Riesenkuß und Riesenglück (Fiction, Poetry & Drama)
Date: 1998-10-15T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Erstes Lesealter; Kinderbücher
Description: Eins hat Sanne ihrer Mutter fest versprochen: Sie wird nicht heulen und eine große Susanne sein. Das war am Nachmittag, als Mama ins Krankenhaus kam. Jetzt steht Sanne draußen vor der verschlossenen Wohnungstür, und langsam wird es dunkel. Wenn sie bloß den doofen Schlüssel nicht drinnen am Haken vergessen hätte! Da kommt ein »Riese« die Straße herauf und lädt das Mädchen ein, die Nacht bei seiner Familie zu verbringen. Eigentlich sieht er ganz nett aus, aber darf man Riesen trauen? Große Druckschrift DM 7,90 öS 62, SFr 8,90 9783423750295 Die Autorin: Mirjam Pressler stammt aus Darmstadt. Sie
Publisher: dtv

Mirjam Pressler

Riesenkuß und Riesenglück

Die Autorin:

Mirjam Pressler stammt aus Darmstadt. Sie studierte Kunst, arbeitete dann in verschiedenen Berufen, bis sie 1980 zu schreiben begann. Die Bücher der bekannten Kinder- und Jugendbuchautorin wurden mit vielen Preisen ausgezeichnet. Außerdem ist sie eine vielgefragte Übersetzerin aus dem Niederländischen und dem Hebräischen. Mirjam Pressler lebt in München.

Weitere Titel von Mirjam Pressler bei dtv junior: siehe Seite 4

Die Illustratorin:

Sabine Barth wurde 1958 in Hanau geboren. Nach ihrem Grafikstudium an der Fachhochschule Mainz arbeitete sie zunächst einige Jahre lang als freie Illustratorin für verschiedene Verlage. Inzwischen ist sie Druckvorlagenherstellerin bei einer Tageszeitung. Sie lebt in der Nähe von Hanau.

Von Mirjam Pressler ist bei dtv junior außerdem lieferbar:

Wer sich nicht traut, ist ein Feigling, Band 70190

Ungekürzte Ausgabe

Januar 1994

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co.KG, München

© 1984 Verlag Friedrich Oetinger, Hamburg

ISBN 3-7891-1663-7

Umschlaggestaltung: Celestino Piatti

Umschlagbild: Sabine Barth

Gesamtherstellung: Kösel, Kempten

Printed in Germany • ISBN 3-423-75029-4

elperegrio@rocketmail.com v1.0 FR11 20.11.2014

Inhalt

Ein Anruf von Tante Biggi

Die alte Leiter

Das Unglück

Die große Susanne

Drei weiße Männer

Allein im Haus

Der Schlüssel im Flur

Rascheln in der Nacht

Unter der Laterne

Der Riesenmann

Die Riesenfrau

Die Riesenoma

Ein Riesenglück

Ein Anruf von Tante Biggi

Das Telefon klingelt.

Susanne rennt zum Telefon und reißt den Hörer hoch. Sie telefoniert nämlich sehr gern.

„Hallo, Kind“, sagt Tante Biggi. „Wie geht’s? Wie steht’s?“

„Was?“ fragt Susanne.

„Was was?“ fragt Tante Biggi.

„Was soll wie gehen oder stehen?“ sagt Susanne.

„Das ist Haarspalterei“, erklärt Tante Biggi.

„Dir geht’s zu gut, Sanne. Wie ist es in dem neuen Haus?“

Natürlich weiß Susanne, daß Tante Biggi das neue Haus gemeint hat. Das neue Haus und die neue Schule.

„Die Schule ist nicht so schlimm“, erzählt sie. „Da kann man sich dran gewöhnen. Und mein neues Zimmer ist sehr schön. Ein Nußbaum steht vor dem Fenster. Ein ganz kleiner. Er muß noch wachsen. Aber in der Bodenseestraße haben sechs Kinder im Haus gewohnt. Und Petra gleich nebenan.“

„Das wird schon noch werden“, sagt Tante Biggi tröstend. „Bestimmt findest du bald wieder Freunde. Ist die Mama da?“

„Ja“, sagt Susanne und hält ihrer Mutter den Hörer hin.

„Hallo, Biggi“, sagt die Mutter. „Schön, daß du anrufst.“ Dann sagt sie eine Weile nichts. Dafür redet Tante Biggi. Ihre Stimme klirrt und rasselt durch das Telefon. Susanne hört es. Aber sie kann nicht verstehen, was Tante Biggi sagt.

„Klirr-rassel-pr ma-rassel-klirr-schön-klirr-ja?“

Susannes Mutter nickt. Obwohl das Tante Biggi natürlich nicht sehen kann.

„Wann?“ fragt die Mutter. „Am Sonntag? Toll! Natürlich freu ich mich. Und wie!

Ja, Friedrich kommt morgen abend. Also dann, bis Sonntag!“

Friedrich ist Susannes Vater. Manchmal ist er wochenlang auf Reisen. Er verkauft Bücher an Buchhandlungen. Aber zum Wochenende kommt er meistens heim.

Und manchmal ist er wochenlang zu Hause. Jetzt hat er wieder Reisezeit.

Die Mutter legt den Hörer auf. „Tante Biggi kommt am Sonntag“, sagt sie.

Das hat Susanne schon mitgekriegt. Sie ist ja nicht doof.

Die alte Leiter

Die Mutter freut sich. Sie lacht und tanzt im Zimmer herum. Sie hat hier auch noch keine richtige Freundin.

Manchmal trinkt sie mit Frau Kohlhammer Kaffee. Nachmittags. Und Kuchen essen sie auch. Den kriegt Frau Kohlhammer billiger. Sie arbeitet in einer Bäckerei als Aushilfe.

„Frau Kohlhammer ist wirklich nett“, hat Susannes Mutter abends zu Susannes Vater gesagt. „Aber eine Biggi ist sie nicht.“

Natürlich nicht, hat Susanne gedacht. Wenn sie doch auch Karola heißt!

Die Mutter hört auf zu tanzen. Sie schaut sich im Wohnzimmer um. Das neue Sofa und die neuen Sessel sehen sehr schön aus. Sie haben ein buntes Blumenmuster. Damit man den Dreck nicht so sieht. Aber die Mutter betrachtet nicht die Blumen. Sie betrachtet das Fenster.

„Das ist ja schlimm“, sagt sie. „Man sieht kaum was vom Garten vor lauter Dreck. Eigentlich wollte ich es schon letzte Woche saubermachen. Weißt du was? Ich putze es sofort. Dann habe ich es hinter mir. Und kann morgen Kuchen backen. Was hältst du davon?“

Susanne nickt. Mit dem Nicken meint sie das Kuchenbacken. Das Fenster ist ihr egal. Außerdem ist es gar nicht so dreckig. Sogar die Rosen am Zaun kann man noch sehen.

Die Mutter rennt im ganzen Haus herum. Sie sucht die Leiter und findet sie nicht. „Haben wir sie vielleicht nicht eingepackt?“ fragt sie.

Seit dem Umzug sucht sie dauernd etwas. Und jedesmal fragt sie: „Haben wir das vielleicht nicht eingepackt?“

Meistens sind die Sachen aber doch da. Nach ein paar Tagen tauchen sie irgendwo auf. „Komisch“, sagt die Mutter dann. „Ich habe doch gründlich gesucht.“ Sie findet die Leiter nicht. „In der Garage steht noch eine alte“, sagt sie. „Die werde ich nehmen.“

Sie holt die alte Leiter aus der Garage und stellt sie neben das Wohnzimmerfenster. Ein bißchen wacklig ist sie. Die Leiter, nicht die Mutter. Die Mutter schiebt die Leiter hin und her.

„Es wird schon gehen“, sagt sie. „Das

Fenster ist zum Glück nicht gar so hoch.“

Sie läßt warmes Wasser in eine Schüssel laufen und gießt noch eine Flüssigkeit dazu. Sie holt einen sauberen Lappen aus der Kommode im Flur. Dann steigt sie mit der Schüssel und dem Lappen auf die Leiter.

Die Leiter wackelt nach rechts. Die Mutter macht einen Schritt nach links.

Die Leiter wackelt nach links, die Mutter macht einen Schritt nach rechts. Und das Wasser schwappt in der Schüssel. Dann steht die Mutter oben auf der schwankenden Leiter und fängt an mit dem Fensterputzen.

Sie kichert: „Wie auf einem Schiff. Ich muß aufpassen, daß ich nicht seekrank werde.“

Susanne schaut ihr eine Weile zu. Dann geht sie in ihr Zimmer. Zuschauen ist langweilig. Sie würde lieber selbst seekrank werden.

Das Unglück

Susanne holt ein Puzzle aus der Kramschublade und schüttet die Teile auf den Fußboden.

In diesem Moment hört sie ein lautes Gepolter. Und einen Schrei. Erschrocken rennt sie ins Wohnzimmer. Ihre Mutter liegt auf dem Teppich. Ganz still liegt sie da und hat die Augen geschlossen. Die Leiter ist quer über das neue Sofa gefallen. Und die Schüssel mit Wasser hängt auf einer Sessellehne. Das heißt, auf der Sessellehne hängt natürlich nur die Schüssel. Das Wasser ist überall hingespritzt. Auf dem Blumenmuster macht es dunkle Flecken. Und auf dem Fußboden neben dem Teppich ist eine richtige Pfütze.

Die Mutter stöhnt. Susanne bekommt große Angst und fängt an zu weinen. „Sannekind, nicht weinen“, sagt die Mutter und macht die Augen wieder auf. Sie ist sehr blaß, aber sie redet wie immer.

„Hör auf zu weinen, Sanne“, sagt sie.

„Ist doch gar nicht so schlimm. Ich bin doch bloß mit der Leiter umgefallen. Blöde Leiter, blöde!“

Dann versucht die Mutter aufzustehen. Aber das geht nicht. Sie stöhnt und sagt: „Verdammter Mist!“ Und sie sagt auch: „So ein Scheiß!“

Das klingt nicht sehr schlimm. Susanne beruhigt sich. „Zu mir sagst du immer, ich soll das nicht sagen“, sagt sie. „Aber du darfst. Das ist ungerecht.“

Die Mutter sagt noch eine ganze Menge Wörter, die Susanne auf gar keinen Fall sagen darf. Aber aufstehen kann sie davon noch lange nicht. Sie schimpft und stöhnt und stöhnt und schimpft. Susanne streckt ihr die Hand hin. „Halt dich fest. Ich zieh dich.“

Die Mutter nimmt Susannes Hand. Sie will unbedingt aufstehen. Vor Anstrengung hat sie Schweißtropfen auf der Stirn.

Aber es geht nicht. Susanne sieht, wie ihre Mutter noch weißer im Gesicht wird und sich auf die Lippen beißt. Und sie sieht, daß die Mutter am Hinterkopf blutet.

„Du mußt ins Bett“, sagt Susanne. „Wie kommst du nur ins Bett? Ich kann dich doch nicht tragen.“

Die große Susanne

Die Mutter wischt sich den Schweiß von der Stirn.

„Sanne“, sagt sie. „Du mußt jetzt ganz groß sein. Du mußt einen Arzt rufen.“

„Wen? Doktor Zeitler?“

„Nein, den nicht. Der wohnt doch viel zu weit weg. Du mußt beim Notruf anrufen. Eins eins null.“

Die große Susanne geht zum Telefon. Doch als sie den Hörer hochnimmt, hat sie die Nummer schon wieder vergessen.

„Eins eins null“, wiederholt ihre Mutter.

Die große Susanne wählt sorgfältig. 110.

Ein Mann meldet sich. Susanne versteht nicht, was er sagt. „Meine Mama braucht einen Doktor“, sagt sie.

„Du mußt lauter sprechen“, sagt der Mann.

„Meine Mama ist mit der Leiter umgefallen“, sagt Susanne ganz laut. „Jetzt liegt sie auf dem Teppich und kann nicht aufstehen und hat Blut am Kopf. Sie hat gesagt, ich soll Sie anrufen.“

„Kannst du deiner Mama das Telefon bringen?“

„Nein, die Schnur ist nicht lang genug.“

„Wie heißt du und wo wohnst du?“ fragt der Mann.

„Ich heiße Susanne und wohne in der Sperberstraße 27“, antwortet die große Susanne.

„Du mußt mir schon deinen Nachnamen sagen“, sagt der Mann. „Sonst weiß der Doktor doch gar nicht, wo er klingeln soll.“

„Hier im Haus gibt’s nur uns“, sagt Susanne. „Und wir heißen Konrad mit Nachnamen. Mein Vater heißt Friedrich Konrad. Einmal hat auf einem Brief gestanden: Konrad Friedrich.“

„Hör zu, Susanne“, sagt der Mann. „Du bist doch ein großes Mädchen. Du legst jetzt den Hörer auf und gehst zu deiner Mama. Du sagst ihr, sie soll ganz ruhig liegenbleiben. Gleich kommt jemand. Und wenn’s klingelt, machst du die Tür auf. Ja?“

„Ja“, sagt die große Susanne und legt den Hörer auf die Gabel.

Drei weiße Männer

Susanne setzt sich zu ihrer Mutter auf den Teppich.

„Es tut verdammt weh“, sagt die Mutter.

Susanne nimmt ihre Hand und streichelt sie.

Die Mutter hält Susannes Hand fest. „Du mußt jetzt sehr vernünftig sein“, sagt sie. „Der Arzt nimmt mich wahrscheinlich mit ins Krankenhaus. Zum Untersuchen. Vielleicht bin ich in ein oder zwei Stunden wieder da. Wenn ich bis zum Abendessen nicht zurück bin, gehst du zu Frau Kohlhammer. Du sagst ihr, was passiert ist. Und daß Papa morgen abend heimkommt. Solange sollst du bei ihr bleiben. Ich rufe sie an, sobald ich kann.“

„Meinst du, ich darf dann morgen nach der Schule mit in die Bäckerei?“ fragt Susanne.

„Vielleicht“, antwortet die Mutter. Und sie fragt, ob Susanne alles richtig verstanden hat.

„Natürlich“, sagt Susanne. „Ist doch nicht schwer.“

Die Mutter sagt nichts mehr.

Nach einer Weile klingelt es ganz lang. Susanne macht die Tür auf. Vor dem Haus steht ein Krankenwagen. Und vor der Tür stehen drei Männer. Alle drei sind weiß angezogen, nur einer trägt eine schwarze Tasche. Die Männer gehen mit Susanne ins Wohnzimmer. Der Taschen-Mann kniet sich zu Susannes Mutter auf den Teppich und betrachtet ihr Bein ganz genau. Sie stöhnt, als er es bewegt.

„Die Trage“, sagt er.

Einer von den beiden anderen weißen Männern geht hinaus und kommt mit einer Trage zurück. Ganz vorsichtig legen sie Susannes Mutter darauf und schnallen sie fest. Dann heben die beiden weißen Männer die Trage mit der Mutter hoch. „Und das Kind?“ fragt der Taschen-Mann. „Das Kind geht zu einer Nachbarin“, sagt die Mutter. „Du hast doch alles richtig verstanden, Sanne?“

Susanne nickt.

„Und nicht weinen, Sanne, hörst du? Es ist alles nicht so schlimm.“

„Ja“, sagt Susanne.

Sie gehen zur Haustür. Vorn ein weißer Mann, hinten ein weißer Mann, und dazwischen die Mutter auf der Tragbahre. Der Taschen-Mann hält die Tür auf. Susanne geht neben ihrer Mutter.

„Mama“, sagt sie. „Mama.“

„Und wenn es klingelt“, sagt ihre Mutter, „schaust du erst aus dem Küchenfenster. Damit du weißt, wer es ist. Und nicht weinen, Sanne. Versprichst du mir das?“

Susanne nickt. Jetzt fühlt sie sich wieder groß. Aber nur, bis der Krankenwagen mit der Mutter und den drei weißen Männern abgefahren ist.

Susanne steht und winkt dem Krankenwagen nach. Sie winkt auch noch, als er um die Ecke verschwunden ist. Vielleicht ist er sogar schon am Krankenhaus angekommen, als sie endlich aufhört zu winken. Dann macht sie die Haustür hinter sich zu und ist allein.

Allein im Haus

Susanne geht in ihr Zimmer. Die Teile vom Hundepuzzle liegen immer noch auf dem Fußboden. Susanne setzt sich hin und baut es zusammen. Dabei stellt sie fest, daß fünf Teile fehlen. Vor dem Umzug haben nur zwei gefehlt, ein Stück von der Haustür und die Schwanzspitze vom Hund. Jetzt fehlen auch noch das Halsband, eine Latte vom Gartenzaun und das linke Hundeohr.

„Haben wir das vielleicht nicht eingepackt?“ fragt Susanne laut.

Niemand antwortet.

Susanne kippt die ganze Kramschublade aus und fängt an zu suchen. Die Zaunlatte und das linke Hundeohr findet sie. Aber das Halsband bleibt verschwunden. Ein schönes, rotes Halsband ist es gewesen.

„Verdammter Mist“, sagt Susanne. Und dann sagt sie noch die anderen Wörter, die ihre Mutter vorhin gesagt hat. Und die man eigentlich auf gar keinen Fall sagen darf. Deshalb flüstert sie auch nur. Dann räumt sie den ganzen Kram wieder in die Kramschublade. Das Puzzle auch. Sie hat Hunger. Im Kühlschrank findet sie noch einen Erdbeerjoghurt. Sie ißt ihn ganz und gar auf. Obwohl es eine große Packung ist, eine Familienpackung.

Jetzt weiß sie nicht mehr, was sie machen soll. Also macht sie den Fernseher an. Ein Auto wird von einem Polizeiauto verfolgt. Das Auto fährt an einen Baum. Ein Krankenwagen kommt, und weiße Männer steigen aus.

Susanne stopft der Glotze das Maul. Das sagt ihr Vater immer. Sie will keine Autos an Bäumen sehen. Und weiße Männer erst recht nicht. Außerdem hat es die Mutter nicht gern, wenn Susanne fernsieht.

Sie schaut aus dem Fenster. Es wird schon ein bißchen dunkel. Jetzt sind doch bestimmt zwei Stunden vorbei, denkt sie. Sie zieht ihren Anorak an und verläßt das Haus. Ihre Mutter hat gesagt, sie soll zu Frau Kohlhammer gehen. Also geht sie zu Frau Kohlhammer.

Der Schlüssel im Flur

Auf der Straße ist kein Mensch zu sehen. Nur ein Auto. Es wird wirklich schon dunkel. Susanne wartet, bis das Auto vorbeigefahren ist, dann überquert sie die Straße. Das Haus von Kohlhammers liegt schräg gegenüber.

Alle Fenster bei Kohlhammers sind schwarz. In der Küche brennt kein Licht.

Im Wohnzimmer auch nicht.

Susanne klingelt dreimal kurz. Wie ihre Mutter das immer macht.

Nichts rührt sich. Niemand macht die Tür auf.

Bestimmt ist es noch zu früh, denkt Susanne.

Donnerstags und freitags arbeitet Frau Kohlhammer in einer Bäckerei. Sie verkauft dort Brot, Semmeln und Kuchen. Donnerstags und freitags kommt sie spät nach Hause. Herr Kohlhammer kommt jeden Tag spät nach Hause.

Susanne klingelt vorsichtshalber noch einmal. Wieder rührt sich nichts.

Ich komme später wieder, denkt sie. Ich gehe noch ein bißchen heim.

Als sie vor ihrer eigenen Haustür steht, faßt sie in ihre Anoraktasche. Sie will den Schlüssel herausholen. Aber der Schlüssel ist nicht da. Auch in der anderen Tasche nicht. Sie wühlt und wühlt. Der Schlüssel ist immer noch nicht da. Auch in ihren Hosentaschen sucht sie vergeblich.

Nun weiß Susanne, wo der Schlüssel ist. Er hängt am Haken neben der Flurtür. Dort gehört er auch hin. Aber nur, wenn Susanne im Haus ist. Jetzt steht sie aber draußen. Da gehört sie nicht hin. Nicht, wenn es dunkel ist. Das erlaubt ihre Mutter nicht. Wenn es dunkel wird, muß Susanne ins Haus kommen. Leider geht das jetzt nicht.

Susanne überlegt. Wenn sie wüßte, wo die Bäckerei ist! Aber sie weiß es nicht. „Verdammter Mist!“ sagt sie.

Eigentlich möchte sie weinen. Doch das geht nicht, weil sie groß ist. Und weil sie es ihrer Mutter versprochen hat.

Susanne geht zurück zu dem Haus von Kohlhammers. Sie setzt sich auf die oberste Treppenstufe. Leise singt sie vor sich hin. Manchmal nützt Singen mehr als Weinen.

Und irgendwann muß Frau Kohlhammer ja heimkommen.

Rascheln in der Nacht

Susanne wartet. Sie wartet schon sehr lange. Sie singt auch nicht mehr. Inzwischen ist es ganz dunkel geworden. Am Himmel erscheinen die ersten Sterne. Susanne zählt sie, weil sie sonst nichts zu tun hat. Und weil sie gar nicht gern in den dunklen Vorgarten schaut. Ein Stern, zwei Sterne, drei Sterne. Immer weiter, immer mehr. Dann werden es aber so viele, daß sie sich dauernd verzählt. Hinten, wo der S-Bahnhof sein muß, ist der Mond aufgegangen. Doch heller wird es kaum deswegen. Der Mond ist nämlich nur ein schmaler, gebogener Streifen.

Die Büsche im Vorgarten strecken dunkle Arme aus. Und die Schatten unter den Büschen sind tiefschwarz.

Susanne wartet und wartet. Sie hat Hunger.

Irgendwann muß sie dann doch weinen. Obwohl sie ihrer Mutter versprochen hat, es nicht zu tun. Aber da haben sie auch nicht gewußt, daß Frau Kohlhammer nicht nach Hause kommt.

Mama, denkt Susanne. Mama.

Außerdem wird es kalt. Susanne wickelt sich fester in ihren Anorak. Sie steht auf und springt vorsichtig von einem Bein aufs andere. Dann hopst sie die Treppenstufen hinunter. Und wieder hinauf. Und wieder hinunter.

Wie laut das klingt!

Unter dem großen Busch am Zaun raschelt etwas. Susanne hält die Luft an. Es raschelt wieder. Sie schaut genau hin, aber sie kann nichts entdecken. Gar nichts. Nur Schatten.

Es gibt keine Geister, denkt Susanne.

Es gibt keine Geister und keine Hexen und keine Osterhasen. Ich brauche keine Angst zu haben.

Als es wieder raschelt, bückt sie sich.

Sie nimmt einen Stein von der Wegeinfassung und wirft ihn auf den Busch. Sie wirft, so fest sie kann. Der Stein kracht in die Zweige. Dann schlägt er dumpf auf die Erde.

Das Rascheln hat aufgehört. Es ist still. Sehr still. Nacht-Stille ist viel leiser als Tag-Stille. Nacht-Stille kann man kaum  aushalten, denkt Susanne. Besonders, wenn man allein ist.

Sie wartet.

Am Himmel stehen viele Sterne.

Nach einer Weile raschelt es wieder. Diesmal unter einem anderen Busch. Und hinter einem Strauch. Auf einmal raschelt es überall.

Susanne starrt in die Dunkelheit. Aber sie kann nichts erkennen. Sie starrt, bis die Schatten anfangen, sich zu bewegen. Die Straßenlaterne, denkt sie. Ein paar Häuser weiter ist eine Straßenlaterne. Unter Straßenlaternen ist es hell und gemütlich. Da wird sie warten.

Unter der Laterne

Aus der Nähe sieht die Laterne ganz anders aus. Überhaupt nicht gemütlich. Vielleicht liegt das auch nur daran, daß Susanne allein ist. Wie ein großer Kreis fällt das Licht auf die Straße. Um den Lichtkreis herum ist die Dunkelheit noch dunkler als sonst. Wie ein Zauberkreis sieht das aus. Wie ein Hexenring. Im Rinnstein unter der Laterne liegt eine leere Zigarettenschachtel. Und Dreck und Steine. Aus dem Dreck wächst eine Pflanze.

Susanne betritt den Hexenring nicht. Sie traut sich nicht. Sie lehnt sich an den Gartenzaun nebendran. Der Gartenzaun ist grau, der Garten dahinter dunkelgrau. Und noch ein Stück weiter ist er schwarz. Hinter dem Zaun stehen große Büsche und Bäume. Unheimlich groß sehen alle Dinge aus, wenn es Nacht ist. Und wenn die Mutter nicht dabei ist. Susanne wischt sich mit der kalten Hand ein paar Tränen aus den Augen. Zuerst sieht sie alles verschwommen. Dann entdeckt sie den großen, schwarzen Wolf. Er kommt auf sie zu. Er schleicht am Zaun entlang und kommt immer näher. Susanne schlägt die Hand vor den Mund, um nicht laut zu schreien. Sie schaut sich um. Rechts und links von ihr ist nur Zaun. Kein Gartentor. Keine Möglichkeit, dem Wolf zu entkommen.

Sie drückt sich ganz dicht an den Zaun und bewegt sich nicht. Vielleicht sieht er mich gar nicht, denkt sie. Auch für einen Wolf ist die Nacht dunkel.

Näher kommt der Wolf, immer näher.

Dann steht er vor ihr. Kein Wolf. Schlimmer als ein Wolf. Ein riesiges Ungeheuer. So groß kann ein Wolf gar nicht sein. Das Ungeheuer kommt mit seiner Schnauze ganz dicht an Susannes Gesicht. Es richtet sich auf und legt seine Pratzen auf ihre Schultern. Das Ungeheuer wedelt mit dem Schwanz und leckt mit einer großen, nassen Zunge über Susannes Gesicht. Susanne kneift vor Schreck die Augen fest zu.

Gleich wird es mich fressen, denkt sie.

Der Riesenmann

Mit zusammengekniffenen Augen und zitternd vor Angst steht Susanne da.

„Wen hast du denn da gefunden, Franz-Josef?“ fragt eine Männerstimme. Die Stimme dröhnt wie Donner.

Vorsichtig macht Susanne die Augen auf. Vor ihr steht ein Riese in einem Pelzmantel. Er schaut Susanne neugierig an und hält das Ungeheuer am Halsband fest.

„Wau“, sagt das Ungeheuer.

„Das ist Franz-Josef“, sagt der Riese und streichelt dem Ungeheuer über den Kopf. „Er ist brav wie ein Lämmchen. Vor dem brauchst du keine Angst zu haben.“

Die Worte hören sich freundlich an. Aber der Riese ist zu groß, und seine Stimme dröhnt zu laut. Er kann Susanne nicht täuschen. Sie sagt kein Wort.

Sie könnte auch kein Wort sagen. Sie hat lauter Klöße im Hals.

„Was tust du denn um diese Zeit auf der Straße?“ fragt der Riese. „Wissen das deine Eltern?“

Natürlich fragt er das, denkt Susanne. Er will wissen, ob er mich in Ruhe stehlen und verschleppen kann.

Wieder sagt sie nichts.

„Bist du ausgerissen?“ fragt der Riese. „Hat deine Mama vielleicht mit dir geschimpft?“

Bei dem Wort MAMA kann Susanne nicht mehr schweigen. Sie fängt an zu weinen. „Meine Mama ist im Krankenhaus“, sagt sie. „Und Frau Kohlhammer ist nicht heimgekommen. Und der Schlüssel hängt im Flur.“

„So, so“, brummt der Riese. „Weißt du was? Jetzt kommst du erst einmal mit zu uns. Dann sehen wir weiter.“

Susanne schüttelt mutig den Kopf. „Nein“, sagt sie. „Das darf ich nicht. Meine Mutter hat mir verboten, mit fremden Männern zu gehen. Ganz streng verboten.“ Beinahe hätte sie „Riesen“ gesagt statt „Männer“. Aber es ist ihr gerade noch eingefallen. Der Riese soll nicht merken, daß sie Bescheid weiß.

„So, so“, sagt der Riese noch einmal. „Dann müssen wir es anders machen. Warte hier, ich komme gleich wieder. Und damit du keine Angst zu haben brauchst, lasse ich dir Franz-Josef hier. Platz, Franz-Josef!“

Das Ungeheuer setzt sich neben Susanne auf den Boden. Der Riese geht ein Stück die Straße hinunter und verschwindet in einem Garten.

Susanne steht am Zaun. Das Ungeheuer sitzt neben ihr. Susanne macht ganz vorsichtig einen Schritt vorwärts. Das Ungeheuer richtet sich auf.

Da weiß Susanne, daß es keinen Zweck hat. Sie ist dem Riesen ausgeliefert. Sie muß warten.

Die Riesenfrau

Aber sie muß nicht lange warten. Da kommt der Riese wieder. Neben ihm geht eine Frau. Sie ist genauso groß und dick wie er. Und sie hat auch einen Pelzmantel an. Die Riesenfrau beugt sich zu Susanne und legt ihren großen Arm um sie. „Komm, Kind“, sagt sie. „Komm mit ins Haus. Ich weiß, wer du bist. Du wohnst in dem Haus mit den Rosen am Zaun.“

Auch ihre Stimme dröhnt, wie nur eine Riesenstimme dröhnt. Sie nimmt Susanne an der Hand.

Susanne läßt sich führen. Sie weiß nicht, was sie sonst machen soll. Und außerdem hat ihre Mutter nur von fremden Männern geredet. Kein Wort von fremden Frauen. Auch nicht von Riesenfrauen. Am großen Märchengarten bleibt die Riesenfrau stehen und macht das Gartentor auf. Sie gehen hinein. Der Riese und das Ungeheuer folgen ihnen. Den Märchengarten kennt Susanne. Aber nur von außen. Er ist groß. Viel größer als die anderen Gärten in der Straße. Susanne hat nicht gewußt, daß da jemand wohnt. Ein Haus hat sie nie gesehen. Nur viele große Bäume und Büsche. Und wucherndes Gras und Unkraut.

Die Riesenfrau führt Susanne über einen Weg, vorbei an pechschwarzen Riesenbäumen.

„Ich heiße Isolde“, sagt sie. „Und das ist mein Mann Alfred.“ In Wirklichkeit heißen sie bestimmt anders, denkt Susanne. Vielleicht Gurubusch und Wullewaka.

Das Haus liegt ganz versteckt hinter Bäumen. Deshalb hat Susanne es auch nie gesehen. Für ein Riesenhaus ist es ziemlich klein. Und für ein Riesenhaus sieht es auch sehr gemütlich aus.

Die Riesenoma

Sie kommen in die Küche. Dort ist noch eine Riesenfrau, eine alte Riesenfrau. Die heißt einfach Oma.

Sie fragt Susanne, ob sie Hunger hat. Susanne schüttelt den Kopf. Obwohl ihr der Bauch weh tut vor Hunger. Aber wer weiß, was Riesen essen. Bestimmt Schlangen und Kröten oder so etwas.

Die Riesenoma geht zum Herd und stellt einen Topf auf die Platte. „Ein bißchen Suppe wirst du schon essen können“, sagt sie. „Es gibt nichts Besseres als eine warme Suppe, wenn man müde und durchgefroren ist.“

Die Riesenfrau zieht Susanne den Anorak aus und drückt sie auf einen Stuhl am Tisch. „Setz dich, Kind“, sagt sie.

Der Riesenmann fragt Susanne, wie sie heißt und wo sie wohnt. Sie sagt ihren Namen und die Adresse. Weil sowieso schon alles egal ist. Und weil die Riesenfrau auch schon weiß, wer sie ist. Und weil sie sich nicht traut zu sagen:

Das geht Sie nichts an.

„Dann werde ich erst einmal telefonieren“, sagt der Riesenmann und verläßt die Küche.

Von wegen telefonieren, denkt Susanne. Riesen haben kein Telefon. Das weiß doch jeder.

Die Riesenfrau hat ihren Pelzmantel ausgezogen. Darunter trägt sie ein giftgrünes Kleid.

Susanne schlägt die Augen nieder.

Das Ungeheuer Franz-Josef trottet quer durch die Küche und legt sich unter den Tisch. Platsch!

Die Riesenoma stellt einen Teller Suppe vor Susanne auf den Tisch. Die Suppe dampft und riecht wunderbar. Susanne kann weder Schlangen noch Kröten darin entdecken. Statt dessen Karotten und Blumenkohl. Und Rindfleisch.

Susanne ißt Karotten und Blumenkohl für ihr Leben gern. Ihr wird ganz schwindlig von dem wunderbaren Geruch. Die Riesenoma drückt ihr einen Löffel in die Hand.

Ich kann sowieso nichts ändern, denkt Susanne. Da will ich wenigstens satt sein. Sie fängt an zu essen.

„Es gibt nichts Besseres als Suppe“, sagt die Riesenoma und streichelt mit ihrer großen Hand über Susannes Kopf.

„Noch ein Löffelchen, Kind“, sagt die Riesenfrau und lächelt Susanne mit ihrem großen Mund an.

Susanne ißt den ganzen Teller leer. Und noch einen halben. Dann kann sie nicht mehr und legt den Löffel auf den Tisch. „Iß doch noch ein bißchen“, sagt die Riesenfrau. „Nur noch den Teller leer.“ Susanne schüttelt den Kopf. Sie beugt sich vor und deutet unter den Tisch. „Vielleicht will der da den Rest?“ fragt sie. Die Riesenfrau lacht. „Franz-Josef? Das will er bestimmt.“

Vorsichtig rutscht Susanne vom Stuhl. Noch vorsichtiger stellt sie den Teller neben den großen Kopf des Ungeheuers.

Das macht die Augen auf und schnuppert. Dann erhebt es sich und frißt. Es schmatzt und schlabbert beim Fressen. Nur Ungeheuer können so schmatzen und schlabbern.

Der Riesenmann kommt in die Küche. „Deiner Mutter geht es besser“, sagt er. „Sie muß noch ein paar Tage im Krankenhaus bleiben. Sie weiß jetzt, wo du bist. Und du darfst sie gleich morgen früh besuchen. Isolde bringt dich hin.“

Susanne glaubt ihm kein Wort. Das sagt er nur, damit ich nicht mißtrauisch werde, denkt sie. Aber laut sagt sie nichts. Die Riesen sollen nicht merken, daß Susanne so gut aufpaßt. Vielleicht werden sie leichtsinnig und machen einen Fehler.

„Willst du bei uns im Bett schlafen?“ fragt die Riesenfrau Isolde. „Wir haben ein schönes, breites Bett.“

„Oder lieber bei mir?“ fragt die Riesenoma. „Ich habe zwei Betten. Da bekommst du eins ganz für dich allein.“

„Aber vielleicht schläfst du gar nicht gern allein in einem Bett“, sagt die Riesenfrau. „Vielleicht willst du lieber mit uns schlafen? Du kannst es dir aussuchen.“

Mit erwartungsvollen Gesichtern schauen die beiden Riesenfrauen Susanne an.

Susanne will nirgends schlafen. Am wenigsten aber zwischen dem Riesenmann und der Riesenfrau. Die beiden könnten sie glatt zerdrücken. Deshalb deutet sie auf die Riesenoma.

„Bei dir“, sagt sie.

Aber sie nimmt sich vor, kein Auge zuzumachen. Wer weiß, was die Riesen mit ihr anstellen wollen, wenn sie schläft.

Ein Riesenglück

Im Zimmer von der Riesenoma stehen wirklich zwei Betten. Sie stehen nebeneinander. Wie die Betten von Susannes Eltern.

„Das war das Bett von meinem Mann“, erklärt die Riesenoma. „Als er noch gelebt hat.“

Die Riesenfrau Isolde hilft Susanne beim Ausziehen. Sie bringt ihr ein Riesennachthemd, in dem Susanne fast verschwindet.

„Macht nichts“, sagt die Riesenfrau. „Hauptsache, es ist schön warm.“

Das Nachthemd ist so lang, daß Susanne beim Laufen darüber stolpert. Die Riesenfrau Isolde hebt sie hoch und trägt sie ins Bett. Sie deckt Susanne mit der großen Zudecke zu.

Die Riesenoma hat sich auch schon ausgezogen. Jetzt hat sie ein rosa Nachthemd an. Wie eine Riesen-Marzipanschwein-Oma sieht sie aus. Sie legt sich in das andere Bett.

Die Riesenfrau Isolde macht das Licht aus. „Schlaft gut, ihr beiden“, sagt sie. „Ich schau nachher noch mal rein.“ Susanne macht sich ganz klein in dem großen Bett. Sie fröstelt und fühlt sich einsam.

„Schlaf gut, Kind“, sagt die Riesenoma im Bett neben ihr.

„Du auch“, flüstert Susanne.

Es ist sehr dunkel. Auf einmal wäre Susanne froh, wenn sie kein Bett für sich allein hätte. Sie denkt an ihre Mutter. Die liegt auch allein in einem fremden Bett. Susanne ist traurig. Aber sie will nicht weinen.

Da fühlt sie plötzlich eine Hand auf ihrem Gesicht. Eine Riesenoma-Hand. Die Oma-Hand streichelt über Susannes Backen und über Susannes Haare. Und dann fragt die Riesenoma, ob Susanne lieber zu ihr ins Bett kommen will.

Susanne krabbelt über den Ritz hinweg. Die Oma lüpft ihre Zudecke und läßt Susanne drunterschlüpfen. Susanne legt ihren Kopf auf den großen, weichen Oma-Arm.

Jetzt ist es schön warm. Riesenomawarm. Und die Dunkelheit ist nicht mehr so schwarz.

Die Tür geht auf. Die Riesenfrau Isolde streckt ihren Kopf herein.

„Ist alles in Ordnung?“ fragt sie.

„Alles in Ordnung“, sagt die Oma. „Das arme Kind. So ein schwerer Tag.“

„Ja“, sagt die Riesenfrau. „Und was für ein Glück, daß Franz-Josef sie gefunden hat. Ein Riesenglück!“

Susanne kichert. Über das Riesenglück. Die Riesenfrau Isolde kommt zum Bett.

Sie bückt sich und gibt Susanne einen Kuß, einen Riesenkuß. Jedenfalls schmatzt der so laut, wie nur Riesenküsse schmatzen können. Jetzt muß Susanne lachen. „Aber morgen früh gehen wir gleich zu meiner Mama“, sagt sie.

„Gleich nach dem Frühstück“, verspricht Isolde. „Jetzt mußt du aber wirklich schlafen. Es ist schon mitten in der Nacht.“

Susanne will eigentlich noch antworten. Sie will sagen: Ja, ich bin auch sehr müde.

Aber das klappt nicht mehr. Sie ist eingeschlafen. Sie liegt mit ihrem Kopf am Oma-Busen und schläft.

Isolde schleicht auf Zehenspitzen aus dem Zimmer. Ganz leise zieht sie die Tür hinter sich zu.

Im Flur liegt das Ungeheuer Franz-Josef und schläft auch.

Table of Contents

- Ein Anruf von Tante Biggi
- Die alte Leiter
- Das Unglück
- Die große Susanne
- Drei weiße Männer
- Allein im Haus
- Der Schlüssel im Flur
- Rascheln in der Nacht
- Unter der Laterne
- Der Riesenmann
- Die Riesenfrau
- Die Riesenoma
- Ein Riesenglück