TKKG - Auf vier Pfoten zur Millionenbeute: Band 97
Date: 2009-01-26T00:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Kinderbuch; Romane; Belletristik; Kinderbücher
Description: Kurzbeschreibung Wuff, der erfolgreichste Drogenhund der Welt, wird wegen einer Verletzung im Dienst mit fünf Jahren pensioniert, macht aber eine zweite Karriere als TV-Star, als Wunderhund, der Verbrecher jagt und mit kühler Nase jeden Fall löst. Doch dann wird der Schäfer-Sennenhund-Mix entführt. Eine Katastrophe für die Filmproduktion, denn gerade sollten die nächsten 26 Folgen gedreht werden. Der Täter meldet sich und fordert ein hohes Lösegeld, das er auch erhält. Aber Wuff kehrt nicht zurück. Lebt er noch - oder? Erst TKKG decken auf, dass etwas ganz anderes dahinter steckt: ein gigantis
Publisher: cbj
Rights: cbj, München

Stefan Wolf

Auf vier Pfoten
zur Millionen-Beute

Ein Fall für

cbj ist der Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

www.cbj-verlag.de

Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

1. Auflage

© 2006 cbj, München

Alle Rechte vorbehalten

Illustrationen: Reiner Stolte, München

Satz: Uhl+Massopust, Aalen

ISBN: 978-3-641-01301-1

Datenkonvertierung eBook:

Kreutzfeldt Electronic Publishing GmbH, Hamburg
www.kreutzfeldt.de

Inhalt

Auf vier Pfoten zur Millionen-Beute

1.Der Bankraub vom Freitag | 11

2.Dimi und Dickwanst | 16

3.Ticket nach Malaga | 23

4.Verräterischer Fuffi | 28

5.Lappen-Olafs kühner Coup | 35

6.Wochenende – ganz privat | 47

7.Fußmarsch | 52

8.Tritt auf die Leber | 55

9.Anruf aus Amsterdam | 61

10.50 000 Verstecke | 68

11.Bei Caroline und Wuff | 77

12.Dog-Napping in eisiger Nacht | 80

13.Hochachtung vor Gaby | 85

TIM
heißt eigentlich Peter Carsten. Aber tolle Typen haben auch immer einen Spitznamen. Früher wurde Tim von seinen Freunden Tarzan genannt, doch mit dem will er nicht mehr verglichen werden, nachdem er diesen »halb fertigen Bodybuilder« in einem Film gesehen hat. – Tim ist der Anführer der TKKG-Bande, die so bezeichnet wird nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vor- oder Spitznamen. Tim ist 14, aber seinem Alter geistig und körperlich weit voraus. Ein braun gebrannter Athlet, besonders veranlagt für Kampfsport und Volleyball. Seit zwei Jahren wohnt er in der berühmten Internatsschule, ist Schüler der 9b. Sein Vater, ein Ingenieur, kam bei einem Unfall ums Leben. Tims Mutter, eine Buchhalterin, müht sich sehr, um das teure Schulgeld für ihren Sohn aufzubringen. Tim ist der geborene Abenteurer, hasst Ungerechtigkeit, mischt sich ein und riskiert immer wieder Kopf und Kragen.

KARL, DER COMPUTER
sitzt im Unterricht neben Tim, wohnt aber nicht im Internat, sondern bei seinen Eltern in der nahen Großstadt. Karl Viersteins Vater ist Professor für Mathe und Physik an der Universität; und wahrscheinlich von ihm hat Karl das tolle Gedächtnis geerbt – aus dem man alles abrufen kann wie aus einem Computer. Karl ist lang aufgeschossen und sieht magersüchtig aus, weshalb körperlicher Einsatz nicht seine Sache ist. Er kämpft lieber mit geistigen Keulen und fühlt sich bei den TKKG-Aktionen zuständig für technische und wissenschaftliche Probleme. Wenn ihn was aufregt, putzt er sofort die Gläser seiner Nickelbrille – und das manchmal so heftig, dass er alle paar Monate eine neue braucht.

KLÖSSCHEN
wird so genannt, weil er so aussieht; und für sein Aussehen gibt es einen Grund: Willi Sauerlich nascht und nascht und nascht. Schokolade ist für ihn Kraftnahrung, auch wenn er davon immer runder wird. Zusammen mit Tim bewohnt er im Internat die Bude ADLERNEST. Klößchens Vater ist Schokoladenfabrikant und der Sohnemann versteht sich bestens mit seinen Eltern, die im feinsten Viertel der nahen Großstadt leben. Auch als Fahrschüler könnte Klößchen die Internatsschule besuchen, aber zu Hause in der pompösen Villa hat er sich immer nur gelangweilt; deshalb ist er jetzt hier – und wird von Tim mitgerissen in die vielen haarsträubenden Abenteuer, das Markenzeichen der TKKG-Bande.

GABY, DIE PFOTE
muss sich als einziges Mädchen gegen drei Jungs behaupten. Aber alle Trümpfe sind auf ihrer Seite: goldblondes Haar, blaue Augen mit dunklen Wimpern, Anmut, Intelligenz und wenn nötig eine kesse Lippe. Für Tim ist seine Freundin das schönste Mädchen der Welt und er fühlt sich als ihr Beschützer – vor allem dann, wenn es gefährlich zugeht: ein sehr häufig wiederkehrender Zustand. Gabriele Glockner wohnt bei ihren Eltern in der Stadt und besucht die 9b der Internatsschule als Fahrschülerin. Gabys Vater ist Kriminalkommissar und ein väterlicher Freund der Jungs. Gabys Mutter – von Tim, Karl und Klößchen hoch verehrt – betreibt ein kleines Lebensmittelgeschäft. Gaby liebt Tiere und lässt sich von Hunden gern die Pfote geben, was zu dem Spitznamen PFOTE geführt hat. Oskar, ein schwarz-weißer Cockerspaniel, schläft auf ihrem Bettvorleger.

1. Der Bankraub vom Freitag

Am 2. Januar war es schweinekalt. Blauer Himmel und Sonnenschein konnten nicht dafür entschädigen, dass Olaf La- dicke eisige Füße hatte. Sein Gesicht war rotgefroren und nahm jetzt langsam eine graue Farbe an. Er befand sich in Brinkmanns Büro. Hier welkten die Topfblumen auf der Heizung. Brinkmann – ein dicker Endfünfziger mit randloser Brille – war Filialleiter der Cento-Bank.

Ladicke lächelte, aber Unsicherheit zitterte in den Mundwinkeln.

Brinkmann blickte ernst. Und so sorgenvoll wie ein Arzt, der ein schlimmes Untersuchungsergebnis mitteilen muss.

»Sie haben uns die Wahrheit verschwiegen, Herr Ladicke. Sie sind arbeitslos seit acht Wochen. Ihre Schulden bei uns haben sich vermehrt auf...«

Sein Blick glitt über den Bildschirm des Computers. Dort oszillierte (schwingen) grünlich die bittere Wahrheit: 44000 Miese – 44000 Euro Schulden.

»Ich weiß.« Ladicke beugte sich vor. »Aber keine Sorge! Morgen beginne ich mit der Rückzahlung.«

»Sie haben Arbeit?«

Ladicke war 35, mittelgroß und stämmig. Kalte graue Augen, kalter Blick. Eine Narbe zwischen linkem Ohr und Mundwinkel. Sie sah aus wie ein Reißverschluss. Trotz der Schulden – Ladickes Demut war gespielt. Brinkmann spürte das, aber es war ihm egal. Ihn interessierte nur, dass dieser faule Kunde sein Konto ausglich.

Ladicke dämpfte die Stimme. »Arbeit? Na ja, das nicht gerade. Jedenfalls nicht offiziell. Sagen wir: Schwarzarbeit. Wird sehr gut bezahlt. Bin natürlich nicht versichert. Und das Finanzamt darf nichts wissen. Aber ich kriege eine größere Summe im Voraus. Und die zahle ich hier ein.«

»Von den Hintergründen will ich nichts wissen. Es geht nur um Ihren Kontostand.«

»Klar doch.«

Brinkmann seufzte.In diesen Tagen tat er sich selbst Leid. Vorn an der Ecke hatte die Konkurrenz eine Filiale eröffnet und lockte mit billigen Krediten und zinsgünstigen Anlagen. Und um dem Stress die Krone aufzusetzen, war am Freitag – kurz vor Jahresende – der maskierte Bankräuber gekommen. Maskiert mit einer Schweinchen-Maske, bewaffnet mit einer schweren Pistole, vermummt mit Anorak und Handschuhen.

Der für die Geldausgabe programmierte Automat beim Kassierer hatte den Coup natürlich erschwert. Aber der Räuber hatte sich eine Kundin als Geisel geschnappt. Ausgerechnet die Frau eines stadtbekannten Kriminalkommissars.

Zum Glück – die aparte Margot Glockner hatte die Nerven behalten und sogar versucht, den Raubtäter umzustimmen. Leider vergeblich. Krupp, der Kassierer, hatte dann – zitternd vor der Mündung der Pistole – 80000 nagelneue Euro über den Schaltertresen geschoben. Und der Maskierte war im Eiltempo geflüchtet. Wobei das eigentliche Unglück geschah: Er rempelte Margot Glockner, seine Geisel, roh wie ein Knochen brechender Eishockey-Spieler im Länderspiel.

Margot stürzte und brach sich den linken Arm. Außerdem verlor sie einen wertvollen Ohrclip.

Daran musste Brinkmann denken, als er jetzt zu Ladicke sagte: »Ich hoffe, Sie halten Ihr Versprechen. Darum muss ich Sie dringend ersuchen.«

*

Tim, den man früher Tarzan nannte, hatte Weihnachten zu Hause verbracht – bei seiner Mutter. Ein schönes Fest war’s gewesen und eine volle Woche Gemeinsamkeit.Am 30. Dezember war Susanne Carsten zurück nach New York geflogen, wo sie sich neuerdings die meiste Zeit befand: Bei ihrem neuen Lebensgefährten, einem deutschen Journalisten, der dort als TV-Korrespondent eines namhaften Senders arbeitete. Susanne war zu seiner Assistentin geworden und sehr unabkömmlich. Tim fand das toll, obschon er seine Mutter jetzt seltener sah. Aber Susanne war endlich wieder glücklich und der TKKG-Häuptling freute sich auf seinen künftigen Stiefvater.

Am gleichen Tage kam Tim per Bahn in die Millionenstadt zurück. Die Weihnachtsferien dauerten bis zum 7. Januar. Die Internatsschule war verwaist, leer bis auf den Hausmeister. Trotzdem hätte Tim im Adlernest, der Internatsbude, wohnen können. Aber das erschien ihm doch zu blöd. Außerdem nahmen ihn Karls Eltern, die Viersteins, wie immer mit offenen Armen auf. Kann doch der TKKG-Häuptling gar nicht mehr abschätzen, wie viele Wochenenden er dort schon verbracht hat.

Silvester wurde allerdings bei Klößchen gefeiert, in der luxuriösen Villa der Sauerlichs. Auch Gaby war dabei. Sie konnte wieder lachen. Der Armbruch ihrer Mutter hatte sich als unkompliziert erwiesen und würde rasch heilen. Um Mitternacht stießen TKKG mit Champagner an – eine bemerkenswerte Ausnahme bei den eingeschworenen Drogenfeinden. Gaby verschluckte sich dann fürchterlich am perlenden Prickelsaft und Tim musste ihr lange und mitfühlend auf den Rücken klopfen.

Heute war der 2. Januar und TKKG versammelten sich in Karls Zimmer bei den Viersteins.

Seit Wochen lag Schnee. Nachts sank die Temperatur bis 20 Grad unter den Gefrierpunkt. Die unteren Schneeschichten hatten sich längst in Eis verwandelt. Eis bedeckte auch die Seen im Umland der Millionenstadt. Autofahrer mit und ohne Winterreifen crashten, als hätten sie ein neues Spiel erfunden. Und Klößchen jammerte, im Freien friere ihm die Schokolade an den Zähnen fest.

Tim hatte seiner Freundin aus der gefütterten Winterjacke geholfen. Wie er in einer Statistik gelesen hatte, taten das nur noch 0,4 % der Jugendlichen und 19,5 % der erwachsenen Männer. Kavaliere sterben aus, dachte er. Begründet wird’s mit der grassierenden Selbstständigkeit von Frauen und Mädchen. Als hätten Manieren damit was zu tun. Auch bei Paaren sieht man jetzt immer: Sie schleppt den prallvollen Rucksack, er latscht nebenher, die Hände in den Taschen. Hm, ich bin einfach gern nett zu Pfote und zeig’s ihr in Kleinigkeiten.

»Wie geht’s deiner Mutter?«, fragte er, als alle saßen. »Eigentlich gut. Aber weil der Arm in Gips ist, kann sie ihre warmen Winterpullover nicht anziehen. Und im Freien wird der Gips ziemlich kalt. Doch irgendwie geht’s.« »Neues vom Schweinchen-Bankräuber?«, fragte Karl. Gaby pustete gegen ihre Ponyfransen und schüttelte gleichzeitig den Kopf.

»Null Spur, sagt Papi. Null Hinweis. Man weiß nicht mal genau, wie der geflohen ist. Ob zu Fuß, mit dem Wagen, mit dem Motorrad oder wie auch immer. Nur eins scheint festzustehen: dass er Mami umgestoßen hat, war keine Absicht. Ein blödes Versehen. Wahrscheinlich hatte er Fracksausen. Und ’ne Flimmerbirne unter der Schweinchenmaske. Da hat er nicht gesehen, wohin er gerannt ist.«

»Schade, dass er nicht gegen eine Wand gerannt ist«, meinte Klößchen. »Oder gegen den Riesenkaktus, der dort neben der Eingangstür steht.«

Tim, der am Tag des Überfalls noch in seiner Heimatstadt gewesen war, wusste: Kommissar Glockner hatte zwar seine verletzte Frau sofort aus der Cento-Bank abgeholt und zum Arzt gebracht. Aber die Untersuchung leitete sein Kollege Wolfgang Oberströter. Gabys Vater ermittelte zurzeit in fünf Aufsehen erregenden Fällen von Schwerkriminalität und der Schlafmangel malte ihm dunkle Ringe unter die Augen. Noch mehr konnte Glockner nicht übernehmen. Oberströter galt als tüchtig. Aber, dachte Tim, die Klasse wie Herr Glockner hat er nicht. Gewissenhaft, sicherlich, aber mit so viel Phantasie wie ’ne Klobürste.

»Ich würde gern wissen«, sagte Tim, »ob Oberströter Manni Bense befragt hat.«

»Wen?«, forschte Klößchen.

»Willi kennt ihn nicht«, meinte Karl, »weil’s dort keine Schokolade gibt.« Und erklärte dann: »Manfred Bense hat eine Kneipe. Bei Manni – nennt sie sich. Liegt schräg gegenüber der Bank. Wenn Tim vom Karate-Training kommt, zieht er sich dort des Öfteren eine Limo rein.«

Tim nickte. »Von Mannis Fenstern hat man vollen Blick auf den Geldverwalterschuppen.«

Gaby hob die Schultern. »Die Ermittlungsberichte habe ich natürlich nicht gelesen. Ich höre nur, was Papi der Mami sagt. Aber bei Oberströter würde ich eher meinen, dass er nicht gefragt hat.«

»Netter Job für uns«, erklärte Tim und stand auf.

»Heißt das etwa«, fragte Klößchen entsetzt, »dass wir uns der grimmigen Kälte aussetzen und zu dieser Kneipe fahren, wo’s keine Schokolade gibt?«

»Es geht um einen Bankraub, bei dem Gabys Mutter verletzt wurde«, sagte Tim. »Also beweg deinen Hintern!«

2. Dimi und Dickwanst

Manni Bense war ein gemütlicher Typ mit Klopsgesicht, Schnurrbart und künstlichen Locken. Tim kannte ihn noch aus einer Zeit, als er die Haare glatt trug. Das war vor einem Jahr gewesen. Die Mitglieder eines Fußballvereins gehörten zu seinen Stammgästen, auch die Angestellten aus den umliegenden Geschäften. An Wochentagen bot er einen preisgünstigen Mittagstisch an, neudeutsch »Business-Lunch« genannt. Sonntags allerdings nie, denn sonntags hatte er geschlossen. Die Kneipe – er bestand auf dieser Bezeichnung – war gemütlich. Berufstrinker und Radaubrüder sah man hier nie.

»...muss es ungefähr 14.50 Uhr gewesen sein«, sagte Tim, »als der Bankräuber getürmt ist. Passanten gab’s wohl zu der Zeit nicht. Jedenfalls hat sich niemand gemeldet. Der Altmeier-Platz samt Altmeier-Straße liegt ja auch ein bisschen abseits. Die Geschäfte sind alle vorn in der Fußgängerzone. Na ja, und wir dachten uns: Vielleicht haben Sie den Typ gesehen. Ihn und seinen Wagen. Man kann annehmen, dass der Kerl die Schweinchenmaske abgenommen hatte. Aber er hielt einen großen Leinenbeutel in der Hand.«

Manni schüttelte den Kopf, dass die Locken wackelten. »Um diese Zeit bin ich immer total mit dem Aufräumen beschäftigt. Da geht kein Blick nach draußen. Meine Frau schimpft in der Küche. Die Serviererin schimpft über die bekleckerten Tischdecken und ich... Halt mal! Jetzt fällt mir ein: Diminivski war noch da. Ich weiß es so genau, weil ich ihn um drei, wenn wir schließen, rausschmeißen musste. An dem Freitag hatte er Blei im Hintern. Nach dem Essen – wir hatten gebratene Scholle mit Speckkartoffeln – ist er sitzen geblieben und hat sich etliche Biere reingeschüttet.«

»Könnte er was gesehen haben?«, fragte Tim.

»Er saß dort am Fenster.Am zweiten.Er sitzt immer dort, wenn er kommt. Jedenfalls meistens. Weil er gern raussieht.«

»Wer ist dieser Diminivski?«

»Hm.« Manni kratzte sich am Kinn.

Tim wartete auf die Fortsetzung.

»Mit Vornamen heißt er Jörg«, erklärte Manni.

»Und sonst?«

»Ich glaube, er hat nur einen Vornamen.«

»Ich meine, was ist mit ihm los?«

»Ich will nichts behaupten. Aber von allen meinen Gästen ist er der, auf den ich am ehesten verzichten würde.«

Ziemlich umständliche Erklärung, dachte Tim. Also, ein Mistkerl. Von denen wimmelt’s ja in der Welt.

»In welcher Beziehung?«

»Meines Wissens ist er nicht vorbestraft. Man könnte das als Wunder bezeichnen. Aber bestimmt ist Dimi höllisch durchtrieben. Er ist so eine Art Torpedo – also einer, der die Dreckarbeit erledigt für die kriminellen Bosse im Hintergrund. Ein Typ fürs Grobe. Dein Vater, Gaby, hat sicherlich von ihm gehört.«

Gaby machte eine Kann-schon-sein-Schnute. Klößchen knabberte an einem eisgekühlten Schoko-Riegel, den er in der Hosentasche transportiert hatte. Karl hatte sich an einen der urigen Tische gesetzt und kramte in seinem Rucksack.

»Wissen Sie, wo Dimi wohnt?«, fragte Tim. »Vielleicht steht er auch im Telefonbuch.«

»Ich kenne seine Adresse«, nickte Manni.

*

Stillheimer Weg war eine ganze Ecke entfernt. Ein fast ländliches Viertel mit kleinen Häusern und Gärten, durch die jetzt der Ostwind pfiff. Die Schneepflüge vom Winterdienst hatten die Straßen geräumt, zu beiden Seiten hüfthohe Schneewälle aufgetürmt und sämtliche Garagen- Einfahrten unpassierbar gemacht. Es sei denn, der Hausbzw. Garagenbesitzer hatte Mumm in den Knochen, drei Stunden Zeit und eine Schaufel, mit der er Schnee und Eisschollen zum Nachbarn hinüberschaufeln konnte. Was aber durchaus zu zwischenmenschlichen Problemen führen kann.

TKKG stiegen von ihren Rädern. Nr.15 war ein gelb verputztes Haus mit lappigen Gardinen hinter den Fenstern. Die Haustür war offen. Auf der dreistufigen Treppe davor stand ein Typ, der vermutlich der Hausherr war, also Jörg Diminivski. Er blickte zur Straße, wo sein Besucher eben in einen schwarzen Mercedes stieg, der wie eine Staatskarosse aussah und getönte Scheiben hatte.

Der Mann war schon mit einem Bein hinterm Lenkrad, hielt aber inne, weil er noch was sagen wollte. Wie eine weltbewegende Mitteilung hörte es sich nicht an.

Er rief Dimi zu: »Dafür ist Lappen-Olaf genau der richtige Mann. Glaub mir! Außerdem braucht er Geld.«

Dann stieg er ein, ein feister Typ im Wintermantel mit Persianerkragen. Kein Hut. Speckkopf. Zigarre in der linken Hand. Als er saß, schob er sich den Tabakblatt-Krautwickel zwischen die Goldkronen. Wahrscheinlich brauchte er beide Hände zum Fahren. Der Wagen glitt an TKKG vorbei. Tim merkte sich das Kennzeichen. Dann richteten sich alle Blicke auf Dimi – wie ihn Manni abkürzend genannt hatte.

Fast 190 cm, dachte Tim. Offensichtlich stark, aber langsam. Bewegt sich wie der Urgroßvater aller Nilpferde.

Diminivski war auffallend bleich, das Gesicht eher weich. Aus der Nähe sollte Tim dann feststellen, dass der Blick aus den schwarzen Augen so kalt und gefühllos war wie der eines Ungeheuers. Die dunklen Haare wuchsen bis tief in den Nacken.

Dimi blickte nach rechts und nach links die leere Straße entlang und wollte ins Haus zurücktreten. Aber Tim war schon an der Pforte.

»Hallo! Sind Sie Jörg Diminivski?«

Tim hatte bis zehn zählen können, bevor der Mann antwortete.

»Und wenn?«

»Dann würden wir Sie gern sprechen.«

»Weshalb?«

»Es geht um den Überfall in der Cento-Bank.«

»Was habe ich damit zu tun?«

»Es war am Freitag. Früher Nachmittag. Wie wir von Manni Bense wissen, saßen Sie bei ihm in der Kneipe am Fenster. Möglicherweise haben Sie etwas beobachtet – vielleicht einen Mann gesehen, ohne natürlich zu wissen, dass er der Bankräuber ist.«

Schwarze kalte Augen musterten Tim, dann Gaby, Karl und Klößchen, die sich hinter ihm aufgestellt hatten.

Liebenswerter Zeitgenosse, dachte Tim. Als Torpedo kann ich ihn mir vorstellen – als Schläger. Wenn der jemanden aufmischt, ist er garantiert total cool. Wahrscheinlich überlegt er sich dabei, was er nachher noch einkaufen muss: Seife, Dosenbier, Hühneraugen-Pflaster und Kaugummi.

»Weshalb wollt ihr das wissen?«, fragte Dimi.

»Der Fall ist noch ungeklärt. Wir ermitteln ein bisschen. Ist unser Hobby.«

»Wie wäre es mit Fußball oder Selbstgedrehte rauchen – als Hobby passt das besser zu euch.«

Ich bleibe ganz ruhig, dachte Tim. Ganz ruhig. Schließlich wollen wir was von dieser Gesäßpforte.

»Haben Sie jemanden bemerkt, Herr Diminivski?«

»Nein! Nichts! Ich sehe nie aus dem Fenster. Das Essen war versalzen und ich hatte Durst. Ich habe nur auf mein Bier geachtet.«

»Ein hellwacher Verstand wie Sie ihn besitzen«, schleimte Tim, »merkt trotzdem, was ringsum geschieht. Ein Mann auf dem Altmeier-Platz, zum Beispiel, ein Mann mit Leinenbeutel. Stieg der Typ in einen Wagen oder entfernte er sich zu Fuß?«

»Ich habe niemanden gesehen«, erwiderte Dimi – trat ins Haus und schloss die Tür.

Vom Dach rutschte ein Schneebrett. Wie ein Stück weiße Wand fiel es in den kleinen Garten, der sicherlich auch im Sommer sehr kahl war.

»Er lügt«, sagte Tim. »Er behauptet, er sehe nie aus dem Fenster. Aber laut Manni ist er leidenschaftlicher Fenstergucker.«

»Was nicht zwangsläufig bedeutet, dass er ein guter Beobachter ist«, meinte Gaby.

»Stimmt!«, nickte Klößchen. »Manch einer glotzt, ist aber so mit seinen Gedanken beschäftigt, dass er nicht sieht, wie vor ihm ein Haus einstürzt – weil die Gasleitung explodiert oder wieder mal 11. September ist.«

»Nana!«, sagte Karl. »Auch Träumerei hat ihre Grenzen.«

Tim blickte immer noch auf die geschlossene Haustür. Wer ist Lappen-Olaf?, überlegte er. Wer ist der Fellkragen mit der Nikotin-Roulade?

»Im Moment«, sagte Tim, »müssen wir Lüge und Abfuhr schlucken. Aber ich glaube, Amigos, wir kommen wieder hierher.«

3. Ticket nach Malaga

Krupp, der Kassierer in der Cento-Bank, staunte. Kurz vor 16 Uhr am 3. Januar, einem Donnerstag, stand Olaf Ladicke an seinem Schalter und zahlte eine größere Summe ein – auf sein Konto. 16000 Euro.

Krupp zählte nach und quittierte.

Ladicke lächelte schief. »Damit vermindern sich meine Schulden auf 28000. Ist doch ein Anfang.«

Krupp nickte und strich seine Krawatte glatt, eine gewohnheitsmäßige Geste, die er schon gar nicht mehr merkte. Mit Kommentaren zu irgendwelchen Geldbewegungen hielt er sich zurück. Grundsätzlich. Er hatte auch nicht mit der Wimper gezuckt, als eine verarmte ältere Frau sechs Millionen mit einem Lotterielos gewann und es ihm – außer sich vor Freude – zeigte.

»Na denn«, meinte Ladicke, »schönen Tag noch.«

Er verließ die Bank und bummelte zur Fußgängerzone.

Zwei Stunden später kam er zurück und trat in Mannis Kneipe, wo jetzt am frühen Abend nicht viel los war. Olaf Ladicke kam oft hierher und fühlte sich als Stammgast.

Er aß kalten Braten, trank Bier, ging dann nach hinten, wo ein Billardtisch war. Ladicke spielte allein und trank noch etliche Biere. Später saß er an der Theke und unterhielt sich mit Manni. Inzwischen war er, Ladicke, der einzige Gast.

22 Uhr.

»Trink aus!«, gebot Manni. »Ich mach zu.«

»Was? Jetzt schon?«

»Meine Frau ist erkältet. Hat Fieber. Seit vorhin fange ich auch an zu frösteln. Von der Wade bis zum Nacken. Vorn genauso. Ich hau mich in die Falle.«

»Du gehst ja nett um mit deinen Gästen.«

»Nicht mit meinen Gästen. Nur mit dir«, grinste Manni. »Also hab dich nicht so. Das letzte Bier trinkst du zu Hause.«

»Was kriegst du?«

»42 und fuffzig.«

»So viel?«

»Du hast ganz nett gebechert. Freu dich, dass ich die Preise im Keller lasse.«

Ladicke zog einen Fünfziger aus der Tasche und reichte ihn über die Theke.

»Stimmt so.«

»Danke! Sehr nobel.«

Manni legte den Schein in die Kasse, stutzte und begann zu grinsen.

»Hast du das gemalt?«

»Was?«

Manni zeigte ihm den Schein. Auf das weiße Feld der Vorderseite war mit Kugelschreiber ein kleines Glücksschwein gezeichnet – nicht gerade künstlerisch, aber doch klar als Borstenvieh erkennbar.

Ladicke schüttelte den Kopf, rutschte vom Schemel, wünschte gute Besserung und gute Nacht mit schon schwerer Zunge und schlurfte zur Tür. Dort blieb er stehen. Er schien nachzudenken und kam zurück.

»Wart mal, Manni. Gib mir den Schein zurück. Den hebe ich auf. Ist doch witzig. Kaum gibt’s die neuen Euro-Scheine – schon werden sie bemalt.«

Er öffnete seine Brieftasche, fand aber nur einen Zehner. »Na ja, dann zahle ich morgen.«

Manni, der den Fünfziger bereits in der Hand hielt, legte ihn in die Kasse zurück.

»Wenn du morgen zahlst, kriegst du ihn morgen zurück.« »Was soll denn das heißen?« Ladicke war beleidigt.

»Soll heißen, ich schreibe nicht an. Da mache ich keine Ausnahme. Und nun gute Nacht!«

»Armleuchter!«

Draußen war es bitterkalt. Ladicke schätzte 15 Grad unter null.Er nahm seine Wollmütze aus der Manteltasche und zog sie sich über die Ohren.

800 Meter Heimweg. In eine schmale unansehnliche Straße, wo man in den fünfziger Jahren schmucklose Wohnblöcke errichtet hatte. Ladicke wohnte im fünften Stock von Nummer 46c. Das c bedeutete: Dritter Eingang im selben Haus – aber Diminivski wartete auf der Straße, wartete schon ziemlich lange und hatte die meiste Zeit in seinem Porsche gesessen bei laufendem Motor.

Diminivski trug einen dicken Steppmantel, in dem er nach 150 Kilo aussah.

»Kommst du endlich nach Hause?!«, fuhr er Ladicke an. »Heh-heh, Jörg! Was soll denn das heißen? Ich kann kommen, wann ich will.«

»Ich friere mir hier den Hintern ab.«

»Woher soll ich das wissen?«

»Bist du blau?«

»Keine Spur. Worum geht’s?«

Dimi nahm ihn am Ärmel und zog ihn weg von der Haustür, sah sich außerdem um. Niemand war in der Nähe.

»Du fliegst morgen Früh nach Malaga. Das ist in Spanien. Klar? Hier in dem Kuvert ist das Ticket. Du fliegst Holzklasse. Aber es ist ja keine Fernreise. Klar? Ich habe Hin- und Rückflug gebucht. Weil das sonst komisch ausgesehen hätte – wenn jemand wie du, der kein Spanier ist und dort auch bestimmt keine Ferienwohnung hat – wenn einer wie du nur die Hinreise will. Klar?«

»Mir ist überhaupt nichts klar.«

»In Malaga erwarten dich unsere Leute. Am Flughafen.

Und du übernimmst einen Frischfisch-Container-Lkw. Also nimm deinen Führerschein mit. Auf einer genau ausgetüftelten Route – du kriegst eine Straßenkarte mit allen Erklärungen – bringst du den Brummi her. Hierher.Am Montag, also am 7., erwarten wir dich.«

»Hm.«

»Was ist?«

»Es kommt überraschend.«

»In unserem Job kommt alles überraschend.«

»Frischfisch, hahah! Was habe ich wirklich drin?«

»Hellpush! Die beste Designer-Droge aller Zeiten. Das Zeug ist klasse versteckt. Hat den schlappen Wert von zehn Millionen Euro. Damit decken wir fürs Frühjahr den ganzen deutschen Drogenmarkt ein. Also mach keinen Unfall. Aber, was rede ich. Du bist der beste Kurierfahrer, den wir je hatten.«

»Im letzten Jahr hatte ich nicht eine einzige Fuhre. Inzwischen bin ich verschuldet. Ich hab schon mit dem Gedanken gespielt, irgendwas zu arbeiten. Schrecklicher Gedanke!«

»Wir hatten Probleme. Weißt du doch. Aber jetzt läuft’s wieder rund.«

»Was kriege ich?«

»80 000 Euro. Für vier Tage Einsatz.«

»Gemacht.« Er grinste.

»Der Boss hätte auch einen anderen Fahrer nehmen können. Kellermann, Dubbel und Freygaist sind auch nicht schlecht. Aber der Boss weiß, dass du Geld brauchst. Deshalb kriegst du den Job.«

»Heißen Dank! Ich werde Drasto Barzik in mein Nachtgebet einschließen – und ihm Zigarren mitbringen.«

4. Verräterischer Fuffi

Aus Sicht von TKKG war gestern, am 3., nichts Bedeutsames passiert – jedenfalls nichts, wovon sie Wind bekommen hatten. Ausgenommen die nette Möglichkeit einer Filmrolle für Gabys Hund Oskar. Er sollte bei einer TV- Produktion mitmachen, einem Krimi. Und Gaby blödelte, Oskar sei schon ganz aufgeregt, habe Lampenfieber und werde bestimmt seinen Text nicht können. – Doch davon soll noch die Rede sein.

Heute, am 4. Januar, rief Brinkmann, der Filialleiter der Cento-Bank am Altmeier-Platz, bei Glockners an. Eine türkische Putzfrau hatte Margots Ohrring gefunden. Gabys Mutter hatte ihn verloren, als der Bankräuber sie zu Boden stieß.

Gegen zehn Uhr trafen die Jungs bei Glockners ein. Gaby wartete bereits vor der Tür. Tim umarmte seine Freundin.

Dann erklärte er: »Gut, dass du gewartet hast. Immerhin handelt es sich um einen Wert-Transport, der jetzt ansteht.« Tim grinste. »Eigentlich braucht man dafür einen Panzerwagen. Aber wenn wir dich begleiten, ist das genauso sicher.«

Gaby lachte. »Es ist zwar nicht der Großmogul (mit 280 Karat der größte und schönste aller Diamanten; wurde geraubt und tauchte nie wieder auf), den Mami verloren hat, aber immerhin ein Halbkaräter in schöner Fassung. Die Ohrstecker sind ein Geschenk von Papi zum 15. Hochzeitstag.«

»Starke Geste!«, meinte Klößchen. »Andere Ehemänner vergessen den Hochzeitstag und dein Vater schenkt so was. Aber wie kann ein Ohrstecker abfallen?«

»Das passiert leider häufig«, wurde er von Gaby belehrt.

»Wenn die Sicherung auf der Innenseite vom Stift rutscht, ist der Ohrschmuck schnell verloren.«

Sie radelten los. Es war sehr kalt. Gaby trug den blauen Kaschmirschal, den ihr Tim zu Weihnachten geschenkt hatte. Er war sündhaft teuer gewesen, sah aber prächtig aus und wärmte enorm.

Kurz nach halb elf näherten sie sich der Cento-Bank und sahen von Weitem, wie Manni Bense von seiner Kneipe zum Geldinstitut hinübersockte.

Er trug keinen Mantel, hatte aber um den Hals einen dicken Wollschal gewickelt und hielt eine kleine Aktentasche unterm Arm.

TKKG stellten die Räder ab und gingen hinein. In der Bank war es warm. Ein älteres Paar hatte DM gegen Euro getauscht und schickte sich zum Gehen an. Der Mann hatte Schnupfen, aber kein Taschentuch und zog dauernd hoch.

Manni Bense war am Kassenschalter. TKKG wollten den Kneipier begrüßen, blieben aber respektvoll hinter der gelben Diskretionslinie, denn Manni packte bereits Geld auf den Tresen und dieser Vermögen bildende Vorgang geht bekanntlich Fremde nichts an. Er, Manni, hatte TKKG noch nicht bemerkt.

»Tag, Herr Bense«, sagte Krupp, der Kassierer. »Ah, die Tageskasse von gestern.«

Der Wirt nickte. »Schlappe 900. Herta hat Grippe. Bei mir fängt’s an. Und die Gäste sind offenbar auch erkältet. Das wirkt sich aufs Geschäft aus.«

Wahrscheinlich müssen wir zum Filialleiter, dachte Tim. Der hat den Ohrstecker. Und Gaby übergibt dann im Namen ihrer Mutter den Hunderter – als Belohnung für die türkische Putzfrau. Ehrlichkeit macht Freude. Die Türkin hätte den Stecker auch mitnehmen können. Einohrige Frauen sind zwar eher selten. Aber es hätte sich ja eine Brosche daraus machen lassen. Oder ein Nabelschmuck für die Bauchtanzgruppe.

Manni Bense hatte sein Geld über den Schalter geschoben. Krupp zählte die Summe. Plötzlich hielt er inne.

»Herr Bense! Woher haben Sie diesen Fünfziger?«

Er hielt ihn hoch. Sein Gesicht, sonst immer gelassen wie ein Klodeckel – spannte sich wie dünnes Handschuhleder über einer Faust.

Tim sah: Auf die Banknote hatte jemand gemalt.

Manni fuhr zusammen. »Du meine Güte! Den sollte ich ja aufheben für Olaf Ladicke. Das kommt davon, wenn man vergrippt ist. Totale Vergesslichkeit. Ladicke hat extra darum gebeten. Gestern Abend hat er damit bezahlt, aber dann wollte er ihn unbedingt zurückhaben. Leider war’s sein letztes Geld. Und weil ich grundsätzlich keinem Gast Kredit gebe, habe ich den Schein behalten. Heute will er ihn umtauschen. Aber ich denke mal, inzwischen hat er’s vergessen. Der war nämlich hackevoll wie ’n Testtrinker. Als Wirt schätze ich das nicht. Mir sind die lieber, die sich im Griff haben. Ist was mit dem Fuffi?«

Die Frage war berechtigt. Krupp hielt den Schein in die Höhe wie den Fund des Jahrhunderts.

In diesem Moment trat Brinkmann aus seinem Büro, sah TKKG und kam mit freundlichem Lächeln auf sie zu. Dann bemerkte er, wie sein Kassierer sich anstellte.

»Herr Krupp! Was ist denn?«

Der Kassierer befeuchtete sich die Lippen.

»Chef, ich glaube, nun wissen wir, wer unser Bankräuber ist. Olaf Ladicke.«

»Was?« Dem Filialleiter fiel fast die Brille von der Nase. »Aber der zahlt doch jetzt seine Schulden zurück.«

»Tut er«, nickte Krupp, »aber ich vermute, das Geld dafür hat er sich vorher bei uns geholt.«

In der Stille dachte Tim: Noch ein Olaf! Bei Dimi war von einem Lappen-Olaf die Rede. Und jetzt heißt der Bankräuber so. Aber daraus soll bitte niemand folgern, dieser Name wäre für Ganoven reserviert. Außerdem: Wer sagt denn, dass es zwei sind? Vielleicht ist es ein und derselbe.

»Sofort Kommissar Oberströter verständigen!«, rief Brinkmann. Dann wandte er sich an TKKG. »Ihr wollt den Ohrring abholen? Kommt mal mit in mein Büro!«

»Später!«, erwiderte Tim. »Nachher kommen wir wieder.«

Gleichzeitig sprang er zu Manni Bense, der die Nachwuchs-Detektive jetzt erst bemerkte. Manni wurde am Arm gepackt. Tim zerrte den Verdutzten in eine Ecke, wo auf Plakaten Fonds, Aktien und Beteiligungen angeboten wurden, bei denen man schnell sein Geld verlieren kann.

»Kennen Sie Ladickes Adresse?«, flüsterte Tim. »Wo wohnt er?«

»Äh... ja, ich weiß. In der Kröndenk-Straße. Ist nicht weit. Ich glaube, in Nummer 46 oder so. Aber ... «

»Danke!« Tim klopfte ihm auf die Schulter.

Mit Bankräuber-Eile sauste er zum Eingang. Gaby, Karl und Klößchen – bei Tim an schnelle Entschlüsse gewohnt – schlossen sich an.

*

Eisiger Wind von vorn. Also, einatmen nur durch die Nase, dachte Tim. Dann wird der Kühlhaus-Brodem (Dampf, wallender Dunst) vorgewärmt.

Gaby hatte sich ihren schönen Schal bis zur Nasenspitze hochgezogen. In den Ponyfransen, die unter der Strickmütze hervorlugten, wirbelte der Wind.

»... ein absoluter Beweis dafür, dass er der Bankräuber ist«, meinte Karl, »ist Ladickes Verhalten trotzdem nicht. Vielleicht hat ein genialer Künstler auf den Schein gemalt und Ladicke will ihn deshalb zurückhaben.«

»Eins zu tausend, dass es nicht so ist«, Tim schüttelte den Kopf. »Nein, der Wertlappen stammt aus der Bankräuber- beute und ist verräterisch. Was sage ich? Wertlappen? Vielleicht stoßen wir auf Lappen-Olaf. Und der steht im Zusammenhang mit Dimi, dem Torpedo. Das würde mich besonders freuen, wenn dieses Froschbauch-Gesicht eins auf die dunkle Frisur kriegt. Schließlich hat der uns behandelt wie Hausierer, die Milzbrand (gefährliche Infektionskrankheit) anbieten.«

»Dich hat er so behandelt«, sagte Gaby. »Mich hätte er beinahe angelächelt. Du bist also rachsüchtig, Häuptling.«

»Bin ich nicht«, lachte Tim. »Nur nachtragend und bösartig. Aber im Ernst, Amigos. Es kann uns nutzen, wenn wir mit Ladicke quarken, bevor Oberströter ihn einbuchtet. Denn dann kommen wir nicht mehr ran an den Olaf. Dass der vielleicht mit Dimi zu tun hat und mit dem Dickwanst im Fellkragen – davon weiß Oberströter ja nichts. Wir behalten es für uns, bis wir mehr wissen. Sollten wir dann Hilfe aus dem Präsidium brauchen, wenden wir uns natürlich an Gabys Vater.«

»Garantiert erfährt Oberströter von Brinkmann«, rief Gaby, »dass wir zu Ladicke unterwegs sind. Wie willst du das begründen?«

»Rachsucht! Der Bankräuber hat deine Mutter geschubst. Sie brach sich den Arm. Deshalb will ich Ladicke eine reinhauen. Aber weil Rache und Gewalt niemals taugliche Mittel sind, hast du, Gaby, mich im letzten Moment davon abgehalten. Ladicke kann sich also freuen. Er wird unverletzt in den Knast eingeliefert.«

»Glück im Unglück«, meinte Karl grinsend.

Dann erreichten sie die Adresse.

Nr. 46 in der Kröndenk-Straße war ein lang gestrecktes, sechsstöckiges Gebäude mit drei Eingängen.

Tim sah zig Namensschilder mit Klingelknöpfen. TKKG drittelten die Nachforschung. Tim und Gaby überprüften den Eingang 46a, Klößchen nahm 46b, Karl beschäftigte sich mit 46c – wurde rasch fündig und rief seinen Freunden zu, was Sache war.

»Hier wohnt er. Wohl ziemlich weit oben.«

Tim klingelte.

Im selben Moment wurde die Haustür geöffnet. Eine Frau trat heraus.

Tim klingelte abermals und ließ den Daumen auf Ladickes Klingelknopf.

Die Frau war in mittleren Jahren, hatte ein freundliches Gesicht und hellblonde Locken unter der Kapuze des Wintermantels.

»Ihr wollt zu Jörg Ladicke?«

Es war mehr Feststellung als Frage.

Tim nickte. Und weil ihm das zu wenig erschien, fügte er hinzu: »Hoffentlich ist er zu Hause.«

»Leider nicht«, sagte die Frau. »Ladicke ist heute Früh nach Spanien geflogen. Ich bin die Nachbarin – Elfriede Gilchhausen. Über die Reise hatte er mir nichts gesagt, obwohl wir manchmal ein Schwätzchen halten. Aber vor einer halben Stunde rief er bei mir an. Aus Malaga. Das ist in Spanien. Ich war völlig überrascht. Er sagte, dass es eine Geschäftsreise sei, die er eigentlich nicht geplant habe. Er sei nämlich mit dösigem Kopf abgeflogen. Hihi! Er meinte natürlich, er sei noch beschwipst gewesen. Und erst im Flugzeug ist ihm dann eingefallen, dass er den Elektroherd nicht ausgeschaltet hat. Ich möchte doch bitte dafür sorgen. Also habe ich den Hausmeister gerufen, denn der hat ja Schlüssel zu allen Wohnungen. Und tatsächlich – die Herdplatte glühte schon. Irgendwann hätte es gebrannt in der Küche. Außerdem lief im Wohnraum das Fernsehgerät und im Schlafzimmer war das Radio eingeschaltet. Ich frage mich, wie man so zerstreut sein kann.«

Schnatterliese!, dachte Tim. Aber uns nützt es.

»Sehr schade!«, meinte er. »Wir müssen nämlich dringend mit ihm reden. Hat er gesagt, wann er zurückkommt?«

»Am 7.«, nickte sie. »Am Montag also. Ich habe ihn gebeten, er soll ein bisschen spanische Sonne mitbringen.«

Klößchen missverstand das. »Spanische Sonne?«, fragte er. »Klingt nach einer Süßspeise. Oder handelt es sich um Wein?«

Elfriede Gilchhausen sah ihn verständnislos an. »Ich meine schönes Wetter. Er soll schönes Wetter mitbringen. Von der grimmigen Kälte haben wir jetzt genug.«

Gaby nickte. »Ich bin auch mehr ein Sommermensch.«

Elfriede lächelte freundlich. TKKG lächelten zurück. Elfriede wechselte ihren Einkaufskorb in die andere Hand und ging davon – vermutlich zu dem Supermarkt an der Ecke.

Aus der anderen Richtung näherten sich zwei Polizeiwagen und hielten am Bordstein.

»Kommissar Oberströter«, murmelte Tim, »und sein Team. Wir müssen ihm Bescheid geben – damit er die Festnahme auf Montag verschieben kann. Als Gegenleistung möchten wir zugucken, wenn er Ladickes Behausung durchsucht.«

»Ich glaube nicht«, flüsterte Gaby, »dass er das zulässt.«

5. Lappen-Olafs kühner Coup

Der Hintern tat ihm weh. Die Hände, die das Lenkrad hielten, schmerzten. Hinter den Schläfen pochte dumpfer Schmerz. Und die Müdigkeit würde ihn, Ladicke, bald überwältigen. Er war nahezu durchgefahren – von Südspanien bis hierher. Jetzt, in der Morgendämmerung des 7. Januar, näherte sich der Frischfisch-Container aus Malaga der Millionenstadt.

Gleich bin ich wieder zu Hause, dachte Ladicke.

Auf der ewig langen Strecke hatte er nur selten gerastet, um in der Koje hinterm Führerhaus einige Stunden zu pennen. Dann trank er Kaffee aus der Thermoskanne und warf sich Pillen ein, die aufputschten. Freilich – wenn die letzte Kraft verbraucht war, halfen auch die nicht mehr. Dann lösten sie nur Schwindel aus, Augenflimmern und Übelkeit.

Ladicke wollte es hinter sich bringen und die Zeit einhalten. An keiner der – nun so durchlässigen – Landesgrenzen war er kontrolliert worden. Glück gehabt. Außerdem hätten die Bullen im Container nur Fisch gefunden. Frischfisch vom Mittelmeer für den deutschen Fischmarkt. Die Plastiksäcke mit dem Hellpush waren extra gut versteckt: in einem Hohlraum unter der Ladung.

Noch zwei Stunden.

Zeit zum Nachdenken. Zeit zum Entscheiden. Zeit, das Risiko abzuwägen. Aber eigentlich wusste er’s längst. Wusste es etwa seit Mitternacht, was er tun würde.

Die Idee war ganz plötzlich gekommen. Oder vielleicht doch nicht? Jetzt war ihm, als hätte der Gedanke schon immer in ihm geschlummert – als hätte er immer nur auf diese eine Chance gewartet.

Die Chance seines Lebens. Wahrscheinlich würde sie nie wieder kommen in dieser geballten Größe.

Ja, dachte er, ich tue es.

Kurz nach Mitternacht – als er versehentlich drei Aufputscher zu viel geschluckt hatte – stand der Plan plötzlich vor seinem inneren Auge: klar umrissen, wie auf einem Plakat mit Skizze und deutlicher Schrift. Und jetzt um 6.12 Uhr entschied er endgültig, diese, seine Chance zu nutzen.

Alles eine Frage der Nerven, dachte er, der Raffinesse, der Klugheit und der Härte. Im schlimmsten Fall werde ich umgebracht. Aber die Wahrscheinlichkeit, dass ich’s schaffe, beträgt mindestens 95 Prozent.

Olaf Ladicke wollte seinen Auftraggeber, den Drogenboss Drasto Barzik, betrügen. Das bedeutete: Die Drogenlieferung musste versteckt werden. Ladicke musste untertauchen. Wem er die Hellpush-Sendung verkaufen konnte, wusste er genau. Natürlich würde Barzik seinen Rambo Jörg Diminivski auf ihn ansetzen. Aber der konnte lange nach ihm suchen. Und sobald das Geschäft mit Rudi van Schniffingen, dem Amsterdamer Drogenboss, abgewickelt war, würde Ladicke in der weiten Welt verschwinden.

Dann schwimme ich im Geld, dachte er. Schöne Frauen werden sich um mich reißen. Zum Frühstück schon Champagner. Und nur noch seidene Unterhosen. Dazu den ganzen Tag Sonne und faules Rumliegen am Strand. Das wird ein Leben!

Taktisch wäre es wohl klüger gewesen, nicht wieder zurückzukommen bis in unmittelbare Nähe seiner künftigen Feinde. Aber zwei Gründe erforderten das. Zum einen musste er unbedingt nochmal in seine Wohnung. Denn dort – in einem Versteck – hatte er gefälschte Papiere für den Notfall: Reisepass und internationalen Führerschein auf einen anderen Namen. Beides brauchte er dringend.

Zum anderen wusste er nur hier ein absolut sicheres Versteck für die Drogen.

Sechs Kilometer westlich der Autobahn-Spange »Schön- wiesen« liegt die Ruine des ehemaligen Mönchsklosters Menonli. Der eher unbekannte, gleichwohl vermögende Orden hatte sich Anfang des vorigen Jahrhunderts von selbst aufgelöst. Aus einem Grund, gegen den kein Kraut gewachsen ist: Es gab keine Mitglieder mehr.

Der letzte Mönch verstarb zwar erst im hohen Alter von 101 und hatte jahrelang um Mitglieder geworben. Doch die überaus strengen Regeln schreckten jeden ab, der nicht total auf dem weltabgewandten Psychotrip war.

Die Klosteranlage war riesig. Aus der Sicht von Sportfliegern, die bisweilen drüber hinflogen, sah das Kloster aus wie eine dicht gebaute Kaserne. Oder ein Sanatorium. Allerdings mit Abteikirche. Die Anfänge gingen auf das 12. Jahrhundert zurück. Und immer wieder und wieder waren neue Gebäude entstanden. Gebäude für: Küche, Dörr- und Trockenhaus, Refektorien (Speisesäle) und Kleiderkammer, Mühlen, Kreuzgang, Werkstätten für Handwerker, Schlafsaal und Raum zum Aufwärmen – dem Kalfaktorium –, Bäder, Dreschtenne und Scheune, Toiletten, Hühnerstall, Entenhaus, Gärtnerhaus, Hostienbäckerei, Krankenhauskapelle, Arzthaus, Krankenstation, Schreibstube, Bibliothek, Küsterei und Sakristei, Schule und Gäste. Und vieles mehr. Eine wahrlich autarke (wirtschaftlich unabhängige) Welt für sich, die alles besaß – nur eines Tages keine Mitglieder mehr.

Seit 100 Jahren verfielen die Gebäude. Der öffentlichen Hand war die Erhaltung zu teuer. Private Interessenten fanden sich nicht. Zwar hatte ein gieriger Immobilienhai in den siebziger Jahren die hirnrissige Idee gehabt, die mönchischen Klausurzellen in Eigentumswohnungen zu verwandeln. Aber eine rechtzeitig gestartete Umfrage hatte ihn vor der Pleite bewahrt. Niemand wäre dort eingezogen.

Auch der Plan, aus dem Ex-Kloster ein Altersheim zu machen, kam nicht auf die Hufe.

Der Verfall ging voran. Menonli wurde zur touristischen Sehenswürdigkeit. Aber auch dieser Boom ebbte ab. Nur noch selten wurden Besuchergruppen in Bussen herangekarrt. Denn Menonli hatte eigentlich nicht viel zu bieten: nur einen chaotischen Bereich leerer Gebäude, die architektonisch alle von trauriger Schlichtheit waren. Absichtlich. Denn Trauer und Schlichtheit waren die Leittugenden der Menonli-Mönche gewesen.

In der Katakombe (unterirdische Begräbnisstätte) unter der Abteikirche, dachte Ladicke. Ja, dort ist der richtige Platz für die Lieferung. Hinter ’ner Steinplatte. In ’nem leeren Grab. Wenn das die Klosterbrüder wüssten! Nicht mal satt essen durften sie sich. Tägliches Leiden war angesagt – damit die Stimmung stimmte für Trauer und Schlichtheit. Beknackt! Hellpush wäre für die der Kick gewesen.

Bei Schönwiesen nahm er die Abfahrt. Im Osten hinter der Millionenstadt ging die Sonne auf. Nach der gnadenlos kalten Nacht würde es ein frostiger, aber sonniger Tag werden. Das hatte der Ganove im Radio gehört.

Er lenkte den Brummi auf eine schmale Straße. Sie war vereist, aber schneefrei. Geschneit hatte es nicht mehr – auch nicht während seiner Abwesenheit.

Ein Hinweisschild: Klosterruine Menonli – 1 km.

Hinter einem Wäldchen bog eine weitere Straße ab, führte in ein Tal mit flachen, bewaldeten Hängen. Das ehemalige Kloster war ein geschlossenes Terrain von beachtlichem Umfang. 90000 Quadratmeter bebauter Grund mochten es sein. Auf den Dächern der verfallenen Gebäude lag Schnee. Nirgendwo stieg Rauch aus einem Kamin in den klaren Morgen. Stille. Dann flogen Dohlen in den Bäumen auf und zogen krächzend über die Ruine.

Die Straße führte an dem Gelände vorbei, beschrieb einen weiten Bogen über – jetzt verschneite – Felder und Wiesen und mündete nach etwa 13 km ins Weichbild der Stadt. Auf dem Weg dorthin wurde die Autobahn überquert. Mit der so genannten Klosterbrücke. Vor 200 Jahren – hieß es – habe dort ein verstorbener Mönch gespukt. Bruder Irabus mit den belegten Daten 1401–1499.

Ladicke stieg aus. Er vergewisserte sich, dass niemand in der Nähe war. Er fror. Er hatte viel Kaffee getrunken, musste pinkeln und stellte sich hinter den Brummi.

Vor Kälte schnatternd, lief er auf das Gelände. Kalte Mauern. Vereiste Türen, die schief in den Angeln hingen. Raureif an blinden Fenstern. In den Ecken lag Abfall, den die Besucher hinterlassen hatten. Auf einem Dachbalken saß eine Amsel. Ladicke hatte das sichere Gefühl, sie beobachte ihn.

»Wehe, du verrätst was!«, drohte er – und fand sich irre komisch.

Die Abteikirche stand, wo sie immer gestanden hatte. Stürme hatten ihr Dach abgedeckt. Außerdem war hier im Zweiten Weltkrieg eine Fliegerbombe eingeschlagen. Der britische Bomberpilot hatte das Gelände vermutlich für eine Rüstungsanlage gehalten. Laser und computergesteuerte Infos gab’s damals noch nicht.

Hinter dem ehemaligen Altar der Abteikirche führten Stufen in die Katakombe hinab.

Diese unterirdische Begräbnisstätte war ein lang gestreckter Keller von wenig Attraktivität. In den Wänden zu beiden Seiten hatten sich die Gräber befunden, verschlossen von Steinplatten. Die Gräber waren in drei Reihen übereinander angeordnet. Ladicke vermutete, dass man hier nur Prioren (Klostervorsteher) bestattet hatte: in 31 Grabnischen.

Zwölf waren offen. Und mit Schutt gefüllt. Steinplatten verschlossen die anderen. Aber auch die waren leer.

Ladicke öffnete das letzte Grab in der hinteren Ecke. Es befand sich in ein Meter Höhe und die Steinplatte wog sicherlich anderthalb Zentner.

Er ächzte. Er war geschwächt von der Tour. Aber die Hoffnung auf fünf Millionen Euro versorgte seine Muskeln.

Er lehnte die Platte an die Wand, lief zum Wagen und brauchte fast eine halbe Stunde, um die Plastiksäcke mit dem Hellpush aus dem Versteck zu holen. Dreimal lief er hin und her. Schließlich war das ehemalige Grab von Prior Servatius mit Drogen gefüllt. Ladicke passte die Steinplatte ein. Die Anstrengung ließ ihn zittern. Ein Fingernagel brach ab. Aber dann war die Grabnische verschlossen und niemand würde sich daran vergreifen.

Er ging zum Wagen zurück, immer noch keuchend, Schweiß auf der Stirn trotz der Kälte.

Als er einstieg, wandte er der Straße den Rücken zu und bemerkte nicht, dass er nicht mehr allein war.

Ein Radrennfahrer zischte vorbei. Der Mann trug warme, gleichwohl windschlüpfrige Trainingsklamotten, futuristischen Helm, Schutzbrille und Handschuhe. Tief über den Lenker gebeugt, strampelte er im festgelegten Rhythmus. Der Mann hieß Wolfgang Hartwatel. Heute wollte er mindestens 200 Kilometer runterreißen. Denn sein Traum war, in spätestens drei Jahren die Tour de France zu gewinnen. Mit oder ohne Doping. Hauptsache Sieg. Dann würde er berühmt sein und reich werden. Denn alle großen Sieger im Sport werden heutzutage reich – wobei es kaum eine Rolle spielt, ob sie lesen können, Vorstrafen haben oder ihre Kinder verprügeln. Die Werbe-Industrie braucht Siegertypen. Wie sonst will man fade Vanille-Creme oder kratzende Wollsocken verkaufen.

Hartwatel träumte also von einem Werbevertrag. Denn dann wollte er seinem jetzigen Gelderwerb adieu sagen. Hartwatel war Dealer. Er belieferte Drogenabhängige mit Hellpush, das er von Drasto Barzik bezog. Hartwatel war ein kleines Licht unter den Dealern und selbst total clean (sauber). Zurzeit saß er auf dem Trocknen, hatte null Stoff auf Lager und musste seine Kunden, die Fixer, vertrösten. Einige drehten schon durch. Immerhin – Barzik hatte ihn beruhigt. Heute Nachmittag sei neuer Stoff da, in Hülle und Fülle.

Jetzt wandte Hartwatel den Kopf und dachte: Nanu! Da ist ja der Lappen-Olaf. Was macht der hier mit Frischfisch?

Er sauste weiter und verschwand in einer Senke. Erst sieben Kilometer weiter ging ihm ein Licht auf. Lappen-Olaf war ihm als Kurierfahrer bekannt. Dass der in die Brummi- Branche übergewechselt war, hielt er für ausgeschlossen.

Nee!, dachte er. Diese rollende Fischdose enthält bestimmt nicht nur Fisch. Lappen-Olaf war im Süden und hat Stoff geholt. Der Hölle sei Dank!

Inzwischen wärmte Ladicke sich auf. Er saß im Führerhaus. Der Motor lief. Abgase verpesteten die Winterluft. La- dicke sah zur Uhr. Es war noch früh. Aber Rudi van Schniffingen im fernen Amsterdam galt als Frühaufsteher.

Ladicke wusste die private Rufnummer, griff zum Handy und wählte. Rudi, viel in Deutschland unterwegs, sprach Deutsch mit holländischem Akzent. Er war erst 42, konnte aber im Hinblick auf Gesichtsfalten mit einer Backpflaume konkurrieren. Als Großdealer war er in Amsterdam die Nummer eins.

Er meldete sich.

»Alstublieft (bitte)?«

»Rudi?«, fragte Ladicke. »Hier ist Lappen-Olaf« »Goedendag, Olaf. Wie geht es dir?«

»Durchwachsen. Und dir?«

»Bestens.«

»Bist du allein?«

»Um diese Zeit immer.«

»Also kann ich sprechen?«

»Du kannst. Worum geht’s?«

Er hat meine Stimme erkannt, dachte Ladicke. Ein Glück! Es könnte ja auch eine Falle sein. Neuerdings versuchen die Bullen jeden Trick.

»Ich hätte was für dich.«

»Verstehe. Wie viel?«

Ladicke sagte es und dem Niederländer blieb die Luft weg.

»Du machst Witze, Olaf?«

»Nein. Ich habe die Ladung geholt. Aus Malaga. Mit ’nem Brummi. Jetzt bin ich kurz vor dem Ziel.«

»Keine Einzelheiten. Bisweilen werden die Handys abgehört. Natürlich nicht alle, aber man könnte ja Pech haben. Die Ladung ist für deinen Chef?«

»Der kriegt sie aber nicht.«

»Verstehe. Der Marktwert dürfte bei zehn Millionen Euro liegen.«

»Du kriegst es für die Hälfte.«

»Zu teuer. Ich zahle höchstens drei Millionen.«

»Vier – und wir sind zusammen.«

»Hm. Also abgemacht. Aber dein Chef erfährt nichts!« »Niemand erfährt was. Wir machen den Deal. Dann putze ich die Platte. Ich gehe nach Kanada.«

Kanada war das Land, zu dem er nicht die geringste Neigung verspürte. Sein wahres Ziel würde er keinem verraten.»Rudi«, sagte er. »Mir brennt’s natürlich auf den Nägeln.Du kannst dir vorstellen: Spätestens heute Mittag werdenDiminivski und sein Befehlsgeber – ich meine Barzik misstrauisch werden. Dann wird nach mir gesucht. Das bedeutet: Wir beide müssen unser Geschäft schnell abschließen.«

»Verstehe.«

»Wann kannst du hier sein?«

»Morgen. Nein. Lieber am Mittwoch. Ein bisschen Zeit brauche ich. Immerhin bringe ich dir drei, nein, vier Millionen in bar. Außerdem muss ich ein geeignetes Fahrzeug organisieren. Für den Transport hierher. Das besorgt Heinrich Ole, meine rechte Hand. Aber er benötigt einen neuen Wagen. Die andern sind den Bullen bekannt.«

»Klar doch. Ich schlage vor, Rudi, wir treffen uns am Mittwoch um 14 Uhr im Café Mozart am Hauptbahnhof. Vielleicht erkennst du mich nicht gleich. Denn ich werde mich ein bisschen verkleiden. Aber ich kenne dich.«

»Ist das eine Anspielung auf meine Falten?«

»Wieso? Die stehen dir doch gut. Also, Rudi. Wir treffen uns. Wir fahren zum Versteck. Du übernimmst die Lieferung, ich kriege die Kohle – und alle sind happy.«

»So machen wir’s.«

»Tot straks (Auf baldiges Wiedersehen)«, sagte Lappen- Olaf – und beendete das Gespräch.

6. Wochenende – ganz privat

Gaby hatte Recht behalten. Kommissar Oberströter ließ nicht zu, dass TKKG dabei sein durften, als Olaf Ladickes Wohnung durchsucht wurde. Der Kriminalist wusste, mit welcher Hartnäckig- und Findigkeit sich die Junior-Detektive gleichsam rund um die Uhr einsetzen. Es war ihm ein Dorn im kurzsichtigen Auge. Er hasste Einmischung. Er handelte immer streng nach Vorschrift.

»Bevor er sich Hosenträger anschnallt«, meinte Tim, »liest er erst die Gebrauchsanweisung. Man kann auch übertreiben.«

»Zu uns ist er unfreundlich«, nickte Karl.

»Deshalb wird er auch nicht teilhaben an unseren Ermittlungen«, verfügte Tim. »Das hat er nun davon. Im Übrigen erfährt ja Gaby von ihrem Papi, was anliegt.«

Und so war es dann auch. Noch am Freitagabend konnte Tims schöne Freundin mitteilen, dass Oberströters pingelige Sorgfalt zumindest bei Durchsuchungen ein Vorteil war. Denn in Olaf Ladickes Wohnung wurde hinter einem Wohnzimmerschrank ein Versteck entdeckt.

Eine flache Aktentasche hing an der Schrankrückwand. Und enthielt neben 60000 Euro – dem Rest der Bankraub- beute – gefälschte Papiere: Reisepass und internationalen Führerschein auf den Namen Ernst-Friedrich Rötke. Die Fotos waren gleich und zeigten einen sanft lächelnden La- dicke.

Das war am Freitag gewesen.

Ob Ladicke in Malaga gesucht wurde – durch Amtshilfe über Europol –, wussten TKKG nicht. Jedenfalls würde hier am Montag bei der Rückkehr des Gangsters die Falle zuschnappen.

Samstag und Sonntag, die beiden letzten Ferientage, waren verplant. Gaby hatte sich als weihnachtliches Gemeinschaftsgeschenk von den Jungs handwerkliche Hilfe gewünscht. Ihr Zimmer sollte neu tapeziert werden, einschließlich Anstrich von Tür, Türrahmen und den beiden Fenstern.

Natürlich hätten das auch hauptberufliche Maler und Tapezierer bewerkstelligen können. Aber Selbermachen macht Spaß und kommt außerdem billiger.Im Heimwerker- Markt hatten sie alles besorgt und dann zwei Tage geschuftet, bestens versorgt von Frau Glockner, die immer wieder lecker belegte Brote servierte und viel Tee. Nur Oskar fand die Aktion nicht sehr lustig, denn für zwei Tage wurde sein Körbchen in die Diele ausquartiert.

Am Montag begann die Schule. Niemand, einschließlich der Pauker, hatte so richtig Lust. Der Vormittag verlief lahm. Gaby achtete mit einem Ohr auf ihr Handy. Ihr Vater hatte Mitteilung versprochen, sobald Ladicke festgenommen wurde. Am Flughafen warteten Polizisten auf ihn. Der Flieger aus Malaga sollte um 11 Uhr landen.

Viertel nach elf endete der Unterricht für die 9b, denn zwei der zuständigen Lehrer mussten wegen fiebriger Grippe das Bett hüten.

TKKG radelten zur Stadt. Der Tag war kalt, aber sonnig. Gaby wollte ihren Oskar holen. Dann war ein Termin angesagt bei Caroline Faltfinger, einer Hundetrainerin von besonderer Qualität. Frau Faltfinger arbeitete nämlich für Film und Fernsehen. Ihr oblag die Ausbildung vierbeiniger Superstars, die in der Gunst des Publikums stets Spitzenquoten erreichen. Der absolute Liebling der europäischen TV-Gucker war Wuff. Ein Serienstar. Ein Wunderhund. Mit ihm sollte Oskar in einem TV-Krimi mitmachen. Wuff gehörte dem TV-Produzenten Eberhard Kleinkuck-Kauzner, der allerdings im Verdacht stand, er habe Wuff nicht aus Tierliebe erworben, sondern wegen dessen phänomenaler Intelligenz. Kleinkuck-Kauzner hatte vermutlich vorausgesehen, dass aus Wuff ein Star werden würde – also ein Quotenbringer, was bares Geld bedeutet.

Gleichwohl – dem Vierbeiner ging’s bestens. Lebte er doch ständig bei Caroline Faltfinger – und hielt sie für sein Frauchen.

»Papi hat noch nicht angerufen«, sagte Gaby. »Sicherlich hat der Flieger aus Malaga Verspätung.«

»Alle Flieger haben Verspätung«, sagte Klößchen düster. »Das liegt an den verschärften Kontrollen, die aber nur Augenwischerei sind, weil sie nichts bringen, und an der allgemeinen Bummelei.«

»Fliegen ist unnatürlich«, stellte Karl fest. »Und wenn zig Millionen Menschen Jahr für Jahr durch die Welt jetten, dürfen wir uns über nichts wundern.«

»Ich wundere mich trotzdem, dass Gabys Vater nicht anruft«, sagte Tim. »Pfote, mir zuliebe! Frag doch mal an.«

»Falls ich ihn störe, sage ich, du hast mich genervt.«

Aber Gaby zückte ihr Handy, fuhr etwas langsamer und bekam Kontakt mit ihrem Papi.

»Aha!«, meinte sie abschließend. »Bussi dann, Papi.« Sie klappte ihr Gerät zu. »Der Flieger ist gelandet. Keine Verspätung. Aber auch kein Ladicke an Bord. So viel weiß Papi. Oberströter scheint zu glauben, Ladicke sei irgendwie gewarnt worden und verstecke sich jetzt in Spanien.«

»Durchaus möglich«, meinte Tim nachdenklich. »Aber zurückkommen wollte er. Sonst hätte er das Geld und die gefälschten Papiere nicht hier gelassen. Und wer sagt uns denn, dass er schlankweg aus Malaga zurückkehrt. Vielleicht ist er in kriminellem Auftrag unterwegs, macht einen Rundflug und ist seit gestern in London. Oder er landet in Frankfurt und kommt von dort mit dem Wagen. Ich meine, ein Hin- und Rückflugticket besagt ja nicht, dass es auch wirklich so benutzt wird.«

Auch von dem Ticket wussten TKKG. Die Polizei hatte bei der zuständigen Fluggesellschaft nachgefragt.

»Worauf willst du hinaus?«, fragte Karl.

»Ladicke muss nicht zwangsläufig über den Flughafen einreisen.« Tim erwärmte sich für seine Idee. »Vielleicht hockt er längst in seinen vier Wänden und ahnt nicht, dass man am Airport nach ihm sucht. Gaby! Oberströter hat doch hoffentlich in der Kröndenk-Straße seine Mannen postiert.«

»Keine Ahnung.«

»Wir düsen mal vorbei. Liegt ohnehin auf dem Wege.« Es war 11.34 Uhr.

7. Fußmarsch

Nach seinem Telefonat mit Rudi van Schniffingen hatte Olaf Ladicke den Frisch-Fisch-Brummi wieder Richtung Autobahn zurückgefahren und schließlich auf dem Rastplatz Forellental geparkt. Die namentliche Verbindung zu seinem Fahrzeug erheiterte ihn. Und überhaupt: Er war in bester Stimmung, sah sich schon als vierfachen Euro-Millionär und aller Sorgen ledig.

Er schloss den Brummi ab. Die Fahrzeugpapiere steckten in seiner Joppe, ebenso die Schlüssel und eine kleine Plastiktüte mit Hellpush. Die Droge war nicht zum persönlichen Verbrauch bestimmt, sondern als Probe für Rudi. Der kaufte nie, ohne vorher die Qualität zu prüfen.Zu dem Zweck hatte er immer ein Etui mit chemischen Substanzen bei sich. Der Grad ihrer Verfärbung – wenn sie mit Rauschgift vermischt wurden – gab Aufschluss über die Ware.

Fröstelnd stand Ladicke an der Ausfahrt des Rastplatzes.

Etwa 15 km bis zur Stadt. Über Landstraßen war das der kürzeste Weg. Sicherlich – er hätte auch näher heranfahren können. Aber das wagte er nicht. Dimi und auch Barzik kurvten oft durch die Gegend. Und der Frisch-Fisch-Brummi war auffällig wie ein bemalter Elefant.

Nicht zu Fuß!, dachte Ladicke. Nicht bei der Kälte!

Er holte das Handy hervor. Ein Taxi musste ihn abholen. Sonderbarerweise fiel ihm keine Rufnummer ein. Sonst wusste er zwei. Die der Zentrale und die vom Standplatz in seiner Nähe. Jetzt war die Erinnerung ausgelöscht. Verdammte Müdigkeit!

Nie wieder, dachte er, werde ich so müde und erschöpft sein. Nein, nicht mit vier Millionen in der Tasche.

Er wählte die Auskunft und ließ sich die Nummer vom Taxi-Standplatz Kirchhofen-West geben. Der war ihm am nächsten. Weil er nichts zum Notieren hatte, schrieb er die Ziffern mit dem Zeigefinger in den krustigen Schnee. Erneuter Anruf. Ein Taxifahrer meldete sich.

»Können Sie mich abholen?«, fragte Ladicke.

»Gern. Wo?«

»Ich bin auf dem Rastplatz Forellental.«

»Wie bitte?«

»Rastplatz Forellental.«

»Soll das ein Witz sein?«

»Wieso?«

»Das ist doch außerhalb. Schlappe 20 Kilometer.« »Na und? Ich bezahle die Strecke.«

»Mann! Letzte Woche bin ich zweimal verkohlt worden. Hierhin und dorthin hat man mich bestellt. Als ich kam, war niemand da. Die Adressen gab’s gar nicht. Aber das war wenigstens noch im Stadtgebiet. Woher soll ich wissen, dass Sie nicht einer von denen sind? Dann bin ich den halben Vormittag unterwegs und habe nichts außer Landluft.«

»Ich verkohle Sie nicht«, rief Ladicke. »Ich brauche ein Taxi. Ich stehe hier im Polarwind und friere mir die Füße ab.«

»Wie kommen Sie denn dorthin?«

»Ich... eh...« An eine Erklärung hatte er noch gar nicht gedacht, nämlich mit keiner Frage gerechnet. »Ich... Mein Wagen ist defekt.«

»Unverschämtheit!«, murmelte der Taxifahrer, der das Gestottere für eine Bestätigung seines Verdachts hielt.

Die Verbindung wurde unterbrochen.

Ladicke fluchte und überlegte dann, ob es Sinn mache, sein Glück an anderer Stelle zu versuchen. Als über ihm ein Schwarm schwarzer Vögel stadteinwärts zog, hielt er das und die unfreundliche Abfuhr für einen Fingerzeig.

Klar doch! Nach dreitägiger Hockerei hinterm Lenkrad war nichts besser als ein ordentlicher Fußmarsch. Das würde erfrischen und er hatte Zeit zum Nachdenken. Denn jetzt begann ein Katz-und-Maus-Spiel. Bis Mittwochmittag musste er sich verstecken. Seine Wohnung war dafür denkbar ungeeignet. Dort würde Dimi zuerst nach ihm suchen. Dennoch – ganz auf die Schnelle wollte er jetzt ein letztes Mal dorthin. Er brauchte die gefälschten Papiere. Und auch das Geld zum Überbrücken.

Mit hochgeklapptem Kragen stiefelte er los.

Gegen Mittag hoffte er in seiner Wohnung zu sein.

8. Tritt auf die Leber

In der Kröndenk-Straße parkten einige Wagen. Aber Tim sah sofort: Ein Polizeifahrzeug war nicht dabei, auch kein getarntes. Nirgendwo saß jemand drin. Niemand stand herum oder ging in der Nähe von Nr.46 auf und ab.

»Oberströter denkt zu kurz«, sagte Tim. »Hier wird La- dicke nicht erwartet. Ein Versäumnis. Wir sollten mal die Elfriede Gilchhausen fragen.«

Sie klingelten. In der Gegensprechanlage meldete sich die Stimme von Ladickes Nachbarin. Sie klang atemlos, gehetzt, fast angstvoll.

»Hallo!«, grüßte Tim. »Wir kennen uns, Frau Gilchhausen. Wir sind die vier Schüler, die zu Ladicke wollten. Am Freitag sind wir uns an der Haustür begegnet.«

»Ich... ich weiß.«

»Sie sind so aufgeregt. Ist was passiert?«

»Ich... Wisst ihr, dass... Also, die Polizei hat nämlich... Ich meine...«

»Die Polizei hat Jörg Ladickes Wohnung durchsucht«, ergänzte Tim, als die Frau stockte. »Das wissen wir. Gaby, meine Freundin, ist die Tochter eines leitenden Kommissars im Präsidium. Und wir... eh... sind auch immer am Ball.«

»Einer der Kriminalbeamten sagte, Ladicke sei ein Bankräuber.«

»Das ist leider wahr.«

Sie zögerte, bevor sie fortfuhr. Doch dann sagte sie: »Er ist eben zurückgekommen.«

Tim hielt die Luft an. »Eben?«

»Vor zwei Minuten, glaube ich. Ich hörte, wie er seine Tür aufschloss. Denn die Polizei hat ja mit Nachschlüsseln geöffnet. Erst dachte ich, es wäre wieder die Kripo. Aber als ich dann durch den Türspion geguckt habe, sah ich ihn. Er ist in seine Wohnung gegangen, als wäre nichts. Gerade wollte ich... Ich meine, ich bin doch verpflichtet, die Polizei anzurufen.«

»Ganz bestimmt. Außerdem drücken Sie bitte auf den Summer. Wir kommen hoch. Welcher Stock?«

»Der fünfte. Und... Oh, eben hat’s an der Tür geklingelt.«

»Erst auf den Summer drücken!«, rief Tim.

Die Frau legte auf. Der Türsummer tönte. Tim öffnete die Haustür und sprach leise.

»Ladicke ist zurück«, informierte er seine Freunde. »Eben gekommen. Jetzt klingelt es bei Elfriede an der Tür. Und das ist garantiert er. Weil er feststellt, dass sein Versteck leer ist. Wie er glaubt, war ja nur die Nachbarin in seiner Wohnung – wegen des Elektroherdes.«

»Also hält er sie für die Diebin von Geld und Pässen«, flüsterte Karl.

Tim nickte. Das Treppenhaus war schmucklos. Die Wände mussten dringend gestrichen werden. Es gab einen klapprigen Lift. Klößchen entschied sich für ihn. Tim, Karl und Gaby jagten die Treppe hinauf.

Tim hatte beide Ohren auf stärksten Empfang geschaltet. Aber oben war alles ruhig. Im fünften Stock fand er die Erklärung. Sämtliche Wohnungstüren waren geschlossen.

Die Behausungen von Ladicke und Elfriede lagen sich gegenüber, wie die Namensschilder verrieten. Auf Ladickes Fußmatte tauten Schneereste.

Tim klingelte bei Elfriede. Nichts rührte sich.

Klößchen trat aus dem Lift und stellte sich zu ihnen. Tim klingelte abermals, anhaltend.

»Wahrscheinlich würgt er sie«, murmelte Klößchen. »Der will das Geld wiederhaben und die Ausweise sowieso.«

Ein Geräusch hinter der Tür. Tim grinste in den Spion. Aber die Tür blieb geschlossen.

»Ja, bitte?«, fragte Elfriede mit zittriger Stimme.

»Tag, Frau Gilchhausen«, meinte Tim fröhlich. »Wir bringen die Lieferung vom Supermarkt.«

Er deutete vor seine Füße, wissend, dass der untere Bereich nicht erfasst wird vom Türspion – durch den der Ganove jetzt sicherlich spähte.

»Ich... bin nicht angezogen«, behauptete die Frau. »Ich hol’s später rein.«

»Aber Sie müssen quittieren.«

Er ist misstrauisch, dachte Tim. Oder weiß er Bescheid? Hat Elfriede sich verplappert? Und gesagt, dass die Polizei bei ihm war?

Spaltweit wurde die Tür geöffnet. Die Frau schob eine Hand heraus für den vermeintlichen Quittungszettel.

Na also!, dachte der TKKG-Häuptling – und drückte die Tür auf. Sie stieß gegen Elfriede. Ein kleiner Aufschrei. Dann war Tim in der Diele.

Ladicke – wer sonst sollte es sein – stand hinter seiner Nachbarin, wutentbrannt, sprungbereit die stabile Figur, mit von der Kälte gerötetem Gesicht – als hätte er sich lange im hiesigen Winter aufgehalten statt im sonnigen Spanien. Frau Gilchhausen war ordnungsgemäß bekleidet. Ladicke trug Jeans, schwere Schuhe und einen lappigen Pullover.

»Hallo, Jörg Ladicke«, sagte Tim. »Oder heißen Sie jetzt Ernst-Friedrich Rötke? Die Kripo will mit Ihnen reden.Am besten, Sie legen sich erst mal flach auf den Boden.«

Der Ganove war anderer Meinung. Tim hatte mit dem Angriff gerechnet. Elfriede schien den angesagten Zoff zu spüren, wich zur Seite – Richtung Gästetoilette – und schrie erschreckt auf.

Denn Ladicke stürzte sich auf Tim. Ein Vorwärtstritt auf die Leber fällte den Gangster wie ein Blitzschlag. Ladicke flog gegen die Garderobe und klammerte sich an einen Wintermantel, riss ihn aber mit sich zu Boden.

»Zack! Das hat gesessen!«, meinte Klößchen.

Mit geballten Fäusten stand Tim über Ladicke. Der schnappte nach Luft.

»Liegen bleiben!«, gebot der TKKG-Häuptling, »sonst gibt’s noch eine. Gaby, ruf bitte im Präsidium an. Und sag ruhig, dass wir hier Oberströters Job machen. Und dass wir immer noch empört sind, weil wir bei der Durchsuchung nicht zugucken durften.«

9. Anruf aus Amsterdam

Drasto Barzik war Mitte fünfzig und hatte eine bewegte Vergangenheit. Er stammte vom Balkan als einziger Sohn eines armen Fischhändlers, hatte sich mit 14 Jahren nach Wien abgesetzt und seine Karriere mit krummen Geschäften gestartet. Er klaute, stahl, machte Einbrüche, verkaufte an Hehler, kam zu einigem Wohlstand, wurde selbst Hehler und kaufte schließlich eine Reihe von Friseur-Geschäften auf, weil er das für eine gute Geldanlage hielt. Nach und nach fand er Gefallen an Rauschgift – nicht als Konsument, sondern als Dealer. Doch in Wien kam man ihm auf die Schliche. Mit knapper Not konnte sein durchtriebener Anwalt eine Festnahme verhindern. Barzik seinerseits hatte genug von der Donau-Metropole, verkaufte alles und ging nach Deutschland, wo er zunächst unauffällig blieb – bis er vor drei Jahren seine alten Verbindungen aufnahm und wieder in den Drogenhandel einstieg. Diesmal in ganz großem Stil, wobei er sich aber im Hintergrund hielt, nur geschickt an den Fäden zog, bald den gesamten Markt belieferte und immer reicher wurde. Barzik, dreimal geschieden und kinderlos, liebte dicke Autos mit getönten Scheiben, dicke Zigarren und dicke Wintermäntel mit Pelzkragen. Letztere trug er natürlich nur bei Minusgraden. Aber er fand, dass ihm dieses Outfit gut stand, ihn seriös (würdig) aussehen ließ, fast wie einen Staatsmann. Doch nur mit Wintermänteln erzielte er diesen Eindruck.Im Sommer – wenn er seine weißen Seidenanzüge trug – wirkte er wie ein verfetteter Schnallentreiber. Deshalb hasste er die wärmere Jahreszeit. Vor einem Jahr hatte er sich in der Millionenstadt angesiedelt und bewohnte eine Villa mit ’nem Garten voller Steinfiguren. Jetzt war es 12.17 Uhr am Montag, dem 7. Januar, und Barziks Telefon klingelte.

Er nahm die ehemals riesige Zigarre, an der er seit zwei Stunden paffte, aus dem Mund und griff zum Hörer.

Endlich!,dachte er. Muss Lappen-Olaf sein. Gut, gut! Die heiße Ware muss her! Der Stoff! Die Verteiler stehen ja schon Schlange. – Er meldete sich mit einem Knurrlaut und nahm den Nikotinbalken wieder zum Mund.

»Drasto?«, fragte eine Männerstimme.

»Hmhm, ja.«

»Dann sag’s bitte, Mann.«

»Wer spricht?«

Er kannte die Stimme. Aber zu Stimmen fiel ihm nie die dazugehörige Person ein.

»Mann, hier ist Rudi. Rudi van Schniffingen.«

»Hallo, Rudi! Hab dich nicht gleich erkannt. Hab erkältete Ohren.«

»Bei mir ist es der Hals.«

»Was?«

»Bin im Hals erkältet.«

»Gute Besserung!«

»Danke! Du errätst nie, weshalb ich anrufe.«

»Du brauchst Stoff?«

Rudi van Schniffingen lachte. »Im Gegenteil. Ich bin gut eingedeckt. Wenn du willst, kann ich dich beliefern. Aber jetzt geht es darum, dass ich dir eine Riesengefälligkeit erweise.«

»Höre ich gern. Nämlich?«

»Lappen-Olaf will dich aufs Kreuz legen.«

»Was?«

»Hat vorhin bei mir angerufen. Für vier Millionen will er mir deine Lieferung verkaufen – die aus Malaga. Dann will er untertauchen für immer. Ich hab zugesagt.Am Mittwoch treffen wir uns im Café Mozart am Hauptbahnhof. In deiner Stadt, Drasto. Alles klar?«

Barzik schnappte nach Luft. Beinahe hätte er seine Zigarre verschluckt.

»Den... den Kerl bringe ich um.«

»Interessiert mich nicht, was du mit ihm machst. Außerdem besorgt das Dimi für dich.«

Der Niederländer berichtete Einzelheiten über Ladickes Anruf.

»Er muss schon samt Brummi bei dir in der Nähe sein. Die Lieferung hat er irgendwo versteckt. Das ist alles, was ich weiß.«

»Ich bringe ihn um.«

»Irgendwann bist du mir eine Gefälligkeit schuldig, Drasto.«

»Werde es nicht vergessen. Aber... äh... mal ’ne Frage, Rudi. Die Sache wäre für dich ein irre gutes Geschäft. Warum greifst du nicht zu? Du tust das doch nicht, weil dir meine Mäntel so gut gefallen.«

»Hähähäh! Deine Mäntel finde ich zum Kotzen, Drasto. Aber deine Frage berührt eine frische Wunde an mir. Natürlich hätte ich zugegriffen, wenn ich gekonnt hätte. Aber das hat mein seniler (altersdummer) Opa verhindert.«

»Ist das der Neunzigjährige, der früher Maschinist auf ’nem Dampfer war und alles verbrennt?«

»Genau. Man sollte ihn in Ketten legen. Nichts Brennbares ist vor ihm sicher. Am Samstag war er mit der Oma bei mir. Sie ist ja 20 Jahre jünger und bestens bei Grips. Wir hatten viele Gäste. Dass der Alte nicht mehr da war, fiel erst nach ’ner Weile auf. Und da war es schon zu spät.«

»Nämlich?«

»Im Keller habe ich ihn gefunden. Mein Keller ist eine ausgebaute Luxusetage mit Schwimmhalle, Sauna und offenem Kamin. In dem hatte Opa Feuer gemacht – und säckeweise das blöde Spielgeld verbrannt, das in meinem Hobbyraum gelagert war, Ja, Spielgeld. Wie’s Kinder für ihren Kaufmannsladen haben. Aus dem Alter sei ich doch wohl raus, hat Großvater mich angefaucht. Deshalb habe er das Spielgeld – das Spielgeld! – verbrannt.«

»Um Himmels willen! Ich ahne was.«

»Du ahnst richtig, Drasto. Das Spielgeld waren – Euros. Opa hat fünf Millionen Euro verbrannt. Weil er nichts mehr mitkriegt vom Tagesgeschehen, hielt er die neuen Scheine für kindliches Spielgeld. O Mann! Meinen gesamten Barbestand hatte ich über 60 Mittelsmänner in 300 Bankfilialen in Euros umgetauscht. Weg mit allen Gulden, her mit den neuen Lappen! Im Keller hatte ich alles gebunkert – und nur mal kurz aus dem Tresor genommen. Um mich an den Anblick zu gewöhnen. Dann kommen die Gäste. Das Geld liegt noch da. Und der Alte macht Feuer. Momentan bin ich so pleite wie ’n Penner mit Hut.«

Barzik konnte nicht anders. Er begann brüllend zu lachen.

»Entschuldige, Rudi, aber das ist zu... Jedenfalls bin ich dir dankbar. Wenn du mich brauchst – Drasto ist immer dein Freund. Im Übrigen wirst du wieder auf die Füße fallen. Unsere Branche geht nicht unter. Jetzt muss ich Tempo machen. Lappen-Olaf ahnt ja nicht, dass ich weiß, was er vorhat. Er könnte in seiner Wohnung sein, denn noch wäre er in der Zeit. Ich verständige Dimi. Wir müssen hin.«

»Wenn ich einen Kredit brauche, melde ich mich«, sagte Rudi und legte auf.

Die Wut trieb Barziks Blutdruck in gefährliche Höhe, doch der Drogenboss rotierte. Anruf bei Dimi. Treffen an der Ecke.Ab in die Kröndenk-Straße.

Sie hielten in Sichtweite von Nr. 46 und beiden verkrampfte sich der Magen. Vor Ladickes Adresse parkten zwei Polizei-Fahrzeuge. Ein Uniformierter stand dabei und behielt die Umgebung im Auge. In diesem Moment wurde Ladicke aus dem Haus geführt. Er schleppte sich, als hätte er gewaltig was abgekriegt und trug Handschellen. Mehrere Kripo-Beamte waren dabei. Gaffer glotzten. Aus den geöffneten Parterre-Fenstern des Hauses guckten die Bewohner.

Die Polizeiwagen fuhren ab.

»Versuch rauszukriegen«, sagte Barzik durch die Zähne, »weshalb sie ihn verhaftet haben.«

Diminivski stieg aus, trollte los und konnte mit einem der Hausbewohner reden, der gerade sein Fenster schließen wollte. Nach zwei Minuten war Dimi zurück.

»Ich fasse es nicht. Lappen-Olaf hat ’ne Bank überfallen. Um mit der Kohle dortselbst seine Schulden zurückzuzahlen. Dabei ist er über ’nen markierten Schein gestolpert.«

»Verdammt! Dieser Idiot! Dafür kriegt er zig Jahre.«

»Und wir«, nickte Dimi, »kommen nicht an ihn ran. Jetzt nicht mehr. Der bleibt in U-Haft. Und man wird uns wohl kaum erlauben, ihm dort ’nen Besuch zu machen. Aber vielleicht nimmt er sich einen Anwalt. Und wir können über den eine Nachricht reinschmuggeln – und wieder raus.«

Barzik starrte seinen Rambo an und hielt seine Zigarre, als wollte er ihn damit erschlagen.

»Mensch, Jörg, bist du dämlich! Lappen-Olaf wird uns nie verraten, wo er das Hellpush versteckt hat. Nie! Es ist sein einziges Kapital. Irgendwann – nach etlichen Jahren – wird er entlassen. Dann hat er nichts außer ’ner Vorstrafe. Aber Ansprüche hat er auch, dieser Mistkerl. Also wird er dann das große Geschäft machen. Denn Hellpush ist nicht wie Milch, Obst oder Schweinebraten. Es hat kein Verfallsdatum. Es bleibt frisch und macht high – auch noch nach Jahren. Unser Hellpush ist seine Altersversorgung. Wir sind in den Hintern gekniffen, aber Lappen-Olaf ist später mal ein stinkreicher Kacker.«

»Sauerei! Wie lange wird er brummen?«

»Frag den Staatsanwalt. Fünf bis zehn Jahre, schätze ich.« »Zu lange für uns.« Dimi kaute auf seiner wulstigen Unterlippe. »Boss, wir müssen suchen.«

»Tolle Idee«, meinte Barzik ironisch. »Und wo?«

»Wenn wir den Frisch-Fisch-Brummi finden, wäre das der Anfang einer Spur. Dort im Umkreis ist auch die Ware.«

»Nein!« Barzik schüttelte seinen Speckschädel. »So blöd ist Lappen-Olaf nicht. Der hat unser Hellpush irgendwo verbunkert und ist dann weit weggefahren. Allerdings – irgendwo in der Stadt muss es sein. Oder im Umland. Denn Olaf meint ja, Rudi würde am Mittwoch hier antanzen. Mit Fahrer und Schmuggel-Fahrzeug. Würde es zu dem Deal kommen, müsste das Schlag auf Schlag gehen. Mit kurzem Weg zur Ware. Rudi hätte ja ohnehin einen weiten Nachhauseweg.«

»Wir müssen suchen«, beharrte Dimi.

»Erst nachdenken, Mann! Wo hat Lappen-Olaf Anlaufstellen? Wo trieb er sich rum? Zu wem hat er Kontakte? Außerdem spitzen wir unsere Leute an. Ja, das machen wir zuerst! Sie sollen rumgucken, wo der Brummi ist. Vielleicht verrät uns sein Standort was – insofern gebe ich dir Recht.«

»Ich mache einen Rundruf. Jeder soll sich umsehen.«

Barziks Zigarre war ausgegangen. Er warf sie durchs Fenster auf die Straße. Dann fuhren sie ab.

Eine halbe Minute länger – und sie hätten TKKG bemerken können, die sich endlich von Elfriede Gilchhausen verabschiedet hatten und jetzt auf die Straße traten.

10. 50000 Verstecke

Caroline Faltfinger, die Hundetrainerin, wohnte am Stadtrand. Hübsches Haus, schöner Garten – in dem einige Bäume noch Laub trugen. Und der Vorplatz war schneefrei.

Wuff bewohnte einen komfortablen Zwinger mit einer »Winterhütte«, in der er auch bei großer Kälte gern übernachtete. Die Hütte hatte winddichte Wände. Eine Fußbodenheizung sorgte für Gemütlichkeit.

Nach der erfolgreichen Aktion bei Olaf Ladicke waren TKKG erst zu Glockners gefahren, um Gabys Hund Oskar zu holen. Dann radelten sie weiter zur Hundetrainerin in die Leisheimer Landstraße. Das sonnige Wetter hielt an. Aber eisiger Wind wehte durch alle Knopflöcher.

»Wuffs einziger Fehler«, hatte Gaby den Jungs berichtet, »ist seine Klaustrophobie, seine Platzangst in geschlossenen Räumen. Deshalb bleibt er auch bei großer Kälte lieber im Freien – in seiner Winterhütte, denn die hat einen offenen Eingang. In geschlossenen Räumen – namentlich im Haus – hält er’s auf die Dauer nur aus, wenn er Körperkontakt mit seinem Frauchen hat, mit Caroline. Aber im Bett will sie ihn nicht haben. Bei aller Tierliebe – es wäre unhygienisch. Andererseits kriegt Wuff Jaulanfälle, wenn er nur auf dem Teppich liegen darf. Deshalb ist die Hütte die beste Lösung. Es schadet ihm nicht. Ein Hund ist nun mal ein Hund, besonders ein Schäfer-Sennenhund-Mischling. Abgesehen von der Klaustrophobie ist Wuff ein wahres Wunder. Er war nachweislich der erfolgreichste Drogenhund der Welt. Hat in fünf Jahren mehr Rauschgift-Transporte entdeckt als 100 seiner Kollegen. Dann hat er sich im Einsatz die Pfote verletzt und wurde Frührentner, obwohl alles gut verheilt ist. Gerade da wurde sein Herrchen, ein Zollkommissar, von einem Drogenschmuggler erschossen. Wuff soll endlos getrauert haben. Er stand zum Verkauf und der TV-Produzent Kleinkuck-Kauzner von Kuck-TV hat ihn sich angeeignet. Nicht aus Tierliebe. Nein! KK, wie sie ihn nennen, ist Großwildjäger und soll, wie gemunkelt wird, in Spanien Kampfstiere züchten, die dann in der Stierkampf-Arena bestialisch abgemetzelt werden – von diesen Torero-Typen in ihren superengen Hosen. Aber KK hat schlau erkannt, dass aus dem Wunderhund Wuff ein Fernsehstar werden könnte und das ist er ja, wie wir alle wissen, auf fast allen Kanälen geworden. Ich glaube, er spielt in fünf Serien. Und bei Caroline ist er glücklich. Die beiden sind ein tolles Team.«

»Und wie hast du Kontakt gekriegt«, fragte Klößchen, »zu Wuff und seiner Trainerin?«

»Natürlich über den Tierschutz«, erwiderte Gaby. »Ich mach doch Kontrollbesuche, wenn wir – der Tierschutzverein – einen Hinweis erhalten, dass irgendwo ein Tier leiden muss. In diesem Fall bestand der Verdacht, dass die vielen Einsätze vor der Kamera Stress für Wuff sind, also Quälerei. Zumal ja wir Tierschützer fordern, dass bei Dreharbeiten mit Tieren immer ein Tierarzt dabei sein sollte – was aber leider nicht der Fall ist. Ich bin also mit unserer zweiten Vorsitzenden zu den Dreharbeiten hingeeiert. Gern haben die Filmschaffenden das nicht gesehen, aber anlegen wollten sie sich auch nicht mit uns, denn dann hätten sie sich einem Verdacht ausgesetzt. Außerdem hatte ich Oskar mit und der hat sich gleich mit Wuff angefreundet. Tja, das Ergebnis war dann doch ziemlich beruhigend. Wuff macht’s offenbar Spaß. Er spielt gern vor der Kamera. Er wird auch nicht überanstrengt. Caroline würde das nicht zulassen. Sie hatte dann die Idee, dass Oskar mitmachen könnte. Der Regisseur fand das gut. Und jetzt muss ich mit Caroline Einzelheiten besprechen. Denn Oskar hat ja keinerlei Filmerfahrung.«

»Tolle Sache«, meinte Tim. »Oskar ist bestimmt fotogen (bildwirksam).«

Sie erreichten Caroline Faltfingers Adresse.

Wuff war in seinem Zwinger, erkannte Gaby und wedelte erfreut. Dann reckte er die Schnauze himmelwärts und ließ ein melodisches Jaulen hören.

Alle kannten das aus den TV-Filmen. Wuffs Erkennungszeichen. So pflegte er seine jeweiligen Filmherrchen zu begrüßen – Schauspieler, die garantiert einen Kommissar spielen mussten.

»Hallo, Wuff!«, rief Gaby. »Ist denn dein Frauchen zu Hause?«

Sie war’s. Caroline Faltfinger öffnete die Haustür.

*

Stunden vergingen. Der Drogenboss Barzik hatte Magenschmerzen vor Wut. Ruhelos tigerte er in seiner Villa umher. Inzwischen verteilten sich fünf angezündete Zigarren im Haus,jede zu 22 Zentimeter Länge – anfangs – und teuer wie ein Seidenhemd. Während er an einer nervös schmauchte, lagen die andern in schweren Aschenbechern und kokelten vor sich hin. Bevor er in einen anderen Raum rannte, ließ er die Havanna fallen – nur um nebenan an der nächsten zu suckeln. Er hielt das für Kampfrauchen auf höchstem Niveau. Alle fünf waren fast gleichmäßig kürzer geworden. Natürlich würde er nachher fürchterliches Sodbrennen kriegen und irgendwann einen Herzinfarkt. Aber das war jetzt nicht sein Problem. Er wartete auf Nachricht von seinen Leuten, den Dealern.

Dimi war unterwegs. Er hatte den Rundruf abgesetzt, kümmerte sich aber trotzdem um die Typen auf der Straße. 15.44 Uhr.

Das Telefon klingelte. Endlich!, dachte Barzik.

Er warf die Zigarre zum Aschenbecher, verfehlte ihn aber. Das glühende Ende landete auf der Tischplatte.Es war ein wertvoller Tisch, gefertigt aus einem Holz afrikanischer Bäume, die unter Naturschutz standen. Aber mit ihren zahlreichen Brandstellen sah die Tischplatte längst aus wie von Pocken befallen.

»Ja?«, meldete er sich.

»Hallo, Barzik. Ich bin’s.«

Er kannte die Stimme. Aber natürlich wusste er auch jetzt nicht, wer’s war.

»Wer spricht?«

»Na, ich. Wolfgang Hartwatel.«

Der blöde Pedaltreter, dachte Barzik. Na, immerhin einer von uns. Wahrscheinlich hat Dimi ihn angerufen. Und jetzt erhalte ich die ersehnte Nachricht.

»Hallo, Hartwatel.«

»Du, ich bin schwer in Druck.«

»Was?«

»Ich habe keinen Stoff mehr. Schon seit Tagen nicht. Du weißt es. Meine Kunden drehen durch. Die nehmen ja die Drogen nicht zum Spaß, sondern weil sie es brauchen.«

»Jaja.«

»Kann ich vorbeikommen und ein halbes Pfund abholen?«

Mist!, dachte Barzik. Keine Nachricht. Nur Notstand. Der Markt bricht zusammen. Dann kommt’s zu Meuterei an der Basis.

»Geht im Moment nicht, Hartwatel. Ich... äh... sitze selbst auf dem Trocknen.«

»Wieso? Habe ich das falsch verstanden? Als ich Lappen-Olaf heute Früh mit dem Brummi sah, dachte ich, er hätte ’ne Lieferung rangekarrt.«

»Waaaaaas? Du hast Lappen-Olaf gesehen?«

»Weshalb brüllst du so? Ja, mit ’nem Frischfisch-Brummi. Und da dachte ich, bestimmt hat er ’ne Riesenfuhre aus Spanien geholt.«

»Hartwatel! Konzentriere dich! Wo hast du ihn gesehen?«

»Da muss ich nicht lange nachdenken. Das war vor der Klosterruine Menonli. Ich habe trainiert. Es war noch sehr früh.«

Barzik gab einen Laut von sich, als wäre er dem Ertrinken nahe gewesen und käme jetzt an die Wasseroberfläche.

»Bei der Klosterruine. Phantastisch! War er allein?«

»Allein mit dem Brummi. In den stieg er gerade ein. Ich glaube, er sah verschwitzt aus. Trotz der Kälte. Jedenfalls verschwitzter als ich. Aber meine Kondition ist natürlich viel besser.«

»Hat er dich bemerkt?«

»Ich glaube nicht. Ich bin vorbeigerauscht. Wollte mich nicht aufhalten. Auf langen Strecken muss man in seinem Rhythmus bleiben. Das ist das Geheimnis.«

»Aha! «

»Außerdem muss man sich richtig ernähren.«

»Mit dem Aha! meine ich, mir geht jetzt ein Licht auf« »Wieso? Hast du dir ein Rennrad angeschafft? Brauchst du Tipps zum Training?«

Und dieser Idiot gehört zu meinen Verteilern, dachte Barzik. Aber vielleicht bringt er’s im Sport noch weit. Da ist Gehirn eher hinderlich.

»Nein, Hartwatel. Ich trainiere nicht. Ich bin Raucher. Also, Lappen-Olaf war bei der Klosterruine. Er sah verschwitzt aus – als hätte er schwer geschuftet. Richtig? Danke für deinen Anruf. Sobald ich Stoff habe, wirst du als Erster bedient. Und das kann schon bald sein. Ende!«

Er legte auf, wählte sofort neu, erreichte Dimi über dessen Handy und beorderte ihn zu sich.

Sein Rambo kam nach 20 Minuten und sie setzten sich ins so genannte Fernsehzimmer, wo fünf Geräte standen, alle neu und auf dem letzten Stand der Technik.

Wenn sich Barzik abends fünf bis sechs Stunden Television reinzog, waren alle Geräte eingeschaltet – und auf jedem lief natürlich ein anderes Programm. Barzik war stolz darauf, dass er ein Formel-1-Rennen, einen Westernfilm, eine Talkshow, seine Lieblings-Krimiserie und Nachrichten gleichzeitig konsumieren konnte. Manchmal fühlte er sich allerdings, als hätte er eins mit der Baseballkeule auf seinen Speckschädel gekriegt. Aber wozu gibt’s Kopfschmerztabletten?!

Dimi hörte aufmerksam zu.

Dann schwiegen sich beide an.

Mit zehn Fingern fuhr sich der Rambo durch seine schwarze Fettmähne und brach dann das Schweigen.

»Er hat die Ware in der Ruine versteckt.«

»Du sagst es.«

»Warst du mal dort?«

»Ich war dort.«

»Die Ruine ist riesig. Ein Schuppen am andern. Alles verwoben, verschachtelt, unübersichtlich. Unterm Strich, schätze ich, sind da 50000 Verstecke.«

»Eher mehr.«

»Und?«

»Wir finden das Hellpush nie. Wenn wir alles durchsuchen, dauert das länger als Lappen-Olafs Knastzeit – als die Jahre, die er absitzen muss.«

Dimi zerkaute einen Fluch. Barzik starrte zu Boden. Auf dem dicken Teppich lagen mehrere Programmzeitschriften. Nicht für jeden Apparat eine. Aber immerhin drei. Drei hatte er abonniert (dauerhaft beziehen). Es waren auch die von der vorigen Woche noch da und von der vorvorherigen. Barzik entsorgte Altpapier nur einmal im Monat.

Zwei Hefte waren aufgeklappt. Natürlich der Programmteil. Alles andere las Barzik nur selten.

Sein verkniffener Blick strich über einen Serientitel: Wuff, der Ganovenschreck.

Barzik sah die Serie recht gern, obwohl er Hunde nicht mochte. Aber die Filme waren unterhaltsam, weil immer eine hübsche Kommissarin mitspielte. Außerdem gab’s diesen Wunderköter tatsächlich. Barzik war Wuff schon mehrmals in natura begegnet. Das Viech hatte sein Zuhause in der Leisheimer Straße – also nicht weit von hier – bei einer Hundetrainerin, die ihn fit machte für die filmischen Anforderungen. Und früher – das hatte Barzik gelesen – war Wuff ein Phänomen gewesen als Drogenhund, hatte Unfassliches geleistet, war aber nie mit einem von Barziks Drogentransporten in Berührung gekommen.

Sonst, dachte Barzik, hätte ich den Köter vergiftet. Ist ja geschäftsschädigend, wenn so ein Viech jeden Krümel Rauschgift findet und...

Er hielt inne. Als er den Speckschädel hob, war sein Gesicht vor Erregung rot angelaufen.

»Dimi!«, schrie er. »Ich weiß, wie wir’s finden. Ich habe die Lösung.«

11. Bei Caroline und Wuff

Caroline Faltfinger war eine nette Blondine von Anfang vierzig und studierte Zoologin, hatte aber aus ihrer tierwissenschaftlichen Bildung keinen akademischen Beruf gemacht. Sie arbeitete lieber alltagsnah, wie sie es nannte, schulte verhaltensgestörte Hunde, Beißer und Ängstlinge und vor allem die vierbeinigen Akteure für Film und Fernsehen.

Sie bat TKKG ins Haus. Dort herrschte zwar nicht das totale Chaos, aber Unordnung behielt die Oberhand. Immerhin wurde der Früchtetee für Gaby und die Jungs in sauberen Tassen serviert. Caroline trank Möhrensaft. Oskar erhielt einen Hundekuchen. Dann wurde Wuff hereingeholt. Er begann sofort mit Oskar zu spielen, konnte auf den Hinterbeinen laufen und intonierte noch einmal sein Begrüßungsgeheul. Oskar stimmte ein.

Wuff war ein kräftiger Rüde von nunmehr siebeneinhalb Jahren, hatte ein schwarzes Fell, aber vier weiße Pfoten und einen weißen Brustlatz. Auch das rechte Schlappohr war weiß.

Er himmelte Tim an.

Lachend erklärte Caroline: »Ich glaube, er vermutet einen Schauspieler in dir – mit dem er demnächst drehen wird. Sollte es dazu kommen, musst du immer ein Leckerli in der Tasche haben.«

Belustigt wehrte Tim ab. »Als Schauspieler sehe ich mich überhaupt nicht. Das ist Oskars Job.«

Damit waren sie beim Thema. Caroline und Gaby besprachen, wie es laufen sollte. Die Trainerin musste mit beiden Hunden üben. Ein Zeitplan wurde vereinbart.

Tim beschäftigte sich mit Wuff, der ihm immer wieder die Pfote gab. Karl leerte die Kanne mit dem Früchtetee.

Klößchen wirkte nörgelig, weil’s keine Kekse gab und seine Schokolade verbraucht war. Oskar fand einen Büffellederknochen und brachte ihn Wuff, der aber nicht interessiert war.

Die Zeit verging. Als sich TKKG verabschiedeten, kündigte sich die Dämmerung an. Es war kälter geworden.

Sie schoben ihre Bikes auf die Straße. Tim zog sich die Mütze tief auf die Ohren und schloss seine Jacke bis zum Hals.

Ein Wagen fuhr vorbei. Tim hätte beinahe nicht auf ihn geachtet. Aber dann sah er: Es war ein schwarzes Mercedes-Schlachtschiff mit getönten Scheiben. Zwei Männer saßen darin, die er aber nicht genau erkennen konnte. Als er zum Nummernschild äugte, ahnte er, wer sie waren.

Blickten sie her? Anfangs war der Wagen langsam gefahren, jetzt drehte er auf – und verschwand stadteinwärts.

»War das nicht das Auto von diesem Zigarre rauchenden Dickwanst mit Pelzkragen«, meinte Gaby, »den wir bei Diminivski gesehen haben?«

Tim bestätigte. »Exakt. Ich hab mir das Kennzeichen gemerkt. Dimi, der Torpedo, saß auch drin.«

Gaby hob die Schultern. »Sollen sie. Es gibt eben nicht nur Pastorentöchter in unserer Stadt. Jetzt friere ich. Oskar friert auch. Wir wollen nach Hause.«

Sie fuhren durch die anbrechende Dämmerung. Unterwegs wetzte Klößchen in einen Supermarkt und kaufte Schokolade.

Die Jungs brachten Gaby und Oskar nach Hause. Tim verabschiedete sich innig von seiner Freundin und erhielt ein eisgekühltes Bussi, was aber auf die Minusgrade zurückzuführen war und nicht etwa auf Mangel an Zuneigung.

Tim hätte gern gewusst, wie das Verhör mit Olaf Ladicke gelaufen war. Indes – Kommissar Glockner befand sich noch im Präsidium und ein Anruf wäre vermutlich störend gewesen und allzu aufdringlich.

Feierabend für heute!, dachte der TKKG-Häuptling. Auch für morgen muss noch was bleiben.

Er sollte sich wundern, was am nächsten Tag los war.

12. Dog-Napping in eisiger Nacht

Für den nächtlichen Coup hatte Diminivski einen Kastenwagen besorgt. Mit Heckklappe und getönten, Blick abweisenden Scheiben ringsum.In den Laderaum legte er ein paar alte Decken. Außerdem hatte er zwei Bändigungsgeräte – wie sie es nannten – gebastelt: Stöcke von etwa zwei Meter Länge mit einer Schlinge aus Stahldraht an je einem Ende. Im Laderaum lagen auch drei Hamburger in ihren Warmhalte-Schachteln: Fleischklopse zwischen dicken Weißbrotscheiben, aber – darauf hatte Dimi beim Kauf bestanden – ohne Zwiebelringe und Ketchup. Dass Hunde Gewürze nicht mögen, war dem Rambo bekannt.

Um 0.41 Uhr kam Dimi von seiner Erkundigungsfahrt zurück.

»Du hast Recht, Boss. Der Hund übernachtet im Freien. Er ist in seiner Hütte. Und die steht in dem Zwinger. Die Trainerin schläft schon. Im Haus ist alles dunkel. Auch bei den Nachbarn. Scheint eine ruhige Gegend zu sein.«

»Der Hund leidet an Platzangst. Das stand in dem Bericht über ihn. In geschlossenen Räumen dreht er durch. Wahrscheinlich jault er, wenn wir ihn im Wagen haben. Also sofort nichts wie weg!«

»Logo! Aber verärgern dürfen wir ihn nicht. Er soll für uns arbeiten. Er soll das Hellpush finden. Was ist, wenn er das gar nicht mehr kann? Wenn er vergessen hat, dass er mal der beste Drogenhund war?«

Barzik schüttelte seinen Speckschädel. »So was verlernt ein Hund nicht. Ein Fisch verlernt nicht, dass er schwimmen kann. Eine Fliege, die Flügel hat, kann fliegen – deshalb heißt sie so. Und ein Drogenhund erschnüffelt Drogen, selbst im besten Versteck.«

»Hoffentlich!«

Sie fuhren los. Beide hatten auf Mäntel verzichtet, trugen warme Cordanzüge und hatten sich – vorsichtshalber – mit wollenen Sturmhauben ausgerüstet. Mit denen würden sie sich maskieren. Wusste man denn, ob nicht ein Nachbar – der an Schlafstörung litt – zufällig am Fenster war? Ob er sich das Kfz-Kennzeichen merkte, war ohne Bedeutung. Dimi hatte die Nummernschilder vor zwei Stunden geklaut, hatte sie von einem Fahrzeug abmontiert, das auf dem Gelände einer Kfz-Werkstatt stand. Vor morgen Früh würde niemand etwas merken.

Die Nacht war mondhell. Daran konnte keiner was ändern. Das letzte Stück fuhren sie langsam und leise. Dimi hielt seitlich vom Grundstück. Sie zogen sich die Sturmhauben über den Kopf und stiegen aus. Barzik nahm die Bändigungsgeräte aus dem Wagen. Und einen der Hamburger. Dann hasteten sie auf das Grundstück: zu dem mit Steinplatten ausgelegten Hof vor dem Zwinger.

Zu ihrer Verblüffung war Wuff aus seiner Hütte gekommen. Er stand an der Tür des Zwingers und wedelte begeistert. Offenbar hielt er den Vorgang für eine nächtliche Filmszene.

»Guter Hund!«, flüsterte Barzik – und warf den Hamburger über die Gittertür.

Wuff schnüffelte daran, war einverstanden mit dem Catering (Verpflegung bei Dreharbeiten) und vertilgte den Hamburger mit einem Schmatz.

»Als Wachhund ’ne Doppelnull«, zischelte Dimi.

Sie öffneten die Tür. Blitzartig wurden Wuff die Drahtschlingen über den Kopf gestreift – von zwei Seiten. Mit den Stöcken hielten sie ihn auf Abstand. Denn Wuffs Gebiss beeindruckte. Mit einem einzigen Haps vermochte er sicherlich eine halbe Hinterbacke samt umhüllender Cordhose von der Figur zu trennen. Also, Vorsicht! Aber die war völlig unnötig. Wuff war – trotz seiner Filmrolle als Ganoven- schreck – einer der gutmütigsten Hunde.

Jetzt wunderte er sich, vermisste auch die Kamera, sein Frauchen in Sichtweite, die gleißenden Scheinwerfer – und die übrigen Wichtigtuer vom Filmteam.

Vorsichtig führten sie ihn zum Wagen.Er sprang sofort hinein. Dimi schloss die Heckklappe. Wuff hatte zwei weitere Hamburger gefunden – und war sehr zufrieden mit den Umständen.

Erst als sich der Wagen in Bewegung setzte, fiel ihm ein, dass er sein melodisches Begrüßungs-Jaulen vergessen hatte. Er holte es nach.

Im geschlossenen Wagen klang das wie die Fanfare zum Weltuntergang. Barzik, der sich eine Zigarre anzündete, fiel das Feuerzeug aus der Hand. Dimi verriss das Lenkrad und hätte beinahe einen Hydranten (Zapfstelle für Wasserentnahme) gerammt.

»Hat er Platzangst?«

»Weiß nicht. Aber er hört ja schon auf. Hast du den Schrieb in den Zwinger geworfen?«

Dimi nickte. »So was vergesse ich nicht.«

Der so genannte Schrieb war eine Täuschung. Damit wollten sie ablenken und den wahren Grund verschleiern. Sie verlangten Lösegeld. Also Dog-Napping (Hunderaub). Für 50000 Euro würden sie Wuff zurückgeben. Das Geld sollte um 11.30 Uhr am nächsten Vormittag bei den Müllcontainern Ecke Leisheimer Landstraße/Palisadenweg hinterlegt werden: in einer braunen Tüte hinter dem Dosenschrott-Sammelbehälter.

Den Erpresserbrief hatte Dimi auf einer alten Schreibmaschine getippt – und sich keinen Kopf gemacht wegen der Fingerabdrücke, denn er war ja nicht vorbestraft, also nicht vorhanden im Register der Polizei.

»Wegen der Geldübergabe«, grinste Barzik, »müssen sie uns für komplette Idioten halten. Weiß ja keiner, dass wir nie dort antanzen werden.«

»Was sind 50000?!«, feixte Dimi, »wenn’s um eine Millionenbeute geht, um Lappen-Olafs Millionenbeute. Er hat sich was ausgedacht, der Fuzzi. Aber wir haben Durchblick.«

»Es ist meine Idee«, stellte Barzik richtig. »Ich bin auf Wuff gekommen.«

Als der Vierbeiner seinen Namen hörte, winselte er freudig.

*

Kurz nach drei Uhr in dieser eisigen Winternacht wachte Tim auf. Es war stockdunkel in der Bude Adlernest. Drüben auf der anderen Seite schnarchte Klößchen in seinem Bett.

Vage erinnerte sich Tim an einen dramatischen Traum. Hatte der ihn geweckt? Es war ungewöhnlich. Normalerweise schlief er mindestens sieben Stunden durch. Jetzt spürte er eine seltsame Unruhe, als hätte er etwas vergessen, was wichtig war – als wäre etwas unerledigt geblieben.

Seine Gedanken bewegten sich frisch wie nachtaktive Tiere. Und dann fiel es ihm ein. Olaf Ladicke!

Als wir bei Diminivski waren, überlegte er, fiel der Spitzname: Lappen-Olaf. Der Dickwanst mit dem Pelzkragen sagte es. Und wir wollten überprüfen, ob Ladicke und Lappen-Olaf vielleicht ein und derselbe sind. Das haben wir noch nicht getan. Besteht Personengleichheit? Wenn ja, führt das weiter. Dimi scheint ein Ganove zu sein. Und dem andern würde ich nicht über den Weg trauen. Vielleicht haben auch die beiden was mit Bankraub zu tun? Und dann die Bemerkung des andern, Lappen-Olaf brauche Geld.

Geld braucht zwar jeder. Aber bei dem klang es wie: Hände hoch und her mit dem Geldbeutel!

Dann fiel ihm ein, wie der schwarze Mercedes am späten Nachmittag bei Caroline Faltfinger vorbeigefahren war. Doch das konnte Zufall sein – ohne tiefere Bedeutung. Tim schob sein Kopfkissen zurecht, dachte was Erfreuliches – nämlich an Gaby – und schlief wieder ein.

13. Hochachtung vor Gaby

Gegen vier Uhr morgens führte Wuff seine Entführer auf vier dicken, weißen Pfoten zum Versteck der Millionen- Beute, zu Ladickes Beute, zu dem Hellpush aus Malaga, mit dem die Gangster den deutschen Drogenmarkt eindecken, nein, überschwemmen wollten. Jeder Junkie würde sich voll pumpen können bis zum Hirnzerfall, bis zum verklärten Hinscheiden. Ein Fakt, eine Wahrscheinlichkeit. Was aber von den meisten Junkies verdrängt wird.

Es war ganz leicht. Sie fuhren mit Wuff zur Ruine. Im Mondlicht hielten sie ihm einen Plastikbeutel unter die Nase, in dem sich Hellpush befunden hatte. Wuff,jetzt ohne Bändigungsgerät an langer Leine geführt, trabte ohne Umweg zur ehemaligen Abteikirche und dort in die Katakombe hinab. Barzik und Dimi konnten kaum folgen.

Vor dem ehemaligen Grab von Prior Servatius schnüffelte Wuff nur kurz. Dann setzte er sich auf die Hinterkeulen, hob die Schnauze zur Decke des Kellergewölbes und jaulte melodisch wie ein Wolf in der Steppe.

Barzik hatte eine starke Maglite-Lampe mit und leuchtete. Dimi nahm die Steinplatte ab. Das Licht fiel auf die Plastiktüten voller Hellpush.

Sie waren zu müde, um einen Freudentanz aufzuführen. Außerdem mussten sie jetzt alles zum Wagen bringen. Und überhaupt: Eigentlich war’s ja kein Hauptgewinn. Sie hatten nur eine Panne ausgebügelt, einen fiesen Betrug in den eigenen Reihen.

Barzik fühlte sich erkältet. Die vielen Zigarren schwächten seine Atmungsorgane. Der Rambo war zwar jünger als Barzik, aber kein Nachtmensch. Er kämpfte mit der Müdigkeit. Jetzt freilich musste er Knochenarbeit leisten, denn der andere war der Boss.

Wuff saß wieder im Wagen. Mürrisch schleppte Dimi die Drogen heran. Auf der Rückfahrt zur Stadt vereisten die Scheiben. Das Gebläse an der Frontscheibe war plötzlich defekt.

Erst im Morgengrauen erreichten sie Barziks Villa. Wuff wurde in den Keller gesperrt, wo er pausenlos jaulte – bis er schließlich vor Müdigkeit einschlief.

Der Wagen, in dem noch das Hellpush war, stand neben Barziks schwarzem Mercedes in der Doppelgarage. Sorgfältig hatte der Drogenboss das Tor abgeschlossen. Dann fiel er wie tot in sein Bett. Diminivski hatte sich im Gästezimmer die Decke über die Ohren gezogen – zu kaputt, um nach Hause zu fahren.

*

»Wahnsinn!«, meinte Tim, nachdem Gaby berichtet hatte. »Damit haben wir unser Tagesprogramm. Hoffentlich ist der Unterricht bald vorbei.«

Aber der hatte noch gar nicht begonnen. Es war vor der ersten Stunde. Gaby, Fahrschülerin wie viele andere aus der Großstadt, war mit dem Schulbus in die Internatsschule gekommen. Oft blieb dann nicht mehr viel Zeit bis zum ersten Läuten. Aber heute hatte der Bus nur grünes Ampellicht gesehen und eine eisfreie Straße.

»Was ich gestern spätabends noch von meinem Papi gehört habe«, erzählte Tims Freundin, »zieht euch die Muffsocken aus. Nämlich: Ladicke hatte Lkw-Papiere bei sich. Hat offensichtlich einen Brummi aus Spanien hierher gebracht. Angeblich mit Frischfisch. Aber bei Ladicke fand sich auch eine kleine Probe Hellpush. Deshalb besteht dringender Verdacht, dass der Typ als Drogenkurier unterwegs war. Wahrscheinlich hat er eine größere Lieferung geholt.

Dazu schweigt er natürlich. Im Verhör ist er stumm wie ein Frischfisch. Die Frage ist nun: Für wen hat er das Rauschgift geholt? Denn er selbst ist garantiert nur ein Handlanger und kein Boss.«

»Es zieht mir die Socken aus«, meinte Tim begeistert. »Allerdings muffeln die nicht.« Er küsste seine Freundin auf die Ponyfransen. »Kommt noch was, Pfote? Du lächelst so triumphierend.«

»Allerdings. Ladicke ist vorbestraft. Wegen Einbruch und Kfz-Diebstahl. Papi erwähnte das nebenher. Und vorhin an der Bushaltestalle hatte ich eine Erleuchtung. Mit dem Handy habe ich Paul angerufen und ihn gebeten, mal in La- dickes Vorstrafenakte nachzusehen, ob er vielleicht einen Spitznamen hat.«

Paul Überstätter war Kommissar Glockners neuer Mitarbeiter, ein sehr tüchtiger junger Mann, frisch von der Polizeischule. TKKG hatten einen besonderen Draht zu ihm.

»Und?«, fragte Karl.

»Paul brauchte nicht nachzusehen. Er wusste es aus dem Handgelenk.«

»Lappen-Olaf?«, vermutete Tim.

»Genau.«

»Dann ist der Dickwanst mit Pelzkragen...« Tim unterbrach sich. »Findet ihr nicht auch: Der sieht aus wie der typische Drogenboss. Nein, ich nehme das zurück. Niemand sieht typisch aus wie irgendein Krimineller. Die gibt’s auch mit Engelsgesichtern. Hinter einer abstoßenden Fassade muss nicht unbedingt ein abstoßender Charakter zu Hause sein. Aber manchmal ist so ein Verbrecher wie ein Kunstwerk: Inhalt und Form stimmen überein.«

»Den Vergleich«, rief Gaby, »lasse ich nicht gelten. Aber der Dickwanst interessiert uns. Zufällig habe ich mir seine Kfz-Nummer gemerkt und...«

»Du auch?«, staunte Tim. »Ich glaube, wir sind als Team nicht zu schlagen.«

»Jedenfalls habe ich Paul gebeten, Name und Adresse des Fahrzeughalters rauszusuchen. Mit dem neuen Großrechner im Präsidium und dem aktuellen Zugriff-Programm für Kraftfahrzeuge geht das ja im Handumdrehen. Der Kerl heißt Drasto Barzik. In Wien stand er 1994 im Verdacht, einer der großen Rauschgiftbosse zu sein. Aber dort hat er den Abflug gemacht. Und jetzt ist er hier.«

»Nach der Schule«, sagte Tim, »besuchen wir ihn. Dir, Pfote, dicke Hochachtung. Das hast du bombig gehändelt.« In diesem Moment läutete es zur ersten Stunde.

*

Mittags legte sich eine graue Nebeldecke über die Millionenstadt, die Sicht reichte nur wenige Meter, alle Autos fuhren mit Licht und meistens langsam, die Luft roch entsetzlich.

TKKG erklärten den Nebel zu ihrem Verbündeten. Denn als sie Barziks Adresse erreichten, wurde klar: Die kurze Sichtweite war ein Vorteil für sie. Sie würden sich anschleichen können bis an Fenster und Schlüssellöcher.

Tolle Villa, dachte Tim. Doppelgarage. Und der Garten ist ein Park.

Nur wenn der Nebel aufriss oder sich für einen Moment hob, konnten sie erahnen, wie groß das Grundstück war. Die Gestalten entpuppten sich als Steinfiguren. Kein Licht hinter den Fenstern. Das war ungewöhnlich. Denn selbst in den Räumen der Stadtverwaltung, wo der Büroschlaf am tiefsten ist, brannten heute die Lampen. War Barzik nicht zu Hause? Oder machen Drogenbosse ein Nickerchen um diese Zeit?

Gabys Handy meldete sich mit Vogelgezwitscher.

»Ja, Paul«, meinte Tims Freundin, nachdem sie ihren Namen genannt hatte.

Tim sah, wie sich ihre Kornblumenaugen weiteten, während sie lauschte. Gabys Haltung verspannte sich wie bei einer Schwebebalken-Turnerin mit Bandscheibenschmerzen.

»Danke, Paul, für die Info. Diese Unmenschen! Der arme Wuff! Nachher fahren wir zu Caroline. Ja, tschüss!« Sie klappte ihr Handy zu. »Jungs, mir zittern die Waden. Wuff wurde geraubt. Heute Nacht. Caroline hat nichts gemerkt, nichts gehört, erst morgens gecheckt, dass der Zwinger leer ist. Dort lag ein Erpresserbrief mit Lösegeldforderung. 50000 Euro um 11.30 Uhr am Müllcontainer – dann würden sie Wuff in der Leisheimer Landstraße an einen Gartenzaun anbinden. Caroline hat sofort Wuffs Eigentümer informiert, den TV-Produzenten Kleinkuck-Kauzner. Der hat sich fast gehäutet vor Schreck. Denn jetzt beginnen ja die Dreharbeiten für die nächsten 26 Wuff-Ganovenschreck-Folgen. Wuff ist unersetzlich. Schon um halb zehn hat KK die 50000 gebracht. Um 11.30 Uhr hat Caroline die Kohle beim Dosenschrott hinterlegt. Aber niemand hat’s abgeholt. Niemand hat Wuff irgendwo ausgesetzt. Jetzt erst wurde die Polizei verständigt. Paul weiß, wie ich mit Oskar dort eingebunden bin, und hat deshalb angerufen.«

Die Jungs waren wie vom Meteoriten gestreift.

»Vielleicht«, überlegte Tim, »befürchten die Entführer eine polizeiliche Falle und haben deshalb – zunächst mal – das Lösegeld liegen lassen. Oder es steckt was anderes dahinter. Also, auf zu Caroline! Wuff ist jetzt wichtiger als dieser Barzik. Der ist auch nachher noch da.«

Sie schwangen sich auf die Bikes. Ostwind teilte den Nebel vor der Villa. Klößchen verlor einen Handschuh und stieg wieder ab. Tim fuhr voraus und spürte Gaby hinter sich. Man schnallt es nicht, dachte er, was gewisses Lumpenpack anleiert für den schnellen Euro. Da muss dieser prächtige Hund...

Weiter reichte Tims Gedanke nicht. Denn Wuffs gottjämmerliches Jaulen aus tiefster Hundebrust schien aus dem Boden zu dringen. Für einen Moment glaubte der TKKG-Häuptling, seine Phantasie hätte ihm einen Streich gespielt. Aber Wuffs Geheul hielt an. Gaby, Karl und Klößchen standen wie erstarrt neben ihren Bikes. Alle Blicke waren zur Villa gerichtet.

»Wuff!«, sagte Klößchen. »Das ist er. Er jault im Keller. Wie, zum Teufel, kommt er dorthin?«

»Heureka (griechisch: Ich hab’s gefunden)!«, brüllte Tim.

Zur Haustür. Statt zu klingeln, hämmerte er mit beiden Fäusten. War Barzik zu Hause? Schon wollte Tim zur Rückfront und ein Fenster knacken, als das Portal aufgerissen wurde. Diminivski stand auf der Schwelle, das Gesicht verquollen vom Schlaf, in langen Unterhosen, barfuß, im Feinripp-Unterhemd.

»Seid ihr übergeschnappt?«, schrie er TKKG an.

Hinter ihm tauchte der Dickwanst Barzik auf, ebenso verschlafen, aber diesbezüglich gekleidet, nämlich im blau gestreiften Pyjama.

»Ihr Verbrecher habt unseren Wuff geraubt«, brüllte Tim. Und über die Schulter: »Gaby, ruf im Präsidium an. Hier ist das kriminelle Hauptquartier.«

Dimi hatte ausgeholt – mit der ihm eigenen kraftvollen Langsamkeit – und wollte Tim eine schmieren. Dann kugelte der 190-cm-Mann über den vereisten Garagenvorplatz, jaulte lauter als Wuff und hatte sich – wie man später feststellte – das Schlüsselbein gebrochen. Barzik verstellte den Weg. Tim räumte den Drogenboss beiseite, was jenem Prellungen einbrachte, ein verstauchtes Handgelenk und einen Riss in der Unterlippe, der genäht werden musste.

Tim stürmte in den Keller hinunter. Als er Wuff befreite, schleckte ihm der Hund das Gesicht ab und wich nicht mehr von seiner Seite.

*

Die Polizei kam sehr schnell. Aber TKKG hatten bereits ganze Arbeit geleistet. Dimi und Barzik hockten, mehr groggy als lebenstauglich, in einer abgesperrten Speisekammer. Das Garagentor stand hingegen offen, denn die Kids hatten nach einem Fahrzeug gesucht, mit dem Wuff geraubt worden war. Das entdeckten sie auch. Und die Verblüffung war groß: über den unerwarteten Inhalt. 120 Kilo Hellpush. Aus Spanien, wie Ladicke später aussagte. Die ausführlichen Geständnisse der drei Verbrecher, von denen einer die beiden anderen hatte betrügen wollen, war dann nur noch eine Frage der Zeit. Wuff hatte keinen Schaden genommen. Und TV-Produzent Kleinkuck-Kauzner ließ verlauten, aus dieser true story (wahren Geschichte) um Wuff, den Bankraub und das Rauschgift werde er einen Film machen.

»Auf den dürfen wir gespannt sein«, meinte Gaby, »denn Oskar wird mitspielen. Außerdem habe ich von Caroline läuten hören, dass wir ein Angebot kriegen. Für die Rollen im Film, die wir auch in Wirklichkeit hatten. Wäre doch ganz lustig. Wir vier vor der Kamera. Heh, macht nicht solche Gesichter! Überlegt es euch. Entscheiden können wir morgen.«

Inhalt

TKKG-Kriminalgeschichten

1.Bankraub mit vertauschten Rollen | 95

2.Todesmahl vom Meisterkoch | 123

3.Ganoventreff im Intercity | 147

4.Heiße Spur zu Fridolin | 172

1. Bankraub mit vertauschten Rollen

Am Fischbrunnen, wo sie sich nach dem Mittagessen trafen, lagerten Sonnenanbeter und Stadtstreicher. Die Sonnenanbeter gehörten in die umliegenden Bürohäuser und hatten nur Mittagspause. Die Penner gehörten nirgendwohin und hatten ständig Pause. – Das dachte Tim, während er auf seinem Bike im Stand kippelte und Ausschau hielt nach Gaby. Klößchen hockte auf einer der Stufen und lutschte Schokolade. Computer-Karl hatte sich über den Brunnenrand gebeugt und stierte ins Wasser.

Als sich ein paar Dutzend Köpfe Richtung Altstadtviertel drehten, wusste Tim, dass Gaby kam. Sie radelte heran, bremste scharf neben ihm und blies gegen ihren Goldpony.

»Ich konnte nicht eher. Musste Papi trösten.«

»Wie bitte?«

»Na ja. Nicht direkt. Aber er war sauer. Als Kripo-Kommissar ist eben der Dienst nicht nur Zuckerlecken. Was ihn besonders nervt, ist der Mangel an Beweisen.« Sie senkte die Stimme. »Er weiß genau, dass dieser Wilkowsky ein hundsgemeiner Verbrecher ist. Aber er musste ihn laufen lassen. Wegen null Beweis.«

Karl und Klößchen hatten sich in unmittelbare Nähe bemüht. Gaby konnte noch leiser sprechen.

»Dieser Wilkowsky«, fuhr sie fort, »steht im Verdacht, dass er mit Hellpush dealt und die Todesdroge auch an Jugendliche verkauft.«

»Eigene Blödheit, wenn die zulangen«, meinte Klößchen, »ich bleibe bei Schokolade.«

»Du bist ja auch ein Musterbeispiel an Selbstzucht«, sagte Gaby: »Sportlich, rank, mit gebremstem Appetit und engagiert wie eine Kinderdorfmutter, wenn es um die Belange unserer Altersgruppe geht.«

»Na ja«, sagte Klößchen. »Nicht direkt – um mal deine Worte zu gebrauchen.«

»Abschweifen können wir später«, fuhr Tim dazwischen. »Jetzt mal der Reihe nach. Wer ist Wilkowsky? Wo haust er?«

Sie lächelte ihn an – mit den blausten Augen der Stadt. Selbst im Novembernebel scheint dann die Sonne. Aber zurzeit herrschte Hochsommerhitze.

»Clemens Wilkowsky«, sagte Gaby, »31, keine Vorstrafen, gelernter Tiefkühltechniker, aber arbeitslos. Trotzdem hat er immer die Taschen voller Geld. Angeblich Zuwendungen von Freunden und Verwandten. Ist vermutlich Hauptabnehmer der EGHO, also der Europäischen-Gemeinschafts-Heroin-Organisation. So nennt sich ein Dealer-Zusammenschluss mit Hauptsitz in Marseille. Von dort aus beliefern sie ihre Bezirkshäuptlinge. Wilkowsky ist der für unsere Stadt und die umliegenden Landkreise. Papi erhielt einen Tipp, gerade dieser Tage sei eine Riesenmenge bei Wilkowsky eingetroffen. Aber, wie gesagt, der Tipp allein nützt wenig. Denn gefunden wurde bei der Haussuchung nichts.«

»Starker Hammer!«, meinte Klößchen. »Da muss dein Vater also unter seinen Augen diese Umtriebe dulden.« »Er duldet gar nichts. Er...«

»Erörtern können wir später«, fiel Tim seiner Freundin ins Wort. »Erst mal sollten wir handeln. Du hast Frage zwei noch nicht beantwortet.«

»Er wohnt Teufelsrieder Landstraße Nr. 141.«

Tim nickte. »Wenn Wilkowsky Hellpush an Jugendliche verhökert, dann werde ich bei ihm als Fixer aufkreuzen. Auf Knien bitte ich ihn um das Dreckszeug. Wenn er mir was verkauft, ist die Sache gelaufen. Wie viel Geld haben wir bei uns?«

Alle stocherten in Taschen und Portmonees. 28 Euro und 30 Cent kamen zusammen.

Tim wiegte den Kopf.« Ich glaube, Rauschgift ist teurer.« »Da sieht man’s wieder«, nickte Klößchen. »Alles spricht für Schokolade.«

»Versuchen können wir’s trotzdem«, meinte Tim. »Ich bin eben noch Anfänger. Für mich genügt eine winzige Prise.«

*

Sonnenglut füllte die Teufelsrieder Landstraße. Nr. 141 sah bescheiden aus: ein kleines Fachwerkhaus im verwilderten Garten.

TKKG fuhren an der Adresse vorbei und hielten an der nächsten Querstraße.

»Wenn wir mannschaftsweise antanzen«, sagte Tim, »saust ihm der Frack. Besser ist, ich rutsche ihm allein vor die Füße. Gebongt?«

»Wie ein Fixer siehst du eigentlich nicht aus«, meinte Karl. »Nicht mal wie ein Anfänger unter den Drogenabhängigen.«

»Macht gar nichts«, warf Klößchen ein. »Sobald ein Knetegeier wie dieser Heroin-Verteiler 28,30 Euro riecht, schlägt die Gier bei ihm durch und die grauen Zellen haben Schaltpause.«

Dessen war Tim sich nicht so sicher. Aber er ließ sein Bike bei den Freunden zurück und stiefelte los.

Nr. 141.

An der Gartentür hing ein Schild VORSICHT! BISSIGER HUND.

Auch das noch!, dachte Tim und begann in der Tonart von Terriern zu kläffen. Vielleicht konnte er auf diese Weise Größe und Gefährlichkeit des Vierbeiners feststellen. Aber nichts passierte. Lauerte Hektor hinter den verwilderten Büschen?

Tim kläffte abermals und blickte zurück zu seinen Freunden.

Sie feixten, erahnten offenbar, was er bezweckte.

Er öffnete die Gartenpforte und ging zum Haus. Vor der Eingangstür beschien die Sonne einen Karton Fruchtjoghurt. Ein paar Wespen schwirrten in der Nähe. Tim klingelte. Nichts. Kein Hund, kein Wilkowsky. Hatten sie den Weg umsonst gemacht?

Er ging bis zur Ecke, dann an der Seitenfront entlang zur Terrasse. Aus der Terrassentür hing ein Stück Gardine heraus. Nanu? Die Tür war nur angelehnt. Tim schob den Kopf ins Haus und bemühte sich um Entzugserscheinungen. Er begann mit den Zähnen zu klappern.

»Herr Wilkowsky!«, rief er. Dass er den heißen Tipp bzw. diese Adresse hier von einem Süchtigen am Bahnhof erhalten habe, wollte er behaupten. »Herr Wilkowsky!«

Macht citywärts die Mücke, dachte Tim, und lässt einfach die Tür offen. Ob ich mich mal umsehe?

Im Nebenraum, einem Wohnzimmer, fand er Clemens Wilkowsky. Es war ein dicklicher Bursche, der auch im bewusstlosen Zustand verschlagen aussah. Es konnte noch nicht lange her sein, dass er von der Trittleiter gestürzt war. Aus einer gefährlichen Kopfwunde sickerte Blut. Offenbar hatte er von der obersten Leiterstufe den Abflug gemacht – also aus etwa 180 Zentimeter Höhe. Aufgeprallt war er auf den gusseisernen Löwenfuß des Kamingitters. Mörderisch! Tödlich hätte das ausgehen können. Tim fühlte nach dem Puls. Schwächlich stolperte der vor sich hin.

Tim blickte zur Decke des hohen Raums, verschob dieses Abenteuer auf später und rannte in die Diele, wo er das Telefon gesehen hatte. Die Ambulanz musste her. Vielleicht lag ein Schädelbruch vor.

»Wir schicken sofort einen Wagen«, versprach die Notarzt-Zentrale.

Tim legte den Verunglückten etwas Erste-Hilfe-gerechter, lief zur Straße und winkte seinen Freunden. Sie kamen im Sauseschritt. Dann umstanden alle den Bewusstlosen.

»Das ist Wilkowsky«, sagte Gaby. »Genauso hat Papi ihn beschrieben. Weshalb, Tim«, streng sah sie ihn an, »weshalb hast du ihn niedergeschlagen?«

Tim schüttelte den Kopf, deutete auf die umgestürzte Trittleiter und dann hoch zur Zimmerdecke. »Er ist abgestürzt. Wahrscheinlich null Veranlagung zum Seiltänzer. Umso gefährlicher für ihn, dort oben das Versteck einzubauen.«

»Was für ein Versteck?« Klößchen legte den dicken Kopf in den Nacken.

Die Zimmerdecke war eine so genannte Kassettendecke, bestand also aus großen Holztafeln.So was sieht hübsch aus, dämmt im Winter die Wärme und schirmt im Sommer ab gegen Hitze. Dem Dealer war das sicherlich wurscht. Er hatte eine quadratmetergroße Holzfläche aus der Decke gelöst und mit Scharnieren versehen. Zwischen Mauerwerk und Holz war ein handbreiter Zwischenraum.

»Da können Papis Leute natürlich lange suchen«, rief Gaby und hüpfte von einem Fuß auf den andern.

»Verstehe!«, nickte Klößchen. »Dort oben ist das Hell- push versteckt. Die Riesenmenge. Soll ich mal hochsteigen?«

Karl begann zu lachen. »Das gibt’s doch nicht! Wilkowsky nasführt die Kripo, ist nicht zu fassen, verdirbt Gabys Vater die Stimmung – aber wir stolpern hier rein und schon ist die Kirsche gegessen.«

»Glück muss man haben.« Tim hielt Klößchen zurück, der die Leiter aufgerichtet hatte und die Sprossen erklimmen wollte. »Lass mich mal! Ein Unfall genügt.«

Während Klößchen die wacklige Leichtmetall-Konstruktion hielt, stieg Tim hinauf – und griff ins Versteck. Mehrere Kartons, gefüllt mit Plastiksäckchen, reichte er hinunter.

»Sieht aus wie Hellpush«, taxierte Karl das weißliche Pulver. »Dürften drei bis vier Kilo sein. Da haben wir einen Fang gemacht.«

In diesem Moment schrillte das Telefon.

»Bin nicht zu Hause«, meinte Klößchen. Aber die andern erstarrten.

»Vielleicht ein Kunde«, vermutete Tim und beeilte sich, den Hörer abzunehmen. »Ja?«, bellte er in die Muschel.

»Habe vorhin schon bei dir angerufen«, beschwerte sich eine helle Männerstimme. »Es bleibt doch dabei? Ich kann mit dir rechnen, nicht wahr?«

»Klar.«

»Kurz nach 14 Uhr, morgen, bin ich vor der Laxati-Apotheke. Hahaha! Weißt ja Bescheid, wie es weitergeht.An der Ecke steige ich dann um zu dir. Bring für alle Fälle deinen Böller mit.«

»Mache ich«, sagte Tim und wunderte sich, dass der Anrufer nichts merkte.

»Werde nicht kleinlich sein. Tschüss, Clemens!« »Tschüss.«

Dann war die Leitung tot und auch Tim legte auf. Er berichtete. Klößchen grinste.

»Scheinst ja die gleiche Stimme zu haben wie Wilkowsky.« »Ich habe nur ja, klar, mache ich und Tschüss gesagt. Ein verstopftes Ohr merkt da keinen Unterschied.«

Karl nahm seine Brille ab, hauchte auf die Gläser und hielt sie gegen das Sonnenlicht. »Laxati-Apotheke? Kenne ich. Das ist schräg gegenüber der Bleite-Bank. Am Ludwigsplatz. Was haben die da vor?«

»Mit Böller«, sagte Gaby, »ist eine Pistole gemeint. Also Überfall. Der Anrufer und Wilkowsky haben sich verabredet, um... Ja, was?«

»Drogen!«, sagte Tim. »Dieser bewusstlose Miesmensch hier dealt damit. Auch Apotheken haben Drogen. Andere zwar und nicht für Fixer, sondern als medizinische Nothilfe – doch man hört allerorten, dass Süchtige Apotheken überfallen. Es gibt dort Mittel, die hochreißen, Mittel, die niederschmettern, Mittel, die ausgleichen, Mittel, die... Jedenfalls sind die Mittel gefragt. Und vielleicht ist Hellpush alleine eine zu schmale Geschäftsgrundlage. Deshalb der morgige Coup.«

»Der Anrufer wird sich wundern«, grinste Karl.

*

Erich Trahncopf legte den Hörer zurück und ärgerte sich. Manchmal war Clemens wirklich ein mundfauler Saftsack. Immerhin – man konnte sich auf ihn verlassen. Und das ist in einer Zeit, da Unzuverlässigkeit um sich greift wie Grippe, schon viel.

Erich war ein zartes Bürschchen, nur 162 Zentimeter groß und leichtgewichtig, aber mit einem Kopf voll übler Gedanken. Äußerlich mochte er sich nicht, am wenigsten seine helle Stimme. Sie klang, als hätte er den Stimmbruch noch vor sich. Aber er war 29 und hatte nie einen gehabt.

Immerhin – sein Mangel an Masse und Wucht sollte diesmal dem Coup die besondere Würze geben. Alles war vorbereitet. Es war sein neunter Banküberfall – vorläufig der letzte, denn nicht immer standen die Sterne so günstig.

Erich gehörte zu den wenigen Erdenbürgern, die an einem 29. Februar das Licht der Welt erblickt hatten – an einem Tag also, der bekanntlich nicht jedes Jahr wiederkehrt. Aber gerade allen Geburtstagskindern vom 29. 2. sagte das Horoskop einer einschlägigen Fachzeitschrift – mit dem Motto: Jeder lügt, nur die Sterne sagen die Wahrheit – für den morgigen Freitag eine Super-Glücks-Lage voraus.

Das wollte er ausnutzen. Und die Bleite-Bank, schräg gegenüber der Laxati-Apotheke, um mindestens 100000 Euro erleichtern. Freilich nicht als Bankräuber – sondern als Bankräuberin. Sollten sich die blöden Bullen dann dumm und dämlich fahnden nach dem zarten, blondlockigen Geschöpf als das er – schwer bewaffnet – auftreten wollte.

Der Plan war perfekt. Den Kleinwagen hatte er bereits geklaut und versteckt. Vor der Laxati-Apotheke wollte er parken, den Coup durchziehen, mit der Chaussee-Wanze flüchten und an der Ecke – gemeint war die Kronenpark- Ecke – in Wilkowskys Wagen umsteigen. Der würde dort warten. Also einen knappen Kilometer vom Tatort entfernt. Als Fluchtwagenfahrer war Clemens Spitze. Immerhin hatte er damit angefangen, bevor er auf Drogen-Handel umsattelte.

Erich rieb sich die Hände – und dann übers Kinn.

Nein, null Bart. Er brauchte keine Rasur mehr, bevor er morgen als Bankräuberin Schlagzeilen machte.

*

Kommissar Glockner lächelte. Sein Groll war verflogen. Was TKKG erreicht hatten, war natürlich eine glückliche Fügung. Aber die gibt es im Alltag genauso wie das sprichwörtliche Pech, das an den Fersen klebt.

»Unsere Ermittlungen«, sagte er, »brachten kein Ergebnis. Dann dies. Umso besser. Wilkowsky wird sicherlich behaupten, das Hellpush gehöre ihm nicht, die Kassettendecke sei ihm auf den Kopf gefallen und er habe lediglich die Leiter geholt, um mal nachzusehen. Na, schön! Soll er sich lächerlich machen. Die nächsten Jahre verbringt er auf Staatskosten. Davor bewahrt ihn nichts.«

»Wie ist sein Zustand?«, fragte Tim.

Sie saßen zu fünft in Glockners Büro. Draußen neigte sich der Donnerstagnachmittag dem Abend zu. Hier, im Polizei- Präsidium, herrschte Hochbetrieb.

»Bedenklich«, erwiderte Glockner. »Nicht lebensgefährlich, aber schlimmer, als es zunächst aussah. Er ist im Krankenhaus und wird nachher operiert. Ein Schädelbruch. Das bedeutet: Vorläufig kann ich Wilkowsky nicht vernehmen.«

»Wir wissen ja trotzdem was läuft«, sagte Gaby. »Bist du morgen dabei?«

Glockner schüttelte den Kopf. »Ich muss ganz früh schon nach Nürnberg. Als Zeuge in dem Prozess gegen die beiden Terroristen. Meine Kollegen Lahmel und Eckberg werden sich in der Laxati-Apotheke postieren. Im hinteren Raum. Außerdem wartet ein Streifenwagen in der Nähe. Falls es zum Überfall kommt, schnappt die Falle zu. Aber ich vermute, da passiert gar nichts. Allein wird Wilkowskys Komplize das nicht wagen.«

Vielleicht doch, dachte Tim. Er wirkte entschlossen. So oder so – wir werden zur Stelle sein.

*

Wie ärgerlich! Als Adele Kempf spätnachmittags heimkam, fand sie den Brief vor. Eine Absage! Diese Nieten!

Die ahnten ja gar nicht, was ihnen entging.

Ein sizilianischer Nachtlokal-König – so hatte es in der Zeitungsanzeige geheißen – suchte Leibwächter. Nicht unter 90 Kilo, höchstens 36 Jahre alt, perfekt in Karate, zuverlässig, hart, einsatzfreudig.

Punkt für Punkt erfüllte Adele diese Ansprüche. Und jetzt scheiterte alles – nur weil sie eine Frau war. Was nützten da ihre Muskeln, ihre Größe, ihre 91 Kilo Lebendgewicht und die Tatsache, dass sie heute Morgen im Fitness- Studio 700 Zentner Eisen bewegt, gestemmt, gewuchtet, geschwungen hatte. Natürlich portionsweise – nicht alles auf einmal.

Ein blöder Tag – heute!, dachte Adele und humpelte in die Küche. Eine mittelschwere Eisenhantel war ihr auf die linke große Zehe gefallen. Blöder Tag! Aber morgen würde alles in Butter sein, spitzenmäßig.

In ihrem Horoskop hatte sie das gelesen. Morgen war für alle Geburtstagskinder vom 29.2. der Glückstag des Jahres. Auch Adele, das Riesenweib, gehörte zu jenen.

Sie legte drei größere Steaks in die Pfanne. Dazu würde sie mehrere Flaschen Bier trinken. So gefiel ihr das Leben. Spätabends dann wollte sie ihren Freund in Hamburg anrufen. Gotthelf war am Montag aus dem Gefängnis entlassen worden. Nächste Woche wollte er sie besuchen. Er passte zu ihr, maß 2,05 Meter – barfuß – und wog fast drei Zentner.

Ob er sie noch mochte? Über ein Jahr war sie ihm treu geblieben.

Trotz ihrer Ausmaße hielt er sie für hübsch. Sie besaß das rosig-dralle Gesicht einer Jungbäuerin, braune Kuhaugen und ein gemütliches Doppelkinn. Mit langen Haaren hätte sie weiblicher gewirkt. Aber sie bevorzugte Streichholzlänge. Das war praktischer beim Training.

Nachdem sie die Steaks vertilgt und vier Flaschen Bier geleert hatte, überprüfte sie ihre Finanzen.

Erstaunt stellte sie fest: Im Portmonee war nichts mehr, in der Brieftasche auch nicht und in der Zuckerdose lagen nur ein paar Münzen. Ein Bankkonto hatte sie nicht. Trotzdem unterhielt sie gelegentlich Kontakte zu Geldinstituten – allerdings von anderer Art. Wenn Gotthelf mich besucht, dachte sie, muss ich bei Kasse sein. Na schön! Mache ich morgen einen kleinen Banküberfall.

Auf dem Tisch breitete sie den Stadtplan der Großstadt aus. Sämtliche Geldinstitute waren eingezeichnet: mit blauem Filzschreiber. Sie hatte etliche blaue Punkte rot umrandet. Das waren die Banken, denen sie bereits Besuche abgestattet hatte – mit der Pistole in der Hand.

Da wollen wir doch mal sehen, dachte sie, wo wir noch nicht gewesen sind.

*

Freitag, 13.30 Uhr. Der Ludwigsplatz dampfte. Es schüttete wie aus Kübeln. Warmer Sommerregen fiel auf heißen Asphalt. Die Vormittagssonne hatte ihn aufgeheizt. Jetzt kam der Wolkenbruch.

Das störte Klößchen wenig. Er saß im Eis-Café Frostkugel, hatte einen Fensterplatz und löffelte alles, was schokoladig aussah, in sich hinein. Wenn er das Gesicht aus dem Gigant-Becher hob und den Blick etwas nach links schwenkte, sah er die Laxati-Apotheke. Ohne den Blick zu schwenken, sah er die Bleite-Bank.

Karl stand in einer überdachten Toreinfahrt, also trocken, und bewachte vier Drahtesel. Er trug seinen Regenponcho. Wegen der schwülen Hitze beschlug dauernd seine Brille, deshalb sah er die Apotheke nicht ganz so deutlich. Um die Bleite-Bank zu beäugen, hätte er sich vorbeugen müssen. Aber das kam ihm nicht in den Sinn.

Tim und Gaby bevölkerten das Schutzhäuschen der Bushaltestelle neben dem Kiosk. Drei Busse hatten bereits Halt gemacht, ohne dass die beiden einstiegen.

Tim legte seiner Freundin den Arm um die Schultern, sie ihren Kopf an sein Schlüsselbein. Aber dort tropfte seine Regenjacke. Das war wirklich zu nass und Gaby hielt den Kopf wieder aufrecht.

»Kurz nach 14 Uhr, hat er gesagt«, erklärte Tim zum wiederholten Male. »Also noch zehn Minuten – mindestens.«

»Ich bin so aufgeregt – als hätte ich Flöhe im Bauch. Vor einer Klassenarbeit ist es nur halb so schlimm.«

»Cool bleiben, Gaby!«

»Das mach mal vor bei der Schwüle.«

Von Lahmel und Eckberg hatten sie nichts gesehen. Die befanden sich bereits bei dem zitternden Apotheker und dessen Helferinnen. Auch der Streifenwagen ließ sich nicht blicken.

Punkt 14 Uhr öffnete die Bleite-Bank – genau gegenüber – ihr Portal.

Tim spähte umher. Wo blieb Wilkowskys Komplize? Wie sah er aus, der Typ mit der hellen Stimme?

*

Erich legte die geladene Pistole in die Damenhandtasche. Dann trat er vor den Spiegel und überprüfte zum letzten Mal seine Verkleidung. Perfekt!

Aus dem Spiegel lächelte ihn eine junge Dame an: blonde Locken, starkes Make-up, Kopftuch. Unter dem grünen Regenmantel eine fast grazile Gestalt.

Wie man auf halbhohen Absätzen läuft, hatte er stundenlang geübt. Er trug rostrote Sommerjeans – wegen seiner behaarten Waden. Was im Gesicht fehlte – an den Beinen wuchs es.

Wohlgemut verließ er seine Bude und holte den geklauten Kleinwagen aus der Garage. Eine halbe Nacht hatte er an der Zündung herumgebastelt. Mit einem Griff konnte er jetzt das Vehikel in Gang bringen.

Hätte den Clemens nochmal anrufen sollen, dachte er. Aber dann verwarf er das. Der Kumpel würde da sein – am Kronenpark-Eck.

Erich fuhr zum Ludwigsplatz und konnte parken – direkt vor der Bleite-Bank.

*

Erstaunlich wenig Verkehr!, dachte Tim. Na ja! Liegt am Sauwetter. Dieser Regen ist gefährlich für Nichtschwimmer.

Aus Gabys Goldmähne stieg Fliederduft. Sie gähnte verstohlen. Es wurde ihr offenbar langweilig.

»Noch Flöhe im Bauch?«, erkundigte er sich.

»Nein. Wann passiert denn endlich was?«

»Es geht doch schon los«, grinste er – und wies mit dem Kinn auf den Kleinwagen, der eben herangerollt war.

Eine junge Frau stieg aus, gehüllt in Kopftuch und Regenmantel. Sie zerrte ihre Handtasche aus dem Fond, schloss das Auto nicht ab und trippelte in die Bank.

Kaum dass sie drin war, holperte ein Pick-up, ein Pritschenwagen, heran. Auf der offenen Ladefläche lagen leere Säcke und Altpapier. Die linke Pritsche war durchgerostet und ein Bremslicht funktionierte nicht.

Das Vehikel hielt neben dem Kleinwagen. Der Fahrer stieg aus, ein stämmiger Bursche, angetan mit Gummistiefeln und einer knallgelben Regenjacke. Die Kapuze verhüllte sein Haupt.

Er ging in die Bank.

Im Vorraum blieb er stehen, wie das Pärchen durch die gläserne Tür genau sah. Er zog Handschuhe an.

Hoppla, heh!, dachte Tim. Wieso das – bei der Hitze?

*

Erich war ein bisschen nervös, als er zögernd die Schalterhalle betrat. Erst in diesem Moment fiel ihm ein, dass man einer zarten Blondine vielleicht keine Härte zutraute. Würden irgendwelche Macker den Helden spielen?

Er machte ein paar Schritte. Fünf, sechs Kunden waren anwesend. Er sah keinen Helden-Typ.

Man hatte die Geldausgabe elektronisch gesichert. Also musste er, wie erwartet, eine Geisel nehmen.

Er griff zur Handtasche, in der die Pistole war.

Verdammt! Weshalb glotzten alle ihn an? Mit blankem Entsetzen in den Gesichtern. Im selben Moment begriff er, dass die Blicke nicht ihm galten.

»Überfall!«, brüllte eine Löwenstimme hinter ihm. Gleichzeitig stieß eine Pistolenmündung gegen seine Blondhaar-Perücke, dicht hinter seinem Ohr. »Niemand rührt sich. Stocksteif will ich euch sehen. Nur der Kassierer macht Dampf. He, Kassierer! Alles raus, was du hast! Und rein in meine Tüte. Sonst schieße ich der Kundin ein Ohr ab.«

Das kann nicht, das darf nicht... Nein! Erich erstarrte. Träume ich?, dachte er. Oder ist das Leben so irre?

Merkwürdigerweise ließ seine Nervosität nach. Aber es fehlte nicht viel und er hätte hysterisch gelacht.

»Vorwärts, Blondi!«, herrschte der Bankräuber ihn an. Erich wurde zur Kasse geschubst, wo der Kassierer bereits Geldbündel durch den Schlitz schob.

»Du packst ein!«, wurde Erich angewiesen.

Für einen Moment schwenkte die Pistolenmündung über Bankkunden und Angestellte.

Erichs Puls hämmerte, als er das Geld in die Plastiktüte schob, die ihm der Bankräuber hinwarf.

Schnell einen Blick über die Schulter. Es war ein großer Kerl in gelber Regenjacke. Er hatte sich einen Wollstrumpf Größe zwölf über den Kopf gezerrt. Nur Sehschlitze. Die gelbe Kapuze war nach hinten gerutscht. Erich sackte Banknoten ein. Schwer hing die Handtasche mit der Pistole an seinem Arm. Stille in der Schalterhalle. Nur eine Oma, die wohl nicht mehr ganz bei sich war, murmelte was von Ungehörigkeit, schlechten Zeiten und rohem Benehmen.

Jetzt war die Tüte gefüllt.

*

»Gaby!« Tim zischte durch die Zähne, obwohl niemand in der Nähe war. »Mir geht ein Licht auf. Wir sind schief gewickelt. Nicht die Apotheke ist gemeint. Gesagt hat der Komplize, er wäre vor der Laxati-Apotheke. Jetzt kapiere ich. Er glaubte, hier wäre alles zugeparkt – wie es freitags um diese Zeit vor der Bank Normalzustand ist. Aber der Regen schafft Platz. Deshalb stellt Gelbjacke seine Karre direkt vor die Tür. Hast du gesehen? Er zog Handschuhe an. Das heißt, er will die Bank überfallen.«

»Du hast Recht. O weh! Jetzt habe ich wieder Flöhe im Bauch.«

»Ich sehe mal nach, was da läuft.«

Er spurtete über die Straße, öffnete die Glastür, trat in den Vorraum. Zwei Sekunden später traf Gaby ein.

Am liebsten hätte er sie weggeschickt – wegen der Gefahr. Aber die Situation ließ nicht zu, dass sie stritten.

»Vorwärts, Blondi!«, hörten sie eine barsche Stimme aus der Schalterhalle. Dann: »Du packst ein.«

Auch die nächste Tür war aus Glas, aber versetzt angebracht und rechtwinklig zum Eingang. Sie konnten nur einen Teil der Schalterhalle überblicken. Doch in dem Teil spielte sich der Überfall ab.

»Er hat die Frau als Geisel genommen«, flüsterte Gaby. »O Gott! Ist das roh!«

»Jetzt kommen sie«, erkannte Tim. »Nichts wie raus.« Sie beeilten sich.

Immer noch pladderte der Regen herab.

»Gaby, lauf in die Apotheke. Sag Lahmel und Eckberg Bescheid.«

»Und du?«

»Ich lasse mich ein bisschen spazieren fahren.«

Mit einem Sprung war er auf der Ladefläche des Pritschenwagens. Er streckte sich lang aus und zog ein paar feuchte Säcke über sich.

Um Himmels willen!, dachte Gaby. Wenn das nur gut geht!

Sie lief zur Apotheke.

*

Rückwärts gehend drängte der Bankräuber zum Ausgang. Er zog Erich mit.

»Du begleitest mich ein Stück, Blondi!«

Wenn ich das jemandem erzähle, dachte Erich. Keiner würde es glauben.

Er wurde in den Regen gestoßen.

»Rein in den Pritschenwagen. Los, los!«

War es ein Zufall? Oder hatte ein Bankangestellter unbemerkt Alarm ausgelöst? Plötzlich rollte von links ein Streifenwagen heran. Er hielt. Zwei Uniformierte sprangen ins Freie.

Sofort spürte Erich wieder die Pistolenmündung an der Schläfe.

»Verzieht euch!«, brüllte der Bankräuber. »Haut ab! Sonst ist die Frau geliefert.«

Die Polizisten wichen hinter ihren Wagen zurück.

Erich sah: Aus der Apotheke drüben kamen zwei Männer und ein Mädchen.Aber sie hielten sich in respektvoller Entfernung.

Der Bankräuber stieß Erich zum Pritschenwagen. »Kannst du fahren?«

»Kann ich.« Erich sprach noch höher als sonst.

Der Bankräuber stieg zuerst ein, hielt ihn am Arm fest, rutschte nach rechts und hatte die Pistole ständig auf ihn gerichtet. Er wurde hinters Lenkrad gezerrt.

Der Bankräuber kurbelte das Fenster auf.

»Wenn uns ein Bulle verfolgt«, brüllte er hinaus, »gibt’s ein Massaker.«

Sie fuhren ab. Der Bankräuber beobachtete den Streifenwagen. Erich löste seine Aufgabe, als hätte er zeitlebens Fluchtwagen chauffiert. Er befolgte alle Anweisungen.

Über eine Schnellstraße rumpelten sie aus der Stadt hinaus.

Der Bankräuber hatte sich die Kapuze über den Kopf gestreift und trug immer noch die Strumpfmaske.

»Abgehängt«, meinte er. »Wir haben die Bullen abgehängt. Gut gemacht. Wie heißt du?«

»Elfie.«

»Ich bin Hartmut.«

Sie dürfen uns nicht erwischen, dachte Erich. Mich so wenig wie diesen Kollegen. Sonst – au Backe! Wie sollte ich’s den Bullen erklären? Einer mit meinen Vorstrafen!

Und dann als Frau verkleidet in ’ner Bank! Mit Kanone im Handtäschchen! Das kann eine schöne Bescherung geben! Hoffentlich komme ich da gut raus!

»Wann lässt du mich frei, Hartmut?«

»Kennst du die Kiesgrube bei der Autobahn?«

Erich kannte sie.

»Dort steht mein Wagen«, sagte Hartmut. »Der hier ist geklaut. Logisch! Du fährst in die Kiesgrube. Da ist jetzt niemand. Hältst am Anfang. Klar? Will verhindern, dass du mein Kennzeichen siehst.«

*

Meine Knochen!, dachte Tim. Ein fürchterliches Auto! Das ist ja schlimmer als härtestes Judo-Training.

Er wurde durchgerüttelt. Dann hielt der Pick-up in der Kiesgrube.

Vorsichtig schob sich Tim unter den Säcken hervor – zur rechten Seite. Dort kauerte er hinter der Seitenpritsche. Und richtig! Der Bankräuber stieg aus. Er hielt die Plastiktüte, die geldgefüllte, in der Hand, hatte aber die Pistole weggesteckt. Es war der richtige Moment.

Von hinten sprang Tim ihm ins Genick.

Der Bankräuber brach zusammen, als wären ihm die Beine weggemäht.

Blitzartig führte Tim einen Armbeugehebel durch, drehte also den rechten Arm des Bankräubers auf den Rücken und die Hand mit einem Ruck aufwärts zwischen die Schulterblätter. Der Kerl schrie auf.

Sein Strumpfmasken-Gesicht wurde auf den schlammigen Boden gepresst. Aber er wollte Widerstand leisten. Tim musste den Griff verstärken. Dabei verlor der Bankräuber den Handschuh.

Verblüfft starrte Tim auf die abgespreizten Finger.

Sie waren gewissermaßen zart – und jeder Nagel blutrot lackiert.

Mich tritt der Waldesel!, dachte der TKKG-Häuptling. Das ist eine Frau!

Mit der freien Hand zerrte er ihm – oder ihr? – die Strumpfmaske vom Kopf.

Es war eine Frau.

»Ist ja nett, dass du mir helfen willst«, sagte die grazile, blonde Frau hinter ihm. »Aber jetzt machst du keine Bewegung. Sonst schieße ich.«

Tim blickte über die Schulter.

Der zweite Tritt vom Waldesel!, dachte er.

Die Blonde hielt eine Pistole in der Hand und zielte auf ihn. Die Blonde? Tim hatte die Stimme erkannt. Die helle Stimme des Anrufers: Wilkowskys Komplize.

Der ist also eine Frau, dachte er. Totale Verwirrung. Aber das wird sich noch klären.

Er stand auf. Auch die herkulische Bankräuberin erhob sich. Sie ließ den Mund offen und wirkte erschöpft.

Die Blonde starrte sie an. »Was, Hartmut? Du bist eine Frau?«

Die Frau spuckte aus. Es war nicht verächtlich gemeint. Sie hatte Lehm zwischen den Zähnen.

»Nun mal her mit der Geldtüte!«, befahl die Blonde. »Außerdem nehme ich deinen Wagen und...«

In diesem Moment hörten alle den Hubschrauber.

Er schnatterte über den Rand der Kiesgrube und stieß herab wie ein Raubvogel – ein Polizei-Hubschrauber.

Die Blonde war herumgefahren, erschreckt und in Panik. Tims Fuß schnellte vor. Er traf die Pistolenhand. Die Waffe flog auf die Ladefläche.

Damit, dachte er, ist alles gelaufen.

Aber zu seiner Verwunderung sprang die Blonde ihn an wie eine Hyäne mit Tollwutverdacht. Tim musste sie abwehren. Sie stürzte zu Boden. Kopftuch und Perücke rutschten vom Kopf.

Ich glaube, ich spinne! Tim rieb sich die Augen. Der Räuber ist eine Frau und das blonde Luder ein Mann!

Das Riesenweib neben ihm begann zu lachen – mit dröhnender Stimme.

Sie lachte noch, als der Hubschrauber gelandet war und die Polizisten herbeieilten.

2. Todesmahl vom Meisterkoch

Tim – der früher Tarzan genannt wurde – verzog das Gesicht. Klößchen sagte schiefmäulig: »Oooooch!« Karl schob hinter seiner Nickelbrille die Brauen zusammen.

»Benehmt euch nicht so blöd«, fauchte Gaby die Jungs an. »Nicoline ist meine Freundin. Sie kommt mit zum Picknick. Und ich wünsche, dass ihr nett zu ihr seid. Ist das klar?«

Tim sagte: »Sind TKKG ein Vierer-Club – ja oder nein? Eine fünfte Person ist wie das fünfte Rad am Wagen. Dann können wir ja gleich einen Schulausflug machen.«

Gaby stemmte ihre schmalen Fäuste in die Jeans-Taille. »Ich fasse es nicht. Was ist in euch gefahren? Was habt ihr gegen Nicoline?«

»Nichts.« Tim grinste mit sämtlichen Zähnen. »Sie ist ein reizendes Mädchen, etwa halb so toll wie du – und das will was heißen. Aber gerade heute beim Picknick am Lerchröder Moorsee wollen wir unsere Pläne für die Sommerferien durchsprechen. Das ist beinahe ein Staatsgeheimnis und geht nur uns was an.«

Karl und Klößchen nickten wie mit einem Kopf.

Es war Mittag, nach der sechsten Unterrichtsstunde. TKKG standen am Tor der Internatsschule. Der Hochsommer brütete mit Hitzeglocke und Mückenschwüle über Stadt und Land. Überleben konnte man nur im Schatten oder im Wasser.

»Himmel und Nähseide!«, meinte Gaby. »Die Ferien fangen erst nächste Woche an. Besprechen können wir das immer noch. Wenn wir Nicoline mitnehmen, wäre das eine Riesenfreude für sie. Zumal jetzt, da ihre Mutter im Krankenhaus liegt und bei Hehnstedts alles drunter und drüber geht.«

»Was? Frau Hehnstedt ist im Krankenhaus?«, fragte Tim. »Na, das ist was anderes. Dann nehmen wir Nicoline selbstverständlich mit. Was fehlt denn der Mutter?«

»Sie hat sich die Hüfte gebrochen. Jedenfalls muss der Knochen repariert werden. Ist ein Jammer. Denn sie bäckt ausgezeichneten Kuchen. Nicoline hätte mindestens zwei Torten mitgebracht, gebratenes Hähnchen und Käse-Creme. Aber damit ist es jetzt nichts und wir müssen den Picknick-Korb selber füllen.«

»Ich bin von den Socken«, rief Klößchen. »Was uns da entgeht! Hätte Frau Hehnstedt die Operation nicht verschieben können? Bis nach dem Picknick?«

Gaby bedachte ihn mit einem strafenden Blick.

Karl rückte an seiner Brille und meinte: »Um nochmal unsere Sympathie richtig zu stellen, Gaby, Nicoline ist ja nicht irgendwer, sondern die einzige Tochter des Polizeipräsidenten. Als Oberbullen-Ableger kommt sie vielleicht seelisch in den Zwiespalt, wenn sie Tims Vorschläge hört – bezüglich demnächst. Sie könnte meinen, dass manches zu gewagt ist – und wird vielleicht zu Hause die Klappe nicht halten.«

»Na ja«, schränkte Tim ein. »Wir wollen keine Bank berauben und kein Segelflugzeug entführen, sondern lediglich auf eigene Faust ein bisschen Verbrecherjagd machen. Trotzdem hast du Recht, Karl. Über unsere Pläne verlieren wir nachher kein Wort. Außerdem wissen wir noch nichts über die Mafia-Typen, die angeblich in der Stadt sind.«

»Wie denn? Was denn?«, rief Klößchen. »Ich weiß davon gar nichts.«

»Du warst dabei«, sagte Tim, »als ich’s vorhin in der Freistunde erzählt habe. Du lagst neben mir im Gras.«

»Aber ich habe gepennt. Zwischen neun und zehn vormittags schlafe ich doch immer. Egal, wo ich bin.«

»Und ich dachte schon«, seufzte Gaby, »er hätte mal zugehört ohne lästige Zwischenfragen.« Sie wandte sich Tim zu. »Übrigens ergibt sich da ein kleines Problem. Wir sollten Nicoline nicht sagen, dass wir unsere Picknick-Verpflegung bei Frank kriegen.«

Gemeint war Frank Bieler, der vor einem halben Jahr in der Altstadt ein Bistro eröffnet hatte. Frank war ein vorzüglicher Koch und legte Wert auf junge Gäste – ab elfeinhalb aufwärts –, solange sie sich gesittet benahmen. Viele Oberschüler, Jungmanager, Sportvereinstrainer, Theaterschauspieler und auch die Typen vom hiesigen Rundfunk verkehrten bei ihm. An TKKG hatte Frank einen Narren gefressen.

Tim wusste sofort, was Gaby meinte.

Auch Karl nickte verständig.

Nur Klößchen hatte wieder mal null Durchblick.

»Wieso?«, meinte er. »Schmeckt ihr sein Futter nicht? Ich liebe seine Schokoladen-Cremes. Sie sind fast so gut wie die Kakaoprodukte meines Vaters. Und der ist der größte Schokoladenfabrikant aller Zeiten.« Er bekräftigte das, indem er sich den Magen rieb. Dann schüttelte er den Kopf. »Nicoline spinnt.«

»Es geht nicht um Frank als Koch«, sagte Tim, »sondern um seinen Ruf als Privatmensch. Und damit bin ich schon beim Thema. Ich sage nur: Mafia!«

Klößchen staunte. »Frank? Das hätte ich ihm nicht zugetraut.«

»Nicht Frank«, stellte Tim richtig, »sondern sein Bruder. Der ist zwei Jahre älter, also 36 und heißt Heinz-Otto. Statt was Anständiges zu lernen wie Frank, ist Heinz-Otto vor sechs Jahren nach Mailand gegangen – und dort in die Unterwelt, zur Mafia.«

»Mafia«, nickte Klößchen. »Sie wird sehr gelobt. Aber nur von Ganoven. Die Polente ist da anderer Meinung. Aha, jetzt checke ich den Zusammenhang. Nicoline kann als Polizeipräsidententochter unmöglich die Schoko-Creme eines Kochs zu sich nehmen, dessen Bruder zur Mafia gehört.«

»Was natürlich Unsinn ist«, sagte Gaby. »Denn Frank kann nichts für seinen Bruder, ist nicht für dessen Taten verantwortlich. Aber wie das so ist: Ein schwarzes Schaf in der Familie färbt auf die anderen ab. Nicoline darf nicht in Franks Bistro. Ihr Vater hat’s verboten.«

»Aber du darfst«, sagte Klößchen – und war überrascht über seine Erkenntnis. Immerhin handelt es sich bei Gabys Vater um den bekanntesten Kripokommissar der Stadt.

»Allerdings«, erwiderte Gaby. »Mein Vater hat Frank vernommen – und ist von seiner Ehrlichkeit überzeugt. Auch Heinz-Otto scheint kein Gewalttäter zu sein, sondern mehr ein Finanzgauner, ein Geldwäscher. Jedenfalls fließt dabei kein Blut.«

»Um noch den Rest zu berichten«, sagte Tim. »Heinz- Otto hat seinen Job hingeworfen, nämlich bei der Mafia gekündigt. Er macht nicht mehr mit. Aber das geht nicht so einfach. Wer bei denen hinter die Kulissen geguckt hat, den entlässt nur der Tod aus seinem Amt. Heinz-Otto ist deshalb untergetaucht. Und die Mafia jagt ihn. Angeblich sind gedungene Mörder hinter ihm her. Angeblich sind sie hier in der Stadt. Denn es wäre ja möglich, dass Heinz-Otto in seine alte Heimat zurückkehrt. Frank sagt, seit Weihnachten habe er nichts von seinem Bruder gehört. Sagt er. Man kann das glauben oder nicht. Hehnstedt glaubt es nicht und befürchtet, bei uns hier könnte sich eine Art Mafia-Krieg abspielen. Deshalb – und weil es sich um Franks Bruder handelt, werden wir eingreifen. Logo, dass Nicoline davon kein Sterbenswörtchen erfahren darf.«

»Wir gegen die Mafia.« Karl grinste. »Die Ganoven tun mir Leid.«

»Aber bevor es zur großen Schlacht kommt«, sagte Gaby, »machen wir unser Picknick. Heute. Ich habe bei Frank bestellt: fünf kleine Pizzen, fünf kleine Sandwiches, fünfmal Fruchtcreme und fünf Flaschen Limonade.Um 14.30 Uhr ist alles wohl verpackt und muss nur noch abgeholt werden. Wer macht das?«

»Um 14.30 Uhr ist das Bistro geschlossen«, sagte Klößchen. »Frank öffnet seinen Schleckerschuppen leider erst um 16 Uhr.«

»Aber es gibt eine Hintertür. Und für uns öffnet er die«, erklärte Tim. »Wenn wir dich abholen, Gaby, müssen wir sowieso bei ihm vorbei – Willi und ich. Also gut.«

Klößchen grinste. »Für mich werde ich außerdem zwei, drei Schoko-Cremes mitnehmen. Damit mich der Kohldampf nicht umschmeißt.«

*

Diese Mückenschwärme! Tim stieß zischend den Atem aus. Das wehte die Quälgeister beiseite. In die Lücke preschte er mit seinem Rennrad. Dessen Schmalreifen surrten über die heiße Asphaltdecke der Zubringerstraße.

Klößchen fuhr hinter Tim, schwitzte, keuchte und träumte von Schoko-Creme.

Picknick!, dachte Tim. Gaby liebt es. Na gut! Nicoline ist sicherlich schon bei ihr. Und Karl auch. Stimmt schon. Nicoline ist nett, aber eine richtige Vatertochter. Wenn die hört, dass wir Mafia-Umtriebe hier nicht zulassen werden, muss sie’s ihrem Po-Prä (Polizei-Präsidenten) einfach mitteilen. Geht gar nicht anders. Aber der würde uns bei den Ohren nehmen – und was flüstern.

Sie erreichten das Ende der Zubringer-Chaussee und die ersten Häuser im Weichbild der Großstadt.

»Bei dieser Hitze«, jammerte Klößchen, »sollte man sich tragen lassen. Ich bin für Sänften. Oder tragbare Hängematten.«

»Komm! Weiter! Wir sind ja bald da.«

»In der Stadt sind wir. Aber dann geht’s ja erst los – raus zum Lerchröder See. Ein Wahnsinn!«

»Komm! Weiter! Auch das schaffst du. Denk an die Schoko-Creme.«

Sie benutzten Schleichwege, wo nicht ganz so viele Autos fuhren, mogelten sich durch bis zur Altstadt, berührten die Fußgängerzone und näherten sich von hinten, nämlich durch die Sperlingsgasse, Franks Bistro am Oswald-Grummel-Platz. Auch hier stach die Sonne. Der Schleckerschuppen war eingebettet in eine Häuserzeile. Eine überdachte Einfahrt führte auf den Hof. Den hatten Sonne und Schatten in zwei dreieckige Keile zerlegt. Die beiden Freunde parkten ihre Drahtesel im Schatten.

Nutzungsmäßig gehörte der Hof zum Bistro, jedenfalls hatte Frank sich mit Abfalltonnen, Weinkisten und Bierkästen ausgebreitet. Sein Kombi parkte und der Zündschlüssel steckte. Früher hatten die Bistro-Räume eine Metzgerei samt Imbiss-Station für Curry-Wurst und Buletten beherbergt. Frank war froh, dass er den vorhandenen Tiefkühlkeller für seine Vorräte nutzen konnte.Wo ehemals halbe Schweine und Rinder hingen, hingen jetzt feinste Lendenstücke vom Schwein und vom Rind. Zum Tiefkühlkeller stieg man hinter einer schweren Tür 28 Stufen hinab. Und die Wechselsprechanlage zwischen oben und unten funktionierte noch immer. Frank benutzte sie nicht mehr, aber für die Metzgerei war sie damals nützlich gewesen.

»Puh!«, meinte Klößchen. »Heiß. Eine Schoko-Creme esse ich gleich hier.«

Tim klopfte an die Hintertür.

Es gab auch eine Klingel.

Aber sie hatten mit Frank ein Klopfzeichen verabredet: dreimal drei Pocher – und zwischendurch Pause.

»Ja, wer ist da?«, fragte Frank hinter der Tür.

»Tim und Willi«, erwiderte Tim. Und dachte: Nanana! Unser Bistro-Boss hat wohl seinen ängstlichen Tag. Fürchtet er sich vor der Mafia?

Frank öffnete. Sein Lächeln wirkte erleichtert.

»Kommt rein. Euer Imbiss ist fertig. Damit er nicht verdirbt bei der Hitze, habe ich ihn kalt gestellt. Habt ihr Kühltaschen mit?«

Tim schüttelte den Kopf. »Nur Hosentaschen. Aber wenn Sie’s in Folie einpacken...«

Er folgte Frank durch einen gekachelten Flur in die Küche, wo alles blitzte und blinkte. Auf dem großen Herd dampften Töpfe und in Pfannen brutzelte es. Der Schlemmerkoch bereitete vor, was nachher auf der Karte stand. Es würde in hungrigen Mägen landen. Eine Knoblauchsoße duftete vor sich hin.

»Mach bitte die Tür zu, Willi!«, rief Frank durch den Flur zurück. Denn er wähnte Klößchen als Nachhut mit der ihm üblichen Langsamkeit.

Aber diesmal war das dicke TKKG-Mitglied außerordentlich schnell. Schließlich ging es um Schoko-Creme. Klößchen folgte Tim auf dem Fuß.

»Diese?«, fragte er und griff nach der Küchentür.

»Die bleibt offen«, erwiderte Frank. »Ist sonst zu heiß hier. Ich meine die Hintertür.«

Ohne darauf einzugehen, sagte Klößchen: »Bevor ich’s vergesse. Außer der Bestellung kommt noch zweimal Schoko-Creme hinzu. Für mich allein. Und eine dritte mampfe ich jetzt.«

Frank lächelte. Er wirkte schmächtig, fast unterernährt, hatte dunkles Haar unter seiner Kochmütze und einen kleinen Schnurrbart unter der Nase. Wenn man seine Kochkünste lobte, trat ihm jedes Mal ein verklärender Glanz in die Augen. Er kochte aus Leidenschaft.

»So, dann nehme ich mal euer Picknick-Menü aus dem Eisschrank.«

Dem wandte er sich zu.

Klößchen schluckte vernehmlich. Offenbar lief ihm das Wasser im Munde zusammen.

Hat Frank neuerdings eine Katze?, überlegte Tim.

Die unendlich leisen Schritte, die er im Flur hörte, konnten nur von einem Samtpfoter herrühren.

Lächelnd drehte er sich um. Aber das Lächeln verging ihm. Stattdessen griff der Schreck mit seinen kalten Fangarmen zu.

Zwei Typen standen in der Tür. Der größere trug ein dunkles Jackett über einem beigen Pullover, darunter ein offenes Hemd und hatte eine Maske über dem Schädel. In der Hand hielt der Typ eine schwere Pistole.

Auch der kleinere verbarg den Kopf unter einer Maske. Seine Pistole glänzte ölig. Und war auf die Schüssel mit der Knoblauchsoße gerichtet.

»Hoffentlich wird euer Imbiss nicht warm – unterwegs«, meinte Frank. Er hatte den Eisschrank geöffnet und griff hinein.

»Sobald die Temperatur ein halbes Grad steigt«, feixte Klößchen, »esse ich alles auf«

Tim sagte: »Ich glaube, wir werden überfallen. Dreht euch mal um.«

Klößchen reagierte nicht. Sein Gehirn beschäftigte sich mit Schoko-Creme. Etwas von der Nachspeise verstopfte ihm vermutlich die Ohren.

Aber Frank hatte tatsächlich seinen ängstlichen Tag und machte so schnell kehrt, dass sich die Kochmütze kaum mit- drehen konnte. Er schrie auf, schnappte mit der Unterlippe nach seinem Schnurrbart und ließ die fünf Pizzen samt Pappteller fallen. Sie klatschten so schwer auf den Boden, dass man die Zutaten erraten konnte: Meeresfrüchte und edle Gewürze.

»Hände hoch! Und keinen Mucks!«, bellte der Große unter seiner Maske.

»Bei geringstem Widerstand«, keifte der Kleinere, »machen wir von der Waffe Gebrauch.«

Dann herrschte Stille. Nur die Kochtöpfe gaben ihre Geräusche von sich. Tim und Frank reckten die Arme. Klößchen war noch mit dem Umdrehen beschäftigt. Sein Mondgesicht erbleichte – weniger aus Todesfurcht, sondern aus Sorge um die leiblichen Genüsse, die ihm jetzt vielleicht entgingen. Auch er hob die Arme.

Mafia!, dachte Tim. Au Backe! Sicherlich hat Willi die Hintertür offen gelassen und die beiden konnten rein. Sie sprechen Deutsch. Aber mit italienischer Betonung. Außerdem haben sie italienische Schuhe an und grell bunte Socken. Ein deutscher Verbrecher trägt graue Socken – oder braune. Natürlich geht’s nicht um Mundraub oder Geld, sondern um Franks Bruder Heinz-Otto. Und wir sind mittendrin in der Küche. Verdammt!

Auf Franks blutleeren Lippen schwebte ein ›Was-wollen-Sie?‹, aber er sprach es nicht aus. Er wusste, was sie wollten.

...dem Kleinen die Knoblauchsoße über die Maske schütten, dachte Tim, und den Großen... nee, geht nicht. Wäre todsicher Selbstmord. Gegen zwei Pistolen hilft nur gute Miene und Abwarten.

»Bieler«, sagte der Große zu Frank, »wir wollen wissen, wo dein Bruder ist, dieser dreckige Verräter. Raus mit der Sprache!«

Franks Gesicht hatte die Farbe der Knoblauchsoße angenommen: grün-weiß. Er sah so entsetzt aus, als hätte ein Gast zum Fasanenmus in Trüffelsoße nicht Champagner, sondern Hustentee bestellt.

»Mein... mein Bruder ist nicht hier«, stotterte er. »Heinz- Otto wohnt doch in Mailand.«

»Stell dich nicht blöd!«, bellte der Große. »Er ist verduftet, der Mistkerl. Aber er weiß zu viel. Er kennt die Namen unserer Leute, die hier in der Stadt Fuß fassen werden – demnächst. Damit ist er gefährlich für uns. Auf Verräter ist ohnehin kein Verlass. Wir wissen, dass er sich hier versteckt. Also?«

»Ich weiß nichts«, winselte Frank. »Ich bin Koch, kein... kein Mafioso. Zu Heinz-Ottochen – so nannte ihn unsere Mutter – habe ich gar... gar keine Verbindung.«

»Du lügst. Er ist hier. Du versteckst ihn. Spuck’s aus!«

Frank heulte fast. »Wenn ich’s doch aber nicht weiß. Ich schwöre. Heinz-Otto kann mich nicht leiden. Nie würde er mir sagen, wo er ist.«

Die Verbrecher tauschten Blicke. Jedenfalls wandten sich die Masken einander zu.

Tim achtete auf die Hände. Die des Großen waren derb, geädert und hornschwielig an Daumen und Handkante. Diese Hände gehörten einem Mann von mindestens 40 Jahren. Der Kleinere hatte jugendliche Hände mit schwarzen Fingernägeln und einer Tätowierung auf dem rechten Handrücken. Das gestichelte Kunstwerk zeigte eine zusammengerollte Schlange, die angriffslustig den Kopf reckt. Vielleicht benutzte er das Reptil, um bissige Hunde, Stechmücken und Schlägertypen abzuschrecken.

»Wir müssen ihn foltern«, sagte der Tätowierte. »Wir zwingen ihn, seinen Kühlschrank leer zu fressen. Bis auf den letzten Krümel. Bevor er platzt, der Soßenpanscher, wird er schon sagen, wo der Verräter steckt.«

»Wozu ihr mich auch zwingt – ich weiß es doch nicht«, jaulte Frank. »Ich schwöre es. Beim Andenken meiner Mutter. Bei meiner Kochkunst. Bei...« Er stockte. Schräg hinter ihm klingelte das Telefon. Es stand auf einem Wandregal, flankiert von einem großen Glas Gewürzgurken und einer Blechdose mit dem handschriftlichen Aufkleber »sibirische Weihnachtsdiät«. »...meiner einfühlsamen Zunge und dem Geschmacksgaumen«, vollendete Frank hastig.

Zu auffällig hörte er dann weg. Doch das Telefon klingelte.

»Nimm ab!«, befahl der Große. »Kein falsches Wort! Sonst kochst du nicht mehr lange. Halt den Hörer so, dass wir mithören können.«

Der Koch gehorchte. »Franks Bistro«, meldete er sich, wobei ihm die Zähne klapperten.

»Hallo, Bruderherz!«, tönte eine fröhliche Stimme aus dem Hörer. »Hältst du mich für einen Hungerkünstler? In deinem Feiertags-Apartment ist es zwar angenehm, aber mein Magen knurrt. Mach mir was Leckeres,ja? Hast du jemanden, der es herbringt? Ich wage mich noch nicht vor die Tür.«

Angstschweiß bedeckte Franks Gesicht.

»Ja«, sagte er.

»Was ja?«, fragte Heinz-Otto.

»Ich mache dir was. Und ich lasse es... äh... vorbeibringen.«

»Sag deinem Boten, er soll’s vor die Tür stellen. Ich öffne erst, wenn er weg ist. Und eine Flasche Wein! Nicht vergessen! Bitte presto (schnell)!« Lachend legte er auf.

O weh!, dachte Tim. Jetzt steckt der Karren im Dreck. So ein Pech! Musste der Blödel denn anrufen? Was ist da zu retten? Mit der heißen Bratpfanne muss ich dem Großen eins überziehen und dem Kleinen... Wenn ich nur an die rankäme! Die Entfernung ist zu groß. Und denen zittert der Schussfinger.

»Soso!«, sagte der Große. »Hast also null Ahnung, wo dein Bruder steckt. Das bereust du noch, Küchenmeister! Aber später. Jetzt mach ihm die Henkersmahlzeit. Mein Freund hier«, er wies auf den Tätowierten, »wird sie ihm vor die Tür stellen. Ihn kennt nämlich dein Bruderherz nicht. Tja, und dann guten Appetit.«

Offenbar feixte er hinter seiner Maske. Es schüttelte ihn. Aber die Pistolenmündung wies auf Tim, den er richtigerweise für den Gefährlichsten hielt. Der Tätowierte zielte nur gelegentlich auf Klößchen oder Frank. Meistens wurde ein Topf von seiner Waffe bedroht.

Jetzt griff er links in die Tasche und zog ein kleines, dunkles Fläschchen hervor.

»Gift!«, erklärte er. »Tödliches Gift. Drei Tropfen werfen den stärksten Mann um, sechs einen Elefanten. Aber es schmeckt nach nichts, nicht mal wie Wasser, höchstens wie Luft.«

»Red nicht so viel!«, raunzte der Große – und fuhr Frank an: »Los, los! Mach endlich! Dein Bruder hat Hunger.«

Frank sah aus, als würde er gleich ohnmächtig werden.

In diesem Moment zuckte die Idee – blitzhell – durch Tims Kopf. Er entsann sich, was der Koch ihm erzählt hatte.

»Frank!«, rief er. »Sie können nicht anders. Wir sind Zeugen. Sie beugen sich der rohen Gewalt. Was bleibt Ihnen denn übrig? Es ist traurig. Bestimmt hat Ihr Bruder diesen Tod nicht verdient. Aber abwenden können Sie’s nicht. Deshalb sollten Sie seine letzte Mahlzeit mit Liebe herrichten und nach den Maßstäben allerhöchster Kochkunst. Wie es ja sowieso Ihre Art ist. Vor allem müssen Sie Ihrem Bruder seine Leibgerichte bereiten, damit er noch einmal schwelgen kann, bevor der Tod ihn antritt. Sie haben mir doch erzählt, was er so gern isst: reschen Schweinebraten, Kalbswürste, Fleischpudding zum Nachtisch und Gulaschsuppe vorneweg. Dann wird er beseelt scheiden – von dieser schnöden Welt, wo die Mafiosi überall Fuß fassen.«

Frank glotzte ihn an. »Oh!«, sagte er. »O ja! Du hast Recht. Und wie Recht du hast. Völlig Recht hast du ja.« Er begann zu strahlen. Der Blick leuchtete. »Heinz-Ottos Abschiedsessen soll in die Kriminalgeschichte eingehen als das Todesmahl vom Meisterkoch. Damit werde ich berühmt für alle Zeiten.«

»Ihr nervt mich!«, brüllte der große Ganove. »Du hältst den Mund!« Das galt Tim. »Und du kochst.« Das galt Frank.

Ein Kann-kein-Wässerchen-trüben-Ausdruck breitete sich über Tims Gesicht. Er schlug die Augen nieder, als hätte man ihn bei verbotenen Abbrucharbeiten an einer Kirche erwischt.

Fassungslos sah Klößchen seinen Freund an.

»Findest du es gut, Tim, dass Heinz-Otto so mir nichts, dir nichts am Feinschmecker-Fraß hinscheiden soll und...« »Halt den Mund, Mops!«, brüllte der Große.

Frank sauste bereits zwischen Kühlschrank und Herd hin und her.Es würde nicht lange dauern. Vieles war bereits fertig, das Halbbraten-Fleisch sowieso.

Alle sahen Frank zu. Er lächelte selig. Hin und wieder blickte Klößchen zu Tim auf.

Himmel!, dachte der. Willi, streng deinen Grips an! Vielleicht kommst du dann selber drauf, was hier läuft. Gott sei Dank checken die Gangster gar nichts.

»Ach so, die Adresse!«, sagte der Große. »Wo ist das – dein Feiertags-Apartment?«

»Adolf-Häusler-Straße 14«, erwiderte Frank. »Ich habe da eine kleine Privatwohnung. Aber meistens bin ich hier – in der Wohnung über dem Bistro.«

Er kochte, würzte, schmeckte ab, machte »hm« und fragte Klößchen, ob er mal kosten wolle. Der wollte natürlich. Aber der große Mafioso verhinderte das, indem er mit Schlägen drohte. Dann war das Menü fertig, duftete aus drei gleich großen Töpfen: ein Rinderbraten mit Burgundersoße, Buletten à la Frank mit grünem Pfeffer und Speckstreifen. Als Vorspeise gebratene Gänseleber auf Fleischtomaten. Jetzt war der Tätowierte an der Reihe. Er schraubte sein Giftfläschchen auf. Vorsichtig tropfte er in jeden Topf, wobei er zählend die Lippen bewegte.

»Mal nicht so sparsam!«, meinte Tim. »Gib einen ordentlichen Schuss rein. Oder ist das Zeug teuer?«

»Schnauze!«, gebot der Große.

»Ist doch wahr!« Tim grinste. »Soll Heinz-Otto leiden? Soll er sich quälen, nur weil diese Gangster mit dem Gift geizen? Das wäre doch unmenschlich.«

Frank seufzte. »Armer Heinz-Otto! Er wird nie wieder Gänseleber essen, nie wieder Rinderbraten, nie wieder Buletten.«

Bei den Töpfen handelte es sich um transportables Geschirr für den anspruchsvollen Über-die-Straße-Verkauf.

Sie wurden übereinander gestapelt, oben mit einem Deckel gekrönt und in einen Behälter gestellt, der den Inhalt warm hielt. Frank wählte unter den Rotweinen, die in einem Regal lagen, entschied sich für einen italienischen und umwickelte die Flasche mit Küchenpapier.

»So!«, sagte der Große zu seinem Komplizen. »Du kannst damit loszischen. Aber vorher sperren wir die drei ein. Damit sie den Verräter nicht warnen. Die Kellertür dort hinten macht einen soliden Eindruck. Die kriegen sie nicht auf. Ich bleibe trotzdem hier, bis du dich telefonisch meldest. Man kann ja nicht wissen. Außerdem wird es höchste Zeit, dass ich den Chef anrufe.«

Er wandte sich an Frank. »Du gestattest doch, dass ich deinen Apparat benutze, Meisterkoch.«

»Hoffentlich ist es kein Ferngespräch«, erwiderte Frank.

Er, Tim und Klößchen mussten die Hände im Nacken verschränken. Die Ganoven trieben sie zur Tiefkühlkeller- Tür. Dabei verhielten sie sich geschickt. Keiner kam in Tims Nähe. Null Chance bot sich ihm, seine Kampfkunst anzuwenden.

Außerdem schien er heute gar nicht gut drauf zu sein. Bei der Tür stolperte er über seine Füße. Beinahe hätte es ihn hingehauen. Aber er stützte sich an der Wand ab.

Frank öffnete die Tür. Der Schlüssel steckte außen. 28 Stufen führten hinunter. Kälte schlug ihnen entgegen. Der Koch schaltete das Licht ein. Klößchen begann mit den Zähnen zu schnattern.

»Los! Runter mit euch!«, befahl der Große.

Sie stiegen hinunter. Hinter ihnen krachte die Tür zu. Der Schlüssel wurde im Schloss gedreht.

»Wir werden erfrieren und...«

Klößchen wollte jammern. Von hinten presste Tim ihm die Hand auf den Mund.

»Pst!«, wisperte er. »Wir müssen leise sein, Leute! Ich habe die Wechselsprechanlage eingeschaltet. Deshalb bin ich gegen die Wand gestolpert, wo der Kasten hängt.«

»Sehr gut!«, feixte Frank mit Lautstärke null.

»Aber ihr habt alles getan«, hauchte Klößchen, »damit Heinz-Otto den Löffel abgibt (stirbt), nachdem er vorher gegabelt hat.«

Frank und Tim grinsten sich an.

»Er wird weder gabeln noch löffeln, noch mit den Händen essen«, flüsterte Tim – und tappte die letzten Stufen hinunter in den Tiefkühlkeller, der mit Regalen voll gestopft war. Von der Decke, wo Haken angebracht waren, hingen Würste und Fleischstücke.

Frank schaltete das Kälte-Aggregat (Maschinensatz) aus.

*

Durch ein Fenster im zweiten Stock des Apartment-Hauses Adolf-Häusler-Straße 14 beobachtete Heinz-Otto, wie Franks Bote zur Straße zurückging und in den Kombi stieg.

Es war Franks Kombi – der Bote ein junger Kerl mit schwarzen Locken und südlichem Aussehen.

Heinz-Otto wartete, bis der Wagen abfuhr. Dann holte er den Behälter samt Weinflasche – alles war auf der Fußmatte abgestellt – herein. Verwundert schnupperte er an den Töpfen. Als die geöffnet vor ihm standen, starrte er auf den Inhalt.

War Frank übergeschnappt?

Rinderbraten, Buletten, Gänseleber – um Himmels willen!

Sein erster Impuls war, zum Telefon zu greifen, doch er begann nachzudenken. Und plötzlich begriff er.

Entsetzen überzog sein – von italienischer Sonne – gebräuntes Gesicht.

*

»...würde er niemals einen Bissen Fleisch anrühren«, wisperte Frank. »Er lebt streng vegetarisch (fleischlos).Er muss es. Sein Körper reagiert allergisch (überempfindlich) auf jede Form von Fleisch. Er wird krank davon. Das geht so weit, dass er Schwimmbäder meidet. Weil der Anblick halb nackter Menschen Magenkrämpfe bei ihm auslöst. Ich hatte nicht daran gedacht. Vor Verzweiflung war mein Gehirn wie gelähmt. Ich hätte Heinz-Otto Stangenbrot, knackfrischen Salat, Omelette (Eierkuchen) und Süßspeise geschickt. Vergiften kann man das leider auch. Aber Tim... Mein Gott, Tim! Heinz-Otto verdankt dir sein Leben. Ich wusste gar nicht mehr, dass ich dir von seiner Fleischlosigkeit erzählt habe. Bis in alle Ewigkeit, Tim, kannst du in meinem Bistro essen, trinken und verweilen – allein oder mit Freunden und...«

»Pst!«, zischelte Tim. »Der Saukerl telefoniert.«

Er trat zur Wechselsprechanlage, einem gerippten Kasten an der Wand.

Die Stimme des Großen klang entfernt, denn er benutzte das Telefon in der Küche. Trotzdem war er zu verstehen.

»Hallo, Chef«, sprach er, »ich bin’s, Marcello Agasi. Ja, es läuft gut. Den Bieler kannst du abhaken. Dem wird gerade ein vergiftetes Essen vor die Tür gestellt. Sein Bruder, der Koch, hat’s bereitet. Toller Spaß, wie? Ja, natürlich wie vorgesehen. Nachher geht’s weiter. Der Polizeipräsident wird sich wundern. Dieser Hehnstedt tut nämlich alles, damit wir hier gar nicht erst landen können. Deshalb kriegt er einen Denkzettel. Mein junger Mitarbeiter ist Kfz-Mechaniker in einem hiesigen Betrieb. Er kennt sich aus mit den Wagen. Hehnstedt fährt einen Mercedes. Irgendwann heute Nacht wird der Junge die Lenkung ansägen. Und morgen – Peng! Dann ist Hehnstedt für acht Wochen im Krankenhaus.«

Wie du dir das so denkst! Tim rieb sich die Hände.

Agasi quasselte noch eine Weile mit seinem offenbar deutschsprachigen Chef, denn kein italienisches Wort fiel. Dann legte er auf.

Die drei verhielten sich ruhig. Klößchen begutachtete die Vorräte. Als er fertige Portionen Schoko-Creme entdeckte, sah er Frank mit Hundeaugen an. Der nickte. Klößchen begann zu löffeln und seine Welt war wieder in Ordnung.

Nach einiger Zeit klingelte oben das Telefon.

Agasi nahm ab. »Gut«, sagte er. »Lass den Kombi irgendwo stehen. Ich hau jetzt hier ab. Bis später.«

Sie hörten, wie er durch den Flur zur Hintertür ging und das Haus verließ.

Frank griff auf ein Regal hinauf und nahm einen Schlüssel herunter.

»Das ist der zweite für die Kellertür«, sagte er. »Falls mal versehentlich jemand eingeschlossen wird, muss er sich befreien können. Wahrscheinlich steckt außen noch der andere Schlüssel. Aber den stoßen wir raus.«

Tim übernahm das. Nach etwa drei Minuten konnte er die Tür öffnen. Inzwischen hatte Klößchen vier Portionen Schoko-Creme vertilgt. Er nahm Franks Angebot wörtlich.

»Wir haben den Namen«, stellte Tim fest, »wissen aber nicht, wo wir diesen Marcello Agasi finden. Es sei denn, er steht im Telefonbuch. Sehen wir nach.«

Sie blätterten in dem dicken Wälzer. Es gab keinen Agasi.

Tim griff zum Branchen-Verzeichnis. Die Kfz-Betriebe interessierten ihn. Es waren nicht wenige. Doch was sein muss, muss sein.

Als erstes rief er eine Werkstatt an, die spezialisiert war auf italienische Wagen. Eine heitere Frauenstimme meldete sich.

»Hier spricht Willibald Wummel«, sagte Tim. »Ich bin zweiter Vorsitzender vom Städtischen Tätowierten-Sportverein. Wir machen zurzeit eine Mitgliederwerbung und sprechen alle Liebhaber von Hautzeichnungen an. Wie ich hörte, haben Sie einen jungen Mitarbeiter, der – leider ist mir sein Name entfallen – über eine Tätowierung auf dem rechten Handrücken verfügt. Es handelt sich um eine beißfrohe Schlange in geringeltem Zustand.«

»Sie meinen sicherlich Renzo Pergamutto«, erwiderte die Frau. »Der hat so’n... Dings auf der Hand. Aber im Moment ist er nicht da. Er musste zum Zahnarzt. Nachher kommt er zurück.«

»Ich werde ihn persönlich ansprechen. Besten Dank, meine Dame.«

Tim legte auf. »Ich glaube, wir haben ihn. Mit dem ersten Anruf. Aber man darf ja mal Glück haben. Frank, jetzt sollten Sie Ihren Bruder anrufen. Wahrscheinlich beschimpft er Sie.«

*

Als sein Meister ihn rief, kroch Renzo Pergamutto unter dem Sportwagen hervor und rieb die ölverschmierten Hände an einem Lumpen ab. Dann trat er auf den Hof.

Zwei uniformierte Polizisten standen dort – mit Kommissar Glockner. Hinter Gabys Vater hatten sich aufgebaut: TKKG, Frank und Heinz-Otto Bieler sowie ein rehäugiges, schlankes Mädchen mit braunem Mittelzopf.

Das war Nicoline. Sie hatte bei Gaby gewartet.

Heinz-Otto wies auf Renzo Pergamutto. »Das ist der Kerl, der mir das Essen vor die Tür gestellt hat, Herr Kommissar.«

Ehe Renzo zum zweiten Mal atmen konnte, war er mit Handschellen gefesselt. Unter seinem Overall trug er die Pistole.

»Jetzt sagst du uns ganz schnell«, herrschte Glockner ihn an, »wo wir Marcello Agasi finden.«

Knieweich stammelte der junge Ganove die Antwort. Dann wurde er abgeführt.

*

Am schönsten Tisch des Bistros saßen spätnachmittags Gaby, Tim, Karl, Klößchen und Nicoline.

Heinz-Otto befand sich im Polizei-Präsidium. Er war ja kein Unschuldslamm und würde nicht ungeschoren bleiben. Doch die Hauptsache war, dass er sich von der Mafia endgültig getrennt hatte.

Renzo, Agasi und deren Chef – ein hiesiger Ganove – saßen hinter Gittern. Frank stand in der Küche.

»Für das Picknick ist es heute zu spät«,Tim lächelte Gaby an. »Aber Frank wird uns entschädigen. Er sagt, er will kochen wie noch nie. Nur für uns.«

»Ob da mein Vater mitessen darf?«, fragte Nicoline. Sie reckte den Kopf in Richtung Fenster. »Er kommt nämlich gerade. Und macht ein Gesicht, als wollte er sich bedanken. Ah, ich weiß schon. Wegen der Lenkung an seinem Wagen. Die ja nun heil bleibt.«

3. Ganoventreff im Intercity

Er ist unpünktlich!, dachte Gaby. Wie ich das hasse!

Sie lehnte ihr Bike an die Normaluhr, den beliebten Treffpunkt mitten in der Stadt, und blickte kriegerisch in die Richtung, aus der Tim kommen musste.

Nur mit ihm war sie verabredet. Klößchen musste seine Mutter beim Einkauf begleiten, brauchte er doch dringend drei Paar Schuhe, Unterhosen und extragroße Sommerjeans. Auch Karl war zu Hause unabkömmlich wegen dem Besuch einer Tante, die ihn vergötterte. Also ein Nachmittag allein zu zweit, doch von Tim keine Spur.

Gaby beschloss zu warten und schlenderte zum Juweliergeschäft Werthammer hinüber, wo teuerstes Glitzerzeug in den Auslagen funkelte.

Zwei Perlenohrringe mit Korallenverzierung zogen den Blick ihrer Blauaugen an. Das wäre was! Leider kosteten sie 1999,- Euro.Zu viel also für Taschengeldbezieher. Aber man darf ja noch träumen.

Soeben wurde der Samtvorhang – die Sichtblende zwischen Schaufenster und Geschäftsraum – geöffnet. Ein Herr mit grauen Schläfen und Schnurrbart-Gesicht beugte sich über die Auslagen. Er hatte nur vier Ringe an seinen zehn Fingern, was für einen Juwelier wenig ist, und griff nach den Ohrgehängen.

Für einen Moment fing er Gabys Blick auf.

Sein Lächeln entblößte die Goldkronen und er zögerte. Hätte er die Ohrringe lieber ihr verkauft als jener Kundin im Laden? Gaby sah, dass es eine elegante Schlampampe war – mit langem Kupferhaar, Sonnenbrille und hellem Leinenkostüm.

Kein Typ für Perlen, dachte sie. Smaragde müsste sie tragen. Na, von mir aus.

Ihr Interesse erlosch. Sie wandte sich ab und hielt – vergebens – Ausschau nach Tim. Dann schlenderte sie zum nächsten Geschäft, wo wertvolles Porzellan verkauft wurde – im Moment freilich nicht.

Tim!, dachte sie. Komm endlich! Wir wollen doch runter zum Fluss und am Ufer spazieren.

Sie bummelte zurück, wieder bei Werthammer vorbei. Der Vorhang war noch offen und sie blickte ins Geschäft. Was sie sah, nahm ihr den Atem.

Gibt’s das?

Genau in dieser Sekunde sackte der Juwelier bewusstlos zusammen. An der Stirn würde sich vermutlich eine gewaltige Beule bilden. Dort hatte ihn ein Schlag mit der Bracket-Clock getroffen, einer schweren Tischuhr aus dem vorigen Jahrhundert.

Sie gehörte ihm, die Uhr, und stand sonst als Zierde auf dem Tresen. Dass sie jemals zur Hiebwaffe wurde, hätte sich der Geschmeidehändler vermutlich nicht träumen lassen.

Jetzt hatte die Rothaarige damit zugeschlagen.

Weshalb?

Gaby war wie gelähmt vor Schreck. Aber sie sah, wie die Frau ein Bündel Euros – ausnahmslos Hunderter – vom Tresen grapschte. Werthammers Geld? Kaum. Offenbar ihr Geld, mit dem sie die Ohrringe bezahlen wollte. Die befanden sich inzwischen in einem ledernen Schmuckbeutel und der lag auf dem Tresen.

Eine Räuberin!, schoss es Gaby durch den Kopf. Sie tut so als ob, will aber gar nicht kaufen, sondern... Nanu! Sie stopft das Geld in ihre Handtasche. Doch den Beutel lässt sie liegen. Jetzt rennt sie zur Tür.

Als die Frau ins Freie stürmte, verstellte ihr Gaby den Weg.

»He, Sie! Stehen bleiben! Sie haben den Juwelier niedergeschlagen. Stehen bleiben, sonst schreie ich die Leute zusammen und die Polizei wird auch gleich...«

Die Frau wollte in die andere Richtung, wirbelte aber zu ihr herum. Gaby sah nicht viel vom Gesicht. Sonnenbrille und Ponyfransen verdeckten die Hälfte. Die Nase war schmal und gut geformt, der Mund stark geschminkt. Jetzt pressten sich die Lippen hart aufeinander und die Frau griff in ihre Handtasche.

»Halt den Mund! Sonst schieße ich!«, zischte sie.

Ohne sich dessen bewusst zu werden, streckte Gaby die Hände in die Höhe.

»Hände runter!« Die Frau blickte argwöhnisch umher. Wurden Passanten aufmerksam? Das fehlte noch.

Ohne die Hand aus ihrer Ledertasche zu nehmen, bewegte sie sich rückwärts bis zur Hausecke. Eine schattige Gasse tat sich dort auf, führte zu einem Parkplatz.

Gaby rührte sich nicht. Sie hatte die Hände herunter genommen und drückte die Finger an ihre Jeans.

Die Frau verschwand in der Gasse. Es war sinnlos hinterherzulaufen – allenfalls gefährlich. Außerdem brauchte Werthammer Hilfe.

Gaby eilte in das Geschäft.

*

Der Notarztwagen fuhr ab – mit dem Juwelier an Bord, dem es freilich schon besser ging. Auch der Polizeiwagen räumte das Feld. Gaby hatte ausgesagt und die Täterin beschrieben. Von der fehlte bislang jede Spur. Aber die Fahndung war eingeleitet.

Tim hatte sich um 13 Minuten verspätet und nun endlich Gelegenheit, seine Freundin in die Arme zu schließen.

»Schrecklich, Pfote! Wenn ich auf dich nicht aufpasse, ist gleich die Hölle los. Hoffentlich warst du nicht in Gefahr.«

»Wo kommst du jetzt her? Ich hätte dich gebraucht.«

»Entschuldige! Der Erzieher vom Dienst hat mich aufgehalten. Aber was war denn hier los? Du hast einen Überfall beobachtet?«

»Ein richtiger Überfall war’s eigentlich nicht. Geraubt hat sie nichts, die Rothaarige. Sie wollte Werthammer mit Falschgeld betrügen, wie er berichtet. Zwanzig gefälschte Hunderter hatte sie hingeblättert. Einen Euro sollte er ihr rausgeben, weil die Ohrringe 1999 Euro kosten. Aber was so ein Zierrat-Krämer ist, der kann nicht nur Schund von Kostbarkeiten unterscheiden – der sieht auch mit einem Glupsch, wenn ihm jemand Falschgeld hinlegt. Nur hätte er’s ihr nicht gleich sagen dürfen. Dann wäre sein Kopf jetzt noch heil. Die Scheine hat sie mitgenommen, die Ohrringe nicht.«

Sie erzählte, was sich abgespielt hatte.

*

Der Fluss führte Niedrigwasser.

Tim und Gaby schlenderten Hand in Hand den Uferweg entlang. Sie hatten über den Fall Werthammer gesprochen, Mutmaßungen wegen des Falschgeldes angestellt und das Thema dann abgeschlossen.

»Was macht der denn da?« Gaby streckte die Hand aus.

Tim spähte. Tatsächlich! Unten am Steilufer, an einer Stelle, die nur von hier einzusehen war, kauerte ein Typ hinter den Büschen. Er war dicht am Wasser, hätte hineinpatschen können.

Stattdessen nahm er Zeitungen von dem kniehohen Stapel neben sich und warf sie hinein. Eine nach der anderen.

Zeitungen, die aufs Viertelformat zusammengefaltet waren, träge losschwammen und alsbald untergingen.

»Spinnt der?«, empörte sich Gaby. »Der verstopft den Fluss. Das ist doch unzulässige Beseitigung von Altpapier.«

»Du sagst es!«, stieß Tim durch die Zähne. »Aber gleich hört er auf.«

Das Steilufer war nur auf allen Vieren zu begehen. Doch Tim sprang hinunter wie ein Sensationsdarsteller. Er trat zwei, drei Steine los. Fast gleichzeitig mit ihnen landete er bei dem Zeitungspaket.

Wie angestochen fuhr der Typ herum und in die Höhe. Für einen Moment sah es aus, als wollte er sich ins Wasser stürzen. Dann ließ sein Schreck nach. Er machte schmale Augen und eine Faust.

»Kannst du nicht lesen?«, fragte Tim. »Alle hundert Meter steht ein Schild.Es ist strengstens verboten, irgendwelche Abfälle in den Bach einzuleiten, zu werfen, zu streuen.«

»Na und? Ist es dein Bach? Spiel dich nicht auf!«

Der Typ mochte Anfang zwanzig sein, war grobschlächtig und hatte noch vor Kurzem mit einer Skinhead-Frisur sein oberes Ende gekrönt. Jetzt waren Stoppeln nachgewachsen. Und etwa so lang wie sein Fünf-Tage-Bart. Im linken Ohr steckte ein Goldknopf. Gekleidet war er sportlich-chic, sogar teuer.

»Es ist nicht mein Fluss«, sagte Tim ruhig. »Aber für unsere Umwelt sind wir alle verantwortlich. Also Schluss mit dem Blödsinn!«

»Und das bestimmst du?«

Tim seufzte. »Ich finde die Verbote sehr vernünftig und ich mag diesen Fluss. Deshalb wirst du jetzt dein Altpapier nehmen und damit abzischen. Überall in der Stadt stehen Abfallcontainer. Außerdem kann man Altpapier verkaufen.«

Jetzt passiert’s, dachte er. Der wird handgreiflich und ich muss ihm eine kleben. Dann kann er seinen Stoppelbart innen abkauen.

Doch es kam anders. Stoppelkopf hatte Tim rasch gemustert. Mit dem Ergebnis, dass es ratsamer sei nachzugeben. Aber erst kehrte er noch den Maulhelden raus.

»Dass ich dich in die Brühe werfe, ist die Sache nicht wert. Also, dann werde ich mal...«

Sprach’s, bückte sich und hob den Stapel auf.

Heh!, dachte Tim verblüfft. Das ist ja gar kein Altpapier. Das sind brandneue Zeitungen von heute. Alles Ausgaben vom Tageblatt. Ich schnall ab!

Stoppelkopf klemmte sich den Packen von schätzungsweise fünfzig Zeitungen unter den Arm und begann, das Steilufer hochzuklettern, wobei er keuchte und Flüche murmelte. Es war mühsam.

Oben stand Gaby und strafte den Kerl zusätzlich mit geringschätzigem Blick.

Schwitzend trollte er sich den Uferweg entlang, wo er dann abbog zum Parkplatz hinauf.

»Er hat nur neue Tageblätter«, sagte Tim. »Heutige Ausgabe, so viel ich sehen konnte. Wieso wirft er die ins Wasser? Sicherlich – nicht jedermann ist einverstanden mit Leitartikeln und Kommentaren. Aber ist das ein Grund, gleich die ganze Auflage zu vernichten?«

Gaby staunte nur kurz.

»Du! Ich ahne was. Die sind alle geklaut. Jeden Morgen passiert das zwischen vier und sechs Uhr. Beim Pressehaus, wo die Zeitungspakete auf der Rampe liegen. Zum Abholen fertig für die Zusteller, die dann in ihren Bezirken die Zeitungsröhren füllen.«

»Aber da werden nur einzelne Zeitungen gestohlen. Nicht ganze Pakete. Ist doch sinnlos. In allen steht dasselbe. Und ein Geschäft kann man auch nicht damit machen.

Nein, Gaby! Das kann’s nicht sein. Ich will’s aber wissen. Ich geh dem Typ nach.«

»Wir gehen dem Typ nach«, sagte Gaby.

Sie trabten mit Eile. Als sie den Parkplatz erreichten, sahen sie den Typ wieder. Eben öffnete er den Kofferraum seines Wagens. Es war ein alter Diesel mit hiesigem Kennzeichen.

Stoppelkopf ließ die Zeitungen hineinfallen, fuhr sich mit dem Ärmel über die Stirn und marschierte zur Telefonzelle.

Jetzt stockte ihm der Schritt. Die Haltung von Armen und Schultern verriet, dass er sich gleich umdrehen würde.

Tim zog Gaby hinter einen Busch. Als sie wieder hervor- spähten, trat Stoppelkopf in die Telefonzelle.

»Das höre ich mir an, Pfote. Warte hier!«

Das Telefonhäuschen war etwa 50 Meter entfernt. Sträucher, die die Flussauen begrenzten, reichten bis an die Rückseite.

Tim spurtete im Schutz der Büsche so weit es ging. Die letzten Meter legte er kriechend zurück. Zweige verbargen ihn.

Außerdem blickte Stoppelkopf zur Straße, also in die andere Richtung. Er redete ungeniert laut.

»Ja, hier ist Hajo Klemm«, sagte er eben. »Ich wollte fragen...«

Er lauschte.« Gut«, meinte er dann, »morgen im Intercity. 19.30 Uhr ab Hauptbahnhof. Wo finde ich Sie? Sie haben eine Platzkarte. Aha! Wagen 34, Platz 56. Aha, Sie fahren dann noch weiter bis Brüssel. Natürlich bin ich vorsichtig. Ich riskiere nichts. Wie? Ja, verstanden. Wiederhören.«

Es klingelte blechern, als er einhängte. Er kam aus der Zelle und schlurfte zu seinem Diesel zurück.

*

Sie fuhren zum Polizei-Präsidium. Kommissar Glockner, Gabys Vater, war in seinem Büro und hörte aufmerksam zu.

»Ein Rätsel«, meinte Tim abschließend. »Da vernichtet dieser Hajo Klemm 60 bis 80 Tageblätter. Und man fragt sich: Wieso?«

»Wahrscheinlich geht’s um Falschgeld«, erklärte Gabys Vater. »Davon ist ziemlich viel in der Stadt aufgetaucht. Immer handelt es sich um 100-Euro-Scheine. Sie sind nicht besonders gut gefälscht. Wahrscheinlich ist das dem Werthammer aufgefallen. Aber es scheint so, dass die Fälscher die Blüten verbessern.«

»Wo tauchen die auf?«, fragte Gaby.

»Immer vereinzelt. Sie werden eingewechselt. In Supermärkten, Buchhandlungen, am Kiosk, in Tabakläden. Das bedeutet: Der Falschgeldverteiler kauft etwas, das wenig kostet, bezahlt mit einem Hunderter und kassiert das Wechselgeld. Leider gab es keine Personenbeschreibung. Deine, Gaby, von der Rothaarigen, war die erste.«

»Immerhin ein Anfang«, strahlte sie. »Die Polizei kann mir dankbar sein. Aber nun haben wir noch eine. Denn auch Hajo Klemm ist ein Verteiler. Natürlich! Er kauft Zeitungen den lieben langen Tag. Kauft 50,70, 100 – jede kostet einen Euro und er bezahlt mit ’nem Hunderter. Wo gibt’s unser Intelligenzblatt? In Supermärkten, am Kiosk, in Buchhandlungen und Tabakläden. Aber weil’s auffiele, wenn Hajo die Zeitungen hortet, vernichtet er sie. Und zwar gründlich. Kein Hinweis soll zurückbleiben. Denn sonst könnte man ihm auf die Spur kommen. Deshalb stopft er die Tageblätter nicht in den nächsten Papierkorb, sondern ertränkt sie im Fluss.«

»Phantastisch!«, nickte Tim. »Das ist es.«

Bevor Glockner zustimmen konnte, klingelte sein Telefon.

Als er wieder auflegte, stand er auch schon auf.

»Ich muss zum Chef. Das kann lange dauern.« Gemeint war der Polizeipräsident.

Erst als das Pärchen mit dem Lift hinabglitt, meinte Tim: »Pfote, wir werden vergesslich. Wir haben noch nicht erzählt, dass Hajo Klemm sich morgen Abend im Intercity mit irgendwem trifft. Wir sollten dabei sein, meine ich, die Sache beäugen und deinen Vater erst später einschalten. Selber- machen hat sich immer bestens bewährt.«

»Klarer Fall«, nickte Gaby. »Es sei denn, Klemm wird vorher festgenommen.«

Ihre Befürchtung erwies sich als unbegründet. Kommissar Glockner wurde von einem großen Ereignis überrollt, flog nämlich noch zur Stunde mit seinem Chef nach Wien, wo sie Amtshilfe leisten mussten in einem Fall, der den internationalen Terrorismus betraf. Für ereignisreiche 36 Stunden geriet Hajo Klemm aus dem Blickfeld.

Tim und Gaby hatten freie Hand.

*

Reisende aus aller Herren Länder drängten sich am Hauptbahnhof. Unter der riesigen Kuppelhalle brodelte der Lärm. Es war 19.22 Uhr. Für den Intercity, der hier um 19.30 Uhr abfahren sollte, war Gleis 19 reserviert. Der schmucke Schienen-Lindwurm reichte vom Prellbock am Gleisende – denn der Hauptbahnhof ist ein Sackbahnhof – weit hinaus aus der Halle ins Freie. Viele Wagen also. Und der mit der Nummer 34 schien ganz vorn zu sein.

TKKG – inzwischen waren auch Karl und Klößchen dabei – marschierten den Bahnsteig entlang. Überall herrschte Gewimmel. Das hatte den Vorteil, dass man untertauchen konnte.

»Siehst du ihn?«, wurde Tim von Klößchen gefragt. »Nicht mal einen, der ihm ähnelt.«

Sie hatten keine Fahrkarten gelöst. Denn noch wusste niemand, wie es weiterging. Um nicht als Schwarzfahrer die Bahn zu schädigen, konnten sie notfalls im Zug nachlösen.

»Dort ist Wagen 34«, sagte Tim.

Er befand sich zwischen Speisewagen und Lokomotive.

Sie blieben stehen vor der geöffneten Tür und spähten den Bahnsteig entlang. Nur Gewimmel. Kein Hajo Klemm. Hatte er das Treffen verpennt?

»Mal sehen, wer auf Platz 56 hockt«, sagte Tim – und stieg ein.

Alle Abteile gehörten zur ersten Klasse. Das konnte teuer werden. Gaby, Karl und Klößchen folgten Tim.

Er ging voran durch den Gang. Das erste Abteil war leer. Im zweiten saß ein Managertyp mit seinem Aktenkoffer. Auch in den nächsten Abteilen wurden die Sitze nur von Staub und Brotkrümeln belegt. Aber es würde sich noch füllen in letzter Minute, denn die meisten Plätze waren als reserviert ausgewiesen.

»Das nächste Abteil muss es sein«, zischelte Tim. Vorsichtig spähten TKKG durch die Glastür.

In den Polstern von Nr. 56, einem Fensterplatz, lehnte ein ältlicher Typ. Offenbar schlief er. Jedenfalls hatte er die Augen geschlossen. Ziemlich schlaff war die Haltung. Eine knochige Hand baumelte zwischen den Knien, die andere lag auf dem Nebensitz. Das Gesicht war ungesund blass und mit Schweiß bedeckt. Offenbar vertrug der Oldie die Luft nicht. Das graue Haar wich vor einer eckigen Stirnglatze zurück. Über den dünnlippigen Mund bog sich die Nase wie ein Geierschnabel. Der Mann trug einen teuren Anzug. Die goldene Uhr hatte mindestens 20000 Euro gekostet. Zwischen seinen Beinen stand eine braune Aktentasche.

Den also wollte Hajo Klemm treffen?

In diesem Moment stellte Tims Instinkt die Alarmglocke an. Ein Blick über die Schulter zurück! Und richtig! Eben stieg Hajo Klemm ein – hatte aber die Augen zu Boden gerichtet.

Rasch schob Tim die nächste Abteiltür auf und seine Freunde hinein. Auch hier herrschte Leere. Nur der Mief von Glimmstängeln schwebte noch umher. Ein Raucherabteil.

»Pst! Hajo kommt. Vielleicht können wir die beiden belauschen.«

»Na, prima!«, meinte Karl und zog die Vorhänge auf der Gangseite zu. »So sieht er uns nicht.«

*

Hajo Klemm war zufrieden mit sich. 191 falsche Hunderter hatte er eingewechselt während der letzten Tage. Er besaß nur noch neun und brauchte Nachschub. Ein Drittel des echten Geldes – des Wechselgeldes – durfte er behalten. Alles Übrige musste er abliefern bei Bernhard Lodkamp, genannt »Falscher Fuffziger«. Vermutlich bezog sich dieser Spitzname darauf, dass Lodkamp Spezialist war als Falschgeldverteiler. Aber genau wusste Hajo das nicht. Denn zurzeit handelte es sich ja um Hunderter und nicht um Fünfziger. Vielleicht spiegelte der Spitzname charakterliche Mängel.

Pünktlich jedenfalls war er. Wie angekündigt hockte er auf Platz Nr.56 und ratzte.

»Hallöchen, da bin ich.«

Haj o trat ein und schloss die Tür hinter sich. Er hatte eine große Reisetasche mitgebracht, die aber leer war – bis auf das Kuvert mit dem Bargeld.

Lodkamp rührte sich nicht.

»He, Meister!« Hajo stieß ihn an.

Der Alte kippte gegen das Fenster und sackte dann noch tiefer in die Polster.

Hoppla, dachte Hajo. So pennt man doch nicht. Ist der hinüber?

Er rüttelte Lodkamp, aber ohne Erfolg. Dann fiel ihm auf, wie flach der Mann atmete. Auch der Puls war schwach. Ohne Zweifel befand sich Lodkamp im Zustand tiefer Bewusstlosigkeit. Und Hajo erinnerte sich, dass der Alte wiederholt geklagt hatte über seinen schwachen Kreislauf, das Ohrensausen, den niedrigen Blutdruck und das Nachlassen der Herzkraft.

Hajo starrte ihn an. Was nun? Von erster Hilfe hatte er keine Ahnung. Das Zugpersonal zu alarmieren, daran dachte er nicht im Traum. Sicherlich wäre das auch dem Alten nicht recht gewesen. Wenn er ihm die Krawatte lockerte, würde der von allein wieder zu sich kommen.

Hajo tat’s. Erst jetzt wurde ihm bewusst, dass der Zug bereits fuhr. Halten würde er, wie er wusste, bereits nach 21 Minuten, weil eine mittelgroße Stadt an der Strecke lag. Dass Hajo dort wieder ausstieg und den Bummelzug für die Rückreise nahm – war vorgesehen.Aber nun? Die Situation hatte sich geändert.

He!, dachte er. Das ist es! Meine Gelegenheit! Endlich mal absahnen. Und zwar richtig! Jetzt schröpfe ich den Alten. Den IC habe ich verpasst. Kann ja vorkommen. Bin nie hier gewesen. Dass Lodkamp bestohlen wird – was kann ich dafür? So was passiert eben, wenn einem die Sinne schwinden. Und Ganoven gibt’s überall. Auch im Intercity.

Er nahm Lodkamps Aktentasche, die mit Falschgeld voll gestopft war, stellte sie in seine Reisetasche und zog den Reißverschluss zu. Er nahm dem Alten die Brieftasche ab – mit viel Geld –,zog ihm die Uhr vom Handgelenk und fand auch den Schlüsselbund.

Letzteres brachte ihn auf eine Idee. Soweit er wusste, lebte Lodkamp allein in einer pompösen Villa am Rande der Millionenstadt.

Die Adresse, dachte Hajo, geht aus der Brieftasche hervor. Also bietet es sich an für den Dieb, die Villa zu plündern. Zumal er die Schlüssel hat. Was dort alles sein mag! Und der Vorsprung ist ausreichend – nein, groß. Denn heimkommt der Alte sobald nicht. Entweder er träumt noch lange und fährt weiter. Oder er wird zum Onkel Doktor gebracht.

Hajo stopfte auch den Rest der Beute in seine Reisetasche. Leise öffnete er die Abteiltür. Er spähte auf den Gang. Niemand war zu sehen. Er trat hinaus, schloss die Tür und sockte eiligst zurück. Er hielt es für klug, möglichst viel Abstand zwischen sich und den Bewusstlosen zu bringen. Deshalb marschierte er durch sämtliche Wagen bis zum Ende des Zuges. Als er dort die verriegelte Stirnwand-Schiebetür erreichte, verlangsamte der IC bereits das Tempo.

*

Nicht zu fassen!, dachte Tim – und presste das Ohr an die Trennwand. Wie leise reden die denn? Da hört man ja gar nichts. Auch seine Freunde zuckten mit den Achseln. Man vernahm keinen Laut.

Anfangs hatten sie Hajos Stimme gehört. Jetzt wurde offenbar nur gewispert. Die Minuten verstrichen. Tim wollte nicht riskieren, um die Ecke zu lugen. Vielleicht reisten Hajo und der Alte zum Geldfälscher-Hauptquartier. Dann hätte vorzeitige Entdeckung alles verdorben.

Als sie 18 Minuten gefahren waren, wurde nebenan die Abteiltür geöffnet. Eine Stimme sagte: »Guten Tag! Die Fahrkarten bitte!« Kurz darauf trampelten eilige Schritte. »Egal, jetzt sehe ich nach!«, meinte Tim.

Was er nebenan sah, traf ihn wie ein Hammer. Hajo war verschwunden, die Aktentasche ebenfalls. Der Alte lag jetzt ausgestreckt auf den Sitzen. Anscheinend war er bewusstlos und der Schaffner hatte ihn in die vorgeschriebene Seitenlage gebracht. Jetzt wurde Hilfe geholt. Außerdem hielt der Zug gleich.

»Dabei werden wir nicht gebraucht«, erklärte Tim seinen Freunden. »Wir kümmern uns um Hajo. Der muss noch im Zug sein. Aber vielleicht steigt er jetzt aus.«

Tim öffnete ein Gangfenster.

Der Zug fuhr in den Bahnhof ein. Bremsen quietschten. Er hielt. Tim streckte den Kopf hinaus. Nur eine Hand voll Reisende verließ den IC. Ganz am Ende sprang Hajo mit seiner Reisetasche auf den Bahnsteig.

Er eilte zur Unterführung. Auf die Idee, sich umzublicken, kam er nicht. Weshalb auch? Außerdem hätte er seine Verfolger nicht bemerkt. TKKG ließen ihn zwar nicht aus den Augen, hielten aber sicheren Abstand.

Als er zehn Minuten später auf Gleis 2 einen Personenzug bestieg, belegten Tim und seine Freunde – noch immer ohne Fahrkarten – im übernächsten Wagen die Plätze. Der Zug fuhr zur Großstadt zurück, hielt aber an sechs Stationen. Selbstverständlich waren TKKG jedes Mal sofort am bahnsteigseitigen Fenster – und passten auf. Aber Hajo stieg nicht aus, sondern wollte zurück zum Ausgangspunkt der Reise.

Der Schaffner kam. TKKG mussten nachlösen. Dass sie bereits mit dem IC gefahren waren, verschwiegen sie geflissentlich. Es hätte die Abrechnung nur ungebührlich kompliziert.

Draußen brach die Nacht an. Der Himmel bezog sich mit schwarzen Wolken.

»Bin gespannt, wie’s jetzt weiter geht«, sagte Gaby. »Wollen wir ihn noch länger beschatten? Oder gleich seine Reisetasche untersuchen? Vielleicht hat er schrille Hunderter drin.«

»Beschatten bringt mehr«, meinte Tim. »Am Kragen nehmen können wir ihn später.«

Der Zug erreichte den Hauptbahnhof.

Hajos Diesel stand auf dem Vorplatz.

Als sich der Falschgeldverteiler hinters Lenkrad quetschte, stiegen TKKG in ein Taxi.

»In dem grauen Diesel dort fährt unser Freund«, sagte Tim zum Chauffeur. »Wenn Sie ihm bitte folgen, ja! Die Adresse hat er uns nicht verraten. Das soll eine Überraschung werden.«

Der Diesel rollte in einen westlichen Vorort, drosselte das Tempo zum Schleichschritt und nagelte durch eine Villen-Straße, wo langsam die Nacht begann und schon einige Laternen brannten. Ansonsten war’s hier unbelebt. Der Diesel hielt an einer mannshohen Hecke. Sie begrenzte ein Grundstück.

»Bitte, weiter bis zur Ecke!«, sagte Tim. »Dort steigen wir aus.«

»Wird wohl eine tolle Überraschung werden für euren Freund?«, meinte der Fahrer.

»Könnte man sagen«, grinste Tim.

Hinter der Ecke warteten TKKG, bis das Taxi verschwand.

Stille überall. Die Wolken wanderten. Der Mond kam hervor. Die Kids hatten sich hinter einer vorspringenden Mauer versteckt und spähten.

Haj o war im Wagen geblieben. Offenbar vergewisserte er sich, dass niemand ihn beobachtete. Als er die Fahrertür öffnete, flammte im Wagen Licht auf. Hajo bewegte sich geduckt. Eilig huschte er durch eine Gartenpforte.

»Er hat den Diesel nicht abgeschlossen. Und seine Tasche nicht mitgenommen«, stellte Tim fest. »Das heißt, er ist hier nicht zu Hause, sondern... Ja, was macht er?«

Sie liefen los und sahen gerade noch, wie Hajo die Eingangstür einer trutzigen Villa öffnete. Dunkel war’s dort – unter dem überdachten Portal. Dunkel waren alle Fenster. Hinter Hajo schloss sich die Tür. Dass jetzt irgendwo Licht aufflammte, konnte man erwarten. Doch nichts geschah.

»Komisch! »,meinte Gaby. »Spielt er blinde Kuh?«

»Sieht aus, als dringt er dort widerrechtlich ein.« Tim beugte sich zu dem bronzenen Namensschild an der Pforte. »Bernhard Lodkamp wohnt hier. Unser Typ heißt Hajo Klemm. Also?«

Der Augenblick war günstig. Der Mond versteckte sich. Und das Laternenlicht reichte nicht bis hierher. Sie flitzten zum Haus. Die Eingangstür war geschlossen. Sie umrundeten die Villa, duckten sich unter den Parterrefenstern durch und standen dann – zu ihrer Verblüffung – vor einem, das spaltweit geöffnet war.

»Ich klettere rein«, flüsterte Tim. »Ihr wartet hier.« »Wenn wir uns langweilen, kommen wir nach«, drohte Klößchen.

Tim schob das Fenster auf, raffte die Gardine beiseite und blickte in ein Schlafzimmer. Schwacher Parfümduft bereicherte die Luft. Das Bett war zerwühlt, die Tür handbreit geöffnet.

Lautlos schwang er sich über die Fensterbank. Es war das Schlafzimmer einer Frau – ohne Zweifel. Tim fasste auf das Bettlaken. Körperwarm. Also war sie eben aufgestanden. Hatte sie den Eindringling gehört?

Tim schlich zur Tür. Im selben Moment ertönte dahinter ein Geräusch, als stoße jemand gegen ein Möbelstück. Und richtig! Hajo fluchte.

Sofort flammte Licht auf.

»Hände hoch! Keine Bewegung! Oder ich schieße«, schrillte eine Frauenstimme.

Tim linste durch den Türspalt.

Es handelte sich um eine Wohnhalle von gewaltigen Ausmaßen. Schwere Möbel waren sparsam verteilt. Im Hintergrund führte eine Treppe zur Galerie hinauf, denn die Halle war zweistöckig und füllte die Hälfte der Villa.

Hajo streckte die Arme in die Höhe. Aus seinem Gesicht wich die Farbe. In der rechten Hand hielt er einen Schlüsselbund.An dem hing ein Messingschild mit einem großen B.

Die Frau stand noch dort, wo sie den Lichtschalter gedrückt hatte, also nahe der Wand. Die kleine Pistole, die sie rechtshändig hielt, war auf Hajo gerichtet. Die Frau war jung, hatte langes, kupferfarbenes Haar und trug ein flaschengrünes Nachthemd.

»Sieh an, ein Einbrecher«, stellte sie fest. »Und so früh in der Nacht. Es ist ja gerade erst neun durch. Wie bist du denn reingekommen? Moment mal! Dich habe ich doch schon irgendwo gesehen.«

Hajos Zungenspitze befeuchtete die trockenen Lippen. »Ich... äh... also, das ist ein Missverständnis. Aber wer sind Sie denn?«

»Wer ich bin? Du spinnst wohl?« Sie bewegte sich zur Seite, war vorsichtig und behielt ihn im Auge. Die Art, wie ihre Achseln zuckten, drückte Überraschung aus. »Wie kommst du an den Schlüsselbund?«, schrie sie. »Der gehört meinem Vater.«

»Was?«, staunte Hajo. »Sie sind... Der alte Lodkamp hat eine Tochter?«

»Schon seit 24 Jahren. Woher hast du die Schlüssel?« »Ich... bin Hajo Klemm. Bestimmt hat er Ihnen von mir erzählt und ... « Er stockte.

»Ah, der Verteiler. Allerdings. Jetzt weiß ich auch... Ich habe euch mal zusammen gesehen. Mein Vater wollte sich mit dir treffen.Im Intercity nach Brüssel. Wieso bist du hier? Mit seinen Schlüsseln?«

Hajo leckte sich die Lippen. »Das ist, weil... Ich war im IC. Aber Ihr Vater hat schlappgemacht. War bewusstlos. Natürlich habe ich mich um ihn gekümmert, rührend und aufopfernd. Aber er kam einfach nicht zu sich. Ich musste den Schaffner rufen... und den Notarzt. Ihr Al ... Vater ist jetzt in besten Händen und auf dem Wege der Besserung. Aber selbstverständlich musste ich verhindern, dass man die gefälschten Hunderter bei ihm findet. Deshalb habe ich die an mich genommen. Seine Aktentasche ist draußen im Wagen. Hier will ich lediglich das Falschgeld verstecken, falls noch welches rumliegt. Die Polizei könnte kommen.«

Mit dem Märchen konnte er Fräulein Lodkamp nicht einseifen.

Höhnisch lachte sie auf. »Bildest du dir ein, dass ich das glaube? Du Mistkerl! Dass mein Vater zusammengeklappt ist, kann durchaus sein. Er ist ziemlich krank. Aber du hast dich nicht um ihn gekümmert, sondern ihn beraubt. Und hier wolltest du abräumen, weil die Gelegenheit so günstig ist. Ich erkenne auch die goldene Uhr an deinem Handgelenk. Sie gehört Vater.«

»Na, und wenn schon!« Hajo bleckte die Zähne. »Wollen Sie die Bullen rufen? Wenn ich auffliege, sind Sie genauso dran. Und der Alte sowieso. Klar?«

Rückwärts gehend bewegte sie sich zur Schlafzimmertür – vielleicht um ihren Macker anzurufen, dass er ihr helfe. Aber die Pistole blieb auf Hajo gerichtet.

»Rühr dich nicht von der Stelle, Mistkerl, während ich telefoniere.«

Sie näherte sich der Tür. Tim trat etwas zur Seite. Der Parfümduft verstärkte sich. Die Frau stieß die Tür auf und kam rückwärts herein. Tim griff zu und nahm ihr die Waffe aus der Hand.

Fräulein Lodkamps Schrei ließ die Fensterscheiben zittern.

»Verzeihung!«, sagte Tim – und packte sie am Oberarm.

»Aber ich konnte mich vorher nicht bemerkbar machen.« Er schob die Zitternde in die Wohnhalle zurück.

Hajo glotzte ihn an, als sehe er ein Gespenst.

Tim hörte, wie seine Freunde zum Fenster hereinstiegen. Gaby trat vor die Lodkamp und sah ihr ins Gesicht.

»Tim! Ahnst du, wer das ist?«

»Vermutlich die Dame, die den armen Werthammer k. o. geschlagen hat. Dann könntest du jetzt im Präsidium anrufen. Denn dieses schöne Haus ist eindeutig das Hauptquartier der Falschgeldverteiler.«

*

Wie sich herausstellte, war außer den Lodkamps – Vater und Tochter – nur Hajo Klemm am Vertrieb der gefälschten Hunderter beteiligt. Tausend weitere Blüten wurden in der Villa gefunden. Über die Herkunft des Falschgeldes konnte der inzwischen wiederhergestellte Lodkamp genaue Angaben machen. Und auch die Produktionsstätte des Falschgeldes in einem Vorort von Brüssel wurde ausgehoben.

4. Heiße Spur zu Fridolin

»Versprochen ist versprochen«, sagte Tim. »Wie wollen wir glaubwürdig bleiben, wenn wir unser Versprechen nicht halten? Das Vertrauen der Jugend in uns wäre erschüttert.«

Gaby pustete gegen ihre Ponyfransen und verdrehte gleichzeitig ihre Kornblumenaugen. »Also, in drei Teufels Namen – dann nehmen wir die Nervensäge mit.«

Gemeint war Moritz. Mit vollem Namen hieß er Moritz Roderich Isidor Möhlen. Er war fünf Jahre alt, nervte aber wie zwei Siebenjährige und hatte sich bei seiner Geburt den richtigen Vater ausgesucht – nämlich Herbert Möhlen, den Großfabrikanten von Nagelfeilen, Zahnstochern und Fußpflegescheren. Die Möhlens wohnten in derselben Straße wie die Viersteins, also in Computer-Karls unmittelbarer Nachbarschaft. Daher rührte die Freundschaft zwischen den Jungs und Moritz, der Nervensäge.

»Immerhin kann ich dir verraten«, grinste Tim, »dass Moritz dich mag.«

»Das reißt mich vom Sattel.«

»Mit Recht. Er ist noch in dem Alter, wo man Mädchen nicht leiden kann.«

»Ich bin froh, dass du 14 bist.«

»Dass er bei dir eine Ausnahme macht, verdankst du deiner Bewunderung für die tote Ratte, die er neulich anschleppte.«

»Erinnere mich nicht daran! Ich konnte zwei Tage nichts essen.«

Über die rechte Schulter sah Tim zu ihr hin. Sie radelte neben ihm und war mindestens so wonniglich wie ein Frühsommertag. Das blonde Haar wehte. Handtuch, Sonnenöl und was man sonst noch zum Baden braucht, hatte sie hinten aufs Bike geschnallt.

Wäre ja auch lieber mit Gaby allein, dachte Tim. Aber Moritz freut sich. Er darf mitkommen. Ein Versprechen – leichtsinnig gegeben. Doch Ehrensache, dass wir’s jetzt einlösen. Außerdem kommen Karl und Klößchen nachher – und dann ist es ohnehin vorbei mit der Zweisamkeit.

Sie sahen ihn von Weitem. Er stand vor der Möhlen-Villa auf der Straße, ein Dreikäsehoch in karierten Shorts, das Lausbubengesicht voller Sommersprossen. Aus einer riesigen Tasche ragten Schwimmflossen, Schnorchel und ein aufblasbarer Seehund. Moritz konnte schwimmen. Und seine Eltern hatten volles Vertrauen zu TKKG.

»Ihr kommt zu spät!«, krähte er. »Mindestens drei Minuten, die mir vom Schwimmen abgehen. Das holen wir aber auf. Mit Tempofahrt! Klar?«

»Ich hoffe, du bereust es«, sagte Gaby halblaut zu Tim.

*

Den Tiefsieder-See umgibt Wald. Das Gewässer ist schaurig-schön. Man weiß, dass es Hechte gibt, die aber angeblich nicht beißen. Rund um den See sind Schilder aufgestellt: Baden verboten. Das bewirkt, dass selbst an einem sehr heißen Tag – wie heute – sich nicht mehr als 500 Leute im Wasser tummeln. Voriges Jahr, als es mehr waren, kam ein Streifenwagen mit zwei entschlossenen Polizisten. Ihr Heldenmut nützte nichts. Die Heerschar der Badenden stellte sie vor die Wahl: entweder sofort zu verschwinden oder an dem Wasserballspiel, das gerade im Gang war, teilzunehmen. Die Ordnungshüter entschieden sich für Wasserball, denn es war wirklich heiß. Aber nur einer hatte seine Badehose dabei, dem anderen wurde eine geliehen.

»Wo ist Moritz?«, fragte Gaby und ölte sich nochmal die Beine ein.

»Eben war er noch hier.« Tim stemmte sich hoch, äugte scharf durch und über das Getümmel. Er sah drei Dutzend Fünfjährige, aber keinen Moritz.

Inzwischen waren auch Karl und Klößchen eingetroffen, hatten mit Moritz gespielt, ihn aber dann aus den Augen verloren.

Wir tragen die Verantwortung, dachte Tim und machte sich auf die Hornhäute. Denn zurzeit war er barfuß.

Nach 20 Minuten hatte er den See umrundet und die angrenzenden Waldsäume abgesucht. Vergeblich!

Nur keine Panik!, befahl er sich. Die Sonnenbräune war ihm aus dem Gesicht gerutscht, als er wieder bei seinen Freunden anlangte.

Auch sie hatten nachgeforscht. Ebenfalls vergeblich.

»Er schwimmt wie ein Fischotter«, sagte Karl. »Außerdem ist der See nicht übermäßig tief. Und Schlingpflanzen gibt’s hier überhaupt nicht. Aber selbst wenn er in Wassernot gerät – seine Schrillstimme übertönt jedes Radio.«

»Ich habe die Leute gefragt«, erklärte Gaby. »Die Kinder achten nur auf ihren Fußball. Die Erwachsenen würden nicht mal ein Seeungeheuer bemerken. Wer volljährig ist, brät in der Sonne. Augen geschlossen. Gehirn auf null geschaltet. Nur der berühmte kleine Mann im Ohr flippt aus, weil er gegen den Walkman nichts machen kann.«

»Wir müssen ihn suchen«, rief Klößchen. »Vielleicht gibt’s hier einen Seeadler und der hält Moritz für ein Beutetier.«

Gebüsch trennte das Liegewiesen-Ufer vom sandigen Zubringer.Wo die Straße endete, hatte man eine Waldwiese vernichtet und einen Parkplatz daraus gemacht. Einige Blechlauben glühten in der Sonne. Aber die meisten Wassersportler, Picknicker und Waldluftgammler waren mit dem Drahtesel angereist.

Gaby, die ihren gelben Bikini trug, hüpfte zwischen den Stahlrossen herum, bückte sich und stemmte den Seehund, den aufblasbaren, in die Höhe. Ein Drittel seiner Innenluft war entwichen.

Tim machte einen Sprung vorwärts und starrte auf die blaue Tauchmaske, den gelben Schnorchel, die giftgrünen Schwimmflossen. Moritz’ Freizeit-Zubehör lag in einer Lücke zwischen den Blechkutschen – als hätte hier ein Wagen geparkt.

TKKG sahen einander an. Schreck ist eine ansteckende Krankheit.

»Noch gibt’s die Möglichkeit«, redete Tim gegen die Panik an, »dass er alles weggeworfen hat, weil er schnell mal in die Büsche... Was ist das?«

Lappen und Flasche lagen neben einer Fahrrinne. Die Flasche war ausgelaufen. Ätzender Geruch stieg auf. Tim beschnüffelte den Lappen nur kurz, ließ ihn dann fallen, als hätte er einen Seuchenherd berührt.

»Chloroform (Betäubungsmittel)! Das ist Chloroform!«

»Wenn er betäubt wurde«, sagte Karl mit Grabesstimme, »hat jemand ihn mitgenommen. Entführt. Gekidnappt. Logisch! Papa Möhlen hat viel Geld und TKKG können auf den Kleinen nicht Acht geben.«

Sie rotierten, löcherten jeden und jede mit Fragen. Aber niemand hatte was bemerkt. Niemand entsann sich, ob in der Lücke ein Wagen geparkt hatte. Es war zum Verzweifeln.

*

Ludwig Schreyer, genannt Lugi, wischte sich sowohl kalten als auch warmen Schweiß von der Stirn. Einesteils quälte ihn die Schwüle, andernteils erschreckte ihn die eigene Kühnheit. Jetzt hatte er ihn ausgeführt, den lang gehegten Plan, im Ruckzuck-Verfahren eine Million abzusahnen. Als Lösegeld.

Für den kleinen Moritz Möhlen. Die Situation war ja wahnsinnig günstig gewesen, weil sich niemand in der Nähe aufhielt. Hinterrücks hatte er den Irrwisch gepackt und chloroformiert. Jetzt lag der Millionärsspross auf der Ladefläche des Kombis, versteckt unter einer Schmuddeldecke.

Lugi fuhr zügig. Nicht in die Stadt, sondern nach Dorfenbach – was nicht weit entfernt ist. In Dorfenbach wohnte er. Allein. In einem von Großmutter ererbten Häuschen. Im Keller konnte er den Jungen verstecken, bis Fabrikant Möhlen das Lösegeld gezahlt hatte. Eine Million! Lugis Froschaugen glänzten bei dem Gedanken wie Glaskugeln am Weihnachtsbaum.

Lugi war 28, arbeitsscheu und rothaarig wie ein gesunder Fuchs. Vor Jahren hatte er in Möhlens Fabrik gearbeitet. Daher kannte er – jedenfalls aus der Ferne – die Möhlen-Familie. Aus der Ferne hatte er auch beobachtet, wie Moritz heranwuchs. Jetzt war er ein gewitzter Bengel im Vorschulalter... gerade richtig für eine Entführung.

Gesehen hat er mich nicht, dachte Lugi. Ich halte ihn streng unter Betäubung. Dann weiß er hinterher nichts von seinem Entführer, hahahah!

Er erreichte Dorfenbach und das abseits liegende Häuschen, wo er auf den rückseitigen Hof fuhr. Moritz war noch bewusstlos. Lugi wickelte ihn in die Decke und trug das Bündel in den Keller.

Im Wohnzimmer, oben, kreischte eine seltsame Stimme: »Küss mich! Küss mich!«

Das war Fridolin, der Papagei. Er gehörte nicht Lugi, sondern dessen Freund Hugo Fangschmidt, einem ehrbaren Typ, der außer Falschparken noch nie mit dem Gesetz in Konflikt gekommen war. Trotzdem verband ihn eine lockere Freundschaft mit Lugi. Und da Hugo zurzeit auf Urlaub in Zentralafrika weilte, hatte Lugi den Papagei in Pension.

»Küss mich! Küss mich!«, kreischte Fridolin, als Lugi eintrat.

»Halt den Schnabel!«, maulte der.

Fridolin spreizte einen Flügel ab und legte den Kopf schief. Lugi holte erst mal ein Bier aus der Küche, setzte sich dann ans Telefon und suchte den Zettel, auf dem er Möhlens Rufnummer notiert hatte. Ob dieser Geldscheich schon wusste, dass sein Kronprinz gekidnappt war?

*

Konstanze Möhlen, die Mutter, wurde vom dritten Weinkrampf geschüttelt. Gaby weinte ein bisschen mit. Es war ja auch furchtbar! Herbert Möhlen nahm zum zweiten Mal Herztropfen. Er war entschieden zu dick und stand auch sonst unter Stress. Sein Stress-Soll wurde täglich erfüllt – da brauchte es keine Aufregung wie diese.

Ich wünschte, dachte Tim, der Boden täte sich auf und ich könnte in die Erdkruste versinken.So sehr schäme ich mich. Dreimal verdammter Leichtsinn!

»Euch«, keuchte Möhlen, »trifft keine Schuld. Wenn ein Verbrecher zuschlagen will, hat er immer eine Chance. Macht euch keine Vorwürfe. TKKG sind nicht schuld. Auch wenn wir – Konstanze und ich – mit Moritz... Also, auch wir hätten nichts bemerkt und nichts verhindern können.«

Mir wäre es lieber, dachte Tim, wenn er uns anbrüllte. Er ist zu fair. Zu fair!

»Vielleicht sind Fingerabdrücke auf der Chloroform-Flasche«, sagte Karl. »Wir haben sie mitgebracht. Und das Tuch. Dort in dem Beutel. Das muss alles zur Polizei. Denn es kann sich ja nur um eine Entführung handeln. Eine andere Möglichkeit sehe ich nicht. Gabys Vater wird sein Möglichstes tun.«

Konstanze schluchzte auf. Möhlen griff zum Telefon. Als seine Finger den Hörer berührten, schrillte der Apparat. Die Finger zuckten zurück – klang doch das Schrillen irgendwie bedrohlich. Als käme der Anruf vom Jüngsten Gericht – oder gar vom Finanzamt.

»Möhlen«, meldete sich Möhlen.

Tim, der neben ihm stand, neigte sich seitlich mit vorgerecktem Lauschohr.

»Ich bin der Kidnapper Ihres Sohnes«, knödelte eine Männerstimme durch die Leitung. »Dass Ihr Sohn entführt wurde, wissen Sie wohl!«

»Wir... wir haben es vermutet.« Möhlen presste die freie Hand aufs Herz. »Ist... Moritz gesund?«

Konstanze stieß einen spitzen Schrei aus. Gaby hüpfte heran, wollte mithören. Tim schloss die Augen, um sich ganz auf die verstellte Stimme zu konzentrieren.

»Ich habe ihm nichts abgehackt«, erwiderte der Kidnapper frech. »Und wie gesund Sie ihn aufgezogen haben, müssen Sie ja selbst wissen. Für eine Million können Sie ihn zurückkriegen. Kapiert? Besorgen Sie eine Million bis morgen Mittag. Keine 500er-Banknoten. Keine Tausender. Morgen Mittag rufe ich wieder...«

»Halt!«, schrie Möhlen. »Lassen Sie uns vernünftig reden. Ich habe keine Million. Sie können das nicht wissen. Aber ich stehe sozusagen vor der geschäftlichen Pleite. In den nächsten Tagen werden Sie es im Wirtschaftsteil der Zeitungen lesen. Herbert Möhlen ist pleite. Meine Fußnagelscheren sind zwar die besten. Aber die Konkurrenz hat mich kaputtgemacht. Die Preisbrecher unterbieten mich und überschwemmen den Markt. Der wird zu eng. Leider hat der Mensch nur zwei Hände und zwei Füße. Wären wir Sechs- oder Achtfüßler, sähe alles besser aus.«

»Küss mich! Küss mich!«, kreischte eine Stimme – wie aus weiter Ferne. Lief bei dem Kidnapper das Radio?

Tim spürte einen Stromschlag vom Nabel bis zum Hinterkopf. Was gleichzeitig als Erkenntnis im letzteren aufblitzte, verschlug ihm den Atem.

»Jaulen Sie mir nicht die Ohren voll!«, verwahrte sich der Kidnapper. Es klang ärgerlich. »Ich kriege eine Million! Eine Million! Sonst können Sie Ihren Moritz vergessen. Morgen Mittag hören Sie mehr.«

Der Kerl legte auf. Möhlen ließ den Hörer sinken. Sein Rosé-Gesicht wurde fahl.

Hoffentlich, dachte Tim, macht er nicht schlapp. »Herbert!« Konstanze meldete sich wie das mahnende Gewissen. »Du musst!«

Möhlen seufzte. Dann nickte er.

»So ein Verbrecher«, wusste Konstanze, »ist sonst zu allem fähig. Unsere Zukunft ist nicht so wichtig wie Moritz.Er hat das Leben noch vor sich.«

Worum geht’s?, überlegte Tim. Sie spricht in Rätseln und er nickt dazu.

Möhlen knetete seinen Unterarm, dann sein linkes Ohr. In einer anderen Situation hätte er sich um nichts in der Welt zu folgendem Geständnis aufgerafft.Aber jetzt machte die Sorge um Moritz alles andere klein und unwichtig.

»Dass ich... geschäftlich am Ende bin«, erklärte er leise, »ist wahr. Aber im Laufe der Jahre konnte ich natürlich... etwas Geld beiseite schaffen. Es war bestimmt für unseren Lebensabend. Auch wenn man alt und klapprig ist, hat man ja noch Ansprüche. Das Geld befindet sich in der Schweiz, genauer: in Zürich. Liegt dort im Schließfach einer Bank.«

»Bis morgen Mittag soll es hier sein«, erinnerte Tim. »Da müssen Sie sich ranhalten.«

Möhlen stöhnte. »Jemand muss es holen. Oder bringen. Mit dem Wagen. Das ist die einzige Möglichkeit. Ich kann’s nicht. In mir zittert alles. Ich würde gegen den nächsten Baum fahren.« Er wandte sich an seine Frau. »Conrad muss einspringen.«

»Ruf ihn sofort an!«

Conrad – so erfuhren TKKG – war Möhlens Bruder. Er lebte in Zürich, leitete dort ein Unternehmen und war der richtige Mann, um eine Million zu transportieren.

»Wenn er seine Ferienroute nimmt«, überlegte Möhlen mit Dackelfalten-Stirn, »und das letzte Stück über die B soundso fährt, dann bei Dorfenbach rauskommt und von dort über die B dingsda herrollt – ja, dann kann er bis Mittag hier sein. Vor morgen Früh kann er ja nicht ans Schließfach ran. Mein Gott! Hoffentlich hat Moritz nicht zu viel Angst.«

*

Als TKKG die Möhlen-Villa verließen, traf ein Mensch im frisch gebügelten Monteursanzug ein. Er trug einen Werkzeugkasten, wie Installateure ihn haben, und sah aus, als könnte er Klosetts und Zentralheizungen reparieren. Tatsächlich konnte er das nicht.

»Guten Tag, Kommissar Lamprecht«, lächelte Gaby und schwebte an ihm vorbei. »Hat mein Papi Sie geschickt?«

»Selbstverständlich«,nickte Lamprecht. »Ich soll die Fangschaltung installieren. Vielleicht bringt das was. Aber ich glaub’s nicht.«

Als sie außer Hörweite waren, sagte Gaby: »Nun, Tim?« »Was nun?«

»Denkst du, ich habe nicht gemerkt, wie bei dir der Kronleuchter aufging? Das war an der Stelle, wo dieser Mickymaus-Verschnitt Küss mich! Küss mich! rief.«

Irre scharfe Beobachtung!, dachte er. »Mickymaus? Nein! Das war der blau-rot-goldene Papagei von Hugo Fangschmidt, Pfote. Florian heißt er. Nein! Fridolin.«

»Woher kennst du die beiden?«

»Als ich neulich mit Oskar beim Tierarzt war – weil du nicht konntest – war Fangschmidt mit seinem Fridolin da. Und der gab eine Vorstellung: Küss mich! Küss mich! – am laufenden Meter. Im Übrigen wundere ich mich. Fangschmidt ein Kidnapper? Ist ein irre netter Kerl. Tierfreund und Blumenzüchter. Seltsam! Jetzt verrät ihn sein Fridolin. Und ich wette, Fangschmidt hat das gar nicht bemerkt. Der ist total an seinen Papagei gewöhnt – und hört’s gar nicht mehr, wenn der dazwischenquatscht.«

»Wie gehen wir vor?«

»Wir klingeln bei Fangschmidt. Wenn er aufmacht, lege ich ihn aufs Kreuz. Dann sehen wir weiter.«

*

Diese Enttäuschung! Fangschmidt war nicht zu Hause. Von einer Nachbarin hörten sie, er sei schon letzten Montag nach Afrika gereist. Erst in drei Wochen käme er zurück. Und Fridolin? Ob er den mithabe? Natürlich nicht! Was soll denn ein Papagei in Afrika? Nein, Fridolin sei in Pflege gegeben. Sicherlich wohl bei Fangschmidts Freundin. Deren Name? Auch damit konnte die Nachbarin dienen. Die Freundin hieß Pauline Mollig. Sie stand im Telefonbuch.

»Vielleicht sind wir auf ganz falscher Fährte«, meinte Tim. »Denkbar ist, dass auch andere Papageien Küss mich! Küss mich! sagen können. Trotzdem – wir nehmen Pauline Mollig in Augenschein.«

»Wie gehen wir vor?«, fragte Gaby abermals.

»Wir klingeln bei ihr. Wenn sie aufmacht – nee! Mit einer Frau gehe ich sanfter um. Warten wir’s ab!«

*

Hatten sich die Mächte der Finsternis verschworen? Auch Pauline Mollig weilte nicht zu Hause, sondern hatte bereits ihren Nachtdienst angetreten. Sie sei Telefonistin, erklärte der Hausmeister. Wo sie arbeite, wisse er nicht. Ob bei der Post, in einem Hotel, bei der Polizei oder wo auch immer.

»Sie hat sehr häufig Nachtdienst«, sagte er. »Aber morgen Früh um acht trefft ihr sie an.«

Es macht mich rasend!, dachte Tim.

»Bestimmt kann ich nicht schlafen!«, sagte Gaby. »Hach, ist das nervend! Kidnapper sollen gefälligst zu Hause bleiben. Aber die Mollig hat nur eine Zwei-Zimmer-Wohnung. Hellhörig ist die garantiert auch. Ob sie Moritz hier versteckt hat?«

»Hier nicht. Aber vielleicht woanders. Und dort wacht ein Komplize. Der Anrufer. Der versorgt auch den Papagei. Kann sein. Kann nicht sein. Wir gehen jeder Spur nach.«

*

7.45 Uhr. Der Tag war noch kühl. Sonne beschien die Dächer des Stadtteils. In den Gärten zerrten junge Amseln lange Würmer aus dem Boden. Die Holunderbüsche warfen ihre weißen Blüten ab.

TKKG warteten vor der Adresse. Gaby balancierte auf der Kante des Gehsteigs.Tim lehnte am Laternenpfahl. Karl und Klößchen lümmelten am Zaun.

Ein Kleinwagen rollte heran und hielt. Die junge Frau, die ausstieg, wirkte müde. Sie war schlank, nicht mollig. »Frau Mollig?«, fragte Tim.

»Ja?«

»Ich bin Peter Carsten.« Er stellte auch seine Freunde vor und tischte dann sein Märchen auf.

»Dr. Spechthammer, der Tierarzt, ist mein Onkel. Hugo Fangschmidts Papagei Fridolin war bei ihm in Behandlung. Jetzt hat sich im Nachhinein herausgestellt, dass ein gewisser Verdacht auf Mauserfortuplöxivarizen besteht. Das heißt, Fridolin muss sofort geimpft werden. Wir hörten, er genießt zurzeit Pension bei Ihnen.«

»Verdacht auf Mauserfortu... Das ist ja schrecklich. Kann er daran sterben?«

»Ich bin kein Tierarzt«, erklärte Tim schlicht. »Also? Befindet sich Fridolin bei Ihnen?«

»Nein.«

»Nein?«

»Ich hätte ihn ja gern genommen. Ich liebe Fridolin. Aber in meiner Wohnung darf ich keine Tiere halten. Hugo hat ihn einem seiner Freunde gegeben. Zur Pflege.«

»Welchem Freund?«, fragte Gaby.

»Ich weiß nicht. Ich glaube... Eigentlich kommt nur Hans-Dieter Whildehsel infrage. Hans wohnt in Dorfenbach. Kennt ihr, ja? Er kann gut umgehen mit Tieren.«

TKKG bedankten sich und zogen ab.

»Ich komme mir vor wie bei einer Schnitzeljagd«, meinte Karl. »Aber jetzt sind wir sicherlich auf der richtigen Spur. Wie weit ist es bis Dorfenbach?«

»Zwanzig Kilometer«, stöhnte Klößchen. »Der Tag fängt ja gut an. Und sicherlich geht’s auch so weiter.«

*

Weit vor der Abzweigung betätigte Lugi Schreyer den Blinker. Aber erst als er die Schnellstraße verließ und an dem Schild GEFÄHRLICHE WEGSTRECKE vorbeifuhr, wurde ihm bewusst, was er tat. Es bestand kein Grund, diesen Weg zu nehmen: kurvenreich und am Rande eines Steilhangs. Die Schnellstraße führte bequemer zum Ziel.

Ich spinne, dachte er. Wahrscheinlich, weil ich ein schlechtes Gewissen habe, nehme ich die Schleichwege.

Als würde ihn jedermann anstarren – so fühlte er sich seit gestern. Natürlich alles Einbildung. Aber seine Nervosität wuchs.Er hielt es zu Hause nicht mehr aus. Schon am frühen Morgen war er in die Großstadt gefahren – und an der Möhlen-Villa vorbei. Ganz ruhig sah es dort aus. Weit und breit kein Bulle.

GEFÄHRLICHE WEGSTRECKE. Kurve reihte sich an Kurve. Hinter der nächsten bremste er seinen Kombi hart ab. Dann hielt er neben der zerborstenen Leitplanke. Sieht total nach Unfall aus, dachte Lugi.

Er stieg aus, trat an den Rand und blickte den Hang hinunter. Der Wagen, eine dicke Limousine, hatte eine Bahn gepflügt, Büsche niedergewalzt, den Rasen zerfetzt. Überschlagen hatte er sich offenbar auch. Der Wagen besaß nur noch Schrottwert.

Lugi kletterte hinunter – eine lange Strecke.

Als er neben dem Wagen stand, sah er den Fahrer, einen grauhaarigen Typ. Angegurtet hing er im Sitz. Bewusstlos.

Lugi zerrte mit aller Kraft an der linken Vordertür und konnte sie öffnen.

»Heh, Mann!«

Er fühlte nach dem Puls. Der Graukopf lebte. Aber er blutete aus einer Kopfwunde und der linke Arm schien gebrochen. Als Lugi den Bewusstlosen aus dem Gurt löste, fiel sein Blick auf die Aktentasche. Sie lag im Fond. Unter dem Aufprall hatte sie sich geöffnet. Lugi hielt inne. Offenen Mundes starrte er auf die Geldbündel. Sie füllten die Tasche. Im Seitenfach steckte eine rotlederne Brieftasche.

Diese Chance! Das durfte nicht wahr sein! Wie viel war das? Eine Million? Oder mehr? Sah so die Summe aus, die er für Moritz kassieren wollte?

Vergessen war, dass der Verunglückte Hilfe brauchte. Mit der Aktentasche unterm Arm hastete Lugi den Hang hinauf. Nach wenigen Metern blickte er über die Schulter zurück. Ihn interessierte das Nummernschild. War der Wagen von hier? Nein, aus der Schweiz.

*

Pest und Pocken! Nichts lief. Den Vormittag hatten sie in Dorfenbach verplempert, hatten Hans-Dieter Whildehsel gesucht und endlich bei einem Bauern gefunden, dem er bei der Buchführung half. Wieder mündeten die Erwartungen in eine Enttäuschung. Whildehsel hatte den Papagei nicht, hielt aber – wie Pauline Mollig – Mauserfortuplöxivarizen für was Gefährliches und hätte TKKG gern geholfen. Doch er konnte nicht, weil er keine Ahnung hatte, bei wem Fridolin zurzeit getränkt und gefüttert wurde.

Total gefrustet bikten TKKG von Dorfenbach stadteinwärts zurück. Es war früher Mittag. Sie mieden die Schnellstraße und radelten über die GEFÄHRLICHE WEGSTRECKE.

»Heh!« Gaby spähte voraus.

Tim kniff die Lider schmal.

Auch Karl und Klößchen wurden aufmerksam.

Drei Steinwurfweiten entfernt parkte ein Kombi an der Leitplanke. Soeben hastete ein rothaariger Typ den Steilhang herauf, warf eine Tasche in den Wagen und sich selbst hinters Lenkrad. Dann geigte er los und kam ihnen in mörderischem Tempo entgegen.

TKKG hielten sich scharf rechts. Der Wagen preschte vorbei.

»Spinnt der?«, rief Gaby.

Einen Moment später entdeckten sie den Unfallwagen.

»Mich tritt die Waldfee!«, meinte Tim. »Da sitzt einer drin.«

Alle hetzten hinunter. Und wieder Mal erwies sich, wie nützlich, ja lebensrettend die Ausbildung in erster Hilfe ist.

Mit aller Vorsicht hoben sie den Bewusstlosen ins Freie, betteten ihn fachgerecht, untersuchten ihn, bedienten sich aus dem Verbandskasten, schienten den gebrochenen Arm und versorgten die Kopfwunde.

Der Mann trug keine Brieftasche bei sich. Sie lag auch nicht im Wagen.

»Erst dachte ich«, sagte Tim, »der Typ im Kombi wäre losgerast, um Hilfe zu holen. Jetzt denke ich das nicht mehr.«

Gaby nickte. »Der hat sich einen Dreck um diesen Verletzten gekümmert, sondern hat ihn hängen lassen wie er hing! Unfasslich! Und dass die Brieftasche fehlt, sagt doch alles. Der Rothaarige hat sie. Außerdem warf er eine Aktentasche oder so was in seinen Wagen. Wahrscheinlich gehört die dem Mann hier.«

Der Verletzte stöhnte und begann, sich zu regen. Leider hatte keiner sein Handy dabei.

»Ich zische los«, sagte Tim. »Zurück nach Dorfenbach. Das ist der kürzere Weg. Ich alarmiere den Arzt. Leider habe ich nicht auf das Kennzeichen geachtet. Ihr?«

»Nicht genau«, sagte Karl. »Aber ich glaube, es war hiesiger Landkreis. Grauer Kombi. Rothaariger Fahrer. Der muss doch zu finden sein.«

»Ein Volvo war’s«, rief Klößchen.

Tim verlor keine Zeit und spurtete den Hang hinauf.

*

Lugis Entschluss war gefasst. Auf keinen Fall wollte er sein Glück strapazieren. Geradezu vermessen wäre es gewesen, hätte er jetzt noch versucht, das Lösegeld einzutreiben.

Über eine Stunde war er wie betäubt durch die Gegend gebrettert. Jetzt, in Dorfenbach, presste er die Aktentasche an sich, als er in die Telefonzelle trat.

Herbert Möhlen meldete sich sofort.

»Ich bin’s«, sagte Lugi. »Wie ...«

Mit einem Aufjaulen wurde er von Möhlen unterbrochen. Die Stimme des Fabrikanten zitterte.

»Bitte, hören Sie mich an! Was ich Ihnen jetzt sage, ist die Wahrheit. Sie werden denken, es ist ein Trick, mit dem ich Sie reinlegen will. Aber ich schwöre, Herr Kidnapper, ich...«

»Was ist los?«, fiel Lugi ihm ins Wort.

»Ich... ich wollte die Million beschaffen. Aber ich habe sie nicht mehr. Das Geld ist weg. Alles, was ich besaß. Das Geld befand sich in der Schweiz. Mein Bruder Conrad wollte es herbringen. Mit dem Wagen. Er war schon fast hier, aber wohl doch sehr aufgeregt. Jedenfalls ist er verunglückt. Auf der so genannten GEFÄHRLICHEN WEGSTRECKE – hinter Dorfenbach, bei...«

»Ich weiß, wo das ist.«

»Conrads Wagen stürzte einen Hang hinunter. Mein Bruder ist schwer verletzt und befindet sich bereits im Krankenhaus. Während er bewusstlos war, muss ihn jemand gefunden haben. Der hat ihm aber nicht geholfen, sondern ihn bestohlen. Die Tasche mit dem Geld ist weg. Ich schwöre! Ich schwöre! Das ist die Wahrheit.«

Lugi grinste genüsslich. »Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen. Mein Gewissen hat sich gemeldet. Ich bereue zutiefst, was ich getan habe. Denn eigentlich bin ich ein ehrlicher und bescheidener Mensch. Nur tiefe Verzweiflung hat mich zu der Tat getrieben. Jetzt aber weiß ich: Mein Gewissen würde mir keine Ruhe lassen. Deshalb verzichte ich aufs Lösegeld. Ich setze Ihren Jungen irgendwo aus. Später rufe ich nochmal an, damit Sie wissen, wo Sie ihn abholen können.«

*

Polizeimeister Lehnert vom Polizeiposten Dorfenbach rieb sich das Kinn. Wohlwollend betrachtete er TKKG.

»Das wäre also erledigt. Habt ihr gut gemacht. Conrad Möhlen ist im Krankenhaus. Wer der Mann ist, ließ sich ja anhand des Kfz-Zeichens feststellen. Und jetzt haben wir Zeit, uns um den Dieb zu kümmern. Grauer Volvo-Kombi, sagt ihr, Landkreis-Kennzeichen, Fahrer mit rotem Haar. Tja, ich kenne hier fast jeden. Und würde sagen, Lugi Schreyer könnte das sein. Ist ein mieser Typ. Dem traue ich zu, dass er Verunglückte fleddert.«

»Ein Gedanke«, sagte Gaby, »bei dem mir die Füße absterben. Menschen gibt’s – so was gibt’s gar nicht.«

»Mir kocht der Magensaft«, nickte Tim. »Wir kommen natürlich mit, wenn Sie diesen Lugi überraschen.«

Außerdem nahm Lehnert einen Kollegen mit. Zu sechst fuhren sie im Streifenwagen. Als sie bei Lugi Schreyer ankamen, stand dessen Volvo-Kombi hinter dem windschiefen Häuschen.

Soeben trat Lugi aus der Hintertür. Auf den Armen hielt er ein in Decken gehülltes Bündel.Er starrte TKKG und die Polizisten an. Alle stiegen aus. Lugis Gesicht wurde schleimfahl.

Aus dem Deckenbündel ragten zwei nackte Füße hervor: die ziemlich schmutzigen Füße eines etwa fünfjährigen Jungen, der zum Glück – wie sich rasch erwies – sein gefährliches Abenteuer gesund überstanden hatte.

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde

Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmugglerjacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluss

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauerwald

Jagt das rote Geisterauto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Sklaven für Wutawia/Gauner mit der »Goldenen Hand«

Achtung: Die »Monsters« kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräberbande

Der erpresste Erpresser

Heißer Draht auf Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpress

Horrortrip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert

»Drachenauge«

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladenmuseum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

Draculas Erben/Todesbiss der schwarzen Mamba

Hinterhalt am Schwarzen Fels

Nonstop in die Raketenfalle

Hölle ohne Hintertür

Tims gefährlichster Gegner

Gekauftes Spiel

Table of Contents

- Vorspann

- Titel

- Impressum

- Inhalt: Auf vier Pfoten zur Millionen-Beute

- 1. Der Bankraub vom Freitag
- 2. Dimi und Dickwanst
- 3. Ticket nach Malaga
- 4. Verräterischer Fuffi
- 5. Lappen-Olafs kühner Coup
- 6. Wochenende – ganz privat
- 7. Fußmarsch
- 8. Tritt auf die Leber
- 9. Anruf aus Amsterdam
- 10. 50000 Verstecke
- 11. Bei Caroline und Wuff
- 12. Dog-Napping in eisiger Nacht
- 13. Hochachtung vor Gaby

- Inhalt: TKKG-Kriminalgeschichten

- 1. Bankraub mit vertauschten Rollen
- 2. Todesmahl vom Meisterkoch
- 3. Ganoventreff im Intercity
- 4. Heiße Spur zu Fridolin