Chuzpe
Author: Andreas P. Pittler
Date: 2012-04-10T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalroman; Deutschland
Description: Der Erste Weltkrieg neigt sich dem Ende zu, die Monarchie zerfällt, und Major David Bronstein ist mit dem Zusammenbruch der öffentlichen Ordnung konfrontiert. Während er in einem Mordfall an einer Modistin ermittelt, weiß er nicht mehr, wer jetzt sein Vorgesetzter ist: der kaiserliche oder der republikanische Polizeichef. Und während in den oberen Etagen offen um Kompetenzen gerungen wird, nehmen manche Bürger das Gesetz einfach selbst in die Hand. Bronstein hat alle Hände voll zu tun, um wenigstens in seinem Bereich die Übersicht zu bewahren. Was ihm umso schwerer fällt, als er sich Hals über
Publisher: echomedia

Inhalt

Titelseite

Impressum

Prolog

I. Donnerstag, 7. November 1918

II. Freitag, 8. November 1918

III. Samstag, 9. November 1918

IV. Sonntag, 10. November 1918

V. Montag, 11. November 1918

VI. Dienstag, 12. November 1918

VII. Mittwoch, 13. November 1918

Glossar

CHUZPE

Ein Fall für Major Bronstein

Andreas Pittler

Personen und Handlungen sind, soweit nicht historisch verbürgt, frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder
verstorbenen Personen sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Dialektausdrücke und Redewendungen des Wienerischen werden in einem Glossar am Ende des Buches
erläutert.

Impressum:

eISBN: 978-3-902672-57-5

E-Book-Ausgabe: 2012

2010 echomedia buchverlag

A-1070 Wien, Schottenfeldgasse 24

Alle Rechte vorbehalten

Produktion: Ilse Helmreich, Helmut Schneider

Produktionsassistenz: Brigitte Lang

Gestaltung: Rosi Blecha

Layout: Elisabeth Waidhofer

Lektorat: Thomas Hazdra

Herstellungsort: Wien

Besuchen Sie uns im Internet:

www.echomedia-buch.at

Prolog

Das Artil eriefeuer hielt schon seit dem ersten Morgengrauen ohne jede Unterbrechung an. Es war
unmöglich, sich auch nur für einen kleinen Moment aus der Deckung zu wagen. Immer und immer
wieder schlugen die Granaten am Rande des Schützengrabens ein und wirbelten Erde, Steine und

Teile des Stacheldrahtverhaus auf. Der Schutt türmte sich im Laufgang bereits meterhoch und machte
jede Bewegung innerhalb der Stel ung praktisch unmöglich. Salve um Salve ging auf die Männer
nieder, verbunden mit einem infernalischen Lärm, der einem nahezu das Trommelfel platzen ließ. Zu
der unmittelbaren Gefahr durch die Geschütze kam die Gewissheit, dass nach dem Sperrfeuer mit
einem neuen Sturmangri zu rechnen war, dem man angesichts des beklagenswerten Zustands der
eigenen Truppen kaum würde standhalten können.

Natürlich war die versprochene Verstärkung einmal mehr ausgeblieben. Auf dem gesamten

Frontabschnitt kla ten nennenswerte Lücken in den Verteidigungslinien, die der Feind sicher schon
ausgespäht hatte. Dazu kam, dass die Moral der Truppe völ ig am Boden war. Seit Wochen lag man
hier in diesem erbärmlichen Streifen toter Erde eingegraben und erzielte nicht den geringsten Gewinn
an Terrain. Vielmehr stiegen täglich die eigenen Verluste, und wer nicht durch Feindes Hand el, den
ra ten die grassierenden Krankheiten dahin. Als das Batail on an diesen Teil der Front beordert
worden war, hatte es Sol stärke besessen, nun bestand es kaum noch aus einigen Dutzend Männern.

Die O ziere waren weit und breit nicht zu sehen. Eingebunkert saßen sie in ihrem Unterstand und
überließen die Soldaten ihrem Schicksal. Und als wäre dies noch nicht fürchterlich genug, gelang es
dem Gegner, seine Kanonen von Minute zu Minute genauer auf ihr Ziel einzustel en. Die

Richtschützen des Feindes leisteten ganze Arbeit, und die verheerende Wucht des Trommelfeuers
vernichtete Mensch und Material im Sekundentakt.

Links und rechts sanken getro ene Kameraden zu Boden, ein letztes Mal noch stöhnend und dann
für immer verstummend. Einige schrien nach Leibeskräften – nach einem Arzt, nach den Sanitätern,
nach der eigenen Mutter. Andere ver uchten den Feind, das Schicksal, die eigene Generalität,
während wiederum andere ihr Heil in lautem Gebet suchten, dessen Intensität in Relation zu jener des

Geschützfeuers anschwol . Als kurz hintereinander mehrere Vol tre er den Schützengraben in ein
einziges Trümmerfeld verwandelten, machte sich reine Panik breit. Einige Soldaten wandten sich zu
ziel oser Flucht, den Flüchen des Stabsfeld keine Beachtung schenkend. Kaum jedoch hatten sie ihre

Köpfe aus der Deckung gewagt, wurden sie gnadenlos von den gegnerischen Maschinengewehren
niedergemäht und sanken leblos auf die Leiber ihrer toten Kameraden.

Er war mittendrin in diesem unbeschreiblichen Chaos. Zusammengekrümmt auf ein unscheinbares

Knäuel Mensch, presste er sich in eine winzige Erdnische und drückte dabei sein Gesicht in den
feuchten Matsch vor ihm. Er versuchte, ruhig zu atmen, doch die Panik kroch immer wieder in ihm
hoch. Erneut el eine Leiche auf seinen Rücken, um von dort langsam zu Boden zu gleiten. Bei jedem

Pfeifen einer herannahenden Granate drückte er sich noch fester in sein Loch und hielt unwil kürlich
den Atem an. Unmittelbar nach dem Einschlag betastete er, so gut es ging, seinen Körper, als wol te er
auf diese Weise feststel en, ob dieser noch ganz war. Mit nacktem Schrecken dachte er an den

Korporal, der gleich nach dem Beginn des Bombardements getro en worden war. Der war durch die

Stel ung getorkelt und hatte sich dabei verzweifelt bemüht, sein Gedärm, das ihm aus dem o enen

Bauch quol , festzuhalten. Nach ein paar Metern hatte er die Augen gegen den Himmel gerichtet, sich
einmal um die eigene Achse gedreht und war dann einfach umgefal en. Hunderte waren ihm seitdem
gefolgt.

Jetzt hatte es seinen Hintermann erwischt, der auf der anderen Seite des Laufgrabens lag.

Unwil kürlich riskierte er aus seinem Loch einen Blick auf den Kameraden, der wie am Spieß schrie.

Er schloss sofort die Augen, um den Anblick nicht in sein Gedächtnis zu lassen, denn der Mann hatte
keinen Unterleib mehr. Einige Sekunden gurgelte er noch, dann war er stil .

Stil war es in diesem Augenblick plötzlich im gesamten Abschnitt. Das Sperrfeuer hatte aufgehört.

Nun würde gleich der Sturmangri folgen. Er wagte sich vorsichtig aus seiner Nische und suchte nach
seinem Karabiner, den er zuvor achtlos neben sich geworfen hatte. Er war al ein, erst in einigen

Metern entdeckte er wieder Kameraden, die gleich ihm zwischen Bangen und Ho en schwankten.

Und die Stil e wirkte mit einem Mal bedrohlicher als das Artil eriefeuer zuvor.

Al e warteten angespannt auf den heranstürmenden Feind. Doch nichts rührte sich von der anderen

Seite der Front. Dann hob mit einem Mal ein leises Zischen an. In einiger Entfernung von ihm
reagierte ein Soldat als Erster darauf.

„Gas!“, schrie der Mann hysterisch. „Gas!“

Nun kam erst recht Panik auf. Hektisch suchten die Soldaten nach ihren Gasmasken, und auch er
tappte verzweifelt nach links und nach rechts, um den lebensnotwendigen Schutz zu nden. Er sah
sich im Schützengraben um, war bereit, einem toten Kameraden dessen Maske abzunehmen, als er
schon die senfbraune Wolke auf sich zukommen sah. In nackter Angst sprang er auf und versuchte,
der Wolke davonzulaufen. Wenn er den Unterstand erreichte, würde es ihm viel eicht gelingen, dem
leisen Tod zu entgehen. Doch nach ein paar Metern stolperte er über die Leiche eines gefal enen

Kameraden und el der Länge nach hin. Noch während er versuchte, sich wieder aufzurappeln, hatte
die Wolke ihn erreicht und nebelte ihn ein.

Er bekam keine Luft mehr. Das stechende Gift brannte in seinen Atemwegen und raubte ihm die

Besinnung. Wie ein Fisch am Trockenen schnappte er nach dem Lebensodem, doch blieb sein Mühen
vergeblich. Es war nur noch Gas, das in seinen Körper eindrang, Gas, das ihn auslöschen würde.

„Ich sterbe“, keuchte er, „oh mein Gott, ich sterbe! Hilfe! Ich wil nicht …“ Ihm war, als würde er
langsam und qualvol erwürgt. Taubheit kroch seinen Körper empor, und bald schon war er nicht
mehr in der Lage, sich zu bewegen. Er nahm nichts mehr wahr, war nicht länger Mensch, nur noch
absterbender Organismus. Ein, zwei Seufzer noch, dann würde er ganz tot sein. Eine namenlose

Leiche in einem namenlosen Niemandsland in einer namenlosen Schlacht.

Ein letztes Mal noch bäumte er sich auf. Er durfte so nicht wegdämmern. Er war es sich selbst
schuldig, sich nicht einfach wie ein Lamm auf der Schlachtbank vom Leben zum Tod befördern zu
lassen. Er presste die Zähne zusammen und rol te sich unter Aufbietung der al erletzten Kräfte auf den

Rücken. Nach einigen Sekunden riss er die Augen weit auf, doch er nahm nur pechschwarze Finsternis
wahr. „Oh mein Gott, verlass mich nicht!“ Mit einem Ruck, den er sich selbst nicht mehr zugetraut
hätte, setzte er sich auf. „Nicht sterben, nicht sterben, nicht sterben“, wiederholte er immer wieder
für sich. Dann kni er die Augen wieder zu, hielt einen Moment neuerlich den Atem an – und dann
öffnete er den Mund zu einem markerschütternden Schrei.

Er saß aufrecht da, und al es, was er hörte, war das monotone Ticken des Weckers. Langsam
begannen seine Augen sich an die Dunkelheit zu gewöhnen. In einiger Entfernung wurde er des

Fensters seines Schlafzimmers gewahr. Er atmete noch eine Weile heftig, ehe er sich al mählich
beruhigte. Seine rechte Hand tastete nach der Nachttischlampe, und ihr Licht vermittelte endlich

Sicherheit. Er riskierte einen Blick auf den Wecker. Drei Uhr früh. Dahinter hing der Kalender an der

Wand und zeigte den 7. November 1918 an. Bronstein sank erleichtert auf sein Kissen zurück. Seit der

Giftgasattacke vor Tarnow Gorlice waren mehr als drei Jahre ins Land gezogen. Der Krieg war
vorbei, und er lag wohlbehalten in seinem Bett. „Nur wieder einer von diesen Alpträumen“, murmelte
er, während er das Licht wieder löschte, „nur wieder einer von diesen Träumen.“

Und während er sich noch fragte, wann diese endlich auch der Vergangenheit angehören würden,
schlief er bereits wieder ein.

I.Donnerstag, 7. November 1918

Hartnäckig wehrte sich Bronstein gegen das Erwachen. Er versuchte, das penetrante Scheppern des

Weckers in andere Bewusstseinsebenen zu verbannen, doch schließlich blieb ihm nichts als die

Kapitulation. Entschlossen schlug er die Bettdecke auf, und sofort begann er zu frösteln. Die Kälte
holte seine Lebensgeister aus ihrer Bewusstlosigkeit. Mit einem Ruck setzte Bronstein sich auf und
dann seine Füße auf den Boden. Tapsend suchten sie nach den Hausschuhen, um schließlich eilig
darin zu verschwinden, dankbar für die darin zu ndende Wärme. Er gähnte herzhaft und versuchte
sich zu strecken. Spontan auftretender Rückenschmerz ließ ihn jedoch rasch von diesem Ansinnen

Abstand nehmen. Bronstein seufzte resigniert. Da war er gerade einmal 35 Jahre alt, und dennoch
schlich sich das Alter unerbittlich an ihn heran. Aber bitte, die Jahre im Krieg zählten sicherlich
doppelt oder gar dreifach, und demnach wäre er eigentlich schon 47. Der Krieg! Schon wieder hatte
er von ihm geträumt. Dass er diesen Horror einfach nicht vergessen konnte! Der Meisendoktor vom

Alsergrund würde sicher von einem Trauma sprechen, doch ein Indianer kannte keinen Schmerz,
schon gar nicht, wenn die Gefahr längst vorbei war. Und jetzt erst recht, da der Krieg auch o ziel zu

Ende war. Die ruhmreiche kaiserlich-königliche Armee hatte vor einigen Tagen ganz o ziel
kapituliert, und die Deutschen machten auch gerade Schluss, wie er den Zeitungen entnahm.

Doch daran wol te er gar nicht erst denken. Die Mittelmächte hatten den Krieg verloren, und
niemand vermochte zu sagen, was jetzt aus der österreichisch-ungarischen Monarchie werden sol te.

Vor einer Woche erst hatten sich Böhmen, Mähren und Schlesien unter der Führung des ehemaligen

Abgeordneten Kramař von Wien losgesagt, und es hieß, auch die Slowenen seien von Österreich
abgefal en. Die Polen liefen den Habsburgern ebenso davon wie die Ruthenen und die Rumänen. Und
die Italiener sowieso. Eigentlich hielten nur noch die Ungarn zum Kaiser, und selbst da war es
fraglich, ob nicht auch in Budapest die Irredenta den Sieg davontrug.

Bronstein war überrascht, zu welchen Höchstleistungen sein Gehirn zu dieser frühen Stunde schon
fähig war. Es stand zu ho en, dass der Körper dem Geist nacheifern würde, und so gab sich Bronstein
einen Ruck, um sich endgültig aus dem Bett zu erheben. Er schlurfte langsam zur Tür seines

Schlafzimmers, ö nete sie und ging sodann durch das Wohnzimmer in die Küche, die ob der frühen

Stunde noch in milchiges Dämmerlicht getaucht war. Bronstein gri zur Schachtel mit den

Streichhölzern, holte eines heraus und rieb es an der Schwefel egierung der Packung. Umständlich
ging er sodann in die Knie, ö nete die Ofentür und hielt das brennende Holz an das Zeitungspapier.

Dieses ng rasch Feuer, und so konnte Bronstein damit beginnen, kleine Holzscheite zuzugeben. Als
er sicher war, dass das Feuer nicht mehr ausgehen würde, schloss er die Klappe wieder und drehte
sich um die eigene Achse. Vorsichtig holte er die Lade der Ka eemühle aus ihrer Halterung und goss
den Inhalt in die vorgesehene Vertiefung der Ka eemaschine. Dann schraubte er den Aufsatz auf und
stel te die Kanne auf den Ofen. Wieder einmal überlegte er bei dieser Gelegenheit, ob der Ka ee nicht
besser schmecken würde, wenn er das Wasser frisch in die Kanne gösse und den Ka ee erst am

Morgen mahlte, doch er wusste, dazu würde seine Energie so kurz nach dem Erwachen niemals
reichen.

Nun, da er darauf wartete, dass der Ka ee trinkfertig wurde, trat er an die Arbeitsplatte. Er schlug
das Geschirrtuch auf und legte so einen halben Brotlaib frei. Mit inken Schnitten säbelte er eine

Scheibe ab, auf die er sodann etwas Butter schmierte. Das Produkt seiner Verrichtung platzierte er auf
einem Tel er, den er sodann zum Küchentisch trug. Just als er dort angekommen war, begann die

Ka eemaschine hörbar zu gurgeln. Bronstein kehrte zum Ofen zurück, holte aus dem Kästchen an der

Wand eine Tasse heraus und goss den frisch gebrühten Ka ee erwartungsvol in das Trinkgefäß. Er
fügte etwas Milch und eine Prise Zucker hinzu, dann begab er sich wieder zum Küchentisch, wo er
sich nun schwer auf einen der beiden Sessel fal en ließ. Er nahm einen kleinen Schluck aus der Tasse,
stel te sie danach ab, um nach dem Butterbrot zu greifen. Gierig schlug er seine Zähne hinein und
kaute dann mit großem Genuss.

Zehn Minuten später zeugten nur noch der leere Tel er und die leere Tasse von Bronsteins

Frühstück. Er zog den Aschenbecher zu sich, ö nete sein silbernes Zigarettenetui und entnahm ihm
eine Zigarette der Marke „Egyptische Sorte“, die er sogleich anzündete. Er sog den Rauch tief in seine

Lungen ein, um ihn bedächtig wieder auszublasen. Diese Übung wiederholte er dreimal, ehe er die

Asche am Aschenbecher abklopfte, während er sich gleichzeitig mit der linken Hand einige

Tabakkrümel von der Lippe entfernte.

„Und wieder ein neuer Tag. Hurra“, sagte er leise und wehmütig zu sich. Ein Blick aus dem Fenster
überzeugte ihn davon, dass der Winter mit Riesenschritten auf die Stadt zukam, und das war, zumal
in Zeiten wie diesen, wahrlich keine angenehme Perspektive. Er, Bronstein, hatte es da wenigstens
noch leichter als viele andere Bewohner dieser Stadt. Er heizte mit Holz, und der Wienerwald begann
keinen Kilometer von seiner Wohnung entfernt. Dort konnte er sich jederzeit mit Heizmaterial
versorgen. Erfrieren würde er jedenfal s nicht. Schon eher verhungern, denn seit die Monarchie am

Ende ihrer Kräfte war, gab es viele wichtige Nahrungsmittel nur noch im Schleich oder aber
überhaupt nicht. Bronstein konnte sich nicht erinnern, wann er zuletzt wirkliches Fleisch gegessen
hatte. Und jetzt, im November, wurden sogar Obst und Gemüse rar. Selbst für verwelkte Salatblätter
und erbärmliche Kohlrüben stand die Bevölkerung stundenlang an, und es verwunderte Bronstein
nicht im Geringsten, dass Hungerrevolten an al en Ecken und Enden des Reiches an der Tagesordnung
waren. Manche behaupteten sogar, die Armee habe den Krieg nur verloren, weil sie ihre Soldaten
nicht mehr habe ernähren können. Doch diese Behauptung hielt Bronstein ebenso für

Gräuelpropaganda wie jene, wonach die Armee, eigentlich unbesiegt, nur von den eigenen Politikern
in die Knie gezwungen worden sei, die den völ ig überzogenen Forderungen des Mobs nachgegeben
hätten.

Bronstein wusste aus eigener Anschauung, dass diese Behauptungen Unfug waren. Die Bevölkerung
hatte sich jahrelang vorbildlich verhalten, hatte jedes Opfer für die eigenen Truppen gebracht und
diese aus vol er Überzeugung unterstützt. Doch als der Mangel al überal überhandnahm und
gleichzeitig die Arbeitszeit immer weiter ausgedehnt wurde, da war es nur zu verständlich, dass die

Menschen endlich Ruhe wol ten. Sie hungerten, sie froren, und sie hatten keine Perspektive mehr. Da
war es für Aufwiegler ein Leichtes, ihnen einzureden, der Krieg sei an al em schuld.

Na ja, spann Bronstein weiter, während er die Zigarette ausdämpfte, irgendwie stimmte das ja
sogar. Der Krieg war tatsächlich an al dem schuld. Aber man musste auch dazusagen, wer diesen Krieg
begonnen hatte. Nicht das Haus Österreich, nicht die Mittelmächte, sondern der Slawe, der Österreich
ins Chaos stürzen wol te, und die Westmächte, die den deutschen Wa enbrüdern nicht den
wohlverdienten Platz an der Sonne hatten gönnen wol en. Es war wirklich eine Schande, dass sie für
diese Anmaßung nicht ihre gerechte Strafe erhalten hatten, aber gegen eine derartige Übermacht, wie
sie Frankreich, England und Amerika gemeinsam verkörpert hatten, war eben kein Kraut gewachsen
gewesen. Nun musste man sich mit der neuen Situation zurecht nden und sehen, wie man aus dieser

Lage das Beste machte.

Bronstein widerstand der Versuchung, eine zweite Zigarette zu rauchen, und stand auf. Er zog sich
das Nachthemd aus und trat an das Lavoir, um sich zu waschen. Auf dem Weg dorthin el sein Blick
auf den Spiegel, der über der Waschschüssel hing, und was er darin sah, begeisterte ihn ganz und gar
nicht. Ein erbärmlich kleiner, ob der Kälte ziemlich verschrumpelter Penis baumelte sinn- und
zwecklos zwischen seinen Beinen herum, während der Bauch schla und fahl erschien. Angewidert
schlug er sich auf denselben. „Bronstein, du verweichlichst“, sagte er und ging, noch ehe er mit der

Waschung begann, mehrmals in die Knie, dabei mit den Armen nach vorne und zur Seite rudernd, als
ob ein paar Kniebeugen das Problem im Handumdrehen lösen würden. Als er meinte, vorerst genug
getan zu haben, schöpfte er endlich mit seinen Händen Wasser, das er sich sodann ins Gesicht
schüttete.

Er stand schließlich x und fertig angezogen in seiner Küche und war ausgehfertig. Doch just in
diesem Augenblick packte ihn wieder dieses Gefühl der Melancholie, das ihn schon seit Tagen quälte.

Instinktiv blickte er auf die Uhr, dann ließ er sich noch einmal auf den Sessel plumpsen. Eine weitere

Zigarette würde seine Karriere bei der Wiener Polizei auch nicht beenden.

Was waren das für Tage gewesen! Schon seit Beginn dieses unseligen Jahres jagte eine

Hiobsbotschaft die andere. Bereits im Jänner hatte der amerikanische Präsident die Völker der

Monarchie nachgerade zur Desertion ermuntert, und wenige Tage später stand der Staat, dem

Bronstein Gut und Blut gegeben hatte, am Abgrund, als zehntausende Arbeiter in den Ausstand traten,
weil sie nicht mehr genug zu essen hatten. Dass genau zu diesem Zeitpunkt sogar in der Armee eine

Revolte losgebrochen war, erschütterte das Land zusätzlich. Wenn nicht einmal mehr das kaiserliche

Heer treu zum Herrscher stand, was mochte dann aus einem solchen Land werden, hatte er sich
damals schon gedacht. Und gleichzeitig gemeint, schlimmer konnte es nicht mehr werden. Was für ein

Irrtum!

Dabei hatte man im Frühjahr neue Ho nung schöpfen können. Der Russe war endlich besiegt, die
kaiserlichen Heerscharen rückten in die Ukraine ein, es gab sogar einen regelmäßigen Flugverkehr
zwischen Wien und Kiew mit einer Zwischenlandung in Olmütz. Das mussten die anderen Staaten

Österreich erst einmal nachmachen, war ihm damals durch den Kopf gegangen. Und die Niederlagen
der Italiener ließen die Möglichkeit, den Krieg doch noch zu gewinnen, mit einem Mal wieder
realistisch erscheinen. Hatten nicht die Deutschen gesagt, wenn es erst einmal vorbei war mit dem
unseligen Zweifrontenkrieg, dann würde man die Westmächte schon in die Knie zwingen? Mitnichten!

Die Soldaten wol ten einfach nicht mehr.

Und er, Bronstein, konnte es ihnen nicht verübeln. Mit Schrecken dachte er an seine eigene Zeit an
der Front. Was war er im Sommer 1914 nur für ein Dummkopf gewesen! Freiwil ig hatte er sich
gemeldet, um die Beleidigung, die seine al erhöchste Majestät hatte hinnehmen müssen, entsprechend
zu rächen. Aufgrund seines Ranges bei der Polizei hatte er eine O ziersuniform erhalten und war,
bejubelt von der Wiener Bevölkerung, zum Ostbahnhof marschiert. Noch heute hatte er die
optimistischen Rufe seiner Kameraden in den Ohren. Nächsten Monat in Sankt Petersburg, hatte es
geheißen, und zu Weihnachten sind wir wieder zu Hause.

Doch die Wirklichkeit des großen Krieges hatte nichts gemein gehabt mit den glanzvol en

Manövern, mit farbenprächtigen Uniformen, würdevol er Marschmusik und pausbäckigen

Marketenderinnen. Gleich am zweiten Tag war ihnen ein Sturmangri befohlen wurden, und die
russischen MG-Nester hatten die heimischen Truppen niedergemäht wie die Sense das Korn. Es war
ein reines Wunder gewesen, dass er mit heiler Haut zurück in den Unterstand gekommen war, und er
hatte drei Tage gebraucht, um sich von dem Schock zu erholen. Einen derartigen Horror hatte er noch
nie erlebt, und schon damals bereute er bitter, so töricht gewesen zu sein, seinen sicheren Posten als

Polizist gegen den Waffenrock des Kaisers vertauscht zu haben.

Wenigstens hatten sich beide Seiten rasch den Wahnsinn des Angri s auf breiter Front abgewöhnt.

Was folgte, war ein unglaublich eintöniger Stel ungskrieg, in dem beide Seiten sinnlos in die Erde
eingegraben waren und darauf warteten, dass irgendetwas geschehen würde, was die Absurdität
dieser Situation aufheben mochte.

Und dann war das Gas gekommen. Bronstein hustete unwil kürlich und dämpfte die Zigarette aus.

Eigentlich wol te er gar nicht mehr daran denken, doch dieses Erlebnis würde wohl für immer in sein

Gedächtnis eingebrannt bleiben.

Sechs Monate war er im Lazarett gelegen, dem Irrsinn nahe und in jeder Beziehung ein Wrack.

Später hatte es geheißen, seine Genesung sei ein Wunder, denn viele, die gleich ihm vom Gas erfasst
worden waren, wurden nie wieder klar im Kopf und blieben zeit ihres Lebens ein Fal für die Anstalt.

Immerhin kam aber danach niemand mehr auf die Idee, ihn wieder an die Front schicken zu wol en.

Alibihalber hatte er noch einige Wochen in Wien Dienst geschoben, ehe er als „nicht
kriegsdienstverwendungsfähig“ zu Beginn des Jahres 1917 wieder in die Wiener Polizei rücküberstel t
worden war.

Dort hatte er eine ganze Weile gebraucht, ehe er sich wieder zurechtfand. Und just als er sich
wieder auf sicherem Terrain wähnte, kam ihm der Staat, dem er diente, mit jedem Tag mehr
abhanden. Vor fünf Monaten war die letzte große O ensive gegen die Italiener gescheitert, weshalb
der Kaiser Conrad von Hötzendorf in die Wüste geschickt hatte. Im Sommer anerkannten die

Westmächte die Unabhängigkeit der Tschechoslowakei, die es freilich zu diesem Zeitpunkt nur in den

Köpfen einiger Irredentisten gab. Die kaiserlichen Regierungen kamen und gingen in immer rascherer

Abfolge, und im Vormonat hatten die einzelnen Nationen damit begonnen, sich aus der Monarchie zu
verabschieden.

Und als wäre das nicht al es schon schlimm genug gewesen, hatte sich vor einer Woche eine
sogenannte „deutschösterreichische Regierung“ unter der Führung eines sozialdemokratischen

Abgeordneten gebildet, die in Konkurrenz zur kaiserlichen Regierung unter Professor Lammasch
stand. Für Bronstein und seine Kol egen ein klarer Fal von Interessenkon ikt. Wem waren sie nun
unterstel t? Dem Minister des Inneren seiner Majestät oder dem Innenminister Mataja, einem
christlichsozialen Parlamentarier? Die Einzigen, die in diesen Tagen Grund zur Freude hatten, waren
die Kriminel en, denn sie sahen sich einer verwirrten, deprimierten und orientierungslosen Polizei
gegenüber, die kaum die Kraft hatte, wirkungsvol gegen das Verbrechen einzuschreiten.

Doch was nutzte al das Jammern und Klagen. Dienst war Dienst, egal unter welchem Befehl.

Mochten die da oben sich ausmachen, wer jetzt die Order ausgab, er würde einfach tun, was man ihm
sagte. Und zu diesem Zweck war es nun unumgänglich, dass er endlich seine Wohnung verließ.

Auf der Straße emp ng ihn ein eisiger Wind. Er schloss seinen Militärmantel so gut es ging und sah
zu, dass er zur Straßenbahn kam. Als diese nach einer kleinen Ewigkeit an der Votivkirche
vorbeizuckelte, musste sie abrupt anhalten, denn vor der Universität fand schon wieder eine

Massenversammlung statt. Bronstein trat hinaus auf die Plattform und blickte neugierig auf die

Menschenmenge. Anhand der mitgeführten Banner, die in Schwarzrotgold gehalten waren, erkannte
er sofort, dass es sich um Deutschnationale handeln musste, die da demonstrierten. Seit Anfang des

Monats zählten solche Manifestationen zum Al tag der ausgelaugten Stadt. Am 1. November hatten
rebel ierende Soldaten unter Bronsteins altem Kumpel Kisch eine „Rote Garde“ gegründet, zwei Tage
später waren die Sozialdemokraten für irgendeine abstrakte Donauföderation auf die Straßen
gegangen, und nun marschierten, wie Bronstein in Erfahrung brachte, die Deutschnationalen für den

Anschluss Österreichs an das Deutsche Reich. Unwil kürlich musste er schmunzeln. Normalerweise
wol ten die Österreicher immer auf der Seite der Sieger stehen, diesmal konnten sie es anscheinend
gar nicht erwarten, Seite an Seite mit den Teutonen unterzugehen. Und in der Tat erinnerten ihn die
fanatisierten Fahnenträger an einen Zug der Lemminge, die zielsicher ihrem Tod entgegeneilten.

Die Wiener Polizei hatte es schon lange aufgegeben, ihre Kon denten auf die diversen Gruppen
loszulassen, denn es gab mittlerweile o enbar mehr politische Bewegungen als Angehörige der

Polizeikräfte. So beschränkte man sich auf das Notwendigste, schützte, so gut es ging, zentrale

Gebäude und Persönlichkeiten und ho te sonst lediglich, dass sich das Gewitter möglichst schnel
verzog. Bronstein wartete das Ende der Demonstration gar nicht erst ab. Er sprang vom Wagen ab
und eilte quer über die Grün äche zur Maria-Theresien-Straße, um sein Büro quasi durch die

Hintertür zu betreten.

Er folgte den verwinkelten Gängen und gelangte schließlich zum Paternoster, der ihn in sein

Stockwerk brachte. Obwohl nirgendwo ein Fenster geö net war, fegte auch hier ein eisiger Wind
durch das Gemäuer. Unwil kürlich ging Bronstein schnel er und war froh, als er Punkt acht Uhr sein

Amtszimmer betrat. Zual ererst widmete er sich dem Kanonenofen, den er üppig mit Holz und Papier
fül te, damit wenigstens für ein bisschen Wärme gesorgt war. Er blieb eine Weile beim Ofen stehen
und hielt diesem seine klammen Finger entgegen. Bronstein verzichtete darauf, den Mantel
auszuziehen, dazu war es entschieden zu kalt. Stattdessen setzte er sich in vol er Montur an seinen

Schreibtisch und zog die Handschuhe über, von denen er die Fingerspitzen entfernt hatte, um trotz
des wärmenden Kleidungsstücks schreiben zu können. Heftig blies er Luft aus und rieb die

Hand ächen gegeneinander. Dann gri er nach dem Akt, den zu bearbeiten er am Vortag aufgehört
hatte.

„Horrido, Major!“ Mit lautem Gruß riss Bronsteins Mitarbeiter Pokorny die Tür auf und
katapultierte sich förmlich in die Amtsstube. „Na, wie hamma’s?“

„Grüß dich, Pokorny. Keine besonderen Vorkommnisse.“

„Na du machst mir Spaß, Major“, hielt Pokorny dem entgegen, „rund um uns zerfal t al es, und du
sagst: keine besonderen Vorkommnisse.“

„Na, dass al es zerfal t, das ist ja nichts Neues mehr und somit auch kein besonderes Vorkommnis“,
bemerkte Bronstein lakonisch, ohne von seinem Akt aufzublicken.

„Es heißt, in Berlin wol en s’ die Republik ausrufen“, erklärte Pokorny.

„A so a Topfen! Grad die Deutschen! Da wird Bayern eher eine Räterepublik wie in Russland
drüben. Du sol test net jeden Unfug glauben, Pokorny.“

„Na grad a so! In Bayern, heißt es, übernehmen grad die Sozis das Kommando. Der Eisner, der was
der Führer von der USPD is, der sol bayerischer Ministerpräsident werden, sagt man.“

„So? Sagt man das? Weißt, Pokorny, was ich dir sag? Mach uns erst einmal einen Ka ee, und dann
schau’n wir weiter.“ Pokorny hatte dem Begehren seines Vorgesetzten nichts entgegenzusetzen, und
so fügte er sich ins Unvermeidliche.

„Deine Mutter hat übrigens gestern angerufen“, sagte er, während er an der Ka eemaschine
herumhantierte. Bronstein wurde sofort hel hörig. „Angerufen? Wie denn das um al es in der Welt!

Wann? Und was wol te sie?“

„Sie hat g’sagt, dass dein Vater krank ist und du nach ihnen schauen sol st. Sie glaubt, dass er sich
die spanische Grippe eingefangen hat.“

„Und das sagst du mir einfach so zwischen Tür und Angel?“ Bronstein war aufgesprungen und
sichtlich erregt. An der spanischen Grippe waren zuletzt etliche Wiener erkrankt, und viele hatten sie
ob des vielfältigen Mangels nicht überlebt. Mit einer solchen Krankheit war ergo nicht zu spaßen.

Dementsprechend groß war Bronsteins Sorge: „Wann genau hat sie angerufen?“

„So kurz vor fünf wird’s gewesen sein. Du warst noch keine zehn Minuten bei der Tür raus.“

In Bronstein stieg ernster Unmut auf: „Und das sagst du mir einfach so beiläu g? Du weißt doch,
wie g’fährlich diese Grippe ist. Grad jetzt! Und meine Eltern haben gar kein Telefon, das heißt, meine

Mutter muss extra aufs Amt gegangen sein, damit sie mich da anruft. Das zeigt doch, wie ernst die

Lage ist. Pokorny, manchmal bist echt ein Ochs!“

„Tschuldigung, Major, das hab ich mir net dacht. Ich hab dir ja schwer nachlaufen können. Und
wenn’s wirklich dramatisch ist, hab ich mir denkt, dann wird sie sich schon wieder melden.“

„Wird sie sich schon wieder melden“, ä te Bronstein die letzten Worte seines Mitarbeiters nach.

„Du bist mir einer! Vergiss den Ka ee. Jetzt kann ich zu meinen Eltern laufen, weil sonst sitz ich da
wie auf Nadeln. Du hältst die Stel ung.“ Bronstein streifte die Handschuhe ab und war aus dem

Zimmer ge üchtet, ehe Pokorny etwas erwidern konnte. Diesem blieb nur, seinem Chef staunend
nachzublicken.

Die eisige Kälte kam Bronstein nun entgegen. Er lief quer über den Platz vor der Votivkirche und
wartete vor der Universität auf einen Ringwagen. Ob der überhaupt verkehrte? Die Demonstrationen
am Ring hielten an, und überal standen abgehalfterte Soldaten in Gruppen herum, denen, ohne dass

Bronstein dies näher zu spezi zieren gewusst hätte, etwas Bedrohliches anhaftete. So unrecht hatte

Pokorny eigentlich nicht. Überal hing ein Wort in der Luft: Revolution! Doch gerade in Wien wurde
nichts so heiß gegessen, wie es gekocht wurde, schöpfte Bronstein neuen Mut. Sicher, 1848 hatte der

Mob den Kriegsminister auf die Gaslaterne geknüpft. Doch die Monarchie hatte sich blutig für diese

Aufwal ung gerächt, und so war seit 70 Jahren in Wien nichts mehr vorgefal en, was auch nur im

Ansatz die Obrigkeit hätte herausfordern können. Warum also sol te es diesmal anders sein?

Bronstein hatte ohnehin andere Sorgen. Sein Vater war nicht mehr der Jüngste, und so konnte eine

Erkrankung schnel ernsthafte Folgen haben, zumal der alte Herr schon beim letzten Tre en nicht
mehr sonderlich gut beisammen gewesen war. Kam da jetzt eine Tramway, oder kam da keine?

Hektisch streckte Bronstein seinen Kopf und spähte in Richtung Börse, ob sich eine Straßenbahn der

Universität nähern würde. Es war immer noch nichts zu sehen. Sein alter Herr! Im Sommer hatte er
seinen 70. Geburtstag gefeiert, und da war er schon nicht mehr der Alte gewesen. Seit der Kaiser selig
diese Welt verlassen hatte, war auch Bronstein senior des Lebens überdrüssig geworden. Eine zutiefst
traurige Geschichte, dachte Bronstein, denn jemand wie sein Vater, der seinem Staat immer treu
gedient hatte, war am Ende umfassend vom Leben betrogen worden.

Da immer noch keine Tramway auftauchte, beschloss Bronstein, zu Fuß zum Rathaus zu gehen, und
während er an zahlreichen Gruppen vorbeispazierte, die irgendwelche Parolen von sich gaben und
sich gegenseitig zu überschreien trachteten, haderte er mit dem ungerechten Schicksal, mit dem sein

Vater geschlagen war. Dessen Karriere hatte schon mit einer Niederlage begonnen. Immer wieder
hatte sein Vater ihm erzählt, dass sein erster Arbeitstag im Ministerium just jener gewesen war, als die

Nachricht von der Niederlage bei Königgrätz in Wien eingetro en war. Der Vater hatte als kleiner

Diurnist angefangen, doch das Geld von Großvater Bronstein reichte nicht, dem Sprössling ein

Studium zu nanzieren, und so blieb Papa Bronstein schließlich nur die Laufbahn als B-Beamter, die
unglamourös im Range eines Amtsdirektors stecken blieb. 1906 hatte der Vater die 40 Dienstjahre
erreicht, die zum Übertritt in den Ruhestand ausreichend waren, doch er hielt nichts davon, ein

Pensionärsdasein zu fristen, und so diente er freiwil ig länger, am Ende freilich wieder als Diurnist, wo
er tageweise Akten abmalte. Mit besonderer Bitterkeit dachte Bronstein an jene Tage. Sein Vater
hatte immer behauptet, er halte es zu Hause nicht aus, er müsse etwas tun, sonst fal e ihm die Decke
auf den Kopf, doch Bronstein wusste es besser. Der Vater verdiente sich Geld zur Pension dazu, damit
er dem Sohn das Jusstudium nanzieren konnte. Er wol te, dass es sein Sohn besser hatte als er, dass
sein Sohn im Gegensatz zu ihm Karriere machen konnte. Und dafür schämte sich Bronstein junior
immer noch. Es war nicht recht, einen Mann von mehr als 60 Jahren noch arbeiten zu lassen. Dieser
hatte ohnehin zwei Drittel seines Lebens damit zugebracht, sich für andere krumm zu machen, da
besaß man jedes Recht, die paar Jahre, die einem noch blieben, zu genießen. Mit Schrecken dachte

Bronstein an die Arbeiterschaft, die man ohne jede soziale Versorgung rackern ließ. Da hatte der

Kaiser für seine Beamten schon besser gesorgt. Denen war das Recht auf ein Alter in Würde gesetzlich
gesichert. Die Pension war nicht gerade üppig, aber sie reichte in der Regel. Und mit 60 hatte man
statistisch noch gut zehn Jahre vor sich, in denen man diesen Ruhestand auch genießen konnte, da
hatte eine Pensionsregelung Sinn. Würde man noch länger tätig sein müssen, dann war man hinfäl ig
und siech, und al es Geld der Welt würde einem nicht mehr zu einem akzeptablen Leben verhelfen
können. Und genau darum war es so traurig, dass sich der Vater für ihn aufgeopfert hatte. Denn auf
diese Weise hatte er sich selbst um einen schönen Lebensabend gebracht. Dabei hatte er dem Vater
noch zugeredet, er sol e es endlich sein lassen. Nach seiner Promotion im November 1907 hatte er
dem Vater immer wieder gesagt, er könne jetzt auf eigenen Beinen stehen und bedürfe der
väterlichen Hilfe nicht mehr, doch der Herr Papa bildete sich ein, ein Doktor der Rechte brauche eine
standesgemäße Wohnung und müsse eine ebenso standesgemäße Bindung eingehen, was beides
entsprechende Mittel erfordere. Bronstein hatte versucht, den väterlichen Elan zu unterlaufen, indem
er sich in Dornbach selbst eine Wohnung gesucht und diese auch bezogen hatte. Doch der Vater war
so besessen von der Idee, dem Sohn ein ordentliches Erbe anzusparen, dass er sich erst mit 65
endgültig überreden ließ, seinen Abschied zu nehmen.

Und wieder hatte das Schicksal dabei Regie gespielt. Bronstein selbst war damals gerade dabei,
seinen ersten großen Fal zu lösen, und just an jenem Tag, da Vater Bronstein im Ministerium mit
einem Orden und einer goldenen Uhr verabschiedet wurde, platzte der Fal Redl, über den auch bei
diesem Anlass mehr geredet wurde als über des Vaters Wirken im Dienste der Monarchie. Und so war
dem alten Herrn gerade ein Jahr in Ruhe gegönnt gewesen, ehe der große Krieg über das Land
hereinbrach und al es Leben von Grund auf veränderte. Der Vater vertraute dem Staat und der

Armee, und so zeichnete er eifrig Kriegsanleihen. Die jetzt, vier Jahre später, kaum noch das Papier
wert waren, auf dem sie gedruckt waren. Was al e in der Familie schon lange wussten, nahm der

Vater partout nicht zur Kenntnis: Er war ruiniert! Bankrott! Die ganze Existenz dahin! Was ein Leben
lang schwer erarbeitet worden war, das hatten windige Spekulanten über Nacht in Luft aufgelöst. Und
bestraft wurden nur die Patrioten, die an dieses Österreich geglaubt hatten, während jene Zyniker, die
schon 1914 keinen Hel er auf dieses Land gesetzt hatten, jetzt ohne jeden Verlust aus dem Krieg
hervorgehen würden. Es war einfach eine Schande, wie übel das Leben einem so aufrechten Mann
wie seinem Vater mitgespielt hatte. Und dass der nun auch noch miterleben musste, wie jener Staat,
dem er 47 Jahre seines Lebens geopfert hatte, einfach in seine Bestandteile zer el, das wäre wohl
selbst für einen Titanen zu viel der Prüfung.

Umso größer war Bronsteins Sorge hinsichtlich der Erkrankung des Vaters. Angesichts solcher

Entwicklungen wurde man leicht seines Lebens überdrüssig, und wenn man sich gegen eine Krankheit
nicht wehrte, dann trat nur al zu schnel das Schlimmste ein. Umso wichtiger war es nun, dem Vater

Mut zuzusprechen. Warum kam da, verdammt noch einmal, keine Straßenbahn daher?

Bronstein war immer weitergegangen. Vom Rathaus zum Parlament, vom Parlament zu den

Museen, von den Museen zur Oper. Schließlich trennten ihn nur noch wenige hundert Meter von der
elterlichen Wohnung, und so legte er auch diese zu Fuß zurück. Es war knapp vor zehn Uhr morgens,
als er an die Wohnungstür klopfte. „Ja, Herr Doktor, ich komm schon“, hörte er die Mutter rufen, die
offensichtlich mit dem Arzt rechnete. „Ich bin es, Mutter“, rief er daher durch die geschlossene Tür.

„David?“ Verwundert öffnete die Mutter die Pforte. „Was machst denn du da?“

„Mein Mitarbeiter hat mir leider erst vor einer Stunde gesagt, dass du gestern angerufen hast, und
da wol te ich sofort nach dem Rechten sehen. Wie geht’s ihm denn, dem Herrn Papa?“

Jetzt erst verlor die Mutter die Beherrschung. Sie begann zu schluchzen: „Gar nicht gut geht’s ihm,
gar nicht gut. Mein Bub, ich hab ja solche Angst um ihn.“

Unwil kürlich hatte sie ihren Sohn umarmt, was dieser als ein wenig unangenehm empfand,
angesichts der Situation aber kommentarlos akzeptierte. Da sie ihn aber nicht und nicht ausließ,
meinte er schließlich: „Wil st mich nicht reinlassen, Mama?“

Die Mutter ließ los, wischte sich eine Träne aus dem Auge und sagte: „Aber natürlich, was bin ich
nur für ein Dummerchen! Komm herein! Magst was trinken? Einen Ka ee hab ich leider nicht, nur

Ziguri. Aber ein Kakao wär noch da, wenn du so etwas trinkst. Oder magst ein Glaserl Wein?“

„Dafür ist es wohl noch etwas zu früh, Mama. Und danke, ich brauche nichts. Ich wil nur wissen,
wie’s dem Herrn Papa geht. Kann ich zu ihm?“

„Du, ich weiß gar nicht. Ich glaub, er schlaft grad. Schau’n wir mal.“

Gemeinsam gingen sie in das elterliche Schlafzimmer, das die Mutter aus Rücksicht auf den Zustand
des Vaters abgedunkelt hatte. Tatsächlich schlief der alte Herr Bronstein, doch sein rasselnder Atem
stimmte al es andere als optimistisch. Instinktiv überlegte Bronstein, wie man sich in einer solchen

Situation richtig verhielt. Sol te man den Raum lüften, oder würde die Novemberkälte die Krankheit
verschlimmern? Jedenfal s sol te regelmäßig die Bettwäsche gewechselt werden. Und das

Nachtgewand des Vaters dito. „Hast du genug Zutaten, um eine Hühnerbrühe zu kochen?“, fragte er
seine Mutter, „wenn nicht, könnte ich etwas besorgen. Außerdem sol test du ihm viel Tee ein ößen,

Mama.“

„Das hat der Doktor auch schon gesagt. Kräuter habe ich genug zu Hause, aber treib in diesen

Tagen einmal ein Huhn auf“, seufzte die Mutter, um sodann fortzufahren: „Aber am meisten Sorge
bereitet mir das Fieber. Gestern Abend waren es fast 40.“

„Mach dir keine Sorgen, Mama, das Hendl treib ich dir auf. Sorg nur dafür, dass er ordentlich
schwitzt und dass regelmäßig Gewand und Bettzeug gewechselt wird. Er muss die Krankheit aus sich
herausschwitzen, aber die Keime dürfen nicht um ihn bleiben. Und wenn du die Sachen wäschst, dann
koch sie aus.“

Die Mutter stemmte die Arme in die Hüften: „Ach, simma jetzt Doktor med. oder was? Ich hab dich
durch al e Kinderkrankheiten gebracht, die man nur haben kann, vom Mumps bis zu die Röteln,
erzähl du mir nicht, wie man sich um einen Kranken kümmert. Wenn nur nicht so ein Mangel wär!

Wir haben ja nicht einmal genug Holz zum Einheizen.“

„Weißt was, Mama, das nehm jetzt ich in die Hand. Ich komm heute Abend wieder vorbei und
bring dir ein Hendl und genug Holz für die nächsten paar Tage. Und dann schau’n wir weiter, in

Ordnung?“

Die Mutter, nun wieder von Sorge überwältigt, nickte schwach. Bronstein drückte ihr einen Kuss
auf die Stirn und wandte sich wieder der Wohnungstür zu. „Es ist besser, wir lassen ihn schlafen.

Viel eicht ist er ja am Abend munter. Bis dann, Mama.“

Noch im Stiegenhaus gestand sich Bronstein ein, dass der Zustand seines Vaters in der Tat
beunruhigend war. Gegen eine solche Grippe gab es keine wirksamen Medikamente, da war man
schon in guten Zeiten in Gottes Hand. Und dann erst in solch katastrophalen Tagen wie jenen, welche
die Monarchie gerade durchlebte! Bronstein wusste, dass die Grippe in Wien zu einer richtigen

Epidemie geworden war, der schon tausende Bürger erlegen waren. Die Krankheit machte selbst vor

Berühmtheiten nicht Halt. Erst vorige Woche war Schiele samt seiner Gefährtin daran gestorben, und
in den Arbeiterbezirken wütete sie wie seinerzeit die Pest. Man konnte nur ho en, dass Vaters

Konstitution gut genug war, den Angriff erfolgreich abzuwehren.

Bronstein hatte im Lichte dieser Entwicklung nicht die geringste Lust, ins Büro zurückzukehren.

Jetzt brauchte er erst einmal eine Stärkung, und so lenkte er seine Schritte fast automatisch in die

Herrengasse, um dort im „Café Herrenhof“ einen echten Ka ee zu sich zu nehmen. Die Wieden war
rasch durchquert, und an der Oper vorbei marschierte Bronstein zielstrebig in die Augustinerstraße,
um von dort das Ka eehaus anzusteuern. Eine halbe Stunde nachdem er sich von seiner Mutter
verabschiedet hatte, ö nete er die Pforte des Lokals. In mehreren Schichten durch den Raum
wabernde Rauchschwaden machten ihm das Sehen schwer, und so brauchte er eine Weile, um sich zu
orientieren.

„Bronstein, altes Haus, was verschlägt dich hierher?“

Der wohltönende Bariton gehörte Kisch. Bronstein sah ihn an einem der Tische sitzen, umgeben
von zwei weiteren Männern und einer Frau. „Komm schon her, du Stütze des Reiches, du, und setz
dich zu uns.“

Bronstein war sich nicht sicher, ob dies ratsam war. Kisch hatte sich gerade in den letzten Tagen
nachhaltig als Linksradikaler exponiert, und in solcher Gesel schaft sol te man sich als Polizist wohl
prinzipiel nicht blicken lassen. Andererseits war Kisch ein alter Freund, und dieses Faktum durfte
man auch nicht gänzlich außer Acht lassen. Bronstein machte also vorsichtig ein paar Schritte auf den

Tisch zu und sah sich dabei unau äl ig im Lokal um. Er entdeckte niemanden, der sein Zusammensein
mit Kisch als kompromittierend hätte emp nden können, und so leistete er schließlich Kischs

Einladung Folge.

Kisch gab sich hinsichtlich seines Äußeren betont militärisch. Er trug einen grauen Uniformrock,
dessen oberster Knopf o en war. Über einer Stuhl ehne hing ein Militärmantel, der o ensichtlich
ebenfal s ihm gehörte. Neben ihm saß ein Mann von etwa 30 Jahren, der al es andere denn heroisch
wirkte. Bronstein schätzte ihn als Buchhalter oder Bankbeamten ein, hatte der Mann doch ein
rundliches Gesicht mit dem Ansatz eines Doppelkinns sowie dicke Augengläser. Daneben saß ein
schmächtiges Bürschchen mit eingefal enen Wangen, das sich eine Zigarette drehte, wiewohl es eben
eine ausgedämpft hatte.

Doch Bronstein registrierte Kischs Begleiter nur beiläu g. Viel mehr interessierte ihn die Frau, die
den drei Männern gegenübersaß. Ihr rotes Haar glühte über der schlichten, schwarzen Lederjacke, die
ihren Oberkörper umschloss, und ihre dunklen Augen funkelten von innerem Feuer. Ihr Blick war
verwegen, als kennte sie keinerlei Zaudern oder Zögern, sie schien vol er Entschlossenheit, die Welt
aus den Angeln zu heben. So, dachte Bronstein, musste Penthesilea aufgetreten sein. Al ein schon die

Art, wie sie kühn ihr Kinn nach vorne streckte und nur durch die Kraft eines Wortes ihre Begleiter
verstummen ließ! Kisch, spann Bronstein seine Gedanken weiter, musste diese Frau direkt aus

Rotrussland importiert haben, eine dieser Amazonen, die dort als Politkommissarinnen die Weißen
das Fürchten lehrten. Bronstein wähnte sich unbeobachtet und riskierte einen Blick in die Augen der

Frau, und er fand, aus ihnen sprach die ungebändigte Wildheit einer unbezähmbaren Löwin. Die
ganze Erscheinung dieser Frau war eine vol endete Symphonie von Kraft und Schönheit. Eilig sah

Bronstein zu Boden, als er das Gefühl bekam, der Frau war seine Neugier nicht länger entgangen.

„Hörst du mir überhaupt zu?“

Das war Kisch. Und er war o enbar ungehalten darüber, dass Bronstein zu zerstreut war, den

Ausführungen des Journalisten zu lauschen. „Tut mir leid, Egonek“, sagte Bronstein daher, „ich war in

Gedanken versunken. Mein Vater liegt nämlich krank zu Bett.“ Kaum hatte er diese Worte
ausgesprochen, als er sich schon schämte. Seinen kranken Vater vorzuschieben, das war wahrhaft
unangemessen. Aber wer blamierte sich schon freiwil ig? „Was hast du gesagt?“

„Ich habe dir meine Begleiter vorstel en wol en, du Zyklop.“

„Ja, bitte, unbedingt. Ich bitte nochmals um Vergebung.“ Kisch schien besänftigt. „Hier haben wir

Franz Koritschoner, ein hervorragender Vertreter der heimischen Arbeiterklasse und führender

Repräsentant der eben erst gegründeten Kommunistischen Partei.“ Der Asket verbeugte sich leicht.

„Dieser Mann hier“, dabei klopfte Kisch dem Dicken jovial auf die Schulter, „ist die Zierde der
heimischen Literatur. Franz Werfel, von dem du sicher schon gehört hast.“

Bronstein konnte sich beim besten Wil en nicht daran erinnern, dass ihm dieser Name jemals
untergekommen wäre, aber um sich keine Blöße zu geben, murmelte er: „Sicher, wer kennt Franz

Werfel nicht.“ Nun, er kannte ihn nicht. Und er war ihm auch rechtscha en egal. Ihn interessierte nur
die rothaarige Schönheit, und er hoffte inständig, Kisch würde sie nun endlich vorstel en.

„Und das“, dabei deutete Kisch nachlässig auf die Frau, „ist unsere Jelena. Aber al e Welt nennt sie

Jelka.“

Bronstein verbeugte sich betont tief. „Fräulein Jelka.“

„Nix Fräulein“, knurrte die Politkommissarin, „ich sag ja auch nicht Männlein zu dir, Kieberer.“

Bronstein schluckte.

„A Kiwara is des?“ Koritschoners Lächeln gefror.

„Regt euch nicht auf, Herrschaften“, blieb Kisch gelassen, „der Mann ist absolut in Ordnung. Dafür
verbürge ich mich. Gel , Bronstein?“ Nun erntete der Major das Schulterklopfen Kischs.

„Bronstein?“ Die Politkommissarin wurde neugierig, „Bist viel eicht mit unserem Leo verwandt?“

Bronstein wusste natürlich, auf wen Jelka anspielte. Bis zum Ausbruch des Krieges war Leo

Bronstein Stammgast im „Café Central“, keine hundert Meter vom „Herrenhof“ entfernt, gewesen,
und hatte dort mit Alfred Adler immer Schach gespielt. Der andere Bronstein war als russischer

Revolutionär amtsbekannt, so sehr sogar, dass Außenminister Berchthold im Vorjahr, als er von der

Revolution in Russland erfahren hatte, nur meinte: „Revolution in Russland? Wer sol denn die
machen? Viel eicht der Herr Bronstein aus dem Café Central?“ Nun, es war der Herr Bronstein aus
dem Café Central gewesen! Er nannte sich seit geraumer Zeit Trotzki, und als solcher führte er die
von ihm gescha ene Rote Armee an, die im Kampf gegen die Anhänger des Zaren, die sogenannten

Weißen, stand. Gemeinsam mit dem Spitzbart Lenin galt er als unumstrittener Führer der russischen

Kommunisten, die sich Bolschewiki nannten, was, wie Bronstein einmal von Kisch erfahren hatte,

„Mehrheitler“ bedeutete, da Lenin und Trotzki gegen die Gemäßigten in der Partei, die seitdem

„Menschewiki“, also „Minderheitler“, hießen, die Oberhand behalten hatten. Und da die Bolschewiki
die Macht in Russland errungen hatten, galten sie jedem Kommunisten in Europa als wahre Helden.

Und dass Jelka von „unserem Leo“ gesprochen hatte, wies sie wohl endgültig als eine revolutionäre

Rote aus.

„Leider nein“, hörte sich Bronstein zu seiner eigenen Überraschung sagen. Es war wohl dem Genius

Loci geschuldet, dass er sich zu einer solchen Formulierung hatte hinreißen lassen. Im

Polizeipräsidium wäre er für diese Aussage glatt degradiert worden, wenn man ihn nicht überhaupt
spornstreichs aus der Exekutive entfernt hätte.

„Schade.“ Das war von Jelka gekommen. „Du hast direkt a bissl eine Ähnlichkeit mit ihm. Der Bart,
der stechende Blick.“

„Sie kennen ihn, Fräu …, Sie kennen ihn?“

„Sag einfach Jelka zu mir. Weil Genossin zu sagen, das wirst dich eh nicht trauen. Und ja, ich kenne
ihn. Wir haben da in Wien zusammen an der Prawda gearbeitet. Und bis vor kurzem war ich noch bei
ihm in der Ukraine.“

„Eine Frau im Kriegsgebiet?“ Bronstein war ehrlich überrascht.

„Unsere Jelka ist eine Berufsrevolutionärin“, lachte Kisch, „sie ist aber auch eine fundierte

Theoretikerin. Sie kann dir genau erklären, warum es zum Krieg gekommen ist und wer an ihm die

Schuld trägt.“

„Das weiß ich auch“, entgegnete Bronstein, „der Krieg ist ausgebrochen, damit an irgendeinem

Flüsschen des Balkan, dessen Name kein Kulturmensch auszusprechen vermag, der Wil e des Zaren
herrsche.“ Bronstein wartete einen Augenblick, genoss die entsetzten Blicke der anderen, dann grinste
er. „Das hat euer Genosse Austerlitz gesagt. Im August vierzehn. Ich weiß es noch ganz genau.“

„Der Austerlitz, der opportunistische Bernsteinianer, is ned unser Genosse.“ Jelka war, sehr zu

Bronsteins Missfal en, wieder zum Knurren zurückgekehrt. Dabei hatte sie eine so anheimelnde

Stimme, wenn sie sich nur Mühe gab. Jetzt freilich gab sie sich keine. „Na, Herr Oberg’scheit, warum
ist er wirklich ausgebrochen, der Krieg?“ Jelka präsentierte sich angri slustig und zwang Bronstein
damit automatisch in die Defensive.

„Ich weiß auch nicht so recht“, begann er unsicher, „das Kaiserhaus meinte wohl, auf die slawischen

Provokationen reagieren zu müssen …“

„Welche slawischen Provokationen denn? Du bist ja der imperialistischen Propaganda ordentlich
aufgesessen, Kieberer. Den Krieg hat natürlich Österreich verschuldet. Das habsburgische Imperium
wol te den Freiheits- und Einheitsdrang der südslawischen Völker mit Gewalt unterdrücken. Das ist
die Ursache des Krieges!“

„Ach wirklich?“ Bronstein tat erstaunt.

„Wirklich“, fuhr Jelka fort. „Im Laufe des vorigen Jahrhunderts hat sich bei den südslawischen

Stämmen ob der ökonomischen Entwicklung eine nationale Bourgeoisie herausgebildet. Und ein

Bürgertum strebt zwangsläu g danach, ökonomische Hemmnisse zu beseitigen. Dementsprechend
standen die südslawischen Völker alsbald im Kampfe gegen Fremdherrschaft, Unterdrückung und
nationale Zersplitterung. Es brauchte in Jugoslawien eine bürgerliche Revolution, um die feudalen

Herrschaftsverhältnisse am Balkan zu überwinden. Da aber Österreich-Ungarn neben den Türken am
meisten von diesen alten Verhältnissen pro tierte, musste der ökonomische Kampf zwangsläu g auch
zu einem nationalen Ringen werden.“

„So habe ich das bisher gar nicht gesehen“, gab Bronstein zu. „Das heißt, die Slowenen und die

Kroaten, die waren von uns unterdrückt?“

„Natürlich waren sie das. Die Südslawen sind überhaupt ein gutes Beispiel …“

Kisch beugte sich, während Jelka noch sprach, zu Bronstein hinüber und üsterte: „Die Jelka ist
nämlich selbst Slawin, jetzt wirst einiges lernen.“

Jelka sah kurz irritiert auf Kisch, fuhr dann aber fort: „Die Slowenen waren schon seit dem neunten

Jahrhundert an ihrer nationalen Entfaltung grundlegend gehemmt worden, da sie ab diesem

Zeitpunkt von deutschsprachigen Feudalherren unterjocht wurden. Slowenisch war nur noch die

Sprache der Bauern und später der Dienerschaft. Als im Zuge der Reformation die Slowenen ihre
eigene Schriftsprache entwickeln wol ten, da wurden diese Versuche durch die deutschen Herren mit
gnadenloser Härte unterdrückt. Den serbischen und kroatischen Brudervölkern erging es nicht
besser.“

Bronstein blickte unsicher zwischen den Männern hin und her. Kisch und Koritschoner
beschränkten sich auf ein bedächtiges Nicken, während Werfel gleich Bronstein ratlos wirkte.

Jelka aber achtete nicht auf ihr Publikum, sondern redete unbeirrt weiter. „Erst das al mähliche

Entstehen einer Arbeiterklasse trug dazu bei, diese völ ig wil kürliche Teilung und Unterdrückung zu
überwinden. Die Arbeiter wissen, dass al e Slawen Brüder sind, egal, welcher Mundart sie sich
bedienen. Und das hat schließlich auch die südslawische Bourgeoisie erkannt, wenn diese auch völ ig
andere Zwecke als das Proletariat verfolgt. Für das Haus Habsburg war die Vereinigung der
südslawischen Stämme zu einem jugoslawischen Volk natürlich eine existenziel e Bedrohung, und
daher drängte der Generalstab schon lange vor dem Attentat auf den Irren aus Konopischt auf einen

Krieg am Balkan. Die Wiener Kamaril a wol te unbedingt verhindern, dass die Südslawen sich aus den

Ketten der Fremdherrschaft befreien. Die Südslawen hatten die Kämpfe des italienischen

Risorgimento studiert. Noch war die Vereinigung zu einer Nation nichts als eine Idee, aber wenn die

Bedingungen reif sind, dann wird eine Idee zur unüberwindlichen Gewalt. Und das zeigte sich ja dann
auch im Krieg, als es den Österreichern viele Monate lang nicht gelang, das kleine Serbien in die Knie
zu zwingen.“

Kisch hatte schon geraume Zeit Probleme gehabt, Jelka unbefangen zuzuhören. Al es in ihm, so
schien es Bronstein, drängte zum Widerspruch. Nun konnte Kisch nicht länger an sich halten und el

Jelka ins Wort.

„Deine Theorien hinsichtlich der Südslawen sind fraglos äußerst interessant. Aber du kannst doch
nicht ernsthaft behaupten, dass sich das Schicksal Österreichs am Balkan entschieden hat. Der
entscheidende Fehler der österreichischen Bourgeoisie war es, den Tschechen keinen angemessenen

Anteil an der Macht einzuräumen. Dadurch drängte sie die tschechische Bourgeoisie an die Seite des
tschechischen Proletariats, und ohne die tschechischen Industriereviere kann ein Kaisertum Österreich
nun einmal nicht bestehen.“

„Sag bloß, du hältst Masaryk, Beneš und Kramař für Revolutionäre“, ließ sich Koritschoner nun
vernehmen.

„Für Revolutionäre wider Wil en“, führte Kisch aus. „Die Entwicklung in Böhmen und Mähren
verlief durchaus nicht unähnlich jener am Balkan. Auch hier hatten die österreichischen Feudalherren
jeden nationalen Feudaladel beizeiten ausgerottet. Im Zuge des Dreißigjährigen Krieges, um genau zu
sein. Als im Gefolge der Revolution von 1848 auch das tschechische Nationalbewusstsein neu
erwachte, da versuchte der österreichische Feudalismus, den tschechischen Feudalismus als

Bündnisgenossen zu gewinnen. Doch dem stand alsbald eine genuine tschechische Bourgeoisie
gegenüber, welche die Fessel des Feudalismus abschütteln musste, um sich entwickeln zu können. So
sah sich das Zentrum in Wien alsbald in eine Doppelmühle genommen. Einerseits wurde es von den

Jungtschechen bekämpft, andererseits vom tschechischen Proletariat. In dieser Phase
gesel schaftlicher Entwicklung hatten beide Klassen, wie es ja auch 1848 in Berlin und Wien der Fal
gewesen war, gemeinsame Interessen. Man erinnerte sich des Ausspruchs Palackýs, wonach die

Tschechen vor Österreich waren und nach Österreich sein würden, und da es Österreich nicht
verstand, die Tschechen ebenso zu integrieren wie die Ungarn, war es klar, dass genau an diesem

Punkt die Sol bruchstel e des morschen Reiches zu finden war.“

„Das ist ja al es schön und gut“, ließ sich nun wieder Koritschoner vernehmen, „aber man sol te die
nationale Frage nicht überbewerten. Diese ganze Mär von der Nation ist doch nur eine Er ndung der

Bourgeoisie, um dem Arbeiter den Kopf zu verdrehen. Bourgeois bleibt Bourgeois, egal, ob er

Französisch, Deutsch oder Tschechisch spricht, und Arbeiter bleibt Arbeiter. Das einzige Interesse des

Bourgeois ist es, die Arbeiter auszubeuten, das einzige Interesse der Arbeiter muss es sein, die

Herrschaft der Bourgeoisie zu brechen und den Sozialismus aufzurichten. Und bei diesem Kampf ist
jede nationalistische Phrase kontraproduktiv, weil sie vom Klassenkampf ablenkt. Nicht umsonst hat

Genosse Trotzki festgestel t: Der Arbeiter hat kein Vaterland.“

Kisch überlegte, was dieser Aussage zu entgegnen wäre, und sah schließlich nach rechts: „Und was
sagst du dazu, Werfel?“

Auch Bronstein el auf, dass der Dichter als Einziger neben ihm die gesamte Zeit über geschwiegen
hatte. Nun ruhten acht Augen auf ihm, und man merkte Werfel deutlich an, dass er sich in dieser

Situation überaus unbehaglich fühlte. „Nieder mit Habsburg“, sagte er dann mit einem fragend-
ratlosen Blick.

Kisch verdrehte die Augen und wandte sich wieder Jelka zu. Augenzwinkernd lächelte er sie an:

„Wir könnten uns ja darauf einigen, dass die Österreicher den Krieg verloren haben, weil sie die

Südslawen als Gegner unterschätzt haben, weil sie die Tschechen nicht rechtzeitig auf ihre Seite
gezogen und die Russen nicht überwunden haben, weshalb sie jetzt die Polen und die Ukrainer
verlieren.“

Nun musste auch Jelka lachen: „Egonek, Egonek, für eine pointierte Formulierung gibst du jeden

Klassenstandpunkt auf, was? Wir wissen natürlich beide, dass diese Einschätzung vol kommen an der

Wirklichkeit vorbeigeht, aber ich gestehe dir zu, es war gut gesagt.“

Bronstein folgte der Unterhaltung mit wachsendem Befremden. Da fiel der ganze Staat auseinander,
und diese vier Intel ektuel en hier plauderten gemütlich darüber, als gelte es, irgendeine abstrakte

Frage zu lösen, die in keiner Weise in das Leben der Menschen eingri . O enbar war ihnen nicht
bewusst, wie katastrophal sich diese Entwicklung schon jetzt auswirkte und noch auswirken würde.

Bronstein verspürte wachsenden Widerwil en gegen das Gespräch am Tisch. Es gab freilich genug

Anlass zur Kritik am Habsburgerreich. Aber was war gewonnen, wenn die Monarchie einfach zer el?

Würden die Leute dadurch satt? Standen ihnen dadurch wieder Arbeit und Brot gerüstet? Nein, wenn
ein so großes Imperium unterging, dann bedeutete das nur Chaos, Anarchie und unendliches Elend.

Bronstein schnappte einen Satz auf, den Koritschoner gesprochen hatte: „Unsere Brüder in Böhmen,
in Ungarn und in Polen werden uns nicht im Stich lassen.“

Woher nahm der Mann diese Zuversicht? Die Böhmen hatten eben erst die Kohlelieferungen aus
ihren Industrierevieren gestoppt. Die neue Regierung in Budapest hatte die Getreidelieferungen an

Wien eingestel t, und die Polen, die hatten in Krakau al e Verbindungen zu Österreich gekappt. Die

„Brüder“ scherten sich einen Dreck um Österreich, das dem Verderben preisgegeben war. Ohne die

Kronländer könnte Wien keinen einzigen Tag überleben, dessen war sich Bronstein sicher. Womit
sol te man denn eine Stadt mit zwei Mil ionen Menschen versorgen? Mit den paar erbärmlichen

Kühen, die auf irgendeiner Tiroler Weide standen? Vor al em, wer sagte denn, dass die Tiroler nicht
dem Beispiel der Slawen und der Ungarn folgten? Was blieb denn noch von Österreich, wenn sich

Galizien und Lodomerien, Ungarn, Dalmatien und Siebenbürgen, Kroatien, Krain und die

Küstenlande, das Banat und die Batschka, Böhmen, Mähren und Schlesien, Tirol und Salzburg von
ihm lossagten? Die Jugoslawen würden sich Kärnten und die Steiermark holen, immerhin standen
ihre Truppen, wie es hieß, schon in Radkersburg und Völkermarkt. Ober- und Niederösterreich, ein
bizarrer Pu er zwischen dem Reich und der neuen Tschechoslowakei! Mit einer solchen Landmasse
mochten die Babenberger einst das Auslangen gefunden haben, heute hatte ein solcher Zwergstaat
keinerlei Existenzberechtigung. Wenn das österreichische Volk überleben wol te, dann durfte es seine

Provinzen nicht verlieren!

„Bronstein, alter Bazi, du bist so stil heute! Ist dir was?“ Kisch war anscheinend trotz der hitzigen

Debatte aufgefal en, dass Bronstein nur schweigend am Tische saß. Dieser hätte ihm gerne entgegnet,
wie sehr es ihn anwiderte, wie hier über das Hinscheiden des Vaterlandes, dem er seit er denken
konnte stets treu gedient hatte, gesprochen wurde! Wie degoutant er es nde, dass man angesichts
der trostlosen Lage nicht ein Mindestmaß an Pietät aufbringe! Wie weltfremd diese Diskussionen
waren, wie sehr sie an den wirklichen Problemen der Menschen vorbeigingen! Die Damen und

Herren Revolutionäre faselten etwas von Klassenkampf, Neubeginn und Freiheit, während die einzige

Freiheit der Menschen darin bestand, hungers zu sterben oder zu erfrieren! Doch wozu sol te er
seinem alten Freund mit solchen Worten kommen? Er würde ihn nicht verstehen, und die anderen
würden ihn dann einfach für einen in der Wol e gefärbten Monarchisten, einen Reaktionär halten.

Kein Wunder, würden sie sagen, Kieberer bleibt Kieberer. Wes Brot ich ess, des Lied ich sing! Und das
würde er nicht auf sich sitzen lassen wol en, weshalb er sich dann doch auf ein Streitgespräch
einlassen müsste. Und dazu hatte er weder die Zeit noch die Kraft. Also sah er Kisch einfach nur an,
machte ein betrübtes Gesicht und sagte: „Ich mache mir wirklich Sorgen um meinen alten Herrn. Er
sieht echt schlecht aus.“ Aus Kischs Augen sprach Mitgefühl, und selbst die feurige Slawin verzichtete
auf eine spitze Bemerkung. Bronstein nutzte das eingetretene Schweigen, um seinen Abgang
vorzubereiten.

„Ich muss dann auch wirklich wieder los. Es war sehr interessant, Sie kennenzulernen, und ich
ho e, man sieht sich bald wieder.“ Damit erhob er sich und reichte zuerst Werfel und dann

Koritschoner die Hand, die auch beide ergri en. Danach wandte er sich Jelka zu und zögerte einen

Augenblick, nicht wissend, wie er sich akzeptabel von ihr verabschieden sol te. Sie ergri die

Initiative und hielt ihm ihre Hand hin: „Das ho e ich auch“, sagte sie und zeigte den Ansatz eines

Lächelns. Bronstein war angenehm berührt und wagte einen Blick in ihre Augen. „Ich wäre sehr
erfreut“, murmelte er.

„Morgen um acht an diesem Tisch“, sagte sie leichthin.

„Wirklich?“ Bronstein war verblüfft.

„Aber ja. Ich wol te immer schon einen echten Kieberer kennenlernen. Ist mal was Neues.“

Bronstein bemühte sich, seine Freude über diese Worte nicht al zu o ensichtlich werden zu lassen.

„Na dann, bis morgen, Genossin“, antwortete er, von der Festigkeit seiner Stimme ehrlich überrascht.

Um die Magie des Augenblicks nicht selbst gleich wieder zu zerstören, tat er so, als sei diese

Verabredung eine Selbstverständlichkeit. „Egonek“, sagte er daher und breitete seine Arme aus.

Dieser ignorierte denn auch das eben Vorgefal ene und umarmte den Freund. „Bis bald, alter Knabe,
bis bald.“ Bronstein deutete nochmals eine leichte Verbeugung an und entfernte sich sodann aus dem

Lokal.

Wieder auf der Straße, blickte er auf die Uhr. Es war beinahe Mittag geworden, und tatsächlich
zeigte sich am Himmel ein Hauch von Sonnenschein. Doch der eisige Wind, der durch die Gassen
p , ernüchterte ihn schnel wieder. Und doch konnte er nicht umhin, glücklich zu sein. Das
markante Grinsen wol te aus seinem Gesicht nicht verschwinden. Er hatte die erste Verabredung seit

Kriegsbeginn. Und die noch dazu mit einer so beeindruckenden Frau wie Jelka. Auf der Freyung
wurde er aus seinen glückseligen Gedanken gerissen. Direkt vor seinen Augen lieferten sich zwei

Frauen eine waschechte Prügelei. Bronstein wusste, als Polizist musste er dazwischengehen. Er packte
eine der Frauen am Oberarm und riss sie zurück: „Was ist hier los?“, schrie er, so laut er konnte.

Die eine Frau deutete mit zitterndem Zeige nger auf die andere: „Die hat si beim Bäck viredrängt,
und drum hot s’ des letzte Brot kriagt, des Luader, des ausg’schamte.“

„Goa ned woahr! I woa z’erst da.“

Bronstein kannte diese Geschichten schon zur Genüge. Seit dem Herbst gab es in der Stadt kaum
noch Lebensmittel, und wenn sich irgendwo herumsprach, dass eine Lieferung eingetro en war, dann
balgte sich halb Wien um das wenige, das die Regierung ihrem Volk noch zur Verfügung stel en
konnte. Er selbst hatte sich die letzten Tage von Rüben und Erdäpfeln ernährt, Fleisch gab es selbst im

Präsidium nur noch für die leitenden Beamten. „Wo ist das Brot?“, fragte Bronstein.

„In da Toschn hot s’ as.“

„Na geben S’ schon her“, sagte Bronstein mit ungeduldigem Tonfal . Der betro enen Frau standen
die Tränen in den Augen. „Bitte, ned wegnehmen. Ich brauch’s für meine Kinder“, flehte sie.

„Na und“, keifte die andere, „nur weil i kane G’schrazn daham hob, sol i vahungern?“

Bronstein nahm das halbe Kastenbrot, das die Frau aus ihrer Tasche geholt hatte, entgegen und
prüfte es. Das Innere des Brotes war feucht wie eine Kel erwand. Kein Zweifel, hier war Korn
minderster Qualität verwendet worden, der Nährwert dieses Gebäcks war ohne Frage äußerst gering.

Zudem schätzte Bronstein die Portion auf maximal 300 Gramm, was wohl schon für eine Person zu
wenig wäre, geschweige denn, dass es für eine Familie gereicht hätte.

„Wo haben Sie das her?“

„Da, vom Bäck in der Teilfaltstraßen.“

Bronstein fasste einen Entschluss. „Kommen S’ mit, die Damen.“

Er überquerte die Straße, die zwei Frauen im Schlepptau. Die Bäckerei war geschlossen. Er pochte
heftig an die Tür. „Es gibt nix mehr. Hau ab!“, hörte er aus dem Inneren des Geschäfts.

„Polizei! Machen S’ auf. Aber gach a no!“

Nur wenig später vernahm Bronstein, wie ein Schlüssel im Schloss gedreht wurde. Die Tür ging auf,
und ein sichtlich überraschter Bäcker sah Bronstein fragend an: „Was liegt an, Herr Inspektor?“

„Sie haben dieser Frau verdorbenes Brot verkauft. Gemäß dem geltenden Kriegsrecht wird das
verheerende Folgen für Sie haben. Sie sol ten sich besser von Ihrer Familie, so sie eine haben,
verabschieden, denn Sie werden sie für eine sehr, sehr lange Zeit nicht mehr sehen.“

Der Bäcker wurde blass. „Aber bittschön, Herr Inspektor, des muaß a Irrtum sei. I vakauf ka
hiniche Woar. No nie!“

„Und was ist dann das?“ Bronstein fuhr dem Bäcker blitzschnel mit dem Brot unter die Nase und
zog es sofort wieder weg. „Verschimmelt ist das. Völ ig ungenießbar, ja sogar lebensgefährlich. Wenn
die Dame das gegessen hätte, sie wäre wahrscheinlich daran gestorben!“

„Um Gottes Wil en! Herr Inspektor!“ Der Bäcker begann zu taumeln und musste sich am Türgri
festhalten, um nicht umzufal en. „Nur ned ins G’fängnis! Al es, nur des ned! Um Himmels Wil en, i
woa immer a ehrlicher Kaufmann, wirklich! Des kann nur a Versehen g’wesen sein. I bitt Sie gar
schön, Herr Inspektor, da muss’s doch a andere Lösung geben als den Häfn.“

Bronstein tat, als käme er ins Wanken. „Na ja“, sagte er schließlich, „Sie waren ja wirklich noch nie
aktenkundig mit Ihrer Bäckerei. Aber“, und dabei hob er die Stimme an und gab ihr einen herrischen

Ton, „der Schaden muss natürlich ersetzt werden. Und zwar hic et nunc. Nur dann kann ich von einer
weiteren Amtshandlung absehen.“

„Aber sicher, Herr Inspektor, des is jo eh kloa!“ Der Bäcker lief in den hinteren Lagerraum, von

Bronstein argwöhnisch beäugt. Einen Augenblick später kam er mit einem riesigen Laib Bauernbrot,
der fraglos zwei Kilo wog, wieder zurück. „Den hab i mir eigentlich für den Eigenbedarf aufg’hoben,
aber unter die Umständ’ …“

Bronstein warf einen prüfenden Blick auf den Laib: „Gut. Den schneiden Sie jetzt genau in der

Mitte durch. Gemma, gemma.“ Der Bäcker tat, wie ihm geheißen. Bronstein nahm die zwei Hälften in

Empfang. Er sah den Bäcker mit strengem Blick an: „Wenn ich nur noch ein einziges Mal etwas über

Sie höre, dann verrotten Sie in den Kasematten von Spielberg, haben wir uns verstanden?“

„Aber sicher, Herr Inspektor.“

„Wiederschau’n.“ Ohne die Antwort des Bäckers abzuwarten, wandte sich Bronstein zum Gehen
und verließ das Geschäft. Die zwei Frauen hatten die Szene sprachlos verfolgt. Bronstein bedeutete
ihnen, ihm zu folgen. An der Ecke drückte er jeder Frau eine Hälfte des Brotlaibs in die Hand: „So. Da
haben S’. Und jetzt is a Ruh. Schau’n S’, dass S’ weiterkommen.“ Die beiden Frauen brachten vor

Staunen keinen Ton heraus, und diesen Augenblick nutzte Bronstein, um sich durch die Schottengasse
in Richtung Ring zu absentieren. Für sich selbst sol te er einmal so ein guter Anwalt sein, dachte er bei
sich. Da hatte er der Mutter doch glatt ein Huhn versprochen. Wo, um al es in der Welt, sol te man in
dieser Stadt ein echtes Huhn auftreiben? Seit mehreren Wochen gab es auf den Märkten praktisch gar
nichts mehr, keine Butter, keinen Käse, keine Milch. Schweine eisch war nur noch vom Hörensagen
ein Begri , und Hühner, die waren überhaupt zu einer reinen Legende geworden. Er müsste bei
irgendeinem reichen Herrn eine Razzia machen, überlegte Bronstein bitter, dann hatte er viel eicht
eine Chance, einen Vogel zu beschlagnahmen. Aber im Gegensatz zu einem einfachen Bäcker kannte
die feine Gesel schaft ihre Rechte, und so würde er mit einer solchen Tour nur auf die Nase fal en. Mit
hängenden Schultern traf Bronstein im Präsidium ein.

„War was los?“

„Aber überhaupt nix“, entgegnete ein sichtlich gelangweilter Pokorny, „i führ schon

Selbstgespräche, weil mir so fad ist.“

„Sag einmal, Pokorny, wie versorgst du dich eigentlich mit Lebensmitteln?“ Bronstein setzte sich an
seinen Schreibtisch und sah den Kol egen erwartungsvol an. Über al die Jahre war Pokornys

Wohlstandsbauch keinen Deka kleiner geworden, was darauf hindeutete, dass Pokorny so seine

Quel en hatte.

„Dir kann ich’s ja sagen“, nuschelte Pokorny und beugte sich verschwörerisch nach vorn, „i kenn an

Bauern in Himberg. Der is sehr erfinderisch, was des Bewahren seines Besitzstandes anbelangt.“

Bronstein verstand, was Pokorny meinte. Seit dem Vorjahr zogen regelmäßig Vertreter des Heeres
durch die Lande und kon szierten bei den Bauern al es, was sich irgendwie noch bewegte. Zahl ose

Wirtschaften waren dadurch ruiniert worden, dass die Kommissionen ihnen die letzte Kuh, die letzte

Sau weggenommen hatten, zahlreiche Kinder waren am al gemeinen Mangel zugrunde gegangen, weil
ihnen die Armee die notwendige Milch vorenthalten hatte. Es gab selbst im Präsidium nicht wenige,
die meinten, durch diese rücksichtslose Vorgangsweise habe es sich die kaiserliche Armee endgültig
mit al en verscherzt, denn oft und oft war sogar Heu requiriert worden, das sodann so lange auf dem

Feld liegengelassen worden war, bis es restlos verfault war. Dann erst hatte man die Kon skation
formel zurückgenommen, was jeder normale Mensch als pure Schikane emp nden musste. Die

Bauern, die um ihr eigenes Überleben kämpften, wurden ob solcher Praktiken immer
er ndungsreicher, wenn es darum ging, ihren Besitz vor den Militärs zu verstecken. Es wurden

Geschichten bekannt, dass Landwirte ihr Vieh in eigens gegrabenen Gruben hielten, damit die

Kommission nur leere Stäl e zu sehen bekam. Pokornys Bekannter aus Himberg hatte offenbar ähnlich
kreative Ideen gehabt.

„Sag, tätest du an ein Hendl kommen?“

„Sicher. Aber des kostet a Lawine.“

„Wie viel?“

„In Zeiten wie diesen? Lass mich nachdenken! Mit an Gulden musst schon rechnen!“ Bronstein
blieb die Spucke weg. Das war das Zehn- bis Zwöl ache des Normalpreises. „I brauchat dringend ans
für meinen alten Herrn. Er hat’s schwer mit der Gripp’, wie du weißt!“

Pokorny setzte eine gütige Miene auf: „Lass den alten Pokorny nur machen. Organisier mir ein

Automobil, und du hast um viere dein Viecherl.“

„Na das is a Red!“ Bronstein gri beschwingt zum Telefonapparat. „Hal o? Ja, verbinden S’ mich
mit dem Fuhrpark. Aber pronto!“ Bronstein musste einen Augenblick warten, dann vernahm er eine
männliche Stimme am anderen Ende der Leitung. „Major Bronstein hier! Wir brauchen ganz dringend
einen Wagen mit Chau eur. Gefahr in Verzug! … Was? … Zehn Minuten? Des passt, ja! … Vors

Präsidium, genau! Hervorragend. Danke!“ Bronstein sah Pokorny an: „Hast es eh g’hört, gel .“

„Ja. Und jetzt gib mir noch das Geld und eine Schachtel Zigaretten.“

„A ganze Schachtel gleich? Hörst, du bist ja ziemlich gierig, Pokorny!“

„Die ist doch nicht für mich, Chef, die ist für den Fahrer. Damit er sich nimmer daran erinnert,
weshalb wir partout nach Himberg g’fahren sind.“

Bronstein leuchtete die Argumentation ein. Schweren Herzens schloss er die unterste Schublade
seines Schreibtisches auf und holte eine Schachtel „Egyptische Sorte“ hervor. „Da“, sagte er, während
er die Packung lässig über den Schreibtisch warf. Pokorny nickte zufrieden: „Wirst sehen, Major, in
drei Stund’ hast dein Hendl da am Tisch liegen.“ Bronstein übte sich in Zuversicht.

Pokorny hatte kaum den Raum verlassen, als Bronstein eine gewisse Melancholie in sich aufsteigen
fühlte. Was machte er hier eigentlich? Welche Ordnung sol te er denn noch hüten? Die Monarchie
war unwiderru ich am Ende. Ein Staat, der seine Bevölkerung nicht ernähren konnte, der hatte keine

Existenzberechtigung. Und wo sich jede Ordnung auflöste, da konnte auch die Polizei nichts mehr tun.

Wenn nun schon Frauen aufeinander losgingen, weil sie sich um gewöhnliches Brot stritten, da war
endgültig jede Moral perdu. Wenn in diesen Tagen jemand stahl, dann tat er es aus purer

Verzwei ung und nicht aus kriminel er Veranlagung. Dass an jeder Ecke Bettler standen, wem war
dies denn zu verdanken, wenn nicht der Politik, die nicht in der Lage war, die dringendsten Probleme
des Volkes zu lösen! Im Parlament redeten sich dutzende Parteien den Mund fusselig, und die
einfachen Leute wussten derweilen nicht, wie sie ihre Kinder vor dem Hungertod bewahren sol ten.

Im Parlamentsrestaurant gab es sicher Hühner, daran war nicht zu zweifeln. Und erst in Schönbrunn!

Da schlürfte man ohne Frage Champagner und verlustierte sich an Kaviar. Bronstein mochte gar nicht
daran denken, sonst würde er auch gleich zum Revolutionär mutieren – apropos: Er hatte ein

Rendezvous! Er hatte doch tatsächlich eine Verabredung! Er fühlte sich wie ein jugendlicher Galan,
der erstmals eine junge Dame ausführen durfte. Instinktiv blickte er auf die Uhr. 14 Uhr. Noch genau

30 Stunden, bis er Jelka wieder sehen durfte. Doch war ein Ka eehaus der richtige Ort, um zarte

Bande zu knüpfen? Normal wäre es, die Dame des Herzens zum Essen auszuführen. Aber gab es
überhaupt noch Restaurants in dieser Stadt, in denen man etwas zu essen bekommen konnte? Also zu

Preisen, die er sich leisten konnte! Wenn schon ein einzelnes Huhn bei einem gewöhnlichen Bauern
einen Gulden kostete, dann würde ein Dinner für zwei ein ganzes Monatsgehalt verschlingen. Und bei
al er Liebe, bis über beide Ohren wol te er sich denn doch nicht verschulden. Kabarett? Gab es in der

Stadt noch Kabarettbühnen? Waren die nicht al e von der Zensur geschlossen worden, weil die

Kleinkünstler auf die grenzenlose Niederlagenserie der kaiserlichen Armee hingewiesen hatten, und
sei es auch nur in Andeutungen und Anspielungen? Angeblich gab es noch ein paar verruchte

Nachtklubs, doch die waren sicherlich auch sauteuer. Und außerdem konnte jemand wie Jelka ein
solches Etablissement nur falsch verstehen. Also würde es wohl doch das Ka eehaus werden. Das war
erschwinglich und unverfänglich. Endlich wandte sich Bronstein, nachdem er diesen Gedanken zu
einem Ende gebracht hatte, wieder seinen Akten zu. Gelangweilt blätterte er durch die Berichte aus
den einzelnen Kommissariaten. Plünderungen hier, Ausschreitungen da. Nil nove sub sole, sagte sich

Bronstein, der sich immer müder fühlte. Wie viele Tatarennachrichten konnte man verkraften?

Erstaunt stel te er fest, dass sich auch ein Bericht der Ernährungskommission unter den Akten befand.

Schon die Zahlen auf der ersten Seite nahmen ihm den Atem.

Demnach war die Produktion von Weizen und Roggen in den ersten drei Quartalen des Jahres

1918 um 52 bzw. 55 Prozent gesunken. Die Karto elernte hatte nur ein Drittel des letzten Wertes
erreicht. Entsetzt schlug er die letzte Seite auf und las die Schlussfolgerungen der Kommission. Wien
könne, so hieß es da, bestenfal s, bei Annahme der niedrigsten Rationen und bei denkbar
vol ständigstem Gelingen der Aufbringung, ein Viertel des Mehlbedarfs, ein Fünftel des Bedarfs an

Karto eln, ein Zwanzigstel des erforderlichen Speisefetts und ein Vierzehntel des Zuckerbedarfs
decken. Von Fleisch war ohnehin keine Rede mehr. Es reicht, sagte sich Bronstein. Das hielt ja keiner
mehr aus. Seit Wochen wurde man nur mit Hiobsbotschaften traktiert, es war dringend Zeit für einen

Themenwechsel. Er schenkte daher dem Hinweis, dass sich in Böhmen deutschsprachige Politiker um
die Errichtung eines neuen österreichischen Bundeslandes bemühten, keine sonderliche

Aufmerksamkeit mehr. Davon hatte er bereits am Vortag in der Zeitung gelesen. Die böhmischen

Abgeordneten deutscher Zunge hatten vier neue Gebiete konstituiert, Deutschböhmen, das

Sudetenland, den Böhmerwaldkreis und den Znaimer Kreis, die sich gemäß dem proklamierten

Selbstbestimmungsrecht der Völker Österreich anschließen wol ten. Doch die Tschechen hatten dieser

Initiative am 4. November einen Riegel vorgeschoben, sodass wohl auch diese Gebiete für den Staat
verloren waren. Ein wenig wehmütig dachte Bronstein an frühere Aufenthalte in Reichenberg, Aussig
und Teplitz-Schönau, an seine Kuren in Marien-, Franzens- und Karlsbad sowie an Aus üge nach

Znaim, Krummau und Budweis zurück. Al das würde für ihn nun wohl ebenso Ausland sein wie

Abbazia, Krakau und Triest.

Genug Trübsal geblasen, konzentrier dich gefäl igst, schalt sich Bronstein. Er ergri den nächsten

Akt und wurde endlich fündig. Das Bezirkskommissariat Margareten hatte einen Mordfal an das

Präsidium abgetreten, der auf diesem Wege auf Bronsteins Schreibtisch gelandet war. Am Abend des

6. November war in einem Handwerksbetrieb in der Redergasse die Leiche einer etwa
zwanzigjährigen Frau gefunden worden, die o enbar erwürgt worden war. Da die Gewaltanwendung
o enkundig gewesen sei, trete man die Angelegenheit an die Mordkommission ab, hieß es in dem

Bericht des Revierinspektors, der den Fal aufgenommen hatte. Der Akt war mehr als dünn. Auf
knapp eineinhalb Seiten wurde der Fundort der Leiche beschrieben, weitere zwanzig Zeilen waren
der Toten selbst gewidmet. Nichts davon war auf den ersten Blick irgendwie brauchbar. Weder war
ausgeführt, wer die Tote gefunden hatte, noch, ob bereits seitens des Bezirkskommissariats
irgendwelche Erhebungen durchgeführt worden waren. Nicht einmal der derzeitige Aufenthalt der

Toten wurde erwähnt. Hatte man sie in die Gerichtsmedizin gebracht, wie es in solchen Fäl en
eigentlich angezeigt war? Bronstein beschloss, einmal beim Chef der dortigen Abteilung nachzufragen.

Er hob den Hörer aus der Gabel und gab dem Fräulein von der Vermittlung seinen Wunsch durch.

Wenig später meldete sich Ferdinand Strakosch, die Institution der heimischen Gerichtsmedizin,
höchstselbst.

„Grüß dich, Strakosch, Bronstein hier.“

„Ja servus, was verscha t mir das Vergnügen?“ „Sag, habt ihr gestern eine Zwanzigjährige
hereinbekommen, die erwürgt worden ist? Ein Fal aus Margareten?“

„Die? Ja, die liegt bei mir am Tisch. Und sol ich dir was sagen: Sie ist erwürgt worden!“

„Lass die G’spasettln, Strakosch. Was kannst du mir wirklich über die Sache sagen?“

„Du wirst es ned glauben, ned viel. Da hat einfach jemand seine Händ’ g’nommen und so lang
zugedrückt, bis das Fräulein die Patschen g’streckt hat.“

„Das heißt, die Tatwaffe sind die Hände des Täters?“

„So ist es. Und ich kann dir weiters verraten, dass sich die Frau ned sonderlich g’wehrt hat. Es sind
sonst am Körper nämlich keinerlei Blessuren oder gar Hämatome. Das Einzige, was sonst noch
au äl ig ist, ist der Umstand, dass die Frau schwerst unterernährt war. Wir haben sie vermessen und
gewogen. Bei 160 Zentimetern Körpergröße wog sie zum Zeitpunkt des Todes gerade einmal 42 Kilo.

Die wär ned über den Winter kommen.“

„Strakosch, ich liebe deine Feinfühligkeit.“

„Ja, genau. Dafür werd ich ja bezahlt.“

„Gibt’s wenigstens irgendwelche Schlüsse, die man aus den Würgemalen ziehen kann?“, fragte

Bronstein mit einem Hauch Resignation in der Stimme.

„Ja. Der Täter muss mordstrum Klebeln haben. So wie dieser eine persische König da, der, wie hat
er noch g’heißen?“

„Makrocheir. Artaxerxes I.“

„Genau. Hände wie Klodeckel. Aber das hilft dir auch nicht weiter, weil deswegen muss der Mann
selbst nicht übergroß sein.“

„Und wann ist der Tod eingetreten?“

„Tja, da kann ich dir auch nicht helfen. Wir haben sie gestern am Nachmittag reingekriegt, da war
sie schon sicher eine ganze Weile tot. Aber an der haben vor uns so viele herumgedoktert, dass eine
präzise Aussage nur noch anhand des Mageninhalts möglich wäre. Aber so, wie die ausschaut, hat die
seit Tagen nichts Festes mehr zu sich genommen.“

„Aber sie ist sicher nicht schon wochenlang dort gelegen, oder?“

„Ah so! Nein. G’storben ist sie irgenwann zwischen dem Abend des 5. und dem Abend des 6.

November. So weit kann ich es schon eingrenzen. Aber genauer geht’s, fürchte ich, nicht.“

Bronstein überlegte einen Augenblick: „Hast du dir ihren Intimbereich angeschaut?“

„Wozu denn das, bitte schön?“ Strakosch tat überrascht. Doch noch ehe Bronstein zu einer

Erklärung ansetzen konnte, wiegelte er schon wieder ab: „Reg dich nicht auf. Mord aus Leidenschaft
war’s keiner. Natürlich hab ich auch diese Option geprüft. Kein Sperma, keine sonstigen

Unnatürlichkeiten. Vor al em, die Dahingegangene war noch Jungfrau. Die Spur kannst also getrost
außer Acht lassen.“

„Na servas, des wird wieder was werden. Keine Anhaltspunkte, nichts. Meine Begeisterung kennt
keine Grenzen. Habt ihr irgendwelche Ausweise bei ihr gefunden?“

Strakosch kramte o enbar in irgendwelchen Sachen. Nach geraumer Zeit hob er wieder zu
sprechen an. „Die haben uns die Frau zwar in dem Gewand geliefert, in dem sie gefunden wurde,
aber eine Handtasche oder so etwas war nicht dabei.“

„Was hat sie denn angehabt?“

„Nichts Besonderes. Strümpfe, Combineige, Rock, Bluse und Überrock. Aber warte, jetzt, wo ich
genau nachschau, in dem Mantel ist ein Karton. Da, ein Ausweis von der Margaretner

Volkshochschul’. Hannah Feigl steht da. Geboren 1. November 1898. Wohnadresse: Margaretenstraße

76.“

„Na bitte, das ist doch was. Damit kann man was anfangen. Ich dank dir recht.“

„Ja, Bronstein, du mich auch.“

„Jetzt sei ned immer so happig!“

„Weißt was, Bronstein, seit 1913 schuldest du mir schon ein Bier im Schweizerhaus. Begleich
einmal deine Schulden, dann red ma weiter.“

Bronstein war ehrlich empört: „Na hör einmal, das Bier hab ich dir schon längst ausgegeben.“

„Ja, im Walfisch. Aber ned im Schweizerhaus.“

„Und wo, bitte schön, ist da der Unterschied?“

„Da merkt man eben, dass du kein Wissenschaftler bist. Man muss immer exakt bleiben. Ich kann ja
auch nicht einfach sagen: hin ist hin. Da tätest dich schön giften, wenn ich so arbeiten würde.“

„Gut, Strakosch, hast g’wonnen. Nächsten Sommer lad ich dich auf drei Bier im Schweizerhaus ein –
sind das genug Zinsen?“

„Die Botschaft hör ich wohl.“

„Selig die, die nicht sehen und doch glauben.“

„An ihren Früchten werdet ihr sie erkennen.“

„Ihm aber sage er, er kann mich …“

„Weißt was, Bronstein, ich leg jetzt auf. Diese Unterhaltung hat stark an Niveau verloren.“

„Ja, ich schick dir über den Pokorny ein Bukett Rosen.“

„Na, al es, nur ned den Pokorny. Ich kann die Kletzmayr-G’schicht nimmer hören. Und die

Berghammersache noch weniger. Lad mi im Sommer auf die Bier ein, und wir sind quitt.“

„Passt. Bis bald.“

„Ja, servus.“

Bronstein hängte ein. Er blickte auf die Uhr. Es war wenige Minuten nach drei Uhr nachmittags. Zu
spät, um noch mit den konkreten Ermittlungen anzufangen. Wenigstens wusste er jetzt, womit er den
morgigen Tag zubringen würde. Zuerst, so beschloss er, würde er sich auf die Wachstube begeben, um
aus den dortigen Kol egen möglicherweise noch einige Informationen herauszuholen, welche diese
nicht im Bericht festgehalten hatten, danach stand die Wohnung der Ermordeten auf der Agenda.

Bronstein machte sich über das Gespräch mit Strakosch entsprechende Notizen, doch wirkte sich die
hereinbrechende Dämmerung ungünstig aus. Bronstein schaltete die Schreibtischlampe ein, doch
nichts tat sich. Er erhob sich und versuchte, Pokornys Lampe zum Leuchten zu bringen. Ebenfal s kein

Erfolg. So verließ er das Zimmer und wiederholte seinen Versuch mit dem Ganglicht. Auch hier blieb
al es nster. Bronstein begab sich zum Sicherungskasten und hielt mittels eines zu diesem Zweck
entzündeten Streichholzes Nachschau. Al es in Ordnung. Er seufzte resignierend. Anscheinend hatte
das E-Werk schon wieder einmal den Strom abgestel t, da dieser wegen des Mangels an Kohlen nicht
mehr produziert werden konnte. Apropos Mangel an Kohlen. Es war emp ndlich kalt in der

Amtsstube geworden. Kein Wunder, das Feuer im Kanonenofen war ausgegangen. Verzweifelt suchte

Bronstein nach Brennsto , um den Ofen neu beheizen zu können. Doch es war nichts mehr da. Keine

Kohlen und auch kein Holz.

„Was sol das?“, uchte er. „Sol ich jetzt anfangen, die Büroeinrichtung zu verheizen? Des könnt’s
haben.“ Hätte er nicht auf Pokornys Huhn warten müssen, er wäre aus Protest nach Hause gegangen.

So durfte man die Diener des Staates nicht behandeln. Nicht einmal in Zeiten wie diesen!

In der Zwischenzeit war die Dunkelheit weiter vorangeschritten. Lesen, ohne sich dabei die Augen
zu verderben, war so eigentlich nicht mehr möglich. Bronstein sah sich nach einer alternativen

Lichtquel e um. Nach kurzem Überlegen ö nete er Pokornys Spind und wurde tatsächlich ganz unten
fündig. Auf Pokorny war eben Verlass. Obwohl es noch sechs Wochen bis Weihnachten waren, hatte
der natürlich schon einen Adventkranz besorgt. Nun, der musste nun als Beleuchtung herhalten.

Bronstein stel te ihn auf den Tisch und zündete al e vier Kerzen gleichzeitig an. Damit, so meinte er,
sol te es leidlich gehen, die Akten weiter zu studieren. Den Fal Feigl hatte er bereits gesondert
abgelegt, um den würde er sich zuerst kümmern. Den diversen Eigentumsdelikten widmete er
hingegen keine Aufmerksamkeit. Immerhin arbeitete er für die Mordkommission. Um derartige

Vergehen sol ten sich gefäl igst die Bezirkskommissariate selbst bemühen. Er würde also Pokorny die

Weisung geben, die diesbezüglichen Fäl e am nächsten Tag mit einem entsprechenden Vermerk zu
retournieren. Somit el ihm nur noch eine Sache auf, die eventuel tatsächlich in seine Zuständigkeit
fal en mochte.

Das Bezirkskommissariat Josefstadt hatte eine Anzeige an die Mordkommission weitergegeben, in
der es vordergründig um die Abgängigkeit einer Person ging. Die Ehefrau des Vermissten war am

Morgen des 6. November im Kommissariat erschienen und hatte angegeben, dass ihr Gatte seit dem

Abend des 4. November nicht mehr zu Hause erschienen sei, was so gar nicht seiner Art entspreche.

Und da der Mann seit Ende Oktober mehrere Drohschreiben erhalten habe, denen er aber keine

Aufmerksamkeit geschenkt hatte, befürchte die Frau nun, ihr Mann sei Opfer eines Verbrechens
geworden.

Nun, das klang interessant. Bronstein vertiefte sich in den Akt. Der Mann sei 62 Jahre alt und
wohne in der Florianigasse. Seine Frau, die er 1889 geheiratet habe, zähle 50 Lenze. Kinder seien
ihnen keine vergönnt gewesen. Der Mann sei nach der Schule in die Militärrealschule in Mährisch-

Weißenkirchen eingetreten und von dort 1878 als Leutnant abgegangen. Er habe sich freiwil ig nach

Bosnien gemeldet, wo er in der Folge zehn Jahre Dienst tat, um Anfang 1889 als Hauptmann nach

Wien zurückzukehren. Er habe um die Erlaubnis zur Heirat angesucht, welchem Begehren
stattgegeben wurde. Bis 1892 besuchte der Mann den Generalstabskurs, ein Jahr später wurde er der

Stabsstel e in der Maria-Theresien-Kaserne dienstzugeteilt. 1895 zum Major befördert, wurde er
einige Jahre später Oberstleutnant und schließlich 1907 Oberst. Als solcher bekam er das Kommando
über den Militärbezirk Tarnopol, wo er sich jedoch nicht sonderlich mit Ruhm bekleckert zu haben
schien, denn zu Kriegsbeginn war er immer noch Oberst. Er bekam das Kommando über eine

Kompanie an der Ostfront.

Jetzt stutzte Bronstein. In dieser Kompanie hatte er gedient. Er blätterte zurück und sah sich den

Namen des Mannes noch einmal genauer an. Richtig. General eutnant Wilhelm Spitzer, Edler von

Grabensprung. Das war sein Kommandeur gewesen. Bronstein erinnerte sich lebhaft an die kleine

Gestalt, die bei jeder Gelegenheit cholerisch herumgebrül t hatte und wie weiland Rumpelstilzchen
auf- und abgesprungen war. Der Mann war in militärischer Hinsicht ein außerordentlicher Versager
gewesen, durch seine katastrophalen strategischen Fehler war 1915 die halbe Kompanie gefal en, ehe
das Kontingent im Zuge der Schlacht um Tarnow-Gorlice schließlich völ ig aufgerieben worden war.

In Bronstein loderte alter Hass auf. Es geschah dem Ekel recht, wenn ihn jemand nun zur

Rechenschaft gezogen hatte, dachte Bronstein bitter. Doch gleich hatte er sich wieder im Gri . Als

Polizeibeamter hatte er objektiv zu bleiben und durfte sich nicht von persönlichen Gefühlen leiten
lassen. Und doch, unwil kürlich lehnte sich Bronstein zurück und ließ für einen Augenblick seinen

Erinnerungen freien Lauf. Nach dem Desaster bei Tarnow hatte man Spitzer eine typisch
österreichische Behandlung angedeihen lassen. Er wurde nach einigen Monaten, die man
anstandshalber hatte verstreichen lassen, bei gleichzeitiger Erhebung in den erblichen Adelsstand und
damit verbundener Beförderung zum General eutnant in den dauernden Ruhestand versetzt. Ziemlich
genau an seinem 60. Geburtstag, wie Bronstein nun feststel te. Die Erhebung in den Adelsstand war
der Militärbehörde umso leichter gefal en, als man bei einem Sechzigjährigen ziemlich sicher sein
konnte, dass er keine Nachkommen mehr zeugen würde. Und das Adelsprädikat selbst war ja auch
ein Witz. „Von Grabensprung“. An der Front hatte diese Bezeichnung rasch die Runde gemacht. An
einem der ersten Kriegstage war es der Kompanie gelungen, ein russisches Dorf einzunehmen, das
al ein durch einen kleinen Graben gesichert gewesen war, welchen die österreichischen Soldaten
spielend überwunden hatten. Dieser einzige Triumph in der Karriere des Obersten Spitzer musste nun
für seinen Adelstitel herhalten. Nach al gemeiner Meinung war das bezeichnend für den Zustand der
k. u. k. Armee. Jedenfal s hatte Bronstein nach dem Jänner 1916 nichts mehr von Spitzer gehört, und
es entbehrte nicht einer gewissen Ironie, dass sich die Wege des ehemaligen Kommandeurs und seine
eigenen auf diese Weise noch einmal kreuzten.

Doch Bronstein verspürte nicht die geringste Lust, dem alten Widerling aus der Patsche zu helfen.

Als Polizist musste man ja unbefangen sein, und so war es ein Leichtes, diesen Fal an Pokorny
abzutreten. Sol te der sich mit der greinenden Gattin abgeben, er würde sich lieber um den

Mädchenmörder kümmern, denn Spitzer, so machte Bronstein aus seinem Herzen keine Mördergrube,
den konnte ruhig der Teufel geholt haben.

Die Tür ging auf, und Pokorny grüßte seinen Chef mit heiterer Miene. Im ausgestreckten rechten

Arm hielt er ein gerupftes Huhn. „Mission erfül t!“, schmetterte Pokorny mit breitem Grinsen.

„Respekt, Pokorny, Respekt!“, entgegnete Bronstein anerkennend.

„Ich weiß“, lenkte nun Pokorny ein, „einen Schönheitspreis tät des Viecherl ned g’winnen, aber für
deine Zwecke reicht’s al emal.“

„Des kannst laut sagen. Du rettest meinem alten Herrn das Leben. Weißt was, Pokorny, des gibt
einen Tag Sonderurlaub. Ich bewil ig dir des. Nur ned gleich“, schränkte Bronstein sofort ein, „weil
morgen musst du noch diesem Fal da nachgehen.“

Mit diesen Worten warf Bronstein den Spitzer-Akt auf Pokornys Schreibtisch, dem dadurch erst
au el, dass in der Mitte der beiden Schreibtische die Kerzen des Adventkranzes brannten. „Wieso
nachher des?“

„Weil es da um meinen ehemaligen Kommandanten an der Front geht. Und wir wol en uns doch
nicht Befangenheit vorwerfen lassen.“

„Na. Der Kranz.“

„Ah so, na weil die Armleuchter vom E-Werk schon wieder den Strom abg’stel t haben.“

„Ah darum gehen keine Tramways. Na servas, des wird wieder a Hatscher.“

Pokornys Aussage machte Bronstein erst bewusst, wie weit er heute durch die Kälte würde nach

Hause stapfen müssen. Vom Präsidium auf die Wieden waren es sicher mehr als drei Kilometer. Und
von dort nach Dornbach fraglos noch einmal fünf bis sechs. Er würde erfroren sein, ehe er seine kalte

Wohnung erreicht haben würde. Unwil kürlich fiel ihm Napoleons Rückzug aus Russland ein.

Auch für Pokorny würde der Heimweg al es andere als erfreulich sein, denn der wohnte in der

Quel enstraße in Favoriten, vom Präsidium auch gut und gern fünf Kilometer entfernt.

„Weißt was“, sagte Bronstein daher, „Dienstschluss. Immerhin müssen wir ja auch zu halbwegs
christlicher Zeit nach Hause kommen.“

„Des kommt mir sehr entgegen, Major, denn ich muss irgendwo noch Heizmaterial auftreiben. Und
des wird sicher ned so einfach.“

Stimmt, dachte sich Bronstein, er hatte auch kein Holz mehr zu Hause, von Kohlen ganz zu
schweigen. Erstmals überlegte er, ob er nicht einfach bei seinen Eltern nächtigen sol te. Von deren

Wohnung waren es keine 500 Meter zum Kommissariat in der Schönbrunner Straße, und das

Mordopfer hatte seine Bleibe ebenfal s in unmittelbare Nähe gehabt. Für Bronstein würde dies einiges
enorm vereinfachen. Ja, bei Vater und Mutter Unterschlupf zu suchen, dafür sprach in der Tat
einiges.

Bronstein stopfte das Huhn in eine alte Tasche, wünschte Pokorny, nachdem er ihm nochmals
gedankt hatte, einen schönen Abend und machte sich auf den Weg. Vor der Universität hatten die
ersten Zeitungsjungen Posten bezogen und schrien ihre Schlagzeilen lauthals in die Welt. „Neue

Regierung kündigt Sozialisierungskommission an!“, hörte er. Wieder so ein Versprechen, dachte er
sich. „Sozialminister Hanusch scha t Arbeitslosengeld!“, lautete eine andere Botschaft. Was hatte das
denn zu bedeuten? Und vor al em, was würde Minister Seipel dazu sagen, dass man plötzlich sein
parlamentarisches Pendant Sozialminister nannte und nicht mehr ihn, der doch des Kaisers

Ressortleiter für soziale Fragen war? Bronstein fühlte, wie sein Interesse geweckt war. Er trat zu dem

Jungen hin, streckte ihm die geforderten Kreuzer entgegen und nahm ein Exemplar des Blattes an
sich. Bei seinen Eltern würde er nachlesen, was es mit dem Arbeitslosengeld auf sich hatte.

Wieder ging es am Parlament vorbei, wo immer noch tumultartige Szenen zu sehen waren. Etliche

Demonstranten forderten Brot, andere Frieden und wiederum andere den Sozialismus. Auf der
anderen Straßenseite sah Bronstein den rundlichen Herrn stehen, den ihm Kisch zu Mittag als Franz

Werfel vorgestel t hatte. Der schwenkte hektisch seinen Hut und schrie nach Leibeskräften: „Nieder
mit Habsburg!“ Bronstein trat an ihn heran: „Grüß Sie, Herr Werfel“, sagte er jovial. Der Dichter
erstarb mitten im Satz, sodass ein gespenstisches „Nieder mit Ha“ durch die Luft schwebte. Werfel
war die Situation sichtlich peinlich. „be die Ehre, Herr Inspektor“, vol endete er den Satz schließlich.

„Weitermachen!“, forderte ihn Bronstein mit gespielter militärischer Strenge auf und zwinkerte dabei
mit dem Auge. Bronstein war schon beinahe beim Palais Epstein, als Werfel seine Losung „Nieder mit

Habsburg!“ wieder aufnahm.

Mittlerweile hatte die Nacht den Tag besiegt. Ob der al gemeinen Versorgungsengpässe brannten
keinerlei Straßenlaternen, sodass al ein die Feuer, die einzelne Demonstranten direkt auf der Straße
entfacht hatten, ein wenig Hel igkeit abgaben, welche die Szenerie in gespenstisches Licht tauchte.

Bronstein beschleunigte seine Schritte und sah zu, dass er zur Oper kam.

Vorbei am Café Museum, überquerte er den Karlsplatz, wobei er seine Hände tief in seinen Taschen
vergrub. Er spürte, wie seine Wangen zu glühen begannen, die Haut reagierte auf die frostige Luft.

Bronstein suchte Schutz vor dem pfeifenden Wind und schlich knapp an den Häusern entlang. Mit
einem letzten Energieanfal scha te er es in die Gasse seiner Eltern, und er war rechtscha en froh, als
er das Haustor hinter sich schließen konnte. Endlich würde ihm wieder wärmer werden.

Seiner Mutter war die große Freude anzusehen, als er in den Raum stel te, er könnte heute bei ihr
übernachten, und sie versprach ihm, zur Feier des Tages das beste Abendessen auf den Tisch zu
zaubern, das unter den gegebenen Umständen zu machen sei. Und als sie sodann des Huhnes ansichtig
wurde, da rol ten ihr unweigerlich Tränen der Rührung über die Wangen.

„Wie geht es dem Herrn Papa?“

„Unverändert, mein Bub. Er hat praktisch den ganzen Nachmittag geschlafen. Nur gegen drei ist er
einmal kurz aufgewacht und wol te etwas zu trinken, weil er so einen Durst gehabt hat. Ich hab bei
der Gelegenheit wieder Fieber gemessen, und es ist leider immer noch vermaledeit hoch.“

„War der Doktor noch einmal da?“

„Ach was! Die kümmern sich ja nicht um unsereinen. Und außerdem kannst du sie eh nicht
derzahlen. Des is ja obszön, was die für eine Visite verlangen.“

Bronstein wiegte nachdenklich den Kopf hin und her. „Wenn’s morgen nicht besser ist, sol ten wir
ihn viel eicht ins Spital bringen“, sagte er dann.

„Geht’s dir noch gut?“, brauste die Mutter auf. „Wil st, dass ihn die Kurpfuscher endgültig unter die

Erde bringen? Im Spital holt er sich erst recht den Tod. Nein, nein, bei mir ist er gut aufgehoben.

Jedenfal s besser als bei diesen Quacksalbern.“

Bronstein verstummte. Er setzte sich an den Küchentisch und schlug die erworbene „Wiener

Zeitung“ auf, um der Sache mit dem Arbeitslosengeld auf den Grund zu gehen. Der dazugehörige

Artikel berichtete von einem Beschluss des Staatsrates vom Vortag, wonach ab sofort jeder

Staatsbürger, der ohne Arbeit war, vom Staat eine bestimmte Summe Geldes als Unterstützung
erhalten sol te. Das war in der Tat eine revolutionäre Idee, denn bislang waren Leute, die aus
welchem Grund auch immer ins Elend gekommen waren, von privater Fürsorge abhängig. Zudem
waren eine staatliche Arbeitsvermittlung gegründet und lokale Kommissionen gebildet worden,
welche den Arbeitsuchenden Arbeit verscha en sol ten. Hanusch war o ensichtlich im Gegensatz zu
seinem blasierten Pendant in der kaiserlichen Regierung ein Mann, der sein Handwerk verstand. Und
er war sichtlich gewil t, Nägel mit Köpfen zu machen, denn er kündigte an, die tägliche Arbeitszeit
ehebaldigst auf acht Stunden reduzieren zu wol en. Zudem erklärte er, eine staatliche

Krankenversicherung aufbauen und den Arbeitern einen gesetzlichen und vor al em bezahlten

Mindesturlaub von vorerst zwei Wochen pro Jahr garantieren zu wol en. Bronstein p durch die

Zähne. Derlei Maßnahmen würden das Elend der Arbeiterschaft nachhaltig mildern. Er blätterte die

Zeitung durch, ob auch die kaiserliche Regierung irgendwelche Schritte setzte oder auch nur
ankündigte, aber wie nicht anders zu erwarten, el dem kahlköp gen Prälaten diesbezüglich nichts
ein. Kein Wunder, dachte sich Bronstein grinsend, der war zu sehr damit beschäftigt, sich von seinen

Nonnen in Erdberg verwöhnen zu lassen.

Ein recht barock verfasster Artikel über die Steiermark el ihm auf. Dort hatte sich, wie er der

Zeitung entnahm, eine provisorische Landesversammlung konstituiert, die ihren Wil en kundtat, sich
dem Staate Deutsch-Österreich anzuschließen. In einer wahrhaft geschwurbelten Sprache gelobte die

Versammlung den anderen Bundesländern unverbrüchliche Treue und verband dies mit der

Erwartung, diese würden es der Steiermark gegenüber ebenso halten. Bronstein ging die übrigen

Nachrichten durch und stel te dabei fest, dass auch das amtliche Staatsorgan, wiewohl es noch mit
dem kaiserlichen Doppeladler auf der Titelseite erschien, sich o enbar schon von der Monarchie
verabschiedet hatte. Auf breiter Basis wurden die diversen Aktivitäten des Staatsrates rapportiert und
erläutert, während die kaiserliche Regierung praktisch nicht mehr vorkam. Al ein eine fünfzeilige

Meldung fand sich noch, wonach der Kaiser den Rücktritt seines Finanzministers angenommen hatte,
freilich ohne einen neuen zu ernennen. Es war o enkundig, dass sich das Kabinett Lammasch
endgültig auflöste.

„Ist es dir recht, Bub, wenn ich dir die Hühnerschenkel anbrate? Du hast sicherlich auch schon
lange kein Fleisch mehr gegessen?“

Bronstein sah auf. Er brauchte eine kleine Weile, ehe sein Gehirn auf die eben formulierten Worte
reagieren konnte: „Vielen Dank, Mutter, aber du hast doch sicher auch Hunger.“

Die Mutter lächelte: „Ach, Bub, mir genügen die Flügel. Ich hab noch ein paar Karto el über, die
brate ich mit ein bisschen Öl, dann haben wir eine richtig opulente Mahlzeit. Und bis wir die gegessen
haben, ist die Suppe auch fertig, die kann ich dann deinem Papa einflößen.“

„Ist schon recht, Mutter. Kann ich dir irgendwie helfen?“

„Nein, nein, erhol dich nur. Du hast es ja auch nicht leicht. Gerade jetzt, wo al es drunter und
drüber geht.“ Bronstein schenkte seiner Mutter ein dankbares Lächeln und konzentrierte sich wieder
auf die Zeitung.

Beim Essen musste er genauen Bericht erstatten, was sich im Präsidium so tat, selbst nach Pokorny
erkundigte sich die Mutter. Wenig später jedoch kam die unvermeidliche Frage: „Und was tut sich in
der Causa prima?“

Klar, die Mutter wol te Bronstein endlich unter der Haube sehen. In Wirklichkeit hatte sie die

Trennung von Marie Caroline immer noch nicht verkraftet. Nicht, dass sie ihr sonderlich sympathisch
gewesen wäre, aber immerhin hätte sie endlich eine Schwiegertochter gehabt, die ihr möglicherweise

Enkel beschert hätte. „Wann, Bub, sorgst du endlich dafür, dass ich ein kleines Enkerl auf meinem

Schoß schaukeln kann?“

„Mutter! Bitte!“

„David, du bist 35. Glaubst du, es nimmt dich noch eine, wenn du jetzt nicht bald einmal auf

Freiersfüßen wandelst? Auch du wirst nicht jünger.“

„Wenn die Richtige kommt, Mutter, dann werd ich schon wissen, was ich zu tun habe.“

Die Mutter stupste ihn verschwörerisch an: „Gerade jetzt ist doch die Lage günstig wie nie. So viele

Frauen und so wenige Männer! Da musst du doch eine gute Partie machen!“

Bronstein verdrehte die Augen und schlug seine Zähne in den Hühnerschenkel. „Die Friederike von
den Thalers, die ist übrigens immer noch zu haben“, fuhr die Mutter unbeirrt fort. „Eine wirklich
schöne Frauensperson. Und so bescheiden und wohlerzogen. Die gäbe sicher eine hervorragende

Ehefrau ab. Kannst du dich noch erinnern, wie sie dich immer angehimmelt hat?“

Bronstein erinnerte sich. Bis zu seiner Matura war sie nur seinetwegen zu jeder Familienfeier
gekommen, um ihm dann den ganzen Tag nicht von der Seite zu weichen. Dabei hatte sie kein
einziges Wort gesprochen, was Bronstein damals richtig beängstigend gefunden hatte. Wie alt mochte
die jetzt sein? 32? 33? Oder doch ein wenig jünger? Egal, jemand wie sie kam für ihn auf keinen Fal
in Frage. „Mutter, kommt Zeit, kommt Hochzeit“, sagte er nur und wechselte das Thema, „glaubst du,
bleibt es so kalt? Bekommen wir einen harten Winter?“

Tatsächlich ließ sich die Mutter ablenken. Mit einem Mal waren ihre Gedanken wieder bei ihrem

Mann: „Das wol en wir besser nicht ho en, denn wir haben praktisch nichts zum Heizen da. Und das
sind keine guten Voraussetzungen für eine rasche Genesung.“

„Ich hab mir eh gedacht, ich geh bei nächster Gelegenheit in den Wienerwald. Ich bring euch dann
was mit.“

„Das wäre wirklich sehr, sehr zuvorkommend von dir, lieber Bub“, sagte die Mutter, während sie
sich vom Tisch erhob und die Tel er abräumte, „ich werde mich jetzt um deinen Vater kümmern. Du
kannst dich ja mit einem guten Buch in dein altes Zimmer zurückziehen.“

„Ja“, stimmte Bronstein zu und wischte sich den Mund mit einer Serviette ab, „wenn du mich
brauchst, dann kommst du einfach, ja?“ Die Mutter nickte.

Die väterliche Bibliothek war gut bestückt, sodass Bronstein eine Weile brauchte, ehe er sich für ein

Werk entscheiden konnte. Ob der Diskussion über seine amouröse Zukunft hatte er wieder an Jelka
denken müssen, und so zog er sich mit Goethes Werther in jenen Raum zurück, in dem er vor beinahe
zwei Jahrzehnten aufgewachsen war. Er ließ sich auf den Diwan fal en, der sein ehemaliges Bett
ersetzt hatte, und schlug das Buch auf: „Was ich von der Geschichte des armen Werther nur habe
au nden können, habe ich mit Fleiß gesammelt und lege es euch hier vor und weiß, dass ihr mir’s
danken werdet. Ihr könnt seinem Geist und seinem Charakter eure Bewunderung und Liebe, seinem

Schicksal eure Tränen nicht versagen.“ Na, das war ja eine hervorragende Einstimmung auf sein
morgiges Rendezvous. Als Bronstein über den Satz stolperte, der da lautete: „Die alberne Figur, die
ich mache, wenn in Gesel schaft von ihr gesprochen wird“, da hatte er endgültig genug gelesen. Er
ging durch die Küche zum elterlichen Schlafzimmer und lugte vorsichtig hinein. Die Mutter war im

Lehnsessel, den sie direkt an die Seite ihres Mannes gestel t hatte, eingeschlafen. Bronstein blies die

Kerze aus und zog sich wieder in sein Zimmer zurück. Er holte sich aus dem Kasten eine Decke und
beschloss, es seiner Mutter gleichzutun.

II.

Freitag, 8. November 1918

Eisige Kälte weckte ihn. Er fror entsetzlich. Mit klammen Fingern suchte er seine Taschenuhr und
bemühte sich, in der Finsternis das Zi erblatt zu erkennen. Es war unmöglich. Er setzte sich auf, gri
nach den Streichhölzern und zündete die Kerze an. Dann blickte er nochmals auf die Uhr. Es war
wenige Minuten nach sechs Uhr morgens. Eigentlich zu früh, um schon aufzustehen. Aber angesichts
der arktischen Temperaturen würde er wohl ohnehin nicht mehr einschlafen. Eilig kleidete er sich an,
dann ging er in die Küche. Er hielt Ausschau nach Heizmaterial, fand ein paar kümmerliche Äste, die
er in den Herd stopfte. Kurz entschlossen riss er einige Seiten aus der Zeitung heraus, faltete sie und
hielt dann ein brennendes Streichholz daran. Das Papier ng sofort Feuer. Bronstein schob es unter
die Äste und ho te, die Zeitung würde lange genug brennen, um das Holz zu entzünden. Er musste
noch zwei Seiten nachlegen, ehe sein Tun von Erfolg gekrönt war. So leise wie nur möglich ö nete er
die Wohnungstür, um von der Bassena Wasser zu holen. Wenigstens diese Versorgung funktionierte
noch. Er goss den Teekessel vol und stel te ihn auf den Herd. Eingewickelt in ein Geschirrtuch fand
sich noch ein Kanten Brot, von dem er zwei dünne Scheiben abtrennte. In Zeiten wie diesen mussten
trockenes Brot und Tee als luxuriöses Frühstück durchgehen. Während er darauf wartete, dass die

Kräuter ihre Wirkung entfalteten, zündete er sich die erste Zigarette des Tages an. Sodann machte er
sich einen Tagesplan. Zuerst würde er das Kommissariat aufsuchen, danach die Wohnung der Feigl in

Augenschein nehmen. Diese beiden Tätigkeiten würden den Tag bis Mittag ausreichend anfül en. Am

Nachmittag wol te er sich mit Pokorny über die Spitzer-Sache unterhalten, und dann blieb nur noch,
auf die Begegnung mit Jelka zu warten.

Mit einem Glas Tee, auf das er eine Scheibe Brot gelegt hatte, steuerte Bronstein das elterliche

Schlafzimmer an. Seine Mutter war o enkundig in der Nacht erwacht, denn sie saß nicht länger im

Lehnstuhl, sondern lag nun neben ihrem Gatten im Bett. Bronstein stel te Tee und Brot ab und ging
daran, seine Mutter sacht zu wecken.

„Wie geht es ihm?“, fragte sie, ehe sie noch das Frühstück wahrgenommen hatte.

Bronstein sah seinen Vater an, doch vermochte er die Lage nicht einzuschätzen. „Ich weiß nicht“,
sagte er daher, „viel eicht sol ten wir erst einmal das Fieber messen.“

Die Mutter quälte sich umständlich aus dem Bett: „Ich mach das schon. Und dann mache ich uns ein

Frühstück.“

Bronstein deutete auf die Tasse Tee, die er mit dem Brot am Nachttisch abgestel t hatte. Wiederum
lächelte die Mutter dankbar „Und was nimmst du?“

„Das Übliche. Kaffee und Zigaretten.“

„Ich weiß gar nicht, ob wir noch Ka ee im Haus haben“, gab die Mutter zu bedenken. Doch

Bronstein nickte nur: „Ich habe die Zichorie schon gefunden. Glaub mir, das genügt vol auf. Kümmere
du dich nur um Papa.“

Bronstein setzte sich wieder an den Küchentisch und rauchte eine weitere Zigarette. Der Ka ee war
objektiv absolut ungenießbar, aber angesichts des al gemeinen Mangels musste man sich, wie es so
schön hieß, nach der Decke strecken. Plötzlich stürzte die Mutter in die Küche: „39,4! Und das schon
am Morgen! Ich mache mir wirklich Sorgen.“

„Du musst ihm helfen, das Zeug rauszuschwitzen“, erklärte Bronstein. „Zieh ihm das Nachtgewand
aus und reib ihn mit einem feuchten Tuch sauber. Dann steck ihn in das dickste Gewand, das du
auftreiben kannst. Wechsle die Bettwäsche, und dann hilft nur noch Beten. Das Fieber darf auf keinen

Fal höher steigen, sonst wird es wirklich gefährlich. Flöße ihm genug Tee ein und gib ihm mittags
und abends noch etwas von der Hühnersuppe.“

Die Mutter nickte schwach. Bronstein trat auf sie zu und nahm sie in den Arm: „Ach, Mama, das
wird schon. Glaub mir. Ich bringe die Bösewichter dieser Stadt zur Strecke, und du legst derweil
dieser Krankheit das Handwerk, einverstanden?“

Im Blick der Mutter konnte er deutlich lesen, wie sehr sie den Worten ihres Sohnes Glauben
schenken wol te, und er fühlte sich unwohl, denn er musste sich eingestehen, dass er die Dinge bei
weitem nicht so optimistisch sah, wie er es eben zum Ausdruck gebracht hatte. Verlegen wandte er
sich ab und gri nach seinen Zigaretten: „Ich muss jetzt leider ins Kommissariat wegen einer
wichtigen Mordsache. Aber ich sehe zu, dass ich am Nachmittag noch einmal vorbeischauen kann, in

Ordnung?“

Er wartete die Reaktion der Mutter nicht ab und sah zu, dass er zur Tür kam. Er eilte die Treppe
hinunter und trat auf die Straße. Der Morgenfrost nahm ihm den Atem. Er stel te den Mantelkragen
hoch und vergrub seine Hände in den Taschen. Mit schnel en Schritten wandte er sich nach rechts und
hielt auf die Wiedner Hauptstraße zu. Diese ging er sodann eine Weile stadtauswärts, ehe er in die

Klagbaumgasse einbog. Nach einigen Minuten hatte er die Margaretenstraße erreicht, die er querte,
um in die Franzensgasse zu gelangen. Hundert Meter weiter bog er nach links ein und ging nun
wieder stadtauswärts, bis er schließlich das Bezirkskommissariat erreichte.

„Guten Morgen, die Herren“, sagte er laut und vernehmlich, „Major Bronstein von der

Mordkommission. Ich bin wegen der Feigl-Sache hier. Wer ist der zuständige Kol ege?“

Ein stoppelbärtiger Uniformträger hing in schla er Haltung auf seinem Sessel und sah o ensichtlich
keine Veranlassung, Haltung anzunehmen. Er erwiderte den Gruß nicht und kratzte sich stattdessen
am Kinn. „Na anscheinend Sie“, sagte er dann, „weil sonst wären S’ ja nicht da.“

„Ich hab schon mehr gelacht. Wer hat die Sache aufgenommen? Ich wil mit dem betre enden

Kol egen reden.“ „Der is ned do.“

Bronstein spürte eine gewisse Ungehaltenheit in sich aufsteigen. Mühsam beherrschte er sich: „Ist
hier in diesem wunderschönen Kommissariat irgendwer auskunftsfähig?“

„Sicher.“

„Dann her mit dem Mann!“, brül te Bronstein endlich los. Der Uniformierte richtete sich auf: „Nur
ka jüdische Hast. Davon wird des Madl a nimmer lebendig.“

Blitzschnel war Bronstein an den Polizisten herangetreten. Er schnappte die Rockaufschläge der

Uniform und riss den Mann hoch: „Jetzt pass amoi auf, du Pfeifenstierer. I bin a Major, und du a
klaner Revi. Oiso provozier mi ned, sunst vergiss i mi. Host mi?“

Der Ordnungshüter machte eine begütigende Geste mit der rechten Hand: „Is schon guat, Herr

Major. I bin eh scho unterwegs.“ Dann sah er auf Bronsteins Hände. Dieser ließ den Mann los, und
der verschwand daraufhin in einem Nebenraum. „Herst Horstl, da is so a Itzig, der sogt, er is vom

Mord. Er is wegen dem Mensch do, des wos s’ in da Redergossn okragelt hom.“

Die zischende Antwort des „Horstl“ konnte Bronstein nicht verstehen, doch gleich darauf trat der

Postenkommandant in die Stube: „Herr Major, einen guten Morgen, ich muss mich für das
ungehobelte Verhalten des Kol egen Singer entschuldigen. Drei Nachtdienste in Folge. Ich fürchte, der

Mann braucht dringend Ruhe.“ Mit diesen Worten funkelte der Kommandant Singer böse an. Dieser
hielt dem Blick stand und meinte lakonisch: „Eh!“

„Die Anzeige selbst“, fuhr der Kommandant fort, „hat der Kol ege Kratochvil aufgenommen, doch
der ist leider im Krankenstand. Ich fürchte, ihn hat die Grippe erwischt. Aber ich bin mit der Sache
auch ganz gut vertraut. Ich hoffe also, ich kann Ihnen auch behilflich sein.“

„Sehr freundlich von Ihnen, Kol ege …“

„Pichler.“

„Sehr freundlich, Kol ege Pichler.“

„Kommen S’ nur weiter, Herr Major. Was wol en Sie wissen?“

Pichler führte Bronstein in sein Büro und bot ihm einen Platz an. Singer wies er an, die Akte Feigl
sofort in sein Amtszimmer zu bringen. Dann sah er wieder Bronstein an: „Wol en S’ viel eicht einen

Tee? Oder Ka ee? Wir haben zwar nur Ziguri, aber besser wie nix, wie wir immer sagen. Obwohl,
haben S’ schon einmal Eicheln probiert? Des schmeckt gar ned amoi so schlecht. Weil ehrlich, an diese

Zichorien werd i mi, glaub i, nie g’wöhnen.“

Bronstein winkte ab: „Na, na, passt schon. Ich hab grad g’frühstückt.“

Die beiden warteten, bis Singer den Akt gebracht hatte.

„Ich habe gestern Ihren Bericht gelesen“, gri Bronstein das Gespräch wieder auf, „und da blieben
für mich doch einige Fragen offen.“

„A so? Welche denn?“

„Nun, zuerst einmal der Fundort der Leiche. Was ist über den zu sagen?“

„A Tapeziererei. Bergmann & Söhne. Recht angesehener Betrieb da im Bezirk. Wir haben den alten

Bergmann natürlich einvernommen, aber der hat sich auch nicht erklären können, wie die Frau in
seinen Betrieb gekommen ist. Wir haben dann den Verdacht gehegt, sie könnte ein Gspusi mit einem
von den Buben gehabt haben, aber der jüngere ist noch an der Front, und der ältere ist nachweislich
seit 1. November im Ungarischen, Stoff kaufen. Des haben mehrere Angestel te bestätigt.“

„Wie viele Angestel te hat der Bergmann denn?“

„Fünf. Zwei Tapezierer, drei Polsterer. Dann gibt’s noch zwei Näherinnen. Die Personalien haben
wir al e.“

„Das heißt, niemand hat gesehen, wie sie dort hingekommen ist? Und von den fünf Arbeitern
kommt auch niemand in Frage? Viel eicht hat sie ja mit einem von denen getändelt?“

„Nein, sicher nicht. Die sind al e steinalt. Der Jüngste ist …, Moment …, 44. Und nein, um 20 Uhr
ist die Werkstatt zugesperrt worden, übrigens von einer Näherin … der, Moment, ich hab’s gleich …,
der Edithe Čudnow, und unmittelbar davor hat der alte Bergmann noch einen Kontrol gang gemacht.“

„Das war am 5.?“

„Genau. Der Bergmann …“

„Und wieso wurde die dann erst am 6. am Abend gefunden?“

„Das wol te ich gerade erklären. Der Bergmann hat seinen Arbeitern für den 6. freigegeben, weil es
weder Aufträge noch Sto e gegeben hat, sodass er nicht produzieren konnte. Deswegen ist der Sohn
ja ins Ungarische gefahren.“

„Aha. Und was geschah dann weiter?“

Pichler blätterte wieder kurz in seinen Unterlagen. „Am Sechsten ist der Bergmann in die Werkstatt
gegangen, weil er Kerzen holen wol te. Es gab ja schon wieder einen Stromausfal , wenn Sie sich noch
daran erinnern. Also ist er ins Lager gegangen, und mitten in der Verbindungstür ist sie gelegen. Der

Bergmann hat ausgesagt, er ist sofort zu uns rübergelaufen – weit ist es ja nicht von dort – und hat
uns alarmiert. Der Revierinspektor Kratochvil ist mit ihm hinüber, und der hat dann die ganze Sache
protokol iert.“

„Wer hat al er einen Schlüssel für die Werkstatt?“

Wieder musste Pichler seine Aufzeichnungen konsultieren: „Der Chef, sein Sohn und diese Näherin,
die Čudnow. Die ist so etwas wie die Vorarbeiterin dort.“

„Das heißt, die fünf Arbeiter und die zweite Näherin hätten sich nur gewaltsam Zutritt zu der

Werkstatt verschaffen können?“

„Sieht ganz so aus.“

Bronstein ließ ein vernehmliches „Hmm“ aus seinem Munde. Er lehnte sich zurück und versuchte
sich die Sache vorzustel en, um die Fakten so besser einordnen zu können. Dann sah er sofort wieder

Pichler an: „Das heißt, die Feigl hat dort niemand gekannt?“

Pichler schüttelte den Kopf.

Eine verworrene Angelegenheit. Ein Handwerksbetrieb, zehn Personen, von denen zumindest zwei
ein hieb- und stichfestes Alibi haben und von denen sechs weitere de facto auch ausgeschieden
werden können. Blieben Bergmann senior und diese Čudnow. Die Frau konnte man eigentlich auch
vergessen, was sol te die für ein Motiv haben? Eifersucht? Nun, wäre möglich. Aber eine Frau
erwürgte die andere nicht einfach so. Und wenn, dann sicher nicht mit jener Leichtigkeit, mit welcher
die Feigl o ensichtlich zu Tode gebracht worden war. Der alte Bergmann? Was konnte der für eine

Verbindung mit der Feigl haben? Dem musste man auf jeden Fal nachgehen, denn er hatte die Mittel,
er hatte die Möglichkeit, und er war derjenige, der die Tote gefunden zu haben vorgab. Bronstein
stolperte über seinen letzten Gedanken und gestand sich ein, den Firmenchef bereits zu seinem

Hauptverdächtigen Nummer eins gemacht zu haben.

Pichler hob derweilen wieder zu sprechen an: „Wir haben uns den Fundort der Leiche natürlich
ganz genau angesehen. Nirgendwo waren Spuren von Gewaltanwendung zu nden. Wer immer die

Feigl g’macht hat, er musste sich nicht gewaltsam Zutritt zur Werkstatt verscha en. Auch konnten
keinerlei Spuren eines Kampfes festgestel t werden. Es sah beinahe so aus, als hätte das arme Madl
geduldig gewartet, bis der letzte Atemzug aus ihrem Körper entwichen war.“

Bronstein hmmte abermals. „Das heißt, an der ganzen Szenerie war absolut nichts Auffäl iges?“

„Nein, gar nichts.“

„Wie liegt der Betrieb überhaupt? Ich meine, diese Redergasse. Ist die dicht verbaut? Gibt es eine

Verbindung über einen Hinterhof zu einem anderen Haus? Könnte man eventuel von hinten an die

Werkstatt gelangen?“

„Die Redergasse ist eigentlich ein Witz, Herr Major. Die ist gleich ums Eck. Sie besteht aus
gezählten drei Häusern. Das Bezirksamt, ein Wohnhaus und dann die Tapeziererei. Zwischen dem

Wohnhaus und der Werkstatt kla t seit Jahren eine Baulücke. Direkt hinter dem Betrieb ist das Gleis
von der Stadtbahn, und dann kommt der Wien uss. Von der Seite kommt man an das Haus praktisch
nicht heran. Das Gebäude besteht ebenerdig zur Gänze aus der Werkstatt samt einem kleinen Hof,
der zum Ein- und Ausladen dient, für Fuhrwerke, Automobile und so weiter. Im ersten Stock be nden
sich straßenseitig die Büros, das vom Alten, das vom Junior und eins für die Buchhaltung. Flussseitig
gibt es noch eine Wohnung, die der Junior mit seiner Familie bewohnt. Früher war das die Wohnung
des Chefs, doch der hat jetzt eine Bleibe im Margaretenhof, ein paar hundert Meter von hier. Die

Ehefrau des Juniors ist mit den Kindern seit dem Sommer auf dem Land bei ihren Eltern, heißt es.

Wegen des Kriegs und so.“

„Das heißt, zur fraglichen Zeit dürfte sich in dem Haus also niemand aufgehalten haben.“

„Genau.“

Bronstein p durch die Zähne. Der Fal konnte sich als harte Nuss erweisen. Es gab einige

Ungereimtheiten, und es würde nicht leicht werden, Licht in die Angelegenheit zu bringen. „Was
wissen wir über das Opfer?“, fragte Bronstein endlich.

„Eigentlich nichts“, entgegnete Pichler und zuckte dabei mit den Schultern.

„Na ja, so schlimm ist es nun auch wieder nicht“, lächelte der Major. „Sie hieß Hannah Feigl, war
zwanzig Jahre alt und wohnte in der Margaretenstraße 76.“

Pichler machte ein erstauntes Gesicht: „Und woher wissen Sie jetzt das?“

„Sie hatte einen Ausweis der lokalen Volkshochschule bei sich.“

Pichlers Erstaunen wuchs: „Wir haben nichts bei ihr gefunden, obwohl wir sie gründlich untersucht
haben.“

„Der Mantel“, mimte Bronstein den Al wissenden. Pichler schlug sich die Faust auf den

Oberschenkel. „Verdammt, das haben wir übersehen.“

„Halb so wild“, begütigte ihn Bronstein, „wir haben es nicht übersehen, und darum sind wir jetzt
al e klüger.“ Nach einer kleinen Pause setzte er nach: „Wol en wir uns dort gemeinsam umsehen?“

Pichler beeilte sich zu nicken: „Es wäre mir eine Ehre, mit der Mordkommission zusammenarbeiten
zu dürfen. Aber zuvor sol ten wir noch ins Meldeamt gehen. Gleich hier nebenan im ersten Stock.

Viel eicht haben die ein paar Daten mehr über diese Feigl.“

Der Major ließ dem Postenkommandanten den Vortritt und folgte ihm dann. Gemeinsam gingen sie
an Singer vorbei. An der Tür des Kommissariats angekommen, wandte sich Bronstein noch einmal
um: „Übrigens, Singer, ich bin Protestant.“ Mit einem sü santen Grinser verließ er die Amtsstube.

Singer sah ihm hasserfül t nach und zischte: „Religion ist einerlei, die Rasse ist die Schweinerei.“ Doch
das hörte Bronstein nicht mehr.

Stattdessen betrat er mit Pichler das Bezirksamt und schickte sich an, den zweiten Stock zu
erklimmen. Im Meldeamt saß ein gelangweilter Beamter hinter dem Pult und war o ensichtlich in
den hinteren Teil einer Zeitung vertieft. Als er die beiden Polizisten auf sich zukommen sah, legte er
das Blatt weg und setzte ein Lächeln auf: „Guten Morgen, die Herren! Womit kann ich dienen?“

„Wir bräuchten einen Auszug aus dem Melderegister. Eine gewisse Hannah Feigl aus der

Margaretenstraße. Haus Nummer 76.“

Der Beamte erhob sich. „Das ist nicht weiter schwer. Die Meldedaten sind nach Häusern geordnet.

Da sol ten wir schnel was nden.“ Der Mann verschwand in einem Nebenraum und kam wenig
später mit einer braunen Mappe zurück. „Bitte schön“, sagte er laut und vernehmlich, „Haus Nummer

76. Dann wol en wir einmal nachschauen.“ Er blätterte eine Weile in den Unterlagen und murmelte
dabei die Namen der diversen Mieter. Schließlich wurde er fündig. „Da haben wir sie schon. Feigl

Hannah, geboren 1898. Beruf Modistin. Was ist denn des? Na egal, des interessiert Sie ja ned, nehm
ich an. In dem Haus gemeldet seit … 1913. Vorherige Adresse Mauthausgasse 1. Auch im fünften

Bezirk. Geburtsort Gaunersdorf in Niederösterreich, zuständig eben dort. Konfession römisch-
katholisch, Familienstand ledig. Die Anmeldung für die Wohnung Nummer 14 wurde vorgenommen
am 14. August 1913. Tja, das ist al es, was ich Ihnen mitteilen kann, meine Herren.“

„Irgendwelche weiteren Mieter auf dieser Wohnung?“

„Zumindest nicht gemeldet.“

„Gut, dann holen Sie uns doch bitte die entsprechenden Auszüge für die Mauthausgasse.“

Die eben durchgeführte Prozedur wiederholte sich. Diesmal war den Akten zu entnehmen, dass

Hannah Feigl seit 1911 auf der Adresse in der Mauthausgasse gemeldet gewesen war. Gemeinsam mit
ihrem Vater Robert und ihrer Mutter Brigitte. Robert Feigl hatte als Beruf Diurnist angegeben, was,
wie die drei Beamten wussten, eine noble Umschreibung für einen Taglöhner war. Geboren am 28.

Oktober 1878, war auch er römisch-katholischer Konfession und gleichfal s nach Gaunersdorf
zuständig. Vor diesem Hintergrund erstaunte es nicht, dass auch die Mutter eine Gaunersdorferin war.

Sie war dort am 7. November 1879 geboren worden. Aber, und dieser Umstand erweckte Bronsteins

Interesse, Brigitte Feigl war im August 1913 aus der ehelichen Wohnung in die Margaretenstraße
übersiedelt. Dort aber, wie gesehen, nicht mehr gemeldet.

Bronstein richtete sich auf: „Das heißt“, begann er, „die Feigls hatten o enbar eheliche Probleme,
weshalb sich die Mutter mit der Tochter vor fünf Jahren verdrückt hat. Aber wo ist sie jetzt?“

„Na ja“, ließ sich der Beamte des Meldeamts vernehmen, „ich habe nur die aktuel en Meldezettel
ausgehoben, weil Sie ja nichts anderes verlangt haben. Ich kann aber Nachschau halten im Archiv. Da
erfahren wir sicher mehr.“

Einige Minuten später hatte sich das vermeintliche Rätsel gelöst. Brigitte Feigl war im Februar 1918
an den Folgen einer Tuberkulose-Erkrankung im Alter von 38 Jahren verschieden. Seitdem wohnte
die Tochter o ensichtlich al ein in der Wohnung. Bronstein wandte sich an Pichler: „Wie weit ist die

Mauthausgasse von hier entfernt?“

„Ach, ned weit. Viel eicht ein paar hundert Meter. Über die Reinprechtsdorfer Straße Richtung

Gürtel. Des packen wir in zehn Minuten.“

„Na, dann pack ma’s“, sagte Bronstein jovial. Er bedankte sich beim Mann vom Meldeamt und
wünschte ihm noch einen schönen Tag. Der Vater als nunmehr einziger Überlebender der Familie
hatte sein Interesse geweckt. Gaunersdorf, dachte er, während er neben Pichler die Schönbrunner

Straße stadtauswärts trabte, das lag irgendwo an der Brünner Straße im nördlichen Niederösterreich.

Weinviertel, in der Nähe von Poysdorf, soweit er sich erinnerte. Sehr ländliche Gegend.

Wahrscheinlich war der alte Feigl ein Kleinbauer gewesen, dessen Wirtschaft die Familie nicht mehr
ernährte. Oder er war nur der Zweitgeborene und wol te dem älteren Bruder nicht auf ewig den

Knecht machen. Jedenfal s war er vor sieben Jahren nach Wien gekommen, um hier sein Glück zu
suchen. Ohne Erfolg, wie es schien. Zuerst verließ ihn seine Familie, und jetzt waren seine Nächsten
beide tot. Das Gespräch mit dem Mann würde wohl Fingerspitzengefühl verlangen.

Bronstein und Pichler überquerten die Reinprechtsdorfer Straße und konnten dabei bereits die
breite Straße sehen, die anstel e des ehemaligen Linienwal s angelegt worden war. „Jetzt ist es gar
nicht mehr weit“, bemerkte Pichler. In der Tat bog er wenige Meter später nach links ab und hielt auf
das Haus mit der Nummer 1 zu. Die beiden fanden die betre ende Wohnung und klopften an.

Penetrantes Husten war die Antwort. Der Mann in der Wohnung belferte wie ein Wachhund, und es
hatte den Anschein, als bekäme er eben einen veritablen Anfal . Endlich ebbte der Lärm ab, und nach
einer kleinen Weile hörte man ein „Wer is’s?“ aus der Wohnung. Pichler übernahm die Initiative:

„Polizei. Herr Feigl, wir müssen mit Ihnen reden.“

Schlurfende Geräusche kündigten ein Näherkommen Feigls an. Dann wurde an den Schlössern der

Tür herumgedoktert, und endlich erblickten die beiden Beamten das Gesicht des Diurnisten.

„Wos is?“

„Des is a bisserl heikel“, entgegnete Bronstein, „dürf ma viel eicht hereinkommen?“

Feigl trat zur Seite: „Aber auf Ihr Risiko.“

Bronstein sah sich in der Wohnung um. Sie bestand augenscheinlich nur aus zwei Räumen, einer

Küche, die gleichzeitig als Vor- und Wohnzimmer dienen musste, und einem weiteren Raum, der wohl
als Schlafzimmer fungierte. Es war evident, dass hier seit ewigen Zeiten nicht mehr saubergemacht
worden war, wohl seit die Ehefrau ausgezogen war, und Bronstein unterdrückte aufsteigenden Ekel.

Er wandte sich dem Mann zu und musterte ihn. Für vierzig war Feigl reichlich heruntergekommen.

Hätte es Bronstein nicht besser gewusst, er hätte ihn auf mindestens sechzig geschätzt. Das wirre

Haupthaar war aschfahl, der Stoppelbart, der das Gesicht verunzierte, glitzerte silbern im spärlichen

Licht, das durch das Gangfenster in die Wohnung el. Feigl trug nichts als ein ärmel oses weißes

Unterhemd und eine abgewetzte, schmutzige Flanel hose am Leib, seine Füße steckten in

Holzpantoffeln, was Bronstein angesichts der vorherrschenden Kälte mit nicht geringer Verwunderung
registrierte. Unwil kürlich fröstelte ihn noch mehr, und instinktiv zog er seinen Mantel fester zu. Aus
dem Mund des Mannes hing eine selbstgedrehte Zigarette, in der rechten Hand hielt er eine halbvol e

Bier asche. Bronstein konnte sich nicht vorstel en, dass der Mann noch berufstätig war, und Gott
al ein mochte wissen, wovon dieses Wrack seinen Lebensunterhalt bestritt. Feigl hustete erneut und
spuckte dann einen großen Klumpen Auswurfs in die Spüle. Er nahm einen kräftigen Zug aus der

Flasche, dann sah er von Pichler zu Bronstein und wieder zurück: „Oiso, wos is heikel?“

„Herr Feigl, wir haben Ihnen eine traurige Mitteilung zu machen. Ihre Tochter Hannah ist tot. Sie
wurde vorgestern Nacht in der Redergasse gefunden, konnte aber erst heute identifiziert werden.“

„Des Hannerl!“, stöhnte der Mann und begann zu wanken. Seine linke Hand ruderte nach hinten
und suchte am Spülbecken Halt. „Ned des Hannerl a no. Is doch scho die Gitti …, naa, sogen S’, dass
des ned wahr is.“

„So leid es uns tut, Herr Feigl. Aber jeder Zweifel ist ausgeschlossen.“ Bronstein bemühte sich um
eine teilnahmsvol e Miene. „Herr Feigl, Sie haben unser vol stes Mitgefühl, aber dennoch müssen wir

Ihnen ein paar Fragen stel en. Ich ho e, Sie verstehen das.“ Feigl torkelte zu dem wackeligen Tisch,
der in der Mitte des Raumes stand, und ließ sich auf einen der beiden Sessel fal en. Er starrte
ausdruckslos vor sich hin und schien unter Schock zu stehen.

„Herr Feigl?“

Endlich reagierte er wieder. Er sah auf und schüttelte langsam den Kopf: „Sie war doch noch so
jung!“ Mit gebrochener Stimme stammelte er: „Mei Hannerl.“ Dann el sein Kopf vornüber auf die

Tischplatte, und der Körper des Mannes wurde von einem Weinkrampf geschüttelt.

Bronstein blickte sich in der Küche um und entdeckte eine Flasche Obstler. Er gri zu einer
angestaubten Tasse, blies kurz hinein und goss sie dann mit Schnaps vol , um sie schließlich Feigl
hinzuhalten: „Trinken S’ das, das wird Ihnen guttun.“

Tatsächlich beruhigte sich Feigl al mählich. „Wos woin S’ wissen?“, fragte er endlich.

„Hatten Sie noch Kontakt zu Ihrer Tochter?“

„Na ja“, begann Feigl umständlich, „die ganze Schererei hat ja im 13er-Jahr ang’fangen. Da hat die

Gitti g’meint, i taugat nix als Ehemann. Ja mei, mir is halt a paar Mal die Hand auskommen“, maulte
er, „aber die Gitti hat das damals maßlos dramatisiert. Sie hat’s ja scho ordentlich auf der Lunge
g’habt und war deswegen al erweil ziemlich rapplert. Irgendwann im Sommer ’13 hab i mei Hack’n
verloren. Wegen so an Streik, so an depperten. Und, ja, da hab i zum Saufen ang’fangen. Und Sie hat
die ganze Zeit a Mordstrara g’macht, i soi endlich aufhör’n mit’m Tschechern und ma endlich wieder a

Arbeit suchen. Als ob des so leicht g’wesen warat, damals. Na, und wie s’ ma wieder einmal in die

Haar g’hängt is wegen dem Schas, da hab i s’ halt a bisserl trickert. Is ma obposcht. Mit’m Hannerl, die
was damals fünfzehn war. Ja, und seitdem leb i al an do.“

„Und weiter?“

„Nix weiter. Im 14er-Jahr bin i dienstverp ichtet worden und hab als Schlosser g’arbeit’ fürs

Militär. Da is’s ma guat gangen. Aber dann haben s’ mi wieder außeg’haut, weil s’ g’meint haben, ich
sei unzuverlässig. Na, hab i wieder des Saufenang’fangt. Und vorige Weihnachten steht des Hannerl
auf einmal vor meiner Tür. Sagt ma, mit der Gitti geht’s z’ End, weil die scho ihr ganzes Beuschel
außehuast. Ob i s’ no amoi sehen wü. Und so samma wieder z’sammkommen, irgendwie. Zwa Monat
später war s’ hin, die Gitti. I hab dem Hannerl no g’sagt, sie soi wieder zu mir z’ruckkommen, aber
davon hat s’ nix wissen wol en. Sie hat an G’schamsterer g’habt. Irgend so an Zieglbehm aus

Favoriten, an Blaha oder so. Spengler war der angeblich, wos waaß i. Zu Ostern war s’ no amoi da bei
mir, und am End hat s’ g’sagt, sie wü mi nie wieder seh’n. Und … und … genau so woar’s dann a.“

Feigl bekam neuerlich einen Weinkrampf und griff mit zittriger Hand zum Schnaps.

„Das heißt, Sie haben Ihre Tochter seit rund acht Monaten nicht mehr gesehen?“, bemühte sich

Bronstein, das Gespräch in Gang zu halten. Feigl nickte nur.

„Erzählen Sie mir mehr über diesen Blaha. Was wissen Sie über ihn? Haben Sie eine Ahnung, seit
wann Ihre Tochter mit diesem Herrn Blaha li ert war?“

„Was weiß denn ich! Zu Weihnachten hat’s ihn jedenfal s schon geben. A unguater Kerl. Goschert
für zehne – und faul für zwanzig.“

Bronstein verkni sich die Replik, dass Feigl o enbar auch nicht ein Ausbund an Fleiß war.

„Wissen Sie, wo er wohnt, der Herr Blaha?“

„Ka Ahnung. Irgendwo in Favoriten.“

Das konnte heiter werden. In Wien gab es sicherlich 5.000 Blahas. Und 4.950 davon wohnten im

10. Bezirk. Noch dazu war ja nicht einmal gewährleistet, dass der Mann überhaupt Blaha hieß. „Und
wo er als Spengler gearbeitet hat, das wissen Sie natürlich auch nicht?“

„Doch, der war bei die Staatsbahnen, was ich mich erinner. Aber i waaß nimmer, ob der dort
wirklich Spengler war, oder ob er dienstverp ichtet war. Weil eigentlich hätt er ja in der Armee sein
müssen. Der war ja höchstens Mitte zwanzig, wenn überhaupt. Aber die haben ihn ned g’nommen,
weil er’s aa auf der Lunge g’habt hat – angeblich.“

Die Staatsbahnen waren immerhin ein Anhaltspunkt. Und beim Militärergänzungskommando
konnte man auch nachfragen, ob es irgendwelche Untaugliche namens Blaha in Wien gegeben hatte.

„Hatte der Mann auch einen Vornamen?“

„Na was glauben S’?“ Feigl sah Bronstein mit einer Mischung aus Spott und Verärgerung an.

„Na, wissen S’ ihn? Hat das Fräulein Tochter ihn einmal beim Namen genannt oder hat sie ihm
einen Kosenamen gegeben?“ Nunmehr musste Feigl nachdenken. Er rieb sich mit den Hand ächen die

Schläfen und schloss dabei die Augen. „Ja, lassen S’ mi nachdenken. Turl? Na, des war der Chef von
der Quetsch’n, in der s’ g’arbeitet hat. Sepp? Ah ned. Warten S’, irgendwas Katholisches war’s, i komm
gleich drauf. Hans? Schani? … Ja, Schani! Des war’s! Johann. I bin ma sicher, der haaßt Johann.“

„Und wer ist der Turl?“

„Arthur Nemec. Dem g’hört a Wäscheg’schäft auf der Favoritenstraßen. Unterwäsch’, Hemden,

Hosen, Röck’, so Sachen halt. Des is aa a Änderungsschneiderei, und dort hat des Hannerl g’arbeit’. Zu

Ostern jedenfal s noch. Der Turl hat nämlich vorbeig’schaut und ihr a paar g’färbte Eier vorbeibracht.

An das kann i mi no erinnern, weil s’ ma ans davon g’schenkt hat. Wir haben beide scho a Ewigkeit
kane Eier mehr g’essen, und so hamma uns g’freut als wie. Ja, des war der Turl!“

„Waren sonst noch irgendwelche Personen zu irgendeinem Zeitpunkt zugegen, an die Sie sich
erinnern könnten?“

„Na ja, da müsst i nachdenken“, sagte Feigl und schien zu grübeln. „Könnt i jetzt ned sagen“, lautete
schließlich sein Resümee.

„Herr Feigl, eine Frage hätte ich noch“, setzte Bronstein das Gespräch fort, „wie hat Ihre Tochter
auf Sie gewirkt damals? War sie zufrieden, war sie ausgeglichen, oder wirkte sie viel eicht nervös? Ist

Ihnen irgendetwas Besonderes aufgefal en?“

Feigl schüttelte den Kopf: „Na. Außer, dass s’ total verliebt war halt. Schani da, Schani dort. Und da
hab i s’ dann g’fragt, was s’ nd’t an dem damischen Behm. Und da hat s’ mi dann ganz bes ang’schaut
und hat zischt: I wü di ni wieda seg’n. Na ja, ganz die Mama.“

„Das heißt, sie hat sich auch in den letzten Tagen nicht bei Ihnen gemeldet.“

„Des hab i Ihna ja scho g’sagt. Na, hat s’ ned!“

„Herr Feigl, das wäre vorläu g al es. Wir müssen Sie nur bitten, sich zu unserer Verfügung zu
halten. Es könnte sein, dass wir Sie noch einmal brauchen. Und seien Sie unseres aufrichtigen Beileids
versichert.“

Bronstein schickte sich an, die Wohnung zu verlassen. Feigl sah ihm nach. „Was wird denn jetzt mit
dem Hannerl?“, fragte er mit zitternder Stimme.

Bronstein drehte sich noch einmal um: „Ach ja, richtig. Wir müssen Sie leider bitten, die Tote zu
identifizieren. Wir haben zwar ihren Ausweis bei ihr gefunden, aber Sie wissen ja, es muss immer al es
seine Richtigkeit haben. Und in ein paar Tagen wird die Lei… – wird die Hannerl dann freigegeben
für das Begräbnis. Da werden Sie aber noch extra in Kenntnis gesetzt, zumal Sie ja der nächste

Verwandte sind.“

„Und des sog’n S’ ma so afoch ins G’sicht?“ In Feigl schien Zorn aufzulodern.

„Es tut mir leid, Herr Feigl, dass ich Ihnen keine erfreulichere Nachricht überbringen kann, ich kann
nur noch einmal mein Beileid ausdrücken“, blieb Bronstein sachlich.

Feigl stand langsam auf. „Hearst, Kiwara, drah di, sunst reiß i da in Schädel o, Sauhund, elendiger!

Kummst do afoch her und dazöhst ma, mei Hannerl is hi. Afoch so! Schleich di, oba gach a no, sunst is
glei no wer hi.“

Pichler wol te einschreiten und den Vater zur Mäßigung mahnen, doch Bronstein winkte nur ab. Es
hatte keinen Sinn, mit einem Verzweifelten zu streiten. Er schritt schnel durch die Tür und winkte

Pichler zu sich. Sie waren bereits beinahe beim Haustor, als sie der gel ende Schrei des Feigl einholte:

„Oaschlecher!“

„Was jetzt?“, fragte Pichler, als sie wieder auf der Straße standen.

„Jetzt gehen wir in die Wohnung der Toten. Sie haben doch noch Zeit für einen kleinen

Spaziergang?“

„Na hören Sie, Herr Major, dazu bin ich ja da.“

„Na, dann gehen wir’s an.“

Der Weg in die Margaretenstraße erwies sich als erstaunlich lang. Bronstein fühlte bereits eine
gewisse Müdigkeit in sich aufsteigen, als sie endlich das Margaretner Schloss vor sich auftauchen
sahen. Gegenüber breitete sich der majestätische Margaretenhof aus, das Prestigeprojekt der liberalen

Ära, das al ein noch davon kündete, dass sich auch die Liberalen um die Kommunalpolitik verdient
gemacht hatten. Vorbei am Kinematographen-Kino gelangten sie endlich zu jenem Haus, in dem die
verewigte Hannah Feigl gewohnt hatte. Sie gingen die Einfahrt entlang und klopften an der Tür der

Hausmeisterwohnung. Eine krumme Alte mit üppigem Damenbart ö nete ihnen. Bronstein stel te sich
vor und fragte dann, wo die Feigl gewohnt hatte. Er erhielt die gewünschte Auskunft und gleichzeitig
das Angebot, sich mittels des Generalschlüssels der Hausmeisterin Zutritt zur Wohnung zu
verschaffen. Er folgte also der Buckligen in den zweiten Stock und ließ sich die Tür aufsperren.

Die Wohnung bestand aus einem kleinen, fensterlosen Vorraum, in dem ein großer Kleiderkasten
stand. Geradeaus folgte eine ebenso kleine Küche, die als einzige Lichtquel e eine schmale Ö nung in
einen Lichtschacht aufwies. Linker Hand ging es in ein Wohnzimmer, hinter dem sich ein kleines

Kabinett befand, das o enbar als Schlafraum gedient hatte. Beide Zimmer wiesen Fenster zum Hof
auf. Was Bronstein zuerst au el, war der Umstand, dass die Wohnung kaum möbliert war. In der

Küche standen ein Kanonenofen und ein Rechaud, dazu ein großes Scha el, das wohl zum Waschen
ebenso wie zum Reinigen des Geschirrs Verwendung gefunden hatte. Eine kleine Kredenz beinhaltete
gezählte fünf Tel er, zwei Gläser, zwei Tassen und ein paar Lö el, Gabeln und Messer. Auf ihr
standen eine Schüssel aus Zinn, eine aus Porzel an sowie ein Schneidbrett samt Brotmesser. Im

Wohnzimmer stand eine altmodische Pendeluhr, daneben hatte ein Ohrensessel seinen Platz. Die

Mitte des Raumes fül te ein Tisch mit drei Sesseln aus, gegenüber der Uhr hatte man einen Diwan
platziert. Unter dem Fenster schließlich ließ sich ein Regal entdecken, das aber außer ein paar alten

Büchern nichts enthielt. Ähnlich karg das Schlafzimmer, in dem ein antik anmutendes Doppelbett
stand, das links und rechts von Nachtkästchen ankiert wurde. Die Wohnung zu durchsuchen würde
nicht lange dauern, dachte sich Bronstein.

Er begann mit dem Schlafzimmer. Unter dem Bett lag nichts, auf dem Bett auch nicht. Das eine

Nachtkästchen war vol kommen leer, in dem anderen entdeckte er eine Bibel, die aber nicht so
wirkte, als wäre sie oft benutzt worden. Bronstein sah sich noch einmal genau um und befand dann,
hier war weiter nichts zu erkunden. Zehn Minuten später konnte er dasselbe auch über das

Wohnzimmer sagen. Es war bemerkenswert. Die Frau hatte hier fünf Jahre gewohnt, und recht
eigentlich fanden sich nicht die geringsten Spuren von ihr. Wer war diese Hannah Feigl gewesen? Was
hatte sie bewegt, was hatte sie in ihrer freien Zeit getan? Diese Wohnung wirkte nicht so, als hätte
jemand in ihr gelebt, vielmehr hatte es den Anschein, als wäre sie bestenfal s eine Absteige für

Notfäl e gewesen. Viel eicht, so überlegte Bronstein, war die Feigl nach dem Tod der Mutter zu ihrem

Eisenbahner gezogen, doch dann hätte sie die Wohnung kaum länger gehalten, denn als

Aushilfsschneiderin verdiente man sicherlich nicht genug Geld, um eine Unterkunft ungenützt zu
halten.

Bronstein hatte im Laufe seines Polizeidienstes schon oft Wohnungen in Augenschein genommen,
und fast immer hatten sie einiges über ihre Bewohner ausgesagt. Man wusste danach, ob die
betre ende Person Buchliebhaber oder leidenschaftlicher Sammler, ob sie Pedant oder Chaot war, ob
sie gerne kochte oder Angst vor einer Hungersnot hatte und darum Lebensmittel hortete. Auch ein

Haustier konnte Aufschlüsse geben. In der Regel bekam man also ein ganz gutes Bild von jemandem,
frei nach dem Motto: Zeige mir, wie du wohnst, und ich sage dir, wer du bist. Doch diese Feigl
existierte an dieser Adresse gar nicht. Al es, was sich hier fand, war vol kommen beliebig und konnte
einem ewigen Junggesel en ebenso gehören wie einer alten Jungfer.

Als Bronstein schon jede Hoffnung aufgegeben hatte, in der Wohnung auf irgendetwas Interessantes
zu stoßen, ö nete er den Kleiderschrank im Vorzimmer. Doch wie nicht anders zu erwarten, stieß er
auch hier auf keine Sensation. Enttäuscht angesichts der ärmlichen Kleidung, die trostlos in diesem

Kasten hing, wol te er die Türen schon wieder schließen, als er im Augenwinkel etwas Blitzendes
wahrnahm. Er sah genauer hin und fand auf dem Boden des Kastens ein Bilderalbum. Bronstein
bückte sich und nahm es an sich. Mit dem Album in der Hand kehrte er ins Wohnzimmer zurück und
setzte sich, ehe er es aufschlug. Auf der ersten Seite klebte eine Fotogra e, die, wie die Erläuterung
ausführte, 1911 in der Josefstadt gemacht worden war. Sie zeigte einen reichlich derangiert
wirkenden Herrn Feigl, eine gramgebeugte Brigitte Feigl, deren Gesicht unendliches Leid
widerspiegelte, und dazwischen ein pausbackiges Mädel von 13 Jahren mit bemerkenswert langen

Goldlocken. Bronstein blätterte um. Ein verfal enes Haus inmitten einer trostlosen Landschaft. Dazu
der Hinweis, dies sei das Elternhaus des alten Feigl. Bronstein wunderte sich, dass sich ein Fotograf
die Mühe gemacht hatte, diese Ruine aufzunehmen. Gegenüber ein Foto vom alten Feigl in Uniform.

O enbar hatte er bei einem Landwehrregiment gedient, und zwar, wenn der Eintrag daneben
stimmte, 1896. Auf Seite 4 dann das obligate Hochzeitsbild, das Bronstein zu der Überzeugung
brachte, dass die beiden nur geheiratet hatten, weil das gute Hannerl schon unterwegs war, denn
einen solchen Bauch, das wusste er nur zu gut, bekam man nicht einfach vom Fressen. Und wieder
blätterte er um. Die nächsten beiden Seiten hatten Bilder enthalten, doch diese waren entfernt
worden. Deutlich konnte man noch die Klebespuren erkennen. Auch der dazugehörige Text war
unkenntlich gemacht worden. Bronstein hegte die Vermutung, dass die Frau Gitti an gewisse Dinge
nicht mehr hatte erinnert werden wol en. Es folgte das Hannerl im Firmkleid, ein Bild von der Familie
im Wurstelprater, laut Text am Tag von Hannahs Firmung, und schließlich, als letzte Fotogra e in
dem Album, ein Bild des Geschäfts von Herrn Nemec, mit dem Hannerl vor der Tür. Handschriftlich
war das Datum 1. Juli 1917 hinzugefügt worden.

Es wäre ja zu schön gewesen, dachte sich Bronstein, auf diese Weise Fortschritte zu machen. Na ja,
wieder einmal Fehlanzeige. Er klappte das Album zusammen und stand auf. Dabei bemerkte er, dass
auf der letzten Seite eine Fotogra e eingelegt worden war, denn durch das schnel e Zuklappen war
sie ein klein wenig aus dem Album gerutscht. Sie zeigte Hannah Feigl in der ganzen Pracht ihrer 19

Lenze neben einem stattlichen Jüngling in Eisenbahnermontur. Ein markiger Schnurrbart, der entfernt
an jenen von Wilhelm Zwo erinnerte, thronte in der Mitte seines Gesichts, die pechschwarzen Haare
waren penibel nach hinten gekämmt und dort o enbar mit Pomade xiert worden. Instinktiv drehte

Bronstein das Bild um. In kindlicher Schrift stand da geschrieben: „Ich und mein Schani – für immer,

29. September 1918.“ Das Bild war also gerade erst fünf Wochen alt. Ganz klein im Eck der Rückseite
entdeckte Bronstein den Namen des Fotoateliers. Dieses befand sich in der Favoritenstraße, o enbar
in unmittelbarer Nähe des Wäschegeschäfts. Bronstein war zufrieden. Auf diese Weise würde er zwei

Fliegen mit einer Klappe schlagen können. Und außerdem stand jetzt fest, dass Hannahs Geliebter
tatsächlich „Schani“ geheißen hatte. Bronstein überlegte, ob er sich sofort zu den beiden Geschäften
auf den Weg machen sol te, doch angesichts der Uhrzeit war er sich sicher, dass diese Mittagspause
haben würden. Apropos, sagte sich Bronstein, der Tag war schon recht weit fortgeschritten. Er sol te
im Büro Nachschau halten, was Pokorny in der Zwischenzeit in Erfahrung gebracht hatte, und es war
sicherlich keine falsche Idee, sich unterwegs etwas Nahrhaftes zu organisieren. Bronstein wandte sich
an Pichler: „Herr Kol ege, Sie haben mir sehr geholfen. Ich denke, wir sind einige Schritte
weitergekommen. Wenn es Ihnen recht ist, werde ich zu Ihnen Kontakt halten und bei Bedarf auf Sie
zurückkommen.“

„Aber mit dem al ergrößten Vergnügen, Herr Major.“ Der Stolz war Pichler förmlich anzusehen.

„Ich wol te nämlich immer schon zum Mord, müssen S’ wissen, Herr Major“, schickte Pichler
hinterher. „Na ja, wer weiß, was nicht ist, kann ja noch werden“, übte sich Bronstein in kryptischer

Aussage. „Wissen S’ was, das Foto nehm ich mit, viel eicht erkennt den Schani ja wer wieder. Für
heute wünsch ich Ihnen einen guten Tag. Sagen S’ bitte der Hausmeisterin, sie sol da wieder
absperren. Man sieht sich, habe die Ehre.“ Bronstein wartete eine al fäl ige Reaktion Pichlers nicht
mehr ab und begann, die Treppe abwärts zu steigen. Er verließ das Haus und wandte sich nach links,
um sich ins Büro zu begeben.

Bronstein war noch keine hundert Meter gegangen, als ihm an der Ecke der Franzensgasse ein

Gasthaus au el, in dessen Fenster ein kleines Schild stand: „Nur heute“ war da zu lesen, „gebratene

Knackwurst“. Sofort lief Bronstein das Wasser im Munde zusammen. Kein Wunder, er hatte nicht
gerade üppig gefrühstückt, und mittlerweile war es beinahe 14 Uhr. Da musste man einfach Hunger
haben. Kurz entschlossen trat Bronstein ein. Das Lokal war praktisch völ ig leer, ein älterer Herr mit

Glatze, der über seinem Gewand eine große weiße Schürze trug, saß grübelnd über einer Zeitung. Als
er Bronsteins „Guten Tag zu wünschen“ vernahm, blickte er auf und erwiderte den Gruß, um sodann
mit der Frage „Womit kann ich dienen?“ fortzufahren. „Haben Sie diese Knackwurst noch, die Sie da
im Fenster anpreisen?“

„Aber sicher, der Herr. Ganz frisch gekriegt. Grad erst gestern.“

Bronstein lächelte: „Na, dann machen Sie mir doch eine!“

„Mit Erdäpfeln? Oder mit Brot?“

„Na wenn schon, denn schon, oder? Also mit Erdäpfeln. Braten Sie s’ nur ordentlich ab, damit s’

schön knusprig sind.“

„Sehr wohl, der Herr.“ Der Wirt verschwand in einem Nebenraum, in dem Bronstein die Küche
vermutete. Er warf einen kurzen Blick auf die Zeitung, die nun verwaist auf dem Tisch lag. Es
handelte sich um die aktuel e „Wiener Zeitung“. Bronstein nahm sie an sich und setzte sich an einen

Nebentisch. „Haben S’ eh nix dagegen, wenn ich mir die Zeitung ausborg’?“, rief er in die Küche. Das

Ausbleiben einer Antwort wertete er als Zustimmung. Das Blatt machte seine Titelseite mit

Ordensverleihungen und Beförderungen auf. Wie absurd, dachte Bronstein, da ging die ganze

Monarchie den Bach hinunter, und der Kaiser überreichte weiterhin Auszeichnungen und

Ehrenzeichen, als ob al es noch beim Alten wäre. Was mochte das angesichts der sich unvermeidlich
abzeichnenden Niederlage noch bedeuten? Wenn man schon untergeht, dann mit ordenbehängter

Brust? Wie lächerlich. Wenigstens ruinierte das bisschen Blech nicht die Staatsfinanzen.

„Was zum Trinken auch, der Herr?“ Der Wirt war in die Schankstube zurückgekehrt.

„Ja bitte. A großes Bier.“

Der Wirt machte sich am Zapfhahn zu scha en. „Na, was sagen S’, der Herr. Den Strom drahn s’ uns
wieder ab. Und des Gas aa. A Waunsinn, was?“

Bronstein wusste nicht, was gegen die Behauptung des Wirten sprechen mochte. Da wurde es jeden

Tag kälter und nsterer, und die Monarchie konnte ihren Bürgern nicht einmal mehr das

Notwendigste garantieren. Von einer weisen Hand, die das Land da führte, konnte wohl kaum die

Rede sein. Mächtig durch des Glaubens Stütze? Was glaubte der Kaiser eigentlich, was er den Bürgern
noch al es zumuten konnte? Aber Bronstein war sich ohnehin schon lange sicher, je eher dieser
unselige Krieg endlich zu Ende ging, umso besser für al e.

„Recht haben S’, Herr Wirt. A Wahnsinn. Und i les da grad, dass s’ jetzt den Zugsverkehr aa
einstel en praktisch. Ab sofort fahrt nur noch ein Zug pro Tag vom Südbahnhof in Richtung Triest
oder Laibach, und wer in andere Städte im Süden wil , der sol in einen Güterwaggon kraxeln. So a

Frechheit, glaubt ma ned, was?“ Man stel e sich vor, dachte er dabei, die Herren Generaldirektoren
der Generali-Versicherung, wie sie im Viehwaggon auf dem Boden saßen, umgeben von faulendem

Stroh, stinkendem Heu und rostigem Alteisen. Sic transit gloria mundi.

„Ja“, seufzte der Wirt, „es is besser, i sag nix. Sonst red i mi no um Kopf und Kragen. I schau
einmal, was die Wurst macht.“

Während der Wirt wieder in den hinteren Ge lden seines Reichs verschwand, zündete sich

Bronstein eine Zigarette an und studierte weiter die Berichte in der Zeitung. Auf der nächsten Seite
zeigte sich einmal mehr die bizarre Doppelherrschaft, die in den letzten Tagen entstanden war. Der
kaiserliche Minister des Äußeren protestierte beim deutschen Geschäftsträger gegen den Einmarsch
deutscher Truppen in Tirol. Gleichzeitig ließ der deutsch-österreichische Heeresminister die Grenze zu

Deutschland schließen, um eben jenem Einmarsch Einhalt zu gebieten. Dass die Deutschen überhaupt
noch versuchten, die Südfront zu sichern, war eigentlich nicht nachvol ziehbar, denn, so erfuhr

Bronstein an anderer Stel e des Blattes, die deutsche Regierung hatte sich an Marschal Foch mit der

Bitte um Wa enstil standsverhandlungen gewandt. Na bitte, jetzt konnte es nicht mehr lange dauern.

Wenn nun auch schon die Deutschen einlenkten, dann war der Sieg der Al i erten praktisch nicht
mehr abwendbar. Und das wussten die Al i erten o ensichtlich auch, denn in Paris feierte Premier

Clemenceau bereits mit seinem Außenminister Pichon eben diesen Sieg, da, wie Clemenceau in der

Zeitung zitiert wurde, den Deutschen die Mittel zur Fortsetzung des Krieges fehlten. Von Österreich-

Ungarn war da schon gar nicht mehr die Rede.

„Bitte schön, der Herr, Knackwurst mit Erdäpfeln. Lassen S’ Ihnen’s gut schmecken.“

Bronstein bedankte sich und bestel te bei dieser Gelegenheit noch ein Bier. Eigentlich, so stel te er
fest, während er genüsslich am ersten Bissen kaute, ge el ihm diese Gegend. Gegen Dornbach war
sicher nichts einzuwenden, aber es war halt doch ein bisschen gar weit vom Schuss. Margareten
hingegen war zentrumsnah und wies dennoch eine dör iche Struktur auf, die den Bezirk
überschaubar machte. Wer weiß, dachte sich Bronstein, viel eicht sol te man sich hier einmal nach
einer Bleibe umsehen, dann müsste man nicht immer stundenlang mit der Tramway ins Büro fahren
oder, in Zeiten wie diesen, endlose Wanderungen auf sich nehmen, um nach Hause zu gelangen.

Herzhaft biss Bronstein abermals in die Knackwurst, die der Wirt in zwei Hälften geschnitten hatte,
ehe diese in der Pfanne gelandet waren. Dadurch waren sie doppelt angebraten und schmeckten
darum umso leckerer. Rundum zufrieden, widmete Bronstein seine Aufmerksamkeit wieder der

Zeitung. Wo eben noch vom kaiserlichen Minister des Äußeren die Rede gewesen war, stand nun
über den deutsch-österreichischen Außenminister zu lesen. Der langjährige Anführer der

Sozialdemokratie hatte dieses Amt seit acht Tagen inne, und in dieser Funktion hatte er mit dem

Geschäftsträger der neuen tschechoslowakischen Republik, Vlastimil Tusar, einem altbekannten

Reichsratsabgeordneten und, gleich Adler, Sozialdemokraten, eine Unterredung darüber geführt, dass
die neue Regierung in Prag den Chef der deutschböhmischen Landesregierung zur Fahndung
ausgeschrieben hatte. Dies war, so wusste auch Bronstein, eines der zahl osen Probleme, die sich nun
aus dem Zerfal der Donaumonarchie ergeben würden. Deutschböhmen hatte sich mit Reichenberg als

Hauptstadt als eigenes österreichisches Bundesland konstituiert und sich eine eigene Landesregierung
gegeben, die bei Österreich zu bleiben wünschte. Die Tschechen und Slowaken beanspruchten das
sogenannte Sudetenland aber für ihre Republik, weshalb die Mitglieder der neuen Landesregierung in
ihren Augen natürlich Irredentisten waren, gegen die sie nun genauso hart vorzugehen gedachten, wie
es die Österreicher vordem mit ihnen gemacht hatten. Da war es einerlei, dass die einzelnen

Protagonisten – Adler, Seliger für die Deutschböhmen und Tusar für die Tschechen – samt und
sonders Sozialdemokraten waren. Beim Wahren des Besitzstandes hörte sich jede internationale

Solidarität auf, wie es schien.

Viel zu schnel war die Portion verzehrt, und mit einer gewissen Wehmut spießte Bronstein die
letzte Kartoffel auf, die sich noch auf dem Tel er befand. Er nahm sich vor, sie besonders langsam und
gründlich zu kauen, um das Mahl noch ein klein wenig länger genießen zu können, aber natürlich
konnte er der Versuchung nicht widerstehen. Nur einen Augenblick später befand sich der Rest der

Knol enfrucht bereits auf dem Weg in den Magen. Bronstein spülte den letzten Schluck Bier hinterher
und zündete sich dann eine weitere Zigarette an, um sich der letzten Seite der Zeitung zu widmen.

In Klagenfurt hatte eine provisorische Landesversammlung eine neue Landesregierung gebildet,
welche die kaiserlichen Organe ihrer Ämter enthoben hatte. Es handelte sich um eine Koalition
zwischen Deutschnationalen und Sozialdemokraten, wobei Letztere Ersteren den Vortritt gelassen
hatten. Und auch aus Bayern gab es Neuigkeiten. Dort war noch in der Nacht auf Freitag der König
gestürzt und eine Republik ausgerufen worden. Der Korrespondent der „Wiener Zeitung“ berichtete,
dass nach einer Massenversammlung auf der Theresienwiese das Volk in die Münchner Innenstadt
gezogen sei, um vor dem Landtag eine Großkundgebung abzuhalten. Im Landtag sei daraufhin eine
neue bayerische Regierung unter der Führung des Sozialisten Kurt Eisner gebildet worden, die sich
selbst den Namen „Arbeiter-, Soldaten- und Bauernrat“ gegeben habe. Als Bezeichnung für den neuen

Staat sei „Demokratische und Soziale Republik Bayern“ gewählt worden, wobei man sich o enhalten
wol e, aus dem Staatsverband des Deutschen Reiches auszutreten oder nicht. Zual ererst, so habe

Eisner angekündigt, sol e von al en mündigen Männern und Frauen eine Konstituierende

Nationalversammlung gewählt werden, welche dann über das weitere Schicksal Bayerns bestimmen
sol e.

Die Bayern, wer hätte das gedacht. Bronstein hielt dieses Volk stets für ebenso gemütlich wie
konservativ, und dann machten ausgerechnet die so mir nichts dir nichts Revolution. Die saßen doch
für gewöhnlich den lieben langen Tag vor ihrem Bier und schimpften über die Preußen! Sicher, die

Berliner, die Hamburger, die Bremer, die waren immer schon Revoluzzer, schon seit den Tagen eines

Störtebeker, denen hätte er jederzeit zugetraut, dass sie sich gegen die Obrigkeit erhoben. Aber die

Bayern? Von denen hätte er felsenfest geglaubt, dass sie noch im Jahr 2000 nahezu ausnahmslos für
die Christlich-Sozialen stimmen würden. Wenn es aber das Königreich Bayern nicht mehr gab, wer
garantierte dann die Existenz der anderen Monarchien? Warum sol ten dann Grafen, Herzöge und

Fürsten auf ihren Thronen verharren können? Und vor al em: Wer brauchte einen Kaiser, wenn es
keinen König mehr gab?

In Österreich lagen die Dinge zum Glück etwas anders. Da gab es zwar auch einen Grafen von

Tirol, einen Markgrafen von Mähren, einen Herzog der Steiermark, einen Fürsten von Siebenbürgen
und einen König von Böhmen, doch al das war Kaiser Karl in höchsteigener Person. Wenn man im
komplizierten politischen Gebäude des Deutschen Reiches einen Stein herausnahm, dann mochte die
ganze Konstruktion in sich zusammenbrechen und Kaiser Wilhelm II. mitreißen. In Österreich war
dies unmöglich, hier regierte Habsburg, und eine Alternative dazu gab es nicht.

Andererseits verlor der Kaiser zwar nicht seine Hüte und Kronen, aber er verlor seine Domänen,
und so gesehen stel te sich sehr wohl die Frage, ob es einen Kaiser von Österreich geben konnte,
wenn dieser nicht mehr König von Böhmen oder von Galizien und Lodomerien war. Keine Frage,
beide Reiche standen vor entscheidenden Tagen, und was noch vor einem halben Jahrzehnt als
unüberwindlich galt, konnte nun nur al zu schnel der Vergangenheit anheimfal en.

Bronstein hätte gern länger über diese Fragen nachgegrübelt, doch er musste sich nun wieder auf
seine Arbeit konzentrieren. Er sah auf die Uhr und beschloss, nun auch noch die Polsterei in

Augenschein zu nehmen. Beim Wirt erkundigte er sich, wie er am schnel sten in die Redergasse kam,
und keine zehn Minuten später stand er vor dem Tor der Firma Bergmann. Ein Arbeiter wies

Bronstein den Weg zum Büro des alten Bergmann. Dessen Befragung ergab kaum neue

Anhaltspunkte. Der Mann schildete die Dinge ziemlich genau so, wie sie in Pichlers Bericht
festgehalten worden waren.

„Und Sie haben also rein gar nichts gesehen?“, fragte Bronstein schließlich.

„Schauen S’, Herr Rat, Sie dürfen sich von mir nichts erwarten. I bin alt. I siech scho schlecht. Und
wann i was siech, dann siech i G’spenster. I hab mir sogar einbildet, i siech mein Buam. Was aber a
kompletter Hol er is, weil der ja im Krieg ist. Wissen S’, Herr Rat, er geht ma so ab, dass i eam immer
wieder wo siech.“

Bronstein verwirrte diese Rede. „Was meinen S’ jetzt genau?“

„Na, wie i einegangen bin, um die Kerzen zu holen, da war mir, als stangert der Wil i hinten im Eck.

Wissen S’, der Wil i war immer schon mein Sorgenkind. Der ist ned so patent wie der Fritz. Der is
mehr so a . . na, a bissl schwindlig ist er halt, der arme Wil i. Aber beim Barras, da werden S’ ihm
schon die Wadeln vireg’richt’ haben.“ Bergman verfiel in brütendes Schweigen.

„Also nix ham S’ g’seh’n“, resümierte Bronstein schließlich.

„Na. Nur die Leich. Das hat ma g’reicht.“

Na bitte, dachte sich Bronstein. Jetzt bin ich so klug als wie zuvor. Er verabschiedete sich von

Bergmann und trat wieder auf die Straße. Die Tageszeit bedeutete ihm, dass er sich doch noch im

Büro würde blicken lassen müssen. Er spürte einen leisen Grol in sich aufsteigen, denn er wusste, es
galt schon wieder zu Fuß zu gehen. Innerlich ver uchte er die grässliche Lage, denn al ein in den
letzten 24 Stunden hatte er sicherlich 20 Kilometer zurückgelegt, und dabei war er noch nicht einmal
nach Hause gegangen. Das war in der Tat ein Punkt, der für Margareten sprechen würde, kam

Bronstein auf seinen vorherigen Gedanken zurück. Unwil kürlich el ihm der majestätische

Margaretenhof ein, der weithin berühmt war für seine großen, hel en Wohnungen in ruhiger Lage.

Doch genau deshalb würde er sich eine solche Bleibe erst dann leisten können, wenn er

Polizeipräsident war. Andererseits war der Margaretenhof nun auch schon über 30 Jahre alt,
viel eicht bekam man einige Objekte dort nun schon zu etwas günstigeren Konditionen.

Aber wenn er ehrlich war, dann tat er Dornbach unrecht! Sicher, im Winter war dieser Teil Wiens
nicht gerade der geeignetste Ort zum Verweilen, doch im Sommer konnte sich Margareten mit

Dornbach nicht messen. Al ein schon die malerischen Weinberge und die anheimelnden Wanderwege
hinauf auf den Dreimarkstein, derlei konnte Margareten nicht bieten. Außerdem, so erinnerte er sich,
war Dornbach sogar älter als Margareten, auch wenn man es nicht für möglich halten würde. Er hatte
einmal gelesen, dass Dornbach bereits 1044 erstmals urkundlich erwähnt worden war, rund 100

Jahre bevor dies beim fünften Bezirk der Fal gewesen war. Bronstein wurde direkt ein wenig
sentimental. Er erinnerte sich daran, wie es gewesen war, als er 1907 in den 17. Bezirk gezogen war.

Vorübergehend hatte er einige Tage in der Kalvarienberggasse Quartier genommen, bis seine

Wohnung in der Dornbacher Straße bezugsfertig war. Just zu dieser Zeit war die Als zum letzten Mal
über ihre Ufer getreten und hatte den ganzen Elterleinplatz unter Wasser gesetzt. Der 43er mutierte
für Tage zur Fähre. Und wiewohl Dornbach damals schon seit eineinhalb Jahrzehnten zu Wien
gehörte, war es immer noch ein kleiner Ort für sich, der kaum mehr als 5.000 Bewohner zählte. Er
wies eine beträchtliche Zahl von Einkehrgasthäusern auf, in denen sich auch Bronstein immer wieder
gerne aufhielt, auch wenn die goldenen Zeiten Dornbachs wohl unwiederbringlich vergangen waren.

Nur noch aus Erzählungen älterer Stammgäste wusste er von den Größen des Dornbacher Varietés,
von der „Pascher Pepi“ und dem „Lercherl von Hernals“, vor al em aber von dem Quartett der

Gebrüder Schrammel, die bis zum Ende des vergangenen Jahrhunderts wöchentlich in Dornbach zum

Tanz aufgespielt hatten. Und ohne Dornbach hätte er wohl auch nie seine Liebe zum Fußbal
entdeckt. Wann immer es sein Dienstplan zuließ, pilgerte er die hundert Meter stadteinwärts zum

Sportclub-Platz, um der Dornbacher Elf beim Spiel zuzusehen. Und immer noch konnte er sich
darüber ärgern, dass der Sportclub die al ererste österreichische Meisterschaft hauchdünn gegen die
aus Hütteldorf verloren hatte, denn so nahe war er dem Titel nie mehr gekommen wie damals anno

1912.

Ja, Dornbach war halt doch eine Welt, in der es sich, die al ermeiste Zeit zumindest, tre ich leben
ließ. Doch al ein von seiner Wohnung bis zum Gürtel waren es rund drei Kilometer, und vom Gürtel
zum Präsidium sicherlich nochmals zwei. Das würde er nur in absoluten Ausnahmefäl en gehen
können. Selbst von hier, der Margaretenstraße, waren es sicher an die drei Kilometer ins Büro. Es war
wirklich eine Frechheit, dass die Straßenbahn nicht fuhr!

Doch al es Schimpfen nutzte nichts, anders gelangte man eben nicht mehr von einem Ort zum
anderen, wenn man nicht steinreich war und ein eigenes Automobil besaß oder sich ein solches samt

Chau eur mieten konnte. Wenn der Weg von Margareten zum Präsidium nur nicht so weit wäre,
dachte Bronstein, und er wunderte sich darüber, wie er diesen Bezirk eben noch als zentrumsnah
hatte beschreiben können. Seine einzige Chance bestand darin, überlegte er, möglichst viel
abzukürzen. Er würde über die Kettenbrückengasse, die Köstlergasse und die Gumpendorfer Straße
zur Rahlgasse marschieren, dort die Stiege zur Mariahilfer Straße hinaufsteigen, um dann zwischen
den beiden Museen zum Ring zu gehen. Vom Parlament waren es dann nur noch ein paar hundert

Meter, und die würde er zu guter Letzt auch noch scha en. Er bezahlte also die Zeche und machte
sich auf den Weg. So gut er seinen Plan überlegt hatte, die Strecke zum Präsidium schien nicht zu
enden. Vol e 40 Minuten war er schon unterwegs, ehe er endlich am Parlament vorbeikam. Jetzt noch

Rathaus und Universität, sagte er sich, dann haben wir es geschafft.

Stöhnend und keuchend erreichte er seine Arbeitsstel e. Er verharrte einen Moment vor dem

Eingangsportal, um wieder zu Atem zu kommen, dann begab er sich ins Innere des Hauses und in
weiterer Folge in sein Büro. Dort wartete bereits Pokorny auf ihn.

„Na, Pokorny, wie schau’n wir aus?“ Bronstein war froh, sich auf den Sessel fal en lassen und sich
eine anrauchen zu können.

„Nun ja“, begann Pokorny, „ich habe mit der Ehefrau des Herrn von Grabensprung gesprochen,
und die ist tatsächlich überzeugt davon, dass ihr Mann entführt worden ist. Es sei nämlich gänzlich
gegen seine Art, einfach nicht nach Hause zu kommen. Zudem ist ihr aufgefal en, dass er vor dem

Haustor von einem Mann angesprochen wurde, der ihr völ ig unbekannt war, während ihr Mann ihn
gekannt zu haben schien, denn er sei ihm ohne zu zögern gefolgt.“

Pokorny hielt einen Moment inne und überlegte o ensichtlich, irgendeine alte Anekdote
einzu echten, doch Bronstein mahnte ihn zur Eile: „Gemma, gemma, Pokorny, kalt is’ ned, erzähl mir
lieber, was die Alte so sicher macht, dass er nicht etwa das Weite gesucht hat.“

„Sie schilderte mir ihren Mann als Ausbund an Sitte und Anstand, weshalb sie auch überzeugt sei,
dass er sie niemals im Stich lassen würde, schon gar nicht unter solchen Umständen. Es kostete mich
einige Mühe, die Frau einzubremsen. Manche Leute sind wirklich erschreckende Plappermäuler, was
umso lästiger ist, wenn diese Leute ohnehin nichts zu sagen haben. Sie war jedenfal s nicht von der

Idee abzubringen, er sei entführt worden, und dass sie gleichzeitig nicht die geringste Ahnung hat,
wer für eine solche Entführung in Frage käme, dürfte uns die Arbeit nicht gerade erleichtern.“

„Konnte sie eine Beschreibung dieses Mannes geben?“

Pokorny nickte. „Es handelte sich fraglos um einen Soldaten oder zumindest um eine Person, die
soldatisch gekleidet war. Der Mann trug, so meinte Frau Spitzer, Armeestiefel und einen

Militärmantel. Letzteren al erdings ohne Distinktionen, wie ihr, so meinte sie mir gegenüber, sofort
aufgefal en sei, denn nach einem langen Leben an der Seite eines Offiziers entwickle man ein Auge für
derartige Details.“

Bronstein entwickelte eine gewisse Ungeduld: „Und weiter? War der Mann jung oder alt, trug er
einen Bart, hatte er irgendwelche Charakteristika? Sprach er hierorts übliches Deutsch oder hatte er
einen Akzent? Lass dir nicht al es aus der Nase ziehen, Pokorny.“

Doch Pokorny konnte auf diese Fragen kaum antworten: „Sie sagte, er habe eine Militärmütze
getragen, die er tief ins Gesicht gezogen hatte, sodass sie nicht sagen könne, ob der Mann schwarzes
oder blondes, ja ob er überhaupt Haar habe. Er hatte de nitiv keinen Bart und war altersmäßig
eigentlich nicht zu schätzen. Zwischen Ende zwanzig und Ende vierzig sei al es möglich, so erklärte
mir die Spitzer. Und persönlich gehört habe sie nur, wie der Mann ihren Gatten angesprochen habe,
und aus der Nennung des Namens habe sie nicht ableiten können, ob der Mann nun Wiener,

Österreicher oder Ausländer gewesen sei.“

Bronstein blies Luft aus: „Na gratuliere. Da können wir suchen, bis wir schwarz werden. Die

Beschreibung passt wahrscheinlich auf neunzig Prozent der Leut’, die derzeit mit einem Armeeg’wandl
herumrennen. Da ndet man eher die Nadel im Heuhaufen. Na ja, wie auch immer, das ist dein Fal ,

Pokorny. Mach, was du für richtig hältst, aber informier mich regelmäßig, gel !“

„Na sowieso, Major, des ist eh klar.“ Pokorny machte eine kleine Pause, ehe er fortfuhr: „Und wie
geht’s mit der Leich von der Redergasse voran?“

Bronstein erzählte Pokorny in groben Zügen, was er bislang unternommen hatte, unterließ es
jedoch, persönliche Schlussfolgerungen zu ziehen. Dafür war es ihm noch entschieden zu früh. Zwar
würde er mit dem Herrn Nemec reden und musste unbedingt den Galan der Feigl aus ndig machen,
doch insgeheim war er überzeugt, dass beide ebenso wenig als Täter in Frage kamen wie der Vater
selbst. Es musste andere Zusammenhänge geben, die sich bis jetzt einfach noch nicht o enbart hatten,
weshalb es sie zu nden galt. Und in diesem Lichte konnte es auch nicht verfehlt sein, sich einmal mit
den Arbeitern der Tapeziererei zu unterhalten. Dort war die Leiche gefunden worden, dort musste es
ergo auch Spuren geben. „Na ja, a ka g’mahte Wies’n“, hörte er Pokorny sagen.

„Richtig“, p ichtete er seinem Kol egen bei, „und deshalb ist klar, was wir jetzt als Nächstes
machen werden.“

Pokorny machte ein erstauntes Gesicht: „So? Was denn?“

„Wochenende!“

„Major, du bist ein Engel. I hab eh no so viel zum Tun. I muss schau’n, wo i a Kohle auftreib und
was zum Essen, sonst verkommen s’ ma daheim. Und du weißt eh, wie’s is zurzeit. Da braucht man
viel Geduld und Spucke.“

„Ja, i weiß eh. Darum, Pokorny, schönes Wochenende, und Gott befohlen!“

Pokorny ließ sich das nicht zweimal sagen. Er nickte dem Vorgesetzten devot zu, wünschte ihm
gleichfal s schöne Tage und sah zu, dass er aus dem Amtszimmer kam. Bronstein seufzte kurz auf und
begann dann, die wesentlichen Erkenntnisse zum Fal Feigl zu Papier zu bringen, und die so
entstandenen Unter lagen anschließend dem schon am Vortag angelegten Akt beizulegen.

Bronstein blickte auf die Uhr. Es war knapp nach halb fünf. Bis zu seinem Tre en mit Jelka hatte er
also noch rund dreieinhalb Stunden Zeit. Wenn er auch bedenken musste, dass er al e Wege würde zu

Fuß zurücklegen müssen, so hatte er dennoch einen gewissen Handlungsspielraum. Er kam zu dem

Schluss, dass es ihm trotz der Kälte bei Jelka nicht schaden konnte, wenn er sich wieder einmal
ordentlich wusch. Dazu al erdings, wie in den vier Jahren seit seiner Erö nung üblich, ins Jörgerbad
zu gehen, war organisatorisch unter den gegebenen Umständen unmöglich. Al erdings, so el ihm ein,
gab es am Einsiedlerplatz in Margareten auch ein Tröpferlbad. In dessen Nähe befand sich zudem eine
für die Qualität der dort feilgebotenen Heilmittel in der ganzen Monarchie berühmte Apotheke, bei
der er, ehe er seine Eltern neuerlich aufsuchte, Nachschau halten konnte, ob es nicht irgendwelche

Medikamente für seinen Vater gab. Gedacht, getan. Bronstein löschte die Kerzen aus und verließ das

Büro. Am Beginn der Herrengasse stand einsam und al ein eine der neumodischen Motorkutschen, die
gegen Geld zu mieten waren. Bronstein trat an den Fahrer heran und fragte ihn, wie viel es wohl
kosten würde, wenn er sich zum Einsiedlerplatz fahren lassen wol te. Der Fahrer nannte einen
unverschämt hohen Preis. Doch Geld, so gestand sich Bronstein ein, war im Augenblick das Einzige,
woran er keinen Mangel hatte. Er gri in sein Portemonnaie und reichte dem Chau eur die
gewünschte Summe. Danach machte er es sich im Fond des Wagens bequem und freute sich darüber,

Punkt fünf Uhr vor dem Bad vorzufahren. Angesichts der Temperaturen gehörte ihm die Anstalt mehr
oder weniger al ein, und schon die dampfende, wohlige Wärme, die aus dem Badebereich in die

Vorhal e drang, ließ seine Stimmung merklich besser werden. Für ein paar Hel er, so erfuhr er an der

Kasse, würde er ein Handtuch, ein Stück Seife und eine Badeschürze ausgefolgt bekommen, könnte
seine Kleidung in einem Kästchen unterbringen und sich anschließend dreißig Minuten lang warm
duschen. Für den vierfachen Preis al erdings bekäme er eine eigene Kabine zugewiesen, in deren

Mitte eine Wanne stand, in der er sich sodann eine ganze Stunde lang aufhalten konnte, wobei es ihm
selbst oblag, die Temperatur des Badewassers zu regulieren. Bronstein gelangte zu der Ansicht, dass
es nach dem Vermögen, welches er für die Motorkutsche ausgegeben hatte, auch hier des Sparens
nicht mehr bedurfte, und entschied sich für das Wannenbad. Der alte Mann an der Kasse folgte ihm
ein Ticket aus und klingelte nach einem jungen Knaben, der Bronstein sodann zu seiner Kabine
brachte. Während Bronstein den Mantel auszog und sich anschickte, Jackett und Gilet abzulegen,
sorgte der Knabe dafür, dass die Wanne mit Wasser gefül t wurde. An ihrem Rand hing ein kleines

Thermometer, welches die Wassertemperatur maß. Bronstein setzte sich auf die Pritsche und wartete,
bis der Junge al es vorbereitet hatte. Er drückte ihm ein paar Hel er in die Hand, sperrte dann die Tür
ab und kleidete sich vol ständig aus. Er prüfte die Wärme des Wassers zuerst mit der Hand, dann mit
den Zehen und kam zu dem Schluss, er konnte es riskieren, seinen Körper in die Wanne zu verfügen.

Kaum war er in dem Emailbehältnis zum Liegen gekommen, spürte er bereits, wie seine müden

Knochen die Wärme annahmen und sein Körper sich zu entspannen begann. Bronstein schloss die

Augen und genoss es, erstmals an diesem Tag an nichts denken zu müssen. Erst nach einer guten

Weile griff er zum Badeschwamm und begann sich einzuseifen.

Als er nach einer halben Stunde wieder aus der Wanne stieg, kam er nicht umhin zu konstatieren,
dass er sich rundum wohlfühlte, und lobte sich selbst für den guten Einfal . Bei seinen Eltern würde er
sich noch schnel rasieren, womit garantiert wäre, dass er sich Jelka von seiner besten Seite zeigen
konnte.

Zufrieden einen alten Gassenhauer pfeifend, verließ er das Bad und stapfte in Richtung Mariahilf,
um auf der Schönbrunner Straße das Haus Nummer 109 aufzusuchen. Die Familie Trnkoczy war
weithin für ihre Hausmittel berühmt, und so mochte sich in der Franciscus-Apotheke auch etwas
nden, das dem Vater von Nutzen sein konnte. Ho nungsfroh betrat er den Verkaufsraum und
wartete darauf, bedient zu werden. Nach wenigen Augenblicken wurde er nach seinem Begehr
gefragt. In kurzen Worten schilderte er sein Problem. Die Apothekerin zeigte sich skeptisch: „Des
wird a echte Grippe sein, fürcht ich, da werden wir nicht viel machen können.“

„Aber viel eicht haben Sie etwas, das unterstützend wirken könnte“, hielt Bronstein seine Ho nung
am Leben.

„Na ja“, sagte die Frau schließlich, „da haben wir viel eicht wirklich etwas. Aber erwarten Sie sich
bloß keine Wunder davon. Der Spitzwegerichextraktsaft da“, meinte sie und gri nach hinten, um
von einem Regal eine Flasche herunterzunehmen, die sie Bronstein sodann vor die Nase hielt, „der
bekämpft die Begleiterscheinungen der Grippe recht gut und hilft dadurch dem Körper, sich besser
gegen die eigentliche Krankheit zu wehren. Er wirkt hustenstil end, schleimlösend und reizmildernd.

Außerdem regt er den Appetit an, und das ist bei Kranken ja auch besonders wichtig, weil man ja bei

Kräften bleiben beziehungsweise zu Kräften kommen muss. Und die Einreibung da“, und damit holte
sie eine weitere Tinktur hervor, „ist schmerzstil end und hilft gegen Ermüdung. Aber ich würde Ihnen
zuerst einmal den Saft empfehlen. Die Einreibung können Sie dann verwenden, wenn das Fieber
abgeklungen ist.“

„Und wie viel kostet der Saft?“

„Zwei Kronen.“

Bronstein blieb die Luft weg. Bald würde er Schulden haben wie ein Stabso zier. Aber sein Vater
verdiente es, dass man jede Möglichkeit nutzte, ihn rasch wieder gesund werden zu lassen. Also
langte Bronstein abermals in seine Brieftasche, berappte den horrenden Preis und zog mit einer

Flasche Spitzwegerichsaft ab. Er wendete sich nach rechts und trabte ott Richtung Innenstadt, um
die eben erst erworbene innere Wärme nicht gleich wieder durch die niedrigen Temperaturen zu
verlieren. Fast im Laufschritt überquerte er der Reihe nach die Reinprechtsdorfer Straße, die

Ramperstor ergasse und die Pilgramgasse und gelangte so zur Kettenbrückengasse, wo er erneut
rechts abbog. Durch die Neugasse gelangte er zur Wiedner Hauptstraße, und eine Viertelstunde später
stand er endlich vor dem Wohnhaus der Eltern. Eilig überschlug er den Zeitrahmen, der ihm noch
blieb. Von hier würde er ins „Herrenhof“ etwa eine halbe Stunde benötigen, also blieben ihm rund
dreißig Minuten, um sich nach dem Be nden des Vaters zu erkundigen und der Mutter den Saft zu
geben. Er trat in den Hausflur und stieg die Stufen hinauf zur elterlichen Wohnung.

Die Mutter ö nete mit ernstem Gesicht. „Es geht ihm keineswegs besser“, sagte sie mit leiser

Stimme, „der Doktor war noch einmal da, aber er hat nur g’sagt, das g’fal t ihm gar nicht. Bub, ich sag
dir’s, ich hab solche Angst.“

Bronstein bemühte sich um Optimismus: „Du weißt doch, Mama, der Papa ist zäh. Der lässt sich
doch von so einer Grippe nicht unterkriegen, der packt das schon. Und außerdem“, und dabei hielt er
die erworbene Medizin in die Höhe, „habe ich extra noch etwas erworben, was ihm sicher helfen
wird.“

Die Mutter machte große Augen.

„Das ist Spitzwegerichextraktsaft“, erklärte Bronstein nicht ohne Stolz, „der stärkt den Organismus
und hilft dem Vater, sich gegen die Krankheit zu wehren. Aber jetzt sag mir einmal, was der Arzt
genau gesagt hat.“

„Nun ja, gegen neun Uhr ist der Vater aufgewacht. Er hatte immer noch hohes Fieber gehabt und
über Ohren- und Augenschmerzen geklagt. Und so einen ganz grauslichen Schüttelfrost hat er gehabt.

Das Fieber ist weiter gestiegen, sodass ich mir gedacht hab, er deliriert schon. Am meisten Angst hab
ich aber bekommen, wie sein Atem immer unregelmäßiger und rasselnder geworden ist. Ich hab dann
die Bettwäsche gewechselt und ihn selbst trockengerieben, und da hab ich g’seh’n, seine Haut is
aschfahl, direkt grau. Und glüht hat er. Und gleich drauf hat’s ihn wieder g’schüttelt. Das geht so nicht
weiter, hab ich mir gedacht, und bin noch einmal um den Arzt. Der ist dann vor zwei Stunden
gekommen und hat mir g’sagt, der Papa hat sich auch noch eine Lungenentzündung eingefangen. Es
heißt …“, die Mutter wurde von Tränen überwältigt, sodass sie nicht weitersprechen konnte, „… es
heißt, die nächsten vierundzwanzig Stunden sind entscheidend.“

Nun machte sich auch Bronstein ernsthaft Sorgen. Auch wenn die Zeitungen nichts darüber
geschrieben hatten, wusste er als Polizist natürlich um die Ausmaße der Epidemie. Noch im Oktober
waren rund 5.000 Personen in Wien der Grippe erlegen, und in einem Bericht vom 4. November
hatte es geheißen, dass bis zu 100.000 Wiener an ihr erkranken könnten. Vor al em aber waren
erfahrungsgemäß gerade Kinder und alte Menschen am ehesten Opfer einer solchen Seuche, und die

Konstitution des alten Herrn war schon seit dem Ableben des alten Kaisers nicht mehr die beste
gewesen. Bronstein sah die Verzwei ung in den Augen seiner Mutter, und mit umso energischer
vorgetragener Überzeugung pries er ihr sein Säftchen an, das ohne Zweifel den Vater heilen werde.

Die Mutter war dankbar, aber Bronstein erkannte doch, dass sie ihm nicht glauben konnte, so sehr sie
es auch gewol t hätte.

„Bleibst du wieder da?“, fragte die Mutter endlich.

„Du, nein, ich hab noch eine Verp ichtung in der Innenstadt, weißt eh, was Politisches. Und da
wird es sicher spät werden. Wer weiß, ob ich heute überhaupt ins Bett komme. Im Augenblick geht ja
bei uns al es drunter und drüber, wie du dir sicher vorstel en kannst.“

Die Mutter nickte zwar, doch es war ihr deutlich anzusehen, dass ihr die aktuel en politischen

Verwerfungen vol kommen gleichgültig waren. Sie hätte selbst Lenin als neuen Herrn von

Schönbrunn wil kommen geheißen, wenn nur der Ehegatte wieder auf die Beine kam. Und wieder
begann sie zu weinen.

Bronstein behagte die Situation nicht. Er wusste, er musste sich um das Fieber des Vaters sorgen,
doch eigentlich eberte er selbst, und zwar seiner Verabredung mit Jelka entgegen. Er wol te sich
seine ho nungsfrohe Stimmung nicht so restlos verderben lassen, und so unternahm er einen
halbherzigen Versuch, die Mutter zu trösten und zu beruhigen: „Ich komme viel eicht morgen noch
einmal vorbei, spätestens aber am Sonntag, weil da hab ich ohnehin dienstfrei. Jetzt muss ich aber
wirklich gehen, weißt du, die P icht ruft.“ Mit einer gewissen Portion schlechten Gewissens umarmte
er seine Mutter und begab sich dann schnel zur Wohnungstür.

Wieder auf der Straße, zündete er sich eine Zigarette an. Die Erkrankung seines Vaters war
natürlich eine ernste Sache. Aber es würde an ihrem Verlauf absolut nichts ändern, wenn er jetzt wie
ein altgriechisches Klageweib im Vorzimmer Wache hielt. Es war nicht schamlos oder undankbar von
ihm, von seines Vaters Bettstatt zu weichen, denn er konnte in der Tat nichts für ihn tun. Bestenfal s
stand es in seiner Macht, sich um die Mutter zu kümmern, und das tat er ja schließlich auch. Und
seine Mutter wünschte sich ja ohnehin seit zehn Jahren schon eine Schwiegertochter und möglichst
viele Enkelkinder. Also handelte er durchaus in ihrem Sinne, wenn er nun den Weg zum Ka eehaus
einschlug, um dort Jelka seine Aufwartung zu machen.Bronstein war froh, sich selbst überzeugt zu
haben, und trabte mit frisch gewonnenem Frohsinn auf die Innenstadt zu.

Punkt acht Uhr betrat er das Ka eehaus. Zielsicher ging er auf den Tisch zu, an dem er am Vortag
gesessen war, und fand ihn zu seiner Erleichterung leer vor. Er ließ sich auf einem der Sessel nieder
und bestel te erst einmal einen Slibowitz. Danach zog er eine Zigarette aus seinem Etui und presste sie
zwischen seine Lippen. Mit der linken Hand klopfte er seinen Mantel ab und fand endlich die

Streichhölzer. Er entnahm der Schachtel eines davon und rieb mit dem Schwefelkopf über die dafür
vorgesehene Reib äche. Es knisterte kurz, dann zischte eine Flamme hoch. Bronstein hielt diese an
seine Zigarette und konnte nun seinen ersten Zug inhalieren. Zufrieden blies er den Rauch aus und
nahm die Eingangtür in den Blick. Er hatte kaum mehr als zwei, drei Züge gemacht, als der Rotschopf
von Jelka im Türrahmen erschien. Sie trug einen langen, grauen Militärmantel, und ihre Hände
steckten in Fäustlingen von unde nierbarer Farbe. Unterhalb des Mantels erkannte Bronstein

Reitstiefel, die von schwarzem Leder gefertigt waren. Trotz des unvorteilhaften Schnitts, den der

Mantel aufwies, ließen sich deutlich Jelkas üppige Formen erkennen, und Bronstein bemühte sich,
nicht al zu ostentativ auf diese markante Stel e an Jelkas Körper zu starren. Er richtete seinen Blick
auf ihre Augen aus und registrierte dabei, dass sie ihn anlächelte. Mittlerweile war sie an ihn
herangekommen und reichte ihm mit einem nonchalanten „Servus, Kieberer“ die Hand. Er nahm sie
entgegen, hob sie in die Höhe, drehte sie dabei um 45 Grad und drückte einen Kuss auf den

Handrücken. Dabei sagte er mit verschmitztem Lächeln: „Küss die Hand, Gnädigste.“ Aus Jelkas

Lächeln wurde ein Lachen: „Wenn das die Genossen wüssten!“ Sie setzte sich ihm gegenüber und
bestel te gleich Bronstein einen Slibowitz. Dann holte sie einen Tabakbeutel aus ihrer Manteltasche,
entnahm einer anderen Tasche ein Behältnis mit Zigarettenpapier und begann, sich eine Zigarette zu
drehen. „Und wie war das Leben heute zu dir, Kieberer?“, sagte sie leichthin.

„Weißt was, sag doch einfach David zu mir. Wir sind ja schließlich unter uns.“

„Na gut“, nuschelte sie, da sie eben die Selbstgedrehte in den Mund genommen hatte, „wie war’s
heute also, David?“

„Ich bin mir ziemlich sicher, dass du das gar nicht wissen wil st. Ziemlich öde Ermittlungsarbeit. Die
ewig gleiche Routine.“

Jelka sah ihn von der Seite an: „Musst irgendwelchen Genossen nachspionieren?“

Bronstein schüttelte heftig den Kopf: „Überhaupt nicht. Ein sehr merkwürdiger Mordfal an einer
jungen Modistin. Wir haben heute ihren Vater einvernommen, der wie vom Donner gerührt war, als
er davon erfahren hat. Vor kurzem ist auch noch die Mutter an Tbc gestorben. Eine tragische

Geschichte. Und bisher haben wir noch nicht die geringste Spur. Das übliche Stochern im Heuhaufen
also.“

Ihm entging nicht, dass seine Aussage Jelka betro en gemacht hatte, sodass sie auf al fäl igen Spott
verzichtete. Stattdessen hob sie ihr Glas und meinte nur: „Auf bessere Zeiten!“

Bronstein lächelte: „Dem kann ich mich getrost anschließen.“ Er nutzte die kurze Gesprächspause,
um einen Themenwechsel einzuleiten: „Aber reden wir nicht von mir, reden wir von dir. Ich weiß
überhaupt nichts von dir. Erzähl mir ein wenig über dich.“

Jelka zuckte mit den Schultern: „Ach, da gibt’s nicht viel zu erzählen.“

„Doch, doch“, beharrte Bronstein, „wo kommst du genau her, wie bist du nach Wien gekommen,
und was machst du, wenn du nicht gerade die Revolution vorantreibst? Das würde mich zum Beispiel
al es sehr interessieren.“

Jelka musterte Bronstein mit einem kritischen Blick und versuchte o ensichtlich zu ergründen, wie
ernst es ihm mit diesen Fragen war. O enbar kam sie dabei zu dem Schluss, dass er es ehrlich meinte,
denn sie dämpfte die Zigarette aus, holte kurz Luft und antwortete dann.

„Geboren bin ich auf einem kleinen Landgut im östlichen Galizien. So ungefähr auf halbem Weg
zwischen Lemberg und Tarnopol. Mein Vater stammt von polnischen Kleinadeligen ab, meine Mutter
ist Ruthenin. Bei uns zu Hause gab es sprachlich ein totales Kunterbunt. Es wurde Polnisch,

Ruthenisch und Deutsch wild durcheinandergeredet. Und da kam dann noch unsere Gouvernante
dazu, die eine Jüdin aus Tarnopol war. Wenn die zornig auf uns war, dann hat sie auf Jiddisch
drau osschwadroniert, dass dir angst und bang geworden ist. Aber für mich war das al es eigentlich
ein wahrer Segen. Ich bin mit vier Sprachen aufgewachsen.“

„Das hört sich aber nicht nach Tochter der werktätigen Klasse an“, schmunzelte Bronstein.

„Na gut, das waren Marx und Engels ja auch nicht gerade“, gab sie zu bedenken.

„Und wie bist du dann in die Reihen der Revolution geraten?“

„Wenn du einmal siehst, unter welch elenden Bedingungen das Proletariat im Osten Galiziens vor
sich hinvegetieren muss, da kannst du gar nicht anders, als Partei zu ergreifen.“ Jelka hielt einen

Moment inne, schien sich an etwas zu erinnern.

„Anfang 1913 gab es einen großen Streik der Eisenbahner. Die Stahlkocher haben sie aus

Solidarität unterstützt, und daraufhin sind sie von den Unternehmern ausgesperrt worden. Ich habe
mit eigenen Augen gesehen, wie die Arbeiterfamilien der Reihe nach verhungert sind. Wir haben

Suppenküchen für die Arbeiter organisiert, und da sind deine galizischen Kol egen gekommen und
haben unsere Kessel konfisziert. Vor den Augen der Arbeiterkinder haben sie die Suppe in den Dnjestr
gekippt. Da habe ich, ich kleiner Dreikäsehoch, die Nerven verloren und den Polizeio zier in al er

Öffentlichkeit geohrfeigt.“

Bronstein pfiff durch die Zähne.

„Mein Vater musste al e seine Verbindungen spielen lassen, um meine Verhaftung zu verhindern. Er
hat mich dann sofort zu seiner Cousine nach Wien expediert, wo ich das Lyceum abgeschlossen habe.

Eigentlich wol te ich ja Medizin studieren, aber der Krieg kam dazwischen. Ich habe mich freiwil ig
zum Lazarettdienst gemeldet, weil mein Onkel, der auch hier in Wien lebt, mir als Arzt schon einiges
beigebracht hatte. Na, und was ich da al es erlebt habe, das hat mich endgültig zum Sozialismus
bekehrt.“

Bronstein ahnte, wovon Jelka sprach. „Ein echter Jammer“, sagte er nur.

Jelka nickte. „Als heuer im Jänner die Streiks begannen, da bin ich auch auf die Straße gegangen.

Ich wol te einfach, dass das al es aufhört. Und auf einmal bin ich auf einer Holzkiste gestanden und
habe eine Rede gegen den Krieg gehalten. Ich denke, das war meine Feuertaufe.“

„Und warst du wirklich in Rotrussland?“ Die Frage hatte Bronstein schon lange auf der Zunge
gebrannt.

„Interessiert dich das als Mensch oder als Kieberer?“

„Es interessiert mich als Freund.“

„Nun ja“, begann sie, „im Zuge des Streiks geriet ich ins Visier deiner Kol egen, und so dachte ich,
es wäre besser, sich einmal eine Weile rar zu machen. Ich bin in den nächsten Zug gestiegen und
immer Richtung Osten gefahren, dachte, ich schaue endlich wieder einmal zu Hause vorbei. Auf
einmal blieb der Zug stehen, und der Scha ner erklärte, es gehe nicht weiter, denn wir seien in
unmittelbarer Nähe der Front. Also bin ich ausgestiegen und zu Fuß weiter. Das war gar nicht so
leicht, denn Anfang März war dort noch ziemlich viel Schnee überal . Aber irgendwann hab ich dann
die ersten kyril ischen Aufschriften gesehen und hab gewusst, ich bin auf der anderen Seite.“

„Bei den Bolschewiki“, prahlte Bronstein mit seinem frisch erworbenen Wissen.

„Nein. Bei den Anarchisten, wie sich gezeigt hat. Nach ein paar Stunden des Stapfens durch den
tiefen Schnee kam mir ein Trupp Uniformierter entgegen, die eine schwarze Fahne mit sich führten.

Auf der stand ,Svoboda ili smert‘ zu lesen, und darunter ,Cornaja Gwardija‘. Da wusste ich, das waren

Machnos Leute.“

„Machno?“

„Nestor Machno. Ein überaus charismatischer Bauern- und Kosakenführer, der sich zum

Anarchismus bekennt. Er orientiert sich nicht an Marx und Engels, sondern an Kropotkin und

Bakunin.“

„Und wer sind jetzt die?“

„Ach, David, das ist al es viel zu lang. Das erkläre ich dir einmal, wenn der Sozialismus in diesem

Land aufgerichtet ist. Für jetzt sol dir genügen, dass ich die Roten gesucht und die Schwarzen
gefunden habe.“

„Ach, die sind konservativ? Na ja, klar, als Bauern.“

„Kieberer!“ Das Wort kam betont streng aus Jelkas Mund. „Die Anarchisten sind Ultralinke. Und
schwarz ist eben auch ihre Farbe. Jedenfal s erwiesen sie sich als überaus höflich und zuvorkommend.

Als ich ihnen erklärt hatte, woher ich kam und wohin ich wol te, setzten sie mich in eine Troika und
schickten mich in Nestor Machnos Hauptquartier. Der ließ mich auch sofort zu sich rufen. Ein wirklich
schneidiger Bursch. Ziemlich jung für einen Anführer. Sicher noch keine dreißig, aber al e dort
nannten ihn nur Batko, Väterchen, und obwohl er keinerlei Funktionen bekleidet, hört al es auf sein

Kommando. Wie gesagt, eine sehr charismatische Erscheinung. Na jedenfal s wol te er ganz genau
wissen, wie es um Österreich steht, ob es schon eine revolutionäre Bewegung gibt, was die Arbeiter
denken und wie es um die Bauernschaft bestel t ist. Wir haben vol e zwei Tage diskutiert und geredet,
und am Ende hat er mir einen Propusk, eine Art Pass, ausgestel t und mich mit einer Eskorte in den

Norden geschickt, wo Leo, also Trotzki, wie es hieß, sein Quartier aufgeschlagen hatte. So kam ich
immer tiefer in die Ukraine, und irgendwann Mitte April übergaben mich die Anarchisten einer
bolschewistischen Abteilung. Und die brachte mich tatsächlich nach etlichen Umwegen zu Leo.“

Bronstein p anerkennend durch die Zähne: „Da hast du ja ganz schön was erlebt. Und wieso bist
du jetzt wieder hier? Und vor al em seit wann?“

„Leo ist der Ansicht, dass die russische Revolution nur siegen kann, wenn das Proletariat im

Weltmaßstab siegreich ist. Und dafür braucht es in jedem Land eine revolutionäre Partei, die das

Proletariat anleiten und anführen kann. Und so ist es logischerweise meine Aufgabe, hier in Wien zu
wirken. Nach zwei Monaten der Schulung und beständigen Diskussion habe ich mich also wieder
durch die Linien geschmuggelt, bin nach Kiew gegangen und von dort mit einem der letzten Züge, die
noch verkehrten, im September nach Wien gefahren. Und seitdem bin ich hier.“ Jelka hielt ihr Glas
hoch und zeigte dem Kel ner an, dass sie noch einen Slibowitz wol te. „Wie dir deine Kol egen sicher
mitgeteilt haben“, sagte sie nun wieder zu Bronstein, „habe ich meine Aufgabe bereits erfül t. Vor fünf

Tagen haben wir die österreichische Schwesterpartei der Bolschewiki ins Leben gerufen.“

„Meine Kol egen haben mir gar nichts erzählt“, entgegnete Bronstein.

„Sag bloß, du hast dich nicht nach mir erkundigt. Was bist denn du für ein Polizist?“

„Jelka, wie oft sol ich dir das noch sagen. Polizist ist mein Beruf. Wenn ich nicht im Dienst bin,
dann bin ich einfach nur ein normaler Mensch. Und Gesinnungsschnü elei ist schon überhaupt nicht
mein Metier. Bei mir sol jeder machen, was er wil . Solange er dabei anderen keinen Schaden zufügt,
geht mich das überhaupt nichts an.“

„David“, und dabei legte Jelka ihre Hand auf die Bronsteins, „du sagst das so süß, dass man es dir
direkt glauben kann.“

„Ich meine es auch genau so“, fuhr Bronstein fort, „ich bin Polizist geworden, weil ich

Ungerechtigkeit nicht ertragen konnte. Schon als Kind nicht. Ich wol te, dass jene, die sich nicht an die

Regeln halten, ihre gerechte Strafe bekommen.“

„Oje, ein Idealist. Na, da hast du ja schlechte Karten bei der Kieberei.“

„Wieso das denn?“

„Geh, bitte, das sind doch al es Zyniker. Im besten Fal . Die meisten sind sogar noch schlimmer.

Verklemmte Gestalten, die sich daran begeistern, andere zu kujonieren.“

Instinktiv wol te Bronstein widersprechen. Doch ihm war nicht nach einem Streit. Dafür nahm ihn

Jelka viel zu sehr für sich ein. Er wol te nicht darüber debattieren, ob die Polizei nun gut oder
schlecht war, ihn interessierte diese faszinierende junge Frau, die ihm gegenübersaß. „Wie auch
immer“, sagte er daher nur, „bleiben wir beim Thema. Du hast mir noch nicht gesagt, was du machst,
wenn du nicht gerade Revolution machst.“

„Du, es gibt so viel zu tun, es vergeht kein Tag ohne Sitzungen. Gerade in so revolutionären Tagen
wie jetzt. Selbst heute Abend müsste ich eigentlich in einem Komitee mitarbeiten. Aber ich habe mich
absentiert – für dich.“

Dieses „für dich“ klang direkt zärtlich, fand Bronstein, und er fühlte, wie sein Mut wuchs. Er setzte
nach: „Und wenn doch einmal die Parteiarbeit ruht, was machst du dann? Gehst du in die Lichtspiele?

Oder ins Theater? Gehst du manchmal in die Wälder, und wenn ja, gehst du dort al eine hin, weil du
einfach nur Kraft tanken wil st, oder bist du bei den Wandervögeln oder wie immer die genau
heißen? Was gibt es über Jelka, den Menschen, zu erzählen?“

„Ja, ins Theater gehe ich schon ab und zu. Aber es ndet sich so selten jemand, der mit mir geht.

Die Genossen haben es nicht so mit der Kultur.“

„Sag bloß, die stehen nicht Schlange, um mit dir …“ Bronstein biss sich auf die Lippe. Er hatte sich
verplappert. Ein Satz wie dieser war ein schwerer Fehler und konnte al es zunichte machen, was in
der bisherigen Unterhaltung für ihn gesprochen haben mochte.

Doch Jelka, die zwischenzeitlich den dritten Slibowitz orderte, stieß Bronstein nur neckisch mit
dem Finger an: „Die stehen schon Schlange, da brauchst du dir keine Sorgen zu machen. Aber nicht
fürs Theater, wenn du verstehst, was ich meine.“

Na bitte! Das war’s dann! Was hatte er sich auch gedacht! Eine Frau, die so schön, so klug und
dabei doch so jung war, die konnte einfach nicht al einstehend sein, das war doch sonnenklar. Wie
konnte er nur so naiv sein und glauben, diese Person sei an ihm als Mann interessiert? Für jemanden
wie Jelka war er al es andere als standesgemäß, das hätte ihm von Anfang an klar sein müssen. Und
er hatte doch tatsächlich gemeint, sie tre e sich mit ihm, weil sie Gefal en an ihm – an ihm! –
gefunden habe. Was war er doch für ein Narr! Zum Glück hatte auch er einen dritten Slibowitz
bestel t, den trank er angesichts dieser ernüchternden Erkenntnis in einem Zug aus. Er knal te das

Glas auf den Tisch und überlegte dabei, wie er am besten den geordneten Rückzug antreten konnte.

Jelka war die Veränderung in Bronsteins Gesicht nicht entgangen. Sie legte ihre Hand auf seinen

Unterarm. Dabei ging ihr Kopf nach vor, sodass sie ihn von unten her ansah: „Was ist, Kieberer?

Verstehst keinen Spaß?“

„Was sol das jetzt heißen?“, fragte er mit bitterer Miene.

„Na, p anzt hab ich dich, du Dummerl. Glaubst du, ich hab Zeit für so etwas. Ein Gspusi unter

Genossen! Pfff, des brauch i wie an Kropf.“ Und Bronstein schöpfte wieder neue Hoffnung.

„Herr Wirt, noch eine Runde!“, rief er, wobei ihm nicht entging, dass seine Zunge schon ein wenig
schwerfäl ig geworden war. Er musste aufpassen, sonst wurde er am Ende noch betrunken. Und
damit, das stand außer Zweifel, würde er keinesfal s einen guten Eindruck machen. Sein Blick el auf
die große Wanduhr über der Schank. Es ging hart auf zehn Uhr abends zu. Zum Glück hatte er am

Wochenende dienstfrei, und bis Montag würden sich die Folgen eines al fäl igen Rausches schon
verflüchtigt haben. Der Kel ner stel te zwei Gläser Slibowitz auf den Tisch.

„Es ist lange her, dass ich im Theater war“, begann Bronstein vorsichtig.

„Bei mir auch“, bekannte Jelka, „dann gehen wir einmal gemeinsam hin, würde ich sagen.“

Ihr Lächeln ließ Bronsteins Mut weiter wachsen. „Ich studiere bei Gelegenheit das

Theaterprogramm“, gab er zurück und erwiderte dabei ihr Lächeln. „Na dann, auf die Bretter, die die

Welt bedeuten. Prost!“

Jelka und Bronstein schickten sich eben an, anzustoßen, als abrupt das Licht ausging. „Na, ned scho
wieder“, hörten sie in der Dunkelheit den Wirt uchen. Gleich darauf ertönte ein schepperndes

Geräusch. Der Kel ner war im Dunkeln gegen einen Gegenstand gepral t und hatte dabei sein Tablett
fal en lassen. „Das E-Werk hat sicher wieder den Strom abgestel t“, sagte Bronstein in die Richtung, in
der er Jelka wusste, „die haben keine Rohstoffe mehr, um Strom zu produzieren. Der Krieg!“

„Ich denke, du hast recht“, hörte er Jelka antworten, „das wird heute nichts mehr mit dem Licht.“

Bronsteins Achterbahn der Gefühle ging also ungebremst weiter. Eben hatte er von Neuem zu
ho en gewagt, der Abend mochte sich in die richtige Richtung entwickeln, und jetzt bestand die

Gefahr, er könnte von einem Augenblick auf den anderen zu Ende sein. Verzweifelt überlegte er, wie
er die Situation retten konnte, doch seinem Munde entrang sich nur ein ratloses: „Und was machen
wir jetzt?“

„Ich kenne bei mir ums Eck am Karmelitermarkt eine kleine Schankstube, die ist recht heimelig. Da
kann man sich auch bei Kerzenlicht gut unterhalten“, entgegnete Jelka, „und weit weg ist das von da
auch nicht. Einfach über den Kohlmarkt und die Tuchlauben zum Kanal, und dann rein in die

Taborstraße, und schon sind wir da. Na, wie wär’s? Bist dabei?“

Bronsteins Achterbahn ging anscheinend wieder nach oben. „Ist der Papst katholisch?“,
beantwortete er die Frage mit einer Gegenfrage.

„Wahrscheinlich nicht“, merkte Jelka lakonisch an, „aber ich nehme deine Antwort als ein Ja. Ober,
zahlen!“

Der Wirt unternahm einen halbherzigen Versuch, die Gäste vom Gehen abzuhalten, resignierte aber
rasch. Die beiden bezahlten ihre Schnäpse, wobei Jelka mit Nachdruck darauf bestand, für ihre

Konsumation selbst aufzukommen, und danach traten sie auf die Straße, die in völ iger Finsternis vor
ihnen lag. Die Temperatur war abermals gefal en, und Bronstein sah Jelka besorgt an: „Ist dir sehr
kalt?“

„Ach, es geht schon. Aber danke der Nachfrage.“

Bronstein schritt forsch aus, um durch schnel es Marschieren der Kälte ein klein wenig Herr zu
werden. Bis zum Graben wechselten sie kein Wort, doch entging es Bronstein nicht, dass Jelka ihn
immer wieder von der Seite beäugte. Dass ihm das au el, lag freilich nur daran, dass auch er immer
wieder einen schnel en Blick auf die Seite schickte. Innerlich musste er grinsen. Sie benahmen sich
wie Backfische, dachte er.

Die Stadt präsentierte sich zu dieser späten Stunde ganz anders als noch am Vortag. Weit und breit
war niemand zu sehen. Selbst die Grabennymphen waren verschwunden. Die Straßen lagen leer und
verlassen da, ein Häusermeer in völ iger Dunkelheit und Stil e. Bronstein fröstelte, und wieder sah er
kurz zur Seite. Auch Jelka hatte ihn eben angesehen, denn sie drehte ruckartig den Kopf nach vorn.

„Ist dir auch so furchtbar kalt?“, fragte er schließlich. Im fahlen Licht des Mondes registrierte er ein

Nicken. „Schön’ Fräulein, darf ich’s wagen, Arm und Geleit ihr anzutragen?“

Jelka ließ ein glucksendes Lachen vernehmen. „Für den Augenblick“, sagte sie dann. Bronstein
bewegte sich näher an sie heran und legte seinen Arm um ihre Schulter. Sie schmiegte sich an ihn, und
so schlenderten sie zum Kai wie ein verliebtes Paar. Beim Kanal war die Kälte noch bitterer. Erste

Eisschol en trieben auf dem Wasser, das sich träge zur Donau bewegte. Sie schenkten diesem Umstand
keine Beachtung und sahen zu, dass sie in die Taborstraße kamen. „Ist es von hier noch weit?“

„Ach, keine fünf Minuten mehr!“

„Na Gott sei Dank, ich bin schon fast erfroren.“

Endlich wurde der Turm der Karmeliterkirche sichtbar, und einige Schritte später bogen die beiden
nach links ein. Erst unmittelbar vor dem Lokal konnte Bronstein das kleine Schild erkennen, das über
der Tür angebracht war und sanft im Wind schaukelte, doch er hätte eine Lampe gebraucht, um lesen
zu können, was darauf geschrieben war. Erleichtert stel te er fest, dass eine große Kerze im Fenster
stand und gedämpfter Lärm aus dem Inneren der Gaststätte drang, untrügliche Zeichen dafür, dass
diese Wirtsstube geöffnet hatte. Entschlossen drückte er die Türschnal e hinunter.

Das Lokal bestand aus einem einzigen Raum, an dessen einem Ende die Schank untergebracht war,
auf der ein halbes Dutzend Kerzen für etwas Beleuchtung sorgten. Den Rest des Raumes nahmen
sieben Tische ein, von denen jedoch fünf nicht besetzt waren. An den anderen beiden saßen jeweils
zwei Personen, von denen Bronstein annahm, dass es sich um Paare handelte, denn sie wirkten sehr
vertraut miteinander. Jelka grüßte den Wirt, der ihr freundlich zunickte. „Slibo, wie immer?“, rief er,
und Jelka nickte nur. Bronstein holte eine Zigarette aus seinem Etui, bot Jelka gleichfal s eine an und
gab ihr Feuer. Jelka hielt ihre Hand vor die Flamme, um ein Ausgehen des Streichholzes zu
verhindern. Ihre Finger berührten dabei die seinen, und Bronstein fühlte wohlige Wärme in sich
aufsteigen. Jelka dankte ihm und lehnte sich wieder zurück. Der Wirt trat an ihren Tisch heran und
stel te zwei Achtelgläser vol Slibowitz ab. Instinktiv zog Bronstein die Augenbrauen hoch. Wenn er
dieses Glas ausgetrunken hatte, würde er endgültig betrunken sein, sagte er sich und prostete
dennoch Jelka zu.

„Also“, sagte er und rieb sich die Handflächen, „was fangen wir noch an mit diesem Abend?“

„Jetzt könntest du mir etwas von dir erzählen“, antwortete sie.

„Ach“, Bronstein machte eine wegwerfende Geste mit seiner rechten Hand, „das ist al es ganz
uninteressant.“

„Das glaube ich dir nicht. Egon sagte mir, er habe seinerzeit den Tipp mit Redl von dir bekommen.“

„Wärm doch die alte Geschichte nicht auf. Das interessiert doch keinen mehr. Außerdem, wie
gesagt: Dienst ist Dienst und Schnaps ist Schnaps. Prost!“ Bronstein hob sein Glas und nahm neuerlich
einen großen Schluck.

„Egon sagt aber auch, du bist mit deinem Beruf verheiratet. Viel eicht ist Dienst also doch auch

Schnaps.“ Dabei machte Jelka ein erwartungsvol es Gesicht.

Bronstein wog die einzelnen Optionen gegeneinander ab. Wol te sie geküsst werden? Oder spielte
sie nur mit ihm? Sandte sie Signale aus? Oder interpretierte er ihr Verhalten gänzlich falsch? Und
warum waren diese Dinge immer so kompliziert? Warum konnte es in der Liebe nicht sein wie in der
polizeilichen Ermittlungsarbeit? Man sammelte Fakten, und wenn man das Bild beisammenhatte,
dann zog man seine Schlüsse und handelte danach. In der Liebe aber bewegte man sich die ganze Zeit
über auf dünnem Eis, und nie konnte man sicher sein, ob man das Richtige tat.

„Der gute Egonek übertreibt maßlos. Ich bin mit meiner Arbeit nicht einmal li ert. Meine Beziehung
zu ihr ist vielmehr äußerst distanziert.“

„Also gibt es doch eine Frau Bronstein? Und viele kleine Bronsteins?“

„Weder noch. Aber das hat nichts mit meinem Beruf zu tun“, sagte Bronstein mit nachdrücklicher

Bestimmtheit in seiner Stimme.

„Sondern?“

„Mir ist einfach noch nicht die Richtige über den Weg gelaufen, das ist al es. Aber wenn es so weit
ist, dann werde ich es wissen.“ Bronstein sah Jelka direkt in die Augen und versuchte, ihre Reaktion
zu erkennen. Sie hielt seinem Blick stand und schwieg.

„Und selbst?“, blieb Bronstein beim Thema.

„Ich bin mit der Revolution verheiratet“, entgegnete Jelka mit einem hintergründigen Lächeln,

„aber wir führen eine moderne Ehe.“

„Natürlich.“ Bronstein legte ein wenig Ironie in seine Replik, die er gleichwohl zu dosieren
versuchte. Keine Frage, das Eis war noch dünner geworden. „Noch zwei?“, fragte er.

„Aber sicher doch.“

„Was ist deine Lieblingsblume?“, wol te Bronstein unvermittelt wissen. „Die Nelke“, gab sie
reflexartig zurück. „Und deine?“ Bronstein sah versonnen drein: „Die Tulpe.“

„Und wie kommst jetzt darauf? Bist du am End schon gar betrunken, David?“

„Nun ja, nüchtern bin ich nicht mehr. Zum Glück habe ich morgen dienstfrei. Aber ich sol te
dennoch nichts mehr trinken, denn der Weg nach Hause ist von hier aus eine halbe Weltreise. Da
brauche ich al e Kraft, die ich aufbringen kann.“

„Wo wohnst du denn?“

„In Dornbach.“

„Na servas, da brauchst ja von da zwei Stunden.“

„Und das in dieser Eiseskälte. Und bei vol kommener Dunkelheit. Das wird kein Honiglecken. So
viel ist einmal sicher.“ Bronsteins Miene vermittelte Bekümmertheit.

Jelka sah ihn mitfühlend an. Sie schien einen Augenblick nachzudenken. Dann seufzte sie: „Wenn
du magst, kannst du bei mir übernachten. Ich wohne gleich da drüben, auf der anderen Seite des

Platzes.“

„Wirklich?“ Die Miene des Majors wechselte und zeigte nun vorbehaltlose Dankbarkeit. Nervös
ngerte Bronstein zwei weitere Zigaretten aus seinem Etui, steckte sich eine in den Mund und bot

Jelka die andere an. Das Spiel mit dem Feuer wiederholte sich. „Merkwürdig“, sagte Bronstein mit
schwerer Zunge, „ich fühle mich hundemüde, und dabei ist es noch nicht einmal Mitternacht. Aber
bitte, ich bin ja auch schon um sechs Uhr morgens aufgestanden.“

„Und ich“, kicherte Jelka, welche die Wirkung des Slibowitz nun auch nicht mehr verleugnen
konnte, „bin heute Nacht gar nicht ins Bett gegangen. Ich war bis weit nach Mitternacht auf einer

Sitzung, und danach bin ich in die Druckerei gegangen, um ein Flugblatt zu hektographieren. Das
haben wir dann mit einem Lastwagen zu den einzelnen Bezirkskomitees gebracht, und ehe ich es mich
versah, war es vier Uhr morgens. Ich bin zurück in die Druckerei, und dort habe ich zwei oder drei

Stunden am Schreibtisch geschlafen. Und insofern bin ich wohl auch müde.“

Bronsteins Miene signalisierte nun Mitgefühl. Jelka fasste einen Entschluss: „Wir sol ten nach Hause
gehen.“ Sie dämpfte die Zigarette aus und stand auf. Mühsam zog sie sich ihren Mantel wieder an,
dann schlenderte sie langsam zur Theke, um die Rechnung zu begleichen.

Bronstein, der ihr gefolgt war, hielt ihr einige Münzen hin. „Vergiss es, du bist eingeladen. Hier bist
du mein Gast.“ Sie hakte sich bei Bronstein unter und schleppte ihn aus dem Lokal. Sie traten auf den

Platz und fühlten sich ob der Eiseskälte sogleich wieder einigermaßen ernüchtert. Mit schnel en

Schritten eilten sie an der Kirche vorbei auf Jelkas Haustor zu. Schon im Laufen hatte sie ihren

Haustorschlüssel aus der Tasche geholt, sodass sie im Handumdrehen in dem Gebäude waren. Dort
mussten sie sich tastend fortbewegen, da der Flur in völ iger Dunkelheit lag. „Die Treppe ist rechts“,
üsterte Jelka, „wir müssen in den dritten Stock.“ Behutsam setzten sie Fuß vor Fuß und passierten
so die erste und die zweite Etage. Endlich in der dritten angekommen, suchte Jelka das Schlüssel och
und sperrte die Wohnungstür auf. „Streichhölzer“, zischte sie. Gleich hinter der Tür befand sich eine

Kommode, auf der mehrere Kerzen standen. Diese zündete sie an, sodass die Wohnung leidlich
beleuchtet war.

Bronstein befand sich in einer Küche, die etwa zwei Meter breit und sechs Meter lang war. Der

Kommode gegenüber stand ein großer schwarzer Kanonenofen, dessen Abzugsrohr wuchtig nach
oben strebte. Knapp unter der Decke machte es einen Knick und verschwand dann wenige Zentimeter
weiter in der Wand. Auf der Ofenseite der Küche erkannte Bronstein weiters eine Spüle, eine

Arbeitsplatte, unter der ein langes Tuch angebracht war, einen Sparherd und einen kleinen Tisch, dem
zwei Sessel Gesel schaft leisteten. Die Kommodenseite wurde von einer Tür durchbrochen, die in

Jelkas Wohn- und Schlafzimmer führte. Gegenüber dem Herd stand eine Kredenz, in der Jelka wohl
ihr Geschirr aufbewahrte, während hinter dem Tuch vemutlich sonstige Haushaltsgeräte versteckt
waren. Eine Waschschüssel viel eicht, oder ein Kübel. Dinge des täglichen Bedarfs, die aber nicht
unbedingt auf den ersten Blick zu sehen sein sol ten, dachte Bronstein.

Jelka nahm die Kerzen in die Hand und ging in ihr Zimmer, wobei sie Bronstein bedeutete, er möge
ihr folgen. Dieser Raum wies im Gegensatz zur Küche zwei Fenster auf. Bronstein schätzte die Maße
dieses Zimmers auf etwa fünf mal sechs Meter. In der Ecke, die sich der Tür schräg gegenüber befand,
stand ein großes, hohes Bett, an welches sich ein Nachttisch schmiegte. In Respektsabstand folgte ein

Bücherregal, das vor Druckwerken nahezu überquol , wie Bronstein in dem matten Kerzenschein
erkannte. Rechs von der Tür fül te ein riesiger, schwerer Eichenschrank den Platz aus, von dem

Bronstein annahm, dass er Jelkas Gewand enthielt. Links von der Tür hatte ein Schreibtisch seinen
dauernden Aufenthalt, und zwischen den Fenstern sorgte eine größere Topfp anze für ein wenig

Grün. In der Mitte des Raumes thronte auf einem Orientteppich ein runder Tisch, um den vier dunkle

Stühle gruppiert waren. Bronstein sah sich nochmals in Ruhe um und fand sich mit der Erkenntnis ab,
dass er die Nacht auf dem Teppich würde verbringen müssen, denn die Wohnung wies weder Diwan
noch Fauteuil auf.

„Magst du noch eine Tasse Tee, bevor wir schlafen gehen?“

„Angesichts der Temperaturen wär das keine schlechte Idee.“

„Ja, du hast recht. Ich muss einheizen. Ich hoffe, ich finde noch etwas Brennstoff.“

Jelka verschwand in der Küche, während sich Bronstein langsam auf einen der vier Sessel sinken
ließ. Er zog den übervol en Aschenbecher, der in der Mitte des Tisches postiert gewesen war, zu sich
herüber und zündete sich eine weitere Zigarette an. Besser, er dachte gar nicht weiter über seine
gegenwärtige Lage nach.

Jelka kam mit zwei Tassen Tee in den Händen ins Zimmer zurück und stel te sie auf dem Tisch ab.

Sie zog den Mantel aus und warf ihn achtlos auf einen der freien Stühle. Ein modisch geschnittenes

Jackett folgte, sodass Bronstein erstmals an diesem Abend Gelegenheit fand, die restliche Garderobe

Jelkas zu inspizieren. Sie trug eine weiße Bluse mit einem großen Hemdkragen, darüber befand sich
ein dunkler Pul over mit V-Ausschnitt. Wegen der Lichtverhältnisse konnte er sich nicht völ ig sicher
sein, dass dieser Pul over dieselbe Farbe aufwies wie ihre Hosen, aber er ging davon aus. Es war
o ensichtlich, dass Jelka ein Auge fürs Detail hatte. So, als ob sie ihm Gelegenheit hatte geben
wol en, sie ausführlich in Augenschein zu nehmen, stand sie eine Weile im Raum, ehe sie sich
schließlich setzte. Sie nahm eine Tasse, führte sie zum Mund und trank den Inhalt in kleinen

Schlucken. „Ich habe den Ofen draußen in Gang gebracht“, meinte sie dann, „aber ich kann nicht
sagen, wie lange er brennen wird. Ich habe kaum noch Holz zu Hause, von Kohlen ganz zu schweigen.

Zudem nutzt er uns ohnehin nicht sonderlich, weil er kaum die Küche wärmt, von diesem Zimmer
hier gar nicht zu reden.“

„Ja, es is schon a bisserl huschi“, pflichtete ihr Bronstein bei.

„Na ja, unter der Tuchent wird’s rasch warm werden.“

Und was habe ich davon, dachte sich Bronstein. Laut sagte er aber: „Apropos, hast du für mich auch
eine Decke? Dann werde ich es mir da auf dem Teppich gemütlich machen.“

„Aber geh, wozu denn?“ Jelka klang verwundert.

„Weil du weder einen Diwan noch einen bequemen Ohrensessel hast. Also wird es wohl der Boden
tun müssen“, gab er zurück.

„So ein Topfen. Das Bett ist zwar nur knapp mehr als einen Meter breit, aber für zwei reicht es
schon. Müssen wir uns halt zusammenkuscheln. Aber das ist eh gut, denn dann wird uns noch
schnel er warm.“

Wusste Jelka eigentlich, welche Nebenbedeutung ihr Satz hatte? Bronstein wurde nicht nur warm,
ihm wurde sogar heiß. Die Vorstel ung, Leib an Leib mit dieser Frau zu liegen, rief zwiespältige

Gefühle in ihm hervor. Einerseits sehnte er sich danach, sich an den Körper einer schönen, jungen

Frau schmiegen zu dürfen, andererseits bestand die sehr große Gefahr, dass er mit dieser Situation
nicht würde umgehen können. Vor al em, was sol te er sagen? Wol te sie ihn mit diesem Angebot
prüfen?

„Bist du dir sicher?“

„Was sol die Frage bedeuten?“

„Dass du das wirklich wil st. Dass ich mich zu dir lege, meine ich.“

Jelka sah ihn direkt an: „Das war jetzt kein amouröses Angebot, verstehst du. Es ist spät, wir sind
müde, und es gibt genau ein Bett. Also legen wir uns dort hinein und schlafen. Ich habe schon als Kind
mein Bett geteilt. Das ist nichts Besonderes. Solange man nichts Besonderes daraus macht,
wohlgemerkt.“

„Na dann“, bemerkte Bronstein prosaisch, „danke.“

„Bitte.“ Jelka nahm wieder einen Schluck Tee zu sich und zündete sich eine Zigarette an. „Wenn du
dich zuvor noch waschen wil st, was ich im Übrigen begrüßen würde, ich habe draußen das Lavoir
hergerichtet. Ein Topf Wasser steht auf dem Ofen, damit es nicht zu kalt ist.“

Bronstein nickte. „Dann werd ich mal.“ Er dämpfte seine Zigarette aus und stand auf. Nun zog auch
er den Mantel aus und legte ihn auf den vierten Stuhl. Dann folgte sein Jackett und das darunter
be ndliche Gilet. Umständlich nahm er die Krawatte ab und knöpfte dann das Hemd auf, nachdem er
zuvor die Manschettenknöpfe entfernt hatte. Nur noch mit seiner grauen Flanel hose und dem weißen

Unterhemd bekleidet, ging er in die Küche. Er nahm das Wasser vom Ofen und goss die Hälfte des

Top nhalts in die Waschschüssel. Danach fuhr er mit beiden Händen in das Nass und wusch sich
anschließend Gesicht, Hals und Nacken. Sicherheitshalber reinigte er auch noch seine Achseln, ehe er
nochmals die Hände in die Schüssel tauchte, um sie dort eine Weile gegeneinanderzureiben. Zu guter

Letzt suchte er ein Handtuch, fand ein solches neben der Spüle und trocknete sich ab. „Eine
überzählige Zahnbürste hast du ja nicht zufäl ig?“, fragte er ins Zimmer hinein.

„Leider nein“, kam die Antwort, „ich p ege für normal keine Bettgeher zu haben. Aber nimm einen

Schluck Slibo und spül dir den Mund damit aus. Das tut es in der Not auch.“

Er tat wie ihm geraten und kehrte dann ins Zimmer zurück. Die Schlafstatt hatte Jelka in der

Zwischenzeit aufgebettet. „Hast du etwas dagegen, wenn ich es schon einmal vorwärme?“, fragte er.

„Nur zu, tu dir keinen Zwang an“, sagte sie nur und schickte sich an, sich nun ebenfal s zu waschen.

Bronstein blies die Kerzen auf dem Tisch aus, sodass nur noch eine auf dem Nachttisch für eine
minimale Beleuchtung sorgte. Dann itzte er aus seiner Hose und schlüpfte mit Leibchen und

Untergatte unter die Bettdecke. Ihm war durch die Waschung wieder kalt geworden, und so zog er
die Decke hoch bis unter das Kinn. Dann wartete er.

Es mochten zehn Minuten vergangen sein, ehe Jelka ans Bett herantrat. Sie trug nun nichts mehr
am Leib als eine eischfarbene Combineige, sodass ihre Extremitäten gänzlich nackt waren. Bronstein
zwang sich, nicht hinzusehen, um eine sexuel e Erregung a priori zu vermeiden. Er starrte an die
kaum erkennbare Decke und merkte nur anhand des Nachgebens der Matratze, dass Jelka die

Bettstatt enterte. Gleich darauf spürte er ihren rechten Schenkel an seinem linken Bein, und ihre

Hüfte an der seinen. Er hatte seine Arme eng an den Körper gepresst, um jede indezente Berührung zu
vermeiden, und doch war er sich sicher, dass es sich bei dem weichen, warmen Fleisch, das seinen

Oberarm berührte, nur um Jelkas rechte Brust handeln konnte. Und sein Blut schoss automatisch in
die Regionen seiner Körpermitte.

Jelka schüttelte die Bettdecke noch einmal durch und drehte Bronstein dann den Rücken zu. Sie
blies die letzte Kerze aus, schickte ein „Gute Nacht“ in die Dunkelheit und rol te sich ein. Nun war es
ihr Hinterteil, das sich in Bronsteins Seite bohrte. Instinktiv wol te Bronstein näher an die Wand
rücken, doch die war bereits erreicht. Um al zu intensiven Körperkontakt zu vermeiden, drehte er
sich gleichfal s auf die Seite und blickte so direkt in Jelkas Haarpracht. So verharrte er eine gute

Weile und hoffte, Jelka würde bald einschlafen, damit er sich etwas entspannen konnte.

„Sag, Kieberer“, hörte er plötzlich ihre Stimme an sein Ohr schlagen, „hast du einen Steifen?“

Wo war das Loch im Boden, in das er versinken konnte? Ihm war gar nicht aufgefal en, dass seine

Erektion bereits solche Dimensionen angenommen hatte, dass sein Penis ihr Hinterteil anstupste.

Verdammt, was sagte man in einer solchen Situation? Äh, ja, tut mir leid. Aber ich bin ein Mann, ich
kann nicht anders? Nein, das war kaum eine akzeptable Replik. Nein, wie kommst du denn darauf?

Nun, leugnen war definitiv zwecklos. Sein Ständer war evident. Wie also reagieren?

„Tschuldigung!“ Hatte er das jetzt wirklich gesagt? Das war ja rettungslos peinlich. Von al en

Optionen war das wohl die schwachsinnigste! Er war ein Trottel, wie er im Buche stand. Jetzt würde
sie ihn sicher ein Ferkel heißen und ihn hinauswerfen. Hinaus in die Eiseskälte, wo er zwei Stunden
durch die höl ische Finsternis würde taumeln müssen, ehe er das kalte Eisloch erreichte, das sich in
zynischer Verhöhnung der wahren Bedeutung dieses Wortes seine Wohnung nannte. Wenn er es
überhaupt erreichte. Wahrscheinlich würde er auf dem Weg dorthin ohnehin erfrieren. Nun, dann
brauchte er sich wenigstens nicht mehr zu Tode genieren über den Fauxpas, der ihm eben passiert
war.

„Du bist süß. Trotzdem sol test du dich jetzt beruhigen. Vor al em er. Schlaf gut und träum was

Schönes.“

Sie hatte ihn doch tatsächlich begnadigt! Das hatte er eigentlich nicht erwarten dürfen. Dennoch
musste er jetzt zusehen, die Erektion irgendwie wegzubekommen, denn noch einmal würde sie sicher
nicht so milde reagieren. Bronstein beschloss, auf Nummer sicher zu gehen. Er drehte sich neuerlich
um und starrte nun die Wand an. Auf diese Weise saugte er auch nicht mehr den Duft von Jelkas

Haaren ein, der ihn nur noch mehr erregt hatte. Und so, wie er nun dalag, gab es keinerlei Berührung
zwischen seinem und ihrem Körper, eine gute Voraussetzung, sich tatsächlich zu beruhigen. Bronstein
erinnerte sich daran, wie er in seiner Jugend derartige Probleme gelöst hatte. Er hatte einfach an
etwas ganz Unerotisches gedacht. Da diese außerordentliche Situation eine außerordentliche

Reaktion erforderte, dachte er ganz fest an heimische Politiker, an Renner, Lammasch und Seipel, und
sofort spürte er, wie sein Glied erschla te und jedwede Lust aus ihm wich. Na bitte, sagte sich

Bronstein, das funktioniert immer. Und wenn ich jetzt noch eine Parlamentsrede memoriere, dann
schlafe ich im Handumd…

III.

Samstag, 9. November 1918

Als Bronstein erwachte, war es draußen mehr oder weniger hel , und er lag al ein im Bett. Verwirrt
blickte er sich um. Jelka saß vol ständig bekleidet an ihrem Schreibtisch und brachte etwas zu Papier.

Er wol te sie begrüßen, doch seine Stimme versagte ihm den Dienst. Er sah sich gezwungen, sich zu
räuspern. Jelka sah in seine Richtung und lächelte: „Guten Morgen, Schlafmütze.“

„Guten Morgen“, krächzte er, „wie spät ist es?“

„Kurz nach neun.“

„Na servas!“ Bronstein richtete sich auf, drehte sich und stel te seine Füße auf den Boden.

Verstohlen betrachtete er Jelka, die sich wieder ihrer Schreibarbeit zugewandt hatte. Er nutzte die

Gelegenheit und itzte in die Küche. Dort wusch er sich notdürftig Gesicht, Hals und Nacken, dann
schnappte er sich seine Sachen und zog sich an. Hernach linste er um die Ecke und räusperte sich.

Jelka sah ihn an. „Du, wo hast du denn …, ich meine, wo kann man denn …?“

„Am Gang, gleich gegenüber von der Wohnungstür. Der Schlüssel hängt an einem Haken im

Türstock. Ist nicht zu übersehen.“

„Danke.“

Das Holzbrett war ein wahrer Schock, Bronstein wäre um ein Haar wieder aufgesprungen, so
grausam hatte die Kälte seine Kehrseite angesprungen. Doch nach ein paar Augenblicken hatte er sich
daran gewöhnt, und während er darauf wartete, dass die entsprechenden Teile seines Darms ihre

Aufgaben erledigten, ging er die Optionen für den Tag durch. Natürlich wäre es am schönsten, dachte
er, wenn er einfach weiter mit Jelka zusammenbleiben könnte. Doch die war sichtlich anderweitig
beschäftigt. Wahrscheinlich musste sie heute wieder Revolution machen, und da konnte sie einen

Polizisten wohl kaum gebrauchen. Außerdem wäre es nicht verwunderlich, wenn sie einen solchen

Vorschlag seinerseits als penetrant empfände. Man hatte sich gerade erst einmal getro en, da war
man schließlich noch nicht verheiratet. Nein, so resümierte Bronstein, so sehr er sich auch nach Jelka
sehnte, er musste vorerst von ihr lassen, al es andere wäre ein grober Verstoß gegen jedwede

Etikette. Er würde ihr also, wenn er von seinem Geschäft in die Wohnung zurückgekehrt war, einen
schönen Tag wünschen und sich dann zurückziehen. Am besten, er begab sich gleich im Anschluss in
die Favoritenstraße, da konnte er wenigstens im Fal Feigl weiterermitteln. Und außerdem würde ihn
dies auf andere Gedanken bringen und verhindern, dass er sich wie ein verliebter Pennäler benahm.

Eine Hintertür beschloss er sich al erdings o enzuhalten. Er würde sehen, wie Jelka auf seine

Verabschiedung reagierte. Und wenn er dabei das Gefühl bekam, dass sie es bedauerte, dass er ging,
dann würde er sie fragen, wann er sie wiedersehen könne. Wenn sie es al erdings einfach hinnahm,
ihm etwa über die Schulter hinweg ein simples „Baba“ schickte, dann war es wohl besser, einfach so
zu gehen, denn dann hatte er offenbar keinen prägenden Eindruck hinterlassen.

Der Darm hatte das Seine getan, und Bronstein sah sich nach Papier um. Direkt hinter seinem Kopf
war neben dem Spülkasten ein Nagel eingeschlagen, an dem eine Schnur hing. Auf diese hatte jemand

Zeitungsschnipsel aufgefädelt, jeweils mehr oder weniger eine Hand groß. Bronstein nahm den

Packen an sich und blätterte ihn durch. Er hatte die Wahl, ob ihn Kaiser Karl, Staatskanzler Renner
oder Clemenceau am Al erwertesten küssen konnten, und er kam zu dem Schluss, dass sein Hinterteil
ohnehin erst bei dreimaliger P ege wirklich sauber sein würde. Und so wählte er al e drei. Das ist
wahre Demokratie, dachte er, und betätigte sodann die Spülung.

Langsam und vor al em leise kehrte er in die Wohnung zurück und blieb in einiger Entfernung von

Jelkas Schreibtisch stehen. Sie schien in einen komplexen Gedankengang vertieft, sodass er sie nicht
stören wol te. „Ja?“, sagte sie, ohne aufzublicken.

„Du, ich wol te mich verabschieden, ich muss dann mal wieder in die Stadt …“

Abrupt wandte sie sich um und strahlte ihn an wie ein Kind den Weihnachtsbaum: „Magst mich
wiedersehen, sag?“

Die Offenheit überrumpelte ihn. „Äh, ja, unbedingt“, brachte er mühsam heraus.

„Hast am Abend schon was vor?“

Er schüttelte den Kopf.

„Perfekt. Wieder um acht? Viel eicht gleich da gegenüber im Beisl. Da kann man nämlich auch ganz
gut und vor al em sehr bil ig essen. Also, wenn s’ noch was haben. Aber weißt eh, irgendwas ndet
sich immer.“

„Ja, das tät mir passen“, stammelte Bronstein.

„Na fein. Ich freu mich. Und stel nix an in der Zwischenzeit.“

„Du aber auch nicht.“ Bronstein war so enthusiasmiert ob des Vorschlags von Jelka, dass er sich
einen vorwitzigen Kommentar nicht verkneifen konnte. „Nicht dass du mir den Kaiser stürzt, während
ich weg bin.“ Dabei bemühte er sich um ein breites Lächeln.

„Na, schau’n wir einmal“, gab Jelka neckisch zurück.

Bronstein überlegte, was er nun noch Geistreiches in die Welt schicken konnte, doch da ihm
partout nichts ein el, das er für witzig oder originel halten konnte, beschränkte er sich auf ein
lakonisches „Bis am Abend dann“.

Jelka nickte nur und wandte sich dann wieder ihrem Schreiben zu. Bronstein blieb noch einen

Augenblick stehen und xierte dabei ihre Gestalt, als wol te er sich jede Einzelheit ihres Körpers ganz
tief ins Gedächtnis einprägen, dann machte er kehrt und verließ die Wohnung. Vor dem Haustor
schlug ihm eisige Kälte entgegen. Instinktiv zog er den Mantel enger zu und den Kragen hoch. Er rieb
die Hände gegeneinander, hielt sie sodann vor den Mund und hauchte sie mehrmals an, ehe er sie in
den Taschen verschwinden ließ. Er überquerte eilig den Platz und lief dann förmlich dem Ring
entgegen, um auf diese Weise gleichsam der Kälte zu entkommen.

Doch nur al zu bald musste er erkennen, dass er nicht mehr in der Form der Kriegstage war. Er
hatte noch nicht einmal den Donaukanal erreicht, als er schon heftig zu keuchen begann.

Seitenstechen machte sich bemerkbar und zwang ihn dazu, langsamer zu gehen. Just dort, wo der
eisige Wind mangels Widerstandes durch al fäl ige Gebäude besonders heftig tobte. Der Kanal war
bereits teilweise zugefroren, und nicht einmal die Enten, die ihn sonst bevölkerten, ließen sich
blicken. Bronstein war froh, das Kriegsministerium zu erreichen, denn diesem gegenüber befand sich
ein Café, in das er nun regelrecht üchtete. Um sich etwas aufzuwärmen, bestel te er trotz der frühen

Stunde einen Tee mit doppeltem Rum, und da in einer Vitrine einige Kipferln ausgestel t waren,
orderte er auch ein solches dazu. Gemeinsam mit zwei Zigaretten würde dies ein akzeptables

Frühstück ergeben, sagte er sich.

Während er auf das Bestel te wartete, el ihm der Stapel mit Zeitungen auf, der neben dem Tresen
aufgeschichtet war. Zuoberst lag die „Wiener Zeitung“, sein Leib- und Magenblatt, sodass er nicht
zögerte, die Ausgabe an sich zu nehmen. Der Titelseite entnahm er, dass am Vortage im Budgetsaal
des Abgeordnetenhauses der neue oberste Befehlshaber der deutsch-österreichischen Wehrmacht von

Präsident Seitz angelobt worden war. Bronstein hielt inne. War das nicht schon die Revolution? Das
amtliche Organ des Staates bezeichnete die Nummer zwei der oppositionel en Sozialdemokraten ganz
formel als „Präsidenten“, als wäre das Land bereits eine Republik. Und der kaiserliche Reichsrat
stel te diesem Präsidenten für sein Treiben auch noch seine Amtsräume zur Verfügung. Noch vor
wenigen Monaten hätten derartige Ungeheuerlichkeiten glatt als Hochverrat gegolten, jetzt aber stieß
sich o enbar niemand mehr daran. Für ihn, Bronstein, hieß das wohl, dass er bald auf ein neues

Staatsoberhaupt vereidigt werden würde. Doch als Beamten konnte es einem eigentlich rechtscha en
egal sein, wer an der Spitze des Landes stand. Ob Kaiser, Präsident oder Volkskommissar, eines würde
sich nie ändern: In der Verwaltung gab es keine Demokratie. Der jeweilige Vorgesetzte entschied, die

Untergebenen hatten zu gehorchen. Das war schon im Feudalismus so gewesen, und das würde auch
in Jahrhunderten noch so sein, egal, wie viele gesel schaftliche Systeme dazwischen kommen und
wieder gehen würden. Also zerbrach man sich über derlei Dinge besser gar nicht erst den Kopf.

Und Bronstein blätterte um. In Deutschböhmen war die Lage o enbar nach wie vor ernst. Erneut
versuchte der Außenminister der neuen Regierung für einen Verbleib dieser Region bei Österreich zu
intervenieren, doch die Tschechen verspürten sichtlich wenig Lust, ein so wichtiges Gebiet einfach aus
ihrem Staatsverband zu entlassen. Warum auch, die neue Regierung des Herrn Renner war sichtlich
noch ein ussloser als die alte des Herrn Lammasch. Das zeigte sich auch an dem peinlichen Appel des
neuen Innenministers Mataja, von dem einige aberwitzige Kol egen im Präsidium behaupteten, er sei
nun der oberste Chef der Polizei, die Wiener Bevölkerung möge die Gasnot und die damit
verbundenen Engpässe beim elektrischen Strom akzeptieren. Und da es nichts zu essen gebe und auch
keine Kohle, möge man, so der Herr Mataja, den Verbrauch drosseln. Der Trottel hatte leicht reden.

Der saß in seinem gut geheizten Büro und ließ sich mit einem „Gräf und Stift“ durch die Stadt
kutschieren, während die Wienerinnen und Wiener nicht wussten, wie sie über die Runden kommen
sol ten. Da verstand man ja sogar die Revolutionäre! Auch Bronstein hatte nicht übel Lust, dem
sauberen Herrn Innenminister das Wägelchen zu kon szieren, denn mit einem Automobil war der

Weg in die Favoritenstraße nachgerade ein Katzensprung. Da er aber nur ein einfacher Polizist war
und kein Politiker, würde er den weiten Weg zu Fuß machen müssen. Eine Erkenntnis, die nach
einem weiteren Rum verlangte. „Noch an Doppelten!“, belferte der Major.

Die Stadt Wien, so erfuhr er beim Fortsetzen der Lektüre, suchte Wohnungen für die zahlreichen

Rückkehrer aus al en Teilen der Monarchie. Das würde in der Tat ein Problem werden, dachte auch

Bronstein. Wien hatte sich schon bisher nicht durch ein Überangebot an Wohnungen ausgezeichnet,
und durch die Niederlage im Kriege würden mit einem Schwung zehntausende Österreicher aus

Krakau, Tarnopol, Czernowitz, Agram, Triest und unzähligen anderen Garnisons- und

Verwaltungsstädten nach Wien zurückkehren. Wenn er also tatsächlich nach Margareten übersiedeln
wol te, dann sol te er sich damit besser beeilen, denn in wenigen Wochen würden die Mietpreise ins

Unerschwingliche steigen.

Die nächste Seite der Zeitung wusste von zahl osen Einbrüchen und Plünderungen zu berichten,
deren die Polizei kaum noch Herr werde. Kein Wunder, sagte sich Bronstein, wenn die Ordnung
auseinanderbrach, dann brach sich eben auch das Verbrechen Bahn. Er war sich sicher, dass sich die
meisten Täter nie zu solchen Aktionen hätten hinreißen lassen, wenn sie nicht die al umfassende Not
in derart große Verzwei ung gestoßen hätte. Das änderte freilich nichts an der Il egalität der

Handlungen, aber dennoch musste man solchen Übeltätern anders gegenübertreten als notorischen

Verbrechern, die aus purer Verworfenheit ein übles Leben führten. Zu diesem Thema passte ein
weiterer Artikel, der sogleich Bronsteins Aufmerksamkeit erregte. Am Vortag war die Köchin

Franziska Pschandl vor Gericht gestanden. Er erinnerte sich noch gut an den Fal , der noch gar nicht
so lange her war. Man hatte die Pschandl aus der Donau ge scht, in der sie sich samt ihrer Tochter
hatte ertränken wol en. Das Kind war dabei zu Tode gekommen, denn im Gegensatz zur Mutter hatte
es nicht mehr rechtzeitig gerettet werden können. Die Mutter war, so erinnerte sich Bronstein,
seinerzeit vom Vater des Kindes sitzengelassen worden, sodass sie es al ein hatte aufziehen müssen.

Nach Jahren hatte sie endlich einen neuen Galan gefunden, der sie al erdings ebenfal s geschwängert
hatte. Als sich nun auch dieser Herr aus dem Staub gemacht hatte, sah die arme Köchin keinen
anderen Ausweg mehr, als ins Wasser zu gehen. Gegen seinen expliziten Rat hatte die

Staatsanwaltschaft Mordanklage gegen die Pschandl erhoben. Er hatte argumentiert, dass die arme

Frau ohnehin gestraft fürs Leben war, denn damit leben zu müssen, das eigene Kind auf dem

Gewissen zu haben, war für jede Mutter die Höl e auf Erden. Aber der Staatsanwalt war ein ganz ein

Eifriger gewesen und hatte der Pschandl zu jenem Tod verhelfen wol en, den zu bekommen ihr selbst
nicht gelungen war. Die Geschworenen, so erfuhr Bronstein jetzt, waren weniger herzlos gewesen als
der Jurist. Sie verurteilten die Pschandl nur wegen versuchten Mordes zu drei Jahren Kerker. Auch
das würde die Höl e sein, dachte Bronstein. Aber die Höl e würde die Pschandl ohnehin niemals aus
ihren Klauen lassen.

Was war das nur für eine Welt, in der man zu leben gezwungen war? „Herr Ober, noch einen

Doppelten!“

„Sind Sie sich sicher, Herr Kommerzienrat? Das wär dann schon der dritte.“

Bronstein funkelte den Kel ner an. „Zählen kann ich selber“, zischte er und besah sich angewidert
das vertrocknete Backwerk, das ihm zum Tee serviert worden war. Wenn es schon keine feste

Nahrung mehr gab, dann musste man sich eben an üssige halten. Der Ober machte einen

Rückzieher. „Ich hab ja nur g’meint“, maulte er und gri zur Flasche. Bronstein zündete sich eine
weitere Zigarette an und wandte sich wieder der Zeitung zu. Die berichtete doch tatsächlich noch
über den Krieg. Die Al i erten hätten, so gab das deutsche Oberkommando bekannt, versucht, bei

Sedan und Valenciennes Durchbrüche zu erzielen, doch sei es der Wehrmacht gelungen, den Gegner
in beiden Fäl en zurückzuwerfen. Was für ein Treppenwitz der Geschichte, dachte Bronstein bitter. In
der Heimat ging al es den sprichwörtlichen Bach hinunter, niemand hatte mehr etwas zu essen, al e

Welt fror elendiglich und keiner wusste, was nun werden sol te, und die Herren Ludendor und

Hindenburg spielten immer noch Krieg. Dabei schickten sie jeden Tag hunderte, wenn nicht gar
tausende junge Männer in den sicheren Tod für eine Sache, die längst verloren war. Die Türkei und

Bulgarien hatten schon kapituliert, die Österreicher hatten sich zumindest den Italienern geschlagen
gegeben, und die Ungarn waren gerade dabei, sich in Belgrad die Bedingungen für einen Frieden
diktieren zu lassen. Die Deutschen standen völ ig al ein gegen halb Europa, und sie sahen immer noch
nicht ein, dass auch sie verloren hatten.

Die Forderungen, welche die Al i erten an die Ungarn stel ten, verhießen im Übrigen für Österreich
nur wenig Gutes. Die Regierung Károlyi müsse sofort die gesamte Armee demobilisieren und al e
strittigen Gebiete umgehend räumen. Al i erte Streitmächte dürften sich in Ungarn ungehindert
bewegen und al es requirieren, was sie für ihren Aufenthalt in Ungarn als erforderlich erachteten. Das
war kein Friedensschluss, das war eine gewaltsame Besetzung. Wenn Károlyi dem zustimmte, würde
ihn sein eigenes Volk zum Teufel jagen, dessen war sich Bronstein sicher. Die Frage al erdings war, ob

Károlyi noch eine andere Wahl hatte.

Mehr freilich war die Frage, ob Österreich eine andere Wahl haben würde. Die neue Regierung
hatte Adler, den in Ehren ergrauten Häuptling der Sozialdemokraten, zum Außenminister gemacht,
weil sie, wie sie verlauten hatte lassen, ho e, dass dessen Beziehungen zu seinen al i erten

Gesinnungsgenossen Österreich bessere Friedensbedingungen bescheren würden. Doch was nutzten

Österreich englische oder französische Sozialisten? Im einen Land regierten die Liberalen unter Lloyd

George, im anderen der Fanatiker Clemenceau, der seit der französischen Katastrophe von ’71 al es

Deutschsprachige hasste. Und was man von den Italienern zu halten hatte, das hatten sie erst in der

Vorwoche bewiesen, als sie die gesamte österreichische Isonzo-Armee in eine Fal e gelockt hatten.

Was die Ungarn getro en hatte, das würde auch Österreich tre en. Eine Erkenntnis, die eigentlich
nach einem weiteren Rum verlangte.

Aber Bronstein war sich darüber im Klaren, dass noch ein Hochprozentiger ihn endgültig betrunken
machen würde. Schon jetzt drehte sich ihm der Kopf ein wenig, sodass er wohl kaum in der Lage war,
ein Verhör ordnungsgemäß durchzuführen. Nun, das würde sich auf dem langen Weg zur

Favoritenstraße schon wieder legen, doch nur, wenn er jetzt aufhörte weiterzutrinken. „Zahlen!“, rief
er daher mit schwerer Zunge. Er bemühte sich, die genannte Summe mit größtmöglicher Eleganz auf
den Tisch zu zählen, doch musste er sich eingestehen, dass seine Bewegungen schon etwas fahrig
waren. Mit unsicheren Beinen wankte er ins Freie, wo der von ihm erho te E ekt umgehend eintrat.

Die eisige Kälte ernüchterte ihn ebenso rasch wie effizient.

Zum zweiten Mal an diesem Tag schlug er den Mantelkragen hoch und stapfte, da die Tramways
natürlich immer noch nicht verkehrten, den Ring entlang. Die Prachtstraße des Kaiserreichs.

Imposante Palais, eindrucksvol e ö entliche Gebäude, mondäne Hotels. Wer würde das al es noch
brauchen? Nun, viel eicht saßen hier schon bald Franzosen und Briten, die wussten Luxus sicher auch
zu schätzen. Vom Trafalgar Square zum Stephansplatz, und von der Champs-Èlysée zur Kärntner

Straße. Wer wohl Schönbrunn für sich beschlagnahmen würde?

Bronstein hatte den Stadtpark hinter sich gelassen und gelangte nun zum Schwarzenbergplatz. Der

Ring machte an dieser Stel e eine Kurve, und nach dieser konnte er bereits die Oper sehen. Vor der

Oper würde er links abbiegen, um über die Wiedner Hauptstraße bis zur Paulanerkirche zu
marschieren. Ein weiterer Schwenk nach links würde ihn endlich zur Favoritenstraße führen. Das

Atelier wies eine niedrige Nummer auf, es musste sich also in unmittelbarer Nähe der Kirche
be nden. Wo aber das Geschäft des Herrn Nemec lag, das wusste Bronstein nicht. Er ho te, er würde
nicht bis zum Gürtel laufen müssen, um es zu finden.

Die Kälte setzte ihm gehörig zu, doch er konnte nicht noch einmal einkehren, wenn er bei den
beiden Etablissements noch jemanden antre en wol te. Es ging auf elf Uhr zu, in einer Stunde würden
al e Geschäfte schließen, und dann konnte er erst wieder am Montag jemanden erreichen. Also
sputete er sich besser. Der Karlsplatz lag geradezu gespenstisch vor ihm. Nicht nur, dass keine

Straßenbahnen verkehrten, es gab auch keine Automobile zu sehen. Keine Panje- oder Leiterwagen,
keine Passanten, nichts. Die ganze Gegend wirkte wie ausgestorben. Verständlich. Wer bei einem
solchen Wetter nicht unbedingt auf die Straße musste, der blieb natürlich lieber zu Hause. Jetzt ng
es auch noch zu schneien an. Ganz leicht nur, aber es würde zu Nässe und in der Folge zu

Eisbildungen führen. Keine erbauliche Perspektive für den Abend und die Nacht.

Völ ig durchgefroren und mittlerweile auch durchnässt erreichte Bronstein die barocke Kirche. Er
bog nach links und eilte an zwei wackeligen Altbauten vorbei. Ein großes Schild verhieß ihm in
einigen Metern Entfernung das Atelier des Fotografen, der die Feigl und ihren Galan abgelichtet hatte.

Der Major streckte seine klammen Finger nach der Türschnal e aus, drückte sie hinunter und trat ein.

„Guten Morgen“, kam es aus einer hinteren Ecke des Etablissements, „was kann ich für Sie tun?“

Bronstein wünschte gleichfal s einen guten Tag, legitimierte sich und hielt dem Mann die Fotogra e
unter die Nase. „Dieses Bild wurde doch hier aufgenommen, oder?“

Der Mann besah sich das gegenständliche Objekt nur kurz, ehe er nickte: „Ja, Herr Inspektor, das
stimmt. Und wenn mich nicht al es täuscht, habe ich das sogar selbst aufgenommen.“

„Sie sind der Fotograf? Ist das Ihr Geschäft hier?“ „Ja.

Ich habe zwar einen Assistenten, der auch Bilder schießt, aber ich bin mir ziemlich sicher, das habe
ich gemacht.“

„Können Sie sich an die beiden erinnern?“

„Wer könnte das an meiner Stel e nicht? Wunderhübsches Mädchen. Der Mann al erdings war ein
ziemlicher Stutzer. Sehr ungut, wenn Sie mich fragen.“

„Wissen Sie zufäl ig, wie er heißt?“

„Woher sol te ich?“ Der Fotograf war aufrichtig verwundert.

Bronstein blies Luft aus und starrte kurz an die Decke. „Ich weiß ja nicht, wie das bei Ihnen so
läuft. Wie bezahlt man das Ding? Und wann bekommt man es? Muss man da keine Namen angeben
oder so?“

„Ah, ich verstehe“, gab sich der Fotograf wissend, „worauf Sie hinauswol en. Da muss ich Sie leider
enttäuschen, Herr Inspektor. Man kommt hier einfach herein und sagt, was man wil . Foto ist ja nicht
gleich Foto. In dem Fal war es sehr einfach. Die beiden wol ten einfach eine Erinnerung, ganz
konventionel . Ich bat sie also in den hinteren Raum dieses Ateliers, da konnten sie sich den

Bildhintergrund und die genaue Pose, die sie einnehmen wol ten, aussuchen, und dann habe ich sie
abgelichtet. Ich habe den Preis genannt, der Herr da hat ihn bezahlt. Dann entwickle ich die Bilder
hinten in meiner Dunkelkammer. Das dauert so seine Zeit. Ich nenne den Kunden also eine bestimmte

Uhrzeit, zu der sie ihre Bilder abholen können. Und das tun sie dann auch, zumal sie ja schon bezahlt
haben. Das ist al es. Keine Namen, keine Lieferadressen. Tut mir leid.“

Bronstein schluckte seinen Ärger hinunter. Das war ja zu erwarten gewesen. „Das heißt, Sie kennen
den Herrn nicht und haben ihn auch später nie mehr gesehen?“, startete er einen letzten Versuch,
dessen Scheitern ihm gleichwohl von vornherein bewusst war. „Bedaure, nein“, kam prompt die

Antwort.

„Kennen Sie ein Wäschegeschäft Nemec?“, fragte Bronstein schließlich.

„Ja, das ist gleich die Straße rauf. Hinter dem Café Frey werden Sie fündig werden, Herr

Inspektor.“

Bronstein packte seine Fotogra e wieder ein, dankte dem Mann und verließ den Laden. Und
wieder in der Kälte. Der Schneeregen war mehr als widerlich, und umso mehr beeilte sich der Major,
sein Ziel zu erreichen. Zwanzig Minuten vor zwölf betrat er die Boutique. Eine blasse, unterernährte
junge Frau kam auf das Klingeln der Tür aus dem hinteren Geschäftsbereich nach vorn in den

Verkaufsraum, knickste und fragte, womit sie dienen könne.

„Mit einer Auskunft. Ist der Herr Nemec zugegen?“

„Leider nein, der Herr. Aber er müsste jeden Moment kommen. Er macht nach Geschäftsschluss
immer die Abrechnung.“

„So. Na ja.“ Bronstein dachte nach, dann fuhr er fort: „Haben Sie Schals? So für Damen?“

„Aber sicher, der Herr. Wir sind ein Geschäft für Damenbekleidung.“ Da Bronstein nichts sagte,
setzte die Verkäuferin nach: „Woran hätten Sie denn gedacht, der Herr? Seide viel eicht, oder …“

„An was Warmes. Seide ist doch nur modischer Tand. Haben Sie nicht etwas, das einen gegen diese
hundselendige Kälte schützt?“

„Wol e“, platzte es aus der Verkäuferin, „Wol e ist warm. So gestrickt. Sie wissen schon, der Herr.“

„Nein“, schüttelte Bronstein den Kopf, „das schaut so unvorteilhaft aus. Haben Sie nicht so etwas,
wie ich es trage? Nur für Damen halt?“ Dabei hielt Bronstein seinen eigenen Schal in die Höhe.

Die Verkäuferin betrachtete ihn kurz und nickte dann. „Ja, so etwas müssten wir da haben. Einen

Augenblick, der Herr.“ Sie verschwand wieder im hinteren Bereich des Geschäfts und kam einige

Minuten später mit einer Auswahl an Schals zurück.

Bronstein besah sich die Stücke in al er Ruhe und wählte dann eines aus. Er deutete darauf und
sagte: „Der gefäl t mir. Wie viel sol der kosten?“

Der Preis schien ihm akzeptabel. „Fein, ich nehme ihn. Packen Sie in mir bitte ein. Es sol ein

Geschenk sein.“ Jelka würde sich bei dieser Kälte über diesen Schal sicher sehr freuen, war Bronstein
überzeugt. Noch dazu, wo er so feuerrot war. So passte er nicht nur zu ihrer politischen Einstel ung,
sondern auch noch zu ihrem Haar. Bronstein freute sich. Die Überraschung würde ihm gelingen.

Die Klingel oberhalb der Eingangstür bimmelte erneut. Bronstein drehte sich instinktiv um. Ein
gepflegter älterer Herr hatte den Laden betreten. „Herr Nemec, wie ich vermute“, begann Bronstein.

„Zu Diensten. Mit wem habe ich das Vergnügen?“

„Major Bronstein von der Wiener Polizeidirektion. Ich bräuchte ein paar Auskünfte von Ihnen,
wenn’s recht ist.“

Nemec blickte kurz auf seine Verkäuferin: „Fräulein Dora, das geht schon in Ordnung, Sie können
schon Schluss machen. Ich sperre dann ab.“ Das Fräulein Dora knickste artig, schob Bronstein den
ordentlich verpackten Schal über die Budel und nannte ihm nochmals den Betrag, den dieser aber
bereits auf die Holzplatte gelegt hatte. Sie nahm das Geld an sich und tat es in die Kassa. Dann
verbeugte sie sich vor jedem der beiden Herren einzeln und verabschiedete sich mit den besten

Wünschen fürs Wochenende.

„Is scho recht, Fräulein Dora. Bis Montag dann“, schickte ihr Nemec hinterher, ehe er sich wieder

Bronstein widmete: „Und womit kann ich Ihnen nun dienen?“

„Sie kennen eine Frau Hannah Feigl?“

Das Gesicht von Nemec erstrahlte: „Aber sicher doch! Das ist meine al erbeste Schneiderin. Die
kann al es. Zuschneiden, umändern, sogar eigene Sachen entwerfen und machen. Ich sag Ihnen, Herr

Major, die kommt noch einmal ganz groß raus!“

„Ich fürchte, das wird leider nicht mehr der Fal sein“, entgegnete Bronstein mit betrübtem Tonfal ,

„die Frau Feigl ist nämlich vorgestern ermordet worden.“

Im Gesicht von Nemec zeichnete sich namenloses Entsetzen ab. Er rang nach Luft und dann nach

Worten: „Aber … um Gottes Wil en! … Wer macht denn … so etwas?“

„Genau das versuche ich herauszu nden, Herr Nemec. Und dazu brauche ich jede Hilfe, die ich
bekommen kann. Daher zuerst einmal die Frage: Wie gut kannten Sie die Frau Feigl?“

„So gut, wie man eine enge Mitarbeiterin nun einmal kennen kann. Sie hat sich eines Tages bei mir
vorgestel t, weil sie Arbeit suchte. Gleich nachdem sie die Schule abgeschlossen hatte. Das muss,
warten S’, das muss im Sommer ’15 g’wesen sein. Sie hat mir ein paar Sachen gezeigt, die sie g’macht
hat, und ich war sofort begeistert. Das war kein Handwerk mehr, das war schon wahre Kunst. Ich
hätte sie auf der Stel e engagiert, aber leider waren die Zeiten damals al es andere als günstig, wie Sie
sich vorstel en können, Herr Major. Da war nicht viel los mit Damenmode in dem Grätzel da. Aber
ich hab sie unterstützt, so gut ich können hab, hab ihr immer wieder kleinere Aufträge zugeschanzt
und so. Sie ist mir direkt ans Herz gewachsen, die kleine Hannah, darum habe ich mich dann auch
besonders um sie gekümmert, wie ihre selige Mutter …, na, Sie wissen sicher schon, die Tuberkulose
und so. Und obwohl ich es mir eigentlich nicht hab leisten können, habe ich sie dann Anfang des

Jahres als zweite Verkäuferin angestel t. Sie war immer Dienstag und Mittwoch da, während das

Fräulein Dora Montag und Donnerstag bis Samstag Dienst hat. Viel hab ich ihr natürlich nicht zahlen
können, weil mit dem G’schäft ist grad jetzt nicht viel Geld zu machen, aber was in meiner Macht
stand, das habe ich getan.“

„Das heißt, am 6. war sie noch da?“

„Ja, ganz normal. Bis 18 Uhr. Ich bin eine Viertelstunde vor Geschäftsschluss gekommen, wir haben
noch gemeinsam die Kassa gemacht und dann abgeschlossen. So um sieben wird das gewesen sein. Ich
hab ihr dann noch wie immer ein paar Äpfel zugesteckt – ich hab nämlich einen kleinen Garten in

Maria Anzbach, und die Apfelernte war heuer zum Glück sehr gut, deshalb kann ich immer ein paar
abgeben. Na, egal. Jedenfal s hat sie sich sehr gefreut, und wir haben uns dann bei der Paulanerkirche
getrennt. Sie ist, so glaub ich halt, zu Fuß nach Hause gegangen – sie wohnt ja nicht weit weg von da

–, und ich bin noch ins Café Museum gegangen, weil am Mittwoch spiel ich dort immer Schach.“

Für Bronstein war das eine wichtige Information. Die Feigl war also am Mittwoch um sieben Uhr
abends noch am Leben gewesen. Das musste man sich merken. „Was, lieber Herr Nemec, wissen Sie
über den Umgang der Frau Feigl?“

„Na ja, sie war eine sehr stil e Person. Sehr hö ich, sehr zuvorkommend, aber irgendwie auch sehr
schüchtern. Ich glaube nicht, dass sie viele Freundinnen hatte, zumindest hab ich selten welche
gesehen. Und, obwohl das bei einem so hübschen Frauenzimmer in dem Alter nur natürlich gewesen
wäre, sie hat auch keine Verehrer gehabt. Zumindest nicht, dass ich das bemerkt hätte. Die hat,
glaube ich, gelebt wie eine Nonne. Bis dann dieser komische Eisenbahner aufgetaucht ist, dieser
saubere Herr Plachutta. Das ist eine Person, kann ich Ihnen sagen! Der hat dem armen Mädel
vol kommen den Kopf verdreht und sie dabei ausg’nommen wie eine Weihnachtsgans. Jeder Hel er,
den ich ihr gegeben hab, ist sofort in seine Taschen gewandert. Ein unguter Mensch, ich hab den von

Anfang an ned mögen. Wie sich der da aufgeführt hat al erweil. Als wär er der Graf Bamsti
persönlich.“

„Das heißt, er hat sie immer wieder einmal abgeholt?“

„Ja, eigentlich ziemlich oft. Da ist er dann da im Geschäft dagesessen, als wär er der Inhaber von
dem Laden. Einmal habe ich ihn zurechtgewiesen, weil er eine Kunde schikaniert hat. Wissen S’, was
er mir da gesagt hat? ,Blas di ned auf, sunst lass i da die Luft aus, Kropferter!‘ Das muss man sich
sagen lassen von so einem Hal odri.“

„Aber am Mittwoch hat er sie nicht abgeholt, der Herr Blaha?“

„Plachutta. Ganz sicher Plachutta. Ich hab nämlich einmal seine Papiere gesehen und mir noch
gedacht, bitte, der Name passt.“

„Wieso?“

„Na, Plachutta heißt in der Sprache meiner alten Heimat Segel. Und der Kerl hatte so Segelohren,
mit denen hätt er abheben können wie ein Aeroplan.“

Na bitte, dachte Bronstein. Jetzt würde die Suche nach dem Galan ein Kinderspiel werden. Der Vor-
und der Nachname waren gesichert, das würde die ganze Sache merkbar vereinfachen.

„Also, am Mittwoch war er nicht da, der Herr Plachutta?“

„Nein. Also zumindest am Abend nicht. Aber ich glaube, die Hannah hat mittlerweile selbst
gemerkt, dass der kein Guter ist. Sie hat ein paar Mal mit ihm gestritten, wie ich gerade ins Geschäft
gekommen bin, und erst am Dienstag hat s’ den ganzen Tag verweinte Augen g’habt. Und wie ich sie
gefragt hab, was denn los ist, hat s’ nur g’meint, der Schani – sie hat ihn immer Schani g’nennt, den

Plachutta – sei so garstig g’wesen zu ihr, und sie sei sich sicher, dass er sie nebenbei abehaut.“

„Sie meinte, er betrügt sie mit einer anderen?“

„Ja. Aber sie war sich nicht sicher. Jedenfal s war dieses Verhältnis seit Mitte Oktober sehr
spannungsgeladen, wenn S’ mich fragen. Sie ist auch, soweit ich das beurteilen kann, wieder in ihre
alte Wohnung auf der Margaretenstraße zurückgezogen, nachdem s’ a Zeiterl bei ihm in Favoriten
g’wohnt hat.“

„Wissen Sie zufäl ig, wo das ist in Favoriten?“

„Aber ja. Gleich da oben. Am Columbusplatz. Das Eckhaus zur Laxenburger Straße.“

Das geht ja noch leichter, als man es erwarten durfte, freute sich Bronstein. Der Herr Nemec war
ein Zeuge, wie man ihn sich nur wünschen konnte. Bronstein notierte sich geistig die genannte

Adresse und richtete dann noch eine Frage an Nemec: „Und kennen Sie den Vater der Frau Feigl
auch?“

„Ja. Flüchtig. Armer Kerl eigentlich. Ziemlich primitiv, aber primär zu bedauern, würd ich sagen.

Der hat sein Leben lang die Füß nicht auf den Boden gekriegt, und das hat er seine Familie büßen
lassen, weshalb er dann erst recht selber hat büßen müssen.“

„Inwiefern?“

„Insofern, als sie ihm abgepascht sind, die Hannah und die selige Frau Mama. Vor etlichen Jahren
schon. Der sitzt jetzt daheim in seinem Wohnloch und sauft sich zu Tode.“

Bronstein hielt diese Aussage für eine tre iche Analyse. Der Vater mochte ein Grobian sein, aber
für eine solche Tat kam er nicht in Frage. Nicht, dass Bronstein solchen Typen nicht zutraute, ihre
eigenen Kinder zu Tode zu bringen, aber Leute wie der alte Feigl würden sie eher erschlagen als
erwürgen. Die Feigls dieser Welt töteten in Raserei, nicht in kalter Berechnung. Sie schlugen im

Augenblick des grenzenlosen Zorns auf ihr Opfer ein und waren dann in der Regel selbst am meisten
von den Folgen ihres Tuns überrascht, während jemanden zu erwürgen sehr viel kühles Blut
voraussetzte. Wenn es also stimmte, dass die Feigl ihrem Galan den Weisel gegeben oder zumindest
über eine Beendigung des Verhältnisses laut nachgedacht hatte, dann war der Plachutta de nitiv in
hohem Maß verdächtig, weshalb man sich in erster Linie an ihn halten sol te, befand Bronstein, ehe
ihm bewusst wurde, dass ihn Nemec schon eine gute Weile erwartungsvol ansah. Bronstein räusperte
sich: „Herr Nemec, ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie sehr Sie mir geholfen haben. Ich ho e, dass
ich den Mörder der Frau Feigl bald dingfest machen kann, und ich garantiere Ihnen, er wird seiner
gerechten Strafe nicht entgehen.“

„Das ho e ich auch, und zwar inständig. Sie war so ein liebes Mädel.“ Nemec standen Tränen der

Rührung in den Augen. „Es ist so ungerecht, wenn so gute Menschen vor der Zeit gehen müssen, das
ist … das ist …“ Die Stimme versagte dem Mann, und er wandte sich abrupt ab, um dem Major nicht
zeigen zu müssen, dass er zu weinen begann.

„Herr Nemec“, bemühte sich Bronstein um Sanftheit, „ich verspreche Ihnen, ich nehme diese Sache
persönlich. Ich werde nicht rasten und nicht ruhen, bis ich den Kerl habe. Ehrenwort.“ Nemec deutete
mit seiner linken Hand hinter sich zum Zeichen, dass er verstanden hatte. Bronstein trat noch einen

Augenblick verlegen von einem Bein auf das andere, dann murmelte er einen Abschiedsgruß und
verließ eilig das Geschäft, den Herrn Nemec samt seinem Gram darin zurücklassend.

Wieder auf der Favoritenstraße, blickte er kurz auf die Uhr. Es war Samstag kurz vor 13 Uhr. Was
sol te ein Eisenbahner um diese Zeit machen, vorausgesetzt, er hatte nicht Dienst. Die

Wahrscheinlichkeit war groß, dass er sich innerhalb seiner eigenen vier Wände aufhielt. Bis zum

Columbusplatz waren es nur rund 500 Meter, die ließen sich leicht bewältigen. Bronstein marschierte
also entschlossen stadtauswärts und hatte bald den Gürtel hinter sich gelassen. Er sah bereits das
mächtige Arbeiterheim, das die Sozialdemokraten vor einigen Jahren auf die Laxenburger Straße
geklotzt hatten. Das war eigentlich eine beeindruckende Sache gewesen, der auch Bronstein seinen

Respekt nicht versagen konnte. Tausende Arbeiter hatten vor etwas mehr als 15 Jahren nicht
unbeträchtliche Teile ihres Lohns gespendet, um dieses Volkshaus zu ermöglichen. Gebaut hatte es
schließlich irgendein Schüler von Otto Wagner, und den sogenannten Jugendstil sah man dem

Gebäude auch deutlich an. Bronstein selbst hatte es freilich nie gewagt, es zu betreten, denn als
kaiserlicher Polizist wäre man so in eine unmöglichere Lage gekommen, als wenn man in agranti in
einem Maison de Tolerance erwischt worden wäre. Und doch musste er sich eingestehen, dass er es
sich wahnsinnig gern einmal angesehen hätte. Was man so über die eigene kleine Stadt der Roten
hörte, klang ziemlich faszinierend. Das Haus beherbergte das größte Kino außerhalb der inneren

Stadt. Es hatte einen Theatersaal für mehr als 1.000 Besucher, in dem beinahe täglich Stücke auf

Deutsch ebenso wie auf Tschechisch aufgeführt wurden. Es gab Turnsäle, diverse Klubräume und eine

Gastwirtschaft mit dem bil igsten Ottakringer Bier des ganzen Bezirks. Es hieß, die Häuptlinge der

Partei wohnten sogar in diesem Arbeiterheim. Nicht zuletzt fanden praktisch al e ihre Parteitage hier
statt, zuletzt erst im Vorjahr, woran sich Bronstein noch gut erinnern konnte, denn die Reden, die
dort gehalten worden waren, erwiesen sich jetzt als Wetterleuchten der gegenwärtigen Situation.

Doch Bronstein hatte den Weg nach Favoriten nicht gemacht, um über die Arbeiterbewegung
nachzusinnen. Er war gekommen, um Johann Plachutta auf den Zahn zu fühlen. Er überquerte also
die Laxenburger Straße und besah sich den beschriebenen Teil des Columbusplatzes. Auf der linken

Seite befand sich ein Hotel. Dort würde Plachutta bestimmt nicht sein Quartier haben, also konnte nur
das Eckhaus auf der rechten Seite gemeint sein. Bronstein suchte nach der Eingangstür und dann nach
der Hausmeisterwohnung. Als auf sein Klopfen reagiert wurde, zeigte er seine Kokarde und
erkundigte sich, wo der Herr Plachutta wohne. Man erklärte ihm, der „Pitomec“ bewohne Nummer 4
im ersten Stock. Bronstein wusste nicht, dass Pitomec auf Tschechisch Trottel hieß, doch ahnte er
anhand des Tonfal s, dass diese Bezeichnung Plachutta nicht unbedingt zur Ehre gereichte.

Er stieg die schmale Treppe hinauf und fand die gesuchte Türnummer. Abermals klopfte er: „Nur
herein, wenn’s nicht die Polizei ist“, ötete Plachutta während des Ö nens der Tür und grinste dabei
debil.

„Tja, Pech, Plachutta. Es ist die Polizei“, replizierte Bronstein lakonisch und hob erneut seine

Kokarde.

„Schleich di! Des is aber jetzt ned wahr, oder?“ Plachutta war sichtlich perplex. „Is die überhaupt
echt?“

„Und wie! Herr Plachutta, ich muss mit Ihnen reden. Darf ich eintreten?“

„Wann’s sein muss, bitte schön.“ Plachutta trat einen Schritt zur Seite und bot Bronstein so die

Gelegenheit, die Küche der Kleinstwohnung zu betreten. Auf den ersten Blick erkannte er, dass diese

Behausung substanziel kleiner war als jene in der Margaretenstraße, was die Frage aufwarf, warum
die Feigl zu ihm gezogen war, anstatt er zu ihr. Aber wahrscheinlich hatte der Plachutta unter Beweis
stel en müssen, dass er der Mann im Haus war, und deshalb darauf bestanden, dass sie seine

Untermieterin war und nicht umgekehrt er der ihre. Bronstein setzte sich unaufgefordert auf die
kleine Bank, die hinter dem wackeligen Küchentisch an der Wand stand, und zündete sich eine

Zigarette an. Nachdem er den Rauch ausgeblasen hatte, sah er Plachutta direkt an: „Sie kennen eine

Frau Feigl?“

„Die Hannah? Ja, sicher! Die is mei Oide!“

„Da habe ich aber etwas anderes gehört. Es heißt, sie habe sich von Ihnen getrennt, weil Sie auch
von anderen Früchten genascht haben.“

„So a Bledsinn!“ Plachutta brauste auf. „Wer dazöht so was? Dem hau i ane eine, dass er des G’sicht
beim Oasch hot!“

„Keine Insinuationen, bitte, das ist der Sache wirklich nicht dienlich, Herr Plachutta.“ Und es
stimmte, dachte Bronstein, während er den Gelangweilten mimte: Der Mann hatte wirklich

Segelohren.

„Kane Insi…was?“

„Sie sol en keine Drohungen ausstoßen, sondern auf meine Fragen antworten. Sie meinen also,
nach wie vor mit der Frau Feigl li ert zu sein?“

„Jo sicher!“

„Wann haben Sie sie zuletzt gesehen?“

Plachutta schien tatsächlich nachzudenken. „Am Mittwoch. Gegen fünfe war’s. Bei dem Schneider,
bei dem wos hackelt. I hob mi daun g’schlich’n, wäu der Oide, der vakiefelt mi ned. Dem bin i über,
und des vatrogt er ned, der Pfrnak der.“ Nun, auch das stimmte, schoss es Bronstein durch den Kopf.

Die Nase des Nemec war in der Tat markant.

„Dann ist das wohl eher eine lockere Beziehung, die Sie da p egen. Immerhin sind seit Mittwoch
fast drei Tage vergangen.“

„Und wos geht des Ihna au?“

„Eine ganze Menge“, blieb Bronstein gelassen, „ich bin nämlich von der Mordkommission.“

Bronstein wartete einen Augenblick, um diese Information ins Hirn des Plachutta sickern zu lassen.

„Na, klingelt’s jetzt?“, hakte er nach.

Plachutta wurde blass: „Is leicht wos mit der Hanni?“

„Also Sie g’fal ’n mir, Herr Plachutta. Da sehen Sie Ihre Quasi-Verlobte drei Tage lang nicht, und Sie
denken sich nicht einmal etwas dabei?“

„Aber ich bitt’ Sie“, versuchte der Eisenbahner den Major nun zu begütigen, „des war gar nix

Besonderes, des is immer wieder amoi vorkommen, dass ma uns a paar Tag ned g’seh’n ham. Sie hat
halt a ihr’n Freiraum braucht. Aber jetzt sag’n S’ ma endlich: Is ihr was g’scheh’n?“

„Herr Plachutta“, Bronstein legte nun al en Ernst in seine Worte, „Ihre Frau Feigl ist ermordet
worden. In der Nacht auf Donnerstag, um genau zu sein. Darf ich Sie jetzt fragen, wo Sie in dieser

Nacht waren?“

Plachutta wirkte wie ein Boxer, der eben einen harten Schwinger hatte einstecken müssen. Er
taumelte leicht und zog dann den einzigen Sessel, der sich in der Küche befand, zu sich, um sich
schwer angeschlagen auf die Sitz äche plumpsen zu lassen. „Die Hanni“, stammelte er bloß, und

Bronstein konnte beobachten, wie aus einem Großkotz im Handumdrehen ein kleines Häu ein Elend
wurde. Es dauerte eine Weile, ehe sich Plachutta endlich dem Major zuwandte: „Wie ist denn das
g’scheh’n?“, flüsterte er.

„Sie ist erwürgt worden“, sagte Bronstein leichthin, „können Sie mir jetzt sagen, wo Sie zwischen

Mittwochabend und Donnerstagmorgen waren?“

„Meinen Sie wirklich, ich brauch ein Alibi? Ich hab die Hanni geliebt, wie ich noch nie zuvor
jemanden geliebt hab, des müssen Sie mir glauben, Herr Inspektor“, brachte Plachutta in einem
merkwürdig fremden Idiom hervor, das gar nicht mehr nach dem Eisenbahner klang.

„Das hat der Othel o die Desdemona auch“, entgegnete Bronstein, ohne den Satz logisch zu
vol enden. Plachutta hatte ihn auch so verstanden: „Ich hab die Hanni ned ang’rührt. Das hätt ich nie
und nimmer g’macht. Ich hab viel falsch g’macht in mein’ Leben, aber ich war nie ein gewalttätiger

Mensch, ehrlich ned! Die Hanni, die is g’standen auf mi, des hat ma Meter geben, verstehen S’ des,

Herr Inspektor? Eher hätt i mi selber wegg’räumt, bevor i ihr was tan hätt.“

„Dann wird es Ihnen umso leichter fal en, mir zu sagen, wo Sie in der fraglichen Zeit waren“,
insistierte Bronstein.

„Sehen S’, und genau do kummt jetzt die Ironie ins Spiel. Die Hanni hat nämlich recht g’habt. I hab

S’ oweg’haut, also, betrogen, mein ich. Ja, es stimmt, was der alte Nasenbohrer sagt. Wir haben
g’stritten. Aber wissen S’, deswegen hab i s’ ned weniger mögen. Es war nämlich so: Die Hanni war ein
irrsinnig liebes Madl, aber sie war halt sehr g’schamig, und mit der körperlichen Liebe, da … da hat s’

es ned so g’habt, versteh’n S’? A Bussi da, a Bussi dort, das ja. Und wenn i Glück g’habt hab, dann hat
s’ mi a bissl ihr G’stel abgrasen lassen. Aber spätestens bei die Gspaßlaberln war Endstation. Na, was
sol i Ihnen sagen, i bin a g’standener Mann, i brauch a noch was Or’ntliches, und so bin i immer zur
reschen Resi gangen. Die is a Strichkatz draußd im Böhmischen Prater. Die müssten S’ sehen, Herr

Inspektor, unglaublich! Endlos lange Haxen, a G’stel wie die Venus persönlich, echte blonde Haar
und a G’sicht, direkt zum Verlieben. Und solang man zoit, was s’ sagt, macht die al es mit, was ma von
ihr wil . Sie verstehen schon, Herr Inspektor. Die nimmt eam in Mund! Und man derf a von hinten
eine, wenn S’ wissen, was ich mein. Bei der Hanni hat ma ja ned amoi vorn einedürfen. Sie hat g’sagt,
i bin a Saubartel, a dreckiger, und dass i in Guglhupf g’hör mit solche Schweinereien. Aber Sie, Herr

Inspektor, Sie versteh’n des, gel ?! I hab ihr no g’sagt, der Hanni, sei ned a so, i brauch des, und es is
doch besser, i hol’s ma bei aner Hur als bei aner andern. Na, da is’ ma erst recht in Saft gangen.

Außeg’schmissen hat s’ mi, und i hab ma nu denkt, spinn di hoit aus, damische Nock’n. I hab ja ned
wissen können, dass … dass dann so was passiert.“

Bronstein war verwundert. Dem Mann liefen doch tatsächlich Tränen über die Wangen. Beinahe
wäre in dem Major so etwas wie Mitleid aufgekommen, doch er zwang sich, sachlich zu bleiben: „Gut.

So viel hierüber. Sie haben sich also gestritten und haben das Geschäft verlassen. Wohin sind Sie dann
gegangen?“

„Na, was glauben S’?“ Plachuttas Stimme hatte einen bitteren Ton angenommen.

„Zur reschen Resi?“

„Aber wia a no! Die ganze Nacht! I hab brennt dafür wia a Luster, aber dafür hat die Resi a al e

Stückln g’spüht. Seitdem bin i komplett neger und leb vom Fensterkitt. Aber des war’s ma wert. …

Aus damaliger Sicht“, fügte er nach einer kleinen Pause hinzu.

„Ihnen ist klar, Herr Plachutta, dass ich Ihr Alibi überprüfen werde?“

„Ja, tun S’ das. Dann bin i wenigstens nimma verdächtig. Theresia Resch. Drum hast s’ die resche

Resi, obwohl s’ a so ziemlich resch is. Sie brauchen nur in Böhmischen Prater geh’n, glei bei die

Hutschenschleiderer hat’s ihren Platz. Da nden S’ die Resi jeden Abend von Montag bis Samstag. Nur
am Sonntag ned, weil da hat sogar der Herrgott a Pause g’macht, sagt s’ immer.“

„Gut, Herr Plachutta. Das wäre vorläu g al es. Ich muss Sie bitten, sich zu unserer Verfügung zu
halten. Verlassen Sie bitte die Stadt nicht.“

„Aber des geht ned!“, brauste Plachutta plötzlich auf. „I muaß doch morgen wieder nach Vil ach mit
dem Zug. Ich hab am Montag Dienst am dortigen Verschub.“

„Daraus wird vorläu g nichts. Aber wenn die Zeitungen die Wahrheit schreiben, dann verkehren
die Staatsbahnen im Augenblick ohnehin nicht. Zur Not melden Sie sich eben krank.“

Plachutta sah Bronstein verzweifelt an: „Und was … wird jetzt aus der Hanni?“

„Die werden wir in die Obhut ihres Vaters geben. Am besten, Sie setzen sich mit dem in

Verbindung. Ich darf mich empfehlen.“ Ohne eine weitere Reaktion von Plachutta abzuwarten,
verließ Bronstein die Wohnung.

Noch fünf Stunden trennten ihn von einem Wiedersehen mit Jelka. Wie, so fragte sich Bronstein,
sol te er diese Zeit überbrücken? Er konnte sich auf gut Glück gleich in den Böhmischen Prater
begeben, doch die Wahrscheinlichkeit, die Resch dort anzutre en, war eher gering. Außerdem war
mehr als fraglich, ob er eine solche Expedition zeitgerecht bewerkstel igen konnte, denn zum
besagten Vergnügungsplätzchen waren es sicher fünf Kilometer. Vernünftiger war es da schon, sich
noch irgendwo einen Ka ee zu gönnen und dann bei den Eltern einzu nden, um dort nach dem

Rechten zu sehen.

Bronstein schlug also den Weg in die Innenstadt ein und kam alsbald zu jenem Café Frey, das ihm
schon am Vormittag aufgefal en war. Von dort war es nur noch ein Katzensprung zu seinen Eltern,
weshalb er dort mit gutem Gewissen eine Pause einlegen konnte. Er setzte sich an einen kleinen Tisch
direkt gegenüber der Tür und bestel te einen Pharisäer. Der Alkohol mochte darüber hinwegtäuschen,
dass der Ka ee in Wirklichkeit nie mit einer Bohne in Berührung gekommen war. Bronstein zündete
sich eine Zigarette an und dachte nach. Der Fal Feigl war in der Tat kompliziert. So unsympathisch er
den Plachutta fand, so wenig traute er ihm den Mord an der jungen Frau zu. Auch der Vater schied
für ihn als Verdächtiger aus. Damit war er aber auch schon wieder mit seinem Latein am Ende, denn
mehr Personen schienen ihm in diesen Fal nicht verwickelt zu sein. Es musste also noch eine andere

Spur geben, die es zu nden galt. Wenn die Feigl so zurückgezogen gelebt hatte, besaß sie o enbar
ein Geheimnis, das aufzudecken nun seine Aufgabe war. Denn es erschien ihm äußert
unwahrscheinlich, dass die Feigl irgendeinem Zufal zum Opfer gefal en sein sol te. Viel eicht, so
dachte Bronstein, war es ratsam, sich noch einmal mit dem Fräulein Dora zu unterhalten, denn
möglicherweise gab es auch im Leben der Feigl noch einen anderen Mann, so wie die Resi im Leben
des Plachutta. Und wenn er sich die Sache recht besah, dann brauchte er die Praterhure gar nicht erst
zu befragen. Plachutta hätte dieses Alibi nicht vorgebracht, wenn es nicht stimmte. Und wenn er es
sich doch einfach nur zurechtgelegt hatte, dann war es sicher mit dieser Resi abgesprochen. Vorerst
also war diese Verbindung nicht zu knacken, also verschwendete man besser auch keine Zeit darauf.

Apropos Zeit. Viel eicht besuchte er nun doch seine Eltern, denn je früher er dort eintraf, desto
früher konnte er auch wieder gehen. Er winkte dem Kel ner, zahlte und legte den Rest des Weges zur
elterlichen Wohnung zurück.

Wortlos el ihm die Mutter um den Hals, kaum, dass sie ihn erblickt hatte. Sie hielt ihn eine Weile
ganz fest, dann begann sie zu schluchzen. „Jetzt deliriert er auch noch“, stöhnte sie. „Als ich zu Mittag
bei ihm war, da hat er irgendetwas daherphantasiert vom Kaiser und von Königgrätz.“

Das klang nun wirklich ernst. Bronstein machte sich los und betrat das elterliche Schlafzimmer. Der

Vater warf sich stöhnend auf dem Bett hin und her. Zwischendurch sprudelten einzelne Wortfetzen
aus seinem Mund: „Sehr wohl, Eure Majestät“, hörte Bronstein, und „Euer Gnaden sind zu gütig.“

„Aber Papa, was hast denn“, sagte er daraufhin, doch der Vater nahm ihn nicht wahr. Bronstein
drehte sich zu seiner Mutter um: „Wann hast du zuletzt Fieber gemessen?“

„In der Früh. 39,3 hat er g’habt.“

Der Major nahm das Thermometer und prüfte die Temperatur nun selbst. Das Ergebnis ließ seine

Sorge nur noch wachsen. „Fast 40“, üsterte er und sah die Mutter ernst an: „Ich fürchte, jetzt müssen
wir ihn doch ins Spital bringen. Anders wird das nicht mehr gehen. Dieses hohe Fieber ist einfach zu
gefährlich.“

Die Mutter schlug die Hände vor dem Gesicht zusammen und begann bitterlich zu weinen.

Bronstein trat auf sie zu und umarmte sie: „Jetzt mach dir einmal keine Sorgen. Das wird schon
wieder. Aber er braucht einfach professionel e Hilfe. Wir haben nicht einmal die richtige Medizin. So
kann er nicht gesund werden.“

Doch die Mutter ließ sich nicht beruhigen. Sie weinte hemmungslos vor sich hin und murmelte in
einem fort: „Oh mein Gott, oh mein Gott!“

Bronstein ergri die Initiative. „Weißt du was? Du passt jetzt noch eine kleine Weile auf ihn auf,
und ich hole einstweilen den Arzt.“

Bronstein ging wieder auf die Straße, überquerte sie und fragte in dem Wirtshaus, das sich
gegenüber der elterlichen Wohnung befand, nach einem Telefon. Mit diesem meldete er sich beim

Hausarzt seiner Eltern. Er erläuterte diesem die aktuel e Lage und votierte dafür, den Vater ins Spital
zu bringen. Als der Arzt erfuhr, dass Bronstein senior fast 40 Grad Fieber hatte, stimmte er dem

Ansinnen des Sohnes zu. Er erklärte, sich um eine Rettung zu bemühen, und versicherte Bronstein, in
knapp einer Stunde in der Wohnung zu sein.

„Sie werden bald da sein“, o enbarte er seiner Mutter, ehe er sich eine weitere Zigarette
anzündete. Diese war kaum aufgeraucht, als auch schon der Arzt vor der Tür stand. Die Untersuchung
war rasch abgeschlossen, dann befahl er den Sanitätern, den Kranken in den bereitgestel ten Wagen
zu bringen. Die Mutter hielt ihrem Mann noch einmal ganz fest die Hand, dann marschierten die
beiden Krankenp eger schon mit der Trage, auf welcher der alte Bronstein lag, die Stufen hinab. Die

Mutter konnte nicht mehr an sich halten und erklärte, sie wol e mitkommen. Die Mediziner hatten
nichts dagegen. Und so blieb Bronstein al ein in der Wohnung zurück.

Er war überzeugt, das Richtige getan zu haben. Im Krankenhaus konnte man seinem Vater sicher
e zienter helfen, als sie es hier vermochten. Mit dieser für ihn beruhigenden Erkenntnis verließ er
schließlich auch die Wohnung und sperrte ab. Als er sich wieder auf der Wiedner Hauptstraße befand,
schlug die Uhr der Paulanerkirche eben sechs Uhr.

Bronstein hatte also noch zwei Stunden Zeit, ehe er sich wieder am Karmeliterplatz ein nden sol te,
und da ihn sein Weg ohnehin durch die Innenstadt führen würde, beschloss er, im „Herrenhof“
vorbeizuschauen, um möglicherweise noch ein paar Neuigkeiten aufzuschnappen.

Er hatte gerade die Sirk-Ecke erreicht, als die ersten Zeitungsjungen die Abendblätter anzupreisen
begannen. Was sie riefen, weckte sein Interesse, und so kaufte er einem der Knaben ein Exemplar der

„Abendpost“ ab, der Spätausgabe der „Wiener Zeitung“. Merkwürdig, er konnte die hinausposaunte

Meldung dort nicht nden. Auf der Titelseite wurde lediglich verkündet, dass nach den Sozialisten
nun auch die Fortschrittspartei und das Zentrum für die Republik und gegen die Monarchie optierten,
während die Liberalen immer noch zum Kaiser standen. Gleichzeitig wurde berichtet, dass praktisch
ganz Deutschland in Arbeiterhand sei. Überal hätten sich Arbeiterräte gebildet, welche die Macht
übernommen hätten.

Nun, das war so weit nichts Neues. In Kiel hatte es vor zehn Tagen begonnen, mittlerweile wehte
sogar schon in Städten wie Düsseldorf, Leipzig oder Darmstadt die rote Fahne. Bronstein blätterte um
und stieß endlich auf jenen Artikel, der ihn zum Kauf der Zeitung veranlasst hatte. Deutschlands

Reichskanzler Max von Baden hatte verkündet, dass der Kaiser für sich und seinen Sohn dem Thron
entsagt habe. Der Parteichef der SPD, Friedrich Ebert, sei daraufhin zum Präsidenten des Landes
ernannt worden. Und wenig später habe man vom Reichstag aus die Republik ausgerufen. Mit dieser

Information endete der lakonische Artikel. So wenige Zeilen, und sie reichten dennoch aus, Bronstein
tief im Innersten zu erschüttern. Bei al er Kritik, die auch er immer wieder an der Monarchie gehabt
hatte, dass es sie einmal nicht mehr geben könnte, das war ihm stets völ ig denkunmöglich
erschienen. Wilhelm Zwo, der sein Land über dreißig Jahre lang beherrscht hatte, war von heute auf
morgen zum Flüchtling geworden. Jetzt konnte es nicht mehr lange dauern, bis auch die Habsburger
aus der Hofburg vertrieben wurden.

Bronstein verlangsamte seine Schritte. Gegenüber der Augustinerkirche blieb er schließlich ganz
stehen. Sicher, so dachte er, das deutsche Kaiserreich hatte es nicht einmal ein halbes Jahrhundert
gegeben, dass ein solches Konstrukt zugrunde ging, das mochte noch zu verkraften sein. Aber der

Untergang Österreichs? Das Ende der Habsburger? Seit wann regierten die? Seit über sechs

Jahrhunderten! Sie beherrschten einst die Welt, und selbst was jetzt noch ihrer Krone untertan war,
konnte als wahrlich groß bezeichnet werden. Und damit sol te auf einmal Schluss sein? Was würde
dann werden? Aus der Reichshaupt- und Residenzstadt Wien? Aus Österreich? Aus ihm?

Es war ihm unmöglich, einen klaren Gedanken zu fassen. Er musste im „Herrenhof“ jemanden
tre en, mit dem er über diese Neuigkeiten reden konnte. Und so überquerte er nun erstaunlich eilig
den Michaelerplatz und stürzte förmlich in sein Stammcafé. Zu seiner großen Freude erkannte er just
an jenem Tisch, an dem er am Vortag noch mit Jelka gesessen war, Kisch, der in ein Gespräch vertieft
war. „Egonek“, rief er schon von Weitem, „hast schon g’hört? Deutschland ist Republik.“

Kisch winkte ab: „Natürlich weiß ich das. Ich weiß al es! Du auch?“

Bronstein schüttelte den Kopf: „Nein, ich hab’s gerade gelesen.“

„Na, dann setz dich zu uns. Ich werd dir al es berichten.“ Bronstein tat, wie ihm geheißen, und

Kisch fuhr fort: „Die Reichsregierung hat dem Kaiser ein Ultimatum gestel t. Er müsse bis heute
abdanken. Das konnte sie tun, weil die Reichswehr nicht mehr hinter Wilhelm stand. Der Kaiser, der
aus Angst vor Unruhen durch die Berliner Arbeiterschaft nach Spa gereist ist, hat sich aber geweigert,
eine Abdankungsurkunde zu unterzeichnen. Daraufhin hat der Reichskanzler auf eigene Faust
gehandelt.“

Bronstein war sprachlos: „Was? Der hat das nur behauptet?“

„Genau, er hat den Kaiser gar nicht mehr gefragt“, präzisierte Kisch.

Ja war denn das die Möglichkeit! Wer hätte gedacht, dass ein dem Kaiser persönlich
verantwortlicher Minister einfach hergehen und den Kaiser in Pension schicken konnte? Das waren
wirklich stürmische Zeiten! Denn eigentlich konnte ein solches Verhalten nur als Hochverrat gewertet
werden. Aber es sprach wohl Bände über den Zustand des Deutschen Reiches, wenn ein solch
ungeheuerlicher Schritt nicht nur ohne Folgen für den Kanzler blieb, sondern von der Bevölkerung
auch noch ohne die geringste Empörung zur Kenntnis genommen wurde. Kisch fuhr indessen fort:

„Und das hat man den Spitzen von der SPD, die im Reichsrat beim Mittagessen saßen, hinterbracht.

Und daraufhin ist der Scheidemann aufgesprungen, hat das nächstbeste Fenster aufgerissen und den

Arbeitern, die vor dem Parlament versammelt waren, zugerufen, Deutschland sei ab sofort Republik.

Die hätten mit großem Jubel reagiert, woraufhin Scheidemann wieder zurück an seinen Mittagstisch
ging, um weiter sein Souper einzunehmen.“

„Und die Armee, die Verwaltung, die Staatsorgane? Die nehmen das einfach so hin?“

„Glaub mir, David, die haben den Krieg genauso satt wie die Arbeiter. Und sie wissen genau, wer
für die verheerende Lage verantwortlich ist. An der Abdankung des Kaisers führte kein Weg mehr
vorbei. Und die Monarchie ist so zutiefst diskreditiert, dass ein erfolgversprechender Neuanfang nur
mit einer anderen Staatsform möglich ist. Ob die SPDler al erdings dafür die Richtigen sind, das wird
sich erst noch weisen.“

„Und stimmt das, dass Ebert jetzt Präsident ist.?“

„Anscheinend ja. Man stel e sich vor: dieser bornierte kleine Spießbürger! Der Bebel muss sich im

Grab umdrehen!“

„Na, aber wenn das in Deutschland so leicht geht, wer sagt uns dann, dass das nicht hier auch
passiert?“, zeigte sich Bronstein besorgt.

„Niemand“, entgegnete Kisch lächelnd, „weil es genau so passieren wird. Wenn nicht morgen, dann
übermorgen. Du wirst schon sehen.“

„Du, da hört sich der Spaß aber auf!“, meinte der Major entrüstet, „Österreich war von Anbeginn
an eine Monarchie, ob unter den Babenbergern, unter Ottokar oder unter den Habsburgern. Mehr
noch, Habsburg ist Österreich. Wie kann Österreich also ohne Habsburg sein, wie kann es ohne das

Erzhaus weiterexistieren?“

„Wer weiß, ob es das tut“, sagte Kisch leichthin, „die Deutschnationalen wol en Österreich ohnehin
an Deutschland anschließen, und die Sozis eigentlich auch. Nur die Christlich-Sozialen zieren sich
noch. Aber wenn erst einmal die Monarchie abgescha t ist, dann werden die auch für einen Anschluss
sein, denn lieber sähen sie Österreich als südlichste Provinz des Reiches als in der Hand von roten

Republikanern.“

Jetzt kam Bewegung in Bronstein: „Das ist doch Humbug. Bei uns haben sie eine knappe, aber doch
eine Mehrheit. In Deutschland regieren hingegen überal deine Genossen. Wenn Österreich also in

Deutschland aufginge, dann wäre es vermutlich bald Teil einer großen Räterepublik.“

„Tja, so weit denken sie halt nicht, unsere Bürgerlichen“, replizierte Kisch und grinste breit.

Bronstein war auf das Höchste irritiert. Was täte er ohne sein Österreich? Daran wol te er gar nicht
erst denken. „Weißt was, Egonek, das muss ich erst einmal verdauen. Grüß dich, wir sehen uns ein
andermal. Ich brauch jetzt dringend frische Luft.“

Er nickte seinem Freund zu und verließ überstürzt das Lokal. David Bronstein, Major der Wiener

Polizei. Wie lange würde er das noch von sich behaupten können? Wenn sogar schon die Bayern …!

Kein Zweifel, genau so mochte es vor einem Jahr in Russland zugegangen sein. Jelka konnte sich
freuen. Sie stand tatsächlich am Vorabend einer österreichischen Revolution. Und er, Bronstein, war
offenbar mittendrin.

Er blickte wieder auf die Uhr. Es war kurz nach sieben. Wenn er jetzt sofort in den zweiten Bezirk
ging, kam er wahrscheinlich um einiges zu früh. Aber er musste losmarschieren, um einen freien Kopf
zu bekommen.

Die Kälte setzte wieder mit vol er Härte ein, und Bronstein beschleunigte seine Schritte. Er würde
zu früh im Lokal eintreffen, aber das war immer noch besser, als unterwegs zu erfrieren.

Wie schon tags zuvor war es am Kanal besonders kalt. Völ ig durchgefroren gelangte Bronstein am

Karmeliterplatz an. Eilig betrat er das Lokal und bestel te erst einmal Tee mit Rum, um sich
aufzuwärmen. Wie nicht anders zu erwarten, war Jelka noch nicht da, doch bis acht Uhr waren es
auch noch gut zwanzig Minuten. Bronstein zündete sich eine weitere Zigarette an und bedauerte,
keinen Lesesto bei sich zu führen. Den hätte er jetzt gut gebrauchen können. So blieb ihm nichts
anderes übrig, als den Gesprächen an den anderen Tischen zu lauschen. Linker Hand stritt sich ein

Pärchen über einen vermeintlichen Fehltritt des Mannes, rechts von ihm diskutierte man über das

Ende der Monarchie, und vorne an der Theke machten sich zwei Männer Gedanken über Fußbal .

Bronstein hätte sich gern an einer der Debatten beteiligt, denn das hätte seine Nervosität ein wenig
gezügelt, aber er wol te auf keinen Fal den Eindruck erwecken, als existierte noch eine andere Welt
als die, welche er Jelka nennen durfte.

Bronstein hatte kaum die zweite Zigarette angezündet, als die Tür aufging und Jelka das Lokal
betrat. Das Schwarz ihres langen Militärmantels kontrastierte mit dem knal igen Rot ihrer Haare.

Bronstein fuhr sich instinktiv durch die Frisur und richtete mit der anderen Hand seinen

Krawattenknopf. Jelka erblickte ihn und schickte ihm schon aus der Distanz ein strahlendes Lächeln.

Er erhob sich, und als sie am Tisch angekommen war, umarmte sie ihn wie selbstverständlich: „Grüß
dich, Kieberer“, sagte sie neckend. Dann legte sie den Mantel ab, was Bronstein Gelegenheit bot, ihre
übrige Kleidung zu inspizieren. Jelka trug schwere Bergschuhe, an die sich Gamaschen anschlossen,
die sie um ihre Unterschenkel gewickelt hatte. Zu Bronsteins Überraschung hatte sie schwarze

Lederhosen an, in denen ein weißes Hemd steckte, über das sie einen Wol pul over gezogen hatte, der
ebenfal s aus Heeresbeständen zu stammen schien. Komplettiert wurde das Ensemble durch eine

Lederjacke, wie Bronstein sie in Galizien stets bei den Fliegern der Luftwa e angetro en hatte. Al es
in al em wirkte Jelka reichlich martialisch, al ein ihre üppige Oberweite konterkarierte den
soldatischen Eindruck. Sie bestel te Schnaps und setzte sich Bronstein gegenüber. Wie
selbstverständlich entnahm sie seinem Etui eine Zigarette, zündete ein Streichholz an und steckte
selbige damit in Brand. Gierig saugte sie den Rauch ein, blies ihn sodann wieder aus und sah
schließlich Bronstein direkt in die Augen.

„Und, heute irgendwelche Verbrecher dingfest gemacht?“

„Nein“, antwortete er lachend, „ihr lauft al e noch frei herum.“

„Der Kaiser auch“, hielt Jelka dem entgegen, „aber nicht mehr lange.“

„Ja“, wurde Bronstein ernst, „ich hab’s grad gelesen. In Deutschland hat der Scheidemann die

Republik ausgerufen.“

„Der Scheidemann“, schnaubte Jelka, „der Karl hat sie ausgerufen. Die wahre Republik nämlich.

Die sozialistische Republik des werktätigen Volkes.“

Bronstein verstand nicht: „Und der Karl ist jetzt wer?“

„Der Liebknecht. Karl Liebknecht. Der Sohn vom alten Wilhelm, der gemeinsam mit August Bebel
die SPD begründet hat. Der Scheidemann ist doch nur so ein revisionistischer Hanswurst. Den kannst
du getrost vergessen. Deutschland wird ebenso eine Räterepublik wie Sowjetrussland. Die Revolution
ist in Gang gekommen, und keine Kraft der Welt wird sie mehr aufhalten.“

„In der Zeitung stand aber …“

„Natürlich stand in der Zeitung nur die Meldung über die Renegaten. Das ist ja logisch, denn die

Zeitungen gehören genauso der Bourgeoisie wie die SPD. Die haben naturgemäß kein Interesse daran,
die Wahrheit zu drucken. Scheidemanns Auftritt war nur der verzweifelte Versuch, dem Vormarsch
des Volkes Einhalt zu gebieten. Aber damit wird die herrschende Klasse genauso Schi bruch erleiden
wie bei uns Karl der Letzte mit seinem Manifest an die Völker der Monarchie. Ich sag dir“, Jelka
ergri Bronsteins Unterarm und sah ihn merkwürdig verklärt an, „was heute in Berlin passiert ist, das
passiert spätestens übermorgen hier in Wien.“

In Bronstein meldete sich Widerspruch gegen diese Perspektive, aber er versuchte, sich nichts
anmerken zu lassen. Jelka war so begeistert, dass sie es sicher nicht goutieren würde, wenn er
anderer Meinung wäre. „Na, da habt ihr ja noch eine ganze Menge zu tun“, sagte er schließlich.

„Ja, da hast du recht. Deswegen waren die Genossen auch gar nicht begeistert davon, dass ich mich
heute schon wieder vom revolutionären Kampf absentiert habe. Aber im Gegenzug habe ich ihnen
zwei Texte für die nächsten Flugschriften verfasst, das hat sie dann wieder halbwegs versöhnt.“

„Du, übrigens“, meinte nun Bronstein, „ich habe etwas für dich. Das ist mir heute im Zuge meiner

Ermittlungen zuge ogen, und ich dachte mir, dass könnte dir von Nutzen sein.“ Dabei gri er in die

Innentasche seines Mantels und holte das kleine Päckchen hervor, in dem sich der Schal befand.

„Aber hal o“, sagte sie lachend, „das ist für mich? Dabei habe ich doch gar nicht Geburtstag.“ Die

Freude war ihr merklich anzusehen. „Darf ich es gleich aufmachen?“

„Ich bitte darum.“

Mit einer schnel en Handbewegung riss sie das Papier auf und besah sich sodann den Inhalt. „Der
ist aber wirklich schön. David, das hättest du nicht tun dürfen. Der war bestimmt sündhaft teuer.“

„Eben nicht“, spielte er den wahren Sachverhalt herunter, „ich hätte dir doch nie ein bourgeoises

Luxusgut gekauft. Das ist ein ganz gewöhnlicher Schal, der einen im Winter warm hält. Und so, wie
sich dieser November bislang angelassen hat, wird das ein strenger Winter. Das übrigens umso mehr,
als wir ja al esamt kaum Heizmaterial haben. Insofern wird dir dieser Schal ganz gut über die kalte

Jahreszeit helfen, hoffe ich.“

„David, du bist ein Schatz!“ Jelka beugte sich nach vor, umarmte Bronstein und küsste ihn links
und rechts auf die Wange. Bronstein war froh über die schummrige Kerzenbeleuchtung im Lokal,
denn so konnte er viel eicht verbergen, wie rot er eben geworden war. „David, dafür muss ich mich
revanchieren. Herr Wirt, zwei Schnäpse noch.“ Kaum standen die Gläser auf dem Tisch, nahm sie das
ihre hoch, hielt es Bronstein entgegen und sagte: „Auf dich, David. Sol st leben.“

„Vice versa“, gab er lächelnd zurück.

„Hast du eigentlich schon etwas gegessen?“ Jelkas Frage machte ihm mit einem Mal bewusst, dass
er den ganzen Tag über praktisch nichts zu sich genommen hatte, und wie aufs Stichwort begann ihm
der Magen zu knurren.

„Überhaupt nicht“, presste er hervor. „Na dann müssen wir schauen, dass wir nicht verhungern,
was?“

Jelka winkte den Wirt an den Tisch und fragte ihn, was die Küche denn zu bieten habe. Der Mann
zuckte mit den Schultern: „Leider überhaupt nicht viel. Die Versorgungslage ist ein Wahnsinn im

Moment. In Öl herausgebratene Erdäpfel kann ich euch anbieten. Dann haben wir mährische

Krautsuppe, die ist wirklich gut. Wir haben sogar noch etwas Wurst hineinschneiden können. Die
letzte, um ehrlich zu sein. Mit einer Scheibe Brot macht das ein wirklich akzeptables Nachtmahl. Sonst
gäb’s noch ein paar Eier, die könnt ich euch auch noch machen, fal s ihr das wol t.“

Jelka sah Bronstein fragend an. „Die Krautsuppe, die wär genau das Richtige“, meinte er. „Dann
zweimal Krautsuppe“, resümierte Jelka.

„Zweimal Krautsuppe“, echote der Wirt, „kommt sofort, bitteschön.“

„Na bitte“, wandte sich Jelka nun wieder an Bronstein, „verhungern werden wir jedenfal s nicht.“

„Hast recht.“ Bronstein zündete sich ebenfal s eine Zigarette an. „Und was hast du heute so
gemacht?“

„Das wil st du gar nicht wissen, sag ich dir. Reden wir lieber über etwas anderes. Wie hältst du es
eigentlich mit der Literatur?“

Die Frage überraschte Bronstein: „Wie kommst du jetzt darauf?“

„Der Werfel. du weißt schon, der im Herrenhof auch an unserem Tisch gesessen ist. Der ist Dichter.

Er hat ein paar Gedichtbände verö entlicht, die aber ganz und gar nicht meine Kragenweite sind. Ich
lese ganz andere Sachen. Die Russen zum Beispiel, aber auch etliche Deutsche. Die in München etwa,
der Eisner, der Tol er, der Mühsam, die haben wirklich gute Sachen geschrieben. Und erst die

Franzosen! Schon einmal von Rimbaud gehört? Oder von Apol inaire? Das sind wahre Poeten!“

„Das heißt, du bist nicht nur Revolutionärin, du bist auch noch eine Kunstliebhaberin.“

„Das ist viel zu hochtrabend. Aber die Kunst spiegelt, wenn sie wirklich gut ist, das wahre Leben
wider. Und das gelingt nur ganz wenigen. Die meisten Künstler sind prätentiöse Egozentriker, die
glauben, eine Nabelschau sei bereits ein Blick auf die Welt. Vor al em diese blutleeren Möchtegern-

Poeten aus der Bourgeoisie, die irgendwelche schwülstigen Liebes- oder Naturgedichte zu Papier
bringen, die sind ja kaum auszuhalten. Bürgerliches Trauerspiel, das ist wirklich eine tre ende

Bezeichnung, denn was diese Kathederblütensammler so von sich geben, das ist wahrlich ein einziges

Trauerspiel. Aber sag mir, David, liest du auch gerne?“

Bronstein druckste ein wenig herum. Wann hatte er zuletzt wirklich ein Buch gelesen und nicht
bloß gelangweilt darin hin- und hergeblättert? „Schon“, sagte er endlich, „aber ich fürchte, ich bin
mehr der konventionel e Leser.“ Jelka machte ein fragendes Gesicht. „Na ja, Schil er zum Beispiel,
den mag ich sehr gerne. Und Lenz und Büchner. Und in meiner Jugend habe ich sehr gerne Stifter
gelesen.“

Jelka lächelte. „Das ist doch immerhin ein Anfang. Darauf kann man aufbauen. Wenn man Schil er
erst einmal von diesem ganzen deutschtümelnden Brimborium befreit, mit dem er heute gerne
umwolkt wird, dann kann man nämlich erkennen, dass auch er ein Freiheitsdichter war. Man sehe
sich nur seinen Tel an. Und natürlich die Räuber.“

„Ja, das sehe ich auch so“, sagte Bronstein, um durch diese Zustimmung Jelka gewogen zu machen.

„Na, und der Büchner sowieso. Wenn man einmal seinen hessischen Landboten gelesen hat, dann
kann man nicht mehr teilnahmslos danebenstehen, wenn irgendwo Unrecht geschieht. Und mit dem

Woyzeck hat er eine bril ante Analyse der Unterdrückung der Arbeiterklasse geliefert.“

„Ach so?“ Bronstein meinte, sich düster an dieses Stück zu erinnern. Irgendein Soldat wird
wahnsinnig, weil seine Frau eine A äre mit einem anderen Mann hat, einem Trommler, soweit er sich
entsinnen konnte. Und deshalb bringt er sie am Ende um. Was hatte das mit der Arbeiterklasse zu
tun?

„Ich fürchte, ich kann dir nicht ganz folgen. Was hat das mit der Arbeiterklasse zu tun?“

„Aber, David, ich bitte dich. Das ist doch o ensichtlich. Woyzeck ist ein armer Schlucker, der von
al en nur schikaniert wird. Von seinen Vorgesetzten, von den Ärzten, von den Geschäftsleuten. Er fügt
sich in diese Unterdrückung, solange er die heile Welt im Kleinen zu haben meint. Als seine

Angebetete dann aber ein Pantscherl mit einem Tambourmajor eingeht, üchtet Woyzeck in den

Wahnsinn, eben weil er sich nicht zur revolutionären Tat aufraffen kann.“

Bronstein kratzte sich verlegen am Kopf. „So habe ich das noch gar nicht gesehen“, meinte er
endlich.

„Natürlich nicht. Weil du es nicht gewohnt bist, Literatur vom Klassenstandpunkt aus zu
interpretieren. Gerade darum sind ja al diese Romane, die in der Welt der Oberen Zehntausend
spielen, so schädlich, weil sie sich direkt an die Arbeiterklasse wenden und versuchen, sie von der

Analyse ihrer eigenen Lage abzulenken. Besonders schlimm sind diese Liebesschnulzen, in denen der

Graf am Ende die Magd heiratet. Damit sol vorgetäuscht werden, man könne individuel sein Glück
nden. Doch die Arbeiterklasse wird nur als Klasse ihr Glück nden, sie kann nur geeint siegen, oder
sie wird untergehen.“

Bronstein sah Jelka mit einem An ug von Bewunderung an: „Es ist erstaunlich, was man al es
herausfinden kann, wenn man den Dingen nur ordentlich auf den Grund geht.“

„Genau“, lachte Jelka, „jetzt gehen wir einmal dieser Suppe auf den Grund.“ Sie hatte den Wirt mit
zwei Schüsseln aus der Küche kommen sehen und zückte erwartungsvol den Löffel.

Eine Viertelstunde später kämpfte Bronstein mit der Versuchung, sich eine zweite Portion zu
bestel en. Die Krautsuppe hatte ihm so gemundet, dass sie das Bedürfnis nach mehr weckte. Doch er
wol te unbedingt vermeiden, Jelka als gefräßig zu erscheinen, und so bekämpfte er sein Hungergefühl
mit einer weiteren Zigarette, während ihm Jelka erklärte, worin die Fortschrittlichkeit der Dichter

Herwegh, Freiligrath und Heine bestand. Al das rief in Bronstein die Erkenntnis hervor, dass er sich
endlich wieder einmal mehr mit Literatur befassen musste. Mit Schaudern dachte er an die kärgliche

Bibliothek, die er sein Eigen nannte. Er hatte maximal 300 Bände zu Hause – in Wirklichkeit waren es
wohl eher 200 –, und da war Meyers Konversationslexikon schon eingerechnet. Für einen

Akademiker war das eine Schande. Er würde künftig die Augen o en halten, denn in Zeiten wie
diesen mochte es nicht wenige geben, die aufgrund ihrer Notlage auch Bücher verkaufen mussten.

Auf diese Art würde er seine Lücken viel eicht auffül en können.

Jelka war ganz in ihrem Element und redete beinahe ohne Unterlass. Bronstein beschränkte sich
darauf, gelegentlich zu nicken oder auf sonstige Weise Zustimmung zu signalisieren. Ihr Monolog bot
ihm Gelegenheit, sich ihr Gesicht einzuprägen und Details an ihr zu registrieren, die ihm bis jetzt noch
nicht aufgefal en waren. Eigentlich, so fand er, hatte sie wunderschöne Hände. Trotz ihrer Jugend
besaß sie bereits ein paar Falten auf der Stirn, doch die taten ihrem Liebreiz keinen Abbruch,
vielmehr verliehen sie ihr eine intel ektuel e Note, was Bronstein zu schätzen wusste. Besonders
au äl ig aber waren ihre Augen, die wie zwei stil e, klare Waldseen in der Mitte ihres Gesichts ruhten
und von ihrem Haar umrahmt wurden. Bronstein war sich nun endgültig sicher, er hatte sich in diese

Frau verliebt.

Doch was würde ihm diese Erkenntnis nützen? Er war Mitte dreißig, sah al es andere als heldenhaft
aus und konnte einer Frau wie Jelka nichts, aber auch schon gar nichts bieten. Es war schon nicht
erklärbar, weshalb sie sich überhaupt mit ihm abgab, aber dass sie seine aufkeimende Liebe erwidern
könnte, dass widerstritt jeder Logik. Bronstein blieb nur, auf eine Art intel ektuel e Freundschaft zu
ho en, und selbst die würde ob der unterschiedlichen gesel schaftlichen Stel ung schwer
aufrechtzuerhalten sein.

„Na, was sagst?“

Bronstein schreckte auf. Anscheinend hatte ihm Jelka am Ende ihrer Vorlesung eine Frage gestel t,
die ihm entgangen war, weil er zu sehr damit beschäftigt gewesen war, sie einfach nur
anzuschmachten: „Bitte wie? Ich hab noch über deine Aussagen zu Heine nachgedacht.“

„Was du von der Idee hältst, dass wir uns gemeinsam ein Buch vornehmen, das zeitgleich lesen und
dann darüber diskutieren.“

Bronstein war begeistert. Auf diese Weise würde er wenigstens immer in ihrer Nähe sein und
konnte sie regelmäßig sehen. „Das ist eine sehr gute Idee“, sagte er und strahlte Jelka an. Diese
meinte, sie würde sich ein Werk überlegen, mit dem sie einen Anfang machen könnten. Und dann
orderte sie noch zwei Schnäpse, weil man einen solchen Entschluss doch entsprechend feiern müsse.

Jelka war o enbar in künstlerischer Stimmung, denn in der folgenden Stunde wiederholte sie ihre

Analysen, nur dass diesmal die Malerei im Vordergrund stand. Damit konnte Bronstein nun schon
überhaupt nichts anfangen, und er fühlte, wie er sich al mählich zu langweilen begann. Verstohlen
linste er auf die Uhr und stel te dabei fest, dass es knapp vor 23 Uhr war. Gern hätte er einen

Themenwechsel vorgeschlagen, doch gerade an diesem Abend el ihm so gar nichts ein, worüber er
mit einer Frau hätte diskutieren können. Zudem war Jelka von ihren Kunstbetrachtungen so angetan,
dass er ihr weder Spaß noch Stimmung verderben wol te. Er zündete sich eine weitere Zigarette an
und hörte ihr unverwandt zu.

Ein markantes Gähnen unterbrach den Sprach uss. Es kam von Jelka. „Du, ich glaube, ich werde
langsam müde. Wol en wir nach Hause gehen?“

Dieser Vorschlag war sehr abrupt gekommen. Bronstein wol te sich noch nicht von Jelka trennen,
doch er wusste nicht, wie er dies verhindern konnte. In seiner Verzwei ung maulte er etwas von
wegen Kälte und weitem Weg, der ihm al es andere als erstrebenswert erscheine.

„Dummerchen“, lächelte Jelka, „ich dachte, derlei hätten wir hinter uns. Ich habe diesmal sogar ein

Frühstück zu Hause.“

„Na dann!“ Bronsteins Laune war sprunghaft gestiegen. Sie zahlten und überquerten den

Karmeliterplatz, um zu Jelkas Wohnhaus zu gelangen.

Ab diesem Zeitpunkt wiederholte sich der Handlungsablauf des Vorabends. Sie tranken gemeinsam
noch etwas Tee, dann wusch sich Bronstein in der Küche und legte sich anschließend ins Bett,
während Jelka ihrerseits in die Küche ging. Nur noch in Unterwäsche, kehrte sie ins Zimmer zurück
und schlüpfte ebenfal s unter die Bettdecke. Bronstein rechnete mit keiner neuen Entwicklung mehr,
als er plötzlich über einen Satz von Jelka stolperte: „Eigentlich bist du gar nicht so schlecht gebaut für
einen Mann deines Alters.“ War das eine Einladung?

„So? Findest du?“

„Na, ja“, relativierte sie sogleich, „auf gebaut kommt’s ja nicht an. Was ein Mann kann, das ist
entscheidend.“

„Ach, ich bin ein guter Liebhaber. War ich zumindest einmal, so irgendwann zur Zeit des Wiener

Kongresses.“

„Ach so“, replizierte sie und funkelte ihn lockend mit ihren großen Augen an, „da hast
wahrscheinlich den ganzen Comtesserln den Kopf verdreht, was?“

„Na eher den Wäschermädeln.“

„Waschen kann ich auch“, hauchte Jelka und bewegte ihren Kopf in schier unendlicher

Langsamkeit auf jenen Bronsteins zu, wobei sich ihre Lippen ganz leicht zu ö nen begannen.

Bronstein legte seine rechte Hand auf ihren linken Oberarm und kam ihrem Kopf mit dem seinen
entgegen. Die Lippen fanden und berührten sich. Die ersten Küsse waren noch suchend, tastend,
beinahe ein wenig ungelenk. Doch mit der Erregung stieg auch die Qualität der Küsse, und bald schon
steigerten sich beide in eine Art Sinnenrausch. Bronstein begann zu keuchen und registrierte, wie
auch Jelkas Atem immer unregelmäßiger wurde. Sie liebkosten sich innig, während sie gleichzeitig
darum rangen, die Kleidungsstücke, die sie noch am Leib trugen, auszuziehen.

IV.

Sonntag, 10. November 1918

Bronstein saß zerschlagen an Jelkas Tisch und schlürfte den Tee in kleinen Schlucken. Er hatte

Kopfweh und das Gefühl, Zahnschmerzen zu haben. Und dennoch wurde er das breite Grinsen in
seinem Gesicht nicht los. Er konnte sich nicht erinnern, wann er zuletzt eine derart erfül te Nacht
erlebt hatte. Beinahe bis zum Morgengrauen hatten sie sich geliebt. Immer und immer wieder, hatten
nicht loslassen können, hatten einander ein ums andere Mal gesucht. Kaum war der eine Orkan über
sie hinweggebraust, baute sich schon der nächste in ihnen auf, der sich alsbald Bahn brach. Für

Bronstein hatte diese magische Nacht das Ende einer fünfjährigen Irrfahrt durch die Wüsteneien der

Einsamkeit bedeutet, und wenn er an Marie Caroline zurückdachte, so musste er diesen Gedanken
sogleich korrigieren: Diese Nacht hatte das Ende einer ewigen Irrfahrt bedeutet. Niemals zuvor hatte
er etwas Derartiges erlebt, war er mit einer Frau so eins gewesen wie mit Jelka, die, da Bronstein
seinen Tee trank, noch eingerol t wie ein Kätzchen in ihrem Bett lag und fest schlief. Bronstein hatte
sich stets, wenn die Verzwei ung über sein Al einsein überhand genommen zu haben schien, gesagt,
er warte doch nur auf die Richtige, und so ertappte er sich nun bei der Frage, ob Jelka die Richtige
sein mochte.

Sie war unaussprechlich klug, sie war berückend schön, sie hatte jede Menge Humor, und sie war
o ensichtlich eine Kanone im Bett, die ihn, Bronstein, in al en Belangen zu Höchstleistungen
anspornte. Wer, wenn nicht sie, konnte also die Richtige sein? Dennoch, so spann Bronstein seinen

Gedanken weiter, mochte es viel eicht zu früh sein, einen Verlobungsring in Auftrag zu geben. Diese

Kommunisten waren, man wusste es, Freigeister. Sie hielten nichts von der bürgerlichen Familie, und
es hieß, sie praktizierten die freie Liebe, was nichts anderes bedeutete als jeder mit jedem, wann
immer einem der Sinn danach stand. Wer vermochte also zu sagen, ob Jelka nicht einfach nur einer

Stimmung nachgegeben hatte? Viel eicht schlief sie morgen schon mit einem anderen?

Möglicherweise hatte sie sogar einen anderen, den sie in dieser Nacht mit ihm betrogen hatte.

Viel eicht gab es irgendwo einen Berufsrevolutionär, der gerade in geheimer Mission unterwegs war,
um an irgendeinem Ort der Welt die Revolution auszulösen, und Jelka war es einfach nur leid
gewesen, ewig auf ihn zu warten. Doch wie auch immer die Dinge stehen mochten, für ihn stand fest,

Jelka war die Frau seiner Träume. Mit ihr wol te er alt werden! Mit ihr oder mit keiner.

Die Turmuhr der Karmeliterkirche schlug neunmal. Bronstein trat ans Fenster und sah auf den Platz
hinab, der völ ig verlassen dalag. Niemand wagte sich unter solchen Wetterbedingungen auf die

Straße. Feiner Schneeregen el herab, dazu blies ein harter Wind, der an den Fenstern rüttelte. Der

Major verstand, warum Bären Winterschlaf hielten.

Hinter ihm schien in Jelka Bewegung zu kommen. Er drehte sich zu ihr um. Sie rieb ihre Augen und
richtete sich langsam auf. Ihre betörenden Brüste wurden sichtbar und erweckten in Bronstein
umgehend das Bedürfnis, erneut in Jelkas Arme zu sinken. „Guten Morgen, du Schöne“, sagte er
sanft.

„Morgen“, antwortete sie und gähnte gleich danach herzhaft. Sie streckte beide Arme weit von sich,
sodass die Haare in ihren Achselhöhlen zu erkennen waren. „Wie spät ist es?“, wol te sie schließlich
wissen.

„Kurz nach neun“, klärte er sie auf.

„Na, dann wird es Zeit für ein Frühstück.“ Nackt wie sie war, stieg Jelka aus dem Bett und
verschwand gleich darauf in der Küche. Bronstein nutzte die Gelegenheit und rauchte sich die zweite

Zigarette des Tages an. Aus der Küche drangen plätschernde Geräusche an sein Ohr, die darauf
hindeuteten, dass Jelka sich wusch, und als sie Augenblicke später ins Zimmer zurückkam, da glänzte
ihre Haut tatsächlich. Sie entnahm ihrem Kasten ein frisches Handtuch und trocknete sich ab. Dann
suchte sie sich neues Gewand zusammen und zog sich an. Bronstein registrierte einen langen Rock
und eine weiße Bluse, die für seinen Geschmack viel zu hochgeschlossen war. „Ist noch Tee da?“,
fragte Jelka in seine Richtung. Er bejahte. Jelka schenkte sich eine Tasse ein und trank einen ersten

Schluck, ehe sie wieder in die Küche ging und dort o ensichtlich in irgendwelchen Kästchen kramte.

Es vergingen einige Minuten, dann kehrte sie mit einem großen Tel er zurück, auf dem Brot, Butter
und etwas Käse lagen. „Das habe ich gestern organisiert“, sagte sie stolz. „Die Soldatenräte haben die

O ziersmesse des Arsenals gestürmt und al es mitgenommen, was dort an Lebensmitteln gehortet
gewesen war. Das haben sie dann unter den anderen Räten aufgeteilt. Ich habe ein Achtel Butter und

30 Deka Käse ergattert. Du kannst mir glauben, die Versuchung war groß, beides sofort zu verzehren,
aber dann dachte ich, wir könnten es gemeinsam verputzen, und so habe ich es für heute aufgehoben.

Immerhin ist heute Sonntag.“

Bronstein lächelte. Schön, klug und auch noch gewitzt. „Ein Butterbrot mit Käse!“, rief er, das habe
ich seit Ewigkeiten nicht mehr gegessen.“

Als die Turmuhr dreimal schlug, war der Tel er vol kommen leer, sie hatten rein gar nichts übrig
gelassen. Jelka war zufrieden und steckte sich eine Zigarette an: „Und was wirst du heute so
machen?“

„Witzig, dass du das fragst. Ich habe nicht die geringste Ahnung. Normalerweise würde ich in den

Wienerwald gehen, doch bei dem Wetter sol te man von einem solchen Vorhaben eher Abstand
nehmen.“

„Du kannst ja hierbleiben, wenn du wil st“, sagte sie leichthin und blies wieder Rauch aus.

„Das wäre sehr nett. Vor al em, solange das Wetter so garstig ist. Viel eicht hast du etwas zu lesen
für mich?“

Jelka überlegte kurz und stand dann auf. Sie ging zu ihrem Büchergestel und zog einen Band
heraus, den sie Bronstein neben seine Teetasse legte. Freiligrath, las er. Er nahm das Buch an sich und
schlug es auf.

„Das war ’ne heiße Märzenzeit, trotz Regen, Schnee und al edem! Nun aber, da es Blüten schneit,
nun ist es kalt trotz al edem! Trotz al edem und al edem, trotz Wien, Berlin und al edem, ein
schnöder, scharfer Winterwind durchfröstelt uns trotz al edem“, las er laut vor und sah dabei Jelka
an. „’48?“

Sie nickte und zitierte dabei: „,Das ist der Wind der Reaktion, mit Mehltau, Reif und al edem! Das
ist die Bourgeoisie am Thron, der annoch steht, trotz al edem.‘ Das ist eines seiner besten Gedichte.

Aber ich denke, passender sind heute jene Verse, die zehn Seiten weiter zu finden sind.“

Bronstein folgte dieser Anweisung und blätterte in dem Buch nach vor. Er erkannte, welches Poem
sie meinte, und las laut vor: „Die Republik, die Republik, Herrgott, das war ein Schlagen. Das war ein

Sieg aus einem Stück! Das war ein Wurf, die Republik.“

Und wieder gri sie seine Rezitation auf, um fortzufahren: „Wohlan denn, Rhein und Elbe! Donau
wohlan, die Republik! Die Stirnen hoch, hoch das Genick! Euer Feldgeschrei dasselbe: die Republik,
die Republik! Vive la Republique!“

Abermals bekam Jelka diesen seltsam verklärten Gesichtsausdruck, den Bronstein schon mehrmals
an ihr registriert hatte: „Wenn nicht heute, so eben morgen.“ Diese Worte trug sie in einer

Bestimmtheit vor, der absolut nichts entgegenzusetzen war. Dann räusperte sie sich kurz und sah

Bronstein lächelnd an: „Freiligrath ist ein guter Anfang für dich, um aus einem kaiserlichen Adepten
einen selbstbewussten Vertreter seiner Klasse zu machen. Und wenn du seine Zeilen verinnerlicht
hast, dann machen wir mit Herwegh weiter: Partei, Partei, wer sol te sie nicht nehmen, die noch die

Mutter al er Siege war.“

Bronstein lachte. Die Vorstel ung war absurd. Er, der kaiserliche Beamte als Revolutionär! Eher
wurde der Papst evangelisch. Aber wenn es jemandem gelang, ihn zur Aufgabe al er Überzeugungen
zu bringen, die ihn bislang geleitet hatten, dann war sie es. Bronsteins Gesicht wurde wieder ernst:

„Jelka, ich glaube, du weißt gar nicht, wie viel du mir bedeutest.“

Sie führte ihren Daumennagel an ihren Mund, und ihre Augen signalisierten ein großes

Fragezeichen. Bronstein spürte, wie seine Kehle trocken wurde. Er versuchte sich zu räuspern und
üsterte dann heiser, ihretwegen würde er noch seine gesamte Weltanschauung einer Neubewertung
unterziehen.

„Das war jetzt ein ziemlicher Powidl, Davidl.“ Bronstein vermochte nicht zu sagen, was ihn mehr
irritierte. Jelkas Wortspiel oder der Inhalt ihrer Aussage. „Warum?“, fragte er endlich. „Weil du deine

Weltanschauung aus freier Überzeugung ändern sol st, wenn du sie ändern wil st, und nicht, weil du
damit irgendjemanden beeindrucken wil st. Eine Weltanschauung hat man, die borgt man sich nicht
schnel einmal von jemandem aus.“

„Touché!“ Bronstein untermalte seine Replik mit einer Geste, die andeutete, er sei eben von einem

Degen getro en worden. Dabei schnitt er eine möglichst verzerrte Grimasse, sodass auch Jelka nicht
umhin kam zu schmunzeln. „Dummkopf!“, schalt sie ihn mit gespielter Strenge.

„Aber ich muss dich dennoch etwas von großer Wichtigkeit fragen.“ Bronstein hatte al seinen Mut
zusammengenommen, um den für ihn entscheidenden Punkt anzuschneiden. „Was da gestern Nacht

…, was uns da …“

Jelka beugte sich über den Tisch und ergri die Hand des Majors: „Was wir beide heute Nacht
erlebt haben, das war wunderschön. Ich würde sogar sagen, damit wurde irgendwie ein Fundament
gelegt. Aber ich bitte dich, nicht sofort al es von mir zu erwarten. Man kann keine Maschine
pausenlos auf Hochtouren laufen lassen. Wir haben beide noch viel Zeit, nehmen wir sie uns. Geben
wir dieser Beziehung die Chance, organisch zu wachsen. Denn nur was mit Bedacht gebaut wird, das
ist auch solide gebaut.“

Bronstein war sich nicht sicher, ob er verstanden hatte, was Jelka meinte. Aber es klang jedenfal s
nicht nach einer Abfuhr, fand er, und so entschloss er sich zu einem Nicken. „Weißt du“, fuhr sie fort,

„ich habe dich sehr, sehr gern. Aber ich bin mir noch nicht sicher, ob ich dich auch wirklich liebe.

Derlei ndet man entgegen anders lautenden Proklamationen des Boulevards nicht von heute auf
morgen heraus, dazu muss man in die Tiefe gehen. Ich für meinen Teil bin dazu bereit, aber ich ho e,
du bist nicht al zu ungeduldig und räumst mir die Bedenkzeit ein, die ich für mich brauchen werde.“

„Heißt das, ich sol das Aufgebot wieder abbestel en?“

„David, ich meine es ernst. Wir sind an einem entscheidenden Punkt, und da wil al es wohlbedacht
sein. Das heute Nacht sol ja nicht nur ein flüchtiger Moment gewesen sein, oder?“

Bronstein merkte, dass sein Scherz deplatziert gewesen war, und so blieb ihm nichts, als abermals
zu nicken. „Na also“, sagte sie und lehnte sich wieder zurück. Dann stand sie auf, grinste und erklärte,
sie müsse nun zur ersten Sitzung des Tages. Dabei deutete sie in Richtung des Ganges. Bronstein
wiederum befand, dass die Bilanz dieser Nacht durchaus nicht schlecht aus el, und überlegte, ob er
noch einmal Tee zustel en sol te. In diesem Moment klopfte es an der Tür. Bronstein stutzte. Das
konnte unmöglich Jelka sein, denn die wusste ja, dass die Tür o en war. Er wurde neugierig und ging
in die Küche. Er öffnete die Pforte und blickte in das Gesicht eines jungen Mannes.

„Ja“, sagte er mit fragendem Unterton.

Der Besucher schien verwirrt: „Ist das nicht Jelkas Wohnung?“

„Doch, doch. Sie kommt gleich wieder. Wil st du einstweilen hereinkommen?“ Bronstein machte
eine einladende Geste, und der Junge trat ein. Der Major führte ihn zum Tisch und hieß ihn Platz zu
nehmen. Ehe er noch fragen konnte, ob der Gast auch Tee wol e, ging die Tür abermals auf, und

Jelka befand sich wieder in ihrer Wohnung. „Max, was wil st denn du hier?“

Max sah unsicher auf Bronstein. Der hob abwehrend die Hände und meinte, er müsse ohnehin
einmal auf den Gang. Im Vorbeigehen nahm er Jelka den Schlüssel ab und trol te sich. Er hörte
gerade noch die Worte „Partei“ und „Sitzung“, und er war überzeugt, dass Jelka schon bald das
gemeinsame Nest verlassen würde.

Als er die Wohnung wieder betrat, wurde er schon von Jelka erwartet. „Du“, ötete sie, „der

Genosse Tober hat mir gerade berichtet …“

„Jelka, ich wil es gar nicht wissen, ich verstehe das, ohne Fragen stel en zu müssen. Bei mir wird es
auch immer wieder der Fal sein, dass ich von einer Minute auf die andere weggerufen werde. Wird
es lange dauern?“

„Das kann ich nicht sagen. Wir haben Hinweise darauf, dass die Sozis morgen Berlin spielen wol en.

Karl sol zur Abdankung gezwungen werden, und dann sol auch bei uns die Republik ausgerufen
werden. Entweder noch morgen oder, wenn Karl Schwierigkeiten macht, spätestens am Dienstag. Und
da müssen wir uns natürlich beraten, wie wir auf diese neue Situation reagieren.“

Bronstein überlegte: „Hast du die Telefonnummer vom Herrenhof?“ Jelka nickte: „Egon hat sie mir
einmal gegeben, als er dort erreichbar war.“

„Eben. So machen wir es auch. Wir hinterlassen uns dort eine Nachricht. Wenn einer von uns
verhindert ist, dann sagt er es einfach dem Zahlkel ner vom Herrenhof. Ansonsten tre en wir uns
wieder um acht in dem Lokal da drüben. Das heißt, wenn du wil st.“

Jelka lächelte: „Ja, das klingt gut. So können wir es machen.“

„Gut, dann hole ich mir nur noch schnel meinen Mantel.“

Ehe er das Haustor ö nete, steckte sich Bronstein noch eine Zigarette an. Die Turmuhr der

Karmeliterkirche schlug elf, als er sich, gegen den scharfen Wind ankämpfend, Richtung Innenstadt in

Bewegung setzte. Während er auf den Donaukanal zuhielt, überlegte er, was er mit dem
verbleibenden Tag anfangen konnte. Er war seit vier Tagen nicht mehr in seiner Wohnung gewesen,
viel eicht sol te er es riskieren, sich nach Dornbach durchzuschlagen, um dort nach dem Rechten zu
sehen. Außerdem lag es nahe, sich bei der Mutter nach dem Be nden des Vaters zu erkundigen.

Al ein mit diesen beiden Aufgaben würde es leicht Abend werden. Am Ring konnte er feststel en, dass
die Straßenbahnen immer noch nicht verkehrten, und das ließ seine Entschlossenheit, die eigene

Wohnung aufzusuchen, merklich sinken. Bis dorthin waren es beinahe zehn Kilometer, die würde er
schon an einem lauen Frühlingstag nicht einfach so bewältigen. Dieser Zustand war einfach unhaltbar.

Da hatte man zwei Regierungen, und keine der beiden konnte dafür sorgen, dass die menschlichen

Grundbedürfnisse gedeckt waren. Viel eicht hatten die Kommunisten ja doch recht. Ein System, das
die anstehenden Probleme nicht lösen konnte, hatte keine Existenzberechtigung. Mit saurer Miene
stapfte er weiter. Am besten, so dachte er, wäre es, wenn er zuerst zu seiner Mutter ging. Von dort
aus würde er dann bis zum Gürtel marschieren, um sich in einem der dortigen Cafés zu stärken.

Danach konnte er dann die letzte Etappe in Angriff nehmen.

Das Gespräch mit der Mutter verlief unerfreulich. Sie war eben wieder auf dem Weg ins Spital, da
sie eigentlich nicht vom Krankenbett des Vaters weichen wol e. Ihre Sorge um den Gatten glich nun
schon einer regelrechten Panik, und es el Bronstein überaus schwer, sie davon zu überzeugen, dass
der Vater noch nicht im Sterben lag, dass vielmehr die Zeit für ihn arbeitete. Im Gegenteil, je länger
die Mutter lamentierte, umso mehr schlich sich auch bei ihm eine gewisse Angst ein, und er beschloss,
am nächsten Tag selbst im Krankenhaus vorbeizuschauen, um dort mit den Ärzten zu sprechen. Die

Mutter ra te eilig noch einige Sachen zusammen, dann lief sie schon wieder los, um so schnel als
möglich wieder an der Seite ihres Mannes zu sein. Schnel er, als er gedacht hatte, fand sich Bronstein
also wieder auf der Straße, und so ging er quer durch Margareten zur Wienzeile hin. Er stieg die
breite Treppe zur Windmühlgasse hinan und nutzte dann den Durchgang durch das große dort
be ndliche Gebäude, der ihn direkt auf die Mariahilfer Straße brachte. Er war überrascht, dass er für
diese Wegstrecke kaum länger als zwanzig Minuten gebraucht hatte, und so setzte er seinen Weg kurz
entschlossen Richtung Josefstadt fort.

Als er die Lerchenfelder Straße erreichte, spürte er, wie seine Beine schwer wurden. Gegenüber der
noch relativ jungen Backsteinkirche erblickte er ein kleines Café, und in dieses üchtete er nun, um
ein wenig zu verschnaufen. Auf dem Weg zu einem freien Tisch stach ihm der Stapel mit den

Zeitungen vom Tage ins Auge, und er erinnerte sich daran, noch keine Nachrichten eingeholt zu
haben. Er zog die „Wiener Zeitung“ hervor und begab sich damit zu einem Sitzplatz. Nachdem er
einen Tee mit Rum geordert hatte, denn nur mit Rum war die Kriegsmischung, die seit geraumer Zeit
den herkömmlichen Tee ersetzte, trinkbar, widmete er sich der Titelseite des Blattes. Gleich zu

Beginn war zu lesen, dass der neue Justizminister die Beamtenschaft seines Ressorts vereidigt hatte.

„Ich habe Ihnen das Gelöbnis der Treue abzunehmen. Es hat lediglich provisorische Kraft und ist für
die endgültige Regelung Ihres Dienstverhältnisses nicht bindend“, hatte der Minister bei dieser

Gelegenheit erklärt. Was sol te denn das bedeuten? Hier war es ja sichtlich zu einem vol kommen
sinnlosen Akt gekommen. Die Beamten waren auf die Monarchie und damit auf den Kaiser vereidigt.

Jetzt sol ten sie also erneut Treue schwören. Doch wem? Welchem Staat, welcher Regierungsform?

Das al es wussten o enbar selbst die regierenden Politiker nicht, und solange diese entscheidenden

Fragen nicht geklärt waren, konnte man doch auch niemandem ein Gelöbnis abverlangen. Sicher,
wenn die Monarchie wie in Deutschland abgescha t werden würde, müsste man die Staatsdiener auf
die Republik vereidigen. Doch die gab es ja noch nicht. Und nur weil sich viel eicht Teile des Staates
von diesem abspalteten, wurde der alte Eid noch nicht obsolet. Das war wieder eine typisch
österreichische Lösung: Man getraute sich nicht, die Dinge bei ihrem richtigen Namen zu nennen, aber
man tat einmal so, als täte man etwas. Und das natürlich nur unter Vorbehalt und bis auf Widerruf.

Man musste sich direkt genieren, österreichischer Beamter zu sein.

Ärgerlich las Bronstein weiter. Die neue Regierung verfügte, dass den Beamten ihre Kriegsjahre auf
die Dienstzeit angerechnet werden würden. Das wäre ja noch schöner, wenn man dafür, dass man für

Gott, Kaiser und Vaterland geblutet hatte, auch noch Nachteile im Berufsleben in Kauf nehmen sol te,
dachte Bronstein. Vier Jahre, das waren zwei Bienniensprünge. Hätte man diese den Beamten
abgesprochen, dann wäre der Staat von einem Tag auf den anderen zusammengebrochen, denn so
viel stand nun einmal unverrückbar fest: Ohne den Beamtenapparat würde auch in Zukunft nichts,
aber auch schon gar nichts funktionieren in diesem Land.

Bronstein blätterte um und erfuhr, dass für Hungernde Verköstigungsstel en eingerichtet werden
würden. So weit war man also schon gekommen, dass die Bürger einer Großmacht um Suppe
anstehen mussten. Entwürdigend! Es war zu ho en, dass für dieses Desaster jemand zur Rechenschaft
gezogen wurde, und wenn es der Kaiser selbst war. Bronstein spülte verärgert den Tee hinunter und
orderte – wer brauchte schon dieses fragwürdige Kraut – einen doppelten Rum ohne Tee. Dann
zündete er sich eine weitere Zigarette an.

Die Sicherheitswache würde ehemalige Soldaten aufnehmen, hieß es in der nächsten Spalte.

Untero ziere würden bevorzugt. Na das konnte was werden. Bronstein sah es förmlich vor sich:

Irgendwelche abgehalfterten Kasernenhoftyrannen trotteten verbittert durch die Straßen und suchten
nach einem Opfer, an dem sie sich für die Widrigkeiten ihres Schicksals rächen konnten. Mit dem

Ausbildungsniveau der Wiener Polizei stand es ohnehin nicht zum Besten, doch mit diesen Exsoldaten
würde es noch weiter bergab gehen. Er konnte nur ho en, in seiner Abteilung von derartigen

Zuteilungen verschont zu bleiben.

Dafür konnte er sich aber darüber freuen, dass eine Ankündigung die Wiederaufnahme des

Straßenbahnverkehrs ab Betriebsbeginn des 11. November verhieß. Wenn dies tatsächlich der

Wahrheit entsprach, konnte er schon ab dem nächsten Tag wieder zur Arbeit fahren, denn die Linie

43 war unter jenen aufgelistet, die ab dem Folgetag wieder verkehren sol ten. Auch die Linie 1, die
am Ring kreiste, sol te wieder aktiviert werden, was Bronsteins Fußsohlen eine nicht geringe

Entlastung bieten sol te.

Auf Seite 5 kündigte man das Theaterprogramm an. Am Dienstag spielte das Burgtheater Wildes

„Ein idealer Gatte“, und am Freitag wurde „Maria Stuart“ von Friedrich Schil er gegeben. Viel eicht
war das ein Wink des Schicksals, der ihm bedeutete, er sol te wieder einmal ins Theater gehen.

Schil er war ein Dichter, der o enbar auch Jelkas Zustimmung fand, und so mochte nichts dagegen
einzuwenden sein, Jelka zu fragen, ob sie sich dieses Stück nicht mit ihm ansehen wol e, denn gerade

„Maria Stuart“ bot doch sicher mannigfach Gelegenheit zur historischen Analyse. Er wiederum konnte
sich von einer intel ektuel en Seite zeigen, und das, so hoffte er, würde den gewünschten Eindruck auf

Jelka nicht verfehlen. Er memorierte Tag und Uhrzeit der Aufführung und blätterte frohgemut weiter.

Auf den Seiten 7 und 8 folgten die Inlandsnachrichten, wenn man die Monarchie noch als Inland
verstand. Südtirol, so erfuhr er, war mittlerweile fast vol ständig von den Italienern besetzt, Bozen,

Meran und Brixen waren gleichfal s vom Gegner eingenommen worden, und das nur fünf Tage nach
der ruhmlosen Kapitulation in der Vil a Giusti. In Brünn war der mährische Landeshauptmann Graf

Serenyi zurückgetreten, am Samstag hatten schon die Tschechen unter ihrem Anführer Pluhar die

Macht in Mähren übernommen. Auch dieses Land war, wie es schien, für Österreich verloren. In

Krakau wiederum war der langjährige Klubobmann der sozialdemokratischen Fraktion im Reichsrat,

Ignaz Daszynski, zum Premierminister eines wiedererstandenen Staates ernannt worden, der sich
selbst den Namen „Volksrepublik Polen“ gegeben hatte. Daszynski kündigte an, man wol e
ehebaldigst Wahlen zu einem polnischen Parlament auf der Basis des gleichen, geheimen, direkten
und unmittelbaren Wahlrechts abhalten. Nach den Tschechen und den Südslawen gingen also auch
die Polen. Aber durfte man es ihnen denn verübeln? Jahrzehntelang hatte man den Slawen die

Gleichberechtigung vorenthalten, die man den Ungarn einräumte, da war es kaum verwunderlich,
wenn sie in der Monarchie nicht ihre Heimat sahen. Österreich büßte schrecklich für die Fehler seiner

Politiker, aber das war ja nichts Neues. Irgendwie, so dachte Bronstein, war die Politik viel zu
kompliziert, um sie den Politikern zu überlassen. Da waren Fachleute gefragt, die nicht irgendwelchen
angeblichen Volksstimmungen nachgaben, sondern taten, was in einer bestimmten Situation
erforderlich war. Politiker, zumindest jene, die er aus eigener Anschauung kannte, waren immer
irgendwie Opportunisten, die nur danach trachteten, ihre eigene Karriere zu befördern. Auf diese

Weise war in Österreich seit den Zeiten des Grafen Taaffe stets nur fortgewurstelt worden.

Doch um Deutschland stand es nicht viel besser, erfuhr Bronstein auf den folgenden Seiten.

Al erorten bildeten sich weiterhin Arbeiter- und Soldatenräte, welche die Macht übernahmen. Sogar
in gutbürgerlichen Städten wie Stuttgart oder Rosenheim gab das Proletariat den Ton an. Tatsächlich
konnte Bronstein nun auch in seiner Zeitung lesen, dass besagter Liebknecht, den Jelka erwähnt
hatte, am kaiserlichen Schloss die rote Fahne gehisst hatte. Auch vom Brandenburger Tor wehte das
rote Banner. Und dass ausgerechnet der Führer der SPD die Leute au orderte, die Straße zu verlassen
und für Ruhe und Ordnung zu sorgen, sprach wohl für sich. Mitunter hatte die Göttin der Geschichte
schon einen eigenartigen Humor.

Am Ende des Blattes fand Bronstein die Gerichtsberichte. Abermals waren mehrere Preistreiber und

Schieber verurteilt worden. Noch im Namen des Kaisers, wie Bronstein feststel te. Die Strafen waren
nachgerade obszön niedrig, durchwegs Verurteilungen zu ein paar Wochen Gefängnis für Leute,
welche die Mitbürger bewusst ins Elend kommen ließen, um sich selbst zu bereichern. Bronstein
meinte, derlei Kerle müssten viel härter angefasst werden, doch vermutlich gehörten sie al e zur
herrschenden Schicht im Lande, und eine Krähe hackte bekanntlich der anderen kein Auge aus.

Angewidert legte Bronstein die Zeitung weg. Wer hätte sich vor vier Jahren gedacht, dass al es ein
derart entwürdigendes Ende nehmen würde? Eigentlich war es besser, gar keine Zeitung mehr zu
lesen, denn sonst musste man sich fragen, wie viele niederschmetternde Nachrichten man verkraftete.

Bronstein beschloss, nicht länger an das Unheil der Welt zu denken, sondern seine Sinne nach Jelka
auszurichten. Wer konnte sagen, ob er ihr je begegnet wäre, wenn sich die Dinge anders entwickelt
hätten, und so hatte o enbar auch das Schlechte sein Gutes. Bronstein rauchte eine dritte Zigarette,
trank noch einen Rum und zahlte dann.

Als er sich wieder erhob, befand er, er sei gut in der Zeit, und schritt fröhlich aus. Am Gürtel
angekommen, stach ihm schon von Weitem das Hotel Hernalserhof ins Auge, das ihm signalisierte,
dass er in seinem Heimatbezirk angekommen war. Seine Wohnung war gleichwohl immer noch zwei
bis drei Kilometer entfernt, aber erstmals an diesem Sonntag war er sich sicher, sie auch tatsächlich zu
erreichen. Er teilte sich die verbleibende Strecke in mehrere Etappen ein, die Kalvarienbergkirche, die

Vorortelinie, der Sportclubplatz, wodurch er sich mit jedem Abschnitt, den er bewältigt hatte, selbst
weiter motivierte. Und so, als würdigte auch der Herrgott seinen Fleiß, wurde das Wetter etwas
milder. Der markante Brückenbogen der Bahnlinie zog ihn magisch an, und als er diesen hinter sich
wusste, beschleunigte er mit einer letzten Energieleistung noch einmal seine Schritte, um schließlich
beim Stadion nochmals zu verschnaufen. Keine hundert Meter später war er in der Dornbacher

Straße, und er kramte den Schlüssel aus seiner Tasche, um die Wohnungstür öffnen zu können.

Wie nicht anders zu erwarten, glich seine Behausung einer Eishöhle. Eilig suchte er die letzten
verbliebenen Holzscheite zusammen und machte Feuer. Als Nächstes stel te er Tee auf. Während er
darauf wartete, dass er das Heißgetränk zu sich nehmen konnte, blickte er sich in seiner Bleibe um,
galt es doch abzuwägen, ob irgendwo eine Reinigung nottat. Dabei wurde ihm bewusst, dass ihm
diese Wohnung al mählich zu klein wurde. Sie bestand aus einem winzigen Vorzimmer, in dem gerade
sein Schuhkästchen und sein Kleiderschrank Platz fanden. Geradeaus ging es in die Küche, die wenig
mehr aufwies als eine Spüle, einen Herd und einen kleinen Tisch, dem links und rechts ein Sessel
beigesel t war. Rechter Hand befand sich jenes Kabinett, in dem Bronstein zu schlafen p egte, linker

Hand sein Wohnzimmer, das entschieden zu überladen war. Die große Sitzgruppe nahm beinahe ein

Drittel des Raumes ein. Am Fenster stand ein Diwan, den er doch nie benützte. Ihm gegenüber hatte

Bronstein einen alten Bücherschrank aufgestel t, der noch reichlich Platz für weitere Druckerzeugnisse
bot. Und als ob al dies nicht schon der Möbel genug gewesen wäre, gab es direkt unter dem Fenster
noch einen runden Tisch, welcher der Bruder von jenem in Jelkas Wohnung hätte sein können.

Entweder, so befand Bronstein, er trennte sich von einem Teil der Einrichtung, oder er suchte sich
tatsächlich eine neue Bleibe.

Ganz al gemein vermittelten diese Räume einen ziemlich abgewohnten Eindruck. Überal lagen

Zeitungen, Akten und andere Papierstücke herum, und auch mit seinem Geschirr war er nicht so
sorgsam umgegangen, wie man dies eigentlich von einem gehobenen Beamten hätte erwarten dürfen.

Ja, dachte er mit einem schmerzhaften Lächeln, genau so stel te man sich eine Junggesel enwohnung
vor. Nur dass er eben nicht mehr zwanzig und Student war, sondern Mitte dreißig und in angesehener

Stel ung. Schon öfter hatte er überlegt, sich eine Zugehfrau zu engagieren, doch erschien ihm dies
angesichts der Kleinheit seiner Wohnung großtuerisch. Zu so einer Lösung gri man, wenn man ein

Domizil im sechsten, siebenten oder achten Bezirk sein Eigen nannte, in dem es einen eigenen Raum
für die Putzfrau gab, aber nicht, wenn man ein schäbiges Loch am Rande der Stadt bewohnte. Je
länger sich Bronstein in seiner Wohnung aufhielt, umso ungemütlicher fühlte er sich. Er blickte auf die

Uhr, es war 16 Uhr vorbei, und draußen begann es zu dämmern. Es wäre besser, wenn er die Zeit bis
zum geplanten Wiedersehen mit Jelka irgendwo in der Innenstadt verbrachte, denn hier würde er
höchstens melancholisch.

Bronstein trank den letzten Rest seines Tees aus, stel te die Tasse in die Spüle und zog seinen

Mantel wieder an. Er ö nete die Wohnungstür und trat auf den Gang. Sorgsam sperrte er hinter sich
zu, prüfte, ob auch al es in Ordnung war, und begab sich schließlich wieder auf die Straße. Er wandte
sich nach links und begann erneut sein Etappendenken. Der Fußbal platz war sein erstes Ziel.

„Bronstein, bist das du?“

Irritiert sah der Polizeimajor auf. Wer hatte ihn da angesprochen?

„Du bist es, gelt?“

Vor Bronstein stand eine ausgemergelte Figur, mit der er nichts anzufangen wusste. Verzweifelt
überlegte er, woher er diesen Mann kennen mochte.

„Weißt nimmer, wer ich bin, gelt!“

„Äh, tut mir leid, ich komm jetzt grad nicht drauf“, entgegnete er unsicher.

„Krzeszinsky. Nikolaus Krzeszinsky aus Krakau. Ich war Korporal …“

„… in meiner Einheit“, vol endete Bronstein den Satz, und auf seinem Gesicht zeigte sich ein breites

Lächeln. „Krzeszinsky, Mensch, dich gibt’s noch! Ja so eine Freude! Wie lange haben wir uns nicht
mehr gesehen? Zwei Jahre mindestens, was?! Seit meiner Entlassung aus dem Lazarett nicht mehr.

Also, Krzeszinsky, hörst, ich freu mich. Sag, wie ist es dir ergangen? Passt al es bei dir? Brauchst was?

Kann ich dir bei irgendwas helfen?“

Bronstein sprudelte geradezu über vor Freude, den alten Kriegskameraden wiederzusehen, und
instinktiv trat er einen Schritt auf Krzeszinsky zu und umarmte ihn herzlich. Dann erst trat er einen

Schritt zurück und besah sich den ehemaligen Kameraden: „Sag, was machst denn du da in Dornbach?

Wohnst du jetzt etwa auch da?“

Der Mann verneinte und sah Bronstein durchdringend an. Es war o ensichtlich, dass er etwas auf
dem Herzen hatte.

„Sag bloß, du hast nach mir gesucht“, riet der Major endlich. Der Mann nickte. „Woher hast du
denn gewusst, dass ich da zu Hause bin?“

„Ich war vorgestern am Meldeamt. Eigentlich suchen wir dich ja schon seit Freitag. Und ich hab
heute seit in der Früh da auf dich gewartet.“

„Na servas. Das muss ja was ganz Wichtiges sein, wenn quasi nach mir gefahndet wird. Und vor
al em – was heißt da wir?“

Krzeszinsky war o ensichtlich kein geübter Redner, und so el es ihm schwer, Bronstein die Sache
zu erklären. Er druckste herum und erging sich in nichtssagenden Floskeln, bis Bronstein die Geduld
verlor. „Herrgott, so spuck’s doch endlich aus. Du wirst mir ja kein Verbrechen gestehen wol en, also
kann es so schlimm nicht sein.“

Krzeszinsky machte eine relativierende Geste mit der rechten Hand: „Ganz so einfach ist’s auch
wieder nicht. Schau, Bronstein, hast a bissl Zeit für uns? Unser Wagen steht da drüben.“

Tatsächlich stand am Beginn der Hernalser Hauptstraße ein Automobil, das dem Major bislang gar
nicht aufgefal en war.

„Na, da bin ich aber wirklich neugierig“, meinte er nur und folgte Krzeszinsky zum parkenden

Auto.

Erst im letzten Augenblick erkannte er, dass am Steuer des Gefährts ein weiterer Mann saß. András

Nemeth aus Szombathely, der während des Krieges als Fahrer für Spitzer fungiert hatte. Ihn erkannte

Bronstein gleich, und noch während des Einsteigens grüßte er ihn mit einem jovialen „Servus, Andi“.

Als Krzeszinsky neben ihm im Fond des Wagens Platz genommen hatte, bemerkte Bronstein: „Ja, was
ist denn das? Ein Tre en alter Frontkameraden? Haben wir irgendeinen Jahrestag, den ich vergessen
habe?“

„So etwas in der Art“, entgegnete Nemeth mit seinem markanten ungarischen Akzent.

„Jetzt macht ihr mich direkt neugierig! Wo fahren wir denn hin?“

„Das wirst gleich sehen“, replizierte Nemeth knapp und stieg aus, um den Wagen anzuwerfen. Dann
bog er nach links ab und fuhr, wie Bronstein schließlich herausfand, in den Wienerwald hinein. Nach
einer knappen halben Stunde, es war mittlerweile vol kommen dunkel, hielt Nemeth vor einer
kleinen Blockhütte, die weitab von jeder gep asterten Straße mitten im Wald lag. Wahrscheinlich die
ehemalige Unterkunft eines Wildhüters, dachte Bronstein, während er aus dem Automobil kletterte.

Krzeszinsky ö nete die Tür und bat Bronstein ins Innere der Hütte. An einem grob behauenen

Holztisch saßen sechs Männer, die ihn erwartungsvol ansahen. Bronstein blickte einem nach dem
anderen ins Gesicht und versuchte sich an ihre Namen zu erinnern, denn es war o ensichtlich, dass
sie al e in seiner Einheit gedient hatten. „Du bist“, begann er ganz links, „der Dušan Andrinović aus

Subotica. Du warst Fähnrich damals, ich erinnere mich genau, wir hatten oft miteinander zu tun.“ Der

Mann nickte und strich sich dabei über seinen markanten schwarzen Schnurrbart. „Und du“, fuhr

Bronstein fort, „bist der Pawel Lazarenko aus Tarnopol, du warst Korporal.“ Auch der Soldat machte
mit dem Kopf eine zustimmende Geste. Dann erhel te sich Bronsteins Gesicht: „Gajdošik, du altes

Haus, ich glaub’s ja nicht. Der Josef Gajdošik aus Tyrnau. Dass wir uns noch einmal sehen, hörst du,
das freut mich aber. Und gleich daneben mein alter Spezl, der František Veverka aus Prag. Na, wenn
das kein Wiedersehen ist, dann weiß ich auch nicht. Ich freu mich wirklich, euch hier al e anzutre en,
und das noch dazu wohlbehalten, wie ich feststel e.“

Irritierend fand Bronstein nur, dass die Männer trotz des an sich freudigen Moments so ernst
blieben. Was, so fragte er sich, war da los? Waren sie gekommen, um ihm eine traurige Nachricht zu
hinterbringen? War irgendein Frontkamerad, der ihm damals besonders nahe gestanden war,
gefal en? Instinktiv ging er die Liste seiner damaligen Freunde durch, doch es el ihm niemand ein,
den er in diesem Zimmer vermisste. Schließlich wandte er sich noch dem Rumänen zu, dessen Name
ihm partout nicht einfiel. „Du bist der Rumäne“, sagte er endlich, der …“

„Petru Ciorbea aus Oradea“, half dieser ihm aus der Verlegenheit. „Der Petru, genau“, echote

Bronstein, um sodann auch den letzten Mann in den Blick zu nehmen, der ganz außen saß. Ein
gedrungener Körper mit eischigem Gesicht, das von einem dünnen, blonden Haarkranz umrahmt
wurde. „Wir kennen uns, glaube ich, nicht, oder?“

„Jakob Mül er aus Simmering. Ich bin erst '16 zur Kompanie gestoßen. Davor war ich bei der

Landwehr im Banat.“ Mit Krzeszinsky und Nemeth waren das acht Mann. Wie bei einem

Geschworenenprozess, dachte Bronstein noch, ehe er, ungeduldig geworden, nach dem Grund für
diese Versammlung fragte. Mül er gab Ciorbea einen Wink mit dem Kopf, und dieser stand auf und
ö nete eine Luke, die o enbar in einen Kel er führte. Bronstein registrierte dabei, wie Nemeth hinter
ihn trat und die Tür nach draußen verriegelte. Der Major begann sich unwohl zu fühlen und starrte in
das Loch im Boden, aus dem merkwürdige Geräusche drangen. Beinahe war es, als schleppte Ciorbea
einen Karto elsack nach oben, als sein Kopf schwitzend und keuchend wieder sichtbar wurde. Ein
schwerer Gegenstand rutschte polternd über die Sprossen der Leiter, sodass Ciorbea Mühe hatte, ihn
nicht aus den Händen gleiten zu lassen. Mittlerweile war er zur Hälfte wieder im Raum, als Bronstein
entsetzt den Atem anhielt. Der knal rote Kopf Spitzers, dessen Mund verklebt war und dessen Augen
angstgeweitet um Hilfe schrien, wurde sichtbar. Jetzt wusste Bronstein, warum der Mann abgängig
war. Seine eigene Kompanie hatte ihn entführt.

Gajdošik und Veverka setzten sich in Bewegung und halfen Ciorbea, den General eutnant aus
seinem Verlies zu holen. Achtlos ließen sie ihn schließlich zu Boden fal en, wo er den halbherzigen

Versuch unternahm, an seinen Fesseln zu zerren. Doch er sah die Aussichtslosigkeit dieses

Unterfangens bald ein und gab es auf. Seine Augen ehten jedoch weiter Bronstein um Hilfe an. Der
freilich brachte kein Wort heraus. Er tastete sich langsam zum Tisch und ließ sich auf einem freien

Sessel nieder, dabei den Blick nicht von seinem ehemaligen Kommandeur abwendend.

Mül er stand auf und übernahm die Initiative. „Wie du weißt, Kamerad, hat dieses Schwein 300

Mann auf dem Gewissen. Durch seinen wahnsinnigen Befehl sind genau vorgestern vor dreieinhalb

Jahren, am 8. Mai 1915, 300 ehrliche und aufrichtige Kameraden gefal en, obwohl von Anfang an
klar war, dass dieser Angri nicht die geringste Chance auf Erfolg hatte. Das Terrain war vol kommen
ach und bot keinerlei Deckung, die Gegenseite war bestens mit Maschinengewehren und

Scharfschützen ausgerüstet, und trotzdem befahl dieser Unmensch da den Sturmangri . Ich weiß, du
selbst hast ihn nur knapp überlebt, und einige von den Anwesenden hier tragen heute noch an den

Folgen dieser Wahnsinnstat. Da wir aber wissen, dass der Staat solche Verbrechen niemals anklagen
wird, haben wir uns beraten und beschlossen, die Gerechtigkeit selbst in die Hand zu nehmen. Wir
sind acht Mann, acht Geschworene, und wir repräsentieren zufäl ig auch die acht Nationen der

Monarchie, sodass wir ein wahrhaft repräsentatives Gremium abgeben. Und wir haben weiters
beschlossen, dass du, der du damals Leutnant warst, als Verteidiger dieses Mannes fungieren sol st,
denn uns el auch nach langem Nachdenken niemand ein, der für diesen Kerl sprechen würde. Wir
sind das Volksgericht, aber wir sind keine Barbaren. Wir werden den Fal eingehend behandeln, und
am Ende werden wir acht darüber befinden, welche Strafe dieser Verbrecher verdient hat.“

Bronstein war zwar immer noch entsetzt, nun war er al erdings auch überrascht. Er hätte einem

Simmeringer Soldaten kaum zugetraut, eine derart gerichtstaugliche Rede zu halten. „Woher“, fragte
er endlich, „verstehst du es, dich so gewählt auszudrücken?“

„Ich bin Vertrauensmann der Simmeringer Arbeiter. Da lernt man so etwas“, antwortete Mül er mit
einem Anflug geschmeichelten Stolzes.

Bronstein rang um Fassung und sah die Männer der Reihe nach an: „Ihr seid euch aber schon im

Klaren darüber, dass es vol kommen il egal ist, was ihr hier vorhabt. So sehr ich euch auch beipflichte,
dass es ein Skandal ist, dass man für derlei Taten nicht zur Rechenschaft gezogen wird, so dringend
muss ich euch davon abraten, das Gesetz in die eigenen Hände zu nehmen.“

„Dafür haben wir dich ja geholt. Du sol st sein Verteidiger sein. Wenn du uns davon überzeugst,
dass wir nicht rechtens handeln, dann lassen wir den Kerl laufen und krümmen ihm weiter kein Haar.

Wenn es dir aber nicht gelingt, uns davon zu überzeugen, dann werden wir beraten, wie seine Strafe
aussehen sol . Ich finde, das ist nur gerecht“, hielt ihm Mül er entgegen.

Bronstein sah sich abermals um. „Und das ist die Meinung von euch al en?“, fragte er. Die Männer
nickten wie auf Kommando. „Josef, František, das könnt ihr doch nicht ernst meinen! Ihr wisst doch
genau, dass man im Gegenzug euch zur Verantwortung ziehen wird, wenn diesem Scheusal hier etwas
zustößt. Das ist doch die ganze Sache gar nicht wert.“

Gajdošik sah Bronstein direkt in die Augen: „Oh doch!“

„Und was ist mit dir, Mül er“, wandte sich Bronstein nun an denjenigen, den er als Rädelsführer der

Runde ansah, „du warst doch damals gar nicht dabei. Was geht dich das al es an?“

„Es ist egal, ob ich dabei war oder nicht“, entgegnete dieser, „ich habe genug gesehen in diesem
gottverdammten Krieg, um zu wissen, welche Verbrechen begangen wurden und wer dafür
verantwortlich ist.“

„Bronstein“, meldete sich nun auch Veverka zu Wort, „wir machen das mit dir oder ohne dich.

Entscheide dich, wem du dienen wil st: der Gerechtigkeit oder denen da.“ Dabei machte er eine
abfäl ige Geste in die Richtung Spitzers, der wieder begonnen hatte, an seinen Fesseln zu zerren und
zu schnauben.

„Gebt’s eam Spitz, damit er Papp’n halt“, uchte Lazarenko, der sich damit erstmals vernehmen
ließ.

„Nein“, trat ihm Mül er entgegen, „keine Gewalt. Noch nicht. Erst müssen wir den Fal in al er Ruhe
durchgehen, und dann wird die Gerechtigkeit ihren Lauf nehmen.“

„Wird die Gerechtigkeit ihren Lauf nehmen“, wiederholte Bronstein, „ihr habt ihn doch schon
verurteilt. Das ist doch al es eine Farce. Damit wil ich nichts zu tun haben.“ Er sprang auf und
schickte sich an, wieder zur Tür zu gehen. Nemeth spannte seinen Körper und machte sich breit. Der

Major wog seine Chancen gegen den großen Ungarn ab und ließ es nicht auf eine Auseinandersetzung
ankommen. „Das ist doch al es Wahnsinn“, stöhnte er, „kommt’s zu euch, Burschen! So geht das
nicht.“ Sein hilfloser Appel verhal te ohne Reaktion.

Mit einem Mal erhob sich auch Andrinović und trat ganz nah an Bronstein heran: „Erinnere dich an
diesen ver uchten Tag.“ Andrinović sprach langsam und mit starkem Akzent. Aber seine Stimme war
fest und eindringlich. „Wir lagen im Dreck. Al e. 360 Mann in unserem Abschnitt. Sperrfeuer. Seit fünf

Uhr früh ohne Pause. Dann kommt er“, Andrinović zeigte auf Spitzer, „mit großem Gefolge. Oberst,

Major, Hauptmann. Sagt, wir müssen Hügel nehmen. Sofort. Ohne Rücksicht auf Verluste.“

Mit einem Mal erstand die ganze Szene wieder vor Bronsteins innerem Auge. Er hörte Andrinović
gar nicht mehr, war vol kommen gefangen von jenem 8. Mai 1915, den er so lange zu vergessen
versucht hatte. Ein grauer, ein nasser, ein kalter Morgen. Die ganze Ebene vol er Nebel. Man sah
kaum zehn Meter weit. Al e hatten sich im nächstbesten Unterstand eingegraben. Die Schrapnel e der
russischen Artil erie schlugen links und rechts ein und wirbelten Unmengen an feuchter Erde auf. Und
immer wieder belferten die Maschinengewehre von der gegnerischen Seite auf, bestrichen den
gesamten Frontabschnitt mit tödlichem Blei. Er lag mit seiner Truppe an der Ost anke, befand sich
unter schwerstem Beschuss. Und dann kam plötzlich dieser irrsinnige Befehl. Man sol te aus den

Schützengräben gehen und die feindliche Höhe im Sturmangri nehmen. Das Niemandsland zwischen
den Stel ungen mochte 200 bis 300 Meter sein, und nichts, aber auch überhaupt nichts war als

Deckung geeignet. Selbst wenn man es scha te, diese Distanz zu überwinden, so war der gesamte
gegnerische Bereich mit zwei Meter hohem Stacheldraht gesichert. Bis man den durchtrennt haben
würde, wäre die gesamte Truppe zersiebt. Der Befehl war einfach nicht ausführbar. Und genau das
hatte er als diensthabender Leutnant auch durchgegeben. Spitzer hatte ihn nur gefragt, ob er sich
wegen Befehlsverweigerung vor dem Kriegsgericht verantworten wol e. Er aber war nicht bereit
gewesen, sich einschüchtern zu lassen. Als Polizeio zier kenne er seine Rechte, auch hier an der

Front, hatte er dem General eutnant entgegengebrül t, doch just in diesem Moment war der
ungarische Leutnant neben ihm nicht mehr zu halten gewesen. Mit einem markerschütternden Schrei
sei er samt seinen Husaren oder Honveds, so genau konnte sich Bronstein nicht mehr erinnern, aus
dem Graben gesprungen und habe mit dem Angriff begonnen.

Nach und nach hätten die einzelnen Gruppen nachgezogen, und schließlich war Bronstein mit
seinen Leuten al ein im Schützengraben zurückgeblieben. Es hätte für al e die Exekution wegen

Feigheit vor dem Feind bedeutet, wenn er nun nicht auch gestürmt wäre, und seine Männer wussten
das auch. Einen Augenblick später hatte er „Mir nach!“ geschrien und war über die Brustwehr
geklettert. Er hatte seine Pistole in der rechten Hand und forderte die Soldaten auf, nach vor zu
laufen. Und just als er seinen ersten Schritt im Niemandsland hatte tun wol en, hatte ihn eine
gewaltige Kraft einfach umgerissen. Wie ein gefäl ter Baum war er nach hinten in den Schützengraben
zurückgepral t, wo er das Bewusstsein verloren hatte. Im Lazarett war er wieder zu sich gekommen.

Mit einem Durchschuss in der Schulter samt zerschmettertem Schlüsselbein. Gajdošik hatte ihm einige

Tage später von dem fehlgeschlagenen Angri berichtet. Die Truppe des Ungarn war vol kommen
ausradiert worden. Nicht ein Einziger hatte überlebt. Von den anderen vier Gruppen galten ein paar
als vermisst, zehn Mann hatte man verwundet bergen können. Und Bronsteins Zug, der als letzter den

Angri gestartet hatte, war noch am glimp ichsten davongekommen. 20 Tote, 15 Verwundete. Die
übrigen 15 hatten sich unverletzt zurück in den Schützengraben retten können. Das ganze

Unternehmen war ein katastrophaler Fehlschlag gewesen, der fast 320 Mann das Leben gekostet
hatte. An al das konnte er sich jetzt wieder lebhaft erinnern. Die Schlacht von Tarnow-Gorlice
machte Geschichte, doch für seine Truppe war sie das jüngste Gericht gewesen.

„Was sagt du jetzt?“, hörte er Andrinović fragen.

Bronstein kehrte um und setzte sich wieder. Er vergrub sein Gesicht in seinen Hand ächen. „Ihr
habt recht“, murmelte er. „Aber“, und seine Stimme gewann wieder an Sicherheit, als er seinen Kopf
hob und er in die Runde blickte, „hört euch einmal an, was er zu sagen hat.“

Ein al gemeines Murren hob an, und die Männer sahen sich gegenseitig an. Zu Bronsteins

Überraschung war es Mül er, der ihnen Einhalt gebot: „Nein, er hat recht. Zu einer ordentlichen

Verhandlung gehört es, den Angeklagten zu hören. Petru, nimm ihm den Knebel ab. Er sol sagen, was
er zu sagen hat.“

Ciorbea sah Nemeth an, dieser nickte langsam. Mit einem gewaltigen Ruck, der Spitzer aufstöhnen
ließ, entfernte der Rumäne die um die Mundpartie gewickelte Schnur und zog das Taschentuch
heraus, das in Spitzers Mundhöhle gesteckt worden war. „Ihr Tiere“, brül te Spitzer, der abermals an
seinen Fesseln rüttelte, „ich werde dafür sorgen, dass ihr al e vors Kriegsgericht kommt. Ihr werdet
erschossen. Samt und sonders. Sie auch, Leutnant!“, feixte er in Richtung Bronstein.

Mül er ging zu dem am Boden liegenden O zier hin und dort in die Hocke. Mitleidvol sah er

Spitzer an: „Du hast überhaupt keine Ahnung, worum es hier geht, oder? Wenn es dir nicht gelingt,
uns davon zu überzeugen, dass du dein Leben nicht verwirkt hast, dann bist du tot. Und zwar noch
heute. Und dann verscharren wir dich einfach da im Wald, und niemand wird je deinen Kadaver
finden. Also wenn du noch einmal die Sonne aufgehen sehen wil st, dann redest jetzt besser.“

„Du Schwein“, schrie Spitzer, „dich nehme ich mir vor. Ich …“ Mül er hatte blitzschnel eine Pistole
gezogen und hielt sie Spitzer an die Schläfe. „Eigentlich sol test das ja selber machen, aber dafür hast
ja nicht die Schneid, du erbärmliche Witzfigur. Also, Zeit für das letzte Gebet.“

Spitzer geriet nun in Panik. „Ist ja schon gut“, keuchte er, „ich red ja, ich red ja. Nur tun Sie dieses

Ding von meinem Kopf weg.“

Mül er lächelte überlegen: „Also, was hast du zu deiner Verteidigung zu sagen? Warum musstest du
unbedingt 320 von unseren Kameraden in den sicheren Tod schicken?“

„Ich bitte Sie, ich habe doch auch nur Befehlen gehorcht. Erinnern Sie sich doch zurück, wie das
damals war. Das Oberkommando stand unter enormem Druck, weil wir nirgendwo Erfolge zu
verzeichnen hatten, ganz im Gegensatz zu den Deutschen, nebenbei bemerkt. Das hat ja schon in

Serbien angefangen, wo uns der Serbe über die Donau zurückgetrieben hat im Winter ’14. Und an der

Ostfront, bitte schön, da gab es doch nur eine Niederlage nach der anderen. Bis in die Karpaten hat
uns der Iwan zurückgedrängt, und da hat es uns gar nichts genützt, dass der Preuße bei Tannenberg-

Grünwald gesiegt hat. Der Conrad ist ja schon mit dem Rücken zur Wand gestanden, und er hat ganz
genau gewusst, wenn wir bei Tarnow das Ruder nicht herumreißen können, dann können wir

Österreicher gleich abmarkieren, dann übernimmt der Hindenburg den Oberbefehl über unsere

Armeen. Und … und … und“, Spitzer rang nach Worten, „und dann hat mir der Generalstab die Höl e
heiß gemacht. ,Seit Tagen warten wir auf die Vol zugsmeldung‘, haben die gesagt, ,und Sie sitzen
immer noch bequem in ihren Stel ungen. Wenn der Durchbruch nicht bis zum 9. gelingt, dann wird
das persönliche Konsequenzen für Sie haben‘, sagten die zu mir. Degradierung, unehrenhafte

Entlassung aus der Armee und möglicherweise ein Verfahren vor dem Kriegsgericht. Was bitte schön,
hätte ich also machen sol en?“

„Genau“, knurrte Veverka, „besser, es sterben ein paar hundert Soldaten, als ich muss leben von
kleinerer Pension. Du bist eine Kanail e, Spitzer!“

„Aber es war doch eure Pflicht, für das Vaterland …“

„Was erzählst du da von Vaterland, du Hund!“, schrie Lazarenko und sprang von seinem Platz auf.

Er rief mit sich überschlagender Stimme einige unzusammenhängende Worte und wechselte dann in
seine Muttersprache, wo seine Rede konturierter wurde. Nemeth, Ciorbea, Spitzer und auch Bronstein
sahen erst ihn und dann die anderen slawischen Soldaten fragend an. Gajdošik begann zu übersetzen.

„Er sagt, Österreich war nie sein Vaterland. Österreich hat seine Heimat … wie sagt man …

annektiert, ohne dass sein Volk gefragt worden wäre. Die Russen wären ihre Brüder, und Österreich
habe sie gezwungen, gegen ihre eigenen Brüder zu kämpfen. … Österreich, das sei nur Wien, das
seien nur die Barone und die Generäle. Er sei niemals Herr im eigenen Haus gewesen, aber jetzt …

werde das zum Glück anders. Der Spitzer sol e also nicht … von Vaterland reden.“

„Damit hat er völ ig recht“, p ichtete ihm Andrinović bei, „Serben, Montenegriner, Kroaten, sie
sprechen al e dieselbe Sprache, und doch hat Wien uns zu Feinden machen wol en. Was haben wir
gemein mit den Österreichern? Nichts!“

„Da sind wir uns ja wohl völ ig einig“, meinte nun auch Veverka, „wir sind al e Angehörige großer

Nationen mit einer großartigen Vergangenheit, die nur durch Arglist und Tücke unter das
österreichische Joch kamen. Wir hatten das Reich des Samo, das Großmährische Reich, wir hatten die

Přemysliden, das goldene Prag Karls IV., wir hatten Jirˇi Podebrady und Jan Žižka. Al das war lange
vor Habsburg.“

„Und wir“, gri Nemeth den Faden auf, „hatten Arpad, wir hatten Andreas den Großen, der den

Städten Ungarns zu ungeahnter Blüte verhalf, als in Österreich noch Strauch und Öde herrschte. Wir
hatten den Corvinus, und wäre der zweite Lajos nicht gegen die Türken gefal en, wir wären niemals
unter Österreichs Herrschaft gekommen.“

„Das ist wahr“, ergänzte nun auch Ciorbea, „wir Rumänen haben dem Türken jahrhundertelang

Widerstand geleistet, ohne dass uns Österreich je beigestanden wäre, und erst als diese Gefahr endlich
gebannt war, marschierte der Österreicher bei uns ein und zerriss unsere Nation.“

„Na, von uns erst gar nicht zu reden. Wir wurden von Preußen, Russen und Habsburg verraten,
schändlich geteilt und von der Landkarte getilgt, al en unseren Leistungen zum Trotz“, erklärte nun
auch Krzeszinsky.

„Also erzähl du uns nichts von Vaterland“, resümierte Gajdošik für seine Kameraden, „ihr habt uns
immer nur wie Sklaven behandelt, habt jeden unserer Versuche, auch nur ein klein wenig freier zu
atmen, in Ozeanen von Blut ertränkt. Es ist eigentlich eine Ungeheuerlichkeit, dass dieses Österreich
erst jetzt endlich überwunden wird.“

Bronstein fand diese Argumentation nicht unschlüssig. Er erinnerte sich daran, dass die Monarchie
noch während des Krieges hart gegen die Führer der einzelnen Nationalitäten vorgegangen war.

Zahlreiche Abgeordnete waren nur knapp einem Todesurteil entgangen, wiewohl sie als Mandatare
eigentlich immun vor Strafverfolgung gewesen waren. Der Fal Markow el ihm ein, weil er als

Polizist selbst am Rande in die Sache involviert gewesen war. Dem Vertreter Lembergs hatte man

Spionage für die Russen unterstel t und ihn zum Tod durch den Strang verurteilt, dem er nur
entgangen war, weil der alte Kaiser rechtzeitig gestorben war und der neue nicht gleich mit einem

Meuchelmord an einem Repräsentanten des Volkes hatte beginnen wol en. Auch dem Anführer der

Jungtschechen, Karel Kramař, war Spionage für die Russen vorgeworfen worden, bloß weil er mit
einer Russin verheiratet war. Die Todesstrafe hatte der Kaiser in lebenslängliche Haft umgewandelt,
und nun war dieser Kramař Premier der neuen Tschechoslowakei. Doch ein italienischer

Abgeordneter war tatsächlich hingerichtet worden, erinnerte sich Bronstein, der sich darüber ärgerte,
dass ihm dessen Name nicht mehr ein el. Irgendetwas mit Johannes dem Täufer war es gewesen.

Battista oder so ähnlich, den hatte man in Trient gehängt, und seitdem galt er den Italienern als

Märtyrer. Hielt man sich diese Fakten vor Augen, dann konnte man verstehen, weshalb die Völker
der Monarchie von ebendieser nichts mehr wissen wol ten.

„Aber versteht doch“, rang Spitzer zwischenzeitlich um Anteilnahme, wobei sich seine Augen
einmal mehr vor schierer Angst weiteten, „es wol te doch niemand euren Tod. Als unsere Majestät
der Kaiser eure Dienste beanspruchte, da verlangte er doch nicht, dass ihr sterbt, er wol te, dass ihr
euer ureigenes Land verteidigt, egal, welcher Nation ihr auch immer angehört, er wol te, dass ihr lebt,
und dass ihr siegt.“

„Er lügt das Blaue vom Himmel“, schnarrte Nemeth und spuckte dabei verächtlich aus, „sie
machen, was sie immer schon gemacht haben. Greifen zu wohlklingenden Worten, um die Wahrheit
zu verschleiern. Jahrhundertelang haben sie uns mit solchen Reden den Kopf verdreht. Aber damit
muss jetzt ein für al e Mal Schluss sein.“

Zustimmendes Gemurmel erhob sich unter den Männern, und Bronstein kam ernstlich ins Wanken.

Wie sol te man einen Mann verteidigen können, der so o ensichtlich eitel im Irrtum verharrte und
selbst jetzt noch nicht verstanden hatte, wie sehr sich Habsburg gegen seine Untertanen versündigt
hatte. Die Männer hatten recht. Ihren Völkern hatte man beharrlich al e Rechte verweigert, hatte sie
niemals an der Gestaltung der politischen Belange der Monarchie mitwirken lassen, und dann
verlangte man auf einmal von ihnen, dass sie für ebendiese Monarchie den Kopf hinhielten. Das war
ebenso dreist wie dumm gewesen.

Er selbst konnte sich noch an die Krawal e in Wien erinnern, als Ministerpräsident Badeni den

Böhmen das Recht hatte einräumen wol en, in ihrem eigenen Land ihre eigene Sprache im
ö entlichen Bereich zu verwenden. Die deutschnationalen Parteien hatten so lange getobt, bis diese

Vorlage vom Tisch war – und Badeni zurücktreten musste. Die Slawen hatten jeden Grund, der

Monarchie zu grol en, egal ob es sich um die Böhmen, die Polen oder die Südslawen handelte. Sie
waren tatsächlich stets benachteiligt worden, und so war es eigentlich ein Wunder, dass sie der

Monarchie so lange die Treue gehalten hatten. Und Spitzers Rechtfertigung, so dachte Bronstein, war
schlicht erbärmlich. Jeder, der auch nur ein bisschen von Strategie verstand, hätte damals erkannt,
dass ein solcher Angri schierer Mord war. Er erfolgte zur falschen Zeit, mit ungenügenden Mitteln
und ohne jede Überlegung. Es war vom ersten Moment an völ ig klar gewesen, dass er nur zahl ose

Männer das Leben kosten würde, ohne dass die geringste Chance bestanden hatte, die Unterstände
der Gegenseite auch nur zu erreichen.

Es mochte schon sein, dass das Oberkommando dafür die eigentliche Verantwortung trug, aber

Spitzer hatte die Order wil ig befolgt, ohne auch nur eine Sekunde daran zu denken, was dies für die

Männer bedeutete. Er hatte dieses Massensterben wil entlich und wissentlich in Kauf genommen, und
so gab es auch für Bronstein nichts, das er der Anklage des Jakob Mül er hätte entgegenhalten
können. Und so gab es auch für ihn keinen Zweifel an der Schuld des Kommandanten.

Doch durfte man sich angesichts dieser Erkenntnis dazu hinreißen lassen, genauso zu agieren, wie
es Spitzer getan hatte? Sank man damit nicht automatisch auf das Niveau dieses Schlächters herab?

„Du fragst dich sicher“, hörte er plötzlich Mül er sagen, „ob wir nicht dasselbe Unrecht begehen wie
er, wenn wir ihn jetzt verurteilen. Ich sage: Nein, das tun wir nicht, denn dieser Mann hat die faire

Chance, sich zu verteidigen, und das ist wahrhaft mehr, als man von unseren Kameraden sagen kann,
die er in den sicheren Tod geschickt hat.“

Bronstein blickte auf Spitzer. Wenn ihm schon nichts ein el, das er zu seiner Entlastung vorbringen
konnte, dann musste er wenigstens um Gnade ehen, denn sonst war sein Schicksal wirklich und
wahrhaftig besiegelt. Dann konnte ihm niemand mehr helfen, schon gar nicht ein kleiner Bronstein,
der seine liebe Mühe damit hatte, in Spitzer einen Angeklagten zu sehen, der ein Recht auf eine
angemessene Verteidigung hatte.

Aber auch Spitzer schien nun zu erkennen, dass die Luft für ihn dünn wurde. Mit leiser Stimme
bettelte er nochmals um Gehör: „Aber ihr müsst mir doch Gelegenheit geben, auch für mich zu
sprechen. Es war doch so, dass ich den Angri abbrechen ließ, als ich erkannte, dass er nicht zum
gewünschten Erfolg führen würde. Ich tat dies, um euer Leben zu schonen.“

„Hört euch den an“, spottete Mül er, „er wol te unser Leben schonen! Einen Dreck hast du! Wir
haben kein Signal zum Rückzug vernommen. Das sagst du jetzt nur, um deine Haut zu retten, du

Mörder.“

„Das ist nicht wahr“, protestierte Spitzer, „sofort, als die erste Wel e ins Stocken kam, befahl ich,
den Angriff abzubrechen.“

„Ach ja? Und wem hast du diesen Befehl gegeben?“ Mül ers Frage wurde von al en anderen durch
gespannte Gesichter unterstrichen.

„Hauptmann Schretter. Ihr müsst ihn dazu hören. Er wird euch das bestätigen können. Ich habe ihm
den sofortigen Rückzug in die Stel ungen befohlen, und er hat diesen Befehl an die Melder
weitergeleitet, und zwar umgehend.“

„Lügner!“, klang es auch acht Kehlen gleichzeitig.

„Aber wenn ich es euch doch sage! Ihr müsst mir glauben. Fragt den Schretter! Fragt ihn!“

Mül er trat ganz nah an Spitzer heran und beugte sich zu ihm hinab: „Ja weißt du es denn wirklich
nicht? Der Schretter ist während der letzten Brussilow-O ensive gefal en! Sehr praktisch für dich,
was? Schiebst einen Toten vor, weil du genau weißt, dass der uns nichts mehr sagen kann.“

Bronstein beobachtete Spitzers Reaktion. Dessen Entsetzen schien echt zu sein. O ensichtlich hatte
der Kommandant wirklich keine Ahnung von Schretters Tod gehabt. Spitzer begann zu zittern, und
auf seiner Stirn standen Schweißperlen. „Wieso“, stammelte er, „hätte ich so etwas tun sol en? Es ist
doch unsinnig, sich auf einen Mann zu berufen, der einen nicht entlasten kann. Ich kann euch nur
bitten, mir zu glauben, dass ich …“ Spitzer rang nach Worten. Es konnte kein Zweifel mehr daran
bestehen, dass er sich endlich seiner verzweifelten Lage bewusst geworden war. „Die Melder“, presste
er schließlich hervor, „die müssen es doch wissen. Fragt die Melder!“

„Selbst wenn es wahr wäre, was du sagst“, hielt ihm Mül er entgegen, „ändert es nichts an der

Tatsache, dass du den Befehl überhaupt erteilt hast. Für uns ist es letztlich ohne Belang, ob du das
halbe oder das ganze Regiment geopfert hättest. Jeder mutwil ig von dir in den Tod geschickte

Kamerad ist einer zu viel.“

„Ich habe niemanden in den Tod geschickt“, beharrte Spitzer, „ich habe nur einen Befehl
weitergegeben. Das habt ihr doch al die Jahre auch gemacht. Befehle ausgeführt, meine ich. Das ist
nun einmal so in einer Armee.“

„Blödsinn! Wie kannst du Schwein das vergleichen?“, fuhr ihn Lazarenko an. „Wir mussten
gehorchen, weil wir sonst erschossen worden wären. Dich hätte niemand zur Verantwortung gezogen,
wenn du etwas weniger eifrig im Töten gewesen wärst.“

„Kameraden, erinnert ihr euch an diesen Jungen aus Brody?“ Ciorbea blickte fragend in die Runde
und erntete al gemeines Nicken. „Er war frisch von der Schule gekommen. Gerade achtzehn Jahre alt.

Was der für Angst hatte! Jede Nacht hat er geweint, und al en von uns war klar, dass der eigentlich
niemals hätte tauglich sein dürfen, schwachbrüstig, wie er war. Er hatte diesen sanften Blick und diese
unglaubliche Traurigkeit in seinen Augen. Er schrieb pausenlos. Und er erzählte uns, dass er nur
deswegen bei der Armee gelandet war, weil die Trottel bei der Stel ung nicht verstanden hatten, was
er ihnen gesagt hatte. Das Attest, das seine beginnende Tuberkulose bezeugte, war ihnen egal
gewesen. Der Junge könnte jetzt Advokat sein, oder Zeitungsschreiber, wer weiß. Und stattdessen ist
er tot. Er hat von Anfang an gewusst, dass er an der Front sterben würde. Aber euch da auf eurem

Feldherrenhügel war das egal. Einer mehr oder weniger, darauf kommt es euch doch nicht an. Aber
jetzt, wo ihr genug von uns gemordet habt, jetzt tre t ihr euch irgendwo auf ein kultiviertes Palaver
und einigt euch darauf, dass das al es eigentlich gar nicht stattgefunden hat. Während irgendwo in
einem einsamen Feld die Knochen des Jungen aus Brody verfaulen.“

„Ja“, knurrte Nemeth, der Ciorbeas Schilderung bewegt gefolgt war, „ich erinnere mich gut an
diesen schmächtigen Burschen. Er konnte keinen Mehlsack schleppen, und trotzdem war er unendlich
viel mehr wert als ihr ganzes O ziersgeschmeiß.“ Er wandte sich an die anderen: „Ich weiß nicht,

Kameraden, weshalb wir hier noch ewig herumreden. Jagen wir diesem Dreckschwein ein paar

Kugeln in seinen feisten Wanst und requiescat in pace.“

Bronstein registrierte al gemeine Zustimmung, und er sah niemanden, der bereit war, den

Kommandanten auch nur ansatzweise zu verteidigen.

„Leute“, hörte er sich plötzlich sagen, „Ruhe, Leute, Ruhe! Hört mir zu. Ihr habt ja recht. Dieser

Kerl ist ein Schwein. Er ist es wegen der schweinischen Verbrechen, die er begangen hat. Aber wäre es
nicht ebenso ein Verbrechen, wenn wir ihn jetzt einfach umbrächten? Würden wir dadurch nicht
genau so sein, wie er es war?“

Tatsächlich schienen die Männer nachdenklich zu werden. Es war just Spitzer selbst, der ihren Zorn
aufs Neue anfachte: „Sie miese Kreatur“, zischte dieser Bronstein an, „Sie waren Leutnant und machen
gemeinsame Sache mit denen da. Sie sind eine Schande für die Uniform, die Sie getragen haben.“

„Halt’s Maul, du Schwein!“, schrie ihn Mül er an. „Wenn da wer eine Schande ist, dann bist das du.

Und zwar eine Schande für die ganze Menschheit! Du und dein Scheißgeneralstab. Euch sol te man
al en den Prozess machen und euch anschließend aufhängen. Ihr habt diesen Krieg aus den
niedrigsten Motiven geführt, die man sich vorstel en kann! Ihr habt Mil ionen von Menschen
geopfert, nur damit ein paar Banditen noch mehr zusammenrauben können! Der Krieg, heißt es
immer, ist eine noble Sache, und es sei ehrenvol , für das Vaterland zu sterben. Diesen Blödsinn
haben sich irgendwelche Geldsäcke ausgedacht, um ihre niedrigen Ziele zu verfolgen. Kein
französischer Bauer hat mir je Leid angetan, kein russischer Muschik mein Heim bedroht, kein

Italiener mir ans Leben gewol t. Und dann seid ihr gekommen, ihr widerlichen Verbrecher, und habt

Zwietracht gesät zwischen den Völkern. Ihr, die ihr uns immer schon bis aufs Blut gequält habt. Vor
tausend Jahren waren wir eure Sklaven, vor hundert Jahren eure Leibeigenen, und jetzt müssen wir
uns in euren Fabriken zu Tode schuften, wenn wir nicht für euch auf irgendwelchen Schlachtfeldern
krepieren. Ihr erzählt uns etwas davon, dass die Engländer, die Russen, die Belgier unsere Feinde
wären, und dann stel t sich heraus, dass der deutsche Kaiser mit dem König der Engländer und dem

Zaren von Russland verwandt ist, und unser Kaiser mit dem belgischen König. Na, die werden al e
ganz furchtbar miteinander verfeindet sein! Ein kleiner Familienzwist, der halt unglücklicherweise

Mil ionen Menschen das Leben kostet. So ein Pech aber auch.“

„Ach, was wisst denn ihr von Politik“, murmelte Spitzer.

„Genug, um zu wissen, dass wir betrogen wurden! Al die Jahre! Verraten und verkauft! Vom

Kaiser, von den Politikern und von den Militärs. Wir haben da draußen unser Blut gegeben fürs

Scheißvaterland, während unsere Familien zu Hause Hunger litten. Und der Kaiser sitzt in seinem

Schönbrunn, spachtelt Kapaun mit Kaviar und spült das ganze mit Schampus hinunter. Dieser Krieg ist
ein einziger himmelschreiender Skandal. Für euch aber war es ein Skandal, wenn in der

Offiziersmesse das Zitronensorbet aus war.“

„Aber Sorbet gab es doch gar nicht“, empörte sich Spitzer, „auch wir mussten Einschränkungen in

Kauf nehmen.“

Mül er starrte den Kommandanten fassungslos an. Dann drehte er sich mit einem Kopfschütteln um:

„Ich glaub es nicht! Der Mensch bringt mich noch zum Wahnsinn.“

„Ich sag’s ja“, wiederholte Nemeth, „jagen wir ihm eine Kugel in den Kopf und fertig.“

Spitzers Angst verwandelte sich an dieser Stel e in Wut. „Was bildet ihr ungehobelten Lackln euch
eigentlich ein?“, schrie er plötzlich, „wisst ihr nicht, wo euer Platz ist? Was ihr euch da anmaßt, ist
reine Chuzpe! Eine absolute Frechheit, für die ihr ausgepeitscht gehört. Ihr seid nichts als tumbe

Bauern, was wagt ihr es, euch in Dinge hineinzumischen, von denen ihr keine Ahnung habt und
niemals haben werdet. Daran sind überhaupt nur diese miesen Sozis schuld, die euch die Köpfe
verdreht haben mit ihrem giftigen Geschwafel von der Gleichheit al er Menschen und so einem

Unfug. Die gottgewol te Ordnung in Frage stel en, was für eine Dreistigkeit! Ein Bauer ist ein Bauer,
und ein Kaiser ist ein Kaiser. So war es immer, und so wird es immer sein. Daran ändert ihr gar nichts!

So weit kommt’s noch, dass irgendein Habenichts mitbestimmt, was zu geschehen hat. Lernt erst
einmal lesen und schreiben, ihr blödes Pack, dann wagt es noch einmal, euren Mund aufzumachen. So
viel kommt nicht auf euch, wie ihr euch da anmaßt, ist euch das klar? Ihr elendes Gesindel gehört in
die Kasematten, auf ewig, damit euch diese Dreistigkeit ein für al emal vergeht, ihr Schufte, ihr
gottlose Bande von …“

Spitzer jaulte kurz auf, dann el er seitwärts zu Boden. Nemeth war wie eine Raubkatze auf ihn
zugesprungen und hatte ihm die Faust ins Gesicht gerammt. „Halt den Mund, du Hund!“, fauchte er,

„ihr seid es, die ausgepeitscht gehören. Wir haben die Felder bestel t, wir haben für eure Nahrung
gesorgt. Wir haben die Kleider gewebt, die ihr tragt. Wir haben die Kutschen, die Automobile und die

Züge gebaut, mit denen ihr über die Lande reist. Wir haben eure Paläste errichtet, wir bedienen euch

Tag und Nacht. Ohne uns würdet ihr keinen einzigen Tag überleben, und da wagst du erbärmliche

Figur von Chuzpe zu reden? Eure Klasse ist eine einzige Chuzpe. Von Anbeginn an! Al ein schon dass
ihr existiert ist eine Provokation. Und genau darum hat euch jetzt die letzte Stunde geschlagen. Wie
die Maden im Speck habt ihr gehaust, habt euch gefräßig al es unter den Nagel gerissen, was wir im

Schweiße unseres Angesichts gescha en haben. Ihr habt eure Domänen mit jeder Generation noch
prunkvol er ausgestalten lassen, während wir im Dreck vor uns hinvegetieren mussten. Unsere

Frauen gebärten rittlings auf dem Felde, während ihr Redouten abhieltet, um deren Kosten hundert

Bauern ein Jahr in Saus und Braus hätten leben können. Nein, nein, komm du mir nicht mit Chuzpe,
du Schwein. Damit ist es jetzt vorbei! Hier und jetzt gilt dein Gesetz nicht mehr, genauso wenig wie
dein ver uchter Befehl! Wir sind deine Richter, und als solche sagen wir dir, dass du schon seit

Jahrhunderten reif für den Streich bist. Du und deinesgleichen, ihr seid al e reif, dass man euch
umlegt als Quittung für die Knechtschaft der Armen im Reich. Niemals in der Geschichte hat

Erbarmen euer Herz bewegt, wenn wir dank Elend und Not vor der Zeit hinfaulen mussten. Im

Gegenteil, mit Steuern habt ihr noch ärger von uns geraubt, und wer von uns überlebte, der wurde zu
den Soldaten gepresst. Gott, der Herr, war weit, und seine Pfa en beteten lieber den Wein an, wenn
sie nicht hinter unseren Frauen her waren. Von al dem haben wir nun endlich genug. Jetzt wird
abgerechnet. Ein für al e Mal! Du bist schon tot, Spitzer, du weißt es nur noch nicht. Aber in meinen

Augen bist du nichts anderes mehr als ein Kopf, der unter dem Fal beil liegt.“

Bronstein kam aus dem Staunen nicht heraus. Hatte ihn schon Mül ers Rede beeindruckt, so war
dieser Ausbruch des bärtigen Ungarn beinahe bühnenreif gewesen. Ein Wort hätte genügt, und er,

Bronstein, hätte mit Feuereifer „Cruci ge!“ gerufen. Er würde, so beschloss er für sich, nie mehr
abfäl ig über die unteren Chargen sprechen, denn eben war er Zeuge geworden, welche Talente in
ihnen schlummerten.

Erst in der al gemeinen Zustimmung der Männer wurde ihm al mählich bewusst, dass man
mittlerweile Spitzer Taten zur Last legte, von denen er zweifelsfrei pro tiert hatte, für die er aber
nicht verantwortlich war. So ungerecht und verlogen das herrschende System auch immer sein
mochte, Spitzer hatte es nicht gescha en. Und Bronstein fand, er war es seiner Stel ung als Beamter
schuldig, auf diesen Punkt hinzuweisen. „Liebe Freunde“, ergri er neuerlich das Wort, „der gute

Nemeth hat fraglos recht, wenn er die Ungerechtigkeiten dieser Welt geißelt. Aber dafür müssen wir

Gott, Kaiser und Vaterland verantwortlich machen. Der Spitzer da hat von dieser Ordnung ohne

Zweifel pro tiert, aber er hat diese Ordnung nicht gemacht. Wie ihr wisst, bin ich Polizist, und als
solcher habe ich eine jahrelange Erfahrung mit Verbrechern. Die meisten von ihnen sind nicht gerade
das, was man einen guten Menschen nennen würde. Und der Spitzer ist das auch nicht, da sind wir
uns ja wohl al e einig. Aber der Leumund eines Menschen darf nicht die Entscheidung darüber
beeinträchtigen, ob dieser Mensch nun ein bestimmtes Verbrechen begangen hat oder nicht. Bleiben
wir also bitte sachlich. Die Frage, die ihr … die wir uns stel en, ist, ob der Spitzer, da er uns damals so
rücksichtslos in einen sinnlosen Sturmangri zwang, Strafe verdient, und wenn ja, welche. Al e
anderen Fragen sol ten wir uns für den Moment aufheben, da an Spitzers Stel e Karl der Letzte da
sitzt.“

„Gut“, schmunzelte Andrinović, „richten wir ihn nicht für mil ionenfachen Mord, sondern nur für
dreihundertfachen Mord. Was, lieber Bronstein, ist dafür der Strafrahmen in eurem Gesetz?“

Bronstein wusste, warum Andrinović ihn angrinste. Es machte keinen Unterschied, ob einer zehn oder
zwanzig oder noch mehr Menschen umgebracht hatte, nach den geltenden Gesetzen war für ein
derartiges Delikt jedenfal s die Todesstrafe vorgesehen. Und ein Milderungsgrund für Spitzers Tat
mochte sich schwerlich nden. Doch Mord war eben nicht gleich Mord. Das Problem lag ja genau
darin begründet, dass Spitzer nicht einfach zur Wa e gegri en und 320 Menschen getötet hatte,
sondern dass er im Rahmen eines Krieges, der von al en Seiten als gerecht apostrophiert worden war,
einen Befehl erteilt hatte, der in der Folge zum Tod von 320 Menschen führen sol te.

Doch Bronstein war klar, dass eine derartige Spitz ndigkeit die Männer kaum überzeugen würde.

Spitzers Tat würde nirgendwo auf der Welt als ein Verbrechen angesehen werden. Das wäre wohl
nicht einmal dann der Fal , wenn er befohlen hätte, ein Dorf auszulöschen, sodass die Toten Zivilisten
gewesen wären. Selbst das würden die Gerichte als Kol ateralschaden abtun. Im Rahmen der
herrschenden Ordnung durfte man das Tun Spitzers nicht in Frage stel en, da man sonst diese

Ordnung an sich in Frage stel en würde. Und das taten eben nur die Kommunisten, die sich in
unversöhnlichem Gegensatz zur bürgerlichen Herrschaft befanden.

Bronstein befand sich in einem tiefgreifenden Zwiespalt. Einerseits anerkannte er, auch aus der
persönlichen Erfahrung heraus, die Rechtmäßigkeit der Empörung der Männer. Doch andererseits war
er viel zu lange Diener dieses Staates gewesen, um das Faktum vergessen zu können, dass
bürgerliches Recht und Moral zwei einander ausschließende Begriffe waren. Stel te er sich also auf die

Seite der Männer, dann musste er eigentlich die Konsequenzen ziehen und seinen Posten als Beamter
niederlegen, denn dann stand er nicht mehr auf dem Boden jener Rechtsordnung, auf die er einen Eid
abgelegt hatte. Diese Erkenntnis wog schwer auf Bronsteins Schultern, und er hatte mit einem Mal das

Gefühl, die Vorwürfe, welche die Männer an Spitzer richteten, betrafen, wenn auch in viel kleinerem

Ausmaß, auch ihn. Seit er in die Reihen der Wiener Polizei eingetreten war, hatte er immer wieder

Befehle ausgeführt, die ihm nicht korrekt vorgekommen waren. Er erinnerte sich daran, zu Beginn
seiner Laufbahn oftmals bei der Delogierung irgendwelcher ins Elend gekommener Arbeiter
mitgeholfen zu haben, deren einziges Vergehens es gewesen war, den Zins nicht mehr zahlen zu
können, weil sie ein skrupel oser Unternehmer entlassen und ein ebenso skrupel oser Hausherr auf
seinem vermeintlichen Recht bestanden hatte. Wie oft hatte er Landstreicher in Arrestzel en gesteckt
und damit ihre Abschiebung bewirkt, bloß, weil sie in ihrer Verzweiflung außerhalb ihres Heimatortes

Arbeit gesucht hatten. Ihm elen ausgemergelte Kinder ein, die er, mit Tränen in den Augen zwar,
aber dennoch, eingesperrt hatte, weil sie in ihrer Hungersnot Lebensmittel gestohlen hatten.

Die Rechtsordnung war eine komische Sache, befand Bronstein. Wenn man das Recht auf seiner

Seite wusste, dann konnte man den Leuten in großem Stil das Geld aus der Tasche ziehen, wie das
etwa mit den Kriegsanleihen geschehen war, die nun nur noch als Heizmaterial dienten. Wenn man
aber ein armer Schlucker war, dann sah man sich der Härte des Gesetzes erbarmungslos ausgesetzt.

Hatte er, Bronstein, nicht also auch Schuld auf sich geladen, da er seine Befehle ausführte, wie
moralisch fragwürdig sie auch immer gewesen sein mochten? Bronstein blickte in sein Inneres und
wusste, wenn er Spitzer schuldig sprach, dann musste er auch sich selbst schuldig sprechen.

Der Major konnte sich selbst nicht erklären, weshalb ihm an dieser Stel e plötzlich die Bibel ein el.

Gab es da nicht eine Geschichte, in der das Volk eine Ehebrecherin verurteilen wol te, ehe Jesus in
die Herzen der Menge geblickt und sie beschämt hatte? Wer frei von Sünde ist unter euch, der werfe
als Ester den Stein auf sie, oder so ähnlich lautete das Zitat. Bronstein spuckte aus und erhob sich. Das

Gerede der Männer verstummte, und sie sahen ihn an.

„Es tut mir wirklich leid, Freunde, aber ich kann diesen Mann, was immer er auch getan haben
mag, nicht verurteilen. Mir ist eben bewusst geworden, wie oft ich selbst falsche Entscheidungen
getro en und mitleidlos gegenüber anderen agiert habe. Es war das reine Glück, dass dieses mein Tun
niemals so furchtbare Folgen zeitigte wie in Spitzers Fal , aber im Wesen unterscheiden sich meine

Fehler nicht von seinen. Wie ihr al e wisst, war und bin ich Polizist. Auch ich habe Befehle, ohne sie
zu hinterfragen, befolgt, obwohl ich das bisweilen immer wieder hätte tun sol en. Wer also bin ich,
über diese Kreatur da zu richten? Und wenn ihr ganz ehrlich meine Meinung wissen wol t, dann
sol tet auch ihr in euch gehen, ehe ihr über diesen Kerl den Stab brecht.“

Bronsteins Worte lösten Irritation aus. „Bist jetzt a Pfarrer worden?“, fragte Gajdošik fassungslos.

„Nein, aber mir ist klar geworden, dass es hier nicht al ein um Spitzers Tat geht, sondern um
größere Zusammenhänge. Vergesst, dass sich die verderbten Repräsentanten dieses sterbenden

Staates eine solche Frage aus Prinzip nie gestel t haben. Genau darum gehen sie jetzt ja auch unter.

Für uns hier müssen höhere moralische Anforderungen gelten, wenn wir etwas Neues, etwas Besseres
scha en wol en. Und gerade deshalb sage ich euch, nur wenn wir selbst absolut sicher sind, niemals
falsch gehandelt zu haben, besitzen wir das Recht, andere für ihre Fehler zu tadeln.“

„Was ist“, ätzte Mül er, „bist auf Moralin forte?“

Bronstein ging auf den Einwurf nicht ein, sondern wandte sich an Gajdošik: „Wenn ich mich richtig
erinnere, hast du vor dem Krieg bei Mannlicher gearbeitet. Du hast Gewehre produziert. Glaubst du,
die sind nur für die Fasanjagd gebaut worden? Hast du dich gefragt, wie viele Menschen durch deiner

Hände Arbeit zu Tode gekommen sind? Und du, Veverka, du warst lange Jahre auf der Triestiner

Werft tätig. Ihr habt Kriegsschi e gebaut. Was sagt dir das? Andrinović, du warst Eisenbahner. Mit
der Bahn sind die Soldaten an die Front gebracht worden.“ Er sah die Männer an, und sie hielten
seinem Blick nicht stand. Betreten sahen sie zu Boden.

„Glaubt mir“, fuhr er fort, „wir al e haben den Fehler gemacht, vier Jahre lang mitzumachen. Und
genau damit haben wir uns mitschuldig gemacht. Es mag sein, dass wir es heute besser wissen, und
ohne Frage hat niemand von uns jemals etwas so Verwer iches getan wie dieses Schwein da, aber
müssen wir nicht gerade darum Lehren aus unserem Tun ziehen? Heißt ein Neubeginn nicht auch, mit
dem Alten zu brechen? Die bisherige Ordnung hat den einfachen Menschen verachtet, das ist wahr.

Aber wol en wir damit fortfahren, jetzt, wo wir endlich die Gelegenheit haben, es besser zu machen?“

Veverka erhob sich und stapfte auf die Tür zu. „Franta, was ist?“, rief ihm Mül er nach.

„Scheiße, er hat recht“, uchte Veverka und spuckte verächtlich auf den Boden. „Wir dürfen das
nicht tun. Um unserer selbst wil en und um der neuen Zeit wil en, die ho entlich endlich gekommen
ist.“

Bronstein sah, wie mehrere Männer schweigend nickten. Auch Mül er entging dies nicht: „Was ist
denn auf einmal mit euch los?“, fragte er. „Da packt der Bronstein ein paar gefühlsduselige

Sonntagspredigten aus, und schon kuscht ihr wieder wie zu Kaisers Zeiten? Die neue Zeit kommt nicht
von al ein, die kommt nur, wenn wir sie herbeiführen.“

„Ja“, meinte Gajdošik, „aber Blut ist ein schlechter Anfang für eine neue Zeit.“

„Das ist eigentlich wahr“, meinte nun auch Krzeszinsky, „Blut ist in den letzten Jahren wahrlich
genug geflossen.“

„Wir sind keine hirnlosen Idioten, die ins Nichts der Geschichte geschleudert wurden“, rief nun

Mül er, „wir haben es in der Hand, Geschichte zu machen …“

„Und gerade deshalb sol ten wir es anders machen als die Spitzers“, el ihm Andrinović ins Wort.

„Der Mann da ist doch ohnehin erledigt. Er wird nie wieder die Füße auf den Boden bekommen. Die
paar Jahre, die ihm noch bleiben, wird er von einer kleinen Rente leben, die er in irgendeinem

Wirtshaus versaufen wird, wo er davon träumen wird, wer er angeblich einmal war. Es stimmt also,
der Spitzer ist schon tot.“

Bronstein spürte, dass er zum entscheidenden Punkt der Angelegenheit vorgedrungen war. Wenn er
verhindern wol te, dass Spitzer gelyncht wurde, dann war jetzt der Augenblick gekommen, die ganze

Sache zu beenden. „Wir haben“, sagte er, „hier nun wirklich eine gute Weile in al er Ausführlichkeit
erörtert, wie wir zu dieser Frage stehen. Ich denke, es ist an der Zeit, dass wir darüber abstimmen,
was mit Spitzer geschehen sol .“

„Was steht denn jetzt überhaupt zur Auswahl?“, wol te Ciorbea wissen.

„Wenn wir es besser machen wol en als er, dann lassen wir ihn laufen“, beeilte sich Bronstein mit
einer Erläuterung, um zu verhindern, dass ihm Mül er zuvorkam.

„Aber dann wird er uns an die Behörden verpfeifen, und an seiner statt wandern wir in den Häfen“,
gab Nemeth zu bedenken.

„Ihr vergesst, dass ich Polizist bin“, lächelte Bronstein, „wenn dieser Kerl ernsthaft glauben sol te,
uns wegen dieser Nacht etwas anhängen zu können, dann nde ich Mittel und Wege, ihn
zurechtzustutzen.“

„Ich bin müde“, ließ sich Lazarenko vernehmen, „stimmen wir ab in Gottes Namen, damit diese

Geschichte ein Ende hat.“

„Gut“, gri Bronstein den Einwurf auf, „ich schlage vor, wir stimmen zunächst darüber ab, ob wir
ihn laufen lassen. Wenn dieser Vorschlag keine Mehrheit nden sol te, dann müssen wir halt beraten,
wie es weitergehen sol .“ Bronstein sah, wie Mül er zu einer Erwiderung ansetzte, und so fügte er eilig
hinzu: „Wer also dafür ist, sich an diesem Saukerl nicht die Hände schmutzig zu machen, Hand hoch.“

Er zeigte auf und Veverka, Gajdošik, Andrinović und Lazarenko taten es ihm gleich. „Wer ist
dagegen?“, fragte er.

Mül er und Nemeth zeigten auf.

„Was ist mit euch?“, fragte er den Rumänen und den Polen.

„Wir enthalten uns“, sagten sie aus einer Kehle.

„Fünf zu zwei ist, denke ich eine eindeutige Angelegenheit. Wie seht ihr das?“

Nemeth stimmte ihm zähneknirschend zu. Mül er saß da und funkelte Bronstein böse an, doch er
schwieg.

„Nun gut. Da es keine Einwände gibt, werde ich diesen Lumpenhund an die Frischluft befördern.

Ihr wisst al e, wo ich wohne, und ich sage euch, ich würde mich sehr freuen, wenn wir uns bald
einmal wieder sehen könnten, wenn auch unter erfreulicheren Umständen als den heutigen. Schon
jetzt sage ich euch, die erste Runde geht auf mich. Für heute aber wünsche ich euch eine gute Nacht.

Kommt gut heim und passt auf euch auf.“

V.

Montag, 11. November 1918

Als Bronstein Spitzer aus dem Raum ins Freie schleppte, war es bereits hel er Tag. Körniger Regen el
vom Himmel, der sich nicht dazu durchringen konnte, zu Schnee zu werden. Spitzer stand die

Todesangst noch ins Gesicht geschrieben, und sein Körper bewegte sich schwerfäl ig von der Hütte
weg.

„Ohne Sie hätten die mich gemordet“, stammelte er.

„Verdient hätten Sie’s“, gab Bronstein kalt zurück.

Spitzer sah den Major mit melancholischem Blick an: „Ich weiß, dass Sie mich genauso wenig
mögen wie die da drinnen. Und trotzdem haben Sie mich gerettet. Warum?“

„Weil ich nicht so ein Tier bin wie Sie.“ In Bronstein kam Wut hoch: „Pass ganz genau auf, was ich
dir jetzt sage.“ Bronsteins Stimme klang schneidend und bedrohlich. „Du wirst über diese ganze Sache
kein Wort verlieren. Wenn du zu Hause angekommen bist, wirst du deiner Frau sagen, du hättest die
ganze Zeit mit dem Schretter geso en. Es wäre einfach über dich gekommen, weil …, was weiß ich,
lass dir etwas einfal en. … Weil die Monarchie am Ende ist, weil dir der Lebenssinn abhanden
gekommen ist, weil der Kaiser, dem du gedient hast, abdanken muss, irgendetwas, wo deine Frau
keinen Verdacht schöpft. Denn“, und dabei hob Bronstein drohend den Zeige nger, „wenn du auch
nur eine einzige Silbe über das, was hier vorgefal en ist, verlauten lässt, dann komme ich über dich,
und dann bist du wirklich tot. Hast du mich verstanden, du Aas!“

Spitzers Zittern nahm wieder zu, und mühsam nickte er.

„Gut. Dann hau ab. Aber mit zweimal Doppel-T! Flott, bitte!“

Der ehemelige Kommandant stand den Bruchteil eines Augenblicks zaudernd vor Bronstein, dann
wandte er sich um und schickte sich an, durch den Wald in Richtung Straße zu verschwinden. Er war
noch keine fünf Schritte weit gekommen, als ihn Bronstein zurückp und zu sich zurückwinkte.

Spitzer kam tatsächlich zurück, und in seinem Gesicht zeichnete sich Neugier ab. Ansatzlos krachte

Bronsteins Faust mitten in sein Gesicht, sodass der O zier das Gleichgewicht verlor und vol e Länge
nach hinten in den Matsch el. Blut schoss aus seiner Nase, und ein gurgelnder Laut des Schmerzes
kommentierte das eben Geschehene.

„Das dafür, dass du nie vergisst, was ich dir eben gesagt habe! Kein Wort zu niemandem! Denk
daran, ich bin bei der Polizei. Wenn nur ein einziger Name von meinen Kameraden deinetwegen
aktenkundig wird, wirst du dir wünschen, nie geboren worden zu sein. Und jetzt pack dich, mach,
dass du endlich verschwindest, du Mörder. Bevor ich es mir anders überlege und dich doch denen da
drinnen überlasse.“

Mühsam rappelte sich Spitzer auf und stolperte ohne weiteren Kommentar durch das Dickicht
davon. Bronstein sah ihm so lange nach, bis er ihn aus den Augen verlor. Er überlegte, ob er sich von
den anderen verabschieden sol te, doch das kam ihm nach al dem, was vorgefal en war, unpassend
vor. Für ihn gab es nichts mehr zu tun. Er holte seine Taschenuhr hervor und registrierte, dass es
beinahe acht Uhr morgens war. Und Bronstein beschloss, sich irgendwie ins Büro durchzuschlagen.

Während er dem Pfad folgte, der zurück zum Fahrweg führte, versuchte er sich ins Gedächtnis zu
rufen, wie er tags zuvor zu dieser Hütte gelangt war. Seiner Meinung nach musste sich die Hütte
irgendwo in der Nähe der alten Kartause be nden. Von dort mochte es möglich sein, nach Hütteldorf
zu gelangen, und wenn er etwas Glück hatte, dann fuhr die Stadtbahn heute wieder, sodass die

Chance bestand, das Stadtzentrum zu erreichen. Er versuchte, so schnel als möglich zu gehen, um
damit die Kälte in die Schranken zu weisen, doch schon bald spürte er, wie die Müdigkeit der
durchwachten Nacht seine Kräfte erlahmen ließ. Am meisten al erdings beunruhigte ihn der Umstand,
nicht zu wissen, wo er sich überhaupt befand. Immerhin aber ging er beständig bergab, und das
konnte bei der Geografie Wiens kein Fehler sein.

Er passierte zwei Lichtungen, ehe er zwischen den entlaubten Bäumen eine kleine Kapel e erblickte.

In weiterer Folge kamen Grabkreuze in sein Sichtfeld, und schließlich war er sich sicher, den

Mauerbacher Friedhof vor sich zu haben. Tatsächlich tauchte nun auch der mächtige

Gebäudekomplex des ehemaligen Klosters auf, und Bronstein ho te inständig, irgendwo auf eine

Gaststube zu stoßen. Er war durchfroren, hungrig und durstig. Und er hatte schon seit einer schieren

Ewigkeit keine Zigarette mehr geraucht. Von irgendwo stieg Rauch auf, und unter Aufbietung seiner
letzten Kräfte hielt er auf das dazugehörige Haus zu. Völ ig erschöpft klopfte er an.

Ein mürrischer Bauer öffnete: „Wir geben nix. Wir haben selber nix.“

„Nein, nein“, beeilte sich Bronstein, die Sache klarzustel en, „ich habe mich verirrt und weiß nicht,
wo ich bin. Können Sie mir sagen, wo ich hier ein Gasthaus nde oder wenigstens eine

Fahrgelegenheit nach Wien?“

Der Bauer musterte Bronstein skeptisch. Mit zittrigen Fingern langte dieser in seine Jackentasche,
zog sein Portemonnaie hervor und schüttelte es, sodass der Bauer das Klimpern der Münzen
vernehmen konnte.

„Ich wil eben nach Hütteldorf fahren, um zu sehen, ob es dort etwas zu verdienen gibt. Für eine

Krone nehme ich Sie mit.“

Die Summe, die der Bauer verlangte, war unverschämt hoch, doch Bronstein hatte keine Wahl. Er
nickte stumm und wartete darauf, welches Gefährt der Bauer sein Eigen nannte. Zum seinem

Entsetzen kam ein simpler Leiterwagen zum Vorschein, vor den der Bauer einen ausgemergelten Esel
gespannt hatte. Mit diesem Fortbewegungsmittel würden sie länger brauchen, als wenn sie zu Fuß
gingen. Doch Bronstein war zu erschöpft, um nicht auf das Angebot einzugehen. Als sich der Bauer
eine Zigarette anzündete und Bronstein eine anbot, da nahm er sie dankbar an und ließ sich
schwerfäl ig auf das Sitzbrett fal en, das am vorderen Ende des Wagens befestigt war.

Eine halbe Stunde später, die Bronstein freilich wie eine Ewigkeit vorgekommen war, hielt der

Bauer vor dem Hütteldorfer Bahnhof. Der Major entrichtete seinen Obolus und schleppte sich dann
ins Innere des Gebäudes. Am Fahrkartenschalter saß ein verhutzeltes Männchen, das seine Finger an
einem Kanonenofen wärmte.

„Guten Morgen. Sagen Sie, verkehren die Züge der Stadtbahn heute?“

„Säße ich sonst hier?“

„Hervorragend.“ Bronstein zückte seine Marke.

Der Mann riet ihm, sich zu sputen, denn dann würde er den 9 Uhr 20 noch erwischen. Tatsächlich
stand der Zug bereit und war bereits unter Dampf. Der Stationsvorstand wol te eben das Zeichen zur

Abfahrt geben, als Bronstein keuchend von den Stiegen zum letzten Waggon humpelte. „Gerade noch
gescha t“, sagte er in Richtung des Bahnbeamten und erklomm sodann die hohen Stufen, die ins

Zuginnere führten. Ein P zerriss die Stil e, und holpernd setzte sich die Garnitur in Bewegung.

Bronstein nahm die Zigarette, die er am Ende der Fahrt dem Bauern noch abgerungen hatte, und
zündete sie an. Während er rauchte, passierte er St. Veit und hielt auf Hietzing und Schönbrunn zu.

Dort stieg niemand zu, und Bronstein ertappte sich bei der Frage, was wohl der Kaiser in seinem

Schloss dachte. War der Mann überhaupt noch Kaiser, oder war er in der Zwischenzeit auch vom

Thron gestoßen? Der Major sehnte sich nach einer Zeitung, doch da war partout niemand im Waggon,
der ihn mit Lesestoff hätte versorgen können.

Nachdem der Zug in Meidling gehalten hatte, setzte er seine Fahrt durch Margareten fort, und
endlich, wenige Minuten vor zehn Uhr, hatte Bronstein sein Fahrziel erreicht. Da er wusste, dass die

Straßenbahnen endlich wieder verkehrten, begab er sich schnurstracks zur Oper und nahm die Linie

1, die ihn in weiteren zehn Minuten zur Universität brachte. Fünfzehn Minuten nach zehn Uhr
morgens betrat Bronstein sein Büro.

„Ja Bronstein, sind S’ denn von al en guten Geistern verlassen! Wir warten schon seit acht Uhr auf

Sie. Wir haben einen Sondereinsatz am Bal hausplatz. Al e Abteilungen müssen an einem Strang
ziehen, sonst eskaliert die Lage! Also kommen S’ endlich, Sie Unglücksrabe.“ Der stel vertretende

Polizeipräsident hatte sich doch glatt die Mühe gemacht, auf Bronstein in dessen Büro zu warten, und
ohne auch nur den Ansatz einer Rechtfertigung Bronsteins abzuwarten oder diesen gar verschnaufen
zu lassen, fasste er den Major am Arm und schleppte ihn umgehend aus dem Büro. Er verfrachtete ihn
in einen Wagen, der vor dem Hintereingang des Präsidiums wartete, und fuhr ohne Umschweife zum

Bal hausplatz. „Da tagt der Ministerrat“, erklärte er schließlich, „und kein Mensch kann sagen, ob es
nicht zu Unruhen kommt. Die nächsten Tage sind von enormer Bedeutung für das gesamte Land, da
dürfen wir uns keinen einzigen Fehler erlauben. Wir haben dafür zu sorgen, dass auch im Untergang
al es seine Ordnung hat.“

Vor dem Gebäude herrschte vol kommene Ruhe. Kein Mensch demonstrierte auf dem Platz, selbst
die Hofburg brauchte keinen Schutz, da es sich al gemein herumgesprochen hatte, dass der Kaiser
entgegen anders lautenden Gerüchten nicht von Schönbrunn in die Innenstadt kommen würde.

„Da ist ja gar niemand!“, entfuhr es Bronstein, der sich immer noch ziemlich verkatert fühlte.

Auch der Vizepräsident war irritiert. „Ja, ist denn da nicht der Ministerrat? Holubek, fragen S’ nach,
was da los ist.“

Der Fahrer stieg gelangweilt aus dem Wagen und ging zu den Stehposten am Eingangstor der

Regierungszentrale. Nach einem kurzen Gespräch kam er zurück. „Die Sitzung ist auf eins verlegt
worden. Der Ministerpräsident ist in Schönbrunn beim Kaiser. Angeblich wil er den Rücktritt der

Majestät erreichen.“

„Na, da schau’n wir jetzt schön aus der Wäsch.“ Der Vizepräsident war sichtlich verlegen, ng sich
aber rasch wieder: „Apropos schön aus der Wäsch. Wie schau’n denn Sie aus, Bronstein? Ham S’ die

Nacht durchg’macht oder was?“

„Eher oder was“, maulte Bronstein. „Hören S’, Herr Präsident, ich weiß, es ist absolut gegen jedes

Reglement, aber wenn die Sitzung ohnehin erst um 13 Uhr beginnt, dürfte ich dann kurz einmal auf
einen Ka ee gehen? Glauben Sie mir, ich habe die ganze Nacht kein Auge zugetan, aber nicht, weil
ich privat über die Stränge geschlagen hätte. Ich habe einen unserer Fäl e gelöst. Wenn er sich
unterwegs nicht dersteßen hat, wird General eutnant Spitzer von Grabensprung in etwa jetzt
wohlbehalten wieder bei seiner Gattin eintre en. Den Bericht dazu bekommen Sie wie üblich
schnel stmöglich.“

„Die Spitzer-G’schicht?“ Der Vizepräsident war beeindruckt. „Na, da schau her! Wie ist Ihnen denn
das so schnel gelungen? Und vor al em, was war’s? Eine Entführung? Eine Liebesg’schicht’? Was

Politisches?“

„Viel harmloser, Herr Präsident! Verso en hat er sich, der alte Herr General. Mit alten

Frontkameraden. Ich glaub, der verkraftet die Niederlage nicht.“

Der Vizepräsident war sofort vol des Mitgefühls: „Wer kann es ihm verdenken. Da ist man ein

Held des Vaterlandes, und dann muss man, gebunden wie einst Prometheus, tatenlos zusehen, wie
al es, was einem teuer, lieb und wert war, untergeht. Ich sage Ihnen eines im Vertrauen, Bronstein.

Was sich da jetzt rund um uns ereignet, das ist der reine Wahnsinn. Die Völker der Monarchie, sie
sind al e kol ektiv trunken und wissen daher nicht, was sie tun. Eigentlich ist das al es eine einzige

Wirtshausschlägerei, nur halt in herkulischem Ausmaß. Die Böhmen, die Polen, die Südslawen, sie
haben einfach al e einiges über den Durst getrunken, und jetzt werden sie rabiat. Das klassische

Szenario des larmoyanten Säufers. Zuerst kommt die Phase des Selbstmitleids, wo man endlos
lamentiert, wie sehr man nicht vom Schicksal benachteiligt ist. Das al es natürlich umfang- und
wortreich beklagt, während man ein Viertel nach dem anderen in sich hineinschüttet. Dann kommt
der Moment, in dem das Wehklagen in Aggression umschlägt. Man stößt üble Verwünschungen aus,
ohne darauf zu achten, was man überhaupt sagt. Und es wird eißig weitergetrunken. Die Flüche
werden immer wilder und immer derber. Und auf einmal glaubt man, man ist unbezwingbar, und der
verbalen Wüterei folgt die tatsächliche. Aber da man mittlerweile vol trunken ist, überschätzt man die
eigene Kraft maßlos und bekommt dann gehörig eins auf die Nase. Meistens wacht man nach so einer

Nacht verkatert und verbeult in der Ausnüchterungszel e auf. Und genau so, Bronstein, wird es auch
diesen Völkern ergehen. Im Augenblick halten sie sich für Jung Siegfried, aber keine dieser
sogenannten Nationen wird einen Staat bilden, der auch nur einigermaßen Bestand hat. Das ist doch
al es eine Farce! Die Serben können die Kroaten nicht leiden, und die Kroaten nicht die Slowenen,
und die halten wiederum nichts von den Montenegrinern. Einig sind sich die doch nur, wenn es gegen
die Bosniaken geht. Und Polen und Ruthenen? Ich bitte Sie, die gehen sich bei der erstbesten

Gelegenheit an die Gurgel. Und glauben Sie ernsthaft, die Ungarn werden es sich gefal en lassen, dass
die Böhmen ihnen einfach die Slowaken wegnehmen? Nein, nein, Bronstein, glauben Sie mir, was
immer da jetzt proklamiert wird, ob das jetzt Volksrepublik Polen, Tschechoslowakei oder SHS-Staat
heißt, das ist übers Jahr genauso Geschichte wie unsere geliebte Monarchie. Und dann werden diese

Völker al e reumütig ankommen und ihren Kaiser zurückhaben wol en. Aber dann wird’s halt zu spät
sein. Wie bei einer Wirtshausrauferei eben. Der Schaden ist angerichtet und nicht
wiedergutzumachen.“

Der Vizepräsident schwieg plötzlich, und sein Gesicht umspielte ein Hauch von Melancholie, der

Bronstein davon abhielt, ihm zu widersprechen.

„Und wissen S’, was das Beste ist“, fuhr der Vizepräsident mit einem bitteren Lachen nach einer
kleinen Weile fort, „ich werde meines Amtes enthoben und in Pension geschickt. Mit 58! Für mich ist
in der deutschösterreichischen Exekutive kein Platz, heißt es. Weil ich aus Iglau komm, stel en S’

Ihnen das vor! Meine Familie war schon deutsch, da haben diese Matajas noch nicht einmal ihre
eigene Muttersprache fehlerfrei beherrscht. Und jetzt erklären mir die, ich bin kein Österreicher!

Warum sitz ich überhaupt noch hier? Sol sich doch mein Nachfolger mit dem ganzen Chaos da
herumschlagen.“

Bronstein war ehrlich überrascht: „Sie werden abgelöst, Herr Präsident?“

„Ja. Morgen sol die gesamte Exekutive auf Deutschösterreich vereidigt werden. Und meine

Teilnahme ist dabei nicht vorgesehen. Die vom Präsidenten auch nicht. Aber der hat ja schon am 30.

demissioniert, wie S’ wissen. Wer ihn beerbt, das steht noch nicht fest. Angeblich einer aus Linz. Aber
wissen S’, wen die an meiner statt zum Vizepräsidenten machen? Wissen S’ das? Den Seydel! Ja, Sie
haben richtig g’hört, den Seydel! Na ihr werdet einen Spaß haben. Ich hör das schon richtig“, sagte er
mit Verbitterung und ä te den Kol egen nach: „Na … alsdern … meine … Herren. Haben wir schon

… ich meine, wissen … wir schon … wie? Was? Wie schau’n wir … aus, mein ich.“

Bronstein verbiss sich trotz des Ernsts der Lage ein Lächeln. Der Stotterer aus dem Präsidium war
wirklich gut getro en. „Das ist doch ein Witz“, fauchte der Vize, „den Trottel befördern die. Was sol
das für ein Staat sein, der zielsicher die unfähigsten Idioten an die Spitze stel t und auf Erfahrung,

Wissen und Kenntnis verzichtet! Glauben S’ mir, das geht niemals gut. Das kann gar nicht gutgehen!“

Bronstein wurde mit einem Mal bewusst, dass auch er sich umorientieren musste. Die Vorgesetzten
waren immer schon gekommen und wieder gegangen, aber der Wechsel einer Regierungsform war
denn doch ein Novum in der Geschichte des Landes. Na ja, mit dem Seydel würde man wenigstens
leichtes Spiel haben, der konnte ohnehin keiner Debatte folgen. Er würde ein wenig herummaulen,
aber er würde sich aus dem Tagesgeschäft heraushalten. Die Information mit Linz war da hingegen
schon beunruhigender. Ein Provinzler, der würde sich möglicherweise zum Scharfmacher berufen
fühlen, um den Mangel seiner Herkunft zu kompensieren. Fieberhaft dachte Bronstein nach, wen er in

Linz kennen mochte, um rechtzeitig Informationen einholen zu können, wer für einen solchen

Karrieresprung in Frage kam. Doch für den Augenblick fiel ihm partout niemand ein.

„Wol ten S’ nicht auf einen Kaffee gehen?“

„Doch, Herr Präsident. Wenn Sie mich im Augenblick nicht brauchen, würde ich mich gerne
entfernen.“

„Gehen S’ ruhig, Bronstein, gehen S’ ruhig. Uns geht das al es ja eigentlich eh nix mehr an. Ich werd
morgen meinen Schreibtisch ausräumen, und am Mittwoch am Vormittag, da schau’n S’ bei mir auf
ein Glaserl vorbei, dann stoßen wir noch einmal an, gelt! Auf die alten Zeiten. Weil auf die neuen, da
brauchst gar nicht erst Prost sagen. Da kannst dich nur mehr ansaufen. … Na egal. Wissen S’ was,

Bronstein, vertreten S’ Ihnen in al er Ruhe die Beine. Wir tre en uns wieder hier um dreiviertel eins.

Einverstanden?“

„Sehr wohl, Herr Präsident. Und danke für die Einladung. Ich komm sehr gern.“

Bronstein warf noch einen Blick auf den Vizepräsidenten, der nun unendlich traurig wirkte, und
stieg dann rasch aus dem Wagen. Er querte den Minoritenplatz und kam so in die Herrengasse, wo er
auf das „Herrenhof“ zuhielt. Er ho te, Jelka dort anzutre en, doch er wäre schon zufrieden gewesen,

Kisch vorzu nden. Irgendeine bekannte Seele, der er sich anvertrauen konnte. Es mochte schon sein,
dass die Monarchie endgültig am Ende war und ihr just an diesem Montag die al erletzte Stunde
schlug, aber ihm ging die Causa Spitzer noch viel zu sehr an die Nieren, um an das Kaiserreich denken
zu können. Was er in diesen Stunden erlebt, vielmehr: noch einmal erlebt hatte, das würde er so
schnel nicht wieder vergessen können. Und trotz der Schwere dieser Ereignisse, die wie ein Alp auf
seiner Seele lasteten, musste er dennoch auch daran denken, Jelka am Vorabend versetzt zu haben.

Wie, so fragte er sich, würde sie das aufgenommen haben? Würde sie sich von ihm betrogen fühlen
und daher nichts mehr mit ihm zu tun haben wol en, oder würde sie ihm die Chance einräumen, ihr
zu erklären, was ihn verhindert hatte? Mit nervöser Bangigkeit betrat er das Café.

Trotz der frühen Stunde hingen schon dichte Rauchschwaden im Raum, sodass Bronstein Mühe
hatte, sich zu orientieren. Der Tisch, an dem Kisch üblicherweise saß, war leer, und der Major spürte
eine große Enttäuschung in sich aufsteigen. Doch da quietschte plötzlich jene Tür, die zu den

Sanitärräumen führte, und Kisch stand im Raum. Kaum hatte er Bronstein erblickt, stürzte er schon
auf ihn zu. „Bronstein, hast du irgendwelche Neuigkeiten? Stimmt es, dass der Kaiser eben eine

Abdankungsurkunde unterfertigt? Wir haben gehört, Lammasch wil noch heute zurücktreten, ohne
dass ein Nachfolger für ihn ernannt werden sol . Damit wäre die Doppelherrschaft zwischen dem

Kaiserreich und Deutschösterreich beendet, damit gäbe es nur noch die Regierung von Renner, Adler
und Konsorten. Weißt du da etwas darüber? Welche Informationen habt ihr?“

„Keine. Auch wir sind zurzeit völ ig auf Gerüchte angewiesen. Ich weiß nur, dass meine

Vorgesetzten al esamt ihrer Ämter enthoben wurden, und dass ich demnächst neue haben werde, die
von den Deutschösterreichern ernannt werden. Aber …“

„Dachte ich’s mir doch. Die Kaiserlichen geben auf. Jetzt wird’s bei uns bald so sein wie in

Deutschland, wir werden Republik. Bronstein, wir werden Republik!“

„Schön“, sagte der Major eilig, „aber ich habe eine ganz andere Frage an dich: hast du Jelka
gesehen?“

Kisch grinste: „Die kleine Genossin hat es dir wohl angetan, was?“ Als er die Unruhe in Bronstein
erkannte, wurde er wieder ernst. „Ja, die war in der Früh hier. So gegen acht. Sie hatte eine

Besprechung mit ein paar Genossen und ist dann in die Druckerei gefahren, um eine Flugschrift
herzustel en.“

„Und wo ist die Druckerei?“

„Im dritten Bezirk. Warum?“

„Wie weit ist das von hier?“ Bronstein sah Kisch gehetzt an.

„Na ja“, meinte dieser, „irgendwo in Südbahnhofnähe. Fasangasse oder so.“

„Was heißt oder so?“

„Ja, Fasangasse, Ecke Mohsgasse, glaube ich. Oder Kölblgasse. Aber es ist ohnehin nicht zu
verfehlen. Du wirst die roten Fahnen schon von weitem sehen.“

Bronstein wog seine Optionen ab. Er hatte knapp zwei Stunden Zeit. Wenn er sofort aufbrach, dann
würde er es scha en, Jelka al es zu erklären, um sodann sofort wieder auf seinen Posten
zurückzukehren. Er brauchte nur das Glück, dass die Straßenbahnen auch weiterhin verkehrten.

„Egonek, wir sehen uns später. Ich muss unbedingt mit der Jelka reden. Danke, und bis bald.“ Die
letzten Worte hatte er schon nur noch über die Schulter gerufen, da er aus dem Lokal eilte und die

Herrengasse Richtung Michaelerplatz lief. Der Regen hatte sich nicht gelegt, und Bronstein musste
darauf achten, auf dem rutschigen Matsch nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Er hetzte über den

Platz und erreichte, an der Albertina vorbeilaufend die Oper. Schon aus einiger Entfernung sah er
einen D-Wagen herannahen, und mit letzter Kraft scha te er es, auf das Trittbrett aufzuspringen.

Umständlich kletterte er in den Waggon, zeigte dem Scha ner seine Kokarde und ließ sich keuchend
auf eine Holzpritsche fal en. Endlich fand er wieder die Zeit, in Ruhe eine Zigarette zu rauchen.

Die Straßenbahn bog nach rechts ab und hielt auf das Palais Schwarzenberg zu. Bronstein sah nach
einem Blick auf seine Uhr, dass er gut in der Zeit lag. Jetzt stand nur noch zu ho en, dass Jelka auch
tatsächlich in dieser Druckerei war. Am Belvedere angekommen, sprang er aus dem Zug und lief am

Schloss vorbei zum Botanischen Garten, den er durch den Eingang Jacquingasse wieder verließ. Nach
weiteren hundert Metern befand er sich endlich auf der Fasangasse. Er orientierte sich und ging dann
geradewegs auf die von Kisch genannten Gassen zu. Kisch hatte ihm den Ort gut beschrieben, denn
tatsächlich erkannte er schon aus einiger Entfernung die vielen roten Fahnen, die von der gesuchten

Lokalität zeugten. Vor der Druckerei ging es zu wie in einem Bienenstock. Ohne Unterbrechung liefen

Männer hinaus und hinein. Erstere schleppten Druckmaterial zu einem Lastwagen, Letztere brachten

Informationen oder holten ebensolche ein. Niemand kümmerte sich daher um Bronstein in seiner

Zivilkluft, der so ungehindert bis ins Zentrum der Druckerei vorstoßen konnte. Er blickte sich um und
sah Jelka an einem Schreibtisch sitzen, der von den Druckmaschinen durch eine Glaswand abgetrennt
war. Sie war vol kommen in ihre Arbeit vertieft und schien einen Text zu redigieren, während die sie
umgebenden Personen eifrig über irgendetwas diskutierten. Bronstein trat an den Schreibtisch heran
und nahm al seinen Mut zusammen.

„Hal o, Jelka“, sagte er leise.

Sie blickte von ihrem Manuskript auf, erkannte ihn und begann zu lächeln. „Servus, Bronstein.

Lebst noch?“

„Ich glaub schon, aber sicher bin ich mir da nicht. Ich hab einen Einsatz g’habt heut Nacht, und ich
hab einfach nicht g’wusst, wie ich dich erreichen könnte. Glaub mir, ich wär viel lieber mit dir
zusammengewesen, aber es ist sich einfach nicht anders ausgegangen.“

Jelka lächelte immer noch. „Klar, das hab ich mir eh gedacht. Lass dir keine grauen Haare wachsen
deswegen. Ich hab nicht geglaubt, dass du mich absichtlich versetzt. Du bist kein Trophäensammler,
der sich absetzt, nur weil wir jetzt einmal miteinander …, na, du weißt schon. Das hätt ich dir nicht
zugetraut. Also war für mich klar, dir ist irgendetwas dazwischengekommen. Trotzdem freut’s mich,
dass du jetzt da bist.“

„Ja, mich freut’s auch. Ich hab nur ein Problem, ich muss praktisch gleich wieder weg. Ich hab quasi
nur schnel vorbeigeschaut, weil ich dich sehen und dir sagen wol te, wie es war. Und ich ho e, wir
können das nachholen, obwohl es derzeit so drunter und drüber geht, dass ich nicht einmal sagen
kann, ob ich heute Abend Zeit haben werde.“

„Ja, mir geht’s genauso. Wir haben heute Abend eine Menge Sitzungen, weil al es darauf hindeutet,
dass der Kaiser heute abdankt. Und da ist natürlich die Frage, was kommt jetzt. Darauf müssen wir

Kommunisten eine Antwort haben. Wir müssen es machen wie Karl in Berlin, und darauf bereiten wir
uns grade vor. Wenn unsere Informationen stimmen, dann wird morgen ein entscheidender Tag für
dieses Land. Am besten ist also, wir machen uns gleich etwas für Mittwoch aus, was sagst du?“

Ich sage freudig Ja. Wieder um acht in dem Beisl bei dir?“

Jelka dachte kurz nach. „Die nächsten Tage wird’s in der Innenstadt ziemlich rundgehen, da sind
wir wohl beide gefordert. Mach ma lieber Herrenhof und schau ma, wohin uns der Abend dann
führt.“

„Abgemacht. Übermorgen um acht im Herrenhof.“ Bronstein war schon im Begri , ihr die Hand
hinzuhalten, als sie aufstand und ihn kurz umarmte. Dann drückte sie ihm einen Kuss auf die linke

Wange und üsterte ihm dabei „bis übermorgen“ ins Ohr. Danach nickte sie ihm noch einmal zu, ehe
sie sich wieder an den Schreibtisch setzte, um mit der Korrektur des Textes fortzufahren, der dort vor
ihr lag. Bronstein sah ihr noch eine kleine Weile zu, dann verließ er die Druckerei wieder.

Während der Rückfahrt verhehlte er eine gewisse Enttäuschung nicht. Das Rendezvous im

„Herrenhof“ war naturgemäß kein Vergleich mit einem Tre en am Karmeliterplatz. Doch er konnte
auch schwerlich erwarten, dass sie jetzt eine Liaison hatten, nur weil sie sich vor zwei Nächten etwas
näher gekommen waren. Für eine Frau war derlei kein Automatismus. Männer waren da entschieden
simpler gestrickt. Der Austausch von Intimitäten kam dem Tausch von Ringen eigentlich schon sehr
nahe. Wiewohl – wenn man es recht bedachte, gab es wohl auch eine erkleckliche Zahl von Männern,
die aus einer einmaligen Begegnung im Bett auch noch keine Beziehung ableiteten. Das Verhältnis
zwischen den Geschlechtern war nun einmal keine einfache Angelegenheit, und das Einzige, was
dabei als sicher angesehen werden konnte, war, dass eigentlich nichts sicher war. Am besten war, er
hielt sich an das Positive, und davon gab es eigentlich gar nicht so wenig. Sie war ihm nicht gram, sie
hatte einer neuerlichen Begegnung zugestimmt, und er hatte sie trotz seines Fehlverhaltens
wiedersehen können. Das war objektiv weitaus mehr, als er nach dieser Nacht hatte erwarten dürfen.

Vor der Oper verließ er den D-Wagen und blickte instinktiv neuerlich auf die Uhr. Bis zum
vereinbarten Tre punkt mit dem Vizepräsidenten hatte er noch rund zwanzig Minuten Zeit, und er
merkte, dass er eigentlich ziemlich hungrig war. Kein Wunder, es war Äonen her, seit er zuletzt etwas
gegessen hatte. Er überlegte, wo er sich Nahrung bescha en konnte, und erinnerte sich an den

Greißler in der oberen Kärntner Straße. Tatsächlich gelang es ihm dort, einen etwas verhutzelten

Apfel und einen Kanten Brot zu erstehen, die er gierig vertilgte, während er über den Neuen Markt
ging, um von dort durch einige Seitengassen wieder den Michaelerplatz zu erreichen.

Als er schließlich am Bal hausplatz eintraf, fuhr eben der Wagen des Vizepräsidenten vor, und

Bronstein wurde von seinem Vorgesetzten in das Auto befohlen. Er war kaum zum Sitzen gekommen,
als der Vizepräsident schon laut stöhnte. „Jetzt hamma den Salat. Ich weiß vom Verbindungsbeamten,
dass der Lammasch sein Kabinett nur noch um sich versammelt, um den kol ektiven Rücktritt zu
beschließen. Der Kaiser, das steht schon fest, wird annehmen, und zwar, ohne dass er eine neue

Regierung ernennt. Damit ist das Kaisertum Österreich endgültig erloschen, denn wo keine Regierung,
da auch kein Staat. Ab sofort gibt es nur noch diese Deutschösterreicher mit ihren Rumpfländchen.“

„Und der Kaiser?“, fragte Bronstein erschrocken.

„Der wird abdanken. Noch heute wahrscheinlich. Es gibt eine Erklärung, wonach er auf jeden

Anteil an den Regierungsgeschäften verzichten wil und von vornherein jede Entscheidung akzeptiert,
die Deutschösterreich über seine Regierungsform tri t. Es heißt, damit halte er sich ein Hintertürchen
o en, denn es wäre ja möglich, dass Deutschösterreich eine Monarchie sein wil , aber seien wir
ehrlich, das ist höchst unwahrscheinlich. Die Sozis wol en auf jeden Fal eine Republik, die

Deutschvölkischen wol en einen Anschluss an das Reich, und die Christlichsozialen werden sich auch
nicht gerade für die Habsburger in die Bresche werfen. Und dadurch, dass der Kaiser die Demission
von Lammasch annimmt, ohne ihn, wie es normalerweise üblich wäre, mit der Fortführung der

Geschäfte zu betrauen, übernehmen automatisch die deutschösterreichischen Pendants der Minister
die jeweiligen Ressorts in Al einverantwortung. Die Monarchie verschwindet durch die Hintertür.“

„Aber wenn der Kaiser abdankt“, warf Bronstein ein, „dann heißt das doch noch nicht, dass die

Monarchie zu Ende ist. Das war doch bei Güti …, bei Ferdinand dem Gütigen auch so. Er dankte ab,
und Franz Joseph folgte ihm nach.“

„Ja, aber damals war das doch eine völ ig andere Zeit. Heute ist eine solche Lösung nicht mehr
durchsetzbar. Außerdem ist Otto gerade einmal sechs Jahre alt. Ein Kind als Kaiser? Vergessen Sie’s!“

„Das heißt, das war’s dann also. 640 Jahre weggewischt mit einer Unterschrift.“ Bronstein war trotz
al em überrascht. Natürlich war seit Jahren über den Untergang der Monarchie gemutmaßt worden,
und es hatte nicht an Kassandrarufen gemangelt, die ein Ende der Habsburgerherrschaft vorhergesagt
hatten. Aber nun, da das Ende wirklich gekommen war, nun war es doch irritierend. Es traf einen
irgendwie unvorbereitet. Es war so wie die Geschichte mit der alten Verwandten, die seit Jahrzehnten
jeden Tag darüber wehklagte, dass sie auf den Tod krank sei. Man gewöhnte sich an das Gejammer
und nahm es dementsprechend nicht mehr ernst. Und wenn die Alte dann wirklich das Zeitliche
segnete, dann stand man fassungslos da und wol te es nicht wahrhaben. Bronstein mochte sich nicht
ausmalen, was jetzt passieren würde.

„Na ja“, hörte er den Vizepräsidenten, „wenigstens wird das da jetzt eine leichte Übung. Die
werden nicht lange brauchen, umso früher können wir al e heim. Aber für Sie, Bronstein, habe ich
eine ganz speziel e Aufgabe. Sie dürfen sich heute zwar ausruhen, aber morgen sind Sie eingeteilt zur

Unterstützung der Sicherheitskräfte im Reichsratsgebäude. Wir sind von der deutschösterreichischen

Seite darüber informiert worden, dass für morgen die dritte Sitzung der provisorischen

Nationalversammlung geplant ist, bei der die Republik ausgerufen werden sol . Zuerst gibt’s noch eine

Sitzung des Abgeordnetenhauses, dann die der Nationalversammlung, und um 16 Uhr sol vor dem

Gebäude dem Volk die Frohbotschaft überbracht werden. Nun gibt es Hinweise darauf, dass die

Kommunisten da auch etwas vorhaben, und darum werden wir morgen jeden Mann brauchen, um die

Ordnung auf jeden Fal aufrechterhalten zu können. Sie nden sich morgen also um 10 Uhr an der

Parlamentsrampe ein und melden sich dort beim zuständigen O zier der Wache. Der wird Sie dann
entsprechend einweisen. So, das wäre besprochen. Jetzt warten wir da, bis die Minister a. D. in spe
herauskommen, weil dann können wir endlich heimgehen und diesen Tag vergessen.“

Bronstein sah melancholisch aus dem Fenster an seiner Wagenseite. Wie schnel das jetzt al es
gegangen war. Vier Jahre lang war die Monarchie, al en Niederlagen zum Trotz, wie ein Fels in der

Brandung gestanden, und selbst nach dem Tod des alten Kaisers hätte niemand geglaubt, dass diesem

Staat so bald die Totenglocke läuten würde. Aber war das nicht immer so in der Geschichte? Wer
hätte vor zwei Jahren geglaubt, dass in Moskau irgendwelche verfemten und verfolgten Umstürzler
an der Macht sein würden? Oder wer hätte 1787 zu prophezeien gewagt, in zwei Jahren würde es in

Frankreich eine Revolution geben? Ein Staat war immer nur so mächtig, für wie mächtig man ihn
al gemein hielt. Kamen seine Gegner erst einmal dahinter, wie schwach er war, dann war er meist
ganz rasch von der politischen Bühne gefegt. Eigentlich war so ein Staat ein Kartenspieler, der blu te.

Ich habe das beste Blatt in der Runde, postulierte er, und er gewann, solange man ihm glaubte. Tat
man das nicht mehr, musste er den Wahrheitsbeweis antreten, was auch schon oft in der Geschichte
geschehen war. Nicht wenige Revolutionen hatte man blutig niedergeschlagen, die 48er zum Beispiel,
oder jene in Frankreich vor rund fünfzig Jahren. Konnte man das als Staat aber nicht oder schreckte
man davor zurück, dann drehte sich das Rad der Geschichte weiter, und man fand sich auf dem

Misthaufen der Geschichte wieder. So würde es nun auch der Habsburgermonarchie gehen.

Die Polizisten hatten noch keine zwanzig Minuten gewartet, als die ersten ehemaligen

Regierungsmitglieder das Gebäude verließen. Der Verbindungsbeamte kam auf den Wagen zu und
erklärte, Lammasch werde jetzt nach Schönbrunn fahren, um dem Kaiser vom Ende seiner letzten

Regierung zu berichten und dessen Thronverzicht entgegenzunehmen. Morgen würden dann die

Stel en Deutschösterreichs damit beginnen, sich im Regierungsgebäude einzurichten, für heute sei also
nichts mehr zu erwarten. Der Vizepräsident zuckte mit den Schultern und sagte dann Bronstein, er
sol e noch auf ein Stündchen oder zwei ins Amt gehen, um dort seinen Bericht zu schreiben, den Rest
des Tages könne er sodann freinehmen. Aber er sol e keinesfal s vergessen, am kommenden Tag um

10 Uhr im Parlament zu sein. Bronstein sicherte selbiges zu und stieg sodann aus dem Auto aus.

Als er ziemlich genau um 14 Uhr sein Amtszimmer betrat, fand er Pokorny schlafend vor. Unsanft
weckte er ihn. „Was wissen wir über die Causa Spitzer“, sagte er arglistig, dem Untergebenen die

Details der vorangegangenen Nacht bewusst vorenthaltend. „Ich bin an der Sache dran“, entgegnete

Pokorny eilig, peinlich berührt, beim Schlafen ertappt worden zu sein. „Ich habe die ganze Nacht kein

Auge zugetan, weil ich so eifrig ermittelt habe.“

„Und was hast du herausgefunden?“

„Also der Spitzer, der ist wie vom Erdboden verschwunden. Ich habe al e Örtlichkeiten aufgesucht,
an denen er sich üblicherweise aufhält, doch samt und sonders ohne Ergebnis. Es hat ihn niemand
gesehen, seit er mit diesem Mann von seiner Frau weg ist. Und genau darum habe ich auch schon eine

Theorie.“

„Und die lautet?“ Bronstein war ehrlich gespannt.

„Der ist abgehauen.“

„Der ist abgehauen?“

„Ja, genau“, erklärte Pokorny mit echter Emphase, „der hat einfach al es satt gehabt. Die
militärische Niederlage, die Xanthippe von Ehefrau, die Schulden als Stabso zier, der wol te einfach

Tabula rasa machen. Er hat sich irgendeinem Kontaktmann anvertraut, und mit dem ist er dann
abgezogen. Er wol te es so aussehen lassen, als sei er entführt worden, aber in Wirklichkeit ist er mit
diesem Kerl nach Triest, um sich dort nach Amerika einzuschiffen.“

Bronstein verbiss sich ein Lachen. Diese Variante war so hanebüchen, dass sie schon beinahe
wieder faszinierend war. Er stel te sich den alten Kommandanten als Auswanderer vor. Was sol te der
in Amerika? Manchmal war Pokorny einfach eine echte Nummer. „Und was glaubst du, macht so ein
alter Mann in Amerika? Der Spitzer kann kein Wort Englisch, was sol te der dort?“

„Ach, das macht gar nichts. Da drüben gibt es ein starkes deutsches Kontingent. Es hat ja seinerzeit
nicht viel gefehlt, und man würde dort heute Deutsch sprechen. Da gab es so eine Volksabstimmung,
ob Englisch oder Deutsch die Staatssprache werden sol te, und da hat das Deutsche nur um eine

Stimme verloren. Das weiß ich aus den Büchern.“

„Ja, Karl May wahrscheinlich“, ätzte Bronstein.

„Wirklich. Und der Spitzer ist immerhin ein hoher O zier, den können die dort sicher gut als

Berater im Kampf gegen die Indianer brauchen.“

„Pokorny, du lebst echt hinter dem Mond. Die Indianer sind schon lange ausgerottet. Die gibt es
nur mehr auf der Bühne und angeblich in der Kinematographie. Und außerdem, woher sol te der Alte
so viel Geld haben, um sich eine Reise nach Amerika leisten zu können?“

„Was weiß ich! Bekommen pensionierte Generäle nicht eine ordentliche Pension? Viel eicht hat er
al die Jahre etwas beiseite gelegt.“

Bronstein schüttelte den Kopf. „Gib’s auf, Pokorny. Der Fal ist gelöst. Ich hab den Spitzer gestern
gefunden. Verso en hat er sich mit einem alten Frontkameraden und die Zeit dabei verloren. Du
siehst also, deine wunderbare Theorie hat nur einen klitzekleinen Haken: Sie ist Mumpitz.“

Pokorny sah seinen Vorgesetzten verwirrt an. Er brauchte eine Weile, um sich zu fangen.

„Versoffen?“

„Ja, verso en. Ich hab dem Vizepräsidenten schon mündlich Bericht erstattet. Jetzt muss ich das

Ganze nur noch schriftlich machen, dann können wir diesen Fal zu den Akten legen. Der Alte wird
wahrscheinlich schon bei seiner Frau sein, die ihm sicher gehörig den Kopf wäscht. Aber das geschieht
ihm recht, dem alten Säufer.“

Verlegen putzte Pokorny an seiner Schreibtischplatte herum. „Das hätt ich … jetzt … aber nicht
vermutet“, sagte er endlich.

„Wenn es dich tröstet, ich auch nicht. Es war reiner Zufal , dass er mir über den Weg gelaufen ist,
sonst würden wir ihn immer noch suchen. Aber seien wir froh, dass diese Sache so glimp ich
abgelaufen ist, denn wir haben immer noch den Fal Feigl am Hals, und da fehlt uns immer noch jeder

Anhaltspunkt. Weder der Vater noch der Brotherr der Feigl kommt für mich als Täter in Frage, und
der G’schamsterer hat wahrscheinlich ein hieb- und stichfestes Alibi. Das ist keine von den

Geschichten, wo man praktisch schon am Tatort weiß, wer’s war. Ich fürchte, wir müssen da ganz von
vorne anfangen und dabei völ ig umdenken. Entweder es gibt noch eine Person im Umfeld der Feigl,
die wir bislang übersehen haben, oder wir müssen uns von ihr als Zentrum des Fal s wegbewegen.“

„Was meinst du damit, Major?“

„Nun ja, wenn wir die Sache nicht vom Opfer her aufrol en können, dann gelingt es uns viel eicht,
indem wir sie vom Tatort her aufrol en. Möglicherweise hat die Tat weniger mit ihr zu tun als mit der

Tapeziererei.“

„Meinst du? Das klingt für mich aber wenig plausibel.“

Bronstein musste schmunzeln. Dieser Satz kam aus dem Mund eines Mannes, der noch vor fünf

Minuten ernsthaft behauptet hatte, der alte Spitzer sei auf dem Weg nach Amerika.

„Na ja, eventuel galt die Tat ursprünglich gar nicht ihr“, überlegte Bronstein weiter, „viel eicht war
sie nur zur Unzeit am falschen Ort und hat etwas gesehen, was sie nicht sehen sol te. Eine krumme

Tour, deren Zeugin sie wurde.“

„Eine krumme Tour? Bei einem Polsterer? Was sol das sein? Geschmuggelte Häkeldeckchen?“

Bronstein uchte innerlich. Pokorny hatte recht. Diese Theorie klang so plausibel wie die Amerika-

Geschichte. In einer Tapeziererei gab es nichts, das einen solchen Aufwand lohnte. Im schlimmsten

Fal kam es dort zu Schwarzarbeit, und dafür beging man keinen Mord. Es musste also noch eine
andere Möglichkeit geben. Bronstein dachte nach. Warum hatte die Feigl ihrem Liebhaber den

Laufpass gegeben? Viel eicht war da noch ein Mann im Spiel? Den musste man nden. Fragte sich
nur, wo und wie. Er versuchte sich daran zu erinnern, wie das mit der Aussage des Plachutta genau
gewesen war. Er hatte sich nach dem Streit zu seiner reschen Resi begeben, aber noch wusste man
nicht, wohin die Feigl selbst gegangen war. Er musste noch einmal die zweite Angestel te des Nemec
vernehmen, diese Dora. Viel eicht wusste die etwas.

Bronstein blickte auf die Uhr. „Weißt was“, sagte er dann zu Pokorny, „der Bericht kann warten.

Ich geh noch einmal zum Nemec und schau, ob ich etwas aus dieser Dora herausbekomm. Morgen bin
ich übrigens auch nicht da. Mich haben s’ abkommandiert zum Parlament wegen dem politischen

Schabernack, den sie dort morgen treiben. Am besten, du hältst da bis vier die Stel ung und passt auf,
dass wir nicht noch einen Mord am Hals haben. Wir sehen uns dann am Mittwoch. Servus.“

So schnel , wie er diese Sätze gesagt hatte, war er auch wieder auf den Beinen. Ohne irgendeine

Reaktion von Pokorny abzuwarten, verließ er das Büro und ging zur Straßenbahnhaltestel e. Er fuhr
bis zur Oper, dort wechselte er die Linie und gelangte so bis zur Paulanerkirche. Den Rest des Weges
legte er zu Fuß zurück.

Er betrat das Geschäft, und zu seiner Erleichterung stand das Fräulein Dora hinter dem Ladentisch.

Er hatte den Weg also nicht umsonst gemacht. Sie erkannte ihn gleich wieder und lächelte: „Herr

Major, womit kann ich dienen? Wieder mit einem Schal?“

„Nein, diesmal mit einer Auskunft. Aber danke für die Idee mit dem Schal, er ist sehr gut
angekommen.“

„Das freut mich zu hören. Und was wol en Sie wissen?“

„Es geht, wie Sie sich vorstel en können, um die Hannah Feigl. Ich tappe da immer noch völ ig im

Dunkeln. Was ich weiß, ist, dass sie mit diesem Plachutta li ert war, und dass die beiden sich am

Mittwoch, bevor sie umgebracht worden ist, gestritten haben. Angeblich, weil er … also, weil sie …

seine Vorlieben …“

„Weil er ein Saubartel war und sie ihn nicht bei der Hintertür reinlassen wol t?“

Fräulein Doras Offenheit irritierte ihn. „Äh, ja, so könnt man sagen.“

Die Dora zuckte mit den Schultern. „Das ist schon richtig. Aber das ist nur eine Seite der Wahrheit.“

„So?“ Bronstein beugte sich nach vor und sah die Frau erwartungsvol an. Deren Gesicht nahm
einen verschwörerischen Ausdruck an. Sie sah nach links und rechts, als bestünde die Gefahr
ungebetener Zuhörer, und fuhr dann üsternd fort: „Sie hat wen Neuen kennengelernt, die Hanni.

Der war ned so ein abg’rissener Haderlump wie der Eisenbahner, der war etwas Ordentliches. Und in
den war’s bis über beide Ohren verliebt, die Hanni. Die Schweinereien von dem Plachutta sind ihr
immer schon auf die Nerven gegangen, aber sie hat s’ g’schluckt, solang sie noch keine Alternative
g’habt hat. Aber wie dann der Neue aufgetaucht ist, da wol t sie den Eisenbahner einfach nur mehr
loswerden, und das ist halt am besten damit gegangen, dass sie ihn wegen seine … Vorlieben …

ang’spitzt hat.“

Also war doch noch ein zweiter Mann im Spiel. „Ein Neuer? Hatte der auch einen Namen?“

„Sehen S’, Herr Major, genau das ist das Problem. Da kann ich Ihnen leider gar nicht weiterhelfen.

Sie hat immer nur von ihrem Märchenprinzen g’redet. Viel Geld hat er, hat sie erzählt, und noch viel
mehr würd’ er erben, hat sie g’meint. Sonst hat s’ aber nix g’sagt, ned amoi einen Vornamen. I weiß
nur, dass s’ ihn noch von früher, von vorm Krieg kennt hat.“

„Und seit wann ist das schon so gegangen?“

„Überhaupt ned lang. Sie hat ihn erst Anfang November wieder getro en g’habt. Grad amoi a

Woche bevor … na, bevor das passiert ist, ned. Sie hat sich zweimal mit ihm getro en. Am 4. und am

5., und am Mittwoch wol t s’ ihn zum dritten Mal tre en. Ich weiß aber leider nicht, wo, und ich kann

Ihnen auch nicht sagen, ob sie ihm dann tatsächlich noch begegnet ist, des arme Hascherl.“

Bronstein war sehr zufrieden mit den Auskünften des Fräulein Dora. „Sie machen das
hervorragend, Fräulein. Eine al erletzte Frage hätte ich noch. Wissen Sie viel eicht, wo sich die beiden
getroffen haben?“

„Leider. Ich hab nicht die geringste Ahnung. Aber einmal hat mir die Hanni g’sagt, wenn s’ einmal
ihren Traumprinzen tri t, dann wil s’, dass er sie in den Silberwirten ausführt. Das is so ein
gehobenes Lokal am Margaretenplatz, gleich dort, wo sie wohnt … g’wohnt hat. Sie wissen schon,

Herr Major, bürgerliche Küche und al das.“

Bronstein p durch die Zähne. Das konnte ein echter Hinweis sein, eine erste Spur abseits jener,
die sich bisher als Sackgassen erwiesen hatten. Er fasste spontan einen Plan. Dem Fräulein Dora
dankte er wortreich, dann entfernte er sich eilig und begab sich auf direktem Wege in das Haus, in
dem die Feigl gewohnt hatte. Dort ließ er sich von der Hausmeisterin nochmals die Wohnung der

Feigl aufschließen und nahm das Fotoalbum an sich. Mit diesem ausgestattet, legte er die wenigen

Meter zum Silberwirt zurück, um sich beim Personal der Gastwirtschaft danach zu erkundigen, ob die

Feigl dort gesehen worden war.

Als er das Lokal betrat, war es praktisch noch vol kommen leer. An einem Tisch saß der Kel ner
und las eine Zeitung, eine Schankhilfe war damit beschäftigt, die Arbeits ächen zu reinigen. Bronstein
wünschte beim Eintreten einen guten Tag. „

Womit kann ich dienen?“, wurde er gefragt.

Bronstein verkni es sich, noch einmal den Spruch mit der Auskunft zu bemühen, und sagte
stattdessen, er sei auf der Suche nach einer Frau.

„Sind wir das nicht al e?“, entgegnete der Kel ner und grinste breit.

„Wozu in die Ferne schweifen, das Gute liegt so nah“, replizierte Bronstein und deutete mit der
linken Hand auf die Schankhilfe, die darob hold errötete. Das Lächeln des Kel ners erstarb, und mit
kalter Stimme tönte er: „Wir san ka Heiratsvermittlung.“

„Wenn Sie die Güte hätten, sich dieses Bild einmal anzusehen. Viel eicht haben Sie diese Frau hier
schon einmal gesehen?“

Der Kel ner zögerte, doch als Bronstein seine Kokarde hob, wurde er sehr schnel kooperativ und
betrachtete die Fotografie mit größtmöglicher Aufmerksamkeit.

„Tut mir echt leid, Herr Inspektor, aber mir sagt das G’sicht nix.“

„Sie sol in der Vorwoche zwei- oder dreimal dagewesen sein“, beharrte Bronstein, „vermutlich in
männlicher Begleitung.“

„Also bei mir nicht“, blieb der Kel ner bei seiner Aussage, „an das Gesicht hätt ich mich erinnert. A
fesches Madl, ka Frag’ ned. Aber ich mach die Tagschicht. Viel eicht war sie ja am Abend da.“

Bronstein nickte. „Am Abend, ja.“

„Dann müssen S’ den Schani fragen. Der ist der Abendkel ner. Aber der kommt erst um sechs.“

Bronstein blickte instinktiv auf die Uhr, die über der Schank angebracht war. Was, so fragte er sich,
ließ sich mit dieser Wartezeit anfangen? „Gut“, meinte er endlich, „dann warte ich. Bringen Sie mir
derweilen ein Bier. Und, sagen S’, gibt’s etwas zu essen auch?“

„Einen Erdäpfelschmarrn können S’ haben. Mit Köch.“

Kohlgemüse war nun normalerweise seine Sache nicht, aber in Zeiten wie diesen durfte man wohl
nicht wählerisch sein. Er bestel te eine Portion und ließ sich sodann auf einem der Tische nieder.

Während er auf das Essen wartete, überkam ihn die Lust auf etwas Lektüre, und er sah sich in dem

Lokal um. Tatsächlich standen in einer Ecke ein paar alte Bücher, und er erhob sich von neuem, um
an das Regal heranzutreten. Ein paar bil ige Volksausgaben deutscher Klassiker staubten dort vor sich
hin, ergänzt um einige Anzengrubers und Gril parzers, Letztere in Form der neuerdings so populären

Reclam-Hefte. „Libussa“, entzi erte er den Titel eines Bandes und dachte kurz darüber nach, worum
es in diesem Werk ging. Richtig, sagte er sich, Libussa war diese sagenhafte Gründerin der Stadt Prag.

Nun, das el nun auch schon unter Außenpolitik, kam es ihm bitter in den Sinn. „König Ottokars

Glück und Ende“ stand gleichfal s hier. Unwil kürlich spannte Bronstein einen Bogen von Ottokar zu

Karl. Ein Stück über den hätte wohl den schlichten Titel „Ende“ zu tragen, mehr war über diesen

Unglücksraben eigentlich nicht zu sagen. Bronstein versank in Grübeleien. Der Mann in Schönbrunn
war rund vier Jahre jünger als er selbst, und er hatte sein Leben praktisch schon hinter sich. Karl war
überhaupt eine extrem ephemere Figur gewesen, im Nachhinein betrachtet. Als er 1887 in

Persenbeug zur Welt kam, hätte kein Mensch angenommen, dass dieser blasse Jüngling jemals auf
irgendeinem Thron sitzen würde. Bloß ein weiterer Erzherzog, der mehr oder weniger unau äl ig in
der Armee dienen und dann irgendwo in der Provinz höhere Verwaltungsaufgaben übernehmen
würde. Im besten Fal e wäre er in späteren Jahren Herrenhausmitglied geworden, wo er langweiligen

Debatten langweiliger Schnösel gefolgt wäre, um ab und zu die Interessen des Erzhauses darzulegen.

Dass ausgerechnet er die Kronen des alten Herrschers erbte, war wohl ein besonders zynischer Scherz
der Geschichte gewesen, und die Folgen dieses Streichs mussten nun al e Völker des Vielvölkerstaats
ausbaden. Da war der Prěmyslide schon aus ganz anderem Holz geschnitzt gewesen. Rund zwei

Jahrzehnte war er von Erfolg zu Erfolg geeilt, hatte auf dem Höhepunkt seiner Macht ein Reich
regiert, das von der Ostsee bis zur Adria reichte, um dann eher ruhmlos den Intrigen seiner zahl osen

Feinde zum Opfer zu fal en. Die Habsburger ge elen sich in genau dieser Pose, aber jedermann
wusste, dass dieses Bild nichts als eitle Selbsttäuschung war. In Wirklichkeit hatte die Monarchie
dieses Hauses jahrhundertelang weit mehr Glück gehabt als jedes andere Geschlecht in der

Geschichte. Nun aber war das Glück der Habsburger endgültig aufgebraucht. Felix Austria war

Geschichte.

Wenigstens wusste er, Bronstein, was er in al ernächster Zukunft machen würde. Der Kel ner
brachte den Tel er mit dem Erdäpfelschmarrn an seinen Tisch. Bronstein legte das Buch, in dem er so
gedankenverloren geblättert hatte, zurück und begab sich zu seinem Essen. Er aß langsam und mit

Bedacht, um die Zeit bis zum Eintreffen des besagten Schani so gut wie möglich zu überbrücken.

Das Mahl hatte eigentlich gar nicht gemundet, aber es hatte wenigstens den Magen gefül t. Zudem
war das Bier in Ordnung, und so orderte er durch Hochheben des leeren Glases ein zweites Krügel,
während er sich eine Zigarette anzündete. Der Kel ner hatte die Bestel ung eben geliefert, als die Tür
aufging und ein Mann von knapp fünfzig Jahren eintrat. „Servus, Schani“, begrüßte ihn sein Kol ege,

„da wart’ jemand auf dich.“

Neugierig musterte Schani den Major und fragte dann nach dessen Begehr. „Sind S’ doch so gut und
setzen sich kurz her zu mir“, begann Bronstein, „ich bräuchte eine Auskunft von Ihnen.“ Bronstein
schlug das Album auf, deutete mit dem Zeigefinger auf die Feigl und fragte: „Kennen Sie diese Frau?“

Der Mann studierte das Bild lange und eindringlich, dann begann er zögernd zu nicken. „Ich denke
schon. Die war vorige Woche ein paar Mal da. Mit so einem windigen Gigolo. Der hat auf großer

Mann g’macht, aber total mickriges Trinkgeld gegeben.“

Bronsteins Züge erhel ten sich. Er war auf der richtigen Fährte. Und sein Verdacht war auch eben
bestätigt worden. Die Feigl war tatsächlich mit ihrem Märchenprinzen hier gewesen. „Wie sah der
genau aus?“

Der Mann sah an Bronstein vorbei in die Ferne und schien vor dem geistigen Auge nach einem Bild
zu suchen. „Einen Schnurrbart hat er g’habt“, begann er schließlich, „so einen hochgezwirbelten, wie
ihn der zweite Wilhelm drüben in Deutschland hat. Und eigentlich ziemlich lange Haare, wie so ein

Bohemien, so ein Künstler, wissen S’. Und die Schale, die er ang’habt hat, die war ganz sicher ned
bil ig. Mir sind die Manschettenknöpf’ aufg’fal en, so richtige Brül er, mit so einem Wappen oder so
was drauf. Aber g’red’t hat er wie ein Fuhrwerker. Zumindest mir gegenüber. Der Dame ist das aber
nicht aufg’fal en, die war so mit’m Anhimmeln beschäftigt, die hat ka Zeit g’habt, dass s’ des g’merkt
hätt.“

Bronstein nickte. „Und ist Ihnen dieser Mann früher schon einmal aufgefal en?“

Ohne zu überlegen, schüttelte der Mann den Kopf: „Sicher ned, der war vorher noch nie da. Weil so
einer, glauben S’ ma, der wär ma aufg’fal en, den hätt i ma g’merkt. Kan Kreuzer Trinkgeld, wenn S’

verstehen, was ich mein’.“

Bronstein verstand, was der Kel ner meinte. Doch diese Erkenntnis konnte seine Laune nicht heben,
denn auch wenn er nun wusste, dass die Feigl am Abend vor ihrer Ermordung mit einem unbekannten

Herrn in diesem Lokal gewesen war, so hatte er dennoch nicht den geringsten Anhaltspunkt, wo er
diesen Herrn finden konnte.

„Können Sie sich noch erinnern, wann die beiden gegangen sind?“

„Ja, sicher, weil die zwei haben als Einzige die Sperrstund überzogen. Zuerst hat er noch so getan,
als tät sich des für mich lohnen. Aber Essig, wie g’sagt. Kurz vor Mitternacht hab ich s’ dann
hinauskomplimentiert, weil wenn jemand von eurem Verein gekommen wär, dann hätt ich die

Scherereien gekriegt und nicht die zwei. Sie sind dann da bei der Tür raus und nach rechts
abgebogen.“

„Nach rechts? Sind Sie sicher?“

„Ja sicher bin ich sicher. Wieso?“

Diese Information war möglicherweise höchst interessant. Wären die beiden in Richtung der

Feigl’schen Wohnung unterwegs gewesen, hätten sie nach links abbiegen müssen. Ging man al erdings
nach rechts, dann kam man nach etwa 400 Metern zum Fundort der Leiche. „Herr Johann“, sagte

Bronstein aufgeräumt, „Sie haben mir sehr geholfen. Sol te uns jemand unterkommen, auf den Ihre

Beschreibung passt, werden wir uns erlauben, uns wieder an Sie zu wenden.“

„Ja gern. Wenn man behilflich sein kann“, meinte der Kel ner mit einem höflichen Lächeln.

„Sehr gut. Das wär’s dann fürs Erste. Was bin ich schuldig?“

Der zweite Kel ner nannte ihm die betre ende Summe, die Bronstein umgehend beglich, wobei er
darauf achtete, großzügig Trinkgeld hinzuzufügen, denn er wol te nicht wie Feigls Galan als Geizhals
dastehen. Er konstatierte, dass es spät geworden war, und beschloss, sich in seine eigene Wohnung zu
begeben, um erstmals seit Tagen wieder zu Hause zu schlafen.

Vor der Station der Stadtbahn stieß er auf Zeitungsjungen, die ihre Ware anpriesen. „Außenminister

Adler gestorben“, rief einer, und sofort wurde Bronstein neugierig. Adler war gerade einmal 66 Jahre
alt, da starb man in der Regel nicht einfach so. War er einem Attentat zum Opfer gefal en? Bronstein
winkte den Knaben zu sich und erwarb ein Exemplar der „Abendpost“. Darin befand sich eine
eingehende Würdigung des Mannes, der drei Jahrzehnte der Sozialdemokratie vorgestanden war.

Nein, der Mann war in einem Sanatorium verschieden, hieß es in dem Artikel, der sodann Adlers

Verdienste aufzählte. Als Vertreter seiner Partei habe er auf al en internationalen sozialistischen

Kongressen fungiert und war Mitglied des Internationalen Sozialistischen Büros gewesen. 1905 sei er
in den niederösterreichischen Landtag und wenig später ins Abgeordnetenhaus gewählt worden, wo
er, wie sich das Blatt ausdrückte, „als temperamentvol er und sachkundiger Redner an al en Debatten
von Wichtigkeit“ teilgenommen habe. „Auch außerhalb der Partei genoss er wegen der Redlichkeit
seiner Gesinnung, für die er große Opfer gebracht hatte, großes Ansehen.“ Bronstein musste
schmunzeln. Solange man lebte, wurde man von al en angefeindet, ja nachgerade verleumdet, doch
kaum war man verschieden, ocht einem die ganze Welt Kränze. Bemerkenswert war freilich der

Schlusssatz des Artikels. Adler sei seit der letzten Verfassungsänderung Außenminister gewesen. So
konnte man auch elegant den völ igen Zerfal eines Staates umschreiben. Verfassungsänderung! Das
traf dann wohl auch auf die Oktoberrevolution in Russland zu.

Der Artikel freilich enthül te in keiner Weise, woran Adler nun wirklich gestorben war, doch ein

Sanatorium legte die Vermutung nahe, dass er es auf der Lunge gehabt hatte. Merkwürdig. So schnel
konnte es gehen. Da schien der Mann am Beginn einer großen Karriere in der neuen Regierung zu
stehen, und plötzlich riss ihn eine Lungenentzündung aus dem Leben. Doch Bronstein hatte nur wenig

Zeit, über die Flüchtigkeit der menschlichen Existenz nachzusinnen, denn ein Artikel auf der nächsten

Seite erregte seine Aufmerksamkeit. Die deutschösterreichische Regierung, die ja nun al ein noch im

Amt war, hatte eine Regierungsvorlage erarbeitet, welche sie der Nationalversammlung am
kommenden Tage zur Beratung übergeben wol e. Darin wurde nun erstmals das neue Österreich als

„demokratische Republik“ de niert, die al erdings Bestandteil der deutschen Republik sein sol te, wie
es in dem Text hieß. Sol te Österreich mit einem Mal vol kommen der Vergangenheit angehören?

Bronstein glaubte seinen Augen nicht trauen zu können. Sol te das heißen, er gehörte ab morgen zu
den Marmeladingern? Das konnten diese Politiker doch unmöglich ernst meinen! Die herrliche

Weltstadt Wien plötzlich deutsche Provinz, das war ein Scherz! Eilig las Bronstein weiter und erfuhr,
dass er von seinem Treueid gegenüber dem Kaiser mit Ablauf des 11. November entbunden war. Das
wiederum bedeutete, dass er eigentlich in wenigen Stunden keine Stel ung mehr besaß, denn auf

Deutschösterreich war er noch nicht vereidigt worden. Als Polizist agierte er dann also praktisch im
luftleeren Raum. Bronstein kam aus dem Staunen nicht heraus. Na ja, sagte er sich schließlich,
wenigstens wird aus mir kein deutscher Schupo!

Der Zug fuhr in die Station und brachte ihn innert weniger Minuten nach Meidling, wo er in die
andere Stadtbahnlinie einstieg, die ihn nach Hernals brachte. Er ho te, dass noch ein Wagen der Linie

43 verkehrte, denn dann brauchte er nicht mehrere Kilometer zu Fuß zu laufen, und zu seiner großen

Freude hielt eben eine Tramway an der Haltestel e, als er diese erreichte. Bronstein bestieg den

Triebwagen und ließ sich erschöpft auf einer der Holzbänke nieder. Was war das für ein Tag
gewesen! Punkt für Punkt kehrten die Ereignisse in seiner Erinnerung wieder. Ob der blöde Spitzer
den Mund halten würde? Ob Jelka ihm wirklich nicht gram war? Und hatte der Kaiser nun tatsächlich
abgedankt? Würde er morgen in einer Republik aufwachen? Oder gar in Deutschland? Tage wie diese
reichten normalerweise für ein halbes Leben. Kein Wunder, dass er kaum noch die Augen offen halten
konnte.

Beim Sportclubplatz stieg Bronstein aus, um die letzten paar hundert Meter zu Fuß zu gehen. Es
hatte wieder zu nieseln begonnen, und Bronstein schlug den Kragen seines Mantels hoch. Schon auf
der Höhe des Nachbarhauses zog er die Schlüssel aus seiner Tasche, um vor dem Haustor keine Zeit
zu verlieren. Erleichtert zog er das Tor hinter sich zu und erklomm die Stufen zu seiner Wohnung.

Diese war erschreckend kalt. Beinahe fror Bronstein in seinen eigenen vier Wänden mehr als
draußen auf der Straße. Mit klammen Fingern suchte er ein paar trockene Äste zusammen, die er in
handliche Stücke zerbrach, ehe er sie in den Ofen stopfte. Dann nahm er die eben erst erworbene

Zeitung und zerknül te sie. Er gri zu einem Streichholz, riss es an und hielt es an das Papier. Als
dieses ordentlich aufgelodert war, schob er es unter die Holzstücke und ho te, diese würden nun
ebenfal s Feuer fangen. Es dauerte zwar eine Weile, aber schließlich begann der Ofen Wärme
abzugeben. Bronstein rückte seinen Ohrensessel zum Ofen, holte die Überdecke aus dem

Schlafzimmer und setzte sich, die Decke über die Beine geschlagen, an die Wärmequel e. Mit einer

Zigarette und einem Glas Slibowitz ausgestattet, gönnte er sich ein wenig Lektüre, doch nur al zu bald
merkte er, dass er schon lange kein Auge mehr zugetan hatte. Die Müdigkeit ergriff von ihm Besitz. Er
dämpfte die Zigarette aus, trank das Glas leer und begab sich samt Überdecke in sein Bett, wo er
alsbald einschlief.

VI.

Dienstag, 12. November 1918

Draußen begann es eben erst zu dämmern, als Bronstein erwachte. Der Ofen musste über Nacht
ausgegangen sein, denn abermals fror der Major entsetzlich. Er wiederholte die Verrichtungen vom

Vorabend und stel te diesmal einen Topf Wasser auf. Den so produzierten Tee genoss er wenig später
mit der ersten Zigarette des Tages. Bis er sich zum Dienst im Parlamentsgebäude melden musste,
blieben ihm noch fast drei Stunden, und so beschloss er, den Tag ruhig anzugehen. Er hatte keine Eile,
und so ließ er die Ereignisse rund um die Fäl e Feigl und Spitzer Revue passieren. Er war sich sicher,
dass Spitzer nicht versuchen würde, wegen des Vorfal s im Wald Anzeige zu erstatten, denn ihm
musste klar sein, dass er unmöglich al e Beteiligten erwischen würde, ehe einer von ihnen ihn
erwischte. Diese Sache konnte er also getrost abhaken. Schon anders sah es in der Angelegenheit

Hannah Feigl aus. Er hatte zwar nun eine ungefähre Beschreibung des Mannes, mit dem sie ihren
letzten Abend verbracht hatte, doch war die Chance, diesen Herrn aus ndig zu machen, derzeit gleich
nul . Wenn endlich ein Durchbruch in diesem Fal gelingen sol te, dann musste er mehr auf der Hand
haben als einen Schmock, der in einem Restaurant den Kel ner brüskierte.

Wie von selbst glitten seine Gedanken ab. Er konnte sich nicht mehr konzentrieren und dachte
stattdessen an Jelka. Was die wohl gerade machte? Er wünschte sich, er besäße ein Telefon, dann
könnte er wenigstens ihre Stimme hören. Nun, vorausgesetzt, sie hätte auch eines. Der Beginn der

Beziehung war überaus vielversprechend gewesen, doch nun kamen fraglos die entscheidenden Tage.

Jetzt hieß es, am Bal zu bleiben, damit das Ganze nicht zu einer üchtigen A äre verkam. Er
bedauerte, am Vortag so schnel damit einverstanden gewesen zu sein, sich erst am Mittwoch wieder
zu tre en, denn das bedeutete, dass er noch 36 Stunden ohne ihre Gegenwart auskommen musste,
und jetzt schon ahnte er, wie schwer ihm das fal en würde. Bronstein bemühte sich, gegen die in ihm
aufsteigende Traurigkeit anzukämpfen, und fokussierte seine Gedanken wieder auf die tote Feigl.

Gleich am nächsten Morgen würde er sich noch einmal den Fundort der Leiche ansehen. Irgendetwas
musste dort übersehen worden sein, denn der Schlüssel zu dieser Tat konnte nur dort gefunden
werden, wie es im Augenblick aussah. War er jedoch in der Redergasse nicht erfolgreich, dann wuchs
die Gefahr, dass er diesen Fal ungelöst zu den Akten würde legen müssen, und diese Vorstel ung
stimmte ihn nicht gerade froh.

Bronstein spürte eine gewisse Unruhe in sich. Es störte ihn, ob der politischen Schlagwetter einen
ganzen Tag zu verlieren, den er zu Ermittlungen hätte nutzen können. Hunderttausende Österreicher
würden ihn wahrscheinlich um seinen exponierten Platz beneiden, doch er wäre weitaus lieber in

Margareten aktiv, um den Mörder der Feigl zu finden. Die Renners und Finks störten da nur.

Nach einer weiteren Tasse Tee war es draußen endgültig hel geworden, zumindest so hel , wie
man es für einen Novembertag erwarten durfte. Obwohl es erst kurz nach acht Uhr war, hielt

Bronstein es nicht mehr aus. Er holte ein frisches Hemd aus seinem Schrank und zog es zu einer
dunkelgrauen Sto hose an. Da er den Tag im Parlament verbringen würde, wählte er ein etwas
teureres Sakko dazu, in dem er ein weißes Stecktuch platzierte. Zwischen Hemd und Jacket kam ein
hel graues Gilet, an welchem er seine Taschenuhr applizierte. Schließlich nahm er noch seinen
feldgrauen Wintermantel, und derart ausstaffiert begab er sich auf die Straße.

Da ihm noch genügend Zeit blieb, ging er erst einmal eine Weile zu Fuß, bis er in der Station

Wattgasse in die Tramway einstieg. Diese brachte ihn zur Universität, von wo es nur noch wenige
hundert Meter bis zum Parlament waren. Bronstein holte seine Uhr hervor und stel te fest, dass es
erst neun Uhr war. Er verspürte keine Lust, eine vol e Stunde früher als erforderlich am Ort des

Geschehens einzutre en, und so gönnte er sich im Café Landtmann noch einen Einspänner, ehe er die
letzte Etappe zum Parlamentsgebäude zurücklegte. Punkt zehn Uhr meldete er sich beim

Verbindungsbeamten. Der wies ihn kurz in seine Aufgabe ein und erklärte ihm den mutmaßlichen

Ablauf des parlamentarischen Geschehens an diesem Tag. In der Tat würde sich am Vormittag noch
einmal der alte Reichsrat versammeln, erst danach beabsichtigte auch die Nationalversammlung zu
tagen. Zumindest der Reichsrat konnte ihm rechtscha en egal sein, denn seit zehn Stunden war er
dem Kaiserreich zu keinerlei Treue mehr verpflichtet.

Bronstein suchte sich also ein ruhiges Plätzchen und verschnaufte erst einmal. Er konnte sehen, wie
die Abgeordneten des untergegangenen Reichs eintrafen, und ihren Unterhaltungen konnte er
entnehmen, dass nicht nur die Österreicher anwesend waren, sondern auch einige Polen, einige

Südslawen und die deutschsprachigen Vertreter der Länder der Wenzelskrone. Bronstein gestand sich
ein, dass er neugierig geworden war, und so folgte er den Mandataren in den Plenarsaal. Bislang
waren ihm Parlamentssitzungen vol kommen gleichgültig gewesen, doch dies war, so wurde ihm
bewusst, buchstäblich die letzte Chance, noch einmal das alte Abgeordnetenhaus bei seiner Arbeit zu
beobachten.

Zu seiner eigenen Überraschung war der Plenarsaal erstaunlich gut gefül t. Bronstein vermutete,
dass an normalen Sitzungstagen nicht halb so viele Mandatare den Weg zu ihrem Sitzplatz gefunden
hatten, doch an diesem Morgen waren nicht nur die Ränge der deutschsprachigen Abgeordneten gut
gefül t, sondern auch jene der Ruthenen, der Rumänen, der Südslawen und sogar der Polen. Wenige

Minuten nach elf Uhr gab der Präsident, ein Mann mit Namen Groß, wie Bronstein erfahren hatte, das

Klingelzeichen und eröffnete die Sitzung.

„Aufgrund der voraufgegangenen Ereignisse“, begann der Mann, „haben wir mit der Tatsache zu
rechnen, dass Österreich zerfal en ist.“ Nun, damit lag der Präsident nicht falsch, dachte Bronstein.

Dadurch habe auch dessen Abgeordnetenhaus keinerlei Aufgaben mehr, stel te Groß resigniert fest,
und die Trauer über dieses Faktum war ihm deutlich anzusehen. „Das Richtigste wäre viel eicht, uns
selbst aufzulösen“, meinte er sodann, „doch dafür gibt uns die österreichische Verfassung, die ja für
uns noch Gültigkeit hat, keine Handhabe.“

Bronstein erinnerte sich dunkel. Das Haus konnte nur der Kaiser au ösen, doch der hatte ja
abgedankt, womit niemand mehr vorhanden war, der die Tätigkeit dieses Parlaments beenden
konnte. Der Major war gespannt, wie die Abgeordneten gedachten, aus diesem Dilemma einen

Ausweg zu nden. Groß tat dies auf sehr pragmatische Weise: „Ich schlage daher vor, die heutige

Sitzung aufzuheben und keinen Tag für die nächste Sitzung zu bestimmen.“ Zu Bronsteins

Überraschung wurde dieser Antrag ohne Debatte angenommen. Die ganze Zeremonie hatte gerade
einmal 15 Minuten gedauert, dann war ein Schlussstrich unter die parlamentarische Geschichte der

Monarchie gezogen. Formal mochte es den Reichsrat immer noch geben, aber jeder der Anwesenden
wusste, dies war sein unwiderrufliches Ende gewesen.

So schnel sie gekommen waren, so schnel zerstreuten sich die Mandatare auch wieder. Bronstein
war sich sicher, dass die Ruthenen, die Rumänen und die diversen Slawen nicht länger in Wien
bleiben, sondern in ihre Heimat zurückkehren würden. Und die deutschsprachigen Abgeordneten, die
gleichzeitig auch die provisorische Nationalversammlung bildeten, hatten zuvor schon vereinbart, sich
um 15 Uhr zu ihrer dritten Sitzung als Parlament Deutschösterreichs einzu nden. Bis dahin war im

Gebäude selbst mit keinen weiteren Aktivitäten mehr zu rechnen. Erwartungsvol sah Bronstein die

Männer von der Parlamentswache an: „Und was machen wir jetzt?“

„Na, jetzt geh’n wir einmal essen“, erhielt er lapidar zur Antwort.

Bronstein begab sich durch das obere Vestibül zum Haupteingang des Parlaments und trat so auf
die Rampe. Er blickte nach links und nach rechts und konstatierte dabei, dass der Ring vol kommen
ruhig vor ihm lag. Keine Demonstrationen, keine Menschenansammlungen, kein Au auf. Hätte man
es nicht besser gewusst, man wäre nie auf den Gedanken gekommen, dieser 12. November 1918
könnte ein besonderer Tag in der Geschichte des Landes werden. Der Major wandte sich an einen

Parlamentsmitarbeiter: „Wo kann man denn hier eine Kleinigkeit zum Essen bekommen?“

„Wenn’s bei die Politiker bleiben wol en, dann gehen S’ ins Parlamentsrestaurant. Dort isst man
genauso gut wie teuer. Wir, die wir als Beamte nur einen Bettel verdienen, gehen rüber zum Aibler in
der Bartensteingasse. Das ist so ein Greißler. Dort kaufen wir halt, was er gerade zufäl ig im Geschäft
hat.“

Bronstein dankte für die Auskunft und beschloss, zur Feier des Tages in die Parlamentsrestauration
zu gehen, denn dazu, das wusste er, würde er so schnel nicht mehr Gelegenheit haben. Als er die Tür
zum Lokal ö nete, hatte er zunächst Mühe, sich zu orientieren. Dichte Rauchschwaden nahmen ihm
die Sicht. Erst al mählich konnte er die zahlreichen Gruppen von Parlamentariern ausmachen, die an
den diversen Tischen saßen und tafelten. Gleich beim Eingang zur Küche sah er den Staatskanzler
sitzen, umringt von einigen honorigen Männern, die ihm jedoch nicht namentlich bekannt waren. Am
anderen Ende des Saales jedoch erkannte er Präsident Seitz, dem die Minister Bauer, Hanusch und

Deutsch Gesel schaft leisteten. Es war klar ersichtlich, dass die vier in eine hitzige Debatte verstrickt
waren, während sie Renner nicht die geringste Beachtung schenkten. Etwas weiter rechts hatte sich
der Prälat Hauser niedergelassen, der als einer der starken Männer der Christlich-Sozialen galt. Die
deutschnationale Gruppe um Dinghofer wiederum nahm ihr Essen genau in der Mitte zwischen Seitz
und Renner ein.

Bronstein hatte Mühe, einen freien Platz zu nden, denn die Lokalität war sichtlich überfül t.

Endlich el ihm ein Tisch auf, an dem nur ein Mann saß, der gedankenverloren eine Suppe zu sich
nahm. Bronstein war sich sicher, das Gesicht schon einmal gesehen zu haben, doch er konnte es
partout nicht einordnen. Er nahm seinen Mut zusammen, trat an den Mann heran und fragte, ob der
zweite Stuhl noch frei sei. Der Mann nickte nur. Bronstein nahm Platz, deutete eine Verbeugung an
und sagte: „Major Bronstein. Gesegnete Mahlzeit zu wünschen.“

„Fink. Gleichfal s.“

Jetzt el bei Bronstein der Groschen, und er fühlte sich mit einem Mal schrecklich unwohl. Ohne es
auch nur ansatzweise zu wissen, hatte er sich an die Tafel des Zweiten Präsidenten gesetzt. Ganz
schöne Chuzpe, dachte er sich. Doch da dies nun nicht mehr zu ändern war und ein Rückzug nur
peinlich ausgesehen hätte, beschloss er, so zu tun, als sei es selbstverständlich, das Mahl mit einem

Oberhäuptling des neuen Staates einzunehmen. Immerhin sprachen ja gerade diese Politiker immer
wieder von der Volksherrschaft, und er gehörte ohne Frage zum Volk. Als Souverän vergab er sich
also nichts, wenn er großzügig war und seinem Diener erlaubte, mit ihm zu speisen.

Bronstein hatte den Gedanken noch nicht zu einem Ende gebracht, als auch schon ein Kel ner neben
ihm Aufstel ung genommen hatte und ihm die Speisekarte in die Hand drückte. Mit einem An ug von

Grandezza nahm Bronstein diese in Augenschein. Und sogleich wurde ihm abermals schwummrig. Auf
der Karte standen Dinge, von denen er gar nicht gewusst hatte, dass es sie noch gab. Und es standen

Dinge darauf, von denen er niemals gewusst hatte, dass es sie überhaupt gab. Wo nahmen die

Parlamentarier bitte schottischen Wildlachs her? Nach vier Jahren entbehrungsreichen Krieges!

Pangasius let auf Artischocken! Hirschragout an Süßkarto elkroketten! Luftgetrockneter Prager

Schinken mit Spargelspitzen und Polentaplätzchen. Gefül te Truthahnbrust in Weißweinsauce mit

Bratkartoffeln! Wenn das Volk wüsste, was hier kredenzt wurde, die Revolution würde augenblicklich
ausbrechen und wäre niemals mehr aufzuhalten!

Bronstein lief das Wasser im Munde zusammen. Er konnte sich nicht daran erinnern, wann er
zuletzt etwas derart Deliziöses auch nur gesehen hatte. Al ein schon die aufgelisteten Nachspeisen
nahmen
ihm
den

Atem:

Apfel-Zimt-Sorbet,

Schokoladen-Obers-Torte,

Polsterzipf,

Granatapfelkompott. Meine Güte, war er in einem Palast gelandet?

Der Major sah neuerlich auf die Karte und tastete dabei unsicher nach seiner Brieftasche. Er tat, als
suchte er sein Sacktuch, und förderte dabei unter dem Tisch seine Barschaft zutage. Nun, damit
konnte er sich immerhin das Gedeck leisten. Und viel eicht, wenn er mit dem Trinkgeld knauserte,
auch noch eine klare Bouil on mit Gebäck. Ohne es zu wol en, begann er sich zu schämen.

Dabei sahen die Speisen noch faszinierender aus als sie auf der Karte wirkten, stel te er fest, als
dem Präsidenten die Truthahnbrust auf den Tisch gestel t wurde. Bronstein verschlang sie förmlich
mit seinen Blicken. Fink entging das nicht.

„Ich hab eigentlich gar keinen Hunger. Wol en Sie’s?“

Bronstein lächelte gequält. „Tschuldigung schon, Herr Präsident. Aber so etwas könnt ich mir nicht
leisten.“

„Ach was, nehmen S’ es. Sind’s mein Gast, od’r!“ Fink winkte den Kel ner herbei. „Bringen S’ mir
die Polsterzipf. Und gleich die Rechnung für al es, was auf dem Tisch konsumiert wurde, od’r.“

Bronstein war sprachlos, und al ein sein Blick drückte seine Dankbarkeit aus. „Is scho recht“,
meinte Fink gütig und widmete sich dann wieder seinen Gedanken. Neben ihm kämpfte Bronstein
kurz mit seinem Gewissen, dann machte er sich über das dargereichte Gericht her und aß mit einer
solchen Geschwindigkeit, als gelte es, einen Weltrekord aufzustel en. Nach einigen Minuten war der

Tel er leer, und Bronstein hatte Mühe, ihn nicht mit beiden Händen an den Mund zu führen, um ihn
auch noch abzulecken. Fink hatte in der Zwischenzeit seine Nachspeise erhalten und zahlte den vom

Kel ner genannten Betrag. Bronstein, in dem das hervorragende Mahl noch eine kleine Weile
nachgewirkt hatte, begann sich in der Gesel schaft des Spitzenpolitikers wieder unwohl zu fühlen.

Verlegen spielte er mit dem Tischtuch und wusste nicht, ob er sich einfach so entfernen durfte,
nachdem er die Einladung Finks angenommen hatte. Doch da ihn der Vorarlberger weiter nicht
beachtete, begann der Major, sich wieder im Saal umzusehen. Vor al em die Sozialdemokraten
wirkten auf ihn überaus geschäftig. Seltsam irgendwie, dachte er, da war ihr Übervater noch keine 24

Stunden tot, und schon schien keiner von ihnen mehr an ihn zu denken.

Übervater!

Bronstein wurde siedendheiß bewusst, dass er sich seit zwei Tagen nicht mehr nach dem

Gesundheitszustand seines Vaters erkundigt hatte. Zu gern wäre er zu seiner Mutter geeilt, um sie zu
fragen, wie die Dinge lagen, doch in zwei Stunden musste er wieder im Plenarsaal anwesend sein, und
in dieser Zeitspanne war ein Unternehmen wie dieses nicht ins Werk zu setzen. Viel eicht, so
überlegte er weiter, würde es ihm gelingen, am Abend bei seiner Mutter Nachschau zu halten.

In diesem Augenblick trat ein Parlamentsbediensteter an ihn heran: „Herr Major Bronstein?“ Er
nickte. „Sie werden am Telefon verlangt.“

Bronstein war sprachlos. Wer wusste, dass er hier war, hier im Parlamentsrestaurant? Wenn da ein

Vorgesetzter ihn zu sprechen wünschte, dann würde er nun fraglos etwas zu hören bekommen, schoss
es Bronstein in den Sinn, und in ermatteter Langsamkeit schritt er auf den Apparat zu, der auf der

Theke der Schank stand. Zögernd nahm er die erforderlichen Geräte in die Hand. „Jawohl?“

Es war Pokorny. „Grüß dich, Chef! Wusste ich doch, dass ich dich um die Zeit im Restaurant nde.

Wie immer gäb’s viel zu erzählen, aber das hat al es Zeit bis morgen. Jetzt wil ich dir nur sagen, dass
wir morgen al e auf den neuen Staat vereidigt werden. Im Präsidium ndet eine entsprechende

Zeremonie statt. Punkt neun Uhr! Ich hab mir nur gedacht, ich sag dir’s, damit du auf jeden Fal

Bescheid weißt. Also nicht vergessen. Um neun Uhr im Präsidium.“

Bronstein dankte Pokorny für die Information und legte postwendend wieder auf, um zu
verhindern, dass dieser ihn mit weiteren Auslassungen behel igte. Er war schon wieder auf dem Weg
zu seinem Platz, als ihm die Bedeutung des Telefons bewusst wurde. Damit würde er sich nach seinem

Vater erkundigen können! Er hob noch einmal den Hörer ab und ließ sich vom Fräulen vom Amt mit
dem Spital verbinden, in dem sein Vater lag. Zu seiner Überraschung funktionierte das auch, und so
hatte er nach einigen Übergaben endlich den Primar am Rohr. Sein Begehr war rasch erklärt, und der

Arzt hielt daraufhin seine Gegenrede. Der Vater sei stabil, doch das sei im Augenblick das einzig

Positive, da der Mann weiterhin schwer krank sei. Auf nähere Nachfrage wurde der Mediziner
deutlicher. Der Vater habe gegen Mittag des vorangegangenen Tages das Bewusstsein verloren und
sei seitdem nicht mehr aufgewacht. Das müsse aber noch nichts heißen. Der Körper kämpfe gegen die

Krankheit, und es sei nicht ungewöhnlich, dass eine solche Krisis erfolgreich überwunden werde. Zum
gegenwärtigen Zeitpunkt könne man jedoch wenig mehr machen als abzuwarten. Der Patient werde
aber gut versorgt, zudem wache seine Gattin seit dem Vortag praktisch rund um die Uhr an seinem

Bett. Bronstein konnte nicht gerade behaupten, dass ihn diese Information beruhigte, aber er
erkannte, dass er selbst zum Ausgang dieser Sache nichts beitragen konnte. Also drückte er erneut
jemandem seinen Dank aus, diesfal s dem Primar, und beendete sodann das Gespräch. Vol er innerer

Unruhe verließ er die Restauration, ohne sich vom Präsidenten Fink zu verabschieden, und
schlenderte durch die Säulenhal e zum Ausgang des Parlaments. Auf der Rampe gedachte er frische

Luft zu schnappen. Doch er war kaum aus dem Gebäude getreten, als er sich einer gewaltigen

Menschenmenge gegenübersah. War denn das die Möglichkeit, sagte er sich. Da waren es noch weit
mehr als zwei Stunden bis zur avisierten Ausrufung der Republik, und dennoch war der Platz vor dem

Parlament bereits überfül t. Man konnte über den Wiener sagen, was man wol te, aber bedeutende

Momente, ob im Guten oder im Schlechten, ließ er sich nie entgehen.

„Des wird was werden heut“, hörte er einen Parlamentswächter zu seinem Kol egen sagen. „Ja,
wenn des nur gut eht.“ Fraglos hatte der Mann recht. Bronstein versuchte die Zahl der hier

Versammelten zu schätzen. Es mochten bereits um diese Stunde weit mehr als 10.000 Personen sein,
eine Menge, die sich bis zum Beginn des Festakts sicher noch verdrei- oder gar vervierfachen mochte.

Vor al em, so el ihm auf, war weit und breit keine Polizei zu sehen. Wer würde diese Masse
bändigen, wenn sie aus irgendeinem Grund in Panik geriet? Und immer noch strömten von links und
rechts weitere Menschen in die Menge hinein. Von der Oper näherte sich ein mächtiger Zug, der
zahlreiche Banner mit sich führte. Anhand der Farbe der Transparente und der auf ihnen be ndlichen

Losungen kam Bronstein zu dem Schluss, es musste sich um Sozialdemokraten handeln, und die

Szenerie erinnerte ihn an die machtvol en Wahlrechtsdemonstrationen, welche die Sozis gut zehn

Jahre zuvor regelmäßig abgehalten hatten. Tatsächlich erkannte er nun einzelne metal ene Schilder,
auf denen römische Zahlen aufgemalt waren, welche die einzelnen Bezirksorganisationen der Partei
voneinander schieden. Solche Schilder waren auch damals mitgeführt worden, und wer vermochte zu
sagen, ob es nicht sogar dieselben waren, welche die Funktionäre zu diesem Zweck wieder
ausgemottet hatten.

Die Schaulustigen begannen, erhöhte Positionen zu erklimmen, kletterten auf Straßenlaternen,

Säulen und Zäune, um solcherart einen besseren Überblick zu haben. Bronstein wurde es mulmig, und
er war froh, nur für die Mandatare im Inneren des Gebäudes verantwortlich zu sein. Er drehte sich
um und verschwand wieder im Parlament.

Die Zeit verging quälend langsam. Als Bronstein den Sitzungssaal betrat, war noch kein einziger

Abgeordneter zu sehen. Nur einige Parlamentsstenographen bereiteten sich auf ihre Arbeit vor. Dem

Major stach die Uhr oberhalb des Präsidiums ins Auge, die gleichsam vom Doppeladler samt

Kaiserkrone bewacht wurde. Was für eine Symbolik. Bronstein trat wieder aus dem Saal ins Couloir
und zündete sich eine Zigarette an. Er kam sich vor wie im Wartezimmer eines Arztes, da schien auch
stets die Zeit stil zustehen. Zwei weitere Zigaretten später war es endlich 15 Uhr, der Zeitpunkt, zu
dem die Sitzung der Nationalversammlung beginnen sol te. Doch immer noch war der Saal beinahe
gähnend leer. Links außen saßen einige Sozialdemokraten, in der Mitte nahmen die ersten

Deutschnationalen Platz, und der rechte Rand, der für die Christlich-Sozialen gedacht war, sah sich
noch völ ig unbesetzt. Al mählich fragte sich Bronstein, wie es die Abgeordneten bewerkstel igen
wol ten, das Gesetz über die Republikwerdung zu beschließen, wenn schon der Zeitpunkt ihrer
geplanten Ausrufung herannahte. Endlich erklomm Dinghofer das Präsidium, und als wäre dies das
verabredete Zeichen gewesen, strömten nun die Repräsentanten der Parteien ins Plenum und nahmen

Platz. Als Dinghofer das Glockenzeichen gab, sah Bronstein automatisch auf die Uhr: 19 Minuten nach

3. Erneut wurde er an seinen Vater erinnert, da der Präsident mit einem Nachruf auf Victor Adler
begann. Bronstein hatte den gesamten Bereich im Blick und kam zu dem Schluss, dass hier vorläu g
mit keinerlei Problemen zu rechnen war. Die Polittiraden konnte er sich also, so meinte er, ersparen.

Tatsächlich trat nun der Staatskanzler an die Rostra und begann, das Gesetz über die Staatsform des

Landes wortreich zu erläutern. Als der Kanzler ein fanatisches „Heil unserem deutschen Volke, Heil

Deutsch-Österreich“ ausrief, verdrehte Bronstein die Augen. Diese Politiker! Sie hatten nichts aus dem

Kriege gelernt. Wozu immer dieses Pathos? Konnte das die Menschen ernähren? Konnte es das Leid
und die Not lindern? Konnte es den Menschen Arbeit und eine Perspektive für ihre Zukunft geben? Es
war leicht, als Regierungschef solche Phrasen zu dreschen, vor al em, wenn man eben im

Parlamentsrestaurant fein getafelt hatte.

Aber bitte, die Menschen brauchten diese Emphase o ensichtlich, denn nicht nur die Abgeordneten
erhoben sich applaudierend von den Plätzen, die Galerie tat es ihnen gleich. Wiewohl laut

Geschäftsordnung jede Kundgebung seitens der Zuhörer verboten war, hatte keiner der Politiker ein

Problem damit, bejubelt zu werden. Und da o ensichtlich bekannt war, dass vor dem Hause
zehntausende weitere Menschen warteten, wurde eilig der Antrag gestel t, die Vorlage ohne Debatte
zur Abstimmung zu stel en, was auch prompt geschah. Niemand hatte gegen die Vorlage gestimmt.

Binnen weniger Minuten war aus dem Rest der Monarchie eine Republik geworden, und der

Präsident schloss die dritte Sitzung der Nationalversammlung. Sie hatte gerade einmal 25 Minuten
gedauert.

Nun kam wieder Bewegung in die Mandatare. Und damit auch in Bronstein. Als er wieder die

Rampe betrat, konnte er immer noch keinen Kol egen erspähen. Es war ja schön und gut, dass seine

Zuständigkeit formal an dieser Pforte endete, doch das würde ihm kaum ein Disziplinarverfahren
ersparen, wenn den Herren Präsidenten und Ministern nun ein Leid zugefügt werden würde. Der

Major spürte, wie er trotz des trüben Wetters zu transpirieren begann. Das konnte doch unmöglich
wahr sein! War er wirklich der einzige Polizist weit und breit? Gab es nicht einmal jemanden, mit
dem er sich in diesem heiklen Moment absprechen konnte? In seiner Ratlosigkeit trat er an die beiden

Vertreter der Parlamentswache und stel te sich ihnen vor.

„Sol das wirklich heißen, dass wir hier ganz al eine sind?“, fragte er mit einer erkennbaren

Aufregung in der Stimme.

„Ja“, nickte einer, „a Wahnsinn, ned! Aber die Roten haben g’sagt, sie haben al es im Gri . Drum
san mir do jetzt al anig.“

Bronstein wurde schwindlig. Es mochte ja sein, dass die Ordner der Sozialdemokratie einen

Demonstrationszug unter Kontrol e halten konnten, der sich konstant von einem Ort zum anderen
bewegte. Aber eine Masse wie diese, die mittlerweile sicherlich auf 50.000 Personen angewachsen
war, die konnte niemand kontrol ieren, das war völ ig ausgeschlossen. Und schon traten die

Spitzenrepräsentanten des neuen Staates ins Freie.

Die erwartungsvol e Ruhe der versammelten Menge beruhigte Bronstein in keiner Weise. Da und
dort sah er Transparente auftauchen, die eine sozialistische Republik forderten, und aus seinen

Gesprächen mit Jelka ahnte er, dass diesem Teil der Anwesenden das hohle Pathos eines Karl Renner
nicht genügen würde. Schon gar nicht der monotone Singsang, der eben aus dem Munde des

Präsidenten Dinghofer kam. Wie Bronstein es erwartet hatte, stießen die Worte des Präsidenten
weitgehend auf Unverständnis. Sie wurden nur von seiner nächsten Umgebung verstanden, und

Bronstein war sich sicher, dass er von der anderen Seite der Ringstraße weder gesehen noch gehört
wurde. Am besten, so dachte er, wäre es, wenn man die ganze Scharade schnel stmöglich über die

Bühne brachte, um die Lage nicht eskalieren zu lassen.

Und als wäre auch den Politikern bewusst geworden, auf welchem Pulverfass sie saßen, trat

Dinghofer zur Seite und überließ es dem Staatskanzler, die Republik formal zu verkünden. Auf sein

Zeichen hin sol te die neue Landesfahne gehisst werden, das alte Rotweißrot der Babenberger, doch
nur al zu bald war zu erkennen, dass es dabei irgendein Problem gab. Trotz des mehrmaligen

Wiederholens der diesbezüglichen Au orderung war kein Fahnentuch hochgezogen, vielmehr schien
es rings um die Masten einen Tumult zu geben, und Bronstein wol te instinktiv hinuntereilen, um sich
direkt am Ort des Geschehens ein Bild zu machen. Doch er sah sich derart in die Menge eingekeilt,
dass er kaum einen Meter vorwärtsgekommen war, ehe er resigniert von seinem Vorhaben Abstand
nahm. Mit Erleichterung nahm er zur Kenntnis, dass das Problem anscheinend in der Zwischenzeit
gelöst worden war, denn endlich wurden die Fahnen über den Häuptern der Menge sichtbar. Der

Wind erfasste sie, und sie begannen zu attern. Als Bronstein glaubte, sich wenigstens für einen

Moment entspannen zu können, zuckte er neuerlich zusammen. Die Fahnen waren einfärbig rot.

O enbar war es den Kommunisten gelungen, die Farben der Republik gegen jene der Revolution
auszutauschen, und so zog die Regierung nun die Banner ihrer Gegner auf. Der Major war nicht der

Einzige, der von Nervosität erfasst wurde. Dinghofer versuchte die Situation zu retten und brachte

Heil-Rufe auf die Republik aus, die jedoch in einem Pfeifkonzert der Menge untergingen. Das
versammelte Volk schien plötzlich samt und sonders aus Kommunisten zu bestehen, denn zu den Pfui-

Rufen gesel ten sich Hoch-Rufe auf die sozialistische Republik und auf den Sozialismus. An beiden

Au ahrten zur Rampe kam die Menge in Bewegung, und Männer, die Bronstein der Roten Garde
zuordnete, kamen auf die Vertreter der Regierung zu.

„Jetzt wird’s brenzlig“, sagte Bronstein zu sich. Er wandte sich an die neben ihm stehenden

Parlamentsbediensteten: „Die Regierung sol te sich wieder ins Haus zurückziehen, das wäre wahrlich
klüger.“ Doch er hatte den Satz kaum zu Ende gesprochen, als Präsident Seitz das Wort ergri . Selbst

Bronstein, der nur wenige Meter von ihm entfernt stand, konnte kaum etwas von der Rede des neuen
roten Parteichefs vernehmen, sie ging im al gemeinen Lärm fast vol ständig unter. Dies erkannte nun
auch die politische Kaste. Seitz beendete sein Tun abrupt, und wie auf ein Kommando wandten sich
die Würdenträger wieder dem Eingang zu. Die Masse freilich strömte ihnen nach. Die Rotgardisten
waren mittlerweile bis auf wenige Schritte an die Regierung herangekommen und drängten gleich
ihnen ins Parlament. Der neue Heeresminister trat ihnen entgegen und versuchte, sie von ihrem

Vorhaben abzubringen. Bronstein verfolgte die Szene mit bangem Herzen, während ein

Parlamentsvertreter die Anweisung gab, die Rol läden vor den Fenstern herunterzulassen. Bronstein
hatte auf diese Anordnung gar nicht geachtet, da sie ihn nicht betraf, aber nur wenige Sekunden
später fuhr er erschreckt zusammen. Langsam senkte sich der Wetterschutz über die Mauerö nungen,
und der Ton, der dabei entstand, erinnerte ihn frappant an MG-Feuer. Nicht nur ihn, wie er sogleich
feststel en konnte. „Sie schießen auf uns! Aus dem Parlament wird auf das Volk geschossen!“, schrie
ein Rotgardist, und die von Bronstein lange schon befürchtete Panik brach aus. Während die einen
versuchten, auf den Ring zu üchten, wol ten die anderen ins Gebäude eindringen, das mittlerweile
von der Wache versperrt worden war. Bronstein war vom Ablauf der Ereignisse überrumpelt worden
und befand sich nun mitten unter den Kommunisten, die damit begannen, das Tor einzuschlagen. Holz
splitterte, Glas zerbrach, Ornamente elen zerschel end zu Boden. Endlich gab das Schloss der

Hauptpforte nach, die Flügel der Tür krachten lautstark gegen die Wände, und eine Menge von
mehreren Dutzend Mann ergoss sich in das obere Vestibül, Bronstein mitreißend.

Einzelne Gardisten brachten ihre Gewehre in Anschlag und rückten in Angri sformation vor. Die

Regierung hatte sich mit dem Gros der Abgeordneten in den Sitzungssaal ge üchtet, wo sie sich nun
von den Kommunisten belagert sah. Seitz ließ einen Parlamentswachebeamten eine weiße Fahne
schwenken und verlangte ein Parler. Tatsächlich begaben sich nun einige der Anführer der

Rotgardisten in den Sitzungssaal. Bronstein war ihnen gefolgt und ließ sich schwitzend und erschöpft
auf einem Abgeordnetensitz nieder, um die weitere Entwicklung von dort aus zu verfolgen. Die

Kommunisten sagten dem Präsidenten auf den Kopf zu, dass sie aus dem Parlament beschossen
worden seien und daher verlangten, dass die Schuldigen zur Rechenschaft gezogen würden. Seitz
stel te dies, soweit Bronstein ihn verstehen konnte, in Abrede, worauf die Kommunisten darauf
bestanden, das Haus nach Wa en abzusuchen. Ohne zu zögern sicherte Seitz ihnen das zu, betonte
aber, dass er ihnen sein Ehrenwort gebe, dass im Parlament keine Wa en zu nden seien. Die

Kommunisten begannen zu schwanken. „Ihr Wort genügt uns“, sagte schließlich einer von ihnen und
gab das Kommando zum Rückzug.

Bronstein atmete auf. Die Gefahr schien endlich gebannt. Er hatte seine Aufgabe erfolgreich
gemeistert, keinem Politiker war ein Haar gekrümmt worden. Doch noch fühlte er sich nicht vol ends
beruhigt. Schwerfäl ig erhob er sich wieder und folgte den Kommunisten zurück ins Vestibül. Je näher
er dem Ausgang kam, desto lauter wurde der Lärm, der von draußen ins Innere des Gebäudes drang.

Bronstein brauchte keine al zu große Phantasie, um zu erahnen, was dort vor sich ging. Die Republik
war geboren worden, aber sie besaß offensichtlich eine schreckliche Nachgeburt.

Endlich verließen die letzten Rotgardisten das Haus: „Unsere Stunde ist noch nicht gekommen“,
ließ sich einer von ihnen vernehmen, „aber sie wird kommen. So viel ist sicher.“ Als Bronstein wieder
ins Freie trat, pral te er entsetzt zurück. Die Rote Garde, die eben noch die Nationalversammlung
belagert hatte, war nun ihrerseits von republikanischen Volkswehr-Einheiten umzingelt. Abermals
elen Schüsse, die Panik steigerte sich neuerlich, und Bronstein sah, wie vor seinen Augen ein Mann
buchstäblich erdrückt wurde. Er schrie noch einen Augenblick gel end auf, dann verdrehte er mit
einem entsetzlichen Röcheln die Augen, um schließlich schla und tot zwischen der Säule und der
hin- und her utenden Menge eingekeilt zu hängen. Haarscharf og ein Querschläger an Bronsteins

Brust vorbei, um sich mitten in die Stirn eines Parlamentswächters zu bohren, der mit einem seltsam
anrührenden „Oh“ verschied. Die Volkswehr ließ sich nun nicht länger zurückhalten, und sie setzte
zum Sturmangri auf die Rote Garde an, die immer noch damit beschäftigt war, sich einen Weg auf
den Ring zu bahnen. Es entstand ein großer Tumult, der Bronstein an das Hauen und Stechen in
früheren Kriegen erinnerte. Zu seiner Überraschung folgten den Soldaten einige Einheiten der Wiener

Polizei, die mit Stöcken, aber auch mit Säbeln, auf die Menge eindroschen. Immer wieder spritzte
irgendwo Blut aus einer Wunde, und Bronstein wusste nicht länger, wohin er sich wenden sol te. In
ihrer Angst sprangen einige Menschen über die Brüstung und blieben unten mit gebrochenen Armen,

Beinen oder Rippen liegen, um einen Moment später zu Tode getrampelt zu werden. Bronstein
vermochte nicht länger zuzusehen, zu viele Menschen hatte er in solchen Augenblicken schon sterben
sehen. Die Rote Garde versuchte, sich ihrer Verfolger zu erwehren, doch diese waren nicht nur in der

Überzahl, sie waren auch besser ausgerüstet, und so geriet das revolutionäre Element mehr und mehr
in die Defensive.

Die Kontingente der Roten Garden begannen zurückzu uten, verfolgt von Polizei und

Volkswehreinheiten. Immer noch elen vereinzelt Schüsse, doch für jeden Beobachter war nun klar,
dass die Republikaner das Momentum auf ihrer Seite hatten. Bronstein sah, wie links und rechts der

Rampe Kommunisten verhaftet und dabei nicht selten auch misshandelt wurden. Der Rotschopf, der
sich da eben noch einem Zugri entziehen konnte, erschien ihm nur al zu bekannt. Sofort kam Leben
in Bronstein. Ohne auf die chaotischen Zustände rund um ihn zu achten, hetzte er an Herodot und

Thukydides vorbei, drängte einige Männer achtlos zur Seite und erreichte die Gruppe um Jelka just in
jenem Augenblick, da sie von zwei Volkswehrlern gehalten wurde, während ein dritter sich
anschickte, Jelka die Faust in den Magen zu graben.

„Sofort aufhören!“, schrie er mit donnernder Stimme und hielt dabei seine Kokarde in die Luft. Der

Schläger hielt mitten in der Bewegung inne. „Diese Person da ist eine überaus gefährliche

Aufwieglerin. Wir sind schon lange auf der Suche nach ihr. Das ist ein Fal für die Polizei, Ihre Dienste
sind daher nicht länger erforderlich, meine Herren!“ Bronstein drängte einen der Häscher ab und
fasste nach Jelkas Oberarm, um sie von der Szene zu ziehen.

„Dürf’ ma s’ ned wenigstens a bisserl verprügeln?“, fragte der Schläger beinahe bittend.

„Von mir aus gern“, antwortete Bronstein, „aber erst, wenn wir mit ihr fertig sind. Das heißt, wenn
dann noch was über ist von ihr.“

Die Replik schien die Sozialdemokraten zufriedenzustel en, und sie gaben Jelka, wenn auch
langsam und murrend, frei. Bronstein drehte Jelka um 180 Grad um und schob sie vor sich her zum

Ring. Auch dort herrschte überal der reinste Tumult, doch irgendwie gelang es ihm, Jelka in den

Volksgarten zu bugsieren, wo die Lage entschieden weniger brenzlig war. Jetzt erst wagte er, sie
anzusehen: „Wir müssen schauen, dass wir hier wegkommen. Die sind völ ig narrisch worden. So, wie
die in Rage sind, sind die imstand und bringen euch um.“

„Aber die Revolution! Ich kann doch nicht …“, mühte sich Jelka halbherzig um Widerspruch.

„Vergiss des für den Augenblick“, schnitt Bronstein ihr das Wort ab, „als Märtyrerin nutzt du
niemandem, nicht einmal deiner Partei.“

Tatsächlich brauchte es nicht viel, um Jelka von der Richtigkeit der Bronstein’schen Argumentation
zu überzeugen. Die Enttäuschung über den fehlgeschlagenen Versuch, eine sozialistische Republik zu
errichten, war dem Schock ob der drohenden Misshandlung gewichen, und so ließ sie sich
widerstandslos zum Graben führen. Als Bronstein dort ein einsames Taxi stehen sah, zögerte er nicht
lange. Er wuchtete Jelka in den Fond des Wagens und nannte dem Fahrer ihre Adresse als Fahrziel. In
der einsetzenden Dämmerung erreichten sie den Karmeliterplatz.

Zu Bronsteins Freude hatte das kleine Beisl gegenüber Jelkas Wohnung o en, und so betrat er es
kurzentschlossen, um dort eine Flasche Slibowitz zu erstehen. Danach querte er den Platz und enterte
mit Jelka im Schlepptau deren Wohnung. Er platzierte sie auf einem der Stühle und fül te zwei

Achtel itergläser mit Schnaps. Wie auf Kommando tranken beide ihr Behältnis auf einen Zug leer.

Dann sah Bronstein Jelka durchdringend an. Er fühlte, wie seine Angst um die von ihm geliebte Frau
in Zorn umschlug.

„Was hast du dir dabei gedacht, um Himmels Wil en?“, belferte er, „so einen dilettantischen

Schwachsinn habe ich ja seit 1915 nicht mehr gesehen! Ihr könntet al e tot sein! Und wofür? Ich
dachte, ihr wol t die Welt verändern. Glaubst du, das erreicht man mittels kol ektiven Suizids?“

Die heftige Reaktion des Majors erweckte nun auch in Jelka wieder die übliche revolutionäre

Entschlossenheit. „Und glaubst du, wir können schweigen angesichts einer solch maßlos verlogenen

Veranstaltung?“

„Verlogene Veranstaltung“, brauste Bronstein auf, „was sol denn das heißen! Die Monarchie hat
sich selbst in den Abgrund gewirtschaftet, und sie ist unbeweint verschieden. Jetzt haben wir endlich
al e die Chance auf einen Neubeginn. Und ihr meint, das sei verlogen? Das kann doch nicht dein Ernst
sein!“

„Na was sonst! Die Sozialdemokraten erklären uns, die Arbeiterklasse könne nicht aus eigener Kraft
das Werk der Befreiung vol ziehen, könne sich nicht ohne die Hilfe anderer von den Nöten des

Krieges und vom furchtbaren Elend des Zusammenbruchs des Kapitalismus befreien. Sie sagen uns,
wir bräuchten die Anleitung durch die Bourgeoisie, weshalb man mit ihr zusammenarbeiten müsse. In

Wirklichkeit bringen sie damit nur ihr Misstrauen gegenüber den Fähigkeiten des Proletariats zum

Ausdruck. Sie vertrauen lieber weiterhin den Ausbeutern und Unterdrückern, deren Vertreter
gemeinsam mit den Sozis in der Regierung sitzen. Es ist doch grotesk, wenn die Sklavenhalter, die uns
schon in der Monarchie unter ihrer Knute hatten, nun diejenigen sein sol en, die uns auf den Weg ins
gelobte Land der Freiheit führen.“

Bronstein schüttelte unwil kürlich den Kopf: „Jetzt übertreibst aber. Was al ein der Hanusch . .“

Doch Jelka schnitt ihm das Wort ab: „Sieh dir doch diese Regierung an! Das Sagen haben die

Pfa en und die Großgrundbesitzer, an deren Seite die Renners und Bauers sich als Hilfsarbeiter in der

Staatskunst üben dürfen. Mit einer solchen Republik ändert sich nichts. Die einen bleiben die Meister,
die anderen die Lehrbuben. Die einen machen den Pro t, die anderen räumen die Werkstatt auf. Die
einen scha en an, die anderen gehorchen. Eine solche Republik brauche ich nicht, die kann mir
gestohlen bleiben.“

Bronstein verspürte keine Lust auf eine weitere politische Diskussion. „Jetzt lass doch einmal die

Berufsrevolutionärin beiseite. Was jetzt kommt, das kann nur besser sein als das, was bisher war.

Schau dir doch an, was die Hanuschs, Reumanns und Domes zuwege bringen. Ich kann mich nicht
daran erinnern, wann es zuletzt Grund zu so großer Ho nung gegeben hat. Das Programm, das sie
verkünden, klingt doch überaus verlockend. Sie wol en den Reichtum der wenigen begrenzen und
den vielen eine Chance auf gedeihliche Entwicklung geben. Sie haben ihre Lehre aus dieser Finanz-
und Wirtschaftskrise und aus den Folgen, die sie zeitigte, gezogen. Jetzt folgt ein Neubeginn, weil das

Volk sich seiner Stärken bewusst wird und erkennt, es kann, wenn es nur wil .“

„Genau dazu braucht das Volk aber auch die Macht, die erforderlichen Veränderungen
durchzusetzen. Das geht nur im Wege der unbedingten Volksherrschaft …“

„Na eben“, fiel ihr Bronstein ins Wort, „Demokratie, das heißt doch Volksherrschaft.“

„In Form des bürgerlichen Parlamentarismus wird das Wort Demokratie geschändet, denn

Parlamentarismus bedeutet im diametralen Gegensatz zum Rätesystem nichts anderes als

Klassenherrschaft. Im Übrigen war gerade die athenische Demokratie, auf die sich die Verteidiger
dieses Ausbeutungssystems immer so gerne berufen, gleichfal s eine Klassenherrschaft, denn der

Demos, der da herrschte, das war nur die Summe der männlichen Stimmbürger. Für Frauen,

Taglöhner und Sklaven war da kein Platz, genauso wie in unserer Demokratie.“

„Du hast recht, wenn du auf den Reichsrat der Monarchie Bezug nimmst. Da hattet weder ihr

Frauen das Stimmrecht noch jene Teile des Volkes, die durch die Fährnisse des Wirtschaftssystems zu
einem unsteten Wanderleben gezwungen waren. Doch genau das sol nun ja anders werden. Ihr
werdet das aktive und passive Wahlrecht erhalten, und mit den Restriktionen sol es auch vorbei sein.

Wer kann da also noch von Klassenherrschaft reden?“

Jelka sah Bronstein mit einer Mischung aus Verwunderung und Mitleid an. „Du siehst anscheinend
wirklich die größeren Zusammenhänge nicht. Im Augenblick ist der Kapitalismus auf das Schwerste
verwundet. Es bedürfte nicht viel, und der Drache wäre endgültig niedergerungen. Doch anstatt ihm
den letzten, entscheidenden Streich zu versetzen, päppelt die Sozialdemokratie ihn wieder hoch.

Glaube mir, das wird sich noch bitter rächen.“

Bronstein holte Luft, um ihrer Argumentation etwas entgegenzuhalten, als sie auch schon fortfuhr:

„Wenn der Kapitalismus sich von diesen Verletzungen erholt hat, wird er schreckliche Rache üben. Er
wird von revolutionärem Schutt reden, der weggefegt gehört, und er wird die Reformen der

Sozialdemokratie Schritt für Schritt beseitigen. Dann wird es keine Pensionen mehr geben, zumindest
keine, die man bei einem normalen Arbeitsleben noch erreichen kann. Dann wird das

Gesundheitssystem wieder nur noch für jene da sein, die es sich mit barer Münze leisten können.

Dann wird nicht mehr al en Arbeit und Brot gerüstet stehen, sondern es wird ein Kampf um jeden

Arbeitsplatz beginnen, und die Arbeiter werden sich vor der Zeit zu Tode schuften müssen. Es wird
vorbei sein mit der Solidarität und der Brüderlichkeit, und die Gewerkschaft wird von ihren Gegnern
nur noch milde belächelt werden. Die übelsten Ausbeuter werden sich schamlos am Staat bereichern,
und jeder Widerstand gegen dieses üble Treiben wird durch den staatlichen Repressionsapparat im

Keim erstickt werden.“

„Siehst du wirklich so schwarz?“ Bronstein versuchte, Jelkas wahre Stimmung zu ergründen. Sie
warf den Kopf zurück, atmete kurz durch und setzte dann mit ihrer Philippika in unverminderter

Entschlossenheit fort: „Wenn die Bourgeoisie jetzt nicht in die Knie gezwungen wird, wird sie morgen
das Volk in die Knie zwingen. Und ihr Triumphgeheul wird uns Ausgebeuteten infernalisch in den

Ohren klingen. Ja, wir werden die Höl e auf Erden erleben, und die Erkenntnis, es eigentlich besser
gewusst zu haben, wird uns dabei mehr Fluch als Trost sein. Und genau darum dürfen wir jetzt in der

Stunde der Entscheidung nicht abseits stehen, denn genau dieser Fehler würde sich im Wortsinne als
fatal erweisen.“

Bronstein fühlte sich müde. Es war ja gut und nett, was Jelka da zu erzählen wusste, und auf ihre

Weise mochte sie viel eicht sogar recht haben. Aber er war nun einmal der Polizeimajor David

Bronstein, und die großen Zusammenhänge des Weltenlaufes kümmerten sich nicht um seine Sicht
der Dinge. Es mochte egoistisch sein, doch ihm war das eigene Glück im Kleinen letztlich doch näher
als jenes einer Klasse, zu der ihm eigentlich jedweder Zugang fehlte. „Jelka“, sagte er, „ich wil nicht
streiten mit dir. Für mich heißt Demokratie, dass jeder seine Meinung haben darf und sagen sol , was
er denkt. Ich respektiere deinen Standpunkt, aber ich fürchte, ich werde ihn nie in dem Ausmaß teilen
können, wie du es wahrscheinlich für erforderlich erachtest. Seien wir doch froh, dass der heutige Tag
nicht so böse endet, wie er hätte enden können. Komm, trinken wir noch etwas und machen wir uns
dann einen schönen Abend.“ Dabei bemühte er sich um einen lockenden Blick.

Jelka, die eben noch mitgerissen von ihrer eigenen Agitation gewesen war, musste gegen ihren

Wil en schmunzeln. Sie schmiegte sich an Bronstein, und ihre Hände begannen über seine Oberarme
zu streicheln. Sie hauchte ihm einen üchtigen Kuss auf den Hals und fuhr dann leise mit ihrer Rede
fort: „Weißt du, Republik, das ist nicht viel. Sozialismus muss unser Ziel sein. Im Gegensatz zu jenen

Parteien, die dieses hehre Wort missbrauchen und nur der herrschenden Klasse in die Hände arbeiten,
wol en wir für die vol e Freiheit des Proletariats kämpfen.“ Bronstein spürte mehrere Küsse an seiner

Wange, seinen Ohren und seiner Stirn. „Wir wol en eine Partei sein, die ein klares Programm hat, die
geschlossen und einheitlich zusammengesetzt ist im Geiste und in ihrem Wil en.“ Jelkas Hände
wanderten auf Bronsteins Oberkörper. „Eine Partei mit einem klaren Ziel und einem entschlossenen

Wil en.“ Schon hatten ihre Hände die unteren Regionen von Bronsteins Leib erreicht. „Die den

Würgegri des Kapitals bricht.“ Bronstein hielt den Atem an, da Jelkas Finger seine Hoden
umschlossen. „Die dafür sorgt, dass die Bourgeoisie dem Proletariat nicht länger die Luft zum Atmen
nimmt.“ Jelkas Lippen umschlossen jene Bronsteins, und ein tiefer und inniger Kuss unterbrach das
politische Referat. Nun konnte sich auch der Major nicht länger zurückhalten, und er umklammerte

Jelka mit überschäumender Leidenschaft.

Nachdem Bronstein sich gesäubert hatte, zog er seine Kleidung wieder an und legte sich in

Unterhemd und Hose neben Jelka ins Bett: „Ich trete eurer Partei dennoch nicht bei“, sagte er mit
schelmischem Unterton.

„Das ist auch deine einzige Möglichkeit, einem Ausschluss zu entgehen“, schmunzelte sie. Eine
kleine Weile später blickte Bronstein auf die Uhr. Es war knapp vor neun Uhr abends. „Sag, hast du
keinen Hunger?“

„Na ja, wenn du mich so direkt fragst. Aber ich fürchte, ich habe rein gar nichts da.“ Bronstein
überlegte: „Und was, wenn wir in dieses Beisl gegenüber gehen? Viel eicht hat der noch irgendetwas

Essbares?“

„Möglich wäre es.“

„Na dann. Gemma, oder?“

Jelka streckte sich. „Eigentlich war das ein harter Tag, den ich in seinen Facetten erst einmal
verdauen muss. Ich glaube, ich bleibe lieber hier. Wenn mir draußen zufäl ig einer von den Genossen
begegnet, dann hätte ich wohl einigen Erklärungsbedarf. Und danach steht mir im Augenblick nicht
wirklich der Sinn. Ich habe seit Sonntagabend durchgearbeitet, und ich fühle, wie müde ich bin.“

Bronstein wurde unsicher. „Sol ich lieber gehen?“ Jelka sah ihn von der Seite an: „Geh doch in das

Beisl und sieh zu, ob du etwas zu essen bekommst. Ich schlafe einstweilen eine Runde. Aber ich
würde mich freuen, wenn du später zurückkommst und bei mir schläfst. Nimm doch einfach die

Schlüssel mit.“ Nach einigem Zögern berschloss er, die Wohnung für eine kleine Weile zu verlassen.

Erst als er eine Portion in Speiseöl gekochte Erdäpfel gegessen und sich eine Zigarette angezündet
hatte, wurde ihm bewusst, dass er einige Stunden zuvor eigentlich unerlaubt seinen Posten verlassen
hatte. Er war einfach mit Jelka aus der Gefahrenzone geeilt, ohne jemandem zu sagen, wohin er sich
begab. Bronstein dachte an die vielen Toten, der er beim Parlament gesehen hatte, und kam zu dem

Schluss, dass er für die Wiener Polizei als verschol en gelten musste. Wenn ihm bis zum folgenden Tag
keine plausible Erklärung ein el, dann sah er wohl einem Disziplinarverfahren entgegen. Und
während er rauchte, ging er seine Alternativen durch.

Er konnte behaupten, jemand habe ihn bewusstlos geschlagen, woraufhin er von irgendwelchen

Personen in Sicherheit gebracht worden sei. Diese Version klang aber nur bei ober ächlicher

Betrachtung plausibel. Natürlich würde man sich fragen, wo denn die Beule sei, die zum Verlust des

Bewusstseins geführt habe. Noch problematischer freilich war seine Lage, fal s ihn jemand dabei
beobachtet hatte, wie er mit Jelka den Ort des Geschehens verlassen hatte, oder wenn, und das wäre
fraglos am fatalsten, wenn die Volkswehrmänner sich seiner erinnerten und von ihrer Begegnung mit

Bronstein Meldung machten. Dafür kam ihm ein anderer Gedanke: Er war eben im Begri gewesen,
eine Kommunistin zu arretieren, als er sich plötzlich von weiteren Aufrührern umzingelt sah, die ihn
abgedrängt hatten, sodass er sich mangels Unterstützung, der Übermacht Rechnung tragend, diesen
habe ergeben müssen. Erst nach Stunden sei ihm die Flucht geglückt.

Diese Version konnte leidlich durchgehen, befand er. Niemand war in der Lage zu behaupten, er
wüsste, wohin Bronstein mit Jelka hatte gehen wol en. Dass er sich vom Parlament entfernt hatte,
besagte an sich noch gar nichts. Es war schließlich auch möglich, dass er sie aufs Präsidium hatte
schleppen wol en. Und es war mehr als unwahrscheinlich, dass ihn irgendwer länger als bis zum

Eingang des Volksgartens beobachtet oder gar verfolgt hatte. Solange also niemand den Taxifahrer
aus ndig machte, der sie zum Karmeliterplatz geführt hatte, war Bronstein dienstrechtlich
ungefährdet.

Ach was, dachte er sich schließlich und bestel te noch einen Slibowitz, im Augenblick war er streng
genommen gar kein Polizist, also konnte auch das Dienstrecht nicht für ihn gelten. Er war durch den

Gesetzesbeschluss der Nationalversammlung von seinem Eid als kaiserlicher Beamter entbunden
worden, und er würde erst am nächsten Morgen als republikanischer Beamter wieder vereidigt
werden. Wenn ihm also einer blöd kam, dann konnte er mit einer gewissen Abgeklärtheit erklären, er
habe ohnehin weit mehr getan, als von ihm hätte erwartet werden können, denn streng genommen
sei er mit Verkündigung des besagten Gesetzes Beamter im Ruhestand gewesen, weshalb er schon zu
diesem Zeitpunkt seinen Posten hätte verlassen können. Von einer dienstrechtlichen Verfehlung
könne mithin in keiner Weise die Rede sein.

Bronstein war stolz auf sich. Diese Argumentation war fraglos hieb- und stichfest. Niemand konnte
ihm daraus einen Strick drehen. Doch wahrscheinlich hatte der Beamtenapparat ohnehin andere

Sorgen. Die unzähligen Toten und Verwundeten mussten erst einmal politisch erklärt werden.

Außerdem wurden eben die Spitzen der Beamtenschaft ausgetauscht. Die alten Chefs würden sich um
solche Details nicht mehr kümmern, und die neuen waren noch gar nicht ernannt. Nicht nur er befand
sich im rechtsfreien Raum, sondern auch seine Vorgesetzten. Er würde also einfach am nächsten

Morgen zu seiner Angelobung marschieren und so tun, als ob nichts gewesen wäre, und al es Weitere
würde sich dann schon finden. Wozu sich also den Kopf darüber zerbrechen.

Der Major trank den Slibowitz aus, zahlte seine Rechnung und verließ das Lokal. Draußen wurde
er von körnigem Schneefal empfangen. Wie es wohl dem Vater gehen mochte? Er hatte ihn immer
noch nicht besucht, und er ertappte sich dabei, dass er sich darob schämte. Gleich morgen, so sagte er
sich, würde er den Weg ins Krankenhaus antreten, und sei es auch nur, um der Mutter in dieser
schweren Stunde beizustehen.

Die Kälte war fürchterlich und Bronstein froh, bereits nach wenigen Metern wieder Obdach zu
haben. Als er Jelkas Wohnung betrat, war kein Laut zu vernehmen. Er schlich in das Zimmer und
stel te fest, dass Jelka tief und fest schlief. Bronstein wusch sich noch ober ächlich, dann legte er sich
zu ihr ins Bett. Sie gab einen murmelnden Ton von sich, den er nicht zu deuten wusste, doch sie
rückte, immer noch schlafend, zur Seite. Bronstein verschränkte die Hände hinter dem Kopf und
starrte in die Dunkelheit. Eine Vielzahl von Gedanken beschäftigte ihn noch eine gute Weile, ehe er
endlich eingeschlafen war.

VII.

Mittwoch, 13. November 1918

Draußen sah es mehr als düster aus, als Bronstein erwachte. Er gri nach seiner Uhr und hielt sie im

Dämmerlicht gegen das Fenster, um die Zeit ablesen zu können. Zehn Minuten vor sieben. Mühsam
kletterte er aus dem Bett und wankte, immer noch schlaftrunken, in die Küche. Dort kramte er nach

Zündhölzern, mit denen er zuerst die alte Petroleumlampe, die Jelka wenige Tage zuvor erstanden
hatte, und dann den Herd anzündete. Er wartete, bis das Feuer im Ofen konstant brannte, dann stel te
er einen Kessel mit Wasser darauf und kramte in den Küchenkästen, ob sich dort Tee- oder

Ka eeersatz nden ließ. Er fand einige vertrocknete Blätter, deren Farbe ihn zu der Vermutung
führte, es handle sich um Salbei, und ihr Geruch bestätigte ihn in dieser Annahme. Als das Wasser
kochte, warf er sie hinein und wartete, bis es eine kräftige Farbe angenommen hatte. Dann goss er
das so gewonnene Getränk in zwei Tassen, von denen er eine auf den Tisch im Zimmer stel te,
während er mit der anderen zum Bett ging, um langsam und behutsam Jelka zu wecken.

Der stieg der Duft des Tees in die Nase und sie lächelte Bronstein zufrieden an. „Guten Morgen, du

Schöne“, flüsterte er, „Zeit, einen neuen Tag zu beginnen.“

„Wie spät ist es?“, fragte sie und unterdrückte ein Gähnen. Bronstein nannte ihr die Uhrzeit. Sie
kroch wieder unter die Decke: „Zeit, noch ein wenig zu schlafen.“ Bronstein streichelte sanft ihre

Schulter und stel te dann die Tasse auf dem Nachtkästchen ab. Er ging zurück zum Tisch, trank einen
kräftigen Schluck und suchte dann nach seinen Zigaretten. Eine kleine Weile hing er seinen Gedanken
nach, dann bemühte er sich um einen Plan, wie er den neuen Tag gestalten sol te. Zuerst, so wusste
er, musste er zu dieser wahnsinnig über üssigen Angelobung, doch dann würde er sich in den fünften

Bezirk verfügen, um noch einmal mit Bergmann zu sprechen. Er war sich nunmehr ziemlich sicher,
dass die Lösung des Fal es Feigl in dieser Tapeziererei zu nden war. Wer immer der Stutzer war, mit
dem sie die letzten Tage ihres Lebens verbracht hatte, er musste es gewesen sein, der sie in dieses

Haus geführt hatte, denn es gab keinen ersichtlichen Grund, weshalb sie von sich aus dorthin hätte
gehen sol en.

Bronstein überlegte, ob es eine Verbindung zwischen den Beschäftigten des Betriebes und der Feigl
geben konnte, doch er verwarf diesen Gedanken alsbald wieder, denn ein kleiner Handwerksgesel e
würde kaum so viel Geld aufbringen können, in einem gutbürgerlichen Lokal den Herrn Baron zu
markieren. Er erinnerte sich an den Bericht Pichlers, wonach der alte Bergmann zwei Söhne hatte.

Doch der eine stand, wie es hieß, noch im Feld, und der andere war in Ungarn gewesen. Die kamen
also auch nicht in Frage. Verärgert dämpfte Bronstein die Zigarette aus. Es war wie verhext! So sehr
er sein Gehirn auch anstrengte, er vermochte keine Verbindung zwischen der Feigl, ihrem Galan und
der Polsterei herzustel en. Was aber trieb eine kleine Modistin des Nachts in solch einem Betrieb?

„Was hat di g’ritten, Madl“, murmelte Bronstein halblaut.

„Wobei?“

Erstaunt drehte er sich um und sah, dass Jelka sich im Bett aufgesetzt hatte und ihren Tee in
kleinen Schlucken zu sich nahm.

„Ich hab nicht dich gemeint, meine Liebe“, erklärte er, „mir geht der Fal nicht aus dem Schädel,
den ich zu lösen habe.“

„Aha, und was für ein Fal ist das?“

Bronstein holte tief Luft und begann, Jelka die Geschichte zu erzählen. Das Opfer sei erwürgt
worden, doch ihr Angetrauter habe ein hieb- und stichfestes Alibi. Der Vater, ihr Brotherr und der

Besitzer des Betriebs, in dem ihre Leiche gefunden wurde, kämen gleichfal s für die Tat nicht in Frage.

Es gebe einen Zeugen, der sie mit einem jungen Stutzer gesehen habe, doch über den wisse man kaum
mehr als ein paar äußerliche Details. Und damit stehe er, Bronstein, in diesem Fal vol kommen vor
einem Rätsel und wisse nicht, wo er noch ansetzen könne. Jelka machte eine nachdenkliche Miene:

„Eifersucht?“

„Das wäre durchaus möglich“, räumte Bronstein ein, „doch wer sol te hier Grund zur Eifersucht
haben? Der Angetraute war zur Tatzeit nachweislich in den Armen einer anderen, und der eitle Kerl
hatte wiederum keinen Grund zur Eifersucht, da die Feigl sich ja ihm schon zugewandt hatte.“

„Na ja, viel eicht war der junge Herr ja nicht ungebunden“, warf Jelka ein. Bronstein blickte auf:

„Du meinst, die Feigl wurde von einem verheirateten Mann geangelt, und dessen Frau sann sodann
auf Rache?“

„Sol schon vorgekommen sein.“

„Du, die Feigl wurde erwürgt. Und sie hat sich anscheinend nicht sonderlich gewehrt. Glaubst du,
eine Frau bringt so etwas zuwege? Wenn mir jemand das Leben nehmen wil , dann kämpfe ich bis
zum letzten Atemzug. Ich kratze, beiße, trete. Es gäbe einen, im wahrsten Sinn des Wortes,
mörderischen Kampf. Davon hätten wir Spuren gefunden. Nein, die Person, welche die Feigl auf dem

Gewissen hat, muss derartige Bärenkräfte besitzen, dass die arme Frau praktisch sofort wehrlos war
und nicht mehr reagieren konnte.“

„Viel eicht war der Strizzi ja mit einer Ringerin li ert?“

„Jelka, jetzt wirst unernst.“

Sie schürzte die Lippen und sah Bronstein kurz an: „Tja, ich fürchte, ich kann dir auch nicht helfen.

Diese grauslichen Begleiterscheinungen des Kapitalismus musst du wohl al eine in den Gri
bekommen.“

„Apropos in den Gri bekommen. Ich muss jetzt dann bald los. Wir haben um neun Uhr im

Präsidium einen o ziel en Termin, bei dem ich nicht fehlen darf. Danach werde ich wohl in der
genannten Causa im Trüben fischen. Sehen wir uns trotzdem heute noch einmal?“

Jelka zögerte ein wenig mit ihrer Antwort. Dann beugte sie sich nach vor, ö nete die Lade des

Nachtkästchens, kramte darin herum, holte einen Gegenstand hervor und warf ihn mit einem
entsprechenden Warnruf Bronstein zu. Der ng ihn auf. Er hielt einen Schlüsselbund in seinen

Händen.

„Das ist der Zweitschlüssel zu dieser Wohnung. Der größere sperrt das Haustor, der kleinere die

Eingangstür. Ich habe natürlich keine Ahnung, was die Genossen nun vorhaben, und es wäre möglich,
dass es spät wird. Aber ich würde mich sehr freuen, wenn du da wärst, wenn ich zurückkomme.“

Auf Bronsteins Gesicht zeigte sich ein glückseliges Lächeln. Wenn eine ledige Frau einem den

Schlüssel zu ihrer Wohnung gab, dann gab sie einem damit den Schlüssel zu ihrem Herzen. Erstmals
seit fünf Jahren befand er sich also wieder in einer Liaison. Er war so glücklich, dass er am liebsten
aufgesprungen wäre und wie wild getanzt hätte. „Jelka, das ist … ich bin … danke!“

„Wofür denn“, sagte sie leichthin, „ist doch viel einfacher so. Da brauchst nicht in dem Beisl
gegenüber auf mich zu warten. Stel dir vor, deine Kol egen kassieren mich wegen irgendetwas ein.

Da wartest dann ganz umsonst auf mich. So kannst dich wenigstens in mein Bett kuscheln und von
mir träumen.“

Bronstein stand auf und ging zu Jelka hin. Er beugte sich zu ihr hinunter und drückte ihr einen Kuss
auf die Stirn. „Ich bin spätestens um sieben Uhr wieder da und warte auf dich“, sagte er. Dann wandte
er sich dem Fenster zu, beseitigte die Träne, die sich in seinem rechten Auge eingenistet hatte, und
griff nach seinem Jackett. „Bis am Abend dann“, krächzte er, „ich liebe dich.“

„Vice versa“, entgegnete sie mit einem Lächeln.

Bronstein verließ die Wohnung und marschierte auf den Donaukanal zu. Das Wetter war nach wie
vor ungemütlich und hielt ihn dazu an, sich so schnel als möglich fortzubewegen. Vor al em auf der

Brücke p neuerlich ein eisiger Wind, sodass er tatsächlich zu laufen begann. Keuchend erreichte er
die Straßenbahnstation, an der er, während er auf die Tramway wartete, am Stand hüpfte, während
er gleichzeitig die Arme in konstanter Bewegung hielt. Endlich kam die Garnitur herangekrochen, und
er stieg eilig zu, froh darüber, ins Warme zu kommen. Vier Stationen später stieg er wieder aus und
legte die letzten Meter zum Präsidium zu Fuß zurück.

Auf seinem Schreibtisch fand er die Notiz über die Angelobung, und ohne weitere Verzögerung ging
er in den entsprechenden Saal, wo schon zahlreiche Kol egen versammelt waren.

Natürlich musste bei einer solchen Gelegenheit wieder eine ganze Heerschar an Oberen eine Rede
halten. Es begann der Minister persönlich, der mit schier unerträglichem Pathos die Werte der

Republik pries und von einer nicht zu hoch einzuschätzenden Ehre sprach, ihr dienen zu dürfen. Die

Beamtenschaft müsse sich des Privilegs bewusst sein, so meinte er, dem Staat und damit dem Volk
dienen zu dürfen.

Bronstein blickte an die Decke und fühlte sich schon nach wenigen Sätzen genervt. Eine

Wortwiederholung gleich im dritten Satz! Eine rhetorische Leuchte war der Minister jedenfal s nicht.

Dienen! Dienen! Hatte er denn nicht schon genug gedient? Was war das überhaupt für eine

Umwälzung, wenn ohnehin al es beim Alten blieb? Auch die Monarchie war vol von diesen Floskeln
gewesen, hatte beständig über Ehre, Dienst und Vaterland schwadroniert. O ensichtlich hatte man an
die Stel e des Begri s Kaiser den Begri Volk gesetzt und zudem ein paar Köpfe ausgetauscht.

Apropos Köpfe! Bronstein sah sich im Saal um. Weder der Polizeipräsident noch sein Stel vertreter
hatten sich zu dieser Zeremonie eingefunden. Sie wurden vom Minister auch mit keinem Wort
erwähnt, was Bronstein als reichlich kleinlich empfand. Wenn die beiden auch entschieden nicht in
die angeblich so neue Zeit gepasst hätten, so wäre dem Minister kein Zacken aus seiner
republikanischen Krone gefal en, wenn er deren langjährige Verdienste wenigstens mit einem Wort
gewürdigt hätte. Aber anscheinend hatte der neue Staat keine Zeit für Sentimentalitäten. Er war vol
und ganz damit beschäftigt, sich selbst zu loben. Und so endete das Regierungsmitglied denn auch mit
einigen Heil-Rufen auf Deutschösterreich.

Bronstein war gespannt, wer nun das Wort ergreifen würde, denn üblicherweise war nun der

Polizeipräsident am Wort. Zu des Majors großer Überraschung trat Ministerialrat Seydel nach vorne.

Mein Gott, dachte Bronstein, der Seydel. Der hat doch noch nie einen ganzen Satz herausgebracht.

Der war wahrscheinlich nur deshalb auserwählt worden, um das Gestammel des Ministers in einem
besseren Licht erscheinen zu lassen. Tatsächlich verhedderte sich Seydel rasch in einigen

Schachtelsätzen, um abrupt in Schweigen zu verfal en. Er schickte ein unsicheres „Ned?“ nach, was
al gemeine Betretenheit auslöste. Hilfe suchend sah sich der hohe Beamte um, doch niemand sprang
ihm in diesem Moment bei. So hob er zögerlich die rechte Hand und meinte: „Die neue Republik,

Deutschösterreich, sie lebe … hoch, ned wahr! Vivat …, meine Herren.“

Der Minister erlöste den überforderten Redner, indem er ihm die Hand schüttelte und für seine

Worte dankte. Nunmehr ergri ein Oberst aus der Abteilung „Leib und Leben“ das Wort, den

Bronstein zwar üchtig kannte, dessen Name ihm im Augenblick al erdings nicht ein el. Er dankte
den Vorrednern namens der versammelten Beamtenschaft für das ihr entgegengebrachte Vertrauen
und erklärte, man würde sich auch dem neuen Staat mit al er Kraft zur Verfügung stel en. Nun trat
endlich ein Kanzlist vor und verlas die Gelöbnisformel, die al e diensteifrig nachsprachen. Sie erhoben
die rechte Hand und streckten die Schwur nger ab, und Bronstein musste sich mühen, nicht
automatisch jene der linken Hand zu kreuzen. Eine Minute später war er praktisch wieder in Amt und

Würden, mit al en P ichten, die dieser Umstand mit sich brachte. „Und nun, meine Herren“, hörte er
den Minister sagen, „zur Feier des Tages, ein Glaserl Wein.“ Tatsächlich brachten mehrere Amtsdiener

Tabletts mit Gläsern in den Raum, und auch Bronstein ergatterte eines davon. Alibihalber hielt er es
in die Höhe, damit praktisch al en und niemandem zuprostend, und trank dann einen Schluck. Sofort
verzog er den Mund. „Der Sauerampfer is ja absolut ned trinkbar“, entfuhr es ihm, „da is ja a

Brünnerstraßler a Weltwein dagegen!“

Pokorny, der unau äl ig an ihn herangetreten war, p ichtete ihm bei: „Die wol en, dass wir gleich
am ersten Tag desertieren!“

„Apropos desertieren. Komm, Pokorny, schleich ma uns. Wir haben Wichtigeres zu tun. Der Fal

Feigl löst sich nicht von al ein.“

Pokorny folgte seinem Vorgesetzten auf dem Fuß, und wenig später saßen die beiden in ihrem

Büro. Bronstein skizzierte die Lage und setzte Pokorny davon in Kenntnis, dass er sich noch einmal
nach Margareten begeben würde, da er dort, und nur dort, die Lösung zu diesem verworrenen Rätsel
zu nden vermeine. Pokorny fragte, was er dann tun sol e, und Bronstein meinte, das bleibe ihm
überlassen. Er schickte dem Kol egen noch ein zweideutiges Grinsen, dann wandte er sich zum Gehen.

Wenige Minuten nach elf Uhr stieg er in der Station Pilgramgasse aus der Stadtbahn aus und ging
sodann die wenigen Meter, die diese von der Tapeziererei trennten. Er stel te erleichtert fest, dass die

Werkstatt geöffnet war.

„Was woin nachher Sie?“, tönte es ihm entgegen.

„Zuerst einmal wissen, wer Sie sind“, antwortete Bronstein und hielt seine Kokarde in die Höhe.

„Oha, a Kieberer. Tschuldigung, schon, ein Herr Inspektor“, verbesserte sich der Arbeiter. „Manfred

Sokop. I bin Polsterer da.“

„Und seit wann?“

„Seit 18 Jahr. Früher hab i in der Schlossgassen drüben gearbeitet. Aa zehn Jahr. Drum war i a zu
alt für’n Krieg.“

„Na“, meinte Bronstein, „dann kennen Sie sich da sicher gut aus. Ich tät sagen, wir gehen jetzt
gemütlich eine rauchen, und Sie erzählen mir a bissl was.“

„I waaß ned …“

„Aber i! Entweder so, oder am Präsidium. Wie’s beliebt.“

„Gemma!“

„Eben.“

Die beiden standen an der Brüstung der Stadtbahnüberbauung und blickten ziel os auf die linke

Wienzeile. „Sieben Leut arbeiten da, hab ich g’hört“, sagte Bronstein.

„Ja, des stimmt. Fünf Arbeiter und zwei Näherinnen.“

„Die Kol egen sind in etwa in Ihrem Alter?“

„Ja. Wir sind al e zwischen 45 und 50, und wir haben al e mehr oder weniger gleichzeitig
ang’fangen mit dem Handwerk. Wir kennen uns schon ewig.“

„Und die beiden Näherinnen?“

„Die eine können S’ vergessen, und die andere, die is a bissl a hantige!“

„Was heißt jetzt nachher des?“

„Na ja“, antworte Sokop vorsichtig, „die is mittlerweile ned unwichtig da beim Bergmann. Ned,
dass sie offiziel was zum Sagen hätt, aber, na ja, irgendwie doch.“

„Aha, und geht das a bissl genauer?“

Sokop blickte sich um und erkundete, ob sich irgendjemand in Hörweite befand, dann kam er mit
seinem Gesicht ganz nahe an Bronstein heran: „A Panscherl hat s’ mit dem Juniorchef. Deswegen
führt sie sich auf, als wär’s die Grande Dame persönlich. Aber natürlich nur, wenn der Alte ned da
ist.“

„Mit dem Juniorchef meinen S’ jetzt den, der in Ungarn is?“

„War. Ja, genau den. Gestern is er z’ruckkummen. … Oder war’s schon am Montag? Da bin i ma
ned sicher, aber des is ja auch egal. Jedenfal s hat der a Gspusi mit der Edith, und deswegen sieht die
sich schon als die neue Chefin.“

In Bronstein löste der Vorname sofort einen Denkprozess aus. „Edith? Das ist diese Čudnow, oder?“

„Genau. Drum hat die auch als Einzige von uns einen Generalschlüssel vom Betrieb. Den hat ihr der
junge Herr Bergmann persönlich gegeben.“

Bronstein dachte nach. Nun, mit der würde er sich auch noch einmal unterhalten müssen. Und
natürlich mit dem Juniorchef. Und mit dem Alten sowieso. Es wartete also viel Arbeit auf ihn, befand
er, und so beschränkte er sich darauf, dem Sokop für seine Ausführungen zu danken. Er schenkte dem

Arbeiter noch eine Zigarette und entließ ihn. Dann wartete er noch einen kleinen Moment, ehe er
gleichfal s zu der Werkstatt zurückkehrte, um diesmal dem Chef persönlich seine Aufwartung zu
machen. Der alte Bergmann ließ ihn ohne Umschweife in sein Büro und bot ihm Platz an. Der

Betriebsbesitzer verschränkte seine Hände und sah den Polizisten erwartungsvol an.

„Wie Sie sich denken können, geht es immer noch um den Mordfal in der Vorwoche. Wir haben
die Ermittlungen im Umfeld des Opfers abgeschlossen und gehen nun weiteren Spuren nach. Das ist
die bei uns übliche Routine, die an sich nichts zu bedeuten hat. Wenn ich Ihnen jetzt also einige

Fragen stel e, dann bedeutet das nicht, dass wir irgendjemanden in Ihrem Betrieb verdächtigen, diese

Fragen dienen vielmehr der Abrundung eines Bildes, welches wir benötigen, um den Täterkreis
herausschälen zu können.“

„Das haben Sie jetzt so schön g’sagt, Herr Kommissar, dass ich Ihnen fast glaube“, meinte Bergmann
und deutete dabei kurz ein Lächeln an.

Bronstein ging nicht auf die derart vorgebrachte Spitze ein und fuhr unbeirrt fort: „Die Frage, die
uns natürlich beschäftigt, ist folgende: Wie kam die Frau Feigl ausgerechnet hierher? Es muss eine

Verbindung geben, von der wir bislang noch nichts wissen. Und da die Frau Feigl ja recht jung an

Jahren war, vermuten wir, dass sie viel eicht mit einem Ihrer Söhne bekannt war, wenn Sie mir diese

Formulierung gestatten. Nun wissen wir, dass einer Ihrer Söhne im Feld steht und der andere zur

Tatzeit in Ungarn war. Das heißt aber nicht, dass die Frau Feigl, dies viel eicht nicht wissend, nicht
versucht haben könnte, einen der beiden aufzusuchen. Wir …“

„Schauen Sie, Herr Kommissar, das ist jetzt ned sehr logisch, ned wahr. Der Wilhelm ist seit 1916
beim Barras, und des wird sich ja wohl weitschwei g herumgesprochen haben. Wenn S’ also glauben,
dass diese … diese … Person einen meiner Söhne gesucht hat, dann kann es sich nur um den Fritz
handeln, und der war, wie Sie ja selbst schon festgestel t haben, in Ungarn.“

„Das ist mir bewusst. Aber es könnte durchaus sein, dass die Frau Feigl den Herrn Fritz aufsuchen
wol te und stattdessen in die Arme ihres Mörders gelaufen ist.“

Bergmann deutete durch das Hochziehen seiner Augenbrauen ein „Aha“ an und gab damit zu
verstehen, er habe verstanden, worauf Bronstein hinauswol te. „Bitte schön, das wäre immerhin
möglich“, konzedierte er, „aber wer sol te das Mädl überhaupt hereingelassen haben, und vor al em,
wer sol te ein Motiv haben, es umzubringen? Noch dazu auf so grausliche Weise?“

Bronstein xierte Bergmann kurz und beschloss, einmal auf den Busch zu klopfen: „Stimmt es
eigentlich, dass der Herr Fritz mit der Frau Čudnow näher bekannt ist?“

Bergmann tat erstaunt: „Sie meinen jetzt aber nicht ernsthaft, dass die Edith …? Ich bitt Sie, das ist
absurd. Die kann nicht einmal einer Fliege was zuleide tun, geschweige denn einem Menschen!“

„Da haben Sie viel eicht recht. Aber sind die beiden nun ein Paar oder nicht?“

„Na ja, so mehr oder weniger. Der Fritz hat einen ziemlichen Narren an ihr gefressen, aber ich sehe
das, ehrlich gesagt, nicht so gerne, weil, seien wir ehrlich, die Čudnow ist doch keine Partie für einen
zukünftigen Firmenchef. So nett sie auch ist, die Edith, verstehen Sie mich nicht falsch, aber als

Schwiegertochter sehe ich sie nicht gerade.“

Bronstein kam zu dem Schluss, dass er hier kaum etwas Relevantes erfahren würde. Er musste sich
direkt an die jungen Leute wenden. „Ist Ihr Sohn im Augenblick eigentlich zugegen?“

Bergmann nickte: „Sein Büro ist am Ende des Ganges. Nicht zu verfehlen. Gehen S’ nur hin.“

Bronstein nickte kurz, erhob sich und ging in die gewiesene Richtung. Er klopfte an die genannte

Tür und hörte ein schneidiges „Herein!“. Als Bronstein die Tür ö nete, pral te er zurück. Vor ihm saß
ein junger Mann, auf den die Beschreibung des Kel ners vom Silberwirt exakt zutraf. Der Bart, der
teure Anzug, das stutzerhafte Wesen, es konnte kein Zweifel bestehen. Hinter diesem Schreibtisch saß
jene Person, die mit der Feigl mehrmals ausgegangen war.

„Sie ahnen, warum ich Sie sprechen wil ?“, begann Bronstein.

„Ich ahne nicht einmal, wer Sie sind“, replizierte Fritz Bergmann lakonisch.

Bronstein ärgerte sich über seinen Anfängerfehler. „Verzeihen Sie, dass ich mich vorzustel en
vergaß. Major Bronstein von der Mordkommission. Ich untersuche den Mord an Frau Hannah Feigl.“

„Aha! Und was wol en Sie da von mir?“ Auf den Lippen des jungen Mannes zeigte sich ein
arrogantes Lächeln.

„Sie kannten die Dame. Und wahrscheinlich ziemlich gut! Und Sie waren letzte Woche nicht in

Ungarn.“

Die Züge des jungen Bergmann verdüsterten sich: „Wie kommen S’ auf so einen Schmarrn?

Natürlich war ich in Ungarn, ich …“

„Aber nicht zwischen dem 4. und dem 6. dieses Monats. Da waren Sie in Wien, und da haben Sie
sich mit der Feigl getro en. Jeden Abend, und zwar im Silberwirt. Sie wurden gesehen und
wiedererkannt.“

Bergmann, der eben noch aufbrausen wol te, fühlte sich sichtlich ertappt und sackte förmlich hinter
seinem Schreibtisch zusammen. „Schließen Sie um Himmels Wil en die Tür“, zischte er.

Fritz Bergmann war nun gar nicht mehr der überhebliche Beau, als der er sich eben noch gegeben
hatte. Er erhob sich katzengleich aus seinem Sessel, eilte um den Schreibtisch herum, richtete einen

Besucherstuhl auf Bronstein aus und bat diesen, Platz zu nehmen. Dann setzte er sich selbst wieder
und kam mit seinem Gesicht ganz nahe an jenes von Bronstein heran: „Das muss aber unter uns
bleiben, Herr Major. Ich hab so schon genug Schwierigkeiten am Hals. Ich sag Ihnen al es, was Sie
wissen müssen, nur versprechen S’ mir, dass Sie’s weder dem Herrn Papa noch der Edith erzählen.

Einverstanden?“

Bronstein signalisierte Zustimmung. Es konnte nichts schaden, erst einmal dieses Zugeständnis zu
machen, denn es konnte jederzeit widerrufen werden.

„Alsdern, die G’schicht’ is a so: Die Edith ist ein ungemein liebes Mädel. Aber gleichzeitig hat sie so
was Ehrgeiziges an sich. Das is ja ned schlecht für normal, aber leider treibt sie mich damit zizerlweis
in den Wahnsinn. Andauernd wil s’ was. Z’erst wil s’ einmal heiraten, dann sol ich schau’n, dass ich
den Alten loswerd. Ich sol sie da im Betrieb stärker in die Leitung einbauen, ich sol den Betrieb
ausweiten, sol neue Erwerbszweige erschließen, und und und. Dauernd fal t ihr was Neues ein. Wil st
ewig so unwichtig bleiben, sagt sie dann immer, und nörgeln tut’s in einer Tour, dass es manchmal
nicht mehr zum Aushalten ist. Ja, bei al ihrer Schönheit, sie kann einem manchmal ziemlich auf den

Geist gehen.“

„Aha, und was hat das mit der Feigl zu tun?“

„Sehen S’, das ist genau der Punkt. Die Hannah hab ich zufäl ig bei einem befreundeten Schneider
kennengelernt, und die war so ganz anders als die Edith. Die hat mich vorbehaltlos bewundert und in
mir ein halbes Genie gesehen. Die Edith ist manchmal a richtige Xanthippe. Die keift und lasst dabei
kein gutes Haar an mir. Und die Hannah, die ist an meinen Lippen gehangen und war von jedem Satz,
den ich g’sagt hab, begeistert. Das schmeichelt einem natürlich, und so hab ich mich ein paar Mal mit
ihr getroffen.“

„Auch zur fraglichen Zeit?“

Bergmann druckste ein wenig herum. „Ja“, sagte er schließlich, „ich bin wirklich am 1. nach

Ungarn g’fahren. Ich hab dort wie vereinbart die Bestel ungen aufgegeben, und dann bin ich am 4.

heimlich wieder nach Wien g’fahren. Ich hab mich weder bei meinem Vater noch bei der Edith
g’meldet, sondern ich bin im Hotel Fuchs auf der Mariahilfer Straße abg’stiegen. Und dann hab ich
mich mit der Hannah getro en. Am 6. bin ich dann mit dem Nachtzug zurück nach Ungarn, von wo
ich dann wie ursprünglich geplant wieder heimg’fahren bin.“

„Und dafür, dass Sie am 6. nach Ungarn g’fahren sind, haben Sie Zeugen?“, fragte Bronstein
lauernd.

„Ob’s Zeugen gibt, kann ich natürlich nicht sagen, aber ich hab die g’stempelte Fahrkarte noch.“

Bergmann kramte in seinen Unterlagen und ngerte das Ticket hervor. Tatsächlich konnte man
darauf erkennen, dass sie am 6. entwertet worden war. Wenn Bergmann also abends tatsächlich im

Silberwirt gewesen war, und das bestritt er ja nicht, dann musste er den Zug um elf Uhr abends
genommen haben, der um fünf Uhr morgens in Budapest eintraf. Bronstein kannte diese Verbindung,
weil sie die bequemste war, um in die ungarische Hauptstadt zu gelangen. Man nahm sich einfach ein

Schlafwagenabteil, legte sich hin und erwachte am nächsten Morgen frisch und erholt an seinem

Reiseziel.

„An der Stampiglie müssten S’ erkennen, dass des der Nachtzug g’wesen ist. Und wer weiß,
viel eicht erinnert sich ja der Schaffner an mich“, fügte Bergmann hinzu.

„Gut. Das überprüf ich. Sie überlassen mir dieses Bewei… dieses Dokument?“ Bergmann nickte.

„Na gut“, fuhr Bronstein fort, „das wäre vorläu g wohl al es. Ich muss Sie aber bitten, sich zu meiner

Verfügung zu halten. Es wär besser, Sie täten in nächster Zeit nicht verreisen.“ Abermals nickte

Bergmann.

Bronstein war schon aufgestanden, als ihm doch noch eine Frage ein el: „Sagen Sie, Ihr Bruder,
wieso ist der noch nicht aus dem Feld zurück?“

Bergmann sah überrascht auf. „Das ist eine gute Frage, die wir uns hier auch stel en. Er hat an der

Ostfront gekämpft, und wir haben seit einiger Zeit nichts mehr von ihm gehört. Wir fürchten, dass
ihm irgendetwas passiert ist. Verwundung oder Gefangenschaft oder so etwas. Aber der Wil i war
immer schon a bisserl komisch.“

„So?“ Bronstein setzte sich wieder hin. „Inwiefern?“

„Der Wil i ist ganze neun Jahre jünger als ich. Er ist 1898 geboren. Und das hat ihn irgendwie
geprägt, fürchte ich. Zuerst wol t er immer beweisen, dass er al es besser kann als ich, und wie ihm
das nicht gelungen ist, hat er sich immer mehr abgekapselt. Zuletzt hat er weder mit meinem Vater
noch mit mir noch ein Wort gewechselt. Dann hat er auch noch die Schule geschmissen und sich
freiwil ig an die Front gemeldet. Im Mai ’16 war das. Wir haben dann ewig lang nichts von ihm
gehört, erst im Februar ’17 ist eine Weihnachtskarte von ihm gekommen. Aus der Ukraine war die.

Dann herrschte wieder ein ganzes Jahr lang Schweigen, ehe wir heuer im Jänner eine weitere Karte
aus Kiew gekriegt haben. Da sind aber wieder nur Neujahrswünsche draufgestanden. So eine

Korrespondenzkarte, wissen S’ eh, wo man nur fünf Worte draufschreiben darf. Frohes Neujahr
wünscht euch Wil i, hat er g’schrieben. Und kein Wort mehr. Datiert war’s, daran kann ich mich noch
erinnern, mit 1. 1. ’18. Und das war’s. Seitdem haben wir nichts mehr gehört und gesehen von ihm.

Na ja, ich hab mich nie so gut mit ihm verstanden. Er war halt doch viel zu jung für mich. Mir geht er
nicht ab, wenn S’ verstehen, was ich mein’.“

„Können Sie sich vorstel en, warum Ihr Bruder so wortkarg wurde?“

Bergmann wiegte zweifelnd den Kopf auf und ab. „Wissen S’, das is jetzt nur so a Theorie von mir,
aber ich hab vor drei Jahr das Gefühl g’habt, er hat sich auch in die Edith verschaut. Das wär ja gar
nicht unlogisch, gel , weil die Edith ist ja selber erst 22. Aber trotzdem war das natürlich absurd, denn
für die Edith war der Wil i halt immer nur der kleine Bruder von mir, den hat sie weiter nicht
beachtet. Na ja, und just zu der Zeit, so Ende ’15, Anfang ’16, hat das dann mit mir und der Edith
ang’fangen. Da hat er dann eines Tages beim Mittagessen einen mordstrum Aufstand g’macht. Der

Juniorchef und so eine, hat er gebrül t, aber der Papa ist ihm gleich in die Parade g’fahren und hat
g’sagt, des geht ihn nix an. Na, und seitdem war zwischen dem Wil i und uns Kriegszustand. Und ein
paar Wochen später war er schon beim Heer.“

„Und aus diesem Ausbruch schließen Sie, er war selbst in die Edith verliebt?“

„Na, das nicht. Aber die Edith hat mir erzählt, wie er sie immer angestarrt hat. Wie er ihr
nachgegangen ist, wenn sie bei uns gearbeitet hat. Sie hat g’meint, der Kleine verschlingt sie mit
seinen Blicken. So was gibt einem dann schon zu denken, meinen S’ nicht auch, Herr Kommissar?“

Bronstein gab zu, dass diese Sicht der Dinge etwas für sich hatte. Aber für den Fal war es letztlich
irrelevant, denn ein Mann, der sich irgendwo hinter den Karpaten befand, kam für den Mord an der

Feigl de nitiv nicht in Frage. Und doch schien es angezeigt, an geeigneter Stel e zu erfragen, ob man
den Aufenthalt des Wilhelm Bergmann eruieren könne. „Wissen Sie zufäl ig, in welcher Einheit Ihr

Bruder dient?“

„Zweite Landjäger. Die sind bei der Erzherzog Rainer. Tarnopol oder so“, mutmaßte Bergmann.

„Gut. Das wär’s jetzt wirklich. Ich werde schau’n, ob ich etwas über den Verbleib Ihres Bruders in

Erfahrung bringen kann.“ Abermals stand Bronstein auf. Er hatte jedoch noch keinen Schritt getan, als
er den Kopf drehte und auf Bergmann hinabsah: „Was sagt eigentlich Ihre Frau zu al dem?“

Bergmann stöhnte auf. „Erinnern S’ mich nicht daran. Des is erst recht a Tortur. Wissen S’, I hab
jung g’heiratet, weil was Kleines unterwegs war. A Notheirat sozusagen. Und im Jahr drauf ist schon
das nächste Bauxerl kommen. A Tragödie, weil meine Frau und ich, wir haben uns eigentlich nie was
zum Sagen g’wusst. Seit drei Jahren leben wir de facto getrennt von Tisch und Bett, wenn Sie so
wol en. Die Ehe besteht nur mehr auf dem Papier. Deswegen war ja die Edith so rapplert, deswegen
wol t sie ja, dass ich endlich sie heirat’.“

Nun, das konnte etwas für sich haben, dachte Bronstein. Er gab sich mit der Antwort zufrieden,
deutete einen Gruß an und setzte sich in Bewegung. Er war schon an der Tür, als er sich noch einmal
umwandte: „Das Fräulein Edith ist nicht zufäl ig da?“

„Doch, ich glaub schon. Schau’n S’ einmal in der Hal e nach.“

Bronstein verabschiedete sich und ging ins Erdgeschoß hinunter. Tatsächlich sah er die Čudnow an
einem Tisch sitzen und verschiedene Sto muster prüfen. „Fräulein Čudnow“, begann er, als er sie
erreicht hatte, „ob S’ viel eicht ein wengerl Zeit für mich hätten?“

„Um was geht’s denn?“, wol te sie wissen.

„Das können Sie sich wahrscheinlich denken. Der Mord letzte Woche.“

„Ah ja, der. Gut. Wol en S’ da – oder sol ma woanders hin?“

Bronstein zuckte mit den Schultern: „Mir is des wurscht.“

„Na, dann bleiben wir gleich da. Was wol en S’ wissen?“

„Fangen wir ganz einfach an. Wie war das, als die Leiche gefunden wurde? Wo waren Sie da?“

„Daheim?“ Die Čudnow legte den Kopf schief und sah Bronstein fragend an.

„Sie waren also nicht noch spätabends hier im Büro?“

„Wozu hätte das gut sein sol en? Der Herr Bergmann hat uns frei gegeben, weil es ja weder

Aufträge noch Material gegeben hat. Der Fritzl ist ins Ungarische g’fahren, um Nachschub zu holen,
und ich hab wie al e anderen auch darauf gewartet, dass es wieder weitergeht.“

Bronstein nickte zum Zeichen, dass er die Antwort zur Kenntnis genommen hatte. „Und wann
haben Sie dann von der Tat erfahren?“

„Am nächsten Morgen. Wie al e anderen auch!“

„Das heißt am Donnerstag?“

„Genau.“

„Und wo wohnen Sie?“

„Im sechsten Bezirk. In der Luftbadgass’n.“

„Das ist nicht weit von hier, oder?“

„Na ja, auf der anderen Seite vom Wienfluss.“

„Dort waren Sie al ein?“

Die Čudnow begann unwil ig zu werden. „Verdächtigen Sie mich, Herr Inspektor? Dann sagen S’ es
gleich. Ich mag das nicht, wenn man wie die Katze um den heißen Brei herumschleicht! Sicher war ich
al ein! Wenn ich g’wusst hätt, dass ich ein Alibi brauch, hätt ich mich rechtzeitig drum gekümmert.“

„Na ja, auch wieder wahr“, gab sich Bronstein kulant. „Wie war Ihr Verhältnis zu Herrn Wil i

Bergmann?“

„Warum wol en S’ jetzt das wissen?“

„Sie müssen schon entschuldigen, gnädiges Fräulein, aber die Fragen stel ich hier. Also, wie war
das Verhältnis?“

Die Cudnow lächelte milde: „Da war kein Verhältnis. Verschossen war er in mich, der arme Bua.

Aber da ist natürlich nix gegangen. Ich bin ja keine Kinderverzahrerin.“

„Und wann haben Sie zuletzt von ihm gehört?“

„Ja mei, im Jänner, glaub ich, ist eine Karte von ihm gekommen. Von irgendwo in der Ukraine,
wenn ich mich recht erinnere.“

„Sehen S’, Fräulein Čudnow, das war’s schon. Vielen Dank und auf Wiederschau’n.“

Bronstein ignorierte den giftigen Blick der jungen Frau und trat aus der Werkstatt hinaus ins Freie.

Wirklich verdächtig gemacht hat sie sich nicht, dachte er, während er auf die Stadtbahnstation
zuhielt. Doch irgendetwas störte ihn am Zeitablauf. Wenn sich der junge Bergmann und die Feigl
gegen 10 Uhr getrennt hatten, wie es sowohl der Bergmann als auch der Kel ner ausgesagt hatten,
dann blieben zwischen der Trennung der beiden und dem Au nden der Leiche der jungen Feigl
kaum mehr als 60 Minuten. Das war eine erstaunlich kurze Spanne. Der alte Bergmann hätte
gleichsam den Täter – oder eben die Täterin – buchstäblich nur ums Haar verpasst. Und was, so
schoss es Bronstein plötzlich ein, wenn der alte Bergmann selbst der Täter war? Er musste sich
eingestehen, an diese Möglichkeit bislang nicht gedacht zu haben. Viel eicht war nicht nur der junge

Knabe eifersüchtig auf den Juniorchef gewesen, sondern auch der Seniorchef? Was wusste er,

Bronstein, bislang eigentlich über den alten Herrn? Eine Ehefrau war nicht erwähnt worden, soweit er
sich erinnerte. Viel eicht war er verwitwet, und es verbitterte ihn, dass sein Sohn nicht nur eine

Ehefrau und eine Geliebte besaß, sondern sich am Ende sogar noch eine zweite Geliebte zulegte.

Konnte es sein, dass auch der alte Bergmann mit besagtem Schneider bekannt war und daher auch er
um die Existenz der Feigl gewusst hatte? Viel eicht hatte ihn auf seine alten Tage der Hafer gestochen
und er wol te, was sein Sohn dann o ensichtlich bekommen hatte. Bronstein überlegte, ob er noch
einmal umkehren und den alten Bergmann nochmals befragen sol te. Aber schließlich erschien ihm
diese Vermutung doch zu weit hergeholt, um sie ernsthaft in Betracht zu ziehen. Der Alte war kaum
viel größer, als es die Feigl gewesen war, und er wirkte al es andere als kräftig. Wäre er auf die Feigl
losgegangen, sie hätte sich fraglos gewehrt und dabei wohl auch eine reel e Chance gehabt, ihrem

Schicksal zu entgehen. Genau dieser Umstand sprach auch gegen die Čudnow, auch die war nicht
gerade ein Athlet. Und wenn es doch der Fritz gewesen war?

Während Bronstein auf die Stadtbahn wartete, entwarf er für sich ein neues Szenario. Fritz

Bergmann lernt die Feigl kennen. Er ist davon angetan, dass sie ihn anhimmelt und vergöttert. Das
macht ihn schwach. Die Feigl ist genau die Art Frau, die Bergmann mag. Doch die Feigl hat einen

Nachteil: Sie ist prüde. Wie schon bei ihrem Favoritner Galan wil sie auch beim Bergmann nichts von
körperlicher Liebe wissen. Das bringt Bergmann noch nicht aus der Fassung. Er denkt sich, solche wie
die Feigl gibt es an jeder Ecke, und er tri t sich noch einmal mit ihr, um ihr den Laufpass zu geben.

Aber der Feigl schmeckt das nicht, und sie droht Bergmann damit, in der Firma über seine Eskapaden
wortreich Klage zu führen. Nun bekommt Bergmann Angst. Er verspricht ihr, sein Privatleben für sie
in Ordnung zu bringen und danach nur noch für sie da zu sein, womit sie sich vorerst zufriedengibt. In

Wirklichkeit aber schleicht er ihr nach, erwürgt sie und fährt dann alibihalber zurück nach Ungarn.

Endlich fuhr der Zug ein, und Bronstein enterte einen Waggon. Er ließ sich auf einer Holzbank
nieder und ging, während er sich eine Zigarette anzündete, sein Gedankengebäude noch einmal
durch.

Blödsinn! Diese Theorie war einfach schwachsinnig. Die beiden kannten sich bestenfal s eine

Woche, da wird man weder einer Person überdrüssig, noch beginnt man gar, Mordpläne zu
schmieden und umzusetzen. Außerdem hatte der Kel ner vom Silberwirt mit keinem Wort einen Streit
zwischen den beiden erwähnt. Vielmehr schienen sie in bestem Einvernehmen zu sein. Außerdem
hatten sie an jenem Mittwoch das Lokal gegen 22 Uhr verlassen. Bis zum Betrieb brauchte man etwa
fünf bis zehn Minuten. Selbst wenn er sie sofort erwürgt hätte, war es schon viertel elf gewesen, bis er
die Redergasse wieder hätte verlassen können. Und auch wenn er dann gelaufen wäre, hätte er
frühestens wieder um zwanzig nach zehn am Margaretenplatz sein können. Und es war mehr als
fraglich, dass dort um diese Zeit eine Mietdroschke parat stand. Anders aber wäre es dem Bergmann
nie gelungen, rechtzeitig am Bahnhof zu sein, um den Zug nach Ungarn zu erreichen. Außerdem wäre
es schon selten dämlich, die eigene Geliebte im eigenen Betrieb zu meucheln. Es wäre sinnvol er
gewesen, mit ihr in ihre Wohnung zu gehen und sie dort zu ermorden. Nein, dachte Bronstein, auch
der Fritz Bergmann kam für die Tat eigentlich nicht in Frage.

Es sei denn, die beiden hatten sich zwischenzeitlich doch besser kennengelernt. Viel eicht war er
zwar am 1. nach Ungarn gefahren, aber noch am selben Tag wieder nach Wien zurückgekommen.

Dann hätten die beiden das ganze Wochenende bei ihr verbringen können, und möglicherweise auch
die beiden Tage danach. So gesehen erschien es nicht unvernünftig, Bergmanns Alibi zu überprüfen.

Hatte er wirklich am 4. im „Hotel Fuchs“ ein Zimmer bezogen? Und wenn ja, hatte er es auch
bewohnt? Dieser Frage galt es nachzugehen, beschloss er.

In Bronstein meldete sich hartnäckiges Hungergefühl. Kein Wunder, attestierte er sich, es war 14

Uhr, und er hatte seit dem frühen Morgen nichts mehr zu sich genommen. Er kam zu dem Schluss, auf
dem Weg ins Amt noch nach einem Lokal Ausschau zu halten, wo er sich stärken konnte, ehe er sich
wieder dem Papierkram widmete. Er stieg am Schottenring aus und kehrte an die Ober äche zurück.

Nur ein wenig von der Station entfernt, am Rudolfsplatz, gab es ein gutbürgerliches Lokal, wo sich
auch in nstersten Zeiten etwas fand, womit man sich den Magen stopfen konnte. Bronstein
bewil igte sich eine verspätete Mittagspause und kehrte in dem Wirtshaus ein.

Um diese Tageszeit war die Wirtschaft kaum noch besucht. An einem der vorderen Tische saßen
noch zwei alte Zecher bei einem Gläschen Wein, hinter ihnen wienerte der Wirt gelangweilt an
einigen Gabeln herum. Als Bronstein in die Stube trat, schenkte ihm niemand Beachtung. „Mahlzeit“,
sagte er laut und vernehmlich.

Jetzt erst reagierte der Wirt. „Was darf’s sein?“, fragte er in Bronsteins Richtung. Dieser setzte sich
und antwortete: „Gibt’s noch was zu essen?“

„Viel nimmer. Aber irgendwas findet sich immer.“

„Was denn zum Beispiel?“

„Ob Sie’s glauben oder nicht, gnädiger Herr, a Kren eisch hätt ma da. Feinster Import aus dem

Mostviertel.“

Bronstein wol te sich nicht vorstel en, wie der Wirt an dieses Fleisch gekommen war. In Zeiten wie
diesen durfte man nicht al zu wählerisch sein. Vor al em empfahl es sich nicht, Fragen zu stel en.

„Krenfleisch klingt gut“, meinte Bronstein nur, „und bringen S’ mir an Staubigen dazu. A Vierterl.“

„Kommt sofort“, prophezeite der Wirt und machte einen Abgang. Bronstein zündete sich eine

Zigarette an und sah sich um. Eine Zeitung, so dachte er, wäre jetzt kein Nachteil, um die Wartezeit
bis zum Mittagessen zu überbrücken. Zwar sträubte sich einiges in ihm, den Vorderteil eines

Presseerzeugnisses zu konsumieren, denn angesichts der Ereignisse vom Vortag konnte einem dieser
nur den Appetit verderben, aber neugierig war er schließlich trotzdem: Wie würde die Presse die

Begebenheiten rund um die Ausrufung der Republik kommentieren? Und was war in der

Zwischenzeit in der Welt vor sich gegangen? Hatten in Berlin die Kommunisten obsiegt, so wie es

Jelka prognostiziert hatte? War in der Zwischenzeit endlich dieser unsägliche Krieg zu Ende? Wer
kapitulierte nun eigentlich vor den Al i erten, da es die Monarchie nicht mehr gab? Musste diese

Aufgabe nun das neue Österreich übernehmen? Eine Menge Fragen für eine kurze Mittagspause. „Sie
haben nicht zufäl ig die Wiener Zeitung vom Tage?“, fragte Bronstein, als der Wirt wieder aus der

Küche zurückkehrte.

„Da muss i schau’n“, entgegnete dieser und begann in einem Papierstoß zu wühlen. Schließlich
zeigte sich ein Lächeln auf seinem Gesicht: „Da hamma s’ ja.“ Bronstein stand erfreut auf und nahm
sie dem Mann ab, um sich sodann wieder an seinen Tisch zu setzen. Auch wenn er es nicht begründen
konnte, aber das Lesen von Zeitungen beruhigte ihn. Es lenkte wenigstens kurzzeitig von der
andauernden Gedankenschwere ab, die üblicherweise an seinen Kräften zehrte. Mit nachgerade
kindlicher Neugier machte er sich an die erste Seite. Dort freilich war nur über die Sitzung der

Nationalversammlung geschrieben, was ihn sofort nachhaltig langweilte. In diesem Fal e meinte

Bronstein, er hatte ohnehin schon genug gelitten, da er dieses hohle Gewäsch am Vortag sogar hatte
mitanhören müssen. Angewidert blätterte er um. Endlich stieß er auf Passagen, die sein Interesse
erweckten. Ausführlich wurde über die Unruhen berichtet, welche die Ausrufung der Republik
begleitet hatten. Vor al em bei der Bel aria sei es zu gröberen Zusammenstößen gekommen, stand da
zu lesen. Mit nicht geringer Überraschung nahm er zur Kenntnis, dass entgegen seiner Wahrnehmung
o ziel niemand gestorben war. Die Behörde gab an, dass insgesamt 31 Personen verletzt worden
seien, einige davon schwer. Unwil kürlich el Bronstein der Mensch wieder ein, der am Vortag direkt
vor seinen Füßen zusammengesunken war. Erstaunlich, dass der überlebt haben sol te, meinte

Bronstein, doch war es dennoch erfreulich, sich in einem solchen Fal e getäuscht zu haben.

Andererseits beschlich ihn der leise Verdacht, diese Meldung könnte getürkt sein, denn die Republik
hatte sicher kein Interesse daran, ihre Existenz gleich mit mehreren Toten zu beginnen. Da mochte es
also opportun sein, die eine oder andere Leiche im Interesse der Staatsraison zu verschweigen. Aber

Bronstein fand, es hatte etwas Tröstliches, sich vorzustel en, al es sei noch einmal gutgegangen, und
so beließ er es auch für sich bei dieser Fassung der Wahrheit und freute sich, dass niemand ernstlich
zu Schaden gekommen war.

Mittlerweile war der Wirt neuerlich aus der Küche gekommen und stel te einen Tel er vor ihm auf
den Tisch. Bronstein machte noch einen kräftigen Schluck aus seinem Weinglas und sich dann über
das Essen her. Da der Wein ihm mundete, bestel te er ein weiteres Viertel, während er gleichzeitig mit
seiner Lektüre fortfuhr. Er las, dass Prag mobilmachte und Aushebungen wegen neuerlicher

Kriegsgefahr in Schlesien vornahm. Die Regierung Kramař sorgte sich, dass Polen seinen Anspruch
auf Těšín mit Gewalt unterstreichen wol en würde, und trachtete daher danach, für den Ernstfal
gewappnet zu sein. Gleichzeitig wurde der neue Staat auch im Süden bedroht, da Ungarn auf einem

Teil der Slowakei bestand. Und die Ungarn wiederum meinten sich gegen die Rumänen wehren zu
müssen, die Siebenbürgen für sich reklamierten.

Das war ja klar gewesen, dachte Bronstein. Österreich war ein riesiges Reich mit vielen Völkern
gewesen. Die einigende Klammer hatte dafür gesorgt, dass al e Nationen mehr oder weniger friedlich
zusammengelebt hatten. Nun aber, da dieses einigende Staatsband zerschnitten war, gingen al e

Nachfolgekonstrukte einander gegenseitig an die Gurgel, weil sie einen möglichst großen Teil dieses

Erbes in ihren Besitz bringen wol ten. So war es noch jedes Mal in der Geschichte gewesen, wenn
etwas Großes zer el. Bronstein trank noch etwas Wein und blätterte um. Der deutsche Heereschef

Mackensen war mit den Resten seiner Armee auf dem Rückweg in die Heimat. Er führte 2.000 Mann
in 300 Autos von Arad nach Oradea, las Bronstein. Das musste in dieser Gegend eine merkwürdige

Karawane abgeben, überlegte er. Dort, in diesen hinteren Winkeln der Monarchie, hatte man
wahrscheinlich überhaupt noch nie ein Automobil gesehen, und jetzt rol ten gleich 300 davon durch
diese archaische Landschaft. Bronstein konnte sich gut vorstel en, wie die Menschen sich dort
angstvol bekreuzigten.

Mit gewisser Wehmut nahm er weiters zur Kenntnis, dass Olmütz nun vom tschechischen Staat in

Verwaltung genommen worden war. Österreich hatte eigentlich diese Stadt für sich beansprucht, weil
sie zu zwei Dritteln von Deutschsprachigen bewohnt war, doch lag sie wie eine Insel in rein
tschechischem Gebiet, und so war eigentlich absehbar gewesen, dass Österreich diese traditionsreiche

Metropole, in der einst Franz Joseph zum Kaiser gekürt worden war, nicht würde halten können.

Deutschböhmen rang derweilen noch um seine Zukunft, und die Landesregierung dieser Provinz
hatte einen Brief an US-Präsident Wilson abgeschickt, in dem sie auf dem Selbstbestimmungsrecht der

Völker bestand und nochmals nachdrücklich für einen Verbleib bei Österreich eintrat. Für Österreich
wäre dies, so wusste auch Bronstein, von nicht geringer Wichtigkeit, denn das in Rede stehende

Gebiet wies wichtige Industrieanlagen und bedeutende Bodenschätze auf. Und genau deshalb würden
die Tschechen es nicht so mir nichts dir nichts hergeben. Ein weiterer Kon ikt, der nur deshalb
entstand, weil die größere Heimat zerstört worden war.

Apropos Kon ikt, überlegte Bronstein weiter. Wer kämpfte da überhaupt noch? Die Kaiserreiche
gab es nicht mehr, also musste doch wenigstens an dieser Front endlich Ruhe eingekehrt sein. In der

Tat, da stand es schwarz auf weiß. Ganz klein in der Mitte der Zeitung versteckt, ein lumpiger

Dreizeiler: „Infolge der Unterzeichnung des Wa enstil standes mit Deutschland wurden die
kriegerischen Operationen heute um 11 Uhr an der ganzen Front eingestel t.“ Eine Nachricht, die den

11. November betraf.

Das war es also! Mil ionen Menschen hatten ihr Leben verloren, waren in der Blüte ihrer Jahre
dahingera t worden, um am Ende dieses völ ig sinnlosen Mordens einen Dreizeiler zu bekommen!

Und die Oberkommandierenden dieses einzigartigen Massakers hatten noch in der letzten Stunde des

Krieges ihren grenzenlos zynischen Humor unter Beweis gestel t. Ein Friedensschluss am 11. 11. um

11 Uhr. Nur 11 Minuten fehlten zum Faschingsbeginn. Jetzt, so befand Bronstein, brauchte er einen

Schnaps!

Er orderte Slibowitz und spülte damit die Reste des Kren eischs hinunter. Er blätterte den Rest der

Zeitung im Eiltempo durch, was ihm umso leichter el, als nun die Wirtschaftsnachrichten begannen.

Die waren objektiv noch deprimierender als der Politikteil. Ganze zweieinhalb Seiten des Blattes
bestanden nur aus Mitteilungen über diverse Seuchen, die sich mittlerweile im Land breitgemacht
hatten. Rotlauf, Räude, Schweinepest, Maul- und Klauenseuche, Ge ügelcholera, Schafpocken,

Milzbrand. Es schien, als hätte keine einzige Epidemie Österreich verschont. Das wenige Vieh, das
noch vorhanden war, ging buchstäblich vor die Hunde. Ein Spiegelbild der politischen Entwicklung.

Bronstein schloss die Augen und träumte für einen Augenblick von einer wunderschönen Südseeinsel
mit Kokospalmen, blauem Himmel und goldenem Sonnenschein. Das wäre ein Leben, dachte er, so
ganz anders als das trostlose hier.

Und doch musste getan werden, was nun einmal zu tun war. Bronstein dämpfte die Zigarette aus
und hob die rechte Hand. „Zahlen!“, rief er nach hinten. Der Wirt trat ein weiteres Mal an seinen

Tisch heran und nannte den erforderlichen Betrag, den Bronstein mit einem kleinen Trinkgeld erlegte.

Er gri nach seinem Mantel und erhob sich. Nach einem kurzen Gruß verließ er das Lokal und hielt
nun endlich auf das Präsidium zu.

Als er dort sein Büro betrat, war Pokorny gerade dabei, seinen Schreibtisch aufzuräumen. „Du
kommst doch noch?“

„Wie du siehst! Sag bloß, du wol test schon gehen?“

Pokorny druckste verlegen herum: „Eigentlich schon.“ Wenn er es recht bedachte, so sagte sich der

Major, war ihm Pokorny bei dem, was vor ihm lag, ohnehin keine Hilfe. Er musste die ganze Sache
noch einmal für sich begrübeln, ehe er jemand anderen mit seinen Schlussfolgerungen konfrontieren
konnte. Bronstein machte daher eine wegwerfende Handbewegung. „Is scho’ recht“, meinte er nur,

„mach dir einen schönen Abend. Wir sehen uns morgen in alter Frische.“ Pokorny war sichtlich
dankbar und sah zu, dass er aus dem Büro kam.

Bronstein aber kehrte zu seinen ursprünglichen Überlegungen zurück. Wie er es auch drehte und
wendete, Fritz Bergmann war der Dreh- und Angelpunkt der ganzen Geschichte. Der Mann war
objektiv derart hochgradig verdächtig, dass ihn al ein sein Bahnticket davor bewahrte, sofort
festgenommen zu werden.

Was aber, wenn er gar nicht mit jenem Zug nach Ungarn gefahren war? Konnte es nicht möglich
sein, dass er in Wirklichkeit erst am nächsten Morgen Wien verlassen hatte? Es konnte keine große

Schwierigkeit sein, an eine entwertete Fahrkarte zu kommen. Viel eicht hatte sie jemand achtlos
liegen gelassen, da er sie, an seinem Fahrziel angekommen, nicht mehr benötigte. Oder der junge

Bergmann hatte sich einfach für beide Züge ein Ticket gelöst und dem Scha ner einfach beide zum

Entwerten hingehalten. Unter Umständen besaß Fritz Bergmann einen Freund, der so zum
unfreiwil igen Komplizen geworden war, indem er am Vorabend nach Ungarn gefahren war, zum

Zwecke von irgendwelchen Vorarbeiten zum Beispiel, und dem hatte der junge Herr Fritz dann die

Fahrkarte abgeluchst. Ja, schloss Bronstein, das Alibi des Fritz Bergmann stand und el mit diesem
einen Ticket, und das konnte sich Bergmann eben auch auf anderem Wege besorgt haben. Und damit
hätte er dann auch genügend Zeit gehabt, die Feigl zu ermorden. Immerhin hatte der Kel ner vom

Silberwirt ausgesagt, die beiden hätten das Lokal gemeinsam verlassen. Viel eicht hatte der Bergmann
die Feigl unter dem Vorwand in den Betrieb gelockt, ihr dort etwas Wichtiges zeigen zu müssen, und
sie war ihm arglos gefolgt. Unter Umständen hatte er ihr eine neue Arbeitsstel e versprochen, bei der
sie gut verdienen und ihr Talent entfalten können würde. Es war aber auch denkbar, dass Bergmann
der armen Feigl so den Kopf verdreht hatte, dass sie am Ende bereit gewesen war, ihre keusche

Haltung möglicherweise zu revidieren. Sie ging also mit ihm in die Polsterei, und er, aus Gründen, die
noch zu eruieren waren, legte dort im wahrsten Sinne des Wortes Hand an sie.

Dann blieb al erdings die Frage, wo sich Bergmann bis zum nächsten Tag versteckt gehalten hatte.

Im Betrieb konnte er keinesfal s bleiben, denn o ziel war er ja in Ungarn. Jeder, der ihn dort
entdeckt hätte, vor al em aber sein Vater und die Čudnow, hätten angesichts der Leiche
augenblicklich eins und eins zusammenzählen können. Der junge Bergmann brauchte also einen

Aufenthaltsort. Wenn die Tat nun kein spontaner Akt, sondern von ihm von langer Hand geplant
gewesen war, dann hatte er sicherlich auch diese Frage zuvor bedacht.

Bronstein wol te eben darangehen, sich zu überlegen, wo Bergmann die Nacht verbracht haben
könnte, als ihn die Frage nach dem Motiv nochmals beschäftigte. Das Warum war ganz entschieden
der Schwachpunkt seiner Theorie. Ganz objektiv besaß Bergmann keinerlei Grund, sich der Feigl
gewaltsam zu entledigen. Selbst wenn sie ihn unter Druck gesetzt hätte, was das beginnende

Verhältnis anbelangte, so wäre das noch lange kein Grund für Bergmann gewesen, zu solch
drastischen Mitteln zu greifen. Die beiden hatten sich erst kurze Zeit gekannt, und Bergmann hätte
sich jederzeit aus der ganzen Sache herausreden können. So wäre es für ihn ein Leichtes gewesen, zu
behaupten, die Feigl sei ihn angegangen, ob er nicht eine Stel e für sie habe, und er, guter Mensch,
der er sei, habe ihr zu helfen versucht. Und da es sich als nicht möglich erwiesen habe, ihr Problem zu
lösen, sei es ihm ein Anliegen gewesen, ihr wenigstens ein gutes Essen in einem angesehenen Lokal zu
spendieren. Dass sie diese Geste möglicherweise falsch gedeutet habe, dafür könne er schließlich
nichts. Diese Erklärung klang, so fand Bronstein, absolut überzeugend, sodass kein Grund gegeben
war, sich ob al fäl iger Erpressungsversuche der Feigl Sorgen zu machen.

Doch welches Motiv kam sonst in Frage? Wenn der Bergmann kein perverser Triebtäter war, der
die Feigl nur zum eigenen Lustgewinn erwürgt hatte, dann näherte sich die Zahl der Möglichkeiten,
weshalb er sie nun ermordet haben sol te, schon mehr dem Bereich der Ziffer an.

Wenn man also nun annahm, dass Fritz Bergmann der Täter war, dann hatte man zwei Aspekte des

Mordes geklärt: das Wo und das Wie. Blieb das Warum und das Wie weiter. Wenn sich Bergmann mit
der Feigl schon in der Absicht getro en hatte, sie anschließend zu töten, und daher auch schon
wusste, dass er den Zug nach Ungarn nicht nehmen würde, dann hatte er viel eicht noch eine Nacht
im Hotel „Fuchs“ zugebracht, überlegte Bronstein. Es war in jedem Fal kein Fehler, dort einmal
nachzufragen, wie lange Bergmann dort insgesamt logiert hatte. Dann wäre möglicherweise auch das

„Wie weiter“ geklärt und es bliebe al ein die Frage nach dem „Warum“.

Bronstein ließ sich also mit dem besagten Hotel verbinden. Es läutete, und jemand hob ab. „Hotel

Fuchs, Grüß Gott“, hörte er.

„Ja, begrüße Sie. Major Bronstein, Polizeidirektion Wien am Apparat. Ich hätte eine Frage an Sie:

Können Sie mir sagen, von wann bis wann in der Vorwoche ein Herr Bergmann Ihr Gast war?“

Der Portier sagte etwas von einem Moment, da er erst nachsehen müsse, dann hörte Bronstein, wie
geräuschvol in einem Buch geblättert wurde. Schließlich nahm der Mann am anderen Ende der

Leitung den Hörer wieder in die Hand. „Welcher?“

„Was heißt welcher?“, fragte Bronstein verwirrt.

„Na welcher Herr Bergmann. Wir hatten in der Vorwoche zwei Herren dieses Namens bei uns zu

Gast.“

„Ach so“, gab Bronstein zurück, „Fritz. Friedrich Bergmann aus Wien.“

„Ja, der war da. Vom 4. bis zum 6.! Er hat sich am Mittwoch nach dem Frühstück die Rechnung
machen lassen und hat unser Haus sodann verlassen.“

Bronstein war enttäuscht. Diese Variante schied also aus. Es wäre auch zu schön gewesen, sagte er
sich, dass jemand den Herrn Fritz Bergmann am Morgen nach der Tat noch in Wien gesehen hätte.

Aber völ ig blöde war der junge Bergmann ja schließlich auch nicht. Wenn er die Tat geplant hatte,
dann hatte er wohl auch dafür Sorge getragen, dass ihn niemand in der Stadt zu Gesicht bekam, weil
sonst sein Alibi in sich zusammengefal en wäre. Und wer immer ein Verbrechen begehen wol te, der
achtete darauf, dass sein Alibi hieb- und stichfest war. So hatte es wohl auch Fritz Bergmann gehalten.

„War’s das?“

Die nasale Stimme des Portiers rief Bronstein in Erinnerung, dass er immer noch am Telefon war. Er
wol te schon eine Entschuldigung murmeln, um anschließend zu danken und aufzulegen, als ihm noch
eine Idee kam. Ohne dass er sagen konnte, warum er diese Frage stel te, erkundigte er sich nach dem

Vornamen des anderen Herrn Bergmann.

„Wilhelm“, kam es zurück.

„Wilhelm?“ Bronstein fühlte sich sofort wie unter Strom stehend. „Wilhelm aus Wien? Jahrgang

1898?“

„Das Geburtsdatum hat der Herr nicht ausgefül t. Aber die Heimatadresse ist tatsächlich Wien. …

Ich kann diese Schrift so schwer lesen, aber irgendetwas mit R am Anfang. In Margareten jedenfal s.“

Bronstein hielt die Luft an. Das konnte ja wohl gar nicht wahr sein. War der jüngere Bruder zurück
von der Front? „Wann war der Ihr Gast?“, platzte es aus Bronstein heraus.

„Seit 6.! Er kam mittags an, das weiß ich, weil ich da Dienst hatte.“

„Und wann hat er das Hotel wieder verlassen?“

„Nun, gar nicht.“

„Was heißt gar nicht?“

„Er ist immer noch unser Gast. Seit nunmehr einer Woche.“ Bronstein stand vor einem Rätsel.

Wenn jemand jahrelang im Krieg gewesen war und endlich wieder in die Heimat zurückkehrte, dann
stieg er ja wohl kaum in einem Hotel ab, wenn er Familie besaß, die auf ihn wartete. Welches

Geheimnis rankte sich um den jungen Herrn, fragte sich Bronstein. Gab es mit einem Mal zwei

Verdächtige?

„Hal o?“

Ach ja, der Portier. Der war immer noch in der Leitung. „Entschuldigung, was haben Sie gesagt?“

„Ob ich ihm was ausrichten sol , dem Herrn Bergmann.“

„Nein. Keinesfal s. Aber seien S’ bitte so gut und haben S’ ein Auge auf ihn. Ich gebe Ihnen meine

Nummer hier im Präsidium. Rufen S’ bittschön an, wenn der Herr Bergmann die Rechnung verlangen
sol te, und halten S’ ihn dann hin, bis ich bei Ihnen bin.“

„Na gut, wenn Sie das sagen. Mir sol ’s recht sein.“

Bronstein bedankte sich und hängte den Hörer wieder in seine Halterung. Ab sofort musste er sich
also über beide Bergmannbuben Gedanken machen. Wenn er das zuvor entworfene Szenario einmal
außer Acht ließ, welche Möglichkeiten taten sich nun im Leuchte der neuesten Informationen sonst
auf, fragte er sich.

Der Wil i! Kam der überhaupt für die Tat in Frage? Welches Motiv sol te er haben, vor al em, wenn
er wirklich erst am Mittwoch in Wien eingetro en war? Es war unwahrscheinlich, dass er dann noch
die Zeit gehabt hätte, die Feigl kennenzulernen. Gar nicht zu reden davon, weshalb er solchen Grol
gehegt haben sol te, um sie zu ermorden. Doch immerhin, führte Bronstein seinen Gedanken weiter,
gab es zwei andere Varianten, in denen eine Beziehung zwischen Wil i und der Feigl sehr wohl
möglich war. Zum einen war es denkbar, dass Wil i schon länger in Wien war. Er war, wie es hieß, in
der Ukraine stationiert gewesen. Unter Umständen hatte man ihm Urlaub bewil igt oder ihn
überhaupt aus der Armee entlassen, als sich der Untergang der Monarchie abzuzeichnen begonnen
hatte. Wäre derlei der Fal gewesen, dann könnte er bereits seit zwei oder gar drei Wochen in Wien
weilen. Und wenn es stimmte, was seine Angehörigen ausgesagt hatten, dann war er ja zuletzt nicht
sonderlich gesprächig gewesen. Möglicherweise hatte ihn der Krieg derart verändert, dass er von
seinem vergangenen Leben nichts mehr wissen wol te. Er kam also zurück nach Wien, lernte da
zufäl ig die Feigl kennen, verliebte sich in sie und musste dann feststel en, dass sie nicht in ihn
verliebt war. Und als er dann auch noch bemerkte, dass sie vielmehr mit dem älteren Bruder, diesem

Schatten einer ungeliebten Vergangenheit, ausging, da konnte der junge Herr nicht mehr an sich
halten.

Nun, fand Bronstein, das klang plausibel. Mehr sogar als das Szenario, das er rund um Fritz

Bergmann entworfen hatte. Eine Art Eifersuchtsmord, begangen aus enttäuschter Liebe. Vor seinem
geistigen Auge sah Bronstein einen bühnenreifen Auftritt à la Othel o, wo Wil i Bergmann seine

Hände um den Hals der Feigl legte und mit blecherner Stimme fragte: „Hast du zur Nacht gebetet,

Hannah?“

Die zweite Variante war etwas weniger glamourös, deshalb aber nicht viel unwahrscheinlicher.

Wil i Bergmann versteckte sich vor seiner Familie, weil er irgendetwas auf dem Kerbholz hatte. Es
konnte sein, dass er Geld unterschlagen hatte, mit der Regimentskasse durchgebrannt war, sich
unerlaubt von der Truppe entfernt hatte, kurz, dass er etwas getan hatte, dessentwegen er Verfolgung
fürchtete. Und durch irgendeinen Zufal hatte die Feigl Kenntnis davon erlangt. Für den jungen

Bergmann war dies so lange kein Problem gewesen, als er davon ausgehen konnte, dass es niemanden
gab, dem sie darüber berichten konnte. Als er aber erfuhr, dass die Feigl mit seinem Bruder tändelte,
geriet er in Panik und meinte, schnel handeln zu müssen. Mit bekanntem Ergebnis.

Der Major dämpfte eine weitere Zigarette in dem bereits restlos überquel enden Aschenbecher aus.

Er kam zu dem Schluss, dass eigentlich viel mehr für Wil i als Täter sprach. Nach wie vor gab es
keinerlei Motiv für Fritz, aber schon zwei mögliche Motive für Wil i. Also hielt man sich auch besser
an ihn, zumal er sich im Gegensatz zu seinem Bruder als überaus lichtscheu erwiesen hatte.

Bronstein sah auf die Uhr. Es war halb sechs. Kurzentschlossen gri er noch einmal nach dem

Telefon und ließ sich ein weiteres Mal mit dem Hotel „Fuchs“ verbinden. Derselbe Portier meldete
sich erneut.

„Ist der Herr Bergmann im Augenblick zugegen?“

„Ja, ist er.“

„Gut, ich bin in einer Viertelstunde bei Ihnen. Sol te der Herr Bergmann in der Zwischenzeit
versuchen, das Hotel zu verlassen, so halten Sie ihn bitte unter irgendeinem Vorwand auf, bis ich
komme. Es ist von großer Wichtigkeit, verstehen S’?“

„Ja, ja. Mach ich. Aber wie ich den kenne, kommt der eh nicht aus seinem Zimmer heraus. Ich
glaub, der hat es seit einer Woche nicht mehr verlassen. Der war nur am ersten Abend auswärts, und
seitdem haust der da bei uns wie ein Eremit.“

Na bitte, dachte Bronstein, das passte perfekt zu seinen zuvor entwickelten Thesen. Er murmelte
wiederum Dankesworte und beendete das Gespräch. Dann orderte er einen Einsatzwagen und verließ

20 Minuten vor 18 Uhr das Büro.

Als er vor den Eingang des Präsidiums trat, wartete das Automobil bereits auf ihn. Er stieg ein und
steckte sich eine Zigarette an. Der Fahrer bog nach wenigen Metern rechts ein und hielt auf die

Votivkirche zu, ehe er den Wagen nach links lenkte, um ihn wenig später erneut nach rechts fahren
zu lassen. Eine weitere Linkskurve später befanden sie sich auf der Zweierlinie und erreichten so nach
kurzer Zeit die Mariahilfer Straße, die sie sodann stadtauswärts befuhren. Just als sie den

Westbahnhof passierten, drang das Glockenspiel der Kirche „Maria vom Siege“ an ihr Ohr, das ihnen
die 6. Stunde schlug. Einige Minuten später hielt der Fahrer vor dem Hotel, und Bronstein kletterte
aus dem Wagen.

Er hielt dem Portier seine Kokarde unter die Nase: „Grüße Sie, Major Bronstein. Wir haben
telefoniert, nehme ich an.“ Der Mann nickte. „Und? Ist er noch am Zimmer?“

„Er ist.“

„Sehr gut. Welche Nummer?“

„13.“

Wie passend. Bronstein warf dem Portier noch einen vielsagenden Blick zu, dann nahm er die

Treppe in Angri , um in den ersten Stock zu gelangen. Dort angekommen, ging er die einzelnen

Türen ab, bis er die richtige gefunden hatte. Ohne weiter zu zögern, klopfte er an.

„Wer is’?“, wol te eine Stimme von drinnen wissen.

„I hätt ein paar Fragen an Sie, Herr Bergmann“, entgegnete Bronstein.

Von der anderen Seite der Tür kam ein knarzendes Geräusch, dann vernahm Bronstein ein
trockenes Husten und das Heraufziehen von Schleim aus dem Hals. Unwil kürlich ekelte es ihn.

„Wer san S’ und wos woin S’?“

Der Major schickte sich an, seine Kokarde hervorzuholen und Bergmann sein Begehr mitzuteilen,
als dieser zu ahnen begann, wer da vor ihm stand. Irgendwie hatte sich sein Abzeichen im Hosensack
verfangen, und Bronstein sah automatisch nach unten. Diesen Moment nutzte Bergmann aus. Er gab
dem Major einen kräftigen Stoß gegen die Schultern, sodass dieser zu taumeln begann. Er verlor das

Gleichgewicht und el der Länge nach hin. Bergmann schlug einen schnel en Haken und lief die

Treppe hinunter. Er war bereits am Absatz angekommen, als Bronstein endlich wieder auf den Beinen
war. „Aufhalten, den Falotten!“, schrie er, „Aufhalten um Himmels Wil en!“

Doch er hatte wenig Zuversicht, dass sich der Hotelangestel te wirklich dem Wil i Bergmann in den

Weg stel en würde, und so nahm er al seine Kraft zusammen und machte sich an die Verfolgung.

„Auße is er“, gab ihm der Portier mit auf den Weg. Bronstein hastete zum Eingang des Hotels und
blickte nach links und nach rechts, freilich ohne Bergmann irgendwo ausmachen zu können. Er sah
den Fahrer des Einsatzwagens an: „Wo ist er hin?“, brül te er. Der Fahrer deutete nach rechts.

Bergmann üchtete also Richtung Innenstadt. „Wenden S’!“, rief er und kletterte gleichzeitig in den

Verschlag des Automobils. Der Chau eur tat, wie ihm geheißen, und einen Augenblick später rol te
das Vehikel zurück zum Westbahnhof. Angestrengt linste Bronstein durch die Scheiben und fahndete
intensiv nach seinem Verdächtigen. Etwa fünfzig Meter weiter vorn begab sich plötzlich jemand aus
seiner Deckung und sprintete zur nächsten Seitengasse.

„Dort is er! Schnel ! Gas, Gas!“ Das Auto beschleunigte, und der Abstand verringerte sich schnel .

Der Mann lief nun tatsächlich in eine Seitengasse, doch Bronstein und sein Mitarbeiter waren
mittlerweile mit ihm auf Tuchfühlung. Einige Augenblicke später verriss der Fahrer den Wagen und
schnitt Bergmann den Weg ab. Dieser konnte nicht mehr rechtzeitig abbremsen und pral te vol gegen
die Karosserie. Er taumelte kurz zurück, dann war auch schon Bronstein bei ihm. Dieser nutzte die

Verwirrung Bergmanns und bog dessen Arme nach hinten. Und schon schnappten die Handschel en
ein. „Herr Bergmann“, keuchte Bronstein, „Sie sind verhaftet.“

Der Mann erkannte die Aussichtslosigkeit seiner Lage und ließ sich wil enlos in das Einsatzfahrzeug
verfrachten. Zwanzig Minuten später landete er hart auf dem Sessel in einem Vernehmungszimmer
des Präsidiums. Bronstein zündete sich eine Zigarette an und ließ erst einmal eine ganze Weile seinen

Blick auf Bergmann ruhen.

„Wissen S’ eh“, begann er dann, „Ihre Flucht war natürlich ein Schuldeingeständnis. Wir wissen
also, dass Sie’s waren. Wenn S’ also jetzt niederlegen, dann kann das für Sie nur von Vorteil sein.“

Wilhelm Bergmann schickte Bronstein einen hasserfül ten Blick. „Dass i was war? So a Blödsinn! I
bin vol kommen unbescholten. Und i hab keine Ahnung, was ihr mir da anhängen wol ts!“

Bronstein legte die Zigarette und den Aschenbecher und beugte sich nach vor, sich dabei mit beiden

Armen auf der Tischplatte abstützend. „Ka Ahnung, was?! Und warum sind S’ dann abpascht?“

„Weil i mi von Ihnen bedroht gefühlt hab.“

„Eh klar! Das klingt total logisch. Da klopf ich bei Ihnen an die Tür und stel mich vor, und Sie
fühlen sich bedroht! Für wie deppert halten Sie mich, ha?“

Bergmann schwieg. Doch die Art, wie er es tat, signalisierte Bronstein, dass Bergmann ihn
o ensichtlich für ziemlich „deppert“ hielt, und diese Erkenntnis stimmte ihn nicht gerade milder. „I
sag dir was, du Oasch“, knurrte er, „du hast die Hannah Feigl um’bracht, und dafür werden s’ dir im

Anserlandl den Hois langzieh’n, hast mi? Wennst also den nächsten Frühling no erleben wil st, dann
legst jetzt besser nieder, und zwar umfassend, sonst siech i an Kadaver, der langsam im Hof hin- und
herschaukelt.“

Bronsteins blumige Schilderung verfehlte nicht ihren Eindruck auf Bergmann, und er begann nervös
auf seinem Sessel auf- und abzurutschen. Für Bronstein das Signal, den nächsten Schritt zu setzen. Er
klopfte kurz an die Wand hinter ihm, und gleich darauf ging die Tür auf. Pokorny und zwei weitere

Beamte traten ein und bauten sich in einem Halbkreis vor Bergmann auf.

„Was wird das jetzt?“, fragte der verunsichert.

„Ach, wir sind nur da, um dir deine Entscheidung zu erleichtern“, sagte der Polizist zur Rechten

Pokornys grinsend.

„Genau“, ergänzte der zur Linken, „damit du dir leichter tust.“

„I waaß ned, was ihr von mir wol ts! I kenn ka Feigl! Wer sol des überhaupt sein?“

Bronstein ließ sich gelangweilt auf den Sessel an der anderen Seite des Tisches fal en: „Die

G’schicht’ is so gelaufen“, begann er, „du hast die Panik gekriegt, weil du mitbekommen hast, dass die

Feigl Kontakt zu deinem Bruder hat. Und darum wol test du sie zum Schweigen bringen. Tja, blöd
gelaufen, Wil i. Wir haben dich gekriegt. Und jetzt kriegst es du, und zwar knüppeldick.“

„So war das ned“, quengelte Bergmann, „das ist al es Blödsinn. Nix als Blödsinn!“

„So? Dann erzähl uns deine Version. Wer weiß, viel eicht rettest du dir dein Hinterteil damit.“

„Genau“, echote einer der Polizisten, „sonst …!“ Der Beamte ließ den Satz unvol endet, doch er
vol führte mit seiner rechten Hand eine Geste, die unmissverständlich war – ein Seil, das sich um

Bergmanns Hals spannte und nach oben ging.

„Schau! Wir wissen, dass du die Feigl gekannt hast“, blu te Bronstein, „das können wir dir ganz
genau nachweisen.“ Die drei anderen unterstrichen diese Behauptung mit nachhaltigem Nicken.

„Also gut, es stimmt“, erklärte Bergmann plötzlich. Bronstein unterdrückte seine Überraschung. Er
hatte einen Schuss ins Blaue abgegeben und anscheinend getro en. „Aber wir kennen uns schon
ewig“, fuhr Bergmann fort, „wir sind mitsammen in d’ Schul gangen, die Hanni und ich. Zuerst in die

Volksschul, und dann in die Bürgerschul. Jeden Tag sind wir gemeinsam zur Schule und danach
wieder heim. Und irgendwann hamma uns das erste Bussl geben.“

Bergmann versank in Schweigen und hing seinen Grübeleien nach. Bronstein wurde langsam
ungeduldig. „Und weiter?“, drängte er.

„Nix weiter“, proklamierte Bergmann trotzig. „Ich hab glaubt, die Hanni und i, wir sind füreinander
bestimmt. Aber wie i dann mehr wol en hab von ihr, da hat s’ nur g’lacht und hat g’meint, i sol ned
kindisch sein. Ich hab natürlich ned nachlassen und hab’s immer wieder g’fragt. Und da ist sie eines

Tages patzig worden und hat g’sagt, i sol des al es vergessen, mit uns wird des nie was, und so weiter.

Und dann hab i s’ g’sehen, wie’s mit irgendwem anderen rumg’hängt is. I wol t ihr Vorhaltungen
machen, aber sie hat nur g’sagt, i sol mi schleichen. Und dann hat s’ den Kerl zu sich hinzogen und
hat eam abknutscht als wie. Da hab i die Nerven verloren. I bin rearat wegg’laufen und hab mi am
nächsten Tag zur Armee g’meld’t.“

Wie schwieg der Mann.

„Und?“

„Nix und. Ende der Geschichte.“

„Du wil st mir also echt weismachen, dass du die Feigl seit 1916 nicht mehr gesehen hast? Du weißt
selber, dass das a Schwachsinn is.“ Bronstein lächelte siegesgewiss. Bergmann aber, o ensichtlich
aufgewühlt durch die Erinnerung, entwickelte neue Kraft. „Beweist mir das Gegenteil“, sagte er und
lehnte sich zurück, dabei die Hände hinter dem Kopf verschränkend.

„Na gut. Wenn du unbedingt wil st. Der Portier des Hotels hat ausgesagt, dass du seit Donnerstag
nicht mehr aus deinem Zimmer gegangen bist. Er hat aber auch ausgesagt, dass du das Hotel am

Mittwochabend verlassen hast und erst nach Mitternacht wieder zurückgekommen bist. Wo also
warst du zwischen 22 Uhr und Mitternacht?“

„Na, was essen war ich.“

„Wo? Und was?“ Blitzschnel hatte Bronsteins dem Bergmann seine Frage an den Kopf
geschleudert. Dieser wurde wieder unsicher. „Was weiß denn ich! Irgendwo im 15. halt. In
irgendeinem Beisl.“

„Ach so“, ironisierte Bronstein, „wir erinnern uns nicht mehr. So ein Zufal ! Aber was du gegessen
hast, wirst wenigstens wissen!“

„Ja mei, a Schnitzel war des, glaub i.“

„So a Schmarrn. Schnitzel gibt’s schon seit dem Sommer keine mehr. Und schon gar nicht in einer
so heruntergekommenen Gegend, also erzähl keine Märchen!“

„I hab ja g’sagt, i glaub“, verteidigte sich Bergmann halbherzig.

„Und i glaub, du wirst baumeln. Und des bald“, entgegnete der Major. Er machte eine wegwerfende

Geste und sah seine Mitarbeiter an: „Bringt mir diesen Widerling weg. Das hat ja doch keinen Sinn
mit dem. Sperrt ihn weg und aus. I schreib morgen den Bericht für die Staatsanwaltschaft, und der

Rest ist dann nur noch a Formsache. Spätestens im Jänner können s’ ihn eingraben, den Lump, den.

Gemma.“

Bronstein erhob sich und schickte sich an, den Raum zu verlassen. Er war schon beinahe an der

Tür, als Bergmann doch wieder ein Mitteilungsbedürfnis verspürte. „So war des ned“, kam es
weinerlich aus seinem Mund, „des war al es a Unfal , des müssen S’ ma glauben.“

Bronstein wirbelte herum und fuhr mit seinem Kopf ganz nah an Bergmann heran: „Was war ein

Unfal ?“

Bergmann kämpfte mit aufsteigenden Tränen und mit sich.

„Red! So red endlich!“, herrschte ihn Bronstein an. Bergmann fuhr sich mit fahrigen Bewegungen
seiner Hände übers Gesicht und stand kurz davor loszuheulen. Bronstein setzte nach: „Dein Spiel ist
aus, dir kann keiner mehr helfen! Wennst jetzt ned redest, dann schwör ich dir, du siehst nie wieder
das Tageslicht, außer natürlich dann, wenn s’ dich auf den Hof führen. Aber da wird’s noch ziemlich
dunkel sein. Und ganz furchtbar kalt. Und du wirst dich anscheißen vor Angst, aber das wird dir nix
mehr nutzen. Gar nichts mehr wird dir was nutzen, wennst jetzt ned endlich die Wahrheit sagst, das
versprech ich dir. Also red, oder du bist übers Jahr nix mehr außer a g’fundenes Fressen für die

Würm’!“

Bronsteins Tirade verfehlte ihre Wirkung nicht. Bergmann brach nun endgültig zusammen.

Tränenreich wimmerte er, er habe die Feigl doch geliebt, und niemals hätte er ihr ein Leid zufügen
können. An al dem sei doch nur sein Bruder schuld, und er wol e jetzt endlich nach Hause.

Bronstein warf Pokorny einen kurzen Blick zu. Der trat wie aufs Stichwort auf Bergmann zu und
legte sanft seine rechte Hand auf dessen Schulter. „Schau, Bub“, sagte er mit begütigender Stimme,

„nix is von vornherein so aussichtslos, wie’s manchmal ausschaut. I bin ma sicher, wir können da noch
was machen. Aber helfen musst uns halt, verstehst! Wenn du uns ned sagst, wie das genau g’wesen ist,
dann sind uns die Hände gebunden, gelt. Dann verurteilt dich der Richter, und dein Bruder …, na ja,
das weißt ja selber am besten. Also hilf uns, dir zu helfen.“

Bergmann sah Pokorny mit merkwürdig verzweifeltem Blick an. Er wirkte wie ein kleiner Junge,
der zu seinem Vater aufsah und ihn verzweifelt darum bat, sein Lieblingsspielzeug zu reparieren.

Pokorny strahlte die Milde eines treusorgenden Großvaters aus und klopfte Bergmann mehrmals auf
die Schulter: „Na komm schon, Bub, sag, was dich bedrückt. Ich versprech dir, danach wird’s dir
besser gehen!“ Bergmann zog Rotz auf und mühte sich verzweifelt um Haltung.

„Der Oasch“, begann er endlich, „immer hat er mir al es wegg’nommen. Des war schon so, da war i
no ganz klein. Wenn mein Vater mir zufäl ig auch einmal was g’schenkt hat, dann hat man sicher sein
können, er reißt es mir einfach aus der Hand. Und wenn ich versucht hab, mich zu wehren, dann hat
er mich verdroschen. So lang, bis i mi nimmer rühren hab können. So is des mei ganze Kindheit
gangen. Grün und blau hat er mich g’haut, und der Vater ist dabeig’standen und hat g’lacht. Es war die

Höl e, die reine Höl e. Der Krieg war nix dagegen, und i waas, wovon i red.“

Wieder zog Bergmann umständlich Nasenschleim auf und wischte sich mit dem Hemdsärmel über
sein Riechorgan.

„Nur bei der Hanni, da hab i mi wohlg’fühlt. Da is’s ma gut gangen. I hab ma denkt, irgendwann hat
das al es ein End, und dann heirat’ i die Hanni, und al es wird gut. Ja, schmeck’s!“

„Der andere war der Fritz“, erkannte Bronstein plötzlich. Bergmann sah ihn lange an, dann nickte
er, und in seinem Gesicht stand nichts anderes als unendliche Traurigkeit geschrieben. „Deswegen bist
also zum Heer. Weil dir dein Bruder das Einzige weggenommen hat, was dir damals noch was
bedeutet hat.“ Abermaliges Nicken Bergmanns.

„Du hast glaubt, durch den Krieg wird al es anders. Du hast g’ho t, du vergisst die Hanni. Aber du
hast sie ned vergessen!“ Drittes Nicken.

„Und dann bist heimgekommen aus dem Krieg. Und du bist zur Hanni, wol test sie wiedersehen …“

„Ja“, gri Bergmann die Erzählung auf, „am 1. November war’s. I hab ja g’wusst, wo s’ wohnt, und
so bin i einfach hin und hab anklopft bei ihr. Sie hat sich so g’freut, dass i wieder da war!“ Die letzten

Worte Bergmanns gingen in einem neuerlichen Weinkrampf unter. Bronstein beschloss, dem Mann

Zeit zu geben. Die Sache war ohnehin schon entschieden, weiteren Widerstand würde es nicht mehr
geben. Er schickte die beiden Polizisten mit einer leichten Kopfbewegung aus dem Raum und beschied

Pokorny mit einer kleinen Geste seiner rechten Hand, Notizen zu machen.

„Richtig schön hamma’s g’habt.“ Bergmanns Stimme wirkte, als käme sie von weit weg und dringe
nur ganz leise an Bronsteins Ohr. „Am Samstag sind wir in den Prater gegangen, und dann hat sie
mich mit nach Haus g’nommen. Den ganzen Sonntag war ich bei ihr. Ich hab bei ihr schlafen dürfen.

In ihrem Bett. Und sie hat g’sagt, ich bin so viel besser wie der Trottel. Ich hab g’laubt, sie redet von
meinem Bruder, dabei is’ da um irgendeinen Eisenbahner gangen. Und ich Depp hab g’meint, der
ganze Dreck mit dem Krieg und so, der war am End doch für was gut. Am Montag in der Früh hat s’

mich noch abbusselt als wie und hat g’sagt, ich sol sie am Abend vom G’schäft abholen. Und wie ich
dann … und wie ich dann …“

Bergmann schlug die Hände vors Gesicht und brach abermals in Tränen aus. Bronstein spielte mit
einer ungerauchten Zigarette und wartete, bis Bergmann sich wieder halbwegs unter Kontrol e hatte.

„Und wie du …“, ermunterte er diesen endlich, mit seiner Erzählung fortzufahren.

„Und wie i dann dort war, da war s’ auf einmal ganz anders. So bös, so schneidend, so verletzend.

Schleichen sol i mi, hat’s ’zischt, weil der Fritz gleich kommt. Und der darf uns ned sehen. … Der

Fritz! Weiß der Himmel, woher der erfahren hat, dass i wieder in Wien war. I hab mi extra ned
g’meldet bei denen, damit keiner auf die Idee kommt, mich wieder so zu behandeln wie damals. Aber
irgendwie hat die Sau Wind kriegt von der G’schicht, na und da hat er si sofort wieder
zuweg’schmissen an die Hanni. Und die is ihm glatt wieder auf den Leim gangen. G’warnt hab i sie
vor ihm! Der spielt sich doch nur mit dir. Für den bist nur a Zeitvertreib, hab i ihr g’sagt, aber sie hat
ned hören wol en. Und ang’ eht hab i sie, dass mi ned so fal enlassen sol . Aber des war ihr al es
wurscht. Kaum ist der Halawachl wieder auftaucht, war i Luft. Und das ordentlich!“

Bronstein rechnete mit einem weiteren Weinkrampf, doch diesmal starrte Bergmann einfach nur ins

Leere. Den ganzen Dienstag bin i herumtigert wie a Bär im Kä g. I hab ned g’wusst, was i tun sol . Am

Abend hab i mi dann beso en. Am Mittwoch hab i mi vor ihrem G’schäft postiert und hab g’wartet,
was passiert. Kurz vor G’schäftsschluss is er dann kommen, der Hundling, der dreckige! Und wie s’

ihm ang’schmachtet hat! Wie wann er der Kaiser persönlich wär. Widerlich. I bin ihnen nach. Ins

Wirtshaus sind’s gangen. Eing’laden hat er s’, so auf ganz groß und so! Und wie i da so draußen
g’standen bin in der Kälte und drauf g’wartet hab, dass s’ wieder rauskommen, da is ma eing’fal en,
wie i meine Sachen damals doch immer wieder einmal vor ihm g’rettet hab. Ich hab’s ruiniert. Dann
haben s’ ihn nimmer interessiert. Und da hab i ma denkt, wenn i die Hanni a bissl ramponier, ganz a
bissl nur, dann wil er nix mehr von ihr wissen, und sie g’hört endlich wieder mir. Na, und so bin i ihr
nach.“

Bronstein warf einen üchtigen Blick auf Pokorny. Der hatte al es Wesentliche aufgeschrieben, es
würde nicht schwer sein, einen ansprechenden Bericht zu verfassen. Dann sah er wieder Bergmann
an, und er wusste, sie standen ganz kurz vor dem Finale. Gleich würde er den Schluss dieser Tragödie
erfahren. Der letzte Schwanengesang des Bösewichts, bevor der Vorhang el und das Drama zu Ende
war.

„Du bist ihr also nach. Und wie hast du sie in die Polsterei gebracht?“

„Ich hab so tan, als hätt ich mich mit al em abgefunden. Ich hab ihr g’sagt, der Fritz schickert mich.

Als Überraschung sozusagen. Er hätt noch was für sie im Betrieb, das sol t sie sich abholen. Was

Wertvol es. Da is s’ natürlich hel hörig worden, und sie ist anstandslos mitgangen. Weit war’s ja ned,
grad hundert Meter. Und dort hab i dann mein Taschenfeitl zogen und wol t ihr das G’sicht
aufschlitz’n. Natürlich hab i des ned z’sammbracht. I hab sie ja liebg’habt. So furchtbar liebg’habt. I
hätt ihr nie wehtun können. Aber sie is gleich hysterisch worden. Ob i jetzt vol kommen den Verstand
verloren hätt, hat’s g’schrien. Und dann hat’s g’lacht. Hat g’meint, ich tramhapertes Würschtl könnt
ned amal des. Ja, i wär eben kein Mann. Der Fritz hingegen, der sei das Muster von einem Mannsbild.

Verhöhnt hat s’ mich. In einer Tour. I hab noch g’sagt, sie sol aufhören. Aber sie is immer lauter
worden. Sie hat ma a Watschen geben. Und dann no ane. Dann hat s’ ma des Messer aus der Hand
g’schlagen und hat g’meint, i kriegert s’ erst, wenn s’ tot is. Und g’lacht hat s’. G’lacht. In einer Tour
g’lacht.“

Bergmann war immer leiser geworden und schwieg nun endgültig.

„Und weil sie nicht aufgehört hat, hast du deine Hände um ihren Hals gelegt, richtig?“ Bergmann
nickte.

„Ich wol t wirklich nur, dass s’ ruhig ist“, murmelte er. „Sie hat ma nix zutraut. Sie hat si, obwohl s’

scho ka Luft mehr kriegt hat, ned g’wehrt. Verstehen S’? Sie wol t ma zu verstehen geben, dass i’s eh
ned z’sammbring’, sie zu erwürgen. Und auf einmal hat s’ g’hustet und g’röchelt. Die Augen sind ihr
rauskommen, und sie hat die Händ g’hoben, wol t noch meine Arme wegdrücken. Aber dann is, ganz
plötzlich, ihr Blick nach oben ausbrochen, und sie is zwischen meine Händ z’sammeng’sackt wie a

Mehlsack. Na bitte, hab i ma denkt, jetzt is s’ ohnmächtig. I hab a Riech ascherl oder a Wasser oder
so was g’sucht, aber nix G’scheit’s g’funden. Und dann hab i g’merkt, die rührt si überhaupt ned. Ich
hab versucht, ihren Puls zu fühlen. Das hamma ja g’lernt bei der Armee, und auf einmal hab i g’wusst,
die is ned ohnmächtig, die is hin!“

Jetzt nickte Bronstein. So war das also gewesen.

„I war völ ig außer mir! Mein Gott, hab i ma denkt, was hast da ang’stel t! Und wie i ma das noch
denk, hör ich auf einmal jemanden an der Tür herumfuchteln. I hab’s grad noch g’scha t, mi zu
verstecken. Es war mein Vater. Der hat an mordstrum Schreck kriegt und is glei außeg’rennt. Na, und
das hab i g’nutzt, um zu palessieren. I bin z’ruck ins Hotel, na, und den Rest von der G’schicht kennen

S’ ja. So war des. Sie seh’n also, i bin ka Mörder. Des war al es nur a blöde Verkettung von

Umständen.“

Bronstein war sich nicht sicher, ob das der Richter auch so sehen würde. Aber er glaubte Bergmann.

Er hatte die Frau wahrscheinlich wirklich nicht umbringen wol en. Doch selbst wenn man auf

Totschlag erkennen würde, war Bergmanns Leben ruiniert. Zehn Jahre würde er auf jeden Fal sitzen.

Wenn er Pech hatte, sogar noch länger.

Aber das war nicht Bronsteins Problem. Er blickte schlaftrunken auf die Uhr. Es war elf.

Merkwürdig, wie schnel die Zeit vergangen war. Stunden hatte es gedauert, bis der Bergmann
weichgekocht gewesen war. Bronstein fuhr sich mit der achen Hand über das Genick und erhob sich.

„Schätze, das war’s dann. Gehen wir heim! Pokorny, hol die Kol egen, die sol en ihn in die Zel e
bringen. Den Bericht schreiben wir dann morgen. Er wird’s nicht eilig haben.“

Wenige Minuten später war Bergmann abgeführt. Bronstein nahm Pokornys Gratulation beiläu g
entgegen und wünschte ihm noch eine gute Nacht. Er schlich die Haupttreppe abwärts und trat in die
kalte Nacht. Er brauchte mehrere Versuche, um die Zigarette zum Brennen zu bringen. Die Stadt lag
vol kommen stil zu seinen Füßen. Bronstein sah automatisch nach links und dann nach rechts.

Er verspürte einen bitteren Geschmack im Mund, der nicht vom Tabak stammte. Er war eine Folge
der Geschichte, die er eben gehört hatte. An Tagen wie diesen hasste er seinen Beruf. Man musste in

Abgründe blicken, die man sich liebend gern ersparen würde. Auch als Polizist konnte man immer nur
eine gewisse Menge Trostlosigkeit vertragen, und die war in den letzten Wochen und Monaten um ein

Vielfaches überschritten worden. Auch wenn es keinen logischen Grund dafür gab, aber der

Bergmann tat ihm leid. Noch mehr dauerte ihn al erdings das Schicksal der Feigl, die in ihrem Leben
wohl kaum jemals glücklich gewesen war. Al e ihre Ho nungen waren jäh zerstört worden und
sanken mit ihr ins Grab. Und das galt auch für al die Kameraden an der Front, die ihr Leben hatten
lassen müssen für einen vol kommen sinnlosen Krieg, der nichts gebracht hatte als Zerstörung, Not
und Elend. In Paris hatten sie die Straßen be aggt, um den Sieg zu feiern. Welchen Sieg denn? Waren
nicht auch Mil ionen Franzosen gefal en oder zu Krüppeln geworden? Irgendwo in Margareten
beweinte ein trauriger alter Mann den Tod seines einzigen Kindes, eine Szene, die sich genau so
mil ionenfach in ganz Europa zutrug. General eutnant Spitzer von Grabensprung hatte von einer

Chuzpe gesprochen, ihn für einen Befehl im Krieg zur Verantwortung ziehen zu wol en. Die wahre

Chuzpe war es gewesen, diesen Krieg überhaupt erst beginnen zu lassen.

Und nun war nichts mehr, wie es zuvor gewesen. Die Monarchie gab es nicht mehr, und was
irgendwelche Republikaner als Neubeginn bejubelten, das sah verdächtig nach neuerlicher Gewalt
aus. Die Nachfolgestaaten stritten schon jetzt um den Nachlass, und die Verlierer schworen bereits

Rache. Das konnte keine neue Zeit werden. Nein, für Jubel gab es keinerlei Anlass. Selbst die

Ausrufung der Republik hatte Opfer gekostet. Und jene, die dafür die Verantwortung trugen, die

Politiker, die Industriekapitäne und die Militärs, sie waren ohne Frage weit größere Verbrecher als
dieser unglückselige Bergmann, den der Krieg so verroht hatte, dass er Recht nicht mehr von Unrecht
hatte unterscheiden können.

Ohne es zu merken, war Bronstein den Ring hinunterspaziert und sah sich plötzlich am Ufer des

Donaukanals. Jelkas Wohnung war nur noch einen guten Kilometer entfernt. Er tastete nach dem

Wohnungsschlüssel, spürte ihn, und setzte seinen Weg fort. Es mochte sein, dass die alte Wienerstadt
schon größere Katastrophen als diesen Krieg gesehen hatte, doch mit Vergleichen war niemandem
gedient. Jeder erlebte seine eigene Tragödie als das größte anzunehmende Unglück, und die

Erkenntnis, dass es anderen ähnlich erging, war keineswegs tröstlich.

Der körnige Schnee, der vom Himmel el, ging al mählich in Regen über. Bronstein ho te, es
würde nicht kälter werden, denn dann bestand die Chance, dass der Regen al den Schmutz von den

Straßen wusch. Seine Seele jedoch, das wusste er, würde kein Regen dieser Welt je reinigen können.

Bronstein hatte endlich den Karmeliterplatz erreicht und betrat Jelkas Wohnhaus. Er stieg das

Treppenhaus empor und ö nete die Wohnungstür. Zu seiner freudigen Überraschung lag Jelka in
ihrem Bett und schlief. So leise, wie es ihm möglich war, entledigte er sich seiner Kleidung und legte
sich zu ihr. Er sehnte sich nach Schlaf, um nicht mehr nachdenken zu müssen.

GLOSSAR
a
ein, eine
a

Sprossvokal ohne Bedeutung (des war a so = das war so)

a, aa
auch (je nach Betonung)

abmarkieren
abtreten
abpaschen
davonlaufen
annoch
veraltet für „noch“

Anserlandl

Landesgericht 1, heute Justizanstalt Josefstadt
as
es
auße
hinaus, heraus

Barras

Militär

B-Beamter

Beamter mit Matura
bes
böse

Beuschel

Lunge

Combineige

Unterkleid

Couloir

Wandelgang im Parlamentsgebäude
da
dir (unbetont)

dazöhn, derzöhn
erzählen
dersteßen (sich)

hinfallen; durch einen Unfall ums Leben kommen

Diurnist

Tagelöhner; Amtsschreiber
draußd
draußen
gach
schnell, jäh, plötzlich
gemma
gehen wir
geschwurbelt
hochgestochen, gekünstelt
g’macht
ermordet
g’mahte Wiesn
im Vorhinein feststehender Erfolg

Grabennymphen

Der Straßenstrich umfasste den Graben und seine Nebengassen

G’schamsterer

Verehrer

G’schrazn
kleine Kinder

G’spasettln

Schabernack, Allotria, Unfug

G’spaßlaberln

Brüste

Gspusi

Liebschaft

Guglhupf

Napfkuchen; Klapsmühle

Güti…

Gütinand der Fertige, scherzhaft für Ferdinand den Gütigen (österr. Kaiser von 1835 bis

1848)

Hack’n

Arbeit

Häf’n

Gefängnis

Halawachl

Schlingel, Tunichtgut
hamma
haben wir

Herodot und

Statuen an der linken Seite der Parlamentsrampe

Thukydides
hinich
kaputt, minderwertig, verdorben

Hol er

Unsinn

Honved

Mitglied der königlich ungarischen Landwehr

Hutschenschleiderer Betreiber von Ringelspielen u. a. in Vergnügungsparks
i
ich
in
den (unbetont)

Itzig

Jude (abwertend)

Kanonenofen
kleiner, gusseiserner, zylinderförmiger Ofen für die Zimmerbeheizung

Kasematten von

Brünner Gefängnis, das meistgefürchtete Österreich-Ungarns

Spielberg

Kieberer, Kiwara

Polizist

Klebeln

Finger (abwertend)

Korrespondenzkarte Postkarte mit aufgedruckter Briefmarke

Kropferter

Schimpfwort (Kropf: Folge einer Schilddrüsenerkrankung)

kujonieren
schikanieren, behelligen

Lavoir

Waschschüssel
ma
mir, wir; man

Marmeladinger

(despektierlich für) Deutscher

Meisendoktor vom

Alsergrund

Sigmund Freud
mordstrum
riesig
nachher, nacher
denn (in einer Frage)

ned, net
nicht
neger
ohne Geld
obposchn (s.

davonlaufen
abpaschen)

okragln
umbringen
owehaun
betrügen
palessieren
abhauen

Papp’n

Mund, Maul

Parler

Verhandlung

Pennäler

Schüler

Pfrnak

(große) Nase

Quetsch’n
kleiner Betrieb
rapplert
übellaunig, ungehalten
rearat
weinend, heulend
rearat werden
zu weinen beginnen

Rechaud
einfacher Kochherd

Ringwagen

Straßenbahnlinie, die auf der Ringstraße verkehrt
s’

sie

Saubartel
unanständiger Mensch

Schaffel
flacher Wasserbehälter (eine Art großes Lavoir)

Schleich

Schleichhandel

Schmarr(e)n
einfache Speise; Unsinn

Schmock

(jidd.) unangenehmer Mensch
siech
sehe
simma
sind wir

Sirk-Ecke

Ecke an der Ringstraße, heute Hotel Bristol, Platz, an dem man sich in Karl Kraus’ „Die
letzten Tage der Menschheit“ dem Hurra-Patriotismus hingab
stangert
stünde

Staubiger
letzte, noch ungefilterte Stufe vor dem Jungwein

Topfen

Quark; hier: Unsinn
tramhapert
verträumt
trickern
schlagen (eigentlich: trocknen)

Tröpferlbad
öffentliches Brausebad

Untergatte

Unterhose
vakiefeln
jem. nicht ertragen

(jem. nicht v.

können)

verlustieren (sich v. sich gütlich tun, vergnügen (an)

an)

virerichten (die
jemandem Disziplin beibringen

Wadeln v.)

wäu
weil

Weisel

Laufpass, Abfuhr
wü
will

Zieg(e)lbehm
abwertend für um die Wende vom 19. zum 20. Jahrhundert nach Wien zugezogene

Tschechen, die zu schlechten Bedingungen in den Ziegelbrennereien im 10. Bezirk
beschäftigt waren

Ziguri

Zichorien, Kaffeeersatz
zizerlweis
kleinweise
zoin
zahlen

Zugehfrau

Hausmädchen

Andreas Pittler rollt die Geschichte der Ersten Republik ebenso spannend
wie lebendig auf.

Andreas Pittler studierte Geschichte und Politikwissenschaften in Wien. Seit 1985 erschienen 23 Sachbücher
zumeist historischen Inhalts (u. a. Biografien über Bruno Kreisky und Samuel Beckett), 10 Romane und 3 Bände
mit Kurzgeschichten.

Die vorliegenden 5 Bände enthalten eine abgeschlossene Kriminalsaga um David Bronstein und
außergewöhnliche Mordfälle im Wien der Zwischenkriegszeit.

Wien, Sommer 1934. In Deutschland herrschen die Nazis. Österreich steuert
auf einen Naziputsch zu.

Andreas Pittler

Tacheles

ISBN 978-3-901761-87-4

Auch als E-Book (epub) erhältlich:

ISBN 978-3-902672-59-9

Am Judenplatz wird ein Fabrikant jüdischer Abkunft ermordet. Die Ermittlungen führen Polizeioberst

Bronstein zu den Nazis. Doch plötzlich wird er selbst zum Gejagten …

Mehr Informationen unter www.echomedia-buch.at

Wien, Juli 1927. Nach dem Freispruch im Prozess um die Mörder von

Schattendorf eskaliert die Lage.

Andreas Pittler

Ezzes

ISBN 978-3-902672-08-7

Auch als E-Book (epub) erhältlich:

ISBN 978-3-902672-58-2

Oberstleutnant Bronstein ermittelt im Mord an einem als geizig und menschen verachtend verrufenen

Greißler und überlegt schon bald, ob er nicht Schicksal spielen sol …

Wien, November 1918. Der Erste Weltkrieg neigt sich dem Ende zu, die

Monarchie zerfällt.

Andreas Pittler

Chuzpe

ISBN 978-3-902672-22-3

Auch als E-Book (epub) erhältlich:

ISBN 978-3-902672-57-5

Zwischen Monarchie und Erster Republik untersucht Major Bronstein den Mord an einer Modistin,
was ihm umso schwerer fäl t, als er sich Hals über Kopf verliebt.

Mehr Informationen unter www.echomedia-buch.at

Wien, Februar 1913. Am Vorabend des Ersten Weltkriegs überschattet ein

Skandal das Militär.

Andreas Pittler

Tinnef

ISBN 978-3-902672-35-3

Auch als E-Book (epub) erhältlich:

ISBN 978-3-902672-42-1

In seinem neuen Posten bei der Mordkommission ermittelt Polizist David Bronstein in einem
pikanten, vermeintlichen Selbstmord und steht bald zwischen Pflicht und Liebe.

Wien, März 1938. Die Nazis greifen nach Österreich. Eine Volksabstimmung
soll das Land retten.

Andreas Pittler

Zores

ISBN 978-3-902672-82-7

Demnächst auch als E-Book (epub)!

Oberst David Bronstein sol den Mord an einer Nazigröße aufklären und trifft noch einmal auf die

Protagonisten der ersten vier Bände der „Bronstein-Saga.“

Mehr Informationen unter www.echomedia-buch.at

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- Inhalt
- Titelseite
- Impressum
- Prolog
- I. Donnerstag, 7. November 1918
- II. Freitag, 8. November 1918
- III. Samstag, 9. November 1918
- IV. Sonntag, 10. November 1918
- V. Montag, 11. November 1918
- VI. Dienstag, 12. November 1918
- VII. Mittwoch, 13. November 1918
- Glossar

Table of Contents

- Inhalt
- Titelseite
- Impressum
- Prolog
- I. Donnerstag, 7. November 1918
- II. Freitag, 8. November 1918
- III. Samstag, 9. November 1918
- IV. Sonntag, 10. November 1918
- V. Montag, 11. November 1918
- VI. Dienstag, 12. November 1918
- VII. Mittwoch, 13. November 1918
- Glossar