sich dadurch schneller.«

»Danke!«, sagt Cassia, strahlend vor

Hoffnung. Ich will sie ihr nicht rauben,
indem ich ihr von meinen Beobachtungen
berichte: Es scheint nicht die geringste

Bedeutung zu haben, ob jemand bei den

Kranken wacht oder nicht. Ich habe ja
selbst immer mit den Patienten geredet,
das scheint so ein Instinkt zu sein. Wer
weiß? Ich hoffe, dass in unserem
medizinischen Zentrum jemand mit Lei
redet. Wäre es besser gewesen, wenn
ich dort geblieben wäre?

Hinter uns fliegt mit lautem Knall die

Tür auf. Erschrocken drehen Cassia und
ich uns um. Ein Mann tritt ein. Er ist lang
und dünn wie eine Bohnenstange und
starrt uns mit dunklen Augen unter seinen
buschigen Brauen hervor misstrauisch
an. Er hat eine Glatze, braun und glatt.

»Wo ist er?«, fragt er. »Colin hat mir
gesagt, wir hätten hier jemanden, der
innerhalb der letzten Stunde versunken
ist.«

»Hier«, sagt Leyna und zeigt auf Ky.

»Wurde auch Zeit!«, grantelt der

Mann und eilt zu uns herüber. »Was
habe ich dem Steuermann schon die
ganze Zeit eingeschärft? Bringt sie uns,
wenn sie noch frisch sind, dann kann ich
sie vielleicht wieder aufwecken.«

Cassia weicht Ky nicht von der Seite.

Beschützend bleibt sie an seinem Bett
stehen.

»Ich bin Oker«, stellt sich der Mann
vor, macht aber keine Anstalten, ihr die

Hand zu reichen. Er trägt einen

Plastikbeutel mit Flüssigkeit bei sich
und hält ihn mit seinen knorrigen Händen
so fest umklammert, dass sich die Hülle
ausbeult
und
zu
platzen
droht.

»Verdammt!«, flucht er, als er es
bemerkt, und streckt den Beutel Sylvie
hin. »Nimm ihn mir ab!«, bittet er. »Ich
bin zu verkrampft. Aber brich mir nicht
die Finger.«

Sylvie windet ihm den Beutel aus den

Händen.

»Schließ ihn an«, sagt er mit einem

Nicken in Richtung Ky. »Die Lösung ist
ganz frisch, genauso frisch wie er!«

Daraufhin lacht er.

»Augenblick!«, wendet Cassia ein.

»Was ist das?«

»Eine bessere Medizin als das Zeug
der Erhebung«, erwidert Oker. »Los!«,
drängt er Sylvie. »Beeil dich!«

»Aber was ist denn drin?«, fragt

Cassia.

Oker schnaubt und starrt Sylvie an.

»Übernimm du das. Ich habe keine Zeit,
sämtliche Inhaltsstoffe aufzuzählen.« Er
stößt die Tür mit der Schulter auf und
verlässt die Krankenstation. Ich höre
seine Schritte draußen auf dem Weg,
während die Tür quietschend zuklappt.

Er geht schnell. Seine Hände mögen
gichtig sein, mit seinen Beinen ist alles
in Ordnung.

»Er hat recht«, sagt Sylvie. »Anfangs
haben wir die Infusionen der Erhebung
benutzt, die der Steuermann aus den

Provinzen mitbrachte, aber eines Tages
gingen sie zur Neige, bevor wir neue
bekommen haben. Oker kreierte seine
eigene Mixtur, um die Patienten am

Leben zu erhalten, und sie erwies sich
tatsächlich
als
wirksamer,
daher
benutzen
wir
sie
seitdem
ausschließlich.«

»Wird
dadurch
nicht
der

Heilungsprozess beeinträchtigt?«, frage
ich. »Die Patienten in den Provinzen
erhalten
schließlich
etwas
ganz
anderes.«

»Das könnte sich aber schon bald
ändern«, entgegnet Sylvie. »Vor kurzem
hat Oker dem Steuermann die Formel für
seine

Lösung
mitgegeben.

Der

Steuermann will versuchen, sie auch in
den Provinzen einzuführen.«

»Was sagst du dazu?«, fragt mich

Cassia leise.

»Die Patienten machen tatsächlich
einen besseren Eindruck«, bestätige ich.

»Jedenfalls haben sie eine gesündere

Gesichtsfarbe. Warte mal.« Ich lausche
dem Atem eines der Patienten. Seine

Lungen scheinen frei zu sein. Ich taste
ihn unter dem Rippenbogen ab – die

Milz fühlt sich ganz normal an.

»Er scheint die Wahrheit zu sagen«,
erkläre ich. Ich wünschte, wir hätten
diese Formel schon früher gehabt.

Vielleicht hätte sie unseren Patienten
helfen können.

Cassia kniet sich neben Ky. Er sieht
bleicher aus als die anderen, obwohl er
als Letzter versunken ist. Cassia bemerkt
es auch. »Na schön«, sagt sie.

Sylvie nickt und hängt Okers Beutel
an den Tropf. Cassia und ich beobachten

Kys Gesicht, doch anfangs erkennen wir
keinen Unterschied. Natürlich nicht –
kaum ein Wirkstoff macht sich so schnell
bemerkbar.

Doch Okers Lösung hilft tatsächlich
rasch. Schon nach wenigen Minuten sieht

Ky ein bisschen besser aus. Es erinnert
mich an die Wirkung des Heilmittels bei
der ersten Welle der Seuche.

»Das
scheint
ja
das
reinste

Wundermittel zu sein«, haucht Cassia
mit besorgtem Gesicht. »Aber wer
glaubt schon an Wunder?«

»Wir haben nicht viel zu verlieren«,
gebe ich zu bedenken. »Die Maßnahmen
der Erhebung sind alle wirkungslos.«

»Hast du je erlebt, dass jemand
wieder aufgewacht ist?«, fragt Cassia.

»Nein«, antworte ich. »Keiner von
denen, die das mutierte Virus erwischt
hatten.«

Wir bleiben noch eine Weile stehen
und beobachten, wie die Lösung in Kys

Arm tropft. Dabei vermeiden wir es, uns
anzusehen.

Cassia atmet tief durch, und ich
befürchte schon, sie fängt an zu weinen.

Doch stattdessen lächelt sie und sagt:

»Xander.«

Ich kann nicht anders: Ich strecke die

Arme aus und drücke sie an mich. Sie
lässt mich gewähren. Es fühlt sich gut
an, und für einen Moment sage ich
nichts. Sie legt die Arme um mich, und
ich spüre ihren Atem.

»Geht es dir gut?«, fragt sie mich.

»Ja, alles in Ordnung.«

»Xander?«, fragt Cassia. »Wo warst
du eigentlich? Was ist mit dir passiert,
während ich in den Canyons und in

Central war?«

Ich weiß nicht, wie ich es ihr sagen
soll. Tja, ich bin zwar nicht durch die

Canyons geirrt, aber ich habe Babys an
ihrem Willkommensbankett Tabletten
verabreicht und alten Leuten vor ihrem

Abschiedsbankett

Gewebeproben
entnommen. Ich habe eine wahre

Freundin gefunden, konnte sie aber
nicht vor dem Virus schützen. Keiner
meiner

Patienten
ist
wieder
aufgewacht.

»Wir müssen gehen«, mahnt Leyna.

»Colin hat Leute zusammengetrommelt,
die dich befragen wollen. Ich möchte sie
nicht warten lassen.«

Ich lächle Cassia an und sage: »Ich
erzähl’s dir später. Jetzt müssen wir
erstmal ein Heilmittel finden.«

Sie nickt. Ich möchte nicht, dass sie
glaubt, ich wolle es ihr heimzahlen, weil
sie mich so oft im Dunkeln über ihre

Erlebnisse gelassen hat. Aber es ist
schon seltsam festzustellen, dass sie
inzwischen genauso wenig über mich
weiß, wie ich in den letzten Monaten

über sie. Sogar noch weniger.

Ich bin es leid, dass wir so wenig
voneinander wissen. Wir waren einmal
zusammen,
wir
sollten
auf
dem

Laufenden darüber sein, wie es dem
anderen geht. Ich hoffe, dass uns die

Entwicklung des Heilmittels einander
wieder näherbringt.

»Kannst du uns genaue Informationen
darüber geben, wie ihr die Versunkenen
behandelt habt?«, fragt einer aus dem

Dorf.

Der Raum ist mit Zuhörern gefüllt. Ich
sehe ihnen nicht auf den ersten Blick an,
wer
wie
wir
vom

Steuermann
hierhergebracht wurde und wer eine

Anomalie aus dem Dorf ist. Doch
nachdem ich das Publikum einige

Minuten lang beobachtet habe, glaube
ich zu erkennen, wer irgendwann einmal
in der Gesellschaft gelebt hat.

Oker sitzt mit verschränkten Armen
auf einem Stuhl in der Nähe des Fensters
und hört mir ebenfalls zu. Mehrere

Sortierer aus dem Dorf sind anwesend
und geben die Daten ein. Oker und ich
sind die Einzigen, die keinen Datenpod
bei sich haben.

Leyna fällt auf, dass ich das bemerkt
habe, und erklärt: »Der Steuermann hat
uns mit Datenpods ausgestattet. Sie sind
sehr hilfreich und nicht so gefährlich wie

Miniterminals.

Miniterminals
sind
übrigens bei uns im Dorf nicht erlaubt.«

Ich
nicke.

Datenpods
speichern

Informationen, geben aber im Gegensatz
zu Miniterminals keine Auskunft über
den Aufenthaltsort ihres Besitzers.

»Ich
habe

Behandlungs-und

Patientendaten,
sowohl
über
die
ursprüngliche Form der Seuche als auch
die neue, durch die Mutation ausgelöste

Form«, erkläre ich der Versammlung.

»Ich
habe
seit
der

Nacht
im
medizinischen Zentrum gearbeitet, in der
der Steuermann zum ersten Mal über

Terminal
gesprochen
und
die

Bevölkerung über die Seuche informiert
hat.«

»Wann hast du aufgehört?«, fragt ein
anderer.

»Heute am frühen Morgen«, antworte
ich.

Alle
sehen
mich
erstaunt
an.

»Wirklich?«, fragt einer. »Dann sind
deine Erfahrungen mit dem mutierten

Virus ja ganz frisch!«

Ich nicke.

»Perfekt!«, sagt einer, und Leyna
lächelt.

Die Medics wollen alles über die

Patienten wissen, bis ins Detail:

Aussehen, Alter, Infektionsrate, die

Zeitspanne vom Ausbruch der Krankheit
bis hin zum Versinken, Merkmale für
erhöhte Anfälligkeit.

Wenn ich mir nicht sicher bin, sage
ich lieber nichts.

Aber größtenteils erinnere ich mich.

Ich rede also, und sie hören mir zu, aber
ich wünschte, ich hätte Lei bei der Suche
nach dem Heilmittel an meiner Seite,
denn sie verstand immer die richtigen

Fragen zu stellen.

Ich rede stundenlang. Alle machen sich

Notizen, außer Oker. Natürlich könnte er
den Datenpod mit seinen verkrümmten

Händen gar nicht bedienen. Ich warte
darauf, dass er mich so abrupt
unterbricht wie vorhin, als er in die

Krankenstation gestürmt ist, doch er
schweigt konsequent. Irgendwann lehnt
er den Kopf an die Wand und scheint
einzuschlafen. Meine Stimme versagt
ausgerechnet dann, als ich von der

Mutation und dem kleinen roten Mal
berichten will.

Da ergreift Leyna das Wort: »Darüber
wissen wir bereits Bescheid. Der

Steuermann hat es uns erklärt.« Sie steht
auf. »Und jetzt gönnen wir Xander eine
kurze Pause.«

Der Saal leert sich. Einige blicken
sich um, als fragten sie sich besorgt, ob
ich gleich noch da sein würde. »Keine

Sorge«, beruhigt sie Leyna, »er wartet
auf euch. Aber könntet ihr ihm vielleicht
etwas zu essen besorgen? Und neues

Wasser.« Den Krug, den man mir
hingestellt
hat,
habe
ich
längst
ausgetrunken.

Oker
schläft
noch
immer
im

Hintergrund. Leyna sagt: »Er findet kaum

Ruhe, deshalb macht er ein Nickerchen,
wann immer sich eine Gelegenheit
bietet. Wir sollten ihn nicht stören.«

»Bist du ein Medic?«, frage ich

Leyna.

»O nein«, erwidert sie. »Ich bin nicht
gut darin, Kranke zu pflegen. Aber ich
bin gut darin, die Gesunden zu
managen.« Sie schiebt ihren Stuhl zurück
und lehnt sich näher zu mir herüber.

Erneut erinnert sie mich an eine

Gegnerin damals an den Spieltischen der

Gesellschaft. Sie sieht mich abschätzend
an und bereitet sich auf den nächsten Zug
vor. »Ich muss zugeben«, sagt sie, »dass
ich die Situation irgendwie amüsant
finde.«

»Wie bitte?« Ich beuge mich ebenfalls
nach vorn, so dass nur noch wenig Platz
zwischen uns bleibt.

Ihr Lächeln wird breiter. »Die ganze

Situation. Die Seuche. Die Mutation des

Virus. Die Tatsache, dass du jetzt hier
bist.«

»Und was soll daran witzig sein? Ich
würde auch gerne darüber lachen.« Ich
versuche, mir nichts anmerken zu lassen,
aber ich habe zu viele Versunkene
gesehen, um der Sache irgendetwas

Komisches abgewinnen zu können.

»Ihr
habt
uns
als

Anomalien
bezeichnet«, sagt Leyna. »Nicht gut
genug, um unter euch zu leben. Nicht gut
genug, um euch zu heiraten. Und jetzt
braucht ihr uns, um zu überleben.«

Ich erwidere ihr Lächeln und sage:

»Stimmt.« Dann lehne ich mich noch
näher zu ihr hin. Ich bin mir nicht sicher,
ob Oker wirklich schläft, daher flüstere
ich: »Nachdem ihr mich ausgequetscht
habt, hätte ich auch ein, zwei Fragen an
dich.«

»Schieß los«, sagt sie mit blitzenden

Augen. Das Geplänkel macht ihr
offensichtlich Spaß.

»Besteht überhaupt die geringste

Chance, dass ihr ein Heilmittel findet?«

»Aber natürlich«, antwortet sie, ihrer

Sache ganz sicher. »Es ist nur eine Frage
der Zeit. Ihr seid uns eine Hilfe, das will
ich nicht leugnen, aber wir hätten auch
ohne euch eine Lösung gefunden. Ihr
tragt nur dazu bei, das Ganze zu
beschleunigen, was natürlich wichtig ist.

Der Steuermann fliegt uns nicht aus,
wenn zu viele Patienten sterben, bevor
wir sie retten können.«

»Angenommen, eure Immunität bietet
keine

Anhaltspunkte?«,
frage
ich.

»Angenommen,
sie
beruht
auf
genetischer Veranlagung?«

»Tut sie nicht«, erwidert sie. »Das
wissen wir genau. Die Leute im Dorf
kommen aus ganz unterschiedlichen

Regionen,
einige
schon
vor

Generationen, andere erst vor kurzem.

Der Steuermann will nicht, dass die

Daten der Neuankömmlinge in unsere

Forschungen
miteinbezogen
werden,
daher sehen wir davon ab, aber wir sind
tatsächlich alle immun. Es muss etwas
mit unserem Umfeld und unserer

Lebensweise zu tun haben.«

»Trotzdem ist es ein himmelweiter

Unterschied
zwischen
starken

Abwehrkräften auf der einen und einem

Heilmittel auf der anderen Seite. Die

Immunisierung könnte euch gelingen, so
dass die Gesunden geschützt sind, aber
ob ihr auch die Kranken heilen könnt?«

»Selbst
wenn
wir

›nur‹
einen

Impfstoff entwickeln, wäre das doch
schon eine wertvolle Entdeckung«,
erwidert Leyna.

»Aber nur, wenn ihr es rechtzeitig
schafft«, gebe ich zu bedenken. »Wer
bereits infiziert ist, kann nicht mehr
geimpft werden. Daher sind wir ganz
besonders wertvoll für euch.«

Aus der Ecke ertönt ein Schnauben.

Oker erhebt sich und gesellt sich zu uns.

»Gratuliere!«, sagt er zu mir. »Du bist
also doch nicht nur so ein hohles

Gesellschaftssöhnchen,
wie
ich
befürchtet habe.«

»Besten Dank.«

»Du warst Arzt zu Zeiten der

Gesellschaft, richtig?«, fragt Oker.

»Stimmt«, sage ich.

Mit einer Handbewegung in meine

Richtung sagt er zu Leyna: »Teile ihn
meinem Labor zu, wenn ihr hier fertig
seid.«

Sie ist nicht begeistert darüber, nickt
aber trotzdem. »In Ordnung.« Als gute

Chefin weiß sie genau, wer für das

Projekt am wichtigsten ist, und wenn das
auf Oker zutrifft, wird sie ihm alles zur

Verfügung stellen, was er für seinen

Erfolg braucht.

Es dauert fast die ganze Nacht, bis die

Wissbegier der Versammlung befriedigt
ist. Dann sagt Leyna: »Du solltest dich
jetzt ausruhen. Komm, ich zeige dir
deinen Schlafplatz.«

Sie führt mich durch das Dorf, und ich
höre das Sirren der Zikaden. Hier, wo es
weniger durch Hintergrundgeräusche
überlagert wird, fällt es stärker auf als zu Hause in Oria.

»Stammst du aus dem Dorf?«, frage
ich Leyna. »Es ist wunderschön hier.«

»Nein«, antwortet Leyna. »Ich bin in

Camas aufgewachsen. Wir Aberrationen
in den Grenzprovinzen sind am längsten
geblieben. Manchmal haben wir Arbeit
auf den Militärbasen gefunden. Als die

Gesellschaft die letzten Anomalien und

Aberrationen zusammengetrieben hat,
sind wir in die Berge geflüchtet.«

Mit dem Blick in die Ferne gerichtet
fährt sie fort: »Der Steuermann hat uns
rechtzeitig gewarnt. Die Gesellschaft
wollte uns alle umbringen. Wer nicht
mitkommen wollte, wurde in die

Äußeren Provinzen deportiert und dem
sicheren Tod überlassen.«

»Deshalb
vertraut
ihr
dem

Steuermann«, stelle ich fest. »Weil er
euch gewarnt hat.«

»Genau«, sagt sie. »Und weil er
vielen von uns bei der heimlichen Flucht
geholfen hat. Vielleicht hast du davon
gehört, dass damals Anomalien und

Aberrationen
über

Nacht
spurlos
verschwunden sind.«

»Ja, das habe ich. Die Flüchtlinge
haben sich hierher oder nach Anderland
gerettet.«

Leyna nickt.

»Und es ist nie jemand aus Anderland
zurückgekehrt?«

»Bisher nicht«, sagt sie und bleibt vor
einem Gebäude mit vergitterten Fenstern
stehen. Ein Wachtposten neben der Tür
nickt ihr zu. »Tut mir leid, es ist das

Gefängnis«, sagt sie. »Wir kennen euch
noch
nicht
gut
genug,
um
euch
unbeaufsichtigt zu lassen, daher müssen
wir
euch
hin
und
wieder
hier
unterbringen, besonders nachts. Einige
von den anderen, die der Steuermann
hierhergebracht hat, waren weniger
kooperativ als du. Sie sind dauerhaft
hier untergebracht.«

Es ergibt Sinn. Ich würde dasselbe
tun, wenn ich das Sagen hätte. »Und

Cassia?«, frage ich. »Wo schläft sie?«

»Sie wird auch hier übernachten
müssen«, sagt Leyna. »Aber wir holen
euch bald wieder raus.«

»Warte!«, bitte ich sie. »Eines habe
ich nicht verstanden.«

»Ich dachte, ich hätte mich klar
ausgedrückt«, erwidert sie. »Wir kennen
euch nicht und können es nicht riskieren,
euch unbeaufsichtigt zu lassen.«

»Nein, das meine ich nicht«, entgegne
ich. »Ich möchte wissen, warum ihr
unbedingt nach Anderland wollt. Ihr
wisst doch noch nicht mal, ob es
existiert?«

»Es existiert!«, behauptet sie stur.

Weiß sie etwas, was ich nicht weiß?

Möglicherweise erzählt sie mir nicht
alles. Warum sollte sie auch? Wie sie
ganz richtig betont hat, kennt sie mich
nicht und kann mir nicht ohne weiteres
vertrauen. »Aber es ist nie jemand von
dort zurückgekehrt«, gebe ich zu
bedenken.

»Leute wie du sehen es als erwiesen
an, dass Anderland nicht existiert«, sagt

Leyna. »Leute wie ich dagegen sehen es
als erwiesen an, dass es dort so
wunderschön ist, dass niemand je
zurückkehren will.«

Kapitel 28

Cassia

Wo bist du, Ky?

Das, wovor ich immer am meisten

Angst hatte, ist eingetreten. Ich habe
mich davor gefürchtet, seitdem ich in
den Canyons die Toten auf der

Hochebene gesehen habe. Ein geliebter

Mensch verlässt mich.

Die Chefsortiererin, Rebecca, ist
etwa so alt wie meine Mutter und hat mir
zunächst ein paar Testaufgaben gestellt.

Nachdem
sie
meine

Ergebnisse
kontrolliert hat, teilt sie mir lächelnd
mit, ich könne sofort anfangen.

»Du wirst merken, dass wir hier ein
bisschen anders arbeiten, als du es
gewöhnt bist«, erklärt sie mir. »In der

Gesellschaft hast du allein sortiert. Hier
musst du mit Oker und den Medics alles
genau absprechen.« Sie legt den

Datenpod auf den Tisch. »Wenn wir
einen Fehler machen, etwas auslassen
oder ein Muster übersehen, könnte das
schwerwiegende Folgen haben.«

Das ist wirklich ein Unterschied zu
meiner bisherigen Arbeit. In der

Gesellschaft durften wir nicht wissen, in
welchem Zusammenhang die Daten
standen, die wir geordnet haben.

Sämtliche

Informationen
waren
verschlüsselt.

»Ich habe eine Datenbank angelegt, in
der
alle

Informationen
über
die

Dorfbewohner und die Farmer aus den

Canyons gesammelt sind, die ihr ganzes

Leben
außerhalb
der

Gesellschaft
verbracht haben.«

Ich würde so gerne nach Eli und

Hunter fragen und wie es ihnen geht,
aber ich muss mich jetzt auf das

Heilmittel, Ky und meine Familie
konzentrieren.

»Wir haben Daten über Ernährung,

Alter,

Hobbys,

Berufe
und

Familiengeschichte
abgespeichert«,
erklärt Rebecca. »Manche stammen aus
externen Quellen, die meisten aber von
den Personen selbst.«

»Keine
besonders
verlässlichen

Informationen«, bemerke ich.

»Stimmt«, gibt sie zu. »Aber das ist
alles, was wir haben. Natürlich gibt es
zahlreiche Übereinstimmungen zwischen
den Datensätzen, aber es ist uns bereits
gelungen, einige wichtige Faktoren zu
extrapolieren. Unsere Ergebnisse weisen
zum Beispiel auf bestimmte Ernährungs-
und Umwelteinflüsse hin.«

»Soll ich gleich mit dem Sortieren der

Elemente für das Heilmittel beginnen?«,
frage ich hoffnungsvoll.

»Später«,
erwiderte

Rebecca.

»Vorher habe ich noch ein anderes

Projekt für dich. Du musst ein

Optimierungsproblem
mit

Nebenbedingungen für uns lösen.«

Ich glaube, ich weiß schon, worum es
dabei geht. Diese Frage beschäftigt
mich, seitdem ich weiß, dass es für die
neue Form der Seuche kein Heilmittel
gibt. »Ihr wollt wissen, wie lange es
dauert, bis die Erhebung die Versorgung
der Versunkenen einstellt«, sage ich.

»Wir müssen wissen, wie viel Zeit uns
bleibt.«

»Richtig«, bestätigt Rebecca. »Wenn
niemand mehr übrig ist, der gerettet
werden kann, wird uns der Steuermann
nicht ausfliegen. Bitte arbeite zunächst
daran,
während
ich
weiter
die

Grundlagen
zur

Erforschung
des

Heilmittels recherchiere. Wenn du fertig
bist, kannst du mir helfen.« Über den

Tisch hinweg schiebt sie mir einen

Datenpod zu. »Darauf findest du das

Protokoll von Xanders Befragung. Es
enthält

Informationen
über
die

Infektionsraten,
die
bereitgestellten

Helfer
und

Hilfsmittel
sowie

Patientendaten. Vom Steuermann haben
wir noch zusätzliche Angaben erhalten.«

»Mir
fehlen
aber
noch
einige

Informationen«, wende ich ein. »Zum

Beispiel die Menge der ursprünglich
vorhandenen Helfer und Hilfsmittel
sowie

Angaben
zur

Größe
der

Bevölkerung.«

»Die ursprünglich vorhandene Menge
der

Mittel
musst
du
aus
der

Verbrauchsrate hochrechnen«, erwidert
sie. »Die Einwohnerzahl der Provinzen
beträgt laut Angaben des Steuermanns
circa 20,2 Millionen.«

»Mehr nicht?«, frage ich erstaunt. Ich
dachte, die Gesellschaft wäre viel
größer gewesen.

»Nein«, sagt sie.

Die Erhebung wird herauszufinden
versuchen, wie sie Mittel und Personal
am effektivsten einsetzen kann. Sie
braucht Leute, die die Versunkenen
pflegen, und andere, die die Versorgung
mit

Nahrungsmitteln
und

Energie
gewährleisten. Doch selbst wenn eine
kleine Bevölkerungsgruppe durch einen
früheren

Kontakt
mit
dem

Virus
geschützt ist, ist die Anzahl derer, die
sich um ihre Mitmenschen kümmern
können, begrenzt.

Ich muss wissen, wie viele Menschen
wahrscheinlich immun sind und wie
viele noch versinken werden. Welchen

Prozentsatz an Kranken können die

Gesunden am Leben erhalten, und wie
schnell wird dieser Prozentsatz sinken?

»Oker schätzt, dass fünf bis zehn

Prozent der Bevölkerung von vornherein
gegen jede Form der Seuche immun
sind«, erklärt Rebecca. »Zu dieser

Gruppe kommt dann noch der geringe

Prozentsatz von Leuten wie Xander, die
geimpft waren und dann zu genau der
richtigen Zeit mit dem Lebendvirus in

Kontakt kamen. Diese beiden Gruppen
musst du in deine Berechnungen mit
einbeziehen.«

»Gut«, sage ich. Anschließend muss
ich, wie schon oft, beim Sortieren der

Daten
jeden

Gedanken
an

Ky
ausblenden.

Für
einen
flüchtigen

Augenblick hätte ich am liebsten diese
unmögliche Aufgabe hinter mir gelassen
und den Zahlen erlaubt zu wandern,
wohin sie wollten. Stattdessen wäre ich
hinüber in das kleine Zimmer gegangen,
in dem Ky liegt, und hätte ihn im Arm
gehalten. Nachdem wir die Canyons
durchquert haben, sind wir jetzt in den

Bergen gelandet.

So kann’s gehen , sage ich mir. Nur
noch ein kleines Stück, dann haben wir
es geschafft. Wie bei der Reise, die in
dem

Gedicht Dich hab ich nicht
erreicht beschrieben wird:

Wir schreiten leicht, wie Schnee wir
stehen,
die Wasser murmeln leis.

Flüsse, Wüsten, Berg und Meer
sind von uns durchlaufen.

Doch Tod entreißt mir meinen Preis,

Dich schauend, er gewinnt.

Die letzten beiden Zeilen werde ich
korrigieren. Der Tod wird mir nicht die

Menschen entreißen, die ich liebe.

Unsere Reise wird anders enden.

Ich brauche lange, weil ich alles richtig
machen will.

»Fertig?«, fragt Rebecca leise.

Stumm starre ich auf das Ergebnis, zu
dem ich gekommen bin. Damals in den

Canyons habe ich mir gewünscht, mit

Leuten zusammen zu sein und zu
arbeiten, die am Rand der Gesellschaft
lebten. Doch wir haben nur ein
verlassenes Dorf an einem idyllischen

Fleck gefunden, in dem nichts als
papierne

Zeugnisse
der
einstigen

Bewohner zurückgeblieben waren –
hinterlassene Schätze.

Ständig kämpfen wir dagegen an, still
zu gehen, gelassen zu gehen.

»Ja«, beantworte ich Rebeccas Frage.

»Und?«, fragt sie weiter. »Wie lange
noch, bis sie die Patienten sterben
lassen?«

»Sie haben schon damit begonnen.«

Kapitel 29

Ky

Jemand kommt herein, ich höre, wie die

Tür geöffnet wird und sich Schritte
nähern.

Ob es Cassia ist?

Nein, diesmal nicht. Der Besuch
riecht nicht nach Blumen und Papier,
wie Cassia, sondern nach Schweiß und

Rauch. Auch sein Atem klingt anders.

Tiefer, lauter, wie nach einem schnellen

Lauf.

Ich höre, wie die Person nach dem

Infusionsbeutel greift.

Aber ich brauche keine neue Lösung.

Der Beutel wurde eben erst erneuert.

Wo sind die anderen? Wissen sie, was
geschieht?

Ich spüre einen Ruck an meinem Arm.

Der Besucher hat den Beutel abgehängt
und leert ihn aus. Die Lösung tropft in
ein Gefäß, einen Eimer vielleicht, anstatt
in meinen Arm.

Ich werde zum Fenster gedreht, so
dass das Klappern der Scheiben im

Wind lauter wird.

Geschieht das mit allen? Oder nur mit
mir? Will jemand sichergehen, dass ich
nicht wieder aufwache?

Ich höre, wie mein Herzschlag sich
verlangsamt.

Ich sinke tiefer weg.

Die Schmerzen ebben ab.

Es fällt mir schwerer, das Atmen nicht
zu vergessen. Um im Rhythmus zu
bleiben, wiederhole ich in Gedanken

Cassias Gedicht.

Neo. Rosen. Alte. Rosen. Spitzen.

Weiß. Und. Fein.

Ein. Aus. Ein. Aus. Ein. Aus. Ein.

Aus.

Kapitel 30

Xander

Ich muss eingeschlafen sein, denn ich
fahre erschrocken zusammen, als die

Gefängnistür geöffnet wird. »Hol ihn
raus«, sagt jemand zu der Wache, und

Oker erscheint vor meiner Zelle. Die

Wache schließt auf. »Du!«, sagt Oker.

»Es wird Zeit, wieder an die Arbeit zu
gehen!«

Ich werfe einen Blick zur Zelle
gegenüber. Cassia ist nicht gekommen.

Hat sie die ganze Nacht an Kys Bett
gewacht?

Oder
musste
sie
durcharbeiten? Die anderen Gefangenen
geben keinen Mucks von sich. Ich höre
sie atmen, aber sie scheinen zu schlafen.

Draußen ist es noch dunkel, der

Morgen dämmert nicht einmal. »Du
arbeitest für mich«, knurrt Oker, »also
hast du die gleichen Arbeitszeiten wie
ich.« Er zeigt auf das Forschungslabor
auf der anderen Seite des Weges und
sagt: »Das ist mein Reich. Tu, was ich
sage, und du kannst den größten Teil des

Tages dort verbringen anstatt im

Gefängnis.«

Wenn man Leyna als Dorfärztin
betrachtet, wäre Oker der Steuermann.

»Befolge meine Anweisungen ganz
genau«, sagt er. »Ich brauche nur deine

Hände, weil meine mir nicht mehr
gehorchen.«

»Oker ist nicht besonders gesellig«,
bemerkt der eine, als Oker gegangen ist.

»Ich heiße Noah und arbeite schon für

Oker, seitdem ich hierhergekommen
bin.« Noah sieht aus wie Mitte dreißig.

»Das ist Tess«, stellt er mir unsere

Kollegin vor.

Tess nickt mir zu. Sie ist etwas jünger
als Noah und hat ein nettes Lächeln.

»Ich bin Xander«, sage ich. »Was ist
das alles?« Eine Wand des Labors ist
mit Bildern von Leuten bedeckt, die mir
unbekannt sind. Es sind alte Fotos und
aus Büchern gerissene Seiten darunter,
die meisten scheinen aber von Hand
gezeichnet zu sein. Hat Oker die

Zeichnungen angefertigt, bevor seine

Hände versagten? Ich bin beeindruckt
und muss an die Schwester im
medizinischen Zentrum denken. Ob ich
der Einzige bin, der nicht von sich aus
kreativ sein und weder malen noch
dichten kann?

»Oker nennt sie die Helden der

Vergangenheit«, erklärt Noah. »Er hält
es für wichtig, dass wir die Arbeiten
unserer Vorfahren kennen.«

»Er wurde in der Gesellschaft

ausgebildet, oder?«, frage ich.

»Ja«, sagt Tess. »Er ist vor zehn

Jahren hierhergekommen, kurz vor
seinem Abschiedsbankett.«

»Wie bitte? Er ist neunzig?«, frage
ich. Noch nie habe ich jemanden
gekannt, der so alt war.

»Ja«, bestätigt Noah. »Der älteste

Mensch der Welt, soweit wir wissen.«

Mit einem Knall fliegt die Bürotür
auf, und wir machen uns wieder an die

Arbeit.

Ein paar Stunden später trägt Oker den
beiden anderen Assistenten auf, eine

Pause einzulegen. »Du nicht«, sagt er zu
mir. »Ich muss etwas herstellen und
brauche dich dafür.«

Noah
und

Tess
werfen
mir
mitfühlende Blicke zu.

Oker
stellt
mehrere
sorgfältig
beschriftete Kartons und Gläser vor
mich hin und reicht mir eine Liste.

»Misch dieses Präparat an«, trägt er mir
auf, und ich beginne, die einzelnen Stoffe
abzumessen und abzuwiegen. Oker geht
an den Schrank und wühlt nach weiteren

Ingredienzien. Ich höre die Behälter
klirren.

Dann
beginnt
er
zu
meiner

Überraschung, mit mir zu reden. »Du
sagtest, du hättest im medizinischen

Zentrum von Camas an die zweitausend

Patienten gepflegt«, beginnt er. »In
einem Zeitraum von vier Monaten.«

»Ja«, antworte ich. »Natürlich lagen
auf den anderen Stationen und in
verschiedenen
evakuierten

Nachbargebäuden
noch
viel
mehr

Kranke.«

»Schön. Und wie viele von denen, die
du selbst gesehen hast, machten einen
besseren Eindruck als meine Patienten
hier?«

»Keiner«, antworte ich.

»Die Antwort kam aber schnell«,
erwidert er. »Denk erst noch einmal in

Ruhe nach.«

Ich denke an alle meine Patienten
zurück. Natürlich kann ich mich nicht an
jedes Gesicht erinnern, aber an die
letzten
einhundert.

Und
eines,
selbstverständlich.

»Kein Einziger«, wiederhole ich.

Oker lehnt sich mit verschränkten

Armen und zufriedener Miene zurück. Er
sieht mir beim Abmessen einiger
weiterer Inhaltsstoffe zu. »Na schön«,
sagt er. »Und jetzt darfst du mir eine

Frage stellen.«

Damit habe ich nicht gerechnet, will
mir aber die Gelegenheit nicht entgehen
lassen und frage: »Worin besteht der

Unterschied
zwischen
den

Infusionslösungen der Erhebung und

Ihrer eigenen?«

Oker schiebt mir einen Behälter zu.

»Hast du schon einmal von Alzheimer
gehört?«

Das ist eine Gegenfrage und keine

Antwort. »Nein«, sage ich trotzdem.

»Natürlich nicht«, sagt Oker. »Weil
ich ein Heilmittel entwickelt habe, mit
dem diese Krankheit schon lange vor
deiner Geburt heilbar wurde.«

»Sie
haben
das

Heilmittel
entwickelt?«, frage ich. »Sie allein.

Niemand sonst?«

Oker tippt einige Porträts an der

Wand an. »Nein, das war natürlich nicht
ich
allein.

Ich
war

Teil
eines

Forscherteams der Gesellschaft. Die

Krankheit zerstörte das Gehirn durch die

Bildung von Proteinplaques. Vor uns
hatten
schon
andere
nach
einem

Heilmittel geforscht, aber wir fanden
eine

Methode,
mit
der
die

Überproduktion
des
entsprechenden

Proteins verhindert wird.« Er beugt sich
zu dem Präparat hinunter, das ich
anmische. »Also, um deine Frage zu
beantworten: Ich weiß, was ich tue,
wenn ich das Heilmittel entwickle. Im

Gegensatz zur Erhebung kann ich die
durch das mutierte Virus angekurbelte

Überproduktion
eines
bestimmten

Proteins drosseln, weil es sich auf ganz
ähnliche

Weise
verhält
wie
das

Alzheimer-Protein. Außerdem kann ich
verhindern, dass sich die Thrombozyten
in der Milz anreichern, so dass sie nicht
anschwillt und inneren Blutungen durch

Rupturen vorgebeugt wird. Ein weiterer

Unterschied besteht darin, dass ich eine
geringere

Dosis
von

Narkotika
verabreiche. Meine Patienten verspüren
daher gewisse Schmerzen, zwar keine
schlimmen, sondern mehr eine Art

Unbehagen. Aber dadurch vergessen sie
nicht zu atmen, was es wahrscheinlicher
macht, dass sie wieder erwachen.«

»Aber ist das denn sinnvoll?«, frage
ich. »Angenommen, sie spüren die

Schmerzen,
die
die

Beulen
verursachen?«

Oker schnaubt. »Wenn sie etwas
spüren, kämpfen sie. Wenn du an einem

Ort ohne Schmerzen wärst, würdest du
zurückkehren?«

Er schiebt ein Tablett mit Pulver zu
mir herüber und sagt: »Lass uns wieder
an die Arbeit gehen. Miss die richtige

Menge hiervon ab und gib sie nach und
nach in die Lösung.«

Nach einem Blick in die Rezeptur
wiege ich zwei Gramm Pulver ab und
gebe es in die Lösung.

»Manchmal
kann
ich
es
kaum
glauben«, murmelt Oker vor sich hin.

Führt er Selbstgespräche? Nein, er
schaut zu mir herüber. »Jetzt arbeite ich
schon wieder an einem Heilmittel gegen
diese verdammte Seuche.«

»Wie bitte?«, frage ich. »Sie haben
schon
an
dem
ersten

Heilmittel
mitgearbeitet?«

Er nickt. »Die Gesellschaft wusste
von
unserer

Arbeit
über

Proteinbiosynthese und hat unser Team
mit der Entwicklung eines Heilmittels
gegen die Seuche beauftragt. Bevor die

Gesellschaft das Virus als Biowaffe
gegen den Feind einsetzte, wollte sie
sichergehen, dass ein Heilmittel zur

Verfügung stand, falls die Seuche auf
ihre eigene Bevölkerung übergriff.«

»Die Erhebung hat also gelogen«,
sage ich. »Die Gesellschaft besaß ein

Heilmittel gegen die Seuche.«

»Natürlich hatte sie eines«, sagt Oker.

»Jedoch nicht genug für eine Pandemie,
daher kann sich die Erhebung auf die

Fahnen schreiben, dass sie es in
größeren Mengen produziert hat. Doch
die Gesellschaft hat das Heilmittel
entwickelt. Ich wette, das hat dir euer

Steuermann verschwiegen.«

»Stimmt«, sage ich.

»Ich habe einen hohen Preis für meine

Flucht hierher bezahlt«, fährt Oker fort,

»und der jetzige Steuermann war
derjenige, der mich ausgeflogen hat.«

Oker geht wieder an den Schrank und
sucht nach etwas. »Das war, bevor er
der Steuermann der Erhebung wurde«,
sagt er mit gedämpfter Stimme aus dem

Schrank hervor. »Als er gebeten wurde,
die Führung zu übernehmen, habe ich ihn
vor den Rebellen und ihren Lügen
gewarnt. ›Die sind nicht anders als die

Gesellschaft, nur unter einem anderen

Namen,
und
wollen
nur

Ihre

Gefolgsleute‹, habe ich gesagt. Aber er
war
sich
ganz
sicher,
dass
es
funktionieren würde.« Oker kehrt an den

Tisch zurück. »Na ja, vielleicht war er
sich doch nicht ganz so sicher.

Jedenfalls hat er mich nicht aus den

Augen verloren, selbst nachdem ich hier
draußen in Endstein war.«

Also gehörte Oker zu denen, die über

Nacht spurlos verschwunden sind und
von denen mir Lei erzählt hat. »Hat Sie
das gestört?«, frage ich. »Dass er Sie
quasi verfolgte?«

»Nein«, antwortet Oker. »Ich wollte
raus aus der Gesellschaft, und das war
ich. Es macht mir nichts aus, mich hin
und wieder nützlich zu machen. Hier.«

Er reicht mir den Datenpod. »Scroll mal
bitte für mich die Liste durch.«

Während ich das tue, grummelt er:

»Können die die relevanten Faktoren
denn
nicht
ein
bisschen
näher
eingrenzen? Wir gehen doch alle davon
aus, dass die Gründe in der Umwelt
liegen. Allerdings verzehren wir alles

Essbare, was wir finden oder anbauen.

Daraus ergibt sich eine große Vielfalt
von Möglichkeiten, aber wir werden
etwas finden, womit wir den Kranken
helfen können. Wenn vielleicht auch
nicht mehr rechtzeitig.«

»Warum hat der Steuermann Sie nicht
nach Camas oder Central geflogen?«,
frage ich. »Dort hätten Sie viel bessere

Arbeitsbedingungen bei der Forschung
an dem Heilmittel vorgefunden. Man
hätte Ihnen alles bringen können, was

Sie brauchen, auch die Pflanzen aus den

Bergen. In den Provinzen hätten Sie

Zugang zu allen Daten, der Ausrüstung

…«

Oker erwidert mit strenger Miene:

»Ich habe nur unter der Bedingung meine

Mitarbeit zugesichert, dass ich hier
draußen bleiben darf.«

Ich nicke.

»Wenn du einmal hier draußen bist«,
sagt Oker, »gehst du nicht mehr zurück.«

Seine Hände sehen uralt aus, die Haut
überspannt die Knochen wie Papier,
aber die Venen sind dick und gut
durchblutet. »Ich sehe dir an, dass du
noch etwas auf dem Herzen hast«, sagt
er, entnervt und interessiert zugleich.

»Schieß los.«

»Der Steuermann hat uns erzählt,
jemand
habe
das

Trinkwasser
verseucht«, sage ich. »Glauben Sie, dass
die Gesellschaft auch die Mutation
gezüchtet hat? Die Verseuchung der

Bevölkerung verlief so rasant, dass es
scheint, als sei die Mutation genauso
eingeschleust
worden
wie
das
ursprüngliche Virus.«

»Gute Frage«, sagt Oker, »aber ich
möchte wetten, dass die Mutation
spontan
aufgetreten
ist.

Kleine
genetische Veränderungen ereignen sich
ständig in der Natur, aber sie setzen sich
nur durch, wenn sie dem Organismus
einen
entscheidenden

Vorteil
verschaffen. Ansonsten sterben sie ab,
weil andere Formen ihnen gegenüber im

Vorteil sind.« Er zeigt auf ein Glasgefäß,
und ich öffne den Deckel. »Doch wenn
ein bestimmter Selektionsdruck ausgeübt
wird und einem Mutanten einen Vorteil
verschafft, vermehrt sich dieser Mutant
und
verdrängt
schließlich
das
ursprüngliche Virus.«

»Das hat mir auch schon ein Virologe
drüben in Camas erklärt«, sage ich.

»Er hat recht, jedenfalls meiner

Meinung nach.«

»Er hat mir auch erzählt, dass
wahrscheinlich das Heilmittel diesen
selektiven Druck ausgeübt und die

Mutation verursacht hat.«

»Könnte sein«, bestätigt Oker, »aber
trotzdem glaube ich nicht, dass diese

Entwicklung geplant war. Es war, wie
wir
außerhalb
der

Gesellschaft
manchmal sagen, einfach Pech. Eine der

Mutationen hat das Virus resistent gegen
das Medikament gemacht, und daher
konnte sich das Virus ungehindert
vermehren.«

Oker hat es mir bestätigt. Das

Heilmittel hat die wahre Pandemie
ausgelöst.

»Aber jetzt habe ich vorgegriffen«,
sagt Oker und fährt trocken fort: »Dabei
wollte ich dir zunächst einmal erklären,
wie ein Virus wirkt. Teilweise hast du
es dir schon selbst zusammengereimt.

Am besten kann ich es anhand einer

Geschichte illustrieren, und zwar an
einer der Hundert. Nummer drei.

Erinnerst du dich daran?«

»Ja«, sage ich, und das stimmt
tatsächlich. Ich habe sie mir deswegen
gemerkt,
weil
die
weibliche

Hauptperson darin so ähnlich heißt wie
ich – Xanthe.

»Erzähl sie mir«, fordert Oker mich
auf.

Als ich neulich versucht habe, Lei
eine Geschichte zu erzählen, habe ich
mich nicht mit Ruhm bekleckert. Ich
wünschte, ich hätte ihr etwas Besseres
bieten können. Aber ich will es
versuchen, weil mich Oker dazu
aufgefordert hat und weil er vermutlich
derjenige sein wird, der das Heilmittel
entwickelt. Ich muss ein Lächeln
unterdrücken. Wir werden es finden.

Wir schaffen das!

»Die Geschichte handelt von einem

Mädchen namens Xanthe«, beginne ich.

»Eines Tages wollte sie die für sie
bestimmten Mahlzeiten nicht mehr essen.

Als die Lieferung kam, nahm sie sich
stattdessen heimlich den Haferbrei ihres

Vaters und aß ihn. Doch er war zu heiß,
und Xanthe fühlte sich den ganzen Tag
krank und fiebrig. Am nächsten Tag stahl
sie den Haferbrei ihrer Mutter, doch der
war zu kalt, und sie bekam Schüttelfrost.

Am dritten Tag aß sie wieder ihren
eigenen Brei. Er war genau richtig, und
es ging ihr gut.« Ich halte inne. Es ist
eine ziemlich dämliche Geschichte, die

Gesellschafts-Kinder ermahnen sollte,
sich nach Wunsch zu verhalten. »So geht
es die ganze Zeit weiter«, erzähle ich

Oker. »Am Ende erhält sie drei Tadel
für ungehöriges Benehmen, bis sie
erkennt, dass die Gesellschaft weiß, was
das Beste für sie ist.«

Zu meiner Überraschung nickt Oker.

»Gar nicht schlecht«, meint er. »Du hast
allerdings den Teil mit ihrem Haar
vergessen.«

»Richtig«, sage ich. »Es war golden.

Der Name Xanthe bedeutet ›Gold‹.«

»Aber das ist unwichtig«, sagt Oker.

»Das Entscheidende ist die Vorstellung,
dass etwas zu heiß, zu kalt oder genau
richtig sein kann. Genauso funktioniert
ein Virus. Es bedient sich der, wie ich
sie nenne, ›Xanthe-Strategie‹. Ein Virus
darf seine Opfer nicht zu schnell
verlieren. Es tötet die Organismen, die
es infiziert, aber dabei muss ihm genug

Zeit bleiben, zum nächsten Organismus
zu wandern.«

»Wenn also ein Virus seine Opfer zu
schnell tötet«, sage ich, »ist es zu heiß.«

»Und wenn es nicht schnell genug auf
einen anderen Organismus übergeht,
stirbt es«, sagt Oker. »Dann ist es zu
kalt.«

»Genau in der Mitte findet es die
idealen Bedingungen«, schlussfolgere
ich.

Oker nickt und erklärt: »Diese

Mutation ist genau richtig, und nicht nur
wegen
der

Gesellschaft
und
der

Erhebung und deren jeweiliger Taten.

Sie haben gewisse günstige Bedingungen
geschaffen, das schon. Aber das Virus
ist von ganz allein mutiert, wie es Viren
schon seit jeher tun. In der ganzen

Menschheitsgeschichte hat es Seuchen
gegeben, und dies wird nicht die letzte
sein.«

»Wir können uns also nie in

Sicherheit wiegen«, sage ich.

»O nein, mein Junge«, antwortet Oker
fast sanft. »Vielleicht war das der größte

Triumph der Gesellschaft – dass sich so
viele von uns absolut sicher wähnten.«

Kapitel 31

Cassia

Ich sollte nach Ky sehen.

Ich sollte hierbleiben und an dem

Heilmittel arbeiten.

Sobald ich anfange nachzudenken, bin
ich hin-und hergerissen und verliere den

Faden, zermartere mir sorgenvoll das

Gehirn,
schaffe
nichts
und
helfe
niemandem. Deswegen denke ich lieber
nicht nach, jedenfalls nicht bewusst. Ich
denke an Pflanzen, Arzneimittel und

Zahlen, kämpfe mich durch die Daten,
auf
der

Suche
nach
irgendeinem

Anhaltspunkt, der dabei hilft, die

Kranken zurückzuholen.

Die Listen zu vergleichen ist nicht so
einfach, wie es klingt. Sie enthalten nicht
nur Bezeichnungen für Nahrungsmittel,
die Dorfbewohner und Farmer verzehrt
haben, sondern auch Angaben zu der

Häufigkeit, mit der sie verzehrt wurden,
darüber,
ob
sie
tierischen
oder
pflanzlichen Ursprungs waren, zu den

Böden, auf denen die Pflanzen gedeihen,
und unendlich viele weitere Fakten, die
in die Kalkulation mit einbezogen
werden müssen. Doch nur, weil eine

Substanz häufig verzehrt wurde, bedeutet
das noch nicht, dass sie Immunität
verleiht. Andererseits ist es höchst
unwahrscheinlich, dass etwas nur einmal

Verzehrtes vor einer Krankheit schützt.

Es herrscht ein ständiges Kommen und

Gehen – die Medics untersuchen die

Kranken und kehren zurück, um Bericht
zu erstatten, Oker und Xander erledigen
ihre Arbeit, die Sortierer machen Pause,

Leyna überprüft unsere Fortschritte. Ich
gewöhne mich an das Rein und Raus,
blicke irgendwann nicht einmal mehr
auf, wenn die Holztür geöffnet und
geschlossen wird, und bemerke kaum,
wenn die kalte Bergluft hereinweht und
mir durchs Haar fährt.

Die Stimme einer Frau reißt mich aus
meiner Konzentration. »Uns sind noch
ein paar andere Dinge eingefallen, und
ich will sichergehen, dass sie auch auf
unserer Liste stehen.«

»Kein Problem«, sagt Rebecca.

Irgendwie kommt mir der Dialekt der

Frau bekannt vor. Ich blicke auf.

Sie sieht älter aus, als ihre Stimme
vermuten lässt. Ihr graues Haar ist zu
kunstvollen Zöpfen geflochten auf ihrem

Kopf aufgetürmt. Sie hat wettergegerbte

Haut und eine sanfte Gestik. In der Hand
hält sie ein Blatt Papier mit einer Liste.

Selbst von meinem Platz aus kann ich
erkennen,
dass
die

Liste
handgeschrieben und nicht ausgedruckt
ist.

»Anna!«, sage ich.

Sie dreht sich um, sieht mich an und
fragt: »Kenne ich dich?«

»Nein«, sage ich. »Entschuldigen Sie.

Aber ich bin in Ihrem Dorf in den

Canyons gewesen und kenne Hunter und

Eli.« Ich sehne mich danach, Eli zu
sehen, aber weil ich mich um Ky
kümmern und an dem Heilmittel arbeiten
muss, habe ich mir noch nicht die Zeit
genommen, nach der neuen Siedlung der

Farmer Ausschau zu halten, obwohl ich
weiß, dass sie nicht weit vom Dorf
entfernt liegt. Ich habe schreckliche

Gewissensbisse, obwohl ich nicht
einmal weiß, ob Leyna und die anderen
mich gehen lassen würden, wenn ich
darum bitten würde. Ich bin nun mal
hier, um an dem Heilmittel zu arbeiten.

»Du musst Cassia sein«, sagt Anna.

»Eli hat viel von dir erzählt.«

»Ja, ich bin Cassia«, antworte ich.

»Bitte sagen Sie Eli, dass Ky auch hier
ist.« Hat Eli Anna von Ky erzählt?

Annas Blick lässt es vermuten. »Aber
leider ist Ky auch krank geworden.«

»Das tut mir sehr leid«, sagt Anna.

Ich umklammere den Rand des rohen

Holztischs und ermahne mich, nicht zu
intensiv an Ky zu denken, damit ich nicht
zusammenbreche und ihm zu nichts mehr
nütze bin. »Geht es Hunter und Eli gut?«

»Ja, es geht ihnen gut«, sagt Anna.

»Ich wollte sie besuchen, aber …«

»Schon gut«, sagt Anna. »Im Moment
ist es eben nicht möglich.«

Rebecca wendet sich mit einem
leichten Nicken zu uns um, und Anna
versteht den Wink. Lächelnd sagt sie zu
mir: »Wenn ich fertig bin, gehe ich zu

Eli und erzähle ihm, dass du hier bist.

Bestimmt möchte er dich gerne sehen.

Und Hunter auch.«

Ich bedanke mich. Kaum zu glauben!

Ich habe Anna getroffen, die Frau, von
der uns Hunter erzählt hat, deren Texte
ich in der Höhle gefunden habe und der

Eli und später Indie in die Berge zu
folgen versuchten. Als sie ihre Liste
vorliest, schlägt mich ihre Stimme in
ihren Bann.

»Mormonentulpen«, sagt Anna zu

Rebecca, »und Castilleja, aber nur in
kleinen Mengen, sonst kann die Pflanze
toxisch wirken. Wir benutzen Salbei als

Küchenkraut
und
bereiten
aus

Meerträubel Tee zu …«

Wörter, so schön wie Lieder. Jetzt
wird mir auch klar, warum mir Annas

Stimme so bekannt vorkommt – sie
erinnert mich ein klein wenig an die
meiner Mutter. Ich ziehe ein Blatt Papier
zu mir hin und notiere mir die Namen
der

Pflanzen,
die Anna
aufzählt.

Vielleicht kennt meine Mutter schon
einige von ihnen, und über die anderen
möchte sie bestimmt etwas lernen. Ich

werde sie ihr vorsingen, wenn ich ihr
das Heilmittel bringe.

»Es wird Zeit, dich ein wenig
auszuruhen.« Rebecca drückt mir ein

Stück in Tuch gewickeltes Fladenbrot in
die Hand. Das Brot ist noch warm, und
schon der Duft allein verursacht mir

Magenknurren. Hier bereiten sie ihr

Essen selbst zu. Wie das wohl wäre?

Wenn ich genügend Zeit hätte, auch das
zu lernen? »Hier«, sagt Rebecca und
reicht mir noch eine Thermosflasche.

»Du solltest essen, während du bei ihm
bist.«

Sie weiß natürlich, wohin ich gehe.

Auf dem Weg zur Krankenstation atme
ich die Waldluft tief ein. Wildblumen
wachsen überall am Wegesrand, violett,
rot,
blau
und
gelb.

Wolken
in
beeindruckendem, unerwartet kräftigem

Rosa ziehen am Himmel über die Bäume
und die Berggipfel hinweg. In dem

Moment
erfüllt
mich
die
tiefe

Überzeugung, dass wir ein Heilmittel
finden werden. So deutlich habe ich es
noch nie gespürt.

In der Krankenstation setze ich mich
an Kys Bett, sehe ihn an und berühre
seine Hand.

Die Opfer der Seuche schließen ihre

Augen nicht. Ich wünschte, sie täten es.

Kys Augen blicken leer und grau, und es
fehlen die blauen und grünen Reflexe,
die ich in ihnen gesehen habe. Ich lege
ihm die Hand auf die Stirn und ertaste
die glatte Haut und die Knochenstruktur
darunter. Er fühlt sich heiß an. Ob er

Fieber hat? »Er sieht nicht gut aus«, teile
ich einer der diensthabenden Medics
mit. »Sein Infusionsbeutel ist leer. Ist
vielleicht der Tropf zu weit aufgedreht
gewesen?«

Sie sieht in ihren Unterlagen nach.

»Der Beutel dieses Patienten müsste
eigentlich noch halbvoll sein.«

Ich weiche Ky nicht von der Seite.

Die Medic steht auf und holt einen neuen

Infusionsbeutel. Sie wirkt gestresst. Nur
zwei Medics sind gerade im Dienst. Ich
frage, ob sie in der Station noch Hilfe
gebrauchen können.

»Nein«, lehnt sie brüsk ab. »Leyna
und Oker haben angeordnet, dass nur
ausgebildete Medics die Versunkenen
versorgen dürfen.«

Als sie die Infusion gewechselt hat,
bleibe ich neben Ky sitzen und lege
meine Hände auf seine. Ich denke daran,
wie lebendig er auf dem Hügel und in
den Canyons gewesen ist und für kurze

Zeit auch in den Bergen. Und dann war
er plötzlich weg. Wie lange ich damals,
als ich frisch verliebt in ihn war, über
seine Augenfarbe gerätselt habe! Ich
fand ihn unberechenbar und schwer
einzuschätzen. Er passte in keine

Schublade.

Die Tür wird geöffnet, und ich drehe
mich um, in der Erwartung, wieder zur

Arbeit gerufen zu werden. Aber ich will
noch nicht gehen. Seltsam: Während ich
die Daten sortiere, hat diese Aufgabe für
mich oberste Priorität. Wenn ich hier
bin, habe ich dagegen das Gefühl,
unbedingt bei Ky bleiben zu müssen.

Doch es ist niemand aus dem

Forschungslabor. Es ist Anna.

»Darf ich reinkommen?«, fragt sie.

Nachdem sie sich die Hände gewaschen
und die Schutzmaske angelegt hat, gesellt
sie sich zu mir. Ich stehe auf, um ihr
meinen Stuhl anzubieten, doch sie
schüttelt den Kopf und setzt sich auf den

Boden neben das Bett. Es ist ein
komisches

Gefühl,
auf
sie
hinunterzublicken.

»Das ist also Ky«, sagt sie und
betrachtet ihn. Er liegt auf der Seite. Sie
sieht ihm in die Augen und berührt seine

Hand. »Eli möchte ihn gerne besuchen.

Hältst du das für eine gute Idee?«

»Ich bin mir nicht sicher.« Einerseits
würde Ky dann noch eine andere Stimme
außer meiner hören, die zu ihm spricht,
die ihn zurückruft, andererseits befürchte
ich, Eli könnte schockiert sein. »Sie
kennen ihn besser als ich.« Es fällt mir
schwer,
das
auszusprechen,
aber
natürlich stimmt es. Ich habe Eli nur
wenige Tage begleitet, sie dagegen kennt
ihn schon seit Monaten.

»Eli hat mir erzählt, dass Kys Vater
ein Händler war«, sagt Anna. »Eli
wusste seinen Namen nicht, aber er hat
sich daran erinnert, dass Ky ihm erzählt
hat, sein Vater habe in unserem Dorf
schreiben gelernt.«

»Das stimmt«, bestätige ich. »Können

Sie sich an ihn erinnern?«

»Natürlich«, antwortet Anna. »Wie
könnte ich ihn vergessen? Sein Name
war Sione Finnow. Ich habe ihm
geholfen, seinen Namen schreiben zu
lernen. Obwohl er natürlich zuerst den

Namen seiner Frau lernen wollte.« Sie
lächelt. »Er hat für sie Geschenke
erworben, wann immer er konnte, sogar

Pinsel, obwohl er sich keine Farbe
leisten konnte.«

Ob Ky mithören kann?

»Auch an Ky hat er bei seinen

Geschäften gedacht«, fährt Anna fort.

»Wie meinen Sie das?«

»Manche Händler haben mit den

Abenteurerpiloten zusammengearbeitet«,
fährt Anna fort. »Mit denjenigen, die

Flüchtlinge
aus
der

Gesellschaft
ausgeflogen haben. Sione hat einen Platz
auf einem solchen Flug gekauft.«

»Für Ky?«, frage ich überrascht.

»Nein«, erwidert sie. »Sione hat den

Platz für seinen Neffen gekauft, um ihn
hinaus in die Steindörfer zu bringen. Wir

Farmer haben uns natürlich nie an
solchen Geschäften beteiligt. Aber er hat
mir davon erzählt.«

Mir schwirrt der Kopf. Matthew

Markham. Der Sohn von Patrick und

Aida. Er ist gar nicht tot?

»Sione hat bei diesem Handel selbst
kein Geschäft gemacht, weil er es für
eine Verwandte abgeschlossen hat, die

Schwester seiner Frau. Deren Mann
wusste, dass etwas in der Gesellschaft
faul war, und wollte sein Kind
hinausbringen. Es war ein extrem
heikles, gefährliches Geschäft.«

Ihr Blick geht an mir vorbei, als sie an

Kys Vater zurückdenkt, den ich nie
kennengelernt habe. Wie er wohl war?

Ich kann ihn mir nicht anders als eine
ältere, waghalsigere Ausgabe von Ky
vorstellen, klug und mutig. »Doch Sione
hat es geschafft«, fährt Anna fort. »Er
dachte, dass die Gesellschaft den Jungen
lieber für tot als flüchtig erklärt, und er
hatte recht. Die Gesellschaft erfand eine

Geschichte, mit der sie Matthews

Verschwinden plausibel machte. Sie
wollte nicht, dass sich Gerüchte über
das plötzliche Verschwinden so vieler
verbreiteten
und
die

Leute
sich

Hoffnungen machten, entkommen zu
können.«

»Er hat für seinen Neffen viel aufs

Spiel gesetzt«, wende ich ein.

»Er hat es für seinen Sohn getan«,
erwidert Anna.

»Für Ky?«

»Ja. Sione konnte seinen eigenen

Status nicht verändern, wollte aber
seinem Sohn ein besseres Leben
ermöglichen, als er ihm bieten konnte.«

»Aber Kys Vater war ein Rebell«,
entgegne ich. »Er hat an die Erhebung
geglaubt.«

»Aber letzten Endes war er wohl auch
ein Realist«, sagt Anna. »Er wusste,
dass die Chancen auf den Erfolg einer

Rebellion gering waren. Für Ky wollte
er Sicherheit – einen Platz in der

Gesellschaft. Falls ihm etwas zustoßen
sollte, konnte Ky bei seinem Onkel und
seiner Tante weiterleben.«

»Und so geschah es«, sage ich.

»Ja«, sagt Anna. »Ky wurde in

Sicherheit gebracht.«

»Aber sie haben ihn dann doch hinaus
in die Arbeitslager geschickt«, erwidere
ich. Schlimmer noch: Ich habe ihn
dorthin geschickt.

»Aber wesentlich später und unter
anderen Umständen«, gibt Anna zu
bedenken. »In der Gesellschaft hatte er
in
jedem

Fall
eine
höhere

Lebenserwartung, als er sie in den

Äußeren Provinzen gehabt hätte.«

»Aber wo ist denn nun sein Cousin?«,
frage ich. »Matthew Markham?«

»Keine Ahnung«, sagt Anna. »Ich bin
ihm ja nie begegnet. Ich weiß nur von
ihm, weil Sione mir von ihm erzählt
hat.«

»Ich habe Kys Onkel gekannt«, sage
ich. »Patrick. Kaum zu glauben, dass er
seinen Sohn hier hinausgeschickt hat, zu
wildfremden Leuten.«

»Eltern tun alles Mögliche, um ihre

Kinder zu schützen«, erwidert Anna.

»Aber für Ky hat Patrick das nicht
getan!«, bemerke ich wütend.

»Ich nehme an«, erwidert Anna, »er
wollte den Wunsch von Kys Eltern
respektieren, ihren Sohn fern der

Äußeren Provinzen aufwachsen zu
lassen. Irgendwann wollten Kys Onkel
und Tante ihn sicher auch nicht mehr
missen. Schon als sie ihren Sohn
fortschickten, hat der Kummer sie fast
um den Verstand gebracht. Als dann die

Jahre vergingen, ohne dass etwas

Schlimmes geschah, haben sie sich
vermutlich gefragt, ob ihre Entscheidung
richtig war.« Mit einem tiefen Seufzer
fügt Anna hinzu: »Vielleicht hat Hunter
euch erzählt, dass ich ihn und seine

Tochter Sarah, meine Enkelin, allein
zurückgelassen habe.«

»Ja«, sage ich. Ich habe mit
angesehen, wie Hunter Sarah begraben
hat. Ich denke an die Inschrift auf dem

Grabstein: als plötzlich durch den Juni fährt, mit

Fingern ein kalter Hauch.

»Hunter hat mir das nie zum Vorwurf
gemacht«, fährt Anna fort. »Er wusste,
dass ich unsere Leute in die Berge
führen musste. Uns lief die Zeit davon.

Die, die geblieben sind, mussten sterben.

Ich hatte also recht.«

Sie blickt zu mir auf. Ihre Augen sind
sehr dunkel. »Aber ich mache mir

Vorwürfe«, gesteht sie. Sie streckt ihre

Hände aus und beugt die Finger. Hat sie
blaue Linien auf der Haut oder sind es
ihre Venen? Im schwachen Licht der

Krankenstation kann ich es schlecht
erkennen.

Sie steht auf und fragt: »Wann ist
deine nächste Pause?«

»Ich weiß es nicht.«

»Ich erkundige mich mal. Dann
komme ich wieder und bringe Eli und

Hunter mit, damit sie dich wiedersehen
können.« Anna beugt sich zu Ky und
berührt ihn an der Schulter. »Und dich«,
flüstert sie.

Als sie fort ist, neige ich mich zu Ky
und frage: »Hast du alles mitbekommen?

Hast du gehört, wie sehr deine Eltern
dich geliebt haben?«

Er antwortet nicht.

»Ich liebe dich auch«, füge ich hinzu.

»Wir suchen noch immer nach einem

Heilmittel für dich.«

Er regt sich nicht. Ich sage Gedichte
für ihn auf und flüstere ihm ins Ohr, dass
ich ihn liebe. Immer und immer wieder.

Nach einer Weile habe ich den

Eindruck, dass der Tropfinhalt hilft. Sein

Gesicht erwärmt sich wie Gestein in den

Strahlen der aufgehenden Sonne.

Kapitel 32

Ky

Zuerst kehrt ihre Stimme zurück.

Melodisch und sanft. Sie sagt noch
immer Gedichte für mich auf.

Doch auch die Schmerzen flackern
wieder auf, jedoch anders als zuvor.

Während anfangs meine Muskeln und

Knochen wehgetan haben, geht der

Schmerz jetzt tiefer. Hat sich die

Entzündung ausgebreitet?

Cassia versucht mir mitzuteilen, dass
sie mich liebt.

Die

Schmerzen
versuchen
mich
aufzufressen.

Ich wünschte, ich könnte eines ohne
das andere haben, aber so ist das nun
mal im Leben. Man kann das Maß von

Freud und Leid nicht selbst bestimmen.

Ich habe weder ihre Liebe noch diese

Krankheit verdient.

Das ist ein blöder Gedanke. So etwas
passiert, ob man es verdient hat oder
nicht.

Im Augenblick versuche ich, auf den

Wellen ihrer Stimme den Schmerzen
davonzusegeln
und
nicht
darüber
nachzudenken, wie ich mich fühlen
werde, wenn sie gehen muss.

In diesem Augenblick ist sie hier, und
sie liebt mich. Sie sagt es immer und
immer wieder.

Kapitel 33

Cassia

Xander tritt zu mir an Kys Bett. »Leyna
schickt mich, du sollst wiederkommen«,
sagt er. »Die Arbeit wartet.«

»Kys Infusionsbeutel war leer, als ich
kam«, erzähle ich. »Ich wollte bei ihm
bleiben, bis er wieder besser aussieht.«

»Das hätte nicht passieren dürfen!«,
sagt Xander besorgt. »Ich gebe Oker

Bescheid.«

»Ja, bitte«, sage ich. Okers Zorn hat
einen wesentlich größeren Einfluss auf
die Verantwortlichen des Dorfes als
meiner.

»Ich komme wieder«, sage ich zu Ky,
falls er mich hören kann. »So bald wie
möglich.«

Draußen vor der Krankenstation beginnt
ein Wäldchen, das sich bis zu den ersten

Häusern des Dorfes erstreckt. Die

Zweige schaben und rascheln, wenn der

Wind hindurchfährt. Hier ist so viel

Leben! Gräser, Blumen, Blätter und
überall Leute, die umhergehen, reden,
leben.

»Das mit den blauen Tabletten tut mir
leid«, sagt Xander. »Ich … Du hättest
sterben können! Und es wäre meine

Schuld gewesen.«

»Nein«, erwidere ich. »Du wusstest
es doch nicht.«

»Du hast aber keine genommen,
oder?«

»Doch, aber ich habe es überstanden.

Ich bin einfach immer weitergegangen.«

»Wie hast du das geschafft?«

Der Gedanke an Ky hat mich
vorangetrieben. Aber wie soll ich das

Xander erklären? »Ich habe mich einfach
durchgekämpft«, sage ich, »und die

Schnipsel mit den Nachrichten aus der

Tablettenverpackung haben mir dabei
geholfen.«

Xander lächelt.

»Jetzt kannst du mir doch auch endlich
das Geheimnis verraten, das du auf
einem der Zettel erwähnt hast«, sage ich.

»Was hast du damit gemeint?«

»Dass ich mich der Erhebung
angeschlossen habe«, sagt Xander.

»Das habe ich mir schon gedacht«,
antworte ich. »Das hast du auch
versucht, mir über Terminal zu sagen.

Oder? Jedenfalls habe ich dich so
verstanden …«

»Stimmt«, bestätigt Xander. »Es war
also kein besonders großes Geheimnis.«

Er grinst, blickt mich dann aber wieder
ernst an. »Und ich wollte dich schon die
ganze Zeit fragen, wie du auf die rote

Tablette reagierst.«

»Ich bin nicht resistent«, antworte ich.

»Bei mir wirkt sie.«

»Bist du sicher?«

»Ja, in Central musste ich sie einmal
nehmen«, antworte ich. »Ich bin mir ganz
sicher.«

»Aber
die

Erhebung
hat
mir
versichert, dass die rote Tablette bei dir
nicht wirkt und du gegen die Seuche
immun bist!«, erwidert Xander.

»Dann hat man dich entweder
angelogen oder einen Fehler gemacht«,
entgegne ich.

»Wenn die rote Tablette bei dir wirkt,
hätte das aber zugleich bedeuten müssen,
dass du für die erste Form der Seuche
anfällig gewesen wärst«, argumentiert

Xander. »Bist du krank geworden? Hast
du das Heilmittel bekommen?«

»Nein.« Ich verstehe, was ihn so
verwirrt. »Wenn die rote Tablette bei
mir wirkt, bin ich damals als Baby nicht
geimpft worden. Also hätte ich an der
ursprünglichen

Form
der

Seuche
erkranken müssen. Bin ich aber nicht.

Dennoch habe ich das kleine rote Mal.«

Xander schüttelt den Kopf und
versucht, eine Logik zu erkennen, genau
wie ich mit meinem mathematischen

Verstand. Ich zähle auf: »Die rote

Tablette wirkt bei mir. Die grüne habe
ich nie genommen und die blaue
überlebt.«

»Hat außer dir schon einmal jemand
die blaue ohne fremde Hilfe überlebt?«,
fragt Xander.

»Nicht, dass ich wüsste«, sage ich.

»Ich hatte Indie an meiner Seite, und sie
hat mir geholfen, nicht stehenzubleiben.

Vielleicht war das ein Grund.«

»Was ist sonst noch in den Canyons
geschehen?«, fragt Xander.

»Lange Zeit wusste ich nichts über

Kys

Aufenthaltsort«,
erzähle
ich.

»Nachdem
wir
von
meinem
ursprünglichen Arbeitslager aus in ein

Lager
für

Aberrationen
deportiert
worden waren, sind wir zu dritt in die

Canyons geflüchtet, Indie, der Junge, der
gestorben ist, und ich.«

»Indie ist in Ky verliebt«, sagt

Xander.

»Ich weiß«, sage ich. »Aber zuerst
war sie in dich verliebt. Sie hat immer
mal wieder etwas gestohlen, unter
anderem meinen Mikrochip und ein

Miniterminal, auf dem sie sich dein Bild
angesehen hat, wann immer sich eine

Gelegenheit bot.«

»Doch am Ende wollte sie Ky«,
bemerkt Xander, und ich höre eine Spur
von

Bitterkeit
heraus.

Das
ist
ungewöhnlich für ihn.

»Sie sind beide im selben Lager für
die Erhebung geflogen«, erzähle ich, »da
waren sie oft zusammen.«

»Du scheinst gar nicht sauer auf sie zu
sein«, bemerkt Xander.

Stimmt. Im ersten Moment war ich
schockiert und verletzt, als Ky mir
erzählte, dass Indie ihn geküsst hat, aber
seitdem Ky zu den Versunkenen gehört,
spielt das keine Rolle mehr für mich.

»Sie geht ihren eigenen Weg«, erkläre
ich. »Sie macht, was sie will.« Ich
schüttele den Kopf. »Man kann ihr
einfach nicht richtig böse sein.«

»Das kann ich nicht verstehen«, sagt

Xander.

Wahrscheinlich kann er das wirklich
nicht. Er kennt Indie schließlich nicht; er
hat nie erlebt, wie sie gelogen und
betrogen hat, um das zu bekommen, was
sie wollte, und wie sich dahinter
dennoch eine seltsame, unerklärliche

Ehrlichkeit verbarg, die nur ihr eigen ist.

Er hat nicht miterlebt, wie sie uns über
den silbrig schäumenden Fluss lotste,
jeder Gefahr trotzte und uns entgegen
aller Erwartungen in Sicherheit brachte.

Er weiß nicht, wie sehr sie das Meer
liebt und wie sehnlich sie sich ein

Ballkleid aus blauer Seide gewünscht
hätte.

Manche Erlebnisse kann man nicht
teilen.

Ich
könnte
ihm
in
allen

Einzelheiten erzählen, was ich in den

Canyons erlebt habe, und dennoch
könnte er es nicht nachempfinden.

Dasselbe gilt für ihn. Er könnte mir
alles Mögliche über die Seuche, das
mutierte Virus und seine Erlebnisse
erzählen, aber ich war nun einmal nicht
dabei.

Ich sehe Xander an, dass er dasselbe
denkt wie ich. Er schluckt. Ihm liegt
etwas auf der Seele, was er mich fragen
will. Doch es ist etwas anderes, als ich
erwartet habe. »Hast du je etwas für
mich geschrieben? Ich meine, außer dem

Brief.«

»Aber den hast du doch erhalten,
oder?«

»Ja, allerdings ist der Schluss
unleserlich geworden.«

Ein Stich fährt mir in die Magengrube.

Er hat also nie erfahren, dass ich ihn
beschworen habe, nicht länger auf mich
zu warten.

»Hast du je ein Gedicht für mich
geschrieben?«, fragt Xander.

»Moment.« Ich habe kein Papier, aber
einen Stock und dunklen Waldboden
unter den Füßen. So habe ich schließlich
auch schreiben gelernt. Ich zögere einen

Moment und werfe einen Blick zurück
zur Krankenstation, aber dann wird mir
klar,
dass

Ky
und
ich
unsere

Geheimnisse nicht länger für uns
behalten können. Ich habe sie in Central
öffentlich preisgegeben, warum sollte
ich es nicht auch Xander gegenüber tun?

Dennoch ist es irgendwie intimer, für

Xander zu schreiben. Es hat eine größere

Bedeutung.

Ich schließe für einen Moment die

Augen und denke nach. Dann fällt mir
etwas ein, eine Verlängerung des

Gedichts durch ein Wort, das mich an

Xander erinnert. Ich fange an zu
schreiben. »Xander«, sage ich und halte
inne.

»Was denn?«, fragt er, ohne den Blick
von meinen Händen abzuwenden, als
vollbrächten sie ein Wunder, das er
endlich mit ansehen darf.

»Ich habe in den Canyons auch an
dich gedacht. Und ich habe von dir
geträumt.«

Jetzt sieht er mir ins Gesicht, doch ich
kann seinem Blick nicht standhalten.

Innerlich tief bewegt, senke ich die

Augen und schreibe:

Dunkel, dunkel war’s,

Doch die Hand des Arztes war leicht.

Er brachte Heilung, linderte Schmerz,

Und heilte unsere Flügel, so dass wir
wieder fliegen konnten.

Xander liest es ein zweites Mal, mit
stummen Lippenbewegungen. »Arzt«,
sagt er leise und schmerzlich berührt.

»Du glaubst, ich könnte Kranke heilen.«

»Ja, das glaube ich.«

In dem Moment kommen Kinder aus
dem Dorf den Weg vor uns herunter.

Gleichzeitig richten Xander und ich uns
auf und folgen ihnen mit den Blicken.

Sie spielen ein mir unbekanntes Spiel,
bei dem sie so tun, als seien sie ein Tier.

Jedes Kind hat sich als etwas anderes
verkleidet. Manche haben sich aus Gras
ein Fell gemacht, andere ein Federkleid
aus Blättern, wieder andere haben sich

Flügel
aus
zusammengebundenen

Stöcken und Wolldecken gebastelt, die
heute Abend wieder abgenommen und
zum Zudecken verwendet werden. Diese

Zweckentfremdung
natürlicher

Materialien, um etwas Neues daraus zu
erschaffen, erinnert mich an die Galerie,
und ich frage mich, ob die Leute in

Central einen neuen Treffpunkt für ihren

Kunstaustausch gefunden haben. Oder
haben sie keine Zeit mehr für so etwas,
weil das Virus lauert und keine Heilung
in Sicht ist?

»Wie es wohl gewesen wäre, wenn
wir
solche

Möglichkeiten
gehabt
hätten?«, fragt Xander.

»Wie meinst du das?«

»Das zu sein, was wir wollten«,
erklärt er. »Wie wäre es gewesen, wenn
wir als Kinder so etwas hätten spielen
dürfen?«

Solche Gedanken sind auch mir durch
den Kopf gegangen, als ich durch die

Canyons gewandert bin. Wer bin ich?

Was ist meine Bestimmung? Ich habe
wirklich großes Glück, dass ich trotz der

Einschränkungen der Gesellschaft so
viele
verrückte

Phantasien
hatte.

Teilweise natürlich, weil Großvater mir
diese Flöhe ins Ohr gesetzt hat.

»Denkst du noch manchmal an Oria?«,
fragt Xander.

Natürlich denke ich daran. An alles,
und ich kann mich noch an jede

Einzelheit erinnern. Ich sehe es wieder
klar und deutlich vor Augen: wir beide,
frisch gepaart, Hand in Hand im

Airtrain. Meine Hand in seinem Nacken,
als ich Kys Kompass in sein Hemd
rutschen ließ, damit er das kostbare

Artefakt
vor
den

Funktionären
versteckte. Schon damals taten wir drei
alles für einander.

»Kannst du dich noch an den Tag
erinnern, an dem wir die Neorosen
gepflanzt haben?«

»Natürlich«, wiederhole ich. Ich
denke daran, wie wir uns damals geküsst
haben, zum ersten und letzten Mal, und
das Herz tut mir weh, aus Wehmut und
aus Mitgefühl für Xander. Der Wind hier
oben in den Bergen weht auch im

Sommer frisch. Er pustet uns durch,
zerwühlt unser Haar, treibt uns die

Tränen in die Augen. Mit Xander hier in
den Bergen zu sein ist ähnlich und doch
völlig anders, als mit Ky draußen in den

Canyons am Abgrund zu stehen.

Ich greife nach Xanders Hand. Meine

Handfläche ist schmutzig vom Schreiben
mit dem Stock. Als ich sie betrachte und
an Xander denke, damals mit den
herunterhängenden Neorosenwurzeln in
seiner Hand, während der Wind in den

Bäumen raschelt und die Kinder zum

Dorfplatz hinaufhüpfen, schwebt eine
weitere pappelsamenleichte Erinnerung
herbei:

Die Hände meiner Mutter sind voller
schwarzer Erde, aber ich kann die
weißen Linien ihrer Handflächen
erkennen,
als
sie
die

Setzlinge
herauszieht.

Wir
stehen
im

Gewächshaus des Arboretums; das

Glasdach über uns und die schwülheiße

Atmosphäre im Inneren lassen uns die
frühlingshafte Morgenkühle draußen
vergessen.

»Bram hat es rechtzeitig in die Schule
geschafft«, erzähle ich.

Sie sagt: »Danke, dass du mir

Bescheid gibst«, und lächelt mich an.

An den wenigen Tagen, an denen sie
und Papa früh zur Arbeit müssen, bin
ich dafür verantwortlich, dass mein
jüngerer Bruder pünktlich den frühen

Airtrain zur Schule erwischt. »Wo gehst
du denn jetzt hin? Du hast ja noch ein
bisschen Zeit, bevor du zur Arbeit
musst.«

»Vielleicht schaue ich mal bei

Großvater vorbei«, sage ich. Heute
kann ich ruhig von der täglichen

Routine abweichen, weil Großvaters

Letztes Bankett kurz bevorsteht. Und
ich warte auf mein Paarungsbankett.

Wir haben so viel zu bereden!

»Tu das«, sagt sie. Sie pflanzt

Setzlinge aus den Röhrchen, in denen
sie
gekeimt
haben
und
die
in
ordentlichen

Reihen
auf

Tabletts
stehen, in ihre neuen Behausungen um,
kleine Töpfe mit Erde. Sie hebt einen

Setzling heraus.

»Der hat aber noch nicht viele

Wurzeln«, bemerke ich.

»Noch nicht«, erwidert sie. »Aber die
kommen schon noch.«

Ich gebe ihr einen Kuss auf die

Wange und mache mich auf den Weg.

Es wird nicht gern gesehen, dass ich
mich länger an ihrer Arbeitsstelle
aufhalte, und ich muss meinen Airtrain
erwischen.

Dass
ich
mit

Bram
zusammen früh aufgestanden bin, hat
mir etwas Zeit verschafft, aber nicht
viel.

Der launische Frühlingswind schiebt
mich hierhin, zieht mich dorthin. Er
wirbelt einige der übriggebliebenen

Herbstblätter hoch in die Luft, und
wenn
ich
zum

Airtrain-Bahnsteig
hinaufstiege
und
hinunterspränge,
würde er mich vielleicht trudelnd mit
emportragen.

Immer, wenn ich mir vorstelle zu
fallen, denke ich automatisch ans

Fliegen.

Bestimmt könnte ich fliegen, wenn
ich mir Flügel bauen könnte.

Als ich auf dem Weg zur Airtrain-

Haltestelle das Dickicht des Hügels
passiere, spricht mich eine Frau an,
eine Arbeiterin mit Erde an den Knien
ihrer Zivilhose, so wie meine Mutter
nach der Arbeit. »Cassia Reyes?«, fragt
sie. Sie ist jung, nur wenige Jahre älter
als ich, und sie hält eine Pflanze in der

Hand,
von
der

Wurzeln
herunterhängen. Jätet sie oder pflanzt
sie?, frage ich mich.

»Ja?«, antworte ich.

»Ich muss mit Ihnen reden«, sagt die

Frau. Ein Mann kommt hinter ihr den

Hügel herunter. Er ist im selben Alter
wie sie, und unwillkürlich denke ich:

Sie würden ein schönes Paar abgeben .

Ich habe nie die Erlaubnis erhalten,
den Hügel zu besteigen, und betrachte
das dichte Unterholz und die Bäume im

Hintergrund.

»Wir möchten, dass Sie einige Daten

für uns sortieren«, sagt der Mann.

»Tut mir leid«, erwidere ich, »ich
sortiere nur bei der Arbeit.« Die beiden
sind
weder

Funktionäre
noch

Vorgesetzte oder Aufseher. Sie wollen
mich dazu bringen, die Regeln zu
brechen, und das tue ich nicht, schon
gar nicht für Fremde.

»Sie könnten damit Ihrem Großvater
helfen«, behauptet die Frau.

Ich bleibe stehen.

»Cassia?«, fragt Xander. »Geht es dir
gut?«

»Ja«, sage ich. Ich starre noch immer
meine Hand an und wünschte, ich könnte
die
flüchtige

Erinnerung
damit
festhalten. Sie hat mit dem Tag im roten

Garten zu tun, da bin ich mir sicher,
obwohl ich nicht weiß, warum.

Xander scheint noch etwas hinzufügen
zu wollen, aber die spielenden Kinder
kehren
zurück,
nachdem
sie
den

Dorfstein ganz umrundet haben. Sie
lärmen und lachen, wie es sich für

Kinder gehört. Ein kleines Mädchen
lächelt Xander an, und er erwidert ihr

Lächeln und greift nach ihren Flügeln,
als sie vorbeiläuft, doch sie dreht sich
im entscheidenden Moment weg, und er
greift ins Leere.

Kapitel 34

Xander

Oker ist so besessen, dass es fast
unmenschlich erscheint. Ich will genauso
unbedingt das Heilmittel finden wie er,
doch bei ihm spielt noch etwas anderes
eine Rolle. Schon nach wenigen Tagen
habe ich mich an die Arbeit im Labor
gewöhnt, die folgendermaßen abläuft:

Wir arbeiten, wenn Oker es verlangt,
und machen Pause, wenn Oker es
erlaubt. Manchmal erhasche ich einen

Blick auf Cassia in den Sortierräumen,
aber die meiste Zeit stelle ich nach

Okers Anweisungen Lösungen her.

Oker nimmt seine Mahlzeiten im

Labor ein. Er setzt sich nicht mal hin.

Wir folgen seinem Beispiel: Im Stehen
sehen wir uns gegenseitig dabei zu, wie
wir unsere Mahlzeiten hinunterschlingen.

Wahrscheinlich liegt es an dem Stress
und dem Arbeitsdruck, aber irgendetwas
löst ständig einen Lachreiz bei mir aus.

Die Gespräche beim Essen sind
symptomatisch
dafür,
wie
die
medizinischen Versuche laufen. Oker
unterscheidet
sich
von
anderen

Menschen dadurch, dass er schweigsam
wird, wenn alles gutgeht. Läuft etwas
schief, reagiert er gesprächiger.

Heute frage ich ihn: »Was ist
eigentlich an Anderland so toll, dass ihr
alle unbedingt dorthin wollt?«

Oker schnaubt. »Nichts«, antwortet er.

»Ich bin zu alt, um noch mal neu
anzufangen. Ich bleibe hier. Und ich bin
nicht der Einzige, der nicht weg will.«

»Warum
arbeiten

Sie
an
dem

Heilmittel, wenn Ihnen der Erfolgt am

Ende nichts bringt?«

»Wegen
meines
inhärenten

Altruismus.«

Ich muss lachen, doch er starrt mich
grimmig an und sagt dann: »Ich will die

Gesellschaft schlagen und das Heilmittel
zuerst finden.«

»Aber die Gesellschaft gibt es doch
gar nicht mehr«, erinnere ich ihn.

»Quatsch!«, schnaubt er, trinkt aus
seiner Thermosflasche, wischt sich mit
dem Handrücken den Mund ab und
schaut mich streng an. »Nur Narren
glauben,
dass
sich
irgendetwas
verändert hat. Die Erhebung und die

Gesellschaft haben sich so lange
gegenseitig infiltriert, dass nicht mal sie
noch wissen, wer zu wem gehört. Das ist
wie bei einer Schlange, die ihren
eigenen verdammten Schwanz frisst. Das

Leben hier – hier draußen – ist die
einzig wahre Rebellion.«

»Der Steuermann glaubt an die

Erhebung«, entgegne ich. »Und er ist
kein Betrüger.«

Oker sieht mich an. »Vielleicht nicht«,
sagt er. »Aber das bedeutet nicht, dass
du ihm folgen solltest.« Mit strenger

Miene fügt er hinzu: »Und mir übrigens
auch nicht.«

Ich sage nichts, weil wir beide
wissen, dass er und der Steuermann
schon längst Vorbilder für mich sind.

Der Steuermann führt uns auf den Weg
zur Revolution und Oker auf den Weg zu
einem Heilmittel.

Die Patienten hier sehen noch immer
viel besser aus als die zu Hause in den

Provinzen.

Oker
hat
alle

Sekundärsymptome behandelt, die das
mutierte Virus hervorrufen, etwa die

Anreicherung der Blutplättchen in der

Milz und die vermehrte Sekretion in den

Atemwegen. Doch noch immer grübelt
er über die Proteine im Gehirn nach, und
ich
weiß,
dass
er
noch
nicht
herausgefunden hat, wie man die

Auswirkungen der Mutation auf das

Nervensystem
verhindern
oder
rückgängig machen kann. Aber er wird
es schaffen.

Oker flucht. Er hat etwas Wasser aus
seiner Feldflasche auf sein Hemd
verschüttet. »In einer Hinsicht hatte die

Gesellschaft allerdings recht«, sagt

Oker. »Die verflixten Hände haben ein,
zwei Jahre nach meinem Achtzigsten den

Dienst versagt. Allerdings funktioniert
mein Grips immer noch besser als der
der meisten anderen.«

Cassia ist bereits in ihrer Zelle, als ich
hineinkomme, aber sie hat auf mich
gewartet. Ich kann sie im Dunkeln nicht
richtig erkennen, aber sie flüstert mir
etwas zu. Jemand in einer Nachbarzelle
ruft laut, wir sollten ruhig sein, aber alle
anderen scheinen zu schlafen.

»Rebecca hat gesagt, dass dich die

Pharmazeuten im Labor alle mögen«,
sagt Cassia. »Und dass du der Einzige
bist, der Oker Widerworte gibt.«

»Vielleicht sollte ich das sein
lassen«, antworte ich. Ich will mir
niemanden zum Feind machen. Ich muss
in diesem Labor bleiben und weiter an
dem Heilmittel arbeiten.

»Nein, Rebecca findet das gut«,
erwidert Cassia. »Sie glaubt, dass Oker
dich mag, weil du ihn an ihn selbst
erinnerst.«

Stimmt das? Ich halte mich weder für
so stolz noch für so klug wie Oker.

Natürlich habe ich mich immer gefragt,
ob ich eines Tages Steuermann werden
könnte. Ich mag Menschen. Ich freue
mich, wenn ich bei ihnen sein und ihre

Lebenssituation verbessern kann.

»Wir sind auf dem richtigen Weg«,
meint Cassia. »Es muss einfach so sein.«

Ihre Stimme klingt etwas weiter weg.

Sie muss sich von der Tür entfernt und
auf ihr Bett gesetzt haben. »Gute Nacht,

Xander.«

»Gute Nacht, Cassia«, antworte ich.

Kapitel 35

Cassia

Manchmal, wenn ich müde bin, kommt
es mir vor, als hätte ich nie anderswo
gelebt. Ich habe nie etwas anderes
gearbeitet, Ky war schon immer
versunken, Xander und ich haben schon
immer nach einem Heilmittel gesucht.

Meine

Eltern
und

Bram
sind
unerreichbar für mich, und ich muss auf
die Suche nach ihnen gehen. Die

Aufgabe
scheint
übermächtig,
zu
gewaltig für einen einzelnen oder eine

Gruppe von Menschen.

»Was machst du da?«, fragt eine der
anderen Sortiererinnen und deutet auf
den Datenpod sowie die Papierschnipsel
und das verkohlte Holzstäbchen, mit dem
ich mir Notizen gemacht habe. Ich habe
festgestellt, dass ich manchmal etwas
von Hand schreiben muss, um die Daten
zu
verstehen,
die
über
meinen

Bildschirm wandern. Dadurch sehe ich
klarer. Ich versuche auch schon seit
einer Weile, Pflanzen und andere
mögliche Komponenten des Heilmittels
nach den Beschreibungen auf dem

Datenpod von Hand zu zeichnen, weil
ich sie mir nicht vorstellen kann. Die

Sortiererin kneift amüsiert die Augen
zusammen,
als
sie
sich
meine
unbeholfene

Skizze
einer

Blume
anschaut, und ich ziehe das Blatt näher
zu mir hin.

»Auf dem Datenpod sind keine

Bilder«, erkläre ich ihr, »nur schriftliche

Beschreibungen.«

»Weil wir eben wissen, wie das alles
aussieht«,
antwortet
eine
andere

Sortiererin ungeduldig.

»Ich weiß«, sage ich leise, »aber ich
eben nicht. Und das hat Auswirkungen
auf unsere Sortierungen. Sie stimmen
nicht.«

»Willst du etwa behaupten, wir
erledigen
unsere

Arbeit
nicht
ordentlich?«,
fragt
die
andere

Sortiererin frostig. »Wir wissen, dass
die Daten Fehler enthalten können. Aber
wir sortieren so effizient wie möglich.«

»Nein«, erwidere ich kopfschüttelnd.

»Das meine ich nicht. Es liegt weder am

Ausgangsmaterial noch am Ergebnis,
weder an den eigentlichen Daten noch an
unserer Methode. Etwas dazwischen
stimmt nicht, in der Korrelation der

Listen. Es ist, als gäbe es ein
zugrundeliegendes Phänomen, das wir
nicht beachten, eine latente Variable, die
wir in den Daten nicht werten.« Ich weiß
es ebenso genau, wie ich weiß, dass in
meinen Erinnerungen an den Tag im
roten Garten das Mittelstück fehlt: Unser

Verständnis der Beziehung zwischen den
beiden Datensätzen ist fehlerhaft.

Die andere Sortiererin wendet ein:

»Wichtig ist doch nur, dass wir ständig
die Listen an Oker weitergeben.« Jeden

Tag schicken wir ihm Vorschläge, was
zur Wirkung des Heilmittels beitragen
könnte, immer aufgrund der aktuellen

Informationen über die Patienten und
unter Einbeziehung der wahrscheinlichen

Fehler in der Behandlung.

»Ich weiß nicht, inwiefern Oker
überhaupt auf uns hört«, wende ich ein.

»Ich glaube, Oker traut nur einem, und
zwar sich selbst. Aber wenn wir zu
einer Art Konsens dahingehend kommen,
welches die wichtigsten Ingredienzien
sind, und diese an ihn weiterleiten, und
wenn unsere Analysen sich dabei
decken, nimmt er vielleicht eher

Ratschläge von uns an.«

Leyna beobachtet mich.

»Aber genau das tun wir doch!«,
protestiert
eine
der
anderen

Sortiererinnen.

»Ich habe nicht das Gefühl, dass ich
es richtig mache!«, entgegne ich.

Frustriert schiebe ich meinen Stuhl
zurück und stehe auf, den Datenpod in
der Hand. »Ich glaube, ich gehe jetzt in
die Pause.«

Rebecca nickt.

»Ich
begleite
dich
in
die

Krankenstation«,
sagt

Leyna
überraschenderweise. Sie arbeitet sehr,
sehr hart, und ich weiß, dass ihr

Anderland das bedeutet, was Ky für
mich ist – das Beste, Schönste,
unerreichbar, aber voller Verheißungen.

Wir überqueren den Dorfplatz und
kommen an dem großen Stein in der

Mitte vorbei. Vor ihm befinden sich
zwei schmale Tröge.

»Wofür benutzt ihr die?«, frage ich

Leyna.

»Zum Wählen«, antwortet sie. »Die

Farmer und wir bedienen uns der
gleichen Methode. Jeder besitzt einen
kleinen Stein mit seinem Namen darauf,
und bei Abstimmungen wirft jeder
seinen Stein entweder in den einen oder
den anderen Trog. Hinterher wird
ausgezählt, welche Seite gewonnen hat.«

Ich frage: »Gibt es immer nur zwei

Möglichkeiten?«

»Ja,
normalerweise«,
antwortet

Leyna. Sie bedeutet mir, ihr auf die

Rückseite des Steins zu folgen. »Schau
mal hier hinten.«

Auf dem Stein stehen winzig klein

Reihen
von

Namen
in

Spalten
nebeneinander.

Jemand
hat
sie
eingemeißelt und -geritzt. Oben ist damit
begonnen worden, und unten ist jetzt
nicht mehr viel Platz.

»Diese

Spalte«,
erklärt

Leyna,

»enthält die Namen all jener, die in
diesem Dorf, in Endstein, gestorben
sind. Und dies«, dabei zeigt sie auf eine
andere Stelle im Stein, »ist eine Liste
derer, die nach Anderland gezogen sind.

Das Dorf ist sozusagen das Sprungbrett
nach Anderland, und die Namen aller,
die dorthingingen, sind hier eingraviert,
egal, woher sie stammten.«

Ich bleibe noch einen Moment dort
stehen und lese die Namen auf dem Stein
in
der Anderland-Spalte,
in
der

Hoffnung, auf den eines Bekannten zu
stoßen. Zunächst überlese ich ihn, weil
ich nicht glauben kann, was da steht,
doch dann sehe ich genauer hin, und es
war kein Irrtum.

Matthew Markham

»Hast du ihn gekannt?«, frage ich

Leyna neugierig und berühre den Namen.

»Nicht richtig«, antwortet sie. »Er
stammte aus einem anderen Dorf.«

Interessiert sieht sie mich an. »Kennst du
ihn denn?«

»Ja!«, sage ich mit klopfendem

Herzen. »Er hat bei uns in der Siedlung
gewohnt, in Oria. Seine Eltern haben ihn
von der Gesellschaft weggeschickt.« Ich
hätte schon früher daran denken sollen,
mich nach ihm zu erkundigen; ich kann es
kaum erwarten, Ky zu erzählen, dass
sein Cousin hier war und noch am Leben
sein könnte, wenn auch an einem Ort,
von dem es keine Wiederkehr gibt.

»Viele, die spurlos verschwunden
sind, sind nach Anderland gegangen«,
sagt Leyna. »Manche von ihnen – ich
weiß aber nicht mehr, ob Matthew so
empfunden hat – hatten das Gefühl, ihre

Eltern hätten sie aus der Gesellschaft
verstoßen, und wollten daraufhin noch
weiter weg, als ihre Familien es
beabsichtigt hatten. Es war wie eine Art

Rache.« Auch sie legt die Hand auf den

Namen. »Hat er unter diesem Namen
auch in eurer Siedlung gelebt?«

»Ja«, sage ich. »Ja, das ist sein
richtiger Name.«

»Das will schon etwas heißen«, sagt
sie. »Viele haben ihren Nachnamen
geändert, er aber nicht. Das bedeutet, er
wollte seine Spur nicht ganz verwischen,
falls irgendwann jemand nach ihm
suchen würde.«

»Sie hatten doch keine Luftschiffe,

also müssen sie den ganzen Weg zu Fuß
zurückgelegt haben«, sage ich.

Leyna nickt. »Deshalb sind sie auch
nicht zurückgekommen. Die Reise ist zu
lang. Ohne Luftschiffe dauert sie Jahre.«

Sie zeigt auf den Fuß des Steins. »Jetzt
ist nur noch Platz für unsere Namen – ein

Zeichen dafür, dass wir gehen sollten.«

»Ich verstehe«, sage ich. Es steht viel
auf dem Spiel, fast unermesslich viel,
und zwar für jeden Einzelnen von uns.

In der Krankenstation erzähle ich Ky
alles über den Stein. »Das ist der

Beweis, dass Anna recht hat und er nicht
in Oria gestorben ist«, sage ich, »es sei
denn, es gibt einen zweiten Matthew

Markham, aber die Wahrscheinlichkeit
liegt ungefähr bei …« Ich höre auf zu
rechnen und atme tief durch. »Ich glaube,
er ist es. Ich spüre es.«

Ich versuche, mich an Matthew zu
erinnern. Dunkelhaarig, älter als ich,
gutaussehend. Er und Ky ähnelten sich
ein wenig, so dass man sie als Cousins
erkennen konnte, aber es gab auch

Unterschiede. Matthew war nicht so still
wie Ky, er lachte lauter und machte sich
in der Siedlung deutlicher bemerkbar.

Doch er war nett, genau wie Ky.

»Ky«, sage ich, »wenn wir das

Heilmittel haben, zeige ich dir den Stein.

Und dann können wir zurückkehren und

Patrick und Aida davon erzählen.«

Während ich berichte, wird die Tür
geöffnet, und Anna bringt endlich Eli zu
mir.

Eli ist gewachsen, aber er lässt sich von
mir umarmen, wie es hoffentlich auch

Bram
tun
wird,
wenn
ich
ihn
wiedersehe, ganz fest. »Du hast es
geschafft!«, sage ich. Er riecht nach
frischer Luft, Tannennadeln und Erde,
und ich bin so froh, ihn wohlbehalten
wiederzusehen, dass mir die Tränen
über die Wangen laufen, obwohl ich
lächle.

»Ja, ich hab’s geschafft«, sagt Eli.

»Ich habe in Central gewohnt, wo du
herkommst, und musste die ganze Zeit an
dich denken – ob du in irgendeiner der

Straßen gewohnt hast, durch die ich
gegangen bin. Und ich war auch am

See!«

»Manchmal habe ich Heimweh«, sagt

Eli und schluckt. »Aber hier ist es
schöner.«

»Ja«, sage ich, »das ist es.«

Als sich Eli von mir löst, blicke ich
zu Hunter hinüber. Noch immer ziehen
sich blaue Linien an seinen Armen
hinauf und hinunter, und seine Augen
blicken sehr müde.

»Ich möchte Ky sehen«, sagt Eli.

»Bist du sicher, dass Eli immun ist?«,
frage ich Anna.

Sie nickt und antwortet: »Er hat zwar
keine Narbe, aber wir anderen auch
nicht.«

Ich trete beiseite, so dass Eli auf die
andere Seite des Krankenbettes gehen
kann. Er hockt sich neben Ky und sieht
ihm genau in die Augen. »Ich wohne jetzt
in den Bergen«, erzählt er Ky, und ich
muss mich abwenden.

Anna zeigt auf meinen Datenpod und
fragt: »Seid ihr schon weiter mit dem

Heilmittel?«

Ich schüttele den Kopf und sage: »Ich
bin keine Hilfe, weil ich nicht genug
über die Sachen auf der Liste weiß. Ich
habe zwar die Beschreibungen, aber
trotzdem weiß ich nicht, wie die

Pflanzen und Tiere, die euch als Nahrung
dienen, in Wirklichkeit aussehen.«

Anna fragt: »Meinst du, das macht
etwas aus?«

»Ja, bestimmt«, antworte ich.

»Ich kann Zeichnungen für dich
anfertigen«, schlägt sie vor. »Zeig mir
die Einträge auf der Liste, unter denen
du dir nichts vorstellen kannst.«

Ich hole ein Stück Papier heraus und
schreibe ihr die Namen auf. Es sind sehr
viele, und ich schäme mich. »Ich fange
sofort damit an«, verspricht sie. »Womit
soll ich beginnen?«

»Zuerst die Blumen«, bitte ich sie.

Irgendwie habe ich das Gefühl, dass sie
wichtig sind. »Danke, Anna.«

»Ich freue mich, dir behilflich sein zu
können.«

»Danke, dass ihr Ky besucht habt«,
sage ich zu Hunter. Er schüttelt den

Kopf, als wolle er sagen: Das ist doch
selbstverständlich. Ich würde ihn gerne
fragen, wie es ihm geht, und mehr
darüber erfahren, was er hier in den

Bergen erlebt hat, aber er nickt mir nur
zu und geht, und ich sollte jetzt auch
wieder aufbrechen. Ich darf nicht
aufhören zu sortieren, bis wir ein

Heilmittel gefunden haben.

Kapitel 36

Ky

Beim Abschied verspricht mir Cassia
jedes Mal, bald wiederzukommen.

Ich habe das Gefühl, dass sie schon
lange nicht mehr bei mir gewesen ist,
aber genau weiß ich es nicht. Nachdem
sie fort ist, höre ich andere Stimmen,
wie damals, nachdem Vick am Ufer des

Flusses gestorben ist.

Diesmal spricht Indie mit mir, aber
das kann nicht sein, denn sie ist ja gar
nicht hier.

»Ky«, sagt sie. »Ich habe Cassia für
dich nach Camas gebracht.«

»Ich weiß«, sage ich. »Ich weiß,

Indie.«

Ich kann sie nicht sehen, aber ihre

Stimme höre ich so klar und deutlich,
dass ich schwerlich glauben kann, es sei
alles nur Einbildung. Aber Indie kann
gar nicht hier sein und mit mir reden.

Oder?

»Ich bin krank«, sagt sie. »Deswegen
musste ich abhauen. Es gibt noch immer
kein Heilmittel.«

»Wohin gehst du?«, frage ich.

»So weit weg, wie ich kann, bevor
ich versinke«, sagt sie.

»Nein!«, bitte ich. »Nein, Indie! Kehr
um, bald gibt es ein Heilmittel!

Vielleicht hast du auch die ursprüngliche

Form der Seuche. Vielleicht kann man
dir helfen!« Kaum zu glauben, dass ich
ihr so zurede, aber ich kann nicht anders.

Sie wird sowieso nicht auf mich
hören.

»Nein«, erwidert sie. »Ich bin mit
dem mutierten Virus infiziert.«

»Das kannst du doch gar nicht
wissen!«

»Doch«, sagt sie. »Ich habe rote

Striemen auf dem Rücken. Es tut so weh,

Ky! Deshalb laufe ich weg.« Sie lacht.

»Oder besser: Ich fliege weg. Ich habe
ein

Luftschiff
des

Steuermanns
gekapert.«

Ich wiederhole unablässig ihren

Namen, um sie aufzuhalten. Indie, Indie,

Indie.

»Sogar, als ich dich noch gehasst
habe, mochte ich deine Stimme«, sagt
sie.

»Indie …«, flüstere ich noch einmal,
aber sie unterbricht mich.

»Bin ich die beste Pilotin, die du je
gesehen hast?«, fragt sie.

Ja, das ist sie.

»Das bin ich«, sagt sie, und ich höre
an ihrer Stimme, dass sie lächelt. Sie
sieht immer so schön aus, wenn sie
lächelt!

»Weißt du noch, wie ich geglaubt
habe, der Steuermann würde über das

Wasser kommen?«, fragt Indie. »Weil
meine Mutter mir immer dieses Lied
vorgesungen hat.« Indie singt es mir vor,
mit kräftiger, klarer Stimme. »Jeden Tag
ihr Boot fliegen müsste/über die

Wellen, bis an die Küste.« Sie schweigt
für einen Moment. »Ich dachte, sie
wollte mir damit sagen, dass ich
vielleicht eines Tages Steuerfrau werden
könnte. Deshalb habe ich das Boot
gebaut und versucht abzuhauen.«

»Kehr um!«, beschwöre ich Indie.

»Flieg zurück! Lass dir eine Infusion
geben, damit du am Leben bleibst.«

»Ich will ja gar nicht sterben«,
erwidert Indie. »Entweder ich werde
abgeschossen oder ich finde irgendwo
einen guten Landeplatz und renne los, bis
ich umfalle. Verstehst du nicht? Ich gebe
nicht auf. Ich will nur rennen, bis es
nicht mehr geht. Ich kann nicht mehr
zurück.«

Jetzt weiß ich nicht, was ich sagen
soll.

»Er ist nicht der Steuermann«, sagt
mir Indie. »Das weiß ich jetzt.« Zittrig
atmet sie aus. »Weißt du noch, als ich
dich für den Steuermann gehalten habe?«

»Ja«, sage ich.

»Weißt du, wer es in Wirklichkeit
ist?«, fragt Indie.

»Natürlich«, antworte ich. »Genauso
gut wie du.«

Sie holt tief Luft, und ich befürchte
schon, dass sie anfängt zu weinen. Als
sie wieder spricht, klingt ihre Stimme
tränenerstickt, aber zugleich höre ich
wieder das Lächeln heraus. »Ich bin
es!«, sagt sie.

»Ja«, sage ich. »Natürlich bist du es.«

Für einen kurzen Augenblick herrscht

Schweigen.

»Du hast meinen Kuss erwidert«, sagt
sie.

»Ja, das habe ich.«

Es tut mir nicht mehr leid.

Als Indie mich geküsst hat, habe ich
all ihre Schmerzen, ihre Sehnsucht und
ihre Not gefühlt. Es zerriss mich
förmlich, ihre Gefühle zu spüren und zu
wissen, wie sehr auch ich sie liebte,
aber eben nicht auf eine Weise, die
funktioniert hätte. Ich verstehe Indie auf
eine so schmerzliche und elementare

Art, dass es mich zerreißen würde.

Das Merkwürdige ist, dass ihre

Gefühle für mich sie aufrecht gehalten
haben.

Ich könnte für sie das tun, was Cassia
für mich tut. Das wusste ich, und
deswegen habe ich ihren Kuss erwidert.

Ich habe das Gefühl, im Laufen mit ihr
eins zu sein – ich sehe Szenen aus ihrem

Leben. Wasser strömt in ein Boot in

Sonoma,
als
die

Funktionäre
es
versenken. Dann ihre triumphierende

Fahrt den Fluss hinunter zur Erhebung,
die sie nicht gerettet hat. Unser Kuss.

Ein Flug, eine Landung, ein Lauf, Schritt
um Schritt um Schritt, ein Lauf, wenn
jeder andere stehen geblieben wäre …

Dann wird alles schwarz.

Vielleicht war es auch rot.

Kapitel 37

Xander

»Oker!«, mahnt Leyna. »Die Sortierer
haben eine neue Liste für dich
ausgearbeitet.«

»Schon wieder eine?«, fragt Oker.

»Leg sie dahin.« Er zeigt auf das Ende
des langen Tisches.

Theoretisch braucht Oker die Liste
der Sortierer, weil ihr Beitrag wertvoll
ist. Die Sortierer analysieren, welche

Faktoren am wahrscheinlichsten zur

Immunität beitragen. Oker muss die

Ergebnisse dann umsetzen. Wenn der

Verzehr einer bestimmten Pflanze ein
wichtiger Faktor zu sein scheint, welche

Komponente könnte dann bedeutsam
sein? Wie isoliert man den Wirkstoff?

Und in welcher Konzentration sollte er

Verwendung
finden?

Die
enge

Zusammenarbeit soll Zeit sparen und die

Chancen erhöhen, in kürzerer Zeit ein
effektives Heilmittel zu finden.

Doch Oker hat nie Lust dazu, alles
stehenzulassen, um sofort die Liste zu
lesen. Ich weiß, wie hart Cassia daran
gearbeitet
hat,
die

Informationen
durchzusieben – sie sind wertvoll! Ich
räuspere mich und will etwas sagen,
aber Leyna kommt mir zuvor.

»Du musst sie dir ansehen!«, befiehlt
sie ihm. »Die Sortierer haben noch
einmal alle Daten analysiert, unter

Einbeziehung der neuesten Informationen
aus der Krankenstation und deinen
eigenen Ergebnissen. Sie haben die
wahrscheinliche

Heilwirkung
jeder
dieser Substanzen noch einmal ganz neu
berechnet.«

»Irgendwie habe ich das alles doch
schon mal gehört«, murrt Oker und strebt
mit seinem Datenpod in der Hand zu
seinem Büro.

»Oker!«,
sagt

Leyna.

»Als
medizinische Administratorin bestehe
ich darauf, dass du dir die Liste ansiehst,
oder ich werde dich von deinen

Pflichten entbinden!«

»Pah!«, erwidert Oker. »Außer mir
gibt es hier weit und breit keinen
anderen ausgebildeten Pharmazeuten.«

»Deine Assistenten sind absolut
kompetent«, entgegnet Leyna.

Vor sich hin grummelnd kommt Oker
zu uns herüber und greift nach dem

Datenpod. »Die schicken doch ständig
neue Listen«, meckert er. »Was ist so
dringend an dieser hier?«

»Wir haben eine neue Mitarbeiterin«,
erinnert ihn Leyna. »Und du kannst
sicher sein, dass auch in den Provinzen

Sortierer bei der Arbeit an dem

Heilmittel eingesetzt werden.«

»Natürlich«,
sagt

Oker.

»Alles
funktioniert noch genauso wie in der

Gesellschaft,
und
niemand
kann
selbständig denken. Ohne Zahlen sind
die völlig hilflos.«

Leyna setzt noch einmal zu einer

Erklärung
an.

»Aber
die
neue

Sortiererin, Cassia …«

Oker winkt ab. »Hör mit den

Sortiererinnen auf. Ich seh sie mir ja
schon an.« Mit dem Datenpod und der

Liste verzieht er sich in sein Büro und
knallt die Tür hinter sich zu.

Schon kurz darauf höre ich, wie die

Bürotür wieder geöffnet wird. Ich
rechne schon mit einer beißenden

Bemerkung Okers, dass es für Leyna Zeit
sei zu gehen, aber stattdessen steht er
dort
wie
angewurzelt,
die

Stirn
nachdenklich gerunzelt. Schließlich sagt
er: »Camassia.«

Ich berichtige ihn: »Sie heißt Cassia«,
weil ich glaube, dass er sich an die

Namen der Sortiererinnen zu erinnern
versucht, doch er fällt mir ins Wort.

» N e i n , Camassia,
die

Essbare

Prärielilie. Die haben wir noch nicht
systematisch verwendet.« Dann brabbelt
er vor sich hin, als habe er vergessen,
dass wir zuhören. »Ja, sie ist essbar,
sogar recht nahrhaft. Schmeckt wie

Kartoffeln, nur süßer. Blüht violett. Die

Provinz Camas ist nach ihr benannt.« Er
reißt sich aus seinen Gedanken und
fixiert mich mit seinem Blick. »Ich gehe
welche ausgraben.«

»Camassia steht aber auf der Liste der

Sortierer nicht sehr weit oben«, gibt

Leyna zu bedenken.

»Wir
sind
hier
nicht
in
der

Gesellschaft!«,
grollt

Oker.

»Wir
müssen uns nicht zwingend an die

Reihenfolge halten. Hier im Dorf ist es
erlaubt, seiner Intuition und Intelligenz
zu folgen, oder? Wir können das

Heilmittel schneller finden als die

Forscher der Provinzen, aber nur, wenn
wir aufhören, so zu denken wie sie.«

Leyna schüttelt den Kopf. Ich weiß,
dass sie fieberhaft darüber nachgrübelt,
wie sie mit dieser Situation umgehen
soll und sich wieder einmal dieselben

Fragen
stellt,
die
schon
früher
aufgetaucht sein müssen: Ist Oker ein so
wertvoller Mitarbeiter, dass er nach

Gutdünken handeln darf, obwohl es
ihren Überzeugungen zuwiderläuft?

»Ich mache dir einen Vorschlag«, sagt

Oker. »Du sammelst die anderen

Zutaten, und ich stelle daraus jede

Arznei her, die du willst.« Mit einem

Blick auf Noah und Tess fügt er hinzu:

»Ihr beide sorgt dafür, dass die

Nährlösung nicht ausgeht.«

»Wir haben doch noch einen Vorrat«,
gibt Noah zu bedenken.

»Aber wir werden noch wesentlich
mehr
brauchen!«,
erwidert

Oker
ungeduldig. »Achtet streng darauf, dass
bei keinem der Patienten die Infusion
ausgeht, besonders nicht bei unserem

Neuzugang.« Dann dreht er sich zu mir
um. »Komm mit, du kannst mir graben
helfen.«

»Wir haben nur noch sieben Patienten,
die für Tests in Frage kommen«, mahnt

Leyna, während Oker mir aufzählt, was
ich alles einpacken soll – saubere

Jutestoffstreifen, Feldflaschen und zwei
kleine Schaufeln. »Die anderen Patienten
haben noch die letzten Versuchslösungen
im Blut.«

»Dann nehmen wir eben diese sieben

Patienten!«, blafft Oker mit mühsam
gezügeltem Ärger.

»Der Steuermann braucht aber eine
größere

Testgruppe
als
nur
eine

Handvoll geheilte Patienten …«, beginnt

Leyna.

»Dann gebt ihnen eben allen mein

Heilmittel!«, sagt Oker und stößt die Tür
auf. »Wir drehen uns im Kreis. Ich stelle
die Arzneien her, du entscheidest, wer
sie erhält. Hauptsache, irgendjemand
bekommt sie. Und den neuesten Patienten
will ich für mein Mittel.« Über die

Schulter wirft er Leyna noch einen
letzten Blick zu. »Die Sortierer sollen
mal
ausrechnen,
wie
hoch
die

Wahrscheinlichkeit ist, dass wir vor den

Forschern
in
den

Provinzen
ein

Heilmittel finden. Der Steuermann setzt
nicht alle Hoffnungen auf uns, sondern
hat seinen Einsatz breit gestreut. Mit uns
rechnet er am allerwenigsten.«

»Deine Arzneien haben den Patienten
wirklich geholfen«, erwidert Leyna.

»Und das weiß auch der Steuermann.«

Oker sagt: »Das soll ja auch nicht
heißen, dass wir nicht die Ersten sein
könnten, aber nur, wenn du mich das tun
lässt, was ich für richtig halte.«

»Wir haben Camassia gelagert«,
entgegnet Leyna als letzten Einwand.

»Du brauchst nicht bis hinaus zu den

Feldern zu wandern.«

»Ich brauche sie aber ganz frisch aus
der Erde«, erklärt Oker.

Leyna sagt: »Dann schicke ich
jemanden raus, der die Blumenzwiebeln
erntet. Das geht schneller, als wenn du
selbst losziehst.«

»Nein!«, sagt Oker. »Nein!« Mit
einem tiefen Seufzer klärt er die Sache
ein für alle Mal: »Ich kann nicht
zulassen, dass die Zubereitung dieses

Heilmittels aus irgendeinem Grund
fehlschlägt. Ich muss sie von A bis Z
überwachen.«

Jetzt klingt er wie ein wahrer

Steuermann. Er geht zur Tür hinaus, und
ich folge ihm.

Ich bin nicht so blauäugig zu glauben,
dass Oker mich deshalb ausgewählt hat,
weil er mir am meisten vertraut. Noah
und Tess können selbständig die

Infusionslösung
für
die

Patienten
herstellen, während ich dabei noch

Anleitung brauche. Er benötigt mich nur
zum Graben.

Außerdem unterhält er sich gerne mit
mir über die Mutation, weil ich bis vor
kurzem mit den Versunkenen gearbeitet
habe. Ich konnte den Verlauf der durch
das mutierte Virus ausgelösten Krankheit
aus nächster Nähe verfolgen. Das
interessiert ihn natürlich. Er hat das
erste Heilmittel entwickelt und sich als
einer der Ersten mit der Seuche befasst.

»Wie weit ist es?«, frage ich.

»Ein paar Kilometer«, sagt er. »Das

Feld, zu dem ich will, liegt nicht in der

Nähe, sondern dichter bei den anderen

Steindörfern, in Richtung Camas.«

Ich folge ihm. Zwischen dem Gras und
den Steinen kann ich keinen Pfad
entdecken und sage zu Oker: »Es scheint,
dass kaum noch jemand in die anderen

Dörfer geht.«

»Nein, nicht mehr, seitdem sich alle in

Endstein versammelt haben«, erklärt

Oker. »Zwar werden immer wieder

Leute hinausgeschickt, um verschiedene

Feldfrüchte zu sammeln, aber die Natur
hat
den

Weg
schnell
wieder
zurückerobert.«

Ab und zu kommen wir an einem
runden Stein vorbei, der flach in den

Boden gedrückt ist. Oker erklärt, es
seien Markierungen, die uns zeigen, dass
wir auf dem richtigen Weg sind. Seine

Stimme
klingt
friedlich,
ja
fast
verträumt, doch er bewegt sich fort, so
schnell er kann. »Damals auf der Flucht
aus der Gesellschaft habe ich den ganzen

Weg bis nach Endstein zu Fuß
zurückgelegt«, erzählt er. »Die Piloten
haben uns Flüchtlinge meist nur bis ins
erste Dorf geflogen, und von da an
musste man selbst entscheiden, wo man
hinwollte. Ich beschloss, nach Endstein
zu gehen, weil es am weitesten von den

Gesellschaftsprovinzen entfernt war. Ich
war mir der Gefahr bewusst, dass ich es
möglicherweise nicht schaffen würde,
denn nach Ansicht der Gesellschaft war
ich ja praktisch schon so gut wie tot,
aber ich bin einfach immer weiter
gegangen.« Er lacht. »Ich bin meinem

Abschiedsbankett davongelaufen!«

»So etwas Ähnliches hat auch mein

Freund versucht«, sage ich. »Er hat
quasi versucht, dem mutierten Virus zu
entkommen. Er war davon überzeugt,
nicht zu versinken, wenn er nur immer
weiterliefe.«

»Wie ist er denn auf die Idee
gekommen?«, fragt Oker.

»Ich glaube, weil Cassia einmal eine
blaue Tablette überlebt hat, indem sie
nicht stehen blieb. Nachdem sie sie
genommen hatte, ist sie auch immer
weiter gegangen.«

Ich erwarte den Einwand, das sei
unmöglich, doch stattdessen sagt Oker:

»Vielleicht haben deine Freunde recht,
und man kann die Seuche tatsächlich
überwinden. Es sind schon seltsamere

Dinge geschehen.« Dann lächelt er.

»Cassia ist ein ungewöhnlicher Name,
die Bezeichnung für eine Pflanze, deren

Rinde als Gewürz verwendet wird.«

»Hat sie irgendetwas mit der Pflanze
zu tun, die wir jetzt suchen?«, frage ich.

»Die Namen klingen sehr ähnlich.«

»Nein«, sagt Oker. »Nicht, dass ich
wüsste.«

»Cassia hat geholfen, die neue Liste
zusammenzustellen«, erkläre ich. »Sie
sollten sie sich wirklich einmal ansehen,
nachdem wir mit der Camassia fertig
sind.« Noch erwähne ich nicht, dass

Cassia
und
nicht

Oker
darüber
entscheiden sollte, welches Mittel Ky
erhält.

Oker hält inne, um Atem zu schöpfen.

Ich könnte zwar schneller gehen, aber er
ist für sein Alter in ausgezeichneter

Verfassung. Er sagt: »Die Camassia
müsste hier ganz in der Nähe wachsen.

Die Dorfbewohner haben sie zwar
bereits geerntet, aber bestimmt sind noch
genügend Pflanzen übrig. Man muss
immer noch einen Restbestand für das
nächste Jahr stehenlassen, selbst wenn
man hofft, dann schon nicht mehr hier zu
sein.« Er verlässt den Weg und geht
zwischen den Bäumen einer Baumgruppe
hindurch.

Ich folge ihm. Hier in den Bergen
wachsen Fichten und Bäume, die ich
nicht kenne, mit weißer Rinde und zarten

Blättern. Ich mag das Geräusch, wenn
ich unter ihnen entlanggehe.

Oker zeigt zu Boden. »Siehst du? Da
sind sie.«

Nach kurzer Suche entdecke ich die

Pflanzen auch. Die Blüten sind schon ein
wenig welk und trocken, aber violett,
wie er gesagt hat.

»Diese hier kannst du ausgraben«,
sagt er, »aber nicht alle, sondern nur
jede zweite. Die Blüten brauchen wir
nicht, nur die Zwiebeln. Wickle sie in

Jute ein und feuchte den Stoff im Bach
an.« Er zeigt auf ein gluckerndes

Rinnsal, das sich durch die sumpfige

Wiese schlängelt. »Achte darauf, die

Zwiebeln so schnell wie möglich zu
befeuchten.«

Ich knie mich hin und lockere den

Boden rings um die Pflanze. Die

Zwiebel, die ich herausziehe, ist braun
und schmutzig. Wirre Wurzelfäden
hängen herunter. Ich denke an Cassia und
daran, wie wir beide Blumen gepflanzt
haben. An dem Tag haben wir uns
geküsst.

Dieser

Kuss
hat
mich
monatelang aufrechtgehalten.

Ich tauche die Jutestreifen in den Bach
und wickle die Zwiebeln eine nach der
anderen damit ein. Ich grabe immer
weiter in der warmen Sonne und stelle
fest, dass ich den Erdgeruch angenehm
finde. Mein Rücken schmerzt ein wenig,
so dass ich aufstehe und mich recke. In
meiner Tasche ist fast kein Platz mehr.

Oker drängt mich zum Weitermachen,
hockt sich neben mich und beginnt, mit
ungeschickten Bewegungen an einer

Pflanze herumzuzerren. Die Blüten
wippen vor und zurück, vor und zurück.

Schließlich zieht Oker die Zwiebel
heraus,
wischt
sie
mit
seinen
verkrümmten Händen ab und reicht sie
mir mit den Worten: »Einwickeln kann
ich sie nicht, das musst du für mich
übernehmen.«

Ich packe Okers Ernte ein und fülle
unsere Taschen bis zum Rand. Als ich
mir
ganz
selbstverständlich
beide
umhängen will, schüttelt er jedoch den

Kopf und besteht darauf, seine Tasche
selbst zu tragen.

Ich reiche sie ihm und frage:

»Glauben Sie, dass die Camassia
wirklich den entscheidenden Wirkstoff
enthält?«

»Ja,
das
halte
ich
für
sehr
wahrscheinlich«, antwortet er. »Komm,
lass uns zurückgehen.«

Auf dem Rückweg muss Oker eine Rast
einlegen.

»Habe
vergessen
zu
frühstücken«, erklärt er. Ich erlebe ihn
zum ersten Mal erschöpft. Er runzelt
ungeduldig die Stirn, lehnt sich an einen

Felsen und wartet darauf, dass sein

Herzschlag sich beruhigt.

»Eines verstehe ich immer noch
nicht«, beginne ich, und da Oker nur
grunzt, meine Frage aber nicht abwehrt,
fahre ich fort. »Woher wussten die

Dorfbewohner eigentlich, dass sie gegen
die Seuche immun sind, bevor die

Mutation überhaupt aufgetreten ist?«

»Dass sie gegen die ursprüngliche

Form resistent sind, wissen sie schon
seit Jahren«, antwortet Oker. »Als die

Gesellschaft das Virus erstmals als

Biowaffe gegen den Feind einsetzte,
desertierte einer der Piloten, der die

Bomben abgeworfen hatte, und flüchtete
zum ersten Steindorf, das Camas am
nächsten liegt.«

Oker wartet einen Moment, bis er
wieder zu Atem gekommen ist. Dann
erzählt er weiter: »Der Idiot hatte
allerdings nicht bedacht, dass er sich
bereits mit der Seuche infiziert hatte. Er
glaubte, man könne sie nur durch den

Kontakt mit dem verseuchten Wasser
bekommen, weil das Virus in die

Gewässer des Feindes geworfen wurde.

Aber natürlich kann es auch von Mensch
zu Mensch übertragen werden, und er
war mit einigen Feinden in Berührung
gekommen. Offenbar hat er versucht,
ihnen zu helfen, bevor er das Steindorf
erreichte.«

»Warum
ist
er
ins

Steindorf
geflüchtet?«, frage ich.

»Er gehörte zu den Piloten, die

Flüchtlinge ausgeflogen haben«, erklärt

Oker, »daher kannte er einige Leute im

Dorf. Doch eine Woche, nachdem er
dort Asyl gefunden hatte, erkrankte er.«

Oker stemmt sich von dem Felsen hoch.

»Komm, lass uns weitergehen.«

Vögel zwitschern in den Bäumen, und
das Gras wächst so lang über den Weg,
dass
es
raschelnd
an
unseren

Hosenbeinen entlangstreift. »Natürlich
stellte
die

Gesellschaft
für
die
versehentlich Infizierten das Heilmittel
bereit, doch der Pilot kehrte nicht zurück
und starb.«

»Weil
die

Dorfbewohner
kein

Heilmittel gegen die Krankheit hatten?

Oder weil sie ihn töteten?«

Oker wirft mir einen forschenden

Blick zu. »Sie haben ihn mit Nahrung
und Wasser im Wald zurückgelassen,
aber sie wussten, dass er sterben
würde.«

»Sie konnten nicht anders handeln. Sie
haben wohl befürchtet, er könne ihr
ganzes Dorf anstecken.«

Oker nickt. »Als der Pilot erkrankte,
erzählte er den Leuten von der Seuche,
dem Feind und was geschehen war. Er
flehte die Dorfbewohner an, sich an die

Gesellschaft zu wenden und ihm das

Heilmittel zu besorgen. Doch zu diesem

Zeitpunkt hatte er schon fast mit der
ganzen Gemeinschaft Kontakt gehabt.

Die Leute befürchteten, sie müssten alle
sterben, und wussten, dass sie niemals
rechtzeitig das Heilmittel auftreiben
würden. Sie mussten sich selber helfen,
so gut sie konnten.« Oker lacht.

»Natürlich hatten sie damals noch keine

Ahnung, dass sie immun waren.«

»Haben sie sonst noch jemanden
ausgesetzt?«, frage ich.

»Nein«, antwortet Oker. »Diejenigen,
die Kontakt zu dem Piloten hatten,
wurden für eine Weile isoliert, aber
niemand erkrankte.«

Ich
stoße
einen

Seufzer
der

Erleichterung aus.

»Ihre

Immunität
hätte
für
die

Gesellschaft natürlich keine Rolle
gespielt, da es ja bereits ein Heilmittel
gab«, fährt Oker fort, »aber für die

Dorfbewohner war sie wichtig. Sie
wussten, dass sie nicht sterben würden,
falls
die

Gesellschaft
auch
ihre

Gewässer verseuchen würde. Daher
hielten sie weitgehend geheim, dass sie
immun waren. Irgendjemand hat dem

Steuermann davon erzählt, aber er hat
das Wissen nicht ausgenutzt, bis die

Mutation aufgetreten ist.«

»Und dann hat er sich gefragt, ob die

Dorfbewohner womöglich auch gegen
die neue Form der Seuche resistent
waren«, sage ich.

»Genau«, bestätigt Oker. »Er kam
hierher und fragte, ob jemand bereit
wäre, es zu testen, und er hat uns
gebeten, ein Heilmittel zu entwickeln.«

»Ich weiß, dass sich einige freiwillig
einer Ansteckung mit dem mutierten

Virus ausgesetzt haben«, sage ich. »Aber
warum?«

»Wegen
der

Fertigmahlzeiten«,
antwortet

Oker
angewidert.

»Der

Steuermann hat uns eine ganze Ladung
gebracht und versprochen, er könne noch
mehr besorgen.«

»Aber was sollen die Leute hier denn
damit anfangen?«, frage ich. »Ihr eigenes

Essen ist doch viel besser.«

»Für die Reise nach Anderland«,
erklärt Oker. »Die Fertigmahlzeiten sind
jahrelang haltbar und ideal als Proviant
für unterwegs. Der Steuermann hat
versprochen,
genügend
für
alle

Reisenden zu besorgen, wenn sich einige
von uns freiwillig dem Virus aussetzten.

Die Freiwilligen bekamen eine Injektion
und wurden anschließend in einem der
anderen

Dörfer
isoliert,
nur
zur

Sicherheit. Aber niemand wurde krank.«

Jetzt grinst er von einem Ohr zum
anderen. »Du hättest mal das Gesicht des

Steuermanns sehen sollen. Er konnte es
nicht fassen. Daraufhin hat er uns die

Schiffe für die Reise versprochen, falls
wir ein Heilmittel fänden.«

Oker tritt mit einem großen Schritt
über eine Gruppe blauer Blumen
hinweg, die mitten auf dem Weg
wachsen. »Deine Freunde, die versucht
haben, das Virus und die blauen

Tabletten durch ständige Bewegung zu
besiegen, hatten gar nicht mal so unrecht.

Die blauen Tabletten selbst sind nämlich
gar nicht giftig, sondern nur Auslöser für
die Reaktion, ein Trigger.«

»Ein Trigger?«

»Als die Gesellschaft das Virus als

Biowaffe gegen den Feind entwickelte«,
erklärt Oker, »schuf sie zusätzlich
mehrere andere Viren, von denen eines
ganz ähnliche Symptome auslöst wie das

Seuchenvirus. Es lähmt den ganzen

Körper, kann aber nicht von Mensch zu

Mensch übertragen werden. Es wirkt nur
bei der Person, die die Tablette
eingenommen hat. Die Gesellschaft
beschloss, dieses Virus nicht als

Biowaffe gegen den Feind einzusetzen –
sondern gegen die eigene Bevölkerung.«

Oker wirft mir einen Blick über die

Schulter zu und sagt: »Die Gesellschaft
hat den Viren übrigens Namen gegeben.

Das, welches die Lähmungen verursacht,
heißt Azurvirus.«

»Warum?«

»Azur ist ein anderes Wort für Blau«,
erklärt Oker, »und im Labor wurden für
dieses Virus blaue Etiketten verwendet,
um es von den anderen zu unterscheiden.

Ich vermute, dass die Funktionäre
dadurch auf die Idee mit den blauen

Tabletten
gekommen
sind.

Die

Gesellschaft modifizierte das Azurvirus
und fügte es der Grundimmunisierung
der Babys hinzu. Dadurch konnten sie
später nach Bedarf das Virus durch die
blaue Tablette triggern.«

»Die
typische

Logik
der

Gesellschaft«, bemerke ich. »Einerseits
schützen sie dich, andererseits schleusen
sie ein Virus in deinen Körper, um dich
nach Bedarf zu kontrollieren. Aber
warum litten nicht mehr Leute unter

Lähmungen?«

»Weil das Virus nur latent im Körper
vorhanden ist«, antwortet Oker. »Es
schleust sein eigenes Erbgut in die
menschliche DNS ein, bleibt aber so
lange inaktiv, bis es durch die blaue

Tablette getriggert wird. Nimmt man sie
ein, wird die gesamte Muskulatur
gelähmt, und wenn man nicht rechtzeitig
gefunden wird, ist man dem Tod
geweiht. Gegen das Azurvirus gibt es
ebenso ein Heilmittel wie gegen die
erste Form der Seuche. Doch damit
waren die Grenzen der Wissenschaft
erreicht – ein Mittel gegen den Mutanten
wurde bisher nicht entdeckt.«

»Warum erzählen Sie mir das alles?«,
frage ich.

»Weil ich jeden Moment tot umfallen
kann«, erwidert Oker. »Jemand muss
über diese Vorgänge Bescheid wissen.«

»Und warum haben Sie ausgerechnet
mich ausgewählt? Sie kennen mich ja
nicht einmal.«

»Aber du kennst Leute, die am
mutierten Virus erkrankt sind«, erwidert

Oker. »Du hast Verwandte und Freunde
in den Provinzen, und einer deiner

Freunde
liegt
hier
auf
der

Krankenstation.

Du
hast
ganz
persönliche Gründe, um nach einem

Wirkstoff zu forschen. Nicht zuletzt
deswegen, weil du nie erfahren wirst, ob
deine Freundin sich für ihn oder für dich
entschieden hätte, falls dein Freund
stirbt.«

Oker hat natürlich recht. Er ist ein
scharfer

Beobachter,
was
mich
eigentlich nicht wundern dürfte. Ein
wahrer Steuermann sollte genau diese

Qualitäten besitzen. Den Rest des Weges
legen wir schweigend zurück.

Als wir das Labor erreichen, schütten
wir die Zwiebeln auf dem Tisch aus.

Oker trägt Tess und Noah auf, sie zu
waschen, aber nicht zu schrubben. »Nur
die Erde entfernen!«

Sie nicken.

»Ich sortiere die besten Zwiebeln
aus«, sagt Oker zu mir und schiebt mit
den Knöcheln den Haufen auseinander.

»Du
suchst
das

Material
zur

Verarbeitung zusammen. Wir brauchen

Messer, ein Schneidebrett, Mörser und

Stößel.

Stell
sicher,
dass
alles
sterilisiert ist.«

In aller Eile suche ich das Material
zusammen. Als ich fertig bin, hält Oker
schon die richtigen Zwiebeln bereit.

»Das sind die besten«, erklärt er. »Mit
ihnen fangen wir an.« Er schiebt mir
eine zu. »Schneide sie auf. Das musst du
übernehmen, ich kann es nicht.«

Ich schneide die Zwiebel in der Mitte
auseinander. Als ich sie zerteile, halte
ich den Atem an: Von innen ist sie in

Lagen
geschichtet
wie
eine

Speisezwiebel
und
schimmert
wunderbar perlmuttfarben, fast weiß.

Oker reicht mir Mörser und Stößel.

»Zerkleinere, trockne und verarbeite sie
zu Pulver. Wir brauchen genug Wirkstoff
für alle.«

Mit einem Knall fliegt die Tür auf.

»Da seid ihr ja!«, keucht Leyna mit
aschfahlem Gesicht. »Ich habe einen

Suchtrupp nach euch ausgeschickt!«

»Wir
sind
eben
erst
zurückgekommen«, sage ich. »Wir
müssen die anderen verpasst haben.«

»Was ist denn?«, fragt Oker.

»Die Versunkenen!«, sagt Leyna. »Sie
sterben!«

Im Raum herrscht absolute Stille.

Oker fragt: »Betrifft es die Patienten aus
der ersten Gruppe, die der Steuermann
zu uns gebracht hat?«

»Ja«, sagt Leyna, und ich seufze
erleichtert auf. Das bedeutet, Ky ist nicht
dabei.

»Es musste irgendwann so weit
kommen«, sagt Oker. »Diese erste

Gruppe hat jetzt schon mehrere Wochen
lang überlebt. Mal sehen, was wir noch
für sie tun können.«

Leyna nickt. Bevor wir gehen, lässt
mich Oker die Zwiebeln wieder
einwickeln und wegsperren. »Stellt noch
mehr von der Lösung her«, trägt er Noah
und Tess auf. »Aber keiner soll an dem
neuem Heilmittel weiterarbeiten, bis ich
zurück bin!«

Sie nicken. Oker nimmt den Schlüssel
wieder von mir entgegen, und erst dann
brechen wir auf und folgen Leyna zur

Krankenstation, um die sich bereits eine

Menschenmenge versammelt hat. Sie
teilt
sich,
um

Leyna
und

Oker
durchzulassen. Ich folge ihnen, tue
einfach so, als gehörte ich dazu, und
wieder einmal habe ich Glück, denn
niemand hält mich zurück und fragt, was
ich hier zu suchen hätte. Wenn man mich
fragte, würde ich einfach die Wahrheit
sagen:

dass
ich
meinen
wahren

Steuermann gefunden habe und ihm nicht
von der Seite weichen werde, bis wir
ein Heilmittel gefunden haben.

Kapitel 38

Cassia

Ich war in der Krankenstation, als der
erste Patient starb.

Es war kein leichter Tod. Und kein
leiser.

Ich hörte aufgeregte Stimmen am
anderen Ende der Station. »Akute

Pneumonie«, sagte einer der Dorfmedics
zum
anderen.

»Auf
beiden

Lungenflügeln.« Ein Vorhang wurde
zurückgezogen, und alle liefen zusammen
und versuchten, den Patienten zu retten,
der schrecklich rau und rasselnd nach

Luft rang. Dann hustete er, und ein

Schwall Blut kam aus seinem Mund. Ich
sah es, obwohl ich ziemlich weit entfernt
war. Hellrot ergoss es sich über die
schneeweißen Laken.

Das Personal war zu beschäftigt, um
auf
mich
zu
achten
und
mich
wegzuschicken. Ich wäre am liebsten
geflüchtet, wollte Ky aber nicht allein
lassen und ihn den Geräuschen der

Notfallmaßnahmen und seines eigenen
rasselnden Atems aussetzen.

Ich kauerte mich also vor Ky
zusammen, hielt ihm ein Ohr zu und sang
in das andere hinein. Ich wusste vorher
nicht mal, dass ich das kann.

Ich singe ihm noch immer vor, als Leyna
mit Oker und Xander eintrifft. Ich muss
weitersingen, denn inzwischen hat ein
zweiter Patient einen Erstickungsanfall
erlitten.

Einer der Dorfmedics geht auf Oker
zu und schleudert ihm Vorwürfe ins

Gesicht: »Das ist Ihre Schuld! Sie haben
sie bei Bewusstsein gelassen! Kommen

Sie mit und sehen Sie es sich an! Er
weiß genau, was mit ihm geschieht, das
sieht man an seinem Blick!«

»Er ist aufgewacht?«, fragt Oker und
klingt tatsächlich aufgeregt! Mir wird
schlecht.

»Nur so weit, um mitzubekommen,
dass er stirbt«, erwidert der Medic.

»Geheilt ist er nicht.«

Xander bleibt stehen, geht neben mir
in die Hocke und fragt: »Alles okay bei
dir?«

Ich nicke und singe weiter. Er kennt
mich gut genug, um meinen Augen
anzusehen, dass ich nicht verrückt
geworden bin. Er berührt mich ganz kurz
am Arm, richtet sich auf und gesellt sich
zu Oker und den anderen am Bett des

Sterbenden.

Ich verstehe, dass Xander sich den

Kranken ansehen muss. Außerdem hat er
in Oker seinen Steuermann gefunden.

Wenn ich mir jemanden aussuchen
könnte, würde ich Anna wählen.

Doch ich weiß jetzt, dass wir nicht
auf einen wundersamen Retter von
außerhalb hoffen können. Wir müssen
selbst dafür sorgen, dass wir nicht
untergehen. Es kann nicht den einen,
allmächtigen Steuermann geben. Wir
müssen stark genug sein, um ohne den

Glauben daran zu leben, dass jemand
vom Himmel herunterkommt, um uns zu
helfen. Ich denke an Großvater.

Er fragt: »Erinnerst du dich daran, was
ich dir einmal über die grüne Tablette
gesagt habe?«

»Ja«, antworte ich. Das weiß ich
noch ganz genau. »Du hast gesagt, ich
sei
stark
genug,
um
ohne
sie
auszukommen.«

»Grünfläche, grüne Tablette«, sagt
er und wiederholt, was er damals
bereits gesagt hat. »Grüne Augen,
grünes Mädchen.«

»Diesen

Tag
werde
ich
nie
vergessen«, sage ich.

»Aber an heute kannst du dich nicht
mehr richtig erinnern«, sagt er mit
wissendem, mitfühlendem Blick.

»Stimmt«, sage ich. »Warum nicht?«

Großvater antwortet mir nicht,
jedenfalls nicht direkt. Stattdessen sagt
er: »Früher gab es einen Ausdruck
dafür, wenn man einen Tag nicht
vergessen wollte. Man sagte dann:

›Das muss ich mir rot im Kalender
anstreichen.‹

Ein
roter

Tag
im

Kalender. Kannst du dir das merken?«

»Ich weiß nicht«, sage ich und
presse die Hände an den Kopf. Ich
fühle mich durcheinander, und mir ist
schwindelig.

Großvaters

Gesichtsausdruck ist traurig, aber
entschlossen. Seine Entschlossenheit
greift auf mich über.

Ich blicke mich um und betrachte die
roten Blüten und Blumen. Dann schlage

ich vor: »Wie wäre es, wenn wir
stattdessen ›ein Tag im roten Garten‹
sagen würden?«

»Einverstanden«, sagt Großvater.

»Ein Tag im roten Garten. Ein
denkwürdiger Tag.«

Er neigt sich näher zu mir und fügt
hinzu: »Es wird dir schwerfallen, dich
daran zu erinnern. Sogar die jetzige

Situation
wird
mit
der

Zeit
verschwimmen. Aber du bist stark. Du
wirst
dir
alles
ins

Gedächtnis
zurückrufen.«

Ein weiterer Teil des roten Gartentags
ist wieder lebendig geworden. Ja, ich
kann
mir
alles
ins

Gedächtnis
zurückrufen. Großvater hat es gesagt. Ich
nehme Kys Hand noch fester in meine
und singe weiter.

Winde wehen unter Bäumen, über jeden

Hügelkamm.

Weithin jenseits aller Grenzen, die man
sehen kann.

Ich werde ihm vorsingen, bis das

Sterben aufgehört hat, und dann werde
ich das Heilmittel finden.

Kapitel 39

Ky

Weithin jenseits aller Grenzen, die man
sehen kann.

Ich bin im Meer.

Ich werde ans Ufer gespült und
wieder hineingezogen. Drüber, drunter.

Nach unten. Und weiter hinunter.

Indie ist dort im Meer.

»Du hast hier nichts zu suchen!«, sagt
sie verärgert. So kenne ich sie. »Das ist
mein Platz. Ich habe ihn gefunden.«

»Du kannst nicht das ganze Wasser
der Welt besitzen.«

»Doch«, erwidert sie. »Und den

Himmel. Alles, was blau ist, gehört jetzt
mir.«

»Die Berge sind blau«, erwidere ich.

»Dann gehören sie mir.«

Auf und ab wiegen uns die Wellen.

Ich fange an zu lachen. Indie auch. Mir
tut nichts mehr weh. Ich fühle mich
leicht. Vielleicht habe ich gar keinen

Körper mehr.

»Ich mag die See«, sage ich zu Indie.

»Ich habe immer gewusst, dass du sie
mögen würdest. Aber du kannst mir nicht
folgen.« Sie lächelt. Dann taucht sie
unter die Wellen und ist verschwunden.

Kapitel 40

Cassia

Anna
steht
in
der

Tür
der

Krankenstation. »Cassia«, sagt sie,

»komm mit uns.«

»Ich kann nicht«, antworte ich ihr und
blättere weiter durch meine Notizen, auf
der Suche nach den Blumen, die Anna
erwähnt
hat. Mormonentulpe.

Castilleja. Meerträubel. Anna hat mir
versprochen, die Blumen für mich zu
zeichnen. Hat sie es vergessen? Ich will
sie schon fragen, doch sie fährt fort.

»Nicht
einmal,
um
bei
der

Abstimmung dabei zu sein?« Die

Dorfbewohner und die Farmer haben
sich draußen versammelt, um zu
entscheiden, was mit den Heilmitteln
geschehen soll, die Oker, Xander und
die anderen Assistenten angemischt
haben. Es herrscht Uneinigkeit darüber,
welche man zuerst ausprobieren und wie
vorgegangen werden soll.

»Nein«, erwidere ich Anna. »Ich muss
mich konzentrieren. Irgendetwas habe
ich übersehen. Und ich muss hier auf der

Station bleiben. Jemand hat Ky die

Infusion abgezogen. Ich habe es selbst
gesehen. Ich kann nicht weg.«

»Stimmt das?«, fragt Anna einen der

Medics.

Unsicher zuckt er mit den Schultern
und sagt: »Möglich wäre es, obwohl ich
nicht wüsste, wie. Es ist immer jemand
in Bereitschaft. Und wer aus dem Dorf
würde den Patienten schaden wollen?

Wir wollen doch alle, dass sie wieder
gesund werden.«

Weder Anna noch ich ziehen den
naheliegenden Schluss, nämlich, dass
möglicherweise nicht alle im Dorf
dasselbe wollen.

»Ich habe einen Stein für dich
angefertigt«, sagt Anna und reicht mir
einen kleinen Kiesel mit meinem Namen
darauf. Cassia Reyes. Zum ersten Mal
hebe ich den Blick und sehe sie an. Ihr

Gesicht und ihre Arme sind über und
über mit blauen Linien bemalt. Sie
bemerkt, wie ich sie betrachte, und
erklärt: »An Wahltagen trage ich die
zeremoniellen Zeichen, eine Tradition
aus den Canyons.«

Ich nehme den Stein von ihr an und
frage: »Ich habe also eine Stimme?«

»Ja«, sagt Anna. »Der Dorfrat hat
beschlossen, dass Xander und du jeder
einen Stein erhalten, genau wie alle
anderen.«

Die Geste rührt mich. Die Leute hier
haben Vertrauen in mich und Xander
gewonnen. Doch ich sage: »Ich möchte

Ky trotzdem nicht allein lassen. Könnte
jemand den Stein für mich werfen?«

»Ja, das ginge«, sagt Anna, »aber ich
finde, du solltest bei der Abstimmung
dabei sein. Jede wichtige Persönlichkeit
sollte anwesend sein.«

Wen meint Anna? Ich bin doch keine
wichtige Persönlichkeit.

»Wärst du damit einverstanden, wenn

Hunter
so
lange
hierbleibt
und
aufpasst?«, fragt Anna. »Nur für ein paar

Augenblicke, damit du deine Stimme
abgeben kannst?«

Ich blicke Hunter an und denke daran,
wie ich ihn zum ersten Mal gesehen
habe, als er seine Tochter beerdigte und

ihr das wunderbare Gedicht auf den

Grabstein schrieb. »Gut«, sage ich. Es
wird nicht lange dauern, und dabei kann
ich Anna gleich noch einmal nach den

Blumen fragen.

Hunter legt Anna seinen Stein in die

Hand und sagt: »Ich schließe mich

Leynas Entscheidung an.«

Anna nickt. »Ich werfe ihn für dich.«

Anna hatte recht.

Was
ich
miterlebe,
ist
so
außergewöhnlich, dass es mir fast den

Atem raubt.

Jeder ist mit seinem Wahlstein in der

Hand erschienen. Einige, wie Anna,
haben zwei Steine dabei, weil sie von
anderen gebeten wurden, sie bei der

Wahl zu vertreten. Damit das System
funktioniert, müssen es alle unterstützen
und einander vertrauen.

Oker und Leyna stehen neben den

Trögen, und andere, darunter Colin,
fungieren als Beobachter, damit niemand
heimlich Steine von einem in den
anderen Trog legen kann. Heute müssen
wir uns zwischen zwei Positionen
entscheiden, der von Oker und der von

Leyna. Einige sind noch unentschlossen,
aber die meisten gehen geradewegs auf

Okers Trog zu und werfen ihren Stein
hinein. Sie sind der Meinung, wir sollten
allen
geeigneten

Patienten

Okers

CamassiaLösung
verabreichen.

Die

Vorsichtigeren werfen ihren Stein in den

Trog
von

Leyna,
die
mehrere
verschiedene Heilmittel ausprobieren
will.

Okers Trog ist schon beinahe voll.

Die Entscheidung wird im Schatten
des großen Dorfsteins getroffen, und als
alle
ihre
kleinen,
namentlich
gekennzeichneten Steine in den Händen
halten, denke ich an Sisyphus und die

Legende vom Steuermann, für die ich
vor Monaten den Kompass eingetauscht
habe. Glaube und Mythos sind so eng
miteinander verwoben, dass man nie
sicher sein kann, was Märchen und was

Wirklichkeit ist.

Doch vielleicht ist das gar nicht
wichtig. Das hat Ky einmal gesagt, als er
mir auf dem Hügel die Geschichte von

Sisyphus erzählte. Selbst wenn Sisyphus
nicht existiert hat, haben viele von uns
doch so ähnlich gelebt wie er. Daher
entspricht die Geschichte durchaus der

Wahrheit.

Xander drängt sich durch die Menge
auf mich zu. Er sieht erschöpft und
energiegeladen zugleich aus, und als ich
meine freie Hand nach seiner ausstrecke,
nimmt er sie mit starkem Griff. Ich frage
ihn, ob er schon gewählt hat.

»Noch nicht«, antwortet er. »Ich
wollte dich vorher fragen, wie sicher du
dir bei der Liste bist, die du uns zuletzt geschickt hast.«

Wir stehen nahe genug bei Oker, dass
er hören kann, was wir sagen, aber ich
gebe Xander trotzdem eine ehrliche

Antwort. »Ich bin mir überhaupt nicht
sicher. Ich glaube, ich habe irgendetwas
übersehen.« Ein Funke der Erleichterung
spiegelt sich auf Xanders Gesicht wider.

Meine Aussage hat ihm die Entscheidung
erleichtert. Jetzt muss er sich nicht
sozusagen zwischen mir und Oker
entscheiden.

»Was könntest du deiner Meinung
nach übersehen haben?«, fragt mich

Xander.

»Noch weiß ich es nicht genau«,
antworte ich, »aber ich glaube, es hat
irgendetwas mit den Blumen zu tun.«

Xander wirft seinen Stein in den Trog
von Oker und fragt: »Was willst du jetzt
unternehmen?«

Ich bin noch nicht bereit abzustimmen,
weil mir die nötigen Informationen
fehlen, um eine verantwortungsbewusste

Wahl zu treffen. Vielleicht beim
nächsten Mal, wenn ich dann noch hier
bin. Daher greife ich in meine

Jackentasche, hole das Papierkunstwerk
meiner Mutter heraus und lege den Stein
hinein, neben den Mikrochip. »Ich
enthalte mich.« Vorsichtig falte ich das

Papier genau an den Knicklinien meiner

Mutter wieder zusammen. Als ich den

Kopf hebe, trifft mein Blick den von

Oker. Sein Gesichtsausdruck ist prüfend,
nachdenklich und etwas beunruhigend.

Ich wende den Blick ab und sehe Xander
an.

Er fragt: »Wie sich Ky wohl
entschieden hätte?«

»Ich weiß es nicht«, sage ich.

Leise sagt Xander: »Folgendes ist
geplant: Ky soll das Heilmittel erhalten,
das die meisten Stimmen erhält, weil er
als Letzter versunken ist.«

»Nein!«, protestiere ich. »Sollen sie
es doch zuerst den anderen Patienten
geben!« Aber wie kann ich sie
umstimmen?

»Ich glaube, dass dieses Heilmittel
helfen wird«, verspricht Xander. »Oker
ist sich so sicher. Ich denke …«

»Xander!«, sagt Oker und unterbricht
abrupt unsere Unterhaltung. »Lass uns
gehen!«

»Bleibst
du
nicht
bis
zur

Wasserprobe?«, fragt Leyna überrascht.

»Nein«, antwortet Oker.

»Die Farmer werden das aber als

Beleidigung auffassen«, gibt sie zu
bedenken. »Das ist ihr Teil der

Abstimmungszeremonie.«

Oker winkt ab, bereits auf dem Weg
zu seinem Labor. »Keine Zeit!«, sagt er.

»Das werden sie wohl verstehen.«

»Bist
du
gleich
in
der

Krankenstation?«, fragt mich Xander.

»Ja«, antworte ich. Ich werde bei Ky
bleiben und ihn beschützen, bis ich
weiß, dass wir ein Heilmittel haben, das
wirklich hilft. Aber ich kann mich noch
nicht losreißen, ich will die Abstimmung
bis zum Ende erleben.

Colin tritt vor, hebt die Hand, um die

Menge zum Schweigen zu bringen, und
verkündet: »Der letzte Stein wurde
geworfen.«

Es ist unübersehbar, dass Oker
gewonnen hat. In seinem Trog sind weit
mehr Steine als in Leynas. Aber noch
verkündet Colin nicht seinen Sieg.

Stattdessen tritt er zurück, und die

Farmer nähern sich mit Wassereimern
den Trögen. Ihre Arme sind mit blauen

Linien bedeckt. Anna folgt ihnen.

»Die Farmer stimmen auch mit

Steinen ab«, flüstert mir Eli zu, »aber
sie benutzen außerdem Wasser. Die

Dorfbewohner haben das in ihre

Zeremonie aufgenommen.«

Anna stellt sich vor die Menge und
spricht: »Im Andenken an die Fluten, die
unser Dorf in den Canyons durchspült
haben, verleihen wir dem Wasser die

Kraft unserer Entscheidung.«

Gleichzeitig leeren die Farmer die

Eimer in beide Tröge.

Das Wasser rauscht machtvoll hinein,
und kleine Wellen schwappen über die

Steine am anderen Ende der Tröge.

Sogar Okers Trog verliert ein wenig,
doch er enthält die meisten Steine und
am Ende auch das meiste Wasser.

Colin
spricht:

»Die

Wahl
ist
entschieden.

Wir
werden

Okers

Heilmittel zuerst ausprobieren.«

So schnell wie das Wasser durch die

Steine sickert, schlüpfe ich durch die

Menge und renne zur Krankenstation, um

Ky vor dem Experiment mit dem

Heilmittel zu beschützen.

Als ich die Tür zur Station aufstoße,
bleibe ich überrascht stehen. Es regnet –
hier drinnen? Ich höre Geräusche, als
würde Wasser auf die Bodendielen
tropfen.

Alle Infusionsbeutel sind von den

Schläuchen abgezogen worden, und ihr

Inhalt träufelt auf den Boden.

Alle, nicht nur der von Ky! Ich laufe
sofort zu ihm. Er holt flach und röchelnd

Luft.

Der

Schlauch
wurde
von
der

Infusionsnadel abgezogen und ordentlich
über
dem

Tropfständer
aufgerollt.

Heraus tropft Flüssigkeit. Tropf. Tropf.

Tropf.

Immer das gleiche Geräusch. Bei
allen! Im ersten Moment bin ich ratlos.

Wo sind die Medics, die Schwestern?

Sind sie alle zur Abstimmung gegangen?

Ich weiß nicht, wie ich Kys Infusion
wieder anschließen soll!

Ich nehme eine Bewegung am anderen

Ende des Raumes wahr und drehe mich
um. Es ist Hunter, hinten bei den

Patienten, die der Steuermann zuerst ins

Dorf gebracht hat. Dort steht er, ragt als
düsterer, regloser Schatten empor.

»Hunter!«, sage ich und gehe auf ihn zu.

»Was ist denn passiert?«

Ich höre jemanden an der Tür hinter
mir und drehe mich um.

Anna.

Sie bleibt einige Schritte von mir
entfernt stehen und starrt Hunter voller

Entsetzen an. Er hält ihrem Blick stand,
und aus seinen Augen spricht größter

Schmerz.

Dann sehe ich, dass die beiden

Medics seltsam verkrümmt neben ihm
auf dem Boden liegen. Sind sie tot?

»Du
hast
versucht,
sie
alle
umzubringen!«, werfe ich Hunter vor,
doch kaum habe ich die Worte
ausgesprochen, weiß ich schon, dass ich
unrecht habe. Wenn er sie hätte töten
wollen, hätte er reichlich Gelegenheit
dazu gehabt, während wir alle bei der

Wahl waren.

»Nein«, erwidert er, »ich wollte nur

Gerechtigkeit. Gleiche Chancen für
alle.«

Ich verstehe nicht, was er meint. Ich
dachte, ich könne ihm vertrauen, aber ich
habe mich getäuscht. Hunter sinkt auf
einen Stuhl und legt den Kopf in die

Hände. Ich höre Annas Schluchzen und
das Tropfen der sich leerenden Beutel.

»Halte ihn bitte von Ky fern«,
verlange ich schroff. Sie nickt. Hunter ist
viel stärker als sie, wirkt aber
vollkommen gebrochen. Ich weiß nicht,
wie lange das anhält, doch ich muss

Hilfe für die Patienten holen. Ich
brauche Xander!

Er und Ky sind die einzigen

Menschen, denen ich vertrauen kann.

Wie konnte ich das vergessen?

Kapitel 41

Xander

Im Labor schließt Oker die Tür hinter
uns und sagt: »Ich muss dich um etwas
bitten.« Dabei hängt er sich dieselbe

Tasche über die Schulter, die wir zum

Sammeln
der

Camassia-Zwiebeln
benutzt haben.

»Wohin gehen Sie?«

Oker blickt zum Fenster hinaus. »Ich
muss los, solange alle noch abgelenkt
sind.«

»Augenblick«, sage ich. »Soll ich

Ihnen denn nicht helfen?« Er kann nicht
allein die Zwiebeln ausgraben. Hat er
das vielleicht vor?

»Nein,
du
musst
hierbleiben«,
erwidert Oker. Er greift in seine

Jackentasche und holt den Bund mit den

Schlüsseln zu den Schränken heraus, in
denen
er
die

Camassia-Arznei
eingeschlossen
hat.

»Zerstöre
alle

Arzneien. Ich hole etwas anderes, das
wir benutzen werden.«

»Sie
haben
doch
die

Wahl
gewonnen«, wende ich ein.

»Dieses Heilmittel ist wirkungslos«,
behauptet Oker. »Doch jetzt weiß ich,
was wirklich helfen wird.«

»Aber deswegen müssen wir doch
nicht alles andere vernichten«, erwidere
ich.

»O doch. Die Leute haben für dieses

Heilmittel abgestimmt und werden kein
anderes akzeptieren. Tu es! Schütte alles
in den Ausguss, auch die Lösungen, die

Leyna mich hat anrühren lassen. Sie sind
alle nutzlos!«

Ich stehe da wie angewurzelt, weil ich
nicht glauben kann, was er da sagt. »Sie
waren doch so sicher, dass es die

Camassia ist. Wir könnten doch trotzdem
diese Lösung an einigen ausprobieren.«

»Sie wird aber nicht wirken!«, faucht

Oker. »Es ist reine Zeitverschwendung.

Wir setzen das Leben der Patienten aufs

Spiel! Sie sterben doch jetzt schon. Tu,
was ich dir sage!«

Ich
weiß
nicht,
ob
ich
das
fertigbringe. Wir haben so hart an der

Lösung gearbeitet, und er war sich so
sicher.

»Du hältst mich für den Steuermann,
oder?«, fragt Oker und beobachtet mich
dabei. »Soll ich dir sagen, wer wirklich
die Macht über uns hat?«

Nein, ich will es gar nicht mehr so
genau wissen.

Oker fährt fort: »Als ich noch für die

Gesellschaft gearbeitet habe, haben wir
über die Steuermann-Legenden gelacht.

Wie konnten die Leute sich nur
einbilden, jemand käme vom Himmel
herunter, um sie zu retten? Oder über das

Wasser? Alles Märchen. Verrückt. Nur

Idioten konnten an so etwas glauben.« Er
lässt die Schlüssel zu den Schränken in
meine Hand fallen. »Ich habe dir doch
erzählt, dass die Gesellschaft den Viren

Namen gegeben hat.«

Ich nicke.

»Als wir erfuhren, dass wir sie aus
der Luft abwerfen und damit die

Gewässer
verseuchen
würden,
amüsierten wir uns über die Vorstellung,
die

Seuche
nach
den
dummen

Volksmärchen zu nennen. Wir tauften sie
also ›die Steuermann-Krankheit‹.«

Das Virus ist der Steuermann.

Oker
war
nicht
nur
an
der

Entwicklung des Heilmittels beteiligt,
sondern auch an der Gestaltung des

Virus. Des Virus, das inzwischen mutiert
ist und die Menschen dahinrafft wie die

Fliegen.

»Du siehst«, sagt Oker, »dass ich ein

Heilmittel finden muss.«

Ja, das verstehe ich. Nur dadurch kann
er sich reinwaschen. »Ich schütte die

Lösungen weg«, verspreche ich. »Aber
bevor Sie gehen, sagen Sie mir doch,
welche Pflanze Sie suchen wollen!«

Oker antwortet mir nicht. Er geht zur

Tür und wirft mir einen letzten Blick zu.

Ich erkenne, wie wichtig es für ihn ist,
der alleinige Retter vor der Seuche zu
sein. »Ich komme bald wieder«,
verspricht er. »Bitte schließ die Tür
hinter mir ab.«

Dann ist er weg.

Oker glaubt daran, dass ich tun werde,
was er mir aufgetragen hat. Er vertraut
mir. Vertraue ich ihm? Ist dies die
falsche Medizin? Würde sie uns so weit
zurückwerfen, dass wir niemals mehr
aufholen könnten?

Oker hat recht. Uns läuft die Zeit
davon.

Ich schließe den Schrank auf. Wusste
die

Erhebung,
dass
die

Seuche
ursprünglich
als

»Steuermann-

Krankheit« bezeichnet wurde? Wie
können
wir
jemals
all
diese

Widrigkeiten überwinden?

Die Erhebung war von Anfang an zum

Scheitern verurteilt.

Ich weiß nicht, ob ich das tun kann.

Was kannst du tun, Xander? , frage
ich mich selbst.

Ich kann nicht mehr.

Du bist nicht versunken. Natürlich
kannst du noch.

Ich tue das Richtige. Ich gebe nicht
auf. Ich erledige meine Aufgaben mit
einem Lächeln. Ich habe mich immer für
einen guten Menschen gehalten.

Und wenn ich das gar nicht bin?

Nein, ich habe jetzt keine Zeit,
darüber nachzudenken. Ich habe Oker
mein Vertrauen geschenkt, und wenn es
hart auf hart kommt, baue ich darauf,
dass ich die richtige Entscheidung fällen
werde.

Ich öffne den Schrank und hole ein

Tablett mit Arzneiampullen heraus. Als
ich die erste entsiegele und den Inhalt in
den Abfluss gieße, beiße ich mir
unbewusst so stark auf die Unterlippe,
dass ich Blut schmecke.

Kapitel 42

Ky

Es regnet. Ich sollte mich also erinnern.

An irgendetwas.

An irgendjemanden.

Das Wasser sammelt sich in mir.

An wen erinnere ich mich?

Ich weiß nicht.

Ich versinke. Ertrinke.

Ich weiß noch: Ich muss atmen.

Ich weiß, ich muss atmen.

Ich weiß.

Ich.

Kapitel 43

Cassia

Die Dorfbewohner stehen noch immer
auf dem Dorfplatz beisammen und
diskutieren über den Ausgang der

Abstimmung, deshalb renne ich hinter
den Häusern am Ortsrand entlang, um zu

Xander zu gelangen. Hier, im Schatten
der Bäume und des Berges, ist es dunkel
und nasskalt, und als ich hinter dem
medizinischen

Labor
herauskomme,
stolpere
ich
beinahe
über
einen
unförmigen Haufen im Schlamm. Nein,
das ist kein Haufen, sondern ein Mensch!

Oker!

Er liegt auf dem Boden, das Gesicht
zu einer Grimasse verzogen, oder zu
einer Art Lächeln, es ist schwer zu
sagen. Seine Haut spannt sich eng über
seine alten, scharf hervortretenden

Knochen.

»Nein! Nein!«, stoße ich hervor. Ich
bücke mich und berühre ihn. Kein Hauch
kommt aus seinem Mund, und als ich das

Ohr an seine Brust lege, höre ich keinen

Herzschlag, obwohl er noch warm ist.

»Oker!«, flüstere ich und blicke in seine
offenen Augen. Dann sehe ich, dass eine
seiner Hände vom Schlamm beschmutzt
ist.

Warum?,
frage
ich
mich
unwillkürlich, und dann erkenne ich,
dass er etwas in die feuchte Erde geritzt
hat, ein Bild, das mir bekannt vorkommt.

Es sieht aus, als hätte er seine

Knöchel dreimal in den Matsch gedrückt
und dabei eine Art Stern gezeichnet.

Ich sinke nach hinten auf die Fersen,
die Knie schlammverschmiert, die

Hände zitternd. Ich kann nichts mehr für
ihn tun. Wenn irgendjemand Oker helfen
kann, dann ist es Xander.

Ich stehe auf und lege stolpernd die
letzten Schritte zum Labor zurück. Im

Stillen flehe ich: Xander, Xander, bitte sei da!

Die Tür ist abgeschlossen. Ich
hämmere wie wild dagegen und rufe
seinen Namen. Als ich einen Augenblick
innehalte, höre ich auf der anderen Seite
des Hauses die Dorfbewohner kommen.

Haben sie meine Schreie gehört?

»Xander!«, rufe ich erneut, und er
öffnet die Hintertür.

»Ich brauche dich!«, schluchze ich.

»Oker ist tot. Und Hunter hat allen

Kranken die Infusionen abgezogen!« Ich
setzte zu einer näheren Erklärung an,
doch da kommen Leyna und die anderen
um die Ecke und bleiben entsetzt stehen.

»Was ist passiert?«, fragt Leyna mit

Blick
hinunter
auf

Oker.

Ihr

Gesichtsausdruck verändert sich nicht,
und ich verstehe, warum: Das geht über
ihren Verstand. Oker kann nicht tot sein!

»Sieht aus, als hätte er einen

Herzinfarkt gehabt«, meint einer der

Medics mit aschfahler Miene und kniet
sich neben Oker in den Matsch. Mit

Beatmung und Herzmassage versuchen
die Mediziner, Oker wiederzubeleben,
aber vergeblich.

Leyna kniet daneben und wischt sich
mit dem Handrücken über die Augen.

Auch sie ist ganz schlammverschmiert.

Sie nimmt Oker die Tasche ab und
durchsucht sie, findet aber nur eine
schmutzige Schaufel und etwas trockene

Erde. »Was hatte er denn vor?«, fragt sie

Xander.

»Er wollte auf die Suche nach etwas
gehen«, erklärt Xander. »Wonach, hat er
mir nicht verraten, und ich durfte ihn
auch nicht begleiten.«

Einen Moment lang herrscht absolutes

Schweigen. Alle starren Oker an. »Die

Patienten in der Krankenstation«, sage
ich in die Stille hinein. »Keiner hängt
mehr am Tropf, alle Schläuche sind
abgezogen.«

Der Medic neben Oker hebt den Blick
und fragt: »Ist jemand gestorben?«

»Nein, bis jetzt nicht. Aber ich weiß
nicht, wie man die Infusionsbeutel
wieder anschließt. Bitte kommen Sie
schnell! Aber nehmen Sie jemanden mit,
denn
die
anderen

Medics
sind
niedergeschlagen worden!«

Colin gibt einigen Männern ein

Zeichen, und sie machen sich zusammen
mit dem Medic auf den Weg. Leyna
bleibt zurück und starrt Xander an, mit
demselben ausdruckslosen Gesicht, mit
dem sie auch Oker angesehen hat.

Ich würde am liebsten sofort wieder
zurück zu Ky rennen, aber irgendwie
beschleicht mich das beängstigende

Gefühl, dass Xander momentan in
größerer Gefahr schwebt und ich ihn
nicht allein lassen darf.

»Noch ist nicht alles verloren«, sagt

Leyna. »Oker hat uns das Heilmittel
hinterlassen.« Fast muss ich lachen; eine
vollkommen
unpassende

Reaktion.

Gerade eben noch haben wir gegen

Leyna und für Oker abgestimmt, und jetzt
ist Leyna überzeugt, dass wir Okers Weg
einschlagen sollten. Durch seinen Tod
hat sie ihre Meinung geändert.

Ich muss herausfinden, was mit

Xander geschehen ist, was Ky heilen
kann, warum Hunter die Patienten
abgekoppelt hat und was Oker uns mit
dem Stern sagen wollte, den er in den

Matsch gedrückt hat. Leider haben die

Dorfbewohner den Boden um seine

Leiche zertrampelt, und niemand außer
mir hat sein Zeichen bemerkt.

»Komm, wir holen das Heilmittel«,
sagt Leyna zu Xander. Ich nehme ihn an
der Hand und halte ihn ganz fest,
während wir das Labor betreten. Er lässt
meine Berührung zu, aber irgendetwas
stimmt nicht. Er erwidert den Druck
meiner Hand nicht so wie sonst, und
seine Muskeln sind angespannt.

»Was hast du getan?«, fragt Leyna. Zum
ersten

Mal,
seitdem
ich
sie
kennengelernt habe, klingt ihre Stimme
verzagt. Und schockiert.

»Oker hat mir aufgetragen, sie zu
vernichten«, erklärt Xander.

Das Waschbecken ist voller leerer

Ampullen.

»Oker hat gesagt, er hätte sich geirrt,
und die Camassia enthalte nicht den
richtigen Wirkstoff«, sagt Xander. »Er
plante, eine neue Lösung herzustellen,
und wollte verhindern, dass wir Zeit
verschwenden, indem wir etwas anderes
ausprobierten, bevor er mit seinem

Heilmittel fertig war.«

»Und woraus wollte er das neue

Heilmittel herstellen?«, fragt Colin. Er
fragt wenigstens nach den Hintergründen
und hört aufmerksam zu, anstatt von
vornherein davon auszugehen, dass

Xander die Arzneien aus egoistischen

Gründen vernichtet hat. Auch Anna
würde ihm zuhören, wenn sie hier wäre.

Was tut sie? Was wird mit Hunter
geschehen? Wie geht es Ky?

»Ich habe Oker gefragt«, antwortet

Xander, »aber er wollte es mir nicht
sagen.«

Damit
verliert
er
auch

Colin
gegenüber seine Glaubwürdigkeit. »Du
willst also behaupten, Oker hätte dir so
weit vertraut, dass er dich mit der

Vernichtung der Heilmittel beauftragte,
aber nicht genug, um dir zu verraten, was
er holen wollte? Oder wie er das neue

Heilmittel herstellen wollte?«

»Richtig«, sagt Xander. »Genauso
war es.«

Leyna und Colin sehen Xander lange
an. Im Waschbecken verrutscht klirrend
eine Glasampulle und bleibt dann liegen.

»Ihr glaubt mir nicht, oder?«, fragt

Xander. »Ihr denkt, ich hätte Oker
umgebracht und grundlos die Arzneien
vernichtet. Aber warum hätte ich das tun
sollen?«

»Ich will gar nicht wissen, warum«,
erwidert Colin. »Ich weiß nur, dass du
das Dorf Zeit kostest, die wir nicht
haben!«

Leyna wendet sich den anderen
beiden Assistenten zu. »Könntet ihr mehr
von der Camassia-Arznei herstellen?«

»Ja«, sagt Noah. »Aber es wird eine

Weile dauern.«

»Fangt sofort damit an!«, befiehlt

Leyna.

Die Dorfbewohner bringen sowohl

Xander als auch Hunter ins Gefängnis.

Die Medics in der Krankenstation waren
nicht tot, sondern nur bewusstlos. Keiner
der anderen Versunkenen ist gestorben,
aber die Dorfbewohner machen Hunter
für den Tod der beiden Menschen
verantwortlich,
die
kürzlich
ihrer

Krankheit erlegen sind. Außerdem
werfen sie ihm die Abkoppelung der

Patienten und die Gefährdung ihrer

Gesundheit vor.

Und Xander wird natürlich als

Zerstörer
des

Camassia-Heilmittels
behandelt, ihrer vielversprechenden und
einzigen Chance, nach Anderland zu
gelangen. Manche glauben sogar, Xander
hätte Oker etwas angetan, aber da es
dafür keine Beweise gibt, ist er nur
wegen der Vernichtung der Arzneien
angeklagt. Die Leute behandeln ihn wie
einen Mörder, ja, viele halten ihn
wahrscheinlich wirklich dafür, auch
wenn er nur das Heilmittel und nicht
dessen Erfinder auf dem Gewissen hat.

Wahr ist, dass die Heilung der

Versunkenen durch Okers Tod ferner
denn je erscheint.

»Was habt ihr mit Xander und Hunter
vor?«, frage ich Leyna.

»Es wird eine weitere Abstimmung
geben, sobald wir genügend Beweise
gesammelt haben«, antwortet Leyna.

»Das Volk soll entscheiden.«

Draußen auf dem Dorfplatz sehe ich,
wie Farmer und Dorfbewohner ihre

Steine wieder einsammeln. Das Wasser
in den Trögen läuft ab.

Kapitel 44

Ky

Kapitel 45

Cassia

Misstrauen
sickert
in
die

Dorfgemeinschaft wie eiskalter, alles
durchdringender

Winterregen. Ob

Hunter einen Komplizen gehabt hat,
der ihm dabei half, die Patienten
abzukoppeln? , flüstern die Farmer und

Dorfbewohner
untereinander. Wusste

Cassia, dass Xander vorhatte, die

Arzneien zu vernichten?

Die Dorfoberhäupter beschließen,

Xander und Hunter gefangen zu halten,
während nach Beweismaterial gesucht
wird. Bei der nächsten Abstimmung
wird darüber entschieden, was mit ihnen
geschehen soll.

Ich bin genauso dreigeteilt wie Okers
schlammiger Stern. Ich will bei Ky in
der Krankenstation sein. Ich will Xander
im Gefängnis Beistand leisten. Ich will
in den Daten nach einem Heilmittel
suchen. Ich teile mich also durch drei
und hoffe, dass diese Teile meines Ichs
ausreichen, um etwas zu finden, wodurch
alles wieder ins Reine kommt.

»Ich möchte Xander besuchen«, teile ich
dem Gefängniswärter mit.

Hunter blickt auf, als ich komme, und
ich bleibe stehen. Ich will nicht einfach
so an ihm vorbeigehen. Außerdem habe
ich das Bedürfnis, mit ihm zu reden.

Also sehe ich ihm durch die Gitterstäbe
ins Gesicht. Seine Schultern sind stark
und seine Hände wie immer mit blauen

Linien markiert. Ich denke daran, wie er
damals in der Höhle die Reagenzgläser
mit den Gewebeproben zerbrochen hat.

Er sieht stark genug aus, um diese

Gitterstäbe hier zu durchbrechen ,
denke ich bei mir. Als ich ihm jedoch in
die Augen blicke, erkenne ich, dass

Ausbrechen für ihn nicht mehr in Frage
kommt – er wirkt auf eine schlimmere

Art gebrochen als in den Canyons
unmittelbar nach Sarahs Tod.

»Hunter«, spreche ich ihn sanft an,

»bitte sag mir nur eines: Hast du Ky
mehrmals
von
der

Infusion
abgekoppelt?«

Er nickt.

»Nur ihn oder auch andere?«

»Auch die anderen. Bei Ky ist es nur
aufgefallen, weil du ihn so oft besucht
hast.«

»Wie hast du es geschafft, dass die

Medics dich nicht bemerkten?«

»Nachts ging es ziemlich leicht«,
antwortet Hunter. Ich denke daran, wie
er gejagt, getötet und sich in den

Canyons versteckt hat, um zu überleben.

In die Krankenstation einzubrechen,
muss ein Kinderspiel für ihn gewesen
sein. Doch plötzlich, allein im hellen

Tageslicht, ist etwas in ihm zerbrochen.

»Warum Ky?«, will ich wissen. »Ihr
seid zusammen durch die Canyons
gewandert. Ich dachte, ihr würdet euch
gut verstehen?«

»Ich
musste
gerecht
handeln«,
erwidert Hunter. »Ich konnte nicht alle
anderen abkoppeln und Ky in Ruhe
lassen.«

Die Tür hinter mir wird geöffnet, und

Licht fällt herein. Ich drehe mich ein

Stück zur Seite. Anna ist eingetreten,
aber sie bleibt außerhalb von Hunters

Blickfeld.

Sie
will
hören,
was
gesprochen wird.

»Hunter«, fahre ich fort, »einige der

Patienten sind gestorben!« Ich wünschte,
ich könnte ihn dazu bringen, mir zu
antworten, mir einen Grund zu nennen.

Hunter streckt die Arme aus. Wie oft
er wohl die Linien nachzieht, damit sie
so leuchtend blau bleiben? Er sagt:

»Menschen sterben, wenn man nicht das
richtige Heilmittel hat, um sie zu
heilen.«

Jetzt dämmert es mir. »Sarah«, sage
ich. »Du konntest nicht die richtige

Medizin für sie auftreiben.«

Hunter ballt die Hände zu Fäusten.

»Alle – die Gesellschaft, die Erhebung,
sogar wir Dorfbewohner – setzen unsere
gesamten Kräfte ein, um Gesellschafts-

Patienten zu helfen. Aber niemand hat
irgendetwas für Sarah getan!«

Das stimmt. Niemand, außer Hunter
selbst, aber das war nicht genug, um sie
zu retten.

»Und wenn wir ein Heilmittel finden,
was passiert dann?«, fragt Hunter. »Alle
fliegen weg nach Anderland. Mir
reicht’s, dass die Leute andauernd
abhauen!«

Anna nähert sich ein paar Schritte, so
dass Hunter sie sehen kann. »Ich kann
dich verstehen«, sagt sie.

Hunter kommen die Tränen. Er lässt
den Kopf hängen und schluchzt: »Es tut
mir leid!«

»Ich weiß«, sagt sie.

Ich bin hier überflüssig. Ich lasse die
beiden allein und gehe zu Xander.

»Du hast Ky in der Krankenstation allein
gelassen!«, sagt Xander alarmiert. »Ist
das nicht zu gefährlich?«

»Die Medics und Schwestern passen
auf«, beruhige ich ihn. »Und Eli weicht
ihm nicht von der Seite.«

»Du vertraust also Eli?«, fragt

Xander. »Genauso, wie du auch Hunter
vertraut hast?« Diese Art von Sarkasmus
bin ich von ihm nicht gewohnt.

»Ich gehe ja gleich wieder zu ihm«,
beruhige ich ihn. »Aber vorher wollte
ich unbedingt zu dir. Ich will weiter an
dem Heilmittel arbeiten. Was könnte

Oker bloß gesucht haben?«

»Er wollte es mir nicht sagen, aber
ich glaube, es war eine Pflanze, denn er
hat dieselbe Ausrüstung mitgenommen,
mit der wir die Camassia-Zwiebeln
geerntet haben.«

»Wann hat er seine Meinung über das

Heilmittel geändert?«, frage ich. »Wann
hat er entschieden, dass die Camassia
nicht das Richtige war?«

»Während
der

Abstimmung«,
antwortet Xander. »Irgendetwas ist
passiert, während wir da draußen
waren, das seine Meinung beeinflusst
hat.«

»Aber du weißt nicht, was es war.«

»Ich glaube, es hing mit irgendetwas
zusammen, was du gesagt hast«, meint

Xander.

»Du
hast
doch
davon
gesprochen, dass dir etwas entgangen
wäre und dass es möglicherweise mit
den Blumen zu tun habe.«

Ich schüttele den Kopf. Wie hätte ich
damit Oker auf andere Gedanken bringen
können? Ich greife in die Jackentasche,
um
zu
überprüfen,
ob
ich
das

Papierkunstwerk meiner Mutter noch
habe. Es ist noch da, ebenso wie der

Mikrochip und der kleine Stein. Ob ich
bei der nächsten Abstimmung noch dabei
sein darf?

»Ganz schön einsam«, sagt Xander.

»Wie bitte?«, frage ich. Meint er, im

Labor ist es einsam, weil Oker nicht
mehr da ist?

»Sterben«, erklärt Xander. »Selbst
wenn man jemanden bei sich hat, muss
man diesen Schritt ganz alleine gehen.«

»Stimmt«, sage ich.

»Ich fühle mich meistens alleine,
neuerdings sogar manchmal in deiner

Gegenwart«, gesteht Xander. »Ich hätte
nicht gedacht, dass es einmal so weit
kommen würde.«

Ich weiß nicht, was ich sagen soll.

Wir stehen einander gegenüber und
sehen uns an, bedrückt, suchend. »Es tut
mir leid«, sage ich schließlich, aber er
winkt ab. Irgendwie scheine ich ihn nicht
richtig verstanden zu haben, was immer
er mir sagen wollte. Ich habe ihm nicht
so zugehört, wie er es sich gewünscht

hätte.

Das Licht in der Krankenstation ist
milchig grau. Kys Gesicht sieht sehr
abwesend aus. Weit weg. Die Infusion
tropft gleichmäßig in seine Vene. Er und

Xander sind beide gefangen. Ich muss
einen Weg finden, sie zu befreien.

Doch ich weiß nicht, wie.

Noch einmal gehe ich die Listen
durch, zum zigsten Mal. Alle anderen
arbeiten daran, Okers Camassia-Arznei
wieder herzustellen, aber ich glaube,
dass Oker recht hatte und wir uns geirrt
haben. Ob Sortierer oder Pharmazeuten,
allen ist etwas entgangen.

Ich bin so müde.

Einst habe ich mir gewünscht, mich
einmal an den Rand eines Abgrunds zu
stellen, um eine Springflut durch einen

Canyon rauschen zu sehen. Der Boden
würde beben, aber mir drohte keine

Gefahr. Ich möchte sehen, wie die

Bäume entwurzelt werden und das

Wasser steigt, aber nur von einer Stelle
aus, an der mich die Flut nicht
mitreißen kann, dachte ich mir.

Doch jetzt hat der Gedanke etwas

Befreiendes, auf dem Grund des

Canyons zu stehen, die Wasserwand auf
mich zurasen zu sehen und zu wissen:

Das war’s, jetzt ist es vorbei , und bevor
ich den Gedanken zu Ende gebracht
hätte,
würde
ich
weggespült
ins

Vergessen.

Als der Abend anbricht, kommt Anna in
die Krankenstation und setzt sich neben
mich. »Es tut mir so leid«, sagt sie mit
einem Blick auf Ky. »Ich hätte nie
gedacht, dass Hunter …«

»Schon gut«, sage ich. »Ich konnte es
mir ja auch nicht vorstellen.«

»Morgen

Abend
findet
die

Abstimmung statt«, verkündet sie. Zum
ersten Mal hört sich Anna an wie eine
alte Frau.

»Was wird geschehen?«, frage ich.

»Xander wird wahrscheinlich in die

Wälder verbannt«, antwortet sie. »Er
könnte zwar auch für nicht schuldig
befunden werden, aber das halte ich für
unwahrscheinlich. Die Leute sind zornig.

Sie glauben nicht, dass Oker ihm
befohlen hat, die Arzneimittel zu
vernichten.«

»Xander stammt aus den Provinzen«,
wende ich ein. »Wie soll er in der

Wildnis
überleben?«

Xander
ist
intelligent, aber er war noch nie draußen
in der ungezähmten Natur. Ich hatte in
den Canyons wenigstens Indie bei mir,
er wird ganz auf sich gestellt sein.

»Ich glaube, er soll auch gar nicht
überleben«, sagt Anna.

Was soll ich machen, wenn Xander
verbannt wird? Am liebsten würde ich
mit ihm gehen, aber ich kann Ky nicht
allein lassen. Selbst wenn ich die
richtige Pflanze finde, wüsste ich nicht,
wie man ein Heilmittel daraus herstellt
und wie ich es Ky verabreichen sollte.

Wenn es klappen soll, dann nur zu dritt,
mit Ky, Xander und mir.

»Und Hunter?«, frage ich Anna sehr
leise.

»Wir können nur für ihn hoffen, dass
er ebenfalls verbannt wird.« Obwohl ich
weiß, dass sie noch andere Kinder hat,
die sie aus den Canyons hierherbegleitet
haben, klingt sie so traurig, als sei

Hunter ihr eigener Sohn, ihr letzter

Nachkomme.

Anschließend gibt sie mir ein Blatt

Papier, echtes Papier, das sie den
ganzen Weg von der Höhle in den

Canyons bis hierher gebracht haben
muss. Es riecht nach den Canyons, hier
draußen in den Bergen, und ich werde
etwas wehmütig. Wie konnte Anna es
nur ertragen, ihre Heimat zu verlassen?

»Hier sind die Zeichnungen der

Blumen, um die du mich gebeten hast«,
erklärt sie. »Entschuldige, dass es so
lange gedauert hat. Ich musste erst die

Farben herstellen. Sie sind noch ganz
frisch, also pass auf, dass du sie nicht
verwischst.«

Ich bewundere sie dafür, dass sie das
getan hat, obwohl sie heute Abend ganz
andere Sorgen hatte, und ich bin gerührt,
weil sie mich für fähig hält, durch meine

Analysen ein Heilmittel zu finden.

»Danke«, sage ich.

Unter die Bilder hat sie die Namen
der Blumen geschrieben.

Castilleja,

Meerträubel,

Mormonentulpe.

Und
viele
andere,

Grün-und

Blühpflanzen.

Gegen meinen Willen muss ich
weinen. Ich habe mein Schlaflied für
viele Menschen geschrieben, und jetzt
werden so viele von ihnen sterben.

Hunter. Ky. Meine Mutter. Xander.

Bram. Mein Vater.

Meerträubel, hat Anna geschrieben.

Darunter
hat
sie
einen
dornig
aussehenden

Busch
mit
kleinen,
tütenförmigen Blüten gezeichnet. Sie hat
ihn gelb und grün gemalt.

Castilleja. Rot. Diese Pflanze habe
ich in den Canyons gesehen.

Mormonentulpe. Ich betrachte eine
wunderschöne weiße Blume mit roten
und gelben Ansätzen tief unten an den
drei Blütenblättern.

Meine Hände reagieren unabhängig
von meinem Verstand, und schon greife
ich in die Jackentasche und hole das

Papierkunstwerk heraus, das mir meine

Mutter geschickt hat. Plötzlich weiß ich,
was es darstellt. Ich denke an Indies

Wespennest, das von innen hohl war,
ziehe
die

Ecken
des

Papiers
auseinander, und mir fällt es wie

Schuppen von den Augen.

Ich halte eine Papierblume in der

Hand. Meine Mutter hat sie gebastelt.

Sie hat das Papier vorsichtig so
ausgerissen oder -geschnitten, dass drei

Teile
von
der

Mitte
aus
auseinanderklappen wie Blütenblätter.

Die Papierblüte sieht genauso aus wie
die
auf
der

Zeichnung:

weiß,
dreiblättrig, an den Rändern aufgebogen
und spitz gezackt wie ein Stern. Genau
dieses Bild habe ich auch in der feuchten

Erde gesehen!

Diese Blume wollte Oker suchen
gehen.

Er
hat
mich
die

Papierblume
auseinanderfalten sehen, als ich den

Wahlstein hineinlegte.

Annas Bild trägt die Bezeichnung

Mormonentulpe, aber ich kann mich
nicht erinnern, diesen Namen von meiner

Mutter gehört zu haben. Fieberhaft denke
ich nach – welche Namen hat sie
erwähnt? Neorosen, Altrosen, Wilde

Möhre …

Ich sitze im Schlafzimmer meiner

Eltern in unserem Haus in Oria, wo sie
mir oft auch die blaue Seidenstoffprobe
des Kleides zeigte, das sie bei ihrem

Paarungsball trug. Sie ist gerade von
einer Dienstreise in verschiedene

Provinzen zurückgekehrt, um für die

Gesellschaft illegale Pflanzungen zu
begutachten. »Der zweite Pflanzer
hatte Gewächse angebaut, wie ich sie
noch nie zuvor gesehen hatte, mit
weißen Blüten, noch schöner als die
der Wilden Möhre«, erzählt sie. »Ein

Kollege
wusste,
dass
es

Mormonentulpen
waren,
deren

Zwiebeln genießbar sind.«

»Anna«,
sage
ich
mit
wild
klopfendem

Herzen,

»hat
die

Mormonentulpe noch einen anderen

Namen?« Wenn sie darunter auf der

Liste steht, könnte dies das Problem mit
den Daten verursacht haben! Wir haben
die Blume als zwei verschiedene

Pflanzen betrachtet, obwohl sie nur eine
einzige Variable darstellten!

»Ja«, sagt Anna nach einer Pause.

»Eine
alte

Bezeichnung
lautet

Calochortus Gunnisonnii.«

Ich greife nach dem Datenpod und
suche den Namen. Da ist er! Die

Beschreibung, die Eigenschaften, alles
stimmt
überein!

Dieselbe

Blume,
registriert
unter
zwei

Namen.

Vereinheitlicht man sie, steigt sie an die

Spitze
der
wahrscheinlichen

Heilpflanzen auf! Das war der kritische,
elementare Fehler, den die Sammler der

Daten begangen haben, aber wir hätten
ihn schon viel früher bemerken müssen.

Wie konnte ich ihn nur übersehen? »Wo
wächst die Pflanze?«, frage ich.

»Einige müssten nicht weit von hier
zu finden sein«, antwortet Anna. »Es ist
zwar noch ein bisschen früh im Jahr,
aber manche müssten schon blühen.« Mit

einem Blick auf die Papierblume in
meiner Hand fragt sie: »Hast du die
gemacht?«

»Nein«,
antworte
ich.

»Meine

Mutter.«

Es ist schon fast dunkel, als wir sie
endlich finden, auf einer kleinen Wiese
außerhalb des Dorfes und abseits des

Weges.

Ich knie mich hin, um sie mir näher
anzusehen. Noch nie habe ich eine so
schöne Blume gesehen mit einer
schlichten, dreiblättrigen weißen Blüte
an einem dünnen, spärlich begrünten

Stängel. Ein kleines weißes Banner,
genau wie meine Texte, kein Zeichen der

Ergebung, sondern des Überlebens. Ich
hole die knittrige Papierblume aus
meiner Jackentasche.

Obwohl meine Hände zittern, sehe ich
es auf den ersten Blick. Sie gleichen
sich. Diese Blume, die hier in der Erde
wächst, hat meine Mutter in Papier
nachgebildet, bevor sie versank.

In der Natur ist sie viel schöner, aber
das macht nichts. Ich denke an Kys

Mutter, die mit Wasser auf Stein gemalt
hat und glaubte, dass die Kreativität und
nicht das greifbare Werk das eigentlich

Wichtige sei. Obwohl die Papierlilie
keine perfekte Nachbildung ist, stellt
schon der Versuch meiner Mutter eine

Huldigung an ihre Schönheit dar.

Ich weiß nicht, ob sie ein Kunstwerk
schaffen oder mir nur einen Gruß senden
wollte – für mich verkörpert die Blume
beides.

»Ich glaube«, sage ich, »das könnte
das Heilmittel sein.«

Kapitel 46

Xander

Cassia selbst kann ich nicht erkennen,
aber die Solarzellenleuchten werfen
ihren Schatten auf die Gefängniswand.

»Wir glauben, die richtige Heilpflanze
entdeckt zu haben«, teilt sie den Wachen
mit. »Wir brauchen Xander, damit er für
uns eine Arznei daraus zubereitet.«

Die Wache lacht. »Das soll wohl ein

Witz sein!«

»Sie sollen ihn ja nicht freilassen«,
fährt Cassia fort. »Wir können ihm die

Ausrüstung bringen, damit er das

Heilmittel hier herstellt.«

»Und was wollt ihr dann damit
machen?«,
fragt
ein
anderer

Wachtposten.

»Wir werden sie einem Patienten
verabreichen«, erklärt Cassia. »Unserem

Patienten. Ky.«

»Wir können nicht gegen Colins

Befehle verstoßen«, sagt einer der

Männer. »Er ist unser Oberhaupt. Das
könnte uns die Reise nach Anderland
kosten.«

»Aber das Heilmittel ist eure Chance,
nach

Anderland
zu
gelangen!«,
beschwört sie Cassia mit leiser,
überzeugender Stimme. »Das hier ist die

Pflanze, nach der Oker auf der Suche
war.« Sie holt etwas aus ihrer Tasche.

»Die Mormonentulpe.« Am Schatten
erkenne ich, dass sie ihnen eine Blume
zeigt. »Die Zwiebel dient euch allen
doch als Nahrung, oder? Im Sommer,
wenn die Blume blüht, esst ihr sie frisch,
und für den Winter lagert ihr sie ein.«

»Blühen die Mormonentulpen denn
schon?«, fragt eine der Wachen. »Wie
viele hast du rausgezogen?«

»Nur ein paar«, antwortet Cassia.

Ein weiterer Schatten ist zu sehen, und
ich höre Annas Stimme. »Es gab sie
auch in den Canyons«, sagt sie, »und
auch wir haben die Zwiebeln gegessen.

Ich weiß, wie man sie ausgraben muss,
so
dass
sie
nächstes

Jahr
wiederkommen.«

»Was macht das schon, wenn sie alle

Pflanzen verwenden?«, fragt eine der

Wachen. »Wenn wir erst mal in

Anderland sind, brauchen wir keine
mehr.«

»Falsch«, erwidert Anna. »Auch
wenn ihr alle weg seid, muss die Pflanze
weiter hier wachsen. Wir dürfen sie
nicht einfach ausrotten.«

»Die Zwiebeln sind so klein«, wendet
ein anderer Wachmann misstrauisch ein.

»Wie kann so etwas denn zu einem

Heilmittel werden?«

»Auch
das
wollte

Oker
noch
herausfinden«, sagt Cassia. Sie gelangt
in mein Blickfeld, und ich sehe, dass sie
sowohl die echte Blume als auch das

Papierkunstwerk in der Hand hält, das
ihre Mutter ihr geschickt hat. Es hat die
gleiche Form wie die Blüte, das sieht
man auf den ersten Blick. »Oker hat
während der Abstimmung beobachtet,
wie ich diese Papierblume aus der

Tasche gezogen und auseinandergefaltet
habe. Das muss ihn auf die Idee gebracht
haben. Ich glaube ganz fest, dass er diese

Blume suchen wollte.« Sie scheint sich
ihrer Sache sehr sicher zu sein. Und sie
könnte recht haben: Oker hat seine

Meinung geändert, nachdem er die

Papierblume in ihren Händen gesehen
hatte.

»Bitte!«,
beschwört

Cassia
die

Wachen. »Lasst es uns wenigstens
versuchen!« Ihre Stimme klingt sanft und
einschmeichelnd. »Ihr spürt es, oder?«,
fragt
sie,
jetzt
ganz
wehmütig.

»Anderland rückt in immer weitere

Ferne.«

Stille tritt ein, als wir alle erkennen,
dass Cassia recht hat. Auch für mich
rückt Anderland immer weiter weg, so
wie die Realität sich für Lei und Ky
entfernt haben muss, als sie versanken.

Mir entgleitet alles. Ich bin Cassia, dem

Steuermann und Oker gefolgt, doch
nichts lief so, wie ich es gewollt habe.

Ich dachte, ich würde eine Revolution
miterleben, ein Heilmittel entwickeln
und eine Frau finden.

Angenommen, alle verließen mich?

Alle flögen nach Anderland oder
versinken, und ich bliebe allein zurück?

Würde ich weiterleben wollen? Ja, das
würde ich. Das ist mein Leben, das
einzige, das ich habe.

»In Ordnung«, sagt einer der Wachen.

»Aber beeilt euch!«

Anna hat an alles gedacht und die
gesamte Ausrüstung aus dem Labor
mitgebracht: einige Spritzen, Mörser und

Stößel, destilliertes Wasser und einige
von Okers Basismischungen mit der
jeweiligen

Liste
der

Inhaltsstoffe.

»Woher
wusstest
du,
was
wir
brauchen?«, frage ich sie.

»Ich wusste es nicht, aber Tess und

Noah«, erwidert sie. »Sie halten es
ebenfalls für möglich, dass Oker seine

Meinung geändert hat. Sie wissen
allerdings nicht, ob sie dir glauben
können oder nicht, darin schwanken sie
noch.«

»Und sie haben dir das alles einfach
gegeben?«, frage ich.

Sie nickt. »Aber falls jemand fragt,
müssen wir behaupten, wir hätten es
gestohlen. Wir wollen sie ja nicht in

Schwierigkeiten bringen.«

Cassia hält mir die Taschenlampe,
während ich mir die Hände mit

Desinfektionsmittel sterilisiere. Mit der

Kante des Stößels zerteile ich die

Zwiebel. »Sieht die schön aus!«, sagt

Cassia und bewundert das Innere, das
genauso weiß schillert wie das der

Camassia-Zwiebeln. Ich zerdrücke sie
im Mörser zu einer Paste. Anna reicht
mir ein Reagenzglas. Cassia beobachtet
mich, aber ich zögere auf einmal.

Vielleicht liegt es an der Nacht damals
in Oria, als ich den Leuten für die blauen

Tabletten Blut abgenommen habe. Ich
habe illegal Blut abgenommen und den

Menschen eine Hoffnung vorgespiegelt,
die es nie gab. Ich handelte genauso, wie
die Gesellschaft und die Erhebung es
getan hätten – ich habe die Ängste der

Menschen ausgenutzt, damit ich das
bekam, was ich wollte.

Wiederhole ich diese Tat, wenn ich
das Heilmittel herstelle? Ich sehe Cassia
an. Sie vertraut mir. Doch das sollte sie
nicht tun. Ich habe den Jungen in den

Canyons getötet. Zwar nicht absichtlich,
aber wenn ich nicht gewesen wäre, hätte
er die blauen Tabletten nie erhalten.

Ich habe diesen Gedanken noch nie zu

Ende gedacht, obwohl ich es wusste,
seitdem der Steuermann im Luftschiff
davon gesprochen hat. Mein Mund wird
vor Angst knochentrocken, und ich
schmecke Galle. Zum ersten Mal würde
ich am liebsten vor der Aufgabe
weglaufen, die man mir anvertraut hat.

Ich kann kein Heilmittel herstellen: Zu
oft habe ich die falsche Entscheidung
getroffen.

»Du weißt, dass ich nicht für die

Wirkung garantieren kann«, gebe ich

Cassia zu bedenken. »Ich bin kein

Pharmazeut. Vielleicht verwende ich
nicht die richtige Menge, oder in der

Basismischung
befindet
sich
ein

Reagenz, von dem ich nichts weiß …«

»Es
könnte
auf
tausend Arten
schiefgehen«, stimmt sie zu. »Vielleicht
habe ich gar nicht die richtige Zutat
gefunden. Aber ich glaube daran, dass es
die richtige ist. Und ich weiß, dass du
das Heilmittel herstellen kannst.«

»Warum?«, frage ich.

»Weil du dich immer für die

Menschen einsetzt, die dich brauchen«,
antwortet sie traurig, als wüsste sie,
welchen Preis ich hierfür bezahlen muss,
und als bräche es ihr das Herz, mich
trotzdem darum bitten zu müssen.

»Bitte!«, sagt sie. »Nur noch dieses
eine Mal.«

Kapitel 47

Cassia

In der Krankenstation lenkt Anna die

Medics ab, während ich Ky das

Heilmittel in den Infusionsschlauch
spritze. Xander hat mir erklärt, wie ich
es machen muss. Vorher wäre ich
vielleicht zu ängstlich gewesen, aber
nachdem ich zugesehen habe, wie

Xander ein Heilmittel im Gefängnis
angemischt hat und Ky sich keuchend
durch das Dunkel des Versunkenseins
kämpft, bleibt kein Raum für meine
eigenen Ängste.

Ich stecke die Schutzhülle wieder auf
die Nadel und verberge die Spritze und
die leere Ampulle in meinem Ärmel, mit
den Gedichten, die ich immer bei mir
trage. Dann setze ich mich zu Ky und
nehme den Datenpod zur Hand. Ich gebe
vor, weiterhin zu sortieren, dabei
beobachte ich die ganze Zeit Ky und
warte auf eine Reaktion. Er geht das
größte Risiko von allen ein, durch seine

Adern fließt das Heilmittel. Doch wir
alle haben sehr viel zu verlieren.

Manchmal habe ich uns drei als
getrennte, separate Wesen betrachtet,
und natürlich sind wir das auch, jeder
ein Individuum. Doch Ky, Xander und
ich müssen aneinander glauben, um
einander zu schützen. Xander musste ich
die Herstellung eines Heilmittels für Ky
anvertrauen, Ky musste darauf vertrauen,
dass wir ihn zurückholen, und Xander
musste meiner Datenanalyse vertrauen –
so geht es im Kreis herum, wieder und
immer wieder, für immer verbunden im

Zyklus des Lebens und der Einlösung
unserer Versprechen.

Kapitel 48

Ky
nicht mehr im wasser
warum nicht
wo ist indie
winzige lichter flackern in der
dunkelheit
ich höre cassias stimme
sie hat in den sternen auf mich
gewartet

Kapitel 49

Cassia

»Ky!«, sage ich. Ich habe schon
mehrmals ein Flackern auf seinem

Gesicht gesehen, aber diesmal hält die

Veränderung an, und er wirkt immer
lebendiger. Er kehrt zu uns zurück!

Dich hab ich nicht erreicht –

Doch nähert Tag für Tag

Sich Dir mein Fuß.

Drei Flüsse noch und einen Berg

Ich überqueren muss.

Noch eine Wüste, noch ein Meer,

Die Reise aber zähl ich nicht,

Wenn ich dann vor Dir steh.

Ky und ich haben die Reise in unserer
eigenen Reihenfolge zurückgelegt. Mit
dem Hügel haben wir begonnen,
gemeinsam. Eine Wüste haben wir
durchquert, um zu den Canyons zu
gelangen, und dann Flüsse und Bäche in
den

Bergen
überwunden,
um
anschließend
wieder
daraus

herauszufinden. Ein Meer, ein Ozean ist
uns erspart geblieben, aber dennoch war
es eine unendliche Weite, die wir ohne
den anderen bereisen mussten. Das zählt
genauso, glaube ich.

Und noch etwas anderes geht mir
durch den Kopf, als ich ihn ansehe. Das

Gedicht trifft nicht ganz auf uns zu. Denn
er wird diese Reise zählen, und ich
auch.

Anna kommt herein und übergibt mir
mehrere zusätzliche Ampullen von

Xander. »Er sagt, er braucht mehr als
eine Dosis«, flüstert sie. »Aber mehr
schafft er augenblicklich nicht. Er hat
gesagt, du sollst ihm die nächste

Ampulle
so
bald
wie
möglich
verabreichen.«

Ich nicke. »Danke«, sage ich, und sie
schlüpft mit einem Gruß an die Medics
zur Tür hinaus.

Sie kommen zur Morgenvisite. Einer
von ihnen dreht Ky von der Seite auf den

Rücken, damit er keine Druckstellen
vom Liegen bekommt. »Er sieht besser
aus«, sagt der Medic überrascht.

»Ja, das finde ich auch«, stimme ich
zu, und in dem Moment hören wir
draußen aufgeregte Stimmen. Ich schaue
zum Fenster hinaus und sehe, wie die

Wachen Hunter und Xander heraus auf
den Dorfplatz führen.

Hunter.

Xander.

Beide
gehen
aufrecht
zu
den

Wahltrögen, doch ihre Hände sind
gefesselt, und sie werden von Wachen
flankiert. Ich wünschte, ich könnte

Xanders Augen von hier aus sehen, aber
ich erkenne nur seinen Gang und die

Erschöpfung,
die
sich
in
seiner

Körperhaltung ausdrückt. Er war die
ganze Nacht wach und hat Arznei
hergestellt.

»Die Abstimmung findet statt«, sagt
einer der Medics.

»Öffne das Fenster«, sagt ein anderer,

»damit wir zuhören können.«

Für einen Augenblick sind sie damit
abgelenkt, das Fenster zu öffnen, und in
dem Moment spritze ich erneut das

Mittel in Kys Infusionsschlauch. Als ich
die verräterischen Utensilien wieder im

Ärmel verschwinden lasse, blicke ich
auf und sehe, dass mich einer der

Medics beobachtet. Was er gesehen hat,
weiß ich nicht, aber ich zucke nicht mit
der Wimper. »Warum findet die

Abstimmung denn schon jetzt statt?«,
frage ich.

»Wahrscheinlich, weil Colin und

Leyna der Meinung sind, dass sie
genügend Beweise haben«, sagt der

Medic. Er blickt mich ein wenig zu
lange an, und als die aromatische,
frische

Morgenluft
zum

Fenster
hereinweht, holt Ky tief Luft. Seine

Lungen klingen nicht mehr so belegt. Er
ist noch nicht ganz wach, aber es geht
ihm deutlich besser, das merke ich. Ich
spüre ihn mehr als zuvor, und ich weiß,
dass er hören, wenn auch noch nicht
sprechen kann.

Der Dorfplatz füllt sich. Ich bin zu
weit weg, um die Steine in den Händen
der Menschen erkennen zu können, aber
ich höre Colin rufen: »Ist jemand
anwesend, der sich für Hunter einsetzen
will?«

»Ja, ich«, verkündet Anna.

»Das Gesetz besagt, dass man nur
eine Person verteidigen kann«, erklärt
mir der Medic, und ich verstehe, was er
damit sagen will: Wenn Anna für Hunter
eintritt, kann sie es nicht mehr für

Xander tun.

Anna nickt, geht nach vorn und stellt
sich der Menge gegenüber. Während sie
spricht, rücken die Menschen näher an
sie heran. »Was Hunter getan hat, war
falsch«, beginnt Anna. »Aber er wollte
niemanden töten. Wenn das seine

Absicht gewesen wäre, hätte er es leicht
tun und danach entkommen können.

Hunter strebte nach Gerechtigkeit. Da
die Gesellschaft seit vielen Jahren den

Anomalien die medizinische Versorgung
verwehrt, entschied er, dass wir
dasselbe mit ihren Patienten tun sollten.«

Anna versucht nicht, die Menge zu
becircen. Sie nennt die Fakten und
überlässt es den Leuten, sie abzuwägen.

Natürlich wissen alle, dass das Leben
ungerecht ist, aber wir alle kennen auch
die Sehnsucht nach Gerechtigkeit. Viele
dieser Leute wissen nur zu gut, was es
bedeutet,
von
der

Gesellschaft
ausgestoßen oder, schlimmer noch: in
den Tod geschickt zu werden. Anna
erwähnt keinen der vielen Verluste, die

Hunter erlitten hat und die ihn zu seinem

Verhalten getrieben haben. Das braucht
sie nicht. Sie stehen auf seinen Armen
und in seinen Augen geschrieben.

»Ich weiß, dass ihr eine härtere Strafe
verlangen könntet«, fährt Anna fort.

»Aber ich plädiere dafür, Hunter zu
verbannen.«

Das geringere Strafmaß. Werden die

Leute zustimmen?

Sie tun es.

Sie werfen ihre Steine in den Trog
neben Annas Füßen und nicht in den
neben Colin. Die Farmer kommen mit
den Eimern und schütten Wasser nach.

Die Entscheidung bleibt dieselbe.

»Hunter«, sagt Colin, »du musst jetzt
gehen.«

Hunter
nickt.

Ich
kann
nicht
feststellen, ob er etwas empfindet.

Jemand reicht ihm einen Rucksack, und
es gibt einen kleinen Aufruhr, als Eli auf
ihn zurennt und ihn zum Abschied fest
umarmt. Anna umarmt sie beide, und für
einen Moment bilden sie eine kleine

Familie, drei Generationen, nicht durch

Blut verwandt, sondern durch Reisen
und Abschiede zusammengeschmiedet.

Dann tritt Eli zurück. Er bleibt bei

Anna, die ihr Volk nicht verlassen kann.

Hunter geht geradewegs in den Wald,
ohne den Weg zu benutzen und ohne sich
noch einmal umzusehen. Wohin will er
gehen? Zurück in die Canyons?

Jetzt geht ein Murmeln durch die

Menge, und Xander tritt vor. In dem

Moment erkenne ich, dass die Leute all
ihre Gnade Hunter geschenkt haben, mit
dem sie im Laufe der letzten Monate
zusammengelebt und -gearbeitet haben.

Dessen Geschichte sie kannten.

Xander dagegen kennen sie nicht.

Ganz allein steht er vor dem

Dorfstein.

Xander würde alles für die Menschen
tun, die er liebt, koste es, was es wolle.

Doch als ich ihn nun betrachte, weiß ich,
dass der Preis zu hoch war. Er sieht aus
wie Hunter, geht es mir durch den Kopf.

Wie ein Mann, der zu weit getrieben
wurde und zu viel gesehen hat. Hunter
hat
sich
lange
genug
zusammengenommen, um Eli sicher in
die Berge zu begleiten. Lange Zeit tat er,
was er tun musste, um anderen zu helfen,
dann brach er zusammen.

Ich darf nicht zulassen, dass auch

Xander das passiert!

Kapitel 50

Xander

»Wer
will
für

Xander

Partei
ergreifen?«, fragt Colin.

Niemand antwortet.

Anna schaut zu mir herüber, und ich
sehe ihr an, wie leid es ihr tut, aber ich
verstehe, dass sie sich für Hunter
einsetzen musste. Er ist wie ein Sohn für
sie, da ist es nur recht und billig, dass
sie ihm ihre Stimme gibt.

Natürlich ist auch kein anderer da.

Cassia
muss
bei

Ky
in
der

Krankenstation bleiben, um ihm das

Heilmittel zu verabreichen und dafür zu
sorgen, dass er aufwacht. Ky würde sich
auf meine Seite stellen, aber er ist
versunken.

Die Leute scharren mit den Füßen und
schauen zu Colin hinüber. Sie sind
ungeduldig, weil er so lange abwartet.

Auch ich wünschte, der Moment würde
rasch vorübergehen. Ich schließe die

Augen und lausche meinem Herzschlag,
meinem Atem und dem Wind hoch oben
in den Bäumen.

Da ruft eine vertraute Stimme: »Ich
will für Xander eintreten!« Ich öffne die

Augen und sehe, wie sich Cassia einen

Weg durch die Menge bahnt. Sie ist also
doch gekommen. Sie strahlt über das
ganze Gesicht. Das Heilmittel scheint zu
wirken.

Irgendetwas stimmt nicht mit mir. Ich
sollte froh sein, dass Cassia hier ist und
das Heilmittel wirkt. Aber ich kann nur
an die Patienten in den Provinzen
denken, an Lei und wie sie versank, und
die Sorge liegt mir auf dem Herzen, dass
es für sie alle zu spät sein könnte. Wird
es uns gelingen, genügend Menschen
zurückzuholen? Wird das Heilmittel
auch bei anderen wirken? Woher sollen
wir genügend Zwiebeln nehmen? Wer
soll entscheiden, welche Patienten das

Heilmittel zuerst erhalten? So viele

Fragen, und ich bin mir nicht sicher, ob
wir schnell genug die Antworten darauf
finden.

Noch nie im Leben war ich derartig
erschöpft.

Kapitel 51

Cassia

Die Leute holen ihre Steine aus den

Trögen, in die sie sie bei der

Entscheidung um Hunter hineingeworfen
haben. Die Steine sind noch nass, und

Wassertropfen fallen auf die Kleidung
ihrer Besitzer, wo sie kleine, dunkle

Flecken hinterlassen. Einige Leute rollen
die Steine zwischen den Händen,
während sie warten.

»Dieser Trog«, sagt Colin und zeigt
auf den neben sich, »ist für die

Höchststrafe. Der andere«, und dabei
zeigt er auf das Gefäß näher bei Xander,

»ist für das geringere Strafmaß.«

Er erklärt nicht genauer, worin die

Strafen bestehen. Wissen es alle anderen
bereits? Anna hat vermutet, dass die

Höchststrafe für Xander die Verbannung
sein könnte, weil sein Verbrechen nicht
so schwer wie Hunters wiegt. Durch
seine Hand ist niemand gestorben.

Doch
für

Xander
wäre
die

Verbannung gleichbedeutend mit dem

Tod. Er wüsste nicht, wo er hingehen
sollte. Hier draußen kann er nicht allein
überleben, und es ist ein weiter, harter

Weg bis nach Camas. Vielleicht könnte
er Hunter suchen und sich ihm
anschließen.

Aber was dann?

Ich
blicke
zu

Xander
auf.

Sonnenstrahlen fallen durch das Laub
der Bäume und lassen sein Haar golden
glänzen. Ich brauchte mich nie zu fragen,
welche Farbe seine Augen haben, so wie
bei Ky – ich habe immer gewusst, dass

Xanders Augen blau sind und nichts als

Freundlichkeit und Klarheit ausdrücken.

Sie haben sich nicht verändert, aber

Xander ist ein anderer geworden.

»Ich fühle mich meistens alleine,
neuerdings sogar manchmal in deiner

Gegenwart«, hat er im Gefängnis gesagt.

»Ich hätte nicht gedacht, dass es
einmal so weit kommen würde.«

Bist du jetzt einsam, Xander?

Ich brauche gar nicht zu fragen.

In den Bäumen zwitschern Vögel, in
der Menge ertönt Gemurmel, der Wind
bringt das Gras zum Rascheln, doch
alles, was ich spüre, ist Xanders Ruhe
und Stärke.

Er dreht sich zur Menge um, strafft die

Schultern und räuspert sich. Er schafft
das, sage ich mir. Er wird sein
unwiderstehliches Lächeln einsetzen,
und seine Stimme wird über das

Publikum hinwegschallen wie die des

Steuermannes, der er womöglich eines

Tages sein wird, und dann werden alle
erkennen, was für ein guter Mensch er
ist, und sie werden ihn nicht vernichten
wollen – sie werden ihn umringen und
ihm nahe sein wollen, um sein Lächeln
zu erwidern. So war es immer bei

Xander. Die Mädchen bei uns im Ort
waren alle in ihn verliebt, Funktionäre
forderten ihn für ihre Abteilungen an,

Kranke wollten, dass er sie heilte.

»Ich schwöre«, beginnt Xander, »dass
ich nur getan habe, was Oker mir
aufgetragen hat. Er wollte, dass ich die

Heilmittel vernichte, weil er erkannt
hatte, dass seine Lösung die falsche
war.«

Bitte! , flehe ich in Gedanken. Bitte
glaubt ihm! Er sagt die Wahrheit!

Doch ich höre, wie hohl seine Stimme
klingt, und als er meinen Blick erwidert,
sehe ich, dass sein Lächeln auch nicht
mehr wie früher ist. Aber nicht, weil er
lügt, sondern nur, weil er keine Kraft
mehr hat. Monatelang hat er ohne Pause
die Patienten gepflegt. Er musste
miterleben, wie seine Freundin Lei
erkrankte. Er glaubte an den Steuermann
und dann an Oker, und beide verlangten

Unmögliches
von
ihm. Finde ein

Heilmittel! , befahl der Steuermann.

Vernichte das Heilmittel! , befahl Oker.

Und auch ich bin schuld. Finde ein
neues

Heilmittel! ,
habe
ich
ihn
beschworen. Versuch es noch einmal!

Ich wollte das Heilmittel genauso
unbedingt wie alle anderen, egal um
welchen Preis. Wir alle haben etwas
von Xander verlangt, und er hat gegeben
und gegeben. In den Canyons habe ich
gesehen, wie Ky lebendig wurde. In den

Bergen muss ich mit ansehen, wie

Xander zerbricht.

Ein Stein fällt klappernd in den Trog
zu Colins Füßen.

»Wartet!«, verlangt Colin, bückt sich
und nimmt ihn wieder heraus. »Lasst ihn
erst zu Ende reden.«

»Ist doch alles egal!«, ruft jemand.

»Oker ist tot!«

Sie haben Oker geliebt, und nun ist er
tot. Sie suchen einen Sündenbock. Wenn
das Klappern der Steine verstummt ist,
könnte Xander Schlimmeres erwarten
als die Verbannung. Ich blicke zu den

Wachen hinüber, die Xander hergebracht
und ihm erlaubt haben, an dem

Heilmittel zu arbeiten. Sie vermeiden es,
mich anzusehen.

Plötzlich erkenne ich die Kehrseite
der Wahlfreiheit. Es kann passieren,
dass wir die falsche Wahl treffen.

»Halt!«, rufe ich, greife in meinen

Ärmel und ziehe eine der Ampullen mit
dem Heilmittel heraus, das Xander
hergestellt hat. Wenn ich es den Leuten
zeige, zusammen mit der Papierblume
meiner Mutter, die Oker auf seine Idee
gebracht hat, müssen sie doch ein

Einsehen haben! Das hätte ich schon vor
der Wahl tun sollen. »Bitte«, beginne
ich, »hört mir doch mal zu …«

Ein weiterer Stein klappert in den

Trog, und zur gleichen Zeit verdunkelt
ein riesiger Schatten die Sonne.

Ein Luftschiff!

»Das ist der Steuermann!«, ruft
jemand.

Doch anstatt bergab zur Landewiese
zu gleiten, schwebt das Schiff über uns.

Die Rotorblätter halten es auf einer

Höhe. Eli zuckt zusammen, und einige in
der Menge ducken sich unwillkürlich,
weil sie die Bombardierungen in den

Äußeren Provinzen miterlebt haben. Ein

Zuschauer im Hintergrund stöhnt laut auf.

Das Schiff senkt den Bug und richtet
sich dann wieder auf. Das Zeichen ist
deutlich, sogar für mich. Wir sollen aus dem Weg gehen, damit es auf dem

Dorfplatz landen kann.

»Er hat versprochen, das niemals zu
tun«, sagt Colin mit kreidebleicher

Miene. »Er hat gesagt, er würde niemals
versuchen, hier zu landen. Er hat es
versprochen!«

»Ist der Platz groß genug?«, frage ich.

»Ich weiß es nicht«, sagt Colin.

Dann laufen alle weg. Xander und ich
schauen uns an, und dann nimmt er mich
an der Hand. Wir rennen los, weg vom

Dorfplatz. Unsere Füße fliegen über das

Gras und die Erde, während die Luft
über uns durcheinandergewirbelt wird.

Der Steuermann versucht zu landen, aber
es könnte schiefgehen. Es könnte
passieren, dass weder er noch wir die

Landung überleben.

Was könnte den Steuermann dazu
bewegen, das zu tun? Es sind doch nur
ein paar Schritte von der Wiese hinauf
zum Dorf. Warum nimmt er sich nicht
die Zeit? Was geschieht zu Hause in
den Provinzen?

Das Luftschiff kippt und schwankt; in
den Bergen herrscht immer viel Wind.

Die Rotorblätter drehen sich schnell,
und Windstöße beuteln uns, so dass wir
nichts als ein Heulen und Kreischen
hören, während der Steuermann immer
weiter runtergeht, weiter, weiter, und
durch die Bäume kracht, so dass sich das

Schiff zur Seite neigt.

Er schafft die Landung nicht! , denke ich, und wende mich zu Xander um. Wir
haben eng an die Wand eines Gebäudes
gepresst Schutz gesucht, und Xanders

Augen sind geschlossen, als könne er
nicht mit ansehen, was als Nächstes
geschieht.

»Xander!«, sage ich, aber er hört mich
nicht.

Wieder neigt sich das Schiff nach
vorn und kommt zitternd immer näher,
bedrohlich
nah,
so
dass
wir
nirgendwohin flüchten können, wir
sitzen in der Falle! Keine Zeit, nicht
genug Platz, geht es mir blitzschnell
durch den Kopf.

Ich schließe ebenfalls die Augen und
schmiege mich eng an Xander, als
könnten wir uns gegenseitig schützen. Er
legt den Arm um mich, und ihn zu spüren
gibt mir Wärme und Sicherheit. Ein guter

Platz, um mein Ende zu erleben. Ich
warte
auf
schabendes

Metall,
zerberstendes

Gemäuer,
krachendes

Holz, Feuer und sengende Hitze und den

Tod so plötzlich wie eine Springflut.

Kapitel 52

Ky

Cassia ist nicht mehr da, sage ich.

Meine Stimme ist nur ein Flüstern.

Schwach und heiser.

Ich fühle nicht dasselbe wie nach dem

Aufwachen am Morgen. Ich weiß, dass

Zeit vergangen ist. Ich weiß, dass ich
hier gelegen habe und eine ganze Weile
bewusstlos war. Ich versuche, meine

Hand zu bewegen. Gehorcht sie meinem

Befehl?

»Cassia!«, sage ich. »Kann jemand
bitte Cassia holen?«

Keiner antwortet mir.

Vielleicht kann Indie es tun , denke
ich, und dann fällt es mir wieder ein.

Indie ist fort.

Aber ich bin zurückgekehrt.

Kapitel 53

Xander

Als ich die Augen öffne, nimmt das

Luftschiff den gesamten Dorfplatz ein.

Cassia hat sich in meine Arme
geschmiegt und klammert sich fest an
mich. Keiner von uns bewegt sich, als
der Steuermann aus seinem Schiff
aussteigt und fast an der gleichen Stelle stehen bleibt, an der ich nur wenige

Augenblicke zuvor gestanden habe,
hinten bei den Trögen.

Colin marschiert auf den Platz. »Was
soll das?«, fragt er wütend. »Du hättest
beinahe das halbe Dorf zerstört! Warum
bist du nicht zum Landeplatz geflogen?«

»Nicht mal dazu ist noch Zeit«,
erwidert
der

Steuermann.

»Die

Provinzen brechen auseinander. Habt ihr
ein Heilmittel?«

Colin antwortet nicht. Der Steuermann
blickt
an
ihm
vorbei
zum

Forschungslabor. »Hol Oker«, sagt er.

»Ich muss mit ihm reden.«

»Das geht nicht«, sagt Leyna. »Oker
ist tot.«

Der Steuermann flucht. »Wie ist er
gestorben?«

»Wir
glauben,
es
war
ein

Herzinfarkt«, antwortet Colin.

Alle sehen mich an. Sie machen mich
noch
immer
irgendwie
für
das
verantwortlich, was mit Oker geschehen
ist.

»Also gibt es kein Heilmittel«, sagt
der Steuermann tonlos. »Und auch keine

Chance, eines zu finden.« Er wendet sich
ab, um zum Schiff zurückzukehren.

»Oker hat uns die Anleitung für eines
hinterlassen«, sagt Leyna. »Wir stehen
kurz davor, es an den Patienten
auszuprobieren.«

»Wir brauchen ein Heilmittel, das
sofort wirkt«, erwidert der Steuermann
und dreht sich wieder um. »Ich weiß
nicht, ob ich noch einmal hierher
zurückkehren kann. Das ist das Ende.

Versteht ihr?«

»Willst du damit sagen …«, beginnt

Leyna.

»Eine Fraktion der Erhebung will
mich von meinem Amt entbinden«, sagt
der Steuermann. »Sie hat bereits die

Kontrolle über die Abkoppelung der

Patienten und die Zuteilung der Rationen
übernommen. Wenn es ihnen gelingt,
mich abzusetzen – was nur noch eine

Frage der Zeit ist –, habe ich keinen

Zugang mehr zu Luftschiffen oder
irgendeiner anderen Möglichkeit, um
euch nach Anderland zu bringen. Wir
brauchen ein Heilmittel. Jetzt sofort!«

Der

Steuermann
hält
inne.

»Die

Erhebung hat die Abkoppelung eines
gewissen Prozentsatzes der Versunkenen
angeordnet.«

»Wie hoch ist dieser Prozentsatz?«,
fragt Cassia und tritt auf den Dorfplatz,
als sei es ihr gutes Recht, dort zu sein.

Leyna kneift die Augen zu Schlitzen
zusammen, hindert sie aber nicht am

Reden. »Wir haben ausgerechnet, dass
man damit beginnen würde, etwa zwei

Prozent der Patienten abzukoppeln, um
für die Übrigen die optimale Versorgung
zu garantieren.«

»Das war am Anfang«, erwidert der

Steuermann. »Aber der Prozentsatz
wurde
erhöht.

Empfohlen
wurden
zwanzig

Prozent,
mit
steigender

Tendenz.«

Jeder Fünfte. Wen sie wohl zuerst
ausgewählt haben? Die, die zuerst
versunken sind? Oder die, die zuletzt
zusammenbrachen? Was ist mit Lei
geschehen?

»Das sind zu viele!«, protestiert

Cassia. »Das ist gar nicht nötig!«

»Dem Algorithmus lag eine gewisse

Hilfsbereitschaft
der

Bevölkerung
zugrunde«, erwidert der Steuermann.

»Keiner hat damit gerechnet, dass die

Leute die Versunkenen derart im Stich
lassen würden. Als Anreiz hat die

Erhebung
die

Lager
mit
den

Gewebeproben freigegeben. Jeder, der
sich damit einverstanden erklärt, dass

Angehörige abgekoppelt werden, um

Platz
einzusparen,
erhält

Gewebeproben.«

»Aber darauf lässt sich doch niemand
ein, oder?«, fragt Cassia.

»Manche
schon«,
sagt
der

Steuermann.

»Aber die glauben doch nicht etwa,
dass Tote wieder zum Leben erweckt
werden können!«, entgegnet Cassia.

»Niemand besitzt die dafür nötige

Technologie! Weder die Gesellschaft
noch die Erhebung.«

»Die Röhrchen haben nie dem Zweck
gedient, Menschen zu klonen«, sagt der

Steuermann. »Sie waren seit jeher nur
dazu da, die Lebenden zu manipulieren.

Und jetzt frage ich noch einmal: Habt
ihr ein Heilmittel? «

»Wir brauchen Zeit«, sagt Leyna.

»Nur ein bisschen.«

»Aber wir haben keine Zeit!«,
erwidert
der

Steuermann.

»Die

Nahrungsmittel gehen uns aus. Die Leute
flüchten aus den Städten in die Vororte,
wo sie diejenigen überfallen, die noch
übriggeblieben sind, oder sie fliehen
aufs Land, wo sie an der Virusinfektion
sterben, weil es keine Behandlung gibt.

Wir haben fast keine Zutaten mehr, um
die Infusion nach Okers Rezeptur
anzumischen, und keiner der Forscher in
den Provinzen hat ein Heilmittel
gefunden.«

»Aber es gibt eines«, sagt Cassia.

»Xander
kann

Ihre

Pharmazeuten
anleiten, es herzustellen.« Sie hält dem

Steuermann eine Ampulle hin. Sie spielt
alle ihre Trümpfe auf einmal aus.

Im ersten Augenblick befürchte ich,
dass Leyna und Colin sie aufhalten
wollen, aber keiner von ihnen sagt ein

Wort. Alle warten darauf, was Cassia
als Nächstes tut.

»An wie vielen Patienten habt ihr es
getestet?«, fragt der Steuermann und
nimmt das Heilmittel von Cassia an.

»An nur einem«, antwortet Cassia.

»Ky. Aber wir können mehr davon
herstellen.«

Der Steuermann lacht sie aus. »An nur
einer Person!«, höhnt er. »Und woher
soll ich wissen, dass Ky wirklich geheilt
ist? Als ich ihn das letzte Mal gesehen
habe, war er nicht einmal versunken.«

»Er war aber schon krank«, erwidert

Cassia. »Das haben Sie selbst gesehen,
und alle hier können bezeugen, dass er
versunken war.«

»Natürlich
werden
sie
das
beschwören«, sagt der Steuermann.

»Schließlich wollen sie nach Anderland.

Sie werden alles sagen, was du von
ihnen verlangst.«

»Wenn das Ihr letzter Besuch im Dorf
ist«, sagt Cassia, »dann sehen Sie sich
wenigstens an, was wir erreicht haben.

Es dauert nicht lange.«

Leyna nähert sich lächelnd, als hätte
sie all das schon vorher gewusst. Aber
als sie so dicht bei Cassia steht, dass der

Steuermann sie nicht hören kann, zischt
sie ihr ins Ohr: »Wer? Wer hat dir
geholfen?«

Cassia beantwortet ihre Frage nicht.

Sie schützt alle, die sie bei der

Herstellung des Heilmittels unterstützt
haben: mich, die Wachen, Anna, Noah
und Tess. »Das Heilmittel beruht auf
einer der Basislösungen Okers«, sagt sie
laut. Sie sieht dabei den Steuermann an,
spricht aber zu allen und versucht, sie
auf ihre Seite zu bringen. »Ergänzt mit
dem Inhaltsstoff, den er zuletzt gesucht
hat. Das ist Okers wahres Heilmittel und
es wirkt.« Sie macht sich auf den Weg
hinunter zur Krankenstation. »Es wäre
doch eine Schande«, ruft sie über die

Schulter hinweg dem Steuermann zu,

»wenn Sie den ganzen Weg hierher auf
sich genommen hätten und dann mit
leeren Händen zurückkehren würden!«

Der Steuermann folgt ihr quer über
den Dorfplatz und wir anderen ebenfalls.

Cassia stößt die Tür zur Krankenstation
auf, als sei sie überzeugt, dass drinnen
alles in bester Ordnung ist. Doch ich
sehe, wie ihre Lippen zittern, als Ky mit
klaren und wachen Augen zu ihr
aufblickt. Sie wusste nicht, dass das

Heilmittel tatsächlich wirkt, jedenfalls
nicht in diesem Ausmaß. Für einen

Moment scheint außer den beiden
niemand zu existieren, sie sind ganz
allein auf der Welt. »Ky!«, sagt sie.

»Können
wir
jetzt
von
hier
weggehen?«, fragt er sie, seine Stimme
ein
leises

Flüstern.

Wir
alle,
einschließlich Leyna und Colin, beugen
uns zu ihm hinunter, um ihn zu hören,
auch wenn seine Worte nicht für uns
bestimmt sind.

»Nein«, sagt Cassia, »noch nicht.«

»Ich weiß«, sagt er und verzieht die

Lippen zu einem leichten Lächeln. Sie
beugt sich hinunter, um ihn zu küssen,
und mit zitternder Hand greift er nach
ihr, kann sie aber noch nicht erreichen.

Ich nehme seine Hand und lege sie auf
ihre. Ich helfe ihm, sie zu berühren. Für
einen Moment bin ich Teil von allem.

Dann
bin
ich
wieder
ein

Außenstehender.

Der Steuermann blickt erst Ky, dann
mich
an.

Glaubt
er
uns?

Sein

Gesichtsausdruck verrät nichts. »Oker
hat also gesagt, dass ihr diese Zutat
verwenden sollt?«, fragt er mich direkt.

Jetzt bin ich an der Reihe, ihn zu
überzeugen. Cassia und Ky haben alles
getan, was sie konnten.

»Oker hat mir von seiner Arbeit für
die Gesellschaft erzählt«, beginne ich.

»Ich weiß also, dass er zu dem Team
gehörte, das die Viren entwickelt hat,
und ich weiß, wie sehr ihm daran
gelegen war, ein Heilmittel zu finden.

Und das ist ihm ja offensichtlich auch
gelungen.«

»Wenn es wahr ist, was du sagst«,
erwidert der Steuermann, »brauchen wir
einen vollen Testlauf des Heilmittels an
einer anderen Patientengruppe.«

»Wie sicher ist das medizinische

Zentrum in Camas, in dem Sie mich
gefunden haben?«, frage ich.

»Noch haben wir es unter Kontrolle«,
antwortet der Steuermann. Es ist ein
seltsames Gefühl, dass jemand, an den
ich einst glaubte, sich entscheiden muss,
ob er an mich glauben soll oder nicht.

Wir stehen uns unmittelbar gegenüber,
und ich halte seinem Blick stand.

Er weiß, dass ich ihm nicht alles
erzählt habe, aber was er gehört hat,
scheint ihm zu genügen. »Ich kann euch
drei jetzt ausfliegen«, sagt er. »Kys

Anblick könnte einige Pharmazeuten und

Ärzte davon überzeugen, eine Testreihe
zu starten. Wo finden wir mehr von der

Pflanze, die ihr verwendet habt? Habt
ihr sie irgendwo gelagert?«

»Ja«, sagt Anna. »Ich habe die ganze

Nacht lang Zwiebeln ausgegraben.«

»Und vielleicht weiß ich, wo es noch
mehr davon gibt«, sagt Cassia. »Meine

Mutter hat einmal ein ganzes Feld
solcher

Pflanzen
gesehen.

Die

Gesellschaft hat es umgepflügt und den

Farmer reklassifiziert, aber vielleicht
sind noch Pflanzen übrig. Wenn es uns
gelingt, meine Mutter zurückzuholen,
kann sie uns sagen, wo sie die Blumen
gesehen hat.«

»Dann nichts wie los«, sagt der

Steuermann. »Bringt Ky auf das Schiff.«

Er dreht sich auf dem Absatz um und
geht zur Tür hinaus, ohne sich noch
einmal nach uns umzuwenden.

Ich helfe den Medics, Ky auf eine

Bahre zu legen und sie zu tragen.

»Danke«, sagt Ky, als wir ihn ins

Schiff transportieren, Cassia dicht hinter
uns.

»Du hättest dasselbe für mich getan«,
erwidere ich.

Cassia blickt sich um, als erwarte sie,
noch jemanden zu sehen, doch der

Steuermann fliegt allein.

»Wo ist Indie?«, fragt sie, als wir
unsere Plätze einnehmen. »Geht es ihr
gut?«

»Nein«, erwidert der Steuermann.

»Sie ist am mutierten Virus erkrankt und
geflogen, bis ihr der Treibstoff ausging.

Ihr Schiff ist im ehemaligen Feindgebiet
abgestürzt. Wir konnten noch niemanden
entbehren, um ihre Leiche zu bergen.«

Indie ist tot. Ich blicke Ky an, um zu
sehen, wie er es aufnimmt. Sein Gesicht
ist vor Kummer verzerrt, aber er wirkt
nicht überrascht. Irgendwie scheint er es
schon gewusst zu haben. Cassia wirkt
schockiert, als könne sie nicht glauben,
dass es wahr ist. Aber natürlich ist es
das. Ich weiß, dass Viren weder denken
noch fühlen können, aber ich werde den

Eindruck nicht los, dass sich das

Seuchenvirus immer die Lebendigsten
aussucht.

Kapitel 54

Cassia

Zwei
unvorstellbare

Dinge
sind
geschehen. Ky ist geheilt.

Aber Indie, tot?

Ich habe so viele Bilder von Indie im

Kopf. Indie, wie sie die Felswände in
den Canyons hinaufklettert, das Boot den

Fluss hinuntersteuert, das Wespennest
behutsam in der Hand hält. Wie kann sie
nicht mehr da sein? Das kann ich mir
nicht vorstellen. Das ist unmöglich.

Aber Ky glaubt es.

Ky ist zurückgekehrt.

Es bleibt jedoch keine Zeit, über das

Wunder nachzudenken, dass er wieder
aufgewacht ist, dass er aufrecht sitzt und
ich seine Hand halte und mit ihm rede.

Stattdessen werden wir in Rekordzeit
an Bord gedrängt, und nur kurze Zeit
nach der Landung des Steuermannes im

Dorf steigen wir wieder auf. Ich habe
keine

Gelegenheit, Anna
für
die

Zwiebeln zu danken, mich von Eli zu
verabschieden und Leyna, Colin und den
anderen Dorfbewohnern zuzuwinken, als
sie uns abfliegen sehen, in der Hoffnung,
dass wir wiederkehren, und zwar beim
nächsten Mal mit Schiffen, die sie bis
hinüber nach Anderland bringen.

Xander sitzt auf dem Platz des

Kopiloten. Ky schnallen wir auf seiner

Tragbahre im Frachtraum an, wo es am
sichersten für ihn ist. Xander hat Tess
und

Noah
erklärt,
was
er
der

Basislösung hinzugefügt hat, und sie
haben ihm die Rezeptur für Okers

Lösung überreicht. Auf diese Weise
können wir den Forschern in den

Provinzen erklären, was wir verwendet
haben, und im Dorf kann mit der Heilung
der übrigen Patienten begonnen werden.

Wieder arbeiten wir alle zusammen, um
zu erreichen, was uns alleine viel mehr

Zeit gekostet hätte.

»Durch uns habt ihr ja noch einen
zusätzlichen Testlauf«, hat Leyna zum

Steuermann
gesagt.

»Wenn
du
wiederkommst, haben wir alle Patienten
geheilt, und du kannst sie zurück zu ihren

Familien bringen.« Sie klang, als hätte
sie niemals an Xander gezweifelt, als
hätten sie nicht geplant, ihn in die

Verbannung
zu
schicken
oder

Schlimmeres, weil er die Camassia-

Arznei vernichtet hatte. Doch es stimmt,
dass das Heilmittel dem Dorf gehört.

Anna und Oker, Colin und Leyna, Tess
und Noah – alle haben zu dessen

Entwicklung beigetragen.

Beim Start sitze ich auf dem Platz des

Boten, doch sobald wir in der Luft sind,
schnalle ich mich ab, knie mich neben

Ky und nehme seine Hand fest in meine.

Er betrachtet eine Wand des Schiffes,
und
ich
sehe,
dass
etwas
daraufgezeichnet ist, ein richtiges Bild,
nicht nur Kerben oder Markierungen.

Leute stehen beisammen und blicken
hinauf zum Himmel, der auf sie
herunterzufallen scheint. Einige Leute –
nicht alle – haben die Himmelsstücke
aufgehoben und an die Lippen gesetzt.

»Sie trinken den Himmel«, erklärt Ky.

»Das hat Indie darüber gesagt. Auch in
einem unserer Schiffe war so ein Bild.«

Er atmet tief durch. Seine Stimme klingt
schon kräftiger. »Das Bild erzählt, wie

Sie dem Feind Wasser gebracht haben,
damit
er
die

Seuche
überlebt,
stimmt’s?«, fragt er den Piloten.

Minutenlang antwortet der Steuermann
nicht. Dann ertönt seine Stimme aus dem

Lautsprecher im Frachtraum. Sie klingt
leise und traurig, und ich denke bei mir,
dass wir vielleicht zum ersten Mal seine
wahre Stimme hören. »Die Gesellschaft
hat uns weisgemacht, durch die Seuche
würde der Feind krank und leicht zu
besiegen«, erzählt der Steuermann. »Sie
sagte, wir sollten die Feinde in

Gefangenschaft nehmen. Doch als die

Seuche ausbrach, erhielten wir den

Befehl, uns nicht weiter um die Leute zu
kümmern.«

»Und Sie haben sie sterben sehen«,
sagt Xander.

»Ja«, bestätigt der Steuermann. »Als
einige von uns das Risiko auf sich
nahmen, den Bewohnern im Feindesland

Wasser zu bringen, tranken manche es
nicht einmal, obwohl eine Dürre
herrschte. Sie trauten uns nicht. Warum
auch?

Jahrelang
hatten
wir
uns
gegenseitig umgebracht.«

Ich
denke
an
diese
durstigen

Menschen, sterbende Menschen, die
nichts als den Regen zu trinken hatten,
der einfach nicht fallen wollte.

»Es hat also wirklich einen Feind
gegeben«, sagt Ky. »Aber nachdem der
besiegt war, übernahm die Erhebung
dessen Rolle. Haben Sie die Farmer auf
der Hochebene in den Canyons getötet,
um ihre Deckung zu wahren?«

»Nein«, erwidert der Steuermann.

»Das war die Gesellschaft. Jahrelang
missbrauchte
die

Gesellschaft
die

Bewohner der Äußeren Provinzen als

Puffer zwischen den Hauptprovinzen und
dem Feind.« Er räuspert sich. »Ich hätte
begreifen sollen, dass wir nicht länger
wahre Rebellen waren, als wir so viele

Anomalien
und Aberrationen
dem
sicheren Tod preisgaben. Wir redeten
uns ein, die Zeit sei noch nicht reif, uns
zu offenbaren, aber wir hätten es
wenigstens versuchen sollen.«

Kys Hand, warm in der Dunkelheit,
schließt sich fester um meine. Wenn die

Erhebung eingeschritten wäre, hätten so
viele Menschen gerettet werden können!

Kys Familie, Vick, der Junge, der die
blaue Tablette nahm …

»Doch ihr müsst wissen, dass die

Erhebung tatsächlich existiert«, fährt der

Steuermann fort. »Die Wissenschaftler,
die für die Resistenz gegen die Wirkung
der roten Tablette gesorgt haben, waren
echte

Rebellen.

Auch
deine

Urgroßmutter, Cassia, und noch viele
andere, besonders beim Militär. Doch
als wir begannen, die Gesellschaft zu
unterwandern, unterwanderte sie uns
ebenfalls. Inzwischen weiß man nicht
mehr, wer zu wem gehört.«

»Aber wer hat das Virus in das

Trinkwasser der Städte geschleust?«,
frage ich. »Wer hat versucht, die

Erhebung zu sabotieren, wenn nicht die

Gesellschaftssympathisanten
oder
diejenigen, die wollten, dass die

Rebellion scheitert?«

»Es scheint«, sagt der Steuermann,

»dass das Wasser von übereifrigen

Unterstützern der Erhebung verseucht
wurde, denen die Rebellion nicht schnell
genug ging. Sie wollten ihr damit auf die

Sprünge helfen.«

Eine ganze Weile lang sagt niemand
mehr etwas. Wenn so etwas geschieht –
wenn eine Art zu helfen nur Schaden
zufügt, wenn eine Salbe Schmerzen statt

Heilung verursacht –, wird deutlich, wie
selbst
gutgemeinte

Entscheidungen

Schlimmes anrichten können.

»Aber warum hat die Gesellschaft die

Erhebung
nicht
von
vornherein
zerschlagen, wenn sie von eurer Existenz
wusste?«, fragt Xander und bricht damit
das Schweigen. »Die Gesellschaft hätte
alle Kranken mit ihren eigenen Mitteln
heilen können – Oker hat mir erzählt,
dass sie von Anfang an ein Heilmittel
besaß. Warum hat die Gesellschaft nicht
genug davon hergestellt, so dass sie die

Ausbreitung der Seuche fördern und
dann alle Kranken heilen konnte?«

»Die Gesellschaft hatte nicht die

Absicht, die Erhebung zu zerschlagen«,
bemerkt

Ky,

»weil
sie
mit
ihr
gemeinsame Sache machen wollte.«

Sobald er es ausspricht, weiß ich,
dass er recht hat. Deswegen ist die

Machtübernahme so glatt und unter so
wenig Gewaltanwendung verlaufen.

»Wenn
sie
mit
der

Erhebung
gemeinsame Sache machen wollte«,
wende ich ein, »hätte sie doch auch das

Ergebnis vorhersagen können.«

Das vorausberechnete Endergebnis.

So hatte es meine Funktionärin damals
zu Hause in Oria ausgedrückt. Das
glaubte sie in meinem Fall bereits zu
kennen, und die Gesellschaft bezog es
stets in ihre Berechnungen ein.

»Die Gesellschaft hat herausgefunden,
dass wir einige Leute gegen die Wirkung
der roten Tablette resistent gemacht
hatten«, sagt der Steuermann.

»Mehr und mehr Leute konnten nicht
mehr auf Kommando vergessen«, füge
ich hinzu, und jetzt wird mir einiges klar.

»Die Bevölkerung zeigte Anzeichen für
den Wunsch nach Veränderung, einer

Rebellion. Sie sollten eine bekommen,
und die Gesellschaft blieb an der Macht,
ohne dass das Volk – einschließlich
vieler Rebellen – wusste, was wirklich
geschehen war. Sie würden ein paar

Veränderungen einführen, aber zum
größten Teil würde alles so weiterlaufen
wie gehabt.« Die Gesellschaft muss
gewusst haben, dass die Bevölkerung
irgendwann aufsässig werden würde.

Sie könnte es sogar vorausberechnet
haben. Und warum sollte man keine

Rebellion zulassen, wenn man das

Ergebnis
kennt
und
seine

Macht
anschließend
einfach
unter
einem
anderen Namen weiterhin ausüben kann?

Warum hätte sie sich nicht die Erhebung,
eine
ursprünglich
authentische

Rebellenbewegung,
zunutze
machen
sollen, um die Veränderungen plausibel
erscheinen zu lassen? Sie wusste, dass
die Leute an den Steuermann glaubten,
und nutzte das aus.

Doch es ist nicht so gekommen, wie
es die Gesellschaft geplant hat. Das

Seuchenvirus mutiert, und die Leute
wissen mehr und wollen mehr, als die

Gesellschaft angenommen hatte, sogar
diejenigen, die nicht resistent gegen die

Wirkung der roten Tablette sind. Leute
wie ich.

Die Gesellschaft ist tot, auch wenn sie
es noch nicht weiß.

Ich glaube an einen Neuanfang, genau
wie so viele andere da draußen – die,
die auf Papierfetzen schreiben, die sie
dann in der Galerie ausstellen, die, die
weiterhin hart in der Krankenpflege
arbeiten, die, die zu glauben wagen, dass
wir uns alle gemeinsam auf den Weg in
eine neue, bessere Zukunft begeben
können.

Wir schreiten leicht, wie Schnee wir
stehen,

Die Wasser murmeln leis.

Flüsse, Wüsten, Berg und Meer

Sind von uns durchlaufen.

Ich schaue Ky an und schreibe in

Gedanken das Ende des Gedichtes neu.

Doch all die Wege zählen kaum,

Zum Schluss ich zu Dir find.

Die Tür zum Frachtraum wird geöffnet,
und Xander kommt zu uns. Hinter ihm
fällt das Licht aus dem Cockpit durch
die Öffnung. »Ich dachte, ich sollte mir

Ky einmal ansehen«, sagt er. Ich lächle

Xander an, und er erwidert mein

Lächeln, und einen Moment lang ist alles
wie immer, genauso wie früher. Xander
sieht mich mit schmerzlicher Sehnsucht
an, und wir fliegen wild durch ein

Leben, das jedem gehören könnte, und
ich weiß, warum Ky Indies Kuss
erwidert hat.

Doch dann ist es vorüber, und ich
weiß mit großer Sicherheit, dass es zu
spät für uns ist, für Xander und mich, in
dieser Hinsicht. Nicht, weil ich ihn nicht
mehr liebte, sondern, weil ich ihn nicht
länger erreichen kann.

»Danke«, sage ich zu Xander, und es
bedeutet dasselbe wie Ich liebe dich,
mehr, als ich ihm jemals gestanden habe.

Mich durchdringt eine dröhnende, tiefe,
sehnsuchtsvolle Welle des Bedauerns.

Denn letztendlich habe ich ihn nicht im

Stich gelassen, weil ich nicht auch ihn
liebte, sondern gerade, weil ich ihn
liebe. Ich habe ihn im Stich gelassen,
weil ich für ihn nicht tun konnte, was Ky
für mich tun kann. Ich kann Xander nicht
zeigen, frei zu sein.

Als wir in Camas landen, erfahre ich,
dass
ich
bald
schon
wieder
weiterfliegen werde. Wir haben nur so
lange Aufenthalt, wie Xander zur

Herstellung weiterer Heilmitteldosen
braucht, damit ich sie mit nach Keya
nehmen kann. Und obwohl ich mich nach
der Rückkehr zu meiner Familie gesehnt
habe, fällt es mir schwer, Ky und

Xander zurückzulassen.

»Ich komme bald wieder«, verspreche
ich beiden, und tatsächlich werde ich
schon in wenigen Stunden zurück sein,
anstatt erst in Tagen oder Wochen.

Dennoch sieht mich Ky betrübt an, und
auch mir ist schwer ums Herz. Die
vielen Abschiede haben ihre Spuren
hinterlassen.

Auch Xander geht es so. In einer

Hinsicht hatte Hunter recht. Wir alle
mussten zu oft Abschied nehmen.

Wir landen auf einem langgestreckten

Feld, nicht mal einer Landebahn, nahe
der kleinen Stadt, in der meine Eltern in

Keya gewohnt haben. Als der Pilot, der

Medic und ich das Schiff verlassen,
werden wir schon von mehreren

Personen erwartet. Eine von ihnen, die
etwas kleiner ist als die anderen, rennt
los, und ich renne ebenfalls.

Er fällt mir in die Arme. Er ist
gewachsen, aber ich bin noch immer
größer als er, ich, die Ältere, die nicht
hier war, um ihn zu beschützen. »Bram«,
bringe ich hervor, und dann ist meine

Kehle so zugeschnürt, dass ich nichts
mehr sagen kann.

Ein Offizier der Erhebung erscheint
hinter ihm. »Wir haben ihn erst kurz vor

Ihrer Ankunft gefunden.«

»Danke«, stoße ich hervor, und dann
lehne ich mich ein wenig zurück und
sehe mir Bram genauer an. Er starrt zu
mir hinauf. Er ist furchtbar schmutzig
und sehr dünn, und seine Augen haben
sich verändert, sind dunkler geworden.

Doch er ist immer noch derselbe wie
früher. Ich drehe ihn um und stoße einen

Seufzer der Erleichterung aus, als ich
das rote Mal in seinem Nacken entdecke.

»Mama und Papa sind beide krank
geworden«, erzählt Bram. »Obwohl sie
geimpft waren.«

»Ich glaube, wir haben ein Heilmittel
gefunden«, sage ich und atme tief durch.

»Es ist noch nicht zu spät, oder? Weißt
du, wo sie sind?«

»Ja«, sagt Bram und schüttelt dann
den Kopf. Seine Augen füllen sich mit

Tränen. und ich sehe ihm an, dass ich
nicht mehr weiterfragen soll.

»Komm mit«, sagt er und rennt wieder
los, so wie er es immer wollte, draußen
im Freien, die Straßen der Stadt entlang.

Kein Funktionär hält ihn auf, und auch
wir anderen nicht, als wir unter einer
gleißenden, unbarmherzigen Sonne durch
die menschenleeren Straßen eilen.

Zu meiner Überraschung führt mich

Bram in das winzige, leere Museum der

Stadt, anstatt ins medizinische Zentrum.

Die Vitrinen im Inneren sind alle
aufgebrochen worden, die Glasscherben
allerdings weggefegt. Alle ausgestellten

Artefakte sind gestohlen worden, und die

Landkarte
der

Gesellschaft
wurde
beschrieben und verändert. Ich hätte mir
gerne näher angesehen, was jetzt darauf
eingezeichnet ist, aber wir haben keine

Zeit.

Im ganzen Raum liegen Versunkene
auf dem Boden. Einige Leute blicken
auf, als wir hereinkommen, entspannen
sich aber, als sie Bram sehen. Er gehört
hierher.

»Im medizinischen Zentrum war kein

Platz mehr«, erklärt Bram, »deswegen
musste ich sie hierherbringen. Ich hatte

Glück, weil ich Gegenstände zum

Handeln hatte. Andere Leute mussten
versuchen, so gut wie möglich zu Hause
zurechtzukommen. Hier haben wir aber
wenigstens zeitweise Infusionsbeutel.«

Da liegt sie. Meine Mutter. Aber was
ist mit ihm? Meinem Vater?

Bram kniet sich zu ihr.

Sie sieht aus, als wäre sie tief
versunken. Ich muss eine Panikattacke
unterdrücken. In ihrem kreidebleichen

Gesicht bilden die Sommersprossen
einen deutlichen Kontrast. Durch ihr

Haar ziehen sich mehr graue Strähnen
als in meiner Erinnerung, aber durch die
offenen Augen sieht ihr Gesicht jung aus,
verletzlich und unserer Hilfe bedürftig.

»Ich drehe sie alle zwei Stunden um,
wie man es mir beigebracht hat«, erzählt

Bram, »dadurch sind die offenen Stellen
an ihrem Körper verheilt. Sie waren
wirklich schlimm.« Er spricht sehr
schnell. »Aber schau mal, sie hat jetzt
einen Infusionsbeutel. Das ist gut, oder?

Die Dinger sind teuer.«

»Ja«, sage ich. »Das ist sehr gut.«

Dann drücke ich ihn wieder an mich.

»Wie hast du das geschafft?«, frage ich.

»Ich habe mit den Archivisten

Geschäfte gemacht«, erzählt Bram.

»Ich dachte, die Archivisten wären
alle verschwunden«, sage ich.

»Einige
sind
zurückgekommen«,
erzählt Bram. »Die mit dem roten Mal
haben wieder angefangen, Geschäfte zu
machen.« Im Grunde hätte mich das nicht
weiter überraschen sollen. Natürlich
konnten einige der Versuchung nicht
widerstehen, wieder aus ihren Dingen

Profit
zu
schlagen,
als
sie
die

Marktlücke erkannten.

Ich lehne mich dichter zu Bram
hinüber und flüstere ihm zu: »Wir
nehmen sie mit zurück.«

»Ist das nicht zu gefährlich?«, flüstert

Bram zurück.

»Nein«, sagt der Medic der Erhebung.

»Sie ist transportfähig. Ihr Zustand ist
stabil, und sie zeigt keine Anzeichen für
eine Lungenerkrankung.«

»Bram«, sage ich leise, »wir haben
bisher noch nicht viel von dem

Heilmittel. Die Erhebung glaubt, Mama
könne ihr vielleicht helfen, daher soll sie
als eine der Ersten das Heilmittel
erhalten.« Ich werfe einen Blick auf
meine Mutter und ihre starren Augen.

»Für Papa habe ich dasselbe erreicht,
wo wir schon einmal hier sind. Aber wo
ist er? Wo ist Papa?«

Bram antwortet nicht, sondern wendet
nur den Blick ab.

»Bram«, frage ich noch einmal, »wo
ist Papa? Weißt du es? Wir können ihn
mitnehmen und behandeln, das hat man
mir versprochen, aber wir haben nicht
viel Zeit. Wir müssen ihn sofort holen!«

Da fängt Bram an zu weinen, mit
tiefem, herzzerreißendem Schluchzen.

»Sie bringen die Toten hinaus aufs

Feld«, sagt er. »Nur diejenigen von uns,
die
immun
sind,
dürfen
sie
identifizieren.« Tränenüberströmt blickt
er zu mir auf. »Das habe ich für die

Archivisten getan«, sagt er. »Ich habe
für sie die Toten identifiziert.«

»Nein!«, stöhne ich entsetzt.

»Besser, als Geweberöhrchen zu
verkaufen«, erwidert er. »Das ist der
einzige andere gutbezahlte Job.« Seine

Augen sind so anders – so viel älter,
weil sie so viel mehr gesehen haben –
und dennoch dieselben, mit diesem
aufsässigen Funkeln, das ich so gut
kenne. »Aber das wollte ich nicht. Die

Röhrchen zu verkaufen ist heuchlerisch.

Den Leuten zu sagen, ob ihre Freunde
und Verwandten tot sind, ist viel
ehrlicher.«

Er erschauert. »Die Archivisten
ließen mir die Wahl«, sagt er. »Ständig
kommen

Leute
zu
ihnen,
die

Informationen, Röhrchen oder Auskünfte
darüber haben wollen, wo ihre Lieben
sind. Also habe ich ihnen geholfen. Ich
konnte die Leute finden, wenn ich ein

Foto von ihnen hatte. Bezahlt wurde ich
mit dem, was ich brauchte. Für mich
selbst, und für Mama.«

Er hat alles in seiner Macht Stehende
für unsere Mutter getan, und ich bin froh,
dass er sie gerettet hat, aber der Preis
war furchtbar hoch. Was hat er gesehen?

»Ich kam zu spät, um ihn zu retten«,
sagt Bram.

Beinahe hätte ich Bram gefragt, ob er
sich sicher ist, ja, fast hätte ich ihn
beschworen, dass er sich irrt, aber er
weiß es genau. Er hat ihn gesehen.

Mein Vater ist tot. Das Heilmittel
kommt zu spät für ihn.

»Wir müssen aufbrechen«, sagt der

Medic, während er dem Wachmann hilft,
meine Mutter auf eine Tragbahre zu
laden. »Sofort!«

»Wo bringen Sie sie hin?«, fragt
jemand auf der anderen Seite des

Raumes, aber wir geben keine Antwort.

»Ist sie gestorben?«, ruft ein anderer.

Ich höre den Menschen an, wie
verzweifelt sie sind.

Wir schlängeln uns zwischen den

Patienten hindurch, lassen sie zurück,
und mir tut das Herz weh. Wir kommen
wieder! , würde ich ihnen am liebsten
zur ufe n. Und beim nächsten Mal
bringen wir ausreichend Heilmittel für
alle mit.

»Was haben Sie anzubieten?«, fragt
jemand und drängt sich zu uns durch. Ein

Archivist. »Haben Sie eine andere

Arznei? Wie viel ist sie wert?«

Der Offizier kümmert sich um ihn,
während
wir
eilig
das

Museum
verlassen.

Auf
dem

Schiff
klettert

Bram
zusammen mit mir und dem Medic in den

Frachtraum hinunter, wo der Medic
meiner Mutter einen Tropf anlegt. Ich
drücke Bram an mich. Er fängt an zu
weinen und kann gar nicht wieder
aufhören. Mir bricht das Herz, und ich
glaube schon, seine Tränen würden nie

versiegen. Als er aufhört, wird es noch
schlimmer, denn er fängt am ganzen

Körper an zu zittern und zu zucken, und
ich frage mich, wie jemand einen so
großen

Schmerz
überleben
kann.

Zugleich wird mir bewusst, wie viel
vom Leben noch vor mir liegt.

Flehentlich wünsche ich mir, dass Bram
neben seinem Schmerz auch dies
empfindet, irgendwo inmitten seiner

Verzweiflung, denn schließlich sind wir
immer noch zusammen und können
aufeinander bauen.

Als Bram einschläft, nehme ich die Hand
meiner Mutter, und anstatt ihr die

Blumennamen vorzusingen, wie ich es
mir vorgestellt hatte, sage ich ihren

Namen, weil mein Vater das getan hätte,
wenn er hätte hier sein können.

»Molly!«, sagte ich. »Wir sind hier.« Ich
drücke ihr die Papierblume in die Hand,
und ihre Finger zucken leicht. Ahnte sie,
dass diese Pflanze uns heilen würde?

Dass sie auf eine bestimmte Weise
wichtig war? Oder wollte sie mir damit
nur etwas Schönes schicken?

Was auch immer es war – die Blume
hat ihren Zweck erfüllt.

Doch für meinen Vater kam ihre Hilfe
zu spät.

Kapitel 55

Xander

»Das ist alles ganz natürlich für dich,
oder?«, hat Lei einmal zu mir gesagt. Ich
frage mich, ob die Medics, die mich das

Heilmittel in den Infusionsschlauch
spritzen sehen, genauso denken. Der

Patient, den wir behandeln, ist ungefähr
zur gleichen Zeit versunken wie Ky –
eine Bedingung für diese erste Testreihe
des Heilmittels.

»Mehr brauchen Sie nicht zu tun«,
erkläre ich den Medics. »Injizieren Sie
das Heilmittel und warten Sie die

Wirkung ab.«

Die Medics nicken. Sie machen das
nicht zum ersten Mal, sondern haben
mindestens ebenso viel Erfahrung wie
ich mit der Behandlung der Patienten.

Von damals, als ich hier gearbeitet und

Willkommensansprachen gehalten habe,
sind nicht mehr viele übrig. »Diese
hundert Patienten sind die einzige

Gruppe dieser Testreihe«, sage ich zu
den Medics. »Wir versuchen, weitere

Pflanzen zu finden. Wir kennen jedoch
mittlerweile die Struktur des Wirkstoffs,
und die Forscher arbeiten Tag und Nacht
an einer synthetischen Form. Sie
brauchen sich aber momentan nur um die

Patienten zu kümmern.

Sie müssen Ihnen alle zwei Stunden
eine neue Dosis verabreichen«, fahre ich
fort und deute dorthin, wo der Vorrat
aufbewahrt wird – ein verschlossener

Schrank, vor dem mehrere bewaffnete

Wachen postiert sind. Ich weiß nicht,
welcher Einheit sie angehören, nur, dass
sie unter dem Befehl des Steuermanns
stehen. »Die erste Besserung wird
voraussichtlich nach der Gabe der
zweiten Dosis eintreten. Wenn sie sich
so schnell erholen, wie unser erster

Patient, erlangen sie schon nach wenigen

Stunden die Fähigkeit zum Sprechen
wieder, und nach zwei Tagen können sie
aufstehen.

Diese
schnelle

Rekonvaleszenz erwarte ich hier jedoch
nicht. Achten Sie bitte darauf, mit dem

Heilmittel sparsam umzugehen.«

Als müsste ich ihnen Ratschläge
erteilen! Was wir brauchen, sind neue

Pflanzen, und Cassias Mutter muss
gesund
werden.

Doch
sie
war
wochenlang
versunken,
wesentlich
länger
als

Ky,
und
reagiert
dementsprechend verzögert auf das

Heilmittel.

Der

Steuermann
hat

Suchtrupps ausgeschickt, die Felder und

Wiesen in der Umgebung von Camas

City
nach
der

Mormonentulpe
abzusuchen, mit dem Befehl, nicht alle

Zwiebeln herauszuziehen, um noch

Reserven zurückzubehalten.

Ob sie sich beherrschen können? Es
ist nicht leicht, für die Zukunft
vorzusorgen, wenn die Gegenwart so
unsicher ist.

»Sie scheinen sich ja sehr sicher zu
sein, dass das Heilmittel anschlagen
wird«, bemerkt einer der Medics. Ihre

Uniformen sind schmutzig, und alle
wirken erschöpft. Manche kenne ich
noch von früher, aber wir haben nicht
eng zusammengearbeitet. Mir kommt es
vor, als seien Jahre und nicht nur

Wochen vergangen.

»Ich weiß nicht, wie lange ich es noch
hier ausgehalten hätte«, bemerkt ein
anderer. »Jetzt haben wir einen guten

Grund weiterzumachen.«

Ich wünschte, ich könnte bleiben, aber
ich muss zurück zum Labor und die

Pharmazeuten bei der Herstellung des

Heilmittels beaufsichtigen. »Ich komme
später wieder und helfe bei der

Untersuchung der Patienten«, verspreche
ich.

Die Medics beginnen mit dem Einsatz
des Heilmittels. Meine Aufgabe hier ist
vorerst beendet, und mir bleibt gerade
noch genug Zeit, meine alte Station zu
besuchen.

Leis Augen sind glasig, und sie riecht
nach Desinfektionsmittel. Aber sie ist
kürzlich gedreht worden, und ihre langen
schwarzen Haare sind ordentlich zu
einem Zopf geflochten, so dass sie nicht
im Weg sind. Noch immer hängen die

Bilder über jedem Patienten. Mediziner
und Pflegepersonal haben sich wirklich
große Mühe gegeben.

Der Umgang mit Patienten ist für
mich keineswegs immer ganz natürlich,
hätte ich ihr gerne mitgeteilt, als ich das

Heilmittel in ihren Infusionsschlauch
injiziere. Nicht in deinem Fall. Bitte
komm zurück! Es würde mir so viel
bedeuten, wenn du hier wärst.

Ich
verwende
eine

Dosis
des

Heilmittels, das ich im Dorf hergestellt
habe. Ich habe nicht alles zur Analyse
und Synthese im Labor abgegeben,
sondern einige Ampullen für Lei
aufbewahrt. Da sie nicht sehr viel früher
als Ky versunken ist, hat sie eine

Chance, obwohl sie vorher nicht Okers

Infusionen erhalten hat.

Ich höre Schritte hinter mir und drehe
mich um. Es ist einer der Ärzte, mit dem
ich damals zusammengearbeitet habe.

»Ich wusste gar nicht, dass wir hier oben
auch
schon
das
neue

Heilmittel
erhalten«, sagt er.

»Noch ist es auch nicht so weit«,
antworte ich, »denn die Testreihe wird
an Patienten durchgeführt, die innerhalb
eines bestimmten Zeitraums versunken
sind. Sie lag knapp außerhalb.« Ich
injiziere den Rest der Spritze und wende
mich wieder ihm zu. »Ich hatte aber noch
ein paar Dosen übrig.« Ich halte ihm ein
paar Ampullen hin. »Es kann eine Weile
dauern, bis ich wiederkommen kann. Ich
muss jetzt weiter an der Herstellung des

Heilmittels arbeiten.«

Der Medic steckt die Ampullen in die

Tasche seiner Uniform. »Ich gebe sie
ihr«, verspricht er.

»Alle zwei Stunden«, sage ich. Ich
kann mich nicht dazu überwinden, sie
wieder allein zu lassen. Jetzt kann ich
nachfühlen, wie es Cassia auf der

Krankenstation bei Ky ergangen ist.

Kann ich dem Medic trauen? Bestimmt
würde er auch gerne einen bestimmten

Menschen heilen, wenn er könnte.

»Ich verspreche, niemand anderen
damit zu behandeln«, sagt der Medic.

»Ich möchte mir ohnehin erst einmal
ansehen, wie es wirkt.«

»Danke!«

»Wirkt es denn?«

»Zu hundert Prozent bei unserer ersten

Testgruppe.«

Ich
verschweige
die

Tatsache, dass es nur eine Testperson
gab.

»Ich möchte Sie etwas fragen«, sagt
der Medic. »Sind Sie der Steuermann?«

»Nein«, antworte ich. An der Tür
halte ich noch einmal kurz inne und
werfe einen letzten Blick auf Lei. Es war
im Grunde nicht richtig, das Heilmittel
sofort
bei
so
vielen

Patienten

anzuwenden, obwohl nur Ky es vorher
erhalten hatte. Man sollte nicht einem
einzigen Patienten so viel Bedeutung
beimessen. Es ist nur ein Mensch.

Andererseits kann ein einzelner Mensch
alles bedeuten.

Die
ersten

Ergebnisse
werden
übertragen: Sie erwachen. Ihr Zustand
bessert sich.

In Zahlen gesprochen heißt das:

fünfundsiebzig von hundert Patienten
können mit den Augen einer Bewegung
folgen,
drei
haben
gesprochen.

Dreiundachtzig

Patienten
zeigen
deutliche Zeichen der Besserung – wenn
sie auch noch nicht richtig sehen oder
sprechen können, dann haben sich
zumindest Durchblutung, Herzfrequenz
und

Atmung
normalen

Werten
angenähert. Sie haben doppelt so lange
wie Ky für diese Reaktion gebraucht,
aber das Heilmittel wirkt auf jeden Fall.

»Siebzehn
reagieren
gar
nicht«,
berichtet der Chefarzt. »Wir vermuten,
dass sie schon länger versunken sind als
angenommen. Vielleicht hat es Fehler
bei der Registrierung gegeben.«

»Versuchen Sie es weiterhin«, bitte
ich. »Verabreichen Sie ihnen über zwei

Tage hinweg das Heilmittel.«

Der Medic nickt. Ich gebe die

Informationen via Miniterminal an den

Steuermann weiter. »Was meinst du?«,
fragt er.

»Ich finde, wir sollten nicht länger
warten«, sage ich. »Die Herstellung des

Heilmittels ist inzwischen gesichert, und
die Wissenschaftler können Labore in
ihren Heimatorten anleiten, die wir noch
einrichten müssen. Allerdings ist es uns
noch nicht gelungen, den Wirkstoff
synthetisch herzustellen. Haben Sie
genug Zwiebeln?«

»Für den Anfang auf jeden Fall«,
antwortet er. »Aber wir brauchen mehr.«

»Sie
haben
ja
die

Ergebnisse
gesehen«, sage ich. »Die Zeit wird
knapp!«

»Was sollen wir deiner Meinung
zuerst tun?«, fragt er. »Das Heilmittel
schon jetzt in andere Städte schicken
oder hier beginnen und dann den Kreis
erweitern?«

»Ich weiß es nicht«, antworte ich.

»Fragen Sie Cassia. Sie kann das am
besten beurteilen. Ich gehe jetzt wieder
ins medizinische Zentrum und sehe nach
den Patienten.«

»In Ordnung«, sagt der Steuermann.

Ich
gehe
wieder
hinüber
ins
medizinische Zentrum. Natürlich muss
ich noch nach einer anderen Patientin
sehen. Von ihr habe ich bisher nichts
gehört, weil sie nicht zu den offiziellen

Testpersonen zählt und ihre Daten nicht
im Bericht enthalten sind. Die anderen

Ärzte
nicken
mir
zu,
als
ich
hereinkomme, kümmern sich dann aber
nicht weiter um mich, worüber ich froh
bin.

Über ihrem Bett hängt noch dasselbe

Bild, das mit dem fischenden Mädchen.

Lei schaut hinauf auf das Wasser, und
ich lächle für alle Fälle. »Lei«, sage ich,
und mehr bringe ich nicht heraus, denn
ihre Augen bewegen sich ein klein
wenig und richten sich auf mich.

Sie ist da!

Sie sieht mich!

Kapitel 56

Cassia

»Frage deine Mutter nicht sofort nach
den Blumen oder nach deinem Vater«,
rät Xander. »Lass ihr etwas Zeit. Ich
weiß, dass alle sagen, wir hätten keine

Zeit, aber sie war wesentlich länger
versunken als Ky. Wir müssen behutsam
mit ihr umgehen.«

Also höre ich auf ihn und stelle ihr
keine Fragen. Ich sitze einfach nur bei
ihr, zusammen mit Bram, und wir halten
ihre Hände und sagen ihr, dass wir sie
liebhaben. Und tatsächlich wirkt das

Heilmittel bei meiner Mutter. Sie scheint
sich zu freuen, dass ich da bin und dass
sie Bram wiedersieht, aber sie verliert
in gewissen Abständen immer wieder
das Bewusstsein. Ihre Wiederkehr
gestaltet sich anders als die von Ky. Sie
war länger versunken.

Aber sie ist stark. Nach einigen Tagen
kehrt ihre Stimme wieder, erst nur ein

Flüstern, ein Keim des Anfangs. »Ihr
seid beide gesund«, haucht sie. Bram
legt den Kopf neben sie auf das Kissen
und schließt die Augen.

»Ja«, sage ich.

»Wir
haben
dir
ein

Päckchen
geschickt«, sagt sie. »Hast du es
bekommen?« Sie sieht den Medic an,
der ihre Infusion wechselt, und ich
merke, dass sie nicht in seiner

Gegenwart sprechen will. Und sie
erwähnt meinen Vater nicht. Hat sie

Angst, nach ihm zu fragen, weil sie die

Wahrheit nicht wissen will?

»Schon gut«, beruhige ich sie. »Wir
können hier offen reden. Und das

Päckchen habe ich bekommen. Danke für
den Mikrochip – und für die Blume …«

Ich halte einen Moment inne, weil ich
sie nicht drängen will, aber die

Gelegenheit scheint günstig zu sein. Sie
hat das Geschenk selbst zur Sprache
gebracht. »Es ist eine Mormonentulpe,
richtig?«

Sie lächelt. »Ja«, sagt sie. »Dass du
dich daran noch erinnerst!«

»Ich habe sie in der freien Natur
wachsen sehen«, erzähle ich. »Und sie
sind genauso schön, wie du sie mir
beschrieben hast.«

Sie
klammert
sich
an
diese

Unterhaltung über Blumen, wie ich es
getan habe, als ich verängstigt und allein
war. Wenn man von Blumen und

Blütenblättern singt und spricht, die nach
einer langen Zeit der Winterruhe
wiederkehren, hat man keine Zeit,
darüber nachzudenken, was nicht mehr
wiederkehren wird.

»Du warst in Sonoma?«, fragt sie.

»Wann?«

»Nein, dort war ich nicht«, erwidere
ich. »Ich habe sie anderswo gesehen.

Hast du sie in Sonoma gesehen?«

»Ja«, sagt sie ohne jedes Zögern oder
eine Spur der Unsicherheit. »Etwas
außerhalb einer kleinen Stadt namens

Vale.«

Ich sehe den Medic an, und er nickt
mir kurz zu, bevor er aus dem Zimmer
schlüpft,
um
die

Information
weiterzugeben. Das Feld lag in Sonoma.

Meine Mutter hat sich daran erinnert.

Ich habe so viele Fragen an sie, aber
für heute reicht es. »Ich bin so froh, dass
du wieder da bist!«, sage ich, lege den Kopf auf ihre Schulter, und wir drei sind
zusammen – ohne ihn.

»Hast du den Mikrochip noch?«, fragt
sie mich später. »Könnte ich ihn mir
noch einmal ansehen?«

»Ja«, sage ich, rücke meinen Stuhl
näher an ihr Bett heran und halte das

Miniterminal hoch, damit sie den

Bildschirm sehen kann.

Da erscheinen wieder die Bilder:

Großvater mit seinen Eltern, mit meiner

Großmutter, mit meinem Vater.

»Zum Abschied hat Samuel Reyes
nach herrschender Sitte eine Liste seiner

Lieblingserinnerungen an seine noch
lebenden

Verwandten
zusammengestellt«,
spricht
die

Historikerin,
die
die

Chronik
kommentiert.

»Seine Lieblingserinnerung an seine

Schwiegertochter Molly war der Tag
ihrer ersten Begegnung.« Die Stimme
der Historikerin klingt voll und stolz, als
sei dies eine Bestätigung für die

Bedeutung des Paarens, was es, vermute
ich, auch ist. Aber auch ein Plädoyer für
die Liebe. Mein Großvater hat meinen

Vater losgelassen und ihn seine eigene

Wahl treffen lassen.

Meiner Mutter laufen die Tränen in

Strömen über das Gesicht. Inzwischen
sind
alle
tot,
die
bei
diesem

Zusammentreffen dabei waren. Meine

Großmutter, die sagte, meine Mutter
habe noch immer die Sonne im Gesicht.

Mein Großvater, mein Vater.

»Seine Lieblingserinnerung an seinen

Sohn Abran betrifft den Tag, an dem sie
ihren ersten richtigen Streit hatten.«

Diesmal halte ich den Mikrochip an
dieser Stelle an. Warum hat Großvater
so eine Erinnerung ausgewählt? Ich habe
so viele Erinnerungen an meinen Vater –
sein Lachen, das Leuchten in seinen

Augen, wenn er von seiner Arbeit
erzählte, die Intensität, mit der er meine

Mutter liebte, die Spiele, die er uns
beigebracht hat. Mein Vater war in
erster Linie ein liebevoller Mensch, und
obwohl Großvaters Gedicht zu etwas
anderem riet, hoffe ich, dass er auf
sanfte Weise in die Nacht gegangen ist.

»Warum?«, frage ich leise. »Warum
hat Großvater so etwas über Papa
gesagt?«

»Ja, merkwürdig, nicht wahr?«, sagt
meine Mutter, und als ich sie ansehe, hat
sie mir das Gesicht zugedreht, und

Tränen laufen ihr über die Wangen. Sie
weiß, dass er tot ist, obwohl sie nicht
nach ihm gefragt hat und wir es ihr nicht
erzählt haben.

»Ja«, sage ich.

»Diese Erinnerung stammt aus einer

Zeit,
bevor
ich
euren

Vater
kennengelernt habe«, berichtet meine

Mutter. »Aber er hat mir erzählt, wie es
dazu gekommen ist.« Sie hält inne und
legt eine Hand auf ihre Brust. Ich glaube,
ohne ihn fällt ihr das Atmen schwer,
etwas in ihr ertrinkt noch in dem Verlust.

»Dein Vater hat mir erzählt, dass

Großvater
dir
seine

Gedichte
hinterlassen hat, Cassia«, sagt sie. »Er
hat auch versucht, sie deinem Vater zu
schenken.«

Jetzt bleibt mir die Luft weg.

»Wirklich?«, flüstere ich. »Hat Papa sie
gelesen?«

»Nur
einmal«,
antwortet
meine

Mutter. »Dann hat er sie ihm wieder
zurückgegeben. Er wollte sie nicht
haben.«

»Aber warum denn nicht?«

Meine Mutter schüttelt den Kopf.

»Mir hat er immer erzählt, er habe es
deshalb
getan,
weil
er
in
der

Gesellschaft glücklich war. Er wollte
ein Leben in Sicherheit. Er wollte
annehmen, was die Gesellschaft ihm
bieten konnte. Diese Wahl hat er
getroffen.«

»Was hat Großvater getan?«, frage
ich. Ich stelle mir vor, wie es sein muss,
jemandem ein solches Geschenk zu
machen und es zurückzuerhalten. Eltern
überreichen oft Geschenke, die nicht
angenommen
werden.

Großvater
versuchte, meinem Vater die Gedichte zu
geben und ihm von der Rebellion zu
erzählen. Meine Eltern versuchten, mir
ein Leben in Sicherheit zu schenken.

»Damals gerieten sie in einen Streit«,
fährt
meine

Mutter
fort.

»Deine

Urgroßmutter hatte die Gedichte gerettet,
und ihnen haftete das Erbe der Rebellion
an. Abran hielt es für zu gefährlich, sie
aufzubewahren,
und
warf
deinem

Großvater
vor,
zu
hohe

Risiken
einzugehen.

Schließlich
akzeptierte

Großvater die Entscheidung seines

Sohnes.« Sie nimmt die Hand von der

Brust und atmet tiefer durch.

»Wusstest du, dass Großvater sie mir
geben würde?«, frage ich.

»Wir haben es uns gedacht.«

»Warum habt ihr ihn nicht daran
gehindert?«

»Weil wir dir nicht die Entscheidung
abnehmen wollten«, antwortet meine

Mutter.

»Großvater hat mir aber nie von der

Erhebung erzählt«, sage ich.

»Ich glaube, er wollte, dass du deinen
eigenen Weg findest«, sagt meine Mutter
lächelnd. »In dieser Hinsicht war er ein
wahrer Rebell. Ich glaube, deswegen hat
er den Streit mit deinem Vater als

Erinnerung ausgewählt. Obwohl er sich
über die Auseinandersetzung aufregte,
sah er später ein, dass dein Vater Stärke
gezeigt hatte, indem er seinen eigenen

Weg einschlug, und dafür bewunderte er
ihn.«

Ich verstehe jetzt, warum mein Vater
den letzten Wunsch meines Großvaters –
seine Gewebeprobe zu zerstören –
erfüllen musste, obwohl er mit dieser

Entscheidung nicht einverstanden war.

Jetzt war er an der Reihe, eine gefällte

Entscheidung zu respektieren und zu
ehren. Dieses Geschenk übertrug mein

Vater auch auf mich: Cassia, ich bin
stolz auf dich, weil du das getan hast,
wozu ich zu ängstlich war.

»Deswegen hat uns die Erhebung nicht
gegen die rote Tablette immun gemacht«,
sagt Bram zu mir. »Weil sie unseren

Vater für schwach hielt. Sie dachten, er
sei ein Verräter.«

»Bram!«, tadele ich ihn.

»Ich habe nicht gesagt, dass ich das
geglaubt habe«, erwidert Bram. »Die

Erhebung hat sich geirrt.«

Ich sehe meine Mutter an. Ihre Augen
sind geschlossen. »Bitte«, sagt sie,

»spielt den Rest ab.«

Ich
betätige
die

Taste
des

Miniterminals, und die Historikerin
redet weiter.

»Seine Lieblingserinnerung an seinen

Enkel Bram war dessen erstes Wort«,
berichtet die Historikerin. »Es lautete:

mehr! «

Bram lächelt ein wenig.

»Seine Lieblingserinnerung an seine

Enkelin Cassia«, fährt die Historikerin
fort, und ich lehne mich nach vorn, »war
die an den roten Gartentag.«

Das war alles. Der Bildschirm wird
schwarz.

Meine Mutter öffnet die Augen. »Dein

Vater ist tot«, sagt sie mit zitternden

Lippen.

»Ich weiß«, sage ich.

»Er ist gestorben, als du versunken
warst«, erzählt Bram meiner Mutter.

Sein Lächeln ist verschwunden, und
seine Stimme klingt schleppend und
traurig, müde vom Überbringen dieser
furchtbaren Nachricht.

»Ich weiß«, sagt meine Mutter und
lächelt unter Tränen. »Er hat mir auf

Wiedersehen gesagt.«

»Wie?«, fragt Bram.

»Ich weiß es nicht«, sagt sie. »Aber
er hat es getan. Während ich versunken
war, habe ich ihn gesehen. Er war da,
und dann ist er fortgegangen.«

»Ich habe gesehen, dass er tot ist, aber
nicht so wie du«, sagt Bram. »Ich habe
seine Leiche gefunden.«

»O nein, Bram!«, flüstert meine

Mutter
gequält.

»Nein,
nein!«,
wiederholt sie und drückt meinen Bruder
eng an sich. »Es tut mir leid, es tut mir
so schrecklich leid!«

Meine Mutter hält Bram ganz fest. Ich
atme heiser ein, wie man es tut, wenn
der Schmerz so groß ist, dass man nicht
weinen kann; wenn man keine Tränen
vergießt, weil man nur aus Schmerz
besteht, und, wenn man ihn herausließe,
aufhören würde zu existieren. Ich möchte
etwas tun, um den Schmerz zu lindern,
auch wenn ich weiß, dass ich nichts an
der Tatsache ändern kann, dass mein

Vater tot und begraben ist.

Meine Mutter sieht mich flehentlich
an. »Könntest du mir bitte irgendeine

Pflanze
holen?

Irgendetwas,
das
wächst?«

»Natürlich«, sage ich.

Ich kenne mich nicht so gut mit Pflanzen
aus wie meine Mutter, daher bin ich mir
nicht sicher, was ich im kleinen Park des
medizinischen Zentrums ausgrabe, ob es

Unkraut ist oder eine Blume. Aber ich
glaube, sie wird sich so oder so darüber
freuen – sie möchte, ja, braucht
unbedingt etwas, um die Sterilität ihres

Raumes und die Leere eines Lebens
ohne meinen Vater zu lindern.

Ich falte den Alu-Essensbehälter zu
einer Art Schale, schöpfe Erde hinein
und grabe die Pflanze vorsichtig aus.

Die Wurzeln hängen herunter, manche
dick, andere so dünn, dass der Wind
durch sie hindurchfährt wie durch Laub.

Als ich aufstehe, sind meine Knie
schmutzig und meine Hände voll dunkler

Erde. Ich bringe meiner Mutter eine

Pflanze, weil es keine Möglichkeit gibt,
ihr meinen Vater wiederzubringen. Ich
kann verstehen, warum viele Leute die

Reagenzgläser mit den Gewebeproben
haben wollten – ich bin, wie sie,
verzweifelt auf der Suche nach etwas,
woran ich mich klammern kann.

Als ich so dastehe, kommt auf einmal
das fehlende Mittelstück der Erinnerung
an den roten Gartentag aus dem Nebel
meines Gedächtnis.

Meine Mutter, mein Vater, Großvater,
seine

Gewebeprobe,

Pappelsamen,
wilde Blumen, Papierblumen, pralle

Knospen, die grüne Tablette, der rote

Gartentag, Kys blaue Augen – plötzlich
bringt Großvaters Eselsbrücke mit dem

»roten Gartentag« mich wieder auf den
richtigen Weg, und ich folge ihm an

Blättern und Zweigen entlang bis
hinunter zu den Wurzeln.

Mir stockt der Atem, und ich weiß
wieder …

Alles.

Die Hände meiner Mutter sind voller
schwarzer Erde, aber ich kann die
weißen Linien ihrer Handflächen
erkennen,
als
sie
die

Setzlinge
herauszieht.

Wir
stehen
im

Gewächshaus des Arboretums; das

Glasdach über uns und die schwülheiße

Atmosphäre im Inneren lassen uns die
frühlingshafte Morgenkühle draußen
vergessen.

»Bram hat es rechtzeitig in die

Schule geschafft«, erzähle ich.

Sie sagt: »Danke, dass du mir

Bescheid gibst«, und lächelt mich an.

An den wenigen Tagen, an denen sie
und Papa früh zur Arbeit müssen, bin ich dafür verantwortlich, dass mein
jüngerer Bruder pünktlich den frühen

Airtrain zur Schule erwischt. »Wo gehst
du denn jetzt hin? Du hast ja noch ein
bisschen Zeit, bevor du zur Arbeit
musst.«

»Vielleicht schaue ich mal bei

Großvater vorbei«, sage ich. Heute ist
es
ausnahmsweise
erlaubt,
vom
üblichen

Weg
abzuweichen,
weil

Großvaters

Letztes

Bankett
kurz
bevorsteht. Und ich warte auf meinen

Paarungsball. Wir haben so viel zu
bereden!

»Tu das«, sagt sie. Sie pflanzt

Setzlinge aus den Röhrchen, in denen
sie
gekeimt
haben
und
die
in
ordentlichen

Reihen
auf

Tabletts
stehen, in ihre neuen Behausungen um,
kleine Töpfe mit Erde. Sie hebt einen

Setzling heraus.

»Der hat aber noch nicht viele

Wurzeln«, bemerke ich.

»Noch nicht«, erwidert sie. »Aber die
kommen schon noch.«

Ich hauche ihr einen Kuss auf die

Wange und mache mich auf den Weg.

Es wird nicht gern gesehen, dass ich
mich länger an ihrer Arbeitsstelle
aufhalte, und ich muss meinen Airtrain
erwischen.

Dass
ich
mit

Bram
zusammen früh aufgestanden bin, hat
mir etwas Zeit verschafft, aber nicht
viel.

Der launische Frühlingswind schiebt
mich hierhin, zieht mich dorthin. Er
wirbelt einige der übriggebliebenen

Herbstblätter hoch in die Luft, und
wenn
ich
zum

Airtrain-Bahnsteig
hinaufstiege
und
hinunterspränge,
würde er mich vielleicht trudelnd mit
emportragen.

Immer, wenn ich mir vorstelle zu
fallen, denke ich automatisch ans

Fliegen.

Bestimmt könnte ich fliegen, wenn
ich mir Flügel bauen könnte.

Als ich auf dem Weg zur Airtrain-

Haltestelle das Dickicht des Hügels
passiere, spricht mich eine Frau an,
eine Arbeiterin mit Erde an den Knien
ihrer Zivilhose, so wie meine Mutter
nach der Arbeit. »Cassia Reyes?«, fragt
sie. Sie ist jung, nur wenige Jahre älter
als ich, und sie hält eine Pflanze in der

Hand,
von
der

Wurzeln
herunterhängen. Jätet sie oder pflanzt
sie?, frage ich mich.

»Ja?«, antworte ich.

»Ich muss mit Ihnen reden«, sagt die

Frau. Ein Mann kommt hinter ihr den

Hügel herunter. Er ist im selben Alter
wie sie, und unwillkürlich denke ich:

Sie würden ein schönes Paar abgeben.

Ich habe nie die Erlaubnis erhalten,
den Hügel zu besteigen, und betrachte
das dichte Unterholz und die Bäume im

Hintergrund. Wie es an einem so
wilden Ort sein mag?

»Wir möchten, dass Sie einige Daten
für uns sortieren«, sagt der Mann.

»Tut mir leid«, erwidere ich, »ich
sortiere nur bei der Arbeit.« Die beiden
sind
weder

Funktionäre
noch

Vorgesetzte oder Aufseher. Sie wollen
mich dazu bringen, die Regeln zu
brechen, und das tue ich nicht, schon
gar nicht für Fremde.

»Sie könnten damit Ihrem Großvater
helfen«, sagt die Frau.

Ich bleibe stehen.

»Es gibt da ein Problem«, sagt sie.

»Möglicherweise ist er doch kein

Kandidat
für
die

Gewebekonservierung.«

»Das kann doch nicht wahr sein!«,
erwidere ich.

»Ich befürchte, das ist es«, sagt der

Mann. »Wir haben Beweise dafür, dass
er die Gesellschaft bestohlen hat.«

Lachend frage ich: »Was soll er
denn gestohlen haben?« Großvater hat
so gut wie nichts in seiner Wohnung.

»Der Diebstahl ist schon lange her«,
sagt die Frau, »als er noch auf den

Restaurierungsbaustellen
gearbeitet
hat.«

Der Mann hält mir einen Datenpod
hin. Er ist alt, aber die Bilder auf dem

Display deutlich erkennbar. Sie zeigen

Großvater, als er noch jünger war, wie
er Artefakte in der Hand hält. Dann
zeigen sie den jüngeren Großvater, wie
er in einem bewaldeten Gebiet die

Artefakte vergräbt. »Wo ist das?«,
frage ich.

»Hier«, antworten sie. »Auf dem

Hügel.«

Die Bilder wiederholen sich über
viele Jahre hinweg. Mein Großvater
altert, als ich sie durchsehe. Er hat das
sehr, sehr lange betrieben.

»Und die Gesellschaft hat jetzt erst
diese Aufnahmen gefunden?«, frage
ich.

»Die

Gesellschaft
hat
keine

Ahnung«, sagt die Frau. »Und wir
würden es auch gerne dabei belassen,
damit er sein Abschiedsbankett und
seine Gewebeprobe erhält. Aber dafür
fordern wir eine Gegenleistung von

Ihnen. Wenn Sie sich weigern, zeigen
wir ihn an.«

Ich schüttele den Kopf und sage:

»Ich glaube Ihnen nicht. Diese Bilder
könnten gefälscht sein. Sie könnten das
alles nur erfunden haben.« Doch mein

Herz schlägt ein bisschen schneller.

Ich will nicht, dass Großvater in

Schwierigkeiten gerät. Der Gedanke an
seine Gewebeprobe ist das Einzige, was
den

Schmerz
wegen
seines
bevorstehenden

Abschiedsbanketts
erträglich macht.

»Fragen Sie doch Ihren Großvater«,
sagt der Mann. »Er wird Ihnen die

Wahrheit sagen. Aber Sie haben nicht
viel Zeit. Die Sortierung, bei der wir

Hilfe brauchen, findet heute statt.«

»Sie haben die falsche Person
angesprochen«, wehre ich mich. »Ich
bin noch in der Ausbildung. Ich habe
nicht
einmal
meine
endgültige

Arbeitsstelle.«

Ich sollte sie einfach ignorieren oder
anzeigen.

Aber
sie
haben
mich
beunruhigt. Angenommen, sie wenden
sich mit ihren Behauptungen – ob wahr
oder nicht – an die Gesellschaft?

Plötzlich erfüllt mich eine wilde

Hoffnung:

Ob
die

Gesellschaft

Großvaters

Bankett
während
der

Ermittlungen
verschieben
würde?

Könnten wir dadurch etwas mehr Zeit
gewinnen? Doch dann wird mir klar,
dass das nicht geschehen wird. Die

Gesellschaft wird das Bankett und die Entnahme
der

Gewebeprobe
wie
geplant durchführen, und wenn sie
genügend

Beweise
gegen
meinen

Großvater hat, unter Umständen die

Gewebeprobe zerstören.

»Wir
möchten,
dass

Sie
der

Sortierung Daten hinzufügen«, erklärt
der Mann.

»Aber das ist unmöglich«, erwidere
ich. »Bei meiner Arbeit sortiere ich nur
vorgegebene Daten. Ich gebe keine
neuen ein.«

»Das brauchen Sie auch nicht«,
beruhigt mich die Frau. »Sie brauchen
sich
nur
in
einen
existierenden

Datensatz einzuloggen und einige
dieser Daten zu übertragen.«

»Auch das ist unmöglich«, erwidere
ich. »Ich habe doch gar nicht die
entsprechenden Passwörter. Ich kann
nur die vorgegebenen Informationen
einsehen.«

»Wir haben einen Code, der Ihnen
erlauben
wird,
weitere

Daten
heranzuziehen«, sagt der Mann. »Er
wird Ihnen ermöglichen, sich in den

Mainframe
der

Gesellschaft
einzuloggen, während Sie deren Daten
sortieren.«

Ich bleibe stehen und höre mir an,
was sie von mir wollen. Als sie geendet
haben,
fühle
ich
mich
seltsam
schwindelig, als hätte mich der Wind
tatsächlich
hochgehoben
und
herumgewirbelt.

Geschieht
das
wirklich? Werde ich tun, was sie von
mir verlangen?

»Warum haben Sie ausgerechnet
mich ausgewählt?«, frage ich.

»Weil

Sie
allen

Kriterien
entsprechen«, sagt er. »Und Sie sind
für die Sortierung heute eingeteilt.«

»Außerdem gehören Sie zu den

Schnellsten«, sagt die Frau. »Und den

Besten.« Dann fügt sie noch etwas
hinzu, das in etwa klingt wie: »Und Sie
werden vergessen.«

Nachdem sie mir erklärt haben, was sie
von mir wollen, bleibt mir nur noch
sehr wenig Zeit. Dennoch steige ich an
der Haltestelle in der Nähe von

Großvaters Wohnung aus. Ich muss
unbedingt mit ihm reden, bevor ich eine

Entscheidung fälle. Außerdem haben
die Leute im Arboretum in einer

Hinsicht recht: Großvater wird mir die

Wahrheit sagen.

Er ist draußen im Garten, und als er
mich entdeckt, sieht er überrascht und
glücklich aus. Ich erwidere sein

Lächeln, habe aber keine Zeit zu
verlieren. »Ich muss gleich zur Arbeit«,
sage ich. »Aber ich muss dich
unbedingt etwas fragen.«

»Schieß los«, sagt er. »Was ist
denn?« Sein Blick ist klug und
scharfsinnig.

»Hast du jemals«, frage ich ihn,

»etwas an dich genommen, was nicht
dir gehörte?«

Er antwortet mir nicht, und ein

Funke Überraschung blitzt in seinen

Augen auf. Ich kann nicht feststellen,
ob ihn eher meine Frage verwundert
oder dass ich überhaupt davon weiß.

Dann nickt er.

»Eigentum
der

Gesellschaft«,
flüstere ich, so leise, dass ich mich
selbst kaum hören kann.

Doch er versteht mich. Er liest mir
die Wörter von den Lippen ab. »Ja«,
antwortet er.

Ich sehe ihm an, dass er mir noch
mehr zu sagen hat. Aber ich will es gar
nicht hören. Ich weiß genug. Wenn er
das eine schon zugibt, könnten die

Behauptungen der Fremden wahr und
seine Gewebeprobe in Gefahr sein.

»Ich
komme
nachher
wieder«,
verspreche ich, drehe mich um und
renne den Weg hinunter, unter den

Bäumen mit den roten Knospen
entlang.

Bei der Arbeit ist heute einiges anders.

Norah, meine Ausbilderin, ist nirgends
zu finden, und viele Kollegen im

Sortierzentrum kenne ich gar nicht.

Sobald wir alle unsere Plätze
eingenommen haben, übernimmt ein

Funktionär das Kommando. »Die

Sortierung
heute
ist
etwas

Besonderes«, verkündet er. »Es handelt
sich um eine exponentielle, paarweise

Auswahl von Personendaten aus einer

Teilmenge der Gesellschaft.«

Die Leute im Arboretum hatten recht.

Genau diese Art von Sortierung haben
sie für heute vorausgesagt. Dazu haben
sie mir einiges erzählt, von dem die

Gesellschaft nichts weiß. Die Frau im

Arboretum sagte, die Daten seien die

Grundlage für das bevorstehende

Paarungsbankett.

Mein

Paarungsbankett.

Die

Gesellschaft
sollte nicht erst so kurz vor dem Ball
die Daten vergleichen, und die beiden

Leute vom Arboretum haben sich
beklagt, dass die Gesellschaft einige

Paarungswillige absichtlich nicht in
den Pool eingespeist habe. Ihre Daten
seien
in
den

Datenbanken
der

Gesellschaft gespeichert, doch sie
würden übergangen. Wenn ich tue, was
der Mann und die Frau vom Arboretum
von mir verlangen, werde ich das
ändern.

Sie sagten, diese Personen gehörten
in den Pool, und es sei unfair, sie
auszugrenzen – genauso unfair, wie

Großvater seine Gewebeprobe zu
verweigern.

Ich tue es für Großvater, aber auch
für mich. Ich möchte meinen idealen

Partner erhalten, und dazu brauche ich
alle verfügbaren Daten.

Als ich mir zu den zusätzlichen

Daten Zugang verschaffe und kein

Alarm ausgelöst wird, stoße ich
insgeheim
einen

Seufzer
der

Erleichterung
aus.

Einerseits
meinetwegen, weil ich nicht erwischt
werde,
und
andererseits
wegen
derjenigen, die jetzt gerechterweise
wieder in den Pool gelangen.

Wir erhalten die Daten in Form von

Zahlen, so dass ich keine Namen
erfahre oder wem die Daten zugeordnet
sind.

Ich
weiß
nur,
welche

Übereinstimmungen ein ideales Paar
ergeben und zusammengehören, weil
das vorgegeben ist. Den Ablauf der

Sortierung verändere ich nicht, ich
füge nur dem Datenpool etwas hinzu.

Ich dachte, die Gesellschaft würde
für diese Arbeit speziell ausgebildete

Sortierer
in
der

Hauptstadt
beschäftigen. Aber sie setzt uns ein.

Warum wohl? Ich denke daran, nach
welchen Kriterien mich die Leute vom

Arboretum als ideal für diese Aufgabe
bezeichnet haben. Ich bin schnell, ich
bin gut und … ich werde vergessen?

Was sollte das denn heißen?

»Wird man nicht die Spur der

Veränderung
bis
zu
mir
zurückverfolgen?«, habe ich die Leute
im Arboretum gefragt.

»Nein«, antwortete die Frau. »Wir
haben die Paarungs-Logs infiltriert
und können Ihre Auswahl umleiten, so
dass
sie
eine
andere

Identifikationsnummer
anstelle
der

Ihrigen
erhält.

Falls
später

Ermittlungen angestellt werden, wird
es so aussehen, als wären Sie gar nicht
da gewesen.«

»Aber meine Ausbilderin weiß doch

Bescheid!«, protestierte ich.

»Ihre Ausbilderin wird bei dieser

Sortierung
nicht
zugegen
sein«,
erwiderte der Mann.

»Und die Funktionäre …«

Die Frau unterbrach mich. »Die

Funktionäre werden sich weder an

Gesichter noch an Namen erinnern«,
sagte sie. »Für sie sind Sie nichts als

Roboter. Wenn wir Ihr Bild und Ihre

Identifikationsnummer
vertauschen,
werden sie nicht mehr wissen, dass Sie
dort gewesen sind.«

Da
erkannte
ich,
warum
die

Gesellschaft
der

Technik
nicht
vertraut. Sie kann ausgetrickst und
manipuliert
werden.

Genau
wie

Menschen, denen die Gesellschaft
ebenfalls nicht vertraut.

»Aber die anderen Sortierer …«,
wende ich ein.

»Vertrauen Sie uns«, sagte der

Mann. »Sie werden sich ebenfalls nicht
an dich erinnern.«

Endlich sind wir fertig.

Ich blicke vom Bildschirm auf. Zum
ersten Mal begegnet mein Blick dem
der anderen, die an dieser Sortierung
gearbeitet haben. Ich bin nervös. Der

Mann und die Frau irren sich. Heute
war alles anders als sonst, für alle Sortierer hier im Raum. Ich werde mich
auf jeden Fall an die anderen erinnern

–
die
junge

Frau
mit
den

Sommersprossen, den Mann mit den
müden Augen. Und sie würden mich
wiedererkennen.

Man wird mir auf die Schliche
kommen.

»Bitte«, sagt einer der Funktionäre,
die vorne im Raum stehen, »nehmen Sie

Ihre roten Tabletten aus dem Behälter.

Schlucken Sie sie nicht, bis jemand zu

Ihnen
kommt
und

Sie
dabei
beaufsichtigt.«

Alle im Raum atmen erschrocken ein.

Aber wir befolgen den Befehl. Ich
klopfe
die

Tablette
auf
meine

Handfläche. Seit Jahren höre ich

Gerüchte über die Rote, aber ich bin
nie wirklich davon ausgegangen, dass
ich sie nehmen müsste. Was wird
geschehen, wenn ich es tue?

Der Funktionär steht vor mir. Ich
zögere,
bin
kurz
vor
einer

Panikattacke.

»Jetzt«, sagt er, und ich werfe die

Tablette in meinen Mund und schlucke
sie herunter.

In meinem Mund liegt der schwache

Geschmack von Tränen, und ich sitze
im Airtrain nach Hause, ohne so recht
zu wissen, wie ich hierhergekommen
bin oder was tagsüber geschehen ist.

Ich habe ein ungutes Gefühl, aber
ich weiß, dass ich zu Großvater wollte.

Ich muss ihn sehen. Ich kann an nichts
anderes denken. Großvater. Geht es
ihm gut?

»Wo warst du?«, fragt er, als ich bei
ihm ankomme.

»Bei der Arbeit«, antworte ich, weil
ich weiß, dass ich da war. Aber ich bin
völlig aus dem Gleichgewicht und kann
mich nicht daran erinnern, wie der Tag
abgelaufen ist. Bei Großvater zu sein
tut mir jedoch gut. Draußen ist es
wunderschön.

Für eine ganz kurze Zeit im Frühling
leuchten sowohl die Knospen an den

Bäumen als auch die Blumen am Boden
rot. Die Luft ist kühl und warm
zugleich. Großvater beobachtet mich,
die Augen klar und entschlossen.

Er fragt: »Erinnerst du dich daran,
was ich dir einmal über die grüne

Tablette gesagt habe?«

»Ja«, antworte ich. »Du hast gesagt,
ich sei stark genug, um ohne sie
auszukommen.«

»Grünfläche, grüne Tablette«, sagt
er und wiederholt, was er damals
bereits gesagt hat. »Grüne Augen,
grünes Mädchen.«

»Diesen

Tag
werde
ich
nie
vergessen«, sage ich.

»Aber du hast Schwierigkeiten, dich
an den heutigen zu erinnern«, sagt er
mit wissendem, mitfühlendem Blick.

»Stimmt«, sage ich. »Warum?«

Großvater antwortet mir nicht,
jedenfalls nicht direkt. Stattdessen sagt
er: »Früher gab es einen Ausdruck
dafür, wenn man einen Tag nicht
vergessen wollte. Man sagte dann:

›Das muss ich mir rot im Kalender
anstreichen.‹

Ein
roter

Tag
im

Kalender. Kannst du dir das merken?«

»Ich weiß nicht«, sage ich und
presse die Hände an den Kopf. Ich
fühle mich durcheinander, und mir ist
schwindelig.

Großvaters

Gesichtsausdruck ist traurig, aber
entschlossen. Seine Entschlossenheit
greift auf mich über.

Ich blicke mich um und betrachte die

roten Blüten und Blumen. Dann schlage
ich vor: »Wie wäre es, wenn wir
stattdessen ›ein roter Gartentag‹ sagen
würden?«

»Einverstanden«, sagt Großvater.

»Ein
roter

Gartentag.

Ein
denkwürdiger Tag.«

Er neigt sich näher zu mir und fügt
hinzu: »Es wird dir schwerfallen, dich
daran zu erinnern. Sogar die jetzige

Situation
wird
mit
der

Zeit
verschwimmen. Aber du bist stark. Du
wirst
dir
alles
ins

Gedächtnis
zurückrufen.«

Und das habe ich. Dank Großvater. Er
hat den roten Gartentag wie ein

Fähnchen an meine Erinnerung geheftet,
so wie Ky und ich damals die
bruchgefährdeten Bäume auf dem Hügel
mit roten Tuchstreifen markierten.

Großvater konnte mir nicht alle

Erinnerungen wiedergeben, weil ich ihm
nie erzählen konnte, was ich getan habe,
aber er konnte sie mir teilweise
schenken, so dass ich ermessen konnte,
was ich verloren habe. Er gab mir einen

Schlüssel dazu. Der rote Gartentag.

Alles Übrige kann ich wie Trittsteine im

Wasser nach und nach rekonstruieren,
bis ich es hinüber ans andere Ufer
schaffe, wo ich meine Erinnerung
wiederfinde.

Großvater vertraute mir und dachte,
ich könnte zur Rebellin werden.

Tatsächlich habe ich mich immer wieder
in Kleinigkeiten widersetzt, obwohl ich
an die Gesellschaft glaubte. Ich denke
daran, wie ich für Bram ein Spiel auf
seinem Schreibcomputer designt habe,
als wir klein waren, und wie wütend ich
war, als ich den Bissen von dem Kuchen
bei meinem Paarungsbankett aß. Wie

Xander und ich den Funktionären nichts
davon erzählten, als er eines Tages
seinen

Tablettenbehälter
im

Schwimmbad verloren hatte. Wie wir
die Vorschriften verletzten, indem wir

Em die grüne Tablette gaben.

Die

Leute,
die
mich
damals
angesprochen haben, müssen von der

Erhebung gekommen sein. Ich tat, was
sie verlangten, weil sie Großvater
bedrohten.

Ich
habe
zusätzliche

Personendaten in den Paarungspool
eingespeist. Damals wusste ich nicht, um
welche Gruppe von Personen es ging.

Ich hatte keine Ahnung, dass es

Aberrationen waren.

Sowohl die Erhebung als auch die

Gesellschaft haben mich benutzt, weil
sie wussten, dass ich alles vergessen
würde. Die Gesellschaft wusste, dass
ich den Sortiervorgang und seine
zeitliche

Nähe
zum

Paarungsball
vergessen würde, und die Erhebung
wusste, dass ich sie nicht verraten
würde, weil ich mich nicht einmal mehr
daran erinnern würde, was ich getan
hatte. Der Steuermann hat es sogar auf
unserem Flug nach Endstein erwähnt:

»Du hast uns schon einmal geholfen«,
sagte er, »obwohl du dich nicht mehr
daran erinnern kannst.«

Doch jetzt weiß ich es wieder.

Warum
hat
die

Erhebung
die

Aberrationen in den Pool geschleust?

Hoffte sie, dass die, die durchschlüpften,
reklassifiziert werden würden? Oder
wollten sie einfach die Abläufe der

Gesellschaft sabotieren?

Und unter welchen Gesichtspunkten
hat die Gesellschaft damals mich und die
anderen Sortierer ausgewählt?

Im Schlepptau der ersten Erinnerung
steigt eine andere in mir auf.

Ich habe noch einmal eine Paarung
durchgeführt, in Central!

Und zwar ist es an dem Tag
geschehen, an dem ich das Stück Papier
mit der Botschaft an mich selbst – Erinnere
dich! – in meinem Ärmel fand. Die

Gesellschaft war durch die Seuche in

Bedrängnis geraten, und alles blieb
liegen wegen der vielen Versunkenen.

Wie lange hat die Gesellschaft Leute
wie mich benutzt, um die Sortierung für
die Paarungsbälle durchzuführen, und
ihnen
anschließend
rote

Tabletten
verabreicht, damit sie die Eile und diese

Vorbereitungen
in
letzter

Minute
vergaßen?

Meine Funktionärin wusste nicht, wer

Ky in den Datenpool geschleust hatte.

Aber ich weiß es jetzt. Ich bin

Spezialistin
für

Analysen
und

Deduktionen.

Ich war es.

Ich habe ihn eingespeist, ohne zu
wissen, was ich tat. Und dann hat
irgendjemand – ich selbst oder einer
meiner Kollegen – ihn und Xander mit
mir gepaart.

Hat meine Funktionärin das jemals
herausgefunden? Hat sie das als

Endergebnis vorausberechnet? Ob sie
überhaupt die Seuche überlebt hat?

Waren von allen Männern in der

Gesellschaft wirklich Ky und Xander
diejenigen, die am besten zu mir
passten? Hätte die Gesellschaft nicht
registrieren müssen, dass ich zwei

Partner hatte, oder hätte nicht ein

Sicherheitssystem in einem solchen Fall

Alarm schlagen müssen? Oder hatte die

Gesellschaft
nicht
einmal
ein

Notprogramm für so etwas, weil sie
glaubte, es sei zu unwahrscheinlich?

Vertraute sie auf ihre Unfehlbarkeit und
ihre Überzeugung, es könne immer nur
einen perfekten Partner für jeden geben?

So viele Fragen, auf die ich
womöglich
niemals
eine

Antwort
erhalten werde.

Ich
möchte
meine

Mutter
nicht
überanstrengen, weil sie doch gerade
erst erwacht ist, aber sie ist stark. Genau
wie mein Vater es war. Ich erkenne jetzt,
wie viel Mut es erfordert, sich für das

Leben zu entscheiden, das man sich
wünscht, wie auch immer es aussehen
mag.

»Großvater«, sage ich. »Er war

Mitglied der Erhebung. Und er hat die

Gesellschaft bestohlen.«

Meine Mutter nimmt die Pflanze von
mir an und nickt. »Ja«, bestätigt sie. »Er
hat

Artefakte
von
der

Restaurationsbaustelle entwendet, auf
der er arbeitete. Aber er stahl sie nicht der Gesellschaft oder zum Nutzen der

Erhebung. Er tat es aus persönlichen

Gründen.«

»War er ein Archivist?«, frage ich
besorgt.

»Nein«, antwortet meine Mutter,

»aber
er
hat
durchaus
mit
den

Gegenständen gehandelt.«

»Warum?«, frage ich. »Was hat er so
sehr begehrt?«

»Es war nicht zu seinem eigenen

Vorteil«, berichtigt meine Mutter. »Er
hat die Sachen verkauft, um den

Anomalien und Aberrationen zur Flucht
aus den Provinzen zu verhelfen.«

Kein Wunder, dass Großvater so
überrascht reagiert hat, als ich ihm von
dem Mikrochip erzählte und davon, dass
ich mit einer Aberration gepaart worden
war. Er hoffte, sie hätten sich bereits
alle in Sicherheit gebracht.

Die Ironie ist nicht zu übersehen.

Großvater versuchte diesen Leuten zu
helfen, indem er ihnen ermöglichte, die

Gesellschaft zu verlassen, während ich
sie in den Paarungspool einfließen ließ.

Wir beide waren überzeugt, das Richtige
getan zu haben.

Sowohl die Gesellschaft als auch die

Erhebung hat mich benutzt, als ich
praktisch für sie war, und mich
fallengelassen, als ich lästig wurde.

Großvater dagegen wusste immer, dass
ich stark bin, und hat unter allen

Umständen an mich geglaubt. Er glaubte,
ich käme ohne die grüne Tablette aus
und könne trotz der roten Tablette meine

Erinnerungen zurückgewinnen. Was er
wohl dazu sagen würde, dass ich sogar
die blaue überlebt habe?

Kapitel 57

Ky

»Wir haben einen Hinweis«, sagt der

Steuermann.

Worauf, brauche ich nicht zu fragen.

Ein Hinweis gilt immer einer möglichen

Fundstelle der Blume, aus der wir das

Heilmittel gewinnen.

»Wo?«, frage ich.

»Ich schicke die Koordinaten«, sagt
der Steuermann, und der Drucker im

Control Panel spuckt Informationen aus.

»In der Nähe einer kleinen Stadt in

Sonoma.«

Aus dieser Provinz stammte Indie.

»Liegt das am Meer?«, frage ich.

»Nein«, erwidert der Steuermann, »in
der Wüste. Aber unsere Informantin war
sich ganz sicher. Sie hat sich an den

Namen der Stadt erinnert.«

»Und wer ist die Informantin?«, frage
ich, obwohl ich glaube, es bereits zu
wissen.

»Cassias Mutter«, antwortet der

Steuermann. »Sie ist aufgewacht.«

Als ich von Osten her anfliege, sehe ich
von oben ausgedehnte Felder außerhalb
der Stadt. Sie sind alle umgepflügt. Der

Morgentau bedeckt die Äcker, und wenn
die Sonne im richtigen Winkel darauf
scheint, glitzern sie wie die See.

Ich ermahne mich, meine Hoffnungen
nicht zu hoch zu schrauben. Wir haben
schon mehrfach geglaubt, Felder der

Heilpflanze gefunden zu haben, und dann
waren es nur einige wenige Blumen.

Einige Zeilen des Gedichts von Dylan

Thomas kommen mir in den Sinn:

Wer seines schwachen Tuns rühmt
künftige Pracht

Im Sinken, hätt nur grünes Blühn
gedauert,

Im Sterbelicht ist doppelt zornentfacht.

Dies könnte das Sinken herbeiführen –
es ist unsere letzte Chance, eine große

Anzahl von Kranken zu heilen, bevor sie
zu tief versinken. Unser Tun – mein

Fliegen, Cassias Datenanalyse und

Xanders Heilen – wird entweder
künftige Pracht entfalten oder nur ein
kurzes, grünes Blühn gewesen sein.

Zwei Luftschiffe stehen neben dem

Feld.

Nach außen hin zögere ich nicht und
gehe sofort in den Sinkflug. Doch
innerlich überkommt mich jedes Mal

Misstrauen, wenn ich andere Schiffe
warten sehe. Wer fliegt sie? Die

Sympathisanten
der

Gesellschaft
verhalten sich augenblicklich ruhig, und
der Steuermann und seine Erhebung
scheinen wieder fest im Sattel zu sitzen,
dank des Heilmittels, das er aus den

Bergen mitgebracht hat. Seine Leute
sorgen für einen geregelten Ablauf, und
unter ihrer Aufsicht werden die letzten

Nahrungsmittelreserven
verteilt.

Diejenigen, die nicht erkrankt sind,
bleiben zu Hause, die Resistenten helfen
den Kranken, und es herrscht eine
schwankende, unbeständige Ordnung.

Momentan wird der Steuermann von den

Piloten und Offizieren ausreichend
respektiert, um ihre Gefolgschaft zu
sichern, und die Gesellschaft wahrt den

Frieden, um die Suche nach Pflanzen für
das Heilmittel nicht zu gefährden. Doch
eines Tages wird die Gesellschaft
zurückkehren. Und eines Tages wird die

Bevölkerung entscheiden müssen, was
sie will.

Doch erst müssen wir genügend Leute
heilen.

Ich lande auf der langen, verlassenen

Straße, neben der auch die anderen

Schiffe stehen.

Der Steuermann kommt mir entgegen,
und von der Stadt her sehe ich ein Aircar
herbeischweben.

»Die

Offiziere
haben
jemanden
aufgetrieben, der uns möglicherweise
helfen kann«, erklärt der Steuermann.

»Er hat den Mann gekannt, der diese

Felder angepflanzt hat, und ist bereit, uns
darüber Auskunft zu geben.«

Zu zweit durchqueren wir den
grasbewachsenen Graben zwischen dem

Feld
und
der
staubigen

Straße.

Stacheldrahtspiralen verwehren uns den

Zugang zum Acker. Aber ich erkenne
bereits die Tulpen.

Sie ragen in merkwürdigen Winkeln
aus den Erdhaufen und Furchen des
umgepflügten Feldes hervor, aber es
sind unverkennbar Mormonentulpen –
weiße Blumen, die wie Wimpel die
heilenden Zwiebeln anzeigen. Ich greife
durch den Zaun und biege eine Blüte zu
uns
hin.

Sie
ist
perfekt:

drei
geschwungene Blütenblätter mit roten

Ansätzen.

»Die Gesellschaft hat sie letztes Jahr
untergepflügt«, berichtet der Mann aus
der Stadt, der hinter uns tritt. »Aber im

Frühling
sind
alle
wieder
rausgekommen.« Er schüttelt den Kopf.

»Ich weiß nicht, wie viele von uns das
überhaupt bemerkt oder den Weg hier
herausgefunden
haben,
wegen
der

Seuche.«

»Die Zwiebeln sind essbar«, sagt der

Steuermann. »Wussten Sie das?«

»Nein«, sagt der Mann.

»Wer hat die Felder angepflanzt,
bevor die Gesellschaft sie umgepflügt
hat?«, fragt der Steuermann.

»Ein Mann namens Jacob Childs«,
sagt der Informant. »Eigentlich sollte ich
mich nicht mehr daran erinnern, dass die

Felder umgepflügt wurden, aber ich
habe es nicht vergessen. Und ich sollte
auch nicht mehr wissen, dass Jacob
deportiert wurde. Aber ich weiß es
noch.«

»So viele Zwiebeln wie möglich
müssen geerntet werden, aber möglichst
sorgfältig«,
sagt
der

Steuermann.

»Können Sie uns dabei helfen? Kennen

Sie Leute, die zu dieser Arbeit bereit
wären?«

»Schon«, sagt der Mann, »aber nicht
viele. Die meisten sind krank oder leben
im Versteck.«

»Wir bringen auch unsere eigenen

Leute mit«, sagt der Steuermann. »Aber
wir müssen sofort anfangen.«

Ein leichter Wind wiegt die Blumen.

Wie kleine Wellen kräuseln sie sich in
ihrem grünen Bett aus Gras.

Einige Tage später, als ich erneut eine

Ladung Heilpflanzen nach Central fliege,
meldet sich der Steuermann wieder.

Sowohl
seine

Stimme
aus
dem

Lautsprecher als auch der Zeitpunkt
wundern mich – weiß er, was ich
vorhabe? Meine Flugroute sollte mich
bisher eigentlich nicht verraten haben.

Die vorgegebene Strecke ist ideal, denn
sie führt mich ganz nahe an dem Ort
vorbei, an dem ich etwas Dringendes zu
erledigen habe.

»Es gibt keine Aufzeichnungen über
einen Mann namens Jacob Childs«,
berichtet der Steuermann. »Er ist spurlos
verschwunden.«

»Das
überrascht
mich
nicht«,
antworte ich. »Ich bin mir sicher, dass
die Gesellschaft keine Zeit verloren hat,
ihn zu reklassifizieren und in den
sicheren Tod zu schicken.«

»Ich habe auch nach dem Verbleib
von Patrick und Aida Markham forschen
lassen«, erzählt mir der Steuermann.

»Doch auch über sie findet sich kein

Eintrag in den Datenbanken, weder in
denen der Gesellschaft noch in denen
der Erhebung.«

»Danke, dass Sie sich die Zeit
genommen haben«, sage ich. Viele von
uns sind auf der Suche nach Verwandten,
doch die Möglichkeiten der Recherche
sind begrenzt, keiner hat genug Zeit.

»Leider kann ich dich auch im

Moment nicht freistellen, um nach ihnen
zu suchen«, fährt der Steuermann fort.

»Wir brauchen dich und dein Schiff noch
für den Transport der Heilpflanzen.«

»Das verstehe ich«, sage ich. »Ich
kann in meiner Freizeit nach ihnen

Ausschau halten.«

»Du hast bis auf weiteres keine

Freizeit«, erwidert der Steuermann.

»Deine Ruhepausen brauchst du, um dich
richtig zu erholen. In erschöpftem

Zustand darfst du nicht fliegen.«

»Aber
ich
muss
sie
finden!«,
protestiere ich. Ich verdanke meinen

Stiefeltern alles. Von Anna habe ich
erfahren, was Patrick und Aida für mich
gegeben und geopfert haben – mehr
noch, als ich mir vorgestellt habe. Ich
stelle dem Steuermann eine Frage, die
ich bisher nicht zu stellen gewagt habe.

»Gibt es denn niemanden, nach dem Sie
noch auf der Suche sind?«

Ich bin zu weit gegangen. Der

Steuermann antwortet mir nicht.

Ich blicke hinunter auf die dunkle

Landschaft, und dann kommen die

Lichter in Sicht, genau da, wo ich sie
erwartet habe.

In den Wochen, in denen ich die

Heilmitteltransporte geflogen habe, bin
ich in jeder Provinz mehrmals gelandet.

Außer in Oria.

Der Steuermann erlaubt nach wie vor
keinem der Piloten, seine Heimatprovinz
anzufliegen, aus Sorge, wir könnten
unsere Lieben dort bei der Verteilung
des Heilmittels bevorzugen und den Plan
durcheinanderbringen.

»Es
gab

Menschen,
die
ich
wiedersehen
wollte«,
sagt
der

Steuermann nach einer Weile, »aber ich
wusste, wo ich sie suchen musste. Deine

Suche gleicht der nach einem Stein im

Sisyphus-Fluss. Du weißt nicht einmal,
wo du anfangen sollst. Es würde
momentan zu viel Zeit verschlingen.

Später kannst du dich ganz darauf
konzentrieren.«

Ich antworte ihm nicht. Wir wissen
beide, dass »später« oft »zu spät«
bedeutet.

Das Heilmittel wirkt, und Cassia
analysiert die Daten so perfekt, dass sie
uns genau sagen kann, wo unser nächster

Einsatzort sein soll. Wir retten ein

Maximum von Kranken. Sie berät uns,
und die Computer und anderen Sortierer
überprüfen ihre Angaben. Ihr Verstand
ist so scharf und klar, dass ihr keiner das

Wasser reichen kann.

Doch leider können wir nicht alle
retten. Etwa elf Prozent der Versunkenen
wachen nicht wieder auf, andere
erliegen Sekundärinfektionen.

Ich gehe in den Sinkflug.

»Ich dachte, ich hätte mich deutlich
ausgedrückt!«, schnarrt der Steuermann.

»Du kannst jetzt nicht nach ihnen
suchen!«

»Ich habe verstanden«, bestätige ich.

»Ich werde niemanden sterben lassen,
nur weil ich mich auf eine aussichtslose

Jagd begebe.«

»Was soll das also?«, fragt der

Steuermann.

»Ich muss hier zwischenlanden«,
erwidere ich.

»Sie sind nicht in Oria«, sagt der

Steuermann. »Dort haben wir alles
abgesucht, und Cassia hat berechnet,
dass ihre Anwesenheit in dieser Provinz
äußerst unwahrscheinlich ist.«

»Am wahrscheinlichsten ist es ihren

Berechnungen nach, dass sie in den

Äußeren Provinzen umgekommen sind,
stimmt’s?«, frage ich.

Der Steuermann schweigt zunächst
und antwortet dann: »Richtig.«

Ich kreise, bis ich einen geeigneten

Landeplatz gefunden habe. Als ich den

Hügel überfliege, schießt mir die Frage
durch den Kopf, wo die grüne Seide von

Cassias Kleid wohl sein mag – ein
kleines, zerschlissenes Banner unter
freiem Himmel. Vergraben in der Erde.

Von der Sonne ausgebleicht. Blutend im

Regen. Umhergeweht vom Wind.

»Oria ist immer noch unsicher, und du
bist wichtig für uns«, sagt der

Steuermann. »Kehr um!«

»Ich brauche nicht lange«, verspreche
ich, wende das Schiff und setze zur

Landung an. Dieses Schiff ist keines von
denen, die der Steuermann fliegt. Man
kann nicht auf Propellerflug umschalten
und dadurch präziser landen.

Die Straße ist kaum lang genug, aber
ich
kenne
sie
bis
auf
den

Quadratzentimeter genau. Jahrelang bin
ich
sie
täglich
entlanggegangen.

Zusammen mit Patrick und Aida, die sich
meist an den Händen hielten.

Die Räder berühren den Boden, und
die Bremsklappen des Schiffs verringern
die Geschwindigkeit. Häuser rasen
vorbei, werden langsamer, und am Ende
der Straße bringe ich das Schiff gerade
noch rechtzeitig zum Stehen. Durch das

Cockpitfenster könnte ich die Bewohner
des Hauses vor mir erkennen, wenn sie
nicht die Fensterläden geschlossen
hätten.

Ich steige aus und renne so schnell ich
kann. Ich muss nur wenige Häuser
passieren, bis ich mein Ziel erreiche.

Der Vorgarten ist ungepflegt und von

Blumen und Unkraut überwuchert. Ich
stehe vor der Tür des Hauses, in dem

Em gewohnt hat. Die Fensterscheiben
sind zerbrochen. Ich schaue hindurch,
aber das Haus ist leer, und zwar schon
so lange, dass sich trockene Blätter auf
dem Fußboden angesammelt haben. Sie
müssen aus einer anderen Siedlung hier
herübergeweht sein, denn bei uns
wachsen keine Bäume mehr.

Ich gehe weiter.

Als ich versunken war, habe ich
gehört, was Anna über meine Eltern,

Patrick, Aida und Matthew erzählt hat.

Meine Mutter und mein Vater konnten
mich nicht ausfliegen lassen, daher
sandten sie mich nach ihrem Tod ins

Innere der Gesellschaft, in der Hoffnung,
dort sei ich geschützt. Und Patrick und

Aida nahmen mich auf und liebten mich
wie ihren eigenen Sohn.

Nie werde ich Aidas Schreie und

Patricks Gesichtsausdruck vergessen, als
mich die Funktionäre abführten, und für
immer werde ich daran denken, wie sie
mich und einander umklammerten.

Die Gesellschaft wusste, was sie tat,
als sie Patrick und Aida paarte.

Wenn ich mit Cassia gepaart worden
wäre, hätte ich sicher sein können, ein
gutes Leben zu erwarten, und zwar
größtenteils an ihrer Seite. Hätte ich in
diesem Fall die nötige Kraft aufgebracht,
gegen die Gesellschaft zu rebellieren?

Xander hat es getan.

Ich gehe den Weg durch den

Vorgarten entlang und klopfe an die Tür
des Hauses, in dem er einst gewohnt hat.

Kapitel 58

Xander

In den letzten Wochen konnten wir
mehrere Erfolge bei der Herstellung des

Heilmittels erzielen. Zuerst entdeckten
wir die Felder, von denen uns Cassias

Mutter berichtete, und die uns erlaubten,
das

Mittel
in
größeren

Mengen
herzustellen
und
die

Kranken
schnellstmöglich damit zu behandeln.

Dann fanden wir heraus, wie man die

Proteine der Mormonentulpe im Labor
synthetisieren
kann.

Die
besten

Wissenschaftler der Erhebung und der

Gesellschaft
haben
sich
zusammengeschlossen,
um
diese

Durchbrüche zu ermöglichen.

Bisher hat es etwas genützt. Der

Bevölkerung geht es besser. Und sollte
das mutierte Virus wieder um sich
greifen, haben wir ein Mittel dagegen.

Falls es nicht weiter mutiert. Doch die

Analysen haben ergeben, dass wir das

Schlimmste hinter uns haben. Ich würde
den Daten nicht trauen, wenn Cassia sie
nicht ermittelt hätte.

Wir sind auf dem Weg in eine neue

Ära: Sobald die Kranken geheilt sind,
wird das Volk entscheiden müssen, in
welcher Welt es leben will. Keine

Ahnung, ob wir diesen Wandel ebenso
gut bewältigen werden wie die Seuche.

»Du hast die Welt gerettet«, sagt mein

Vater gerne.

»Reines Glück«, erwidere ich dann.

»Unsere Familie hatte doch immer das

Glück auf ihrer Seite.«

Das ist tatsächlich so. Man braucht
sich
meine

Familie
nur
einmal
anzusehen. Mein Bruder ist nach dem

Ausbruch der Seuche in Oria City in die

Siedlung zurückgekehrt, und dort sind er
und meine Eltern fast bis zum Schluss
gesund geblieben. Als sie dann doch
erkrankten, traf Ky gerade rechtzeitig
ein, um sie hierherzubringen, damit wir
sie heilen konnten.

»Wir
haben
versucht,
den

Zusammenhalt
in
der

Siedlung
aufrechtzuerhalten«, erzählt mein Vater.

Das muss man ihm wirklich hoch
anrechnen. Er gehörte zu denen, die die

Nahrungsmittel
rationierten
und
aufteilten
und
sich
umeinander
kümmerten, so lange sie konnten.

Sie haben im Grunde nichts falsch
gemacht. Meine Familie hat immer daran
geglaubt, wenn man nur hart genug
arbeite und sich an die Gesetze hielte,
würde schon alles gut werden. Natürlich
sind sie nicht dumm und wissen, dass
das nicht immer klappt. Sie haben

Schreckliches mit ansehen müssen und
sind davon gezeichnet. Aber wahres

Leid haben sie nicht erlebt.

Außerdem bin ich ein Heuchler, denn
auch mir ist nichts wirklich Schlimmes
zugestoßen. Im Gegensatz zu Ky, dessen
ganze Familie ausgelöscht wurde, und

Cassia, die ihren Vater verloren hat.

Wir, die Carrows, sind ungeschoren
davongekommen. Uns allen geht es gut.

Sogar meinem Bruder, der sich entgegen
meinen Erwartungen nie der Erhebung
angeschlossen hat. Ja, ich habe mich in
vielen Dingen geirrt.

Doch
das

Heilmittel,
das
wir
hergestellt haben, wirkt.

Als es Zeit für meine Pause ist, verlasse
ich das medizinische Zentrum und
spaziere hinunter zum Fluss, der mitten
durch Camas City fließt. Jetzt, wo die

Barrikade verschwunden und das Virus
unter Kontrolle ist, wandern die Leute
wieder an den Ufern entlang. Ganz in der

Nähe des medizinischen Zentrums führt
eine Betontreppe zum Wasser hinunter.

Ky und Cassia gehen manchmal
dorthin, wenn er von einer Mission
zurückgekehrt ist, und einmal habe ich
ihn allein dort angetroffen, als er auf das

Wasser starrte.

Ich setzte mich neben ihn. »Ich danke
dir«, sagte ich. Ich sah ihn zum ersten

Mal wieder, nachdem er meine Eltern
eingeflogen
hatte,
damit
sie
das

Heilmittel erhalten konnten.

Ky nickte. »Meine eigene Familie
konnte ich nicht retten«, sagte er. »Da
musste ich wenigstens deiner helfen.«

»Und das hast du getan«, erwiderte
ich
und
versuchte,
dabei
meine

Verbitterung zu verbergen. »Du hast sie
gerettet, nachdem die Gesellschaft sie im

Stich gelassen hatte.«

Ky zog die Augenbrauen hoch.

»Ich bin froh, dass sie wieder
aufgewacht sind«, sagte ich. »Und ich
werde dir für den Rest meines Lebens
nie vergessen, dass du sie geholt hast.

Wer weiß, wie lange es sonst gedauert
hätte, bis sie behandelt worden wären?«

»Das war ja wohl das Mindeste«,
erwiderte Ky. »Du und Cassia, ihr habt
mich schließlich geheilt.«

»Woher wusstest du, dass du sie
liebst?«, fragte ich Ky. »Als du dich
damals in sie verliebt hast, kannte sie
dich kaum und wusste nichts über deine

Herkunft.«

Ky ließ sich mit seiner Antwort Zeit.

Er blickte hinaus über das Wasser.

»Einmal musste ich eine Leiche in einen

Fluss bringen«, sagte er schließlich,

»vor
meiner

Flucht
aus
dem

Lockvogeldorf. Eine Aberration war
früher als von der Gesellschaft geplant
gestorben, und die Wachen zwangen uns,
die Leiche zu beseitigen. Damals habe
ich meinen Freund Vick kennengelernt.«

Ich nickte. Von Vick hatte ich schon
gehört.

»Vick hatte sich in ein Mädchen
verliebt, das er niemals offiziell hätte
zur Frau nehmen dürfen«, fuhr Ky fort.

»Er ist letztendlich für seine Liebe
gestorben.« Dann sah mich Ky an und
sagte:

»Nachdem
meine

Familie
umgekommen
war,
wollte
ich
weiterleben. Aber ich hatte nicht das

Gefühl, wirklich am Leben zu sein, bis
ich sie getroffen habe.«

»Aber du wusstest doch, dass sie dich
nicht wirklich kannte?«

»Stimmt«, sagte Ky, »aber ich hatte
das Gefühl, dass sie mich irgendwann
kennen würde.«

Ich steige die breiten Stufen zum Ufer
hinunter. Diesmal sitzt nicht Ky da,
sondern jemand anders. Es ist Lei mit
ihrem langen, schwarzen Haar.

Ich habe sie seit Tagen nicht gesehen,
bin ihr nicht einmal flüchtig begegnet.

Nach ihrer Heilung hat sie ihre Arbeit
im
medizinischen

Zentrum
wieder
aufgenommen, und seitdem haben sich
unsere Wege selten gekreuzt. Und wenn,
nickten wir uns lächelnd zu und sagten
hallo. Vermutlich weiß sie, dass ich an
dem Heilmittel arbeite, aber noch hatte
ich keine Gelegenheit, mit ihr zu reden.

Ich zögere, aber sie blickt lächelnd zu
mir
auf
und
bedeutet
mir,
näherzukommen. Ich setze mich neben
sie und komme mir dämlich vor. Ich
weiß nicht, wo ich anfangen soll.

Aber sie weiß es. »Wo bist du
gewesen?«, fragt sie mich.

»In den Bergen«, antworte ich. »Der

Steuermann
hat
einige
von
uns
ausgeflogen, und dort haben wir das

Heilmittel gefunden.«

»Du hast es gefunden«, berichtigt sie
mich.

»Nein«, erwidere ich, »es war

Cassia.«

»Deine Partnerin«, sagt sie.

»Ja«, sage ich. »Sie hat überlebt, und
es geht ihr gut. Sie ist auch hier.«

»Ich glaube, ich habe sie gesehen«,
sagt Lei, »als sie sich mit dir unterhalten
hat.« Sie blickt mir in die Augen, auf der

Suche
nach
dem,
was
ich
ihr
verschwiegen habe.

»Sie liebt einen anderen«, sage ich.

Lei legt sanft ihre Hand auf meine,
ganz kurz nur. »Tut mir leid für dich«,
sagt sie.

»Und dein Partner?«, frage ich. »Hast
du etwas über ihn in Erfahrung
gebracht?«

Sie wendet das Gesicht ab, und als ihr

Haar über ihren Rücken und Nacken
schwingt, denke ich daran, wie wir uns
damals
im
medizinischen

Zentrum
gegenseitig auf das Mal untersucht
haben. »Er ist gestorben«, antwortet sie,

»noch bevor die Seuche ausgebrochen
ist.«

»Mein Beileid«, sage ich.

»Ich habe es schon geahnt, bevor ich
die offizielle Bestätigung erhielt«, sagt

Lei. »Ich glaube, ich habe es gespürt.«

Sie wendet sich um und sieht mich
wieder an. Ihre Stimme bringt etwas in
mir zum Schwingen, wie schon so oft.

Sie hat einen wunderbaren Klang. Ich
würde sie gerne singen hören. »Das hört
sich für dich bestimmt lächerlich an«,
sagt sie.

»Nein, keineswegs«, erwidere ich.

Etwas platscht ins Wasser, und ich
erschrecke ein wenig.

»Ein Fisch«, sagt Lei.

»So einer wie die, von denen du mir
erzählt hast?«, frage ich.

»Nein«, sagt sie. »Dieser war silbern,
nicht rot.«

»Wo bist du gewesen?«, frage ich Lei.

Sie weiß, was ich meine: Wo war
dein Geist, als du versunken warst?

»Die
meiste

Zeit
bin
ich
geschwommen«, sagt sie. »Wie einer
von den Fischen, von denen ich dir
erzählt habe. Ich hatte einen anderen

Körper. Ich wusste, dass ich nicht
wirklich ein Fisch war, aber es war
leichter, sich das vorzustellen, als daran
zu denken, was wirklich geschah.«

»Warum wohl alle an Wasser
denken?«, frage ich. Ky ging es genauso.

Er hat uns erzählt, dass er mit der jungen

Pilotin, die umgekommen ist, im Meer
geschwommen war. Indie.

»Ich glaube«, sagt Lei, »weil der

Himmel zu weit entfernt scheint. Er kann
einen nicht so tragen wie Wasser.«

Vielleicht liegt es auch daran, dass
sich die Lungen mit Sekret füllen, das
man nicht immer abhusten kann. Doch
keiner von uns erwähnt die medizinische

Erklärung, obwohl wir sie beide kennen.

Ich weiß nicht, was ich sagen soll.

Aber als ich Lei ansehe, denke ich bei
mir, dass sie so ein Mensch sein könnte,
der wie Wasser ist und einen tragen
könne. Ich stelle mir vor, wie ich sie an
mich ziehe, sie küsse, und male mir aus,
wie ich loslasse und mit ihr zusammen
untergehe.

Ihr Gesichtsausdruck verändert sich.

Wahrscheinlich sieht sie mir an, was ich
denke.

Ich stehe auf, voller Verachtung für
mich selbst. Wir sind beide nicht in der

Position, einen anderen lieben zu
können. Sie hat gerade vom Tod ihres

Partners erfahren und ist kürzlich erst
erwacht. Wir sind beide allein.

»Ich muss jetzt gehen«, sage ich.

Kapitel 59

Cassia

Einen Moment lang bleibe ich oben an
der Treppe stehen, verborgen von den

Bäumen am Flussufer, und warte, bis

Xander an mir vorübergegangen ist. Er
bemerkt mich nicht.

Bevor ich es mir anders überlegen
kann, gehe ich hinunter ans Wasser zu
der jungen Frau. Ich setze mich neben
sie, und sie dreht sich zu mir und sieht
mich an. »Ich bin Cassia«, sage ich. »Ich
glaube, wir sind beide Freundinnen von

Xander.«

»Ja«, sagt sie. »Ich bin Nea Lei.«

Verstohlen betrachte ich ihr Gesicht.

Sie ist nicht viel älter als wir, wirkt aber
reifer. Sie spricht sehr deutlich, aber
ihre Sprache klingt dadurch klar und
nicht etwa schroff. Sie ist schön auf ihre
ganz eigene Art und Weise – sehr dunkle

Haare, sehr dunkle Augen.

»Wir sind beide Freundinnen von

Xander«, sagt sie, »aber du liebst einen
anderen.«

»Ja«, sage ich.

»Xander hat mir ein bisschen von dir
erzählt«,
sagt
sie.

»Als
wir
zusammengearbeitet haben. Er hat immer
von seiner Partnerin geredet und ich von
meinem Partner.«

»Ist dein Partner …« Ich traue mich
nicht, den Satz zu beenden.

»Mein Partner ist tot«, sagt sie.

Tränen laufen ihr über die Wangen, und
sie wischt sie mit den Handballen weg.

»Entschuldige«, sagt sie. »Ich habe es
seit Monaten befürchtet, aber jetzt, wo
ich es weiß, muss ich jedes Mal weinen,
wenn ich von ihm spreche. Besonders
hier. Er liebte das Wasser.«

»Gibt es jemanden, nach dem du auf
der

Suche
bist?«,
frage
ich.

»Irgendwelche Verwandten, die …?«

»Nein«, antwortet sie. »Ich habe keine

Verwandten mehr. Sie sind alle tot. Ich
bin eine Anomalie.«

»Ach, wirklich?«, frage ich erstaunt.

»Wie hast du dich vor der Gesellschaft
versteckt?«

»Genau vor ihrer Nase«, antwortet
sie. »Daten können gefälscht werden,
wenn man die richtigen Leute kennt. Und
das taten meine Eltern. Meine Familie
hat an den Steuermann geglaubt, doch
nachdem sie erlebt hatte, wie er die

Anomalien dem sicheren Tod überließ,
hielten
sie
einen

Platz
in
der

Gesellschaft für sicherer. Sie gaben
alles, was sie hatten, um mir einen
gefälschten Datensatz zu kaufen. Kurz
darauf bin ich in der Gesellschaft
aufgetaucht, ausgestattet mit einem
perfekten Lebenslauf, und wurde kurz
darauf zur Funktionärin ernannt.« Sie
lächelt ansatzweise. »Die Gesellschaft
wäre überrascht, wie schnell sie eine

Anomalie zu einer Funktionärin gemacht
hat.« Sie erhebt sich. »Wenn du Xander
siehst, würdest du ihm dann bitte auf

Wiedersehen von mir sagen?«

»Du solltest es ihm selbst sagen«, rate
ich, aber sie bleibt nicht stehen.

»Bitte warte!«, sage ich, und sie hält
inne. Irgendetwas scheine ich nicht
richtig verstanden zu haben. »Wenn du
bis vor kurzem keine Bürgerin warst,
hast du dein Paarungsbankett verpasst.

Wie konntest du dann …«

»Ich habe die Gesellschaft nie
gebraucht«, erwidert sie, »um meinen

Partner zu finden.«

Sie geht den Fluss hinunter und bleibt
diesmal nicht mehr stehen. In diesem

Moment weiß ich genau, wer sie ist.

»Nur noch eine Frage!«, rufe ich ihr
nach. »Hast du immer schon so geheißen
oder hast du deinen Namen geändert, als
du Mitglied der Gesellschaft wurdest?«

»Ich
habe
ihn
nicht
wirklich
verändert«, antwortet sie, »sondern
einfach
nur

Vor-und

Nachnamen
vertauscht.«

Ich renne zurück ins medizinische

Zentrum, um Xander zu suchen. Er
arbeitet im Labor, und ich hämmere
gegen die Scheibe, um mich bemerkbar
zu machen.

Xanders Vater, der ebenfalls im

Labor arbeitet, entdeckt mich zuerst. Er
lächelt mir zu und grüßt mich mit seiner
tiefen, dröhnenden Stimme. Doch ich
erkenne ein gewisses Misstrauen in
seinem Blick. Er will nicht, dass ich
seinem Sohn wehtue.

Und er weiß, dass Xander verletzt ist.

Nicht alles ist meine Schuld, würde
ich Mr Carrow am liebsten sagen. Auch

Xander hat sich verändert. Er hat so
viel durchgemacht – sein Glaube in die

Erhebung wurde enttäuscht, er hat im
medizinischen

Zentrum
bis
zur

Erschöpfung gearbeitet und hat in den Bergen Schlimmes erlebt.

»Deine

Freundin!«,
keuche
ich,
sobald Xander die Tür öffnet. »Lei! Sie
geht fort! Sie hat mich gebeten, dir von
ihr auf Wiedersehen zu sagen!«

Und du musst schnell zu ihr. Denn
sie hat schon zu viel verloren, und du
genauso. Als sie dort unten am Fluss
stand und mir sagte, sie hätte die

Gesellschaft nicht gebraucht, um ihren

Partner
zu
finden,
ergaben
alle

Einzelteile plötzlich ein Bild. Vor allem,
als sie mir verriet, dass sie nur ihre

Namen vertauschen musste. Nea Lei. Lei

Nea. Wenn man es ausspricht, klingt es
wie Laney. Ky wusste ja nicht, wie man
ihren Namen richtig schreibt, und
vielleicht wusste es nicht einmal Vick.

Xander tritt einen Schritt nach vorn.

»Hat sie gesagt, wo sie hingeht?« Sein

Gesichtsausdruck verrät mir alles, was
ich wissen will.

Was ich sagen wollte, spielt gar keine
so große Rolle, wie ich dachte. Denn es
ist nicht an mir, ihre Geschichte mit Vick
zu erzählen. Es ist ihre – Leis. Sie
könnte Teil ihrer Geschichte mit Xander
werden, aber diese Entscheidung kann
ich nicht treffen.

»Nein«, antworte ich. »Aber du
kannst sie noch einholen, Xander. Du
kannst es herausfinden.«

Im ersten Moment glaube ich, dass er
ihr folgen will. Doch dann kehrt er zu
seinem Arbeitsplatz zurück und setzt
sich wieder. Er beugt sich nach vorn
über
sein

Projekt,
den

Rücken
kerzengerade, sein Gesichtsausdruck
eine Maske des Selbstvertrauens und der

Entschlossenheit.

Wie ist es möglich, dass er so gut in
anderen lesen kann und kein bisschen auf
sich selbst Acht gibt?

Weil er nicht noch einmal verletzt
werden will.

»Und noch etwas«, fahre ich fort und
neige mich dicht zu ihm, damit die
anderen es nicht hören. »Der Steuermann
hat beschlossen, dass es an der Zeit ist,
die Dorfbewohner nach Anderland
auszufliegen.«

»Warum jetzt?«, fragt er.

»Weil die Wahl kurz bevorsteht«,
antworte ich. »Und dann kann er nicht
mehr auf die Luftschiffe verzichten. Er
wird sie brauchen, um die Ordnung
aufrechtzuerhalten. Es geht das Gerücht,
dass Gesellschaftsanhänger versuchen
werden, die Macht zu übernehmen.«

»Aber er kann die Schiffe auch jetzt
nicht entbehren«, erwidert Xander. »Wir
brauchen sie für den Transport des

Heilmittels.«

»Er will nicht viele schicken«,
erkläre ich. »Einige Frachtschiffe, aber
keine Kampfjets. Sie fliegen nach

Endstein und bringen die Bewohner so
weit sie können. Ky und ich fliegen mit
ins Dorf. Wir wollen mit Anna sprechen
und sie überreden, mit uns nach Camas
zurückzukehren, wenn sie möchte. Das
wollte ich dir sagen.«

»Warum?«

»Damit du dir keine Sorgen machst.«

Ich wollte einfach nicht, dass er wieder
das

Gefühl
hat,
wir
hätten
ihn
zurückgelassen.

»Kann der Steuermann noch mehr

Personen außer den Dorfbewohnern mit
nach Anderland nehmen?«, fragt er.

»Wenn genug Platz ist, sicher«,
vermute ich.

»Vielleicht
lassen
mich
die

Dorfbewohner mitkommen«, sagt er
grinsend. Dabei schimmert ganz kurz der
alte Xander durch, den ich so sehr
vermisse. »Sie müssten mir jetzt
eigentlich vertrauen, nachdem sich das

Heilmittel als wirksam erwiesen hat.«

»Xander!«,
protestierte
ich
erschüttert. »Du kannst doch nicht nach

Anderland gehen! Wir brauchen dich
hier!«

»Tut mir leid«, erwidert Xander.

»Aber davon kann ich mich nicht mehr
aufhalten lassen.«

Kapitel 60

Ky

Cassia und ich warten auf den Befehl
des Steuermanns.

Diesmal sind nur wir beide an Bord.

Wir fliegen allein und transportieren

Vorräte zum Dorf und später hoffentlich
einige Dorfbewohner mit zurück. Cassia
hat vorgeschlagen, dass Anna sich auch
zur Wahl stellen soll. »Sie kann

Menschen führen«, erklärte Cassia.

»Das hat sie jahrelang bewiesen.«

»Wie viele Schiffe starten noch vor
uns?«, fragt sie jetzt.

»Zehn«, antworte ich. »Wir gehören
zu den letzten.«

»Dann haben wir also noch ein
bisschen Zeit«, sagt sie.

Zeit. Die haben wir uns immer
gewünscht und so selten erhalten.

Cassia sitzt auf dem Platz des

Kopiloten und dreht sich zu mir um, so
dass wir einander ansehen. Ihre grünen

Augen funkeln schalkhaft, und mir stockt
der Atem.

Mit einer Hand greift sie meinen

Nacken, und ich neige mich nach vorn.

Ich schließe die Augen und denke
daran, wie sie schön wie Schnee auf
dem Felsen gestanden hat, als sie aus
den Canyons herauskam. Ich erinnere
mich an ihre Haut und den Sand in den

Canyons, und an ihr Gesicht, das oben in
den Bergen auf mich hinuntergeblickt
und mich zurückgebracht hat.

»Ich liebe dich!«, flüstert sie.

»Ich liebe dich«, antworte ich.

Ich würde mich immer wieder in sie
verlieben, wieder und wieder und immer
wieder.

Irgendwann
unterbricht
uns
der

Steuermann, und es wird wieder Zeit, zu
fliegen.

Hinauf in den Himmel stürmen wir.

Gemeinsam. Als die Wolkenfetzen
vorüberziehen, stelle ich mir vor, es
wären die Gemälde meiner Mutter, die
von den Steinen verdunstet sind und
immer höher schweben, auf dem Weg zu
etwas Neuem.

Kapitel 61

Cassia

Er bringt uns höher und höher. Das

Schiff zittert und ächzt, und mein Herz
schlägt schnell, aber ich habe keine

Angst.

Dort sind die Berge, riesig, blau und
grün vor dem Hintergrund des Himmels,
und dann verschwinden auch sie
allmählich, ringsherum ist nur noch Blau.

In das Blau mischt sich Weiß und

Gold, und zarte Wolkenschleier segeln
vorbei wie die Pappelsamen, von denen
ich Großvater einst einen mitgebracht
habe. Vielleicht hat er sich nach seinem

Tod auf eine Reise begeben, steigt
hinauf in den Himmel, um sich von der

Sonne wärmen zu lassen, greift nach
diesen kleinen Himmelsfetzen und lässt
sie wieder los.

Und wohin geht es dann? , frage ich
mi c h. Könnte es irgendwo sonst so
herrlich sein wie hier?

Vielleicht
sind
die

Engel
hierhergelangt, als sie aufgeflogen sind,
und vielleicht ist auch mein Vater jetzt
hier, lässt sich mit den Sonnenstrahlen
treiben. Vielleicht wäre es grausam, ihn
wieder
hinunterzuzwingen
und
festzuhalten. Oder fühlt man sich einsam,
wenn man so leicht ist?

Ich blicke hinüber zu Ky. Er scheint
so im Reinen mit sich zu sein wie nie
zuvor.

»Ky«, sage ich. »Du bist der

Steuermann.«

Er lächelt.

»Doch, du bist es«, sage ich. »Sieh
dir mal an, wie du fliegst. Wie Indie!«

Sein Lächeln wird traurig.

»Bestimmt denkst du beim Fliegen an
sie«, vermute ich, und ein kleiner,
schmerzlicher Stich durchfährt mich,
obwohl ich ihn verstehen kann. Auch für
mich gibt es Orte und Situationen, die
mich für immer an Xander erinnern
werden. Wann immer ich ein blaues

Schwimmbecken, eine frisch erblühte

Neorose oder die Wurzeln einer Pflanze
sehen werde, werde ich an ihn denken.

»Ja«, antwortet Ky. »Aber an dich
denke ich immerzu.«

Ich lehne mich zu ihm hinüber und
lege ihm eine Hand an die Wange, weil
ich ihn nicht zu sehr ablenken will.

Dieser Flug mit dem Mann, den ich
liebe, ist herrlich, phantastisch. Doch
dort unten sind noch so viele Menschen
gefangen!

Wir sinken tiefer durch die Wolken, und
die Berge erwarten uns. Das Abendlicht
auf ihren Felshängen färbt den Schnee
rosa und graues Gestein golden. Dunkle

Bäume und Bäche, amorph zuerst, im

Näherkommen dann glitzernd und klar
umrissen, klammern sich an die Flanken
des Berges, Steinschläge schneiden in
grüne Hänge an seinem Fuß ein.

Hand in Hand wandern wir den Weg
zum Dorf hinauf, wo wir Anna und Eli
aufsuchen und mit ihnen reden wollen.

Ich hoffe, dass sie mit uns kommen. Aber
vielleicht wollen sie lieber nach

Anderland gehen oder in den Bergen
bleiben, oder nach Hunter suchen oder
zurück in die Canyons gehen. Ihnen
stehen jetzt viele Möglichkeiten offen.

Ky bleibt auf dem Weg stehen. »Hör
mal«, sagt er. »Musik!«

Erst nehme ich nur das Murmeln des

Windes in den hohen Tannen wahr. Doch
dann höre ich es auch: Im Dorf wird
gesungen!

Wir beschleunigen unsere Schritte.

Als wir das Dorf erreichen, deutet Ky
auf eine Gestalt und sagt: »Xander!« Er
hat recht. Xander ist direkt vor uns – ich
sehe sein blondes Haar, sein Profil. Er
muss mit einem der anderen Schiffe
geflogen sein.

Er will versuchen, nach Anderland zu
gelangen.

Xander muss wissen, dass wir hier
irgendwo sind, aber er sucht nicht nach
uns. Im Moment geht er ganz in der

Musik auf.

Die Dorfbewohner singen nicht nur,
sondern tanzen auch um den Stein herum

– ein Abschiedsfest. Feuer flackern
dazu, und auf mit Saiten bespannten

Holzgegenständen machen sie Musik.

Einer der Offiziere will sie dabei
unterbrechen, aber Ky legt ihm die Hand
auf den Arm. »Sie haben uns gerettet«,
erinnert er ihn. »Lassen Sie ihnen noch
ein wenig Zeit.«

Der Offizier nickt.

Ky dreht sich zu mir. Ich fahre mit den

Fingern über seine Lippen. Er ist so
lebendig. »Was nun?«

»Komm, tanz mit mir«, fordert er mich
auf. »Ich habe dir doch versprochen, es
dir beizubringen.«

»Ich habe es inzwischen schon ein
bisschen gelernt«, erzähle ich und denke
an den Abend in der Galerie zurück.

»Das wundert mich nicht«, flüstert Ky
und legt mir die Hände um die Taille.

Die Musik fährt mir in den Bauch, und
ich schmiege mein Gesicht an seine

Schulter. Ich frage nicht, ob ich es
richtig mache. Ich weiß es einfach.

»Cassia«, sagt er, und es klingt wie
ein Lied. Seit jeher hat seine Stimme so
melodisch geklungen.

Immer wieder sagt er meinen Namen,
als wir uns im gleichen Rhythmus
bewegen, bis ich nicht mehr weiß, ob
ich schwach oder stark bin, verwirrt
oder klar, sehnsüchtig oder erfüllt,
gebend oder nehmend oder … »Ky«,
flüstere ich ihm zu.

Für so lange Zeit mussten wir immer
darauf achten, wer uns sah, wer uns
eventuell
beobachtete,
wen
wir
verletzen könnten. Doch jetzt tanzen wir
einfach nur.

Ich komme erst wieder zu mir, als das

Lied zu Ende ist, und die Saiten klingen
wie brechende Herzen. Doch dann kann
ich nicht anders, als nach Xander

Ausschau zu halten. Als ich ihn
entdecke, sehe ich, dass er uns
beobachtet, aber ganz ohne Eifersucht. In
seinem Blick liegt nichts als Sehnsucht,
aber nicht nach mir.

Du wirst die Liebe finden, Xander, würde ich ihm gerne sagen. Der

Feuerschein
flackert
über

Leynas

Gesicht. Sie ist sehr schön und stark. Ob

Xander Leyna lieben könnte? Eines

Tages? Wenn sie zusammen nach

Anderland gehen?

»Wir könnten hier draußen bleiben«,
flüstert mir Ky leise ins Ohr. »Wir
müssen nicht zurückkehren.«

Diese Unterhaltung haben wir schon
einmal geführt. Aber wir kennen die

Antwort. Wir lieben uns, aber wir
müssen auch an andere denken. Ky muss
nach Patrick und Aida suchen, falls sie
noch leben. Ich muss für meine Mutter
und meinen Bruder da sein.

»Wenn ich meine Einsätze geflogen
habe«, erzählt Ky, »habe ich mir immer
vorgestellt,
wie
ich
landen,
alle
einsammeln und wegfliegen würde.«

»Vielleicht können wir das eines

Tages tun«, sage ich.

»Es kann auch sein«, meint Ky, »dass
wir gar nicht so weit fliegen müssen, um
ein neues Leben zu beginnen. Vielleicht
bringt die Wahl einen Neuanfang.«

Das ist das Hoffnungsvollste, was ich
ihn jemals habe sagen hören.

Anna geht zu Xander, sagt etwas zu
ihm, und er folgt ihr zu Ky und mir
herüber. Das Feuer wirft Schatten und

Lichter, flackert und hält inne, und in
seinem Schein sehe ich, dass Anna ein

Stück blauer Kreide in der Hand hält.

»Ihr habt es geschafft«, sagt sie zu uns
dreien.

»Ihr
habt
ein

Heilmittel
gefunden. Und jeder von euch hat dazu
beigetragen.« Anna nimmt Kys Hand und
malt eine blaue Linie darauf, einer
seiner Venen folgend. »Der Pilot«, sagt
sie. Sie hebt meine Hand und setzt den

Strich von Ky zu mir fort. »Die Poetin.«

Dann nimmt Anna Xanders Hand und
folgt der Linie von mir zu ihm. »Der

Arzt«, sagt sie.

Alles in den Bergen mit ihren grünen

Tannen und dem Geruch der Holzfeuer,
ihren Lichtern und der Musik umgibt uns,
als Anna zurücktritt. Ich halte Xander
und Ky an den Händen, in einem kleinen

Kreis am Rande der bekannten Welt, und
schon während der Moment noch
andauert, betrauere ich bereits sein

Ende.

Das kleine Mädchen, das Xander und
ich im Dorf getroffen haben, kommt zu
uns herübergetanzt. Sie trägt die Flügel,
die wir schon einmal an ihr gesehen
haben. Sie blickt zu uns dreien auf. Ganz
offensichtlich möchte sie mit einem der
großen Jungs tanzen, und Ky erlaubt ihr,
ihn an den Händen zu fassen und
mitzuziehen. Er lässt mich mit Xander
allein, damit wir uns verabschieden
können.

Die
inzwischen
lebhafte

Musik
schwebt an uns vorbei, über uns hinweg,
in uns hinein, und Xander ist hier bei
mir. »Du kannst ja tanzen«, sagt er. »Und
du kannst singen.«

»Ja«, sage ich.

»Ich kann es nicht«, gesteht Xander.

»Du wirst es lernen«, verspreche und
nehme ihn an den Händen.

Er bewegt sich geschmeidig. Entgegen
seiner

Überzeugung
ist
auch
er
musikalisch. Nie hat ihm jemand das

Tanzen beigebracht, und trotzdem führt
er mich. Er bemerkt es gar nicht, weil er
sich so sehr auf das konzentriert, was er
nicht hat oder wovon er glaubt, es nicht
tun zu können.

»Kann ich dich etwas fragen?«, sage
ich.

»Na klar.«

»Ich erinnere mich an etwas, an das
ich mich eigentlich nicht erinnern
dürfte«, sage ich. »Etwas, was an einem

Tag geschehen ist, an dem ich die rote

Tablette schlucken musste.« Ich erzähle
im davon, wie ich die Erinnerung an den
roten Gartentag wiedergewonnen habe.

»Wie kommt es, dass ich meine

Erinnerung
teilweise
wiedererlangt
habe?«, frage ich ihn.

»Es könnte etwas mit der grünen

Tablette zu tun haben«, meint er. Seine

Stimme klingt sehr lieb und sehr
erschöpft. »Vielleicht hat die Tatsache,
dass du die grüne niemals genommen
hast, etwas damit zu tun, dass du die
vergessenen

Erinnerungen
wieder
hervorrufen kannst. Und du hast ja auch
die blaue Tablette überlebt. Oker hat mir
erzählt, dass die blaue Tablette und die

Seuche etwas miteinander zu tun haben.

Vielleicht
hast
du
dich
selbst
immunisiert.« Er schüttelt den Kopf.

»Die Gesellschaft hat die Tabletten wie
ein Puzzle konzipiert. Jede ist ein Teil
eines Ganzen. Ich lerne erst jetzt von den

Pharmazeuten
und
anderen

Wissenschaftlern, wie kompliziert das
alles ist. Die Art, wie Heilmittel
zusammenarbeiten und wie sie in
verschiedenen

Menschen
eine
unterschiedliche Wirkung entfalten – das
zu
erforschen,
ist
eine
wahre

Lebensaufgabe.«

»Damit willst du mir also sagen, dass
ich den Grund vielleicht nie erfahren
werde«, sage ich.

»Genau. Deine Zweifel werden für
immer bleiben.«

»Es ist in Ordnung, zu zweifeln«,
zitiere ich. Ich blicke zu Xander auf.

Abgesehen von den Worten auf dem

Mikrochip war das das Letzte, was

Großvater zu mir gesagt hat. Er schenkte
mir die Gedichte und sagte mir, es sei in

Ordnung, zu zweifeln. Daher ist es gar
nicht so schlimm, dass ich nicht genau
weiß, welches Gedicht ich mir zum

Vorbild nehmen sollte. Vielleicht hat er
das sogar beabsichtigt. Es ist in

Ordnung, dass ich nicht alles hier und
jetzt herausfinden kann.

»Es könnte sogar sein, dass du die

Einzige bist, bei der es funktioniert«,
sagt Xander, und ich glaube, er lächelt
dabei. »Du bist schon immer einer der
stärksten Menschen gewesen, den ich
kenne.«

Eli tanzt mit Ky und dem kleinen

Mädchen. Sie haben sich an den Händen
gefasst, lachen, und der Feuerschein
schimmert auf ihren Flügeln. Sie erinnert
mich an Indie, so hingebungsvoll, wie
sie sich bewegt und wie ihr Haar durch
die Flammen rötlich leuchtet. Ich
wünschte, Indie wäre hier, und mein

Vater und all die anderen, die wir
verloren haben.

Xander und ich hören auf zu tanzen.

Ganz dicht beieinander und ganz still
und reglos stehen wir inmitten der
tanzenden Menge. »Damals in der

Siedlung«, sagt er, »habe ich dich
gefragt: Wenn wir wählen könnten,
hättest du dich dann jemals für mich
entschieden?«

»Das weiß ich noch«, sage ich. »Und
ich habe dir geantwortet: Ja, das hätte
ich.«

»Genau«, sagt er. »Aber wir können
die Zeit nicht mehr zurückdrehen.«

»Nein, das können wir nicht«, stimme
ich zu.

Xanders Reise spielte sich in jenen
geschlossenen Räumen und Fluren des
medizinischen Zentrums ab, in denen er
mit Lei zusammen die Kranken pflegte.

Als ich ihn im Schiff des Steuermannes
wiedersah, war er schon an Orten
gewesen, an die ich niemals gelangen
und die mich daher nie verändern
würden. Aber ich habe es nicht erkannt.

Ich habe ihn für unwandelbar gehalten,
einen Stein im besten Sinne des Wortes,
solide, verlässlich, einer, auf den man
bauen konnte. Dabei ist er genau wie
wir: leicht wie Luft, vergänglich wie

Wolkenfetzen in der Sonne, schön und
fließend, und sollte ich tatsächlich
jemals Einfluss auf ihn gehabt haben, ist
es hiermit vorbei.

»Xander!«, schluchze ich, und er
nimmt mich fest in die Arme, ein letztes

Mal.

Das Schiff erhebt sich in den Himmel,

Schwarz auf Schwarz. Das Lagerfeuer
brennt;
einige
der

Dorfbewohner,
größtenteils diejenigen aus den Canyons,
haben sich zum Bleiben entschieden.

Xander geht fort, in ein Land, das
anders ist, so fern, dass nicht einmal
gewiss ist, ob er jemals wiederkehrt.

Kapitel 62

Xander

Es klingt, als würden sich eine Million

Vögel flügelschlagend in den Himmel
erheben, doch es sind nur die Schiffe,
die über mich hinwegfliegen. In letzter

Minute erkannte ich, dass ich weder mit
ihnen nach Anderland ziehen, noch mich
dazu überwinden konnte, nach Camas
zurückzukehren. Ich sitze in der Mitte
fest, wie immer.

Der Morgen graut. Ich klettere hinauf
zu dem Bergfluss in der Nähe der Stelle,
an der Oker und ich die Camassia
ausgegraben haben. Ich meide das Dorf,
um mich nicht weiter erklären zu
müssen. Später werde ich hingehen und
mit den Leuten besprechen, wie ich mich
nützlich machen kann. Vielleicht kann
ich

Okers
ehemaliges

Labor
übernehmen.

Wurzeln der Bäume entlang des

Flusses hängen ins Wasser, dünn und rot.

Ich habe gar nicht gewusst, dass Wurzeln
eine solche Farbe haben können.

Dann sehe ich einen weiteren roten

Farbfleck. Und noch einen. Und noch
einen. Sie sind fast hässlich – komische

Mäuler, runde Augen –, schillern aber in
leuchtenden Rottönen.

Das sind also die Rotfische, von
denen mir Lei erzählt hat. Endlich
bekomme ich sie zu Gesicht.

Schmerzhaft zieht sich meine Kehle
zusammen, und meine Augen brennen.

Ich gehe näher ans Wasser.

Da höre ich hinter mir ein Geräusch.

Ich drehe mich um und setze ein Lächeln
auf, bereit, mit jedem x-beliebigen

Dorfbewohner
zu
reden,
der
hierhergefunden und mich am Ufer
gesehen hat.

»Xander«, sagt sie.

Es ist Lei.

»Sind sie zurück?«, fragt sie mich.

»Die Rotfische?«

»Ja«, sage ich.

»Ich wusste nicht, dass du auch hier
bist«, sagt sie. »Ich habe dich nicht auf
dem Luftschiff von Camas gesehen.«

»Wahrscheinlich sind wir nicht mit
demselben geflogen«, erwidere ich. »Ich
wollte eigentlich nach Anderland.«

»Ich auch«, sagt sie. »Aber ich konnte
mich nicht zum Aufbruch überwinden.«

»Warum nicht?«, frage ich sie und
weiß nicht, welche Hoffnungen ich in
ihre Antwort setze, aber mir klopft das

Herz in der Brust, und in meinen Ohren
rauscht es wie ein Fluss oder die
startenden Schiffe.

Sie antwortet nicht, sondern blickt auf
den Fluss. Natürlich. Die Fische.

»Warum kommen sie den ganzen Weg
bis hierher zurück?«, frage ich.

»Um sich zu paaren«, antwortet sie
und blickt mir in die Augen. »Wir sind
immer zusammen hinunter zum Fluss
gegangen«, fährt sie fort. »Er hat dir ein
bisschen geähnelt. Er hatte leuchtend
blaue Augen.«

Das Rauschen in meinen Ohren ist
vorbei. Jetzt ist es sehr still. Sie ist
zurückgeblieben, weil sie das Land nicht
verlassen wollte, in dem sie ihn
getroffen hat. Es hat also nichts mit mir
zu tun.

Ich räuspere mich. »Du hast gesagt, im

Meer wären die Fische silbrig-blau«,
sage ich. »Wie vollkommen andere

Tiere.«

»Ja und nein«, antwortet sie. »Sie
haben sich nur verändert. Wir alle
können uns verändern.« Sie spricht ganz
sanft mit mir.

Und jetzt ist es Lei, die die Distanz
zwischen uns überbrückt und auf mich
zugeht.

Ich möchte etwas sagen, was ich noch
nie zuvor gesagt habe, und ich werde es
nicht zu Cassia sagen, wie ich immer
geglaubt habe. »Ich liebe dich«, sage
ich. »Ich weiß, dass du noch einen
anderen liebst, aber …«

»Ich liebe dich«, erwidert sie.

Nicht alles ist zu Ende. Sie hat vorher
jemand anderen geliebt und ich auch.

Die Gesellschaft, die Erhebung und der

Rest der Welt sind alle noch da und
bedrängen uns. Aber Lei hält sie fern.

Sie hat genügend Raum geschaffen,
damit zwei Menschen zusammenstehen
können, egal, ob irgendeine Gesellschaft
oder Erhebung es ihnen erlaubt oder
nicht. Sie hat es schon einmal getan, und
das Erstaunliche ist, dass sie keine

Angst hat, es nochmals zu wagen. Wenn
wir uns zum ersten Mal verlieben, sind
wir
vollkommen
ahnungslos.

Wir
riskieren wesentlich weniger, als wenn
wir uns entscheiden, noch einmal zu
lieben.

Die erste Liebe ist etwas ganz

Besonderes.

Aber so geht es mir viel besser. Ich
habe das Gefühl, festen Boden unter den

Füßen zu haben. Jemand hält mich fest
und zieht mich vom Abgrund zurück, und
ich tue dasselbe mit ihr.

»Erinnerst du dich noch an die

Geschichte, die ich dir erzählt habe?«,
fragt Lei. »Die mit der Pilotin und dem

Mann, den sie liebte?«

»Ja«, sage ich.

»Wer war deiner Meinung nach
tapferer?

Die

Pilotin,
die
ihren

Geliebten ziehen ließ, oder der Mann,
der in einem fernen Land noch einmal
ganz von vorne anfing?«

»Beide waren tapfer«, antworte ich.

Ihre Augen sind auf gleicher Höhe
wie meine. Daher sehe ich, wie sie sie
schließt und sich mir hingibt, als meine

Lippen die ihren berühren.

Kapitel 63

Cassia

Ky und ich stehen oben an der Treppe
der Stadthalle, halten uns an den Händen
und blinzeln in die Helle eines

Sommertages in Camas. Niemand nimmt
von uns Notiz. Die anderen sind auf
ihrem Weg die Stufen hinauf zu sehr mit
sich selbst beschäftigt. Manche sehen
unsicher aus, andere aufgeregt.

Eine ältere Frau bleibt oben an der

Treppe stehen und sieht mich an. »Wann
sollen wir unterschreiben?«, fragt sie.

»Wenn Sie drinnen zur Wahl gehen«,
antworte ich.

Die Frau nickt und verschwindet im

Gebäude.

Ich sehe Ky und lächle. Wir haben
eben gerade unsere Namen zu Papier
gebracht, haben gewählt, wer unsere

Geschicke leiten soll.

»Als
damals
das

Volk
die

Gesellschaft wählte, wäre das beinahe
unser Ende gewesen«, bemerke ich.

»Diesmal könnte das Ergebnis unseren
endgültigen Untergang bedeuten.«

»Wäre möglich«, sagt Ky. »Vielleicht
fällt die Wahl aber auch ganz anders
aus.«

Drei Kandidaten haben sich zur Wahl
gestellt. Der Steuermann repräsentiert
die Erhebung, eine Funktionärin die

Gesellschaft.

Und Anna vertritt alle anderen. Sie
und Eli sind mit uns nach Camas
zurückgekehrt. »Was ist aus Hunter
geworden?«, hat Ky Anna gefragt, und
sie sagte: »Ich weiß, wohin er gegangen
ist.« Und dabei lächelte sie, traurig und
hoffnungsvoll zugleich – ein Gefühl, das
ich nur allzu gut kenne.

Die Wahl ist eine so bedeutsame und
gewaltige Angelegenheit, ein so schönes
und schreckliches Experiment, und sie
könnte auf so vielfältige Art und Weise
fehlschlagen. Ich denke an all die
kleinen weißen Zettel dort drinnen, an
all die Menschen, die schreiben gelernt
haben, zumindest ihre Namen. Wofür
werden sie sich entscheiden? Was wird
aus uns werden und aus unserem Land
mit seinem blauen Himmel, den roten

Felsen und dem grünen Gras?

Doch, so erinnere ich mich, die

Gesellschaft kann uns nicht wieder
alles nehmen, es sei denn, wir lassen es
zu. Wir können unsere Erinnerungen
zurückgewinnen, aber nur, wenn wir
miteinander
reden
und
einander
vertrauen. Wenn wir das eher getan
hätten, hätten wir vielleicht früher ein

Heilmittel gefunden. Wer weiß, warum
dieser

Mann
die

Felder
mit

Mormonentulpen
bepflanzt
hat?

Vielleicht wusste er, dass die Zwiebeln
medizinisch wertvoll sind. Vielleicht
fand er auch einfach nur die Blumen
schön, so wie meine Mutter. Denn wir
finden öfter Antworten in Schönheit, als
wir denken.

Die Zukunft wird uns vor große

Schwierigkeiten stellen. Aber wir haben
die Seuche und das mutierte Virus
überwunden,
wir
alle
zusammen.

Diejenigen, die an die Erhebung
glaubten, und diejenigen, die an die

Gesellschaft glaubten, und diejenigen,
die an etwas ganz anderes glaubten,
arbeiteten alle Seite an Seite, um den

Versunkenen zu helfen. Manche taten es
auch nicht. Einige flohen, andere töteten.

Aber viele Menschen versuchten, andere
zu retten.

»Für wen hast du gestimmt?«, flüstere
ich Ky auf dem Weg die Treppe hinunter
zu.

»Anna«, antwortet er lächelnd. »Und
du?«

»Anna«, sage ich.

Ich hoffe, sie gewinnt.

Die Anomalien und Aberrationen sind
jetzt am Zug.

Aber werden wir sie gewähren
lassen?

In den Debatten auf den Terminals
sprach die Funktionärin verständlich und
prägnant
und
zitierte

Statistiken.

»Glauben Sie, wir hätten das nicht alles
schon einmal erlebt?«, fragte sie.

»Alles, was Sie tun, ist schon einmal
getan
worden.

Sie
sollten
der

Gesellschaft erlauben, Ihnen noch einmal
zu
helfen.

Diesmal
werden
wir
selbstverständlich
für
größere

Meinungsfreiheit eintreten und Ihnen
mehr Wahlmöglichkeiten lassen. Doch
wohin würde das führen, wenn wir Sie
zu sehr sich selbst überließen?«

Ich
dachte: Wir würden unsere
eigenen Texte schreiben. Wir würden
unsere eigenen Lieder komponieren.

»Ja. Genau«, sagte die Funktionärin,
als könnte sie meine Gedanken lesen und
wüsste, was alle Mitglieder der

Gesellschaft denken. »Sie würden
dieselben Bücher schreiben, die schon
andere geschrieben haben. Und Sie
würden dieselben Gedichte verfassen:

über die Liebe.«

Sie
hat
recht.

Wir
würden

Liebesgedichte
schreiben
und

Geschichten erzählen, die man so
ähnlich schon einmal gehört hat. Doch
für uns wäre es das erste Mal, unsere

Gefühle wären authentisch.

Ich denke daran, wie Anna uns drei
bezeichnet hat:

Der Pilot. Die Poetin. Der Arzt.

Das steckt in uns allen. Daran glaube
ich: dass jeder Mensch auf seine eigene

Weise
fliegen,
eine

Gedichtzeile
schreiben oder eine heilende Hand
ausstrecken kann.

Xander hat uns eine Nachricht
geschickt, um uns wissen zu lassen, wo
er jetzt ist. Er hat sie von Hand
geschrieben. Ich habe zum ersten Mal
seine Handschrift gesehen, und die
ordentlichen Reihen der Buchstaben
brachten mich zum Weinen.

Ich bin in den Bergen. Lei ist auch
hier. Bitte sagt meiner Familie, dass es
mir gutgeht. Ich bin glücklich. Und
eines Tages komme ich wieder.

Ich hoffe, er macht es wahr.

Meine Mutter und Bram erwarten uns
auf der Treppe, die hinunter zum Fluss
führt.

»Habt ihr gewählt?«, fragt Bram.

»Wie war es?«

»Ziemlich ruhig«, antworte ich, als
ich an die große Halle voller Leute und
das Geräusch der Stifte auf Papier
denke. Langsam und sorgfältig schrieben
sie ihre Namen.

»Ich würde gerne wählen gehen«, sagt

Bram.

»Das verstehe ich«, stimme ich zu.

»Aber das Wahlalter wurde nun mal auf
siebzehn festgelegt.«

»Wie für das Paarungsbankett«,
bemerkt Bram. »Meinst du, dass ich zum

Bankett gehen werde?«

»Könnte sein«, erwidere ich. »Aber
ich hoffe nicht.«

»Ich habe hier etwas für dich«, sagt

Ky, streckt die Hand aus und hält mir
das

Röhrchen
mit

Großvaters

Gewebeprobe hin, die, die wir in der

Höhle gefunden haben und die Ky für
mich in einem Baum versteckt hat.

»Wann hast du sie denn geholt?«,
frage ich.

»Gestern«, antwortet Ky. »Wir waren
wieder in den Äußeren Provinzen und
haben nach Überlebenden gesucht.«

Nachdem die zweite Welle der Seuche
unter Kontrolle war, erlaubte der

Steuermann Ky und einigen anderen,
nach Vermissten zu suchen, zum Beispiel

Patrick und Aida. Die Hoffnung bestand,
dass einige es vielleicht zu dem
ehemaligen Lager der Erhebung in der

Nähe des Sees geschafft hatten.

Doch die Suche ist bisher ergebnislos
verlaufen.

»Diese
hier
habe
ich
auch
mitgebracht«, sagt er. »Es ist die, die Eli
gerettet hat.« Er hält sie mir hin, und ich
lese das Etikett: Roberts, Vick.

»Ich
dachte,
du
hältst
die

Gewebeproben für Unfug«, sagt Bram.

»Stimmt«, antwortet Ky. »Aber ich
finde, wir sollten diese hier jemandem
geben, der ihn geliebt hat, um eine

Entscheidung zu treffen, was damit
geschehen soll.«

»Meinst du, Lei wird sie annehmen?«,
frage ich Ky, denn natürlich hat er sie
gemeint.

»Ja, das glaube ich«, sagt Ky, »aber
sie wird sie nicht aufbewahren.«

Denn sie und Xander sind jetzt ein

Paar. Sie hat sich entschlossen, noch
einmal zu lieben.

Manchmal hat es mich geärgert, dass
mir Großvater nicht genau gesagt hat, für
welches Gedicht ich mich entscheiden
sollte. Aber inzwischen weiß ich, was
er mir geschenkt hat: die Freiheit der

Wahl. So ist es immer gewesen.

»Es fällt mir schwer«, sage ich,

Großvaters Röhrchen in der Hand. »Ich
wünschte, ich hätte die Gedichte
behalten. Das würde es mir leichter
machen. Dann wäre mir wenigstens
etwas von ihm geblieben.«

»Manchmal ist Papier einfach nur

Papier«, tröstet mich meine Mutter.

»Und

Worte
sind
nur

Worte.

Möglichkeiten,
das
wahre

Leben
einzufangen. Scheue dich nicht, daran zu
denken.«

Ich weiß, was sie meint. Schreiben,

Malen, Singen – damit kann man nicht
alles heilen. Den Tod nicht aufhalten.

Aber vielleicht kann es dabei helfen, die

Zeitspanne zwischen den Schritten des

Todes zu verschönern, das Warten
auszufüllen und es auszuhalten, ohne in
ständiger Angst zu leben. Denn wir alle
begleiten einander auf unserem Weg dem

Tod entgegen, und die Reise zwischen
den Schritten macht unser Leben aus.

»Auf Wiedersehen«, sage ich zu

Großvater und zu meinem Vater, halte
das Röhrchen in den Fluss und warte
einen

Moment.

Wir
halten
die

Entscheidungen
unserer

Väter
und

Mütter in unseren Händen, und indem
wir daran hängen oder sie durch unsere

Finger gleiten lassen, werden ihre

Entscheidungen zu unseren.

Ich öffne das Röhrchen und halte es
ins

Wasser,
lasse
das
letzte

Überbleibsel von Großvater wegfließen,
genau wie er es gewollt und worum er
meinen Vater gebeten hat.

Ich wünschte, die beiden könnten das
alles sehen: grüne Felder, mit dem

Heilmittel für morgen bepflanzt, blauer

Himmel, eine rote Flagge oben auf der

Stadthalle, die die Bevölkerung zur

Wahl ruft.

»Wie damals auf dem Hügel«, sagt

Ky, erhascht meinen Blick und zeigt
hinauf zur Flagge.

»Ja«, sage ich und erinnere mich an
die Berührung seiner Hand, als wir die
roten Stoffstreifen an die Bäume mit
gebrochenen Zweigen banden.

Jenseits der Stadt Camas ragen in der

Ferne blau, violett und weiß die Berge
auf.

Ky und ich haben gemeinsam den

Hügel erklettert. Xander lebt in den

Bergen.

Obwohl Xander fort ist, obwohl nicht
alles nach Wunsch verlaufen kann,
erfüllt
mich
das

Wissen
mit

Zufriedenheit,
dass
etwas

Gutes,

Aufrechtes und Wahres Teil von mir
war. Dass ich den Segen, das Geschenk,
die
gute

Vorsehung
und
das
unwahrscheinliche

Glück
hatte,
jemanden wie ihn zu kennen, mit ihm
durch Feuer, Wasser, Stein und Himmel
zu wandern und anschließend gestärkt
daraus hervorzugehen, stark genug, ihn
loszulassen.

Ich kann jetzt schon spüren, wie mir
manches durch die Finger gleitet wie

Sand und Wasser, wie Artefakte und

Gedichte,
wie
alles,
was
man
umklammern möchte und nicht behalten
kann.

Doch wir haben eine große Leistung
vollbracht. Was immer als Nächstes
geschieht, wir haben dazu beigetragen,
ein Heilmittel zu finden und eine Wahl
auf die Beine zu stellen.

Der Fluss schimmert abwechselnd
blau und grün, reflektiert Gras und

Himmel, und ich erhasche einen Blick
auf etwas Rotes unter den Wellen.

Ky neigt sich zu mir, küsst mich, und
ich schließe die Augen, um den Moment
des Wartens auszukosten, bevor sich
unsere Lippen begegnen.

Es gibt Ebbe und Flut. Gehen und

Kommen. Steigen und Fallen.

Singen und Schweigen.

Sehnsucht und Erfüllung.

Anmerkungen der Autorin

In der Cassia & Ky- Trilogie habe ich
verschiedene Gemälde erwähnt und

Gedichte zitiert. Zwar werden Titel,

Künstler und Autoren meist schon im

Text genannt, aber ich möchte an dieser

Stelle gerne eine vollständige Liste
hinzufügen,
um

Interessierten
die

Möglichkeit zu bieten, sich über das
weitere wundervolle Werk der Maler
und Schriftsteller zu informieren.

GEMÄLDE:

Colorado-Schlucht von Thomas Moran

(im Buch die Nummer Neunzehn der

Hundert Gemälde)

Girl Fishing at San Vigilio von John

Singer Sargent

(im

Buch
die

Nummer

Neunundsiebzig der Hundert Gemälde)

POESIE:

Geh nicht gelassen in die gute Nacht von

Dylan Thomas

Gedicht im Oktober von Dylan

Thomas

Überqueren der Barre von Alfred

Lord Tennyson

Sie fielen wie Flocken von Emily

Dickinson

Dich hab ich nicht erreicht von Emily

Dickinson

In Zeiten der Pestilenz, 1593 von

Thomas Nashe

I n Die Flucht habe ich außerdem Ray

Bradbury und Rita Dove erwähnt, deren

Werke mich ebenso wie die von

Wallace Stegner und Leslie Norris
während der Arbeit an dieser Trilogie
inspiriert haben.

Danksagung

Mein Dank gilt:

Meinem Mann, der Schönheit sowohl in

Gedichten als auch in Gleichungen
erkennt und der stets an mich glaubt und
mich aufbaut;

Unseren vier Kindern, die das Wieso-
weshalb-warum meines Schreibens sind;

Meinen Eltern und Geschwistern;

Dr. Gregory F. Burton (der mir
großzügigerweise erlaubt hat, seine

Goldilocks/Xanthe-Analogie im Text zu
verwenden, und der sein Wissen über

Immunologie beigesteuert hat) sowie Dr.

Matthew

O.

Leavitt

(der
seine

Fachkenntnisse
über

Pathologie
beisteuerte).

Die
wissenschaftlichen

Fakten
über
die

Seuche,
die

Mechanismen eines Virus und die

Tabletten stammen von Dr. Burton und

Dr. Leavitt – Fiktion und Fehler sind
allein meine Schuld;

Ashlee Child, R.N., die geduldig
meine
vielen

Fragen
über

Krankenbehandlung
und

-pflege
beantwortet hat;

Dale

Hepworth,
dem

Fischereibiologen,
der
mir

Informationen und Fotos über die

Sockeye Lachse geschickt hat (den

»Rotfischen«, von denen Lei Xander in

Die Ankunft erzählt);

Meinem Cousin Peter Crandall, der
als Pilot Linienmaschinen fliegt, mir bei
den Flugszenen im Roman geholfen hat
und mir die Osprey zeigte, die mich zum

Schiff des Steuermannes inspirierte;

Meiner Vorfahrin Polly Rawson

Dinsdale und allen anderen Pionieren,
die die Zwiebeln der Mormonentulpe
aßen, um zu überleben, und mich zur

Verwendung der Blume im Buch
anregten;

Josie Lauritsen, Lisa Mangum und

Robison Wells, die sich durch die
frühen

Stadien
des

Manuskripts
kämpften und mir wertvolle und
ermutigende Rückmeldungen gaben;

Mikayla Kirkby, Lizzie Jolley und

Mylee Sanders, die immer freundlich
waren und niemals die Geduld mit
meinen Kindern und mir verloren;

Meiner Agentin Jodi Reamer, die die

Serie vom Anfang bis zum Ende steuerte
und uns stets mit Begeisterung und

Humor wieder auf den Punkt brachte

(und an Punkte, die ich mir nie erträumt
hätte);

Meiner Lektorin Julie Strauss-Gabel,
die das Manuskript gleichermaßen als

Ärztin und Poetin behandelte und es mit
ihrer unvergleichlichen Intelligenz und

Scharfsinnigkeit geschliffen hat;

Dem wunderbaren Team im Writers

House, einschließlich Alec Shane und

Cecilia de la Campa;

Den phantastischen Mitarbeitern bei

Penguin:

Scottie

Bowditch,

Erin

Dempsey, Theresa Evangelista, Felicia

Frazier, Erin Gallagher, Anna Jarzab,

Liza Kaplan, Lisa Kelley, Eileen Kreit,

Rosanna Lauer, Len Loja, Shanta

Newlin,

Emily

Romero,

Irene

Vandervoor und Don Weisberg;

Und Ihnen, meinen Leserinnen und

Lesern, die zusammen mit Cassia, Ky,

Xander
und
mir
diese

Reise
unternommen haben.

Über Ally Condie

Ally Condie lebt mit ihrem Mann und
ihren vier Kindern in Salt Lake City,

USA. Nach ihrem Studium unterrichtete
sie mehrere Jahre lang Englische

Literatur in New York, bevor sie sich
ganz dem Schreiben widmete. Ihre

Romane um ›Cassia & Ky‹ werden in
mehr als 30 Sprachen übersetzt und sind
große internationale Bestseller.

Impressum

Covergestaltung: Hauptmann & Kompanie nach einer

Idee von Theresa Evangelista / Umschlagabbildung:

Samantha Aide

Die Originalausgabe erschien 2012 unter dem Titel

›Reached‹ bei Dutton, einen Unternehmen der Penguin

Group, New York.

© Allyson Braithwaite Condie 2012

Dieses Werk wurde im Auftrag von Sonnet LLC,

Writers House LLC, New York, durch die Literarische

Agentur Thomas Schlück GmbH, 30827 Garbsen,
vermittelt.

Das Gedicht ›Geh nicht gelassen in die gute Nacht‹
von Dylan Thomas wurde zitiert aus der Ausgabe:

Dylan

Thomas,

›Windabgeworfenes

Licht‹,
herausgegeben und mit einem Nachwort von Klaus

Martens, aus dem Englischen von Erich Fried, Curt

Meyer-Clason u.a.

© 1992 Carl Hanser Verlag München

Die Gedichte ›Dich hab ich nicht erreicht‹ und ›Sie fielen wie Flocken‹ von Emily Dickinson sowie ›In

Zeiten der Pestilenz‹ von Thomas Nashe wurden
übersetzt von Stefanie Schäfer.

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2013

ISBN 978-3-10-402323-6

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu
unterschiedlichen Darstellungen
des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-10-402323-6

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›Cassia & Ky – Die Ankunft‹
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bestehende Internetverbindung notwendig.

Inhaltsverzeichnis

[Cover]

[Haupttitel]

Für Calvin, [...]

Die Geschichte des Steuermannes

Erster Teil Der Pilot

Kapitel 1 Xander

Kapitel 2 Cassia

Kapitel 3 Ky

Kapitel 4 Xander

Kapitel 5 Cassia

Kapitel 6 Ky

Kapitel 7 Xander

Kapitel 8 Cassia

Zweiter Teil Die Poetin

Kapitel 9 Xander

Kapitel 10 Cassia

Kapitel 11 Ky

Kapitel 12 Xander

Kapitel 13 Cassia

Dritter Teil Der Arzt

Kapitel 14 Xander

Kapitel 15 Cassia

Kapitel 16 Ky

Kapitel 17 Cassia

Kapitel 18 Xander

Vierter Teil Die Seuche

Kapitel 19 Ky

Kapitel 20 Cassia

Kapitel 21 Xander

Kapitel 22 Ky

Kapitel 23 Cassia

Fünfter Teil Das Gefangenendilemma

Kapitel 24 Xander

Kapitel 25 Cassia

Kapitel 26 Ky

Kapitel 27 Xander

Kapitel 28 Cassia

Kapitel 29 Ky

Kapitel 30 Xander

Kapitel 31 Cassia

Kapitel 32 Ky

Kapitel 33 Cassia

Kapitel 34 Xander

Kapitel 35 Cassia

Kapitel 36 Ky

Kapitel 37 Xander

Kapitel 38 Cassia

Kapitel 39 Ky

Kapitel 40 Cassia

Kapitel 41 Xander

Kapitel 42 Ky

Kapitel 43 Cassia

Kapitel 44 Ky

Kapitel 45 Cassia

Kapitel 46 Xander

Kapitel 47 Cassia

Kapitel 48 Ky

Kapitel 49 Cassia

Kapitel 50 Xander

Kapitel 51 Cassia

Kapitel 52 Ky

Kapitel 53 Xander

Kapitel 54 Cassia

Kapitel 55 Xander

Kapitel 56 Cassia

Kapitel 57 Ky

Kapitel 58 Xander

Kapitel 59 Cassia

Kapitel 60 Ky

Kapitel 61 Cassia

Kapitel 62 Xander

Kapitel 63 Cassia

Anmerkungen der Autorin

Danksagung

[Über Ally Condie]

[Impressum]

[www.fischerverlage.de]

[LovelyBooks Stream]

Document Outline

[Cover]
[Haupttitel]
Für Calvin, [...]
Die Geschichte des Steuermannes

Erster Teil Der Pilot

- Kapitel 1 Xander
- Kapitel 2 Cassia
- Kapitel 3 Ky
- Kapitel 4 Xander
- Kapitel 5 Cassia
- Kapitel 6 Ky
- Kapitel 7 Xander
- Kapitel 8 Cassia

Zweiter Teil Die Poetin

- Kapitel 9 Xander
- Kapitel 10 Cassia
- Kapitel 11 Ky
- Kapitel 12 Xander
- Kapitel 13 Cassia

Dritter Teil Der Arzt

- Kapitel 14 Xander
- Kapitel 15 Cassia
- Kapitel 16 Ky
- Kapitel 17 Cassia
- Kapitel 18 Xander

Vierter Teil Die Seuche

- Kapitel 19 Ky
- Kapitel 20 Cassia
- Kapitel 21 Xander
- Kapitel 22 Ky
- Kapitel 23 Cassia

Fünfter Teil Das Gefangenendilemma

- Kapitel 24 Xander
- Kapitel 25 Cassia
- Kapitel 26 Ky
- Kapitel 27 Xander
- Kapitel 28 Cassia
- Kapitel 29 Ky
- Kapitel 30 Xander
- Kapitel 31 Cassia
- Kapitel 32 Ky
- Kapitel 33 Cassia
- Kapitel 34 Xander
- Kapitel 35 Cassia
- Kapitel 36 Ky
- Kapitel 37 Xander
- Kapitel 38 Cassia
- Kapitel 39 Ky
- Kapitel 40 Cassia
- Kapitel 41 Xander
- Kapitel 42 Ky
- Kapitel 43 Cassia
- Kapitel 44 Ky
- Kapitel 45 Cassia
- Kapitel 46 Xander
- Kapitel 47 Cassia
- Kapitel 48 Ky
- Kapitel 49 Cassia
- Kapitel 50 Xander
- Kapitel 51 Cassia
- Kapitel 52 Ky
- Kapitel 53 Xander
- Kapitel 54 Cassia
- Kapitel 55 Xander
- Kapitel 56 Cassia
- Kapitel 57 Ky
- Kapitel 58 Xander
- Kapitel 59 Cassia
- Kapitel 60 Ky
- Kapitel 61 Cassia
- Kapitel 62 Xander
- Kapitel 63 Cassia

Anmerkungen der Autorin
Danksagung
[Über Ally Condie]
[Impressum]
[www.fischerverlage.de]
[LovelyBooks Stream]

Table of Contents

[Cover]
[Haupttitel]
Für Calvin, [...]
Die Geschichte des Steuermannes

Erster Teil Der Pilot

- Kapitel 1 Xander
- Kapitel 2 Cassia
- Kapitel 3 Ky
- Kapitel 4 Xander
- Kapitel 5 Cassia
- Kapitel 6 Ky
- Kapitel 7 Xander
- Kapitel 8 Cassia

Kapitel 1 Xander
Kapitel 2 Cassia
Kapitel 3 Ky
Kapitel 4 Xander
Kapitel 5 Cassia
Kapitel 6 Ky
Kapitel 7 Xander
Kapitel 8 Cassia

Zweiter Teil Die Poetin

- Kapitel 9 Xander
- Kapitel 10 Cassia
- Kapitel 11 Ky
- Kapitel 12 Xander
- Kapitel 13 Cassia

Kapitel 9 Xander
Kapitel 10 Cassia
Kapitel 11 Ky
Kapitel 12 Xander
Kapitel 13 Cassia

Dritter Teil Der Arzt

- Kapitel 14 Xander
- Kapitel 15 Cassia
- Kapitel 16 Ky
- Kapitel 17 Cassia
- Kapitel 18 Xander

Kapitel 14 Xander
Kapitel 15 Cassia
Kapitel 16 Ky
Kapitel 17 Cassia
Kapitel 18 Xander

Vierter Teil Die Seuche

- Kapitel 19 Ky
- Kapitel 20 Cassia
- Kapitel 21 Xander
- Kapitel 22 Ky
- Kapitel 23 Cassia

Kapitel 19 Ky
Kapitel 20 Cassia
Kapitel 21 Xander
Kapitel 22 Ky
Kapitel 23 Cassia

Fünfter Teil Das Gefangenendilemma

- Kapitel 24 Xander
- Kapitel 25 Cassia
- Kapitel 26 Ky
- Kapitel 27 Xander
- Kapitel 28 Cassia
- Kapitel 29 Ky
- Kapitel 30 Xander
- Kapitel 31 Cassia
- Kapitel 32 Ky
- Kapitel 33 Cassia
- Kapitel 34 Xander
- Kapitel 35 Cassia
- Kapitel 36 Ky
- Kapitel 37 Xander
- Kapitel 38 Cassia
- Kapitel 39 Ky
- Kapitel 40 Cassia
- Kapitel 41 Xander
- Kapitel 42 Ky
- Kapitel 43 Cassia
- Kapitel 44 Ky
- Kapitel 45 Cassia
- Kapitel 46 Xander
- Kapitel 47 Cassia
- Kapitel 48 Ky
- Kapitel 49 Cassia
- Kapitel 50 Xander
- Kapitel 51 Cassia
- Kapitel 52 Ky
- Kapitel 53 Xander
- Kapitel 54 Cassia
- Kapitel 55 Xander
- Kapitel 56 Cassia
- Kapitel 57 Ky
- Kapitel 58 Xander
- Kapitel 59 Cassia
- Kapitel 60 Ky
- Kapitel 61 Cassia
- Kapitel 62 Xander
- Kapitel 63 Cassia

Kapitel 24 Xander
Kapitel 25 Cassia
Kapitel 26 Ky
Kapitel 27 Xander
Kapitel 28 Cassia
Kapitel 29 Ky
Kapitel 30 Xander
Kapitel 31 Cassia
Kapitel 32 Ky
Kapitel 33 Cassia
Kapitel 34 Xander
Kapitel 35 Cassia
Kapitel 36 Ky
Kapitel 37 Xander
Kapitel 38 Cassia
Kapitel 39 Ky
Kapitel 40 Cassia
Kapitel 41 Xander
Kapitel 42 Ky
Kapitel 43 Cassia
Kapitel 44 Ky
Kapitel 45 Cassia
Kapitel 46 Xander
Kapitel 47 Cassia
Kapitel 48 Ky
Kapitel 49 Cassia
Kapitel 50 Xander
Kapitel 51 Cassia
Kapitel 52 Ky
Kapitel 53 Xander
Kapitel 54 Cassia
Kapitel 55 Xander
Kapitel 56 Cassia
Kapitel 57 Ky
Kapitel 58 Xander
Kapitel 59 Cassia
Kapitel 60 Ky
Kapitel 61 Cassia
Kapitel 62 Xander
Kapitel 63 Cassia
Anmerkungen der Autorin
Danksagung
[Über Ally Condie]
[Impressum]
[www.fischerverlage.de]
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