Vertauschte Bilder
Author: Gunter Preuß
Date: 1994-07-14T22:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Romane; Kinderbücher
Description: Eine eigenartige Spannung liegt über der Stadt. Und die gleiche Spannung spürt Isabell in sich. Etwas verändert sich, sie selbst verändert sich. Nur ihr Tagebuch erfährt von ihrer Ungeduld. Und von Henner, der sie gar nicht zu beachten scheint. Als endlich etwas passiert, hat ein Versehen weitreichende Wirkung: Isabell reißt ein Bild von der Wand, und plötzlich steckt der falsche Staatsmann im Rahmen. Isabell ist fast 13. Sie lebt in Leipzig. Und es ist Herbst 1989. ISBN 3-7817-1751-8 Erika Klopp Verlag Gunter Preuß, geboren 1940 in Leipzig. Nach der Grundschule Lehre als Fernmeldemechaniker,
Publisher: Fischer Verlag

Gunter Preuß, geboren 1940 in Leipzig. Nach der Grundschule Lehre als Fernmeldemechaniker, kurze Zeit im Beruf, dann Güterbodenarbeiter und Lagerist. Studium an der Fachschule für Artistik in Berlin. Abbruch des Studiums aus gesundheitlichen Gründen, Fernmelderevisor in Leipzig, Studium am Institut für Literatur. Lebt als freischaffender Schriftsteller in Leipzig. Zahlreiche Kinder- und Jugendbücher, z.B. »Der hölzerne Kuckuck«, »Annabella und der große Zauberer«, »Julia«, »Feen sterben nicht«, »Ein Berg, so groß wie dein Mut«. (Erika Klopp Verlag 1989.) Für Jugendliche und Erwachsene: »Die Grasnelke«, »Frau Butzmann und ihre Söhne«. Außerdem Hörspiele und Theaterstücke.

Gunter Preuß • Vertauschte Bilder

CIP-Titelaufnahme der Deutschen Bibliothek

Preuß, Gunter:

Vertauschte Bilder / Gunter Preuß

1. Aufl. — Berlin ; München : Klopp, 1991

ISBN 3-7817-1751-8

© 1991 by Erika Klopp Verlag GmbH Berlin • München

Das vorliegende Werk einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt

Alle Rechte vorbehalten, besonders die des Nachdrucks, gleich in welcher Form, des Vortrags, der Übersetzung, der Verfilmung, der Wiedergabe in Rundfunk- und Fernsehsendungen sowie durch Schallplatten und andere Bild- und Tonträger

Printed in Austria

Einbandbild: Bernhard Förth

Satz: IBV Satz- und Datentechnik, Berlin

Gesamtherstellung: Wiener Verlag, Himberg bei Wien

Auflagenkennzerchnung (letzte Ziffer maßgebend)

Auflage: 5 4 3 2 1

Jahr: 1995 94 93 92 91

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 07.06.2014

Zu erzählen ist die Geschichte von Isabell Krause. Sie ist zwölf Jahre alt. Ihr Leben war geordnet verlaufen und stetig. Es war wie auf der Rodelbahn im Rosental, auf dem Schlitten ein sanftes Gleiten den Hügel hinunter. Die Bäume standen weit genug entfernt, um nicht anzustoßen, es gab keine Schanze, keinen Graben, kein Loch. Nach der Abfahrt der Aufstieg über Treppen an einem Geländer, um erneut ein paar Sekunden Wind im Gesicht zu spüren.

Isabell hätte nicht sagen können, was sie vermißte. »Es fehlt dir an nichts«, sagten die Erwachsenen, und auch sie stellte fest, daß sie vieles hatte: Essen und Trinken, Sommer- und Wintersachen, ein eigenes Zimmer, Bücher, Spielzeug, Taschengeld und manches, das achtlos herumlag. Sie war nicht krank, nicht häßlich, und in letzter Zeit bemerkte sie, daß ältere Jungen sich nach ihr umdrehten und schrille Pfiffe ausstießen. Manchmal saß Isabell lange vor dem Spiegel und sah staunend auf das Gesicht, das ihr so vertraut und doch so fremd entgegensah. Vorsichtig zog sie ein Tuch über das Glas, als fürchte sie, zu zerstören, was da im Werden war.

Und doch ballte Isabell oft die Hände und sang grimmig:

Das war der König Klumpentritt,
der immerzu auf Stelzen ritt,
auch wenn er Raben jagte;
wer drunterkroch, bekam zwei Sous,
der König lachte noch dazu.

Das hatte schon 1832 der kleine Gavroche aus ihrem gleichnamigen Lieblingsbuch gesungen, als er, von den Eltern verlassen, bettelarm und hungrig durch die Gassen von Paris strolchte. Das Buch hatte sie von der Schule für gute Leistungen im Unterricht erhalten. Sie hatte sich verpflichtet gefühlt, es zu lesen, aber bald war sie in das turbulente Geschehen um den Pariser Straßenjungen hineingezogen worden. Mit Gavroche verband sie ein vor anderen Menschen geheimgehaltenes geschwisterliches Verhältnis, bald war er ihr jüngerer bald ihr älterer Bruder, und sie sprach mit ihm, als sei er lebendig. Sie erlebte ihn, wie es im Buch stand: Der Junge war blaß, behend, machte genug Lärm und war ein rechter Possenreißer. Er ging und kam, sang, spielte Murmeln, kratzte in der Gosse, stahl, seinen Hunger zu stillen. Das winzigste Loch rettete ihn, er entwischte, weil er klein war... Er hatte kein Nachtlager, kein Brot, kein Feuer und fand keine Liebe; aber er war vergnügt, weil er frei war.

Um dieses Vergnügen beneidete Isabell Gavroche. Manchmal, im Unterricht, beim Abendbrot mit den Eltern, in der Straßenbahn, wo immer sie war, erschrak sie, ohne daß sie einen Grund dafür erkennen konnte. Sie kniff sich in die Wangen, bis der Schmerz sie beruhigte. Abends dann, in ihrem Bett, las sie in ihrem Tagebuch, das sie führte, seit sie schreiben konnte. Täglich hatte sie etwas hineingeschrieben, ein paar Sätze, einen Satz, oft nur ein Wort, vieles wiederholte sich. Es war, als hätte sie von Tag zu Tag auf etwas gewartet, das eintreten und ihr begegnen mußte. Was das sein sollte, wußte sie nicht; aber sie glaubte fest daran, daß es kommen würde.

Im Tagebuch war zu lesen von der Stadt Leipzig, die sich unlöslich mit einem nebeligen Grau verband, das nach Abgasen roch und zum Husten zwang. All die Jahre war Leipzig für Isabell gesichtslos geblieben, und nur zu den Messen bekam es etwas Bunt aufgetragen, Plakatfarbe, die der nächste Regen verwischte. Im Norden der Stadt bewohnten die Krauses in einem Neubaublock eine Dreizimmerwohnung. Durch das Küchenfenster und das Schlafzimmerfenster sah man in den weiten Innenhof, in dem jeden Tag Wäsche hing. Vor den Garagen pflegten die Männer an den Abenden und Wochenenden ihre Autos. An der Wohnstube und Isabells Zimmer führte eine verkehrsreiche Straße vorbei. Durch die Fenster oder vom zwei Quadratmeter großen Balkon blickte man wie auf einen Film, dessen Bilder sich schnell bewegten und der doch immer das gleiche Bild zeigte: Autos, Straßenbahnen und Menschen, die sich in entgegengesetzter Richtung aneinander vorbei bewegten. An den Wochentagen war bei geöffneten Fenstern der Lärm unerträglich und die Luft schwer zu atmen. Sonntag vormittags läuteten die Glocken der nahegelegenen Kirche; nachmittags drangen die Gesänge, Schreie und Pfiffe der Fans von zwei rivalisierenden Fußballclubs aus dem Stadion durch diesen Teil der Stadt. Ruhe, Stille gar, fand Isabell nur im Schlaf; sie kroch in ihn wie zurück in den Mutterbauch, und sie hoffte auf eine Wiedergeburt am nächsten Morgen in eine andere Welt.

Im Haus, das in den sechziger Jahren gebaut worden war, bröckelte schon der Putz von den Wänden, aber die Treppe war frisch gebohnert, und es roch stark nach einem Gemisch aus Bohnerwachs, Schuhcreme, Baldrian und gebratenem Fleisch. Acht Familien wohnten im Haus, sie kannten einander nur beim Namen, sagten »Guten Tag«, und auch das nicht immer, denn irgendwer war mit irgendwem zerstritten, weil die Kinder zu laut waren, die Treppenfenster nicht zur Zufriedenheit der anderen geputzt wurden, die Haustür nach zwanzig Uhr nicht verschlossen war.

Im Tagebuch fanden sich auch Notizen zu Isabells Leben mit den Eltern und der Schule. Den meisten Raum nahm der Vater ein, den Isabell, als sie noch besser malen als schreiben konnte, ins Heft gezeichnet hatte: einen großen und starken Mann, der an einen verkümmerten Baum gefesselt war und dessen weißes Gesicht keinen Mund hat. Der Vater arbeitete als Ingenieur. Er prüfte die Berechnungen anderer Ingenieure, die Häuser, Fabriken und Brücken entwarfen. Er entschied über die Sicherheit vieler Menschen.

Isabell kannte den Vater nur müde und abgespannt. Nach dem gemeinsamen Abendbrot schaltete er den Fernsehapparat ein und sah gespannt auf die Bildröhre. Gegen Wochenende stellte er das Gerät leise, las in der Rennzeitung und berechnete die Leistungen der Pferde und Jockeys, denn er wollte den großen Gewinn. »Dann wird alles anders«, sagte er. »Dann sind wir aus allem raus.« Die Sonnabend- und Sonntagnachmittage verbrachte er auf den Pferderennbahnen des Landes, wo er Wetten abschloß und mehr Geld verlor als gewann.

An den Sonntagabenden dann, nachdem er ein Bier und zwei Schnäpse getrunken hatte, begann er zu schimpfen: auf den Staat, der ihn lebenslänglich einsperre; auf die Partei, die ihre Macht mißbrauche; auf die Fachidioten, die über seine Arbeit zu bestimmen hätten; auf den Mangel an allen möglichen Dingen; auf diese »Verbrecher da oben« und auf das ganze »Scheißleben«.

Danach verstummte er, sein Gesicht wurde weiß wie auf Isabells Bildern, und der Mund wurde ein Strich, der kaum noch zu sehen war. Seine Stimme war dünn und zerbrochen, wenn er der Tochter abforderte, daß sie zu keinem Menschen auch nur ein Wort über das eben Gehörte sagen dürfe. Und überhaupt: Er habe nichts gesagt. Und sie habe nichts gehört.

»Begreifst du das?« fragte der Vater dann beschwörend.

»Ja«, antwortete Isabell erschrocken. »Ich sage nichts.« Obwohl es noch nicht Zeit war, legte Isabell sich ins Bett. Sie verbarg ihr Gesicht in den Kissen, als hätte sie eine Gemeinheit auf dem Gewissen, die mit keinem Wort zu benennen war.

Die Mutter lächelte nur, wenn der Vater schimpfte. Sie pfiff leise vor sich hin und sagte, man müsse nur zu leben verstehen, an allem Schlechten sei auch etwas Gutes zu finden. Sie arbeitete halbtags als Sekretärin in einem verschlafenen Institut der Karl-Marx-Universität, in dem für die Landwirtschaft etwas erforscht werden sollte, von dem sie nicht die leiseste Ahnung hatte. Die Mutter wurde immer runder und rosiger, sie reifte wie ein Apfel, den man sorgsam vor Zersetzung behütete und auf Hochglanz polierte. Sie hielt sich einen Bedlington-Terrier, ein »Zwergschäfchen« also, das sie nach dem Helden einer westlichen Fernsehserie »Graf Yoster« nannte. Schlug die Mutter ein Buch auf, fand sie sogleich einen Druckfehler. Sie sammelte die Zeitschrift burda moden, die ihr eine Tante von Verwandtenbesuchen aus München mitbrachte. Den Hund auf dem Schoß, einen Schnittbogen vor sich auf dem Tisch ausgebreitet, verfolgte sie geduldig all die Linien und Zahlen wie auf einer Europakarte das Gewirr der Straßen bis zu einem Punkt, der ihr alles zu enträtseln schien, so daß sich ihr Lächeln mehr und mehr verfestigte.

Von der Schule war im Tagebuch am wenigsten zu lesen, meistens nur Stichworte wie Gähn-gähn, Stöhn-stöhn, Essig und Brei. Den Klassenlehrer nannten die Schüler »Das Chamäleon«, weil er von Augenblick zu Augenblick vor Erregung rot und blaß wurde. Er forderte sie zur offenen Diskussion heraus und ließ dann doch nur die vorgeschriebene Meinung gelten, die er mit guten Zensuren honorierte.

Manchmal war Das Chamäleon ein Kumpel, drückte ein Auge zu, wenn beim Ballspiel eine Scheibe zerbrochen war, beim Zuspätkommen und anderen kleinen Vergehen. Er konnte sogar zuhören, was wenige Erwachsene und kaum ein Lehrer fertigbrachten. Und vor Weihnachten las er im Mathematikunterricht aus Kriminalgeschichten von Agatha Christie und Edgar Wallace vor. Aber dann wieder buckelte Das Chamäleon vor dem Direktor, schluckte rote und grüne Pillen, ermahnte, drohte und schrieb Briefe an die Eltern, in denen er sich über Disziplinlosigkeit und ungenügende Lernbereitschaft seiner Schüler beschwerte. Nach Lehrerversammlungen hielt er der Klasse Predigten, in denen er den »jungen Staatsbürgern« mangelndes »sozialistisches Bewußtsein« vorwarf, das sich nun einmal durch ein hohes Maß an Disziplin auszeichne. Lernen heiße Zuhören und sich das Gehörte tief und fest einprägen, um danach »klassenbewußt« handeln zu können.

In letzter Zeit war im Tagebuch ein Name immer öfter zu finden: Henner. Der Junge ging in dieselbe Schule wie Isabell, er war sechzehn Jahre alt, über 1,80 Meter groß, trug einen langen schwarzen Mantel und fuhr auf einem Tandem, wobei er an manchen Tagen vorn und an anderen Tagen hinten saß und sich zur Lenkstange vorhangelte. Isabell fand unterschiedliche Bezeichnungen für ihn, die alle nur einen Teil des Jungen charakterisierten: Angeber, Heini, Großer, Spinner, Toller Mann und Junge mit Köpfchen.

Henner hatte oft seine Haut gewechselt. Er hatte zu den Punks gehört und sich die Haare stutzen und färben lassen, daß es aussah, als trage er das Modell eines Regenbogens auf dem Kopf. Er hatte auf dem Schulhof den Pogo getanzt und sich Rattenzahn genannt. Dann war er in einer Gruppe Skinheads zu sehen gewesen und in Dr. Martens-Schuhen herumgestiefelt. Er hatte schwarzes, mit Nieten besetztes Lederzeug getragen. Sein spiegelnder Glatzkopf erinnerte an ein Neugeborenes, doch der Junge blickte so feindselig in die Welt, daß er jenen grimmigen Alten ähnelte, denen man besser aus dem Weg ging. Er ließ sich in dieser Zeit Stuka rufen, abgeleitet von den Sturzkampfbombern der Nazis, mit denen sie Angst und Schrecken verbreitet hatten.

Nachdem die Skins einen Jungen zusammengeschlagen und mit ihren harten Schuhen getreten hatten, weil er sich nicht vor ihnen verbeugen wollte, war Henner in den alten Mantel, der an eine Mönchskutte erinnerte, geschlüpft und auf das Tandem gestiegen. Er hatte sich die Haare wachsen lassen, sprach wenig, hielt sich zurück und wirkte über Nacht erwachsen.

Isabell fühlte sich zu Henner hingezogen. In ihren Wachträumen sah sie ihn und sich an der Seite von Gavroche auf den Barrikaden von Paris gegen die Unterdrücker kämpfen. Und sie und Henner sangen mit Gavroche, der eine Pistole schwang, der der Hahn fehlte:

Bei Nacht sind alle Katzen grau,
bei Tag, da sieht man sehr genau.

Der Bourgeois ist verblüfft, er gafft
und zetert feig und tugendhaft.

Sie wußte nicht, was das Besondere war, das ihr an Henner gefiel, sie ahnte nur, daß er auf der Suche war nach etwas, das einen anderen Wert hatte als all die Dinge, die entweder leicht oder schwer zu haben waren. Auf dieser Suche hätte sie ihn gern begleitet.

Isabell sehnte sich in Kenners Nähe, sie hatte all ihren Mut zusammengenommen und ihn angesprochen wegen diesem und jenem. Sie hatten schon nebeneinander im Kino gesessen, waren sich in der Eisdiele begegnet — alles rein zufällig, wie Isabell vor sich selbst behauptete — , und beim Baden im Kanal hatte sie sich von Henner vorm Ertrinken retten lassen.

In den Unterrichtspausen standen sie auf dem Schulhof zusammen, Henner rauchte und Isabell kaute Kaugummi. Sie waren sich nahe, auch wenn sie nicht miteinander sprachen, und doch, so empfand Isabell, waren sie sich nicht nahe genug. Sie litt zunehmend darunter, daß er sie wie seine jüngere Schwester behandelte; sie war schließlich fast dreizehn Jahre alt, eine Frau also, die ein Mann zur Freundin nimmt. Ihr größter Wunsch war es, hinter Henner auf dem Tandem zu sitzen; aber der Junge ließ niemand auf seinem Rad aufsitzen, das doch für zwei bestimmt war.

So wäre Isabells Leben weiter dahingegangen und ihre Geschichte vielleicht nicht des Erzählens wert gewesen, sie wäre zur Wegkreuzung gekommen, wo sie sich entscheiden mußte, den Weg des Vaters oder den der Mutter zu gehen, zwei Wege, die schließlich zum selben Ziel führten: in die gute Stube der Krauses. Für ihren eigenen Weg schien kein Platz zu sein. Aber da bewegte sich ja etwas, in ihr, außer ihr, sie konnte nicht sagen, wo es angefangen hatte und wo es sie hinführen würde. Es war ein Tappen in die Finsternis, aber irgendwo im Dunkel war auch ein Schimmer von Licht.

Der September hatte goldene Tage, die nicht an Herbst und Winter denken ließen. Isabell hatte sich auf den Schulbeginn gefreut wie ein Schulanfänger auf die erste Unterrichtsstunde. Sie war mit den Eltern und dem Hund drei Wochen verreist gewesen. In einem Dorf bei Potsdam hatten sie bei alten Leuten in einem Bauernhaus ein Zimmer gemietet. Der Vater hatte geangelt, die Mutter hatte gehäkelt und gestickt, sie hatten an Seeufern gesessen, und an den Wochenenden waren sie zu Galopp- oder Trabrennen nach Hoppegarten und Karlshorst gefahren. Isabell hatte gebadet, sich braun brennen lassen und sich fast ausschließlich von Schokoladeneis ernährt. Sie hatte sich nach Leipzig zurückgesehnt und das Gefühl gehabt, daß das Leben hier an ihr vorbeilief. Oft hatte sie mit Gavroche gesprochen, der nicht begreifen konnte, daß sie sich langweilte.

»Du mußt auf die Straße, Gnädigste«, sagte Gavroche und stieß einen Pfiff aus, der wie ein Signal zum Sammeln klang.

»Was soll ich denn auf der Straße?« fragte Isabell.

Gavroche tippte sich an die Stirn. Er sagte: »Hör mal, du Murks, auf der Straße passiert das Leben. Da wird gezappelt, daß die Fetzen fliegen.«

»Ich weiß nicht«, sagte Isabell. »Du übertreibst mal wieder.«

»Ich weiß nicht, ich weiß ja nicht!« rief Gavroche. »Du redest manchmal daher wie die Klatschbasen, alte Weiber, die vor der Haustür stehen und über ihre frechen Katzen jammern.«

Wie es im Buch stand, hastete eine Gruppe wohlgenährter Leute vorüber. Gavroche schrie ihnen hinterher: »Wie fett sie doch sind, die Herren! So was stopft sich voll, so was patscht in den guten Speisen herum! Frag sie einer, was sie von ihrem Geld haben! Sie wissen es nicht. Sie verfressen es! Der Bauch verschlingt’s! Aber wartet, alles hat ein Ende!«

»Ich weiß nicht«, sagte Isabell leise.

Gavroche rief: »Auf die Straße, du Murks! Oder willst du nie lebendig werden!« Im Davonspringen sang er: »Das war der König Klumpentritt, der immerzu auf Stelzen ritt...«

Nun war Isabell wieder in Leipzig, das sich noch immer in diesem Grau zeigte, versteinert und doch verfallend, hier und da von der Sonne für Augenblicke verschönt. Ihr selbst war es unbegreiflich, daß sie in dieser Stadt ihr Zuhause hatte, wo doch die Welt, die sie aus Büchern, aus dem Fernsehen und von Fotografien kannte, so bunt und vielfältig war.

Immer mehr Menschen verließen die Stadt und das Land in Richtung Westen, wo sie sich ein besseres Leben versprachen. Zwischen den Menschen taten sich Gräben auf, die nur noch schwer zu überbrücken waren.

Auch die Krauses hatten heimlich beraten, ob sie einen Ausreiseantrag stellen oder aus dem Land fliehen sollten. Aber dem Vater fehlte der Mut für einen Neubeginn, die Mutter wollte sich nicht von ihrer Wohnung und all den »kleinen Dingen« trennen, die anzuschaffen soviel Mühe gekostet hatte. Und Isabell schließlich konnte nicht sagen, was sie in Leipzig festhielt. Ihr war, als müsse sie sich, wenn sie wegginge, von sich selbst trennen, als würde sie sich dadurch spalten in zwei Teile, die vielleicht nie wieder zusammenwuchsen. Vielleicht war es aber auch Henner, der sie hielt, die Möglichkeit, doch eines Tages mit ihm auf dem Tandem zu fahren. Wohin? Das würde sich finden. Erst einmal immer den Nasen nach.

Auf dem Schulhof sah Isabell Henner wieder. Er stand abseits von den anderen an die alte Hausmauer gelehnt. Obwohl der Morgen warm war, hatte Henner sich in den schwarzen Mantel gehüllt, als müsse er sich gegen Wind und Kälte schützen. Er rauchte hinter vorgehaltenen Händen und sah anscheinend den Kleinen zu, die sich über den Schulhof jagten, einander stießen, durcheinander riefen und lachten. Die Kleinen waren wie eine ständig wiederkehrende Woge, die sich an den Schulmauern brach.

Die Älteren standen wie immer in Gruppen zusammen und besprachen wohl ihre Ferienerlebnisse. Hinter dem Lehrerzimmerfenster stand Das Chamäleon, eine Tasse in der Hand, und beobachtete das Geschehen auf dem Schulhof. Von der Hauptstraße war der übliche Lärm zu hören, explosionsartiges Krachen, als liefe vor der Schule ein Kriegsfilm ab.

Isabell hatte noch nie ihr Herz klopfen gefühlt; jetzt erlebte sie es, etwas erschrocken, mit Staunen und Freude, ihr rhythmisch pulsierendes Blut, ein warmes Strömen, das ihren ganzen Körper erfaßte. Ihr Bedürfnis, sich mitzuteilen, war stark. Sie überwand ihre Hemmung und rannte quer über den Schulhof zu Henner.

»Hier bin ich wieder«, sagte sie atemlos. »Ich bin es. Du. Fühlst du das denn auch. Hier drinnen.« Und sie drückte sich die linke Hand auf die Brust.

Henner sah auf sie herab, als nehme er sie erst jetzt wahr. »Ach, du bist’s«, sagte er. »Grüß dich.«

»Ich bin es«, sagte Isabell stockend. Aber Henner sah schon wieder über sie hinweg. Die Klingel schrillte zum Unterricht.

»Isabell«, sagte Isabell leise.

Eben noch hatte es keiner Frage bedurft, wer sie war, so sicher war sie gewesen. Doch nun stand sie sich wie einer Fremden gegenüber.

Im Klassenzimmer fühlte Isabell sich eingesperrt. Sie überhörte des Lehrers Fragen an sie. Das Chamäleon vermutete, sie sei krank, und schickte sie schließlich in Begleitung einer Mitschülerin nach Hause.

Isabell schloß sich in ihrem Zimmer ein; noch nie hatte sie das getan. Sie zog das Tuch vom Spiegel, sah ihr Gesicht und konnte sich nicht erkennen. Sie legte sich auf das Bett, blätterte im Tagebuch und schrieb dann hinein: Nie wieder werde ich ein Wort mit H. sprechen. Ich will H. nie wiedersehen.

Am Nachmittag kam die Mutter von der Arbeit und fand Isabells Zimmertür verschlossen. Sie sah sich im Zimmer um, als Isabell auf ihr Klopfen und Rufen hin geöffnet hatte. Sie fragte drängend, was denn in Isabell gefahren sei, was das bedeuten solle, das Zimmer abzuschließen.

Isabell entgegnete: »Nichts soll das. Nichts.«

Die Mutter entwand der Tochter den Schlüssel und steckte ihn in ihre Handtasche. Sie beanstandete die Unordnung im Zimmer und erkundigte sich, ob Isabell ihre Flausaufgaben erledigt habe.

Sie sagte, sie wollten nichts einreißen lassen, es sei doch bisher alles zur Zufriedenheit gelaufen.

Beim Abendbrot war die alte Ordnung wiederhergestellt. Die Mutter lächelte. Sie hatte Karlsbader Schnitten aufgetischt, ein Lieblingsgericht von Vater und Tochter. Isabell schämte sich, es war ihr, als verkaufe sie sich für ein gutes Essen, sie aß mit Heißhunger, es schmeckte ihr. Die Mutter schenkte ihr sogar etwas Wein ins Glas. »Prost«, sagte sie. »Auf unser Wohl.« Und die Familie stieß mit den Gläsern an, daß ein heller Ton durch das Wohnzimmer klang.

Nach zehn Uhr sprang Isabell aus dem Bett. Sie hatte geträumt, daß Gavroche dem hartherzigen Perückenmacher die Schaufensterscheibe mit einem Stein zerschlug. Und der Junge hatte gelacht, daß Isabell aufgewacht war.

Sie lief aus ihrem Zimmer, riß die Wohnzimmertür auf und rief: »Aber so kann es doch nicht weitergehen!«

»Probleme?« Der Vater wandte den Kopf von der Bildröhre weg zu ihr.

»Ach was«, sagte die Mutter, von ihrer Stickarbeit nicht aufsehend. »Unserer Kleinen fällt die Umstellung vom Nichtstun zur Arbeit etwas schwer. Das geht uns allen so.«

»Verstehe«, sagte der Vater. »Dann schlaf mal gut, Kleines.«

Isabell ging zurück in ihr Zimmer und legte sich ins Bett. Sie schloß die Augen und rief nach Gavroche. Aber der Bengel antwortete nicht. Bestimmt trieb er sich zu nächtlicher Stunde irgendwo in Paris herum, auf der Suche nach etwas Eßbarem. Oder er schlief fest im Innern des Großen Elefanten, einem steinernen Denkmal, in dem er zusammen mit den Ratten hauste.

Isabell blieb wach. Noch nie war ihr eine Nacht so quälend lang geworden.

Zeit verging, Tage, Wochen. In der Stadt war eine eigenartige Spannung zu spüren, Bewegung kam auf und rüttelte, noch vorsichtig und angstvoll, an Unverrückbarem. Von jungen Leuten war zu hören — in den Zeitungen wurden sie als Unruhestifter und Rowdys bezeichnet — , die Worte wie Freiheit und Demokratie aussprachen und sich mit brennenden Kerzen an die Straßenecken der Innenstadt stellten. Sie wurden verhaftet und verschwanden von den Straßen, aber bald standen sie und andere vor dem Kino Capitol und der Thomaskirche, weiße Kerzen mit flackernden Flämmchen an die Brust gedrückt.

Auch Isabell erlebte in sich diese Spannung, die sie beunruhigte und zugleich erfreute. Sie rannte zur Schule und nach Hause, als könne dort sogleich etwas geschehen, das sie nicht verpassen durfte. Die noch schwachen Rufe nach Freiheit und Demokratie kannte sie von Gavroche laut und fröhlich. Er hatte sie zuerst den fetten Bürgern und später auf der Barrikade den anrückenden Nationalgardisten und Soldaten entgegengeschrien.

Doch zu Hause und in der Schule geschah nichts. Jeden Tag aufs neue war Isabell enttäuscht, doch ihre Hoffnung auf Veränderung wuchs. Vor allem sie selbst wollte sich verändern, daß Henner sie nicht mehr übersah oder sie wie die kleine Schwester behandelte. Es fiel ihr schwer, ihr Selbstversprechen zu halten, mit Henner kein Wort mehr zu reden und ihn nie wiederzusehen. Doch sie verbot sich den Mund und sah weg, wenn sie Henner begegnete. Er schien nicht einmal zu bemerken, daß Isabell ihn für seine Lieblosigkeit schwer bestrafte. Und sie schrieb in ihr Tagebuch: Ich will H. nie nie nie wiedersehen!

Als aber die Spannung in Isabell unerträglich wurde, passierte endlich etwas. War es ein Zufall oder von Isabell herbeigeführt, wer weiß das zu sagen. Es ist einer jener Fäden, die wir uns aus dem Lebensgespinst herausgreifen oder die uns aus ihm zufliegen und auf die wir Perlen bringen können, in allen Farben und Schattierungen, daß vielleicht einmal eine Kette entsteht.

Isabell, nun immer in Eile, war auf dem langen Flur zum Klassenzimmer gerannt, die Arme ausgebreitet, von einer Seite auf die andere trudelnd, als sei sie ein Flugzeug oder ein großer Vogel, der versucht , vom Erdboden abzuheben. Sie riß etwas von der Wand, Glas zerbrach, und sie blieb stehen, wie von einer kräftigen Hand festgehalten. Sie sah in beide Richtungen des Flurs, sie war allein, es hatte zum Unterricht geklingelt, und die Schüler hatten sich in den Klassenzimmern versammelt.

Nun erst sah sie auf dem Fußboden die Glasscherben und das Bild Erich Honeckers, der sie wie immer etwas spöttisch und auch aus dieser Position von oben herab ansah.

Isabell erschrak, ihr erster Impuls war: Lauf weg! Sie rannte ein paar Meter, blieb stehen und kehrte schließlich zum Bild zurück.

Wieder schaute sie sich im Flur um, blickte sogar aus dem Fenster auf den Schulhof und die Wände zur Flurdecke hinauf. Sie war allein mit dem Bild des Staatsratsvorsitzenden und Generalsekretärs der Partei.

Isabell kauerte sich hin, las die Scherben auf und steckte sie in ihre Jackentaschen. Der Bilderrahmen, aus hartem Holz, war unversehrt, nur etwas Goldbronze war abgestoßen, und es schimmerte hier und da silbern hervor. Sie nahm vorsichtig das Bild auf und versuchte, es in den Rahmen zurückzubringen. Doch es schien nicht in den Rahmen zu passen — unmöglich! — , in dem es doch all die Jahre gesteckt hatte.

Isabell spürte Schweiß auf ihrem Gesicht, ihre Hände zitterten, sie glaubte Schritte zu hören, sie schob, drehte und wendete das Bild, preßte es schließlich in den Rahmen und hängte es wieder an die Wand. Sie rannte ins Klassenzimmer, stammelte eine Entschuldigung und setzte sich auf ihren Platz.

Während des Unterrichts beruhigte sich Isabell, sie fühlte sich schuldig, aber noch einmal davongekommen.

In der Pause dann, Isabell war im Klassenzimmer geblieben, war vom Flur aufgeregtes Stimmengewirr und das Auf und Ab eiliger Schritte zu hören. Isabell, nichts Gutes ahnend, ging dennoch auf den Flur.

Sie sah Lehrer und Schüler dicht gedrängt vor dem Bild stehen.

Langsam und wie von fremder Hand geführt, ging sie heran. Sie sah nach oben, und es war ihr, als bekäme sie einen Schlag gegen die Brust. Nur mühsam konnte sie einen Schrei unterdrücken. Nicht Erich Honecker, sondern Stalin blickte streng und strafend auf sie herab.

Isabell schlich durch das Schulhaus und wußte nicht, wohin mit sich. Sie fürchtete, daß man ihr das schlechte Gewissen ansah. Von einer älteren Schülerin borgte sie sich das Schminkzeug, und auf der Toilette färbte sie sich Lippen und Augenbrauen und puderte Gesicht und Hals. Im Klassenzimmer dann saß sie auf ihrem Stuhl, den Kopf zwischen die Schultern gezogen und zur Brust geneigt.

Das Chamäleon sah ängstlich prüfend auf die Gesichter seiner Schüler.

»Du da«, sagte der Lehrer. »Isabell Krause.«

Isabell antwortete nicht. Sie wußte, wenn sie jetzt sprach, würde sie sich verraten.

»Isabell«, sagte Das Chamäleon. »Wisch dir das Zeug aus dem Gesicht. Das ist wohl nicht der richtige Augenblick für dumme Späße.«

Auf der Toilette sah Isabell in dem fast blinden Spiegel ein trauriges Clownsgesicht. Sie nickte mit dem Kopf und schüttelte ihn. Der Clownskopf tat es ihr nach. Sie versuchte ein Lachen, aber da kamen ihr schon die Tränen.

Mit den Fäusten verrieb sie die Schminke. Ihr Gesicht brannte. Sie hielt ihren Kopf unter den kalten Wasserstrahl. Als sie dann aufsah, war der Spiegel beschlagen. In die untere rechte Ecke schrieb sie mit dem Fingernagel, kaum zu lesen: Isabell.

Für Isabell wollten die Tage und Nächte nicht vergehen. Für sie tat sich kein Loch auf, in das sie sich verkriechen konnte.

Sie überlegte, ob sie wie die Tausende meist junger Leute das Land über Ungarn, Polen oder die Tschechoslowakei verlassen sollte. Sie fühlte sich gejagt, und es war sicher, daß sie in die Falle laufen würde. Keinem konnte sie sich anvertrauen. Auch den Eltern nicht.

Der Vater sah bis in die Nacht die Nachrichtensendungen des Westfernsehens, das die Bilder der Massenflucht zeigte. Er sagte leise, als befinde sich noch jemand außer den Krauses im Zimmer: »Da spitzt sich was zu. Ich sage euch: Jetzt nur keinen Fehler machen. Abwarten.«

Henner war für Isabell weit weggerückt. Sie sah ihn immer nur von fern, wie eine Statue in den langen schwarzen Mantel gehüllt.

Es blieb ihr nur Gavroche; aber der lebte wie berauscht, sie las: Gavroche hatte es übernommen, den Ausbau der Barrikade in Gang zu bringen. Er flitzte hin und her, stieg hinauf und hinunter, bewegte sich flink und glühte vor Eifer. Sein Anblick schien alle zu ermutigen. Was putschte ihn auf? Seine Not. Und die Freude am Außergewöhnlichen beflügelte ihn. Er war überall und nirgends; sah man ihn nicht, so hörte man ihn. Er belästigte die Schlendernden, trieb die Faulen an, gab den Ermüdeten Kraft. Er regte die Nachdenklichen auf, versetzte die einen in Heiterkeit, die anderen in Atemlosigkeit, wieder andere in Zorn — alle stachelte er an. Er pflanzte sich auf, stand still, schoß los, flog über das Gewimmel und Mühen der Menge dahin, zischelte, brummte und plagte die Besatzung wie eine Mücke, die in der unermeßlichen Kutsche der Revolution mitfährt.

Ja, Gavroche war in Bewegung und zeigte sich offen, während Isabell sich Stillstehen und in ein Versteck wünschen sah.

In der Schule suchten sie den Täter. Das Bild hing nicht mehr an der Wand, an seiner Stelle war ein heller Fleck zu sehen. Die Lehrer sprachen von »Provokation« und »Rowdytum«, sogar von einem »Verbrechen« war die Rede.

Unter den Schülern war Angst. Noch nie war es während der Schulzeit so still in den Klassenzimmern und Fluren gewesen.

Zwei Fremde gingen in der Schule herum, ein Mann und eine Frau. Es war nichts Auffälliges an ihnen, der Direktor hatte erklärt, sie seien zur Inventarprüfung da; aber jeder wußte, daß sie von der Staatssicherheit kamen. Sie ließen Schüler ins Direktorzimmer kommen. Keiner von denen sprach darüber, was dort vor sich gegangen war.

Isabell wußte nicht, wie sie sich verhalten sollte, wenn sie ins Direktorzimmer gerufen würde. Alles leugnen? Alles zugeben? Sie hatte Angst, um so mehr, da sie ja den Bilderwechsel nicht beabsichtigt hatte. Im Gegenteil, sie konnte sich nicht erklären, wie er zustande gekommen war. Immer wieder fragte sie sich, wie Stalin anstelle Erich Honeckers in den Rahmen geraten konnte.

Vielleicht hatte Stalin als Unterlage für Erich Honecker im Rahmen gesteckt? Oder Stalin war die Rückseite von Erich Honecker gewesen? In ihrer Aufregung mußte ihr etwas durcheinandergeraten sein.

Worin bestand eigentlich ihr Verbrechen? fragte sie sich. Sie hatte die Bilder von zwei Staatsmännern, die in einem Rahmen waren, vertauscht. Beide waren sie doch große Vorbilder. Nur war der eine, Stalin, in letzter Zeit ins Gerede gekommen. Die einen sagten, er sei ein Diktator und sogar ein Mörder gewesen, und die anderen wollten in ihm weiterhin den vorbildlichen Revolutionär sehen.

Isabell waren beide, Stalin und Honecker, bis zu dem Tag, an dem sie das Bild von der Wand riß, ziemlich gleichgültig gewesen. Sie waren eben Bilder, Vorbilder, keine Menschen, die man anfassen und mit denen man reden konnte.

Isabell wurde nicht ins Direktorzimmer bestellt. Nach ein paar Tagen verschwanden der Mann und die Frau aus der Schule. Lehrer und Schüler atmeten auf. Isabell fiel einem Mädchen aus ihrer Klasse um den Hals, das sie sonst nicht mochte, das aber gerade in ihrer Nähe stand. Sie lachte und tanzte mit ihr durchs Klassenzimmer.

Auf dem Weg nach Hause sprach sie ein Junge aus einer achten Klasse an. Er sagte ihr, daß er »an dem Tag alles mitbekommen« habe. Er sei gerade vom Arzt gekommen, als sie die Bilder der zwei »Eierköppe« vertauschte. Sie solle sich nur nicht aufregen, er könne schweigen. Aber das koste sie eine Kleinigkeit.

»Was denn?« fragte Isabell, die sich am Zaun festhalten mußte, so schwindlig war ihr geworden. »Ich habe kein Geld. Nur fünf Mark. Mein Taschengeld.«

»Ich brauche kein Geld«, sagte der Junge. »Das kriege ich von meinen Alten.«

»Ich habe nichts«, sagte Isabell. »Ich kann dir nichts geben.«

»Du hast eine ganze Menge«, sagte der Junge und lachte. Isabell habe ihm schon immer gefallen. Er sei ein paar Tage allein in der Wohnung, sie solle am Abend acht Uhr bei Sellmann in der Breitenfelder Straße 8 klingeln. Wenn sie nicht käme, müsse er Das Chamäleon über den »Vorfall« informieren, was ihm leid tun würde.

Isabell ging wie blind durch die Stadt. Erst am Abend fand sie nach Hause. Die Mutter stellte bei ihr leichtes Fieber fest und steckte sie ins Bett. Als aus der Küche der Kuckuck achtmal rief, sang Isabell, den Kopf in das Kissen gedrückt: »Das war der König Klumpentritt, der immerzu auf Stelzen ritt...«

Am nächsten Morgen war das Fieber weg, und Isabell ging zur Schule. Sie wollte sich im Direktorzimmer stellen und ihre Schuld gestehen.

An der Schultür stand Das Chamäleon. Er faßte sie am Handgelenk und zog sie in das Lehrmittelzimmer. Vorsichtig sah er sich im Raum um, dann lehnte er sich mit dem Rücken gegen die Tür.

Der Lehrer war ein großer Mann, vierzig Jahre alt, schwergewichtig, aber schlaff. Seine Schultern fielen herab, und wenn er lief, schienen seine Beine Mühe zu haben, den Körper zu tragen. Er hatte schwarze gewellte Haare, sein Gesicht war ebenmäßig und glatt, es hatte etwas Erstarrtes, man wußte nicht, was hinter ihm vorging. Es geschah selten, daß der Lehrer einmal schrie, aber auch dann zeigte sich sein Gesicht beherrscht.

Isabell hatte sich Das Chamäleon noch nie so genau angesehen; sie hatte sich gescheut, ihm in die Augen zu blicken. Doch jetzt, wo sie entschlossen war zu reden, begegneten sich ihre Blicke, bis der Lehrer wegsah.

Das Chamäleon schob seinen Körper langsam an der Tür hoch, bis er gerade, aber noch nicht aufrecht stand. Er sagte: »Der Sellmann war heute morgen bei mir. Du weißt, worum es geht.«

»Ja«, sagte Isabell so ruhig, daß sie darüber erstaunt war. »Ich werde alles sagen.«

»Nun hör mir mal gut zu«, sagte der Lehrer, und seine Stimme hatte noch nie so entschlossen geklungen. »Du hörst mir jetzt ganz genau zu. Du wirst nichts sagen. Kein Wort darüber. Du wirst es vergessen. Versprich mir, daß du es vergißt.«

»Aber...«, sagte Isabell, und sie begriff überhaupt nichts mehr.

»Wegen Sellmann brauchst du dir keine Sorgen zu machen«, sagte der Lehrer. »Mit dem komme ich klar. Ich habe ihm ins Gewissen geredet.«

»Ins Gewissen...« sagte Isabell.

»Ja«, sagte der Lehrer. »Der Junge braucht unbedingt ein paar gute Zensuren. Sein Vater reißt ihm den Kopf ab, wenn er nicht ins nächste Schuljahr kommt.«

»Warum?« fragte Isabell. »Warum tun Sie das?«

Das Chamäleon drehte das Gesicht zu Isabell, und sie erkannte in seinen Augen die Angst, die auch sie gefühlt hatte.

»Also kein Wort«, sagte Das Chamäleon und reichte ihr einen Augenblick lang seine schwere feuchte Hand.

Als Isabell auf dem Flur zum Klassenzimmer ging, hing das Bild wieder an der Wand, im alten Rahmen: Erich Honecker hinter einer neuen Glasscheibe. Prüfend, als wolle er in ihre Gedanken dringen, sah er auf sie herab. Es zuckte ihr kurz in den Fingern, nachzusehen, ob Stalin wieder Erich Honecker Rückhalt gab. Doch schnell ging sie an dem Bild vorbei.

In der Hofpause konnte sie Henner nicht sehen. Um wegschauen zu können, mußte man ja erst hingesehen haben, erklärte sie sich. Jetzt, nachdem die Gefahr vorüber war, hatte sie das Bedürfnis, ihr Erlebnis jemandem zu erzählen, der darüber lachen konnte. Henner würde darüber lachen können und vielleicht auch sie lachen lassen.

»Suchst du mich?« hörte sie Henners Stimme hinter sich. Sie lehnte an einem etwa drei Meter hohen Transparent, auf dessen rotem Untergrund mit weißer Farbe geschrieben stand: 40 Jahre DDR! Für Frieden und Sozialismus! Alles zum Wohle des Volkes!

Henner trat hinter dem Transparent hervor und stellte sich neben sie. Wieder hatte er den schwarzen Mantel an, bis zum Hals zugeknöpft. Er rauchte und hustete, sein schmales Gesicht war blaß, die Nase spitz, sie wirkte zu lang, unter seinen Augen waren dunkle Ränder.

»Du rauchst zuviel«, sagte Isabell, von der Begegnung freudig überrascht.

»Das sagt meine Mutter auch.« Henner sog hörbar den Zigarettenqualm ein.

Sie blickten schweigend auf die Kleinen, die wie jeden Wochentag um diese Zeit über den Hof jagten. Und hinter der Gardine des Lehrerzimmers wußten sie Das Chamäleon oder einen anderen Lehrer stehen. Über der Stadt wölbte sich eine von der Sonne gelb gefärbte Dunstglocke.

»Die Bilderstory«, sagte Henner und lachte, daß Isabell mitlachen mußte, wie sie es sich gewünscht hatte. »Die Bilderstory«, wiederholte er. »Ich habe da was gehört. Stimmt das, daß du Spatz damit was zu tun hast?«

»Ich bin kein Spatz«, sagte Isabell. »Warum willst du das wissen?«

»Es interessiert mich eben«, sagte Henner und zündete sich an der verglimmenden Zigarette eine neue an.

»Nein«, sagte Isabell.

»Nein?« fragte Henner.

»Nein!«

»Na schön.« Henners Stimme klang gelangweilt. »Wir müssen nicht darüber reden.«

Er setzte sich steif in Bewegung und wollte wohl hinter das Transparent zurückgehen.

»Ja, was denkst du denn!« rief Isabell, aus der nun ihre Enttäuschung über Henner herausbrach: Wie er sie stehengelassen hatte, wie er sie übersehen hatte, wie er sie alleingelassen hatte. »Ja, was denkst du denn, wer du bist?!«

Henner blieb stehen, er wartete einen Augenblick, dann drehte er sich zu Isabell herum und sah sie erstaunt an, die Zigarette im Mundwinkel.

»Du Murks!« rief Isabell, und Gavroche sprach aus ihr. »Der Herr bildet sich was auf sich ein! Er trägt einen schwarzen Mantel und ist von vornehmer Blässe! Er raucht und hustet und schweigt! Da kann passieren was will, der feine Herr rührt sich nicht!«

Henner nahm die Zigarette aus dem Mund, ließ sie fallen und trat sie mit drehenden Bewegungen des Fußes aus. Aus einer Manteltasche zog er ein Taschentuch und schnaubte und hustete hinein.

Isabell, selbst von ihrer Wut überrascht, sagte: »Kennst du vielleicht Gavroche, der bei den Ratten schläft, sich sein Essen klauen muß und der mit einer Pistole ohne Hahn für die Freiheit kämpft? Du hast doch keine Ahnung.«

»Kenne ich«, sagte Henner leise. »Gavroche aus Die Elenden von Victor Hugo. Das Buch behandelt die Barrikadenkämpfe von 1832 in Paris. Beliebtes Prüfungsthema.«

»Du kennst ihn nicht. Du kennst vielleicht die Buchstaben auf dem Papier«, entgegnete Isabell. »Gavroche ist mein Freund. Auf ihn ist Verlaß. Er ist da, wenn ich ihn brauche. Er versteckt sich nicht in einem schwarzen Mantel.«

Es hatte zum Unterrichtsbeginn geklingelt, sie waren allein auf dem Schulhof. Ein Lehrer rief: »Krause! Kilian!«

»Ja«, sagte Henner wie zu sich selbst, als müsse er sich etwas bestätigen, über das er im unklaren gewesen war und das er nun erkannt hatte. »Ja.«

Und wieder ging er weg ohne ein Wort.

Am Abend saß Isabell in ihrem Zimmer vor dem zugehangenen Spiegel. Sie wagte nicht, das Tuch herunterzuziehen. Was würde sie sehen? Irgendein Gesicht? Nicht herauszufinden aus der Masse anderer Gesichter?

Sie war müde und wollte nicht schlafen. In ein paar Tagen hatte sie mehr erlebt als in all den vorhergegangenen Jahren. Sie wollte wach bleiben, wenn es auch weh tat.

Zum erstenmal kam ihr mit dem Gedanken an den Schlaf der Tod ins Bewußtsein. Sie war zu jung, als daß er sie erschrecken konnte, sie kannte ihn nur vom Erzählen alter Leute und aus Büchern, in denen sie darüber hinweggelesen hatte. Auch jetzt bekam sie keine Vorstellung vom Nicht-mehr-Leben, sie wollte nur weiter so wach bleiben, so genau sehen und deutlich hören.

Da war in ihr eine Entscheidung gefallen, die sie allein herbeigeführt hatte, ohne Eltern, ohne Lehrer, ohne einen anderen Menschen. Sie würde jetzt das Tuch vom Spiegel ziehen, und was sie auch zu sehen bekäme, von nun an wollte sie den Spiegel wiedergeben lassen, was er aufnahm.

Isabell betrachtete im Spiegel das Gesicht, das als eigenes anzunehmen sie sich immer noch wehrte, zu wenig verriet es ihr. Dieses Gesicht war gespalten, um den Mund, um die Augen, es war kein Ganzes, dem sie hätte vertrauen können.

»Du Murks«, sagte Isabell in den Spiegel. »Wann wird aus dir endlich ein Mensch?«

Isabell war in keiner frohen Stimmung, als sie am Morgen zur Schule ging, aber ihre Schritte waren fest wie bei Menschen, die wissen, wohin sie wollen. Das täuschte wohl, denn Isabell hätte ebensogut einen Weg gehen können, der nicht zur Schule führte. Sie zwang ihre Schritte zur Festigkeit, damit niemand ihr die Unsicherheit ansah, vor allem ein gewisser Henner Kilian nicht.

Ihre Gedanken waren bei dem Jungen. Bestimmt hatte sie es sich mit ihm nun endgültig verdorben. Murks hatte sie ihn genannt; so rief Gavroche seine jüngeren Brüder. Sie hatte Henner beleidigt, den großen Jungen, der fast ein Mann war. Aber sie hatte es tun müssen, und somit war nichts zu bereuen.

»Und doch«, sagte eine Stimme in ihr, »hättest du den Mund halten sollen.«

Eine zweite Stimme aber entgegnete: »Das war gut und richtig, was du ihm gesagt hast.«

Isabell hatte Seitenstechen, es zog und zerrte in ihr von den Füßen bis zum Kopf. Himmel, ich wachse, dachte sie, das ist erst einmal nicht schlecht.

Im Treppenhaus der Schule drückte ein Schulanfänger ihr einen Zettel in die Hand und rannte lachend weg. Sie las: Treff: Hofpause am Transparent. Sie fühlte, daß sie rot wurde, und kramte in ihrer Schultasche. In den Unterrichtsstunden schrieb sie in ihre Hefte: Ja, nein, ja, nein, ja... Zum Schluß stand ein: NEIN!

In der Hofpause aber stand Isabell in der Nähe des Transparentes. Henner kam über den Schulhof geschlendert. Er stellte sich neben Isabell, drehte sich eine Zigarette, steckte sie in den Mund, zündete sie aber nicht an. »Tag auch«, sagte er dann. »Hör mal. Ich muß mit dir reden.«

»Laß mich in Ruhe«, sagte Isabell. Sie konnte ihre Freude kaum unterdrücken, aber sie spielte ein Spiel, das ihr niemand beigebracht und von dem sie eben noch kaum etwas gewußt hatte und das sie doch sicher beherrschte. Sie räkelte sich und sah interessiert in den Himmel.

»Nun sei nicht so«, sagte Henner und steckte beide Hände in die Manteltaschen.

»Ich bin nun mal so«, sagte Isabell und hörte sich lachen, wie sie es von sich nicht kannte.

»Es ist aber wichtig«, sagte Henner. »Wir müssen miteinander reden.«

»Müssen wir nicht«, sagte Isabell. »Kein Bedarf. Wirklich nicht.«

»Na ja«, sagte Henner und sog an der kalten Zigarette. »Zwingen kann ich dich nicht. Ich dachte nur...«

Ohne Henner anzusehen, nahm Isabell wahr, daß er weggehen wollte.

»Also, was dachtest du?« fragte sie schnell.

Henner wandte sich wieder Isabell zu. Er sprach unsicher, wie sich an sie herantastend: »Courfeyrac kannte Vater Mabeuf. Er war mit den friedlichen und mehr als schüchternen Gewohnheiten des alten Mannes, dessen einzige Freunde die Bücher waren, gut vertraut und wunderte sich deshalb nicht wenig, ihn mitten im Trubel des Aufstandes zu treffen, wenige Straßenzüge von der angreifenden Kavallerie entfernt.«

Isabell lachte leise. Sie hielt Henners Hand, die sich in ihrer Hand langsam erwärmte. Auch sie liebte diese Stelle aus dem Buch und kannte sie auswendig. Sie führte den Text weiter, als würde sie ein Gedicht aufsagen, aber nicht wegen einer guten Zensur, sondern für sich selbst und einen anderen Menschen, der ihr nahestand: »Courfeyrac hatte den Greis angeredet; der fünfundzwanzigjährige Rebell und der Mann von achtzig führten dieses Zwiegespräch:«

Henner übernahm die Rolle Courfeyracs und Isabell die des Herrn Mabeufs.

»Herr Mabeuf gehen Sie nach Hause!«

»Warum?«

»Es wird wild her gehen.«

»Gut so.«

»Säbelhiebe, Flintenschüsse, Herr Mabeuf.«

»Gut so.«

»Kanonenschüsse.«

»Gut so. Und was werden Sie unternehmen?«

»Wir werden die Regierung stürzen.«

»Gut so.«

Und Isabell und Henner sprachen gemeinsam: »Danach hatte der Greis kein Wort mehr gesprochen. Aber sein Schritt war sicherer geworden. Arbeiter hatten ihm ihren Arm angeboten; er hatte mit einem Kopfschütteln abgelehnt. Er rückte fast bis in die erste Reihe der Kolonne vor. Er bewegte sich wie ein Mann, der marschiert, und wirkte doch wie einer, der im Schlafe wandelt.«

Isabells und Henners Hände lösten sich vorsichtig voneinander. Henner zerbrach die Zigarette in zwei Teile, steckte den einen in die Manteltasche und den anderen zwischen die Lippen und zündete ihn an.

»Du hast das Buch gelesen.« Isabell hätte nichts nennen können, was sie mehr freute.

»Ja«, sagte Henner. »Ich habe die ganze Nacht kein Auge zugemacht.«

»Gavroche und Herr Mabeuf sind Freunde, obwohl sie sich kaum kennen«, sagte Isabell.

»Sie sind Freunde, weil sie etwas miteinander verbindet«, sagte Henner.

»Was denn?«

»Die Revolution.«

»Die Revolution«, entgegnete Isabell. »Es ist nicht nur die Revolution.«

»Hast du heute nachmittag Zeit?« fragte Henner. »Ich lade dich ein.«

»Wohin denn?«

»Ich hole dich ab. Um vier auf der Straße vor euerm Haus.«

Ein Ball rollte über den Schulhof. Henner rannte ihm nach. Die Kleinen fielen über Henner her und hängten sich an seinen Mantel.

Isabell hätte jetzt gern in den Spiegel gesehen. Sie konnte nicht sagen, wie ihr zumute war. Vom Unterricht bekam sie nichts mit. Sie schreckte ein paarmal hoch. Dann mußte sie lachen. Sie hatte das Gefühl, jemand im Raum, der selbst nicht zu sehen war, beobachtete sie. Unter die Ja und Nein schrieb sie: Entwicklungsprobleme.

Isabell hatte ihr erstes Rendezvous. Im Duden sah sie nach, wie das Wort geschrieben wurde, und aus dem Französischen ins Deutsche übersetzt hieß es: Verabredung oder Stelldichein. Letzteres gefiel ihr besonders, ein schönes Wort, ein Ruf, sanft und geheimnisvoll. Rendezvous wurde aber auch in der Raumfahrt verwendet, und sie las: Begegnung bzw. Kopplung von Raumflugkörpern in einer Freiflugbahn. Und eine Rendezvoustechnik gab es auch, aber da hatte sie ihre eigene.

Obwohl ihr das Warten bis zur verabredeten Zeit schwerfiel und sie immer wieder die Zeitangabe der Uhren miteinander verglich, zwang sie sich, nicht schon lange vorher auf der Straße herumzulaufen. Sie probierte alle ihre Sachen an und entschied sich dann doch für das, was sie schon am Morgen angehabt hatte: verwaschene Jeans und einen roten Pulli, dessen Kragen hochzurollen war und dessen lange Ärmel sie über die Hände ziehen konnte, wenn es ihr kalt wurde.

Sie setzte sich vor den Spiegel und bediente sich aus Mutters Schminktäschchen. Aber Lippen- und Augenbrauenstift zogen Spuren in ihr Gesicht, die von ihr wegführten. Sie schrieb sich auf die Stirn ein rotes Fragezeichen, und daneben stellte sie ein schwarzes Aufrufezeichen. Schließlich rieb sie die fremden Farben aus ihrem Gesicht. Nur den roten und schwarzen Punkt des Frage- und Ausrufezeichens ließ sie auf ihrer Stirn.

Wieder und wieder sah sie durchs Fenster. Kurz vor vier Uhr kam Henner auf dem Tandem gefahren.

Sie wartete noch fünf Minuten, dann rannte sie aus dem Haus. Auf der Straße aber blieb sie stehen, atmete durch und ging zu Henner.

»Na«, sagte er.

»Na«, sagte sie.

»Hallo«, sagte Henner.

»Hallo«, sagte Isabell.

Henner nickte, Isabell stieg hinter ihm auf das Tandem, und sie fuhren durch die graue Stadt, die nun hier und da Farbe zeigte: Blau hinter einem Fenster, Rot im Gesicht eines Mädchens, Gelb im Geäst eines Baumes und Grün auf allen Wegen.

Isabell hätte ewig so fahren wollen, Henner vor sich, auf grünen Wegen, Wind im Gesicht, ein Lachen in sich.

Als Henner sagte, sie seien am Ziel, sah sie ihn an, als hätte sie nicht längst erfahren, daß alles, was einen Anfang hat, nicht ohne Ende ist.

Sie befanden sich in der Oststadt in einer Straße, die voller Schmutz war und in der die Häuser kurz vor dem Zusammenbruch standen. In solchen Straßen wohnten meist Studenten und junge Familien, die keine Aussicht auf Wohnraum hatten und nun hier ohne behördliche Erlaubnis eingezogen waren.

Aus einem nahen Verladebahnhof kreischten die Bremsen der Züge und heulten die Motoren der Lastkraftwagen. Es regnete Kohlenstaub, und es roch nach fauligen Eiern und Katzen.

Henner stellte das Tandem an einem Eckhaus ab, in dessen Erdgeschoß sich eine Kneipe befand, die sich »Zur Erholung« nannte.

Im Haus war es dunkel, das Treppenlicht ließ sich nicht einschalten, die Luft war abgestanden und roch nach Bier, Zigarettenqualm, gekochten Kartoffeln und Toilette. Unter ihren Füßen knarrten die Stufen. In den Treppenfenstern war stellenweise das Glas durch Pappe ersetzt. Sie sahen auf enge Hinterhöfe, in denen sich zerbrochene Ziegelsteine und abgebröckelter Putz häuften. Bei den überfüllten Abfallkübeln lagen Katzen. Kinder turnten an einem wackeligen Holzgestell, das zum Teppichklopfen gebaut war. Eine alte Frau saß in einem Campingstuhl auf einen Spazierstock gestützt und wippte einen Kinderwagen.

In der dritten Etage klopfte Henner an eine Tür, die mit Sprüchen von Seneca, Schopenhauer, Aischylos und vielen anderen tapeziert war. Zwischen den großen Namen und klugen Worten tauchte immer wieder ein Spruch auf, der keine Unterschrift hatte und mit den unterschiedlichsten Handschriften auf Papierreste geschrieben war: WIR SIND DAS VOLK!

Ein alter Mann, der eine Felljacke trug und einen Schal um den Hals hatte, öffnete. Er nickte Henner zu und sah fragend auf Isabell.

»Geht in Ordnung«, sagte Henner, und der Alte ließ beide ein.

Die Wohnung, klein und muffig, mit ein paar alten Möbeln eingerichtet, war voller junger Leute, die durcheinanderliefen und sich über die Köpfe der anderen hinweg etwas zuriefen.

»Tag, Leute«, sagte Henner. »Das ist Isabell.«

Kaum einer nahm sich die Zeit, Isabell anzusehen. Nur ein Mädchen mit bunt geschminktem Gesicht und einem Haarbusch, der aussah, als stehe er in Flammen, fragte: »Ist sie nicht noch ein bißchen sehr jung?«

»Sie ist in Ordnung«, sagte Henner. »Die Bilderstory. Ihr erinnert euch: Honecker und Stalin. Das war sie.«

Isabell bekam Beifall, und sie stand da wie ein kleines Kind, das unverdient belobigt wird und sich dabei beschämt fühlt.

»Okay«, sagte das rothaarige Mädchen, das Henner als Carola vorstellte. »Kannst du Schreibmaschine schreiben?«

»Nein«, sagte Isabell.

»Dann schreib das mal, Kleine«, sagte Carola. »Zehnmal. Hundertmal. Tausendmal. Dort steht ein Apparat, der einmal eine Schreibmaschine war. Und Papier findest du auch irgendwo.«

Isabell setzte sich auf den vorderen Rand eines Stuhles, zog einen Bogen Papier in die Maschine ein und tippte mit dem Zeigefinger der rechten Hand drei Worte, die ihr durch Gavroche nur allzu bekannt waren: Freiheit. Gleichheit. Brüderlichkeit.

Bald spannte sie den nächsten Bogen Papier ein, einen dritten und weitere. Ihre Finger, die anfangs steif und nur schwer zu dirigieren waren, bekamen Beweglichkeit. Sie tippte mit zwei, dann mit drei Fingern, zuerst mit einer Hand, später mit zwei Händen. »Na, du Murks«, hörte sie Gavroche sagen. »Bist du doch zu was nütze.«

Isabell setzte sich bequemer, sie zog die Schreibmaschine näher zu sich heran. »Ich brauche Papier!« rief sie, und man brachte es ihr.

Isabell wurde mit der kleinen Wohnung und dem Geschehen vertraut. So stellte sie es sich in einem Bienenkorb vor, Wärme, Nähe, Gesumm, ein Kommen und Gehen, das Füllen der Waben. Der Alte saß in einem schweren Sessel an der Tür, er paffte eine schwarze Zigarre, stand ächzend auf, wenn es klopfte, und ließ ein. Die jungen Leute hatten Zeitungen auf dem Fußboden ausgebreitet, aus denen sie Stücke herausschnitten, sie sortierten Bücher in eine Umweltbibliothek: ein Regal, das eine Zimmerwand einnahm und noch weitgehend leer war. Einige stritten heftig, zwei küßten sich, ein Mädchen strich Schmalz auf Schwarzbrotscheiben, die sie auf einem Teller herumreichte.

Isabell hätte sich wohl gefühlt, wenn dieses Mädchen Carola nicht dagewesen wäre. Die Rothaarige nahm ihr zuviel Raum ein. Isabell fühlte sich von ihr bedrängt, auch wenn Carola sich in einem anderen Zimmer aufhielt. Ihr Sprechen störte Isabell, ihr Lachen, und sie war erst recht beunruhigt, wenn sie das Mädchen weder sah noch hörte. Dann suchte sie Henner und konnte erst lächeln, wenn sie ihn sah, eine Zigarette im Mundwinkel hängend, den schwarzen Mantel geöffnet, über einen Tisch gebeugt und irgendwelche Papiere sortierend.

Gegen Abend dann verließen alle bis auf den Alten die Wohnung. Sie hatten Kerzen bei sich und wollten in die Innenstadt, um sie dort anzuzünden. Im Futter von Henners Mantel steckten alle Zettel, die Isabell beschriftet hatte.

Die anderen waren losgegangen, und nur Henner, Carola und Isabell standen am Tandem.

»Fahren wir«, sagte Isabell zu Henner, und sie legte eine Hand auf den Sattel des hinteren Rades.

»Hör mal, Kleine«, sagte Carola und steckte sich eine weiße Stoffblume in den roten Haarbusch. »Du gehst jetzt nach Hause. Trab, trab. Also, sei brav.«

»Ich bin nicht brav«, sagte Isabell. »Wer sagt denn so etwas.«

»Von wegen ein Kind«, sagte Carola vorwurfsvoll zu Henner. »Nun laß du dir was einfallen.«

Sie gingen schweigend durch das Abrißviertel. Henner schob das Tandem. An einer Straßenbahnhaltestelle blieb er stehen.

»Isabell«, sagte Henner leise. Ja, zärtlich sprach er, aber doch nicht so, wie er vielleicht den Namen des rothaarigen Mädchens aussprechen würde.

Ein Straßenbahnzug hielt mit kreischenden Bremsen.

Isabell drückte sich die Hände auf die Ohren und stieg ein. Sie setzte sich und schloß die Augen. Erst an der Haltestelle, an der sie aussteigen mußte, öffnete sie die Augen, als wäre sie die Strecke nicht zum erstenmal gefahren.

Vater und Mutter empfingen sie an der Wohnungstür. Beide waren aufgeregt, sie mußten miteinander gestritten haben, denn Graf Yoster, der Hund, sprang an ihnen hoch. Nun stellte der Vater der Tochter die Frage, die jeder einmal in seinem Leben von seinen Eltern gestellt bekommt: »Wo kommst du so spät her?«

Isabell sagte nichts. Sie wußte nicht, ob die Eltern auf Henners Seite stehen würden. Zum verspäteten Abendessen mußte sie sich anhören, daß sie sich sehr zu ihrem Nachteil verändert habe, sie sei in letzter Zeit so unruhig, so »fahrig« und dabei so verschlossen. Die Zeit sei wahrlich nicht einfach und sie solle sie nicht zusätzlich komplizieren. Schön, sie werde wohl langsam erwachsen, aber das Erwachsensein lege ihr vor allem Pflichten auf. Das Leben sei kein Ding, mit dem man nach Belieben spielen könne.

»Kann ich ins Bett gehen?« fragte Isabell.

»Bist du denn krank?« fragte die Mutter.

»Ich bin nur müde.«

In ihrem Zimmer sah Isabell in den Spiegel. Neben ihrem Gesicht tauchte das von Carola auf, dessen Farbigkeit Isabells Gesicht verblassen ließ. Carola war mindestens sechzehn Jahre alt, sie lernte Friseuse, wie Isabell aus einem Gespräch entnommen hatte. Sie nannte Carola »alte Dame«; aber das Spiegelbild der Rothaarigen lächelte überlegen.

Isabell legte sich in ihr Bett, das zum Versteck wurde, wenn sie sich gejagt fühlte.

»Kämpfen, Murks«, sagte Gavroche. »Das ist das ganze Geheimnis.«

Isabell setzte sich im Bett auf, zog ihr Tagebuch unter dem Kopfkissen hervor und schrieb hinein: Ich werde kämpfen!

»So ist’s richtig«, sagte Gavroche und gähnte laut. »Penne erst einmal tüchtig. Und morgen fährst du deine Kanonen auf.«

»Ja«, versprach Isabell und schaltete die Nachttischlampe aus. »Morgen.«

An den nächsten Tagen fuhr Isabell nach dem Unterricht mit der Straßenbahn in das Abrißviertel der Oststadt. Der Alte nickte ihr beim Öffnen der Tür zu, wie er bei ihrer ersten Begegnung Henner zugenickt hatte: Dich kenne ich doch. Tritt ein.

Sie machte sich nützlich, wo sie konnte; sie tippte auf der alten Schreibmaschine Texte, in denen die Bürger aufgerufen wurden, sich auf die eigene Kraft zu besinnen; sie spülte Geschirr und trocknete es ab; mit einem Jungen baute sie ein Regal zusammen; auf ihren Armen wiegte sie den Säugling einer jungen Frau in den Schlaf; sie kaufte Essen und Trinken ein und holte dem alten Mann aus der Apotheke Herztropfen.

Sie fühlte sich wie ein Kreisel, der gepeitscht wird, aber gerade das gefiel ihr: das Drehen, atemlos sein, das Herz spüren, Hände, Füße und den Kopf gebrauchen.

Dabei war sie nicht glücklich, vielleicht nicht einmal froh, und sie bewegte sich noch schneller und sang mit den anderen, denen sie das trotzige Lied beigebracht hatte: Das war der König Klumpentritt, der immerzu auf Stelzen ritt...

Henner sah meistens von ihr weg, aber manchmal beobachtete er sie besorgt, er besprach sich mit Carola, und einmal kam er zu ihr und sagte: »Du. Übernimm dich nur nicht. Wir anderen sind auch noch da.«

Ach, dachte Isabell, als Henner sich wieder seiner Arbeit zugewandt hatte, was weißt denn du schon von mir. Ich könnte dir sagen, was du wissen müßtest. Doch ich sage dir nichts. Kein Wort. Denn du mußt mir auch nichts sagen, und ich weiß alles von dir.

Isabell bemerkte, daß sich zwischen Henner und Carola ein Abstand auftat, der langsam wuchs. Das sagten ihr Worte von den beiden, Blicke, der Ausdruck ihrer Gesichter und die Art sich zu bewegen. Isabell wußte, sie durfte jetzt nichts tun, weder für Henner noch gegen ihn. Sie mußte sich drehen und singen.

In die Schule ging Isabell nur noch, weil sie mußte. Die Lehrer liefen mit verschlossenen Gesichtern herum, der Unterricht bereitete weder ihnen noch den Schülern Freude, es wurden viele Zensuren vergeben, als sollte jeder gesprochene Satz sich in einer Zahl auflösen. Der Direktor, den ohnehin keiner vermißte, war kaum noch in der Schule zu sehen, es hieß, er säße in wichtigen Sitzungen.

Das Chamäleon, dieser große Mann, war bemüht, sich schrumpfen zu lassen. Er kam und ging gebückt, den Kopf seitlich zur Brust geneigt, wie ein Blinder mit einer Hand die Wände oder Gegenstände ertastend.

Eines Tages, es war Unterrichtsschluß und Isabell wollte auf schnellstem Weg in die Oststadt, bedeutete Das Chamäleon ihr, im Klassenzimmer zu bleiben. Er sah auf den Flur, schloß die Tür und lief vor Isabell auf und ab. Schließlich stellte er sich hinter den Lehrertisch und forderte seine Schülerin auf, sich in die erste Reihe zu setzen. Er sprach leise und eindringlich auf Isabell ein.

»Bitte«, sagte Isabell, »ich verstehe nicht.«

Aber dann hörte sie doch: Sie solle nur nicht denken, daß man nicht alles wisse. Denen entgehe nämlich nichts. Man habe ihm zu verstehen gegeben, er solle seiner Verantwortung als Lehrer gerecht werden, sonst könne er auch woanders arbeiten, im Kohleabbau nämlich. Aber davon wolle er nicht reden. Nicht von ihm sei zu sprechen, sondern von ihr, Isabell Krause. Ob er ihr schon gesagt habe, daß er es nur gut mit ihr meine. Also man habe ihn über Isabells neue Kontakte informiert. Um Gottes willen, was sie sich denn nur dabei denke! Ob sie dabei nicht auch an ihren Lehrer oder wenigstens an ihre Eltern gedacht habe? Nun gut, jetzt aber müsse sie ihre Kontakte zu einem gewissen H. sofort einstellen. H. gehe in die Irre. Für ihn könne er nichts mehr tun. Um H. kümmere man sich. Also, er verstehe immer noch nicht. Sie sei doch sonst so leicht lenkbar und einsichtig gewesen. Ein Kind ohne große Probleme. Sie solle bloß nicht anfangen, sich Schwierigkeiten ins Leben zu bringen. Die kämen von ganz allein.

»Bis morgen«, sagte Das Chamäleon. »Eins noch: Es stimmt nicht, daß wir hinterher klüger sind. Wir sind nur vorsichtiger.«

Isabell rannte aus der Schule, sie wollte Henner und die Gruppe vor dem man warnen, das allgegenwärtig zu sein schien, das alles hörte und alles sah.

Vor der Schule stand der Vater. Sein Gesicht wirkte wie eine unfertige Maske, es war ohne Ausdruck. Er sagte nichts, ging zum Straßenrand, wo er seinen Wagen geparkt hatte, und öffnete die Hintertür.

»Ich kann nicht... Ich muß jetzt...«, sagte Isabell, als sie im Auto saß. Aber da fuhren sie schon. Sie ballte die Hände, um nicht zu weinen. Sie dachte an Henner und fühlte zum erstenmal Angst um einen anderen Menschen.

Zu Hause wartete die Mutter an der Wohnungstür. Sie setzten sich in der Stube an den Eßtisch, wo jeder seinen festen Platz hatte. Der Vater schüttelte den Kopf, er suchte nach Worten. Die Mutter blätterte in einer Zeitschrift. Graf Yoster saß vor dem Tisch, als warte er auf ein Kommando.

Schließlich sprach der Vater, die Hände seitlich an den Kopf gedrückt, einen Punkt in der Anbauwand fixierend, wo Radio, Plattenspieler und Schallplatten untergebracht waren.

»Du bringst uns in Teufels Küche.«

Aus seiner Stimme war vieles zu hören: Angst, Wut, Sorge, Verzweiflung, Mutlosigkeit und Haß.

»Dein Lehrer hat mir alles erzählt. Wir müssen dem Mann dankbar sein. Er hätte dich auch noch tiefer ins Unglück rennen lassen können. Sag mal, was denkst du dir eigentlich?«

Isabell schwieg. Der Vater erwartete auch keine Antwort. Seine Hände, die er gegen den Kopf drückte, röteten sich.

»Du triffst dich da irgendwo mit irgendwelchen Leuten. Was weißt du denn von denen? Erzähl mir nicht, daß du sie kennst. Hast du einmal in die Zeitungen gesehen, was da steht? Sie schreiben von Kriminellen, Verhetzten und Konterrevolutionären. Und weißt du, was vor kurzem in China passiert ist? Das weißt du doch! Soll das denn auch hier passieren? Die schießen uns über den Haufen. Wir sind deine Eltern, vergiß das nicht. Uns sperren sie ein. Wir wären nicht die ersten.«

»Aber ich muß etwas tun«, sagte Isabell. Sie schämte sich für ihren Vater, wie er da saß, hilflos, krumm, gebrochen.

»Etwas tun«, sagte nun die Mutter und lächelte. »Was willst du denn tun? Da kannst du gar nichts tun.«

»Ich will etwas tun, wie Gavroche etwas getan hat!« rief Isabell. »Daß sich etwas bewegt! Und daß es in Bewegung bleibt!«

»Unser Fräulein Gavroche!« rief der Vater bitter. Er sprang auf. »Soll ich dir sagen, wie es Leuten, die den Helden spielen, ergeht? Soll ich es dir sagen?!« Er lief aus der Wohnstube und kam bald darauf mit Isabells Lieblingsbuch zurück. Mit zitternden Fingern umblätterte er die Seiten.

»Ich weiß doch«, sagte Isabell betont gleichgültig. »Eine Kugel indes, besser gelenkt oder heimtückischer als die anderen, traf das irrlichternde Kind. Man sah Gavroche taumeln, stürzen... eine zweite Kugel vom gleichen Schützen machte ihn stumm. Er schlug mit dem Gesicht auf das Pflaster und rührte sich nicht mehr. Die große Seele eines kleinen Jungen war von hinnen geflogen.«

Der Vater schloß das Buch und legte es auf den Tisch. »Begreifst du denn nicht?« fragte er bittend. »Begreife doch.«

Sie nahm das Buch und schlug es wieder auf. Sie sagte: »Aber Gavroche ist nicht tot. Für mich jedenfalls lebt er.«

Der Vater strich Isabell über die Haare, ganz sacht, so, wie sie es sich oft gewünscht hatte. Er sagte kaum hörbar: »Wir als deine Eltern verbieten dir den Umgang mit diesen Leuten. Nach der Schule hast du erst einmal Hausarrest.«

Isabell ging mit dem Buch in ihr Zimmer. Sie dachte an die Worte des Chamäleons: Es stimmt nicht, daß wir hinterher klüger sind. Wir sind nur vorsichtiger. Sie schrieb in ihr Tagebuch: Ich werde hinterher klüger sein. Niemals vorsichtiger.

Die Wohnung war verschlossen. Den Schlüssel hatte die Mutter. Isabell stieg aus dem Fenster ihres Zimmers und rutschte an der Dachrinne auf die Straße.

Sie rannte durch die Stadt, blieb nur stehen, um den Atem zu beruhigen, erreichte das Haus, das die Gruppe nach der Kneipe »Zur Erholung« nannte, und zog sich am Geländer die Treppen hoch. Sie klopfte an die Tür. Nichts rührte sich. Sie hämmerte mit den Fäusten gegen das Holz. Da hörte sie die Stimme des Alten: »Wer da?«

»Ich bin es!« rief Isabell. »Lassen Sie mich rein!«

Die Tür blieb verschlossen. »Geh«, sagte der Alte. »Stelle keine Fragen. Geh jetzt.«

Isabell klopfte noch ein paarmal schwach an die Tür; dann ging sie.

Spät kam sie nach Hause. Die Eltern standen auf der Straße. Sie sagten nichts. Auch in der Wohnung schwiegen sie. Als Isabell im Bett lag, wurde die Tür etwas geöffnet, und die Mutter flüsterte: »Gute Nacht. Und schlaf gut.«

Es kamen die Oktobertage. Noch ahnte keiner, daß sich die Ereignisse überstürzen würden, und was gestern nicht wahr sein durfte, war heute Wirklichkeit. Und was morgen sein würde, das wußte keiner.

Seitdem Isabell in der Oststadt die Wohnung verschlossen vorgefunden hatte, fehlte Henner in der Schule. Isabell fragte Henners Mitschüler, wo er denn sei; sie zuckten nur die Schultern. Sie erkundigte sich im Lehrerzimmer nach Henner; die Lehrer wiesen sie ab. Im Sekretariat des Direktors, wo sie darauf bestand, eine Antwort zu erhalten, wurde ihr gesagt, der Schüler Henner Kilian sei krank gemeldet.

Isabell wollte Henner zu Hause besuchen, sie wollte wissen, wie es ihm ging und warum in der »Erholung« der alte Mann ihr nicht die Tür geöffnet hatte. Da war etwas passiert, das ahnte sie. Es war jetzt viel von Verhaftungen die Rede. Henner im Gefängnis, diese Vorstellung quälte sie.

In der Schule ließ Das Chamäleon Isabell nicht aus den Augen. Nach dem Unterricht holte die Mutter sie ab. Sie hatte Graf Yoster an der Leine und lud die Tochter zum Eisessen oder zu einem Bummel durch die Geschäftsstraßen ein. Isabell lehnte ab. Früher, als sie sich so ein Zusammensein mit der Mutter noch gewünscht hatte, war es nie zustande gekommen. Jetzt fühlte sie sich von den Eltern gefangen gehalten, daran konnten auch Süßigkeiten und andere kleine Geschenke nichts ändern.

Wenn Isabell das Gespräch suchte über Henner, die Gruppe und das, was im Land und in der Welt vorging, sagte die Mutter beruhigend: »Ach, laß das nur. Weißt du, das geht vorüber. Sieh mal hier, im Schaufenster, du Dummerchen, wie gefällt dir das Tuch? Na, möchtest du es haben?«

Zu Hause durfte Isabell die Wohnung allein nicht mehr verlassen. Die Mutter bezog sie in die Hausarbeit ein, sie versuchte, die Tochter für die Schnittbogen in den burda moden zu interessieren, und sie schlug vor, Knack, Mau-Mau oder Offiziersskat zu spielen.

An den Abenden mußte Isabell mit den Eltern vor dem Fernsehgerät sitzen und sich ansehen, was da draußen passierte. Der Vater wechselte ständig die Programme von West nach Ost und zurück, sie sahen von dort die Tagesschau und von da die Aktuelle Kamera, die einen sagten dies und die anderen das. Gegensätzliche Meinungen prallten aufeinander.

Isabell bekam Kopfschmerzen vom vielen Fernsehen und Sitzen. Die ständig wechselnden Bilder verwirrten sie. Sie wollte sich selber ein Bild machen, draußen, selbst hören und sehen wollte sie, dabeisein und mitfühlen. Es drängte sie immer stärker auf die Straße. In den Taschen ihrer Jeans ballte sie die Fäuste. Sie sah Gavroche und seine Freunde auf der Barrikade kämpfen und sich auf dem Sofa sitzen. Und sie schämte sich vor dem Jungen und aller Welt. Wieder sang sie: »Das war der König Klumpentritt...«

»Still«, befahl der Vater. »Man versteht ja sein eigenes Wort nicht.«

»...Wer drunterkroch, bekam zwei Sous, der König lachte noch dazu.«

Die Schule wurde zum Republikgeburtstag geschmückt, die Feiern zum 40. Jahrestag der Gründung der DDR standen bevor. Die Schüler hängten auf Anweisungen der Lehrer rote und schwarz-rot-goldene Fahnen mit dem Emblem der DDR aus den Fenstern der Klassenzimmer. Die alten Sprüche wurden mit neuen weißen Pappbuchstaben an die Scheiben geklebt: Für Frieden und Sozialismus. Unser Arbeiter- und Bauernstaat — Garant für den Weltfrieden. Vorwärts zu neuen Erfolgen. Erich Honeckers Bild bekam einen goldenen Lorbeerkranz, der Direktor hatte darauf bestanden. Die Fenster wurden geputzt, die Gänge und Zimmer gekehrt, gewischt und gebohnert. Mit Handwagen fuhren die Schüler den wochenlang nicht abgeholten Müll vom Schulhof und kippten ihn hinter die Schule. Einige murrten, andere machten sich einen Spaß daraus, die meisten aber schwiegen wie immer.

Das Chamäleon nahm Isabell wieder einmal beiseite. Der Lehrer räusperte sich und sagte, die Besten aus der Freien Deutschen Jugend und der Pionierorganisation würden am 7. Oktober zum Aufmarsch in die Hauptstadt Berlin delegiert. Er habe — »trotz allem« — auch sie vorgeschlagen. Jetzt könne sie wiedergutmachen und zeigen, wo sie stehe. Sie sei doch so begabt und es wäre nur dumm, sich den Weg selbst zu verstellen.

»Na«, sagte der Lehrer und richtete sich auf. »Du sagst doch ja.«

»Nein«, sagte Isabell und ging weg.

Der 7. Oktober war ein Feiertag und schulfrei. Isabell war den ganzen Tag nicht aus dem Haus gekommen. Der Vater hatte sie beim Mittagessen gefragt, ob sie mit ihm zum Pferderennen ins Scheibenholz kommen wolle, sie könne sich dort die unterschiedlichsten Menschen ansehen, dazu schöne Pferde. Vater und Tochter würden zusammen Kaffee trinken und sich aus der Rennzeitung einen todsicheren Tip herauslesen. Vielleicht hätten sie Glück und Isabell könne ihr Taschengeld auffrischen.

Isabell hatte abgelehnt. Wenn sie schon eingesperrt war, wollte sie sich nicht herumführen lassen, daß es so aussah, als wäre sie frei.

Als der Vater am Abend nach Hause kam, war er guter Laune, er hatte in einem Rennen den großen Einlauf richtig getippt und über dreihundert Mark gewonnen. »Wir machen uns einen gemütlichen Abend«, sagte er, »und vergessen, was da draußen los ist.«

»Aber was ist denn da draußen los?!« rief Isabell.

»Was weiß denn ich«, sagte der Vater. Er setzte sich an den zum Abendbrot gedeckten Tisch und sagte: »Hier haben wir, was wir brauchen. Da draußen bekommen wir, was wir nicht wollen.«

»Man muß es nur begreifen«, sagte die Mutter. »Dann ist es ganz einfach.«

»Was denn begreifen?« fragte Isabell.

»Daß zwei mal zwei gleich vier ist«, sagte der Vater und stieß mit seinem gefüllten Weinglas an das der Mutter. Ein feiner singender Ton war zu hören, der sich an den Zimmerwänden und der Raumdecke brach.

Heute abend wollten sie nicht fernsehen, sagte der Vater. Er legte seine Lieblingsplatten auf, Opern des von ihm verehrten Richard Wagner, vor allem Arien aus dem »Ring der Nibelungen«.

Der Vater sang mit Siegfried, als der sich über Brünhilde beugt: »So saug’ ich mir Leben aus süßesten Lippen, sollt’ ich auch sterbend vergehn!«

Und er bat um Ruhe, als im Vorspiel der Götterdämmerung die Nornen die Frage nach der Zukunft stellen: »Zu End ewiges Wissen! Der Welt melden Weise nichts mehr.«

Danach wandte er sich von seiner Frau und Tochter ab, schneuzte mehrmals heftig ins Taschentuch und schüttelte den Kopf, womit er aber eher achtungsvolle Zustimmung zum Ausdruck brachte.

Sie spielten alle Spiele, die die Mutter aus Isabells Zimmer holte und entstaubte. Isabell wurde von den Eltern zur Aufmerksamkeit ermahnt. »Siehst du«, sagte die Mutter, »so geht das«, und würfelte drei Sechsen hintereinander.

Spät am Abend sprang der Vater auf und schaltete das Radio und den Fernsehapparat ein. Sie sahen Bilder von den Feiern in Berlin: Auf der Tribüne Erich Honecker inmitten seiner alten Männer, Beifall klatschend, winkend und lachend, auf der Straße die Militärparade, das Vorbeiziehen der Massen, der Zug der Freien Deutschen Jugend, Mädchen und Jungen, die im Chor ihr Hoch riefen.

Aus dem Radio hörten sie dazu die erregte Stimme eines Reporters, der von Gegendemonstrationen in Berlin und Leipzig berichtete. Er sprach von Tausenden, meist jungen Menschen, die für Freiheit und Menschenrechte auf die Straße gegangen waren. Von den Leipziger Friedensgebeten war die Rede, vom brutalen Einsatz der Polizei, die mit Wasserwerfern und Schlagstöcken gegen die Demonstranten vorgegangen war. Es solle viele Verletzte und Verhaftungen gegeben haben. Der Reporter erinnerte an China und warnte vor der Wiederholung der Ereignisse auf dem Platz des Himmlischen Friedens.

Das Gesicht des Vaters, eben noch vom Wein gerötet, war bleich, als er aufstand und beide Geräte ausschaltete. Er schwankte etwas, ein Ruck ging durch seinen Körper, und er stand wie erstarrt.

»Du bist ja noch auf, Kind?« Er sah auf Isabell und sagte mühsam: »Da siehst du also, was Recht ist. Da hörst du es.«

»Komm jetzt«, sagte die Mutter und legte einen Arm um Isabells Schultern. »Es ist schon viel zu spät für dich. Wir haben die Zeit verpaßt.«

Der Sonntag wurde für Isabell zum schwersten Tag ihres Lebens. Noch nie hatte sie sich so weit weg von den anderen Menschen gefühlt, deren Nähe sie gerade jetzt so dringend brauchte. Sie bat die Eltern, sie beschwor sie und forderte von ihnen, sie doch aus dem Haus zu lassen, sie schrie, es gehe um ihr Leben.

Der Vater schüttelte den Kopf und schaltete das Radio in ihrem Zimmer ein. Die Sender waren voller Nachrichten. Leipzig schien plötzlich Mittelpunkt der Welt zu sein. Die westlichen Sender bestätigten, in welcher Gefahr sich die Demonstranten befunden hatten angesichts der Entschlossenheit der Staatsmacht, jede Regung des Widerstands mit allen Mitteln niederzuwerfen.

Isabell dachte an Henner, nur ein paar Worte wollte sie mit ihm reden, ein Wort nur, in sein Gesicht wollte sie sehen. Es gab Augenblicke, da warf sie sich auf das Bett und schrie ins Kissen, erschrocken vor sich selbst, sie hasse Vater und Mutter.

»Liebe«, sagte Gavroche altklug zu ihr, »Liebe kann ein verdammtes Gefängnis sein. Weißt du, Murks, da gibt es nur eins: Ausbrechen!«

Dann war er da, der 9. Oktober, ein entscheidender Tag, was sich wie alles, was wirklich wichtig ist, erst später herausstellen sollte. Und doch, wer kennt nicht die Spannung vor Ereignissen, die tief ins Leben schneiden. Man hat nichts als eine Ahnung.

Isabell war schon beim Erwachen von diesem Gefühl beherrscht, in dem Furcht und Freude dicht beieinander sind.

An diesem Montagmorgen brachte die Mutter Isabell zur Schule, als hätte sie eine Schulanfängerin an der Hand, der noch einmal in Leitsätzen alle Verhaltensregeln eingeschärft werden.

»Hast du das verstanden?« fragte die Mutter.

»Ja«, antwortete die Tochter, die ihre Mutter sprechen hörte, aber nicht den Sinn der Worte aufnahm. »Ja.«

»Hörst du!« rief die Mutter, als sie auf dem Schulhof Isabell endlich von der Hand ließ. »Hier stehst du nach dem Unterricht. Ich komme, so schnell ich kann.«

»Ja«, sagte Isabell automatisch. »Ja.«

Zum Unterrichtsbeginn mußten die Schüler sich in der Aula versammeln. Wieder suchte Isabell Henner; aber er war nicht zu finden. Sie war jetzt sogar bereit, mit Carola zu reden, doch sie wußte nicht, wie sie das rothaarige Mädchen erreichen konnte.

Der Direktor, ein kleiner Mann im grauen Anzug, der von den Schülern nicht einmal einen Spitznamen bekommen hatte, sprach mit ungewöhnlich scharfer Stimme. Es habe gewisse Vorkommnisse gegeben, Zusammenrottungen konterrevolutionärer Elemente, die, von der BRD verhetzt und angestachelt, die öffentliche Ordnung und Sicherheit untergraben wollten. Sie aber, die Lehrer und Schüler, ständen fest und unerschütterlich an der Seite der SED und ihres sozialistischen Staates, des einzigen demokratischen Staates auf deutschem Boden: DDR.

Als der Direktor zu Ende gesprochen hatte, klatschte er heftig, aber nur hier und da rührten sich einige Hände, der übliche Beifall blieb aus. Der Direktor hustete ins Taschentuch und ging mit kleinen Stolperschritten von der Bühne.

Im Klassenzimmer quälte sich der Unterricht bis zur Mittagspause. Wieder und wieder meldete sich bei Isabell Gavroche zu Wort.

»Du bist doch ein Murks«, sagte der Pariser Junge, der auf einer Mauer saß und mit Spucke und den Hemdsärmeln seine Pistole ohne Hahn putzte. »Wenn du dir schon alles sagen läßt, so mußt du doch nicht alles tun, was du gesagt kriegst. Sieh mich an. Ich sage mir selbst, was zu sagen ist. Vor allem aber tue ich, was ich tun muß. Und zu tun gibt es eine ganze Menge. Jedenfalls mehr als genug.«

Noch vor der Mittagspause hielt es Isabell nicht mehr im Klassenzimmer aus. Der Drang, auf die Straße zu gehen, war übermächtig. Sie sprang vom Stuhl auf. Das Chamäleon sah sie ängstlich und bittend an und sagte schwach: »Setz dich, Isabell Krause.«

»Nein«, sagte Isabell, und sie war stolz, als sie sich bewußt wurde, daß sie zum erstenmal entschieden ihr Nein ausgesprochen hatte.

Dann endlich war sie auf der Straße. Für einen Augenblick wußte sie nicht, wohin mit sich. Doch sogleich erinnerte sie sich an Gavroches Worte: Vor allem aber tue ich, was ich tun muß.

Sie fuhr mit der Straßenbahn bis zum Hauptbahnhof und lief durch die Unterführung in die Innenstadt.

Es war Mittagszeit, aber die Stadt war voller Menschen, von denen die wenigsten zum Einkauf gekommen waren. Isabell erlebte die sonst lärmende Stadt ungewöhnlich still. Die Menschen, wenn sie überhaupt sprachen, schienen zu flüstern. Sie liefen nicht wie üblich eiligen Schrittes, die Ellenbogen gebrauchend, aneinander vorbei. Sie bewegten sich langsam, meist zu zweit und in kleinen Gruppen, und anscheinend nicht auf ein bestimmtes Ziel zu, sondern um ihren Platz zu behaupten.

Überall waren Einheiten der Polizei zu sehen, die Männer trugen Schutzhelme, sie waren mit Gewehren, Pistolen und Gummiknüppeln bewaffnet.

Lastwagen bahnten sich einen Weg durch die Menschen. Von den Ladeflächen sprangen Polizisten, die sich gruppierten und dann auf Befehl im Laufschritt zu irgendeiner Straße geleitet wurden.

Isabell hatte den Eindruck, als würde über die Stadt ein Spinnennetz gespannt, aus dem keiner entrinnen konnte.

Vor dem wuchtigen Gebäudekomplex der Staatssicherheit liefen Männer und Frauen auf und ab, die aufnahmebereite Fotoapparate vor der Brust trugen.

Isabell suchte nach dem Träger eines langen schwarzen Mantels, der an diesem milden Oktobertag auffallen mußte. Sie war überzeugt, daß sie Henner nur hier, unter all den Menschen, die es wie sie selbst hergezogen hatte, wiederfinden könnte. Noch nie hatte sie so aufmerksam in so viele Gesichter gesehen, die ihr zugleich fremd und bekannt erschienen.

Isabell hatte die Straßen und Gassen mehrmals durchlaufen, und wieder kam sie zur Nikolaikirche, die durch die montagabendlichen Friedensgebete so etwas wie das Herz der Stadt geworden war. Vor der Boutique für den Herrn, der Löwenapotheke und dem Damenmodesalon standen Menschen in großen Gruppen, auch vor Specks Hof, wo die Passage von Polizisten abgeriegelt war, und auf dem Nikolaikirchhof.

Es war früher Nachmittag, und schon jetzt gingen viele Menschen in die Kirche.

Isabell, der die Situation immer bedrohlicher erschien, stellte sich zu diesen und jenen und hörte dieses und jenes. Es hieß, diese Kirchgänger seien von der Partei geschickte Mitglieder, die die Kirche besetzen sollten. Der Pfarrer habe Drohungen bekommen, die Kirche würde angezündet, wenn noch ein Friedensgebet stattfinden sollte. In der Leipziger Volkszeitung habe gestanden, daß die Staatsfeindlichkeit nicht länger zu dulden sei, die Wiederherstellung von Ruhe und Ordnung werde von den Bürgern der Stadt verlangt, und ein Kampfgruppenkommandeur habe geäußert, daß heute zugeschlagen würde. Vom Schießbefehl der Polizei war zu hören, von Armee-Einheiten und Panzern vor der Stadt und von Krankenhäusern, die in Bereitschaft ständen, Verwundete aufzunehmen.

»Mädchen, du«, sagte eine Frau zu Isabell. »Geh besser nach Hause. Aber schnell.«

»Nein«, sagte Isabell. »Ich bin doch kein Murks. Ich bleibe hier.«

»Bravo«, sagte ein Mann. »Aber paß auf dich auf.«

»Versprochen?« fragte die Frau.

»Versprochen«, sagte Isabell und lief noch einmal durch die Innenstadt, die sich mehr und mehr mit Menschen füllte. Aber nirgendwo konnte sie einen blassen Jungen im langen schwarzen Mantel entdecken.

Nach fünfzehn Uhr drängte Isabell sich mit Frauen und Männern in die Nikolaikirche. Ihre Scheu vor dem Unbekannten mußte sie schnell überwinden, denn sie wurde geschoben und gedrückt, daß sie Mühe hatte, sich zu behaupten.

Die Kirche war voller Menschen, sie saßen und standen dicht gedrängt, auch die Emporen waren bis auf den letzten Platz besetzt, und bald mußten die Türen geschlossen werden, obwohl — wie es sich später herausstellte — Tausende noch eingelassen werden wollten.

Isabell schob sich zwischen den Menschen hindurch und erreichte den vorderen Rand der obersten Empore. Jetzt sah sie sich staunend um und hatte für Augenblicke selbst Henner vergessen.

Das Weiß blendete sie, dann erkannte sie den breiten, von Menschen besetzten Mittelgang, zählte an seinem linken und rechten Rand vier starke Säulen, die die nach oben gewölbte Raumdecke abstützten. Nach hinten verengte sich der Raum, auf dem Altar sah sie einen metallisch glänzenden Jesus am Kreuz und dahinter ein Gemälde, das Menschen zeigte, die wohl von der Erde zum Himmel strebten, aber von einer unsichtbaren Kraft festgehalten wurden. Nur einer schien an Leichtigkeit zu gewinnen und wollte aufsteigen wie ein Vogel, der versucht, Luft unter die Schwingen zu bekommen; es war für Isabell nicht ersichtlich, ob es ihm gelingen würde.

Als Isabell sich wieder den Menschen zuwandte, bemerkte sie die Stille. Sie fragte sich, wer wohl zu den Spitzeln gehörte und wer von selbst gekommen war. Keinen konnte sie der einen oder anderen Gruppe zuordnen. Das erschreckte sie, denn sie war es gewohnt, gut und böse, häßlich und schön, jung und alt als unvereinbare Gegensätze zu empfinden.

Sie sah Männer und Frauen, Kinder, Rollstuhlfahrer, Schwangere und zwei junge Männer in Armeeuniformen, die sich weiße Bänder an die Revers gesteckt hatten. Sie sah Frauen sich gegenseitig stützen, auf einer Bankreihe zwei Greise, sich wie Kinder die Hände haltend, Männer, die an kalten Zigaretten sogen, und sie sah Betende, die Hände gefaltet, die Köpfe zur Brust geneigt.

Isabell sang leise einen der Verse des Liedes, das Gavroche gesungen hatte, als er vor der Barrikade die Patronen einsammelte und von den Soldaten beschossen wurde:

Nie träumt ich, daß Notar ich wär,
doch schuld daran ist nur Voltaire.

Ich bin ein Piepmatz, klein und froh,
doch schuld daran ist nur Rousseau.

»Das Warten«, sagte eine Frau neben Isabell. »Worauf? Das Warten ist furchtbar.«

Endlich begann der Gottesdienst, und Isabell hörte: »Ich will vor dir hergehen und die Höcker eben machen; ich will die ehernen Türen zerschlagen und die eisernen Riegel zerbrechen.«

Vertreter von Umweltgruppen berichteten über ihre Arbeit. Es wurde zur Besonnenheit und Gewaltlosigkeit aufgerufen. Zettel, wie Isabell sie mit der alten Schreibmaschine beschriftet hatte, gingen herum: Keine Gewalt! — Wir sind das Volk! — Freiheit! Gleichheit! Brüderlichkeit!

Jetzt entdeckte sie Henner! In seinem schwarzen Mantel lehnte er an einer Säule. Sein Gesicht hatte frische Narben und blaue Flecke. Um den Kopf trug er eine Binde wie ein Stirnband.

»Henner!« rief Isabell. »Henner! Hier bin ich!«

Da sah sie neben Henner das rothaarige Mädchen, Carola. Henner hatte einen Arm um ihre Schultern gelegt, und sie lehnte den Kopf an seine Brust.

Isabell war für Augenblicke ohne Bewußtsein. Die Frau neben ihr hielt sie an sich gedrückt. »Das geht vorüber, die schlechte Luft«, sagte sie. »Hör nur, hör nur!«

Es wurde ein Aufruf des Gewandhauskapellmeisters und von Bezirkssekretären der Partei zur Gewaltlosigkeit verlesen.

Ein Atemholen ging durch die Menge, die Menschen bewegten sich, manche reichten einander die Hände, andere riefen sich etwas zu, und es war sogar ein Lachen zu hören.

»Jetzt wird es wohl keine Schießerei geben«, sagte die Frau und umarmte Isabell.

Die Glocken läuteten, und alle wollten auf die Straße. Es rief ihnen entgegen, von Mal zu Mal lauter und geschlossener: »Freiheit! Gleichheit! Brüderlichkeit!«

Isabell, noch ohne Kraft, ließ sich schieben und mitziehen. Ja, sie brauchte das jetzt, die Körpernähe, den Schweißgeruch und die Stimmen.

Auch auf dem Nikolaikirchhof drängten sich die Menschen. Nur Schritt für Schritt kamen sie vorwärts. Wohin? Isabell wußte es nicht. Es war ihr gleichgültig. Sie dachte: Jetzt nur nicht allein bleiben.

Erst auf dem Karl-Marx-Platz, als der Demonstrationszug sich langsam formierte, begann Isabell, sich wieder auf ihre eigenen Füße zu stellen. Es war, als müßte sie neu laufen lernen. Aber die Männer und Frauen, die Jungen und Mädchen neben ihr konnten es ja auch, Gavroche hatte es gekonnt, auch seine Freunde Enjolras, Courfeyrac, Combeferre und Feuilly, selbst der alte Herr Mabeuf: aufrecht gehen. Und da sollte sie, Isabell Krause, es nicht können? Sie konnte es.

Der Demonstrationszug bewegte sich stockend, als hätte er alle paar Meter erneut einen Widerstand zu überwinden, aber er kam voran über den Ring, vorbei an der Hauptpost, dem Opernhaus, weiter über den Vorplatz am Hauptbahnhof, vorbei am Hotel Astoria, an der evangelisch-reformierten Kirche und dem Kaufhaus Konsument am Brühl, unter der mit Menschen überladenen Fußgängerbrücke hindurch, vorbei an der Hauptfeuerwache und dem Haus der Deutsch-Sowjetischen Freundschaft.

Gegenüber dem Schauspielhaus vor dem Gebäude der Staatssicherheit stauten sich die Menschen. Die Polizei stand versteckt hinter Mauervorsprüngen und Büschen. Die Fenster des grauen Hauses waren dunkel.

Die Menge schrie: »Schämt euch was!« Und sie sang: »Stasi in den Tagebau!«

Die Rufe und Gesänge hatten etwas Hilfloses, ja Rührendes, wieder einmal stand David vor Goliath. Aber es waren viele kleine Leute, und sie riefen: »Keine Gewalt!«

Keiner wollte weitergehen, hier und jetzt sollte etwas entschieden werden.

»Freiheit!«

Später konnte Isabell sich nicht erklären, wie sie auf das Dach eines am Straßenrand parkenden Autos gekommen war, ob sie hinaufgestiegen war, oder ob man sie hinaufgehoben hatte. Sie wußte weder, was sie hier oben sollte, noch konnte sie unbemerkt hinunterspringen.

Doch sie blieb stehen, und dann rief sie etwas, sie hörte es selbst nicht, aber sie rief lauter, und es war ihr, als schöbe sie mit jedem Ruf etwas von sich, das sie jahrelang bedrückt hatte.

Dann hörte sie sich.

»Ich!« rief sie. »Ich!«

Die Leute wurden auf sie aufmerksam. Dann war es still.

Isabell rief: »Ich! Ich! Ich!«

Es wurde gelacht; aber da stimmte eine Frau in Isabells Rufe ein, dann ein Mann, ein Kind, und schließlich riefen sie alle: »Wir sind das Volk!«

In der Nacht dann, es war kein Schuß gefallen, fand Isabell nach Hause. Als sie in den Spiegel sah, hörte sie Gavroche sagen: »Sieh mal einer an. Aus dem Murks wird nun doch ein Mensch.«

Anmerkung

Der französische Schriftsteller Victor Hugo (1802-1885) bezeichnete sich selbst als »Echo des 19. Jahrhunderts«. Sein ganzes schriftstellerisches Werk steht unter dem Motto der Französischen Revolution: Freiheit — Gleichheit — Brüderlichkeit. Immer war er auf der Seite der Entrechteten, der sozial Benachteiligten.

»Die Elenden«, sein umfassendster gesellschaftskritischer Roman, erschien 1862 und wurde in viele Sprachen übersetzt. Im Mittelpunkt des mehrteiligen Buches stehen die Barrikadenkämpfe in Paris 1832.

Nach dem Sieg über Napoleon 1813 hatten die europäischen Monarchen und Staatsmänner auf dem Wiener Kongreß 1814/15 die Neuordnung Europas beschlossen. Die alten Fürstenhäuser erlangten ihre Macht zurück. Freiheitliche Bestrebungen und Reformen, die sich seit der Französischen Revolution und verstärkt unter dem Druck der Befreiungskriege über ganz Europa verbreitet hatten, wurden nun unterdrückt. Vorrevolutionäre Zustände wurden wiederhergestellt, es war die Zeit der Restauration. In Frankreich kam es 1830 zur Julirevolution. König Karl X. wurde zum Rücktritt gezwungen und Louis Philippe als »Bürgerkönig« eingesetzt. Für das Volk änderte sich wenig. Durch die Industrialisierung wurde die Lage der Arbeiter immer schlechter, und seit 1831 gab es revolutionäre Aufstände, die blutig niedergeschlagen wurden. Nach dem Aufstand der hungernden Lyoner Seidenweber kam es in den Pariser Arbeitervierteln 1832 zu heftigen Barrikadenkämpfen. Es ging um Arbeit und Brot: »Arbeitend leben oder hungernd sterben.« An diesen Kämpfen ist der Pariser Straßenjunge Gavroche beteiligt.

Gunter Preuß bezieht sich in seiner Erzählung auf einen für Jugendliche leicht bearbeiteten Auszug aus den »Elenden«.

Victor Hugo: »Gavroche«

Kinderbuchverlag und Elefanten Press Verlag, Berlin, 1964 und 1982

Aus dem Französischen von Paul Wiegler

Bearbeitet von Edith Zenker und Alice Sellin

Zeittafel

1945 8. Mai: Bedingungslose Kapitulation der deutschen Wehrmacht. Ende des 2. Weltkriegs.

17. Juli—2. August: Potsdamer Konferenz der vier Siegermächte USA, Großbritannien, Frankreich und Sowjetunion.

Potsdamer Abkommen: u. a. Festlegung der Grenze Polens (Oder-Neiße-Linie), militärische Besetzung Deutschlands in vier Besatzungszonen.

1946 21.-22. April: In der sowjetischen Besatzungszone Zwangsvereinigung der KPD und SPD zur Sozialistischen Einheitspartei Deutschlands (SED).

1948-49 24. Juni 48-12. Mai 49: Berliner Blockade. Sperrung der Land- und Wasserwege für den Personen- und Güterverkehr zwischen West-Berlin und Westdeutschland. Versorgung West-Berlins durch die von den USA und Großbritannien aufgestellte Luftbrücke.

Ausdruck der Verschärfung der Spannungen zwischen den Siegermächten. Kalter Krieg.

1948 20. Juni: Währungsreform in den drei westlichen Besatzungszonen.

1949 23. Mai: Verkündung des Grundgesetzes — Gründung der Bundesrepublik Deutschland.

7. Oktober: Die sowjetische Besatzungszone reagiert mit der Gründung der Deutschen Demokratischen Republik.

1953 17. Juni: Der Streik Berliner Bauarbeiter gegen überhöhte Normen wird zum Volksaufstand gegen die SED-Regierung, der mit Waffengewalt und mit Hilfe sowjetischer Truppen niedergeschlagen wird.

1954-55 Pariser Verträge. Einbeziehung der Bundesrepublik in die NATO.

1955 Warschauer Vertrag. Einbeziehung der DDR in die Militärkoalition der sozialistischen Länder.

1956 Bildung der Nationalen Volksarmee der DDR (Bildung der Bundeswehr 1955).

1961 13. August: Bau der Berliner Mauer, um die Massenflucht in den Westteil der Stadt und den wirtschaftlichen Ausverkauf der DDR durch Grenzgänger zu verhindern. Hermetische Abriegelung des Staatsgebiets der DDR nach Westen.

1968 10. August: Einmarsch der Truppen des Warschauer Paktes in die ČSSR, Niederschlagung der demokratischen Reformen. Ende des Prager Frühlings.

Seit 1970 Durch die Ostverträge unter der Regierung Willy Brandt intensivere Kontakte zwischen beiden deutschen Staaten.

1973 21. Juni: Inkrafttreten des Grundlagenvertrags zwischen Bundesrepublik und DDR: Wandel durch Annäherung. Einrichtung Ständiger Vertretungen in Bonn und Ost-Berlin. Reiseerleichterungen von West nach Ost (Passierscheinabkommen), Familienzusammenführung, Reisen von DDR-Bürgern in die Bundesrepublik zu besonderen familiären Anlässen.

Aufnahme beider deutscher Staaten in die UN.

In der DDR nach einer Phase wirtschaftlichen Aufschwungs und relativer (kultureller) Liberalität wachsende Unzufriedenheit.

1976 Nach Ausbürgerung des Liedermachers Wolf Biermann

Welle massiven Protests. Zahlreiche Schriftsteller und Künstler verlassen das Land oder werden in den folgenden Jahren zur Ausreise gezwungen.

Starkes Anwachsen der Anträge auf Ausreise aus humanitären Gründen.

1989 7. Mai: Volkskammerwahl in der DDR.

Bürgerrechts- und Friedensgruppen (vor allem aus dem Umfeld der evangelischen Kirche) beobachten die Auszählungen und stellen massive Fälschungen fest.

Sommer: Im Laufe des Jahres reduziert Ungarn seine Grenzanlagen zu Österreich. Stellenweise werden sie völlig abgebaut.

Einsetzen einer Massenflucht aus der DDR. Flüchtlinge in den diplomatischen Vertretungen der Bundesrepublik in Prag, Warschau und Budapest.

4. September: Mehrere hundert Menschen demonstrieren in Leipzig. Erstmals gehen »Hierbleiber« auf die Straße und fordern Reisefreiheit statt Massenflucht.

In Böhlen bei Leipzig wird die Vereinigte Linke gegründet, die den von der SED diskreditierten Sozialismus mit neuen Inhalten füllen will.

10. September: Die ungarische Regierung gibt bekannt, daß vom 11. September an alle ausreisewilligen DDR-Bürger direkt aus Ungarn in das Land ihrer Wahl reisen dürfen.

11. September: Gewaltige Flüchtlingswelle aus Ungarn nach Bayern setzt ein.

Zweite Montagsdemonstration in Leipzig. Zahlreiche Festnahmen.

19. September: Das Neue Forum beantragt Zulassung als Vereinigung. Antrag zwei Tage später abgelehnt und Gruppe als »staatsfeindliche Plattform« verboten.

Ende September-Anfang Oktober: Nach Reisebeschränkungen DDR-Ungarn Ansturm auf die diplomatischen Vertretungen in Prag und Warschau. Intensive Verhandlungen über das Schicksal der Botschaftsflüchtlinge. Wegen der bevorstehenden Feierlichkeiten zum 40. Jahrestag läßt die DDR Tausende in Senderzügen aus Prag und Warschau in die Bundesrepublik ausreisen. Tumultartige Szenen auf DDR-Bahnhöfen bei Durchfahrt der Züge. Zahlreiche Verhaftungen, brutaler Polizeieinsatz in Dresden.

2. Oktober: In Leipzig demonstrieren 25 000 Menschen. Sie werden von Betriebskampfgruppen auseinandergetrieben.

7. Oktober: Feiern zum 40. Jahrestag der DDR. In vielen Städten Demonstrationen für Reformen, die durch Polizeieinsätze aufgelöst werden.

8. Oktober: Demonstrationen in Berlin und Dresden mit gewaltsamen Auseinandersetzungen und zahlreichen Festnahmen.

9. Oktober: In Leipzig demonstrieren nach den traditionellen Friedensgebeten in der Nikolaikirche etwa 70000 Menschen für demokratische Reformen. »Wir sind das Volk!« Die Initiatoren — verschiedene Bürgerrechtsgruppen — rufen zur Gewaltlosigkeit auf. Sicherheitskräfte und Betriebskampfgruppen werden in der Innenstadt zusammengezogen. Engagierte Bürger verhindern den Einsatz von Gewalt

10. Oktober: Tagung des Politbüros. Keine Mehrheit für eine Erneuerung.

12. Oktober: Verfügung von Reisebeschränkungen in die CS SR (Visa nach Ungarn wurden bereits nicht mehr ausgegeben).

18. Oktober: Erich Honecker wird als SED-Generalsekretär und Staatsratsvorsitzender abgelöst. Nachfolger wird Erich Krenz.

23. Oktober: Großdemonstrationen für Reformen in Leipzig, Berlin, Dresden, Potsdam, Plauen und Karl-Marx-Stadt.

3. November: Egon Krenz teilt in einer Fernsehansprache mit, das Politbüro habe ein »Aktionsprogramm« beschlossen, das u. a. die Einrichtung eines Verfassungsgerichts vorsieht. Er kündigt den Rücktritt zahlreicher Mitglieder des Politbüros an.

4. November: In Berlin gehen Hunderttausende auf die Straße. Es sprechen Schriftsteller, Künstler und Vertreter der neuen Vereinigungen.

6. November: In den Zeitungen wird der Entwurf eines Reisegesetzes zur Diskussion gestellt.

Eine halbe Million Menschen demonstrieren in Leipzig, Zelmtausende in anderen großen Städten.

7. November: Nach massiver Kritik am Reisegesetz tritt der Ministerrat der DDR zurück.

8. November: Das Zentralkomitee der SED nimmt den Rücktritt des Politbüros an.

Tag für Tag verlassen immer noch 10 000 Menschen das Land.

9. November: Das Innenministerium registriert das »Neue Forum« als Vereinigung.

SED-Politbüromitglied Günther Schabowski kündigt am Abend unvermittelt die Öffnung der Westgrenzen für den nächsten Tag an.

Tausende strömen noch in der Nacht zur Mauer und erzwingen den freien Grenzübertritt.

10. November: Volksfeste in Berlin und den grenznahen Orten.

17. November: Regierungserklärung des neuen Ministerpräsidenten Hans Modrow.

21.-22. November: Die Gruppe »Demokratie jetzt« schlägt einen »Runden Tisch« vor.

Zusage der SED zur Teilnahme.

In der Folge Fortsetzung der »Montagsdemonstrationen« in Leipzig und Großdemonstrationen überall im Land.

7. Dezember: Beginn der Beratungen am »Runden Tisch«.

6. Dezember: Egon Krenz tritt zurück. Manfred Gerlach wird amtierendes Staatsoberhaupt.

1990 12. März: Ende der Montagsdemonstrationen in Leipzig.

Aus dem Ruf »Wir sind das Volk« wurde die Forderung nach nationaler Einheit: »Wir sind ein Volk!«

18. März: Volkskammerwahlen in der DDR. Überwältigende Mehrheit für die Koalition CDU, Liberale und Demokratischer Aufbruch.

Regierungsbildung unter Ministerpräsident Lothar de Maiziere.

18. Mai: Unterzeichnung des Staatsvertrages zwischen DDR und Bundesrepublik.

6. Juni: Kommunalwahlen in der DDR.

1. Juli: Inkrafttreten der Währungs- und Sozialunion der beiden deutschen Staaten.

16. Juli: Mit dem Einverständnis der Sowjetunion zur Mitgliedschaft des vereinigten Deutschlands in der NATO (Ende der »Zwei plus vier«-Gespräche) ist der Weg zur deutschen Einheit frei.

3. Oktober: Nach Artikel 23 des Grundgesetzes Beitritt der DDR-Länder Sachsen, Thüringen, Sachsen-Anhalt, Brandenburg und Mecklenburg-Vorpommern in die Bundesrepublik.

2. Dezember: Wahlen zu einem gesamtdeutschen Parlament.