Spürst du den Todeshauch
Author: Mary Higgins Clark
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Thriller; Spürst du den Todeshauch; Mary Higgins Clark; Thriller; Heyne Verlag

MARY

HIGGINS

CLARK

SPÜRST DU

DEN

TODESHAUCH

THRILLER

Aus dem Amerikanischen von

Karl-Heinz Ebnet

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel

Daddy’s Gone A Hunting bei Simon &

Schuster, New York

Copyright © 2013 by Mary Higgins Clark

All rights reserved. Published by
arrangement
with the original publisher, Simon &

Schuster Inc.

Copyright © 2013 der deutschen Ausgabe by Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung: Eisele Grafik·Design,

München,
unter Verwendung eines Fotos von

Bertrand Demee/GettyImages

Redaktion: Claudia Alt

Satz: Leingärtner, Nabburg
ePub-ISBN 978-3-641-10605-8
www.heyne-verlag.de

Für John
und alle Kinder und Enkelkinder
der Clarks sowie Conheeneys
in aller Liebe

Prolog

Manchmal träumte Kate von
jener Nacht, aber es war gar
kein Traum. Es war wirklich
passiert. Damals war sie drei

Jahre alt gewesen, sie hatte sich
auf dem Bett zusammengerollt
und Mommy beim Anziehen
zugeschaut. Mommy hatte wie
eine Prinzessin ausgesehen. Sie
trug ein wunderschönes rotes

Abendkleid
und
die
roten

Satinschuhe mit den hohen

Absätzen, in die Kate so gern
schlüpfte. Und dann kam Daddy
ins Schlafzimmer und hob Kate
hoch und tanzte mit ihr und

Mommy hinaus auf den Balkon,
obwohl es zu schneien begann.

Ich habe ihn gebeten, mir mein

Lied zu singen, erinnerte sich

Kate, und das hat er getan.

Schlaf, Kindlein, schlaf!

Der Vater hüt’ die Schaf,
die

Mutter
schüttelt’s

Bäumelein,
da fällt herab ein Träumelein.

Schlaf, Kindlein, schlaf!

Am nächsten Tag ist Mommy bei
einem

Unfall
ums

Leben
gekommen, und Daddy hat nie
mehr dieses Lied gesungen.

1

Donnerstag, 14.

November

Um vier Uhr morgens schlüpfte

Gus Schmidt im Schlafzimmer
seines bescheidenen Hauses auf

Long Island leise in seine

Kleidung und hoffte, seine Frau
nicht zu wecken, mit der er seit
fünfundfünfzig

Jahren
verheiratet war.

Aber Lottie Schmidt tastete
schon nach der Nachttischlampe.

Schlaftrunken bemerkte sie, dass

Gus eine schwere Jacke anhatte,
und sie fragte ihn, wohin er
wolle.

»Lottie, ich fahr kurz rüber zum

Betrieb. Ich hab da zu tun.«

»Hat Kate deswegen gestern
angerufen?«

Kate war die Tochter von

Douglas Connelly, dem Besitzer
von

Connellys

Stilmöbel-

Manufaktur,
dem
exklusiven

Möbelhersteller
im
nahe
gelegenen Long Island City, wo

Gus bis zu seiner Pensionierung
vor fünf Jahren gearbeitet hatte.

Lottie, fünfundsiebzig Jahre alt,
dünn, mit schütter werdenden
weißen Haaren, setzte ihre Brille
auf und sah auf den Wecker.

»Gus, spinnst du? Weißt du, wie
spät es ist?«

»Vier Uhr. Kate hat mich
gebeten, mich mit ihr um halb
fünf zu treffen. Sie wird schon
ihre Gründe haben, deswegen
gehe ich auch hin.«

Es war nicht zu übersehen, wie
aufgewühlt er war.

Lottie verkniff sich die Frage,
die ihnen beiden durch den Kopf
ging. »Gus, ich habe kein gutes

Gefühl, die ganze Zeit schon
nicht. Ich weiß, du hörst es nicht
gern, wenn ich dir das sage,
aber ich spüre, dass was

Schlimmes passieren wird. Ich
will nicht, dass du gehst.«

Sie starrten sich im matten

Licht der Nachttischlampe an.

Gus war unbehaglich zumute.

Lotties angebliche hellseherische

Fähigkeiten verwirrten ihn und
jagten ihm eine Heidenangst ein.

»Lottie, leg dich wieder hin«,
sagte er. »Ganz gleich, worum
es geht, zum Frühstück bin ich
wieder zurück.«

Gus war nicht gerade ein

Gefühlsmensch, aus irgendeinem

Grund aber trat er ans Bett,
beugte sich über seine Frau,
küsste sie auf die Stirn und strich
ihr über die Haare. »Mach dir
keine Sorgen«, sagte er mit
fester Stimme.

Das waren die letzten Worte,
die sie aus seinem Mund hören
sollte.

2

Kate Connelly hoffte, dass man
ihr die Unruhe wegen ihrer
frühmorgendlichen Verabredung
mit Gus im betriebseigenen

Museum nicht ansah. Sie war mit
ihrem

Vater
und
dessen
neuester

Freundin
beim

Abendessen
im

Zone,
dem
neuen In-Café in der Lower East

Side von Manhattan. Während
sie
ihre

Cocktails
tranken,
machte sie mit der neuen

Flamme den üblichen Small Talk,
der ihr so leicht über die Lippen
kam.

Die Auserwählte hieß Sandra

Starling
und
war
eine
platinblonde

Schönheit

Mitte
zwanzig mit haselnussbraunen

Augen. Sie prahlte allen Ernstes
damit, dass sie einmal an einem

Miss-Universum-Wettbewerb
teilgenommen
hatte. Auf die

Frage, welchen Platz sie dabei
errungen
habe,
blieb
sie
allerdings sehr im Vagen.

Jetzt, so erzählte sie, wolle sie
beim Film Karriere machen und
sich danach dem Weltfrieden
widmen. Die hat doch noch
weniger in der Birne als die
meisten anderen von Dads

Freundinnen, dachte Kate. Doug,
wie
ihr

Vater
von
seinen

Töchtern
angeredet
werden
wollte, gab sich jedoch so
charmant und freundlich wie eh
und je, nur schien er noch mehr
als sonst zu trinken.

Kate ertappte sich dabei, dass
sie ihren Vater während des
gesamten Essens beäugte, als
wäre sie Punktrichterin bei Das

Supertalent oder Let’s Dance. Er
ist ein attraktiver Mann Ende
fünfzig, dachte sie, und sieht
genauso aus wie der legendäre

Kinostar Gregory Peck. Dann fiel
ihr ein, dass die meisten in
ihrem Alter mit diesem Vergleich
wahrscheinlich gar nichts mehr
anfangen konnten. Außer sie
hatten wie sie ein Faible für alte

Filme.

Ist es ein Fehler, Gus in die

Sache
mit
hineinzuziehen?,
überlegte sie.

»Kate, ich habe Sandra erzählt,
dass du eindeutig die Schlaueste
in unserer Familie bist«, sagte
ihr Vater.

»Bloß sehe ich mich nicht so«,
antwortete

Kate
mit
gezwungenem Lächeln.

»Sei nicht so bescheiden«,
entgegnete

Doug

Connelly.

»Kate ist Wirtschaftsprüferin,

Sandra. Sie arbeitet für Wayne & Cruthers,
eine
der
größten

Wirtschaftsprüferkanzleien
des

Landes.« Er lachte. »Das einzige

Problem ist nur: Dauernd will sie
mir
vorschreiben,
wie
ich
unseren Betrieb führen soll.« Er
hielt inne. »Meinen Betrieb. Das
vergisst sie immer.«

»Dad … ich meine Doug«,
antwortete Kate in aller Ruhe,
obwohl
sie
zunehmend
ungehalten wurde. »Ich glaube
n i c h t , dass Sandra das alles
hören will.«

»Sandra, schau dir nur meine

Tochter an. Dreißig Jahre, groß,
blond, einfach prächtig. Ganz
ihre

Mutter.

Während
ihre

Schwester Hannah eher nach mir
geraten
ist
und
meine
dunkelbraunen

Haare
und
blauen Augen bekommen hat.

Nur
ist
sie
etwas
kleiner
ausgefallen. Keine eins sechzig.

Ist es nicht so, Kate?«

Dad hat wohl schon getrunken,
bevor er hier aufgekreuzt ist,
dachte Kate. Dann kann er
ziemlich widerlich werden.

Sie versuchte, das Gespräch
auf ein anderes Thema zu
lenken. »Meine Schwester ist in
der Modebranche tätig, Sandra«,
erklärte sie. »Sie ist drei Jahre
jünger als ich. Als wir klein
waren, hat sie für ihre Puppen
immer Kleider gemacht, und ich
hab immer so getan, als würde
ich viel Geld gewinnen, indem
ich Fragen bei Jeopardy! oder

Glücksrad beantwortet habe.«

Mein Gott, was mach ich bloß,
wenn Gus bestätigt, was ich mir
denke?, fragte sie sich, als der

Kellner ihre Vorspeisen brachte.

Zum Glück kehrte die Band, die
eine Pause eingelegt hatte, in
den voll besetzten Speisesaal
zurück,
und
bei
der
ohrenbetäubenden Musik war
ein vernünftiges Gespräch kaum
mehr möglich.

Sie und Sandra ließen das

Dessert ausfallen, aber zu Kates

Entsetzen orderte ihr Vater
daraufhin die teuerste Flasche

Champagner, die sich auf der

Karte finden ließ.

»Dad, wir brauchen das doch
nicht …«, protestierte sie.

»Kate,
verschon
mich
mit
deiner

Knausrigkeit.«

Doug

Connelly war so laut geworden,
dass die Gäste am Nachbartisch
aufblickten.

Sandra ließ den Blick durch den

Raum
schweifen
und
hielt
anscheinend nach Berühmtheiten

Ausschau. Plötzlich ging ein

Strahlen über ihr Gesicht, und
sie lächelte einem Mann zu, der
ihr zuprostete. »Das ist Majestic.

Sein Album ist in den Charts auf
dem Weg nach ganz oben«,
sagte sie aufgeregt und fügte
schnell hinzu: »Wie schön, dich
näher kennenzulernen, Kate.

Vielleicht kannst du dich ja um
meine Finanzen kümmern, wenn
ich mal groß rauskomme.«

Doug Connelly lachte. »Tolle

Idee. Dann lässt sie mich
vielleicht in Ruhe.« Sehr hastig
sagte er gleich darauf: »War nur

Spaß. Ich bin doch stolz auf
mein kleines, kluges Mädchen.«

Wenn du wüsstest, was dein
kleines, kluges Mädchen vorhat,
dachte

Kate.

Hin-
und
hergerissen
zwischen
ihren

Sorgen und ihrem Zorn, ließ sie
sich
bald
darauf
an
der

Garderobe
ihren

Mantel
aushändigen, trat hinaus in die
kalte, windige Novembernacht
und winkte ein Taxi heran.

Ihre Wohnung in der Upper West

Side hatte sie im Jahr zuvor
gekauft. Es war ein geräumiges

Apartment
mit
zwei

Schlafzimmern
und
einem
sagenhaften Blick über den

Hudson. Sie liebte die Wohnung
und bedauerte zugleich, dass
der Vorbesitzer, Justin Kramer,
ein
arbeitslos
gewordener

Investmentberater

Anfang
dreißig, gezwungen gewesen
war,
sie
zu
einem

Schnäppchenpreis zu verkaufen.

Bei der Übergabe hatte Justin
ihr mit einem herzlichen Lächeln
eine Bromelie geschenkt, eine

Pflanze wie die, die sie bei ihrer
ersten

Wohnungsbesichtigung
ausdrücklich bewundert hatte.

»Robby hat mir erzählt, Ihnen
hätte meine Pflanze so gut
gefallen«, sagte er und deutete
zum Immobilienmakler neben
sich.

»Die
alte
habe
ich
mitgenommen, die hier ist ein

Einweihungsgeschenk für Sie.

Stellen

Sie
sie
ans

Küchenfenster, so wie ich es
gemacht habe, und sie wird wie

Unkraut vor sich hin wuchern.«

Daran
musste

Kate
jetzt
denken,
als
sie
in
ihre
freundliche Wohnung trat und
das

Licht
einschaltete.

Im

Wohnzimmer
hatte
sie
nur
moderne

Möbel.

Das

Sofa,
golden-beige
mit
weichen

Kissen, lud zu einem Nickerchen
ein. Die dazu passenden und
ebenso
gepolsterten

Sessel
hatten breite, bequeme Arm-
und Kopflehnen. Kissen in der

Farbe der geometrischen Muster
auf dem Teppich verliehen dem

Raum etwas Buntes.

Kate erinnerte sich an Hannahs

Lachen,
als
sie
nach
der

Anlieferung
der

Möbel
zur

Wohnungsbesichtigung
gekommen war. »Mein Gott,

Kate«, hatte sie gesagt. »Bei
uns zu Hause hat Dad immer

Wert darauf gelegt, dass nur
echte Stilmöbel von Connelly
herumstehen – und jetzt hast du
dich ganz offensichtlich für das genaue Gegenteil entschieden!«

Da hatte sie recht, dachte Kate.

Ich habe genug von Dads
ständigem Gerede über seine
erstklassigen Stilmöbel. Vielleicht
sehe ich das irgendwann mal
anders, im Moment bin ich sehr
glücklich damit.

Erstklassige Stilmöbel. Allein bei
dem Gedanken wurde ihr übel.

3

Mark Sloane wusste, dass das

Abschiedsessen
mit
seiner

Mutter schwierig und tränenreich
werden
könnte.

Der
achtundzwanzigste

Jahrestag
des

Verschwindens
seiner

Schwester war nicht mehr fern,
außerdem
stand
sein
berufsbedingter

Umzug
nach

New York an. Vor dreizehn

Jahren hatte er sein Jurastudium
beendet und seitdem in Chicago
als

Anwalt
für

Bau-
und

Immobilienrecht
gearbeitet.

Kewanee,
die

Kleinstadt
in

Illinois, in der er aufgewachsen
war, lag knapp hundertfünfzig

Kilometer davon entfernt.

In den zurückliegenden Jahren
hatte er alle paar Wochen die
zweistündige Fahrt auf sich
genommen,
um
mit
seiner

Mutter zu Abend zu essen. Er
war acht Jahre alt gewesen, als
seine zwanzigjährige Schwester

Tracey das örtliche College
abgebrochen hatte und nach

New York gegangen war, um als

Musical-Star am Broadway groß
herauszukommen. Er sah sie
immer noch vor sich, als wäre es
erst gestern gewesen. Sie hatte
lange kastanienbraune Haare,
und der Schalk saß ihr in den
blauen Augen, die sich aber
auch
ziemlich
verfinstern
konnten,
wenn
sie
wütend
wurde. Seine Mutter und Tracey
waren ständig wegen ihrer

Schulnoten und ihrer Kleidung
aneinandergeraten. Eines Tages
kam er zum Frühstück nach
unten, und seine Mutter saß
weinend am Küchentisch. »Sie
ist fort, Mark, sie ist fort. Sie hat
einen Zettel dagelassen. Sie will
nach New York und eine
b e r ü h m t e Sängerin
werden.

Mark, sie ist doch noch so jung.

Und so starrköpfig. Sie wird in

Schwierigkeiten
geraten,
ich
weiß es.«

Mark hatte seine Mutter in den

Arm genommen und versucht,
die
eigenen

Tränen
zurückzuhalten. Er hatte Tracey
angebetet. Sie hatte ihm Bälle
zugeworfen, als er mit dem

Baseballspielen
angefangen
hatte. Sie hatte ihn ins Kino
mitgenommen. Sie hatte ihm bei
den Hausaufgaben geholfen und
von berühmten Schauspielern
und Schauspielerinnen erzählt.

»Weißt du, wie viele von denen
aus

Kleinstädten
wie
der
unseren kommen?«, hatte sie
gefragt.

An jenem Morgen hatte er
seine Mutter gewarnt. »Tracey
schreibt, dass sie dir ihre neue

Adresse
geben
will.

Mom,
versuch nicht, sie zu überreden,
dass sie zu uns zurückkommt,
das wird sie nicht tun. Schreib
ihr, dass es in Ordnung ist und
dass du dich freust, wenn sie ein
großer Star wird.«

Es
war
die
richtige

Entscheidung gewesen. Tracey
hatte regelmäßig geschrieben
und
alle
paar

Wochen
angerufen. Sie hatte Arbeit in
einem

Restaurant
gefunden.

»Ich bin eine gute Bedienung,
durch das Trinkgeld kommt
einiges zusammen. Ich nehme

Gesangsunterricht und habe in
einem

Off-Broadway-Musical
mitgespielt. Es hat nur zu vier

Vorstellungen gereicht, aber es
war toll, auf der Bühne zu
stehen.« Dreimal war sie für ein
langes Wochenende nach Hause
geflogen.

Dann, nach insgesamt zwei

Jahren in New York, erhielt ihre

Mutter eines Tages einen Anruf
von der Polizei. Tracey war
verschwunden.

Zwei Tage war sie nicht mehr
zur Arbeit erschienen. Da sie
sich auch nicht mehr am Telefon
meldete, suchte ihr Arbeitgeber,
der

Restaurantbesitzer

Tom

King, ihre Wohnung auf. Dort
war alles in Ordnung. Laut ihrem

Kalender hatte sie am Tag nach
ihrem Verschwinden und am

Ende der Woche jeweils einen

Termin zum Vorsprechen. »Zum
ersten Termin ist sie nicht
erschienen«, teilte King der

Polizei mit. »Wenn sie beim
zweiten auch nicht auftaucht,
stimmt etwas nicht.«

Seitdem wurde sie von der New

Yorker

Polizei
als
vermisst
geführt. Ein Vermisstenfall unter
vielen, dachte Mark auf der

Fahrt
zu
dem
einfachen
neuenglischen Holzhaus, in dem
er aufgewachsen war und das
mit
seinen
pechschwarzen

Dachschindeln,
der
weiß
gestrichenen Fassade und den
leuchtend
roten

Tür-
und

Fensterrahmen etwas Fröhliches
ausstrahlte. Er bog in die

Einfahrt und hielt an. Die Lampe
über der Tür warf ihr Licht auf
die Eingangsstufen. Seit fast
achtundzwanzig

Jahren
ließ
seine Mutter die Lampe die
ganze Nacht brennen, nur für
den Fall, dass Tracey nach

Hause kam.

Roastbeef, Kartoffelbrei und

Spargel – das hatte er sich als

Abschiedsessen
gewünscht.

Sobald er die Tür öffnete, zog
ihm
köstlicher

Bratenduft
entgegen und sagte ihm, dass
seine Mutter ihm seinen Wunsch
nach allen Regeln der Kunst
erfüllt hatte.

Martha Sloane wischte sich die

Hände an der Schürze ab und
kam aus der Küche geeilt. Sie
war vierundsiebzig Jahre alt, war
früher sehr schlank gewesen und
hatte sich mittlerweile auf Größe

42 eingependelt. Ihre weißen,
gewellten

Haare
umrahmten
ebenmäßige Gesichtszüge. Sie
schloss ihren Sohn fest in die

Arme.

»Du
bist
wieder
einen

Zentimeter
gewachsen«,
begrüßte sie ihn.

»Gott bewahre«, protestierte

Mark. »Ich passe ja so schon
nur mit Mühe in ein Taxi.« Er
war eins achtundneunzig groß.

Sein Blick fiel auf den Esstisch,
wo das Silberbesteck und das
gute

Porzellan
aufgedeckt
waren. »Na, das nenne ich aber
ein feierliches Abschiedsessen.«

»Die Sachen werden doch
sowieso
kaum
benutzt«,
antwortete seine Mutter. »Mach
dir einen Drink. Ach, mach mir
auch einen.«

Seine Mutter trank nur selten

Cocktails. Es versetzte ihm einen

Stich, als ihm klar wurde, dass
seine

Mutter

Traceys

Verschwinden mit keinem Wort
erwähnen wollte, um sich dieses
letzte gemeinsame Essen mit
ihm
nicht
zu
verderben.

Zumindest in den nächsten

Monaten würden sie sich wohl
kaum sehen. Als ehemalige

Gerichtsstenografin
wusste

Martha Sloane um die langen

Arbeitszeiten, denen er in seiner
neuen Kanzlei kaum würde
entrinnen können.

Erst beim Kaffee kam sie doch
noch auf Tracey zu sprechen.

»Wir wissen beide, welches

Datum ansteht«, sagte sie leise.

»Mark,
ich
sehe
mir
im

Fernsehen immer diese Sendung
über Altfälle an. Wenn du in New

York bist, meinst du, du könntest
die Polizei dazu bewegen, die

Ermittlungen in Traceys Fall
wiederaufzunehmen?

Mittlerweile gibt es so viele neue

Möglichkeiten,
um
vermisste

Menschen aufzuspüren, selbst
wenn ihr Verschwinden jahrelang
zurückliegt. Aber das wird die

Polizei natürlich nur tun, wenn
sich jemand dafür einsetzt.«

Sie zögerte, bevor sie fortfuhr.

»Mark, ich weiß, ich kann mir
nicht
mehr
einreden,
dass

Tracey nur das Gedächtnis
verloren
hat
oder
in

Schwierigkeiten geraten ist und
deswegen untertauchen musste.

Ich bin davon überzeugt, dass
sie tot ist. Aber es würde mich
beruhigen, wenn ihr Leichnam
gefunden würde und wir sie
neben Dad beerdigen könnten.

Machen wir uns nichts vor. Ich
habe, wenn alles gut geht,
vielleicht noch zehn Jahre zu
leben. Und wenn meine Zeit
kommt, wäre mir wohler, wenn
ich weiß, dass Tracey neben Dad
ruht.« Sie musste ihre Tränen
wegblinzeln. »Du weißt, wie es
ist. Ich möchte an Traceys Grab
ein Gebet sprechen können.«

Als sie sich vom Tisch erhoben,
sagte sie unvermittelt: »Ich
würde
gern
noch

Scrabble
spielen. Ich habe im Lexikon
nämlich ein paar tolle neue
komplizierte Wörter entdeckt.

Aber
deine

Maschine
geht
morgen Nachmittag, und wie ich
dich kenne, hast du noch gar
nicht gepackt.«

»Du kennst mich zu gut, Mom«,
sagte Mark lächelnd. »Und red
nicht davon, dass du nur noch
zehn Jahre zu leben hast. Der

Bürgermeister wird dir noch eine

Glückwunschkarte
zum
hundertsten

Geburtstag
schicken.« An der Tür umarmte
er sie innig und ergriff die

Gelegenheit, um sie zu fragen:

»Wirst du das Verandalicht
ausmachen, wenn du die Tür
absperrst?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein,
wahrscheinlich nicht. Du weißt
doch, Mark, nur für den Fall …«

Sie beendete den Satz nicht.

Aber Mark wusste auch so, was
sie hätte sagen wollen: Nur für
den Fall, dass Tracey heute

Nacht heimkommt.

4

Bei ihrem letzten Besuch im
familieneigenen Betrieb hatte

Kate mit Entsetzen erfahren
müssen,
dass
die

Überwachungskameras
immer
noch nicht funktionierten. »Kate,

Ihr Vater will das neue System
nicht«, sagte Jack Worth, der

Betriebsleiter. »Das Problem ist
eigentlich, dass alles erneuert
gehört. Aber wir haben nicht
mehr die Handwerker wie noch
vor zwanzig Jahren. Die wirklich
guten

Möbelbauer
sind
im

Grunde unerschwinglich teuer,
weil uns zunehmend der Markt
wegbricht. Und die, die wir uns
noch leisten können, sind nicht
mehr
so
gut
wie
früher.

Mittlerweile
bekommen wir
regelmäßig Reklamationen. Ich
kapier einfach nicht, warum Ihr

Vater
das

Gelände
nicht
verkaufen will. Der Grund allein
ist mindestens zwanzig Millionen

Dollar wert.«

Betrübt fügte er noch hinzu:

»Klar, in dem Fall wäre ich
arbeitslos. Und die Nachfrage
nach Betriebsleitern hält sich im

Moment in Grenzen, weil so viele

Unternehmen dichtmachen.«

Jack war sechsundfünfzig und
hatte
immer
noch
den
stämmigen Körper eines Ringers,
der er Anfang zwanzig gewesen
war. Graue Strähnen mischten
sich
in
seine
strohblonden

Haare. Unter seiner strengen

Leitung
standen
die

Möbelfertigung,
die

Ausstellungsräume und das auf
drei

Etagen
untergebrachte

Privatmuseum, in dem jeder

Raum
mit
unschätzbar
wertvollen

Antiquitäten
ausgestattet war. Er hatte vor
mehr als dreißig Jahren als

Assistent der Buchhaltung im

Betrieb angefangen und fünf

Jahre
zuvor
die

Leitung
übernommen.

Kate hatte einen Jogginganzug
angezogen, den Wecker auf

3.30 Uhr gestellt und sich auf die

Couch gelegt. Sie glaubte zwar
nicht,
dass
sie
einschlafen
würde,
aber
genau
das
passierte. Allerdings war ihr

Schlaf
unruhig
und
voller

Träume, an die sie sich später
kaum erinnern konnte, die sie
aber mit großem Unbehagen
erfüllten. Nur ein Bruchstück war
ihr im Gedächtnis geblieben,
etwas, was sie von Zeit zu Zeit
träumte: Ein verängstigtes Kind
im geblümten Nachthemd lief
durch einen langen Flur, fort von

Händen, die es fangen wollten.

Der Albtraum hat mir gerade
noch gefehlt, dachte sie, als sie
den

Wecker
ausstellte
und
aufstand. Zehn Minuten später
hatte sie sich in ihre schwarze

Daunenjacke und einen Schal
gehüllt, betrat die Parkgarage
ihres Apartmentgebäudes und
stieg in ihren Mini.

Selbst
zu
dieser
frühen

Morgenstunde
herrschte
in

Manhattan einiger Verkehr, aber
sie kam gut voran. Auf der Sixty-
fifth Street durchquerte sie den

Central Park und näherte sich
wenige Minuten später der

Zufahrt zur Queensboro Bridge.

Zehn Minuten danach hatte sie
ihr Ziel erreicht. Es war Viertel
nach vier. Sie wusste, dass Gus
jeden Moment kommen musste.

Sie parkte den Wagen hinter
dem

Müllcontainer
an
der

Rückseite des Museums und
wartete.

Immer noch wehte ein heftiger

Wind, im Wagen wurde es
schnell kalt. Sie wollte schon den

Motor
anstellen,
als

Scheinwerferlichter um die Ecke
bogen und Gus’ Pick-up neben
ihr anhielt.

Beide stiegen aus und gingen
zügig zum Hintereingang des

Museums.

Kate
hatte
eine

Taschenlampe und die Schlüs sel
in der Hand. Sie sperrte auf und
öffnete
die

Tür.

Mit einem

Seufzer der Erleichterung sagte
sie: »Gus, vielen Dank, dass Sie
zu
dieser

Stunde
kommen
konnten.« Sie richtete den Strahl
der

Taschenlampe
auf
die

Bedientafel der Alarmanlage.

»Ist es zu glauben, sogar hier ist
die Alarmanlage kaputt.«

Gus trug eine über die Ohren
gezogene Wollmütze, aus der
nur
an
der

Stirn
einige

Haarsträhnen
herausspitzten.

»Mir war schon klar, dass es
was Wichtiges sein muss, wenn
wir
uns
zu
dieser
nachtschlafenden Zeit treffen«,
sagte er. »Worum geht es,

Kate?«

»Ich kann nur beten, dass ich
mich täusche, Gus, aber ich
muss Ihnen etwas in der

Fontainebleau-Suite zeigen. Ich
brauche Ihre Fachkenntnisse.«

Sie griff in ihre Tasche, zog eine
weitere Taschenlampe heraus
und reichte sie ihm. »Richten Sie
sie auf den Boden.«

Schweigend gingen sie zur
hinteren Treppe. Als Kate mit
der Hand über das glatte Holz
des Geländers strich, musste sie
an ihren Großvater denken, der
als mittelloser Immigrant in die

USA gekommen war und an der

Börse ein Vermögen verdient
hatte.

Im Alter von fünfzig Jahren
hatte
er
seine

Investmentgesellschaft verkauft
und sich seinen Lebenstraum
erfüllt: Er hatte eine Firma
aufgebaut,
die

Stilmöbel
herstellte.

Er
hatte
dieses

Grundstück in Long Island City
erworben und darauf einen

Gebäudekomplex errichtet, der
aus Fabrik, Ausstellungsräumen
und Privatmuseum bestand und
in dem er die Antiquitäten
präsentierte, die er im Lauf
seines Lebens gesammelt hatte
und die nun als Vorbild für die
eigenen Produkte dienten.

Mit fünfundfünfzig war er zu
dem Entschluss gekommen, dass
er einen Erben brauchte, und so
hat
er
meine

Großmutter
geheiratet, die zwanzig Jahre
jünger war als er. Und dann sind
mein Vater und sein Bruder
geboren worden, dachte Kate.

Dad hat die Firma ein Jahr vor
dem

Unfall
übernommen.

Danach hat Russ Link den

Betrieb geleitet, bevor er vor
fünf Jahren in Rente ging.

Connellys Stilmöbel-Manufaktur
war sechzig Jahre lang ein
florierendes

Unternehmen
gewesen,
mittlerweile
aber
standen die teuren, exklusiven

Produkte nicht mehr so hoch im

Kurs, wie Kate ihrem Vater
wiederholt
auseinandergesetzt
hatte.

Sie hatte jedoch nicht den Mut
aufgebracht, ihm darüber hinaus
klarzumachen,
dass
sein
zunehmender

Alkoholkonsum,
die Vernachlässigung der Firma
und
sein
unregelmäßiges

Erscheinen im Büro weitere

Gründe waren, die für einen

Verkauf sprachen. Sehen wir den

Tatsachen doch ins Auge, dachte
sie sich, nach dem Tod meines

Großvaters hat sich Russ immer
um alles gekümmert.

Unten an der Treppe sagte

Kate: »Gus, ich möchte Ihnen
den Schreibtisch zeigen …«

Plötzlich blieb sie stehen und
griff nach seinem Arm. »Mein

Gott, Gus, hier riecht ja alles
nach Gas.« Sie fasste nach
seiner Hand, drehte sich um und
wollte zur Ausgangstür zurück.

Sie waren nur wenige Schritte
weit gekommen, als in einer
gewaltigen

Explosion
die
gesamte

Treppe
auf
sie
niederkrachte.

Was
darauf
folgte,
daran
konnte sich Kate danach nur
no c h vage erinnern. Sie wollte
sich das Blut wegwischen, das
ihr über die Stirn lief, während
sie Gus’ reglosen Körper gepackt
hielt und zur Tür kroch. Die

Flammen schlugen die Wände
hoch, im erstickenden Rauch
konnte sie kaum noch etwas
erkennen. Dann wurde die Tür
aufgeworfen, Windböen fegten
herein.

Ihr
schierer

Überlebenswille ließ sie nach

Gus’ Handgelenken greifen, und
sie schleifte ihn weiter nach
draußen auf den Parkplatz, wo
sie zusammenbrach.

Die Feuerwehrleute fanden sie
bewusstlos vor. Sie blutete stark
aus einer Wunde am Kopf, ihre

Kleidung war versengt.

Gus lag nur wenige Meter
neben ihr. Durch das Gewicht
der eingestürzten Treppe hatte
er schwere innere Verletzungen
erlitten, denen er erlegen war.

5

Höhepunkt
des

Führungstreffens bei Hathaway

Haute

Couturier
war
die

Ankündigung,
dass

Hannah

Connelly für einen Teil ihrer bei
den Sommer-Modenschauen zu
zeigenden

Kreationen
ein
eigenes

Designer-Label
bekommen würde.

Das
waren
wunderbare

Neuigkeiten,
die

Hannah
unbedingt gleich ihrer Schwester

Kate mitteilen wollte. Aber dann
erinnerte sie sich, dass es schon
fast neunzehn Uhr war und Kate
eine Verabredung mit ihrem

Vater und dessen neuester

Freundin hatte. Daher rief sie
ihre beste Freundin Jessica

Carlson an. Sie kannten sich vom

Boston College, das sie zwei

Jahre lang gemeinsam besucht
hatten, bevor Hannah zum

Fashion Institute of Technology
und Jessie auf die Fordham Law

School gewechselt war.

Jessie jubelte vor Freude.

»Hannah, das ist ja großartig!

Du wirst der nächste Yves Saint

Laurent. Treffen wir uns in einer
halben Stunde im Mindoro. Ich
lade dich ein.«

Um halb acht saßen sich die
beiden
in
einer

Nische
gegenüber. Der Speisesaal des
beliebten Restaurants war auch
an diesem Mittwoch voll besetzt,
was von ausgezeichnetem Essen
und freundlicher Atmosphäre
zeugte.

Ihr Lieblingskellner Roberto,
kahlköpfig, rund und mit einem
breiten Grinsen im Gesicht,
schenkte ihnen Wein ein. »Sie
haben was zu feiern?«, fragte
er.

»Und wie!« Jessie hob ihr Glas.

»Auf die beste Modedesignerin
der Welt, Hannah Connelly.«

Und dann fügte sie hinzu:

»Roberto, irgendwann werden
wir sagen: ›Damals, da haben
wir sie beide schon gekannt.‹«

Hannah stieß mit Jessie an,
nahm
einen

Schluck
und
wünschte
sich,
sie
könnte
endlich aufhören, sich immer um
ihren Vater und Kate Sorgen zu
machen. Die Beziehung zwischen
den beiden verschlechterte sich
zusehends, je mehr es mit dem

Familienbetrieb bergab ging.

»Was macht dein attraktiver

Vater?«,
fragte

Jessie,
als
könnte sie Hannahs Gedanken
lesen, während sie angewärmtes
italienisches Weißbrot in das

Olivenöl tauchte, das sie sich auf
ihren Teller gegossen hatte.

»Hast du es ihm schon erzählt?

Er ist doch sicherlich ganz aus
dem Häuschen.«

Nur Jessie konnte so etwas in
diesem leichten ironischen Ton
rüberbringen.

Hannah
betrachtete
ihre
ehemalige

Studienkollegin. Jessie hatte rote

Locken, die ihr offen über die

Schulter fielen, ihre lebhaften
blauen Augen funkelten, ihre
milchweiße Haut kam ohne jedes

Make-up aus. Mit ihren eins
achtzig überragte sie Hannah
sogar dann, wenn sie ihr wie
jetzt am Tisch gegenübersaß.

Sie war die geborene Sportlerin,
schlank,
durchtrainiert,
und
interessierte
sich
nicht
im

Geringsten für Mode. Wenn sie
für besondere Anlässe etwas
zum Anziehen brauchte, war sie
ganz auf Hannah angewiesen.

Hannah
zuckte
mit
den

Schultern. »Ach, du weißt doch,
wie sehr er aus dem Häuschen
sein wird.« Sie ahmte die

Stimme
ihres

Vaters
nach.

»›Hannah, das ist ja wunderbar,
ganz wunderbar.‹ Und dann hat
er auch schon wieder vergessen,
was ich ihm erzählt habe. Und
ein paar Tage später wird er
mich fragen, wie es mit der

Mode
so
läuft.

Unser
passionierter

Frauenheld
hat
noch nie viel Zeit für Kate oder
mich übrig gehabt, und je älter
er
wird,
desto
weniger
interessiert er sich für uns.«

Jessie
nickte.

»Ich
hab’s
gemerkt, als ich das letzte Mal
mit euch beim Essen war. Kate
hat eurem Vater gegenüber ein
paar
ziemlich
spitze

Bemerkungen fallen lassen.«

Roberto
kam
mit
den

Speisekarten an den Tisch.

»Wollen Sie gleich bestellen oder
noch etwas warten?«, fragte er.

»Linguine mit Muscheln und
den

Haussalat.«

Das
war

Hannahs Lieblingspasta.

»Lachs mit dreifarbigem Salat«,
wählte Jessie.

»Ich hätte mir die Frage sparen
können«, erwiderte Roberto. Er
war seit fünfzehn Jahren im

Lokal
und
kannte
die

Lieblingsgerichte
aller

Stammgäste.

Als er außer Hörweite war,
nahm Hannah einen weiteren

Schluck Wein und zuckte die

Achseln. »Jessie, du kennst
unsere Familie seit dem College.

Du
hast
genügend
mitbekommen, um dir selbst ein

Bild machen zu können. Der

Markt hat sich verändert, die

Nachfrage nach Stilmöbeln geht
zurück, außerdem sind unsere

Möbel lange nicht mehr so gut
wie früher. Bis vor etwa fünf

Jahren
hatten
wir
noch
hervorragende Möbelbauer, die
sind mittlerweile alle in Rente.

Nach
dem

Tod
meines

Großvaters vor dreißig Jahren
hat mein Vater den Betrieb
übernommen, unterstützt hat ihn
dabei Russ Link, die rechte Hand
meines Großvaters. Nach dem

Unfall hat es lange gedauert, bis
mein

Vater
wieder
gesund
wurde,
aber
nach
seiner

Genesung
hatte
er
kein

Interesse mehr am Betrieb.

Nach allem, was ich weiß, haben
sich weder er noch sein Bruder
jemals
wirklich
ums

Tagesgeschäft gekümmert. Ich
glaube wirklich, dass es so ist,
wie
man
sagt:

Die
erste

Einwanderergeneration schuftet,
um den Kindern alle Vorteile zu
verschaffen, die ihr selbst noch versagt waren.«

Hannah spürte, wie gut es tat,
so offen mit ihrer Freundin reden
zu
können,
der
sie
uneingeschränkt
vertraute.

»Jess, es spitzt sich mehr und
mehr zu. Und ich verstehe es
nicht.

Dad
geht
immer
leichtsinniger mit dem Geld um.

Stell dir vor, letzten Sommer hat
er für einen Monat eine Jacht
geleast!

Für
fünfzigtausend

Dollar die Woche! Er least

Jachten,
während
das

Familienschiff
im

Sinken
begriffen ist. Ich wünschte mir,
er hätte, als wir noch jünger
waren, eine Frau kennengelernt
und geheiratet. Eine vernünftige

Frau, die ihn vielleicht in die

Schranken gewiesen hätte.«

»Ich habe mir darüber, ehrlich
gesagt, auch schon Gedanken
gemacht. Er war erst dreißig, als
deine Mutter ums Leben kam.

Meinst du, er hat sie wirklich so
sehr geliebt, dass er keine
andere mehr finden konnte?«

»Ich glaube schon, dass sie die

Liebe seines Lebens war. Leider
kann ich mich nicht mehr an sie
erinnern. Wie alt war ich? Acht

Monate? Kate war damals drei.

Natürlich,
es
war
eine
fürchterliche Tragödie. Er hat
meine Mutter, seinen Bruder

Connor und vier enge Freunde
verloren. Und er hat am Ruder
des Bootes gestanden. Man
muss aber auch sagen, seine

Schuldgefühle haben ihn nie
davon abgehalten, sich eine

Freundin nach der anderen
zuzulegen. Jetzt aber genug von
der Familie. Genießen wir das

Essen, zu dem du mich einlädst,
und hoffen wir, dass sich Kate
und Dad und seine Freundin, wie
immer sie heißen mag, nicht
gegenseitig
an
die

Gurgel
gehen.«

Zwei Stunden später, auf der

Fahrt zu ihrer Wohnung in der

Downing Street in Greenwich

Village, war Hannah erneut mit
ihren

Gedanken
in
der

Vergangenheit. Ich war noch ein

Baby, als wir unsere Mutter
verloren haben, dachte sie, als
sie aus dem Taxi stieg. Sie
musste
auch
an

Rosemary

»Rosie« Masse denken, ihr

Kindermädchen, das zehn Jahre
zuvor, nach ihrer Pensionierung,
wieder in ihre Heimat Irland
gezogen war.

Möge Gott sie beschützen!

Rosie hat uns großgezogen, und
sie hat immer gesagt, wie sehr
sie sich wünschen würde, dass

Dad wieder heiratet. »Heiraten

Sie eine nette Frau, die Ihre
wunderbaren kleinen Mädchen
liebt und ihnen eine gute Mutter
ist«, so ihr Ratschlag an Dad.

Daran musste Hannah nun
wieder denken, als sie sich in
der

Wohnung
in
ihren

Lieblingssessel kuschelte, den

Fernseher und Digitalrekorder
anschaltete
und
sich
eine
aufgezeichnete Sendung ansah.

Der tödliche Unfall, bei dem
ihre Mutter, ihr Onkel und vier weitere Personen ums Leben
gekommen waren, hatte sich
ereignet, weil sich das Boot ihres

Vaters
in
der
nächtlichen

Dunkelheit regelrecht in die

Kette zwischen einem Schlepper
und einem Lastkahn gefräst
hatte. Sie wollten etwa siebzig

Seemeilen weit in den Atlantik
hinaus zu den Futterplätzen der

Thunfische. Ihr Vater Douglas

Connelly
war
der
einzige

Überlebende
gewesen.

Ein

Hubschrauber der Küstenwache
hatte ihn bei Sonnenaufgang
schwer verletzt und bewusstlos
in
einem

Rettungsboot
gefunden.

Trümmerteile
des
sinkenden Boots hatten ihn am

Kopf getroffen.

Dad, dachte Hannah, als sie im
schnellen Vorlauf die Werbung
übersprang, war nicht unbedingt
ein Rabenvater. Er war nur nicht
oft da – entweder war er auf

Geschäftsreisen, oder er war
stark in seine gesellschaftlichen

Verpflichtungen
eingebunden.

Russ Link hat sich um den

Betrieb gekümmert, und Russ
war ein Perfektionist. Leute wie

Gus Schmidt, die damals noch
bei uns gearbeitet haben, waren
nicht nur einfach Handwerker.

Sie waren Künstler. Rosie hat
mit uns in der East Eighty-
second Street gewohnt und war
immer da, im Sommer und in
den Ferien, wenn wir wieder
nach Hause gekommen sind.

Denn sobald wir alt genug
waren, hat Dad uns aufs

Internat geschickt.

Erst
gegen

Mitternacht
schaltete Hannah den Fernseher
aus. Um 0.20 Uhr zog sie sich
aus und schlüpfte in ihr Bett.

Um fünf Uhr morgens klingelte
das Telefon. Es war Jack Worth.

»Hannah, es hat einen Unfall
gegeben – eine Explosion im

Betrieb. Gus Schmidt und Kate
waren dort. Weiß der Himmel,
warum! Gus ist tot, und Kate
wird gerade ins Manhattan

Midtown Hospital eingeliefert.«

Ihre nächste Frage nahm er
gleich vorweg. »Hannah, ich
habe nicht die geringste Ahnung,
was Gus und sie zu dieser Zeit
im Museum wollten. Ich bin auf
dem Weg ins Krankenhaus. Soll
ich Ihrem Vater Bescheid geben,
oder übernehmen Sie das?«

»Rufen

Sie

Dad
an«,
antwortete Hannah, während sie
bereits aus dem Bett stürzte.

»Wir
sehen
uns
im

Krankenhaus.«

»Mein

Gott«,
flehte
sie.

»Hoffentlich war nicht Kate
schuld daran. Hoffentlich war
nicht Kate schuld daran …«

6

Schon bevor Sandra ganz offen
mit Majestic zu flirten begann,
ging
sie

Douglas

Connelly
fürchterlich auf die Nerven. Ihre

Geschichte,
beim

Miss-

Universum-Wettbewerb
teilgenommen zu haben, war
erstunken und erlogen. Er hatte
im Internet nachrecherchiert und
dabei erfahren, dass sie bei
einem
örtlichen

Schönheitswettbewerb in ihrer

Heimatstadt

Wilbur,

North

Dakota, einmal Zweite geworden
war.

Er
hatte
sich
über
ihre

Fantasiegeschichten
leidlich
amüsieren können, bis er beim

Essen Kates Zorn bemerkte und
wusste, wie sehr sie ihn und das

Leben, das er führte, verachtete.

Er wusste auch, dass er ihre

Verachtung verdient hatte.

Er musste wieder an den

Spruch seines Vaters denken,
den
dieser
immer
dann
gebraucht hatte, wenn er vor
einer schwierigen Entscheidung
stand. Ich komme mir vor, als
würde ich zwischen zwei Feuern
stehen, und egal wie ich es
drehe und wende, ich komme
nicht raus. So fühle ich mich die
ganze Zeit, gleichgültig, wie viel
ich
trinke,
dachte

Doug,
während er den letzten Rest des

Champagners kippte.

Zwischen zwei Feuern stehen.

Der Ausdruck geisterte ihm
unaufhörlich durch den Kopf.

»Ich bin gern in solchen

Lokalen«, sagte Sandra. »Hier
trifft man immer Leute, die für
einen Film casten oder so.«

Wie viel Bleichmittel braucht
man, um diese Farbe ins Haar zu
kriegen?, dachte Doug.

Der Kellner kam mit einer
neuen Champagnerflasche. »Mit
den besten Wünschen für die
wunderschöne

Dame,
von

Majestic«, sagte er.

Sandra blieb kurz die Luft weg.

»O mein Gott!«

Und schon sprang sie auf und
eilte durch den Raum. Douglas

Connelly erhob sich. Er hatte
hier nichts mehr zu suchen.

»Das übliche Trinkgeld«, sagte
er zum Kellner und hoffte, dass
er die Worte nicht verschliff.

»Aber achten Sie darauf, dass
diese Flasche auf Majestic geht
oder wie der Typ da heißt.«

»Gewiss, Mr. Connelly. Ihr

Wagen ist draußen?«

»Ja.«

Auch etwas, was Kate in den

Wahnsinn treibt – dass ich mir
einen eigenen Chauffeur leiste,
dachte Doug kurz darauf, als er
sich in den Wagen fallen ließ und
die Augen schloss. Als Nächstes
wusste er nur noch, dass

Bernard, sein Chauffeur, ihm vor
dem Gebäude an der East

Eighty-second Street die Tür
öffnete und sagte: »Wir sind da,

Mr. Connelly.«

Obwohl Doug am Arm des

Pförtners
durch
die

Lobby
geführt wurde, fiel es ihm
sichtlich schwer, auf den Beinen
zu bleiben. Danny, der den

Fahrstuhl bediente, nahm von
ihm
den

Wohnungsschlüssel
entgegen,
nachdem
er
ihn
endlich
aus
der

Tasche
gefummelt hatte. Im fünfzehnten

Stock begleitete Danny ihn zu
seiner Wohnung, schloss die Tür
auf, öffnete sie und führte ihn
zur Couch. »Legen Sie sich doch
einfach hier hin, Mr. Connelly!«,
schlug er vor.

Doug spürte, wie ihm ein

Kopfkissen untergeschoben, wie
der oberste Hemdknopf gelöst
wurde und ihm die Schuhe
ausgezogen wurden.

»Nur
ein
bisschen
angesäuselt«, murmelte er.

»Schon gut, Mr. Connelly. Ihre

Schlüssel lege ich auf den Tisch.

Gute Nacht, Sir.«

»Nacht, Danny. Danke.« Und
damit war Doug auch schon
eingeschlafen.

Fünf Stunden später hörte er
weder das unablässige Schrillen
des Telefons, das kaum einen

Meter von ihm entfernt auf dem

Tisch stand, noch das ebenso
unablässige

Summen
des

Handys in seiner Brusttasche.

In dem für Familienangehörige
reservierten

Wartezimmer des

OP-Bereichs
steckte
die
kreidebleiche Hannah schließlich
ihr Handy weg und verschränkte
die Hände im Schoß, damit sie
nicht mehr zitterten. »Ich lass es
jetzt bleiben«, sagte sie zu Jack Worth. »Soll er seinen Rausch
ausschlafen.«

7

Douglas Connelly wachte am

Donnerstagmorgen um neun Uhr
auf. Stöhnend schlug er die

Augen auf und wusste im ersten

Moment nicht, wo er sich
befand. Er erinnerte sich vage
daran, in den Wagen gestiegen
zu sein. Ab da sah er nur noch
verschwommene Bilder vor sich.

Der Pförtner, der ihn am Arm
führte … Danny, der von ihm die

Schlüssel entgegennahm … der
ihm ein Kissen unter den Kopf
schob.

Der

Kopf,
der
sich
jetzt
anfühlte, als wäre er mit einer

Axt gespalten worden.

Mühsam richtete er sich auf,
schwang die Füße auf den

Boden, stützte sich mit beiden

Händen auf den Couchtisch, um
das Gleichgewicht zu halten, und
schaffte es tatsächlich, sich zu
erheben. Er wartete kurz, bis
sich das Zimmer nicht mehr
drehte, dann ging er in die

Küche, wo er eine halb leere

Wodkaflasche und eine Dose

Tomatensaft
aus
dem

Kühlschrank nahm. Er schenkte
sich ein Wasserglas mit halb

Wodka, halb Tomatensaft voll
und kippte es in einem Zug.

Kate hatte recht. Ich hätte den

Champagner
nicht
mehr
bestellen sollen, dachte er. Noch
etwas tauchte im Nebel seines

Gehirns auf. Ich muss mich
vergewissern, dass die Flasche,
die dieser Schwachkopf Majestic
der
verhinderten

Schönheitskönigin geschickt hat,
nicht auf meiner Rechnung
landet.

Langsam
ging
er
ins

Schlafzimmer und ließ bei jedem

Schritt
hinter
sich
ein

Kleidungsstück
fallen.

Erst
nachdem er geduscht, sich
rasiert und angezogen hatte,
machte er sich die Mühe, die
eingegangenen Nachrichten zu
prüfen.

Um zwei Uhr morgens hatte

Sandra
versucht,
ihn
zu
erreichen. »Ach, Doug, es tut
mir leid, ich bin doch nur kurz
rüber zu Majestic, ich wollte ihm
nur für den Champagner danken
und weil er so viel Nettes über
mich gesagt hat, und dann
meinte er, ich soll kurz mal bei
ihm und seinen Freunden Platz
nehmen, und ehe ich michs
versehe, kommt der So-meh-leh
oder wie der heißt, der immer
den Wein aufmacht, und bringt
den Champagner von Majestic
und
sagt,
dass
du
schon
gefahren bist. Es war sehr schön
mit dir und …«

Connelly
drückte
auf
die

Löschtaste, bevor er Sandras

Nachricht ganz abgehört hatte.

Er sah, dass der nächste Anruf
von Jack stammte und der
darauffolgende
von
seiner

Tochter Hannah. Na, wenigstens
sie liegt mir nicht ständig in den

Ohren, dass ich den Betrieb
verkaufen soll, dachte er.

Als er bemerkte, dass Jack um

5.10 Uhr und Hannah zwanzig

Minuten später angerufen hatte,
wurde ihm klar, dass etwas nicht
stimmte. Er blinzelte, versuchte
sich
zu
konzentrieren
und
nüchtern zu klingen und drückte
mit zitterndem Finger auf die

Rückruftaste.

Hannah meldete sich beim
ersten Klingeln. Mit monotoner

Stimme erzählte sie ihm von der

Explosion, von Gus und von

Kates schweren Verletzungen.

»Kate
ist
gerade
operiert
worden, die Ärzte versuchen,
den Hirndruck abzubauen. Ich
kann noch nicht zu ihr und warte
darauf, dass ich mit dem

Chirurgen sprechen kann.«

»Der Betrieb ist zerstört?«, rief

Doug aus. »Alles? Du meinst
alles,
die

Fertigung,
die

Ausstellungsräume,
das

Museum, alle Antiquitäten?«

Hannahs
lang
aufgestauter

Zorn und ihre Besorgnis brachen
sich Bahn. »Hast du unsere

Anrufe nicht bekommen? Deine

Tochter
überlebt
womöglich
nicht«, schrie sie. »Und wenn,
dann
vielleicht
nur
mit
schwerwiegenden Hirnschäden.

Kate stirbt vielleicht … Und du,
ihr Vater, interessierst dich nur
für
diesen
gottverdammten

Betrieb!«

Mit frostiger Stimme fuhr sie
fort: »Nur für den Fall, dass du
vorbeikommen möchtest, deine

Tochter liegt im Manhattan

Midtown Hospital. Wenn du
nüchtern genug bist, kannst du
ja nach dem OP-Wartezimmer
fragen.

Dort
wirst du mich
finden, hier bete ich, dass meine

Schwester am Leben bleibt.«

8

Um sechs Uhr, als Lottie

Schmidt an ihrem Küchentisch

Kaffee trank und sich fragte,
warum sich Gus um alles in der

Welt zu dieser unchristlichen Zeit
mit

Kate

Connelly
treffen
musste, klingelte es an der Tür.

Als sie aufmachte und sah, dass
der Pfarrer und ein Polizist auf
der Veranda standen, wäre sie
beinahe ohnmächtig geworden.

Noch bevor einer der beiden
auch nur ein einziges Wort
sagte, wusste sie, dass Gus tot
war.

Der Tag verlief in einem Nebel
aus Fassungslosigkeit. Sie nahm
kaum wahr, dass Nachbarn
kamen und gingen und sie mit
ihrer

Tochter

Gretchen
telefonierte.

Hatte Gretchen gesagt, dass
sie heute oder morgen einen

Flug von Minneapolis nehmen
würde? Lottie wusste es nicht
mehr. Hatte sie Gretchen auch
eingeschärft, nicht mit Bildern
ihres wunderbaren Hauses in

Minnetonka zu protzen? Lottie
war sich nicht mehr sicher.

Lottie ließ den ganzen Tag den

Fernseher laufen. Sie musste die

Bilder
des
verwüsteten

Betriebsgeländes sehen, wollte
sich durch das Wissen trösten
lassen, dass Gus wenigstens
nicht verbrannt war.

Charley Walters, der Leiter des
gleichnamigen

Bestattungsinstituts, der für die meisten

Gemeindemitglieder
schon im Voraus Vorkehrungen
getroffen hatte, erinnerte sie
daran, dass sich Gus immer
ausdrücklich
eine

Feuerbestattung
gewünscht
hatte. Erst später fiel Lottie
wieder ein, dass sie Charley
daraufhin so etwas Ähnliches
erwidert hatte wie: »Na, fast
wäre er ja schon verbrannt, da
können wir von Glück reden,
dass es nicht passiert ist.«

Ihre

Nachbarin
und
gute

Freundin Gertrude Peterson kam
vorbei und drängte sie zu einer

Tasse Tee und einem Muffin.

Den Tee brachte sie hinunter,
beim Muffin winkte sie nur ab.

Zusammengekauert
in
eine

Decke gehüllt, saß Lottie in dem
breiten Sessel am Kamin im

Wohnzimmer. Der Polizist hatte
ihr von Kate Connellys schweren

Verletzungen berichtet. Lottie
kannte Kate seit ihrer Geburt,
und die kleinen mutterlosen

Mädchen
hatten
ihr
so
schrecklich leidgetan, nachdem
der grauenhafte Unfall passiert
war.

O Gott, betete sie. Egal was sie
getan hat, lass sie am Leben.

Und vergib Gus. Ich hab ihm
gesagt, dass es ein Fehler ist.

Ich hab ihn gewarnt. O Gott, sei
gnädig mit ihm. Er war ein guter

Mensch.

9

Jack Worth blieb bei Hannah,
bis

Douglas

Connelly
im

Krankenhaus
eintraf.

Jack
musste an sich halten, als er

Connellys gerötete Säuferaugen
sah,
begrüßte
ihn
aber
respektvoll und höflich: »Mr.

Connelly, ich kann Ihnen gar
nicht sagen, wie leid mir alles
tut.«

Doug nickte nur und ging an
ihm vorbei zu Hannah. »Gibt es Neues über Kates Zustand?«,
fragte er leise.

»Nur, was ich dir schon gesagt
habe. Sie liegt im Koma. Man
weiß nicht, ob sie überleben
wird,
und
falls
ja,
ob

Hirnschäden
zurückbleiben.«

Hannah wand sich aus der

Umarmung ihres Vaters. »Es
waren Leute von der Feuerwehr
da. Sie haben sich meine

Nummer notiert. Sie wollten mit

Kate reden, aber das war
natürlich nicht möglich. Sie und Gus wurden nach der Explosion
am Hintereingang des Museums
gefunden. Jack fürchtet, die

Polizei könnte glauben, dass sie
den Brand absichtlich gelegt
haben.«

Leise, aber wütend fuhr sie
fort: »Dad, der Betrieb macht

Verluste. Kate weiß es, Jack
weiß es, du weißt es. Warum
hast du das Angebot für das

Grundstück nicht angenommen?

Dann
wären
wir
jetzt
wahrscheinlich nicht hier.«

Im Taxi auf dem Weg zum

Krankenhaus hatte sich Douglas

Connelly auf genau diese Frage
vorbereitet.

Trotz
der
hämmernden

Kopfschmerzen,
die auch der frühmorgendliche

Drink und die drei Aspirin nicht
hatten verscheuchen können,
versuchte er überzeugend und
selbstsicher zu klingen.

»Hannah,
deine

Schwester
übertreibt
mit
den
wirtschaftlichen

Problemen,
außerdem ist das Grundstück
wesentlich mehr wert, als uns
bislang geboten wurde. Kate war
vernünftigen

Argumenten
überhaupt
nicht
mehr
zugänglich.« Er unternahm nicht
noch einmal den Versuch, sie zu
berühren, sondern durchquerte
das kleine Wartezimmer, sank
auf einen Sessel und vergrub
das Gesicht in den Händen. Kurz
darauf bebte sein ganzer Körper
unter gedämpftem Schluchzen.

Jack Worth erhob sich. »Ich
glaube, es ist besser, wenn ich Sie beide allein lasse«, sagte er.

»Hannah,
geben

Sie
mir

Bescheid,
wenn
sich

Kates

Zustand ändert?«

»Natürlich. Danke, Jack.«

Lange saß Hannah daraufhin
nur reglos in dem grauen

Armsessel
und
betrachtete
gedankenverloren ihren Vater,
der ihr gegenüber in einem
gleichen

Sessel
saß.

Sein

Schluchzen endete so abrupt,
wie es eingesetzt hatte. Er
lehnte den Kopf zurück und
schloss die Augen.

Sind
alle

Sessel
in

Wartezimmern immer gleich?,
fragte sich Hannah. Und wird

Kate überleben? Und wenn, wird
sie dann noch derselbe Mensch
sein? Ich kann mir überhaupt
nicht
vorstellen,
dass
sie
irgendwie anders ist … Letzten

Abend war sie mit Dad beim

Essen.

Hat
sie
vielleicht
angedeutet, dass sie mit Gus am

Museum verabredet war?

Das war eine Frage, die sie ihm
stellen musste. »Dad, hat Kate
gestern erwähnt, dass sie heute

Morgen zum Museum wollte?«

Doug richtete sich auf, faltete
nervös die Hände, löste sie
wieder und strich sich über die

Stirn. »Natürlich hat sie mir
nichts davon erzählt, Hannah.

Aber, Gott helfe uns, letzte

Woche hat sie mich angerufen
und mal wieder gedrängt, alles
zu verkaufen, und da hat sie
gesagt, am liebsten würde sie
alles in die Luft jagen, dann
wären wir die Sache endlich
los.«

Im selben Moment trat ein Arzt
mit ernster Miene durch die Tür
des Wartezimmers.

10

Dr. Ravi Patel ließ sich nicht
anmerken, ob er Doug Connellys
schockierenden

Kommentar
gehört hatte. Er wandte sich
auch nicht an Doug, sondern
sprach

Hannah
an.

»Ms.

Connelly, wie ich Ihnen schon
vor der OP gesagt habe: Ihre

Schwester
hat
schwere

Kopfverletzungen
mit
gravierenden

Hirnödemen
erlitten. Zum jetzigen Zeitpunkt können wir nicht sagen, ob sie
permanente

Schäden
davontragen wird. Das werden
wir erst erfahren, wenn sie aus
dem Koma aufwacht … Das kann
in wenigen Tagen oder in einem

Monat sein.«

Hannahs

Mund
war
wie
ausgedörrt,
ihre

Lippen
bewegten sich kaum, als sie
fragte: »Dann glauben Sie, dass
sie überleben wird?«

»Die ersten vierundzwanzig

Stunden sind entscheidend. Ich
würde Ihnen dringend raten,
nicht hier zu warten. Es ist
wahrscheinlich besser, wenn Sie
sich ausruhen. Ich verspreche,
sollte sich ihr Zustand ändern,
werde ich …«

»Doktor, ich will die beste

Pflege für meine Tochter«,
unterbrach Doug. »Ich will einen

Spezialisten, ich will private

Pflegekräfte.«

»Mr. Connelly, Kate liegt auf
der

Intensivstation.

Später
können Sie private Pflegekräfte
engagieren, jetzt ist nicht der

Zeitpunkt dafür. Und natürlich
werde ich mich gern mit jedem

Arzt absprechen, den Sie zurate
ziehen
möchten.« Dr. Patel
wandte sich wieder an Hannah,
vergewisserte sich, dass er ihre

Handynummer hatte, und sagte
schließlich voller Anteilnahme:

»Kate muss die nächsten Tage
überstehen, und dann wird es
wahrscheinlich
noch
lange
dauern, bis sie wieder ganz
gesund ist. Aber am meisten
helfen Sie ihr jetzt, wenn Sie

Ihre Kräfte schonen.«

Hannah nickte. »Kann ich sie
sehen?«

»Sie können einen kurzen Blick
auf sie werfen.«

Doug nahm Hannah am Arm
und folgte dem Arzt hinaus. »Sie
wird
schon
durchkommen«,
sagte er leise. »Kate ist zäh. Sie
wird es überstehen, und nachher
wird es ihr besser gehen als
jemals zuvor.«

Falls
sie
nicht
wegen

Brandstiftung oder sogar Mord
verhaftet wird, dachte Hannah.

Ihre Wut auf ihren Vater war
einer Art Resignation gewichen.

Aber er hat ja nicht damit
rechnen können, dass Dr. Patel
gerade in dem Moment ins

Wartezimmer kommt, als er von

Kates Kommentar erzählte.

Am Ende des langen Gangs
drückte Dr. Patel auf einen

Knopf und öffnete damit die
schweren

Türen
der

Intensivstation.

»Machen

Sie
sich auf einiges gefasst«, sagte
er. »Kates Kopf ist bandagiert,
sie wird künstlich beatmet, und
ihr

Körper
ist
mit

Infusionsschläuchen übersät.«

Trotz der Warnung war Hannah
entsetzt, als sie ihre Schwester
sah. Ich muss Dr. Patel wohl
glauben, dass das Kate ist,
dachte sie, während sie die
reglose Gestalt auf dem Bett
nach
vertrauten

Merkmalen
absuchte. Kates Hände waren
vollständig verbunden, erst jetzt fiel ihr wieder ein, dass ihre

Schwester
an
den

Armen

Verbrennungen zweiten Grades
erlitten hatte, wie man ihr bei
der Ankunft im Krankenhaus
mitgeteilt
hatte.

Das

Beatmungsgerät verdeckte fast
das ganze Gesicht, und wegen
der Kopfbandagen war von

Kates blonden Haaren nicht das

Geringste zu sehen.

Hannah gab ihrer Schwester
einen Kuss auf die Stirn. Bildete
sie es sich nur ein, oder konnte sie tatsächlich ganz schwach das

Parfüm riechen, das Kate immer
trug? »Ich liebe dich«, flüsterte

Hannah. »Verlass mich nicht,

Kate!« Und fast hätte sie noch
hinzugefügt: »Du bist doch die

Einzige, die ich habe«, konnte es
sich
aber
gerade
noch
verkneifen.

Obwohl es so ist, dachte sie
traurig. Von unserem Vater
haben wir doch all die Jahre
über nicht viel gehabt.

Sie trat zurück und machte

Platz für ihren Vater, der sich
über Kates Bett beugte. »Meine

Kleine«, sagte er mit zitternder

Stimme. »Du musst wieder
gesund werden. Du kannst uns
nicht im Stich lassen.«

Nach einem letzten Blick auf

Kate wandten sie sich zum

Gehen. An der Tür versprach Dr.

Patel erneut, sie umgehend zu
informieren, falls sich Kates

Zustand ändern sollte.

Um halb zwei verließen sie das

Krankenhaus.

Um
einem
eventuellen

Vorschlag
zuvorzukommen, gemeinsam mit
ihrem Vater zu Mittag zu essen,
sagte Hannah: »Dad, ich fahre
ins Büro. Ich muss noch ein paar

Sachen erledigen, außerdem tut
es
gut,
wenn
ich
mich
beschäftige und nicht untätig zu

Hause herumsitze.«

Als sie jedoch auf die Straße
traten, sahen sie schon die

Reporter, die nur auf sie
gewartet hatten.

»Was können Sie uns über

Kate Connellys Zustand sagen?«,
wollten die Journalisten wissen.

»Warum war sie zu dieser
frühen Morgenstunde mit Gus

Schmidt im Museum? Hat sie

Ihnen gesagt, dass sie dorthin
wollte?«

»Der

Gesundheitszustand
meiner Tochter ist äußerst ernst.

Bitte respektieren Sie unsere

Privatsphäre.« Ein Taxi hielt in
diesem Augenblick am Randstein
und setzte jemanden ab. Doug
legte den Arm um Hannah,
drängte sich mit ihr durch die

Menschenmenge und schob sie
auf den Rücksitz. Er stieg zu ihr
und zog die Tür zu. »Fahren Sie
los!«, blaffte er den Fahrer an.

»Mein

Gott!«,
entfuhr
es

Hannah. »Sie sind wie die

Geier!«

»Das ist erst der Anfang«,
sagte Douglas Connelly grimmig.

»Das ist alles erst der Anfang.«

11

Trotz der drängenden Bitte
ihres Vaters, nach Hause zu
fahren und sich auszuruhen,
bestand Hannah darauf, in ihrem

Büro in der West Thirty-second

Street abgesetzt zu werden.

»Die

Firma
will
eine

Presseerklärung
herausgeben,
es soll eine neue Kollektion
vorgestellt werden«, sagte sie,
ohne dabei zu erwähnen, dass
die neue Linie unter ihrem

Namen laufen würde.

An
der

Ecke
zu
ihrem

Bürogebäude öffnete sie die

Taxitür und gab Doug einen

Kuss auf die Wange. »Ich rufe
dich
sofort
an,
falls
ich
irgendwas
hören
sollte,
versprochen.«

»Willst du am Abend wieder ins

Krankenhaus?«

»Ja.

Falls
der

Arzt
aus
irgendeinem Grund nicht früher
anruft, werde ich gegen sieben
dort sein.«

Der hupende Wagen hinter
ihnen machte Hannah darauf
aufmerksam,
dass
sie
den

Verkehr aufhielt. »Wir sprechen
uns später«, sagte sie eilig und
trat
auf
den

Bürgersteig.

Normalerweise fühlte sie sich
sehr wohl in der geschäftigen

Straße, in der es auf den

Bürgersteigen von Fußgängern
nur so wimmelte und ständig

Kleiderständer
von
einem

Gebäude zum anderen geschafft
wurden, heute aber fand sie
wenig Trost darin. Es regnete
zwar nicht, aber der kalte,
feuchte Wind trieb sie schnell ins

Gebäude.

Luther, der Wachmann, hielt
sich an der Theke in der Lobby
auf.

»Wie
geht
es

Ihrer

Schwester,

Ms.

Connelly?«,
fragte
er.

Nach
dem

Medienaufgebot
vor
dem

Krankenhaus war Hannah klar
geworden, dass die Explosion
und der Brand für gewaltige

Schlagzeilen sorgten und sie sich
auf
die

Fragen
vorbereiten
musste, die ihr zu dem Vorfall
und zu ihrer Schwester gestellt
werden würden.

»Sie ist schwer verletzt«, sagte
sie leise. »Wir können nur
beten, dass sie überlebt.« Ihr
war, als könnte sie Luthers

Gedanken lesen: Was hatte Kate
um
diese

Tageszeit
dort
überhaupt verloren? Um zu
vermeiden, dass er weitere

Fragen stellte, eilte Hannah zum

Aufzug. Erst als sie das Büro
betrat
und
die
erstaunten

Reaktionen ihrer Kollegen und

Kolleginnen registrierte, wurde
ihr bewusst, dass niemand sie
heute hier erwartet hatte.

Farah

Zulaikha,
die

Chefdesignerin
des

Unternehmens, wollte sie am
liebsten gleich wieder nach

Hause schicken. »Wir verlegen
die Presseerklärung auf einen
besseren

Termin,

Hannah«,
sagte sie. »Der Brand wird
zumindest noch in den nächsten

Tagen für ziemlichen Wirbel
sorgen. Leute, die in der Nähe
des East River wohnen, haben
mir erzählt, dass sie vom Fenster
aus
die

Flammen
gesehen
haben.«

Hannah
beharrte
jedoch
darauf, zu bleiben. Es würde ihr
guttun, hier zu sein, statt im

Krankenhaus oder zu Hause
herumzusitzen. Aber nachdem
sie sich in ihr kleines, überfülltes

Büro zurückgezogen und hinter
sich die Tür geschlossen hatte, barg sie nur den Kopf in den

Händen.

Ich weiß nicht, was ich tun soll,
dachte sie. Ich weiß nicht, an
wen ich mich wenden soll. Wenn

Kate nicht überlebt oder massive

Hirnschäden davonträgt, wird sie
sich nicht verteidigen können,
falls man ihr unterstellt, die

Explosion selbst verursacht zu
haben.

Wie oft im letzten Jahr hat Kate
ganz offen gesagt, dass der

Betrieb dichtgemacht und das

Grundstück
verkauft
werden
sollte? Alle unsere Freunde
wissen es, dachte Hannah. Kate
und mir gehören jeweils zehn

Prozent am Unternehmen, in den
letzten beiden Jahren haben wir
jedes Quartal aber mit einem

Minus abgeschlossen.

Gott sei Dank hat der Betrieb
vorher
noch
genügend

Dividenden abgeworfen, damit
wir
uns
davon
unsere

Wohnungen kaufen konnten.

Hat Kate nicht nur gegenüber

Dad, sondern auch gegenüber
anderen verlauten lassen, dass
sie den Betrieb am liebsten »in
die Luft jagen« will?

Der Arzt jedenfalls hat gehört,
was Dad gesagt hat.

Aber warum sollte Kate alles
zerstören wollen, alle Gebäude
mit
den
unschätzbaren

Antiquitäten? Das ergibt doch
keinen Sinn.

Der Gedanke tröstete Hannah
ein wenig. Aber dann fiel ihr ein,
dass ja allein die Antiquitäten mit zwanzig

Millionen

Dollar
versichert waren, und ihr wurde
ganz elend zumute.

Erst vor Kurzem hatte sie

Aufnahmen
eines

Autos
gesehen,
das
mit
hoher

Geschwindigkeit
über
den

Highway gerast war und dabei
ständig die Fahrspur gewechselt
hatte, um nicht mit anderen

Fahrzeugen zusammenzustoßen.

Die Fahrerin hatte die Polizei
angerufen
und
ins

Handy
gekreischt: »Ich kann nicht mehr
bremsen, ich kann nicht mehr
bremsen!«

So fühlte sich Hannah jetzt
auch – ihre Gedanken rasten
von
einer
schrecklichen

Möglichkeit
zur
nächsten.

Angenommen, die Explosion war
ein Unfall und Kate und Gus
waren nur zufällig zu diesem

Zeitpunkt da gewesen. War das
möglich? Morgens um halb fünf?

Und warum hatte sich Kate
überhaupt mit Gus getroffen?

Fünf Jahre zuvor hatte Jack

Worth Gus nahegelegt, in den

Ruhestand zu treten. Mit dem

Zittern in seinen Händen und
dem
immer
schlechter
werdenden Augenlicht sei er der

Arbeit nicht mehr gewachsen.

Gus
war
darüber
ziemlich
wütend und sogar ausfallend
geworden, obwohl Kate darauf
bestanden
hatte,
ihm
ein

Jahresgehalt
als

Abfindung
zuzusprechen.

Trotz
dieser

Differenzen blieben Kate und er
später
freundschaftlich
verbunden.

Mein Gott, es muss doch eine
vernünftige Erklärung geben.

Kate würde nie ein Verbrechen
begehen, nur um an das Geld zu
kommen. Ich kenne sie. Sie
würde diese Möglichkeit noch
nicht einmal in Erwägung ziehen,
so etwas kann ich mir einfach
nicht vorstellen, dachte Hannah.

Sie schob ihren Stuhl zurück.

Was mache ich hier eigentlich?

Ich
muss
wieder
ins

Krankenhaus, ich muss bei ihr
sein.

Hannah verabschiedete sich mit
knappen

Worten
von
den
anderen: »Falls sich was ändert,
rufe ich an.« Dann überprüfte
sie ihre neuen Nachrichten,
nachdem sie ihr Handy im

Krankenhaus ausgeschaltet und
bislang vergessen hatte, es
wieder
anzuschalten.

Ein

Dutzend Anrufe von Freunden,
von Kates Chef und ihren

Arbeitskollegen
waren
eingegangen. Sie brachten alle
ihr Entsetzen und ihre Besorgnis
zum Ausdruck. Drei Anrufe
stammten von Jessie. »Hannah,
ruf mich an«, hatte sie ihr nur
mitgeteilt.

Damit warte ich, bis ich Kate
wiedergesehen habe, dachte

Hannah. Ist es wirklich erst
letzten Abend gewesen, dass

Jessie und ich unseren Spaß
gehabt und mein eigenes Label
gefeiert haben? Spielt das jetzt
noch
eine

Rolle?

Spielt
überhaupt
noch
irgendetwas
eine Rolle, falls Kate nicht mehr
gesund wird?

Im Krankenhaus sagte man

Hannah,
dass
sie
im

Wartezimmer der Intensivstation

Platz nehmen solle, Dr. Patel
werde sie dort empfangen. Als
sie jedoch die Tür öffnete, stand
jemand anders am Fenster. Die
junge Frau hatte Hannah den

Rücken zugewandt, aber ein

Blick
genügte,
um

Jessies
flammend
rotes

Haar
zu
erkennen. Und endlich konnte

Hannah der Angst, die sich in ihr
aufgebaut hatte, freien Lauf
lassen.

Kurz darauf lag sie schluchzend
in Jessies Armen.

12

Doug Connelly wusste nicht
recht, wo er hinsollte, nachdem
er Hannah abgesetzt hatte. Der

Taxifahrer war losgefahren und
fragte jetzt: »Wohin, Sir?«

Am liebsten wäre Doug nach

Hause, um sich ein paar Aspirin
einzuwerfen und einen Kaffee zu
trinken, allerdings fragte er sich,
ob er nicht nach Long Island City
fahren sollte, um den Schaden
zu begutachten. Es würde doch
seltsam aussehen, wenn sich der

Eigentümer
nach
einer
so
fürchterlichen Katastrophe nicht
blicken ließ, oder?

Andererseits wäre es besser,
nach Hause zu fahren und den
eigenen Wagen zu bestellen.

Vielleicht musste er auch nicht
sofort dorthin, vielleicht war es
auch gar nicht nötig. Er nannte
dem Taxifahrer seine Adresse in
der East Eighty- second Street,
lehnte sich zurück und schloss
die

Augen.

Was
war
der
nächste, angemessene Schritt?

War bereits klar, dass das

Feuer absichtlich gelegt worden
war? Sah es so aus, als hätte
sich Kate zu diesem Zweck mit

Gus zusammengetan? War dabei
etwas schiefgelaufen, sodass es
zu einer verfrühten Explosion
gekommen
war,
bevor
die
beiden das Gebäude wieder
verlassen
hatten?

Vor
fünf

Jahren,
als
wir

Gus
zur

Pensionierung gedrängt haben,
war er fürchterlich wütend auf
uns gewesen. Die Mädchen aber
haben sich ein gutes Verhältnis
zu ihm bewahrt. Es wäre nicht so
abwegig, ihm zu unterstellen,
dass er sich ihre Unterstützung
gesichert hat, um eine Art

Brandsatz zu legen, der dann
früher als geplant hochgegangen
ist.

Aber was war dann mit der

Versicherung?

Wenn
die

Versicherungsgesellschaft einem

Familienmitglied

Brandstiftung
nachweisen könnte, wäre dies
ein Grund, die Zahlung zu
verweigern. Gut, das Grundstück
war eine Menge wert, aber allein
die

Antiquitäten
waren
mit
zwanzig

Millionen

Dollar
abgesichert.

Zumindest
kann
keiner
behaupten, dass ich was damit
zu schaffen gehabt hätte. Doug
flüchtete sich in die Erkenntnis,
dass er vergangenen Abend zu
viel getrunken hatte und mit
einer

Vielzahl
an

Zeugen
aufwarten konnte, die das alles eventuell
bestätigten.

Vage
erinnerte er sich, dass Bernard,
sein Chauffeur, ihm aus dem

Wagen geholfen, dass Danny ihn
in seine Wohnung gebracht und
auf der Couch abgelegt hatte.

Sollte
es
wirklich
so
weit
kommen, würden sie bezeugen,
in welchem Zustand er sich
befunden
hatte,
und
der

Nachtportier konnte bestätigen,
dass er das Gebäude danach
nicht mehr verlassen hatte.

Wenigstens von der Seite kann
mir nichts passieren, tröstete
sich Doug. Wenn nötig, könnten
wir Gus die Sache in die Schuhe
schieben. Vor allem dann, wenn

Kate nicht überleben sollte. Aber
dann schämte er sich auch gleich
dafür, dass er diese Möglichkeit
überhaupt in Betracht zog.

Schließlich hielt das Taxi vor
seinem Apartmentgebäude. Der

Fahrpreis betrug zweiundzwanzig

Dollar.

Doug
schälte
zwei

Zwanziger
vom

Geldscheinbündel
in
seiner

Brieftasche und schob sie durch
den

Spalt
der

Trennwand
zwischen

Fahrer-
und

Gastbereich. »Behalten Sie den

Rest.«

Auch das bringt Kate immer auf
die Palme, dachte er. »Dad,
warum hältst du es für nötig,

Trinkgelder zu geben, die fast so
hoch sind wie der Fahrpreis?

Wenn du meinst, du kannst
damit Eindruck schinden, dann
täuschst du dich.«

Erst letzten Abend hatte Kate
das Gesicht verzogen, als er den

Champagner bestellt hatte. Ihm
kam es vor, als wäre es schon

Jahre her. Ralph, der Tagportier,
hielt ihm bereits die Autotür auf.

Doug stieg aus, und die erste

Frage des Portiers lautete: »Mr.

Connelly, wie geht es Ihrer

Tochter?«

»Es ist noch zu früh, um
irgendwas sagen zu können«,
antwortete Doug, während ihm

Kates missbilligender Blick vom
vergangenen Abend noch vor

Augen stand.

»Sir, eine junge Dame wartet in
der Lobby auf Sie. Schon seit
einer Stunde.«

»Eine junge Dame?« Erstaunt
eilte Doug zum Eingang, und
ebenso eilig hielt Ralph ihm die

Tür auf. Sandra saß aufrecht auf
einem
der
schlichten

Leinwandstühle in der modern
eingerichteten Lobby. Als sie ihn
erblickte, sprang sie auf.

»Oh, Doug, das tut mir ja so
leid. Das muss doch ganz
schrecklich für dich sein!«

»Ach, die Schönheitskönigin
reißt sich von Majestic los«,
erwiderte Doug. Doch dann, als
sie ihm über die Hände strich
und die Wange küsste, zogen
sich die Dämonen in seinem

Kopf zurück. Sandra gehörte
ebenfalls zu seinen Zeugen der
letzten Nacht. Er würde morgen
zum

Betrieb
fahren
oder
übermorgen oder auch nie … Ich
will das alles nicht sehen, dachte
er.

Er hakte sich bei ihr ein.

»Gehen wir nach oben«, sagte
er.

13

Als feststand, dass er nach New

York ziehen würde, traf Mark

Sloane einige wohldurchdachte

Entscheidungen. Er wandte sich
an
eine
renommierte

Immobilienmaklerin
und
erläuterte ihr, was ihm so
vorschwebte. Eine geräumige

Wohnung mit zwei Schlaf- und
zwei Badezimmern in Greenwich

Village. Seine Kanzlei befand
sich im Pershing Square Building
gegenüber dem Grand Central

Terminal und war daher gut zu

Fuß
oder
per

U-Bahn
zu
erreichen.

Die Möbel, die er sich seit dem

Ende
seines

Studiums
angeschafft
hatte,
hatten
allesamt schon bessere Tage
gesehen. Er beschloss, sie zu
verscherbeln und sich ganz neu
einzurichten. Damit konnte er
auch alle Spuren diverser Damen
eliminieren, die im Lauf der Zeit
nur allzu bereitwillig bei ihm ein-
und wieder ausgezogen waren.

Die Immobilienmaklerin hatte
ihn mit einer Inneneinrichterin
bekannt gemacht, mit deren

Hilfe er eine bequeme Couch
und Stühle erwarb, mehrere

Beistelltische
und
einen

Couchtisch für das Wohnzimmer,
ein Bett, eine Garderobe und
einen

Clubsessel
für
das

Schlafzimmer und einen kleinen

Tisch und zwei Stühle, die exakt
unter
das

Küchenfenster
passten, das an sich bereits
einen
unerhörten

Luxus
darstellte.

Eine Spedition hatte den Umzug
seiner Kleidung, seiner Regale,

Bücher und der im Lauf der

Jahre
zusammengetragenen

Kunstgegenstände
sowie
der
farbenfrohen
handgewebten

Teppiche übernommen, die er in

Indien gekauft hatte.

»Alles Übrige besorgen wir,
wenn ich ein Gespür für die

Wohnung habe«, hatte er der

Inneneinrichterin beschieden, die
es
kaum
erwarten
konnte,

Fenstervorhänge und sonstige

Accessoires anzuschaffen.

Er
verließ

Chicago
am

Donnerstagmorgen
während
eines schweren Schneesturms.

Die Maschine startete mit drei

Stunden Verspätung. Das lässt
sich ja gut an, dachte er, als er
am trüben Spätnachmittag auf
dem

Flughafen

LaGuardia
eintraf.

Aber
als
er
am

Förderband der Gepäckausgabe
wartete,
musste
er
sich
eingestehen, dass er froh war,
hier zu sein. Seine alte Arbeit
hatte in den letzten fünf Jahren
doch
einiges
von
ihrem
ursprünglichen Reiz verloren.

Er hatte sich vorgenommen, mit
seiner Mutter regelmäßig zu
skypen. Auf diese Weise konnte
er mit eigenen Augen sehen, ob
es ihr wirklich so »wunderbar«
ging, wie sie immer behauptete.

Außerdem hatte er viele alte

Freunde in New York, ehemalige

Studienkollegen aus Cornell. Zeit
für einen Neuanfang.

Und Zeit, auch etwas anderes
zum

Abschluss
zu
bringen,
dachte er, als er mühelos seinen
schweren Koffer vom Band
fischte. Neben den anderen
glücklichen Reisenden, deren

Gepäck
ebenfalls
bereits
ausgegeben war, ging er hinaus
z u m Taxistand und stellte sich
geduldig in die Schlange. Durch
seine Körpergröße war er im

College
einer
der
besten

Basketballspieler gewesen. Seine

Haare
waren
früher
so
kastanienbraun wie die seiner

Schwester Tracey, mittlerweile
aber zu einem tiefen Braun
nachgedunkelt. Zu seinen nicht
g
a
n
z gleichmäßigen

Gesichtszügen – schuld daran
war eine mehrfach gebrochene

Nase, die er sich bei einem Spiel
zugezogen hatte – gehörten
warme
braune

Augen,
ein
markanter Mund und ein ebenso
markantes Kinn. Fremde fanden

Mark

Sloane auf

Anhieb
sympathisch.

Schließlich saß er im Taxi und
war auf dem Weg in seine

Wohnung. Bei früheren New-

York-Besuchen
war

Mark
aufgefallen, dass sich viele

Taxifahrer gar nicht mehr mit
ihren Fahrgästen unterhielten,
sondern
lieber
in
ihre

Freisprecheinrichtung
quasselten. Dieser Fahrer war
anders.

Er
hatte
einen
klassischen New Yorker Akzent
und wollte reden. »Geschäftlich
hier oder Tourist?«, fragte er.

»Seit
heute
eigentlich

Einwohner«, antwortete Mark.

»Im Ernst? Willkommen im Big

Apple.

Keiner,
der
hierherkommt, will jemals wieder
weg, alles andere wäre mir auch
absolut schleierhaft. Hier ist rund
um die Uhr was los. Ich meine,
man ist hier ja nicht in
irgendeinem Vorort, wo es nichts

Interessanteres gibt, als wenn
sich der Nachbar die Haare
schneiden lässt.«

Mark bedauerte schon, sich auf
das Gespräch eingelassen zu
haben. »Ich habe in Chicago
gewohnt. Es gibt durchaus auch
welche, die das für eine ganz
tolle Stadt halten.«

»Ja, mag schon sein.«

Zum Glück nahm der Verkehr
zu, und der Fahrer musste seine

Aufmerksamkeit darauf richten.

Marks Gedanken schweiften ab,
schließlich überlegte er, wie
seine

Schwester
bei
ihrer

Ankunft in New York das alles
aufgenommen hatte. Sie war
damals,
wahrscheinlich
aus

Kostengründen, nicht geflogen,
sondern mit dem Bus angereist
und
zunächst
in
einer

Jugendherberge
des YMCA
untergekommen, bevor sie die

Wohnung bezog, in der sie bis
zu ihrem Verschwinden lebte.

Ich werde mich schnell in
meine

Arbeit
eingewöhnen,
dachte er, und dann werde ich
mir Gedanken machen, wie ich
die Polizei erneut für den Fall interessieren kann. Am besten
fange
ich
bei
der

Staatsanwaltschaft
von

Manhattan an. Sie hat damals in
dem Fall ermittelt. Ich habe auch
den Namen des Polizisten, der
die Ermittlungen geleitet hat.

Nick Greco. Sollte nicht schwer
sein, ihn aufzutreiben.

Er
gab
dem

Fahrer
ein
großzügiges Trinkgeld, als sie
vor seiner neu erworbenen

Wohnung in der Downing Street
anhielten. Dann nahm er seine
funkelnagelneuen Schlüssel aus
der Brieftasche, trat in die

Vorhalle und von dort in die

Lobby. Mit wenigen Schritten
war er am Aufzug, wo bereits
zwei attraktive Frauen warteten.

Eine
war
groß
und
hatte
leuchtend
rote

Haare,
die
andere
war
dunkelhaarig,
schlank und trug eine fast das
gesamte Gesicht verdeckende

Sonnenbrille. Es war nicht zu
übersehen, dass sie weinte.

Die Rothaarige hatte Marks

Koffer bemerkt. »Wenn Sie zum
ersten Mal hier sind, wird Ihnen
gleich auffallen, wie langsam der

Aufzug ist«, sagte sie zu ihm.

»Bei der Renovierung des alten

Gebäudes hat man sich nicht die

Mühe gemacht, die Aufzüge zu
ersetzen.«

Mark hatte das Gefühl, dass sie
ihn
nur
in
ein

Gespräch
verwickeln wollte, um von ihrer
weinenden Freundin abzulenken.

Es
klingelte
am

Eingang,
worauf die einzige Wohnungstür
in der Lobby aufging. Der

Hausmeister, den Mark früher
schon mal kennengelernt hatte,
kam heraus und ließ zwei

Männer ins Gebäude. Mark hörte
klar und deutlich, wie einer von
ihnen sagte: »Wir sind mit einer

Ms.

Hannah

Connelly
verabredet.«

Intuitiv
spürte

Mark, dass es sich bei den
beiden Männern, obwohl sie Zivil
trugen,
um

Ordnungshüter
handeln musste.

»Die steht direkt vor Ihnen«,
sagte der Hausmeister und
deutete auf die junge Frau mit
der Sonnenbrille. »Sie muss
gerade erst gekommen sein.«

»Um Himmels willen, sie sind
schon da. Und du hast noch gar
nichts gegessen«, sagte die

Rothaarige leise.

Stockend
und
mit
niedergeschlagener

Stimme
erwiderte die andere Frau:

»Jessie, ob sie jetzt kommen
oder später, das spielt doch
keine Rolle. Sie können mir
glauben oder auch nicht, aber
ich kann ihnen nichts mitteilen,
was ich nicht auch heute Morgen
schon gesagt habe.«

Worum geht es hier?, fragte
sich

Mark,
als
sich
die

Aufzugtüren öffneten und er mit
den beiden Frauen und den
beiden Männern einstieg.

14

Die

Brandfahnder

Frank

Ramsey und Nathan Klein hatten

Bereitschaftsdienst in Fort Totten
in Queens, als sie frühmorgens
über den Brand auf dem

Connelly-Gelände in Long Island

City informiert wurden. Sie eilten
zum

Gelände,
wo
bereits

Löschzüge
von
zwei

Feuerwehren
die

Flammen
bekämpften. Nachdem man zwei

Verletzte geborgen hatte, die
der

Explosion
gerade
noch
entkommen waren, ging man
zunächst davon aus, dass trotz
der ungewöhnlichen Tageszeit
noch
weitere

Personen
im

Inneren
eingeschlossen
sein
könnten. Zu diesem Zeitpunkt
konnte niemand sagen, ob Gus

Schmidt vor seinem Tod das

Gebäude
noch
hatte
allein
verlassen können. Als die beiden

Fahnder erfuhren, dass eine

Überlebende
bereits
ins

Manhattan

Midtown

Hospital
abtransportiert war, folgten sie
umgehend und hofften, sie
befragen zu können. Bei ihrer

Ankunft wurde die eingelieferte

Frau allerdings schon operiert,
und deren Schwester und der

Betriebsleiter hatten nicht die
geringste Ahnung, warum sie
sich
auf
dem

Gelände
aufgehalten hatte.

Die

Fahnder
kehrten
zum

Brandort zurück und legten ihre

Ausrüstung an, die sie im Wagen
immer mit sich führten. Nach
insgesamt
vierstündigen

Löscharbeiten
waren
die

Flammen erstickt. Es hatte sich
herausgestellt, dass sich sonst
niemand mehr in den Gebäuden
aufgehalten
hatte.

Die

Rückwand des Museums war als

Erstes
eingestürzt,
die

Suchtrupps hatten zu diesem

Zeitpunkt das Inferno aber schon
verlassen.

Ramsey
und

Klein,
deren
schwere Stiefel sie gegen die

Hitze
des
vor
sich
hin
glimmenden

Trümmerfelds
schützten, suchten systematisch
nach dem Brandherd.

Der erste Augenzeuge, ein

Wachmann
aus
dem
angrenzenden Lagerhaus, war
beim Knall der Explosion sofort
herübergerannt und bestätigte,
dass die Flammen als Erstes
unmittelbar über dem Museum
aufgelodert waren. Der Einsturz
der Rückwand deutete ebenfalls
darauf hin, dass der Brand hier
seinen Ausgangspunkt gehabt
hatte.

Es schloss sich die penible

Suche
nach

Indizien
zur

Brandursache an, aus denen
unter
anderem
hervorgehen
sollte,
ob
es
sich
um

Brandstiftung handelte.

Am Donnerstagmorgen um elf

Uhr entdeckten Ramsey und

Klein eine teilweise geöffnete

Gasleitung, durch die Gas ins

Museum geströmt war. Zwischen
den Trümmern der eingestürzten

Wand fanden sich die Überreste
einer verkohlten Steckdose, bei
der die Leitungsdrähte freilagen.

Die beiden erfahrenen Fahnder
mussten
nicht
mehr
weiter
suchen.

Das

Feuer
war
absichtlich gelegt worden.

Noch
vor

Abschluss
ihres

Berichts war auch Jack Worth,
der

Betriebsleiter,
vor

Ort
eingetroffen.

15

Jack Worth war entsetzt über
das Ausmaß der Zerstörung, als
er sich dem Connelly-Gelände
näherte – oder dem, was davon
noch übrig war. Trotz nasskalter

Witterung hatte sich hinter dem
gelben

Absperrband
eine

Zuschauermenge
versammelt.

Die Schaulustigen beobachteten
die Feuerwehrleute, die in ihren
schweren Stiefeln durch den
herumliegenden Schutt stapften
und den Wasserstrahl aus den
dicken

Schläuchen
auf
die
schwelenden

Abschnitte
richteten. Jack schob sich ganz
nach vorn und sprach einen der

Polizisten an, die die Absperrung
kontrollierten. Er gab sich zu
erkennen und wurde zu Frank

Ramsey gebracht, einem der

Brandfahnder.

Ramsey kam sofort zur Sache.

»Wir haben uns ja bereits kurz
im Krankenhaus unterhalten, ich
würde
gern
einige

Ihrer

Aussagen
noch
einmal
durchgehen. Wie lange arbeiten

Sie schon hier?«

»Über dreißig Jahre. Ich habe
einen Abschluss als Buchhalter
an der Pace University und
wurde damals als Assistent der

Buchhaltung eingestellt.« Um
weiteren

Fragen
zuvorzukommen, erklärte er:

»Seinerzeit war noch der alte

Mr. Connelly am Leben. Kurz
darauf ist er gestorben, und zwei

Jahre später hat sich der

Bootsunfall ereignet, bei dem
einer seiner Söhne und seine

Schwiegertochter
sowie
vier
weitere Passagiere ums Leben
gekommen
sind.

Zu
dem

Zeitpunkt
war
ich
schon

Hauptbuchhalter, obwohl ich da
noch ziemlich jung war.«

»Wann
wurden

Sie

Betriebsleiter?«

»Vor fünf Jahren. Da hat sich
einiges verändert. Der damalige

Betriebsleiter

Russ

Link
ist
pensioniert worden. Er lebt jetzt in Florida. Wenn Sie wollen,
kann ich Ihnen die Adresse
geben. Überhaupt sind in den
letzten zehn Jahren alle unsere
alten Handwerker in Rente
gegangen. Gus war der Letzte,
damals, als ich die Leitung
übernommen habe, und offen
gesagt, er musste dazu schon
gezwungen werden. Aber er ist
seiner Arbeit einfach nicht mehr
nachgekommen.«

»Ihre Buchhaltung wird außer

Haus erledigt?«

»Ja. Dort kann man Ihnen auch
bestätigen,
dass
die

Firma

Verluste schreibt.«

»Der Betrieb ist versichert?«

»Natürlich. Dazu gibt es eine
separate

Police
für
die

Antiquitäten.«

»Auf welche Summe beläuft
sich die?«

»Zwanzig Millionen.«

»Warum
funktionierten
die

Überwachungskameras nicht?«

»Wie ich Ihnen schon sagte,
der Firma ging es in letzter Zeit nicht besonders gut. Wir haben
viel Geld verloren.«

»Sie meinen, Sie konnten es
sich nicht leisten, die Kameras
zu reparieren?«

Das Gespräch fand in einer
mobilen

Einsatzzentrale
der

Polizei statt. Jack Worth, der auf
einem

Klappstuhl
dem

Brandfahnder

Ramsey
gegenübersaß, wandte kurz den

Blick ab, bevor er zu seiner

Antwort ansetzte: »Mr. Connelly
hatte
sich
verschiedene

Sicherheitssysteme
und

Alarmanlagen angesehen, aber
noch
keine

Entscheidung
getroffen. Er hatte das alles
zurückgestellt,
weil
er
den

Betrieb sowieso bald verkaufen
wollte – jedenfalls dann, wenn
er ein entsprechendes Angebot
für das Gelände bekommen
hätte.«

»Noch einmal: Wussten Sie,
dass Kate Connelly so früh am

Morgen mit Ihrem ehemaligen

Mitarbeiter

Gus

Schmidt
verabredet war?«

»Ich hatte nicht die leiseste

Ahnung
davon!«,
kam
es
entschieden von Jack.

»Mr. Worth, wir werden uns
noch
einmal
ausführlich
unterhalten. Können Sie mir Ihre

Visitenkarte geben?«

Jack
durchsuchte
seine

Hosentaschen. »Tut mir leid, ich
bin überstürzt aufgebrochen und
hab
meine

Brieftasche
vergessen.« Er zögerte. »Das
heißt, ich hab auch meinen

Führerschein
nicht
dabei.

Hoffentlich werde ich auf dem

Rückweg nicht von der Polizei
angehalten.«

Frank Ramsey ging darauf nicht
ein. »Geben Sie mir bitte Ihre

Adresse
und

Ihre

Telefonnummer. Sie haben nicht
zufällig vor, die Gegend in
nächster Zeit zu verlassen?«

»Nein.« Jack Worth wurde
leicht ungehalten. »Verstehen

Sie doch, ich bin nur entsetzt
über das alles. Seit dreißig

Jahren arbeite ich hier. Gus

Schmidt war mein Freund. Ich
habe Kate Connelly aufwachsen
sehen. Und jetzt ist Gus tot, und

Kate schwebt in Lebensgefahr.

Was meinen Sie denn, wie es
mir geht?«

»Ich bin überzeugt, dass Sie
das alles sehr mitnimmt.«

Jack Worth wusste nur zu
genau, was dem Brandfahnder
durch den Kopf ging. Als

Betriebsleiter hätte er darauf
bestehen sollen, das Gelände
durch Überwachungskameras zu
sichern. Ramsey hatte in diesem

Punkt durchaus recht. Aber
wartet nur, bis ihr es mit Doug

Connelly
zu
tun
bekommt,
dachte er mürrisch. Dann wird

Ramsey schon merken, welche

Sorte Chef er ist.

Ein Polizist reichte Jack Stift
und Block. Er kritzelte Namen,

Adresse
und

Handynummer
darauf, gab alles dem Polizisten
und erhob sich abrupt.

Sie
können
mich
nicht
belangen, weil ich die Kameras
nicht repariert habe, dachte er,
während er mit den Händen in
den Taschen zu seinem Wagen
zurückstapfte.

Die Schaulustigen zerstreuten
sich allmählich. Der Brand war
gelöscht, nur hier und da
schwelte es noch leicht vor sich
hin.

Jacks BMW war drei Jahre alt.

Er hatte vorgehabt, einen neuen
zu kaufen, aber das würde er
jetzt zurückstellen müssen. Er
hatte
gerade
seinen

Job
verloren, außerdem sollte er
vielleicht darauf achten, welchen

Eindruck er anderen vermittelte.

Es war noch nicht mal ein Uhr
mittags, trotzdem kam es ihm so
vor, als ginge es auf Mitternacht
zu. Er war spät ins Bett
gekommen und wegen des

Brands früh wieder geweckt
worden.

Keine drei Stunden Schlaf,
dachte er auf der Fahrt zu
seinem Haus im nahen Forest

Hills.

Es
herrschte
dichter

Verkehr, und ihm fiel ein, dass
er seit dem letzten Abend nichts
mehr gegessen hatte. Zu Hause
würde er sich etwas machen und
sich dann hinlegen.

Als er jedoch eine halbe Stunde
später an der Frühstückstheke in
der von seiner Exfrau fünfzehn

Jahre
zuvor
so
liebevoll
geplanten Küche saß, vor sich
ein Bier und ein Schinken-Käse-

Sandwich, klingelte das Telefon.

Es war Gus Schmidts Tochter

Gretchen, die aus Minneapolis
anrief. »Ich bin am Flughafen«,
sagte sie mit zitternder Stimme.

»Jack, Sie müssen mir bitte
unbedingt versprechen, dass Sie
sich für meinen Vater einsetzen,
wenn sich die Polizei nach ihm
erkundigt. Sagen Sie ihnen, er
hat es doch niemals ernst
gemeint, wenn er mal wieder
gesagt hat, dass er den ganzen

Betrieb am allerliebsten in die

Luft sprengen möchte.«

Jack griff nach seinem Bier und
versprach
ihr:

»Gretchen,
natürlich werde ich jedem, der
mich danach fragt, sagen, dass

Gus ein wunderbarer, guter

Mensch
war,
der
bedauerlicherweise bei einem

Unglück ums Leben gekommen
ist.«

16

Nach der Befragung von Jack

Worth
in
der
mobilen

Einsatzzentrale
riefen
die

Brandfahnder Frank Ramsey und

Nathan Klein alle Anwohner an,
die nach der Explosion die Polizei
verständigt hatten. Außerdem
meldeten sie sich bei Lottie

Schmidt
und
sprachen
mit
einigen von Kates Kollegen.

Danach fuhren sie zur örtlichen

Polizeidienststelle und erstellten ihren Bericht, in dem sie von
vorsätzlicher

Brandstiftung
ausgingen, wodurch eine Person

– Gus Schmidt – ums Leben
gekommen war. Den restlichen

Nachmittag verbrachten sie an
der Brandstelle und suchten
nach weiteren Indizien.

Als

Nächstes
wollten
sie

Hannah Connelly befragen. Sie
riefen sie auf ihrem Handy an.

Hannah Connelly teilte ihnen mit,
dass
sie
in

Kürze
das

Krankenhaus verlassen werde
und sie sich in ihrer Wohnung
treffen könnten. Auf dem Weg
dorthin
fuhren
sie
beim

Gerichtsmediziner vorbei und
holten Gus Schmidts Kleidung
ab,
um
sie
weiteren

Untersuchungen zu unterziehen.

Von dort ging es zur Downing

Street, wo sie vor dem Aufzug
auf Hannah Connelly stießen.

Sie blieben nicht lange bei ihr in
der Wohnung. »Ms. Connelly,
mir ist klar, wie aufgelöst Sie
wahrscheinlich sind, wir wollen

Sie
auch
nicht
zusätzlich
belasten. Trotzdem müssen wir
mit

Ihnen
einige

Punkte
durchgehen«, begann Ramsey.

»Sie haben gesagt, Sie wussten
nicht, dass sich Ihre Schwester
heute Morgen im Museum mit

Mr. Schmidt getroffen hat.«

»Nein, sie hat mir nichts davon
erzählt. Ich wusste nur, dass sie
gestern mit meinem Vater zum

Abendessen
verabredet
war.

Kate und ich telefonieren fast
jeden Tag, aber gestern hatte
ich beruflich eine Menge um die

Ohren, außerdem wusste ich,
dass sie schon am frühen Abend
aufbrechen würde, deswegen
haben wir uns nicht mehr
gesprochen.«

»Einige Arbeitskollegen Ihrer

Schwester haben ausgesagt, sie
habe nie einen Hehl daraus
gemacht, dass es um das

Familienunternehmen
schlecht
bestellt ist und es am besten
verkauft werden sollte.«

Jessie hatte Hannah eine Tasse

Tee gemacht, nun ließ sie sich
neben ihr auf der Couch nieder.

Sie hatte keineswegs vorgehabt,
sich
in
irgendeiner

Form
einzumischen, aber als Anwältin
für Strafrecht spürte sie, dass
die

Fahnder
den

Verdacht
hegten, Kate hätte den Brand
absichtlich gelegt.

Jessie wandte sich an Nathan

Klein. »Mr. Klein, Sie haben
gehört, dass Hannah von den

Plänen ihrer Schwester nichts
gewusst hat. Und wie ich Kate
kenne, bin ich davon überzeugt,
dass sich dafür eine vernünftige

Erklärung finden wird. Allerdings
meine ich, dass Sie von weiteren

Fragen absehen sollten, solange

Ms.

Connelly
nicht
die

Möglichkeit hatte, etwas zur

Ruhe zu kommen.«

Klein ließ sich davon nicht
beirren. »Ich glaube nicht, dass
es Ms. Connelly übermäßig
belasten wird« – mit einem

Nicken wies er in Hannahs

Richtung – »wenn sie uns einige

Fragen beantwortet, solange ihr
die Umstände, die zu der

Explosion geführt haben, noch
frisch im Gedächtnis sind.«

»Dem
kann
ich
nicht
zustimmen«, erwiderte Jessie.

»Ich bin Anwältin und eng mit

Hannah sowie mit Kate Connelly
befreundet. Aus Ihrem Ton
glaube
ich
ein
gewisses

Misstrauen
und
gewisse

Unterstellungen herauszuhören.«

Sie sah zu ihrer Freundin.

»Hannah,
darf
ich
mich
zumindest vorübergehend als

Kates Rechtsbeistand sehen?«

Hannah sah zu Jessie. In ihren

Gedanken
ging
es
wild
durcheinander. Sie war froh
gewesen, Jessie am Nachmittag
im Krankenhaus bei sich gehabt
zu haben, und der Arzt hatte sie
anschließend beide zu Kate
gelassen.

»Ist
sie
überhaupt
nicht
ansprechbar oder vielleicht doch
irgendwie bei Bewusstsein?«,
hatte Hannah Dr. Patel gefragt.

»Sie steht unter sehr starken

Beruhigungsmitteln«, antwortete
der Arzt.

Sie war mit Jessie einige

Stunden bei ihr geblieben. Als
sie
später
gerade
die

Intensivstation verlassen hatten,
erschien
erneut

Douglas

Connelly, diesmal in Begleitung
einer jungen Frau. »Sandra hat

Kate
letzten

Abend
kennengelernt«, erklärte Doug.

»Sie wollte mitkommen und sie
sehen.«

»Ich will nicht, dass du Fremde
mitbringst.« Später erinnerte
sich Hannah wieder daran, wie
schrill sie geklungen hatte.

»Ich will keinesfalls stören«,
hatte Sandra beschwichtigend
geantwortet.

Doug war also allein auf die

Intensivstation gegangen, kurz
darauf gefolgt von Hannah, die
ihn nicht aus den Augen ließ, als
er sich über Kate beugte. Ihr
kam es so vor, als hätten sich
die

Lippen
ihrer

Schwester
bewegt. Und als sich ihr Vater
wieder
aufrichtete,
war
er
kreidebleich. »Dad, hat sie
e t w a s gesagt, hast du was
verstehen
können?«,
hatte

Hannah gefragt und war ganz
außer
sich
wegen
des

Lebenszeichens ihrer Schwester.

»Sie hat gesagt, ›ich liebe dich,

Daddy, ich liebe dich‹.«

Aus irgendeinem Grund war

Hannah
allerdings
davon
überzeugt, dass ihr Vater nicht
die Wahrheit gesagt hatte. Aber warum sollte er lügen?

Jessie sah zu Hannah.

Was hat Jessie mich gefragt?,
dachte Hannah. »Natürlich will
ich, dass Ms. Carlson meine

Schwester
in
dieser

Sache
vertritt«, sagte sie.

»Als Kate Connellys Anwältin
muss ich darauf bestehen, dass

Sie sie nicht im Krankenhaus
aufsuchen oder mit ihr reden,
sofern ich nicht anwesend bin.«

Die

Brandfahnder
verabschiedeten sich daraufhin
u n d sagten, sie würden sich
wieder melden. Erleichtert ließen
sich Hannah und Jessie zunächst
von einem Feinkostladen in der

Nähe
einige

Sandwiches
kommen, bevor sie erneut ins

Krankenhaus
aufbrachen.

Diesmal gab Kate kein Wort von
sich.

Noch im Krankenhaus rief

Hannah bei Lottie Schmidt an,
sprach ihr ihr Beileid aus und
teilte ihr mit, an Gus’ Beerdigung
teilnehmen zu wollen, die, wie

Lottie ihr sagte, schon am
darauffolgenden

Nachmittag
stattfinden würde.

Danach
bestand

Hannah
darauf, dass Jessie mit dem Taxi
nach Hause fuhr. »Du hast
heute genug Zeit mit den

Connellys verbracht«, sagte sie
und rief auch für sich selbst ein

Taxi.

Hannah ging sofort ins Bett,
legte noch das Handy auf den

Nachttisch
und
stellte
die

Lautstärke auf die höchste Stufe.

Sie brauchte ihren Schlaf, wollte
aber keinesfalls einen Anruf
verpassen.

Dann
lag
sie
allerdings über eine Stunde lang
wach,
hatte
die

Augen
geschlossen und grübelte über
der Frage, was Kate gesagt
hatte, um ihren Vater zu einer
solchen

Reaktion
zu
veranlassen. Was hatte sie,

Hannah, in seinem Gesicht
gesehen?

Und als sie langsam in den

Schlaf hinüberdämmerte, kam
ihr plötzlich die Antwort: Angst.

Kate hatte Dad in Angst und

Schrecken versetzt.

Hatte sie zugegeben, dass sie
das Feuer gelegt hatte?

17

Kate steckte in einem Brunnen.

Er führte kein Wasser, aber
irgendwie wusste sie, dass es
ein Brunnen war. Ihr Körper
wurde nach unten gedrückt, ihr

Kopf war vom Hals gelöst.

Manchmal hörte sie Stimmen,
manche klangen vertraut.

Mommy. Kate versuchte alles
mitzubekommen. Mommy gab
ihr zum Abschied einen Kuss und
versprach, dass sie eines Tages auch nachts mit dem Boot
hinausfahren dürfe.

Daddy gab ihr ebenfalls einen

Abschiedskuss. »Ich liebe dich,
mein Kleine.«

War
das
alles
wirklich
geschehen? Oder war es nur ein

Traum?

Hannahs

Stimme:

»Nicht
aufgeben, Kate. Ich brauche
dich.«

Der Albtraum. Das geblümte

Nachthemd, der Flur, durch den
sie rannte. Es war wichtig, sich daran
zu
erinnern,
was
geschehen war. Fast bekam sie
es zu fassen. Kurz glaubte sie,
sich erinnern zu können. War
sich dessen sogar sicher.

Aber dann war wieder nur

Dunkelheit.

18

Erst
am
späten

Donnerstagabend trafen sich die

Brandfahnder mit Doug Connelly.

Sie riefen im Krankenhaus an
und erfuhren, dass Mr. Connelly
am
späten

Nachmittag
ein
zweites Mal da gewesen war. Er
war in Begleitung einer jungen

Dame erschienen und hatte
zusammen mit seiner Tochter

Hannah die verletzte Kate kurz
auf der Intensivstation besucht.

Die Fahnder besorgten sich
etwas zu essen, fuhren zu Dougs

Apartmentgebäude
und
warteten. Er tauchte jedoch erst
nach neun Uhr auf, erneut in

Begleitung der jungen Dame

Sandra.

Er forderte sie auf, ihn nach
oben zu begleiten, wo er sich
und Sandra sofort einen Drink
mixte. »Im Dienst dürfen Sie ja
wohl nichts trinken«, sagte er.

»Da haben Sie recht.« Weder

Ramsey
noch

Klein
war
sonderlich unglücklich darüber,
dass sich der leicht beschwipste

Doug einen starken Scotch
einschenkte. In vino veritas,
dachte Ramsey. Und ein Scotch
barg
vielleicht
sogar
noch
größere Wahrheit.

Als sie Platz nahmen, erklärte

Sandra:

»Der

Krankenhausbesuch hat Doug
doch sehr mitgenommen. Ich
habe darauf bestanden, dass wir
etwas essen gehen. Er hatte den
ganzen Tag ja so gut wie nichts zu sich genommen.«

Ungerührt begannen Ramsey
und Klein mit der Befragung.

Douglas Connelly verschliff die

Worte, als er stockend seine

Meinungsverschiedenheiten mit

Kate erläuterte. »Dem Betrieb
geht es nicht sonderlich gut,
aber ich habe Kate immer
gesagt, dass das kein großes

Problem ist. Denken Sie bloß,
wie viel das Grundstück in Long

Island City vor dreißig Jahren
wert
gewesen
ist.

Peanuts
verglichen mit jetzt. Heute ist es
eine
begehrte

Wohngegend.

Langsam kommen die Leute
dahinter, wie nah es von hier
nach Manhattan ist. Künstler
lassen sich nieder, so wie sie in

Williamsburg eingefallen sind. Es
ist noch gar nicht so lange her,
da konnte man in Williamsburg
billig leben. Jetzt gehen die

Preise durch die Decke. In Long

Island City ist es genauso.

Natürlich liegt uns ein Angebot
für das Grundstück vor. Aber
nehmen wir es jetzt an, werden
wir uns in fünf Jahren in den

Hintern treten wegen des vielen

Gelds, das uns dadurch durch
die Lappen gegangen ist.«

»Aber nach Aussagen von
anderen war Ihre Tochter Kate
der Meinung, dass der Betrieb
zusehends

Verluste
macht«,
warf Ramsey ein.

»Kate ist ein Sturkopf. Schon
als Kind wollte sie immer alles
sofort … jetzt und auf der Stelle

… und nicht erst morgen.«

»Halten Sie es für denkbar,
dass sie sich mit Gus Schmidt
zusammengetan hat, um den

Betrieb in Flammen aufgehen zu
lassen?«

»Das würde Kate niemals tun!«

Dougs polternder Ton verbarg
nach Einsicht der beiden Fahnder
nur seine Angst. Sie glaubten zu
wissen, was ihm durch den Kopf
ging: Hätte ein Familienmitglied
das Feuer gelegt, um von der

Versicherung
zu
profitieren,
würde
die

Versicherungsgesellschaft
natürlich nie und nimmer zahlen.

Sie wechselten das Thema und
stellten Fragen zu der Beziehung
zwischen Kate und Gus. »Nach
unseren Informationen hat sie
sich sehr für ihn eingesetzt, als
der Betrieb ihn in den Ruhestand
schicken wollte.«

»Reden

Sie
mit
dem

Betriebsleiter Jack Worth. Gus’

Arbeit wurde immer schlampiger.

Alle in seinem Alter waren schon
längst in Rente. Er wollte einfach
nicht
aufhören.

Zu
seinen
üblichen Rentenleistungen haben
wir ihm sogar noch ein ganzes

Jahresgehalt
draufgelegt.

Trotzdem war er nicht zufrieden.

Er war ein verbitterter alter

Mann.«

»Das zusätzliche Jahresgehalt
wurde doch auf Kates Betreiben
hin
gezahlt,
oder?«,
fragte

Ramsey.

»Sie war wohl diejenige, die es
vorgeschlagen hat.«

»Mr. Connelly, wir haben die

Aussagen von einigen weiteren

Ihrer

Angestellten.

Denen
zufolge soll Gus Schmidt gesagt
haben, dass es nichts gebe, was
er für Kate nicht tun würde …«

»Klar, Gus mochte Kate sehr
gern«, erwiderte Doug.

Als
die
beiden

Fahnder
schließlich gingen, konnten sie
sich trotz aller Bemühungen um

Objektivität nicht des Gefühls
erwehren, dass Kate in Gus
einen willigen Helfer gefunden
hatte, um das in die Tat
umzusetzen,
was
sie
laut
mehreren

Zeugen
klar
und
deutlich geäußert hatte.

Den gesamten Connelly-Betrieb
in die Luft zu jagen.

19

Nach dem Besuch bei Douglas

Connelly ließen es Frank Ramsey
und Nathan Klein gut sein. Sie
fuhren nach Fort Totten zurück,
setzten ihren Vorgesetzten über
alles in Kenntnis, schrieben ihren

Bericht und machten sich auf
den Heimweg. Sie waren fast
zwanzig Stunden auf den Beinen
gewesen.

Ramsey wohnte in Manhasset,
einem hübschen Vorort auf Long

Island. Erleichtert seufzte er, als
er in seine Einfahrt einbog und
per Knopfdruck das Garagentor
aufgehen ließ. Er war an
schlechtes

Wetter
gewöhnt,
trotzdem war ihm die feuchte

Kälte und der Wind, denen auch
seine warme Unterwäsche nichts
entgegenzusetzen hatte, in die

Knochen gekrochen. Was er jetzt
wollte, war eine heiße Dusche,
bequeme Klamotten und einen

Drink. Und sosehr er auch
seinen Sohn Ted vermisste, der
im ersten Semester an der

Purdue University studierte, er
hatte
nichts
dagegen
einzuwenden, den Abend nur mit

Celia zu verbringen.

Egal wie lange man schon in
der Branche war, es berührt
einen
doch,
wenn
man
miterleben muss, wie ein Toter
in die Rechtsmedizin geschafft
und
eine
junge

Frau
von

Rettungssanitätern
ins

Krankenhaus
gebracht
wird,
dachte er.

Frank Ramsey, achtundvierzig

Jahre
alt,
war
eins
dreiundachtzig
groß,
von
stämmiger Statur, wovon seine
neunzig Kilo zeugten, die sich
allerdings dank unermüdlichen

Krafttrainings vorwiegend aus
harten

Muskeln
zusammensetzten.

Nach
den

Männern in der Familie zu
schließen, musste er damit
rechnen, mit fünfzig schlohweiße

Haare zu haben, zu seiner
freudigen Überraschung aber
waren
sie
bislang
noch
vorwiegend grau meliert. Er
hatte im Grunde ein heiteres,
gelassenes Gemüt, aber das
konnte sich schlagartig ändern,
wenn
er
seitens
seiner

Untergebenen mit Inkompetenz
konfrontiert
wurde.

Im

Allgemeinen mochte man ihn in
seiner Abteilung.

Seine Frau Celia hatte den

Wagen in der Garage gehört und
öffnete ihm die Tür zur Küche.

Fünf Jahre zuvor hatte sie sich einer doppelten Brustamputation
unterziehen müssen. Offiziell
galt
sie
zwar
als
geheilt,
dennoch fürchtete Frank jedes

Mal, wenn er die Tür öffnete,
dass sie nicht mehr da wäre. So
hatte er auch jetzt einen Kloß im

Hals, als sie vor ihm stand – sie
hatte die hellbraunen Haare zu
einem Pferdeschwanz gebunden,
ihr Sweater und die Freizeithose
betonten ihre schlanke Figur,
und sie lächelte ihn freudig an.

Falls ihr jemals etwas zustoßen
würde … Er schob den Gedanken
zur Seite und küsste sie.

»Das
muss
für
dich
ein
anstrengender

Tag
gewesen
sein«, sagte sie.

»Das kann mal wohl sagen«,
bestätigte Frank und nahm
bereits den herrlichen Bratenduft
aus dem Schmortopf wahr. »Gib
mir zehn Minuten«, sagte er.

»Ich gönn mir vor dem Essen
noch einen Drink.«

»In Ordnung.«

Eine Viertelstunde später saßen
sie beide auf der Couch vor dem

Kamin im Wohnzimmer. Er nahm
einen

Schluck
von
seinem

Wodka-Martini und fischte die

Olive heraus. Im Fernsehen
liefen die Nachrichten. »Den
ganzen Tag ist über den Brand
berichtet worden«, sagte Celia,

»dazu
wurden
auch
noch

Aufnahmen
von
dem

Bootsunglück gebracht, bei dem
damals Kate Connellys Mutter
und ihr Onkel ums Leben
gekommen sind. Weißt du, wie
es ihr geht?«

»Sie
liegt
im

Koma«,
antwortete Frank.

»Und das mit Gus Schmidt, wie
schrecklich! Ich bin ihm einige

Male begegnet, weißt du das?«

Ihr Mann sah sie erstaunt an.

»Während der Chemotherapie
im Sloan-Kettering. Seine Frau

Lottie war damals auch in

Behandlung. Sie tut mir ja so
leid. Sie waren sich sehr nahe,
jeder hat das sehen können. Es
muss sie sehr mitnehmen. Wenn
ich mich recht erinnere, haben
sie eine Tochter, die irgendwo in

Minnesota lebt.«

Sie zögerte, bevor sie fortfuhr:

»Mal sehen, was ich über die

Beerdigung in Erfahrung bringen
kann. Ich würde gern zum

Trauergottesdienst gehen.«

Das sieht Celia ähnlich, dachte

Frank. Kein Gottesdienst, an
dem
sie
nicht
teilnehmen
möchte. Andere ziehen so etwas
vielleicht in Betracht, vergessen
es dann aber wieder. Er nahm
einen weiteren Schluck Martini
und ahnte noch nicht, dass die
zufällige Bekanntschaft seiner

Frau mit Lottie Schmidt für die

Ermittlungen noch sehr wichtig
werden würde.

20

Mark Sloanes Neugier über
seine Nachbarin wurde schon am
nächsten Tag gestillt, als er auf
dem

Weg
ins

Büro
die

Freitagmorgenzeitungen
besorgte und sich in einem

Coffeeshop Kaffee und einen

Bagel
bestellte.

Auf
allen

Titelseiten war der Großbrand
abgebildet,
unter
den
entsprechenden

Artikeln
entdeckte er ein Bild von

Hannah Connelly, wie sie vor
einem

Krankenhaus
in

Begleitung ihres Vaters zu einem

Taxi eilte. So was, dachte er.

Sowohl seine alte als auch seine
jetzige

Kanzlei
hatten
mit

Gewerbeimmobilien zu tun. Er
hatte zur Genüge miterlebt, wie
schnell
und
zweckdienlich

Gebäude abbrennen konnten,
wenn
es
dem

Eigentümer
finanziell schlecht ging.

Er konnte sich noch gut an Billy

Owens
erinnern,
einen

Restaurantbesitzer in Chicago,
der
nach
einem
zweiten
verdächtigen Brand eine hohe

Versicherungssumme
einstrich.

Ein

Gutachter
der

Versicherungsgesellschaft hatte
damals
nur
sarkastisch
angemerkt, man hoffe nur, dass

Billy seine Immobilie überfluten
lasse, wenn er sie das nächste

Mal loswerden wolle.

Mark biss in den Bagel und las,
dass die Witwe des toten Gus

Schmidt
felsenfest
davon
überzeugt sei, das Treffen in
den frühen Morgenstunden gehe
auf das Betreiben von Kate

Connelly zurück, der Tochter des

Eigentümers. Laut den Zeitungen
war

Schmidt
allerdings
ein
unzufriedener
ehemaliger

Mitarbeiter
gewesen.

Marks
analytischer Verstand spielte mit
dem Gedanken, dass Schmidt
daher der geeignete Mann wäre,
den man sich ins Boot holen
würde, falls man den Betrieb
abfackeln wollte. Auch Bilder von

Kate Connelly waren abgedruckt.

Die blonde Frau war ungemein
attraktiv.

So oder so, es war jedenfalls
ein interessanter Zufall, dass
ihre Schwester ein Stockwerk
unter ihm wohnte. Er hatte sie
bislang nicht richtig zu Gesicht
bekommen, schließlich hatte sie
bei ihrer ersten Begegnung eine
große Sonnenbrille getragen und
sich
von
ihm
abgewandt.

Wahrscheinlich
war
es
ihr
peinlich
gewesen,
dass
sie
geweint
hatte.

Klar
war
allerdings,
dass
sie
ihrer

Schwester kaum ähnlich sah.

Ihre Freundin mit den flammend
roten

Haaren
und
dem
aggressiv-fürsorglichen

Verhalten hatte den stärksten

Eindruck auf ihn gemacht.

Er ließ sich von der Bedienung
hinter
der

Theke

Kaffee
nachschenken und wandte sich
den eigenen Problemen zu. Er
hatte in den zurückliegenden

Wochen so oft seine neue

Kanzlei besucht, dass er sich
unter
den
neuen

Kollegen
bereits jetzt recht wohlfühlte.

Daher wollte er so bald wie
möglich versuchen, die Polizei
wieder
für

Traceys

Vermisstenfall zu interessieren.

Das, dachte er, ist nicht nur

Moms Anliegen. Auch ich habe

Tracey nie vergessen können. Er
dachte an den Fall einer Frau,
die
mit
vierzehn

Jahren
verschwunden war und sich erst
zwölf Jahre später aus ihrer

Gefangenschaft befreien konnte.

Vielleicht, überlegte er, wurde
auch Tracey irgendwo gegen
ihren Willen festgehalten.

Diesen

Monat,
dachte
er,
würde sie fünfzig werden. Aber
in meiner Vorstellung ist sie nie
gealtert. Da ist sie immer noch
zweiundzwanzig.

Er bezahlte und machte sich
wieder auf den Weg. Um acht

Uhr morgens war Greenwich

Village voll mit Leuten, die zur U-

Bahn eilten. Es war zwar kalt, sollte aber trocken bleiben, und
so war Mark froh, dass er sich
bewegen und zu Fuß zur Arbeit
gehen
konnte.

Offizieller

Arbeitsbeginn war für ihn erst
nächsten Montag, aber er wollte
sich vorab schon mal etwas
einleben. Er musste an den

Polizisten denken, der sich laut
ihrer Mutter so sehr für Traceys

Fall eingesetzt hatte. Nick Greco.

Mom sagte, er sei damals Ende
dreißig
gewesen, demnach
müsste er mittlerweile in den

Sechzigern
sein.

Und schon
lange im Ruhestand, dachte er.

Ich kann ja mal probieren, ob ich
ihn googeln kann.

21

Am Freitagmorgen wurde Gus

Schmidts Leichnam von einem

Mitarbeiter des Rechtsmediziners
an

Charley

Walters
ausgehändigt,
den

Bestattungsunternehmer,
den

Lottie
mit
der

Beerdigung
beauftragt hatte. »Falls es der

Witwe ein Trost ist«, sagte der

Angestellte, »er war durch den

Einsturz der Treppe sofort tot.

Von den Verbrennungen an den

Händen, die davon herrühren,
dass er nach draußen geschleift
wurde, hat er nichts mehr
mitbekommen.«

Der

Leichnam
sollte
am

Nachmittag
ins

Bestattungsinstitut überführt und
dort einen Tag lang aufgebahrt
werden,
bevor
er
am
darauffolgenden Tag kremiert
würde.

Der

Angestellte,
ein
schmächtiger Labortechniker um
die dreißig, hatte erst vor

Kurzem seine Stelle angetreten
und
liebte
die
oft
damit
einhergehende Dramatik und

Aufregung.

Er
hatte
die

Zeitungsberichte
von
der

Explosion
regelrecht
verschlungen und sich so seine

Gedanken gemacht, warum sich

Gus Schmidt und Kate Connelly
so früh am Morgen und kurz vor
der

Explosion
auf
dem

Betriebsgelände
getroffen
hatten. Natürlich ging es ihn
eigentlich nichts an, aber seine Neugier konnte er einfach nicht
zügeln. »Haben Sie zufällig was
darüber gehört, warum Schmidt
und die Tochter auf dem

Gelände waren?«

Walters, dem Tratsch selbst
nicht
abgeneigt,
erwiderte:

»Keiner hat direkt was gesagt.

Aber es weiß doch jeder, dass

Gus

Schmidt
über
seine

Entlassung nie hinweggekommen
ist.«

»Gestern
waren
zwei

Brandfahnder da, die haben
seine Kleidung abgeholt. Bei
verdächtigen Brandfällen holen
sie immer als Erstes die Kleidung
der

Opfer,
um
sie
zu
untersuchen.«

»Wenn Menschen durch Feuer
ums Leben kommen, werden
immer Ermittlungen eingeleitet«,
sagte Walters. »Manchmal sind
die Ursachen Naturereignisse,
ein Blitzschlag etwa. Manchmal
auch ein Unfall, wenn zum

Beispiel

Kinder
mit

Streichhölzern
spielen.

Wir
hatten mal einen Fall mit einem

Dreijährigen. Der hat einen

Brand ausgelöst, ist unbemerkt
aus dem Haus gerannt, und
seine

Großmutter,
die
ihn
drinnen gesucht hat, ist an

Rauchvergiftung
gestorben.

Oder es gibt welche, die ihr

Haus
oder
ihre

Gewerbeimmobilie
nicht
loswerden und dann von der

Versicherung
abkassieren
möchten. Gerüchten zufolge soll
es dem Connelly-Betrieb nicht
gut gegangen sein.«

Walters wurde bewusst, wie
unpassend diese Bemerkung war
und
dass
er
lieber
die
notwendigen

Papiere
unterzeichnen sollte, damit Gus

Schmidts Leichnam freigegeben
werden konnte.

22

Lottie Schmidt wälzte sich die
ganze Nacht hin und her und
döste
erst
in
den
frühen

Morgenstunden ein. Als sie das
letzte Mal auf die Uhr sah, war
es 4.05 Uhr, genau die Zeit, zu
der Gus erst am Tag zuvor
aufgebrochen war. Gus, sonst
kein

Mann
übermäßiger

Gefühlsäußerungen, hatte sich
über sie gebeugt und ihr zum

Abschied einen Kuss gegeben.

Hatte er etwa geahnt, dass er
nicht mehr zurückkehren würde?

Das ging ihr als Letztes durch
den Kopf, bevor sie endlich
eindämmerte. Geweckt wurde
sie später durch Geräusche aus
dem

Badezimmer.

Einen
hoffnungsvollen

Augenblick
glaubte sie, Gus wäre wieder da,
dann begriff sie, dass natürlich

Gretchen unter der Dusche
stand, die am Vortag aus

Minneapolis eingetroffen war.

Mit einem Seufzen richtete sich

Lottie auf. Sie griff nach ihrem
zehn Jahre alten Morgenmantel
und schlüpfte in ihre Pantoffeln.

Der Morgenmantel war ein

Weihnachtsgeschenk von Gus,
das er bei Victoria’s Secret
gekauft hatte. Beim Anblick des

Pakets, erinnerte sich Lottie,
hatte sie gehofft, dass Gus nicht
unnütz Geld für irgendeinen
fadenscheinigen

Fummel
ausgegeben
hätte,
den
sie
sowieso nie anziehen würde.

Aber dann hatte sie einen in

Geschenkpapier
eingeschlagenen hübschen, blau
gemusterten Morgenmantel aus

Seide
mit
flauschig-warmem

Innenfutter vorgefunden. Den
man sogar waschen konnte.

Solche Morgenmäntel wurden
gar nicht mehr hergestellt, und
sobald es draußen kalt wurde,
holte sie ihn aus dem Schrank,
um ihn morgens überzuziehen.

Sie
und

Gus
waren

Frühaufsteher, es wurde bei
ihnen morgens nie später als
halb acht, wobei Gus meistens
schon vor ihr auf gewesen war
und den Kaffee gekocht hatte,
bis sie nach unten kam.

Und
er
hatte
schon
die

Zeitungen
reingeholt,
sodass
einem stillen Frühstück, bei dem
sie in die neuesten Nachrichten
vertieft
waren,
nichts
entgegenstand. Lottie las immer
zuerst die Post, Gus die News.

Beide tranken sie Orangensaft
zu ihrem Müsli, in das sie
zusätzlich eine Banane schnitten,
weil das laut dem Doktor die
beste Art war, den Tag zu
beginnen.

Heute allerdings würde kein

Kaffee auf sie warten. Und sie
würde selbst ans Ende der

Einfahrt
gehen
und
die

Zeitungen holen müssen. Der

Zusteller wollte sie nicht vor der

Seitentür ablegen, weil er dann
mit dem Wagen rückwärts auf
die Straße zurückstoßen müsste.

Das Wasser in der Dusche lief
immer noch, als Lottie am

Badezimmer
vorbeiging.

Gus
hätte
bei

Gretchens

Wasserverbrauch einen Anfall
bekommen, dachte sie. Jede

Verschwendung war ihm ein

Gräuel.

Auf dem Weg zur Treppe
machte sie sich erneut Sorgen,
dass Gretchen versucht sein
könnte, den Trauergästen Bilder
ihres
teuren

Hauses
in

Minnesota zu zeigen. Wer uns
kennt, wird sich fragen, wie sich

Gretchen so was leisten kann.

Sie hat jahrelang für eine

Telefongesellschaft
gearbeitet
und sich nach der Scheidung
ihrer
kinderlosen

Ehe
zur

Masseurin ausbilden lassen. Und
zu einer guten, wie Lottie
pflichtschuldig
dachte.

Sie
verdient zwar nicht viel, hat aber
einen netten Freundeskreis. Sie
ist in der presbyterianischen

Kirche aktiv. Aber sie denkt nicht
nach, sondern plappert einfach
drauflos. Sie muss nur erzählen

…

Lottie wollte sich jetzt nicht
damit befassen. Sie ging in die

Küche, setzte den Kaffee auf
und öffnete die Tür.

Wenigstens regnete es nicht.

Sie ging die Einfahrt hinauf,
bückte sich vorsichtig, um das

Gleichgewicht nicht zu verlieren,
hob die drei Zeitungen auf, die

Post, die News und den Long

Island Daily, und trug sie ins

Haus.

Drinnen
wickelte
sie
die

Zeitungen aus der Schutzhülle
und schlug sie auf. Bei allen
dreien war auf der Titelseite ein

Foto des Brands abgedruckt. Mit
zitternden Fingern schlug sie die

Seite drei der Post auf. Dort fand
sie ein Bild von Gus, dazu die

Übe r s chr i f t: BRANDOPFER

–

UNZUFRIEDENER

EXMITARBEITER

VON

CONNELLYS

STILMÖBEL-

MANUFAKTUR.

23

Jessicas Vater Steve Carlson
hatte mit einundzwanzig die New

Yorker

Polizeiakademie
absolviert und war in den
darauffolgenden Jahren stetig
aufgestiegen, bis er als Captain
in den Ruhestand gegangen war.

Er
hatte
seine

Highschool-

Freundin Annie geheiratet, und
als sich abzeichnete, dass aus
der geplanten großen Familie
nichts werden würde, hatte er
den einzigen Nachwuchs, der
ihnen beschieden war, Jessica,
zu
seiner

Begleiterin
bei

Sportveranstaltungen
auserkoren.

So nah sich er und Annie
waren, seiner Frau war die

Lektüre eines Buches allemal
lieber als in sengender Hitze
oder beißender Kälte im Freien
zu sitzen und sich irgendein
albernes Spiel anzusehen.

Mit
zwei

Jahren
besuchte

Jessica auf Steves Schultern im Sommer das Yankee-Stadion und
im Herbst das Giants-Stadion.

Sie selbst war in der Schule eine
herausragende Fußballerin und
eine ehrgeizige Tennisspielerin.

Ihre Entscheidung, Jura zu
studieren,
begeisterte
ihre

Eltern, weniger erfreut war ihr

Vater allerdings, als sie sich auf

Strafrecht
konzentrierte.

»Neunzig

Prozent
der

Angeklagten sind schuldig, ohne

Wenn und Aber«, lautete sein

Kommentar. Ihre Antwort: »Was
ist
mit
den
übrigen
zehn

Prozent? Und was ist mit
mildernden Umständen?«

Jessica hatte zwei Jahre als

Pflichtverteidigerin in Manhattan
gearbeitet
und
dann
das

Angebot einer expandierenden

Kanzlei angenommen, die sich
auf Strafrecht spezialisiert hatte.

Am

Freitagmorgen
sprach

Jessie mit ihrer Chefin Margaret

Kane,
einer
ehemaligen

Bundesanwältin, und teilte ihr
mit, dass sie die Vertretung von Kate

Connelly
angenommen
habe, sollte es zu einer Anklage
wegen Brandstiftung kommen.

»Und das wird wohl nicht alles
sein«, sagte sie zu Kane.

»Meiner Meinung nach dürften
sie ihr auch eine Mitschuld an

Gus Schmidts Tod anlasten.«

Margaret Kane hörte sich die

Einzelheiten des Falls an. »Gut,
machen

Sie«,
sagte
sie.

»Schicken

Sie
der

Familie
unseren üblichen Vertrag und die

Rechnung
über
einen

Honorarvorschuss.«

Trocken
fügte sie noch hinzu: »Die

Unschuldsvermutung
erscheint
mir in dem Fall ziemlich weit
hergeholt zu sein, Jess. Aber
sehen Sie zu, was Sie für Ihre

Freundin machen können.«

24

Seit Mitte der Siebzigerjahre
lebte

Clyde

Hotchkiss
in
verschiedenen Städten auf der

Straße. Er war als Held und
hochdekorierter Vietnam-Veteran
nach

Staten

Island
zurückgekehrt,
seine

Kriegserlebnisse aber hatten ihn
nicht zur Ruhe kommen lassen.

Über
manche

Erinnerungen
konnte er mit dem Psychiater im

Militärkrankenhaus reden, über
andere nicht, obwohl sie ihm nur
allzu lebhaft im Gedächtnis
hafteten – dazu gehörte vor
allem jene Nacht in Vietnam, in
der er mit Joey Kelly, dem

Jüngsten
in
ihrem

Zug,
aneinandergekauert
unter
schwerem Artilleriebeschuss lag.

Joey hatte in einem fort von
seiner Mutter gesprochen und
wie nah sie sich standen,
nachdem sein Vater gestorben
war, als er noch ganz klein
gewesen war. Seite an Seite
versuchten er und Joey zu einer

Baumgruppe zu kriechen, hinter
der sie etwas geschützt gewesen
wären.

Dabei
wurde

Joey
getroffen.

Clyde hatte ihn in den Arm
genommen, während sich Joey
die Eingeweide hielt und ihm
zuflüsterte: »Sag Mama, dass
ich sie liebe.« Er hatte geweint,

»Mama … Mama … Mama«, sein

Blut war durch Clydes Uniform
gesickert, und dann war er
gestorben.

Clyde hatte seine Freundin aus
der

Highschool
geheiratet,

Peggy, »die anmutige Margaret

Monica

Farley«,
wie
das

Lokalblatt auf Staten Island
schrieb. Sie mussten darüber
herzhaft
lachen.

Manchmal,
wenn Clyde bei ihr anrief, um ihr
mitzuteilen, dass es bei ihm in
der Arbeit später werden würde,
sagte
er:

»Habe
ich
das

Vergnügen, mit der anmutigen

Margaret

Monica

Farley
zu
sprechen?«

Er hatte Arbeit bei einem

Bauunternehmer gefunden und
war schnell zu dessen rechter

Hand aufgestiegen.

Drei Jahre später wurde Clyde

Jr. geboren, dem sie sofort den

Kosenamen Skippy verpassten.

Clyde liebte seine Frau und
seinen Sohn über alles, aber das

Babygeschrei
weckte
wieder

Erinnerungen
an

Joey,
besonders diejenigen, die er am
meisten
zu
verdrängen
versuchte.

Er begann zu trinken, einen

Cocktail mit Peggy nach der

Arbeit, Wein zum Essen, Wein
nach dem Essen. Als Peggy sich
besorgt darüber äußerte, fing er
an, den Wein zu verstecken. Als
er reizbar und jähzornig wurde,
flehte sie ihn an, sich Hilfe zu
holen. »Das ist der Krieg, der dir
zu schaffen macht«, sagte sie
ihm. »Clyde, du musst ins

Militärkrankenhaus
und
mit
einem Arzt reden.«

Als Skippy zahnte, als er sie
mitten in der Nacht weckte und

»Mama … Mama … Mama« rief,
wusste Clyde, dass er nie wieder
ein normales Leben führen
würde. Dass man ihn allein
lassen sollte.

Eines Nachts, als Peggy mit
dem

Kind
zu
einem
vorweihnachtlichen Besuch bei
ihren Eltern in Florida war, wohin
diese im Vorruhestand gezogen
waren, wusste Clyde, dass alles
vorbei war. Er hatte eine Flasche
guten Rotwein getrunken und
sein

Flanellhemd,
die

Winterjeans und seine dicken

Stiefel angezogen. Er hatte seine

Handschuhe in die Taschen der
warmen Jeansjacke gestopft und
eine Notiz geschrieben. »Meine
anmutige Margaret Monica, mein
kleiner Skippy, es tut mir leid.

Ich liebe euch über alles, aber
ich schaff das mit dem Leben
einfach nicht. Alles Geld auf dem

Sparkonto ist für euch beide.

Aber gebt es bitte nicht für die

Suche nach mir aus.«

Er hatte den Zettel nicht
unterschrieben. Aber er nahm
seine stets polierten Orden aus
dem Küchenschrank und legte
sie auf dem Tisch aus. Dann
erinnerte
er
sich
an
das
gerahmte Bild von sich und

Peggy und Skippy und steckte es
zu den zwei Weinflaschen in
seinem Rucksack.

Er vergewisserte sich, die

Eingangstür zu ihrem kleinen

Haus
auf

Staten

Island
abzusperren, und machte sich
auf
seinen
vierzigjährigen

Marsch ins Nichts …

Mittlerweile
war
er
achtundsechzig, fast vollständig
kahl, er hinkte etwas, nachdem
er sich bei einem Sturz auf einer

U-Bahn-Treppe
die

Hüfte
gebrochen hatte, sein Gesicht
war unrasiert, es sei denn, er
fand in einem Mülleimer zufällig
einen
gebrauchten

Rasierer.

Clyde führte sein einsames

Leben.

Tagsüber bettelte er auf der

Straße, wodurch er gerade so
viel
einnahm,
um
seinen

Alkoholpegel zu halten. Zunächst
war
er
nach

Philadelphia
gegangen, hatte dort einige

Jahre sein Dasein gefristet und
für ein Taschengeld sogar ein
paar Aushilfsjobs angenommen.

Nachdem die Penner, mit denen
er sich nachts verkroch, ihn
mehr und mehr als einen der

Ihren ansahen und ihn in ihren

Kreis aufnehmen wollten, wurde
er unruhig. Er zog weiter nach Baltimore, wo er ebenfalls einige

Jahre blieb. Schließlich verspürte
er den Drang, nach New York
zurückzukehren.

Mittlerweile
waren
einige

Jahrzehnte
vergangen.

Nach seiner Rückkehr streifte
er durch die fünf Stadtbezirke,
hatte aber einige Anlaufstellen,
die
er
in
regelmäßigen

Abständen
aufsuchte.

Dazu
gehörte die Essensausgabe der

Kirche des heiligen Franziskus
von

Assisi,
auch
andere

Obdachlosenunterkünfte
in
verschiedenen

Stadtteilen
wurden von ihm frequentiert.

Nur Staten Island mied er,
obwohl er davon ausging, dass

Peggy mit Skippy längst nach

Florida zu ihren Eltern gezogen
war.

Trost fand Clyde im billigen

Wein, der seine Schmerzen
linderte und seinen alternden

Körper wärmte, wenn er die
kalten

Nächte
im

Freien
verbrachte. Er legte keinen Wert
auf
die

Obhut
der

Freiwilligenorganisationen,
die
ihn vor den böigen Winterwinden
schützen wollten. Wenn es
darum ging, auf Friedhöfen oder
in leer stehenden Gebäuden

Unterschlupf zu suchen, war er
immer
sehr
erfindungsreich
gewesen, ganz gleich in welcher

Stadt. Jetzt suchte er Schutz in
verlassenen

U-Bahn-Stationen
oder zwischen den Autos auf

Parkplätzen,
wenn
die

Parkplatzwächter für die Nacht
abgeschlossen hatten.

Im Lauf der Jahre war er
immer reizbarer geworden. In

Philadelphia hatte er einem

Polizisten, der ihn zwangsweise
in eine Obdachlosenunterkunft
verfrachten wollte, einmal fast
einen Faustschlag verpasst. Er
hatte gerade noch zurückziehen
können und sich schließlich
bereit erklärt, in die Unterkunft
mitzugehen. Aber so was wollte
er in Zukunft auf keinen Fall
noch mal erleben. Dort waren zu
viele Leute. Die ihm zu viel
redeten.

Clydes neues Leben begann vor
gut zwei Jahren auf dem

Connelly-Gelände. Er war mit
seinem Einkaufswagen in der U-

Bahn
zwischen
den

Endhaltestellen
hin-
und
hergefahren, irgendwann wachte
er auf, und bei der nächsten

Station stieg er aus. Long Island

City. Vage erinnerte er sich,
schon mal hier gewesen zu sein,
er erinnerte sich an die alten Lagerhäuser, von denen manche
leer standen, andere renoviert
wurden. Sein Orientierungssinn,
einer der wenigen Sinne, auf die
er sich noch verlassen konnte,
brachte
ihn
mitsamt

Einkaufswagen in die Gegend,
bis er zufällig vor dem Connelly-

Gelände
stand,
dem
herausgeputzten Juwel inmitten
schäbig-schmuddeliger

Nachbarn.

Die wenigen Lichter, die er sah,
beleuchteten die Anfahrt zu den Gebäuden. Vorsichtig ging Clyde
um das Gelände herum und
achtete darauf, nicht von den

Überwachungskameras
erfasst
zu werden. Von den Gebäuden
hielt er sich fern. Schließlich
musste man immer mit einem
dösenden Wachmann rechnen.

Auf der Rückseite des Geländes,
hinter einer Fläche, die tagsüber
wohl
als

Mitarbeiterparkplatz
diente, stieß er auf einen
weitläufig
umzäunten
und
überdachten Bereich, der ihn an den Einstellplatz seines Hauses
auf Staten Island erinnerte. Nur
war er größer. Sehr viel größer.

Er zählte die dort abgestellten

Lastwagen. Drei waren so groß,
dass man damit locker alles
transportieren konnte, was man
besaß. Zwei waren nur etwa
halb so groß. Er probierte die

Türgriffe,
einen
nach
dem
anderen.

Sie
waren
alle
abgeschlossen.

Dann sah er ihn. Den letzten.

Der nächtliche Himmel war
bewölkt, trotzdem konnte er
erkennen, dass es sich bei dem

Laster um einen Unfallwagen
handelte. Die Motorhaube war
verbeult,
die

Seitentür
eingedellt,
die

Windschutzscheibe
zersplittert,
die Reifen waren platt.

Aber er war durchaus dafür
geeignet,
um
darunter
zu
schlafen; und am Morgen, bevor
die
ersten

Mitarbeiter
auftauchten, wäre Clyde wieder
verschwunden. Aber dann hatte
er so eine Ahnung. Vielleicht
sollte er doch mal die großen

Hecktüren probieren. Ihm wurde
langsam richtig kalt, und sein

Wagen war ziemlich schwer. Er
legte den Hebel um, und die
beiden Hecktüren schwangen
auf. Das Geräusch, das sie dabei
von
sich
gaben,
hieß
ihn
willkommen.

Er
fummelte
seine

Stabtaschenlampe
aus
der
schmutzstarrenden Hosentasche,
ließ den Lichtstrahl schweifen
und gab einen gedämpften

Freudenlaut von sich. Wände
und

Boden
des

Laderaums
waren dick gepolstert. Clyde
stieg
hinein,
zerrte
seinen

Einkaufswagen mit und schloss
die Türen.

Er sog tief den schalen Geruch
ein. Das ließ darauf schließen,
dass sich schon seit einer

Ewigkeit keiner mehr die Mühe
gemacht hatte, die Türen zu
öffnen. Zitternd vor Vorfreude,
zog er die Zeitungen aus dem

Wagen, die seine Matratze
waren, und die Lumpen und

Fetzen, mit denen er sich
zudeckte. Seit Jahren hatte er
nicht
mehr
so
bequem
geschlafen. Im sicheren Wissen,
allein zu sein, nuckelte er die

Weinflasche leer und schlief ein.

Egal wie spät es wurde, bis er
einen

Schlafplatz
gefunden
hatte, seine innere Uhr weckte
ihn
immer
um
sechs

Uhr
morgens.

Er
stopfte
die

Zeitungen und Lumpen in den

Wagen und öffnete die Türen.

Wenige Minuten später war er
bereits mehrere Straßenzüge
entfernt, ein weiterer Penner,
der auf seinem endlosen Weg
ins Nichts vor sich hin schlurfte.

Am selben Abend suchte er
erneut den Möbellaster auf, der
von da an zu seinem nächtlichen

Rückzugsort wurde.

Manchmal hörte er, wie einer
der anderen Laster wegfuhr, und
er nahm an, dass er zu einer

Lieferung
zu
einem
weit
entfernten

Ort
aufbrach.

Manchmal hörte er auch leise

Stimmen, aber die stellten nie
eine Gefahr für ihn dar.

Und immer machte er sich um
sechs

Uhr
mit
allen

Habseligkeiten auf den Weg, ließ
nicht die geringste Spur von sich
zurück
mit

Ausnahme
der

Zeitungen,
die
sich
im

Möbellaster langsam stapelten.

Nur einmal war was Blödes
passiert in den zwei Jahren vor
der Explosion, bei der er sich gerade noch rechtzeitig vor dem

Eintreffen
der

Polizei
und

Feuerwehr hatte aus dem Staub
machen können. Das war an
jenem Abend gewesen, als ihm
diese junge Frau von der U-Bahn
gefolgt war und nicht mehr
wegwollte und mit in den

Möbellaster stieg, bevor er die

Türen schließen konnte. Sie war
auf dem College und sagte, dass
sie nur mit ihm reden wolle. Er
hatte
seine

Zeitungen
ausgebreitet und sich in seine

Decken gehüllt und die Augen
geschlossen. Aber sie hörte nicht
auf zu reden. Und ließ ihn nicht
in Ruhe seinen Wein trinken. Er
erinnerte sich noch, dass er sich
aufgerichtet und ihr ins Gesicht
geschlagen hatte.

Und dann? Was war dann
geschehen? Er wusste es nicht
mehr. Er hatte einiges intus
gehabt, also war er schnell
wieder eingeschlafen, und als er
aufwachte, war sie fort. Ihr
konnte also nichts Schlimmes
zugestoßen sein. Oder hatte sie
angefangen zu schreien? Hatte
er sie in seinen Einkaufswagen
gepackt und fortgefahren? Nein,
das glaubte er nicht. Jedenfalls
war sie am nächsten Morgen
nicht mehr da.

Einige Tage kehrte er nicht zum

Möbellaster zurück, danach aber
war alles wieder wie vorher.

Also, kam er zu dem Schluss,
hatte sie niemandem davon
erzählt.

Aber dann ereignete sich die

Explosion, und er musste Hals
über Kopf aus dem Laster, bevor
die

Feuerwehr
anrückte, und
musste
alles
in
seinen

Einkaufswagen stopfen. Jetzt
machte er sich Sorgen, dass er
etwas zurückgelassen hatte.

Ich
vermisse
den

Laster,
dachte Clyde traurig. Ich hab
mich in ihm so sicher gefühlt,
dass ich nie von Joey geträumt
habe.

Ihm war klar, dass er das
ausgebrannte

Gelände
am
darauffolgenden

Tag
nicht
aufsuchen konnte. In einer in

Brooklyn aus einem Mülleimer
gefischten Zeitung hatte er
gelesen, dass sich irgendein
alter

Typ,
ein
ehemaliger

Mitarbeiter, und die Tochter des

Besitzers zum Zeitpunkt der

Explosion auf dem Gelände
aufgehalten hatten und jetzt
beschuldigt wurden, das Feuer
gelegt zu haben. Komisch, er
hatte in dieser Nacht nichts von
ihnen gehört. Aber jetzt durfte es dort vor Polizisten nur so
wimmeln.

Wahrscheinlich würde er nie
mehr
zu
seinem

Laster
zurückkönnen. Und das, obwohl
er in seiner Hast das Foto von

Peggy und Skippy und sich
verloren hatte. Er zuckte die

Achseln. Er sah sich das Bild
sowieso kaum mehr an, es war
also nicht mehr so wichtig. Er
konnte sich an seine Familie ja
kaum noch erinnern. Wenn er
doch auch nur Joey vergessen
könnte.

25

Hannah hatte ihr Handy auf
höchste Lautstärke gestellt, als
sie sich schlafen gelegt hatte,
weil sie auf keinen Fall einen

Anruf von Dr. Patel verpassen
wollte.

Aber
sie
war
so
erschöpft, dass sie tief und fest
durchschlief. Am Freitagmorgen
um sieben wachte sie schließlich
auf und rief als Erstes im

Krankenhaus an. Die Schwester
auf der Intensivstation sagte ihr,
dass Kate eine ruhige Nacht
verbracht habe.

»Hat sie etwas sagen wollen?«,
fragte Hannah.

»Nein. Sie ist stark sediert.«

»Aber gestern Nachmittag hat
sie zu meinem Vater etwas
gesagt.« O Gott, ging es Hannah
durch den Kopf, wenn sie
irgendwas
über
das

Feuer
erzählt, und andere bekommen
es mit … was dann?

»Ich wage zu bezweifeln, dass
sie
irgendeinen
zusammenhängenden

Satz
äußern kann, Ms. Connelly«,
versuchte die Schwester sie zu
beruhigen. »Der Zustand Ihrer

Schwester ist nach wie vor
unverändert, was, wie Ihnen der

Doktor sicherlich erklärt hat, ein
gutes Zeichen ist.«

»Ja, ja. Danke. Ich werde bald
vorbeikommen.«

Hannah legte auf und ließ sich
aufs Kopfkissen zurückfallen.

Welchen Tag haben wir?, fragte
sie sich und ging die Ereignisse der
vergangenen
eineinhalb

Tage durch. Mittwoch war ein
toller Tag in der Arbeit gewesen,
da hatte man ihr mitgeteilt, dass
sie
ihre
eigene

Kollektion
bekommen
würde.

Kate,
erinnerte sie sich, habe ich nicht
angerufen, weil sie mit Dad und
dessen neuer Freundin Sandra
verabredet war. Stattdessen war
ich mit Jessie beim Essen. Dann
bin ich nach Hause, habe noch
den Fernseher angemacht und
mich schließlich schlafen gelegt.

Und gegen fünf am Morgen kam
der Anruf von Jack. Das war am

Donnerstag? Ist es wirklich erst
einen Tag her?

Sie
versuchte,
sich
die

Ereignisse am Donnerstag zu
vergegenwärtigen. Die Fahrt ins

Krankenhaus. Das Warten auf

Dad. Das Warten, bis Kate aus
der OP kam. Dann zur Arbeit.

Was dumm gewesen war, wie
sie jetzt einsah. Was dachte ich
denn, würde ich da erledigen
können?

Erneut
ins

Krankenhaus, wo sie Gott sei

Dank Jessie angetroffen hatte.

Dann, am späten Nachmittag,
tauchten Dad und Sandra auf,
und scheinbar hat Kate dann

Dad etwas gesagt. Danach nach

Hause
und
ein
erneutes

Gespräch
mit
den

Brandfahndern. Nachdem sie
endlich fort waren, hat uns

Jessie etwas zu essen besorgt,
und dann bin ich wieder ins

Krankenhaus zu Kate.

Dad war am Nachmittag vor
mir in Kates Zimmer gewesen,
erinnerte sie sich. Als ich eintrat,
war Dad über Kate gebeugt, und
dann
war

Dad
heftig
erschrocken, als sie ihm etwas
sagte.

Weiß sie, dass Gus tot ist? Hat
sie sich bei Dad entschuldigt,
das Feuer gelegt zu haben?

Das glaube ich nicht, das kann
ich nicht glauben.

Sie
drückte
auf
die

TV-

Fernbedienung und bedauerte es
sofort. Der Brand war immer
noch das beherrschende Thema
in den Nachrichten. »Natürlich
stellt sich einem die Frage:

Warum hat sich die Tochter des

Eigentümers, warum hat sich

Kate Connelly zusammen mit

Gus Schmidt, einem vor fünf

Jahren entlassenen Mitarbeiter,
zu
dieser
ungewöhnlichen

Tageszeit auf dem Gelände
aufgehalten?«,
sagte
der

Moderator gerade.

Es war das erste Mal, dass

Hannah Aufnahmen des völlig
zerstörten Geländes sah. Wie ist

Kate da überhaupt noch lebend
rausgekommen?, fragte sie sich.

Großer Gott, wie hat sie das bloß
geschafft?

Hannah
schaltete
den

Fernseher aus, schwang die

Beine aus dem Bett, und erst
jetzt wurde ihr bewusst, dass sie
ein Nachthemd trug, das Kate ihr
geschenkt hatte. »Ma petite
sœur, dir sollte es perfekt
passen«, hatte sie gesagt. »Mir
ist es nämlich zu kurz.«

Von
der
ersten

Französischstunde an hat Kate
mich immer so genannt, dachte

H a n n a h . Meine
kleine

Schwester. Sie hat immer auf
mich aufgepasst. Jetzt muss ich
auf sie aufpassen.

Jessie
hatte
recht.

Die

Brandfahnder
werden
versuchen,

Kate
etwas
anzuhängen. Aber das werde ich
nicht zulassen.

Nachdem
sie
lange
heiß
geduscht hatte, fühlte sie sich besser. Sie schaltete ihre neue

Kaffeemaschine an, ebenfalls ein

Geschenk
von

Kate.

Sie
beschloss,
in

Sweater
und

Freizeithose zu schlüpfen und
sich erst später umzuziehen,
bevor sie sich auf den Weg zum

Beerdigungsinstitut machte, in
dem Gus aufgebahrt war.

Hannah fürchtete sich vor der

Begegnung mit Lottie. Was kann
ich ihr schon sagen, um ihren

Schmerz und ihre Trauer zu
lindern?, fragte sie sich. Dass ich es bedaure, dass er in der

Öffentlichkeit als unzufriedener

Exmitarbeiter hingestellt wird,
der
einen

Groll
auf
das

Unternehmen hegte und ihm zu
schaden versuchte? Egal was ich
sage, Lottie wird gegenüber mir
und
allen
anderen
darauf
beharren, dass Kate ihn zu dem

Treffen überredet hat, nicht
umgekehrt.

Ihre

Stiefel
hatten
sieben

Zentimeter
hohe

Absätze,
wodurch sie gerade so die eins fünfundsechzig erreichte. Auf
den Modenschauen komme ich
mir unter den großen Models
immer wie ein Zwerg vor, dachte
sie, während sie sich die Haare
bürstete. Ich wollte immer so
groß
wie

Kate
sein.

Und
ebenfalls
so
aussehen
wie
unsere Mutter. Wenn man sich
die Bilder betrachtet, sind sich

Kate und sie zum Verwechseln
ähnlich.

Wohingegen ich eher nach Dad
geraten bin – oder Doug, wie wir
ihn ja nennen sollen, jetzt, da
wir erwachsen sind. Ich bete zu

Gott, dass ich in allem anderen
nicht so bin wie er!

Als sie ihre Wohnung verließ
und
auf
den

Aufzugknopf
drückte, musste sie an den
großen Mann mit dem Koffer
denken, der gestern mit ihr und

Jess und den Brandfahndern
nach oben gefahren war. Es war
ihr furchtbar peinlich gewesen,
dass
sie
geweint
hatte.

Hoffentlich denkt er nicht, ich hätte zu viel getrunken und wäre
gefühlsduselig.

Nicht dass es irgendwie wichtig
war. Es war überhaupt nichts
wichtig, außer dass Kate wieder
gesund
und
nicht
wegen

Brandstiftung angeklagt wurde.

Zum Glück war sie allein im

Aufzug, und draußen auf der

Straße konnte sie sofort ein Taxi
heranwinken. Auf dem Weg ins

Krankenhaus wurde ihr eng um
die

Brust.

Der

Arzt
hatte
gewarnt, Kates Zustand könnte
sich jederzeit ändern. Die guten

Neuigkeiten, die sie von der

Schwester am Telefon gehört
hatte, hatten erst mal gar nichts
zu bedeuten.

Erst
als
sie
vor
dem

Krankenhaus aus dem Taxi
stieg, bemerkte sie, dass der

Regen und die Feuchtigkeit der
letzten

Tage
einem
blauen

Himmel
und

Sonnenschein
gewichen waren.

Ich nehme das mal als positives

Zeichen, dachte Hannah. Lass es
bitte ein Zeichen sein, dass sich
alles zum Guten wendet.

Auf der Intensivstation zuckte
sie vor Schreck dann fast
zusammen, als sie zu der frühen

Stunde schon ihren Vater an

Kates

Bett
vorfand.

Seine
geröteten Augen zeugten davon,
dass er wieder getrunken hatte.

»Hat man dich angerufen? Bist
du deswegen hier?«, flüsterte
sie besorgt.

»Nein, nein. Keine Angst. Ich
konnte nur nicht schlafen und
musste sie einfach sehen.«

Voller Erleichterung betrachtete

Hannah ihre Schwester. Alles
war wie am Vortag. Der Kopf
war verbunden, auf dem Gesicht
hatte sie die Atemmaske, dazu
überall Schläuche und Kabel. Sie
sah wie eine Wachspuppe aus,
starr und reglos.

Hannah, die an der rechten

Bettseite stand, umfasste mit
beiden

Händen

Kates
verbundene rechte Hand, beugte
sich hinunter und gab ihrer

Schwester einen Kuss auf die

Stirn. Spürt sie überhaupt etwas
unter den vielen Verbänden?,
fragte sie sich. »Katie, Dad und
ich sind hier«, sagte sie leise,
aber betont deutlich. »Du wirst
wieder gesund werden. Wir
lieben dich.«

Glaubte sie eine unscheinbare

Bewegung in der Handfläche
wahrzunehmen? Hannah wandte
sich
an

Doug.

»Dad,
ich
schwöre, sie kann mich hören.

Ich weiß, dass sie mich hören
kann. Sag auch etwas zu ihr.«

Doug blickte sich um, ob eine

Schwester in Hörweite war, dann
beugte er sich über Kate und
flüsterte: »Kate, du bist hier in

Sicherheit.

Ich
werde
es
niemandem
verraten,
das
verspreche ich dir. Niemand wird
etwas von mir erfahren.«

Dann sah er zu Hannah und
flüsterte: »Gestern hat sie mir
gesagt, dass ihr das mit dem

Feuer leidtut.«

Hannah
traute
sich
nicht
nachzuhaken, aber seinem Blick
nach zu schließen war klar, dass
sich

Kate
bei
ihm
dafür
entschuldigt hatte, das Feuer
gelegt zu haben.

26

Freitagmittag wusste Mark

Sloane, dass er mit seinem

Beitritt
zur

Kanzlei

Holden,

Sparks & West die richtige

Entscheidung getroffen hatte.

Die
auf

Wirtschaftsrecht
spezialisierte

Kanzlei
vertrat
internationale

Immobilienunternehmen,

Investmentgesellschaften
und
global operierende Banken und
besaß in der Branche einen
ausgezeichneten

Ruf.

Die
insgesamt drei Etagen, auf
denen ihre modernen Büros
untergebracht waren, zeugten
unübersehbar von Erfolg.

Mark war in den vergangenen

Monaten bereits so oft hier
gewesen, dass er sich kaum
mehr als Neuling fühlte. So
wusste
er,
dass
die

Rezeptionistin,
die
erste

Mitarbeiterin, auf die man traf,
nachdem
man
vom

Aufzug
kommend durch die Glastüren
trat, Mutter von drei Jungen war,
die
bereits
die

Highschool
besuchten. Und Mark freute sich
darauf,
dass
er
zu
den

Assistenten des Vorsitzenden
gehörte,
des
renommierten

Anwalts Nelson Sparks, und mit
ihm an den wichtigsten Fällen
arbeiten würde. In zwei Jahren,
so war ihm zugesagt worden,
würde
er
zum

Partner
aufsteigen.

Was er nicht wusste, war, dass
er vom ersten Besuch an zum
lebhaften Diskussionsgegenstand
der alleinstehenden Frauen in
der Kanzlei geworden war, die
ihm allesamt größtes Interesse
entgegenbrachten.

Ihm gefiel sein neues Büro, von
dem aus man einen Blick über
die East Forty-second Street und
das Grand Central Terminal
hatte. Vor allem aber freute er
sich, dass er in New York war.

Vielleicht habe ich das von

Tracey, sinnierte er, während er
am Fenster stand und die

Aussicht
auf
eine
der
geschäftigsten Straßen der Welt
genoss. Seine Schwester hatte
immer davon geträumt, nach

New York zu ziehen. Und ich
frage mich, ob sie jemals groß
im Theater herausgekommen
wäre. So viele versuchen es,
ohne es jemals zu schaffen …

Und irgendjemand wird dann
zum Star.

Genug davon, beschloss er.

Zeit, etwas für meinen Lohn zu
tun. Den nicht unbeträchtlichen

Lohn, dachte er, während er sich
hinter
seinem

Schreibtisch
niederließ
und
sich
die

Telefonliste
der

Mitarbeiter
vornahm.

Er
wusste
aus

Erfahrung, dass er sich die

Namen aller Mitarbeiter am
besten einprägen konnte, wenn
er sie mit ihrer jeweiligen

Position
in

Übereinstimmung
bringen konnte. Er war die

Telefonliste
schon
einmal
durchgegangen, und nun war er
fest entschlossen, alle Namen im

Gedächtnis zu behalten.

Trotz seines Eifers war er aber
auch
ein
wenig
abgelenkt.

Immerhin wusste er, dass er
jetzt auch mit der Suche nach

Tracey beginnen konnte, um
irgendwann
seiner

Mutter
zumindest
eine
endgültige

Erklärung über ihr Verschwinden
zu liefern. Um Viertel nach vier
suchte er daher im Internet nach
dem Namen des Polizisten, der
damals in dem Fall ermittelt
hatte, Nick Greco.

Die gewünschten Informationen
kamen sofort. Greco besaß eine

Website für seine Detektei. Er
war mittlerweile vierundsechzig

Jahre alt, verheiratet, hatte zwei

Töchter und wohnte in Oyster

Bay, Long Island, wie der

Website zu entnehmen war.

Nach fünfunddreißig Jahren im

Polizeidienst in Manhattan war er
in den Ruhestand getreten und
hatte in der East Forty-eighth

Street seine eigene Detektei
aufgemacht.

Nur ein paar Straßen entfernt,
dachte Mark. Ohne richtig zu
wissen, was er tat, wählte er
auch schon die auf der Website
angegebene Telefonnummer.

Zu

Marks

Überraschung
meldete sich eine leibhaftige

Sekretärin statt eines dieser
ärgerlichen

Sprachcomputer.

Drücken Sie die Eins, wenn Sie
dieses, drücken Sie die Zwei,
wenn Sie jenes wollen, drücken

Sie die Drei …

Als Mark Greco zu sprechen
verlangte und die Sekretärin
nach dem Grund seines Anrufs
fragte, merkte er, wie trocken
sein Mund war. Er räusperte
sich, was nicht viel nützte, und
beeilte sich zu sagen: »Hier ist

Mark

Sloane.

Vor
achtundzwanzig Jahren ist meine

Schwester

Tracey

Sloane
verschwunden. Mr. Greco hat
damals die Ermittlungen in dem

Fall geleitet. Ich bin erst vor

Kurzem nach New York gezogen
und würde mich sehr freuen,
wenn ich mich einmal mit ihm
unterhalten könnte.«

»Einen Moment, bitte.«

Sekunden später war eine feste

Männerstimme zu hören. »Mr.

Sloane, es wäre mir eine große

Freude, wenn wir uns sehen
könnten. Es nagt immer noch an
mir, dass ich damals im Fall

Ihrer
verschwundenen

Schwester
nicht
weitergekommen
bin.

Wann
können wir uns treffen?«

27

»Mama, ich verstehe nicht,
warum Papa heute Nachmittag
nur für die paar Stunden
aufgebahrt
wird«,
sagte

Gretchen. Sie sah zu, wie ihre

Mutter den dunkelblauen Anzug
ihres Vaters aus dem Schrank
nahm.

»Glaub mir, ich weiß schon,
was ich tue«, erwiderte Lottie
entschieden. »Dein Vater wird
nicht einbalsamiert, also bringst du
diese

Sachen
ins

Bestattungsinstitut.

Sein

Leichnam wird heute Morgen bei
der Rechtsmedizin abgeholt, und
ab vier Uhr kann jeder, der will,
ihn besuchen. Und morgen früh
wird er kremiert, so wie er es
immer wollte.«

Lottie
klang
kühl
und
distanziert. Nicht diese Krawatte,
ging ihr dabei durch den Kopf.

Mir hat sie an ihm ja immer
gefallen, nur Gus hat sie nie
leiden können. Die blaue ist aber
auch
hübsch.

Seine
guten

Schuhe sind gewienert. Er war ja
immer so ein Perfektionist.

»Ich meine ja nur, meine

Freunde,
mit
denen
ich
aufgewachsen bin, haben Papa
immer gemocht, und jetzt ist
noch nicht mal mehr Zeit, sie
anzurufen und ihnen Bescheid zu
geben.«

Gretchen
saß
auf
der

Bettkante,
trug
noch
ihren

Morgenmantel
und
hatte

Lockenwickler im Haar. Trotz
ihrer vierundfünfzig Jahre war
ihr

Gesicht
faltenlos.

Im

Unterschied zu ihren Eltern war
sie immer schon etwas pummelig
gewesen. Sie war seit zwanzig

Jahren
geschieden
und
vermisste weder ihren damaligen
noch irgendeinen Mann. Sie war
eine ausgezeichnete Masseurin
mit großem Kundenstamm, dazu
ein aktives Mitglied in der
presbyterianischen

Kirche
in

Minnetonka, einem Vorort von

Minnesota;
sie
hatte
einen
großen

Gemüsegarten
und
kochte
gern.

An
den

Wochenenden hatte sie oft

Gäste zu Besuch.

Die große Freude ihres Lebens
aber war das Haus, das ihre

Eltern ihr fünf Jahre zuvor
gekauft hatten. Es handelte sich
um das Modellprojekt eines

Bauunternehmers,
um
ein
großes,
eingeschossiges

Steingebäude mit Schindeldach,
großer Küche und Wintergarten.

Das dazugehörige Grundstück
fiel sanft zum See hin ab, und
die
umliegende

Landschaft
unterstrich den eigentümlichen

Charme des Gebäudes. Durch
eine
von

Gus
und

Lottie
eingerichtete

Leibrente
war
sichergestellt,
dass

Gretchen
auch in den Folgejahren für

Steuern,

Versicherung
und
notwendige

Reparaturen
aufkommen konnte.

Gretchen liebte das Haus, so
wie andere Frauen ihre Kinder
liebten. So hatte sie immer

Bilder mit dabei, die sie jederzeit
vorzeigen konnte: Fotos von
drinnen, von draußen, das Haus
zu
allen

Jahreszeiten.

»Als
würde ich im Himmel wohnen«,
sagte
sie
dann
ihrer
bewundernden Zuhörerschaft.

Dieses Glück hatten Gus und

Lottie für ihr einziges Kind immer
gewollt, besonders als sie selbst
ein
gewisses

Alter
erreicht
hatten. Aber genau deswegen
wies Lottie Gretchen jetzt an,
nicht über das Haus zu reden
und
die

Fotos
nicht
mitzunehmen. »Ich will nicht
sehen, dass du deine Fotos
herzeigst. Sonst fragen alle nur,
woher dein Vater und ich so viel

Geld hatten, um dir unter die

Arme zu greifen. Du weißt ja,

Papa hätte auf alles, was er dir
gegeben hat, Schenkungssteuer
entrichten müssen.« Lottie legte
die blaue Krawatte über den

Anzug auf dem Kleiderbügel und
breitete alles neben Gretchen
auf dem Bett aus. »Ich weiß,
dass er nicht genug gezahlt hat.

Wenn du also nicht mit Steuern
belästigt werden willst, die du
nicht aufbringen kannst, dann
hältst du besser den Mund.«

»Mama, ich weiß, wie sehr dich
das alles belastet, aber du musst
nicht so mit mir reden«, blaffte

Gretchen
zurück.

»Trotzdem
versteh ich nicht, warum du

Papa so schnell unter die Erde
schaffen willst. Warum gibt es
keinen
anständigen

Trauergottesdienst in der Kirche?

Er hat dort jede Woche den

Gottesdienst besucht.«

Mit
diesen

Worten
war

Gretchen etwas weitergerutscht
und saß nun auf dem Ärmel des
blauen Anzugs, den Lottie eben
neben ihr abgelegt hatte.

»Steh auf«, herrschte Lottie sie
an. »Und zieh dich an.« Aber
dann brach ihr die Stimme.

»Schon schlimm genug, dass ich

Gus’ Sachen zusammenstellen
muss. Schlimm genug zu wissen,
dass er morgen oder nächste

Woche, dass er überhaupt nicht
mehr hier sein wird. Ich will mich
mit dir nicht streiten, aber ich
will auch nicht, dass man dir das

Haus wegnimmt. Dafür hat Gus
zu viel auf sich genommen.«

Gretchen stand auf. Lottie
öffnete eine Schublade der

Ankleide
und
richtete

Unterwäsche, Socken und ein

Hemd her, um sie mit dem

Anzug ins Bestattungsinstitut zu
schicken.

»Und
was
die

Beerdigung
deines

Vaters
angeht«, sprudelte es aus ihr
heraus. »Begreifst du denn
nicht, was in den Zeitungen
steht? Alle behaupten, Gus hätte
zusammen mit Kate das Feuer
gelegt. Weil er so wütend war
wegen seiner Entlassung. An
seiner Arbeit war nie etwas
auszusetzen, damals nicht und
früher schon gar nicht. Damals
hat sich Kate dafür eingesetzt,
dass er ein Jahresgehalt als

Abfindung bekam. Aber jetzt
behaupten die Medien und die

Brandfahnder, dass Kate das

Gelände in Brand setzen wollte
und sich deswegen an deinen

Vater gewandt hat, damit er ihr
hilft. Wenn die Reporter davon

Wind bekommen, dass Gus
heute aufgebahrt wird, wird es
von Kameras nur so wimmeln,
und überall werden Schaulustige
sein, damit sie auch irgendwie
auf die Bilder kommen. Und jetzt
zieh dich an!«

Lottie schloss die Tür, als

Gretchen gegangen und sie
wieder allein war. Ach, Gus!

Warum hast du dich mit ihr
getroffen?, ging ihr traurig durch
den Kopf. Ich hab dir doch
gesagt, es wird nur Probleme
geben. Ich habe es gewusst. Ich
habe dich gewarnt. Warum hast
du nicht auf mich gehört? Was
wird jetzt mit uns geschehen?

Ich weiß nicht, was ich machen
soll. Ich weiß es einfach nicht.

Um halb vier traf Lottie allein im

Bestattungsinstitut
ein.

»Ich
habe Ihnen am Telefon gesagt,
dass Sie den Sarg verschließen
sollen«, sagte sie leise zu

Charley Walters, dem Leiter des

Instituts. »Aber ich habe meine

Meinung geändert. Ich will ihn
noch einmal sehen.« Sie trug ihr
gutes schwarzes Kleid und die

Perlenkette, die Gus ihr zum
fünfundzwanzigsten Hochzeitstag
geschenkt hatte. »Und haben Sie
daran gedacht, die Blumen von
mir und Gretchen zu besorgen?«

»Ja. Alles ist bereit. Soll ich Sie zu ihm führen?«

»Ja.« Lottie folgte Walters in
den Aufbahrungsraum und trat
an
den

Sarg.

Mit
einem
zufriedenen Nicken betrachtete
sie das Blumengesteck und die

Schleife
mit
der

Aufschrift

MEINEM GELIEBTEN EHEMANN.

Schweigend
wartete
sie,
während der Direktor die Blumen
wegnahm, auf einen Stuhl legte
und die obere Hälfte des

Sargdeckels öffnete. Ohne ein
weiteres Wort verließ er den

Raum und schloss hinter sich die

Tür. Lottie sank auf die Kniebank
und betrachtete das Gesicht
ihres Mannes. Nur die Hände
sind verbrannt, dachte sie. Er
sieht so friedlich aus, dabei muss
er doch solche Angst gehabt
haben. Sie strich ihm übers

Gesicht. »Hast du gewusst, dass
es gefährlich werden könnte, als
du mich zum Abschied geküsst
hast?«, flüsterte sie. »O Gus,

Gus!«

Zehn Minuten später erhob sie
sich und verließ den Raum.

Charley Walters wartete im
angrenzenden Zimmer auf sie.

»Sie können jetzt den Sarg
verschließen«, wies sie ihn an.

»Und legen Sie die Blumen
wieder darauf.«

»Als Ihre Tochter die Kleidung
gebracht hat, meinte sie, sie
wolle ihn auch noch einmal
sehen«, erwiderte Walters.

»Ich weiß. Ich habe sie davon
überzeugen können, dass das
ein Fehler wäre. Sie ist noch viel
zu aufgelöst. Aber sie wird bald
kommen.«

Gretchen würde ja doch bloß
wieder drauflosplappern und sich
bei ihrem Vater für dessen

Großzügigkeit bedanken, aber
das behielt Lottie für sich. Bei
ihrem

Eintreffen
am

Bestattungsinstitut waren ihr auf
der
gegenüberliegenden

Straßenseite zwei Männer in
einem Auto aufgefallen. In die

Sonnenblende
auf
der

Fahrerseite war eine offiziell
aussehende Plakette geklemmt.

Die beiden, dachte sie, sind nicht
hier,
um
mir
ihr

Beileid
auszusprechen.

Die
wollen
sehen, wer alles auftaucht und
wen sie vielleicht über Gus
ausfragen können.

Ich muss sie von Gretchen
fernhalten.

28

Douglas Connelly war nach

Hause gefahren, nachdem er am

Freitagmorgen
auf
der

Intensivstation im Krankenhaus
zufällig Hannah begegnet war.

Sandra hatte irgendwann im

Lauf der Nacht seine Wohnung
verlassen. Es hätte ihn nicht
überrascht, wenn sie eine SMS
bekommen hätte von diesem

Majestic oder wer immer dieser

Schmuddel-Rapper war, aber
das war ihm egal.

War
es
richtig
gewesen,

Hannah zu erzählen, dass Kate
den Brand bedauerte? Wäre es
besser gewesen, wenn er nichts
gesagt hätte? Aber Hannah hatte
doch geahnt, dass Kate ihm
nicht zugeflüstert hatte, dass sie
ihn liebt – Hannah hatte es ihm
doch angesehen, dass das alles
gelogen war. Aber als er ihr
dann gesagt hatte, dass Kate
der Brand leidtue, war sie
regelrecht entsetzt gewesen.

Und Hannah hatte ihm erzählt,
dass sie ihre Freundin Jessie als

Rechtsbeistand
für

Kate
engagiert habe, falls es zu einer

Anklage wegen Brandstiftung
kommen sollte.

Was war mit Gus? Würde sich
dessen Frau ebenfalls einen

Anwalt nehmen, um seinen Ruf
zu schützen?

Diese Fragen gingen Doug
durch den Kopf, als er kurz nach
neun
vom

Krankenhaus
zurückkehrte. Die große Acht-

Zimmer-Wohnung in der East

Eighty-second Street, wo er die

Mädchen großgezogen hatte, lag
nicht weit von der Fifth Avenue
entfernt; gleich um die Ecke
befand sich das Metropolitan

Museum of Art. Mittlerweile
hatten beide Schwestern eigene

Wohnungen,
er
brauchte
eigentlich nicht mehr so viel

Platz, aber ihm gefiel die Lage in
der Nähe der Museen, und ihm
gefiel
das

Restaurant
im

Gebäude. Die Wohnung selbst
war voller Connelly-Stilmöbel,
die auf ihre Weise sehr exquisit
waren. Doch selbst er musste
zugeben, dass die förmliche

Atmosphäre und die Möbel nicht
besonders
einladend
und
bequem wirkten.

Im Grunde erinnerten sie ihn

Tag für Tag nur daran, wie recht

Kate hatte. Entweder erwarben

Multimillionäre
gleich
die

Original-Antiquitäten
als

Geldanlage, oder sie suchten
sich Stücke aus, die Stil mit

Komfort verbanden. Aber reine

Stilmöbel, und mochten sie noch
so hochwertig sein, kamen mehr
und mehr aus der Mode, sogar
bei Fünf-Sterne-Hotelketten, die
zu ihren besten Kunden gezählt
hatten.

Doug
war
das
schmerzlich bewusst geworden,
als Kate ihre eigene Wohnung
eingerichtet hatte – obwohl dort
natürlich
viel
ihrem

Widerspruchsgeist
geschuldet
war. Aber nicht ein Stück, nicht
einmal ein Beistelltischchen war aus
ihrer

Manufaktur
gekommen.

Unwillkürlich ballte Doug die

Hand und öffnete sie wieder. Zur

Beruhigung der Nerven ging er
in die Bibliothek und schenkte
sich trotz der frühen Stunde
einen Wodka ein. Er nippte
daran, ließ sich in seinem
bequemen

Leder-Liegesessel
nieder und versuchte, seine

Gedanken zu ordnen. Sollte er
sich einen Anwalt besorgen? Das
konnte er sich sparen. Er wusste
selbst, dass die Versicherung
weder für den Betrieb noch für
die Antiquitäten zahlen würde,
falls sich herausstellte, dass ein

Familienmitglied
das

Feuer
gelegt hatte.

Ohne den Betrieb, trotz der
steten Verluste, bin ich in zwei

Monaten
pleite,
dachte
er.

Vielleicht kann ich auf das

Grundstück Geld aufnehmen,
unter dem Vorbehalt, dass es
erst rückzahlbar wird, wenn alle

Gerichtsverfahren abgeschlossen
sind. Ein Zittern lief durch seinen

Körper, der kalte Schweiß brach
ihm aus. Nicht jetzt, dachte er,
schloss die Augen und wusste,
dass er gleich wieder den

Moment vor sich sehen würde,
der vor vielen Jahren sein Leben
für immer verändert hatte – den

Moment, in dem das von ihm
ge s te ue r te Boot eine Kette
rammte. Der Bug war horizontal
aufgeschlitzt worden, das Boot
war sofort ins Wasser getaucht
und wie ein Stein gesunken. Er selbst
hatte
am

Ruder
gestanden, die anderen waren in
der Kabine unter Deck gewesen.

Sie haben nie erfahren, was
geschehen ist, dachte er. Die

Crew auf dem Schlepper hat
ebenfalls nicht mitbekommen,
dass wir gegen die Kette
gefahren sind. Er hatte sich eine

Schwimmweste gepackt und sie
sich übergestreift, dann war es
ihm gelungen, das Rettungsboot
loszumachen, und er hatte sich
den Beutel mit seiner Brieftasche
gepackt
und
war
hineingesprungen, während das

Boot schon sank. Doug schloss
die Augen und wollte nicht daran
denken.

Und
so schnell die

Erinnerung gekommen war, so
schnell
ging sie vorüber. Er
widerstand dem Drang, sich
einen
zweiten

Wodka
einzuschenken, griff stattdessen
nach seinem Handy und rief Jack

Worth an. Seitdem sie sich am

Tag zuvor im Krankenhaus
begegnet waren, hatten sie nicht
mehr miteinander gesprochen.

Jack meldete sich nach dem
ersten Klingeln. Im Betrieb
sprach er Doug immer mit »Mr.

Connelly« an, waren sie unter
sich, duzten sie sich jedoch.

»Wie geht es Kate?«, fragte

Worth.

»Unverändert.«

»Warst du gestern auf dem

Gelände?«

»Nein, ich wollte hin. Aber
dann war ich zweimal im

Krankenhaus, und dann sind
auch noch die Brandfahnder bei
mir aufgetaucht. Aber du warst
dort, oder?«

»Direkt nach dem Besuch im

Krankenhaus.

Die

Fahnder
waren alles andere als angetan,
als
sie
die
mangelhaften

Sicherheitsvorkehrungen
gesehen haben.« Jack Worth
klang
besorgt.

»Vermutlich
denken sie sich, ich hätte auf
der

Installation
der

Überwachungskameras bestehen
sollen. Ich habe ihnen gesagt,
dass das gesamte Gelände zum

Verkauf ansteht, es muss nur
der
richtige

Preis
geboten
werden.«

Die leichte Panik, die Doug aus

Jacks Stimme heraushörte, gefiel
ihm ganz und gar nicht.

»Einige Mitarbeiter haben Gus’

Frau angerufen«, fuhr Jack

Worth fort. »Du weißt, wie
beliebt er war. Sie sagt, er sei
heute zwischen vier und acht in

Walters’ Bestattungsinstitut in

Little Neck aufgebahrt. Nach
seiner Entlassung hat Gus von
mir und auch von dir nichts mehr
wissen wollen, ich muss mir also
noch
überlegen,
ob
ich
überhaupt hingehen soll.«

»Du
solltest
hingehen«,
erwiderte

Doug
mit
fester

S t i m m e . »Und
ich
werde
ebenfalls
kommen.

Damit
bekunden wir Gus unseren

Respekt.« Er sah auf die Uhr.

»Ich werde gegen sechs da
sein.« Er dachte kurz nach und
stellte fest, dass er keine Lust hatte, mit einer der Frauen in
seinem Adressbuch zu Abend zu
essen. »Komm ebenfalls zu der

Zeit, dann können wir nachher
noch etwas essen gehen.«

»Da sag ich nicht Nein.« Jack

Worth
zögerte,
bevor
er
hinzufügte: »Doug, halt dich
zurück. Wenn du zu viel trinkst,
neigst du dazu, zu viel zu
erzählen.«

Douglas Connelly wusste, dass
er recht hatte, trotzdem ärgerte
ihn die Zurechtweisung. »Wir
sehen
uns
um
sechs«,
antwortete
er
knapp
und
beendete das Gespräch.

29

Lawrence Gordon, Vorsitzender
u n d CEO von Gordon Global

Investments, dessen Tochter

Jamie zwei Jahre zuvor ermordet
worden
war,
hatte
seinen

Chauffeur Lou angewiesen, ihn
am Freitagnachmittag um Viertel
nach drei in seinem Büro in der

Park Avenue abzuholen. Es
dauerte dann allerdings noch
mehr als eine halbe Stunde, bis
er endlich wegkonnte.

Die

Schlagzeilen
waren
bestimmt von den weit unter den

Erwartungen
liegenden

Quartalsergebnissen
dreier
großer Unternehmen, worauf der

Aktienmarkt unerwartet massiv
ins Minus gedreht hatte.

Lawrence hatte an seinem

Schreibtisch ausgeharrt und die

Entwicklung
mitverfolgt.

Am

Spätnachmittag hatte sich die

Lage schließlich stabilisiert.

Mit
einem

Seufzer
der

Erleichterung
stieg

Lawrence

Gordon endlich in seinen Wagen
und
sagte
zu

Lou:

»Na,
wenigstens kommen wir dem

Fünf-Uhr-Stau zuvor.«

»Mr. Gordon, der Fünf-Uhr-Stau
fängt um vier an, aber Sie
werden lange vor Ihrer Familie
zu Hause sein«, erwiderte Lou.

Bedford,
im

Herzen
des

Westchester County gelegen,
war eine Fahrstunde entfernt.

Die Zeit nutzte Lawrence oft, um

Geschäftsberichte zu lesen oder
sich
über
die
neuesten

Nachrichten
zu
informieren.

Heute lehnte er sich allerdings
nur zurück und schloss die

Augen.

Er war siebenundsechzig Jahre
alt und hatte früher einmal eins
achtundachtzig
gemessen,
woraus mittlerweile knapp eins
dreiundachtzig geworden waren.

Seine
weißen

Haare,
die
aristokratischen

Gesichtszüge
sowie die Autorität, die er auf
seine Umgebung ausstrahlte,
waren der Grund, warum er in
den vielen über ihn verfassten

Artikeln
ausnahmslos
als

»distinguiert«
beschrieben
wurde.

Am heutigen Abend begingen

Lawrence
und
seine

Frau

Veronica
ihren
fünfundvierzigsten Hochzeitstag.

Bis vor zwei Jahren waren sie zu
diesem Anlass noch nach Paris
oder London oder zu ihrer Villa
auf Tortola geflogen. Aber nach
dem Verschwinden ihrer Tochter

Jamie unterließen sie solche

Reisen. Der nur allzu vertraute

Schmerz durchzuckte ihn, wenn
er an sein jüngstes Kind und
seine einzige Tochter dachte. Er
und

Veronica
hatten
die

Familienplanung
eigentlich
abgeschlossen gehabt, nachdem
die drei Söhne Lawrence Jr.,

Edward und Robert geboren
worden waren. Aber dann, als

Rob zehn war, kam noch Jamie.

Er
und

Veronica
waren
dreiundvierzig Jahre alt und
außer sich vor Freude über ihre Tochter.

Lawrence wusste noch gut, wie
verzaubert er war, als er die
neugeborene Jamie mit ihrem
wunderbaren kleinen Gesicht
und ihren großen braunen Augen
zum ersten Mal auf dem Arm
gehalten hatte. Dann hatte sie
sich mit ihren kleinen Fingern an
seinen Daumen geklammert, und
ihm war das Herz aufgegangen
vor Glück.

Jamie, das Nesthäkchen. Es
wäre so leicht gewesen, sie nach

Strich und Faden zu verwöhnen,
aber so war sie nicht, erinnerte
sich Lawrence traurig. Schon als

Kind besaß sie ein soziales

Gewissen. In der Highschool
meldete sie sich freiwillig zu
einer Obdachlosenspeisung und
half mit, Kleidersammlungen zu
organisieren.

Während
ihres

Studiums
auf
dem

Barnard

College hatte sie zwei Sommer
lang
bei HABITAT gearbeitet,
einmal
in

Südamerika,
das
andere Mal in Afrika.

In ihrem dritten Studienjahr
hatte sie eine soziologische

Studie über Menschen auf der

Straße verfassen wollen. Dazu,
hatte sie erklärt, würde sie mit

Obdachlosen reden, die wirklich
auf der Straße lebten.

Lawrence und Veronica hatten
versucht,
ihr
das

Projekt
auszureden, aber Jamie hatte
schon immer ihren eigenen Kopf
gehabt. Sie versprach, sehr
vorsichtig zu sein, und sagte auf
ihre heitere Art, dass sie nicht vorhabe, sich in Gefahr zu
begeben. »Ich habe ein ganz
gutes Gespür für Menschen,
glaubt
mir,
und
ich
habe
keineswegs die Absicht, mich in

Situationen zu bringen, mit
denen ich nicht fertigwerde«,
versicherte
sie.

Aber
drei

Wochen später, vor mittlerweile
fast zwei Jahren, war Jamie
verschwunden.

Einen

Monat
später hatte ein Boot der

Küstenwache ihre Leiche aus
dem East River gefischt. Ihr

Kiefer
war
schwarz-blau
verfärbt, Hände und Füße waren
gefesselt.

Sie
war
erwürgt
worden.

Es gab nicht den geringsten

Hinweis, wo sie sich aufgehalten
hatte und wer ihr Mörder sein
konnte. Da sie am Tag vor ihrem

Verschwinden
auf

Überwachungskameras in Lower

Manhattan
aufgenommen
worden
war,
wo
sie
mit

Obdachlosen gesprochen hatte,
fiel der Fall in die Zuständigkeit des

Staatsanwalts
von

Manhattan.

Detective

John

Cruse, der die Ermittlungen
leitete, rief Lawrence regelmäßig
an.

»Ich
verspreche,
wir
schließen diesen Fall erst ab,
wenn wir den Unmenschen
haben, der Ihrer Tochter das
angetan hat«, sagte Cruse.

Lawrence schüttelte den Kopf.

Er wollte jetzt nicht an Jamie
denken, an den frischen Duft
ihrer
sonnenbeschienenen
braunen, über die Schultern
wallenden Haare. »Wenn du sie
jeden Tag wäscht, fallen sie dir
noch
aus«,
hatte
er
sie
manchmal aufgezogen. Selbst
als sie schon auf dem College
war, hatte sie sich, wenn sie fürs

Wochenende
nach

Hause
gekommen war, auf der Couch
gern an ihn gekuschelt, um mit
ihm die Abendnachrichten zu
sehen.

Auf der stockenden Fahrt durch

Manhattan
zum

West

Side

Highway versuchte Lawrence an
das Geschenk zu denken, das er
für Veronica zu ihrem Jahrestag
vorgesehen hatte. Er wollte zwei

Millionen

Dollar
für
einen

Soziologie-Lehrstuhl am Barnard
stiften,
der

Jamies

Namen
tragen sollte. Er wusste, dass

Veronica sich darüber freuen
würde. Sie vermisste Jamie ganz
schrecklich. Wir vermissen sie
beide so sehr, dachte er.

Als sie auf dem West Side

Highway nach Norden fuhren,
sah er zum Hudson River. An
einem so trüben Tag wie heute
schimmerte er schmutzig grau im
herbstlichen

Nachmittagslicht.

Lawrence wandte den Blick ab.

Egal ob am Hudson oder am

East River, immer sah er Jamies

Leichnam
mit
den
langen,
schlammverschmierten

Haaren
darin treiben.

Er schüttelte das schreckliche

Bild ab, beugte sich vor und
stellte das Radio an.

Um halb sechs ließ Lou per

Knopfdruck das Tor zu ihrem

Anwesen
aufschwingen.

Lawrence löste bereits den

Sicherheitsgurt, als sie kaum die

Hälfte der langen Anfahrt hinter
sich hatten. Seine Söhne und

Schwiegertöchter wurden um
sechs erwartet, und davor wollte
er noch ein paar bequemere

Sachen anziehen.

Er stieg aus. Lou hielt ihm
bereits die Eingangstür zu dem
herrschaftlichen

Backsteinbau
auf. Bevor er die geschwungene

Treppe
in
der
imposanten

Eingangshalle hinaufeilte, warf
er einen schnellen Blick ins

Wohnzimmer. Veronica saß in
einem Sessel am Kamin und war
bereits
für
den

Abend
hergerichtet. Sie trug eine bunte

Seidenbluse zu einem langen
schwarzen Rock.

Wenn Lawrence als distinguiert
galt, wurde seine Frau von den

Medien als die »liebenswürdige,
elegante

Veronica

Gordon«
beschrieben. Angefügt wurde
gewöhnlich
eine

Liste
von

Wohltätigkeitsorganisationen, in
denen sie sich unermüdlich
engagierte.

Im
vergangenen

Jahr
war
noch
die

Obdachlosenstiftung
hinzugekommen, die sie und

Lawrence zum Andenken an

Jamie gegründet hatten.

Zumindest nach außen hin
versuchte sie sich immer tapfer
zu geben, oft aber wachte

Gordon in der Nacht auf und
hörte sie in ihr Kopfkissen
schluchzen. Er konnte nicht viel tun, außer sie in den Arm zu
nehmen und ihr zu sagen:

»Schon gut, es ist gut, lass es
ruhig
heraus,

Ronnie.

Viel
schlimmer wäre es, wenn du
alles
in
dich
hineinfressen
würdest.«

Als er jetzt das Wohnzimmer
betrat, eilte sie auf ihn zu. Ihre

Augen funkelten. »Lawrence,
das wirst du nicht glauben. Das
wirst du nicht glauben!«

Bevor er sie danach fragen
konnte, fuhr sie schon fort: »Ich
weiß, du wirst mich für verrückt
halten, aber ich habe von einem

Medium gehört, einer Frau, die
absolut fantastisch sein soll.«

»Ronnie, du hast sie doch nicht
aufgesucht!«,
rief

Lawrence
entgeistert aus.

»Ich weiß, dass du mich für
verrückt hältst. Deshalb habe ich
dir auch nichts erzählt. Sie hat
heute Nachmittag bei Lee Gäste
empfangen. Lawrence, weißt du,
was sie mir erzählt hat?«

Lawrence wartete. Wenn es

Veronica ein Trost war, nun,
dann
hatte
er
nichts
einzuwenden.

»Lawrence, sie hat mir erzählt,
dass
ich
eine
schreckliche

Tragödie erlitten, dass ich eine

Tochter namens Jamie verloren
habe. Sie hat gesagt, Jamie sei
im Himmel, ihr sei kein langes

Leben
beschieden
gewesen,
aber all die guten Werke, die wir
in ihrem Namen verrichten,
würden sie glücklich machen.

Allerdings betrübt es sie, wenn sie unsere Trauer sieht, deshalb
richtet sie uns aus, dass wir um
ihretwillen
doch
versuchen
sollten, glücklich zu sein.«

Wahrscheinlich hat Lee das

Medium entsprechend instruiert,
dachte sich Lawrence. Gesegnet
sei sie dafür.

»Und sie hat gesagt, das neue

Baby wird ein Mädchen werden,
und Jamie ist so glücklich, dass
es nach ihr benannt wird.«

Ihr jüngster Sohn Rob und
seine Frau erwarteten gegen

Weihnachten ihr drittes Kind. Sie
hatten bereits zwei Jungen und
wollten diesmal nicht vorab
erfahren, was es werden würde.

Aber sollte es ein Mädchen sein,
wollten sie es auf den Namen

Jamie taufen.

Das hat Lee wohl ebenfalls
gewusst, dachte Lawrence.

Veronicas Miene veränderte
sich. »Lawrence, du weißt, wie
schlimm es für uns ist, dass

Jamies

Mörder
nie
gefasst
wurde. Aber hab noch etwas

Geduld. Das Medium sagt, bald,
sehr bald wird etwas gefunden
werden, was Jamie gehört hat,
und das wird die Polizei zu ihrem

Mörder führen.«

Lawrence sah seine Frau nur
an. Das, dachte er, hat Lee ganz
sicher nicht dem Medium erzählt.

Großer Gott, könnte das wirklich
sein? Wird das alles wirklich
geschehen?

Ein paar Tage später sollte er
die Antwort darauf erfahren.

30

Um
halb
fünf
am

Freitagnachmittag holte Jessie

Hannah ab, um mit ihr zum

Bestattungsinstitut in Little Neck
zu fahren, wo Gus Schmidt
aufgebahrt war. Hannah trug ein
von ihr selbst entworfenes,
schwarz-weißes Tweedkostüm.

Als sie einstieg, bemerkte Jessie
anerkennend: »Du bist immer
wie aus dem Ei gepellt. Und ich
sehe immer aus, als hätte ich
blind in den Schrank gegriffen
und
den
nächstbesten

Kleiderbügel herausgezogen.«

»Was
nicht
stimmt«,
antwortete Hannah, »und was in
dem Fall sogar eine Beleidigung
ist, weil ich dich persönlich
beraten habe, als du bei Saks
dieses Kostüm ausgesucht hast.

Das dir übrigens hervorragend
steht.« Sie warf ihr Regencape
auf den Rücksitz, wo es neben

Jessies Trenchcoat landete.

»Oh, ich hab ganz vergessen,
dass du mit dabei warst«,
erwiderte Jessie entschuldigend,
gab Gas und steuerte ihren VW
zwischen zwei in zweiter Reihe
geparkten Wagen durch.

»Außerdem willst du mich mit
deinem

Kompliment
nur
ablenken, was sehr nett ist«,
sagte Hannah, »aber nicht nötig.

Ich gebe zu, ich bin nervös vor
dem Wiedersehen mit Lottie

Schmidt. Aber es muss nun mal
sein.«

»Du weißt und sie weiß, dass
es eine ganz logische Erklärung
geben muss, warum sich Kate
und

Gus
in
den
frühen

Morgenstunden
im

Betrieb
getroffen haben. Sobald Kate
a u s dem

Koma
aufwacht,
werden wir es erfahren«, sagte

Jessie.

Hannah antwortete nicht.

Jessie wartete, bis sie auf die

Thirty-fourth Street in Richtung

Queens-Midtown

Tunnel
abgebogen waren, bevor sie
wieder auf das Thema zu
sprechen kam: »Hannah, hast
du etwas erfahren, was du mir
verschweigst? Ich bin Kates

Anwältin. Wenn ich sie vertreten
soll, ist es unabdingbar, dass du
mir alles sagst, was du weißt.

Dir ist doch klar, wie wichtig das
ist? Und keine Sorge, sollte Kate
angeklagt werden, muss ich dem

Staatsanwalt nichts erzählen,
was
auf
meinen
eigenen

Recherchen basiert.«

Hannah war wie gelähmt vor

Angst. Kates Zustand war nach
wie vor kritisch. Sie konnte
jederzeit sterben oder bleibende

Hirnschäden davontragen. Und
wenn sie aufwachte und für
schuldig erklärt wurde, den

Betrieb in die Luft gesprengt und

Gus’ Tod verursacht zu haben,
würde sie den Großteil ihres

Lebens hinter Gittern verbringen.

Dieses albtraumhafte Szenarium
ging ihr unablässig durch den

Kopf.

»Jessie, ich weiß.« Mehr kam
von Hannah nicht.

Ihre Freundin warf ihr einen
besorgten Blick zu, beschloss
aber, nicht weiter in sie zu
dringen. Die restliche Strecke
legten sie in unbehaglichem

Schweigen
zurück.

Eine

Dreiviertelstunde später trafen
sie am Bestattungsinstitut ein.

Als Jessie in den Parkplatz
einbog, sagte sie: »Schau, wer
da gerade hineingeht!« Hannah
wandte den Kopf zum Eingang
und bekam noch die beiden

Brandfahnder zu sehen. »Sollen
wir noch eine Weile im Auto
warten, damit wir ihnen nicht
begegnen?«

Jessie schüttelte den Kopf. »Ich
vermute,
sie
wollen
mit
ehemaligen Arbeitskollegen von

Gus
reden.

Lass
uns
aussteigen.«

Im Vorraum wurden sie von
einem Angestellten mit ernster

Miene zum Aufbahrungsraum mit

Gus

Schmidts

Sarg geleitet.

Überrascht nahm Hannah zur

Kenntnis, dass sich der Raum
bereits gut gefüllt hatte. Eine
lange

Schlange
von

Trauergästen hatte sich gebildet,
die Lottie und Gretchen am
geschlossenen,
blumengeschmückten

Sarg
begrüßen wollten.

Jessie berührte Hannah am

Arm. »Warten wir noch etwas,
ich will mich nicht direkt hinter
den Brandfahndern anstellen.«

Hannah nickte. Sie traten hinter
die letzte, gut gefüllte Stuhlreihe
und sahen sich um. Lottie
machte
einen
gefassten

Eindruck, Gretchen allerdings
hatte ein zusammengeknülltes

Taschentuch in der Hand und
wischte sich von Zeit zu Zeit die

Tränen aus den Augen.

Einige Minuten darauf flüsterte

Jessie: »Wir können jetzt, die

Fahnder sind nicht mehr die

Letzten in der Reihe.«

Nachdem sie kurz darauf ihre

Plätze
in
der

Schlange
eingenommen hatten, trat von
hinten eine Frau an sie heran
und sagte zu Hannah: »Ich
kenne Sie doch … von den Fotos
in der Zeitung. Wie geht es Ihrer

Schwester?«

Hannah drehte sich um. Vor ihr
stand eine schlanke Frau von

Mitte
bis

Ende
vierzig.

»Unverändert.

Danke
der

Nachfrage.«

»Mein Mann ist schon vor mir
gekommen. Haben Sie etwas
dagegen, wenn ich zu ihm
vorgehe?« Sie deutete auf den

Brandfahnder Frank Ramsey.

»Natürlich nicht«, antwortete

Jessie. Die Frau stellte den

Männern vor ihnen die gleiche

Frage und rückte daraufhin zu
ihrem Mann und Nathan Klein
vor.

»Sie ist bestimmt nicht nur hier,
weil ihr Mann wegen der

Explosion ermittelt«, flüsterte

Jessie. »Sie muss auf irgendeine

Weise mit der Familie verbunden
sein. Ich möchte hören, was sie
sich zu sagen haben.«

Damit schob sie sich auch
schon nach vorn zum Sarg und
hörte noch, wie die beiden

Brandfahnder

Lottie
und

Gretchen
ihr

Beileid
aussprachen. Dann hörte sie

Ramseys Frau sagen: »Lottie,
ich bin Celia Ramsey. Ich weiß
nicht, ob Sie sich noch an mich
erinnern, wir waren vor fünf

Jahren zusammen im Sloan-

Kettering, Sie wissen doch,
wegen der Chemotherapie. Wir
haben vieles durchgemacht. Es
tut mir ja so leid. Gus hat Sie sehr geliebt, das hat damals
jeder gesehen.«

Celia wandte sich an Gretchen.

»Gretchen, mein herzlichstes

Beileid. Ich erinnere mich noch,
als wir uns damals im Sloan
begegnet sind, haben Sie gerade

Ihr neues Haus gekauft. Sie
haben mir Fotos gezeigt.«

Gretchens Miene hellte sich
auf. Sie schob das tränennasse

Tuch
in
die

Tasche
ihres
schwarzen Hosenanzugs. »Sie
können
sich
ja
gar
nicht
vorstellen,
wie
schön
alles
geworden ist nach der vielen

Arbeit, die ich reingesteckt habe,
drinnen und draußen. Und ich
ziehe
viele

Pflanzen
im

Wintergarten«, sagte sie voller

Begeisterung. Sie sah zu ihrer

Mutter,
deren

Miene
so
unbewegt
war
wie
zuvor.

»Mama, es macht doch nichts,
wenn ich Celia ein paar Fotos
zeige, oder? Ich meine, sie hat
ja sowieso schon Fotos vom

Haus gesehen.«

Lottie sagte nichts, sondern sah
nur zu, wie ihre Tochter zur

Seite trat, dann zu einem Stuhl
in der ersten Reihe ging und
nach ihrer Handtasche griff.

Lottie
richtete
ihre

Aufmerksamkeit wieder auf die
wartenden

Trauergäste.

Es
dauerte nicht lange, bis Hannah
vor ihr stand.

Bevor

Hannah
ihr

Beileid
aussprechen konnte, sagte Lottie
so leise, dass sich Hannah zu ihr
hinbeugen musste, um sie zu
verstehen: »Die Polizei ist davon
überzeugt, dass Gus und Kate
das Feuer gelegt haben.«

»Dieser Verdacht ist geäußert
worden, ja«, sagte Hannah
ruhig. »Aber ich glaube nicht,
dass die Polizei davon überzeugt
ist.«

»Ich weiß nicht, was ich
glauben soll«, erwiderte Lottie
barsch. »Ich weiß nur, dass
mein Mann tot ist. Und wenn

Ihre Schwester ihn zu dem

Brand angestiftet hat, wäre es
besser, wenn sie stirbt, sonst
wird sie jahrelang ins Gefängnis
müssen.«

Lottie fürchtete also, dass Gus
und Kate das Feuer gelegt
hatten. Hatte sie das auch
gegenüber den Brandfahndern
geäußert?

Nachdem

Hannah
jetzt also wusste, dass Lottie auf
ihre Beileidsbekundung keinen
großen Wert legte, wandte sie
sich
ab.

Gretchen
hatte
mittlerweile in der ersten Reihe

Platz genommen, ihr iPad auf
dem Schoß, und erläuterte mit
großer Begeisterung der neben
ihr sitzenden Celia Ramsey die

Fotos auf dem Bildschirm.

Brandfahnder Frank Ramsey
hatte sich leise auf der anderen

Seite
neben

Gretchen
niedergelassen,
damit
er
ebenfalls
die

Bilder
ihres
wunderbaren

Hauses
in

Minnetonka, Minnesota, sehen
konnte.

In diesem Augenblick hörte

Hannah ein leises Stöhnen. Sie
fuhr herum und sah noch, wie

Jessie
die
ohnmächtig
zusammenbrechende

Lottie

Schmidt aufzufangen versuchte.

31

Clyde Hotchkiss hatte am

Donnerstagmorgen in höchster

Eile
alles
in
seinen

Einkaufswagen gestopft und die

Türen
des

Möbellasters
aufgerissen, um noch vor dem

Eintreffen der Polizei und der

Feuerwehr vom Betriebsgelände
zu kommen.

Alle

Gebäude
standen
in

Flammen, dicke Rauchwolken
wurden vom Wind fortgeweht.

Ihm tränten die Augen, er
musste husten. In der Ferne
konnte er bereits die Sirenen
hören. Nüchtern geworden durch
die Explosion und den Schock,
wollte er nur noch weg und zur

U-Bahn. Er war sich ziemlich
sicher, dass er nach Rauch
stank. Aber er hatte Glück. Er
bewahrte sich immer eine Karte
für eine U-Bahn-Fahrt auf, und
er schaffte es mit seinem Wagen
durch das Drehkreuz und nach
unten auf den Bahnsteig, als der

Zug Richtung Manhattan gerade
einfuhr. Erleichtert stieg Clyde
zu. Der Zug war fast leer.

Clyde schloss die Augen und
dachte nach. Ich kann nicht
mehr zurück. Wenn die Flammen
gelöscht
sind,
werden
sie
bestimmt
die

Lastwagen
wegschaffen, und wenn sie
einen Blick in den kaputten

Möbellaster werfen, wissen sie,
dass sich da drin jemand
verkrochen
hat.

Vielleicht
schieben sie mir sogar die

Explosion in die Schuhe. Er
wusste aus der Zeitung, dass
den

Obdachlosen,
die
in
verlassenen

Häusern
oder

Gebäuden Unterschlupf suchten,
oft

Brandstiftung
unterstellt
wurde, falls ein Feuer ausbrach.

Und dann musste er an das

Mädchen denken, das damals zu
ihm in den Laster gekommen
war. Aus irgendeinem Grund
hatte er von ihr geträumt, als
sich die Explosion ereignet hatte.

Ich glaube nicht, dass ich ihr was getan habe, dachte er. Ich
hab ihr einen Schlag verpasst,
nachdem
sie
immer
weiter
gequasselt und mich mit ihren
blöden Fragen genervt hat und
ich doch nur wollte, dass sie
endlich den Mund hält. Aber ich
weiß nicht … ich weiß einfach
nicht … ich hab ihr bloß einen

Schlag verpasst …

Er trieb sich den ganzen Tag
bettelnd
auf
der

Lexington

Avenue herum. In der Nacht
suchte er einen seiner alten

Plätze auf. Eine Parkgarage in
der West Forty-sixth Street mit
einer

Zufahrt
zu
einem
unterirdischen

Parkdeck.

Zwischen ein und sechs Uhr
morgens war die Parkgarage
geschlossen, und das Gitter an
der Einfahrt war herabgelassen
und abgesperrt. Dort, an das

Gitter
gedrängt,
vom

Wind
geschützt und von der Straße
aus nicht einsehbar, konnte

Clyde schlafen.

Er wartete einen halben Block
entfernt, bis er den Parkwächter
die Zufahrt hochkommen sah,
dann schlich er ans Gitter und
ließ sich nieder. Es war ganz
okay, weil er meistens nicht viel

Schlaf
brauchte,
trotzdem
vermisste er den Komfort des

Möbelwagens, an den er sich
doch sehr gewöhnt hatte.

Am Freitagmorgen war er dann
schon
vor

Sonnenaufgang
unterwegs und wanderte zum

Betteln zur West Twenty-third

Street. Genügend Münzen und

Dollarscheine landeten in seiner

Mütze, damit er sich vier

Flaschen

Billigwein
kaufen
konnte. Zwei davon trank er am
späten Nachmittag. Am Abend
schob er seinen Wagen auf der

Eighth Avenue zur Forty-sixth

Street, wobei er sich vor allem
vor den Gutmenschen in Acht
nahm,
die
ihn
in
eine

Obdachlosenunterkunft
verfrachten wollten.

Er hatte mehr Wein als sonst
intus und konnte es kaum
erwarten, dass der Parkwächter
ging. Es war fast Viertel nach
eins, als Clyde endlich den Knall
des
heruntergelassenen

Gittertors hörte. Kurz darauf
kam der Wächter die Zufahrt
herauf und verschwand auf der

Straße.

Fünf Minuten später hatte sich

Clyde am Gitter eingerichtet, sich

Zeitungen untergelegt, sich mit
anderen zugedeckt und nippte
nun mit geschlossenen Augen an
seinem Wein. Aber dann hörte
er auf der Zufahrt das Klappern
eines Einkaufswagens. Wütend
schlug er die Augen auf. Im
fahlen Licht erkannte er einen
alten Penner namens Sammy.

»Hau ab!«, rief Clyde.

»Hau
selber
ab,

Clyde!«,
ertönte
eine
raue,
lallende

Stimme. Im nächsten Moment
spürte Clyde, wie ihm die

Flasche aus der Hand gerissen
und ihm der Inhalt übers Gesicht
geschüttet wurde. Sofort schlug
er zu und traf Sammy am Kinn.

Sammy taumelte nach hinten,
fiel zu Boden und rappelte sich
wieder auf. »Schon gut, schon
gut, wenn du keine Gesellschaft
willst«, murmelte er. »Ich geh ja
schon.« Sammy legte die Hand
auf seinen Einkaufswagen, ging
los, blieb kurz darauf wieder
stehen und warf noch Clydes

Wagen um, bevor er die Zufahrt
hinaufhastete.

Clydes letzte Weinflasche rollte
aus dem Wagen und blieb neben
ihm liegen. Er wollte schon
aufspringen
und

Sammy
hinterherjagen. Er hätte ihn
erwischt, ganz bestimmt, und er
spürte auch schon, wie gern er
ihm die Kehle zugedrückt hätte.

Aber dann hielt er inne, griff
stattdessen
nach
der

Weinflasche,
schraubte
den

Verschluss auf und machte es
sich wieder auf seinen Zeitungen
bequem. Mit dem Ärmel der
verdreckten Jacke wischte er
sich den Wein aus dem Gesicht.

Dann schloss Clyde die Augen
und trank aus der Flasche. Und
als sie leer war, fiel er mit einem
zufriedenen Seufzen in einen
tiefen Schlaf.

32

Freitag am späten Nachmittag
trafen sich Doug Connelly und

Jack Worth auf dem Parkplatz
des Bestattungsinstituts, traten
ein und sprachen der Witwe von

Gus Schmidt ihr Beileid aus. Eine
immer noch kreidebleiche Lottie,
die nach einer halbstündigen

Ruhepause
wieder
in
den

Aufbahrungsraum zurückgekehrt
war, begrüßte sie ebenso kühl
wie
die
zuvor
erschienene

Hannah.

»Gus
war
nach
seiner

Entlassung
nicht
mehr
derselbe«, sagte sie zu Jack. »Er
war für die Arbeit nicht zu alt. Er
war ein Perfektionist, das wissen

Sie.« Zu Doug sagte sie: »Kate
hat ihn ausgenutzt. Er war ihr
treu ergeben, nachdem sie sich
so für ihn eingesetzt und ihm die
großzügige

Abfindung
herausgeschlagen hatte.«

»Lottie, wir wissen, was in den

Medien
verbreitet
wird«,
erwiderte Doug darauf. »Es ist
allgemein bekannt, dass Gus

Jack und mich gehasst hat. Aber
wir haben nicht die geringste

Ahnung, warum sich Kate mit
ihm zu dieser Zeit im Museum
getroffen
hat.

Es
könnte
durchaus sein, dass sie nur
wissen wollte, wie es ihm geht.

Schließlich waren sie befreundet.

Die Wahrheit wird sicherlich an
den Tag kommen. Und jetzt
möchte ich Ihnen noch einmal
mein tiefstes Mitgefühl für den Tod Ihres Mannes und die ganze

Tragödie aussprechen.«

Es war Zeit zu gehen. Doug
nickte Gretchen nur zu und
wollte zur Tür. Aber er kam nicht
weit. Viele Anwesende waren
auch seine Angestellte, und
manche von ihnen hatten noch
mit Gus zusammengearbeitet.

Sie wollten natürlich wissen, ob

Doug vorhatte, den Betrieb
wieder aufzubauen.

»Ich werde Himmel und Hölle
in Bewegung setzen, damit das
geschieht«, versicherte Doug
ihnen.

Er lügt, wenn er den Mund
aufmacht, aber er bewahrt einen
gewissen Stil dabei, dachte Jack

Worth und wusste, dass es nun
an ihm war einzuschreiten. »Mr.

C o n n e l l y « , sagte
er
in
ehrerbietigem Ton, »Sie haben
einen anstrengenden Tag am

Krankenbett Ihrer Tochter hinter
sich. Ich weiß, dass Sie am
liebsten mit jedem reden wollen,
aber ich glaube, alle werden

Verständnis dafür haben, wenn

Sie sich jetzt verabschieden.«

Damit ließ er den Männern,
deren Vorgesetzter er bis zum

Vortag
gewesen
war,
eine
eindeutige Botschaft zukommen.

»Natürlich … sicher … wir
werden für Ihre Tochter beten,

Mr. Connelly.«

Gefolgt von Jack Worth, verließ

Doug das Bestattungsinstitut und
ging über die Einfahrt zum

Parkplatz.

Jack öffnete ihm die Tür seines

Bentley.

»Keinen

Chauffeur
heute Abend?«, fragte er.

»Es wird nicht sehr spät
werden, außerdem habe ich
nicht vor, zum Abendessen mehr
als einen Scotch zu trinken. Du
hast bei Peter Luger reserviert?«

»Ja, hab ich.«

»Gut. Dann sehen wir uns dort
in zehn Minuten.«

Keine
halbe

Stunde
später
hatten sie an einem Ecktisch im
berühmten Peter Luger Steak

House Platz genommen und
einen Scotch on the Rocks
bestellt, und Doug sagte: »Lottie
hat mich vorhin auf eine ziemlich
gute Idee gebracht – eine ganz
und gar perfekte Idee. Von

Kates Handy ist ersichtlich, dass
sie Gus am Mittwochnachmittag
angerufen hat, aber keiner weiß,
was dabei gesprochen wurde.

Vielleicht hatte Gus ja geplant,
dass sie durch die Explosion ums

Leben kommt.«

Jack sah seinen Chef skeptisch
an. »Doug, du glaubst doch
selbst nicht, dass dir das
irgendwer abkauft!«

»Warum
nicht?«,
erwiderte

Doug. »Jeder, der Kate kennt,
wird bezeugen, dass sie gern ein
wenig
übertreibt,
wenn
sie
deutlich machen will, dass ihr
etwas wichtig ist. Sie hat doch
bestimmt auch dir gegenüber
mal gesagt, dass sie den
verdammten

Betrieb
liebend
gern in die Luft sprengen würde,
oder?«

»Ja, hat sie. Erst vor zwei

Wochen wieder, als sie hier war
und gesehen hat, dass die

Überwachungskameras
immer
noch nicht funktionieren.«

»Hat es sich angehört, als
würde sie es ernst meinen?«

»Nein, natürlich nicht.«

»Also!« Ihre Drinks kamen.

Doug Connelly nahm einen

Schluck und lächelte. »Perfekt.«

»Bei einem Scotch on the

Rocks kann man nicht viel
verkehrt machen«, sagte Jack.

»Nein, Jack, da täuschst du
dich. Zu viel Eis kann den
ganzen Drink ruinieren.«

Daneben gab es aber auch

Themen,
die

Jack
nach

Anweisung von Doug niemals
ansprechen durfte – »denk noch
nicht mal dran!«, hatte Doug
befohlen.

Aus diesem Grund wagte sich

Jack nur vorsichtig an seine
nächste Frage. »Wenn Kate
wieder gesund wird … meinst
du, sie wird das Spiel mitspielen und sagen, dass Gus ihr die

Explosion anhängen wollte und
er sie aus diesem Grund gebeten
hat, sich mit ihm zu treffen?«

»Jack, Kate ist eine intelligente
junge

Frau.

Sie
ist

Wirtschaftsprüferin
und
sehr
darauf
bedacht,
ihre
zehn

Prozent von den Einkünften zu
bekommen, die ein Verkauf des

Geländes bringen wird. Falls Gus
für alles verantwortlich ist, wird
die Versicherung zahlen, unter
anderem
auch
die

Versicherungssumme
für
die

Antiquitäten. Brandstiftung durch
einen gekränkten Exmitarbeiter
ist keineswegs ungewöhnlich.«

Damit war das Thema für Doug
erledigt.

Er
sah
auf
und
versuchte den Blick des Kellners
auf sich zu ziehen. »Ich werde
ein Steak nehmen«, sagte er.

»Wie ist es mit dir, Jack?«

33

Kates Zustand verbesserte sich
übers

Wochenende
nicht.

Hannah wusste, dass Dr. Patel
das
als

Rückschlag
ansah.

Hannah verbrachte fast den
gesamten

Samstag
im

Krankenhaus und ging erst, als

Jessie sie zum Abendessen
regelrecht wegschleifte.

Am Sonntagmorgen war sie
wieder da. Dr. Patel kam
ebenfalls
auf
seiner

Visite
vorbei. Als er Hannahs dunkle

Augenringe bemerkte, sagte er:

»Ms. Connelly, Sie können nicht
schon wieder den ganzen Tag
hierbleiben.

Sollte
sich
der

Zustand Ihrer Schwester ändern,
werden wir Sie unverzüglich
informieren. Nach dem vielen

Regen in den letzten Tagen ist
heute
mal
wieder
schönes

Wetter.

Machen

Sie
einen

Spaziergang oder gehen Sie
nach Hause und ruhen Sie sich
aus. Ich fürchte, Sie haben seit Donnerstag nicht viel Schlaf
bekommen.«

»Ich hatte sowieso vor, nicht
die ganze Zeit hierzubleiben«,
sagte sie.

Der Arzt aber gab sich damit
nicht zufrieden. »Ms. Connelly,

Ihre Schwester kann sich noch
monatelang in diesem Zustand
befinden. Ich kenne Fälle wie
diesen, Patienten, die tief im

Koma liegen. Den Familien sage
ich in einer solchen Situation
immer, dass sie, soweit möglich,
ihr
ganz
normales

Leben
weiterführen sollen. Gehen Sie
morgen zur Arbeit, gehen Sie

Ihren
sonstigen

Aktivitäten
nach.«

»Aber

Kate
hat
am

Donnerstagnachmittag meinem

Vater etwas gesagt.«

»Es mag vielleicht den Anschein
gehabt haben, dass sie etwas
gesagt hat, aber ich gehe davon
aus, dass es nur sinnlose Worte
waren.«

Wenn es wirklich nur sinnlose

Worte waren, dachte Hannah
mit einem Anflug von Hoffnung,
dann hat Kate nicht gewusst,
was sie tut, als sie gegenüber
meinem Vater die Brandstiftung
zugegeben hat. Konnte das
möglich sein?

Am liebsten hätte sie vor

Erschöpfung und Sorgen ihren

Tränen freien Lauf gelassen.

Doch sie hielt sie mit Mühe
zurück, als sie dem Arzt für sein

Engagement dankte.

»Ich
komme
am
späten

Nachmittag wieder«, versicherte
er und fragte lächelnd: »Also,
welchen
meiner

Ratschläge
nehmen Sie nun an: Gehen Sie
spazieren, oder ruhen Sie sich zu

Hause aus?«

»Ich fürchte, weder noch«,
antwortete Hannah. »Mir ist
eingefallen,
dass
ich
noch
nachsehen
wollte,
ob

Kate

Lebensmittel im Kühlschrank hat,
die besser entsorgt gehören.«

»Ja.« Dr. Patel nickte, aber
dann klingelte sein Handy, und
er entschuldigte sich wortlos und
ging hinaus.

Dreißig angespannte Sekunden
wartete

Hannah,
dass
er
zurückkehrte, aber als sie durch
die große Glasscheibe hinaus in
den Flur sah, sprach der Arzt
immer noch in sein Handy und
entfernte
sich
schließlich
lächelnd. Es ist an der Zeit,
frische

Luft
zu
schnappen,
dachte sie. Ich werde durch den

Park zur West Side gehen, das
tut mir gut, und später komme
ich noch mal zurück.

Nach der kalten, verregneten

Woche wimmelte es im Central

Park
von

Joggern,

Spaziergängern
und

Fahrradfahrern, die trotz der
kühlen
zwölf

Grad
den

Sonnenschein genossen. Hannah
atmete tief durch und versuchte,
ihre Gedanken zu ordnen. Dr.

Patel hat mich gewarnt. Kates

Zustand kann noch lange so
bleiben. Sollte Kate angeklagt
werden,
brauche
ich
einen
klaren Kopf, wenn ich mit Jessie
an ihrer Verteidigung arbeiten
soll.

Gestern
hat

Jessie
angedeutet, dass ich einen
eigenen Anwalt bräuchte, sollte
man mich ebenfalls in die Sache
mit hineinziehen. Sie hat mir
sogar
schon
jemanden
empfohlen. Mal sehen, das alles
werde ich mir in den nächsten

Tagen
überlegen,
falls
es
überhaupt notwendig sein sollte.

Unwillkürlich lächelte sie, als sie
eine junge Mutter erblickte, die ihre beiden Kinder in einem

Doppelbuggy vor sich her schob.

Das kleinere der Kinder war
etwa zwei Jahre alt, das größere
ungefähr ein Jahr älter. Hannah
musste an die Fotos von sich
und Kate mit ihrer Mutter
denken. Manche davon waren
ebenfalls
im

Central

Park
aufgenommen worden. Auf allen
sah Mom genau wie diese junge

Mutter aus, so hübsch und
glücklich und so stolz auf ihre

Babys.

Wie wäre es gewesen, wenn
sie
nicht
gestorben
wäre?

Sicherlich hätte sich Dad mehr
um uns gekümmert und wäre
nicht
immer
fort
gewesen.

Gestern ist er am späten

Nachmittag
noch
ins

Krankenhaus gekommen und nur
eine halbe Stunde geblieben.

Seine größte Sorge scheint zu
sein, dass Kate vom Brand
erzählt
und
das

Krankenhauspersonal eventuell
etwas davon aufschnappt. Wenn
er heute Nachmittag wieder
kommt, werde ich ihm sagen,
dass

Kate
im

Koma
nur
unzusammenhängendes

Zeug
von sich gibt – wie Dr. Patel
jedenfalls behauptet.

An der West Sixty-seventh

Street verließ sie den Park und
ging auf der Central Park West
zur Sixty-ninth Street, worauf sie
links
abbog.

Eineinhalb

Straßenzüge weiter, kurz vor der

Columbus Avenue, stand sie vor

Kates Apartmentgebäude. Sie
und Kate hatten sich gegenseitig
ihre Wohnungsschlüssel gegeben

– Gott sei Dank, wie sie jetzt
dachte. Denn Kates Handtasche
mit den Schlüsseln war auf dem

Gelände nicht gefunden worden.

Wahrscheinlich hatte die Wucht
der Explosion sie völlig zerfetzt.

Der Pförtner hielt ihr die Tür
auf. Sie kannte ihn nicht. Im

Lauf des vergangenen Jahres
hatte sie einige vom Personal
kennengelernt.

Der

Pförtner
erkannte
sie
sofort.

Ganz
automatisch ließ sie ihm auf
seine Frage die gleiche Antwort
zukommen, die sie mittlerweile
allen gab: »Kates Zustand ist
ernst. Wir hoffen das Beste.«

Sie nahm sich Kates Post,
stopfte sie in ihre Handtasche
und fuhr mit dem Aufzug nach
oben. Auf den ersten Blick war in
der Wohnung alles in Ordnung.

Jessie hatte sie gewarnt: Im

Zuge der Ermittlungen müsse
man damit rechnen, dass Kate
verdächtigt werde, aktiv an der Planung und Ausführung der

Brandstiftung beteiligt gewesen
zu sein. In diesem Fall würde
sicherlich
ein

Durchsuchungsbeschluss für ihre

Wohnung ausgestellt werden.

Was ebenfalls für Gus’ Wohnung
galt. Die arme Lottie, dachte sie,
falls es wirklich so weit kommen
sollte.

Sie legte ihren Mantel ab, ging
durch das Wohnzimmer und
bemerkte die zusammengelegte

Decke und das Kopfkissen auf
der Couch. Das Bose-Radio,
sonst immer in der Küche, stand
auf dem Beistelltisch neben der

Couch. Sie drückte auf den

Knopf für die Weckfunktion: Als

Uhrzeit war 3.30 Uhr eingestellt.

Klar, dachte sie. Eine Stunde
später hatte sich die Explosion
ereignet.

Sie
ging
ins

Schlafzimmer,
das
tadellos
aufgeräumt war, und öffnete
den Schrank. Im Krankenhaus
hatte man ihr gesagt, dass Kate,
als man sie auf dem Parkplatz
gefunden
hatte,
einen

Jogginganzug und darüber eine

Jacke getragen hatte.

Sie
muss
sich
nach
der

Rückkehr vom Essen mit Doug
umgezogen
haben,
dachte

Hannah. Und dann hat sie sich
die Decke und das Kopfkissen
geholt, den Wecker gestellt und
sich auf die Couch gelegt. Aber
warum bloß hat sie sich mit Gus
zu
dieser
frühen

Stunde
getroffen?

Sie
sah
sich
um.

Die

Schlafzimmereinrichtung war ein

Affront
gegen
alles,
wofür

Connellys Stilmöbel standen. Auf
dem Obstholzparkett lagen drei
kleine weiße Teppiche. Über das

Himmelbett aus Stahl war eine
weiße Steppdecke drapiert. Das
marineblau-weiße Muster der

Bettrüschen wiederholte sich auf
den
gegen
das

Kopfbrett
gelehnten Kopfkissen. Weiße

Gardinenleisten mit schmalen
blau-weißen

Blenden
überspannten die beiden großen

Fenster, von denen eines einen
herrlichen Blick über den Hudson
gestattete.

Moderne Nachtkästchen, ein

Fernseher
auf
einem

Drehgestell, ein Schreibtisch, ein
großer Clubsessel und eine

Ottomane waren die einzigen
weiteren Möbel im Raum. Der
begehbare

Schrank
war
handgefertigt
und
enthielt

Regale für Pullover, Schals,

Handschuhe, dazu Schuhfächer
und weiß Gott noch alles, dachte

Hannah. Kate konnte Unordnung
nicht leiden.

Hannah, die sich wie ein

Eindringling vorkam, ging zu

Kates Schreibtisch. Die schmale

Schublade
unter
der

Arbeitsfläche
war
ein

Musterbeispiel
an
perfekter

Ordnung. Darin fanden sich die
üblichen Dinge: Brieföffner, Stift,
eine

Rolle

Briefmarken,
persönliches

Briefpapier,
ein

Adressbuch, wie man es benutzt
hatte, bevor E-Mail und SMS
aufkamen.

Die große untere Schublade
enthielt Ordner, wie sie sich bei
jedem
steuerzahlenden

Erwachsenen
fanden,
mit

Ausnahme des letzten Ordners.

Dieser
war
beschriftet
mit

TESTAMENT – KOPIE.

Mit zitternden Händen nahm

Hannah den Ordner heraus und
schlug
ihn
auf.

Vorn
im

Umschlag standen Name und

Adresse des Anwalts, den Kate
dafür in Anspruch genommen
hatte.

Darunter
hatte
sie
geschrieben: »Original ist bei
meinem

Anwalt
hinterlegt«.

Neben der Testamentskopie lag
ein
verschlossener

Umschlag
darin,
der
mit HANNAH
überschrieben war.

Vorsichtig und so langsam,
dass sie den Umschlag wieder
zukleben konnte, öffnete sie den

Brief und begann zu lesen:

Liebste Hannah,
wenn du das liest, bin ich
wahrscheinlich tot. Bis auf einige

Dinge,
die
an

Wohltätigkeitsorganisationen
gehen, habe ich alles dir
vermacht,
unter
anderem
natürlich
meinen
zehnprozentigen

Anteil
am

Unternehmen.

Ich hoffe, dass dieser Brief
wirklich nur von dir gelesen wird,
denn ich möchte dich warnen:

Ich traue Dad nicht. Er gibt zu
viel Geld aus und ist immer nur
auf sich bedacht. Sollte mir
irgendetwas
zustoßen,
dann
sorge dafür, dass Richard Rose,

Wirtschaftsprüfer
und

Arbeitskollege von mir, sich die

Geschäftsbücher vornimmt. Ich
will nicht, dass du übers Ohr
gehauen wirst.

Ich
kann
nicht
verstehen,
warum Doug die Augen vor der

Wirklichkeit verschließt, außer er
hofft auf finanziellen Gewinn für
sich, wenn er den Betrieb in den

Bankrott treibt, was dann aber
auf Kosten der Angestellten
geht.

Die

Antiquitäten
im

Museum gehören zu achtzig

Prozent ihm, zu jeweils zehn

Prozent dir und mir, und sie
gehören
nicht
zum

Betriebsvermögen.

Ich weiß, du warst immer froh,
dass ich unsere Interessen am

Unternehmen vertreten habe,
aber jetzt musst du dich selbst
darum kümmern.

Ich hoffe, du musst das erst in
fünfzig Jahren oder so lesen.

Ich liebe dich, meine kleine

Schwester,

Kate

Mit Tränen in den Augen legte

Hannah
den

Brief
in
den

Umschlag zurück und verschloss
ihn. Dann zögerte sie. Ich muss
mich den Tatsachen stellen,
sagte sie sich. Was, wenn Kate
nicht mehr gesund wird? Wer
wird dann für sie sorgen? Ich
traue es Dad durchaus zu, dass
er hier herumschnüffelt und sich
ihre
persönlichen

Unterlagen
ansieht. Ich glaube zwar nicht,
dass er einen Schlüssel hat, aber
der Pförtner dürfte ihn sehr
wahrscheinlich
bereitwillig
hereinlassen.

Sie nahm den Umschlag an
sich. Wenn Kate wieder gesund
ist, lege ich ihn sofort zurück,
dachte Hannah, aber bis dahin
ist er bei mir besser aufgehoben.

Sie kannte auch die Kombination
für Kates kleinen Safe, der sich
an einer Wand im Schrank
befand. Sie öffnete ihn und
nahm Kates Schmuck aus den
einzelnen Schatullen. Ihre Mutter
hatte
sämtlichen

Schmuck
testamentarisch ihren Töchtern
vermacht, auszuhändigen bei

Vollendung
des
einundzwanzigsten

Lebensjahres. Kate besaß Ringe,

Hals-
und

Armbänder
von
beträchtlichem Wert. Jeder, der
wusste, dass die Wohnung für
längere Zeit leer stehen würde,
konnte eine Möglichkeit finden,
sich Zugang zu verschaffen.

Hannah wusste, dass solche
kleinen Safes für Profis leichte

Beute waren.

Sie verbot sich den Gedanken,
dass möglicherweise ihr Vater
aufgrund
seiner
horrenden

Ausgaben Ansprüche auf den

Schmuck
anmelden
könnte.

Hannah gab den Brief und den

Schmuck
in
ihre
große

Schultertasche, bevor sie in das
zweite,
von

Kate
als

Arbeitszimmer benutzte Zimmer
ging.

In dem Raum stand eine

Schlafcouch,
ein
bequemer

Sessel, ein Couchtisch und ein

Sechzig-Zoll-Fernseher.

Nach
einem langen Tag im Büro
versank Kate gern in ihrem

Lieblingssessel, entspannte sich
und nahm beim Fernsehen noch
ein spätes Abendessen zu sich.

Hoffentlich
kommt
sie
bald
wieder nach Hause, dachte

Hannah, während ihr wieder

Tränen in die Augen traten.

Als Letztes sah sie sich in der Küche um. Sie suchte nach der

Telefonnummer
von

Kates

Putzfrau

Marina,
die
alle
vierzehn Tage vorbeischaute,
um
ihr
aufzutragen,
die
verderblichen Lebensmittel aus
dem Kühlschrank zu nehmen. Sie
fand die Nummer auf dem

Kühlschrank, rief gleich an, und
nachdem Marina meinte, sie
würde erst wieder am nächsten

Donnerstag
kommen,
warf

Hannah selbst einen Blick in den

Kühlschrank und vergewisserte
sich, dass nichts verschimmelt
oder am Verfaulen war. Ihre
letzte

Sorge
galt
der
großblättrigen Pflanze auf dem

Fensterbrett. In den vier Tagen,
in denen niemand mehr hier
gewesen war, waren die Blätter
schon ganz welk geworden.

Auch etwas, wovon ich keine

Ahnung habe, dachte Hannah.

Kate hat einen grünen Daumen.

Ich muss eine Pflanze nur
anschauen, schon geht sie ein.

In diesem Augenblick klingelte
das Telefon in der Küche.

Hannah ging ran. Es war der

Pförtner. »Ms. Connelly«, sagte
er, »ein Mr. Justin Kramer ist
hier. Er hat die Wohnung an Ihre

Schwester verkauft und fragt
jetzt an, wie er Sie erreichen
kann. Ich habe ihm gesagt, dass

Sie gerade hier sind. Er hat Ihrer

Schwester zum Einzug eine

Pflanze geschenkt und wollte
anbieten, sich so lange um sie
zu kümmern, bis Ihre Schwester
wieder nach Hause kommt.«

Bis sie wieder nach Hause
kommt! Worte, die Hannah nur
allzu gern aus dem Mund eines
anderen Menschen hören wollte.

»Schicken Sie Mr. Kramer bitte
hoch«, sagte sie.

34

Hannah gefiel sofort, was sie zu
sehen bekam, als Justin Kramer
die Wohnung betrat. Er schien

Anfang
dreißig
zu
sein,
durchtrainiert, knapp unter eins
achtzig, hatte haselnussbraune

Augen,
ausgeprägte

Gesichtszüge und dunkelbraune

Locken. Er erinnerte sie an einen

Jungen, für den sie mit sechzehn
geschwärmt hatte.

Seine Besorgnis um Kate klang
aufrichtig. »Mit dem Kauf der

Wohnung habe ich mich ziemlich
übernommen«, erklärte er. »Und
als es dann vor zwei Jahren mit
der Wall Street den Bach
runterging und ich meinen Job
verlor, war mir klar, dass ich
verkaufen musste. Mein Vater
hat uns eingebläut, dass man in
finanziell stürmischen Zeiten die

Segel einholt, aber nicht die

Ersparnisse
angreift.

Das

Investmentunternehmen,
bei
dem ich jetzt bin, ist im Grunde besser als meine alte Firma.

Aber ich werde nie vergessen,
wie viel Mitgefühl Ihre Schwester
mir damals entgegengebracht
hat. Als ich von dem Unfall
gelesen habe, musste ich gleich
an die Pflanze denken. Wenn sie
die noch hat, muss sich doch
jemand um sie kümmern. Ich
weiß, es ist nicht viel, nach
allem, was passiert ist … aber
ich möchte doch auch was für
sie tun.«

»Das sieht Kate ähnlich, immer
macht sie sich um andere

Sorgen«, sagte Hannah. »So ist
sie.«

»Laut den Zeitungsberichten ist
sie schwer verletzt. Ob Sie es
glauben oder nicht, aber ich
habe das Gefühl, dass sie
durchkommt. In den Medien wird
angedeutet,
dass

Kate
die

Explosion
selbst
verursacht
haben soll. Ich kenne sie zwar
kaum, aber ich kann mir beim
besten Willen nicht vorstellen,
dass sie so etwas tut.«

»Danke«, erwiderte Hannah,

»danke für Ihre Zuversicht. Es
tut gut, das zu hören, besonders
hier in ihrer Wohnung und noch
dazu, wenn ich schon selbst
daran zweifle, ob ich jemals
wieder hierherkommen werde.«

Justin nahm sich die Pflanze,
und sie verließen gemeinsam die

Wohnung. Als sie vor dem

Gebäude auf dem Bürgersteig
standen, sagte Justin, bevor sie
sich verabschiedeten: »Hannah,
es ist halb zwei. Wollen Sie mich
auf einen Happen begleiten, falls

Sie
noch
nichts
gegessen
haben?«

»Sehr gern«, sagte Hannah
spontan.

»Zum Italiener? Was meinen

Sie?«

»Ich esse wahnsinnig gern

Italienisch.«

Drei

Straßenzüge
weiter
betraten
sie
ein
kleines

Restaurant mit dem Namen

Tony’s Kitchen, in dem Justin als

Stammgast bekannt war. Er
schien zu spüren, dass Hannah
weder über Kate noch die

Explosion reden wollte, weshalb
er einfach von sich erzählte.

»Ich
bin
in

Princeton
aufgewachsen, dort unterrichten
auch meine Eltern.«

»Dann müssen Sie aber ein
ziemlich schlauer Kopf sein«,
entgegnete Hannah mit einem

Lächeln.

»Ach, keine Ahnung. Ich war
zuerst in Princeton, wollte aber
den

Abschluss
woanders
machen, also bin ich an die
wirtschaftswissenschaftliche

Fakultät in Chicago.«

Beide
nahmen
sie

Salat,

Hannah
dazu
eine

Vorspeisenportion

Penne
mit

Wodka-Sauce,

Justin
eine

Lasagne, dazu bestellte er eine
kleine Flasche Chardonnay. Und

Hannah bemerkte, dass es ihr
wieder schmeckte – zum ersten

Mal, seitdem sie mit Jessie ihr

Designer-Label gefeiert hatte.

Justin erkundigte sich nach ihrer Arbeit, ein weiteres Thema, mit
dem sie auf der sicheren Seite
waren, und nachdem sie das

Restaurant verlassen hatten,
fragte er, ob er ihr ein Taxi
rufen solle.

»Nein. Ich gehe durch den Park
zum Krankenhaus. Ich glaube
nicht, dass Kate von meinen

Besuchen
besonders
viel
mitbekommt, aber ich muss
einfach bei ihr sein.«

»Ja, natürlich. Vielleicht wollen

Sie mir ja Ihre Handynummer
geben. Ich würde nämlich gern
in Kontakt bleiben und hören,
wie es Kate geht.« Er lächelte.

»Und berichten, wie sich die

Pflanze so entwickelt.«

Ihr Vater saß an Kates Bett, als

Hannah auf die Intensivstation
kam. Als er ihre Schritte hörte,
sah er auf. »Unverändert«,
sagte er. »Es hat sich überhaupt
nichts getan. Sie hat auch nichts
mehr gesagt.« Er blickte sich
um,
als
wolle
er
sich
vergewissern, dass kein Arzt und
keine

Krankenschwester
in

Hörweite waren. »Hannah, ich
habe nachgedacht. Als Kate mir
gesagt hat, das Feuer würde ihr
leidtun,
habe
ich
es
so
aufgefasst, dass sie es selbst
gelegt hat.«

Hannah sah ihn erstaunt an.

»So hat es geklungen, ja.«

»Ja, ich weiß. Aber ich war
doch noch ganz durcheinander
und wollte eigentlich sagen, dass
sie gemeint hat, es würde ihr
leidtun, dass es überhaupt zu
dem Brand gekommen ist, aber
nicht, dass sie ihn verursacht
hat.«

»Ich
habe
sowieso
nie
geglaubt, dass Kate so etwas
tun würde«, flüsterte Hannah.

»Und du hättest mir einige

Kopfschmerzen erspart, wenn du
dich gleich klarer ausgedrückt
hättest. Außerdem hat der Arzt
gesagt, dass sie in ihrem

Zustand
sowieso
nichts

Sinnvolles von sich geben kann.«

»Ich weiß. Nur, die Ereignisse
der letzten Tage haben wieder
so vieles aufgerührt, so vieles
aus der Zeit, als ich eure Mutter
verloren
habe

…«

Douglas

Connelly barg das Gesicht in

Händen. Tränen traten ihm in
die Augen.

Er fasste sich und erhob sich
langsam.

»Sandra
ist
im

Wartezimmer«, erklärte er. »Ich
weiß, du willst nicht, dass sie
reinkommt.«

»Nein, das will ich nicht.«

Insgesamt blieb Hannah eine

Stunde, bevor sie nach Hause
ging. Später sah sie sich die

Abendnachrichten an und aß
dazu ein Erdnussbutter-Sandwich

– mehr wollte sie nicht zum

Abendessen. Kurz nach Beginn
der Fernsehserie, die ihr sonst
immer so gefiel, schlief sie auf
der Couch ein. Um Mitternacht
wachte sie auf, zog ihren Pyjama
an, wusch sich das Gesicht,
putzte sich die Zähne und fiel ins

Bett.

Am Montagmorgen um sieben
klingelte der Wecker. Um acht
besuchte sie für eine halbe

Stunde

Kate,
anschließend
verbrachte sie den Tag in der

Arbeit und versuchte sich auf die

Entwürfe
zu
einer
neuen

Sportkollektion zu konzentrieren.

Es ist eine Sache, unter dem
eigenen Namen ein Mode-Label
in die Welt zu setzen, etwas
ganz anderes aber, dessen
nachhaltigen Erfolg zu sichern.

Nach der Arbeit besuchte sie
erneut Kate, hielt ihr die Hand,
strich ihr über die Stirn, redete
mit ihr und hoffte, irgendwie zu
ihr durchzudringen. Sie wollte
schon gehen, als Dr. Patel ins

Zimmer kam und sehr besorgt zu
ihr sagte: »Ich fürchte, es ist ein

Fieber hinzugekommen.«

35

Am Montagmorgen fanden sich

Frank Ramsey und Nathan Klein
wieder am Brandort ein. Zwei
von
der

Versicherung
beauftragte Gutachter gingen
ebenfalls penibel den Schutt und
die einzelnen Trümmer durch.

Frank kannte beide. Sie hatten
sich im Lauf der Jahre immer
wieder an Tatorten getroffen, an
denen Brandstiftung vermutet
worden war. Das Besondere hier
war nur: Konnte man den Brand
ganz allein auf Gus Schmidt
zurückführen,
würde
die

Versicherung
die
festgelegte

Summe zahlen müssen. Und
selbst
wenn

Kate

Connelly
beteiligt gewesen war, konnte
ein guter Anwalt Schmidt die
gesamte Schuld anlasten. Es sei
denn, sie wachte aus dem Koma
auf und gestand, ihn dazu
angestiftet zu haben. Was nach

Franks

Meinung
höchst
unwahrscheinlich war.

Am

Freitag
im

Bestattungsinstitut hatten er und

Klein sich sofort um Lottie

Schmidt gekümmert, als sie in

Ohnmacht fiel. Sie hatten sie auf
eine Couch im Büro gelegt, wo
sie sich zwar schnell erholte,
aber sowohl er als auch ihre

Tochter
hatten
darauf
bestanden,
dass
sie
sich
mindestens noch eine halbe

Stunde
ausruhte.

Ein

Angestellter
des

Bestattungsinstituts
hatte
ihr
währenddessen eine Tasse Tee
aufgebrüht.

Lotties

Abwesenheit
hatte

Frank
und

Nathan
die

Möglichkeit eröffnet, mit den
anderen zu reden. Viele der

Trauergäste waren ehemalige

Arbeitskollegen von Gus und
bestätigten, dass er Jack Worth
und

Douglas

Connelly
anscheinend
gehasst
hatte,
nachdem er nach Jack Worths

Ernennung zum Betriebsleiter
entlassen worden war.

»Gus war ein Perfektionist«,
lautete die einhellige Meinung.

»Man hätte schon ein ganzes

Expertenteam gebraucht, um
den

Unterschied
zwischen

Original und dem von ihm
hergestellten

Möbel
zu
erkennen. Dass sie ihm sagten,
seine Arbeit entspreche nicht
mehr ihren Ansprüchen, war
eine unerträgliche Beleidigung.«

»Hat
er
jemals
davon
gesprochen, den Betrieb in die

Luft
zu
sprengen?«,
hatte

Ramsey gefragt.

Einer der Männer hatte genickt.

»In gewisser Weise ja. Gus ist
mit mir im Bowlingteam, ich
meine, er war mit im Team. Er
hat sich da ständig nach der

Arbeit erkundigt, und als ich ihm
mal erzählt habe, wir würden
viele Reklamationen bekommen,
hat
er
nur
gesagt,

›das
überrascht mich nicht. Tu mir
einen

Gefallen,
nimm
ein

Streichholz und fackel die ganze

Bude ab.‹«

Das bedeutete, dass der Brand
einzig und allein Gus angehängt
werden konnte, was auch die
besorgten

Versicherungsgutachter
am

Montagmorgen gegenüber Frank

Ramsey eingestanden. Während
sie sich unterhielten, wurden die
großen Möbellaster aus ihrem
überdachten

Parkbereich
weggefahren, um sie woanders
unterzustellen. Abgesehen von
den durch den Rauch und die
herumfliegenden

Betonteile
verursachten Schäden schienen
sie kaum etwas abbekommen zu
haben.

»Connelly wird den Betrieb nie
wieder aufbauen«, sagte Jim

Casey, der ältere der beiden

Gutachter. »Allein vom Geld der

Versicherung kann er wie ein

König leben. Dazu kommt noch
der Grund, der allein ein

Vermögen wert ist. Warum sich
also die Mühe machen, alles
wieder herzurichten?«

Vier unbeschädigte Möbellaster
mit
der

Aufschrift CONNELLY

STILMÖBEL-MANUFAKTUR
fuhren langsam an ihnen vorbei
in Richtung Ausfahrt. Frank

Ramsey bemerkte, dass nach
wie vor ein Lkw in der Halle
stand. Er ging hinüber und
betrachtete
die
verbeulten

Türen,
die
eingeschlagene

Windschutzscheibe,
die
verrostete Karosserie und die
platten Reifen; Schäden, die
offensichtlich nicht von der

Explosion herrührten. Der Laster
musste bereits eine geraume

Weile in diesem Zustand hier
gestanden haben. Warum ist er
nicht
verschrottet
worden?,
fragte er sich. Jack Worth
scheint
doch
sonst
ein
gewissenhafter Betriebsleiter zu
sein. Andererseits hat er auch
nicht auf Überwachungskameras
bestanden, vielleicht ist er doch
nicht so gewissenhaft, wie er tut.

Allerdings hatte Worth gesagt,
dass Douglas Connelly das dafür
notwendige

Geld
nicht
lockermachen wollte. So oder so,
es
hätte
doch
kaum
ein

Vermögen gekostet, den Laster
auf
einen

Schrottplatz
zu
bringen.

Frank ging um das Fahrzeug
herum und zog am Griff der

Hecktüren, ohne zu erwarten,
dass sie sich öffnen ließen. Zu
seiner Überraschung gingen sie
auf,
und
zu
seiner
noch
größeren Überraschung bot sich
ihm ein Anblick, der darauf
schließen
ließ,
dass
der

Laderaum
bewohnt
gewesen
war. Auf dem Boden lagen leere

Weinflaschen,
überall
war

Zeitungspapier verstreut. Er griff
sich das nächste Blatt und sah
aufs Datum.

Mittwoch. Der Tag vor der

Explosion.

Wer immer den Laster als

Übernachtungsplatz
genutzt
hatte, war in der fraglichen

Nacht
wahrscheinlich
hier
gewesen. Frank Ramsey schloss
die Türen.

Für ihn stand jetzt fest, dass es
sich bei dem Betriebsgelände um
einen
höchst
komplizierten

Tatort handelte.

36

Mark Sloane hatte sich am

Montagmorgen für dreizehn Uhr
mit Nick Greco verabredet. Er
hatte Greco erklärt, er habe
gerade
erst
eine
neue

Arbeitsstelle
angetreten
und
könne sich daher mit ihm nur in
der einstündigen Mittagspause
treffen, keinesfalls länger. Die

Alternative wäre ein Treffen erst
nach siebzehn Uhr.

»Ich fange sehr früh an, damit ich noch den Zug um siebzehn

Uhr
zwanzig
nach

Hause
bekomme«, sagte Greco. »Darf
ich vorschlagen, dass Sie bei mir
in
der

Mittagspause
vorbeikommen, und wir bestellen
uns dann was von einem

Imbiss?«

Nick

Greco
war
von
durchschnittlicher

Größe
und
hatte den sehnigen Körper eines
langjährigen

Joggers.

Das
ehemals
dunkle

Haar
war
mittlerweile zum größten Teil
grau.

Eine
randlose

Brille
betonte
die
dunkelbraunen

Augen, mit denen er abgeklärt
und
wachsam
die

Welt
betrachtete. Greco, der schon
immer an Schlaflosigkeit litt,
stand in der Regel um drei oder
vier Uhr morgens auf und zog
sich in sein von seiner Frau als
nächtliche Höhle bezeichnetes

Zimmer zurück, wo er ein Buch
oder eine Zeitschrift las oder sich
im Fernsehen die neuesten

Nachrichten ansah.

Vergangenen Donnerstag kurz
nach fünf Uhr hatte er während
der Frühnachrichten die ersten

Bilder vom Brand auf dem

Gelände der Connelly Stilmöbel-

Manufaktur in Long Island City
gesehen. Sofort war sein nahezu
fotografisches Gedächtnis auf

Touren
gekommen.

Die

Einzelheiten
einer

Tragödie
standen ihm wieder vor Augen,
die sich vor fast drei Jahrzehnten
abgespielt hatte. Damals hatte
sich ein Bootsunfall ereignet,
den nur einer der Brüder,

Douglas

Connelly,
überlebt
hatte.

Manche scheinen das Unglück
regelrecht anzuziehen, hatte sich

Greco gedacht. Erst verliert er
seine Frau, seinen Bruder und
seine Freunde, und jetzt liegt
seine Tochter im Koma, und sein

Unternehmen ist zerstört. Dann
berichteten die Medien von

Mutmaßungen,
wonach

Kate

Connelly und Gus Schmidt, ein
ehemaliger

Mitarbeiter,
die

Explosion absichtlich verursacht
hatten. Was, überlegte Greco,
gab es Schlimmeres, als seine

Tochter zu verlieren, außer man
stellt fest, dass die eigene

Tochter
nicht
nur
das

Lebenswerk zerstört, sondern
auch noch ein Menschenleben
auf dem Gewissen hatte?

Aber daran dachte er nicht, als
die Sekretärin die Ankunft von

Mark

Sloane
ankündigte.

»Schicken Sie ihn rein«, sagte

Greco, stand auf und ging zur

Tür. Kurz darauf schüttelte er

Mark die Hand und bat ihn, am

Konferenztisch
in
seinem
geräumigen

Büro

Platz
zu
nehmen.

Sie
einigten
sich
auf

Roggenbrot mit Schinken und

Käse. Greco bat die Sekretärin,
die Bestellung aufzugeben. »Ich
habe
eine
gute

Kaffeemaschine«, erklärte er

Mark. »Wenn Sie Ihren Kaffee
schwarz mögen, können wir ihn
auch so heiß wie möglich
trinken, dann müssen wir nicht
extra welchen kommen lassen.«

Ihm gefiel Mark Sloane, ihm
gefiel sein fester Händedruck,
ihm gefiel, dass er ihm direkt in
die Augen schaute, auch wenn
der junge Mann sehr groß war.

Er bemerkte aber auch Sloanes

Anspannung. Wer wäre unter
den gegebenen Umständen nicht
angespannt?, dachte Nick Greco.

Es muss ganz schön hart sein,
erneut das Verschwinden der
eigenen

Schwester
zu
durchleben. So plauderte er
zunächst mit Mark über dessen
neue Arbeit, bevor er die Akte
aufschlug, in die er vorher
bereits einen Blick geworfen
hatte.

»Wie Sie wissen, habe ich
damals am Fall Ihrer Schwester
gearbeitet«, begann Greco. »Sie
wurde zunächst als vermisst
eingestuft, das änderte sich erst,
als sie nicht zur Arbeit erschien,
zwei wichtige Vorsprechtermine
verpasste und sich nicht mehr
bei ihren Freunden meldete.«

Er las laut aus der Akte vor:

»Tracey

Sloane,

Alter
zweiundzwanzig,
verließ
um
dreiundzwanzig Uhr Tommy’s

Bistro im Greenwich Village, wo
sie als Bedienung angestellt war.

Sie schlug das Angebot aus, mit
einigen

Arbeitskollegen
noch
etwas trinken zu gehen, und
wollte gleich nach Hause und
sich
ausschlafen,
da
am
nächsten

Morgen
ein

Vorsprechen
anstand.

Ihre

Wohnung in der Twenty-third

Street schien sie aber nicht mehr
betreten zu haben. Als sie an
den beiden Folgetagen nicht zur

Arbeit erschien, suchte der

Restaurantbesitzer Tom King
ihre Wohnung auf. Er fürchtete,
sie könnte einen Unfall gehabt
haben.

In

Begleitung
des

Hausmeisters
betrat
er
die

Wohnung.

Alles
schien
in

Ordnung, von Tracey allerdings
fehlte jede Spur. Weder ihre

Familie noch ihre Freunde haben
seitdem etwas von ihr gehört
oder gesehen.«

Greco blickte zu Mark. Er sah
den Schmerz in dessen Augen,
wie er es im Lauf der Jahre so
oft bei Menschen gesehen hatte,
die Angehörige oder geliebte

Menschen verloren hatten. »Ihre

Schwester hatte hin und wieder
einen Freund, aber nach allem,
was wir in Erfahrung bringen
konnten, stand für sie die

Karriere immer an erster Stelle.

Zu einer ernsthaften Beziehung
war sie nicht bereit. Nach dem

Schauspielunterricht ist sie mit

Kollegen manchmal noch auf
einen Hamburger oder ein Glas

Wein ausgegangen, aber das
war schon alles. Wir haben
damals
ihre

Nachbarn
und

Freunde befragt, die Leute im

Schauspielunterricht, Mitarbeiter
im Restaurant, alles ohne Erfolg.

Sie ist spurlos verschwunden.«

Die

Sandwiches
wurden
gebracht. Greco schenkte ihnen

Kaffee ein. Als er bemerkte,
dass Mark das Essen kaum
anrührte, sagte er: »Mark, essen

Sie bitte! Das Sandwich ist gut,
das kann ich Ihnen versichern,
und Sie sind ein großer Kerl, Sie
müssen ordentlich reinhauen.

Ich weiß, Sie sind hier, weil Sie
sich Antworten erhofft haben,
aber die kann ich Ihnen nicht
geben. Der Fall Ihrer Schwester
geistert mir ständig durch den

Kopf. Ich habe mir sogar bei
meiner Pensionierung eine Kopie
ihrer Akte mit nach Hause
genommen. Ich bin nie davon
ausgegangen, dass sie zufällig
das Opfer einer Entführung oder
eines Mordes geworden ist.

Tracey ist immer zu Fuß nach

Hause gegangen, außer das

Wetter war wirklich zu schlecht.

Sie braucht die Bewegung, hat
sie ihren Arbeitskollegen gesagt.

Ich glaube nicht, dass jemand
zufällig auf der Straße über sie
hergefallen ist, ich vermute
vielmehr, dass sie jemanden
getroffen hat, den sie gekannt
oder der auf sie gewartet hat.«

»Sie meinen, jemand hatte
vorgehabt, sie umzubringen!«,
rief Mark.

»Er hatte jedenfalls vorgehabt,
sich mit ihr zu treffen – und
dann
ist
vielleicht
etwas
schiefgelaufen.

Es
könnte
jemand gewesen sein, den sie
lediglich als Freund betrachtet
hat, der aber mehr von ihr
wollte. Vielleicht ist sie zu ihm
ins Auto gestiegen. Vielleicht hat
sie ihn zurückgewiesen, und ihm
ist die Sicherung durchgebrannt.

Ich kann Ihnen sagen, dass
dieser

Fall
auch
nach
achtundzwanzig Jahren nie als
abgeschlossen eingestuft wurde.

Erst vor Kurzem sind die Leichen
von
vier

Frauen
gefunden
worden, von denen einige seit
mehr
als
zwanzig

Jahren
vermisst wurden. Sie waren alle
an der gleichen Stelle begraben.

Das Werk eines Serientäters.

Durch DNA-Abgleich mit Proben
der

Familienangehörigen
konnten sie identifiziert werden.

Die Polizei hat dazu seit einigen

Jahren eine spezielle DNA-Datei
eingerichtet.«

»Weder meine Mutter noch ich
sind jemals gebeten worden,

DNA-Proben abzugeben«, sagte

Mark. »Für mich sieht es daher
durchaus so aus, als wäre ihre

Akte geschlossen.«

Greco nickte. »Da mögen Sie
recht haben, aber es ist nie zu
spät. Ich werde bei der Polizei
anrufen und veranlassen, dass
so etwas durchgeführt wird. Man
wird
dann

Ihre

Mutter
kontaktieren. Sagen Sie ihr, dass
das keine große Sache ist. Ein
kleiner

Abstrich
von
der

Mundschleimhaut
mit
einem

Wattestäbchen, mehr ist nicht
nötig.«

»Es hat in dem Fall also nie
auch
nur
irgendeinen

Verdächtigen gegeben?«

»Nein, nie. Ich bin zwar schon
im Ruhestand, die Jungs auf der

Dienststelle hätten mich aber
darüber in Kenntnis gesetzt. Die
einzige Frage, die wir hatten –
die wir immer noch haben –,
betrifft dieses Bild, das Tracey
auf
ihrer

Kommode
stehen
hatte.«

Er zeigte es Mark. Tracey war
darauf zu sehen, wunderschön,
mit langen Haaren, munterem

Lächeln, wie sie mit zwei Frauen
und zwei Männern an einem

Tisch saß.

»Das wurde an einem der

Abende
aufgenommen,
an
denen sich Tracey mit ihren

Freunden im Bobbie’s Joint
getroffen hat«, sagte Nick. »Wir
haben alle vier überprüft und
nichts finden können. Keiner
scheint mit ihrem Verschwinden
irgendetwas zu tun zu haben.

Aber irgendwie hatte ich immer
das Gefühl, dass uns dieses Bild
etwas sagen will, nur kommen
wir nicht drauf.«

37

In einem war Clyde Hotchkiss
äußerst
gewissenhaft.

Er
versuchte sich beim Betteln
immer so viel Geld aufzusparen,
dass er sich noch mindestens
eine U-Bahn-Fahrkarte leisten
konnte. Wohin, das war ihm
dann
oft
egal.

Er
stieg
spätnachts zu und fuhr zu
seinem Möbellaster oder einer
anderen Haltestelle. Manchmal
schlief er im Waggon ein und
ratterte durch bis zur Endstation
und zurück nach Manhattan.

Nach der Auseinandersetzung
mit Sammy, nachdem er am

Sonntagmorgen
die

Parkgaragenzufahrt
verlassen
m u s s t e , war er mit seinem

Wagen zur Essensausgabe von

St. Francis in der Thirty-first

Street gezogen. Und da er
fürchtete, dass Sammy seinen
obdachlosen Freunden von der

Auseinandersetzung erzählte und
sie sich gegen ihn verbündeten, tat Clyde etwas, was er sonst
hasste: Er wollte Sonntagnacht
in einer Obdachlosenunterkunft
verbringen. Als er dort jedoch
ankam, meinte er unter den
vielen
anderen

Menschen
verrückt werden zu müssen. Ihm
war, als würde wieder Joey

Kellys

Leichnam
gegen
ihn
gepresst. Trotzdem blieb er. Er
hustete viel, auch die Schmerzen
seiner
alten

Hüftverletzung
meldeten sich zurück. Und ihn
beunruhigte,
dass
er
im

Möbellaster das Foto von sich
und

Peggy
und

Skippy
zurückgelassen hatte. Im ersten

Moment war es ihm egal
gewesen, jetzt aber sehnte er
sich nach dem Bild und dem

Trost, den er daraus zog. Er
sehnte sich nach dem Gefühl,
geliebt zu werden. Er hatte

Peggy oder Skippy all die Jahre
nicht mehr gesehen, plötzlich
aber standen ihm ihre Gesichter
wieder klar und deutlich vor

Augen.

Und auf Peggys und Skippys

Gesichter folgten plötzlich die
von Joey und von jenem

Mädchen, das er geschlagen
hatte, sie drehten sich alle
immerfort
im

Kreis,
immer
rundherum
wie
auf
einem

Karussell.

Am Montag begann es wieder
zu regnen. Clydes Husten wurde
schlimmer, zitternd kauerte er
sich an ein Gebäude auf dem

Broadway. Fast keiner in der
vorbeihastenden Menge blieb
stehen, um ihm Münzen oder
einen

Dollarschein
in
die
zerschlissene Mütze vor seinen

Füßen zu werfen. Etwas hatte
sich geändert, er wusste es. Mit
seinem Glück war es vorbei. Er
hatte sich so sehr an den
nächtlichen

Schutz
des

Möbelwagens gewohnt, dass er
es ohne ihn auf der Straße nicht
mehr aushielt.

Durchnässt und durchfroren
schleppte er sich am Abend mit
seinem Wagen zu einer anderen

Unterkunft. Kaum war er dort
angekommen,
brach
er
bewusstlos zusammen.

38

Mommy tanzt in ihren roten

Satinschuhen. Kate sah es ganz
deutlich vor sich. Wieder kehrten
die Bilder zurück, während sie im
künstlichen Koma lag, was, so
die Hoffnung der Ärzte, ihr das

Leben retten sollte. Mommy trug
ein rotes Kleid und rote Schuhe.

Dann kam Daddy ins Zimmer
und sagte, wie schön Mommy
sei, und er hob mich hoch und
tanzte mit Mommy und mir
hinaus auf den Balkon, obwohl
es zu schneien begann. Und er
sang mir etwas vor. Dann tanzte
er mit Mommy und mir durch das

Schlafzimmer. Und am nächsten

Tag fuhren Daddy und Mommy
mit dem Boot zum Angeln.

Kate erinnerte sich, dass sie
nach Mommys Tod die roten

Satinschuhe
genommen
und
immer wieder an sich gedrückt
hatte, bis sie spüren konnte, wie

Mommy und Daddy sie im Arm
hielten. Dann hatte Daddy sie ihr
weggenommen. Daddy war jetzt
anders. Er weinte und sagte, es
würde ihn traurig machen, wenn
er die Schuhe sehen müsste,
und es wäre nicht gut, wenn sie
sie weiterhin an sich drückte.

Und dann sagte er, er würde nie
mehr mit jemandem tanzen, nie
mehr, solange er lebte.

Die Erinnerung schwand, und

Kate fiel wieder in tiefen Schlaf.

Nach einer Weile hörte sie das

Murmeln
einer
vertrauten

Stimme, sie spürte, wie jemand
sie auf die Stirn küsste. Sie
wusste, es war Hannah, aber sie
erreichte
sie
nicht.

Warum
weinte Hannah?

39

Um Mittag war der schrottreife

Möbellaster
zum
kriminaltechnischen

Labor
gebracht
worden,
um
ihn

Zentimeter für Zentimeter zu
untersuchen
und
herauszufinden, von wem er als

Unterschlupf benutzt worden war
und ob sich diese Person in der

Nacht
der

Explosion
darin
aufgehalten und möglicherweise
sogar etwas damit zu tun gehabt
hatte.

»Uns eröffnen sich dadurch
jedenfalls
ganz
andere

Szenarien«, sagte Frank Ramsey
zu Nathan Klein. Sie waren
unterwegs zu Lottie Schmidt.

»Wer immer sich da drin
aufgehalten hat, er hatte die

Mittwochszeitung
bei
sich.

Wahrscheinlich hat er sie aus
einem Mülleimer gezogen. Am

Papier klebten jedenfalls noch

Essensreste. Ich gehe davon
aus,
dass
sich
unser

Obdachloser immer nachts auf
das Gelände geschlichen hat. Es
gibt kein Wachpersonal, keine

Überwachungskameras.

Und
frühmorgens, vor Arbeitsbeginn,
hat er sich wieder verzogen. Das
muss schon ziemlich lange so
gegangen sein. Die ältesten

Zeitungen, die wir gefunden
haben, sind fast zwei Jahre alt.«

»Und selbst wenn er nichts mit
dem Brand zu schaffen hatte,
hat er vielleicht was gehört oder
jemanden gesehen«, überlegte

Klein. »Mal sehen, vielleicht
finden
sich DNA-Spuren oder

Fingerabdrücke,
die
sich
jemandem zuordnen lassen.«

»Du weißt, es gibt zwei, die
überhaupt nicht glücklich sind,
wenn die Explosion von einem

Obdachlosen verursacht wurde.

Unsere Freunde, die Gutachter
von der Versicherung«, sagte

Frank.

»Sie
werden
die

Auszahlung
an Connelly kaum
verweigern können, falls unser

Typ hier vorbestraft oder gar
schon mal wegen Brandstiftung
dran gewesen ist.«

Frank
hatte
bei

Lottie
angerufen und sie gefragt, ob
sie kurz vorbeikommen könnten,
dabei hatte er die Resignation in
ihrer Stimme gehört, als sie
antwortete: »Ich habe mir schon
gedacht, dass Sie mich noch mal
sprechen wollen.«

Eine gute halbe Stunde später
klingelten sie an der Tür zu
ihrem Haus in Little Neck. Mit
einem Blick erfassten sie, dass die Sträucher sauber gestutzt
waren, der große Japanische

Ahorn vor dem Haus erst vor

Kurzem beschnitten und die

Anfahrt neu gepflastert war.

»Gus

Schmidt
hat
sich
anscheinend sehr um sein Haus
gekümmert«, bemerkte Nathan.

»Ich wette, die Fensterläden
sind alle frisch gestrichen, und
man sieht, dass auch die

Schindeln
ausgebessert
wurden.«

In diesem Moment öffnete

Lottie Schmidt die Tür und hörte
noch die letzte Bemerkung.

»Mein Mann«, sagte sie, »war in
allen

Dingen
sehr
akkurat.

Kommen Sie rein.« Sie trat zur

Seite, um sie vorbeizulassen,
schloss die Tür und ging ins

Wohnzimmer voraus.

Mit
einem

Blick
erkannte

Ramsey,
dass
die

Wohnungseinrichtung der seiner

Eltern
vor
fünfzig

Jahren
entsprach.

Eine

Couch,
ein

Clubsessel,
ein

Ohrensessel,
dazu kleine Beistelltische, die
zum Couchtisch passten. Auf
dem

Kaminsims
gerahmte

Familienbilder, weitere gruppiert
an der Wand. Ein unechter

Orientteppich war an mehreren

Stellen sehr fadenscheinig.

Lottie trug einen schwarzen

Wollrock,
einen
weißen

Rollkragenpullover
und
eine
schwarze Strickjacke. Ihr dünnes
weißes Haar war zu einem
ordentlichen Knoten gebunden.

Ihr Blick war müde, und beiden Brandfahndern fiel auf, dass ihre

Hände zitterten.

»Mrs. Schmidt, tut uns leid,
dass
wir

Sie
noch
mal
belästigen. Wir wollen Sie nicht
noch mehr aufwühlen, aber
seien Sie sich bewusst, dass die

Ermittlungen zur Brandursache
noch nicht vorbei sind, noch
lange
nicht«,
sagte

Frank

Ramsey.

Lottie sah ihn argwöhnisch an.

»In der Zeitung liest man etwas
anderes. Ein Reporter von der

Post hat mit Gus’ Freunden
gesprochen. Einer aus dem

Bowlingteam, der immer noch
bei

Connelly
arbeitet,
hat
gesagt, Gus habe ihm erst vor
ein paar Wochen erzählt, er solle
ein Streichholz nehmen und die
ganze Bude abfackeln.«

»Gehen wir ein wenig weiter
zurück. Ist die Entlassung Ihres

Mannes wirklich so unerwartet
gekommen?«

»Ja und nein. Jahrelang haben
sie dort einen wunderbaren

Betriebsleiter gehabt. Russ Link.

Der hatte seit dem Bootsunfall
diesen Posten inne, und Douglas

Connelly hat ihm im Grunde das
gesamte

Tagesgeschäft
überlassen. Douglas selbst ist
vielleicht zwei- oder dreimal in
der

Woche
im

Betrieb
aufgetaucht, falls er nicht mal
wieder auf Reisen war.«

»Und dem Betrieb ist es unter

Russ Link gut gegangen?«

»Gus hat gesagt, dass es schon
vor seiner Entlassung mit den

Problemen angefangen hat. Die

Verkäufe sind eingebrochen. Die

Leute kaufen solche Möbel nicht
mehr. Sie wollen was Bequemes,

Einfaches, keine barocken Sofas
oder florentinischen Anrichten.«

Ihr Blick glimmte vor Zorn.

»Gus
war
ihr
bester

Handwerker, das haben alle
gewusst. Die Nachfrage ging
zurück, trotzdem konnte keiner
ein Möbelstück so nachbauen
wie er. Er hat sich jedem Stück
mit großer Hingabe gewidmet.

Dann
ist

Russ
von
dem
elendigen Jack Worth abgelöst
worden, und ein paar Monate
später wurde Gus entlassen.«

»Wie gut kennen Sie Jack

Worth?«

»Persönlich … kaum. Ich habe
ihn höchstens auf den jährlichen

Weihnachtsfeiern gesehen. Gus
hat erzählt, dass Jack ständig
den
jungen

Mitarbeiterinnen
hinterhersteigt. Deshalb hat sich
seine Frau auch von ihm
scheiden lassen. Und er ist ein Choleriker. Wenn er schlechte

Laune hat, lässt er es alle und
jeden spüren.«

»Musste Gus unter diesen

Umständen nicht froh gewesen
sein, dass er nicht mehr bei

Connelly gearbeitet hat?«, fragte

Nathan Klein.

»Gus hat seine Arbeit geliebt.

Er hat darauf geachtet, Jack
nicht in die Quere zu kommen.«

Frank Ramsey und Nathan

Klein saßen auf der Couch, Lottie
im Ohrensessel. Frank beugte
sich vor, verschränkte die Hände
und sah Lottie unumwunden in
die Augen. »Ist Ihre Tochter
noch bei Ihnen zu Besuch?«

»Nein. Gretchen ist gestern
nach Minnesota zurückgeflogen.

Sie arbeitet als Masseurin, sie
muss sich um ihre Kunden
kümmern.«

»Sie hat mir erzählt, sie sei
geschieden.«

»Seit vielen Jahren schon.

Gretchen gehört zu denen, die
sich als Single ausgesprochen
wohlfühlen. Sie ist zufrieden mit
ihrer Arbeit und ihren Freunden,
und sie engagiert sich sehr in
der Kirchengemeinde.«

»Nach den Fotos zu schließen,
die ich gesehen habe, hat sie ein
sehr schönes Haus«, bemerkte

Klein. »Ich würde sagen, es
dürfte etwa eine Million Dollar
wert sein. Sie sagt, ihr Vater hat
es ihr vor ungefähr fünf Jahren
gekauft, ein paar Monate nach
seiner Entlassung. Woher hatte

Gus das Geld?«

Lottie war auf die Frage
vorbereitet. »Wenn Sie sich
unsere

Unterlagen
ansehen,
werden Sie feststellen, dass sich

Gus immer um alles Finanzielle
gekümmert hat. Er hat die

Rechnungen bezahlt und mir das

Haushaltsgeld gegeben. Er war
sehr sparsam. Manche würden
ihn vielleicht sogar für knausrig
halten. Vor fünf Jahren, zu der

Zeit, als ich im Krankenhaus
war, hat er ein Lotterielos
gekauft und drei Millionen Dollar
gewonnen. Ich weiß nicht mehr,
aus welchem Bundesstaat das

Los war. Er hat jede Woche für
zwanzig Dollar Lotto gespielt.«

»Er hat im Lotto gewonnen!

Hat
er
den

Gewinn
auch
versteuert?«

»Oh, ganz bestimmt!« Lottie
holte aus: »Gus hat sich immer

Sorgen um Gretchen gemacht,
vor allem hat er befürchtet, dass
sie, falls uns was zustößt, alles
auf den Kopf haut. Nach dem

Lottogewinn hat er also das
gemacht, was er für das Beste
gehalten hat. Er hat ihr das Haus
gekauft, das sie heiß und innig
liebt. Und mit dem restlichen

Geld hat er ihr eine Leibrente
eingerichtet, sodass ihr für den

Unterhalt des Hauses regelmäßig

Geld zufließt.«

Lottie sah den beiden Fahndern
fest in die Augen. »Mich nimmt
das alles sehr mit, wie Sie sich
sicherlich denken können.« Sie
erhob sich. »Wenn ich Sie daher
bitten dürfte zu gehen?«

Schweigend folgten ihr die

Männer zum Eingang. Nachdem
die Tür hinter ihnen wieder
geschlossen war, sahen sie sich
tief in die Augen. Sie mussten es
gar nicht laut aussprechen, sie
wussten es auch so: Lottie

Schmidt hatte sie angelogen.

Schließlich sagte Frank: »Egal,
in welchem Bundesstaat er den
angeblichen

Lottogewinn
eingestrichen
hat,
die

Steuerbehörden registrieren den

Vorgang
zentral.

Das
nachzuprüfen sollte also kein

Problem
sein.

Aber
ich
prophezeie dir schon jetzt: Wir
werden bald feststellen, dass

Gus Schmidt nie im Lotto
gewonnen hat.«

40

Im kriminaltechnischen Labor
wurde
der
schrottreife

Möbellaster außen und innen
eingehend
auf

Indizien
untersucht, die Aufschluss über
dessen anscheinend langjährigen
illegalen

Bewohner
geben
konnten.

Die
leeren

Fuselflaschen,
die

Stapel
vergilbter

Zeitungen
wurden
methodisch auf Fingerabdrücke
geprüft,
zerschlissene

Kleidungsfetzen
wurden
auf

Spuren von Blut und anderen

Körperflüssigkeiten
analysiert.

Der gepolsterte Boden und die

Seitenwände
wurden
unter
speziellem Licht betrachtet, um
sicherzustellen,
dass
nichts
übersehen wurde. Menschliche

Haare
wurden
einzeln
in

Plastiktüten gegeben.

Großes Interesse weckte das in
einem verbeulten silberfarbenen

Rahmen steckende Familienfoto,
das man unter einem speckigen

Pullover in einer Ecke gefunden
hatte.

»Das

Bild
wurde
offensichtlich vor Jahrzehnten
aufgenommen«,
sagte
der

Chefchemiker Len Armstrong zu
seinem

Assistenten

Carlos

Lopez. »Man muss sich ja nur
die Kleidung der Leute ansehen.

Als ich klein war, hatte meine

Mutter
einen
ähnlichen

Haarschnitt. Und die langen

Haare und die Koteletten des

Vaters sehen genauso aus wie
auf den Fotos von meinem Onkel
aus den Siebzigern. Auch der

Rahmen dürfte schon ziemlich alt
sein.«

»Die Frage ist bloß: Gehört das

Bild dem Typen, der hier
gehaust hat, oder hat er es nur
irgendwo im Müll aufgelesen«,
erwiderte Lopez. »Die Polizei
könnte es ja ins Internet stellen,
mal sehen, vielleicht meldet sich
jemand, der die Leute auf dem

Foto kennt.«

Sie näherten sich dem letzten

Zeitungsstapel.

»Wir
haben
genügend Fingerabdrücke, um
d a s FBI
einen

Monat
zu
beschäftigen«,
sagte

Lopez,
bevor er überrascht aufsah.

»Halt! Schau dir das an!«

Zwischen einer der Zeitungen
hatte
er
einen

Spiralblock
entdeckt, den er jetzt aufschlug.

Auf der ersten Seite standen
nur wenige Sätze. »Eigentum
von Jamie Gordon. Der Finder
möchte mich bitte unter 5 55-4

25-37 95 anrufen.«

Die beiden Chemiker sahen sich
an. »Jamie Gordon …«, sagte

Len nachdenklich. »Ist das nicht
diese Studentin, deren Leiche
vor zwei Jahren aus dem East

River gezogen wurde?«

»Ja, genau«, bestätigte Lopez.

»Möglicherweise
haben
wir
gerade
entdeckt,
wo
sie
umgebracht wurde.«

41

Nach dem mittäglichen Treffen
mit Nick Greco blieb Mark Sloane
bis achtzehn Uhr an seinem

Schreibtisch. Er wollte den Anruf
bei seiner Mutter hinauszögern,
bei dem er sie bitten wollte, für
die Suche nach Tracey eine

DNA-Probe
abzugeben.

Das

Gespräch mit Greco hatte so
viele Erinnerungen geweckt. Er
war damals zehn Jahre alt
gewesen, aber noch immer sah
er seine weinende Mutter vor
sich, als sie erfahren hatte, dass
seine Schwester vermisst würde.

Er war dann bei den Nachbarn
geblieben, als sie nach New York
geflogen war, wo sie eine

Woche in Traceys Wohnung
verbracht hatte.

Auf den gut gemeinten Rat der

Polizei hin war sie schließlich
nach Hause zurückgekehrt. Mit
schmerzerfüllter Miene hatte sie
ihm erzählt, dass Tracey nach

Meinung
der

Polizei
etwas

Schreckliches zugestoßen sei.

»Wir können nur hoffen und
beten«, hatte sie ihm gesagt.

»Ich glaube immer noch, dass

Tracey so etwas wie einen

Gedächtnisverlust erlitten hat.

Sie hat immer so hart gearbeitet
und
so
viel

Unterricht
genommen, vielleicht ist ihr alles
zu viel geworden, und sie hatte
einen Zusammenbruch.«

Insgesamt ein halbes Jahr
hatte seine Mutter noch die

Miete für Traceys Wohnung
gezahlt. Als das nicht mehr ging,
war sie erneut nach New York
geflogen, hatte Traceys Kleidung
und persönliche Gegenstände
eingepackt und mit nach Hause
gebracht. Ein weiteres Jahr hatte
sie Traceys Möbel einlagern
lassen, bevor sie die Sachen der

Heilsarmee übergeben ließ.

All das ging Mark jetzt wieder
durch den Kopf, bevor er
schließlich bei seiner Mutter
anrief. Zu seiner Überraschung
und Erleichterung war sie schon von

Nick

Greco
kontaktiert
worden. »Er war wirklich sehr
nett«, sagte seine Mutter. »Er
meint, du würdest auch noch
anrufen, und hat gesagt, dass
d i e DNA-Probe ein wichtiger

Schritt sei, wenn wir Tracey
eines Tages doch noch nach

Hause bringen wollen. Ich habe
ihm erzählt, dass ich mich noch
gut erinnere, wie freundlich er
damals war und ich ihm schon
damals sehr dankbar gewesen
bin.«

Sie wechselte das Thema,
erkundigte sich nach seiner
neuen

Stelle
und
seiner

Wohnung. Das Telefonat hatte
ihn etwas aufgemuntert, und
kurz darauf verließ Mark das

Büro. Er hatte vorgehabt, sich
noch bei einem Fitnessclub in
der

Nähe
seiner

Wohnung
anzumelden,
beschloss
dann
aber, gleich nach Hause zu
gehen. Als er in der Lobby auf
den Aufzug wartete, begegnete
er erneut der attraktiven groß
gewachsenen Rothaarigen, die
er das letzte Mal in Begleitung
von Hannah Connelly und den

Brandfahndern gesehen hatte.

Sie lächelte ihm kurz zu und
wandte dann den Kopf ab.

Man muss kein Genie sein, um
zu sehen, wie beunruhigt sie ist,
dachte er. »Ich bin Mark

Sloane«, stellte er sich vor. »Wir
sind vor ein paar Tagen im

Aufzug nach oben gefahren. Ich
habe erst danach von der

Explosion auf dem Connelly-

Gelände gelesen. Wie geht es
der Tochter des Eigentümers?

Sie wurde dabei doch verletzt,
oder?«

»Es
ist
noch
ein

Fieber
dazugekommen«,
erwiderte

Jessie leise. »Ihre Schwester

Hannah wird über Nacht im

Krankenhaus bleiben, deswegen
hat sie mich gebeten, ihr ein
paar Sachen zu holen.«

Der Aufzug kam, und sie
stiegen ein. Mark zückte seine

Visitenkarte und reichte sie

Jessie. »Hören Sie, ich bin

Hannahs neuer Nachbar. Wenn
ich irgendetwas tun kann, würde
es mich freuen, wenn Hannah
oder auch Sie mich anrufen.«

Jessie betrachtete die Karte.

»Jessie

Carlson.

Ebenfalls

Anwältin. Wenn Sie von der

Explosion gelesen haben, wissen

Sie sicherlich, dass Hannahs

Schwester

Kate
vorgeworfen
wird, sie verursacht zu haben.

Ich vertrete sie.«

Ihre Beunruhigung wich fester

Entschlossenheit.

»Sie
ist
unschuldig und kann nichts zu
ihrer Entlastung vorbringen.«

Der Aufzug hielt auf Marks

Stockwerk. Widerstrebend stieg
er aus. Der Anwalt in ihm hätte
zu
gern
mehr
über
die

Anschuldigungen erfahren, die
gegen die schwerverletzte junge

Frau
vorgebracht
wurden,
während er sich in seiner
persönlichen Trauer für Tracey
sehr mit der Schwester der

Verletzten,
seiner
neuen

Nachbarin, verbunden fühlte.

Noch ahnte er nicht, dass die

Antwort nach dem Verbleib
seiner Schwester im Schutt auf
dem

Connelly-Gelände
verborgen lag.

42

Am Wochenende hatte Jack

Worth
jeden

Tag

Douglas

Connelly angerufen, hatte sich
nach Kates Zustand erkundigt
und immer die gleiche Antwort
zu
hören
bekommen:

»Unverändert.«

Als Jack am Montagabend
anrief,
ging

Dougs
neue

Freundin Sandra an den Apparat.

»Bei Kate ist nun auch noch ein

Fieber dazugekommen«, erklärte
sie. »Doug ist mit Hannah bei ihr
im Krankenhaus und wird wohl
noch eine Weile dort bleiben.

Wir werden erst spät zu Abend
essen. Der Arme, er ist ja so
durcheinander, aber wenn Sie
mich fragen, und das bleibt
unter uns, benimmt sich Hannah
ihm
gegenüber
auch
ganz
abscheulich. Ich hab es selbst
erlebt, man könnte glatt meinen,
sie wäre die Einzige, der das

Schicksal
ihrer

Schwester
nahegeht.

Ich
habe

Doug
gesagt, er soll sie mal gehörig
zurechtstutzen
und
ihr
klarmachen, dass es ihr gut
anstünde, wenn sie sich zur

Abwechslung
auch
mal
gegenseitig
unterstützen
würden.«

»Dem stimme ich voll und ganz
zu«, erwiderte Jack Worth und
verdrehte genervt die Augen.

»Douglas Connelly liebt seine

Töchter wahrlich abgöttisch.«

»Na ja, mir hat er erzählt, dass
er nicht mehr geheiratet hat,
weil er immer fürchten musste,
dass die neue Stiefmutter sie
nicht mag. Jetzt mal im Ernst:

Kann jemand ein größeres Opfer
bringen? Noch dazu jemand, der
so attraktiv und großzügig ist wie

Doug?«

Sie klang aufrichtig empört.

Wäre

Doug
verheiratet
gewesen, dachte Worth, hätte er
auf seine vielen Gespielinnen
verzichten müssen. Und wenn er
dann so wie ich abserviert wird,
hätte er sich scheiden lassen
müssen, und sein Vermögen
wäre aufgeteilt worden. Das
hätte Doug nie zugelassen. »Ja,
er hat für seine Töchter wahrlich
große

Opfer
gebracht«,
antwortete
er
schließlich
todernst.

Seine Nervosität aber wollte
sich nicht legen, nachdem er das

Gespräch beendet hatte. Schön
und gut, Doug hatte sich ein

Szenario ausgedacht, wonach

Kate von Gus Schmidt aufs

Gelände gelockt worden war, um
sie
durch
die

Explosion
umzubringen. Aber war dieses

Szenario auch glaubwürdig? Und
würde Kate diese Geschichte
bestätigen, wenn sie aus dem

Koma aufwachte? Wenn, dann
war alles in Ordnung. Wenn
nicht,
wäre

Doug
die

Versicherungsmillionen für die

Antiquitäten
los,
vom

Versicherungswert des Betriebs
ganz zu schweigen. Dann bliebe
nur noch der Grund. Der war
zwar auch einiges wert, aber
nichts im Vergleich zu der

Gesamtsumme
für
die

Antiquitäten,
die

Gebäude,

Maschinen und das Material und
was er sonst noch bei der

Versicherung geltend machen
konnte.

Allerdings hatte Gus Schmidts

Frau so gut wie zugegeben, dass
ihrer Meinung nach Gus und

Kate
die

Explosion
geplant
hatten. Sollte Kate aufwachen
und die Vorwürfe entkräften
können,
würde
dadurch
ironischerweise Gus allein alle

Schuld zufallen. Und Lotties

Gerede,
wie
verbittert

Gus
wegen
seiner

Entlassung
gewesen war, würde nur dafür
sorgen,
dass
die

Versicherungsgelder
noch
schneller
kassiert
werden
konnten.

Jack Worth sah sich in seinem

Haus im Kolonialstil um, das
seine

Exfrau

Linda
so
geschmackvoll eingerichtet hatte

– damals vor fünfzehn Jahren,
als Johnny drei gewesen war
und sie ihn verlassen hatte. Sie
hatte ihm nichts von ihrem

Vorhaben
erzählt,
sondern
einfach eines Tages ihre Sachen
gepackt
und

Johnny
mitgenommen. Lediglich einen

Zettel auf dem Tisch hatte sie
zurückgelassen: »Lieber Jack,
was hab ich nicht alles getan,
damit es funktioniert, aber es
funktioniert eben nicht, und das
kann es auch nicht, solange du
deine
kleinen
schmutzigen

Affären hast. Ich werde die

Scheidung
einreichen.

Meine

Eltern unterstützen mich dabei.

Bei ihnen kann ich zunächst
bleiben, bis ich was Eigenes
gefunden habe. Meine Mutter
freut sich schon, wenn sie auf

Johnny aufpassen darf, wenn ich
in der Arbeit bin und er nicht in
den Kindergarten muss. Leb
wohl – Linda.«

Linda war Krankenschwester
auf
der

Geburtsstation
des

Columbia Presbyterian Hospital.

Da arbeitete sie immer noch,
mittlerweile war sie aber mit
einem Gynäkologen, Theodore

Stedman, verheiratet. Im Alter
von zwölf Jahren hatte Johnny,

John William Worth Jr., darum
gebeten, den Namen in John

William Stedman zu ändern, weil
er genauso wie seine beiden
kleineren Brüder heißen wollte.

»Und außerdem, Dad«, hatte
er Jack erklärt, »seh ich dich ja
eh kaum.«

»Na, du weißt doch, Johnny,
ich bin ein viel beschäftigter

Mann.«

Johnny
war
mittlerweile
achtzehn und Quarterback im

Footballteam seiner Highschool.

Jack wusste, dass sein Sohn
heute Abend ein wichtiges Spiel
hatte, kurz hatte er erwogen
hinzugehen. Dann aber hatte er
nur die Achseln gezuckt. Es
wurde allmählich kühler, und er
hatte keine große Lust, auf
kalten Metallbänken zu sitzen
und sich für die Heimmannschaft
die Seele aus dem Leib zu
schreien. Vor allem wenn es
seinem Sohn ziemlich egal war,
ob er zusah oder nicht.

Er überlegte, ob er zu seiner

Wohnung in Connecticut in der

Nähe des Mohegan Sun Casino
fahren sollte, wo er mal wieder
am Blackjack-Tisch sein Glück
versuchen könnte. Aber er fühlte
sich nicht danach, so beschloss
er, ins örtliche Pub zu gehen, wo
er einfach nur an der Bar sitzen,
ein gutes Steak essen und ein, zwei Drinks zu sich nehmen
konnte, während er auf dem
großen Fernseher Baseball sah.

Wer weiß, vielleicht hatte er ja

Glück bei einer der vielen

Frauen,
die
dort
oft
herumhingen.

Jack lächelte. Das wäre das
zufriedenstellende Ende eines
ereignisreichen Tages. Er zog
schon seine Jacke aus dem

Schrank im Flur, als das Telefon
klingelte. Es war Brandfahnder

Frank Ramsey.

»Ich bin froh, dass ich Sie noch
erreiche, Mr. Worth«, sagte er.

»Wir könnten in zwanzig Minuten
bei Ihnen sein. Es ist sehr
wichtig.«

»Natürlich, kommen Sie ruhig«,
antwortete Worth. Ganz langsam
legte er den Hörer auf und sank
auf einen Stuhl, stierte vor sich
hin und überlegte, was so
dringend sein konnte, dass die
beiden

Brandfahnder
ihn
umgehend sehen wollten. Ruhe
bewahren, sagte er sich. Du hast
nichts zu befürchten. Absolut
nichts.

43

Die

Brandfahnder

Frank

Ramsey und Nathan Klein eilten
zum kriminaltechnischen Labor.

Kurz zuvor waren sie telefonisch
von
dem
im

Möbelwagen
gefundenen

Spiralblock
unterrichtet worden, der Jamie

Gordon
gehört
hatte,
der
ermordeten Studentin. Als sie
eintrafen, war der Notizblock
bereits
auf

Fingerabdrücke,

Haare
und

Blutspuren
untersucht. Die Fingerabdrücke
stimmten mit denen überein, die
von Jamie archiviert waren. Die

Abdrücke hatte man damals
nach ihrem Verschwinden von
persönlichen Gegenständen aus
dem Haus ihrer Eltern und ihres

Studentenapartments
genommen.

Frank und Nathan hatten sich

Handschuhe übergestreift und
blätterten durch den Notizblock.

Er enthielt Berichte über vier von
ihr
ausführlich
befragte
obdachlose Männer und Frauen,
daneben eine Liste von Leuten,
mit denen sie sich noch hatte
unterhalten wollen. Manchmal,
wenn sie deren Namen nicht
kannte,
hatte
sie
nur

Beschreibungen abgegeben oder
auch einfach nur angemerkt,
dass sie nicht mit ihr reden
wollten. Manchmal waren ihre

Beobachtungen ausführlicher:

»Frau über siebzig, lange,
graue Haare, fast alle Zähne
ausgefallen

…

leidet
an

Wahnvorstellungen … sagt, sie
habe
im

Mittelalter
dem
fahrenden Volk angehört, und
nun sei es ihr bestimmt, dieses

Leben
zu
wiederholen.

Ich
glaube, sie hat eine höhere

Bildung genossen. Nachts sucht
sie Obdachlosenunterkünfte auf,
meidet sie aber untertags, außer
das Wetter ist ganz schlecht. Sie
nennt sich Naomi. Nach allem,
was ich von ihr erfahren habe,
hat sie sich in einem der
verlassenen Apartmentgebäude
in
der

Lower

East

Side
aufgehalten, aber mittlerweile
sind dort fast alle geräumt. Ihr

Problem:

schwerer

Drogenmissbrauch. Sie bettelt

Obdachlose um Marihuana an
und segnet sie anschließend,
damit sie in ihrem nächsten

Leben als König oder Königin
oder als Scheich auf die Welt
kommen.«

Drei weitere Fallstudien waren
ebenso detailliert aufgezeichnet.

»Der Notizblock ist sehr gut
erhalten«,
überlegte

Frank

Ramsey laut. »Könnte also sein,
dass sie ihn mit in den

Möbelwagen gebracht hat.«

»Man hat auf dem Einband
einen
eingetrockneten

Schlammspritzer
gefunden«,
bemerkte Klein. »Es wäre also
auch Folgendes vorstellbar: Sie
fühlt sich von jemandem, mit
dem sie geredet hat, bedroht,
läuft weg und lässt dabei den

Block fallen, und unser Penner
hat
ihn
gefunden
und
mitgenommen.«

Die

Brandfahnder
hatten

Detective John Cruse, den Leiter
der Ermittlungen im Mordfall

Gordon, verständigt und ihm von
ihrem Fund berichtet. Cruse
hatte sofort beschlossen, vorerst
weder Jamie Gordons Familie
noch die Medien davon zu
unterrichten.

»Irgendwann
werden wir es bekanntgeben
müssen«, hatte er gesagt. Aber
alle Beteiligten waren einhellig
der Meinung, dass es den

Ermittlungen
nicht
zugutekommen dürfte, wenn der

Medienzirkus
schon
jetzt
einsetzte. Schon der geringste

Hinweis auf Jamie Gordons

Verschwinden würde tagelang
auf
den

Titelseiten
der
einschlägigen Blätter zu finden
sein.

»Wir
werden
jedem

New

Yorker

Polizeibezirk
eine

Beschreibung aller Obdachlosen
schicken, mit denen sie laut
ihrem

Notizblock
gesprochen
hat«,
sagte

Cruse.

»Die

Polizisten vor Ort kennen die

Leute in ihrem Gebiet am
besten.«

Obwohl es bereits auf den

Abend
zuging,
beschlossen

Ramsey und Klein, noch Jack

Worth in seinem Haus in Forest

H i l l s , Queens, einen Besuch
abzustatten.

Ramseys
erste

Frage an ihn lautete: »Mr.

Worth, wir wissen jetzt, dass der
kaputte

Möbellaster
als

Unterschlupf
für
einen

Obdachlosen gedient hat. Wie ist
es
möglich,
dass
dessen

Anwesenheit
nie
bemerkt
wurde?«

Selbstsicher
und
zugleich
abwiegelnd
antwortete
er:

»Bevor ich darauf eingehe,
lassen

Sie
mich

Folgendes
erklären. Ich bin seit meinem
fünfundzwanzigsten Lebensjahr
hier angestellt, also seit über
dreißig Jahren. Ich habe mich
zum Stellvertreter von Russ Link hochgearbeitet, als er nach dem

Tod von Mr. Doug Connellys

Vater Betriebsleiter wurde. Das
war
zwei

Jahre
vor
dem
schlimmen Unfall. Danach hat
sich Doug Connelly kaum mehr
ums Geschäft gekümmert, er ist
nur noch ein paarmal in der

Woche erschienen, vor allem
wenn Termine mit wichtigen

Kunden anstanden. Denen hat er
das Museum gezeigt und ist mit
ihnen anschließend zum Essen
oder ins Theater gegangen, oder
er
ist
gleich
zu
ihren

Unternehmenszentralen in Rom
oder London oder wo auch
immer geflogen. Vor fünf Jahren
hat sich Russ dann zur Ruhe
gesetzt, und ich habe die Leitung
übernommen. Und da hat sich
dann gezeigt, dass die Verkäufe
massiv zurückgegangen waren.

Woraufhin sich Doug Connelly
wieder verstärkt im Betrieb
engagiert hat.«

Er zuckte mit den Schultern.

»Ungefähr zu der Zeit hatte
einer unserer neuen Fahrer
einen Unfall. Er musste zu einer

Auslieferung nach Pennsylvania,
und auf dem Rückweg hat er
anscheinend in einer Bar einen

Zwischenstopp eingelegt. Nur ein
paar Kilometer von hier, in

Jersey,
ist
er
am

Steuer
eingeschlafen und in einem

Vorgarten gegen einen Baum
gekracht. Der Möbellaster war
schwer beschädigt, aber der

Fahrer ist damit noch aufs

Firmengelände gekommen. Zum

Glück für uns hat keiner den

Unfall gesehen, und zum Glück
für den Fahrer hat er keine

Anzeige wegen Alkohol am

Steuer kassiert.

Mr. Connelly hat vermeiden
wollen, dass der Unfall und die

Beteiligung eines betrunkenen

Angestellten
aktenkundig
wurden. Er hat den Fahrer
gefeuert und mich angewiesen,
die Versicherung für den Laster
zu kündigen. Und das Fahrzeug
hat er einfach dort hinten stehen
lassen.«

»Um
die

Versicherungen
scheint sich Mr. Connelly immer
sehr gekümmert zu haben«,
bemerkte Klein. »Ist ihm jemals
der Gedanke gekommen, dass
man
vielleicht
auch
den

Hausbesitzer hätte informieren
müssen,
dessen

Baum
angefahren wurde?« Es war im

Grunde eine rhetorische Frage.

»Haben
die
anderen

Angestellten den Zustand des

Möbellasters kommentiert?«

»Unter den Jungs war klar,
dass sie darüber besser den

Mund hielten.«

»Wie hieß der Fahrer, der den

Unfall verursacht hat?«

»Gary Hughes. Nach allem,
was ich gehört habe, hat er
danach bei einem Limousinen-

Service angefangen. Viel Glück
den

Gästen,
die
bei
ihm
mitfahren.« Jack Worth stand
auf, holte vom Schreibtisch ein

Adressbuch und schrieb Namen
und Adresse des Fahrers auf
einen Zettel. »Für den Fall, dass
er tatsächlich noch dort wohnt
und immer noch für diese Firma
arbeitet«, sagte er und reichte

Klein den Zettel.

»Wir werden ihn finden«,
antwortete Ramsey.

Jack Worth fuhr sich mit der

Zunge über die Lippen, er war
offensichtlich
nervös.

»Wie
gesagt, Mr. Connelly weiß, dass
es mit dem Betrieb bergab geht.

Er wartet auf ein besseres

Angebot. Und er hat recht. Das Gelände selbst ist mehr wert als
das, was ihm bislang dafür
geboten wurde. Er least Jachten,
aber in den vergangenen fünf

Jahren hat er keine fünf Cent für

Reparaturen und den Unterhalt
des

Betriebs
ausgegeben.«

Worth erhob sich. »Hören Sie,
es war ein langer Tag. Mehr
kann ich Ihnen dazu nicht sagen.

Lassen wir es damit gut sein.«

»In Ordnung«, erwiderte Klein.

»Beenden wir das Gespräch.

Aber wir werden uns wieder bei Ihnen melden.«

»Davon bin ich überzeugt«,
antwortete Jack Worth.

44

Kates Fieber war auf 38,6 Grad
gestiegen. Hannah saß an ihrem

Bett, ihre Kehle war vor Angst
wie zugeschnürt, und leise flehte
sie: »Bitte, lieber Gott, bitte!«

Sie hätte Doug anrufen sollen,
konnte sich aber nicht dazu
durchringen. Ich ertrage es
einfach nicht, ihn hier wieder in

Tränen
aufgelöst
sitzen
zu
sehen, dachte sie. Außerdem hat

Dr. Patel ihm ja sowieso schon Bescheid gegeben.

Zumindest kann ich das als

Entschuldigung vorbringen, sollte
er mich fragen, warum ich ihn
nicht angerufen habe.

Kate, Katey, bitte stirb nicht!

Bitte stirb nicht!

Um halb acht Uhr abends kam

Jessie mit den Sachen aus ihrer

Wohnung. Hannah traf sie im

Wartezimmer
der

Intensivstation. »Ich habe dir

Jeans und einen Pullover und

Turnschuhe mitgebracht, dazu

Zahnbürste
und

Zahnpasta«,
sagte sie. »Ich dachte mir, die

Sachen sind bequemer als die
hohen Schuhe und das, was du
jetzt anhast.«

»Danke«, flüsterte Hannah.

»Wie geht es ihr?« Jessie
musste die Frage einfach stellen,
obwohl Hannahs Blick ihr genug
erzählte.

»Wenn sie es schaffen, das

Fieber in den nächsten Stunden
zu senken, ist vielleicht alles in

Ordnung. Wenn es weiter steigt,
besteht
die

Gefahr
einer

Sekundärinfektion
und

…«

Hannah beendete den Satz
nicht, biss sich auf die Lippen
und sagte: »Jess, ich zieh mich
nur schnell um und gehe dann
wieder zu Kate. Ich will nicht,
dass du hier wartest. Es könnte
gut sein, dass es die ganze

Nacht noch so geht, und dann
will ich mir nicht auch noch um
dich Sorgen machen müssen.

Aber ich verspreche dir, sobald
das Fieber nachlässt, gehe ich
nach Hause.« Sie rang sich ein
schwaches Lächeln ab. »In dem

Fall wird Dr. Patel mich sowieso
rausschmeißen.«

Jessie verstand, dass Hannah
für sich sein wollte. »Vergiss
nicht: ein Anruf, und ich bin da.«

»Ich weiß.«

»Was ist mit Doug? Kommt er
noch?«

»Dr. Patel hat mir gesagt, dass
er mit ihm gesprochen hat. Er ist
angeblich unterwegs.« Hannah
klang aufgebracht. »Mir wäre es
lieber, wenn er nicht kommen
würde. Ihn interessiert doch nur,
dass Gus für alles verantwortlich
gemacht wird und dass sich

Kate, wenn sie aus dem Koma
erwacht, an seine Version der

Geschichte hält. Dad geht es nur
um
das

Geld
von
der

Versicherung. Und wenn er es
erst einmal hat, dann least er
sich keine Jacht mehr, dann
kauft er sich eine!«

Die Tür zum Wartezimmer
wurde geöffnet. Dr. Patel trat
ein. »Die Medikamente schlagen
bei Kate allmählich an«, sagte
er. »Das Fieber ist um ein
ganzes Grad gefallen. Ich will
nichts versprechen, aber das ist
ein gutes Zeichen.« Mit einem
aufmunternden Lächeln fügte er
hinzu: »Ich werde die ganze Zeit
hier sein, Hannah. Besorgen Sie
sich also eine Tasse Kaffee und
etwas zu essen.« Und mit einem
kurzen Nicken verschwand er
nach draußen in den Gang.

»So,
jetzt
hast
du
gute

Neuigkeiten gehört und dazu
einen
ausgezeichneten

Ratschlag«, sagte Jessie. »Also,
auf zur Damentoilette, du ziehst
dich um, und ich hole uns
unterdessen aus der Cafeteria
ein paar Sandwiches und Kaffee.

Wir können das alles hier essen,
und dann verschwinde ich.«

Bevor

Hannah
protestieren
konnte, sagte sie noch: »Fast
a c h t . Essenszeit
der

Hautevolee.«

»Danke.

Das
wäre
toll«,
stimmte Hannah ihr zu, während
ihr gleichzeitig durch den Kopf
ging: Kates Fieber fällt, aber das
heißt noch lange nicht, dass sie
über den Berg ist. Jedes Fieber
ist gefährlich, auch wenn es
nachlässt.

Jessie
ging
zum

Aufzug,
während Hannah in die andere

Richtung zu den Toiletten abbog.

Sie trat mit ihrer Tüte ein, sah,
dass sie allein war, schlüpfte mit
einer schnellen Bewegung aus
den Schuhen und zog sich Jacke,

Bluse und Hose aus. Wenn es
dumm läuft, kommt gerade jetzt
jemand herein, dachte sie,
während ich hier halb nackt
herumstehe. Aber das Umziehen
in den engen Kabinen würde
doppelt so lange dauern.

Sie kehrte ins Wartezimmer
zurück und sah gerade noch, wie
ihr Vater auf die Intensivstation
verschwand. Nun, dachte sie, ich
lass ihn lieber allein bei Kate.

Ihrer Einschätzung nach würde
er sowieso kaum länger als eine

Viertelstunde
bleiben.

Fünf

Minuten später kehrte Jessie mit

Kaffee und Sandwiches zurück,
und beim Auspacken deutete

Hannah
mit
dem

Kopf
in

Richtung Intensivstation. »Doug
ist gekommen. Er hat mich nicht
gesehen. Ich bin gespannt, wie
lange er es bei Kate aushält.«

Eine Viertelstunde später waren
sie mit dem Essen fertig. Sie
warfen das Einwickelpapier und
die leeren Pappbecher in den

Mülleimer, als Doug in den Raum
trat.

Ein attraktiver Mann, ging es

Jessie wie so oft durch den Kopf,
wenn sie Douglas Connelly von

Angesicht
zu

Angesicht
gegenüberstand. Er hatte ein
markantes

Gesicht,
dunkelbraune, an den Schläfen
grau melierte Haare und weit
auseinanderliegende,
mitternachtsblaue

Augen
mit
langen

Wimpern.

Wenn
er
lächelte, kamen perfekte Zähne
zum Vorschein, denen nicht
anzusehen war, ob sie überkront
waren. Er war geschmackvoll
gekleidet, trug ein gestreiftes

Hemd, Krawatte und Cardigan.

Er sah gut aus, kleidete sich
tadellos und vermittelte trotzdem
den Eindruck eines Sportlers. Ein
solcher war er ohne Zweifel, wie

Jessie wusste. Sie hatte mit
seinen Töchtern einige Male
miterlebt, wie er im Country Club
bei Golf- oder Tennisturnieren
den ersten Platz belegt hatte.

Und sie wusste, dass er in
jüngeren Jahren Polo gespielt
hatte.

»Hannah, ich habe eben mit

Dr. Patel gesprochen«, sagte er.

»Er hält es für ein sehr
ermutigendes

Zeichen,
dass

Kates Fieber sinkt.«

»Ja,
ich
weiß«,
erwiderte

Hannah.

»Ich würde gern noch länger
bleiben, aber die Brandfahnder
haben sich für heute Abend noch
angemeldet. Ich weiß nicht, was
die Eile soll und warum das nicht
bis morgen warten kann. Hast
du von ihnen Neues gehört?«

»Nein.

Nichts
mehr
seit

Donnerstagabend.«

Doug wirkt besorgt, dachte

Jessie, und das liegt nicht nur an

Kates Zustand.

Doug
küsste

Hannah
zurückhaltend auf die Wange.

»Unsere Gebete werden erhört,
davon bin ich überzeugt. Das

Fieber scheint unter Kontrolle zu
sein.«

»Ja. Und ich habe Kate schon
zu lang allein gelassen«, sagte

Hannah.

»Auf

Wiedersehen,

Dad. Und, Jess, danke für
alles!«

Damit war sie fort und auf dem

Weg auf die Intensivstation.

Jessie war froh, mit Doug noch
ein paar Minuten allein zu sein.

Gemeinsam fuhren sie im Aufzug
nach unten und traten durch den

Eingang, vor dem schon Dougs

Wagen wartete. »Ich würde

Ihnen wirklich gern anbieten, Sie
nach Hause zu fahren«, sagte
er. »Aber die Brandfahnder
warten noch auf mich, und um
diese Zeit herrscht immer ganz
schrecklicher Verkehr.«

»Kein Problem«, sagte Jessie.

»Ich sehe schon ein Taxi.« Sie
hob die Hand. »Aber, Doug«,
sagte sie ihm noch schnell,

»vergessen

Sie
nicht,
ich
vertrete Kate. Alles, was ich zu
ihren Gunsten finden kann, ist
äußerst wichtig – falls es wirklich
zu einer Anklage kommt. Daher
würde ich sehr gern erfahren,
worauf es die Brandfahnder
abgesehen haben.«

»Ich rufe Sie morgen an, wenn
es was Berichtenswertes gibt«,
versprach er und stieg auch
schon ein. Kaum hatte er die Tür
geschlossen, zog er sein Handy
heraus und rief Jack Worth an.

»Hast du schon mit diesen

Brandfahndern geredet?«

»Ja. Du weißt doch, der alte
kaputte Möbellaster, der hinten
auf dem Parkplatz stand.«

»Was ist mit dem?«

»Irgendein Penner hat sich in
den letzten zwei Jahren da drin
häuslich eingerichtet.«

»In den letzten zwei Jahren?«,
wiederholte Doug nervös.

»Ja. Und jetzt fragen sie sich
natürlich, ob nicht er den Brand
gelegt hat. Nicht schlecht, was?

Jedenfalls ein Argument mehr,
um den Verdacht von Kate
wegzulenken.«

»Verstehe. Ja, nicht schlecht.

Wie oft hat er sich da drin
aufgehalten?«

»Nach
den

Zeitungen
zu
schließen,
die
man
im

Innenraum gefunden hat, war er
wohl ziemlich regelmäßig da,
fast jeden Tag und auf jeden Fall
in der Nacht der Explosion.«

»Dann könnte er also auch ein

Zeuge sein.«

Aber was das bedeuten konnte,
damit
wollte
sich

Douglas

Connelly jetzt nicht befassen. Er
beendete das Gespräch.

45

Frank Ramsey und Nathan Klein
waren nach ihrem Besuch bei

Jack Worth über die Queensboro

Bridge
nach

Manhattan
gefahren. Bei ihrer Ankunft im
exklusiven

Apartmentgebäude,
in
dem

Douglas

Connelly
wohnte,
sagte
ihnen
der

Pförtner, dass er gerade nach

Hause gekommen sei. Sie fuhren
nach oben, wo sie die gleiche

Situation vorfanden wie bei
ihrem ersten Besuch einige

Abende zuvor. Sandra empfing
sie an der Tür und brachte sie in
die Bibliothek, wo Connelly mit
einem Drink in der Hand in
einem Sessel saß.

»Ich wollte Ihnen nur sagen,
dass
bei

Kate
ein

Fieber
dazugekommen ist, und wie Sie
sehen, ist Douglas deshalb sehr
beunruhigt«, sagte Sandra. »Ich
hoffe, Sie fassen sich kurz, er
sollte sich nämlich entspannen
und auch unbedingt noch etwas
essen. Der Arme ist am Ende
seiner Kräfte.«

»Es tut uns sehr leid, dass sich

Ms.

Connellys

Zustand
verschlechtert hat«, sagte Frank

Ramsey ehrlich betroffen. »Falls

Mr. Connelly heute Abend ins

Krankenhaus möchte, haben wir
natürlich
volles

Verständnis
dafür, dann können wir ja
vielleicht
für
morgen
einen

Termin vereinbaren.«

»Nein, nein. Seine andere

Tochter gefällt sich ganz gut in der Rolle der Märtyrerin. Sie will
mit ihrer Schwester allein sein.«

»Das reicht, Sandra!« Mit dem

Glas in der Hand erhob sich

Connelly. »Ich habe gehört, ein

Obdachloser hat sich in einem
der Möbelwagen einquartiert?«

»Hatte sich dort einquartiert,

Mr. Connelly«, berichtigte Frank

Ramsey ihn.

»Und man sagte mir, er war
schon seit einigen Jahren dort?«

»Seit mindestens zwei Jahren.

Jedenfalls soweit wir das anhand
der Datumsangaben auf den
gefundenen Zeitungen sagen
können.«

Douglas Connelly nahm einen
großen Schluck von seinem

Wodka. »So unglaublich das
vielleicht klingt, aber mir leuchtet
es ein, wie so was passieren
kann.

Sie
kennen
den
überdachten Lkw-Stellplatz. Der
kaputte Laster hat hinter den
anderen vier Wagen gestanden,
von denen in den letzten Jahren
meistens nur noch zwei im

Einsatz
gewesen
sind.

Die
anderen beiden haben daher
eine Art Sichtschutz gebildet, die
den kaputten Wagen verdeckt
hat. Bei Auslieferungen für

Kunden, die weiter entfernt
wohnen, brechen die Fahrer
schon am späten Abend oder
früh am Morgen auf. Für keinen

Fahrer gibt es daher irgendeinen

Grund, einen Blick in den alten

Lastwagen zu werfen. Wenn sich
der Obdachlose also wieder
verzog, bevor unsere ersten

Mitarbeiter am Morgen eintrafen,
wird
ihn
niemand
bemerkt
haben. Und niemandem wäre es
aufgefallen, wenn er den ganzen

Tag im Wagen geblieben wäre.

Aber da er hin und wieder was
essen und wohl auch natürlichen

Bedürfnissen nachgehen musste,
denke ich mir, hat er früh am

Morgen das Gelände verlassen
und
ist
spätnachts
zurückgekommen.«

»Damit
haben

Sie
wahrscheinlich recht«, stimmte

Nathan Klein zu. »Unsere Leute
haben sich in der Gegend
umgehört. Es ist in den frühen

Morgenstunden tatsächlich ein

Penner mit einem Einkaufswagen
gesichtet worden. Aber da es um

Ihren

Betrieb
herum
viele

Lagerhäuser gibt, können wir
davon ausgehen, dass hier
insgesamt
viele

Obdachlose

Zuflucht suchen.«

»Noch etwas, Mr. Connelly«,
sagte

Frank

Ramsey.

»Wir
gehen davon aus, dass der

Obdachlose zum Zeitpunkt der

Explosion auf dem Gelände
gewesen ist. Vielleicht hat er
also gesehen, was sich in dieser

Nacht
ereignet
hat.«

Mit
zusammengekniffenen

Augen
wartete
er
auf

Connellys

Reaktion.

»Wir wissen, dass sich meine

Tochter Kate sowie Gus Schmidt
dort aufgehalten haben. Aber
selbst wenn er sie zufällig
zusammen
gesehen
haben
sollte,
so
kann
er
doch
unmöglich wissen, dass Kate von

Gus Schmidt dorthin gelockt
wurde.«

»Und das ist jetzt die offizielle

Parteilinie«,
sagte

Ramsey
später voller Sarkasmus, als sie
auf der Rückfahrt nach Fort

Totten waren, wo sie noch ihren

Tagesbericht verfassen wollten,
bevor sie sich hundemüde auf
den Heimweg machen würden.

46

Am Montag um 22.30 Uhr stieg

Kates Fieber auf alarmierende
vierzig Grad. Dr. Patel blieb die

Nacht über im Krankenhaus. Die

Krankenschwester
sagte

Hannah, dass er sich in einem

Zimmer am Ende des Flurs kurz
zum Schlafen hingelegt habe,
jederzeit aber geweckt werden
könne. Hannah, unfähig, zu
weinen
oder
einen
klaren

Gedanken zu fassen, saß in
lähmender Stille an Kates Bett.

Manchmal
zuckte
ihre

Schwester, was bei den Geräten

Alarm
auslöste,
sodass
die

Schwester ins Zimmer eilte und
sich vergewisserte, dass Kate
keinen

Infusionsschlauch
gelockert oder sich aus dem Arm
gerissen hatte.

Am
nächsten

Morgen
um
sieben Uhr ließ das Fieber nach.

Mit breitem Lächeln bat die

Schwester

Hannah,
ins

Wartezimmer zu gehen, solange
sie

Kates

Kittel
und
das
schweißgetränkte

Laken
wechselte.

Als Hannah erleichtert ins

Wartezimmer
kam,
wartete
bereits ein Priester auf sie. Er
erhob sich und begrüßte sie
herzlich. Er war groß, schlank,
schien Anfang sechzig zu sein
und
hatte
haselnussbraune

Augen, um die sich feine

Fältchen legten. »Hallo, Hannah.

Ich bin Vater Dan Martin. Der

Arzt
ist
gerade
vorbeigekommen«, sagte er,

»daher weiß ich, dass es Kate
besser geht. Sie werden sich
wahrscheinlich nicht mehr an
mich erinnern, Sie waren noch
sehr klein, als Ihre Familie zur

Gemeinde
von

St.

Ignatius

Loyola gehörte.«

»Doch, ich erinnere mich«,
erwiderte Hannah und dachte
nicht ohne schlechtes Gewissen
daran, dass sie seit Kates Umzug
an die West Side und ihren
eigenen Umzug ins Village kaum
mehr einen Gottesdienst besucht
hatte, wenn man einmal von den
großen Feiertagen absah.

»Ich war damals nicht in St.

Ignatius«, sagte er, »aber ich
habe
am

Beerdigungsgottesdienst für Ihre

Mutter
und

Ihren

Onkel
teilgenommen. Ich bin damals
kurz zuvor zum Priester geweiht
worden, und nach diesem Unfall
musste ich oft an Ihre Familie
denken. Sie waren ja noch ein

Kleinkind, Ihre Schwester aber
schon drei. Erst drei, und hat

Ihrem Vater schon die Hand
gehalten. Ich habe an vielen
traurigen

Beerdigungen
teilgenommen, aber diese ist mir
im Gedächtnis geblieben. Seit
dem Unfall bete ich für Kate, und
jetzt bin ich gekommen, um zu
fragen, ob ich sie besuchen
soll.«

Kurz hielt er inne, bevor er
fortfuhr: »Kate war mit ihren
langen blonden Haaren und
diesen
wunderbaren
blauen

Augen ein so hübsches kleines

Mädchen. Im Mittelgang haben
die beiden Särge gestanden, und
sie wollte vom ersten Sarg
ständig das Tuch wegziehen, als
hätte sie gewusst, dass ihre

Mutter darin lag.«

»Es waren viele Reporter vor
der Kirche und am Grab«, sagte

Hannah.

»Ich
habe
die

Fernsehaufzeichnungen
gesehen.

Was
für
ein
schrecklicher Unfall. Die anderen
beiden Ehepaare, die ums Leben
gekommen sind, hatten einen

Namen in der Finanzwelt.«

Vater Martin nickte. »Ich habe
es mir damals zur Aufgabe
gemacht, mich um Ihren Vater
zu kümmern. Wir haben uns
daraufhin
sogar
ein
wenig
angefreundet. Es ging ihm sehr
schlecht,
nachdem
er

Ihre

Mutter und seinen Bruder und
seine Freunde verloren hatte. Er
war völlig durcheinander, und er
sagte mir, wären nicht seine
beiden Töchter gewesen, hätte
er alles darum gegeben, wenn
er bei dem Unfall ebenfalls ums

Leben gekommen wäre.«

Nun, darüber war er sicherlich
hinweggekommen,
dachte

Hannah, wofür sie sich sogleich
schämte. »Ich weiß, wie sehr er
meine Mutter geliebt hat«, sagte
sie. »Als ich ungefähr dreizehn
war, habe ich ihn einmal gefragt,
warum
er
nicht
wieder
geheiratet hat. Er erzählte mir,

Robert Browning sei nach dem

Tod
von

Elizabeth

Barrett

Browning die gleiche Frage
gestellt worden, und er habe
darauf geantwortet, dass eine
erneute Heirat ihr Andenken
beleidigt hätte.«

»Einige

Monate
nach
der

Beerdigung bin ich nach Rom an
die

Päpstliche

Universität

Gregoriana abberufen worden.

Ich habe den Kontakt zu Ihrem

Vater verloren, würde ihn aber
gern wiederaufnehmen. Meinen

Sie, Sie könnten mir seine

Telefonnummer geben, damit ich
mich bei ihm melden kann?«

»Natürlich.« Sie teilte ihm
auswendig Dougs Handy- und

Festnetznummer mit und hätte
ihm um ein Haar auch noch die

Nummer im Betrieb gegeben.

Vater Martin notierte sich alles.

Hannah zögerte, sagte dann
aber: »Als ehemalige Schülerin
der Sacred Heart Academy hätte
ich mich wohl darum kümmern
sollen,
dass

Kate
die

Krankensalbung erhält.«

»Ich kann sie ihr jetzt gleich zuteilwerden lassen«, antwortete

Vater Martin leise. »Selbst heute
noch zögern die Menschen vor
der Krankensalbung, weil sie es
als Zeichen dafür nehmen, dass
der oder die Betreffende im

Sterben liegt. Aber darum geht
es nicht. Die Salbung ist nichts
anderes als ein Gebet für den

Patienten zur Wiedererlangung
der Gesundheit.«

Die Krankenschwester kam und
teilte ihnen mit, dass sie an

Kates Krankenbett zurückkehren
konnten. Kate selbst lag ruhig in
einem
scheinbar
tiefen,
friedlichen Schlaf.

»Sie ist stark sediert, trotzdem
sagt sie manchmal etwas«,
flüsterte Hannah. »Aber ihre

Worte sind ohne Sinn, meint
jedenfalls der Arzt.«

»Ich habe einige Male erlebt,
dass eine scheinbar im Koma
liegende

Person
fast
alles
mitbekommt, was um sie herum
vor sich geht«, sagte Vater

Martin
und
öffnete
den
schwarzen

Lederaktenkoffer,
den er mitgebracht hatte.

Er
nahm
seine
zusammengefaltete

Stola
heraus, küsste sie und legte sie
sich um den Hals. Dann öffnete
er ein Töpfchen mit geweihtem

Öl. »Das ist reines, vom Bischof
geweihtes Olivenöl«, erzählte er

Hanna. »Olivenöl wurde speziell
wegen
seiner
gesundheitsfördernden
und
kräftigenden Eigenschaften von
der Kirche gewählt.«

Er tauchte den Finger ins Öl
und machte damit auf Kates

Stirn
und

Händen
das

Kreuzzeichen.

Gesundheitsfördernd
und
kräftigend, dachte sie, als sie

Vater Martins Gebet lauschte,
das er für Kate sprach. In ihr
breitete sich ein Gefühl des

Friedens aus, und zum ersten

Mal glaubte sie fest daran, dass

Kate wieder ganz gesund würde
und erklären konnte, warum sie
sich in jener Nacht mit Gus auf dem Betriebsgelände getroffen
hatte.

Vielleicht war ich zu streng mit

Dad, dachte sie. Von Anfang an
war er voller Angst, dass Kate
das Feuer gelegt hat. Vielleicht
macht er sich doch nicht bloß
wegen der Versicherung Sorgen.

Vielleicht jagt ihm der Gedanke,
dass Kate für viele Jahre ins

Gefängnis muss, schreckliche

Angst ein. Vielleicht sollte ich
ihm nicht so zusetzen.

Kurz darauf verließen sie und

Vater Martin die Intensivstation
und verabschiedeten sich auch
von der Stationsschwester, die

Hannah mittlerweile mit dem

Vornamen ansprach. »Hannah,
sagen Sie bloß, Sie gehen nach

Hause!«, entfuhr es ihr.

»Doch, ich gehe nach Hause«,
erwiderte

Hannah.

»Zum

Duschen und Umziehen. Die

Modebranche
ist
ein
schnelllebiges Geschäft, man
kann es sich nicht erlauben, der

Arbeit allzu lange fernzubleiben.

Aber wenn ich Kate jetzt so
sehe, habe ich keine Angst
mehr, sie allein zu lassen.«

Vater Martin wartete, bis sie

Tasche und Mantel aus dem

Schrank geholt hatte, dann
verließen sie zusammen das

Krankenhaus. Am Eingang sagte
sie: »Ich will ehrlich sein. Ich
war in letzter Zeit zu meinem

Vater nicht sehr nett. Es ist eine
lange

Geschichte,
aber

Sie
haben ein paar Dinge gesagt,
über die ich nachdenken muss,
und ich hoffe, Sie können sich
bald mit ihm treffen. Er wird sich
freuen, und es wird ihm guttun,
das weiß ich.«

47

Tim Fleming war Frank

Ramseys und Nathan Kleins

Vorgesetzter.

Im

Lauf
der
vergangenen fünf Tage hatten
sie ihm täglich aktuelle Berichte
zu
ihren

Untersuchungen
vorgelegt. Am Dienstagmorgen
fanden sie sich frisch und
ausgeschlafen in seinem Büro in

Fort Totten ein.

Fleming, ein stämmiger Mann

Ende fünfzig mit eisengrauen

Haaren und Pokergesicht, hatte
ihre Berichte gelesen und ging
nun mit seiner wohltönenden

Bassstimme
die
wichtigsten

Punkte durch. »Dieser Connelly
und sein Betriebsleiter lassen
einen schrottreifen Laster fünf

Jahre
auf
ihrem

Gelände
herumstehen? Mal sehen, ob der
betrunkene Fahrer wirklich nur
einen Baum gerammt hat und
nicht irgendeinen armen Kerl auf
dem Fahrrad.«

»Das Wageninnere ist gründlich
auf

Spuren
von

Blut
und
menschlichem

Gewebe
untersucht worden«, versicherte

Klein seinem Chef. »Und er ist
wirklich gegen einen Baum
gefahren. Es war eine Ulme.

Nach allem, was man weiß, war
sie schon abgestorben.«

»Dann hat der betrunkene

Fahrer den Hausbesitzer also
auch noch davor bewahrt, dass
ihm sein morscher Baum bei
einem

Unwetter
aufs

Haus
kracht«,
bemerkte

Fleming.

»Was für ein netter Mensch aber
auch!«

Ramsey und Klein grinsten. Ihr

Chef war bekannt für solche

Sprüche. Sofort wurde er aber
wieder ernst. »Jamie Gordons

Notizblock
wurde
im

Möbelwagen gefunden, aber das
heißt nicht, dass sie selbst dort
gewesen ist und ihn dort
verloren hat.«

»Nein, das heißt es nicht.«

»Und der Obdachlose, der dort

Unterschlupf gefunden hat, ist
nicht polizeilich erfasst?«

»Wir konnten jedenfalls nichts
finden. Die Fingerabdrücke im

Wagen
sind
nicht
in
den

Datenbanken registriert.«

»Gut. Wir berufen für Mittag
eine Pressekonferenz ein und
geben bekannt, dass sich zum

Zeitpunkt
der

Explosion
höchstwahrscheinlich
ein

Obdachloser auf dem Gelände
aufgehalten hat. Ich gehe davon
aus, dass die Beschreibungen
der

Obdachlosen
aus
dem

Notizblock an alle Polizeibezirke
in
der

Stadt
weitergeleitet
wurden?«

Klein und Ramsey nickten.

»Die Polizisten kennen die

Leute in ihrem Gebiet. Würde
mich nicht überraschen, wenn
sie uns in absehbarer Zeit einige

Kandidaten liefern könnten. Der

Polizeichef hat beschlossen, dass
wir Kopien dieses Familienfotos
an die Presse herausgeben. Wir
werden aber weiterhin nichts
von Jamie Gordons Notizblock
verlauten lassen. Den Jungs im

Kriminallabor ist gesagt worden,
dass sie den Namen noch nicht
mal hinter vorgehaltener Hand
hauchen dürfen.«

»In

Ordnung«,
bestätigte

Ramsey.

»Die Medien haben schon
genug Futter, wenn wir ihnen
von
diesem

Obdachlosen
erzählen«,
sagte

Fleming.

»Bislang haben sich ja alle auf
die

Connelly-Tochter
eingeschossen, die dabei verletzt
wurde,
als
sie
mit
ihrem

Kompagnon, diesem Schmidt,
angeblich die Explosion selbst
verursacht hat.«

Er erhob sich und gab ihnen zu
verstehen, dass die Sitzung
damit beendet war. »Punkt zwölf

Uhr«, sagte er noch. »Übrigens,
ihr
macht
das
ganz
hervorragend, aber das habe ich
auch nicht anders erwartet.«

Drei Stunden später sorgte die

Pressekonferenz
für
einigen

Wirbel,
nachdem
bekannt
gegeben wurde, dass sich zum

Zeitpunkt
der

Explosion
wahrscheinlich ein Obdachloser
auf
dem

Betriebsgelände
aufgehalten hatte. Kopien von
dem Foto, das das junge Paar
mit
dem

Kleinkind
zeigte,
wurden verteilt. Nachdem fast
eine Woche lang nur darüber
spekuliert worden war, ob Kate

Connelly
und

Gus

Schmidt

Brandstifter waren, stürzten sich
die Reporter jetzt mit Eifer auf die neuen Informationen, die es
ihnen erlauben würden, die

Story noch weiter auszuwalzen.

Um vierzehn Uhr war das Foto,
das vor nahezu vierzig Jahren in
einem bescheidenen Haus auf

Staten

Island
aufgenommen
worden war, überall im Internet
zu finden.

Frank

Ramsey
gab
sich
optimistischer als Nathan Klein,
dass das Foto sie zu ihrem

Obdachlosen führen würde. »Ich
wette, das Foto ist irgendwann
bei einer Haushaltsauflösung in
den Müll gewandert«, sagte

Nathan. »Eine Freundin von
meiner Frau, Kat LeBlanc, hat
zum Beispiel vor Kurzem ihre

Großmutter verloren, und da gab
es ganze Schubladen voll mit
alten

Fotos.

Meistens

Schnappschüsse, manche davon
achtzig, neunzig Jahre alt, von

Verwandten ihrer Großmutter,
von Leuten, die Kat noch nicht
mal einordnen konnte. Sarah hat
sie gefragt, ob sie das ganz

Zeugs mit nach Hause und auf
den Speicher schleppen will,
damit dann in vierzig oder
fünfzig Jahren ihre eigenen

Kinder
das
alles
ausmisten
dürfen.«

»Und was hat ihre Freundin
gemacht?«, fragte Frank, der
daran denken musste, dass auch
seine Mutter kistenweise Fotos
von
längst
verstorbenen

Verwandten herumliegen hatte.

»Kat hat die Bilder, auf denen ihre Großmutter zu sehen war,
aufgehoben, dazu ein paar von

Leuten, die sie selbst noch
gekannt hat, den Rest hat sie
vernichtet.«

»Ich bleibe trotzdem dabei, das

Foto aus dem Laster wird uns zu
ihm führen«, sagte Frank. »Und
ich kann es kaum erwarten,

Lottie Schmidt einen weiteren

Besuch abzustatten. Der Bericht
der Bundessteuerbehörde sollte
irgendwann im Lauf des Tages
eintreffen. Wenn Gus Schmidt
wirklich Steuern auf seinen

Lottogewinn gezahlt hat, dann
fress ich meinen Hut, wie mein

Vater immer zu sagen pflegte.«

»Deinem

Hut
wird
nichts
passieren«,
versicherte
ihm

Klein. »Ich rufe die Steuerleute
noch mal an und sag ihnen, dass

›dringend‹ bei uns auch wirklich

›dringend‹ heißt.«

48

Shirley Mercer, eine attraktive

Schwarze Anfang fünfzig, war als

Sozialarbeiterin
damit
beauftragt, Clyde zu betreuen,
weshalb sie ihm im Krankenhaus
einen Besuch abstattete. Am
späten Dienstagnachmittag traf
sie
bei
ihm
in
einem

Stationszimmer
im

Bellevue

Hospital Center ein. Man hatte
ihn gebadet, rasiert und ihm die

Haare geschnitten. Er litt unter schwerer Bronchitis, sein Fieber
aber war in den neunzehn

Stunden
seines

Aufenthalts
wieder zurückgegangen. Er hatte
gut gegessen. Seine Entlassung
stand kurz bevor, und Shirley
hatte Vorkehrungen getroffen,
um ihn in einem der städtisch
geführten Hotels unterzubringen.

Vor ihrem Besuch hatte sich

Shirley Mercer mit Clydes Akte
befasst. Die Mitarbeiter der

Obdachlosenunterkunft, in der er
zusammengebrochen
war,
wussten wenig über ihn. Er hatte
nur sehr selten bei ihnen
übernachtet und dabei jedes Mal
einen
anderen

Namen
angegeben.

Der

Vorname
stimmte wohl, er hatte sich
immer

Clyde
genannt.

Der

Nachname allerdings variierte:

Clyde Hunt, Clyde Hunter, Clyde

Holling, Clyde Hastings. Als

Hastings hatte er sich auch
bezeichnet,
als
er
in
der

Unterkunft vor dem Eintreffen
der Ambulanz kurzzeitig das

Bewusstsein wiedererlangt hatte.

Einige der »Stammgäste« der

Unterkunft hatten der Leitung
erzählt, dass sie ihm seit Jahren
immer mal wieder begegnet
seien. »Er kommt und geht, er
will mit keinem reden und spielt
verrückt, wenn sich jemand auf
der

Straße
neben
ihm
niederlässt. Nur in den letzten
zwei Jahren, da hat ihn nachts
kaum
noch
einer
gesehen.

Wahrscheinlich
hat
er
was
gefunden,
wo
er
sich
verkriechen kann.«

Ein anderer hatte behauptet,
am Samstagabend sei Clyde auf

Sammy losgegangen, weil sich
dieser
in
der
gleichen

Parkgaragenzufahrt niederlassen
wollte.

Aber er ist nicht vorbestraft,
bemerkte

Shirley,
und
ist
anscheinend
seit

Jahren
obdachlos.

Der

Krankenschwester hat er sein

Alter
mit
achtundsechzig
angegeben,
das
könnte
stimmen. Eines aber ist sicher,
dachte Shirley: Bleibt er noch
länger auf der Straße, wird er an
einer

Lungenentzündung
sterben.

Mit diesen Informationen hatte
sie

Clyde
im

Krankenhaus
aufgesucht. Er hatte die Augen
geschlossen. Trotz der fleckigen

Gesichtshaut und den tiefen

Falten zwischen Nase und Lippen
war nicht zu übersehen, was für
ein gut aussehender Mann er in
jüngeren Jahren gewesen sein
musste.

Sie berührte ihn an der Hand.

Er riss die Augen auf und warf
den Kopf hoch. »Tut mir leid,

Mr. Hastings«, sagte sie. »Ich
wollte Sie nicht erschrecken. Wie
fühlen Sie sich?«

Clyde sank aufs Kopfkissen
zurück und betrachtete die
sanftmütige Frau an seiner Seite.

Dann musste er husten, ein
tiefes

Rasseln,
das
seinen

Oberkörper durchschüttelte. Es
dauerte einige Zeit, bis sich der Anfall gelegt hatte.

»Nicht so toll«, sagte er.

»Es war gut, dass man Sie
letzte

Nacht
hierhergebracht
hat«, sagte Shirley. »Sonst
hätten

Sie
jetzt
eine
ausgewachsene

Lungenentzündung.«

Undeutlich erinnerte sich Clyde,
dass er vor der Unterkunft
ohnmächtig geworden war. Dann
geriet er in Panik. »Mein Wagen!

Meine Sachen! Wo ist alles?«

»Man
hat
alles
für

Sie
aufgehoben«, beruhigte Shirley
ihn. »Clyde, ist Hastings Ihr
richtiger Nachname?«

»Ja. Warum?«

»Manchmal geben Sie einen
anderen Namen an.«

»Manchmal
bin
ich
durcheinander.«

»Verstehe. Clyde, haben Sie

Familie?«

»Nein.«

»Überhaupt niemanden? Auch
keinen

Bruder,
keine

Schwester?«

Clyde dachte an das Foto von
sich und Peggy und Skippy. Kurz
stiegen ihm Tränen in die Augen.

»Es gibt da jemanden, nicht
wahr?«,
fragte

Shirley
mitfühlend.

»Das ist lange her.«

Shirley Mercer sah ein, dass es
wohl nicht viel bringen würde,
wenn sie sich mit ihm über seine

Verwandten unterhielt. »Waren

Sie mal beim Militär? Laut der
ärztlichen Untersuchung haben

Sie Narben im Brust- und

Rückenbereich. Ihrem Alter nach
könnten Sie in Vietnam gewesen
sein.«

Damit kam sie ihm zu nahe.

»Ich war nie beim Militär«,
antwortete Clyde. »Ich hab aus

Gewissensgründen
verweigert,
so
hat
man
das
damals
genannt.«

Joey Kelly. Sag Mama, dass ich
sie liebe … Ich hab seine Mutter
nie besucht, dachte Clyde. Ich
konnte ihr doch nicht sagen,
dass er in diesem Augenblick mit
bloßen Händen seine Eingeweide
zusammengehalten
hat.

Und
dabei ist sein Blut auf mich
gespritzt, als würde ich selber im

Sterben liegen …

»Halten Sie den Mund«, blaffte
er Shirley plötzlich an. »Halten

Sie den Mund. Und sagen Sie
ihnen, sie sollen mir meine

Sachen geben. Ich will weg von
hier.«

Shirley
wich
zurück
und
fürchtete schon, er wolle auf sie
losgehen. »Clyde«, protestierte
sie,

»Sie
werden
sowieso
entlassen. Ich kümmere mich
darum, dass Sie ein eigenes

Zimmer in einem von der Stadt
geführten Hotel bekommen. Man
wird Ihnen Medikamente geben,
die
sollten

Sie
regelmäßig
nehmen. Dort haben Sie es
warm und trocken, Sie haben
was zu essen. Das brauchen Sie,
damit

Sie
wieder
gesund
werden.«

Reiß
dich
zusammen!,
ermahnte Clyde sich. Er war kurz
davor
gewesen,
auf
sie
einzuschlagen.

Wenn
das
passierte,
würde
man
ihn
verhaften und ins Gefängnis
werfen, die reinste Hölle. »Tut
mir leid«, sagte er. »Es tut mir
wirklich leid. Ich hätte nicht so
wütend werden sollen. Es ist
nicht Ihre Schuld. Sie sind sehr
nett.«

Er wusste, wie dieses Hotel
sein würde. Ein Drecksloch. Ein
richtiges Drecksloch. Sobald sie
weg ist, mach ich mich davon,
dachte er. Und such mir was
anderes, wieder einen Platz wie
meinen Möbelwagen, wo ich
jede Nacht bleiben kann. Dann
riss er plötzlich die Augen auf.

Auf dem Fernsehschirm an der

Wand hinter der Sozialarbeiterin
hielt
eine

Nachrichtenmoderatorin das Foto
von ihm und Peggy und Skippy in
die Kamera. Sie geben mir für
alles die Schuld, dachte er. Die

Explosion. Das Mädchen, das
damals zu mir in den Wagen
gekommen ist.

Er
versuchte
sich
nichts
anmerken zu lassen. »Ich bin
froh, wenn ich mit Ihnen ins

Hotel kann. Ich hab’s mir
überlegt. Ich kann nicht mehr
raus auf die Straße.«

»Nein, das können Sie nicht«,
stimmte Shirley Mercer ihm zu,
obwohl sie Clyde vollkommen
durchschaute. Wir liefern dich
dort ab, und kaum bist du da,
wirst du auch schon wieder

Reißaus nehmen, dachte sie. Ich
würde ja zu gern wissen, wie
deine Vergangenheit aussieht,
aber das, dachte sie, werden wir
wohl nie erfahren. Sie erhob
sich. »Ich hole jemanden, der

Ihnen beim Anziehen hilft«,
sagte sie. »Es gibt hier schöne
warme Sachen für Sie.«

Hinter
ihr
sagte
die

Nachrichtenmoderatorin:

»Zuschauer, die die Familie auf
diesem Foto kennen, werden
gebeten, umgehend folgende

Nummer anzurufen …«

49

Der zweiundvierzigjährige Skip

Hotchkiss
besaß
fünf

Delikatessenläden in Irvington
und

Tarrytown,

New

York.

Beides waren Vorstädte im

Westchester County und lagen
keine Fahrstunde von Manhattan
entfernt. In seiner Kindheit war
er nach der Schule oft zu einem

Delikatessenladen auf Staten

Island gegangen, wo seine

Mutter nach dem Verschwinden
seines Vaters gearbeitet hatte.

Der verständnisvolle Inhaber
des

Ladens,
ein
deutscher

Einwanderer
namens

Hans

Schaeffer, hatte sich um den

Jungen gekümmert. Skip hatte
im Raum hinter dem Laden seine

Hausaufgaben gemacht, und als
er älter wurde, hatte er die

Regale
aufgefüllt
und

Bestellungen ausgeliefert.

Die hausgemachten Salate, der

Aufschnitt und die Apfelstrudel
der Schaeffers waren köstlich.

Häufig sah Skip Mrs. Schaeffer
beim Kochen und Backen zu,
bald half er ihr auch bei der

Zubereitung. In der Schule hatte
er viele Freunde, er war ein
ausgezeichneter Schüler, nur für

Sport hatte er wenig übrig. Der

Delikatessenladen war der Ort,
wo er sich wohlfühlte.

Um sechs Uhr abends gingen
dann er und seine Mutter
zusammen nach Hause. Sie
wohnte immer noch in dem
kleinen Haus, wo ihr Vater mit ihnen gelebt hatte. »Du darfst
nicht glauben, dass er uns
verlassen hat, Skip«, sagte sie.

»Er hat uns sehr geliebt, aber
als er vom Krieg nach Hause
kam, war er so voller Angst.

Etwas ist da passiert, worüber er
nicht geredet hat, noch nicht
einmal mit den Ärzten, die ihm
helfen wollten. Schau dir die
vielen Orden an, die er in

Vietnam bekommen hat. Er hat
dafür
einen
hohen

Preis
gezahlt.«

»Einen zu hohen Preis?«, hatte
er dann immer gefragt, wie sich

Skip erinnerte.

Und
nie
würde
er
das
wehmütige Lächeln seiner Mutter
vergessen, das daraufhin immer
folgte. »Ja, der Preis war
wahrscheinlich zu hoch.«

Nach der Highschool ging Skip
mithilfe eines Stipendiums an die

Virginia Tech, wo er eine

Kochausbildung
absolvierte.

Nach dem Abschluss arbeitete er
zwei Jahre als Sous-chef in
einem New Yorker Restaurant.

Mr. Schaeffer stand damals kurz
vor dem Rentenalter, und als es
so weit war, übergab er Skip das

Geschäft. Er verkaufte es, ohne
eine Anzahlung zu fordern, und
begnügte sich stattdessen mit
zehnjährigen

Ratenzahlungen.

»Die Leute sagen, ich wäre
verrückt«,
erzählte
er
ihm
damals. »Ich bin nicht verrückt.

Ich kenne dich. Du hast den

Laden in fünf Jahren abbezahlt.«

Genau so sollte es kommen. Zu
diesem Zeitpunkt beschloss Skip,
mittlerweile
verheiratet
und

Vater von zwei Söhnen, dass er
ins Westchester County ziehen
wollte. Er verkaufte das Geschäft
und eröffnete seinen ersten
neuen Laden in Irvington. Jetzt,
fünfzehn Jahre später, war er
ein
wohlhabendes
und
angesehenes

Mitglied
der

Gemeinde. Keiner seiner vier

Söhne trug den Namen Clyde. Er
dachte oft an seinen Vater, der
ihm
den

Spitznamen

Skip
verpasst hatte, weil er den
richtigen Namen auch nicht
gemocht hatte.

Seine Mutter Peggy war auf

Staten Island geblieben. »Alle
meine Freunde sind hier«, sagte
sie. »Außerdem ist es ja nicht so
weit, du kannst mich jederzeit
besuchen.« Sie war mittlerweile

Ende sechzig und sehr engagiert
in ihrer Kirchengemeinde und in
örtlichen

Wohlfahrtseinrichtungen. Donald

Scanlon, Witwer und langjähriger

Nachbar, der lange als Polizist in

New York gearbeitet hatte, hätte
alles dafür gegeben, Peggy zu
heiraten. Aber das, wusste Skip,
würde nicht geschehen. Peggy
war
immer
noch
davon
überzeugt, dass ihr Mann am

Leben war.

Am Dienstagabend kam Skip,
nachdem er die Runde durch
seine Läden gedreht hatte, um

Viertel vor sechs nach Hause.

Seine Söhne waren zwischen
zehn und sechzehn, und er hatte
sich von seinem florierenden

Unternehmen
nie
davon
abhalten lassen, seine Rolle als

Vater und Ehemann auszufüllen.

Manchmal, ging ihm gelegentlich
wehmütig durch den Kopf, lernte
man aus Mangel an Vorbildern.

Als er die Tür öffnete, platzte
er
mitten
hinein
in
eine
lautstarke

Auseinandersetzung
zwischen den beiden mittleren

Söhnen. Ein Blick von ihm
brachte sie zum Schweigen. »Ich
schlage vor, ihr beide kühlt euch
erst mal ein bisschen in euren

Zimmern ab«, sagte er ruhig,
aber so unmissverständlich, dass
jede Widerrede aussichtslos war.

»Aber Dad …« Damit hatte es
sich auch schon an Protesten.

Die beiden Jungs stapften nach
oben, wobei ihre polternden

Schritte als Gradmesser ihrer

Unzufriedenheit
aufgefasst
werden konnten. Als sie fort
waren, seufzte seine Frau Lisa
nur: »Ich weiß nicht, wie es eine

Frau bloß schafft, ihre Kinder
allein großzuziehen.« Sie gab
ihm einen Kuss. »Willkommen
auf dem Schlachtfeld.«

»Worum
ging
es
denn
diesmal?«

»Ryan hat Billys Handy ins Klo
fallen lassen.«

»Unabsichtlich, hoffe ich.«

»Ja, ich glaube ihm. Und es
scheint
sogar
noch
zu
funktionieren. Essen ist in einer

Stunde fertig. Holen wir uns ein

Glas Wein und schauen uns die

Nachrichten an.«

»Klingt gut. Wann kommen

Jerry und Luke nach Hause?«

»So wie immer. Das Training
müsste jeden Moment zu Ende
sein.«

Sie
ging
voraus
ins

Wohnzimmer, und Skip Hotchkiss
machte
sich
wieder
einmal
bewusst, wie glücklich er sich
doch schätzen konnte. Er hatte

Lisa auf der Virginia Tech
kennengelernt,
und
seitdem
hatten sie nur noch Augen
füreinander.

Genau wie bei meinen Eltern,
ging ihm unerwartet durch den

Kopf, als er an der Bar Wein
einschenkte, mit Lisa anstieß
und sich neben ihr auf dem Sofa
niederließ.

Die CBS-Nachrichten liefen. »Es
gibt
erstaunliche
neue

Entwicklungen zur Explosion auf
dem Connelly-Gelände, bei dem
eine Person ums Leben kam und

Kate Connelly, die Tochter des

Besitzers,
schwer
verletzt
wurde«, verkündete Dana Tyler,
die Moderatorin. »Es wurde
bekannt gegeben, dass sich auf
dem Gelände eine obdachlose

Person
in
einem
kaputten

Möbelwagen aufgehalten hat
und möglicherweise Zeuge der

Explosion geworden ist. Ein im

Möbelwagen gefundenes Foto
könnte der Polizei helfen, diese

Person aufzuspüren. Hier das

Bild.«

Skip, der sich für die Story
bislang kaum interessiert hatte,
war auch jetzt noch mehr in

Gedanken
bei
den
beiden

Streithähnen, die er gerade in
ihre Zimmer geschickt hatte.

Aber dann blieb ihm die Luft
weg. »O mein Gott«, brachte er
nur heraus. »O mein Gott.«

»Skip, was ist?«

»Das Foto. Schau nur! Wo hast
du das schon mal gesehen?«

Lisa starrte auf den Fernseher.

»Das ist das Bild, das deine

Mutter auf dem Kaminsims
stehen hat. Oh, Skip, kann es
sein, dass dieser Obdachlose
dein Vater ist?«

50

Am Dienstagmorgen begannen
auf dem Connelly-Gelände die

Aufräumarbeiten.

Nach
umfangreichen

Ermittlungen
waren

Ursache
und

Ausgangspunkt der Explosion
sowie
des
anschließenden

Brandes
zweifelsfrei
geklärt.

Durch
eine
aufgeschraubte

Gasleitung, ein klares Anzeichen
für Manipulation, war Gas in die

Museumsräume geströmt und
hatte sich schließlich durch ein
freiliegendes Stromkabel in der

Fontainebleau-Suite entzündet.

Die

Versicherungsgutachter
hatten
verkohlte
und
zerbrochene

Holzsplitter
gefunden,

Überreste
der

Verzierungen an antiken Tisch-
und

Stuhlbeinen,
dazu
dreihundert Jahre alte Stoffe und

Gewebe.

Manche

Ausstellungsstücke waren einen

Straßenzug
entfernt
in
der

Anfahrt
zu
anderen

Lagerhäusern gefunden worden.

Jetzt aber war es an der Zeit,
den Schutt und die potenziell
gefährlichen

Überreste
zu
entfernen.

Bagger wurden auf Tiefladern
angeliefert. Andere Fahrzeuge
brachten riesige Schuttcontainer.

Die Arbeiter begannen mit dem

Museum. Jahrelang hatte es
exquisite Antikmöbel beherbergt,
die Dennis Francis Connelly
voller Stolz nachgebaut hatte.

»Es sieht hier aus, als hätte eine

Bombe eingeschlagen«, sagte

Jose

Fernandez,
einer
der

Arbeiter, zu seinem Chef. »Da
hat jemand sein Handwerk
verstanden.«

»Ja, hat ja auch ganz schön
geknallt«, stimmte sein Chef zu.

»Wer immer das hier verbrochen
hat,
er
hat
ganze

Arbeit
geleistet.

Aber
wir
müssen
aufpassen, dass sich der Boden
nicht irgendwo absenkt. Ich
habe weder Lust, dass sich
jemand verletzt, noch will ich
eine Maschine verlieren.«

Den
gesamten

Tag
mit

Ausnahme
der

Mittagspause
räumten
die

Arbeiter
die
verkohlten Trümmer weg und
brachten die noch stehenden

Ruinenwände zum Einsturz.

Gegen fünf Uhr, kurz vor

Feierabend, brach in der Nähe
des ehemaligen Unterstellplatzes
für die Möbelwagen der Teer
auf, und im Boden klaffte
urplötzlich ein mehr oder minder
tiefes Loch. »Nichts passiert«,
sagte der Chef. »Sperrt alles mit
gelbem Band ab, sonst fällt uns
da noch so ein Idiot rein, der
meint, er könnte nachts hier was
abstauben.«

Froh, dass sie sich nicht mehr
darum
kümmern
mussten,
schlugen
die

Arbeiter
vier

Pfosten in den aufgerissenen

Teer und wickelten leuchtend
gelbes Absperrband um die

Grube.

Für heute reicht’s, es ist genug,
dachte sich Jose, streckte die
schmerzenden

Schultern
und
setzte sich hinter das Lenkrad
des

Lasters.

Nach
seinem

Master-Abschluss
in

Alter

Geschichte
und
mehr
als
hunderttausend Dollar Schulden
aufgrund des Studiendarlehens
war er froh um den Job, der
sowieso
nur
übergangsweise
gedacht war, bis es mit der

Wirtschaft wieder aufwärtsging.

Er war als Sohn von hart
arbeitenden Immigranten aus

Guatemala
in
einer

Sozialbausiedlung in Brooklyn
aufgewachsen und suchte immer
gern nach Zitaten, die seiner
gegenwärtigen

Lage
entsprachen.

Es ist genug, dachte er. Wie
lautet das vollständige Zitat? Ich
komme noch drauf, dachte er
und ließ den Motor an. Darum
sorgt nicht für morgen, denn der
morgige Tag wird für das Seine
sorgen. Es ist genug, dass jeder

Tag seine eigene Plage hat.

Zufrieden, dass er sich an die Worte erinnern konnte, trat er
aufs Gaspedal.

Dahinter,
hinter
den
abrückenden Lastwagen, fielen
die ersten abendlichen Schatten
auf die menschlichen Überreste,
die
von
den
aufgeplatzten

Teerplatten
fast
vollständig
verdeckt wurden. Es war ein

Skelett, und um den Hals trug es
eine matt angelaufene Kette mit
einem Medaillon, auf dem der

Name TRACEY eingraviert war.

51

Justin Kramer musste sowohl
am

Montag
als
auch
am

Dienstag sehr oft an Hannah

Connelly denken.

Es hatte ihn tief berührt, wie
viel Mitgefühl Kate Connelly ihm
entgegengebracht
hatte,
nachdem sie von ihm erfuhr,
dass er die Wohnung verkaufen
musste, weil er seine Stelle
verloren hatte. Er hatte ihr sogar
klarzumachen versucht, dass das
alles gar nicht so schlimm sei.

Ja, er hatte sich in der Wohnung
wohlgefühlt. Nein, er hatte nicht
vor, über seine Verhältnisse zu
leben.

Zweitausend

Dollar
monatlicher

Unterhalt
plus

Hypothekenraten
überstiegen
eben sein Budget, solange er
keine Arbeit hatte.

Erst
nachträglich
war
ihm
eingefallen, ihr die Bromelie zu
schenken. Er hatte sich nämlich
zufällig
in
der

Wohnung
aufgehalten,
als
der

Immobilienmakler

Kate,
die
potenzielle Käuferin, durch die

Räume führte. Sie hatte die

Blume bewundert, und er hatte
schnell gemerkt, dass sie mit

Pflanzen umzugehen wusste,
weshalb ihm der Gedanke kam,
ihr zur Einweihung eine Bromelie
zu schenken. Er mochte Kate.

Aber
als
er
am

Sonntagnachmittag wieder zu
der Wohnung gegangen und
dabei Hannah Connelly begegnet
war,
war
etwas
mit
ihm
geschehen. Wieder sah er ihre
elfenbeinfarbene Haut vor sich,
ihre glänzenden dunkelbraunen

Haare,
die
von
ihren
mitternachtblauen Augen mit den
langen Wimpern noch betont
wurden. Sie hatte Joggingschuhe
getragen und ihm kaum bis zur

Brust gereicht. Dabei hatte er
sich
mit
seinen
eins
achtundsiebzig
selbst
immer
gewünscht,
mindestens
fünf

Zentimeter größer zu sein.

Justin erinnerte sich noch gut, wie sein Vater nur trocken
bemerkt hatte, als er sich mal
wieder über seine zu geringe

Körpergröße beschwerte: »Dann
stell dich gerade hin. Es geht
nichts über eine militärische

Haltung, wenn man größer
aussehen will, als man ist.«

Er und Hannah hatten sich kurz
gegenübergestanden, bevor sie
in die Küche gegangen waren
und die Pflanze geholt hatten.

Und dann, im Aufzug auf dem

Weg nach unten, hatte er
überlegt, ob es unverfroren
wäre, sie zu fragen, ob sie schon
zu Mittag gegessen habe.

Aber er hatte sie gefragt, und
sie war tatsächlich mit ihm in ein

Restaurant gegangen. Und es
hatte Spaß gemacht. Nach dem

Essen
war

Hannah
ins

Krankenhaus zu ihrer Schwester
zurückgekehrt.

Den
ganzen

Montag über rang Justin mit
sich, ob er sie anrufen sollte,
entschied sich aber dagegen,
weil er sich nicht aufdrängen
wollte. Er redete sich ein, nur
weil er die Pflanze goss, hieß
das nicht, dass sich zwischen
ihnen gleich eine Freundschaft
anbahnen musste, obwohl er
sich nichts sehnlicher wünschte.

Am Dienstag hatte er spät noch
ein Treffen mit einem möglichen

Kunden, einem Mann Ende
dreißig, der einiges Geld geerbt
hatte und es nun vernünftig
anlegen wollte. Nachdem er das
hinter
sich
gebracht
hatte,
beschloss Justin, von seinem
neuen Büro zu Fuß nach Hause
zu gehen. Das hieß, er würde an

Kate

Connellys

Wohnung
vorbeikommen.

Er sah, als er davor stand, zum

Eingang und hoffte insgeheim,

Hannah
wäre
erneut
hier.

Stattdessen kam in diesem

Augenblick ein Mann heraus. Er
hatte

Fotos
von

Douglas

Connelly
in
den

Zeitungen
gesehen und war überzeugt,
dass es sich um ihn handelte.

»Mr. Connelly«, sprach Justin ihn
an.

Überrascht
blieb

Douglas

Connelly stehen, musterte Justin
und bemerkte dessen tadellose

Erscheinung
und
seinen

Geschäftsanzug. Connelly zwang
sich zu einem Lächeln.

»Mr. Connelly, ich kenne Ihre

Töchter. Wie geht es Kate?«

»Besser, danke. Woher kennen

Sie sie?«

Justin erklärte in aller Kürze,
wie er sie kennengelernt hatte.

»Und letzten Sonntagnachmittag
habe ich Hannah hier getroffen,
ich habe nämlich die Pflanze
abgeholt, die ich Kate geschenkt
habe.«

»Am Sonntagnachmittag?«

»Ja.«

»Und

Sie
sind

Hannah
begegnet? Hier?«

»Ja, Sir.«

»Das hat sie mir gar nicht
erzählt. Das erklärt alles«, sagte

Connelly mehr zu sich als zu

Justin.

»Na,
schön,

Sie
kennengelernt zu haben.« Mit
einem schroffen Nicken stieg er
in seinen Wagen.

Es war ein Bentley. Justin, ein

Autonarr,
bewunderte
den
herrschaftlichen

Wagen,
während der Chauffeur losfuhr.

Dann kam ihm, dass das doch
ein wunderbarer Anlass wäre,

Hannah anzurufen und ihr zu
sagen, dass er zufällig ihrem

Vater über den Weg gelaufen
war.

Er zückte sein Handy. Ihre

Nummer hatte er bereits in sein Adressbuch aufgenommen.

Sie meldete sich beim ersten

Klingeln. Als er sich nach Kate
erkundigte, erzählte sie ihm von
ihrem

Besuch
am

Sonntagnachmittag und von dem

Fieber, das am Montagabend bei

Kate aufgetreten war.

Die Erschöpfung war Hannah
anzuhören.

»Wie geht es ihr jetzt?«, fragte

Justin.

»Besser. Heute Morgen ist das

Fieber
zurückgegangen.

Ich
musste heute zur Arbeit, aber
ich
habe
kurz
bei
ihr
vorbeigeschaut. Es geht ihr gut,
so gut, wie man es unter den
gegebenen

Umständen
nur
hoffen kann.«

»Ich wollte fragen, ob wir uns
nicht mittags zum Essen treffen

… aber ich habe das Gefühl, Sie
wollen lieber nach Hause.«

»Ja, das will ich, glauben Sie
mir. Ich habe letzte Nacht kaum
ein Auge zugemacht. Trotzdem,
vielen Dank.«

Erst
jetzt
fiel

Justin
der

Vorwand für seinen Anruf ein.

Und als er ihr von seiner

Begegnung mit ihrem Vater
erzählte, bemerkte er, dass

Douglas

Connelly

Kates
kritischen Zustand mit keinem

Wort erwähnt hatte.

»Sie
sind
meinem

Vater
begegnet? Und er ist aus Kates

Apartmentgebäude
gekommen?«, fragte Hannah
erstaunt.

»Ja.

Er
ist
gerade
weggefahren.«

»Er hat mir gar nicht erzählt,
dass er dorthin will. Ist aber
auch nicht so wichtig.« Hannah
versuchte sich nichts anmerken
zu lassen. Natürlich fragte sie
sich, was ihr Vater in Kates

Wohnung zu suchen hatte.

Bestimmt nicht, weil er sich

Sorgen
macht,
dass
die

Lebensmittel
im

Kühlschrank
schlecht werden könnten. Er
hatte es auf ihren Schmuck
abgesehen,
wahrscheinlich
wollte
er
auch
in
ihrem

Schreibtisch stöbern, um mehr
über
sie
und
ihre

Angelegenheiten in Erfahrung zu
bringen.

Justin spürte, wie sehr er

Hannah mit seiner Bemerkung
aufgewühlt
hatte.

»Hannah,
alles in Ordnung?«

Ihr war, als dringe die Frage
aus weiter Ferne zu ihr durch.

»Ja, ja«, beeilte sie sich zu
antworten. »Justin, tut mir leid.

Ich war nur … überrascht. Noch mal, vielen Dank für den Anruf.«

Justin Kramer hoffte, dass sie
seinen letzten Satz noch gehört
hatte, bevor sie das Gespräch
beendete: »Ich werde mich in
ein,
zwei

Tagen
wieder
melden.«

52

Mark Sloane genoss seine neue

Stelle. Jeden Morgen freute er
sich auf die Arbeit und verspürte
einen Tatendrang, wie es in
seiner alten Kanzlei in Chicago
seit Jahren nicht mehr der Fall
gewesen war.

Er mochte seine Wohnung und
hatte den ganzen Montagabend

Gemälde und Kunstgegenstände
ausgepackt, die er von seinen
jährlichen

Überseereisen
mitgebracht hatte.

Er hatte sie zunächst einfach
nur dort, wo er sie aufhängen
wollte, am Boden an die Wand
gelehnt. Die Gegenstände, die er
im zweiten, als Arbeitszimmer
eingerichteten Raum in den

Regalen unterbringen wollte,
waren bereits an Ort und Stelle.

Der Raum besaß ein eigenes

Bad
und
die
bequemste

Schlafcouch, die er bekommen
konnte. Er hatte sie angeschafft,
weil er hoffte, dass seine Mutter
ihn mehrmals im Jahr besuchen
würde.

Nach seiner Begegnung mit

Jessie musste er am Dienstag
immer wieder daran denken,
dass sich Kate Connellys Zustand
verschlechtert hatte und sie
unter
hohem

Fieber
litt.

Irgendwann wurde ihm bewusst,
dass die Sorge für die Schwester
seiner Nachbarin, die er noch
gar nicht richtig kannte, viel mit
seinem Besuch bei Nick Greco
und ihrer Unterhaltung über

Traceys Verschwinden zu tun
hatte. Ihm war, als wären die
alten Wunden, die im Lauf der

Jahre verheilt waren, mit einem

Mal wieder aufgebrochen.

Das

Leben
von

Hannah

Connelly und ihrer engsten

Freundin Jessie Carlson wurde
im

Moment
von
ständigem

Warten, Hoffen und Bangen
bestimmt.

Ihre
gemeinsame

Anteilnahme an dem Schicksal
von Hannahs Schwester Kate
erinnerte ihn dabei an die

Reaktion seiner Mutter, als sie
den

Anruf
wegen

Tracey
erhalten hatte.

Er war damals erst zehn Jahre
alt gewesen, trotzdem hatte sich
der Augenblick für immer in sein

Gedächtnis gebrannt. Wegen
einer schweren Erkältung war er
nicht in der Schule und hatte mit
seiner Mutter am Küchentisch
gesessen. Sie hatte ihm gerade
ein

Schinken-Sandwich
und
einen Tee gemacht, als das

Telefon klingelte.

»Vermisst!« Dieses Wort hatte
er seine Mutter mit zitternder

Stimme ausrufen hören, und er
hatte sofort gewusst, dass es um

Tracey ging.

Und dann hatte das Warten
begonnen. Das Warten, das
immer noch anhielt.

Am Dienstagabend ging Mark ins

Fitnessstudio. Er unterschrieb
den Vertrag und unterzog sich
gleich
einem
intensiven
eineinhalbstündigen

Trainingsprogramm,
das
die

Spannungen im Rücken und

Nacken lockerte. Nachdem er
geduscht und sich umgezogen
hatte, stopfte er die Sachen in
eine Sporttasche und brachte
alles nach Hause. Und da er
keine Lust hatte, das Steak, das
in seinem Kühlschrank lag, zu
braten, suchte er auf seinem
iPhone nach Tommy’s Bistro. Es
war
immer
noch
als

Pub
aufgeführt und lag nur vier

Straßen von seiner Wohnung
entfernt.

Wahrscheinlich ist einfach der

Name des Lokals beibehalten
worden, dachte er sich, als er in
seine Windjacke schlüpfte. Ich
kann mir nicht vorstellen, dass
nach dreißig Jahren immer noch
derselbe Wirt das Lokal führt.

Er hatte noch nicht sein

Apartmentgebäude
verlassen,
als sein Handy klingelte. Es war

Nick Greco. »Raten Sie mal,
wohin ich unterwegs bin«, sagte

Mark. »Zu Tommy’s Bistro, dem

Lokal, in dem Tracey gearbeitet
hat. Ich werde etwas essen, und
vielleicht hat es noch denselben

Besitzer, und ich kann mit ihm
reden. Er hat sich damals Sorgen
um Tracey gemacht, als sie nicht
zur Arbeit aufgetaucht ist.«

»Dann habe ich Sie ja gerade
noch
rechtzeitig
erwischt«,
erwiderte

Greco.

»Ich
bin
gerade von einem Kumpel aus
meiner
alten

Dienststelle
angerufen worden. In ein paar

Minuten wird offiziell bekannt
gegeben, dass im Mordfall einer
dreiundzwanzigjährigen

Schauspielerin, die letzten Monat
verschwunden und anschließend
tot aufgefunden worden war,
eine Verhaftung vorgenommen
wurde. Sie ist erwürgt worden.«

»Ich verstehe nicht«, sagte

Mark. »Nick, was erzählen Sie
mir da?«

»Der mutmaßliche Mörder heißt

Harry

Simon.

Er
ist
dreiundfünfzig, und ob Sie es
glauben oder nicht, er arbeitet in
der Küche von Tommy’s Bistro.

Und das seit dreißig Jahren!

Nach Traceys Verschwinden ist
er zusammen mit den anderen

Angestellten befragt worden,
aber er schien damals ein
wasserdichtes Alibi zu haben.

Jetzt werden wir ja sehen, ob
dieses sogenannte Alibi auch
heute noch hält.«

53

Shirley Mercer hatte Clyde in
das von der Stadt geführte

Ansler Hotel begleitet. Es besaß
goldverzierte Stuckdecken mit
exquisiten Kronleuchtern und
hatte früher einen der großen

Speisesäle

New

Yorks
beherbergt.

Das
war
nun
neunzig Jahre her. In den

Fünfzigerjahren hatte die feine

Gesellschaft den Gefallen daran
verloren, und der Speisesaal war
geschlossen worden. Viele Jahre
lang war das Gebäude, das in
der Nähe von Macy’s in der

Thirty-third

Street
lag,
mit

Brettern vernagelt, bevor es
einige Jahre zuvor als städtische

Unterkunft für Obdachlose neu
eröffnet wurde.

Shirley war froh, dass Clyde ein

Einzelzimmer
mit
einem
schmalen Bett, kleiner Kommode
und einem Stuhl zugewiesen
wurde. Das Badezimmer lag
draußen im Flur, auf dem überall

Essensreste verstreut lagen. Die

Reinigungskräfte
taten
ihr

Bestes, hatten es aber mit

Leuten zu tun, denen seit Jahren
jegliches Sauberkeitsverständnis
abhandengekommen war. Aus
dem
angrenzenden

Zimmer
drang
ohrenbetäubend
laute

Musik.

Sie beobachtete Clydes Miene,
als er seinen Wagen in das

Zimmer schob. Er machte einen
apathischen

Eindruck.

Keine

Viertelstunde, und er ist wieder verschwunden, dachte sie.

Clyde
bekam
einen

Hustenanfall, sein Körper bebte
unter
dem
gleichen
tiefen,
rasselnden Husten, den sie
schon im Krankenhaus miterlebt
hatte. »Clyde, hier haben Sie
einige Flaschen Wasser. Sie
müssen

Ihre

Medikamente
nehmen.«

»Ja. Danke. Es ist wirklich
schön hier. So gemütlich.«

»Ich sehe, Ihr Humor ist Ihnen
noch nicht vergangen«, sagte

Shirley. »Viel Glück, Clyde. Ich
werde in ein, zwei Tagen wieder
vorbeischauen.«

»Das wäre nett.«

Was ist er für ein Mensch?,
fragte sich Shirley, als sie die
vier Geschosse hinunter in die

Lobby ging. Entweder nahm man
die Treppe oder den Aufzug, der
allerdings fiel häufig aus. Vor ein
paar Monaten war sie über eine

Stunde
darin
eingeschlossen
gewesen.

Draußen auf dem Bürgersteig
stand sie noch lange so da,
schloss den obersten Knopf ihres

Mantels und überlegte, ob sie im

Macy’s
noch
schnell
ein

Geschenk für die Babyparty
kaufen sollte, zu der sie am

Samstag eingeladen war. Aber
der Gedanke an ihre hübsche

Wohnung in Brooklyn und die

Tatsache, dass ihr Mann heute
seinen freien Tag hatte und
versprochen
hatte,
groß
aufzukochen, war zu verlockend.

Sie ging zur Straßenecke, wo
sich der nächste U-Bahn-Eingang
befand, und war dankbar für ihr

Zuhause, in dem eine liebevolle
und
warme

Atmosphäre
herrschte.

Wenn ich doch Menschen wie

Clyde wirklich helfen könnte,
dachte sie. Ich kann dafür
sorgen, dass er nicht irgendwo
in einer dunklen Gasse an

Lungenentzündung stirbt – aber
das ist auch schon alles.

54

Peggy Hotchkiss hatte sich in
ihrem Haus auf Staten Island vor
den Fernseher gesetzt und sah
sich
dieselbe

Nachrichtensendung
wie
ihr

Sohn und ihre Schwiegertochter
an. Und dann schnappte sie
erschrocken
nach

Luft.

Sie
stöhnte auf und umklammerte
die Armlehnen ihres Clubsessels,
in dem sie saß.

Ihr Blick ging zum Sims über
dem offenen Kamin, wo das Foto
von ihr und Clyde und Skip
stand. Es war nur wenige

Wochen
vor
ihrem
vorweihnachtlichen Besuch bei
ihren

Eltern
in

Florida
aufgenommen worden. Bei ihrer

Rückkehr hatte sie auf dem

Esszimmertisch den Zettel von

Clyde sowie Geld und seine

Vietnam-Orden gefunden. Das

Foto, das Clyde mitgenommen
hatte, hatte sie durch einen
ursprünglich
ihren

Eltern
geschenkten Abzug ersetzt.

Im ersten Moment war sie
geschockt gewesen, aber auch
zuversichtlich, dass man ihn bald
finden und ihm helfen würde.

Aber er blieb verschwunden.

Monatelang hatte sie immer
wieder das Leichenschauhaus
aufgesucht, wenn Unbekannte
seiner

Größe
und

Statur
aufgefunden wurden. Jedes Mal
hatte sie auf das aufgedeckte

Gesicht des Toten gestarrt, den

Kopf geschüttelt und sich wieder
abgewandt.

Clyde blieb verschwunden, es
gab
nicht
den
geringsten

Anhaltspunkt,
wo
er
sich
aufhielt. Nach zwölf Jahren,
ohne neue Informationen, hatte
sie sich von ihrem Vater dazu
überreden lassen, ihn gesetzlich
für tot zu erklären, damit ihr
seine

Lebensversicherung
ausgezahlt
würde.

Sie
war
siebenundzwanzig Jahre alt, als
er verschwunden war. Sie hatte
während Clydes Militärzeit als

Sekretärin gearbeitet, nachdem
aber das Baby da war, hielt sie
es für vernünftiger, einen Job in
einem
nur
zwei

Straßen
entfernten

Delikatessenladen
anzunehmen, statt wieder nach

Manhattan zu pendeln.

Jetzt,
einundvierzig

Jahre
später, war Peggy mit ihrem

Leben
zufrieden.

Sie
war
achtundsechzig Jahre alt und
immer noch eine gut aussehende

Frau. Skip war immer das Kind
gewesen, das sich Eltern nur
wünschen konnten. Mit dem
zusätzlichen Einkommen aus der
privaten Rentenversicherung, die
er für sie abgeschlossen hatte,
konnte sie ein komfortables

Leben führen. Das Haus, das sie
nie
aufgegeben
hatte,
war
grundlegend renoviert worden
und besaß nun Thermofenster,
eine Dampfdusche im oberen

Badezimmer und eine neue

Küche. »Und weiß Gott, was er
mir noch alles unterjubeln will«,
beschwerte
sie
sich
augenzwinkernd
bei
ihren

Freunden.

Peggy, deren Glaube ihr ein

Quell der Stärke war, engagierte
sich als Laienpredigerin in der

Kirchengemeinde
und
half
regelmäßig
in
der

Obdachlosenunterkunft
ihres

Viertels mit. Durch die Arbeit im

Delikatessenladen war sie zu
einer ausgezeichneten Köchin
und Bäckerin geworden, und die

Stammgäste
der

Unterkunft
wussten immer, wenn Peggy

Hotchkiss
in
der

Küche
gestanden hatte.

Donald Scanlon und seine Frau

Joan waren ihr in all den Jahren

Nachbarn und Freunde gewesen.

Joan war mittlerweile seit fünf

Jahren tot, und Donald machte
gegenüber
seinen

Freunden
keinen Hehl aus seinem Wunsch,

Peggy zu heiraten. Aber er
wusste, dass er ihr gar nicht erst
damit zu kommen brauchte.

Denn unbegreiflicherweise war

Peggy nach wie vor überzeugt,
dass Clyde noch am Leben war
und
eines

Tages
zu
ihr
zurückkehren würde.

Insgeheim wusste sie natürlich,
dass sie beide einander völlig
fremd wären, sollte plötzlich die

Tür aufgehen und Clyde vor ihr
stehen. Damals, vor so vielen

Jahren, hätte er ihre Hilfe
gebraucht, aber in gewisser

Weise hatte sie ihn im Stich
gelassen. Sie war so mit dem
kleinen

Skip
beschäftigt
gewesen, dass sie immer nur

Ausflüchte
für

Clydes

Alkoholismus gesucht hatte.

Sie
hatte
die
versteckten

Weinflaschen
gefunden
und
nichts gesagt, weil sie sich
eingeredet
hatte,
es
gehe
irgendwann vorüber. Als sie zu
ihrem vorweihnachtlichen Besuch
bei ihren Eltern aufgebrochen
war, hatte irgendetwas sie davor
gewarnt.

»Zuschauer, die die Familie auf
diesem Foto kennen …«, sagte
die Moderatorin Dana Tyler,
während das Bild eingeblendet
wurde.

»Kennen … kennen …«, hörte

Peggy sich selbst schluchzen.

Verzweifelt versuchte sie sich die

Telefonnummer
zu
merken,
wusste aber, dass die Ziffern in
ihrem

Kopf
völlig
durcheinandergerieten.

Das Telefon klingelte. Sie griff
schnell
nach
dem

Hörer.

»Hallo.«

»Mom, ich bin’s. Skip.«

»Ich sehe die Nachrichten. Ich
sehe es auch. Skip, hast du die

Nummer? Ich bring sie nicht
zusammen.«

»Mom, lass mich doch einfach
anrufen.«

»Sie sagen, das Foto ist in
einem Möbelwagen gefunden
worden, wo ein Obdachloser

Unterschlupf gesucht hat. Er ist
vielleicht Zeuge der Explosion in

Long Island City geworden.«

»Mom, ich weiß. Es besteht
aber
nach
wie
vor
die

Möglichkeit,
dass
dieser

Obdachlose das Foto vor Jahren
vielleicht nur irgendwo gefunden
hat.«

Plötzlich wurde Peggy Hotchkiss
ganz ruhig. »Nein, Skip«, sagte
sie. »Das glaube ich nicht. Ich
habe immer vermutet, wenn wir
deinen Dad finden, dann, weil er
sich in einem solchen Zustand
befindet. O Skip, vielleicht haben
wir ihn jetzt gefunden. Ich habe
immer gewusst, Gott wird meine

Gebete erhören. Ich habe doch
so lange gewartet.«

55

Am Dienstagabend kam Doug

Connelly
mit
erkennbar
schlechter Laune nach Hause. Er
war in Kates Wohnung in der

Upper West Side gewesen. Er
hatte den Pförtner dort gefragt,
ob er ihn reinlasse, und ihm
gesagt, er müsse für Kate ein
paar Dinge holen. Als er allein in
der Wohnung war, hatte er
systematisch Kates Schreibtisch
durchsucht. Aber da war nichts

Interessantes zu finden.

Er kannte die Kombination des

Safes – er hatte sie zufällig
mitbekommen, als Kate sie kurz
nach
dem

Einbau

Hannah
mitteilte. »Dein Geburtsdatum,
dreißig-drei, mein Geburtsdatum,
drei-sechs,
und

Moms

Geburtsdatum,
neunzehn-
sieben.«

Doug
hatte
es
im

Kopf
behalten. Moms Geburtsdatum,
hatte er damals gedacht. Und
was ist mit meinem? Aber die

Information war ganz nützlich
gewesen, und falls Kate nicht
überleben sollte, müsste der

Schmuck, der einmal Susan
gehört hatte, seiner Meinung
nach ihm zufallen. Schließlich
habe ich ihr das meiste davon
gekauft,
hatte
er
sich
eingeredet, nur das wenigste
davon hat sie geerbt. Und es
spielt auch keine Rolle, was

Susan
in
ihrem

Testament
bestimmt hat.

Als er jedoch den Safe öffnete,
war er leer. Hannah hatte ihn
schon ausgeleert, dachte er
später verärgert, als er zufällig
einem Bekannten von Kate über
den Weg gelaufen war. Justin

Kramer, so hieß er doch. Sah
ganz anständig aus, dachte er
noch und hatte ihn auch fast
schon wieder vergessen.

Er war in seinen Wagen
gestiegen. Wie immer, wenn er
auf ihn warten musste, hörte
sein Chauffeur Bernard die

Nachrichten. »Mr. Connelly, es
kam gerade was über den

Obdachlosen,
der
sich
im

Möbellaster verkrochen hat.«

»Was ist mit ihm?«

»Im Fernsehen, glaub ich,
haben
sie
ein

Familienfoto
gezeigt, das er bei sich gehabt
hat.«

»Wenn
er
noch

Familienangehörige hat, sind sie
hoffentlich klug genug, sich nicht
zu melden«, kam es misslaunig
von Doug, der unwillkürlich die

Faust ballte.

Bernard merkte sofort, dass
sein

Boss
mal
wieder
fürchterliche Laune hatte. In
solchen Situationen war es das

Beste, wenn er den Kopf einzog
und den Mund hielt. »Wollen Sie
noch am Krankenhaus vorbei,

Mr. Connelly?«

»Nein. Dr. Patel hat mir
versichert, dass das Fieber
gesunken und Kates Zustand
stabil ist. Ich bin sehr müde.

Fahren wir nach Hause. Ich
werde heute Abend nicht mehr
ausgehen.«

»Ja, Sir.«

Sandra hatte ihm mitgeteilt,
dass
sie
mit
ein
paar

Freundinnen zum Abendessen
verabredet sei und anschließend
bei sich zu Hause übernachten
wolle. »Ich will ja für dich da
sein, Doug«, hatte sie ihm
gesagt, »aber hin und wieder
muss ich auch nach meiner Post
sehen,
außerdem
hab
ich
morgen ein paar Dinge zu
erledigen.«

Doug fragte sich, ob eine ihrer

Freundinnen zufällig auf den

Namen Majestic hörte, aber das
spielte keine Rolle. Ihm war es
ganz recht, wenn er sie mal
nicht
um
sich
hatte.

Er
beschloss, im Restaurant in
seinem Apartmentgebäude zu
essen und früh zu Bett zu gehen.

Er musste zur Ruhe kommen und
sich sammeln.

Jack Worth hatte im Lauf des

Tages angerufen. »Ich bin am

Gelände
vorbeigefahren.

Die

Abbrucharbeiten
haben
begonnen.

Das
heißt,
die

Versicherungsgutachter sind mit
ihrer Arbeit fertig und haben
anscheinend
alles,
was
sie
brauchen.«

»Nachdem
sie
jetzt
also
wissen, dass sich noch jemand
auf dem Gelände aufgehalten
hat, gibt es hoffentlich keinen

Grund mehr, die Auszahlung
weiter hinauszuzögern.«

Ich brauche nämlich das Geld,
dachte Doug. In weniger als vier

Wochen bin ich pleite … Was
hatte Kate bloß mit Gus zu
dieser Tageszeit im Museum
verloren?

…

Hat
dieser

Obdachlose irgendwas gesehen,
was
die

Auszahlung
der

Versicherung gefährden könnte?

… Hätte ich Kates Schmuck
gefunden,
hätte
ich
ihn
verpfänden können, bis das Geld
von der Versicherung da ist,
dachte er. Was hat sich Hannah
bloß dabei gedacht, Kates Safe
auszuräumen?

Mit solchen Gedanken kam er
am

Dienstagabend
gegen
neunzehn Uhr nach Hause. Er
hatte
kaum
die

Wohnung
betreten, als das Telefon im Flur
klingelte.

Lass
es
klingeln,
dachte er sich. Fast jeder, der
mich kennt, ruft mich auf dem

Handy an.

Aber dann fiel ihm ein, dass er
der

Versicherungsgesellschaft
sowohl seine Handy- als auch
die Festnetznummer gegeben
hatte. Es war außerhalb der

Geschäftszeiten, trotzdem … Mit
zwei schnellen Schritten war er
am

Telefon.

»Doug las

Connelly«, meldete er sich.

»Douglas«, begrüßte ihn eine
unbekannte Stimme. »Hier ist

Vater

Dan

Martin.

Möglicherweise erinnern Sie sich
nicht mehr an mich, aber
damals, als der schreckliche

Unfall passierte, war ich in St.

Ignatius Loyola zu Besuch und
habe
auch
am

Sterbegottesdienst für Ihre Frau und Ihren Bruder teilgenommen.

Wir haben uns ein paarmal
gesehen, bevor ich nach Rom
abberufen wurde.«

»Ich erinnere mich sehr gut an

Sie«, sagte Doug und versuchte
warmherzig zu klingen. »Sie
waren sehr nett, und ich war in
einer
sehr
schlechten

Verfassung.«

»Es war eine schreckliche Zeit
für Sie. Umso mehr tut es mir
leid, was jetzt geschehen ist. Ich
war heute im Krankenhaus und
habe
bei

Kate
die

Krankensalbung vorgenommen.

Ich bin auch Hannah begegnet
und
habe
mich
mit
ihr
unterhalten, und jetzt würde ich
mich freuen, wenn wir beide uns
wieder einmal sehen würden.«

Aber ich will Sie auf keinen Fall
sehen,
dachte

Doug.

Ich
brauche niemanden, der mir
erzählt, dass er für mich oder

Kate betet. Seit der Beerdigung
war ich in keiner Kirche mehr.

Wenn, dann ist Rosie Masse mit den Mädchen hingegangen. Und
schon gar nicht will ich den

Priester
hier
haben,
wenn

Sandra auftaucht. Aber wenn er
heute Abend Zeit hat, könnte ich
das Treffen mit ihm gleich hinter
mich bringen, dann bin ich ihn
wenigstens schnell wieder los.

»Vater, rufen Sie von St.

Ignatius aus an?«

»Ja,
ich
wohne
dort
im

Pfarrhaus.«

»Dann sind Sie nicht weit von
hier. Haben Sie schon zu Abend gegessen?«

»Eigentlich bin ich mit einem
alten

Freund
zum

Essen
verabredet.

Vielleicht
ein
anderes Mal? Ich freue mich
sehr, dass ich Sie erreicht
habe.«

»Klar. Dann rufe ich Sie im Lauf
der Woche noch mal an«, sagte

Doug.

»Wunderbar.«

Seufzend legte Doug den Hörer
auf. Da friert eher die Hölle ein,
bevor ich mich bei ihm noch mal
melde, dachte er und ging in die

Bibliothek, wo er sich an der Bar
einen starken doppelten Scotch
einschenkte.

Trink
langsam,
warnte er sich. Entspann dich.

Aber bevor du dich zu sehr
entspannst, ruf im Krankenhaus
an und erkundige dich nach

Kate. Es würde Hannah ähnlich
sehen, wenn sie nachfragt, ob
ich Kate besucht habe.

Die

Schwester
auf
der

Intensivstation
klang
sehr
beruhigend. »Meine Schicht ist
gleich zu Ende, Mr. Connelly.

Wie Sie wissen, hat Kates Fieber
heute Morgen nachgelassen. Sie
hat einen sehr guten Tag hinter
sich.«

»Das ist schön zu hören. Danke
für die Auskunft«, antwortete

Doug.

Nur ein Gedanke nagte noch an
ihm. War Kate wach gewesen,
als der Priester bei ihr war? Er
hatte ihr die Krankensalbung
verabreicht. Hieß das, dass Kate
so
weit
bei

Bewusstsein
gewesen war, dass sie mit ihm
hatte reden können?

Und falls ja, was hatte sie ihm
in diesem Fall gesagt?

56

Am Dienstagabend holte Vater

Dan Martin seinen früheren

Pfarrer
ab,
den
siebenundachtzigjährigen Vater

Michael Ferris, der mittlerweile
im Jesuiten-Heim in Riverdale,
im oberen westlichen Abschnitt
der Bronx, lebte. Er hatte Vater

Ferris die Wahl des Lokals
überlassen, wohl wissend, dass
sich
dieser
fürs

Neary’s
entscheiden
würde,
das
berühmte irische Pub in der East

Fifty-seventh

Street
in

Manhattan.

Das

Pub
hatte
vor
fünfundvierzig Jahren am 17.

März, dem St. Patrick’s Day,
eröffnet und war Vater Mikes

Lieblingslokal gewesen, als er

Pfarrer in St. Ignatius Loyola
gewesen war. Auch jetzt ging er
immer noch gern dorthin.

Vater Dan hatte für zwanzig

Uhr reservieren lassen. Zehn
nach acht saßen sie an ihrem

Tisch
und
genossen
ihren

Cocktail.

Vater Mike kam als Erstes auf
die Connellys und die aktuellen

Ereignisse zu sprechen. »Ich
habe sie damals gut gekannt«,
sagte er. »Den alten Dennis und
seine Frau Bridget. Sie waren

Gemeindemitglieder. Und dann
sind Douglas und Susan in St.

Ignatius getraut worden und in
eine Wohnung gleich an der Fifth

Avenue gezogen. Da wohnt

Doug immer noch.«

Das war genau das Thema,
über das Vater Dan Martin reden
wollte, aber er hatte sich bislang
bewusst zurückgehalten. »Du
erinnerst dich vielleicht, ich habe
damals, als der Unfall passierte,
in St. Ignatius ausgeholfen. Ich
habe
am

Sterbegottesdienst
teilgenommen und am nächsten

Tag Douglas angerufen. Ich war
gerade ordiniert und wollte ihm
helfen, soweit das möglich war.«

»Keiner hat ihm damals wirklich
helfen können. Er war verrückt
nach Susan. Ich habe kein Paar
erlebt,
das
mehr
verliebt
gewesen wäre als die beiden.

Und ich weiß, dass er sich mit

Schuldgefühlen quälte, nicht nur,
weil er seine Frau, sondern weil
er auch seinen Bruder und vier
gute Freunde verloren hatte. Er
hatte am Ruder gestanden. Die

Untersuchungen ergaben, dass
es nicht seine Schuld war. Keine

Unvorsichtigkeit, und sicherlich
war kein Alkohol im Spiel. Wenn
sie nachts zum Thunfisch-Angeln
rausfuhren,
hatten
sie
nie

Alkohol an Bord.«

Liz, eine Bedienung, die seit
dem ersten Tag im Neary’s
arbeitete, war an ihren Tisch
getreten. »Lassen Sie mich
raten«, sagte sie. »Vater Mike,

Sie nehmen die Vorspeise mit
irischem Lachs und dann Corned

Beef und Kohl.«

»Exakt, Liz«, bestätigte Vater

Mike.

»Vater Dan, Sie nehmen den

Shrimp-Cocktail und Lachs als

Hauptgericht.«

»Ich wusste nicht, dass ich so
vorhersehbar bin. Aber Sie
haben recht.« Vater Martin
lächelte und nahm das Gespräch
wieder auf. »Mike, jeder von uns
hat einiges an Leid zu sehen
bekommen, aber den Anblick
von Douglas Connelly bei der

Beerdigung seiner Frau und
seines Bruders, als er die
dreijährige Kate an der Hand
gehalten hat … diesen Anblick
werde ich nie vergessen. Als ich ihn danach aufgesucht habe,
war es, als würde ich mit einem

Schlafwandler reden.«

»Stimmt.

Er
litt
unter

Schuldgefühlen, aber das ist
immer so, wenn man ein

Unglück
überlebt,
bei
dem
geliebte Menschen ums Leben
kommen. Sie hatten Radar an

Bord, aber das war vor fast
dreißig Jahren. Man möchte
meinen, man hätte den Atlantik
für sich allein, wenn man um elf

Uhr nachts von Brooklyn ablegt, aber es herrschte viel Verkehr.

Wie du weißt, wollten sie bei

Tagesanbruch
bei
den

Thunfisch-Futterplätzen
sein,
eine

Strecke
von
siebzig

Seemeilen.«

Vater

Mike
bestrich
ein

Brötchen mit Butter, biss ab und
schüttelte den Kopf, bevor er
weitersprach. »Doug hatte den

Schlepper gesehen und viel

Abstand zwischen sich und dem

Schlepper gehalten. Was er aber
nicht sah und was auch nicht auf
dem Radar auftauchte, das
waren die Lastkähne, die er im

Schlepp hatte. Die Nacht war so
dunkel und die Kette so lang,
dass sie sich regelrecht durch
das Boot fräste, das Doug in
vermeintlich sicherem Abstand
hinter
dem

Schlepper
vorbeisteuerte. Am Ruder waren
eine Rettungsweste und ein

Rettungsboot untergebracht. Es
gelang ihm, das Schlauchboot
über Bord zu werfen und die

Rettungsweste anzulegen. Die
anderen waren unten in der

Ka b i n e und hatten nicht die
geringste Chance, weil das Boot
viel zu schnell sank.«

»Und keiner auf dem Schlepper
hat mitbekommen, was passiert
ist«, erinnerte sich Dan Martin.

»Nein. Schlepper haben in den
meisten Fällen nur eine sehr
kleine Crew an Bord, und wer
weiß schon, wer um diese Zeit
überhaupt wach gewesen ist. Als
das Boot am nächsten Tag per

Funk nicht mehr zu erreichen
war,
wurde
ein

Suchteam
losgeschickt. Man fand Doug
halb tot im Schlauchboot. Er war
von Trümmern getroffen worden
und hatte am ganzen Körper
tiefe Schnitte und Prellungen.

Insgesamt drei Wochen lag er im

Krankenhaus. Die Leichen der
anderen wurden geborgen, die

Beerdigung von Susan und

Connor wurde dann aber so
lange verschoben, bis Doug
daran
teilnehmen
konnte.

Unglaublich, dass seine Tochter
jetzt
eine
schwere

Hirnverletzung
davongetragen
hat, das Gleiche ist nämlich ihm
damals zugestoßen. Er hatte

Erinnerungslücken,
manchmal
hatte er sogar von Susan
gesprochen, als wäre sie noch
am Leben und mit in der

Wohnung. Aber nach dem Unfall
war er nicht mehr derselbe –
zumindest war er nicht mehr
der, den ich vorher gekannt
habe.«

Der alte Priester sah an seinem

Gefährten vorbei und seufzte.

»Der
alte

Dennis

Francis

Connelly war hier Stammgast.

Das war noch ein Typ.«

»Das war vor meiner Zeit in St.

Ignatius.«

»Schätz dich glücklich. Er war
der
halsstarrigste,
abergläubischste, griesgrämigste

Ire,
den
ich
jemals
das
zweifelhafte

Glück
hatte
kennenzulernen.

Aber
seine

Geschichte ist ganz interessant.

Er war ein Straßenkind aus

Dublin, aber eines mit Köpfchen.

Er war klug genug, um zu
wissen, dass er eine Ausbildung
braucht, und irgendwie hat er es
geschafft, ein Stipendium fürs

Trinity College zu ergattern.

Sofort nach dem Abschluss ist er
in die Staaten ausgewandert und
hat Arbeit als Bote an der Börse
bekommen.

Er
war
zweiundzwanzig
und
wusste,
dass er dort an der genau
richtigen Stelle saß, um Geld zu
verdienen. Und das hat er dann getan.«

Die

Vorspeisen
wurden
aufgetragen.

Michael

Ferris
blickte sich um und griff zur

Gabel. »Ich weiß noch, Hugh

Carey war oft hier, als er noch

Gouverneur war, und er hat
immer gesagt, der Herr habe

Wasser in Wein verwandelt,
aber Jimmy Neary mache es
umgekehrt. Und Jimmy hat der

Spruch gefallen. Er zitiert ihn
ständig.«

»Mir ist er bislang noch nicht untergekommen«, sagte Dan

Martin. »Aber er gefällt mir
auch.«

»Dennis
ist
also
reich
geworden, aber es hat ihn
immer gewurmt, dass er nicht
aus einer Familie stammte, die in
einem Schloss wohnt und zur

Fuchsjagd
ausreitet.

Seine

Lösung bestand darin, sich seine
eigene

Vergangenheit
zu
schaffen. Er hatte ein Vermögen
verdient, und dann verkaufte er
kurzerhand
seine

Investmentgesellschaft
und
eröffnete seinen Betrieb, die

Connelly Stilmöbel-Manufaktur.

Das

Museum
auf
dem

Betriebsgelände
wurde
zu
seinem Schloss, und er fand es
großartig,
den

Leuten
die

Antiquitäten zu zeigen. Er kannte
zu jedem Stück die Geschichte,
und glaub mir, wenn man die

Tour hinter sich hatte, kannte
man sie auch.«

»Ich habe gelesen, er war
schon über fünfzig, als er
geheiratet hat.«

»Fünfundfünfzig, wenn ich mich
nicht irre. Bridget O’Connor war
zwanzig Jahre jünger als er.

Dann wurden die beiden Jungen
geboren.«

»Sie
waren
ein

Jahr
auseinander, oder?«

»Eher vier Minuten. Douglas
wurde
am
einunddreißigsten

Dezember
eine

Minute
vor

Mitternacht geboren, Connor drei

Minuten nach Mitternacht am
ersten Januar. Sie hatten nicht mit Zwillingen gerechnet, und

Dennis machte sich fürchterliche

Sorgen. In seiner Familie hatte
es
in
den
beiden
vorangegangenen Generationen
jeweils Zwillinge gegeben, und
alle waren eines unnatürlichen

Todes
gestorben.

Er
war
überzeugt, dass ein Fluch auf
seinen Söhnen lastet. Wenn er
von ihnen sprach, bezeichnete er
sie immer und ausschließlich als

Brüder, obwohl sie, soweit ich
weiß, eineiige Zwillinge waren.

Aber das Wort Zwillinge durfte
man nicht aussprechen, er hatte
es Bridget strikt verboten. Schon
als Babys wurden sie immer
unterschiedlich
gekleidet,
sie
trugen einen unterschiedlichen

Haarschnitt. Hatte Douglas einen

Pony, wurden Connor die Haare
ganz kurz geschnitten. Als sie
älter wurden, erzählte Dennis
allen, die die Familie nicht
kannten, dass die Söhne ein Jahr
auseinanderlagen. Sie besuchten
immer verschiedene Schulen,
vom

Kindergarten
bis
zum

College, trotzdem waren sie sich
sehr nah.«

Jimmy Neary kam an ihren

Tisch.

»Alles
in

Ordnung
bislang?«, fragte er.

»Wunderbar«, kam es von
ihnen wie aus einem Mund.

»Jimmy, ich habe gerade von

Dennis Francis Connelly erzählt«,
sagte Vater Mike. »Sie haben ihn
gut gekannt.«

»Die

Heiligen
mögen
uns
beistehen. Er hat immer was
gefunden,
woran
er
herummäkeln konnte, dieses war
ihm nicht heiß, jenes nicht kalt
genug, Gott sei seiner Seele
gnädig!«,
antwortete

Jimmy.

»Ich bin froh, dass weder er
noch

Bridget
miterleben
mussten, wie erst einer ihrer

Söhne starb und jetzt eine ihrer

Enkeltöchter mit dem Tod ringt
und das Unternehmen, auf das
er so stolz war, in Schutt und

Asche liegt.«

»Ja, da haben Sie recht«, sagte

Vater Mike.

Liz räumte ihre Vorspeisenteller
ab,
und
beide

Priester
entschieden sich für ein Glas

Chardonnay.

»Mike«,
sagte

Vater

Dan

Martin,

»als
ich
von
der

Explosion hörte, beschloss ich,

Kate Connelly im Krankenhaus
zu besuchen. Heute Morgen war
ich dort, ich habe Hannah
getroffen und ihr erzählt, dass
ich nach dem Bootsunfall ihren

Vater kontaktiert habe, weil ich mir dachte, ich könnte ihm
helfen.«

»Ja, das dachte ich damals
auch«, erwiderte Vater Mike.

»Aber er hat damals deutlich zu
verstehen gegeben, dass er von
einem Gott, der ihm Frau,

Bruder und Freunde genommen
hat, keine Hilfe will. Eine Woche
nach der Beerdigung habe ich
ihn gesehen. Er hatte eine
gebrochene

Hand
und
fürchterliche Schmerzen. Der

Arzt hatte darauf bestanden,
dass ihn eine Krankenschwester
auf Schritt und Tritt begleitete.

Vielleicht fürchtete man, er hege

Selbstmordgedanken. Die Hand
hatte
er
sich
übrigens
gebrochen, als er den Spiegel
über

Susans

Ankleide
zertrümmert hatte.« Er überlegte
kurz. »Ich hoffe bloß, dass der

Fluch,
den
sein

Vater
so
gefürchtet hatte, nicht über ihn
kommt. Vielleicht sollten wir
dankbar dafür sein, dass Kate
und

Hannah
keine

Zwillingsschwestern sind.«

57

Am

Dienstagabend
um
neunzehn Uhr schaltete Frank

R a ms e y im Wohnzimmer den

Fernseher aus. Er und Celia
hatten sich die Lokalnachrichten
v o n CBS
angesehen
und
mitbekommen,
wie
die

Moderatorin Dana Tyler den

Zuschauern das im Möbelwagen
gefundene Foto zeigte. Celia war
daraufhin
in
die

Küche
gegangen, um sich um das

Abendessen zu kümmern. Sie
nahm ein Huhn aus dem Ofen.

Frank folgte ihr und schnupperte
den herrlichen Duft. »Ich habe

Hunger, und es sieht ganz
danach aus, als hätten wir einen
ruhigen Abend vor uns«, sagte
er.

»Das hoffe ich doch. Einen
ruhigen Abend hatten wir seit
der Explosion nicht mehr.« Sie
sah ihn an. »Du machst nicht
den Eindruck, als hättest du
große Hoffnungen, dass sich
aufgrund des Fotos jemand
meldet, oder?«

Frank
kostete
vom

Kartoffelbrei. »Ausgezeichnet«,
befand er. »Um ehrlich zu sein,
ich will mir nicht allzu große

Hoffnungen machen. Das Foto
ist alles, was wir haben, und
unsere einzige Spur zu der

Person, die sich im Möbelwagen
aufgehalten hat.« Er würde Celia
nichts
von

Jamie

Gordons

Notizblock
erzählen.

Diese

Information war nicht für die

Öffentlichkeit bestimmt, noch
nicht einmal für sie.

Aber

Frank
musste
sich
eingestehen, dass ihm seit dem

Fund
des

Notizblocks
die
ermordete Studentin nicht mehr
aus dem Kopf wollte. Er wusste,
durch welche Hölle ihre Eltern
gegangen waren, bis man ihre

Leiche gefunden hatte. Falls
dieser Obdachlose der Täter
war, dann wollte er, dass dieser

Mann dafür zur Rechenschaft
gezogen wurde.

Zehn Jahre zuvor hatten sie die

Küche vergrößert und einen
halbkreisförmigen

Anbau
geschaffen, in dem nun der

Esstisch stand, an dem sie die
meisten Mahlzeiten zu sich
nahmen. Der Tisch bestand aus
einer alten, abgeschliffenen und
mit

Tischbeinen
versehenen

Holztür von den Amish. Die
gepolsterte Bank an der Wand
und die hochlehnigen Stühle an
der
anderen

Seite
waren
einladend und bequem und
schufen eine ruhige, entspannte

Atmosphäre. Schon früh in ihrer

Ehe hatten sie sich darauf
verständigt,
dass
das
gemeinsame

Essen
für

Gespräche da war, nicht zum

Fernsehen.

Sie deckten zusammen den

Tisch und nahmen Platz. Und da

Frank trotz allem hoffte, dass
auf das eingeblendete Foto

Zuschauerreaktionen eingingen,
legte Frank sein Handy neben
sich. Keine Minute später bekam
er
einen

Anruf.

»Frank

Ramsey«, meldete er sich.

»Hier ist Officer Carlita Cortez.

Ich habe gerade einen Anruf zu
dem Foto entgegengenommen,
und ich glaube, das könnte was
sein. Vielleicht wollen Sie ja mit
der Anruferin reden.«

»Wer ist sie?« Frank legte die

Gabel weg, die er schon halb
zum Mund geführt hatte.

»Sie heißt Mrs. Peggy Hotchkiss
und wohnt auf Staten Island. Sie
sagt,
das

Foto
in
den

Nachrichten zeigt sie und ihren

Mann und ihren Sohn. Es ist vor
einundvierzig

Jahren
aufgenommen
worden.

Kurz
darauf ist ihr Mann spurlos
verschwunden.

Er
war
in

Vietnam
und
hatte
danach
schwere psychische Probleme. Er
ist
nie
ausfindig
gemacht
worden, und sie hat immer
vermutet, dass er auf der Straße
lebt.«

Frank
vergaß
das

Essen.

»Stellen Sie durch.«

Celia sah, wie die Miene ihres

Mannes
zunehmend
ernster
wurde. Schließlich sagte er:

»Mrs. Hotchkiss, ich kann Ihnen
gar nicht sagen, wie wichtig Ihr

Anruf ist. Ich kann in weniger als
einer Stunde bei Ihnen sein. Sie
sagen, Sie haben noch sämtliche
militärische

Dienstbescheinigungen

Ihres

Mannes. Meinen Sie, ich könnte
einen Blick darauf werfen? Und
nennen Sie mir zur Sicherheit
bitte noch mal Ihre Adresse.«

Frank Ramsey beendete das

Gespräch und sah zu Celia.

»Wenn das Bild wirklich seines
ist, dann handelt es sich bei dem

Obdachlosen
um

Clyde

Hotchkiss, einen hochdekorierten

Vietnam-Veteranen mit schweren
psychischen

Problemen.

Sie
sagt, sie betet seit vierzig Jahren
darum, ihn wiederzufinden. Ich
hoffe bloß, es stellt sich nicht
heraus, dass er ein Brandstifter
oder Schlimmeres ist … falls es
sich wirklich um ihn handelt.«

Und damit hätte er fast Jamie

Gordons Notizblock erwähnt.

»Frank, du wirst dir jetzt noch
zehn Minuten Zeit nehmen und
zu Ende essen«, sagte Celia
unmissverständlich.

»Natürlich, Ceil, tut mir leid«,
kam es entschuldigend von ihm.

»Und wie gesagt, es besteht
nach wie vor die Möglichkeit,
dass unser Obdachloser einfach
nur über dieses Foto gestolpert
ist. Vielleicht hat es gar nichts
mit ihm zu tun. Aber falls er es ist, dann muss das Militär seine

Fingerabdrücke haben. Dann
werden
wir
es
nachprüfen
können.«

Frank rief Nathan Klein an. Sie
verständigten sich darauf, sich in
etwa einer Stunde bei Peggy

Hotchkiss auf Staten Island zu
treffen. Dann widmete sich

Frank seinem Essen, auf das er
sich so gefreut hatte und das er
jetzt nicht mehr richtig genießen
konnte. Denn in Gedanken
stellte er sich bereits vor, wie schlimm es für die Frau sein
würde, wenn sie erfuhr, dass
dieser Obdachlose nicht nur ihr

Mann war, sondern auch ein

Mörder.

Ganz davon zu schweigen, wie
die Familie von Jamie Gordon
darauf reagieren würde. Jede

Verhaftung, die den Abschluss
von Ermittlungen bildete, brachte
ihr ganz eigenes Leid mit sich.

Es war nicht das erste Mal in
der
langen

Karriere
des

Brandfahnders Frank Ramsey,
dass er sich darüber Gedanken
machte.

58

Die roten Satinschuhe. Mommy
tanzte in ihnen, tanzte durch das

Zimmer,
immer
rundherum.

Dann beugte sich Mommy zu ihr
hinunter und küsste sie auf die

Wange.

Nein, es war Hannah.

Ich bin doch die, die wie

Mommy aussieht, dachte Kate in
den Tiefen ihres Komas. Und

Hannah ist diejenige, die Daddy
ähnlich sieht. Daddy in einer
kleineren Ausgabe. Es tut alles
so weh, alles tut so weh …

»Fieber
darf
man
nicht
unterschätzen.« Eine männliche

Stimme ganz in der Nähe …

Ich kann dich hören, dachte

Kate. Ich verstehe zwar nichts,
aber ich kann alles hören.

Hannah,
meine
kleine

Schwester,
mach
dir
keine

Sorgen.

Etwas
ist
mir
zugestoßen, aber es wird besser

…

Daddy sang ihr etwas vor.

»Schlaf, Kindlein, schlaf …«

Jemand berührte sie an der

Stirn. »Vergeben sei dir …«

Jemand betete für sie.

Ich
werde
wieder
gesund
werden, dachte Kate. Wenn ich
es nur Hannah erzählen könnte

… und dann spürte sie, wie sie
tiefer und tiefer in den Schlaf
eintauchte …

Und Mommy hörte auf zu
tanzen, und Daddy hörte auf zu
singen, und … er würde nie
mehr …

Und bevor sie den Gedanken
vollenden
konnte,
glitt
sie,
nachdem ihr Fieber endlich
nachgelassen hatte, in einen
tiefen, erholsamen Schlaf.

59

Jack Worth schlief nicht gut in
der Nacht von Dienstag auf

Mittwoch. Er war reizbar und
nervös; zum einen hatte er
plötzlich viel Zeit, zum anderen
spürte er, wie skeptisch die

Brandfahnder seine Erklärung zu
den
nicht
vorhandenen

Sicherheitsvorkehrungen
auf
dem Betriebsgelände und dem
kaputten Laster aufgenommen
hatten.

Und wie geht es jetzt weiter?,
fragte er sich, als hinter den

Schlafzimmerfenstern das erste

Licht der Morgendämmerung zu
erkennen
war.

Jedes

Mal
hochschrecken,
wenn
das

Telefon klingelt, weil es die

Brandfahnder sein könnten?

Um 5.30 Uhr warf er schließlich
die Bettdecke zurück und stand
auf. Mal sehen, wie weit sie
gestern mit den Aufräumarbeiten
gekommen sind, dachte er.

Wenn
die

Versicherungsgutachter
grünes

Licht gegeben haben, müssen
sie davon ausgehen, dass nichts
mehr zu finden ist. Und das heißt
auch, dass die Absperrung der

Polizei
und

Feuerwehr
aufgehoben ist. Ich fahre also
mal rüber und sehe nach, bevor
die Arbeiter aufkreuzen.

Jack
schlüpfte
in
einen

Jogginganzug und zog dicke

Socken und Turnschuhe an.

Duschen und Rasieren muss
ausfallen, sonst laufe ich am

Ende noch jemandem über den

Weg, der es gar nicht erwarten
kann, mit der Arbeit anzufangen.

Das brauche ich jetzt nicht.

Was ich brauche, dachte er, ist

Urlaub in Florida, am besten
wäre es, gleich den ganzen

Winter dort zu verbringen. Und
ich
muss
wieder
in

Form
kommen. Ich habe gut und gern
fünf Kilo zu viel auf den Rippen.

Wenn nicht gar zehn Kilo. Er
verscheuchte
den

Gedanken
schnell.

In letzter Zeit war ihm nicht
verborgen
geblieben,
wie
abschätzig ihn manche Frauen
ansahen, wenn er sie in der Bar
ansprach.

Bislang
hatte
er
seinem

Friseur

Dom
nicht
gestattet,
die

Haare
aufzupeppen, obwohl Dom seit
einiger Zeit dazu drängte. »Jack,
ich weiß, die Frauen streichen dir
gern durch deine strohblonden

Haare. Hast du mir selbst
erzählt. Gut, noch ist es voll und
fest, aber strohblond ist es eben
nicht mehr.«

Nichts ist mehr so, wie es mal
war, dachte Jack Worth.

Er machte das Licht auf der

Treppe an, ging nach unten und
durchquerte Wohnzimmer und

Küche, ohne seine Umgebung
wahrzunehmen.

Außer
zum

Schlafen brauchte er das Haus,
das er sich einmal mit seiner

Frau geteilt hatte, kaum noch.

Einmal in der Woche kam die

Haushälterin, das reichte. In der

Regel machte er nicht viel

Schmutz.

Im Sommer übernahm ein

Gärtner, der schwarz für ihn
arbeitete, das Rasenmähen und
stutzte
die

Bäume
und

Sträucher, im Winter schaufelte
er den Schnee vom Gehweg und
der Einfahrt.

Jack

Worth
wusste
seine

Freiheiten zu schätzen. Es würde
keine weitere »Mrs. Jack Worth«
mehr geben. Und er würde auch
kein Kind mehr durchs College
bringen müssen.

Bei
diesem

Thema
verschlechterte sich seine Laune
immens. Sein Sohn trug nicht
einmal mehr seinen Namen. Als
die Namensänderung offiziell
eingetragen wurde, hatte seine

Ex ihm gesagt, dass ihr Mann,
der ach so tolle Doktor, nur allzu
gern die Kosten für Johnnys

College übernehmen würde.

Keiner wird für meinen Sohn
das College bezahlen, habe ich
ihr damals gesagt, erinnerte sich

Jack
und
knallte
die

Tür
zwischen Küche und Garage zu,
bevor er die Fahrertür seines

BMW öffnete. Die wollten mich
doch nur aus ihrem Leben
haben. Aber ohne mich. Also
habe
ich
jetzt
die

Studiengebühren fürs nächste

Jahr am Hals.

Aber wer weiß? Wenn der ach
so tolle Doktor erfährt, was los
ist und dass ich jetzt keinen Job
mehr habe, dann überlegt er es
sich vielleicht noch mal anders.

»Ich bestehe darauf!«, würde er
sagen.

Ja, ja, besteh du nur darauf,
dachte Jack Worth, als er auf
den

Knopf
drückte,
das

Garagentor
öffnete
und
rückwärts hinausstieß.

Es war kurz nach sechs, der
morgendliche

Berufsverkehr
setzte gerade ein. Eine Stunde
noch, und alle Straßen hier
werden zu einem einzigen,
langen Parkplatz, dachte Jack.

Willkommen in der City!

Die Explosion war kaum eine

Woche her, trotzdem kam ihm
die Fahrt auf der vertrauten

Strecke schon ungewohnt, fast
unheimlich vor. Irgendwie hatte
er das Gefühl, als würde noch
etwas geschehen. Mehr als das,
was sich bislang ereignet hatte.

An
einem
gewöhnlichen

Arbeitstag
wäre
er
zum
ehemaligen Haupteingang des

Betriebsgeländes gefahren. Aber
das machte er jetzt nicht. Sein

BMW war den Wachleuten und

Überwachungskameras
der

Lagerhäuser in der Umgebung
ein vertrauter Anblick. Er wollte
nicht auffallen, er wollte nicht,
dass
andere
von
seinem
morgendlichen Besuch etwas
mitbekamen. So steuerte er die

Zufahrt für die Warenannahme
an. Nach der Explosion hatte
man hier einen behelfsmäßigen

Zaun errichtet, um Eindringlinge
fernzuhalten. Jack parkte den

Wagen und sprang mühelos über
das Hindernis. Und die wollen
mir was von Sicherheit erzählen,
dachte er wütend.

Er
ging
in

Richtung
des

Abstellplatzes
für
die

Möbellaster, wo auch der Wagen
gestanden
hatte,
der
als

Unterschlupf
für
den

Obdachlosen
gedient
hatte.

Plötzlich bemerkte er das kleine

Areal, das mit gelben Bändern
abgesperrt war. Wahrscheinlich
war dort der Boden eingesackt.

Er ging hinüber, trat über das

Absperrband und sah in die

Grube. Da es sich um den
östlichen Abschnitt des Geländes
handelte, fiel das helle Licht der
soeben aufgehenden Sonne auf
das,
was
dort
so
lange
verborgen gewesen war.

»Nein!«, flüsterte Jack Worth.

»Nein!«

Er starrte auf das Medaillon
und die matt angelaufene Kette,
die dem Skelett der jungen Frau
um den Hals hing – der jungen

Frau,

Tracey

Sloane,
die
aufgrund
dieses

Medaillons
untrennbar mit ihm verbunden
war.

60

Clyde wachte früh am

Mittwochmorgen
auf
und
blinzelte
in
das
grelle

Sonnenlicht.

Er
fühlte
sich
fürchterlich, ihn fröstelte, und
gleichzeitig
hatte
er

Schweißausbrüche.

Wo bin ich? Manchmal, wenn er
nicht zu viel Wein getrunken
hatte, stellte er sich auch eine
andere Frage: Wohin jetzt?

Mühsam rief er sich die letzten Ereignisse ins Gedächtnis. Die

Unterkunft. Das Krankenhaus.

Sein Foto im Fernsehen.

Was, wenn Peggy und Skippy
es gesehen hatten? Peggy hatte
wahrscheinlich
längst
einen
anderen, und Skippy war in dem

Glauben aufgewachsen, dass
dieser andere sein Vater wäre.

Und seine Orden aus Vietnam
lagen wahrscheinlich in einer

Schachtel auf dem Speicher.

Wenn sie nicht gleich ganz
weggeworfen worden waren.

Er zwang sich dazu, darüber
nachzudenken,
obwohl
er
glaubte, sein Schädel müsse
platzen. Wenn das Foto mit ihm
in Verbindung gebracht wurde
und die Polizei herausfand, wer
er war, würde trotzdem nach
ihm gefahndet werden, ganz
egal, ob sich Peggy und Skippy
längst davongemacht hatten.

Und was, wenn man dann
versuchen
würde,
ihm
die

Explosion anzuhängen?

Diese Shirley Soundso. Nette

Frau. Hatte ihm wirklich helfen
wollen. Hat aber tatsächlich
geglaubt, dass ich in dieser
verdreckten Bruchbude bleibe.

Clyde stützte sich auf einen

Ellbogen und fing an zu lachen,
was
in
einem
polternden

Hustenanfall mündete. Wo sind
die Tabletten, die ich von ihr
bekommen habe? Er fummelte
erst mit der einen, dann mit der
anderen Hand in den Taschen
des Ponchos, den sie ihm im

Krankenhaus gegeben hatten.

Der hatte tiefe Taschen, und die
waren nicht schlecht, dachte er.

Darin konnte man eine Menge
verstauen.

Aber
was
er
eigentlich wollte und brauchte,
das war seine alte Jacke, die sie
ihm nicht mehr zurückgegeben
hatten.

Beim Anblick der zerschlissenen
alten Jacke hatten die Touristen

Mitleid mit ihm. Dann landeten
mehr Dollars in seiner Mütze. Er
musste den Poncho loswerden
und Löcher in die neue, warme, schwere Hose schneiden. In ihr
kam
er
sich
wie
ein

Seehundbaby
vor,
wie
ein
gewärmtes,
zufriedenes

Seehundbaby.

Die

Leute
mochten Seehundbabys, aber
dann hatten sie kein Mitleid
mehr mit ihm.

Ich brauch was zu trinken,
dachte Clyde. Und wo bin ich
eigentlich?

Er sah sich um und stieß einen
überraschten

Laut
aus.

Irgendwie hatte er es also zu
den Chelsea Piers am Hudson
geschafft, nicht weit vom Village
entfernt. Mit seiner Erinnerung
stand es etwas besser als
gestern.

Seine

Wohltäterin

Shirley, fiel ihm ein, hatte sich
im Hotel von ihm verabschiedet.

Etwas
länger
als
eine

Viertelstunde hatte er gewartet.

Danach hatte die Frau in dem,
was man früher vielleicht mal als

Lobby bezeichnet hatte, ihn
gefragt, ob er wiederkommen
würde.

Klar
würde
er
zurückkommen, hatte er ihr
geantwortet.

Als er sich auf der Straße die

Seele aus dem Leib gehustet
hatte, hatte jemand zehn Dollar
in seine Mütze geworfen und ein
anderer zwei Dollar, und er
hatte sich zwei Flaschen Wein
gekauft. Es war also eine gute

Nacht gewesen. Das Problem
war nur, er konnte nicht ständig
so weiterhusten, nur damit die

Leute Mitleid mit ihm hatten. Er
musste verfroren und hungrig
aussehen und nicht wie ein
wohliges Seehundbaby.

Clyde ließ den Kopf auf die

Zeitungen sinken. Die letzte

Nacht war ganz okay verlaufen.

Er war allein gewesen, keiner
hatte sich neben ihn gedrängt,
und im Ohr hatte er die schönen

Geräusche von New York: den

Verkehr auf dem West Side

Highway,
gelegentlich
ein

Flugzeug,
das
über
ihn
hinwegflog, dann die frühen

Fähren auf dem Hudson. Er
hatte es sich auf Zeitungen
bequem gemacht und war sich in
den warmen Sachen, die er
eigentlich nicht wollte, wie ein

Kleinkind in den Armen seiner

Mutter vorgekommen. Darüber
war er eingeschlafen.

Aber jetzt hatte er Angst. Das

Foto. Das Mädchen. Er wusste,
er hatte ihr wehgetan. Er hatte
ihr einen richtig harten Schlag
verpasst. Aber er wusste nicht,
was nachher geschehen war.

Ich bin ihr gefolgt. Ich war
wütend. Ich hatte Angst, sie
würde mich verpfeifen, und ich
könnte dann nicht mehr zurück
in den Möbelwagen. Und dann …

Wieder ein Hustenanfall. Er
richtete sich auf, sein ganzer

Körper bebte unter dem Rasseln
seiner Lunge. Das Atmen fiel ihm
immer schwerer. Er bekam kaum
noch Luft, und er konnte nicht
mehr aufhören zu husten.

»Alles in Ordnung? Brauchen

Sie Hilfe?«

Hau ab!, versuchte Clyde zu
sagen. Lass mich in Ruhe! Er
holte mit der Faust aus, traf aber
niemanden. Wieder fiel er auf
die

Zeitungen,
schnappte
verzweifelt nach Luft und konnte
sich nicht mehr aufrichten.

Drei Minuten später hörte er
noch nicht einmal mehr die

Sirene des Streifenwagens auf
dem West Side Drive, der von
der jungen Joggerin alarmiert
worden war.

Sie
deutete
auf
die
zusammengekrümmte

Gestalt
am Boden. »Seien Sie vorsichtig,

Officer. Ich fürchte, er liegt im

Sterben. Als ich gefragt habe, ob
er Hilfe braucht, hat er nach mir
geschlagen.«

»Schon gut, Ma’am. Treten Sie
zurück. Ich rufe einen Notarzt.«

Der junge Polizist trat vor Clyde.

Als er sah, wie schwer der Mann
am Boden nach Luft rang,
dachte er, dass er von Glück
reden konnte, wenn er noch so
lange
durchhielt,
bis
der

Krankenwagen eintraf.

61

Sal Damiano, der Vorarbeiter
bei
den

Aufräumarbeiten,
beschloss am Mittwochmorgen,
erst den Schutt auf dem Gelände
wegzuschaffen, bevor man sich
an das Auffüllen der Grube
machte.

Wieder wühlten sich die Bagger
durch die Ruinen. Betonteile, die
einmal Wände gewesen waren,

Maschinen, mit deren Hilfe fein
geschliffenes

Mahagoni
und

Ahornholz zu Möbel verarbeitet
worden
waren,
verbeulte

Kanister,
deren

Öl
man
gebraucht
hatte,
um
die

Antiquitäten im Museum vor dem

Austrocknen
zu
bewahren,
wurden systematisch abgeräumt
und
in
große

Müllcontainer
geworfen.

Als Jose Fernandez am Abend
zuvor nach Hause gekommen
war, hatte er seinen Computer
hochgefahren
und
sich
die

Connelly-Seite
im

Internet
angesehen. Er saß in der Küche
der Vier-Zimmer-Wohnung, einer

Sozialbauwohnung in der Nähe
der

Brooklyn

Bridge,
und
erzählte seiner Mutter, was er
gerade machte.

»Mom, schau dir mal die Bilder
vom Museum an, wie es vor der

Explosion ausgesehen hat. Die

Möbel müssen ein Vermögen
wert gewesen sein. Dieser Raum
hier heißt Fontainebleau-Suite,
nach dem Schloss Fontainebleau,
wo Marie Antoinette vor der

Französischen Revolution ein

Boudoir hatte.«

Joses Mutter Carmen drehte
sich vom Herd um und sah ihm
über die Schulter. »Ist doch viel
zu fein. Und das alles sauber
halten …« Sie schüttelte den

Kopf. »Wer ist Marie Anter …?«

»Antoinette. Eine französische

Königin.«

»Schön für sie. Hunderttausend

Dollar

Schulden
wegen

Studiendarlehen,
und
jetzt
räumst du Trümmer von einem

Gebäude weg, in dem einmal
teure Möbel herumgestanden
haben.«

Jose seufzte. Er kannte den

Sermon zu Genüge. Sicher wäre
es
vernünftiger
gewesen,

Wirtschaftswissenschaften
zu
studieren, aber irgendwie hatte
er schon immer den Wunsch
gehabt,
alles
über
die

Geschichte zu erfahren. Ich bin
froh über das Studium, dachte
er. Wenn nur das Darlehen nicht
wäre. Irgendwann werde ich
schon eine Stelle als Lehrer
finden.

Er
besuchte
am

Wochenende das City College,
um sich als Spanischlehrer zu
qualifizieren. Das würde er
schaffen,
davon
war
er
überzeugt,
und
sein

Studiendarlehen – nun ja, das
hatte er eben und würde es
abbezahlen, so wie er auch eine

Hypothek auf ein Haus oder ein

Auto abbezahlen würde.

Das Problem war nur, er hatte
weder Haus noch Auto.

Aus irgendeinem Grund wollte
ihm am Mittwoch, als er auf dem

Connelly-Gelände
den

Schutt
wegschaufelte,
die
aufgebrochene Grube nicht aus
dem Kopf. Früher, in der

Vergangenheit, wurden neue

Städte einfach auf den Ruinen
der alten errichtet, wenn sie
durch

Krieg,

Überschwemmungen oder Feuer
vernichtet wurden.

In seinen ersten Studienjahren
war er im Sommer immer durch

Griechenland und den Nahen

Osten getrampt. Mit zwölf hatte
er ein Buch über Damaskus
gelesen, und wie aufgeregt war
er gewesen, als er tatsächlich in
dieser Stadt eintraf und den
ersten Satz aus diesem Buch vor
sich
hin
geflüstert
hatte:

»Damas,

Damaskus,
älteste

Stadt der Welt, Stadt auf einer

Stadt …«

Im darauffolgenden Sommer
war er in Athen gewesen. Trotz
der
umfangreichen
archäologischen Grabungen, die
dort immer wieder durchgeführt
wurden, war man bei den

Vorbereitungen
zu
den

Olympischen

Spielen
bei

Straßenerweiterungen auf eine
weitere

Siedlungsschicht
aus
frühen Zeiten gestoßen.

Bin
ich
denn
ganz
übergeschnappt?,
dachte
er,
während er in seinem Abschnitt
vor sich hin schuftete. Eine

Grube auf einem Parkplatz in

Long Island City mit Orten wie Damaskus
oder

Athen
zu
vergleichen!

Um siebzehn Uhr aber, als die
müden Arbeiter allmählich zum

Aufbruch bliesen, konnte er der

Versuchung
nicht
mehr
widerstehen und wollte einen
eingehenderen Blick auf die

Grube werfen.

Da es bereits dunkel wurde,
holte er die Taschenlampe aus
dem Laster und näherte sich
dem
hinteren

Teil
des

Parkplatzes.

»Willst du heute zu Fuß nach

Hause, Jose?«, rief Sal ihm noch
zu.

Jose lächelte. Sal war ein
netter Kerl. »Will nur mal schnell
einen Blick reinwerfen.« Er
deutete zur Grube.

»Dann beeil dich aber, wenn du
noch mitwillst!«

»Mach ich!« Er lief los, und
nach wenigen Sekunden war er
an der Grube. Wie Jack Worth
vor ihm stieg er über das gelbe

Absperrband, trat vorsichtig an
den Rand und richtete den Strahl
der Taschenlampe in die Tiefe.

Es war nicht das Medaillon an
der Halskette, das ihm als Erstes
auffiel, und auch nicht der
eingravierte Name, den er trotz
der Erde erkennen konnte.

Tracey.

Sondern
die
langen

Haarsträhnen am Totenschädel,
die
ihn
erstarren
ließen.

Bruchstückhafte Erinnerungen an
eine

Biologiestunde
in
der

Highschool und die Worte ihres

Lehrers kamen ihm in den Sinn:

»Haare, Zehen- und Fingernägel
wachsen nach dem Tod noch
eine Weile weiter.«

62

Wie immer besuchte Peggy

Hotchkiss die tägliche Acht-Uhr-

Messe
in

St.

Rita,
ihrer

Gemeindekirche
auf

Staten

Island. Obwohl sie die ganze

Nacht kein Auge zugemacht
hatte, war ihr nicht eine Sekunde
lang der Gedanke gekommen,
mit
ihrer
vierzigjährigen

Gewohnheit zu brechen. Der
tägliche Gottesdienstbesuch war
ein
wesentlicher

Bestandteil
ihres Lebens, und die heilige

Rita,

Patronin
der

Hoffnungslosen,
war
ihre

Lieblingsheilige.

An
diesem

Morgen
betete
sie
noch
inbrünstiger als sonst. »Bitte
sorge dafür, dass er gefunden
wird. Ich beschwöre dich. Sorge
dafür, dass man ihn findet. Ich
weiß, er braucht mich.«

Die Brandfahnder sind sehr nett
zu mir gewesen, dachte sie. Sie
haben bei ihrem Besuch sogar
die Möglichkeit angesprochen,
dass
der

Obdachlose
im

Lastwagen
das

Foto
nur
gefunden oder vielleicht von
jemand
anderem
gestohlen
haben könnte.

»Nein«, hatte Peggy ihnen
geantwortet. »Ich will mein

Leben darauf wetten, dass Clyde
das Foto nie aus der Hand
gegeben hätte. Ich habe im

Fernsehen mitbekommen, was
auf
dem

Connelly-Gelände
passiert ist. Ich kann also nur
mutmaßen, wie es war, als Clyde
im Lastwagen geschlafen hat.

Natürlich hat er Hals über Kopf
seine Sachen packen müssen,
und dabei ist ihm wahrscheinlich
das Bild abhandengekommen.«

Die skeptischen Gesichter der

Fahnder
waren
ihr
nicht
verborgen geblieben. Ansonsten
aber hatten sie sich als sehr
höflich erwiesen, sie hatten sie
nicht unnötig aufregen wollen
und es daher vermieden, offen
auszusprechen, dass es sich bei
dem Obdachlosen wirklich um

Clyde handeln könnte. Sie hatte
es ihnen daher leicht gemacht.

»Ich will, dass er gefunden
wird«, hatte sie ihnen gesagt.

»Sein

Sohn
will,
dass
er
gefunden wird. Wir schämen uns
seinetwegen nicht. Er war in

Vietnam, er war immer stolz
darauf, seinem Land zu dienen.

Er hat überlebt, aber ihm ist dort
seine Zukunft geraubt worden,
das Leben, das er sonst noch
vor sich gehabt hätte.«

St. Rita lag nur fünf Straßen
von
ihrem

Haus
entfernt.

Solange das Wetter nicht ganz
fürchterlich war, ging Peggy
immer zu Fuß. Um Viertel vor
neun, als sie in ihre Straße
einbog, klingelte ihr Handy. Es
war

Brandfahnder

Frank

Ramsey.

»Mrs. Hotchkiss«, sagte er,

»gerade ist ein Obdachloser ins

Bellevue Hospital in Manhattan
eingeliefert worden. Man hat ihn
in der Notaufnahme erkannt. Er
ist erst gestern dort entlassen worden. Er hat seinen Namen
als Clyde Hastings angegeben.

Es könnte sich dabei um Ihren

Ehemann handeln.«

Peggy versuchte, ruhig zu
klingen. »Ich komme sofort und
rufe meinen Sohn an. Bellevue
liegt in der Twenty-third Street,
oder?«

»Wo befinden Sie sich jetzt,

Mrs.

Hotchkiss?«,
fragte

Ramsey.

»Einen Block von meinem Haus
entfernt.«

»Mrs. Hotchkiss, gehen Sie
nach Hause und warten Sie dort.

Ich schicke einen Streifenwagen
vorbei, der wird Sie in fünf

Minuten abholen. Es tut mir sehr
leid,
aber
der

Mann
im

Krankenhaus
hat
eine

Lungenentzündung und liegt,
soweit ich weiß, im Sterben.

Falls es wirklich Ihr Mann ist,
möchte ich Sie bitten, ihn dazu
zu überreden, dass er uns alles
erzählt, was er eventuell über
eine
vermisste
junge

Frau
weiß.«

Eine Stunde später befand sich

Peggy in der Notaufnahme des

Bellevue Hospital. Skip war
wenige

Minuten
vor
ihr
eingetroffen. »Alles in Ordnung,

Mom?«, fragte er leise.

»Ja.«

Frank Ramsey erwartete sie
bereits. »Er liegt in einem

Einzelzimmer. Laut dem Arzt
bleibt ihm nicht mehr viel Zeit.

Wir hoffen, dass er uns noch von
einer jungen Studentin erzählen
kann, die ihn möglicherweise
über sein Leben auf der Straße
interviewen wollte.«

Peggys

Mund
war
wie
ausgedörrt, sie fuhr sich mit der

Zunge über die Lippen und folgte
am Arm ihres Sohnes dem groß
gewachsenen

Fahnder,
bis
dieser zur Seite trat und sie in
ein kleines Zimmer vorausgehen
ließ.

Ein Blick genügte, und Peggy
wusste, dass es Clyde war. Die hohe

Stirn,
die

Geheimratsecken,
die
kaum
sichtbare Narbe seitlich an der

Nase. Er hatte die Augen
geschlossen.

Sein
lauter,
rasselnder Atem war das einzige

Geräusch im Zimmer. Peggy
ergriff seine Hand. »Clyde,

Clyde, mein Lieber, ich bin es.«

Aus weiter, weiter Ferne hörte

Clyde
eine
weiche,
sanfte

Stimme, an die er sich erinnerte.

Er
schlug
die

Augen
auf.

Manchmal war ihm Peggy in
seinen

Träumen
erschienen,
aber jetzt wusste er, dass er
nicht träumte. Die Frau, die ihn
ansah, der Tränen über die

Wangen liefen, war Peggy. Er
holte tief Luft. Er musste mit ihr
reden. Es gelang ihm ein

Lächeln. »Habe ich die Ehre, mit
der anmutigen Margaret Monica

Farley zu sprechen?«, fragte er
mit schwacher, müder Stimme.

»Oh, Peggy, was hab ich dich
vermisst.«

»Ich dich auch. So sehr. Und

Skip ist auch da. Wir lieben dich.

Wir lieben dich.«

Clyde verdrehte den Kopf.

Neben Peggy stand ein Mann.

Die Gesichter der beiden konnte
er ganz klar erkennen, dahinter
aber wurde es dunkel. Mein

Sohn, dachte er, und dann hörte
er ihn sagen: »Hallo, Dad.«

»Es tut mir leid«, murmelte

Clyde. »Es tut mir so leid.«

Frank Ramsey und Nathan

Klein traten vor. Vor Peggys

Ankunft im Krankenhaus hatten
sie versucht, Clyde über Jamie

Gordon zu befragen, aber Clyde
hatte nur die Augen geschlossen
und sich geweigert, mit ihnen zu
reden. Jetzt sahen sie, dass ihm
nicht mehr viel Zeit blieb.

Ramsey beugte sich über ihn
und sagte: »Clyde, erzählen Sie

Peggy von dem Notizblock.

Sagen Sie ihr, ob Sie die

Studentin gesehen haben.«

»Clyde, alles ist gut, mein

Lieber. Du hast nie jemandem
was
zuleide
tun
wollen«,
flüsterte Peggy. »Ich will, dass
du mir erzählst, was passiert
ist.«

Es war jetzt alles so friedlich.

Peggy hielt seine Hand. Es tat so
gut. »Sie ist mir nachgelaufen.

Ich hab ihr gesagt, sie soll
gehen.

Aber
sie
ist
nicht
gegangen.«

Er musste husten. Diesmal
bekam er danach kaum noch

Luft.

»Clyde,
haben

Sie
sie
umgebracht? Haben Sie sie in
den Fluss geworfen?«, wollte

Ramsey wissen.

»Nein … nein. Sie wollte nicht
gehen. Ich hab sie geschlagen.

Da ist sie gegangen. Und dann
hab ich sie schreien gehört …«

Clyde schloss die Augen. Alles
begann sich einzutrüben.

»Clyde, sie hat geschrien«,
sagte Ramsey. »Was dann?

Sagen Sie es mir! Antworten Sie
mir!«

»Sie hat um Hilfe geschrien.«

»Sie
waren
noch
im

Möbelwagen?«

»Ja …«

Das war das Letzte, was er
sagte. Mit einem langen Seufzen
atmete er ein letztes Mal aus.

Das gequälte Leben von Clyde

Hotchkiss, Ehemann und Vater,

Vietnam-Veteran,

Held und
heimatloser Stadtstreicher, war
vorüber.

63

Am Mittwochnachmittag trafen
sich Hannah und Jessie zu einem
schnellen

Mittagessen
im

Garment District, einen Block
von Hannahs Büro entfernt.

Nachdem

Kates

Gesundheitszustand nicht mehr
als kritisch eingestuft wurde, war

Jessie klar, dass sie mit Hannah
reden musste. Sie bestellten
jeweils ein Sandwich und Kaffee

– sowohl das Essen als auch der

Zweck
ihres

Treffens
war
allerdings nicht mit dem im

Mindoro zu vergleichen, wo sie
bei einer Flasche Wein und Pasta
nur über sich geplaudert hatten.

Jessie
betrachtete
ihre

Freundin.

Hannahs

Augen
leuchteten, die dunklen Ringe
waren verschwunden. Sie trug
einen weißen Rollkragenpullover
mit einem Designer-Schal in
unterschiedlichen

Blautönen.

»Du siehst toll aus«, sagte

Jessie. »Ich würde sagen, du
hast
letzte

Nacht
gut
geschlafen.«

Hannah lächelte. »Du siehst
auch toll aus. Auch bei dem

Kostüm bin ich froh, dass ich
dich dazu überreden konnte.

Grüner Tweed passt perfekt zu
deinen Haaren. Ich bin gestern

Abend um acht wie betäubt
eingeschlafen und heute Morgen
um acht aufgewacht. Ich war
noch nicht mal im Krankenhaus,
habe aber angerufen. Kate hat
eine ruhige Nacht verbracht, ihre

Temperatur
hat
sich
normalisiert. Mehr kann man zu
diesem

Zeitpunkt
nicht
erwarten.«

»Ja«, antwortete Jessie. »Das
sind
hervorragende

Neuigkeiten.«

»Jess, in der Nacht der

Explosion hat sich jemand in
einem Möbellaster aufgehalten –
welche Auswirkungen hat das
auf den Verdacht, dass Kate und

Gus den Brand gelegt haben?«

»Nun, das Gesamtbild ändert
sich dadurch enorm. Ich nehme
an, du hast gestern Abend keine

Nachrichten mehr gesehen?«

»Nein.«

»Im kaputten Möbellaster ist
ein

Familienfoto
gefunden
worden. Die Medien sind voll
davon. Jetzt hofft man, damit
den betreffenden Obdachlosen
zu identifizieren.«

Der Kellner kam an ihren Tisch.

»Zwei

Schinken-Käse-Roggen-

Sandwiches und Salat, dazu

Senf. Zwei schwarze Kaffee«,
bestätigte er noch einmal ihre

Bestellung, bevor er die Tabletts
mit einem Knall auf den Tisch
setzte, worauf ebenso ungestüm
die Kaffeetassen folgten.

Jessie sah zum verschütteten

Kaffee in ihrer Untertasse. »So
wird man also in einem Vier-

Sterne-Restaurant
bedient«,
murmelte sie. »Na ja. Die

Sandwiches
jedenfalls
sind
immer gut.«

»Was bedeutet es für Kate und

Gus, falls man den betreffenden Obdachlosen findet?«, fragte

Hannah.

»Keine

Ahnung.

Der

Möbellaster hat ganz hinten auf
dem Gelände gestanden, ein
gutes Stück von den Gebäuden
entfernt.

Wenn
sich
ein

Obdachloser darin aufgehalten
hat, hat er vielleicht seinen

Rausch
ausgeschlafen
und
überhaupt nichts mitbekommen.

Aber das heißt auch, soweit ich
das zu sagen vermag, dass die

Staatsanwaltschaft diese Person
ausfindig machen und prüfen
muss, welche Folgen sich daraus
ergeben
könnten.

Und
das
kommt potenziell Kate zugute.«

»Es
sei
denn,
dieser

Obdachlose hat etwas gesehen,
was schlecht für Kate wäre.«

Hannah nahm einen Schluck von
ihrem Kaffee und griff zum

Sandwich.

»Wie ich dich kenne, isst du
wieder nur die Hälfte und lässt
den Rest zurückgehen«, sagte

Jessie.

»Stimmt. Was soll ich sagen?

Es ist eben schrecklich groß. Und
du warst wahrscheinlich schon
um fünf Uhr im Fitnessstudio.

Dann hast du auch allen Grund,
deines ganz zu verdrücken.«

»Ich
war
um
sechs
im

Fitnessstudio«, bestätigte Jessie.

»Hannah, ich habe das Gefühl,
du machst dir Sorgen, dass Kate
etwas mit der Explosion zu tun
haben könnte. Oder täusche ich
mich?«

Sie musterte ihre Freundin,
während sich diese ihre Antwort
zurechtlegte. Ja, sie weiß oder
glaubt zu wissen, dass Kate
daran beteiligt war, dachte

Jessie plötzlich bestürzt.

»Gut. Ich will dir erzählen, was
passiert
ist.

Am

Donnerstagnachmittag war Dad
allein bei Kate, und da hat sie
ihm etwas zugeflüstert. Ich bin
in diesem Moment auf die

Intensivstation gekommen und
habe gerade noch seine Miene
gesehen. Er war zu Tode
erschrocken. Ich habe kein
anderes Wort dafür: Er hatte
entsetzliche Angst. Also habe ich
darauf bestanden, dass er mir
erzählt, was Kate ihm gesagt
hat. Und angeblich hat sie
gesagt, dass ihr das Feuer
leidtut.«

»Das Feuer tut ihr leid?«,
wiederholte Jessie nachdenklich.

»Du kannst dir vorstellen, was
mir durch den Kopf gegangen ist

– dass nämlich Kate selbst das

Feuer gelegt hat. Aber ein paar Tage später erzählt mir Dad,
dass
ihn
das
alles
so
mitgenommen und er Kates

Worte
ganz
durcheinandergebracht
habe.

Denn eigentlich hat sie gemeint,
sie würde das Feuer bedauern,
weil sie weiß, wie sehr er das

Museum geliebt hat.«

»Das
ist
ein
großer

Unterschied«,
kommentierte

Jessie. »Welcher Version glaubst
du?«

»Ich kann nicht glauben, dass
meine

Schwester
eine

Brandstifterin ist.«

»Ich auch nicht«, kam es
entschieden von Jessie. »Aber
ich muss dir sagen, dass Doug
mich angerufen hat. Er ist fest
entschlossen,
alles
so
darzustellen, als hätte Gus Kate
irgendwie dazu überredet, sich
mit ihm auf dem Gelände zu
treffen. Ihren Anruf bei ihm
erklärt er damit, dass sie nur mit

Gus plaudern wollte – die beiden
haben sich schließlich nach wie vor gut verstanden. Ansonsten
habe Gus Doug so sehr gehasst,
dass er sich angeblich überlegt
hat, wie er ihm am schlimmsten
schaden könnte. Und so wäre er
auf die Idee gekommen, sich mit
ihr genau zum Zeitpunkt der

Explosion zu treffen. Er habe

Kate erzählt, dass er ihre Hilfe
bräuchte, aber dann lief etwas
schief, und Gus wurde getötet
und Kate schwer verletzt.«

Jessie nahm den letzten Bissen
der ersten Sandwichhälfte und
griff nach der zweiten. »Ein
gekränkter Exmitarbeiter sprengt
das gesamte Unternehmen in die

Luft. Die verletzte Tochter ist
unschuldiges Opfer, und die

Versicherung muss zahlen. Du
verstehst?«

»Und was, wenn Kate, falls sie
wieder gesund wird – nein, wenn
sie wieder gesund ist –, aussagt,
dass
alles
ganz
anders
abgelaufen ist?«, fragte Hannah
leise.

»Keine Ahnung.« Jessie wollte

Hannah nicht unbedingt auf die

Nase binden, dass sie bei

Douglas Connelly eine gewisse

Verzweiflung wahrnahm. Aber
egal wie es nun ausgeht, er
kann immer noch eine Menge

Geld allein für das Grundstück
herausschlagen, dachte sie. Aber
er will alles, den Erlös vom

Verkauf
plus
die
vielen
zusätzlichen Millionen von der

Versicherung. Und ich will nicht
diejenige sein, die sich ihm dabei
in den Weg stellt.

64

Lottie Schmidt sah durch die

Rufnummernübermittlung
an
ihrem Telefon, dass Gretchen
anrief.

Es
war

Mittwochnachmittag, das hieß,

Gretchen hatte einen weiteren

Massagetermin sausen lassen.

Anscheinend ging es jetzt endlich
in ihren Dickschädel, dass die

Brandfahnder sich so sehr für ihr
tolles Haus interessiert hatten,
weil sie wissen wollten, woher
das Geld dafür gekommen war,
dachte Lottie.

Sie verschränkte die Hände im

Schoß. Sie saß am Tisch ihres
kleinen Esszimmers und hatte
gerade Fotoalben durchgesehen.

Sie wollte nicht rangehen und
wünschte sich, sie hätte den

Mut, einfach alles stehen und
liegen zu lassen. Stattdessen
bekam sie Gretchens hitzige

Nachricht zu hören: »Mama, ich
weiß, dass du um diese Zeit
immer zu Hause bist, warum
gehst du nicht ran? Mama, hat

Papa
irgendwas

Komisches
gemacht, um an das Geld für
mein Haus zu kommen? Wenn
ja, warum hast du mir nie davon
erzählt? Dann hätte ich diesen

Brandfahndern, oder was immer
sie waren, die Fotos doch nie
und nimmer gezeigt. Warum
hast du es mir nicht gesagt?

Mama, in meinem Leben ist eine

Menge schiefgelaufen. Du und

Papa, ihr wart immer so streng.

Nie habe ich meinen Spaß haben
dürfen. Immer habt ihr mir
gesagt, ich soll mich noch mehr
anstrengen, ich soll noch mehr
lernen, die Noten waren nie gut
genug. Dann hab ich Jeff
geheiratet, um endlich von zu

Hause wegzukommen, aber es
war ein einziger Albtraum. Ich
habe ihn vorn und hinten
bedient, so wie du es bei Papa
gemacht hast. Und …«

Die halbe Minute, das Zeitlimit
auf dem Anrufbeantworter, war
um. Gott sei Dank, dachte Lottie
mit einem Achselzucken. Was
kann man schon machen? Kauft
man ihr das Haus, ist man eine

Heilige. Und wenn sie es verliert,
weil sie immer eine so große

Klappe hat, dann wird einem die

Schuld dafür hingeschoben.

Sie sah auf das Fotoalbum. Sie
und Gus waren beide zwanzig

Jahre alt gewesen, als sie vom

Pfarrer im Garten ihrer Mutter in

Baden-Baden getraut worden
waren. Sie hatte eine weiße

Bluse und einen Rock getragen,

Gus einen geliehenen blauen

Anzug. Am nächsten Tag hatten
sie Deutschland verlassen, um
nach Amerika zu gehen.

Ich habe gelächelt, dachte

Lottie. Wie glücklich ich war. Und

Gus … er hat so ängstlich
ausgesehen, na ja, vielleicht
auch ein bisschen glücklich. Er
war immer so bestimmt, so
streng, aber das war nicht
wichtig. Ist es immer noch nicht.

Er hat mich geliebt, und er hat
immer für mich gesorgt. Er war ein stolzer Mann. Und dann sind
wir nach Little Neck gezogen,
und unsere Freunde haben sich
neue Möbel angeschafft und
waren so begeistert davon, dass
sie damit angegeben haben, da
habe ich zu ihm gesagt: »Gus,
schau nicht so. Ich weiß, was dir
durch den Kopf geht. Es ist nur
schlecht gemachter Plunder, und
sie haben viel zu viel dafür
ausgegeben. Aber lass ihnen
doch den Spaß.«

Er hatte ihre Möbel selbst
gebaut. In all den Jahren
mussten ihre Stühle und Sessel
nur
zweimal
neu
bezogen
werden, und natürlich hatte er
dies in ihrer Garage gemacht.

Für einen Handwerker wie ihn
musste die Entlassung sehr
beleidigend,
sehr
verletzend
gewesen sein. Das erklärte alles.

Es klingelte an der Tür. Lottie
war so sehr in ihre Erinnerungen
vertieft,
dass
sie
jegliches

Zeitgefühl verloren hatte. Es war
schon halb vier. Peter Callow,
der
junge,
nebenan
aufgewachsene Anwalt, hatte
sich
für
diese

Uhrzeit
angemeldet.

Sie hatte ihn nach dem Besuch
der Brandfahnder am Montag
angerufen.

Es würde ihr nicht leichtfallen,
wusste Lottie. Es war ihr
peinlich,
sich
jemandem
anzuvertrauen, den sie noch als
kleinen Jungen vor sich sah, der
mit
einem

Softball
ihr

Wohnzimmerfenster eingeworfen
hatte.

Sie erhob sich, stützte sich mit
den Händen auf dem Tisch ab,
um das Gewicht etwas von den

Knien zu nehmen, und ging an
die Tür. Der selbstbewusste

Anwalt in Mantel, Anzug und

Krawatte hatte immer noch das
warme Lächeln des Achtjährigen,
der sie dankbar angesehen
hatte, als sie ihm sagte, dass sie
doch wisse, dass er nicht
absichtlich
ihr

Fenster
eingeschlagen habe.

Sie nahm ihm den Mantel ab,
hängte ihn an die Garderobe im

Flur und versicherte ihm auf dem

Weg ins Wohnzimmer, dass es
ihr trotz Gus’ Tod gut gehe und
alles in Ordnung sei. Nachdem
er Kaffee oder Tee und auch
alles andere abgelehnt hatte,
nahmen sie Platz. »Wie kann ich

Ihnen helfen, Mrs. Schmidt?«,
fragte er.

Lottie hatte beschlossen, nicht
um
den
heißen

Brei
herumzureden. »Vor fünf Jahren
hat Gus mir erzählt, dass er
beim Lotto gewonnen hätte. Das
war alles. Mit dem Geld hat er
ein Haus für Gretchen in

Minnesota und eine Leibrente
gekauft, damit sie die laufenden

Kosten für das Haus und das

Grundstück begleichen kann.«

Peter Callow enthielt sich eines

Kommentars. Ihm war klar, dass
das nicht alles sein konnte.

»Jetzt wollen sie Gus die Schuld
an der Explosion auf dem

Connelly-Gelände in die Schuhe
schieben. Die Brandfahnder sind
bei der Aufbahrung aufgetaucht
und
später
auch
zu
mir
gekommen. Sie haben sich nach

Gretchens Haus erkundigt.«

»Woher wussten sie davon?«

»Weil Gretchen sich natürlich
unbedingt darüber verbreiten
musste«,
antwortete

Lottie
zornig.

»Wenn Mr. Schmidt im Lotto
gewonnen und die anfallenden

Steuern gezahlt hat, sollte das
alles doch kein Problem sein«,
sagte

Peter

Callow.

»Die

Brandfahnder können das relativ
schnell nachprüfen.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob

Gus wirklich im Lotto gewonnen
hat«, sagte Lottie.

»Woher hatte er dann das Geld
für das Haus und die Rente?«

»Das weiß ich nicht. Er hat es
mir nie gesagt.«

Die Wangen der älteren Frau,
die einmal seine Nachbarin
gewesen war, liefen tiefrot an.

Peter Callow wusste, dass sie
log. »Mrs. Schmidt«, sagte er,

»wenn
die

Fahnder
nichts
darüber finden, dass Ihr Mann
im Lotto gewonnen und dafür

Steuern gezahlt hat, werden sie
wieder kommen und Sie erneut
befragen. Und ich nehme an, sie
werden auch nach Minnesota
fahren und mit Gretchen reden.«

»Gretchen
hat
nicht
die
geringste Ahnung, woher ihr

Vater das Geld hatte.«

»Und Mr. Schmidt hat Ihnen
keinen Hinweis gegeben?«

Lottie sah weg. »Nein.«

»Mrs. Schmidt, ich möchte

Ihnen helfen. Sie wissen, wie
weit die Medien gehen, wenn sie
über Mr. Schmidt und Kate

Connelly
und
die

Explosion
spekulieren – immer haarscharf
an
einer

Verleumdungsklage
vorbei. Wie lange hat Gretchen
das Haus schon?«

»Fünf Jahre.«

»Das war also zu der Zeit, als
man Ihren Mann dazu gedrängt
hat, in Rente zu gehen?«

»Ja.« Lottie zögerte. »Peter,
wollen Sie mich als Anwalt
vertreten? Ich meine, könnten

Sie dabei sein, wenn die Fahnder
wieder mit mir reden wollen?«

»Ja, natürlich, Mrs. Schmidt.«

Peter Callow stand auf. Nach
allem, was er hier sah und
hörte, ging er davon aus, dass
sich seine neue Mandantin bald
auf
ihr

Aussageverweigerungsrecht
berufen würde.

65

Frank Ramsey und Nathan Klein
blieben mit Peggy und Skip noch
im

Krankenhaus
und
beauftragten
ein

Bestattungsinstitut auf Staten

Island,

Clydes

Leichnam
abzuholen.

Dann rief Peggy ruhig und
gefasst den Pfarrer von St. Rita
an und teilte ihm mit, dass sie
ihren Mann gesehen habe, kurz
bevor er gestorben war, und sich
wünsche,
dass
am

Freitagmorgen
der

Beerdigungsgottesdienst
stattfand.

Sie saßen in einem kleinen

Büro, wo sie warteten, bis der

Arzt den Totenschein ausgestellt
hatte. Skip stand hinter ihr.

Nachdem
sie
ihr

Handy
weggelegt hatte, fuhr sie im

Drehstuhl mit einem Ruck herum
und fragte: »Was wird als
offizielle

Todesursache
angegeben?« Ohne auf eine

Antwort zu warten, sagte sie:

»Wenn
akuter

Alkoholismus
eingetragen wird, werde ich den

Totenschein sofort zerreißen.

Clyde
ist
an
einer

Lungenentzündung gestorben.«

Der Arzt, der an Clydes Bett
geeilt war, als die Maschine, die
seine Atmung überwachte, Alarm
geschlagen hatte, klopfte in
diesem Moment an die einen

Spaltbreit
geöffnete

Tür.

Offensichtlich hatte er Peggys

Kommentar
gehört,
denn
verständnisvoll sagte er: »Mrs.

Hotchkiss,

Sie
haben
vollkommen recht. Ihr Mann ist
an
einer

Lungenentzündung
gestorben, und so steht es auch
auf dem Totenschein, das darf
ich Ihnen versichern.«

Peggys Hand begann zu zittern,
als sie nach dem Umschlag
greifen wollte, den er ihr
hinhielt.

»Lass nur, Mom, ich nehm ihn
schon«, sagte Skip.

Peggy ließ die Hand sinken. Ihr

Blick ging in unbestimmte Ferne.

»Wisst ihr, welcher verrückter

Gedanke mir gerade durch den

Kopf
gegangen
ist?«

Eine
rhetorische Frage. Skip, der Arzt
und die Brandfahnder warteten.

»Ein Baum wächst in Brooklyn
hat schon immer zu meinen

Lieblingsbüchern gehört«, sagte
sie versonnen. »Darin stirbt

Johnny, ein Alkoholiker, und
seine Frau fleht den Arzt an, als

Todesursache

›Lungenentzündung‹ anzugeben,
weil er ja wirklich an einer

Lungenentzündung
gestorben
ist. Als Begründung führt sie an,
sie habe wunderbare Kinder und
wolle nicht, dass sie sagen
müssen, ihr Vater sei am Alkohol
gestorben. So, ich habe einen
wunderbaren Sohn, und mein

Mann war ein Kriegsheld, und
ich
will
nicht,
dass
das
irgendjemand vergisst.«

»Mom, du hast doch gehört,
was der Doktor gesagt hat. Es
ist gut.« Skip legte seiner Mutter
die Hand auf die Schulter.

Peggy wischte sich die Tränen
weg. »Ja, natürlich, danke.

Vielen Dank.«

»Mein Beileid, Mrs. Hotchkiss.«

Mit
einem
knappen

Nicken
entfernte sich der Arzt.

Von Skip gestützt, stand Peggy
auf. »Es gibt für mich hier wohl
nichts
mehr
zu
tun.

Das

Bestattungsinstitut wird sich um
die

Kleidung
für

Clyde
kümmern.« Sie sah zu Frank

Ramsey
und

Nathan

Klein.

»Danke, dass Sie mich sofort
benachrichtigt haben. Es wäre
ganz schrecklich gewesen, wenn
ich zu spät gekommen wäre und

Clyde
nicht
mehr
lebend
gesehen hätte. Es war mir sehr
wichtig, ihm noch zu sagen, dass
wir ihn lieben. Aber jetzt klären

Sie mich bitte auf: Wer war
diese Studentin, nach der Sie

Clyde gefragt haben?«

»Mrs. Hotchkiss, wir können

Ihnen noch keine Einzelheiten
nennen, aber wir sind Ihnen
unendlich dankbar, dass Sie

Ihren Mann gebeten haben,
unsere Fragen zu beantworten«,
sagte Frank Ramsey.

»Clyde hat, soweit ich weiß, nie
eine Lüge erzählt oder die

Wahrheit auch nur verdreht«,
antwortete Peggy mit fester

Stimme. »Er hat Ihnen gesagt,
dass
er
diese

Studentin
geschlagen
hat,
dass
sie
gegangen ist und er gehört hat,
wie sie um Hilfe rief. Was ist mit
dieser Studentin passiert?«

»Ich kann Ihnen sagen, dass
sie nie mehr nach Hause
gekommen
ist«,
antwortete

Frank Ramsey.

»Glauben Sie Clyde?«, fragte

Peggy.

Am liebsten hätte Frank die

Frage bejaht, um sie zu trösten.

Als er jetzt aber den lodernden

Blick von Clyde Hotchkiss’ Witwe
wahrnahm, sagte er: »Seine

Aussage eröffnet ganz neue

Perspektiven. Die Informationen
könnten sich als äußerst wertvoll
herausstellen, weshalb ich Ihnen
für Ihre Bemühungen nochmals
danken möchte.«

Zwanzig Minuten danach aßen

Ramsey und Klein in einem

Sandwich-Laden in der Nähe des

Krankenhauses
zu

Mittag.

Nachdem sie Platz genommen
und ihre Bestellung aufgegeben
hatten, fragte Frank Ramsey:

»Was meinst du?«

»Schwer zu sagen. Könnte
sein, dass es Clyde einfach nicht
über sich gebracht hat, seiner

Frau und seinem Sohn zu
gestehen, dass er ein Mörder
ist«, sagte Nathan Klein.

»Jedenfalls hat er zugegeben,
dass er sie geschlagen hat. Das
würde die Blutergüsse an Jamies

Kinn erklären.« Wie Klein dachte
auch Ramsey laut vor sich in.

»Wahrscheinlich war er zu dem

Zeitpunkt ziemlich abgefüllt. Sie
ist weggelaufen. Sie war eine
gute Sportlerin, soweit ich weiß,
und war an der Highschool im

Leichtathletikteam. Sie war also
jung und schnell, und er hätte
sie außerhalb des Möbelwagens
kaum
mehr
eingeholt«,
überlegte Klein.

»Vielleicht ist sie durch den

Schlag ohnmächtig geworden,
und er hatte alle Zeit der Welt,
um sie zu fesseln, zu erwürgen,
sie in seinen Einkaufswagen zu
packen und in den Fluss zu
werfen.«

»Natürlich
unter
der

Voraussetzung, dass er zufällig
einen Strick bei sich hatte. Der
wäre, falls er sie fesseln wollte,
nicht ungelegen gekommen«,
sagte Klein.

»Vielleicht war sie auch schon
tot, dann hätte er sich den Strick
sparen
können«,
erwiderte

Ramsey.

Ihre Sandwiches kamen. Im

Gegensatz zu jenen, die zehn

Straßenzüge entfernt von Jessie

Carlson und Hannah Connelly
verzehrt wurden, sahen diese
aus, als wären sie schon am

Vortag
angerichtet
worden.

Nathan Klein machte keinen

Hehl aus seiner Vermutung.

»Oder noch früher«, sagte

Ramsey und rief bereits nach
dem

Kellner,
um
sich
zu
beschweren.

Schweigend und in Gedanken
versunken, machten sie sich
schließlich
über
die
neuen

Sandwiches
her,
die
ihnen
serviert wurden, bis Ramsey die

Stille unterbrach. »Je länger ich
darüber
nachdenke,
umso
unwahrscheinlicher erscheint es
mir, dass sich jemand im
fraglichen

Zeitraum

–
von

Mitternacht bis etwa sechs Uhr
morgens – zufällig draußen vor
dem Möbelwagen aufgehalten
hat. Und wenn ja, warum sollte
er Jamie Gordon angreifen? Das
ergibt doch alles keinen Sinn. Ich
befürchte, Clyde Hotchkiss hat in

Anwesenheit seiner Frau und
seines Sohnes nicht zugeben
können, dass er ein Mörder ist
und
eine

College-Studentin
umgebracht hat, weil sie ihm auf
die

Nerven
gefallen
ist.

Allerdings wird er sich kaum
noch herausreden können, wenn
er vor seinen Schöpfer tritt.«

»Sollen wir dem Boss und

Cruse sagen, dass man unserer

Meinung
nach
der

Familie

Gordon mitteilen könnte, dass
wir vermutlich Jamies Mörder
gefunden haben?«

»Wir sagen, was wir wissen,
aber ich werde empfehlen,
nichts über den Notizblock oder Clyde Hotchkiss verlauten zu
lassen. Irgendwie habe ich das

Gefühl, dass da noch mehr
kommt. Auf alle Fälle werden wir
als

Nächstes
herausfinden,
woher Gus Schmidt das Geld für
das Haus seiner Tochter hatte.

Er hat nie im Lotto gewonnen,
vermuten wir jedenfalls, aber
das werden wir bald offiziell
bestätigt bekommen. Und dann
werden wir Lottie Schmidt noch
mal auf den Zahn fühlen. Sie
mag ja fünfundsiebzig sein und
nicht mehr als vierzig Kilo auf die

Waage bringen, aber lass dich
davon nicht täuschen. Sie ist
eine zähe alte Dame, und ich
wette, sie weiß ganz genau,
woher Gus das Geld hatte.

Unsere Aufgabe ist es bloß, sie
zum Reden zu bringen.«

66

Die Verhaftung von Harry

Simon,
der

Küchenhilfe
in

To m m y ’ s Bistro, wegen des

Mordes
an
einer
jungen

Schauspielerin hatte Nick Greco
zutiefst
erschüttert.

Den
gesamten

Mittwochnachmittag
war er erneut, Zeile für Zeile, die

Akte durchgegangen, die zum

Vermisstenfall von Tracey Sloane
angelegt worden war.

Immer wieder las er die vor
fast
achtundzwanzig

Jahren
aufgenommene Aussage von

Harry Simon und versuchte
irgendetwas zu finden, was er
damals übersehen hatte. Er
konnte sich noch sehr gut an

Simon erinnern. Er war damals

Anfang zwanzig gewesen, dünn,
drahtig, von durchschnittlicher

Größe, mit blässlicher Haut und
kleinen

Augen.

Seine
unterwürfige, anbiedernde Art,
die er bei der Befragung an den

Tag gelegt hatte, war abstoßend
gewesen, trotzdem hatte er
überzeugend
den

Eindruck
erweckt,
dass
ihn

Traceys

Verschwinden
sehr
entsetzt
habe.

Angewidert las Greco zum
wiederholten

Mal

Simons
damalige Aussage. »Um elf war

Schluss. Ein paar von den

Bedienungen und Abräumern
sind noch auf einen Drink ins

Bobbie’s Joint gegangen. Tracey
hat gesagt, dass sie am Morgen
zum

Vorsprechen
muss,
deswegen ist sie gleich nach

Hause. Und ich bin auch gleich
zu Fuß in meine Wohnung.«

Seine Wohnung lag in der
entgegengesetzten Richtung von

Traceys Heimweg, wie Nick

Greco angemerkt hatte.

»Aber dann hab ich mir
gedacht, was willst du denn zu

Hause?

Ich
war
ziemlich
abgebrannt, aber ich dachte mir,
na, dann hältst du dich eben an
ein, zwei Bieren fest. Bei uns
zahlt nämlich jeder für sich. Also
bin ich kurzerhand zurück«, so

Harry Simons Aussage.

Alle anderen Mitarbeiter hatten
bestätigt, dass Harry gegen halb
zwölf im Bobbie’s eintraf. Sie alle
waren bereits seit etwa zehn
nach elf dort. Harry war also
keine zwanzig Minuten nach
ihnen gekommen.

Ein
ziemlich
überzeugendes

Alibi, wie Nick Greco sich
erinnerte. Es sei denn, Harry
hatte, möglicherweise mithilfe
eines Komplizen, Tracey von der

Straße aus in ein Haus oder ein

Auto gezerrt.

Was in diesem kurzen Zeitraum
sehr unwahrscheinlich war.

Wir haben die anderen gefragt,
ob ihnen irgendwas an Harry
aufgefallen sei, als er ins

Bobbie’s kam, erinnerte sich

Greco, während er die Aussagen
der anderen durchging, die sich
an jenem Abend in der Bar
aufgehalten hatten. War er
nervös oder fahrig gewesen?

Aber
alle
sagten,
er
sei
entspannt und bester Laune
gewesen.

Jetzt wird ihm ein Mord zur Last
gelegt, und wir müssen davon
ausgehen, dass es ihm fast
dreißig Jahre gelungen ist, durch
alle Fahndungsraster der Polizei
zu
schlüpfen.

Die

Mordkommission wird sich die
unerledigten Fälle vornehmen,
besonders
die
mit
jungen

Frauen, um zu sehen, wer Harry
sonst noch zum Opfer gefallen
sein könnte.

Die junge Schauspielerin, die er
zwei Wochen zuvor umgebracht
hatte, hatte in der Lower East

Side als Bedienung gearbeitet.

Auf dem Nachhauseweg, um

Mitternacht, hatte er sie in einer
verlassenen

Straße
angesprochen, hatte sie in den

Hinterhof eines leer stehenden

Gebäudes gezerrt, wo er sich an
ihr vergangen und sie schließlich
umgebracht hatte. Dann hatte er
ihre Leiche zu seinem gleich um
die Ecke in einer dunklen

Sackgasse abgestellten Pick-up
geschleppt. Was Harry nicht mit
einberechnet hatte, war die

Überwachungskamera
des
angrenzenden Gebäudes, das
sein Verbrechen aufgezeichnet
hatte.

Frustriert, wütend auf sich
selbst und überzeugt, dass er
etwas übersehen haben musste,
rief Nick Greco schließlich Mark

Sloane an und fragte ihn, ob er
mit ihm zum Essen gehen wolle.

Harry Simon, ein Arbeitskollege
von Tracey, war jetzt des

Mordes angeklagt. Hatte er sich
achtundzwanzig

Jahre
zuvor
auch Tracey geschnappt und sie
getötet, um zwanzig Minuten
später in einer Bar aufzutauchen
und mit seinen Freunden ein Bier
zu trinken?

Aus Marks Tonfall schloss Nick

Greco, dass er sich freute, mit
ihm noch einmal reden zu
können. Mark teilte ihm mit,
dass für den späten Nachmittag
eine Konferenz angesetzt sei,
um
neunzehn

Uhr
einer

Verabredung aber nichts im Weg
stünde.

Sie trafen sich im Marea, einem
edlen Restaurant in der Central

Park

South.

Als

Nick
die

Einladung ausgesprochen hatte,
entschied er, dass Mark Sloane
nicht unbedingt in ein Restaurant
wollte, das ihn an Tommy’s

Bistro erinnern könnte.

Beide

Männer
erschienen
pünktlich und wurden an den
von Nick erbetenen Ecktisch
geführt.

Mark

Sloane
war
anzusehen, dass die Verhaftung
der Küchenhilfe ihn ziemlich
mitgenommen hatte. Er wirkte
angespannt und verschlossen,
als rechnete er mit weiteren
schlechten Neuigkeiten.

Sie
entschieden
sich
für

Rotwein, warfen einen Blick auf
die Speisekarte und bestellten
ihr Essen, bevor Mark das

Gespräch eröffnete. »Es war
kein guter Tag in der Kanzlei«,
gestand er. »Ständig habe ich
daran denken müssen, dass der

Mann, der verhaftet wurde, auch
für

Traceys

Verschwinden
verantwortlich sein könnte.«

»Wenn dem so ist, dann hatte
er mit ziemlicher Sicherheit einen

Komplizen«,
sagte

Greco.

»Trotzdem werde ich das Gefühl
nicht los, dass er eigentlich ein

Einzelgänger ist.« Mitfühlend
betrachtete er Tracey Sloanes

Bruder. Es war klar, was ihm
durch den Kopf ging. Harry

Simons Verhaftung war das
beherrschende Thema in den

Medien. Die Tatsache, dass

Simon
im
gleichen

Bistro
arbeitete,
in
dem
achtundzwanzig

Jahre
zuvor
auch Tracey Sloane gearbeitet
hatte, war am Morgen in aller

Breite
in
den

Schlagzeilen
verkündet worden. Der Fall

Sloane
würde
wieder
aufgenommen
werden,
auch
wenn

Simons

Alibi
ziemlich
wasserdicht schien.

Plötzlich fragte Mark: »War
dieses Restaurant früher nicht
mal das San Domenico?«

»Ja, so hieß es früher.« Nick

Greco wurde den Verdacht nicht
los, dass Mark Angst hatte vor
dem, was er heute Abend
vielleicht
noch
zu
hören
bekommen würde.

»Mir ist die Adresse gleich
bekannt vorgekommen. Ich war
vor etwa acht Jahren in New

York, eine Kanzlei war an mir
interessiert, aber ihr Angebot hat
meinen

Erwartungen
nicht
entsprochen. An einem Abend
war ich hier beim Essen. Es war
damals sehr gut, und da jetzt
auch alle Tische besetzt sind,
gehe ich davon aus, dass es
immer noch so ist.«

»Ja, das stimmt«, erwiderte

Greco.

Der Kellner brachte ihnen den

Wein. »Die Salate kommen
gleich«, versprach er.

»Haben Sie Ihrer Mutter schon
von der Verhaftung erzählt?«,
fragte Greco.

Mark nahm einen Schluck. »Ja.

Ich wollte nicht länger warten,
bis
mehr

Informationen
vorliegen. Ich musste damit
rechnen, dass auch in Illinois in
den Fernsehnachrichten über

Simons Verhaftung und seine

Verbindung zu Tracey berichtet
wird. Als sie damals in New York
verschwand, war das dort ein
großes Thema. Ich wollte nicht,
dass meine Mutter es von
anderen erfährt. Sie sollte es
von mir hören.«

Er nahm einen weiteren Schluck

Wein. »Meine Mutter erzählte,
als sie damals den Mitarbeitern
im Tommy’s für ihre Kooperation
und Hilfe gedankt hatte, war
dieser Typ ständig um sie
herumgeschlichen und hatte ihr
gesagt, wie sehr alle meine

Schwester mochten.«

»Laut meinen Jungs hat die

Mordkommission

Simon
vergangene Nacht eingehend
verhört. Er hat den Mord an der
jungen Frau in der Lower East

Side anscheinend gestanden,
schwört aber Stein und Bein,
dass
er
mit

Traceys

Verschwinden nichts zu tun hat.«

Das Handy in der Innentasche
von Grecos Jackett vibrierte. Der

Anruf, wie er mit einem Blick
sah,
stammte
von
dem

Polizisten, der sich erneut Tracey

Sloanes

Akte
vorgenommen
hatte. Greco setzte den Ellbogen
auf den Tisch, verbarg das Gerät
in der Hand und hoffte, niemand
würde bemerken, dass er in dem
handyfreien

Restaurant
telefonierte. »Greco«, meldete
er sich.

»Nick, hier ist Matt Stevens.«

»Was gibt es? Irgendwas zu

Simon?«

»Nein, noch nicht, aber es sieht
so aus, als wären Tracey

Sloanes

Überreste
gefunden
worden.«

Mark
musste
den

Satz
mitgehört haben, denn er wurde
kreidebleich.

»Wo?«, fragte Greco.

»Du wirst es nicht glauben. In
einer Grube auf dem Connelly-

Gelände, dort, wo es letzte

Woche
zu
dieser

Explosion
gekommen ist.«

67

Gedankenfetzen flirrten Kate
durch den Kopf. Gus. Sie hatte
ihn angerufen.

Und hatte sofort gehört, wie
sehr sie ihn durch ihren Anruf
aus der Fassung gebracht hatte.

Aber warum?

Trotzdem
hatte
er
sich
einverstanden erklärt, sich mit
ihr zu treffen.

Warum hatte er am Telefon so
verstört geklungen?

Es gab doch keinen Grund
dafür …

Kate spürte, wie sie zurückfiel
in die warme Dunkelheit. In den

Schlaf, aber bitte nicht in den

Traum. Ihre Träume machten ihr

Angst …

Ihre Lider flatterten, sie spürte
es … Aber sie waren so schwer.

Seufzend ließ sie sie zufallen.

Warum hatte sie so Angst? Dann
fiel es ihr wieder ein. Sie war
klein, ganz klein, und lief in
ihrem geblümten Nachthemd bis
ans Ende des Flurs. Und dort
wurde sie, bevor sie die Treppe
hinunter konnte, von jemandem
gepackt …

Sie wollte schreien, aber …

Wieder fiel sie in den heilsamen

Schlaf.

68

Jack Worth hatte am ganzen

Leib gezittert, als er früh am

Mittwochmorgen nach Hause
gefahren war. Erst als er dort
schon angekommen war, wurde
ihm bewusst, wie dämlich es
gewesen war, das Gelände Hals
über Kopf zu verlassen.

Normal wäre es gewesen, die

Polizei zu verständigen. Klar,
nach ihrem Eintreffen wäre er
gefragt worden, was er zu dieser

Zeit hier zu suchen hatte. Darauf
hätte er antworten können: »Ich
wollte nur mal sehen, wie weit
sie mit den Aufräumarbeiten
sind. Das kann mir doch keiner
verbieten. Ich habe dreißig Jahre
hier gearbeitet.«

Er musste sich beruhigen und
überlegen, was er der Polizei
erzählen sollte, falls sein Wagen
zufällig gesehen worden war.

Tracey Sloane. Er hatte zu den
vielen gehört, die damals nach
ihrem

Verschwinden
befragt
worden waren. Er war Ende
zwanzig gewesen, hatte als

Assistent der Buchhaltung für

Connelly gearbeitet und sich
abends oft im Bobbie’s Joint im

Village rumgetrieben. Dort hatte
er die Möchtegern-schauspieler
und

-schauspielerinnen
kennengelernt, die in den Pubs
und

Bistros
als

Bedienung
arbeiteten. Das Bobbie’s war der

Treffpunkt für Typen seines

Alters, um hübsche Mädchen
aufzugabeln.

Tracey Sloane war was ganz

Besonderes. Aber von mir wollte
sie nichts wissen, dachte Jack
und ging noch einmal genau
durch, was er der Polizei sagen
konnte. Eines Tages bin ich an
einem dieser Schmuckläden im

Village vorbeigekommen, und
der Typ dort hat Namen in

Medaillons graviert, die mit
falschen blauen Saphiren besetzt
waren. Ein paar von denen
hingen im Schaufenster, die

Namen waren schon eingraviert.

Und auf einem hab ich den

N a me n TRACEY gesehen. Hat
acht Dollar gekostet. Zwei Tage
später ist sie mir im Bobbie’s

Joint über den Weg gelaufen, ich
wollte
ihr
das

Medaillon
schenken. »Einfach so, fühl dich
zu nichts verpflichtet«, hab ich
gesagt. »Ich konnte einfach
nicht daran vorbeigehen, als ich
es gesehen habe. Das Medaillon
hat genau deine Augenfarbe.«

Ich wollte es ihr im Beisein
ihrer Arbeitskollegen aus dem

Tommy’s überreichen, erinnerte
er sich. Einer der Typen an der

Theke hat dazu gesagt: »Pass
auf, was du tust, am Ende
bereust du es noch.« Wir haben
alle gelacht.

Dann hat sie es mir abgekauft.

Etwa ein halbes Jahr später ist
sie verschwunden, erinnerte sich

Jack.

Damals hatte er der Polizei
erzählt,
er
sei
ein
wenig
enttäuscht gewesen, denn sie
habe
das

Medaillon
nie
getragen, wenn sie sich zufällig
im Bobbie’s begegnet waren.

Am

Mittwochnachmittag
um
drei Uhr, nach zwei Bieren und
einem Sandwich, ging Jack

Worth erneut seine Geschichte
durch, die er der Polizei erzählen
wollte, wobei er darauf achtete,
dass sie sich nicht von der

Version unterschied, die er fast
achtundzwanzig Jahre zuvor zu

Protokoll gegeben hatte.

Am

Abend,
als

Tracey
verschwand, habe ich bis etwa

Viertel nach sechs im Betrieb
gearbeitet, dann bin ich direkt
nach Hause gefahren. Das habe
ich den Polizisten damals erzählt.

Ich habe noch in Long Island

City
gewohnt,
nur
etwa
eineinhalb Kilometer vom Betrieb
entfernt. Und weil ich mich nicht
besonders wohlgefühlt habe, bin
ich früh ins Bett gegangen. Ich
war
damals
noch
nicht
verheiratet.

Wie konnte er erklären, dass

Tracey Sloane auf dem Parkplatz
verscharrt worden war? Der

Parkplatz
war
damals
neu
geteert worden, dachte Jack.

Also erzähle ich den Polizisten,
dass ich das nur ein paar Nächte
vor

Traceys

Verschwinden
gegenüber
den

Typen
im

Bobbie’s erwähnt habe. Sie
wollten sich die feinen Möbel im

Museum anschauen. Ich sagte,
da müssten sie sich noch etwas
gedulden. In den beiden Wintern
davor hatte es viel geschneit,
der Teerbelag war stellenweise
aufgeplatzt und musste erneuert
werden.

Das hab ich einigen von denen
erzählt, ich weiß es. Soll die

Polizei eben noch mal alle in die

Mangel nehmen.

Es war die beste Geschichte,
die ihm einfiel, und sie kam der

Wahrheit so nahe, dass sie
überzeugend klang. Noch immer
packte ihn der Zorn, wenn er nur
daran dachte, wie er Tracey
damals die Kette mit dem

Medaillon hatte schenken wollen.

»Blau ist meine Lieblingsfarbe«,
hatte sie gesagt, »und Saphir
mein Lieblingsstein. Jack, ich
finde
das

Medaillon
wunderschön, aber ich will es
nicht
geschenkt
bekommen.

Sogar ich kann mir acht Dollar
leisten.«

Als ich ihr Geld nicht wollte,
nahm sie die Kette ab, um sie
mir
zurückzugeben.

»Gut«,
sagte ich, »wenn sie dir gefällt,
darfst du sie mir abkaufen. Und
wenn du mir nicht glaubst, dass sie nur acht Dollar gekostet hat,
geh in die MacDougal Street, da
hängen
diese

Dinger
im

Schaufenster. Sieh sie dir selber
an.«

Und noch gut erinnerte sich

Jack an den Klugscheißer, der
ihr Gespräch belauscht und
gesehen hatte, wie Tracey ihm
das Geld gab. Der hatte an dem

Abend
noch
die

Frechheit
besessen, ihn anzusprechen:

»Jack, mach dir nichts vor.

Tracey hat Stil, und du bist eben
nicht ihr Typ.«

Wann würde einer der Arbeiter
auf dem Gelände einen Blick in
die Grube werfen und alle
aufschrecken? Jack Worth sah
dem

Moment
ängstlich
entgegen.

Er hatte den Fernseher an und
schaltete
von
einem

Nachrichtensender
zum
nächsten. Sie brachten alle die

Story des Obdachlosen, der
eindeutig
als
derjenige
identifiziert worden war, der im Möbellaster

Unterschlupf
gefunden hatte. Es handelte sich
um
einen
hochdekorierten

Vietnam-Veteranen
namens

Clyde

Hotchkiss,
der
mit
schweren psychischen Schäden
aus dem Krieg heimgekehrt war.

Nachdem er Probleme hatte,
sich wieder in sein Leben
einzufinden, verließ er vor mehr
als vierzig Jahren seine Frau und
seinen kleinen Sohn. Kurz bevor
er heute Morgen im Bellevue

Hospital gestorben war, hatte er

– so unglaublich es klingen
mochte – noch seine Frau und
seinen Sohn sehen können, die
immer noch zu ihm hielten.

Die Medien warteten bereits,
als Peggy und Skip vor ihrem

Haus auf Staten Island aus dem

Auto stiegen. Keiner der beiden
wollte einen Kommentar zu den

Ereignissen
abgeben,
beide
versuchten
so
schnell
wie
möglich
den

Kameras
und

Mikrofonen zu entkommen.

Bis zu den Lokalnachrichten um

17.30 Uhr hatten die Medien
weitere Einzelheiten aufgetan.

Nach
seiner

Rückkehr
aus

Vietnam war Clyde Hotchkiss als

Vorarbeiter in einer großen

Baufirma beschäftigt gewesen.

Ein Elektriker, der damals mit
ihm zusammengearbeitet hatte,
wurde
interviewt.

»Es
gab
nichts, was Clyde nicht konnte.

Rohrleitungen, Heizungen, egal
was, er hat über alles Bescheid
gewusst.«

»Sie halten es für möglich, dass
er die Explosion absichtlich
herbeigeführt hat?«, fragte der

Reporter.

»Nein, vorausgesetzt, er war
nicht
völlig
durchgedreht.

Damals war er ja ein netter Kerl.

Aber wenn Sie bloß erfahren
wollen, ob er das dafür nötige
technische Wissen hatte, dann
lautet die Antwort: ja. Wenn
man ein Haus baut und es ans

Gasleitungsnetz anschließt, muss
man schon wissen, was man
macht.«

Das, dachte Jack, sollte Doug
doch etwas beruhigen. Und
dieser Hotchkiss hat vierzig

Jahre auf der Straße gelebt.

Vielleicht
hat
er
sich
vor
achtundzwanzig Jahren wirklich
auf
dem

Gelände
herumgetrieben.

Vielleicht
können sie ihm auch den Mord
an Tracey anhängen.

Erst jetzt fiel Jack ein, dass er

Doug bislang nicht gewarnt
hatte, dass jederzeit Tracey

Sloanes Überreste auf dem

Gelände
entdeckt
werden
konnten.

Schließlich raffte er sich zu dem

Anruf auf. Als er Doug jedoch
nicht
erreichte,
war
er
erleichtert. Die Entdeckung des

Leichnams würde Doug in mehr
als einer Hinsicht aufwühlen.

Doug dürfte kaum daran erinnert
werden wollen, dass sein Bruder

Connor ebenfalls Tracey Sloane
gekannt hatte.

69

Justin Kramer musste sich
eingestehen, dass er sich zu

Hannah

Connelly
ungemein
hingezogen fühlte.

In dem Augenblick, als sie in

Kates Wohnung die Tür geöffnet
hatte, war etwas mit ihm
geschehen.

Sie
hatte

Joggingkleidung
getragen, die ihren schlanken

Körper und ihre schmale Taille
vorteilhaft betonte. Ihre Augen mit den langen Wimpern waren
von einem dunkleren Blau als die
ihrer Schwester. Justin wusste
nicht mehr, wen er eigentlich
erwartet hatte. Wahrscheinlich
jemanden, der so aussah wie

Kate und groß und blond war.

Hannah
ähnelte
ihrem
attraktiven Vater – das hatte er
sofort gesehen, obwohl seine

Begegnung mit Douglas Connelly
recht kurz gewesen war.

Er hat mich gleich wieder
loswerden wollen, dachte Justin, außerdem
war
nicht
zu
übersehen gewesen, dass er
wegen irgendetwas schlechte

Laune hatte. Und als ich dann
mit Hannah telefonierte, schien
sie nicht besonders glücklich
darüber gewesen zu sein, dass
sich ihr Vater in der Wohnung
ihrer

Schwester
aufgehalten
hatte.

Warum nur?, fragte er sich.

Als Justin am Mittwochabend von
der Arbeit nach Hause kam,
beschloss er, seine Neugier zu
befriedigen und mehr über die

Familie Connelly zu erfahren.

Als Experte im Aufspüren von

Informationen suchte er sich im

Internet zunächst die neuesten

Nachrichten, die hauptsächlich
aus Artikeln über die Explosion
bestanden.

Dass

Kate
und
ein
unzufriedener Exmitarbeiter im

Verdacht standen, die Explosion
ausgelöst zu haben, war nichts

Neues mehr. Justin hatte von

Anfang an nicht geglaubt, dass

Kate irgendetwas damit zu tun
hatte, und er glaubte es nach
wie vor nicht. Aufgrund seiner
persönlichen

Begegnung
mit

Kate

Connelly
beim

Wohnungsverkauf war er fest
davon überzeugt.

Viele Zeitungsartikel verwiesen
aber
auch
auf
eine
achtundzwanzig

Jahre
zurückliegende Tragödie, einen

Bootsunfall, bei dem Kate und

Hannahs Mutter und Onkel sowie
vier
weitere

Personen
ums

Leben gekommen waren. Ihr

Vater
war
der
einzige

Überlebende gewesen.

Bei der weiteren Suche stieß

Justin auf Bilder der Beerdigung
von Susan Connelly und ihrem

Schwager Connor. Obwohl es
schon so viele Jahre zurücklag,
war er zutiefst berührt von den

Fotos der dreijährigen Kate an
der Hand ihres Vaters beim

Betreten und Verlassen der

Kirche St. Ignatius Loyola und am

Familiengrab
auf
dem

Friedhof im Westchester County.

Auf dem großen Grabstein
konnte er unter dem Namen

CONNELLY die Namen der zuvor
dort
bestatteten

Familienangehörigen erkennen,

DENNIS FRANCIS CONNELLY
u n d BRIDGET

O’CONNOR

CONNELLY. Wahrscheinlich die

Großeltern, dachte er.

Er warf einen letzten Blick auf

Kate und ihren Vater, bevor er
nach Dennis Francis Connelly
suchte. Was er über den

Begründer
der

Connelly

Stilmöbel-Manufaktur
erfuhr,
verblüffte und beunruhigte ihn
gleichermaßen.

»Der

Typ
war
doch
durchgeknallt«, rief er aus. »Ich
hätte ihn jedenfalls nicht zum

Vater gewollt.«

Kopfschüttelnd schaltete Justin
den Computer aus. Es war
neunzehn Uhr. War Hannah bei
ihrer

Schwester
im

Krankenhaus? Oder war sie
vielleicht mit jemandem zum

Essen ausgegangen?

Bei dem Gedanken an Letzteres
spürte er einen Anflug von

Eifersucht.

Hoffentlich
nicht,
dachte
er.

Es
kann
nicht
schaden, sie mal anzurufen.

Schon griff er zu seinem Handy.

Hannah
meldete
sich
beim
ersten Klingeln.

»Ich bin gerade nach Hause
gekommen«, teilte sie ihm mit.

»Kate hat einen guten Tag
hinter sich, sie ist nur etwas unruhig. Der Doktor hält es aber
für ein gutes Zeichen. Vielleicht
versucht sie, aus dem Koma
aufzuwachen.«

»Das ist wunderbar«, erwiderte

Justin und zögerte, bevor er
fragte: »Haben Sie schon zu

Abend gegessen?«

»Nein, aber ehrlich gesagt will
ich heute nicht mehr weg und
schon gar nicht in einem

Restaurant herumsitzen.«

»Mögen Sie Chinesisch?«

»Ja.«

»Shun Lee West ist nur ein
paar Straßen entfernt. Das beste
chinesische Restaurant in der

Stadt. Ich hole von dort alles,
was Sie wollen, und bring es in

Ihre Wohnung. Ich decke den

Tisch, wärme das Essen auf,
serviere und räume wieder ab.

Sie müssen überhaupt nichts
tun.«

Er hielt den Atem an.

Hannah brach in ein herzhaftes

Lachen aus. »Das ist der beste

Vorschlag, den ich heute zu
hören bekommen habe. Ich mag

Wonton-Suppe
und

Sesam-

Hühnchen. Haben Sie meine

Adresse?«

70

Douglas Connelly wachte am

Mittwochmorgen
mit

Kopfschmerzen auf. Er hatte
schlecht geschlafen, nachdem
ihm klar geworden war, dass

Hannah Kates Schmuck an sich
genommen
haben
musste.

Sandra war in der Zwischenzeit
ebenfalls aufgetaucht, aber ihre

Anwesenheit ging ihm auf die

Nerven. Sie redete einfach zu
viel, außerdem strich sie sich mehrmals
die
langen
platinblonden Haare nach vorn,
senkte dabei den Kopf, sodass
ihr die Haare vors Gesicht fielen,
worauf sie den Kopf zurückwarf,
damit sich ihre Haare wie das

Rote Meer teilten, und dabei
blinzelte sie ihn aufreizend an.

Es muss eine Schule für

Verführungskünste
in

North

Dakota geben oder wo zum

Teufel sie herkommt, dachte

Doug, und hier präsentierte sie
ihm nun Lektion eins über das diskrete Flirten. Das so diskret
war wie ein durch den Central

Park walzender Vierzigtonner.

Erstaunlicherweise
konnte

Sandra aber kochen. Sie meinte,
er
brauche
ein
herzhaftes

Frühstück, und das wolle sie ihm
gleich
zubereiten.

Manchmal
ließen
sie
über
den

Zimmerservice etwas aus dem
hauseigenen

Restaurant
kommen.

Aber
wenn
die
pochierten Eier dann endlich
eintrafen,
waren
sie
nur
lauwarm,
der

Toast
war
steinhart, außerdem schaffte
man es nie, heißen Kaffee zu
servieren,
obwohl
sie
ein

Vermögen dafür verlangten.

Hatte man aber an einem

Mittwochmorgen die Beinahe-

Miss-Universum in der Küche
stehen, war der Orangensaft
kühl, die Eier waren perfekt
pochiert,
die

Speckstreifen
appetitlich knusprig und die

Toastscheiben
gleichmäßig
gebräunt. Dazu hatte sie die im Kühlschrank
gefundene

Grapefruit, die Orangen und

Birnen aufgeschnitten und zu
einer Obstplatte angerichtet.

Der
tägliche

Hausservice
kümmerte sich um die Reinigung
der Wohnung. Die Putzfrauen
rückten um ein Uhr an und
störten ihn natürlich mit ihren

Staubsaugergeräuschen,
wenn
er lange geschlafen oder Besuch
gehabt
hatte.

Bernard, sein

Chauffeur,
besorgte
das

Auffüllen des Kühlschranks und
der Bar. Und wenn Doug eine

Cocktail-
oder

Dinnerparty
plante, genügte ein Anruf bei

Glorious Foods, dem exklusiven

Catering-Service,
und
sie
kümmerten sich um alles.

Nach
dem

Frühstück
und
nachdem Sandra, ein wahres

Wunder, die Küche aufgeräumt
hatte, wünschte sich Doug, sie
würde verschwinden. Er musste
nachdenken. Aber dann fragte
sie ihn: »Doug, hast du Kate
gestern besucht?«

»Nein. Man hat mir gesagt,
dass sie nach dem Fieber Ruhe
braucht.«

»Ich finde, du solltest sie heute
besuchen,
und
ich
werde
mitkommen. Schließlich habe ich
sie
kennengelernt,
und
ich
würde gern für sie beten.«

Und mit Hannah den dritten

Weltkrieg auslösen, dachte Doug
und
erhob
sich
vom

Frühstückstisch.

Eine

Stunde
später
aber
sprachen er und Sandra mit Dr.

Patel. »Kate ist unruhig«, sagte
der Arzt. »Aber das ist ein gutes

Zeichen. Sie ringt mit sich und
will aufwachen. Wahrscheinlich
will sie nicht mehr ruhiggestellt
werden. Die Schwellung im

Gehirn ist zurückgegangen. Ich
muss Sie allerdings warnen, erst
wenn sie ganz aufgewacht ist,
können wir mit Bestimmtheit
sagen,
ob
und
welche

Schädigungen
bleiben.

Und
außerdem
ist
es
nichts

Ungewöhnliches,
dass
sich
solche

Patienten
an
die

Ereignisse unmittelbar vor dem

Unfall nicht erinnern können.«

»Können wir zu ihr, Doktor?«,
fragte Sandra.

Mit einigem Unbehagen musste

Doug feststellen, dass Sandra
sehr entschieden auftrat, fast so,
als wäre sie das autorisierte

Sprachrohr der Familie Connelly.

Er legte ihr die Hand auf den

Arm. »Ich möchte unbedingt
meine Tochter sehen«, sagte er
mit Betonung auf dem ich.

»Du wirst mir doch nicht
verwehren, ein Gebet für sie zu
sprechen, Doug?«

Doug war alles andere als
glücklich, dass Dr. Patel ihr

Gespräch mitbekam. Und er
hasste es, dass Sandra unter
ihrem

Mantel
einen
tief
ausgeschnittenen,
eng
anliegenden Pullover trug, der
eher für einen Nachtclub im

Meatpacking District geeignet
gewesen wäre. Er war so mit
sich selbst beschäftigt gewesen, dass ihm das vorher gar nicht
aufgefallen war.

Zum Glück teilte Dr. Patel ihnen
wenigstens mit, dass Hannah am

Morgen bereits da gewesen sei.

Sie mussten also nicht damit
rechnen,
dass
sie
in
den
nächsten zehn Minuten erneut
aufkreuzte. Und er musste ihr ja
nicht auf die Nase binden, dass
er Sandra zu Kate mitgenommen
hatte. »Komm!«, wies er Sandra
schroff an.

Kate
wälzte
sich
mit
geschlossenen Augen hin und
her. Doug fasste nach ihrer

Hand. »Ich bin’s, Daddy. Du
musst wieder gesund werden,
für mich und Hannah. Du
schaffst das. Wir brauchen
dich.«

Tränen traten ihm in die Augen.

An der gegenüberliegenden

Bettseite strich Sandra sanft
über Kates Kopfverband. »Kate,
hier ist Sandra. Erinnerst du
dich, wir waren am Abend des

Unfalls beim Essen, und ich hab gesehen, wie schön und wie klug
du bist, ja, das bist du, und das
wirst du auch wieder sein. Und
ich will deine beste Freundin
werden.

Wenn
du
in

Schwierigkeiten steckst, bin ich
immer für dich da.«

»Das reicht, Sandra«, zischte

Doug wütend.

»Gut, dann spreche ich jetzt
mein Gebet.« Sandra schloss die

Augen. »Schöne Kate, gesegnet
seist du, und mögest du wieder
gesund werden. Amen.«

Kate konnte sich ihnen nicht
verständlich machen, aber sie
hatte jedes Wort gehört. Und als
sie wieder einschlief, ging ihr
klar und deutlich ein Gedanke
durch den Kopf: Flittchen.

Doug hatte gehofft, dass Sandra
erneut ihre Post nachsehen
müsste
oder
abends
mit

Freundinnen
zum

Essen
verabredet war, aber sie stieg
mit ihm wieder in den Bentley
und wies Bernard an: »Nach

Hause, Bernard! Ich werde noch
einen Tisch im SoHo North
bestellen, Sie müssen uns also
am Abend gegen halb neun
wieder abholen. Unser Junge
hier muss an die frische Luft. Er
hat so schrecklich viel um die

Ohren.«

Fast hätte Doug gesagt, dass
er
spüre,
wie
fürchterliche

Kopfschmerzen
heraufzogen,
dass es für ihn das Beste sei,
sich in ein dunkles Zimmer zu
verkriechen und nichts zu hören und nichts zu sehen. Fast hätte
er
darauf
bestanden,
dass

Bernard sie vor ihrer Wohnung
absetzte. Aber die Aussicht, den

Abend ganz allein verbringen zu
müssen,
war
auch
nicht
besonders
erfreulich.

Ein
hübsches Abendessen mit einer
guten Flasche Wein unter den

Berühmtheiten,
die
sich
gewöhnlich
im

SoHo

North
aufhielten, war da schon mehr
nach seinem Geschmack. »Klingt
gut«, sagte er schließlich und versuchte sich fröhlich zu geben.

Zwanzig Minuten vor sechs
klingelte das Telefon. Sandra,
die ihm gerade einen Scotch und
für sich selbst einen Apple

Martini zubereitet hatte, lief zum

Telefon und sah nach, wer es
war. »Jack Worth«, sagte sie

Doug.

»Lass es klingeln. Ich hab jetzt
keine Lust, mit ihm zu reden.«

Zehn Minuten später klingelte
es erneut. »Die Nummer wird
nicht
angezeigt«,
berichtete

Sandra, nachdem sie mit dem

Martini
in
der

Hand
zum

Schreibtisch
mit
dem

Festnetztelefon geeilt war.

»Vergiss es. Halt, nein, ich geh
ran.«

Doug
war
plötzlich
eingefallen, wer es sein könnte.

»Bei Connelly«, meldete sich

Sandra mit einer Stimme, die sie
für
das
angemessene

Telefontimbre einer Haushälterin
oder Sekretärin hielt.

»Schaffen Sie Doug Connelly an
den

Apparat«,
war
eine
bedrohlich
leise

Stimme
zu
hören.

»Wer ruft an?«

»Ich sagte, schaffen Sie ihn an
den Apparat.«

Sandra bedeckte den Hörer mit
der Hand. »Ein Verrückter, glaub
ich. Er will mir seinen Namen
nicht nennen, und er klingt, als
wäre
er
wegen
irgendwas
furchtbar sauer.«

Ohne zu wissen, was ihn
erwartete, aber erfüllt von einer gewissen Bangigkeit, stand Doug
auf
und
durchquerte
das

Zimmer. »Douglas Connelly«,
meldete er sich, als er den Hörer
entgegennahm.

»War Ihnen klar, was Sie
anrichten, als Sie sich zu diesem

Schritt entschlossen haben?«

Doug erkannte die Stimme, die

Frage allerdings bestürzte ihn.

»Glauben Sie wirklich, Sie
kämen
mit
so
einem
bescheuerten Trick davon, Sie
dämlicher

Idiot?

Nein!

Am

Freitagmorgen
will
ich
vier

Millionen auf meinem Konto
sehen, oder Sie werden den

Samstag nicht mehr erleben.

Das
sind
die
dreieinhalb

Millionen, die Sie mir schulden,
plus einen Bonus für meine

Unannehmlichkeiten.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie
reden!«

»Dann denken Sie an unsere
letzte

Transaktion,
dann
kapieren Sie es vielleicht. Aber
wissen

Sie
was?

Vielleicht
brauchen Sie ein bisschen mehr

Zeit, um die Kohle aufzutreiben.

Sagen wir also nächsten Montag.

Aber wenn es so lange dauert,
dann machen wir doch vier

Millionen
und
zweihunderttausend

Dollar
daraus.

Die
zusätzlichen

Zweihunderttausend sind dafür,
dass Sie mich wie einen Trottel
haben aussehen lassen.«

Doug hörte das Klicken in der

Leitung. Er ballte die Faust und
legte den Hörer auf.

»Dougie, Dougie, was ist denn?

Du siehst aus, als würdest du
jeden Moment umkippen. Wer
war das? Was hat er gewollt?«

Sandra war neben ihm und
musste ihm die Hand mit dem

Glas stützen, dessen Inhalt ihm
längst über den Ärmel lief.

»O mein Gott«, kam es von

Doug nur. »O mein Gott. Was
soll ich bloß machen?«

71

Am Mittwoch um siebzehn Uhr
klingelten Frank Ramsey und

Nathan Klein bei Lottie Schmidt.

Mittlerweile
war
bestätigt
worden, dass Gus nie im Lotto
gewonnen hatte, und die beiden

Brandfahnder hatten sich darauf
verständigt,
die
alte

Dame
diesmal
etwas
härter
anzufassen, wobei Frank die
eher mitfühlende Rolle zufiel und

Nathan den Skeptiker abgeben
sollte.

Beim zweiten Klingeln öffnete

Lottie die Tür. Ihr Erscheinen
schien sie nicht zu überraschen,
jedenfalls ließ sie sich nichts
anmerken. Überhaupt hatte sie
sich etwas verändert. Es fiel
beiden sofort auf. Sie schien
w e n i g e r verängstigt,
selbstbewusster zu sein. »Ich
wäre Ihnen dankbar gewesen,
wenn Sie vorher angerufen
hätten«, sagte sie, während sie
zur Seite trat, um sie ins Haus zu lassen. »Und Sie hätten sich die

Fahrt sparen können. Ich muss
nämlich in wenigen Minuten
aufbrechen. Meine Nachbarin
war so nett und hat mich zu
einem
frühen

Abendessen
eingeladen.«

»Dann sind wir aber sehr froh,

Sie noch erwischt zu haben, Mrs.

Schmidt«, sagte Frank äußerst
zuvorkommend. »Es wird auch
nur ein paar Minuten dauern.«

Er wollte sich schon vom Flur ins

Wohnzimmer wenden.

Lottie hielt ihn auf. »Ich halte
es für angemessener, wenn wir
am Esstisch Platz nehmen. Ich
habe dort ein paar Fotoalben
liegen,
die

Sie
vielleicht
interessieren werden.«

Sie erzählte ihnen nicht, dass
sie an diesem Tisch lange
nachgedacht hatte, nachdem der

Anwalt Peter Callow am Vortag
gegangen war. Ja, Peter würde
ihre Verteidigung übernehmen,
aber eines war offensichtlich: Er
glaubte ihr nicht, dass sie nicht wusste, woher Gus das Geld für

Gretchens Haus hatte. Und wenn
er mir nicht glaubt, wird mir
keiner
glauben,
hatte
sie
gedacht. Gut, dann erfinde ich
eben eine Geschichte, die nicht
zu widerlegen ist.

Damit zog sie die Ausziehleiter
zum Dachboden herunter, stieg
hinauf und holte ein verstaubtes

Fotoalbum
sowie
mehrere
gerahmte

Fotos
von
ernst
aussehenden

Leuten
in
feierlicher Kleidung oder in

Uniform herunter. Das alles
hatte in einer Schachtel gelegen,
die sie seit ihrem Einzug in das

Haus nicht mehr geöffnet hatte.

Das Album und die Fotos,
ordentlich gesäubert, lagen nun
ausgebreitet auf dem Esstisch.

Sie hieß die Fahnder Platz
nehmen. Anders als bei den
vorhergehenden Besuchen bot
sie ihnen weder Wasser noch

Kaffee an.

»Sie wissen, dass mein Mann
ein hervorragender Handwerker
war und von Douglas Connelly
und seinem Pudel Jack Worth
gezwungen wurde, in Rente zu
gehen«, sagte sie mit fast
tonloser Stimme. »Das war Gus,
jawohl. Aber er stammte auch
aus einer der ersten Familien

Deutschlands.« Sie schlug das

Album auf. »Im Ersten Weltkrieg
war sein Großvater Adjutant des

Kaisers. Sein Name lautete

Feldmarschall Augustus Wilhelm
von Müller. Hier ein Bild von ihm
mit dem Kaiser.«

Die beiden Brandfahnder sahen
völlig perplex auf das Album.

»Und hier ein Foto vom

Anwesen
seines

Großvaters.

Gus’ Vater war der zweite Sohn
in der Familie. Gus’ Eltern kamen
bei einem Unfall ums Leben, als
er noch ganz klein war. Er war
das einzige Kind. Ihre Kutsche
stürzte in einer Regennacht um.

Nach ihrem Tod wurde Gus zu

Verwandten gebracht, wo er mit
seinen

Cousinen
aufwuchs.«

Lottie deutete auf eines der

Fotos. »Ein Schloss am Rhein,
das voll war mit alten Möbeln
und Gemälden, alles kostbare

Antiquitäten. Mein Mann hat das
alles
nicht
aus

Museen
kennengelernt,
sondern
die
ersten acht Jahre seines Lebens
im Grunde in einem Museum
verbracht
und
es
nie
vergessen.«

Lottie
blätterte
um.

»Hier
sehen Sie Gus mit seinen

Cousinen, als er sechs Jahre alt
war. Gus war der einzige

Enkelsohn und hätte irgendwann
das Schloss und alles, was darin
war, geerbt.«

Deutlich bewegt fuhr sie fort:

»Gus’

Großvater
hat

Hitler
verachtet. Die Familie war nicht
jüdisch, aber wie viele andere
ihres Rangs mussten sie nach

Hitlers Machtergreifung fliehen
oder wurden verhaftet. Ihre

Häuser, ihre Vermögen wurden
beschlagnahmt. Gus war wegen
einer

Blinddarmreizung
im

Krankenhaus, als seine Familie
abgeholt und verschleppt wurde.

Die Gestapo kam auch ins

Krankenhaus.

Die

Krankenschwester
versteckte

Gus und zeigte ihnen stattdessen
den Leichnam eines Jungen in
seinem

Alter,
der
gerade
gestorben war, und gab ihn für

Gus aus. Die Gestapo glaubte ihr
und
zog
wieder
ab.

Die

Krankenschwester,
deren

Nachname

Schmidt
lautete,
nahm Gus bei sich auf. So hat er
überlebt.«

»Er
ist
als

Kind
der

Krankenschwester
aufgewachsen?«,
fragte

Ramsey.

»Ja. Sie ist mit ihm in eine
andere Stadt gezogen, hat ihn
dort einschulen lassen und ihm
eingebläut, dass er niemals über
sein früheres Leben reden dürfe,
sonst
würde
er
ebenfalls
abgeholt werden. Die Ereignisse
in der Kristallnacht haben ihm

Angst eingejagt, ebenso, dass
seine jüdischen Freunde in der

Schule den gelben Stern tragen
mussten. Das war, bevor sie alle
deportiert wurden.«

»Dann war er der einzige

Überlebende der Familie?«

»Genau. Alle anderen sind in
den Lagern umgekommen. Das

Anwesen
seines

Großvaters
wurde von den Nazis konfisziert
und
während
des

Kriegs
bombardiert.

Keiner
wusste
daher, ob irgendetwas aus dem

Besitz der Familie den Krieg
überdauert hatte. Gus wollte
noch nicht einmal mit mir über
seine

Vergangenheit
reden.

Nach dem Krieg hatte die
deutsche

Bevölkerung
schrecklich zu leiden. Nachdem
die Krankenschwester, die ihn
adoptiert hatte, krank wurde und
starb, ging Gus mit sechzehn
von der Schule ab. Er war jetzt
völlig auf sich allein gestellt und
fand Arbeit in einer Werkstatt,
die sich auf die Reparatur von

Möbeln verlegt hatte. Wir waren
beide zwanzig, als wir geheiratet
haben. Er hat dabei einen
geliehenen Anzug getragen.«

Sie lächelte versonnen. »Sehen

Sie, deshalb hat Gus oft einen so
störrischen oder gar herrischen

Eindruck vermittelt. Es war ihm
eben in die Wiege gelegt
worden. Er stammte aus einer

Adelsfamilie.«

»Mrs. Schmidt, das ist absolut
faszinierend«,
sagte

Frank

Ramsey. »Aber was hat das
alles damit zu tun, dass Gus

Ihrer Tochter vor fünf Jahren ein
sehr teures Haus und dazu eine

Leibrente geschenkt hat, um die
laufenden Kosten zu decken?«

»Wie Sie sicherlich wissen, gibt
es Organisationen, die es sich
zur Aufgabe gemacht haben, von
den Nazis gestohlene Güter und

Vermögen
aufzuspüren.

Ich
weiß, dass Gus vor Jahren mit
ihnen in Kontakt stand. Mehr
kann ich Ihnen dazu allerdings
nicht sagen. Er hat, wie gesagt,
nur sehr ungern von seinem

Leben vor der Auslöschung
seiner Familie erzählt. Er hat
unter dem Verlust einfach zu
sehr gelitten. Vor fünf Jahren
aber hat er erwähnt, dass er
endlich etwas von einer dieser

Organisationen gehört habe. Es
sei eine Vereinbarung mit dem
gegenwärtigen Besitzer eines

Gemäldes getroffen worden, das
nachweislich Gus’ Familie gehört
hatte. Der neue Besitzer bot
einen
angemessenen

Preis,
vorausgesetzt, sein Name werde
nicht öffentlich gemacht. Gus
ließ sich darauf ein. Mehr hat er
mir dazu nie erzählt. Aber daher
stammt das Geld, mit dem er

Gretchen das Haus gekauft hat.

Er hat Geld für ein Gemälde
bekommen, das von Rechts
wegen ihm gehört hat, und aus
diesem Grund bitte ich Sie, dass

Sie jetzt gehen und endlich
aufhören, aus Augustus Wilhelm
von Müller II. einen Dieb zu
machen.

Ich weiß, Sie halten ihn für
einen Brandstifter«, sagte Lottie aufgebracht, erhob sich und
schob
ihren

Stuhl
zurück.

»Reicht Ihnen das nicht?«

Schweigend folgten sie ihr zur

Tür. Als sie draußen waren,
hörten sie, wie sie die Tür
schloss und verriegelte.

Sie
sahen
sich
in
der
einfallenden Abenddämmerung
nur schweigend an, schließlich
klingelte Franks Handy. Es war
ein

Detective
aus
dem

Polizeibezirk
des

Connelly-

Betriebsgeländes. »Frank, wir
haben gerade eine Meldung vom

Connelly-Gelände
bekommen.

Auf dem Parkplatz dort ist der

Boden eingebrochen, und in der

Grube ist ein Skelett gefunden
worden. Muss also schon seit
geraumer

Zeit
dort
liegen.

Wahrscheinlich eine Frau. Um
den Hals hat sie jedenfalls eine

Kette mit dem Namen Tracey.

Man vermutet, dass es sich um

Tracey Sloane handelt, eine
junge Schauspielerin, die vor
achtundzwanzig

Jahren
verschwunden ist.«

»Wir fahren sofort hin«, sagte

Frank.

Er
beendete
das

Gespräch, sah zu Nathan und
berichtete
ihm
von
dem
unglaublichen Fund. Beide eilten
zum Wagen. Als Frank den

Motor anließ, sagte Nathan:

»Hotchkiss galt seit fast vierzig

Jahren als vermisst. Könnte es
sein, dass er sich schon damals
auf dem Gelände aufgehalten
hat, als diese Tracey Sloane
verschwunden ist?«

»Keine Ahnung«, antwortete

Frank. »Aber wenn es so war,
dann dürfte es verdammt schwer
zu beweisen sein.«

72

Justin und Hannah saßen am

Tisch
in
ihrem
kleinen

Esszimmer.

Sie
hatten
sich
gerade die köstliche Auswahl an
chinesischen Speisen schmecken
lassen, die Justin mitgebracht
hatte, und lasen sich gegenseitig
ihre Glückskekse vor. Justin
faltete den schmalen Zettel auf.

»Das Jahr der Schlange bringt
viel Glück«, las er.

Er ging mit seinem Smartphone
kurz online und erfuhr, dass das

Jahr der Schlange in noch nicht
einmal zwei Monaten beginnen
würde.

Hannahs

Weissagung
war
weniger eindeutig. »Weisheit
kommt zu jenen, deren Geist
offen ist für die Wahrheit …

Hübsche Worte ohne großen

Inhalt«, sagte sie lachend. »Dein

Spruch
wäre
mir
lieber
gewesen.«

»Wir haben noch mehr. Willst
du es noch mal versuchen? Oder
ich teile meinen Spruch mit dir.«

Sie lächelten sich an. Beiden
war bewusst, dass sich hier
etwas zwischen ihnen anbahnte,
was beiden sehr gefiel. Beim

Essen hatte Justin von sich
erzählt. »Meine Mutter kommt
aus der Bronx, mein Vater aus

Brooklyn. Sie haben sich auf der

Columbia kennengelernt. Nach
ihrer Heirat sind sie dann nach

Princeton
gegangen,
meine

Mutter
unterrichtet
dort
englische Literatur, und mein

Vater
ist

Dekan
der
philosophischen Fakultät. Ich
habe
noch eine
jüngere

Schwester, die ist Ärztin am

Hackensack Hospital.«

Hannah entging nicht sein
lebhafter

Gesichtsausdruck,
während er erzählte, und sie
spürte, dass Justin eine normale,
glückliche

Kindheit
verbracht
hatte. Wehmütig musste sie an
ihre eigene Kindheit denken.

Dad, der immer unterwegs
gewesen war. Und Rosemary

Masse, die ihm immer gesagt
hatte, dass er wieder heiraten
solle, dass seine kleinen Töchter
eine Mutter bräuchten. Hannah
musste daran denken, wie sie
immer so getan hatte, als wäre
ihre Mutter noch am Leben und
würde mit ihr reden. Als würde
sie ihr sagen, wie schön es war,
dass sie eine Eins im Diktat
bekommen hatte.

Das machte sie, weil Nancy,
ihre beste Freundin in der ersten

Klasse, erzählt hatte, wie stolz ihre Mutter auf sie gewesen war,
nachdem
sie
eine

Eins
bekommen hatte. Und wie sie
nachher zum Eisessen gegangen
waren. Ich habe ihr ebenfalls
erzählt, dass Mommy mit mir
zum Eisessen ging, erinnerte
sich Hannah. Und Nancy hatte
geantwortet: »Aber du hast doch
gar
keine

Mommy.

Deine

Mommy ist tot.«

Tagelang habe ich daraufhin
mit Nancy nicht geredet, und

Kate hat mich immer gefragt,
was los sei. Sie war damals neun

Jahre alt. Sie hat mir gesagt, ich
soll nicht sauer sein auf Nancy,
ich soll ihr sagen, dass meine

Mommy im Himmel ist und ich
eine große Schwester habe und
sie nicht und ich mich deswegen
glücklich schätzen könne. Und
dann sind Kate und Rosie mit mir
zum Eisessen gegangen, weil ich
eine Eins bekommen habe.

Erst
jetzt
wurde

Hannah
bewusst, dass sie nicht nur
daran gedacht, sondern es sogar

Justin erzählt hatte. Unsicher
lachte sie. »Hey, du bist ein
guter Zuhörer.«

»Das
hoffe
ich
doch.

Andererseits
sagt
meine

Schwester immer, dass ich zu
viel rede.«

Das Telefon in der Küche
klingelte. Justin entging nicht die

Panik in Hannahs Blick, als sie
aufsprang. »Hannah, immer mit
der Ruhe«, rief er ihr nach,
folgte ihr in die Küche und
hoffte,
es
wären
keine
schlechten Neuigkeiten zu Kates

Gesundheitszustand.

Es war ihr Vater. Seine laute,
angespannte Stimme war nicht
zu überhören. »Ich bin eben von
den Brandfahndern angerufen
worden. Das Wasser aus den

Feuerwehrschläuchen hat den

Untergrund
ausgehöhlt,
und
hinten auf dem Parkplatz ist der

Boden eingebrochen. In der

Grube hat man das Skelett einer
jungen Frau gefunden. Angeblich
weiß man, um wen es sich
handelt, aber man wollte mir
keinen Namen nennen.«

»Ein Skelett!«, rief Hannah.

»Weiß man, wie lang es schon
da liegt?«

»Das haben sie nicht gesagt.

Hannah,
das
alles
ist
so
grauenhaft, ich weiß nicht mehr
weiter.«

»Dad, bist du allein?«

Es dauerte etwas, bis er darauf
antwortete. »Nein, Sandra ist
hier. Wir wollten gerade los, als
der Anruf kam.«

»Will die Polizei mit dir reden?«

»Ja,
sie
sind
unterwegs.

Detectives aus New York, glaube
ich,
jedenfalls
nicht
diese

Brandfahnder.«

»Dann wirst du wohl auf sie
warten müssen. Lass dir vom

Restaurant im Haus was zu
essen bringen. Mit der Polizei
kann es dauern.«

»Ja. Ja, das sollte ich tun.

Hannah, ich weiß nicht mehr
weiter. Nach allem, was Kate
und Gus zugestoßen ist, nach
der

Explosion
und
dem

Obdachlosen im Möbelwagen
und
der

Versicherungsgesellschaft,
die
sich
weigert,
das

Geld
auszuzahlen

…«

Douglas

Connelly begann zu schluchzen.

»Dad, beruhige dich, das ist
doch alles nicht deine Schuld.«

»Ich weiß, aber das heißt doch
nicht

…«

Douglas

Connelly
wurde bewusst, dass er ins

Plappern geriet. Fast hätte er
gesagt,
dass
er
in
den
kommenden vier Tagen vier

Millionen

Dollar
auftreiben
musste.

Er
hatte
auf
die

Versicherungssumme
für
die

Antiquitäten
und
den

Gebäudewert spekuliert, jetzt
aber war es vielleicht nötig, mit
einem

Immobilienmakler
zu
reden.

Vielleicht
war
ein
schneller Abschluss mit einem

Interessenten möglich, sodass er
vier

Millionen
als

Abschlagszahlung
bekommen
könnte, auch wenn das hieß,
dass
er
zu
einem

Schnäppchenpreis
verkaufen
musste.

Wenn man ausschließlich Gus
den Brand anlasten könnte,
würde
die

Versicherung
irgendwann zahlen müssen. Aber
ich brauche das Geld jetzt,
dachte er.

»Dad, ist wirklich alles in

Ordnung?« Hannah bemerkte
selbst, wie laut sie geworden
war.

»Ja, ja. Ich bin nur so
fassungslos.«

»Ruf mich an, wenn du mit der

Polizei geredet hast, egal wie
spät es dann ist.«

»Gut. Bis dann.«

Justin und Hannah sahen sich
an, als sie den Hörer auflegte.

Schweigend kehrte sie an den

Tisch zurück, nahm Platz und
schenkte sich und Justin Tee
nach. »Kannst du dir die
morgigen

Schlagzeilen
vorstellen?«, fragte sie.

»Ja«, antwortete Justin. »Dein

Vater hat von einem Skelett
gesprochen. Das könnte doch
heißen, dass die Leiche schon
lange
dort
liegt,
vielleicht
stammt sie sogar noch aus der

Zeit, bevor dein Großvater das

Grundstück vor sechzig Jahren
gekauft hat.«

Nach
ihrem
erstaunten

Gesichtsausdruck
erklärte
er
leicht betreten: »Ich habe alles
gelesen, was ich über eure

Familie im Internet gefunden
habe. Hast du das noch nie
gemacht?«

»Nein. Ich meine, Dad hat uns
erzählt, dass sein Vater, unser

Großvater, sein Geld an der Wall

Street verdient und dann das

Grundstück erworben hat. Da
hat
er
schon

Antiquitäten
gesammelt. Er hat den Betrieb
aufgebaut
und
die

Ausstellungsräume
und
das

Museum eingerichtet und immer
weiter Antiquitäten dazugekauft.

Dad hat da gerade mit dem

Studium angefangen. Jetzt ist er
achtundfünfzig. Unserem Dad
gefällt es, Töchter in unserem

Alter zu haben. Er will, dass wir
ihn Doug nennen, nicht Dad.

Aber wir haben immer unsere

Mutter vermisst. Dass wir ihn
daher
zu
unserem

Kumpel
gemacht
haben,
war
anscheinend weder für uns noch
für ihn unbedingt förderlich.«

Justin stand auf. »Dich trifft
keine Schuld. Also, ich habe
gesagt, ich bleibe nicht lange,
aber nach dem Anruf deines

Vaters jetzt … soll ich noch so
lange bleiben, bis du von ihm
hörst?«

Hannah zögerte keine Sekunde.

Mit verhaltenem Lächeln sagte
sie: »Das wäre sehr schön.«

»Gut.

Ich
habe
auch
versprochen, dass ich die Küche
aufräume. Du trinkst jetzt also
den Tee, und ich erledige das.«

Wieder lächelte sie schwach.

»Ich werde dich nicht davon
abhalten.«

Während

Hannah
langsam
ihren Tee trank, kam ihr der

Gedanke,
dass
höchstwahrscheinlich auch Jack

Worth von dem Skelett wusste,
nachdem

Doug
darüber
informiert worden war. Nach der

Explosion
hatte
sie
seine

Nummer
auf
ihrem

Handy
abgespeichert. Sie zog also das

Handy aus der Tasche, ließ sich

Jacks Nummer anzeigen und rief
ihn an.

Wenn ihr Vater verängstigt
geklungen hatte, dann klang

Jack Worth, als würde er einem

Erschießungskommando
gegenüberstehen. »Hannah, ich
weiß. Ich kann jetzt nicht reden.

Die Polizei ist hier. Ich muss sie
zur

Befragung
auf
die

Dienststelle begleiten. Hannah,
egal was Sie möglicherweise zu
hören bekommen, ich habe

Tracey

Sloane
nicht
umgebracht.«

73

Harry Simon gab sich äußerst
aufmüpfig,
seitdem
er
am

Dienstagabend in der Küche von

Tommy’s Bistro verhaftet worden
war. Er wurde über seine Rechte
aufgeklärt und anschließend auf
die Dienststelle gebracht. Er
hatte sich bereit erklärt, mit der

Polizei zu reden, aber darauf
beharrt, nichts Unrechtes getan
zu
haben.

Die
unmissverständlichen Bilder der

Überwachungskamera allerdings
konnte er schwer leugnen. Harry

Simon
war
zweifelsfrei
der

Mann, der Betsy Trainer, die
junge Bedienung und ehrgeizige

Schauspielerin, durch die Gasse
und in den Hinterhof gezerrt
hatte, wo er sich an ihr
vergangen und sie schließlich
erwürgt hatte.

Das eigentliche Verbrechen war
nur zum Teil von der Kamera
erfasst worden, aber aufgrund
des deutlich zu erkennenden

Gesichts des Angreifers und des

Drachenmotivs auf dem Rücken
der Jacke war klar, dass Harry

Simon derjenige war, der sich
über die hilflos am Boden
liegende Gestalt gebeugt hatte.

Die

Kamera
hatte

Betsys
schreckgeweitete

Augen
eingefangen, als sie in den

Hinterhof gezwungen wurde.

Und zwanzig Minuten später
hatten diese Augen nur noch
blind vor sich hin gestarrt, als er
ihren leblosen Körper zu seinem Wagen schleppte.

Als ihm die Detectives die

Aufnahmen vorspielten, gab er
sich bestürzt: »Ja, sieht so aus,
als wäre ich das. Aber ich kann
mich
nicht
erinnern,
irgendjemandem was angetan zu
haben. Wenn wirklich ich das
war, und das will ich auch gar
nicht bestreiten, dann war ich
nicht bei mir. Ich bin manisch-
depressiv veranlagt. Manchmal
vergesse
ich,
meine

Medikamente zu nehmen.«

»Brauchen

Sie
auch

Medikamente, um Ihr eigenes

Gesicht
auf
der

Videoaufzeichnung zu erkennen
oder diese billige Jacke mit dem

Drachen,
die

Sie
damals
getragen haben und die Sie jetzt
wieder trugen, als wir Sie
abgeholt haben?«, schrie ihn
einer
der

Detectives
an.

»Brauchen Sie Medikamente, um
zu erfassen, was Sie dieser
jungen Frau angetan haben?«

Harry
beharrte
weiterhin
darauf, keinerlei Erinnerung an
den Mord zu haben, obwohl ihm
den gesamten Mittwochmorgen
und

Mittwochnachmittag
hindurch
ziemlich
zugesetzt
wurde.

Irgendwann
waren
die

Detectives auf Tracey Sloane zu
sprechen
gekommen.

»Sie
haben
mit
ihr
damals
zusammengearbeitet. Sind Sie
mit ihr aus gewesen?«

»Nein, die hat mich noch nicht
mal angeschaut.«

»Haben Sie sie gemocht?«

»Alle haben Tracey gemocht.

Es hat Spaß gemacht, wenn sie
da war. Sie war nicht wie die
anderen Bedienungen, die die

Leute in der Küche angeblafft
haben, wenn ihre Bestellungen
nicht fertig waren.«

»Und Sie waren wirklich nie mit
ihr aus? Jemand hat uns gesagt,
er habe Sie zusammen im Kino
gesehen!«

»Das ist gelogen. Sagen Sie
ihm, dass er wohl was an den Augen hat.«

»Vielleicht haben Sie auch
einfach nur vergessen, dass Sie

Tracey

Sloane
haben
verschwinden lassen, so wie Sie
eben vergessen haben, dass Sie
letzte Woche Betsy Trainer
umgebracht haben. Vielleicht
haben

Sie
einen

Kumpel
angeheuert, der sich Tracey
geschnappt hat, so wie Sie sich
jetzt Betsy geschnappt haben,
und mit dem haben Sie sich
dann getroffen, nachdem Sie
sich im Bobbie’s Joint Ihr Alibi
abgeholt haben. Und vielleicht
war Tracey noch am Leben, als

Sie sich später mit ihm getroffen
haben.«

»Das
sind
eine

Menge

›vielleicht‹«,
erwiderte

Harry

S i m o n selbstgefällig. Er hatte
immer gewusst, dass man ihn
eines Tages fassen würde, aber
da es in New York keine

Todesstrafe gab, konnte er noch
von Glück reden. Hätte man ihn
in Texas erwischt, als diese

Tussi
aus
der

Kneipe
verschwand, oder in Kalifornien,
als dieses Model verschwand,
das er am Strand kennengelernt
hatte, oder in Colorado, als die
von
ihm
mitgenommene

Anhalterin verschwand, dann
wäre er wahrscheinlich in der

Todeszelle gelandet.

Die Detectives überschütteten
ihn zwar mit ihren Fragen, aber
er hing seinen Gedanken nach.

Alle diese Frauen hatte er im

Urlaub getroffen. Nie hatte er jemandem erzählt, wohin er
wirklich fahren würde. Den

Leuten
in
der

Küche
bei

Tommy’s nannte er irgendeinen

Ort, und wenn er zurückkam,
zeigte er ihnen Bilder von sich
an einem Strand, und dazu sagte
er, das sei in Jersey oder

Nantucket oder in Cape Cod
gewesen. Den anderen war es
sowieso egal, aber damit konnte
er ganz gut seine Spuren
verwischen. Nur für den Fall.

Die Wut und der Frust in den Gesichtern
der

Detectives
amüsierten Harry Simon.

»Wie
gesagt,
ein
paar

›vielleicht‹ zu viel«, wiederholte
er. »Auch vor achtundzwanzig

Jahren war auf den Straßen
zwischen Tommy’s Bistro und

Traceys Wohnung immer einiges
los. Wie soll ich da Tracey von
der Straße gezerrt haben, ohne
gesehen zu werden?«

Jetzt hatte er zu viel gesagt. Er
wusste es.

»Dann
sind

Sie
ihr
also
gefolgt?«

»Ich hab gewusst, wo sie
wohnt.

Ich
hab
gewusst,
welchen Weg sie nehmen würde.

Aber das haben alle anderen
auch gewusst. Und vergessen

Sie nicht: Ich bin achtzehn

Minuten nach den anderen im

Bobbie’s aufgetaucht.«

Am Mittwochnachmittag um drei
gab

Harry

Simon
ihnen
schließlich zu verstehen, dass er
von ihrem Mist genug hatte und mit dem Anwalt sprechen wollte,
der ihn im Jahr zuvor vor einem

Bußgeld
wegen

Geschwindigkeitsübertretung
bewahrt
hatte.

»Die

Radarkanone der Bullen hat
nicht richtig funktioniert«, sagte
er breit grinsend. »Der Richter
hat die Sache fallen lassen.«

Die Detectives wussten, dass
die Befragung damit beendet
war, allerdings konnten sie sich
den

Kommentar
nicht
verkneifen, dass es doch ein
kleiner Unterschied sei, ob man
wegen
einer
defekten

Radarkanone
einem

Bußgeld
e n t g i n g oder
wegen
eines

Mordes angeklagt wurde, der
auf einer Überwachungskamera
aufgezeichnet war.

Als eineinhalb Stunden später

Anwalt Noah Green erschien,
wurde er von den Detectives zur
engen Zelle von Harry Simon
geführt. Nachdem sie allein
waren, sagte Harry Simon:

»Hallo,
schön,
dass

Sie
gekommen sind. Das ist das
erste

Mal,
dass
ich
in

Schwierigkeiten stecke.«

»In
sehr
großen

Schwierigkeiten«,
korrigierte

Noah Green. »Laut der Polizei
wurden

Sie
von
einer

Überwachungskamera
gefilmt,
wie Sie in der Lower East Side
eine Frau umgebracht haben.«

»Ich hab ihnen gesagt, dass ich
meine

Medikamente
nicht
genommen habe und mich an
nichts erinnern kann«, erwiderte

Harry Simon. »Vielleicht könnten

Sie
mich
ja
wegen

Unzurechnungsfähigkeit
rausboxen.«

Noah

Green
verzog
das

Gesicht. »Ich werde mein Bestes
versuchen, aber erwarten Sie
nicht zu viel.«

»Angenommen«, begann Harry

Simon vorsichtig, »ich könnte
denen was über Tracey Sloane
erzählen.«

»Seit Ihrer Verhaftung ist ihr

Name in aller Munde. Sie haben mit ihr gearbeitet und wurden
schon damals kurz nach ihrem

Verschwinden von der Polizei
befragt. Worum geht es jetzt?«

»Ich meine, na ja, könnte doch
sein, dass ich ihr damals am

Abend gefolgt bin, weil ich sie
fragen wollte, ob sie mit mir was
trinken möchte, und dann aber
gesehen habe, wie sie zu
jemandem
in
den

Wagen
gestiegen ist.«

»In den Nachrichten wurde
gebracht, Sie hätten immer
abgestritten, irgendwas über sie
oder
ihr

Verschwinden
zu
wissen. Jetzt wollen Sie gesehen
haben, wie sie zu jemandem in
den

Wagen
gestiegen
ist?

Nehmen Sie sich lieber in Acht,
sonst bringen Sie sich auch noch
wegen
dieser

Sache
in

Schwierigkeiten.

Andererseits
könnten wir vielleicht eine Art

Deal herausschlagen, falls Sie
tatsächlich nichts mit der Sache
zu tun haben und wichtige

Informationen vorlegen können,
die den Fall Tracey Sloane
aufzuklären
helfen.

Dann
könnten
wir
es
vielleicht
schaffen, dass Sie nicht für den

Rest Ihres Lebens ins Gefängnis
müssen.«

»Ich
muss
darüber
nachdenken.«

»Sie können nicht einfach
sagen, dass sie in irgendeinen

Wagen gestiegen ist. Das wird
man Ihnen nicht glauben, und
falls doch, was hilft das der

Polizei?«

»Ich habe nicht gesagt, dass es
irgendein Wagen war. Ich kann
ihn
beschreiben.

Ich
kann

Details nennen.«

»Harry, haben Sie mir nun was
zu sagen oder nicht? Ich bin Ihr

Anwalt. Unser Gespräch ist
vertraulich. Niemand wird davon
erfahren, es sei denn, wir
beschließen,
damit
herauszurücken.«

»Gut. Folgendes ist damals
geschehen. Ich bin ihr an dem

Abend,
an
dem
sie
verschwunden
ist,
nachgegangen. Wie gesagt, ich
dachte mir, wenn ich schon mal
vor ihrer Haustür stehe, könnte
sie
mich
vielleicht
zu
ihr
einladen.

Das
war
zwar
unwahrscheinlich, aber ich …«

Harry zögerte. »Ich konnte
einfach nicht anders. Ich war
ungefähr einen halben Block
hinter ihr. Aber dann kommt an
der nächsten Straßenecke eine
rote Ampel. Jemand hält da an
und ruft ihr aus dem Wagen
heraus was zu. Und dann geht
die Beifahrertür auf, und sie
hüpft hinein, als könnte sie es
gar nicht erwarten.«

»Sie muss die Person gekannt
haben«,
sagte

Green
und
musterte Harry. Seine Intuition
sagte ihm, dass Harry die

Wahrheit sagte. »Warum haben

Sie das damals nicht der Polizei
erzählt?«, fragte er.

»Weil ich ihr gefolgt bin, und
das hat nicht so gut ausgesehen.

Und weil ich dann noch bei den anderen im Bobbie’s war und ein
gutes Alibi hatte. Also hab ich
nichts erzählt. Ich wollte nicht,
dass sie sich zu sehr mit mir
beschäftigen. Ich hatte da noch
ein paar kleinere Probleme aus
meiner

Highschool-Zeit.

Ich
hatte Angst, sie würden mir ihr

Verschwinden anhängen, wenn
ich den Mund aufmache.«

Noah

Green
konnte
nicht
unbedingt behaupten, dass er
seinen
neuen

Mandanten
mochte, und überlegte, ob er
nicht sofort aufbrechen sollte.

»Ich möchte bezweifeln, dass es

Ihnen in Ihrer gegenwärtigen

Lage sonderlich helfen wird,
wenn Sie der Polizei davon
erzählen, dass Sie Tracey Sloane
in
einen

Wagen
haben
einsteigen sehen. Und Sie haben
recht, wahrscheinlich wird man

Ihnen
ihr

Verschwinden
anhängen.«

»Ich habe nicht gesagt, dass es
irgendein Wagen war. Ich kann
ihn beschreiben. Es war ein
schwarzer Möbelwagen mittlerer

Größe
mit
einer
goldenen

Aufschrift an der Seite, von der
ein Wort ›Stilmöbel‹ lautete.

Wenn ich damit herausrücke,
können

Sie
dann
auf

Strafmilderung hinwirken?«

»Sie sind fest entschlossen, das
der Polizei zu sagen?«

»Ja.«

»Ich
kann

Ihnen
nichts
versprechen. Ich muss vorher
darüber nachdenken, wie ich mit
diesen Informationen an die

Polizei herantrete. Wir sehen uns
morgen
früh
bei

Ihrer

Anklagevernehmung. Und reden

Sie mit niemandem, wirklich mit
niemandem über das, was wir
soeben besprochen haben.«

Am Mittwoch um fünf nach fünf
verließ ein müder Noah Green
seinen

Mandanten.

Es
war
genau der Zeitpunkt, an dem

Jose Fernandez in Long Island

City über den Parkplatz auf dem

Connelly-Gelände ging, einen

Blick in die Grube warf und die Überreste von Tracey Sloane
entdeckte.

74

Auf dem Weg zum Connelly-

Gelände erfuhren Frank Ramsey
und Nathan Klein, dass die

Detectives, die Harry Simon
befragt hatten, ebenfalls dorthin
unterwegs waren. Ich würde es
auch kaum erwarten können,
wenn ich an einem Fall säße, der
seit achtundzwanzig Jahren nicht
gelöst ist, dachte Frank.

Auf dem Parkplatz, der nun
offiziell als Tatort eingestuft wurde, wimmelte es von Leuten.

Die Arbeiter waren gebeten
worden, noch zu bleiben, und

Jose Fernandez, der das Skelett
gefunden hatte, wurde in einer
mobilen

Einsatzzentrale
der

Polizei befragt und trug seine

Geschichte vor, die von seinem

Chef bestätigt wurde. »Gestern

Abend war es schon ziemlich
dunkel, als wir die Absperrung
um die Grube angebracht haben.

Es war nicht mehr zu sehen, was
da drinliegt, außerdem war es
ein langer Tag gewesen. Und
heute Morgen hat unser Boss Sal
gesagt, wir sollen uns erst mal
nicht um die Grube kümmern,
sondern vorher den ganzen

Schutt wegräumen.«

An diesem Punkt beschloss

Jose,
kurz
auf
seine
archäologischen

Interessen
hinzuweisen. Wer weiß, vielleicht
hat einer der Polizisten ja eine

Schwester, die Schulleiterin ist
und einen Aushilfslehrer braucht,
dachte er sich. Er erwähnte
seinen Hochschulabschluss und
sagte: »Also war ich neugierig
und wollte mal einen Blick
reinwerfen.

Sal
hat
noch
gemeint, ich soll mich beeilen,
weil er mich ja immer mitnimmt.

Also lauf ich zur Grube und
schaue hinein und …«

Er schüttelte den Kopf. Das Bild
des kauernden Skeletts mit den
langen kastanienbraunen Haaren
am blanken Schädel würde ihn
noch lange verfolgen.

Jose und alle anderen Arbeiter wurden
schnell
von
jedem

Verdacht
entlastet.

Man
überprüfte
ihre

Personalien,
notierte sich Namen, Adressen
und

Telefonnummern,
dann
durften alle gehen.

Die Brandfahnder Frank Ramsey
und Nathan Klein hatten mit den

Ermittlungen zum Skelettfund
von Tracey Sloane nichts zu tun.

Natürlich
würde
man
die

Überreste
einer

Autopsie
unterziehen, aber sie zweifelten schon jetzt nicht daran, dass es
sich um die seit Jahrzehnten
vermisste Person handelte. Die

Ermittlungen
unterlagen
der

Staatsanwaltschaft
von

Manhattan,
wo
der

Fall
ursprünglich bearbeitet worden
war.

Aber
die
beiden

Brandfahnder blieben, bis ihr

Vorgesetzter Tim Fleming eintraf
und sich mit ihnen und den

Polizisten
aus

Manhattan
besprach.

Bei der Konferenz in der
mobilen Einsatzzentrale kamen
sie überein, nunmehr öffentlich
bekannt zu geben, dass Jamie

Gordons Notizblock im kaputten

Möbelwagen gefunden worden
sei
und
der
verstorbene

Obdachlose

Clyde

Hotchkiss
zugegeben habe, sie tätlich
angegriffen,
allerdings
nicht
umgebracht zu haben.

Allen ging dabei der gleiche

Gedanke
durch
den

Kopf:

Hotchkiss hatte vierzig Jahre auf
der Straße gelebt. War es
möglich, dass er sich schon vor
achtundzwanzig Jahren auf dem

Gelände herumgetrieben und,
falls
dem
so
war,
er
möglicherweise sowohl Jamie als
auch Tracey ermordet hatte?

Laut der damaligen Befragung
von Jack Worth wusste man,
dass er Tracey einige Monate
vor ihrem Tod die Kette mit dem

Medaillon hatte schenken wollen,
sie dies aber abgelehnt und ihm
die Kette schließlich abgekauft
hatte.

Jack

Worth
hatte
zugegeben, wie enttäuscht und
verletzt er deshalb gewesen
war. Aber er hatte geschworen,
sie nicht umgebracht zu haben.

Trotzdem hatte man ihn zu einer
erneuten Befragung auf die

Dienststelle geholt.

»Wir
haben
also
einen

Betriebsleiter, der zum Zeitpunkt
von Traceys Verschwinden hier
gearbeitet und schwer gekränkt
war, weil sie sein Acht-Dollar-

Geschenk abgelehnt hat. Wir
haben einen toten Penner, der
zugegeben hat, dass Jamie

Gordon bei ihm im Möbellaster
gewesen war, und der sich
möglicherweise
auch
vor
achtundzwanzig Jahren hier auf
dem Gelände aufgehalten hat.

Und wir haben einen Mörder, der
mit Tracey zusammengearbeitet
und
am

Abend
ihres

Verschwindens in seinem Alibi
eine

Achtzehn-Minuten-Lücke
hat«, fasste einer der Polizisten
alles zusammen.

Frank Ramsey und Nathan

Klein hätten längst nach Hause
fahren
können,
trotzdem
warteten sie und sahen zu, wie
die Grube fotografiert und nach
weiteren

Indizien
abgesucht
wurde, die Aufschluss über

Traceys tatsächlichen Todesort
geben konnten.

Es war fast zweiundzwanzig

Uhr, als man unter grellem

Scheinwerferlicht das Skelett auf
die Bahre des Rechtsmediziners
legte.

Dunkelblaue Stofffetzen, die
einmal zu einer Freizeithose
gehört
hatten,
und
elfenbeinfarbene

Wollfäden
eines Pullovers fielen zum Grund
der Grube, als man Tracey

Sloane aus dem Loch hob, in
dem
sie
länger
verborgen
gewesen war, als sie jemals
gelebt hatte.

75

Mark Sloane hatte sein Essen
im Marea kaum angerührt, als er

Nick Greco mitteilte, dass er
sofort aufbrechen wolle, um
seine Mutter anzurufen. Nach
der Beschreibung der Halskette
zweifelte er nicht daran, dass die
in Long Island City gefundenen
menschlichen

Überreste
die
seiner Schwester waren.

Auf einem der letzten Fotos, die
sie nach Hause geschickt hatte, hatte sie das blaue Medaillon mit
ihrem Namen getragen. Dazu
hatte sie geschrieben: »Liebe

Mom, lieber Mark. Wie gefällt
euch meine neue Saphirkette?

Ein Schnäppchen für acht Dollar,
meint ihr nicht auch? Wenn
irgendwann einmal mein Name
auf
dem

Broadway
groß
rauskommt,
kann
ich
mir
vielleicht das Original leisten.

Wäre das nicht toll?«

Warum und wie war Traceys

Leiche nach Long Island City
gekommen? Ohne die Explosion
auf dem Gelände wäre alles
wohl nie aufgedeckt worden.

Ebenso ungewöhnlich war, dass
eine der jungen Frauen, die er
zufällig in der Lobby seines
neuen

Apartmentgebäudes
getroffen hatte, die Tochter des

Unternehmers war, auf dessen

Betriebsgelände man Traceys

Leichnam gefunden hatte.

Mark sah auf seine Uhr. Es war
erst acht. Er konnte es kaum
erwarten, mit Hannah Connelly
zu reden. Vielleicht konnte sie
ihm dabei behilflich sein, wenn
er auf die Schnelle herausfinden
wollte, ob Harry Simon selbst
oder ein Verwandter von ihm bei

Connelly gearbeitet hatte. Aber,
so versuchte er sich zu bremsen,
die mittlerweile fast dreißig

Jahre
alten

Aufzeichnungen
dürften wahrscheinlich längst
verschwunden
sein.

Das

Finanzamt verlangt lediglich, sie
sieben Jahre aufzubewahren.

Er griff zu seinem Handy. Das ist zwar verrückt, dachte er sich,
aber ich will eine Antwort.

Vielleicht habe ich insgeheim
immer gedacht, dass Tracey
eines

Tages
zu
uns
zurückkommt.

In
ein
paar

Monaten
werde
ich
achtunddreißig. Sie war bei
ihrem

Verschwinden
erst
zweiundzwanzig gewesen. Ich
muss Mom anrufen und ihr
sagen,
dass
man

Tracey
gefunden hat. Und ich würde ihr
ebenfalls gern sagen können,
dass der Mann, der in der Küche
gearbeitet hat, auch der Täter
ist und nie mehr freikommen
wird.

Tracey. Die große Schwester.

Mark, du hast einen guten

Wurfarm. Dann lass mal sehen,
was du draufhast …

Am Freitagabend war Tracey
mit ihm oft ins Kino gegangen,
davor hatten sie erst bei

McDonald’s einen Hamburger mit

Pommes
und
eine

Cola
verdrückt, und im Kino hatte sie dann immer gefragt: Popcorn
oder Schokolade, Mark? Oder
beides?

Mark bemerkte, dass er sein

Handy in der Hand hielt. Er rief
die Auskunft an und erfuhr
erleichtert,
dass

Hannah

Connellys

Festnetzanschluss
registriert war. Wenn sie mich
nicht sehen will, dachte er, als er
schon ihre Nummer wählte, kann
sie es ja einfach sagen.

Beim zweiten Klingeln wurde
abgenommen. Hannah Connellys

»Hallo« kam atemlos, fast, als
hätte sie Angst, den Anruf
entgegenzunehmen.

»Hannah, hier ist Mark Sloane.

Ich wohne ein Stockwerk unter

Ihnen, in Apartment 5C. Wir sind
uns vergangenen Donnerstag in
der Lobby begegnet.«

»Ja, ich erinnere mich.« Jetzt
klang sie freundlicher. »Sie sind
mit Jessie und mir im Aufzug
nach oben gefahren. Ich war
ziemlich durcheinander.«

»Wissen Sie bereits, dass auf
dem Gelände Ihres Vaters in

Long Island City ein Skelett
gefunden wurde?«

»Woher wissen Sie das?«, kam
es von ihr überrascht.

»Tracey Sloane war meine

Schwester.« Mark wartete ihre

Reaktion erst gar nicht ab. »Ich
habe es soeben erfahren. Ich
bin auf dem Heimweg und wollte

Sie fragen, ob ich Sie sehen
kann.«

»Ja, natürlich. Oh, das tut mir
leid.«

Eine

Viertelstunde
später
öffnete sie ihm die Tür. Bei ihrer
letzten

Begegnung
am

Donnerstag war es ihr peinlich
gewesen, dass sie in der

Öffentlichkeit geweint hatte, und
deshalb hatte sie den großen,
attraktiven Mann, der jetzt vor
ihr stand, kaum zur Kenntnis
genommen. Was ihr jetzt aber
als Erstes auffiel, das war sein
schmerzerfüllter Blick.

»Bitte kommen Sie doch herein,

Mark«, sagte sie.

Er folgte ihr in die Wohnung,
deren Grundriss exakt dem
seiner eigenen entsprach. Aber
anders als bei ihm standen keine

Bilder auf dem Boden und
warteten darauf, aufgehängt zu
werden.

Die

Wohnung
vermittelte
das
angenehme

Gefühl
eines
behaglichen

Zuhauses.

Und noch während ihm das
alles durch den Kopf ging,
musste er sich eingestehen, wie
irrelevant es war, sich jetzt über Wandbehänge

Gedanken
zu
machen.

Er war stillschweigend davon
ausgegangen, Hannah Connelly
allein
anzutreffen,
aber
es
hielten
sich
zwei
weitere

Personen im Zimmer auf. Zum
einen

Jessie,
die
große,
rothaarige

Anwältin,
die
er
ebenfalls
am

Donnerstag
gesehen hatte. Zum anderen ein
junger Mann, wahrscheinlich ein
paar Jahre jünger als er, der
offensichtlich über alles im Bilde war. Er begrüßte ihn mit festem

Handschlag. »Ich bin Justin

Kramer. Sie machen im Moment
wahrscheinlich
eine

Menge
durch«, sagte er leise.

Mark wollte sich vor den

Fremden keine Blöße geben,
trotzdem spürte er, wie ihm die

Knie zitterten. Er ließ sich auf
der Couch nieder.

»Ich habe mich gerade mit dem

Polizisten getroffen, der vor
achtundzwanzig Jahren im Fall
meiner vermissten Schwester
ermittelt hat«, hörte er sich mit
tonloser Stimme sagen. »Er ist
mittlerweile in Rente, hat aber
immer noch ihre Fallakte. Wir
waren beim Essen, da wurde
ihm telefonisch mitgeteilt, dass

Traceys

Überreste
gefunden
wurden. Jedenfalls sieht es ganz
danach aus«, korrigierte er sich
noch, bevor er fortfuhr: »Warum
ich jetzt hier bin? Ich brauche

Antworten. Als Tracey damals
verschwand, gab es in dem

Restaurant,
in
dem
sie
gearbeitet
hatte,
einen

Verdächtigen. Er wurde befragt,
aber er hatte ein einwandfreies

Alibi. Man konnte ihm nichts
nachweisen. Aber vielleicht hatte
er ja einen Komplizen, ich
meine, jemanden, der in der

Connelly-Manufaktur
angestellt
war.«

Mark schluckte. »Ich weiß, die

Polizei wird Ihnen die gleichen

Fragen stellen, aber ich muss
meine Mutter anrufen und ihr
mitteilen, dass Tracey gefunden wurde. Sie weiß bereits, dass
dieser Verdächtige aus dem

Restaurant,
in
dem

Tracey
gearbeitet hatte, bereits wegen

Mordes
an
einer
jungen

Schauspielerin verhaftet wurde.

Und egal was meine Mutter
gesagt hat, sie hat immer
gehofft,
dass

Tracey
eines

Tages nach Hause kommen
würde. Ich muss wissen, was
passiert ist. Wenn es noch

Aufzeichnungen
über
die

Mitarbeiter zur damaligen Zeit
gibt, wäre es schön, wenn ich
sie mir ansehen könnte. Ich
brauche Antworten, und meine

Mutter braucht Antworten …«

Er verlor den Faden. Nach einer

Weile stand er auf. »Es tut mir
leid«, sagte er. »Ich bin sonst
nicht so.«

Es
war

Jessie,
die
ihm
antwortete: »Mark, wir sind alle
zutiefst erschüttert wegen dieses

Fundes. Vielleicht gibt es eine

Antwort. Der Betriebsleiter, der
dreißig Jahre lang für Hannahs Familie
gearbeitet
und
der

Tracey die Halskette mit dem

Medaillon geschenkt hat, wird im

Moment von der Polizei befragt.

Genau wie damals nach Traceys

Verschwinden.«

Und dann, als sie Marks
kummervolle Miene bemerkte
und wusste, dass er jeden

Moment
zusammenbrechen
konnte, sagte sie: »Ich denke,

Sie sollten Ihre Mutter anrufen,
bevor sie es von einem anderen
erfährt.«

Mehr hatte Jessie eigentlich
nicht sagen wollen, doch dann
fügte sie noch hinzu: »Wenn Sie
wollen, komme ich mit Ihnen
nach unten. Sie könnten eine

Tasse

Tee
oder

Kaffee
vertragen. Ich mache sie Ihnen,
und Sie rufen in der Zwischenzeit

Ihre Mutter an.«

76

Marks Anruf, bei dem sie
erfahren
hatte,
dass

Harry

Simon,
die

Küchenhilfe
in

Tommy’s Bistro, wegen Mordes
an einer jungen Schauspielerin
verhaftet worden war, hatte

Martha

Sloane
zutiefst
erschüttert. Dieses neue Opfer
glich in so vielem Tracey. Auch
sie war Bedienung gewesen und
hatte davon geträumt, eine
berühmte

Schauspielerin
zu
werden.

Für mich wäre das ja nichts,
dachte Martha und versuchte
sich zu beschäftigen, so wie sie
es immer tat, wenn ihr schwer
ums Herz war und sie von der

Sorge geplagt wurde, dass

Tracey vielleicht noch am Leben
war und sie jetzt möglicherweise
brauchte.

Aber
das

Haus
war
in
tadellosem

Zustand,
die

Schränke makellos sauber. Es
war auch nicht der Tag für ihren

Freiwilligendienst im Pflegeheim,
und ihre Lesegruppe traf sich
erst wieder nächste Woche.

Harry Simon. Schon seltsam,
dass ihr von den vielen Leuten,
die sie in Tommy’s Bistro
getroffen hatte, nur sein Gesicht
immer noch klar und deutlich vor

Augen stand, während sie alle
anderen lediglich verschwommen
vor sich sah. Mit seinem spitzen

Gesicht, den eng stehenden

Augen und seinem anbiedernden

Benehmen war er ihr als ganz
und gar unangenehmer Mensch
aufgefallen. Er hat geweint, als
er sich mit mir unterhalten hat,
erinnerte sich Martha, und wollte
mich umarmen. Ich hab einen

Schritt zurück gemacht, und Nick

Greco ist dazwischengetreten
und hat etwas gesagt wie »Ganz
ruhig, Harry«.

Und ich dachte immer, Simons

Alibi sei glaubwürdig.

Und dann dachte sie: Ich hasse
das

Wort Schlussstrich. Ich
werde fast verrückt, wenn ich
das Wort nur höre. Versteht
denn niemand, dass es so etwas
nicht gibt? Außer Schlussstrich
bedeutet, dass derjenige, der
deinem Kind das Leben geraubt
hat, nie mehr die Möglichkeit
erhält,
ein
weiteres

Leben
auszulöschen.

Ansonsten bedeutet es nur,
dass man den Leichnam seines

Kindes bekommt und dann ein

Grab hat, das man besuchen
und mit Blumen bepflanzen
kann. Auch das ist eine Art

Schlussstrich. Man muss sich
keine Sorgen mehr machen,
dass das Kind in einem Sumpf
liegt oder irgendwo gefangen
gehalten wird.

Irgendwie hatte Martha Sloane
das Gefühl, dass sie es bald
erfahren würde. Mark hatte
versprochen, sich wieder zu
melden, falls Harry Simon ein

Geständnis ablegte oder sich
andere Neuigkeiten ergaben.

Ansonsten
würde
er
am
folgenden Morgen anrufen.

Sie stellte gerade das Essen,
das sie nicht hinuntergebracht
hatte, in den Kühlschrank, als

Mark anrief. Sie wusste sofort,
dass er ihr etwas Wichtiges
mitzuteilen hatte.

Sie
hörte
seine
brüchige

Stimme, spürte, dass er den

Tränen nahe war, als er sagte:

»Mom,
man
hat

Tracey
gefunden.«

»Wo?«

Die Mutter von Tracey Sloane
wappnete sich und lauschte der stockenden Stimme ihres Sohns.

In
einer

Grube
auf
dem

Parkplatz einer Möbelfabrik.

»War Tracey noch am Leben,
als man sie dort abgelegt hat?«,
fragte sie verzweifelt.

»Ich weiß es nicht, aber ich
glaube nicht.«

»Mark, du hast mir nicht
geglaubt,
aber
in
meinem
tiefsten Herzen habe ich alle

Hoffnung
für

Tracey
aufgegeben. Ich denke, du warst
derjenige,
der
immer
noch
gehofft hat. Jetzt haben wir

Gewissheit. Nun, ich habe nicht
damit gerechnet, dass ich so
schnell nach New York komme,
aber ich würde morgen gern zu
dir fliegen und ein paar Tage
bleiben.«

Martha Sloane erwähnte nicht,
dass Mark sie wohl ebenso sehr
brauchte wie sie ihn.

»Sehr
gern,

Mom.

Ich
reserviere dir ein Flugticket für
morgen Nachmittag. Ich ruf dich
am Morgen wieder an. Und jetzt
versuch etwas zu schlafen. Ich
liebe dich.«

»Ich liebe dich auch.« Martha

Sloane legte auf, ging mit
schweren Schritten in den Flur
und fasste zum Lichtschalter.

Zum ersten Mal seit nahezu
achtundzwanzig Jahren erlosch
das Licht über der Eingangstür.

77

Nachdem

Doug
am

Mittwochabend die Mitteilung
erhielt,
dass
auf
dem

Betriebsgelände
ein
menschliches Skelett gefunden
worden
war
und
die

Brandfahnder zur Befragung zu
ihm unterwegs waren, sagte er
zu Sandra, sie solle nach Hause
fahren: »Du warst mir eine
große Hilfe, aber jetzt möchte
ich allein sein. Ruf einen deiner Freunde an, damit er mit dir zum

Essen geht. Und geh am Morgen
zum Friseur oder so. Ich will
nämlich nicht …«

Er hielt inne. Er hatte ihr sagen
wollen, dass er es nicht gern
sah,
wenn
sie
sich
als

Hausherrin aufspielte, wenn sie
sich in seine Gespräche mit den

Fahndern einmischte oder jedes

Mal zum Telefon stürzte, wenn
es klingelte.

Sandra hatte ihn überschüttet
mit

Fragen
nach
seinem

Telefonat mit dem Typen, der
klang, »als wäre er wegen
irgendwas furchtbar sauer«. Er
hatte es ihr zu erklären versucht.

»Das war ein Anlageberater, der
viel Geld verloren hat. Ich habe
i h m gesagt, er soll seinen

Kunden raten, in einen neuen

Hedgefonds zu investieren, aber
der Typ, der den geleitet hat,
war eine einzige Niete. Die

Kunden haben so gut wie alles,
was sie reingesteckt haben,
verloren, und jetzt gibt er mir die Schuld.«

»Das klingt für mich nicht fair,

Dougie«,
sagte

Sandra
entrüstet. »Ich meine, vielleicht
hast du diesem Typen ja
vorgeschlagen, dass er in was
investieren soll, aber Investieren
ist immer ein Glücksspiel. Das
hat mir mein Vater immer
gesagt. Er hat gesagt, wenn du
jede Woche ein paar Dollar auf
die Bank bringst, wirst du
erstaunt sein, wie sehr das
anwächst, und du kannst dich
immer sicher fühlen, weil du
weißt,
dass
du
auf
was
zurückgreifen kannst.«

»Dein Vater ist ein sehr kluger

Mann«, erwiderte Doug Connelly
finster, als er sie endlich nach
draußen lotsen und zur Tür
begleiten konnte. Bernard, der
erwartet hatte, sie beide zum

Essen ins SoHo North zu fahren,
brachte stattdessen Sandra nach

Hause.

Doug ging in die Bibliothek und
schenkte sich einen doppelten

Scotch ein, bevor ihm bewusst
wurde, dass die Brandfahnder
sicherlich
auch

Jack

Worth
angerufen hatten. Er wählte
dessen

Handynummer,
aber

Jack ging nicht ran.

Erst dann fiel ihm ein, dass

Jack schon zwei Stunden zuvor
versucht hatte, ihn zu erreichen,
und
er
den

Anruf
nicht
angenommen hatte.

Eine gute halbe Stunde später
trafen die Brandfahnder Ramsey
und Klein ein. Unterwegs hatten sie sich abgesprochen, wie sie
bei Douglas Connelly vorgehen
wollten.

Natürlich
war
zu
erwarten, dass er rundweg
abstreiten würde, irgendetwas
über Tracey Sloane zu wissen
oder wie sie auf den Parkplatz
des Betriebsgeländes gelangt
war.

Jack Worth, da waren sie sich
einig, war mehr als nur ein
potenzieller Zeuge. Im Moment
wurde er von der Polizei in

Manhattan befragt. »Wir werden
mit

Douglas

Connelly
wahrscheinlich
nicht
weit
kommen«, sagte Ramsey, als er
den

Wagen
im

Parkverbot
abstellte und die Sonnenblende
in der Windschutzscheibe nach
unten
klappte,
damit
ihr

Berechtigungsausweis
sichtbar
wurde.

Der Pförtner teilte ihnen mit,
dass Mr. Connelly sie bereits
erwarte;
er
werde
sie
ankündigen. Auf dem Weg zum

Aufzug fragte Klein: »Wie hoch ist die Wahrscheinlichkeit, dass
seine Freundin wieder da ist?«

»Fünfzig-fünfzig«,
erwiderte

Ramsey. »Mich würde sie in den

Wahnsinn
treiben,
aber
wahrscheinlich gehört er zu
denen, die eine fünfunddreißig

Jahre jüngere Frau brauchen,
die
ständig
um
sie
herumscharwenzelt.«

Douglas Connelly empfing sie
schon an der geöffneten Tür. Sie
rochen den Alkohol in seinem

Atem
und
nahmen
seinen
glasigen

Blick
wahr.

Wie
erwartet führte er sie direkt in
die Bibliothek, wo auf dem Tisch
neben seinem Sessel ein halb
volles Whiskeyglas stand.

Nachdem
beide
das
angebotene Glas Wasser oder

Stärkeres abgelehnt hatten, ließ

Frank
den

Blick
über
die

Bücherregale
schweifen.

Ihn
streifte kurz der Gedanke, dass
die

Bücher
ausschließlich
seltene,
reich
illustrierte

Erstausgaben mit Goldschnitt zu sein schienen, und er fragte
sich, ob Connelly sich jemals die

Zeit genommen hatte, auch nur
eines
davon
aufzuschlagen.

Oder waren diese Bücher wie
alles andere in der Wohnung
ebenfalls nur Kopien?

Connelly hieß sie Platz nehmen
und eröffnete das Gespräch.

»Ich muss Ihnen sagen, wie
sehr mich Ihr Anruf erschüttert
hat. Wissen Sie schon, wessen
sterbliche Überreste gefunden
wurden und wie lange sie dort liegen?«

»Wir glauben es zu wissen«,
sagte Ramsey. »Es handelt sich
um eine junge Frau. Sagt Ihnen
der Name Tracey Sloane etwas,

Mr. Connelly?«

Die Fahnder musterten ihn,
während
er
stirnrunzelnd
nachdachte.

»Leider nicht«, antwortete er
kategorisch. »Wer war sie?«

»Eine
zweiundzwanzigjährige

Frau, die Karriere am Theater
machen wollte und vor fast
achtundzwanzig Jahren auf dem

Nachhauseweg
verschwunden
ist.«

»Vor achtundzwanzig Jahren?

Sie glauben, sie ist schon so
lange auf unserem Parkplatz
begraben?«

»Das wissen wir nicht«, sagte

Frank. »Aber Sie erinnern sich
nicht, ihr jemals begegnet zu
sein?«

»Vor achtundzwanzig Jahren
war
ich
ein
glücklich
verheirateter Mann und Vater
von zwei kleinen Kindern.«

Douglas Connelly schlug einen
eisigen Ton an. »Wollen Sie mir
etwa unterstellen, ich hätte
damals mit dieser Frau in
irgendeiner Weise in Beziehung
gestanden?«

»Nein, das tun wir nicht.«

»Wann
genau
ist
sie
verschwunden?«

»Am
dreißigsten

November
werden es achtundzwanzig Jahre
sein.«

»Einen

Moment.

Der
schreckliche Bootsunfall, bei dem
ich als Einziger überlebt habe,
hat sich am dritten November in
jenem Jahr ereignet. Bis zum
vierundzwanzigsten

November
war ich im Krankenhaus. Sie
werden
doch
nicht
die

Unverfrorenheit besitzen und
andeuten,
dass
ich
damit
irgendwas zu tun hatte, während
ich mich noch von den schweren

Verletzungen erholen musste …«

»Mr.

Connelly«,
unterbrach

Ramsey
ihn,

»wir
deuten
überhaupt nichts an. Wir sind
hier, weil die Überreste der
jungen

Frau
auf

Ihrem

Grundstück gefunden wurden.«

»Hat Jack Worth zur damaligen

Zeit
für

Ihr

Unternehmen
gearbeitet?«,
fragte

Nathan

Klein.

»Da Sie sich sowieso für Jack

Worth interessieren, dürften Sie
längst wissen, dass er seit über
dreißig Jahren für meine Familie
tätig ist.«

»Waren Sie damals mit ihm
befreundet?«, fragte Klein.

»Jack hat bei uns als Assistent
der Buchhaltung angefangen.

Ich war Sohn des Eigentümers,
und es gab für mich keinen

Grund, mich näher mit ihm zu
beschäftigen. Er hat sich nach
oben
gearbeitet,
bis
unser
langjähriger Betriebsleiter Russ

Link vor fünf Jahren in den

Ruhestand gegangen ist. Jack
hat sich als fähig erwiesen, das

Tagesgeschäft zu übernehmen,
worauf ich ihm die Leitung
übertragen habe.«

»Ihre Beziehung zu ihm war
also immer rein geschäftlich?«,
beharrte Klein.

»In erster Linie ja. In diesen
fünf

Jahren
waren
wir
gelegentlich
außerhalb
der

Bürozeiten
zusammen
beim

Essen. Jack sorgte sich genauso
wie ich wegen der Prognosen,
die dem Stilmöbel-Markt keine
große

Zukunft
bescheinigen.

Dieser Tatsache mussten wir uns
beide stellen. Die Antwort wäre gewesen,
den

Betrieb
dichtzumachen und das Gelände
zu verkaufen, aber nicht zu
einem Schnäppchenpreis. Ich
warte auf ein angemessenes

Angebot.«

»Mal abgesehen von Ihrer
geschäftlichen Beziehung zu Jack

Worth – wie schätzen Sie ihn als

Menschen ein?«, fragte Ramsey
direkt.

»Jeder hier weiß, dass Jack ein

Frauenheld ist – das war vor
seiner Scheidung so, und daran hat sich seither auch nichts
geändert. Tatsächlich weiß ich,
dass mein Vater kurz vor seinem

Tod

Jack
eine
heftige

Standpauke gehalten hat, weil er
eine
junge,
verheiratete

Sekretärin belästigt hat. Sie hat
sich
bei
meinem

Vater
beschwert,
dass

Jack
nicht
lockerließ und unbedingt mit ihr
ausgehen wollte. Anscheinend
hat er es als persönliche

Beleidigung
und

Herausforderung
aufgefasst,
wenn er von einer Frau einen

Korb bekam, selbst wenn diese
glücklich verheiratet war.«

Der

Brandfahnder
erhoben
sich. »Mr. Connelly, Sie haben
uns sehr geholfen«, sagte Frank

Ramsey. »Wir werden Sie heute

Abend nicht mehr stören.«

»Sie stören nicht«, antwortete

Douglas Connelly und stand
ebenfalls auf. »Aber darf ich
fragen, warum Sie an Jack

Worth interessiert sind? Hat er
die Frau gekannt, deren Skelett heute gefunden wurde?«

Keiner der beiden Fahnder ging
darauf ein. Mit einem höflichen

»Guten Abend, Sir« verließen sie
die Wohnung. Weder Ramsey
noch Klein wollten zu diesem

Zeitpunkt

Connelly
darauf
hinweisen, dass Jack Worth
gerade von der Polizei in

Manhattan mit Fragen zu Tracey

Sloane konfrontiert wurde.

Fragen, die er, wie sie erfahren
sollten, mit den immer gleichen

Worten beantwortete: »Ich habe

Tracey Sloane nicht umgebracht,
und ich habe sie nicht auf dem

Parkplatz verscharrt.«

78

Am Donnerstagmorgen um
sieben Uhr erhielt Lawrence

Gordon
einen

Anruf
von

Detective

John

Cruse,
der
erklärte, dass er und die beiden

Brandfahnder, die sich mit der

Explosion auf dem Connelly-

Gelände beschäftigten, ihn gerne
sehen wollten. »Es hat sich
einiges ergeben, worüber wir mit

Ihnen reden müssen, Sir«, sagte

Cruse.

»Es geht um Jamie, nicht wahr?

Wissen Sie, wer sie ermordet
hat?«

»Mr. Gordon, wir haben uns
bislang nicht gemeldet, weil das,
was wir Ihnen sagen könnten,

Sie
und

Mrs.

Gordon
wahrscheinlich sehr aufwühlt,
außerdem wollten wir zunächst
so
viele

Informationen
wie
möglich zusammentragen. Die

Brandfahnder Frank Ramsey und

Nathan Klein und ich würden in
einer Stunde bei Ihnen sein.

Meinen Sie, Sie könnten solange
auf uns warten?«

»Natürlich,
kommen

Sie.«

Lawrence war gerade mit dem

Duschen und Rasieren fertig.

Sein Badezimmer lag gleich
gegenüber
dem
großen

Schlafzimmer, und da die Tür
geschlossen war, hatte Veronica
das Klingeln des Handys nicht
gehört. Auch eine Gewohnheit,
die er sich seit Jamies Tod
zugelegt hatte. In den letzten
zwei Jahren hatte er das Handy immer bei sich und wartete
ständig auf den Anruf der

Polizei, die ihm mitteilte, dass ihr

Mörder gefasst sei.

Er weckte Veronica nur ungern,
aber jetzt ließ er sich auf der

Bettkante nieder und berührte
ganz sacht ihre Wange. Sie
schlug sofort die Augen auf.

»Lawrence, ist etwas? Alles in

Ordnung mit dir?«

Meistens stand Veronica mit
ihm auf und trank mit ihm

Kaffee. Schlief sie aber noch, weckte er sie nie. Zu oft musste
er davon ausgehen, dass sie,
wenn sie um diese Zeit noch
schlief, zuvor die halbe Nacht
wach gelegen hatte.

»Meine Liebe, mit mir ist alles
in Ordnung. Aber Detective

Cruse und zwei Brandfahnder
sind auf dem Weg zu uns. Es
geht um Jamie.«

Seine Frau schloss vor Kummer
die Augen.

»Du musst mit ihnen nicht
reden. Ich mach das schon,
wenn du nicht willst«, sagte er.

»Nein, ich will hören, was sie
uns mitzuteilen haben. Haben
sie jemanden verhaftet?«

»Das weiß ich nicht.«

Sie zogen sich schnell an. Statt
seines üblichen Geschäftsanzugs
schlüpfte

Lawrence
in
eine

Freizeithose
und
ein
langärmeliges

Sporthemd.

Veronica griff mit zitternden

Händen zu ihren Sportsachen,
die sie gewöhnlich am Morgen
trug, da sie jeden Tag um neun Uhr gewissenhaft das örtliche

Fitnessstudio aufsuchte.

Dottie, seit vielen Jahren ihre
im Haus wohnende Haushälterin,
stand in der Küche. Der Kaffee
war fertig, der Tisch bereits für
das Frühstück gedeckt. Als sie
ihre Gesichter sah, erstarb ihr
das fröhliche »Guten Morgen«
auf den Lippen.

»Drei Ermittler werden gleich
kommen«, sagte Lawrence. »Sie
haben Neuigkeiten zu Jamie.«

»Sie
meinen,
über
ihren

Mörder?«, fragte Dottie mit
zitternder Stimme.

Dottie hatte schon vor Jamies

Geburt
für
die

Familie
gearbeitet. Ihre Trauer über

Jamies Tod war so aufrichtig und
innig, als wäre sie ihr eigenes

Kind gewesen.

Als Cruse, Ramsey und Klein
eine
halbe

Stunde
später
eintrafen, akzeptierten sie gern
den ihnen angebotenen Kaffee
und
nahmen
am

Tisch
gegenüber von Jamies Eltern

Platz. Cruse stellte noch einmal
klar, dass Ramsey und Klein

Brandfahnder seien und die

Untersuchungen zur Explosion
auf
dem

Connelly-Gelände
leiteten.

»Ein

Obdachloser
hat
wahrscheinlich seit mehreren

Jahren in einem Möbelwagen
gehaust,
der
im
hinteren

Abschnitt
des

Parkplatzes
abgestellt war. Der Wagen war
vor einigen Jahren in einen

Unfall verwickelt, und man hatte
ihn dort einfach stehen lassen.

Der Laderaum war voll mit

Zeitungen, also haben wir ihn
von der Forensik untersuchen
lassen, und dabei ist Jamies

Notizblock gefunden worden«,
erklärte Cruse.

»Jamies

Notizblock!«,
rief

Veronica aus.

»Ja. Ihr Name stand drin. Sie
hat ihn offensichtlich für ihre

Interviews mit den Obdachlosen
benutzt. Durch ein Familienfoto,
das ebenfalls im Wageninneren
lag,
konnten
wir
den

Obdachlosen identifizieren. Sie
haben es vielleicht im Fernsehen
gesehen. Das Foto eines jungen

Ehepaars mit einem Baby.«

»Wir haben es gesehen«,
antwortete

Veronica
wie
betäubt. »Hat dieser Mann
unsere

Tochter
umgebracht?

Und wenn ja, konnten Sie ihn
verhaften?«

»Sein Name lautete Clyde

Hotchkiss. Er ist gestern früh im

Bellevue Hospital gestorben.«

Lawrence und Veronica rangen
nach Luft und fassten jeder nach
der Hand des anderen.

Ramsey wartete kurz, bevor er
sagte:

»Er
wurde
ins

Krankenhaus
eingeliefert,
nachdem eine Passantin in der

Nähe des West Side Highways
auf ihn aufmerksam geworden
war. Er war auf der Straße
zusammengebrochen.

Wir
wurden
alarmiert,
weil
das

Krankenhauspersonal
ihn
anhand
der

Fernsehsendung
erkannt hatte, und hatten die

Gelegenheit, noch kurz mit ihm
zu sprechen, bevor er an einer

Lungenentzündung starb.«

»Was hat er gesagt?«, fragte

Lawrence hastig.

»Wir haben ihn auf Jamie
angesprochen. Er hat gestanden,
dass
sie
zu
ihm
in
den

Möbelwagen gestiegen ist und
ihn mit Fragen bedrängt hat. Er
hat
gestanden,
sie
tätlich
angegriffen zu haben, worauf sie
hinausgerannt ist, und dann hat er sie kurz darauf um Hilfe rufen
hören.«

»Hat er versucht, ihr zu
helfen?« Lawrence Gordon war
aschfahl, Tränen schimmerten in
seinen Augen.

»Nein,
das
hat
er
nicht
versucht. Er hat vor seinem Tod
lediglich gestanden, dass er ihr
einen Schlag versetzt hat, aber
bestritten,
sie
getötet
zu
haben.«

»Glauben Sie ihm?«

Die Fahnder wechselten einen
kurzen Blick. »Ich bin mir nicht
sicher«, sagte Frank Ramsey.

»Ich glaube ihm nicht«, kam es
von Nathan Klein. »Seine Frau
und sein Sohn, die ihn seit fast
vierzig

Jahren
nicht
mehr
gesehen haben, waren ebenfalls
verständigt worden. Sie haben
mit ihm geredet, und seine Frau
hat ihn beschworen, unsere

Fragen zu beantworten. Aber ich
glaube, in Anwesenheit von ihr
und seinem Sohn hat er es nicht
über sich gebracht, einen Mord zu
gestehen.

Diese

Informationen werden wir heute

Mittag bei einer Pressekonferenz
bekannt geben.«

»Er hat sie also entweder
umgebracht
oder
ihre

Hilfeschreie
ignoriert.

Möge
seine verdorbene Seele in der

Hölle
schmoren!«

Lawrence

Gordons Gesicht war vor Wut
und Schmerz verzerrt.

»Vor Kurzem«, sagte Jamies

Mutter leise, »hat mir eine

Wahrsagerin erzählt, wir würden
bald eine Antwort auf Jamies

Schicksal bekommen. Ich war
felsenfest überzeugt, dass sie
recht hat. Jetzt haben wir wohl
unsere Antwort.«

Und dann, während Lawrence
seine Frau in den Arm nahm,
brach sie in leises Schluchzen
aus. »O Jamie, Jamie, Jamie!«

79

Am Donnerstagmorgen schaute

Hannah auf dem Weg zur Arbeit
im Krankenhaus vorbei. Es war
ihr zur Gewohnheit geworden,
den Tag an Kates Bett zu
beginnen und mit ihr zu reden,
in
der

Hoffnung,
zu
ihr
durchzudringen.

Erneut musste sie an ein von
einem Neurochirurgen verfasstes

Buch denken, der im Koma
gelegen
und
dabei
alles
mitbekommen hatte, was um ihn
herum vor sich gegangen war.

Vielleicht ist es bei Kate ja
ebenso, dachte sie, während sie

Kates Hand hielt und ihr von

Justin Kramer erzählte, der ihr
am Abend zuvor Essen von Shun

Lee West mitgebracht hatte und

Kate ausrichten ließ, dass ihre

Bromelie prächtig wuchs und
gedieh. »Er ist was ganz

Besonderes, Kate«, sagte sie.

»Ich mag ihn wirklich sehr. Er
hat mir erzählt, dass er dir die Pflanze
zur

Wohnungseinweihung geschenkt
hat.«

Und während sie das alles
erzählte, spürte sie zum ersten

Mal einen kurzen, leichten Druck
von Kates Hand.

Als Dr. Patel zur Visite erschien
und

Hannah
ihm
davon
berichtete,
sagte
er:

»Das
überrascht mich nicht. Seitdem
das Fieber gesunken ist, macht

Kate
ganz
bemerkenswerte

Fortschritte. Die Hirnschwellung ist vollständig zurückgegangen,
es gibt keinerlei Anzeichen von
weiteren Blutungen. Ab heute
werden
wir
die

Sedierung
langsam verringern. Wenn alles
gut läuft, könnte sie morgen,
spätestens am Samstag in ein

Privatzimmer verlegt werden. Ich
bin sehr zuversichtlich, dass sie
bald zu Bewusstsein kommt.

Auch wenn sie sich dann nicht an
die unmittelbare Vergangenheit,
sprich die Explosion, erinnern
wird. Aber ich gehe davon aus, dass sie wieder ganz gesund
wird.«

Erneut spürte Hannah, wie Kate
ihr die Hand drückte. »Doktor,

Kate will mir etwas sagen. Sie
weiß, dass ich hier bin!«, rief sie
aufgeregt. »Da bin ich mir
sicher. Ich muss jetzt los zur

Arbeit, aber bessere Neuigkeiten
hätten Sie mir nicht mitteilen
können.

Danke.

Ich
danke

Ihnen!«

Kate versuchte die Lippen zu
bewegen. Hannah, wollte sie
sagen, bitte bleib bei mir. Der

Albtraum kommt wieder. Aber
ich will das nicht mehr. Lass
mich nicht allein.

80

Um
sieben

Uhr
am

Donnerstagmorgen, nach der

Befragung durch die Polizei in

Manhattan, durfte Jack Worth
nach Hause. Man hatte ihn zu

Beginn
über
seine

Rechte
belehrt, und er hatte den

Detectives
gesagt,
dass
er
keinen Anwalt brauche und mit
ihnen kooperieren wolle. Nach
seinem anfänglichen Schrecken
über die Vorladung war er zu
dem Schluss gekommen, dass er
mit einer in sich stimmigen,
widerspruchsfreien

Geschichte
aufwarten konnte, und wenn er
jetzt noch in aller Eile einen

Anwalt engagierte, könnte dies
nach einem Schuldeingeständnis
aussehen.

Im Lauf der Stunden hatte er
dann
die
zunehmend
ungehaltenen

Fragen
der

Detectives beantwortet. »Als Sie
aus welchem Grund auch immer
in aller Herrgottsfrüh auf dem Gelände waren und in der Grube
das Skelett mit Ihrem Medaillon
gesehen haben, warum sind Sie
dann abgehauen? Warum haben

Sie nicht sofort die Polizei
verständigt?«

»Hören Sie, ich habe nicht
vergessen, wie man mich in die

Mangel genommen hat, weil ich
vor
achtundzwanzig

Jahren
dieses verdammte Acht-Dollar-

Medaillon mit Traceys Namen
gekauft hatte und ihr hatte
schenken wollen«, antwortete
er. »Sie wollte das nicht, aber
das Medaillon hat ihr gefallen,
und deswegen hat sie es mir
abgekauft. Aber ich war nie mit
ihr aus, und ich habe sie nie mit
dem Medaillon gesehen. Also,
deswegen bekam ich es mit der

Angst zu tun, mir war doch klar,
was sich die Polizei denken
würde. Kommen Sie, schließen

Sie mich an einen Lügendetektor
an, nur zu!«

Sein Verhalten änderte sich
aber, als er zu Jamie Gordon
befragt wurde. »Ich habe über
sie gelesen. Sie sagen mir, sie
hätte sich vor zwei Jahren
irgendwann zwischen Mitternacht
und sechs Uhr morgens im

Möbellaster aufgehalten, und
fragen mich, was ich dazu weiß!

Ich bin der Betriebsleiter, nicht
der Nachtwächter. Hören Sie, ich
wollte Ihnen entgegenkommen,
jetzt bin ich müde, und ich will
nach Hause.« Er stand auf.

»Wollen Sie mich aufhalten? Bin
ich verhaftet?«

»Sie sind nicht verhaftet, und

Sie können gehen, wann und
wohin Sie wollen, Mr. Worth«,
wurde
ihm
mitgeteilt.

»Wahrscheinlich
werden
wir
erneut mit Ihnen reden wollen,
aber jetzt können Sie nach

Hause.«

Ein sichtlich beunruhigter Jack

Worth, der wusste, dass er
zweifellos wieder von ihnen
hören würde, stapfte schnell zur

Tür hinaus.

81

Der Anwalt Noah Green war auf
seinen neuen Mandanten Harry

Simon nicht besonders gut zu
sprechen. »Na ja, so richtig neu
ist er nicht. Du erinnerst dich, ich
habe ihn schon vor zwei Jahren
vertreten, es ging da um ein

Bußgeld
wegen

Geschwindigkeitsübertretung«,
sagte er am Donnerstagmorgen
zu seiner Frau Helen, als sie am

Frühstückstisch
ihrer
kleinen

Kanzlei in Lower Manhattan
saßen.

Sie hatten sich während des

Jurastudiums kennengelernt und
einen Tag, nachdem sie im

Bundesstaat New York ihre

Anwaltszulassung
erhalten
hatten,
geheiratet.

Voller

Optimismus hatten sie mit dem

Geld, das sie von den Eltern und

Freunden
statt
der

Hochzeitsgeschenke
erhielten,
ihre Kanzlei eröffnet. Zu ihrer
beider Enttäuschung hatte Helen
mehrere Fehlgeburten, und die
erhofften Kinder waren daher
ausgeblieben.

Sie hatten sich beide einen
guten

Ruf
unter
ihren

Anwaltskollegen erarbeitet, ihre

Kanzlei lief sehr gut. Helen

Green konzentrierte sich auf

Familienrecht, ihre Mandanten
bestanden
vorwiegend
aus

Frauen, viele davon waren Opfer
häuslicher Gewalt oder mussten
um den Kindesunterhalt von
ihrem Exmann oder Freund
kämpfen.

Noah
hatte
im

Allgemeinen
mit

Immobilien-

Kaufverträgen, Testamenten und
hohen

Bußgeldforderungen
aufgrund von Verkehrsdelikten
zu tun. Unter sich witzelten sie
manchmal,
dass

Helens

Rechtsfälle meistens dem Wohl
der

Öffentlichkeit dienten und

Noahs Mandanten dafür sorgten,
dass ihr persönliches Wohl nicht
zu kurz kam.

Sie hatten zwar vereinbart, am

Küchentisch
nie
über
ihre
jeweiligen Fälle zu reden, Noah
allerdings hatte ihr am Abend
zuvor von Harry Simon erzählt,
und jetzt musste er entscheiden,
ob er die Polizei über die

Informationen in Kenntnis setzen
sollte, die Simon angeblich zum

Abend
von

Tracey Sloanes

Verschwinden hatte.

Helen hatte es ganz und gar
nicht gefallen, dass ihr Mann
einen Mörder vertrat, dessen

Verbrechen unzweifelhaft von
einer

Überwachungskamera
erfasst worden war. »Noah, gib
den Fall ab«, bat sie ihn. »Wir
brauchen ihn nicht. Wenn Simon
dir gesagt hat, du sollst der

Polizei das erzählen, dann mach
es, und dann steigst du aus.«

»Helen, ich mag ihn ebenso
wenig wie du. Ich habe mich
noch nicht mal gefreut, als ich
ihn damals vor einem Bußgeld
wegen
überhöhter

Geschwindigkeit
bewahren
konnte. Gut möglich, dass die

Radarkanone
wirklich
nicht
richtig funktioniert hat, aber ich
habe der Aussage des jungen

Polizisten geglaubt, der zufolge

Harry wie der Teufel unterwegs
gewesen war und fast eine

Familie mit Kleinkindern in einem

Kombi geschnitten hätte. Aber
weißt du, Helen, an diesem Fall
hängt eine Menge dran. Simon
kann nicht viel zahlen, aber er
hat
das

Recht
auf
einen

Verteidiger, und die Publicity
kann mir eine Menge neuer

Mandanten
einbringen,
besonders dann, wenn ich für
ihn
aufgrund
seiner

Informationen über Sloane ein
besseres Urteil herausschlagen
kann.«

Noah und Helen erinnerten sich
noch sehr gut an Tracey Sloanes

Verschwinden. Sie hatten damals
noch in New York studiert und
einige Male Tommy’s Bistro
besucht, wo Tracey gearbeitet
hatte; sie hatten sich sogar
darüber unterhalten, ob sie von
ihr
bedient
worden
waren,
konnten sich dann aber daran
erinnern, dass ihre Bedienung
immer eine ältere Frau mit
starkem
italienischen

Akzent
gewesen war.

»In Ordnung, Noah«, sagte

Helen widerstrebend. »Wenn du
ihn vertreten willst, habe ich
nichts dagegen. Aber ich bin
auch
nicht
unbedingt
begeistert.«

Noah hatte eine unruhige Nacht
verbracht und war sich immer
noch nicht sicher, ob es wirklich eine so gute Idee war, der

Polizei

Simons

Story
zu
präsentieren.

Am

Donnerstagmorgen aber, nach
seinem

Bagel
und
seinem

Kaffee, kam er zu dem Schluss,
dass Simon nichts zu verlieren
hatte. Allein wegen des Mordes
in der Lower East Side würde er
zu
lebenslänglich
verurteilt
werden.

Seine
einzige

Möglichkeit,
mit
weniger
davonzukommen, lag in den

Informationen
über Tracey

Sloane.

»Helen,
ich
werde
heute

Nachmittag
der

Staatsanwaltschaft
mitteilen,
was Simon weiß. Ich will nur
noch ein paar Sachen fertig
machen, bevor ich anrufe.«

Zwei Minuten vor zwölf kam

Helen in Noahs Büro gestürmt.

»Noah, mach den Fernseher an,
schnell!

Es
gibt
eine

Polizeipressekonferenz,
die
musst du sehen. Es soll um

Tracey Sloane gehen.«

Noah griff zur Fernbedienung
und drückte auf den Knopf. Der
kleine Apparat an der Wand ging
an. Die Pressekonferenz hatte
gerade begonnen. Er hörte die
ernste

Stimme
des

Polizeipressesprechers,
der
bestätigte, dass die sterblichen

Überreste der lange vermissten

Tracey Sloane auf dem Gelände
der

Connelly

Stilmöbel-

Manufaktur in Long Island City
gefunden
worden
waren.

»Aufgrund der Explosion in der vergangenen Woche hatte sich
im
hinteren

Abschnitt
des

Grundstücks
der

Untergrund
gelockert, dabei wurde eine tiefe

Grube
aufgerissen,
in
der
gestern um siebzehn Uhr bei

Aufräumarbeiten
ein
menschliches Skelett entdeckt
wurde.«

Der Sprecher fuhr fort: »Zum
gegenwärtigen Zeitpunkt können
wir
folgende
vorläufige

Erkenntnisse bekannt geben.

Unseren Ermittlungen zufolge
hat seit einigen Jahren ein

Obdachloser
namens

Clyde

Hotchkiss in einem auf dem

Gelände abgestellten defekten

Möbellaster übernachtet. Clyde

Hotchkiss ist gestern in einem

Krankenhaus verstorben. Davor
aber,
und
noch
vor
der

Entdeckung von Tracey Sloanes
sterblichen Überresten, konnte

Hotchkiss zum Verschwinden der

Studentin Jamie Gordon befragt
werden. Ms. Gordons Leiche
wurde vor eineinhalb Jahren im East River geborgen, und zum

Zeitpunkt ihres Verschwindens
hatte
sie
an
einem
wissenschaftlichen

Projekt
gearbeitet,
für
das
sie

Obdachlose interviewt hatte.«

»Gibt es einen Zusammenhang
zwischen den beiden Fällen?«,
rief ein Reporter.

»Lassen

Sie
mich
bitte
ausreden«,
erwiderte
der

Pressesprecher. »Mr. Hotchkiss
hat gestanden, dass Ms. Gordon
bei ihm im Wagen gewesen ist
und mit ihm reden wollte. Er hat
gestanden,
sehr
wütend
geworden zu sein und sie tätlich
angegriffen zu haben. Nachdem
er ihr einen Schlag versetzt
habe,
sei
sie
angeblich
geflüchtet, und kurz darauf habe
er sie um Hilfe rufen hören. Er
hat
allerdings
vehement
bestritten, ihr gefolgt zu sein
oder ihr weitere Verletzungen
zugefügt zu haben.«

Der

Sprecher
sah
zum

Reporter, der ihn unterbrochen
hatte. »Im Augenblick können
wir nicht sagen, ob Mr. Hotchkiss
in
irgendeiner

Form
am

Verschwinden von Tracey Sloane
beteiligt war. Wir wissen nicht,
wo er sich vor achtundzwanzig

Jahren aufgehalten hat. Die

Tatsache, dass ihre Überreste
nicht weit von dem Parkplatz
gefunden wurden, wo er die
letzten Jahre übernachtet hat,
könnte vielleicht von Bedeutung
sein, vielleicht auch nicht. Wir
wissen es noch nicht. Allerdings können wir sagen, dass Clyde

Hotchkiss im starken Verdacht
steht, den Mord an Jamie

Gordon begangen zu haben.«

»Helen, da wird gesagt, dass

Tracey Sloane auf dem Ge lände
der

Connelly

Stilmöbel-

Manufaktur gefunden wurde!«,
rief Noah aus.

»Ja, ich hab selber Ohren. Und
ich weiß, was du dir denkst.«

Noah Green sah wieder Harry

Simon vor sich, der ihm erzählt
hatte, Tracey Sloane sei freiwillig in einen schwarzen Möbelwagen
mit goldener Aufschrift und dem

Wort »Stilmöbel« an der Seite
gestiegen.

Der Typ erzählt die Wahrheit,
dachte Noah. Bis vor zwei

Minuten hat die Öffentlichkeit
nichts davon gewusst. Noah
zückte sein Handy und rief

Detective Matt Stevens an, der

Simon am Vortag verhört hatte.

»Worum geht es, Noah?«, fragte
er.

»Worum es geht? Ich wollte zu

Ihnen, um mit Ihnen zu reden.

Ich kann Ihnen versichern, dass

Harry Simon im Besitz von
wertvollen Informationen zum

Fall Tracey Sloane ist. Und, nein,
es geht nicht um das, was Sie
sich denken. Er war nicht der

Täter, aber er könnte zu einem
sehr wichtigen Zeugen werden.

Bei meinem gestrigen Besuch in
seiner Zelle hat er behauptet, er
könne
das

Fahrzeug
beschreiben, in das sie am

Abend
ihres

Verschwindens
eingestiegen ist. Aber er wird
nur
reden,
wenn
er
die

Zusicherung hat, dass ihm das
auf das Urteil zum Lower-East-

Side-Fall angerechnet wird. Er ist
nicht dumm. Ihm ist klar, was

Sie durch die Videoaufzeichnung
gegen ihn in der Hand haben.«

»Mir wird ganz übel, wenn ich
nur daran denke, dass dieser

Mistkerl auch nur einen Tag
weniger ins Gefängnis soll«,
erwiderte Stevens. »Außerdem
kann ich das nicht entscheiden.

Das
muss
schon
vom

Bezirksstaatsanwalt selbst oder
einem
seiner

Vertreter
kommen.«

»Gut, dann reden Sie mit
ihnen. Aber ich sage Ihnen,

Simon hat seine Aussage vor
dieser Pressekonferenz gemacht,
wir müssen sie also ernst
nehmen. Und sollte jemand den

Zeitpunkt seiner Informationen
anzweifeln, trete ich als sein

Anwalt zurück und werde zum

Zeugen. Er mag ein Mistkerl
sein, aber in diesem Fall kann
ich beschwören, dass er sich
gestern mit mir unterhalten hat.

Und
nachdem
ich
die

Pressekonferenz gesehen habe,
gehe ich davon aus, dass er

Ihnen helfen kann. Ich werde
gleich bei Ihnen sein.«

Noah Green schob sein Handy
in die Tasche und sah zu seiner

Frau. »Wünsch mir Glück«,
sagte er.

Eine Stunde später saß Noah
im beeindruckenden Büro von

Ted

Carlyle,
dem

Bezirksstaatsanwalt
von

Manhattan.

Detective

Matt

Stevens war ebenfalls anwesend
und sah ihn mit unergründlicher

Miene
an.

Nachdem
der

Bezirksstaatsanwalt
zunächst
seinen

Widerwillen
zum

Ausdruck gebracht hatte, Harry

Simon in irgendeiner Weise
entgegenzukommen, stimmte er
schließlich doch zu, Simon im

Mordfall Betsy Trainer zwanzig

Jahre
ohne
bedingte

Haftentlassung
zuzugestehen,
falls sich die Informationen über

Tracey Sloane als wesentlich
herausstellen sollten.

»Wenn nicht, sind wir wieder
bei lebenslänglich ohne bedingte

Haftentlassung«, machte Carlyle
in aller Entschiedenheit klar.

»Dann sperr ich ihn für den Rest
seines Lebens ein.«

»Das
wird
er
sicherlich
verstehen«, sagte Green.

»Gut«,
erwiderte

Carlyle.

»Also, was behauptet er zu
wissen?«

»Er ist Tracey Sloane am

Abend ihres Verschwindens vom

Restaurant aus gefolgt und hat
gesehen, wie sie ein paar

Straßen
weiter
in
einen

Möbelwagen gestiegen ist.«

Unwillkürlich genoss Noah den
überraschten Blick der beiden

Männer. »Der Wagen hat an
einer

Ampel
gehalten.

Der

Fahrer hat ihr etwas zugerufen,
die Tür ist aufgegangen, und sie
ist freiwillig eingestiegen. Simon war nur ein kurzes Stück hinter
ihr, er hat den Fahrer nicht
sehen können, aber den Wagen:

Es
war
ein
schwarzer

Möbellaster
mit
goldener

Aufschrift an der Seite, von der
ein Wort ›Stilmöbel‹ lautete.«

Nachdrücklich fuhr er fort:

»Wie gesagt, überprüfen Sie, zu
welcher Uhrzeit ich gestern bei

Simon war. Kurz vor siebzehn

Uhr habe ich mich von ihm
verabschiedet. Erst danach sind

Tracey Sloanes Überreste auf
dem Gelände der angesehenen

Stilmöbel-Manufaktur
von

Connelly gefunden worden.«

»Warum hat er das nicht gleich

Nick Greco erzählt, als er damals
nach Sloanes Verschwinden von
ihm befragt wurde?«, wollte

Carlyle wissen.

»Das habe ich ihn auch
gefragt«, erwiderte Noah. »Er
hatte damals wohl schon einiges
auf dem Kerbholz und hat
befürchtet,
selbst
zum

Verdächtigen zu werden.«

»Damit hat er nicht ganz
falschgelegen«,
grummelte

Carlyle.

82

Sammy gehörte zu den vielen

Obdachlosen, die von der Polizei
zu

Clyde

Hotchkiss
befragt
wurden.

Zunächst
hatte
er
abgestritten, jemals von ihm
gehört zu haben, schließlich
wollte er keinen Ärger haben.

Aber als ihn einer seiner Freunde
darauf hinwies, dass Clyde, wie
in
den

Fernsehnachrichten
gesagt wurde, eventuell zwei
junge Frauen umgebracht hatte,
fühlte sich Sammy an seine

Bürgerpflichten erinnert.

Tony Bovaro war ein junger

Polizist im Chelsea District, der
ihn morgens immer weckte,
wenn er mal wieder vor einem

Gebäude
nächtigte.

»Okay,

Sammy«, sagte er dann, »du
weißt, du hast hier nichts
verloren. Also schaff dich fort,
sonst muss ich dich mitnehmen.«

Diesmal machte sich allerdings

Sammy auf die Suche nach dem

Polizisten.

Am

Donnerstagnachmittag fand er

Officer Bovaro, der mit seinem

Partner im Streifenwagen saß.

»Ich muss Ihnen was sagen,

Officer«,
begann
er
und
versuchte zu verbergen, dass er
schon ziemlich angesäuselt war.

»Hallo, Sammy. Hab dich schon
zwei Tage nicht mehr gesehen«,
begrüßte Bovaro ihn. »Was
gibt’s?«

»Was es gibt? Na, dann werfen

Sie mal einen Blick auf die
blauen Flecken an meinem

Kinn.«

Der
vierundzwanzigjährige

Polizist
stieg
aus
und
begutachtete

Sammys
verdrecktes, unrasiertes Gesicht.

Die purpur-schwarze Schwellung
an Sammys Kiefer war nicht zu
übersehen. »Das sieht ja übel
aus, Sammy. Wie ist das denn
passiert?«

Sammy sah, dass der Polizist
sich
aufrichtig
für
seine

Geschichte interessierte. »Dieser

Typ, Clyde, der, von dem ihr
glaubt, dass er die Studentin
umgebracht hat, der hätte letzte

Woche fast mich abgemurkst.

Ich wollte mich nämlich neben
ihn legen, aber da hat er was
dagegen gehabt, und als ich
sage, nein, ich geh nicht …«

Sammy ließ unerwähnt, dass er

Clyde
den

Inhalt
seiner

Weinflasche
übers

Gesicht
geschüttet hatte. »Da geht Clyde
auf mich los und prügelt auf
mich ein, das könnt ihr euch gar
nicht vorstellen, krankenhausreif nennt man das, das war nämlich
ein ganz fieser Typ, dieser

Clyde, völlig durchgeknallt, nur
damit Sie’s wissen. Ich hab
gehört, die Studentin da, die hat
er geschlagen, und ich wette,
die hat er auch abgemurkst. Von
der anderen, der vor dreißig

Jahren, von der weiß ich nichts,
aber wenn die ihm damals in die

Quere gekommen ist, dann hat
er sie auch allegemacht, da
können Sie Gift drauf nehmen.«

»Schon gut, Sammy, immer mit
der Ruhe«, beruhigte ihn Officer

Bovaro, während sein Kollege
bereits zum Funkgerät griff und
die neuen Informationen über

Clyde Hotchkiss weiterleitete.

Eine Stunde später wiederholte

Sammy
auf
der

Polizeidienststelle
seine

Geschichte mit noch größerem

Eifer und schmückte sie hier und
dort noch ein wenig aus,
behauptete auch, dass die Leute
auf der Straße Angst vor Clyde

Hotchkiss gehabt hätten. »Bei
uns hat er nur der einsame

Clyde geheißen«, sagte Sammy
mit schmalem Grinsen, wobei
trotzdem mehrere Zahnlücken
zum Vorschein kamen. Und zum

Nutzen der Polizisten, die noch
nicht in den Genuss einer

Nahansicht seines verdreckten

Antlitzes
gekommen
waren,
schob er den Kiefer vor und
sagte:

»Clyde,
der
war
jähzornig, das könnt ihr euch
nicht vorstellen, ein Killer war
das. Ich kann von Glück reden, dass ich noch am Leben bin, so
wie der auf mich eingeprügelt
hat.«

Als

Sammy
die

Polizeidienststelle verließ, folgte
ihm ein Reporter, dem er schon
beim Betreten aufgefallen war
und der nun den Grund für
seinen Besuch erfahren wollte.

»Es war meine Pflicht, das zu
melden«, antwortete Sammy mit
allem gebotenen Ernst. Und
dann erzählte er erneut seine
nun noch weiter ausgeschmückte

Geschichte.

83

Nick Greco ließ die knapp
zwanzig Jahre Revue passieren,
die er sich mit dem Sloane-Fall
befasst hatte, bevor er in Rente
gegangen war. Allen auf der

Dienststelle
war
seine

Entschlossenheit bekannt, den

Fall
zu
lösen,
sowie
die

Tatsache, dass er bei seiner

Pensionierung eine Kopie der
gesamten Akte mit nach Hause
genommen hatte.

Nach der Entdeckung des

Skeletts hielt sein Nachfolger

Detective Matt Stevens ihn über
die neuesten Entwicklungen auf
dem Laufenden. Stevens hatte
ihm erzählt, dass weder Harry

Simon noch Jack Worth gewillt
waren, von ihren Aussagen
abzuweichen. Beide bestritten
aufs Entschiedenste, mit Traceys

Tod irgendetwas zu tun gehabt
zu haben.

»Nick, wir wissen, dass Simon
nicht die Zeit dazu hatte, sie zu entführen«,
hatte

Stevens
gesagt. »Und Worth behauptet,
nach der Arbeit nach Hause
gegangen zu sein und sich
schlafen
gelegt
zu
haben.

Hotchkiss gab zu, Jamie Gordon
einen Schlag verpasst zu haben,
wir gehen auch davon aus, dass
er sie umgebracht hat. Nach
allem, was wir wissen, hat er
sich vor achtundzwanzig Jahren
in und um Long Island City
herumgetrieben. Vielleicht war
er an dem Abend, als Tracey

Sloane verschwand, beim Betteln
in Manhattan. Zum damaligen

Zeitpunkt galt er schon seit über
zehn Jahren als vermisst, und
seine Frau hatte die Suche nach
ihm aufgegeben. Ob Hotchkiss
wirklich Sloane umgebracht hat,
werden wir aber wahrscheinlich
nie mit Sicherheit herausfinden.«

Nick Greco konnte sich nur
schwer vorstellen, dass der

Obdachlose, der Jamie Gordon
geschlagen hatte, irgendetwas
mit

Tracey

Sloanes

Verschwinden zu tun hatte. Sein

Gefühl sagte ihm, dass es sich
eher um eine Person handeln
musste,
die
zu

Traceys
vertrautem Freundeskreis gehört
hatte. Nach allem, was sie von
ihr wussten, glaubte er nicht,
dass
sie
eine
heimliche

Liebesaffäre unterhalten oder
sich von einem völlig Fremden in
einen

Wagen
hatte
locken
lassen.

Am

Donnerstag
ging

Nick
erneut die Liste mit Traceys

Freunden,

Kollegen
und

Stammgästen
im

Restaurant
durch, die immer ihren Tisch
verlangt
hatten.

Mehr
als
hundert Personen befanden sich
auf dieser von ihm vor so langer

Zeit zusammengestellten Liste.

Er hatte sie alle, einen nach dem
anderen,
im

Internet
recherchiert und herauszufinden
versucht, ob jemand von ihnen
in
den
vergangenen
achtundzwanzig Jahren mit dem

Gesetz in Konflikt geraten war.

Einige waren bereits gestorben.

Andere
waren
mittlerweile

Rentner und nach Florida oder

Arizona gezogen. Kein Einziger
von denen, deren Spuren er
verfolgen konnte, hatte etwas
anderes als ein unbescholtenes

Leben geführt.

Er
hatte
sich
dann
die
mittägliche

Pressekonferenz
angesehen und sich gefragt, ob
jemand auf seinem Totenbett
wirklich noch mit einer Lüge
aufwartet, die in gewisser Weise
fast ebenso schlimm war wie das

Geständnis,

Jamie

Gordon
umgebracht zu haben. Nick
glaubte es nicht. Wenn Hotchkiss
gelogen hatte, warum hatte er
dann
überhaupt
zugegeben,

Jamie Gordon begegnet zu sein?

Schließlich hätte er einfach
sagen können, er habe ihren

Notizblock
irgendwo
in

Manhattan
gefunden
und
mitgenommen.

Es
wäre
eine
glaubhafte

Geschichte gewesen – oder
zumindest eine, die so gut wie
unmöglich zu widerlegen war.

Und sie hätte ihn entlastet,
zumindest in den Augen seiner

Frau und seines Sohnes. Warum
also
zugeben,
sie
erst
geschlagen und ihr dann nicht
geholfen zu haben, als sie um

Hilfe rief?

Greco kam zu dem Schluss,
dass Clyde Hotchkiss auf seinem

Totenbett die Wahrheit gesagt
hatte.

Um fünfzehn Uhr meldete sich

Matt

Stevens
mit
weiteren

Neuigkeiten.

»Nick,
wenn
auffliegt, dass ich dir das alles
erzähle, bin ich meinen Job los«,
begann er.

»Ich weiß. Aber du weißt auch,
dass das nicht passieren wird,
weil es unter uns bleibt. Also,
was hast du?«

»Harry Simons Anwalt arbeitet
an einer Vereinbarung mit der

Staatsanwaltschaft.

Simon
behauptet, er sei Tracey Sloane
am Abend ihres Verschwindens
gefolgt und habe gesehen, wie
sie
in
einen

Lieferwagen
gestiegen ist.«

»Einen Lieferwagen?«

»Ja. Simon sagt, es wäre ein
schwarzer Möbelwagen mittlerer

Größe mit goldener Aufschrift
gewesen. Er schwört, ein Teil
davon hat ›Stilmöbel‹ gelautet.

Jack

Worth,
der
jetzige

Betriebsleiter, hat damals schon
als Assistent der Buchhaltung für
die

Connelly

Stilmöbel-

Manufaktur gearbeitet. Diesmal
werden wir ihn uns richtig
vorknöpfen. Hoffen wir bloß,
dass er nicht mit einem Anwalt
anrückt.«

»Gut. Danke, Matt. Halt mich
weiter auf dem Laufenden.«

Danach saß Nick Greco lange
an seinem Schreibtisch und
versuchte
eine

Verbindung
zwischen der Connelly Stilmöbel-

Manufaktur und den Namen auf
seiner

Liste
der

Personen
herzustellen, die er nach Tracey

Sloanes Verschwinden befragt
hatte.

Dann
hatte
er
einen

Geistesblitz. Schlagartig kam ihm
ein Name in den Sinn: Connor

Connelly.

Connor hatte einige Male in

Tommy’s Bistro gegessen. Einige

Mitarbeiter haben uns erzählt,
dass er immer nach Traceys

Tisch verlangt hat, erinnerte sich

Greco. Und er war einer der

Männer auf dem Foto, das

Tracey auf ihrer Kommode im

Schlafzimmer stehen hatte. Sein Name allerdings war aus der

Liste
gestrichen
worden,
nachdem wir erfahren haben,
dass er einige Wochen vor

Traceys Verschwinden bei einem

Bootsunfall
ums

Leben
gekommen war. Daran, dachte

Nick, habe ich mich die ganze

Zeit
zu
erinnern
versucht,
nachdem ich seinen Namen auf
meiner Liste gesehen habe, die
ich
mir
gestern
wieder
vorgenommen habe.

Diesmal wandte er sich seinem

Computer zu und begann im

Internet zu recherchieren, um so
viel wie möglich über Connor

Connelly und seine Familie in

Erfahrung zu bringen.

84

Am Donnerstagmorgen wartete

Douglas Connelly nicht auf den

Anruf, von dem er wusste, dass
er unweigerlich kommen würde,
sondern rief gleich die Person
an,
die

»wegen
irgendwas
fürchterlich
sauer«
gewesen
war.

»Sie
werden

Ihr

Geld
bekommen, auch wenn ich
immer noch nicht überzeugt bin,
dass
ich
mir
irgendwas
vorzuwerfen
habe«,
sagte

Connelly und versuchte, ruhig zu
klingen, obwohl er seine Hand
unwillkürlich zur Faust ballte.

»Klar, Sie können mir ein paar

Schläger auf den Hals hetzen,
aber das bringt Ihnen keinen
einzigen Cent. Sie haben eine

Menge verdient durch meine,
sagen wir mal, ›Zuwendungen‹,
es sollte Ihnen also nicht
schwerfallen, noch ein paar

Wochen zu warten, bis ich Sie
voll auszahle. Ohne Bonus für
irgendwelche

Unannehmlichkeiten,
wie
ich
anfügen möchte.«

Er lauschte, dann sagte er:

»Ich gehe gerichtlich gegen die

Versicherung vor. Gus Schmidt
hat den Brand allein gelegt. Als
meine Tochter ihn angerufen
hat, wie sie es oft tat, muss Gus
beschlossen haben, dass es
noch eine andere Möglichkeit
gibt, um mir seine Entlassung
heimzuzahlen. Nur hat sein Plan
nicht vorgesehen, dass er selbst bei der Explosion ums Leben
kommt. Er hat nur meine

Tochter sterben lassen wollen.

Aber dann hat sie ihn aus dem

Gebäude geschleift, obwohl sie
selbst schwer verletzt war.

Außerdem habe ich vor, das

Gelände zu verkaufen. Ich habe
auf einer Anzahlung von fünf

Millionen Dollar bestanden, die
bald eintreffen wird.«

Wieder hörte er zu, dann
antwortete er: »Übrigens, trotz
aller Nörgelei haben Sie die
letzte Zuwendung vergessen, die

Sie von mir bekommen haben.

Ich wette, sie hat einiges
eingebracht.«

Als er das Gespräch gerade
beendete, hörte er den Schlüssel
in der Tür. Sandra war im

Anmarsch. Dabei war es erst

Viertel vor acht. Er wollte sie
noch nicht hier haben – er wollte
noch zu Kate ins Krankenhaus,
und das keinesfalls in Sandras

Begleitung. Er atmete tief durch.

Die Wahrscheinlichkeit war hoch,
dass zwischen acht und Viertel
vor
neun
auch

Hannah
auftauchte. Sie kam immer zu

Besuch, bevor sie zur Arbeit
ging.

Ich
will
ihr
keinesfalls
begegnen, dachte Doug. Ich bin
ihr feindseliges Verhalten mir
gegenüber allmählich leid.

»Dougie … Dougie …?«

»Ich bin hier!«, rief er. Er hörte
das Klacken ihrer Absätze, als
sie durch den Flur zur Bibliothek
trippelte. In ihrem üblichen

Vormittagsoutfit

–
eng
anliegender

Pullover,
noch
engere Jeans – erschien sie in
der Tür. Es war ein sonniger

Tag, aber selbst aus der Ferne
wirkte ihr schwarzes Augen-

Make-up
als
unangemessen
grell.

Mit ausgestreckten Armen kam

Sandra auf ihn zugestöckelt.

»Oh, Dougie, ich hab letzte

Nacht gar nicht schlafen können,
weil ich immer an die vielen

Probleme denken musste, die du
hast.« Sie patschte ihm auf die

Wange. »Wir haben uns heute
nicht rasiert?«

Doug schob sie weg. »Schon
gut, Sandra. Aber ich bin heute
nicht in der Stimmung für dein

Geturtel.«

»Weil
du
noch
nicht
gefrühstückt hast. Ich weiß, wo
ich
gebraucht
werde.«

Sie
salutierte. »Die Küchenchefin
steht zu Diensten. Aye, aye,

Sir.«

Douglas Connelly sah ihr nach, wie
sie
wieder
den

Flur
ansteuerte und in der Küche
verschwand. Dann ging er zur

Tür, schloss sie und sperrte ab.

Er musste mit Jack Worth reden
und herausfinden, was los war.

Ich hätte gestern rangehen
sollen, als er angerufen hat,
dachte er. Und bei meinem

Rückruf habe ich ihm nicht auf
den

Anrufbeantworter
gesprochen, aber er könnte doch
meine

Nummer
sehen
und
wissen, dass ich angerufen
habe.

Doug ging zum Apparat und
legte die Hand drauf. Es ist mir
egal, wie viel Technik in den
modernen Handys steckt, mir
sind die altmodischen Dinger
lieber, die Stimmen sind klarer,
und man verliert nicht plötzlich
das Signal. Er räusperte sich
nervös. Die Selbstsicherheit, mit
der
er
eben
die
schnelle

Rückzahlung versprochen hatte,
war verflogen. Vor einem halben

Jahr hatte er das Angebot, das für das Gelände auf dem Tisch
gelegen
hatte,
abgelehnt.

Vielleicht
hatte
der
damals
interessierte

Unternehmer
mittlerweile
etwas
anderes
gefunden.

Und da war noch etwas. Die

Nachrichten am vergangenen

Abend hatten sich vor allem um

Jamie Gordons Notizblock und

Tracey Sloanes Leiche auf dem

Parkplatz gedreht. Im Moment
sah es aus, als würde die Polizei
diesem

Obdachlosen

Clyde

Hotchkiss den Mord an den
beiden Frauen zuschreiben. Vor
seinem Tod hatte er zugegeben,
die Studentin geschlagen zu
haben. Es gab sogar einen

Bauarbeiter, der mit Hotchkiss
nach dessen Heimkehr aus

Vietnam
zusammengearbeitet
hatte und meinte, Hotchkiss
würde alles über Gasleitungen
wissen und sicherlich in der Lage
sein,
so
eine

Explosion
herbeizuführen.

Ein weiteres Argument für die

Versicherung, dachte Doug. Sie
müssen
mich
auszahlen. Sie
müssen mich auszahlen.

Immer noch lag seine Hand auf
dem Telefon. Soll ich Jack
anrufen?, fragte er sich. Warum
hat er nicht zurückgerufen?

Sobald er wusste, dass ich ihn
erreichen wollte, hätte er zum

Hörer greifen und sich bei mir
melden sollen. Er sollte es doch
besser wissen, er kann mich
nicht einfach ignorieren. Doug
nahm den Hörer ab und wählte.

Jack ging sofort ran. »Da gehen
ziemlich komische Sachen ab,
was, Doug?«, sagte er in
bissigem Ton, aus dem aber
auch Besorgnis herauszuhören
war.

»Was meinst du?«

»Ich meine, dass ich die ganze

Nacht von der Polizei befragt
worden bin.«

»Hast du einen Anwalt?«,
fragte

Doug.

»Du
solltest
nämlich einen haben.«

»Nein, Doug, ich habe keinen

Anwalt, und ich brauche auch
keinen. Wie ich schon den

Polizisten gesagt habe, ich habe
absolut nichts zu verbergen, und
ich war froh, dass ich ihre

Fragen
beantworten
konnte.

Alles kein Problem.«

»Du Idiot«, sagte Doug und
knallte den Hörer auf.

Geduscht, frisch rasiert und
durch
ein
von

Sandra
zubereitetes

Frühstück
besänftigt, traf Doug Connelly
zwei Stunden später mit Sandra
im Krankenhaus ein. Er trug eine

Designer-Tweedjacke
mit

Lederflecken an den Ellbogen,
von der er wusste, dass sie ihm
hervorragend stand.

Der Arzt war bereits fort, die
diensthabende Schwester auf
der Intensivstation aber platzte
sofort mit den guten Neuigkeiten
heraus.

»Dr.

Patel
hat
entschieden, dass wir unsere

Patientin
verlieren
werden«,
sagte sie. »Morgen früh wird

Kate nämlich in ein Privatzimmer
verlegt. Sie wird dann auch nicht
mehr ruhiggestellt. Ist das nicht
toll?«

»Könnte nicht besser sein«,
antwortete Doug fröhlich. »Also,
es
gibt
doch
sicherlich

Privatzimmer, die nur zu sehr
hohen Preisen zu haben sind. So
eines möchte ich für meine

Tochter.«

»Ich
kann
das
für

Sie
arrangieren,

Sir.

Ja,
diese

Zimmer sind sehr schön. Sie wird
das Gefühl haben, als läge sie in
ihrem eigenen Bett.«

Auf Zehenspitzen näherte sich

Sandra Kates Bett. »Ich glaube,
sie wacht aus dem Koma auf«,
flüsterte sie übertrieben. »Ich
glaube, sie erinnert sich an den

Unfall. Sie murmelt etwas wie

›nein … bitte nicht …‹«

Doug beugte sich zu Kate
hinunter und gab ihr einen Kuss
auf die Stirn. »Daddy ist da,
meine

Kleine«,
sagte
er
beschwichtigend. »Daddy wird
immer für dich da sein.«

85

Als Doug und Sandra nach

Hause zurückkehrten, blinkte
das

Licht
auf
dem

Anrufbeantworter im Flur. »Ich
hör es gleich mal ab, Dougie«,
sagte Sandra.

Er packte sie am Arm. »Ich
kann meine Nachrichten selber
abhören.«

»Dougie, du tust mir weh. Ich
bekomm blaue Flecken, das geht
bei mir ganz schnell. Schön, hör es selber ab.« Wütend rauschte
sie ins Schlafzimmer. »Ich pack
meine Sachen und fahr nach

Hause!«, schrie sie. »Ich hab
genug
von
deiner
miesen

Laune!«

Scher dich doch zum Teufel,
dachte Doug. Er drückte auf den

Abspielknopf
am

Anrufbeantworter. Die Nachricht
stammte von der gefürchteten

Person.

Mit
unheilvoll
freundlicher Stimme sagte sie:

»Doug, zu unserem früheren

Gespräch. Ich glaube, Sie sind
mit Ihren Kommentaren etwas
zu weit gegangen. Ich erwarte
die Zahlung entsprechend den
von mir genannten Bedingungen.

Ich
habe einige

Fakten
überprüft. Vor ein paar Monaten
sagten Sie mir, Ihnen liege ein

Angebot für das Grundstück auf
dem Tisch, Sie sagten mir auch,
von wem es stammte. Sie haben
mir die Wahrheit gesagt, und
das ist gut. Sie haben mir die
wichtigen Einzelheiten genannt,
unter
anderem
die

Abschlagszahlung, zu der sich
der
potenzielle Käufer bereit
erklärt hatte. Es gibt nur ein

Problem. Er hat letzten Monat
ein anderes Grundstück in Long

Island City erworben, er braucht
oder will Ihr Grundstück also gar
nicht mehr.«

Es hielt kurz inne. »Nur damit

Sie es wissen«, fuhr er fort, »es
heißt
auch,
dass

Sie
möglicherweise kein Geld von
der

Versicherung
bekommen
werden. Das ist sehr schade. Um
es also klarzustellen: Ich bin
bereit, Ihnen eine Woche mehr

Zeit zu geben, um den von

Ihnen
geschuldeten

Betrag
aufzutreiben.

Die
gesamte

Summe. Eine Woche mehr, das
ist mein letztes Wort.«

Das Klicken hörte sich in Dougs

Ohren wie ein Schuss an. Er sah

Sandra in den Flur kommen. Ihre

Haltung hatte sich verändert.

»Dougie, es tut mir so leid. Ich
weiß, wie durcheinander du bist.

Sag Bernard Bescheid, er soll
uns nach Westchester fahren,
dort können wir in einem
gemütlichen Lokal einen Happen
essen.«

»Das geht nicht«, antwortete

Doug ruhig und gefasst. »Sobald

Kate in ihrem Privatzimmer ist,
werde ich sie besuchen.« Er sah
sie an. »Allein.«

86

Am Donnerstagabend um
zweiundzwanzig Uhr, nachdem
sie sich von den Freunden
verabschiedet hatten, die Clyde
noch
aus
besseren

Zeiten
kannten und die zu seiner

Aufbahrung erschienen waren,
fuhren Peggy und Skip zu ihrem

Haus zurück.

Lisa und die Jungs würden
dann am nächsten Morgen zur

Beerdigung
eintreffen.

Gemeinsam sahen sie sich eine

Aufzeichnung der mittäglichen

Pressekonferenz an, die in den

Nachrichten wiederholt wurde.

In diesem Zusammenhang kam
eine

Meldung
über
einen

Obdachlosen namens Sammy
samt

Ausschnitten
eines

Interviews mit ihm.

Peggy, die vor Wut ganz außer
sich war, rief umgehend Frank

Ramsey auf seinem Handy an.

»Wie konnten Sie nur?«, zürnte
sie. »Wie konnten Sie nur? Ich habe Ihnen vertraut, das wissen

Sie. Clyde hat Ihnen alles
erzählt, was er über Jamie

Gordon sagen konnte. Er hat
zugegeben, sie geschlagen zu
haben.« Sie wurde lauter. »Er
hat Ihnen alles erzählt, was er
gewusst hat! Er hat es Ihnen auf
seinem Totenbett erzählt! Er hat
gesagt, dass Jamie aus den

Wagen gestürmt ist und er sie
um Hilfe hat rufen hören. Sie
wissen, dass Clyde ein schwerer

Trinker war. Er wollte nur seine Ruhe
haben,
aber
diese

Studentin hat ihn belästigt. Er
wollte sie nur loswerden. Sie
wissen,
dass
er
sie
nicht
umgebracht hat!«

»Mrs. Hotchkiss, ich kann Ihren

Zorn verstehen, aber wir wissen
es nicht und können nicht
ausschließen, dass er sie getötet
hat.«

»Aber ich weiß es! Hören Sie
sich
bloß
an,
was
dieser
widerwärtige Mensch zu sagen
hat. Sogar er hat zugeben
müssen, dass Clyde noch nicht
mal versucht hat, ihm zu folgen!

Sie haben mich hintergangen,

Frank Ramsey! Sie haben mich
gebeten, ihn dazu zu bringen,

Ihre Fragen zu beantworten!

Aber jetzt bedaure ich es, dass
ich mich darauf eingelassen
habe.

Mir tut diese Studentin leid, mir
tun ihre Eltern leid. Aber im

Grunde haben Sie öffentlich
verkündet, dass er ihr Mörder
ist. Und ohne den geringsten

Anhaltspunkt, wo sich Clyde vor
fast dreißig Jahren aufgehalten
hat, haben Sie angedeutet, dass
mein Mann, ein verwundeter

Kriegsheld, vielleicht auch noch
für den Mord an dieser Sloane
verantwortlich ist. Jetzt sind Sie
hoffentlich
zufrieden,

Mr.

Ramsey! Hoffentlich sind Sie
zufrieden! Und fahren Sie zur

Hölle!«

Frank Ramsey hatte eine lange

Woche hinter sich. Er und Celia
hatten gerade zu Bett gehen
wollen, als Peggy Hotchkiss
anrief.

Celia
konnte
nicht
verstehen, was Peggy sagte,
aber sie hörte, dass Frank eine
sehr wütende Frau in der Leitung
hatte.

Nachdem er aufgelegt hatte,
fragte sie: »Frank, worum ging
es da?«

An einem Tag wie diesem
konnte man Frank Ramsey seine
achtundvierzig Jahre deutlich
ansehen, und als er nun zu
seiner Antwort ansetzte, wirkte er noch älter: »Celia, mir ist
gerade gehörig der Marsch
geblasen worden. Ich habe die

Frau
von

Clyde

Hotchkiss
hintergangen. Ich habe Clyde
geglaubt, als er sagte, er sei

Jamie

Gordon
nicht
hinterhergerannt. Wir waren uns
alle einig, ihn als möglichen

Verdächtigen im Mordfall von

Tracey Sloane herauszuhalten.

Diese Entscheidung wurde aus
einem ganz bestimmten Grund
getroffen – der dann aber nicht mehr für so wichtig erachtet
wurde. Und daran bin ich
schuld.«

87

Mark

Sloane
rief
am

Freitagmorgen um neun Uhr in
seiner Kanzlei an und teilte mit,
dass er hoffentlich um Mittag,
sicherlich aber um dreizehn Uhr
für das anberaumte Treffen mit
einem Mandanten erscheinen
werde. Er hatte seinem neuen

Arbeitgeber bislang nichts von

Tracey erzählt. Jetzt erklärte er
dem Senior-Partner der Kanzlei
in so knappen Worten wie
möglich, dass Tracey Sloane, die
am Abend zuvor die Schlagzeilen
der

Fernsehnachrichten
bestimmt hatte, seine Schwester
war.

Unverzüglich, ohne unhöflich zu
werden, unterbrach er seinen

Chef, als dieser ihm sein Beileid
aussprach. »Es wird für meine

Mutter und mich sehr viel
einfacher sein, wenn wir wissen,
dass

Traceys
sterbliche

Überreste im Familiengrab bei
meinem Vater liegen«, sagte er.

Dann lehnte er erneut das

Angebot ab, sich den Tag ganz
frei zu nehmen, und bestand
darauf, zu dem Treffen mit dem

Mandanten zu erscheinen.

Das Telefonat hatte er am

Frühstückstisch geführt, wo er
mit seiner Mutter saß. Wegen
schwerer Schneefälle in Chicago
war sie am Abend zuvor mit
einiger

Verspätung
angekommen.

Aufgrund
des
einstündigen

Zeitunterschieds
zwischen Chicago und New York
war
es
bereits
nach
zweiundzwanzig Uhr gewesen,
als sie auf dem Flughafen

LaGuardia landete, und bis sie
ihr Gepäck hatte und sie beide in
ein Taxi steigen konnten, das sie
in seine Wohnung brachte, war
es fast elf.

Bei ihrer Ankunft war der Tisch
bereits gedeckt, und das von

Jessie bestellte Essen wartete
auf sie. Kurz darauf ließen sie
sich eine Auswahl an Sandwiches
schmecken,
dazu
gab
es
aufgeschnittene

Ananas
und

Erdbeeren sowie verschiedene

Dessert-Tarts,
die

Jessie
eigenhändig zubereitet hatte. Er
hatte ihr gesagt, dass seine

Mutter als Erstes immer eine

Tasse Tee machte, wenn sie von
einem Ausflug nach Hause kam.

M a r k hatte
daraufhin
festgestellt, dass der Kessel
bereits
gefüllt
war und die

Teekanne samt Teebeutel auf
dem Herd stand.

Martha

Sloane,
die
einen

Morgenmantel über das lange

Baumwollnachthemd
gezogen
hatte, sagte: »Kaum zu glauben,
dass ich so lange geschlafen
habe. Gestern habe ich noch
befürchtet, ich könnte die ganze

Nacht kein Auge zumachen, weil
ich immerfort grübeln muss. Mir
war noch nicht mal klar, welchen

Hunger ich hatte. Bis auf eine

Scheibe Toast zum Frühstück
habe ich gestern nichts zu mir
genommen. Aber nach dem
netten Abendessen und als ich
feststellen musste, dass das Bett
schon für mich bereitet war,
habe ich mich wahrscheinlich
einfach nur entspannt, und das
war bitter nötig.«

»Da hast du recht, Mom. Du
hast
sehr
erschöpft
ausgesehen.«

Mark war bereits fürs Büro
gekleidet, nur sein Kragen stand
noch offen und die Krawatte
fehlte. Er hatte seiner Mutter
von seinem Besuch bei Hannah

Connelly
am

Mittwochabend
erzählt und dass Jessica Carlson,
eine von Hannahs Freundinnen,
ihn in seine Wohnung begleitet
hatte.

»Du hast dann am Telefon
wohl selbst gehört, wie konfus
ich war, Mom. Ich hoffe, das hat
es für dich nicht noch schwerer
gemacht«, sagte er jetzt.

»Nein, und ich bin froh, dass
du nicht allein warst, als du mich
angerufen hast. Es ist gut, wenn
noch jemand da ist.«

»Ich habe Jess ja gerade erst kennengelernt«,
erklärte
er.

»Halt, das stimmt nicht ganz. Ich
bin ihr und Hannah Connelly
schon an dem Tag begegnet, an
dem
ich
in

New

York
eingetroffen
bin.

Wir
sind
zusammen
im

Aufzug
hochgefahren. Damals habe ich
noch gar nicht ahnen können,
dass wir uns kennenlernen und
erfahren würden, dass auf dem

Grundstück von Hannahs Familie

Traceys

Leichnam
gefunden
wird.«

Er benutzte absichtlich den

Begriff Leichnam, wenn er von

Tracey sprach, weil er nicht
wollte, dass seine Mutter das

Bild dessen vor Augen hatte,
was man in der Grube wirklich
gefunden hatte: ein Skelett mit
einer billigen Kette um den Hals.

Mark trank seine zweite Tasse

Kaffee. Sie beide bereiteten sich
innerlich auf das vor, was ihnen
bevorstand. Sie würden zum

Gerichtsmediziner fahren und
vereinbaren,
dass

Traceys
sterbliche

Überreste
zum

Beerdigungsinstitut in Kewanee
überführt
würden.

In
der
darauffolgenden Woche sollte
dort
der

Sterbegottesdienst
stattfinden, bevor Tracey neben
ihrem Vater auf dem Friedhof
bestattet würde, der nur wenige

Kilometer
von
ihrem

Haus
entfernt lag. Tracey wäre dann
endlich heimgekehrt.

Um
den

Augenblick
hinauszuzögern, in dem er ihr
erneut vorschlagen wollte, dass er allein zur Gerichtsmedizin
fuhr, sagte er: »Mom, Jess ist

Anwältin. Und sehr intelligent
und sehr nett.«

Martha Sloanes Mutterinstinkt
sagte ihr, dass ihr Sohn diese

Frau sehr mochte. »Ich würde
sie
irgendwann
gern
kennenlernen, Mark. Erzähl mir
von ihr.«

»Sie ist um die dreißig. Groß,
schlank, hat wunderschöne rote

Haare, die ihr bis zu den

Schultern reichen.« Er erzählte seiner Mutter nicht, dass er nach
dem Telefonat mit ihr einfach
drauflosschluchzen musste und
sein Gesicht in den Armen auf
dem Tisch verborgen hatte.

Jessie hatte sich nur über ihn
gebeugt,
ihn
in
den

Arm
genommen und gesagt: »Lass es
raus, Mark. Das Weinen tut
gut.«

Als Jessie danach erfuhr, dass
er noch nichts gegessen hatte,
machte
sie
für
sie
beide

Rühreier. Gestern hatte sie dann
angerufen und sich nach ihm
erkundigt, und als sie hörte,
dass seine Mutter relativ spät
am Abend eintreffen würde,
hatte sie gefragt, ob er was
dagegen habe, wenn sie etwas

Leichtes vorbereite. »Sie will
bestimmt nichts Schweres mehr
essen«, hatte sie gesagt, »wenn
du also deinen Schlüssel in

Hannahs

Briefkasten
wirfst,
besorge ich was. Es gibt gleich in
der

Nähe
einen

Gourmet-

Delikatessenladen, den kennst
du wahrscheinlich noch nicht.

Dort kann ich etwas holen.

Hannah und ich sind sowieso
gleich
nebenan
zum

Essen
verabredet, es macht also keine

Umstände.«

Martha Sloane schob ihren

Stuhl zurück. »Also, Mark, bevor
du wieder vorschlägst, dass ich
hier warte, während du alles für

Traceys Überführung regelst,
werde ich duschen und mich
ankleiden. Und dann werden wir
gemeinsam dorthin fahren.«

Mark
wusste,
wann
jede

Widerrede zwecklos war. Er
räumte den Tisch ab, gab das
wenige

Geschirr
in
den

Geschirrspüler und ging ins

Wohnzimmer, um auf seine

Mutter
zu
warten.

Plötzlich
spürte er, dass etwas anders
war im Raum. Er sah sich um
und bemerkte erst jetzt, dass die

Bilder,
die
er
am

Boden
aufgestellt hatte, weil er sie am

Wochenende aufhängen wollte,
bereits exakt an dem für sie
markierten Platz hingen.

Offensichtlich hatte sich Jessie
auch darum gekümmert. Ich
werde sie für heute Abend zum

Essen einladen, dachte Mark.

Mom will sie kennenlernen und
ihr danken. Und das gilt auch für
mich. Ich rufe sie gleich an.

Als er in sein Schlafzimmer
ging, um sie anzurufen und
gleich auch noch Krawatte und

Jackett zu holen, lag eine

Beschwingtheit in seinem Gang,
die er nicht mehr gekannt hatte,
seitdem Tracey von zu Hause
fortgegangen war – seitdem sie
ihm
im

Garten
den

Ball
zugeworfen oder mit ihm ins

Kino gegangen war und ihm

Schokolade oder Popcorn – oder
beides – gekauft hatte.

88

Als

Nick

Greco
am

Donnerstagnachmittag
mit
seinen Recherchen zur Familie

Connelly begann, war ihm nicht
klar, wie viel er über Dennis

Francis Connelly finden würde,
den brillanten, mächtigen und
exzentrischen

Großvater
von

Kate und Hannah Connelly.

Aberdutzende Artikel waren
über ihn verfasst worden. Viele
davon begannen mit seiner
bescheidenen

Herkunft
aus

Dublin, wo er als Straßenkind
aufgewachsen und mehrmals
wegen

Diebstahls
verhaftet
worden
war.

Nachdem
er
schließlich lang genug die Schule
besucht hatte, um mit sechzehn
die achte Klasse abzuschließen,
beendete er nach nur zwei

Jahren die Highschool, erwarb
ein Stipendium für das Trinity

College
und
absolvierte
in
weniger als drei Jahren summa
cum laude sein Studium.

Die

Bilder
von
ihm
als

Teenager und Zwanzigjährigem
zeigten einen dünnen, großen,
ernst wirkenden jungen Mann
mit Augen, die mit wütendem

Groll in die Welt blickten.

Wenn er Groll hegte, dann
hatte er allen Grund dazu,
dachte Greco, als er las, dass

Connellys Vater und Onkel,

Zwillingsbrüder,
schon
mit
sechsundzwanzig
gestorben
waren. In der Fabrik, in der sie
sieben Tage in der Woche
schufteten,
war
ein

Feuer
ausgebrochen, sie wurden darin
eingeschlossen und kamen elend
zu Tode.

Dennis’ vierundzwanzigjährige

Mutter war zu diesem Zeitpunkt
im sechsten Monat schwanger.

Drei Monate später gebar sie

Zwillinge, die schon zu diesem

Zeitpunkt
so
schwach
und
unterernährt waren, dass sie
nach
nur
wenigen Tagen
starben. Bereits mit sieben

Jahren war Dennis gezwungen,
seine
verarmte,
untröstliche

Mutter
mit

Betteln und

Gelegenheitsarbeiten
zu
unterstützen.

Und
manchmal
auch mit Stehlen.

Als er zehn war, wurde seine

Mutter von einer freundlichen
alten Frau, die nicht allein leben
wollte,
als

Haushälterin
angestellt. Sie gab Mutter und

Sohn ein Zuhause und erkannte
schnell, was für ein heller Kopf
er war. Sie konnte Dennis dazu
überreden, wieder zur Schule zu
gehen.

Er war ein zorniger, stolzer

Mann, dachte Greco, während er
die restlichen Artikel über das
frühe Leben des Begründers der

Connelly-Manufaktur überflog.

Greco las von den Berichten
seiner

Auswanderung
nach

Amerika, seiner Anstellung an
der

Wall

Street
und
den

Anfängen seines Vermögens.

An
diesem

Punkt
seiner

Recherchen schaltete Nick den

Computer aus und fuhr mit
seinem
üblichen

Zug
nach

Hause. Am Freitagmorgen war
er um acht Uhr wieder am

Schreibtisch
und
setzte
die

Internetrecherche fort.

Sein Interesse wuchs, als er
las,
dass

Connelly
mit
fünfundfünfzig
schließlich
geheiratet hatte, weil »man doch
wissen
will,
dass
die

Nachkommen die Früchte der
eigenen

Arbeit
genießen
werden«, wie er zitiert wurde.

Nicht unbedingt der beste oder romantischste Grund für eine

Heirat, dachte Greco, während
er das offizielle Hochzeitsbild
von Dennis Connelly und seiner
schüchtern
aussehenden
fünfunddreißigjährigen

Braut

Bridget O’Connor betrachtete.

Laut der Geburtsanzeige in der

New York Times wurde ihr Sohn

Douglas am 31. Dezember jenes

Jahres geboren. Ein Jahr darauf
wurde in ihrem Stadthaus in

Manhattan der erste Geburtstag
ihres Sohnes Connor gefeiert.

Wie das?, fragte sich Greco. Ein

Jahr später hätte doch auch

Douglas
seinen
ersten

Geburtstag feiern können! War

Connor adoptiert worden? Die

Antwort ergab sich, als er einen

Artikel in einer kleinen religiösen

Zeitschrift las, in der Dennis

Connelly einem verständnisvollen

Priester sein Herz ausgeschüttet
hatte. Er hatte ihm nämlich
gestanden, dass seine Söhne

Zwillinge waren, von denen einer
am 31. Dezember, der andere
vier Minuten später am 1. Januar
des
darauffolgenden

Jahres
geboren wurde.

Weiterhin offenbarte er, dass
er in ständiger Angst vor dem
vermeintlichen

Familienfluch
lebte, dem schon sein Vater und
dessen

Zwillingsbruder
zum

Opfer gefallen waren und der
auch auf seinen eigenen, bei der

Geburt
gestorbenen

Zwillingsbrüdern gelastet hatte.

»Meine Mutter hatte während
der Schwangerschaft nie genug
zu essen gehabt«, hatte Dennis

Connelly dem Priester erzählt.

Dann gestand er, dass er
gehofft habe, dem Fluch zu
entgehen,
weil
seine

Zwillingssöhne
in
unterschiedlichen Kalenderjahren
geboren waren. Er erklärte, dass
er
sie
nie
als

Zwillinge
bezeichnet noch dies anderen
erlaubt hatte. »Sie haben nie die
gleiche Kleidung getragen, wir
haben nie ihre Geburtstage
zusammen gefeiert, sie waren
immer
auf
unterschiedlichen

Schulen.«

Nach allem, was Nick Greco
über das Leben von Dennis

Connelly gelesen hatte, wurde
ihm klar, dass die frühen
traumatischen Verluste in seinem

Leben die Erziehung seiner

Söhne entscheidend beeinflusst
hatten. Er wollte, dass sie sich in
allem
als

Konkurrenten
begriffen. Er wollte, dass sie
stark waren. Er wollte, dass sie
in den Collegeteams Football
spielten. Verletzten sie sich,
erwartete er von ihnen, dass sie
die Zähne zusammenbissen und
alles taten, um schnell wieder fit
zu werden. Selbst als sie noch
klein waren, hatte er keinerlei

Verständnis, wenn sie wegen
kleinerer

Unpässlichkeiten
jammerten. Fielen sie vom Rad,
zwang er sie, sofort wieder
aufzusteigen.

Dennis Connellys Sohn Douglas
machte
mit
einundzwanzig
seinen mit akademischen und
sportlichen Ehren versehenen

Abschluss
an
der

Brown

University; in einem Interview
wurde er gefragt: »Haben Sie
das Gefühl, ein privilegiertes

Leben geführt zu haben?«

»Ja und nein«, hatte er
geantwortet. »Natürlich könnte
man mich in jeder Hinsicht als
privilegiert
bezeichnen.

Andererseits muss ich immer an
den Sohn des Präsidenten Calvin

Coolidge denken, der einen

Sommer
lang
einen
ganz
fürchterlichen Ferienjob hatte,
und seine Freunde fragten ihn,
warum er das mache, wenn sein

Vater doch Präsident der USA
war. Seine Antwort lautete:

›Wäre euer Vater mein Vater,
würdet ihr es auch tun.« Mein

Vater ist genauso. Er hat uns
gegenüber niemals die Zügel
schleifen lassen.«

Greco lehnte sich in seinem

Sessel zurück und wusste, dass
das der Durchbruch war. Die

Antwort
liegt
in
der

Vergangenheit,
dachte
er.

Immer liegt die Antwort in der

Vergangenheit.

Greco
fuhr
mit
seiner

Internetrecherche fort, um seine

Annahme bestätigt zu finden.

Mal sehen, vielleicht gab es ja

Artikel und Bilder zur Beerdigung
von Connor und Susan Connelly.

89

Hannah wusste nicht, warum
sie so nervös war. Justin rief am

Freitag gegen Mittag an. »Wie
geht es deinem Vater und deiner

Schwester?«

»Ich war am Morgen bei Kate.

Sie ist sehr unruhig, aber sie
wird heute auf ein Privatzimmer
verlegt,
es
geht
ihr
also
offensichtlich
wesentlich
besser.«

»Trotzdem klingst du besorgt,

Hannah. Wie geht es deinem

Vater?«

»Er hat mich vor etwa einer

Stunde angerufen. Ich sag es
nur ungern, aber ich glaube, er
freut sich gar nicht so sehr, dass
seine Tochter wieder gesund
wird. Wahrscheinlich sorgt er
sich eher, dass sie zugibt,
zusammen mit Gus den Brand
gelegt zu haben. Ihm ist es
immer nur ums Geld gegangen,
und das wird sich auch nicht
mehr ändern.«

»Wann
besuchst
du

Kate
wieder?«

»Ich
geh
auf
dem

Nachhauseweg bei ihr vorbei.«

Nachdem
er
sich
nur
widerstrebend
von
ihr
verabschiedet hatte, überlegte
er,
ob
er

Kate
einen

Blumenstrauß schicken sollte,
nachdem sie jetzt nicht mehr auf
der Intensivstation lag. Nein,
dachte er, ich habe eine bessere

Idee. Wenn es ihr ein bisschen
besser geht, werde ich ihr die Bromelie
vorbeibringen.

Zufrieden
richtete
er
seine

Aufmerksamkeit wieder auf den

Ordner auf seinem Schreibtisch.

Er enthielt die Unterlagen für
die Investmentstrategie für eine

Witwe, die nicht den leisesten

Schimmer hatte, wie sie ihr nicht
unbeträchtliches

Vermögen
anlegen
sollte.

»Ich
habe
einfach immer alles mit meiner

Kreditkarte bezahlt«, hatte sie

Justin erzählt. »Um alles andere
hat
sich
mein

Mann
gekümmert.«

Ihr Mann Bob hatte eine Menge

Geld verdient, dachte Justin, und
vieles auch wieder ausgegeben,
aber immerhin war es sein Geld
gewesen, das er unter die Leute
gebracht hatte.

Seine Gedanken kehrten zu

Hannah zurück. Nach allem, was
sie mir erzählt hat, lebt ihr Vater
seit einiger Zeit über seine

Verhältnisse. Kein Wunder, dass
er sich Sorgen macht, von der

Versicherung
nichts
zu
bekommen. Laut ihrer Aussage
waren
die

Antikmöbel
im

Museum
mit
fast
zwanzig

Millionen Dollar versichert. Das
ist ein Haufen Geld, das man
sich kaum durch die Lappen
gehen lassen möchte.

90

Frank Ramsey wachte am

Freitag wie immer um sechs Uhr
auf. Trotz des aufgebrachten

Anrufs von Peggy Hotchkiss
hatte er, müde, wie er war, gut
geschlafen. Aber gleich nach
dem Aufwachen kamen wieder
die Schuldgefühle. Er duschte,
zog sich an und ging nach unten.

In der Kaffeemaschine mit Timer
wartete
bereits
der
fertige

Kaffee auf ihn. Er schenkte sich eine Tasse ein und nahm einen

Schluck, während er mit der
anderen Hand den Kühlschrank
öffnete,
eine

Flasche

Orangensaft herausnahm und
dazu ein Päckchen Heidelbeeren.

Dann
ging
er
zum

Speiseschrank, ließ den Blick
über
die

Auswahl
an

Frühstücksflocken schweifen und
suchte sich welche aus.

»Setz dich«, sagte Celia. »Ich
mach schon.«

Er hatte sie nicht kommen
hören, aber wie immer war er
froh, wenn sie da war. Sie trug
einen Satinpyjama mit einem
dazu passenden Morgenmantel,
der ihr bis zu den Knien reichte.

Beides hatte er ihr zu ihrem
letzten Geburtstag geschenkt.

Die Verkäuferin hatte ihm hoch
und heilig versichert, dass seine

Frau
von
der

Kombination
begeistert sein würde, und es
hatte
sich
als
richtig
herausgestellt. Ceil liebte sie
wirklich. Und er mochte es,
wenn sie beides trug.

»Es tut mir leid für dich, dass
gestern noch dieser Anruf kam«,
sagte sie, als sie ihm den

Orangensaft einschenkte. »Aber
nach allem, was du mir erzählt
hast, kann ich verstehen, warum
diese

Mrs.

Hotchkiss
so
aufgebracht ist.«

»Ich auch«, stimmte Frank zu.

»Ceil, ihr Mann hat gestanden,

Jamie geschlagen zu haben. Ob
betrunken oder nicht, das war
alles andere als okay und belegt
auf jeden Fall, dass er jähzornig
war und zu Gewalt neigte.«

Dankbar sah er sie an, als sie
seine Tasse nachfüllte. »Und,

Ceil,
es
kann
nicht
ausgeschlossen werden, dass
sich

Hotchkiss
vor
achtundzwanzig Jahren in dieser

Gegend aufgehalten hat und

Tracey Sloane irgendwie über
den Weg gelaufen ist. Nahezu
jeder auf der Liste derer, die in
irgendeiner Weise mit Tracey in

Verbindung gestanden haben,
sind mehrfach überprüft worden,
immer ohne Ergebnis. Vielleicht
war Clyde wirklich derjenige, der
sie getötet hat.« Er hielt inne.

»Aber wir sind an diesen

Ermittlungen nun mal nicht
beteiligt«, sagte er dann.

»Das klingt fast so, als wolltest
du dir einreden, dass Hotchkiss
eine oder auch beide junge

Frauen umgebracht hat, aber es
will dir nicht ganz gelingen«,
sagte Celia.

Frank zuckte mit den Schultern.

»Du kennst mich zu gut. Ich
versuche es mir einzureden. Im

Grunde aber glaube ich, dass wir
irgendetwas übersehen.«

Celia schenkte sich eine Tasse

Kaffee ein und nahm ihm
gegenüber Platz. Sie wusste, es
half ihrem Mann schon, wenn sie
nur zuhörte, während er laut vor
sich hin dachte. »Also, was
überseht ihr deiner Meinung
nach?«, fragte sie.

»Nun, zum Beispiel Lottie

Schmidt.«

»Die arme Frau! Komm schon,

Frank!«

»Die arme Frau ist eine
abgefeimte

Lügnerin
und

Hochstaplerin. Sie kommt uns
mit
einer
so
fantastischen,
irrwitzigen Geschichte, wie ihr

Mann angeblich an das Geld für
das

Haus
in

Minnesota
gekommen ist, dass einem der

Mund offen bleibt. Angeblich
stammt Gus aus einer deutschen

Adelsfamilie, und als die Nazis
an die Macht kamen, wurde das Vermögen
der

Familie
konfisziert. Vor fünf Jahren,
behauptet sie, will er eine
beträchtliche Reparationszahlung
erhalten haben. Wir haben einen
unserer

Recherchespezialisten
auf die Geschichte angesetzt.

Für heute Mittag hat er uns
seinen Bericht versprochen.«

»Ich denke, dass Gus Schmidt
auf ehrliche Weise an das Geld
gekommen ist, und jetzt macht
sich Lottie Sorgen, dass sie

Probleme mit dem Finanzamt
bekommt, weil er das Geld nicht
versteuert hat.«

»Da steckt mehr dahinter«,
sagte Frank. »Und irgendwie
werde ich das Gefühl nicht los,
dass es mit dem Brand auf dem

Connelly-Gelände zu tun hat und
der Tatsache, dass das Feuer
absichtlich gelegt wurde.«

Drei Stunden später rief der
besagte Recherchespezialist an,
der sich mit Gus Schmidts

Vergangenheit beschäftigt hatte,
während Frank und Nathan in
ihrem Büro in Fort Totten die
eingegangenen

E-Mails
abarbeiteten. »Frank, ich hab dir
gerade Schmidts Vergangenheit
gemailt. Das wird dir gefallen.

Du hast mit deinen Vermutungen
ganz richtiggelegen. Aber sie hat
das alles nicht einfach nur
erfunden.

Was
sie
euch
aufgetischt hat, kommt der

Wahrheit sogar ziemlich nahe.

Aber gelogen war es trotzdem.«

»Ich kann es kaum erwarten«,
antwortete

Frank

Ramsey.

»Lottie Schmidt hat als Adelsfrau
eine
so
gute

Nummer
abgezogen, dass Nathan und ich
ihr fast die Hand geküsst hätten

… Als sie uns aus dem Haus
geworfen hat«, fügte er noch
hinzu.

91

Jack Worth bemühte sich um
ein selbstbewusstes Auftreten,
als er am Freitagmorgen erneut
den Raum bei der Polizei in

Manhattan betrat, in dem er am

Tag zuvor befragt worden war.

Keine Stunde vorher hatte sich

Detective

Stevens
bei
ihm
gemeldet
und
um
ein
nochmaliges

Erscheinen
gebeten. Er nahm am Tisch
gegenüber von Stevens Platz,
der ihm mitteilte, dass es sich
um eine reine Routinebefragung
handle. Jack erwiderte bestimmt,
dass er absolut nichts zu
verbergen habe.

Die Befragung begann. Es war
wie am Tag zuvor. Warum hatte
er nicht die Polizei gerufen, als
er einen Blick in die Grube
geworfen und das Medaillon
entdeckt hatte, das er vor so
langer Zeit Tracey Sloane hatte
schenken wollen?

»Das hab ich gestern schon
gesagt, ich sag es Ihnen jetzt
noch mal und werde es Ihnen
auch morgen noch sagen: Ich
bin in Panik geraten. Klar, ich
hätte die Polizei rufen sollen.

Das wäre richtig gewesen. Aber
ich
bin
damals
vor
achtundzwanzig Jahren von euch
so oft befragt worden. Gut, ich
hätte wissen können, dass ich
euch
auch
diesmal
nicht
entgehen werde. Aber so war es
nun mal.«

Zwei Stunden lang wiederholte

Matt Stevens seine Fragen,
bevor er seine Trumpfkarte
ausspielte. »Mr. Worth, wir
wissen, was an jenem Abend
passiert ist«, sagte er. »Wir
h a b e n einen
glaubwürdigen

Zeugen, der gesehen hat, wie

Tracey freiwillig in einen Wagen
gestiegen ist.«

Stevens
und
die
anderen

Polizisten beobachteten genau,
wie der Mann, von dem sie
glaubten, dass Tracey zu ihm ins

Auto gestiegen war, auf diese

Frage reagierte. Aber Worth
schien völlig gelassen zu bleiben.

»Warum hat sich dann Ihr
sogenannter
glaubwürdiger

Zeuge
nicht
schon
damals
gemeldet?«,
fragte
er,
um
höhnisch
fortzufahren:

»Sie
glauben wohl, Sie könnten mich
mit dieser verrückten Geschichte
leimen.«

»Sie ist in einen Möbelwagen
mittlerer Größe gestiegen. Er
war schwarz und hatte an der

Seite eine goldene Aufschrift,
und ein Wort davon lautete

Stilmöbel«,
sagte

Detective

Stevens.

»Ich glaube Ihnen nicht!«,
schrie Jack Worth. »Das erfinden

Sie! Hören Sie, ich sagte schon,
ich
unterziehe
mich
einem

Lügendetektortest. Sofort, auf
der Stelle, ich bestehe darauf!

Und dann fahre ich nach Hause,
und Sie können Ihr Märchen
dem nächsten armen Teufel
erzählen, den Sie auf der Straße
aufgabeln.«

Wieder war Jack kurz davor,
nach einem Anwalt zu verlangen,
verkniff es sich aber. Ich werde
mich
dem

Lügendetektortest
unterziehen und ihnen ein für
alle Mal beweisen, dass ich
wirklich keine Ahnung habe, was
zum Teufel mit Tracey Sloane
geschehen ist, dachte er. Und es
ist mir egal, ob ich es jemals
erfahren werde. Was für ein

Schwachsinn! Für wie blöd halten
die mich eigentlich?

92

Freitag um dreizehn Uhr
standen Frank Ramsey und

Nathan Klein vor Lottie Schmidts

Tür. Sie hatten sich nicht
angemeldet,
weil
sie
sie
überrumpeln
und
vermeiden
wollten, sie im Beisein ihres

Anwalts anzutreffen.

Lottie versteinerte förmlich, als
sie ihnen die Tür öffnete, und

Frank entging nicht die Angst,
die aus ihrem Blick sprach.

»Kommen Sie rein«, sagte sie
mit matter Stimme. Sie hob die

Hand, um anzuzeigen, dass sie
telefonierte.

»Ich
spreche
gerade mit meiner Tochter.

Einen Moment, ich sage ihr, dass
ich zurückrufen werde.«

Sie führte sie ins Esszimmer,
wo noch immer die Fotoalben
und Bilder auf dem Tisch lagen,
die sie ihnen am Mittwoch
gezeigt
hatte.

Ohne
dazu
aufgefordert zu werden, nahmen
die

Brandfahnder
auf
den
gleichen Stühlen wie zuvor Platz.

Lottie machte keine Anstalten,
das Gespräch mit ihrer Tochter
in einem anderen Zimmer zu
führen. »Gretchen«, sprach sie
in ihr Handy, »die Brandfahnder,
die du bei der Aufbahrung
getroffen hast, sind wieder hier.

Ich rufe später zurück.«

»Mach den Lautsprecher an,
dann erzähle ich denen mal, was
ich von ihnen halte, wenn sie
dich
ständig
belästigen!«

Ramsey und Klein hörten noch

Gretchens
wütende

Stimme,
bevor

Lottie
das

Gespräch
kurzerhand beendete und das

Telefon ausschaltete. Sie setzte
sich und verschränkte die Hände
auf dem Tisch. »Also, worum
geht es?«, fragte sie.

»Mrs.

Schmidt,
heutzutage
kann
fast
jede

Geschichte
schnell
auf
ihren

Wahrheitsgehalt
überprüft
werden«, sagte Frank Ramsey
im Plauderton. Er hielt kurz inne.

»Auch Ihre. Tatsache ist, Ihr

Mann ist tatsächlich auf dem

Anwesen der Familie von Müller
aufgewachsen. Aber er hat
weder zur Familie gehört, noch
war er erbberechtigt. Sein Vater
war dort als Gärtner angestellt,
so wie sein Großvater und sein

Urgroßvater davor. Augustus von

Müller war in der Tat ein

Adeliger, er war das einzige Kind
und hatte selbst fünf Kinder, die
allerdings
allesamt

Mädchen
waren.«

Frank schlug das Fotoalbum auf
und deutete auf das Bild, das

Lottie ihnen schon gezeigt hatte.

»Das ist wirklich Ihr Mann,
umgeben von den adeligen

Mädchen. Als Kind hat er oft mit
ihnen
gespielt.

Die
äußere

Ähnlichkeit ist rein zufällig, weil
alle Kinder blauäugig und blond
sind. Es ist schon ein starkes

Stück, auf die Familienähnlichkeit
zwischen

Ihrem

Mann
und

Feldmarschall

Augustus
von

Müller zu verweisen.«

Ramsey stockte kurz, bevor er
fortfuhr: »Die gesamte Familie
von Müller wurde nach der

Machtergreifung durch die Nazis
verhaftet
und
verschwand
wirklich. Das Schloss und das

Anwesen wurden konfisziert. Die

Angestellten blieben unbehelligt.

Etwa um diese Zeit starb der

Vater Ihres Mannes an einem

Herzinfarkt. Ihr Mann wurde von
seiner Mutter großgezogen, nicht
von
einer
freundlichen

Krankenschwester,
die
ihn
adoptiert
hatte.

Auf
die

Wertgegenstände, die nach dem

Krieg noch vorhanden waren,
hat
dann
ein
entfernter

Verwandter der von Müllers

Anspruch erhoben, und sie
wurden
ihm
schließlich
übereignet.«

Lottie Schmidt verzog keine

Miene, während sie zuhörte.

»Mrs. Schmidt, wenn Ihr Mann
über

Geschmack
und
aristokratisches

Betragen
verfügte, dann, weil er als Kind
seine Umgebung gut beobachtet
hat, aber nicht, weil es ihm, wie

Sie uns erzählten, in die Wiege
gelegt
war«,
sagte

Klein.

»Meinen Sie nicht auch, es wäre
endlich an der Zeit, uns zu
sagen, woher Ihr Mann das Geld
für Gretchens Haus wirklich
hatte?«

»Ich
will
meinen

Anwalt
sprechen«, sagte Lottie Schmidt.

Beide Fahnder erhoben sich.

Sie waren schon an der Tür, als
sie ihnen zurief: »Nein, warten

Sie! Kommen Sie zurück! Was
soll’s. Ich erzähle Ihnen alles,
was ich weiß.«

93

Jack Worth gab sich betont
selbstsicher, als er an den

Lügendetektor
angeschlossen
wurde. »Wenn Sie das Ergebnis
haben,
werden

Sie
endlich
einsehen, dass Sie Ihre Zeit
vergeuden«,
sagte
er
zu

Detective Matt Stevens. »Und
meine auch.«

»Das werden wir ja sehen«,
erwiderte Stevens. Er begann
mit den üblichen Fragen zu Jacks

Person, von denen er wusste,
dass er sie wahrheitsgetreu
beantworten würde.

»Wie heißen Sie? Wie alt sind

Sie? Wo sind Sie beschäftigt?

Wie lange sind Sie dort schon
beschäftigt? Sind Sie verheiratet?

Haben Sie Kinder?«

Danach kam Detective Stevens
auf
den

Themenbereich zu
sprechen, der im Zentrum ihrer

Ermittlungen stand. »Haben Sie
jemals einen Möbelwagen der

Connelly

Stilmöbel-Manufaktur
gefahren?«

»Gelegentlich«,
antwortete

Jack
prompt.

»Wenn
mein
eigener Wagen in der Werkstatt
war, konnte ich einen der
kleineren Lieferwagen nehmen,
um damit nach Hause zu
fahren.«

Matt Stevens registrierte, dass

Worth
nach
wie
vor
die

Gelassenheit in Person war.

»Welche Farbe hatten diese

Wagen?«

»Schwarz
mit
goldener

Aufschrift. Der alte Connelly
meinte, das hätte Stil, und
seitdem hat sich nichts daran
geändert.«

»Sind Sie mit einem dieser

Wagen in der Nacht von Tracey

Sloanes

Verschwinden
unterwegs gewesen?«

»Nein. Ich bin nach Hause
gefahren, ich habe mich nicht
besonders wohlgefühlt und bin
gleich ins Bett gegangen.«

Die Ausschläge auf dem Gerät,
das

Worths
körperliche

Reaktionen maß, blieben mehr
oder minder gleichmäßig, wie

Matt Stevens bemerkte.

»Und selbst wenn ich einen

Rolls-Royce gehabt hätte«, fuhr

Worth
fort,

»wäre

Tracey
wahrscheinlich nicht zu mir
eingestiegen. Sie hat mich doch
nie eines Blickes gewürdigt.«

»Haben Sie irgendeine Idee,
wer einen dieser Lieferwagen in
dieser Nacht gefahren haben
könnte?«

»Nein.«

Erneut konnte Stevens keine
ungewöhnliche
physiologische

Reaktion erkennen.

»Wissen Sie zufällig, ob Tracey

Sloane jemanden kannte, der bei

Connelly gearbeitet hat?«

»Nein, weiß ich nicht.«

»Gut.

Wechseln
wir
das

Thema«, sagte Stevens. »Hatten

Sie jemals Kontakt mit Jamie

Gordon?«

Der Computer registrierte eine
signifikante

Veränderung.

»Nein.«

»Wissen Sie, was mit Jamie

Gordon passiert ist?«

»Nein,
weiß
ich
nicht«,
beharrte Worth, während der

Computer
weiterhin
einen
merklichen

Ausschlag
aufzeichnete.

»Haben Sie Jamie Gordon
umgebracht?«, fragte Detective

Stevens.

Der

Ausschlag
auf
dem

Computermonitor schoss in die

Höhe. Jack Worth riss sich die

Kabel vom Leib und sprang auf.

»Ich habe die Schnauze voll von

Ihnen!«, schrie er. »Ich dachte,
es würde nur um Tracey Sloane
gehen. Sie haben doch öffentlich
herumposaunt,
dass
dieser

Obdachlose Gordon umgebracht
hat. In was wollen Sie mich da
reinziehen? Ich wollte ehrlich
sein, ich wollte kooperieren.

Aber jetzt will ich einen Anwalt.«

94

Kate bewegte sich. Sie spürte
ein leichtes Ruckeln, als würde
sie, wo immer sie auch sein
mochte,
über
eine
kleine

Unebenheit rollen.

Wo bin ich?, fragte sie sich.

Träume ich?

»Das Eckzimmer«, war eine

Stimme zu hören. »Nummer
sechs.«

Kate erinnerte sich wieder. Sie
hatte sich mit Gus auf dem

Parkplatz getroffen. Sie hatte
das Museum betreten.

Es hat nach Gas gerochen,
dachte sie. Wir müssen weg,
habe ich Gus zugerufen. Dann
die Explosion. Das Museum ist in
die

Luft
geflogen,
etwas

Schweres ist auf uns gestürzt.

Dann habe ich ihn nach draußen
gezerrt.

War alles in Ordnung mit ihm?

Bin ich in einem Krankenhaus?

Mein Kopf tut so weh. Ich habe

Schläuche in den Armen. Und
immer
wieder
der
gleiche

Albtraum. Warum?

Sie versuchte die Augen zu
öffnen, aber es wollte ihr nicht
gelingen. Wieder fiel sie in einen
tiefen Schlaf …

Und wieder kam der Albtraum.

Nur diesmal wusste sie, wie er
ausgehen würde.

Er hat mich gepackt, als ich die

Treppe hinunterlaufen wollte.

Ich habe geschrien. »Du bist
nicht mein Daddy! Du bist nicht
mein Daddy!« Er hat mir den

Mund zugehalten und mich ins

Schlafzimmer getragen. Ich habe
gestrampelt und wollte weg von
ihm.

Er hat mich aufs Bett geworfen
und gesagt: »Kate, jetzt schau
mir gut zu, schau mir gut zu.«

Und er hat gegen den Spiegel
über

Mommys

Ankleide
geschlagen, die Glassplitter sind
heruntergefallen,
und
seine

Hand hat geblutet. Und er hat
gesagt: »Das mach ich mit dir,
wenn du das noch einmal
sagst.«

Er hat mich genommen und
geschüttelt. »Jetzt sag mir, was
du nie, nie mehr sagen darfst?«

»Dass du nicht mein Daddy
bist.« Ich habe geweint. Ich
hatte
solche

Angst.

»Ich
verspreche es. Ich verspreche
es. Ich werde es nie mehr
sagen.«

Aber ich weiß, dass ich es
wieder gesagt habe, dachte

Kate. Ich habe es ihm gesagt,
als er sich hier im Krankenhaus über mich gebeugt hat. Und
dann habe ich gehört, wie er zu

Hannah sagte, ich hätte ihm
zugeflüstert,
dass
mir
die

Explosion leidtut. Er hat gelogen.

Das habe ich nicht gesagt.

Ich habe gesagt: »Du bist nicht
mein Daddy.«

Ich muss es Hannah erzählen.

Aber ich kann nicht, ich kann
nicht aufwachen. Ich will es,
aber es geht nicht.

95

Nick

Greco
betrachtete
eingehend die Zeitungsfotos von

Connor und Susan Connellys

Beerdigung und fand seine

Vermutungen
bestätigt.

Die

Beerdigung war um drei Wochen
verschoben worden, damit sich

Douglas Connelly von seinen

Verletzungen erholen und aus
dem

Krankenhaus
entlassen
werden konnte.

Doug Connelly hatte schwach,
blässlich ausgesehen, als er mit
verquollenen Augen vor den
beiden Särgen gestanden und
dabei die linke Hand geballt
hatte, während auf dem Friedhof
die letzten Gebete gesprochen
wurden.

Das war die Hand, die sich

Connor bei einem Football-Spiel
am College so schwer gebrochen
hatte, dachte Greco. Davon
hatte sein Bruder Douglas in
einem Interview gesprochen.

Nach der Verletzung hatte ihr

Vater darauf bestanden, dass

Connor die Hand trainierte, sie
unentwegt zur Faust ballte und
wieder öffnete, damit sie wieder
stark wurde. Aber als die Hand
längst wieder geheilt war und
sich das Ballen der Faust bei

Connor zu einem nervösen Tick
auswuchs,
wurde
ihr

Vater
wütend.

Trotz
seiner
lebenslangen

Erfahrung war Greco nun doch
entsetzt über das, was er vor
sich sah. Die Person neben den Särgen hatte die Hand zur Faust
geballt … War es möglich, dass
nicht Douglas Connelly vor den

Särgen stand? Dass Douglas

Connelly in dem einen und seine

Frau Susan in dem anderen Sarg
lag? Konnte es sein, dass Connor

Connelly
der
einzige

Überlebende war und seine

Chance gewittert hatte? Hatte er
die

Identität
seines

Zwillingsbruders gestohlen, war
er zu Douglas geworden?

Der alte Connelly mit seinen
altmodischen

Werten
und

Ansichten hatte einem dieser

Artikel zufolge verlauten lassen,
dass der Erstgeborene dazu
bestimmt sei, Vorsitzender und

Hauptanteilseigner
des

Unternehmens zu werden, ein

Privileg,
das
auf
seine

Nachkommen übergehen würde.

Der

Zweitgeborene
bekäme
lediglich
einen

Sitz
im

Unternehmen
und
einen
kleineren

Anteil
am

Familienvermögen.

Douglas war nach dem Tod
seines Vaters zum Vorsitzenden
des Unternehmens aufgestiegen.

Ich glaube nicht, dass Connor
den

Unfall
absichtlich
herbeigeführt hat, dachte Greco.

Aber nachdem es passiert war,
sah er im Krankenhaus vielleicht
seine Chance. Und er hat sie
ergriffen. Er wusste, sein Bruder
und Susan waren tot. Jetzt
wollte er nicht mehr zulassen,
dass der Betrieb an Kate und

Hannah fiel. Und so sagte er im Krankenhaus, er sei Douglas,
und kam damit durch.

Greco hatte das Gruppenporträt
vor sich liegen, das in Tracey

Sloanes

Wohnung
gefunden
worden war, das Bild, das

Connor Connellys geballte Faust
auf dem Tisch zeigte. Connor
hatte zu den Stammgästen von

Tommy’s Bistro gehört. Er hatte
sich auf der Liste der Personen
befunden,
die
zu

Traceys

Verschwinden befragt werden
sollten, und war dann gestrichen
worden, als bekannt wurde, dass
er einige Wochen zuvor bei
einem

Unfall
ums

Leben
gekommen
war. Haben wir
jedenfalls gedacht.

War Tracey Sloane irgendwie
zu einer Bedrohung für Connor

Connelly geworden? Wodurch?

Als sie an dem Abend in den

Wagen stieg, musste sie ihn für
seinen Bruder Douglas gehalten
haben. Connor musste davon
überzeugt gewesen sein, dass
ihr seine Gewohnheit, die Hand zur Faust zu ballen, aufgefallen
war und sie ihn dadurch verraten
konnte.

Greco
drückte
auf
die

Schnellwahltaste seines Telefons
und rief Detective Matt Stevens
an. »Matt, ich glaube, ich weiß,
wer Tracey Sloane umgebracht
hat.«

Stevens lauschte überrascht.

»Klingt nachvollziehbar, Nick.

Tracey Sloane hätte keine Angst
gehabt, zu einem Connelly in
den Wagen zu steigen, wenn
dessen

Bruder
einer
ihrer
freundlichsten

Stammkunden
war. Und achtundzwanzig Jahre
später werden ihre Überreste
auf dem Gelände entdeckt. Wir
wissen,
dass
die

Explosion
absichtlich herbeigeführt wurde.

Nach allem, was du sagst, würde
ich darauf wetten, dass ihr

Leichnam seit dem Abend dort
liegt, an dem sie in den Wagen
gestiegen ist.«

»Matt, es dürfte an der Zeit
sein,

Mr.

Connor

Connelly,
besser bekannt als Douglas

Connelly,
vorzuladen.

Ich
wünschte mir bloß, ich wäre
noch im Dienst.«

»Das wünschte ich mir auch.«

»Matt, ich weiß nicht, warum,
und ich weiß auch nicht, wie,
aber etwas sagt mir, dass alles
miteinander zusammenhängt –

Tracey

Sloanes
und

Jamie

Gordons

Tod
sowie
die

Explosion, bei der Gus Schmidt
und beinahe auch noch Kate

Connelly ums Leben gekommen
sind.«

»Davon
bin
ich
sogar
überzeugt, Nick. Wir werden es
herausfinden. Das kann ich dir
versprechen. Ich werde sofort

Connelly anrufen. Ich möchte ihn
heute noch hier haben.«

96

Aus Hannahs Nervosität war
quälende Besorgnis geworden.

Irgendetwas stimmte nicht. Sie
wusste es. Kate war am Morgen
noch unruhiger gewesen. Sie
war in ein Privatzimmer verlegt
worden.

Irgendetwas
oder
irgendjemand machte ihr Angst.

Ich hätte bei ihr bleiben sollen,
dachte Hannah. Ich hätte nicht
gehen sollen. Sie hat versucht,
mit mir Kontakt aufzunehmen.

Ob Dad heute schon bei ihr
war? Sie griff zu ihrem Handy
und rief bei ihm in der Wohnung
an.

Es meldete sich eine empörte

Sandra. »Hannah, ich würde
gern wissen, was los ist. Ihr

Vater hat seit gestern ganz
fürchterliche Laune. Und vor
nicht ganz einer halben Stunde
hat irgendein Polizist angerufen.

Erst schreit Ihr Vater mich an,
weil ich nicht rangehe, dann
reißt er mir das Telefon aus der Hand. Ich vermute, der Polizist
hat ihn gebeten, auf irgendeiner

Dienststelle zu erscheinen, und

Ihr Vater brüllt ihn an, dass das
alles nur eine Verschwörung ist,
damit er nicht an das Geld von
der Versicherung kommt. Und
dann schreit er: ›Was soll das
heißen, Jack Worth hat sich als
kooperativ erwiesen?‹ Dann hat
er den Hörer hingeknallt und ist
aus der Wohnung gestürmt.

Wohin, das hat er nicht gesagt.

Hannah, ich fürchte, er dreht
langsam durch. Das ist alles zu
viel für ihn.«

»Sie haben keine Ahnung, wo
er jetzt sein könnte?«, fragte

Hannah.

»Vielleicht bei der Polizei. Er
hat die Adresse wiederholt, die
sie ihm genannt haben. Ich habe
vorgeschlagen, dass ich ihn
begleite, da hätte er mir fast den

Kopf abgerissen. Dann ist er
fort.

Hannah, gestern nach dem

Besuch im Krankenhaus war Ihr

Dad sehr durcheinander, obwohl
es Kate doch so viel besser geht
und sie von der Intensivstation
entlassen
wird.

Man
sollte
meinen, es würde ihn freuen,
dass sie bald aufwacht. Na ja,
ich
wollte
ihm
jedenfalls
vorschlagen, dass wir in einem
dieser hübschen kleinen Lokale
am Hudson River was essen
gehen, Sie wissen schon, um

West Point herum, aber davon
wollte er noch nicht mal was
hören. Er …«

Hannah hatte genug gehört.

Sie beendete das Gespräch und
ließ
das

Gerät
in
ihre

Handtasche fallen, dann dachte
sie an die wichtige, auf sechzehn

Uhr anberaumte Konferenz zur
neuen Frühjahrskollektion. Sie
würde
sie
sausen
lassen
müssen. Sie schob den Stuhl
zurück, griff sich ihren Mantel
vom

Garderobenständer
und
warf ihn sich über die Schultern.

Auf dem Weg zum Aufzug blieb
sie kurz am Empfang stehen.

»Ich
muss
noch
mal
ins

Krankenhaus, ich muss bei
meiner Schwester sein. Sagen

Sie den anderen, es tut mir
furchtbar leid, aber es geht nicht
anders.«

Es dauerte zehn Minuten, bis
sie ein Taxi fand. »Manhattan

Midtown Hospital«, sagte sie
nervös. »Und beeilen Sie sich
bitte.«

Erschreckt sah der Fahrer sie
an. »Sie kriegen doch jetzt kein

Kind, oder?«, fragte er.

»Nein. Nein, natürlich nicht.

Meine Schwester liegt dort.«

War Kate schon in ihrem neuen

Zimmer?, fragte sie sich, als sie
zwanzig
quälende

Minuten
später dem Fahrer das Geld
durch die Trennwand reichte,
ausstieg und ins Krankenhaus
eilte. Vor dem Empfang stand
eine
lange

Schlange
von

Wartenden, mit einem Wort der

Entschuldigung schob sie sich an
ihnen vorbei und sprach die

Angestellte
an:

»Meine

Schwester
soll
von
der

Intensivstation
auf
ein

Privatzimmer
verlegt
worden
sein. Wo finde ich sie?«

»Wie war der Name?«

»Connelly. Kate Connelly.«

Die Angestellte sah in ihrem

Computer nach. »Sie liegt auf

Zimmer elf-null-sechs. Ihr Vater
ist
vor
wenigen

Minuten
eingetroffen. Er sollte schon bei
ihr sein.«

Blanke Panik erfasste Hannah.

Sie rannte in Richtung der

Aufzüge, und ohne zu wissen,
warum sie plötzlich solche Angst
hatte,
entfuhren
ihr
die
flehentlichen Worte: »Lass alles
gut sein, bitte, lass alles gut
sein.«

97

Connor Connelly trat im
obersten

Stock
des

Krankenhauses aus dem Aufzug.

Im Schwesternzimmer wies man
ihn nach links, wo am Ende
eines langen Gangs Zimmer

1106 lag. »Das letzte Zimmer,
das schönste auf dem Stockwerk
und das ruhigste«, sagte die

Schwester. »Ich habe gerade
nachgesehen. Ihre Tochter war
heute Morgen sehr unruhig, aber
jetzt schläft sie wie ein Baby.«

»Ich werde sie nicht wecken«,
versprach er. »Ich will sie nur
sehen.«

Erfreut nahm er zur Kenntnis,
dass das Zimmer ein gutes Stück
von
der

Schwesternstation
entfernt
lag
und

Kate
anscheinend schlief. Und wenn
die Schwester gerade erst bei ihr
gewesen war, würde sie mit
hoher

Wahrscheinlichkeit
in
nächster

Zeit
nicht
wieder
auftauchen. Darauf bedacht, sich
seine Eile nicht anmerken zu
lassen, ging er durch den Flur zu

Zimmer

1106.

Nur
seine

Gedanken rasten.

Der Anrufer, der ihm am Vortag
noch eine Woche Zeit gegeben
hatte, meinte es ernst. Es gab
nur eine Möglichkeit, um an die
vier Millionen Dollar zu kommen,
und das war die Versicherung.

Und die Versicherung würde sich
so lange querstellen, bis Kate zu
den Ereignissen in jener Nacht
befragt werden konnte.

Aber falls Kate tot war, würde
niemand beweisen können, dass
sie etwas mit der Explosion zu
tun gehabt hatte. Ein guter

Anwalt konnte argumentieren,
dass sie von ihrem guten

Bekannten Gus in eine Falle
gelockt wurde, als sie ihn anrief
und er sie bat, sich mit ihm im

Museum zu treffen. Gus war der

Einzige, der das für eine solche

Explosion
nötige
technische

Wissen besaß und der ein Motiv
hatte.

Der verärgerte Händler ist klug
genug, um zu wissen, dass er
nie an sein Geld kommen wird,
wenn er auf mich losgeht. Wenn
ich ihn aber überzeugen kann,
dass die Versicherung in den
nächsten Monaten zahlen muss,
wird er solange warten – auch
wenn er dabei die Zinsen
hochtreibt.

Wie konnten Jack und ich nur
das unglaubliche Pech haben,
die Explosion genau auf den

Zeitpunkt zu legen, an dem Kate
und Gus dort aufkreuzen?

Und wie war es möglich, dass
sich
der

Schreibtisch
als

Fälschung herausgestellt hat? Er
war seit vierzig Jahren im

Museum. Sogar mein Vater hat
sich in dem Fall hereinlegen
lassen, dachte Connor. Dabei
hat er sich immer gerühmt, alles
über solche Antiquitäten zu
wissen.

Seine Gedanken sprangen wild
hin und her, sein Atem kam
stoßweise, während er einem

Patienten zunickte, dessen Tür
offen stand und der ihn, als er
auf dem Gang daran vorbeiging,
direkt ansah.

Alles war so sorgfältig geplant,
dachte er. Als ich vor fünf Jahren
den Plan fasste, Jack zum

Betriebsleiter zu ernennen, hatte
ich ihm alles erzählt. Es war so
einfach. Er sollte im Lauf der
nächsten fünf bis sechs Jahre die
wertvollen Antiquitäten Stück für

Stück aus dem Museum holen
und
sie
durch

Nachbauten
ersetzen. Das sollte so lange
gehen, bis nur noch so viele

Originale übrig waren, dass die

Versicherungsgutachter in den

Überresten
des

Brandes

Bruchstücke
davon
finden
würden.

»So kassieren wir Millionen,
wenn wir das Zeug privat
verscherbeln«, sagte ich zu Jack.

»In China und Südamerika gibt
es genügend Leute, die für die

Originale gute Preise in bar
zahlen und nicht so genau
wissen wollen, woher die Stücke
stammen.

Und
unsere

Unterlagen
werden
für
die

Versicherung ausweisen, dass
zum Zeitpunkt des Brandes
sämtliche Stücke im Museum
standen.« Ich habe ihm zehn

Prozent von jedem Verkauf
versprochen.

Er
war
sofort
dabei.

Aber dazu mussten wir Gus
entlassen. Er hätte selbst mit
geschlossenen Augen erkannt,
ob ein Stück echt oder gefälscht war.

Fünf Jahre lang hatten sie
nachts
die
unschätzbaren

Originale herausgeschafft und
durch
hervorragende

Kopien
ersetzt, die für ein ungeübtes

Auge von den echten Möbeln
nicht zu unterscheiden waren.

Und für Jack war es ein Leichtes,
die

Dokumente
über
ihren

Lagerbestand zu manipulieren.

Ich habe das Geld, das dabei
herausgesprungen ist, verjubelt,
dachte Connor. Ich wette, Jack hat das meiste noch auf einem

Offshorekonto liegen.

Sie hatten sich immer nach

Mitternacht getroffen. War das

Stück ausgetauscht, brachte Jack
die

Antiquität
zu
einem

Mittelsmann in Connecticut, der
für ihren Händler arbeitete. Wir
waren vorsichtig, dachte Connor,
als er sich dem Ende des Gangs
näherte. Nur alle drei, vier

Monate einen Verkauf.

Der Obdachlose, dachte er,
muss sich immer nachts auf den

Parkplatz geschlichen haben.

Laut den Nachrichten hat er
zugegeben, sich mit dieser

Studentin
im

Möbelwagen
aufgehalten und sie geschlagen
zu haben, dann hat er sie
angeblich um Hilfe rufen hören.

Und jetzt glauben alle, er hätte
sie umgebracht.

Connor legte die Hand an die

Tür zu Kates Zimmer. Er musste
an Jamie Gordon denken, die
vor zwei Jahren um drei Uhr
morgens über den Parkplatz
gelaufen kam und sah, wie sie
einen Tisch aus dem Museum
trugen.

Sie
hat
sich
den
blutenden Kiefer gehalten, hat
um Hilfe gerufen und uns
gebeten,
die

Polizei
zu
verständigen. Ich habe sie am

Schal gepackt und ihn ihr um
den Hals gewickelt. Sie war zur
falschen Zeit am falschen Ort.

Aber da war sie selbst daran
schuld. Sie war auf meinem

Grund und Boden. Jack war fix
und
fertig.

Ich
hab
ihn
angefahren, er soll sich gefälligst
zusammenreißen, und ihm dann
befohlen,
die

Leiche
zu
verschnüren
und
in
den

Möbelwagen zu packen. Dann
hat er sie auf der Fahrt zur

Ablieferung des Schranks in den

Fluss geworfen.

Der Detective hat gesagt, Jack
habe
sich
als
kooperativ
erwiesen. Hat er der Polizei
gesagt, dass ich Jamie Gordon
umgebracht habe? Warum sollte
er das tun, dann würde er sich ja selbst mit hineinreiten? Der

Polizist muss geblufft haben.

Jack ist zu schlau. Er weiß, dass
sie keine Beweise gegen ihn in
der Hand haben.

Wenn

Kate
tot
ist,
wird
niemand mehr wissen, dass ich
nicht Douglas Connelly bin.

Und keiner wird mir jemals
irgendwas nachweisen können.

Tracey Sloane war so blöd und
hat mir nach dem Bootsunfall
einen Brief geschrieben und
gefragt, ob ich mich an der Hand
verletzt habe. Sie hat in der

Zeitung ein Bild von mir bei der

Beerdigung gesehen, und ihr ist
aufgefallen, dass ich die Hand
zur Faust geballt habe, genau
wie Connor es immer gemacht
hat. In Tommy’s Bistro, schrieb
sie, hat Connor ihr nämlich von
seinem nervösen Tick erzählt.

Es wäre nur eine Frage der Zeit
gewesen, bis sie hinter die

Wahrheit gekommen wäre oder
es jemandem erzählt hätte, der
sich
hätte
eins
und
eins
zusammenreimen können. Das

Risiko konnte ich nicht eingehen.

Also musste ich sie loswerden.

Sie
dachte,
mein
leider
verstorbener Bruder Douglas
würde sie an jenem Abend nach

Hause fahren. Mein einziger

Fehler war nur, dass ich glaubte,
ich könne es mir zunutze
machen, dass zu jener Zeit
gerade unser Parkplatz erweitert
und neu geteert wurde. Es war
nicht
schwer,
sie
im

Kiesuntergrund zu verscharren.

Man konnte doch nicht damit
rechnen,
dass
dieses
gottverdammte Loch nach all
den Jahren wieder aufbrechen
würde.

Vorsichtig, um keine unnötigen

Geräusche zu verursachen, trat
er in Kates Zimmer und schloss
leise hinter sich die Tür. Das

Zimmer
besaß
eine
kleine

Eingangsdiele, die er lautlos
durchquerte, dann ließ er den

Blick
über
das
geräumige

Privatzimmer schweifen. Es gab
einen Sitzbereich mit Couch und

Sesseln. Die Vorhänge waren
zugezogen, sodass nur wenig

Licht
hereinfiel.

Kate
lag
regungslos im Bett. In ihrem
rechten

Arm
steckte
ein

Infusionsschlauch,
auf
der
anderen Seite war ein Gerät
angeschlossen,
das
ihre

Körperfunktionen überwachte.

Es musste alles sehr schnell
gehen. Es war zu erwarten, dass
ein Dutzend Leute ins Zimmer
gestürmt
kam,
wenn Kates

Atmung
aussetzte.

Sie
zu
ersticken würde daher nicht
funktionieren. Ihm blieb also
nur, sie zu zwingen, die starken

Schlaftabletten zu schlucken, die
er
in
seiner

Jacketttasche
dabeihatte.

Bis
die

Geräte
darauf reagierten, sollte es für
eine Wiederbelebung zu spät
sein. Und wenn sie im Schlaf
starb, würde das möglicherweise
ihren Gehirnverletzungen oder
falscher

Medikation
zugeschrieben werden.

Man wird wissen, dass ich, ihr
liebender Vater, da war. Auf
dem Weg nach draußen werde
ich
mich
auf
jeden

Fall
verabschieden, ich werde den

Schwestern sagen, dass sie
schläft, und ihnen für ihre
wunderbare Fürsorge danken.

Ich bin nur einer von vielen, die
heute ihr Zimmer aufsuchen.

Vielleicht tippen sie sogar auf
einen »Todesengel«, auf eine
dieser Schwestern, die ihre

Patienten um die Ecke bringen.

Connor trat ans Bett. Er fasste
in seine Tasche und öffnete ein

Fläschchen mit Schlaftabletten.

Da es ihr schwerfallen sollte, sie
im

Ganzen
zu
schlucken,
zerbröselte er sie und warf sie in
das Glas mit Wasser, das auf
dem

Nachttisch
stand.

Er
wartete, bis sie sich aufgelöst
hatten, dann umfasste er Kates

Nacken und hob ihren Kopf
etwas an.

»Zeit für die Medizin, meine

Kleine«, flüsterte er.

Sie schlug die Augen auf, und
ihr stockte der Atem. Sofort war
ihr klar, dass er ihr etwas antun
wollte. »Sag mir doch noch
einmal, was du niemals sagen
solltest!«

Als sie stumm blieb, schlug er
einen schärferen Ton an. »Sag
es mir!«

»Du bist nicht mein Daddy«,
flüsterte sie trotzig.

»Na, meine Kleine, warum,
glaubst du, habe ich den Spiegel
zerschlagen? Ich habe doch
dafür sorgen müssen, dass
meine Hand eine Weile in einem

Verband liegt, damit ich nachher
einen Grund habe, sie ständig zu
ballen. Es war sehr schmerzhaft,
aber es hat funktioniert … Bis ich
mir die Angewohnheit schließlich
abgewöhnen konnte.«

Connor griff zum Glas. »Und
jetzt trink! Es wird nicht wehtun.

Es wird dich nur umbringen …

Wenn du nicht trinkst, werde ich

Hannah umbringen. Aber das
willst du doch nicht, oder,

Kate?«

Entsetzt öffnete sie langsam die

Lippen, aber dann, als er ihr das

Glas an die Lippen hielt, änderte
sich ihre Miene. Ihr Blick ging an
ihm vorbei.

»Ich hab gehört, was du gesagt
hast!«, schrie Hannah. »Ich hab
dich gehört!« Er wandte den

Kopf um. Sie stand direkt hinter
ihm. Bevor er reagieren konnte,
stürzte sie sich schon auf seine

Hand mit dem Glas. Ihm war
klar, dass jetzt alles vorbei war, trotzdem versuchte er noch,

Kate den Inhalt hineinzuzwingen,
aber sie presste die Lippen
zusammen und drehte den Kopf
weg, sodass ihr der Inhalt des

Glases über den Hals und über
die Bettdecke lief.

Connor drehte sich um und ging
auf Hannah los, seine Finger
schlossen sich um ihren Hals.

Verzweifelt tastete Kate nach
dem Knopf unter der Decke, mit
dem sie die Schwestern rufen
konnte.

Als sich die Schwester über die

Gegensprechanlage
meldete,
brachte Kate nur mühsam die

Worte heraus: »Hilfe, Hilfe!«

Fünfzehn

Sekunden
später,
während Hannah, der bereits die

Kräfte
schwanden,
noch
versuchte, seinen Griff um ihren

Hals zu lockern, stürmte ein
stämmiger Krankenpfleger ins

Zimmer.

Er warf sich sofort auf Connor,
riss ihn von Hannah los und
drückte ihn zu Boden. Connor
wehrte sich mit aller Kraft, aber
schon
erschienen
weitere

Pfleger, von denen drei nötig
waren, um ihn schließlich zu
überwältigen.

Eine der Krankenschwestern
kümmerte sich um Hannah. »Ist
mit Kate alles in Ordnung?«,
fragte diese schluchzend. »Hat
er Kate verletzt?«

»Nein.

Es
geht
ihr
gut.

Kümmern Sie sich lieber um
sich«,
versicherte
ihr
die

Krankenschwester und half ihr
auf die Beine. Kate streckte die

Arme aus, und Hannah ließ sich
in
die

Umarmung
ihrer

Schwester fallen.

Epilog

Ein Jahr später

Connor Connelly hatte auf ein

Gerichtsverfahren verzichtet. Er
sah ein, dass eine erdrückende

Anzahl von Beweisen gegen ihn
vorlag. Er bekannte sich schuldig
des Mordes an Tracey Sloane
und Jamie Gordon, des Mordes
an Gus Schmidt, des versuchten

Mordes an seiner Nichte Kate

Connelly, des tätlichen Angriffs
auf
seine

Nichte

Hannah

Connelly
sowie
des

Versicherungsbetrugs.

Er
gestand,
nach
dem

Bootsunfall, als er noch unter

Schock gestanden hatte, gehört
zu
haben,
wie
eine
der

Krankenschwestern ihn Douglas
nannte.

Ihm
war
bewusst
geworden, dass er sich aus

Versehen die Brieftasche seines

Bruders gegriffen hatte. Es war
seine große Chance.

Zu Hause fiel es ihm nicht
schwer, in Dougs Leben zu
schlüpfen. Zunächst gab er vor,
unter

Erinnerungslücken
zu
leiden, wenn er Namen oder
andere Einzelheiten nicht parat
hatte.

Hannah war noch ein Kleinkind.

Aber Kate wurde zum Problem.

Sie war die Einzige, die spürte,
dass er nicht ihr Vater war. Als
ihm klar wurde, dass er nicht
aufhören konnte, seine Hand zu
ballen, brach er sie sich in ihrer

Gegenwart
absichtlich
ein
zweites Mal. Diese Erinnerung
hatte sie verdrängt, bis durch die

Explosion alles wieder aufbrach.

So traurig und entsetzt Kate
und Hannah auch waren, sie
zogen Trost aus der Tatsache,
dass Connor Connelly durch sein

Schuldeingeständnis zeit seines

Lebens nicht mehr aus dem

Gefängnis kommen würde.

Nachdem

Jack

Worth
die

Befragung bei der Polizei in

Manhattan beendet hatte –

Detective Matt Stevens hatte ihm
vorgeworfen,

Jamie

Gordon
umgebracht zu haben –, wurde
ihm klar, dass es nur eine Frage
der Zeit war, bis die Polizei bei
ihm anklopfen und ihn verhaften
würde.

Er war nach Hause gefahren,
hatte
sich
seinen

Pass
geschnappt,
einen

Koffer
gepackt und für neunzehn Uhr
einen Flug auf die Cayman

Islands gebucht, wo er sein

Offshore-konto hatte. Er hatte
als Erster in der Schlange vor

Gate dreizehn gestanden und
darauf
gewartet,
dass
die

Passagiere der ersten Klasse mit
dem Boarding beginnen konnten.

Genau in diesem Moment
spürte er die Hand von Detective

Matt Stevens auf seiner Schulter.

»Nicht so schnell, Mr. Worth. Sie
kommen erst mal mit uns mit.«

Connor »Douglas« Connelly
hatte nur allzu freudig Jack

Worth mit sich in den Untergang
gerissen, als er sich völlig
aufgelöst über die ungerechte

Behandlung durch seinen Vater
beklagt
und
daraufhin
alle

Verbrechen gestanden sowie auf

Jacks

Komplizenschaft
in
manchen davon hingewiesen
hatte.

Jack saß nun eine Haftstrafe
von fünfundzwanzig Jahren bis
lebenslänglich ab.

Harry Simon hatte sich schuldig
bekannt am Mord an Betsy

Trainer, der jungen Frau, die er
in der Lower East Side in einen

Hinterhof
gezerrt
hatte.

Widerstrebend hatte sich das

Büro des Bezirksstaatsanwalts
auf eine Strafe von zwanzig

Jahren bis lebenslänglich statt
der
üblichen
fünfundzwanzig

Jahre
bis
lebenslänglich
eingelassen. Noah Green hatte
zu seinen Gunsten argumentiert,
dass Simons Informationen über

Tracey

Sloane
und
den

Möbelwagen,
in
den
sie
eingestiegen
war,
von
entscheidender

Bedeutung
gewesen waren.

Die Polizei ging davon aus,
dass Clyde Hotchkiss, falls er
wirklich Jamie Gordon zu Hilfe
geeilt wäre, wahrscheinlich zu
spät gekommen und vermutlich
ebenfalls getötet worden wäre.

Es wurde eine Presseerklärung
herausgegeben,
in
der
der

Vietnam-Veteran Clyde Hotchkiss
von jeglicher Schuld an Jamies

Tod freigesprochen wurde. Eine
erleichterte Peggy Hotchkiss rief

Frank an und dankte ihm. »Jetzt
kann Clyde wirklich in Frieden
ruhen, und ich kann mein Leben
weiterführen.«

Lottie Schmidt hatte das letzte

Teil
des

Puzzles
geliefert.

Wütend und verbittert wegen
seines
zwangsweisen

Ruhestands,
hatte

Gus
auf

Rache gesonnen. Mit seinen
außergewöhnlichen
handwerklichen

Fertigkeiten
hatte er die vollkommene Kopie
eines
kleinen

Schreibtisches
angefertigt,
der
in
der

Fontainebleau-Suite
des

Museums gestanden hatte. Er
hatte die Kopie gegen das

Original ausgetauscht und dieses
auf dem Schwarzmarkt verkauft.

Mit den dadurch erlösten drei

Millionen

Dollar
hatte
er

Gretchens

Haus
und
die
lebenslängliche Leibrente für sie
erworben.

Das war der Schreibtisch, den

Connor an den Händler verkauft
hatte, der ihn danach bedrohte –
wobei sich Connor niemals hatte
träumen lassen, dass es eine
von Gus Schmidt angefertigte

Kopie gewesen war.

Kate und Hannah erhoben
keine Anklage gegen Lottie
wegen ihrer Komplizenschaft bei

Gus’ Diebstahl. Sie wussten, was
sie alles durchzumachen gehabt
hatte, und sie beschlossen auch,

Gretchen das Haus zu lassen.

Kates Haare hatten wieder

Schulterlänge, und bis auf eine
winzige Narbe an der Stirn
erinnerte nichts mehr an die

Verletzung, an der sie fast
gestorben wäre. Zu Hannah
sagte sie nun: »Ich kann es
kaum glauben, dass es schon
wieder ein Jahr her ist. Wie ich
der Polizei gesagt habe, mir war
es völlig schleierhaft, warum Gus
so nervös war. Ich war vorher
im

Museum,
und
der

Schreibtisch, den ich dort so oft
gesehen habe, war irgendwie
anders. Deshalb habe ich Gus
gebeten, sich heimlich mit mir zu
treffen.

Ich
dachte,
dass
möglicherweise Jack Worth uns
bestiehlt, und ich wusste, Gus würde
sofort
erkennen,
ob
irgendein

Teil
ausgetauscht
worden war. Jetzt wissen wir,
dass er selbst es gewesen ist,
der
den

Schreibtisch
ausgetauscht hat.« Sie saßen
auf
der

Couch
in

Kates

Wohnung.

Auf
dem

Tisch
nebenan lagen die Papiere, die
den

Verkauf
des

Connelly-

Geländes besiegelten.

Die anderen würden zum Essen
kommen. Mark und Jessie, die
unzertrennlich geworden waren

… dazu Marks Mutter, die zu

Besuch da war und ihn liebevoll
dazu drängte, sie mit einem

Enkelkind zu beglücken. Und

Justin. Er und Hannah, deren

Designer-Label sich als überaus
erfolgreich
erwiesen
hatte,
planten bereits ihre Hochzeit im

Frühling.

Und die Bromelie, die Justin
und Hannah zusammengebracht
hatte, stand auf der Fensterbank
in der Küche und befand sich in
schönster Blüte.

Danksagung

Und so hat es sich ergeben,
dass Spürst du den Todeshauch
lange vor sich hin geschlummert
hat. Neun lange Monate ist es
her, dass ich das erste Kapitel
an
meinen
ewigen

Lektor

Michael Korda schickte und auf
das Deckblatt kritzelte: »Auf ein

Neues.«

Wie immer verläuft die Reise
manchmal glatt und angenehm,
dann wieder starre ich auf den Computer und frage mich: »Wie
kannst du dir bloß einbilden, du
könntest noch mal ein Buch
schreiben?«

Aber ob die Worte nun fließen
oder
widerstrebend
tröpfeln,

Tatsache ist: Ich liebe diese

Reise, und es ist an der Zeit,
den Menschen zu danken, die
mir dabei geholfen haben.

Von Michael Korda stammt die

Grundidee zu dieser Geschichte.

Zunächst hatte ich so meine

Zweifel, aber wie immer wurde
ich zu ihr hingezogen wie die

Motte zum Licht. Wieder einmal
und immer: Danke, Michael.

Mein lieber Freund, nachdem der
vierzigste

Jahrestag
unserer

Zusammenarbeit naht, kann ich
nur
sagen,
dass
es
ganz
großartig war und ist.

Vor fast drei Jahren bat ich
darum, dass Kathy Sagan zu
meiner Verlagslektorin wurde.

Wir hatten am Mary Higgins

Clark

Mystery

Magazine
zusammengearbeitet, ich wusste
also, wie einzigartig sie ist und
wie geschickt sie mit tausend

Details jonglieren kann, wenn
das Buch kapitelweise bei ihr
eintrifft. Danke, Kathy.

Es ist leicht, ein Feuer zu legen.

Will
man
aber
darüber
schreiben, muss man wissen,
wer
in
diesem

Fall
die

Ermittlungen leitet. Für diese

Informationen danke ich dem

Brandfahnder Randy Wilson und
dem ehemaligen Brandfahnder

Richard Ruggiero. Wenn im

Roman Fehler vorkommen, dann
nur
deshalb,
weil
ich
möglicherweise

Dinge
missverstanden
habe.

Euch
vielen

Dank
für
die

Freundlichkeit und Geduld, mit
der
ihr
meine

Fragen
beantwortet habt.

Anthony Orlando, Esq., ein
begeisterter

Thunfisch-Angler,
war mein Experte auf dem

Gebiet
interessanter

Bootsunglücke auf dem Atlantik.

Vielen Dank, Anthony.

Soll ein Manuskript zu einem

Buch werden, geht es nicht ohne
die Mitwirkung der hinter den

Kulissen agierenden Mitarbeiter
in der Produktion und im

Korrektorat. Dank an die Leiterin
der Satzredaktion Gypsy da Silva
und die Art- Direktorin Jackie

Seow
für
ihr
wie
immer
wunderbares Original-Cover.

Meine Probeleserinnen waren
wie immer zur Stelle und
feuerten mich an. Dank an

Nadine Petry, Agnes Newton und

Irene Clark. Es ist immer schön
zu hören, wenn sie einem sagen,
sie freuen sich auf das nächste

Kapitel und können es kaum
erwarten, es endlich in Händen
zu halten.

Und dann ist da natürlich noch

John

Conheeney,
mein
außergewöhnlicher

Ehemann,
der es geduldig erträgt, wenn ich
stundenlang auf den Computer
einhacke, sobald es auf den

Abgabetermin
zugeht.

Nicht
jeder bekommt die Chance auf
einen zweiten Seelengefährten,
und ich bin dankbar, zu den
wenigen Glücklichen zu gehören.

Und jetzt zu Michaels Vorschlag
für das nächste Buch. Nachdem
er mir in groben Umrissen die

Geschichte skizziert hatte, sagte
er: »Ich denke, Das fremde

G e s icht wäre doch ein ganz
guter

Titel.«

Ich
zögerte.

»Michael, ich glaube, diesen

Titel hatten wir schon.« Wir
mussten
es
beide
erst
nachsehen. Ja, den Titel hatten wir bereits. Also ohne diesen

Titel, trotzdem ist sein Vorschlag
für
die

Geschichte
ganz
großartig.

Bevor
ich
jedoch
damit
anfange, werde ich dem Rat
eines alten Textes folgen: »Das

Buch ist vollendet, mag der

Autor frohlocken.«

Glauben Sie mir, das tue ich.

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