Cheffe versenken: Roman
Author: Christiane Güth
Date: 2012-06-08T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Gegenwartsliteratur; Roman
Description: Die arbeitsscheue Trixi aus Gütersloh will ihrer Schwester Betty beweisen, dass sie mit 30 sehr wohl in der Lage ist, ihr eigenes Geld zu verdienen. Das Angebot des Reiseführerverlags Bellersen, eine Verlagschronik zu verfassen, nimmt sie notgedrungen an, denn Betty hat beschlossen, dass Trixi aus der Wohnung ausziehen muss. Während ihrer antriebslosen Recherchen und der angenehmen Ablenkung durch den smarten Art-Direktor Alan erhält Trixi Informationen über zahlreiche verstorbene Arbeitskollegen, deren ungeklärte Todesumstände sie für weitaus interessanter hält. Neugierig und tollpatschig sau
Publisher: Ullstein

Das Buch

Gerade noch winkt die dreißigjährige Trixi Gellert ihren auswandernden Eltern hinterher, als ihre Schwester Betty sie aus der gemeinsamen Wohnung werfen will. Die alleinerziehende

Krankenschwester vermisst an Trixi Selbständigkeit und regelmäßige Mietzahlungen. Da kommt das Angebot des Reiseführerverlags Bellersen genau zur rechten Zeit – auch wenn die eigenwillige

Trixi nichts mehr hasst als einen öden Bürojob. Schneller als ihr lieb ist, entpuppt sich der neue Arbeitsplatz jedoch als ein Ort des Verbrechens. Von der Schrulligkeit der Kollegen einmal ganz abgesehen. Zu allem Überfluss verliebt sie sich in den attraktiven Alan, der mehr über die mysteriösen Todesfälle im Verlag zu wissen scheint, als er vorgibt. Für Trixi beginnt eine aberwitzige Achterbahnfahrt durchs wahre Leben – inklusive Gefühlschaos und Lebensgefahr.

Die Autorin

Christiane Güth, 1967 geboren, arbeitete über 15 Jahre als Redakteurin in einem Sachbuchverlag und ist selbständige Werbetexterin. Sie lebt mit ihrer Familie in Gütersloh.

Christiane Güth

Cheffe versenken

Roman

Ullstein

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Originalausgabe im Ullstein Taschenbuch

1. Auflage Juni 2012

© Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin 2012

Umschlaggestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Titelabbildung: getty images / Purestock

Satz und eBook: Pinkuin Satz und Datentechnik, Berlin

ISBN 978-3-8437-0264-5

Weckruf

Guten Morgen, Gütersloh. Das war Johnny Cash mit Blue Train . Ich liebe
diesen Song. Apropos Train. Kommen wir zu einem ernsten Thema. Vor zwei

Wochen wurde der 32-jährige Paul Wiltmann in seinem Porsche von einer

TWE-Bahn erfasst und getötet.

Warum der Pressesprecher des Bellersen Verlags mit seinem Wagen
mitten auf den Schienen stand, dazu mit ausgeschaltetem Motor, und vor
allem: wieso er nicht einfach ausgestiegen ist – das sind nur einige der

Fragen, die sich die Ermittler und viele von Ihnen, meine lieben Hörer,
stellen. Soeben hat die Polizei für morgen Abend eine Pressekonferenz zum

Tode Wiltmanns angekündigt.

Wir hoffen auf erste Informationen, denn bisher waren weder Wiltmanns

Angehörige noch sein Arbeitgeber, Bernold Bellersen, zu einer

Stellungnahme bereit.

Was immer in dieser verregneten Aprilnacht am Bahnübergang

Eiserstraße im Verler Industriegebiet passierte – wir halten Sie auf dem

Laufenden. Simon Heitkämper für Radio Antenne 102,5.

Simon Heitkämper? Mit einem leichten Würgereiz schlug ich die Augen auf.

Meine rechte Hand klatschte dumpf auf die andere Bettseite. Ein Glück! Es
war nur Simons verzerrte Stimme, die aus dem Radiowecker zu mir
herüberwaberte. Ausgerechnet dieser Hohlkopf hatte es in meinen

Lieblingssender geschafft.

Konnte ein Tag schlechter starten als mit dem Gesums des Ex? Noch dazu
mit einer Meldung über den Mann, bei dem ich in wenigen Stunden zu
einem unfreiwilligen Vorstellungsgespräch angemeldet war? Bernold

Bellersen.

6 Uhr 15 und der Tag war gelaufen!

Dabei hatte mein Leben hoffnungsfroh angefangen: In den ersten
neunundzwanzig Jahren gab es für mich, Trixi, eigentlich Beatrix Gellert,
keinen Grund zur Beanstandung.

Solange meine Eltern mich nicht mit anderen Kindern verglichen, war ich
ein ganz normales Mädchen: immer schon ein bisschen zu groß geraten, aber
dafür umso flotter unterwegs auf meinen langen Stelzenbeinen, die blonden

Haare im Fahrtwind.

Während sich meine Schwester Betty, sechs Jahre älter und einen Kopf
kleiner als ich, alle Annehmlichkeiten des Lebens mühsam erkämpfen
musste, fielen mir die wichtigen, aber auch die unwichtigen Dinge in den

Schoß.

Freunde? Jede Menge und von allen Sorten.

Schule? Mit links, ohne Aufwand, aber mit passablem Ergebnis.

Hobbys? Rasant, sportlich und am liebsten jeden Tag ein neues.

Liebe? Abwechslungsreich, fallweise experimentell und nie was Ernstes.

Am allerwenigsten mit Simon Heitkämper, der unseren zweistündigen
amourösen Ausrutscher leider als große Offenbarung missverstanden hatte.

Berufsausbildung? Es geht doch nichts über vielfältige Erfahrungen.

Leider sitze ich nicht gern lange an einem Platz. Das heißt, nicht auf
demselben Stuhl und schon gar nicht im selben Zimmer. Nach einer Stunde
reglosen Verweilens werde ich zappelig. Muss ich noch länger ausharren,
gesellt sich zu zuckenden Beinen ein unangenehmes Blähgefühl. Spätestens
da hört der Arbeitsspaß auf.

Aus diesem Grund entschied ich mich nach der Schule ahnungslos für ein

Journalistikstudium. Ich wollte ständig wechselnde Seminare und

Vorlesungen besuchen, weltgewandten Professoren zuhören und dabei
unendlich spannende Themen erforschen. Nebenher verdiente ich ein wenig

Geld. Hier ein bisschen Cocktails shaken, dort kassieren. Alles kein

Problem, solange meine Eltern bereitwillig den größten Teil meines Lebens
finanzierten.

Während des Studiums zog ich zu meiner Schwester, die sich nach einem

Rechenfehler im Zykluskalender seit ihrem zweiundzwanzigsten Lebensjahr
der Erziehung ihrer Tochter Rahel widmete. Der Vater des Kindes nahm
bereits kurz nach dem Rechenfehler all seinen Mut zusammen und brach
spontan auf, die Welt zu erkunden. Seitdem schlug Betty sich wacker durchs

Mutterleben, chronisch übermüdet, mit Augenringen wie Traktorreifen, aber
meistens gut gelaunt. Ihren Lebensunterhalt sicherte sie sich als

Krankenschwester im Städtischen Klinikum, während Rahel sich von einem
aufgeweckten Kind zu einem eigenwilligen Teenager entwickelte.

Mein Studium stellte sich, objektiv betrachtet, als zähes Absitzen von

Unterrichtseinheiten heraus und die Professoren als freundliche, aber
selbstzufriedene Herrschaften mit dem Motivationsvermögen einer

Bahnansage. Meine Nebenjobs waren deutlich interessanter. So beschloss
ich nach sieben Semestern, der Akademikerlaufbahn ein Ende zu setzen und
mich allzeit flexibel den Herausforderungen des Lebens zu stellen.

Das Schwesterngespann Trixi und Betty Gellert harmonierte
hervorragend, bis meine Eltern eine Schnapsidee in die Tat umsetzten – vor
genau acht Wochen.

Ich weiß bis heute nicht, warum sie Tulgas Einladung annahmen. Tulga ist
ein ehemaliger Arbeitskollege meines Vaters. Und kaum hatte er seinen
gastfreundschaftlichen Lockruf in die Wildnis ausgestoßen, waren Mama
und Papa auch schon weg. Ausgewandert. In die Mongolei.

Von diesem Augenblick an verbrachten die beiden eine unbeschwerte Zeit in
einer Nomadensiedlung drei Tagesritte entfernt von Ulan Bator, meine

Schwester und mich ließen sie einfach in Gütersloh zurück.

Nicht dass mir der Schock lange in den Gliedern saß. Schlimmer als die

Abwesenheit meiner Eltern war das Fehlen ihrer monatlichen Überweisung.

Auf den Einwand, dass auch die Sächsische Schweiz oder der Bayerische

Wald prima Auswandererziele seien, reagierte Mama mit einem lapidaren

»Das lass mal unsere Sorge sein«. Ohne zu zögern entledigten sich meine

Eltern aller finanziellen Verpflichtungen gegenüber ihrer Tochter und zogen
zu Dschingis Khans Erben.

Als wäre das nicht schon ärgerlich genug, vollzog auch Betty urplötzlich
einen Sinneswandel.

Nach einem kleinlichen Streit über den unregelmäßigen Eingang meines

Mietanteils drohte sie mir, mich aus der Wohnung zu werfen. Ich konnte es
kaum glauben und schlug vor, ihre Hormonwerte auf erste Anzeichen der

Wechseljahre überprüfen zu lassen. Warum war sie wegen der lausigen

Miete auf einmal so pingelig?

Als ich ihr erzählte, dass ich mich für den Sommer als Kellnerin im

Dolcetta, der angesagtesten Eisdiele der Stadt, beworben hatte, setzte sie
glatt noch einen drauf.

Betty wollte statt einer lebenslustigen Schwester lieber eine »erwachsene«

Mitbewohnerin, auf die sie sich verlassen konnte. Zum Beispiel ihre

Kollegin Sybille, die gerade vor ihrem prügelnden Ehemann ins Frauenhaus
geflohen war und boshaft auf mein Zimmer spekulierte. Betty und ich hatten
schon früher wild über unser Zusammenleben diskutiert, aber so weit war
meine große Schwester noch nie gegangen.

Wechsellook

Um 6 Uhr 18 schlüpfte ich unter meiner Bettdecke hervor.

Ich sprang unter die Dusche und suchte anschließend meine schönste

Unterwäsche aus dem Schrank. Schritt eins war geschafft. Es folgte Schritt
zwei: das passende Bürooutfit.

»Bellersen mag es klassisch elegant«, hatte meine Freundin Edith Muns
gemeint, und die musste es wissen.

Doch woher sollte ich eine dieser zementgrauen Bürogrufti-Monturen
nehmen? Vielleicht fand sich bei Betty etwas Passendes. Diese Woche hatte
sie Frühdienst und war schon vor einer Stunde aus dem Haus gegangen. Ich
schlich in ihr Schlafzimmer und öffnete den Kleiderschrank. Alles hing und
lag fein säuberlich dort, wo es hingehörte. Das musste man ihr lassen, Betty
hatte ein ordentliches Händchen. Obendrein waren ihre Blusen nach Farben
sortiert. Freie Auswahl. Ich nahm die türkisfarbene, die ich immer schon
gern gehabt hätte. Betty würde gar nicht mitbekommen, dass ich sie mir
borgte.

Ich huschte zurück ins Bad, schlüpfte in meine beste Jeans und begann mit
dem Make-up. Als ich fertig war, versuchte ich, aus meinen langen
naturblonden Haaren eine seriöse Frisur zu modellieren. Zuerst probierte ich
es mit einem Zopf: zu kindlich. Dann offen: zu verwegen. Als ich fluchend
vor die Badewanne trat, stand plötzlich Rahel neben mir.

»Was willst du mit Mamas Bluse?«

»Und was willst du jetzt schon im Bad?«, gab ich gereizt zurück.

»Erstens: Ich muss pünktlich in der Schule sein, und zweitens: Die Bluse
sieht bescheuert aus. Sie ist dir viel zu klein. Guck mal, da sieht man deinen

Bauchnabel.«

»Ich fahre gleich zu einem Vorstellungsgespräch, brauch halt was

Schickes.«

Rahel schüttelte den Kopf und kicherte.

»Darf ich wenigstens deine Haare stylen?«, fragte sie. Ich war nicht
sicher, ob sie sich über mich lustig machte oder einfach nur eine
morgendliche Herausforderung suchte. Trotzdem sagte ich ja.

Innerhalb von zehn Minuten hatte sie meine Haarmähne gebändigt, mit
dem Glätteisen in Form gebracht und mit Haarspray fixiert. Die

Ponysträhnen zierten mein Gesicht wie ein schräger Theatervorhang.

»Keine unkontrollierten Bewegungen!«, ermahnte sie mich.

»Passt schon. Ich muss in einen steifen Laden, da ist die Frisur genau
richtig.«

Wir frühstückten zusammen, und ich erzählte Rahel von meinem Termin.

»Wie bist du so plötzlich zu einem Vorstellungsgespräch bei Bernold

Bellersen gekommen?«

»Das habe ich Edith zu verdanken.«

»Deiner kleinen alten Freundin vom Ching Chang Chung?«

Aus der Sicht einer 14-Jährigen war Edith tatsächlich alt. Schließlich
passte sie mit Mitte vierzig so gar nicht in meinen Freundeskreis.

Ich hatte Edith bei einem Tai-Chi-Kurs kennengelernt. Nach einem
kleinen Zusammenbruch während einer Semesterarbeit empfahl mir mein

Arzt etwas mehr Ruhe und weniger Action. Wenn ich es nicht mit

Meditation versuchen wollte, so könnte ich wenigstens fernöstliche

Konzentration und Entspannung üben. Dabei war ich gar nicht wegen

Überarbeitung zusammengeklappt, sondern aus Frust, mehr als drei Tage
diszipliniert in meinem Zimmer hocken zu müssen. Tai Chi klang irgendwie
exotisch, und darum meldete ich mich zum Kurs an. Auch Edith kam auf

Anraten ihres Arztes zu den Übungsabenden. Sie hatte einen ziemlich
stressigen Job im Reiseführerverlag Bellersen. Ich kapierte nicht, was daran
stressig sein sollte, aber Edith meinte, kein Mensch könne sich vorstellen,
wie viel Ärger und welch enormen psychischen Belastungen sie ausgesetzt
sei, etwa bei der rechtzeitigen Fertigstellung eines Buches über Wanderwege
im Sauerland. Im Gegenzug schilderte ich ihr mein Hörsaal-Martyrium, und
so verstanden wir uns trotz des Altersunterschieds prima und leisteten uns
gegenseitig Beistand.

»Was ist das für ein Job bei Bellersen?«, wollte Rahel wissen.

»Nächstes Jahr feiert der Verlag sein 50-jähriges Jubiläum. Jetzt sucht

Bellersen kurzfristig jemanden, der eine Verlagschronik schreibt.«

»Eine Verlags-was?«

»Die Geschichte des Unternehmens.«

»Cool.«

»Finde ich nicht. Du kennst doch das alte Bellersen-Gemäuer, oder?

Möchtest du in diesem Verlies zwischen lauter verstaubten Akten hocken?«

»Wenn da ein paar gute Typen sind – klar.«

Rahel grinste und knabberte an einem Nutella-Toast.

»Und wie kommen die ausgerechnet auf dich?«

»Die Verlagsredakteure haben keine Zeit, und da hat Edith mich gestern
einfach empfohlen.«

»Dich? Empfohlen?«

Rahel lachte laut auf.

»Weiß Edith nicht, was passiert, wenn du zu lange auf deinem Hintern
sitzt?«

Meine pubertierende Nichte kannte mich ziemlich gut.

»Hör mal, Rahel. Ich tue Edith den Gefallen und stelle mich brav bei

Bellersen vor. Sollte der Job nichts für mich sein, gehe ich zur Eisdiele und
arbeite dort. So einfach ist das.«

»Na, dann viel Spaß!«, scherzte Rahel und räumte ihr Geschirr in die

Spülmaschine. »Muss noch was für die Schule ausdrucken.«

Sie schlenderte in ihr Zimmer, aus dem kurze Zeit später laute Beats
dröhnten. Ich hatte immer gedacht, ich sei Meisterin im Multitasking. Doch
das, was Rahel täglich veranstaltete, grenzte an Zellteilung: Sie hörte Musik,
telefonierte mit ihrer Freundin, chattete gleichzeitig im Internet, und das
alles, während sie ihre Englisch-Hausaufgaben machte.

Ich beschloss, Rahel nichts von den gemeinen Rauswurfplänen ihrer

Mutter zu erzählen. Immerhin hatte ich noch einen Funken Hoffnung, dass

Betty sich bis zum Abend wieder beruhigte und alles so wäre wie immer.

15 Minuten später machte Rahel sich auf den Weg zur Schule, sehr zufrieden
damit, ihrer alten Tante ein paar zeitgemäße Stylingtrends untergejubelt zu
haben. Ich bat sie, Betty nichts von meinem Termin zu verraten. Schließlich
war das meine Angelegenheit.

Die türkisfarbene Bluse war in der Zwischenzeit nicht gewachsen, und ich
musste mir etwas einfallen lassen.

Um kurz nach acht klingelte ich eine Etage tiefer im Erdgeschoss bei

Florence und Gerd.

Florence öffnete die Wohnungstür und starrte mich an.

»Mon Dieu, komm schnell, Gerd, da steht eine große Engelschen vor
unserer Tür.«

Ihr Mann fuhr in einem glänzenden Rollstuhl vor und musterte mich.

Unser skurriles Vermieterehepaar wohnte im selben Haus. Wenn es um
warme Mahlzeiten und Pannenhilfe ging, waren sie für Betty, Rahel und
mich die erste Anlaufstelle.

Florence stammte aus Genf. Bevor sie auf einer Tournee Gerd
kennenlernte, reiste sie als Solo-Cellistin durch die Welt. Mit ihrem langen,
schwarzgrau melierten Haar war sie für ihre sechzig Jahre noch immer
bildhübsch. Florence hatte einen ausgeprägten Blumentick und liebte düstere

Krimis, die ich nicht mal unter Valiumgabe und mit psychologischer

Betreuung lesen würde. Zu Gerds Missfallen ging ab und zu die Phantasie
mit ihr durch. Dann glaubte sie, Gütersloh sei eine einzige Ansiedlung
paranoider Mörder und Triebtäter. So viele Gestörte wie in Florence’

Vorstellung konnte es hier gar nicht geben – dachte ich jedenfalls.

Gerd war ein tüftelnder Vollblutfrührentner und rollender Rasenanbeter. Bis
vor vier Jahren hatte er als Concierge in einem noblen Bielefelder Hotel
gearbeitet. Doch seit er sich bei dem Versuch, einem begriffsstutzigen Gast
den Fahrstuhl zu erklären, mit seinem Frack in der Fahrstuhltür verheddert
hatte, saß er im Rollstuhl. Das hinderte ihn aber nicht daran, den Rasen
unseres Gartens in eine tadellose, nur durch wenige schmale Rollspuren
unterbrochene Grünebene zu verwandeln. Er verbrachte ganze Tage in seiner

Werkstatt und fabrizierte bizarre Geräte, die ihm die Gartenarbeit
erleichterten. Besonders beeindruckend fand ich einen Vertikutierer, den er
an seinen Rollstuhl montierte und holprig über den Rasen kutschierend
hinter sich herzog.

Mit der gleichen Hingabe werkelte Gerd in der Küche. Immer wenn Betty

Spätschicht hatte, kochte er für Rahel – und nicht selten blieb auch für mich
die eine oder andere Köstlichkeit übrig. Rahel liebte Gerds Kochkünste und

Florence’ überschäumende Phantasie, und so verbrachte sie nach der Schule
mehr Zeit mit den beiden als mit ihrer Mutter.

»Hast du so früh am Morgen schon ein Rendezvous?«, fragte Gerd. »Und
was hast du mit deinen Haaren gemacht? Die Frisur sieht umwerfend aus.«

Florence und Gerd lächelten sich an.

»Ich muss zu einem Vorstellungsgespräch …«

Florence musterte meine Puppenbluse.

»Aber doch nischt so!«

Mit einem Ruck zog sie mich in die Wohnung. Ziel erreicht.

Ich fragte sie nach einer zündenden Kleidungsidee, und einen Augenblick
später schleppte sie eine bunt gemischte Kollektion ihrer Garderobe herbei.

Ich hatte die Wahl zwischen geblümten Rüschenblüschen und sackförmigen

Leinenkombinationen.

»Na ja, für Bernold Bellersen vielleicht nicht das Richtige …«, warf ich
zögernd ein. Ich wollte Florence’ Modegeschmack nicht direkt in Frage
stellen.

»Bernoo Bellersen?«

Sie verdrehte die Augen.

»Dieser windige Kerl?«

»Kennst du ihn?«, hakte ich nach.

»Oh non, nischt direkt, isch ’abe aber schon viele Dinge über ihn ge’ört.

Bellersen soll unbereschenbar sein. Da gab es vor kurzem diese Todesfall an
die Bahnübergang. Ma chère, darübär stand doch gerade etwas in der

Zeitüng.«

»Du meinst den Typen mit dem Porsche? Mein nachtragender Verehrer
vom Radio hat es mir heute Morgen brühwarm ins Ohr geflüstert«, erinnerte
ich mich.

Gerd rollte ins Ankleidezimmer.

»Ach Florence, jetzt verunsichere Trixi doch nicht. Und hör nicht auf das

Gerede anderer Leute. Die Zeitungen übertreiben gern, wenn es um die

Auflage geht.«

»Aber Gerd, du ’ast doch selbst erzählt, wie Monsieur Bellersen bei dir im

’otel so eine komische …«

»Hier, Trixi, versuch’s mal damit«, unterbrach Gerd seine Frau und
reichte mir ein schwarzes Sakko. »Das stammt noch aus meiner Hotelzeit
und ist schmal geschnitten. Kann durchaus als Damenblazer durchgehen. Die

Länge müsste passen. Wenn ich aufstehen könnte, würdest du sehen: Wir
sind ungefähr gleich groß.«

Ich zog das Teil über. Es war zwar eine Männermontur, aber wenigstens
verdeckte das Sakko die Unzulänglichkeiten der Bluse. Voilà, stilvolle

Kleidung war eben doch kein Problem, und Florence’ Ausführungen über

Bernold Bellersen erschienen mir gewohnt phantasievoll.

»Und was ist mit eine elegante ’andtasche?«, rief Florence hinter mir her,
als ich aus dem Haus stürmte. Dabei zeigte sie fragend auf meinen
schlabbrigen Umhängebeutel und lief eilig ins Haus zurück.

Auch das noch. Ich blieb stehen und schaute an mir herab. An ein

Bürotäschchen hatte ich gar nicht gedacht – brauchte ich auch nicht, da ich
abgesehen von einer Sporttasche, einem alten Wanderrucksack aus

Schulzeiten, einem Seesack und meiner geliebten Riesenumhängetasche
nichts dergleichen besaß. Ich überlegte, was ich tun konnte. Mir fehlte die

Zeit, um noch einmal nach oben zu laufen und Bettys kitschigen

Taschenfundus zu durchstöbern. Einen Augenblick später erschien Florence
wieder in der Haustür und hielt mir ein bunt geblümtes Stöffchen mit

Samtkordel hin, das sie als »operntaugliches Abendtäschchen« bezeichnete.

Non, merci.

Weltklasse

Ich hatte Glück, dass es nicht regnete, und nahm den kürzesten Weg.

Klingelnd radelte ich durch die Fußgängerzone und passte auf, dass ich keine

Passanten rammte. Als ich auf den Berliner Platz einbog, hatte ich einen

Gedankenblitz. Mit dem Rad bei einem Bewerbungsgespräch in der

Chefetage des Bellersen Verlags vorzufahren, wirkte nicht gerade
professionell. Ich legte eine spontane Bremsung ein und schloss mein rotes

Hollandrad vor der Citywache ab. Den Rest des Weges ging ich zu Fuß und
übte einen bürotauglichen Gang. Dank Rahels Frisierkünsten hatten meine

Haare sich nicht einen Millimeter bewegt.

Auch wenn ich eine Sportskanone war, dynamisches Radfahren stand in
meinem persönlichen Bewegungsspaßranking auf dem drittletzten Platz,
direkt vor Turnierschach und Hockergymnastik. Auf meinem Sattel fühlte
ich mich wie ein Zirkusbär auf einem Klapprad. Die Füße auf den Pedalen,
die Hände brav am Lenker und dann mit gesenktem Kopf und Tunnelblick in
eine Richtung fahren? Nicht mit mir. Ich brauchte inspirierende Sportarten:

Wenn ich mich ärgerte, joggte ich so lange durch die Landschaft, bis ich
wieder gesellschaftstauglich war. Bei guter Laune zog ich das Fitnessstudio
vor und powerte mich ein paar Stunden beim Kickboxen oder beim Hip-

Hop-Tanzen aus. Als Jugendliche hatte ich Eishockey gespielt, aber weil die
meisten Teammädels nach Überschreiten der 20-Jahre-Schallmauer zu
schrulligen Tanten mutierten und ihre Schonerhalter und Stöcke zuerst
gegen Strapse und später gegen Ehemänner eintauschten, löste sich unsere

Mannschaft wegen Spielerinnenmangels auf. Mein größter sportlicher

Traum war ein Bungeesprung. Der stand auf meiner persönlichen

Wunschliste ganz weit oben.

Als das mächtige Bellersen-Gemäuer in der Hohenzollernstraße vor mir
auftauchte, schien die Erfüllung dieses Wunsches schlagartig in greifbare

Nähe zu rücken: Ich fühlte mich wie im freien Fall – nur ohne Seil. Der
finstere Verlagsbau hatte sich seit meiner Kindheit kaum verändert. Mit
seinen schießschartenkleinen Fensterluken wirkte er wie eine
uneinnehmbare Trutzburg. Die Besichtigung dieser Bastion gehörte zum
festen Programmpunkt jeder Stadtführung.

Aus Ediths Erzählungen hatte ich nur eine vage Vorstellung, wie es im

Inneren zuging. Dieses Haus war in meiner Phantasie eher ein Ort dunkler

Machenschaften als ein modernes Bürogebäude, in dem Termindruck und

High-Tech-Medien das Tagesgeschäft beherrschten.

Als ich die Stufen des Eingangs bezwang, spürte ich einen Kloß in meinem

Hals heranwachsen.

»Komm schon, Trixi«, sagte ich leise zu mir selbst und gab mir einen
inneren Schubs. »Tu Edith den Gefallen. Wenn alles glattläuft, nimmst du
dir einen Stapel staubiger Akten mit nach Hause, und zwischen ein paar

Joggingeinheiten schreibst du ruck, zuck eine geschliffene Verlagschronik.«

Das konnte doch nun wirklich nicht schwer sein. Selbst Betty würde
staunen und den Wohnungsrauswurf wieder zurücknehmen.

»Frau Gellert? Schön, dass Sie so kurzfristig kommen konnten. Herzlich
willkommen in unserem Verlagshaus! Ich bin Luise Heyster, die Assistentin
von Herrn Bellersen.«

»Ich freue mich auch«, log ich und schüttelte Frau Heyster die Hand.

Dabei schaute ich mich schon mal um.

»Sehr schön haben Sie es hier.«

Was sagte ich da?

»Es dauert noch einen kleinen Moment. Herr Bellersen ist in einem

Termin. Tee oder Kaffee?«

Luise Heyster strahlte eine natürliche Autorität aus. Sie trug ein schlichtes

Kostüm und eine winzige Brille. Mit ihrer makellos geschnittenen,
hochglänzenden Bobfrisur schätzte ich ihr Alter auf Anfang fünfzig.

Sicherlich würde sie niemals aus der Rolle fallen. So musste eine perfekte

Sekretärin sein: freundlich, aber bestimmt.

»Kaffee wäre nett. Oder nein, haben Sie auch Latte macchiato?«

Frau Heyster starrte mich einen Augenblick über den Rand ihrer Brille an
und platzierte mich auf einem Besuchersessel, der sicher noch aus der

Gründerzeit des Verlages stammte. Ich legte die Umhängetasche auf den

Schoß, versank im schwarzen Leder und rang augenblicklich nach Luft. Das
schmale Sakko schnürte mich ein. Hoffentlich hielten die Knöpfe.

»Hatten Sie eine angenehme Anreise?«, erkundigte sich Frau Heyster
beiläufig, während sie abwechselnd ihre E-Mails checkte, die

Kaffeemaschine bediente und Blätter aus dem Drucker nahm.

»War kein Problem, ich hab’s nicht weit.«

Mit diesen Worten endete unsere kleine Konversation. Die Tür zu Bernold

Bellersens Büro flog auf. Eine kleine, dralle Blondine und ein
gutaussehender Dunkelhaariger stürzten heraus, gefolgt von einer lauten

Schimpftirade. Der hübsche Mann blickte mich kurz an und nickte mir
freundlich zu. Die Frau verdrehte die Augen, ihre Lippen waren fest
aufeinandergepresst.

»Wenn Dummheit scheißen könnte, dann säßt ihr beiden auf einem

Haufen höher als der Mount Everest!«

Mit hochrotem Kopf stürmte Bernold Bellersen aus seinem Büro hinter
den beiden her.

»Und wenn die Seiten nicht bis morgen fertig sind, zeig ich euch mal, wie
es auf dem beschissenen Mount Everest zugeht.«

Frau Heyster zog eine Augenbraue hoch und füllte eine Porzellantasse mit
frisch gebrühtem Kaffee.

»Ach, und Yvonne!«, tobte Bellersen weiter.

Die blonde Frau drehte sich sichtlich genervt um. Ihr Rock klebte wie eine

Schlangenhaut an ihrem kurvigen Po.

Der inszenierte Blickfang dieser Frau war allerdings ihre üppige

Oberweite. Ich tippte auf Doppel-D. Der kleinere Teil schimmerte durch den
weißen Stoff ihrer engen Bluse, der weitaus größere Teil schien sich aus dem
textilen Gefängnis befreien zu wollen. Das klassische Alpha-Weibchen,
schoss es mir durch den Kopf. Nur die Schweißflecke unter ihren Achseln
verliehen ihrem Erscheinungsbild einen Hauch von Natürlichkeit.

Bellersen baute sich vor ihr auf und funkelte sie an.

»Wie kommt dieser Widerling vom Westfalenkurier dazu, uns als

Killerverlag zu bezeichnen? › Bellersens Reiseführer ins Jenseits!‹ Das ist
doch lächerlich! Du formulierst sofort eine Gegendarstellung, klar?«

»Für solche Journalisten habe ich meine ganz eigene Methode«, zischte
die Blondine zurück. »Verlass dich drauf, Bernold.«

Der Dunkelhaarige war inzwischen verschwunden, und auch die Blondine
trippelte aus dem Vorzimmer.

»Herr Bellersen, Frau Gellert wäre jetzt so weit.«

Ich wäre jetzt so weit? Lieber wäre ich mit meinen Eltern bei einem
mongolischen Pferderennen, als dass ich für ein Gespräch mit diesem Mann
bereit war. Herr Bellersen stand direkt vor dem Besuchersessel und wandte
sich mir abrupt zu.

»Frau Gellert? Sieh da, die Empfehlung unserer guten Edith.«

Bernold Bellersen streckte mir großmütig die Hand entgegen. Wie
freundlich, er wollte mir aus dem Sessel helfen. Ich hob die rechte Hand.

»Wer hier erst mal sitzt, kommt nicht so schnell wieder raus, nicht wahr,

Frau Heyster?«, scherzte Bellersen, ließ nach einem kurzen, qualligen

Händedruck los und trat einen kleinen Schritt zurück. Mir fiel auf, dass seine

Nasenspitze in kurzen, unregelmäßigen Abständen zuckte. Woran erinnerte
mich diese unkontrollierte Bewegung?

Ich kämpfte mich aus dem knatschenden Ledermonster und zupfte Bluse
und Sakko zurecht.

Bellersen glotzte erst auf meine Tasche, danach direkt auf meinen Hals,
dann legte er seinen Kopf in den Nacken. Er war mindestens einen halben

Kopf kleiner als ich und schnaubte von unten in meine Nase.

»Junge, Junge, darf ich raten? Eins achtzig?«

»Eins dreiundachtzig«, sagte ich lächelnd und trat ebenfalls einen Schritt
zurück.

»Große Frauen sind faszinierend, nur meistens nicht sehr schlau.«

Bernold Bellersen, der Frauenkenner, bedeutete mir, in sein Büro zu
treten.

»Zuerst mein Kaffee!«, entgegnete ich und ging zu Frau Heyster, um
meine Tasse in Empfang zu nehmen.

Während die Eingangshalle des Verlages auf mich erstaunlich modern
gewirkt hatte, bestätigte sich meine Vorstellung von Bellersens Büro:

schwere, gediegene Möbel, angereichert mit einzelnen Design-Klassikern.

Ich kannte zwar keine Design-Klassiker, aber da einige Stühle und Regale
sehr verloren im Raum standen, ging ich davon aus, dass es sich nicht um

Reststücke aus der Sperrmüllsammlung handelte.

Die Atmosphäre in diesem Raum war bedrückend: dunkle Tapeten, noch
dunkleres Holz und selbst hier: kleine Schießscharten-Fenster. Hier und da
blitzte Metall auf. Wenn das Chefbüro schon so finster war, wie sahen dann
erst die Büros der Mitarbeiter aus? Ein unangenehm kühler Schauer lief mir
über den Rücken. Zum Glück hatte ich meinen Kaffee in der Hand.

Eingeschüchtert nahm ich den ersten Schluck zu mir.

»Nicht doch, Frau Gellert, wir sind doch kein Stehimbiss. Nehmen Sie
bitte Platz!«

Bellersen wies mir einen Stuhl am großen Konferenztisch zu. Aus Ediths

Erzählungen wusste ich, dass Bernold Bellersen um die vierzig sein musste.

Die mit einzelnen fettigen Strähnen geschmückte Stirnglatze ließ ihn älter
erscheinen als seine Möbel.

Sein runder Bauch hing blousonartig über einer braunen Anzughose. Was
hatte Florence bloß mit ›windiger Kerl‹ gemeint? Bei einem Sturm wäre
dieser Mann der Letzte, der weggeweht würde.

»Auch wenn ich nicht viel Zeit habe, eine Tasse Kaffee sollten wir zu
unserem Gespräch kultiviert zu uns nehmen.«

»Vielen Dank, Herr Bellersen.«

Die Anrede mit Namen war mir schon mal gelungen. Ich schaute verlegen
in meine Tasse.

»Sie sind also studierte Journalistin, wie mir Frau Muns mitteilte.«

»Na ja, nach sieben Semestern …«

»Schön, schön. Solange Sie nicht so einen Müll verzapfen wie Ihr Kollege
von dieser Westfalenkurier-Postille, sind Sie genau die Richtige für uns.«

Welcher Kollege? Ich hatte keine Ahnung, was im Westfalenkurier stand,
nickte aber artig mit dem Kopf. Zweiter Versuch, einen Schluck Kaffee zu
nehmen.

»Sicherlich kennen Sie unsere Bücher. Allesamt Bestseller.«

Bellersen wollte scheinbar nicht sitzen. Er wanderte durch sein Büro,
blieb vor einem der kleinen Fenster stehen und lugte hinaus.

»Die Buchreihe Weltenbummler Bellersen brachte uns den Durchbruch.

Das war 1962.«

»Wodurch?«

Er drehte sich ruckartig um. Im Gegenlicht der kleinen Fenster konnte ich
es nicht genau sehen, aber ich glaubte unter einer der Strähnen eine
pochende Ader zu erkennen. Seine großporige Nasenspitze zuckte immer
noch.

»Ich denke, es gibt keinen Haushalt in unserem Land, in dem nicht
mindestens ein Weltenbummler-Reiseführer zu finden ist.«

Unser Haushalt hatte keinen, aber das verschwieg ich ihm mit einem
zustimmenden Nicken.

»Tja, das war der Anfang unserer beispiellosen Erfolgsgeschichte.

Kulturinstanz und Marktführer Bellersen!«

Bernold Bellersen wandelte weiter.

»Mein Name steht für Fernweh, weite Welt und Abenteuer.«

»Aber hat nicht Ihr Vater den Verlag –?«

Ein grimmiger Blick durchschoss die Luft. Wohl nicht das, was er hören
wollte.

Es klopfte.

»Was ist denn jetzt schon wieder?«, brüllte Bellersen, als Frau Heyster
vorsichtig den Kopf durch den Türspalt steckte.

»Herr Claassen ist da«, flüsterte Frau Heyster beflissen.

»Einen Moment noch, habe Frau Gellert gleich verarztet«, lächelte

Bellersen versöhnlich.

Wie schnell konnte ein Mensch seine Laune ändern? Und was bedeutete
verarztet? Ein beschleunigtes Herzklopfen verstärkte mein Unwohlsein.

»Wo war ich stehengeblieben? Ach ja, nächstes Jahr feiern wir unser 50-
jähriges Jubiläum, und die Vorbereitungen sind in vollem Gange. Sie haben
also nicht mehr viel Zeit.«

»Wie, Zeit?«, stotterte ich leise dazwischen.

»Sie fangen morgen um 9 Uhr an. Pünktlich, versteht sich. Acht Stunden
tägliche Arbeitszeit. Sie sitzen im Büro von Frau Muns. Abgabe der

Festschrift in genau sechs Monaten. Erstes Kapitel zur Abnahme in zehn

Tagen.«

»Aber Herr Bellersen …«

»Schon gut. Bedanken können Sie sich später.«

»Ich bin nicht sicher, ob …«

»Und noch eins: Diese Spinnereien aus der Zeitung lassen Sie links liegen.

Ihre Vergütung beträgt 18 000 Euro pauschal, brutto versteht sich – plus

Kantinenzuschuss. Aber dafür erwarte ich Spitzenqualität und absolute

Verschwiegenheit! Das werden Sie ja wohl hinbekommen.«

Mir rutschte die Tasse aus der Hand.

»Alles Weitere klären Sie mit Frau Heyster!«

Bellersen stürmte aus der Tür.

»Aah, Claassen«, hörte ich ihn rufen. »Geh schon rein. Ich muss nur
schnell für kleine Königstiger.«

Endlich fiel es mir ein: Bernold Bellersen war weder König noch Tiger.

Mit seinen nervösen Zuckungen erinnerte er mich an ein Riesenkarnickel auf
der Flucht.

»Wissen Sie, er fackelt nicht lange«, sagte Frau Heyster, als sie mit dem

Putzlappen die Kaffeepfütze vom Tisch wischte. Ich saß wie eine

Wachsfigur auf meinem Stuhl.

18 000 Euro! Die Zahl sprang in Quadern durch mein Hirn. So viel Geld
hatte ich in den letzten zehn Jahren nicht verdient.

»Sie sollten jetzt lieber gehen. Herr Bellersen kann ein wenig ungehalten
reagieren, wenn Personen nicht am richtigen Platz sind.«

Am richtigen Platz? Ich fühlte mich so deplatziert wie Arnold

Schwarzenegger in einem französischen Autorenfilm. Und so ein
sprunghafter Typ wie Bernold Bellersen war nicht auszuhalten. Auch wenn
die Bezahlung verlockend klang, diesen Job konnte ich unmöglich
annehmen.

»Ein neues Gesicht?«

Mit dieser Frage wurde ich aus meinen Gedanken gerissen.

»Das ist Frau Gellert, sie wird unsere Verlagschronik schreiben.«

Frau Heyster übernahm jetzt die Regie. Ihre Hände auf meinen Rücken
gelegt, schob sie mich durch die Tür ins Vorzimmer.

»Und das ist Herr Claassen, unser ältester Mitarbeiter.«

»Danke für das Kompliment, Luise«, gab Herr Claassen mit einem

Lächeln zurück. »Ich bin sozusagen der Verlagsdinosaurier. Schön, Sie
kennenzulernen.«

»Ganz meinerseits«, stammelte ich. Plattitüdenkönigin Trixi auf dem
großen Parkett.

Henner Claassen hatte eine angenehme Ausstrahlung. Wenn er lächelte,
leuchteten seine Augen wie die eines jungen Mannes.

»Wir werden sicherlich noch viel miteinander zu tun haben. Ich bin seit

38 Jahren Redakteur hier im Hause. Wenn Sie Fragen haben, kommen Sie
jederzeit vorbei. Ich sitze im Erdgeschoss.«

»Henner, alter Geheimniskrämer! Du siehst so ausgeschlafen aus, hast du
zu wenig Arbeit?«

Bernold Bellersen drängte sich an mir vorbei.

»Wenn du mir schlechte Nachrichten bringst, schmeiß ich dich raus! Frau

Heyster, geben Sie mir die Unterlagen für Bellersens Goldene Route!«

Claassen folgte Bellersen mit einem verschmitzten Lächeln. In 38

Berufsjahren hatte er sich offenbar eine Menge Gelassenheit zugelegt.

Die Tür flog ins Schloss, und Frau Heyster atmete tief durch.

Ich hielt noch immer die leere Kaffeetasse in der Hand und stand benebelt
vor Frau Heysters Schreibtisch. Höchste Zeit, die Flucht zu ergreifen.

»Vielen Dank für den Kaffee, ich geh dann mal.«

Irgendwie musste ich mich elegant aus der Affäre ziehen.

»Gut, Frau Gellert, die Vertragsformalitäten können wir auch morgen
erledigen. Frau Muns hat uns ihre Kontaktdaten weitergeleitet. Sie werden
sehen, Ihre Ankunft wird sich schnell herumsprechen. Wir haben einen
ausgezeichnet funktionierenden Flurfunk.«

Mit einem Seufzer nahm mir Frau Heyster die Tasse ab.

Als ich aus dem Verlagsgebäude trat, wurde mir schwarz vor Augen. Ich
japste und knöpfte mein Sakko auf. Diese Arbeit war ganz sicher nichts für
mich. Keine Stunde würde ich es in dieser Gruft aushalten, auch nicht für

18 000 Euro. Das konnte Frau Heyster gern über den Flur funken.

Während ich in meiner Tasche nach einem Kaugummi kramte, öffnete
sich die Tür. Lauthals diskutierend kamen der hübsche Mann und die blonde

Frau heraus. Bereits als die beiden aus Bellersens Büro stürmten, waren mir
die eisblauen Augen des Mannes aufgefallen. Als er mich sah, blieb er einen
kurzen Moment stehen und blickte mich geradewegs an. Unsere Augen
waren auf gleicher Höhe. Endlich mal ein gutaussehender Mann in meiner

Größe. Mein Schwindel verstärkte sich, und ich hielt mich am Handlauf fest.

»Geht es Ihnen nicht gut?«, fragte er höflich. Die dralle Blondine tänzelte
ungeduldig auf ihren hohen Absätzen hin und her.

»Alles o.k., danke«, stammelte ich.

»Gib Gas, Alan, wenn wir nicht gleich in der Druckerei sind, bringt

Bellersen uns um!«

»Da wären wir ja nicht die Ersten.«

»Halt einfach die Klappe und beeil dich. Nach dem Druckereitermin muss
ich zum Westfalenkurier. Die Sache mit Paul bringt uns schlechte Presse.

Habe keine Lust, auf der Buchmesse allen erklären zu müssen, was passiert
ist.«

Kein Zweifel, hinter diesen ehrwürdigen Mauern herrschte ein rauer Ton.

»Ciao. Und – schicke Bluse haben Sie da an«, sagte der Dunkelhaarige mit
einem kurzen Blick auf meinen Bauchnabel. Dann sprang er die Stufen
hinab. Meine Augen konnten nicht von ihm lassen.

»Wie siehst du denn aus?«

Florence hockte im Vorgarten und zupfte Unkraut. Ich hatte es gerade
noch nach Hause geschafft. Kurz hinter dem Marktplatz hatte die Polizei
mich angehalten. Die Beamten hatten allen Ernstes angenommen, ich sei
betrunken, da ich in Schlangenlinien auf dem Gehweg fuhr.

»Florence, mir ist übel«, warf ich ihr zu. Ich ließ mein Rad gegen die

Garagenwand fallen, als sie mich abfing.

»Moment, Mademoiselle! So kannst du doch jetzt nischt nach oben ge’en.

Isch mache dir erst mal eine Tasse Tee.«

Florence entledigte sich ihrer violetten Gartenhandschuhe, begleitete mich
in ihre Wohnung und verfrachtete mich geradewegs auf das geblümte Sofa
im Wintergarten, das zwischen den üppigen Rosenstöcken kaum auffiel.

»Geeerd? Trixi ist wieder da. Isch glaube, Bellersen ’at ihr etwas angetan,
dieser Verbrescher.«

Sie schälte mich aus dem Sakko. Augenblicklich wurde mir wohler. Gerd
schaute besorgt um die Ecke. Auf seinem Schoß lag eine stattliche

Werkzeugkollektion.

»Was ist passiert?«

»Nichts ist passiert. Mir ist nur schlecht. Enge Räume, enge Kleidung und
so.«

»’ast du den Job?«

»Ja, oder nein, das ist nichts für mich.«

Ich erzählte den beiden von meinem Gespräch, und sie hörten sich
geduldig meine Ausführungen an.

»Aber Trixi, meinst du nicht, dass der Job eine tolle Chance für dich ist?«,
fragte Gerd schließlich.

»Sechs Monate in einem kleinen, muffigen Büro? Acht Stunden pro Tag?

Das ist keine Chance, so eine Arbeit nennt man Gefahr für Leib und Leben.«

»So gefährlich kann es gar nicht sein. Es sind doch nur ein paar lausige

Wöchelchen. Du verdienst viel Geld, und ein Job bei Bellersen macht sich
gut in deinem Lebenslauf.«

»Und vielleischt entdeckst du auch ein finsteres Ge’eimnis!«

Was glaubte Sherlock Florence eigentlich, wie es dort zuging?

»Ihr habt keine Ahnung. Wenn ihr den selbstgefälligen Bellersen erlebt
hättet, würdet ihr mich verstehen. Ich krieg das nicht hin. Und wen
interessiert schon eine langweilige Firmenchronik?«

Ein dreifaches Klingeln unterbrach unser Gespräch. Gerd schaute auf die

Uhr und lächelte. Dann rollte er zur Haustür, und wenige Augenblicke später
stand Rahel im Wintergarten. Als sie mich sah, strahlte sie.

»Na, hat mein Styling deinen neuen Chef überzeugt?«

»Sie will den Job nischt.«

Florence schien fast ein wenig beleidigt.

»Wenn isch jung wäre, dann würde isch diesen alten Laden aber mal
ordentlisch aufmischen. Allein schon wegen der Geschischten, die im

Westfalenkurier standen.«

Beim Mittagessen wollte Rahel alle Einzelheiten wissen. Vor allem
interessierte sie, ob es dort viele Jungs gab. Wie aufregend doch die Welt
mit 14 war.

Mir fiel der hübsche Dunkelhaarige wieder ein. Mit gutaussehenden

Männern hatte ich so meine Erfahrungen gemacht. Noch einmal würde ich
nicht darauf anspringen. Alle Frauen hingen an ihren wohlgeformten Lippen
oder an ihren breiten Schultern oder an ihren muskulösen Hälsen. Oder an
ihren kühnen eisblauen Augen? Zu viele neidische Nebenbuhlerinnen waren
mir einfach zu anstrengend. Ein Mann aus der zweiten Reihe tat’s
schließlich auch, und mangels Ästhetik konnte man in manchen Situationen
einfach das Licht ausknipsen.

»Isch könnte dir ’elfen.«

Florence riss mich aus meinen Gedanken, als sie eine große Schüssel

Schokoladencreme servierte.

»Das würdest du tun?«

Dankbar hielt ich ihr mein Dessertschälchen entgegen. Sie war wirklich
ein uneigennütziger Mensch.

»Isch meine, falls du einen Mörder finden musst.«

»Florence, bitte!«

Nach dem Essen schleppte ich mich nach oben. Ich ließ mich auf die Couch
vor den Fernseher fallen und überlegte, wie ich aus dieser

Bellersengeschichte geschickt aussteigen konnte. Am liebsten hätte ich ein

Erleuchtungsnickerchen gemacht, aber zu viele Gedanken schwirrten in
meinem Kopf herum. Wie viel Zeit blieb mir noch, meinen morgigen

Arbeitseinstieg abzusagen? Ich kramte mein Handy aus der Tasche und
schaltete es ein. Sofort meldete sich die Mobilbox. Edith hatte in der letzten

Stunde vier Mal versucht, mich zu erreichen, und schließlich eine Nachricht
hinterlassen: »Hey, Trixi, ich hab gehört, mit deinem Job geht alles klar. Ich
freu mich ja so für dich! Toll, dass wir beiden ab morgen zusammen in einem

Büro sitzen. Wenn du Lust hast, ruf mich an. Falls nicht, sehen wir uns
morgen früh. Das wird supi, du bist nämlich der einzige Lichtblick zwischen
den Armleuchtern hier.«

Na, klasse. Jetzt musste ich auch noch Edith vor den Kopf stoßen. Dabei
hatte sie es so gut mit mir gemeint.

Die Wohnungstür wurde geöffnet. Ich hörte Betty im Flur mit jemandem
reden und warf mich vorsichtshalber in Liegeposition. Wenn ich mich
schlafend stellte, würde sie mich nicht so schnell ansprechen. Vielleicht
hatte sie unseren gestrigen Streit schon wieder vergessen.

»So, Sybille, das ist das Wohnzimmer. Oh, da liegt Trixi«, begann sie
augenblicklich zu flüstern. »Normalerweise schläft sie in ihrem Zimmer,
wenn sie nichts zu tun hat.«

Sybille?

»Solange sie hier herumdöst, kannst du schon mal einen Blick in ihr Reich
werfen. Sie hat bestimmt nichts dagegen. Danach zeige ich dir die Küche.«

Wollpullunder

Ich war Gregor Samsa. Franz Kafka musste mich gemeint haben, als er »Die

Verwandlung« schrieb. Genau wie seine Hauptperson sich eines Morgens im

Körper eines Käfers wiederfand, so fand ich mich gefangen im steinernen

Mauerwerk des Bellersen Verlags. Seit meiner Schulzeit hatte ich nicht
mehr an diese unheilvolle Geschichte gedacht. Blieb zu hoffen, dass mein

Ende schneller und weniger qualvoll sein würde als das des armen

Ungeziefers.

»Ist das nicht spitze?«

Edith freute sich seit einer halben Stunde ein Loch in den Bauch. Mit
ihrem tomatenroten Kurzhaarschnitt und einer grün gepunkteten Tunika
wirkte sie wie ein zerstreuter Malergeselle auf Speed. Immer wieder betonte
sie, welch glückliche Fügung uns zusammengebracht hatte. Dabei half sie
mir, meinen Arbeitsplatz einzurichten.

»Den fehlenden Locher beantragst du bei Frau Heyster.«

Die Büroausstattung beeindruckte mich. Ich hatte sogar ein Telefon und
einen eigenen Computer. Trotzdem konnte ich mich zu keinem Lächeln
durchringen. Betty meinte es tatsächlich ernst und hatte Sybille skrupellos
unsere komplette Wohnung gezeigt. Wenn ich nicht innerhalb der nächsten
zwei Wochen Geld und Arbeitsplatz vorweisen konnte, würde sie mich vor
die Tür setzen und die lauernde Hyäne Sybille in mein Zimmer einfallen.

»Es wird dir bestimmt gefallen. Sicherlich kommst du mit den Kollegen gut
aus.«

Ediths Stimme klang etwas spitz.

»Um halb elf ist Teamsitzung. Bellersen hat angeordnet, dass du dabei
bist. Dann kannst du alle wichtigen Leute kennenlernen.«

Bei dem Wort wichtigen verdrehte sie die Augen.

Vielleicht waren wir einer Meinung, was das Gebaren in diesem Haus
anging, und würden so zu Verbündeten.

»Stört es dich, wenn ich das Fenster öffne?«, fragte Edith.

»Nur zu. Frische Luft kann ich gut gebrauchen.«

Das war noch untertrieben. Ich lechzte nach Sauerstoff. Wenn ich schon in
diesen Räumen angekettet war, traf es sich gut, dass Edith nicht so ein
verweichlichtes Bürohäschen war, das ständig kalte Füße hatte.

Normalerweise würde ich um diese Zeit einen 10-Kilometer-Lauf starten,
um wach zu werden.

»Und macht es dir etwas aus, wenn ich bei der Arbeit mit mir selbst
rede?«, fuhr Edith beiläufig fort.

»Wie? Ach nö, kein Problem«, antwortete ich. Vielleicht verfiel man
unwillkürlich in Selbstgespräche, wenn die eisige Büroeinsamkeit zuschlug.

»Hast du irgendwelche kleineren Macken, die ich kennen sollte?«

Jetzt wollte Edith es aber genau wissen.

»Eigentlich nicht.«

Ich überlegte ernsthaft.

»Nur ein ganz winzig kleines Problem vielleicht. Ich sitze nicht gern für
eine längere Zeit auf demselben Platz im selben Raum.«

»Aha! Ein klassischer Fall von Klaustrophobie. Wusstest du, dass

Platzangst nur umgangssprachlich die Angst vor engen Räumen meint? Die
korrekte wissenschaftliche Bezeichnung für den Begriff Platzangst lautet
dagegen Agoraphobie und bedeutet die Furcht vor großen Plätzen.«

»Wie bitte?«

Das konnte ja lustig werden.

»Ich hoffe nur, du springst nicht gleich aus dem Fenster, wenn es dir in
unserem Büro zu eng wird«, witzelte Edith.

Wenn sie wüsste. Ich würde versuchen, mich zusammenzureißen.

Schließlich waren es nur ein paar ›Wöchelchen‹, wie Gerd beschönigend
meinte.

»Nein, nein, keine Angst, ich habe mich unter Kontrolle. War nur ein

Scherz«, schwindelte ich.

»Ich schlage dir etwas vor. Heute Nachmittag machen wir einen kleinen

Rundgang durch den Verlag. Dann triffst du alle Kollegen und kannst
gleichzeitig deine Fluchtwege aus diesem Kerker erkunden.«

Die kleine, gepunktete Edith kicherte leise.

Hinter dem großen Bildschirm kam ich mir komplett verloren vor.

»Wie kann ich mich an meinem Rechner anmelden?«, fragte ich.

»Du musst einfach ein Passwort eingeben und noch einmal bestätigen.

Komm, ich helfe dir. Gib mindestens fünf Zeichen ohne Ziffern ein.«

»Hmmmm, wie wär’s mit »Bellersen«?«

»Nicht sehr clever, aber es geht.«

Die Anmeldung funktionierte, und der Rechner fuhr in Warp-

Geschwindigkeit hoch. Das Tempo meines Computers zu Hause war nicht
annähernd mit dieser EDV-Rakete vergleichbar.

Vor meinen Augen eröffneten sich neue Galaxien mit unzähligen
vorinstallierten Programmen. Viele von ihnen kannte ich nicht. Einen kurzen

Augenblick blieb mir der Mund offen stehen. Vielleicht konnte ich doch
noch etwas lernen in diesem Gemäuer.

Ich ließ mir meine Verwunderung lieber nicht anmerken.

»Jap, läuft alles, danke, Edith«, sagte ich professionell. »Dann kann ich ja
loslegen.«

Erst jetzt fiel mir auf, dass ich keinen Schimmer hatte, wie ich überhaupt
anfangen sollte.

Zum Glück klingelte in diesem Moment mein Telefon. Wollte jemand den
neuen Anschluss testen? Die Nummer war nicht erkennbar.

»Trixi am Apparat. Guten Tag.«

O Gott. Wie musste ich mich eigentlich melden?

»Frau Gellert?«

Ich konnte die Stimme kaum verstehen. Sie war leise und klang seltsam
verzerrt.

»Schön, Sie zu sprechen. Es wurde höchste Zeit, dass sich mal jemand um
die Verlagsgeschichte kümmert. Ich hätte Ihnen da einiges zu erzählen.«

»Wer ist denn da?«, fragte ich nach.

»Das ist nicht wichtig. Gewöhnen Sie sich erst mal ein. Ich melde mich
später wieder.«

Klick.

Ich starrte auf den Hörer und überlegte, was das gerade war. Die Stimme
klang nicht bedrohlich, eher höflich. Und ich wusste auch nicht, ob sie einem

Mann oder einer Frau gehörte. Die Verzerrung war zu stark. Warum wollte
der Mensch anonym bleiben?

»Ist was, Trixi?«, fragte Edith beiläufig.

»Äh, nein. Da hat sich bloß jemand verwählt«, wimmelte ich sie ab.

Meine gutgelaunte Bürokollegin sollte sich auf keinen Fall noch mehr
aufregen.

Grübelnd packte ich meinen Blaubeermuffin aus, den ich auf dem Weg
gekauft hatte. Was gab es hier im Verlag zu entdecken?

»Ach, übrigens«, warf Edith ein. »Essen im Büro find ich nicht so toll.

Das hält von der Arbeit ab, und wenn dir mal Krümel in die Tastatur fallen

–«

Ich verschluckte mich. Nicht mal ein kleiner Imbiss zwischendurch war
erlaubt? Wie sollte ich mehrere Stunden ohne Snacks aushalten?

»Du kannst in den Pausenraum gehen«, legte Edith beschwichtigend nach.

»Da gibt’s auch Kaffee. Also, wenn man den unbedingt braucht.«

Ich fischte die zerknüllte Papiertüte aus dem Abfalleimer und verpackte
artig den Muffin. Statt einer kleinen Snackpause zeigte Edith mir die

Toiletten und den Fahrradständer.

Der große Konferenzraum war ähnlich gediegen eingerichtet wie das Chef-

Büro. Ein kleines Bataillon winziger Fenster schmückte eine Wand. Die
anderen Wände waren bis an die Decke mit Bücherregalen bedeckt. In der

Mitte stand ein riesiger rechteckiger Eichentisch, den zwölf schwere Stühle
umrahmten. Am Kopfende vor der Fensterfront prangte ein Ledersessel mit
gigantischer Lehne.

Der Konferenzraum trug einen eigenen Namen: Wuppertal. Ich stellte mir
vor, wie Wuppertal alle aufkommende kreative Energie verschluckte. Ein
passender Name.

Als Edith mich in den Raum führte, wurde mir flau. An dem großen Tisch
waren bereits vier Plätze belegt. Drei Männer und eine Frau drehten
gleichzeitig ihre Köpfe zu uns.

»Darf ich vorstellen? Das ist Trixi, Entschuldigung, Beatrix Gellert.«

Energisch schob Edith mich vor sich her.

Ich nickte kurz und fühlte mich wie eine Grundschülerin, die gerade neu
in die Klasse gekommen war. Hatte Wuppertal einen Notausgang?

»Ah, unser junges, zu groß gewachsenes Aushilfsküken ist auch schon an

Bord!«

Bernold Bellersen polterte herein, quetschte sich zwischen Edith und mir
hindurch und ließ sich schnaufend auf seinen Thron fallen. Im funzeligen

Licht der Fensterluken wirkte er wie eine verunglückte Provinzversion des

Paten.

Edith zerrte eilig an meinem Arm und schleppte mich zum erstbesten

Stuhl. Ich zog an der ledernen Lehne, doch der Stuhl war so schwer, dass ich
ihn kaum bewegen konnte.

»Man braucht schon ein bisschen mehr Tatkraft, wenn man sich hier
niederlassen will.«

Es war die blonde Frau vom Vortag, die neben mir saß und mir half, den

Stuhl ein paar Zentimeter vom Tisch wegzuziehen. Verschwitzt setzte ich
mich und legte sorgsam einen Notizblock vor mir auf den Tisch.

»Kleine Vorstellungsrunde für unsere neue Kollegin«, befahl Bellersen.

»Fräulein Gellert ist Journalistin und wird in den nächsten Monaten unsere

Jubiläumschronik schreiben. Aber das hat sich bei den meisten wohl schon
herumgesprochen. Bitte unterstützen Sie sie so gut es geht und geben Sie das
auch an Ihre Kollegen weiter.«

Fräulein? Journalistin? Unterstützung? Eine einfache Geldspende hätte es
in diesem Moment auch getan.

Zu Bellersens Rechten saß ein etwa fünfzigjähriger Mann mit vollem,
braunem Haar. Sein Aftershave erinnerte mich an Duftbäumchen und
aromatisierte den ganzen Raum.

Wie sollte ich mich bloß konzentrieren, damit ich die wichtigen Namen
behielt?

»Ich grüße Sie, Frau Gellert. Gunther Wilmering, Leiter des Vertriebs In-
und Ausland. Tag und Nacht einsatzbereit und meistens auf Reisen.«

Wilmerings Gesicht war von einigen Lachfalten sowie zahlreichen
bierseligen Arbeitsessen gezeichnet. Der Mann hatte es gut, denn er durfte
das Gebäude jederzeit verlassen.

»Da ich viel unterwegs bin, könnte es sein, dass wir uns nicht so häufig
begegnen. Aber wenn Sie mal mit mir auf Dienstreise fahren möchten,
melden Sie sich! Gegen eine attraktive Begleitung hätte ich nichts
einzuwenden. Ich erkläre Ihnen dann ausführlich unsere Vertriebsstrategie.«

Träum weiter.

Daneben fläzte sich ein etwas jüngerer Mann in seinem Stuhl. Er trug eine

Glatze und ein pink-weiß kariertes Hemd. Abwechselnd schwenkte er seine
wuchtige Hornbrille in der linken Hand oder kaute auf einem Bügel herum.

Mit der rechten Hand malte er grafische Muster auf ein Blatt Papier. Als er
an der Reihe war, lehnte er sich leger nach vorn. Genüsslich nahm er die

Sehhilfe aus dem Mund und schob sie sich auf die glänzende Stirn. Wie
nannte man noch gleich eine männliche Diva?

»Robert van Gendt mein Name. Zusammen mit Frau Muns leite ich die

Redaktion.

Frau

Muns
betreut
die
schlichten

Titel,
unsere

Alltagsreisebegleiter fürs einfache Volk sozusagen. Ich verantworte die

Kulturreiseführer. Aber das hat sie Ihnen sicherlich schon erklärt.«

»Nein, Robert, dazu bin ich noch nicht gekommen«, funkte Edith
dazwischen.

»Wie dem auch sei. Wenn Sie mal Informationen für einen
anspruchsvollen Urlaub benötigen, erfahren Sie alles Nötige von mir.

Geheimtipps inklusive.«

Dieser Verlagskram wurde sekündlich komplizierter. Mein Magen und
mein Darm stimmten einen grummelnden Dialog an, und ich versuchte, die

Geräusche durch ein Hüsteln zu übertönen.

Es folgte Edith.

»Auch wenn Frau Gellert in meinem Büro einen Platz hat, möchte ich
mich kurz vorst–«

Die Tür flog auf, und der gutaussehende Dunkelhaarige stürzte herein. Als
er Bellersen erblickte, drosselte er sein Tempo und schritt zu einem freien

Stuhl zwischen Edith und dem Glatzköpfigen. Seine kurzen braunen Haare
glänzten, und auch seine Haut zeigte eine frisch gebräunte Note. Er trug

Jeans. Sein Hemd hatte die Farbe von Flamingos. Ohne Zweifel, sein

Erscheinen brachte einen reizvollen Anstrich in dieses dunkle Verlies.

»Letzte Verwarnung, Tivendale!«

Bernold Bellersen lief rot an, und seine Nase bekam wieder dieses putzige

Zucken. Das konnte ich sogar im Dämmerlicht erkennen.

»Sorry, mein Rechner hat sich aufgehängt. Ich musste noch die Entwürfe
ausdrucken.«

Freudig wedelte er mit ein paar bunten Blättern herum.

»ICH hänge SIE eigenhändig auf, wenn Sie sich noch einmal eine
derartige Verspätung leisten!«

Kurze Stille in Wuppertal.

»So, Frau Muns, wir wissen alle, was Sie hier machen. Yvonne, fahr du
bitte fort.«

Meine blonde Tischnachbarin war an der Reihe.

Mit einer schwungvollen Kopfbewegung drehte sie sich zu mir um,
obwohl sie direkt neben mir saß. Gleichzeitig warf sie sich die langen Haare
über die Schultern. Erst links, dann rechts. Nicht nur ihre Gestikulation
erinnerte mich an Miss Piggy.

»Yvonne Strowe, Marketing. Ich glaube, wir haben uns gestern schon
gesehen.«

Ihr Blick wanderte einmal an mir herunter und wieder hinauf. Trug sie
falsche Wimpern?

»Bellersen steht für exzellentes Marketing. In Zeiten wie diesen ist
professionelle Verkaufsförderung wichtiger, als manch einer hier denken
mag.«

Jetzt schaute sie langsam in die Runde.

»Ach ja, und vorübergehend leite ich auch noch die Presseabteilung. Seit

Paul Wiltmanns Tod erledige ich seine Arbeit mit.«

Strowe lehnte sich zurück und genoss sichtlich ihre Position.

»Wenn Sie gut schreiben, können Sie für mich ein paar Texte
übernehmen.«

»Kein Problem, mache ich gern.«

Was redete ich da?

Langsam wurde es unübersichtlich. Vertrieb, Redaktion, Marketing,

Presse. Wie bei einem überdimensionierten Memoryspiel versuchte ich, mir
alle Abteilungen und die dazugehörigen Personen zu merken. In diesem

Moment sehnte ich mir die guten alten Namensschilder herbei.

Es fehlten nur noch zwei Personen. Neben Yvonne Strowe hockte ein hagerer

Riese. Unter seinem Strickpullunder entdeckte ich einen leichten Buckel.

»Guten Tag, Frau Gellert. Ich bin Jens Powalowski. Der Herr der Bilder.«

Er amüsierte sich über sein Wortspiel und gluckste leise. Alle anderen
blieben still.

»Dank meiner Arbeit bekommen die Leute was zu sehen für ihr Geld. Als

Leiter der Bildredaktion beschaffe ich all die schönen Hochglanzfotos fürs

Fernweh.«

Eine intensive Wolke von morgendlichem Mundgeruch wehte über die

Blondine bis zu mir herüber. Demonstrativ rückte sie mit ihrem Stuhl einen
halben Meter zurück und machte den Weg frei für seine Emissionen.

Mit einem lauten Grollen meldete sich mein Magen zurück. Ich war froh,
dass ich den Muffin nicht gegessen hatte. Spätestens in diesem Moment
hätte er sich aus meinem Inneren verabschiedet.

Powalowski sah nicht wirklich wie ein Globetrotter-Fotograf aus. Mit
seiner grauen Cordhose und dem braunen Wollteil über dem kurzärmeligen

Hemd hätte er ebenso gut in einer Finanzbehörde sitzen können. Fettige
graubraune Locken fielen wirr in sein hageres Gesicht. Wären die Haare
doch nur länger, dachte ich, dann würden sie wenigstens die gelben Zähne
verdecken.

Powalowski kam in Fahrt.

»Wissen Sie, Bildrechte sind ein Thema für sich. Als Journalistin haben

Sie damit zwar auch zu tun, aber bei uns ist die Auswahl der richtigen Fotos
von essentieller Bedeutung. Oder würden Sie beispielsweise einen

Reiseführer von Neuseeland kaufen, auf dessen Cover ein Bild von, sagen
wir, einer alten Fischfabrik –«

»Powalowski! Fertig?«

Bellersens Frage bedurfte keiner Antwort.

»Fehlt nur noch einer im Bunde. Unser Kreativkopf Tivendale. Ach was.

Sie können sich auch nach unserem Termin bekannt machen. Wir haben
nicht mehr viel Zeit.«

Schade, insgeheim hatte ich darauf gewartet, den dunkelhaarigen Schönen
sprechen zu hören. Alan Tivendale hieß er also. Das klang englisch und
faszinierend. Ich meinte jedoch, bei unseren kurzen Begegnungen keinen
englischen Akzent gehört zu haben.

Bellersen legte sich ins Zeug und trieb die Runde an. Alle Kollegen
berichteten über ihre Arbeitsprojekte. Die Informationen prasselten auf mich
ein. Ich verstand nur Bruchteile: Goldene Route, Layoutabnahme, Reisetipps
im Internet, Pressetermine, Retourenquoten, Lizenzverhandlungen. Im

Eiltempo wurden die Tagesordnungspunkte abgehandelt. Genauso rasant
verging die Zeit. Als Bellersen die Sitzung beendete, war mir so
schwindelig, dass ich am liebsten in meinem schweren Lederstuhl sitzen
geblieben wäre.

Edith zettelte umgehend eine Diskussion mit dem Glatzkopf an und trabte
wütend hinter ihm her.

Bis auf Alan und Yvonne Strowe verließen alle den Raum.

Der englische Kreative stellte sich neben meinen Stuhl.

»Darf ich mich auch endlich vorstellen? Ich bin Alan und verdiene hier
mein Geld als Grafiker.«

»Er meint, er ist Art Direktor.«

Yvonne Strowe schaltete sich von der anderen Seite ein und lächelte ihn
an.

Alan überging die Bemerkung und streckte mir seine rechte Hand
entgegen.

»Willkommen im Palast der Verdammten!«, spöttelte er.

Ich nahm seine Hand. Dabei strich mein Daumen kurz über seine Haut.

Sie fühlte sich warm und fest an.

Alan lächelte und ließ nicht locker. Seine eisblauen Augen fixierten mich.

Ein männlich-frischer Duft lag in der Luft.

»Vom Händeschütteln werden die Layouts auch nicht besser«, unterbrach
schließlich Piggy Strowe und zog von hinten an meiner Stuhllehne.

»Alan, wir sollten uns noch einmal zusammensetzen und die

Layoutänderungen besprechen. Ich glaube, wir haben uns gründlich
missverstanden.«

Ich löste den Handgriff und merkte, dass ich zu schwitzen begann.

»Na dann bis bald, Miss Gellert.«

›Kein Problem, Mister Tivendale‹, antwortete ich im Geiste.

Wirsingauflauf

»DIE CHRONIK DES BELLERSEN VERLAGS«

Mit knurrendem Magen tippte ich die ersten Buchstaben in die Tastatur.

Es war ein Alptraum.

Der Verlag wimmelte von schrägen Typen, ich hatte keinen Schimmer,
wie ich meine Arbeit hinbekommen sollte, und erlitt klaustrophobische

Anfälle in diesem kleinen Büro. Obendrein drohte ich zu verhungern,
während einige Zimmer weiter ein attraktiver Mann saß und sich gegen
meinen Willen in meinen Gedanken einnistete. Und was hatte es mit diesem
anonymen Anrufer auf sich?

»So, das wäre geschafft. Edith, du bist klasse. Wer hätte gedacht, dass du
heute das gesamte Vorwort schaffst.«

Lobte Edith gerade sich selbst?

»Was hast du gesagt?«

»Habe ich was gesagt?«

Edith schaute entgeistert auf.

»Ach ja, richtig. Ich war nur überrascht, wie schnell ich das Vorwort für

Hamburg für Reisemuffel geschrieben habe. Es muss an dir liegen, dass ich
so gut arbeiten kann.«

Auch das noch. Edith verfiel in einen wahren Schreibrausch, und ich hatte
innerhalb einer halben Stunde gerade mal fünf Wörter aneinandergereiht.

Wenn es so weiterging, würde ich die Chronik als Rentnerin abgeben.

Aus einer Zimmerecke ertönte ein leises Piepen.

Edith sprang auf und griff hinter einen Bücherstapel in ihrem Regal. Sie
holte einen kleinen Wecker hervor und schaltete ihn aus.

»Mittagspause! Ab in die Kantine!«

Flott zupfte Edith Bluse und Rock zurecht und zog ihren Lippenstift nach.

»Warum stellst du dir einen Wecker? Und wieso versteckst du ihn hinter
den Büchern?«

»Weißt du, Trixi, wenn man so viel arbeitet wie ich, dann vergisst man
schnell die Zeit. Und dann hat man auf einmal sein Mittagessen verpasst.«

Das konnte mir nicht passieren. Seit vier Stunden wartete ich auf den

Abmarsch in die Kantine. Geschwächt, aber glücklich schnappte ich meine

Geldbörse.

»Wenn der Wecker direkt neben mir steht, dann könnte es sein, dass ich
ihn in Gedanken gleich wieder ausschalte und weiterarbeite. So weit darf es
nicht kommen, und darum liegt er hinter dem Bücherstapel. Sobald ich
aufgestanden bin, verbiete ich mir den Rückweg an den Schreibtisch. Das
nennt man Arbeitseffizienz.«

Ich wünschte mich zu meinen Eltern in die Steppe.

Die kleine Kantine war erstaunlich modern eingerichtet. Ein freundliches

Gelb schmückte die Wände. Auf jedem der hellen Esstische stand eine

Blumenvase mit frischen farbigen Gerbera. Erst jetzt fiel mir auf, warum die

Kantine so einladend und wohnlich wirkte. Sie befand sich in einem Anbau,
in dem drei Wände aus großen Fensterflächen bestanden und den Blick auf
einen parkähnlichen Garten freigaben.

Es herrschte reges Treiben. Wahrscheinlich freuten sich alle Mitarbeiter,
ihren dunklen Bürohöhlen entkommen zu sein.

»Zuerst nimmst du ein Tablett, und dann stellst du dich am Ende der

Schlange an«, bemutterte mich Edith.

Was hätte ich denn sonst machen sollen? Über die Theke klettern und dem

Koch eine Handvoll Erbsensuppe aus der Kelle schaufeln?

»Ach was!«, sagte ich in einem Anflug von Hungerlaunigkeit und
schnappte mir ein graues Tablett.

»Den Wirsingauflauf kann ich sehr empfehlen«, riet mir eine männliche

Stimme. Ich drehte mich um und erblickte Henner Claassen. Er lächelte und
wünschte einen guten Appetit.

»Der ist aber nett, findest du nicht?«, fragte ich Edith, während wir mit
unseren Tabletts langsam vorwärtsschoben.

»Geht so. Henner ist schon ewig hier.«

»Dann werde ich ihn fragen, wenn ich etwas über alte Zeiten wissen
muss.«

»Ich kann dir nur den Tipp geben: Halt dich lieber an die

Archivunterlagen. Wenn du Henner fragst, erzählt er dir gern alte Kamellen,
die hier keinen mehr interessieren. Und außerdem hält er dich von der Arbeit
ab.«

Mir erschien der Mann sympathisch, und von der Arbeit abhalten klang
für den Anfang durchaus verlockend.

Zum Wirsingauflauf lud ich mir eine Suppe als Vorspeise, eine Schale

Salat und ein Quarkdessert auf mein Tablett. An der Kasse entdeckte ich ein

Regal mit Süßigkeiten. Wer wusste, wann ich wieder einen Happen essen
durfte? Ich beschloss, einen Vorrat für den Nachmittag zu bunkern, und
kaufte fünf Schokoriegel. Wenn ich für jeden Riegel in den Pausenraum
laufen würde, bekäme ich wenigstens ein paar mickrige Meter Auslauf.

»Du musst ja einen unglaublichen Stoffwechsel haben«, staunte Edith, als
sie mein Tablett musterte. Sie suchte uns einen ruhigen Tisch, obwohl ich
mich gern zu den anderen Kollegen gesellt hätte. Vielleicht war einer von
ihnen der mysteriöse Anrufer. Und wo war der hübsche Engländer?

Edith bestand darauf, mit mir in Ruhe ein paar Dinge zu besprechen.

»Und?«, fragte Edith.

»Wie – und?«, gab ich zurück. Ich hatte einen so großen Hunger, dass ich
mich nicht wirklich unterhalten wollte. Außerdem konnten wir das doch
alles später im Büro klären.

»Wie gefällt es dir bei uns?«

»Hm.«

»Also gut?«

Ich nickte. Beim sprachlosen Tai Chi gefiel Edith mir besser.

»Ich find’s echt toll, dass wir beide zusammensitzen und ich dir diese

Riesenchance geben konnte.«

Edith pickte mit der Gabel eine Olive aus ihrem Salat und legte sie an den

Tellerrand. »Zu viele Kalorien, diese Teufelsdinger!«

»Meins schmeckt super«, murmelte ich. Die Suppe brachte erste

Lebensgeister zurück.

In diesem Moment entdeckte ich Alan Tivendale und Yvonne Strowe.

Zusammen mit zwei weiteren Kollegen kamen sie geradewegs auf uns zu.

Als Miss Piggy Edith und mich erblickte, machte sie einen abrupten

Schlenker und steuerte einen Nebentisch an. Wie in einer Entenreihe folgten
die anderen. Alan hatte mich nicht gesehen. Er war in ein Gespräch vertieft.

»Was gibt’s denn da Interessantes?«, wollte Edith wissen und schaute sich
um.

»Ach so, Alan und die Krake.«

Ich schnappte nach Luft. Ein Stückchen Wirsing widersetzte sich den

Gesetzen der Schwerkraft und blieb hartnäckig in meiner Speiseröhre
stecken. Mein Husten ließ alle Gespräche verstummen, Tränen schossen mir
in die Augen. Durch einen plötzlichen Schlag auf den Rücken wurde ich von
meinem Übel befreit und spuckte das faserige Gemüse aus. Es blieb in einer
gelben Gerbera hängen.

Jens Powalowski hatte mir das Leben gerettet.

»Glück gehabt, was?«, quiekte er und beugte seinen Giraffenkörper zu mir
nach vorn.

Scheinbar hatte er immer noch nichts gegessen, denn sein fauliger Atem
hatte die nächste Gestanksstufe erreicht.

»Vielen Dank! Rettung in letzter Sekunde«, pflichtete ich ihm bei.

»Darf ich?«

Da saß er schon neben mir. Ich glaubte in dem Gemisch aus Essensaromen
und Mundgeruch auch einen Hauch alten Schweißes wahrzunehmen.

Mein Blick wanderte hilfesuchend zu Alan. Seine eisblauen Augen
erschienen im hellen Licht noch strahlender. Er schickte mir ein
verschmitztes Lächeln herüber und vertiefte sich augenblicklich wieder in
sein Gespräch.

»Der erste Tag ist immer unglaublich anstrengend, nicht wahr? Lauter
neue Gesichter und so viele Namen. Sich die zu merken ist eine echte

Herausforderung. Ich erinnere mich noch genau an meinen ersten Tag. Ich
kannte niemanden, hatte keine Freunde –«

Das glaubte ich gern und ging direkt zum nächsten Gang über.

Glücklicherweise rettete Edith die Situation.

»Jens, mit deiner Bildauswahl für den Reisemuffel-Hamburg-Band bin ich
noch nicht ganz zufrieden. Ich komme nachher bei dir vorbei. Jetzt sollten
wir vielleicht Trixi mal ausreden lassen.«

Wieso ausreden? Ich hatte nichts zu sagen, doch bevor Powalowski wieder
loslegen konnte, überlegte ich mir eine schlaue Frage.

»Die Pressearbeit. Was ist denn eigentlich mit diesem Paul Wiltmann
passiert, und warum musste Frau Strowe seine Arbeit übernehmen?«

»Unser Pressechef Paul hatte einen tragischen Verkehrsunfall. Er ist mit
seinem Porsche über die Bahngleise gefahren. Genau in dem Moment kam
ein Zug und paff! Man sagt, er sei mit Drogen vollgepumpt gewesen.«

»Jens, bitte. Keine unschönen Details beim Essen. Pauls Tod hat uns alle
sehr erschüttert. Er war ein sehr begabter junger Mann. Durch seine

Pressearbeit war der Verlag wieder in allen Medien präsent. Großartig.«

Schön, jetzt konnte ich in Ruhe weiteressen, die beiden hatten ein Thema
gefunden, das ich sehr unterhaltsam fand.

»Großartig ist gut«, unterbrach Powalowski. »Der Typ hat gekokst, dass
die Reifen qualmten. Oft war er wie elektrisiert, hat Tag und Nacht
durchgearbeitet und ist danach noch ordentlich feiern gegangen. Aber ich
gebe dir recht. Seine PR war spitze. Ich bin jedenfalls gespannt, ob wir durch
die Pressekonferenz der Polizei Neues erfahren.«

»Und warum erledigt Frau Strowe jetzt seine Arbeit mit?«, hakte ich nach.

»So schnell nach dem Unfall einen guten Pressemann zu finden, ist nicht
leicht. Schon gar nicht für ein Unternehmen in Gütersloh. In München oder

Berlin sähe das schon ganz anders aus. Wer will denn hier in der Provinz
arbeiten?«

Wer will denn überhaupt arbeiten?, dachte ich bei mir. Powalowski
jedenfalls schien sich vielseitig auszukennen.

»Zum Glück war die Strowe so hilfsbereit und hat sich für die

Zwischenzeit angeboten.«

»Aufgedrängt hat sie sich«, schoss Edith dazwischen und drosselte abrupt
ihre Lautstärke. »War doch ganz einfach für sie, schließlich duzt sie sich mit

Bellersen. Wenn du mich fragst, konnte sie sich auf diesem Weg einen
weiteren Bereich unter den Nagel reißen. Marketing allein war ihr wohl
nicht genug.«

Edith zog mümmelnd die Mundwinkel nach unten.

»Was du immer denkst, Edith.«

Powalowski amüsierte sich über Ediths Theorie, während er abwechselnd
kaute und kleine Rülpser unterdrückte.

»Ich finde, sie macht ihren Job gut. Yvonne ist eben eine echte Powerfrau,
und gut aussehen tut sie auch.«

Na ja. Powalowskis Sympathie für das blonde Vollweib beruhte sicherlich
nicht auf Gegenseitigkeit.

»Und außerdem hilft ihr die viele Arbeit über die Trennung von Alan
hinweg.«

Trennung von Alan?

»So kann man es auch sehen«, beendete Edith das Thema. »Benno hätte
sich jedenfalls nicht von so einer blenden lassen.«

»Benno? Meinst du Bellersen senior?«

Ich wusste mittlerweile, dass der Gründer des Verlags Benno hieß. Er war
der Vater von Bernold Bellersen. Schon vor vielen Jahren hatte er durch ein
tragisches Unglück seine letzte Reise angetreten – ohne Reiseführer. Wieder
einmal wurde mir Ediths Alter bewusst. Sie kannte sogar noch den Gründer
dieses Betriebes.

»Ja, den meine ich. Benno gehörte noch zu der Sorte Unternehmer, die
wussten, wovon sie sprachen, und die sich um ihre Angestellten
kümmerten.«

In diesem Moment erinnerte Edith mich eher an Fräulein Rottenmeier als
an eine Medienfrau, die neueste Reisetrends in aufregende Bücher packte.

Mit einer ruckartigen Kopfbewegung blickte Edith auf ihre Uhr.

»Seid ihr so weit? Zurück an die Arbeit.«

Edith wischte mit ihrer Serviette Besteck und Teller ab und sortierte alles
säuberlich auf ihrem Tablett.

»Ist die Spülmaschine zu schlapp für die Essensreste?«, fragte ich
unsicher und tat es Edith gleich. Zur Sicherheit putzte ich auch mein

Wasserglas aus.

»Komm, Trixi«, befahl Edith und stand auf.

Powalowski starrte uns schmatzend hinterher und blieb sitzen.

Na klasse. Alan und diese dralle Miss Piggy waren ein Paar gewesen? Ein
hübscher Mann und eine energische Ex-Freundin unter einem Arbeitsdach.

Keine gute Ausgangslage für einen vielversprechenden Flirt.

In diesem Moment hätte ich das Tablett am liebsten gegen meine

Laufschuhe eingetauscht oder noch besser gegen ein schnelles Motorrad.

Stattdessen trottete ich hinter Edith in unser Büro und verschanzte mich
hinter meinem Computer.

»16–30, geht doch«, brabbelte Edith und notierte die Zahl in ihrem

Kalender.

16 Minuten 30 war exakt die Zeit, die wir uns für die Mittagspause erlaubt
hatten.

Den Rest des Arbeitstages verbrachte ich damit, die Bellersen-

Buchproduktion der letzten Jahre zu studieren. Bis auf fünf Kurzbesuche im

Pausenraum, in denen ich meine Schokoriegel verschlang, blieb ich artig auf
meinem Drehstuhl sitzen und konzentrierte mich darauf, meine zappelnden

Beine unter Kontrolle zu halten. Ab und zu wanderte mein Blick zum

Telefon. Der Anrufer wollte sich doch wieder melden, und ich fragte mich,
was er mir mitzuteilen hatte. Doch der Apparat blieb stumm. Edith ackerte
so emsig, dass sie unseren geplanten Vorstellungsrundgang vergaß. Ich war
ihr nicht böse.

Waldschrat

»Oui oui, dieser schrecklische Unfall am Bahnübergang. Also, wenn du
misch fragst, das war keine tragische Unfall. Entweder, der Typ ’atte Dreck
am Stecken oder jemand wollte ihn loswerden.«

Am Abend klagte ich Florence und Gerd mein Arbeitsleid. Auch Rahel
saß bei uns. Zum Glück hatte Betty sich mit ihrer neuen Busenfreundin

Sybille zum Essen verabredet und einen gemeinsamen Kinobesuch geplant.

Eine weitere überflüssige Diskussion über Mietkosten hätte ich an diesem

Tag nicht überstanden.

Ich erzählte in allen Details vom grausamen Büroalltag und von den
wunderlichen Kollegen.

Gerd fand alles nur halb so schlimm. In seiner Zeit als Hotelconcierge
hatte er noch ganz andere Typen erlebt, und rollte entspannt in die Küche.

Rahel wollte unbedingt wissen, wie groß Alan sei und welche Schuhe er trug.

Nach kurzem Zögern erwähnte ich auch den anonymen Anrufer.

»’abe isch es doch gewusst. Bellersen ’at Leischen im Keller. Vielleischt
waren die Bremsen von diese Porsche manipüliert«, flüsterte Florence
verschwörerisch. Sie war in ihrem Element, und Rahel stürzte sich begeistert
mit hinein.

»Oder jemand saß neben ihm im Wagen und hat ihn gezwungen, auf den

Schienen zu bleiben.«

»Ach Quatsch«, entkräftete ich ihre Theorien. »Edith meinte, er hätte zu
viel getrunken oder einen Drogencocktail zu sich genommen. Wartet doch
einfach ab, was die Polizei heute Abend erzählt.«

»Wer weiß, was dieser Anrufer dir so alles zu sagen hat«, rätselte Rahel.

»Egal, mit wem du sprischst, Trixi. Pass in diese Verlag gut auf disch auf
und sei wachsam!«, ermahnte mich Florence. Sie stand auf und ging in die

Küche, um Gerd beim Kochen zu helfen.

Wie auf Kommando vibrierte mein Handy und zeigte eine eingehende

SMS an: Treffen um 20.30 Uhr im Pavillon hinter Berkenkötters Scheune.

Die neugierige Rahel lehnte sich zu mir herüber und las den Text.

»Wie cool ist das denn? Die SMS kommt bestimmt von deinem

Informanten. Da fahren wir hin!«

»Wir? Auf keinen Fall kommst du mit. Du bist viel zu jung, und außerdem
musst du gleich ins Bettchen. Wenn schon, dann fahre ich allein zur

Scheune.«

Berkenkötters Scheune kannte ich nur zu gut. Sie lag etwas außerhalb der

Stadt am Rande des Rhedaer Forsts. An den Wochenenden vermietete der

Bauer sie für Partys. Ich hatte vielfältige Erinnerungen an diese Scheune.

Besonders aber an den kleinen Pavillon, der hinter der Scheune stand und
von der Zufahrt aus nicht zu sehen war. Während meiner Schulzeit war der

Pavillon ein beliebter abendlicher Treffpunkt fürs Rauchen, Knutschen und
andere Heimlichkeiten gewesen.

Ich überlegte kurz, ob ich wirklich hinfahren sollte, und kam zu dem

Schluss, dass es dort völlig ungefährlich für mich war. Schließlich kannte
ich jeden Winkel dieses Waldstücks. Ich konnte mich unauffällig im

Dickicht anpirschen und aus sicherer Entfernung auskundschaften, wer da
auf mich wartete. Und hell war es auch.

»Hör mal, Trixi. Ich muss gar nicht so früh ins Bett, du Doofe«, schimpfte

Rahel. »Habe morgen erst zur dritten Stunde, und irgendjemand muss doch
auf dich aufpassen. Wenn’s brenzlig wird, ruf ich einfach die Polizei.«

Gar keine schlechte Idee.

Munter radelte Rahel auf dem asphaltierten Feldweg neben mir her. Florence
und Gerd glaubten, wir unternahmen eine kleine Radtour.

»Und auf dieser ollen Farm habt ihr euch früher getroffen, du und deine

Freunde? Einfach nur so zum Chillen und Quasseln?«

»Ja klar, einfach nur zum Quasseln. Was ist daran so komisch?«, wollte
ich von ihr wissen.

»Ich mein ja nur. Meine Freunde und ich treffen uns abends immer bei

Facebook. Da muss ich wenigstens nicht mehr mit dem Fahrrad durch die

Kälte.«

Goldige Internet-Jugend. Was wusste Rahel schon von spannenden

Treffen mit echten Jungs? Ich war froh, dass wir damals noch keinen
virtuellen Chatroom hatten, sondern einen pricklend-kuscheligen Woodroom
hinter Berkenkötters Scheune. Rahel schien unbeeindruckt.

Kurz hinter der Dalke-Brücke bogen wir rechts ab. Wir versteckten die

Räder in einem kleinen Gebüsch und schlichen durch das Wäldchen

Richtung Scheune.

Rahel wurde immer stiller, und ich bekam erste Zweifel an unserer

Aktion.

»Hörst du das?«

Etwa 50 Meter vor der Scheune blieben wir stehen. Zuerst vernahmen wir
nur das hallende Hämmern eines hyperaktiven Spechts. Rahel kramte
vorsichtshalber ihr Handy aus der Tasche.

»Da läuft doch Musik, oder?«

Wie zwei ostwestfälische Indianerimitate suchten wir unsere Fährte

Richtung Scheune. Durch die Bäume und Sträucher konnte ich vor dem

Eingangstor menschliche Umrisse erkennen. Der Specht drehte auf. Fand
heute Abend eine Feier statt?

Der Anrufer konnte unmöglich unter den Gästen sein. Wahrscheinlich
hatte er nicht mit einer Party mitten in der Woche gerechnet. Außerdem
wollte er mich am Pavillon treffen.

»Bleib du hier«, wies ich Rahel an, »ich schaue kurz am Pavillon nach.«

Rahel starrte mich an und ging brav in die Hocke. Mein Atem wurde
schneller. Was, wenn irgendein Psychopath mir auflauerte oder sich genauso
feige durchs Unterholz anschlich wie ich? Warum hatte ich diesen Gedanken
nicht vorher gehabt?

Doch aufzugeben kam nicht in Frage. Ich musste wissen, wer mir die SMS
geschickt hatte. Mit zitternden Knien näherte ich mich dem kleinen
hölzernen Pavillon. Bloß keine Äste zertreten. Musikfetzen drangen von der

Scheune herüber. Ich spähte durch das dichte Grün. Saß dort jemand im

Halbdunkel? Da war doch ein Schatten, oder? Ich schlich noch einen Schritt
näher. Der Schatten bewegte sich nicht. Lass das doofe Hämmern, scheiß

Specht!, dachte ich gereizt.

In diesem Augenblick hörte ich ein Knacken. Jemand packte mich von
hinten und zog mich an den Schultern zurück. Ich riss mich los. Ohne
nachzudenken, drehte ich mich um und trat zu. Mit meiner ganzen,
verzweifelten Indianerkraft. Volltreffer. Der Angreifer griff sich in den

Schritt und sackte taumelnd zu Boden. Selbst der Specht verstummte.

»Raaaheeel!«, schrie ich durch die Stille des Waldes.

In diesem Moment stürmte eine ganze Meute Menschen auf mich zu.

»Spinnst du, Trixi?«, rief einer von ihnen.

Ich schaute mich um und dann zu Boden. Heiliger Mist, im Gras lag

Simon Heitkämper – hatte ich ihn entmannt?

Die Leute kamen näher, und erst jetzt erkannte ich sie: Annika, Tim,

Mark, die kleine Tatti und einige andere ehemalige Schulfreunde. Annika
sprang gleich zu Simon und leistete Erste Hilfe. Das hoffnungsvolle

Radiotalent wand sich jaulend hin und her.

»Was soll der Scheiß? Warum hast du Simon in die Eier getreten?«, fragte

Tim.

»Hallo? Ich habe mich nur gewehrt. Er hat mich angegriffen. Was
schleicht der hier auch so blöd durchs Gelände?«

»Bist du neurotisch? Simon wollte dich überraschen. Wegen der

Jahresparty.«

Ich blickte ungläubig in die Runde. Endlich kam auch Rahel
angesprungen. Sie hielt ihr Handy noch immer brav in der Hand.

»Jahresparty?«

»Schon vergessen? Unser Treffen, das wir hier jedes Jahr veranstalten.

Und bei dem du jedes Jahr fehlst.«

Au weia. Ich erinnerte mich. Annika und Simon luden mich alljährlich zu
einer Wiedersehensparty im Wald ein. Aus irgendwelchen unglaublich guten

Gründen war ich aber nie hingegangen.

»Mensch, Simon. Das wollte ich nicht«, stotterte ich. Simon rang nach

Luft und fiepste: »Danke für die stürmische Begrüßung!«

»Wir haben gedacht, wenn du schon nicht auf eine normale Einladung
erscheinst, versuchen wir es mit einer spontanen SMS. Spontan ist doch dein

Ding. Hat ja auch geklappt«, sagte Annika.

Rahel schaute mit großen Augen auf die Gruppe und warf mir einen
fragenden Blick zu.

»Das sind meine alten Schulfreunde«, erklärte ich. »Hab dir doch von
ihnen erzählt.«

»Und ich war mal ihr Freund«, fügte Simon schwer atmend hinzu,
während er mit Annikas und meiner Hilfe wieder auf die Beine kam. Rahel
musterte Simon und verzog das Gesicht.

›Jetzt mal halblang, du Witzbold‹, wollte ich sagen, ließ es aber aus

Mitleid bleiben. Stattdessen gab ich zu, dass mir der kleine Tritt ziemlich
peinlich war. Da organisierte die ganze Truppe eine Waldparty wie in alten

Zeiten, und ich schlug gleich einen von ihnen um.

Simon und Annika hatten damit gerechnet, dass ich den Weg durch den

Wald nehmen würde – wie früher. Doch warum ich gleich zugetreten hatte,
verstanden sie nicht. Meinen eigentlichen Erscheinungsgrund behielt ich
lieber für mich.

Auf einem Holztisch vor der Scheune standen Bierflaschen und Chips.

»Auf die alten Zeiten«, prostete Annika mir zu.

»Und auf Trixi Rübezahl, unseren Kung-Fu-Waldschrat«, meinte Simon
versöhnlich.

Sein schlaues Gesäusel erinnerte mich an etwas.

»Ich habe gestern Morgen deinen tollen Bericht im Radio gehört.«

Simon richtete sich auf. Rahel stutzte.

»Danke für das Kompliment«, hauchte er und kam näher. »Ein Lob aus
deinem Mund habe ich besonders gern. Welchen Bericht meinst du denn?«

Ich verdrehte die Augen und nahm einen Schluck Bier.

»Den über Paul Wiltmanns Tod. Hast du zufällig schon etwas von der

Pressekonferenz der Polizei mitbekommen?«

»Nein, wie du siehst, habe ich heute Abend frei. Da sind die Kollegen
dran. Warum fragst du danach?«

»Nur so –«

»Trixi arbeitet jetzt bei Bellersen«, warf Rahel dazwischen.

Glückwunsch! Konnte die vorlaute Göre nicht einfach ihre Klappe halten?

Ich wollte doch nur ein paar Informationen erhaschen.

»Sieh mal einer an! Du arbeitest für den Bücherguru? Das ist gut«, sagte

Simon. »Dann weiß ich ja, wen ich fragen kann, wenn ich etwas über den

Verlag erfahren will.«

»Tut mir leid, betriebliche Schweigepflicht«, beendete ich das Thema und
fragte lieber Annika nach ihrem Job. Simons penetrante Neugierde fehlte
mir noch.

Ich freute mich wirklich, Annika wiederzusehen, und nach weiteren vier
geleerten Bierflaschen hatten wir uns in einen wahren Erinnerungsrausch
gequatscht. Rahel hörte interessiert zu und mampfte Chips. Um kurz vor
zehn zupfte sie an meinem Ärmel.

»Ich glaub, wir müssen nach Hause«, flüsterte sie. »Wenn Mama aus dem

Kino kommt, und ich bin nicht da – ?«

Rahel hatte recht. Erst brachte ich sie in Gefahr, dann landete sie mitten in
einer Horde von alkoholisierten Alt-Jugendlichen. Verantwortungsvolle

Aufsicht ging anders.

»Dann bis nächstes Jahr«, rief ich der Gruppe zu, als wir uns auf den Weg
zu unseren Rädern machten. »Und noch mal danke für die Einladung. Beim
nächsten Mal bitte mit Absender.«

»Gleiches Datum, gleicher Ort!«, johlte Tim zurück.

»Und ich melde mich bei dir, Trixi!«, schmetterte Simon hinterher.

»Vielleicht besuche ich dich mal bei der Arbeit.« Zu seinem Glück hatte ich
ihn doch nicht bleibend geschädigt.

Nachdem ich Rahel vorschriftsmäßig in ihrem Zimmer abgesetzt hatte,
taumelte ich ins Bett und spürte einen intensiven Liegeschwindel.

Wunderheiler

Ohne zu zögern war ich Alans Einladung gefolgt. Wir saßen an einem
kleinen Tisch in der mongolischen Steppe. In der Mitte des Tisches ragte ein
bunter Sonnenschirm empor. Im Schatten genossen wir ein delikates Dinner.

Das kleine Tischchen war gefüllt mit frischen Köstlichkeiten. Alan erzählte
mir von seinen Kochkünsten, und ich schaute die ganze Zeit über in seine
eisblauen Augen. Auch wenn die Sonne uns nichts anhaben konnte, wurde
mir immer heißer. Das Tischchen war winzig, und wir saßen nah
beieinander. Plötzlich spürte ich, wie Alan mit seinem Fuß vorsichtig mein

Bein berührte und sich langsam hochtastete. Mein Atem wurde schneller.

Alans zärtliche Hände liebkosten meine. Ohne ein Wort beugten wir uns vor.

Ich fühlte bereits die Wärme seines Gesichts, als knarzend der Sonnenschirm
zusammenklappte. Mit voller Wucht schlugen unsere Köpfe zusammen. Edith
stand neben dem Tisch und schielte indiskret unter den Schirm.

»Trixi, hast du heute Urlaub?«

Ich schlug die Augen auf, und mit pochenden Schläfen identifizierte ich

Rahels Umrisse. Sie hockte vor meinem Bett und warf sich ihre Jacke über.

»Ich habe heute erst zur dritten Stunde, schon vergessen? Hast du dir für
deinen zweiten Arbeitstag frei genommen?«

»Wieso frei?«

Ich schaltete die Nachttischlampe an. Der Lichtstrahl schoss durch meine

Augen direkt ins Hirn und gab meinem Schädel den Impuls zu explodieren. 9

Uhr 40.

»Kein Urlaub. Shit.«

Wie ein hundertjähriger Freeclimber kraxelte ich aus dem Bett. Mein

Kreislauf fühlte sich überrumpelt und sackte ab. Ich wankte ins Bad. Unter
meiner Schädeldecke hämmerte der kleine fiese Biergeist vom Vorabend
wie der hyperaktive Specht im Rhedaer Forst.

»Schönen Tag noch«, vernahm ich von der vorbeiziehenden Rahel, bevor
sie die Wohnungstür hinter sich zuwarf.

Edith saß jeden Morgen pünktlich um 8 Uhr 30 im Büro. Auch die anderen

Kollegen waren spätestens um 9 Uhr da. Wie sollte ich diesen peinlichen

Ausrutscher erklären?

Ich steckte meinen Kopf unter den Wasserhahn und versuchte es mit der

Rabiatmethode. Das eisige Wasser auf meiner Kopfhaut schmerzte mehr als
das Pochen im Schädelinneren. Danach trocknete ich mir die Haare ab und
lief in mein Zimmer zurück. Ich übersah meine Schuhe, die mitten im Raum
lagen, und kam ins Stolpern. Dabei prallte ich mit dem linken Ellbogen
gegen den Handgriff meiner Schranktür.

Willkommen, noch ein Schmerz, der von meinem Kopf ablenkte.

Fluchend kramte ich meine beste Jeans heraus und fand ein rosafarbenes

Poloshirt. Bürotauglichkeitsklasse C.

Mit diesem Pochen konnte ich unmöglich in den Verlag fahren. Ich wetzte
in die Küche und schnappte mir eine Scheibe Knäckebrot. Während ich mir
die Turnschuhe zuband, verschlang ich die staubige Schnitte. Anschließend
würgte ich eine Schmerztablette mit einem Glas Wasser herunter. Gerade als
ich aus dem Haus sprinten wollte, klingelte das Telefon. 00976… und
unendlich viele weitere Ziffern füllten das Display. Die Mongolei! Mein

Herz machte einen verkaterten Freudensprung.

»Hallo? – Mama, bist du das? – Satellitentelefon? – Wo seid ihr? – Kenn
ich nicht. – Wie spät ist es bei euch? Vier Uhr nachmittags? – Stimmt, wir
sind viel unterwegs. – Geht’s euch gut? – Auch Papas Rücken? – Mama, halt
dich jetzt bitte fest: Betty will, dass ich ausziehe! – Gute Idee?«

Rauschen, die Leitung war tot. Ich konnte es nicht glauben. Hatte Mama
ihr liebendes Mutterherz den mongolischen Geiern zum Fraß vorgeworfen?

Mit einer Mischung aus Wut und Unglauben trat ich gegen die Wohnungstür
und schnappte meine Tasche. Im Hausflur fiel mir auf: Mit dem Fahrrad
würde ich mindestens zwanzig Minuten bis zum Verlag brauchen. Eindeutig
zu lange.

Als Florence meinen flehenden Blick sah, erkannte sie meine Not.

»Aber nur ’eute!«

Sie trippelte in die Küche und kehrte mit einem Autoschlüssel zurück.

Ich besaß nur mein altes, rotes Hollandrad. Für den Kauf eines Autos
reichten meine Einkünfte nie aus. Auch meine Eltern wollten mir keinen

Kleinwagen spendieren. Ich hatte ihre Argumente zwar nie verstanden, denn
welch größeren Gefallen kann man seinem Kind tun, als ihm ein Auto zu
schenken? Na schön, mein alter Drahtesel, den ich noch aus der Schulzeit
hatte, war ein treu rollender Untersatz, und bisher hatte ich in dieser
überschaubar großen Stadt alle Ziele ohne Probleme autolos erreicht. Nur
heute brauchte ich etwas Schnelleres.

»’offentlisch springt er an!«, rief Florence hinter mir her. »Aber pass auf
mit deine Türban!«

He? Als ich die Tür des alten Wagens aufschloss und mich hinter das

Steuer klemmen wollte, blieb ich mit der aufgetürmten Spitze meines

Handtuchs im Türrahmen hängen. Ich hatte das Frottiertuch auf meinem

Kopf vergessen. Mit einem Ruck riss ich es mir vom Kopf, kramte ein

Haargummi, von denen ich immer einige in meinem Umhängebeutel hatte,
hervor und band meine feuchten Haare zu einem struppigen Zopf.

Der Jaguar XJ war mindestens so alt wie ich und stand an 360 Tagen im Jahr
in der Garage. Florence und Gerd hatten ihn gekauft, als Florence noch als

Cellistin auf Tournee ging. Diese extrovertierte Frau sorgte jedes Mal für

Aufsehen, wenn sie in ihren blumigen Gewändern aus ihrem Jaguar kletterte
und ein riesiges Cello von der Rückbank hievte.

»Mein eleganter Begleiter in Racing Green«, nannte Florence den

Schlitten. Auch wenn sie ihn nicht oft fuhr, hegte und pflegte sie ihn mit
geradezu mütterlicher Fürsorge.

»Heute also mal sportlich und stilvoll«, erklärte ich zu meinem Motto für
den spät startenden Arbeitstag und rollte knatternd aus der Garage. Nach
zehn Minuten erreichte ich den Verlag. Der Parkplatz hinter dem Gebäude
war bis auf den letzten Fleck gefüllt.

Wie schafften die Kollegen es bloß, in diesen Katakomben jeden Tag
pünktlich und aus freien Stücken ihre Arbeit anzutreten?

Erfolglos kurvte ich um den Block. Mein Handy klingelte. Im Display
erkannte ich Ediths Nummer.

»Bin doch schon da!«, brüllte ich ins Wageninnere ohne abzuheben.

Ich fand keine legale Parkmöglichkeit und steuerte den alten Begleiter
direkt vor den Eingang.

Nur ein Reifen stand auf dem Gehweg.

»Nicht schlecht, Trixi«, lobte ich mich beim Aussteigen. Selbst eine große

Besuchergruppe hätte noch genügend Platz gehabt, um am Auto vorbei in
den Verlag zu gelangen. Erst jetzt bemerkte ich, dass ich am Ellbogen
blutete. Dicke rote Tropfen klebten auf dem ledernen Fahrersitz. Hektisch
kramte ich ein Taschentuch aus meiner Handtasche, spuckte hinein und
versuchte, die Spuren meines Schrankzusammenpralls zu entfernen.

Anschließend drückte ich ein zweites Taschentuch auf meine Wunde und
verschloss den Wagen. Mit langen Schritten rannte ich ins Büro.

»Ach herrje!«

Edith erschrak bei meinem Anblick und raufte sich den hochroten Schopf.

»Was ist denn mit dir passiert?«

Sie starrte auf meine Hose. Auf der Jeans prangten ebenfalls dunkle

Tropfen.

»Ein kleiner Unfall – mit dem Fahrrad«, stammelte ich und zeigte leidend
meinen notdürftig verbundenen Arm.

»Darum bin ich auch so spät.« Bravo, Trixi, Meisterin der Notlüge.

»Zeig mal. Sieht ja übel aus. Warst du schon beim Arzt?«

»Nein, hab ich nicht geschafft, ich musste mich so lange mit dem Idioten
streiten, der mich angefahren hat. Ist auch nicht so schlimm. Hast du
vielleicht ein Pflaster?«

»Dafür gibt es doch unseren Betriebssanitäter.«

»Der Verlag leistet sich einen eigenen Betriebssanitäter?«

»Nicht direkt, Powalowski hat eine Zusatzausbildung und ist für solche

Dinge zuständig. Hast du denn noch andere Beschwerden?«

»Nur leichte Kopfschmerzen. Die werden aber schon besser.«

Den wahren Grund für die Kopfschmerzen wollte ich Edith gegenüber
lieber verschweigen.

»Soll ich dir Powalowskis Büro zeigen?«

»Nicht nötig. Das finde ich schon.«

Powalowskis Reich lag am anderen Ende des Traktes. Als ich klopfen wollte,
trat Alan heraus. Seine Augen strahlten sogar in diesem dunklen Flur. Er
stellte sich breitbeinig vor die Tür. Ich schluckte und zupfte automatisch an
meinem Zopf herum.

»Guten Morgen, Miss Gellert«, sagte er grinsend und schaute an mir
herunter.

»Zweiter Arbeitstag und schon verletzt?«

»Nein, nur ein kleiner Zusammenstoß, nix Wildes. Ich brauche nur rasch
ein Pflaster von Herrn Powalowski.«

»Darf ich es aufkleben?«, fragte er und beugte sich zu meinem Ellbogen
herab.

»Warum nicht?«

Was sagte ich da? Ich dachte an meinen Traum und war froh, dass Alan
meine Gedanken nicht lesen konnte. Sicherlich hatte Powalowski mehr

Erfahrung in Erster Hilfe. Doch auf eine Vielzahl gut gemeinter Ratschläge
gepaart mit Powalowskis Duftnote Spicy Old Man hatte ich keine Lust. Die

Verarztung durch Alan erschien mir deutlich attraktiver.

Vielleicht konnte er doch meine Gedanken lesen, denn unaufgefordert bot

Alan mir seine Hilfe an.

»Ich mach das schon, mit dem Kollegen habe ich so meine Erfahrung«,
sagte er, klopfte an Powalowskis Tür und schaffte es, in weniger als einer
halben Minute ein Pflaster zu holen.

»Komm, wir gehen in den Pausenraum.«

Hatte er mich gerade geduzt?

»Deine Wunde sieht ja wild aus. Hattest du eine Schlägerei mit Edith?«,
scherzte Alan, während er meine Alibiverletzung musterte.

»Nö, ist beim Radfahren passiert.«

Zu den Kopfschmerzen gesellte sich auch noch ein plötzliches Herzrasen.

Eines von der angenehmen Sorte, das ich schon lange nicht mehr gespürt
hatte. Ich wollte mir nichts anmerken lassen und suchte krampfhaft nach
einem Gesprächsthema.

Alan kam mir zuvor.

»Woran schreibst du eigentlich gerade in der Verlagschronik?«

»Paul Wiltmann«, platzte es aus mir heraus. Sollte ich etwa zugeben, dass
ich noch keine einzige brauchbare Textzeile geschrieben und auch sonst
keinen Schimmer von diesem Laden hatte?

»Das heißt, ich recherchiere noch«, fügte ich hastig hinzu. »Ist eine

Menge Vorarbeit. Alte Akten sichten, Informationen sammeln. Das

Schreiben ist dann nur noch ein Klacks.«

Alan säuberte den ohnehin sauberen Kratzer. Der Arm schmerzte
überhaupt nicht mehr. Von mir aus hätte er noch ein paar Stunden so
weitertupfen können.

»Und jetzt brauchst du Infos über Wiltmann? Ist mal was anderes, mit
einem Toten anzufangen. Solltest du nicht lieber bei der Firmengründung
einsteigen?«

Ich reichte ihm das Pflaster.

»Wieso? Ich verschaffe mir gerade einen Überblick, auch über aktuelle

Ereignisse.«

So langsam verzettelte ich mich. Alan schien es nicht zu bemerken.

»Was willst du wissen? Ich kannte Paul ganz gut. Er war zwar nicht mein
bester Freund, aber wir hatten eine Menge Spaß zusammen. Der Typ hatte
grandiose Ideen. Wir haben manchmal bis in die Nacht an neuen Konzepten
geschraubt.«

Bis in die Nacht? Vielleicht war Alan auch einer dieser klischeehaften

Kreativen, die nur mit Koks zu Höchstleistungen fähig waren.

»Hat er viel Alkohol getrunken?«

Alan blitzte mich an.

»Aber hallo! Recherchierst du für die Drogenfahndung oder für die

Verlagschronik?«

Er hielt noch immer das Pflaster in der Hand.

»Ist mir nur so zu Ohren gekommen. Darüber schreibe ich bestimmt
nichts in die Chronik.«

Ich war eindeutig zu weit gegangen und versuchte, das Thema zu
wechseln.

»Willst du nicht das Pflaster aufkleben?«

Dabei lächelte ich ihn versöhnlich an und versuchte, seinem Blick
standzuhalten. Fing ich etwa an zu schwitzen?

»Doch, gern. Achtung! Schon fertig.«

»Tat gar nicht weh!«

O nein. Trixi spielte das naive Mädchen. Warum fiel mir denn nichts

Schlaueres ein?

Alan strich sanft das Pflaster fest. Rundherum regte sich eine wohlige

Gänsehaut. Er verharrte einen kurzen Moment und sagte dann: »Weißt du,
was ich komisch fand an Pauls Tod?«

»Wieso komisch, er hatte doch einen Verkehrsunfall.«

Ich wollte ihn doch jetzt nicht mehr über Paul Wiltmann ausfragen. Aber
wenn Alan unbedingt reden wollte, würde ich ihn nicht unterbrechen. Seine

Stimme klang sinnlich und sachlich zugleich. Hatte er das geübt? Ich war
einfach nur froh, nicht in mein Büro gehen zu müssen.

»Paul hat zwar gern und oft getrunken, aber sobald Alkohol im Spiel war,
ließ er seinen Porsche stehen. Da war er konsequent. Ich bin mir jedenfalls
sicher: Mit besoffenem Kopf wäre er niem–«

Die Tür flog auf, und Yvonne Strowe hastete herein.

Ihr Blick hakte sich an Alan fest, der sofort meinen Arm losließ. Dann
baute sie sich vor mir auf.

»Habe schon gehört, dass Sie einen kleinen Unfall hatten.«

»Geht schon wieder, Radfahren ist halt gefährlich«, brachte ich hervor und
richtete meine gesamte Körperlänge auf. Immerhin konnte ich ihr auf den

Kopf schauen. Ich entdeckte dunkle Ansätze unter ihren blond gefärbten

Strähnen. Alles unecht an dieser Frau, dachte ich zu meiner eigenen

Aufmunterung.

»Könnten Sie nachher in mein Büro kommen? Ich hätte da einen kleinen

Job für Sie. Nichts Schwieriges, nur ein paar kurze Pressetexte.«

Ohne eine Antwort abzuwarten, drehte sie sich zu Alan.

»Und seit wann hast du Powalowskis Job übernommen? Bist du jetzt unter
die Wunderheiler gegangen? Wenn ich mir an den vielen Projekten einen

Zahn ausbeiße, setzt du ihn mir dann wieder ein?«

Vielleicht um die abrupt folgende 180-Grad-Drehung ihres Körpers zu
beschleunigen, warf sie mit der typischen Miss-Piggy-Bewegung ihr Haar
hinter die Schulter und stolzierte aus dem Raum.

»Ich komme später bei dir im Büro vorbei«, flüsterte Alan und drückte
mir für einen etwas zu langen Moment die Klebestreifen des Pflasters in die

Hand. »Und übrigens: Radfahren ist gar nicht so gefährlich. Ich hab ein

Rennrad, das du gern mal ausprobieren kannst.«

Mit einem erhitzten Lächeln und einer kleinen, vertretbaren Verspätung
trat ich meinen Arbeitsdienst an.

Wegweiser

Alan hatte recht. Für die Chronik sollte ich mit der Gründung des Verlages
beginnen. Aber war nicht Wiltmanns Ableben viel interessanter als der

Pioniergeist des alten Bellersen? Was hatte Alan damit gemeint, dass er Paul

Wiltmanns Unfall seltsam fand? Ich musste ihn später danach fragen und
startete den Computer. Da fiel mir die Pressekonferenz ein. Wie konnte ich
herausfinden, was die Polizei gestern Abend bekanntgegeben hatte? Edith
fragen? Ausgeschlossen. Sie tippte wie besessen an einem Text. Ich googelte
die Internetseite des Westfalenkuriers, und – siehe da – die erste Schlagzeile
war ein Volltreffer.

Zuckersüßer Todesfall. War der Tote am Bahnübergang Opfer eines

Anschlags?

Ich las den Artikel und traute meinen Augen nicht. Die Polizei hatte im Tank
von Wiltmanns Porsche eine größere Menge Zucker entdeckt. Bisher konnte
niemand sagen, wer den Treibstoff mit den weißen Kristallen versetzt hatte.

Fest stand nur, dass der Zucker zum Ausfall des Motors geführt hatte.

Weitere Ermittlungsergebnisse konnte oder wollte die Polizei zu diesem

Zeitpunkt noch nicht bekanntgeben.

Ich atmete tief durch und versuchte, mir einen Reim auf diese Neuigkeit
zu machen. Wollte jemand einfach nur Wiltmanns Motor beschädigen oder
hatte er geplant, dass der Porsche genau auf den Schienen seinen Geist
aufgab? Wie war der Zucker überhaupt in den Tank gelangt? Normalerweise
war ein Tankdeckel doch abgeschlossen.

Dring. Dring.

Keine Nummer auf dem Display. Ich warf einen kurzen Blick auf Edith.

Sie war noch immer so vertieft, dass sie ein nicht an sie gerichtetes

Telefonklingeln gar nicht wahrnahm.

»Gellert.«

»Ich weiß. Wie geht es Ihnen?«

»Gut, danke der Nachfrage. Und selbst?«

Mein Puls begann zu rasen. Ich hatte mal gelesen, dass man mysteriöse

Anrufer und Lebensmüde in ein Gespräch verwickeln sollte. Mir fiel nur
nicht ein, wie ich das in diesem Moment hinbekommen sollte.

»Auch gut. Haben Sie schon die Neuigkeiten von Paul Wiltmann gehört?«

»Ja.«

»Die Geschichte mit dem Zucker im Tank ist schon sehr mysteriös.

Finden Sie nicht?«

»Doch, doch.«

»Dann recherchieren Sie mal fleißig weiter. Aber vergessen Sie nicht die
anderen.«

»Welche anderen?«

»Ich sage nur Rieken und Sanders.«

»Wer ist das?«

»Das finden Sie schon heraus. Ich melde mich wieder. Frohes Schaffen.«

Klick.

Eine gute Journalistin hätte vermutlich während des Telefonats die Namen
mitgeschrieben. Ich war so irritiert, dass ich erst mal Stift und Block
hervorkramen musste.

Wie war das noch? Riekers oder Rieken? Den zweiten Namen hatte ich
vor Schreck gleich wieder vergessen.

»Edith?«

»Nicht jetzt!«, brummte sie kurz.

Na dann eben nicht. Von Wiltmanns Neuigkeit konnte ich ihr auch noch
später berichten. Vielleicht wusste Edith sogar schon Bescheid. Durch mein

Zuspätkommen hatten wir nicht viel miteinander sprechen können. Alan
schien jedenfalls noch nichts davon mitbekommen zu haben. Sonst hätte er
es beim Pflasteraufkleben doch erwähnt, oder?

»Gibt’s hier ein Archiv oder so was?«, fragte ich vorsichtig. Ich wollte Edith
nicht lange stören, denn mittlerweile ackerte sie sich lesend durch einen

Stapel Manuskriptseiten.

»Archiv … mmh … Moment … wahre Sehenswürdigkeiten … Hamburg

… nicht auf den ersten Blick zu erkennen … eingefleischte Reisemuffel
kommen … Kosten –« Murmel, murmel.

Ediths Konzentrationsvermögen war unglaublich. Sie hatte sich wieder
einmal in ihre Bücherunterwelt vergraben. Nach der Höhe des Stapels zu
urteilen, würde sie mir frühestens in drei Tagen antworten. Oder wenn ihr

Mittagswecker klingelte. So lange konnte ich nicht warten und startete einen

Erkundungsrundgang durch das Verlagsgebäude.

Betont unauffällig überflog ich jedes Türschild. Das Erdgeschoss bestand
aus zahlreichen Büros der Redaktion. Direkt neben unserem Raum lag das

Büro der glatzköpfigen Kulturleuchte van Gendt. Es folgten das Zimmer von

Henner Claassen und weitere Räume, an deren Türen keine Namen standen,
sondern nur die Bezeichnung »Redaktion«. Dort kauerten wahrscheinlich die
armen einfachen Redakteure. Danach folgten die Toiletten und der

Pausenraum. Im hinteren Bereich des Gebäudes saßen die Bildredakteure.

Drei von ihnen belegten ein gemeinsames Büro, der vierte war Powalowski.

Verständlicherweise hatte er ein Einzelbüro, denn sein Zimmer fungierte ja
parallel als Minipraxis für seine Erste-Hilfe-Sprechstunden. Selbst nach

Bellersens
unnachahmlicher

Personalführung
war
also
eine

Dauerfaulgasberieselung à la Powalowski für keinen Mitarbeiter zumutbar.

Von einem Archiv keine Spur.

Ich ging hinauf in die erste Etage. Dort begutachtete ich eine Tür mit einem
besonders auffälligen Schild: die Grafikabteilung. Hier saß also Alan. Aus
heiterem Himmel legte meine innere Adrenalinpumpe eine Sonderschicht
ein. Ich marschierte zügig weiter und warf ihm einen lasziven Blick durch
die Wand zu. Was Alan wohl den lieben langen Arbeitstag machte? Wenn er
als Grafiker eine kreative Begabung besaß, brachte er diese wohl auch in

Situationen außerhalb seiner Arbeit zur Geltung?

Der Vertrieb war mit fünf Räumen vertreten, darunter das Büro des

Vertriebsleiters Wilmering samt Sekretariat.

Gleich daneben hing an einer Tür ein provisorisches Schild. »Presse und

Public Relations, P. Wiltmann« stand darauf. Auf dem Blatt leuchtete gelb
markiert der Hinweis, dass die Presseabteilung im Büro von Frau Yvonne

Strowe im 2. OG zu finden sei. Hier hatte also Paul Wiltmann bis zu seinem
tragischen Tod gewirkt. Ich schaute mich um, sah niemanden und drückte
die Klinke herunter. Verschlossen. Wäre ja auch zu schön gewesen. Ich
dachte an Florence, die ihre helle Freude an diesem dunklen Gebäude mit
seinen engen Gängen und vergitterten Fensterchen gehabt hätte.

Aus den hinteren Räumen des Flurs war ein leises Rauschen zu vernehmen.

Die Türen standen weit offen. Vorsichtig warf ich einen Blick ins Innere.

Kein Zweifel. Hier residierten die EDV-Spezialisten. Ein bunter Aufkleber
prangte an einer der Türen.

»Zutritt nur für Administratoren. Redakteure und sonstige Könner müssen
leider draußen bleiben.«

Spaßvögel, dachte ich und wunderte mich, dass dort niemand saß.

Auf meiner Suche erklomm ich die Stufen in die zweite, die Chefetage.

Auch wenn hier oben genauso wenig Tageslicht wie in die unteren

Stockwerke vordrang und die Gänge verwinkelt waren, so schien mir dieser

Flur deutlich freundlicher und einladender. Die Wände wurden von

Kunstdrucken geschmückt, und jedes Bild wurde von einer eigenen kleinen

Lampe angestrahlt. Der Teppich hatte einen hellen Sandton. Konnte er
zaubern? Der Bodenbelag verschluckte alle Schritte. Ich hatte das Gefühl,
auf einem fremden Planeten zu sein. Kein Geräusch und kein Mensch
belebten den Flur.

Drei Räume kannte ich schon. Das Chefsekretariat von Frau Heyster, das
dazugehörige Chefbüro von Bernold Bellersen und Wuppertal.

Daneben lagen zwei weitere Konferenzräume: Wolfsburg und

Wangerooge. Genauso gut hätten die Räume auch Wieso, Weshalb und

Warum heißen können. Da hatte jemand eine ganz spezielle W-Vorliebe
gehabt.

Gegenüber Frau Heysters Büro nahm die Marketingabteilung einige Räume
in Beschlag. Als ich an Yvonne Strowes Tür entlanghuschte, war es
schlagartig vorbei mit der Stille. Kein Zweifel, Bernold Bellersen hielt ihr
eine lautstarke Standpauke. Ich musste nicht mal mein Ohr an die Tür legen,
um sein Geschrei zu verstehen, und so blieb ich einfach stehen.

»Jetzt habe ich aber endgültig die Schnauze voll von Wiltmanns Unfall.

Anschlag, zuckersüßer Todesfall. Ist den Pressefuzzis eigentlich klar, was sie
da anrichten?«

»Bernold, bitte!«

Miss Piggy versuchte offenbar, ihren Chef zu beruhigen.

»Nichts da, bitte. Jetzt kannst du beweisen, was deine Pressearbeit wert
ist. Sieh zu, dass die schlechten Nachrichten aufhören.«

Ich hörte Bellersens schwere Schritte auf die Tür zukommen und sprang
zurück. Nichts wie weg. So schnell ich konnte, flitzte ich um die nächste

Ecke zum Treppenhaus.

Der schmale Aufgang nach oben war nur spärlich beleuchtet. Ich lief die

Stufen hinauf, bis mir eine schwere Metalltür den Durchgang versperrte.

Vorsichtshalber horchte ich kurz auf. Von Bernold Bellersen war nichts
mehr zu hören. Wahrscheinlich war er in sein Büro zurückgewalzt, und jetzt
musste Frau Heyster seinen Wutausbruch ertragen. Schnell atmend drückte
ich die verzinkte Klinke hinunter. Die Tür war nicht verschlossen, jedoch so
schwer, dass ich mich unter Ganzkörpereinsatz dagegenstemmen musste, um
sie bewegen zu können.

Leider hatte ich nicht an meine kleine Verletzung gedacht und den linken

Arm gegen die Tür gedrückt.

»Autsch«, jaulte ich kurz auf und zwängte mich durch den Türspalt. Ich
betrat den Dachboden und hatte mein Ziel erreicht. Im Halbdunkel erahnte
ich ein riesiges Bücherarchiv. In diesem Moment fiel die schwere Tür hinter
mir ins Schloss, und alles war dunkel. Ich tastete mich vorsichtig an der

Wand entlang. Wie viele Spinnen mochten dieses Refugium bevölkern?

Spinnen haben mehr Angst vor dir als du vor ihnen!, schoss es mir durch
den Kopf.

Wer hatte sich eigentlich diesen stumpfsinnigen Satz ausgedacht? Kurz
bevor die blanke Panik in mir ausbrach, ertastete ich den rettenden

Lichtschalter, und unzählige Neonstrahler flackerten auf.

Das Archiv des Bellersen Verlags erstreckte sich über die gesamte Etage.

Zahllose Bücherregale standen wie eine Kolonne Soldaten Spalier. Der
belesene Reisestaub von fünfzig Jahren strömte in meine Nase. Ein solches

Aroma hatte ich nicht einmal in der Unibibliothek wahrgenommen. Nicht,
dass ich häufig dort gewesen war. Aber dieser eigenartige Geruch von alten

Büchern, Schriften, Akten wäre hängen geblieben. Andächtig schlich ich
durch die Reihen. Die Regale waren voller Kartons und Ordner.

Die Faszination schrumpfte allerdings mit jedem Meter, den ich
zurücklegte. Ein pelziger Geschmack legte sich auf meine Zunge. Musste ich
etwa all diese Ordner und Akten durchforsten, um die langweilige

Festschrift zu schreiben?

Ich sah mir eine Ordnerreihe genauer an.

»Anstrichexemplare Januar 1964 – Februar 1965«.

Was um Himmels willen waren Anstrichexemplare?

Die Aussicht auf die bevorstehende Arbeit schnürte mir den Hals zu.

Unwillkürlich musste ich husten und schaute mich weiter um.

»Autorenverträge Weltenbummler«.

Das waren doch alles alte Kamellen. Ich würde sie mir trotzdem zu
gegebener Zeit ansehen. Welches Honorar ein Reisebuchautor in den 60er

Jahren wohl erhalten hatte?

»Lizenzen Frankreich«.

Diese Unterlagen waren völlig unbrauchbar für mich. Wo sollte ich
anfangen? Am liebsten hätte ich einen Bungeesprung vom Verlagsdach
gemacht.

Als ich das nächste Regal unter die Lupe nehmen wollte, hörte ich ein

Knarren. Jemand drückte die Metalltür auf und betrat das Archiv.

Sollte ich mich gleich zu erkennen geben? Kaum jemand kannte mich hier
im Haus. Vielleicht bekäme die Person einen Herzinfarkt, wenn ich plötzlich
aus einem Gang hervorspringen würde. Shining schaltete sich automatisch
auf meinen inneren Bildschirm, und im hintersten Winkel meines Gehirns
konnte ich den hämmernden Pulsspecht fühlen.

Lautlos trat ich einen Schritt zurück. Bevor mein Fuß den Boden berührte,
blieb er in einem Stapel Akten hängen. Ich kam ins Trudeln und taumelte
rückwärts gegen ein Bücherregal.

Wie ein kleines Kind schloss ich die Augen und hoffte: Was ich nicht
sehe, das sieht mich auch nicht.

»Ist das Datenvernichtung auf die altmodische Art? Ich würde das anders
machen.«

Als ich die Augen aufschlug, erkannte ich Henner Claassen.

Er half mir lächelnd auf die Beine und sortierte die Ordner und Akten in
das Regal zurück.

»Ich wollte hier nichts kaputtmachen«, brachte ich hervor. Der Specht
hämmerte jetzt rücksichtslos an allen Hirnwänden. Wie war ich nur in
diesem verfluchten Verlags-Schlamassel gelandet?

»Das glaube ich Ihnen. Suchen Sie Material für die Bellersen-Chronik?«

Für sein Alter hatte Claassen eine gute Auffassungsgabe.

»Tja, wenn ich wüsste, wo ich anfangen soll«, antwortete ich und blickte
mich hilfesuchend um.

»Wenn Sie möchten, zeige ich Ihnen alle wichtigen Unterlagen. Kommen

Sie.«

Claassen führte mich zu einer Regalreihe, in der das Pressearchiv war.

»Hier
finden

Sie
viele
brauchbare

Informationen.

Positive

Pressemeldungen sind für Bernold Bellersen besonders wichtig.«

Schon klar.

»Ich schlage vor, Sie nehmen sich einen Stapel Ordner mit in Ihr Büro und
arbeiten die Ereignisse kontinuierlich ab.«

Claassen war wirklich hilfsbereit, und ich erklärte ihn augenblicklich zu
meinem neuen persönlichen Schatzmeister. Ein Mann der alten Schule.

»In welchem Bereich arbeiten Sie eigentlich genau?«, fragte ich. Claassen
war mindestens fünfzehn Jahre älter als Edith, gehörte aber scheinbar nicht
zur Führungsriege.

»Ich bin Redakteur für Sonderprojekte.«

»Sonderprojekte?«

Wortwiederholungen waren immer gut, wenn einem nichts einfiel.

»Das sind Einzelpublikationen, die außerhalb des eigentlichen

Verlagszyklus erscheinen. Echte Liebhaberstückchen sozusagen.«

»Aha.«

Keine Ahnung, was das heißen sollte, aber es klang anspruchsvoll.

»Arbeiten Sie für Edith oder in der Abteilung von Herrn van Gendt?«

»Weder noch, meine Projekte sind die Privatschmankerl von Bernold

Bellersen. Die Themen lassen sich nicht für den Massenmarkt produzieren,
aber weil Bellersen sie spannend findet, finanziert er sie über ein eigenes

Sonderbudget.«

So genau wollte ich es nun auch wieder nicht wissen.

»O. k. Danke für den tollen Tipp. Dann werde ich mal loslegen.«

Ich schob meinen Kopf nah an die Ordner und fixierte mit
zusammengekniffenen Augen die Unterlagen.

»Kommen Sie, ich helfe Ihnen.«

Kavalier Claassen zog einen großen Aktenstapel aus dem Regal und
drückte ihn mir in die Arme. Danach nahm er einen weiteren Stapel und
wippte kurz mit dem Kopf zur Seite.

»Ab die Post«, ermunterte er mich. Hatte er Mitleid, da ich vor einer
schier unlösbaren Aufgabe stand, oder fand er das Projekt selbst so
spannend?

»Und wenn Sie mal Informationen außer der Reihe gebrauchen können …

Ich arbeite schon seit Urzeiten hier. Manche Kollegen meinen, ich hätte ein

Gedächtnis wie ein Elefant.«

Wenn ich auch nur das Gedächtnis eines chinesischen Porzellanelefanten
hätte, wäre das in diesem Moment sehr hilfreich gewesen. Ich hatte nämlich
auch den zweiten Namen, den mir der Anrufer genannt hatte, vergessen.

Claassen hätte mir jetzt sicher einen Tipp geben können.

Als wir die Akten die Treppe hinunterwuchteten, freute ich mich über
seine Hilfe und dachte: Wenigstens ein netter Mensch hier. Und natürlich

Alan.

Ich pochte mit den Ordnern an meine eigene Bürotür. Claassen und ich
waren so schwer beladen, dass wir keine Hand für die Tür frei hatten.

Vielleicht würde Edith sich für eine Sekunde aus ihrem Papier-

Maulwurfshaufen buddeln und uns hereinlassen. Doch nichts passierte.

Stattdessen hörte ich lautes Gezeter aus dem Büroinneren. Claassen sah
mich schweigend an. Dabei konnte er sich ein leichtes Schmunzeln nicht
verkneifen.

»Kein Problem«, seufzte ich, legte meinen Stapel auf den Fußboden und
drückte die Klinke hinunter.

Edith saß stocksteif vor ihrem Computer und trommelte mit ihren
lackierten Fingernägeln auf den Bildschirm ein. Neben ihr stand ein
pummeliger Typ mit Dreadlocks. Sein Hemd lugte zerknittert aus der
schlabberigen Hose. Er wirkte perplex wie ein Teddy, den ein launisches

Kind gerade auf den Boden geworfen hatte.

»Bitte nicht auf den Bildschirm schlagen, Frau Mu–«

»Da, da und da hab ich draufgedrückt, und dann war auf einmal alles
schwarz. Das kann doch wohl nicht wahr sein«, unterbrach ihn Edith.

Beleidigt senkte sie ihren Kopf und vergrub ihr Gesicht zwischen den

Händen.

»Hören Sie, Frau Muns. Vielleicht haben Sie aus Versehen die falsche

Taste betätigt.«

»Ich? Sehr witzig. Holen Sie mir meine Texte zurück, aber ein bisschen
flott! Heute Abend habe ich Datenabgabe für das achte Kapitel. Wehe, Sie
kriegen das nicht hin!«

Der gutmütige Zottelbär fühlte sich angegriffen und setzte sich zur Wehr.

Schließlich legten beide eine filmreife Diskussion darüber hin, über welche

EDV-Kenntnisse ein Redakteur grundsätzlich verfügen sollte.

Claassen trug den Aktenstapel zu meinem Tisch.

»Wer ist das?«, fragte ich unauffällig.

»Das ist Johannes Daldrupp, unser EDV-Virtuose. Wir nennen ihn Johnny.

Ein Pfundskerl, wirkt ein bisschen behäbig, aber wenn er richtig loslegt,
wird er blitzschnell. Erstaunlicher junger Mann – und ein Technik-Genie.«

Bei dem Wort Genie schoss mir plötzlich der tote Pressemann ins

Gedächtnis.

»Kannten Sie eigentlich Paul Wiltmann gut?«, flüsterte ich.

Edith und der EDV-Virtuose brüllten sich weiter an.

»Wie kommen Sie denn gerade auf den?«

Claassen schien sich über meinen Gedankensprung zu wundern.

»Nur so.«

»Nicht wirklich. Ich kam bestens mit ihm aus, aber es gab einige

Kollegen, die waren nicht gut auf ihn zu sprechen.«

»Was heißt, nicht gut?«

»Ich glaube, sie waren neidisch, weil er so unglaublich viel und schnell
arbeitete und dabei vor neuen Ideen nur so strotzte. Er gehörte zu einer
anderen Generation als die meisten Leute hier. Neue Zeiten erfordern eben
manchmal neue Arbeitswege.«

Mittlerweile hatten die Streithähne sich ein bisschen beruhigt. Johnny
hatte Ediths Stuhl erobert und tippte in irrer Geschwindigkeit kryptische

Formeln in den PC. Edith quasselte ununterbrochen auf ihn ein und steigerte
sich in eine Generalanklage gegen das Computerzeitalter und die von
dilettantischen Männern dominierte Welt der Technik.

»Wissen Sie, wie es zu seinem Tod kam?«

Irgendwie hatte ich das Gefühl, Claassen unverblümt fragen zu können.

»Sein Auto wurde von einem Zug erfasst«, sagte Claassen betont leise.

»Die meisten glauben, er hatte zu viel getrunken.«

»Und was glauben Sie?«

»Ich bin mir nicht sicher.«

»Haben Sie schon davon gehört, dass sein Auto manipuliert war? Die

Polizei hat Zucker in seinem Tank gefunden.«

»Was?« Claassen zog eine Augenbraue hoch und schaute mich mit großen

Augen an.

Edith trippelte indes eine winzige Runde im Kreis, so als wolle sie sich
damit beruhigen. Johnny sah sie irritiert an. Er schien wenig angetan davon,
dass sie ihm ununterbrochen über die Schulter schaute.

»Ich geh jetzt lieber wieder«, sagte Claassen. »Aber ich finde es
interessant, dass Sie sich nach Paul erkundigen. Bis auf diesen Reporter vom

Westfalenkurier hat niemand seinen Unfall offiziell hinterfragt. Mir kam
sein Tod jedenfalls auch seltsam vor. So mitten aus dem prallen Leben.«

Schon der Zweite, der an einem Unfalltod zweifelte.

»Es ist wirklich schade um den jungen Mann. Paul hatte so ein
erfrischendes Wesen und war nicht so ein schwermütiger Typ wie zum

Beispiel Juliane Sanders.«

»Juliane Sanders?« Bingo – das war doch der zweite Name. Danke

Claassen!

»Eine frühere Kollegin, die sich das Leben genommen hat. Das ist aber
schon ewig her. Irgendwann in den 90er Jahren muss das gewesen sein.

Juliane war schwer depressiv. Das genaue Gegenteil von Paul.«

›Schwermütig‹ und ›das Leben genommen‹ – Henner Claassen war sogar
auch ein sprachlicher Verlagsdinosaurier.

»Worum geht es denn bei euch?«, mischte Edith sich unvermittelt in unser
leises Gespräch ein. Sie hatte offenbar eingesehen, dass ihre Tiraden bei dem

Computerexperten keine Wirkung zeigten, und suchte neue Ansprechpartner.

»Herr Claassen hat mir geholfen, die alten Akten zu tragen. Vielen Dank.

Das war wirklich nett.«

»Dafür nicht!«

Claassen winkte ab und verließ unser Büro.

»Na, hat Henner mal wieder aus dem Nähkästchen geplaudert? Das macht
er gern, und vor allem spekuliert er genauso gern. Verlässliche

Informationen erhältst du bei ihm bestimmt nicht.«

»Simsalabim, da sind sie wieder! Bitte schön, Frau Muns, es bestand kein

Grund zur Panik – zu keiner Zeit und nie!«

EDV-Johnny grinste. Er hatte alle Daten wiedergefunden. Mit einem
schiefen Grinsen ließ er sich stolz in die Stuhllehne fallen.

»Na, das ist ja gerade noch mal gutgegangen. Wenn dieser vermaledeite

PC meine Arbeit zunichtegemacht hätte … Ich glaub, ich wäre im Dreieck
gesprungen.«

Edith verscheuchte Johnny von ihrem Stuhl und ging sofort wieder ans

Werk.

»Nur zu«, murmelte Johnny und schlurfte zu meinem Tisch.

»Tach auch. Ich bin Johnny Daldrupp. Wenn der Computerteufel
auftaucht, einfach die 4830 wählen.«

»Mach ich bestimmt. Ich bin übrigens Trixi Gellert.«

»Yo, weiß ich.«

Mit einer extrem lässigen Handbewegung drehte Johnny sich um und
schlurfte ohne einen Seitenblick auf Edith hinaus.

Wagenheber

Unzählige
ausgeschnittene
und
einzeln
auf

Blätter
geklebte

Zeitungsschnipsel füllten die prallen Ordner. Zwischen den grauen

Aktendeckeln schaute ich in den gesamten Pressespiegel zu Bellersens

Treiben in einem halben Jahrhundert.

Ich begann zu lesen und versuchte mich zu konzentrieren. Die Meldungen
und Artikel waren streng chronologisch sortiert, aber inhaltlich bunt
gemischt. Buchankündigungen, Kritiken, Messeberichte, Verlegerporträts,

Jubiläumsfeiern, Todesanzeigen, TV-Auftritte. Besonders unterhaltsam
waren die wirklich alten, vergilbten Schnipsel. Wer hätte das gedacht?

Schicksalsergeben schmökerte ich weiter. Als das erste Hungergefühl
einsetzte, war es bereits kurz vor drei.

»Edith, wir haben das Mittagessen verpasst!«, meckerte ich. »Was ist mit
deinem Wecker?«

»Den habe ich nach unserem EDV-bedingten Arbeitsausfall abgestellt. Ich
musste die Zeit wieder aufholen. Tut mir leid, du hättest doch essen gehen
können.«

Na klasse. Die Kantine war bereits geschlossen, und mein Knäckebrot
vom Vormittag hatte seinen mickrigen Ernährungsdienst längst beendet.

Sicherlich waren alle darin enthaltenen schwedischen Nährstoffe bereits
beim Übergang in die Blutbahnen zerbröselt, und mein Körper zehrte mit
letzter Kraft an den bescheidenen Reserven.

Zum Glück gab es im Pausenraum einen kostenlosen Wasserspender. Ich
fühlte mich wie ein vergessener Streckenposten der Rallye Paris–Dakar und
trank den halben Tank leer.

Mit einem gluckernden Bauch setzte ich meine Arbeit fort und
durchforstete die ausgedienten Unterlagen nach brauchbaren Informationen.

Um kurz vor fünf ging nichts mehr. Mir wurde schwindelig.

»Feierabend«, sagte ich zu Edith, die noch immer so in die Arbeit vertieft
war wie am frühen Morgen.

Ich ordnete alle Unterlagen in kleine Stapel, schaltete den Computer aus
und brach auf.

»Schon fertig für heute? Zss, später kommen und früher gehen. Aber keine

Angst, ich erzähle es keinem weiter.«

Bitte?

»War nur ein Scherz! Na dann, bis morgen, Trixi. Ich freu mich so, dass
du da bist.«

Wie konnte Edith sich bloß für diesen öden Job begeistern? Ich hatte
innerhalb zweier Arbeitstage jede Lebensfreude verloren und schlurfte aus
unserem Büro. Als ich die Treppenstufen ins Freie hinabstieg, strahlte die

Sonne durch meine müden Augen direkt in mein Herz. Ich kramte meinen

Autoschlüssel aus der Tasche, schloss den Jaguar auf und ließ mich
erschöpft auf den Sitz fallen.

Müde kurbelte ich die Fensterscheibe herunter und ließ den Wagen an.

Endlich frei, nichts wie weg, dachte ich, als ich den Rückwärtsgang einlegte
und Gas gab.

Ich hörte nur ein dumpfes Pochen und dann ein Klatschen auf dem

Kofferraum und bremste. Im Rückspiegel konnte ich nichts sehen, doch ich
wusste, ich war gegen irgendetwas gefahren, und sprang aus dem Auto.

Augenblicklich wurde mir schwarz vor Augen, dann hörte ich noch ein
wallendes Rauschen im Kopf. Stille.

»Hallo, Fräulein Gellert!«

Patsch, patsch.

Zuerst sah ich blauen Himmel und Ahornblätter, die im Wind schaukelten.

Dann schob sich Bernold Bellersens rotes, querformatiges Gesicht ins Bild.

Patsch, patsch, patsch. Noch mal watschte er mich links und rechts.

»Was ist denn hier los?«, brüllte er. »Kaum sind Sie hier, schon fahren Sie
unsere beste Frau über den Haufen.«

Ich wollte mich aufrappeln, doch Bellersen drückte mich wieder zu

Boden.

»Schön liegen bleiben. Ich muss mich auch um die andere Verletzte
kümmern.«

»Aua, was ist denn das für ein Scheiß?«, hörte ich eine vertraute Stimme
hinter dem Auto blöken.

»Das tut so weh. Ich kann nicht auftreten.«

Vorsichtshalber blieb ich liegen und schielte unter dem Bauch des Jaguars
hindurch. Diese Absätze und die dazugehörige Stimme kannte ich.

»Komm, ich helf dir, Yvonne«, rief Bellersen bemüht und eilte um den

Wagen herum. »Ich musste erst mal Fräulein Gellert wiederbeleben.«

»Wen? Trixi Gellert? Die hat mich umgemangelt? Mit diesem Schlitten?«

Yvonne Strowe hielt kurz inne und humpelte dann hinter dem Auto
hervor. Ich rührte mich nicht und schloss vorsorglich die Augen.

Patsch, patsch.

»Wieso fährt diese magere Aushilfstippse einen Jaguar?«, blaffte sie

Bellersen an. »Soll ich dir mal was verraten, Bernold? Erst ist sie heute zu
spät zum Dienst erschienen, angeblich, weil sie einen Fahrradunfall hatte,
aber wie du siehst, fährt sie gar nicht Fahrrad. Stattdessen kutschiert sie eine
stattliche Limousine. Und später sollte sie mir einen Pressetext abnehmen,
hielt es dann aber nicht für nötig, sich die Arbeit abzuholen.«

Doppelter Bockmist, das hatte ich ganz vergessen. Die lahmende Miss

Piggy schäumte vor Wut, und der sonst so dominante Bellersen schien
verwirrt.

»Beruhig dich, Yvonne, du bist ja völlig durcheinander.«

»Ich bin nicht durcheinander, höchstens mein Bein. Der Knochen ist
durch, wetten? Die kann sich auf was gefasst machen. Das schwör ich dir!«

Besser konnte der Tag nicht werden. Mieser Job, irre Stalker und eine
unerfreuliche Kollision. Ich wünschte Yvonne Strowe die Schweinepest an
den Hals – oder besser noch die Maul- und Klauenseuche.

Bellersen stützte Yvonne und schaute kopfschüttelnd auf mich herab. Na,
vielen Dank für die Hilfe. Wer war denn hier ohnmächtig geworden?

Ich bleibe gern noch ein Stündchen hier unten liegen, überlegte ich und
drehte meinen Kopf demonstrativ zur Seite. Jetzt erkannte ich das nächste

Paar Schuhe, das die Treppe herunterkam. Es lief direkt auf uns zu.

»Alan«, kreischte Yvonne. »Ich wurde angefahren, von diesem

Riesentrampel Trixi. Tu doch was!«

Vielleicht sollte ich mich unter den Wagen rollen, bevor sie sich auf mich
stürzte.

Alan rannte um das Auto herum und schaute erschrocken zu mir herunter,
dann auf den Jaguar, dann wieder zu mir.

»Herr Tivendale, bitte kümmern Sie sich um Fräulein Gellert. Ich
übernehme Frau Strowe. Komm, Yvonne, bevor du zum Arzt gehst, sollte

Powalowski sich das Bein ansehen. Mit dem kleinen Schwächeanfall von
unserer jungen Kollegin wird Tivendale wohl noch fertig.«

Laut zeternd hoppelte Yvonne, auf Bellersens Arm gestützt, die Stufen
zum Verlag hinauf.

»Nicht schlecht, dich zweimal an einem Tag zu verarzten. Brauchst du
häufiger Erste Hilfe?«, fragte Alan, beugte sich zu mir hinunter und strich
mir über die Stirn.

Ich hatte sicherlich kein Fieber, aber mein Kopf, mein Bauch und einige
andere Körperstellen fühlten sich trotzdem heiß an.

»Nein, danke. Ich habe einfach nur Hunger.«

Langsam stand ich auf und zupfte Kleidung und Frisur zurecht.

»Ich fahr dann mal nach Hause.«

»Kommt nicht in Frage!«

Alan sah mich durchdringend an. Bitte nicht, gleich würde ich wieder
dahinsinken.

»Du hast die Wahl: Entweder begibst du dich in die Powalowski’sche

Wiederbelebungszentrale, oder ich bringe dich heim«, sagte er mit einem
verschmitzten Lächeln.

Alan führte mich um den Wagen herum, öffnete – ganz Gentleman – die

Beifahrertür und blieb abrupt stehen.

»Oh, wie ich sehe, haben wir ein kleines Problem.«

»Ist doch kein Problem. Ich erkläre dir den Weg und du fährst mich ohne

Umwege nach Hause.«

»Mit dem platten Reifen fahren wir nirgendwohin.«

»Platter Reifen?«

Alan zeigte auf das rechte Vorderrad des Jaguars. Wie eine abgeworfene

Schlangenhaut klebte das luftlose Gummigebilde auf den Steinplatten.

»Wie konnte das passieren? Können wir ihn wieder aufblasen?«, fragte ich
entgeistert. Florence würde mich vierteilen.

»Das wird wohl kaum gehen, denn so, wie es aussieht, ist er zerstochen.

Mit Aufblasen kannst du hier nicht viel ausrichten – jedenfalls nicht beim

Reifen.«

Alan zeigte mit einem breiten Grinsen auf die kaputte Stelle im Reifen.

Mir wurde noch heißer, so dass ich befürchtete, die Gummischicht könnte
schmelzen. Ich wagte nicht, ihm in die Augen zu sehen.

Zur Ablenkung fluchte ich und trat mit voller Wucht gegen das schuldlose

Rad.

»Wer macht denn so einen Scheiß?«

»Keine Ahnung«, antwortete Alan. »Wären wir in einem Krimi, würde der

Kommissar dich jetzt fragen, ob du Feinde hast.«

»Sehr witzig, Alan. Vielleicht waren hier randalierende Jugendliche am

Werk.«

»Jugendliche? Na klar«, Alan lachte. »Oder es war eine wütende Politesse,
die dir einen Denkzettel fürs Falschparken verpassen wollte. Die Damen, die
in der Hohenzollernstraße patrouillieren, sind für ihre derben Methoden
bekannt. Fräulein Gellert, du bist süß.«

Hatte ich mich gerade verhört?

Die zweite wohlige Gänsehaut des Tages zog über meinen gesamten

Körper hinweg, darauf konnte ich nicht antworten.

»Reserverad?«, fragte Alan zwinkernd.

Wortlos zuckte ich mit den Schultern und kämpfte gegen die Anzeichen
der nächsten Ohnmacht.

»Geht ganz flott.«

Alan lief um das Auto herum, öffnete den Kofferraum und fand, was er
suchte.

Als hätte er nie etwas anderes getan, griff er sich Wagenheber und

Reserverad und wechselte mit sicheren Handgriffen den zerstochenen

Reifen.

Die ganze Fahrt über sagte Alan nichts. Noch immer traute ich mich nicht,
ihn anzusehen, und blieb ebenfalls stumm. Was dachte er jetzt von mir?

Meine Fahrradlüge war aufgeflogen, und der Jaguar samt zerstochenem

Reifen machte die Sache auch nicht einfacher.

Gelassen kutschierte er den Wagen vor die Garage.

»Sitzen bleiben«, befahl er. »Ist jemand bei dir zu Hause?«

Ich nickte. Mir war hundeübel. Er lief zur Haustür und klingelte. Rahel
öffnete und strahlte Alan an. Ich konnte nicht verstehen, was die beiden
sprachen, aber nach ein paar Sekunden lief Rahel zurück ins Haus und holte

Florence. Als Alan ihr zu erklären schien, was passiert war, musterte sie ihn
lächelnd und strich ihm dann versonnen über die Wange. Was hatte Florence
sich jetzt wieder gedacht?

Die beiden halfen mir beim Aussteigen.

»Oh, Trixi, ist deine neue Arbeit so schlimm, dass du gleisch
zusammenbrischst? Oder ’ast du vor Wut in die Reifen gebissen?«

Eidgenössischer Humor.

Rahel tänzelte aufgeregt neben uns her.

»Das ging ja voll schnell mit der Kontaktaufnahme.«

Ohne die Zähne zu zeigen, lächelte sie konspirativ. Ich warf ihr einen
bösen Blick zu. Sie wusste, dass sie nicht weitersprechen durfte.

Als wir in der Wohnung waren, bugsierte Alan mich direkt zum Sofa.

»Danke, Alan. Tut mir leid. Ich kann dir das erklä–«

»Mach das morgen. Lass dich jetzt lieber gut pflegen. Ich muss leider
wieder los.«

»Isch fahre Sie zurück zum Verlag, junger Mann«, säuselte Florence.

»Danach bringe isch den Jagüar in die Werkstatt. Und Mademoiselle Ra-el
wird sisch um ihre Tante kümmern.«

Die beiden verschwanden aus meinem Blickfeld.

Tante Trixi war nicht mehr nach Späßen zumute. Sie hatte ihren ersten Job
vermasselt, nach nur zwei Tagen.

Zwei Flaschen Wasser, eine Portion Nudeln und eineinhalb Stunden später
stand Betty vor mir. Sie war genauso blass wie ich und warf sich erschöpft in
ihren Lieblingssessel.

»Bin ich im 24-Stunden-Dienst? Erst habe ich einen von den Arbeitstagen,
die man lieber nicht erleben möchte. Mir sind nämlich heute Vormittag zwei

Patienten gestorben, und kaum bin ich zu Hause, liegt hier schon die nächste

Patientin vor mir.«

»Aber ich sterbe dir heute nicht weg«, witzelte ich. »Stattdessen können
wir doch unseren Streit begraben.«

Ich fand, das war jetzt eine Eins-A-Versöhnungsgelegenheit.

»Zum Brüllen komisch, Trixi«, sagte sie müde und schloss mit einem
tiefen Seufzer die Augen.

Nach gefühlten zehn Minuten fuhr sie fort.

»Ich habe wirklich lange über uns nachgedacht, Trixi. Es ist besser, wenn
du dir eine eigene Wohnung suchst.«

»Aber Betty!«, schoss es aus mir heraus.

»Ja?«

»Du hast doch gar keine Ahnung, was in den letzten Tagen bei mir
passiert ist. Ich habe einen RICHTIGEN ERNSTEN JOB!«

Jetzt konnte ich nicht mehr zurück. Wenn ich bei ihr punkten wollte, dann
musste ich genau in diesem Moment zuschlagen. Ich wusste, sie nähme ihre

Drohung zurück, wenn sie erfuhr, wo ich arbeitete. Sie würde sagen: »Wenn
das so ist, Trixi, dann kannst du natürlich hier wohnen bleiben.« Ich hätte
gewonnen, und nach Beendigung meines grandiosen Schreibjobs würde mir
schon etwas Neues einfallen.

Doch stattdessen sagte sie: »Du hast eine Arbeit? Au fein, was machst du
denn? Verkaufst du gegrillte Ameisen?«

Na warte, Betty, gleich wirst du staunen!, dachte ich stolz und erzählte ihr
von Ediths Angebot und der einmaligen Chance, die sich mir bot.

Sie hörte geduldig zu und nickte anerkennend. Ich hatte es geschafft.

»Das klingt wirklich gut. Aber –«

Jetzt riss ich meinen Trumpf aus dem Ärmel.

»Halt dich fest, Betty. Ich verdiene 18 000 Euro, bar auf die Hand!«

»Du meinst in Form eines Schecks oder überwiesen? Und die Hälfte geht
für Steuern drauf. Ist dir doch klar, oder?«

Betty, die alte Spielverderberin!

»Na und? Aber ich habe dann immer noch genug Geld, um dir die Miete
für ein ganzes Jahr im Voraus zu zahlen.«

Betty schien beeindruckt, die kurze Wortpause bewies es.

»Ich habe da eine bessere Idee. Von diesem Geld kannst du dir prima eine
eigene Wohnung suchen oder auch ein Zimmer in einer netten WG.«

Bamm. Meinte Betty das gerade ernst? Wenn ja, hatte sie einen
ausgewachsenen Sumo-Ringer an den Füßen genommen und ihn mir soeben
an den Kopf geschleudert. Mein Unterkiefer klappte herunter.

»Und dann?«

Mehr als zwei Worte konnte ich nicht sprechen.

»Wie? Und dann? Dann geht’s dir bald besser, und du musst auch nicht
mehr ständig mit mir streiten. Als Mama und Papa weggezogen sind, habe
ich gedacht, dass wir beiden das gut hinbekommen. Immer wieder habe ich
ein Auge zugedrückt, wenn du mit einer neuen Ausrede wegen der Miete um
die Ecke kamst. Aber jetzt reicht es mir. Ich habe keine Lust mehr, auch für
ein zweites Kind die Mutterrolle zu übernehmen – und schon gar nicht für
ein dreißigjähriges.«

»Ich meinte doch, was nach Bellersen sein soll?«

Das waren immerhin acht Worte.

»Lass dir was einfallen. Ist doch sonst alles kein Problem bei dir.

Willkommen im Leben!«

Ich schaute sie traurig an, meine große Schwester war schließlich
verpflichtet, mir zu helfen.

»Ach ja«, fuhr sie gnadenlos fort. »Ich habe schon mit Sybille gesprochen.

In sechs Wochen will sie einziehen. Sie braucht das Zimmer wirklich
dringend. Im Moment ist sie im Frauenhaus und freut sich wahnsinnig, wenn
sie wieder ein freies Leben führen kann. Falls du also schon eher etwas

Passendes findest, sag bitte Bescheid. Je schneller sie da rauskommt, umso
besser.«

Betty stand auf und blieb noch einen Moment vor mir stehen.

»Ich meine das nicht böse, Trixi. Und du hast recht, das ist doch jetzt
wirklich eine einmalige Chance für dich. Ich helfe dir auch gern bei der

Wohnungssuche.«

Sie schlenderte aus dem Raum, ich blieb wie versteinert auf dem Sofa
liegen. Betty hatte soeben ihre dritte Patientin verloren. Mein Leben war
vorbei. Ein befristeter Job im Kerker des Grauens, kaum noch Sport und

Partys und alle Rechnungen allein bezahlen? So viel Demütigung hatte ich
nicht verdient.

Wüterich

Der Wecker und mein Handy klingelten gleichzeitig. 6 Uhr 15 war für den

Wecker nachvollziehbar. Ich hatte ihn auf diese frühe Zeit gestellt, damit ich
kein zweites Mal verschlief. Für einen Telefonanruf um 6 Uhr 15 hatte ich
keine Erklärung.

Es war Edith, wach und frisch wie Ernie, wenn er Bert aus dem Schlaf
mobbte.

»Guten Morgen, Trixi!«, schrie sie in den Hörer.

»Edith! Guck mal auf die Uhr, hast du dich vertan oder hast du zu Hause
auch einen Kontrollwecker fürs Hahnenkrähen?«

»Nix Kontrollwecker. Die Sonne scheint, und ich dachte mir, ideale

Bedingungen für einen chinesischen Freitagmorgen.«

»He?«

»Tai Chi, du Dummchen. Das machen die Chinesen doch auch immer.

Stehen im Morgengrauen im Park und lassen ihr Chi fließen. Komm schon,
du bist doch eine Sportskanone, und wach bist du jetzt sowieso.«

»Poah, also ehrlich gesagt –«

Ich merkte, dass es sich so früh morgens deutlich schlechter nach
glaubwürdigen Ausreden suchen ließ als beispielsweise nachmittags oder
abends oder in der Nacht oder …

»Was ist jetzt? Wir treffen uns um sieben im Stadtpark am Eingang des

Botanischen Gartens, und danach fahren wir fit und konzentriert zur Arbeit.«

»Von mir aus.«

Widerstand schien zwecklos, außerdem war mir seit gestern Abend
sowieso alles egal. Da konnte Edith gern noch einen draufsetzen.

Auf dem Weg ins Bad traf ich Rahel. Weltschmerz und fast mütterliche

Gefühle streckten ihre wehmütigen Fühler nach mir aus.

»Na, geht’s dir heute besser?«, fragte sie besorgt.

Sie war so ein süßer, unschuldiger Schatz. Ich konnte mir gar nicht
vorstellen, ohne sie und ihre pubertären Launen zu leben.

»Hm.«

»Ich habe dir schon Brote geschmiert und zwei Äpfel geschält. Damit
solltest du den heutigen Arbeitstag schaffen.«

Sie grinste müde und verschmitzt.

»Liegt alles in der Küche. Dazu habe ich noch etwas Traubenzucker und
eine Milchschnitte gelegt. Morgen ist Samstag, da kannst du schön
ausschlafen und dein Wochenende genießen.«

»Du bist klasse, Rahel«, sagte ich traurig. Wie sollte ich nur ohne sie
auskommen – und vor allem: wo?

»Mach ich alles nur, damit ich dir nicht noch mal Nudeln kochen muss,
was glaubst du denn?«

Ich nahm sie in den Arm und drückte sie fest an mich. Das hatte ich nicht
mehr getan, seit der fiese Nachbarsjunge Anselm sie gezwungen hatte, ein
altes Kaugummi vom Asphalt zu kratzen und sich in den Mund zu stecken.

Da war sie sieben gewesen und hatte Anselm anschließend den Kaugummi
so schnell und kräftig auf seinen Scheitel geschmiert, dass ein sportlicher

Glatzenschnitt notwendig war, um den Klebebelag restlos zu entfernen. Ich
war so stolz auf dieses kleine gewitzte Mädchen, dass ich ihr gleich eine

Packung Kaugummi gekauft hatte.

Jetzt war sie immer noch gewitzt, nur ein paar Nummern größer.

»Ey, Trixi. Da fällt mir noch was ein.«

Mit einem Schlag in meinen Bauch löste sich Rahel aus meiner

Umarmung.

»Wie sanft und anmutig von dir«, hüstelte ich. »Was denn?«

»Ich habe gestern Abend ein bisschen im Internet recherchiert.«

War sie altklug oder gehörte »recherchieren« zum alltäglichen Wortschatz
einer 14-Jährigen?

»Dieser tote Pressefuzzi, von dem du erzählt hast.«

»Meinst du Paul Wiltmann aus dem Verlag?«

»Ja, der. Also ich habe mal den offiziellen Polizeibericht studiert.«

»Moment mal, den Polizeibericht? Auf welchen Seiten treibst du dich
denn herum?«

»Ist doch egal. Du meintest doch, der wäre so ein Pillenschmeißer
gewesen.«

Pillenschmeißer? Nur weiter so, junge Frau.

»Ja und?«

»Ja nix! Der hatte weder was getrunken noch irgendwelche Drogen im

Blut. Völlig clean der Typ. Das hat die Obduktion ergeben.«

»Obduktion, alles klar! Und was heißt das? Dass Wiltmann mit vollem

Bewusstsein auf den Schienen stand, nachdem sein Motor durch den Zucker
verreckt ist?«

»Keine Ahnung. Ich dachte nur, das könnte dich interessieren. Wäre doch
ein spannendes Kapitel in der Bellersen-Chronik.«

Jetzt kicherte sie wie eine typische 14-Jährige.

»Das Einzige, das man in ihm gefunden hat, waren die Kopfhörer seines
iPods in seinen Ohren. Florence meinte, dass Wiltmann den Zug vielleicht
gar nicht hat kommen hören. Wir wissen nicht, warum er nicht ausgestiegen
ist, aber das kriegen wir raus. Genau wie die anderen Todesfälle.«

»Die anderen Todesfälle? Florence und du? Hör mal, Rahel, verleg deinen

Arbeitseifer doch lieber auf die Schule«, ermahnte ich sie.

»Hättste wohl gern«, winkte Rahel und drängte sich vor mir ins Bad.

Mit ihrem knallroten Trainingsanzug und ihren weißen Schühchen leuchtete

Edith wie ein Fliegenpilz im Wald. Mit dem einzigen Unterschied, dass ein

Fliegenpilz keinen Hampelmann hopsen kann.

Als sie mich erblickte, winkte sie aufgedreht und kreischte durch den noch
friedlich schlummernden Park. Jetzt waren auch die letzten Eichhörnchen
wach.

»Triiixiii, hier bin ich.«

»Wie wär’s mit guten Morgen?«, flüsterte ich eindringlich.

»Ich habe schon ein schönes Plätzchen gefunden.« Sie zeigte auf eine
sonnenbeschienene Lichtung, direkt am See. Die Wiese war tatsächlich ideal
für ein paar morgendliche Übungen. Völlig unpassend zu ihrem Pilzkostüm
und dem verträumten Morgen funkelten drei dicke Ringe an ihren Fingern.

»Ist das nicht ein bisschen overdressed für diesen Anlass?«

Ich dachte, sie verstünde meinen Scherz, aber sie wurde ernst und
schnaubte: »Glaubst du, ich gehe ohne meine Identität aus dem Haus?

Edelsteine haben schließlich eine Bedeutung. Schau mal dieser Granat hier.«

Sie hielt mir einen brombeerfarbenen Schmuckstein entgegen.

»Der gilt als Krisenhelfer in auswegslosen Situationen. Wunderbar!«

Entrückt betrachtete Edith ihren Ring.

Her mit dem Klunker. Wenn jemand einen Krisenhelfer gebrauchen kann,
dann ich, dachte ich bei mir. Außerdem passte die Farbe nicht zu ihrem

Trainingsanzug.

Ich zog meine Schuhe aus und fühlte den kalten Tau an meinen Füßen. Die
morgenfrische Erde belebte auch den Rest meines Körpers, und mit einem
tiefen Luftzug begann ich die erste Übung.

Edith schwang voller Elan ihre Arme in die Luft und atmete geräuschvoll
stoßweise ein und aus. Ich schaute mich um und hoffte, dass kein
vorbeilaufender Jogger Ediths Verzückung missverstehen würde.

Ich wusste zwar, dass stoßweise Atmung bei Meerschweinchen ein

Zeichen für eine Bronchitis war, doch ich konnte mich nicht erinnern, diese

Atmung in unserem Tai-Chi-Unterricht gelernt zu haben. Unauffällig stellte
ich mich einige Meter weiter auf und versuchte, mich auf Loi, Jai und die

Yin-Yang-Fisch-Figur zu konzentrieren. Hoffentlich hatte Edith sich bis
zum Arbeitsbeginn ausgepustet.

Als wir unsere Übungen beendeten, fühlte ich mich überraschend wach und
entspannt zugleich. Beschwingt setzte ich mich auf eine Bank und streckte
die Beine in die Luft, um meine Füße in der Sonne trocknen zu lassen.

»Tolle Idee«, stimmte Edith mir zu, obwohl sie die ganze Zeit über ihre
weißen Turnschühchen anbehalten hatte.

Der dünne Stoff war total durchnässt, und Edith zog angewidert die

Schuhe aus. Gerade als sie frische Söckchen und ein paar blaue Schuhe
derselben Marke aus ihrem mitgebrachten Turnbeutel hervorkramte, schoss
ein kleiner Beagle aus dem Gebüsch heran und schnappte sich einen der
nassen Treter.

Edith sprang auf, doch der Beagle war samt Schuh genauso schnell
verschwunden, wie er gekommen war. So als hätten sie sich abgesprochen,
tauchte ein zweiter Hund auf. Es war ein kleiner Mischling und nicht
annähernd so schnell wie der Beagle. Der zottelige Kläffer hatte nur drei

Beine und humpelte ausgerechnet auf die aufgebrachte Edith zu.

»Guck mal, der arme Hund! Dem fehlt ein Bein«, rief ich erschrocken.

»Und auch ein Auge«, tönte Edith erbost. Der kleine Hund hinkte mit dem
ihm möglichen halbblinden Schwung vor ihr Schienbein und schüttelte sich
benommen. Edith stand wie angewurzelt, ihr Atem ging wieder stoßweise.

Immerhin besaß der Hund noch eine funktionierende Schnauze, mit der er
sogleich auf dem Boden herumschnüffelte. Als er den zweiten weißen

Turnschuh witterte, biss er sogleich hinein. Zähne hatte er offenbar noch.

Edith erwachte aus ihrer Schockstarre, griff blitzschnell mit der einen Hand
den Schuh, mit der anderen ihren Turnbeutel und drosch auf den kleinen

Schwerbehinderten ein.

»Edith, spinnst du?«, schrie ich, doch Edith schlug weiter zu, während der

Schuhdieb seinerseits keine Anstalten machte, den mühsam erbeuteten Fang
loszulassen.

Ich sprang zwischen die beiden ungleichen Kämpfer und entriss Edith den

Turnbeutel.

»Der kommt doch sowieso keine zwei Meter weit«, brüllte ich Edith an.

Im selben Moment ließ der Hund den Schuh aus seinem Maul fallen und
humpelte jaulend davon.

Wir schauten uns um, doch weit und breit gab es kein Herrchen zu diesem
tierischen Bonnie-und-Clyde-Verschnitt.

»Halt du nur zu der giftigen Töle! Wenn ich den Besitzer finde, kriegt der

’ne saftige Anzeige!«, meckerte Edith und verstummte beleidigt.

Windböe

Nachdem wir uns im Verlag umgezogen und unsere Arbeitsplätze
eingenommen hatten, begannen wir schweigend mit der Erfüllung unserer

Aufgaben – jede auf ihre Art: Edith las eine Fachzeitschrift über

Reiseliteratur, und ich packte mein Lunchpaket aus.

Es klopfte, und ich übernahm das förmliche »Herein«.

Alan öffnete zögerlich die Tür, und zwei zu lange Blicke flogen sich
überkreuzend durch den Raum.

»Na, ausgeschlafen?«, erkundigte er sich und zwinkerte kurz. Nicht nur
der Wärmegrad meiner Füße war inzwischen weit höher als auf

Betriebstemperatur gestiegen.

Edith ließ ihr Fachblatt fallen und starrte zwischen Alan und mir hin und
her.

»Ja, ich habe gut geschlafen, aber vorher habe ich noch richtig fett
gegessen«, antwortete ich stolz. »Ich hatte einen Mordshunger. Nudeln.«

»Kohlenhydrate, die sind gut nach so einem Erlebnis.«

Edith schaute kopfschüttelnd zurück auf ihre Zeitschrift. Plötzlich
beendete sie ihr Schweigegelübde.

»Falls ihr was zu besprechen habt, geht doch bitte in den Pausenraum oder
sonst wohin. Ich muss mich hier wirklich konzentrieren.«

»Trifft sich gut«, stimmte Alan freudig zu. »Trixi, wenn du Zeit hast,
komm doch einfach mit in mein Büro. Ich bin heute allein und habe etwas
mit dir zu besprechen.«

Augenblicklich zitterten mir die Knie.

Ich schnappte mein Lunchpaket und freute mich. Wir gingen zu ihm.

»Alan?«

»Ja?«

Auf dem Weg zu seinem Büro marschierten wir relativ wortkarg
nebeneinander her.

»Das mit gestern tut mir wirklich leid. Ich hatte den ganzen Tag nichts
gegessen und war völlig durcheinander.«

»Ist schon o. k. Hauptsache, du bist wieder fit. Du musst mir auch nichts
erklären wegen des Autos und so. Das geht mich gar nichts an.«

Ich war erleichtert, obwohl ich ihm aus irgendeinem Grund am liebsten
mein ganzes Leben erzählt hätte. Dann konnte ich endlich die Frage stellen,
die mich schon seit Tagen bewegte.

»Dein Name, der klingt so englisch. Ich wundere mich nur, dass du
überhaupt keinen Akzent hast.«

»Ich bin ja auch kein Engländer. Ich bin ein halber Ire.«

»Und die Iren haben keinen englischen Akzent?«

Fiel mir eigentlich nichts Trotteligeres ein?

»Na ja, für gewöhnlich sprechen wir auch Englisch, und einige von uns
beherrschen sogar noch Gälisch. Ich kann leider nur ein paar Brocken. Aber
um deine Frage zu beantworten, mein Vater ist Ire, meine Mutter ist

Deutsche und ich lebe seit meiner Geburt in Deutschland. Wenn du
möchtest, könnte ich mir aber einen englischen Akzent zulegen. Findest du
das aufregend?«

Alan schaute mich eindringlich an.

»Das kommt drauf an.«

Plump, plumper, am plumpesten. Kommando-Flirten war normalerweise
kein Problem, aber Alan verunsicherte mich. Ich wollte mich nicht
blamieren, tat es aber ununterbrochen. Bevor es noch peinlicher wurde,
musste ich mich bremsen. Aber wie?

Alan besorgte uns zwei Tassen Kaffee, und wir betraten das Grafikbüro.

Ich schluckte, denn ich sah Bildschirme, die größer waren als die

Leinwand in unserem Programmkino, coole Kunstdrucke und Bilder
schmückten die Wände – alles top stylish, sogar die Drucker. Das war das
schönste Büro, das ich je gesehen hatte.

»Also, Trixi. Wie weit bist du mit der Chronik?«

Die Chronik war ja auch noch da. Ich fühlte mich ertappt, setzte mich
neben Alan an den stilvollen Besprechungstisch und biss ausweichend in
mein Butterbrot.

»Ich fammle immer noch Informafionen«, gestand ich mümmelnd.

»Warum fragft du?«

»Na ja, so langsam solltest du dich für einen Layout-Typ entscheiden.«

»Layout-was?«

»Na, du musst dir überlegen, wie die Chronik aussehen soll.«

»Wieso ich?«, fragte ich unsicher.

»Das ist hier immer so. Wenn ein Redakteur ein Projekt übernimmt, dann
erwartet Bellersen innerhalb von zwei Wochen erste Musterseiten.«

»Davon hat er mir nichts erzählt. Ich dachte, ich muss nur den Text
schreiben.«

Mir war schleierhaft, was Alan von mir wollte.

»Also, pass auf. Wir beiden überlegen uns zwei verschiedene Layouts, ich
gestalte sie und setze dann deine ersten Texte in die beiden Entwürfe ein.

Dann kann Bellersen entscheiden, welches Layout ihm besser gefällt.«

»Ahaaaa. Kapiert. Hast du schon eine Idee?«

Bloß nicht noch eine Blamage, nur weil ich keine Ahnung hatte, wie das

Layout der ollen Chronik aussehen sollte.

»Ich habe mir schon Gedanken gemacht. Wir können zum Beispiel etwas

Klassisches nehmen. Alles in Dunkelrot oder Braun und dazu eine
verschnörkelte Schrift. Extrem angepasst an das Corporate Design.«

»Korbwie?«

»Das Erscheinungsbild des Verlags. Könnte mir vorstellen, dass Bellersen
darauf abfährt. Das Ganze könnte aussehen wie die New York Times in

Buchform. Alles in Zeitungsartikeln mit knackigen Headlines.«

Ups, Alan beeindruckte mich.

»Du guckst ja so skeptisch. Hast du noch eine andere Idee?«, fragte er
erwartungsvoll.

O mein Gott, wie sexy er aussah, wenn er so aufrichtig und fleißig war –
und kompetent. Ich hatte viele andere Ideen für ihn, aber die hatten nichts
mit der Chronik zu tun.

»Mhhh, lass mich mal überlegen. Bisher habe ich darüber noch gar nicht
nachgedacht.«

»Es geht aber auch ganz modern. Mit hellen Farben und dezenten Mustern
und klaren Schrifttypen. Wäre mal was anderes.«

»Ja klar.«

Auch das noch. Bis auf ein paar mickrige Wörter hatte ich noch nichts zu

Papier gebracht, da sollte ich mir auch noch über die Gestaltung Gedanken
machen?

Anstatt über Schriften und Farben zu entscheiden, fixierte mein
hormongesteuertes Sehzentrum Alans breite Schultern und seine makellosen

Hände.

»Ach ja, und dann sind da auch noch die Bilder.«

»Welche Bilder?«

»Na, alte Fotos und überhaupt alle Bilder, die in der Festschrift erscheinen
sollen.«

»Muss ich etwa noch welche knipsen?«

Bei mir brannten gerade alle Sicherungen durch.

»Nein, Powalowski hortet schränkeweise Bildmaterial. Wenn du ihn
fragst, macht er sich bestimmt sofort an die Arbeit und sucht dir für jedes

Jahr die besten Fotos raus. Aber lass ihn bloß nicht zu Wort kommen.«

Alan lehnte sich zurück und genoss sichtlich seine Tasse Kaffee.

»Und jetzt bist du dran«, lächelte er vergnügt.

Entweder ich riss mich jetzt zusammen, oder ich stürzte mich auf ihn, um
auch den Rest seines Körpers zu sondieren.

»O. k. Ich finde deine beiden ersten Ideen gut. Die mit der Zeitung und die
mit der modernen Gestaltung.«

Ging doch. Ich lächelte zurück und biss voller Stolz in mein Butterbrot. Es
war Zeit, das Thema zu wechseln.

»Sag mal, Alan, ich habe da eine Frage zu Paul Wiltmann.«

»Meinst du die Geschichte mit dem Zucker in seinem Tank? Ist mir
schleierhaft, was das zu bedeuten hat.«

»Das finde ich auch. Weißt du, ob Paul beim Autofahren manchmal

Kopfhörer trug und laute Musik hörte?«

»Wie kommst du denn darauf?«

Alan lehnte sich vor und kam meinem Butterbrot gefährlich nah. Wenn
ich es jetzt an meinen Mund führte, würde er dann folgen?

»Ach nur so. Ich habe irgendwo gelesen, dass bei seinem Unfall weder

Drogen noch Alkohol im Spiel waren.«

»Sag ich doch.«

Alan schien erleichtert, da er seinen Kollegen schließlich besser kannte
als die meisten anderen im Verlag. Nach einer kurzen Denkpause hakte ich
nach: »Meinst du, er könnte so laut Musik gehört haben, dass er den Zug
nicht bemerkt hat?«

»Schwer zu sagen. Immer wenn er genervt war, schnappte er sich seinen
iPod und drehte die Musik auf – und zwar richtig laut.«

»War er denn am Abend des Unfalls genervt?«

»Keine Ahnung. Er war wegen der Programmkonferenz ziemlich im

Stress, und ich weiß, dass am späten Nachmittag eine Redaktionssitzung
stattfand, an der Paul teilnehmen musste. Danach ist er vielleicht noch ins

Backstone gefahren. Donnerstags haben wir uns da oft getroffen, aber an
diesem Abend hatte ich keine Zeit.«

Alan wurde plötzlich traurig, seine eisblauen Augen tauten.

»Wenn ich nicht noch unbedingt hätte trainieren wollen, wäre Paul
vielleicht noch am Leben.«

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Am liebsten hätte ich meine

Hand auf seine gelegt. Prompt fielen mir noch weitere romantische

Möglichkeiten ein, ihn auf meine Weise zu trösten. Ein tiefer Seufzer kam
aus seiner Brust, und ich lächelte ihn unsicher an.

»Darf ich dich noch etwas anderes fragen?«

»Klar.« Alan hatte sich gefasst und richtete sich auf.

»Gab es hier im Verlag noch andere Todesfälle?«

»Und wie! Jede Woche kratzt hier einer ab. Man weiß nie, wer der

Nächste ist.«

Ein kurzes Lächeln erhellte sein umwerfendes Gesicht.

»Mal im Ernst. Ich habe einen anonymen Anruf erhalten.«

»Wie bitte? Du? Hier bei der Arbeit? Hat dich jemand bedroht?«

»Bedroht nicht gerade. Das war so eine verzerrte Stimme, die meinte, dass
ich auch die anderen Toten nicht vergessen sollte. Riekert und Sander oder
so ähnlich.«

»Wie strange ist das denn?«

Wow, Alan sprach englisch – ein Wort reichte, und ich schmolz dahin.

»Es gab da eine Sanders in der Redaktion. Die hat sich umgebracht. Keine

Ahnung, warum. Und Riekert kenn ich nicht. Moment, oder meinst du

Rieken? Ich glaube, so hieß ein ehemaliger Hausmeister. Der ist ganz
tragisch beim Antennenausrichten auf dem Dach abgerutscht. Armer Kerl.«

»Klingt ja nicht gerade spannend, oder?«

Mit diesen Informationen konnte ich nicht allzu viel anfangen.

»Aber warum ruft dich jemand an?«, hakte Alan nach. »Ist das ein irrer

Mörder, der will, dass du ihm auf die Schliche kommst?«

»Ich dachte, das könntest du mir vielleicht sagen«, fragte ich.

»Guten Morgeeen.« Zeitgleich mit einem forschen Klopfen wurde die

Bürotür aufgestoßen, und Frau Heyster stolzierte herein.

Die Chefsekretärin stellte sich kerzengerade vor den Tisch und sah auf
mich herab.

»Hier sind Sie also! Herr Bellersen lässt fragen, wie es Ihnen geht. Wie
ich sehe, sind Sie wieder wohlauf?«

Ich wusste nicht, warum, aber irgendwie hatte die Frau etwas Strenges und

Herzliches zugleich. Auf meiner persönlichen Sympathieskala konnte ich sie
beim besten Willen weder unten noch oben einordnen. Mit ihrer
bewundernswerten Professionalität pendelte sie stolz im neutralen

Mittelfeld.

»Es ist alles wieder o. k., Frau Heyster. Und, ähm, sagen Sie, wie geht es

Frau Strowe?«

Auch wenn ich es lieber nicht wissen wollte, der Höflichkeit halber
musste ich fragen.

»Sie hat nur leichte Prellungen am Bein und an der Hüfte. So schnell
kommt Frau Strowe nicht unter die Räder. Dazu hätten Sie schon einen

Radlader haben müssen.«

Ein winziges Zucken hob ihren rechten Mundwinkel für einen kleinen

Augenblick nach oben.

Mir fiel eine komplette Steilküste vom Herzen.

»Da bin ich aber froh«, antwortete ich beflissen. »Ich werde gleich bei ihr
vorbeischauen und mich entschuldigen. Außerdem hat sie noch eine Aufgabe
für mich.«

»Vielleicht warten Sie bis heute Nachmittag. Frau Strowe ist noch
ziemlich aufgebracht und sprach davon, Sie anzuzeigen.«

Mir verschlug es die Sprache.

»Möglicherweise hat sie sich nach dem Essen wieder beruhigt. Nur ein
kleiner Tipp meinerseits.«

Frau Heyster schob ihre Brille zurecht und verabschiedete sich.

»Eine Anzeige? Ich habe sie doch nicht absichtlich angefahren.«

»Lass mal, Trixi. Ich rede gleich mit ihr. Eine Anzeige ist doch völliger

Blödsinn. Manchmal muss man Yvonne einen Eimer Realität über den Kopf
schütten, um ihr hitziges Gemüt abzukühlen. Ich kenne sie.«

Ich stellte mir seine Idee bildlich vor und musste lachen.

Alan stand umständlich von seinem Stuhl auf. Dabei berührten sich die

Außenseiten unserer Oberschenkel. Meiner begann zu kribbeln. Mit welcher

Energie war dieser Mann geladen?

»Ich muss jetzt die nächste Verlagsvorschau layouten. Wir sehen uns dann
später, Trixi!«

Auch ich stand umständlich auf. Am liebsten wäre ich bei ihm geblieben,
so wohl fühlte ich mich in seiner Gegenwart.

»Ciao, Alan.«

Wie benommen wandelte ich zurück in mein Büro.

Hätte ich gewusst, was mich an diesem Tag noch erwartete, wäre ich
tatsächlich besser im Grafikbüro sitzen geblieben.

»Bist du eigentlich vollkommen durchgeknallt?«

Edith lief vor ihrem Schreibtisch auf und ab. Sie schwitzte und schüttelte
ihr kleines Fliegenpilzköpfchen so, als wolle sie sich damit Abkühlung
verschaffen.

Ich war relativ gelassen, denn ich hatte keinerlei Vorstellung, was ich
angestellt haben sollte.

Sie begann hektisch, in ihren Schubladen zu kramen.

»Warte, ich hab’s gleich!«

Kram. Schublade zu, Schublade auf. Kram. Nächste Schublade.

»Hier steht’s.«

Edith zog ein vergilbtes Blatt hervor und hielt es mir unter die Nase. Als
ich es nehmen wollte, riss sie es blitzschnell zurück und begann vorzulesen.

»Auszug aus der Hausordnung, Paragraph 21: Beziehungen unter

Mitarbeitern, Kollegen und Vorgesetzten, die über das innerhalb
freundschaftlicher Verhältnisse normale Maß hinausgehen, sind zu
unterlassen.

Wenn Tendenzen zur Entwicklung einer sexuellen Beziehung erkennbar
sind, obliegt es einem/einer der jeweiligen Partner/-innen, die Beziehung zu
beenden oder den beruflichen Wirkungskreis zu wechseln. Ein Verstoß
gegen diesen Paragraphen kann zu einer fristlosen Kündigung führen.«

Edith pfefferte mir das Blatt vor die Nase und stemmte die Hände in die

Hüften.

»Ja und?«, sagte ich trotzig. Ich hatte Alan ja noch nicht einmal geküsst.

War so ein Paragraph überhaupt rechtmäßig?

»Wie, ja und? Glaubst du, ich habe nicht gesehen, wie du Alan
anschmachtest? Hat Bellersen dir beim Einstellungsgespräch nicht gesagt,
dass er keine Pärchen duldet?«

»Nein, hat er nicht! Außerdem sind wir kein ›Pärchen‹.«

In was für einen spaßlosen Haufen war ich hier bloß hineingeraten?

»Das hörte sich vorhin aber ganz anders an. ›Gut geschlafen?‹,

›Mordshunger‹. Euer Tempo ist nicht schlecht dafür, dass ihr euch erst seit
ein paar Tagen kennt.«

Da hatte Edith sich aber einiges zusammengesponnen.

Ich erzählte ihr von meinem kleinen Unfall und dass Alan mich lediglich
nach Hause begleitet hatte. Von meinen Ideen zur Trauerbewältigung
erzählte ich nichts.

Edith beruhigte sich langsam.

»Ich kann dich trotzdem nur warnen, Trixi Gellert. Alan ist
außerordentlich nett – zu JEDER Frau!«

Was sollte das nun wieder bedeuten?

»Die jüngeren Kolleginnen sind alle ganz verrückt nach ihm. Auch

Yvonne Strowe hat es schon mal geschafft.«

Das hatte ich ganz vergessen.

»Die beiden waren letztes Jahr kurz zusammen. Und da gab es nur zwei

Möglichkeiten. Einer von beiden hätte sich einen neuen Job suchen müssen
oder Trennung.«

»Und nur wegen der Arbeit haben sie sich getrennt? Dann war die Liebe
wohl nicht so groß.«

Meine Güte, warum waren hier alle so kompliziert?

»Ich würde sagen, die Vernunft hat gesiegt. Alan hat die Beziehung
beendet. Aber das Flirten kann er trotzdem nicht lassen. Der bringt sich noch
mal in gewaltige Schwierigkeiten. Bellersen und Frau Heyster passen da auf
wie die Luchse.«

Ups.

»Danke für die Belehrung«, brummte ich und machte mich an die Arbeit.

Ich dachte nicht darüber nach, dass eine Liebe am Arbeitsplatz in diesem

Betrieb verboten war, sondern über Alan und Yvonne. War Alan vielleicht
kurzzeitig erblindet, oder hatte Yvonne sich mit ihrer herrischen

Alphamasse Alans Gutmütigkeit zunutze gemacht? Ich wollte mir jedenfalls
nicht vorstellen, dass Alan sich ernsthaft in sie verliebt haben könnte.

Frustriert wagte ich einen neuen Arbeitsanlauf. Dabei blätterte ich lustlos in
den verstaubten Ordnern und versuchte, die wichtigsten Eckpunkte der

Verlagsgeschichte zu skizzieren.

Mit nur siebenundzwanzig Jahren hatte Benno Bellersen 1960 einen
kleinen Verlag für Reiseführer gegründet. Nachdem die mageren

Nachkriegsjahre überstanden waren, entwickelte sich der erste Wohlstand.

Bellersen erkannte, dass die Menschen anfingen, in ihrer wertvollen

Urlaubszeit das Weite zu suchen.

1962 hatte er die Königsidee: Weltenbummler Bellersen, eine

Reiseführerreihe für die ersten zahlungskräftigen Kunden mit Fernweh. Die

Idee schlug in den Wirtschaftswunderzeiten ein wie ein Meteorit und brachte
dem Verlag Erfolg und Reichtum.

Auf den vergilbten Fotos stand ein dicklicher Mann, der, wie viele

Männer seiner Zeit, älter aussah, als er war. Sein Sohn Bernold hatte dieses

Vermögen erfolgreich bis in die nächste Generation getragen.

Benno Bellersen schien ein Patriarch der alten Schule gewesen zu sein.

Kein Foto, auf dem Bellersen nicht stolz und selbstbewusst in die Kamera
grinste. So wie es schien, waren alle Ideen auf seinem Mist gewachsen.

Bellersen, der erfolgreiche Unternehmer, Bellersen, der Autodidakt unter
den Verlegern, der vom Konzept bis zur Gestaltung alles selber machte,
sogar die Fotos der Buchreihe. Bellersen erhält das Bundesverdienstkreuz,

Bellersen tätschelt einem verschüchterten Auszubildenden väterlich den

Rücken. Dieser Mann musste ein Allroundgenie gewesen sein.

»Sag mal, Edith, hast du nicht Benno Bellersen noch kennengelernt?«

Vielleicht konnte sie mir mehr über diesen Mann erzählen.

»Bitte?«, fragte Edith abwesend. Sie war schon wieder in die

Lektüretiefsee abgetaucht.

»BEENNO BELLERSEN! Der Alte!«, bohrte ich ungeduldig nach.

»Nicht in diesem Ton«, maßregelte Edith mich. »Nenn Benno nicht den

Alten, das klingt verunglimpfend.«

Edith, die sprechende Mimose. Sie hatte einen eigenen Eintrag in einem

Pflanzenlexikon verdient.

»Benno war ein ganz besonderer Mensch.«

Edith blinzelte aus dem kleinen Fensterchen. »Er war schlau, geistreich
und ein echter Gentleman.«

Hatte sie das nicht schon einmal erwähnt? Sollte ich etwa in die Chronik
schreiben: Benno Bellersen war ein toller, altmodischer Hecht? Wie konnte
ich geschickt von Ediths Schwärmereien ablenken?

»Er ist ziemlich jung gestorben, nicht wahr?«

»Viel zu früh! Das war ein harter Schlag. Er war doch erst
dreiundsechzig.«

»Woran ist er denn genau gestorben? Ich weiß nur, dass es ein Unfall oder
so etwas war.«

»Ja, ein ganz besonders tragischer dazu. Es passierte im Urlaub. Benno
war ein großer Nordsee-Fan und für ein paar Tage auf Wangerooge. Dort
hatte die Familie Bellersen eine Ferienwohnung. Seit dem Tod seiner Frau

Inge fuhr er jedes Jahr mehrmals dorthin.«

»Hatte er einen Herzinfarkt, oder ist er vom Fischkutter gefallen?«

Ein bisschen Aufheiterung konnte nicht schaden. Doch Edith war nicht zu

Scherzen aufgelegt.

»Er wurde von einem Baugerüst erschlagen. Und das war alles andere als
witzig, meine Liebe.«

»Wie konnte denn das passieren?«

»Ich weiß es nicht. Jedenfalls kam Bernold kurz nach dem Unfall in den

Verlag und erzählte, dass das Haus, in dem die Ferienwohnung lag, zu der

Zeit für Renovierungsarbeiten eingerüstet war. Außerdem tobte ein
schlimmer Herbststurm. Eine Windböe hatte einen Teil des Gerüsts
losgerissen.«

Stiegen Edith gerade Tränen in die Augen?

»Bernold meinte, sein Vater hätte keine Chance gehabt. Woher er das
wusste, ist mir ein Rätsel, schließlich war er ja nicht dabei. Benno fuhr
immer allein an die See – um abzuschalten von seinen vielen Aufgaben. Und
kaum war sein Vater tot, was tat Bernold?«

»Keine Ahnung. Eine Beerdigung organisieren?«

»Ja, natürlich, aber ich meine hier im Verlag. Einen Tag nach dem Tod
seines eigenen Vaters stellte er sich vor die versammelte Belegschaft und
übernahm alle Geschäfte.«

»Na ja, hatte er eine andere Wahl? Es musste doch weitergehen. Sonst
hättet ihr doch womöglich eure Arbeit verloren, oder?«

»Ja, das schon, aber er zeigte augenblicklich fertige Organigramme und
übernahm mit sofortiger Wirkung alle wichtigen Funktionen selbst.«

»Das nennt man führungsstark«, antwortete ich und ahnte, dass Edith
meine Meinung nicht teilte.

»Ach was, Bernold hatte keinen blassen Schimmer von der Verlagsarbeit.

Hast du mal eines seiner Vorworte gelesen? Stümperhaft. So ein Geschwafel
hätte Benno niemals geduldet.«

Plötzlich bemerkte Edith, wie sehr sie sich echauffierte, und schaute sich
um.

»Trixi, das behältst du aber alles für dich, o. k.?«

»Kein Problem. Aber sag mal, war Benno denn wirklich so ein

Multitalent? Hat er damals im Verlag alles selbst gemacht?«

»Genau das hat er, Trixi. Als ich nach meinem Studium hier anfing, ist
mir sofort aufgefallen, dass er von allen Bereichen eine unglaubliche

Ahnung hatte. Das war zutiefst beeindruckend.«

Ist ja gut, Edith.

Würgegriff

Nach diesem ausführlichen Interview war Edith der Appetit auf das

Mittagessen vergangen. Außerdem hatte sie zu viel Zeit verplaudert und
wollte ihr Arbeitspensum schaffen.

Ich dagegen war mordshungrig. Mein Magen rumorte, und ich beschloss,
allein in die Kantine zu gehen. Ich wollte nur noch essen und mir ein Herz
fassen.

Nach einem großen Schollenfilet mit Kartoffelpüree war es so weit. Wenn
ich früh ins Wochenende starten wollte, musste ich es gleich hinter mich
bringen. Gestärkt und wagemutig schritt ich durch die dunklen Gänge, stieg
die ausgetretenen Stufen hinauf und erreichte mit klopfendem Herzen die

Chefetage. Eine gezwungene Entschuldigung auszusprechen und eine kleine

Aufgabe mitzunehmen, war das Ziel meines Besuchs bei Yvonne Strowe.

Ich klopfte und wartete höflich. Keine Antwort.

Dann eben nicht, dachte ich erleichtert. Guten Willen hatte ich gezeigt,
die Aufgabe konnte gern bis Montag warten.

»Da ist ja unsere große Aushilfstippse!«

Ich drehte mich um, und Miss Piggy stand in voller Breite vor mir.

»Dachte schon, dass Sie gar nicht mehr kommen. Dann hätten Sie Montag
auch nicht mehr im Büro erscheinen müssen. Schade.«

»Also, Frau Strowe, das –«

»Frau Strowe, Frau Strowe«, äffte sie mich nach.

Für einen kurzen Moment bereute ich, dass ich beim Ausparken nicht
mehr Gas gegeben oder die Stoßstange des Jaguars kein serienmäßiges

Bolzenschussgerät aufzuweisen hatte.

»Kommen Sie rein und halten Sie einfach die Klappe. Ich bin stinksauer!«

Und stinkzickig, dachte ich trotzig.

»Sie haben Glück. Alan hat mich überredet, Sie nicht anzuzeigen. Dafür
hat er zu gegebener Zeit noch etwas bei mir gutzumachen.«

Mit einem süffisanten Lächeln ließ sie sich in ihren Bürosessel fallen. Ihr

Rock war so kurz, dass ich darunter Strümpfe mit Strumpfhaltern erkennen
konnte. Selbst bei Pippi Langstrumpf sah so ein Ensemble eleganter aus als
bei dieser zeternden Hormonschleuder.

»Noch mehr Stress kann ich im Moment wirklich nicht gebrauchen.

Normalerweise bin ich nicht so großzügig, aber … ach was, ich will und
kann meine Zeit mit Ihnen einfach nicht vergeuden.«

Meine

Nasenflügel
bebten.

Ich
hatte

Mühe,
meinen

Selbstverteidigungstrieb zu unterdrücken. Während sie in einem Stapel

Unterlagen blätterte, stellte ich mir vor, wie umständlich sie mit den

Strapsen hantieren musste, wenn sie auf die Toilette ging.

»So, da ist es, Fräulein Trixi.«

Das wurde ja immer schöner.

Fräulein Yvonne stand auf und drückte mir einen fetten Ordner in die

Hand.

»Das sind Produktinformationen zu allen neuen Buchtiteln, die in diesem

Herbst erscheinen. Ich möchte für jedes Buch eine fertige Pressemitteilung
und einen knackigen Werbetext für unsere Internetseite – bis Montag!«

Ein maskenhaftes Lächeln zog tiefe Furchen in ihr Make-up.

»Achtundzwanzig Titel sind ja nicht viel für eine schreibfreudige

Journalistin wie Sie! Das machen Sie doch mit links.«

Sie stöckelte zu ihrem Garderobenständer und schaffte es, demonstrativ
ein Bein nachzuziehen. Dann zupfte sie ihren Trenchcoat vom Haken und
warf grundlos ihre blonde Mähne hin und her.

»Nach dieser bombastisch schlechten Woche habe ich mir ein
bombastisch schönes Wochenende verdient. Und in Ihrer Nähe ist es mir
sowieso zu gefährlich. Sie sollten lieber im Büro bleiben, anstatt Ihre

Mitmenschen in Gefahr zu bringen.«

Mit einem Ruck zog sie die Tür auf und zeigte mir den Weg hinaus.

Im Treppenhaus bekam ich einen Schweißausbruch. Ich japste nach Luft.

Wie ein praller Luftballon war ich kurz vorm Platzen. So konnte ich nicht an
meinen Arbeitsplatz zurück, denn ich hätte meine Wut womöglich an der
armen Edith ausgelassen oder den Ordner mit Miss Piggys Unterlagen
angezündet und das ganze morsche Verlagshaus in Brand gesetzt.

Zuerst übergab ich mich in die Toilette. Um meinem Zorn selbstmitleidig
noch etwas mehr Nachdruck zu verleihen, drückte ich noch einige Tränen
heraus. So fühlte es sich also an, wenn man jemanden zum Kotzen fand.

Als nichts mehr kam, spülte ich ab und hockte mich erschöpft auf die

Klobrille. Mit einem lauten Schluchzen tupfte ich meine Tränen trocken und
fand nicht nur Yvonne Strowe zum Würgen. Ich hasste den Job, fühlte mich
gefangen in diesem Verlies aus staubigen Büchern, verfluchte Betty und ihre
neue Busenfreundin Sybille und vermisste meine Eltern. Und was war mit

Alan? Wollte dieser Schönste aller Schönen mehr von mir? Unter normalen

Umständen hätte ich nicht eine Sekunde gezögert, mich von diesem Mann
erobern zu lassen, ach was, ich hätte den ersten Schritt gewagt und zwar mit
vollem Körpereinsatz. Doch die Umstände waren nicht normal. Keine

Freundschaft am Arbeitsplatz, eine sadistische Exfreundin, ein namenloser

Telefonfreak und irgendjemand, der mir wegen Falschparkens einen

Denkzettel verpassen wollte. Wie sollte ich weiterleben, und vor allem
wovon?

Ich wickelte eine halbe Rolle Toilettenpapier ab, um mich zu schnäuzen, als
ich hörte, dass jemand zur Tür hereinkam und ausgerechnet die

Toilettenkabine neben mir ansteuerte.

Bloß nicht mehr schluchzen, zwang ich mich aus meinem sanitären

Selbstmitleidssumpf und hielt mir das Papierknäuel vor den Mund.

»So, heute warst du aber wirklich fleißig, meine Liebe. Da darfst du jetzt
guten Gewissens austreten.«

Kein Zweifel, Edith.

Ich blieb still sitzen. Offenbar hatte sie nicht bemerkt, dass die Kabine
neben ihr besetzt war.

»Puuuh, den unangenehmen Geruch ausatmen und dann nicht nur das Chi
fließen lassen.«

Auf der einen Seite der Kabinenwand murmelte Edith leise vor sich hin,
während auf der anderen Seite der Wand eine heulende Aushilfe hockte, die
am liebsten lautlos durch das Abwassersystem von dieser Welt
verschwunden wäre.

Wie immer hatte die misstrauische Edith ihre Handtasche mit zur Toilette
genommen und ließ diese mit einem Seufzer auf den Boden plumpsen. Ich
kannte ihre Angewohnheit bereits, denn Edith witterte überall Gefahr. Sie
hätte ihre Tasche niemals unbeaufsichtigt im Büro gelassen.

Beim Plumpsen musste versehentlich ihre Tasche umgekippt sein, denn
unter der Kabinenwand fielen ihr Lippenstift und ein paar Bons und Zettel
heraus.

»Igittigitt, meine Liebe«, schimpfte Edith mit sich selbst, »du bist ja so überarbeitet, dass du schon die Tasche fallen lässt und alles auf diesen
bakterienverseuchten Boden fällt.«

Wirklich, arme Edith. Ich schaute auf den Boden und überlegte. Sollte ich
lieber anonym sitzen bleiben oder hilfsbereit ihre Utensilien unter der Wand
zu ihr zurückschieben? Dann hätte sie bemerkt, dass jemand neben ihr war.

Auch wenn sie gewusst hätte, dass ich es war, diese außerbürolichen

Selbstgespräche waren ihr peinlich. Außerdem wollte ich nicht, dass sie
mich beim Hinausgehen in meinem verheulten Zustand sah.

Mit einer hektischen Handbewegung versuchte Edith, alle Ausreißer unter
der Trennwand hindurch auf ihre Seite zu fischen.

Ein Zettel war besonders weit in meine Kabine geflogen. Selbst wenn

Edith Schimpansenarme hätte, konnte sie ihn nicht erreichen. Ich hob den

Zettel auf, und bevor ich ihn für sie zum Greifen nah an die Kabinenwand
legen konnte, schielte ich auf das Blatt. Mit krakeliger Schrift waren nur
wenige Zeilen darauf geschrieben.

»Müssen uns dringend treffen. Sa. Abend, 19.30, Backstone, A.«

Backstone? Edith? Was war denn das für eine Geheimbotschaft? Das
knittrige Papier erinnerte mich an die Briefchen, die ich mit meinen

Freundinnen in der Grundschule durchs Klassenzimmer geworfen hatte.

Mucksmäuschenstill legte ich den Zettel auf den Boden. Edith fingerte
immer noch meckernd unter der Wand herum und bekam das Papier zu
fassen. Ich wagte kaum zu atmen.

Nachdem Edith die Toilette verlassen hatte, blieb ich sicherheitshalber
weitere fünf Minuten in meinem gekachelten Versteck. Mit dem mir noch
im Kopf verbliebenen Restverstand versuchte ich fieberhaft, den Sinn der
kleinen Notiz zu ergründen.

Hatte Edith ein Date? Das wurde aber auch Zeit. Soweit ich wusste, war

Edith schon lange Single. Doch die Form des Zettels und die krakelige

Schrift wirkten nicht wirklich wie eine romantische Liebesbotschaft.

Andererseits war Edith eine Freundin klarer Ansagen und vor allem
altmodischer Konversation, und ein verstohlenes Zettelchen gehörte
zweifellos dazu. Vielleicht war Edith im Arbeitsleben eine fleißige

Arbeitsbiene, doch in ihrer Freizeit brummte sie auf der Suche nach der
großen Liebe durch die Kneipen und hatte endlich das ersehnte Rendezvous
mit einem hübschen A.

Alan?

Wohl kaum. A.s gab es doch unzählige. Albert, Andreas, Arnd, Arend,

August, Armin, Anton. Sicherlich hatte Edith keine romantische

Verabredung mit Alan. Einen stürmischen One-Night-Stand der beiden
konnte ich mir bei aller Phantasie nicht vorstellen, schließlich sah ich, wenn
überhaupt, nur mich in der weiblichen Hauptrolle.

Wie konnte ich herausfinden, was es mit dieser Verabredung auf sich
hatte? Ob Alan sich mit Edith treffen wollte? Stand er vielleicht nicht nur
auf Miss-Piggy-Typen, sondern wollte seine Sammlung um eine reifere,
schrullige Trophäe erweitern? Edith konnte ich schlecht fragen. Ich stopfte
das vollgeschluchzte Toilettenpapier in die Schüssel. Mit einer Idee im

Hinterkopf spülte ich ab und eilte an meinen Arbeitsplatz.

Hi, Alan, was macht die Kunst? T.

Viel zu tun. Und bei dir? Keine weiteren Verletzungen? Wenn doch, sag

Bescheid, für dich lass ich mich gern zum Arzt umschulen. A.

Wollen wir uns morgen Abend treffen? So gegen acht? T.

Sorry, bin den ganzen Tag unterwegs und abends verabredet. A.

Enttäuscht schloss ich das Mailprogramm und fühlte mich hundeelend.

Alans Frage, die kurz darauf in meinem Maileingang landete, konnte ich
nicht mehr lesen.

Wie wär’s mit Sonntag?

Ich starrte auf den schweren Ordner auf meinem Schreibtisch. Mir blieb
nichts anderes übrig, als es Edith gleichzutun und mich in die Arbeit zu
stürzen. Wütend schlug ich den Ordnerdeckel auf.

Edith fuhr erschrocken herum.

»Sag mal, Trixi. Irgendwie riecht es hier säuerlich.«

Wumms

Am nächsten Morgen erwachte ich mit einem gehörigen Muskelkater.

Besser gesagt, mit Schmerzen, die sich anfühlten wie Muskelkater. Mein

Nacken war vollkommen verspannt, und zwischen meinen Schulterblättern
schien ein Messer zu rotieren wie eine Hilti in einer Stahlbetonwand. Solche

Schmerzen waren mir bisher fremd gewesen. Schließlich hatte ich in
meinem ganzen Leben noch nie so lange Zeit am Schreibtisch gesessen wie
am Vortag. Bis zum frühen Abend war ich im Büro geblieben und hatte mich
durch Yvonne Strowes Ordner gewühlt. Danach war ich nach Hause geradelt,
hatte Florence, Gerd, Rahel und natürlich Betty keines Blickes gewürdigt
und bis kurz nach Mitternacht ganze acht Pressemitteilungen zustande
gebracht.

Als um zehn Uhr der Wecker klingelte, wollte ich nicht aufstehen. Die

Schmerzen waren zu stark, die Mauer aus Angst und Wut gegenüber der vor
mir liegenden Arbeit unüberwindbar.

Ich schlurfte in die Küche und grübelte darüber nach, wie ich diesen Tag
überstehen konnte. Ich würde ARBEITEN müssen. Bei anderen hatte ich so
eine Jammerei bisher immer mit einem Lächeln abgetan. Selbst schuld,
lautete dann mein Kommentar. Doch jetzt war ich völlig unverschuldet in
eine solche Misere geraten. Gab es eine Selbsthilfegruppe für

Wochenendzwangsarbeiter?

Voller Groll legte ich mir einen Plan für diesen kümmerlichen Tag
zurecht: Zuerst würde ich stundenlang am Schreibtisch hängen und danach

Detektivin mit Hang zur Selbstzerstörung spielen. Ich musste zum

Backstone fahren und ausspionieren, was es mit Ediths Verabredung auf sich
hatte. Mit ansehen, wie sie sich mit Alan traf und die beiden sich nach einem
anregenden Cocktail gemeinsam ein lauschiges Plätzchen suchen würden.

So tief war ich also gesunken. Das Leben der anderen war interessanter
geworden als mein eigenes.

Gerade als mein Selbstmitleid zu Höchstform aufzulaufen begann, kam

Betty herein.

»Guten Morgen, Schwesterlein.«

»Moin.«

»Na, gut geschlafen?«

»Hm.«

»Super, dann kannst du ja gleich einkaufen gehen. Wir haben keine Milch
mehr und brauchen für heute Abend noch Nudeln und Brokkoli. Ich habe

Sybille eingeladen. Dann können wir alle zusammen essen.«

»Moment mal, Betty.«

Mit einem Schlag war ich hellwach.

»Schon vergessen? Einkaufen gehört schließlich zu deinen Pflichten in
diesem Haushalt. Ich fahre mit Rahel in die Stadt. Und nachher helfe ich

Florence beim Fensterputzen. Habe ich ihr versprochen.«

»Tut mir leid, Betty, ich muss heute arbeiten. Ich habe noch zwanzig

Texte, die ich –«

»Du hast es wirklich gut, Trixi. Wer kann sich seine Arbeitszeit schon so
frei einteilen? Ein kleiner Einkauf zwischendurch sollte wohl drin sein.«

Betty schnappte sich ihr Handtäschchen und hämmerte an Rahels

Zimmertür, die sich mit einem musikalischen Geräuschpegel von gefühlten
hundert Dezibel für den Stadtgang stylte.

»Und wer bezahlt den Einkauf? Etwa ich?«

Rumms. Tür zu.

Irgendwie schaffte ich es, bis zum frühen Abend weitere sechs Texte zu
schreiben und den Einkauf zu erledigen. Statt Bettys Lieblingsgemüse

Brokkoli besorgte ich Auberginen, von denen ich wusste, dass sie sie nicht
mochte. Sollten Betty und Sybille sich doch einen konspirativen

Freundinnenkochabend machen. Mit meiner Erkundungstour zum Backstone
hatte ich ohnehin Besseres vor. Das Einkaufsgeld borgte ich mir von

Florence.

Das Backstone war ein typischer In-Laden. Er lag mitten in der Stadt, in der

Nähe des Kolbeplatzes. Früher war ich oft dort. Als ich noch studierte,
verbrachte ich mehr Zeit im Backstone als im Hörsaal. Damals war das

Backstone eine verqualmte Kneipe, doch nachdem vor einigen Jahren der

Besitzer gewechselt hatte, wechselte auch das Publikum. Die armen

Studenten suchten sich neue Pinten, denn ab dem zweiten Bier musste ein

Normalo an sein Sparbuch gehen. Aber es war chic dort. Kein Zweifel. Ich
mochte die Atmosphäre. »Cool und loungig«, wie Rahel immer sagte.

Zur besseren Tarnung hatte ich einen alten grauen Jogginganzug angezogen.

Kurz bevor ich auf die Straße Richtung Backstone einbog, zog ich die

Kapuze über meinen Kopf. Meine Sonnenbrille verhüllte den Rest meines

Gesichts. Selbst meine neumongolische Mutter hätte mich in diesem Aufzug
nicht erkannt. Ich trug den gleichen Gammellook wie Madonna beim

Shoppingausflug.

Vor dem Busbahnhof stellte ich mein Fahrrad ab und schlenderte
unauffällig den schmalen Gehweg entlang. Zum Glück lag ein kleines
bepflanztes Plätzchen genau gegenüber der Kneipe. Ich schlich durchs
spärliche Unterholz und blieb lauernd hinter einem kleinen Gebüsch stehen,
um einen ersten Blick auf das bunte Treiben der Gäste zu werfen. Wie ich
erwartet hatte, liefen ein paar aufgehübschte Frauen vom Typ Yvonne
hinein, gefolgt von frisch rasierten Männern, die ihnen galant die Tür
aufhielten. Draußen standen kleine Bistrotische, doch da ein kühler Wind
wehte, suchten die meisten Gäste Plätze im Inneren. Nur einige

Unerschrockene genossen die letzten Sonnenstrahlen im Freien.

Und da entdeckte ich Edith. Genau neben dem Eingang saß sie allein an
einem Tisch und wackelte auf ihrem Stühlchen hin und her. Sie trug ein
orangefarbenes, hautenges Kleid und orangefarbene Pumps. Das Kleid war
selbst für ihr sonst so modebewusstes Verständnis extrem kurz. Ein
seitlicher Schlitz gewährte einen Blick fast hinauf bis zu ihrer Taille. Auch
ihr Dekolleté sprach eine deutliche Sprache. Ich nahm die Sonnenbrille ab,
um sie besser erkennen zu können, und traute meinen Augen nicht. Edith, die

Büromaus, hatte sich tatsächlich für ein Rendezvous herausgeputzt. Mit
ihrer extravaganten Interpretation einer Müllabfuhruniform passte Edith
exakt in das Klischeebild einer typischen Backstonekundin. Nervös zog sie
ihren Lippenstift nach, knallrot wie ihre Haare und der Ring, den sie schon
beim morgendlichen Tai Chi getragen hatte.

Ach Edith, die Farben passen wieder nicht zusammen, dachte ich und
schaute auf die Uhr.

19 Uhr 34 Uhr und noch immer kein Alan in Sicht.

Bitte, bitte, lass doch einen Andreas, einen Armin oder einen Anton auf
der Bildfläche erscheinen, flehte ich innerlich. Alle A.s dieser Welt, nur
keinen Alan!

Dies war mein letzter Gedanke, bevor der zerstörerische Knall das
mondäne Wochenendtreiben beendete.

Wie von einem Blitz in die Augen getroffen, nahm ich den Lichtstrahl und
die umherfliegenden Teile wahr. Die Explosion erschütterte die Vorderseite
des Backstone und hinterließ ein erschreckendes Bild. Edith lag nur fünfzig

Meter von mir entfernt neben ihrem Stuhl, bedeckt von brennenden und
schwelenden Möbelstücken. Auch andere Gäste waren von den glühenden

Geschossen getroffen worden und liefen schreiend umher.

Die Tür des Backstone flog auf, und die ersten Helfer stürzten heraus.

Nach einem kurzen Moment der Schreckstarre sprang ich aus meinem
dürftigen Versteck und rannte zu Edith. Wie nur wenige Sekunden zuvor
brennende Teile flogen jetzt ohnmächtige Hilfeschreie durch die Luft.

Als ich Edith erreichte, lag sie auf der Seite und hielt ihre Arme schützend
über ihren Kopf. Zum Glück. Sie lebte!

»Meine Haare brennen, tu doch einer was!«, schrie sie.

Da ihr Kopf verdeckt war, konnte ich nicht erkennen, ob ihre Haare
wirklich Feuer gefangen hatten. Mit wenigen Griffen zog ich meine

Sweatshirtjacke aus und warf sie über Ediths Kopf, um die Flammen zu
ersticken.

»Aua«, tönte es erbost unter der Jacke hervor.

»Ich bin’s, Trixi«, rief ich verzweifelt, während Edith unter meinem

Feuerschutzschild strampelte.

»Ich ersticke!«

»Nein, ich lösche nur die Flammen.«

Hust, hust. Edith bewegte sich nicht mehr.

»EDITH?«

Ich zog die Jacke von ihrem Kopf, und da lag sie mit geschlossenen

Augen und atmete leise hechelnd.

»Sag doch was, Edith.«

Ich wusste, man sollte Verletzte ansprechen. Bitte nicht das Bewusstsein
verlieren.

»Was ist passiert?«, röchelte sie und öffnete vorsichtig die Augen.

»Ich weiß nicht. Irgendetwas ist explodiert. Hast du Schmerzen?«

»Mein Kopf tut so weh.«

Das konnte ich mir vorstellen und bekam auf der Stelle ein schlechtes

Gewissen, Ediths kokelnden Schopf so unsanft auf den Boden gedrückt zu
haben.

»Meinst du, du kannst dich aufsetzen?«, fragte ich vorsichtig.

»Ich bleibe lieber liegen, bis ein Notarzt kommt«, schluchzte Edith.

Plötzlich stierte sie mich an, und ihre Stimme wurde dynamischer.

»Was ist mit meinen Haaren?«

»Sieht so aus, als wären nur ein paar Spitzen angesengt.«

Ich zog es vor, ihr nicht die Wahrheit zu sagen. Ediths kurze rote Haare
waren großflächig angeschmort. Dunkle Röstflecken hatten ein wildes

Muster auf ihren zierlichen Schopf gebrannt – Barbie Barbecue.

»War das ein Anschlag?«

Ediths Misstrauen hatte sich zurückgemeldet. Ein gutes Zeichen.

Die ersten Martinshörner hallten durch den frühen Abend und kamen
näher. Auch die anderen Verletzten wurden von Gästen und Passanten
betreut und notdürftig versorgt. Mitten im wirren Tumult lag Edith wie ein
kleiner leuchtender Bratapfel in meinem Arm. Ich hielt sie fest, bis der

Notarzt eintraf.

»Bist du sicher, dass ich nicht mitfahren soll?«, fragte ich Edith, als der

Sanitäter sie in den Krankenwagen hievte.

»Nein, nicht nötig. Dieser junge Mann scheint ein kompetenter Begleiter.«

Edith schaute den Rettungshelfer an wie einen Erlöser, und ich war froh,
dass sie bis auf einen Schrecken und angeschmorte Haare glimpflich
davongekommen war.

Ich hatte Ediths orangefarbene Pumps eingesammelt und reichte sie dem

Sanitäter in den Wagen hinauf.

»Sagst du mir auch bestimmt Bescheid, wenn du weißt, was mit dir los
ist?«, fragte ich besorgt.

Edith wirkte so klein und verletzlich zwischen den großen medizinischen

Geräten des Rettungswagens.

»Ich rufe dich an. Dann kannst du mich im Krankenhaus besuchen und
meine Krankmeldung im Verlag abgeben. Ach, und Trixi, danke für deine

Hilfe.«

Unvermittelt richtete sich Edith noch einmal auf und blickte mich
skeptisch an.

»Wieso warst du eigentlich gerade in der Nähe?«

Gute Frage. Ich winkte wortlos, und der Fahrer schloss die Tür.

Die Polizei hatte den Unglücksort abgesichert und arbeitete bereits auf

Hochtouren. Ich sah mir die Verwüstung an und konnte mir keinen Reim auf
einen möglichen Anschlag machen.

»Sie war im Papierkorb«, rief einer der Polizisten, während ein anderer

Kollege alles fotografierte.

Wie ein neugieriges Tratschweib stand ich hinter dem Absperrband und
reckte meinen langen Hals. War der Sprengsatz etwa im Papierkorb
versteckt? Warum musste es immer die Unschuldigen treffen? Hatte jemand

Edith in einen Hinterhalt gelockt?

Plötzlich bekam ich Angst. Nachdem ich Edith der sicheren Obhut der

Sanitäter übergeben hatte, fühlte ich mich selbst schwach und begann zu
zittern. Ich merkte, wie der Schreck der Explosion in meinen Gliedern
nachwirkte, und wollte nach Hause. Mir war auch egal, ob die Polizei mich
als mögliche Zeugin befragen wollte. Waren doch noch genug andere da, die
bei der Explosion anwesend gewesen waren.

Erschöpft zog ich die wärmende Kapuze über meinen Kopf und schlich
wie eine graue Katze in der Dämmerung davon.

Auf dem Weg zu meinem Fahrrad erblickte ich ihn.

Alan kam geradewegs auf mich zu. Er schaute konzentriert auf den Boden
und schien intensiv in ein Handygespräch vertieft. Ich wusste, dass er mich
nicht gesehen hatte.

Wie ein Zuflucht suchendes Erdmännchen wandte ich den Kopf hin und
her und entdeckte einen Hauseingang wenige Meter hinter mir. Ich drehte
mich um und bog ab.

Mein eben noch matt pulsierendes Blut gefror augenblicklich in meinen

Adern. Mit dem Gesicht zur Tür presste ich mich in den Hauseingang. In
meinem Kopf fochten Bilder und Fragen einen wirren Ringkampf aus: Alan
auf dem Weg zum Backstone. Edith in ihrem gewagten Kleid davor wartend.

Das Briefchen von A.

Waren die beiden tatsächlich an diesem Abend miteinander verabredet
gewesen? Und wenn ja, warum? Hatten sie ein Verhältnis? Was wollte Alan
von Edith? Die Explosion.

Sosehr ich mich auch bemühte, meine Gedanken fanden keine Ordnung.

Als Alan vorüber war, huschte ich aus dem Eingang und rannte so schnell
ich konnte zu meinem Fahrrad.

Mit zitternden Knien stapfte ich die Stufen zur Wohnung hinauf. Als ich die

Tür aufschloss, hörte ich albernes Kichern aus der Küche. Betty und Sybille
schienen sich einen schönen Kochabend zu machen. Ich beschloss
augenblicklich, mir einen schönen Weltuntergangsabend zu machen.

»Mensch Trixi, da bist du ja!«

Mit einem Ruck öffnete Betty die Küchentür.

»’n Abend.«

Mir war nicht nach Nudelkonversation. Ich zog meine Turnschuhe aus und
schleuderte sie unter die Garderobe.

»Ist was passiert, oder warum machst du so ein Gesicht?«

Betty stand in der Küchentür und hielt ein Glas Rotwein in der Hand. Wie
aus dem Nichts tauchte Sybille hinter ihr auf und winkte mir prostend zu.

»Komm doch erst mal rein. Wir kochen grade, und das Essen ist gleich
fertig.«

Ach was!

»Danke nein, habe keinen Hunger!«

Konnten die beiden Neuverbündeten mich nicht einfach in Ruhe lassen?

»Stell dich nicht so an, Trixi!«

Jetzt stand auch Rahel in der Küchentür. Vielleicht sollte ich mich vor den

Fernseher hängen und mir mit ihr einen stumpfsinnigen Teeniehorrorfilm
nach dem anderen reinziehen. Das wäre der krönende Abschluss dieses
gelungenen

Tages.

Doch
auch

Rahel
schien
das
fröhliche

Gemeinschaftskochen meiner Gesellschaft vorzuziehen.

»Also, ich freu mich schon aufs Essen. Gleich kommen auch die anderen.«

Mehr konnte Rahel nicht sagen, da es an der Wohnungstür klingelte. Sie
stürzte an mir vorbei und öffnete.

Florence und Gerd. Florence trug ein Trägerkleid mit riesigen Mohnblüten
darauf. Ihre Haare hatte sie zu kleinen Zöpfchen geflochten. Dazu in jede

Strähne eine Kornblume gesteckt. Wie ein wandelndes Ziergehölz stolzierte
sie herein und schob majestätisch Gerd vor sich her.

Auch Gerd hatte sich fein gemacht und saß lächelnd in seinem
quietschenden Zweitrollstuhl. Dieser Rollstuhl war ein altes Modell und
hatte seinen festen Platz vor unserer Wohnungstür. Schließlich konnte Gerd
keine Treppen hinaufrollen. Die Stufen überwand er mit einem
selbstgebauten Lift, der am Geländer befestigt war.

»Vielen Dank für die Einladung«, rief er gutgelaunt und streckte Betty
einen gigantischen Rosenstrauß entgegen. Eine weitere frische Blüte schielte
aus seiner Hemdtasche.

»Mais oui, isch bedanke misch auch. Und! Wir freuen uns, dass wir
endlisch unsere neue Bald-Mieterin kennenlernen, n’est-ce pas, Gerd?«

Waren jetzt alle durchgedreht? Beinahe war ich bei einer Explosion ums

Leben gekommen, doch meine schlechte Verfassung schien hier niemand zu
bemerken.

Wie die Manschette eines Blumentopfs zog sich die Muskulatur meines

Halses zusammen. Irgendwie musste ich das Zittern meiner Mundwinkel
unter Kontrolle bringen. Ich senkte den Kopf und überlegte, wie ich am
schnellsten mein Bett erreichen konnte.

»Und wen ’aben wir denn da? Unser fleißiges Bienschen Trixi ist ja auch zu

’ause. Wenn auch nischt mehr lange.« Florence musterte mich kurz.

»Isch finde es ganz toll, dass du bald auf deinen eigenen großen Füßen
stehen wirst.«

»Davon kann ich nur träumen«, scherzte Gerd.

Alle lachten, und ich stellte fest, dass niemand meine Sorgen erkannt
hatte. Und was war mit Florence los? Normalerweise merkte sie sofort, wenn
es mir nicht gutging.

»Endlisch wird Mademoiselle Trixi erwachsen!«, juchzte sie.

In ihrer blumigen Herzlichkeit drückte sie mich an sich. In dem Moment,
als ich ihr vertrautes Parfum in meiner Nase und ihre warme knochige

Umarmung an meinem Körper spürte, durchbrach meine Verzweiflung
meine graue Schutzhülle.

Ich begann hemmungslos zu weinen und schluchzte ohne Pause.

Niemand sprach.

Irgendwann bemerkte ich, dass ich Florence’ Haare mit meinem Tränen
völlig durchnässt hatte. Blumengießen à la Trixi.

»Ich hole dir einen Fön«, winselte ich.

»Aber nein!«, entgegnete sie milde. »Vielleischt schlagen die Blumen
jetzt Wurzeln. Isch schlage vor, wir ge’en jetzt in die Cuisine, und dann
erzählst du mal ganz von vorn.«

Am großen Küchentisch hatte ich alles herausposaunt, was in den letzten

Tagen vorgefallen war. Nur meine Schwärmerei und die Unsicherheit Alan
gegenüber behielt ich für mich.

»Das ist ja alles dubios«, mischte Sybille sich ein.

Was interessierte mich der Kombinationsversuch dieser Klugschnacke?

»Finde ich auch«, fügte Rahel hinzu.

»Isch glaube, es stecken viele dunkle Machenschaften da’inter«,
mutmaßte Florence.

Gerd schüttelte den Kopf.

»Wenn ihr mich fragt, so glaube ich, dass das alles nur Zufälle sind: Der
zerstochene Autoreifen geht sicherlich auf das Konto übermütiger

Jugendlicher … einmal eine Bonzenkarre anstechen. Ist doch nichts

Ungewöhnliches.«

»Na danke, Gerd«, prustete Rahel. »Immer auf die Kleinen.«

»Und die Explosion«, fuhr Gerd analysierend fort, »war bestimmt der

Racheakt eines unzufriedenen Backstone-Kunden.«

Die hochbegabte Sybille tat ihre ganz eigene Theorie kund. »Vielleicht hat
ein Lieferant die Bombe gezündet, weil er noch eine Rechnung mit dem Wirt
offen hatte.«

Du bist ja eine ganz Schlaue, dachte ich, ohne Sybille weitere Beachtung
zu schenken. Ging es hier um den armen Wirt oder um mich?

»Ich weiß einfach nicht, wie ich weitermachen soll«, fing ich weinerlich
an zu philosophieren und knabberte ein Stückchen Brot. Ich brauchte Mitleid

– und zwar so viel, dass Betty wieder mich statt der durchtriebenen

Mietschmarotzerin in ihrer Wohnung haben wollte.

»Die Arbeit wächst mir über den Kopf. Ich schaffe die blöden Pressetexte
nicht. Vom ersten Chronikkapitel, das ich nächste Woche abgeben soll, ganz
zu schweigen! Und dann ist da auch noch Edith. Wenn ich nur wüsste, wie es
ihr geht. Es ist wohl das Beste, wenn ich mich gleich zu ihr ins

Krankenzimmer lege.« Schwarzsehen für Fortgeschrittene.

»Aber Trixi«, protestierte Florence, »so kennen wir disch ja gar nischt. Du
bist doch sonst immer so zuversischtlisch! Lass dein Köpfschen nischt

’ängen. Isch glaube, morgen sieht alles schon wieder ganz anders aus.«

»Ich habe eine Idee!«, mischte Sybille sich wieder ungefragt ein. »Wenn
du jetzt schlafen gehst, kannst du völlig entspannt zwölf Stunden pennen und
morgen ganz in Ruhe schreiben.«

Ich warf das Brotstück auf den Tisch und stand auf. Als ich die Küche
verließ, hörte ich die anderen noch tuscheln.

»Da hat Sybille recht.«

»Ausschlafen kann Wunder wirken.«

»Vielleicht ein bisschen zu viel für jemanden, der zum ersten Mal
arbeitet.«

»Ein Prosit auf unsere Bald-Mitbewohnerin.«

Tür zu!

Wechselwirkungen

Die Sonne schien direkt in mein Gesicht. Kurz nach elf. Wirre Träume
hatten meinen mehr als zwölf Stunden dauernden Schlaf durchpflügt.

Mich beschlich die dumpfe Ahnung, dass meine Mitleidsstrategie ein

Rohrkrepierer war. Dann fielen mir die vierzehn Pressetexte ein, die darauf
warteten, geschrieben zu werden. Sollte ich etwa nach dem missglückten

Samstag auch noch den heiligen Sonntag mit Arbeit verschwenden?

Ich schlich in die Küche. Die Überreste des Verrätergelages verpesteten
die Luft. Betty und Rahel schliefen noch, und ich wollte ihnen auf keinen

Fall begegnen. Ein großer Kaffee und eine Schüssel Müsli weckten erste

Lebensgeister.

Eine Viertelstunde später saß ich in meinem Zimmer und startete den

Computer.

Sollte ich Edith anrufen? Vielleicht lag sie auf der Intensivstation und
musste beatmet werden. Vielleicht hatte sie bereits eine Haartransplantation
hinter sich und war nicht ansprechbar.

Die Gedanken an die leidende Edith machten mich traurig, und ich
merkte, dass ich so früh am Morgen keine weiteren Hiobsbotschaften
vertragen würde.

Erst schreiben, dann Edith anrufen und dann – Sport!

Um fünfzehn Uhr gab es einen Kickbox-Kurs. Wenigstens auf die Trainer
im Fitnessstudio war Verlass. Wie gut, dass sie auch sonntags arbeiteten.

Ich versuchte mich zu konzentrieren und nahm mir den ersten Text vor,
doch immer wieder sah ich die Bilder der Explosion vor mir. Warum musste

Edith ausgerechnet neben dem Papierkorb sitzen? Hatte sie für ein
lächerliches Date mit einem Playboy namens Alan ihr Leben aufs Spiel
gesetzt? Neben dem Papierkorb ihres Büroschreibtisches wäre sie sicherer
aufgehoben.

Und was war mit Alan? Ich bekam Herzklopfen, wenn ich nur an ihn
dachte. So viel Zuneigung hatte er nicht verdient. Hatte er Edith absichtlich
in diese Lage gebracht? Oder wollte er sich mit ihr treffen, eine heiße Nacht
mit ihr verbringen und sie dann fallen lassen? Waren ihre Verabredung und
die Explosion nur Zufälle?

Vielleicht hatte noch jemand mitbekommen, dass die beiden sich treffen
wollten. Vielleicht jemand, der eifersüchtig war!

Bei dem Gedanken an die herrische Yvonne überschlug sich meine

Phantasie. Warum war ich nicht früher darauf gekommen? Die hinkende

Piggy wollte Alan wieder für sich. Skrupellos genug, die arme Edith
auszulöschen, war sie auf jeden Fall. Hatte sie am Freitag nicht von einem
bombastischen Wochenende gesprochen? In allen Einzelheiten malte ich mir
aus, wie Yvonne Strowe diesen hinterhältigen Mordanschlag geplant hatte.

Zu meiner eigenen Freude hängte ich noch einige Phantasiebilder an, in
denen Yvonne nach einer spektakulären Verfolgungsjagd festgenommen und
ihrer gerechten Strafe zugeführt wurde: Lebenslänglicher Schweinestall
ohne Schönheitssalon!

Erst nach einer Stunde bemerkte ich, dass ich kein Wort geschrieben, aber
vor allem keine Antwort auf meine wichtigste Frage gefunden hatte: War

Alan an Edith interessiert?

Vollends verwirrt beschloss ich, erst nach dem Sport festzulegen, wie ich
meine Recherche im Anschlagsfall Edith weiterführen würde.

Bis vierzehn Uhr hatte ich nur zwei Texte geschafft.

Ich suchte mein Handy, um Edith anzurufen. Zwei eingegangene SMS
kamen meinem Vorhaben zuvor.

Nummer eins:

»Hallo, Trixi, schönster Sonnenschein!

Heute zusammen radeln?

Freu mich auf dich.

Ruf mich zurück. A.«

Dieser Schuft brachte mein Herz erneut an die Schnellschlagrekordmarke.

Mister A. wollte sich mit mir verabreden?

Ach ja, ich vergaß. Wahrscheinlich suchte er nach der explosiven

Verabredung mit Edith sein nächstes weibliches Opfer.

Und dann auch noch Rad fahren? Das Letzte!

Alan bekam heute sicherlich keine Antwort von mir.

Nummer zwei:

»Was macht die Recherche, Frau Gellert? Depressive sind nicht
zwangsläufig lebensmüde. Bis bald.«

Ach Gott, woher hatte der Schlaumeier-Anrufer meine Handynummer? Die
letzte anonyme SMS war die einfallsreiche Einladung meiner Schulfreunde
gewesen. Diese SMS kam sicherlich nicht von ihnen. Ich beschloss, dass
heute nichts auszukundschaften war. Mein Wohlbefinden ging vor. Da
musste der Gute sich bis morgen gedulden.

Ich wählte Ediths Handynummer und hoffte auf ihre Mobilbox, um sie gar
nicht sprechen zu müssen. Im Krankenhaus waren Handys verboten. Wenn

Edith auf der Haartransplantationsstation lag, würde sie sich sowieso keinen

Hörer ans Ohr halten können. Ich könnte ihr dann eine Nachricht
hinterlassen und würde nach dem Sport versuchen, im Krankenhaus
anzurufen.

Zu meiner Überraschung hörte ich ein Freizeichen, und nach wenigen

Sekunden meldete sich Edith.

»Hi, Edith.«

»Trixi, bist du das?«

Ihre Stimme klang leidend, trotzdem sprach sie sehr laut.

»Ja, ich bin’s –«

»Lauter! Du musst lauter sprechen. Ich kann dich sonst nicht verstehen!«,
brüllte sie auf der anderen Seite.

»WIE GEHT ES DIR? AUF WELCHER STATION LIEGST DU?«

»Auf keiner!«

»DU BIST NICHT IM KRANKENHAUS?«

»Nein, zu Hause.«

»SIND DEINE VERLETZUNGEN DOCH NICHT SO SCHLIMM?«, rief
ich unglaublich erleichtert.

»Doch. Ich habe einige Schnittwunden, und meine Ohren sind fast taub.

Das soll aber wieder weggehen. Und dann meine verbrannten Haare und
nicht zu vergessen: der Schock!«

Ich hörte Edith sehr laut schluchzen. Lag das an ihrer Taubheit oder an der
versengten Frisur?

»ABER WARUM BIST DU NICHT IM KRANKENHAUS GEBLIEBEN?«

»Trixi, ich bitte dich. Weißt du, was passiert, wenn ich meine Texte nicht
rechtzeitig abgebe?«

»HÄ?«

Edith wollte lieber arbeiten als genesen? Dazu fiel selbst mir nichts mehr
ein.

»Ich habe die Krankmeldung abgelehnt und mich auf eigene

Verantwortung aus dem Krankenhaus entlassen. Die haben da absolut keine

Ahnung, was es bedeutet, wenn der Hamburg-Band nicht rechtzeitig in den

Druck geht. Alles Weitere erzähle ich dir morgen im Büro. Ich werde mich
jetzt noch etwas hinlegen.«

Klick. Edith legte auf, und ich saß mit offenem Mund an meinem

Schreibtisch.

Trotz des schönen Wetters war das YoFit gut besucht.

Als ich die schwere Holzeingangstür öffnete, betrat ich das Tor zum

Trixihimmel. Laute Musik und fröhliche Menschen. Hier tobte das bunte,
unbeschwerte Fitnessleben. Trixi’s back in the house. Ich hatte das Gefühl,
seit einer Ewigkeit nicht hier gewesen zu sein, und genoss den vertrauten

Duftmix aus Schweiß, Gummimatten und Duschgel.

»Hi, Trixi. Lange nicht gesehen«, begrüßte mich Ulf, der immer
gutgelaunte Chef. »Warst du krank oder im Urlaub?«

»Ich musste unheimlich viel arbeiten.«

»Du?«

Ulf hielt kurz inne. Glaubte er mir etwa nicht?

»Ja, was denkst du de–«

»War nur ein Scherz«, würgte Ulf mich lächelnd ab. »Du hast Glück. Dein

Lieblingsschrank ist noch frei. Wie immer Nr. 179. Viel Spaß!«

Grinsend wippte ich zur Umkleide. Mit einem lockeren »Hallo, Mädels«
begrüßte ich die anderen Sportkolleginnen und bekam sogleich ein
mannigfaltiges »Hallo, Trixi«-Echo zurück.

Man hätte meinen können, die gute Laune in diesem Studio sei eine
aufgesetzte Voraussetzung, um hier trainieren zu dürfen. Aber so war es
nicht. Die Leute in meinem Kurs bekamen alle eine natürliche gute Laune,
sobald sie das Studio betraten.

Hier war ich zu Hause. Ich wuchtete meine schwere Sporttasche auf die

Bank und kramte meine Klamotten heraus.

Neben mir thronte Steffi, die ungekrönte Fitnessqueen. Wie ein längst
ausgestorbenes Relikt aus vergangenen Zeiten beherrschte Steffi mit ihrem
original Achtziger-Jahre-Outfit das Studio. Sie trug eine blondierte

Vokuhila-Frisur, die sie unnötigerweise mit einem neonfarbenen Stirnband
fixierte. Die weißblond gebleichten Haare waren zu keinem natürlichen Fall
mehr in der Lage. Dazu zog sie sich ein plustriges T-Shirt über das bunte

Köpfchen. Der Ausschnitt hatte den Durchmesser eines Hula-Hoop-Reifens,
so dass ihr Shirt ständig verrutschte und wenigstens eine Schulter neckisch
freilegte. Ich bewunderte ihren Mut in Modedingen.

Langsam begann ich mich zu verwandeln. Wenn ich meinen Sportdress
anzog und die schwarzen Boxhandschuhe überstreifte, erwachte Trixi die

Kampfmaschine zu neuem Leben.

Ich schnappte mir Handtuch und Trinkflasche und freute mich wie ein

Kind auf die Trainingsstunde. Für den Fall, dass sich in dieser Stunde doch
noch ein winziges Problem einschleichen sollte, würde ich es in Stücke
schlagen.

Der Kursraum war überfüllt. Normalerweise störte mich zu großes

Gedränge. Meine langen Arme und Beine verlangten nach ausreichend Platz.

Da ich im Eifer des sportlichen Gefechts nicht zu bremsen war, musste ich
höllisch aufpassen, keine Mitkämpfer zu treffen.

Heute war mir Enge allerdings egal, Hauptsache laute Beats und dann nur
noch treten und boxen, was die TrixiKondition hergab.

Pünktlich erschien Resi, die Trainerin. Ein kleines, drahtiges Sportknäuel.

Warum war ich eigentlich nicht Fitnesstrainerin geworden?

Ich strahlte sie an und konnte es kaum erwarten, die ersten Takte zu hören.

Wie ein Champion boxte ich ungeduldig in der Luft herum und tänzelte
mich warm.

Resi warf die Anlage und meinen Adrenalinmotor an.

Leichte Schläge, ein bisschen hin und her springen, während des ersten

Liedes fühlte ich mich leicht und befreit. Im wandgroßen Spiegel vor mir
sah ich mich grinsen und hopsen. Mein blonder Zopf schwang von einer

Seite zur anderen, und ich war wieder die Alte.

Leider hielt dieses Hochgefühl nicht lange an.

Bereits beim zweiten Lied fühlte ich eine seltsame Schwere in meinen

Muskeln. Ich hatte viel zu lange pausiert. Die Schläge fielen mir schwerer
als sonst. Normalerweise liebte ich es, Haken auszuteilen und mit voller

Wucht in alle vier Richtungen zu treten.

Ohne Pause folgte das dritte Lied. Puh, nicht schlecht. Meine Mitkämpfer
schienen noch keine Ermüdungserscheinungen zu haben. Kein Wunder, die
mussten ja auch nicht wie Sklaven in einem staubigen Verlag schuften.

Als wenn dieser Gedanke das passende Stichwort gewesen wäre, wurde
die Tür geöffnet.

Jemand steckte mit suchendem Blick den Kopf zur Tür herein. Die laute

Technomusik ließ das Bild surreal wirken. Hatte ich Halluzinationen? Kein

Zweifel: Im Türrahmen stand Alan.

Ich hopste verlegen auf der Stelle, mein Herzschlag hatte die

Technobeatfrequenz überholt.

Hyper, hyper!

Alan entdeckte mich und winkte kurz. Wollte er, dass ich den Kurs
verlassen und zu ihm rauskommen sollte?

Das konnte er vergessen. Und wie kam er überhaupt hierher?

Ich spielte die Unnahbare und versuchte krampfhaft, im Takt zu bleiben.

Auch wenn ich Alan in diesem Moment nicht sprechen wollte, so sollte er
wenigstens meinen sportlichen Kampfstil bewundern. Ich schlug härter zu
und schaute mit konzentriertem Blick in den Spiegel.

Hyper, hyper! War er endlich weg?

Nein. Ich blieb standhaft. Wenn er noch länger dort wartete, würde Resi
ihn rauswerfen. Sie mochte es nicht, wenn die Kurse durch neugierige Gaffer
gestört wurden.

Einfach nur nach vorn schauen. Mein Atem wurde rasend, meine

Bewegungen immer unkontrollierter.

»HEY, TRIXI!«

Auch das noch. Alan kam in einem schwarzen Kampfanzug direkt auf
mich zu. Sein Outfit hätte selbst John Rambo in die Flucht geschlagen.

Schwarze Hose, schwarze Turnschuhe und ein schwarzes, enganliegendes

Tank-Shirt. Seit wann hatten Radfahrer solche Armmuskeln?

Die Musik war so laut, dass ich seine Worte kaum verstehen konnte. Ich
starrte ihn strafend an. Bei seinem Anblick wurde mir jedoch schwindlig,
und ich schaute wieder nach vorn. Im Spiegel konnte ich erkennen, wie alle
weiblichen Blicke an Alan hingen. Doch was ich in ihnen sah, war nicht die

Angst vor einem gefährlichen Kämpfer, sondern Feuer und Ekstase. Der

Mann warf nicht nur mich aus der Bahn.

»WOLLTEN WIR NICHT ZUSAMMEN RAD FAHREN?«, schrie Alan zu
mir herüber. Ich fuchtelte mit meinen Armen herum und verpasste den

Einsatz zu einer schnellen Rechts-links-Kombination.

»NICHT DASS ICH WÜSSTE!«, schrie ich zurück.

Alan gab nicht auf. Athletisch legte er alle Schläge so hin, als wäre er

Profiboxer. War er ein Naturtalent? Und warum sahen seine Bewegungen so
unglaublich sexy aus?

Ende des Lieds. Kleine Pause. Was jetzt?

Alle hasteten zu ihren Handtüchern und tranken etwas.

Ich schloss mich an. Ohne Alan zu beachten, ging ich in eine Ecke und
schnappte mein Handtuch, um mir den Schweiß abzuwischen.

»Was ist denn mit dir los?«, fragte Alan.

»Ja nix!«, brüllte ich zurück. Wie sollte hier und jetzt eine entspannte

Konversation stattfinden?

Plötzlich riss Alan mir das Handtuch aus der Hand. Er griff beide Enden
und warf mir das Tuch über den Kopf. Bevor ich reagieren konnte, zog er
mich zu sich heran und küsste mich.

Ich bekam keine Luft, mein Puls explodierte. Sternchen tanzten ziellos
über mein Sichtfeld.

Wummer! Wummer!

Das vierte Lied beendete unser kleines heißes Tête-à-Tête. Einige
erstaunte, aber noch viel mehr neidische Blicke schossen direkt oder auf
dem indirekten Weg über den Spiegel auf uns ein.

Stilikone Steffi machte eine Daumen-hoch-Geste und bewegte ihre Zunge
lasziv über ihre Lippen. Ich sprang an meinen Platz zurück und begann mit
holprigen Kniestößen.

Alan stellte sich wieder brav neben mich und kämpfte unbeirrt weiter.

Hilflos suchte ich Resis Blickkontakt, doch die schaute wie immer
professionell in die Runde und würdigte alle Kursteilnehmer mit gleicher

Blickdauer. Alan boxte grinsend neben mir.

»DU BIST VIELLEICHT EIN SCHEISSTYP!«, schmetterte es plötzlich
aus mir heraus.

Zwei imitierte Kinnhaken.

»WAS HAB ICH DIR DENN GETAN?«, grölte Alan zurück.

Ich schaute angriffslustig zu ihm hinüber. Seine Augen strahlten

Ahnungslosigkeit aus. Schauspielern konnte er offensichtlich auch.

»MIR NICHTS, ABER EDITH! DIE HAST DU EINFACH IN DIE LUFT

GEJAGT!«

»WAAAS?«

Vier Schritte vor, vier zurück. Sechzehn Kniestöße.

»ACH JA? GESTERN ABEND IM BACKSTONE! SCHON

VERGESSEN?«

»WAS REDEST DU DA?«

Es folgten Kicks.

Zwölf nach vorn.

Zwölf nach hinten.

»ERST BAGGERST DU MICH AN, DANN VERNASCHST DU DIE

ARME EDITH!«

»ICH HABE KEINE AHNUNG, WOV–«

Kick zur Seite. Déjà-vu, Trixi!

Wie einige Tage zuvor Simon, sackte diesmal Alan mit einem lautlosen

Schrei zu Boden. Warum war er einfach stehen geblieben? Jetzt lag er
gekrümmt auf dem schweißbenetzten Boden und hielt sich die Hände vor
den Unterleib.

Resi sprang sofort herbei und versuchte zu helfen. Auch die anderen

Kursteilnehmer umzingelten den gefallenen Rocky Alan Balboa.

Plötzlich tat er mir leid. Ich verspürte den Drang, mich auf ihn zu werfen
und seine Wunden auf meine Weise zu heilen.

Genauso plötzlich tauchten abstruse Bilder vor mir auf, und ich blieb wie
versteinert stehen: Der Kuss, die Explosion, Sybille, Miss Piggy und sogar

Bernold Bellersen drückten sich im Sekundentakt den visuellen Staffelstab
in die Hände.

»Wie bist du denn drauf?«, raunzte Steffi mich an.

»Zuerst machst du dieses Prachtstück heiß, und dann trittst du ihm voll in
die Eier? Sieht so euer besonderer Kick für einen erotischen Abend aus?«

Mit strafendem Blick schüttelte sie den Kopf, Haare und Stirnband
ortsfest.

Zum Glück liefen im Studio jede Menge ausgebildete Ersthelfer herum. Sie
brachten Alan ins Sanitäterzimmer, versorgten ihn mit einer speziellen
thailändischen Prellungssalbe und legten ihm ein Kühlkissen in den
ramponierten Schoß.

Als sie den Raum verließen, hielt ich ihm schuldbewusst eine große

Flasche Mineraldrink hin. Geordnete Gedanken waren noch immer nicht in

Sicht.

»Sorry, sorry«, stammelte ich.

»Ich hoffe, dass das keine Absicht war. Oh Maaaann, Trixi«, stöhnte Alan.

Unter anderen Umständen hätten seine Laute mir besser gefallen.

Nachdem er die ganze Flasche mit einem Zug leergetrunken hatte, ging es
ihm besser.

»Sag mal, warum hast du mich vorhin so angepfiffen?«, fragte Alan und
wischte sich den maskulinen Schweiß aus dem Gesicht.

»Weiß nicht«, stammelte ich unsicher.

»Wie, du weißt nicht?«

Trotz seiner Blessuren schienen Alans Lebensgeister wieder zu erwachen.

Ich spürte, er hatte schlechte Laune.

»Was sollte das heißen, ich hätte Edith in die Luft gejagt? Ich kapier hier
gar nichts.«

Nicht schlecht, Alan beherrschte das Ausredenhandwerk.

»Du warst doch gestern Abend im Backstone, stimmt’s?«, antwortete ich
zickig.

»Ja, stimmt. Aber als ich eintraf, war der Teufel los. Polizei und

Feuerwehr hatten alles abgesperrt.«

»Warum wohl?«, legte ich nach.

»Weil es dort gebrannt hat?«

»Gebrannt ist gut.«

Meine Halbsätze gaben mir das Gefühl, Alan in die Enge zu treiben.

»Ein Papierkorb ist explodiert. Und wen hat es getroffen? Edith. Jetzt tu
doch nicht so, als wüsstest du von nichts.«

Alan schüttelte den Kopf und sah mich fragend an.

»Nein, ich weiß tatsächlich von nichts. Ist Edith etwas zugestoßen?«

»Jawohl, sie war im Krankenhaus und hat Schnitt- und Brandwunden.«

Nicht schlecht. Mister Tivendale verstand es meisterhaft, den

Unwissenden zu spielen, und wagte sich sogar noch weiter vor.

»Die Arme. Aber warum war sie denn ausgerechnet im Backstone? Ich
habe sie dort noch nie gesehen. Wollte sie sich zur Abwechslung mal
besinnungslos betrinken?«

Das war doch die Höhe! Dreister ging es ja wohl nicht.

Es wurde Zeit für die alles entscheidende Frage.

»Na, weil ihr zwei dort gestern Abend eine romantische Verabredung
hattet?«

Jetzt war es raus.

Alan ließ sich rücklings auf die Liege fallen, warf sich sein Handtuch über
den Kopf und begann zu schluchzen.

Bingo! Ich hatte ihn entlarvt. Seine wohlgeformte Bauchdecke begann zu
kontraktieren. In kurzen rhythmischen Bewegungen stießen seine Muskeln
an den verschwitzten Stoff – ein Anblick, der mich normalerweise hätte
schwach werden lassen. Jetzt musste ich stark bleiben.

Zuckend zog Alan das Handtuch von seinem Gesicht, und ich blickte in
zwei Augen voller Tränen.

»Trixi! Das ist das Bescheuertste, was ich seit langem gehört habe!«

Alan prustete los und hielt sich schmerzverzerrt den Unterleib. Dicke

Lachtränen bahnten sich auf schweißverschmierten Pfaden einen Weg seine

Wangen hinab.

»Edith und ich? Romantisch? Im Backstone? Autsch!«

Ein neuer Lachschub durchzuckte seinen Körper.

Wenn ich Alan glaubte, dann wäre dieser Moment eine unglaubliche

Erleichterung für mich. Doch was hatte es dann mit Ediths kleinem

Verabredungszettelchen auf sich?

»Aber Alan«, versuchte ich es erneut. »Ich weiß, dass ihr verabredet
wart.«

»Ich gehe jeden Samstagabend ins Backstone. Da treffe ich mich mit
meinen Sportkumpels nach dem Training. Und ich weiß nichts davon, dass

Edith jetzt zu unserem Radteam gehört.«

»Und was ist mit eurer Verabredung?«, stammelte ich irritiert.

»Ich habe jedenfalls kein Treffen mit der guten Edith vereinbart. Woher
wusstest du denn von unserem romantischen Rendezvous? Hat Edith dir das
erzählt?«

Treffer, Alan!

In diesem Moment wurde mir die Peinlichkeit meiner abendlichen

Verfolgungsaktion bewusst. Ich merkte, dass ich schleunigst das Thema
wechseln musste.

Verlegen zupfte ich an meinem Zopf herum. Mein suchender Blick überflog
den schwitzenden Adonis und stockte an jedem einzelnen Muskel.

Warum war alles so kompliziert? Warum hatte ich das Gefühl, Alan nicht
vertrauen zu können? Zu viele Fragen bohrten erbarmungslos in meinem

Kopf, doch mit jeder Sekunde, die ich Alan betrachtete, verlor der

Bohrerakku Energie und meine Hormone schalteten von Not- auf

Starkstrom.

Jetzt und hier, genau in diesem Moment bot sich uns die Gelegenheit für
ein Abenteuer mit reizvollem Fitnessfaktor, und ich beschloss, Alan einen
eindeutigen Blick zu schenken, dem er mühe- und schamlos standhielt.

Ich setzte mich neben ihn auf die Krankenliege.

»Geht es dir schon besser?«, fragte ich, ohne einen Gedanken an das

Handicap, das ich ihm verpasst hatte, zu verschwenden.

»Na ja«, flüsterte Alan und schaute mitleidig an seinem durchtrainierten

Körper herab.

»Zeig mal.«

»Das hättest du wohl gern, was?«, konterte Alan mit einem verschmitzten

Lächeln.

»Weißt du was, Trixi? Wenn ich dich nicht so unglaublich attraktiv fände,
würde ich mich fragen, was für ein Mensch du bist.«

»Wieso, ich bin doch ganz normal«, gab ich zurück.

»Du ziehst das Unglück geradezu magisch an. Und ich werde aus dir nicht
schlau.«

Einen schlauen Alan wollte ich gar nicht. Scharf würde vollkommen
reichen.

So als hätte er meine Gedanken gelesen, packte Alan meine Arme und zog
mich zu sich heran. Diesmal nicht so stürmisch wie im Kursraum, sondern
langsam und ein bisschen zögerlich.

Ich schloss die Augen. Unsere Lippen berührten sich. Ich lag quer über
seinem Oberkörper und spürte seinen heißen Atem und seine ebenso heiße

Brust unter meiner. Seine Hände schoben sich unter mein T-Shirt. Mein

Kopf schaltete sich aus. Auch meine Hände wurden neugierig und ertasteten
seinen Körper. Alan fühlte sich noch viel besser an, als ich es mir vorgestellt
hatte. Wir atmeten schneller. Dann umfassten seine Hände meinen Po, und
er zog mich zu sich hinauf.

Die Tür wurde aufgestoßen, und mit einem Schwall lauter Musik kamen

Steffi und Ulf hereingeschwappt.

»Nicht schlecht, euer Trainingspensum!«, prustete Steffi los.

Wie ein beinamputierter Käfer kletterte ich stumm von Alan herunter. Bei

Trixi findet jede Peinlichkeit ein Zuhause. Alans Gehirn hatte anscheinend
nicht ausgesetzt und spuckte einen schlagfertigen Kommentar aus.

»Das ist doch erst das Aufwärmprogramm.«

»Von mir aus könnt ihr es treiben, wo ihr wollt, aber hier im Studio finde
ich das nicht sehr appetitlich.« Ulf musterte uns eindringlich.

Ich fühlte mich wie ein Schulmädchen, das beim Rauchen auf der Toilette
ertappt wurde. Und überhaupt – wie klang denn ›treiben‹? Ulf tat ja gerade
so, als wären wir hormongesteuerte Kaninchen.

»Schon gut«, warf ich ein, »habe mich doch nur für den fiesen Tritt
entschuldigt.«

Mit gesenktem Kopf half ich Alan aus seiner Liegeposition.

»Na, wenn das so ist«, hauchte Steffi Alan zu, »dann würde ich auch gern
mal zutreten und mich hinterher dafür entschuldigen.«

»Vielleicht beim nächsten Mal«, schäkerte Alan zurück.

Wie war das noch mit den gutaussehenden Männern?

Nachdem Steffi und Ulf uns aus dem Sanitätsraum verscheucht hatten,
suchten wir uns ein ruhiges Plätzchen an der Fitnessbar. Wir bestellten zwei

Getränke, deren Namen nur ein Chemiker mit linguistischer

Zusatzqualifikation hätte deuten können. Die beiden Drinks enthielten eine

Nährstoffkonzentration, die alle dösenden Bären der Nordhalbkugel aus
ihrem Winterschlaf erweckt hätte.

»Wieso bist du eigentlich hier aufgetaucht? Hast du mir nachspioniert?«

»Wie kommst du denn auf so einen Mist?«, blaffte Alan zurück. »Meinst
du, ich bin ein irrer Stalker?«

Alan lachte laut los und warf dabei seinen Kopf in den Nacken. Nein, bitte
nicht wieder so eine verführerische Geste.

»Falls du es noch nicht gemerkt hast. Ich habe dir eine SMS geschickt, um
dich zu fragen, ob du mit mir Rad fahren willst. Dann hab ich vergeblich auf
eine Antwort gewartet und mir Sorgen gemacht.«

»Sorgen gemacht?«, wiederholte ich stumpf.

Alan zwinkerte kurz und heftete seinen Blick auf mich.

»Trixi, bei dir weiß man nie, was im nächsten Moment passiert. Also bin
ich zu dir nach Hause gefahren, um nach dem Rechten zu sehen.«

Seine Fürsorglichkeit schmeichelte mir.

»Dann hat mir deine süße Nichte erzählt, dass du zu deinem

Lieblingssportkurs unterwegs bist.«

Wieder ein Zwinkern.

»Ach, da muss ich wohl mal ein Wörtchen mit Rahel reden. Erstens darf
sie niemandem sagen, wo ich gerade bin. Du hättest ja schließlich auch ein
mordender Psycho sein können. Und zweitens ist dein Auftritt im Club kein

Grund, Resis Trainingsgruppe ins Chaos zu stürzen.«

»Ich habe nichts ins Chaos gestürzt, das sich nicht stürzen lässt«,
entgegnete Alan gelassen und nippte an seinem Energiedrink.

Es war Zeit für eine kleine Abkühlung seines aufgeheizten Egos. Mit
einem beherzten Ruck hopste ich von meinem Barhocker und wedelte mit
meinem Handtuch ein paar Formen in die testosterongeladene Luft.

»Ich geh jetzt duschen«, warf ich dem verdutzten Alan leichthin zu. »Habe
heute noch viel vor. ARBEITEN.«

Alan nahm meine Hand.

»Wie du willst. Eins musst du mir aber versprechen: Beim nächsten Mal
gehen wir zusammen Rad fahren. Dann zeige ich dir mal meine

Lieblingssportart.«

»Bestimmt nicht, Alan. Ich hasse Radfahren.«

Wie ein verschwitzter Pfau stolzierte ich Richtung Umkleidekabine.

»Ich weiß«, hauchte Alan mir nach.

Wochenanfang

Montagmorgen und es fehlten acht läppische Pressetexte. Nach dem

Zwischenfall im Fitnessstudio hatte ich mir vorgenommen, noch am Sonntag
alles fertigzustellen. Doch mit einem verlockenden Videoangebot namens

»Biss zum Irgendwas«, das Rahel illegal runtergeladen hatte, brachte sie
mein Zeitmanagement aus dem Gleichgewicht, so dass ich weniger schaffte
als geplant.

Die Texte, die ich fertig hatte, schienen mir allerdings wirklich gelungen.

Ich war mir sicher, dass ich Miss Piggy nicht nur überzeugen, sondern auch
begeistern würde.

Um 8 Uhr 54 betrat ich das Büro. Meine Pünktlichkeit würde Edith
umhauen. Doch sie war nicht da. Am Telefon hatte sie gesagt, sie wolle mir
alle Einzelheiten aus dem Krankenhaus erzählen. Ich setzte mich an den

Schreibtisch, startete den Computer und öffnete mein Mailprogramm. Drei
neue Nachrichten blinkten im Posteingang. Ich fühlte mich fast ein bisschen
wichtig. Nur zu, der Tag konnte kommen. Ich war gewappnet.

Nachricht 1 war Alans Verabredungsanfrage vom Freitag, Nachricht 2
eine Terminanfrage aus dem Chefsekretariat: Einladung zur heutigen

Redaktionssitzung um 9 Uhr im Raum Wangerooge.

Wie bitte? Um 9 Uhr. Wer um alles in der Welt war auf die Idee
gekommen, so kurzfristig eine Einladung zu verschicken? Mir blieben nur
noch 2 Minuten, um die dritte Nachricht zu lesen.

Eine aktuelle Mail von Alan. Mein Herz machte einen unkontrollierbaren

Hopser.

Guten Morgen, Trixi. Hast du Muskelkater? Wenn ja, dann kenne ich ein

Mittel dagegen: Bewegung. Du schuldest mir noch eine Radtour. Wie wär’s
mit morgen Abend? Bis später. A.

Mit der verlockenden Aussicht auf unsere nächste Verabredung schnappte
ich mir meinen Stapel fertiger Pressetexte und machte mich auf den Weg
nach Wangerooge.

Auch dieser Besprechungsraum hatte wenig mit dem Ort gemein, nach
dem er benannt war. Ich hoffte, dass Wangerooge wenigstens frische Luft
bot. Stattdessen gab es überhaupt kein Tageslicht. Kaltes Neonlicht verlieh
dem Zimmer eine deprimierende Note. Zum Glück kam ich gerade noch
rechtzeitig. Die üblichen Verdächtigen versammelten sich um den großen

Tisch. Auch Henner Claassen war anwesend. Nur Edith und Bernold

Bellersen fehlten. Mit einem »Guten Morgen allerseits« begrüßte ich die

Kollegen, als mein Blick auf Alan fiel. Er winkte kurz und bot mir einen
freien Stuhl neben sich an. Ich zögerte nicht und setzte mich zu ihm.

»Schön, dass du da bist. Hab den Platz extra für dich freigehalten«,
flüsterte er mir zu. Sein Aftershave war das Beste, das meine Nase seit
langem einatmen durfte. Mein Herz machte einen kleinen Luftsprung.

Yvonne Strowe hantierte hektisch an einem Laptop.

»Scheiß Kiste. Warum läuft das Ding nicht?«

»Ich denke, die Stromzufuhr ist unterbrochen«, antwortete Powalowski
beflissen.

Frau Heyster betrat den Raum mit einem Tablett voller Tassen und einer
großen Kaffeekanne. Als sie die schimpfende Miss Piggy sah, sagte sie
beiläufig: »Sorry, Yvonne. Der Akku ist leer. Einfach nur das Kabel
anschließen und ab in die Steckdose.«

Sie stellte das Tablett auf dem Tisch ab und begann die Tassen zu
verteilen.

»Super Idee mit dem Kaffee. Danke, Frau Heyster«, lobte ich sie und goss
mir ein.

Yvonne schaute vom Rechner auf und schüttelte den Kopf. Noch ahnte sie
nicht, dass ich ihr bald meine genialen Texte um die Schweineöhrchen hauen
würde.

»So, ihr Lieben«, ergriff sie das Wort. »Bernold lässt sich entschuldigen.

Er hat einen Interviewtermin beim Westfalenkurier und mich gebeten, ihn
heute Vormittag zu vertreten. Wir fangen am besten direkt mit

Tagesordnungspunkt eins an. Frau Gellert, wie sieht es mit den Pressetexten
aus? Haben Sie alles geschafft?«

Sämtliche Augen waren nun auf mich gerichtet. Als ich die Texte nahm,
begannen meine Hände zu zittern.

»Bitte schön«, sagte ich und schob Yvonne die Seiten entgegen.

»Ist das alles?«, fragte sie schnippisch.

»Ja, das sind zwanzig Pressetexte, der Rest folgt im Laufe des Tages.«

»Im Laufe des Tages?«

Yvonnes Augen verengten sich zu kleinen Schlitzen.

»Ähm, ja, es fehlen nur noch einige Angaben«, flunkerte ich. »Sobald ich
sie habe, bringe ich sie Ihnen. Werfen Sie doch schon mal einen Blick auf
die ersten Texte.«

»Habe ich es mir doch gedacht. Unfähig und unzuverlässig.« Yvonne

Strowe sprang auf und pfefferte meinen Textstapel auf den Tisch.

»Ich weiß nicht, ob Sie mir am Freitag nicht zuhören konnten oder
wollten. Die Aufgabenstellung lautete: ACHTUNDZWANZIG Pressetexte.

Und zu jedem Produkt zusätzlich einen knackigen Werbetext für die

Internetseite. Wo sind die, bitte schön?«

Heiliger Bimbam. Die Internettexte hatte ich total vergessen. Im

Wochenendwirrwarr waren sie irgendwie untergegangen. Meine Herren, war
die Strowe kleinlich. Ich brauchte eine schnelle Erklärung.

»Kein Problem. Sie liegen zu Hause fertig auf meinem Schreibtisch. Ich
habe sie schon ausgedruckt.«

»So viel Dilettantismus habe ich noch nicht erlebt«, unterbrach mich

Yvonne. »Sparen Sie sich Ihre faulen Ausreden. Sie können von Glück
sagen, dass ich heute gute Laune habe. Ansonsten hätten Sie jetzt Ihre

Sachen gepackt.«

Wie bitte? Wollte Miss Piggy mich rauswerfen?

»Sie wissen, dass nicht erbrachte Leistung ein Kündigungsgrund ist? Ich
gebe Ihnen eine letzte Chance. Morgen früh liefern Sie mir A-L-L-E Texte
komplett ab, ansonsten …«

Ich schluckte laut und traute mich nicht, in die Runde zu schauen. Für
einen kurzen Moment war es völlig still.

Plötzlich spürte ich eine sanfte Berührung an meinem Bein. Alans Fuß
strich langsam über meine Wade. Es war fast wie in meinem Traum. Mir
brach der Schweiß aus, und ich schaute ihn an. Er lächelte mir zu. Mehr
musste er jetzt nicht tun.

»Dann weiter im Programm«, quiekte Piggy Strowe. »Weiß jemand, wo

Edith ist?«

»Sie hatte einen Unfall«, sagte ich leise. »Eine Explosion im Backstone,

Samstagabend. Gestern konnte sie das Krankenhaus verlassen.«

»WAS?«, rief Jens Powalowski dazwischen. »Wie kann denn so etwas
passieren? Die Arme. Was gehen denn hier für seltsame Dinge vor –«

Der struppige Bildredakteur war sichtlich erschüttert. Doch Yvonne ließ
ihn nicht ausreden.

»Sie wird sich sicherlich im Sekretariat melden. Oder, wenn sie so
pflichtbewusst ist, wie sie immer tut, an ihrem Arbeitsplatz erscheinen und
die Texte für den Hamburg-Band abliefern. Ich hoffe es jedenfalls für sie.«

Mir wurde noch heißer, denn ich drohte fast zu platzen.

Edith war das Opfer eines Anschlags geworden, und Yvonne Strowe fiel
nichts anderes ein als der langweilige Hamburg-Band?

Alan schien meine Wallung bemerkt zu haben, denn er tätschelte kurz
meine Hand und flüsterte: »Reg dich nicht auf. Das lohnt sich nicht.«

»Was gibt’s denn da zu tuscheln?«, fuhr Yvonne dazwischen. »Alan, zeig
uns bitte die Layout-Entwürfe für die Vorschau.«

Mit diesem Befehl löste Alan unsere Berührung und verteilte mit
versteinerter Miene einige bunte Ausdrucke an die Kollegen. Ich sackte
zusammen. Mein Arbeitstag war gelaufen.

Nach der Redaktionssitzung verließen alle zügig Wangerooge. Alan und ich
blieben sitzen. Als wir allein waren, versuchte er mich aufzumuntern.

»Lass dich nicht ärgern. Yvonne macht sich nur wichtig. Ist ihr Hobby,
jemanden vor anderen herunterzuputzen. Das kennen wir alle.«

Ich drehte mich zu ihm und schaute ihn fragend an.

»Wie hältst du das hier bloß aus?«

Alan warf einen kurzen Blick zur Tür, dann zog er mich an sich und küsste
mich leidenschaftlich auf den Mund.

»So halte ich das hier aus. Ist doch ganz einfach.«

In diesem Augenblick trippelte Frau Heyster um die Ecke.

Mit einem lauten Klirren donnerte sie das Tablett auf den Tisch und
begann das dreckige Geschirr abzuräumen.

»Frau Gellert, Ihre Kollegin Edith ist wieder im Büro. Sie war heute früh
noch mal beim Arzt, kann aber wieder arbeiten. Ich denke, Sie sollten zu ihr
gehen.«

Die Aufforderung war unmissverständlich. Alan und ich standen auf und
verließen ohne ein weiteres Wort den Besprechungsraum.

Edith hockte an ihrem Schreibtisch. Sie trug einen wuchtigen Verband, der
wie ein Turban um ihren Kopf gewickelt war.

Als sie mich sah, grüßte sie nur kurz, vertiefte sich, als wäre nichts
passiert, in ihre Arbeit und nagte an ihrem Lineal.

»Huhu, Edith? Bist du unter die Schlangenbeschwörer gegangen?«

»Keine Zeit für Witze.«

War bei der Explosion der letzte Rest ihres Humors verpufft?

Ich entschuldigte mich brav und erkundigte mich nach Ediths Befinden.

Sie erklärte, dass sie großes Glück gehabt habe. Nur ihre Haare waren
versengt worden. Bis auf kleine Kratzer hatte ihre Haut nichts abbekommen.

Ich wunderte mich trotzdem, wie pflichtgetreu die kleine Edith war.

»Stell dir vor, Trixi. Der Arzt wollte mich allen Ernstes krankschreiben.«

»Das wäre vielleicht gar nicht so schlecht. Möglicherweise stehst du noch
unter Schock.«

»Ich bitte dich! Das Einzige, auf das ich jetzt achten muss, sind meine

Schnittwunden. Ich möchte auf keinen Fall, dass sie sich entzünden. Guck
mal, die habe ich aus der Klinik mitgebracht.«

Edith kramte eine Flasche Desinfektionsmittel aus ihrer Handtasche und
begann augenblicklich ihren Schreibtisch, den Bildschirm und alle Stifte zu
besprühen. Mit einem Tuch wischte sie alles trocken. Zuletzt entkeimte sie
ihr Telefon und lächelte.

Damit war unsere Plauderei beendet. Ich setzte mich auf meinen Stuhl und
wusste, dass ich bei den Texten Gas geben musste. Inzwischen hatte ich eine
neue E-Mail erhalten.

Liebe Frau Gellert,

Frau Strowes Gebaren Ihnen gegenüber tut mir leid. Ich schäme mich für
ein derartiges Verhalten in unserem Verlagshaus. Wenn ich Ihnen helfen
kann, lassen Sie es mich wissen.

Henner Claassen

PS: Sie haben mich vor kurzem nach der verstorbenen Kollegin Sanders
gefragt. Ich erzähle Ihnen gern mehr, möchte Sie aber nicht von der Arbeit
abhalten. Wie wäre es in der Mittagspause mit einem Spaziergang im

Apothekergarten?

Ich freute mich über die höfliche Geste und drückte gleich auf »Antworten«:

Lieber Herr Claassen,
helfen können Sie mir bei den Texten leider nicht, aber vielen Dank für
das Angebot. Apothekergarten klingt gut. Um 12 Uhr 30 an der Sonnenuhr.

Ihre Trixi

Wenigstens ein netter Mensch, der weder arbeitsbesessen noch hinterhältig
war. Voller Elan setzte ich mich an die Texte. Yvonne Strowe konnte sich
warm anziehen.

Als Ediths Mittagswecker klingelte, sprang sie auf.

»Kommst du mit in die Kantine?«, fragte sie aufgedreht. Welches
verbotene Mittel hatte der Arzt ihr verabreicht, dass sie schon wieder so fit
war?

»Leider nicht«, antwortete ich. »Muss in der Pause etwas erledigen und
mache noch einen kleinen Spaziergang.«

In dem Moment, in dem ich den Satz aussprach, bereute ich ihn auch
schon.

»Tolle Idee«, jubelte Edith. »Frische Luft tut mir auch gut.«

Das konnte doch nicht wahr sein. Wie konnte ich Edith abwimmeln? Am
besten mit der Wahrheit.

»Hör mal, Edith. Ich treffe mich mit Herrn Claassen. Wir sind verabredet.

Er will mir ein paar Fragen zur Verlagsgeschichte beantworten.«

»Und warum geht ihr dafür in der Mittagspause spazieren?«

Edith starrte mich misstrauisch an. »Hast du etwa schon wieder ein Date
mit einem Kollegen?«

»Date ist schön gesagt«, lachte ich auf. »Er hat ein paar Infos zur Chronik
für mich, und ich möchte ihn nicht von der Arbeit abhalten. Das ist alles. Du
würdest dich nur langweilen.«

»Schon verstanden. Wenn du mich nicht dabeihaben willst, gehe ich lieber
mit Wilmering in die Kantine. Der kann mir wenigstens erzählen, wie die

Vorbestellungen für meinen Hamburg-Band laufen. Viel Spaß dann, und sei
vorsichtig. Ich weiß nicht, ob Claassen Tratsch und Fakten
auseinanderhalten kann.«

Edith schnappte sich ihre Handtasche, richtete ihren flotten Turban und
warf die Tür hinter sich zu.

Vom Verlag bis zum Apothekergarten brauchte ich nur zehn Minuten. Die
frische Luft beflügelte mich, und ich genoss die wärmenden Sonnenstrahlen.

Abwechselnd hopste, ging und lief ich. Ich musste mich einfach bewegen.

Seltsam, noch nie war mir die Blütenpracht in den üppig bepflanzten

Anlagen aufgefallen. Diese neue Wahrnehmungsfähigkeit musste am

Bürogewahrsam liegen. Ich sog den Duft der Rosen ein. Nach so wenigen

Arbeitstagen in einem geschlossenen Raum wusste ich, wie der Graf von

Monte Christo sich gefühlt haben mochte.

Als ich an der Sonnenuhr eintraf, war Claassen noch nicht da. Ich setzte
mich auf eine Bank und bestaunte die Wasserfontänen in den Zierteichen des

Parks, die in kraftvollen Intervallen ihre nassen Muster in den Himmel
spuckten. Das Rauschen beruhigte mich. So sehr, dass ich von dem kräftigen

Schlag auf meinen Kopf nicht viel mitbekam.

Ich wachte von meinem eigenen Husten auf und lag auf dem Boden. Mein

Gesicht berührte etwas Hartes, Trockenes. Mein Mund war voller Sand.

Sämtliche Adern in meinem Kopf pulsierten. Als ich mich aufrichtete, fühlte
ich ein warmes Rinnsal über mein Gesicht laufen. Ich wischte darüber und
betrachtete meine Hand. Sie war rot.

Das Blut tropfte auf den staubigen Boden. Vorsichtig tastete ich über
meine Haare. Am Hinterkopf bemerkte ich einen stechenden Schmerz.

Erst jetzt fiel mir auf, dass ich im Apothekergarten lag. Vor der Bank.

Benommen zog ich mich hoch und setzte mich hin.

»Oje, ein Notfall«, hörte ich eine krächzende Stimme hinter mir. »Haben

Sie sich weh getan?«

Eine alte Frau mit grauen Haaren und einem angeleinten Pudel setzte sich
zu mir. Sie nestelte in ihrer Handtasche, bis sie ein Taschentuch fand und es
mir reichte.

»Danke, geht schon wieder. Keine Ahnung, was passiert ist. Ich habe hier
gesessen und – rums – da lag ich.«

Die hutzelige Oma tätschelte meine Hand. Auf einmal erhellte sich ihr

Gesicht.

»Ich kenne Sie doch!«, rief sie mit brüchiger Stimme.

Meine Wunde betupfend, betrachtete ich ihr Gesicht, konnte mich aber
nicht erinnern, sie jemals gesehen zu haben.

»Sind Sie nicht dieses junge Ding aus dem Fernsehen?«

Sie kniff ihre faltigen Äuglein zusammen und grübelte.

Ich hatte keine Ahnung, wen sie meinte.

»Aus dem Fernsehen? Nein, bestimmt nicht. Da müssen Sie mich
verwechseln.«

Ich schaute mich um und überlegte, was ich jetzt tun sollte. Die Polizei
rufen und Anzeige erstatten?

»Warten Sie, ich hab’s gleich. Sie sind die Ferres!«

Hallo?

Entweder
die
greise

Dame
hatte
eine
massive

Hornhautverkrümmung oder nur noch ein letztes Espressotässchen in ihrem

Schrank.

Mir fiel die Kinnlade runter.

»Könnte ich ein Autogramm von Ihnen bekommen? Sie sind so eine
patente Schauspielerin.«

Das Grauen schüttelte mich so, dass mein Schädel noch stärker schmerzte.

»Es tut mir wirklich leid für Sie. Ich bin nicht die Ferres, ich bin die

Gellert.«

Wäre die Dame nicht schon weit über achtzig gewesen, ich hätte mir
überlegt, sie anstatt des Schlägers anzuzeigen.

»Aber sagen Sie, haben Sie vorhin jemanden gesehen im

Apothekergarten?«

Die alte Dame war sichtlich enttäuscht. Sie holte ein zerknittertes

Stofftaschentuch hervor und schnäuzte sich laut.

»Nein, hier an den Teichen habe ich niemanden gesehen.« Dann hielt sie
kurz inne.

»Nur vorn, beim Durchgang zum Botanischen Garten, da waren Leute. Ein
junger Mann so um die sechzig, das könnte der Ulrich Wickert gewesen
sein.«

Da hatte aber jemand zu viele Klatschblätter gelesen.

»Dann noch eine Schulklasse – und zwei Frauen mit so neumodischer

Kleidung. Ich kann Ihnen sagen. Schön sahen die nicht aus.«

Die Beschreibungen der verwirrten Oma halfen mir nicht weiter, und ich
schnäuzte mich ebenfalls.

»Frau Gellert!«

Vor mir stand Henner Claassen. Er betrachtete meine Wunde und fragte
mich entsetzt, was passiert sei.

»Wurden Sie bestohlen?«

Darauf war ich noch gar nicht gekommen. Ich griff in meine Jackentasche
und ertastete Portemonnaie und Schlüsselbund. Auch mein Handy lag darin.

»Offensichtlich nicht. Aber ich kann mich an nichts erinnern.«

»Geht mir auch immer so«, funkte die promibewanderte Oma dazwischen.

Dann starrte sie Claassen an und stand auf, so schnell ihre alten Knochen es
zuließen. Mit einer umständlichen Handbewegung wedelte sie vor Claassen
herum und machte einen Knicks. Claassen sah sie verdutzt an.

»Entschuldigen Sie, ich muss gehen«, säuselte sie unterwürfig. »Wenn ich
meiner Schwester erzähle, dass ich Sie hier getroffen habe, wird sie mir das
nie glauben. Aber eins sage ich Ihnen: Die Diana hätten Sie nicht betrügen
dürfen. Das haben wir Ihnen ziemlich übelgenommen.«

Sie verbeugte sich noch einmal kurz und hinkte davon.

»Danke für Ihre Hilfe«, rief ich ihr nach.

»Ich verstehe nur Bahnhof«, sagte Claassen und betrachtete meinen Kopf
von allen Seiten.

Dann erzählte ich ihm von den Geschehnissen, so gut ich mich erinnerte.

Zum Glück war Claassen mit dem Auto zum Apothekergarten gekommen. Er
stützte mich und brachte mich zum Parkplatz.

»Die Wunde muss sich ein Fachmann ansehen. Wer ist Ihr Hausarzt? Ich
bringe Sie hin.«

Von Ärzten und Kopfwunden hatte ich heute schon genug gehört, und auf
stundenlange Wartezeiten in einer überfüllten Praxis hatte ich absolut keine

Lust. Gegen Claassens Willen bat ich ihn, mich im Verlag abzusetzen.

»Sie müssen auf jeden Fall Anzeige erstatten. Wenn im Stadtpark irre

Schläger ihr Unwesen treiben, muss die Polizei alarmiert und die

Bevölkerung gewarnt werden.«

Claassen schüttelte den Kopf und seufzte.

Während der Fahrt fragte ich ihn nach Juliane Sanders.

Aus seiner Erzählung erfuhr ich, dass sie eine begabte Redakteurin war.

Sie hatte einige besonders erfolgreiche Buchprojekte entwickelt. Mit nur 34

Jahren ernannte der alte Bellersen sie zur Chefredakteurin, und wenige

Monate später war sie tot. Claassen erwähnte, dass sie immer wieder in
schwere depressive Phasen gefallen war, die sie mit Medikamenten in den

Griff zu bekommen versuchte.

»Und eines Tages«, bemerkte Claassen, »kam sie nicht mehr wieder.

Benno Bellersen verkündete, Juliane habe eine Überdosis ihrer Tabletten
genommen. Ob versehentlich oder absichtlich – darüber spekulierte das
gesamte Kollegium.«

»Und was glauben Sie?«, fragte ich Claassen.

»Weder noch.«

Claassen bog auf den Verlagsparkplatz ein und stoppte elegant seinen

Wagen.

»Was soll das heißen?«, hakte ich nach.

»Die medikamentöse Behandlung schlug gut an, und Juliane war bei der

Einnahme übervorsichtig.«

»Woher wissen Sie das?«

»Sie hat es mir bei einer Betriebsfeier kurz vor ihrem Tod erzählt. Juliane
sagte, dass sie mit der kleinsten Dosierung auskam, sich gut fühle und sogar
eine Therapie begonnen hatte. Sie freute sich über ihren Posten als

Chefredakteurin.«

Ich schaute Claassen ungläubig an.

»Vielleicht hatte sie einen schlimmen Rückfall«, mutmaßte ich.

Zugegebenermaßen hatte ich keine Ahnung von Depressionen.

»Wer weiß«, schloss Claassen seine konspirative Informationsstunde und
half mir aus dem Auto. »Ich wollte Ihnen nur offenlegen, wie ich die Sache
damals gesehen habe. Das hat natürlich in der Verlagschronik nichts zu
suchen«, sagte er milde lächelnd.

Mit pulsierendem Schädelinneren schlich ich die Stufen ins

Verlagsgebäude hinauf – noch immer unschlüssig, was ich tun sollte. Im

Erdgeschoss stand plötzlich Poltergeist Bernold Bellersen vor uns.

»Hier geht es zu wie in einem Irrenhaus«, schrie er Claassen und mich an.

»Jeder macht, was er will!«

Ich stellte fest, dass dies kein idealer Zeitpunkt war, um ihm von meinem

Unfall zu berichten. Claassen sah das anders und beging einen
folgenschweren Fehler.

»Bernold, ich dachte, daran hättest du dich längst gewöhnt«, scherzte er,
scheinbar ohne jeden Respekt für das tobende Verlagsoberhaupt.

»Fräulein Gellert muss Anzeige erstatten.«

Was fiel Claassen ein? Der Schlag auf meinen Schädel hatte schließlich
nichts mit meiner Arbeit zu tun.

»Wieso Anzeige?«, faselte Bellersen, während er zwischen Claassen und
mir hin- und herschaute und sein schwabbeliges Kinn wie ein verrutschter

Hahnenkamm schaukelte.

Claassen zeigte auf meinen Kopf, auf dessen Rückseite sich mittlerweile
eine Blutkruste gebildet hatte.

»Jemand hat sie in der Mittagspause im Apothekergarten
niedergeschlagen. Wir holen ihre Unterlagen, und dann bringe ich sie zur

Polizei.«

Warum mutierte Claassen jetzt zum Fürsorgemeister? Ich wusste
schließlich besser, was ich zu tun hatte. Bellersens Gesicht passte sich dem

Hahnenkamm an und lief von unten nach oben dunkelrot an.

»Eine Anzeige?«, presste er atemlos heraus.

Während ich krampfhaft überlegte, welche Komplikationen auf mich
zukommen konnten, ergriff Claassen abermals das Wort für mich.

»Ein tätlicher Angriff darf nicht ungestraft bleiben. Fräulein Gellert hat
den Täter zwar nicht gesehen, aber eine Anzeige ist des Bürgers Pflicht.

Nicht wahr, Fräulein Gellert?«

»Vermutlich«, pflichtete ich meinem Sprecher schulterzuckend bei.

Bellersen schien meine Unsicherheit bemerkt zu haben und lächelte mich
an.

»Ahaa! Wenn Sie sowieso niemanden gesehen haben, macht eine Anzeige
doch gar keinen Sinn, meine Liebe. Wie viel Ärger wollen Sie sich denn
noch einhandeln?«

Claassen schüttelte den Kopf und verdrehte die Augen.

»Kommen Sie mit in mein Büro. Ich denke, wir beide besprechen diesen
kleinen Zwischenfall in Ruhe.«

Bellersen legte seinen speckschweren Arm um meine Schulter und führte
mich ab.

»So wie ich das sehe, ist das nur ein kleiner Kratzer«, trompetete Bellersen.

Er schob mich hastig an Frau Heyster vorbei direkt in sein Büro.

»Tut aber höllisch weh«, versuchte ich zu kontern.

»Das ist nur der Schreck des ersten Moments. Ich schlage vor, Sie
beobachten Ihre Beschwerden und sehen auf jeden Fall von einer Anzeige
ab. Wenn die Schmerzen stärker werden, bestelle ich meinen Hausarzt in den

Verlag.«

Meine Augen füllten sich mit Wuttränen, denn erst jetzt dämmerte es mir.

»Ihr Job in unserem Hause ist ja nicht gerade betonsicher«, sprach er
weiter und kratzte sich am Bauch.

Wählte Bellersen absichtlich diese plumpe Mafia-Anspielung?

Bevor ich antworten konnte, fuhr er fort: »Sehen Sie, Frau Gellert.

Unpünktlichkeit und nicht erledigte Aufgaben – alles Gründe für eine
fristlose Kündigung.«

So lief also der Bellersen-Hase.

»Außerdem haben Sie doch selbst die unglückliche Berichterstattung zu

Wiltmanns Tod miterlebt. Dazu die Explosion, in die Frau Muns verwickelt
war. Weitere schlechte Presse kann der Verlag nicht vertragen. Oder wollen

Sie dem Gaul, der Sie füttert, etwa in die Hand beißen?«

Meine Güte, was faselte Bellersen da? Sprichwörter waren auch nicht
seine Stärke. Ich unterließ es aber, ihn darauf hinzuweisen. Meine Situation
war in diesem Moment alles andere als hoffnungsfroh.

»Also, Frau Gellert, Sie fahren jetzt nach Hause und kurieren sich aus.

Morgen erwarten wir Sie wie gewohnt im Büro.«

Bellersen öffnete die Tür zum Vorzimmer und bedeutete mir zu gehen.

»Ich freue mich, dass wir zwei uns so gut verstehen«, fügte er freundlich
hinzu, während ich durch Frau Heysters Büro schlich. »Und was machen die

Chroniktexte? Bin schon gespannt auf die ersten Entwürfe.«

Ich nickte nur kurz und verließ die Chefetage.

»Das ist doch Erpressung!«, herrschte Florence mich an.

»Der Typ ist ja übelst link drauf«, gab Rahel ihren Senf dazu.

Ich war, ohne ein Wort mit Edith zu wechseln, nach Hause gefahren. Als
ich meine Sachen zusammengepackt hatte, wollte sie wissen, was passiert
war, aber auf ihre schlauen Kommentare konnte ich bestens verzichten.

Stattdessen hatte ich mir meine fertigen Texte und die Ordner mit Yvonne

Strowes Arbeitsvorgaben geschnappt und die Tür hinter mir zugeworfen.

Irgendwie tat Edith mir leid, aber ich war einfach nur wütend.

»Isch würde zur Polizei ge’en. Aber wenn du nischt willst? Mon Dieu, es ist
deine Leben, Trixi.«

Florence hatte sich meine Wunde angesehen und einen Wickel aus

Kräutern und Blüten daraufgelegt. Der betäubende Effekt zeigte sofort
doppelte Wirkung: Das Pochen an meinem Hinterkopf ließ nach, und ich fiel
in einen seltsamen Dämmerzustand. Was hatte Florence da
zusammengebraut? Rahel saß neben mir auf dem geblümten Sofa und strich
mir über die Stirn. Wieder betüterte sie ihre Tante. Ich kam mir ein bisschen
erbärmlich vor, doch es war mir egal.

»Hey, Trixi. Lass mich deine Texte schreiben!«, rief sie plötzlich. »Zeig mir,
was zu tun ist.«

»He?«

»Guck nicht so blöd«, fuhr sie mir über den Mund. Sie sprang auf und
freute sich, als hätte sie gerade den Oscar für den ›Besten Einfall einer 14-

Jährigen‹ bekommen.

»Los, mach schon. Ich erledige das für dich. Echt!«

»Aber du weißt doch gar nicht, was du schreiben musst«, entgegnete ich
leicht lallend.

»Was du kannst, kann ich schon lange!«

Rahel kramte die Unterlagen aus meiner Tasche. Sie blätterte interessiert
darin herum und nickte kurz.

Mir fielen kurzzeitig die Augen zu.

»Habe schon eine Idee«, ließ sie mich wissen, nahm die Texte unter den

Arm und brach auf. Im Türrahmen blieb sie stehen.

»Das hätte ich fast vergessen. Florence und ich haben gestern eine

Zusammenfassung aller Todesfälle und unheimlichen Geschehnisse im

Bellersen Verlag geschrieben.«

Jetzt kicherte sie.

»Habt ihr nichts Besseres zu tun?«, fragte ich sie schon im

Dämmerzustand. Ich war zwar froh, dass Rahel mir bei den Texten helfen
wollte, aber so viel Engagement musste sie wirklich nicht an den Tag legen.

»Wart’s ab, Trixi«, säuselte sie im Gehen. »Die bringe ich dir nachher. Du
wirst staunen, wie viele Ungereimtheiten es in diesem Laden gibt.«

Ich schloss die Augen, der Kräuterwickel entfaltete seine volle Wirkung,
und ich schlief ein.

Brrr – brrr – brrr. Als meine Hosentasche vibrierte, schreckte ich aus einem
wirren Traum auf. Wie lange hatte mein Nickerchen gedauert? Ich kramte
mein Handy hervor und schaute auf die Uhr. 18 Uhr 30. Scheiße – der

Nachmittag war futsch.

Das Brummen meldete eine eingegangene SMS. Ich öffnete sie und stellte
fest, dass wieder keine Absendernummer zu erkennen war:

»IHR UNFALL IM APOTHEKERGARTEN WAR EIN WARNSCHUSS.

WARUM PASSEN SIE NICHT BESSER AUF? WISSEN SIE NICHT,

WELCHE GEFAHR NEUGIERDE BIRGT?«

Na, klasse. Mein anonymer Freund war wirklich ein schlaues Kerlchen.

Irgendwie musste er von der Attacke erfahren haben. Wahrscheinlich hatte
jemand den Bellersen-Flurfunk auf Lautsprecher gestellt. Oder war er selbst
der Schläger? Diese feigen Sperenzchen konnten mir gestohlen bleiben.

Ich setzte mich auf. Die Kopfschmerzen waren verschwunden, und ich fühlte
mich irgendwie ausgeschlafen.

Glücklich über diese Spontanheilung stand ich auf und machte mich auf
die Suche nach Florence. Sie saß in der Küche auf der Eckbank und schälte

Kartoffeln. Dabei summte sie ein Liedchen und wog ihren schmalen Kopf
hin und her. Als sie mich sah, lächelte sie.

»Geht es dir besser, meine liebe Trixi?«

»Und wie! Ich habe keine Ahnung, was du mir vorhin zusammengemischt
hast, aber es hat gewirkt«, bedankte ich mich brav bei ihr.

»Dann bin isch beru’ischt. Mon Dieu, isch glaube, du musst wirklisch
vorsischtiger sein. Gerd, Ra’el und isch machen uns große Sorgen um disch.

Wir ’aben alle diese merkwürdigen Vorgänge bei Bellersen
zusammengetragen und glauben, dass disch jemand an deinen Rescherschen

’indern will. Das Detektivspielen solltest du lieber uns überlassen, ma
chérie.«

In diesem Moment erinnerte Florence mich eher an ein westfälisches

Großmütterchen als an meine schweizerische Vermieterin.

»Keine Angst, so schnell komme ich nicht unter die Räder«, beruhigte ich
sie. »Jetzt wird es doch erst richtig spannend.«

Apropos spannend. Plötzlich fiel mir die Arbeit ein, die ich noch zu
erledigen hatte. Ich verabschiedete mich von Florence und drückte ihr einen
festen Kuss auf die weiche Wange.

Oben angekommen, stürmte ich in Rahels Zimmer. Sie saß mit hochrotem

Kopf vor ihrem Bildschirm.

»Nicht stören!«, maulte sie mich an. »Ich bin mitten im Schreibfluss.«

»Hallo, junge Frau. Das sind immer noch meine Texte«, raunzte ich
zurück.

»Schon, aber wenn du es nicht gebacken kriegst, muss ich das wohl für
dich erledigen«, säuselte Rahel überheblich.

Wieder meldete sich mein Handy mit einem Klingeln. Die Rufnummer
war unterdrückt, und ich zögerte. Was wollte dieser Gestörte eigentlich von
mir?

»Geh schon ran«, meckerte Rahel und gab mir mit einem energischen

Wink zu verstehen, ihr Zimmer zu verlassen.

Der Anrufer blieb hartnäckig und legte nicht auf.

Ich warf die Tür hinter mir zu und holte eine große Portion Mut
machender Luft.

»Was sollen Ihre bescheuerten Andeutungen?«, schrie ich in den Hörer.

»Entweder Sie sagen mir endlich, was Sie mir sagen wollen, oder Sie lassen
mich in Ruhe! Ich habe keine Lust mehr auf Ihr albernes Katz-und-Maus-

Spiel!«

»Katz und Maus?«

Die Stimme kannte ich doch.

»So nennst du das also? Für mich ist das kein Spiel. Aber wenn du meinst,
dann steht es gerade 1 : 0 für dich.«

Meine Knie wurden weich. Alans Worte verwandelten meine Wut auf
wundersame Weise in angenehme Erregung.

»Entschuldige«, stammelte ich. »Deine Telefonnummer war nicht zu
erkennen und –«

»Du dachtest, ich sei der anonyme Anrufer, stimmt’s? Tut mir leid, meine

Handynummer zeige ich grundsätzlich nicht. Ist so eine Marotte von mir.

Ich finde jedenfalls, du klingst ziemlich sexy, wenn du wütend bist.«

Mein Puls begann ansatzlos zu rasen. Leider konnte Alan am anderen

Ende der Leitung das Grinsen in meinem Gesicht nicht sehen.

»Was meinst du mit 1 : 0?«, fragte ich betont lässig.

»Unser kleines Sportdate. Schon vergessen? Wollte dich nur noch mal an
morgen Abend erinnern. Um 19 Uhr machen wir beiden eine Radtour – dann
steht es 1 : 1. Danach lade ich dich zu mir nach Hause ein, und wir gehen in
die nächste Runde.«

Aufgelegt. Das musste man Alan lassen. Im Vergleich zu dem anonymen

Anrufer verschafften mir seine Andeutungen die angenehmere Gänsehaut.

Den Rest des verkorksten Abends arbeiteten Rahel und ich parallel. Ich
widmete mich den Presseartikeln, Rahel ließ sich an den Werbetexten aus.

Kurz vor Mitternacht setzten wir beide den letzten Punkt, und ich war
mächtig stolz auf meine kleine Nichte. Bis zu diesem Abend hatte ich nicht
geahnt, welches Schreibtalent in diesem unberechenbaren Teenager
schlummerte. Rahel formulierte so professionell wie ein alter Schreibhase.

»Woher kannst du das?«, fragte ich sie.

»Wenn man nur will, kann man vieles«, gab sie altklug zurück. »Wozu
gibt es das Internet? Noch nie etwas von der AIDA-Formel gehört? Action –

Interest – Desire – Attention. Ist doch völligst easy.«

Nur weiter so, an Selbstbewusstsein mangelt es dir nicht, dachte ich bei
mir, während Rahel alle Seiten ausdruckte und sie in den Ordner heftete.

Prompt setzte sie noch einen drauf.

»Und wenn es dich interessiert, gebe ich dir noch die Aufzeichnungen, die

Florence und ich gestern gemacht haben. Zu den Todesfällen bei Bellersen.

Soll ich es dir kurz erzählen?«

»Nein, danke«, gab ich kopfschüttelnd zurück.

»Leg sie mir einfach in meine Tasche. Ich lese sie mir morgen durch.«

Dieser Tag hatte seine Spuren hinterlassen, und eine ungekannte

Müdigkeit übermannte mich. Nach dem Knock-out wollte ich nichts mehr
hören von kriminalistischen Ermittlungen. Mein Denkakku war für heute
leer.

Werbetexte

Um Punkt neun klopfte ich an Miss Piggys Tür. Meine Zeit war gekommen.

Ich trug den Ordner unter dem Arm und wartete auf eine Antwort. Dann
klopfte ich noch mal. Als sich nichts tat, drückte ich die Klinke hinunter. Die

Tür war nicht verschlossen, und ich trat ein.

Yvonne Strowes Büro war leer. Ich überlegte, ob ich ihr den Ordner auf
den Schreibtisch legen sollte.

So einfach mache ich es dir nicht, Piggy-Schatz, dachte ich bei mir. Den
riesigen Stapel fleißig und pflichtbewusst erledigter Arbeit musste ich ihr
schon persönlich in die Hand drücken, schließlich wollte ich mir ihren
verblüfften Gesichtsausdruck nicht entgehen lassen.

Ich fand einen Block mit gelben Klebezetteln und schrieb:

»Liebe Frau Strowe, die angeforderten Presse- und Marketingtexte sind
fertig und liegen zur Abholung in meinem Büro bereit. Mit freundlichem

Gruß, Beatrix Gellert«

Voller Genugtuung patschte ich den Zettel an ihren Bildschirm, als mein

Blick auf einen Stapel Papiere fiel.

Obenauf prangte eine handgeschriebene Liste, die neonpink markiert war.

Selbst ein Mitglied der Schweizergarde hätte dieser Versuchung nicht
widerstehen können.

– Gellert – Alan Rosen – van Gendt, 19.30

– Nagelstudio, Di. 9 Uhr – Genesungskarte Edith – Strähnchen und bo to
go, Di. 12 Uhr

Ich begann zu rätseln, was es mit ihren Notizen auf sich hatte. Mein Name
war durchgestrichen. Mir schwante nichts Gutes. Doch wenn ich ihr die

Texte zeigen würde, hätte sie nichts mehr gegen mich in der Hand. Allein
die Rosen für Alan machten mich wütend. Ich stapfte aus ihrem Büro
geradewegs über den Flur zu Frau Heyster.

»Frau Gellert, gut, dass Sie kommen«, rief Frau Heyster betont freundlich.

Als ich eintrat, sprang sie auf, zog mich in ihr Büro und warf die Tür hinter
meinem Rücken ins Schloss.

»Wo ist Frau Strowe?«, fragte ich sie ohne Umwege.

»Heute nicht da«, antwortete Frau Heyster harsch. »Und Sie setzen sich
jetzt dort hin.«

Sie wies mir denselben Platz zu, auf dem ich schon am Tag meines

Bewerbungsgesprächs auf Herrn Bellersen gewartet hatte. Bevor ich weitere

Fragen stellen konnte, versank ich wieder im Leder.

»Ich verstehe nicht ganz«, sagte ich.

Frau Heyster rollte ihren Bürostuhl zu mir heran und setzte sich mir
gegenüber. Mit einem Räuspern schob sie ihre Brille zurecht und blickte mir
streng in die Augen.

»Sie wissen, warum ich mit Ihnen sprechen will?«, fragte sie.

Ich zuckte kurz mit den Schultern.

»Wegen der armen Edith?«, gab ich beflissen zurück. Als ich sah, dass ich
falsch lag, startete ich einen zweiten Versuch.

»Ah, Sie meinen die Texte. Wenn Sie so gut wären, Frau Strowe den

Ordner zu überreich –«

»Blödsinn, Frau Gellert.«

Frau Heyster wurde ungeduldig. Was konnte ich dafür, wenn das Fräulein

Strowe nicht in ihrem Büro war? Wir hatten schließlich verabredet, dass ich
ihr die Texte bringen sollte.

»Ihre Liebelei mit Herrn Tivendale ist mir nicht verborgen geblieben.«

Eieiei. Ich blickte zu Boden und überlegte, was ich sagen sollte. Auf die

Schnelle wollte mir einfach nichts Vernünftiges einfallen. Dummerweise
konnte ich nur auf Frau Heysters Puppenpumps achten, die bedrohlich vor
meinen großen Füßen auf- und abwippten.

»Wissen Sie, Frau Heyster«, versuchte ich zu beschwichtigen. »Das ist
keine Liebelei im herkömmlichen Sinn …«

»Sondern?«, hakte sie spitz nach.

»Wir verstehen uns einfach nur gut. Mehr nicht.«

»Wenn Sie sich mit Herrn Tivendale so gut verstehen, dann werden wir
beide dies hoffentlich auch tun. Mir ist egal, mit wem Sie sich in Ihrer

Freizeit vergnügen. Auch für Herrn Bellersen ist das unerheblich. Ich kann

Ihnen nur raten, trennen Sie Berufliches und Privates, denn wenn Herr

Bellersen etwas davon mitbekommt, sieht es für Ihren Arbeitsvertrag nicht
gerade rosig aus. Und dieser ganze Kündigungskram bedeutet für mich eine

Menge zusätzlicher Arbeit.«

Frau Heyster erhob sich und öffnete ihre Bürotür.

Ich hievte mich aus dem Sessel und schritt hinaus. Die Tür flog hinter mir
ins Schloss.

Ich pfefferte den Ordner auf meinen Schreibtisch, so dass Edith erschrak und
zusammenfuhr.

»Meine Güte«, quiekte sie. »Schlechte Laune ist das Letzte, was ich jetzt
gebrauchen kann.«

Dieses Gebäude war das Hauptquartier aller militanten Mimosen.

»Kannst du mir vielleicht verraten, was gestern mit dir los war?«, fragte
sie.

Widerwillig erzählte ich ihr von meinem K. o. im Apothekergarten.

Mit einem lauten »In was für einer Welt leben wir bloß?« schlug sie die

Hände über dem Kopf zusammen. In ihrer Entrüstung hatte sie nicht an den

Verbandsturban gedacht. Dieser bekam einen kräftigen Hieb und plumpste
zu Boden. Ich hatte freie Sicht auf Ediths Haare. Besser gesagt, auf das, was
von ihrer trendigen Frisur übriggeblieben war. Teile ihrer Kopfhaut waren
verbrannt und von Krusten überzogen. Dazwischen lugten Reste roter

Haarfussel hervor. Irgendwie erinnerte mich ihr Kopf an einen explodierten

Mettigel. Ich sprang auf und hob den Verband auf.

Mit einem lauten Schluchzen riss sie mir den Turban aus der Hand, warf
ihn sich schnell über den Kopf und rannte aus dem Büro.

Arme Edith. Ich beschloss, ihr nicht zu folgen. Es war schon peinlich
genug, dass ich ihre Verletzungen gesehen hatte.

Der ganze Schlamassel wurde mir langsam zu viel. Ich griff zum Hörer
und wählte mit zitternden Fingern Alans Büronummer.

»Wann und wo treffen wir uns heute Abend?«

»Warum so stürmisch, Trixi?«, fragte Alan hörbar überrascht.

»Keine Fragen, wo?«, gab ich verschwörerisch zurück.

»Ich verstehe zwar nichts, aber bitte: Ich hole dich um 19 Uhr ab, damit
du nicht ausbüxen kannst. Moment, es klopft. Guten Morgen, Herr Bellersen

… ja gern, setzen Sie sich … Dann bis heute Abend, Trixi. Und zieh dir was

Schönes an. Ich freue mich schon.«

Was für ein Trottel! Bei dem Stichwort hatte ich eine Idee. Ich wählte
eine zweite Nummer.

» Westfalenkurier, Heitkämper.«

»Hey, Simon! Trixi hier«, sprach ich in den Hörer.

»Das ist ja Gedankenübertragung«, rief er sogleich zurück. »Ich schreibe
gerade einen Beitrag über weibliche Wrestler, und da musste ich an dich
denken.«

Sein quiekendes Lachen klang wie eine Störung in der Leitung.

»Die Sache vor Berkenkötters Scheune tut mir immer noch leid. Wie kann
ich das je wiedergutmachen?«, fragte ich versöhnlich.

»Mal überlegen, schöne Frau. Wenn du mich schon so direkt fragst«, fuhr
er zögernd fort.

Ich verdrehte die Augen. Dieser Vollpfosten glaubte doch nicht ernsthaft
an eine Wiederholung unserer missratenen Verabredung. Ich musste ihn
schnellstmöglich in die Realität zurückkatapultieren. Schließlich brauchte
ich einfach nur seine Hilfe, und ich wusste, wie ich die bekommen konnte.

»Weißt du was, Simon? Als ich hörte, dass du bei meinem

Lieblingssender arbeitest, bin ich vor Neid fast geplatzt.«

Das war nicht mal gelogen.

Am anderen Ende vernahm ich ein stolzes Hüsteln.

»Das glaube ich dir gern«, gab Simon zurück.

»Und ich finde, du machst einen ganz tollen Job.«

Das war hundertprozentig gelogen.

»Du bist bei Antenne 102,5 gelandet und ich bei Bellersen. Da sind wir
doch quasi Kollegen, nicht wahr?«, säuselte ich weiter. »Vielleicht sollten
wir beide einfach mal unsere Erfahrungen austauschen – von Journalist zu

Journalistin.«

»Klar, gern, immer. So wie ich dich kenne, hast du schon eine Idee,
stimmt’s?«

Von Kennen konnte keine Rede sein, aber Simon hatte recht.

»Wie wäre es, wenn ich dich heute Nachmittag im Studio besuche?«

»Passt. Ich erwarte dich um 15 Uhr bei Kaffee und Kuchen. Bis dahin
mache ich mich noch ein bisschen frisch«, witzelte Simon.

Nachdem ich aufgelegt hatte, kramte ich die Aufzeichnungen, die Rahel und

Florence gemacht hatten, aus meiner Tasche und begann zu lesen.

Paul Wiltmann:

Blieb mit seinem Wagen auf den TWE-Schienen stehen. Ohne Drogen,
aber mit Kopfhörern im Ohr. Konnte den herannahenden Zug nicht hören.

Rätselhaft ist, dass ihm jemand Zucker in den Tank gestreut hatte. Wie
konnte die Person bestimmen, dass der Motor genau auf den Schienen
ausgehen würde? Florence und Rahel meinen einstimmig: Das war Mord!

Beim Lesen musste ich schmunzeln. Auch wenn es hier um tragische

Todesfälle ging, fand ich ihre kriminalistische Sammlung unterhaltsam. Ich
fuhr fort.

Juliane Sanders:

Ehemalige Redaktionsleiterin. Starb an einer Überdosis Tabletten.

(Anmerkung: Rahel muss recherchieren, ob es Schlaftabletten oder

Antidepressiva waren.) Sanders war offensichtlich depressiv, hatte aber eine
tolle Karriere vor sich. Claassen glaubt nicht an Suizid. Florence und Rahel
schließen sich dem an.

Benno Bellersen:

Wurde
vor
seiner

Ferienwohnung
auf

Wangerooge
von
herunterstürzenden Gerüstteilen erschlagen. In der Nacht war es stürmisch.

(Anmerkung: Uneinigkeit zwischen den Ermittelnden: Rahel glaubt, das war
ein ganz übelst krasser Unfall, Florence findet, man müsse dem noch mal
nachgehen.)

Rieken (Vorname ist den beiden Ermittlerinnen unbekannt):

Hausmeister des Verlags, rutschte beim Antennenausrichten vom Dach.

Fazit: Es gibt zu wenige Informationen, um ein kriminalistisches Urteil zu
fällen. Florence glaubt allerdings, ein versierter Hausmeister falle nicht
einfach vom Dach.

Edith Muns:

Opfer eines Sprengstoffanschlags, knapp dem Tod entgangen. Sie hat
keinen Freund, scheint sich aber mit Powalowski gut zu verstehen. Galt das

Attentat ihr?

Kein Zweifel. Die beiden hatten ihre Berufung gefunden. Hier reimten sich
eine schrullige Rentnerin und ein vorwitziger Teenager ihre eigene

Krimiwelt zusammen. Solange sie niemanden belästigten, fand ich ihre

Bemühungen putzig. Auch wenn die beiden die zahlreichen Ungereimtheiten
nichts angingen, gab mir ihre Zusammenfassung zu denken. Besonders der
letzte Absatz.

Trixi Gellert:

Geht den Dingen auf den Grund. Macht sich bei einigen Kollegen
unbeliebt. Wird Opfer mehrerer Anschläge: Jemand sticht die Reifen des

Jaguars kaputt (Anmerkung Florence: Wenn ich den erwische, kann er sich
warm anziehen, der Wagen gehört zum Weltkulturerbe), später wird Trixi
niedergeschlagen. Heldenhaft setzt sie ihre Arbeit fort. (Anmerkung Rahel:

Beim Texteschreiben muss sie noch üben, aber mit der Pünktlichkeit klappt
es langsam besser. :0)

Hier war Schluss mit lustig. Die Bemerkungen zu meiner Person konnten die
beiden sich sparen. Außerdem klang es so, als wären Edith und ich die

Nächsten auf der Todesliste. Mir fiel außerdem auf, dass ich bis auf Alans

Aussage keinerlei Informationen über den toten Hausmeister hatte.

Ich beschloss, die Archivunterlagen nach ihm zu durchforsten, und
begann, in den alten Pressemeldungen zu blättern.

Innerhalb einer Stunde fand ich zwei kleine Hinweise. Nach seinem Unfall
hatte der Verlag eine Todesanzeige geschaltet. Im Namen des gesamten

Kollegiums verabschiedete sich Bernold Bellersen von Hans Rieken, dem
treuen »Mann für alles« und Freund der Familie.

Informationsgehalt gleich null.

Interessanter war ein altes Foto, das auf der Rückseite der Zeitungsseite
klebte. Es zeigte den Seniorchef Benno Bellersen, seinen schmierigen Sohn

Bernold in jungen Jahren und einen hochgewachsenen, sportlichen Mann auf
einem Boot. Die drei standen stolz hinter einem riesigen erlegten Fisch.

Bernold posierte wie Mohammed Ali in seinen besten Zeiten. Benno und der
stattliche Mann hatten die Arme umeinandergelegt. Die beiden wirkten wie
zwei richtig gute Kumpels.

Edith saß inzwischen wieder an ihrem Platz. Mit frisch gerichtetem Turban
und etwas zu buntem Make-up war sie ins Büro zurückgekehrt und tat so, als
sei nichts passiert. Ich beschloss, sie nach dem Unbekannten zu fragen. Ein

Foto aus der guten alten Zeit würde sie aufmuntern.

»Sieh mal, Edith, was ich gefunden habe.«

Ich lief zu ihrem Tisch und hielt ihr das Foto unter die Nase.

Sie schaute auf das Bild, und sofort erhellte ein Lächeln ihr zerkratztes

Gesichtchen.

»Weißt du, wer der Mann in der Mitte ist?«, fragte ich sie.

»Natürlich, das ist Hans Rieken.«

Ihre Stimme klang gar nicht mehr wehleidig. Bingo. Ich hatte Edith eine

Freude gemacht.

»Woher hast du das Foto?«, wollte sie wissen.

»Aus dem Pressearchiv«, gab ich zurück. »Fuhren Rieken und Bellersen
zusammen angeln?«

»Nicht nur das. Benno und Hans waren eng befreundet. Was für ein
schönes Foto«, begann Edith zu schwärmen. »Sieh doch nur, Benno – wie
aus dem Ei gepellt.«

Ich fand, dass Rieken die deutlich bessere Figur machte, der alte Bellersen
war stämmig und hatte Ähnlichkeit mit Heinz Erhardt. Aber das wollte Edith
nicht hören. Einzig Bernold war einen Lacher wert. Er wirkte wie ein

Fremdkörper neben den beiden Männern, hatte einen Fuß auf den armen

Fisch gestellt und streckte seine Angel in die Luft.

»Weißt du etwas über Hans Riekens Tod?«

Die Gelegenheit war günstig. Wenn Edith mir Auskunft gab, könnte ich
mir vielleicht den Besuch beim Radioschreck Simon sparen.

Doch Edith war nicht in Plauderlaune. Sie starrte unentwegt auf das Foto,
so als führe sie gerade einen inneren Dialog mit ihrem alten Chef Benno.

»Ach ja, Hans, der war ganz nett. Ich hatte nicht viel mit ihm zu tun. Am

Ende hatte der arme Kerl ziemliches Pech. Es gab ein Problem mit der

Antenne. Er kletterte aufs Dach und rutschte ab. Mehr weiß ich auch nicht.

Zum Glück hat Benno das nicht mehr miterlebt. Überhaupt kann Benno froh
sein, dass er das alles hier nicht mehr mitbekommt. Es würde ihn zu sehr
treffen. Wirklich!«

Da war sie wieder, die gute alte Edith. Ihre schonungslose Entrüstung
blühte wieder auf, und ich war fast ein bisschen froh.

»Darf ich das Foto behalten?«, fragte sie. »Es ist eine wundervolle

Erinnerung an die alten Zeiten. Ich wüsste nicht, wer Bennos Andenken hier
sonst in Ehren halten sollte.«

Sie verdrückte eine kleine Träne und schien sichtlich gerührt.

»Vielleicht sein Sohn?«, antwortete ich. Übertreiben musste sie nun auch
wieder nicht.

»Pah!«, blaffte Edith und lief langsam zu Höchstform auf. »Ich wünschte,
alles wäre wie damals. Die Arbeitsbedingungen sind kaum noch auszuhalten,
und krankhafte Kriminelle bedrohen unschuldige Menschen. Das ist doch
nicht mehr lustig, oder?«

Edith schaute mich mit funkelnden Augen an. Sie hatte recht und brachte
mich auf eine Idee. Ich beschloss eigenmächtig, das Foto zu kopieren und ihr
das Original zu überlassen. Die Kopie heftete ich in den Ordner und war
stolz auf meine gute Tat.

Um halb drei verabschiedete ich mich von Edith. Durch unseren
nostalgischen Exkurs hatten wir wertvolle Arbeitszeit verloren und – wie
üblich – das Mittagessen ausgelassen. Von mir aus konnte Edith auf die

Nahrungszufuhr verzichten. Ich beschloss, auf dem Weg zu Simon einen
kurzen Stopp an der Sandwichbar in der Fußgängerzone einzulegen. Gut
gestärkt traf ich in den heiligen Hallen von Radio Antenne 102,5 ein.

Bei diesem Sender zu arbeiten, stellte ich mir wie das Paradies vor.

Vielleicht konnte Simon mir helfen, dort nach Beendigung meines

Bellersen-Jobs anzuheuern.

Ich klingelte, und eine kleine, blonde Frau öffnete die Tür.

»Herr Heitkämper hat schon viel von Ihnen erzählt.«

Mit flotten Schritten führte sie mich durch das Gebäude. Dabei konnte ich
einen Blick in die einzelnen Studios erhaschen und war begeistert. Die

Moderatoren arbeiteten im Stehen. Das war eindeutig mein Ding. Keine
langweilige Sitzarbeit. Und dazu dieser Kick, live auf Sendung zu gehen. Ich
beschloss, noch in diesem Leben als Radiomoderatorin wiedergeboren zu
werden.

Wäre da nur nicht Simon – der geradewegs auf mich zugesprungen kam.

Mit ausladendem Gebaren nahm er mich in die Arme und drückte mich an
sich, als wäre ich eine seiner Silikongenossinnen. Mit einem Schaudern
wurde mir wieder bewusst, wie weich und quabbelig er sich anfühlte. Sein

Aftershave war mehrere Spuren zu würzig, und nun klebte der Geruch an
meinen Haaren und meiner Kleidung.

»Trixi, meine Liebe, bitte nicht treten oder schlagen«, protzte er laut.

»Keine Angst, ich habe meiner Kollegin Nina schon von unserem letzten

Treffen erzählt. Darf ich vorstellen? Das ist Trixi, meine Ex und amtierende

Boxgroßmeisterin.«

Er hob demonstrativ meinen linken Arm hoch, so als hätte ich gerade
einen Kampf gewonnen.

»Hast du sie noch alle?«, funkte ich dazwischen und riss mich los.

Kollegin Nina schaute sich unsicher um und verabschiedete sich mit
einem wortlosen Winker in eins der Büros.

»War nur ein Scherz. Du kennst mich doch, Trixi!«

Simon schien völlig ungerührt.

Ich versuchte, mich zu erinnern, warum ich mich in die Höhle des

Peinlichkeitslöwen gewagt hatte.

»Wo können wir ungestört sprechen?«, fragte ich ihn direkt. Ich gab mir

Mühe, professionell aufzutreten. Simon sollte auf keinen Fall auf die
absurde Idee kommen, dass ich aus privaten Gründen seine Nähe suchte.

Doch dieser Plan ging nicht wirklich auf. Simon und ich betraten ein
hübsches, modern eingerichtetes Büro. Ich war einigermaßen beeindruckt,
denn es war um Klassen freundlicher als die Arbeitsverliese bei Bellersen.

Mein Neid wuchs sekündlich.

»Ist das dein Büro?«, eröffnete ich unser Gespräch.

»Na klar!«, sagte Simon und reichte mir unaufgefordert ein Glas Wasser.

Dabei legte er einen schlaffen Arm um mich, den ich energisch von meiner

Schulter wischte.

»Schon verstanden, du Wilde! Magst es lieber in kleinen Schritten. Das
kannst du haben.«

Noch so ein Ausrutscher, und Simon sollte mich wirklich wild erleben.

Ein kurzer Blick aus dem Fenster sagte mir, dass er beim Sturz aus seinem
geöffneten Bürofenster mindestens acht Meter tief fiele.

Immerhin bot er mir einen Stuhl an.

»Was machst du eigentlich genau beim guten alten Bellersen?«, fuhr

Simon mit einem leicht beleidigten Unterton fort.

»Ich arbeite in der Redaktion«, gab ich zurück. Was ging es ihn an, in
welcher Position ich dort arbeitete.

»Trifft sich gut.«

»Wieso?«

Irgendwie lief unser Gespräch nicht in die gewünschte Richtung.

»Vielleicht hast du ja die eine oder andere interessante Information für
mich«, flüsterte Simon, während er sich gefährlich nah zu mir vorbeugte.

»Paul Wiltmann und so.«

»Gute Idee«, log ich ihn an. »Allerdings bin ich erst seit ein paar Tagen
dort, und wie du weißt, schreibe ich an der Verlagschronik.«

»Da hast du sicherlich Zugang zum Archiv, oder?«, folgerte Simon. Wie
schaffte dieser Büffelkopf es bloß, meinen genialen Rechercheplan zu
durchkreuzen? Bleib cool, Trixi. Ich lehnte mich vor und schaute möglichst
konzentriert drein.

»Schon, aber auf dem verstaubten Dachboden gibt es nichts Interessantes.

Nur alte Bücher. Und darum habe ich an dich gedacht.«

Es war an der Zeit, den Spieß umzudrehen.

»Wieso an mich?«, fragte Simon entgeistert.

»Du bist ein guter Journalist und berichtest regelmäßig über den Fall

Wiltmann.«

Meine Lügen verursachten mir ein mittelschweres Unbehagen.

Hoffentlich fing meine Nase nicht an zu wachsen.

»Vielleicht kommst du an Informationen, die ich für die Chronik
verwenden kann. Meine Kollegen haben wenig Zeit, mir alle

Zusammenhänge zu erklären. Und auch die Polizeimeldungen kommen
gefiltert über die Leitung, stimmt’s?«

Simon sah mich fragend an. Sein wulstiger Mund stand offen. Diesen
wunderbar unästhetischen Zustand musste ich nutzen.

»Sagen dir die Namen Hans Rieken und Juliane Sanders etwas?«

Endlich war es raus. Offensichtlich begriff Simon erst jetzt den Grund
meines Besuchs, denn sein Mund schnappte mit einem hohlen Plopp zu.

Schnelle Auffassungsgabe war nicht gerade seine Stärke, und ich fragte
mich, welche Kompetenzen ihn überhaupt zu diesem Job befähigten.

»Ahaa! Nein, diese beiden Namen sagen mir gar nichts.«

Er machte eine Pause.

»Du hast recht, vielleicht habe ich ja die eine oder andere

Informationsquelle, die für dich interessant sein könnte. Zum Beispiel die

Polizeiakte über deinen Chef Bernold Bellersen. Er ist bei den Kollegen
nicht ganz unbekannt. Aber so einfach, wie du dir das vorstellst, ist das
natürlich nicht.«

Unvermittelt zwinkerte er mir zu. Mit diesem plumpen Ekel war einfach
kein vernünftiges Gespräch möglich. Ich wusste, worauf er hinauswollte.

»Komm schon, Simon«, versuchte ich einen letzten Anlauf. »Du weißt,
dass ich deine Anmache nicht mag. Und unser One-Night-Stand ist Jahre
her. Ich dachte, wir wären weiterhin Freunde – und jetzt eben auch

Kollegen.«

»Also, Freundschaft klingt gut – mir schwebt da aber schon etwas mehr
vor. Wie wäre es mit einem zweisamen Dinner im Parkhotel? Wir hätten
einen ganzen Abend Zeit für uns und, wenn es sein muss, auch die Nacht.«

Jetzt lehnte er sich siegessicher zurück und verschränkte die Arme vor der

Brust.

Ich sprang auf und schnappte meine Tasche.

»Armer Wicht«, murmelte ich.

»Überleg es dir, Trixi. Ich rufe dich morgen an. Ansonsten gehe ich gern
mit deiner Vorgesetzten Yvonne Strowe aus. Wir verstehen uns auf vielen

Ebenen. Vielleicht interessiert es sie, mit welchen Methoden ihre

Mitarbeiterin arbeitet. So von Journalist zu Journalistin.«

Das saß. Simon grinste, und ich hastete aus dem Studio.

Wapelstern

Ich war viel zu nervös wegen meiner Abendverabredung, als dass ich mich
lange über Simons Erpressungsversuch aufgeregt hätte. Nach unserem
kurzen unfruchtbaren Gespräch sauste ich direkt nach Hause. Da Yvonne

Strowe nicht im Verlag war, brauchte ich auch nicht mehr dort hinzufahren.

Es reichte, wenn ich ihr die Texte am nächsten Tag in die Hand drückte.

Allein der Gedanke an Bellersens polizeiliche Vergangenheit beschäftigte
mich noch.

Florence und Gerd saßen im Garten unter einem Schatten spendenden

Kirschbaum und luden mich auf eine Tasse Melonentee mit Zitronengras
ein. Beschwingt sagte ich ab. Bis 19 Uhr hatte ich noch einiges zu erledigen.

Ich zog meine Laufschuhe an und lief meine übliche Runde. Auch wenn

Alan und ich am Abend Rad fahren würden, musste ich mich vorher
abreagieren. Während ich über die Felder joggte, verdrängte ich, dass meine

Kondition merklich nachgelassen hatte. Die Aussicht auf einen Abend mit

Alan brachte mich allerdings schnell in Hochstimmung. Ich hopste über

Baumwurzeln und sprang sogar über den Schlangenbach, der zum Glück
wenig Wasser führte. Nach dem Lauf stand ich vor meinem Kleiderschrank
und brauchte eine Viertelstunde, um mich zwischen der schwarzen und der
auberginefarbenen Spitzenunterwäsche zu entscheiden. Der Ärger der letzten

Tage war verflogen, und ich verschwendete keinen Gedanken an

Büroneurotiker, Todesfälle und schnarchige Textarbeiten. Erst als ich aus
der Dusche stieg und von Schweiß- und Simons restlichen After-Shave-

Gerüchen befreit war, landete ich wieder unsanft in der Realität. Betty stand
vor der Tür und klopfte.

»Beeil dich, Trixi.«

»Warum sollte ich?«, gab ich in schwesterntypischer Manier zurück.

»Gleich kommt Sybille. Wir wollen abmessen, ob ihre Waschmaschine
ins Bad passt. Dann brauchen wir zum Waschen nicht mehr in den Keller zu
laufen.«

Betty und ihr Waschweibchen konnten warten. So wie es aussah, würde

Sybille mitsamt ihrer Maschine niemals einziehen. Ich wusste, dass ich mit

Rahels Hilfe einen guten Job gemacht hatte. Wenn ich am nächsten Tag die

Texte bei Miss Piggy ablieferte, würde ich nach einer ersten Vorauszahlung
meines Honorars fragen. Damit hatte sich das Thema Sybille für mich
erledigt. Und das war nur der Anfang. Ab diesem Abend hatte ich – nach
mehr als zwei Jahren – wieder einen Freund. Und zwar den hübschesten in
der Stadt.

Ich brauchte eine geschlagene Stunde, um meine Beine zu rasieren, mich
einzucremen, zu frisieren und das geeignete Parfum auszuwählen.

Schließlich lag ein besonderer Abend vor mir, und den hatte ich mir bereits
in allen Einzelheiten zurechtgeplant.

Rad fahren – nein danke. Auch wenn Alan eine Sportskanone war, wusste
ich, wie dieser Abend verlaufen sollte. Beim Anblick meines alten

Hollandrades würde Alan zwar lachen, sich dann aber auf eine gemütliche
kleine Rundfahrt einlassen. Aus diesem Grund beschloss ich, meine
verschlissenen Sportklamotten im Schrank zu lassen und mich mit einer
engen Jeans und einem ebenso engen, weißen T-Shirt aufs Rad zu
schwingen. Nach einer viertelstündigen Radelei würde ich eine Rast im Café
des Wapelbades vorschlagen. Dort gab es eine köstliche Spezialität: den
berühmten Wapelstern. Immerhin wurde diesem Pfannkuchen eine
aphrodisierende Wirkung nachgesagt. Tja, und den Rest des Abends malte
ich mir in unterschiedlichsten Varianten aus.

Bis Alan um 19 Uhr 02 vor unserer Haustür stand.

Meine Beine zitterten – sie waren nicht nur müde vom Laufen, sondern
weil mir das Blut in den Kopf schoss. Ich zupfte ein letztes Mal an meinen

Haaren und meinem T-Shirt herum und öffnete die Tür.

»Hi, Süße!«

Alan sprang herein, um mich mit einem leidenschaftlichen Kuss zu
begrüßen. Autsch, was war das? Ich war mit voller Kusswucht vor seinen

Fahrradhelm gestoßen. Meine Knie wurden instabil, und ich sackte leicht
zusammen.

Alan stand in perfekter Tour-de-France-Montur vor mir. Na gut, der Helm
war nicht gerade vorteilhaft, aber bei seinem Aussehen konnte er auch in
einem Müllsack herumlaufen und ich wäre ihm gefolgt. Als mein Blick an
ihm herunterglitt, blieb er an seiner Radlerhose hängen. Eine interessante

Beule zeichnete sich ab, und ich versuchte, ein Schmunzeln zu unterdrücken.

Alan hielt sich die Hände vor den Schoß und sah mich durchdringend an.

»Das ist deine Schuld«, sagte er mit einem frechen Grinsen. »Und was ist
mit deinem Fahrraddress?«

»Von mir aus können wir losfahren. Ich bin fertig«, gab ich zurück.

»Aber nicht so«, sagte er mit strenger Stimme. Dann lief er aus dem Haus
und kam mit zwei Rennrädern zurück, die er neben sich herschob.

»Eins für dich – eins für mich!«

Ich hatte keine Chance. Alan gab mir fünf Minuten zum Umziehen, und erst
als ich in meinen letzten sauberen Sportklamotten vor ihm stand, war er
zufrieden.

Er hatte sogar an einen zweiten Helm gedacht, den er mir sorgfältig
anpasste. Danach stellte er Sattel und Lenker auf meine Größe ein. Ich stand
neben ihm und fühlte mich wie ein Kind, dem gerade das Radfahren
beigebracht wurde.

»Und jetzt setze ich mich aufs Rad und du schiebst mich«, witzelte ich.

»Wie du möchtest. Hauptsache, du fährst. Das bist du mir schuldig. Zuerst
haben wir deinen Lieblingssport ausprobiert, heute ist meiner dran.«

Ich wollte mir nicht die Blöße geben und unsportlich wirken. Also
schwang ich mein Bein über den Sattel und tat so, als würde es mir gefallen,
auf einem Renndrahtesel zu sitzen.

Voller Neugierde beobachtete ich, wie elegant und kraftvoll Alan sein Rad
bestieg. Die kurze Radlerhose betonte seine strammen, glänzenden

Oberschenkel. Sein muskulöser Rücken war eine Augenweide. Und dazu
seine gebräunten Arme, die sich auf den Lenker stützten. Alan war bestens
durchtrainiert, und ich spürte eine wohlige Erregung in meinem Unterleib.

»Wollen wir zum Wapelbad fahren?«, fragte ich, als wir vom Hof rollten.

Ich wollte keine Zeit verlieren.

»Erst die Arbeit, dann das Vergnügen«, gab Alan grinsend zurück. »Ich
habe mir eine leichte Route überlegt, mit einer schönen Aussicht.«

Aussicht? Im gesamten flachen Gütersloher Umland existierte kein

Aussichtspunkt.

»Wir fahren bis zum Teutoburger Wald, einmal den Berg rauf und runter
und dann wieder zurück. Das sind höchstens 50 km.«

Ich hustete.

Voller Elan trat Alan in die Pedale und sauste los.

Nach zehn Minuten meldete sich mein Po. Er tat höllisch weh. Welcher

Knallkopf hatte bloß den Rennradsattel erfunden?

Mit Hilfe der Gangschaltung versuchte ich, möglichst mühelos Alans

Tempo zu halten. Vergeblich. Ich war völlig außer Atem, und auch meine
überanstrengten Beine quittierten langsam ihren Dienst.

Alan radelte fröhlich weiter. Von hinten bestaunte ich sein Können. Sein

Oberkörper blieb völlig still, nur die Beine trieben ihn kraftvoll und in
gleichmäßigem Rhythmus voran. Von Zeit zu Zeit fuhr er im Stehen. Dann
bewunderte ich sabbernd und nach Luft ringend seinen makellosen Po.

Hätte der Schweiß, der mir in die Augen lief, nicht meinen Blick getrübt,
hätte ich vor so viel testosterongeladener Reizüberflutung einen Juchzer
gemacht. Aber selbst dazu fehlte mir die Puste.

Nach einer gefühlten Erdumrundung drehte Alan sich zum ersten Mal um.

Nie im Leben hätte ich hinter ihm hergerufen, dass er langsamer fahren
sollte. Als er sah, wie weit abgeschlagen ich war, machte er kehrt und
wartete.

»Was ist los? Ungewohnte Bewegung?«, fragte er provozierend. Ich
entdeckte kein einziges Schweißtröpfchen auf seiner Haut.

»Bin heute schon gelaufen. Alles gut«, gab ich zurück.

»Wenn ich dir zu schnell bin, kannst du das Tempo bestimmen. Ich bleibe
ab jetzt einfach hinter dir.«

Auf diese Weise legten wir fast die gesamte Strecke bis zum Teutoburger

Wald zurück. Alan beschwingt und locker radelnd, ich kämpfte gegen leichte

Windböen und fluchte bei jeder Bodenwelle. Den Pazifik mit einem rostigen

Tretboot zu überqueren konnte nicht anstrengender sein.

Nach einer Stunde hatte ich die Nase voll und bog in einen Feldweg ab.

»Ich muss mal«, flunkerte ich. Endlich eine Pause. Mit wackeligen Beinen
schlug ich mich in die Büsche, wartete eine Minute und kam mit gespielt
erleichterter Miene zurück.

Bei jedem Schritt brannte mein Po. Ich wollte gar nicht wissen, wie meine

Haut an den schmerzenden Stellen aussah.

Schwitzend ließ ich mich ins Gras fallen. Alan legte sich neben mich und
lächelte. Dann beugte er sich zu mir, nahm vorsichtig erst meinen, dann
seinen Helm ab und küsste mich.

Wie eine gestrandete Qualle versank ich in der Wiese. Alan begann, mein

Gesicht zu streicheln, dann glitt seine Hand über meine Brust. Ich spürte das

Blut in Wellen meinen Körper durchfluten. Nur in den Beinen fühlte ich
nichts. Sie lagen betonschwer im Gras und waren zu keiner Bewegung mehr
fähig.

»Feuchte Kleidung ist gefährlich.«

Alan schob mein Shirt hoch und tastete sich auf meiner Haut vor.

»Ich möchte nicht, dass du dich erkältest.«

Diese Idee leuchtete mir ein, und ich streifte mein T-Shirt ab. Auch Alan
zog seinen Sportdress aus. Beim Anblick seines Oberkörpers verlor ich fast
die Besinnung. Der laue Abendwind zog über uns hinweg, und ich vergaß
meine Pläne von Wapelsternen und langsamer Radelei.

Ein durchdringendes Hupen riss uns aus unserer zwischensportlichen

Ekstase. Es gehörte zu einem Mähdrescher, der direkt auf uns zufuhr.

Alan sprang auf und stellte sich dem Blechmonster mit seinem nackten

Körper in den Weg. Der Fahrer bremste, wich aus und übersah Alans Rad,
das im hohen Gras lag. Mit einem gedämpften Knirschen und Knacken kam
der Mähdrescher zum Stehen.

»Habt ihr kein Zuhause?«, schrie der Fahrer aus seinem Führerhaus.

»Perverse Jugend«, schimpfte er weiter, setzte sein Gefährt zurück und fuhr
über den Feldrand an uns vorbei.

Ich saß total benommen im Gras und presste verschämt Alans Trikot an
meine Brust. Hilfsbereit hielt ich ihm seine Hose hin, doch Alan stand wie
angewurzelt vor den Überresten seines Rades.

»Scheiße!«

Eine Stunde später waren alle vor unserem Haus versammelt. Ich hatte

Florence um Hilfe gebeten. Sie war mit ihrem Jaguar zum Feldweg
gekommen und hatte die Rennradruine und mich eingeladen. Alan radelte
auf dem Zweitrad zurück. So verschwitzt wie er bei uns eintraf, hatte er
einen Wutspurt hingelegt.

Florence, Gerd und Rahel rätselten, wie das hatte passieren können.

»Der Bauer hat euch nicht gesehen – das ist schon klar«, hakte Rahel
neugierig nach. »Aber warum habt ihr den Mähdrescher nicht bemerkt?«

Alan und ich warfen uns einen verstohlenen Blick zu, und ein neuer
wohliger Schauer überrollte mich. Die Wahrheit war wirklich noch nichts
für Rahel.

Alan versuchte, die Situation zu retten. Glaubwürdigkeit ging allerdings
anders.

»Wir haben uns verfahren, sind abgestiegen und zu Fuß dem Feldweg
gefolgt. Wir konnten den Mähdrescher gar nicht hören.«

Florence und Gerd lächelten sich an und luden uns zum Essen ein.

Zuerst duschte Alan. Ich tat es ihm gleich, wartete jedoch züchtig, bis er
fertig war. Immerhin war Rahel in der Nähe, und ich war mir sicher, wenn

Alan und ich allein gewesen wären, hätten wir unter der Dusche fortgesetzt,
was wir auf der Wiese angefangen hatten.

Betty und Parasiten-Sybille saßen im Wohnzimmer und machten sich
einen gemütlichen DVD-Abend. Ohne sie eines Blickes zu würdigen,
marschierten wir nach unten.

Eine große Portion Bratkartoffeln wartete auf uns.

Während des Essens erzählte ich den anderen von meinen neuesten

Erkenntnissen. Rahel holte sich einen Block und begann, alles zu
protokollieren.

»Verstehe ich das richtig? Bernold Bellersen ist bei der Polizei bereits
aktenkundig?«

Ihre Ausdrucksweise überraschte mich schon wieder. Aktenkundig.

Vielleicht sollte Rahel die Schule abbrechen und sofort studieren. War ich
mit 14 auch so schlau gewesen?

»Simon sprach davon. Alan, hast du eine Ahnung, was da vorgefallen ist?«

Alan nahm einen großen Schluck Wasser. Dann blickte er lächelnd in die

Runde.

»Ich bin schwer beeindruckt, wofür ihr euch so interessiert. Seid ihr eine

Detektiv-Hausgemeinschaft? Wenn ihr es unbedingt wissen wollt:

Bellersens Ausrutscher ist im Verlag sowieso ein offenes Geheimnis.

Niemand darf darüber sprechen, aber alle wissen es. Der Vorfall ist schon
einige Jahre her. Er hat in einem Bielefelder Hotel angeblich seine damalige

Geliebte verprügelt.«

Hotel? Bielefeld? Ich schaute zu Gerd, und er nickte mir lächelnd zu.

»Warum hast du nichts gesagt? Du hast letzte Woche doch schon eine

Andeutung in diese Richtung gemacht?«

»Wenn ich dir von dem Vorfall erzählt hätte, wärst du vielleicht gar nicht
erst zum Bewerbungsgespräch gegangen. Ich fand, du solltest dir ein eigenes

Bild von Big Ben machen.«

»Big Ben?«

»Das war Bernolds Spitzname bei uns im Hotel. Er traf sich dort
gelegentlich mit seinen Freundinnen und benahm sich – wie soll ich sagen –
alles andere als zurückhaltend.«

»Bellersen ist eine Kotzbrocken! Das ’ast du wortwörtlisch gesagt«,
unterbrach Florence ihren Mann. Gerd nickte und nahm einen Nachschlag

Kartoffeln.

»So kann man es auch ausdrücken«, pflichtete Alan ihm bei. »Ich werde
aus ihm nicht schlau. Heute Nachmittag war im Verlag der Teufel los. Keine

Ahnung, was Bellersen geritten hat. Sei froh, Trixi, dass du nicht im Büro
warst.«

»Was gab es denn?«, mischte sich Rahel ein.

»Zuerst bekam Edith so eine Art Nervenzusammenbruch. Bellersen hat
ihre

Hamburg-Texte
vor
der
versammelten

Redaktion
auseinandergenommen. Sie ist dann keifend rausgelaufen und faselte etwas
von Dilettantismus und Arschloch. So habe ich Edith jedenfalls noch nie
erlebt.«

Oje, Edith bekam es knüppeldicke von allen Seiten. Gleich morgen würde
ich ihr eine Schachtel Pralinen mitbringen.

»Als Nächstes war Powalowski dran. Bellersen putzte ihn runter und
drohte, ihm die Bildredaktionsleitung zu entziehen.«

In diesem Moment war ich wirklich froh, nicht dabei gewesen zu sein.

»Tja, ich fürchte, ich bleibe auch nicht verschont.«

»Was meinst du damit?«, wollte ich wissen.

»Da Bernold vor Wut kochte, aber dringend zu einem anderen Termin
musste, hat er mich kurzerhand für morgen früh um 7 Uhr 30 zu sich
einbestellt. Ich schätze, es geht um die Vorschau-Layouts.«

Alan schien extrem gelassen und nahm sich ein zweites Spiegelei.

»Sehr lecker, Florence«, lobte er mümmelnd, während sich seine linke

Hand unter dem Tisch meinen Oberschenkel aufwärtstastete. »Das gibt einen
kurzen, aber derben Rüffel, und danach gehe ich wieder an die Arbeit. Diese

Art von Mitarbeitermotivation kenne ich schon.«

Alle schauten sich bedrückt an. Mir wurde heiß.

Wie konnte Alan so cool bleiben? Sich ein dickes Fell zuzulegen war
jedenfalls nicht die schlechteste Idee, wenn man es bei Bernold Bellersen
aushalten wollte.

Wahnsinn

Nach einer kurzen, traumlosen Nacht stand ich wie gerädert vor dem

Spiegel. Alan und ich hatten bis weit nach Mitternacht bei Florence und

Gerd gesessen. Rahel war pünktlich ins Bett gegangen. Zuvor hatte sie ihre

Aufzeichnungen assistentinnengleich auf den neuesten Stand gebracht und
mir die Ausdrucke unaufgefordert in meinen Ordner gelegt.

Der Abschied fiel Alan sichtlich schwer. Nach einem langen Kuss löste er
sich aus der Umarmung und fuhr nach Hause. An ein seelenruhiges

Einschlafen war nicht zu denken gewesen. Müde wusch ich mir die Haare
und schminkte mich. Mein Geist erwachte nur langsam, und ich versuchte,
meinen Tag zu planen.

Punkt 9 Uhr wollte ich Miss Piggy meine Texte präsentieren. Ich stimmte
einen inneren Siegesgesang an und ahnte nicht, dass der Gott der

Überraschungen mich heute schon wieder als Versuchsobjekt auserkoren
hatte.

Nach einem winzigen, appetitlosen Frühstück brach ich pünktlich auf. Als
ich mich auf mein Hollandrad schwang, erinnerte mich mein wunder Po an
die misslungene Radtour. Zum Glück war mein Sattel weich gepolstert.

Meine Umhängetasche samt Ordner hatte ich auf dem Gepäckträger verstaut.

Am Rathausplatz gab es in meiner Lieblingskonditorei die besten Pralinen,
und ich stellte für Edith eine exklusive Auswahl an Trüffeln und Nussbaiser
zusammen. Sie hatte in den letzten Tagen so viel Schlimmes erlebt, dass ich
es als meine Kolleginnenpflicht ansah, sie großzügig zu beschenken. Sobald
mein erstes Gehalt eintraf, konnte ich das Soll auf meinem Konto locker
ausgleichen. Für Alan suchte ich ein Marzipanfahrrad aus. Wenn das keine

Fügung ist, dachte ich und ließ die Süßigkeit in Geschenkpapier einpacken.

Um zehn vor neun betrat ich das Verlagsgebäude und stellte fest: Ich hatte
mich in meiner kurzen Amtszeit wirklich zu einer Spitzenmitarbeiterin
gemausert.

Pfeifend betrat ich das Büro. Edith saß noch nicht an ihrem Platz.

Sicherlich würde sie wegen ihres gestrigen Rückschlags später zur Arbeit
kommen. Ich legte die Pralinenschachtel auf ihren Schreibtisch und zog
meine Jacke aus.

Gerade als ich zu Piggy Strowe aufbrach, klingelte mein Telefon.

Ungeduldig nahm ich ab. Es war mein anonymer Freund. Was gab es nun
schon wieder?

»Guten Morgen. Haben Sie gut geschlafen?«

»Danke der Nachfrage. Wollen Sie mir etwas mitteilen?«, fragte ich
provozierend.

»Ich denke, für Sie ist Gefahr im Verzug. Seien Sie wachsam.«

Klick. Wieder nervte die geschlechtslose Stimme mit ihrem Gesülze.

»Gefahr im Verzug.« Blabla. Schwülstige Andeutungen war ich endgültig
leid. Ich schnappte mir Alans Marzipanpräsent und verließ das Büro.

Auf dem Weg zu Yvonnes Büro klopfte ich sanft an seine Tür. Mein Herz
klopfte dagegen stürmisch. Ich musste nachsehen, ob Alan den Abend gut
überstanden und was Bellersen ihm vorzuwerfen hatte.

Als ich vergeblich auf ein freundliches »Herein« wartete, öffnete ich die

Tür. Niemand zu sehen. Ich schaute mich um und merkte, dass irgendetwas
anders war als vorher. Sämtliche Poster und Kunstdrucke waren
verschwunden. Auch Alans Schreibtisch war komplett leergeräumt – bis auf
eine Vase mit einem üppigen Rosenstrauß. Das Büro wirkte völlig verlassen.

Alan nicht da – stattdessen Rosen?

Ich sprang die Stufen in die zweite Etage hinauf und hämmerte an Yvonne

Strowes Tür.

»Heereein«, tönte es mir entgegen.

Als ich Yvonnes Gesicht sah, erschrak ich. Ihre Oberlippe sah aus wie ein
aufgeblähter Regenwurm. Eine prallgefüllte Hautwurst klebte über ihren

Zähnen. Was war denn hier passiert?

In diesem Moment fiel mir die Liste ein, die ich auf ihrem Schreibtisch
entdeckt hatte. bo to go.

Wäre ich nicht so aufgebracht gewesen, hätte ich an dieser Stelle einen

Lachkrampf gekriegt. Die Botoxbehandlung war noch missratener als alle
peinlichen Operationsergebnisse der Z-Promis zusammen. Vielleicht hatte
der Puppenbauer der Muppet Show versehentlich Miss Piggys

Schaumstofflippen mit einem ihrer Speckarme verwechselt.

Yvonne holte tief Luft, um mir etwas zu sagen, doch sie schaffte es nicht,
auch nur ein Wort zu artikulieren.

Stattdessen zog sie mich am Ärmel aus ihrem Büro.

»Wo ist Alan?«, fragte ich aufgebracht und entzog mich ihrer

Umklammerung. Yvonne antwortete nicht.

Mit einem lauten Rums warf sie die Tür zu Frau Heysters Büro auf. Diese
winkte uns direkt zu Bernold Bellersen durch, der, als er uns sah, von seinem

Stuhl aufsprang.

Da stand ich nun um kurz nach neun mitten in der Hölle. Zwischen einem
verunstalteten Dolly-Buster-Double und einem despotischen Chef.

»Wie Sie sehen, geht es Frau Strowe heute nicht besonders gut«, gab

Bellersen überflüssigerweise zum Besten. Seine großporige Hasennase
zuckte ohne Unterbrechung.

»Wir beiden, also Frau Strowe und ich, sind sauer. Auf Sie!«

Was meinte Bellersen genau? War mein Treffen mit Alan aufgeflogen?

Die Texte konnten es nicht sein, denn die wollte ich ja gerade fristgerecht
abliefern.

»Es geht um Ihre Arbeitsergebnisse, Frau Gellert.« Bellersen blickte mich
streng an. Eine schmantige Haarsträhne fiel über seine Stirn. Piggy nickte
mit ihrem schweinchenrosafarbenen Kopf. Mir rutschte ein großer Stein
vom Herzen. Wenn es mehr nicht war.

»Alle Texte sind fertig. Genau so, wie Sie es wollten. Sowohl die 28

Pressetexte zu den Neuerscheinungen als auch die dazugehörigen

Marketingtexte für die Website.«

Jawoll, dieser Satz verfehlte seine Wirkung nicht. Bellersen und Strowe
schauten erst einander und dann mich an.

»Na schön, da sind wir mal gespannt. Und wo sind die Texte? Sie wissen,
wir möchten vollständige Ausdrucke vorgelegt bekommen.«

Plötzlich fiel mir auf, dass ich den Ordner in meinem Büro vergessen
hatte. Stattdessen hielt ich das Marzipanrad in den Händen. Spontan reichte
ich es Bellersen.

»Bitte schön, das ist für Sie. Die Texte liegen in meinem Büro. Einen

Moment, ich hole sie schnell. Trinken Sie doch eine Tasse Kaffee in der

Zeit. Ich bin sicher, die Texte werden Ihnen gefallen.«

Mit diesem Satz wollte ich mich gerade auf den Weg machen. Doch

Yvonne Strowe versperrte mir den Weg, und Bellersen marschierte zu
seinem Schreibtisch und griff zum Telefonhörer.

»Frau Heyster, bitte holen Sie unverzüglich den Ordner mit den

Pressetexten aus Frau Gellerts Büro.«

Was sollte das? Versuchten die beiden Frankenstein-Nachfahren etwa,
mich hier oben festzuhalten? Dachten Sie, ich log und nutzte die Gelegenheit
zur Flucht?

Yvonne Strowe baute sich vor mir auf und verschränkte die Arme vor
ihrer Wunderbrust. Ihre Armlänge reichte dafür kaum aus.

Während ich auf Frau Heysters erlösendes Eintreffen wartete, versuchte
ich es ebenfalls mit einer selbstbewussten Körperhaltung. Ich stemmte die

Hände in die Hüften und blickte abwechselnd zwischen Bellersen und

Strowe hin und her.

»Entschuldigung. Weiß denn jemand von Ihnen, wo Alan, das heißt Herr

Tivendale, steckt?«

Eine kleine Zwischenfrage war wohl erlaubt.

»Wir haben ihn gefeuert!«, spie Bellersen heraus.

Mir blieb im wahrsten Sinne die Spucke weg. Mein Mund fühlte sich
trocken an, und ich musste mich setzen.

»Wie, gef–?«

Mehr brachte ich nicht hervor. In meinem Kopf schwirrten Bilder von

Alan herum. Ich dachte an unser erstes Zusammentreffen in Frau Heysters

Büro, das strahlende Lächeln, seine doppeldeutigen Sprüche und an seinen
unglaublichen Körper. Alan war doch sicher gewesen, dass Bellersen nur
seine Wut an ihm auslassen wollte.

»Warum sind Sie denn so geschockt?«, wollte Bellersen wissen. »Sie
beiden kannten sich doch gar nicht gut, oder?«

Yvonnes Augen verengten sich, und ihre Nasenflügel bebten. Bellersen
schien von unserer Beziehung nichts mitbekommen zu haben.

»Nicht wirklich«, gab ich unsicher zurück. Was wusste Bellersen? Hatte

Frau Heyster dichtgehalten? Ich riss mich zusammen.

»Warum musste Herr Tivendale gehen, wenn ich fragen darf? Gestern war
er noch im Büro. Da hat er nichts erwähnt. Er wollte mir heute die ersten

Layoutentwürfe der Chronik zeigen.«

»Fragen dürfen Sie«, schmetterte Bellersen. »Aber eine Antwort
bekommen Sie ni– Ach was soll’s. Eigentlich darf ich Ihnen das nicht sagen,
aber ich kann mir vorstellen, dass diese Kündigung eine abschreckende

Wirkung hat, gerade auf unsere jüngeren Kollegen. Und Abschreckung kann
nie schaden.«

Ich schaute ihn ungläubig an. Yvonne Strowe schien mit den Tränen zu
kämpfen. Hoffentlich zerfraß das Salzwasser nicht ihre aufgeplusterten

Lippen.

»Wir haben gestern Drogen in seinem Schreibtisch gefunden.

Wahrscheinlich Kokain.«

»Nie im Leben!«, platzte es aus mir heraus. »Alan ist Sportler. Der nimmt
keine Drogen.«

»Ich wüsste nicht, wie Sie das beurteilen könnten.« Bellersen schlug mit
der Faust auf den großen Holztisch. Yvonne und ich schraken zusammen. Im
selben Moment nahm er sich wieder zurück.

»Es gibt zwei Dinge, die ich in diesem Unternehmen nicht dulde:

Liebesbeziehungen unter Kollegen und Drogen. Wie Sie sehen, existiert ab
sofort kein Herr Tivendale mehr im Hause Bellersen. Die Grafikabteilung
übernimmt Frau Schuster.«

Yvonne Strowe wandte verstohlen ihren Kopf ab. Von der Seite wirkte
ihre Oberlippe noch wuchtiger. Man hätte sie als Stiftablage nutzen können.

»Und ich denke, Herr Tivendale – oder Alan, wie er von unserer
weiblichen Belegschaft liebevoll genannt wurde – kann froh sein über die

Lösung, die ich ihm angeboten habe. Wie Sie wissen, bin ich für mein
sozialverantwortliches Verhalten gegenüber meinen Mitarbeitern bekannt
und kein Unmensch. Herr Tivendale nutzt die nächste Zeit, um sich über
seinen Fehltritt klarzuwerden.«

»Welche nächste Zeit?«, fragte ich bockig.

»Ich habe ihm ein Ultimatum gestellt. Wenn er heute noch Gütersloh
verlässt, werde ich von einer Anzeige absehen. Er ist ein junger, talentierter

Grafiker und fähig, aus seinen Fehlern zu lernen. Sollte er das verstanden
haben, ist die Verbannung Strafe genug. Herr Tivendale weiß meine

Großzügigkeit zu schätzen und wird diesem Vorschlag nachkommen.«

Wie auf Knopfdruck zerfiel Alans Bild vor mir in tausend Scherben. Das
konnte nicht sein. Alan nahm keine Drogen. Basta. Ich kannte ihn wirklich
nicht gut, aber das traute ich ihm nicht zu. Auch die Kündigung wollte ich
nicht wahrhaben. Das Schlimmste daran war Bellersens Ausweisung aus der

Stadt. Der Pate hatte zugeschlagen. Florence hatte recht gehabt.

Mit einem untypischen Poltern stürmte Frau Heyster in Bellersens Büro. Sie
warf meinen Ordner auf den großen Tisch und blieb davor stehen. Ich
überlegte, was jetzt wieder passiert war. Schlimmer konnte es eigentlich
nicht kommen. Diese Annahme sollte sich als Fehleinschätzung erweisen,
denn als Frau Heyster den Ordner aufschlug, fiel mein Blick auf die erste

Seite – Rahels Aufzeichnungen.

Frau Heyster riss das Blatt aus dem Ordner und hielt es Bellersen vor die

Nase. Blinzelnd las er die Zeilen, die Rahel säuberlich zusammengetragen
hatte.

Ich ahnte, dass ich mit einem erklärenden »Das habe ich nicht
geschrieben« in diesem Moment nicht punkten konnte. Also blieb ich sitzen
und wartete ab.

Bellersen schüttelte den Kopf. Dieser verwandelte sich langsam in einen
knallroten Ballon. Ich hatte Angst, er könne platzen. Dann reichte Bellersen
die Seite an Yvonne Strowe weiter. Vorsichtshalber atmete ich tief ein. Die

Stille erdrückte mich fast, und ich begann zu schwitzen und zu zittern.

Miss Piggy überflog die Seite, nahm den Ordner und blätterte auch die
nächsten Seiten durch.

Mich beschlich ein Anflug von Hoffnung. Bellersen und Strowe mussten
froh sein über die kriminalistischen Recherchen. Schließlich hatte sich
bisher niemand die Mühe gemacht, alle Einzelheiten zu den verstorbenen

Mitarbeitern so erstklassig zusammenzutragen. Es war Zeit für meinen

Triumph.

»Herr Bellersen, das ist mein Beitrag zur Aufklärung aller Todesfälle im

Verlag«, brachte ich stolz hervor. Je länger ich darüber nachdachte, desto
logischer fand ich meine Argumentation. Warum sagten die beiden nichts?

Dann kam mir die Königsidee.

»Diese Zusammenfassung habe ich selbstverständlich außerhalb meiner

Arbeitszeit angefertigt. Ich glaube, man nennt das »Einsatz über das übliche

Maß hinaus«.

Diesen Satz hatte ich mal irgendwo gelesen. Ich konnte ihn mir gut als

Zusatz auf meinem Arbeitszeugnis vorstellen.

Pfeilschnell drehte Bellersen sich um und trat mit gewaltiger Wucht gegen
seinen Schreibtisch. Der Bildschirm, der darauf stand, kippte um und
zerbrach. Ich schreckte zurück, und auch Miss Piggy schien in Deckung zu
gehen. Was danach passierte, glich dem Ausbruch des Vesuvs, als ganz

Neapel verschüttet wurde. Bernold Bellersen schnappte sich meinen Ordner
und schleuderte ihn durch das geschlossene Fenster. Die Glasscheibe
zerbarst mit lautem Scheppern. Als Nächstes griff er sich einen der schweren

Lederstühle und wirbelte ihn durch die Luft.

»Bernold, nein!«, schrie Yvonne, die sich unter den Tisch verabschiedete.

Ich tat es ihr gleich und konnte gerade noch sehen, wie Bellersen den Stuhl
vor die Bücherwand pfefferte und dabei einen seiner Design-Klassiker – eine

Messingstehlampe – zu Boden riss. Welche Kraft steckte in diesem
schwabbeligen Kerl? Die Bücher purzelten aus dem Regal, und Bellersen
schnaufte wie ein tollwütiger Stier.

Nichts wie raus hier, dachte ich und schaute zur Tür. Doch dort stand Frau

Heyster und beobachtete seelenruhig Bellersens Treiben. Sie zuckte mit
keiner Wimper und stemmte die Arme in die Seite.

Ich war gefangen und bekam Todesangst. Yvonne Strowe krabbelte weiter
unter den schweren Eichentisch und stammelte: »Verdammt, verdammt,
kackverdammt!«

Das klang nicht gerade wie geschliffenes Marketingdeutsch.

Mein letztes Aushilfsstündlein hatte geschlagen.

Bellersen stampfte wie der aufgebrachte Godzilla durch sein Büro. Ich
zitterte und war kurz davor, mir in die Hose zu machen.

Mit einem Mal marschierte Frau Heyster auf ihren Chef zu und holte aus.

Sie verpasste ihm eine klatschende Ohrfeigensalve. Rechts – links – rechts –
links.

»Bernold, jetzt reicht’s!«

Hatte sie überhaupt keine Angst vor diesem Ungetüm? Seltsamerweise
zeigte ihre Maßregelung Erfolg, und Bellersen erstarrte wie ein Kind, das
man gerade aus einem Traum gerissen hatte. Er erinnerte mich an einen
verwirrten Schlafwandler. Mit leeren Augen schaute er Frau Heyster an und
rieb sich die rotgeschlagenen Wangen.

»Meine Güte, immer diese Ausfälle. Reißen Sie sich zusammen.«

Frau Heyster schüttelte distinguiert ihr Pagenköpfchen und schluckte.

»Ja, genau«, stimmt Yvonne aus ihrem Versteck zu.

So schnell wie sie unter den Tisch geflohen war, kam sie wieder zum

Vorschein, baute sich vor Bellersen auf und richtete ihre verrutschte

Kleidung wieder her.

Ich hockte noch immer bibbernd unter der schweren Tischplatte und traute
dem Verlagsbraten nicht.

»Ich denke, wir wissen, was zu tun ist«, verkündete Frau Heyster, drehte
sich um und marschierte in ihr Büro.

»Raus da«, befahl Yvonne.

Wie hatte sie sich so schnell wieder gefangen? Ich krabbelte aus meinem
hölzernen Bunker und setzte mich auf einen der unversehrten Stühle. Ein
leichter Luftzug wehte durch das kaputte Fenster.

Bevor Godzilla etwas sagen konnte, kam Frau Heyster zurück – in der

Hand eine blaue Akte. Ich kannte diese Akte, denn darin lag mein

Arbeitsvertrag.

»Wir wünschen Ihnen alles Gute auf Ihrem weiteren Arbeitsweg.«

Mit diesen Worten wurde ich von Bernold Bellersen verabschiedet. Er
hatte sich in der Zwischenzeit wieder in ein behäbiges Dickerchen
verwandelt und mir ganz professionell die fristlose Kündigung wegen

Einmischung in Unternehmensinterna und wiederholter Nichteinhaltung von

Terminvorgaben ausgesprochen. Yvonne Strowe schenkte mir nur ein
verächtliches Botoxlächeln. Die Genugtuung, mich endlich los zu sein, stand
ihr ins deformierte Gesicht geschrieben.

Frau Heyster bemühte sich erst gar nicht, mich freundlich zu
verabschieden. Sie war bereits damit beschäftigt, die Scherben
aufzusammeln und die zerstörten Möbel wieder hinzustellen.

W wie Wo

Heiße Tränen der Wut fluteten mein Gesicht. Ich konnte keinen klaren

Gedanken fassen. Gestern war noch alles in Ordnung. Auf dem Weg nach
draußen begegnete ich Henner Claassen. Er sah mich mitleidig an und
erkundigte sich höflich wie immer nach meinem Befinden.

»Hab’s vermasselt. Tschüs!«, sagte ich leise.

Was sollte ich Claassen erzählen? Mein Abgang war jämmerlich. Edith
war noch immer nicht aufgetaucht, und Alan hatte ebenfalls seinen Job
verloren. Ich schluchzte so laut, dass es im Treppenhaus widerhallte.

»Soll ich noch mal mit Bernold sprechen?«, fragte Claassen besorgt.

»Manchmal meint er es gar nicht so. Bernold neigt zu Überreaktionen.«

Dieser Hinweis kam eindeutig zu spät. Für mich war nichts mehr zu
kitten.

»Vielen Dank, Herr Claassen. Wenn Sie wüssten, was vorgefallen ist,
nähmen Sie Ihr Angebot zurück.«

Ich schaute ihn lange an. Seine sonst so strahlenden Augen schwiegen.

»Und ehrlich gesagt – die Arbeit in diesem Unternehmen ist
lebensgefährlich. Das habe ich selbst erlebt.«

»Hätten Sie doch nur auf mich gehört«, bedauerte Claassen meinen

Abschied.

Ich wusste nicht, was er meinte, nahm ihn aber ungeniert in den Arm.

»Meine liebe Trixi, ich werde Sie vermissen. Sie haben so viel Frische in
den Verlag gebracht.« Mit diesem Kompliment zauberte Claassen ein
schwaches Lächeln auf mein Gesicht.

»Können Sie mir einen Gefallen tun?«, fragte ich ihn. »Passen Sie auf

Edith auf. Ich habe Angst, dass sie unter die Räder kommt. Gestern hatte sie
angeblich einen Nervenzusammenbruch.«

»Keine Sorge, Edith ist zäher, als Sie glauben. Aber ich passe auf sie auf,
das verspreche ich Ihnen.«

Ich schlurfte die Treppen hinab auf die Straße. Die Sonne gab ihr Bestes,
doch ich spürte nichts.

Auf dem Weg nach Hause versuchte ich Alan zu erreichen. Sein Handy war
ausgeschaltet. Weinend quasselte ich ihm auf die Mailbox und bat um

Rückruf. Wenn ich nicht bald mit ihm sprach, drehte ich durch. Wo war er?

Stand er mit ein paar Tütchen am Bahnhof und vertickte Koks, oder war er
nach Bellersens Drohung direkt ausgewandert und saß in einem Flieger nach

Galway? Warum hatte er mich nicht angerufen?

Ich schloss die Haustür auf, und etwas Wuchtiges versperrte mir den Weg.

Ein großer Karton prangte mitten im Flur.

Bücher Sybille

Heulend brach ich auf der Treppe zusammen.

Als ich wieder einigermaßen vernehmungsfähig war, fand ich mich auf

Florence’ Sofa wieder. Sie hatte mir eine bunte Häkeldecke umgelegt und
hielt meine Hand.

»Was ist los, Mademoiselle? Gestern war deine Welt doch noch ’eile.«

Ein weiterer Weinkrampf schüttelte mich, und ich begann mit

Satzfragmenten um mich zu werfen.

»Pleite – obdachlos – Godzilla – kranke Edith – Alan – dicke Lippen –
alles kaputt – Simon spinnt – A-ha-laaan – Sybille töten – Mongolei!«

Rahel erschien auf der Bildfläche und warf vor Schreck ihre Schultasche
in einen der großen Blumentöpfe.

»Rufen wir einen Krankenwagen«, schlug sie vor. »Oder Mama bringt
eine Valiumspritze aus dem Krankenhaus mit!«

Sie rannte aufgeregt durch die Wohnung.

In meinem Dämmerzustand sah ich nur noch Umrisse.

»Trixi, wir müssen wissen, was passiert ist!«, ermahnte mich Gerd mit tiefer

Stimme. Erst jetzt fiel ein erster Schockschleier von mir ab. Mit großer

Mühe versuchte ich zu berichten. Florence drückte mich immer wieder an
sich und verabreichte mir einen säuerlichen Tee. Die Wärme tat mir gut, und
langsam taute mein schockgefrorenes Sprachvermögen wieder auf.

»Wir brauchen einen Plan«, beschloss Florence.

Ich verstand nicht, was sie damit meinte, doch Rahel begriff sofort.

»Erstens: Wir werden Alan finden, das schwöre ich. Zweitens: Wir
müssen herausfinden, wie es Edith geht. Wenn sie wieder fit ist, geht es

Trixi auch besser. Drittens: Bellersen und Strowe haben Dreck am Stecken.

Da muss etwas unternommen werden. Und den toten Wiltmann haben wir
auch noch auf dem Plan.«

Rahel wirkte irgendwie ratlos, aber aufzugeben kam für sie nicht in Frage

– im Gegensatz zu mir, denn ich fiel plötzlich in einen tiefen, verzweifelten

Schlaf.

»Wie scheiße ist das denn? Sind alle wie vom Erdboden verschluckt?«,
meckerte Rahel. Ich lag noch immer auf dem Sofa, und Florence und Rahel
saßen neben mir. Rahel hatte ihren Laptop auf dem Schoß und tippte wild
darauf herum.

Florence diktierte: »Wir ’aben 5-mal versucht, Edith anzurufen. Rien –
ohne Ergebnis. Im Kranken’aus ist sie auch nischt. Das ’at Betty über den

Stationsleiter ’erausgefunden. Alan geht immer noch nischt an seine ’ändy.

Ra’el war bei ihm zu ’aus, doch dort öffnet niemand die Tür. Oh, Trixi wird
wach – meine Spezial-Baldrianrezept ’at gewirkt.«

Wie lange hatte ich geschlafen? Die beiden schienen fest entschlossen,
mir zu helfen. Doch was sollte das noch bringen? Ich fühlte mich überflüssig

– in diesem Haus und auf dieser Welt.

Um kurz vor sieben klingelte mein Handy mit einer unterdrückten

Rufnummer.

»Frau Gellert?«

Es war eine bekannte Stimme, aber nicht die des anonymen Anrufers.

Zum Glück hatte ich kein Geruchstelefon, denn am anderen Ende sprach

Powalowski.

»Wie gut. Sie leben noch.«

»Wie bitte?«, fragte ich zurück.

»Entschuldigung, dass ich Sie störe. Ich weiß, Sie haben heute Ihren Job
verloren, aber ich habe eine sehr dringende Frage.«

»Wenn’s sein muss.«

Powalowski war völlig außer Atem. Er schnaufte ins Telefon, als hätte er
gerade die Zugspitze erklommen.

»Wir befürchten das Schlimmste.«

Schnauf.

»Denn wir haben einen Brief gefunden. Besser gesagt, er wurde am frühen

Abend Frau Heyster zugestellt.«

»Ja und?«, funkte ich dazwischen. Alter Umstandsfritze. Frau Heyster
bekam doch jeden Tag Post.

»Wir wissen nicht, wer ihn verfasst hat, aber wir sind sehr besorgt.«

Schnauf, schnauf.

»Es ist eigentlich nur eine kurze Nachricht. Mit dem Computer
geschrieben. Darin steht … warten Sie, ich lese vor: Ihr wollt mich
loswerden! Macht Euch nicht die Mühe, mich zu suchen. Ich gehe dorthin,
wo alles begann. Denn nur dort finde ich endgültig Ruhe. «

Schnauf. Kurze Pause.

Mein Herz begann zu rasen.

»Haben Sie eine Ahnung, ob Edith diesen Brief verfasst haben könnte?

Wir wissen, dass sie gestern ziemlich aufgelöst ihr Büro verlassen hat und
heute nicht zur Arbeit erschienen ist. Oder könnte Herr Tivendale diesen

Brief geschrieben haben? Ja, und Ihnen wurde schließlich auch gekündigt.

Herr Bellersen, Frau Strowe und ich – wir sind gleichermaßen besorgt und
ratlos.«

Bellersen und Strowe konnten bleiben, wo der Verlagspfeffer wächst.

Dieser Abschiedsbrief klang verdammt nach Edith. Alan war doch viel zu
cool für eine solche Aktion. Oder nicht?

Ich zitterte wie am Vormittag, als ich unter Bellersens Tisch gehockt
hatte.

»Hören Sie, Herr Powalowski. Ich weiß leider nicht, wo Edith steckt. Aber
wenn ich eine Idee habe, melde ich mich bei Ihnen. Und wo Alan ist, danach
können Sie ja Herrn Bellersen noch mal fragen.«

Ich legte auf und schaute Rahel und Florence an, die alles mitgehört hatten.

»Dort’in, wo alles begann«, zitierte Florence. »Das klingt très pathétique.

Isch schließe Alan aus. Er ist so eine lässige Mann und findet überall einen
neuen Job. Non, isch bin mir sischer, das ist die ’andschrift einer Frau.«

»Vielleicht ist das ein Hinweis auf Ediths Geburtsort«, rätselte Rahel.

Ich hatte keine Ahnung, wo sie geboren worden war. Überhaupt stellte ich
fest, dass ich über Edith nicht wirklich viel wusste. Sie war nicht verheiratet
und hatte keine Kinder. Das war nichts Außergewöhnliches. Wenn sie
verreiste, dann stets in ferne Länder. China, Indien, Mexiko waren ihre
letzten Ziele, von denen sie mir erzählt hatte.

»Hat Edith keine Eltern und Geschwister? Oder wenigstens einen Lover?«,
hakte Rahel noch mal nach.

»Einen LOVER? Allein das Wort würde Edith Pusteln ins Gesicht treiben.

Soviel ich weiß, gibt es niemanden. Bei der Arbeit hat sie manchmal vom
alten Bellersen geschwärmt. Aber das war die pure Nostalgie. Ich glaube,

Edith hat große Sehnsucht nach der guten alten Zeit. Der Verlag ist ihr

Leben. Sie steckt alle Zeit und Energie in die Arbeit.«

Es war schon erstaunlich, wie oft Edith von früher sprach. Benno hier,
feste moralische Werte da. Verwandte und Freunde erwähnte sie nie.

Irgendwie lebte sie in ihrer eigenen Welt.

»Gibt es denn Orte, die für den Verlag wichtig waren?«, fragte Florence.

»Wurde das Unternehmen in Gütersloh gegründet?«

»Ja. So viel habe ich immerhin bei meinen Recherchen herausgefunden.

Die einzigen Orte, die mir einfallen, sind die Namen der

Besprechungsräume. Wuppertal, Wolfsburg und Wangerooge.«

»W wie witzig. Alle Orte beginnen mit einem W«, kicherte Rahel und
begann gleich zu singen. »Wer, wie, was? Wieso, weshalb, warum? Wer
nicht fragt, bleibt dumm.«

Die drei Orte sagten mir nicht viel. Ich wusste lediglich, dass Benno auf

Wangerooge gestorben war. Mehr nicht.

»Lass mich das machen«, bot Rahel an und surfte im Internet.

Florence und Gerd kümmerten sich derweil ums Abendessen. Jedes Mal,
wenn ich an Alan dachte, wurde mir flau, denn ich machte mir langsam
große Sorgen um ihn.

Am späten Abend waren wir nicht viel schlauer. Rahel hatte
herausgefunden, dass die Familie von Benno Bellersens früh verstorbener

Frau Inge aus Wuppertal stammte. Warum sollte Edith also nach Wuppertal
reisen? Es blieben noch Wolfsburg und Wangerooge.

Walhalla

Die ganze Nacht über rief ich alle zwei Stunden abwechselnd auf Alans

Handy und auf seiner Privatnummer an. Ohne Ergebnis. Auch Edith ging
nicht an ihr Telefon. Ich fühlte mich ohnmächtig und war so aufgewühlt,
dass ich nicht schlafen konnte.

Um halb fünf zwitscherten die Vögel, und ich starrte unter meine

Zimmerdecke.

»Triiiiixiiiiii! Komm schneeeeell!«

Ich sprang aus dem Bett. Rahels Stimme ließ für einen kurzen Moment
die Vögel verstummen.

Mit großen Sätzen stolperte ich in Rahels Zimmer. Sie saß vor ihrem

Computer und schrie: »Da ist sie!«

Ich kapierte nichts – außer, dass Rahel offensichtlich die Nacht am

Computer verbracht hatte. Sie trug dieselbe Montur wie am Vorabend. Ihre

Haut war blass, vier Flaschen Cola, die leer neben dem Rechner standen,
mussten sie wach gehalten haben.

»Da!«, schrie sie noch lauter und zeigte auf ihren Bildschirm.

Ich beugte mich vor und sah nur ein verschwommenes Foto.

»Ist das Edith oder ist das Edith?«, rief Rahel total übermütig.

»Wo?«, fragte ich. Ich brauchte zwar keine Brille, aber auf dem Bild
konnte ich in meiner Aufregung nichts erkennen.

»Die Frau mit dem Turban. Du hast doch gesagt, Edith trägt einen Turban

– wegen ihrer Verletzung.«

Jetzt erkannte ich sie auch. Edith!

»Woher hast du diese Aufnahme?«, fragte ich Rahel.

»Aus dem Internet, du Doofchen«, gab Rahel triumphierend zurück. »So
etwas nennt man Webcam-Foto. Das Bild wurde gestern Abend geschossen –
um 18 Uhr 30.«

»Weißt du, wo das ist?«

Auf dem Foto war Edith auf einer schmalen Straße zu erkennen. Kein

Zweifel. Leicht gebeugt schlich sie mit ihrem bunten Turban durch eine

Fußgängerzone.

»Dreimal darfst du raten. Wuppertal, Wolfsburg oder Wangerooge?«

Ich tippte richtig. Altklug erklärte Rahel mir, dass die meisten Städte
eigene Webcams haben. Sie hatte alle Internetseiten der drei Orte
durchforstet. Als sie nach vielen Stunden mit ihrer Suche nach

Verbindungen zum Bellersen Verlag nicht weiterkam, fing sie an, die

Webcam-Bildarchive zu durchstöbern. Und zack – mitten auf Wangerooge
entdeckte sie Edith.

»Rahel! Du bist –. Also, du bist wirklich die – BESTE!«, juchzte ich und
knutschte sie auf die Wange.

Genervt zog sie sich aus meiner Umarmung und witzelte: »Lass gut sein.

Was kriege ich dafür?«

»Das überlege ich mir später«, antwortete ich, während meine Gedanken
schon fieberhaft losrasten.

Wenn Edith nach Wangerooge gefahren war, um sich umzubringen, dann
lief mir die Zeit davon. Hoffentlich lebte sie noch.

Ich konnte doch nicht den Bürgermeister anrufen und sie wie ein Kind,
das in einem Kaufhaus verlorengegangen war, auf der Insel ausrufen lassen.

Schon gar nicht um kurz vor fünf in der Frühe.

»Fährzeiten suchen, hinfahren, Edith finden«, schlug Rahel vor.

»Du bist witzig. Wie komme ich wohl am schnellsten dorthin? Mit
meinem Fahrrad?«

Bei diesem Stichwort durchschoss ein stechender Schmerz mein Herz. Ich
vermisste Alan.

Eine Sekunde später war ich mir sicher, dass Edith die Verfasserin des

Abschiedsbriefs war. Die kitschige, dramatische Formulierung, eine
wehmütige Reise zum Todesort ihres heiligen Chefs – das alles passte
zusammen. Die Arbeit im Verlag war ihr schließlich das Wichtigste. Was
hatte sie nicht alles erlebt in den letzten Wochen? Kein Wunder, dass Edith
am Ende ihrer Kräfte war.

Jedenfalls war Alan nicht der Verfasser des Briefs. So viel Verzweiflung
hatte ich ihm auch nicht zugetraut. Vielleicht hatte er sich tatsächlich für ein
paar Tage abgesetzt, um zu überlegen, was er tun sollte.

Ich atmete tief ein und wusste: Jetzt musste ich Edith retten – ihr Leben
war in Gefahr.

»Um 7 Uhr 30 und 13 Uhr 45 fahren Schiffe ab Harlesiel.«

Rahel hatte blitzschnell die Überfahrtzeiten herausgefunden.

»Mehr Fähren gibt es nicht?«, fragte ich entsetzt.

»Fähren vielleicht schon, aber keine Abfahrtszeiten.« Teenagerhumor.

»Schmeiß Florence aus ihren geblümten Kissen und frag sie, ob sie mit dir
hinfährt.«

Rahel grinste und gefiel sich offensichtlich in der Rolle der

Oberkommandeurin.

»Was guckst du so? Ich habe schließlich weder Führerschein noch Auto
und darf gleich todmüde zur Schule fahren – sonst würde ich dich gern
hinkutschieren.«

Rahel hatte recht. Ihre Hartnäckigkeit war bewundernswert. Wenn ich
wieder zurück war, würde ich ihr etwas ganz Besonderes spendieren – egal,
was es kostete.

Eine Stunde später tuckerten Florence und ich im Jaguar über die Autobahn.

Mit 90 Stundenkilometern war das Geschwindigkeitsmaximum des

Weltkulturerbefahrzeugs erreicht.

»Ach, Trixi«, philosophierte Florence. »Wie schön es ist, so frühmorgens
dursch die Landschaft zu fahren. Das sollte man viel ’äufiger tun.«

Innerlich drückte ich aufs Gaspedal, doch Florence hielt stur das

Faultiertempo.

»Was machen wir, wenn wir die Fähre um 13 Uhr 45 nicht erreichen?«

Vor meinem Auge sah ich uns am Fähranleger ankommen und die

Rückseite der Fähre davonschwimmen. Fröhliche Menschen winkten zum

Abschied den Festlandszurückgebliebenen.

»Das schaffen wir schon«, ermunterte mich Florence. Wie konnte sie bloß
so ruhig bleiben?

»Isch glaube, deine Freundin sitzt in die Café Pudding und genießt eine

Tasse Ostfriesentee.«

Café Pudding? Ostfriesentee? Florence’ Phantasie blühte sogar beim

Autofahren.

»Weißt du, meine Liebe. Wenn Edith erst einmal an der See ist und ihr die
frische Luft um die Ohren – oh, pardon, um den Türban – weht, dann
überlegt sie sisch das mit dem Suizid noch einmal.«

»Wie kommst du denn darauf?«, antwortete ich entgeistert. Ich wusste,
dass Edith eine harte Nuss war. Sobald sie sich etwas vornahm, gab es kein

Zurück mehr. Man hätte denken können, Edith sei die Erfinderin des

Dogmatismus. Ich dachte dabei an die vielen Mittagessen, die sie sich
sparte, wenn sie ein Projekt zu erledigen hatte.

»Glaub mir. Isch kenne die Wirkung des Seeklimas.«

Florence schmunzelte und errötete leicht.

Ich schaute aus dem Fenster und versuchte tief einzuatmen. Die

Morgensonne zauberte ein pastellfarbenes Licht auf die Felder und Wiesen.

Meine Gedanken flogen zu Alan, und langsam wandelte sich meine Furcht in

Wut. Da er nicht als Selbstmordkandidat in Frage kam, wunderte ich mich,
warum er sich nicht bei mir meldete. Vielleicht hakte er mich gerade als
erreichtes Etappenziel auf seiner Trixi-Flachleg-Tour-de-France ab. Hatte

Edith mich nicht ausdrücklich vor seinem Womanizer-Talent gewarnt?

Kurz vor Oldenburg machten wir eine Pause. Florence bestellte einen
doppelten Espresso, da sie einzuschlafen drohte und sich stur weigerte, mir
das Steuer zu überlassen.

Ich war so aufgekratzt, dass ich auf der Stelle eine Valium-to-go gekauft
hätte. Während Florence ihre Stärkung genoss, marschierte ich zur Toilette.

Ein schmächtiger Mann mit dicker Brille und grauem Kittel wischte gerade
durch die Gänge der Damenklos und begrüßte mich mit einem freundlichen

»Moin«. Irgendwie fühlte ich mich durch seine Anwesenheit beobachtet und
verkroch mich in die hinterste Toilettenkabine. Es roch nach Putzmitteln und

Duftsteinen. Abgeschlagen setzte ich mich hin, um gleich wieder
aufzuspringen. Die kalte Toilettenbrille war pitschnass, und mit einem
lauten »Boah nee, igitt!« versuchte ich, der Situation Herr zu werden. Als ich
es geschafft und mir die Hände gewaschen hatte, stiefelte ich mit beleidigter

Miene an dem Mann vorbei, der mittlerweile seinen Stammplatz neben dem

Kleingeldteller eingenommen hatte.

»Sie glauben doch wohl nicht, dass ich Ihnen Trinkgeld gebe?«, motzte
ich.

»Arrogante Tussi«, murmelte er.

Ich drehte mich um und sah ihn durchdringend an.

»Die Brille war nass! Wer weiß, wer da seine Spuren hinterlassen hat.

Nennen Sie das Service?«

»Natürlich. Ich habe die Toilette extra für Sie gereinigt. Als ich sah, wie

Sie mit Ihrer Frau Mutter in dem eleganten Jaguar vorfuhren, habe ich mir
überlegt, noch einmal alles schnell zu säubern. So ein schönes Gespann sieht
man hier selten.«

»Oh. Verstehe.«

So konnte man es auch sehen. Mich beschlich ein peinliches Gefühl.

Meine Laune war wirklich im Keller. Ich kramte fünfzig Cent aus meinem

Portemonnaie und legte sie auf den leeren Teller.

Florence stand neben dem Parkplatz in einer Wiese und pflückte Blumen.

Sie hatte einen seligen Gesichtsausdruck. In diesem Moment wünschte ich
mir, sie wäre wirklich meine Mutter und hätte mir ihr Gelassenheitsgen
vererbt.

»Weißt du, warum isch die Seeluft so gut kenne?«, fragte sie lächelnd.

Ich zuckte mit den Schultern und schaute demonstrativ auf die Uhr.

Florence verstand meinen Wink und setzte sich wieder hinters Steuer.

»Isch ’abe Gerd auf Wangerooge kennengelernt. Er arbeitete damals im
besten ’otel der Insel, und isch ’atte eine Konzert-Engagement für die

Sommersaison.«

Mit lautem Geheul ließ sie den Motor an und holperte los.

»Wie romantisch«, kommentierte ich.

Während wir durch die ostfriesische Weite gondelten, erzählte sie mir die
ganze Geschichte. Es war Liebe auf den ersten Blick. Gerd vergötterte

Florence. Er konnte sich nicht sattsehen an ihrem blassen Gesicht und ihren
dunklen Haaren. Eines Abends nahm sie ihr Cello mit in die Dünen. Sie hatte
für ihn ein Lied komponiert und spielte es ihm vor. Seit dieser Premiere
waren Florence und Gerd ein Traumpaar.

Um kurz vor eins erreichten wir Harlesiel.

»Oh, là là«, staunte Florence. »’ier ’at sisch aber einiges verändert.«

Wir versuchten uns zu orientieren, und mit Hilfe eines Hafenarbeiters
fanden wir einen freien Parkplatz in der Nähe des Anlegers.

Florence kletterte aus dem Wagen und warf die Arme in die Luft.

»Wangerooge ma belle, wir kommen! Und Edith retten wir auch, isch
spüre es.«

Ich war da nicht so sicher und schaute mich um. Als ich die Fähre im

Hafenbecken dümpeln sah, sprach ich ein leises »Danke« in den blauen

Himmel.

Der Wind war kühl, und meine Haare wehten durcheinander. Es roch nach

Salz und Brackwasser. In der Ferne konnte ich die Umrisse der Insel
erkennen. Alles wirkte so friedlich.

Nachdem wir die Fahrkarten gekauft und unsere Reisetaschen aufgegeben
hatten, gingen wir an Bord. In diesem Moment zog ein ohrenbetäubendes

Dröhnen über uns hinweg.

»Ma chère. Das ist ein Inselflieger«, gab Florence zum Besten. »Wenn wir
die Fähre verpasst ’ätten, wäre uns immer noch die Möglischkeit geblieben,
ein Flugzeug zu nehmen. Wie gern würde isch mal wieder fliegen.«

Florence blickte sehnsüchtig nach oben.

Die kleine Propellermaschine knatterte von Windböen hin- und
hergeschaukelt in den Himmel Richtung Insel.

»Nicht mit mir«, gab ich prompt zurück. Ich war froh, dass wir von dieser

Möglichkeit keinen Gebrauch machen mussten.

Auf der Überfahrt machten wir es uns gemütlich. Ich blickte aufs glitzernde

Wattenmeer und hatte einen Anflug von Urlaubsgefühl. Kurz nachdem das

Schiff ablegte, klingelte mein Handy, und ich riss es aus meiner Tasche.

»Trixi?«

Es war der schlaue Simon.

»Hör mal, mein Schatz. Kurze Mitteilung aus der Nachrichtenzentrale.«

Mister Wichtig meldete sich bei mir? Was gab es denn jetzt schon
wieder? Nicht einmal mein stürmischer Abgang hatte ihn abgewimmelt.

»Es geht um deine Kollegin Yvonne –«

»Ex-Kollegin. Ich arbeite nicht mehr für Bellersen und Konsorten«,
unterbrach ich Simon. Er sollte gleich wissen, dass ich als Informantin
ausgedient hatte.

Simon blieb einen Moment still, dann fuhr er fort.

»Na egal. Frau Strowe hat sich für heute Abend zu einem

Exklusivinterview in meine Sendung eingeladen. Ich schätze, sie will etwas
loswerden, das die Öffentlichkeit interessiert.«

»Ich bin gerade nicht im Sendegebiet. Das Interview werde ich wohl
verpassen«, maulte ich ihn an. Während ich das sagte, verselbständigten sich
meine Gedanken. Wollte Yvonne etwas zu Paul Wiltmanns Tod sagen? Oder
zu den zigfachen mysteriösen Abgängen ihrer Mitarbeiter? Ich hatte keine

Ahnung und tat so, als interessiere es mich nicht.

»Dann viel Spaß heute Abend – und richte Yvonne doch bitte herzliche

Grüße aus, auch von Edith, falls sie noch lebt!«

Diesen bedeutungsschwangeren Giftgruß von der Nordsee konnte ich mir
nicht verkneifen und legte auf.

Trotzdem beschäftigte mich Simons Anruf, und ich schickte Rahel eine

SMS mit der Bitte, am Abend Simons Radiosendung zu hören. Natürlich
wollte ich wissen, was Miss Piggy zu sagen hatte.

Kurz bevor wir die Insel erreichten, fiel mir auf, dass wir weder eine

Rückfahrt noch eine Übernachtung gebucht hatten. In der Hektik hatte ich
überhaupt nicht daran gedacht.

»Mensch Florence, wahrscheinlich müssen wir auf der Insel übernachten.

Meinst du, wir finden noch ein billiges Zimmer?«

Florence sah mich mit ihren großen, dunklen Kulleraugen an und lächelte.

»Pas de problème. Isch ’abe auf Wangerooge nischt nur Gerd
kennengelernt, sondern auch Ingetraut.«

Soso, Ingetraut. Dieser Name war mir unbekannt, aber ich ahnte, dass

Florence bereits etwas organisiert hatte.

»Sie ist eine gute Freundin und betreibt mit ihrem Mann Onno eine kleine

Pension. Isch ’abe Gerd gebeten, sie anzurufen und uns eine Zimmer zu
reservieren.«

Noch ein Stein fiel von meinem bleischweren Herzen. Nur Alans

Verschwinden drückte noch mit voller Zorneskraft darauf.

Bei strahlendem Sonnenschein verließen wir das Schiff und rollten mit einer
klapprigen, zugigen Bahn in den Ort. Die kleine Insel wirkte so friedlich.

Fast wie im Dornröschenschlaf. Warum musste Edith ihren schwermütigen

Plan ausgerechnet hier in die Tat umsetzen?

»Moin, Florence!«

Ingetraut war eine resolute Frau mit weißblond gelockten Haaren. Ich
schätzte sie auf Ende fünfzig, und mit derselben Herzlichkeit, mit der sie

Florence empfing und umarmte, begrüßte sie mich. Sie trug eine bestickte

Schürze über einer weit geschnittenen Jeans und einem Holzfällerhemd.

Diese Frau stand mit beiden Beinen im Leben. Ihre kleine Pension war urig
eingerichtet. Überall hatte sie kleine Modelle von Fischerbooten aufgestellt,

Netze schmückten die bunten Tapeten.

»Und Sie sind Trixi, die Deern mit der Pechsträhne.«

Keine Ahnung, was Gerd ihr über mich erzählt hatte. Ich nickte nur kurz
und freute mich über ihre Herzlichkeit.

»Tässchen Tee? Es gibt so viel zu beschnacken.«

Florence war begeistert und willigte ein.

»Was ist mit Edith?«, fragte ich irritiert. »Hast du vergessen, weshalb wir
hier sind?«

»Ah oui! Isch ’ätte es wirklisch fast vergessen. Ingetraut, wir ’aben eine

Notfall. Trixis Freundin Edith ist auf der Insel, und wir befürschten, sie will
sisch umbringen. Leider wissen wir nischt, wo sie sisch befindet.«

Der toughen Ingetraut fiel die Kinnlade herunter.

»Wie sieht sie denn aus, eure Freundin Edith?«

»Klein, zierlich, bunte Kleidung, rote Haare. Ach nein, im Moment trägt
sie so eine Art Wickelturban, denn sie hatte einen Unfall.«

Ingetraut überlegte.

»Habt ihr ein Foto?«

Ich kramte das verschwommene Webcam-Foto aus der Tasche und zeigte
auf Edith. Dabei ärgerte ich mich, dass ich nicht an ein gutes Foto gedacht
hatte.

Ingetraut schüttelte den Kopf.

»Schlecht zu erkennen. Ist mir nicht aufgefallen, diese Frau«, lautete ihr
knapper Kommentar.

Florence und ich schauten uns fragend an. Meine gespielte Ruhe würde
nicht mehr lange anhalten.

»Wissen Sie vielleicht, wo sich die Ferienwohnung des bekannten Verlegers

Benno Bellersen befindet?«, fragte ich verzweifelt.

»Der Weltenbummler-Bellersen?«

»Genau der«, warf ich ungeduldig ein.

»Ich habe viele Bände von ihm. Das waren damals echte Kultbücher. Also,
ich habe den Weltenbummler Gardasee, den Weltenbummler Chiemgau und
den Weltenbummler Taunus. Onno hat seinerzeit den Band Schweden
gekauft. Oder war es Norwegen?«

Mensch, Ingetraut. Jetzt wurde ich langsam ungeduldig.

»Die Bücher nützen uns wenig. Wissen Sie, Benno Bellersen hatte hier
irgendwo eine Ferienwohnung. Er ist sogar auf der Insel verstorben. Von
einem Gerüst erschlagen.«

Ingetrauts Gesichtszüge erhellten sich.

»Aber ja doch, ich erinnere mich. Der arme Mann lag mausetot unter einer

Eisenstange vor dem Appartementhaus Miramar. Sie glauben nicht, was hier
damals los war.«

»Wo ist das?«, fragte ich. Jeder Anhaltspunkt zählte.

»Direkt an der Strandpromenade.«

Ich schnappte meine Umhängetasche und hastete zur Tür, als Ingetraut
hinter mir herrief.

»Ich glaube, den Weg können Sie sich sparen. Nach seinem Tod hat die

Familie die Ferienwohnung verkauft.«

»Mir egal«, sagte ich trotzig.

Das Appartementhaus Miramar war eine üble Bausünde der 60er Jahre.

Irgendjemand musste die Schönheit der Strandpromenade nicht mehr
ertragen und ein klotziges sechsstöckiges Haus an den Rand der Dünen
gebaut haben. Atemlos stand ich vor dem Gebäude und betrachtete die
dunklen Fensterfronten.

Hier hatte Bellersen senior also seine Ferien verbracht. Ich musste
zugeben, die Lage war außergewöhnlich. Wenn man aus dem Haus
herausblickte, hatte man wahrscheinlich eine berauschende Aussicht auf die
offene See und den breiten Sandstrand.

Ich lief um das Haus und warf einen Blick auf die unzähligen

Klingelschilder. Franz, Griesheimer, Witt, Stenzel, Braun, Roller. Es war
kein Name dabei, der mir etwas sagte. Enttäuscht und unverrichteter Dinge
machte ich mich auf den Rückweg in die Pension Ingetraut.

Das Dorf war nicht sehr groß, dafür umso beschaulicher. Verlaufen konnte
man sich hier nicht. Das gefiel mir.

In der schmalen Fußgängerzone entdeckte ich eine Buchhandlung. Als ich
daran vorbeilief, fiel mein Blick auf ein großes Buch im Schaufenster. Auf
dem Cover prangte ein Beduine mit einem prächtigen blauen Turban. Der
kunstvoll gewickelte Stoff erinnerte mich an Ediths Bandage. Erst jetzt sah
ich die Verbindung. Wenn es ein Geschäft gab, das Bücherwürmchen Edith
auf der Insel interessierte, dann war es dieses.

Ich betrat den kleinen Laden, und die typische Duftmischung aus

Zeitungs- und Buchpapier stieg mir in die Nase. Dieses trocken-warme

Aroma war mir deutlich lieber als der staubige Archivmief des

Verlagsdachbodens. Hinter dem Verkaufstresen stand ein Mann und
plauderte mit einer Kundin. Ich schlenderte zwischen den Buchregalen
hindurch und tat so, als suchte ich einen bestimmten Titel. Hoffentlich
verschwand die geschwätzige Inselfrau bald.

Nach einer gefühlten halben Stunde wurde es mir zu bunt, und ich
drängelte mich neben sie.

»Kripo Oldenburg«, log ich und zog das zerknüllte Foto hervor. »Kennen

Sie diese Frau?«

Ich fühlte mich wie eine Fernsehkommissarin, und fast hätte ich mich
vollends mit dieser Rolle identifiziert – wäre da nicht meine Angst um Edith
gewesen.

Der verdutzte Buchhändler sah über seinen Brillenrand an mir hinab und
wieder rauf und antwortete ruhig: »Ist die Frau eine Verwandte von Ihnen?«

»Nein, eine Freundin«, gab ich zurück.

»Die Nummer mit der Polizei ist nicht schlecht, aber Sie sollten noch
etwas üben. Oder können Sie mir Ihren Dienstausweis zeigen?«

Wieso hatte der gute Mann mich entlarvt? Ging ich etwa nicht als fesche

Zivilbeamtin durch, oder lag es vielleicht an meiner improvisierten

Antwort?

»Ihre Freundin ist wirklich eine Granate. Als sie heute Vormittag im

Laden war, wollte sie mir allen Ernstes weismachen, sie hätte alle

Reiseführer geschrieben, die wir im Regal stehen haben.«

Volltreffer, der Mann beschrieb eindeutig Edith – immerhin hatte sie am

Vormittag noch gelebt.

Ich wertete das als gutes Zeichen.

»Entschuldigen Sie meinen Überfall, aber wenn es nicht wirklich wichtig
wäre, würde ich mich bestimmt nicht vordrängeln.«

Ich versuchte ein halbherziges Lächeln.

»So sind die Gäste – immer die Wichtigsten«, warf mir die Kundin von
der Seite zu. »Seltsame Leute erleben wir hier jedes Jahr, nicht wahr, Jasper?

Tschüs dann.«

Mit der Bild-Zeitung unter dem Arm verließ die Kundin das Geschäft.

»Ihre Freundin bringt mich normalerweise jedes Mal zum Lachen. Aber
heute ging es ihr nicht gut«, fuhr der Buchhändler fort.

»Wieso jedes Mal?«, fragte ich entgeistert.

»Ach, sie ist so herrlich verrückt. Jeden Sommer kommt sie hier rein und
erzählt mir Schwänke aus ihrer Jugend. Und ich fürchte, einige entsprechen
nicht der Wahrheit.«

»Wie meinen Sie das – aus ihrer Jugend?«

»Zum Beispiel, dass sie hier mit ihrem Mann, dem Verleger Benno

Bellersen, unbeschwerte Urlaube verbrachte. Weiß doch jeder, dass der arme

Kerl ein früher Witwer war. Wirklich realistisch erscheinen mir ihre

Ausführungen nicht. Es ging damals nur das Gerücht um, Bellersen habe
eine Geliebte.«

Ach du Schande. Ich bat den Buchhändler, mir mehr zu erzählen. Er
berichtete, dass Edith seit über zwanzig Jahren auf die Insel kam. Das hatte

Edith nie erwähnt. Als wir über Wangerooge sprachen, tat sie immer
unbeteiligt. Mich traf der Schlag.

»Wissen Sie, wo meine Bekannte auf der Insel wohnt? Wir wollten uns
heute früh treffen, haben uns aber verpasst.«

Der Mann musste schließlich nicht wissen, was es mit meiner Suche auf
sich hatte.

»Das ist ja gerade das Merkwürdige. Bis letztes Jahr wohnte Ihre Freundin

– wir nennen sie übrigens ›Püppi Bunt‹, weil sie immer so farbenfroh
gekleidet ist – in der alten Kapitänsvilla. Aber die wird gerade abgerissen.

Dort ist sie garantiert nicht. Entweder hat sie ein Zimmer oder eine

Ferienwohnung angemietet. Ich bin jedenfalls froh, dass jemand da ist, der
sich um sie kümmert. Ihre Bekannte machte keinen glücklichen Eindruck.«

Ich bedankte mich bei dem hilfsbereiten Buchhändler, fragte ihn nach der

Adresse der Kapitänsvilla und drückte ihm – in vollendeter Kripomanier –
meine Handynummer in die Hand, für den Fall, dass Edith bei ihm
auftauchte.

Die alte Kapitänsvilla war ein abbruchreifes Gemäuer. Sie lag abseits des

Dorfes hinter einem kleinen Wäldchen in den Dünen. Dachpfannen und

Fenster fehlten bereits. An zwei Seitenwänden hingen zerrissene Planen, die
im Wind flatterten. Ich konnte mir gut vorstellen, dass dieses Haus in seiner

Blütezeit eine stattliche Residenz dargestellt hatte. Jetzt war es nichts als
eine Ruine, umgeben von einem verwilderten Garten. Am Grundstücksrand
standen zwei Bagger. Sie wirkten wie zwei jagende Löwinnen, die sich im

Dickicht anpirschten – bereit zum tödlichen Angriff. Der Buchhändler hatte
recht. Hier konnte die pingelige Edith nicht wohnen. Aber was wusste ich
schon von ihr?

Ich kletterte über eine kleine Mauer und schlich zwischen Büschen und

Bäumen hindurch zu einem der kaputten Fenster. Die Zimmer waren leer.

Ich ging weiter bis zum Hauseingang.

»Edith?«, rief ich aufgeregt, als ich durch die offene Tür eintrat. Wirre

Bilder tauchten vor meinen Augen auf, und ich wollte mir gar nicht
vorstellen, was kommen konnte.

Statt einer Antwort heulte der Wind durch die Räume und trieb einen
löchrigen Eimer durch die Zimmer. Mein Herz schlug schneller, und ich
begann, im Eiltempo durch die Zimmer zu laufen. Das Haus war leer und
verlassen.

Einerseits beruhigte es mich, Edith hier nicht zu finden, andererseits
wuchs meine Angst, nicht rechtzeitig bei ihr sein zu können – wo immer sie
war.

In der Pension Ingetraut ging es fröhlich zu. Florence und ihre Freundin
hatten sich viel zu erzählen. Die vermisste Edith kümmerte sie wenig. Ich
stürmte in die kleine Wohnküche und unterbrach die beiden Quasselstrippen.

Ingetraut hörte geduldig zu.

»Bring doch erst mal die Tasche auf dein Zimmer. Nach dem Essen starte
ich einen Rundruf. Wir werden Edith schon finden. Bei dem herrlichen

Wetter heute wird sie sich bestimmt nicht umbringen. Sie macht
wahrscheinlich einen ausgedehnten Strandspaziergang und kommt wieder
auf andere Gedanken.«

Wie war Ingetraut denn drauf? Die Gelassenheit auf der Insel steckte
allenfalls Florence an. Mich machte sie rappelig, und ich rief Rahel an.

Meine clevere Assistentin traf gerade die Vorbereitungen, um später das

Interview mit Yvonne Strowe aufzunehmen.

»Hat Alan sich gemeldet?«

»Falsche Frage«, gab ich knapp zurück. Bei dem Gedanken an ihn wurde
mir automatisch heiß. Trotzdem war ich angefressen und wünschte mir, er
hätte seinen süßen Po auf sein schnelles Rad geschwungen und wäre mir bei
der Suche behilflich, statt sich aus dem Staub zu machen.

Nach Matjes mit Salzkartoffeln ging es mir besser. Zu der Tischrunde hatte
sich auch Ingetrauts Mann Onno gesellt. Er war ein echter Insulaner. Mit
knapp zwei Metern Körpergröße, seinem graumelierten Vollbart und dem

Umfang einer Wattboje bediente er mühelos jedes Seemannsklischee. Ich
mochte ihn gleich. Da er sein gesamtes Leben auf der Insel verbracht hatte,
kannte er jedes Fleckchen.

»Was passiert mit der Kapitänsvilla?«, wollte ich von ihm wissen.

»Die wird abgerissen, morgen geht es los.«

»Und dann?«

»Kommen die Golfspieler. Das Grundstück gehört der Gemeinde. Als

Erstes wird alles planiert. Dann ein Golfplatz angelegt. Ist eine ideale Ecke
in den Dünen.«

Florence begann mit Onno sogleich eine Grundsatzdiskussion über die

Notwendigkeit und Ästhetik von Golfplätzen. Ihrer Meinung nach wurden
die Rasenflächen zu steril angelegt. Blühende Blumenwiesen im Sinne
floraler Flächengestaltung seien eine Alternative. Mit einem Augenzwinkern
versprach Onno, ihren Vorschlag bei der nächsten Gemeinderatssitzung
vorzubringen.

Ich hatte keine Lust, ihrem Disput zur Planung der ostfriesischen

Kulturlandschaft zu folgen, und dachte darüber nach, warum Edith auf die

Insel gefahren war.

Edith als Geliebte des alten Bellersen? Auch wenn ich Schwierigkeiten hatte,
mir dieses ungleiche Paar vorzustellen, versuchte ich, die Zeit
zurückzurechnen. Als Benno starb, musste Edith um die dreißig gewesen
sein.

Sie himmelte ihn an, doch bei seinem Aussehen hatte ich eher eine

Vaterrolle als die eines feurigen Geliebten vor Augen. Warum behauptete

Edith, er sei ihr Mann gewesen?

Vielleicht litt sie unter Wahnvorstellungen. Wollte sie hier – in der

Erinnerung an ihre große Liebe – sterben? Wenn sie ausgerechnet auf

Wangerooge ihrem Leben ein Ende setzte, dann musste der Ort eine

Bedeutung für sie haben.

Nach dem Essen begann Onno, mit Nachbarn und Freunden zu
telefonieren. Einige hatten Edith im Ort gesehen, andere wussten nicht, wer
gemeint war. Doch niemand wusste, wo sie wohnte.

Ich verabredete mich mit Florence für den nächsten Tag zum Frühstück
und stapfte traurig auf mein Zimmer. Die anderen gönnten sich noch einen
kräftigen Gute-Nacht-Grog und gingen dann schlafen.

Weltschmerz

Um kurz vor elf hielt ich es nicht mehr aus. Ich zog mich an und verließ die

Pension.

Der Wind war stärker geworden und wehte die salzige Luft durch die

Straßen. Vielleicht begegnete ich Edith zufällig bei einem abendlichen

Spaziergang. Ich konnte doch nicht untätig in meiner Inselkoje liegen. Die

Kapuze über den Kopf gezogen, lief ich kreuz und quer durch den Ort. Nur in
der kleinen Fußgängerzone und auf der Strandpromenade flanierten einige
späte Inselbesucher. Ich ging noch einmal Richtung Kapitänsvilla. Der
schmale Dünenweg war nur spärlich beleuchtet, und ich lief schneller. Die

Ruine zeichnete sich in der Dunkelheit ab. Nur die knochigen Kiefern des
kleinen Wäldchens knarzten im Wind. Zum Glück hatte ich mein Handy
aufgeladen. Ich nutzte das Display als dürftige Taschenlampe und leuchtete
mir den Weg ins Innere. In unregelmäßigen Abständen klatschten die Planen
ans Mauerwerk.

Vorsichtig tastete ich mich durch die einzelnen Räume, denn mein Handy
schaffte nur ein müdes Funzellicht, das gerade bis zum Fußboden reichte.

Treibende Pulswellen rauschten in meinen Ohren. Welches Zimmer konnte
für Edith von Bedeutung gewesen sein? Wenn ich nur den kleinsten Hinweis
fände, wäre mir möglicherweise geholfen und Ediths Leben zu retten. Ich
schaute auf und blickte auf einen kreisrunden Lichtstrahl, der vor mir auf die

Wand traf.

Mein Atem setzte aus, und reflexartig drehte ich mich um. Geblendet
taumelte ich zurück.

»Spionierst du mir nach?«

»O mein Gott, Edith«, schrie ich. Mein Herz überschlug sich vor Schreck
und Erleichterung. »Du lebst. Bitte mach keinen Quatsch. Wir kriegen das
alles wieder hin.«

Ich redete einfach drauflos. »Nimm die Lampe runter. Ich sehe nichts.

Geht es dir gut? Bin ich froh, dich gefunden zu haben. Was machst du bloß
hier?«

»Meinen Plan in die Tat umsetzen.«

Oje, Edith schien völlig verwirrt. Ihre Stimme klang nicht keifend und
hysterisch wie sonst, sondern ruhig und fast ein bisschen mechanisch. Ich
überlegte krampfhaft, wie man eine Lebensmüde in ein Gespräch verwickeln
und umstimmen konnte. Leider reichte mein polizeipsychologisches Wissen
dafür nicht aus.

»Das kannst du später immer noch«, entgegnete ich. »Erzähl mir doch,
was gerade in dir vorgeht. Ich bin extra wegen dir nach Wangerooge
gefahren.«

»Püppi Bunt« richtete weiterhin den Lichtstrahl auf mein Gesicht.

»Als wenn dich mein Leben interessierte«, gab Edith tranig zurück.

»Niemand interessiert sich dafür.«

Scheiße, war das eine verfahrene Kiste. Ich versuchte es auf die harte

Tour.

»Los, Edith, Taschenlampe runter, und dann gehen wir in meine Pension
oder in eine Kneipe. Und ja, dein Leben interessiert mich sehr wohl!«

Das war nicht mal gelogen. Ich brannte darauf zu erfahren, ob Edith die

Geliebte des alten Benno gewesen war.

»Na schön, wenn du unbedingt meinst.«

Ich atmete tief ein und lächelte. Im Scheinwerferlicht kam ich mir vor wie
ein gefeierter Star auf der Bühne. Ich hatte soeben den Oscar in der

Kategorie Lebensretter gewonnen. Dann trat ich einen Schritt vor und hörte
nur noch einen Knall.

»Duck dich!«, rief ich Edith zu und ging blind in die Hocke.

»Nicht nötig.«

Edith warf sich mit vollem Gewicht auf mich und drückte mich zu Boden.

Sie verpasste mir einen Schlag auf den Kopf, der mich benommen
niedersinken ließ. Mein Handy fiel zu Boden, und das Display erlosch. Erst
jetzt erkannte ich im Halbdunkel, dass sie eine Pistole auf mich richtete.

Ich erstarrte.

»Aufstehen«, befahl mir Edith. Umständlich richtete ich mich auf. Dann
schubste sie mich vor sich her.

»Jetzt lohnt es sich gleich doppelt, etwas von meinem Leben zu erzählen.«

Was faselte sie da? Wollte sie mich mit in den Tod reißen?

Sie stieß mich durchs Haus, und ich stolperte in ein großes Zimmer.

Laut um Hilfe zu schreien machte wenig Sinn. Die alte Villa lag so weit
abseits, dass mich niemand hören würde. Der heulende Wind tat sein

Übriges.

Edith hielt den Lichtstrahl ihrer Lampe auf den Boden. Dort lag eine
flatternde Plane.

»Plane weg und hochziehen«, rief Edith.

»Was soll das?«, schrie ich zurück, doch Edith riss an meinen Haaren und
drückte mich nieder.

Ich hob die Plane an und entdeckte eine Falltür im Boden.

Zaghaft versuchte ich, sie hochzuziehen. Die Tür war so schwer, dass ich
sie nur einige Zentimeter anheben konnte. Edith verpasste mir einen Tritt.

»Wofür gehst du zum Sport, du Loser? Ich denke, du bist so fit. Gib
alles!« Edith schoss auf den Boden. Die Kugel schlug direkt neben mir ein.

Mit aller Kraft hievte ich die Tür an und klappte sie um.

Eine Leiter führte in die Tiefe. Ich bekam Panik.

»Unter der Erde ist’s kuscheliger«, raunzte Edith und trat gleich noch
einmal zu.

Ich stürzte in die Tiefe und schlug auf dem Boden auf. Meine Schultern
schmerzten, und ich hatte mir auf die Unterlippe gebissen. Beim Aufprall
knackte es laut in meiner linken Hand.

Edith kletterte die Leiter hinunter, und bevor ich mich wehren konnte, zog
sie mir beide Hände auf dem Rücken zusammen. Vor Schmerz schrie ich
auf. Mit einem Klick schnappten Handschellen zu. Dann öffnete sie eine
schwere Metalltür.

»Besuch für dich!«, rief sie seltsam gurgelnd.

Aus dem schwarzen Loch vor mir hörte ich nur ein schwaches »Mmh«.

Edith schubste mich ins Kellerinnere. Kurz dachte ich daran, wie sie den
kleinen Hund im Stadtpark zugerichtet hatte. Plötzlich wurde mir klar, für

Edith hatte der Spaß am Leben schon vor langer Zeit aufgehört.

Im Dunkel erkannte ich eine kauernde Gestalt in einer Ecke auf dem

Boden. Durch die modrige Luft drang ein feiner Duft zu mir durch.

Alan stöhnte leise. In meiner Not rief ich seinen Namen und bekam einen

Schlag direkt in den Rücken.

»Jetzt können wir uns gerne aussprechen«, säuselte Edith. »Das wird mir

Erleichterung verschaffen. Glaub mir.«

Ich kroch zu Alan. Edith legte die Taschenlampe auf den Boden, so dass der

Lichtstrahl wieder auf uns gerichtet war.

»Die Fragestunde mit Edith ist eröffnet.«

Sie kicherte wie ein kleines Mädchen. Ich kapierte gar nichts, außer dass
ich endlich wusste, wo Alan war.

»Ich dachte, du willst dich umbringen!«, schrie ich Edith an.

»Wieso ich? Alan, der schnuckelige Fratz, setzt heute Nacht seinem Leben
ein Ende. Nicht wahr, Alan? Zu dumm, dass Bernold das Kokain-Tütchen in
seinem Schreibtisch gefunden hat. Nach so einer Blamage möchte man
wirklich vom Erdboden verschwinden.«

Edith lachte laut auf. Alan rückte näher an mich heran. Auch er hatte die

Hände auf dem Rücken zusammengebunden. Mund und Nase waren mit

Klebeband bedeckt. Dann schaute er mich an und schüttelte den Kopf. Wie
gern hätte ich jetzt sein Zwinkern gesehen. Stattdessen rollte eine Träne über
seine Wange.

»Warum ist Alan hier?«, fragte ich Edith.

»Meine Güte. Irgendjemand musste ihn doch retten. Eine Vorstrafe wegen

Drogenbesitzes macht sich nicht gut im Lebenslauf. Ist euch kalt?«, fragte

Edith plötzlich in einem mütterlichen Ton. Ohne eine Antwort abzuwarten,
warf sie uns eine stinkende Decke zu.

»Ihr sollt ja nicht frierend sterben, so wie Benno. Gott hab ihn selig.«

»Was war mit Benno?«

»Was soll schon mit ihm gewesen sein? Er war mein Mann. Schau, Trixi.«

Edith kam einen Schritt auf mich zu und zeigte mir ihre linke Hand. Am

Ringfinger steckte der Klunker mit dem brombeerfarbenen Stein.

»Mein Verlobungsgeschenk. Der Granat hilft in ausweglosen Situationen.

Das habe ich dir doch schon mal erklärt. Hast du nicht aufgepasst?«

»Natürlich, der Ring ist wunderschön. Ihr wart also verlobt, und was
passierte dann?«

Jetzt wollte ich auch den Rest ihrer Phantasiegeschichte hören.

»Eines Tages sagte Benno, dass wir nicht mehr verlobt seien, und ich solle
einfach wieder nur für ihn arbeiten. Das ging natürlich nicht. Wie stellte er
sich das vor?«

Ich ahnte, was kam.

»Wir hatten so eine schöne Zeit hier auf Wangerooge. Meistens trafen wir
uns hier in der Villa. Das sollte alles vorbei sein? Inakzeptabel! Benno ging
abends gern spazieren. Warum er bei dem Sturm losmusste, weiß ich nicht
mehr. Da lag er dann im kalten Herbstwind. Er starb frierend. Ich habe sogar
seine Gänsehaut gesehen.«

»Hast du die Eisenstange auf ihn fallen lassen?«

Alan stieß mich an, so als hätte ich die falsche Frage gestellt. Wir waren

Edith sowieso ausgeliefert. Warum sollte ich jetzt noch Rücksicht nehmen?

»Plumps hat es gemacht.«

Edith kramte in ihrer Tasche. Dann nahm sie die Taschenlampe vom

Boden und hielt sie sich unter ihr Gesicht. Vor sich hatte sie einen

Taschenspiegel gelegt. Sie zog tatsächlich ihren Lippenstift nach. Ihr
zerkratzter, turbanumwickelter Kopf wirkte wie ein Schnappschuss aus
einem billigen Horrorfilm.

Alan und ich hockten in der Finsternis und drückten uns aneinander.

Meine Hand war angeschwollen und schmerzte teuflisch. Ich konnte die

Finger nicht bewegen.

»Wusste niemand anderes von eurer Verlobung?«

So realitätsfern konnte Edith damals doch nicht gewesen sein.

»Natürlich kannte jemand unser kleines Geheimnis. Aber nur einer – der

Hans.«

Ich war mir sicher, sie meinte Hans Rieken, den Hausmeister und Bennos

Angelkumpel.

»Elf ganze Jahre hat er Bennos und mein Geheimnis für sich behalten. Er
war ein wahrer Freund.«

»Bis er vom Dach fiel«, fügte ich hinzu.

»Nein, bis einen Tag, bevor er vom Dach fiel. Da wurde er auf einmal
seltsam. Ich hatte ihn gebeten, in meiner Wohnung die Heizung zu
reparieren. Außerdem musste der Hausflur gewischt werden. Und da streikte

Hans. Ich bitte dich, Trixi. Das sind doch alles Aufgaben, die er nach

Feierabend erledigen konnte. Stattdessen wurde er frech, dieser impertinente

Kerl. Er behauptete, ich hätte meine Spielchen übertrieben.«

»Welche Spielchen?«

»Was weiß ich. Dass ich ihn für eigene Hausarbeiten missbrauchte oder
meine Position ausnutzte. Das waren doch keine Spielchen. Ich habe mir nur
genommen, was mir zustand. Das wusste Hans, und das wusste auch

Juliane.«

»Jetzt mal der Reihe nach. Was war mit Hans?«

Ediths Geschichte ging mir etwas zu schnell. War sie etwa auch an seinem

Tod schuld?

»Hans war beleidigt, weil ich ihn ab und zu um Freundschaftsdienste bat.

Der Dummkopf meinte, ich hätte ihm nichts zu befehlen. Also drohte er mir,

Bernold zu erzählen, dass Benno und ich in jungen Jahren verlobt gewesen
waren. Das war zu viel der Dreistigkeit. Womöglich hätte Bernold mich
rausgeworfen. Er sollte doch nie erfahren, dass sein Vater mich so sehr
geliebt hatte. Ich bitte dich, Trixi. Du hättest das Gleiche getan.«

»Was meinst du?«

»Na, Hans einen kleinen Schubser gegeben. Er wollte gerade die Antenne
ausrichten. Ich stand am Fenster auf dem Dachboden und flehte ihn an,

Bernold nichts zu sagen, aber er meinte, es wäre Zeit für die Wahrheit. Im

Archiv stand ein Besen. Da habe ich mit dem Stiel ein bisschen
nachgestochert. Damit hat er nicht gerechnet, der undankbare Hans.«

Edith legte die Taschenlampe wieder auf den Boden. Als sie sah, wie eng

Alan und ich beieinandersaßen, begann sie zu schreien.

»Lass Alan los, du Schlampe!«

Ich rückte ein Stückchen zur Seite und schaute wütend gegen den

Lichtstrahl in ihre Richtung.

»So war das mit dem Hans. Seine treue Seele ruhe in Frieden.«

Ihre Stimme fiel wieder in diese beunruhigende Tonlosigkeit. Warum
hatte Edith eben Juliane erwähnt? Als ich sie danach fragen wollte, kam sie
mir zuvor.

»Und wenn du schon alles wissen willst, du neugieriges Flittchen, dann
lass dir gesagt sein: Wer mir etwas wegnimmt, muss mit Konsequenzen
rechnen.«

Ich schluckte und sank tiefer.

»Die gute Juliane war damals meine Vorgesetzte. Als Volontärin hatte ich
die Idee zum späteren Bestseller Bellersens Wunderwelt. Juliane war sofort
begeistert und bat mich, ein Konzept zu schreiben. Kurz danach hatte ich ein
paar Tage Urlaub. Als ich zurückkam, war das Projekt bereits verabschiedet
und Juliane wurde Redaktionsleiterin. Wenn jemand diesen Posten verdient
hatte, dann wohl ich, oder?«

Ediths Realitätsverlust verdiente einen Eintrag ins Guinnessbuch der

Rekorde.

»Juliane behauptete einfach, es wäre ihre Idee gewesen. Und auf mich
hörte damals niemand. Da darfst du raten, welche Wirkung diese
verdammten Antidepressiva haben, wenn man zu viele nimmt.«

»Du hast Juliane Sanders die Tabletten verabreicht?«

»Nicht verabreicht. Ausgetauscht und gut verteilt. In ihrem Röhrchen
lagen auf einmal andere Tabletten, ganz ähnliche, aber stärkere. Selbst
schuld, die dumme Kuh. Erst klaut sie meine Idee, und dann lässt sie sich
von mir einen Kuchen backen. Hat ja nie jemand hinterfragt. Schließlich
hinterließ die depressive Juliane einen rührenden Abschiedsbrief. So wie

Alan, nicht wahr, mein Lieber?«

Mit einem schrillen Kreischen sprang Edith auf. Dann atmete sie
geräuschvoll aus.

»Wie befreiend es ist, endlich alles loszuwerden. Trixi, würdest du jetzt
nicht hier unten dein Ende finden, solltest du therapeutisch arbeiten. Du hast

Talent. Om.«

Edith begann, Tai-Chi-Übungen zu machen. Sie hob die Arme, senkte sie
wieder, drehte und beugte sich.

Jetzt reichte es.

»Du hast sie doch nicht mehr alle auf dem Kasten!«, schrie ich in größter

Verzweiflung.

»Mag schon sein, aber dafür bin ich endlich glücklich. Am Montag sitze
ich wieder im Büro, und alle werden Mitleid mit mir haben. Bis auf Bernold.

Für seine Boshaftigkeiten habe ich mir schon eine angemessene Strafe
überlegt. Am Wochenende fährt dieser dilettantische Möchtegernverleger
zum Angeln. Wie gut, dass ich seinen Bootsliegeplatz kenne. Dann kann er
den Fischen unter Wasser Lebewohl sagen, und ich bewahre den Verlag vor
weiteren katastrophalen Fehlentscheidungen.«

Edith atmete dreimal tief ein und aus, schnappte sich die Taschenlampe
und rief im Weggehen: »Ich muss los. Die Pflicht ruft. Grüßt mir Benno und
die anderen Kollegen im Jenseits. In ein paar Stunden kommen die Bagger.

Beerdigungskosten fallen auch nicht mehr an. Praktisch, was?«

Sie drehte sich ein letztes Mal um und warf uns eine Papiertüte vor die

Füße. Heraus fielen einige Brötchen.

»Das sind Seelen, eine Wangerooger Spezialität. Sie dienten auf der Insel
früher als Grabbeigaben für die Toten. Lasst sie euch schmecken.«

Die schwere Stahltür fiel zu, ein Riegel wurde vorgeschoben, und wir
saßen in der Finsternis.

Kein Kuss der Welt ist schöner als der, mit dem man einem anderen

Menschen das Klebeband vom Mund abzieht.

Ich robbte mich so nah an Alan heran, bis ich mit meinen Zähnen das

Band zu fassen bekam und ihn von seinem Knebel befreite. Das Abreißen tat

Alan höllisch weh, denn er stöhnte laut auf. Ich spuckte das Band aus und
suchte erneut seinen Mund. Als Wiedergutmachung presste ich meine

Lippen auf seine. Alans Gesicht war voller pieksender Bartstoppeln, nur ein
schmaler Streifen rund um seine Lippen fühlte sich glatt an. Ich hatte ihn
enthaart.

Als Alan wieder sprechen konnte, schossen die Worte aus ihm heraus.

»Wie hast du mich gefunden?«

Ich erklärte ihm, dass ich gar nicht ihn, sondern Edith gesucht hatte. Im

Gegenzug wollte ich wissen, wie er auf Wangerooge gelandet war.

»Nachdem Bernold mich gestern Morgen wegen des Drogenfundes zur

Rede gestellt und entlassen hatte, war ich total fertig. Ich kokse nicht und
bewahre auch keinen Stoff in meinem Schreibtisch auf. Zu dem Zeitpunkt
wusste ich ja nicht, wer mir das Zeug untergejubelt hat.«

Ich dachte sofort an Miss Piggy – oder war es Moralapostel Edith?

»Auf meinem Tisch lagen noch die angefangenen Layouts vom Hamburg-

Band, und da ich wusste, dass Edith bereits auf dem Zahnfleisch ging, rief
ich sie auf dem Handy an, um ihr zu sagen, dass sich in Zukunft Frau

Schuster darum kümmern würde.

Als ich sagte, was der Grund für meinen Abgang war, bot sie mir sofort
ihre Ferienwohnung als Unterschlupf an. Sie meinte, ich könne dort in Ruhe
nachdenken. Außerdem sei sie selbst wegen des Stresses vom Vortag
krankgeschrieben und könne mich nach Wangerooge bringen. Ich wunderte
mich über Ediths Hilfsbereitschaft, aber in unserer Wut auf Bellersen waren
wir zwei Verbündete, und ich sagte spontan zu. Nach dem Rauswurf und

Bellersens Anschuldigungen war ich total verwirrt.«

»Warum hast du mich nicht angerufen?«, fragte ich kleinlaut.

»Wollte ich. Aber im Packstress habe ich mein Handy zu Hause
vergessen. Ich dachte, ich könne dich von hier aus erreichen, doch dazu kam
ich nicht mehr.«

»Trotzdem verstehe ich nicht, warum Edith dich nach Wangerooge
gebracht hat.«

»Du wirst es nicht glauben – sie ist in mich verliebt.«

»Bitte? Ist doch lachhaft. Edith ist zwanzig Jahre älter als du.«

»Sie meinte, mit Altersunterschieden hätte sie kein Problem. Und jetzt
halt dich fest: Ich erinnere sie an Benno Bellersen.«

Alan musste lachen. Wie gern hätte ich ihn jetzt gesehen, doch in der

Dunkelheit erkannte ich nicht mal mehr Umrisse. Ich begriff das alles nicht
und rückte noch ein bisschen näher an ihn heran.

»Edith hatte Angst, dass du mich ihr wegschnappst. Keine Ahnung,
vielleicht hoffte sie, ich würde sie auf Wangerooge heiraten.«

Ein weiterer Lacher schüttelte Alan. Ich fühlte das Vibrieren seines

Körpers an meiner Seite und bekam eine Gänsehaut.

»Stell dir vor, sie hat das Kokain in meinen Schreibtisch gelegt und

Bellersen den Hinweis gegeben.«

»Meinst du, Edith arrangierte deinen Rauswurf? Woher hatte sie den

Stoff?«

»Von Paul. Sie wusste, wo er sein Kokain versteckte, und hatte ihm in den
letzten Monaten nach und nach ein paar Gramm stibitzt.«

Was war bloß los in Ediths Kokelhirn?

»Weißt du, was Ediths krankes Meisterstück war?«, legte Alan nach. »Die

Explosion. Sie hat sich selbst in die Luft gesprengt.«

»Das kann nicht sein. Ich habe doch gesehen, wie sie vor dem Backstone
saß und auf jemanden wartete, als die Bombe hochging.«

»Sie hat es mir haarklein erklärt. Du solltest denken, ich sei der

Attentäter.«

»O. k., das habe ich zwischenzeitlich auch geglaubt.«

»Sie sagte, sie habe dir irgendeine Nachricht auf der Toilette zukommen
lassen.«

Mir wurde kalt. Edith hatte alles inszeniert? Die umgekippte Tasche, das

Zettelchen mit dem ominösen Absender A. So viel durchtriebene Phantasie
hätte ich ihr niemals zugetraut.

»Edith wollte wissen, ob du hinter mir her warst. Der Sprengsatz in der

Mülltonne bestand aus einem Bündel Silvesterböller und einer Minibombe,
die sie im Internet gekauft hatte. Sie wusste, dass ihr nichts Schlimmes
passieren konnte, und wollte einfach ein bisschen Aufmerksamkeit oder

Mitleid. Und dich von mir fernhalten.«

Mit dieser Frau hatte ich jahrelang Sport getrieben und einige Tage das

Büro geteilt. Mir stockte der Atem, und Alan erzählte weiter.

»Völlig durchgeknallt, die Alte. Ich will gar nicht drüber nachdenken. Als
wir in dieser Ruine ankamen und sie meinte, das sei ihre Ferienwohnung,
fragte ich sie, ob sie noch alle beisammen hätte. Ich konnte doch nicht
ahnen, dass sie gleich eine Knarre zieht. Seitdem hänge ich hier unten.«

»Und ich war sauer auf dich, weil du dich nicht bei mir gemeldet hast«,
sagte ich schuldbewusst und lehnte mich an seine Schulter. Sein warmer

Körper lenkte mich von meinen Schmerzen ab.

Gemeinsam überlegten wir, wie wir diesem schwarzen Verlies
entkommen konnten. Vorsichtig standen wir auf und schlichen rückwärts bis
zur Tür. Mein Handgelenk schmerzte so sehr, dass ich heulte. Wir stemmten
uns gleichzeitig und mit voller Wucht gegen die Metalltür, doch nichts
passierte. Ich konnte einfach nicht akzeptieren, dass wir in dieser Gruft
unser Ende finden sollten.

»Die müssen uns doch längst suchen«, sagte ich verzweifelt.

»Wer sind die?«

»Florence und Ingetraut.«

Mir wurde bewusst, dass Florence und Ingetraut keine Ahnung von
meinem abendlichen Ausflug hatten. In der Nacht würde uns niemand
suchen, und wenn die beiden mein Verschwinden am Morgen bemerkten,
war es vielleicht schon zu spät. Ich malte mir aus, wie die Bagger die Falltür
verschütten würden. Mir wurde kalt, und ich schluchzte laut auf.

»Warum habe ich Ediths Wahn nicht bemerkt?«, fragte ich mich selbst.

Ich war nicht nur traurig, sondern auch maßlos wütend auf meine Naivität.

»Wer traut diesem Persönchen so viel Kaltblütigkeit zu?«, antwortete

Alan. »Ich jedenfalls nicht. Und ich kenne viele Frauen. Vier Tote gehen auf
ihr Konto, Edith ist sich keiner Schuld bewusst und arbeitet seelenruhig
weiter – all die Jahre.«

Beim Stichwort »Tote« fiel mir Paul Wiltmann ein.

»Hat sie Paul auch auf dem Gewissen?«

»Pauls Tod war ein Versehen. Als sie mich gestern hier einkerkerte,
erzählte sie mir, wie sehr sie ihn bewunderte. Er war so jung und schlau und
fleißig – wie sie damals. Nur das mit dem Kokain und den schnellen Autos
fand sie verwerflich. Dafür wollte sie ihm einen Denkzettel verpassen. Edith
wusste, dass Paul jeden Donnerstag ins Backstone ging. Oft ließ er seinen

Porsche auf dem Verlagsparkplatz stehen und den Schlüssel auf seinem

Schreibtisch liegen. Wenn er zurückkam und nichts getrunken hatte,
arbeitete er noch ein oder zwei Stunden und fuhr dann heim. Dieses eine Mal
mit einer Ladung Zucker im Tank. Dass der Motor auf den Schienen
verreckte, stand nicht in ihrem Plan. Paul hatte einfach Pech. Wegen der

Kopfhörer musste Paul den Zug tatsächlich überhört haben.«

Jetzt glaubte ich, auch Alan weinen zu hören. Ich musste pinkeln.

Wettlauf

Ein tiefes Brummen schreckte uns auf. Der Boden vibrierte. Wir hatten die
ganze Nacht versucht, uns aufzumuntern und von den Schmerzen
abzulenken. Alan schmiegte sich dabei ganz eng an mich und sang mir etwas
vor. Ohne ein Gefühl für die Zeit waren wir irgendwann eingenickt.

Das Wummern wurde lauter.

»Sind das die Bagger?«, fragte ich Alan.

»Scheiße!«

Wir rafften uns auf und hämmerten mit unseren Füßen vor die Tür. Alan
grölte so laut er konnte, ich kreischte in einer Frequenz, die den Spiegelsaal
von Versailles zerlegt hätte. Kurze Zeit später verstummte das

Motorengeräusch. Es war still. Alan schrie erneut. Meine Stimme versagte,
und ich begann, tonlos zu weinen, während ich mit meinen Füßen an die

Metalltür trommelte. Niemand außer der verrückten Edith wusste, wo wir
waren.

Ein dumpfes Klopfen – dann rumste es, und jemand schob den Riegel zur

Seite.

Der gleißende Lichtstrahl durchschoss den Kellerraum. Alan und ich
kniffen die Augen zusammen.

»Sind sie das?«, rief eine tiefe Männerstimme. Ich erkannte die Umrisse
einer Bauarbeitermontur.

»Was glaubst du denn, Bernd? Meinst du, hier unten wohnen die

Heinzelmännchen, oder was? Lass mich mal durch.«

Diese Stimme kannte ich. Die resolute Ingetraut kletterte die Leiter
hinunter und schob sich an dem Mann vorbei. Als sie mich in ihre warmen

Arme schloss, weinte ich vor Erleichterung noch heftiger.

»Da haben Sie aber bannig Glück gehabt«, sagte der Bauarbeiter grinsend.

»Eine Viertelstunde später hätten wir Sie hier unten für immer verbuddelt.

Und in ein paar Monaten hätten Sie dann den Golfspielern beim Einlochen

Klopfzeichen von unten geben können. Haha.«

Der Bauarbeiter war ohne Zweifel ein Freund feinsinnigen Humors.

Vor der Falltür wartete Florence. Auch ihr kullerten Tränen herunter.

»Mon Dieu! Was machst du nur, Trixi?«

Dann fiel ihr Blick auf Alan.

»Aber das ist ja gar nischt Edith«, rief sie erschrocken.

Alan und ich erzählten unseren Rettern die ganze Geschichte. Erst danach
fragten wir sie, wie sie uns gefunden hatten.

»Bedank disch bei Rahel.«

Florence hielt mir mein zerkratztes Handy hin.

»Sie ’at gestern Abend versucht, disch anzurufen, aber du bist nischt
drangegangen. Vor lauter Sorgen ’at sie ’eute früh um ’alb sechs Ingetraut
aus die Federn geklingelt.«

»Schlaue Deern«, pflichtete Ingetraut bei. »Wir haben an deiner

Zimmertür geklopft, und als keine Antwort kam, wussten wir, dass etwas
nicht stimmte.«

»Mir war klar, dass du wegen Edith keine Ruhe geben würdest, und so
sind wir zu dieser alte Villa gelaufen. Onno kannte die Falltür aus den alten

Kapitänserzählungen. Dann fanden wir deine ’andy – et voilà – schon seid
ihr gerettet.«

Florence war sichtlich stolz auf ihren kriminalistischen Ermittlungserfolg.

»Was ist mit Edith?«, fragte ich in die Runde. »Wir müssen sie aufhalten.

Als Nächstes hat sie Bellersen im Visier. Gibt es auf der Insel keine

Polizei?«

»Das lass mal unsere Sorge sein. So schnell kommt Edith nicht von der

Insel«, sagte Ingetraut ruhig. »Die erste Fähre geht heute erst um 11 Uhr.«

Ingetraut schaute auf die Uhr und nickte Florence zu. Die zog eine

Augenbraue hoch und lächelte.

»Ich bringe euch jetzt zum Arzt. Florence und Onno kümmern sich um

Edith.«

Auf dem Weg zur Praxis beschlossen wir, Bernold Bellersen anzurufen.

Auch wenn Edith spätestens am Anleger von der Polizei geschnappt wurde,
mussten wir ihm Bescheid sagen.

»Mach du das«, sagte ich zu Alan.

Meine Hände schmerzten, und ich traute mich nicht, den Polterkopf vor
der Arbeit zu stören. Um kurz nach sieben lag er sicher noch in seinem

Tyrannenbettchen und überlegte, welcher Mitarbeiter an diesem Tag dran
glauben musste.

»Ist mir ein Vergnügen«, sagte Alan, gab mir einen teilrasierten Kuss und
nahm mein Handy.

»Bellersen ist ein Langschläfer und steht nur im Notfall vor halb acht auf.

Dann wollen wir ihn mal notfallmäßig wecken. Ich kenne seine

Handynummer. Auf der letzten Weihnachtsfeier haben wir zusammen ein

Ziffern-Gedächtnis-Spiel gespielt – und ich habe gewonnen.«

Mit einem breiten Grinsen tippte Alan die Zahlenfolge ein und wartete.

»Niemand da?«, fragte ich ungeduldig. »Dann versuchen wir es später im

Büro.«

»Moment, doch – hallo?«

Alan blieb wie mit Beton übergossen stehen.

»Yvonne, bist du das?«

Zwei Stunden später betraten Alan und ich Ingetrauts Wohnküche. Der Arzt
hatte meine gebrochene Mittelhand geschient und unsere Schürfwunden
versorgt. Alan fühlte sich nach einer einstündigen Nährstoffinfusion deutlich
besser.

»Wo ist Florence?«, fragte Alan.

Ingetraut zuckte mit den Schultern und schenkte uns frischen

Ostfriesentee ein.

»Solange Edith frei auf der Insel herumläuft und Florence nicht hier ist,
habe ich Angst. Edith ist gemeingefährlich.«

»Die Polizei weiß längst Bescheid«, versuchte Ingetraut mich zu
beruhigen. Im Hintergrund plärrte der Fernseher. Das Frühstücksprogramm
war das Letzte, was ich jetzt brauchte. Ich schaute auf den Bildschirm und
erstarrte.

Ein unscheinbarer Mann verlas die Nachrichten. Hinter ihm prangten zwei

Polizeifotos. Das eine zeigte Edith mit giftigem Blick und einem völlig
zerrupften Turban, der schief auf ihrem Kopf hing. Auf dem anderen Foto
lächelte Florence in die Kamera. Ein Sträußchen Strandhafer im Haar.

»Guten Morgen Friesland.

Soeben erreicht uns die Nachricht vom Flughafen Harlesiel. Vor einer

Stunde gab es einen ernsten Zwischenfall über den Wolken. Im 8-Uhr-15-

Flieger von Wangerooge nach Harlesiel haben sich dramatische Szenen
abgespielt. Augenzeugenberichten zufolge kam es kurz nach dem Start zu
einem handgreiflichen Streit zwischen zwei weiblichen Fluggästen. Eine der
beiden zog eine Waffe und forderte den Piloten auf, die Flugrichtung zu ändern. Die andere schaffte es, die offenbar geistig verwirrte Frau zu
überwältigen. Der Pilot brachte die Maschine sicher zu Boden. Beide

Frauen befinden sich derzeit in polizeilichem Gewahrsam und werden
verhört. Wir halten Sie auf dem Laufenden, sobald wir neue Informationen
haben.«

Wahrheit

Florence durfte nach einer kurzen Vernehmung die Polizeistation von

Harlesiel verlassen. Edith blieb. Die Wangerooger Beamten baten uns, für
weitere Fragen zur Verfügung zu stehen und – wenn unsere Gesundheit es
zuließe – auf der Insel zu bleiben.

Da das Wochenende vor der Tür stand, hatte ich eine Idee.

Nach Schulschluss machten Betty, Rahel und Gerd sich auf den Weg nach

Wangerooge. Sie erreichten die letzte Fähre und rollten um kurz vor neun
mit der Inselbahn an.

Ich konnte es kaum erwarten, meine Lebensretterin Rahel wiederzusehen.

Ingetraut und Florence fieberten Gerds Eintreffen entgegen, und so standen
wir vier als übermüdetes, aber stolzes Empfangskomitee am kleinen

Inselbahnhof. Mit einem Tuten rollte die Bahn ein. Rahel riss die Waggontür
auf und sprang mir in die Arme.

»Cool, wer hätte gedacht, dass ich doch noch hierhinfahre«, rief sie
strahlend. Ich wollte sie nicht mehr loslassen.

Es folgte Betty. Sie klappte eine Rampe für Gerds Rollstuhl herunter.

Alan kam ihr zu Hilfe.

»Laaangsam, nicht zu schnell, Gerd«, hörte ich aus dem Waggoninneren.

»Hier müssen wir gut aufpassen. Wir wollen doch nicht, dass du von der

Rampe kippst.«

Oberschwester Sybille hielt verkrampft die Griffe des Rollstuhls und ließ

Gerd langsam nach unten fahren. Gerd zuckte nur mit den Schultern. Meine

Augen verengten sich. Hatte der Hausschrecken noch immer kein Ende? Ich
fragte mich, warum Rahel auf der Fähre nicht die Gelegenheit genutzt hatte,

Fräulein Schlauberger über Bord zu stoßen und den Seehunden zum Fraß
vorzuwerfen. Sybille war ja schlimmer als Edith.

Gerade als ich Gerd begrüßen wollte, klingelte mein Handy. Anrufnummer
unbekannt. Ich nahm das Gespräch an.

»Bravo, Frau Gellert.«

»Sie schon wieder«, fuhr ich meinen anonymen Telefongenossen an. »Ab
jetzt können Sie sich Ihre gescheiten Anrufe sparen.«

»Ist mir bewusst«, sagte die Stimme. »Ich gratuliere, Sie haben es
geschafft.«

»Was habe ich geschafft?«, fragte ich.

»Sie haben alles aufgeklärt. Ich bin heilfroh, dass der Spuk endlich ein

Ende hat – auch wenn es mir um Edith leidtut. Und ich sagte es bereits, Ihre

Frische wird mir fehlen.«

In meinem Kopf ratterte es. Den Satz mit der Frische hatte ich doch schon
einmal gehört. Mir dämmerte es.

»Henner?«

»Hervorragend kombiniert.«

Am anderen Ende der Leitung hörte ich ein leises Lachen, dann ein

Knacken.

»Verstehen Sie mich jetzt besser? Diese technische Sprachverzerrung ist
phänomenal.«

Plötzlich erkannte ich Henners Stimme. Für einen kurzen Moment blieb
mein Mund offen stehen.

Sybille rief kichernd aus dem Hintergrund: »Mund zu, es zieht!«

Ich begriff nichts. Warum hatte Henner mich die ganze Zeit über mit
konspirativen Anrufen malträtiert? War er genau so ein Psychokaliber wie

Edith?

»Jetzt sind Sie mir aber eine Erklärung schuldig«, platzte es aus mir
heraus. Ich hatte Henner von Anfang an gemocht, und es fiel mir schwer,
meinen Instinkt anzuzweifeln. »Wussten Sie von Ediths Morden?«

»Ich hatte seit einiger Zeit einen Verdacht, war mir aber nicht sicher. Als

Sie in den Verlag kamen, um die Chronik zu schreiben, wurde mir klar, dass

Sie sich hinter die Fälle klemmen würden.«

»Warum haben Sie mir Ihre Vermutungen nicht direkt gesagt?«

»Hätten Sie mir denn geglaubt? Außerdem wollte ich Sie nicht mit zu
vielen Informationen auf einmal belasten«, gluckste Claassen.

»Wie rücksichtsvoll«, spottete ich. »Warum sind Sie nicht zur Polizei
gegangen? Edith war schließlich eine tickende Zeitbombe.«

»Ich habe sie unterschätzt. Als sie im Verlag anfing, war es Liebe auf den
ersten Blick. Damals war sie eine zauberhafte, überaus begabte Redakteurin
mit vielen erfrischenden Ideen. Hübsch obendrein. Immer modisch und flott
gekleidet.«

Da sprach wieder Claassen, der Gentleman.

»Leider erwiderte sie meine Liebe nicht. Sie lehnte alle Avancen von
meiner Seite ab. Stattdessen himmelte sie Bellersen an und wurde immer
eigenwilliger. Doch was sie auch tat, ich mochte sie. Bis heute.«

Claassen liebte Edith? Nach allem, was ich erlebt hatte, wunderte mich
nichts mehr. Es gab Dinge, die musste man nicht verstehen.

»Wenn Sie Edith so sehr mögen, warum behielten Sie Ihre

Verdächtigungen nicht einfach für sich?«

Ich versuchte krampfhaft, Henners Beweggründe zu erfassen.

»Wissen Sie, mit Wiltmanns Tod brachte Edith das Fass zum Überlaufen.

Am Abend des Unfalls beobachtete ich, wie sie sich an Wiltmanns Auto zu
schaffen machte. Ich konnte die arme Edith aber auch nicht anzeigen. Und
kurze Zeit später erschienen Sie im Verlag. Auch wenn es mir das Herz
zerreißt, Edith zu beschuldigen – es war Zeit für die Wahrheit.«

Ich glaubte, einen Schluchzer zu hören. Dann machte es Klick, und die

Leitung war tot.

Im Speiseraum der kleinen Pension wurde opulent aufgetischt. Alle saßen
dichtgedrängt an einem langen Tisch und quasselten durcheinander. Links
wich Rahel mir nicht von der Seite, und rechts schmiegte Alan sich an mich.

Seine Hand lag wieder einmal verdächtig hoch auf meinem Oberschenkel.

»Das Beste habe ich dir noch gar nicht erzählt«, rief Betty plötzlich zu mir
herüber.

Ich spitzte die Ohren. Hatte Sybille einen freiwilligen Rückzieher
gemacht? Mit einem Schmunzeln bereitete ich mich auf einen triumphalen

Moment vor.

»Mama hat angerufen. Ich soll dich lieb grüßen. Natürlich habe ich ihr
nicht alle Einzelheiten deines Ausflugs geschildert. Noch mehr Sorgen hätte
sie nicht ertragen.«

»Wieso noch mehr?«, fragte ich.

»Die Reiterei auf den mongolischen Pferden ist Papa aufs Kreuz
geschlagen. Das Gezuckel war zu viel für seinen Rücken. Er kann sich kaum
noch bewegen. Die Jurtenbetten sind ihm auch zu hart, und er vermisst seine
westfälische Currywurst. Nächsten Monat kommen sie zurück.«

Meine Eltern kehrten heim!

Ich verdrückte eine kleine Freudenträne. Sie mussten stolz auf ihre
jüngste Tochter sein.

»Mama und Papa haben eine Überraschung für dich«, fuhr Betty fort. »Du
ziehst bei ihnen ein. Mama meint, du seiest auf ihre Hilfe angewiesen. Und
weil du demnächst wieder viel Zeit hast, kannst du dich gleich um Papa und
seinen Rücken kümmern.«

Wie bitte?

Ich war eine erwachsene Frau. Wie kamen meine Eltern auf diese
kindische Idee?

Es wurde Zeit, mich von ihnen abzunabeln. Ich würde ihnen zeigen, wie
selbständig ihre Tochter war, und hatte eine Idee: Um noch mehr Gäste in
die kleine Pension zu locken, konnte Ingetraut werbewirksame

Unterstützung gebrauchen. Wie gut würde es sich im Inselprospekt machen,
eines der Zimmer dauerhaft an eine erfolgreiche Detektivin zu vermieten?

Natürlich umsonst.

Danke:

Mein besonderer Dank gilt Christoph für seine unermüdliche Motivation und

Ulrike für den auslösenden Schreibimpuls.

Danken möchte ich aber auch allen, die mich inspiriert, begleitet und
unterstützt haben, insbesondere Marvin und Sally, Jenk, Andrea, Annika,

Alexandra, Christiane, Uwe, Holger, Inga, Oliver, Renate, Doro, Sigrid und
nicht zuletzt meinen Eltern und Frau Roller für ihre Wangerooger

Gastfreundschaft.

Ein zusätzliches Dankeschön gilt meinem Agenten Dirk Rumberg und
meiner Lektorin Katrin Fieber.

Anmerkungen:

Cheffe versenken ist eine fiktive Geschichte. Ähnlichkeiten mit lebenden
oder verstorbenen Personen oder Begebenheiten sind rein zufällig und nicht
beabsichtigt.

Table of Contents,,

Über das Buch und die Autorin

Titelseite

Impressum

Weckruf

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Wechselwirkungen

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W wie Wo

Walhalla

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Wettlauf

Wahrheit

Danksagung und Anmerkung

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