Date: 2009-12-26T10:35:41+00:00
Keywords: Luzifers Testament; Paul Christopher ; Roman; Heyne Verlag; Roman
Description: Roman

Paul Christopher

Luzifers Testament

Inhaltsangabe

Die Archäologin Finn Ryan reist nach Ägypten, um nach ihrem Studium ihren ersten Job bei einer Ausgrabung anzutreten. Als wissenschaftliche Zeichnerin einer amerikanischen Expeditions-gruppe sucht sie nahe der libyschen Oase Al-Kufrah nach dem verschollenen Grab eines Apostels.

Bei einem Rundflug in der Wüste stößt Finn gemeinsam mit dem Piloten Virgil Hilts auf einen Jahrzehnte zurückliegenden Mord sowie ein antikes Goldmedaillon, dessen Inschrift auf Luzifer, den Lichtbringer, verweist und den Hinweis birgt, dass Jesus als Eremit in der Wüste weiterlebte und selbst ein Evangelium hinterließ. Die brisante Entdeckung macht die beiden zu Gejagten und zwingt sie auf eine Flucht rund um den Globus, die sie schließlich bis in karibische Meerestiefen zu einem verschwundenen Schiffswrack führt. Ein mörderischer Wettlauf mit der Zeit beginnt, denn das Medaillon mit der unmissverständlichen Botschaft könnte die Geschichte des Christentums grundlegend verändern.

Die Originalausgabe THE LUCIFER GOSPEL
erschien 2006 bei ONYX,
a Division of Penguin Group, New York

Vollständige deutsche Erstausgabe 04/2007

Copyright © 2006 by Paul Christopher

Copyright © 2006 by Onyx, Penguin Group, New York

Copyright © 2007 der deutschen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Printed in Germany 2007

Umschlagfotos: © mauritius images/age fotostock;

© Nele Schütz Design

Umschlaggestaltung: Nele Schütz Design, München

Satz: Leingärtner, Nabburg

Druck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN: 978-3-453-43228-4
www.heyne.de

Dieses eBook ist umwelt- und leserfreundlich, da es weder
chlorhaltiges Papier noch einen Abgabepreis beinhaltet! ☺

Für Lloyd und Sharon,
meine Freunde in der Tschechischen Republik,
weil sie zumindest eins verdienen

Danksagung

Ein großes Dankeschön an Kara Welsh und Claire Zion und natür-
lich an meinen unvergleichlichen Lektor, Brent Howard. Möge es euch
wohl ergehen.

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Die 777 der American Airlines flog in einem weiten Bogen um die
uralte Metropole, die unter einer dunkelbraunen Smogschicht
kaum zu erkennen war. Stirnrunzelnd sah Finn Ryan aus dem Fenster
des Großraumjets. Nicht gerade erhebend, ihr erster Eindruck vom

Land der Pharaonen. Pittsburgh am Nil.

»Urin«, sagte der Mann auf dem Sitz neben ihr und reckte den Hals,
um aus der Luke zu schauen. Er hatte dunkle Haare, war Anfang drei-
ßig und nicht unattraktiv, wenn man auf diesen etwas schlampig-zer-
zausten Look stand.

»Wie bitte?«, entgegnete Finn. Sie war jünger als er, eine rothaarige,
schöne Frau.

»Urin«, wiederholte der Mann. »Das wird Ihnen beim Verlassen des

Flugzeugs als Erstes auffallen. Es stinkt überall nach Pisse.«

»Danke für die Warnung«, sagte Finn.

Ein breites Grinsen zog sich über das Gesicht des Mannes. »Jede

Stadt hat ihren ganz eigenen charakteristischen Geruch – haben Sie
das noch nicht gemerkt? London riecht wie eine feuchte Zigarre, Du-
blin wie eine Brauerei … was ja auch passt, finde ich. In Hongkong
stinkt es wie in einer Legehennenbatterie. New York hat diesen leich-
ten Beigeschmack von verrottendem Müll.«

»Das ist mir in New York noch nie bewusst geworden.« Finn hat-
te den größten Teil ihres Lebens in ihrer Heimtatstadt Columbus ver-
bracht; dann hatte sie sich für einen Ortswechsel nach New York City
entschieden. Sie war noch nicht viel herumgekommen.

»Das liegt sicher daran, dass Sie wahrscheinlich dort leben«, sagte
der Mann. »Sie haben sich nur daran gewöhnt, mehr nicht, aber es ist
wahr, glauben Sie mir. Prag riecht exakt wie ein alter Schweinebraten,

1

Genf wie Raumspray, Paris wie die Schuhe einer Greisin. Saigon wie

Fischsuppe. Das stimmt wirklich.«

Finn überlegte, ob Columbus einen spezifischen Geruch hatte. Das

Einzige, woran sie sich erinnern konnte, waren der frische Hauch des

Scioto River im Sommer und die Apfelblüte im Frühling. »Wie riecht
es denn da, wo Sie herkommen?«, fragte sie.

»Nach einem riesigen Autoaschenbecher«, sagte er. »Los Angeles.« Er
hielt ihr die Hand hin. »Ich bin Hilts.«

Sie nahm sie kurz. Sein Griff war kräftig, die Handfläche trocken.

»Finn Ryan.«

»Finn. Kurz für Fiona, oder?«

»Richtig.« Sie nickte überrascht. Ziemlich schnell von Begriff, der

Bursche.

»Mir gefällt Finn aber besser. Fiona hat ein bisschen was … Gezier-
tes, finde ich.«

Sie beschloss, darauf nicht einzugehen. »Haben Sie auch einen Vor-
namen?«

»Hilts. Einfach nur Hilts.« Er deutete mit dem Kinn aus dem Fenster.

»Das erste Mal in Kairo?«

Finn nickte. »Eigentlich das erste Mal überhaupt irgendwo. Ich habe
gerade meinen Magister gemacht. Mir ist, als hätte ich mein ganzes Le-
ben hinter Büchern verbracht.«

»Auf Urlaub?«

»Nein, beruflich. Als wissenschaftliche Zeichnerin einer archäologi-
schen Expedition.« Sie fand, das hörte sich irgendwie gut an. Archäo-
logische Expedition. Es weckte Assoziationen an Männer mit Tropen-
helmen und Tutanchamuns Grab. Und Krimis von Agatha Christie.

Bei dem Wort ›Krimi‹ zuckte sie innerlich zusammen. Davon hatte sie
ein Jahr zuvor mehr als genug abgekriegt. Schaudernd dachte sie an
den sterbenden Mann in dem unterirdischen Gang.

»Hört sich ja richtig spannend an.«

»Das muss sich erst noch zeigen.« Finn zuckte mit den Achseln. »Die

Grabung ist in Libyen. Es ist seit mehr als fünfzig Jahren das erste Mal,
dass sie dort den Amerikanern eine Genehmigung erteilt haben.«

2

»Unser Verhältnis zu Libyen war ja auch eine Weile nicht gerade das
beste«, bemerkte Hilts. »Irgendwie ist die Libysche Wüste unheimlich.

Eigentlich ist sie wie ein zugefrorenes Meer. Ein zu Sand erstarrter,
schrecklicher Sturm. Die Dünen sind wie die größten Surfwellen auf

Hawaii, nur noch gewaltiger und gefährlicher, wenn auch aus anderen

Gründen.« Er hielt inne und verzog das Gesicht. »Und die flache Wü-
ste ist sogar noch schlimmer, sie ist wie ein endloser Steinstrand ohne

Wasser. Am Tag glühend heiß, nachts bitterkalt. Sie muss Dante als

Vorlage für seine Hölle gedient haben.«

»Waren Sie schon mal da?«

Hilts lachte. »Mädchen, ich war schon überall.«

Sie sah ihn an; es war keine Angeberei, nur eine Feststellung. Das

Wort ›Mädchen‹ kam heraus wie ein reisemüder Seufzer. »Und was
machen Sie beruflich, dass Sie schon überall waren?«, fragte Finn.

»Ich bin Fotograf«, antwortete er. Plötzlich neigte sich die Maschi-
ne stark nach rechts. Finn hielt den Atem an. Die Unterhaltung wur-
de durch das Knacken der Lautsprecheranlage unterbrochen. Eine Ste-
wardess forderte sie auf, sich anzuschnallen. Sie setzten zur Landung
an.

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Finn wurde zusammen mit fünfhundert anderen Passagieren aus
dem Flugzeug geschwemmt, die meisten von ihnen Ägypter, die
auf Urlaub nach Hause kamen, um ihre Familien zu besuchen. Sie
schlängelte sich durch die lachende, schnatternde Menschenmenge,
bekam schließlich ihr Gepäck und wartete dann fast eine Stunde in
der Schlange an der Zollabfertigung. In der Ankunftshalle herrschte
unglaubliches Gedränge, aber letztendlich schaffte sie es doch, den

Ausgang des Flughafengebäudes relativ heil und unbelästigt zu errei-

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chen, sah man einmal von den paar flüchtigen anonymen Grabschver-
suchen und von einem unbeholfenen Versuch bei der Zollabfertigung
ab, den Reißverschluss ihres Hüftbeutels zu öffnen und ihre Briefta-
sche zu stehlen. Bis sie die Warteschlangen am Zoll und die noch län-
geren an der Passkontrolle hinter sich gelassen hatte, war sie an die
hundert Dollar an ›Trinkgeldern‹ und ›Gebühren‹ losgeworden.

Als sie ins Freie trat, schlug ihr die Hitze – und der Geruch – ent-
gegen wie eine Faust. Auf der Erde war vom Smog außer einem me-
tallischen Dunst in der Ferne fast nichts zu sehen, aber es roch genau-
so, wie dieser Hilts gesagt hatte. Wie in einem riesigen Mülleimer. Fast
hätte sie laut losgelacht. Da war sie nun jahrelang zur Uni gegangen,
und das hier kam dabei heraus.

Sie schaute sich um. Überall waren Menschen. Tausende. Zehntau-
sende, und alle schienen genau zu wissen, wo sie hingingen. Die Hälf-
te der Männer trug moderne westliche Kleidung, die übrigen ein lan-
ges, weites Gewand in allen nur erdenklichen Formen, das Dschalabia
heißt. Einige hatten Turbane auf, andere ein kleines weißes, bestick-
tes Käppchen, das man, so wusste sie, Taqia nannte, und wieder an-
dere trugen im Stil Lawrences von Arabien eine Kefija mit geflochte-
nem Seidenreif. Die Frauen, in Röcken oder traditionellen Gewändern,
hatten alle die Köpfe bedeckt, einige nur mit Tüchern, manche waren
vollständig verschleiert. Finn, die ihr kupferfarbenes Haar zu einem

Pferdeschwanz gebunden und nur mit einer Baseballmütze bedeckt
hatte, zog scharenweise die Aufmerksamkeit der Männer auf sich. Ihre

Blicke verrieten keineswegs Zustimmung.

Auf der Straße drängten sich Pkws, Laster, Kleinbusse, Motorrol-
ler, Taxis und Reisebusse. Autos hupten, Menschen gestikulierten laut-
stark; sogar ein mit verbeulten Radkappen beladener Pferdewagen auf
riesigen Gummireifen fahr vorbei. Finn grinste über beide Ohren. Es
herrschte eine glühende Hitze und das Licht war unangenehm grell.

Der Lärm schmerzte in ihren Ohren, die Abgase stanken grauenvoll.

Es war der reine Wahnsinn.

Aber es war toll.

Beladen mit ihrem Handgepäck und ihrem Koffer, den sie hinter sich

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herzog, bahnte sich Finn einen Weg durch das Gewühl und hielt nach
dem Fahrer Ausschau, der sie abholen sollte. Sie rechnete mit einem
dem Anlass entsprechend abenteuerlichen Toyota Land Cruiser à la

Discovery Channel oder noch besser, einem Landrover. Stattdessen er-
wartete sie ein gefährlich rostiger Fiat-Krankenwagen, der an irgendei-
nem Punkt seiner langen Laufbahn in einen Minibus umgebaut wor-
den war. Irgendwann einmal war der Fiat rot gewesen, aber die Farbe
war längst zu einem staubigen Rosa verblasst, in dem man das weiße

Kreuz auf der Tür und das Wort ›Krankentransport‹ gerade noch er-
kennen konnte. An dem Gefährt lehnte ein junger Mann in Bluejeans,
einem hautengen Phil-Shoenfelt-T-Shirt und einer glänzenden Elvis-

Presley-Haartolle. Zwar sah er aus wie sechzehn, aber ihr war klar,
dass er älter sein musste. Er rauchte eine Zigarette und gab sich große

Mühe, Al Pacino in Scarface zu ähneln. In der Hand hielt er ein Papp-
schild, auf dem ADAMSON EXPEDITION stand. Ihr Grinsen wurde
noch breiter; erstaunlich, welche Wirkung das Wort ›Expedition‹ nach
einem langen Flug auf die Energiereserven haben konnte.

Sie wuchtete ihr Gepäck über den breiten Gehsteig und ging auf den

Fiat zu. »Ich bin Finn Ryan.«

Der junge Mann seufzte gelangweilt und ließ den Rauch durch seine

Nasenlöcher entweichen. Er sah lächerlich aus. »Was sind Sie?«

»Wie meinen Sie das?«

»Na, wie ich es gesagt habe. Grabung? Labor? Freiwillige? Speziali-
stin?« Sein Englisch war fehler- und fast akzentfrei.

»Ich bin die wissenschaftliche Zeichnerin.«

Er nickte, musterte sie von Kopf bis Fuß. Wäre er nicht so jung ge-
wesen, hätte sie seinen Blick als anzüglich bezeichnet. »Also Speziali-
stin.«

»Wer sind Sie eigentlich?«

Der junge Mann setzte eine verdrossene Miene auf. »Achmed, der

Fahrer. Achmed, der Dolmetscher. Achmed, der Laboraufseher.«

»Demnach heißen Sie also Achmed.«

»Meinen richtigen Namen könnten Sie nicht aussprechen. Ameri-
kaner denken, alle Ägypter heißen Achmed oder Abdullah oder Mo-

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hammed, deshalb bin ich Achmed. Achmed, der Ägypter.« Er stieß ein
kurzes, bitteres Lachen aus.

Finn grinste. »Wie heißen denn nach Meinung der Ägypter alle

Amerikaner?«

»In Ihrem Fall Ah'mar katha ath nan«, antwortete Achmed und zog
eine Augenbraue hoch.

»Wie bitte?«

»Es heißt rothaarig … so in etwa jedenfalls«, ertönte hinter ihr eine

Stimme. Es war Hilts, der dunkelhaarige Fotograf aus dem Flugzeug.

Inzwischen trug er eine ramponierte, bernsteinfarbene Serengeti Dri-
vers-Pilotenbrille, eine sehr alte dunkelblaue Uniformkappe mit gol-
denen Pilotenflügeln auf dem Mützenband und eine abgewetzte, rissi-
ge Fliegerlederjacke, die viel zu warm für diese Wahnsinnshitze war.

Sein einziges Gepäck war ein großer grauer Seesack, auf den mit einer

Schablone HILTS geschrieben war.

»Ich bin Hilts«, sagte er, beugte sich zu Achmed vor und flüsterte
ihm zu: »Balaak bennana derri law Tul'a!«

Achmed fiel die Kinnlade herunter. »Aawwaah! Sie sprechen Dard-
ja?«

Hilts ratterte ein paar weitere Worte in dem melodischen Hoch-
geschwindigkeitsdialekt herunter, und aus dem Gesicht des jungen

Ägypters wich alles Blut. Er murmelte etwas in Richtung Finn, aber
seine Augen weigerten sich, sie anzusehen.

Hilts übersetzte. »Er entschuldigt sich für das, was er gesagt hat und
dass er Sie beleidigt hat, und außerdem bittet er Sie um Verzeihung.«

»Was hat er denn gesagt?«

»Ich glaube nicht, dass Sie das wissen wollen.« Er wandte sich wieder

Achmed zu. »Warum laden Sie nicht schon mal unsere Sachen ein?«

»Aber sicher, selbstverständlich, Mr. Hilts«, sagte Achmed mit einem

Nicken und machte sich daran, das Gepäck im Minibus zu verstauen.

»Sie gehören zur Expedition?«, fragte Finn überrascht.

»Ich sagte Ihnen doch, ich bin Fotograf.«

»In diesem Aufzug sehen Sie eher aus wie ein Pilot.« Sie deutete mit
dem Kopf auf seine Mütze und Jacke.

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»Das auch.« Er grinste. »Ich bin …«

»Lassen Sie mich raten«, unterbrach ihn Finn und lachte. »Sie sind

Luftbildfotograf.«

»Für ein Mädchen ganz schön schnell von Begriff.«

Sie stiegen in den Minibus. Achmed setzte sich ans Steuer, und sie
starteten. Die Fahrt in die Stadt war ein Schnellkurs in Sachen Ver-
kehrschaos. In Ägyptens Hauptstadt lebten dreizehn Millionen Men-
schen, und wie es aussah, waren alle im Auto unterwegs. Die mei-
sten Fahrzeuge waren alt und japanischer, russischer oder französi-
scher Herkunft, und oftmals fehlte mindestens ein Karosserieteil. Alle
hupten. Rote Ampeln wurden ignoriert. Es gab nichts, was an Fahr-
bahnstreifen erinnerte, und überall waren Verkehrspolizisten, die al-
lerdings keinen Einfluss zu haben schienen.

»Am besten lässt man sich hier treiben wie ein vom Baum gefalle-
nes Blatt in der Strömung eines reißenden Flusses«, warnte Hilts phi-
losophisch, als sich Achmed seinen Weg ins Stadtzentrum bahnte. »Ir-
gendwann kommt man auf jeden Fall an, wenn auch nicht unbedingt
auf dem beabsichtigten Weg oder zum geplanten Zeitpunkt.«

Das Nile Hilton war ein unförmiger Betonklotz aus den späten Fünf-
zigerjahren und das erste moderne Hotel, das in Kairo gebaut wor-
den war. Es stand da wie eine riesige Zigarettenschachtel und versperr-
te den Blick auf den Nil am Midan Tahir, dem menschenwimmeln-
den Mittelpunkt des Finanzviertels der Stadt, auf den diese ganze Ver-
kehrsflut zuzuströmen schien. Achmed setzte sie am Eingang in der

Corniche El Nil ab, stellte ihr Gepäck auf den Gehsteig und versprach,
sie in achtundvierzig Stunden wieder abzuholen, um sie zusammen
mit den übrigen Grabungsteilnehmern zum Zivilflugplatz im Imbaba-

Viertel auf der anderen Seite des Flusses zu bringen. Der junge Mann
nickte ihnen kurz zu, stieg wieder ein und kämpfte sich laut hupend
und eine stinkende Abgaswolke ausstoßend in den brodelnden Ver-
kehrsstrom zurück.

»Willkommen in Kairo«, sagte Hilts. Er half Finn mit ihrem Koffer,
und nachdem sie an der Rezeption ihre Schlüsselkarten abgeholt hat-
ten, fuhren sie im Aufzug nach oben. »In einer Stunde im Da Mario,

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einverstanden?«, fragte der Fotograf, als er auf seinem Stockwerk aus-
stieg. »Ich könnte jetzt eine Lasagne vertragen.«

»Im Da Mario?«

»Der beste Italiener in Kairo. Entweder dort oder im Latex.«

»Im Latex?«

»Das ist die Hotelbar, sehr stilvoll, ob Sie's glauben oder nicht. Dort
haben sie Wasserpfeifen mit Wodka-Aroma.«

»Mir ist mehr nach einer Lasagne.«

»Sehr vernünftig. Dann also im Da Mario, in einer Stunde.« Die Tür
glitt zu. Finn fuhr zwei Etagen höher, ging in ihr Zimmer und warf
den Koffer auf das Fußende des Betts. Sie trat auf den Balkon hinaus.

Inzwischen ging die Sonne unter, und im Westen war der Horizont ein
blutiger Dunststreifen aus fahlem Tageslicht. Es war das Düsterste, Ge-
fährlichste, Schönste, was sie jemals gesehen hatte, so, als blickte man
auf die Erinnerung einer vor langem geschlagenen Schlacht oder auf
die Vision einer noch bevorstehenden. Sie dachte an die Expedition, zu
der sie in zwei Tagen aufbrechen würde – gleich um die Ecke warteten
sechstausend Jahre Geschichte. Kurz genoss sie noch die Stimmung,
dann wandte sie sich ab. Ihr Herz klopfte vor Aufregung. Sie ging in
ihr Hotelzimmer zurück und begann auszupacken.

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Im Da Mario gab es alte Lampen, viel dunkles Holz und bastum-
hüllte Chianti-Flaschen. Sehr ägyptisch aussehende Kellner gingen
mit riesigen Pfeffermühlen herum und animierten die Gäste, sich Pfef-
fer aufs Essen streuen zu lassen. In einer dunklen Ecke spielte jemand
auf einer 12-saitigen Gitarre ›Che sera, sera‹. Hilts machte sich über
eine Riesenportion kräftig gepfefferte Lasagne her, und Finn hatte ei-
nen kleinen Salat vor sich stehen. Sie teilten sich eine Flasche Rotwein.

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Hilts trug inzwischen Shorts und ein einfaches rotes T-Shirt, während
sich Finn in einer Jeans und einem New-York-University-Sweatshirt
gegen die eiskalte Klimaanlage schützte.

Finn biss in eine Tomate und schüttelte den Kopf. »Mein erstes Essen
in Ägypten, aber es unterscheidet sich nicht von dem, was ich auch in
einer Pizzeria der Mulberry Street bekäme.«

»Wir könnten natürlich in ein einheimisches Lokal gehen, wo es lek-
keres Bamya oder vielleicht auch Shakshukat beed iskandarani gibt, wenn Ihnen nach was Leichterem ist, aber dann kommen Sie die nächsten drei Tage nicht mehr vom Klo runter, wenn ich das mal so sagen
darf.« Er nahm einen Schluck Wein und machte sich wieder über sei-
ne Lasagne her. »Regel Nummer eins in Ägypten lautet: Nie das Was-
ser trinken. Und Regel Nummer zwei: Nie das Essen essen.«

»Ist es wirklich so schlecht?«

»Das ist keine Frage von gut oder schlecht. Es ist eine Frage der Ak-
klimatisierung. Sie kochen mit Leitungswasser, und alles, was sonst
noch so im Wasser ist, landet im Essen. Sie sind an diese ganzen Kei-
me gewöhnt. Wir nicht. An sich ganz einfach.«

»Wie wird das bei der Grabung?«

Er zuckte mit den Achseln. »Ein paar Tage werden Sie sich wahr-
scheinlich hundeelend fühlen. Aber höchstwahrscheinlich wird das

Wasser abgekocht. Sie werden es schon überleben.«

»Das sind lauter Dinge, die mir mein Vater nie über das Leben eines

Archäologen erzählt hat.«

»Sie sind L. A. Ryans Tochter, nicht?«

»Ja. Kannten Sie ihn?«

»Ich habe von ihm gehört. Ich habe seine Grabung in Mexiko noch
mal fotografiert.«

»Die in Yucatán? Das Einzige, woran ich mich erinnern kann, sind
die Spinnen. So groß wie Suppenteller.«

»Genau. Qintana Roo. Chan Santa Cruz. Das war das erste Mal, dass
sie Infrarotaufnahmen machen ließen. Nicht ganz einfach zu fliegen.«

»Sie waren wirklich schon überall.«

Er grinste. »Ja, ich komme weit rum. Mein Job eben.«

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»Was halten Sie von diesem hier?«

»Von diesem Job?« Er zuckte mit den Achseln. »Ich weiß nur, dass

Rolf Adamson ein ziemlich schräger Vogel ist.«

»Alles, was ich über ihn weiß, habe ich aus einem Artikel über ihn,
der vor einiger Zeit mal in Newsweek erschienen ist. Es war das Einzi-
ge, was ich in der Unibibliothek dazu auftreiben konnte.«

»Diese Geschichte vom Milliardär, der sich aus dem Geschäftsleben
zurückgezogen hat?«

»Würde mich mal interessieren, wie viel davon tatsächlich stimmt.

Für mich hörte es sich jedenfalls so an, als wäre er eine Mischung aus

Bill Gates, Steven Spielberg und Howard Hughes.«

»Mit einem Schuss von dem Typen, dem Virgin Records gehört. Erd-
umrundung im Ballon, Südpolexpeditionen, lauter solcher Kram.«

»Ein Abenteurer mit einem Faible für Archäologie«, sagte Finn.

»Lässt es sich immerhin eine Million kosten, um eine Grabung in der

Wüste zu finanzieren. Da stecken doch ernsthafte Interessen dahin-
ter.«

»Wenn man meinen Quellen trauen darf, hat er eher so eine Art fixe

Idee.«

»Was meinen Sie damit und von wem wissen Sie das?«

»Ich weiß das von der Teilnehmerin einer Grabung, die er letztes

Jahr in Israel begonnen hat. Allerdings haben sie ihm dann da die Ge-
nehmigung wieder entzogen. Es ging dabei um eins dieser gefälschten

Ossarien, die oftmals im internationalen Antiquitätenhandel in Um-
lauf sind. Er hat versucht, einen dieser antiken Knochenkästen außer

Landes zu schmuggeln, und wurde dabei erwischt. Wie sich dann auch
noch herausstellte, war es einer der gefälschten, was aber nichts an sei-
ner Absicht änderte. Wenn er etwas will, kriegt er es auch, egal, wie
viel es kostet oder ob es legal ist oder nicht.«

»Und was ist seine fixe Idee?«

»Wenn Sie den Newsweek- Artikel gelesen haben, wissen Sie auch, wer sein Großvater war.«

»Irgendein bekannter Prediger aus den Zwanzigerjahren.«

»Schuyler Grand. ›Die große Armee Gottes in der letzten Stunde sei-

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ner Erlösung.‹ Es gibt eine ganze Reihe von Büchern über ihn. Kali-
forniens erster Radioprediger. Three Angels Broadcasting Network –
der Drei-Engel-Rundfunk. Hat Millionen verdient, das ganze Geld in

Orangenplantagen angelegt und damit noch mehr Millionen umge-
setzt. Dann wurde ihm seine Sendelizenz entzogen, weil alle sagten, er
sei insgeheim ein Nazi. Beging am Morgen von Pearl Harbor Selbst-
mord. Adamson hat jahrelang versucht, seinen Ruf wiederherzustel-
len. Seinen Namen zu läutern, seine Ansichten wieder zu verbreiten.«

»Was hat er mit der Grabung zu tun?«

»Unter anderem war Schuyler Grand Amateurarchäologe. Er glaub-
te an diesen ganzen pseudowissenschaftlichen Unsinn, den die Nazis
über die Herrenrasse verbreiteten, und verquirlte ihn mit allen mögli-
chen alten Mythen, wie zum Beispiel auch der Gralslegende. Unter an-
derem behauptete er, einer der Jünger Jesu hätte den Gral nach Ame-
rika gebracht.«

»Soviel ich gehört habe, graben wir ein altes koptisches Kloster in
der Oase Al-Kufrah aus.«

»Tun wir auch. Die Italiener haben dort schon Ende der Dreißiger-
jahre gegraben. Ein gewisser Lucio Pedrazzi. Sie haben ebenfalls nach
dem Kloster gesucht.«

Finn grinste lauernd. »Sie verschweigen mir doch was?«

»Offiziell handelt es sich hier um eine Ausgrabung von Klosterresten.

Aber ich weiß, dass Lucio Pedrazzi nach dem Grab eines bestimmten
koptischen Mönchs gesucht hat. Einem gewissen Didymus. Das bedeu-
tet sowohl auf Hebräisch als auch auf Griechisch ›der Zwilling‹. Bes-
ser bekannt ist er allerdings als der Apostel Thomas, der Zweifler. An-
scheinend lagen Pedrazzi Hinweise vor, dass Thomas nach der Kreu-
zigung gen Westen, in die Wüste zog und nicht gen Osten, nach Indi-
en.«

»Das hört sich wie eine Indiana-Jones-Story an.«

»Pedrazzi war für Mussolinis archäologische Mission in Libyen tätig.

Es gibt eine andere Version dieser Geschichte, der zufolge der fragli-
che Mönch keineswegs Thomas war, sondern Jesus selbst, der mithilfe
eines römischen Legionärs auf rätselhafte Weise aus seinem Grab ver-

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schwinden konnte. Pedrazzi versuchte zu beweisen, dass der römische

Legionär der sogenannten Verlorenen Legion angehörte. Als Jesus Jah-
re später tatsächlich starb, gelangten seine Gebeine in den Besitz dieser

Legion. Sie brachten sie in eine verschollene Stadt in der Wüste. Mus-
solini wollte das alles als Druckmittel gegen den Vatikan einsetzen. Je-
denfalls ziemlich krauses Zeug. Pedrazzi verschwand in einem Sand-
sturm und wurde nie mehr gesehen.«

Finn sah ihn skeptisch an. »Trotzdem sehe ich noch nicht, was das
alles mit Rolf Adamson zu tun haben soll.«

»Angeblich brachte der Legionär die Gebeine schließlich nach Ame-
rika, und dazu kommt dann noch dieser ganze sonstige pseudowissen-
schaftliche Kram über Pyramiden in Kansas und ägyptische Galee-
ren auf dem Mississippi – die riesigen Bestattungshügel können doch
unmöglich unsere unzivilisierten indianischen Wilden gebaut haben,
oder? Rassistisch gefärbter Unsinn, aber eine Menge Leute glauben
es.«

»Und Sie denken, Adamson gehört auch dazu.«

»Ich denke, Adamson zahlt mein Gehalt. Da bin ich ganz pragma-
tisch. Man muss sehen, was man kriegt.« Er machte eine Pause und
nahm einen Schluck Wein. Dann stellte er sein Glas ab und lehnte sich
zurück. »Und Sie?«

»Wie Sie ganz richtig gesagt haben: Man muss sehen, was man
kriegt.« Sie spielte mit ihrem Glas. »Und außerdem, ein Abenteuer ist
ein Abenteuer.«

»Darauf scheinen Sie ja zu stehen.«

»Inwiefern?«

»Jetzt spielen Sie mal nicht die Ahnungslose. Wie viele Finn Ryans,

Tochter des bekannten Archäologen Lyman Andrew Ryan, wird es
wohl geben? Letztes Jahr waren doch die Zeitungen voll von Ihrem

Abenteuer unter den Straßen von New York.«

»Daran war aber nicht nur ich beteiligt.«

»Natürlich nicht. Außer Ihnen waren in diese Sache auch noch
der uneheliche Sohn eines Papstes verwickelt und der Enkel Mickey

Hearts', eines New Yorker Gangsterbosses aus den guten alten Zeiten.

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Gar nicht erst zu reden von jeder Menge Leichen und Beutekunst im

Wert von einer Milliarde Dollar. Und jetzt tauchen Sie plötzlich hier
auf. Apropos, wie sind Sie eigentlich an diesen Job gekommen?«

»Auf eine Empfehlung hin.«

»Von Mickey Hearts junior?«

Finn fuhr ihre Krallen aus. »Er heißt Michael Valentine und ist Buch-
händler, kein Gangster. Es gibt keine Mafia mehr.«

Hilts lachte. »Wer hat Ihnen denn das erzählt? Etwa Ihr Mr. Valen-
tine?« Er schüttelte den Kopf. »Kennen Sie diese alte Geschichte über
den Teufel – dass sein geschicktester Schachzug war, der Welt weiszu-
machen, dass es ihn gar nicht gibt? Ganz schön raffiniert. Jeder spricht
von den Russen und den Japanern und den Hongkong-Triaden, aber
von der Mafia ist keine Rede mehr.«

Finn wollte schon dagegenhalten, doch dann sah sie das Blitzen in

Hilts Augen. »Sie wollen sich ja nur über mich lustig machen.«

»Nicht wirklich. Michael ist auch ein Freund von mir. Er hat mich ge-
beten, auf Sie aufzupassen. Er ist von einigen Leuten, mit denen Adam-
son zu tun hat, nicht gerade angetan.«

»Sie kennen Michael?« Sie merkte, wie sie sauer wurde. Michael und
sie waren kurz zusammen gewesen, aber es gefiel ihr nicht, so von ihm
bevormundet zu werden.

»Wir tun uns immer wieder mal gegenseitig einen Gefallen.«

»Ich brauche keinen Babysitter, Mr. Hilts.«

»Ich habe auch nicht vor, den Babysitter zu spielen, Ms. Ryan. Mi-
chael hat mich nur gebeten, ein bisschen auf Sie achtzugeben, mehr
nicht.«

»Das will ich aber nicht.«

»Die Wüste ist ein gefährlicher Ort, Finn. Auch ich könnte auf die-
ser Expedition einen Freund gebrauchen.« Er hielt ihr die Hand hin.

»Friede?«

Finn zögerte kurz, dann zuckte sie mit den Achseln. Sie schätzte ihre

Unabhängigkeit, aber sie hatte am eigenen Leib erfahren, dass Verstär-
kung manchmal durchaus von Vorteil war. In einem fremden Land
wie diesem konnte ein Freund nicht schaden. »Friede.« Sie wandte sich

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wieder ihrem Salat zu, während Hilts seine Lasagne zu Ende aß. »Und
wann treffen wir uns mit unserem Wohltäter?«

»Er ist bereits auf der Grabung. Wir warten noch auf den letzten

Neuzugang, und dann fliegen wir übermorgen nach Al-Kufrah.«

»Wer ist dieser geheimnisvolle Neue?«

»Ein gewisser Laval, Franzose. Er ist Spezialist für koptische In-
schriften, von der École Biblique in Jerusalem.«

»Ein Priester?«

»Ein Mönch.«

»Könnte interessant werden.«

»Könnte sogar sehr interessant werden«, sagte Hilts. »An Pedrazzis

Expedition in den Dreißigerjahren nahm ebenfalls ein Mönch dieses

Instituts teil. Ein gewisser DeVaux. Er befand sich in Pedrazzis Beglei-
tung, als dieser verschwand. Möglicherweise ist Laval nicht nur an ir-
gendwelchen Wandkrakeleien interessiert.«

Finn lachte. »Woher wissen Sie das eigentlich alles?«

»Ich weiß immer gern, mit wem ich zusammenarbeite, und auf lan-
gen Flügen habe ich viel Zeit zum Lesen.« Er zog eine Augenbraue
hoch. »Außerdem bin ich ein Fan von Verschwörungstheorien. Set-
zen Sie mir ein unaufgeklärtes Verbrechen vor, und ich bringe es mit
dem Verschwinden Jimmy Hoffas und dem Kennedy-Attentat in Zu-
sammenhang.«

»Wann trifft der geheimnisvolle Mönch ein?«

»Morgen Abend.«

»Dann kann ich also noch einen Tag auf Normaltourist machen.«

»Ich muss eine Fotostory für den National Geographic Traveler ma-
chen. Kommen Sie doch mit.«

»Wo müssen Sie dafür hin?«

»In die Stadt der Toten. Den lebendigsten Friedhof der Welt. Wird

Ihnen bestimmt gefallen.«

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Im alten Häusermeer Kairos gibt es fünf große Friedhöfe. Sie liegen
am Fuß der Muqattam-Hügel, die einmal den östlichen Rand der

Stadt bildeten, inzwischen aber längst von der unaufhaltsam wachsen-
den Metropole verschluckt wurden. In den alten Zeiten, als die Hinter-
bliebenen vierzig Tage und Nächte am Grab eines Verstorbenen trau-
erten, waren selbst die Gräber der Ärmsten mit kleinen Unterständen
für die Lebenden versehen; für die Reichen und Prominenten errichte-
te man große Moscheen und Totenhäuser. Zwischen den Gräbern ver-
liefen Straßen und Gassen, und die fünf Kairoer Friedhöfe wurden als

›Stadt der Toten‹ bekannt. In der zweiten Hälfte des 20. Jahrhunderts
trieben schließlich Platzmangel, extreme Armut und eine täglich vier-
stellig wachsende Bevölkerung die Lebenden in die Gefilde der Toten.

So entstand im Lauf der Jahre eine Stadt innerhalb der Stadt, in der
mehr als eine Million verzweifelter Seelen wohnten, die alle ohne Hei-
zung, Strom oder sanitäre Anlagen auskommen mussten.

Es war Freitag, der heilige Tag der Muslime, und auf den Straßen
von Kairo herrschte kaum Verkehr, was angesichts der Verhältnisse
am Tag zuvor fast an ein Wunder grenzte. Finn stand unter dem über-
dachten Eingang des Hotels und sah auf den Platz hinaus. Links stand
rund ein Dutzend Reisebusse vor dem alten Ägyptischen Museum, de-
ren Insassen bereits die Ausstellungsräume belagert hatten. Rechts war
der sandfarbene Klotz des Sitzes der Arabischen Liga, und direkt ge-
genüber befand sich der Eingang zum Kairoer Busbahnhof.

Sie hatte Hilts' Rat hinsichtlich der heimischen Sitten und Gebräu-
che berücksichtigt und für den Ausflug eine weite Leinenhose und
ein ähnlich großzügig geschnittenes, züchtiges grünes Seidentop an-
gezogen. Das Haar hatte sie so unter einem Tuch zusammengebun-

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den, dass nicht einmal ihr Pony zu sehen war. Sie trug einfache Nor-
th-Face-Wanderschuhe und ihre Supermarkt-Sonnenbrille. Den Pass
hinterließ sie an der Rezeption, sodass sie nur fünfhundert ägyptische

Pfund – das waren weniger als hundert Dollar – und als Ausweis ihren
internationalen Führerschein bei sich hatte. Ihre Digitalkamera hat-
te sie in ihrem abgeschlossenen Koffer im Hotel gelassen und im Sou-
venir-Shop des Hotels erwarb sie eine Einweg-Fuji. Laut Hilts kam es
bei einem Ausflug in die Stadt der Toten vor allem darauf an, dass man
so aussah, als lohnte es sich nicht, überfallen, vergewaltigt oder umge-
bracht zu werden.

Ein ohrenbetäubendes Röhren durchdrang die morgendliche Stille,
die für Kairoer Verhältnisse ungewöhnlich war, und Finn sah vom Nil
her ein riesiges schwarzes Motorrad auf das Hotel zu knattern. Der

Fahrer hielt direkt vor ihr an und nahm seinen dunklen Integralhelm
ab. Es war Hilts. Er trug Motorradstiefel, Jeans und ein T-Shirt, auf
dem HARLEY-DAVIDSON EGYPT stand. Dem Schriftzug auf dem

Tank des Motorrads zufolge handelte es sich bei der Maschine um eine

Norton. Hilts fasste hinter sich und reichte Finn einen Helm.

»Steig auf.«

»Wollten wir nicht möglichst unauffällig auftreten?«

»Ein bisschen Spaß muss auch ab und zu sein. Ich komme nicht mehr
allzu oft dazu, Motorrad zu fahren.«

»Du spinnst echt.« Sie setzte den Helm auf und befestigte den Kinn-
riemen. Plötzlich hatte die Welt den Bernsteinton des Visiers ange-
nommen.

»Durchaus möglich«, erwiderte er grinsend. Sie stieg hinter ihm auf
das Motorrad, legte die Arme um ihn, und sie fahren los.

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5

Zunächst fuhren sie auf der Corniche El Nil durch smoghaltigen

Dunst, bevor sie die fast leere Salah Salim nahmen, eine breite

Ausfallstraße, die vom Fluss und der Insel Roda fortführte. Rechts von
ihnen waren unbebaute Grundstücke und aufgelassene Baustellen;
links von ihnen lag das Viertel Telal Zenhom, das von dem schweren

Erdbeben im Jahr 1992 heimgesucht worden war. Es war wie in einer

Wüstenversion von Blade Runner. Dicke Stromkabel wanden sich wie
fette schwarze Schlangen über Flachdächer, und von Minaretten hin-
gen Fernsehantennen.

An der Ausfahrt Al-Qadiraya fuhren sie von der Salah Salim ab. In
dem Gassen- und Straßengewirr der stinkenden, vor sich hin gam-
melnden Nekropole kamen sie deutlich langsamer voran, und schon
nach wenigen Sekunden hatte Finn in dem Meer aus Gräbern und

Grabsteinen jede Orientierung verloren.

Sie hielten an. Vor ihnen stand eine breite runde Moschee, de-
ren weiße Außenwände nur von elegant geschwungenen Fenstern
in Tropfenform durchbrochen waren. Daneben, auf dem Dach ei-
nes großen Totenhauses mit dicken Mauern, befand sich ein chaoti-
sches Gebilde aus Kisten und Schachteln, das mehr wie ein Hühner-
stall als eine menschliche Behausung aussah. Finn stieg vom Motor-
rad und nahm den Helm ab. Ihre Augen begannen zu brennen. We-
gen des gräulich weißen Staubs, der in der Luft hing und sich sofort
in Nase und Mund festsetzte, war hier die Luftverschmutzung noch
schlimmer. Hilts fasste in seine Hüfttasche, nahm eine Atemmaske
heraus und reichte sie ihr. Sie nickte ihm dankbar zu und setzte sie
sogleich auf.

Hilts holte eine zweite Maske heraus und streifte sie sich über. »Wenn

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man in Kairo lebt, ist das etwa so, als würde man täglich ein bis zwei

Schachteln Zigaretten rauchen.«

»Camel?«

»Sehr witzig. Behalte unbedingt die Maske an.« Er befestigte seinen
und Finns Helm am Gepäckträger des Motorrads. Mittlerweile um-
ringte sie eine Schar Kinder, lauter Jungen in allen Größen und Alters-
stufen. Sie nahmen die zwei Amerikaner stumm in Augenschein.

»Was wollen sie?«, fragte Finn.

»Alles, was du bei dir hast«, antwortete Hilts. »Es sind Bettler.«

Aber diese Kids waren keine harmlos herumbalgenden, die Hände
nach ein paar Münzen reckenden Lausbuben, wie Finn das aus dem

Kino kannte. Das war ein Rudel gieriger junger Wölfe, die finsteren

Augen voller Hass auf jeden, der mehr hatte als sie, was praktisch auf
alle Welt zutraf. Einer von ihnen, der größte, trug eine schmutzige

Kappe, zerrissene Shorts und ein verblichenes rosa T-Shirt, auf dem

FEELING LUCKY stand. Wie alles andere war auch er von einer dün-
nen grauen Staubschicht überzogen. Eine Hand hatte er tief in die Ta-
sche seiner Shorts geschoben, in der anderen hielt er einen faustgro-
ßen Steinbrocken.

»Shu ismaq?«, fragte Hilts und machte einen Schritt auf ihn zu.

»Baqir«, antwortete der Junge und wog den Stein in seiner Hand.

»Was?«

»Er heißt Baqir. Das bedeutet auf Arabisch ›aufreißen‹.«

»Kriegen wir Ärger?«

»Ich könnte ihnen immer noch dich überlassen und dann schnell-
stens abhauen.«

»Nein, jetzt im Ernst.«

»Das ist kein Witz«, sagte Hilts, aber sie konnte ihn unter der Maske
grinsen sehen. Er fasste in die Tasche seiner Jeans und schnippte dem

Jungen zwei Münzen zu, eine nach der anderen. Baqir fing beide auf,
musste dafür aber den Stein fallen lassen. Hilts sagte wieder etwas auf

Arabisch, und der Junge nickte. »Shukran«, sagte Hilts und verneigte
sich leicht. »Das heißt danke«, erklärte er Finn. »Ein Wort, das du dir
unbedingt merken solltest. Und saadni!«

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»Was bedeutet saadni?«, fragte Finn, der die Aussprache hörbar Mühe bereitete.

»Hilfe!«

Hilts öffnete die Satteltasche der Norton und nahm zwei ramponier-
te Nikon F3s heraus. Er hängte sich die Kameras um, nahm Finn am

Ellbogen und führte sie fort von den Jungen, die inzwischen um das

Motorrad herumstanden.

»Du lässt die Maschine einfach so stehen?«, fragte Finn besorgt.

»Ich habe ihm fünfzig Piaster gegeben. Das sind ungefähr zehn Cent.

Außerdem habe ich ihm fünf Pfund versprochen, wenn er auf das Mo-
torrad aufpasst, bis wir zurück sind. Das ist etwa ein Dollar. So viel
verdient er auf der Straße an einem ganzen Tag nicht, wenn er nicht
gerade ein Touristen- sariq ist – ein Taschendieb.«

»Und du vertraust ihm?«

»Ich habe ihm mächtig Bammel gemacht. Er weiß, wem das Motor-
rad gehört.«

»Wem?«

»Einer Freundin von mir, die auf Zamalek eine Werksvertretung
hat – das ist die große Insel mitten im Nil, die von deinem Balkon zu
sehen ist. Sie hat sechs Brüder.«

»Und was sind die?«, fragte Finn, die bereits ahnte, wie die Antwort
lauten würde.

»Boukoloi«, sagte Hilts. »Banditen. Die mächtigste Banditenbande

Kairos.«

»Banditen. Wie romantisch.«

»Hängt ganz davon ab, wie man es sieht. Wenn man Verkehrsun-
fälle nicht mitrechnet, gibt es in Ägypten nicht sonderlich viele Ge-
waltverbrechen, aber Kairo ist ein wichtiger Umschlagplatz für Heroin
auf dem Weg von Südostasien nach Europa und Amerika. Die ganzen

Konfliktdiamanten, die in Sierra Leone heimlich geschürft und nach

Antwerpen verkauft werden, werden hier zwischengelagert. Die Nige-
rianer waschen in Kairo Geld in großem Stil. Die Rate für Software-
piraterie beträgt fast siebzig Prozent. Dazu kommt noch die Milliarde

Dollar, die jährlich mit dem Schmuggel gestohlener Kunstgegenstän-

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de umgesetzt wird, gar nicht erst zu reden von den fünfzigtausend Ta-
schendieben und hunderttausend normalen Dieben.«

»Und unser neuer Freund Baqir weiß also, wer diese boukoloi sind?«

»Er arbeitet wahrscheinlich sogar für sie. Seine Eltern – so er welche
hat – sind aller Wahrscheinlichkeit nach Begräbnishändler.«

»Was ist denn ein Begräbnishändler?«

»Eine Art moderner Grabräuber. Irgendjemand, ein Türsteher, ein

Polizist, der Nachbar, kriegt spitz, dass es einen Todesfall gegeben hat,
und setzt sich umgehend mit einem Begräbnishändler in Verbindung.

Dann sucht eine Bande von Kids wie Baqir die Wohnung des Verstor-
benen auf und räumt sie leer – manchmal schon, bevor die nächsten

Verwandten eintreffen. Die meisten Kleider, die man in den suqs, den

Märkten, zu kaufen findet, stammen von Toten.«

»Krass.«

»Muslime haben ein engeres Verhältnis zu ihren Toten als Christen.

Sie verehren ihre Vorfahren und begraben sie nicht, um sie zu verges-
sen. Doch das hat allerdings auch praktische Gründe.« Sie blieben an
dem primitiven Verkaufsstand einer verschleierten Frau stehen, die,
eine kleine Auswahl an Kleidern vor sich, auf dem Boden im Schat-
ten von einem Stofffetzen hockte, der zwischen zwei Granitgruften ge-
spannt war. Hilts sagte ein paar Worte zu ihr, dann machte er mit ei-
ner der Nikons ein Foto von ihr. Er kniete nieder und griff nach einem
vliesgefütterten Hemd, das fast nagelneu aussah. Er fragte die Frau
nach dem Preis, und sie nannte ihn. »Ein Pfund«, sagte er zu Finn.

»Zwanzig Cent. Ich könnte mit ihr handeln und es für die Hälfte krie-
gen.«

Finn schnupperte an dem Hemd. Es hatte einen unangenehm süßli-
chen Geruch. »Ist es das, was ich glaube?«

»Manchmal kommen sie erst nach ein, zwei Tagen an die Toten ran.

Sein Besitzer hat es wahrscheinlich getragen, als er starb.«

»Nicht deine Größe«, sagte Finn. Hilts legte das Hemd zurück, und
sie gingen weiter, tiefer in das Labyrinth hinein. Das Gedränge nahm
immer mehr zu, je weiter sie kamen, halb geblendet von wirbelndem

Staub, umgeben von lautem Stimmengewirr.

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Es gab Haufen von zerbrochenem Spielzeug, kaputten Fernbedie-
nungen, alten Plastikbehältern, Schreibmaschinen, Videorekordern
und verbeulten Radkappen. Die größeren Gebrauchtkleiderhänd-
ler hatten ihre Ware auf schmutzigen Plastikplanen zu Haufen aufge-
türmt. Fast das gesamte Angebot schien amerikanischen Ursprungs,
und die Menschen drängten sich wie Fliegen um die Kleiderberge, be-
gutachteten Blusen, Unterwäsche, Hosen, Krawatten, Shorts, T-Shirts
und Socken, feilschten um den Preis, kauften manchmal etwas, gingen
aber meistens weiter.

»Du kennst doch sicher diese großen Container für abgelegte Klei-
dung, die in vielen Städten, meistens in Einkaufszentren, aufgestellt
werden?«, sagte Hilts. Finn nickte. »Und das hier ist der Ort, an dem
diese ganzen Klamotten landen. Die sogenannten Wohltätigkeitsorga-
nisationen, denen man seine Sachen überlässt, verkaufen sie tonnen-
weise an Dritte-Welt-Makler, und die wiederum verhökern sie an Leu-
te wie hier.«

Ein heruntergekommener Mann, der auf einem Hocker vor einer

Auswahl an Schuhen saß, übertönte in erstaunlich gutem Englisch den
steten Lärmpegel: »Amerikanische Lady! Julia Roberts! Ich habe Schu-
he für Sie!«

Finn stutzte. Im Sortiment waren lauter Männerschuhe. Der Ver-
käufer hielt eine Wildlederstiefelette mit seitlichem Reißverschluss aus
den Sechzigerjahren hoch, etwa Größe 47. Es gab nur eine davon. »Wo
ist denn der andere?«, fragte sie deshalb.

Der Verkäufer hielt einen anderen Schuh hoch. Einen wesentlich
kleineren Slipper. »Sie sind beide schwarz.« Der Mann lächelte. Seine

Zähne hatten die Farbe von feuchten Zigarettenstummeln.

»Aber sie passen nicht zusammen.«

»Ich mache Ihnen guten Preis. Und die Hälfte für einen«, gluckste
der Schuhverkäufer, und als sie weitergingen, rief er ihnen hinterher:

»Ich liebe Sie, Miss Julia Roberts!«

Sie bogen um eine Ecke und erreichten den nächsten Weg zwischen
gemauerten Gräbern und Sarkophagen.

»Der Tiermarkt«, sagte Hilts. »Ziemlich unappetitliche Angelegenheit.«

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Ein plötzlicher Windstoß ließ Finn wegen des wirbelnden Staubs die

Augen zusammenkneifen. Sie blinzelte, räusperte sich, blinzelte mit
tränenden Augen noch einmal. Sie roch den Markt, bevor sie ihn sah.

Durch den allgegenwärtigen Gestank von verfaulendem Gemüse und

Abwasser, das in den schmalen Rinnsteinen stand, drang der wider-
lich süßliche Geruch von Tod und Verwesung. Im selben Moment hör-
te sie den Markt auch, ein aberwitziger Chor aus blökenden Schafen
und Ziegen, grunzenden Schweinen und krähenden Hähnen, dazwi-
schen Hundegebell und Affengekreisch.

Eine Frau mit einer großen blauen WAL-MART-Steige aus Plastik
zwängte sich an Finn vorbei. Ein kurzer Blick auf die Ware der Frau
ließ sie heftig würgen. Der Träger war voll mit Tierinnereien, die in ei-
ner Suppe aus Blut und anderen Flüssigkeiten schwammen. Dann ka-
men sie an einem riesigen Käfig mit übereinandergestapelten Wüsten-
schildkröten vorbei, Hunderte davon, die unteren erdrückt vom Ge-
wicht der Tiere über ihnen.

Daneben war eine alte Glasvitrine voller Schlangen, manche so dick
wie Babyarme, reglos, von Hitze, Staub und Lärm betäubt, fernab
von ihrem natürlichen Lebensraum am Unterlauf des Nils. In einem
schmalen Durchgang hopsten Kinder in einem Hüpfspiel um eine Art

Vogelscheuche herum. Die groteske Figur war in einen Hausrock aus
dunkelblauem Samt und eine alte gestreifte Stresemann-Hose geklei-
det. Auf ihrem Kopf saß eine Dreadlock-Perücke und darauf eine alte

Tweedmütze. Bei genauerem Hinsehen merkte Finn, dass es sich um
eine vertrocknete Leiche handelte, die mit Draht an einer Metallstange
befestigt war und deren schmutzig braunes Skelett noch von den ledri-
gen Bändern vertrockneter Sehnen und Muskeln zusammengehalten
wurde. Das Gesicht der Vogelscheuche war schwarz und verwest. Finn
wendete den Blick ab.

»Alles in Ordnung?«, fragte Hilts.

Sie schluckte den Gallegeschmack in ihrer Kehle hinunter, bevor sie
nickte. »Ja, es geht schon wieder.«

Hinter dem Fleischmarkt, in einem von drei schlichten Grüften ein-
gefassten Hof, waren ausgestopfte Exemplare einiger der Tiere zu se-

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hen, an denen sie gerade vorbeigekommen waren. Es waren seltsame

Kreuzungen, die sie, die spitzen Zähne zu einem gehässigen Grinsen
gebleckt, aus Kinderpuppen-Glasaugen diabolisch anstarrten, Gänse
mit Fuchsohren, Hunde mit aufgepfropften Affenköpfen, bunte Papa-
geien mit weit ausgebreiteten Adlerschwingen.

»Wer kauft denn so was?«

»In einer Stadt, die so groß ist wie diese, gibt es für alles einen Ab-
nehmer«, sagte Hilts achselzuckend. Er grinste. »New York mit Pyra-
miden.« Die Menschenmenge schob sie unaufhaltsam weiter wie Treib-
holz auf einem Strom, aber Hilts bugsierte sie beharrlich nach rechts.

»Wohin jetzt?«, fragte Finn.

»Dahin.« Hilts deutete auf einen schmalen Durchgang. In der Pas-
sage wurden weitere Warenberge feilgeboten. Bei den meisten handel-
te es sich augenscheinlich um Militaria – Gasmasken, leere Granathül-
sen, alte Entfernungsmesser, mindestens hundert Paar Wüstenstiefel
aus dem Zweiten Weltkrieg, Benzinkanister, sogar eine kleine Kanone,
das Mündungsloch zerfetzt, Relikt einer längst vergessenen Schlacht.

Hilts schob sich vor Finn, sodass sie kurz voneinander getrennt wa-
ren. Im selben Moment humpelte ein grauhaariger Bettler mit falti-
gem, sonnengegerbtem Gesicht auf einer rosafarbenen Beinprothese
auf sie zu, streckte ihr die Hand entgegen und kreischte mit wild ver-
zerrtem Gesicht in unverständlichem Arabisch auf sie ein. Unwillkür-
lich wich sie zurück, aber da war kein Platz, und der unaufhaltsame

Menschenstrom erfasste sie und spülte sie in eine noch engere Seiten-
gasse. Plötzlich war Hilts verschwunden, und sie war allein.

23

6

Sie merkte, dass sie vom Markt weggedrängt worden war; hier gab
es keine Berge von Waren und keine drängelnden Menschenmas-
sen mehr. Mit einem Mal war sie in eine andere Welt versetzt worden,
in eine Welt verfallener Mauern und im Staub hockender Gestalten,
durchdrungen von einer eigenartigen Stille, das Lärmen der Men-
schenmenge von den Totenhäusern abrupt gedämpft, das grelle Licht
zu diffuser Halbdämmerung verdunkelt. Schlagartig überkam sie hef-
tige Angst.

Sie stand da, drehte sich langsam um die eigene Achse und versuch-
te, sich zu orientieren. Vor ihr war eine hohe Mauer aus Lehmziegeln
und Stroh, an manchen Stellen bröckelte sie, einige Ziegel fehlten, Lö-
cher klafften wie Zahnlücken. Links sah sie ein fahlgrünes Gebäude
mit einem Schrägdach, rechts einen schmalen Durchgang, kaum breit
genug, um sich seitlich hindurchzuzwängen. Hinter ihr lag die Gasse,
die zu der Straße zurückführte, aus der sie herausgeschwemmt wor-
den war.

Finn wandte sich in diese Richtung. Sie sah noch, wie Hilts auf die

Passage mit altem Armeebedarf zugesteuert war. Wenn sie sich beeil-
te, würde sie ihn wahrscheinlich noch einholen. Sie wollte gerade den

Weg zurückgehen, blieb dann aber wie angewurzelt stehen. Vor ihr
stand ein Mann in einer weißen Dschalabia, über der er ein dunkles

Nadelstreifenjackett trug. Er war barfuß, und auf seinem Kopf saß ein
lose gebundener, fleckiger Turban.

Der Mann war in den Vierzigern, mit hängenden Schultern und
mächtigem Brustkorb, die tiefliegenden schwarzen Augen von dichten

Brauen überschattet, die mächtige Nase von zahlreichen Brüchen platt
und krumm, Oberlippe und Kinn von einem grau melierten Bart be-

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deckt. Wie alles andere in der Stadt der Toten war er von einer schmut-
zig weißen Staubschicht überzogen.

In einer Hand hielt er einen Furcht einflößenden Säbel, die breite
geschwungene Klinge von Rostflecken übersät, die frisch geschärfte

Schneide bedrohlich glänzend. Er hob den Pallasch hoch über seinen

Kopf und riss mit einem gurgelnden Lallen den Mund auf – in seiner
schwarzen Mundhöhle war keine Zunge mehr.

Einen Augenblick lang stand Finn wie versteinert da und starrte ihn
nur fassungslos an. Sie spürte, wie ein panischer Lacher über ihre Lip-
pen platzte, und für einen Moment konnte sie an nichts anderes den-
ken als an die Szene aus dem Indiana-Jones- Film , in der Harrison Ford einem hünenhaften ägyptischen Schwertkämpfer gegenübersteht. Es
kam ihr lächerlich vor, aber es war erschreckend real. Sie war nicht

Indiana Jones, und sie hatte auch keine große Pistole, um die grotes-
ke Gestalt, die mit gezücktem Säbel vor ihr stand, über den Haufen zu
schießen. Der Mann röchelte ein zweites Mal, und dann stürzte er auf
sie zu. Finn wirbelte herum und rannte los.

Instinktiv wandte sie sich nach links, lief an der verfallenen Lehm-
ziegelwand entlang, bog dann nach rechts, und hörte dabei die gan-
ze Zeit die stampfenden Schritte ihres wahnsinnigen Verfolgers dicht
hinter sich. Sie kam auf einen kleinen Platz, eingefasst von den Mauern
großer Steinmausoleen, Türen und Fenster zum Schutz vor Eindring-
lingen massiv vergittert.

Auf der Fläche war etwa ein Dutzend Steinplatten verteilt, die zu be-
scheideneren Grabstätten gehörten. Auf einer von ihnen brannte ein

Feuer, über dem an einem Eisenhaken ein Kessel hing. Finn rannte
kurz entschlossen darauf zu, sprang auf die erhöhte Steinplatte und
verteilte darauf mit dem Schuh die glühenden Scheite. Dann packte sie
den Griff des dampfenden Kochtopfs und riss ihn mit aller Kraft nach
hinten. Das Kohary aus dem Eisenkessel klatschte in das Gesicht ih-
res Verfolgers, der von der brühend heißen Pampe aus Reis und Lin-
sen kurz geblendet wurde.

Mit lautem Gebrüll fuhr er sich mit der freien Hand über das Gesicht
und sprang auf die Grabplatte. Im selben Moment rutschte Finn aus

25
und fiel zu Boden. Der Zungenlose riss seinen Säbel hoch und machte
einen Schritt nach vorn. Dabei trat er mit seinen bloßen Füßen auf ein
glühendes Stück Holz. Er stieß wieder einen durchdringenden Schrei
aus und zuckte so heftig zurück, dass er das Gleichgewicht verlor und
in der verstreuten Glut landete. Finn hatte sich inzwischen wieder auf-
gerappelt und stürmte, ohne sich umzublicken, weiter.

Sie schlüpfte in eine Lücke zwischen zwei Mausoleen, und plötzlich
tat sich am Ende der Gasse direkt vor ihr eine offene Tür auf, eine küh-
le, dunkle Zuflucht vor dem Schergen. In dem bescheidenen Toten-
haus lagen ordentlich aufgereiht drei Skelette auf dem blanken Erdbo-
den, alle von einer dicken Schicht aus Staub und Schmutz bedeckt und
mit den Füßen in die gleiche Richtung zeigend, wahrscheinlich nach

Osten.

Frische Spatenspuren im Boden deuteten daraufhin, dass in der ein-
fachen Grabstätte erst vor Kurzem etwas ausgegraben worden war.

Aber hier hatten sich keine Archäologen betätigt; die Skelette waren
exhumiert worden, weil Lebende in den einfachen Grabbau einziehen
wollten.

Am anderen Ende des Gebeinhauses war eine zweite Öffnung. Finn
stieg über die auf der Erde liegenden Skelette und trat auf einen wei-
ten umfriedeten Platz mit mehreren Dutzend Gräbern hinaus. Die bei-
den Längsseiten des Hofes bildeten kleine Grabkammern, während die
hohe Mauer an der Rückseite, wie Finn annahm, zu einer Moschee
gehörte. Es lagen Pickel und Vorschlaghämmer herum sowie Haufen
zerbrochener Marmor- und Granitplatten, offensichtlich das Werk von

Grabräubern, die die Gräber selbst stahlen, ganz nach dem Vorbild der

Baumeister Saladins, die damals die glatte Außenverkleidung der Py-
ramiden zur Errichtung ihrer Stadt abgetragen hatten.

Finn blieb stehen und lauschte mit klopfendem Herzen. Wie es sich
anhörte, hatte sie ihren Verfolger abgehängt. Oder es war ihm inzwi-
schen gelungen, sich lautlos an ihre Fersen zu heften. Aber die eigent-
liche Frage war, warum er überhaupt hinter ihr her war. Natürlich
war es ungewöhnlich, dass jemand von draußen in die Stadt der To-
ten kam, noch dazu eine Frau und ganz alleine, aber wenn dieser Ver-

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rückte mit seinem Säbel nicht einfach jeder unschuldigen Maid nach-
stellte, die ihm in die Quere kam, hatte er es aus einem ganz bestimm-
ten Grund auf sie abgesehen.

Was für ein Grund das allerdings sein mochte, konnte sie sich beim
besten Willen nicht vorstellen. Ihre jüngsten Abenteuer, die sie in eine

Welt von Kunstraub, Kungelei und vatikanischen Machenschaften ge-
führt hatten, standen nicht im geringsten Zusammenhang mit Ägyp-
ten; unter den geraubten Kunstwerken, die sie in einem Versteck unter
den Straßen New Yorks entdeckt hatte, waren weder der Stein von Ro-
sette noch irgendwelche Pharaonenschätze gewesen. Und selbst wenn,
weshalb hätte ihr dann hier und jetzt jemand nach dem Leben trach-
ten sollen? Dieser Abschnitt ihres Lebens gehörte längst der Vergan-
genheit an.

Oder vielleicht doch nicht?

Sollte ihr der Mann mit dem Säbel gezielt aufgelauert haben? Das
hieß, er hatte gewusst, dass sie an diesem Tag in die Stadt der Toten
kommen würde, und der einzige Mensch, der davon außer ihr Kennt-
nis hatte, war Hilts – eine Bekanntschaft aus dem Flugzeug, ein Frem-
der, der behauptete, ebenfalls an der Grabung teilzunehmen, seinen

Namen aber nur Achmed, dem Fahrer, genannt hatte. Und wer war
außerdem Achmed? Nur ein junger Mann, der ein Schild hochgehal-
ten hatte, auf dem ADAMSON stand?

In gutem Glauben hatte sie das alles für bare Münze genommen.

Und genau das war, wie ihr Freund Michael Valentine gesagt hätte, die

Grundvoraussetzung eines jeden guten Schwindels, eine Täuschung
des Opfers, die darauf basierte, dass der oder die Betreffende für wahr
hielt, was er sah, weil es seinen Erwartungen entsprach. Dass Hilts ge-
wusst hatte, wer sie war, dass er über ihre Vorgeschichte, Namen und
wissenschaftliche Reputation ihres Vaters und über Michaels Vergan-
genheit Bescheid gewusst hatte … das waren alles Dinge, die man je-
derzeit im Internet oder im Archiv jeder größeren Tageszeitung nach-
lesen konnte, die ein Jahr zuvor über die Sache berichtet hatte. Sie war
prompt darauf hereingefallen, hatte es geglaubt, weil sie es glauben
wollte und weil Hilts ein gut aussehender, intelligenter Mann mit ei-

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nem einnehmenden Lächeln war, der auch noch recht unterhaltsam zu
erzählen wusste.

Finn fluchte leise in sich hinein. Diese Suppe hatte sie sich selbst ein-
gebrockt; jetzt musste sie sie auch wieder auslöffeln. Rasch sah sie sich
noch einmal auf dem kleinen Platz um. An einem Totenhaus rechts
von ihr lehnte eine primitive Leiter aus altem Bauholz. Vielleicht wäre
es von einem erhöhten Standort einfacher, sich zu orientieren. Einen

Versuch war es jedenfalls wert.

Sie rannte auf die Leiter zu und kletterte auf das Dach des Lehmbaus.

Vor ihr breitete sich in allen Richtungen ein riesiger Teppich aus Grab-
bauten aus, durchzogen von einem labyrinthischen Gewirr aus Gassen
und Gängen. Einige der Gräber grenzten direkt aneinander, andere
waren durch kleine Höfe voneinander getrennt. Niedrige Bauten stan-
den neben größeren, manchmal zwei oder drei Stockwerke hohen, und
ab und zu ragte eine Moschee aus dem Meer aus Ziegeln und Steinen.

In der Ferne war die Zitadelle zu sehen, wo tausend Jahre zuvor Sul-
tan Hatim Ibn Hartama auf einem Kalksteinvorsprung hoch über der

Stadt einen als Kuppel der Winde bekannten Pavillon errichtet hatte,
der dann zweihundert Jahre später von Saladin zu einem massiv be-
festigten Herrschaftssitz für sich selbst und künftige Abbasidenherr-
scher ausgebaut worden war. Davor verlief eine breite Schneise, eine

Art Autobahn quer durch die Stadt der Toten. Und noch etwas erblick-
te sie von ihrem erhöhten Standpunkt: rechts von ihr, keine zweihun-
dert Meter entfernt, lag eine kleine runde Moschee mit tropfenförmi-
gen Fenstern. Daneben, in auffälligem Gegensatz zur Erhabenheit der

Moschee, war ein aus Maschendraht und Bauholzresten zusammenge-
flickter Verschlag. Es handelte sich eindeutig um die Moschee, die sie
gesehen hatte, als sie mit dem Motorrad angekommen waren. Irgend-
wo in ihrem Schatten, in dem fahlen senffarbenen Dunst mussten sich

Baqir und seine Bande herumtreiben. Sie mochten vielleicht keine gro-
ße Hilfe gegen den Irren mit dem Säbel sein, aber besser als nichts wa-
ren sie auf jeden Fall. Sie kehrte zu der Leiter zurück, um nach unten
zu steigen.

Plötzlich duckte sie sich abrupt. Direkt unter ihr war der unheimli-

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che Verfolger. Er blickte sich auf dem kleinen Platz um und überlegte
offensichtlich, wie sie von dort hätte entkommen können. Auf die Idee,
nach oben zu schauen, war er bisher noch nicht gekommen. Sein lan-
ges Gewand war auf einer Seite verkohlt, und er hinkte merklich. Al-
lem Anschein nach war er etwas gehandikapt. Während er langsam
den Kopf drehte, um das Terrain zu sondieren, gab er leise, tierähnli-
che Laute von sich. Vorsichtig zog sich Finn zurück. Dabei löste sich
ein Putzbrocken aus dem baufälligen Dach und plumpste geräuschvoll
in das Innere des Grabhauses. Augenblicklich schnellte der Blick des

Mannes nach oben. Finn überlegte nicht lange. Sie wirbelte herum und
rannte ans andere Ende des Dachs, während der Mann mit dem Säbel
brüllend vor Wut die Leiter hochzuklettern begann.

Nach kurzem Zögern gab sich Finn einen Ruck und sprang über den
eineinhalb Meter breiten Graben. Bei der Landung auf dem nächsten

Dach riss sie sich auf dessen rauer Oberfläche die Handflächen und die

Knie ihrer Leinenhose auf. Sie rappelte sich hoch. Inzwischen kam der

Kerl mit dem Säbel über das Dach hinter ihr her gehumpelt. Sie blickte
wieder nach vorn. Der Abstand zum nächsten Dach war nicht so groß.

Sie rannte darauf zu und übersprang den schmaleren Spalt mühelos.

Immer die runde Moschee im Auge, schwang sie sich über die niedri-
ge Brüstung zwischen zwei aneinandergrenzenden Totenhäusern und
hastete weiter. Ihre Lungen begannen heftig zu brennen, und als sie sich
im Laufen kurz umsah, entfuhr ihr ein unterdrückter Aufschrei. Trotz
seines Hinkens hatte ihr Verfolger deutlich aufgeholt. Sie erreichte den

Rand des Dachs und blieb bestürzt stehen. Bis zum nächsten Gebein-
haus waren es mindestens fünf Meter, und kaum weniger weit ging es
in die Tiefe. Unter ihr war ein kahler Fleck Erde mit mehreren zer-
fallenen Grabsteinen. Daneben hatte jemand ein Stück Stoff zwischen
ein paar Stangen zu einem provisorischen Schattendach gespannt. Ihr
blieb keine Wahl. Sie sprang auf das durchhängende Tuch.

Im Fallen die Schulter drehend, krachte sie durch den armseligen

Fetzen Stoff und brachte das fragile Gestänge zum Einsturz. Ein Frau
schrie auf, und die wenigen Töpfe und Pfannen, aus denen die von

Finn demolierte Küche bestand, fielen scheppernd zu Boden. Finn er-

29
haschte einen kurzen Blick auf eine verschleierte Frau mit einem nack-
ten, erschrocken dreinblickenden Kind in den Armen. Sie hockte vor
einer Reklametafel, unter deren arabischen Schriftzeichen in leuchtend
orangefarbenen Buchstaben das Wort DREAMLAND hervorstach.

Im selben Moment ertönte von oben ein kehliger Laut, und der Mann
mit dem Säbel sprang durch die Reste des Sonnendachs und kam breit-
beinig vor ihr zu stehen. Den schweren Säbel mit beiden Händen hoch
über seinen Kopf erhoben, stieß der Zungenlose einen wilden, unver-
ständlichen Fluch aus und stürzte sich auf Finn. In ihrer Verzweiflung
packte sie einen Fetzen der Plane und schleuderte ihn dem Angreifer
ins Gesicht, sodass er kurz abgelenkt wurde. Links von ihr lagen auf
einem steinernen Sarkophag ein halbes Dutzend gerupfte und ausge-
weidete Tauben, und daneben, mit glasigen Augen und weit aufgeris-
senen Schnäbeln, ihre abgetrennten Köpfe samt gefiederten Halskrau-
sen. Über einer kleinen Holzschale mit den Innereien der toten Tau-
ben schwirrte eine Wolke grün schimmernder Fliegen, und davor lag
mit blutiger Klinge das Hackbeil, mit dem dieses Gemetzel veranstal-
tet worden war. Finn packte es und holte zu einem wilden Rundum-
schlag aus, der mit einem heftigen Ruck gestoppt wurde, als die Klin-
ge in weiches Fleisch fuhr und über harten Knochen glitt. Ein seltsam
schriller Schrei gellte durch die stickig staubige Luft, und Finn rann-
te erneut los.

Sie bog aus dem kleinen Geviert in eine lange, dunkle Gasse, an de-
ren Ende eine nackte Wand aufragte. Als sie daran nach oben blickte,
erkannte sie die vertrauten tropfenförmigen Fenster und rechts davon
ein Stück von dem hühnerstallartigen Bretterverhau. Die hohe Mau-
er musste die Rückseite der Moschee sein, an der sie das Motorrad ab-
gestellt hatten.

Erneut ertönten plötzlich hinter ihr die Schritte und der keuchen-
de Atem ihres barfüßigen Verfolgers, aber sie verlor diesmal keine Zeit
damit, sich nach ihm umzublicken. Hektisch nach einem Ausweg aus-
schauend, rannte sie weiter, so schnell sie konnte. Doch der dunkle,
schmale Pfad entpuppte sich als Sackgasse, es gab keine Tür, keine Lei-
ter, keinen Fluchtweg mehr, sie saß in der Falle. Es blieb ihr keine an-

30
dere Wahl, als ihrem Feind ins Auge zu blicken und sich auf einen
vergeblichen Kampf einzulassen, der nur in fürchterlichen Schmerzen
und endgültiger Auslöschung enden konnte.

Ihr allerletzter Hoffnungsschimmer war ein Fenster in der Moschee-
wand, doch es war viel zu weit oben und außerdem von einem ge-
schnitzten Holzschirm geschützt. Es war aussichtslos, sie war so gut
wie tot. Verzweifelt suchte sie den Boden nach etwas ab, was ihr als

Waffe dienen könnte, aber da war nichts als nackte gestampfte Erde,
überzogen von einer Schicht des allgegenwärtigen Staubs.

Sie zögerte noch einen Moment und wollte sich schon umdrehen,
um ihrem Schicksal entgegenzutreten, sah dann aber aus dem Augen-
winkel eine rasche Bewegung und ein kurzes Aufleuchten von Farbe
an der Moschee. Unter lautem Krachen barst der hölzerne Schirm vor
dem hohen Fenster nach außen, und eine Gestalt in einem rosafarbe-
nen T-Shirt erschien in der Öffnung.

Baqir, der Bandenchef.

Der Junge schrie etwas Unverständliches auf Arabisch und beugte
sich, beide Arme nach unten gestreckt, aus dem Fenster. Hinter ihm
konnte Finn mehrere seiner Kameraden sehen, die ihn festhielten. Mit
einem letzten verzweifelten Spurt erreichte sie die Mauer, sprang dar-
an hoch und versuchte, die Hände des Jungen zu fassen. Im selben Mo-
ment spürte sie, wie er sie an den Handgelenken packte und nach oben
zog. Unter ihr ertönte ein Sausen und das laute Klirren von Stahl auf

Stein. Ihr Verfolger hatte mit dem Säbel nach ihr geschlagen, aber nur
die Mauer getroffen.

Baqir und seine Bande hievten Finn durch das zerbrochene Fenster
in das kühle Halbdunkel der Moschee. Sie standen auf einer Empo-
re, unter ihnen war ein mit herrlichen Teppichen ausgelegter Gebets-
raum. Über ihren Köpfen wölbte sich eine weite Kuppel mit wunder-
baren Mosaiken in leuchtendem Blau, Grün und Gold – die Sonne, die
auf die Wiesen und Bäche des Paradieses schien.

Baqir und seine Freunde bugsierten sie hastig eine schmale Treppe
hinab und über den weichen Boden des weiten, luftigen Kuppelbaus zu
einem Bogendurchgang auf der anderen Seite. Sie traten in die stau-

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bige, heiße Luft hinaus. Zwei kleine Jungen spielten auf einem Grab-
stein Murmeln. Baqir knurrte einen kurzen Befehl. Die Murmelspie-
ler blickten auf, antworteten prompt und rannten weg. Einer von Ba-
qirs kleinen Leutnants zupfte Finn am Armel und sagte heftig gesti-
kulierend immer nur ein einziges Wort. Dann wies er ihr den Weg
durch ein altes schmiedeeisernes Tor, das in einen überraschend grü-
nen Blumengarten vor einem kleinen, aber sichtlich gepflegten Mau-
soleum mit weiß gekalkten Wänden und prächtigen Holzgittern vor
den Fenstern führte.

Von ihrem aufgeregt schnatternden Begleiter zur Eile angetrieben,
erreichte Finn schließlich einen kleinen Platz mit zahlreichen Grab-
steinen und primitiven Sonnendächern wie dem, das kurz zuvor ihren

Fall gebremst hatte. Ein weiterer Ableger des Tiermarkts. Der Gestank
war fast unerträglich. In einer Ecke türmten sich auf einem primiti-
ven Tisch frisch geschlachtete Kamelhaxen, aus deren Fleisch und blu-
tigem Fell dicke, gelbe Knochen hervorstanden. Daneben Eimer mit

Ziegen-, Esel- und Schafinnereien. Alte Gläser, Dosen und Kanister
mit dicken Rinderleberscheiben und rohem Fett standen in der prallen

Sonne. Hundert Menschen drängten sich auf einer Fläche, nicht grö-
ßer als ein paar Autostellplätze.

»Ya'la! Ya'la!«, rief der Junge an ihrer Seite und zog sie quer über den

Markt. Kleine Hände schoben sie von hinten, und vor ihr kundschafte-
te Baqir die nächste Gasse aus. Keine Minute später taumelte Finn völ-
lig außer Atem in den Hof, in dem sie und Hilts die Norton abgestellt
hatten. Baqir grinste über beide Ohren und reckte freudestrahlend die

Faust in die Luft. Finn wankte auf das Motorrad zu und stützte sich,
heftig um Atem ringend, darauf ab. Ihren ganzen Körper durchbeb-
te ein tiefer Seufzer der Erleichterung. Plötzlich schrie ihr kleiner Be-
schützer entsetzt auf.

»Shoef!«

Sie konnte sich gerade noch rechtzeitig herumdrehen, um zu se-
hen, wie die blitzende Säbelklinge durch die Luft sauste und von Ba-
qirs Halsbeuge durch Muskeln, Sehnen und Knochen bis zum Herz
hinabfuhr. Das Leuchten in den Augen des jungen Banditen erlosch,

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bevor er begriff, wie ihm geschah, und er sank tot auf den staubigen

Boden. Mit einem breiten Grinsen zog der Mann die Klinge aus dem
zusammengesunkenen Körper des Jungen. Der Oberarm seines alten

Cutaway war voll von seinem eigenen Blut, und seine dunklen Augen
blitzten.

Mit einem lauten Grunzen, das sich entfernt wie ›Kus umak!‹ an-
hörte, kam er jetzt, den rechten Fuß nachziehend, auf Finn zu und
schwang den blutigen Säbel wie eine Keule über seinem Kopf. Baqirs

Bande suchte unter entsetzten Schreien das Weite vor der Furcht er-
regenden Erscheinung – nur Finns kleiner Beschützer blieb heftig zit-
ternd an ihrer Seite und hielt sich an ihrem Ärmel fest. Doch dann
machte er einen Schritt nach vorn und spuckte auf den Boden. Den

Angreifer schrill beschimpfend, bückte er sich und schleuderte einen

Steinbrocken nach ihm.

»Sharmut!«, kreischte der kleine Junge mit Tränen der Wut in sei-
nem schmutzig grauen Gesicht.

Der Stein prallte wirkungslos an dem Mann ab. Verrückt grinsend
kam er weiter auf sie zu. Finn packte den Jungen und zog ihn mit Ge-
walt hinter sich. Als der Mann den Pallasch hob, tropfte Baqirs schim-
merndes Blut von der Klinge auf seine Hand. Finn blieb das Herz ste-
hen, doch gleichzeitig spürte sie, wie eine tödliche, eiskalte Ruhe von
ihr Besitz ergriff. Im Geiste sah sie noch einmal, wie Baqir zusammen-
sackte. Das würde ihr dieser Irre mit seinem blutigen Säbel bezahlen.

Zu allem bereit, blickte sie in das unaufhörlich sich nähernde, schreck-
liche Gesicht und überlegte, ob sie ihm noch mit den Zähnen die Keh-
le aufreißen könnte, bevor sie starb.

»W'aleikum sallam.« Die Worte waren leise und kamen aus näch-
ster Nähe. Überrascht hielt der Mann mit dem Säbel inne und dreh-
te sich leicht zur Seite. Drei Kugeln trafen ihn zwischen den Rippen.

Sie zertrümmerten die Knochen des Brustkorbs in Hunderte spitzer,
messerscharfer Splitter, die Lunge und Herz durchdrangen, den Mann
von den Beinen rissen und ihn wie einen nassen Lappen nach hin-
ten schleuderten. Zwei der drei Kugeln, die durch seine Brust fuhren,
fanden ihren Weg wieder aus dem Körper hinaus, durchschlugen da-

33
bei das rechte Schulterblatt und atomisierten seine Wirbelsäule in ei-
ner Explosion aus Blut, winzigen Knochenteilchen und Stofffetzen des
alten Nadelstreifen-Cuts. Der tote Mann mit dem Säbel schlug mit ei-
nem Geräusch wie ein Sack Rüben auf dem Boden auf.

Finn traute ihren Augen kaum. Vor ihr stand Hilts, einen Arm weit
von sich gestreckt, in seiner Hand eine kantige südafrikanische RAP-

Automatik, der ganze Auftritt völlig cool und untheatralisch. Im sel-
ben Moment sicherte er die Waffe bereits wieder, steckte sie in den Ho-
senbund und ließ sie unter seinem T-Shirt verschwinden.

Dann bückte er sich, hob rasch die drei Patronenhülsen vom Kali-
ber .40 auf und steckte sie ein. Mit drei Schritten war er am Motorrad.

Er zog ein gefaltetes Bündel ägyptischer Pfand aus seiner Jeans und
drückte sie dem kleinen Jungen in die Hand, der immer noch bei Finn
stand und mit kindlichem Staunen den Toten mit dem Säbel ansah.

Hilts schloss die Hand des Jungen um das Geld und flüsterte ihm kurz
etwas ins Ohr. Der Kleine blickte zu Hilts auf und nickte. Das Geld
verschwand schnell unter seinem löchrigen, schmutzigen Gewand.

Hilts sagte: »Imshee, imshee!«

Mit Tränen in den Augen blickte der Junge rasch zu Finn hoch, küs-
ste ihre Hand und rannte los. Neben dem toten Mann blieb er kurz ste-
hen, um mit dem Fuß etwas Erde in sein Gesicht zu treten und auszu-
spucken, dann packte er den blutigen Griff des Säbels und zog ihn hin-
ter sich her, sodass seine Spitze eine dünne Spur in die gestampfte Erde
ritzte. In der Ferne konnte Finn ganz schwach Trillerpfeifen hören.

»Wir müssen sofort weg hier«, sagte Hilts. Er steckte seine zwei Ni-
kons in die Satteltasche, reichte Finn ihren Helm und setzte seinen ei-
genen auf. Dann schwang er sich auf das Motorrad. »Auf geht's.«

Finn stieg hinter ihm auf. Die Sirenen kamen näher. »Was heißt ›dan-
ke‹ gleich wieder?«, fragte Finn ruhig.

»Shukran«, antwortete Hilts.

Sie sah auf Baqirs zerbrechlichen, leblosen Körper hinab. Seinen

Kopf umgab eine riesige Lache staubigen Bluts, um die bereits die er-
sten Fliegen schwirrten.

»Shukran, Baqir«, flüsterte Finn und klappte ihr Visier nach unten.

34

Hilts startete den Motor, ließ ihn einmal aufheulen und brauste los,
fort von der Stadt der Toten.

7

Hilts brachte die Norton seiner Besitzerin zurück und ging dann zu

Fuß auf der baumbeschatteten Straße zum Hotel Longchamps,
wo er Finn abgesetzt hatte. Sie saß an einem abgelegenen Tisch auf der

Terrasse im ersten Stock, trank eine Tasse amerikanischen Kaffee und
schaute auf die teure Wohngegend der Insel Zamalek hinaus. Die
schrecklichen Vorfälle, die sie gerade erlebt hatte, schienen hier in wei-
te Ferne gerückt. Kein beklemmendes Menschengewimmel, keine stik-
kige, staubige Luft, nur der gemächlich vorbeigleitende Verkehr auf
der Straße unter ihr, das leise Rauschen des Winds in den Bäumen und
das ferne Funkeln des Flusses. Genauso gut hätte sie auch in Westche-
ster oder Mount Vernon sein können. An einem Ort wie diesem war
die Stadt der Toten nur noch der ersterbende Nachhall eines fernen

Albtraums. Die Augen hinter einer Sonnenbrille verborgen, nahm

Hilts neben ihr Platz. Er bestellte ein großes Glas Eistee, das er dann
lange nicht anrührte.

Schließlich ergriff Finn das Wort. »Ich habe gerade gesehen, wie ein

Junge ermordet wurde, und ich war Zeugin, wie du einen Mann er-
schossen hast, und dann hast du so getan, als wäre das Ganze nur eine

Schießübung gewesen. Es sah so aus, als hättest du so etwas nicht zum
ersten Mal getan. Die Polizei wird nach der Person suchen, die diesen

Mann umgebracht hat, und nachdem ich in die Sache verwickelt bin,
möchte ich jetzt gefälligst wissen, was das alles eigentlich soll.«

»Das weiß ich selber nicht.«

»Was ist zum Beispiel mit dem Mann, der mich verfolgt hat? Wer
war er?«

35

»Keine Ahnung.«

»Wie soll er gewusst haben, dass ich dort auftauchen würde, wenn du
es ihm nicht gesagt hast?«

»Ich habe ihn nie zuvor gesehen. Alles, was ich sagen kann, ist: Plötz-
lich kam einer von Baqirs Freunden auf mich zu und sagte, du wärst
in Schwierigkeiten, und dann habe ich mich auf die Suche nach dir ge-
macht.«

»Mit einer Pistole.«

»Ganz richtig, mit einer Pistole.«

»Könntest du mir das vielleicht erklären?«

»Eigentlich war das der Hauptgrund meines Besuchs in der Stadt der

Toten. Es ist nicht mehr so einfach wie früher, eine Pistole auf Reisen
mitzunehmen und sie durch den Zoll zu bringen.«

»Ich dachte, du wolltest dort Bilder machen.«

»Habe ich ja auch.«

»Wenn ich bei National Geographic anrufen würde, wüssten sie denn
dort, wovon ich rede?«

»Sag einfach, du willst Russ Tamblyn sprechen.«

»Das mit der Pistole habe ich aber immer noch nicht kapiert.«

»Ich brauche sie.«

»Wozu?«

»Zum einen, weil ich Adamson nicht traue, und außerdem gefällt
mir unser sogenannter Verbindungsmann zur libyschen Regierung
nicht.«

»Wer ist das?«

»Ein gewisser Mustapha Hisnawi. Er soll so was wie ein Archäologe
sein, aber so viel ich gehört habe, ist er auch regulärer Oberst der Hai-
at amn al Jamahiriya, der Jamahiriya-Sicherheitsorganisation, sprich:

der libyschen Geheimpolizei.«

»Wie kommst du an diese ganzen Informationen?«

»Ich habe viele Freunde, und, wie bereits gesagt, lese ich auch viel.«

»Und im Umgang mit Waffen scheinst du auch geübt zu sein.«

»Einigermaßen.«

»Wo hast du das eigentlich gelernt? Doch sicher nicht aus Büchern.«

36

»Bei den Pfadfindern.«

»Ach ja.«

»Nein wirklich. Ich habe ein Verdienstabzeichen. Außerdem war ich
ein paar Jahre bei den Marines.«

»Ich weiß nicht, ob ich das alles glauben soll.«

»Glaub meinetwegen, was du willst. Ich weiß nur, dass es so aussah,
als würde dich dieser Kerl gleich mitten durchhacken.«

»Und stattdessen hat er Baqir mitten durchgehackt.«

»Ich bin zu spät gekommen. Das tut mir leid. Ich gäbe wirklich alles
dafür, wenn ich es hätte verhindern können.«

»Wenn du erst gar nicht dort hingegangen wärst, um dir eine Pistole
zu besorgen, müsste dir gar nichts leid tun.«

»Vielleicht, vielleicht auch nicht.«

»Wie kannst du so herzlos sein? Ein Kind ist tot.«

»Ich habe ihn nicht umgebracht. Das war dieser Irre mit dem Säbel.

Dieser Wahnsinnige, der hinter dir her war und nicht hinter mir, wenn
ich das mal anmerken darf.«

»Womit wir wieder beim Anfangspunkt wären. Warum war er hin-
ter mir her?«

»Vielleicht hängt es mit der Expedition zusammen.«

»Und wie? Ich werde als wissenschaftliche Zeichnerin und Kartogra-
phin Grabungsdiagramme und Artefakte anfertigen. Das ist kein be-
sonders verantwortungsvoller Posten.«

»Ein alter Feind vielleicht.«

»Solche Feinde habe ich nicht.«

Hilts überlegte kurz. »Wer hat dich eingestellt?«

»Adamsons Büro in Kalifornien.«

»Gab es ein Bewerbungsgespräch?«

»Nur am Telefon. Die Vermittlungsstelle der Uni hat ihnen eine Liste
mit geeigneten Kandidaten geschickt. Ich kam in die engere Wahl und
schickte ihnen meinen Lebenslauf und mehrere Zeugnisse, und dann
habe ich ein fünfminütiges Telefongespräch mit ihnen geführt.«

»Mit wem hast du telefoniert?«

»Mit einem gewissen Forrest aus Adamsons Personalabteilung.«

37

»Von ihm wurde ich auch engagiert.«

»Hat das etwas zu besagen?«

»Keine Ahnung.«

»Ich mag derartige Rätsel nicht.«

»Ich auch nicht.«

»Also, warum war der Kerl hinter mir her?« Finn legte die Stirn in

Falten. »Er muss uns schon eine ganze Weile gefolgt sein. Sobald wir
voneinander getrennt wurden, war er zur Stelle. Als ob er auf so eine

Gelegenheit gewartet hätte.«

»Völlig ausgeschlossen. Niemand wusste, dass wir dort auftauchen
würden.«

»Sagst du.« Finn zuckte mit den Achseln.

»Soll das heißen, ich lüge?«

»Woher soll ich wissen, dass du die Wahrheit sagst?«

»Warum sollte ich dich belügen?«, entgegnete er.

»Ich habe nicht das Gefühl, dass wir so groß weiterkommen.«

»Da hast du vermutlich Recht.« Darauf schwiegen beide eine Weile,
bis Hilts nachdenklich nickte und sagte: »Aliyah.«

»Was?«

»Nicht was, wer. Aliyah ist die Frau, von der ich mir das Motorrad
geliehen habe. Sie war es auch, die mir gesagt hat, wo ich in der Stadt
der Toten eine Pistole kriege. Sie wusste, wohin ich unterwegs war.«

»Glaubst du, sie hat es jemandem erzählt?«

»Sonst fällt mir jedenfalls niemand ein.«

»Warum könnte sie das getan haben?«

Er verzog das Gesicht. »Wegen Geld natürlich. Das ist der einzige

Grund, weshalb sie etwas macht.«

»Wer hat sie bezahlt?«

»Adamson?«

»Er stellt uns ein, um uns dann umzubringen?« Finn schüttelte den

Kopf. »Nicht sehr einleuchtend. Außerdem ist es immer noch keine

Erklärung dafür, warum es dieser Mann ausgerechnet auf mich abge-
sehen hatte.«

»Vielleicht war dem ja gar nicht so.« Hilts fuhr mit dem Finger ach-

38

selzuckend über den Rand seines Glases. »Vielleicht wollte er erst dich
erledigen, um anschließend mir beim Motorrad aufzulauern. Viel-
leicht hatte er ja die Anweisung, uns beide aus dem Weg zu räumen.«

»Und wie finden wir heraus, wer ihn damit beauftragt hat?«

Endlich griff Hilts nach seinem Glas und hob es zu einem ironischen

Toast. »Indem wir morgen in aller Frühe aufstehen und in Feindesge-
biet fliegen.«

8

Sie träumte, dass Baqir wieder starb, und wachte auf. Die dünnen

Vorhänge vor der Balkontür wehten wie Geisterflügel leise flat-
ternd in ihr Zimmer. Im Dunkeln liegend, lauschte sie den fernen Ge-
räuschen der Stadt und dem Verkehr auf der Corniche El Nil tief unter
ihr. Wie viel Tod und Sterben hatte der Nil in all den Jahren gesehen,
die er auf dem Weg nach Alexandria und zum Meer hier vorbeiström-
te?Wieder tuschelten die Vorhänge, und diesmal setzte sie sich halb auf
und zog das Laken leicht fröstelnd um ihre Schultern. Sie sah auf die

Leuchtanzeige ihrer Uhr. Drei Uhr morgens. Unwillkürlich musste sie
an ein Lied denken, das ihr Vater einmal ihrer Mutter vorgespielt hat-
te, an einem Weihnachtsabend, als sie noch klein war. Er hatte es auf
dem alten Klavier in der Wohnzimmerecke geklimpert, das kaum in

Benutzung war. Sie hatte es nur dieses eine Mal gehört, aber die Erin-
nerung daran war so klar und deutlich wie die Liebe und Zuneigung,
die ihren Vater veranlasst hatten, es zu singen:

It's three o'clock in the morning

We've danced the whole night thru,

And daylight soon will be dawning,

39

Just one more waltz with you.

That melody so entrancing,

Seems to be made for us two,

I could just keep right on dancing

Forever, dear, with you.

Weit weg von säbelschwingenden Killern und den Ufern des Nil. Plötz-
lich, wie sie so dalag, merkte sie, dass sie nicht allein im Zimmer war.

Ein Schatten bewegte sich, und als sie angespannt in seine Richtung
spähte, wurde der Schatten ein Schemen und der Schemen ein Mann.

Er räusperte sich, und ein Streichholz flammte kurz auf, um ein run-
des, verschwitztes Gesicht mit Brille zu beleuchten. Ein Mann in den

Siebzigern, das schüttere Haar von gelblichem Nikotinweiß. Wulsti-
ge Lippen und ein schmales Kinn. Die Zigarette, die er rauchte, war
oval. Finn roch starken, dunklen Tabak. Ihr schoss ein Bild von Hilts
mit der kleinen schwarzen Pistole durch den Kopf, aber Hilts war ein
paar Etagen tiefer. Sie schaute zum Nachttisch. Brieftasche, Schlüssel
und die Einwegkamera, die zu benutzen sie noch nicht Gelegenheit ge-
habt hatte. Nichts, was auch nur annähernd als Waffe geeignet gewe-
sen wäre. Ganz zu schweigen davon, dass sie nackt schlief. Sie drückte
sich gegen das gepolsterte Kopfteil und zog das Laken ein Stück höher.

Wie war der Kerl hier reingekommen? Wie in jedem anderen Hotel der

Welt hatten sie auch im Hilton elektronische Schlüsselkarten.

»Ich habe ein Zimmermädchen bestochen. Sie haben alle Haupt-
schlüssel«, sagte eine Stimme aus dem Dunkel, als könnte sie ihre Ge-
danken lesen. Die Zigarette glühte auf und spiegelte sich in der Nickel-
brille des Mannes. »Wenn Sie lange genug in Ägypten bleiben, werden

Sie merken, dass in diesem Land jeder bestechlich ist. Die Macht des

Bakschisch sozusagen.« Der Akzent des Mannes war einmal englisch
gewesen, aber schon vor Langem immer weiter in den Hintergrund ge-
rückt, der einsame Wortlaut des im Ausland Lebenden. »Es gibt ver-
schiedene Arten von Bakschisch, müssen Sie wissen. Zum einen das

Almosen, das man einem Bettler gibt, um dadurch Gottes Gnade teil-
haftig zu werden. Dann gibt es aber auch …«

40

Finn schnitt ihm das Wort ab. »Könnten Sie mir bitte sagen, was Sie in meinem Zimmer zu suchen haben, und vielleicht auch, wer Sie
sind?«

»Stimmt, ich habe mich noch gar nicht vorgestellt. Ich bitte um Ver-
gebung. Mein Name ist Simpson, Arthur Simpson. Ich gäbe Ihnen
gern meine Karte, aber sie sind mir leider ausgegangen.« Er setzte sich
auf einen nahe stehenden Sessel, nahm einen weiteren Zug von seiner
stinkenden Zigarette, schlug dann die Beine übereinander und stippte
die Asche in den Aufschlag seines Hosenbeins. »Ich bin eine Art Frem-
denführer. Führungen zu den Pyramiden und zur Sphinx, Dolmet-
scher für Deutsche und Schweizer, und manchmal entziffere ich für
reizende alte Engländer irgendwelche Hieroglyphen.«

Finn blickte angestrengt in das Dunkel. Ihr nächtlicher Besucher
hörte sich an wie John Cleese bei einem seiner abgedrehten Monologe
in einer alten Monty-Python- Folge . »Sie haben mir immer noch nicht
gesagt, warum Sie in meinem Hotelzimmer sind.«

Simpson lachte leise. »Ihrer Tugend droht keine Gefahr, Miss Ryan.

Seien Sie unbesorgt. Für dergleichen bin ich viel zu alt.«

»Das ist keine Antwort«, sagte Finn.

»Nein, einfach nur eine Feststellung, fürchte ich«, seufzte Simpson.

Er hielt inne und nahm einen tiefen Zug von seiner Zigarette. Finn
sah, dass er wesentlich älter war, als sie ursprünglich gedacht hatte.

Seine Rundlichkeit kaschierte seine ungesunde Gesichtsfarbe und die
dunklen Ringe unter den Augen. Seine Lippen waren trocken und auf-
gesprungen, und auf seinem Kinn machten sich kurze graue Stoppeln
breit. Schließlich fuhr er fort: »Eigentlich bin ich hier, um Sie zu war-
nen, Miss Ryan.«

»Wovor?«

Simpson wechselte wieder das Thema. »Wissen Sie, ich kannte Ih-
ren Vater.«

»Was soll das nun wieder?«

»Wir waren zusammen in Cambridge.«

Finn spähte in Richtung der Stimme. Dass ihr Vater ein GI-Bill-Post-
graduiertenstipendium für Cambridge erhalten hatte, war nichts, was

41
man eben mal irgendwo nachlesen konnte. Ein Staatsgeheimnis war es
allerdings auch nicht. »Soviel ich mich erinnern kann, hat er aber nie
einen Arthur Simpson erwähnt.«

»Wir haben uns zwei Jahre eine Flucht geteilt.«

»Eine Flucht?«

»Eine Zimmerflucht im Magdalene College. Typischer Uni-Dou-
blespeak, schätze ich. Sachverhalte werden schöngeredet. Man kann
so was sogar studieren. Semiotik oder Semantik oder irgend so ein

Quatsch.«

»Warum kommen Sie nicht langsam auf den Punkt, damit Sie hier
wieder verschwinden können.«

»Ja, gleich. Also, wie bereits gesagt, kannte ich Ihren Vater, und er
kannte mich, was die Sache wohl wesentlich besser trifft. Man könnte
sogar sagen, dass wir Kollegen wurden.«

»Sie waren Archäologe?«

»Um Himmels willen, nein! Ich war Spion.«

Finn zog das Laken höher. Dass ihr Vater für die CIA gearbeitet und
die Rolle des Archäologen als Tarnung benutzt hatte, war mit Sicher-
heit eine Information, die man nicht jeden Tag erfuhr. »Was soll das
mit meinem Dad zu tun haben?«

»Jetzt tun Sie mal nicht so, meine Liebe. Das passt ebenso wenig zu

Ihnen, wie es dem Gedächtnis Ihres Vaters dient. Sie wissen genauso
gut wie ich, worum es ihm in allen diesen Dschungeln ging, in denen
er sich herumgetrieben hat.«

»Fahren Sie fort mit Ihrer Geschichte«, sagte Finn.

Simpson drückte seine Zigarette im Aschenbecher aus und zog so-
fort ein zerknautschtes Päckchen heraus, um sich eine neue rampo-
nierte Ronson Virginia anzuzünden. Er ließ das Feuerzeug mit einem
harten, trockenen Klicken zuschnappen, dann begann er weiterzu-
sprechen.

Und Finn hörte zu.

42

9

Die zweimotorige Cessna Caravan dröhnte durch die aufgeheizte

Nachmittagsluft über der endlos sich kräuselnden Dünenland-
schaft der Libyschen Wüste. Hilts saß auf dem Pilotensitz, bediente die

Instrumente und pfiff leise vor sich hin. Neben ihm war Finn Ryan, die

Augen mit einer Sonnenbrille gegen das unglaublich grelle Licht ge-
schützt. Hinter ihnen hatten zwei weitere Passagiere Platz genommen,

Achmed, der Fahrer, den Kopf an den grauen Ledersitz gelehnt, die

Augen geschlossen, den Mund offen und laut schnarchend, und neben
ihm, in ein altes Buch vertieft, der Mönch, Frère Jean-Baptiste Laval.

Der militärisch kurze Bürstenschnitt, in dem er sein leicht ergrautes

Haar trug, und seine beeindruckende Physis schienen nicht so recht zu
dem von ihm gewählten Leben zu passen. Er war Anfang vierzig und
sah vielmehr aus wie ein Marine als ein Experte für koptische Inschrif-
ten. Auf dem Rücken des ledergebundenen Buchs in seinen Händen
stand in goldener Prägeschrift Vita S. Antoni – das Leben des heiligen

Antonius. Das Frachtabteil hinter den zwei Männern war voll gepackt
mit frischem Nachschub für die Grabung.

Bisher war der Flug von dem Zivilflugplatz im Bezirk Gizeh ohne

Zwischenfälle verlaufen. Nach der kurzen atemberaubenden Schönheit
der Pyramiden hatten sie nichts mehr zu sehen bekommen als Wüste
und Sand. Als sie über die Große Sandsee flogen, war die Monotonie
der Dünen ebenso schonungslos wie die eines leeren, sturmgepeitsch-
ten Ozeans. Achmed war fast unmittelbar nach dem Start eingeschla-
fen, und Laval, der Mönch, hatte wenige Sekunden nach dem Öffnen
des Sicherheitsgurts sein Buch hervorgeholt. Er hatte zu niemandem
auch nur ein Dutzend Wörter gesagt und erweckte nicht den Anschein,
als hätte er die Absicht, daran in absehbarer Zukunft etwas zu ändern.

43

Finn schaute zu Hilts hinüber. Bisher hatte sie ihm noch nichts von
ihrem Gespräch mit dem geheimnisvollen Mr. Simpson in der Nacht
zuvor erzählt. Den Aussagen des dicken kleinen Mannes zufolge arbei-
tete mindestens ein Mitglied der Adamson-Expedition schon einmal
für die CIA. Außerdem war Simpson der Ansicht, dass es bei der Gra-
bung mehr um Spionage ging als um Archäologie. Ihm zufolge durf-
te man niemandem trauen, am allerwenigsten Adamson selbst. Wie

Hilts hatte Simpson über die Vorgeschichte des Expeditionsleiters Be-
scheid gewusst und er erzählte ihr sogar noch einiges mehr.

Laut seinen Aussagen unterstützte Adamson insgeheim den Tenth

Crusade, eine kämpferische rechtsradikale Organisation, die, sich auf
die mittelalterlichen Kreuzzüge berufend, der Auffassung ist, das Chri-
stentum sei Ziel offener terroristischer Angriffe und müsse mit militä-
rischen Mitteln verteidigt werden. Finn hatte bereits flüchtig von die-
ser Randgruppe gehört, die anders als die sogenannte Patriot Militia
ihre Gewaltakte auch außerhalb amerikanischer Staatsgrenzen ver-
übte. In den vergangenen Jahren hatte der Tenth Crusade mit seinem

Kreuz und der römischen Ziffer X für die Zehn die Verantwortung für

Anschläge in Bagdad, Teheran, Kabul und Belfast übernommen.

Sprecher der Organisation war Colonel James Matoon Judd, Trä-
ger der Vietnam War Medal of Honor und mittlerweile Junior Sena-
tor für Colorado. Bekannt als fanatischer rechtsgerichteter Fundamen-
talist, galt Judd gemeinhin als durchgeknallter Irrer, der im Senat we-
gen seiner aufwieglerischen rassistischen Bemerkungen schon zwei-
mal verwarnt worden war. Die Nachricht, dass Adamson etwas mit ei-
nem Verrückten wie Senator Jimmy Judd zu tun hatte, der den Spitz-
namen ›Sword of the Lord‹ trug, kam für Finn total überraschend.

Simpson wusste nicht genau, in welchem Zusammenhang Adam-
sons Verbindung zu Judd mit der Grabung stand, aber die Genehmi-
gung für die Expedition in der Libyschen Wüste hatte Adamson si-
cherlich Judds Einfluss in höchsten politischen Kreisen zu verdanken.

Dass Judds Fürsprache bei gewissen Leuten etwas bewirkt haben soll-
te, die erklärte Gegner von Gruppen wie dem Tenth Crusade waren,
entbehrte zwar jeder Logik, aber laut Simpsons Quellen war diese In-

44
formation absolut zuverlässig, was sie nur um so interessanter mach-
te.Nachdem Simpson endlich gegangen war, hatte Finn noch eine gan-
ze Stunde lang im Dunkel ihres Hotelzimmers damit zugebracht, sich
einen Reim auf diese verwirrende Geschichte zu machen und sie mit
den Vorfällen in der Stadt der Toten in Einklang zu bringen. Was nach
dem Abschluss ihres Studiums als ein exotischer Sommerjob begon-
nen hatte, entpuppte sich mehr und mehr als eine höchst zwielichti-
ge, undurchsichtige und vor allem auch gefährliche Angelegenheit.

Dazu kam noch, dass ihr noch immer nicht klar war, welches Interesse

Simpson an der Sache hatte; außer der eher peripheren Beziehung zu
ihrem verstorbenen Vater bestand für den seltsamen Engländer kein

Grund, sie spät nachts aufzusuchen, um sie zu warnen.

»Himmel, Arsch …!«

Plötzlich geriet die Cessna ins Gieren und trudelte über den Himmel
wie ein windgetriebenes Blatt. Urplötzlich auf beiden Seiten von heu-
lenden Düsentriebwerken in die Zange genommen, die ebenso schnell,
wie sie aufgetaucht, auch wieder verschwunden waren, sackte sie ab
wie ein Stein.

»Das gibt's doch nicht!«, stieß Hilts hervor und zog verzweifelt am

Steuerknüppel, um den abrupten Sturzflug abzufangen. »Was war das
denn?«

Finn versuchte ihren Magen wieder dorthin zu bekommen, wo er
hingehörte. Achmed, inzwischen hellwach, saß mit weit aufgerissenen

Augen hinter ihr.

Laval, das Buch im Schoß, spähte durch die schwach getönte Schei-
be des Backbordfensters. »Das waren, glaube ich, Suchois Su-22«, sag-
te er. »Zwei Jagdbomber. Wahrscheinlich in Al Jufra-Hun stationiert.

Demnach befinden wir uns jetzt in libyschem Luftraum. Aller Wahr-
scheinlichkeit nach haben sie versucht, Ihr Heckkennzeichen zu le-
sen.«

»Für einen Mönch scheinen Sie so manches über russische Kampf-
jets zu wissen«, sagte Hilts. »Von libyschen Luftstützpunkten gar nicht
erst zu reden.«

45

»Sie vergessen, dass ich Franzose bin, Mr. Hilts, und Frankreich hat
sich im Gegensatz zu Amerika nicht mit Oberst Gaddafi überworfen.

Ich war in den vergangenen zwanzig Jahren viele Male in diesem Land.

Mir sind ihre Sicherheitsmaßnahmen nicht fremd.«

»Wie schön für Sie«, sagte Hilts mit einem säuerlichen Unterton.

»Offensichtlich empfinden Sie den Gedanken, dass einige von uns
lieber Weltbürger denn amerikanische Staatsbürger wären, als beun-
ruhigend.«

Hilts murmelte etwas in seinen nicht vorhandenen Bart.

»Wie bitte, Mr. Hilts?«

»Wie lange dauert es eigentlich noch, bis wir landen?«, ging Finn da-
zwischen. Sie fand die Vorstellung, die zwei Männer könnten sich in
sechstausend Meter Höhe zu prügeln anfangen, nicht sonderlich er-
freulich.

»Je früher desto besser«, brummte Hilts.

10

Eine Stunde später landeten sie in Al-Kufrah. Aus der Luft sah die

Oase aus wie eine ausgedörrte westtexanische Geisterstadt: ein
kleines Kaff mit einer Hauptstraße und daran aufgereiht niedrige

Lehmhäuser. Al-Kufrah war nach der Revolution eines von Gaddafis
ersten ›Modernisierungsprojekten‹ gewesen, und als sie zum Landean-
flug ansetzten, sah Finn umliegend Dutzende der riesigen grünen

Kreise in der Wüste, bei denen es sich um die aus der Tiefe bewässer-
ten Anbauzonen handelte, die der Oberst hatte anlegen lassen. Die

Umstände, dass das Wüstenklima für die Nutzpflanzen total ungeeig-
net und das Wirtschaftsgefüge der Oase durch sein Projekt komplett
aus dem Gleichgewicht gebracht worden war, spielte dabei keine Rolle.

Er würde die Wüste zum Blühen bringen, selbst wenn die Anbauko-

46
sten dreimal so hoch waren wie der Verkaufspreis. Oberst Gaddafi be-
kam, was er wollte und es wurde nicht lange diskutiert.

Hilts setzte die Caravan ohne das geringste Holpern auf der Landepi-
ste auf und steuerte sie auf den kleinen Terminal zu. Der Flugplatz war
eine Hinterlassenschaft der Italiener aus dem Zweiten Weltkrieg und
mehr oder weniger im Originalzustand erhalten. Man hatte zwar im

Lauf der Zeit die Startbahn etwas verlängert, aber der Betonklotz, der
als Abfertigungsgebäude diente, und der gedrungene Tower waren un-
verändert. Neben dem Terminal standen zwei Hubschrauber – ein ge-
fährlich aussehender Mil-24 Kampfhelikopter, der in seinem gefleck-
ten Wüstentarnanstrich waffenstarrend dahockte wie eine bucklige Li-
belle, und ein großer in Frankreich gebauter Aérospatiale Super Puma-

Transporthubschrauber. Der Super Puma war weiß und hatte das gelb-
schwarzrote Adamson Corporation Flying A-Abzeichen auf der Seite.

Vor dem Transporthelikopter standen drei Männer, zwei in khaki-
farbener Safarikleidung, die ein bisschen zu modisch aussah, um wirk-
lich überzeugend zu wirken, und einer mit einem himmelblauen Ba-
rett und einer Uniform in den Tarnfarben des Kampfhubschraubers.

Er war klein und hager und hatte ein Gesicht wie ein langschnäuziges

Wiesel, dazu buschige Augenbrauen und einen Polizistenschnurrbart.

Seine Augen waren hinter einer verspiegelten Pilotenbrille verborgen.

»Mit so einer Sonnenbrille kann das nur einer von den Bösen sein«,
sagte Hilts. Als er die Tür der Cessna aufklappte, kam ein Schwall hei-
ßer, trockener Wüstenluft in das voll klimatisierte Cockpit. Er kletter-
te aus der Maschine und sprang auf den Boden. Finn öffnete die Tür
auf ihrer Seite und stieg ebenfalls aus. Achmed und der Mönch verlie-
ßen die Cessna durch die Hecktür. Einer der Männer in den Khaki-
jacken winkte. Finn erkannte ihn von dem Newsweek-Porträt. Es war

Rolf Adamson, 40-jähriger Medienmogul, Milliardär, potenzieller re-
ligiöser Fanatiker und dazu auch noch ihr neuer Chef. Er sah genau
wie auf dem Foto in der Zeitschrift aus: jung, blond, Hollywood-at-
traktiv und New-York-smart. Der Mann an seiner Seite verkörperte
das genaue Gegenteil: alt, grauhaarig und mürrisch, mit dem Gesicht
eines abgehalfterten Preisboxers.

47

»Der Typ in dem König-der-Löwen- Outfit , der neben unserem furchtlosen Anführer Mr. Adamson steht, ist Fritz Kuhn«, sagte Hilts
ruhig. »Sein Großvater war Gustav Kossina, auch als Hitlers Archäo-
loge bekannt. Kossina war der Spinner, der den Anstoß zu diesen gan-
zen ›wissenschaftlichen‹ Theorien über die Überlegenheit der arischen

Rasse gegeben hat.«

»Und was macht sein Enkel jetzt hier?«

»Er hat vor dem Krieg mehrere Bücher geschrieben über die italieni-
schen Grabungen in Al-Kufrah und über Pedrazzi, den Kerl, der spur-
los verschwunden ist.« Hilts hielt zwei ineinander verschränkte Finger
hoch. »Kossina und Pedrazzi waren damals eng befreundet. Adamson
hat Kuhn als Berater engagiert.« Er schaute zu dem wieselgesichtigen

Mann mit dem Barett. »Und dieser nette Herr ist vermutlich unser mi-
litärischer Geleitschutz.«

Gefolgt von Laval, gingen sie auf die drei Männer zu. Achmed be-
gann, die Cessna zu entladen. Als sie sich miteinander bekannt mach-
ten, wurde offenbar, dass der Mann in Uniform Oberstleutnant Amad

Nasif hieß und der Expedition von Oberst Gaddafi persönlich als Füh-
rer und ›Beschützer‹ zur Verfügung gestellt worden war. Wovor der

Mann mit dem Barett die Expedition schützen sollte, wurde nicht nä-
her erläutert.

»Der Führer der Großen Revolution vom 1. September der Sozialisti-
schen Libysch-Arabischen Volks-Dschamahiriija legt ganz besonderen

Wert darauf, dass unseren neuen amerikanischen Gästen nichts zu-
stößt«, sagte Nasif mit einer leichten Verbeugung. Finn hatte Gadda-
fis Titel noch nie vollständig gehört, und aus dem Augenwinkel konn-
te sie sehen, dass sich Hilts ein Lachen verkniff. Es stand völlig außer

Frage, dass Nasif den Titel ernst nahm. Seine Miene war wie aus Gra-
nit gemeißelt.

Strahlend klatschte Adamson in die Hände. »Ich glaube nicht, dass
wir uns diesbezüglich irgendwelche Sorgen machen müssen, Oberst.

Ich glaube, wir haben hier alles unter Kontrolle.« Er hatte eine tiefe, so-
nore Stimme und einen leicht an Kennedy erinnernden Akzent, auch
wenn er an der Westküste geboren und aufgewachsen war. Wenn er lä-

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chelte, kamen teure Zähne zum Vorschein. Gemeinsam beobachteten
sie, wie Achmed und zwei Männer aus Nasifs Hubschrauber den Su-
per Puma beluden.

»Ich habe mir sagen lassen, dass Sie auch so eine Kiste da fliegen
können«, sagte Adamson zu Hilts und deutete mit dem Kopf auf den

Transporthubschrauber.

»Ich fliege alles«, antwortete der Pilot lächelnd und sah dabei zu Na-
sifs bedrohlich aussehendem Mil-24 hinüber.

»Dann lassen Sie mal sehen«, sagte Adamson. »Die Karten sind in
der Türtasche. Ich komme als Kopilot mit.«

»Sie haben dafür einen Flugschein?«, fragte Hilts erstaunt.

Adamson lächelte. »Wenn mein Name draufsteht, wird es wohl so
sein.« Die zwei Männer hatten sich voreinander aufgebaut wie zwei

Kampfhähne. Das überraschte Finn. Sie hatte Hilts eigentlich nicht so
eingeschätzt, und Adamson war zu reich, um so etwas nötig zu ha-
ben.

Typisch Männer, dachte sie seufzend. Sie zog die große Schiebetür
auf und kletterte mit eingezogenem Kopf in die luxuriös eingerichtete

Passagierkabine des Transporthubschraubers. Wenige Minuten später
hoben sie hinter Nasifs Kampfhelikopter behäbig vom Boden ab und
schwangen sich in die Lüfte.

11

Aus der Vogelperspektive ähnelte die Stätte von Deir el-Shakir mehr
einer Mondbasis aus einem Science-Fiction-Film als einer archäo-
logischen Grabungsstätte. Auf einem Plateau über einem ausgetrock-
neten Flussbett standen verteilt zwei Dutzend riesige Hightech-Jurten.

Die runden Kuppelzelte mit etwa zwölf Meter Durchmesser waren
durch nylonbespannte Bogengänge miteinander verbunden. Daneben

49
gab es mehrere Tonnendachzelte, die als Unterkünfte und Büros und
zum Teil auch als Garagen und Werkstattschuppen für die Range Ro-
ver und Hummer Alphas der Expedition dienten. Die Zelte und Ver-
bindungsgänge hatten alle nur einen Zweck: die Bewohner – Mensch
wie Maschine – vor dem unablässigen Wind und dem allgegenwärti-
gen, vor nichts Halt machenden Staub und Sand zu schützen. Die zwei
größten Bauten, verankert an im Boden versenkten Betonklötzen, wa-
ren zwei Hangars, in denen Adamsons Transporthubschrauber und
die einmotorige polnische PZL ›Wilga‹ untergestellt wurden, die Hilts
für seine Luftaufnahmen verwenden würde. Mit einer Startbahnlänge
von lediglich hundertfünfzig Meter war die PZL so ziemlich das einzi-
ge Flugzeug, das an der Grabungsstätte starten und landen konnte.

Zwischen den zwei Flugzeughallen war wegen des steinigen und un-
ebenen Untergrunds ein mobiles Helipad aufgebaut, das außerdem
verhindern sollte, dass die Drehflügel bei Start und Landung noch
mehr Sand aufwirbelten.

Hilts setzte den großen Transporthubschrauber ohne jede Erschüt-
terung auf und schaltete die Triebwerke aus. Sobald sich die Rotoren
langsamer zu drehen begannen, erschienen vier Männer, die in ih-
ren weißen Uniformen aussahen wie die Stewards eines Kreuzfahrt-
schiffs. Ohne zu warten, bis die Passagiere ausstiegen, schoben sie den

Hubschrauber in das große Hangarzelt und schlossen mit Klettver-
schlüssen das Tor. Wie das Helipad war auch der Hangarboden mit
massiven Kunststoffmatten ausgelegt, um einen stabilen, sauberen

Untergrund zu schaffen. Die Tür der Passagierkabine ging auf, und

Finn und die anderen stiegen aus. Achmed und die Männer, die den

Hubschrauber in den Hangar geschoben hatten, begannen mit dem

Entladen.

»Und, Ms. Ryan, wie ist Ihr erster Eindruck?«, fragte Adamson mit
einem stolzen Lächeln.

Finn war nicht sicher, was sie sagen sollte oder warum der Expedi-
tionsleiter ausgerechnet sie mit seiner Aufmerksamkeit beehrte. »Äu-
ßerst beeindruckend«, antwortete sie.

»Und kostspielig«, fügte Hilts hinzu.

50

»Sehr«, sagte Adamson und nickte. »Bei der letzten Abrechnung wa-
ren es mehrere Millionen Dollar.«

»Ich weiß nicht recht, was die koptischen Mönche von all dem gehal-
ten hätten«, sagte Hilts. »Wenn ich mich recht erinnere, haben sie ein

Armutsgelübde abgelegt.«

»Nur zu wahr«, flocht Laval ein. »Andererseits waren die meisten
koptischen Eremiten, wie auch die von Deir el-Shakir, ursprünglich
vor ihren Gläubigern in die Wüste geflohen.«

»Die Wüste war seit jeher ein beliebter Ort für Leute, die untertau-
chen wollten.« Adamson lachte. »Zu diesem Zweck wurde unter ande-
rem auch die französische Fremdenlegion geschaffen.« Sie betraten ei-
nen der Verbindungsgänge, der vom hinteren Ende des Hangars ab-
ging. Der stete Wind, der von außen über das kräftige Nylongewebe
streifte, wellte es leise flatternd.

»Almásy«, sagte Finn. Das war so ziemlich das Einzige, was ihr über
diese Region der Erde einfiel.

»Wie bitte?« Adamson blieb stehen, drehte sich um und sah sie an.

Aus seinem Gesicht schien alles Blut zu weichen. Zum ersten Mal sah

Finn, was die Leute meinten, wenn sie sagten, jemand wurde leichen-
blass.

»Almásy«, wiederholte sie. »Der ungarische Adlige aus dem Engli-
schen Patienten.«

»Der englische Patient ist ein Roman«, sagte Adamson ungehalten.

»Und ein ziemlich guter Film«, fügte Hilts hinzu. »Willem Dafoe
war in der Rolle des Caravaggio echt spitze. Zwar nicht ganz so gut wie
in Spider Man, aber trotzdem absolute Klasse.«

Adamson sah ihn finster an.

»Aber die Figur des Almásy basiert doch auf einer historischen Per-
son«, brachte Finn vor. Adamsons Reaktion hatte sie nicht nur über-
rascht, sondern auch neugierig gemacht.

Laval schüttelte den Kopf. Wieder einmal bedachte er Finn mit ei-
nem nachsichtig herablassenden Lächeln. Ein kleines Mädchen, dem
man den Kopf tätschelte. »László Almásy war keineswegs ein Adliger.

Sein Vater war ein hochrangiger Regierungsbeamter in Budapest. Ein

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fonctionnaire also, mehr nicht. So ähnlich, wie alle Deutschen ein ›Herr Doktor‹ oder ›Herr Professor‹ sind. Almásy floh in die Wüste, weil er mit
der Frau eines Politikers eine Affäre gehabt hatte. Man bezahlte ihn da-
für, dort zu bleiben. Er war ein Dilettant, Ms. Ryan, das ist alles.«

»Ich dachte, er arbeitete im Zweiten Weltkrieg für den Geheim-
dienst«, sagte Hilts nüchtern. »Dank seiner Wüstenerfahrung schaff-
te er es, einen Spion von Marokko quer durch die Sahara nach Kairo
zu bringen.«

»Über László Almásy sind viele Geschichten in Umlauf«, sagte La-
val mit einem verhaltenen Lächeln. »Und die meisten davon sind nicht
mehr und nicht weniger als das, nämlich Geschichten.«

»Und keine davon hat auch nur das Geringste mit koptischen Klö-
stern im Allgemeinen oder Deir el-Shakir im Besonderen zu tun«, füg-
te Adamson hinzu. Er machte eine herrische Handbewegung. »Kom-
men Sie.«

Sie folgten Adamson durch den leicht gekrümmten Gang und ka-
men schließlich in einen geräumigen Aufenthaltsbereich mit Tischen,

Stühlen, einer mobilen Küche samt Kühlschrank und einem Tischten-
nis- sowie einem Billardtisch. In dem großen Kuppelzelt hielten sich
mehrere Personen auf, die entweder lasen oder sich miteinander unter-
hielten. Ein Asiate und eine schwarze Frau lieferten sich ein erbittertes

Tischtennismatch. Alle waren leger gekleidet. Unter der Kuppel war es
angenehm kühl, und plötzlich merkte Finn, dass der Raum klimati-
siert war. Das Licht kam durch ein Dutzend durchsichtiger Dreiecke,
die in die Wände eingesetzt waren. Irgendwo in der Nähe war das lei-
se Summen eines Generators zu hören.

Adamson führte sie zu einem der Tische, und sie setzten sich. Kurz
darauf erschien ein uniformierter Steward mit einem Krug Eistee,

Minzezweigen und Gläsern, die aussahen, als seien sie in einer Ge-
friertruhe gekühlt worden. Der Steward hatte dunkle Haut und glän-
zend schwarze Haare. Auf seinem Namensschild stand BADIR. Ein

Einheimischer, wie die Männer im Hangar. Er zog sich wortlos zurück.

Adamson gab den Gastgeber, schenkte allen Eistee ein und machte es
sich in seinem Stuhl bequem.

52

»In Deir el-Shakir halten sich zweiundneunzig Personen auf«, sag-
te er. »Davon sind fünfundzwanzig ausgebildete Archäologen, fünf-
zehn sind Praktikanten aus Universitäten in aller Welt, zwanzig sind

Freiwillige, die für das Privileg, hier zu sein, zahlen, und der Rest sind

Hilfskräfte. Das ist eine der komplexesten und teuersten archäologi-
schen Stätten der Erde. Neben unserem Mr. Hilts hier haben wir eine
komplette Fernerkundungsabteilung, zu der Anschlüsse an SPOT, das
französische Satellite pour l'Observation de la Terre, NASA Landsat
und ASTER, das Advanced Space borne Thermal Emission and Re-
flection Radiometer, gehören. Außerdem verfügen wir über eine kom-
plette Schrägsichtradaranlage, Computerbildgebung und Echtzeitzu-
gang zu einigen der umfangreichsten archäologischen Archiven der

Welt. Wenn Sie also Informationen brauchen, können wir sie Ihnen
beschaffen.«

»Gut zu wissen«, sagte Hilts und sah sich unter der Zeltkuppel um.

»Sie werden aus geringer Höhe eine umfassende Luftprospektion
machen, und zwar sowohl auf Film als auch digital«, erklärte Adam-
son. »Wenn Sie wollen, können Sie die Pläne und Karten jederzeit ein-
sehen.«

»Die Satelliten reichen Ihnen nicht aus?«

»Sie liefern zwar eine Unmenge von Daten, aber nicht viele Details.

Wir interessieren uns vor allem für den Verlauf alter Karawanenwege
und die Lage der Brunnen, die von den Pilgern auf dem Weg zum Klo-
ster benutzt wurden.«

»Hört sich einleuchtend an.«

»Hoffentlich.« Adamson wandte sich Finn zu. »Sie, Ms. Ryan, wer-
den hauptsächlich Zeichnungen der Artefakte in situ anfertigen und
dann die Fundstellen auf dem Gesamtgrabungsraster eintragen. Aus

Ihrem Lebenslauf geht hervor, dass Sie auch Erfahrung mit Computer-
programmen haben.«

»Ein bisschen.«

»Pitcalc? Altview?«

»Ja.« Pitcalc war eines der ersten Programme für Archäologen, und
sie hatte den Umgang damit auf dem Computer ihrer Mutter gelernt,

53
als sie sie als junges Mädchen auf Grabungen begleitet hatte. Altview
war eine Drahtdiagrammsoftware, wie sie auch Konstruktionszeich-
ner benutzten. Es war eine dieser Situationen, in denen sie froh dar-
über war, dass sie ihren Lebenslauf nicht wie viele ihrer Freunde künst-
lich aufgemotzt und Ausbildungsgänge oder Anstellungsverhältnisse
hinzugefügt hatte, die gar nicht der Wahrheit entsprachen.

»Gut«, sagte Adamson. Er trank sein Glas aus und stand auf. »Ihr

Gepäck wird von Achmed in Ihre Zimmer gebracht. Nachdem Sie bei-
de zum Fachpersonal gehören, bekommen Sie Privatunterkünfte im

Wohntrakt.« Ein Steward in weißer Jacke erschien lautlos am Tisch.

Adamson legte dem jungen Mann väterlich die Hand auf die Schulter.

»Farag wird Sie hinbringen.« Finn wunderte sich, dass Adamson den

Namen des Stewards wusste, bis sie das Namensschild an dessen Jacke
sah. »Bis zum Abendessen«, sagte Adamson und lächelte. Dann dreh-
te er sich um und ging. Sie sahen ihm nach.

»Würde mich mal interessieren, was Deir el-Shakir eigentlich heißt«,
sagte Finn und lehnte sich zurück.

»Totenkopf-Kloster«, klärte Hilts sie auf. »Der fragliche Totenkopf
soll dem Apostel Thomas gehört haben. Darüber haben die Kopten
hier meditiert. Es gibt auch eine Theorie, dass er aus Kristall war, wie
dieser Maya-Schädel, nur dass es sich bei dem Haupt hier angeblich
um das von Baphomet handelte … das ist die Tempelritterversion von

Satan. Ziemlich gruselig, wenn man auf so was steht.«

Finn lachte. »Du hast wohl ein bisschen zu viel Akte X geschaut.«

»Wenn Sie mir bitte folgen würden«, murmelte Farag, ihr Steward.

Und das taten sie.

54

12

Wie Adamson versprochen hatte, war Finns Gepäck in ihre Unter-
kunft gebracht worden. Der Wohntrakt war eine lange Kuppel-
dachjurte, von der wie die Beine eines Tausendfüßlers die Einzelunter-
künfte abgingen. Sie hatte fünfundzwanzig von diesen Einzelzelten
gezählt, jedes mit Stromanschluss, schwerkraftgespeistem Wassertank
und einem kleinen abgetrennten Raum mit chemischer Toilette. Au-
ßerdem verfügten die Unterkünfte über dreieckige Fenster ähnlich de-
nen im Gemeinschaftsbereich. Finn hatte ein Feldbett mit einer Luft-
matratze und einem aufblasbaren Kissen, einen Stahlrohrtisch mit

Plastikplatte, eine Lampe, einen LAN-Anschluss für einen Laptop und
einen Stuhl. Auch eine Klimaanlage fehlte nicht. An Kommunikati-
onstechnik gab es ein Motorola-Zehn-Kanal-Walkie-Talkie-Headset
mit einer Reichweite von fünf Meilen und ein Rufsystem, um bei Be-
darf einen Steward anzupiepsen. Alles, was sie über die Grabungsstät-
te wissen musste, angefangen von einem Plan der ›Mondstation‹ bis zu
einer Bedienungsanleitung für die chemische Toilette, war in einem

Loseblattordner enthalten, der auf ihrem Bett lag. Adamson hatte ein-
deutig keine Kosten gescheut, und unwillkürlich fragte sich Finn, was
er für das viele Geld zu bekommen hoffte. Für ein paar koptische In-
schriften schien das reichlich übertrieben, zumal das Kloster laut Hilts
auch keineswegs eine neu entdeckte Stätte war.

Das Abendessen fand im Speisesaal statt, der sich wie der Aufent-
haltsraum in einem weitläufigen Kuppelzelt befand. Ein großer Tisch,
der dem wissenschaftlichen Grabungsstab vorbehalten war, war durch
eine hohe weiße Nylonwand von den etwa zwei Dutzend Tischen für
die restliche Belegschaft abgetrennt. Finn bekam einen Platz zugewie-
sen zwischen Hilts und Adrian March, einem Keramikexperten des

55

Royal Ontario Museum. Adamson saß am Kopfende des Tisches ne-
ben einem kleinen dunkelhäutigen Mann, den er als Mustapha His-
nawi vorstellte, ihren Verbindungsmann zum Libyschen Amt für Al-
tertümer. Ihr direkt gegenüber saß Fritz Kuhn, der untersetzte Mann,
der laut Hilts ein Enkel von Hitlers Archäologen war. Neben ihm war

Laval, der Mönch von der École Biblique in Jerusalem. Serviert wurde
eine Vielzahl libyscher Gerichte, mit Lamm- oder Hühnerfleisch oder
vegetarisch. Die Gespräche drehten sich hauptsächlich um die Gra-
bung und waren vorwiegend rein fachlicher Natur. Finn passte einen
geeigneten Augenblick ab, um endlich ihre Frage stellen zu können.

»Hat die Grabung einen speziellen Fokus?«

Kuhn, der Deutsche, zog die Stirn in Falten. Adamson zuckte nur
mit den Achseln.

»Ist denn ein solcher Fokus nötig?«

»Bei einem Projekt dieser Größenordnung würde man normalerwei-
se so etwas wie ein ›großes Ziel‹ erwarten.«

»Was wissen Sie schon über Projekte wie dieses?«, schnaubte Kuhn
und stocherte in dem Lammfleisch mit Reis auf seinem Teller herum.

Sein Gesicht war gerötet. Er griff nach seinem Weinglas und leerte es.

Hinter ihm erschien ein Steward und schenkte ihm aus einer mit ei-
nem weißen Tuch umwickelten Flasche nach. Unbeeindruckt von Kuh-
ns unfreundlicher Reaktion, wartete Finn auf Adamsons Antwort.

»Archäologie ist eine Wissenschaft der kleinen Schritte, Ms. Ryan.

Der Herr neben Ihnen, unser junger Dr. March, verbringt zum Bei-
spiel mehrere Jahre damit, genügend Teile eines zerbrochenen Topfs
zu sammeln, um das Gefäß zu rekonstruieren, und selbst dann ist es
wahrscheinlich nicht vollständig. Aber Vollständigkeit ist nicht das

Ziel, oder, Adrian?«

»Auf gar keinen Fall, nein«, sagte der schlanke, hellhaarige Mann
mit der dicken Brille, der links von Finn saß. »Man sucht nach Trends,

Vergleichspunkten. Vollständige Rekonstruktionen sind nicht nötig,
um zu wissen, womit man es zu tun hat.«

»Da haben Sie es, Ms. Ryan. Unser generelles Ziel hier in Deir el-

Shakir ist schlichtweg, der Summe dessen, was wir bereits wissen, ein

56
wenig hinzuzufügen. Wir sind hier nicht Howard Carter, der das Grab

Tutanchamuns freilegt, oder ein französischer Offizier, der bei den

Vorbereitungen zu einer Brückensprengung den Stein von Rosette ent-
deckt. Nichts, das eine Meldung in der Nachrichtensendung CBS Eve-
ning News wert wäre, glauben Sie mir, nicht einmal in der Talkshow
von Larry King.« Er lachte. »Was wir hier machen, ist einfach nur ein

Sammeln von Erkenntnissen, damit wir uns ein besseres Bild von der

Vergangenheit machen können.«

»Die Felder akademischer Gelehrsamkeit abschreiten, den Boden
der Geschichte beackern, in der Richtung?«, flocht Hilts ein. Er nahm
einen Hühnerknochen von seinem Teller und lutschte ein letztes Stück

Fleisch ab. Dann ließ er den Knochen auf den Teller zurückfallen und
wischte sich an einer Serviette die Hände ab.

»So in etwa, Virgil«, entgegnete Adamson mit einem Nicken.

»Nur Hilts, wenn Sie so freundlich wären. Nur Hilts.«

»Soviel ich weiß, wurde Deir el-Shakir ursprünglich vom Apostel

Thomas gegründet«, sagte Finn, die sich daran erinnerte, was Hilts ihr
erzählt hatte.

»Eine Legende«, antwortete Laval von der anderen Seite des Tisches.

»Die Historiker nehmen an, dass der heilige Thomas in die entgegen-
gesetzte Richtung gezogen ist, nach Indien. Deir el-Shakir entstand
in Zusammenhang mit der sogenannten arianischen Häresie. Arius
war ein Mönch aus Libyen, der lehrte, Jesus sei nicht göttlich gewe-
sen, sondern lediglich ein sterblicher Prophet. Vermutlich waren es
diese Zweifel an Jesu wahrer Gottessohnschaft, deretwegen das Klo-
ster mit dem Apostel Thomas in Zusammenhang gebracht wurde, der
bekanntlich zu einer ähnlichen Auffassung neigte und nicht umsonst
den Beinamen ›der Zweifler‹ erhielt. Die Mönche hier waren zwar An-
hänger von Arius, aber der heilige Thomas, fürchte ich, war nicht un-
ter ihnen.«

»Und der Totenkopf?«, fragte Finn. Sie wandte sich Adamson zu, um
seine Reaktion mitzubekommen.

»Was für ein Totenkopf?«

»Er heißt, glaube ich, das Haupt von Baphomet«, sagte Finn.

57

Adamson lachte schallend los. Laval grinste. »Ich glaube, da ge-
hen Ihre Tempelritterfantasien ein bisschen mit Ihnen durch«, sagte

Adamson. »Nur weil ein Buch auf der New York Times-Bestsellerli-
ste steht, heißt das noch lange nicht, dass es wahr ist, und das umso
mehr, als es bekanntlich in der Belletristikspalte zu finden ist. Worauf

Sie hier anspielen, ist die angebliche Flucht von Nikodemus und Joseph
von Arimathäa nach England. Der Kopf auf dem Schild des Templer-
großmeisters war der Schädel eines frühen französischen Ritters na-
mens Hughes de Payen … der etwa siebenhundert Jahre, nachdem die

Mönche hier bereits zu Staub wurden, gelebt hat.«

»Sie wissen ja eine Menge über die Templer«, sagte Hilts ruhig.

»Ich weiß über viele Dinge eine Menge«, antwortete Adamson. Die

Konversation ging noch eine Weile weiter, und dann begannen sich die

Ersten zu entschuldigen. Als Hilts aufstand, flüsterte er Finn zu.

»Er lügt. Meiner Meinung nach verfolgt er irgendwelche anderen

Ziele.«

Finn antwortete nicht. Sie beobachtete Adamson, der in ein Gespräch
mit dem libyschen Verbindungsoffizier Hisnawi vertieft war. Plötzlich
wandte sich der Expeditionsleiter von ihm ab und sah Finn an. Seine

Augen waren extrem kalt und emotionslos. Sie hielt dem Habichtblick
stand, worauf er ihn wieder abwandte. Finn erhob sich schaudernd.

Wenn Blicke töten könnten, wäre sie jetzt eine Leiche. Der Ausdruck
war haargenau der gleiche gewesen wie der im Gesicht des Killers in
der Stadt der Toten.

13

Jetzt bin ich schon zwei Wochen hier, ohne dass irgendetwas Unge-
wöhnliches passiert ist«, sagte Finn. Sie machte gerade mit Hilts im

Speisesaal Kaffeepause. In den letzten zwei Wochen hatten sie kaum

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ein Dutzend Worte gewechselt. Hilts hatte eine scheinbar endlose Rei-
he von Flügen unternommen, um aus geringer Höhe ein Raster für die

Umgebung der Grabungsstätte zu erstellen, und Finn hatte von einer
scheinbar endlosen Reihe von Töpferscherben detaillierte Zeichnun-
gen angefertigt. »Vielleicht ist ja an Adamson doch nichts faul.«

Hilts verzog das Gesicht. »Muss ich dich etwa noch einmal daran er-
innern, was in Kairo passiert ist?«

»Das könnte mehr mit dir zu tun gehabt haben als mit mir.«

Hilts seufzte. »Das glaubst du doch selbst nicht.«

»Wenn es Adamson darauf angelegt hätte, mich umzubringen, wa-
rum hat er mich dann überhaupt für seine Expedition angeheuert?«

»Schare deine Freunde eng um dich, aber deine Feinde noch enger,
wie der Pate einmal gesagt hat.«

Finn lachte. »Dieser Spruch stammt meines Wissens eigentlich aus

Sun Tzus Die Kunst des Krieges, aber ich weiß, was du meinst … Nur,
wie bin ich dazu gekommen, Adamsons Feind zu werden?«

Hilts spielte an seinem Kaffeebecher herum. »Darüber habe ich ziem-
lich viel nachgedacht. Das Einzige, was mir dazu einfiel, war Mickey

Hearts.«

»Musst du ihn denn immer so nennen?«

»Sorry … Mr. Valentine. Wie dem auch sei, er ist die einzige Verbin-
dung, die einigermaßen Sinn macht.«

»Und inwiefern?«

»Diesen Job hat er dir doch beschafft, oder?«

»Ich sähe es eigentlich lieber so, dass auch meine Qualifikation eine
gewisse Rolle gespielt hat.«

»Nichts für ungut, Mädchen, aber es gibt eine Menge wissenschaftli-
cher Zeichner, die über wesentlich mehr Erfahrung verfügen. Und wie
hast du übrigens von der Stelle erfahren?«

»Mein Tutor an der Uni hat mich darauf aufmerksam gemacht.«

»Und woher wusste er von dem Job?«

»Er sagte, ein Freund hätte ihm davon erzählt.«

»Prüf das mal nach. Wetten, dass der besagte Freund Mickey … dein

Mr. Valentine war.«

59

»Weshalb sollte Michael mein Leben in Gefahr bringen?«

»Hat er vor deiner Abreise aus New York irgendwas zu dir gesagt?«

»Ich habe mich bei der Bewerbung auf ihn bezogen. Also rief ich ihn
an und fragte, ob das okay wäre.«

»Was hat er gesagt?«

»Dass er nichts dagegen hätte. Anscheinend wusste er schon von
dem Job.«

»Und?«

»Er sagte, ich solle vorsichtig sein.«

»Eine Warnung?«

»Damals fasste ich es nicht so auf. Ich dachte, er meinte den Aufent-
halt in einem fremden Land, dass ich auf Taschendiebe achten soll, du
weißt schon, Dinge in der Art.«

»Und jetzt?«

Finn dachte kurz nach. Hilts begann, kleine Stückchen aus seinem

Styroporbecher zu brechen. »Inzwischen bin ich da nicht mehr so si-
cher. Es könnte eine Warnung gewesen sein, aber meine Frage beant-
wortet es trotzdem nicht. Wieso sollte er mich wissentlich einer Ge-
fahr aussetzen? Das heißt, falls er es wirklich war, der mir die Stelle
beschafft hat.«

»Das habe ich mich auch schon gefragt. Vielleicht dachte dein Freund
ja zuerst, er täte dir einen Gefallen, aber dann sah er die Sache plötz-
lich anders.«

»Weswegen?«

»Weil er zum Beispiel etwas herausgefunden hat.«

»Und was könnte das sein?«

»So was zum Beispiel«, sagte Hilts betont leise. Er griff in die Tasche
seiner verblichenen Tarnjacke und zog ein Gerät, nur geringfügig grö-
ßer als ein Handy, heraus.

Finn sah auf den winzigen elektronischen Apparat. »Was ist das?«

»Ein Garmin iQue.«

»Ich kenne mich nicht so wahnsinnig gut mit diesem ganzen High-
techkram aus«, sagte Finn. »Kannst du dich bitte so ausdrücken, dass
es auch eine Kunsthistorikerin versteht.«

60

»Das ist ein GPS-Rekorder.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Hast du darauf geachtet, was unser geschätzter Führer in letzter

Zeit gemacht hat?«

»Gaddafi? Nein, ich bin über die Machenschaften des Diktators nicht
im Bilde.«

»Haha. Adamson. Oder genauer: Adamson und seine speziellen

Freunde Kuhn und Hisnawi, der Typ vom Amt für Altertümer.«

»Ich war viel zu sehr damit beschäftigt, kleine Bildchen von zerbro-
chenen Scherben tausend Jahre alter Tontöpfe anzufertigen, die keinen

Menschen interessieren.«

»Und ich bin die meiste Zeit damit beschäftigt, mit dieser polnischen

Klapperkiste bestimmte Raster abzufliegen, was wahrscheinlich nicht
weniger langweilig ist, als alte Nachttöpfe abzuzeichnen. Aber es hat
einen Vorteil.«

»Und der wäre?«

»Ich befinde mich dabei in dreieinhalbtausend Meter Höhe und krie-
ge viel zu sehen. In der Hauptsache Sand.«

»Komm endlich auf den Punkt.«

»Seit gut einer Woche fahren Adamson, Kuhn und Hisnawi mit ei-
nem der Hummer in die Wüste hinaus.«

»Woher weißt du, dass sie es sind?«, fragte Finn.

Hilts fasste wieder in seine Tasche und holte ein zerknülltes Stück

Fotopapier heraus. »Neben normalen Filmkameras verwendet Adam-
son auch ein belgisches Gerät, das sich DIMAC nennt – Digital Modu-
lar Aerial Camera. Wie die meisten Luftbildkameras ist sie dafür kon-
zipiert, schwer zu erkennende Objekte aufzunehmen … von der Sei-
te, um sie mithilfe der Schatten maßstäblich besser erfassen zu kön-
nen.« Er strich das Foto auf dem Tisch glatt. Es war nicht sehr scharf,
aber die Gesichter der abgebildeten Personen waren zu erkennen. »Es
sind Adamson, Hisnawi und der Deutsche, keine Frage. Ich habe die

Aufnahme auf meinen Laptop runtergeladen und den entsprechenden

Ausschnitt vergrößert.« Finn nahm das Bild in die Hand. Ohne Mühe
identifizierte sie alle drei, Adamson am Steuer, Hisnawi auf dem Bei-

61
fahrersitz und Kuhn hinten. Auf der Ladefläche des Fahrzeugs lag et-
was, das mit einer Plane zugedeckt war.

Finn hob die Schultern. »Und? Hisnawi, Kuhn und Adamson un-
ternehmen also Ausflüge in die Wüste. Was soll daran so besonders
sein?«

Hilts hielt das kleine GPS-Gerät hoch. »Ich habe das hier heimlich
hinter dem Reservereifen von Adamsons Hummer angebracht, dem
gelbschwarzen, der wie eine riesige Hummel aussieht. Sie fahren jedes

Mal zu exakt derselben Stelle.«

»Und wo ist die?«

»Knapp dreißig Kilometer westlich von hier.« Er drückte auf einen

Knopf des Geräts, um die Koordinaten abzurufen. »Einundzwanzig

Grad, zweiundfünfzig Minuten und dreißig Sekunden nördliche Brei-
te und dreiundzwanzig Grad, zweiunddreißig Minuten und achtzehn

Sekunden östliche Länge, wenn du's ganz genau wissen willst.«

»Was ist dort?«

»Absolut nichts.«

»Jetzt hör aber mal, Hilts. Dort muss etwas sein, sonst würden sie da
nicht hinfahren.«

»Der Karte zufolge ist es am Rand eines kleinen Plateaus. Wäre der

Himmel rot, könnte es auf dem Mars sein. Nichts als Sand und Steine.«

Finn seufzte. »Der Mars hat eine Atmosphäre. Der Himmel ist ei-
gentlich blau.«

»Entschuldigung, Dr. Ryan.«

»Ich musste ein paar normale wissenschaftliche Fächer belegen. Eins
davon war Astrophysik.«

»Tatsache ist jedenfalls, dass dort wirklich nichts ist. Ich habe sogar
nachgesehen, ob die Stelle vielleicht an einer der alten Karawanenstra-
ßen liegt. Nada. Nichts als Sand und Steine bis zur algerischen Gren-
ze.«

»Und dann?«

»Algerischer Sand statt libyschem Sand.«

»Du kannst wirklich manchmal ganz schön nerven – das weißt du
doch, oder?«

62

»Das ist eine Gabe.«

»Was denkst du, ist da draußen, Hilts?«

»Ich denke, sie haben gefunden, was sie eigentlich suchen.«

»Und das wäre?«

»Das herauszufinden, gibt es nur eine einzige Möglichkeit.«

14

Sie flogen in Richtung Westen über die endlose Weite der Wüste.

Das Cockpit der kleinen Hochflügelmaschine war eng, und die
hinteren zwei Sitze mussten als Stauraum für die sperrige Kameraaus-
rüstung und einen zusätzlichen Treibstofftank herhalten, der es dem

Piloten ermöglichte, für großmaßstäbliche Rasterserien länger in der

Luft zu bleiben.

Finn schaute aus dem Seitenfenster. »Du hast Recht«, sagte sie. »Ab-
solut nichts. Mehr Steine als Sand, würde ich sagen.«

»Mehr Hamada als Erg.«

»Jetzt bist du aber derjenige, der den Professor raushängen lässt.«

Finn lachte.

»Eine Hamada ist eine Steinwüste. Ein Erg ist eine aus Sanddünen.

Hier draußen ist die Hamada eine Folge der Höhe. Je höher ein Are-
al liegt, desto steiniger der Boden. Nur zur Erinnerung, das war nicht
immer so.«

»Es sieht aber so aus, als wäre es nie anders gewesen.«

»Wahrscheinlich nicht einmal vier- oder fünftausend Jahre. Du hast
doch erst kürzlich den Englischen Patienten erwähnt … erinnerst du
dich noch an die Höhle der Schwimmer?«

»Die Höhle, die Almásy fand.«

»Es gibt sie wirklich. Und die dargestellten Menschen schwimmen
tatsächlich. Die Höhle befindet sich im ägyptischen Wadi Sora. Vor

63
fünftausend Jahren war hier keine Wüste, nur Hügel und Plateaus, Flüsse und jede Menge Tiere. Denk zum Beispiel an die Landschaften
in diesen ganzen Safari-Filmen, die du kennst, und du hast eine recht
treffende Vorstellung.«

»Kaum zu glauben.«

»Das hieß es über die Erderwärmung auch. Ursprünglich stammte
dieser ganze Sand von den Atlantikstränden Marokkos. Wenn wir von
unserer kleinen Spionagemission zurück sind, zeige ich dir ein paar

Infrarotsatellitenaufnahmen, da zieht es dir die Schuhe aus. Darauf
sind immer noch die Marker zu sehen, wo früher die Flüsse verlaufen
sind, und zwar riesige Ströme, die ganz Nordafrika bewässert haben.«

»Geht das vielleicht in die Richtung, wonach Adamson und seine

Leute suchen? Eine archäologische Stätte wie die Höhle der Schwim-
mer?«

»Zerzura, die legendäre alte Wüstenstadt? Das bezweifle ich sehr.

Er will sich als Archäologe hervortun, nicht als Paläontologe, und ich
kann mir nicht vorstellen, dass sich Bruder Laval, unser allzeit gut ge-
launter Mönch aus Jerusalem, groß für Höhlenmalerei interessiert.«

Hilts schüttelte den Kopf. »Nein, ich glaube, es könnte etwas aus dem

Krieg sein.«

»Aus welchem?«

»Dem Zweiten Weltkrieg. Es würde Kuhns Anwesenheit erklären.«

»Aber wieso?«

»In der Anfangsphase des Krieges wimmelte es in dieser Region von

Deutschen, Engländern und Italienern. Und davor waren die Italiener
hier auch schon sehr aktiv. Pedrazzi, von dem ich dir erzählt habe, war
ein bekannter Archäologe, aber er könnte auch Spion gewesen sein.

Das war damals so ziemlich jeder.«

»Daran scheint sich nicht viel geändert zu haben«, bemerkte Finn
trocken.

»Wir spionieren doch gar nicht, wir stillen nur unsere Neugier.«

»Und genau das hat uns schon so manchen Ärger eingetragen.«

Am Horizont begann sich eine dunkle Linie abzuzeichnen, die sich
allmählich als ein unwirtliches, verlassenes Felsplateau entpuppte, un-

64
terteilt von zahllosen schmalen Tälern und Schluchten, die nirgend-
wohin führten. Hilts hatte den handygroßen GPS-Rekorder mit einem

Smart Cable an das größere Gerät in der Instrumententafel des Flug-
zeugs angeschlossen. Als sie sich dem Plateau näherten, hatte er ein

Auge immer auf dem Farbdisplay und der Anzeige und steuerte die

Maschine mit kaum merklichen Bewegungen des doughnutförmigen

Steuerrads auf die exakten Koordinaten zu.

»Gleich sind wir da«, murmelte er und drehte leicht nach rechts ab.

»Siehst du was?«

»Noch nicht.«

»Ich lande jetzt.« Hilts senkte die Nase, und das kleine Flugzeug rea-
gierte fast sofort. Es schwebte so erschütterungsfrei nach unten, dass

Finn den Eindruck gewann, als bewegten sie sich an einem unsichtba-
ren Draht. Wenn ihr Hilts auch sonst Rätsel aufgab, fliegen konnte er
jedenfalls, dachte Finn. Sie spähte aus dem Seitenfenster, und dann sah
sie es, fast direkt unter ihnen.

»Da!«

»Was?«

»Spuren. Ich kann Reifenspuren sehen.«

Hilts neigte die Maschine in einer weiten Kehre auf die Seite und
schaute durch die Scheibe. Nach Kurzem entdeckte er die breiten Ril-
len unter ihnen. »Dann wollen wir mal der Brotkrumenspur folgen.«

Er ging noch tiefer und flog in weniger als dreihundert Meter Höhe
über den Reifenspuren. Die zwei parallelen Linien verliefen fast voll-
kommen gerade und führten auf die Öffnung einer schmalen Schlucht
zu, die in der Ferne sichtbar wurde.

»Wo landen wir?«

»Hier irgendwo. Was Starten und Landen auf engstem Raum an-
geht, ist mein Mädchen absolut unschlagbar. Das Fahrwerk hat Unter-
druckreifen, und um wieder zu starten brauchen wir höchstens hun-
dertfünfzig Meter. Ich werde so nah wie möglich heranfliegen.«

»Wie genau ist dieses GPS-Dings?«

»Ziemlich genau. Plus minus zehn, fünfzehn Meter in jeder Rich-
tung.«

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Finn beobachtete Hilts, wie er sich aufs Fliegen konzentrierte, seine

Finger am Steuerknüppel so behutsam wie die eines Liebhabers. Sein

Blick zuckte zwischen der rasant näherkommenden Oberfläche der

Steinwüste und den Instrumenten hin und her. Fast war es, als sähe
man einem Konzertmeister beim Geigespielen zu. Er begann, leise vor
sich hin zu pfeifen, und Finn erkannte die Melodie; es war die Titelmu-
sik der Familie Feuerstein. Sie lächelte und sah zu, wie er ein paar letz-
te Korrekturen vornahm und einen rupfenden Windstoß ausglich, der
kurz durch das Flugzeug bebte, als sie sich auf den Boden zu bewegten.

Die Räder setzten mit einem kaum merklichen Stoß auf, und dann wa-
ren sie auf der Erde, das Heckrad zuerst, die robusten Haupträder we-
nige Augenblicke später.

15

Die Maschine rollte weiter, wurde aber rasch langsamer, als Hilts
das Gas zurücknahm und die Bremsklappen senkte. Er drehte
das Flugzeug in den Wind und brachte es zum Stehen, ließ aber den

Motor noch ganze zwei Minuten laufen, bevor er ihn ausmachte. Der

Propeller kam zum Stillstand, und dann war nichts mehr zu hören als
ein Lufthauch, der über den Flugzeugrumpf strich, und das leichte

Schaukeln der Flügel. Direkt vor ihnen, ein halbes Fußballfeld ent-
fernt, war eine Felswand, rissig und zerklüftet, von der schattigen Ker-
be einer Schlucht gespalten.

»Kein Mensch käme auf die Idee, dass an diesem Ort irgendwas sein
könnte«, sagte Hilts.

»Vielleicht ist hier ja auch gar nichts«, entgegnete Finn.

»Klar, sie kommen jeden Tag mit ihren Gebetsteppichen raus, um
ein bisschen zu meditieren und Joga zu machen.«

»Sie sind ein großer Zyniker, Mr. Hilts.«

66

»Zyniker sind nur Realisten, die sich trauen, die Wahrheit zu sagen.«

Hilts löste die Türverriegelung und klappte sie nach oben auf die Trag-
fläche. Dann duckte er sich durch die Öffnung und kletterte in die sen-
gende Sonne hinaus. Finn stieg auf ihrer Seite aus.

»Wie viel Zeit, glaubst du, haben wir?«

»Sie fahren nie vor zwei Uhr nachmittags los, und mit dem Hummer
brauchen sie mindestens eine Stunde bis hierher. Wir haben also ma-
ximal eineinhalb Stunden Zeit, bis wir uns wieder aus dem Staub ma-
chen müssen.«

»Würde nicht schaden, wenn wir wüssten, wonach wir suchen.«

»Die Hummerspuren führen direkt in die Schlucht.«

»Was ist eigentlich mit unseren Spuren? Werden sie die nicht se-
hen?«

»Unser Flugzeug wiegt nicht mal eine Tonne. Der Hummer ist vier-
mal so schwer.« Er wies auf den Boden. »Schau dir die Rillen an. Sie
haben die Oberflächenkruste durchbrochen und Marker hinterlas-
sen, die du wahrscheinlich sogar vom Spaceshuttle aus sehen könn-
test. Nicht gerade das umweltfreundlichste Fahrzeug. Außerdem sieht
man, dass sie schon einige Male hier waren. Unsere Spur ist dagegen
kaum zu erkennen.«

»Ein Zyniker, der sich seiner Sache auch noch sehr sicher ist.«

»Jetzt mach dir da mal keinen Kopf. Sie kriegen schon nicht mit, dass
wir hier waren.« Er bückte sich unter dem Flügel, beugte sich in das

Flugzeug und nahm zwei Feldflaschen und eine der alten Nikons her-
aus, die er in der Stadt der Toten dabeigehabt hatte. »Für den Fall, dass
wir was finden«, erklärte er dazu und reichte Finn eine der Feldfla-
schen. Sie hängte sie über ihre Schulter, und dann gingen sie entlang
der tiefen Spurrillen, die Adamsons Fährte markierten, in die Wüsten-
schlucht hinein.

»Es ist nicht nur der Hummer.« Finn hatte den Blick aufmerksam
auf den fest gepressten, steinübersäten Untergrund gerichtet. »Da sind
auch noch andere Spuren, die man allerdings kaum mehr erkennen
kann.«

»Die Wüste ist keineswegs einer der verlassenen Orte, für den man

67
sie immer hält«, erwiderte Hilts. »Selbst vor dem Krieg schon ging es
hier zu wie am Hauptbahnhof. Engländer und Franzosen, Archäolo-
gen und Erdölgeologen. Die Italiener waren wie gesagt sogar schon
noch früher hier … Graziani verlegte Hunderte von Kilometern Sta-
cheldraht, um die Senussi-Rebellen zu fangen, Bagnold auf seinen For-
schungsexpeditionen und schließlich die LRDG.«

»Die LRDG?«

»Die Long Range Desert Group, oder auch Desert Rats. Kleine Kom-
mandos, die in die Wüste geschickt wurden, um Deutsche und Italie-
ner zu ärgern.«

»Ich dachte, die wären nur im Norden zum Einsatz gekommen.«

Auf einmal bückte sich Hilts und kratzte mit den Fingern an einem
kleinen Steinbrocken. Als er ihn aufhob und die Erde abklopfte, ka-
men die Reste einer alten Blechdose zum Vorschein. Von dem blau-
weißen Etikett war noch ein Teil erhalten, außerdem ein Stück Blech
und der am Boden befestigte Öffner. Hilts reichte die Dose Finn.

»Swift's Plate Corned Beef«, las sie ab.

»Einige Zeit, bevor Adamson hier auftauchte, waren die Engländer
da. Entweder im Krieg oder noch früher.«

»Warum ausgerechnet hier?«

»Wir sind hier nicht weit von drei Landesgrenzen entfernt: Sudan,

Ägypten und das ehemalige Französisch-Äquatorialafrika. Damals
hatten Orte wie dieser eine gewisse strategische Bedeutung, vor al-
lem wenn es in der Nähe Wasser gab. Ein Wadi in einer der größeren

Schluchten vielleicht.« Er schüttelte nachdenklich den Kopf. »Schon
komisch, wie sich die Dinge ändern. Es erinnert mich an die Norman-
die: heute nur noch ein paar ganz normale Strände an der französi-
schen Küste, aber vor sechzig Jahren entschied sich dort das künftige

Schicksal der Welt.«

»Hier sieht es nicht nach großer Entscheidung aus«, bemerkte Finn.

»Das muss sich erst zeigen.«

Sie erreichten den Eingang des Canyons. Die Öffnung war kaum
fünfzehn Meter breit, und weil eine Seite etwas weiter vorsprang als
die andere, wurde die Öffnung praktisch erst bei Sonnenschein durch

68
die Schatten sichtbar. Finn und Hilts gingen in die Schlucht hinein, deren steile Felswände bald so dicht zusammenrückten, dass auf beiden

Seiten der Hummerspur jeweils nur noch ein halber Meter Platz war.

»Sie waren nicht als Erste hier drinnen.« Hilts wies auf eine Reihe
anderer, weniger deutlich ausgeprägter Spuren. »Jemand muss von der

Existenz dieses Ortes schon vor wesentlich längerer Zeit gewusst ha-
ben.«

Nach dreißig Metern machte die Schlucht plötzlich eine scharfe Bie-
gung nach rechts, verlief wieder gerade weiter und wurde dann noch
schmaler. Finn entdeckte an den Seitenwänden mehrere Kerben, wo
die Stoßstangen eines Fahrzeugs den Sandstein gestreift hatten. Schon
nach Kurzem verlief der Canyon in einer erneuten Kurve, diesmal
nach links, und weitete sich nach etwa hundert Metern in ein kleines,
von hohen Wänden eingefasstes Tal. Hilts und Finn blieben wie ange-
wurzelt stehen und blickten auf einen aus der Zeit herausgelösten Mo-
ment, der sich lange vor ihrer Geburt ereignet hatte.

»Mein Gott, was ist denn hier passiert?«, hauchte Finn und hielt ge-
gen das grelle Sonnenlicht eine Hand über ihre Augen. Vor ihnen tat
sich ein Bild des Schreckens auf. Hilts nahm seine Nikon hoch, ent-
fernte den Objektivdeckel und begann zu fotografieren.

Nicht weit entfernt stand das Gerippe eines Militärfahrzeugs, ein of-
fener Geländewagen mit extrem großer Bereifung – darauf ließen zu-
mindest die Größe der Felgen und der mächtige Kotflügel schließen.

Von den Reifen selbst war nichts mehr zu sehen, ihr Gummi hatte sich
schon vor langer Zeit aufgelöst. Das Gefährt war mit drei Soldaten be-
mannt gewesen, einem Fahrer, einem MG-Schützen und einem Mann,
der die Panzerabwehrkanone im Heck bediente. Die mumifizierte Lei-
che des Fahrers war in den Sitz zurückgeworfen, der grinsende Schä-
del zum Teil noch von pergamentener Haut und vereinzelten Haar-
strähnen überzogen. Die Augenhöhlen, ein halbes Jahrhundert lang
schutzlos unzähligen Sandstürmen ausgesetzt, hatten sich mit einer
verklumpten Masse aus Staub und Sand gefüllt. Von dem MG-Schüt-
zen auf dem rissigen Ledersitz neben dem Fahrer war nur noch ein

Haufen Knochen übrig, zusammengehalten von den zerfetzten Über-

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resten seiner Uniform. Auf seiner kopflosen Wirbelsäule saß ein al-
ter, kugelförmiger Helm. Das dritte Besatzungsmitglied könnte etwas
länger gelebt haben als seine Kameraden; die Leiche kauerte an der

Heckklappe des Fahrzeugs, der Kopf vornüber gesunken, die ledrigen

Stöcke der Arme immer noch um das leere Gehäuse des vertrockneten

Brustkorbs geschlungen, als versuchte er, die Todeskälte in alle Ewig-
keit abzuwehren.

Hilts ging auf den Jeep zu und fuhr mit der Hand über seine Seite.

Das Metall war von Dutzenden von Einschusslöchern übersät, alle ge-
rade groß genug, um einen kleinen Finger hindurchzustecken. Kaliber

.45 oder weniger. Ein leichtes Maschinengewehr. Der Geländewagen
war durchsiebt wie eine für Schießübungen verwendete Blechdose.

»Italiener.« Hilts hatte sich über das Heck des Fahrzeugs gebeugt, um
die verblichene Einheitsbezeichnung abzulesen. »103. Compagnia Ardi-
ti Camionettisti, eine Kundschafterkompanie. Diese Kisten hießen üb-
rigens Sahariane. Sie waren so ziemlich die ersten Fahrzeuge, die spezi-
ell für den Wüsteneinsatz entwickelt wurden.« Er richtete sich auf.

»Wer hat sie erschossen?«, fragte Finn.

»Die da.« Hilts deutete hundert Meter weiter, wo sich ihnen ein ähn-
liches ›Stillleben‹ präsentierte. Dieses setzte sich zusammen aus zwei

Lkws, einem Geländewagen und einem auf der Talsohle errichteten
provisorischen Lager mit den Überresten mehrerer kleiner Zelte, die
im Halbkreis um eine Feuerstelle, eine Reihe verwaister Kanister und
einen langen Schützengraben aufgestellt waren. Der Geländewagen
sah aus, als hätte er von dem schweren Panzerabwehrgeschütz auf dem
italienischen Fahrzeug einen Volltreffer abbekommen. Er war sehr
stark zerstört und verkohlt, die Windschutzscheibe zersprungen, die

Felgen in den Boden gesunken. Die zwei größeren Lkws waren in bes-
serem Zustand, die Reifen zwar in Nichts aufgelöst, aber der Tarnan-
strich noch erkennbar.

Sie näherten sich den Fahrzeugen und den gespenstischen Überre-
sten des Lagers und Hilts machte wieder Fotos. Dabei konzentrierte er
sich vor allem auf die Arbeitseinheit-Kennzeichen der Lkws und die
am Boden verstreuten Ausrüstungsgegenstände.

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»Rotschwarz gestreift mit einem weißen Skorpion. Eine Wachein-
heit der LRDG. Der Lkw ist ein dreißig Zentner schwerer britischer

Chevy.«

»Woher weißt du das alles?«

»Ich habe als Junge viele Modelle gebaut. Es gab sogar eine Fernseh-
serie über diese Typen. Sie hieß Rat Patrol, und ich habe die ganzen

Wiederholungen gesehen. Star der Serie war Christopher George, falls
du dich an ihn erinnern kannst.«

»Nein.«

»So viel zu seinem Bekanntheitsgrad.«

»Hier ist keine einzige Leiche.« Finn sah sich auf dem Lagerplatz um.

»Die können sich doch nicht alle in Luft aufgelöst haben.«

Hilts drehte sich um und schaute zu dem italienischen Wüstenfahr-
zeug zurück. Er sah sofort, dass die Kugeln, die der Dreimannbesat-
zung zum Verhängnis geworden waren, nicht aus dem Lager abgefeu-
ert wurden. Zum einen standen die Lkws und der ausgebrannte Ge-
ländewagen in falscher Position, zum anderen waren die Maschinen-
gewehre auf den englischen Fahrzeugen zu schwer; große Vickers' and

Brownings und ein noch mächtigeres Panzerabwehrgeschütz auf dem

Heck des zweiten Lkws. Hilts blickte an den zerklüfteten, steilen Wän-
den hoch, und dann wurde ihm alles klar.

»Es war ein Hinterhalt«, sagte er schließlich und trat mit der Stiefel-
spitze gegen einen der alten Shell-Benzolkanister. »Sie hörten die Ita-
liener kommen und stiegen an den Felsen nach oben, um ihnen aufzu-
lauern. Deshalb sind diese nicht weiter in das Tal gekommen. Sie wur-
den von oben abgeknallt.«

Finn ging durch das Lager und bückte sich hier und da, um ein ro-
stiges Ausrüstungsteil oder sonst einen verwitterten Gegenstand an-
zusehen. »Zwei Lkws und dieser Geländewagen. Wie viel Mann wa-
ren es in etwa?«

»Schwer zu sagen, maximal ein Dutzend, aber nachdem es nur drei

Zelte sind, wahrscheinlich eher nur sechs – zwei Mann pro Zelt. Unt-
erbesetzt. Möglicherweise hatten sie schon ein paar Verluste gehabt.«

»Sechs gegen drei, und trotzdem haben sie nicht gewonnen?«

71

»Wer sagt, dass sie verloren haben?«

»Die Lkws sind noch da. Warum sind sie nicht von hier weggekom-
men? Ist ihnen vielleicht der Sprit oder das Wasser ausgegangen?«

Hilts schüttelte den Kopf. »Die waren damals nicht auf den Kopf ge-
fallen. Sie hatten überall Treibstofflager angelegt, und sie sorgten im-
mer dafür, dass sie genügend Sprit hatten, um es noch bis zum näch-
sten zu schaffen oder auch gleich zurück zum Stützpunkt, je nachdem,
was näher war. Und alle Lkws hatten Kühlerkondensatoren. Am Was-
ser dürfte es also auch nicht gelegen haben.«

»Aber irgendwas ist passiert, so viel steht fest.« Finn drehte sich lang-
sam um ihre eigene Achse. »Ein interessantes kleines Rätsel. Trotzdem
ist das doch sicher nicht der Grund, weshalb Adamson immer wieder
hierherkommt, oder?«

»Wohl kaum«, gab ihr Hilts recht.

»Vielleicht sollten wir uns erst mal weiter umschauen«, schlug Finn
vor. »Und dabei die Zeit nicht aus dem Auge verlieren.« Sie sah auf ihre

Uhr. Sie waren vor fast einer halben Stunde gelandet.

Hilts schaute in die Zelte, oder was von ihnen übrig geblieben war,
und kletterte auf die Lkws. Dann ging er wieder zu Finn, die sich gera-
de in dem schmalen Schützengraben umsah, der auf der dem Schluch-
teneingang zugewandten Seite mit einer Reihe Sandsäcke befestigt
war.

»Irgendwas Auffälliges entdeckt?«

»Blechbüchsen – noch mehr Corned Beef – Kondensmilch, eine Art

Birkenstocksandale, ein Ofen aus einem durchlöcherten Vierzig-Liter-

Kanister und das da.« Sie hielt die Reste eines schwarzen Baretts hoch,
an dem vorne ein vom Sand abgeschliffenes Abzeichen befestigt war.

»Ein Skorpion in einem Kreis.« Hilts nickte. »Non vi sed arte – nicht
durch Stärke, sondern durch List, daran kann ich mich erinnern. Ein

LRDG-Abzeichen.« Hilts streckte die Hand aus und half Finn aus dem

Graben.

»Wieso sind die Italiener überhaupt in die Schlucht gekommen? Wie
haben sie sie gefunden?«, fragte Finn, als sie sich weiter im Lager um-
sahen.

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»Wahrscheinlich genau wie wir«, sagte Hilts. »Sie sind den Spurrillen
der LRDG-Fahrzeuge gefolgt.«

»Okay, und was wollten dann die Engländer hier?«

»Vielleicht haben sie einen Lagerplatz gesucht.«

»Oder auch sie sind irgendwelchen Spuren gefolgt.«

»Das werden wir wohl nie herausfinden.« Plötzlich blieb Hilts stehen.

Zu ihrer Rechten, auf einem Felsvorsprung über ihnen, war ein Flug-
zeugwrack zu sehen. »Das wird ja immer schöner …«

Es sah so aus, als wäre der alte Doppeldecker bei dem Versuch, in
dem Tal zu landen, nicht rechtzeitig zum Stehen gekommen und den

Abhang hinaufgerast. Die Motorhaube war verbeult, der Propeller zer-
stört und die untere Tragfläche abgerissen, sodass nur noch eine Hälf-
te der oberen und ein paar Streben übrig waren. Vom Fahrwerk war
gar nichts mehr vorhanden. Die Wüste hatte der Maschine übel zuge-
setzt, und von der Leinwandbespannung des Rumpfs hingen nur noch
vereinzelte Fetzen von den Spanten. Es waren keine Spuren eines Na-
tionalitätszeichens mehr zu erkennen.

»Vielleicht waren die Engländer deswegen hier.« Finn konnte durch
die herunterhängende Tür in die Kanzel des kaputten Flugzeugs se-
hen. Die Windschutzscheibe hatte zahlreiche Sprünge, war aber nicht
zerbrochen.

»Vielleicht ist das auch der Grund, warum Adamson immer wieder
hierherkommt«, sagte Hilts. Er musste die Hände zu Hilfe nehmen,
um die steile Sandsteinböschung zu dem Wrack hinaufzusteigen.

»Wieso sollte sich Adamson für ein altes Flugzeug interessieren?«

»Weil Lucio Pedrazzi ein Flieger war. Er war einer der ersten Archäo-
logen, die die Möglichkeiten der Flugprospektion nutzten, und außer-
dem flog er eine Maschine wie diese, eine Waco UIC.«

»Hört sich irgendwie amerikanisch an.«

»Das stimmt. William Randolph Hearst flog zum Beispiel eine. Du
weißt schon, dieser Typ aus Citizen Kane. Aber sie kam weltweit zum

Einsatz.« Als sie das Wrack erreichten, hielt sich Hilts an einer der Flü-
gelstreben fest und spähte ins Cockpit. Das Leder der zwei Schalensit-
ze war verrottet, sodass nur die Federn, ein y-förmiger Bügel und zwei

73

Bakelitknüppel, einer für den Piloten, der andere für den Kopiloten,
übrig waren. Der hintere Teil war in ein Frachtabteil umgebaut wor-
den, das bis auf das Skelett eines aus Aluminiumstäben zusammenge-
schweißten Würfels leer war. In der Mitte des eigenartigen Gebildes
befand sich etwas, das aussah wie ein Kinderkreisel, und darunter war
eine nach unten gerichtete Metallmanschette.

»Eine Kamerahalterung?«, fragte Finn.

Hilts nickte. »Aber der Apparat selbst fehlt.«

»Adamson.«

»Könnte sein.«

»Ich dachte, Pedrazzi hätte nach unserem koptischen Kloster ge-
sucht.«

»Vielleicht hat er auch nach was ganz anderem Ausschau gehalten.«

»Wann genau ist Pedrazzi verschwunden?« Finn schaute in das lee-
re Cockpit.

»1938.«

»In einem Sandsturm, nicht wahr?«

Hilts nickte. »Heißt es jedenfalls.«

»Und er war nicht allein?«

»Nein. Er befand sich in Begleitung eines Franzosen. Ein gewisser

Pierre DeVaux.«

»Der Mönch?«

»Und Archäologe. Er begleitete Pedrazzi, um ihm beim Übersetzen
aramäischer Inschriften zu helfen.«

»Von der École Biblique in Jerusalem?«

»Keine Ahnung«, sagte Hilts. »Aber ich nehme es mal stark an.«

Unwillkürlich kam Finn Arthur Simpson in den Sinn, der Mann in
ihrem Hotelzimmer. Der Mann, der ihren Vater gekannt hatte. Der

Mann, der ein englischer Spion gewesen war. Der Mann, dessen Vater

Archäologe gewesen war. Drei Generationen, die alle die gleiche Ver-
gangenheit ausgruben.

»Erstaunlicher Zufall, findest du nicht auch?«

»Nach sechzig Jahren?« Der Fotograf machte ein skeptisches Gesicht.

»Nicht wirklich.« Er runzelte die Stirn. »Worauf willst du hinaus?«

74

»Ich weiß nicht recht, aber irgendwie sind hier doch eindeutig zu we-
nig Leichen. Keine Spur von Pedrazzi oder dem Franzosen. Auch von
den englischen Soldaten nicht. Komisch.«

»Das hat nichts mit irgendwelchen übernatürlichen Phänomenen zu
tun. Entweder sind sie zu Fuß weg und in der Wüste gestorben, oder
sie sind noch hier.«

»Wo?«

Hilts blickte auf das Tal hinunter. Schließlich nickte er.

»Was?«, fragte Finn.

»Pedrazzi ist von dem alten italienischen Flugplatz in Al-Kufrah
gestartet. Laut offiziellen Angaben wollten er und DeVaux eine Fels-
formation an der Grenze zu Französisch-Äquatorialafrika kartogra-
phisch erfassen. Es soll ein klarer und sonniger Tag gewesen sein. Ide-
ales Flugwetter, aber ein paar Stunden später, was zeitlich genau pas-
sen würde, kam wie aus heiterem Himmel ein verheerender Sand-
sturm auf.«

»Worauf willst du hinaus?«

»Schau.« Er deutete auf die Talsohle hinab. »Was siehst du?«

»Nichts.«

»Schau genauer hin.«

Das tat sie, und kurz darauf sah sie es. Wieder Spuren, die sich von
den anderen unterschieden. Zwei lange Linien, mit etwa zwei Me-
ter Abstand voneinander, und dazwischen ein wesentlich schmalerer

Strich. Die Spur führte in den hinteren Teil des kargen Tals. Finn hielt
eine Hand über die Augen, um sie gegen die sengende Sonne zu be-
schatten. Ein heißer Wind kam auf und begann, Staub und Sand auf-
zuwirbeln. Sie konnte ihn schon in der Nase und in ihrem Haar spü-
ren.

»Die Waco hat ein Spornrad, genau wie die Wilga, mit der wir herge-
kommen sind. Sie macht genau so eine Spur.«

»Das verstehe ich nicht. Wie kann die Spur da unten sein, und das

Flugzeugwrack hier oben?«

»Weil die Spuren von einem früheren Besuch stammen«, sagte Hilts.

»Pedrazzi war vorher schon mal hier.«

75

»Dann waren sie also gar nicht unterwegs, um irgendetwas zu ver-
messen.«

»Nein. Und das heißt, sie hatten etwas entdeckt, von dem sonst nie-
mand etwas erfahren sollte.«

»Hier ist aber nichts.«

»Es muss aber etwas hier sein. Pedrazzi, verschwundene Soldaten,
abgestürzte Flugzeuge. Eindeutig zu viele Zufälle für ein namenloses,
vertrocknetes Flussbett am Ende der Welt. Und jetzt auch noch Adam-
son und seine Freunde.«

»Wonach sollen wir also Ausschau halten?«, fragte Finn.

»Ich würde mal sagen, nach einer Höhle.« Hilts blickte an den Fels-
wänden hoch. »Aber das macht eigentlich auch keinen rechten Sinn …«

Er hielt inne. »Außer …«

»Was?«

»Die Felsen hier sind alle aus Sandstein. Höhlen entstehen norma-
lerweise durch Wasseraktivität in Kalkstein. Hier gibt es schon lange
kein Wasser mehr.«

»Und an was denkst du jetzt?«

»Ich denke an Qumran.«

»Die Schriftrollen vom Toten Meer?« Finn runzelte die Stirn. »Sie
wurden von den Essenern oder irgend so einer Sekte geschrieben.«

»Essener oder Kopten, das tut hier nichts zur Sache … Jedenfalls
wurden die Schriftrollen in künstlich angelegten Höhlen versteckt,
um sie vor der Zerstörung zu bewahren, und diese Höhlen waren … in
den Fels gegrabene Löcher. Danach mauerte man den Höhleneingang
zu und tarnte ihn mit Geröll.«

»Willst du damit sagen, hier haben sie es genauso gemacht?«

»Pedrazzi hat etwas gefunden, und diese Soldaten müssen irgendwo
sein. Das wäre jedenfalls eine einleuchtende Erklärung.«

»Wonach sollen wir Ausschau halten?«, fragte Finn.

»Nach einem Überhang, einem Schatten, der irgendwie eigenartig
aussieht, nach etwas, was eine Spur zu geometrisch, wie mit dem Line-
al gezogen aussieht.«

»Sehr interessant, aber auch ein bisschen vage«, sagte sie grinsend.

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»Eine bessere Theorie fällt mir im Moment nicht ein.«

Sie begannen zu suchen.

Es war Finn, die die Entdeckung machte: eine Kombination aller drei

Kriterien. Auf der anderen Talseite war etwa auf halber Höhe ein vor-
springender Überhang aus dunklerem Sandstein, und die durchbro-
chene senkrechte Schattenlinie direkt darunter sah einfach zu scharf
gezogen aus, um ein Zufall der Natur zu sein. Als sie den Hang gegen-
über hinaufkletterten, erreichten sie einen etwa einen halben Meter
breiten Absatz und die Überreste eines Höhleneingangs, der vor lan-
ger Zeit zugemauert und geglättet worden war. Irgendwann musste es
zu seismischen Aktivitäten gekommen sein, denn eine Seite der Lehm-
ziegelwand war rissig geworden und eingestürzt, sodass eine schma-
le Öffnung entstanden war. Später hatten ein Sandsturm oder abbrök-
kelnde Gesteinsbrocken den Spalt fast wieder vollständig verdeckt.

Schwitzend blieben Finn und Hilts vor dem Loch in der Felswand
stehen und spähten in das Dunkel dahinter.

»Nicht viel zu sehen«, sagte Hilts.

»Gehen wir mal rein«, schlug Finn vor.

Hilts legte seine Hand auf ihren Arm, um sie zurückzuhalten.

»Immer mit der Ruhe. Höhlen in der Wüste können bewohnt sein.«

»Von was?«

Um sich abzustützen, hielt sich Hilts mit einer Hand am Überhang
fest, die andere legte er auf Finns Schulter. Dann hob er das linke Bein
und trat gegen das alte Mauerwerk, das den Höhleneingang verschloss.

Beim zweiten Tritt brach ein großes Stück aus dem Verband heraus
und fiel nach innen, sodass eine dichte Staubwolke aufstieg. Mit ei-
nem abrupten Rascheln wie von abgefallenem Laub strömten Hunder-
te fahler, krabbenartiger Wesen aus der Höhle und huschten mit klik-
kenden und scharrenden Geräuschen über Finns Wanderstiefel. Sie
wich mit einem Aufschrei zurück und fiel fast vom Felsabsatz, wäh-
rend die fünfzehn Zentimeter langen Geschöpfe an ihr vorbeihusch-
ten und verschwanden.

»Leiurus quinquestriatus«, sagte Hilts. »Der Fünfgestreifte Wüsten-
skorpion. Einer der giftigsten seiner Art. Tagsüber suchen sie bevor-

77
zugt kühle, dunkle Stellen auf. Nachts kommen sie dann zum Jagen
raus.«

Finn nickte mit zusammengebissenen Zähnen. Allein das Geräusch,
das die Skorpione gemacht hatten, war unheimlich gewesen. Sie hielt
sich von der Öffnung fern.

»Und was jetzt?«

»Jetzt gehen wir rein«, sagte Hilts. »Die einstürzende Mauer dürfte
sie verscheucht haben.«

»Und wenn doch noch ein paar drinnen sind?«

»Zertrittst du sie einfach.«

Grinsend zog Hilts den Kopf ein und betrat die Höhle. Finn schluck-
te und folgte ihm.

Wegen der eingestürzten Mauer drang nun mehr Licht in die Höh-
le. Allem Anschein nach war sie ursprünglich nur eine kleine konka-
ve Einwölbung unter dem Überhang gewesen, die Schutz vor der er-
barmungslosen Sonne bot. In unbestimmter Vergangenheit hatte man
sie schließlich mit primitivem Werkzeug zu einer Kammer erweitert.

Diente der Bau einst wie die Höhlen von Qumran am Ufer des To-
ten Meeres als Versteck für antike Schriften, so war er in der Neuzeit
in eine Gruft umfunktioniert worden. In einer Ecke lagen fünf mu-
mifizierte Leichen, alle noch in den zerschlissenen Resten ihrer Uni-
formen der Long Range Desert Group. Zwei waren zu einer Embryo-
nalhaltung verkrümmt. Eine, halb auf einem altarähnlichen Stein ru-
hend, sah aus, als sei sie auf Händen und Knien erstarrt. Eine saß mit
dem Rücken gegen die Wand gelehnt, und die fünfte lag ausgestreckt,
halb vom Schutt der eingetretenen Mauer bedeckt, mit dem Gesicht
nach unten und hielt in der Hand des ausgestreckten knochigen Ar-
mes einen von Grünspan überzogenen Kupferzylinder. Der Deckel des

Zylinders fehlte, und der Behälter war leer. Den hinteren Teil der Höh-
le bildete ein Haufen Sand, der von einem Einsturz in ferner Vergan-
genheit herrührte.

»Die fehlenden Soldaten«, murmelte Hilts. Er bückte sich und mach-
te sich vorsichtig daran, die vertrockneten Überreste der Uniform des

Toten mit dem Kupferbehälter zu durchsuchen. »Sei mit der Munition

78
vorsichtig. Sie könnte zum Teil noch scharf sein.« Der Boden der Höh-
le war von Waffen übersät, alte Enfield-Gewehre, ein riesiges Lewis-

Maschinengewehr, eine Thompson und mindestens ein halbes Dut-
zend Mills-Granaten.

»Wie sie wohl gestorben sind?«, sagte Finn. »Sieht ganz so aus, als
wäre es ziemlich schnell gegangen.«

Hilts verschob das Bein der vertrockneten Leiche, die er durchsuch-
te. Daraufhin kamen darunter die Panzer mehrerer Geschöpfe wie de-
rer zum Vorschein, die über Finns Stiefel gehuscht waren.

»Sie sind wohl in ein Nest von Skorpionen geraten, vielleicht sogar

Hunderte von den Viechern. Bereits ein Stich ist tödlich. Sie müssen

Dutzende Male gestochen worden sein. Kein schöner Tod.« Er zuckte
mit den Achseln. »Sie waren vermutlich im Handumdrehen tot.«

Hilts zog eine alte Geldbörse aus einer Innentasche des Uniform-
hemds des Toten und öffnete sie vorsichtig. Die bröckeligen Überreste
der Organe des Mannes lagen wie Staub in der knochigen Höhle sei-
nes Brustkorbs.

»Irgendwas Interessantes?«, fragte Finn.

»Eine Rechnung aus der Bar des Shepherd's Hotel. Mitgliedsausweis
für den Victory Club. Bibliotheksausweis der Haddon Library in Cam-
bridge.« Er durchsuchte die Geldbörse weiter. »Hier ist sein Ausweis.

Professor George Pocock, Strategie Operations Executive, Grey Pillars,

Kairo. Das war das Hauptquartier, wenn ich mich recht erinnere.«

»Die Haddon Library ist die Bibliothek des Archäologischen Insti-
tuts in Cambridge. Dort hat mein Dad meine Mom kennengelernt.«

»Die Strategie Operations Executives waren Spione«, sagte Hilts.

»Dieser Typ war also keineswegs von der Long Range Desert Group.«

»Ein Archäologe und Spion, mit dem Auftrag, Pedrazzi zu finden?«

»Sieht ganz so aus.«

Hilts steckte die Geldbörse des Mannes in die Jackentasche, machte
ein paar Fotos, und stand dann auf, um in den hinteren Teil der Höh-
le zu gehen. In einem plötzlichen Anfall von Klaustrophobie ging Finn
zum Eingang der engen Höhle und schaute in das kleine Tal hinab. Bis
auf den Sand, den der Wind aufwirbelte und der immer stärker durch

79
den Canyon zu pfeifen begann, konnte sie keine Veränderung feststel-
len. Der Himmel hatte sich von einem harten metallischen Blau in ein
fieses Ocker wie von einem verheilenden Bluterguss verfärbt. Das Wet-
ter schlug um. Sie drehte sich um und wollte Hilts gerade darauf auf-
merksam machen, als sie sah, dass er etwas freigelegt hatte. Mit einem
mulmigen Gefühl ging sie in die Höhle zurück und passte sehr genau
auf, ob sich auf dem Boden irgendetwas bewegte. Als sie Hilts erreich-
te, sah sie, dass er sich an einem großen rechteckigen Sarkophag zu
schaffen machte, der etwa hundertzwanzig Zentimeter hoch, neunzig

Zentimeter breit und knapp zwei Meter lang war. Das Kopfende zeig-
te zum Eingang der Höhle. In den steinernen Deckel war ein Medu-
senhaupt gemeißelt, dessen grässlich verzerrtes Gesicht von einem Ge-
wirr aus Schlangen umgeben war. Und um das Haupt zog sich, wie auf
einer Münze, eine Inschrift, die stark abgeschliffen und somit schwer
entzifferbar war.

»Man kann fast nichts mehr erkennen«, sagte Hilts.

Finn schraubte ihre Feldflasche auf, goss etwas Wasser in ihre Hand-
fläche und wischte mit einer raschen Bewegung über die Inschrift. Die

Buchstaben wurden dunkler und waren sofort lesbar.

»Nicht übel«, bemerkte Hilts anerkennend. Er las die Inschrift laut
ab: »Hic Latito Lux Excito – Vox Luciferus.« Er schüttelte den Kopf. »Zu
dumm, dass ich in der Schule kein Latein hatte.«

»Ich schon«, sagte Finn. »Darauf haben meine Eltern bestanden. Ih-
rer Meinung nach geht nichts über eine humanistische Bildung. Das
hilft beim Lesen von Epigrafen an wichtigen alten Bauten.«

»Und was steht nun hier?«

»›Hier liegt der Lichtbringer: das Wort Luzifers.‹«

»Du machst wohl Witze«, sagte Hilts.

»Non iocum est«, antwortete sie. »Das ist kein Witz.«

»Ist mit Luzifer der Luzifer gemeint?«

»Im alten Rom war Luzifer ein relativ gebräuchlicher Name. Er hatte
vor zweitausend Jahren noch nicht diesen negativen Beigeschmack.«

»Dann ist also ein Römer namens Luzifer in dieser Kiste da begra-
ben?«

80

»So wird es zumindest behauptet.«

»Sehen wir gleich mal nach.«

Mit den Händen schaufelte Hilts den Sand vom Deckel des Stein-
sargs.

»Du willst das Ding da öffnen?«

»Wenn mich nicht alles täuscht, haben eine Menge Leute eine Men-
ge Anstrengungen auf sich genommen, um dieses Ding hier zu finden.

Da ist doch wohl das Mindeste, dass wir einen Blick hineinzuwerfen
versuchen.«

»Und was ist mit Adamson und seinen Freunden?«, fragte Finn stirn-
runzelnd.

Hilts sah auf die Uhr.

»Die rücken frühestens in einer halben Stunde an. Bis dahin sind wir
längst über alle Berge.«

Es dauerte fünf Minuten, um den Sand von der Steinkiste zu ent-
fernen. Dann nahm Hilts ein fünfundzwanzig Zentimeter langes

›Saustecher‹-Bajonett von einem der herumliegenden Enfield-Gewehre
und klopfte es mit der Handfläche in den dünnen Spalt zwischen Kiste
und Deckel. Er drehte es langsam, und der Deckel des Sarkophags be-
wegte sich ein winziges Stück, worauf ein Hauch abgestandener, stau-
biger Luft entwich. Gemeinsam rückten ihn Hilts und Finn gänzlich
zur Seite und ließen ihn dann auf den Boden der Höhle gleiten. Beide
spähten in das Innere.

In dem schweren Steinsarg lag die verkrümmte Gestalt eines Man-
nes. Er war mit einer hellgrünen Hose, einer langen, zugeknöpften Jak-
ke von der gleichen Farbe und dicken Stiefeln bekleidet. Das Gesicht
war von einem ledrigen Braun und bis auf ein fehlendes Ohr in sei-
ner Gesamtheit noch relativ unversehrt. Auf der Adlernase saß schief
eine Nickelbrille. In der rechten Schläfe war ein gezacktes Loch, groß
genug, um eine Faust hindurchzustecken. Auch ein Teil des Kiefers
fehlte, und im Mund steckten gelbe Zähne. Die Zunge war zu einem
schwarzen Klumpen zusammengeschrumpft. Zwischen den Beinen
der auf natürliche Weise mumifizierten Leiche war ein Kupferbehäl-
ter ähnlich dem, den der Tote am Höhleneingang umklammert hielt.

81

Finn fasste in den Sarg und nahm den kleinen Zylinder heraus. Wie
der Behälter in der Hand des toten Archäologen war auch dieser leer.

Hilts begann, die Taschen der mit Messingknöpfen versehenen Tarn-
jacke des Toten zu durchsuchen.

»Sieht aus wie eine Uniform«, sagte Finn.

»Ist es auch«, antwortete Hilts. »Italienische Wüstenstreitkräfte. Kei-
ne Abzeichen oder irgendwas. Kein Rang.«

»Da, ein Ring.« Vorsichtig hob Finn die rechte Hand des Toten. Am
pergamentenen Haken seines Zeigefingers glänzte ein goldener Ring.

Er fiel in ihre Handfläche. »Er hat ein Wappen eingraviert.«

»Jede Wette, dass das Pedrazzi ist. Augenblick.«

»Hast du was gefunden?«

»Er muss ein starker Raucher gewesen sein. Wenn ihm nicht jemand
ein Loch in den Kopf geschossen hätte, wäre er an Lungenkrebs ge-
storben.« Hilts warf Finn ein dünnes Zigarettenetui zu. Auf dem ver-
blassten Deckel waren noch die emaillierte Darstellung einer liegen-
den Frau und der Name Fatima zu erkennen.

Plötzlich sah Finn auf. Ganz schwach, es war mehr ein Vibrieren als
ein Geräusch, wurde in der Ferne etwas vernehmbar, was das Pfeifen
des Winds übertönte.

»Was ist das?«, fragte sie nervös.

Hilts hielt in seiner Untersuchung inne und lauschte angespannt, die

Stirn vor Konzentration in tiefe Falten gezogen.

»Scheiße!« Es war noch nicht oft vorgekommen, dass Finn ihn flu-
chen hörte.

»Was ist?«

»Ein Hubschrauber.«

»Adamson?«

»Hört sich nach einem Kampfhubschrauber an.« Er rannte zum Ein-
gang der Höhle und spähte nach draußen. Finn folgte ihm. Außer dem
wirbelnden Sand und den alten Fahrzeugen auf der Talsohle konnte sie
nichts erkennen. Das Geräusch wurde lauter und war inzwischen zu
einem tiefen Knattern angeschwollen. Hilts nickte finster. »Ein russi-
scher. Ein Mil-24. Das ist der Typ mit dem Barett.«

82

»Oberst Nasif.«

»Wer sonst?«

»Was will er hier?«

»Ich glaube nicht, dass wir die Gelegenheit kriegen werden, ihn das
zu fragen.«

»Was sollen wir jetzt machen?«

»Abhauen.«

16

Sie schafften es gerade noch zu dem zerstörten italienischen Saharia-
na, bevor der insektenartige Kampfhubschrauber auftauchte. Der

Mil-24 schoss ganz plötzlich über die Felswand, wie ein mechanisches

Ungetüm aus einem Science-Fiction-Film, eine schwebende Gottesan-
beterin aus Stahl, die sich in ihrem schmucklosen Wüstentarnanstrich
unter ihrem Hauptrotor drehte und nach ihrer Beute Ausschau hielt.

Leicht vornüber geneigt, von links nach rechts schwenkend, knatterte
der Hubschrauber mit enervierender Langsamkeit in das Tal herein.

»Gesehen haben sie uns noch nicht«, sagte Hilts.

»Aber sie müssen wissen, dass wir hier sind«, sagte Finn. »Unser

Flugzeug steht direkt vor der Schlucht.« Sie kauerten geduckt hinter
dem riesigen Kotflügel des alten Geländewagens.

»Sie wissen nur, dass wir irgendwo hier im Tal sind, aber mehr nicht.«

Um das Dröhnen des Hubschrauberdüsentriebwerks zu übertönen,
musste Hilts in ihr Ohr schreien. »Wir haben noch eine Chance.«

Während der Hubschrauber langsam über das Tal schwebte, suchten
sie hinter dem Sahariana Schutz. Finn blickte hinter sich. Der Eingang
zur Schlucht war mindestens dreißig Meter vom Heck des zerstörten

Geländewagens entfernt, und auf diesen dreißig Metern gab es nichts,
was ihnen als Deckung hätte dienen können.

83

»Wir müssen sie irgendwie ablenken.«

Hilts nickte. Er griff in seine Jackentasche und holte eine der alten

Mills-Granaten aus der Höhle heraus.

»Glaubst du, das klappt?«

»Das rauszufinden, gibt es nur eine Möglichkeit!« Er zog den Splint
und hielt den Bügel weiter fest mit der Hand umschlossen. Er warte-
te, bis der Hubschrauber mit dem Heck zu ihnen auf dem Boden auf-
gesetzt hatte, dann schleuderte er die baseballgroße Granate von sich.

Als der geriffelte Splittermantel aus Stahl durch die Luft flog, löste sich
der Sicherungsbügel und fiel, in der Sonne blitzend, zu Boden.

»Zähl bis vier, und dann läufst du zur Schlucht«, rief Hilts. »Ich kom-
me direkt hinter dir!« Er zog eine zweite Granate aus seiner Tasche
und warf sie auf die andere Seite des Tals.

Finn, die auf dem Boden kauerte, zählte rasch bis vier, dann sprang
sie auf und rannte los, den Blick unverwandt auf den dunklen Schat-
ten gerichtet, der den Zugang zum Canyon markierte. In dem Mo-
ment, in dem die erste Granate explodierte, erreichte sie ihn. Schon
wollte sie hinter sich blicken, aber sie spürte Hilts' Handfläche auf ih-
rem Rücken, die sie energisch weiterschob. Sie stolperte, aber er bekam
ihren Arm zu fassen und zog sie hoch. Die zweite Granate explodier-
te mit einem scharfen Krachen, und dann wurden sie von Dunkelheit
umhüllt.

»Lauf! Lauf! Lauf!«, brüllte Hilts, und sie lief. Hinter ihnen ertön-
te ein abgehacktes Husten, als der Motor des Mil stotterte, ansprang,
erneut ins Stottern geriet. »Ich glaube, ich habe den Rotor getroffen!«,
sagte Hilts.

Finn nickte und rannte blindlings weiter, bis sie endlich aus der
schmalen Schlucht in die offene Wüste hinauskamen. Das kleine Flug-
zeug stand etwa hundert Meter entfernt. Vom Hubschrauber war
nichts zu sehen.

Sie blieb entsetzt stehen und starrte in die Wüste hinaus. Wie eine
riesige Welle hatte sich dort eine mehrere hundert Meter hohe Wand
aufgetürmt, die die Sonne verdeckte.

»Schau!«

84

»Ein Sandsturm!«, brüllte Hilts. »Schnell zum Flugzeug!«

Finn rannte noch schneller weiter. Ihr Atem fuhr in rauen, bren-
nenden Stößen in ihre stechenden Lungen, ihr Herz pumpte panisch.

Endlich erreichte sie den Schatten der Tragfläche, duckte sich darun-
ter hindurch und riss die Tür auf der anderen Seite des kleinen Flug-
zeugs auf. Der Wind, der gegen ihren Rücken peitschte, war glühend
heiß, und die unzähligen Sandkörner, die er mit sich trug, brannten
auf den Händen und stachen in ihre bloße Haut. Sie prasselten gegen

Rumpf und Tragfläche, als klopften Millionen knochiger Finger dage-
gen, Vorboten dieses todbringenden Etwas, dieser monströsen Ausge-
burt der Wüste selbst, die wie ein gigantisches Ungeheuer unaufhalt-
sam auf sie zuwalzte.

Sie schwang sich in das Flugzeug und warf die Tür hinter sich zu.

Währenddessen war auch Hilts eingestiegen. Er traf sofort die erfor-
derlichen Startvorbereitungen, drückte den Knopf des Klappenwahl-
schalters und bediente dann gleichzeitig das Druckluftventil zwi-
schen den Sitzen und die Einspritzung. Unter lautem Heulen sprang
der Sternmotor an. Hilts löste die Bremse und schob mit der linken

Hand den Gashebel fest nach vorn, mit der rechten hielt er den Steu-
erknüppel. Der überdimensionierte Propeller begann sich zu drehen
und saugte sie auf die steile Felswand direkt vor ihnen zu.

»Willst du nicht erst wenden?« Entsetzt starrte Finn auf die weniger
als zweihundert Meter entfernte Steilwand vor ihnen.

»Zu langsam! Dazu braucht die lahme Kiste hier eine Ewigkeit!« Er
beschleunigte das Tempo noch mehr. Sie rasten über den steinigen Bo-
den, während von rechts der Sandsturm auf sie zugewalzt kam und ih-
nen zunehmend die Sicht nahm.

»Werden wir es schaffen?«

»Denke an was Erhebendes!«

In diesem Moment kam der Hubschrauber über die Kante der Fels-
wand geschossen und sank direkt vor ihnen nach unten. Finn sah eine

Stichflamme aus dem zweiläufigen Geschütz unter seiner Nase kom-
men, und plötzlich schien der Boden vor ihrem kleinen Flugzeug zu
explodieren.

85

Hilts riss den Steuerknüppel abrupt nach rechts, stieg mit dem Fuß
auf das rechte Ruderpedal und schob den Gashebel bis zum Anschlag
nach vorn. Das Flugzeug drehte nach rechts oben ab, während der Mil-

24 nach links flog, direkt auf den heranfegenden Sandsturm zu. Plötz-
lich ertönte hinter ihnen ein lautes Scheppern, und es war, als hätte
eine Riesenhand ihr Flugzeug gepackt und es mit aller Kraft durch-
geschüttelt. Dann verschlang sie der Sandsturm in seinem gierigen

Schlund.

Ohne jegliche Sicht flogen sie im Innern des tobenden Orkans und
stiegen verzweifelt immer höher, bis sie aus dem wild wütenden Dun-
kel in den hellen Sonnenschein darüber hinausstachen und der Sturm
plötzlich wie die aufgewühlte Oberfläche eines tosenden, von grellen

Blitzen durchzuckten Meeres unter ihnen lag.

»Es ist tatsächlich ein Gewitter.« Finn blickte gebannt nach unten.

»Ganz schön verrückt.« Hilts nickte und sah auf seine Instrumente.

»Die Blitze entstehen durch die Reibung der Sandkörner. Außerdem
kommt es dadurch zu allen möglichen magnetischen Störungen.«

»Du bist vorhin direkt auf den Hubschrauber zugeflogen. Warum
hast du nicht abgedreht?«

»Die Kiste hier fliegt zwar wie der Teufel, aber schnelle Richtungs-
änderungen sind nicht unbedingt ihre Stärke, und abgesehen davon
war der Mil-24 wahrscheinlich der am schlechtesten zu manövrieren-
de Hubschrauber, den die Russen je gebaut haben. Wenn du auf einen

Mil zufliegst, muss er in einem extrem weiten Kreis ausweichen. Ich
wusste, dass ich die Maschine noch schnell genug hochziehen könn-
te.«»Das wusstest du?«

»Na ja, ich hoffte es.« Hilts grinste.

»Denke an was Erhebendes? Was Besseres ist dir nicht eingefallen?«

»Jedenfalls besser als ›Mach schon mal dein Testament‹. Und das war
das Einzige, was ich noch anzubieten gehabt hätte.«

»Was ist mit dem Hubschrauber? Werden sie uns hinterherkom-
men?«

»Nein. Sie hatten nicht genügend Zeit, um die nötige Höhe zu errei-

86
chen. Unser Freund Nasif wird wohl oder übel auf dem Boden warten
müssen. Und möglicherweise muss er über Funk Hilfe anfordern, um
den Hubschrauber wieder startklar zu kriegen.«

»Und was machen wir jetzt? Zur Grabung können wir unmöglich
zurück.«

»Bei den Ölfeldern in Ayn al Ghazal gibt es einen alten Flugplatz.

Dort können wir auftanken und über die Grenze nach Ägypten zu-
rückkehren.«

»Und dann?«

»Tja, darüber müssen wir uns erst mal Gedanken machen. Kairo.

Die Botschaft. Neue Pässe. Vielleicht sollten wir mit deinem Freund

Mickey Hearts reden.«

»Oder wir versuchen herauszufinden, was Pedrazzi vorhatte.«

»Wir hätten einen dieser Kupferbehälter mitnehmen sollen«, sagte

Hilts.

»Daran habe ich nicht gedacht«, sagte Finn. Sie kramte kurz in ih-
rer Jackentasche und zog schließlich das alte Zigarettenetui mit der lie-
genden Frau auf dem Deckel heraus. »Wir haben nur das hier.«

»Und beide rauchen wir nicht. So was Blödes.«

Sie flogen direkt nach Osten, auf die ferne Grenze zu, fort vom Sand-
sturm und den Gefahren, die ihnen von Nasif und seinem Hubschrau-
ber drohten.

Finn schüttelte das Etui, aber es gab kein Geräusch von sich. Aller-
dings konnte es kaum leer sein, denn es fühlte sich ziemlich schwer an.

Neugierig öffnete sie den Deckel. Zu ihrer Überraschung befand sich
im Inneren ein zusammengelegtes Stück staubiger Leinenstoff. Hilts
schaute zu ihr herüber.

»Irgendwas Interessantes?«

»Keine Ahnung. Sieht aus wie ein Taschentuch.«

»Ich gehe mal wieder etwas tiefer, damit wir nicht vom Radar erfasst
werden«, sagte Hilts und schob den Steuerknüppel behutsam nach
vorn. Das Flugzeug reagierte sofort und rauschte auf die Wüste hin-
ab. »Wir möchten doch schließlich nicht, dass uns Nasif die Kavallerie
auf den Hals hetzt.«

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Finn schlug das Tuch auseinander. In einer Ecke war ein Mono-
gramm eingestickt, zwei ineinander verschlungene Buchstaben und
darüber ein Wappen. »L.P. Lucio Pedrazzi. Das Wappen ist das gleiche
wie auf dem Ring an seinem Finger.«

»Dieses Loch in der Schläfe hat er nicht von einem Skorpionbiss ge-
kriegt«, sagte Hilts. »Eher von einem Schuss aus nächster Nähe.«

»Ermordet?«

»Was sonst?«

»Aber hast du nicht selbst gesagt, dass er in Begleitung von nur ei-
ner Person war …«

»Pierre DeVaux, der Mönch.«

»Ein Mönch mit einer Pistole?«

»Agatha Christie wäre begeistert gewesen.«

Finn schlug das Taschentuch ganz auseinander. In der Mitte blitz-
te ein Goldmedaillon. Sie blickte in das geprägte Gesicht einer finster
dreinblickenden Medusa, der Mund von Hass verzerrt, das Haar ein

Gewirr aus Schlangen.

»Eine Münze?«, fragte Hilts mit einem Blick auf den Gegenstand in
ihrer Handfläche.

»Ein Medaillon.«

»Was steht da am Rand?«

»Die Inschrift ist die gleiche wie die auf dem Steinsarg«, sagte Finn.

»Hic Latito Lux Excito – Vox Luciferus. Hier liegt der Lichtbringer –
das Wort Luzifers.«

Sie drehte das goldene Relief um. Auf der Rückseite waren das Profil
eines schönen Gesichts und eine weitere Inschrift eingraviert.

»Was steht hier?«

»Legio III Africanus – Domus in Venosa est. Dritte Afrikanische Le-
gion, deren Sitz in Venosa ist«, übersetzte Finn.

Hilts machte ein nachdenkliches Gesicht. »Wo liegt Venosa?«

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17

Venosa ist eine Kleinstadt mit etwa zwölftausend Einwohnern, die
sich um einen Hügel vulkanischen Ursprungs im Verwaltungsbe-
zirk Basilicata zieht, einer kleinen, abgelegenen regione, die grob an der

Ferse des italienischen Stiefels liegt, im Süden eingefasst vom Golf von

Tarent, im Norden vom marmornen Grat des Apennin. Die Architek-
tur ist geprägt von schlichtem weißgetünchtem Putz, der mit beigem

Stein und staubigen roten Ziegeldächern konkurriert. In diese Gegend
verschlägt es wenig Touristen; sie hat nichts vom Reiz der Toscana oder
von der antiken Pracht Roms, aber früher einmal, vor langer Zeit und
unter einem anderen Namen, war die Stadt einer der Sammelpunkte
entlang der Via Appia, an dem sich die großen Legionen Roms sam-
melten, wenn sie zur Eroberung der Welt aufbrachen. Heute gibt es in

Venosa eine Reihe relativ unbedeutender Kirchen, mehrere Katakom-
ben, eine Festung und ein gutes Restaurant, Il Grifo, das im Stadtzen-
trum, fast direkt am Hauptplatz liegt.

Finn parkte den kleinen blauen Fiat Panda auf der belebten Piazza
und machte den Motor aus. Einzig die Statue eines alten Römers mit
einer Schriftrolle in der Hand und einem Olivenkranz auf dem halb
kahlen Kopf erinnerte daran, dass es sich um einen Marktplatz han-
delte und nicht um einen rein zweckbestimmten Parkplatz. Angeb-
lich stellte das Denkmal Quintus Horatius Flaccus dar, den berühm-
testen Sohn der Stadt, in der Literaturgeschichte besser bekannt als
der Dichter Horaz. In Italien war immer Finn gefahren, denn nach-
dem sie ein Jahr lang in Florenz gelebt hatte, um Material für ihre Ma-
gisterarbeit über die Zeichnungen Michelangelos zu sammeln, sprach
sie fließend Italienisch. Außerdem erwies es sich als außerordentlich
hilfreich, wenn sie es auf der autostrada mit der gnadenlos chauvini-

89
stischen polizia zu tun bekamen, weil diese bei einer hübschen rothaa-rigen Touristin bereitwillig ein Auge zudrückte; vor allem dann, wenn
sie auch noch mit einem derart reizenden Akzent grazie und per favo-
re zu sagen wusste.

Finn öffnete die Tür des winzigen Gefährts.

»Du bleibst hier«, ordnete sie an.

»Warum?«, fragte Hilts, der sich gerade abschnallte.

»In Italien kommt es besser an, wenn eine Frau allein auftritt und
nicht in Begleitung eines Mannes. Die italienischen Männer sind alle
gleich – sie denken, dass sie zu nichts anderem da sind, als die Frauen
zu umschwärmen, und dass wir alle unschuldige, bedrängte Maiden
sind, die verzweifelt auf die Aufmerksamkeit eines Mannes hoffen. Du
wärst nur Konkurrenz, zumindest in ihren Köpfen.«

»Und wenn es irgendein alter Knacker ist?«

»Noch schlimmer«, sagte Finn grinsend. »Dann muss er was bewei-
sen.«

»Und wenn er schwul ist?«

»Würde er mich trotzdem zu kneifen versuchen, und sei es nur, um
die Ehre der Nation hochzuhalten.«

»Das wirft aber kein gutes Licht auf die Frauenbewegung hier.«

Finn lachte. »Die Frauenbewegung ist eine Sache, Italien eine ande-
re.«

Sie stieg aus dem Auto, überquerte den voll geparkten kleinen Platz
und betrat das municipio, einen kastenförmigen, heruntergekomme-
nen Steinbau mit einem Eingang wie eine Zahnlücke und keinerlei be-
sonderen architektonischen Eigenheiten. Hilts ließ sich in den Beifah-
rersitz zurücksinken und griff nach dem Führer, den sie zwanzig Kilo-
meter zuvor an einer Tankstelle in Rapolla gekauft hatten.

Er entnahm dem Buch, dass die Stadt vor zweitausend Jahren Venu-
sia geheißen hatte, benannt nach der römischen Göttin der Liebe. Die-
ser Tage war die wichtigste Sehenswürdigkeit das Grab der Frau von

Robert Guiscard, Herzog von Apulien und Kalabrien und Eroberer Si-
ziliens. Angeblich war er der Hauptgrund für die Entstehung der Ma-
fia und der Ursprung des englischen Wortes wiseacre, Besserwisser.

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Soweit Hilts das beurteilen konnte, gab es hier nichts, was auf einen

Zusammenhang mit Lucio Pedrazzi und einer Höhle voller neuzeitli-
cher Mumien in der Libyschen Wüste hindeutete. Andererseits war die

Stadt der einzige Anhaltspunkt, den sie hatten.

Fünf Minuten später tauchte Finn wieder am Auto auf und ließ sich
auf den Sitz fallen.

»Und?«, fragte Hilts.

»Ob du's glaubst oder nicht, aber er hieß tatsächlich Alberto Pacino
und ließ es sich nicht nehmen, einige Dialoge aus Scarface mit italieni-
schem Akzent in miserabler Weise zum Besten zu geben.«

»Hast du sonst noch irgendetwas erreicht, außer dass du seinem klei-
nen Freund hallo gesagt hast?«

Finn überging den Kommentar. »Ich habe herausgefunden, wer sich
hier am Ort in geschichtlichen Fragen am besten auskennt. Er heißt

Signore Abramo Vergadora und ist ein emeritierter Professor, der ein
paar Kilometer nördlich der Stadt in der Villa Ebreo Errante wohnt.«

»Ebreo Errante?«

»Der Ewige Jude«, übersetzte Finn.

18

Signore Vergadoras Villa war in einem idyllischen schattigen Tal
zwischen zwei scheinbar endlosen felsigen Erhebungen eingebet-
tet, die das ganze Gebiet durchzogen wie überwucherte Erdhaufen,
aufgeworfen von einem riesigen Hund auf der Suche nach einem vor
langer Zeit verscharrten Knochen. Im Gegensatz zu den meisten Tä-
lern, durch die sie bisher gefahren waren, schien in diesem sogar etwas
zu wachsen. Die Villa lag in einem Olivenhain, und auf einer Seite des

Anwesens schlängelte sich ein Bach anmutig zwischen den Bäumen
hindurch. Das Haus war relativ bescheiden und sehr alt, vergilbter

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Putz, der sich von uraltem Stein löste, schmiedeeiserne Gitter vor den
tief liegenden Fenstern, das Dach mit verstaubten roten Terrakottazie-
geln gedeckt und in der Fassade ein zentraler Turm, der über den Rest
des weitläufigen Gebäudes wachte.

Finn parkte vor dem Haupteingang, und sie zwängten sich aus dem
kleinen Fiat in den hellen, warmen Sonnenschein hinaus. Jetzt konn-
te Finn auch den still vor sich hin murmelnden Bach hören. Der Nach-
mittagswind strich durch die Pappeln, die das Haus umstanden wie

Wachposten, wesentlich höher als die knorrigen Ölbäume, die mögli-
cherweise schon genauso lange hier waren wie das Anwesen, Jahrhun-
derte vielleicht.

Vor der Eingangstür aus massiven Holzplanken blieben sie stehen,
und Finn zog an der Glockenkette. Tief aus dem Innern der Villa er-
tönte ein schwaches Klingeln und dann das Schlurfen von Schritten.

Gleich darauf ging die Tür knarrend auf, und ein Gesicht erschien: ein
italienischer J.R.R. Tolkien, eine Kippa auf dem widerspenstigen sil-
bergrauen Haar festgesteckt, mit Tränensäcken unter den blinzelnden

Augen und rosigen, von Zeit und Schwerkraft nach unten gezogenen

Wangen. Der feminin wirkende Mund sah aus, als verzöge er sich sel-
ten missmutig. Der Mann hatte eine knallrote Lesebrille auf die Stirn
hochgeschoben und trug einen braunen, für den Sommer viel zu war-
men Cordanzug, mit weißem Hemd und Krawatte, die Weste mit ei-
ner Uhrentasche und einer Kette, die sich um einen moderaten Bauch
spannte. Die Füße steckten in purpurroten Samtpantoffeln.

»Ah«, sagte er erfreut, »Sie sind sicher die beiden Amerikaner.«

»Woher wissen Sie das?«, fragte Hilts.

»Alberto hat mich aus dem Rathaus angerufen«, antwortete der alte

Mann, immer noch lächelnd. »Er denkt, jeder Amerikaner ist ein Hol-
lywoodproduzent auf der Suche nach neuen Stars.« Er trat zur Seite
und winkte sie nach drinnen. »Kommen Sie doch bitte herein. Ich bin

Abramo Vergadora.«

Der Hausherr führte sie durch eine Reihe hoher, spärlich eingerich-
teter Zimmer und schob sie schließlich in einen Raum, bei dem es sich
offensichtlich um sein Allerheiligstes handelte, eine Bibliothek, die

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Wände von berstend vollen Bücherregalen gesäumt, der Steinfußbo-
den mit sich überlappenden Perserteppichen belegt. Eingerichtet war
das Zimmer mit Sesseln und Couchen sowie mehreren Tischen und

Stühlen, auf denen sich, ebenso wie auf dem Boden, weitere Bücher
türmten. Das ganze Zimmer roch nach Papier, Leder, Zigarrenrauch
und Asche aus dem riesigen Kamin in der Ecke. Finn blieb überrascht
stehen. Den Kamin zierte das gleiche Wappen, das sie auf Pedrazzis

Siegelring und auf dem alten Taschentuch gesehen hatte, in das das

Goldmedaillon eingeschlagen gewesen war.

»Das ist ja das Familienwappen der Pedrazzis«, sagte sie.

Vergadora sah sie neugierig an. »Nein, keineswegs. Aber dennoch er-
staunlich, dass Sie es überhaupt kennen.«

»Es ist zumindest das Wappen, das Lucio Pedrazzi verwendete.«

»Richtig«, entgegnete Vergadora ruhig. »Was aber nicht heißt, dass
die Pedrazzis ein Recht dazu hatten. Doch bevor wir uns auf weite-
re Diskussionen zu diesem Thema einlassen – darf ich Ihnen vielleicht
etwas zu trinken anbieten? Kaffee oder Tee? Oder eine Limonade?«

Das Lächeln des alten Herrn wurde noch breiter. »Oder vielleicht et-
was Stärkeres? Einen Martini? Einen Brandy Alexander? Das sind die
zwei einzigen amerikanischen Drinks, die ich machen kann, und be-
dauerlicherweise habe ich mit Ausnahme einer alten Frau, die mir je-
den Donnerstag die Wäsche macht, keine Haushaltshilfe.«

»Ein Kaffee wäre schön«, sagte Finn.

»Für mich bitte auch«, fügte Hilts mit einem Nicken hinzu.

»Wunderbar.« Vergadora strahlte. Dann drehte er sich um und
schlurfte mit säuselnden Pantoffeln davon.

»Ein Spinner«, sagte Hilts. »Ein sympathischer Spinner, aber trotz-
dem ein Spinner.«

»Ich fände Exzentriker treffender«, sagte Finn lächelnd. Sie begann,
an den Bücherregalen entlangzuwandern.

»Er hat hier alles von Dantes Inferno bis zum Letzten Gefecht von Stephen King.«

»Genau besehen, liegt da eigentlich gar nicht so viel dazwischen.«

Hilts ließ sich in einen der bequemen Ledersessel plumpsen und sah

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zu, wie Finn die Bücherregale in Augenschein nahm. »Was hältst du
von dieser Pedrazzi-Geschichte?«

»Ich kann es kaum erwarten, seine Erklärung zu hören«, sagte

Finn.

»Er ist Jude«, bemerkte Hilts. »Das ist etwas eigenartig.«

»Die Villa heißt der Ewige Jude. In Italien gibt es schon seit Tausen-
den von Jahren Juden.«

»Davon hört man aber so gut wie nichts.«

»Der New Yorker Bürgermeister Fiorello La Guardia war ein italie-
nischer Jude. Modigliani, der Bildhauer, war auch Jude. Auch der Kerl,
der die Olivetti-Schreibmaschine erfunden hat, war, glaube ich, eben-
falls Jude.«

»Richtig. Er hieß Camillo Olivetti.« Vergadora kam mit einem Ta-
blett in das Zimmer zurück. Außer dem Kaffee stand eine schlanke

Porzellanvase mit einer noch nicht erblühten Rose darauf. Er stellte
das Tablett auf einen der Tische.

»Ich kannte seinen Sohn Adriano recht gut«, fuhr der alte Herr fort.

»Wir waren während des Krieges in Lausanne im Exil. Hätte er über
nicht so großen Reichtum verfügt, wäre er bestimmt Kommunist ge-
wesen, da bin ich ganz sicher.«

Er hielt mit einem wehmütigen Lächeln inne. »Wussten Sie, dass Oli-
vetti das einzige Unternehmen ist, das noch mechanische Schreibma-
schinen herstellt? Ich finde, das hat etwas Tröstliches in einer Welt, in
der die Leute Dinge haben, die Blackberries heißen statt Adressbücher,
und in der Computer nach Früchten benannt sind.« Er wandte sich

Finn zu. »Milch? Zucker?«

»Schwarz«, sagte sie.

»Beides«, sagte Hilts.

Vergadora schenkte ein, dann reichte er ihnen die Tassen, und Finn
setzte sich ihm gegenüber an den Tisch.

»Was wissen Sie noch alles über Pedrazzi und das Wappen?«, begann

Finn.

»Erst würde ich gern von Ihnen wissen, warum Sie das interessiert«,
entgegnete Vergadora.

94

Hilts antwortete. »Vor ein paar Tagen haben wir in der Libyschen

Wüste seine vertrocknete Leiche gefunden. Jemand hat ihn mit einem

Kopfschuss getötet.«

»Wie schön.« Der alte Mann strahlte übers ganze Gesicht. »Ein Ende,
wie man es ihm besser nicht wünschen kann. Er war ein Mensch, der
von Grund auf böse war.« Vergadora nahm einen Schluck Kaffee und
sah mit zusammengekniffenen Augen die Rose an. Dann nahm er
eine geringfügige Korrektor an der Stellung des Stiels vor. »Haben Sie
auch die Leiche von DeVaux, dem unverbesserlichen Glückspilz, ge-
funden?«

»Nein, Pedrazzis Leiche war in einem alten Sarkophag versteckt«,
sagte Finn. »Daneben lagen nur ein paar englische Soldaten, die einige

Jahre später gestorben sind.«

»Schade. Als Rabbi sollte ich an sich über so etwas stehen, aber
manchmal kann ich einfach nicht umhin, mir zu wünschen, bestimm-
te Leute wären am besten schon bei ihrer Geburt erwürgt worden, wo-
bei Pierre DeVaux sicherlich einer meiner ersten Kandidaten wäre.«

»Sie haben uns immer noch nicht erklärt, was es mit dem Wappen
auf sich hat«, sagte Finn.

»Was haben Sie in der Libyschen Wüste gemacht?«

»Beantworten Sie Fragen immer, indem Sie selbst eine stellen?«, frag-
te Hilts.

»Das haben Rabbiner so an sich. Eine schlechte Angewohnheit, aber
nützlich.« Vergadora bedachte sie wieder einmal mit einem gewinnen-
den Lächeln. »Es verschafft einem alten Mann Zeit zum Nachdenken.

Ich bin nicht mehr ganz so flink im Kopf wie so junge Leute wie Sie.«

»Von wegen.«

»Das Wappen?« Finn ließ nicht locker.

»Drei Hände, die Mondsicheln halten, drei Palmen und ein sich bäu-
mender Löwe. Daran war für jemanden mit Pedrazzis beschränktem

Horizont nichts speziell Hebräisches, sieht man einmal davon ab, dass
das Herzogtum Lorro, das sich um den Olivenhain vor meiner Haustür
erstreckt, einmal meiner Familie gehörte und der ursprüngliche Inha-
ber des Titels der Duca di Levi Vergadora Ibn Lorro war, der dieses Le-

95
hen im 12. Jahrhundert von den lombardischen Königen verliehen be-
kommen hatte. Hätte Pedrazzi ordentlich recherchiert, wäre ihm auf-
gefallen, dass Mondsicheln, Palmen und offene Hände in der Heral-
dik Hinweise auf den jüdischen Glauben sind. Ich war der letzte Her-
zog von Lorro; nicht dass zu diesem Zeitpunkt ein italienischer Adels-
titel noch etwas bedeutete, denn 1938 hatte Mussolini beschlossen, es

Hitler gleichzutun, woraufhin Juden in diesem Land eine Weile uner-
wünscht waren. Ich lebte damals nicht mehr in Italien, aber mir wur-
den in Abwesenheit Titel, Haus und Ländereien aberkannt und Pedra-
zzi vom Duce persönlich zugesprochen. Pedrazzi nahm seinen Her-
zogtitel sehr ernst. Er ließ alles mit dem Wappen versehen.«

»Sie gingen in die Schweiz, nach Lausanne«, flocht Finn ein.

»Und dann nach Amerika. Nach dem Krieg. Später nach Kanada
und dann eine Weile nach Israel. Aber ich bin ebenso sehr Italiener
wie Jude, und ich bekam Heimweh. Ich hörte, dass die Villa zum Ver-
kauf stand, und erwarb wieder, was mir einmal gehört hatte. Pedrazzi
hatte sie nach sich benannt, aber das habe ich rückgängig gemacht.«

»Der Ewige Jude ist endlich heimgekehrt«, sagte Hilts und grinste.

»So in etwa.« Vergadora nickte. Er trank seinen Kaffee aus und stellte
die Tasse auf das Tablett. Dann lehnte er sich in seinem Sessel zurück,
kramte eine alte Bruyère-Pfeife aus der Tasche und zündete sie mit ei-
nem Streichholz an, das er an seinem Daumennagel anriss. Der alte

Mann paffte, und die Pfeife gurgelte geräuschvoll. Er sah mehr denn
je wie Tolkien aus. »So«, sagte er, sobald aus der Pfeife Wölkchen aro-
matischen Rauchs an die nikotinverfärbte Decke stiegen. »Sie schienen
überrascht, mein Familienwappen auf dem Kamin zu sehen, folglich
ist das nicht der Grund Ihres Kommens. Nachdem Sie Amerikaner
sind und vor Kurzem in der Libyschen Wüste waren, kann ich eigent-
lich nur annehmen, dass Sie an der sogenannten archäologischen Ex-
pedition dieses Blödmanns Adamson teilgenommen haben, über die
in den Medien vor einiger Zeit so ausführlich berichtet wurde. Ja?«

»Inwiefern sogenannt?«, fragte Finn.

»Rolf Adamson hat die etwas dürftige archäologische Qualifikation
eines Mannes, der in seinem Garten eine Senkgrube aushebt.«

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»Wie ich sehe, sind Sie niemand, der mit seiner Meinung hinter dem

Berg hält«, bemerkte Hilts lachend.

»Die Archäologie ist eine ernste Angelegenheit, junger Mann.« Ver-
gadora unterstrich seine Feststellung mit einer Bewegung der Hand,
in der er seine Pfeife hielt. »Wie hat einmal jemand so schön gesagt?

Die Blaupause der Vergangenheit dient oft als Straßenkarte für die Zu-
kunft.«

»Wie soll man wissen, wohin man unterwegs ist, wenn man nicht
weiß, wo man war?«, sagte Hilts.

Jetzt war es an dem alten Herrn zu lachen.

»Wer die Vergangenheit vergisst, ist dazu verdammt, sie zu wieder-
holen.«

»Wie wär's damit: ›Archäologie ist die Suche nach Fakten … nicht
nach der Wahrheit. Wenn Sie an der Wahrheit interessiert sind, Dr.

Tyrees Philosophieseminar findet ein Stück den Gang runter statt‹«,
zitierte Hilts.

»Jetzt machen Sie sich über mich lustig.« Vergadora verschluckte sich
fast vor Lachen.

»Jetzt sind sie beide verrückt geworden«, sagte Finn. Sie holte das alte

Zigarettenetui aus der Tasche und schob es dem weißhaarigen Herrn
über den Tisch zu. Er betrachtete kurz das Bild der Frau auf dem Dek-
kel, dann klappte er das Etui auf. Pedrazzis Taschentuch war mittler-
weile durch eine Watteeinlage aus der Drogerie ersetzt worden. Verga-
dora sah auf das glänzende Medaillon, dann drehte er es vorsichtig um
und betrachtete die Rückseite.

»Das ist der Grund, warum wir nach Venosa gekommen sind«, sag-
te Finn.

»Du liebe Güte«, murmelte der alte Mann.

»Wie bitte?«

»Der junge Luciferus Africanus und seine sagenumwobene Legion.«

»Sagenumwoben?«

»Es gibt sehr wenige konkrete Hinweise, dass er jemals existiert hat,
von seiner Legion erst gar nicht zu reden. Beim Fall Roms ging leider
auch sein gesamter bürokratischer Apparat zugrunde. Es gibt hier und

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da vereinzelte Hinweise, aber nicht viel mehr als vage Andeutungen.

Er war zur Zeit Jesu als Legionär in Judäa, so viel ist bekannt. Einige
glauben, er war der römische Soldat, der Jesu Grab bewachte und Zeu-
ge der Auferstehung wurde. Andere sehen in ihm die Vorlage für Lloyd

C. Douglas' Roman Das Gewand. Er soll auch derjenige sein, der die

Verlorene Legion in die Wüste führte, und Almásy dachte, auf ihn gin-
gen die Legenden über die blonden, blauäugigen Männer zurück, die
die Wächter von Zerzura waren.«

»Anders ausgedrückt, er hat eine Identität nach Belieben.«

»Mehr oder weniger, ja.« Vergadora blickte wieder auf das Medail-
lon. »Allerdings dürfte ihn das hier dem Reich der Mythen und Legen-
den entreißen … wenn es echt ist.«

»Wie lässt sich feststellen, ob das Medaillon echt ist?«, fragte Hilts.

»Schwer«, antwortete der alte Mann achselzuckend. »Gold ist äu-
ßerst schwer exakt zu datieren. Wenn man Goldgegenstände aus der
entsprechenden Epoche einschmilzt und Prägeverfahren aus dieser

Zeit anwendet, lässt sich so ein Objekt relativ einfach fälschen.«

»Pedrazzi hatte es bei sich, als wir seine Leiche fanden.«

»So viel also zu seiner Herkunft«, schnaubte der alte Mann. »Wenn
es jemals jemanden gab, gegen den man zu Recht den Vorwurf wissen-
schaftlicher Fälschung erheben könnte, dann gegen ihn.« Er schüttelte
den Kopf. »Dazu kommen dann noch die anderen Legenden.«

»Was meinen Sie damit?«

»Die Legenden von den Luziferianern und dem Buch Luzifer.«

»Die Luziferianer?«, fragte Finn.

»Hört sich irgendwie teuflisch an«, sagte Hilts.

»Bitte«, seufzte Finn und warf ihm einen Blick zu.

»Die Luziferianer spalteten sich gegen Ende des vierten Jahrhun-
derts von der katholischen Kirche ab. Sie hingen der Lehre eines ge-
wissen Luciferus Calaritanus an, der Bischof in Sardinien war. Luci-
ferus war ein Anhänger von Arius, eines damals enorm einflussrei-
chen Theologen, der die Ansicht vertrat, Jesus sei kein Teil der Gott-
heit, sondern nur eine sterbliche Manifestation von ihr. Einige Leute,
unter ihnen Pedrazzi, dachten, Luciferus Africanus sei der Namens-

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vetter des Bischofs Luciferus Calaritanus gewesen. Da spielt eine Men-
ge Freimaurergedankengut und Tempelritterschwachsinn herein, den

Pedrazzi selbstverständlich begierig aufgesogen hat, weil vieles davon
als mythische Grundlage des Nationalsozialismus herhalten musste.

Dieser ganze Mist mit Beowulf und Wagner und dem Übermensch.

Ihr Freund Pedrazzi glaubte sogar, es bestehe eine Verbindung zwi-
schen dem Häretiker Arius und dem Rassenbegriff ›arisch‹, den Wirr-
köpfe wie dieser Franzose, der Conte de Gobineau, und sein englischer

Freund Houston Stewart Chamberlain erfunden haben.«

»Von keinem je gehört«, sagte Hilts.

»Hitler schon. Ihm diente Gobineaus Essay über die Ungleichheit der

Menschenrassen als Vorlage für Mein Kampf und die Endlösung. Un-
ter anderem findet man darin auch bereits die Grundidee zu den Kon-
zentrationslagern. Mögen die Franzosen auch die Idee von Freiheit,

Gleichheit und Brüderlichkeit erfanden haben, war es bedauerlicher-
weise auch ein Franzose und keineswegs ein Deutscher, der den Natio-
nalsozialismus erfanden hat. Chamberlain war einer seiner Gefolgs-
männer. Er stellte die amüsante Theorie auf, dass Jesus irgendwie kein

Jude war. Hitler nannte seinen guten Freund Herrn Chamberlain den

Propheten des Reichs.«

»Der Ahnvater der Lehre von der Überlegenheit der weißen Rasse«,
sagte Finn.

Der alte Mann nickte. »Ja.«

»Was wissen Sie über den Mann, der Pedrazzi begleitete, als er ver-
schwand?«, fragte Hilts. »DeVaux.«

»Noch ein Franzose. Studium an der École Biblique in Jerusalem. Pri-
vatsekretär Kardinal Magliones, als dieser päpstlicher Nuntius in Frank-
reich war. Blieb ihm auch im weiteren Verlauf seiner Karriere eng ver-
bunden, sowohl während seiner Zeit als vatikanischer Außenminister
unter Pacelli, Papst Pius XII. und interessanterweise auch, als er Groß-
kanzler des Päpstlichen Instituts für christliche Archäologie war.«

»Was genau bedeutet das?«, fragte Finn.

»DeVaux war sehr intensiv mit allen archäologischen Angelegenhei-
ten innerhalb der Kirche befasst. Es ist hinreichend bekannt, dass da-

99
mals bestimmte Elemente im Vatikan nach archäologischen Rechtfer-
tigungen für einige der Dinge suchten, die Hitler und Mussolini pro-
pagierten. Die Heilige Lanze, die Bundeslade, Thule und Atlantis. Zu-
gleich ging zur damaligen Zeit die Angst vor der Gründung eines jü-
dischen Staates in Palästina um. DeVaux und viele andere Franziska-
ner fürchteten, mit ihrer Vorherrschaft über das Gelobte Land wäre es
vorbei, wenn es dazu käme.« Der alte Mann lächelte mit dem Pfeifen-
stiel zwischen den Lippen. »Und um es erst richtig interessant zu ma-
chen, waren DeVaux' Chef Maglione, DeVaux selbst und Pedrazzi alle-
samt hochrangige Mitglieder des Malteserordens.«

»Und was ist das jetzt wieder für ein Verein?«, fragte Hilts.

»Sie haben doch sicher den Paten gesehen?«

»Klar.«

»Unser filmbegeisterter, gemeinsamer Bekannter im municipio von

Venosa kann aus allen drei Folgen ausgiebig zitieren. Erinnern Sie sich
vielleicht noch, wie Al Pacino im letzten Teil einen Orden verliehen be-
kommt?«

»Vage.«

»Es ist das Kreuz des heiligen Sebastian. Er wird zum Malteserritter
ernannt. Das sagt doch einiges, möchte ich meinen.«

»Ist das so etwas wie die Templer?«, fragte Finn.

»Sie sind die Templer. Ursprünglich gab es zwei Ordenszweige – den

Spitalorden, der für die Krankenpflege zuständig und schwarz geklei-
det war, und den Ritterorden, der in Anlehnung an die Zisterzienser

Weiß trug.«

Hilts sah den alten Herrn schmunzelnd an. »Sind wir jetzt bei Dan

Brown angelangt, Sakrileg – Da Vinci Code, dieser ganze Kram?«

»Ich fürchte, ja«, sagte Vergadora und nickte. »Aber mit diesen Män-
nern ist keineswegs zu spaßen. In jüngster Vergangenheit hat die Bru-
derschaft des heiligen Sebastian ihre paramilitärischen Wurzeln wie-
derentdeckt. Sie sind religiöse Fanatiker, so gründlich ausgebildet wie

US-Marines und zu bedingungslosem Gehorsam verpflichtet. Sie ha-
ben sogar eine eigene Website: www.Christiansoldiers.org. Diese Leu-
te darf man nicht auf die leichte Schulter nehmen.«

100

»Das hört sich an, als könnten sie Freunde von Rolf Adamson sein«,
bemerkte Hilts.

»Jedenfalls teilen sie die gleichen philosophischen Grundanschau-
ungen«, sagte Vergadora. »Womit wir, fürchte ich, zum letzten Stück

Legendenbildung kämen, das sich um Ihren Legionär Luciferus Afri-
canus rankt.« Vergadora streckte die Hand nach dem Medaillon aus
und berührte es. »Kennen Sie die Geschichte von den Siebenschlä-
fern?«

»Nie davon gehört«, sagte Hilts. Finn schüttelte nur den Kopf.

»Auf sie geht zweifellos die amerikanische Legende von Rip van

Winkle zurück. Gregor von Tours beschäftigte sich im sechsten Jahr-
hundert damit, aber sie war schon davor allgemein bekannt. Es gibt
verschiedene Versionen der Geschichte, aber in ihren Grundzügen
geht sie folgendermaßen: Zur Zeit des römischen Kaisers Decius wei-
gerten sich sieben Jugendliche, sich seinem Erlass zu beugen und ih-
rem Glauben an die Auferstehung abzuschwören. Sie wurden in einer

Höhle eingemauert, starben aber nicht. Stattdessen schliefen sie zwei

Jahrhunderte lang und wachten schließlich auf, um zu zeigen, dass die

Auferstehung des Fleisches möglich ist, und fielen dann erneut bis zur

Ankunft des Messias in einen tiefen Schlaf. Sie schlafen dort immer
noch, diese sieben Krieger, in einer Höhle voller unermesslicher Schät-
ze, irgendwo am anderen Ende des Westlichen Meeres.«

»Am anderen Ende des Westlichen Meeres?«, wiederholte Hilts.

»In den USA?« Finn machte ein ungläubiges Gesicht.

»Ganz genau.« Der alte Mann nickte.

»Eine Schatzhöhle in den Vereinigten Staaten – jetzt sind wir end-
gültig bei Adamson angelangt.«

»Und bei seinem Großvater, Reverend Schuyler Grand.«

»Sie haben von ihm gehört?« Hilts schien überrascht.

»Junger Mann«, sagte Vergadora freundlich, »wenn Sie lang genug
leben, lässt zwar Ihr Gehör mehr und mehr nach, aber zugleich ver-
nehmen Sie auch so einiges.«

Finn schmunzelte über den kleinen Witz, musste aber unwillkürlich
an Arthur Simpson in ihrem Hotelzimmer denken und an seine War-

101
nung vor Senator Jimmy ›Sword of the Lord‹ Judd und seiner Tenth

Crusade-Miliz.

Hilts stand auf. »Der Kaffee ist wohl einfach durch mich durchgelau-
fen. Dürfte ich mal Ihre Toilette benutzen?«

»Selbstverständlich. Sie ist neben der Küche, wenn Sie den Flur hin-
untergehen.« Er stand auf. »Ich zeige sie Ihnen.«

»Ich finde mich auch allein zurecht«, sagte Hilts. »Machen Sie sich
keine Umstände.« Er verließ das Zimmer.

Finn sah auf das glänzende Medaillon, das vor ihr auf dem Tisch
lag. Die Zusammenhänge wurden beängstigend offensichtlich, doch
die dahinterstehende Absicht blieb unklar. Welches Ziel verfolgte Rolf

Adamson wirklich und wie weit würde er gehen, um es zu erreichen?

»Welchen Grund könnte dieser DeVaux gehabt haben, Pedrazzi aus
dem Weg zu räumen?«, fragte Finn.

»Ihn zum Schweigen zu bringen, nehme ich mal an«, murmelte Ver-
gadora. »Er verfolgte eindeutig andere Ziele als er selbst.«

»Würde mich mal interessieren, ob er lebend aus der Wüste gekom-
men ist«, sagte Finn. »Das Flugzeug war jedenfalls zu nichts mehr zu
gebrauchen.«

»Vielleicht lag es von Anfang an in seiner Absicht, dass Pedrazzi so
ums Leben käme.« Der alte Mann zündete die Pfeife wieder an und
sah Finn durch den gemächlich daraus aufsteigenden Rauch an. »Viel-
leicht hatte er ein anderes Transportmittel zur Verfügung.«

In diesem Moment kam Hilts zurück.

»Möglicherweise«, sagte er und setzte sich. »Mit dem richtigen Fahr-
zeug und genügend Wasser dürfte das für jemanden, der sich in der

Wüste auskannte, nicht allzu schwierig gewesen sein.«

»DeVaux hat zwischen den Weltkriegen Almásy auf einer Tour be-
gleitet, und er nahm an mehreren von Bagnolds Expeditionen teil.«

»Wer war gleich wieder Bagnold?«, fragte Finn.

»Der Mann, der die Long Range Desert Group aufbaute – die Män-
ner in der Höhle mit den Skorpionen.«

»Ganz richtig«, sagte Vergadora. »DeVaux und Bagnold waren zu-
sammen in Cambridge. Dort haben sie sich kennengelernt.«

102

Cambridge, dachte Finn. Arthur Simpson, ihr Vater, DeVaux und dieser Bagnold. Das war, was diese Männer verband. Gab es noch andere Gemeinsamkeiten? Ihr kam etwas anderes in den Sinn, was aller-
dings so gar nichts mit der Cambridge University zu tun hatte.

»Stammte Lucio Pedrazzi aus Venosa?«

»Das ist eine ausgesprochen interessante Frage«, sagte Vergadora.

»Die Antwort lautet allerdings nein. Pedrazzis Vorfahren waren buro-
crates in der Gemeinde Pontecorvo, südlich von Rom, bis Napoleon sie
auf die Straße setzte.«

»Warum ist er dann hierhergekommen? Gab es da etwas zwischen

Ihren Familien?«

»Nicht, dass ich wüsste. Ich weiß nur, dass er sich für die jüdischen

Katakomben hier interessierte.«

»Und DeVaux?«

»Die Inschriften in der Benediktinerabtei waren sein Spezialgebiet.

Die Abtei und die Dreifaltigkeitskirche wurden auf den Ruinen der

Katakomben errichtet.« Der alte Mann verzog das Gesicht. »Bedauer-
licherweise benötigt man für ihre Besichtigung eine Genehmigung des

Vatikans. Es heißt zwar, man braucht sie nur beim Kustos in Rom zu
beantragen, aber anscheinend ist der gute Mann nie erreichbar. So ist
es schon, solange ich zurückdenken kann.«

»Könnte Luciferus Africanus dort begraben sein?«

»Nur, wenn er Jude war – was ich jedoch bezweifle. Der Legat oder

Tribun einer römischen Legion kam normalerweise aus der Senato-
renschicht, die nicht gerade dafür bekannt war, koscher zu leben.«

»Langsam brummt mir der Schädel«, sagte Finn. »Das sind einfach
zu viele Informationen auf einmal.« Zusätzlich spürte sie ein wachsen-
des Misstrauen Vergadora gegenüber, von der qualmenden Pfeife des
alten Professors erst gar nicht zu reden.

»Ein Versuch, sich Zutritt zu den Katakomben zu verschaffen, hätte
also keinen Sinn?«, sagte Hilts ohne Rücksicht auf Finns Bemerkung.

»Wollen Sie das damit sagen?«

»Absolut keinen«, antwortete der alte Mann. »Es sei denn, Sie ver-
fügen über gewisse Kenntnisse des Altgriechischen, des Lateinischen

103
und, im Fall der einen oder anderen Inschrift, des Aramäischen. Der

Einzige, der sich diesbezüglich auskannte, war ein alter Herr namens

Müller, einer meiner Lehrer. Sogar DeVaux hat nur an der Oberfläche
gekratzt – zumindest, wie ich die Sache sehe.«

»Dann kommen wir also nicht mehr weiter«, sagte Finn. Sie wollte
nur noch weg von hier, um endlich über alles nachdenken zu können,
was in den letzten paar Tagen passiert war.

»Möglicherweise«, sagte Vergadora. »Aber das hängt natürlich da-
von ab, was Sie eigentlich bezwecken.«

»Vordergründig wollen wir herausfinden, warum alle so brennend
an diesem Luciferus Africanus interessiert sind.« Hilts stand auf, ging
zum Tisch, nahm das alte Metalletui und ließ es über dem Medail-
lon zuschnappen. »Und zwar so brennend, dass sie vor fünfundsech-
zig Jahren und auch heute nicht vor einem Mord zurückschrecken.« Er
reichte das Etui Finn, die es in ihre Jackentasche steckte.

Vergadora blickte von der anderen Seite des Tisches über seine Brille
hinweg zu ihnen hoch und nahm die Pfeife aus dem Mund. Er steckte
einen nikotingelben Daumen in ihren Kopf und drückte den Stopfen
aus Asche und Tabak nieder.

»Wenn Sie meine Meinung hören wollen, würde ich die Suche auf-
geben, bevor es Ihnen wie Pedrazzi ergeht und Ihnen Ihre Neugier
ebenso zum Verhängnis wird«, warnte der weißhaarige alte Herr. Jetzt
schwang in seiner Stimme etwas anderes mit als der liebenswürdige

Ton eines Professors im Ruhestand. Die Warnung hörte sich eher wie
eine Drohung an, hinter der etwas Finsteres und Gefährliches stand.

»Alte Geheimnisse sind wie alte Wunden; sie eitern.«

»Wie lang haben Sie für den Mossad gearbeitet?«, fragte Hilts rund-
heraus.

»Sie meinen Hamossad Le'mode'in U'le'tafkidim Meyuchadim, das

Zentralinstitut für Koordination? Den israelischen Geheimdienst?«

Der alte Mann lächelte. »Glauben Sie mir, junger Mann, ich bin wirk-
lich nicht mehr als ein emeritierter Universitätsprofessor.«

»Aber sicher«, sagte Hilts. Er wandte sich Finn zu. »Wir sollten jetzt
besser gehen.«

104

Finn stand auf.

»Danke für Ihre Hilfe, Signore.« Sie streckte ihre Hand aus.

Vergadora stand ebenfalls auf. Er schüttelte ihr die Hand. Sein Hän-
dedruck war kräftig und fest. »Sie bewegen sich da auf gefährlichem

Terrain«, sagte er. »Es wäre bedauerlich, wenn Sie in einer Schlacht zu

Schaden kämen, die zu schlagen nicht Ihre Sache ist.«

»Vielleicht haben Sie recht«, antwortete Finn. Der alte Mann machte
einen aufrichtigen Eindruck, und doch schwang ein bedrohlicher Un-
terton in seiner Stimme mit.

Er begleitete sie zur Tür und sah ihnen nach, als sie in ihr Mietauto
stiegen und auf der langen Einfahrt wegfuhren, die zwischen zwei Rei-
hen Pappeln durch den alten Olivenhain führte. Dann drehte er sich
um und ging in das Haus zurück.

19

Und was machst du dir für einen Reim auf das alles?«, fragte Hilts,
als sie sich von der Villa Ebreo Errante entfernten.

»Ich weiß noch nicht recht«, sagte Finn. An der Einmündung von

Vergadoras Einfahrt in die Straße schaltete sie herunter. »Das habe ich
vorhin übrigens ernst gemeint – ich habe von diesem ganzen Gerede
tatsächlich Kopfschmerzen gekriegt.«

»Eine Menge davon war auch genau das, Gerede«, brummte Hilts.

Er tippte mit den Fingern wütend auf das Armaturenbrett. »Der

Alte hat seine Sache wirklich gut gemacht. Das muss man ihm las-
sen.«

»Was hat er gut gemacht?«

»Uns aufs Glatteis zu führen. Dieser ganze Mist über Pedrazzi. Er ist
im Bilde, was Adamson vorhat. Vergiss mal die Vergangenheit.«

»Was sollte eigentlich diese Frage, ob er für den israelischen Geheim-

105
dienst arbeitet? War das nicht etwas arg weit hergeholt – bloß weil er Jude ist?«

»Das hat nichts damit zu tun, dass er Jude ist. Es hat damit zu tun, wie
viel er weiß – und vor allem auch, wie gut er Bescheid weiß. Ganz zu
schweigen davon, dass es nicht allzu viele Leute gibt, die den ursprüng-
lichen Namen des Mossad kennen. Seit den Fünfzigerjahren nennt ihn
kein Mensch mehr Zentralinstitut für Koordination. Ein emeritierter

Geschichtsprofessor, der so viel über den gegenwärtigen Zustand der

Geheimdienste weiß, ist mehr als nur ein emeritierter Geschichtspro-
fessor. Ich bin sicher, er ist mindestens ein sayan, wenn nicht sogar we-
sentlich mehr.«

»Was ist das?«

»Die sayanim sind Israels ›Schläfer‹, über die ganze Welt und alle Le-
bensbereiche verteilt, darauf eingestellt, ohne Vorankündigung an ei-
ner Operation mitzuwirken. Er passt perfekt ins Bild.« Hilts schüttelte
den Kopf. »Sogar sein eigenes Frühwarnsystem hat er – in Gestalt sei-
nes Freundes Al Pacino im Rathaus.«

»Aus welchem Grund könnte er uns gewarnt haben, die Finger von
der Sache zu lassen?«, fragte Finn. »Er sitzt doch nicht jahrelang in sei-
ner Villa rum, um auf uns zu warten.«

»Er wartet ja auch nicht nur auf uns«, sagte Hilts, »sondern auf jeden,
der vorbeikommt und sich für Pedrazzi und diese ganze Geschichte
interessiert.«

»Aber warum?« Finn gab sich mit dieser Antwort nicht zufrieden.

»Das ist doch alles längst passé. Wen interessiert schon groß ein Mann,
der vor zweitausend Jahren eine Legion befehligt hat?«

»Das maßgebliche Datum liegt zweitausend Jahre zurück. Der Groß-
teil der westlichen Welt, insbesondere die USA, stellen ihre Uhr nach
dieser speziellen Zeitrechnung. Die katholische Kirche ist darauf ge-
gründet.«

»Klar«, sagte Finn und lachte. Vor ihnen tauchte ein alter Traktor mit
einem Anhänger voll Mist auf, und sie musste vom Gas gehen. »Ein al-
ter jüdischer Rabbi, der für den Vatikan arbeitet.«

»Versuch doch mal, alles im Zusammenhang zu sehen«, sagte Hilts.

106

»In Kairo will man uns umbringen. Ein Mönch aus Jerusalem fängt
an herumzuschnüffeln. Adamson und seine Freunde führen in der

Wüste etwas im Schilde, was nicht ganz koscher ist, wie Vergadora
es ausdrücken würde. Wir laufen jemandem über den Weg, der sich
an einem Ort verkrochen hat, der sowohl historisch als auch aktuell
mit diesen rätselhaften Machenschaften in Zusammenhang steht. Ein

Jude, der nur darauf wartet, dass jemand bei ihm vorbeikommt und
die Zauberworte Luciferus Africanus ausspricht. Ein Mann mit eige-
nen Geheimnissen.«

»Was sollen das für Geheimnisse sein?«

»Ich bin doch mal kurz raus, um auf die Toilette zu gehen, weißt du
noch?«

»Ja, klar.«

»In der Zeit habe ich mich im Haus umgesehen.«

»Und?«

»Warum steht im Adressbuch eines alten Rabbi, der offensichtlich so
gar nichts für unseren Spezialfreund Bruder DeVaux übrig hat, die Te-
lefonnummer eines anderen Franziskanermönchs?«

»Stand auch eine Adresse dabei?«, fragte Finn. Sie hatten den Kreis-
verkehr für die autostrada erreicht und konnten entweder in Richtung

Westen nach Rom fahren oder Richtung Norden nach Mailand.

»Ja, Lausanne in der Schweiz. Das Kloster St. François. Wo Vergado-
ra mit Signore Olivetti die Kriegsjahre verbracht hat, wie du dich viel-
leicht noch erinnern kannst.«

Finn nahm die Autostrada nach Norden.

107

20

Immer noch in voller Kleidung lag Finn Ryan auf dem Bett ihres

Hotelzimmers und lauschte den Geräuschen der schlafenden Stadt.

Sie und Hilts waren von Venosa bis Mailand durchgefahren und hat-
ten nur einmal eine kurze Pause eingelegt, um auf einer Raststätte eine

Kleinigkeit zu essen. Knapp acht Stunden waren sie unterwegs gewe-
sen, und dann hatten sie noch einmal anderthalb Stunden damit zuge-
bracht, sich in der zweitausend Jahre alten Metropole gründlich zu
verfahren und den Leihwagen schließlich in, wie es schien, der letzten
freien Parklücke abzustellen, um sich zu Fuß auf die Suche nach einem
relativ preisgünstigen Hotel zu machen, in dem sie ohne Reservierung
und fast ohne Gepäck zwei Zimmer bekamen.

Die Zimmer entpuppten sich als winzig, lagen direkt unter dem Dach
und gingen auf die staubige Straße hinaus statt auf den Hof des Hotels
mit dem renovierten Restaurant und dem neu angelegten Garten. Bei-
de waren zu müde, um noch etwas zu essen, weshalb sie sich eine gute

Nacht wünschten und sich auf ihre Zimmer zurückzogen. Aber jetzt
konnte Finn nicht schlafen. Sie wurde von Sorgen geplagt, und sogar
die warme Nachtluft schien aufgeladen mit bösen Vorahnungen. Sie
hätte gern ein heißes Bad genommen, aber sich auszuziehen und in
die wohlige Wärme des Wassers gleiten zu lassen, hätte sie irgendwie
zu verletzlich gemacht. Szenen aus alten Hitchcock-Filmen schwirrten
durch ihren Kopf wie summende Bienen.

Durch das offene Fenster konnte Finn ferne Verkehrsgeräusche hö-
ren, und vom harten Kopfsteinpflaster der Straße unter ihr hallten das

Klacken hochhackiger Schuhe und schrilles Frauengelächter hoch. Je-
mand machte eine Bemerkung, und die Frau lachte wieder, während
ihr männlicher Begleiter ein spöttisch prustendes Geräusch von sich

108
gab. Plötzlich zuckte Finn zusammen. Das gedämpfte Pfeifen eines Zugs drang durch die Nacht; Mailands klotzig monumentaler Hauptbahnhof, ein steingewordener Albtraum Mussolinis, lag nur wenige

Straßen vom Hotel entfernt. Mit seiner Gigantomanie in weißem Gra-
nit war er augenfälliger Beweis für die Redensart, dass der Duce zu-
mindest für pünktlich abfahrende Züge in Italien verantwortlich war,
wenn er auch sonst schon nichts bewirken konnte.

Mailand war eine kleinere und erheblich heruntergekommenere

Version von Paris, aber wie in der französischen Hauptstadt gab es
so gut wie keine Wolkenkratzer. An Gebäuden, die ständig renoviert
zu werden schienen, wucherten Gerüste wie Dauerskelette. Hier war
in den Dreißigerjahren der Faschismus entstanden und hier fand er
mit dem kopfüber aufgehängten Benito Mussolini an einer Esso-Tank-
stelle am Piazzale Loreto auch sein Ende. Und so man sich im Besitz
einer Eintrittskarte befand, kam man in dieser Stadt für etwa zwei

Euro pro Minute in den Genuss des Anblicks von Leonardos und Dan

Browns Abendmahl. Es war die Heimat der elegantesten italienischen

Mode, der radikalsten italienischen Politik und der bestausgerüsteten

Bereitschaftspolizei der Welt. Sein duomo war die drittgrößte Kirche
der Christenheit, aber die wahre Religion der Stadt war der Fußball,
übertroffen nur vom Streben nach Geld. Mailand war viel zu hektisch
und dreist, um Charme zu haben, und die riesigen Slums und der er-
stickende Smog waren auch nicht unbedingt das, was sich der durch-
schnittliche New York Times- Leser vorstellte, wenn er von einem Ur-
laub in der Toskana träumte.

Finn zuckte heftig zusammen, als die Tür aufflog und Hilts herein-
platzte. Sein Hemd war bis zum Bauch aufgeknöpft, sein Haar wild
zerzaust, seine Augen vor Aufregung weit aufgerissen.

»Mach den Fernseher an!«

»Wieso, was ist?«

»Mach schon endlich die verdammte Glotze an!«

Finn nahm die Fernbedienung vom Nachttisch und drückte auf die

Standby-Taste. Der Bildschirm des großen Röhrengeräts auf der Kom-
mode am Fußende des Betts switchte auf CNN, den Sender, den sie als

109

Letztes geschaut hatte, bevor sie zu schlafen versucht hatte. Sie zeigten eine Wetterkarte von Osteuropa. In Prag regnete es.

»Nicht den! Schalt weiter!«, zischte Hilts. Er kam ins Zimmer und
schloss die Tür. Finn tat, was er sagte, und zappte durch die Sen-
der.

»Da!«, sagte er. »Lass!«

Es kam in den Lokalnachrichten auf Kanal sechs, Telelombardia.

Eine gut gekleidete dunkelhaarige Frau verlas mit ernster Miene eine

Meldung. Sie stand inmitten einer futuristisch anmutenden Kulisse,
die aus verchromten Gerüstteilen gebaut schien. Dann wurde ein altes

Schwarz-Weiß-Foto von zwei Männern mittleren Alters eingeblendet,
von denen einer Finn vage bekannt vorkam.

»Stell lauter! Was sagen sie?«, drängte Hilts.

»Beruhig dich erst mal, dann sage ich es dir.« Finn stellte das Gerät
mit der Fernbedienung lauter. Sie hörte zu. Die Nachrichtenspreche-
rin fuhr mit ihrer Meldung fort. Finn übersetzte für Hilts und schlüpf-
te bereits in ihre Joggingschuhe, während sie weiter gebannt auf den

Bildschirm blickte.

»Vergadora, hier zu sehen mit seinem Freund Adriano Olivetti, war
ein bekannter und renommierter Historiker, der in wissenschaftlichen

Kreisen hohes Ansehen genoss. Seine Ermordung durch, wie es heißt,

Mitglieder der Terrorvereinigung Third Position kam völlig unerwartet
für die Bewohner der süditalienischen Stadt Venosa, in deren Nähe er
sich niedergelassen hatte.«

Auf dem Bildschirm erschien eine idyllische Hügellandschaft aus
dem Archiv des Senders, dann weitere Bilder von der Stadt selbst und
schließlich eine aktuelle Aufnahme der mit Scheinwerfern beleuchte-
ten Villa unter den Pappeln, vor der sich ein massives Polizeiaufgebot
daranmachte, im Schein der hektisch zuckenden Blaulichter ihrer Ein-
satzfahrzeuge den Tatort abzusperren. Darauf folgten zwei grobkörni-
ge Schwarz-Weiß-Aufnahmen einer über dem Eingang der Villa an-
gebrachten Überwachungskamera, auf denen ganz deutlich Hilts und

Finn zu erkennen waren.

»Diese Bilder zeigen die mutmaßlichen Mörder Rabbi Vergadoras

110
beim Betreten seiner Villa. Wenig später wurde der Professor in seiner Villa ermordet …«

»Die Kamera habe ich komplett übersehen«, sagte Finn, bestürzt
über das, was sie sah.

»Sie haben ihn umgebracht«, murmelte Hilts, ohne den Blick vom

Bildschirm abzuwenden. »Und jetzt wollen sie es uns in die Schuhe
schieben.«

»Sie?«

»Adamson und seine Leute.«

»Du machst wohl Witze!«

»Denkst du etwa, das ist ein Zufall?«

»Dass wir von der Kamera aufgenommen wurden, ist völlig normal«,
sagte Finn. »Das Ganze kann nur ein Missverständnis sein. Wir gehen
einfach zur Polizei und erklären ihnen alles.«

»Und woher haben sie deiner Meinung nach die Information, dass
wir der Third Position angehören?«

»Was ist das überhaupt?«

»Die europäische Version von Al-Qaida. Die wollen uns den Mord
anhängen.«

»Es ist nur ein Versehen.«

»Es ist kein Versehen. Vergadora ist tot. Wenn es in den Nachrich-
ten heißt, es war die Third Position, heißt das auch, dass Vergadora ei-
nes gewaltsamen Todes gestorben ist. Diese Leute verwenden bei ih-
ren Anschlägen bevorzugt abgesägte Schrotflinten, die sogenannte Lu-
para. Das sind nicht irgendwelche harmlosen Pfadfinderspiele, Finn.

Hier wird mit harten Bandagen gekämpft. Sie haben es eindeutig dar-
auf angelegt, uns endgültig aus dem Verkehr zu ziehen.«

»Aber warum haben sie Vergadora umgebracht?«

»Weil sie ihn offensichtlich aus dem Weg haben wollten und damit
gleichzeitig uns ins Abseits manövrieren können, indem sie den Mord
uns anhängen – ab sofort wird nämlich jeder einen weiten Bogen um
uns machen. Jetzt gibt es niemanden mehr, den wir noch um Hilfe bit-
ten können.«

»Was sollen wir dann deiner Meinung nach jetzt tun?«

111

»Auf der Stelle von hier verschwinden. So schnell wie möglich. Wir
müssen völlig neu planen.«

»Wenn sie uns auf Video haben, verfügen sie wahrscheinlich auch
über eine Beschreibung unseres Autos. Vielleicht haben sie sogar das

Kennzeichen.«

»Dann auf zum Bahnhof.«

Wie auf ein Stichwort hin ertönte durchdringendes Sirenengeheul,
gefolgt von lautem Reifenquietschen. Finn sprang auf und stürzte ans

Fenster. Die dunkle Straße unter ihr war voll gestellt mit blauweißen

Alfas der polizia. Dahinter kam ein schwarzweißer Van angebraust, aus
dem sechs Mann eines Sondereinsatzkommandos sprangen. Sie trugen

Tarnanzüge und schwarze Helme und waren mit kompakten Beretta-

Maschinenpistolen oder kurzläufigen Benelli-Flinten bewaffnet.

»Die SISDE«, murmelte Hilts, der über Finns Schulter nach draußen
spähte. Er packte sie am Handgelenk und zog sie vom Fenster weg.

»Wer ist das?«

Er zog sie zur Tür. »Die italienische Geheimpolizei, komm schon!«

»Meine Klamotten! Meine Sachen!«

»Keine Zeit!«

Sie kam gerade noch dazu, Brieftasche und Armbanduhr vom Nacht-
tisch zu schnappen, bevor Hilts sie in den Flur hinausschob. Der alt-
modische Käfigaufzug befand sich direkt gegenüber des Hotelzim-
mers. Schon setzte sich der Mechanismus in Bewegung.

»Da kommen sie!«

Links sah Finn ein beleuchtetes Schild, weiße Schrift auf rotem

Grund: ESITO. Ausgang.

»Hier lang!« Sie zog Hilts in die Richtung und stürmte mit ihm durch
eine Tür ins Treppenhaus. Sechs Stockwerke unter ihnen ertönten ha-
stige Schritte, begleitet von aufgeregten Rufen.

»Su! Su!« Nach oben. Sie saßen in der Falle. Den Lift und die Treppe
konnten sie nicht mehr nehmen.

»Vielleicht sollten wir uns stellen.«

»Diese Typen handeln nach dem Motto: erst schießen, dann fragen,
und sie haben Maschinenpistolen.«

112

»Da!« Finn deutete nach oben. »Aufs Dach!« An der Wand war eine

Leiter angebracht, die zu einer Klappe in der Decke des Treppenhauses
führte. Die hämmernden Schritte unter ihnen kamen näher.

Hilts sprang hoch, griff die unterste Sprosse der Leiter und zog mit
aller Kraft daran. Unter einem Regen abblätternder Rostschutzfar-
be kam sie quietschend nach unten. Zuerst kletterte Hilts nach oben
und mit der Handfläche hieb er gegen die Luke. Er bekam sie auf und
zwängte sich durch den Spalt. Gleich darauf erschien er wieder in der

Öffnung und streckte Finn die Hand entgegen.

Wenige Sekunden später stand auch sie auf dem Dach des Hotels.

Hilts zog die Leiter hoch und ließ die Luke zufallen. Die Nachtluft war
heiß und stickig. Es gab weder Mond noch Sterne. Bis auf das Licht,
das von der Straße heraufdrang, war die Nacht dunkel.

»Wenn sie merken, dass wir nicht mehr in unseren Zimmern sind,
werden sie sicher bald unseren Fluchtweg finden.«

»Und wohin jetzt?«, fragte Finn.

»Hauptsache weg von hier.«

Wie viele alte europäische Städte war auch Mailand ursprünglich von
einer Stadtmauer umgeben gewesen, und in dem begrenzten Raum
war Platz kostbar. Rasenflächen, Gärten, Einfahrten und Garagen
gab es dort einfach nicht. Schon ab dem ersten Jahrhundert hatte es
in Rom Mietshäuser gegeben, und Mailand war seinem Beispiel nicht
viel später gefolgt. In der Renaissance herrschte zwar nicht mehr sol-
cher Platzmangel, aber alte Gewohnheiten halten sich oft hartnäckig,
und so war die Besiedlungsdichte auch außerhalb der alten Stadtmau-
ern extrem hoch. Ein Haus war direkt ans andere gebaut, sodass gan-
ze Häuserblöcke und Viertel zur Straße hin eine durchgehende Fassa-
de hatten, hinter der sich Hinterhöfe oder Lichtschächte befanden, die
manchmal miteinander verbunden waren, manchmal nicht.

Das Hotel Caravaggio lag an der Ecke eines solchen Blocks im Brera-

Viertel, das einmal als der Montmartre Mailands gegolten hatte, aber

113
inzwischen längst von den Avantgardekünstlern, Designern und Mu-
sikern, die es einst berühmt gemacht hatten, verlassen worden war.

Der Häuserblock, in dem das Caravaggio lag, wurde im Norden von
der Via Leopoldo Marangoni und im Süden von der Via Antonio Lo-
catelli eingefasst, und an der Rückseite verlief die Via Vittor Pisani.

Bis auf ein Restaurant in einem Bürogebäude, wo ein alter Stall in
eine Terrasse umfunktioniert worden war, auf der man im Sommer
sitzen konnte, und das Caravaggio mit seinem frisch renovierten Frei-
luft-Café und dem Garten, befanden sich in der Mitte dieser unregel-
mäßig geformten Häuseransammlung hauptsächlich unzugängliche

Lichtschächte. Fast ohne Ausnahme grenzten die Bauten des gesamten

Blocks direkt aneinander, und ihre Flachdächer waren lediglich durch
niedrige Mauern voneinander getrennt.

Finn und Hilts huschten über das mit Teerpappe gedeckte Hoteldach
nach rechts davon und kletterten auf das Dach des nächsten Gebäudes.

Dort gab es nur einen kleinen Betonsteinaufbau, in dem der Antrieb
der Aufzuganlage untergebracht war, und ein paar Lichtschächte, aber
die einzige Luke war von innen verschlossen.

»Hier oben bieten wir ihnen ein hervorragendes Ziel«, sagte Hilts.

»Wir müssen zusehen, dass wir irgendwie nach unten kommen.« Er
nahm Finn an der Hand, und gemeinsam rannten sie über das zwei-
te Dach, sprangen über die Abgrenzungsmauer zum dritten und über-
querten auch dieses. Hilts steuerte auf einen Lichtschacht zu, aber lei-
der waren sie hier in Europa, wo Feuerleitern die Ausnahme waren
und nicht die Regel.

Der Lichtschacht war ein schwarzes Loch, durchsetzt nur von den ver-
einzelten Lichtrechtecken erhellter Fenster. Finn konnte ganz schwach
den müllübersäten Boden des Schachts erkennen. Selbst wenn es ei-
nen Weg nach unten gegeben hätte, schien es von dort keinen Weg
nach draußen zu geben. Sie wandten sich ab und liefen zum nächsten

Gebäude. Dieses war ein ganzes Stockwerk niedriger als das Dach, auf
dem sie standen. »Wir müssen springen«, sagte Hilts. Finn nickte nur.

Ohne lange zu überlegen, kletterte sie über den Rand des Dachs, ließ
los und landete zirka zwei Meter tiefer auf dem Dach des angrenzen-

114
den Hauses. Hilts folgte ihr, und sie liefen zur nächsten Trennmau-
er. Dort blieben sie jedoch abrupt stehen. Zwischen den beiden Häu-
sern war ein Spalt von etwa einem Meter Breite. Finn blickte nach un-
ten. Aus irgendeinem Grund hatte man zwischen diesen zwei Häusern
etwas Abstand gelassen, und sie glaubte auch zu wissen, warum. Frü-
her waren die Abwässer wahrscheinlich von der Rückseite des Gebäu-
des nach vorn zur Straße geleitet worden und in den Rinnstein gelau-
fen. Nachdem sich eine solche Kanalisationsrinne irgendwann erüb-
rigt hatte, waren spätere Hauseigentümer dazu übergegangen, alle nur
erdenklichen Rohre und Leitungen an den Wänden zu verlegen, man-
che davon modern, wie die dicken Gummistromkabel und die dünnen

Telefon- und Kabelfernsehleitungen, manche alt und abgenutzt, wie
die Fallrohre und Bleidachrinnen.

»Da kommen wir problemlos rüber«, sagte Hilts.

»Warum klettern wir nicht runter?«, schlug Finn vor. »Sie werden
uns jeden Augenblick entdecken.«

»Vielleicht finden wir auf dem nächsten Dach eine offene Luke.«

Hilts blickte in den schmalen Zwischenraum zwischen den zwei Häu-
sern hinab. »Und wie stellst du dir das vor? Oder hast du irgendwo eine

Leiter gesehen?«

»Wir machen einen Kaminabstieg«, sagte Finn. »Ganz einfach.«

»Einen was?«

»Den Rücken gegen eine Wand gepresst, die Füße, etwa auf Knie-
höhe, gegen die andere. Außerdem drückst du zur zusätzlichen Ab-
stützung mit den Händen gegen die gegenüberliegende Wand. Dann
abwechselnd einen Fuß tiefer setzen und mit dem Rücken nachrük-
ken. Du gehst gewissermaßen die Wand runter und stützt dich ab, um
nicht zu fallen.«

»Bei dir hört sich das an, als hättest du so was schon öfter gemacht.«

»Ziemlich oft sogar. In der Schule war Klettern eins meiner Hobbys.

Im Winter habe ich in der Halle trainiert, und im Sommer in der frei-
en Natur. Hat echt Spaß gemacht.«

»Das kann ich mir denken.« Hilts blickte skeptisch in den Spalt zwi-
schen den zwei Gebäuden.

115

»Ich glaube nicht, dass wir eine andere Wahl haben.«

»Erklär noch mal, wie das geht.«

»Ich zeige es dir.«

Finn setzte sich auf den Rand des Dachs und ließ sich, die Füße fest
gegen die gegenüberliegende Wand gepresst, mit dem Rücken nach un-
ten rutschen. Dann beugte sie sich vor und presste die Handflächen an
die andere Wand. Jetzt hielt sie nichts mehr als die Spannung in Rük-
ken und Knien. Sie verlagerte ihren Rücken ein Stück und rutschte ei-
nen halben Meter nach unten.

»Das ist doch heller Wahnsinn«, brummte Hilts und setzte sich auf
die Mauer. Mit angehaltenem Atem nahm er die gleiche Haltung ein
wie Finn. Er war kaum im Spalt verschwunden, als der Strahl einer

Taschenlampe über das Dach schwenkte. »O Mannomannomann«,
hauchte er, als er in den gähnenden Abgrund hinabrutschte, sein Kör-
per gespannt wie eine Feder, die Stirn von dicken Schweißtropfen über-
zogen. Nur von der Kraft der Verzweiflung gehalten, spreizte er sich
gegen die Wände, unter ihm nichts als gähnende Leere. Und so arbei-
tete er sich Zentimeter um beängstigenden Zentimeter, Meter um be-
ängstigenden Meter langsam immer weiter nach unten.

21

Sie brauchten weniger als drei Minuten, um wieder Boden unter den

Füßen zu haben. Hoch über sich konnten sie aufgeregte Rufe und
hastige Schritte hören. Hilts ließ sich neben Finn auf den müllübersä-
ten Boden plumpsen und klopfte sich den Schmutz von den Kleidern.

»Wahnsinn. Es hat tatsächlich funktioniert.«

»Natürlich hat es funktioniert«, antwortete Finn pikiert. »Verschwin-
den wir lieber, bevor sie uns noch entdecken.« Gemeinsam liefen sie
zum Ausgang an der Via Antonio Locatelli.

116

»Uns bleiben vielleicht noch fünf Minuten, bevor sie die ganze Ge-
gend absperren«, sagte Hilts leise.

»Dann mal Beeilung.«

»Ich habe eine bessere Idee.« Hilts deutete auf eine ramponierte alte

Vespa Sprint, die ein paar Meter weiter an einer Regenrinne fest ge-
kettet war. Er schaute nach rechts und links. Die schmale Straße war
leer. Nur vom Dach drang Stimmengewirr herunter. Hilts ging auf den

Motorroller zu, packte das Fallrohr und zog mit aller Kraft daran. Die

Rinne löste sich von der Wand und brach mitten durch. Hilts entfernte
die Kette vom Lenker der Vespa und warf sie in den Häuserdurchgang.

Dann sah er sich den Motorroller an. »Wo ist bei dem blöden Ding die

Zündung?«, fragte er gereizt.

Finn schob ihn beiseite und stieg auf den Roller. »Einen Anlasser ha-
ben nur die Exportmodelle. Ich hatte in Florenz ein ganzes Jahr lang
so eine Kiste. Steig auf.«

Stirnrunzelnd kletterte Hilts auf den Sozius. Finn trat ein paar Mal
den Kickstarter durch, worauf der Motor hustend ansprang und laut
röhrend zu laufen begann. Sie zog den Choke, trat mit der Ferse gegen
den Ständer, drehte am Gasgriff und fuhr los.

Finn bog nach links, fort von der Via Fabio Filzi und den ganzen

Polizeifahrzeugen, und dann, ohne sich um die rote Ampel zu küm-
mern, noch einmal nach links in die Via Vittor Pisani. Sie schwenkten
über drei Fahrstreifen und die Straßenbahntrasse in der Mitte. Zwi-
schen aufgebrachten Autofahrern hin und her manövrierend, steuer-
te Finn die Vespa auf den grauweißen Klotz der Stazione Centrale zu,
die knapp einen Kilometer vor ihnen in vollem Lichterglanz erstrahlte
wie ein Weihnachtsbaum.

Finn drehte den Kopf zur Seite.

»Was soll ich jetzt machen?«, fragte sie.

»Zum Bahnhof fahren.«

»Und dann?«

»Es wird eine Weile dauern, bis sie merken, dass wir ihnen entwischt
sind.«

»Werden sie den Bahnhof nicht überwachen?«

117

»Wahrscheinlich schon. Wir müssen sie einfach irgendwie austrick-
sen.«

»Wie?«

»Ich lasse mir schon was einfallen. Fahr einfach.«

Finn fuhr auf dem breiten, modernen Boulevard, der auf beiden Sei-
ten von Bürogebäuden gesäumt war, nach Norden. Hilts beugte sich
auf dem Sitz nach vorn und schrie gegen den Lärm der alten Knatter-
kiste an.

»Schau mal, ob du eine Drogerie oder Apotheke findest.«

Finn entdeckte das grüne Neonkreuz einer farmacia im Erdgeschoss
eines Gebäudes. Zwischen zwei geparkten Autos hindurch steuerte sie
den Roller über den niedrigen Randstein. Dann nahm sie den Gang
heraus, ließ aber den Motor laufen.

»Was willst du besorgen?«

»Ach, alles Mögliche«, sagte Hilts. »Bin gleich wieder zurück.«

Finn blickte nervös hinter sich, während Hilts in die hell erleuchte-
te Apotheke rannte. Sie hielt nach einem verräterischen Zucken von

Blaulichtern Ausschau und lauschte auf das Jaulen nahender Sirenen,
doch da war nichts. Trotz später Stunde herrschte noch immer dichter

Verkehr, und auf den Gehsteigen wimmelte es von Einheimischen und

Touristen. Direkt vor ihr lag der riesige, hell erleuchtete Bahnhof. Sie
versuchte ihren rasenden Herzschlag zu beruhigen, aber es ging nicht.

Vergadora war tot, und die Polizei suchte nach ihr und Hilts. Das Ver-
nünftigste wäre gewesen, zum nächsten amerikanischen Konsulat zu
fahren, aber sie wusste, der Glaube, auf heimischem Terrain wären sie
in Sicherheit, war eine Illusion. Es gab konkrete Beweise, dass sie in
der Villa des alten Mannes gewesen waren, und das war Grund genug,
um sie den italienischen Behörden auszuliefern. Und wenn sie erst ein-
mal in die Mühlen der Bürokratie geraten waren, kämen sie so schnell
nicht wieder heraus. Schlimmer noch, wenn Hilts recht hatte, fänden

Adamsons mächtige Freunde sie überall, egal, wo sie sich gerade auf-
hielten. Hilts tauchte mit einer Einkaufstüte wieder auf. Er stieg hin-
ter ihr auf.

»Und was nun?«, drängte Finn aufgeregt.

118

»Wir müssen uns ungefähr eine Stunde irgendwo verstecken.«

»Im Kino?« Ein Stück hinter der Apotheke sah sie ein cinema. Der

Anzeigetafel über dem Eingang zufolge lief gerade eine Franco-Zeffirel-
li-Retrospektive. An diesem Abend stand Endlose Liebe auf dem Pro-
gramm. Irgendwie fiel es Finn schwer, sich vorzustellen, dass Brooke

Shields in irgendjemandes Retrospektive eine Rolle spielen könnte.

»Nein, ein Ort, wo wir ungestört sind.«

»In einem anderen Hotel?«

»Nein. Nachdem gerade unsere Gesichter im Fernsehen zu sehen wa-
ren, geht das nicht mehr.« Er blickte sich um. »Glaubst du, in dieser

Stadt gibt es so was wie ein Parkhaus?«

»Hier und da.« Finn nickte. Sie entdeckte eins der blauweißen P-

Schilder auf der anderen Straßenseite. Eine der leuchtend orangefar-
benen Mailänder Straßenbahnen rauschte vorbei und versperrte ihr
kurz die Sicht. Dann zeigte sie auf das Schild.

»Fahr da mal rein«, sagte Hilts.

Ganz nach italienischer Manier ignorierte Finn das Verkehrszeichen,
das Wenden untersagte, holperte mit dem Motorroller über die Beton-
einfassung der Straßenbahntrasse, überquerte die Gegenfahrbahn des

Boulevards, als die Ampel auf Rot stand, und fuhr in die Parkhau-
seinfahrt. Der Schalter war nicht besetzt, weshalb Finn einfach um die

Schranke kurvte. Weil Parkflächen in der alten Stadt extrem rar wa-
ren, hatten die Bauherren dieses Bürogebäudes den gesamten Innen-
hof aufgekauft und darin das fünfstöckige Parkhaus errichtet.

»Wir brauchen einen Lieferwagen«, sagte Hilts. Finn nickte und fuhr
weiter die Rampen hinauf. Auf dem Dach des Parkhauses fanden sie,
was sie suchten: einen knallgelben Fiat Ducato, auf dessen Seite in ro-
ter Schrift Marcello Di Milano stand. Hilts tippte Finn auf die Schulter.

Sie hielt neben dem Lieferwagen an und stellte den Motor ab. Auf dem

Dach waren noch drei weitere Fahrzeuge, die allesamt Firmenwagen
zu sein schienen. Auf die Stellflächen war mit einer Schablone Riserva-
to geschrieben. Plätze für Dauerparker, die wahrscheinlich Geschäfts-
inhaber aus der näheren Umgebung angemietet hatten.

»Und wie sollen wir da jetzt reinkommen?«

119

Hilts stieg ab und schaute sich um. Neben der Umfassungsmauer des

Daches fand er einen faustgroßen Betonbrocken. Damit ging er zum

Fahrerfenster des Ducato und schlug die Scheibe ein.

»So«, beantwortete er Finns Frage und fasste durch das zerbrochene

Fenster, um die Tür zu öffnen.

»Sehr raffiniert.« Finn stieg von der Vespa, klappte den Ständer nach
unten und kletterte hinter Hilts in den Lieferwagen.

»Optimal«, sagte Hilts, nachdem er die Innenbeleuchtung angemacht
hatte. Der Lieferwagen war voll mit Kleidern. Eine Seite nahmen Ge-
stelle mit Hosen und Shorts ein, auf der anderen waren Hemden und

Krawatten in Klarsichtfolie gestapelt. Hilts kniete nieder und leerte
den Inhalt seiner Einkaufstüte auf den Boden: ein Dutzend Fläsch-
chen mit einer schlammigen Substanz, eine Schere, mehrere Brillen,
ein Mailand-Führer, verschiedene Toilettenartikel, darunter Zahnpa-
sta, Zahnbürsten und ein Rasierapparat, zwei kleine Rucksäcke und
eine Flasche Selbstbräuner.

»Was hast du damit vor?«, fragte Finn.

»Wir können deine Sommersprossen und deine helle Haut nicht
verstecken, aber wir können sie abdecken.« Er sah die Plastikfläsch-
chen durch und studierte die Etiketten. »Und wir können uns beide
die Haare färben. Du dunkler, ich heller. Was ist dir lieber, haselnuss-
braun oder zimtfarben?«

Schließlich entschied sie sich für Hazelnut Crunch.

Fünfundvierzig Minuten später, nachdem sie sich die Haare mit

Marcellos Pullovern getrocknet hatten, setzten sie sich auf die Vorder-
sitze des Lieferwagens. Finns Pony war jungenhaft gestutzt, ihre Frisur
erstrahlte in einem dunklen Kastanienrot. Das Bräunungsmittel hat-
te ihr Gesicht deutlich dunkler gemacht und den auffälligen Sommer-
sprossenteint übertüncht. Auch Hilts' Haar war geschnitten, und statt
aschblond war es jetzt von der Sonne gebleicht. Sie hatten modisch zer-
knitterte Cargo-Jeans und bunte Hemden an, Finn ein grünes, Hilts
ein leuchtend rotes. Die billigen Rucksäcke waren mit Kleidern zum

Wechseln und Toilettenartikeln gepackt. Beide trugen Brillen, die von

Finn groß und rund, die von Hilts mit einem Pilotenbrillengestell.

120

»Wir machen jetzt Folgendes«, sagte Hilts. »Nichts von dem, was sie
erwarten, werden wir tun. Sie rechnen mit einem Paar, wir treten ein-
zeln auf. Sie halten nach Amerikanern Ausschau, wir geben uns als
was anderes aus. Welche Sprachen sprichst du außer Englisch?«

»Relativ gut Italienisch, mexikanisches Spanisch. Schulfranzösisch.«

»Wie gut ist dein Französisch?«

»Wie gut eben Schulfranzösisch ist.«

»Kanadierin.«

»Was?«

»Das ist, was du ab sofort bist, eine kanadische Studentin. Franzö-
sischsprachig, aus Montreal. Du heißt … was haben kanadische Mäd-
chen für Namen?«

»Céline Dion. Alanis Morissette.«

»Sehr gut. Du heißt Céline Morissette und sprichst kein Wort Italie-
nisch. Wenn es ganz schlimm wird, fängst du an, zu heulen und auf

Französisch rumzujammern.«

»Wenn was ganz schlimm wird?«

»Wenn sie dich fassen.«

»Und du?«

»Du er så grim at du gør blinde børn bange.«

»Was soll das denn heißen?«

»Es ist Dänisch und bedeutet: ›Du bist so hässlich, dass blinde Kin-
der Angst vor dir kriegen.‹«

»Ich wusste gar nicht, dass du Dänisch sprichst.«

Hilts lächelte, beugte sich vor und küsste Finn auf die frisch gebräun-
te Wange.

»Es gibt einiges, was du nicht über mich weißt. Und das mit den blin-
den Kindern war natürlich ernst gemeint.«

121

22

Finn betrat den Mailänder Hauptbahnhof durch das dreißig Meter
hohe Eingangsportal und versuchte, französisch zu denken, ein al-
ter Trick aus Schulzeiten bei Prüfungen. Das Problem war nur, es funk-
tionierte nicht. Sie hatte bloß ständig die nasale Stimme ihres Ge-
schichtsprofessors an der Uni im Ohr, wie er erzählte, dass das engli-
sche Wort crap für Schwachsinn, Scheiß in der Zeit der Napoleoni-
schen Kriege entstanden war, weil die englischen Infanteristen das
französische Wort für Frosch, grenouille, nicht aussprechen konnten
und deshalb stattdessen die Vokabel für Kröte benutzten, die crapaud
lautete und für den englischen Durchschnittssoldaten noch durchaus
im Bereich des zoologisch Vertretbaren lag. Diese Geschichte war Finn
aus irgendeinem Grund im Gedächtnis haften geblieben, und außer
oui und non fielen ihr im Augenblick keine anderen französischen Wörter ein. Hauptsächlich damit beschäftigt, nicht in Panik zu geraten, durchquerte sie die Bahnhofshalle, die etwa die Größe eines Fuß-
ballfelds hatte.

Das Innere des Bahnhofs war unverhältnismäßig groß, und dies
war umso erstaunlicher, als die Stazione Centrale unter einem faschi-
stischen Regime erbaut worden war, das sich bedingungsloser Effizi-
enz rühmte. Der Grundstein des gigantischen Baus war 1906 gelegt
worden, als Italien noch eine Monarchie war. 1912 hatte der Architekt,
ein gewisser Stacchini, die Pläne der Union Station in Washington DC
kopiert und einfach die Abmessungen verdoppelt. Zwanzig Jahre da-
nach wurde der Bahnhof schließlich eröffnet, unter anderem mit ei-
ner Parade von Schwarzhemden, die im Stechschritt durch dasselbe
riesige Bogenportal marschiert waren, durch das Finn gerade gekom-
men war. Einschließlich der fünfundzwanzig Bahnsteige und der Gus-

122
seisenkonstruktion des Glasdachs hatte der Bahnhof mit seinen drei-
hundertvierzig Meter Länge eine Grundfläche von über fünfundsech-
zigtausend Quadratmetern. Fünfundsiebzig Jahre nach seiner Eröff-
nung war die Stazione Centrale Heimstatt für umherziehende Sinti-
und Romasippen, mehrere hundert professionelle Taschendiebe, dop-
pelt so viele Obdachlose, dreihundertzwanzigtausend Bahnreisende
pro Tag, ein Gucci-Outlet, zwei McDonald's und eine Budget-Miet-
wagen-Zweigstelle. Selbst um Mitternacht wurden dort noch Fahrkar-
ten verkauft. Bevor sie den Schalter erreichte, wurde Finn nacheinan-
der von vier Männern unterschiedlichen Alters angesprochen, von de-
nen jeder unter Berufung auf seine Männlichkeit den Wunsch äußer-
te, ihr einen Drink, einen Espresso oder ein Hotelzimmer zu zahlen.

Das Wort crapaud erwies sich als nützlicher, als sie erwartet hatte. Au-
ßerdem bemerkte sie auf dem Weg mindestens ein Dutzend blau uni-
formierter Polizisten, die, alle mit einer Art Handzettel bewehrt, die
spärlichen spätnächtlichen Bahnreisenden in Augenschein nahmen.

Hilts hatte recht gehabt: Sie suchten nach ihnen. Plötzlich war sie froh
über ihren miserablen Haarschnitt, die gefärbten Haare und die neuen

Kleider. Außerdem war ihr sehr deutlich bewusst, dass ihr Pass noch
im Hotel war und sie keinen Ausweis hatte, um ihre plötzliche Inkar-
nation als Céline Morissette, kanadisches Crossover-Stimmwunder,
zu belegen.

»Crapaud trifft es total«, murmelte sie, als sie sich am Fahrkarten-
schalter anstellte. Ein Blick auf die großen Anzeigetafeln mit den näch-
sten abfahrenden Zügen hatte genügt, um festzustellen, dass sie nicht
viel Auswahlmöglichkeiten hatte. Schließlich kam sie an die Reihe, sie
versuchte mit frankokanadischem Akzent zu sprechen und kaufte eine

Fahrkarte. Als sie sich vom Schalter entfernte, ging sie, wie verabredet,
ganz dicht an Hilts vorbei.

»Lyon, Bahnsteig neun, Waggon elf, Abteil D«, flüsterte sie ihm im

Vorübergehen zu, sah dabei aber in eine andere Richtung. Hilts stellte
sich in die Schlange am Schalter. Der Zug fahr in zehn Minuten. Finn
näherte sich den Bahnsteigen. An der Sperre standen sechs Polizisten,
vier in Uniform, zwei in Zivil. Alle hatten Walkie-talkies bei sich. Sie

123
kontrollierten zwar keine Papiere, aber die Zivilbeamten fassten die

Zugreisenden, die durch das Eisengitter gingen, scharf ins Auge. Wie-
der einmal zeigte sich, dass Hilts Recht gehabt hatte: Sie achteten vor
allem auf junge Paare.

Die Fahrkarte gut sichtbar in der Hand haltend, ging Finn mit nach
vorne gerichtetem Blick und angehaltenem Atem auf die beiden Zi-
vilpolizisten zu. Sobald sie zwischen den zwei Männern am Durch-
lass wäre, gäbe es kein Zurück mehr. Sie fragte sich, wie lange sie im

Polizeiverhör als Céline Morissette standhielte. Nicht lang, wusste sie,
und wozu letztlich auch? Wenn sie geschnappt wurde, war der Fall er-
ledigt. Sie versuchte sich auszumalen, wie ihre Mutter daheim reagie-
ren würde. Ein harmloser Sommerjob, der sich als echter crapaud ent-
puppte. Zu ihrer Überraschung ertappte sie sich dabei, dass sie dabei
auch an Hilts dachte. Er war die Sorte Mann, die ihre Mutter immer
als Schlawiner bezeichnete, aber jedes Mal, wenn sie das Wort in den

Mund nahm, tat sie es mit einem wehmütigen Lächeln. Ihr Vater war
laut Aussagen ihrer Mutter auch einer gewesen.

»Scusi, signorina, parla italiano?«

»Pardon?« Sie zuckte innerlich zusammen. Sie war eine Frankokana-
dierin namens Dion. Nein, Céline. Crapaud.

»Parla italiano, signorina?«

»Je ne comprends pas.« Ihr Hirn war wie leer geblasen. Sie fand nicht
eine einzige Silbe Französisch mehr darin, und ihr Mund war ausge-
trocknet, als wäre sie beim Zahnarzt.

Der größere der zwei Männer machte einen Schritt nach vorn und
versperrte ihr halb den Weg. Aus dem Augenwinkel konnte sie das

Schild von Bahnsteig neun und das Fahrtziel des Zugs in Weiß auf

Schwarz sehen.

»Signorina, per quanto tempo è stata in viaggio?«

Der Polizist fragte sie, wie lange sie schon auf Reisen war. Trotz sei-
nes starken Mailänder Akzents verstand sie jedes Wort. Aber sie mus-
ste so tun, als begreife sie nichts. Sie sprach kein Italienisch, weil sie
nicht Fiona Katherine Ryan war, Kunsthistorikerin, flüchtig und des

Mordes verdächtigt, sondern Céline Morissette, ein unternehmungslu-

124
stiges frankokanadisches Mädchen, das allein unterwegs war, um sich
auf 20-Euro-pro-Tag-Basis Italien anzusehen, und Nachtzüge nahm,
um sich das Geld fürs Hotel zu sparen.

»Signorina, per favore …«

Und dann plötzlich, wie durch ein Wunder, kam alles wieder zurück,
einschließlich dieses typischen komischen Schnarrens, das in Inter-
views ganz leise in Céline Dions Stimme mitschwang. Aus Finn brach
ein sturzflutartiger Schwall von Wörtern hervor, die sich hauptsäch-
lich um Raymond und seinen Studentenaustauschbesuch drehten und
wie aufregend alles war, das Ganze irgendwie Wort für Wort und Ab-
schnitt für Abschnitt aus ihrem Französischbuch Premières Années de

Français in ihrem Gedächtnis gespeichert. Sie quasselte den Mailänder

Zivilbeamten bis zum Haaransatz damit voll, alles in atemberauben-
der Geschwindigkeit und mit diesem fürchterlichen Akzent. Es schien
zu funktionieren. Schließlich gingen Finn die Abenteuer Raymonds
und seiner neuen Freundin Elaine aus, weshalb sie einfach verstumm-
te und lächelte. Der große Polizist wandte sich seinem Kollegen zu.

»E un po' di fuori.« Das hieß nichts anderes, als dass sie ein bisschen
durchgeknallt war. Sie lächelte noch mehr und wedelte mit ihrer Fahr-
karte.

»Kanadierin?«, fragte der erste Polizist.

Sie bedachte den Mann mit ihrem besten Revoluzzerstudentinnen-
blick. »Non, je suis Québecoise!« Sie lachte, hielt die Fahrkarte hoch
und fügte hinzu: »S'il vous plaît, messieurs! Mon train est on départ à
ce moment!« Das stimmte. Der Zug nach Lyon gab einen schrillen Pfiff
von sich. Letzter Aufruf.

Sie ließen sie gehen. Finn schaffte es zum Zug, zeigte dem Schaff-
ner auf dem Bahnsteig ihre Fahrkarte und stieg ein. Der Nachtzug
war einer der langsamen alten Corail-Züge, die nach und nach durch
die Hochgeschwindigkeits-TGVs, die Trains à Grande Vitesse, ersetzt
wurden. Sie fand ihr Abteil, das im Moment noch leer war, und seufzte
erleichtert. Eine halbe Minute später ertönte ein weiterer Pfiff, und der

Zug fuhr, wie wenn er noch immer Mussolinis Versprechen einhalten
würde, pünktlich ab.

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Er setzte sich sanft beschleunigend in Bewegung und beförderte sie
aus dem pompösen Bahnhof in das Dunkel der Mailänder Industrie-
gebiete. Finn blieb allein in ihrem Abteil und langsam begann die An-
spannung von ihr abzufallen. Es sah so aus, als hätte sie es geschafft –
wenn es auch Hilts gelungen war, in den Zug zu gelangen.

»Ist der Platz noch frei?« Hilts kam in das Abteil und schob die Tür
hinter sich zu. Er nahm ihr gegenüber Platz.

»Es ist dir geglückt.« Sie lächelte.

Er machte allerdings keinen zufriedenen Eindruck.

»Das ist es Badir aber auch«, antwortete er.

»Wem?«

»Badir. Einem der Stewards von der Adamson-Grabung. Er stand in
der Nähe der zwei Polizisten an der Sperre herum und ist mir schließ-
lich in den Zug gefolgt.«

»Bist du sicher?«

»Ich habe ein ziemlich gutes Personengedächtnis. Er ist in Wahrheit
kein Steward und war wahrscheinlich auch nie einer. Eher ist er je-
mand für die Drecksarbeit.«

»Glaubst du, er hat es auf uns abgesehen?«

»Ich glaube nicht, dass wir hier im Zug etwas von ihm zu befürch-
ten haben, zumal ich ziemlich sicher bin, dass er allein ist. Ich schät-
ze, sie haben ihn auf Verdacht im Bahnhof postiert – für den Fall, dass
wir dort auftauchen, was dann ja auch der Fall war. Er soll uns wahr-
scheinlich nur beschatten.«

»Mit einem Handy.«

»Natürlich.«

»Wir sitzen also in der Tinte.«

»Sieht ganz danach aus.«

»Und was machen wir jetzt?«

»Den Zug wieder verlassen, bevor sie mit Verstärkung anrücken.«

»Und wann?«

»Wo fahren wir gleich wieder hin?«

»Nach Lyon.«

»Schnellzug oder Bummelzug?«

126

»Es ist einer von den alten Zügen, also nicht unbedingt der schnell-
ste.« Sie zuckte mit den Achseln. »So genau kann ich das auch nicht sa-
gen. Aber spielt das denn eine Rolle?«

»Eine gewisse schon. Deshalb wollte ich ja auch nicht direkt in die

Schweiz fahren. Weil sie kein EU-Land ist, muss man bei der Einrei-
se seinen Pass vorzeigen. Manchmal machen sie in den Schnellzügen
auch Stichproben, aber wenn das hier ein Nahverkehrszug ist, ist die

Wahrscheinlichkeit geringer.«

»Wir werden uns früher oder später Pässe zulegen müssen.«

»Halten wir es beide mit Scarlett O'Hara und machen uns morgen
darüber Gedanken«, schlug Hilts vor. »Erst einmal müssen wir unse-
ren libyschen Freund Badir loswerden.«

23

Finn und Hilts saßen im Speisewagen des Zugs, der sich leise rat-
ternd durch das Alpendunkel schlängelte. Finn trank schwarzen

Kaffee, Hilts hatte eine Fanta bestellt. Der Barmann schnarchte mit
verschränkten Armen und zurückgesunkenem Kopf auf seinem Hok-
ker hinter dem u-förmigen Tresen. Badir, der am anderen Ende des

Waggons saß, rauchte unablässig, trank ab und zu von seinem kalten

Tee und tat ansonsten so, als läse er eine alte Ausgabe der Jours de

France. Es war fast zwei Uhr morgens, und bis auf eine alte Frau, die
einen Plastikbecher mit einem Aperitifgetränk auf dem runden Tisch
vor sich stehen hatte und über ihren Stricknadeln eingeschlafen war,
waren sie die einzigen Personen im Speisewagen.

»Wo sind wir gerade?« Hilts nahm einen Schluck von der Limonade
und verzog wegen des unglaublichen Zuckergehalts das Gesicht. Finn
hatte interessehalber davon probiert. Sie schmeckte wie flüssiger Kau-
gummi.

127

»Laut Aussagen des Schlafwagenschaffners, der uns die Betten ge-
macht hat, sind wir direkt an der Grenze«, antwortete Finn ruhig.

»Der Ort heißt Bardonecchia. In etwa drei Minuten fahren wir in den

Fréjus-Tunnel ein. Der Tunnel ist die Grenze. Wir kommen dann in

Frankreich raus, in Modane, einem Wintersportort.«

»Hält der Zug dort?«

»Fünf Minuten. Um das Zugpersonal auszutauschen.«

»Dann versuchen wir bei dieser Gelegenheit, ihn loszuwerden.«

»Wie?«

»Das wirst du schon sehen.«

Wenig später fuhr der Zug wie vorher gesagt in den Tunnel ein, die

Lichter flackerten und gingen dann ganz aus. Im Dunkeln stand Hilts
auf, nahm Finn an der Hand und ging mit ihr zum Schlafwagen zu-
rück. Unmittelbar danach hörten sie, wie auch Badir aufstand. Hilts
öffnete die Tür, die in den nächsten Waggon führte, und plötzlich er-
tönte von den Gleisen herauf ein lautes Scheppern. Doch statt in den
nächsten Waggon zu gehen, schob Hilts Finn in das kleine Toiletten-
abteil und zog die Tür hinter ihnen zu. In Finns Nase stieg der Geruch
von Desinfektionsmittel und flüssiger Seife. Sie konnten absolut nichts
sehen, hörten aber, wie die schwere Tür ein zweites Mal geöffnet wurde
und Badir in den nächsten Waggon ging. Dann wurde es wieder still.

»Komm«, flüsterte Hilts. Er zog Finn aus der Toilette und lotste sie
in den Speisewagen zurück. Es war immer noch vollkommen dunkel,
aber die Lichter über ihnen begannen schwach zu flackern. »Los, Be-
eilung!«

Sie erreichten den Waggon vor dem Speisewagen. Der Gang krümm-
te sich nach links. Als sie um die Ecke bog, sah Finn, dass der Waggon
genauso aussah wie ihrer: links der Gang mit den Fenstern auf einer

Seite, rechts etwa ein Dutzend Abteile, jedes mit einer unterschiedli-
chen Anzahl an Betten, von den Zweibettabteilen wie ihrem bis zu den

Achterkabinen, wo sich auf jeder Seite jeweils vier Betten so dicht über-
einandertürmten, dass zwischen Nasenspitze und darüberliegendem

Bett höchstens dreißig Zentimeter Abstand war. Als sie den Gang ent-
langschlichen, gingen die blauen Nachtlichter an der Decke wieder an.

128

Die Abteiltüren waren alle geschlossen. Nur ganz am Ende des Gangs
fanden sie eine Achterkabine, deren Tür offen stand. Das hieß, dass sie
wahrscheinlich nicht besetzt war.

»Hier rein!«, flüsterte Hilts.

Finn betrat das Abteil und zog den Vorhang der untersten Koje auf
der rechten Seite zurück. Bevor sie hineinklettern konnte, ging der

Vorhang des Verschlags darüber auf, und es erschien eine aus einem

Schlafanzugärmel ragende Hand, die ein sehr echt aussehendes Ka-
ninchen hielt. Gleichzeitig ertönte eine Stimme, die mit einem furcht-
bar theatralischen französischen Akzent auf Englisch sagte:

»Bonjour, mon ami, ich heiße Henri. Möchtest du mit mir zum Fi-
schen gehen?« Dann rollte Henri mit den Augen und lachte boshaft
wie ein fellbewachsener Hannibal Lecter.

»Was ist das denn?«, sagte Hilts an der Tür des Abteils.

Hinter dem Kaninchen erschien ein Gesicht – ein kleiner daumen-
lutschender Junge mit zerzaustem dunklen Haar und großen intelli-
genten Augen. Schließlich zog er den Finger aus dem Mund und stieß
ihn fest in die Kaninchenbrust. Und nach einer kurzen Pause ging es
wieder von vorne los: »Bonjour, mon ami, ich heiße Henri. Möchtest
du mit mir zum Fischen gehen?«

Dann legte der Junge das Kaninchen weg und trocknete seinen
feuchten Daumen in der Armbeuge seines Schlafanzugs. »Ich heiße

Harry und fahre mit meiner Mutter und meinem Vater in Urlaub. Sie
schlafen im Abteil nebenan – dass Sie also nicht auf dumme Gedanken
kommen. Mein Kaninchen heißt Henri. Finden Sie ihn nett? Ich jeden-
falls schon. Sind wir schon in Frankreich? Was ist Frankreich?«

Finn hielt den Finger an die Lippen. »Pssst«, zischte sie und lächelte
den Jungen an. Er lächelte nicht zurück.

»Warum pssst? Sie sind nicht mein Vater oder meine Mutter. Ich
muss nicht tun, was Sie sagen.« Der kleine Harry stupste Henri in den

Bauch, und das Kaninchen wiederholte alles noch einmal. Hilts beug-
te sich über Finns Schulter.

»Ich bin nicht deine Mami oder dein Papi, aber wenn du nicht sofort
still bist und wieder schläfst, reiße ich deinem blöden Karnickel den

129

Kopf ab und koche ihn über einem höllisch heißen Feuer in einer Brat-
pfanne zum Frühstück, ist das klar?«

Wortlos zogen sich der Junge und Henri hinter den Vorhang zurück,
der sich mit kurzem Rascheln schloss. Hilts deutete auf die unterste

Koje direkt gegenüber. Finn zwängte sich hinein, und Hilts kam ihr
hinterher. Dann drehte er sich so, dass er durch einen Spalt zwischen
den Vorhängen nach draußen sehen konnte. Von der anderen Seite des

Abteils war ein leises Schniefen zu hören.

»Musstest du denn so grob zu ihm sein?«, flüsterte Finn.

»Es hat doch seinen Zweck erfüllt, oder nicht?«, sagte Hilts. »Außer-
dem war dieses Kaninchen richtig abartig.«

Plötzlich rutschte Hilts nach hinten und drückte Finn gegen die

Rückwand der Koje. Er zog den Vorhang ganz zu. Es war jetzt stock-
dunkel. Finn konnte Hilts' angespannte Rückenmuskeln an ihrer Brust
spüren und fragte sich, ob er fühlen konnte, wie heftig ihr Herz pochte.

Sie hörte, wie die Abteiltür aufging. Wenn es Harrys Mutter war, die
nach dem Jungen sehen kam, konnten sie einpacken. Ein paar Sekun-
den Stille und dann eine Stimme.

»Bonjour, mon ami, ich heiße Henri. Möchtest du mit mir zum Fi-
schen gehen?«

Finn verharrte vollkommen reglos. Sie fragte sich, ob Badir bewaff-
net war. Ein kurzes Flüstern und dann wieder Stille. Nach ein paar Se-
kunden hörte Finn, wie die Abteiltür wieder zuging. Der Zug begann
langsamer zu fahren. Hilts rutschte aus der Koje, öffnete die Schiebe-
tür und spähte auf den Gang hinaus. Im schwachen blauen Lichtschein
konnte Finn sehen, wie Henri zwischen den Vorhängen hindurch zu
ihnen herauslinste. Hilts drehte sich zu ihr um.

»Die Luft ist rein«, flüsterte er. »Sieht so aus, als hatten wir ihn ab-
gehängt.« Er verließ das Abteil. Finn kraulte Henri zwischen den Oh-
ren.

»Gut gemacht, Kaninchen«, sagte sie grinsend. Henri schwieg. Finn
sah auf den Gang hinaus. Hilts öffnete gerade die Tür am Ende des

Schlafwagens und winkte, woraufhin sie ihm folgte.

»Ich glaube, er ist irgendwo da vorne«, sagte Hilts.

130

Finn nickte, und Hilts riss die Zugtür auf. Er sprang auf den Bahn-
steig, ohne zu warten, bis die eingebaute Metalltreppe ausgeklappt war,
und sah nach links und rechts. Schließlich machte er Finn ein Zeichen,
und sie stieg ebenfalls aus. Sie fröstelte und unterdrückte ein Niesen.

Selbst im Hochsommer war es in diesen Höhenlagen empfindlich kalt.

Außerdem spürte sie Traubenkraut. Die Luft war voll von Pollen.

»Er ist nirgends zu sehen«, zischte Hilts.

Finn schaute den Bahnsteig hinauf. An der Spitze des Zugs konnte
sie eine kleine Menschengruppe erkennen. Das ausgewechselte Zug-
personal. Sonst war niemand am Gleis. Der Bahnhof war im alpenlän-
dischen Stil gehalten, hatte ein Bruchsteinfundament und ein mit Fels-
brocken beschwertes Dach. Etwa hundert Meter weiter sah sie einen
modernen, etwa zehnstöckigen Bau. Vermutlich ein Hotel. Dahinter
ragten die hohen dunklen Gipfel der Haute Marienne auf. Die schroff
gezackte Bergkette bildete die Grenze zwischen Frankreich und Itali-
en und das südliche Ende der ehemals gefürchteten Maginotlinie, ei-
ner immens teuren und unfassbar nutzlosen Kette von Bunkern, die

Frankreich im Kriegsfall vor seinen Feinden schützen sollte.

»Wohin?«, fragte Finn.

»In den Bahnhof.« Hilts deutete auf das lang gestreckte Gebäude,
und dann rannten sie los. An einer unbeleuchteten Stelle blieben sie
kurz stehen, um noch einmal den Bahnsteig hinaufzuschauen. Von

Badir immer noch keine Spur. Ein Pfiff ertönte, ein Ruck ging durch
den Zug, und er setzte sich in Bewegung.

»Geschafft«, jubelte Finn.

Im selben Moment jedoch erschien in der offen stehenden Tür des

Schlafwagens eine Gestalt, ging in die Hocke und sprang auf den Bahn-
steig, als der Zug zu beschleunigen begann.

»Zu früh gefreut«, sagte Hilts.

»Und was nun?«

»Jetzt müssen wir sehen, dass wir irgendwie von hier wegkommen.«

Sie huschten auf die Rückseite eines Wartehäuschens, und Finn
konnte rechts vom Bahnhof einen Parkplatz mit mehreren Autos se-
hen. Hilts spähte um die Ecke, dann wandte er sich Finn zu.

131

»Er geht in die andere Richtung. Komm.«

Sie sprangen vom Bahnsteig, rutschten dabei auf dem feuchten Schot-
ter des Bahndamms aus und überquerten anschließend geduckt die

Gleise. Am anderen Bahnsteig warteten sie eine Weile, um zu sehen,
ob Badir ihnen folgte, dann schwangen sie sich auf den Bahnsteig.

»Noch immer keine Spur von ihm. Vielleicht haben wir Glück.«

»Wart erst mal ab.«

Sie liefen gebückt auf den Parkplatz neben dem dunklen Bahnhofs-
gebäude zu. Hilts schlich von Auto zu Auto und spähte durch die Fen-
ster. Finn suchte sich einen Beobachtungsposten, von dem sie die Glei-
se und den Bahnhof im Auge hatte, und hielt nach Badir Ausschau. Es
gab ein paar hohe Laternenmasten, aber die Lampen waren alle kaputt,
sodass der gesamte Bahnsteigbereich vor der Ankunftshalle im Dun-
keln lag. Im Vergleich dazu war das Hotel auf der anderen Straßenseite
wie ein Leuchtturm. Über dem Eingang stand HOTEL OLYMPIC.

Plötzlich fühlte sie sich durch den Geruch in der Luft an das Jack and

Benny's erinnert, einen billigen Studentenimbiss in der Nähe der Ohio

State University in Columbus. Frühstück. Eier mit gekochtem Schin-
ken, die Eier nur leicht angebraten, der Schinken knusprig, dazu Pom-
mes, Toast mit Erdbeermarmelade und Kaffee. Ihr Magen knurrte. Sie
wusste nicht mehr, wann sie zum letzten Mal etwas gegessen hatte.

Irgendwann während der Fahrt von Vergadoras Villa nach Mailand.

Hilts kam zurück.

»Sieht nicht gut aus. Jedes Auto hat eine Alarmanlage. Wenn ich ei-
nes knacke, wecken wir die ganze Gegend hier.«

Finn hörte das Knirschen von Kies, und eine Stimme kam aus dem

Dunkel.

»Bitte lassen Sie Ihre Hände da, wo sie sind, damit ich sie sehen
kann.«

Sie erstarrte. Eine Gestalt kam aus dem Dunkel. Badir. Er hatte eine

Pistole auf sie gerichtet. Eine kleine, flache Automatik.

»Treten Sie zurück, aus dem Licht.«

»Und wenn wir das nicht tun?«, fragte Hilts.

»Erschieße ich Sie.«

132

»Den Schuss wird aber jemand hören.«

»Trotzdem sind Sie tot. Dann braucht Sie nicht mehr zu interessieren,
ob der Lärm jemanden stört.« Badir lächelte.

»Warum machen Sie das?«, fragte Finn.

»Weil ich dafür bezahlt werde.«

»Von Adamson?«, fragte Hilts.

»Da lang.« Badir deutete mit der Pistole.

Ein Auto fuhr auf den Parkplatz, und seine Scheinwerfer streiften
über die drei Gestalten. Badir ließ die Hand sinken und verbarg die Pi-
stole an seiner Seite. Er zog sich in das Dunkel zurück, plötzlich wie-
der unsichtbar. Hilts und Finn blieben, wo sie waren. Das Auto fuhr
in eine Parklücke. Der Motor und die Lichter gingen aus, und ein klei-
ner, pummeliger Mann stieg aus. Er schloss umständlich das Auto ab,
dann ging er auf Finn und Hilts zu. Finn konnte hören, wie Badir hin-
ter ihr die Luft einsog, und sie wusste, der Mann aus dem Auto war so
gut wie tot. Er kam weiter auf sie zu, hob wie beiläufig zum Gruß den

Arm. In Wirklichkeit jedoch richtete er ihn in das Dunkel, und aus
seiner ausgestreckten Hand schien ein heller Lichtblitz zu schießen,
gefolgt von einem gedämpften Knall, als hätte jemand eine Papiertüte
zum Platzen gebracht. Auf den ersten Blitz und Knall folgte fast auf der

Stelle ein zweiter. Finn hörte ein Geräusch, als entwiche Luft aus ei-
nem Reifen, und Badir fiel nach vorn ins Licht. Direkt über seiner Nase
sah sie ein kleines rundes Loch, und sein rechtes Auge war blutiger

Matsch. Der rundliche, klein gewachsene Mann schraubte den Schall-
dämpfer von seiner Stechkin APS und ließ Pistole und Schalldämpfer
in den Taschen seines alten Tweedsakkos verschwinden.

»Wären Sie vielleicht so nett, ihn zum Kofferraum zu schaffen?«, sag-
te Arthur Simpson freundlich. »Ich bin leider schon zu alt, um noch

Leichen durch die Gegend zu schleppen. Davon kriege ich nur einen

Hexenschuss.« Als er lächelte, blitzten seine Augen hinter den dicken

Gläsern seiner Nickelbrille. Finn blickte auf Badir hinab. Ob nun kurz-
sichtig oder nicht, die Schüsse konnten sich sehen lassen, und das auch
noch im Dunkeln.

»Ich glaube, erst sollten Sie uns sagen, wer Sie sind«, sagte Hilts.

133

»Ich glaube, Sie sollten erst mal loslegen, junger Mann. Sie wollen
doch schwerlich mit der Leiche eines libyschen Gangsters zu Ihren Fü-
ßen gefunden werden, oder? Die örtliche Gendarmerie hätte höchst-
wahrscheinlich ein paar äußerst unangenehme Fragen an zwei flüchti-
ge Terroristen, die wegen Mordes gesucht werden.«

»Er heißt Simpson«, sagte Finn. »Und er hat nicht ganz unrecht.«

»Du kennst diesen Kerl?«

»Aus Kairo.«

»Du hast ja tolle Freunde.«

»Immerhin scheine ich mich doch nützlich gemacht zu haben«,
brachte Simpson zu seiner Rechtfertigung vor.

Hilts sah ihn lange an, dann bückte er sich, fasste Badir unter den

Armen und hob ihn hoch. Finn trat vor und packte den Toten an den

Fußgelenken. So schleppten sie ihn über den Parkplatz zu Simpsons

Auto, einem unscheinbaren Mercedes 240D aus den Neunzigerjahren.

Simpson öffnete den Kofferraum und trat zurück.

»Passen Sie auf, dass nichts auf die Bodenmatte tropft.«

»Ihr Auto?«, fragte Hilts. Er und Finn ließen Badir fallen. Simpson
schloss den Kofferraum.

»Einem Hotelgast entwendet«, sagte der weißhaarige Mann. »An-
scheinend gerade rechtzeitig.« Er ging auf die Fahrerseite, öffnete die

Tür und setzte sich ans Steuer. Finn nahm auf dem Beifahrersitz Platz,
und Hilts stieg hinten ein.

»Woher wussten Sie, dass wir hier sind?«, fragte Hilts und schloss
die Tür.

»Ich folge Ihnen, seit Sie Venosa verlassen haben.« Simpson startete
den Wagen, legte den Rückwärtsgang ein und wendete. Dann schalte-
te er in den ersten Gang und fuhr vom Parkplatz direkt an dem Ho-
tel vorbei, wo er das Auto gestohlen hatte. »Ich habe gesehen, wie Sie
der Kerl am Mailänder Bahnhof beschattet hat, und bin ihm gefolgt.

Dachte, Sie könnten vielleicht Hilfe brauchen.« Sie hatten die Lichter
des Tals hinter sich gelassen und wurden von der Nacht verschluckt.

Nach ein paar Minuten bogen sie von der Hauptstraße in eine schma-
le Seitenstraße, die in die Berge hinaufführte.

134

»Wohin fahren wir, wenn die Frage erlaubt ist«, sagte Hilts.

»Rauf«, sagte Simpson. »Und dann wieder zurück.«

Während der nächsten zwanzig Minuten war im Scheinwerferlicht
des alten Mercedes nichts anderes zu sehen als eine schmale Kiesstra-
ße mit einer steilen Felswand auf der einen Seite und einem niedri-
gen Geländer über einem dunklen Abgrund auf der anderen. Endlich
erreichten sie ein kleines Plateau in der steilen Flanke des Berges, das

Finn zunächst für einen Aussichtspunkt für Touristen hielt.

»Und wo sind wir jetzt?«, fragte Hilts ungeduldig, als sie am Straßen-
rand hielten.

»Im Massif des Sarrasins«, antwortete Simpson mit tadelloser fran-
zösischer Aussprache. »Das ist ein Bergzug.«

Die Scheinwerfer streiften über ein seltsames zwiebelförmiges Be-
tongebilde, das auf beiden Seiten von einer Natursteinmauer flankiert
wurde. In seiner Mitte befand sich eine große mit dicken Bolzen be-
setzte Eisentür. Der Bau war eindeutig sehr alt, der Beton dunkel ver-
färbt, die Kanten abgeplatzt, die Fassade bröckelnd, die Tür von einer
dicken Rostschicht überzogen.

»Was ist das?«, fragte Finn.

»Offiziell bezeichnet man so etwas als un gros ouvrage, ein großes

Artilleriewerk. Eine unterirdische Festung für zirka dreihundertund-
fünfzig Mann. Das hier ist der Haupteingang. Bei genauerem Hinse-
hen können Sie erkennen, was noch von den Gleisen der Schmalspur-
bahn übrig ist, mit der Munition und Lebensmittel transportiert wur-
den. Dazu wurden kilometerlange Tunnels und Geschützstellungen in
den Fels gegraben. Von hier oben konnten sie jeden abfangen, der das

Tal heraufkam. Auf der anderen Seite gibt es eine Kletterroute mit be-
ster Aussicht, die Observatorium heißt. Ein treffender Name. Sie war
als Frühwarnvorposten für eine italienische Invasion gedacht.« Simp-
son schüttelte den Kopf. »Zu der es natürlich nie kam. Mussolini hatte
viele Qualitäten, aber Mumm gehörte nicht dazu.«

Der dicke Mann im Tweedsakko hielt an und machte den Motor des

Mercedes aus. Nur die Scheinwerfer, die direkt auf die nietenbedeckte

Eisentür gerichtet waren, ließ er an.

135

»Warum deponieren wir unseren Freund ausgerechnet hier?«, frag-
te Hilts.

»Es wird immer schwieriger, eine Leiche loszuwerden.« Simpson
beugte sich zum Handschuhfach hinüber und fischte eine Taschenlam-
pe heraus, dann stieg er aus. Finn und Hilts folgten ihm nach hinten
zum Kofferraum. »Überall Polizei und Überwachungskameras, und die

Qualitätskontrollen in den Fleischfabriken werden auch immer stren-
ger. Es gibt kaum noch Orte, an denen man unbeobachtet ist.« Simpson
öffnete den Kofferraum und blickte auf Badir hinab. »Die Forensiker
werden ihre Freude an ihm haben, wenn er entdeckt wird. Auch das ist
nicht mehr wie früher, als ständig Leichen die Seine hinunter- und die

Spree hinauftrieben, ohne dass jemand genauer hinsah.«

Gemeinsam wuchteten Hilts und Finn den Toten aus dem Auto und
schleppten ihn unter Simpsons Anleitung zu der großen Eisentür, die
einen Spalt breit offenstand und mühelos aufzubekommen war. Sie
gingen nach drinnen, und Hilts leuchtete mit der Taschenlampe her-
um. Mit Ausnahme des Betonbodens war der ganze Vorraum, Dek-
ke und Wände, mit den gleichen nietenbesetzten Eisenplatten ausge-
schlagen wie die Tür. Es war wie im Bauch eines alten Schlachtschiffs.

»Da hinunter.« Simpson deutete mit der Taschenlampe auf eine

Wendeltreppe im hinteren Bereich des sechs auf sechs Meter großen

Raums. Daneben war ein massiver Käfigaufzug, der aussah wie in ei-
nem Kohlebergwerk. Simpson stieg als Erster hinab, um Finn und

Hilts zu leuchten, die ihm, unter Badirs Gewicht ächzend, folgten.

»Und Sie glauben wirklich, dass er hier gefunden wird?«, stieß Hilts
keuchend hervor. »Wer weiß überhaupt, dass es diesen Ort gibt?«

»Sie würden sich wundern! Tausende von Leuten. Bunkerfreaks, Mi-
litärtypen, Ingenieure.«

»Bunkerfreaks?«

»Na ja, Spinner eben, wie diese Leute, die Videospiele spielen oder im

Internet das Leben von Serienmördern tabellarisieren und dann dar-
über chatten. Zwanghaft. Es gibt da eine richtige Szene, die zu unter-
irdischen Einrichtungen auf der ganzen Welt pilgern. Sie organisieren
sogar Touren.«

136

»Woher kennen Sie diesen Ort?«, fragte Finn. »Sind Sie etwa auch
ein, äh, Bunkerfreak?«

»Ich war jedenfalls schon mal hier«, antwortete Simpson. Sie erreich-
ten die tiefer liegende Etage, von der nach beiden Seiten jeweils ein lan-
ger, niedriger Schacht abging, der ebenfalls mit Eisenplatten ausgeklei-
det war. In der Mitte des Gangs verliefen Schmalspurgleise. Überall
lag Müll herum, Fastfood-Verpackungen, Bierdosen, zerbrochene Fla-
schen. In einer Ecke hatte jemand eine provisorische Bar aufgebaut,
und auf dem Boden gammelte eine alte Matratze vor sich hin. »Ich war
vor dem Krieg mal mit Bernal und Solly Zuckerman hier.«

»Mit wem?«, fragte Hilts. Er und Finn ließen Badir mit einem dump-
fen Aufprall auf die Matratze fallen. Schaudernd wischte sich Finn die

Hände an ihrer Jeans ab. In dem eisenverkleideten Raum war es kalt
und zugig, ein passendes Grab.

»John Bernal. Er war es, der mich in Cambridge zur Spionage ge-
bracht hat. Außerdem war er mein Physiktutor. Solly Zuckerman war
ein Experte für Primatenanatomie aus Oxford. Eigenartiges Gespann
die beiden.«

»Was wollten ein Primatenanatom aus Oxford und ein Physiker aus

Cambridge in einem alten Bunker in Frankreich?«, fragte Finn.

»Affen in die Luft jagen und sehen, was passiert.« Simpson streifte
sich dünne Lederhandschuhe über und machte sich daran, Badir mit
einer Schicht Müll zuzudecken. »Das war 1938. Sie entwarfen fürs War

Office Luftschutzbunker. Bernal hatte, glaube ich, auch Kontakt zu

Agenten aus Moskau. Hat den eigenen Leuten auch eins ausgewischt,
der gerissene alte Fuchs. Ich war ihr Assistent. Ihr junger roter Gehil-
fe, könnte man sagen.«

»Was haben Sie für sie gemacht?«, fragte Hilts.

»Ich war derjenige, der die Affen tatsächlich in die Luft gejagt hat«,
antwortete Simpson und warf ein altes Stück Pappe auf das verunstal-
tete Gesicht des Toten. »Die Sprengladungen anbringen und so weiter.

Ziemlich unappetitliche Angelegenheit. Alles voll mit Affenhirn.« Er
blickte auf Badir hinab, der inzwischen fast völlig unter einem Hau-
fen Müll verschwunden war, und nickte. »Er wird sich ganz gut hal-

137

ten. Hoffentlich machen sich die Ratten ordentlich über ihn her und
erschweren ein bisschen die Identifikation.« Der weißhaarige Mann
sah seine zwei Begleiter an. »Wahrscheinlich haben Sie nicht daran
gedacht, Ihre Pässe mitzunehmen, als Sie aus Mailand verschwunden
sind.«

»Nein«, sagte Hilts. »Wir waren etwas in Eile.«

»Macht nichts, junger Mann. Ich kenne in Aix-les-Bains jemanden,
der Ihnen neue machen kann.«

24

Der Erste, der das Besondere an Aix-les-Bains erkannte, war ver-
mutlich ein römischer Zenturio auf dem Weg von Italien nach

Gallien, um dort die aufmüpfigen Barbaren niederzuwerfen. Nach sei-
ner Entlassung aus dem Militärdienst kehrte er an den idyllischen Ort
am Seeufer zurück, baute ein Becken über den heißen Quellen, nannte
sie Aquae Gratianae, und der Grundstein für eine lange Tradition war
gelegt.

Im Schatten des Mont Revard und am Ufer des Lac du Bourget, des
größten natürlichen Süßwassersees Frankreichs, verschafft das Städt-
chen Aix-les-Bains den arthritischen Gelenken seiner betuchten Besu-
cher seit zweitausend Jahren Linderung. Zusätzliche Aufwertung er-
fuhr es dann in den 1880er Jahren nach einem Besuch Königin Vic-
torias von England. Ihre Königliche Majestät fand so großen Gefallen
an dem Bad, dass sie es der französischen Regierung abkaufen wollte.

Diese lehnte jedoch dankend ab, baute stattdessen ein Spielcasino und
eine Rennbahn, um die hochwohlgeborenen Kurgäste noch mehr aus-
zunehmen, und benannte die heißen Quellen in Royal-les-Bains um.

Fortan kam die feine Pariser Gesellschaft in Sonderzügen angereist,
um in den Bädern zu planschen. Über den Ärmelkanal kämpften sich

138

Dampfschiffe, an Bord die Strohhut- und Tennisszene, wild entschlos-
sen, die heißen Sommermonate in der angenehm kühlen Bergluft zu
verbringen, und das alles, während sie sich ausgelassen gegenseitig be-
trogen und Clara Butt dazu auf dem Grammophon ›The Keys of Hea-
ven‹ sang. Es war die Belle Époque, doch wie jedes Zeitalter schwand
auch dieses dahin wie ein alter Soldat, das Blattgold an den Decken be-
gann abzublättern, die Marmorböden bekamen Risse, und die Rohre
für das Wasser der heißen Quellen begannen, so laut zu schlagen und
zu knarren wie die Gelenke der Kurgäste, denen es einmal Heilung
verschafft hatte. Die in den Bergen versteckte alte Stadt geriet buch-
stäblich in Vergessenheit, und genau aus diesem Grund hatte sich Mr.

Liam Alexander Pyx, der Ausweislieferant, dort niedergelassen; des-
wegen und wegen der Nähe zu seinen Nummernkonten im achtzig Ki-
lometer entfernten Genf.

Finn Ryan wurde wach, als die ersten rosafarbenen Sonnenstrah-
len über die Berge und zerklüfteten Hügel kamen, die die Ausläufer
der französischen Alpen von Flaute Savoie bildeten. Irgendwie war sie
während der Fahrt auf dem Rücksitz des Mercedes gelandet, und jetzt
saß Hilts auf dem Beifahrersitz neben Simpson, der immer noch den

Wagen lenkte.

»Guten Morgen«, sagte der alte Mann gut gelaunt, als sie sich auf-
setzte und blinzelnd umschaute. »Wir sind fast da.«

»Wo sind wir?« Finn blickte gähnend aus dem Fenster. Sie fuhren auf
einer Bergstraße. Links von ihnen zogen sich dicht bewaldete Berg-
hänge hin; unter ihnen waren in den ersten Strahlen der Morgensonne
die geometrischen Umrisse einer kleinen Stadt zu sehen, die sich um
die Spitze eines lang gestreckten Sees legte.

»Das dort unten ist Aix-les-Bains«, antwortete Simpson. Kurz darauf
bog er nach links in einen schmalen Kiesweg, der sich unter zerzausten

Fichten hindurch an zahlreichen Felsvorsprüngen vorbei nach oben
wand und schließlich auf einem kleinen grasbewachsenen Plateau en-
dete. Direkt vor ihnen lag ein typisches französisches Landhaus, ex-
akt wie aus Peter Mayles Roman Toujours Provence: das Hauptgebäude
aus altem weiß getünchtem Stein, die Fenster mit tiefer Laibung, und

139
darüber ein steiles Ziegeldach. An einer Seite des Hauses, am Ende der Zufahrt, lehnte ein primitiv zusammengezimmerter Carport mit einem Dach aus gewelltem grünem Fiberglas. Darunter stand ein dun-
kelblau schimmernder, sehr teurer zweisitziger Mercedes SLK 230.

»Dem Besitzer dieses Wagens muss es finanziell ziemlich gut gehen«,
bemerkte Hilts, als er das Auto sah.

»Das kann man wohl sagen«, gab ihm Simpson recht. »Der Krieg,
den Bush dem Terrorismus erklärt hat, wirkt sich ganz ähnlich aus wie
der Krieg, den dereinst Präsident Woodrow Wilson dem Alkohol er-
klärt hat. Es ist immer wieder das Gleiche: Irgendwie scheinen bewaff-
nete Konflikte gut fürs Geschäft zu sein. Zur Zeit sind Liams Fertigkei-
ten wieder mal sehr gefragt.«

Über der Tür war eine geschnitzte Holztafel, auf der LE VIEUX

FOUR stand.

»Was heißt das?«

»Der alte Ofen«, übersetzte Simpson. Er hielt hinter dem Sportwa-
gen an und drehte die Zündung ab, worauf der alte Diesel kurz hustete
und bebend ausging. Beim Aussteigen begrüßte sie kühle Morgenluft.

Hilts und Finn reckten sich gähnend. Simpson zündete sich eine Ziga-
rette an. Pyx musste ein Frühwarnsystem haben, weil er sie bereits mit
einem breiten Grinsen an der Tür erwartete. In Finns Augen sah er gar
nicht wie ein Fälscher aus, eher wie ein Rockstar auf Urlaub. Er war
groß, leicht vornübergebeugt, trug Jeans und ein weißes Hemd. Seine
bloßen Füßen steckten in Sandalen. Er hatte dichtes, zerzaustes dunk-
les Haar, einen Zweitagebart und außerordentlich intelligente braune

Augen hinter seiner runden, leicht getönten Brille. Er war schätzungs-
weise Ende zwanzig, Anfang dreißig. Finn spürte, wie sich in ihrem

Bauch etwas regte, schob das Gefühl aber schnell wieder dorthin zu-
rück, wo es hingehörte. Erst ein paar Stunden zuvor hatte sie einen er-
mordeten Libyer unter einem Haufen Müll versteckt, und in Italien
wurde sie wegen eines anderen brutalen Mordes von der Polizei ge-
sucht. Rockstar hin oder her, das war jetzt nicht der richtige Zeitpunkt
für irgendwelche Amouren.

»Arthur!«, rief Pyx erfreut. »Du bringst mir Kunden? Oder wolltest

140
du nur auf ein pain au chocolat und einen Cappuccino vorbeischauen?« Außer seinem guten Aussehen hatte er einen irischen Akzent wie
der Schauspieler Colin Farrell.

»Wir sind geschäftlich hier, aber gegen ein kleines Frühstück hätten
wir trotzdem nichts einzuwenden.« Er wandte sich Finn und Hilts zu.

»Oder?«

Simpson stellte die beiden ihrem Gastgeber vor, dieser trat zur Seite
und winkte sie in seine Küche. Sie war schonungslos low-tech, sah man
einmal von einer knallroten Gaggia-Espressomaschine ab, die auf ei-
ner schlichten Holzarbeitsplatte, genauso alt wie das Haus, dampfend
vor sich hinzischte. Die Wände waren weiß gestrichen, die Eichenbal-
ken an der Decke frei gelegt und der Boden bestand aus dunklen Stein-
platten. Es gab einen uralten Kühlschrank, ein Gestell für Speisevor-
räte, ein separates Backrohr und einen großen, sehr professionell wir-
kenden Gasherd. An der Wand hingen getrocknete Kräuter, an den

Deckenbalken Kupfertöpfe und gusseiserne Pfannen. Durch ein But-
zenscheibenfenster drang die frühe Morgensonne herein. Draußen
konnte Finn Vögel singen hören. Zu jedem anderen Zeitpunkt hätte so
ein idyllischer Tag auf dem Land beginnen können; im Moment war er
von Angst, Sorge und Bestürzung überschattet. Pyx forderte sie auf, an
dem wuchtigen Kieferntisch in der Mitte der Küche Platz zu nehmen,
stellte ihnen einen Teller mit warmen, duftenden Schokoladencrois-
sants hin und betätigte kurz die exotische Espressomaschine, um drei
große Tassen mit schaumigem Cappuccino zu machen. Dann setzte er
sich zu ihnen, tauchte ein Croissant in seinen Kaffee und biss von dem
durchweichten Gebäck ab. Finn tat es ihm nach. In dem Blätterteig war
so viel Butter, dass sie in ihrem Mund zu schmelzen schien.

»So«, begann Pyx, »Sie sehen nicht aus wie die Sorte Leute, die Arthur
sonst vorbeischickt, aber ich habe mittlerweile gelernt, dass das Äuße-
re täuschen kann.«

»Pässe«, sagte Simpson. »Und alles, was sonst noch dazugehört.«

»Sagen Sie mal was.« Pyx wandte sich Finn zu.

»Wie meinen Sie das?«

»Sagen Sie einfach irgendwas – Fischers Fritze fischt frische Fische.«

141

»Wie bitte?«

»Ich will nur sehen, ob Sie einen Akzent haben.«

»Habe ich nicht.«

»Das hängt ganz davon ab, wo Sie sich befinden. In Castlenock am

Stadtrand von Dublin hätte ich keinen Akzent, aber hier schon. Also,
sagen Sie schon was.«

Das tat Finn.

»Columbus, Ohio«, sagte Pyx und nickte. Finn sah ihn ungläubig
an.»Woher wussten Sie das?«

Pyx grinste. »Reine Erfahrungssache. Das ist mein Job.« Pyx wandte
sich Hilts zu. »Und jetzt Sie. Das Gleiche.«

Widerstrebend wiederholte Hilts den Zungenbrecher.

»Geboren in Florida, entweder Tallahassee oder St. Petersburg. Aber

Sie haben lange in New York gelebt, richtig?«

»Viel genauer könnte man es kaum beschreiben.« Der Fotograf schien
leicht gereizt, dass Pyx richtig geraten hatte. Es kam Finn kurz vor, als
sei Hilts eifersüchtig, aber das war absurd.

»Keiner von Ihnen hat einen Akzent, den jemand heraushören wür-
de, wenn er nicht Experte auf diesem Gebiet ist – was die meisten ame-
rikanischen Zollbeamten nicht sind. Deshalb machen wir Sie zu Kana-
diern. Ist einer von Ihnen dort schon gewesen?«

»Ich war ein paar Mal in Toronto«, sagte Finn. »Und in Montreal.«

Pyx wandte sich Hilts zu. »Und Sie?«

»Ebenfalls.«

»Dann also Ontario. Dort haben sie einfache Geburtsurkunden und

Führerscheine. Eine Versicherungskarte brauchen Sie auch.«

»Eine Versicherungskarte?«

»Die stellt die Regierung von Ontario kostenlos aus. Aufgrund irgen-
deiner Datenschutzbestimmung dort dürfen sie die Datenbanken der
einzelnen Behörden nicht vernetzen. Guter Lichtbildausweis. Ich kann

Ihnen die Versicherungskarte, den Führerschein und die Geburtsur-
kunde gleich hier machen.«

Finn verstand kein Wort von dem, was der Mann sagte.

142

»Die Pässe«, flocht Simpson ein.

»Noch einfacher.« Pyx lächelte. »Aber erst die Fotos.« Er stand auf
und führte sie in den hinteren Teil des Hauses. Sie kamen in einen
von Bücherregalen gesäumten L-förmigen Flur, der zum Schlafzim-
mer führte, aber statt weiterzugehen, blieb Pyx an der Biegung stehen
und zog ein Buch aus einem Regal. Mit einem leisen Klicken schwang
das Regal wie eine Tür auf unsichtbaren Angeln auf.

»Sesam, öffne dich.« Pyx trat zur Seite, um sie eintreten zu lassen.

Dann folgte er ihnen und schloss die Regaltür hinter sich. Finn blickte
sich in dem Geheimzimmer um. Es war groß, knapp fünf Meter lang
und fensterlos. An drei Wänden waren Arbeitsplatten mit Einbaure-
galen darüber angebracht. Auf den Borden standen Dutzende ordent-
lich beschrifteter, nach Farben geordneter Ordner, und in einer Ecke
zählte Finn sechs große Flachbildschirme. Unter den auf Stahlstän-
dern befestigten Monitoren war eine Reihe schlichter schwarzer Ser-
ver, jeder mit einem blinkenden grünen Lämpchen auf der Vordersei-
te. Auf den Arbeitsflächen lag verteilt ein Arsenal von Zusatzgeräten,
von großen Flachbettscannern über Fotolichttische bis hin zu mehre-
ren sehr professionell aussehenden Farb- und Fotodruckern. An der

Rückwand des Raumes war eine digitale Lightworks-Filmschnittan-
lage mit drei Bildschirmen aufgebaut.

»Sie geben Ihre Geheimnisse aber schnell preis«, sagte Hilts. »Wir
hätten von der Polizei sein können.«

»Sind Sie aber nicht«, antwortete Pyx. »Wenn dem so wäre, hätte

Arthur Sie längst umgebracht. Er hat mir Bescheid gegeben, dass Sie
kommen, und wenn nicht, hätte ich es gemerkt, sobald Sie von der

Hauptstraße abgebogen sind.« Er lächelte. Offensichtlich nahm er

Hilts die Bemerkung in keiner Weise übel. »Und Sie können mir glau-
ben, dann hätte ich Sie auch nicht mit Kaffee und Croissants begrüßt.«

Er deutete achselzuckend auf das Lightworks-Bedienungspult. »Au-
ßerdem habe ich eine absolut legale Filmschnittfirma. Bis auf das, was
auf den Laufwerken ist, habe ich hier nichts wirklich Belastendes, und

Daten kann ich schneller vernichten, als irgendein Polizist in diesen

Raum käme.«

143

Hilts runzelte die Stirn. »Ich habe aber nicht mitbekommen, dass er

Sie angerufen hat.«

»Er hat mir aus Modane eine SMS geschickt. Offensichtlich hatten

Sie dort ein bisschen Ärger.«

»So könnte man es nennen.« Hilts' Aufmerksamkeit richtete sich
plötzlich auf ein Profi-Stativ mit einer großen Kamera, die die Ge-
heimtür im Visier hatte. »Das ist ja eine Cambo Wide DS mit einem

Schneider Digitar 5,6/35 Millimeter und einem Phase One-P2 5-Mittel-
format-Rückteil.« Er bekam große Augen. »Die hat doch gut und ger-
ne ihre dreißigtausend Dollar gekostet?«

»Eher fünfunddreißig«, sagte Pyx. »So ziemlich die teuerste Hand-
kamera, die Sie kaufen können.«

Für Finn sah das Ganze aus wie ein riesiges Objektiv an einer qua-
dratischen Metallplatte. Es sah eigentlich überhaupt nicht wie eine Ka-
mera aus.

»Sie entspricht dem Standard der Digitalisierungsgeräte, wie sie die

Behörden benutzen«, sagte Pyx. »So machen sie heutzutage Pässe,
zumindest in den Staaten und Kanada. Angeblich fälschungssicher.

Statt die Fotos aufzukleben und zu laminieren, werden sie digitali-
siert und per Thermodruckverfahren direkt auf den Ausweis über-
tragen.«

»Das muss Ihnen die Arbeit deutlich erschweren«, sagte Hilts.

»Ganz im Gegenteil, sie erleichtert sie.« Er deutete auf die Tür. Sie
war in neutralem Altweiß gestrichen, und auf beiden Seiten der Türöff-
nung waren weit oben zwei Low-Level-Light-Scheinwerfer angebracht,
die keinerlei Schatten entstehen ließen. »Würden Sie sich bitte da hin-
stellen?«, sagte Pyx. Hilts folgte der Anweisung. »Kopf hoch, nicht lä-
cheln, Mund zu«, sagte Pyx. Ein leises Schnappen und ein heller Blitz,
und jetzt erst merkte Finn, dass die Lampen neben der Tür Blitze wa-
ren. »Wenn Sie jetzt Miss Ryan Platz machen würden.« Hilts ging weg,
und Finn stellte sich vor die Tür. Um den Größenunterschied auszu-
gleichen, verstellte Pyx das Stativ, und die Blitzlampen leuchteten wie-
der auf. »Sehr gut.« Pyx nickte. Er nahm die Flash Card aus der Ka-
mera, steckte sie in das Speziallaufwerk neben einem der Flachbild-

144
schirme und gab mehrere Befehle ein. »Hätten Sie gern irgendeinen
bestimmten Namen?«

»Nein«, sagte Hilts.

»Ich auch nicht«, sagte Finn.

»Okay, dann sind Sie … äh … Norman Page, und Miss Ryan wird

Allison MacKenzie – einverstanden?«

»Ganz egal.« Hilts zuckte mit den Achseln.

»Prima«, sagte Finn.

»Das darf doch wohl nicht wahr sein«, sagte Simpson lachend. »Han-
delt es sich hier etwa um eine literarische Anspielung?«

»Eher um die Besetzung einer Romanverfilmung«, erwiderte Pyx
grinsend.

»Da komme ich nicht ganz mit«, sagte Finn.

»Wie sollten Sie auch, meine Liebe. Dafür sind Sie viel zu jung.«

Pyx kehrte zur Tastatur zurück und begann wieder zu tippen. »Ge-
burtsort, Toronto, Ontario, Kanada, Datum … ungefähr 1981, Mäd-
chenname der Mutter … Vater … Dokumente vorgelegt … Bürge.« Er
tippte leise vor sich hin summend weiter und hatte das Online-Formu-
lar nach Kurzem ausgefüllt. »Als Nächstes kommt der Herkunftsnach-
weis, damit das Ganze nicht bis zu mir hier zurückzuverfolgen ist«,
erklärte er ihnen. »Zuerst suche ich mir ein geeignetes kanadisches

Konsulat aus – in Albanien zum Beispiel – und gebe seine Adresse als

Provenienz an.« Er las sie vom Bildschirm ab. »Rruga, Dervish Hima,

Kulla, Nummer zwei, Apartment zweiundzwanzig, Tirana, Albani-
en, Telefonnummer 0355 (4) 257274/-275, Faxnummer 0355 (4) 257273
und zuletzt die Datenpaketübermittlungsnummer.« Er hörte mit einer
schwungvollen Handbewegung zu tippen auf.

»Was bezwecken Sie mit all dem?«, fragte Hilts.

»Damit wird der Computer der Passstelle in Ottawa in Kenntnis ge-
setzt, dass sich Mr. Norman Page und Miss Allison MacKenzie, bei-
de zur Zeit in Paris, wo sich die nächste passausstellende Behörde in
der Region befindet, neue Ausweise ausstellen lassen, beziehungswei-
se dies bereits getan haben. Außerdem bekommt der Computer mitge-
teilt, dass die neuen Pässe in der Botschaft in Paris zur Abholung be-

145
reitliegen. Gleichzeitig gehen an eine andere Stelle ein paar zusätzliche Anweisungen raus, darunter auch ein Antrag auf JPEG-Digitalisierung von zwei neuen Passfotos. Alles wird um ein paar Tage zurück-
datiert, die Pässe werden im Lauf des heutigen Tages gedruckt, und sie
werden fertig sein, wenn Sie in die Botschaft kommen. Zeigen Sie dort
die Geburtsurkunde, den Führerschein und die Social Insurance- Aus-
weise , die ich Ihnen mache, und sie werden Ihnen zwei absolut echte
kanadische Pässe ausstellen, frisch aus der Druckerpresse, entworfen
von Ihnen höchstpersönlich. Sollte einer ihrer IT-Spezialisten versu-
chen, den Vorgang zurückzuverfolgen, landet er im kanadischen Kon-
sulat, das wahrscheinlich in einer schäbigen kleinen Klitsche über ei-
nem versifften Supermarkt in Tirana liegt. Es wirkt vielleicht ein bis-
schen kompliziert, aber es ist ein ideales Schlupfloch im System. Man
loggt sich in ihre eigene Datenbank ein, damit sie denken, die Anwei-
sungen kommen von ihnen und sind somit korrekt und amtlich bestä-
tigt. Hat bisher immer geklappt.«

»Meinen Sie eigentlich nicht Social Security- Ausweise?«, fragte

Hilts.

»Machen Sie in der Botschaft in Paris bloß nicht diesen Fehler, sollte

Sie jemand danach fragen, was allerdings bestimmt niemand tun wird.

In den USA heißt es Social Security, in Kanada Social Insurance.«

»Aber wir fahren doch gar nicht nach Paris«, warf Finn ein.

»O doch«, sagte Arthur Simpson.

»Und was wird mit Lausanne?«

»Der Mann, den Sie suchen, lebt nicht mehr dort.« Er hielt inne. »Er
ist seit Donnerstag, den 8. September 1960, dreiundzwanzig Uhr zwei-
undzwanzig tot.«

»Geht's vielleicht etwas genauer«, bemerkte Hilts.

»Das war der Moment, in dem das Schiff unterging«, sagte Simpson.

»Sobald wir hier mit Liam fertig sind, erzähle ich Ihnen alles darüber.«

Was er auch tat.

146

25

Mit Ausnahme ihrer Pässe waren sie bis zwei Uhr im Besitz aller

Papiere, die sie benötigten. Als Dreingabe hatte Pyx noch zwei
vollkommen legitime, auf ihre neuen Namen laufenden Visakarten
der Bank of Nova Scotia beigesteuert, jede mit einem Zehntausend-

Dollar-Dispokredit, der laut Pyx irgendwie aus dem immensen Strom
unsichtbarer drahtloser Überweisungen abgeschöpft wurde, die von
der großen kanadischen Bank via Satellit Tag für Tag rund um die

Welt getätigt wurden.

Die meiste Zeit ihres Aufenthalts im Vieux Four verbrachten sie im

Garten hinter dem Haus, wo sie eiskaltes Sangano-Blonde-Bier tran-
ken, sich an Käse und Pâté gütlich taten und Arthur Simpsons Erzäh-
lungen lauschten. In der warmen Sonne konnte Finn fast vergessen,
warum sie an diesem idyllischen Ort mit seinen summenden Bienen
und zwitschernden Vögeln waren. Fast.

Am frühen Nachmittag dankten sie Pyx für seine Gastfreundschaft
und die prompte Anfertigung ihrer Dokumente. Dann stiegen sie mit
den neuen Papieren in den Mercedes und fuhren wieder den Berg hin-
unter. Sobald sie auf der autoroute waren, brauchten sie für die gut
hundert Kilometer nach Lyon nur noch etwas über eine Stunde. Simp-
son setzte sie vor dem Bahnhof Part-Dieu ab.

»Von hier gehen ständig Schnellzüge. Bis nach Paris sind es etwa zwei

Stunden. Eigentlich müssten Sie jetzt allein zurechtkommen. Wissen

Sie noch, wie das Hotel heißt, das ich Ihnen genannt habe?«

»Hotel Normandie. Rue de la Huchette zwischen Rue de Petit Pont
und Boulevard St. Michel am linken Seine-Ufer«, wiederholte Finn

Simpsons Angaben.

»Braves Mädchen.« Der alte Mann lächelte.

147

»Für die Pässe sind wir Ihnen noch was schuldig«, sagte Hilts zer-
knirscht. »Nicht, dass Sie denken, ich hätte das vergessen.«

»Aber nicht doch, Mr. Hilts, das geht schon in Ordnung so.« Durch
das offene Fenster des Mercedes sah Simpson wohlwollend zu Finn
hoch. »Betrachten Sie das Ganze als einen Gefallen, den Sie dem Ge-
denken eines alten Freundes zu verdanken haben.«

»Wir zahlen Ihnen alles zurück«, erklärte Finn entschieden.

»Jetzt sehen Sie endlich, dass Sie loskommen«, drängte Simpson.

»Was haben Sie nun eigentlich vor?«, fragte Hilts.

»Ich muss wieder zurück nach Italien, ein paar Leute besuchen. Aber
ich bin sicher, bis das hier zu Ende ist, sehen wir uns noch einmal.

Halten Sie nach mir Ausschau.« Er lächelte wieder, kurbelte das Fen-
ster hoch und fuhr weg. Hilts und Finn drehten sich um, überquerten
den breiten Gehsteig und betraten den modernen Bahnhof. Sie kauf-
ten zwei Fahrkarten erster Klasse für den nächsten Hochgeschwindig-
keitszug nach Paris, einen nagelneuen TGV-Duplex mit großen Sitzen
wie im Flugzeug, viel Beinfreiheit und einer Höchstgeschwindigkeit
von 320 Stundenkilometern. Sie stiegen in den Zug, nahmen ihre Plät-
ze ein und machten es sich für die relativ kurze Fahrt bequem. Bisher
war ihnen nichts Verdächtiges aufgefallen, aber ohne Pässe und nur
mit gefälschten Papieren fühlten sie sich beide unbehaglich. Der TGV
war voll, hauptsächlich ausländische Touristen auf dem Weg nach Pa-
ris. Sie hatten zwei Sitze nebeneinander, und niemand schenkte ih-
nen Beachtung. Der Zug fuhr pünktlich ab und nahm wenige Minu-
ten später an Geschwindigkeit zu, als er durch die Vororte der dritt-
größten Stadt Frankreichs rauschte. Keiner von beiden hatte ein Wort
gesprochen, seit sie sich vor dem Bahnhof von Simpson verabschiedet
hatten.

»Möchtest du etwas zu essen?«, fragte Hilts, der Finn den Fenster-
platz überlassen hatte und am Gang saß.

»Nein, danke.«

»Was zu trinken?«

»Nein, ich habe keinen Durst.« Sie schüttelte den Kopf. »Vielleicht
später.«

148

»Ja, vielleicht später«, murmelte Hilts. Er zögerte.

»Was weißt du eigentlich wirklich über diesen Simpson?«, fragte er
endlich.

»Nicht viel«, antwortete Finn. »Er kam in Kairo in mein Zimmer und
behauptete, meinen Vater zu kennen. Außerdem warnte er mich vor

Adamson.« Sie hielt inne. »Er behauptete auch, Vergadora von früher
zu kennen.« Sie hielt erneut inne. Der Zug begann leicht zu schwanken
und zu vibrieren, als er das Stadtgebiet hinter sich ließ und noch ein-
mal beschleunigte. »Ich weiß, er hat uns gestern Nacht sehr geholfen.

Und heute hat er uns Pässe beschafft. Lauter Dinge, die wir allein nie
geschafft hätten.«

»Wie eine Art Schutzengel, ist es das, was du meinst?«

»Ich bin nicht ganz sicher.«

»Hast du dich mal gefragt, was für ihn bei der Sache heraus-
springt?«

»Ja.«

»Und?«

»Das kann ich dir nicht beantworten, weil ich es nicht weiß. Ich weiß
nur, was er bisher für uns getan hat.«

Hilts schwieg eine Weile. Er starrte auf den gestreiften Bezug und
das Klapptischchen des Sitzes vor ihm.

»Kennst du dieses Gefühl, wenn du einen Film siehst oder ein Buch
liest und plötzlich der Moment kommt, an dem du innehältst und dich
fragst, warum gehen die jetzt nicht einfach zur Polizei?«

»Klar kenne ich das«, sagte Finn. »Es ist wie in einem Horrorfilm,
wenn das Mädchen in den dunklen Keller geht und alle außer ihr wis-
sen, sie sollte auf der Stelle kehrtmachen und weglaufen.«

»Aber wenn sie das täte, wäre der Film zu Ende«, gab ihr Hilts Recht.

»Genau an diesem Punkt sind wir jetzt angekommen. Wir sind an der

Stelle, wo der Film eigentlich aufhören müsste, denn wenn wir auch
nur einen Funken Verstand im Hirn hätten, würden wir jetzt zur Po-
lizei gehen.«

»Aber das können wir nicht. Sie suchen uns wegen des Mordes an

Vergadora.«

149

»Und unser Schutzengel, dein Freund Mr. Simpson, taucht immer
wieder zum richtigen Zeitpunkt auf und hilft uns, der Polizei zu ent-
kommen.«

»Was willst du damit sagen?«

»Er sorgt dafür, dass der Film weitergeht.«

»Und?«

»Warum tut er das?«, fragte Hilts. »Vielleicht möchte er, dass wir wei-
ter nach De Vaux suchen.« Er hielt inne. »Oder wir werden in eine Fal-
le gelockt.«

»Der Gedanke ist mir auch schon gekommen«, sagte Finn geknickt.

»Aber was könnten wir dagegen groß tun?«

»Diese Geschichte, die er uns heute über DeVaux in Liam Pyx' Gar-
ten erzählt hat …«

»Was soll damit sein?«

»Glaubst du sie?«

»Ich weiß nicht. Darüber versuche ich mir noch klar zu werden.«

26

Während sie darauf gewartet hatten, dass Pyx ihre neuen Papiere
anfertigte, hatte ihnen Simpson von seiner Beziehung zu dem
verschwundenen Mönch und zu dem Mann erzählt, der jahrelang hin-
ter DeVaux her gewesen war, Abramo Vergadora. Laut Simpson hatte

Hilts recht gehabt; Vergadora war nicht nur ein sayan des israelischen

Geheimdiensts Mossad, sondern er war schon, bevor der Mossad oder
der Staat Israel überhaupt existiert hatten, aktiver Geheimdienstange-
höriger gewesen. Simpson machte Ende der Dreißigerjahre die Be-
kanntschaft des italienischen Juden in Cambridge, wo Vergadora Eth-
nologie und Archäologie unter Louis Clarke und T.C. Lethbridge, Ku-
rator für angelsächsische Altertümer im Cambridge Archaeological

150

Museum, studiert hatte. Nach Ausbruch des Krieges entschied sich Vergadora, in der Schweiz zum British Intelligence zu gehen, statt nach

Italien zurückzukehren, wo er unter Mussolini mit Repressalien zu
rechnen gehabt hätte. Er schloss sich der sogenannten Jewish Brigade
an, die gegen Ende des Krieges Deutsch sprechende Juden als Wider-
standskämpfer und Spione nach Deutschland einschleuste. Im Zuge
dieser Tätigkeit erfuhr er, dass DeVaux seinen Erzfeind Pedrazzi ge-
kannt hatte und nach dessen Verschwinden in der Libyschen Wüste
kurz nach Venosa gekommen war, um in den alten Katakomben zu
graben und sich dann nach Amerika abzusetzen. In dieser Zeit änder-
te DeVaux, möglicherweise mithilfe alter Freunde im Vatikan, seinen

Namen in Peter Devereaux und tauchte schließlich als stellvertreten-
der Kurator am Wilcox Classical Museum der University of Kansas in

Lawrence wieder auf.

»Ziemlich verworren das alles«, hatte Hilts bemerkt.

»Mag sein, aber es passt genau ins Bild.« Simpson hatte sich ein Stück

Baguette mit Gänseleberpâté in den Mund geschoben. »Das Wilcox ist
auf griechische und römische Altertümer spezialisiert und besitzt un-
ter anderem eine der umfangreichsten Sammlungen römischer Mün-
zen und Medaillons. Also genau solche Dinger, wie sie an Pedrazzi eins
gefunden haben.«

DeVaux-Devereaux hielt sich an der Universität jahrelang im Hin-
tergrund, aber Vergadora zufolge hatte er weiter seine Forschungen
betrieben und Kontakt mit der École Biblique in Jerusalem gehalten.

Laut Vergadoras Aussagen, die von Simpson bestätigt wurden, war die

École Biblique jedoch mehr als nur ein Institut für biblische Archäolo-
gie; sie war in dieser chronisch krisengeschüttelten Region auch seit je-
her ein vatikanischer Lauschposten.

Mithilfe geheimer, von seinen Freunden beim Mossad beschaffter

Informationen fand Vergadora DeVaux' neue Identität und sein Ver-
steck heraus. Darüber hinaus brachte Vergadora in Erfahrung, so

Simpson, dass der ehemalige vatikanische Archäologe eine Entdek-
kung von enormer religiöser und historischer Tragweite gemacht hat-
te: das sogenannte Luzifer-Evangelium, das Jesus selbst verfasst hat-

151
te – und zwar nach der Kreuzigung. In diesem Evangelium, manch-
mal auch unter dem Namen ›Geständnis Jesu‹ bekannt, wird geschil-
dert, wie im Garten Gethsemane sein Bruder Jakobus den Platz von Je-
sus einnahm, was dann von Judas an die römischen Soldaten ›verra-
ten‹ wurde, die keine Ahnung hatten, wie Jesus aussah, als sie zu sei-
ner Festnahme erschienen. Jesus selbst wurde daraufhin mithilfe ei-
niger vor Kurzem bekehrter Römer heimlich in die Libysche Wüste
gebracht, wo er bis ins hohe Alter als Eremit lebte. Diese Geschich-
te vermengte sich schließlich mit den Legenden um die Verlorene Le-
gion und die Wüstenstadt Zerzura mit ihren angeblich arischen Hü-
tern, den blauäugigen, blonden Rittern des heiligen Sebastian. Selbst-
verständlich stellten diese Überlieferungen alle grundlegenden Glau-
bensinhalte in Frage, auf denen die katholische Kirche und mit ihr das
gesamte Christentum basierten; es wäre eine Katastrophe ungeahn-
ten Ausmaßes, wenn der Kirche mit einem Schlag ihr ganzes Glau-
bensfundament entzogen würde. Groteskerweise schien DeVaux-De-
vereaux diese Entdeckung auch noch ausgerechnet in den Vereinigten

Staaten gemacht zu haben. Seinen Theorien zufolge war das Evange-
lium von frühen Templer-Forschungsreisenden ins Innere Amerikas
gebracht worden, möglicherweise zusammen mit dem größten Schatz
überhaupt: den Gebeinen Jesu. Ob nun Legende oder Wirklichkeit, es
war auf jeden Fall eine Geschichte, die für die gesamte westliche Welt
weitreichende Folgen gehabt hätte.

Nachdem DeVaux-Devereaux diese Entdeckung gemacht hatte, ver-
einbarte die Kirche schließlich ein Treffen, allerdings auf neutralem

Boden. Der ehemalige vatikanische Historiker wusste, dass seine In-
formationen – und seine Beweise – nicht nur enorm wertvoll, son-
dern auch gleichermaßen gefährlich waren. Das Treffen sollte in Nas-
sau auf den Bahamas, das für beide Beteiligten problemlos zu errei-
chen war, an Bord des französischen Passagierdampfers Ile de Fran-
ce stattfinden, der inzwischen in Acosta Star umbenannt worden war.

Der Mann, mit dem er sich treffen sollte, war Bischof Augustus Prin-
cipe vom Päpstlichen Institut für biblische Studien in Rom. Leider ge-
riet das Schiff, kurz nachdem es von den Bahamas ausgelaufen war, in

152

Brand und sank. Der ehemalige Priester Devereaux und Bischof Prin-
cipe kamen ums Leben, und das Geheimnis des Luzifer-Testaments
ging verloren. Vergadora und nach ihm Simpson machten sich daran,
zumindest die konkreten Fakten der Geschichte auf ihre Richtigkeit
zu überprüfen, und stellten fest, dass sie stimmten: Es hatte eine um-
fangreiche dreifach verschlüsselte Korrespondenz zwischen der Éco-
le Biblique in Jerusalem, dem vatikanischen Sekretariat und dem un-
ter dem Namen Peter Devereaux bekannten Mann aus Lawrence, Kan-
sas, stattgefunden, und die Acosta Star war tatsächlich am Donnerstag,
dem 8. September 1960, um dreiundzwanzig Uhr zweiundzwanzig mit
einem Mann namens Peter Devereaux auf der Passagierliste in der Ka-
ribik gesunken.

Und damit schien der Fall erledigt. Die Geschichte, die im heißen

Sand der Libyschen Wüste begonnen hatte, fand im türkisblauen Was-
ser der Karibik ihr Ende, nach einer Reise über zweitausend Jahre quer
über den Globus, die wie so oft, wenn es um göttliche Worte und Ta-
ten ging, mit dem Blut Unschuldiger und Schuldiger gleichermaßen
getränkt war.

Auf dem letzten Stück der Fahrt von Lyon nach Paris passierte rein gar
nichts. Der Zug fuhr pünktlich in den Gare de Lyon ein, und ein höf-
licher Pariser Taxifahrer brachte sie mitten durch die Stadt zur Petit

Pont, überquerte die Ile de la Cité zum Rive Gauche und setzte sie vor
dem fünfstöckigen Hotel Normandie in der Rue de la Huchette ab, ei-
nem schmalen, lebhaften Sträßchen im Quartier Latin. Es gab Metz-
gereien, Bäckereien, einen Tabakladen, zwei weitere Hotels in der glei-
chen Preisklasse wie das Normandie, einen Laden für Orthopädiebe-
darf und eine Reihe kleiner Geschäfte, wie man sie auch in jedem an-
deren Viertel findet, und viele Restaurants. Nach einem recht passab-
len Essen und einer Flasche vin ordinaire im Café St. Michel an der

Ecke zogen sie sich erschöpft auf ihre Zimmer zurück und legten sich
schlafen. Am nächsten Morgen stellten sie unter Zuhilfenahme eines

153

Telefonbuchs und eines Stadtplans fest, dass die kanadische Botschaft
in der Avenue Montaigne von ihrem Hotel zu Fuß erreichbar war. Sie
brachen in der hellen Morgensonne auf, überquerten auf der Pont des

Invalides die Seine und gingen in Richtung Champs-Elysées zum Bot-
schaftsviertel um die Avenue Foch weiter. Die Botschaft, errichtet unter

Napoleon III. entpuppte sich als ein dezentes Ensemble aus drei Bau-
ten, die in einer prächtigen baumgesäumten Straße lagen. Nicht ohne
gewisse Beklemmung betraten Finn und Hilts das Gebäude. Das Bot-
schaftsinnere unterlag offensichtlich strengen Sicherheitsvorkehrun-
gen, aber letzten Endes lief das Ganze dann doch auf einen typischen

Behördengang hinaus, Plastikstühle, Nummernziehen und Schlange-
stehen inklusive. Nach einer Stunde verließen sie die Botschaft als stol-
ze Eigentümer zweier blaugoldener kanadischer Pässe.

»Das war ja echt ein Klacks«, sagte Hilts erleichtert. Sie machten sich
auf den Rückweg in ihr Hotel.

Die Entführung verlief absolut professionell und ohne Pannen. Ein

Mann, lässig gekleidet in Jeans und dunkelblauem Sweatshirt, mit ei-
nem Rottweiler an der Leine, näherte sich ihnen von vorn, zwei Män-
ner, bewaffnet, kamen von hinten. Links von ihnen hielt ein grüner

Mercedes an, und die Hintertür ging auf. Einer der zwei von hinten
anrückenden Männer tat einen Schritt nach vorn, drückte etwas Har-
tes zwischen Finns Schulterblätter und dirigierte sie auf den Rücksitz.

Genauso gingen sie mit Hilts vor. Währenddessen stand der Mann mit
dem Rottweiler nur da und passte auf, dass sich von den Passanten auf
dem Gehsteig niemand einmischte. Der Hund gab ein tiefes Knurren
von sich. Einer der Männer stieg nach Finn und Hilts ein, der zweite
warf die Tür zu, und der Wagen fuhr los. Das Ganze hatte keine zwan-
zig Sekunden gedauert. Als Finn aus dem Rückfenster schaute, ging
der Mann mit dem Hund weiter, als ob nichts geschehen wäre, der
zweite Mann entfernte sich in die entgegengesetzte Richtung.

Finn und Hilts waren auf dem Rücksitz zwischen zwei Männern ein-
gequetscht. Vorne saß neben dem schwergewichtigen Fahrer ein weite-
rer Mann auf dem Beifahrersitz. Er drehte sich zu ihnen um. Sein Haar
war dunkel und sehr kurz. Er hatte einen Vollbart und trug eine getön-

154
te Brille. In der Hand hielt er ein kleines Lederetui mit einem Ausweis, auf dem das berühmte Abzeichen von Interpol mit dem Schwert durch
die Weltkugel und den Waagschalen der Gerechtigkeit war. Wortlos
zeigte er ihn zuerst Hilts und dann Finn und sah sie dabei finster an,
schließlich klappte er das Etui zu und drehte sich wieder nach vorn.

Finn legte mit klopfendem Herzen die Hände in ihrem Schoß in-
einander. Hilts neben ihr verschränkte die Arme über der Brust und
starrte auf den Zwischenraum zwischen Fahrer und Beifahrer. Finn
war zuvor erst einmal in Paris gewesen, und auch das nur für weni-
ge Tage. Die an den Fenstern vorbeihuschende Stadtszenerie ließ sie
kalt; breite Avenuen, Denkmäler, Baumalleen, lange Reihen von Häu-
sern, die alle in der Empire-Zeit gebaut worden zu sein schienen. Eine

Atmosphäre von Prunk und Verfall, breiten, dicht bevölkerten Geh-
steigen und chaotischem Verkehr. Der Mercedes musste immer wieder
anhalten, und der Fahrer schimpfte und hupte im Chor mit den ande-
ren. Aber er schimpfte nicht auf Französisch, sondern in einem arabi-
schen Dialekt mit vielen Zisch- und Rachenlauten. Ein schroffer Befehl
des Mannes auf dem Beifahrersitz ließ ihn verstummen.

»Said bousak, Hmar!«

Sie bogen in einen Kreisverkehr ein, und Finn sah, dass sie einen
stark befahrenen Boulevard nehmen wollten, auf dessen rechtem Geh-
steig sich zahlreiche Verkaufsstände aneinanderreihten. Plötzlich mus-
ste der Fahrer das Steuer herumreißen, um einem Wagen auszuwei-
chen, und Hilts wurde gegen den Mann neben ihm geschleudert. Der

Mann flog mit solcher Wucht gegen die Tür, dass er mit schmerzver-
zerrtem Gesicht nach Luft schnappte. Hilts presste sich mit aller Kraft
gegen ihn, bis die Tür aufging, und stieß den schreienden Mann mit
der Schulter aus dem Auto. Hinter ihnen ertönte ein grässlicher dump-
fer Schlag und lautes Bremsenquietschen, und bevor jemand reagieren
konnte, schoss Hilts' rechte Hand vor, und aus dem Hals des Fahrers
standen plötzlich zehn Zentimeter Wellschliffstahl. Mit einem Auf-
schrei riss der Mann beide Hände hoch und tastete hektisch nach dem
schwarzen Griff des Messers. Das Auto geriet ins Schleudern, wurde
heftig durchgeschüttelt, krachte gegen irgendetwas Massives, Festes

155
und kam abrupt zum Stehen. Hilts hatte bereits Finns Hand gepackt
und warf sich aus dem Auto in einen Haufen Kohlköpfe.

»Komm!«, schrie er. Sie rappelten sich hoch und rannten taumelnd
von dem demolierten Mercedes fort. Der Mann auf dem Beifahrersitz
schlug sich mit dem Airbag herum. Der Fahrer hatte inzwischen die

Klinge aus seinem Hals gezogen und versuchte verzweifelt, mit seinen

Händen das aus der Wunde spritzende Blut zu stoppen.

Finn und Hilts rammten immer wieder Passanten, als sie zwischen
den Marktständen hindurchrannten, und zogen eine Spur durch die

Luft fliegender Einkaufstüten mit Lebensmitteln hinter sich her. Be-
gleitet von den Flüchen der Händler rannten sie blindlings weiter und
mussten immer wieder grabschende Hände abschütteln, die sie festzu-
halten versuchten. Finn konnte die Trillerpfeife eines Polizisten hören
und in der Ferne eine Sirene.

Plötzlich zerriss das trockene Krachen einer automatischen Pistole
die Luft. Der Mann aus dem Auto feuerte auf sie. Die Menschen auf
dem Markt um sie herum gerieten in Panik, warfen sich zu Boden oder
stürzten schreiend davon. Ganz dicht an Finns Wange pfiff ein heißer

Hauch vorbei, und dann ertönte erneut das Krachen eines Schusses.

»In die Metro!«, brüllte Hilts und zog sie mit sich. Sie hatten das

Ende des Straßenmarkts erreicht. Der letzte Stand lag nicht weit vom

Eingang der U-Bahn entfernt. Hilts stolperte die Stufen in den Un-
tergrund hinunter, kam dabei fast zu Fall, und Finn heftete sich an
seine Fersen. Dabei rannten sie eine Frau, die mit ihrem Pudel nach
oben kam, beinahe über den Haufen. Gerade in dem Moment, als sie
die Fahrkartensperre überwanden, hörten sie eine Metro in die Stati-
on einfahren. Sie hasteten weiter und als die Bahn zum Stehen kam,
drängten sie sich durch eine sich zischend öffnende Tür in den Wag-
gon. Als sie sich schwer atmend auf einen Sitz plumpsen ließen, sah

Finn, wie ihr Verfolger keuchend am Bahnsteig ankam. Das Warnsi-
gnal ertönte, und der Mann stieg sechs oder sieben Waggons hinter ih-
nen ein.

»Er hat es geschafft«, flüsterte Finn.

»Ich habe es gesehen«, antwortete Hilts.

156

»Was machen wir jetzt?«

»Ich überlege gerade.«

»Dann überleg mal ein bisschen schneller.«

Die Metro ratterte durch die Station und fuhr in das System aus un-
terirdischen Schächten ein, das die Stadt kreuz und quer durchzog. In
jeder Kurve quietschten die Räder, und die Waggons begannen äch-
zend zu schaukeln. Sie waren in der ersten und ältesten U-Bahnlinie
von Paris, der Nummer eins, und so fühlte es sich auch an.

»Er wird sich an jeder Haltestelle ein Stück nach vorn vorarbeiten,
vielleicht sogar jedes Mal mehrere Waggons. Spätestens nach drei Hal-
testellen hat er uns erreicht.«

»Und wo wäre das?«

»Wo sind wir eingestiegen?«

»Die Station hieß, glaube ich, Saint Mandé.«

»Und was heißt das für uns?«

Finn sah auf den Streckenplan über der Tür.

»Reuilly-Diderot.«

»Ist das eine große Station, ein, wie nennt man das, Umsteigebahn-
hof?«

»Nein.«

»Wann kommt so einer?«

»Nation«, antwortete sie. »Die zweite Haltestelle.«

»Dann steigen wir dort aus. Wir müssen ihn abhängen.«

»Wo hattest du plötzlich dieses Messer her?«

»Dein Freund Simpson hat es mir im Auto gegeben, als du geschla-
fen hast. Ziemlich fieses kleines Ding, ein Springmesser. Made in Italy.

Er meinte, er hätte zwei davon.«

»Wer waren diese Typen eben?«

»Jedenfalls waren sie nicht von Interpol. Der Fahrer sprach Arabisch,
und der andere hat ihn auf Arabisch zusammengestaucht.«

»Das habe ich auch gehört.«

Sie fuhren in die nächste Station ein – Porte de Vincennes. Ein paar

Leute stiegen aus und ein. Das Horn ertönte, und die U-Bahn fuhr
wieder los.

157

»Stehen wir schon mal auf«, sagte Hilts. Sie stellten sich vor die Tür auf der rechten Seite.

»L'autre côté«, sagte ein alter Mann im Regenmantel und mit dun-
kelblauer Baskenmütze. Er rauchte direkt unter dem auf dem Fenster
angebrachten Hinweis DEFENSE DE FUMER eine selbst gedrehte Zi-
garette.

»Was?«, fragte Hilts.

»Andere Seite«, übersetzte Finn. »So viel Französisch kann ich gera-
de noch. Ich glaube, er meint, der Bahnsteig ist auf der anderen Seite.«

Sie lächelte den Mann an. »Merci.«

»Parle à mon cul, ma tête est malade«, antwortete der Mann mit säu-
erlicher Miene.

»Was hat er gesagt?«, fragte Hilts.

»Nichts sehr Nettes, glaube ich«, antwortete Finn. Die Metro fuhr
donnernd in die nächste Station ein. Sie war wesentlich moderner als
die vorangegangenen und hatte ein halbes Dutzend Ausgänge. Sie ent-
schieden sich für den nächstgelegenen und zwängten sich durch die

Menge ankommender und abfahrender Fahrgäste.

»Wohin fahren wir?«

Finn hielt Ausschau nach der Linie sechs. »Étoile.«

»Wo ist das?«

»Am Arc de Triomphe.«

»Wo wir am Anfang waren.«

»In etwa.«

Hilts schaute hinter sich und suchte die über den Bahnsteig strömen-
den Menschen nach ihrem Verfolger ab.

»Siehst du ihn irgendwo?«

»Noch nicht.«

Sie folgten den Linienhinweisen und sausten durch unterirdische,
lange Gänge auf den Bahnsteig der Metro Richtung Charles de Gaul-
le – Étoile. Eine Bahn fuhr ein und kam quietschend zum Stehen, und
die Waggontüren gingen auf. Hunderte von Menschen drängten sich
an ihnen vorbei.

»Da!« Finn hatte den Mann mit dem Vollbart und der getönten Brille

158
entdeckt. Er bahnte sich einen Weg auf den Bahnsteig. Jemand schrie
ihn aufgebracht an, aber der Mann ignorierte es. Hilts packte Finn am

Ellbogen und schob sie in den nächsten Waggon, dann blickte er kurz
hinter sich und folgte ihr. Die Türen gingen zu, und ihr Verfolger blieb
auf dem Bahnsteig zurück. Als die Metro abfuhr, sah Hilts, wie der

Mann ein Handy an sein Ohr hielt.

»Er fordert telefonisch Verstärkung an. Scheiße!«

»Wir können nicht lange in dieser U-Bahn bleiben«, sagte Finn.

»Möglicherweise hat er an den nächsten Stationen Leute postiert, um
uns abzufangen.« Sie schaute zum Streckenplan über der Tür hoch.

Das Streckennetz der Pariser Metro war unglaublich kompliziert, und
nach ihrem hundertjährigen Bestehen gab es in der ganzen Stadt kein

Gebäude, das weiter als fünfhundert Meter von einer U-Bahnstation
entfernt war.

Auf jeden Fall würde jemand in der Station Montparnasse-Bienvenue
auf sie warten. Das war ein großer Umsteigebahnhof, an dem sich ein
halbes Dutzend Linien kreuzten. Mittlerweile kamen sie an die Place
d'Italie und fuhren weiter. Jedenfalls war ihr Verfolger nicht schnell
genug gewesen, um dort einen seiner Männer zu postieren. Laut Me-
troplan hatten sie vor der nächsten großen Station nur noch drei Ge-
legenheiten auszusteigen. Entweder Denfert-Rochereau, Raspail oder

Edgar Quinet. Sie wusste über diese Haltestellen nur, dass sie nicht
weit vom Montparnasse entfernt lagen, wo früher die Pariser Boheme
zu Hause gewesen war. Inzwischen war es jedoch kaum mehr als ein
etwas abgehalftertes Touristenviertel voller Cafés, die sich als Lenins

Lieblingsrestaurant oder Hemingways Stammkneipe ausgaben.

»Bei der nächsten Haltestelle«, sagte Hilts. Wieder stellten sie sich an
die Tür. Die U-Bahn fuhr langsamer und kam quietschend zum Ste-
hen. Sie stiegen aus und gingen, so schnell es ging, den überfüllten

Bahnsteig hinunter. Als die Metro in den Tunnel fuhr, entdeckte Finn
auf der anderen Seite des Gleises einen Mann, der überrascht zu ihr
herübersah – es war derselbe, der Finn und Hilts in der Nähe der ka-
nadischen Botschaft in das Auto gestoßen hatte. Er stand kurz mit of-
fenem Mund da, dann sprintete er zum Ausgang.

159

»Sie sind hinter uns her!«

Finn und Hilts rannten zum nächstgelegenen sortie, ließen die Roll-
treppe links liegen und hasteten die lange Treppe hinauf. Oben ange-
kommen, liefen sie keuchend durch die große Station und stürzten,
ohne stehen zu bleiben, durch einen der drei Ausgänge ins Freie. Sich
zwischen vorbeirauschenden Autos hindurchschlängelnd, schafften sie
es zu einem Rondell in der Mitte der Straße, auf dem ein riesiges Rei-
terdenkmal aus Bronze stand. Für Gießereibesitzer musste Paris ein-
mal ein lohnendes Pflaster gewesen sein, dachte Finn.

»Wo lang?«, fragte sie.

»Egal. Wir müssen ihn abhängen. Lauf!«

Hilts nahm sie an der Hand und sie rannten weiter. Neben einem

Taxistand bremste abrupt ein Auto. Ein Mercedes, diesmal ein blauer.

Der Mann mit dem Rottweiler sprang, allerdings ohne Hund, aus dem

Wagen. Hinter ihnen rannte der Verfolger aus der U-Bahn über die

Straße auf sie zu. Sie machten einen Schlenker, erreichten den Gehsteig
und stürmten eine kurze Treppe hinauf und durch eine hohe schwar-
ze Flügeltür, die wegen der Sommerhitze offenstand.

Neben einer Schranke in der Mitte einer großen Marmorhalle saß
ein Mann in einer Uniform. Er machte einen gelangweilten Eindruck.

Auf einem Schild stand: Eintritt 10 – Hilts langte in seine Hosentasche,
zog ein paar zerknüllte Geldscheine heraus und drückte sie dem Wär-
ter in die Hand. Sie stürmten durch die Sperre, und Finn blickte kurz
hinter sich, um zu sehen, ob ihnen die Männer folgten. Bisher waren
sie nicht aufgetaucht. Vor ihnen war nichts als ein rundes Loch im Bo-
den, von dem eine Treppe nach unten führte.

»Wo sind wir denn hier gelandet?«, stieß Hilts atemlos hervor und
blickte auf die dunkle Wendeltreppe hinab. »Geht's da in die Kanali-
sation hinunter?«

In diesem Moment wurde Finn alles klar. Sie hatte bei ihrem letz-
ten Parisaufenthalt in einem Führer davon gelesen. Hier ging es nicht
in die Kanalisation hinunter. Es war der Eingang zu den Pariser Kata-
komben, letzte Ruhestatt unzähliger Toter aus mehreren Jahrhunder-
ten, tief unter den Straßen der alten Stadt.

160

27

Paris existiert seit mehr als zweitausend Jahren. Ursprünglich ein
kleines Dorf auf der Ile de Cité, wo heute die Kathedrale von Not-
re Dame steht, breitete sich die Stadt später auf beiden Seiten der Seine
in alle Himmelsrichtungen aus. Wie jedes rasch sich vergrößernde ur-
bane Zentrum hatte Paris zwei Hauptprobleme, die die Gesundheit
der Menschen schwerwiegend und manchmal sogar tödlich bedroh-
ten: Müll und Leichen. Beide zogen Seuchen nach sich. Im Mittelalter
raffte der Schwarze Tod, die Beulenpest, weite Teile der Bevölkerung
dahin. Ein paar Jahrhunderte später, als Napoleon seine Vision von

Paris zu verwirklichen versuchte, waren die Friedhöfe überfüllt und
man stolperte an allen Ecken und Enden der Stadt ständig über verwe-
sende Leichen. Mindestens ein Jahrtausend lang hatte jede der etwa
tausend Kirchen von Paris ihren eigenen Friedhof gehabt. Doch als
sich Napoleon nun ans Aufräumen machte, gerieten ihm die Friedhö-
fe bei seinen stadtgestalterischen Visionen massiv in die Quere. Paris
war wie später auch Washington, dessen Planer Pierre L'Enfant sich
vom Palast in Versailles hatte inspirieren lassen, auf sumpfigem Gebiet
erbaut. Leichen wurden daher weniger begraben als im Schlamm ver-
senkt. Als ein außerordentlich praktisch veranlagter Mann entschied

Napoleon alle Friedhöfe zu räumen und die dort bestatteten Toten in
die alten römischen Kalksteinbrüche umzubetten, die am damaligen

Stadtrand von Paris lagen. Im Zuge der fortschreitenden städteplaneri-
schen Neugestaltung wurde dieses Vorhaben auch nach und nach in
die Tat umgesetzt. Die vor Kurzem Verstorbenen wurden in drei

Hauptfriedhöfen beigesetzt: im Père Lachaise, dem bekanntesten, wo
heute so unterschiedliche Berühmtheiten wie Jim Morrison von den

Doors und Frédéric Chopin liegen, sowie in Montparnasse und Mont-

161
martre, die den Rest abbekamen. Die Gebeine der sieben Millionen
restlichen Toten wurden gesammelt und zu den Kalksteinbrüchen ge-
bracht, wo sie auf diese Weise sechzig Meter unter der Erdoberfläche
entsorgt wurden. Im Lauf der Zeit bildeten die Steinbrüche und Kata-
komben auf beiden Seiten der Seine ein unterirdisches Stollennetz mit
einer Länge von fast dreihundert Kilometern und zahlreichen gehei-
men Zugängen durch Abwasserkanäle, Einstieglöcher und alte Gebäu-
de, die über die halbe Stadt verteilt waren. Die Nazis verwendeten eini-
ge von ihnen als Kommunikationsbunker und Luftschutzkeller. Gleich-
zeitig dienten andere Teile des unterirdischen Netzwerks der Pariser

Resistance als Versammlungsorte und Waffenlager. Laut historischen

Dokumenten stießen die beiden feindlichen Parteien dort jedoch nie
aufeinander. Der einzige SS-Trupp, der in die Katakomben geschickt
wurde, um die Widerstandskämpfer auszuheben, verschwand spur-
los.Finn und Hilts stiegen auf der schmalen Spindeltreppe in die Kata-
komben hinab. Die Sommerhitze ließ merklich nach und wich einer
klammen Kühle, die Finn frösteln ließ. Licht spendeten kleine Glüh-
birnen an einem zerfransten Kabel, das um die steinerne Säule in der

Mitte der Treppe geschlungen war. Um ihrer zunehmenden Klaustro-
phobie entgegenzuwirken, begann Finn die Stufen zu zählen. Bei 234
kamen sie unten an. Von oben hallten Schritte herab, aber es ließ sich
nicht feststellen, ob es ihre Verfolger waren oder nur ein paar Touri-
sten, die ihre 10 Euro Eintritt bezahlt hatten. Eine Markierung an der

Wand wies sie daraufhin, dass sie sich siebzig Meter unter der Erdober-
fläche befanden. Einzige Lichtquelle war eine Reihe runzliger Glühbir-
nen, die sich im Dunkeln verlor. Sie mussten weiter, denn es gab hier
keinen anderen Weg zurück als wieder die Treppe hinauf, direkt in die

Klauen ihrer Verfolger. Der Boden unter ihren Füßen knirschte. Nas-
ser Kies. Wände und Decke des steinernen Gangs troffen vor Feuchtig-
keit. Genau der richtige Ort zum Sterben, dachte Finn.

Hundert Meter weiter wurde der Gang breiter und mündete schließ-
lich in einen geräumigen, gut beleuchteten Raum. Das beengende Ge-
fühl, das sie soeben noch verspürt hatte, ließ etwas nach. Die kalt

162
schwitzende, niedrige Decke befand sich jedoch weiterhin nur einen

Meter über ihren Köpfen. Am Ende des langgezogenen Raums tat sich
ein offenes Portal auf, das von zwei ägyptisch anmutenden Obelisken
eingefasst war. Über dem Durchgang war auf Lateinisch eine War-
nung in den Stein gemeißelt. Finn übersetzte:

»Halt! Du betrittst hier das Reich der Toten.«

»Na, super«, murmelte Hilts. Sie gingen hindurch und betraten den

Inbegriff einer höhlenklammen Hölle.

Überall, von der Decke hängenden Glühbirnen beleuchtet und wie

Brennholz in mannshohen, sechs Meter langen Reihen aufgeschich-
tet, türmten sich Massen menschlicher Gebeine. Gelb, feucht und
alt, Schicht um Schicht, Oberschenkel, Schienbeine, Beckenknochen,

Arme, Wirbelsäulen, Schlüsselbeine, Zehntausende von Totenköpfen,
die Augenhöhlen blind stierend, Kiefer und Zähne von herabtropfen-
dem Kalk zu einem immerwährenden Grinsen verfestigt, ein Kno-
chenmassaker wie aus den wildesten Fantasien eines Massenmörders,
der letzte Rest Menschlichkeit ausgemerzt angesichts der ungeheuren

Menge an Knochen, die sich unter dem sickernden Sinter allmählich
zu einem einzigen monströsen Fossil vereinigten. In der feuchten Luft
hing widerlich süßlicher Verwesungsgeruch, und das einzige Geräusch
war das leise Hauchen ihres rauen Atems.

»O Gott«, entfuhr es Finn. Sie ergriff Hilts' Hand und drückte sie.

»Vor uns sind wahrscheinlich andere Leute. Komm.«

Angespannt in das unheimliche Halbdunkel spähend, gingen sie ge-
meinsam den Knochenkorridor hinunter. Etwa alle 15 Meter gingen
vom Hauptgang Nebenstollen ab, deren Zugänge durch schmiedeei-
serne Gitter versperrt waren, die vermutlich verhindern sollten, dass

Besucher den Hauptgang verließen und sich hoffnungslos verirrten.

Sie kamen an einer Schubkarre vorbei, über deren Ladung aus Kno-
chen eine Schaufel lag. Offensichtlich wurde das riesige Beinhaus noch
genutzt.

Hilts blieb stehen. »Warte mal.« Er drehte sich um und lauschte. Zu-
erst schien es vollkommen still, doch dann hörten sie es beide: ein lei-
ses, huschendes Rascheln wie von Ratten in einer Scheune. Rasche

163

Schritte auf Kies. »Sie kommen!« Hilts sah sich hektisch um, dann griff er nach der Schaufel auf der Schubkarre. Er wog sie in den Händen.

Gegen eine Schusswaffe stand er damit auf verlorenem Posten, keine

Frage. Finn entdeckte einen Seitengang, dessen schmiedeeisernes Git-
ter aus den altersschwachen Angeln gebrochen war.

»Da rein!«, zischte sie. Hilts nickte. Sie zwängten sich eilig durch die

Öffnung. Die Schritte ihrer Verfolger waren bereits gefährlich nahe-
gekommen. Hilts hob das schmale Gitter hoch, um die rostigen Zap-
fen mit einem lauten Quietschen, das sie beide zusammenzucken ließ,
hinter ihnen in die Angeln zurückzustecken.

»Nein!«, stöhnte Finn auf.

»Was ist?«

»Schau!« Sie deutete durch das Gitter. Auf dem Kiesboden des Haupt-
gangs, drei Meter von ihnen entfernt, lag ein nagelneuer Reisepass, das
goldgeprägte kanadische Wappen stolz im trüben Licht der nackten

Glühbirnen schimmernd.

»Ist das deiner?«, fragte Hilts. Finn fasste in ihre Jackentasche und
zog den Pass heraus, den sie weniger als eine Stunde zuvor in der Bot-
schaft abgeholt hatte.

»Ich Idiot!«, raunte Hilts.

»Was machen wir jetzt?«

»Hoffen, dass sie ihn nicht sehen.« Hastig zog Hilts Finn in das Dun-
kel zurück. Die Schritte waren inzwischen ganz deutlich zu hören. Mit
einem Mal war sich Finn des undurchdringlichen Dunkels hinter ih-
nen sehr deutlich bewusst, und sie konnte sich lebhaft vorstellen, was
sich in dieser grausigen Finsternis verbarg. Kilometerlange Stollen,

Millionen von Totenköpfen und doppelt so viele blicklose Augen, die
in die Ewigkeit starrten.

Die Schritte wurden langsamer. Finn sah die Schatten, die ihr Ver-
folger im schwachen Licht der von der Decke baumelnden Glühbir-
nen warf. Eine einzige Person. Er hatte den Pass entdeckt und über-
legte, was er zu bedeuten hatte. Die Gestalt machte einen Schritt nach
vorn in ihren eigenen Schatten. Es war der Bärtige aus dem Auto; er
musste in Denfert-Rochereau zu seinem Kollegen gestoßen sein. Der

164

Mann hatte eine Pistole in der Hand, eine flache, sehr modern aus-
sehende Automatik aus irgendeinem schwarzen Polymerverbundstoff.

An ihrem Lauf war ein dickes wurstförmiges Ding angebracht. Ein

Schalldämpfer, vermutete Finn. Nur kein Aufsehen erregen. Als sich
der Mann bückte, um den Pass aufzuheben, rasteten die Zapfen des

Gitters mit einem leisen Klicken endgültig in die Angeln ein. Gleich-
zeitig wurden die schimmligen alten Knochen zu viel für Hilts' Nase.

Er musste niesen.

Den Arm mit der Pistole waagrecht von sich gestreckt, wirbelte der

Bärtige herum. Vom Lauf der Automatik schoss ein hauchdünner grü-
ner Lichtstrahl auf sie zu – nicht nur ein Schalldämpfer, sondern auch
eine Laser-Zielvorrichtung. Finn spürte Hilts' Hand auf ihrer Schulter.

Er zog sie noch weiter in das Dunkel. Mit angehaltenem Atem wich
sie so leise wie möglich zurück. Ihre Finger streiften über Stapel von

Knochen, als sie sich rückwärts durch das Dunkel tastete. Der Bärti-
ge steckte den Pass in seine Jackentasche. Dann machte er sich daran,
das Gitter aus den Angeln zu heben. Wieder spürte Finn Hilts' Hand
auf ihrer Schulter, und lautlos zog sie sich weiter zurück. Plötzlich griff
ihre Hand ins Leere. Hilts lotste sie in einen Nebenstollen, der im rech-
ten Winkel vom ersten abging. Finns Finger streiften über einen Toten-
kopf. Sie steckte die Finger in die Augenhöhlen, krümmte sie um die

Nebenhöhlen und zog daran. Mit einem leisen scharrenden Geräusch
löste sich der Totenkopf aus der Wand. Sie biss die Zähne zusammen
und wog den Schädel in der Hand. Etwa ein Kilo. Plötzlich wurde ihr
bewusst, dass sie sich vor Hilts befand. Wenn sich der Bärtige zur Sei-
te drehte und einen Schuss abgab, würde sie getroffen. Sie blieb stehen.

Direkt vor ihr konnte sie den grünen Laserstrahl sehen. Ihre Muskeln
spannten sich an. Wenn der Bärtige weiter dem ersten Seitengang folg-
te, bestand eine Chance, ihm zu entkommen. Sie lauschte mit ange-
haltenem Atem. Statt der Schritte des Mannes hörte sie jedoch plötz-
lich hinter sich ein leises Rascheln und dann ein Quieken. Hilts fluch-
te, und der dünne grüne Lichtstrahl schwenkte in den zweiten Neben-
stollen und direkt in Finns Augen. Ohne lange zu überlegen, mach-
te sie blindlings einen Schritt nach vorn und stieß die Hand, in der sie

165
den Totenkopf wie einen Boxhandschuh hielt, auf eine Stelle etwa ei-
nen halben Meter über dem Laserstrahl zu. Der Totenkopf gab beim

Aufprall ein lautes Knacken von sich und löste sich in ihrer Faust auf.

Sie hörte ein seufzendes Zischen wie von einem Reifen, aus dem die

Luft entweicht, und der Laserstrahl zuckte durch das Dunkel und sank
zusammen mit dem Mann auf den Boden. In seinem grünen Schein
wurde sichtbar, was Finn mit dem Gesicht des Mannes angestellt hatte.

Er war bewusstlos, seine Nase gebrochen, die Lippe aufgeplatzt. Auch
schien der linke Unterkiefer etwas derangiert.

»Typischer Fall von einem gläsernen Kinn«, bemerkte Hilts, bück-
te sich und zog seinen Pass aus der Tasche des Mannes. Dann hob er
die Pistole auf, nahm das Magazin heraus und warf die Waffe in das

Dunkel.

»Von wegen«, entgegnete Finn. »Super linke Gerade.« Sie hob die
zwei blutigen Teile des Totenkopfs auf und untersuchte sie.

»Würde mich mal interessieren, wer das war, mit dem du diesen Kerl
gerade ausgeknockt hast«, sagte Hilts.

»Das werden wir wohl nie erfahren.« Behutsam legte sie die zwei

Schädelteile auf den Knochenstapel zurück.

»Jetzt aber nichts wie raus hier«, sagte Hilts.

Sie kehrten zum Hauptgang zurück und liefen weiter. Zehn Minu-
ten später erreichten sie ein weiteres Portal, hinter dem der Gang leicht
anzusteigen begann. Außerdem bestanden jetzt die Wände wieder aus
nacktem Kalkstein und nicht mehr aus Knochen. Noch einmal zehn

Minuten später erreichten sie eine weitere Wendeltreppe. Eine Frau
verkaufte Postkarten und Dias, ein uniformierter Wärter saß nur ver-
drossen herum. Finn und Hilts stiegen die vielen Stufen nach oben
und kamen in einen kleinen Raum mit verputzten Wänden. Durch
eine Pendeltür traten sie in blendend helles Sonnenlicht hinaus. Finn
verspürte einen Moment tiefer Erleichterung, so, als wäre ihr Aufschub
gewährt worden.

»Jetzt müsste er allmählich zu sich kommen, wenn er nicht sowieso
schon wieder bei Bewusstsein ist«, warnte Hilts. Mit zusammengeknif-
fenen Augen schaute Finn sich um. Sie befanden sich in einer namen-

166

losen Seitenstraße. Die weiß getünchte Wand hinter ihnen war mit ab-
blätternden alten Graffiti übersät. Eines lautete ›Bad Idea‹. Schlechte

Idee. Das konnte Finn nur bestätigen.

»Wohin jetzt?«, fragte sie.

»Dank dir haben wir ja beide wieder Pässe, weshalb wir vielleicht
auch Gebrauch von ihnen machen sollten«, schlug Hilts vor. »Ich glau-
be, langsam haben wir hier in Europa unser Konto überzogen.«

»DeVaux wurde zum letzten Mal in Nassau gesehen, hat Simpson be-
hauptet.«

»Einen schöneren Zufluchtsort könnte ich mir gar nicht vorstellen.

Dann also mal ab auf die Bahamas.«

28

In einem anderen Land wäre der Nassau International Airport be-
stenfalls als Busbahnhof durchgegangen. Niedrige Raumhöhe,

Wandvertäfelung in Holzoptik, gesprungene Fliesenböden und billige
gelbe Plastiksitze. Manchmal klöppelte auf Anordnung des Tourist Of-
fice eine schlecht gelaunte Steelband, umgeben von Papppalmen und
selbstgemachtem Lametta, in einer Ecke vor sich hin.

Die Vorverzollung für ausreisende Fluggäste durch den amerikani-
schen Zoll hatte zur Folge, dass die Warteschlangen manchmal bis auf
den Parkplatz hinausreichten. Die meiste Zeit funktionierten weder
die Klimaanlage noch das Gepäckförderband. Wenn es sich irgendwie
vermeiden ließ, arbeitete das Flughafenpersonal überhaupt nichts. Die

Sicherheitskontrollen wurden etwa so lax gehandhabt wie am Ouaga-
dougou Airport in Burkina Faso. Es gab nur eine Toilette und ein ein-
ziges Restaurant, eigentlich mehr eine Cafeteria, sowie einen Laden
mit dem schönen Namen Nature's Gift, in dem es nur Seife gab. Nassau
war der Knotenpunkt, an dem Passagiere aus den Vereinigten Staaten

167
umstiegen, um nach Havanna weiterzufliegen. Früher stellte der Ort
die Pforte zum Paradies dar.

Wie jedes andere Eden war allerdings auch dieser Garten korrup-
tionsanfällig. Hier entsprach die Schlange dem organisierten Verbre-
chen, und der Apfel vom Baum der Erkenntnis sah verdächtig nach Ko-
kain und Marihuana aus, die als Ware mal in die eine, als Packen von

100-Dollar-Scheinen mal in die andere Richtung verschoben wurden,
nachdem diese in elektronischen Waschsalons, die sich nach Banken
anhörten, aber keine waren, weichgespült worden waren. Jedenfalls
landeten alljährlich auf den Inseln der Bahamas sechshundertfünfzig

Tonnen Kokain und zehnmal so viel Marihuana zwischen. Das Bar-
geld würde hundert Eisenbahnwaggons füllen. Auf den Bahamas ha-
ben die Kakerlaken Flügel, man tritt bei jedem Schritt auf eine Eidech-
se und die Straßen bestehen vorwiegend aus Schlaglöchern. Wenn die

Disney-Kreuzfahrtschiffe in Nassau vor Anker gehen, spielen sie auf
ihren Nebelhörnern so laut die ersten vier Takte von ›When You Wish

Upon a Star‹, dass man es auch noch auf der anderen Seite von New

Providence hören kann.

Andererseits ist der Sand blendend weiß, das Meer hat die Farbe von

Smaragden und der Himmel die von Saphiren. Schwimmen ist, als
planschte man in einer riesigen warmen Badewanne voll tropischer

Fische. Die Menschen sind höflich, natürlich und freundlich, es reg-
net täglich etwa eine Stunde, und zwar genau dann, wenn es einem
zu heiß wird, und wenn der Häftlingsbestand der Fox Hill Justizvoll-
zugsanstalt irgendeine Aussagekraft besitzt, kommen auf den Baha-
mas Weiße nicht ins Gefängnis. Die öffentlichen Verkehrsmittel sind
billig und fahren häufig, und das Essen ist fantastisch.

Finn und Hilts bekamen einen Anschlussflug von Paris nach Lon-
don und von dort einen Direktflug nach New Providence. Dreizehn

Stunden und zehn Minuten nach Verlassen der Pariser Katakomben
stiegen sie am Flughafen von Nassau in ein Taxi. Die Sonne knallte
vom Himmel, und das Taxi hatte keine Klimaanlage.

Der Fahrer stellte sich als Sidney Poitier vor. Er hatte ungefähr das

Alter des Schauspielers, und seine Augenbrauen und die Stoppeln

168
auf seinem Kinn hoben sich leuchtend weiß gegen seine dunkle Haut
ab. Er trug eine runde Schildpattbrille, die alt genug aussah, um tat-
sächlich aus Schildpatt zu sein. Die Augen hinter den Gläsern waren
wässrig und zeugten von unvorstellbarem Leid. Zugleich blitzten sie
vor Schalk und Intelligenz. Disneys dunkelhäutiger Onkel Remus am

Steuer eines Taxis. Wie Comedy-Star Richard Pryor mit siebzig hätte
sein können, dachte Finn.

»Heißen Sie wirklich so, oder haben Sie sich den Namen nur für die

Touristen zugelegt?«, fragte Hilts überrascht.

»Mein Name ist älter als seiner. Ich glaube, ich bin ein, zwei Jahre äl-
ter. Poitier ist auf den Inseln kein seltener Name. Sidney auch nicht. So-
weit ich mich erinnern kann, ist er aus Cat Island. Meine alte Mutter,

Gott hab sie selig, hat immer gesagt, er war ein übler Bursche, und des-
halb haben sie ihn nach Miami geschickt, damit er brav wird. Wenn
das kein Witz ist, General: ›Brav‹ und ›Miami‹, die zwei Wörter sind
wie Öl und Wasser und lassen sich nicht mischen. Wenn ich den Leu-
ten erzähle, ich heiße Sidney Poitier, dann laden sie mich ein und sa-
gen zu den anderen: ›Rate mal, wer zum Essen kommt‹. Aber eins steht
fest, dass dieser Sidney hier nicht in der verfluchten Hitze der Nacht
im Royal Bahamian isst. Womit wir bei der Frage wären, wollen Sie ir-
gendwo Bestimmtes hin oder soll ich Sie nur ein bisschen in der Ge-
gend rumfahren, General?«

»Wir suchen ein Hotel«, sagte Finn. Sie hatte während des langen

Fluges relativ gut geschlafen, aber sie verspürte das dringende Bedürf-
nis zu duschen.

»Sie kommen mit der BA aus England und haben kein Zimmer re-
serviert?«, fragte Sidney.

»Wir waren etwas unter Zeitdruck«, sagte Hilts. Ihr einziges Gepäck
waren zwei British Airways-Taschen, die sie sich in Heathrow besorgt
und in den Flughafenshops mit dem Nötigsten gefüllt hatten.

»Sind Sie dann sozusagen am Untertauchen, General?«, fragte Poitier.

Das Taxi fuhr am bewaldeten Ufer des Lake Killarney entlang. Kie-
fern, keine Palmen.

»So in etwa.«

169

»Dann suchen Sie also was, das man mehr oder weniger als abge-
schieden bezeichnen könnte, habe ich recht?«

»Mehr oder weniger«, bestätigte Hilts.

»Dann weiß ich genau das Richtige für Sie, General.«

»Nichts Geringeres hätte ich auch von Ihnen erwartet.«

Sie bogen vom John F. Kennedy Drive auf die alte Holperpiste der

Blake Road und kamen wenig später auf der West Bay Street mit den

Eigentumswohnanlagen, umzäunten Villenvierteln und sündteuren

Strandbungalows von Sandyport heraus.

Sie folgten der Straße am Strand entlang zum Cable Beach, wo sich
hohe Hotelbauten, Nachtclubs und Restaurants aneinanderreihten.

Als sie um die tiefe, idyllische Einbuchtung der Go Slow Bend fuhren,
wurden die Hotels schließlich weniger, und sie erreichten den schma-
len öffentlich zugänglichen Park am Saunders Beach. Danach war es
vorbei mit der Herrlichkeit. Gut einen Kilometer im Wasser draußen
ruinierte ein weißer Betonturm den Ausblick, und Poitier erzählte ih-
nen, dass es sich dabei um den Crystal Cay Observation Tower mit in-
tegriertem Aquarium handelte, das normalerweise aus dem einen oder
anderen Grund geschlossen war.

An Land wurden die Strandhäuser immer älter und schäbiger, und
sie waren durchsetzt von Bars, Clubs und Wohnanlagen inmitten von

Sand, Kalkstein und spärlichen Rasenflecken. Hinter einem gelben

Haus, das von einer Mauer mit Stacheldraht oben drauf umgeben war,
bog das Taxi in die Einfahrt eines betagten viktorianischen Holzhau-
ses mit einer Fliegengitterveranda und schmalen Fenstern, das aus-
sah, als hätte es sich aus dem Film Psycho hierher verirrt. Einem ge-
schnitzten Holzschild am Eingang zufolge handelte es sich dabei um
das Büro von Sir Percival Terco, seines Zeichens Parlamentsmitglied
und Justizminister. Direkt gegenüber dem großen alten Haus waren
mehrere Fischbratereien.

Poitier brummte: »Percy ist zwar schon seit Lynden O. Pindling, der
bis zweiundneunzig dran war, nicht mehr Justizminister, aber er hängt
an dem Schild. Und nicht dass Sie glauben, dass ihn hier jemand mit

Sir anspricht, General. Vor ein paar Jahren hat er in England Urlaub

170
gemacht, und als er heimkam, behauptete er, Königin Elizabeth hätte
ihn in den Adelsstand erhoben. Hat so ein großspuriges Stück Perga-
ment mit dem Terco-Wappen drauf mitgebracht. Soll angeblich meh-
rere hundert Jahre alt sein. Mit Schwänen drauf.« Der alte Taxifahrer
schnaubte abschätzig. »Schwarze Schwäne vielleicht.« Dann lachte er.

»Das Motel ist gleich dahinter.«

Er fuhr hinter das Haus. Am Ende eines großen, asphaltierten Park-
platzes stand ein langes L-förmiges Gebäude, das aussah wie eine reno-
vierte Sklavenunterkunft oder ein umgebauter Hühnerstall. Es schien
sieben Zimmer zu geben. Auf dem Dach war nachträglich eine seltsa-
me Kuppel angebracht, zu der eine Außentreppe mit einem Geländer
aus alten Leitungsrohren hinaufführte. In der Mitte des Parkplatzes
war ein Holzpodest aufgebaut, das die Form eines Bootes hatte. Dar-
über wölbte sich ein Dach aus gewelltem Fiberglas, ähnlich dem von

Pyx' Carport in Aix-les-Bains, nur dass dieses hier gelb war statt grün
und von einer riesigen Satellitenschüssel gekrönt wurde. Im Bug stand
eine mit einem Vorhängeschloss gesicherte Holzkiste mit einem Fern-
seher, mittschiffs eine Tischtennisplatte, und im Heck ein Holzkohlen-
grill. Wo auf einem richtigen Schiff das Ruder gewesen wäre, gab es an
einem Pfosten ein Münztelefon. Zwischen Grill und Fernseher waren
mehrere gepolsterte Bankreihen und ein paar Liegestühle. Hinter dem

Deck dieses Holzschiffs auf hoher Parkplatzsee, zwischen dem Ende
der asphaltierten Fläche und einem sumpfigen Meeresarm, stand ein
riesiger alter cremefarbener Daimler Princess mit abgefaulten Reifen,
an dessen tragflächenähnlichen Kotflügeln und ausladenden Trittbret-
tern Unkraut emporwucherte. Ein Ding aus einer anderen Zeit.

Ein sehr schwarzer und sehr dünner Mann in einer weißen Hose
und einem mottenzerfressenen Netzachselhemd briet auf dem Grill
etwas, was für enorme Rauchentwicklung sorgte. »Das ist Lloyd«, sag-
te Poitier. »Percys Bruder. Ihm gehört das Motel.«

»Wo hat er den Wagen her?«, fragte Hilts.

»Vom Herzog von Windsor«, sagte Poitier. »Zuckerschnecke hat ihn
hiergelassen, als er aus dem Dienst des Königs ausschied. Lloyd redet
schon seit 1956 davon, dass er ihn herrichten will. Was ungefähr genau-

171
so wahr ist wie, dass Percy von der Queen geadelt wurde. Aber Lloyd ist schwer in Ordnung, General. Dem können Sie blind vertrauen.«

»Zuckerschnecke?«, flüsterte Finn.

»Wahrscheinlich der Herzog«, sagte Hilts achselzuckend.

Aus einem der Motelzimmer kam eine alte schwarze Frau, so mager
und faltig wie Dörrfleisch und mit dem entsprechenden Gesicht dazu.

Sie trug leuchtend blaue Gummihandschuhe und einen roten Eimer
mit einem Mopp darin. Als sie das Taxi sah, winkte sie mit der freien

Hand. Ihr Lächeln war mehr eine schmerzverzerrte Grimasse.

»Mrs. Amelia Terco höchstpersönlich«, erklärte Poitier. »Mutter von

Lloyd und Percy. Putzt für ihre Jungs. Wie es aussieht, plagt sie mal
wieder ihr Rheuma.« Er lachte. »Das plagt sie schon, seit Hemingway
wegen der Grätenfische mal hierhergekommen ist.«

»Ein bisschen alt für so eine Arbeit«, bemerkte Finn leicht bestürzt.

Die Frau war steinalt.

»Sagen Sie ihr das bloß nicht.« Poitier lachte. »Sie kann unglaub-
lich wütend werden. Und wird Ihnen erzählen, dass Percy zu nichts
anderem fähig war, als im Parlament Lügen zu erzählen, und Lloyd
zu faul ist, um seinen eigenen Dreck wegzuräumen, geschweige denn
den anderer Leute.« Sie stiegen aus dem Taxi. Lloyd winkte mit sei-
nem Bratenheber, dann starrte er wieder in den vom Grill aufsteigen-
den Qualm.

»Guten Morgen, guten Morgen, wie geht's heute Morgen?« Poitier
ging auf Lloyd Terco zu. »Ich bringe Kundschaft.«

»Sehr schön.« Lloyd spähte mit zusammengekniffenen Augen durch
den Rauch. »Lust auf ein Stück Zackenbarsch, junge Frau?« Er lächelte

Finn an. Der Rauch wallte in ihre Richtung. Es roch köstlich, und das
sagte sie ihm auch.

»Bringen Sie dem hübschen Ding einen Teller, Mr. Poitier, und Ih-
rem Freund auch«, ordnete der Chefkoch im Unterhemd an. Poitier
ging zu einem Tisch vor dem großen Fernseher und holte zwei Papp-
teller und Plastikbesteck. »Hat er Ihnen gesagt, dass er Poitier heißt?«,
fragte Lloyd.

»Hat er«, antwortete Hilts. »Heißt er denn nicht so?«

172

»Soviel ich weiß, schon«, antwortete Lloyd. »Jedenfalls nenne ich ihn
so, seit er sechs ist, was in seinem Fall schon sehr, sehr lange her ist.

Hab mich nur gefragt, ob er es erwähnt hat. Normalerweise tut er es je-
denfalls. Er denkt, so kriegt er mehr Trinkgeld.«

Poitier kam mit den Tellern und dem Besteck zurück.

»Verbreitest du wieder Lügen über mich, Lloyd Terco?«

»So oft ich kann.« Mit dem Bratenheber hievte der Motelbesitzer ein
paar leicht ramponierte Scheiben Fisch auf den Teller. »Wenn ich eine

Friteuse hätte, gäb's auch Pommes.« Er machte eine Pause. »Habe ich
aber nicht, und gibt's deshalb nicht. Eigentlich schade, aber ich würde
mir nur die Finger verbrennen, wenn ich eine hätte. Wird also schon
seinen Grund haben.«

Finn setzte sich auf die nächstgelegene Bank und stellte den Teller
auf ihren Knien ab. Sie machte sich daran, den Fisch mit dem Plastik-
messer zu zerteilen.

»Nehmen Sie die Finger, Mädchen. Mr. Poitier hat Ihnen das Besteck
nur gebracht, um zu zeigen, dass wir hier Manieren haben. Jedenfalls
werden wir Sie hier nicht in einem großen Kessel kochen und dann
auffressen.«

»Und Knochen durch die Nase haben Sie auch nicht«, sagte Hilts.

»Das sind die afrikanischen Nigger, junger Mann. Die Inselnigger
sind schon seit Langem zivilisiert«, sagte Poitier trocken und zwin-
kerte Finn zu. Sie aß ein Stück Fisch und blinzelte zurück. Das gefiel

Poitier. Der Fisch zerging ihr auf der Zunge. Sie schmeckte Bier und

Limettensaft heraus. Lloyd Terco reichte allen eine Portion Fisch und
bediente sich dann selbst. Er stellte seinen Teller neben einen der Lie-
gestühle auf den Boden, ging in den Bug des Schiffs und öffnete einen
kleinen Kühlschrank unter dem Fernseher. Daraufhin kehrte er mit
vier geöffneten Flaschen Kalik zu seinen Gästen zurück. Finn nahm
einen Schluck. Sie war keine große Biertrinkerin, aber es schmeckte,
als tränke sie flüssigen Honig.

»Mmm, toll.«

»Komischer Name«, sagte Hilts mit einem Blick auf das Etikett. Er
sprach es wie kay-lik aus.

173

Lloyd korrigierte ihn. »K'lick.« Dabei trennte er es kaum hörbar in zwei Silben. »Benannt nach dem Klang der Kuhglocke in einer Steelband.«

Finn aß einen weiteren Bissen Fisch und trank von dem kühlen Bier.

Eine winzige knallrote Eidechse huschte über ihren Fuß. Sie fühlte sich
plötzlich sehr weit weg von dem zehnstündigen Flug in der 757 der

British Airways, von dem Hühnerfrikassee zum Abendessen und dem
blassen kleinen Jungen mit der Triefnase, der sich minütlich den Rotz
von der Oberlippe geleckt hatte, während er sie zwischen den Sitzen
hindurch anstarrte.

Von dem kleinen Meeresarm wehte eine leichte Brise herüber. In der

Luft hing ein schwacher Geruch, eine seltsame Mischung aus verrot-
tenden Pflanzen, Algen und Rauch, die eigentlich abstoßend hätte sein
müssen, aber auf eine sehr einfache, urtümliche Art belebend wirkte.

Finn wollte nur noch schlafen und aufhören, über irgendetwas nach-
zudenken, und genau aus diesem Grund kamen die Leute auch auf die

Bahamas. Sie hatte alles aufgegessen. Ihr Teller war leer.

»Mehr«, sagte Lloyd. Es war keine Frage. Er schob ihr mit dem Bra-
tenheber ein paar weitere zerfallene Stücke Fisch auf den Teller. Sie aß
sie und trank noch ein Bier. Eine Eidechse lief den Telefonpfosten hin-
auf. Sie war in einem eidechsenverseuchten Paradies.

»Ein Gecko«, sagte Lloyd, der ihren Blick bemerkt hatte. »Ein win-
ziger kleiner Alligator ohne Zähne. Hemidactylus frenatus. Sie sind
nützlich, fressen Insekten und halten die Zimmer frei von Spinnen.«

Hemidactylus frenatus? Lloyd zeigte sich von einer Seite, mit der man
auf den ersten Blick nicht gerechnet hätte, dachte Finn.

Lloyd wandte sich Hilts zu. »Sie wollen ein Zimmer, oder?«

»Ja.«

»Fünfzig die Nacht, wenn Sie die Klimaanlage nicht zu hoch stellen.

Bei gutem Wetter sehen wir uns hier draußen die Spiele an. Das ist in-
klusive.«

»Die Spiele?«

»Hauptsächlich Kämpfe. Heute Abend sind es zwei Mittelgewichtler
aus Brasilien. Um acht. Das Bier ist billig, das Popcorn umsonst.« Er
nickte Poitier zu. »Zeig ihnen das Zimmer, Mr. Poitier.«

174

»Zu Befehl, General.« Poitier nickte und nahm ihnen die Taschen ab,
obwohl sie fast nichts wogen. Sie gingen auf die schattige Seite des gro-
ßen Hühnerstalls.

»Sind Sie auch Hotelpage?«, fragte Hilts.

Poitier zuckte mit den Achseln. »Dafür überlässt er mir das Zimmer
auf dem Dach. Ich bringe ihm Gäste, fahre sie zum Flughafen oder in
die Stadt. Was will man mehr?« Er stellte das Gepäck ab und öffnete
die Tür mit dem im Schloss steckenden Schlüssel, von dem ein großer

Anhänger mit Nummer baumelte. Zimmer Nummer eins. Es befand
sich in der Mitte der Reihe.

»Eins?«

»Elf. Die andere Ziffer ist vom Schild abgefallen, und Lloyd hat sich
nie drum gekümmert.«

»Aber hier gibt es doch gar nicht elf Zimmer.«

»Mit der Sieben und der Zwei hat es Lloyd nicht besonders, und des-
halb hat er sie einfach weggelassen.« Er griff wieder nach den Taschen
und sie folgten ihm nach drinnen. Sah schon das Äußere wie die Ba-
hamas-Version von Psycho aus, stand ihm das Innere in nichts nach.

Unwillkürlich fühlte man sich in Bates' Motel versetzt. Zwei rostflecki-
ge Geschirrspülbecken, ein Camping-Gaskocher, zwei durchgelegene

Betten, und das alles unter einer gefährlich durchhängenden Zimm-
erdecke. Ein kleines Bad mit einer Duschkabine. Der Fußboden mit
knallgrünem Kunstrasen ausgelegt. »Für fünfzig Dollar kann man da
nicht meckern«, sagte Poitier. Die alte Klimaanlage im Fenster war mit

Kitt zugeschmiert.

»Solange das Dach nicht einstürzt«, sagte Hilts.

»So ist es schon seit Jahren. Warum sollte es da ausgerechnet jetzt
runterkommen?«

Poitier beugte sich über das Bett und machte die Klimaanlage an. Sie
begann pfeifend zu laufen und machte ein Geräusch wie eine Volkswa-
genheizung im Januar.

»Angenehme Nachtruhe«, sagte Poitier und ging.

Hilts beobachtete einen Gecko, der auf kleinen Gummifüßen mit

Saugnäpfen über die Decke huschte.

175

»Toll«, sagte Finn.

»Was? Der Gecko?«

»Nein, das Zimmer.« Sie setzte sich auf eins der Betten. Es sackte
noch mehr durch. Zwar hatte sie Schlimmeres gesehen, wenn sie ihre

Mutter auf Grabungen in Yucatán begleitet hatte, aber nur geringfü-
gig. »Richtig gemütlich.«

»So könnte man es auch nennen«, bemerkte Hilts skeptisch.

»In einem Hilton laufen alle Zimmerreservierungen über Computer.

Die Zimmer haben Internetanschlüsse. Hier gibt es nicht mal ein Tele-
fon. Wir können nicht nach draußen telefonieren. Niemand kann hier
anrufen. Es ist billig, und es ist sicher.«

»So ist es.«

»Und wie finden wir jetzt Näheres über die Acosta Star raus?«

»DeVaux' Schiff?« Hilts dachte kurz nach. »Vielleicht wissen Lloyd
oder Sidney was darüber. Sie leben ja schon seit Zuckerschneckes Zei-
ten hier.«

»Wie er wohl zu diesem Namen gekommen ist?«

»Darüber möchte ich lieber nicht nachdenken«, antwortete Hilts. Sie
gingen nach draußen und zurück zum Schiff. Der Rauch hatte sich
verzogen. Poitier und Lloyd Terco saßen da und tranken Bier, schauten
auf das alte Auto und den sumpfigen Meeresarm dahinter. Ein paar al-
tertümliche Muschelfischerboote tuckerten aufs offene Meer hinaus.

Die Fischer, in Shorts und Achselhemden wie das von Lloyd, saßen
auf den Dächern der kleinen Kajüten oder hockten an den Außenbor-
derpinnen. Der Wind fuhr durch die langen Sägezahnpalmwedel. Fast
konnte man sich vorstellen, wie es hier vor Kolumbus gewesen sein
mochte, ein paar Kariben am Strand, die Muscheln aufbrachen, mit

Steinwerkzeugen das Fleisch herauskratzten, aufs Meer hinausblickten
und darauf warteten, einem Völkermord anheimzufallen.

Hilts und Finn setzten sich den zwei Männern gegenüber auf eine

Bank.

Es war Hilts, der nach einiger Zeit das Wort ergriff. »Weiß einer von

Ihnen etwas über ein Schiff namens Acosta Star?«

Darauf trat erneutes Schweigen ein. Die zwei Männer tauschten Blik-

176
ke aus und zuckten mit den Achseln. Es war Lloyd, der schließlich ant-
wortete.

»Ursprünglich französisch. Ile de France, glaube ich. Gebaut 1938
oder um den Dreh herum. Nagelneu, aber sie haben sie im Hafen ver-
senkt, damit die Deutschen sie nicht kriegen. Nach dem Krieg unter
holländischer Flagge, dann wurde sie an die Italiener verkauft. Als ich
und Mr. Tibbs hier auf St. George's gearbeitet haben, hieß sie ein paar

Jahre Bahamian Star und lief der Einfachheit halber unter liberiani-
scher Flagge. Doch dann hat sie die Acosta Line erworben. Das muss

Ende der Fünfzigerjahre gewesen sein, weil die sie nicht lange hatten,
bevor sie wegen Donna Feuer fing und unterging.«

»Wegen Donna?«

»Dem Hurrikan. Klein, aber fies.«

»Sie sank in einem Hurrikan?«

»Zuerst brach auf dem Schiff ein Brand aus. Im Maschinenraum.

Die Passagiere wurden von Bord geschafft, und nur ein Teil der Besat-
zung blieb zurück, um das Feuer zu löschen. Aber dann tauchte wie
aus dem Nichts Donna auf, und das Schiff verschwand von der Bild-
fläche.«

»Wo war das?«, fragte Hilts.

»Wenn ich das wüsste, hätte ich nicht gesagt, sie verschwand.«

»Wo ungefähr?«

»Manche sagen, in der Tongue«, antwortete Poitier. »Andere behaup-
ten, im Kanal.«

»In der Tongue?«, fragte Finn.

»Tongue of the Ocean, die Bahamatiefe«, erklärte ihr Lloyd Terco.

»Viele Einheimische nennen sie einfach nur Toto. Ein Loch im Wasser,
östlich von Andros, rund hundertfünfzig Kilometer lang und dreitau-
send Meter tief.«

»Andere meinen, Donna hätte das Schiff noch ein Stück mitgenom-
men, bevor es sank. Zur Great Bahamas Bank oder zum Old Bahamas

Channel vor der Küste Kubas.«

»Was denken Sie?«, fragte Hilts.

»Nichts«, sagte Poitier. »Was soll ich mir über etwas den Kopfzerbre-

177

chen, was vor so langer Zeit passiert ist und womit ich nichts am Hut
habe?«

»Tuck denkt schon darüber nach, und er spricht auch davon«, flocht

Lloyd Terco ein.

»Wer ist Tuck?«

»Tucker Noe. Er hat sie mit seinen eigenen Augen untergehen sehen,
beim Leuchtturm von Cay Lobos, und der ist noch weiter weg. Piraten
und Kubaner und Boomer.«

»Boomer?«, fragte Hilts.

»Atom-U-Boote«, sagte Poitier.

»Wer ist Tucker Noe?«, fragte Finn.

»Ein Fischguide. Fast so berühmt wie Bonefish Foley. Mit den zwei

Alten ist so ziemlich jeder Präsident seit Lincoln zum Fischen rausge-
fahren und Ernest Hemingway mit dazu.«

»Lebt er noch?«, fragte Hilts.

»Hemingway? Nein, der ist lange tot.«

Finn grinste, als sie merkte, dass sie Hilts absichtlich auf die Schippe
nahmen und er immer wieder darauf hereinfiel.

Hilts runzelte die Stirn. »Nein, ich meine diesen Tucker Noe.«

»Gerade noch«, sagte Lloyd und lachte.

»Können wir mit ihm reden?«

»Klar«, sagte Lloyd. »Reden können Sie mit ihm, aber das heißt nicht,
dass Tuck Ihnen auch antwortet.«

29

Tucker Noe wohnte an der Südküste von New Providence – auf der

Hurrikanseite, wo die Stürme vom Süden den Kanal heraufkamen
oder sich vom offenen Meer im Osten hereindrehten. Coral Cay Point
ragte wie ein knochiger Finger in das hellgrüne Meer hinaus, mit Man-

178
groven auf der einen Seite und Grätenfisch-Korallenbänken auf der anderen. Die Landzunge selbst war eine propere Ansammlung schmaler alter Molen und Stege, an denen drei Dutzend kleine Fischerboote,
ein paar Sportfischer und die Spindrift lagen, ein ehemaliges Minen-
räumboot aus dem Zweiten Weltkrieg, das für die University of Flori-
da in ein ozeanographisches Forschungsschiff umgebaut worden war
und nun sein Dasein als Bergungs- und manchmal auch Tauchschiff
fristete, geführt von einer Besatzung alternder Hippies und Tauch-
freaks. Tucker Noe wohnte in einem kleinen Schuppen, der neben zwei
alten Texaco-Zapfsäulen und direkt vor seinem eigenen Grätenfisch-
boot lag, einem namenlosen Flachboot mit einer primitiven Planken-
kajüte auf dem offenen Deck. Von der Kajüte spannte sich eine verwit-
terte Segeltuchmarkise zum Heck, an dem zwei altmodische Evinru-
de-Außenborder angebracht waren, beide ohne Abdeckhaube, sodass
das Innere der Motoren offen dalag. Unter der Markise saß auf einem

Plastikgeflecht-Liegestuhl ein sehr alter Mann an einem selbst gemach-
ten Sperrholztisch, auf dessen Platte ein schwarzrotes Schachbrettmu-
ster gepinselt war. Darauf standen einfache, eigenhändig geschnitzte

Schachfiguren aus dunkler und heller Koralle. Von jeder Farbe waren
nur noch wenige Figuren im Spiel. Auf dem Tisch lag auch ein blauer

Luftpostbrief.

»Was denkt sich dieser Trottel eigentlich?« Brummend schob der alte

Mann mit einem gichtigen Finger seinen König vor. »Hält der mich
für blöd oder was?« Er schaute auf den Brief und schüttelte ärgerlich
den Kopf.

»Wahnsinn«, hauchte Hilts, der seit sie an Bord des alten Boots ge-
stiegen waren, den Blick von dem Schachbrett nicht lösen konnte. »Das
ist das Opera House Massacre, jedenfalls fast.«

Sidney Poitier machte sie miteinander bekannt, dann ließ er sich
seufzend auf dem breiten Dollbord nieder.

»Haben Sie Ahnung von Schach, Sir?«, fragte Tucker Noe.

»Etwas«, antwortete Hilts.

»Was ist das Opera House Massacre?«, fragte Finn.

»Eine berühmte Schachpartie in der Oper von Paris«, erklärte ihr

179

Hilts. »Ein amerikanischer Schachspieler namens Paul Morphy wur-
de vom Herzog von Braunschweig und einem Grafen Soundso heraus-
gefordert.«

»Er hieß Isouard«, flocht der alte Mann ein. Tucker Noes Stimme
hatte einen gebildeten englischen Akzent mit einem Hauch des typi-
schen Insel-Singsangs. Seine Haut war schwarz und sehr faltig, und so-
gar seine Handflächen waren von einem Netz winziger Fältchen über-
zogen. Er sah aus, als wäre er ein Jahrhundert lang in der Sonne gewe-
sen, was wahrscheinlich dem Sachverhalt ziemlich nahekam.

»Richtig. Das war übrigens 1858. Sie sahen sich den Barbier von Sevil-
la an. Morphy hatte es sehr eilig. Um den Rest der Aufführung nicht
zu versäumen, schlug er die zwei Adligen, die zusammen gegen ihn
spielten, in der Pause. Er war der erste internationale Schachgroßmei-
ster aus Amerika. Sie hatten keine Chance gegen ihn.« Hilts deutete
auf das selbst gemachte Schachbrett. »So ging diese Partie aus.«

»Sie haben ein fantastisches Auge«, sagte der alte Mann.

»Es ist eine berühmte Partie.«

»Wenn man sich mit berühmten Schachpartien auskennt. Das ist
nicht das Gleiche, wie auf der PlayStation Grand Theft Auto Vier zu
spielen«, sagte Tucker Noe.

»Das habe ich schon nach der zweiten Version aufgegeben«, sagte

Hilts grinsend.

»Ich habe viele Enkel und Urenkel. Sogar ein paar Ururenkel.« Der
alte Mann lachte. »Ich bin absoluter Experte, was das Klauen von Au-
tos und das Umbringen von Prostituierten auf den Straßen von Liber-
ty City angeht. Das scheint heutzutage eine unverzichtbare Fähigkeit
zu sein, sogar hier in unserem Inselparadies.«

»Sie suchen nach der Acosta Star«, warf Sidney Poitier ein. Darauf
trat längeres Schweigen ein.

»Taucher sind Sie also«, sagte Tucker Noe mit einem Seufzen.

»Eigentlich nicht«, entgegnete Finn. »Wir interessieren uns für einen

Passagier, der bei ihrer letzten Fahrt an Bord gewesen sein könnte.«

»Ein Verwandter?«

»Nein.«

180

»Die Acosta Star war keine Goldgaleone«, warnte Tucker Noe. »Sie war ein frühes Kreuzfahrtschiff.«

»Das wissen wir«, antwortete Hilts. »Das Schiff ist Teil eines Rätsels,
das wir zu lösen versuchen. Und ein bisschen geht es dabei auch um

Leben und Tod«, fügte er nachdrücklich hinzu.

»Sie machen mich ja richtig neugierig.« Der alte Mann lächelte. »Was
nicht gerade oft vorkommt bei Männern so fortgeschrittenen Alters,
wie ich oder Mr. Poitier es sind.«

»Schließ von dir nicht auf andere, Alter«, schnaubte der Taxifahrer.

»Das tue ich normalerweise auch nicht«, antwortete Tucker Noe, »nur
wenn ich durch die Dummheit mancher Menschen dazu gezwungen
werde.« Er sah seinen Freund mit hochgezogener Augenbraue an, wor-
auf der einen ähnlichen Blick zurückwarf. Finn begann sich zu fra-
gen, ob auf der ganzen Insel überhaupt jemand unter achtzig lebte. Sie
schaute auf die andere Seite der Mole und sah auf der Spindrift einen
muskulösen blonden Mann in einem T-Shirt die Schiffstreppe hinauf-
steigen, Tucker Noes Nachbar. Eindeutig in der Kategorie unter drei-
ßig. Sie musste über ihren Gedanken grinsen. Auch Hilts hatte den

Mann bemerkt und sah zu ihm hinüber. Doch kein so abwegiger Ge-
danke.

»Wer ist das?«, fragte er.

»Er heißt Dolf van Delden«, sagte Tucker Noe. »Die Spindrift hat sei-
nem verstorbenen Vater gehört. Holländer, aus Amsterdam.«

»Interessantes Publikum hier.«

»Orte wie New Providence haben seit jeher interessante Leute ange-
zogen. Wie viele Nationen haben schon ein Motto wie das der Baha-
mas, ›Piraten vertrieben, Handel wiederhergestellt‹?«

»Wenn man Sie das so sagen hört, kommen einem gewisse Zweifel
daran.«

»Die Piratenfrage ist immer noch aktuell. Früher hatten sie Namen
wie Morgan und Teach. Inzwischen heißen sie Escobar und Rodrí-
guez.«

»Eigentlich ging es um die Acosta Star«, unterbrach Finn.

»Richtig.« Der alte Mann nickte.

181

»Sidney hat gesagt, Sie hätten sie untergehen sehen«, sagte Finn. »In
einem Hurrikan.«

»Donna.« Tucker Noe nickte. »Sie befand sich genau im Auge des

Wirbelsturms und brannte wie eine Kerze. Ich versuchte Guinchos

Cay oder Cay Lobos zu erreichen, bevor es mich selbst erwischt hat.«

»Sie waren in so einem Hurrikan auf See?«, fragte Hilts.

»Auf der Malahat. Ein altes Chris-Craft-Fischerboot, auf dem ich

Touristen rausgefahren habe.«

»Ein Angelausflug während eines Hurrikans?«

»Nein, was anderes. Und Sie waren eindeutig noch nie in einem Hur-
rikan. Sie tauchen hier selbst auf wie aus dem Nichts. Wie Donna.«

»Warum sind Sie damals dann rausgefahren?«, fragte Finn.

»Das geht Sie nichts an«, antwortete Tucker Noe mit einem schar-
fen Unterton.

»Ach so.« Plötzlich verstand Finn, was er damit meinte.

»Und dabei belassen wir es bitte auch.« Er sah Poitier an. »Inzwi-
schen mache ich so was nämlich nicht mehr«, fügte er steif hinzu.

»Von wegen.« Der Taxifahrer lachte. »Du lässt dich bloß nicht mehr
dabei erwischen.«

»Trotzdem.« Tucker Noe wandte sich wieder Hilts zu.

Der Fotograf tat das Ganze mit einer Handbewegung ab. »Kein Pro-
blem. Und das war nachts?«

»Ja.«

Simpson hatte etwas von dreiundzwanzig Uhr gesagt, erinnerte sich

Finn. Anscheinend stimmte seine Information.

»Woher wussten Sie, dass es die Acosta Star war?«, fragte Finn.

»Das wusste ich nicht, zumindest nicht in diesem Moment«, antwor-
tete Tucker Noe. »Obwohl ich es vermutet habe.«

»Hatten Sie keinen Funk?«, fragte Hilts.

»Schon, aber niemand hat einen Funkspruch abgelassen«, sagte der
alte Mann.

»Und Sie haben sich wahrscheinlich unter dem Radar geduckt«, sag-
te Hilts.

»Das war 1960, junger Mann. Damals war noch nicht viel mit Radar.

182

Die Schweinebucht war erst fast ein Jahr später. Ich kann mir nicht
vorstellen, dass Señor Castro auch nur einen Liter Benzin für Patrouil-
lenboote übrig hatte. Die Acosta Star war weder ein Spionageschiff
noch stellte sie sonst eine Bedrohung dar.«

»Haben Sie versucht, ihr zu Hilfe zu kommen?«

»Nein, ich bin schön weggeblieben. Es gab keine Lebenszeichen, man
konnte sehen, dass die Bootskräne alle ausgeschwenkt waren, die Lei-
nen im Wasser, die Rettungsboote weg. Ein Geisterschiff.«

»Waren die Maschinen noch an?«, fragte Hilts.

»Schwer zu sagen. Vielleicht. Der Seegang war ziemlich übel. Wäre
der Hurrikan nicht gewesen, wäre sie vielleicht noch ziemlich lang so
dahingetrieben. Ich erreichte kurz vor Mitternacht Cay Lobos. Dort
gibt es einen alten Leuchtturm. Ich setzte die Malahat am Strand auf
und schaffte es gerade noch zum Turm hoch, bevor der Sturm los-
brach.«

»Was passierte dann?«

»Der Rumpf war offensichtlich schon in Mitleidenschaft gezogen.

Das Schiff brach einfach auseinander. Es dauerte keine Minute, und
weg war es.«

»Keine Überlebenden?«

»Wie gesagt, sie hatten sie bereits aufgegeben. Jeder, der noch in der

Lage war, das Schiff zu verlassen, war offensichtlich weg. Es war nie-
mand mehr an Bord, der noch hätte gerettet werden können.«

»Die Acosta Star war ein großes Schiff. Wie kommt es, dass sie nie
gefunden wurde?«

»Sie war zwar ein großes Schiff, aber das Meer ist mächtiger. Ich war
der Einzige, der sie untergehen sah. Die meisten vermuten sie nicht so
weit südlich oder westlich und glauben, sie hätte in der Tongue sinken
müssen.« Er hielt in seiner Erzählung inne. »Aber da ist sie nicht.« Der
alte Mann pflückte den dunklen Korallenkönig vom Schachbrett und
drehte ihn zwischen Daumen und Zeigefinger. »Das Schiff liegt in et-
was mehr als fünfzehn Faden Tiefe, der Kiel vielleicht auf dreißig Me-
ter. Aufgelaufen auf sandigem Grund, im Sichtschatten einer Stelle, die

No-Name Reef heißt. Man könnte auf Wellenhöhe über sie drüberflie-

183
gen und sie trotzdem nicht sehen, wenn die Tageszeit nicht passt. Aber das spielt jetzt keine Rolle mehr.«

»Wieso nicht?«, fragte Hilts.

»Weil niemand mehr zum No-Name Reef rausfährt«, sagte Poitier.

»Und warum?«

»Weil es in umstrittenem kubanischem Hoheitsgewässer liegt«, ant-
wortete Tucker Noe. »Wir schreiben nicht mehr das Jahr 1960. Inzwi-
schen gibt es jede Menge Patrouillenboote und Radar. Die Einzigen,
die sich heute noch dort hinwagen, sind Kokainkuriere in Schnellboo-
ten, die von Barranquilla oder Santa Marta an der kolumbianischen

Küste hochkommen, und sie sind in der Regel besser bewaffnet als die

Kubaner oder die amerikanische Drogenbehörde. Die Acosta Star be-
findet sich in Kriegsgebiet.«

»Vielleicht könnte dein Freund ihnen helfen«, schlug Poitier vor.

»Der Schriftsteller. Es heißt, er weiß alles, was es über das alte Schiff
zu wissen gibt.«

Tucker Noe warf seinem Freund einen scharfen Blick zu, aber der

Taxifahrer ignorierte ihn. »Lebt ganz allein draußen auf Hollaback

Cay, muss sich zu Tode langweilen. Du und dieser Mills, ihr seid doch
ein paar Mal zu dem Wrack rausgefahren, oder nicht, Alter?«

»Lyman Mills? Der berühmte Schriftsteller?«, fragte Finn. »Den sie
den James Michener für Arme nennen?« Lyman Aloysius Mills hat-
te mehr oder weniger die Idee des Strandbestsellers für sich gepach-
tet. Als Teenager hatte Finn die eselsohrigen und zerfledderten Weiter-
reich-Schwarten ihrer Mutter verschlungen wie frisches Popcorn.

»Ein Mann, der auf den Bahamas eine eigene Insel besitzt, hat mit

Armen nichts zu schaffen«, sagte Sidney Poitier lachend.

»Der Mills?«, wiederholte Hilts.

»Genau der«, sagte Tucker Noe und nickte.

184

30

Lyman Mills hätte ein perfektes Beispiel für eine amerikanische Er-
folgsstory abgegeben, wenn er auch Amerikaner gewesen wäre;
aber er wirkte nur so. Er war der Sohn eines englischen Soldaten, der
aus dem Militärdienst entlassen worden war, weil er sich geweigert
hatte, mit der North Russian Expeditionary Force zu kämpfen, nach-
dem er von 1914 bis 1917 in den Schützengräben Frankreichs und Belgi-
ens gelegen hatte. Lyman Mills wanderte mit seinen Eltern nach Kana-
da aus und verbrachte einen Großteil seiner Kindheit in Halifax und
dann in Toronto, wo sein Vater als Kellner arbeitete und seine Mutter
eine Pension führte.

In mehreren Interviews, die er im Lauf der Jahre gab, erklärte Mills,
er könne sich an keine Zeit seines Lebens erinnern, in der er nicht

Schriftsteller habe werden wollen. Er verließ früh die Schule und ar-
beitete als Botenjunge beim Toronto Star, wo er alle möglichen Ge-
schichten über Hemingway und Callahan aus dem letzten Krieg zu
hören bekam. Schließlich kündigte er bei der Zeitung, um zum Coast-
al Command der Royal Air Force zu gehen, wo er die Grumman Wid-
geon fliegen – und lieben – lernte. Das viersitzige Aufklärungsflugboot
war eine Miniaturausgabe der riesigen PanAm Clipper, die den gan-
zen Erdball umrundeten.

Nach dem Krieg, mittlerweile verheiratet und junger Vater, arbei-
tete Mills in einer Agentur und spezialisierte sich auf Werbetexte für
alkoholische Getränke. Daraus resultierte sein erster Roman, der ur-
sprünglich In Eiche gereift heißen sollte, aber schließlich unter dem Ti-
tel Das Etikett erschien und über mehrere Generationen hinweg, unter
anderem auch während der Prohibitionszeit, das Leben in einer gro-
ßen Schnapsbrennerei aus der Sicht eines Insiders schilderte. Das Gan-

185
ze bei einfachem Zeilenabstand siebenhundertundachtundachtzig Sei-
ten lang.

Nachdem mehrere kanadische Verleger den Roman als zu ›reiße-
risch‹ und ›platt‹, mit wenig oder keinerlei ›gesellschaftskritischem In-
halt‹, abgelehnt hatten, stieg Mills mit dem zwei Kilo schweren Ma-
nuskript unterm Arm in den Nachtzug nach New York und verkaufte
es dem ersten Verleger, der ihn in der Fifth Avenue vorließ. Der einzi-
ge Verbesserungsvorschlag, den der Verlag hatte, war, seinen nächsten

Roman zur Schonung von aller Beteiligten Augenlicht mit doppeltem

Zeilenabstand zu tippen.

So begann Lyman Mills' steile schriftstellerische Karriere, in der er
ein Loblied auf die einfachen Dinge und Menschen des Lebens singen
sollte, angefangen bei der Post (Der Brief) über Automobile (Das Auto)

und Bauwerke (Der Turm) bis hin zur Waffenindustrie (Die Kanone).

Ein Buch pro Jahr, jahraus, jahrein, drei Jahrzehnte lang, nach einer
simplen Formel gestrickte Geschichten, die neben Sex, Abenteuer und

Action jede Menge interessanter Fakten enthielten, und das Ganze zu-
sammengehalten von einem spannenden Plot. Wie es ein Kritiker aus-
drückte: »Lyman Mills mag vielleicht nicht den literarischen Anforde-
rungen der Zeit gerecht werden, aber er wird Ihnen garantiert durch
diese langen heißen Sommertage am Strand helfen.« Die Rezensenten
waren voll des Spotts, und kein Mensch gab zu, ihn als Taschenbuch-
ausgabe, geschweige denn als Hardcover zu kaufen, und doch schaff-
te es Mills irgendwie, in fünfundsiebzig Ländern und achtunddreißig

Sprachen Millionen von Büchern zu verkaufen. Er schrieb über drei-
ßig Romane, die sich sofort zu Bestsellern entwickelten und ohne Aus-
nahme verfilmt oder fürs Fernsehen adaptiert wurden und in einem

Fall sogar beides. Daneben frönte er weiter der Fliegerei und spürte
die Grumman Widgeon auf, die er nach der Comic-Ente Daffy tauf-
te. Die Widgeon, sie trug die Nummer JS996, war während des Zwei-
ten Weltkriegs in Nassau stationiert gewesen und schließlich auf ei-
nem Schrottplatz in Miami gelandet. Das alte Flugboot in seinem ur-
sprünglichen Zustand wiederherzustellen wurde zur großen Leiden-
schaft seiner späten Jahre, und er und seine Frau Terry, die mit ihm

186
durch dick und dünn gegangen war, unternahmen damit ausgedehnte

Flüge über die ganze Karibik.

Und dann, nach dem Tod von Terry, einen Tag vor den schreckli-
chen Ereignissen des 11. September, schmiss Lyman Mills einfach alles
hin. Körperlich selbst mit über achtzig noch in bester Verfassung, er-
klärte der Autor in einem Interview, der Verlust seiner Frau habe ihm
das Herz gebrochen und er habe einfach genug von allem, dem Schrei-
ben inklusive. Er zog sich auf sein Haus auf Hollaback Cay zurück und
wurde nie mehr in der Öffentlichkeit gesehen.

Hollaback Cay ist eine zweiunddreißig Hektar große Insel dreißig

Kilometer südlich von New Providence, mit einem Strand, einem ei-
genen Riff, zwei Regenwasserzisternen, einem 220-Volt-Solarstromge-
nerator und einem hurrikansicheren Hafen für große Boote und das

Flugboot Daffy.

Das Haus stand leicht erhöht auf einem spektakulären Kalksteinvor-
sprung mit Blick aufs Meer. Für einen Mann mit Mills' Mitteln war
es bescheiden, ein schlichter u-förmiger Bungalow mit einem Swim-
mingpool im geschützten Innenhof und großen offenen Bögen, die die

Umgebung mit einbezogen. Die Wände waren in hellen Tönen gehal-
ten, der Boden aus kühlem Naturstein und die Einrichtung modern.

Überall war Kunst verteilt, Picasso, Léger, Dubuffet, Georgia O'Keeffe
und andere, alles echt und das meiste unbezahlbar. Wo keine Gemäl-
de hingen, waren Bücherregale voll mit Titeln, die von Simon Scha-
mas hervorragender kunstgeschichtlicher Biographie Rembrandts Au-
gen bis zum jüngsten Grisham reichten. Eine ganze Wand des geräu-
migen Wohnzimmers nahmen ausschließlich die verschiedenen Aus-
landsausgaben Mills' eigener Romane ein, Hunderte von ihnen.

Der Autor saß auf einer langen leinwandfarbenen Couch und trank
ein Glas Eistee, das ihm Arthur gebracht hatte, sein sehr britischer
und überraschenderweise weißer Diener. Mills sah aus wie eine inten-
siv gebräunte und geringfügig weniger muskulöse Ausgabe von Sean

Connery, bis hin zu dem schütteren schneeweißen Haar, dem grau-
en Bart und Connerys Markenzeichen, den pechschwarzen Augen-
brauen. Im Gegensatz zu Connerys dunkelbraunen Schlafzimmerau-

187
gen strahlten jedoch die von Lyman Mills so blau wie das Meer vor
ihm. Auch sein Akzent war anders, kein nasales Oxfordenglisch, kein
kanadischer Einschlag und keine gedehnte Sprechweise der amerika-
nischen Südstaaten, sondern eine nüchterne, unmelodische Mischung
aus allen dreien. Wie seine Prosa war auch die Stimme zugänglich, un-
bedrohlich und intelligent, ein sanfter Bariton. Im National Public Ra-
dio hätte er einen perfekten Ansager abgegeben. Er trug eine Khaki-
hose, ein offenes weißes Baumwollhemd und blaue Seglerschuhe ohne

Socken. Nichts, was er anhatte, war mit einem Monogramm versehen,
und alles hätte von der Stange kommen können.

»Interessante Geschichte«, sagte er und stellte seinen Eistee auf den
großen Couchtisch aus Bambus und Glas, auf dem neben einer Aus-
wahl der neuesten Zeitschriften auch der Book Review-Teil der New

York Times vom vorangegangenen Sonntag lag. Mills mochte wie ein

Einsiedler leben, aber über das Weltgeschehen hielt er sich weiterhin
auf dem Laufenden. »Übrigens«, fuhr er fort, »habe ich Ihnen zunächst
kein Wort davon geglaubt, bis Sie in Zusammenhang mit der Acosta

Star den Namen Devereaux fallen ließen.«

»Ich fürchte, das verstehe ich nicht recht«, sagte Finn.

»Nur einen Augenblick.« Mills stand auf und verließ das Zimmer.

Wenig später kam er mit mehreren dicken Ordnern zurück. Er setzte
sich und breitete sie auf dem Couchtisch aus.

»Über viele Jahre hinweg, in denen ich Nachforschungen für ein Buch
anstellte, haben eine Menge Leute versucht, mir was vorzumachen oder
mich sogar zu belügen. Und kein Einziger von ihnen war in der Lage,
die Details richtig zu schildern.« Er lächelte sie über den Tisch hinweg
an. »Jemand hat Stephen King mal gefragt, wie er ein Buch schreibt,
und er antwortete: ›Wort für Wort‹. Das trifft den Nagel auf den Kopf.

Es kommt einzig und allein auf die Wörter an, auf die Details – nicht
so sehr auf die Fakten. Ich habe mich die letzten zehn Jahre fast aus-
schließlich mit Recherchen über die Acosta Star beschäftigt. Nur dar-
an habe ich gearbeitet, alles andere hingeworfen. Ich wollte es Das Schiff
nennen … wie sonst?« Er lächelte wieder und schlug einen der Ordner
auf, aber es war klar, dass er das Material im Kopf hatte.

188

»Als die Acosta Star am 6. September in Nassau auslief, waren dreihundertzwanzig Passagiere und hundertvierundneunzig Mann Besat-
zung an Bord. Sie sollte Kurs auf San Juan nehmen, dann weiter nach

Santo Domingo und Kingston, Jamaica, und von dort wieder zurück
nach Miami. Es war eine gängige Route, und sie war sie schon oft ge-
fahren. Das Feuer brach nach einer Dampfkesselexplosion aus. Acht

Besatzungsmitglieder kamen sofort ums Leben, drei weitere starben
bei dem dadurch ausgelösten Brand. Die Leichen von vierzehn Passa-
gieren wurden später gefunden. Sechs weitere verschwanden spurlos
und tauchten nicht mehr auf. Einer von ihnen war Peter Devereaux.

Kaum einer von denen, die ich gefragt habe, kannte angeblich seinen

Namen oder dessen Herkunft. Und dies faszinierte mich umso mehr,
als Devereaux schon immer zu meinen Favoriten gehört hat.«

»Zu Ihren Favoriten?«

»Jeder Romancier, der über historische Ereignisse schreibt, und sei es
auch in fiktiver Form, hält vor allem nach Lücken im Ablauf der Ge-
schichte Ausschau, nach weißen Flecken, die es auszufüllen gilt. Das
war in diesem Fall Devereaux. Er ging in Nassau an Bord. Schon das
war eigenartig – die meisten Passagiere traten die Kreuzfahrt in Mi-
ami an, denn hier gab es damals noch gar keinen richtigen Flughafen.

Doch als ich anfing, mich ausführlicher mit seiner Vorgeschichte zu
befassen, musste ich feststellen, dass er keine hatte; ich geriet von ei-
ner Sackgasse in die nächste, wenn ich etwas herauszufinden versuch-
te, was in die Zeit vor der University of Kansas zurückreichte. Die ein-
zigen Spuren, die ich finden konnte, deuteten in die Schweiz und davor
vielleicht noch nach Italien. Außerdem erfuhr ich von ein paar Über-
lebenden, die ihn an Bord kennengelernt hatten, dass er Italienisch wie
ein gebürtiger Italiener sprach. Dann gab es noch einen weiteren ge-
heimnisvollen Passagier, ein gewisser Marty Kerzner, der mit einem
kanadischen Pass reiste. Allerdings war dieser Ausweis gefälscht. Un-
ter Berücksichtigung des Umstands, dass der israelische Geheimdienst
seine Agenten gern mit kanadischen Pässen versieht, zählte ich zwei
und zwei zusammen und bekam fünf heraus: Für mein Buch mach-
te ich aus Devereaux einen italienischen Kriegsverbrecher, der persön-

189
lich in Addis Abbeba für den Tod mehrerer hundert äthiopischer Wai-
senkinder, jüdische Beta Israel, verantwortlich war – eine Geschichte,
die es noch zu erzählen gilt, möchte ich hinzufügen, denn zum Thema
italienische Kriegsverbrechen ist noch erstaunlich wenig geschrieben
worden. Und aus Marty Kerzner machte ich Martin Coyne, für den
mir ein tatsächlich existierender Mossad-Killer namens Moses ›Boo-
gie‹ Yaalon als Vorlage diente.« Wieder lächelte er sie wohlwollend an.

»Ziemlich kompliziert das alles«, murmelte Hilts.

»Haben Sie jemals mit der Rechtsabteilung eines großen Verlags ge-
sprochen? Oder mit jemandem aus Oprah Winfreys Mitarbeiterstab?

Man muss sich unbedingt absichern, Sir, glauben Sie mir.« Er lach-
te, aber sein Lachen hatte einen bitteren Beigeschmack. »Obwohl ich
schon Jahre kein Buch mehr geschrieben habe, muss ich noch min-
destens zweimal wöchentlich mit meinem Agenten telefonieren und
fast genauso oft mit meinem Anwalt. Ständig versucht mich jemand zu
verklagen. Das letzte Mal war es irgendein ungebildeter Trottel vom

Fulton Fish Market, der dachte, ich hätte für eine meiner widerwärti-
geren Figuren seine Lebensgeschichte ausgeschlachtet.«

»Wie ist das Ganze für Sie ausgegangen?«

»Mein Anwalt wies seinen Anwalt darauf hin, wenn sein Mandant
bereit wäre, öffentlich zuzugeben, einige der verabscheuungswürdigen

Dinge getan zu haben, die meine Romanfigur getan hatte, bestünde
vielleicht eine Aussicht, einen Prozess gegen mich zu gewinnen – und
zugleich zu zwanzig Jahren bis lebenslänglich verurteilt zu werden.«

»Was wurde Ihrer Meinung nach also tatsächlich aus Peter Deve-
reaux?«, fragte Finn, um die etwas abschweifenden Ausführungen des

Schriftstellers wieder auf den Punkt zu bringen. »Glauben Sie, zwi-
schen ihm und diesem Kerzner bestand wirklich eine Verbindung?«

Mills nahm einen Schluck von seinem Eistee und lehnte sich gegen
die hellen Couchpolster zurück. »Sicher weiß ich nur, dass beide eine
zwielichtige Vergangenheit haben und dass keiner von beiden vor dem

Hurrikan gerettet und auf den Flottenstützpunkt nach Key West ge-
bracht wurde.« Er deutete auf die Ordner auf dem Couchtisch. »Die Li-
ste habe ich da drinnen.«

190

»Und dieser Bischof Principe – steht er auf der Liste?«

»Ja. Er war einer von denen, die bei dem Brand umgekommen sind.«

»Was ist Ihrer Meinung nach mit ihnen passiert?«, fragte Finn.

Der alte Schriftsteller kratzte sich vorsichtig am Kopf, als fürchtete
er, sich die letzten feinen Haarsträhnen auszureißen, die über ihn hin-
wegschwebten. »Also, meine Liebe, bevor Sie und Ihr Pilotenfreund
hier aufgekreuzt sind und mir mit Ihrer ungeheuerlichen Geschich-
te meinen Plot verpfuscht haben, hätte ich gesagt, dass sie einfach bei
der Explosion oder dem anschließenden Brand ums Leben kamen und
ihre Leichen übersehen wurden. Aber inzwischen bin ich mir da nicht
mehr so sicher.«

»Irgendjemand muss doch die an Bord befindlichen Personen gezählt
haben«, sagte Hilts. »Das ist eine gängige Sicherheitsmaßnahme.«

»Das war auch der Fall«, antwortete Mills. »Ich hatte ein längeres Te-
lefongespräch mit Francisco Crevicas, dem Kapitän der Acosta Star. Er
hat die Auflistung der Passagiere selbst angeordnet. Eine Gruppe von

Besatzungsmitgliedern hat in allen Kajüten, auf allen Decks nachgese-
hen. Jeder an Bord wurde registriert. Den Aussagen des Kapitäns zu-
folge blieben diese Männer noch über eine Stunde an Bord, nachdem
sämtliche Passagiere das Schiff bereits verlassen hatten. Er sagte, zu
diesem Moment hätten einige der Deckplatten bereits rot zu glühen
begonnen und vom Rumpf hätte sich in großen Placken die Farbe ge-
löst. Seinen Angaben zufolge kann niemand überlebt haben.«

»Wo war das?«

»Zwanzig Meilen südlich und leicht östlich von Curley Cut Gays. Das
ist die Spitze von Andros Island. Laut Aussagen des Kapitäns brach das

Feuer aus, als sie gerade die Tongue of the Ocean hinter sich ließen.«

»Hab ich's Ihnen nicht gesagt?« Es war das erste Mal seit ihrer An-
kunft, dass Tucker Noe etwas sagte.

»Wenn Sie sonst schon nichts bei Ihrem Besuch hier lernen sollten«,
sagte Mills, »dann zumindest so viel, dass Bonefish Tucker Noe immer

Recht hat, nicht wahr, Mr. Noe?«

»Und das aus derart berufenem Munde«, erklärte der alte Schwarze
mit einem breiten Grinsen.

191

Mills schwenkte die Eiswürfel in seinem leeren Glas herum. »Sie ha-
ben mir eine Menge Fragen gestellt.« Er sah Finn an. »Dürfte ich jetzt
auch Ihnen ein paar stellen?«

»Selbstverständlich.« Finn sah zu Hilts, der neben ihr dem weißhaa-
rigen Schriftsteller gegenübersaß. »Wir haben nichts zu verbergen.«

»Wie der bedauernswerte Mr. Lennon einmal sagte, hat jeder etwas
zu verbergen«, erwiderte Mills. »Aber das mal beiseite, können Sie mir
sagen, warum Ihr Mr. Adamson Sie Ihrer Meinung nach so unnach-
sichtig verfolgt? Ich bin dem Mann ein, zwei Mal bei irgendwelchen

Cocktailpartys oder Wohltätigkeitsgalas begegnet. Er hat eigentlich
nicht den Eindruck eines mordgierigen Fanatikers auf mich gemacht.

Immerhin scheinen Sie anzunehmen, dass der Mann in ein weitrei-
chendes Komplott verwickelt ist, bei dem es um gestohlene religiöse

Kunstgegenstände geht. Das hört sich denn doch etwas abenteuerlich
an, wie Sie sicher auch selbst zugeben werden.«

»Rolf Adamson stammt aus einer Familie von Hyperchristen«, ant-
wortete Hilts. »Solange etwas im Namen Christi geschieht, ist es für
ihn automatisch ›richtig‹.«

Mills lächelte. »Hyperchrist. Interessanter Begriff. Glauben Sie, er
führt eine Art Kreuzzug?«

»Da hält er es ganz mit Richard Löwenherz. In seinen Augen ist das
das probateste Mittel gegen Terrorismus, was der Doktor höchstper-
sönlich verschrieben hat.«

»Meinen Sie, Auge um Auge, etwas in der Richtung?«

»Und Zahn um Zahn.«

»Als Selbstverteidigung verkleideter Imperialismus?«

»So könnte man es nennen. Wir haben selbstverständlich das Recht,
von Grenada bis Afghanistan überall einzufallen, wo es uns gerade
passt, aber sobald andere die Schuld trifft, dass auch nur ein Tropfen
amerikanisches Blut vergossen wird, ist es Terrorismus.«

»Jetzt reden wir aber über Politik«, sagte Mills lächelnd.

»Es würde mich nicht wundern, wenn es hier letztlich auch um Po-
litik ginge«, sagte Hilts. »Macht, Geld, Politik, und zwar im ganz gro-
ßen Stil.«

192

»Adamson?«

»Warum nicht?« Hilts zuckte mit den Achseln. »Er benutzt dieses so-
genannte Luzifer-Evangelium für seine politischen Zwecke. Die Theo-
rie, die er vertritt, lautet doch, dass Jesus seine letzten Tage auf Erden
im wahren Gelobten Land verbracht hat, nämlich in Amerika. Und das
würde die Amerikaner zum einzigen auserwählten Volk machen.«

»Unter Berücksichtigung des fraglichen Zeitraums träfe das aber auf
den Indianerstamm der Algonkin zu, wenn meine Kenntnisse über
die Ureinwohner Amerikas richtig sind.«

»Darüber könnten die Leute aus dem religiös dominierten Bible Belt
notfalls hinwegsehen«, bemerkte Hilts. »Christus war Amerikaner –
was für eine Basis für eine christlich-fundamentalistische Partei. Laut

Adamson ist das Luzifer-Evangelium genau das, was die Bibel nicht zu
bieten hat: die Lehre Christi in seinen eigenen Worten.«

»Glauben Sie wirklich, dass es bei dieser Geschichte darum geht?«

»Adamson hat jedenfalls die passende Vorgeschichte, und den nöti-
gen Ehrgeiz. Und er hat das Geld, um seine Ideen in die Tat umzuset-
zen. In dieser Richtung sind wir ja schon seit Reagan unterwegs. Die

Vereinigten Staaten zu ihren puritanischen Hexenverbrennerwurzeln
zurückzuführen.«

»Trotzdem ist es schwer zu glauben. Ihren Aussagen zufolge ist auch
dieser Hisnawi involviert. Ein Libyer, ein Muslim. Wie wollen Sie das
erklären?«

»Genauso, wie sich auch der Iran und der Irak, sogar Venezuela und

Kuba erklären lassen. Öl. Geld. Ein Deal. Wer weiß? Adamson hat eine

Menge Geld, und er bringt es unter die Leute. Er hat nicht ohne Grund
eine Genehmigung erhalten, in der Wüste eine Grabung durchzufüh-
ren, und dieser Grund war sicher nicht, die Überreste eines koptischen

Klosters zu finden. Vielleicht will Hisnawi der nächste Diktator Liby-
ens werden, nachdem er Gaddafi entmachtet hat, der, möchte ich hin-
zufügen, auch nicht mehr gerade der Jüngste ist.«

»Sie haben sich also schon eine Theorie zurechtgelegt?«, sagte Mills.

Hilts nickte. »Ich habe jedenfalls viel darüber nachgedacht.«

»Und Sie, Miss Ryan, wie passen Sie in dieses Bild?«

193

»Ich weiß nicht. Zuerst dachte ich, ich könnte einfach nur zufällig
zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen sein. Aber inzwischen bin
ich mir da nicht mehr so sicher.«

»Glauben Sie Mr. Hilts' Geschichte?«

»Ich bin jedenfalls noch bei ihm, oder nicht? Und Simpson scheint
meinetwegen – oder wegen meines Vaters – dazugestoßen zu sein. Für
mich sind noch viele Fragen offen.«

»Und Sie glauben, die Antworten darauf auf der Acosta Star zu fin-
den?«

»Zumindest einige. Eines weiß ich jedenfalls sicher: Wir haben nicht
mehr viel Zeit. Unsere falschen Pässe können wir nicht mehr lange be-
nützen. Wir müssen den Behörden Beweise vorlegen. Zumindest et-
was, woraus hervorgeht, dass wir nichts mit Vergadoras Ermordung zu
tun haben. Der nächste Schritt ist das Schiff, so viel steht fest.«

»Ich glaube ebenso wenig wie Sie, Mr. Mills«, erklärte Hilts nun sei-
nerseits mit einem Lächeln, »dass Ihr Martin Kerzner mit dem kana-
dischen Pass und Peter Devereaux rein zufällig nicht unter den Über-
lebenden waren. Und ich glaube auch, Sie können es kaum erwarten,
den Grund dafür herauszufinden.«

Der Schriftsteller hob sein Glas, nahm einen Eiswürfel heraus und
zerbiss ihn zwischen zwei Reihen für einen Mann seines Alters er-
staunlich kräftiger Zähne. Er kaute eine Weile auf den Bruchstücken
herum, bevor er sie hinunterschluckte. Dann stellte er das Glas mit ei-
nem lauten Klicken auf den Tisch zurück.

»Ich glaube, wir brauchen etwas Stärkeres als Eistee mit Zitrone.« Er
grinste und schaute hinter sich. Wie auf ein geheimes Zeichen erschien

Arthur, der Diener.

»Ja, Sir?«

»Haben wir noch Kaliks im Kühlschrank, Arthur?«

»Selbstverständlich, Sir.«

»Dann bringen Sie uns doch ein paar«, sagte Mills. »Und meine neu-
en Freunde und ich können uns an die Arbeit machen.«

194

31

Das Flugboot glitt mit gut hundert Knoten über das tiefe Blau der

Karibik, das sich weniger als hundertfünfzig Meter unter ihnen
gemächlich wellte. Der Himmel über den Hochtragflächen zeigte sich
fast vollkommen klar, und bis auf die dunkle Insel einer Regenböe weit
im Westen war der Horizont ein durchgehender scharfer Strich.

Daffys zwei große Lycoming-Motoren füllten die Kanzel mit einem
steten sonoren Brummen, und das Flugzeug schien von selbst zu flie-
gen. Hilts' Finger mussten kaum Druck auf den altmodischen Steuer-
knüppel ausüben, und seine freie Hand fasste nur selten zu den Knöp-
fen und Hebeln über seinem Kopf hoch, um eine Justierung vorzuneh-
men. Sie waren vor anderthalb Stunden von Hollaback Cay gestartet
und flogen nun über die Tongue of the Ocean nach Süden.

Annähernd die ganze vergangene Woche hatten sie mit den Vor-
bereitungen für ihren Tauchgang an der Acosta Star zugebracht. Da-
bei waren sie immer wieder zwischen Hollaback Cay und Nassau hin
und her geflogen, um die erforderliche Ausrüstung zu beschaffen, dar-
unter auch die Inspiration Closed Circuit Rebreather, knallgelbe ge-
schlossene Kreislauftauchgeräte, die jetzt im Frachtabteil hinter ihnen
verstaut waren. Sie waren in der Bibliothek und im Museum in der

Shirley Street gewesen und hatten alte Ausgaben des Nassau Guardi-
an nach Einzelheiten über die Acosta Star und ihren Untergang vor
fast fünfzig Jahren durchforstet. Außerdem verbrachten sie viel Zeit
mit Tucker Noe, machten sich Notizen über die unmittelbare Umge-
bung des Tauchplatzes und zogen Lyman Mills' private Kartensamm-
lung zu Rate. Laut Aussagen des alten Fishguide wäre das gesunke-
ne Schiff nicht schwer zu finden; er hatte vom alten Leuchtturm aus
eine exakte Peilung vorgenommen, und wenn es auch dreiundzwan-

195
zig Stunden am Tag auf der geschützten Leeseite des Riffs verborgen
war, gab es auf dem Riff selbst verschiedene Orientierungspunkte, die
es ihnen aus der Luft ermöglichen würden, die Lage des Wracks auf
ein paar hundert Meter genau zu bestimmen. Noes Schätzungen zu-
folge brauchten sie nur auf etwas mehr als zehn Meter Tiefe zu gehen,
um auf das Hauptdeck des Schiffs zu gelangen.

Im Lauf der Jahre hatte Lyman Mills eine erstaunliche Sammlung
von Acosta Star-Erinnerungsstücken zusammengetragen, darunter
alte Kreuzfahrtprospekte, Fahrpläne und Passagierlisten, Konstruk-
tionszeichnungen des Schiffs und ein halbes Dutzend Fotoalben von

Passagieren. Als besonders nützlich erwies sich hierunter eine Rei-
he sehr exakter Skizzenbücher, die ein gewisser Paulus Boegarts, halb

Holländer, halb Amerikaner, oder auch Paul Bogart, wie er lieber ge-
nannt wurde, angefertigt hatte. Mithilfe aller dieser Informationen ar-
beiteten Finn, Hilts, Lyman Mills und Tucker Noe mehrere Tage und

Nächte an einem Plan für die Unterwasser-Erforschung des Schiffs.

Die Acosta Star war mit Abstand das größte Schiff, das je in der Ka-
ribik gesunken war. Mit einer Gesamtlänge von zweihunderteinund-
dreißig Metern und siebenunddreißigtausend Bruttoregistertonnen
war sie fünfundvierzig Meter länger und eintausendachthundert Ton-
nen schwerer als ihre schärfste Rivalin, die Bianca C, die vor der Küste

Grenadas untergegangen war. Gemessen an Wracktauchermaßstäben
war die Acosta Star ein Monster, und wie jedes Monster musste sie mit

Vorsicht, Sorgfalt und enormem Respekt behandelt werden. Ein Schiff
von dreißig Metern Breite und einer Länge von zweieinhalb Fußball-
feldern hätte selbst bei Tageslicht und mit einem Deckplan eine Her-
ausforderung an das Orientierungsvermögen dargestellt; nach fast
fünfzig Jahren am Meeresboden wäre das Innere des Schiffs ein ex-
trem dunkles, gefährliches, scharfkantiges und korallenüberwucher-
tes Labyrinth.

Theoretisch stellte der Tauchgang kein unüberwindbares Problem
dar. Die maximale Tauchtiefe betrug dreißig Meter, und das bei kla-
rer Sicht. Selbst für unerfahrene Taucher stellte das keine große Her-
ausforderung dar. Mit den Kreislauftauchgeräten stünde ihnen außer-

196
dem dreimal so viel Zeit zur Verfügung wie mit normalen Pressluftfla-
schen – über drei Stunden also. Darüber hinaus fielen bei den Rebrea-
thern wegen ihres gleichbleibenden Sauerstoff-Stickstoff-Gemischs
beim Auftauchen die Dekompressionszeiten weg. Sie würden Vollge-
sichtsmasken mit Ocean Technology Buddy Phones tragen, eine Un-
terwasser-Gegensprechanlage, die es ihnen ermöglichte, während des

Tauchgangs miteinander zu kommunizieren. Es stünden ihnen die be-
sten Unterwasserleuchten und sogar ein tragbares GEM Systems-Ma-
gnetometer zur Verfügung, das Signale nach dem Wrack aussenden, es
orten und über GPS seine genauen Koordinaten ermitteln würde.

Der Passagierliste zufolge hatte Bischof Principe die Gelderland De-
luxe Suite auf dem oberen Promenadendeck gehabt. Pierre DeVaux ali-
as Peter Devereaux war in Kabine A-305 untergebracht gewesen, eine

Etage unter dem Hauptdeck auf der Backbordseite des Schiffs, unge-
fähr fünfzig Meter vom Bug entfernt und zwei Decks unter Bischof

Principe. Unter Berücksichtigung der Umstände, unter denen das

Schiff untergegangen war, hätte Devereaux' Kabine auf der dem Meer
zugewandten Außenseite des Riffs liegen müssen. Martin Kerzner, der
mutmaßliche israelische Geheimagent, der mit falschem kanadischen

Pass reiste, logierte noch ein Deck unter Devereaux in Kabine B-616
auf der inneren Riffseite des Schiffs. Um zu den einzelnen Kabinen zu
gelangen, mussten sie versuchen, durch einen der seitlichen Eingänge,
die in das Hauptfoyer der Acosta Star führten, in das Schiff zu kom-
men. Von dort führte eine breite Treppe zur Suite des Bischofs auf dem
oberen Promenadendeck. Auch Devereaux' Kabine auf dem A-Deck
und das B-Deck waren über Treppen zu erreichen, die vom Foyer ab-
gingen.

Falls auf den Treppen wegen herumliegender Trümmer kein Durch-
kommen war, standen zwei Alternativen zur Wahl: entweder die Ka-
jütenleiter des Zahlmeisters oder einer der zwei Aufzugschächte back-
bord und steuerbord. Theoretisch war das Ganze ein Kinderspiel.

»Dir ist doch hoffentlich klar, dass das, realistisch betrachtet, der
reinste Wahnsinn ist«, sagte Hilts. »Du hast noch nie einen Wrackt-
auchgang gemacht.«

197

»Ich bin aber im Dschungel von Quintana Roo schon in Cenoten ge-
taucht«, konterte Finn. »Sechzig Meter tief und ohne Flasche. Wie lang
kannst du eigentlich die Luft anhalten, Hilts?«

»Darum geht es hier doch überhaupt nicht.«

»Darum geht es sehr wohl. Ich bin mit normalen Pressluftflaschen
und Rebreathern getaucht, mein Limit ist bei fünfundsiebzig Metern,
und außerdem bin ich wie gesagt schon in unterirdischen Höhlen ge-
wesen, was mindestens so schwierig ist wie Wracktauchen, das weißt
du ganz genau.«

»Es ist zu gefährlich.«

»Für eine Frau? Ist es das, was du damit sagen willst?«, fuhr ihn Finn
aufgebracht an.

»Nein, natürlich nicht, aber …«

»Nichts aber.«

»Ich brauche jemand an der Oberfläche.«

»Du brauchst unten jemand. Das ist Grundregel Nummer eins: Nie
allein tauchen.«

»Das ist nicht irgendein präpariertes Wrack eines Tauchzentrums,

Finn. Hier sind nicht alle Gefahren schon entschärft. Außerdem hat

Tucker gesagt, dass es an der Stelle Haie gibt. Tigerhaie. Bullenhaie,
richtig fiese Killer.«

»Deshalb haben wir das Haiabwehrmittel und die zwei Mares-Har-
punen dabei. Jetzt reg dich mal nicht auf, Hilts. Ich kann allein auf
mich aufpassen. In Mexiko musste ich mich mit Schlangen, so dick
wie deine Arme, herumschlagen und mit Spinnen, so groß wie Sup-
penteller. Nicht zu reden von den Feuerameisen und den wirklich ge-
meinen Skorpionen. Reg dich nicht auf, dann lebst du länger.«

»Na schön«, murmelte er, aber er schien keineswegs beruhigt. Finn
schaute aus dem Seitenfenster des Flugzeugs. Wieder einmal ertappte
sie sich bei der Frage, warum sie den Tauchgang überhaupt machten;
die Chance, nach fast fünfzig Jahren an Bord des Kreuzfahrtschiffs
noch etwas zu finden, war sehr gering. Was konnte das schon sein?

DeVaux, beziehungsweise Devereaux, hatte offensichtlich eine Entdek-
kung gemacht, die er als Beweis dafür auffasste, dass Luciferus Africa-

198
nus aus der Libyschen Wüste irgendwie in die Vereinigten Staaten ge-
langt war und möglicherweise auch noch das Luzifer-Evangelium mit-
gebracht hatte.

Wenn der geheimnisvolle Mönch keinen konkreten Beweis für sei-
ne Behauptung bei sich gehabt hatte oder zumindest eine genaue Be-
schreibung des Ortes, an dem ein solcher Gegenstand zu finden wäre,
brächte sie das ganze Unternehmen keinen Schritt weiter. Rolf Adam-
son und seine Leute hatten ihnen den Mord an Vergadora angehängt,
damit zum einen nicht an den Tag kommt, dass Pedrazzi in der Wüste
ermordet worden war, und zum anderen schon von vorneherein alles
in Verruf gebracht wird, was sie möglicherweise über Devereaux' Ent-
deckung in Erfahrung bringen konnten. Ohne das Evangelium – oder
zumindest einen Hinweis auf sein Versteck – hätten sie keinerlei Indi-
zien für Adamsons Motive, Vergadora umzubringen und ihnen nach
dem Leben zu trachten.

Wenn sie mit leeren Händen von dem Tauchgang zurückkehrten,
bliebe ihnen keine andere Wahl, als nach Lawrence, Kansas, zu fahren
und zu sehen, ob es dort irgendwelche Hinweise auf Devereaux' Ent-
deckung gab. Es war nicht auszuschließen, dass er im Wilcox Classi-
cal Museum der Universität irgendeinen Fingerzeig hinterlassen hatte,
aber auch in diesem Fall war wieder viel Zeit vergangen. Die Aussich-
ten waren sehr gering.

»Was zeigt das GPS an?«, fragte Hilts, der durch die Windschutz-
scheibe spähte. »Wir müssten fast da sein.«

Finn sah auf das Display des kleinen Geräts, das auf ihrer Seite des

Cockpits angebracht war: 22° 25' N, 77° 40' W. Sie gab die Daten an

Hilts weiter.

»Dann sind wir da«, sagte Hilts. »Halt nach dem Leuchtturm Aus-
schau.«

Und da war er plötzlich, etwa tausend Meter vor ihnen, ein kleiner
weißer Strich, der aus dem unwirtlichen Gestrüpp einer keine hundert

Meter langen, flachen Insel mit Korallenablagerungen ragte. Eine Li-
nie aus schäumenden Brechern markierte die Riffkante und das Ende
der dem Wind abgewandten Leeseite. Das Riff selbst zog sich noch

199
über einen Kilometer weiter hin, sein leicht gekrümmter Verlauf durch
die weißen Schaumkronen der sich an ihm brechenden Wellen ange-
zeigt. Es lief ziemlich genau nach Westen, auf die kubanische Küste
zu. Hilts wusste, wenn er nur hundertfünfzig Meter höher ginge, läge
die Küste in fünfzehn bis zwanzig Kilometern Entfernung in Sicht-
weite. Das wäre jedoch ungeachtet des Bahamas-Kennzeichens und
der idiotischen knallbunten Comic-Ente auf der Nase keine sonder-
lich gute Idee gewesen. Auf eine kubanische Flogger-B MiG mit la-
sergelenkten Luft-Boden-Raketen der Kedge-Klasse würde Daffy we-
nig Eindruck machen. Er hatte noch vage die Ladung eines derart be-
waffneten Kampfflugzeugs in Erinnerung. Ungefähr dreihundert Kilo
hochexplosiver Sprengstoff. In jeder Rakete.

»Ich lande jetzt«, sagte er nervös.

Finn ließ die glitzernde, sonnengesprenkelte Wasseroberfläche vor
ihnen keine Sekunde aus dem Auge. Mit steten hundertfünfundzwan-
zig Kilometern pro Stunde senkte Hilts die Nase des Flugbootes und
brachte sie auf null Fuß. Daffy setzte mit unverminderter Geschwin-
digkeit auf, und der Kiel durchschnitt die höchsten Wellenkronen des
schwachen Seegangs.

Das anfängliche Ruckeln und Schütteln ging in ratterndes Maschi-
nengewehrfeuer und dann wildes Fäuste hämmern über, als der Rumpf
über die Wasseroberfläche schlitterte und den Auftrieb der Tragflä-
chen schließlich ganz dem Wasser überließ. Hilts drosselte die Moto-
ren, und Daffy ließ sich auf dem Wasser nieder, nach seinem kurzen

Flug als Schwan mit einem Mal wieder ein hässliches Entlein. Um zu
wenden, schob Hilts das Ruder nach vorn und den Steuerknüppel nach
links und steuerte die Maschine näher auf die winzige Insel zu.

»Halt nach Schaumkronen oder sonstigen Hinweisen auf ein Riff

Ausschau«, sagte er. Er drehte die Nase des Flugboots, bis der Leucht-
turm direkt vor ihnen war, eine in der Sonne gleißende weiße Säu-
le mit einem knallroten Aufsatz, in dem sich das Leuchtfeuer befand.

Zwanzig Meter neben der verbreiterten Basis des Turms stand ein klei-
ner fensterloser Schuppen mit leuchtend weißen Wänden und ziegel-
rotem Dach. Noch einmal zwanzig Meter weiter sahen sie eine klobi-

200
ge graubraune Betonmole. Das tiefe Blau des Meeres war durch einen
deutlich erkennbaren Strich von dem hellen Türkis der seichten Lagu-
ne getrennt. Falls die Acosta Star, wie Tucker Noe gesagt hatte, fast di-
rekt am Riffhang lag, wäre das Schiff erst zu sehen, wenn man sich di-
rekt über ihm befand.

»Wie dicht fahren wir ran?«, fragte Finn.

»Nur bis in die Lagune, damit der Anker irgendwo Halt findet. Die

Widgeon hat zwar einen extrem geringen Tiefgang, aber ich will kein

Risiko eingehen. Wir können mit dem Schlauchboot an Land fah-
ren.« In einem koffergroßen Tragebehälter war ein drei Meter lan-
ges Aquastar-Tauchboot mit einem batteriebetriebenen 10-PS-Kurz-
schaftaußenbordmotor verstaut.

Nachdem Hilts die Motoren des Flugboots ganz ausgeschaltet hat-
te, trieben sie, nur ganz leicht vom Wind geschüttelt, langsam auf den

Strand zu. Finn kletterte nach hinten in das Frachtabteil, öffnete die

Luke und griff nach dem Anker. Auf ein Zeichen Hilts' hin ließ sie
den Stockanker ins Wasser fallen und gab Leine. Er fasste in fünf Me-
ter Tiefe, und Finn zurrte das Seil fest. Daffy drehte sich in den Wind
und schaukelte gemächlich auf dem ruhigen Wasser. Zwanzig Minu-
ten später, nachdem sie das Schlauchboot mit der elektrischen Pum-
pe aufgeblasen und den kleinen batteriebetriebenen Außenborder am

Plastikheckbalken des Boots angebracht hatten, konnten sie ans Ufer
fahren.

»Auf einer einsamen Insel gestrandet«, sagte Hilts, als sie den Koral-
lenschotter erreichten und auf den schmalen Quarzsandstrand hin-
aussprangen.

»Nur dass sie gar nicht so einsam ist«, sagte Finn lachend. Der Sand
war unangenehm heiß unter ihren Fußsohlen, und trotz der Sonnen-
brille musste sie die Augen zusammenkneifen. »Laut Seekarte sind wir
hier nur fünfzehn Meilen östlich von Kuba und direkt an einer der
stärkstbefahrenen Schifffahrtsrouten nach Südamerika.«

»Musst du denn immer alles verderben«, stöhnte Hilts melodrama-
tisch. »Eine einsame Tropeninsel, Palmen, eine schöne Frau … was
kann sich ein Mann mehr wünschen?«

201

»Jammere hier nicht groß rum. Du darfst nämlich noch das Wasser,
den Rest der Tauchausrüstung und das Magnetometer aus dem Flug-
zeug holen.« Sie grinste.

»Und was ist mit dir?«

»Ich bin die schöne Frau, hast du das schon wieder vergessen? Ich
werde erst mal die Insel erkunden, und dann warte ich darauf, dass
uns der große starke Mann was zum Mittagessen fängt.«

Die nächste Stunde verbrachten sie damit, sich auf der Insel einzu-
richten. Die Hütte neben dem Leuchtturm war ein Miniaturslum, voll
mit dem Müll der Leute, die vor ihnen vorbeigekommen waren, dar-
unter auch ein paar kubanische Boat People, die ihre Version von Viva

Fidel auf die Innenwände des Schuppens gekritzelt hatten. Eine schiff-
brüchige Gruppe haitianischer Flüchtlinge hatte mit Kreide geschrie-
bene Nachrichten auf Französisch und die vertrockneten Überreste ei-
ner Katze zurückgelassen. Der Boden war mit allem Möglichem über-
sät, angefangen von der Asche eines längst erloschenen Feuers bis hin
zu einer uralten Ausgabe von Fortune mit einem langen Artikel, der
sich voll des Lobes über das Management des Enron-Konzerns äußer-
te, geschrieben allerdings vor dem Unternehmensskandal. Finn fand
eine leere Jumbopackung nigerianischer Kondome und eine Farbbro-
schüre von Buff Divers, einem Nackttaucherverein aus Katy, Texas.

»Anscheinend sind wir nicht die Ersten hier«, murmelte Finn beim

Durchblättern des Prospekts.

»Hier gibt sich die halbe Welt die Klinke in die Hand.« Hilts, der ge-
rade die Tauchausrüstung in den Schuppen schleppte, zog angesichts
des strengen Geruchs, den die tote Mieze in der Ecke verströmte, die

Nase hoch. »Wenn wir mehr Zeit hätten, würde ich hier erst mal sau-
bermachen.« Auf ihrem Erkundungsgang hatte Finn festgestellt, dass
der Leuchtturm selbst fest verschlossen war. Es gab keinen Leuchtturm-
wärter, folglich ging das Leuchtfeuer entweder automatisch an oder es
war außer Betrieb. Weil das Vorhängeschloss an der Tür relativ neu
aussah und das Holz gut in Schuss war, tippte sie auf automatisch.

»Nachts könnte es ein bisschen frisch werden«, bemerkte Hilts. »Wir
sollten vielleicht lieber im Flugzeug schlafen.«

202

»Wieso nicht am Strand?«, sagte Finn. »Wir haben Schlafsäcke.«

»Wenn du meinst.« Hilts zuckte mit den Achseln. Offensichtlich war
er von der Idee nicht begeistert.

»Was hast du auf einmal? Angst vor wilden Tieren oder was?«, frag-
te Finn.

»Es ist nur, dass Daffy unsere einzige Möglichkeit ist, um von hier
wieder wegzukommen. Deshalb würde ich lieber in ihrer Nähe blei-
ben, mehr nicht.«

»Wir sind hier weit weg von Libyen«, sagte Finn.

»Glaubst du, Adamson hat uns vergessen? Vergadora haben sie in
seiner Villa umgebracht, und uns wollten sie in Paris killen. Diesen

Leuten ist es ernst.«

»Aber hinter was sind sie her? Es ist ja nicht so, dass wir einen vergra-
benen Schatz gefunden haben.«

»Ich würde sagen, das Ding, das du um deinen Hals hängen hast.«

Hilts deutete auf das Luzifer-Medaillon. Sie hatte sich in einem Juwe-
liergeschäft in Nassau eine Kette dafür gekauft.

»Dafür morden?« Sie sah ihn ungläubig an und betastete das silber-
dollargroße Medaillon mit den Fingern.

»Nicht für das Medaillon selbst, aber für das, was es bedeutet. Du
hast doch gehört, was der alte Rabbi in Italien gesagt hat. Über Lucife-
rus Africanus und seine Legion wurden viele Spekulationen angestellt,
aber das ist der erste konkrete Beweis. Das Medaillon bestätigt seine

Theorie, oder zumindest glaubt Adamson das. Jedenfalls ist es genau
das, was Interesse an der Sache wecken könnte, vielleicht sogar einen
gewissen akademischen Wettbewerb in Gang setzen würde, und ich
glaube, um das zu verhindern, würde er auch vor einem Mord nicht
zurückschrecken.«

»Denkst du, er ist wirklich so verrückt?«

»Das scheint in der Familie zu liegen. Schuyler Grand behauptete steif
und fest, Franklin Delano Roosevelt sei Jude, Kommunist und der Anti-
christ, alles in einem. Toller Ahnherr einer politischen Dynastie.«

»Ich habe Hunger. Was hast du uns zum Mittagessen gefangen, gro-
ßer Jäger?«

203

»Hier.« Er griff in die Kühltasche zu seinen Füßen und warf Finn et-
was in Alufolie Gewickeltes zu. Sie fing es auf, setzte sich in den Sand
und packte es aus.

»Ein Erdnussbutter-Sandwich?«

Hilts setzte sich neben sie und reichte ihr eine beschlagene Dose Ka-
lik. Sie öffnete sie und nahm einen Schluck von dem eiskalten Bier mit

Honiggeschmack.

»Arthur wollte uns was Exotisches mit Koriander und Kiwi machen,
aber ich fand Erdnussbutter vernünftiger.«

»Dass es weißes Toastbrot ist, ist ja schon mal etwas. Wundert mich,
dass er überhaupt welches hatte.«

»Mich auch. Arthur bezeichnet es als einen der ›Ausrutscher‹ sei-
nes Herrn. Aber offensichtlich besteht Mills auf Eiersalat-Sandwiches
mit Miracle Whip auf Toastbrot. Am liebsten sogar auf Wonder Bread.

Macht Arthur halb wahnsinnig.«

»Kann ich mir gut vorstellen«, sagte Finn und nahm einen Schluck
von ihrem Kalik.

»Er ist immerhin sechsundachtzig oder irgendwas um den Dreh
rum. Scheint ihm also nicht geschadet zu haben.«

»Gute Gene.«

»Ich habe eine Theorie.« Hilts biss von seinem Sandwich ab und
starrte nachdenklich kauend auf das Riff hinaus. »Mit diesem Natur-
kostzeugs ist es wie mit Chiropraktikern. Sobald man mal damit an-
fängt, wird man richtig abhängig davon und geht eine Art komische

Symbiose damit ein. Das gilt auch für Leute, die an Magneten und Kri-
stalle, Einlaufe und Feng Shui und solchen Kram glauben. Am besten,
man hält sich von so jemand fern, bevor man sich damit ansteckt wie
mit einer Krankheit.«

»Und du glaubst, Rolf Adamson ist verrückt.« Finn lachte.

»Was ich wirklich glaube,« sagte Hilts, »ist, dass extrem zielstrebige,
fanatische und reiche Leute sehr gefährlich sein können. Sie fangen an
zu glauben, etwas wird schon allein deshalb wahr und richtig, weil sie
davon überzeugt sind. Was Senator William Fulbright einmal als die

Arroganz der Macht bezeichnet hat.«

204

»Und was sollen wir dagegen machen?«, entgegnete Finn frustriert.

»Er hat alles, und wir haben nichts.«

»In derselben Rede hat Fulbright auch ein altes chinesisches Sprich-
wort zitiert: ›In seichtem Wasser werden Drachen die Beute von Krab-
ben.‹« Er zuckte mit den Achseln. »Er sprach zwar von Vietnam und
der amerikanischen Verwundbarkeit in einem Krieg, von dem wir
nicht wussten, wie wir ihn führen sollten, aber vielleicht trifft das ja
auch auf unsere Situation zu; wir können Dinge tun, die Adamson
nicht kann. Wir können unter dem Radar durchfliegen, während er
immer im Rampenlicht steht.«

»Du versuchst nur, mich aufzubauen und gleichzeitig das Thema zu
wechseln.«

»Ich bin nicht mal sicher, ob ich überhaupt weiß, was das Thema
war.«

»Dass du Toastbrot gut findest. Obwohl es absolut grauenhaft ist.«

»Wir können doch nicht alle im Vollkornparadies von – wo kommst
du gleich wieder her? – Columbus aufwachsen?«

»Da hast du allerdings recht.« Sie schaute eine Weile aufs Meer hin-
aus, dann wandte sie sich mit ernster Miene Hilts zu. »Machen wir
uns hier eigentlich nur was vor? Ein Schiff, das seit einem halben Jahr-
hundert vermisst wird? Beweise für etwas, was für den Rest der Welt
nur ein Märchen ist? Warum ausgerechnet wir, obwohl in den letzten
zweitausend Jahren niemand in der Lage war, dieses Geheimnis zu lüf-
ten?«

»Ich kannte mal jemanden, der sich ständig Lose kaufte. Ich sagte
ihm, er wäre verrückt, die Chancen stünden gegen ihn, er hätte nicht
die geringsten Gewinnaussichten. Das hat ihn aber überhaupt nicht
gekratzt. Weißt du, was er mir geantwortet hat? Er sagte: ›Irgendje-
mand muss gewinnen, und wenn du nicht spielst, kannst du nicht ge-
winnen.‹ Er hatte recht.«

»Hat er mal was gewonnen?«

»Nicht, dass ich wüsste.« Hilts grinste. »Aber der springende Punkt
ist, er hätte gewinnen können. Er spielte mit und stand nicht bloß an
der Seitenlinie. Er war ein Spieler. Und das sind wir auch.«

205

»Du bist hoffnungslos romantisch, Virgil, dir ist nicht mehr zu hel-
fen.« Finn beugte sich vor und küsste ihn auf die Wange. Er blinzelte
und errötete dann heftig.

»Hilts«, stotterte er. »Nur Hilts.«

Sie aßen schweigend zu Ende, und dann luden sie das Magnetome-
ter ins Schlauchboot.

»Wie es scheint, kennst du dich mit diesen Dingern ganz gut aus.«

Hilts beobachtete, wie sie das Gerät im Heck des kleinen Boots ver-
staute.

Finn tat das Kompliment achselzuckend ab. »Ich habe bei den Gra-
bungen meiner Mutter in Mexiko und Belize damit gearbeitet, aller-
dings normalerweise an Land. Im Grunde genommen ist so ein Ding
nichts anderes als ein besserer Metalldetektor.«

Sie fuhren mit dem Boot zur Riffkante hinaus und dann parallel zum

Strand an ihr entlang weiter. Dazu mussten sie sich nur ein Stück au-
ßerhalb der weißen Gischtlinie halten, dort, wo sich die Wellen brachen.

Sie zeigte den Verlauf des Riffhangs an, an dem die Acosta Star laut Tuk-
ker Noe gesunken war. Hilts und Finn fuhren die Strecke einmal ab,
um die Magnetometerkapsel, die sie hinter sich herzogen, zu kalibrie-
ren und die durch das Flugboot verursachten Messabweichungen zu be-
stimmen. Dann wendeten sie und fuhren entlang der Riffkante wieder
zurück. Es war erstaunlich, wie problemlos sie fanden, wonach sie such-
ten. Das ›Pling‹ in Finns Kopfhörer war fast ohrenbetäubend.

»Bist du sicher?«, fragte Hilts.

»Es ist was ziemlich Großes. Entweder hatte Tucker Noe Recht, und
es ist die Acosta Star, oder es sind irgendwelche Überbleibsel von der

Kubakrise.«

»Nichts Organisches?«

»Solange das Riff nicht aus Gusseisen besteht statt aus Korallen«,
antwortete sie kopfschüttelnd.

Hilts holte das tragbare Garmin-GPS-Gerät heraus, das Mills ihm
geliehen hatte und las ihren genauen Standort ab, dann warf er ein

Bleilot aus, um sich ein Bild von der Wassertiefe an dieser Stelle zu ver-
schaffen. Bei knapp fünfzehn Metern wurde die Leine schlaff.

206

»Wie ist es möglich, dass das Schiff in so geringer Tiefe liegt?«, frag-
te Finn. »Wir wissen doch, dass vor uns schon andere Taucher hier wa-
ren – die nackten aus Texas. Etwas so Großes können sie doch schwer-
lich übersehen haben.«

»Vielleicht doch.« Hilts deutete auf die Leine des Lots, die nach Nor-
den abdriftete und weiter auslief. »Das ist hier das Ende des Riffs, denn
die Strömung ist ziemlich stark; wir sind fast im Kanal. Sporttaucher
würden nicht bis hier rauskommen, es sei denn, sie suchen nach was

Bestimmtem.«

Kleine Wellen plätscherten gegen das Schlauchboot. Finn blickte auf.

Im Westen sank die Sonne irgendwo hinter Kuba dem Horizont entge-
gen; der Nachmittag neigte sich seinem Ende zu. Zum Tauchen war es
zwar noch hell genug, aber lange würde es nicht mehr so bleiben. Sie
brauchten eine knappe Stunde, um sich für den Tauchgang fertigzu-
machen, und sie hatten bereits einen aufregenden Tag hinter sich. Mit
der Hand fuhr sie durch das tropische Wasser. Unter ihren Fingern
wartete lautlos das riesige Schiff, wie es das schon ein halbes Jahrhun-
dert lang getan hatte, die Geheimnisse immer noch eingeschlossen in
seinem korallenüberwucherten, wellenumspülten Rumpf. Sie schaute
nach Süden; dort hatte sich ein Streifen silbrigen Graus gebildet. Ein

Gewitter, das sich am fernen Horizont zusammenbraute.

»Morgen?«, fragte Finn.

»Morgen«, antwortete Hilts. »Wenn das Wetter hält.«

32

Sie erreichten das Wrack in siebzehn Metern Tiefe. Vom Schlauch-
boot aus waren sie der Ankerleine nach unten an die Stelle gefolgt,
wo das Schiff in der starken Strömung lag, der Aluminiumpilz des An-
kers mittschiffs in den verschlungenen Drahtseilen des alten Rettungs-

207
bootdavits verheddert. Das Wrack war riesig, sein dunkler Rumpf hob
sich wie ein gigantischer Torpedo deutlich erkennbar im grünblauen

Wasser vom weißen Sand des Meeresbodens ab. Er schien sich endlos
hinzuziehen, das Heck dicht an der Riffkante, während der seegras-
und muschelüberwucherte Bug in die lange Sandrinne hinausragte,
die zum Kanal führte. Das Wrack war in sich verdreht, der Bug nach
unten gekippt, Mittschiff und Heck noch intakt, aber leicht auf die Sei-
te gesackt. An der Stelle, wo die Leine vom Schlauchboot herunter-
kam, war gut zu erkennen, warum das riesige Wrack so lang unent-
deckt geblieben war. Hoch über ihnen konnten sie die aufgewühlte

Wasseroberfläche entlang der Außenriffkante sehen. Das Wetter hatte
sich über Nacht verschlechtert, aber sie hatten es trotzdem riskiert.

Hilts deutete nach oben, und seine Stimme kam elektronisch hallend
aus Finns Kopfhörer. »Das Schiff muss vom Hurrikan gegen das Riff
getrieben worden sein, als es sank. Und dann hat sich im Lauf der Jah-
re durch die Gezeiten und die Strömungsverhältnisse diese Nut- und

Federkonstellation herausgebildet.«

Finn sah, was er meinte; es war, als hätte das Wasser für das Schiff
ein Bett geschaufelt, über das der Korallenüberhang des Riffs einen
langen, breiten Schatten warf, der es von oben dem Blick entzog. Sie
spürte den Sog der Brandung am Rebreather auf ihrem Rücken ziehen.

Jetzt, bei Ebbe, konnte sie noch mühelos dagegenhalten, aber sie wus-
ste, es würde zunehmend schwieriger werden, je länger sich der Tauch-
gang hinzog.

»Dann mal los«, sagte sie. Sie waren seit Tagesanbruch auf und hat-
ten den Tauchgang mithilfe der Deckpläne der Acosta Star sorgfältig
geplant. Der erste Augenschein bestätigte sie in ihrer Annahme, dass
die Aufbauten, also Deckshaus, Sonnendeck, Bootsdeck und Promena-
dendecks, wie bei einem einstürzenden Gebäude ineinandergedrückt
worden waren, als die zwei mächtigen Schornsteine beim Untergang
des Schiffs auf sie stürzten. Pressemeldungen zufolge war es im Ma-
schinenraum zu einer Explosion gekommen, aber dem Aussehen des

Rumpfs und der verbogenen Platten nach zu schließen, war es der Bug,
der weggerissen worden war.

208

»Kannst du feststellen, wo wir sind?«, fragte Finn. Sie drehte sich langsam im warmen Wasser und ließ den Blick an den langen Seiten des gigantischen Schiffs entlanggleiten. Sie hatte sich mit Bleigür-
tel und Jacket so austariert, dass sie in der gewünschten Tiefe blieb.

So brauchte sie nur ganz leicht die Arme zu bewegen, um sich in dem
blaugrünen Wasser in aufrechter Position zu halten. Ihren Schätzun-
gen zufolge befanden sie sich nicht weit von der Stelle, wo der vordere

Schornstein gewesen war, etwa zwischen ihm und dem Fockmast.

»Ein Stück hinter der Stelle, wo die Brücke gewesen sein dürfte«, ant-
wortete Hilts.

»Das heißt, wir müssen noch weiter nach achtern«, sagte sie. »Laut

Plan waren die Haupteingänge und das Foyer fünfzig Meter vom Bug
entfernt.«

»Fünfzehn Meter achteraus.« Hilts nickte und entfernte ein Sea Mar-
shall-Rettungsblinklicht von seiner Tauchweste, befestigte es an der

Ankerleine und schaltete es an. Wenn einer von ihnen die Orientie-
rung verlor oder das Wetter abrupt schlechter wurde, würden ihnen
das Licht und das 121,5-Megahertz-Notrufsignal, das die Lampe aus-
sendete, den Weg zur Ankerleine zurückweisen.

Sie schwammen langsam auf den Rand des eingestürzten Decks zu,
und unwillkürlich hielt Finn erschrocken inne, als sie plötzlich bis auf
den Meeresboden hinabsehen konnte. Es ging so tief nach unten, dass
ihr selbst unter Wasser fast schwindlig wurde, obwohl sie natürlich
nicht von Bord des Schiffes fallen konnte.

»Krass, was?«, bemerkte Hilts, der neben ihr im Wasser trat.

Sie nickte und schwamm, um möglichst wenig Sand aufzuwirbeln,
mit gemächlichen, flüssigen Beinschlägen über den Rand des Decks.

Als sie dann ruhig und regelmäßig atmend an der Seite des Rumpfs
entlangtauchte, begann sie, die Vorteile der Vollgesichtsmaske zuneh-
mend zu schätzen. Zum einen hatte sie nicht ständig ein Mundstück
zwischen den Zähnen. Am erstaunlichsten war jedoch, dass sich im

Wasser keine Luftblasen mehr bildeten. Das gleichmäßige Zischen des

Lungenautomaten und das schwache Blubbern der Luft in den Schläu-
chen hatte etwas leicht Beklemmendes; es war fast zu still. Anderer-

209
seits konnte sie infolge der Stille nahezu unbemerkt durch die Blau-
fisch- und Cobiaschwärme schweben. In der Ferne schoss eine kleine

Gruppe silbrig schimmernder Barrakudas in ihrem charakteristischen
nervösen Zickzack durch das Wasser, aber Finn ignorierte sie einfach;
sie wusste, der Ruf dieser Raubfische fußte mehr auf ihrem bedroh-
lichen Aussehen als auf der tatsächlich von ihnen ausgehenden Ge-
fahr. In den seltenen Fällen, in denen Barrakudas Menschen angegrif-
fen hatten, waren sie von einem auffallend stark glitzernden Schmuck-
stück oder einer Uhr angelockt worden.

Hilts immer im Augenwinkel, tauchte sie tiefer. Sie ließ den Blick
über die von Algen und Muscheln überzogenen Deckplatten gleiten
und stellte fest, dass die stetig zunehmend Brandung das Wrack wie
mit gemächlich wedelnden Fingern hin und her bewegte. Die regel-
mäßigen Reihen der Bullaugen verliefen sich in der Ferne, die meisten
waren noch intakt, die dicken Glasscheiben bedeckt von einer Kruste
aus Schlick und Wucherungen, die Kabinen dahinter dunkel und we-
nig einladend. Das Schiff war tot, nicht einmal mehr ein Gespenst; das
war keine Titanic, die immer noch von den Geistern tausender Passa-
giere umgeben war; das hier war eine ausgebrannte leere Hülle.

»Da!« Finn hielt an und deutete schräg nach unten. In der Seite des

Rumpfs klaffte ein dunkles Loch auf, fast ein perfektes Quadrat, die

Kanten von dichtem Pflanzenbewuchs gepolstert. »Die Hauptluke. Sie
ist weit offen.«

»Solange es noch ging, dürften so die Passagiere von Bord geschafft
worden sein. Von da sind die Rettungsboote leichter zu besteigen.«

Finn und Hilts hatten beide extrem starke Zwillingsleuchten, eine

Lampe am Rücken befestigt, die andere am Gürtel. Beide wurden
von Akkus mit einer Lebensdauer von fast zwei Stunden gespeist. Sie
machten die Leuchten an, und der Eingang war plötzlich hell beschie-
nen. Über Reihenfolge und Vorgehen hatten sie sich am Abend zu-
vor geeinigt, sodass jetzt keine langen Diskussionen nötig waren. Weil

Finn kleiner war, würde Hilts als Erster hineintauchen, um die beste

Route zu erkunden; wenn er irgendwo durchkam, musste es logischer-
weise auch Finn schaffen. Umgekehrt würde Finn die Zeit im Auge be-

210
halten und in regelmäßigen Abständen auf den Tauchcomputer sehen,
der von ihrer Weste hing. Es konnte ohne weiteres passieren, dass sie
so weit ins Innere des Wracks vordrangen, dass ihnen nicht mehr ge-
nügend Zeit zum Auftauchen bliebe; es wäre Finns Aufgabe, den Um-
kehrzeitpunkt zu bestimmen, egal, wie nah sie ihrem Ziel bereits ge-
kommen sein mochten.

»Wir fangen oben an und arbeiten uns dann nach unten vor«, sagte

Hilts. »Zuerst der Vatikan-Typ.«

»Augustus Principe, der Bischof. Oberes Promenadendeck, Gelder-
land Suite. Kabine Nummer 71.« Finn zog den von ihrem Jacket bau-
melnden Computer hoch und stellte die Tauchzeit-Funktion ein. Bei
der Hälfte der verfügbaren Zeit würde der Computer ein lautes Warn-
geräusch von sich geben – das Zeichen, unbedingt umzukehren. Die

Digitalanzeige begann, rückwärts zu zählen. »Los.« Hilts setzte sich
wieder in Bewegung, reduzierte seine Flossenschläge jedoch auf ein

Minimum, um möglichst wenig von dem Schlick aufzuwirbeln, der
sich im Lauf der Zeit im Innern des Schiffs angesammelt hatte. Er hielt
einen Arm nach vorn gestreckt und machte nur mit der Hand leich-
te Ruderbewegungen. Finn folgte ihm und passte sich seinem Tempo
an.Drei Meter hinter der Luke türmte sich ein Haufen Gerümpel, ver-
faultes Holz, Metall und eine undefinierbare schwarze Masse, mögli-
cherweise die letzten Überreste von Rettungsringen, das Ganze über-
wuchert von Unterwasserpflanzen. Im Schein von Hilts' Lampe konn-
te Finn sehen, dass an einer Strebe in der Mitte des Eingangs einmal
zwei Schwingtüren befestigt gewesen waren.

Hilts schwamm weiter. Finn folgte ihm in das Mittschiff-Foyer. Ein

Schwarm kleiner blinkender Fische drehte ab und glitt rasch aus dem

Lichtkegel der Unterwasserleuchte. Hier schwebte ein feiner Schlei-
er aus Algen im Wasser. An den Wänden, von Schlick bedeckt, aber
noch deutlich erkennbar, waren Aluminiumverzierungen in Gestalt
der Tierkreiszeichen. Finn hatte in Mills' Fotoalben gesehen, wie sie
ursprünglich ausgesehen hatten. Früher waren die Wände mit Holz
vertäfelt und die Böden gefliest gewesen, aber von all dem war nichts

211
mehr übrig geblieben als eine ungesunde dunkle Pflanzenschicht. Auf
der linken Seite schälte der Lichtstrahl des Unterwasserscheinwerfers
die offenen Schalter der Büros von Chefsteward und Zahlmeister aus
dem Dunkel. Sie hatten am Vorabend in Erwägung gezogen, das Büro
des Zahlmeisters zu durchsuchen, sich aber schließlich dagegen ent-
schieden. Der Zahlmeister hatte zwar sicher einen Safe gehabt, aber
es war nicht anzunehmen, dass Devereaux oder auch Bischof Principe
irgendetwas von Wert darin aufbewahrt hatten. Sie würden sich dort
umsehen, wenn sie auf dem Rückweg noch genügend Zeit hatten und
sonst nichts Brauchbares entdeckt hatten.

Die abgehängte Decke über ihnen war abgefallen, sodass das Gewirr
aus Rohren und Leitungen zum Vorschein kam, das darunter verbor-
gen gewesen war. Einige der Paneele waren zerbrochen, andere sahen
aus, als wären sie geschmolzen. So weit war also die Hitze der Flam-
men, wenn nicht sogar das Feuer selbst vorgedrungen. Sie schwam-
men weiter und kamen am Sternzeichen Schütze vorbei. Hilts leuch-
tete durch eine offen stehende Tür. Eine Reihe leerer Friseurstühle vor
einer Reihe schlickbedeckter, blinder Spiegel.

»Der Friseursalon?«

»Oder der Schönheitssalon.« Hilts' Stimme kam knackend aus Finns

Kopfhörer. Ein paar Meter weiter und sie hatten des Rätsels Lösung.

Ein zweiter Raum und eine zweite Reihe überwucherter Sitze. Meh-
rere Sessel auf einem Haufen. Gesprungene Spiegel, zentimeterdicker

Schlick auf dem Boden, nur vereinzelt ein streng geometrisches Muster
aus schwarzen und weißen Fließen durchschimmernd. Ein Schach-
brett. In einem der Erinnerungsalben war eine Postkarte von diesem

Raum gewesen. Das hier war der Herrenfriseur. Demnach musste der
erste der Schönheitssalon gewesen sein.

»Jetzt zur Treppe«, murmelte Hilts' Stimme an Finns Ohr. »Wenn ich
es irgendwo befestigen kann, bringe ich ein Seil an.«

»Huch!«, entfuhr es Finn. Aus dem Augenwinkel sah sie etwas be-
drohlich Grünes an sich vorbeihuschen.

Durch die Bewegungen oder vielleicht auch das Licht der Unterwas-
serlampen aufgescheucht, schoss eine riesige grüne Muräne mit aufge-

212
rissenem Maul und gebleckten Zähnen aus dem Schlick unter einem
der Friseurstühle hervor. Einen Meter lang und geformt wie eine dicke
fleischige Schwertklinge, schlängelte sich das moosgrüne Monster mit
den kräftigen Kiefern schnappend zwischen ihnen hindurch und ver-
schwand in dem Dunkel, das sich um den scharf abgegrenzten Licht-
kegel von Hilts Lampe legte. Die Muräne hätte ohne weiteres Finns

Hand abbeißen können. Und selbst eine geringfügige Verletzung hätte
eine bakterielle Infektion zur Folge gehabt, die binnen weniger Stun-
den das Absterben von Gewebe nach sich zog.

Finn ließ so heftig den Atem entweichen, dass ein paar Sekunden
lang ihre Maske beschlug. Nur allmählich begann sich ihr Herzschlag
wieder zu beruhigen. Mit zusammengebissenen Zähnen schwamm sie
weiter, auf die breite Treppe zu, die sich im Schein von Hilts' Lam-
pe vor ihr auftat. Wie viel spitzzähnigen Ungeheuern würden sie hier
wohl noch begegnen?

»Dienstage mit Muräne«, murmelte sie. Die heftige Reaktion auf die

Muräne war ihr peinlich.

»Wie bitte?«

»Ach, nichts«, antwortete Finn. »Dafür müsstest du das Buch lesen.«

Sie holte tief Luft und stieß sie hörbar wieder aus. »Machen wir wei-
ter.«

Hilts nickte. Er löste die Seilrolle von seinem Jacket, befestigte die

Leine am Aluminium-Treppengeländer und hakte das Teil wieder an
seiner Weste ein. Die Spule enthielt fünfundsiebzig Meter Nylonleine,
die sie bei der Rückkehr wieder in das Hauptfoyer führen würde, wenn
die Sicht wegen des aufgewirbelten Schlicks zu schlecht war.

Seit das Schiff gesunken war, stand die Treppe fast senkrecht. Von
oben waren Trümmer herabgefallen, hauptsächlich Teile der Decken-
verkleidung und einzelne Möbelstücke. Unter dem Schlamm und dem
dichten Pflanzenbewuchs kaum zu erkennen, waren die Reste eines

Kronleuchters über die Stufen verteilt. Hier gab es sogar noch mehr im

Wasser schwebende Algen, die wie gemächlich dahintreibende Staub-
partikel im Strahl ihrer Lampen aufleuchteten.

Sie erreichten das obere Ende der Treppe ohne Zwischenfälle und

213
schwammen den nach links führenden schmalen Gang hinunter. Auch
hier hatten sich im Lauf der Zeit die Deckenpaneele gelöst, sodass die

Leitungsrohre und Stromkabel darunter sichtbar wurden. Finn und

Hilts bewegten sich zwar mehr im Froschstil vorwärts als mit den üb-
lichen Flossenbewegungen, wirbelten aber dennoch so viel Schlick auf,
dass die Sicht nach Kurzem gleich null war. Hilts' Lampenschein wan-
derte von einer Tür zur nächsten. Nach zehn Minuten hatten sie Sui-
te 71 erreicht.

»Da ist es.« Hilts rieb an den dunklen Algen, die die offen stehende

Tür bedeckten und legte eine rechteckige gravierte Plakette frei, die an
der Metalloberfläche der Tür festgeschraubt war. Die tief eingeritzten

Buchstaben waren noch schwach erkennbar. GELDERLAND. Hilts
richtete den Strahl seiner Lampe durch die Öffnung. »Ziemliches Cha-
os da drinnen. Also Vorsicht.« Er löste die Spule von seiner Tauchwe-
ste, schlang die Nylonleine um die Türklinke und ließ die Spule los.

Dann schwamm er, gefolgt von Finn, in die Suite.

Ein Brand, ein Hurrikan und fast ein halbes Jahrhundert unter Was-
ser hatten das Ihrige getan. Auf den alten Fotos war zu sehen gewe-
sen, was in den frühen Sechzigerjahren als Inbegriff von Luxus und

Eleganz gegolten hatte: ein runder Glastisch mit modern aussehen-
den, puscheligen Kunststoffstühlen auf einem knallbunten Teppich
mit Mondrian-Muster, ein Doppelbett mit gepolstertem PVC-Kopf-
teil, lange, niedrige skandinavische Kommoden mit dazu passenden
schmalen Spiegeln, an den Wänden Nussbaumfurnier, das in Wirk-
lichkeit eine bedruckte Glasfasertapete war, und vier Bullaugen, vier-
eckig statt rund, und das aus keinem anderen Grund, als einfach, um
sich von den anderen abzuheben.

Auf den Werbefotos waren martinischlürfende, zigarettenspitzenbe-
wehrte Frauen in gelben Cocktailkleidern zu sehen, ihre Ehemänner
mit einem Lächeln auf den kantigen Zügen, in einer Hand meistens
eine moderne Pfeife mit geradem Stil, in der anderen ein Glas mit ei-
ner bernsteinfarbenen Flüssigkeit.

Das war lange her.

Hier gab es keine Männer im Smoking und keine Frauen in Cock-

214
tailkleidern mehr; sie waren vor fast einem halben Jahrhundert von
dem brennenden Schiff geflohen. In der kleinen Diele gleich am Ein-
gang hingen von einer Reihe Plastikhaken mehrere Kleiderbügel, die
aufgeweichten Überreste eines alten Koffers und eine Art Vorhangstoff.

Den Boden bedeckte eine dicke Schlickschicht. In der geräumigen Sui-
te selbst war die Sicht extrem schlecht. Die Lichtkegel ihrer Lampen
streiften über herumtreibende Teile, die möglicherweise vom gepol-
sterten Kopfteil des Betts stammten; die Stühle, die um den Tisch stan-
den, hatten sich zu einer dunklen Masse aufgelöst, die sich da, wo einst
der Mondrian-Teppich lag, über den Boden ausbreitete, und die Glas-
fasertapete hatte sich von den Rumpfplatten geschält, die laut Aussa-
gen Überlebender an manchen Stellen vor Hitze rot geglüht hatten.

Abgesehen von den Resten des Koffers gab es keinerlei Anzeichen, dass
die Kabine jemals bewohnt gewesen war.

Finn stieß sich vom Türrahmen der Diele ab und schwebte auf die
niedrige Kommode zu. Als sie eine der Schubladen herauszuziehen
versuchte, kam ihr das ganze Teil lautlos entgegen. Alles schien von
einer Schicht aus Algen und Schlick überzogen. In der Schublade war
nichts als noch mehr Schlick.

»Hier ist nichts«, sagte Hilts und leuchtete durch den Raum. »Und
wenn etwas hier gewesen wäre, wäre es längst verschwunden.«

Finn sah auf ihren Tauchcomputer. Sie waren über eine Stunde un-
ter Wasser. Es wurde Zeit weiterzuschwimmen. »Jetzt aber raus hier«,
sagte sie. »Wir sollten lieber versuchen, wenigstens noch in Devereaux'

Kabine zu kommen.«

»Okay.« Hilts' Flossen wirbelten Schlamm vom Boden auf, als er
kehrtmachte. Im Lichtstrahl seiner Lampe blitzte etwas unter ihm
auf.

»Warte.« In der Hoffnung, dass dort nicht schon wieder eine Muräne
lauerte, griff Finn blindlings in den frisch aufgewirbelten Schlick. Ihre

Finger streiften über etwas Hartes. Sie packte es, zog es hoch. Hilts
richtete die Lampe auf den Gegenstand.

»Das ist ja interessant«, ertönte Hilts' Stimme an ihrem Ohr. »Ein al-
tes Kruzifix.«

215

»Noch besser«, sagte Finn. »Das Pektorale eines Bischofs. Die Frage
ist nur, wo ist der Bischof?«

»Vielleicht hat er es zurückgelassen?«

»Wenn ich das richtig in Erinnerung habe, dürfen sie es eigentlich
gar nicht ablegen.«

»Dann mal auf zu Devereaux' Kabine.«

»Okay.«

Finn steckte das fünfzehn Zentimeter lange goldene Brustkreuz in
ihren Bleigürtel und schwamm hinter Hilts aus der Kabine. Hilts nahm
die Seilrolle wieder an sich, und als sie mit behutsamen Bewegungen
lautlos den Weg im dunklen Gang zurücklegten, spulte er die Nylon-
leine wieder auf, ganz nach dem Vorbild Theseus', dem es im alten Kre-
ta mit Hilfe des Ariadnefadens gelungen war, wieder aus dem Laby-
rinth zu entkommen. Obwohl sie wegen des aufgewirbelten Schlicks
kaum mehr etwas sehen konnten, schafften sie es ohne Probleme zu-
rück zur Treppe und ins Foyer.

Dort wartete Hilts gemächlich paddelnd, bis Finn ihn eingeholt hat-
te. Als sie dann die Treppe hinabtauchten, hielten sie möglichst großen

Abstand von den algenbedeckten Wänden. Je weiter sie nach unten
kamen, desto schlechter wurde die Sicht. Irgendwann war ein ganzes

Stück des A-Decks unter dem Hauptdeck eingestürzt und hatte Ton-
nen von Schutt den schrägliegenden Gang hinuntergeschoben wie Ab-
fälle in einem Müllschlucker. Als sie das Foyer des A-Decks erreich-
ten, kamen sie nicht mehr weiter; das Treppenhaus war von Teilen der

Wandvertäfelung, Leitungsrohren und enormen Mengen undefinier-
baren Zeugs verstopft, das Ganze durch den allgegenwärtigen Schlick
und die Algen noch tückischer gemacht. Selbst wenn es möglich ge-
wesen wäre, sich einen Weg durch diese Müllbarriere zu bahnen, war
nicht abzuschätzen, was sich im Lauf der Jahre alles in dieser tödlichen

Barrikade eingenistet hatte.

»Und was jetzt?«, fragte Finn. Vor ihnen war die zertrümmerte Flü-
geltür, die in den Speisesaal führte. Auf der anderen Seite des Foyers
schien ein großes Mosaik aus farbigen Kacheln gewesen zu sein, von
denen im Lauf der Zeit die meisten herausgefallen waren. Eingerahmt

216
wurde das Mosaik von den Messingtüren der zwei Mittschiffaufzüge.

Hilts richtete seine Leuchte in den Speisesaal. Auf den alten Fotogra-
fien war der Prinzessin Oriana-Speisesaal, benannt nach einer Figur
aus der Händel-Oper, ein luxuriöser, zwei Etagen hoher und von einer

Kuppel überspannter, monströser Raum mit einer achtköpfigen Ka-
pelle und einer gelb gerüschten Lederdecke, in der fünfhundert Perso-
nen Platz fanden, deren Essen in verborgenen Aufzügen aus der Küche
hochgebracht wurde. Jetzt war es eine finstere Unterwasserhöhle, die

Teppichböden zu aufgeweichtem, krabbenverseuchtem Modder ver-
gammelt, der Lederbezug der Decke längst zersetzt, die letzten Reste
in langen organischen Streifen herabhängend wie die verfaulten Ge-
därme eines riesigen Seeungeheuers. Die Tische, alle am Boden fest-
geschraubt, waren noch da, die Tischtücher längst verschwunden, die

Polsterung der Stühle nichts als Matsch. Und über allem hing wie eine
leere Augenhöhle die Empore für die Kapelle. Keine Damen in gel-
ben Kleidern, keine Offiziere in weißen Ausgehuniformen, eifrig da-
mit beschäftigt, sich Zigaretten anzuzünden; das Grab einer vergange-
nen Ära der Eleganz.

»Langsam wird es mir hier wirklich unheimlich«, sagte Hilts.

Finn schaute durch ihre Maske auf das Display des Tauchcomputers.

»Wir haben nicht mehr viel Zeit. Für Devereaux' Kabine reicht es viel-
leicht gerade noch, aber wir sollten uns beeilen.« Beide konnten den

Gezeitensog spüren, der durch das riesige Wrack zog. Er war inzwi-
schen wesentlich stärker als zu Beginn des Tauchgangs.

»Wie lang haben wir noch?«, fragte Hilts.

»Fünfzehn Minuten hin, zehn vor Ort, fünfzehn zurück, und keine

Sekunde mehr.«

»Alles klar.«

»Wie kommen wir am besten hin?«

»Über den Aufzugschacht, wie besprochen.«

»Glaubst du, du kriegst die Tür auf?«

»Das werden wir gleich sehen.« Hilts zog seine Taucherbrechstange
aus Titan vom Gürtel und schwamm auf eine der stark korrodierten

Messingtüren zu. Finn folgte ihm.

217

Diesmal war es Finn, die ihre Lampe auf die Tür richtete, während

Hilts mit den Händen ein Stück des Türspalts freilegte und die Brech-
stange hineinschob. Als er jedoch die Tür aufzuhebeln versuchte, hat-
te das nur zur Folge, dass er im Wasser selbst zur Seite schwenkte und
dabei eine dichte Schlammwolke aufwirbelte.

»Ich muss mich irgendwo abstützen.« Er zog eine der großen Dacor-

Flossen aus und setzte seinen bloßen Fuß auf den Türrahmen. Als er
dann erneut gegen die Brechstange drückte, gab die Tür nach und ein
dunkler Spalt tat sich auf. Finn schwamm näher, hakte die Leuchte an
ihrer Weste ein und half Hilts, die Tür ganz aufzuziehen. Dann griff
sie wieder nach der Lampe. Hilts schaltete ebenfalls seine Leuchte ein,
und beide beugten sich in die Öffnung und leuchteten nach unten. Im

Lichtstrahl ihrer Lampen erschien ein leerer Schacht, in dem nur dich-
tes Plankton sanft hin und her schaukelte.

»Die Bahn ist frei«, sagte Hilts.

»Vergiss die Sicherheitsleine nicht – ziemlich trübe Suppe da drin-
nen.«

Hilts nickte, zog die Flosse wieder an und befestigte die Leine neben
dem Aufzugschacht an einem vorspringenden Träger. Dann schwamm
er in den Schacht und hob den Tarierschlauch, um vor dem Abtauchen

Luft aus dem Jacket abzulassen.

»Dann mal los.« Er grinste sie durch die Maske an. Nachdem genü-
gend Luft aus seiner Tauchweste entwichen war, sank er langsam in
die Tiefe. Finn wartete, bis er abgetaucht war, dann folgte sie ihm in
den Schacht. Sie drückte auf den gelben Knopf des Ablassventils, hör-
te das Blubbern der entweichenden Luft und begann in das Dunkel des

Wracks hinabzusinken.

Die Lifttür zum A-Deck ließ sich mühelos öffnen, und Hilts und Finn
schwammen in das Foyer hinaus. Es war das erste Deck, in dem es kei-
nerlei Läden und Speisesäle gab, nur Kabinen für die Unterbringung
der Passagiere. Backbord wie steuerbord führten zwei Gänge in Rich-
tung Bug, von denen an der Innenseite die Kabinen abgingen. Laut

Passagierliste hatte Devereaux Kabine 305 im Backbordgang gehabt,
der direkt vor ihnen lag.

218

Sie richteten ihre Lampen in den dunklen Korridor, konnten hier aber keinerlei Spuren eines Feuers oder sonst irgendwelche Beschädi-gungen erkennen. Das war keineswegs ungewöhnlich, weil die Kata-
strophe hinter dem Maschinenraum ihren Ausgang genommen hatte.

Die Sicherheitsleine hinter sich herziehend, schwamm Hilts mit behut-
samen Flossenschlägen den Gang hinunter. Eine nach links abzwei-
gende, kleine Sackgasse führte zu den Kabinen 319, 323, 320 und 324.

Die Türen standen alle offen, die Kabinen dahinter dunkel und wenig
einladend. Außer den Resten der verrotteten Einrichtung gab es dort
nichts zu sehen. Als Nächstes kamen drei Einzelkabinen hintereinan-
der, 315, 313 und 309. Auch hier waren alle Türen offen.

»Gleich sind wir da«, sagte Hilts ruhig. Sie schwammen ein Stück
weiter. Die Tür von Devereaux' Kabine war fest verschlossen.

»Komisch«, bemerkte Finn. »Den offiziellen Berichten zufolge gin-
gen Besatzungsmitglieder von Kabine zu Kabine, um sich zu vergewis-
sern, dass niemand an Bord zurückgelassen wurde.«

»Deshalb sind auch alle Türen auf«, sagte Hilts.

Finn griff nach der Klinke und drückte sie nach unten. Aber die Tür
ließ sich nicht öffnen.

»Klemmt sie?«, fragte Hilts.

»Fühlt sich eher so an, als wäre sie abgeschlossen.« Finn versuchte es
noch einmal. Vergeblich.

»Lass mich mal.« Hilts machte sich an der Tür zu schaffen. »Rührt
sich nicht.«

»Nimm die Brechstange«, schlug Finn vor.

Hilts nickte. Er nahm die Titanstange aus seinem Gürtel und stieß
sie auf Höhe der Klinke in den Türspalt. Dann zog er mit aller Kraft
daran, und es ertönte ein schmatzendes Ächzen. Er drückte die Klin-
ke nach unten und schob die Tür nach innen auf.

»Wer schließt auf einem brennenden Schiff seine Kabinentür ab?«,
fragte Finn hinter ihm.

»Das werden wir gleich sehen. Wie sind wir zeitlich dran?«

Finn sah auf den Tauchcomputer. »Genau zehn Minuten ab …« Sie
drückte auf den Zeitknopf. »… jetzt.«

219

Hilts steckte die Brechstange in seinen Gürtel zurück, machte die

Lampe an und zog sich am Türrahmen in die Kabine. In den alten

Schiffsprospekten war zu sehen gewesen, dass die Kabinen auf dem

A-Deck nicht mit den Suiten auf dem Promenadendeck, wie Bischof

Principe eine bewohnt hatte, zu vergleichen waren. Sah man jedoch
vom Größenunterschied ab, war Devereaux' Kabine ein genaues Ab-
bild von Principes Suite, mit der kleinen Diele auf der linken statt auf
der rechten Seite. Das Wohnschlafzimmer dahinter war mit einem
großen holzvertäfelten Kleiderschrank und einer Kommode mit Spie-
gel eingerichtet. Das Bett selbst stand unter zwei kleinen viereckigen

Bullaugen, die aufs Meer hinausblickten beziehungsweise den Riff-
hang hinab auf den Meeresboden. Von einer an der Decke befestig-
ten Schiene hing ähnlich wie bei einem Krankenhausbett ein Nylon-
vorhang.

Direkt gegenüber waren die Badezimmertür und das zweite Bett.

Zwischen den zwei Betten stand eine Sitzgruppe, bestehend aus zwei
plastikbezogenen Sesseln und einem kleinen runden Couchtisch, des-
sen Platte eine Kompassrose zierte – das Logo der Acosta Line, das an

Bord überall zu sehen war, angefangen von Getränkeuntersetzern und

Speisekarten bis hin zu den Teppichboden der Speisesäle.

»Wahnsinn«, hauchte Hilts, während der Lichtstrahl seiner Lam-
pe durch die Kabine streifte. Der Raum war noch fast genauso erhal-
ten, wie er ein halbes Jahrhundert zuvor gewesen war. Durch die abge-
schlossene Tür war die allgegenwärtige Unterwasserflora und -fauna,
die sich im Rest des Schiffes breitgemacht hatte, fast ganz ausgesperrt
worden und im Gegensatz zu einem älteren Schiff wie der Titanic wa-
ren die meisten Materialien aus Kunststoff und somit wesentlich dau-
erhafter. Deshalb war das einzige Anzeichen für die verstrichene Zeit
die dünne Schlickschicht, die sich über alles gelegt hatte, fast wie die

Schonbezüge auf den Möbeln eines leer stehenden Hauses. Die einzi-
gen augenfälligen Spuren von Verfall waren die sterblichen Überreste
auf dem Bett.

Das Knorpelgewebe und die Sehnen, die das Skelett einmal zusam-
mengehalten hatten, waren zwar längst verwest, aber die zusammen-

220
gekrümmte Embryonalhaltung, die es ursprünglich eingenommen
hatte, war noch deutlich zu erkennen. Die langen Ober- und Unter-
schenkelknochen waren angewinkelt, die Rippen bildeten einen ver-
gilbten Haufen, und die Arme waren angehoben, fast so, als hätte der

Mann im Moment seines Todes gebetet.

»Wer ist das?« Finn schwamm auf die sterblichen Überreste zu. Über
ihr wallten die Reste des Nylonvorhangs wie alte Leichentücher in der

Strömung.

»Höchstwahrscheinlich Devereaux«, sagte Hilts. »Wie es aussieht,
hat ihn jemand in seiner Kabine eingeschlossen. Oder er hat Selbst-
mord begangen. Allem Anschein nach ist er erstickt. Jedenfalls ist er
nicht verbrannt oder ertrunken.« Der Fotograf untersuchte die Bullau-
gen über dem Bett. »Keine Chance, die Dinger aufzukriegen. Außer du
hast eine Rohrzange.«

»Er war katholisch. Da hat er wohl kaum Selbstmord begangen.«

Finn richtete ihre Lampe auf die gegenüberliegende Wand.

»Wahrscheinlich kommen wir fünfzig Jahre zu spät, um sein Ge-
heimnis zu lüften«, sagte Hilts.

»Nicht unbedingt.« Der Strahl von Finns Lampe fiel auf den kleinen
runden Tisch. »Was ist das?«

Die Tischplatte war von einer Haut aus Schlick und Ablagerungen
überzogen, unter der sich jedoch eindeutig etwas abzeichnete. Finn
wedelte dicht über dem Tisch mit der Hand hin und her, um die dün-
ne Schicht aufzuwirbeln.

»Spielkarten?« Hilts machte ein verdutztes Gesicht hinter seiner

Maske.

»Das sind garantiert Kem-Karten«, sagte Finn. »Solche hatte mein

Vater immer dabei, wenn er bei Grabungen im Dschungel Bridge spiel-
te. Sie sind aus Acetylzellulose oder so was Ähnlichem. Deshalb haben
sie sich nicht aufgelöst.«

Die Karten waren in zwei Gruppen in den Aluminiumrand der

Tischplatte gesteckt, wie beim Poker – mit der Bildseite nach oben. Ein

Blatt war am oberen Rand des Tisches, das andere auf der linken Sei-
te. Das eine Blatt bestand aus sechs Karten, das andere aus fünf. »Aber

221

Poker hat er nicht gespielt, so viel steht fest«, bemerkte Hilts mit einem Blick auf die Karten.

»Er hat auch sonst kein Spiel gespielt.«

»Eine Nachricht?«

»Er war hier eingeschlossen, und er wusste, dass er sterben musste,
trotzdem hat er sich dafür Zeit genommen. Das muss einen Grund ge-
habt haben.«

»Hier eine Drei, eine Acht, noch eine Drei, ein Paar Zweien und eine

Fünf, und hier ein Paar Achten, der Karobube und ein weiteres Paar

Zweien, Kreuz und Pik.« Er hielt inne. »Was soll das für eine Botschaft
sein?«

»Die einzige, die er hinterlassen konnte. Wir können sie nur nicht
entschlüsseln.« Finn sah wieder auf ihren Tauchcomputer. »Außerdem
ist die Zeit um. Mach noch schnell ein paar Fotos, und dann nichts
wie raus hier.« In der Kabine begann sich der Sog des Gezeitenhubs be-
merkbar zu machen. Er wirbelte mehr und mehr Schlick auf und be-
einträchtigte die Sicht.

Hilts nickte, öffnete den großen Brustbeutel an seinem Jacket und
nahm die DC500 Digitalkamera heraus, die ihm Mills in Nassau be-
sorgt hatte. Nachdem er mit dem integrierten Blitz mehrere Fotos von
der ganzen Kabine gemacht hatte, wandte er sich dem Tisch mit den

Spielkarten zu. »Da ist noch etwas.« Er deutete auf die Mitte des Ti-
sches. Finn wedelte mit der Hand mehr von dem braunen sandigen

Schlick weg, und eine blitzende Linie aus Gold erschien.

»Eine Kette.« Finn hob sie hoch. Sie war gut sechzig Zentimeter lang,
die einzelnen Glieder kunstvoll gearbeitet. Der Verschluss war noch
intakt, aber zwei Glieder waren kaputt. »Als ob sie jemandem vom

Hals gerissen worden wäre«, sagte Finn.

»Steck sie ein, und dann bloß weg hier.« Hilts machte ein Foto von
der Kette, und Finn verstaute sie in ihrer Weste. Dann packte er die

Kamera weg und verließ die Kabine. Finn folgte ihm und leuchte-
te mit ihrer Lampe über seine Schulter, während er auf dem Rück-
weg die Sicherheitsleine aufspulte. Selbst so weit unten im Schiff war
das Zunehmen des Gezeitenhubs jetzt deutlich zu spüren. Dazu kam

222
das stete Wummern der Wellen, die über dem Wrack gegen das Riff
schlugen. Bis sie das Foyer auf dem Hauptdeck erreicht hatten, war
die durch die offenen Luken hereindringende Brandung so stark ge-
worden, dass sie von einer Seite auf die andere getrieben und gegen
die Schotten geschleudert wurden. Da oben braute sich offensichtlich
etwas zusammen. Finn musste an das Schlauchboot und die halbe

Meile offenen Meeres denken, die zwischen ihnen und dem Leucht-
turm lag.

Mühsam gegen die starke Strömung ankämpfend, die sie mit al-
ler Macht zurücktrieb, durchquerten sie das Foyer. Finn wusste, sie
hatten ihr Sicherheitslimit fast ausgeschöpft. Noch einmal zehn Mi-
nuten, und sie kämen in ernste Schwierigkeiten. Sie hatte unzählige

Geschichten von Tauchern gehört, die bereits in Sichtweite der Was-
seroberfläche gekommen waren und sie trotzdem nicht mehr erreicht
hatten, weil sie ihre Tauchzeit überzogen hatten. Keine Luft hieß kei-
ne Luft, und der menschliche Organismus konnte nur sehr begrenz-
te Zeit überleben, bevor die Lungen eine tödliche Menge Meerwasser
einsogen. Aber wenigstens müssten sie mit den Rebreathern nach ei-
nem so langen Tauchgang in dieser Tiefe keine Dekompressionsstopps
einlegen.

»Ganz schön heftig.« Unter erheblichen Anstrengungen erreichte

Hilts schließlich den Ausgang. Finn hatte es kurz nach ihm geschafft
und hielt sich an der Oberkante der breiten Schiffsluke fest. Draußen
hatte sich das Meer merklich verdunkelt und der Sonneneinfall von
oben war mindestens um die Hälfte reduziert. Der Gezeitenhub zerrte
an ihren Tarierwesten, und die starke Strömung zog sie von einer Sei-
te auf die andere. Zwischen den einzelnen Intervallen war immer nur
eine Pause von etwa zehn Sekunden relativer Ruhe. »Wir müssen den

Aufstieg sehr genau timen, wenn wir es zur Ankerleine zurück schaf-
fen wollen«, sagte Hilts. Die Leine war um den Rettungsbootdavit vier

Decks über ihnen geschlungen. Wenn sie das Ruheintervall zwischen
zwei Strömungsphasen nicht genau abpassten, würden sie beim Auf-
stieg entweder mit voller Wucht gegen den Schiffsrumpf geschleudert
oder in den Kanal hinausgetrieben. Finn hatte immer schon mal Kuba

223
sehen wollen, wenn auch nicht als Wasserleiche, die an einen der wei-
ßen Sandstrände der Insel gespült wurde.

»Wie wär's mit einem Sicherungsseil?«, schlug Finn vor.

Hilts schüttelte den Kopf. »Zu viel Zug. Es würde uns nur bremsen.

Du wartest einfach die ruhige Zwischenzeit ab, und dann los, aber

Vollgas. Wenn du merkst, der Umkehrsog setzt ein, siehst du nur noch
zu, dass du dich irgendwo festhalten kannst, aber schnell. Alles klar?«

»Ja.«

Sie warteten an der Luke, während das Wasser nach drinnen floss
und sie nach hinten zog. Als die Strömung nachließ, pumpte Hilts um
des besseren Auftriebs willen Luft in sein Jacket, schoss durch die Öff-
nung und schwamm, stumm bis zehn zählend, rasch nach oben. Bei

Zehn wartete er nervös. Die Strömung setzte wieder ein, allerdings be-
wegte sie sich diesmal auf die Steilwand des Riffs zu und ließ dann
wieder nach. Jetzt pumpte auch Finn ihre Tarierweste auf und begann
unter heftigem Strampeln den Aufstieg. Angespannt nach Hilts Aus-
schau haltend, tauchte sie an der gekrümmten Außenwand des mäch-
tigen Schiffsrumpfs nach oben. Falls er nicht an der Ankerleine wäre,
bliebe ihr nichts anderes übrig, als ohne ihn aufzutauchen und zu hof-
fen, dass sie nicht zu weit vom Schlauchboot entfernt an die Oberflä-
che käme. An die hundert anderen, allesamt unerfreulichen Möglich-
keiten versuchte sie erst gar nicht zu denken.

Als sie, den Blick steil nach oben gerichtet, an der von Muscheln und

Korallen bedeckten Seite des Schiffs entlang nach oben schoss, ver-
suchte sie, dem Rumpf möglichst nicht zu nahe zu kommen. Wenn
nämlich die wieder einsetzende Strömung sie gegen die Schiffswand
drückte, hätten sie die messerscharfen Muschelschalen und die Feu-
erkorallen mit ihren giftigen Wehrpolypen und ihrem stachligen Exo-
skelett übel zugerichtet. Endlich tauchte die Kante des Hauptdecks
über ihr auf, und da war auch Hilts, der ihr gerade in dem Moment
seine Hand entgegenstreckte, als die Strömung erneut einsetzte und
sie beide zurückschleuderte. Finn bekam gerade noch die Ankerleine
zu fassen, um nicht abgetrieben zu werden, und dann wurde es wie-
der kurz ruhig.

224

»Ich dachte nicht, dass ich es schaffen würde«, stieß sie atemlos her-
vor.

»Ich hatte auch so meine Zweifel.« Die Anspannung in Hilts' Stim-
me war unüberhörbar. »Und das war erst der Anfang.« Er deutete nach
oben. Finn wandte den Kopf. Bis an die Oberfläche waren es noch etwa
fünfzehn Meter. Das Wasser über ihnen war stark aufgewühlt, und die

Wellen wirbelten schäumend in alle Richtungen. Finn gab sich keinen

Illusionen hin: Binnen Kurzem wäre dort oben der Teufel los. Der auf-
ziehende Sturm hatte sie fast erreicht; wenn sie es nicht schleunigst an

Land schafften, würde es extrem ungemütlich.

»Wir müssen unbedingt auftauchen«, stieß sie hervor. »Und zwar so-
fort.«

»Auf jeden Fall.« Hilts nickte. »Los.«

Sie warteten das nächste Intervall ab und, sich mit einer Hand an der

Ankerleine festhaltend, begannen den Aufstieg. Erstaunlicherweise
war das Schlauchboot trotz der rauen See nicht vollgelaufen. Als Finn
auftauchte, stellte sie fest, dass die Lage noch ernster war, als sie be-
fürchtet hatte. Durch die Wasserperlen auf ihrer Maske konnte sie den

Horizont erkennen. Es war der blanke Horror, eine schwarze Wolken-
wand, die wie eine alles zermalmende Masse auf sie zuwalzte. Sie wa-
ren mitten in einen heulenden Sturm geraten, und der Horizont ver-
hieß, dass das erst ein Vorgeschmack war auf das, was ihnen noch be-
vorstand. Sie zog die Maske von ihrem Gesicht, als Hilts neben ihr auf-
tauchte. Beide klammerten sich an den Seilen des Schlauchboots fest,
und dann prasselte mit eisigen Gischtkrallen ein kalter Regenguss auf
sie nieder. Im selben Moment ertönte aus unmittelbarer Nähe, es war
eigentlich nicht möglich, ein Megafon. Sie drehten sich um und starr-
ten ungläubig in die Richtung, aus der das Geräusch kam.

Es war Rolf Adamson, fünfzig Meter entfernt, er stand breitbeinig
auf dem heftig schaukelnden Achterdeck einer Viking 56-Motorjacht,
auf deren Heck Romans XII stand. In einer Hand hielt er ein Megafon,
in der anderen eine Pumpgun. »Mr. Hilts, Miss Ryan! Bitte! Ich muss

Sie dringend auffordern, sofort aus dem Wasser zu kommen! Wenn Sie
nicht aufpassen, holen Sie sich noch eine Erkältung!«

225

33

Adamson trug eine weiße Segeltuchhose, ein blaues Jeanshemd und
schwarze Topsider ohne Socken. Er saß in einem großen braunen

Lederclubsessel auf einer Seite der geräumigen, luxuriös eingerichteten

Kajüte, in einer Hand ein Kristallglas mit Single Malt Whisky, in der an-
deren das Luzifermedaillon. An seiner Seite, in Jeans und einem Har-
vard-Sweatshirt, war Jean-Baptiste Laval, der angebliche Experte für kop-
tische Inschriften. Finn und Hilts, beide in langen, flauschigen Bademän-
teln, auf deren rechte Brust Romans XII gestickt war, saßen nebeneinan-
der auf einer der Ledercouchen, die an den Schotten standen. Adamson
deutete mit der Hand, in der er das Medaillon hielt, auf die Bademäntel.

»Sie verstehen doch die Bedeutung des Namens, oder?«, fragte er.

Finn antwortete, bevor Hilts dazu kam, den Mund aufzumachen.

»Natürlich. Eine Bibelstelle. Römerbrief Kapitel zwölf, Vers neunzehn.

›Die Rache ist mein‹, spricht der Herr.«

Adamson war beeindruckt. »Nicht übel, Miss Ryan. Ich wusste gar
nicht, dass Sie aus einer so religiösen Familie kommen.«

»Komme ich auch nicht«, konterte Finn. »Nur aus einer halbwegs ge-
bildeten.«

»Um genau zu sein, handelt es sich hier schon um die zweite Romans

XII«, sagte Adamson lächelnd. »Die erste gehörte meinem Großvater.

Eine 50-Fuß-Boeing Bridgedeck. Er kam immer mit Joe Kennedy und

Kardinal Spellman nach Cay Sal Bank zum Fischen, bevor sie nach

Havanna weiterfuhren.«

»Ihr Großvater. Das wäre demnach Schuyler Grand, der durchge-
knallte Rundfunkprediger?«, meldete sich Hilts zu Wort. Finn fragte
sich, ob es wirklich so klug war, einen Mann so offen zu provozieren,
der eine Schrotflinte an seinem Sessel lehnen hatte.

226

»Ganz richtig, Mr. Hilts.«

»Das hört sich aber gar nicht nach dem Schuyler Grand an, den ich
kenne«, entgegnete der Fotograf.

»Genau das ist der springende Punkt, Mr. Hilts. Sie kannten ihn
nicht. Wenige taten das. Er war ein Mensch, der sehr unterschiedliche

Seiten hatte.«

»Er war verrückt«, konstatierte Hilts nüchtern.

»Das auf jeden Fall.« Adamson lachte auf. »Er war komplett verrückt,
aber an seinem Patriotismus war nichts auszusetzen. Er glaubte, Ame-
rika sei die größte Nation auf Erden und nur dazu geschaffen, den Rest
der Welt dem gottlosen Kommunismus zu entreißen und ins Licht
wahrer Demokratie zu führen.«

»Mit dieser Leier können Sie doch heute keinen mehr hinterm Ofen
vorlocken«, sagte Hilts. »Alle, die diese Platte mal aufgelegt haben, sind
längst tot und vergessen, angefangen bei Stalin bis herauf zu Richard

Nixon.«

»Die Namen haben sich geändert, aber die Feinde nicht«, antworte-
te Adamson. »Amerika ist wieder einmal ins Straucheln geraten, und
zu seiner Rettung braucht es einen starken patriotischen Führer. Einen

Mann Gottes. Einen Mann für Gott.«

»Warum werde ich das Gefühl nicht los, dass dieser Mann Sie sind?«,
entgegnete Hilts sarkastisch.

»Wissen Sie, was eine Killerkultur ist, Mr. Hilts, Miss Ryan?«

»Dschingis Khan, Attila, der Hunnenkönig. Barbarei als Kultur«, er-
widerte Finn.

»Osama bin Laden«, sagte Hilts.

»Die meisten Menschen finden diesen Gedanken verwerflich. Sie
denken, ein Barbar ist einfach jemand, der nicht zur wahren Religi-
on gefunden hat. Aber so ist es nicht. Wir sind umgeben von Killer-
kulturen, aber wir sind zu eitel – oder zu isolationistisch in unserem

Denken –, um es zu akzeptieren. Es ist vollkommen ausgeschlossen,
dass Islam und Christentum jemals friedlich nebeneinander existie-
ren werden. Wir sind beide Killerkulturen. Kulturen, zu deren grund-
legenden Wesensmerkmalen das Bestreben gehört, ihre Feinde zu ver-

227
nichten. Hitler wusste das, aber er war zu kurzsichtig. Hätte er nur gegen seinen wahren Feind – den Kommunismus – Krieg geführt, hätte
er die halbe Welt erobert und einen beschaulichen Lebensabend genie-
ßen können. Der Prophet predigt, die Ungläubigen niederzumetzeln,
und die christliche Lehre fordert uns auf, ›den Antichrist zu vernich-
ten‹. Also keine Kompromisse. Hier handelt es sich um einen Kreuz-
zug. Eine Glaubensrichtung muss am Ende gewinnen. Und wir werden
verlieren, wenn wir nicht endlich aufhören, unsere Augen vor dieser

Tatsache zu verschließen. Wir haben nicht mehr den höchsten Lebens-
standard auf der Welt. Arbeiter in Kanada oder Brunei verdienen bes-
ser. In Korea haben die Menschen eine höhere Lebenserwartung. Die

Bevölkerung Kubas verfügt über eine bessere Bildung. Das Wort Fort-
schritt hat einen negativen Beigeschmack bekommen, und unser Prä-
sident sähe uns lieber als asexuelle Puritaner. Wir sind zu einer Nation
verkommen, die die Missstände im Land auf Sündenböcke projiziert
und ihre kulturellen Bedürfnisse in Realityshows befriedigt, welche im

Übrigen entgegen ihres Namens nicht das Geringste mit der Realität
zu tun haben. Ich habe vor, dem ein Ende zu setzen, und das Luzifer-

Evangelium wird mir dabei helfen.«

»Sie sind genauso verrückt wie Ihr Großvater«, knurrte Hilts.

»Wieso gelange ich eigentlich langsam zu der Überzeugung, dass ihr
beide verrückt seid?«, stieß Finn aufgebracht hervor. »Da ist ein Hurri-
kan im Anmarsch, und ihr streitet über Politik?«

Das teppichbespannte Deck unter ihren Füßen neigte sich in ge-
mächlichem Rhythmus immer stärker von einer Seite auf die ande-
re, und das Pfeifen des Windes schien von Sekunde zu Sekunde lau-
ter zu werden. Es war so dunkel, dass in dem großen, niedrigen Raum
die Deckenbeleuchtung brannte, und der Regen klatschte schroff ge-
gen die lang gezogenen Fenster. Das Boot gierte an der Ankerkette und
hielt den Bug in den Wind.

»Machen Sie sich wegen des Hurrikans mal keine Sorgen, Miss Ryan.

Bisher haben ihn die Wetterfrösche nur als tropischen Sturm einge-
stuft. Sie haben ihm noch nicht einmal einen Namen gegeben. Zudem
fürchte ich, dass Sie sein Ende nicht mehr erleben werden. Was mich

228
und meine Begleiter angeht, hat dieses Boot eine Spitzengeschwindig-
keit von über achtzig Stundenkilometern, und damit werden wir dem

Sturm davonfahren, sobald wir uns Ihrer entledigt haben.«

»Und was hat er hier mit der Sache zu tun?«, fragte Hilts mit einem

Nicken in Richtung Laval.

»Ich glaube nicht, dass Sie das etwas angeht«, entgegnete der Fran-
zose.

»Bruder Laval ist Jesuit«, sagte Adamson. »Und das heißt, in erster

Linie ist er ein logisch denkender Mann. Bruder Laval arbeitet nicht
mehr für die Kirche. Er arbeitet für mich.«

»Das heißt also, Laval, um einen sattsam bekannten Spruch etwas
abzuwandeln, ›Gott denkt und das Geld lenkt‹.«

»Sehr witzig, Mr. Hilts«, erwiderte der Mönch. »Vielleicht sollten Sie
sich als Actionheld bewerben.«

»Wie haben Sie uns gefunden?«, schaltete sich Finn wieder ein. »Sie
können uns unmöglich gefolgt sein.«

»Sind wir auch nicht. Wir haben uns einfach an die Fersen von Ih-
rem Freund Mr. Simpson geheftet.«

»Ich bin ihm in Kairo zum ersten Mal begegnet«, protestierte Finn.

»Simpson ist der Grund, weshalb wir Sie für die Grabung eingestellt
haben, Miss Ryan«, sagte Adamson und lachte. »Er war von Anfang an
in die Sache verwickelt. Eigentlich sogar schon vor dem Anfang.«

»Und was soll das jetzt wieder heißen?«

»Gerüchte über ein von Jesus selbst verfasstes Evangelium kursieren
schon fast seit der Zeit der Kreuzigung«, sagte Adamson. »Und derar-
tige Gerüchte hatten seit jeher große politische Tragweite. Dessen war
sich mein Großvater sehr deutlich bewusst. In den späten Zwanziger-
jahren, als der Vatikan in ernsten finanziellen Schwierigkeiten steck-
te, griff ihm unter anderem mein Großvater unter die Arme. Bei dieser

Gelegenheit wurde vereinbart, sämtliche Informationen, die das Lu-
zifer-Evangelium betreffen, uneingeschränkt auszutauschen. Das ist
eine lange Geschichte, und ich habe weder die Zeit noch die Absicht,
sie jetzt zu erzählen, aber Ihnen soll genügen, dass schließlich auch
verschiedene Regierungen in diese Sache verwickelt wurden. Musso-

229
lini, wir und die Engländer, die damals im Nahen Osten noch das Sa-
gen hatten.«

»Simpson.«

»Simpson«, bestätigte Adamson und nickte. »Wäre das Luzifer-

Evangelium schon in dieser Zeit aufgetaucht, hätte es das Machtgefüge
vor Ausbruch des Zweiten Weltkriegs massiv durcheinandergebracht.

Es hätte die neu ermittelte Steuerbasis des Vatikan gefährden können,
und es hätte unter Umständen zur Folge gehabt, dass Amerika min-
destens ein, wenn nicht sogar zwei Jahre früher in den Krieg eingetre-
ten wäre.«

»Schnee von gestern«, bemerkte Hilts.

»Keineswegs. Als DeVaux 1959 mit neuen Informationen über das

Evangelium auftauchte, befand sich der Kalte Krieg auf seinem Hö-
hepunkt. Die Nachricht von der Existenz dieses Testaments und sei-
nem Aufbewahrungsort in den Vereinigten Staaten hätte eingeschla-
gen wie eine Bombe. Jack Kennedy, falls ich Sie daran erinnern muss,
war Katholik.«

»Hinter Kennedys Ermordung steckt der Papst?« Hilts lachte. »Das
ist jetzt wirklich ganz was Neues!«

»Dass er Katholik war, mag bei seinem Tod durchaus eine Rolle ge-
spielt haben.«

»Sie glauben, dieses verschollene Evangelium ist immer noch so
wichtig?«

»Unsere Regierung war jedenfalls dieser Ansicht, Miss Ryan. De-

Vaux ist auf der Acosta Star seinetwegen gestorben.«

»Kerzner, der Kanadier?« Finn musste an Lyman Mills' Theorie den-
ken.

»Ihr Vater war sein Führungsoffizier, Miss Ryan. Kerzner war von
der CIA. Sein richtiger Name war Joseph Turner. Er war natürlich auch
kein Kanadier, aber mittlerweile war DeVaux amerikanischer Univer-
sitätsprofessor, und das Mandat des Unternehmens beinhaltete nicht,
unsere eigenen Leute auszuschalten, wie Sie sicher wissen, Mr. Hilts.

Zumindest damals nicht. Er hatte den Auftrag herauszufinden, was

DeVaux dem Bischof verkaufen wollte, und dann, um die Übergabe zu

230
verhindern, beide zu töten, was er schließlich auch getan hat. So, und jetzt sind Sie an der Reihe.«

»Wir haben auch nichts gefunden«, sagte Finn.

»Das muss sich erst noch zeigen.« Adamson nahm einen kleinen

Schluck aus seinem Glas. »Nicht, dass das für Sie noch eine Rolle
spielt.« Zwei kräftig gebaute Männer in dunkler Kleidung erschienen
in der Tür der großen Kajüte.

»Was werden Sie mit uns machen?«, fragte Finn.

»Ich werde gar nichts machen, Miss Ryan, nur Gott entscheidet, wel-
che Strafe Sie bekommen.«

Als sie aufs Achterdeck der Motorjacht gebracht wurden, goss es in

Strömen, und die Sicht war gleich null. Das Meer schaukelte wild auf-
gewühlt, eine tosende Masse aus schaumiger Gischt und riesigen Wel-
len, die sich, im peitschenden Regen schon nach wenigen Metern nicht
mehr erkennbar, in der Ferne donnernd brachen. Am Himmel wälzte
sich eine wild wallende Ansammlung schwarzer Wolken über sie hin-
weg.

»Die Bademäntel, bitte«, sagte Adamson. Nachdem sie Hilts und

Finn abgenommen worden waren, standen sie nur noch in ihren Ba-
deanzügen da. Ihre Tarierwesten und die restliche Ausrüstung wa-
ren nirgendwo zu sehen. Auch von Schlauchboot und Flugboot fehlte
jede Spur. »Folgen Sie dem Geräusch der Brandung! Dort ist Cay Lo-
bos.« Adamson musste schreien, um das Heulen des Sturms zu übertö-
nen. »Micha, Kapitel drei, Vers drei: ›Ihr esst meines Volkes Fleisch, und
streift die Haut ihnen ab, zerbrecht ihr Gebein, zerstückt sie im Kessel
wie Fleisch, wie den Braten im Topf.‹ Das werden die Korallen mit Ih-
nen machen, und wenn es nicht genügen sollte, werden Sie einfach Op-
fer eines bedauerlichen Unfalls. Der höchste Punkt der Insel befindet
sich dreieinhalb Meter über dem Meeresspiegel. Bei den letzten Hurri-
kanen in diesem Gebiet war der Wellengang doppelt so hoch.«

»Warum tun Sie das?«, fragte Finn schaudernd. »Sie haben das Me-

231
daillon. Ohne es können wir nichts beweisen, und Sie haben, was Sie
wollten.«

»Ich brauche Ihr Schweigen genauso, wie Ihr Vater DeVaux' Schwei-
gen brauchte und DeVaux das von Pedrazzi. Das Geheimnis des Luzi-
fer-Evangeliums darf man mit niemandem teilen.« Er deutete mit der

Flinte in seiner Hand. »Stellen Sie sich bitte auf die Schwimmplattform
runter.« Finn warf einen Blick über die Bordwand. Vier Stufen unter
ihr ragte aus dem Heck der Motorjacht ein Teakholzvorsprung, der
von den hohen Wellen regelmäßig überspült wurde. Das Meer rings-
um war eine brodelnde Hölle. Sobald sie über Bord gingen, wären sie
rettungslos verloren.

»Und wenn wir uns weigern?«, fragte Hilts.

»Dann verrichte ich das Werk des Herrn für ihn und knalle Sie ab.«

Adamson wog die Flinte in seiner Hand. »Die Barrakudas werden sich
freuen und die Haie sicher auch. Es liegt ganz bei Ihnen.« Er machte
wieder eine Bewegung mit der Pumpgun. »Ab ins Wasser.«

Hilts packte Finn am Handgelenk und zog sie zu sich heran. »Ver-
such nicht, bei mir zu bleiben, wenn wir über Bord sind, und versuch
auch nicht, mir zu helfen, wenn du siehst, dass ich Probleme habe.

Kümmere dich nur um dich selbst, vergiss alles andere.« Er drehte
sich um, zeigte Adamson den Finger und stieg auf die Plattform hinab.

Binnen weniger Sekunden riss ihn eine Welle von den Beinen, und er
verschwand. Finn stieg nun ebenfalls auf den Vorsprung und holte tief

Luft. Auf der Stelle wurde sie vom Dunkel des Meeres verschluckt.

In einem Moment eiskalten Grauens zog sie die erste der gewaltigen

Wellen in die Tiefe. Als Kind wurde sie einmal in den warmen Gewäs-
sern Cancúns von einer Unterströmung erfasst, aber sie war ihr sofort
wieder entrissen worden, von den starken Armen ihres wachsamen

Vaters aus dem Meer gezogen. Jetzt war niemand da, um sie zu retten.

Der tödliche Sog hatte sie fest in seiner wässrigen Faust und zog sie un-
barmherzig in die Tiefe.

Als sie sich endlich dem schrecklichen Zugriff der Welle entziehen
konnte, schnappte sie hektisch nach Luft, erbrach Meerwasser und
spürte bereits, wie die nächste Welle sie erfasste und unerbittlich nach

232
unten zog, bevor sie richtig dazugekommen war, Luft zu holen. Wieder
wurde sie nach unten gedrückt und auf das Riff geschleudert, der raue

Sand und die spitzen Korallen rissen ihre Haut auf, und erneut stram-
pelte sie sich würgend und völlig entkräftet für einen weiteren Atem-
zug an die Oberfläche.

Eine dritte Welle erfasste sie, aber diesmal waren keine Korallen
mehr auf dem schräg abfallenden Grund, sondern nur noch Sand, und
sie kam rasch wieder an die Oberfläche. Sie hatte plötzlich Boden unter
den Füßen und taumelte mit letzter Kraft auf den Strand der kleinen

Insel zu. Als sich das Wasser wieder zurückzog, war der Sog so heftig,
dass sie nur noch auf allen vieren vorwärtskam, aber schließlich ge-
lang es ihr, sich aufzurichten und auf wackligen Beinen weiterzuwan-
ken. Ihr war sehr deutlich bewusst, dass ihr eine zweite Welle, genau-
so gewaltig wie die erste, das Leben noch einmal entreißen konnte, ob-
wohl die rettende Insel schon zum Greifen nahe war.

Der tückische, heftig an ihren Fersen saugende Sand riss sie fast ein
zweites Mal von den Beinen, aber sie schaffte es, einen Schritt nach
vorn zu machen und dann noch einen. Durch die peitschenden Was-
sertropfen blinzend, sah sie ein Stück den hellen Strandstreifen hinauf
eine dunklere Linie. Die Stämme der Fächer- und Kokospalmen, die
dort standen, beugten sich fort vom heulenden Wind und dem pras-
selnden Regen, und immer wieder knallten unreife Früchte, losgerissen
von den Klauen des Sturms, wie Kanonenkugeln auf den Boden. Finns

Atem ging in keuchenden Stößen, und ihre Beine fühlten sich bleiern
schwer an, aber wenigstens war sie der tobenden Brandung entkom-
men, die sich hinter ihr unter ohrenbetäubendem Donnern brach.

Mit letzter Kraft den sandigen Abhang hinauftorkelnd, erreichte sie
schließlich einen Punkt, der über dem Wellengetöse lag. Sie drehte sich
zum Meer und sank erschöpft in die Knie. Die Träger ihres Badean-
zugs waren gerissen. Sie hatte immer noch schreckliche Angst, als sie
in den jaulenden Wahnsinn des herannahenden Hurrikans starrte,
aber zugleich begann sie vor Erleichterung haltlos zu schluchzen. Sie
war noch am Leben.

Durch den Regen konnte sie die wabernde Linie aus weißen Schaum-

233
kronen erkennen, die den Verlauf des Riffs anzeigte, aber mehr auch
nicht. Wie angekündigt war Adamson vor dem Wind in See gestochen
und verschwunden. Plötzlich berührte sie etwas an der Schulter, und
sie wirbelte mit einem erschrockenen Aufschrei herum. Es war Hilts,
seine Stirn von einer Platzwunde blutüberströmt, das nasse Haar an
den Kopf geklatscht, ein irres Grinsen auf den Lippen. Auch er war
dem Inferno entkommen.

»Not schafft oft seltsame Bettgenossen!«, brüllte er ihr überschwäng-
lich ins Ohr.

»Was redest du da?«

»Adamson ist nicht der Einzige, der mit Zitaten um sich werfen
kann!«, schrie Hilts. »Wie wär's mit:

Fünf Faden tief liegt Vater dein.

Sein Gebein wird zu Korallen,

Perlen sind die Augen sein.

Nichts an ihm, das soll verfallen,

Das nicht wandelt Meereshut

In ein reich und seltnes Gut.«

»Ist das auch aus der Bibel?«, fragte Finn.

»Nein, Shakespeare«, sagte Hilts. »Neunte Klasse Englisch, bei Miss

Slynn. Der Sturm. Musste das ganze blöde Stück auswendig lernen.

Das war jetzt das erste Mal, dass es mir was genützt hat.« Er holte tief

Luft und ließ sie langsam entweichen. »Komm«, sagte er. »Sogar Cali-
ban wusste, dass man sich vor einem Sturm besser verkriecht.«

234

34

Finn erwachte von den windzerzausten Schreien der Möwen und
hörte das donnernde Echo der am Riff brechenden Brandung. In
flüchtigen Bildern und Eindrücken kehrte die verschwommene Erinne-
rung an die vergangene Nacht zurück: das Brausen des immer stärker
werdenden Sturms, die furchteinflößenden Geräusche der entfesselten

Natur, der erbarmungslos herabprasselnde Regen, der so stark war, dass
er ihr manchmal die Luft zum Atmen raubte. Das Toben des Wassers
um ihre Füße. Die Gewissheit, dass es keine Hoffnung mehr gab.

Vor der launischen Willkür des Sturms hatte auch das letzte Bisschen

Zuversicht kapituliert. Am frühen Morgen jedoch hatte der Wind um
zwei Strich gedreht, das wirbelnde Zerstörungswerk des Hurrikans
war weitergewandert und das Wasser endlich zurückgegangen. Die

Meteorologen würden vermelden, dass sich der Kreisel der Hurrikan-
wolke aufzulösen begann.

Finn schlug die Augen auf. Es dauerte einen Moment, bis sie merk-
te, dass sie am Eingang des verlassenen Schuppens neben dem Leucht-
turm lag. Die tote Katze und der größte Teil des Mülls waren weg.

Nur der Geist der Katze nahm den Schuppen noch mit seinem ätzen-
den Verwesungsgeruch in Beschlag. Der Träger ihres Badeanzugs war
mit einem ordentlichen Kreuzknoten repariert. Hilts war nirgendwo
zu sehen. Plötzlich merkte sie, dass sie stechende Kopfschmerzen hat-
te. Außerdem war ihr kalt.

Fröstelnd setzte sie sich auf. Sie blickte sich um. Aus irgendeinem

Grund war das Wellblechdach des Schuppens an den Dachbalken fest-
genagelt geblieben, und Adamsons Prognose, die Insel würde vollstän-
dig überflutet, hatte sich offensichtlich nicht bewahrheitet, weil sie sich
auf dem Trockenen befand.

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Immer noch leicht benommen, stand Finn auf und duckte sich un-
ter der Eingangsöffnung hindurch. Der Himmel war stahlblau, die im

Osten emporsteigende Sonne eine blendende Scheibe und das Meer
wie flüssiges Metall, in dem sich die dunklen Reihen der schweren Bre-
cher an der unsichtbaren Riffkante unter ohrenbetäubendem Donnern
auflösten.

In der Luft hing ein eigenartiger, unangenehmer Geruch, wie hei-
ßes Blut auf Blech oder so, wie es in Finns Vorstellung riechen mus-
ste, wenn jemand auf dem elektrischen Stuhl hingerichtet wurde. Sie
ging zu der Stelle, wo der Strandhaferbewuchs in reinen Sand über-
ging, ließ sich, die Arme um die Knie geschlungen, auf den Boden nie-
der und starrte aufs Meer hinaus. Erst jetzt merkte sie, dass sie Hunger
und vor allem fürchterlichen Durst hatte. Auf ein schwaches Geräusch
hin drehte sie sich zur Seite; Hilts kam über den Strand auf sie zu. Wie
es schien, schleifte er ihre Tarierwesten hinter sich her.

In der anderen Hand hielt er einen großen graubraunen Vogel mit
einem langen spitzen Schnabel und stelzenartigen Beinen. Die Wunde
auf seiner Stirn hatte sich zu einem hässlichen Schorf verkrustet. Sei-
ne Lippen waren aufgeplatzt und mit einer rissigen weißen Salzschicht
überzogen. Seine Augen waren blutunterlaufen und fiebrig, aber er lä-
chelte.

»Und, hat dir dein Schönheitsschlaf gutgetan?«

»Ich habe Durst«, krächzte Finn mit brüchiger Stimme.

»Geh zum Leuchtturm. Dort sind ein paar Pfützen. Es ist besser, du
trinkst gleich etwas, weil das Wasser bestimmt schnell verdunstet. Ich
konnte leider nichts finden, um es dir zu bringen.« Er hob den toten

Vogel am Hals hoch. »Ich gehe schon mal zurück zum Schuppen. Feu-
er machen und den alten Knaben hier kochen. Lag mit gebrochenem

Hals am Strand. Selbst wenn wir vor Durst sterben, verhungern wer-
den wir jedenfalls nicht.« Damit stapfte er in Richtung Schuppen wei-
ter. Finn stand auf und ging zum Leuchtturm auf der anderen Seite des
schmalen kleinen Streifen Lands.

Bis sie getrunken hatte und zum Schuppen zurückkehrte, hatte Hilts
bereits Treibholz gesammelt und mithilfe eines der Leuchtsignale von

236
den Jackets ein loderndes Feuer entfacht. Er kniete im Sand und nahm
mit seinem Tauchermesser den großen reiherartigen Vogel aus. Dann
hielt er das blutverschmierte Messer hoch und grinste.

»Damit es noch überzeugender wirkte, muss Adamson sogar die

Tauchwesten ins Wasser geworfen haben.«

»Und wenn er noch mal zurückkommt, um sich zu vergewissern,
dass wir auch wirklich nicht überlebt haben? Hast du daran schon mal
gedacht?«

»Warum sollte er?« Hilts hielt die Innereien des Vogels in der Hand,
holte weit aus und schleuderte sie in Windrichtung davon. Die Möwen,
die kreischend über ihnen kreisten, stürzten sich auf die Gedärme und
begannen wie Geier daran zu zerren.

»Dass wir die gestrige Nacht überlebt haben, ist ein Wunder. Ohne

Wasser werden wir allerdings nicht mehr lange durchhalten. Wenn
uns nicht bald ein netter Kokainschmuggler oder Fidels Marine findet,
können wir einpacken.« Er griff nach einem länglichen Stück Treib-
holz, stieß sein spitzes Ende in die Bauchhöhle des Vogels und leg-
te ihn über die Flammen. Die Federn begannen heftig qualmend zu
brennen. Es stank abscheulich.

»Das ist ja kaum auszuhalten«, protestierte Finn.

»Das ist immerhin unser Mittagessen«, erwiderte Hilts.

Nachdem der Vogel fast eine Stunde im Feuer gelegen hatte, probier-
te Finn das zur Ungenießbarkeit verkohlte Fleisch und übergab sich
prompt. Als sie darauf zu den Regenwasserpfützen zurückkehrte, die
wie glitzernde kleine Seen die Betonfläche um den Leuchtturm über-
zogen, stellte sie fest, dass sie sich umso schneller wie eine Fata Morga-
na in Nichts auflösten, je höher die karibische Sonne am Himmel stieg.

Nachdem sie getrunken hatte, schleppte sie sich zum Schuppen zu-
rück. Die Reste des Reiherkadavers hatte Hilts diskret entfernt. Er hat-
te die Jackets auf dem Sand ausgebreitet und nahm eine Bestandsauf-
nahme ihrer Habseligkeiten vor.

»Sechs Leuchtsignale, zwei Messer, eine Spule Sicherheitsleine, die
sich vielleicht zum Fischen verwenden ließe, wenn sie nicht so dick
wäre, ein Aluminiumspiegel, zwei Erste-Hilfe-Grundausrüstungen,

237
zwei Tauchcomputer, ein Garmin-Unterwasser-GPS und etwas Hai-
abwehrmittel. Also, in diesen Realityshows im Fernsehen haben sie ir-
gendwie immer mehr nützliches Zeugs dabei.« Er riss in gespieltem

Entsetzen die Hand an den Mund und machte große Augen. »Oder
sollte etwa Reality-TV gar nichts mit der Realität zu tun haben?«

»Ich verstehe nicht recht, weshalb du eigentlich so gut gelaunt bist.«

»Alles ist relativ. Wir könnten tot sein, sind es aber nicht.«

»Wie es aussieht, werden wir es aber bald sein.«

»Vielleicht taucht ja dieser Nackttaucher-Verein aus Texas wieder
auf – man kann nie wissen.« Er zuckte mit den Achseln. »Hoffnung
wallt immerdar aus den Tiefen der menschlichen Brust«, fügte er dann
weise hinzu.

»Wer das gesagt hat, von dem stammt auch: ›Tritt in vernünft'ger

Selbstbescheidung ab; bevor kichernd dich ein jugendlicher Alter von
der Bühne drängt‹«, entgegnete Finn.

»Angeberin.« Hilts kauerte wie einer der Händler in der Stadt der

Toten vor seinem kleinen Haufen Habseligkeiten.

»Ich habe nie so richtig kapiert, wie so ein GPS funktioniert.« Finn
schaute auf das Garmin-Gerät, das wie ein zu groß geratenes knallgel-
bes Handy aus dem Haufen herausstach.

»Das ist eigentlich ganz einfach«, erklärte Hilts. »Ursprünglich wur-
de das System nur für militärische Zwecke eingesetzt. Sie schossen
vierundzwanzig Satelliten in eine feste Umlaufbahn um die Erde hoch,
sodass sich immer zwei von ihnen über dem Horizont befanden, egal,
wo man auf der Erde gerade war. Mit den von den Satelliten ausgesen-
deten Signalen, die auf der Erde von Basis-Empfangsstationen aufge-
fangen wurden, konnte man dann exakt seine jeweilige Position be-
stimmen. Das System wurde gerade rechtzeitig einsatzfähig, um zu
verhindern, dass sich unsere Jungs in der irakischen Wüste verirrten.«

Er nahm das Gerät und schaltete es ein. »Die heutigen Geräte sind
wesentlich ausgereifter. Wie kleine Computer. Mit dem entsprechen-
den Kartenchip ist das, als hättest du einen Atlas in der Hand. Die-
ser hier hat Nordamerika und die Karibik einprogrammiert.« Er sah
auf das Display. »Die Position, auf der wir uns befinden ist achtzehn

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Grad, fünfundfünfzig Minuten, sechzehn Sekunden nördliche Breite
und Sechsundsechzig Grad, vierundfünfzig Minuten, dreiundzwanzig

Sekunden westliche Länge.«

»Was hast du da gerade gesagt?«, platzte Finn heraus.

Seufzend wiederholte Hilts alles. »Achtzehn Grad, fünfundfünfzig

Minuten, sechzehn Sekunden Nord, Sechsundsechzig Grad, vierund-
fünfzig Minuten, dreiundzwanzig Sekunden West.«

»Genau.« Finn nickte.

»Was?«

»Die Spielkarten und wie sie auf dem Tisch in Devereaux' Kabine
angeordnet waren. Auf der Tischplatte war doch das Logo der Acosta

Line, ein Kompass, erinnerst du dich?«

»Eine Kompassrose, richtig.« Hilts nickte.

Finn schloss die Augen und konzentrierte sich.

»Eine Drei, eine Acht, noch mal eine Drei, zwei Zweien und eine

Fünf im Norden. Achtunddreißig Grad, zweiunddreißig Minuten,
fünfundzwanzig Sekunden nördliche Breite.« Sie hielt inne und ver-
suchte sich zu erinnern. »Zwei Achten, ein Bube, der für Zehn steht,
und zwei Zweien auf der Westseite des Tisches.«

»Achtundachtzig Grad, zehn Minuten und zweiundzwanzig Sekun-
den westliche Länge«, ergänzte Hilts, der bereits dabei war, die Daten
in das Gerät einzugeben. Er sah Finn an. »Du bist ein Genie!«

Draußen auf dem Wasser hörten sie, wie Phil Stubbs von einem

Schwarm Kaulquappen sang, die ihren Aufstieg zum Froschtum fei-
erten, das Ganze untermalt von einem Chor quietschiger Mädchen-
stimmen, die von den Froggies erzählten. Gegen die Sonne anblin-
zelnd, sah Finn am Riff auf einmal Tucker Noes altes Flachboot auf-
tauchen und am Leuchtturm vorbei auf sie zusteuern. Es sah vom

Sturm etwas mitgenommen aus, hielt sich aber tapfer über Wasser.

Phils Gesang wurde lauter und drang mühelos über das Wasser zu ih-
nen herüber.

»Kalik.« Hilts sprach es aus wie ein Einheimischer und leckte sich
die Lippen.

»Wofür stehen die Koordinaten?«, fragte Finn, die, wie um sich zu

239

vergewissern, dass es real war, die Augen keinen Moment von dem al-
ten Boot ließ.

Hilts sah auf das Display des GPS.

Währenddessen sang Phil: »They was hoppin' and skippin' an jum-
pin' an leapin', come back to the pond, come see.«

»Rutgers Bluff, Illinois.«

35

Rutgers Bluff lag von Fairfield, der Bezirkshauptstadt, etwa zwanzig

Kilometer den Winter River abwärts. Diese Gegend von Illinois
hatte eindeutig mehr von Provinzlern und Hinterwäldlern als von

Oprah Winfrey und der Miracle Mile in Los Angeles, und wenn man
nach einem Film suchte, um sie zu beschreiben, fiele einem am ehesten

Beim Sterben ist jeder der Erste oder vielleicht Kaltblütig ein. Der größ-
te Teil der Bevölkerung war deutscher Abstammung, und es gab nicht
viele Zugewanderte. Man mochte dort ohne eigenes Verschulden ge-
boren worden und hängen geblieben sein, aber wenn man sich mit
dem Gedanken trug, einen kleinen Supermarkt aufzumachen, wären

Wayne County und Rutgers Bluff nicht unbedingt erste Wahl.

Die gängigsten Straftaten im County waren Vergewaltigung, Dieb-
stahl, Körperverletzung und Autodiebstahl, und zwar in genau die-
ser Reihenfolge, und der Polizeidienst beschäftigte mehr Personen als
irgendeine andere Behörde des Bezirks. Namen wie Bruner, Ostran-
der und Koch waren weitverbreitet, und das Landestier war das wei-
ße Eichhörnchen, das auf Polizeiabzeichen und Behördenbriefpapier
zu sehen war. Niemand konnte sich erinnern, wer Rutger war, aber das

Bluff, die Klippe, war noch da, ein mächtiger, bewaldeter Steilhang,
der sich über einer Stelle des Flusses erhob, die von den Einheimischen

Third Chute, dritte Stromschnelle, genannt wurde.

240

Vor langer Zeit hatte die Holzwirtschaft in Wayne County eine wich-
tige Rolle gespielt, und die Baumstämme waren auf dem Fluss zu den
großen Sägewerken in Parkman befördert worden. Man hatte hölzerne

Rutschen gebaut, um die Stämme im aufgewühlten Wildwasser an den
großen Wehren des Winter River herumzuschleusen. Rutgers Bluff war
die dritte dieser Rutschen. Die Fourth Chute lag vier Kilometer flus-
sabwärts auf 38 Grad, 32 Minuten und 25 Sekunden nördlicher Breite
und 88 Grad, 10 Minuten und 22 Sekunden westlicher Länge, die Ko-
ordinaten also, die ein halbes Jahrhundert zuvor mehrere tausend Ki-
lometer südlich ein Passagier an Bord eines gesunkenen Kreuzfahrt-
schiffs kurz vor seinem Tod mithilfe von Spielkarten der Nachwelt zu
überliefern versucht hatte.

»Das kann nicht stimmen.« Hilts sah erst auf das GPS in seiner

Hand, dann auf die trostlose Szenerie vor ihnen. Es regnete in Strö-
men, und er und Finn waren bis auf die Haut durchnässt, obwohl
sie sich in einem Sportgeschäft in Fairfield zwei billige Regenumhän-
ge und Hüte gekauft hatten. Sie standen vor ihrem Mietwagen, ei-
nem Ford, auf einer alten Stahlbrücke, die unmittelbar oberhalb der

Stromschnellen über den Winter River führte. Von einem Ende zum
anderen war die Brücke nicht länger als fünfzehn Meter und gera-
de breit genug, dass zwei Autos aneinander vorbeikamen. Vor ihnen
lag unwirtliches Buschland, Fichten und Kiefern und kilometerweit
graues Moor und Brachland. Nicht weit entfernt stand eine verfalle-
ne Scheune am Fluss, auf der anderen Seite der Straße sahen sie ein

Farmhaus und mehrere Nebengebäude, zu denen ein abzweigender
schmaler Weg führte. An einem Tor war ein rustikales großes Schild
angebracht, wie man es von Ferienlagern kennt. Auf der gekrümmten

Planke stand mit grob zugeschnittenen Fichtenzweigen CAVERNS

OF WONDER geschrieben.

Links von der Durchfahrt lehnte gegen den alten Lattenzaun eine
aus einer Sperrholzplatte gesägte Jesusfigur, deren gelber Heiligen-
schein mehr wie ein Strohhut und deren braune Sandalen mehr wie

Armeestiefel aussahen. Auf der anderen Seite war eine blauweiß ge-
kleidete Jungfrau Maria. Offensichtlich hatte die Mutter Gottes einmal

241
blonde Haare gehabt. Die Farbe sah sehr alt und verblichen aus. Unter
dem ›of‹ in Caverns of Wonder stand: ›$10‹. Weiß auf Schwarz.

»Das kann einfach nicht stimmen«, sagte Hilts noch einmal. »Cav-
erns of Wonder? Hier werden – oder wurden – doch nur Touristen ab-
gezockt. Sieht jedenfalls völlig verlassen aus.«

»Stimmen die Koordinaten?«, fragte Finn.

»Haargenau.«

»Dann sind wir hier auch richtig.« Sie deutete mit dem Kopf auf den

Sperrholz-Erlöser. »Jesus von Illinois. Das ist kein bloßer Zufall.«

»Soll das ein Witz sein?«

»Dafür hat es ein bisschen zu viele Tote gegeben. Und wenn es tat-
sächlich nur ein Witz ist, wird unser Freund Adamson ganz schön an-
gefressen sein.«

»Glaubst du, er hat es auch spitzgekriegt?«

»Er hat deine Kamera. Wenn er jetzt noch nicht darauf gekommen
ist, wird es jedenfalls nicht mehr lange dauern.«

Sie stiegen ins Auto und fuhren unter dem Schild durch. Das Auto
parkten sie auf einem gekiesten Platz, an dessen Rand ein kleiner

Holzbau stand, der einmal eine Imbissbude oder ein Souvenirladen
gewesen sein könnte. Dahinter war eine Reihe provisorischer Plumps-
klos. Überall wucherte Gras. Die Scharniere des Imbissbudenvordachs
waren durchgerostet, und so hing es herab wie ein Fetzen alte Haut.

Links, auf einer kleinen Anhöhe, stand das Farmhaus. Der First war
durchgebogen, und der Schornstein eingestürzt. Ein verlassener und
toter Ort. Auf dem von Dornengestrüpp überwucherten Platz vor dem

Haus stand das Wrack eines alten Pick-up, ein International Harvest-
er Scout, Blau und Weiß und Rostfarben. Die Reifen waren verrottet,
und die zerbrochene Windschutzscheibe war voll Vogeldreck. Im Re-
gen schien alles grau.

»Wie aus Twilight Zone«, murmelte Hilts und starrte auf einen ausge-
brannten Schulbus im hinteren Bereich des Parkplatzes.

»Ich würde eher sagen Nightmare – Mörderische Träume.«

»Folge sechsundzwanzig: Jason in Rutgers Bluff.«

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Finn.

242

»Uns ein bisschen umsehen. Dann wird sich schon zeigen, ob das al-
les war, was Devereaux hier vorgefunden hat.«

»Steht in dem Führer irgendwas über den Ort hier?«

Sie hatten in dem Geschäft, in dem sie sich die Regenumhänge be-
sorgt hatten, auch einen Führer für die Gegend gekauft. Hilts nahm
das Büchlein vom Armaturenbrett und begann darin zu blättern.

»Fourth Chute, Winter River. 1829 von dem Schreiner und notori-
schen Säufer Tom Woodward entdeckt. Woodward stürzte in eine Do-
line und hatte, nachdem er sechs Tage unter der Erde im Dunkel der

Höhlen eingeschlossen war, eine Vision von seiner Erlösung. Den Rest
seines Lebens widmete sich Woodward voller Inbrunst der Aufgabe,
die Höhlen zum Zeichen seiner religiösen Bekehrung und seiner Ab-
kehr vom Alkohol künstlerisch auszugestalten. Der Gottesmutter in
der neunten Grotte werden mehrere Wunder und unerklärliche Vor-
kommnisse zugeschrieben. Eintritt zehn Dollar. Im Preis inbegriffen
sind eine Gebetsbroschüre und ein im Dunkeln leuchtender Caverns
of Wonder-Schlüsselanhänger. Busse willkommen. Parkmöglichkei-
ten vorhanden. Erfrischungsstand.« Hilts klappte das Buch zu. »Wun-
der und unerklärliche Vorkommnisse.«

»Im Dunkeln leuchtender Schlüsselanhänger.«

»Das ist jedenfalls nicht, was Devereaux entdeckt hat.«

»Doch«, sagte Finn. »Zumindest ein Teil davon. Er hinterließ bei sei-
nem Tod einen Hinweis auf diesen Ort. Dafür muss es einen Grund
geben.«

Hilts seufzte. Er beugte sich über den Beifahrersitz und nahm eine

Taschenlampe aus dem Handschuhfach. »Dann mal los.«

Finn stieg mit ihm in den Regen hinaus. Mit so einer Art Regen mus-
ste es Noah zu tun gehabt haben; eigentlich nicht besonders stark, aber
unablässig, wie in Nordirland, wo es, abgesehen von gelegentlichen Un-
terbrechungen, schon tausend Jahre nicht mehr zu regnen aufgehört
hat. Unter lautem Knirschen gingen sie über den gekiesten Parkplatz
auf die Wand aus Bäumen und den ausgebrannten Bus zu. Hier han-
delte es sich vermutlich um den im Führer erwähnten Erfrischungs-
stand. Die Reste eines versengten Blechschilds warben mit Hotdogs,

243

Stalaktiten-Burgern, Stalagmiten-Chili und frischen Fledermausfritten. Auf einer Seite führte ein steiniger Pfad zwischen den Bäumen
hindurch zum Fluss hinunter.

»Hörst du das?« Finn packte Hilts am Arm.

Sie blieben stehen.

»Ich höre nichts«, sagte er. »Nur die Stromschnellen und den Re-
gen.«

»Du musst dich nur anstrengen.« Von den anderen Geräuschen fast
vollständig übertönt, war ein stetes Rattern vernehmbar, gedämpft und
weit weg. Alle paar Sekunden kam es zu einem stotternden Schlag.

»Was ist das?« Jetzt hörte es auch Hilts. »Ein Generator?«

»Eine Pumpe«, sagte Finn nach einer Weile, »wie man sie zum Bei-
spiel zum Auspumpen von überfluteten Kellern verwendet.«

»Unten in den Wonder Caves?«

»Caverns of Wonder«, verbesserte ihn Finn.

»Ach ja, richtig.« Der Fotograf seufzte erneut.

»Vielleicht schaltet sie sich bei Regen automatisch ein.«

»Das möchte ich mal sehen«, feixte Hilts. »Für diese Klitsche hier in-
teressiert sich doch schon Jahre, wenn nicht Jahrzehnte kein Schwein
mehr.«

Inzwischen war der Fußpfad in eine in den Fels gehauene Treppe
übergegangen. Hilts sah eine platt gedrückte Getränkedose auf dem

Boden liegen und hob sie auf. Coca-Cola. Selbst in diesem Zustand
war zu erkennen, dass sie mit einem altmodischen Dosenöffner aufge-
macht worden war. »Wie lange ist es eigentlich her, dass es Dosen mit

Aufreißverschluss gibt?« Er warf die Dose ins Gebüsch.

»1962 hat Ermal Fraze aus Dayton das sogenannte Ring-Pull-System
erfunden. Meine Mutter ging mit ihm in die Grundschule. Ich habe in

Archäologie eine Seminararbeit darüber geschrieben: ›Der Ring-Pull-

Verschluss – Ornament oder Werkzeug; Deutungshilfen für den Hi-
storiker der Zukunft.‹ Ich bekam volle Punktzahl.«

»Du hättest auf der Stelle abgeworben werden sollen. Ermal Fraze?«

»Ermal Fraze«, wiederholte sie und nickte. »Strickley Elementary

School. Laut meiner Mutter haben sie eine Gedenktafel für ihn an-

244
gebracht. Pfadfinderehrenwort.« Die Treppe endete auf einem kleinen Plateau, von dem man auf die Stromschnellen und das ruhige-
re Wasser dahinter hinabblickte. Halb verdeckt von jungen, im Regen
grün glänzenden Zuckerahornen, war vor ihnen der Eingang zu den

Caverns of Wonder. Die gewellten und mit Moos bewachsenen Kalk-
steinschichten trieften vor Nässe. Die Öffnung selbst war mit Holz-
balken eingefasst, so alt, dass sie sich von dem Stein um sie herum
kaum abhoben. Die Überreste einer schweren Holztür hingen wind-
schief von den verrosteten Angeln. Über dem Höhleneingang war ein

Schild ähnlich dem am Zufahrtsweg, nur kleiner, auf Sperrholz gena-
gelte Zweige, von denen der aufrechte Strich des D in WONDER fehlte,
sodass da stand CAVERNS OF WONaER. Regenwasser floss in Rinn-
salen über die Holzbalkenstufen, die zu der Tür hinabführten. Ein ab-
gestorbener grauer, verfaulter Fichtenast diente als Handlauf.

»Sieht nass aus«, bemerkte Hilts.

»Das ist nur, weil es regnet. Drinnen ist es bestimmt trockener.«

»Berühmte letzte Worte.«

»Kommst du nun oder nicht?«

»Geh du voran.«

Sich am Holzgeländer festhaltend, stieg Finn vorsichtig die Stufen
hinunter. Hilts folgte ihr. Als Finn durch die Öffnung trat, knipste er
die Taschenlampe an. Dahinter kamen weitere Stufen und eine wil-
de Konstruktion aus Stütz- und Deckenbalken. Die Treppe führte in
undurchdringliches Dunkel. Es sah mehr wie in einem aufgelassenen

Bergwerk aus als wie in einer heiligen Grotte. Bisher hatte Finn nichts
auch nur annähernd Religiöses bemerkt. Ihr Hirn arbeitete auf Hoch-
touren bei dem Versuch, einen Zusammenhang zwischen einer alten

Kalksteinhöhle im südlichen Illinois und dem Goldmedaillon einer
mumifizierten Leiche in der Libyschen Wüste herzustellen.

Der Entschlossenheit, die Adamson und seine Leute an den Tag leg-
ten, nach zu schließen, bestand jedoch mehr als nur ein vager Zusam-
menhang. Im Gegenteil, es musste eine konkrete, bedeutsame Verbin-
dung geben. Bedeutsam genug, um deswegen zu töten, und das nicht
nur einmal.

245

Die Stufen gingen in einen gewundenen Bohlenweg über, der durch
eine Reihe von Ausbuchtungen führte, die kaum die Bezeichnung

›Erdloch‹, geschweige denn ›Höhle‹ verdienten. Wie es aussah, hat-
te sich der Winter River oder einer seiner Seitenarme durch die Fel-
sen gefressen, sodass im Lauf der Zeit ein schmaler Durchlass, kaum
breiter als eine Armspanne, entstanden war. Hier und da hatten sich
zwar vereinzelte Stalaktiten, Stalagmiten und Tische aus lavaarti-
gem Sinter gebildet, aber für Finn, die in einer Welt voller Maya-

Gräber und unterirdischer archäologischer Stätten groß geworden
war, machten die Caverns of Wonder von Rutgers Bluff nicht gerade
viel her. Eine bescheidene Touristenattraktion wie das riesige Beton-
ei, das sie einmal in Mentone, Indiana, gesehen hatte, oder die sieben

Stockwerke hohe Jesusstatue aus Beton in Arkansas. Aber was soll-
te schon hier sein, das etwas am Verlauf des Zweiten Weltkriegs än-
dern oder irgendjemanden im Vatikan hätte interessieren können?

Einfach absurd.

»Da!«

»Was?« Von Hilts' Stimme aus ihren Gedanken gerissen, blieb Finn
stehen. Er machte die Taschenlampe aus, und plötzlich erstrahlten in
der schmalen Höhle, wo sie gerade standen, unzählige grün schim-
mernde Bildnisse.

»Im Dunkeln leuchtende Schlüsselanhänger.«

Von einem Stalaktiten glotzte ein glupschäugiger Jesus herab. Ma-
ria betete an einem Teich aus Stein. Über die Decke schwammen Fi-
sche mit Zähnen wie Haie und Schwanzflossen wie Guppys. Die Berg-
predigt war mit auf kleine Steine gemalten Gesichtern wiedergegeben,

Transparente waren ungelenk mit Bibelzitaten beschriftet.

»Wie das Spukhaus in Disney World«, sagte Finn. »Nur dass es hier

Gott ist, der spukt.«

»Grauenhaft«, sagte Hilts. Sie folgten dem Bohlenweg in die nächste

Höhle, die so groß war wie eine Veranda und etwa genauso aufregend.

Sie hatte auch etwas Groteskes. Wie ein riesiger fliegender Picknick-
tisch wellte sich ein gigantisches Abendmahl über die gewölbte Dek-
ke, Apostel, Putten und Wolken, Judas mit einem Haaransatz wie Dra-

246
cula und eine verschlungene Geschichte wie ein schlechter Traum von

William Blake. Geschmacklos, ohne Talent ausgeführt und schlecht
recherchiert. Christus nach links gewandt statt nach rechts, Simon der

Eiferer mit langem Haar statt kahl, ein Kelch vor Christus stehend, ob-
wohl es keinen gab. Dreizehn Jünger, nicht zwölf.

Halt, das ist aber interessant, schoss es Finn durch den Kopf. Selbst
ein Analphabet, der auch nur entfernt mit dem Neuen Testament ver-
traut war, wusste, dass es zwölf Jünger waren, auch wenn sie außer ei-
nem Geistlichen so gut wie niemand alle namentlich hätte aufzählen
können. Sogar Finn, die sich auf religiöse Kunst der Renaissance spe-
zialisiert hatte, war sich nicht sicher, ob sie auf Anhieb alle zusammen-
kriegen würde. Sie schaute zu dem riesigen, grauenhaften Mahl an der
tropfenden Felsdecke hoch und hakte sie in Gedanken der Reihe nach
ab, von links nach rechts. Bartholomäus, Jakobus der Jüngere und An-
dreas, Judas, Petrus und Johannes – oder für Dan Brown-Fans Maria

Magdalena –, gefolgt von Thomas, Jakobus dem Älteren und Philip-
pus, dann Matthäus, Thaddäus und zum Schluss Simon der Eiferer.

Wer war also die dreizehnte Gestalt, die in dieser unsäglichen Wieder-
gabe des berühmtesten Gemäldes der Welt, das unlängst so erfolgreich
in der Literatur beschrieben wurde, etwas abseits hinter Simon stand?

Sie blickte gebannt nach oben. Die zweieinhalb Meter hohe Figur an
der schmutzüberzogenen Decke, die durch den von oben durchsik-
kernden Regen noch wässriger schien, wies nicht sonderlich viele De-
tails auf. Es war ein Mann in einem langen Gewand, bärtig, ein Arm
hing an seiner Seite herab, den anderen hatte er gehoben und wies da-
mit auf … was?

»Die letzte Figur rechts«, sagte Finn.

»Die auf etwas deutet?«

»Ja, die.«

»Was soll damit sein?«

»Worauf zeigt sie genau? Kannst du das erkennen?«

»Wie es scheint, auf diese Ablagerung dort hinten in der Ecke.« Hilts
richtete seine Taschenlampe auf die Stelle. Von der Höhlendecke war
in all den Jahren unablässig gelöster Kalkstein getropft, und als das

247

Wasser in der Höhle sank oder ausgepumpt worden war, blieb davon
eine Sinterkaskade in Form eines Baldachins zurück.

»Das muss ich mir genauer ansehen«, sagte Finn. Sie schlüpfte unter
dem Geländer des Knüppeldamms hindurch und betrat vorsichtig den
nassen Höhlenboden. Das kalte Wasser reichte ihr bis an die Knöchel.

Jetzt bloß nicht ausrutschen.

»Warum?«

Sie war sich noch nicht sicher, aber plötzlich vernahm sie einen fer-
nen Ruf aus ihrer Kindheit. Die Spannung beim Öffnen der geheimen

Schranktür in den Chroniken von Narnia, beim Betreten von Merlins

Kristallhöhle oder Dr. Whos Telefonzelle sowie Ray Bradburys fiktive

Kleinstadt Green Town, das, wenn sie sich richtig erinnerte, im Roman
ebenfalls in Illinois lag.

»Wusstest du übrigens, dass dieser Teil von Illinois Klein-Ägypten
heißt, ohne dass jemand mit Sicherheit sagen könnte, warum?« Ihre

Stimme hallte durch das Halbdunkel. Sie achtete darauf, im Lichtke-
gel von Hilts' Taschenlampe zu bleiben, und konzentrierte sich auf den
glitschigen Untergrund.

»Nein, wusste ich nicht.« Hilts hatte ebenfalls den Bohlenweg verlas-
sen und folgte ihr.

»Einige führen es darauf zurück, dass der Süden von Illinois im har-
ten Winter 1830/31 den Norden mit Getreide versorgte. Andere sagen,
es ist, weil der Zusammenfluss von Mississippi und Missouri Ähnlich-
keiten mit dem Nildelta aufweist. Aus irgendeinem Grund haben hier
auch viele Ortschaften ägyptische Namen: Cairo, Karnak, Dongola
und Thebes. Sogar Memphis, wenn du so willst. Und es gibt ein Bas-
ketballstadion in Form einer riesigen Glaspyramide.«

»Ich weiß nicht recht, ob ich dir ganz folgen kann.«

»Wo versteckst du in einer Kirche am besten eine Kerze?«

»Unter den anderen Kerzen.«

»Genau.« Finn hatte inzwischen den steinernen Wasserfall erreicht.

»Und?« Hilts folgte ihr vorsichtig.

»Ich glaube, ich habe es gefunden«, flüsterte sie.

»Was?«

248

»Die Kerze.« Sie fasste sich ein Herz und bewegte sich einen halben Meter nach rechts. Dabei verschwand sie von der Bildfläche. Hilts
machte ein ungläubiges Gesicht und leuchtete über die wasserfallartige

Kalksinter-Ablagerung. Finn war nirgendwo zu sehen.

»Wo bist du?«

»Direkt vor dir«, ertönte ihre körperlose Stimme. Plötzlich war sie
wieder da, ihr strahlendes Gesicht und das vor Nässe stachlige Haar
glänzten im Strahl der Taschenlampe.

»Wie hast du das gemacht?«

»Wir sind hier in den Caverns of Wonder. Ein Wunder.«

»Zeig es mir.«

»Gib mir die Hand.«

Er legte seine Hand in ihre und drückte sie. Sie erwiderte den Druck.

»Und jetzt die Lampe.«

Kaum hatte er ihr die Taschenlampe gereicht, wurde die Höhle ab-
rupt in totales Blindendunkel getaucht, wie es nur bei kompletter Fin-
sternis der Fall ist. Sie zog ihn in den beängstigend engen Gang hin-
ter der triefenden Felsschürze. Er war so schmal, dass er sich nur seit-
lich darin vorwärtsbewegen konnte und dabei das feuchte Gestein mit

Brust und Rücken berührte. Ein Riss in der Welt.

»Oh, oh.«

»Keine Angst.« Ein Klicken hallte durch die bedrohliche Enge. Der

Lampenstrahl schoss nach rechts, und er sah, dass der Weg nach rechts
abzweigte. Es war nicht einmal genügend Platz, um sich umzudrehen.

»Das ist doch nicht dein Ernst.«

»Komm schon.«

Sie bewegte sich Schritt für Schritt in dem schmalen Gang weiter,
und ihm blieb keine andere Wahl, als ihr zu folgen oder allein in dieser

Finsternis zurückzubleiben. Je weiter er ging, desto tiefer rutschte ihm
das Herz in die Hose. Ihm gingen hunderterlei Möglichkeiten durch
den Kopf: Steinschlag, zunehmender Regen, Schlamm, einfach stek-
ken bleiben, nicht mehr vor- oder zurückkönnen. Eine sehr elemen-
tare albtraumhafte Erfahrung, wie von Freud, Jung und Stephen King
gemeinsam ersonnen: die menschliche Urangst, lebendig begraben zu

249
werden; die Anspannung, wenn ein Zug in einem Tunnel unter den er-
drückenden Gesteinsmassen eines Berges hindurchfährt.

Er arbeitete sich weiter voran, konzentrierte sich darauf, wie sich die
zarten Hautpolster von Finns Handfläche und ihre um seine Hand
gekrümmten Finger anfühlten. Sie war so klein und zierlich wie ein

Kind, aber es steckte eine Entschlossenheit in ihr, wie man sie besten-
falls bei einem Drill Sergeant der übelsten Sorte vermutet hätte. Es war,
als weckten erst Extremsituationen wie diese die Energie, die in ihr
verborgen war. Finn entwickelte dann eine Unnachgiebigkeit, die sie
nicht davor zurückschrecken ließ, es selbst mit den schlimmsten Wid-
rigkeiten aufzunehmen, die Mensch oder Natur zu bieten hatten. Ein
unbändiger Überlebenstrieb. Etwas in ihrer DNS, was eine Million

Jahre zurückreichte.

»Schau«, flüsterte sie. Erst jetzt merkte Hilts, dass er die Augen die
ganze Zeit fest geschlossen hatte. Er öffnete sie. Direkt vor ihnen wur-
de der Gang breiter. Finn streckte ihre freie Hand nach oben und be-
rührte den Fels.

»Hier ist der Stein behauen«, sagte sie.

»Behauen?«

»Nicht natürlich entstanden. Von Menschenhand geschaffen.« Sie
machte ein paar weitere seitliche Schritte, und Hilts kam sich vor wie
gerade aus dem Gefängnis entlassen. Da war plötzlich wieder Platz,
um sich zu bewegen, auf jeder Seite fast ein halber Meter.

Finn hatte recht gehabt. Im schwachen Schein der Taschenlampe wa-
ren die Spuren im Stein deutlich zu sehen. Irgendjemand hatte den

Schacht in diesem gottverlassenen Loch hier unten aus dem Fels ge-
hauen. Inzwischen kamen sie mühelos voran, und der unterirdische

Gang führte mit einer leichten Krümmung nach unten. Manchmal
war noch das ursprüngliche unberührte Gestein zu sehen; wer den

Schacht geschlagen hatte, war dem Verlauf eines natürlichen Spalts ge-
folgt. Wegen der wasserfallartigen Sinterablagerung, hinter der sich
der Zugang verborgen hatte, äußerte Hilts die Vermutung, der Gang
könnte ursprünglich der Abfluss einer Quelle oder ein unterirdischer

Wasserlauf gewesen sein.

250

Sie waren dem unterirdischen Weg etwa eine Stunde gefolgt, als Hilts
immer intensiver an das herzhafte Frühstück zurückdachte, das er sich
in dem Denny's Restaurant am Interstate Highway genehmigt hatte.

Mittlerweile wäre sogar eine Tasse des schlechtesten Raststättenkaf-
fees der Welt ein Labsal gewesen. Allmählich gingen ihm der Regen
und die konstante Fünf-Grad-Kälte hier unten durch und durch. Die

Platzangst machte ihm inzwischen nicht mehr so stark zu schaffen,
aber sie war noch da. Eine Stunde in die Tiefe bedeutete eine Stun-
de ins Freie, wenn sie auf demselben Weg, den sie genommen hatten,
wieder zurück mussten, und seine Fantasie übertraf sich selbst im Er-
sinnen immer neuer Schreckensvisionen. Wenigstens waren sie bisher
keinen Fledermäusen oder sonstigem unterirdischem Getier begegnet.

Hilts war kein Freund von Dingen, bei denen man eine Gänsehaut be-
kam; Wüsten ja, aber keine unterirdischen Wasserläufe. Und dann en-
dete der schmale Gang abrupt. Licht.

»Wahnsinn!«, hauchte Finn.

»Unglaublich!«, entfuhr es Hilts.

Sie übertrieben beide nicht.

Über ihnen spannte sich eine mindestens dreißig Meter hohe stei-
nerne Kuppel, und wenn man vom Boden der riesigen Höhle aus
rechnete, die sich vor ihnen auftat, betrug ihre Höhe noch einmal um
die Hälfte mehr. Aus tausend Nischen fiel unerklärlicherweise helles

Licht auf zehntausend Figuren, allesamt geschaffen von den besten

Bildhauern Ägyptens, und das während einer Lebensspanne in die-
ser Wildnis, die mehr als ein Jahrtausend zurücklag. Größer als die

Sixtinische Kapelle und höher als der Petersdom, war es etwas, was
kein Mensch in einem einzigen Leben hätte planen, geschweige denn
bauen können. Jeder Engel, Patriarch und Heilige war vertreten, jedes

Mysterium und jedes Wunder von Maria Verkündigung bis zur Auf-
erstehung, vom Garten Eden bis zur Arche Noah. Und alles in einem
atemberaubenden Strudel nach oben wirbelnder Kunst gen Himmel
strebend. Es war mehr als ehrfurchtgebietend. Mehr als überwälti-
gend. Ein Geschenk von unbeschreiblicher Schönheit ohne den ge-
ringsten Anflug von Rachsucht und Vergeltung, göttlicher oder son-

251
stiger Natur. An der Basis der gigantischen Kuppel waren ringsum
kleine Kammern angebracht, manche mit massiven Holztüren verse-
hen, andere offen stehend wie leere Augenhöhlen. Zellen. Früher ein-
mal, vor langer, langer Zeit, war dieser Ort bewohnt gewesen. Jetzt
war er nur noch ein riesiges Grab, erbaut für die Ewigkeit, fernab von
den Menschen.

Finn und Hilts waren wie angewurzelt stehen geblieben, überwäl-
tigt von den unvorstellbaren Ausmaßen und Dimensionen dieser Kon-
struktion und mit einem Mal winzig klein angesichts eines Monu-
ments, das mühelos die New Yorker Freiheitsstatue gefasst und selbst
das Präsidentendenkmal vom Mount Rushmore in den Schatten ge-
stellt hätte.

»Wo sind wir hier?«, hauchte Finn. Vor ihr führte eine aus dem Stein
gehauene Treppe auf den Boden der riesigen Höhle hinab, die sie jetzt
mit weit in den Nacken gelegtem Kopf hinabzusteigen begann. Wäre
die Cheopspyramide innen hohl gewesen, hätte es dort vielleicht so
aussehen können. Eine eigene Welt in einer Welt.

»Vor vielen Jahren, zu Zeiten von Thomas Woodward, hieß dieser

Ort die Höhle des Jeremias«, ertönte eine hallende Stimme. Ein alter

Mann trat aus dem Dunkel auf der anderen Seite der Kuppel und kam
auf sie zu. »Das ist natürlich einer der Namen, der mit dem Grab Chri-
sti in Verbindung gebracht wird. Und obwohl es sich hier nicht um
den Kalvarienberg handelt, ist es dennoch interessant, dass er solches

Ansehen genießt.« Er schlurfte zwischen Ansammlungen und Gestel-
len mit schmalhalsigen, bauchigen Tonkrügen hindurch, ähnlich de-
nen, in denen die Schriftrollen von Qumran aufbewahrt worden wa-
ren. »Woodward hatte es durch einen Zufall an diesen Ort verschla-
gen, aber weil er ein Säufer und Taugenichts war, glaubte ihm nie-
mand. Deshalb erkauften sich die Hüter sein Stillschweigen und seine

Kooperation einfach mit Alkohol.«

Finn spähte in das flirrende Dämmerlicht, aus dem der alte Mann
auf sie zukam. Er war groß, nur leicht gebeugt, und stützte sich lok-
ker auf einen schweren Stock. In seiner freien Hand hielt er etwas, was
aussah wie ein zusammengerolltes Stück Leder, das von einer glänzen-

252
den Goldkette gehalten wurde. Sein stahlgraues Haar war militärisch
kurz geschnitten. Er trug eine alte Cordhose und einen dunkelblauen

Seemannspullover, dazu alte Schnürstiefel und eine Nickelbrille. Seine

Stimme war nüchtern sachlich, mit einem Akzent, der eine Herkunft
aus dem Mittleren Westen verriet, aber zugleich schwang auch noch
ein Anflug von etwas anderem in ihr mit. Eine Welterfahrenheit, die
von fremden, vor langer Zeit besuchten Ländern zeugte. Finn versetzte
es einen Stich ins Herz, als ihr bewusst wurde, dass sie der alte Mann
an ihren Vater erinnerte.

»Wer sind Sie?«

»Der letzte Hüter.«

»Von was?«

»Dieser Stätte. Ihr Verwalter, wenn Sie so wollen.« Er lächelte trau-
rig. »Mehr oder weniger der Hausmeister, der sich um das wahre Wort

Jesu kümmert.«

»Das verstehe ich einfach nicht«, sagte Hilts. »An diesem gottverlas-
senen Ort, am Ende der Welt. Unglaublich.«

»Ist etwa die Libysche Wüste etwas anderes als das Ende der Welt?

Verglichen mit Rom auf dem Höhepunkt seiner Macht war auch Jeru-
salem nicht viel mehr als das Ende der Welt. Für Moses war der Sin-
ai das Ende der Welt. Für einen New Yorker ist dieser Teil von Illinois
das Ende der Welt. Einstein hatte recht, Mr. Hilts; alles ist relativ. Ich
könnte Ihnen die unglaublichsten Geschichten erzählen, von versun-
kenen Templerschiffen, von der Flotte König Salomos, dessen Tempel
in der Sixtinischen Kapelle seine maßstabsgetreue Nachbildung gefun-
den hat, von Nostradamus oder vom Neuen Jerusalem, das Ihr wahn-
sinniger Freund Adamson zu gründen hofft.«

»Er ist kein Freund von uns«, protestierte Finn.

»Wenigstens sind wir ihm hier zuvorgekommen«, brummte Hilts.

»Sind Sie gar nicht«, bemerkte der alte Mann. »Er ist gestern einge-
troffen. Zur Zeit befindet er sich ein paar Kilometer von hier in Olney,
um die nötige Ausrüstung zu kaufen und Informationen zusammen-
zutragen. Ich rechne jeden Moment mit seinem Erscheinen.«

»Woher wissen Sie das alles?«

253

»Ich weiß eine Menge, Mr. Hilts. Über Sie und meinen alten Freund

Arthur Simpson, Gott hab ihn selig. Und auch über Sie und Ihren Va-
ter, Ms. Ryan.« Er lächelte wieder. »Das bringt dieser Job so mit sich,
könnte man sagen.«

Da war er wieder, dieser Anflug eines Akzents aus ferner Vergangen-
heit. Und mit einem Schlag war ihr alles klar. »Sie sind der Mönch«,
platzte Finn heraus. »DeVaux.«

Er nickte mit einem müden Lächeln.

»Pierre DeVaux, Peter Devereaux, mittlerweile Paul Devers. Aber nie
ein Mönch, das habe ich nur vorgegeben. Vielmehr ein Priester. Auch
in alle Zukunft.«

»Und ein Mörder«, sagte Hilts. »Sie haben Pedrazzi umgebracht. Und
wenn der Tote auf der Acosta Star nicht Sie sind, wer wurde dann in

Ihrer Kabine eingeschlossen?«

»Tod und Geheimnisse sind alles andere als seltsame Bettgenossen,

Mr. Hilts. Pedrazzi hat mich an diesem schrecklichen Ort in der Wü-
ste umzubringen versucht. Er hatte herausgefunden, wer ich war, und
wusste, dass ich nie zulassen würde, dass er das Geheimnis jemandem
wie Mussolini verriete, damit dieser es bei irgendwelchen politischen

Machenschaften als Druckmittel einsetzen könnte. Eigentlich wollte er
mich umbringen; ich habe mich nur gewehrt.«

»Und wer war das also auf dem Schiff?«, fragte Finn.

»In der Kabine? Kerzner, der Mann, der von den Leuten Ihres Va-
ters, Ms. Ryan, beauftragt worden war, mich zu beseitigen. Der Mann,
der von Adamsons Großvater gekauft und bezahlt wurde. Auch der

Bischof ist nie wieder aufgetaucht. Das lässt vermuten, dass er in den

Flammen umkam.«

»Woher kannte Kerzner die genaue Lage dieses Ortes hier?«, frag-
te Hilts.

»Weil ich sie ihm verraten habe«, antwortete der alte Mann. »Un-
mittelbar bevor ich ihn seinem Schicksal überließ. Es war sein letzter

Wunsch.«

»Sie sind ein Schwein«, stieß Hilts angewidert hervor.

»Das auch«, sagte der alte Mann achselzuckend. »Das waren die mei-

254
sten von uns. Findelkinder, Waisen. Gesindel. Aber wir waren nütz-
lich.«

»Wir?«, fragte Finn.

»Die Hüter dieses Ortes und dessen, was er enthält.«

»Und das wäre?«

»Das wahre Wort Gottes.«

»Das Luzifer-Evangelium.«

»Es stammte doch nicht von Luzifer. Er hat es nur gehütet. Quasi
war er der erste Hüter des Wortes. Das hier ist sein Ort.« Er breitete
die Arme aus und blickte in die Unendlichkeit der steinernen Kuppel
über ihm hinauf.

»Es fällt mir zusehends schwerer, Ihnen zu folgen«, sagte Finn.

»Und ich kriege Kopfschmerzen«, flocht Hilts ein. »Ich stehe hier an
einem Ort, den es eigentlich gar nicht geben dürfte und der von Lich-
tern beleuchtet ist, die eigentlich gar nicht brennen dürften, und rede
mit einem Mann, der eigentlich tot sein müsste. Das spottet doch je-
der Logik.«

»Das Beleuchtungssystem wurde vor tausend Jahren mit unzähligen

Spiegeln gemacht, der Fels wurde mit dem Schweiß und der ehrlichen

Arbeit gläubiger Männer ausgehöhlt, und der einzige Grund, warum
ich am Leben geblieben bin, ist, das Geheimnis dieses Ortes so lange
zu hüten, bis es nicht mehr länger geschützt werden kann.«

»Und dann?«, fragte Finn leise. »Was passiert dann?«

»Dann werde ich diesen Bau zerstören«, antwortete der alte Mann
ganz selbstverständlich.

»Sie sind ja verrückt«, sagte Hilts.

»Vielleicht. Aber die Zeiten für Jesus' Wort sind inzwischen vorbei.

Jetzt gibt es neue Götter, fürchte ich.« Er hielt das in Leder gewickelte

Bündel hoch. »Wenn dieser Moment gekommen ist, muss der Ort der

Geheimnisse zerstört werden und mit ihm das Evangelium des Lichts.

Die diesbezüglichen Anweisungen sind unmissverständlich«, fügte er
traurig hinzu.

»Aber warum?«, bestürmte ihn Finn. »Warum das alles zerstören?«

»Weil es, wenn es nicht alle haben können, auf keinen Fall nur ein

255

Einziger haben soll. Licht ist da, um für alle zu leuchten. Es sollte nicht den Machtinteressen eines Einzelnen dienen.«

»Dann erzählen Sie doch einfach allen davon.«

»Schon die bloße Bekanntgabe seiner Existenz würde sich letzt-
lich gegen es selbst kehren. Es würde Adamson und seinen Leuten
als Kampfaufruf dienen. Dafür war dieser Ort, Sein Wort, nicht be-
stimmt. Kreuzzüge werden mit Blut und Schwertern geführt, nicht mit

Glauben und Opfern.«

Ein Schuss krachte und erschütterte die Harmonie, die der Ort aus-
strahlte. Er hatte den alten Mann getroffen, bevor er überhaupt zu hö-
ren gewesen war, ihn herumgewirbelt und zu Boden sinken lassen. Es
folgten mehrere kleine Explosionen, so scharf und hart, dass sie in den

Ohren schmerzten, und dann, fast wie auf ein Zeichen hin, ging das

Licht in der riesigen Höhle aus und vollkommene Dunkelheit breitete
sich aus. So blieb es kurze Zeit, bis dünne, leuchtend grüne Lichtstrah-
len die Finsternis durchdrangen.

»Nachtsichtgeräte«, zischte Hilts. Er tastete nach dem alten Mann,
der sich stöhnend auf dem Boden krümmte.

»Sind Sie getroffen worden?«, flüsterte Finn.

»An der Schulter. Aber ich werde es überleben. Vorerst jedenfalls. So
lange, wie es nötig ist.«

»Wir schaffen Sie hier raus«, sagte Hilts.

»Nein, sehen Sie lieber zu, dass Sie selbst verschwinden, bevor es zu
spät ist.«

»Sie müssen ins Krankenhaus.«

»Wir befinden uns hier zweiundsiebzig Meter unter der Erdoberflä-
che. Auf der anderen Seite der Höhle ist ein Ausgang, der direkt zum

Winter River führt. Er ist nur durch eine brüchige Felsplatte verschlos-
sen, die ich jederzeit entfernen kann. Adamson glaubt, er ist am Ziel.

Er denkt, er hat gewonnen. Er ist überzeugt davon, dass er endlich das
gefunden hat, was ihm die ganze Nation in die Arme treiben wird. Da-
bei hat er nichts gefunden. Nur Finsternis.«

»Nimm ihn an den Beinen«, forderte Hilts Finn auf. Inzwischen zuck-
ten überall um sie herum die grünen Lichtstrahlen durch das Dunkel.

256

»Die Dolinen«, stieß der alte Mann mühsam hervor, als sie ihn über
den Boden der Höhle schleiften. »Er ist durch die alten Zugänge oben
hereingekommen.«

Plötzlich hallte Adamsons megafonverstärkte Stimme durch die

Höhle.

»Ich weiß zwar nicht, wie Sie es geschafft haben, aber diesmal wer-
den Sie nicht überleben!«

»Er ist verrückt.«

»Das ist ja nichts Neues«, zischte Finn.

Endlich erreichten sie die Basis der Kuppel. Sie standen mit dem

Rücken zu der leicht geneigten Höhlenwand. Finn spürte, wie der alte

Mann an ihrem Jackenärmel zog.

»Sie müssen unbedingt von hier fort.«

»Und wie sollen wir das anstellen?«, fragte Hilts.

»Das Medusa-Tor.«

»Was ist das schon wieder?«

»Über jeder Mönchszelle wurde ein Gesicht in den Stein gehauen.

Medusa war die Schutzgöttin von Luzifers Legion. An der Stelle, wo sie
ist, geht es nach draußen.«

Im selben Moment ertönte ein Geräusch wie von reißendem Stoff.

Über ihnen explodierte eine Leuchtpatrone und tauchte die Höhle in
grelles Licht. Aus der Kuppel seilten sich an schlenkernden Seilen min-
destens ein Dutzend Männer ab. Alle waren bewaffnet.

»Da!« schrie Adamson. Gewehrfeuer krachte auf. Von den Felswän-
den neben ihnen prallten Querschläger ab.

Das gleißende, sengende Licht der Leuchtpatrone begann zu verblas-
sen. In diesem Moment entdeckte Finn, wonach sie fieberhaft Aus-
schau hielt.

»Die Medusa!« Sie riss ihren Arm nach oben und deutete auf das
steinerne Relief über einer Zelle.

»Los, fass an!« Hilts packte den alten Mann wieder unter den Armen.

Im letzten Lichtschimmer der Leuchtpatrone konnte Finn seine Wun-
de sehen. Sie befand sich ein Stück unterhalb der Schulter, und das aus-
tretende Blut warf Blasen. Ein Lungenflügel oder noch schlimmer.

257

»Lassen Sie mich«, stieß Devereaux mühsam hervor. »Wenn Sie mich
zu retten versuchen, werden Sie es nicht schaffen. Gehen Sie jetzt!«, be-
fahl er.

»Wir holen Hilfe!«, sagte Hilts.

»Bitte! Schnell!«

Sie rannten los. Die Leuchtpatrone war inzwischen ganz erloschen
und hatte sie in tiefem Dunkel zurückgelassen, das kreuz und quer von
grünen Linien durchzogen war. Sie stolperten über den unebenen Bo-
den der Höhle davon.

»Wenn wir einen von denen streifen, sind wir geliefert«, zischte

Hilts.

Wieder dieses Geräusch wie von reißendem Stoff und ihre Umge-
bung explodierte in hellem Licht. Nur wenige Meter von ihnen ent-
fernt war die kleine zellenartige Vertiefung und darüber das gleiche

Medusenhaupt wie auf dem Medaillon.

»Lauf!«, brüllte Hilts und stieß Finn vor sich her auf die dunkle Öff-
nung zu. Als sie sich umblickte, sah sie den alten Mann gegen die Wand
der Höhle gelehnt, für die er so viele Jahre zuständig gewesen war. Sie
glaubte, ein Lächeln auf seinen Lippen zu sehen.

Sirrend wie ein wütender Hornissenschwarm, schwirrten Kugeln
an ihnen vorbei. Den Kopf unter dem furchteinflößenden Haupt der
schlangenhaarigen Göttin einziehend, warf sich Finn in die kleine Ni-
sche. Im Schein der Leuchtpatrone sah sie, dass es keine Zelle war, son-
dern der Zugang zu einer Steintreppe.

»Schnell nach oben!«, drängte Hilts.

Als sie die Stufen hinaufhastete, folgte er ihr so dicht auf den Fersen,
dass sie seinen keuchenden Atem in ihrem Nacken spürte.

Minutenlang ging es immer noch weiter nach oben. Zu ihrem Ent-
setzen hörten sie von unten Schritte den engen Schacht heraufhallen.

Und dann, mit einem grässlichen Geräusch, als würde das Innerste
der Erde unter ihnen entzweigerissen, fauchte ein gewaltiger Luftzug
an ihnen vorbei.

»Was war das?«

»Lauf einfach!«

258

Sie hetzten weiter die Treppe hinauf, aber das Geräusch wurde lau-
ter, ein tiefes, heiseres Rauschen, und plötzlich hatte es sie erreicht,
ein wirbelndes Chaos aus Steinen und Trümmern, das sie mit unwi-
derstehlicher Gewalt erfasste und, sie unnachsichtig gegen die rauen

Steinwände schleudernd, mit sich nach oben riss. Die eisige Flut war
wie ein Rammbock, der sie schließlich in einem sprudelnden Geysir
auf einen kalten Steinboden spuckte. Heftig würgend und um Atem
ringend, richteten sie sich auf allen vieren auf, als sich die Kammer,
in der sie sich befanden, mit dem von unten heraufdringenden Was-
ser füllte.

»Wo sind wir?«, stieß Finn keuchend hervor. Sie hielt sich an Hilts
fest, als sie sich aufrichtete.

»In einer Art Keller.« Hilts sah sich hustend um. Dann deutete er
über das immer höher steigende Schmutzwasser hinweg auf eine Trep-
pe. Er packte Finn an der Hand, und sie wateten durch das gurgeln-
de Wasser und stiegen die Stufen hinauf. Am Ende der Treppe war
eine einfache Holztür. Hilts stieß sie auf, und sie traten in eine mod-
rig riechende Landhausküche. In einer Ecke waren ein Holzherd und
eine alte Spüle, in der Mitte stand ein massiver hölzerner Tisch mit ein
paar Stühlen. Durch ein schmutzigtrübes Fenster konnte Finn auf den

Parkplatz der Caverns of Wonder hinaussehen. Sie waren in der Küche
des verfallenen Farmhauses.

»So ist der alte Mann wahrscheinlich in die Höhle gekommen.« Hilts
ließ sich auf einen der Stühle sinken. »Gott sei Dank, haben wir es ge-
schafft.«

»Ich würde es mir noch nicht zu gemütlich machen«, sagte Finn
plötzlich. Um sie herum ertönte ein bedrohliches Knirschen, und
dann begann der Boden unter ihren Füßen zu zittern und zu wanken,
als wären sie in ein Erdbeben geraten. Hilts sprang auf. Die Decke be-
kam Risse, Putz regnete auf sie herab. Der Fußboden bebte erneut, und
das Fenster zersprang, als sich der Rahmen aus der Wand drehte.

Sie stürzten zu der Tür, die auf die Veranda hinausführte, und waren
kaum draußen, als hinter ihnen das Dach nachgab und unter lautem

Krachen einstürzte. Sie rannten in den Regen hinaus, wo bereits don-

259
nernd der Asphalt unter ihren Füßen aufbarst und die Luft aus der ein-
stürzenden Höhle durch die mächtigen Risse im Erdboden entwich.

»Der ganze Fluss wird seinen Lauf ändern«, flüsterte Finn. »Nichts
wie weg hier!«

Sie rannten zu ihrem Auto und erreichten es gerade in dem Moment,
als sich die Erde auftat und den ausgebrannten Schulbus verschluck-
te. Hilts sprang hinters Steuer, fummelte den Schlüssel ins Schloss
und startete den Motor. Dann legte er den Gang ein, trat aufs Gas und
schoss davon. Sie passierten das Tor wenige Sekunden, bevor es ein-
stürzte und bogen schlingernd in die Landstraße. Als sie die Caverns
of Wonder weit genug hinter sich gelassen hatten, ließ Finn erschöpft
den Kopf gegen die Nackenstütze zurücksinken. Doch plötzlich setzte
sie sich stirnrunzelnd wieder auf.

»Was hast du denn?«, fragte Hilts.

Sie fasste in ihre Jacke und zog die Lederrolle heraus, die Devereaux
bei sich gehabt hatte. Dann streifte sie die Kette herunter und sah, dass
ein Medaillon daran hing, ähnlich dem, das sie an Pedrazzis Leiche ge-
funden hatten. Finn nahm die Lederhülle ab und sah nach, was sich
darunter verbarg. Eine Schriftrolle auf einer Metallspule, das Kup-
fer alt, grün und oxidiert, aber die Schriftzeichen deutlich erkennbar.

»Das Luzifer-Evangelium.«

»Er muss es mir in die Jacke gesteckt haben, als er mich am Ärmel
gepackt hat«, hauchte sie. »Das habe ich gar nicht mitbekommen.«

»Und was machen wir jetzt damit?«, fragte Hilts.

Finn lehnte erschöpft den Kopf zurück und schloss die Augen. Was
wohl die Schriftrolle enthielt? Welches Versprechen, welche Worte,
welche Macht?

»Ich habe schon eine Idee.« Sie lächelte.

260

NACHWORT

Finn beugte sich auf dem Promenadendeck der Freedom of the Seas
über die Reling und blickte auf das ruhige grüne Wasser der Kari-
bik hinab, das sich unter dem mächtigen Rumpf des 158.000-BRT-

Schiffs teilte. Für Finn zählte das riesige Ding eigentlich gar nicht rich-
tig als Schiff, sah man einmal davon ab, dass es einen relativ spitzen

Bug und ein halbwegs abgerundetes Heck hatte.

Sie wusste, sie war altmodisch, aber ein Schiff sollte bei ihr ein gewis-
ses Gefühl von Ortsveränderung und Abenteuer hervorrufen und et-
was mehr sein als ein schwimmendes Einkaufszentrum und ein kopf-
lastiger, gigantomanischer Vorwand für Kletterwände und Surf-Wel-
lenbecken. Die Freedom of the Seas hatte sogar einen eigenen Fernseh-
sender, der die Passagiere in regelmäßigen, höchst aufschlussreichen

Sendungen darüber aufklärte, wie viel Trinkgeld man den einzelnen

Mitgliedern des Bordpersonals zu geben hatte.

Finn, die den Atlantik einmal mit ihren Eltern auf der stattlichen
und eleganten Queen Elizabeth 2 überquert hatte, war nicht sonder-
lich angetan von einem Ozeanriesen mit der gestalterischen Raffinesse
einer Cornflakesschachtel und der Vermarktungsstrategie eines Wal-

Mart. Wenn so ein Schiff einen Eisberg rammte, sänke es nicht, son-
dern zerfiele, als wäre es aus Legosteinen gebaut, in lauter Einzelteile.

Trotzdem war es die einzige Möglichkeit, ihr Vorhaben in die Tat
umzusetzen, und zugleich lieferte es ihnen einen Anlass, um noch ein-
mal Lloyd Terco, Tucker Noe und Lyman Mills auf Hollaback Cay zu
besuchen, bevor sie auf der gerade vom Stapel gelaufenen Freedom von

Nassau zu ihrer Jungfernfahrt durch die Karibik in See stachen. Sie
waren jetzt über der Tongue of the Ocean. Finn fragte sich, wie viele
der Passagiere, die an Bord ihre Konten mit Kreditkarten abräumten,

261
auch nur ansatzweise eine Vorstellung von der Tiefe des Wassers unter
der dünnen Metallhaut des großen weißen Kreuzfahrtschiffs hatten.

Gerade mal anderthalb Meter finnisches Aluminium und Stahlblech
zwischen ihnen und einem 3.000-Meter-Abfall ins Nichts.

Sie blickte über das glitzernde Wasser und dachte an den von Al-
gen und Korallen überwucherten Geist der Acosta Star, die nicht weit
entfernt dort draußen lag und unter den Wellen des Ozeans verbor-
gen ihre Geheimnisse und Toten hütete. Würde auch die Freedom of
the Seas einmal ein solches Ende finden, ein Begräbnis auf See? Wahr-
scheinlich nicht. In ein paar Jahren, wenn ihre absurden Innovatio-
nen passé und nicht mehr rentabel wären, würde sie wahrscheinlich
im Schiffsfriedhof von Alang an der indischen Küste landen und wie-
der in ihre Bestandteile zerlegt werden.

Die karibische Brise strich sanft über Finns Wange, und unwillkür-
lich musste sie an Devereaux und ihren Vater und den armen alten

Arthur Simpson denken. Simpson war mit durchgeschnittener Kehle
in einem Straßengraben in Nassaus berüchtigtem und wenig einladen-
dem Stadtteil Over the Hill aufgefunden worden; ein Viertel, in dem
ein alter Weißer eigentlich nichts zu suchen hatte. Obwohl ihm Brief-
tasche und Uhr gestohlen worden waren, bestand für Finn kein Zwei-
fel, dass er Adamsons Männern zum Opfer gefallen war.

Über Adamsons Verschwinden und Ableben war nichts zu erfahren
gewesen, sah man einmal von einer kurzen Pressemitteilung ab, der
zufolge der Milliardär bei der Grabung in Libyen in einem Sandsturm
verschollen war. Das Luzifer-Evangelium oder Finns und Hilts' Beteili-
gung an seiner Entdeckung fanden mit keinem Wort Erwähnung. Laut

Angaben ihres gemeinsamen Freundes Michael Valentine in New York
war ihre vermeintliche Beteiligung an der Ermordung Vergadoras in

Italien auf eine Verwechslung zurückgeführt und zu den Akten gelegt
worden. Für Hilts verstand es sich von selbst, dass dahinter nur Mik-
key Hearts' italienische Kontakte stehen konnten.

»Na«, sagte Hilts, der zu Finn an die Reling kam. »Bist du so weit?«

»Ich glaube schon.« Sie nickte und lächelte.

»Du willst es also wirklich tun?« Über Hilts' Gesicht legte sich ein

262
besorgter Ausdruck. Seine Augen waren hinter den bernsteinfarbenen

Gläsern seiner Sonnenbrille verborgen, aber seine Stirn lag in tiefen

Falten. »Hier handelt es sich um einen enorm wertvollen historischen

Fund.«

»Devereaux hatte Recht«, sagte Finn besonnen. »Egal, in welche

Hände das Evangelium oder auch nur Teile davon fielen, es wären im-
mer die falschen.« In dem Wellenpool hinter ihr versuchte eine Zwölf-
jährige in einem Bikini auf ein Surfbrett zu steigen. Das Ganze hör-
te sich an wie eine Waschmaschine, bei der gerade der Schleudergang
einsetzte. »Manche Geheimnisse sollten Geheimnisse bleiben. Manche

Rätsel sollten Rätsel bleiben.«

»Warum hat er es dir dann überhaupt gegeben?«, fragte Hilts.

»Um mir die Wahl zu lassen. Um mir die Gelegenheit zu geben, das

Richtige zu tun.« Sie hob die Schultern. »Vielleicht wollte er die end-
gültige Entscheidung auch einfach nur jemand anderem überlassen.«

»Dann bist also du jetzt die letzte Hüterin«, sagte Hilts.

Finn nahm die Lederrolle mit der Goldkette aus ihrer Umhängeta-
sche. Sie hielt sie kurz fest in der Hand, dann holte sie aus und warf
sie über Bord. Gemeinsam beobachteten sie, wie sie in hohem Bo-
gen durch die klare Morgenluft segelte, auf der smaragdgrünen Was-
seroberfläche aufschlug und unter den Wellen verschwand.

»Gewesen«, sagte sie schließlich. »Gewesen.«

263

Document Outline

- Inhaltsangabe
- Danksagung
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- NACHWORT

Table of Contents

- Inhaltsangabe
- Danksagung
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- NACHWORT