Ein Fall für TKKG - Der Diamant im Bauch der Kobra
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Seit den Dreißiger Jahren ist der 'Blue Truth', einer der wertvollsten Diamanten, verschollen. Er war im Besitz einer Bankiersfamilie, die Deutschland damals fluchtartig verlassen musste. Nur der Bankier selbst, der kurz darauf tödlich verunglückte, kannte das Diamantenversteck. Jetzt sucht sein Enkel in der TKKG-Stadt danach - und das ist wie ein Stich ins Wespennetz. Ein megaheißer Fall für TKKG. -- Dieser Text bezieht sich auf eine vergriffene oder nicht verfügbare Ausgabe dieses Titels.
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff —
der Umwelt zuliebe

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-0382-7

© 1998 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 10.03.2014

Inhalt

1. Flucht im November

2. Mike sucht den Diamanten

3. Bei Mortibodi stinkt’s

4. Ungeahnte Beute für Leo

5. Geier, Leopard und Kobra

6. Trophäen für Spinner

7. Ein Gangster kehrt zurück

8. Der Hoteldieb entkommt

9. Geiselnahme in der Western-Bank

10. Schlampe mit Herrenhemd

11. Verräterisches Foto

12. Opa hat was

13. Zurück zu den Freunden

14. Der Erpresser ruft an

15. Verfeindete Brüder

16. Lissys Ende

17. Wozu das Gewehr?

18. Kohlköpfe und Radieschen

19. Folgenschwerer Irrtum

20. Leos Redensart

21. Blue Truth

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

1. Flucht im November

Schwarzer Himmel, goldene Blitze — das Sommergewitter entlud sich über der Millionenstadt. Der Regen war duschwarm und wurde wie aus Eimern geschüttet, konnte aber TKKG nichts anhaben. Tim, Karl, Klößchen und Gaby saßen unter wasserdichter Jalousie auf der Terrasse der Vierstein-Villa, becherten ein Fruchtsaft-Gemisch und sahen zu, wie sich Schmetterlinge und Hummeln unter blühenden Büschen in Sicherheit brachten.

Oskar kam aus dem Regen mit tropfnassem Fell, hechelte und schüttelte sich dicht neben Gabys weißen Jeans-Beinen.

„Neiiin!“, quietschte sie und zog die Knie hoch bis an die Schultern. „Meine Hose ist neu. Und war eben noch weiß.“

Die Jungs grinsten. Oskar ließ sich nieder und legte den Kopf auf die Pfoten. Vorn beim Tor hielt ein grauer Mercedes. Der Fahrer — und einzige Insasse — streckte das Gesicht aus dem Fenster.

„Hallo!“, rief er — kehlig, wie nur ein Amerikaner das kann. „Ist dieses Haus die Adresse Lindenhof Allee 27 und bewohnt von Professor Albert Vierstein und seiner Familie?“

Karl fühlte sich angesprochen und hob die Stimme, nachdem er an seiner Nickelbrille gerückt hatte.

„Stimmt. Hier sind Sie richtig.“

„Wundervoll!“, erklärte der Amerikaner, schloss das Fenster, parkte etwas dichter am Zaun, stieg aus und hielt einen Schirm über sich, als er durch die Pforte herankam.

„Der will offenbar zu uns“, stellte Karl fest. „Wie ein US-Kollege meines Herrn Vaters sieht er nicht aus. Außerdem wäre er dann in Paris, wo ja zur Zeit die internationale Professoren-Konferenz ausgesessen wird.“

Karls Vater, der bekannte Naturwissenschaftler, war dort. Karls Mutter war nicht mitgereist, sondern jetzt in der Küche, wo sie gerade selbstgemachtes Eis dreierlei Geschmacksrichtungen für die Kids in Portionsbecher abfüllte.

Alle blickten dem Ami entgegen. Tim schätzte ihn ein: Mitte Dreißig, groß und schlank, blond wie ein Weizenfeld, energisches Outdoor-Gesicht — also Golfer oder Tennisspieler — und die typischen Gammelklamotten eines weltreisenden Amis, der allein auf die Macht seiner Dollars vertraut und sich bekleidet mit Schlamper-Jeans, Cowboystiefeln und bedrucktem T-Shirt unter dem teuren Acht-Taschen-Blouson. Dazu ein breites Grinsen.

„Hallo! Ich bin Mike Brigland. Eigentlich heiße ich Michael Schulze-Breitland. Ich bin nämlich deutschstämmig, aber bereits in zweiter Generation amerikanisiert. Ist Professor Vierstein zu Hause?“

Karl sagte, was Sache war, stellte sich vor als Sohn und bot dann, ersatzweise für den Professor, seine Mutter zum Gespräch an. Brigland nickte erfreut und gab sich unbekümmert als gehöre er in diese Runde. Er reichte allen die Hand. Oskar wurde der Kopf getätschelt. In dem Moment kam Elisabeth Vierstein aus dem Haus, beladen mit einem großen Tablett.

Sofort ließ Brigland seinen Schirm fallen, stürmte hinzu und nahm ihr die Last ab.

„Ich bin Mike Brigland, Frau Vierstein. Darf ich?“ Und mit einem Blick auf die Eisbecher. „Wundervoll. Die Eiscreme leuchtet in allen Farben. So muss der Blue Truth aussehen. Aber an diesem wundervollen Diamanten würde man sich die Zähne ausbeißen. Hahah!“

Den schwachen Witz verstand offenbar nur er. Doch Karls Mutter lächelte freundlich. Brigland durfte am Tisch Platz nehmen und erhielt auch ein Glas Fruchtsaft.

Bin gespannt, dachte Tim, was der will. Sympathischer Typ. Aber was hat Hausmacher-Gelato mit einem Diamanten zu tun, noch dazu mit einem der ,Blaue Wahrheit‘ heißt?

Brigland grinste noch immer. Sein Blick glitt prüfend über die Gesichter.

„Als ich eben den Blue Truth erwähnte“, sagte er, „hat niemand von euch reagiert. Ihr wisst nichts von diesem Edelstein?“

Allgemeines Kopfschütteln.

Tim preschte vor. „Sind Sie deswegen hier?“

Brigland nickte. „Aber bitte nennt mich Mike und sagt du! Wir Amerikaner sind nicht gern förmlich. Ja, wegen des Blue Truth bin ich hier — in der Stadt meiner Vorfahren. Denn wie gesagt: Noch vor zwei Generationen hießen wir Schulze-Breitland. Damit ihr mich versteht — verzeihen Sie, Frau Vierstein, wenn ich Sie in meine vertrauliche Anra.de einbeziehe — erzähle ich am besten die Geschichte unserer. Familie. Dann wird alles klar ohne große Erklärung. Es ist eine tragische Geschichte und sie beginnt im Jahre 1935 — hier in dieser Stadt.“

Er trank einen Schluck Saft. TKKG und Karls Mutter löffelten Eis: Schoko, Nuss und Vanille. Es schmeckte vorzüglich. Klößchen hatte bereits seine Bitte-unbedingt-einen-Nachschlag-Miene aufgesetzt.

„Mein Großvater“, berichtete Mike, „war der Bankier Baldur Schulze-Breitland.

Ihm gehörte die Privatbank Breitland und Schmollner am Heumarkt. Im Jahre 1935 war Opa 50 Jahre alt und immer noch verliebt in seine Frau. Großmutter Sarah, eine geborene Goldenblom, war Jüdin. Und dann geschah es. Am 15. September 1935 trat im damaligen Nazi-Deutschland ein unmenschliches Gesetz in Kraft. Das sogenannte Gesetz zum Schutz des deutschen Blutes und der deutschen Ehre. Und damit begann auch das Unglück für unsere Familie.“

Tim schob die Brauen zusammen. Davon — dachte er — habe ich schon gehört. Hatten wir neulich im Geschichtsunterricht. Und alle haben sich empört.

„An dieses Gesetz entsinne ich mich“, sagte Karls Mutter. „Es war eine Ausgeburt wahnwitziger Rassentheorien.“

Mike nickte. „Das Gesetz sollte sogenannte Mischehen zwischen Juden und arischen Menschen verhindern oder auflösen, falls sie schon bestanden. Wer sich weigerte, war grausamster Verfolgung ausgesetzt. Nun — meine Großeltern hätten eher den Tod gewählt, als sich zu trennen. Aber in ihrem Heimatland konnten sie auch nicht mehr bleiben. Also Flucht. Meinem Großvater gelang es, zunächst einen Teil seines Vermögens in die USA zu transferieren, zu überweisen. Doch die offizielle Ausreise aus Deutschland — sozusagen mit Sack und Pack — wurde ihm und seiner Familie verweigert. Man wusste auch, dass Großvater eine überaus wertvolle Schmuck- und Juwelensammlung besaß. Und an solchen Pretiosen waren die damaligen Machthaber sehr interessiert. Eins wussten sie allerdings nicht. Großvater hatte alle Kostbarkeiten heimlich veräußert — denn als Reisegepäck wären die vielen Stücke zu umständlich gewesen. Stattdessen hatte er den größten Teil seines Vermögens in einem einzigen Diamanten angelegt: in dem Blue Truth.“

„Nie gehört“, sagte Tim.

„Glaube ich dir gern“, lächelte Mike. „Er ist auch nur wenigen Experten bekannt. Vom Kohinoor, vom Stern des Südens, vom Großmogul oder vom Hope hat jeder schon mal gehört. Aber der Blue Truth führte mehr ein Schattendasein, obwohl er durchaus in diese Galerie edelster Diamanten gehört. Er wurde 1661 in Indien gefunden, hat — nach dem Schliff, wobei ja immer etwas vom Gewicht verloren geht — hat 112 tiefblaue Karat. Er war im Besitz indischer Fürsten, dann am Zarenhof und gehörte zum Schluss einem levantinischen Juwelenhändler, von dem Großvater ihn — in aller Heimlichkeit — kaufte. Heute hätte der Blue Truth einen Wert von zehn Millionen Dollar. Aber leider ist er verschollen.“

„Hier — verschollen?“, fragte Gaby.

Mike nickte. „Die Lage hatte sich zugespitzt. Meine Großeltern wurden bedrängt. Zweimal wurde in ihre Villa eingebrochen und alles durchwühlt. Einmal fand eine Hausdurchsuchung statt — unter lächerlichem Vorwand. Meine Großeltern wussten, was die Glocke geschlagen hatte. Aber der Blue Truth war in einem sicheren Versteck. Dann — im November jenes Jahres — überstürzten sich die Ereignisse. Großvaters Widersacher zogen die Schlinge zu. Er und Sarah waren noch hier. Ihr 15jähriger Sohn — mein Vater — befand sich bei Freunden in der Schweiz. Patrick-Norbert. Später nannte er sich Patrick Norman und natürlich nicht mehr Schulze-Breitland, sondern Brigland. Mein Vater ist vor vier Jahren gestorben. Wir hatten ein sehr gutes Verhältnis zueinander. Damals also war seine Flucht von der Schweiz in die USA vorbereitet. Und sie gelang auch ohne Zwischenfall. Meine Großeltern wollten nachkommen. Aber dann — in der Nacht zum 27. November — erfolgte der Anruf eines Freundes. Eine Warnung. Unmittelbare Verhaftung stand bevor. Es ging um Minuten. Flucht, überstürzte Flucht — Hals über Kopf. Sie konnten nichts mitnehmen, gelangten mit dem Wagen zur Grenze und dann auf Schleichwegen in die Schweiz. In Zürich übernachteten sie bei ihren Freunden. Und dort erzählte Großvater auch, dass er den Blue Truth habe zurücklassen müssen. Es war keine Gelegenheit mehr gewesen, ihn aus seinem Versteck zu nehmen. Großvater war völlig niedergeschlagen. Aber Sarah soll ihn sehr liebevoll getröstet haben. Ihr war nur wichtig, dass die beiden sich selbst — sozusagen das nackte Leben — gerettet hatten.“

2. Mike sucht den Diamanten

Tolle Geschichte!, dachte Tim. Ich ahne schon, worauf es hinausläuft. „Hat dein Großvater“, wandte er sich an Mike, „den schweizer Freunden das Versteck genannt?“

„Nein. Hat er nicht.“

„Ist das verbürgt?“

„Absolut. Denn am nächsten Abend — am Abend des 28. November — fand noch ein Telefonat statt: zwischen Großvater und meinem Vater. Mein Vater war schon in Lissabon und im Begriff, an Bord eines Schiffes zu gehen, eines US-Liners. Großvater sagte am Telefon, außer ihm und Sarah wüsste niemand von dem Versteck. Niemand! Keine Menschenseele! Mit dem nächsten Schiff wollten die Großeltern in die USA nachkommen. Fünf Tage später flogen sie dann mit einer kleinen Sportmaschine von Zürich Richtung Lissabon. Aber diese Maschine kam nie an. Absturz — wohl wegen eines technischen Defektes — überm offnen Meer zwischen Marseille und Barcelona. Meine Großeltern und der Pilot fanden den Tod.“

Ist zu lange her, um jetzt noch zu kondolieren, dachte Tim und schloss gleich die nächste Frage an.

„Dein Vater war also in den USA und damit in Sicherheit. Aber er wusste nicht, wo der Blue Truth versteckt ist. Hat dein Vater je danach gesucht?“

„Nein. Nie. Er hielt das für aussichtslos. Er war überzeugt, dass irgendjemand den Stein längst entdeckt hat.“

„Aber du bist jetzt hier. Und zwar deshalb. Warum?“ Mike grinste. „Gute Frage. Denn inzwischen sind 63 Jahre vergangen. Doch der Blue Truth ging mir nie aus dem Kopf. Freilich — das allein hätte mich nicht auf die Beine gebracht. Nun habe ich aber einen guten, einen sehr guten Freund: Dr. William D. Youngblood.“

Er blickte so triumphierend umher, als müssten jetzt alle vor Ergriffenheit erschaudern. Stattdessen — Unverständnis.

„Er ist der absolute Juwelen-Experte“, erklärte Mike. „Er weiß alles über die wertvollsten Steine. Er kennt jeden — die aus den Museen, die aus Privatbesitz, die aus den Königshäusern. Er hat jedes Funkeln mit eigenen Augen gesehen. Kein Geheimnis von Edelsteinen, das er nicht gelüftet hätte.“

„Verstehe!“, nickte Tim. „Und Dr. Youngblood ist also überzeugt, dass der Blue Truth immer noch verschollen ist.“

„Verschollen! Seit damals. Seit November 1935. Mein Vater war der Letzte, der ihn in der Hand hielt. Seit 63 Jahren schlummert dieses nur pflaumengroße Wertstück irgendwo im Verborgenen — in Großvaters Versteck.“

Stille. Alle ließen die Feststellung auf sich wirken. Und jeder schien zu spüren, dass an der Behauptung was dran war.

„Was haben wir damit zu tun?“, fragte Karl. „Weshalb kommst du zu uns?“

Mike lächelte mit leichter Verlegenheit und richtete den Blick auf Elisabeth Vierstein.

„Die Villa meiner Großeltern war das sogenannte Fliederschlösschen am Weidenanger Nr. 27. Ich war vorhin dort und habe mich vergewissert: Das Haus existiert noch, scheint sogar unverändert zu sein.“

„Alles klar“, erwiderte Elisabeth. „Wir haben von 1968 bis Anfang der 80er Jahre dort gewohnt. Bevor wir dieses Grundstück hier kauften. Aber — um es gleich zu sagen, Mike — den Blue Truth haben wir nicht gefunden.“

Mike nickte. Für einen Moment war seine Miene mutlos. Dann presste er die Kiefer zusammen und sein Lächeln kehrte zurück.

„Mit Ihrer Familie, Frau Elisabeth, verbinde ich auch nur geringe Hoffnung. Denn vor Ihnen war unsere alte Villa von anderen Leuten bewohnt. Das habe ich schon herausgefunden. Eine Familie wohnte dort von Ende 1935 bis Mitte 1947. Deren Nachfahren sind jetzt in Wien. Danach war eine andere Familie bis 1968 dort zu Hause. Diese Leute und deren Kinder sind dann nach Hamburg gezogen.“

„Wenn wir Ihnen irgendwie helfen können, Mike“, sagte Karls Mutter, „tun wir das gern. Aber ich wüsste nicht, wie?“

„Ich folge einer waghalsigen Idee. Sie beruht auf den Erzählungen meines Vaters über Großvater Baldur. Der hatte nämlich ein etwas seltsames Hobby. Er sammelte Tierpräparate. Also ausgestopfte Tiere. Was damals noch kein Frevel war, weil der Tierschutz in den Kinderschuhen steckte, weil man Löwen jagte, Tiger, Elefanten, Nashörner und Echsen, weil damals noch Pelzmäntel was Tolles waren und der Mensch ein ziemlich steinzeitliches Verhältnis zu seinen Mitgeschöpfen hatte. Ein ausgestopfter Luchs, ein ausgestopfter Papagei, eine präparierte Klapperschlange — darüber hat damals niemand die Nase gerümpft.“

„Vermutest du“, fragte Tim sofort, „dass Großvater Baldur ein Tierpräparat als Versteck benutzt hat?“

Mike hob die Schultern, aber das wirkte eher bestätigend. „Er hatte einen ausgestopften Soldaten-Ara. Das heißt, total ausgestopft war dieser Papagei nicht, sondern größtenteils hohl. Im Gefieder war sogar ein Reißverschluss angebracht. Und wenn zu Ostern Eier versteckt wurden — so erzählte mein Vater — dann war mit Sicherheit ein Osterei in dem Ara.“

„Als wir das Fliederschlösschen bezogen“, sagte Elisabeth, „waren alle Räume leer. Keine Hinterlassenschaft von irgendeinem Vormieter. Allerdings erinnere ich mich, dass auf dem Dachboden zwei Truhen standen. Aber die enthielten nur alte gebündelte Jahrgänge einer Tageszeitung. Ein wertvoller Fund — sicherlich von Ihrem Großvater, Mike, denn es war aus der Zeit von 1918-33. Mein Mann hat es dem städtischen Archiv überlassen. Die Truhen waren schon sehr alt und defekt. Sperrmüll.“

„Und keine verstaubten Tierpräparate irgendwo in einer Ecke des Dachbodens?“

„Tut mir leid. Nein.“

„Die ersten Mieter — die von 1935, die müssen sie gefunden haben. Dann werde ich mich also um diese Leute kümmern. Ja, ich fahre erst mal nach Wien. Und wenn das nichts bringt, dann nach Hamburg.“ Er grinste. „Ich bin Professor für amerikanische Literatur an der Northeastern University in Boston. Zur Zeit sind Semesterferien und ich kann wochenlang hierbleiben.“

Also doch ein Professor, dachte Tim und war beeindruckt. Dann — um sein Bild von der Familie Schulze-Breitland-Brigland zu vervollständigen — stellte er eine Frage.

„Als Patrick-Norbert, dein Vater, damals allein in die USA kam — wie ging’s dann für ihn weiter? Er war ja erst 15.“

„Es war anfangs eine schwere Zeit“, nickte Mike. „Er hatte seine Eltern verloren und die Heimat. Aber er kam unter bei Freunden in Springfield in Virginia und...“

„Was?“, rief Gaby. „Springfield in Virginia? Dort habe ich eine Brieffreundin. Joan Collins. Zu der fahre ich nächste Woche. Und im nächsten Sommer kommt Joan hierher. Ist eine Art privater Schüleraustausch. Tim kommt mit.“

„Eine Bereicherung für die deutsch-amerikanische Freundschaft.“ Mike grinste erfreut. „Wir haben nur bis 1978 in Springfield gewohnt, sind dann nach Boston gezogen, wo Vater 1994 starb. Meine Mutter Cathrin lebt noch. Sie stammt aus Springfield. Eine Joan Collins gab’s zu meiner Zeit dort noch nicht. Aber an einen Samuel Collins entsinne ich mich. Ich glaube, er war der Bürgermeister. Ansonsten haben wir uns Springfield aus der Seele geschüttelt. Wegen meiner Schwester Eliza. Aber das ist eine andere Geschichte.“

Dann bemerkte er die verhaltene Neugier in den Mienen seiner Zuhörer und fügte hinzu: „Eliza wurde nur 18 Jahre alt. Sie kam 1978 ums Leben. Sie war — wie man so sagt — auf die schiefe Bahn gekommen, war von zu Hause durchgebrannt mit einem kriminellen Typ. Der hat sie drogenabhängig gemacht und daran ist sie dann elend gestorben — fernab vom Elternhaus. Ich habe sehr an meiner Schwester gehangen. Sie war ein lieber Mensch, aber leider verführbar.“

In diese Familie, dachte Tim, haut’s aber rein. Sind wohl irgendwie mit ‘nem Fluch belastet. Vielleicht liegt es an dem Blue Truth. Soll ja Unglücksdiamanten geben, die nur Tod und Verderben bringen wie der ebenfalls blaue Hope-Diamant. Ist natürlich nur abergläubischer Blödsinn — es sei denn, man erkennt Habgier als Wurzel für Tod und Verderben. Und wer nach Diamanten dieses Formats giert, der ist nicht frei davon. Aber Mike macht eher einen anderen Eindruck. Er will nur sein Erbe haben — was ihm zusteht aus einer schlimmen Zeit in Deutschland, für die’s hoffentlich keine Neuauflage gibt. Großvater Baldur hat ja seine ganze Kohle in diese harte Materie gesteckt — in diesen größtmöglichen Wert auf kleinstmöglichem Raum, in einen Superdiamanten. Hm.

In diesem Moment sagte Karl: „Ich glaube, Mike, ich habe einen mega-heißen Tip für dich. Der Typ heißt Ulrich Mortibodi und ist Tierpräparator. Das Besondere an ihm ist: Er sammelt antiquarische Tierpräparate. Zum Teil hat er welche aus dem vorigen Jahrhundert. Diese ausgestopften Viecher — namentlich die alten — sind auf Holzsockeln angebracht und mit datierter Metallplakette versehen. Ulrich Mortibodi führt den Laden schon in dritter Generation. Vielleicht ist da was Interessantes im Fundus.“

„Den Typ kenne ich auch“, schaltete Gaby sich ein. „Wenn ich den Namen nur höre, kriege ich Ausschlag, Brechreiz und Bauchweh. Für den Mortibodi ist ein Tier nur eine Sache — nur ein Balg zum Ausweiden und Präparieren.“

Karl bestätigte das. „Er soll enge Beziehungen haben zu irgendwelchen Großwildjägern, die überall in der Welt Tiere abschießen — Tiere, die unter Artenschutz stehen. Eine echte Sauerei. Aber man kann’s den Typen nicht nachweisen.“

Mike hatte aufmerksam zugehört. „Mit Mortibodi würde ich gern reden. Wo finde ich ihn?“

Tim stand auf. „Wir kommen mit. Mich interessiert der Typ auch. Außerdem hat der Regen aufgehört.“

3. Bei Mortibodi stinkt’s

Oskar hätte gestört. Er blieb bei Karls Mutter zurück und wurde auch gleich mit einem Kalbsknochen abgelenkt. TKKG stiegen zu Mike in den Mercedes, einen Mietwagen, den der junge Professor seit seiner Ankunft am Frankfurter Flughafen benutzte. Auch nach Wien wollte er damit fahren und — falls erforderlich — später nach Hamburg.

„Obtecker Weg“, sagte Karl. „Ziemlich am Ende. Das ist noch hinter dem Schlachthof.“

Für Mike war das natürlich kein Hinweis, aber die Kids wiesen ihn ein. Die Fahrt dauerte 20 Minuten. Mike fuhr nur einmal falsch, setzte aber zurück — nachdem er rechts mit links verwechselt hatte — und preschte dann rückwärts durch eine Einbahnstraße.

„Dort!“ Karl saß vorn und streckte den Zeigefinger.

Tim war noch nicht hier gewesen und sah sich um.

Eine ruhige, langweilige Straße im Weichbild der Millionenstadt. Kleine, unansehnliche Gewerbebetriebe mit umzäunten Grundstücken. Viele Bretterzäune. Dahinter Schuppen und Flachbauten, in denen gearbeitet wurde. Maschinen dröhnten, Holz wurde gesägt, Metall misshandelt, ein Bohrer fraß sich Kreischend durch Blech.

Mortibodis Anwesen war das vorletzte auf der rechten Seite und hatte als einziges eine blickdichte Hecke zur Straße hin. Dahinter ragte ein ältliches Haus auf, dem man einen Anbau zugefügt hatte und diesem wiederum eine Doppelgarage, vor der ein asphaltierter Platz sauber gefegt war. Das Gittertor der Einfahrt war geschlossen, die Pforte daneben auch, hing aber schief in den Angeln.

Mike parkte an der Hecke.

„Ich mach mal den Scout, den Späher“, sagte Tim. „Sieht nämlich so aus, als wäre Mortibodi nicht da.“

„Finde ich auch“, nickte Gaby. „Es ist total still und vor den Fenstern sind die Läden geschlossen.“

Tim stieg aus und betrat durch die Pforte das Grundstück. Zum Nachbarn, dem letzten rechts, grenzte nur ein Drahtzaun ab. Dahinter bemühte sich ein Opa, mit der Luftpumpe das Hinterrad einer alten Tretmühle fahrtauglich zu machen. Jetzt hielt er inne, verschnaufte und fluchte leise. Hinter Tim klapperte die Pforte.

„Ich muss mir mal die Füße vertreten“, sagte Gaby und pustete gegen ihren Pony. „Jedenfalls habe ich das gesagt.“ Tim nahm seine Freundin an der Hand und sie gingen zum Haus.

„Aber in Wahrheit willst du unter vier Augen mit mir reden.“

Sie nickte. „Was für einen Eindruck hast du von Mike?“

„Der ist okay. Ich glaube ihm jedes Wort. Aber für den Blue Truth hat er schlechte Karten. Zu viel Zeit ist vergangen. Und dass der Experte Youngblood den Klunker auf der Vermissten-Liste hat, bedeutet nicht unbedingt, dass der Blue Truth tatsächlich noch verschollen ist. Denn mit diesen riesigen Diamanten verhält es sich wie mit riesigen Immobilien — mit Schlössern und Burgen, zum Beispiel. Man kann sie nur sehr schwer verkaufen. Weil’s nur wenige Leute gibt, die derart in Geld schwimmen, dass sie die Kohle dafür rauswerfen. Deshalb sind kleine, bezahlbare Diamanten die bessere Währung — zumindest für die schnelle Mark.“

„Du meinst, jemand könnte den Blue Truth in 20 kleine, aber immer noch schöne Diamanten zerlegt haben — zerlegt haben lassen von einem Diamantenschleifer?“

„Das ist leider möglich.“

„Das wäre ja, als... würde man ein Kunstwerk zerstören.“

„Genau so.“

„Ob Mike das weiß?“

„Bestimmt weiß er das, Gaby. Aber er ist ein Jäger. Er will die Jagd. Ich glaube, die ist ihm wichtiger als der Diamant. Und bei der Jagd geht’s auch um seine Stammesgeschichte, um die Wurzeln seiner Familie. Um diese grausige Verfolgung. Vielleicht will er feststellen, wie’s im heutigen Deutschland aussieht. Wie hier der Hass gehandhabt wird — Hass auf Ausländer, Randgruppen und alle, die angeblich nicht ins Bild passen.“

„Ich mag alle Menschen — nur die Kriminellen nicht.“ Gaby blieb stehen und bückte sich, um den Riemen an ihrer Sandale zu richten — links, wo sie auch das goldene Fußgelenk-Kettchen trägt, ein Geschenk von Tim. Ein kleines goldenes Herz ist auch dran. Das blinkte jetzt in der Sonne. Die stand schon tief, denn der Nachmittag neigte sich.

Das Haus wirkte verrammelt und verschlossen – und total privat. Wäre da nicht ein Messingschild neben dem Eingang gewesen – Ulrich Mortbodi / Tierpräparator / An- und Verkauf antiquarischer Präparate — wäre die Adresse nur ein Wohnhaus gewesen.

Tim hatte dreimal geklingelt — ohne viel Hoffnung. Und so war’s auch. Im Haus regte sich nichts,

„Entweder verstorben, ausgewandert oder im Urlaub, Gaby.“

„Oder er will seine Ruhe haben“, lachte sie.

Sie gingen zurück. Der Opa nebenan war immer noch mit seinem Drahtesel beschäftigt, aber das Hinterrad sah schon recht stramm aus.

„Hallo!“, grüßte Tim lautstark. „Wissen Sie, wo Herr Mortibodi ist?“

Ohne den Kopf zu heben, erwiderte der Alte: „Im Urlaub. In Italien. Kommt erst in zwei Wochen zurück. Gott sei Dank! Dann stinkt’s mal nicht aus allen Ritzen nach verwesendem Tierkadaver.“

„Ah ja“, meinte Tim. „Er ist ja Präparator. Riecht man das?“

„Ich rieche es.“ Der Opa blickte her. „Er meint zwar, ich bilde mir das nur ein. Aber auf meine Nase ist Verlass.“

Die erwies sich beim näheren Hinsehen als gewaltiger Kolben mit vielen roten Äderchen.

„Wäre kein Beruf für mich“, sagte Gaby.

„Nee“, nickte der Alte, „ich find’s auch widerlich — dieses Totenreich der Tiere. Aber Mortibodi arbeitet Tag und Nacht. Möchte nur wissen, wo der seine Kunden herkriegt.“

„Was sagt er denn?“, forschte Tim.

„Der behauptet, nahezu alle Tierhalter — egal ob sie Hunde, Katzen, Papageien oder Schildkröten haben — wollen sich nicht von ihren Lieblingen trennen, wenn die das Zeitliche segnen, sondern wollen sie weiterhin um sich haben: als ausgestopfte Präparate. Und deshalb blüht bei Mortibodi das Geschäft.“

„Diese Behauptung ist doch völliger Blödsinn“, ereiferte sich Gaby. „Die wenigsten Tierhalter denken so! Eine verschwindende Minderheit. Man muss einem Tier auch im Tod seine Würde lassen — und nicht ein Möbelstück daraus machen.“

Der Opa nickte und brummelte — mit Blick auf seinen Drahtesel: „Verdammt! Jetzt geht die Luft schon wieder raus.“

Tim und Gaby kehrten zum Wagen zurück.

Mike war enttäuscht, entschied sich dann, noch heute nach Wien zu reisen — wegen der Nachforschungen bei den Mietern von 1935 bis 1947 — danach nach Hamburg und — falls noch erforderlich — mit Mortibodi nach dessen Rückkehr aus Italien zu sprechen wegen eventueller Präparate aus Großvater Baldurs Besitz.

„Dann sind wir auch wieder zurück“, meinte Tim, „aus Springfield in Virginia. Gaby und ich bleiben nämlich nur eine Woche. Wir haben einen Billigflug — fast umsonst — und amerikanisches Englisch verstehen wir recht gut.“

4. Ungeahnte Beute für Leo

Leo Knakow war tief hinters Lenkrad gerutscht und hatte die Sonnenblende heruntergeklappt. Sein Wagen parkte am Ende des Obtecker Wegs vor einem Bretterzaun, Blickrichtung stadtwärts. Leo fiel nicht auf, man merkte kaum, dass jemand im Wagen saß. Auch der war unauffällig — ein alter VW, für den sich höchstens eine gift-äugige Politesse interessieren würde: ob das Vehikel noch TÜV-mäßig zugelassen war oder etwa illegal fuhr.

Leo war ein mittelgroßer knochiger Typ mit den Bewegungen eines Terriers und einer Frisur auf dem Schädel, die so kurz war wie ein Dreitage-Bart. Leo war 32 und hatte zwei Vorstrafen wegen Einbruchs. Als schwerer Junge galt er nicht. Das hätte er sich auch verbeten, obwohl er inzwischen Profi war, von Einbrüchen lebte und sein Arbeitslosengeld als Ex-Bauarbeiter nur eine Art Alibi war.

Leo hatte den Tip vom Freund eines Freundes bekommen, aber der wusste nichts Genaues, sondern lediglich, dass dieser Mortibodi offenbar klotzig Kohle machte — und zwar mit ungesetzlichem Tun. Bei solchen Typen war ein Fischzug meistens besonders lohnend, wusste Leo, denn sie bunkern ihr Geld oft zu Hause — weil’s auf dem Bankkonto auffallen würde. Solche Typen rufen auch nicht die Polizei, wenn sie bestohlen werden. Und außerdem war Mortibodi zur Zeit im Urlaub.

Leo grinste und zündete sich eine Zigarette an. Er musste warten. Noch war die Luft nicht rein.

Eben fuhr der graue Mercedes ab, der an der Hecke geparkt hatte. Fünf Insassen: der Fahrer und vier Kids. Ein großer kräftiger Boy und seine hübsche blonde Freundin hatten vergeblich bei Mortibodi geklingelt und dann mit dem Nachbarn geredet, einem mürrischen Oldie.

Der war jetzt endlich mit seiner Tretmühle fertig, versetzte ihr nämlich einen saftigen Tritt. Die Mühle fiel um. Der Alte stampfte mit der Luftpumpe ins Haus und knallte die Tür hinter sich zu.

Es war später Nachmittag — nicht unbedingt die beste Zeit für Einbrüche, aber auch nicht schlechter als früher Morgen oder Mitternacht.

Leo arbeitete gern bei Tageslicht. Er war Spezialist für Dietrich und Sperrhaken. Er konnte Sicherheitsschlösser aussägen und Alarmanlagen übertölpeln. Spuren hinterließ er fast nie — und sicherlich hatten sich schon Familienmitglieder gegenseitig des Diebstahls bezichtigt, weil sich niemand erklären konnte, wieso etwas fehlte.

Der Mercedes verschwand jetzt am Ende der Straße. Der Alte blieb im Haus. Auf den Grundstücken weiter vorn verstummten die nervenden Arbeitsgeräusche.

Leo stieg aus. Er war einfach, aber nicht schäbig gekleidet. Nicht auffallen! Keinen Verdacht erregen!

Er schlenderte. Dann Hoppla-hopp — schon war er hinterm Mortibodi-Haus an der Hintertür und zog das Besteck aus der Brusttasche.

Büsche und der Anbau schirmten ab. Leo war unbeobachtet und brauchte knapp sieben Minuten zum Knacken des nicht unkomplizierten Schlosses.

Hinein! Tür zu! Stille. Die Luft roch abgestanden und irgendwie... Lag hier verdorbenes Fleisch rum? Haha! Der Mann war ja Tierpräparator. Logo, dass bei dem Job auch Kadaver anfallen. Jedenfalls stellte sich Leo das so vor. Aber nicht nach Präparaten suchte er, sondern nach Geld oder leicht zu transportierenden Wertsachen.

Er begann im Obergeschoss. Schlafzimmer, Bad, Fernsehraum, Kleiderkammer, Gästezimmer, ein Klo — und alles vom Feinsten, mit teuren Möbeln und Gemälden an der Wand. Aber die waren alle sehr großformatig und Leo verstand nichts davon.

Er fand drei Paar Manschettenknöpfe und eine Nobel-Armbanduhr, sonst nichts. Hm! Also weiter!

Im Parterre waren Küche, Klo, Speisekammer, Essraum und Wohnzimmer. Ebenfalls fein. Beute — null!

Dieser dämliche Armin!, dachte Leo und meinte den Tip-Geber. Was hat der mir erzählt! Als lägen hier Goldmünzen rum und gebündelte Scheine!

Eine breite Treppe führte in den Keller hinunter. Dann stand Leo in einem großen, gekachelten Raum und hatte keine Bedenken, die Beleuchtung einzuschalten. Neonlicht. Es war die Werkstatt. Auf Tischen lagen Bohrmaschinen, Schrauben, Nägel, Brettchen, Farbdosen und Kartons mit handgefertigten Glasaugen — für verschiedene Tierarten. Von der Decke hingen an Drähten ausgestopfte Fledermäuse. In Regalen ringsum ruhten fast fertige Präparate: ein Luchs auf einem Stück Baumstamm, ein Riesentriel mit geglättetem Gefieder, Schlangen, ein peruanischer Sechura-Fuchs, in dessen Glasaugen eine unendliche Traurigkeit war, ein Falke, ein Merlin und viele Pflaumenkopfsittiche, die zu den kleinen Papageien-Arten gehören.

Ist ja direkt unheimlich!, dachte Leo, und für mich kalter Kaffee. Was soll ich mit dem Gelump?! Himmel, da ist ja sogar ein ausgestopfter Dackel.

Leo zog Schubläden auf, stieß aber nur auf Werkzeug. Auf einem großflächigen Tisch sah er seltsame Maschinen, von denen übler Gestank ausging. Tatsächlich — da waren noch Fleischreste und Fett am scharfen Gerät. Sicherlich wurden damit Häute und Felle bearbeitet.

Er suchte weiter. Beute? Werte? Geld? Nichts!

Und dann stand er vor der Tür im Hintergrund — vor einer Stahltür im ebensolchen Rahmen.

Sie war verschlossen. Und das Metall fühlte sich sehr kalt an — eisig.

Leo werkelte eine Weile mit seinen Nachschlüsseln. Beute erwartete er nicht. Aber seine Neugier war geweckt. Außerdem... man konnte nie wissen. Er hatte schon mal in einer armseligen Wohnung den sogenannten Sparstrumpf unter der Matratze gefunden — einen Leinenbeutel, vollgestopft mit Geld.

Jetzt öffnete er die Tür — und aus dem Kühlraum wehte ihm eisige Luft entgegen. Außerdem roch es übel, verwest - wie in einer Abdeckerei.

Er fand den Lichtschalter. Neon flammte auf. Und Leo blieb die Spucke weg.

Der weitläufige Raum — mindestens 50 Quadratmeter — enthielt Regale, Tische und einen Aktenschrank.

Für einen Moment fühlte sich der Einbrecher wie in einer Arche Noah. Aber alle Tiere waren tot. Er sah Meeresschildkröten, gefleckte Großkatzen, Elfenbein — nämlich die Stoßzähne von Elefanten, den abgetrennten Kopf eines dieser Dickhäuter, ebenfalls den Schädel eines Nashorns, Störche und Echsen, vermutlich Kaimane. In einer Ecke waren die sterblichen Überreste von drei Sibirischen Tigern auf geschichtet: die Felle, an denen noch der Schädel war.

Jagdbeute!

Aber jedes dieser erlegten Tiere — das begriff er sofort — unterlag dem Washingtoner Artenschutz-Übereinkommen - stand also unter Schutz, war/ist stark gefährdet in seinem Bestand und muss somit geschützt und gehegt werden.

Der ist ja mindestens so kriminell wie ich!, schoss es ihm durch den Kopf. Der fertigt Präparate an, die das Licht der Öffentlichkeit scheuen müssen. Eingeschmuggelte Kadaver, mitgebracht von ungesetzlicher Meuchel-Jägerei überall auf der Welt. Präparate für abartige Typen, die sich im kleinen Kreis Gleichgesinnter damit brüsten, einen der letzten Schneeleoparden erlegt zu haben, einen der letzten Sibirischen Tiger, einen Marco-Polo-Widder oder Braunbär.

Leo mochte Tiere. Er las Tierbücher und kannte sich aus auch mit seltenen Exemplaren. Er hielt sich weiße Mäuse und ein Aquarium mit Goldfischen. Was er hier sah, machte ihn wütend. Dieser Mortibodi war ja das Letzte. Der betrieb offensichtlich den Verkauf von verbotenen Tiertrophäen en gros.

Stinkwütend öffnete Leo den Aktenschrank.

Da war eine Kartei. Ein Kasten voll beschrifteter Karten, nach Buchstaben geordnet. Daneben lag eine Kladde. Sie enthielt eine Art Buchführung, aber nicht von der Sorte, die man zur Prüfung vorlegen kann. Leo las, blätterte und begriff. Er war in ein Wespennest gestoßen. Was er hier in der Hand hielt, war ungeheuerlich.

Und sofort formte sich ein Gedanke, eine Absicht, ein Plan. Denn seine — Leos — Beute, die hatte er nun gefunden: Material zum Erpressen. O ja, Mortibodi würde zahlen müssen, dass ihm die Augen tränten. Aber nicht nur er. Noch mehr würde Leo den Drahtzieher hinter allem zur Kasse bitten, den Typ, dessen Name hier stand: Dr. Volker Wiegand.

5. Geier, Leopard und Kobra

Mike hatte sich verabschiedet und seine Reise nach Wien angetreten — sozusagen sofort. Er war wohl, mutmaßte Tim, ein Charakter, der ein Vorhaben nicht auf die lange Bank schiebt, sondern gleich in die Tat umsetzt.

Tim, Karl, Klößchen und Gaby waren einhellig der Meinung, dass der junge Literaturprofessor ein cooler Typ sei, dem man helfen musste. Deshalb war das Treffen in anderthalb Wochen fest verabredet.

Jetzt saßen TKKG wieder auf der Viersteinschen Terrasse, waren von Karls Mutter mit Abendessen versorgt worden und arbeiteten an einem Kanu, einem Canadier für vier Personen. Tim hatte das Boot gebraucht gekauft — sehr günstig. Aber man merkte ihm an, dass es nicht nur fünf Jahre alt war — wie der Vorbesitzer behauptet hatte — sondern sicherlich acht oder zehn.

„Absaufen wollen wir ja nicht“, hatte Tim erklärt.

Also wurde das handgetriebene Wasserfahrzeug überholt und in Stand gesetzt. TKKG dichteten ab, besserten aus, verleimten, teerten und sparten zum Schluss nicht mit knallgelbem Anstrich — natürlich in wasserfester Farbe.

„So, das wär’s. Jetzt muss es trocknen.“ Tim zog seinen blauen Kittel aus, der Karl gehörte, dem TKKG-Häuptling erheblich zu eng war und ziemlich viel Gelb abgekriegt hatte.

Auch Karl trug einen Arbeitskittel, Gaby und Klößchen hatten sich mit Plastikschürzen begnügt.

„Blöde Mücke!“ Gaby klatschte sich auf den nackten Fußknöchel, auf den linken. Im nächsten Moment schien sie zu erstarren. „Himmel, wo ist mein Kettchen?“

„Es hängt dir am Hals“, feixte Klößchen und meinte die dünne Goldkette mit dem blauen Halbedelstein, die Tims Freundin so gern trägt.

„Doch nicht die!“ Gaby wurde blass unter ihrer Sommerbräune. „Mein Fußgelenk-Kettchen ist weg.“

„Hattest du heute gar nicht um“, wusste Klößchen.

„Aber ja, ich hatte es um.“

„Nein, hattest du nicht. Mir ist das zufällig aufgefallen, als du vor Mortibodis Bude wieder in Mikes Mercedes eingestiegen bist. Da bist du mir nämlich so auf den Fuß gestiegen, dass ich runtergeguckt habe — weil ich dachte: Jetzt sind mindestens vier Zehen zerquetscht. Dabei fiel mir auf, dass du dein Knöchelkettchen nicht trägst. Weder rechts noch links.“

Gaby setzte sich auf einen der Gartenstühle und nahm die Schürze ab.

„Ich hatte es um. Weiß ich genau. Noch bei Mortibodi hatte ich’s. Da habe ich meine Sandale zugemacht und es war noch da. Wenn ich’s dann beim Einsteigen nicht mehr hatte — was ein wertvoller Hinweis ist, Klößchen — , muss ich’s bei dem Präparator verloren haben. Beim Haus.“

Tim wischte sich die Hände an einem Tuch ab. „Dann werden wir sofort suchen.“

Wie auf Kommando blickten alle in den Sommerabend hinaus. Es ging auf 22 Uhr, und nur weil Freitag war, konnten die Kids noch so ungeniert den Tag verlängern. Aber die Nacht brach an mit samtblauem Himmel, flimmernden Sternen und einem buttergelben Vollmond. Etliche Sterne über der Millionenstadt blinkten rötlich und bewegten sich vorwärts. Das waren die Lichter von Flugzeugen in großer Höhe.

„Wir brauchten Augen wie Nachteulen“, stellte Karl fest.

„Taschenlampen genügen“, meinte Tim. „Gold schimmert im Licht und das kleine Herz sowieso. Außerdem weiß ich noch genau, wo wir gegangen sind. Auf die Hufe, Amigos!“

Im Hause Vierstein gab es drei Taschenlampen. Eine leuchtete nur noch matt, wurde aber trotzdem mitgenommen. TKKG stiegen auf die Bikes und diesmal durfte Oskar mit.

Bis zum Obtecker Weg dauerte es fast 40 Minuten und abseits der Laternen und Lichtpeitschen war die Nacht jetzt sehr dunkel.

Hoffentlich, dachte Tim, ist das Kettchen noch da. Wenn nicht, kaufe ich Pfote ein neues. Aber am alten hängen ja nun schon Erinnerungen — die müsste ein neues erst anspecken.

Wegen Oskar waren sie langsam gefahren. Wie alle Hunde verträgt er Schwüle nicht gut. Der Regenguss vom Nachmittag wurde immer noch ausgedampft von Gärten und Straßen. Dunst hing zwischen den Bäumen der Parks.

Am Obtecker Weg war es still. Die Arbeit ruhte schon lange. Hier wohnte man nicht — bis auf einige Ausnahmen. Die meisten Gebäude waren dunkel. Auch der Opa mit der Luftpumpe war offenbar schon zu Bett gegangen. Kein Licht hinter den Fenstern seines Hauses.

TKKG stellten ihre Bikes an die Hecke und betraten das Grundstück. Zwei Taschenlampen leuchteten, die von Klößchen funzelte nur. Gaby hielt Oskar an der Leine. Tim ging voran. In seine Erinnerung war jeder Schritt eingeprägt.

Zwei Meter vor dem Hauseingang schnalzte der TKKG-Häuptling lautstark wie ein Peitschenknall, bückte sich und hielt das Knöchelkettchen in der Hand. Es fühlte sich kühl an und war feucht vom Abendtau.

Gaby jubelte. Tim erhielt drei Bussis extra. Oskar ließ sich anstecken von der Freude und stieß Tim im Ansprung die Pfoten in den Bauch.

„Gott sei Dank!“ Gaby schloss die Hand um ihren Schmuck. „Ich muss den Verschluss überprüfen — ob da was kaputt ist. Aber vielleicht war’s auch meine Schuld und ich habe es nicht richtig eingerastet.“

Für einen Moment horchten alle, denn irgendwo am Ende der Straße, wo sich Weideland anschließt, rief ein Käuzchen.

Dann wurde Klößchen vermisst.

„Heh, Willi!“, rief Tim. „Machst du ein Geländespiel?“

„Jeder muss mal müssen“, drang seine Stimme aus der Dunkelheit hinter dem flachen Anbau. „Aber kommt mal her.“

„Von uns muss niemand.“

„Egal. Hier kann man in die Bude reingucken. Ist echt interessant.“

Also folgten sie seiner Aufforderung und stiefelten hinter den Flachbau, der vermutlich Büro oder Geschäftsräume enthielt.

Der Vollmond, der sich eben noch hinter Wolken versteckt hatte, kam hervor und machte die Taschenlampen überflüssig. Auch Klößchen schaltete seine Funzel aus, mit der er in ein Fenster hineingeleuchtet hatte.

Es war das Einzige an der Rückseite des Flachbaus, ein quadratisches Fenster mit kreuzförmigen Holzstreben. Das Mondlicht fiel in den Raum dahinter und TKKG blickten hinein.

Tierpräparate! Die Kobra auf dem Tisch war zum Fenster gewandt, blähte den Hals und schien bereit zum Angriff. Aber sie war schon lange tot, ihr Körper präpariert und ausgestopft und das Glitzern in den Glasaugen wirkte viel bösartiger als im wirklichen Schlangenleben.

Neben der Kobra stand ein ausgestopfter Geier auf einem Sockelfundament, auch er zum Fenster gewandt. Sein Gefieder war staubig. Er sah alt aus.

Aber Geier, dachte Tim, sind ja auch zu Lebzeiten keine Paradiesvögel, sondern zerzauste Aasfresser. Ob die Mundgeruch haben?

Im Schatten neben der Kobra stand eine Raubkatze. „Das ist ein Leopard“, sagte Karl, „ein echter Leopard! Ich glaub’s nicht! Der ist tot und ausgestopft.“

„Leoparden sind akut bedroht!“ Tim bemühte sich, ruhig zu sprechen. „Sind vom Aussterben bedroht! Leoparden und Ozelots, Elefanten und Kaimane, Nashörner und Meeresschildkröten, Papageienvögel, Jaguare und und und!!! Neulich las ich: Auf dem schwarzen Markt bringt ein Panda-Fell 100 000 DM. Unsere Mitgeschöpfe werden gejagt, getötet, ausgerottet. Weil man ja unbedingt Pelzmäntel braucht, hahahah!, weil man Schuhe, Gürtel und Handtaschen aus Krokodilleder braucht, weil der Kerzenhalter oder der Aschenbecher aus Elfenbein sein müssen und weil Schildkrötenfleisch ein unverzichtbares Nahrungsmittel ist fürs Überleben der Menschheit. Diese Tiermörder! Man sollte sie behandeln wie ihre gemeuchelten Opfer! Und Mortibodi stellt also Tierpräparate her von streng geschützten Lebewesen. Um den Typ werden wir uns kümmern.“

„Der wird sich wundern“, Gabys Stimme bebte, „wenn er aus dem Urlaub zurückkommt.“

Klößchen drückte die Nase an die Scheibe. „An der Kobra erkennt man nicht, wann die geschlachtet wurde. Den Geier würde ich als Antiquität einschätzen. Aber der Leopard ist kein bisschen räudig. Das Fell glänzt wie... wie... fast wie deine Haare, Gaby.“

Tim beugte sich vor und bestätigte. „Hast Recht, Willi. Diese wunderschöne Raubkatze ist noch vor nicht allzu langer Zeit durch den Urwald gestreift. Und hat ihren Teil beigetragen zur natürlichen Ökologie. Leoparden-Pelzmäntel sieht man zwar nicht mehr so häufig wie früher, weil auch die blödeste Schicki-Micki-Tante nicht gern angespuckt wird — wenn sie schon nicht begreift, dass wir unseren Planeten nicht für dämliche Eitelkeiten leerplündern dürfen. Aber trotz dessen und der Tritte in den Hintern der Pelzindustrie seitens der Tierschützer bleibt leider als Tatsache: Gefleckte Großkatzen werden immer noch gnadenlos gejagt. Und hier haben wir ein Beispiel.“

„Wie gut, dass ich mal musste“, meinte Klößchen. „Jetzt haben wir mehr Durchblick.“

„Sobald wir aus Amerika zurück sind“, sagte Tim, „und Mike wieder antanzt, nehmen wir uns Mortibodi vor. Erst soll Mike sein Anliegen vorantreiben, aber dann sind wir an der Reihe. Mortibodi wird uns genau erklären müssen, woher er den Leoparden hat. Garantiert wurde der eingeschmuggelt.“

„Lebend?“, fragte Klößchen.

„Natürlich nicht. Aber Kopf und Fell und Pranken. Holzwolle-Innereien und Glasaugen sind ja dann Mortibodis Job. Dass dieser Kerl sich nicht schämt! Er hätte Anzeige erstatten müssen.“

„Der doch nicht!“ Gaby lachte auf. „Ich sagte ja schon: Wenn ich seinen Namen nur höre — kriege ich Brechreiz und Bauchweh.“

Die Kids wandten sich ab und gingen um die Ecke des Flachbaus nach vorn, wo der Garten jetzt wieder in völliger Dunkelheit lag, denn Wolken verdeckten den Mond.

Auf der Straße rollte ein Wagen heran, langsam — und hielt vor Mortibodis Tor, ein Kleintransporter ohne Fenster am Laderaum. Die Scheinwerfer erloschen. Ein Mann stieg aus.

„Pst!“, machte Tim. „Der will hierher?“

Der Mann kam zum Tor und öffnete es, ohne TKKG zu bemerken.

„Ob das Mortibodi ist?“, flüsterte Gaby. „Gesehen habe ich ihn noch nicht.“

„Scheint so.“ Auch Tim flüsterte.

Der Mann stieg wieder in den Wagen, schaltete die Scheinwerfer an und fuhr vor die Garage. Dabei beschrieb das Fahrzeug einen kleinen Bogen und die Lichtstrahlen streiften TKKG und den leise knurrenden Oskar.

Augenblicklich stoppte das Fahrzeug und setzte zurück. Aber nur, um in eine andere Position zu kommen. Denn jetzt wurden TKKG angestrahlt wie Stars auf der Bühne.

Motor aus. Schlag auf. Sohlen hart auf dem Asphalt. Dann eine Stimme wie Stahl.

„Keine Bewegung! Stehenbleiben!“

Für wen hält der uns?, dachte Tim. Und erwiderte: „Nicht aufregen, Mann! Wir sind keine Einbrecher.“

„Das kann jeder behaupten. Ich habe euch überrascht.“

„Überrascht wobei?“, fragte Tim. „Dabei, dass wir hier stehen? Aber das können wir erklären, Herrrr Mortibodi.“

„Ich bin nicht Mortibodi. Und rührt euch nicht, sonst... sonst... Ich habe ein Gewehr im Wagen.“

„Der will auf uns schießen“, sagte Karl. „Will er das damit sagen? Ich glaube, der Typ rastet aus.“

„Bevor er ausrastet“, sagte Tim laut, „wird er uns erst mal erklären müssen, wer er ist und was er hier will. Haben Sie verstanden, Mann? Also raus mit der Sprache! Denn vielleicht sind Sie der Einbrecher und sind gleich mit dem LKW gekommen, weil’s hier sperrige Beute gibt, nämlich ausgestopfte Tiere.“

„Bist du übergeschnappt!“, schimpfte der Mann aus dem Dunkel hinter dem Scheinwerferlicht.

„Keine Beleidigungen!“, warnte Tim. „Sonst bin ich es, der ausrastet. Und ich brauche kein Gewehr, um meine Ehre zu verteidigen. Also — wer sind Sie?“

Der Typ gab klein bei. „Ich bin Dr. Volker Wiegand und ein guter Freund von Ulrich Mortibodi. Ulrich ist zur Zeit in Italien und ich bin hergekommen, um nach dem Rechten zu sehen. Damit Typen wie ihr hier nicht einbrechen.“

„Wir sind keine Einbrecher“, erwiderte Tim. „Wir waren heute Nachmittag hier, weil ein Freund von uns — Professor Mike Brigland aus Boston — den Mortibodi sprechen wollte. Dabei hörten wir vom Nachbarn drüben, dass der Tierpräparator nicht da ist. Vorhin stellte meine Freundin dann fest, dass sie vermutlich hier ihr Knöchelkettchen verloren hat. Deshalb sind wir nochmal gekommen — mit drei Taschenlampen. Wir hatten Glück und haben das Kettchen gefunden.“

„Hm... ehm... hm“, knurrte Wiegand. „Dann will ich’s mal glauben.“

„Es ist uns völlig egal“, sagte Tim, „ob Sie’s glauben oder nicht. Wenn Sie noch Fragen haben, können Sie Hauptkommissar Glockner anrufen im Polizeipräsidium. Gaby ist seine Tochter.“

„Schon gut, ich glaub’ euch ja.“

Wiegand schaltete die Scheinwerfer aus und kam heran. Im Mondlicht konnten TKKG ihn erkennen. Er war groß, hager und ungefähr 40. Ein Gesicht mit scharfen, fast verbissenen Zügen, von Wind und Wetter gegerbt. Seine hellen Augen schimmerten im Mondlicht ähnlich wie die Glasaugen der präparierten Tiere.

Aber dieser Typ lebt, dachte Tim, und falls er einen Schreibtischberuf hat, dann verbringt er jede freie Minute in der Pampa. Er riecht förmlich nach Schweiß und Abenteuer. Aber er ist auch der erste Typ, bei dem mir das überhaupt nicht gefällt. Vermutlich ein Jäger. Eine Schweinebacke, die das Töten von Tieren — natürlich von Wildtieren — zu ihrer Leidenschaft erklärt hat. Ein abartiger Stiefelputzer! Aber Genaues wissen wir ja noch nicht.

„Ich habe euch meinen Namen genannt“, sagte Wiegand. „Und wie heißt ihr?“

Es bestand kein Grund, das zu verheimlichen. TKKG stellten sich vor, aber höfliche Floskeln oder gar ein Händedruck wurden nicht ausgetauscht.

Oskar hatte sich schnüffelnd Wiegands Hosenbeinen genähert, wich aber plötzlich zurück, fast mit gekrauster Hundenase. Er knurrte.

„Netten Hund habt ihr“, meinte Wiegand.

Ich würde wetten, dachte Tim, dass er Hunde nicht mag. Wer mit einem Tierpräparator befreundet ist, dem sind unsere Schöpfungsgenossen am liebsten in ausgestopftem Zustand.

„Was will denn euer amerikanischer Freund von Ulrich?“, fragte Wiegand.

„Keine Ahnung“, antwortete Tim rasch und hatte das Empfinden, die Unwahrheit sei im Moment strategisch sehr angebracht, „ist wohl was Geschäftliches. Mike ist auf Europa-Trip und kommt in zwei Wochen nochmal vorbei. So, für uns wird es jetzt Zeit. Tschüss!“

TKKG samt Oskar trollten sich zu ihren Bikes.

6. Trophäen für Spinner

Wiegand verharrte vor der Garage. Er sah den Kids nach, hörte, wie sie auf ihre Tretmühlen stiegen, leise miteinander redeten, abfuhren. Stimmen und Fahrgeräusche verklangen dann am Anfang der Straße, wo die Einmündung zum Klärbacher-Weg ist, der am Schlachthof vorbeiführt und weiter Richtung Innenstadt.

Wiegand kaute auf der Unterlippe. Er hatte stressige Tage hinter sich, kam eben aus Afrika zurück, hatte gejagt mit seinen dortigen Komplizen, war Wildhütern nur knapp entkommen und hatte dann eine Menge Schmiergelder zahlen müssen an korrupte Einheimische, um seine Jagdbeute außer Landes zu schaffen. Die umfangreiche Ladung — ein luftdichter Stahlbehälter — war falsch etikettiert, nämlich als Diplomatengepäck. Das wird nicht kontrolliert. So kann man nahezu alles schmuggeln — aus jedem Teil der Welt nach Europa. Auch wenn es sich um die ausgeweideten Kadaver von zwei Berggorillas handelt, zwei mächtigen Männchen, zwei Silberrücken.

Dass Gorillas unter strengstem Schutz stehen, ebenso wie Schimpansen, weiß natürlich inzwischen jedermann, selbst jeder Volltrottel überall auf der Welt. Umso höher der Wert als Rarität, als Besonderheit.

Und zum Glück, dachte Wiegand, kenne ich all die sogenannten Großwildjäger, die die Klappe bis zu den Ohren aufreißen, wenn sie von ihren Wahnsinns-Pirschgängen und lebensgefährlichen Safaris berichten. Aber geschossen haben sie nie etwas — allenfalls öfters die Unterhose wechseln müssen, wenn fernab im Busch ein Löwe brüllt. Geld haben sie, diese Pfeifen. Angeben wollen sie — und sei’s nur unter gleichgesinnten Freunden.

Darauf hatte er ein Geschäft aufgebaut, zusammen mit Mortibodi. Ein illegaler Handel von Privat an Privat — und beide verdienten sich eine goldene Nase. Die Gorilla-Kadaver in dem Metallcontainer, der in dem Kleintransporter stand, waren ein Vermögen wert und bereits verkauft. Die Abnehmer — zwei megareiche Sonntagsjäger — würden je 300 000 DM bezahlen für die von Mortibodi präparierten Berggorillas: Präparate in Lebensgröße.

Wiegand vergewisserte sich, dass er unbeobachtet war. Dann zog er den Container durch die Hecktür aus dem Wagen und schleifte ihn ins Haus, zu dem er den Schlüssel hatte, und hinunter in den Keller zum Kühlraum.

Alles war wie sonst.

Leo Knakow, der Einbrecher, hatte keine Spuren hinterlassen. Auch der Aktenschrank im Kühlraum war ordentlich geschlossen. Kartei und Unterlagen — von deren Vorhandensein Wiegand nichts wusste — befanden sich allerdings in Leos Besitz. Denn der Einbrecher hatte viel damit vor.

*

Es war wegen der Brieffreundschaft. Seit zwei Jahren bestand sie zwischen Gaby und Joan Collins. Ihre Ergüsse, versehen mit dem Luftpost-Aufkleber, überquerten den Atlantik: nicht gerade jeden zweiten Tag, aber mindestens einmal im Monat. Gaby schrieb englisch, Joan deutsch — und dass man sich sympathisch war, wurde ersichtlich trotz Stilblüten und grammatikalischer Schnitzer.

Joan lebte in Springfield, Virginia, und war vor Freude ganz happy, als Gaby ihren Besuch ankündigte. Über Tim wusste Joan bereits mehr als er selbst von sich. Erkannt hätte sie nicht nur ihn, sondern auch die restlichen TKKG-Mitglieder, denn gelegentlich schickte Gaby Fotos mit. Karl und Klößchen waren allerdings nicht mitgekommen. Die erste Woche der Sommerferien mussten sie ihren Eltern widmen.

Hitze flimmerte über einer Ebene mit endlosen Kornfeldern, als das Pärchen aus dem Jumbo-Jet kletterte. Ein langer Flug lag hinter ihnen. Sie hatten die Sonne verfolgt, was den Tag bekanntlich verlängert. Hier machte sich der Nachmittag breit. Daheim in Europa war längst die Nacht angebrochen.

„Bin kein bisschen müde“, sagte Gaby. „Das macht die Aufregung. Joan erwartet uns. Sie ist bestimmt in der Ankunfthalle.“

Dort war sie tatsächlich, eine braun-blonde fast 16Jährige mit Sommersprossen und Stupsnase. Sie hatte sich gekleidet wie ein Cowgirl, roch aber nach Pfefferminz und nicht nach Rinderstall. Gaby stellte das fest, als sie von Joan umarmt und fast erdrückt wurde.

„Willkommen! Ich freue mich. Fantastisch! Wie war die Reise?“, sprudelte Joan hervor — in lupenreinem Deutsch. „Aber warum wohnt ihr im Hotel? Warum seid ihr nicht meine Gäste?“

„Das gehört zu dem super-günstigen Pauschal-Angebot unseres Reisebüros“, erklärte Tim. „Flug und eine Woche im Hotel ist preiswerter als hätten wir anderweitig nur den Flug gebucht. Im Übrigen hängt ihr beide ja zusammen rund um die Uhr.“

„Und du darfst dich dranhängen“, lachte Gaby.

Die Formalitäten waren erledigt. Tim hatte sich das Gepäck geangelt und schleppte mit beiden Händen. Die Mädchen, vertraut wie beste Freundinnen, gingen schnatternd voran. Im Flughafen war es angenehm kühl. Draußen schlug die Hitze wie mit Keulen zu. Kein Wölkchen war am Himmel, Joan steuerte auf einen Pritschenwagen zu, mit dem sie gekommen war: ihr Eigentum. Natürlich hatte sie eine Fahrerlaubnis, und die Reifen besaßen noch genügend Profil.

Das Gepäck kam auf die Ladefläche. In der Fahrerkabine rückten die drei zusammen.

„Es sind zehn Meilen bis Springfield“, sagte Joan. „Der Airport hier versorgt die ganze Umgebung. Springfield ist ja nur eine Kleinstadt, was aber nicht heißt, dass wir von sozialen Problemen verschont bleiben. Auch hier gibt es Armut und Hilfsbedürftige. Ich helfe, wo ich kann. Zur Zeit kümmere ich mich um Sheila und Bill. Ihr werdet sie kennenlernen.“

„Uns interessiert alles“, behauptete Gaby und tauschte mit Tim einen Blick. Mit den Problemen, die Mike Brigland betrafen, wollten sie nicht gleich ins Haus fallen.

Fängt ja gut an, dachte Tim. Soviel wusste er: Joan engagierte sich sehr, wenn es darum ging, Pennern, Haftentlassenen und Entwurzelten das Dasein zu erleichtern. Kein Brief an Gaby, in dem nicht davon die Rede war. In der karierten Cowgirl-Bluse schlug offensichtlich ein gutes Herz.

Sie erreichten Springfield.

Die Kleinstadt döste in der Hitze. Die Männer trugen Stetsons (Cowboy-Hut). Ein Teil der Häuser war im Kolonialstil erbaut — mit Holzveranden und weißem Anstrich. Andere Straßenzüge sahen aus wie Kulissen eines Westernfilms.

Sie fuhren an der Bank of America vorbei. Das Geldinstitut protzte mit moderner Fassade. Die Western-Bank in einer Nebenstraße sah mehr wie eine Baracke aus. Vor dem Springfield-Plaza parkten chromglänzende Straßenkreuzer. Joan stellte ihren Pritschenwagen dazu.

„Erst müsst ihr ja mal die Zimmer belegen. Und duschen. Und... Wann soll ich euch abholen? Wollen wir bei mir essen? Wir können machen, was wir wollen. Meine Eltern sind bis Sonntag verreist. Hochzeitstag haben sie. Das ganze Haus hätten wir für uns. Wirklich dumm, dass ihr hier wohnt. Aber der Plaza-Luxus ist nicht zu verachten. Ich mache Steaks mit Maiskolben, ja? Und dann fahren wir zu Sheila und Bill.“

„Abgemacht“, nickte Gaby. „Also in einer halben Stunde.“

*

Sie erhielten nebeneinander liegende Zimmer im zweiten Stock des Seitentraktes, den man wohl erst dieses Jahr angebaut hatte. Er roch noch so neu.

Die Zimmer lagen rückseitig, wo das Plaza U-förmig einen Park umschloss. Er sollte Urwald vortäuschen und das gelang ihm.

Gaby beugte sich aus dem Fenster, atmete blütenschwere Luft und sah zur Terrasse, auf der sich einige Ladies ihren Eistee reinzogen. Unter dem Fenster war die Hauswand nicht glatt, sondern knollig wie die berühmte Warzen-Wand in den Schweizer Alpen. Der Architekt hatte Natursteine eingelassen, um den Anblick zu beleben.

Hübsch, dachte Gaby. Und so praktisch wie eine Leiter.

Sie packte aus, ging unter die Dusche, spülte eingebildeten Reisestaub von sich und bekam allmählich Appetit auf Maiskolben. Steaks sind ja nicht ihr Bier. Engagierte Tierschützer haben zum Glück ein gestörtes Verhältnis zu fleischlicher Nahrung.

Gaby war noch nicht angezogen, als es klopfte. Gleich darauf wurde die Tür geöffnet. Sie hatte schon ihre Sandale gegriffen, um sie Tim an den Kopf zu werfen. Aber es war Joan, die freudestrahlend hereintanzte.

„Wir müssen uns beeilen. Die Steaks sind auf dem Grill. Für dich habe ich Tomaten, Kartoffeln und Maiskolben.“ Fünf Minuten später hielt Joan ihren Pritschenwagen vor einem hübschen Einfamilienhaus an, und die drei stiegen aus. Im Garten drehten sich Rasensprenger. Eine Katze huschte in die Ginsterbüsche. Ein Nachbar, der den Rasen mähte, winkte herüber. Und im Collins-Haus duftete die Diele nach Abendessen.

Gaby überreichte ihr Gastgeschenk, einen Bildband der Heimatstadt. Joan freute sich sehr, zumal verabredet war, dass sie Gaby im nächsten Jahr besuchte. Das Buch lieferte einen Vorgeschmack. Tim ging den verlockenden Düften nach und entdeckte, dass der Grill auf der Terrasse stand. Joan hatte den Gartentisch gedeckt.

Der Nachmittag neigte sich. Die Schatten wurden länger. Seit seiner Ankunft hatte Tim noch kein amerikanisches Wort geredet — und Gaby nur wenige. Aber Joan wollte ihr Deutsch verbessern, das in der Schule ihre zweite Fremdsprache war — nach Spanisch.

„Wie gesagt, meine Eltern kommen erst Sonntag zurück“, meinte sie. „Aber meinen Opa lernt ihr morgen kennen. Er ist hier geboren und war lange Jahre Bürgermeister. Jetzt ist er ein bisschen altmodisch. Mich verwöhnt er, wo er nur kann. Zu meinem 16. Geburtstag in zwei Wochen durfte ich mir ein Schmuckstück wünschen: eine goldene Kette, die er extra anfertigen lässt. Hinterher habe ich erfahren, dass sie 3000 Dollar kosten wird. Ich war starr vor Schreck. Aber Opa Samuel kratzt das nicht. Er ist vermögend. Fahren wir jetzt zu Sheila und Bill?“

Die beiden Weltreisenden hatten nichts einzuwenden. Und Tim dachte: Aha! Das ist besagter Opa, der die Briglands gekannt hat. Den werden wir fragen. Aber das hat noch Zeit.

7. Ein Gangster kehrt zurück

Die Sonne sank bereits, als sich Webster dem Ort näherte. Springfield — las er auf einem vorbeihuschenden Straßenschild. Verschwommene Erinnerungen stiegen in ihm auf. Es lag lange zurück. Vor 20 Jahren war er mal hier gewesen. Damals hatte die Sache mit der 18jährigen Eliza Brigland viel Staub aufgewirbelt. Aber daran würde sich niemand mehr erinnern. Außerdem blieb er nur für eine Nacht.

Die Straßen waren leer um diese Zeit. In einigen Kneipen ging es hoch her. Ansonsten wirkte Springfield abendstill und verschlafen. Wie damals, soweit er sich entsann. Aber damals hatte es den Industrie-Betrieb mit seinen 300 Angestellten noch nicht gegeben.

Für die war morgen Zahltag. Deshalb kam in aller Frühe ein schwerbewachter Geldtransporter zu der Filiale der Western-Bank. Und brachte das Geld: etwa 800 000 Dollar.

Den Transporter zu überfallen, wäre für einen Einzelgänger Irrsinn gewesen. Aber in der Bank gab es nur zwei Angestellte, und die Sicherheitsvorkehrungen waren von gestern. Das hatte Twain ausbaldowert. Der Bursche verhökerte Tips. Webster hatte den Tip gekauft. Wusste er doch: Auf Twain war Verlass.

Er fuhr an der Western-Bank vorbei, hielt in einer Querstraße, ging zurück und umrundete das Gebäude. Wie eine Baracke sah’s aus. Als könnten die sich nichts Besseres erlauben. Na, schön! Das war das eine, das andere waren die 800 000!

Webster erkundete alles genau: eine Selbstverständlichkeit für einen Profi wie ihn.

Als er zur anderen Seite des Ortes fuhr, kam er an der Brigland-Villa vorbei. Er sah hinüber, und in seiner Erinnerung tauchte Elizas Engelsgesicht auf.

20 Jahre war sie nun schon tot. Ihr qualvolles Siechtum, an dessen Ende der Tod stand, hatte ihn damals so wenig wie heute berührt. Eigentlich hatte er in all den Jahren nicht mehr an sie gedacht. Aber jetzt...

Die Villa wirkte verkommen. Braune Schatten umflossen das Haus. Hinter zwei Fenstern brannte Licht.

Er überlegte, ob wohl Elizas Eltern noch lebten. Auch an Mike, den jüngeren Bruder, entsann er sich. An den Vater, den er nur einmal gesehen hatte, konnte er sich nicht mehr erinnern. Die Mutter war eine glutäugige Schönheit gewesen.

Nachdenklich fuhr er weiter. Er machte einen Bogen durch die Stadt. An einer Kreuzung kam ihm ein Pritschenwagen entgegen, in dem Jugendliche alberten: zwei Mädchen und ein Junge. Eins der Mädchen fuhr.

Das Motel, zu dem er wollte, lag außerhalb.

Er trug sich als Hyram F. Spinkle ein, aß zu Abend, überprüfte im Zimmer seine Pistole und ging zeitig ins Bett.

*

„Sheila und Bill sind jung, leben aber schon lange als Herumtreiber. Sie sind total verwahrlost. Manchmal benehmen sie sich sehr eklig.“ Joan seufzte. „Daran dürft ihr euch nicht stören. Auch in der heutigen Welt ist eben nicht jeder auf Rosen gebettet — wie wir.“

„Sind sie von hier?“, fragte Tim.

„Nein. Sie ziehen durchs Land. Ich habe sie aufgetan, als sie beim Golfplatz ins Clubhaus einbrechen wollten. Erst dache ich, Bill macht mich kalt. Aber dann konnte ich ihn überzeugen, dass ich’s gut meine.“ Sie lächelte, während der Pritschenwagen die Straße hinunter rollte. „In die Brig-land-Villa habe ich sie einquartiert. Hihihih!“

Wieder tauschten Tim und Gaby einen Blick.

„Was ist daran komisch?“, wollte Gaby wissen.

„Die Brigland-Villa gilt als eine Art Spukhaus. Springfielder gehen da nicht hin. Wegen der tragischen Familiengeschichte. Es ist, als laste ein Fluch auf dem Grundstück. Ich kenne alles nur aus Erzählungen. Eliza Brigland ist damals 18 und das hübscheste Mädchen der ganzen Gegend gewesen. Aber sie war von Hochmut befallen — kein Junge ihr gut genug als Freund. Ein Fremder musste kommen, um ihr den Kopf zu verdrehen. Wie sich später herausstellte, war das ein Gangster. Der hat es fertig gekriegt, sie in kurzer Zeit rauschgiftsüchtig zu machen. Gemerkt hat das freilich niemand. Dieser Webster war geschickt. Sein wahres Gesicht blieb verborgen. Eliza ging mit ihm weg. Bei Nacht und Nebel. Die Spur verlor sich, obwohl die Briglands Himmel und Hölle in Bewegung setzten, um Eliza zu finden. Monate später wurde sie in der Nähe von New Orleans aufgefunden. Sie war sterbenskrank. Webster hatte sie verlassen, war ihrer überdrüssig. Eliza schaffte es nicht mehr, ihre Heimat noch einmal zu sehen. Sie starb in New Orleans. Drogen hatten ihre Gesundheit zerstört. Aber kurz vor ihrem Tode konnte sie noch sagen, wie alles gekommen war. Dieser Webster wurde in späteren Jahren überall gesucht. Er machte von sich reden als Bankräuber. Aber gefasst haben sie ihn nie, glaube ich.“

„Davon haben wir gehört“, sagte Tim. „Und zwar aus erster Quelle. Nämlich von ihrem Bruder Mike, der jetzt Literaturprofessor in Boston ist. Zur Zeit bereist er Europa. Er war auch in unserer Stadt — und dabei haben wir ihn kennengelernt. Er ist auf der Suche nach dem Familienschatz. Aber das erzählen wir dir später — nämlich in Ruhe.“

Joan staunte. Aber für Fragen blieb keine Zeit mehr, denn sie erreichten die Brigland-Villa, ein tatsächlich gespenstisches Haus mit gerümpel-vollem Garten und flackerndem Licht hinter verhängten Parterre-Fenstern. „Hoffentlich kiffen sie nicht“, murmelte Joan.

Gaby machte große Augen. „Herumtreiber sind’s. Einbrechen wollten sie. Bill hätte dich beinahe kaltgemacht. Eklig sind sie auch. Und Haschisch gehört wohl zum Abendprogramm? Was für Läuse, um Himmels willen!, hast du dir in den Pelz gesetzt, Joan?“

Die Brieffreundin lächelte gequält. „Ich glaube an das Gute im Menschen. Auch wenn man manchmal sehr lange danach suchen muss. Jeder kann zurückgeführt werden — auf den rechten Weg.“

„Hoffentlich!“, meinte Tim.

Sie waren ausgestiegen und gingen zum Eingang, einer morschen Tür, die schief in den Angeln hing und nicht mehr schloss. Im Wind hätte sie geknarrt wie das Portal eines Schweinestalles. Aber zur Zeit herrschte Flaute in der Gegend von Springfield. Lediglich Gaby blies die Backen auf, als sie hinter Joan in die Schutt-Behausung trat. Hier also hatten die deutschstämmigen Briglands vormals gelebt! Es roch nach Abfällen. In der Eingangshalle häufte sich Gerümpel. Eine Freitreppe führte ins obere Stockwerk hinauf. Schon vor langer Zeit hatten Heimwerker oder Vagabunden die Türen geklaut — die einen, um Neues daraus zu tischlern, die andern, um Lagerfeuer anzuheizen. Jedenfalls konnte man in den erleuchteten Raum sehen. Eine Petroleumlampe blakte. Der Lichtschein zitterte über die Wände. Möbelreste standen herum, darunter zwei Feldbetten. „Ich bin’s“, rief Joan. „Hallooooohhh...“

Sheila fläzte sich auf einem Feldbett. Sie kiffte nicht. Heute war ihr Bier-Tag. Fünf leere Flaschen lagen auf dem Boden.

„Sheila, das sind meine Freunde aus Deutschland“, erklärte Joan in ihrer Muttersprache. „Gaby und Tim.“

Sheila richtete sich auf und ließ die Beine vom Bett hängen. Sie war älter, als Tim und Gaby erwartet hatten: etwa 23.

Sheila rülpste, was am Bier lag, starrte Gaby an, dann Tim. Ihm schenkte sie ein Lächeln, aber das löste keinen Jubel aus.

Himmel!, dachte er. Ist das eine Schlampe!

Sieht die immer so aus?, überlegte Gaby.

Sheilas Rock reichte bis zu den Knöcheln. Wann sie die nackten Füße das letzte Mal gewaschen hatte, wussten die Zehen bestimmt nicht mehr. Sie trug einen Militärpullover, der genug Löcher hatte, um Entlüftung zu gewährleisten. Ihr Haar war hüftlang und fettig. Damit ihr niemand vorwerfen konnte, sie vernachlässige ihr Äußeres, hatte sie sich geschminkt. Aber wie! Als hätte eine Dreijährige in Mamas Schminktöpfe gegriffen.

„Tim und Gaby“, sagte sie undeutlich. „Aus Germany? Hah! Alle Deutschen sind Kriegsverbrecher.“

Ist das ernst gemeint?, überlegte Tim. Offenbar. Aber sollte man antworten auf so eine Blödheit?

Wegen Joan entschied sich Gaby zu einer Erwiderung.

„Bei uns“, sagte sie auf Englisch, „gibt es soviel Übeltäter wie überall. Nicht mehr und nicht weniger. Eine Nation von Kriegsverbrechern sind wir bestimmt nicht. Jeder vernünftige Mensch, ausgenommen die Rüstungsfabrikanten, will Frieden, ständigen Frieden, totalen Frieden. Also lass dir keinen Floh ins Ohr setzen, Sheila, wenn irgendwelche Spinner Lügen verbreiten.“

„Hah!“ Sheila griff nach einer Flasche, in der noch ein Rest Bier schwappte. Sie trank erstmal, wischte sich dann über den Mund. Das verteilte den Lippenstift bis zu den Ohren. „Ihr seid vielleicht keine“, nuschelte sie. „Aber eure Alten...“

„Auch die nicht“, sagte Tim in scharfem Ton. „Aber lassen wir das Thema. Deine Sachkenntnis hat noch mehr Löcher als dein Pullover. Jedenfalls — hübsch habt ihr’s hier. Wir wollten nur mal hereinschauen. Wo ist denn der männliche Teil?“, wandte er sich an Joan, die eine Miene machte wie ein Fußabstreifer: betreten.

„Ja“, griff sie die Frage auf. „Wo ist Bill, Sheila?“

„Weg.“

„Was meinst du? Abgehauen?“

„Neiiin! Er kann ohne mich nicht leben. Er ist weggegangen. Er bummelt. Er ist ein freier amerikanischer Bürger und kann um diese Zeit einen Stadtbummel machen.“

„Natürlich. Ist doch klar! Habt ihr genug zu essen?“

„Hm. Was du gestern gebracht hast, schmeckte nach Seife.“

„Nach Seife?“, fragte Joan verwirrt. „Das ist unmöglich.“

„Ich sag dir, es schmeckte nach Seife“, beharrte Sheila.

„Um Gottes willen! Es war ein Stück Seife dabei. Aber das ist doch zum Waschen.“

Sheila glotzte. „Seife? Warum sagst du das nicht. Es sah aus wie Rindertalg. Ich glaube, Bill hat’s in die Pfanne getan.“

Auf dem Tisch stand ein Spirituskocher, daneben eine Pfanne.

„Himmel!“, sagte Gaby. „Wie betrunken muss man sein, um sowas fertigzukriegen? Aber gebt Joan nicht die Schuld, verdammt nochmal! Seid lieber froh, dass sie sich um euch kümmert.“

„Aha!“, schnappte Sheila. „Froh sein sollen wir? In Deutschland kämen wir wohl gleich hinter Gitter? Wegen der Seife. Aber hier...“

„In Deutschland“, wurde sie von Tim unterbrochen, „gibt es genauso viel Freiheit wie hier. Hinter Gitter kämt ihr nur, wenn ihr einbrecht, was mit Rauschgift am Hut habt oder andere Straftaten begeht. Das wär’s. Good-bye, Miss!“

Die Mädchen folgten ihm hinaus.

Als sie im Wagen saßen, sagte Gaby: „Wie hältst du das aus, Joan?“

„Ich bin ehrgeizig. Wenn ich mich um Gestrauchelte kümmere, dann richtig. Ich setze eben alles daran, um ihnen zu helfen. Kann ich sie bessern, ist das für mich ein Erfolgserlebnis. Später mache ich einen Job als Sozialarbeiterin.“

„Schön und gut“, meinte Tim. „Aber diese Sheila ist eher was für den Staatsanwalt. Ich will dir deine Illusion lassen. Aber dass du für diese Schlampe den Weg begradigst, führt zu nichts.“

Joan schwieg bedrückt.

Sie fuhren zur Hauptstraße, stellten den Wagen ab und bummelten. Auf Bill, der ebenfalls bummelte, trafen sie nicht.

„Wahrscheinlich sitzt er in irgendeiner Imbissbude und stopft sich voll“, meinte Joan. „Er leidet nämlich ständig unter Hunger. Sein Magen knurrt so laut, dass du denkst, er versteckt einen Puma unterm Hemd. Dabei ist er dürr wie Stacheldraht.“

„Wenn er seiner Gefährtin ähnelt“, sagte Gaby, „kann ich meine Neugier auf ihn beherrschen.“

„Naja“, lächelte Joan. „Er kann noch ekliger sein. Aber das wird anders, wenn er erstmal merkt, dass es auch Liebe gibt unter den Menschen. Ich meine: selbstlose Güte.“

„Bill... und wie heißt er sonst noch?“, fragte Tim. „Twain. Sheila heißt Finn. Ich nehme an, dass die Namen stimmen.“

„Und wenn nicht“, lachte Tim, „liegt es bestimmt an den deutschen Kriegsverbrechern.“

In einem Eis-Salon entdeckte Joan Schulfreunde. Tim und Gaby mussten ein Dutzend Hände schütteln. Es waren nette Typen, und damit begann der lustige Teil des Abends.

Als Joan die beiden dann zum Plaza fuhr, war die Nacht angebrochen. Ein runder Mond schien auf Springfield und die weite Ebene hinab. Vor vielen Häusern saßen die Menschen auf Bänken, und aus der Dunkelheit drangen leise Gespräche.

Als sie sich verabschiedeten, fragte Tim, wo er Reiseschecks einlösen könne, gleich morgen früh. Joan empfahl ihm die Western-Bank.

In der Hotelhalle war dämmriges Licht. Tim und Gaby holten die Zimmerschlüssel von der Rezeption und liefen die Treppe hinauf.

8. Der Hoteldieb entkommt

Gaby fühlte noch Tims Gute-Nacht-Bussi auf der Wange, als sie ihr Zimmer aufschloss. Sie drückte auf den Lichtschalter, aber kein Licht flammte auf.

Im selben Moment hörte sie das Geräusch: ein Schaben oder Kratzen beim Fenster.

Es war geöffnet. Mondlicht übergoss den Park. Baumkronen ragten hoch auf und dämpften die Beleuchtung des Nachtgestirns.

Dennoch sah sie den Schatten, der sich soeben hinausschwang: eine dunkle Gestalt. Sie verschwand hinter der Brüstung. Jetzt tauchte der Kopf weg.

Einbrecher!

„Halt!“, rief sie, obwohl sie ,Hau ab!’ meinte, denn was hätte sie ausrichten können gegen einen Fassadenkletterer und Einsteigdieb!

Heftig betätigte sie den Lichtschalter, erfolglos natürlich. Dann lief sie zum Fenster.

Kostbare Sekunden hatten ihm Vorsprung verschafft. Als sie sich hinausbeugte, war er fast unten. Affenartig turnte er an den herausragenden Steinen hinunter. Aber das war wirklich kein Kunststück, sondern bequem wie auf einer Leiter.

„Halt! Nein! Stop!“

Ihr fiel ein, dass sie nicht zu Hause war und der Kerl vermutlich kein Deutsch verstand.

Er sprang auf den Boden, wirbelte herum und verschwand in der Finsternis zwischen den Büschen, die unter den Bäumen wuchsen.

Sowas!, dachte sie empört. Gibt’s also hier auch. Friedliches Springfield. Sheila und Bill sind nicht genug. Im Plaza wird geklaut. O weh! Ich dumme Pute! Ist ja meine Schuld!

Letzteres war die Erkenntnis aus einem Blick, der erst nach rechts, dann nach links wanderte: Über die Rückfront des U-förmigen Hotelbaus.

Alle unbeleuchteten Fenster waren geschlossen, die erhellten nur dann geöffnet, wenn ein kräftiger Mann zur Verfügung stand, beziehungsweise das Zimmer belegt hatte.

„Heh, Gaby“, sagte Tim aus seinem Fenster. „Bei dir also auch, ja? Mein Zimmer ist durch wühlt. Ich hatte das Fenster offen gelassen. Weshalb hast du gerufen?“

„Bei mir war er noch, als ich reinkam. Wie King Kong hat er sich abgeseilt. Ich sah, wie er floh.“

Tim kam zu ihr rüber und schraubte die Glühbirne in der Stehlampe fest. Das war die Lichtquelle, die vom Türschalter betätigt wurde. Eine Deckenleuchte fehlte. Auch bei Tim drüben hatte der Einbrecher, offenbar ein Profi, die Birne locker geschraubt: ein Trick, um notfalls im Dunkeln entkommen zu können. Was ihm ja bei Gaby gelungen war, sogar unerkannt.

„Ich meine, es war ein Mann“, sagte sie und blickte ratlos umher.

Fächer und Schubläden waren durchwühlt. Der Inhalt lag verstreut auf dem Boden.

„Mir hat er zwei Hemden geklaut“, wunderte sich Tim. „Die Brieftasche — mit allem was wichtig ist — hatte ich ja bei mir. Ein Glück! Was vermisst du?“

„Woher soll ich das wissen! Ich habe noch gar keinen Überblick.“

„Dann überblicke mal! Ich verständige den Manager.“ Aufgebracht räumte sie ihre Sachen in den Schrank. Der blaue Jeansrock war weg. Unglaublich! Auch nach ihren Ohrclips suchte sie vergeblich. Offenbar war er kein Schmuckkenner, der Dieb. Die Clips sahen zwar aus wie Gold, hatten aber nur 12,50 DM gekostet.

Tim kam mit dem Manager, der ärgerlich war wegen des Vorfalls, jedoch die Ruhe behielt.

„Don’t touch anything until the police arrive (nichts anrühren bevor die Polizei kommt)“, sagte er.

„Zu spät“, meinte Gaby. „Ich bin schon mit dem Einräumen fertig.“

Im selben Moment bemerkte sie den Schuh.

Es war ein blauer Jogging-Schuh, absatz-schief wie nach 25 Marathon-Läufen und staubig. Er lag unterm Fenster. Das Schnürband war zerrissen.

„Den hat er verloren!“, rief sie. „In der Eile. Läuft er also jetzt mit einem Schuh durch Springfield. Tolle Spur.“

Tim besichtigte ihn aus der Nähe, hielt sich aber an das ,Don’t touch!’ (Nicht berühren).

„Ein Schuh der Marke LET’S GO, abgelatscht und voller Löcher. Der Dieb braucht dringend neue. Wie soll er sonst seinen Job ausüben?“

„Wenn ich so mit meinen Guckerchen schätze“, sagte sie, „meine ich, er hat die gleiche Schuhgröße wie du. Aber deine Ersatz-Turnschuhe sind ja noch da. Oder?“

Tim blickte auf seine Füße, die in Laufschuhen aus ultraleichtem Nylon steckten — und sich dort wohlfühlten. Er hatte ein zweites Paar mit, trägt er doch in der warmen Jahreszeit kaum was anderes als Turnschuhe.

„Verdammt!“, murmelte er. „An die zweiten habe ich gar nicht mehr gedacht. Die sind also auch weg. Der kann was erleben, wenn ich ihn erwische.“

„Ziemlich aussichtslos, Tim. Hier sind wir in der Fremde. Aber vielleicht überlässt dir die Polizei den LET’S GO. Es ist der linke. Wenn du dann noch den rechten findest, ist der Schaden fast behoben.“

Zusammen mit dem Manager warteten sie auf die Polizei, auf zwei Polizei-Detektive, die dann an der Bagatellsache nicht viel Interesse zeigten, aber die beiden Globetrotter ermahnten, Tür und Fenster bei Abwesenheit verschlossen zu halten.

So endete also der erste Tag mit einem Missklang. Trotzdem schliefen beide sehr gut.

*

Der nächste Morgen war sonnig. Das Pärchen frühstückte bestens gelaunt. Der Manager kam und teilte mit, die Polizei hätte leider noch keine Spur. Im Übrigen hafte die Versicherung für den Verlust.

„Wie hoch können wir den beziffern?“, überlegte Tim, als sie wieder allein waren. „Die Turnschuhe waren neu. Da weiß ich’s. Aber getragene Hemden? Und dein strapazierter Jeansrock? Was den betrifft, würde ich den ideellen Wert ins Feld führen. Er stand dir wirklich sehr gut, besonders um die Knie.“

„Verschluck dich nicht an deinem Rührei. Mein Rock war gut erhalten! Was sagst du in der Bank?“

„Can I cash this cheque (Kann ich diesen Scheck einlösen)?“

„Sehr gut! Und nun hurtig! Joan wird schon auf uns warten.“

Sie beendeten ihr Frühstück und tippelten los. Es war nicht weit bis zur Western-Bank. Unterwegs beäugten sie Schaufenster. Außerdem trafen sie Gus und Biggie, zwei der Nettesten aus der gestrigen Eis-Salon-Clique.

Als sie vor dem Baracken-Bau der Western-Bank ankamen, war die Straße still. Die Bank hatte geöffnet. Vor ihnen trat ein älterer Mann in die Schalterhalle. Er hatte silbriges Haar und ein Gesicht wie aus Sattelleder. Ein dünner Goldrahmen fasste die Brillengläser. Dass er die beiden anlächelte, war sicherlich Zufall — dachten sie. Denn woher sollte er sie kennen?

Zwei Angestellte, Männer, waren hinter dem Schalter. Das Pärchen trat zu einem Schreibpult, weil Tim das Durcheinander in seiner Brieftasche erst mal ordnen musste. Nahe dem Schreibpult war eine spaltweit geöffnete Tür, die wer-weiß-wohin führte, vielleicht zu den Toiletten. Oder zum Tresor?

Tim stand so, dass er den nächsten Kunden bemerkte. Der trat in diesem Moment ein: ein knochiger Typ mit eckigem Gesicht. Die Stirnglatze war braungebrannt. Er hatte Augen wie Stahlkugeln.

Er kam also rein und zog die Hand unter der Jacke hervor.

Morgensonne schimmerte auf dem Metall der Pistole.

Ein Bankräuber!, fuhr es Tim durch den Kopf. Himmel! Passiert es denn immer, wenn wir da sind?!

Ohne die beiden Jugendlichen zu beachten, sprang der Kerl zum Schalter.

Tim handelte mit der Schnelligkeit eines geölten Computers, warf einen Arm um Gaby, riss sie mit, stieß die Wer-weiß-wohin-Tür ganz auf und hechtete mit seiner Freundin hinein. Indem er herumwirbelte, wobei er Gaby losließ, schmetterte er sie zu. Der Schlüssel steckte innen.

Geschafft!

„Überfall!“, brüllte draußen der Bankräuber.

„Tim!“, flüsterte Gaby. „Das war einzigartig! Heldenhaft! O Gott! Bleibt man denn hier von gar nichts verschont?“

Im selben Moment krachten Schüsse.

9. Geiselnahme in der Western-Bank

Diese Idioten! Waren die lebensmüde?

Alles ging schief.

Dass die beiden Jugendlichen verschwanden — wie der Blitz — hinter der Tür, störte Webster nicht. Die waren nicht interessant. Außerdem wusste er, dass dort nur die Toiletten waren, aber kein Ausgang und keine unvergitterten Fenster. Mochten sie abschließen, eine Falle blieb es trotzdem.

Aber der Kassierer und der zweite Typ! Wie die sich benahmen! Wo blieb der Respekt vor einer geladenen Pistole?

Statt die Hände zu heben und vor Schreck zu erstarren, sprangen sie hinter eine Glaswand. Sie stand im Hintergrund, war groß wie ein Kleiderschrank und absolut kugelfest.

Webster riss die Waffe hoch und feuerte. Wirkungslos prallte die Kugel ab, auch die zweite.

Er wollte über den Schalter flanken, nachsetzen, hinter den Schutz aus Panzerglas laufen und...

Zu spät!

Die Panzerglas-Wand schirmte die Hintertür ab, den Ausgang. Die beiden stürmten hinaus, und sie hätten noch Zeit gehabt, ihm die Zunge zu zeigen — oder einen Vogel.

...KACHRANGGGGG...!

Das Zuschmettern der Stahltür klang in seinen Ohren wie das CLIC-CLANC der Gefängnisgitter.

...WIIINNNNN...

Die Alarmanlage heulte los. Von draußen also hatten diese Kerle sie betätigt.

„Leg dich auf den Boden!“, brüllte Webster den silberhaarigen Mann an.

Der Alte gehorchte. Bäuchlings lag er jetzt dicht vor dem Schalter.

Webster sprang zum Fenster.

Auf der anderen Straßenseite öffnete sich die Tür eines Waffengeschäftes. Zwei Männer standen dort, hielten Gewehre in den Händen und blickten herüber.

„Rühr dich nicht, Alter!“

Webster flankte über den Tresen, rannte zu einem der rückseitigen Fenster und biss sich vor Wut auf die Lippen.

Werde ich alt? Verdammt! So schiefgegangen ist es noch nie!

Das Fenster war vergittert.

Er öffnete die Hintertür einen Spalt und lugte hinaus.

Mit kreischenden Reifen hielt ein Wagen hinter dem Gebäude.

Polizei! Offenbar war der Streifenwagen in der Nähe gewesen. Offenbar hinter der nächsten Ecke... Und da sage noch einer, die Bullen sind lahm! Verdammt! Verdammt!

Er sah, wie zwei Uniformierte hinter dem Fahrzeug in Deckung gingen. Rasch schloss er die Tür.

Aus! Er saß in der Falle. Fluchend sprang er über den Schaltertisch zurück.

„Wenn du überleben willst, Alter, dann machst du, was ich sage!“

Jedenfalls habe ich drei Geiseln, dachte er. Den Alten und die beiden Kids. Damit kaufe ich mich frei.

Er ging zur Toilettentür und trat dagegen.

„Kommt raus. Sonst zerschieße ich das Schloss.“

„Versuch’s!“, antwortete Tim. „Durch die Wand kannst du nicht schießen. Und hinter der stehe ich. Wenn du rein und um die Ecke kommst, bist du Brei.“

Verdammt! Webster musterte die Tür. Sie war schmal und stabil. Das Schloss zerschießen — war leicht. Aber wenn er dann eindrang, konnte sonstwas passieren. Nur flüchtig hatte er den Bengel gesehen. Doch der Eindruck genügte. Der Boy konnte sicherlich zuschlagen wie ein chinesischer Drachentöter.

Aber er hatte ja den Alten.

Webster sah ihn genauer an.

Der Opa mochte Ende Sechzig sein, hatte helle Augen und starke Knochen. Er lag ziemlich ruhig. Nur die Finger der linken Hand bewegten sich.

Webster blieb neben einem Fenster im Schutz der Wand und beobachtete, wie sich auf der anderen Straßenseite Leute drängten. Polizisten waren jetzt haufenweise da und versuchten, die Gaffer zurückzuhalten. Uniformierte hatten das Bankgebäude eingekreist.

Mit seiner Pistole zerschlug er die Scheibe.

„Ich habe einen alten Mann als Geisel“, brüllte er hinaus. „Wenn ihr näher kommt, lege ich ihn um.“

Für einen Moment herrschte Stille. Dann dröhnte eine Stimme durchs Megaphon, den Lautsprecher.

„Hier spricht der Chef der Polizei. Werfen Sie Ihre Waffe weg! Kommen Sie raus mit erhobenen Händen. Es ist Ihre einzige Chance zu überleben. Wir...“

„Hast du nicht verstanden, du Bastard“, schrie Webster dazwischen. „Ich habe eine Geisel. Wollt ihr den Mann opfern?“

Sie berieten sich. Jedenfalls dauerte es eine Weile, bis sich der Polizeichef abermals vernehmen ließ.

„Wie heißt Ihre Geisel?“

„Wie du heißt, Alter?“, zischte Webster.

„Ich bin Patrick Norman Brigland“, antwortete der Opa.

Webster wandte den Kopf und starrte ihn an.

Brigland hatte sich auf den Rücken gedreht und die Hände aufgestützt. Ein spöttischer Ausdruck stand auf dem Ledergesicht.

„Brigland?“ Websters Stimme klang heiser.

„Ich bin Elizas Vater“, nickte der Alte. „Und ich habe dich erkannt, Jeff Webster. Du bist 20 Jahre älter geworden. Aber wie könnte ich deine gemeine Visage vergessen? Tag und Nacht habe ich an dich gedacht — und dich verflucht. Du hast mein Kind verführt, meine einzige Tochter. Drogenabhängig hast du sie gemacht und damit abhängig von dir — bis sie gefügig war, bis sie mit dir durchbrannte. Du hast sie umgebracht. Aber jetzt erfüllt sich meine Rache.“

„Quatsch nicht!“, fuhr Webster ihn an. „Ich werde dich im Wagen mitnehmen, bis wir ein paar hundert Meilen hinter uns haben. Dann...“

Brigland schüttelte den Kopf. „Du hast keine Geisel, Webster! Mein Leben ist ohnehin schon lange vorbei. Ich will nur noch, dass du gefasst wirst. Wenn wir die Bank verlassen, werde ich um mich schlagen und fliehen. Du wirst mich erschießen. Ich weiß. Aber dann werden dich die Kugeln der Polizisten zersieben. Du hast keine Chance. Du hast nur noch die Wahl zwischen sicherem Tod und lebenslänglicher Zuchthausstrafe. Die erwartet dich, wenn du aufgibst.“

Websters Gesicht hatte sich verzerrt. Dass sich der Alte opfern würde für seine Rache — daran war nicht zu zweifeln.

Unschlüssig wanderte sein Blick zur Toilettentür. Hatte da nicht eben Glas geklirrt? Als zerbreche eine Fensterscheibe? Jetzt wieder.

Er trat zu der Tür. Wenn der Alte nicht mitmachte, musste er die beiden Kids als Geisel nehmen.

„Kommt raus!“, befahl er. „Ich mache Ernst.“

Tims Lachen antwortete. „Jetzt geht nichts mehr, Webster. Eben haben uns die Polizisten eine Pistole hereingereicht. Durchs Fenster. Ich kann damit umgehen. Wenn du uns auf den Pelz rückst, schieße ich dich in Stücke.“

Zwei Minuten später gab Webster auf.

Mit erhobenen Händen verließ er die Bank, waffenlos. Der Opa klopfte an die Toilettentür.

„Ihr könnt rauskommen. Es ist vorbei.“

Tim öffnete die Tür und trat über die Schwelle. Gaby war etwas blass um die Nase. Verblüfft musterten beide den Oldie. Mikes Vater war doch vor vier Jahren gestorben. Oder stimmte das nicht?

„Wo habt ihr denn die Pistole?“, forschte Brigland.

„Das war nur ein Trick“, erklärte Tim, „um Webster abzuschrecken. Niemand hat uns eine Waffe gegeben. Leider mussten wir eine Scheibe zerschlagen.“

„Guter Trick! Darauf muss man kommen. Und Pech für Webster. Die Situation war gegen ihn. Oder vielmehr: Er war den Beteiligten nicht gewachsen. Kommt mit!“

Sie gingen hinaus. Und die beiden Amerika-Reisenden waren mächtig gespannt.

Polizisten umringten Webster. Er trug Handschellen. Sein Gesicht hatte sich grau gefärbt.

Der Polizei-Chef, ein Hüne, musterte Tim und Gaby voller Neugier, wandte sich aber erst an den Opa.

„Ich befürchtete schon, er würde Sie tatsächlich als Geisel nehmen, Mr. Collins.“

„Collins?“, schnappte Webster. „Wieso Collins? Das ist Patrick Norman Brigland.“

„Was?“, staunte der Polizei-Chef. „Wie kommst du auf die Idee, Mann?“

Der Opa grinste. Zu Webster sagte er: „Ich heiße Samuel Collins. Früher war ich hier der Bürgermeister. Ich kannte die Familie Brigland sehr gut. Und das Bild auf deinem Steckbrief — das habe ich mir damals oft genug angesehen.“

Sekundenlang herrschte Stille. Dann begann der Polizei-Chef zu lachen. Die andern fielen ein.

Joans Opa!, dachte Tim. Respekt! Der hat ja Nerven wie Drahtseile. Und Mike wird es umhauen, wenn er nächste Woche von uns erfährt, was hier gelaufen ist. Endlich, nach 20 Jahren, kriegt dieser Verbrecher seine Strafe — auch für das, was er Eliza angetan hat.

Collins lächelte die beiden an. „Du bist Gaby Glockner, nicht wahr? Und du bist Tim. Joan hat mir erzählt von euch. Als ihr in die Bank kamt, wollte ich euch begrüßen. Aber dann passierte es schon. Das müssen Sie hören, Chief“, wandte er sich an den Polizei-Chef, „wie die beiden Webster ausgetrickst haben.“

10. Schlampe mit Herrenhemd

Joans Opa war der Held des Tages. Beinahe hätten ihn die Springfielder auf den Schultern durch den Ort getragen.

Allmählich beruhigte sich die Szene. Die Polizisten verfrachteten Webster ins Stadtgefängnis. Die Menge zerstreute sich. Die beiden Bankangestellten kehrten hinter die Schalter zurück. Wer gemeint hatte, für heute sei Feierabend im Geldinstitut, irrte sich.

Im Gegenteil! Samuel Collins konnte endlich die 3000 Dollar abheben, die er so dringend benötigte. Tim und Gaby lösten ihre Reiseschecks ein.

Während sie das erledigten, kam ein Typ in die Bank.

Gaby erschrak bei dem Anblick. Um Himmels willen!, dachte sie. Nicht schon wieder! Wenn der jetzt eine Pistole zieht, würde ich mich nicht wundern.

Aber das tat der Typ nicht. Vielmehr stellte er sich hinter Samuel Collins, dem soeben die 3000 Dollar ausgezahlt wurden.

Mit verzücktem Gesicht blätterte der Kassierer sie hin. Er sagte dann noch, die Western-Bank wäre Mr. Collins sehr verpflichtet.

Collins lachte. „Wenn ihr euch erkenntlich zeigen wollt, ihr Finanz-Haie, dann erhöht die Zinsen für mein Sparkonto.“

Alle lachten. Auch der Typ grinste, was seine Bartstoppeln aufrichtete. Er mochte Mitte Zwanzig sein, lief barfuß und steckte in einem Overall, der sicherlich nicht nur von ihm bewohnt wurde. Verfilztes Haar. Er wirkte verschlagen.

Jetzt war er an der Reihe. Einen Zehn-Dollar-Schein wollte er wechseln. Das wurde ihm gewährt. Aber der Kassierer prüfte genau, ob die Banknote vielleicht selbstgemacht war.

Collins trat zu den beiden Besuchern aus Deutschland. „Ich nehme euch mit zu Joan. Sie ahnt ja nicht, was wir inzwischen erlebt haben.“

Draußen waberte die Luft. Unbarmherzig brannte die Sonne.

Joan stand vor dem Haus und hielt Ausschau. Die Nachricht vom Banküberfall war wie ein Lauffeuer durch Springfield geeilt und auch zu ihr gedrungen.

Opa Collins blieb nicht lange, klopfte vielsagend auf seine pralle Brieftasche und erklärte augenzwinkernd, er hätte noch was zu erledigen.

Als er gegangen war, sagte Joan: „Er beschenkt mich so gern. Nachher kauft er die Goldkette. Er ist der beste Opa der Welt. Aber nicht wegen der Geschenke, sondern wegen seiner Güte. Habt ihr bemerkt, wie altmodisch er ist? Statt dem Juwelier einen Scheck zu geben, holt er das Geld von der Bank. Er bezahlt immer in bar, benutzt niemals Kreditkarten. Am liebsten würde er sein Geld unterm Kopfkissen aufbewahren — wie vor 100 Jahren. Wie es damals üblich war, meine ich. Ihr müsstet mal hören, was für Geschichten über ihn als Bürgermeister im Umlauf sind. Von Protokollen hielt er nichts. Er hatte alles im Kopf und wurde wütend, wenn seine Mitarbeiter wichtige Einzelheiten erst irgendwo nachschlagen mussten.“

„Vor allem bewundere ich seinen Mut“, sagte Gaby. „Wie er den Webster reingelegt hat, das hätte auch schiefgehen können.“

Tim nickte. „Dazu gehört Kaltblütigkeit. Der Gangster hatte schon zweimal geschossen. Wäre der durchgedreht, hätte es deinen Opa das Leben gekostet. Aber jetzt haben wir noch eine Neuigkeit. Gestern Abend, Joan, hat uns ein Hoteldieb beklaut.“

Während er berichtete, hielten sie sich im Garten auf, im Schatten unter dem Blätterdach eines Ahornbaums. Der stand hinter dem Haus. Aber man konnte zur Straße sehen. Dort kam der Gammeltyp, der in der Bank den Geldschein gewechselt hatte.

Gaby bemerkte ihn, als er barfüßig durch die Einfahrt latschte.

„Da kommt Bill“, sagte Joan. Und dann: „Hallo, Bill!“

Der nickte und zeigte gelbliche Zähne.

„Hallo! Ah, die Deutschen. Sheila sagte mir, dass ihr keine Kriegsverbrecher seid. Hahahah! Aber die Seife, Joan, sah wirklich wie Fett aus — roch auch so. Dicker Hammer, dass ich das verwechselt habe, was? Ist vielleicht, weil ich Seife nicht mehr gewöhnt bin. Hahahah! Aber Sheila mag mich wie ich bin. Wie ist es? Lieferst du heute Verpflegung an? Oder müssen wir hungern?“

„Pleite ist er nicht“, sagte Gaby zu Joan. „In der Bank hat er zehn Dollar gewechselt. Ich glaube, Joan, die nutzen dich aus.“

„Hör sich das einer an!“, zischte der Kerl. „Stimmt’s also doch, was Sheila über euch sagt. An eurer Stelle wäre ich vorsichtig. Für Fremde kann hier leicht was ins Auge gehen.“

„Ist das eine Drohung?“, erkundigte sich Tim.

„Ach, hört doch auf!“, rief Joan. „Wozu Streit, wenn doch Verständnis viel schöner ist! Nachher bringe ich euch Essen, Bill. Aber sag Sheila, sie soll nicht soviel Bier trinken. Sich hängen lassen, kiffen und trinken — das ist der Anfang vom Ende.“

Der Penner bleckte seine Gelbzähne.

„Der Anfang vom Ende“, äffte er sie nach. „Aha! Für diesen Webster ist es bestimmt das Ende. Aber dein Opa genießt die Bewunderung. So kriegt jeder, was ihm zukommt.“

Er vollführte eine Geste, als ziehe er den Hut, und latschte dann ab auf schwieligen Sohlen.

„Geht der immer barfuß?“, fragte Gaby.

„So sehe ich ihn zum ersten Mal.“ Joan krauste die Stirn. „Ich habe ihm Geld gegeben, damit er sich Kleidung kaufen kann. Das Geld hat er genommen. Aber er läuft immer noch rum wie ‘ne Vogelscheuche. Schrecklich!“

„Was sagen eigentlich deine Freunde zu deinem... hm... Sozialtick?“, wollte Tim wissen.

„Sie denken das Gleiche wie ihr.“ Joan lächelte. „Aber der wahre Samariter, der Helfer in Not, lässt sich nicht beirren.“

*

Ein Dutzendmal hatte das Telefon geklingelt. Freunde und Bekannte beglückwünschten ihn. Jetzt hatte Opa Collins genug. Keine weiteren Belästigungen!, dachte er. Ich melde mich nicht mehr. Ich bin nicht zu Hause. Schluss! Aus!

Er wohnte am Rande von Springfield, sehr entlegen. Eine halbe Sichtweite trennte ihn vom Nachbarn. Unmittelbare Nachbarschaft gab es nicht. Und seit er Witwer war, hielt er Haus und Garten selbst in Stand — sieht man ab von der Zugehfrau, die für Sauberkeit und frische Wäsche sorgte, seine Vorräte einkaufte und an seine Medikamente dachte. Aber für den Garten war er verantwortlich. Und der Garten sah aus wie ein Dschungel.

Die Aufregung in der Bank hatte Collins durstig gemacht. Er holte ein Bier aus dem Eisschrank und ging ins Terrassenzimmer.

Als er sich in seinen Schaukelstuhl setzte, drückte ihn die Brieftasche. Die 3000 Dollar hatten den Umfang mehr als verdoppelt. Also legte er sie auf den Schreibsekretär. Dann entschied er sich, das Bier im Garten zu trinken.

Eine verwitterte Markise überspannte die Terrasse. Auch dort, im Schatten, wartete ein Schaukelstuhl.

Joans Opa labte sich. In seinen Gedanken zogen die Ereignisse vorbei. Wie er den Verbrecher geblufft hatte! Er lachte auf. Dann schloss er die Augen hinter seiner goldgefassten Brille und döste.

Am Rande der Terrasse wucherten Büsche. Zwar führten Pfade hindurch, denn der Garten war groß, aber auch die Pfade wuchsen allmählich zu.

Bienen summten. Der Sommerwind spielte mit den Blättern und lieferte Hintergrundmusik zu der friedvollen Vormittagsstille.

Krachend zerbrach ein Zweig.

Collins richtete sich auf. Als er beide Füße auf den Boden stellte, endete das Schaukeln. Gespannt spähte er in die grüne Wildnis seines Grundstücks.

Sonne spiegelte sich auf den Blättern. Das Licht flirrte. Nichts Verdächtiges war zu sehen. Aber wieso war der Zweig zerbrochen? Trieb sich jemand im Garten rum? Kinder?

Er horchte. Nichts störte die Stille. Aber er hatte ein ungutes Gefühl. Wurde er beobachtet?

Einbildung!, dachte er. Werd nicht albern, alter Junge!

Wieder schloss er die Augen. Schläfrigkeit überkam ihn. Als dann am Hauseingang die Türklingel schrillte, wusste er nicht, wieviel Zeit vergangen war. Augenblicke? Minuten? Er ging nach vorn und öffnete. Vor der Tür stand eine junge Frau. Sie wirkte ungepflegt. Bekleidet war sie mit blauem Jeansrock und lindgrünem Herrenhemd, in das sie zweimal gepasst hätte. Auf der Brusttasche war das Monogramm PC eingestickt.

„Guten Tag, Sir.“

„Tag, Miss. Ja, bitte?“

„Ich heiße Pamela Lawrence, Sir, und wollte fragen, ob Sie... ich suche Arbeit, Sir.“

„Arbeit? Wie kommen Sie da auf mich?“

„In der Stadt sagte man mir, Sie seien Witwer. Vielleicht brauchen Sie jemanden, der das Haus putzt. Ich kann auch kochen und...“

„Tut mir leid, Miss“, unterbrach er sie. „Aber ich bin bestens versorgt.“

„Und für Gartenarbeit?“

„Die erledige ich selbst... in dem Maße, wie ich’s für nötig halte.“

Sie seufzte. Dass sie den Kopf zur Seite neigte, gab ihr den Ausdruck, als lausche sie auf irgendwas.

„Also nichts, Sir?“

„Ich kann leider nichts für Sie tun.“

„Vielleicht wissen Sie eine Adresse, wo es Aussicht hat, wenn ich frage.“

Er überlegte. Ihm fiel niemand ein. Auch Chuck Finley, mit dem er seit Jahren verfeindet war, brauchte niemanden. Aber der ärgerte sich über jede Belästigung. Und eine Belästigung war es bestimmt, wenn diese unappetitliche Person bei ihm aufkreuzte. Warum also nicht? Collins unterdrückte ein Grinsen, als er ihr die Adresse nannte. Die Frau bedankte sich. Für einen Moment sah er ihr nach, als sie ortseinwärts schlurfte. Sie trug LET’S GO-Turnschuhe. An den nackten Beinen klebten Schlammspritzer. Kaum glaublich, diese Einfalt! Wer so auf Jobsuche ging, würde wenig Erfolg haben.

Er schloss die Tür. Als er durchs Terrassenzimmer ging, war irgendwas verändert. Horchend blieb er stehen. Sein Blick wanderte umher. Die Terrassentür stand offen und das Bier neben dem Schaukelstuhl.

Dann sah er, was sich verändert hatte.

Seine dollar-pralle Brieftasche, die er auf den Schreibsekretär gelegt hatte, war verschwunden.

11. Verräterisches Foto

Gaby wusste, dass Joan mit Leidenschaft fotografierte. Aber sie hatte nicht geahnt, was damit auf sie und Tim zukam.

Inzwischen waren sie beim zehnten oder elften Foto-Al-bum angelangt. Sie hatten alles bewundert: Familienfotos, Tierfotos, Landschaftsfotos, Schnappschüsse von Sportveranstaltungen, Schulfesten und Partys. Aber Joan schleppte neue Alben heran und dann einen Karton mit den jüngsten Lichtbildern.

„Ich knipse, was mir vor die Kamera kommt“, lachte sie. „Ihr seid auch bald dran. Hier!“ Sie reichte Gaby ein postkartengroßes Farbfoto. „Die beiden kennt ihr ja.“

Das Bild zeigte Sheila und Bill, beide im Penner-Look. Sheila lächelte schief. Bill fletschte die Zähne.

Schade um das Zelluloid, dachte Gaby und wollte das Bild am Tim weitergeben. Aber sie zog die Hand wieder zurück und starrte auf Bills Füße.

Das Penner-Pärchen war aus nächster Nähe abgelichtet. Gaby erkannte Einzelheiten — sozusagen den Schmutz unter den Fingernägeln. Beide trugen ruinenartige LET’S GO-Turnschuhe. Sheila hatte rote, Bill blaue.

„Spinne ich?“ Sie hielt Tim das Foto hin. „Sieh dir seine Turnschuhe an! Der linke kommt mir bekannt vor. So wie da die Löcher verteilt sind — das Muster finden wir kein zweites Mal.“

Tims Blick wurde starr. „Du hast Recht! Dieser Mistkerl! Dann ist er unser Einsteigdieb.“

Joan wurde blass wie Sauermilch. „Um Himmels willen! Meint ihr wirklich? Aber wenn ihr euch täuscht? Penner sind nicht zwangsläufig Diebe. Andererseits... wollten sie ins Clubhaus einbrechen. O weh! Für mich wäre es eine große Enttäuschung, wenn mein Bemühen so wenig Früchte trägt.“

„Das wird dir nicht erspart bleiben.“ Tim stand auf. „Girlies, zur Brigland-Villa!“

Joan lenkte ihren Pritschenwagen durch den Ort. Als sie vor der alten Villa hielten, bemerkte Tim eine Bewegung hinter einem Parterre-Fenster.

„Sie scheinen da zu sein. Bleibt immer einen Schritt hinter mir. Ist sicherer für euch, falls der Bursche rabiat wird.“

Sie stiegen aus. Die Straße war leer, weit und breit niemand zu sehen. Es ging auf Mittag. Die Luft war heiß und schwer. Kein Vogel sang, obwohl der Garten voller Bäume war. Die Sonne malte kurze Schatten auf den Boden.

Tim trat als Erster durch den Eingang.

Sie waren beide da. Aber sie wären nicht mehr lange geblieben. Offenbar stand ihnen der Sinn nach einem Ortswechsel. Wahrscheinlich wurde hier der Boden zu heiß unter ihren weitgewanderten Füßen. Jedenfalls packten die beiden ihre Klamotten zusammen, schnürten rucksackähnliche Bündel und schienen es eilig zu haben.

Jetzt hielten sie inne.

Feindselige Mienen wandten sich Tim, Gaby und Joan entgegen.

„Oh!“ Tim blieb die Spucke weg.

„Ich glaube“, flüsterte Gaby, „mich rammt ein Schmetterling. Habe ich eine Sinnestäuschung, Tim? Oder sehe ich richtig?“

„Du siehst richtig“, antwortete er dumpf.

Beide starrten Sheila an. Sie war neu eingekleidet. Keine Spur mehr von dem speckigen Rock und dem löcherigen Militär-Pulli. Nein! Jetzt trug sie Gabys Jeansrock und — Tims Hemd.

Denn das Brusttaschen-Monogramm PC an jenem bedeutet nichts anderes als Peter Carsten, wie Tim offiziell heißt.

*

Polizei-Chef Law saß hinter seinem Schreibtisch, paffte eine Zwei-Dollar-Zigarre und war zufrieden mit sich. Das erste Verhör überließ er immer seinen Leuten. Webster würde auspacken, was noch ungeklärt war. Zum Beispiel, ob er Helfershelfer hatte. Und woher er wusste, dass ausgerechnet heute soviel Geld in der kleinen Bankfiliale auf Auszahlung wartete.

Law hatte seine Zigarre erst zur Hälfte geraucht, als ein Detektiv-Sergeant eintrat.

„Wir haben eine Neuigkeit, Chief. Der Coup wurde ausbaldowert. Aber nicht von Webster, sondern von einem gewissen Bill Twain. Ist ein Penner. Seit einiger Zeit hält er sich hier auf. Durch Zufall hat er gehört, wie das bei der Western-Bank läuft. Er hat Einzelheiten ausgespäht und dann unseren Freund Webster verständigt. Hat ihm sozusagen den Tip verkauft. Webster ist total fertig. Dass er sich von Collins so aufs Kreuz legen ließ, hat ihm den letzten Schneid abgekauft. Außerdem ist er gehässig. Dem macht es Spaß, Twain in die Pfanne zu hauen.“

„Und der hält sich hier auf. Wo?“

„Das weiß Webster nicht. Aber Twain wäre immer in Begleitung einer jungen Schlampe.“

Der Polizei-Chef beugte sich vor. „Moment mal! Die kleine Collins hat doch ein Penner-Pärchen in der Brigland-Villa einquartiert. Ob die das... sind?“

Das letzte Wort kam verzögert, denn das Schrillen des Telefons hatte ihn abgelenkt. Er meldete sich.

„Hallo, Mr. Collins.“ Er lauschte. „Wie bitte? Ja, erzählen Sie!“

Als Joans Opa geendet hatte, sagte Law: „Ich schicke sofort einen Wagen zu Ihnen. Und... ja, ich komme selbst. Bis gleich.“

Er legte auf und wandte sich an seinen Kollegen. „Collins wurde bestohlen. Der Dieb hat sich im Garten versteckt und ist durch die geöffnete Terrassentür eingedrungen, während Collins an der Haustür war. Seine Brieftasche ist weg. Mit 3000 Dollar. Dummerweise hat er uns nicht gleich angerufen, sondern erst selbst nach dem Dieb gesucht. Im Garten! Er meint, die Frau, die bei ihm geklingelt hat, sei möglicherweise beteiligt. Indem sie ihn ablenkte. Angeblich hat sie Arbeit gesucht.“

Law stützte die Hände auf die Sessellehne und stemmte sich hoch. „Erst fahren wir zu Collins, dann gleich weiter zur Brigland-Villa. Seek und McQue sollen mitkommen.“

12. Opa hat was

Feindseligkeit lag in der Luft, wahrnehmbar wie Gestank. Alle spürten das. Aber die Penner Sheila und Bill konnten sich nicht erklären, womit sie sich verraten hatten. Denn Bill hatte — wie sich später herausstellte — die Hotelzimmer nur oberflächlich gefilzt, ohne dabei festzustellen, wen er beklaute. Also wusste er auch nicht, dass seine verlauste Gefährtin Gabys Rock und Tims Hemd trug.

Tim lächelte wölfisch.

„Wo ist denn dein rechter Latschen, Bill? Den linken hast du in Gabys Hotelzimmer verloren. Jetzt ist er allerdings bei der Polizei. Die wird sich freuen, dass der Hoteldieb entlarvt ist. Fühlst du dich wohl in meinem Hemd?“, wandte er sich an Sheila. „Und Gabys Rock passt wie nach Maß, was?“

Sheilas Kopf ruckte zu Bill rum. „Verdammter Blödmann!“, zischte sie ihren Weggefährten an. „Ausgerechnet...“

Aber Bill hielt sich nicht mit Gerede auf. Abstand gewinnen! Hier rauskommen! Sich den Ausgang frei kämpfen! Ohne Rücksicht auf Menschenblut versuchte er das. Griff er doch in seinen Overall. Und plötzlich blitzte ein Messer in seiner Faust.

Joan quiekte vor Entsetzen, als er auf Tim losging.

„Angriff mit einer gefährlichen Waffe“, stellte der fest. „Ich befinde mich im Zustand der Notwehr. Also...“

Sheila begann hysterisch zu schreien, als ihr ,Blödmann^1 unter einem der Feldbetten verschwand: wie ein Geschoss. Aber das merkte Bill nicht mehr. Er war so groggy wie 70 Kilo Hackfleisch. Sein Messer klirrte auf den Boden. Und aus dem Overall-Brustlatz fiel mit dumpfem Platsch eine Brieftasche.

Schweinsledergelb lag sie auf dem Boden, prallvoll. Dollarscheine schoben ihre Kanten heraus.

„Hah!“, machte Joan, als der Schreck nachließ und ihre Zunge wieder beweglich war. „Das... das... sieht ja aus... Mein Opa hat so eine Brieftasche.“

Tim hob sie auf. Außer dem Geldbündel steckten Ausweispapiere darin.

„Wenn dein Opa zufällig Samuel Collins heißt“, meinte er grinsend, „dann dürfte es sich um seine Brieftasche handeln. Nicht zu fassen! Freund Bill klaut, was ihm unter die Finger kommt. Und in der Bank — jetzt entsinne ich mich — sah er natürlich, wie dein Opa das Geld abhob. Wie und wo haben sie ihn bestohlen?“

Sheila begann zu plärren.

In diesem Moment hielt ein Polizeiwagen vor der Einfahrt.

Der Polizei-Chef und einige seiner Leute stiegen aus.

*

Es war ein Abwasch. Im Handumdrehen wurden geklärt: der Hoteldiebstahl, der Diebstahl der Brieftasche und Bills Beteiligung an Websters Banküberfall. Sheila war zwar nicht aktiv gewesen, aber als Mitwisserin keinen Deut besser.

Große Enttäuschung natürlich für Joan, deren selbstlose Fürsorge diesmal wenig bewirkt hatte.

Tim und Gaby fanden nun Gelegenheit, die baufällige Brigland-Villa gründlich zu besichtigen, denn nach allem, was ihnen Mike über sich und seine Herkunft erzählt hatte, war das Interesse riesengroß.

An diesem Nachmittag nahmen sich die drei dafür Zeit.

„Früher“, erklärte Joan, „war dies eine gute Gegend. Die wohlhabenden Leute wohnten hier. Aber im Wandel der Zeiten hat sich auch unser Stadtbild verändert. Wegen der Industrie-Betriebe, die sich dort hinter den Siedlungen breit gemacht haben, ist diese Gegend hier verkommen. Ihr seht ja, wie ringsum alles verfällt. Als die Briglands 1978 wegzogen“, das wusste sie inzwischen von ihren deutschen Freunden, „sah’s hier noch nobel aus. Aber danach bald nicht mehr.“

„Schade um das ehemals schöne Haus.“ Gaby blickte an der zweistöckigen Fassade empor. „Jetzt war es Sheila und Bill angemessen.“

Tim grinste. „Angemessen für die beiden ist ‘ne Behausung mit Gitterstäben vor den Fenstern.“

Joan war mittlerweile total informiert — was Mike Brigland betraf, das tragische Schicksal seiner Großeltern und die aktuelle Suche nach dem Blue Truth, dem Superdiamanten. Vor allem Letzteres fand sie toll — und wünschte Mike Glück bei seinem Vorhaben. Aber sie war auch skeptisch und teilte die Auffassung ihrer Freunde, dass es den Diamanten vermutlich nicht mehr gab, dass er in kleine Stücke zerlegt war oder — im günstigsten Fall — inzwischen im Besitz eines nahöstlichen Neureichs, eventuell eines Ölscheichs, gelandet war, wo er den Bauchnabel seiner Lieblingsfrau zierte — oder den einer festangestellten Bauchtänzerin.

Die Villa hatte zwölf Räume, aber an die Briglands erinnerte nichts mehr.

Als macht es sich die Zeit zur Aufgabe, dachte Tim, alle Spuren dieser Familie zu verwischen. Hoffentlich heiratet Mike und legt mit ‘ner Familie einen neuen Grundstein.

Abends lud Samuel Collins die Kids zu sich ein. Ein Essen zu viert in seinem gemütlichen Haus. Auch dem Opa wurde alles berichtet und er revanchierte sich mit Infos über Patrick Norman Brigland, Mikes Vater, der ja von Ende 1935 bis 1978 hier gelebt hatte.

„Schon mit 19“, erzählte Collins schmunzelnd, „hat sich Norman in Cathrin Fitzgerald verliebt. Sie war fünf Jahre jünger. Auf dem College haben die beiden geheiratet. Norman wurde Anwalt — und zwar ein guter. Cathrin war Lehrerin, aber nur kurze Zeit. 1960 wurde Eliza geboren, deren tragisches Schicksal euch ja bekannt ist, und drei Jahre später kam Mike zur Welt.“

„War hier vom Blue Truth nie die Rede?“, fragte Tim.

„Nie. Als Bürgermeister ist mir damals alles zu Ohren gekommen. Springfield ist nicht New York. Hier kennt jeder jeden und auch dessen Sünden. Das sind die Nachteile“, er grinste, „der Provinz.“

„Ist bei uns nicht anders.“

Collins schien nachzudenken, während er den Kids zum fünften Mal die Gläser mit Cola light füllte.

„Mit Norman“, sagte er, „habe ich mich oft unterhalten. Er erzählte gern von seiner Jugend in eurer Stadt. Auch von seinen Eltern, die er sehr geliebt hat. Auch die Tierpräparate seines Vaters hat er erwähnt. Es muss eine umfangreiche Sammlung gewesen sein. Ich erinnere mich, dass er mir in dem Zusammenhang die Kobra geschenkt hat. Die verrückte Idee, dass in einem Tierpräparat der Edelstein versteckt sein könnte, ist aber wohl nur in Mikes Kopf entstanden. Norman wäre nie auf die Idee gekommen. Er war ein nüchterner, klar denkender Jurist — ohne romantische Anwandlungen.“

„Er hat dir eine Kobra geschenkt?“, fragte Joan erstaunt — und kam damit den Fragen ihrer Freunde zuvor.

Collins nickte. „Aber keine lebende. Ein Präparat.“

Wohl sowas wie wir in Mortibodis Anbau entdeckt haben, dachte Tim.

„Die habe ich ja nie gesehen, Opa!“ Joan war entrüstet.

Er lachte. „Wozu auch? Zum Spielen für meine kleine Enkelin war das nichts. Puppen und Teddybären habe ich dir geschenkt.“

„Die habe ich noch immer.“

„Diese Kobra“, lenkte Tim aufs Thema zurück, „ist also ein Präparat. Woher hatte Mikes Vater das Ding?“

„Keine Ahnung.“

„Vielleicht mitgebracht aus Deutschland — aus der Sammlung seines verstorbenen Vaters?“

„Das glaube ich nicht. Solche Präparate gibt’s hier massenhaft in Souvenir-Läden. Ausgestopfte Kleintiere und Klapperschlangen.“

„Die Klapperschlange“, sagte Tim, „ist nordamerikanisch. Aber die Kobra ist hauptsächlich in Indien beheimatet.“

„Stimmt. Trotzdem kannst du hier auch Kobras kaufen. Vermutlich weil sie attraktiver sind mit ihrem geblähten Hals.“

„Und wo hast du sie jetzt?“, fragte Joan.

„Ja — wo?“ Ihr Opa überlegte. „Ich muss sie noch haben. Im Keller oder auf dem Speicher. Ich habe das Geschenk damals angenommen — ich glaube, Norman hielt’s für einen Ulk — , aber hingerissen war ich nicht. Ich mag Tiere lieber, wenn sie leben — sogar Schlangen.“

„Ist genau unsere Meinung“, nickte Gaby. „Und dafür gehen wir notfalls auf die Barrikaden.“

Tim ließ nicht locker. „Trotzdem würde ich mir diese mumifizierte Schlange gern ansehen. Man kann ja nicht wissen — vielleicht befand sie sich bei Patrick Norbert im Handgepäck, als der in jenem Schicksalsjahr hier ankam. Vielleicht wusste sein Vater Baldur gar nicht, dass der Sohn sie eingepackt hatte — als Erinnerungsstück an die alte Heimat. Und vielleicht wurde ihr, der Schlange, jener Super-Brilli einverleibt. Denn ein Versteck hinter Giftzähnen würde ich als sehr sicher einstufen.“

Alle lachten. Gaby sagte was von der blühenden Phantasie ihres Freundes. Und Collins brachte das Problem auf den Punkt.

„Also, ich suche das Vieh. Wenn ich’s finde, gehört die Kobra euch. Doch, doch, keine Widerrede! Ihr könnt sie dann untersuchen, ausschlachten oder mitnehmen für Mike. Beteiligung am Finderlohn, falls sie den Diamanten verschluckt hat, beanspruche ich nicht.“

13. Zurück zu den Freunden

Es wurden noch tolle Tage für Tim, Gaby und Joan. Die Woche verging viel zu schnell. Dann kam der Tag der Rückreise — mit Umarmungen in der Abflughalle des Airports und sogar Tränen in den Augen der Mädchen. Joans Opa war dabei. Er schüttelte Tim die Hand, als wollte er ihn — und auch Gaby — hier behalten. Dann überreichte er endlich das längliche Paket, das er sich die ganze Zeit untern Arm geklemmt hatte.

„Die Kobra?“, fragte Tim — und hätte fast erleichtert geseufzt, denn nach jenem Abend hatte Collins sie nicht mehr erwähnt.

„Um die geht’s dir doch.“

„Im Interesse der Schatzsuche.“

Beide grinsten.

„Was machen wir denn“, meinte Gaby, „wenn uns der Zoll bei den Ohren nimmt — weil die denken, wir hätten ein unzulässiges Souvenir eingekauft, hätten schwer verstoßen gegen das Washingtoner Artenschutz-Übereinkommen?!“

Collins lächelte. „Da braucht ihr keine Sorge zu haben. Lissy — so habe ich das Giftreptil getauft — ist offensichtlich uralt, nämlich als Präparat. Als Lissy mumifiziert wurde — wie Tim sagen würde — , hatte man noch keine Vorstellung davon, dass eines Tages die Tier- und auch Pflanzenarten auf unserem Planeten vor der totalen Ausrottung stehen. Jetzt sterben die Arten ja leider schneller aus als Eintagsfliegen. Der Mensch in seinem Wahn kriegt alles kaputt.“

„Der Mensch in seiner Gier“, setzte Tim hinzu. „Die Geschäftemacher sind’s. Skrupellos wird gemetzelt, was sich tot und ausgewertet verkaufen lässt. Ob als Fell, als Trophäe, als sogenanntes Naturprodukt oder für die Feinschmecker-Dumpfbacken, die unbedingt Pottwal-Filet auf der Speisekarte haben müssen.“

„Du wirst ihnen einheizen“, sagte Joans Opa und schlug ihm auf die Schulter.

„Ich“, nickte Tim, „Gaby und unsere Freunde Karl und Klößchen, zu denen wir jetzt zurückfliegen.“

„Nächstes Jahr“, sagte Joan und wischte sich über die Augen, „lerne ich auch die kennen. Und euch sehe ich wieder. Wie ich mich darauf freue!“

*

Tim und Gaby ließen Lissy in ihrer Verpackung, bezähmten also ihre Neugier und hatten Glück auf allen Flughäfen. Kein Zollbeamter interessierte sich für das Paket aus braunem Papier.

Nach nur siebenstündigem Flug — die Maschine hatte Rückenwind — landeten sie spätabends auf heimatlichem Airport.

Gabys Mutter, Karl und Klößchen warteten in der Ankunfthalle. Großes Hallo. Gaby wurde von Frau Glockner geknuddelt. Karl und Klößchen sahen nicht aus, als hätten sie sich gelangweilt. Draußen rauschte mitteleuropäischer Sommerregen aus dunklen Wolken — aber das war nach der Hitze in Springfield geradezu wohltuend.

Von den Abenteuern hatten die Glockners bereits fernmündlich erfahren — und jetzt waren alle gespannt auf die Kobra.

Bei den Glockners im Wohnzimmer wurde ausgepackt. Der Kommissar war allerdings nicht dabei. Nachtdienst hielt ihn im Präsidium fest, doch Gaby rief sofort an und ihr geliebter Papi erfuhr aufatmend von der gesunden Rückkehr der Kids.

Die Souvenirs mussten warten — Original Rodeo-Jeans für alle und sogar in den richtigen Größen stattdessen schlitzte Tim vorsichtig Lissys Umhüllung auf.

Ein länglicher Karton kam zum Vorschein. Er enthielt das Präparat, nämlich die Hälfte — vielleicht auch nur ein Drittel — einer gewaltigen Kobra: Kopf mit Glasaugen, geöffnetes Maul mit verfärbten Giftzähnen und etwa 60 Zentimeter vom schuppigen Leib. Dort, wo er durchtrennt war, hatte ihn der Präparator auf einem schmalen Holzsockel befestigt.

Sieht aus, dachte Tim, als wächst die Schlange aus dem Holz.

„Das muss ja mal ein Monster gewesen sein“, sagte Klößchen.

„Nicht zu vergleichen mit den Blindschleichen und Ringelnattern unserer Breitengrade“, grinste Karl.

„Wir können nur bewundern, was die Natur alles hervorbringt“, meinte Gabys Mutter. „Bewundern, achten und schützen. Auch diese giftigen Reptile haben ihren Platz in der Ordnung, in der Schöpfung. Das müssen wir respektieren.“

„Es gibt keine Entschuldigung“, sagte Gaby, „für Accessoires, für modischen Zubehör aus Schlangenleder. Nicht für Taschen, Gürtel, Schuhe und auch nicht für diese Trophäe.“

Tim befühlte den Schlangenleib. Er war hart, würde aber brechen unter Druck. Die untere Seite war heller als der Rücken. Für die steil aufgerichtete Haltung hatte der Präparator offenbar einen stabilen Draht in den Schlangenleib gezogen.

Und so, dachte Tim, könnte man auch einen Diamanten hineinschieben. Aber fühlen kann ich nichts.

„So wie sie ist, übergeben wir sie Mike“, schlug er vor. „Der soll dann entscheiden, was damit wird — und wie er sie untersuchen will. Ist ja immerhin eine Erinnerung an seinen Vater. Kann also durchaus sein, dass Mike Unversehrtheit anstrebt und sich mit einer Röntgen-Untersuchung begnügt.“

Klößchen grinste. „Wie erklärt man das, wenn man eine präparierte Schlange zum Röntgen bringt?“

Margot Glockner sagte: „Am besten mit der Wahrheit.“

„Das setzt aber voraus, Mami“, kicherte Gaby, „dass der Röntgenologe ehrlich ist. Andernfalls sagt er, es wäre nichts drin, aber die Schlange könnte man doch bitte da lassen.“

Karl feixte. „Röntgenologen sind immer ehrlich, Gaby. Das liegt daran, dass sie Durchblick haben — und somit die Wahrheit als Erste erfahren.“

„Schrecklicher Beruf!“ Tim lachte. „Also — verbleiben wir so?“

Die andern waren total seiner Meinung und Lissy wurde wieder in den Karton gelegt.

Die Jungs verabschiedeten sich.

Da Ferien waren, behausten Tim und Klößchen — die Internatsschüler — zur Zeit nicht ihre Bude ‚Adlernest‘. Klößchen war natürlich bei seinen Eltern; Tim wohnte als Gast bei den Viersteins — wie schon so oft. Denn Tims Mutter war noch immer in New York bei ihrem künftigen Mann, in dem Tim bereits seinen Stiefvater sah, obwohl er ihn noch nicht kannte.

Jetzt traten die Jungs auf die nachtdunkle Straße. Tim buckelte seinen Reisekoffer, an dem noch die Etiketten der Lufthansa hingen.

„Wir waren inzwischen nicht faul“, sagte Karl. „Haben ein bisschen unsere Schnüffelnasen in den Wind gehalten und auch rausgekriegt, wer dieser Wiegand ist — Dr. Volker Wiegand. Tim, du weißt, wen ich meine: Der Typ, der nachts mit dem Kleintransporter auf Mortibodis Grundstück fuhr, sich als des Präparators Freund ausgegeben und uns angemotzt hat.“

„Mann, Karl!“, sagte Tim. „Ich bin stolz auf mein Gedächtnis und meine Merkfähigkeit. Ich weiß tatsächlich noch, wen du meinst. Ist ja keine zwei Wochen her.“

Karl grinste. „Aber Gaby und du haben inzwischen ‘ne Menge erlebt.“

„Trotzdem weiß ich noch, was vor zwei Wochen war. Also?“

„Der Typ ist der letzte Dreck“, schaltete Klößchen sich ein.

„Den Eindruck hatten wir ja gleich.“

„Aber jetzt liegt der Beweis vor“, erklärte Karl. „Wiegand hat Zahnarzt gelernt. Hatte auch ‘ne chice Praxis in der Innenstadt. Lebte auf riesengroßem Fuß. Sozusagen auf ‘ner Schuhgröße von mehr als anderthalb Millionen Jahres-Einkommen. Gebohrt in der Karies-Fäulnis hat er allerdings nicht allzu viel. Er war lieber als Großwildjäger in Afrika unterwegs. Oder in Indien. Und so sind ihm dann die Krankenkassen auf die Schliche gekommen. Wiegand hat nämlich betrogen, dass die Schwarte knackte. Er hat zahnärztliche Leistungen zur Abrechnung eingereicht, die er niemals vollbracht hat. Also ein schwerkrimineller Betrüger. Die Approbation, die Zulassung als Zahnarzt, wurde ihm entzogen. Er musste Riesensummen zurückzahlen und wäre auch beinahe ins Kittchen gewandert. Und natürlich Berufsverbot.“

„Interessant!“ Tim beobachtete eine ältere Frau, die ihren Dackel Gassi führte. Seit fünf Minuten beschnupperte Waldi einen Laternenpfahl. „Wovon lebt Wiegand jetzt?“

„Das konnten wir nicht feststellen. Immerhin bewohnt er einen hübschen Bungalow am Reitpfad-Weg. Das ist draußen in Gimpelstelzen. Eine teure Gegend. Offenbar wohnt er dort allein. Als Single. Vielleicht ist er geschieden. Kinder hat er jedenfalls nicht — das wusste ein Mädchen aus seiner Nachbarschaft.“

„Ihr wart wirklich fleißig.“

„Mortibodi ist heute Abend aus Italien zurückgekommen“, sagte Klößchen. „Wir haben ihn gesehen. Aber nur von weitem.“

„Und für morgen hat sich Mike angekündigt“, ergänzte Karl. „Er rief nachmittags an.“

14. Der Erpresser ruft an

Mortibodi hatte eine Riesenstrecke mit seinem zwölf Jahre alten Ferrari runtergebrettert, war von Neapel bis nach Hause durchgefahren — sozusagen auf einen Sitz, allerdings mit zweimal Tanken und Espresso-Pause.

Jetzt stand seine rote Rennsemmel in der Doppelgarage, der Abend war fortgeschritten und die vierte Flasche Bier wurde soeben geöffnet. Ulrich Mortibodi saß auf dem kleinen Balkon an der Schmalseite seines Hauses und horchte wie der Regen, der gerade aufgehört hatte, von den Blättern der Bäume tropfte.

In der Diele hatte er eine Notiz von Volker vorgefunden, Volker Wiegand, seinem Freund.

Willkommen zu Hause! Guck nach im Kühlraum! - Volker

Klar, Volker war schon seit zwei Wochen aus Afrika zurück und hatte, wie geplant, die sterblichen Überreste zweier Berggorillas mitgebracht. Unter seiner, Mortibodis, fachkundiger Hand würden die in neuer Gestalt erstehen: so lebensecht als träten sie gerade aus dem Schatten tropischer Bäume hervor. Meisterwerke sollten es werden — das Stück für 300 000 DM. Da durfte der Kunde was erwarten. Zusätzlich erhielt der von ihm und von Volker die Versicherung, dass die Wahrheit über den Abschuss des ,Silberrücken‘ ganz in der Hand des Kunden liege. Denn der — und auch der zweite Abnehmer — waren lächerliche Sonntagsjäger. Mit Trophäen wie diesen — der eine hatte bereits einen Sibirischen Tiger erstanden, der andere ein Krokodil und einen Jaguar — polierten sie an ihrem Ansehen herum, hätten am liebsten noch mit abgestochenen Kampfstieren aus der Arena geprotzt. Freilich — den Torero würde ihnen niemand abnehmen, aber der Tiermord mit großkalibrigem Präzisionsgewehr — das war denkbar.

Mortibodi grinste, trank von seinem Bier und dachte darüber nach, wie gut sich doch aus der Eitelkeit der Menschen und aus deren Geltungssucht Geld und Gewinn schlagen ließ. Gibt es doch so viele, die es zwar zu Geld gebracht haben, aber nicht zu Ansehen. Die sind dann allemal Opfer, denn sie kaufen akademische Titel, gefälschte Stammbäume und — sichtbare Beweise ihres vermeintlichen Muts, ihrer Kraft, ihrer Abenteuerlust, ihrer Männlichkeit. Gefährliche Raubtiere erlegen — was für eine Feder am Hut des kläglichen Angebers!

Mortibodi stand auf, um sich noch ein Bier zu holen.

Er war 44, unverheiratet und hatte nur selten eine Freundin gehabt. Seine Arbeit missfiel ihnen. Der Geruch hing ihm an. Und seine Einstellung zum Tier. Da musste eine Frau schon sehr abgebrüht sein, um einen Typ wie Mortibodi in Kauf zu nehmen.

Er machte äußerlich wenig her. Knapp mittelgroß, dicklich, wenig Haare, Brille mit dicken Gläsern vor den blassblauen Augen. Er leckte sich häufig die Lippen und hatte sich ein übertriebenes Naserümpfen angewöhnt — aber nur, um die rutschende Brille auf seinem Gesichtserker hochzuschieben. Das sah unglaublich blöd aus. Eigentlich wollte er sich’s abgewöhnen, aber die Geste war eingefleischt.

Das Telefon klingelte. Vermutlich Volker.

„Ja?!“ Mortibodi meldete sich nie anders.

„Dort bei Mortibodi?“

Es war nicht Volker, sondern eine Stimme, die wie Stockschnupfen klang. Hielt sich der Anrufer die Nase zu? Oder sprach er durch einen Verzerrer?

„Ja, richtig.“

„Sind Sie’s selbst?“

„Bin’s selbst. Wer spricht dort?“

„Hähäh! Das werde ich dir nicht sagen, Mann!“

„Soll ich auflegen?“

„Wenn dir die Polizei lieber ist, Mann?“

Mortibodi leckte sich die Lippen und schob naserümpfend die Brille hoch.

„Wer sind Sie? Was wollen Sie?“

„Warst du schon in deinem Kühlraum?“

„Was?“ Ruhig bleiben!, befahl er sich.

„Ob du schon in deinem Kühlraum warst, Mortibodi?“

„Was... äh... wissen Sie von meinem Kühlraum?“

„Alles. Ich bin Einbrecher. Vor zwei Wochen war ich in deinem Haus. In deiner Werkstatt. Und im Kühlraum.“

„Ja und?“

„Du denkst jetzt sicherlich: Wenn der mir an den Karren fahren will, lasse ich alles, was im Kühlraum ist, kurzerhand verschwinden. Dann kann mir keiner was wollen. Das denkst du doch, nicht wahr?“

„Ich denke überhaupt nichts. Ich höre nur zu.“

„Aber gleich wirst du ins Grübeln kommen, Mortibodi. Denn ich habe die Unterlagen aus deinem Aktenschrank mitgenommen.“

Der Präparator schnappte nach Luft. O verdammt! Die Kundenkartei, die Listen, die handschriftlichen Eintragungen: über die Präparate von ausnahmslos streng geschützten Raubtieren und ebensolchem Großwild, über die Phantasie-Preise, die dafür gezahlt worden waren — von den Kunden, den Abnehmern, den mega-reichen geltungssüchtigen Spinnern. Dieser Kundenstamm war die Grundlage seiner — Mortibodis — Existenz. Und Volker hing genauso davon ab. Denn Kunden wie diese — reich, verrückt, großkotzig, waidmännisch — findet man nicht per Zeitungsinserat. „Ähhh... ja“, sagte Mortibodi. „Und was nun?“

„Ihr seid vielleicht zwei Aasgeier! Du und dieser Wiegand.“

„Na und?“

„Aasgeier! An die 300 streng geschützte Tiere habt ihr gemeuchelt. Attraktive Tiere natürlich. Sogar etliche Schneeleoparden für das Innenfutter von Damenmänteln sind dabei. Außen ein chicer Stoff von Diosace, wie? Innen die ach so seltene Großkatze. Da freut sich die Freundin von irgendso einem Neureich-Idioten! Aber nein — nicht von irgendeinem! Die Liste habe ich ja. Man glaubt nicht, wer unter deinen Abnehmern ist: Politiker, die sonst für den Tierschutz das Maul aufreißen, sogar zwei Staatsanwälte, die es besser wissen müssten.“

„Was haben Sie vor?“

„Wird eine peinliche Sache, wenn ich die Unterlagen an eine Boulevard-Zeitung gebe. Und/oder einen privaten TV-Sender, der solche Zustände gern aufdeckt.“

„Wenn Sie das vorhätten“, sagte Mortibodi, „würden Sie mich nicht anrufen.“

„Na, wer sagt’s denn!“

„Wieviel?“

Der Anrufer lachte durch seinen Verzerrer — oder womit er die Stimme unkenntlich machte. „Ich habe mal zusammengerechnet. Ihr beide habt etliche Millionen verdient. Und natürlich am Finanzamt vorbeigeschleust — wie das so ist mit illegaler Kohle. Keine Mark habt ihr versteuert.“

„Wieviel?“

In diesem Moment hörte Mortibodi etwas Seltsames. Im Hintergrund des Anrufers begann ein Vogel zu kreischen. Zweifellos ein Papagei. O ja, Mortibodi kannte sich aus. Nicht nur das verendete Tier war sein Ding — auch den lebenden galt sein Interesse. Freilich nicht aus Hinwendung, aus Tierliebe — sondern aus beruflichem Zwang.

Von seinen Tierpräparaten erwartete der Käufer, dass sie durch und durch echt wirkten. Haltung, typische Bewegung, Neigung des Kopfes, Ausdruck der Augen — das alles wollte studiert sein. Deshalb sah Mortibodi sich auch die lebenden Tiere an. Und wusste jetzt sofort, was für ein Papagei das war: ein sogenannter Hellroter Ara.

Nur kurz hatte der Vogel gekreischt. Jetzt begann er zu pfeifen. Aber nicht irgendwas, sondern, äußerst musikalisch, eine Filmmusik — nämlich den Marsch aus ,Die Brücke am Kwai‘, also den River-Kwai-Marsch, als der er in die Geschichte der Unterhaltungsmusik eingegangen ist.

„Das muss ich mir noch überlegen“, erwiderte der erpresserische Anrufer. „Aber billig wird’s nicht. Du und dein Komplize — ihr solltet schon mal die geheimen Sparkonten plündern und die Kohle zusammenschmeißen. Ich melde mich wieder.“

Er legte auf.

15. Verfeindete Brüder

Wegen Tims Koffer und dem Bordcase nahmen sich die Jungs ein Taxi, das erst zur Eichen-Allee fuhr, wo Klößchen abgesetzt wurde, und dann — nach diesem kostspieligen Umweg — zu Karls Elternhaus.

Der Fahrer war ein älterer Mann und froh, dass er sich mit seiner aufgeweckten Fuhre nicht unterhalten musste. Tim und Karl saßen hinten. Der TKKG-Häuptling erzählte dieses und jenes.

„Vom Jetlag spüre ich überhaupt nichts“, meinte er. „Verstehe gar nicht, warum Fernreisende immer Probleme haben mit der Zeitumstellung. Wenn es dunkel wird, schaltet meine Biologie auf Nacht, wenn es hell wird, werde ich munter.“

„Geht mir auch so“, nickte Karl.

Dann hielt der Wagen an der Ampel bei der Kreuzung Blickenröder-Hauptstraße/Neptunien-Allee, also nahe beim Kaufhaus ,Superklotz’.

Wegen später Stunde war die Innenstadt leer. Der Regen hatte noch bis eben angedauert und morgen sollte es schwül werden.

Das Taxi hielt auf der rechten Spur, um dann abzubiegen Richtung Lindenhof-Allee. Aber noch ließ sich die Ampel Zeit.

Jetzt rollte ein Elch-Test-Mercedes links auf gleiche Höhe — um bei Grün geradeaus zu fahren.

Tim blickte hinüber.

Nur der Fahrer war drin. Tim erkannte ihn sofort.

Dr. Volker Wiegand schien nervös zu sein. Beide Hände trommelten aufs Lenkrad. Die Unterlippe wurde heftig bekaut, als schmecke sie nach Mango-Eis oder wenigstens nach Scampi. Und Wiegand schwitzte. Jedenfalls benutzte er jetzt den Ärmel seines hellen Sommerjacketts, um sich über die Stirn zu wischen.

„Karl, guck mal!“

Der Computer-Experte beugte sich vor und sah an Tim vorbei.

„Huih! Der ehemalige Zahnklempner! Wohin will der denn?“

„Geradeaus und einige Windungen — dann kommt er zum Obtecker Weg.“

„Klar doch! Der Ausstopfer ist ja zurück. Da muss man ein fröhliches Wiedersehen feiern.“

„Sehr fröhlich sieht der hier nicht aus.“

„Nee, überhaupt nicht.“

Wiegand, der um einen halben Meter weiter vorgerückt war als das Taxi, schien die Blicke zu spüren und wandte den Kopf.

Eiskalte Augen!, dachte Tim. Wenn die Augen wirklich die Fenster zur Seele sind, wie es so heißt, dann hat der ‘ne gemütsmäßige Inneneinrichtung zum Wegwerfen. Logo! Gleich und Gleich gesellt sich gern. Und Mortibodi ist ganz sicher kein Tierfreund.

In Wiegands Blick lag zuerst kein Erkennen. Aber dann dämmerte es ihm und das harte Gesicht spannte sich.

Tim rang sich ein Zwei-Zentimeter-Nicken ab, doch Wiegand wandte den Kopf nach vorn und jetzt sprang auch die Ampel auf Grün.

...ziiiiischschsch...

Der Elch-Test-Mercedes sauste los, als hätte er nie Probleme gehabt. Der Taxifahrer ging es gemütlich an, bog rechts ab und brachte die Jungs zur Lindenhof-Allee.

*

Mortibodi wartete an der Haustür. Wiegand hatte seinen Wagen vor dem Tor geparkt und stürmte heran.

„So ein verdammter Mist!“

„Komm erst mal rein!“

„Wieso hast du alles aufgeschrieben?! Das ist wie ein schriftliches Geständnis!“

„Volker! Etwas Schriftliches muss sein!“ Mortibodi schloss die Haustür. „Unsere vielen Geschäfte! Hast du alle Kunden im Kopf? Weißt du, wem wir was angedreht haben? Welche Preise haben wir gefordert? Wer steht auf der Warteliste? Welche Viecher sind gefragt? Die Elfenbeinschnitzer greifen zur Zeit auf uralte Mammutzähne zurück. Sibirische! Die werden importiert aus Russland und sind saubillig. Allerdings auch schwarzmarmoriert als säße der Kariesteufel drin.“

„Aber du hast alle meine Abschüsse aufgelistet. Das war brutale Artenschutz-Wilderei. Ich bin vorbestraft. Diesmal würden sie mich einlochen.“

„Was sollte ich denn sonst aufschreiben? Dass den Elefanten der Herzschlag traf, als er dich sah.“

„Mann!“ Wiegand packte den viel kleineren Mortibodi bei den Schultern, verzichtete aber aufs Schütteln. „Hast du dir dein eigenes Gehirn ausgestopft? Wir sitzen in der Tinte! Der Erpresser kann mit uns machen was er will.“

„Kann er nicht.“ Mortibodi grinste.

„Was?“

„Er wird um Gnade winseln, wenn wir ihn in die Mangel nehmen.“

„Du meinst, wir schnappen ihn uns bei der ersten Geldübergabe? Ulrich, sei nicht naiv! Der wird sehr vorsichtig sein und sich was einfallen lassen.“

„Ist völlig egal. Denn ich weiß, wer er ist.“

Wiegand starrte ihn an. „Du weißt... Warum sagst du das erst jetzt? Mir tropft der Angstschweiß aus jeder Pore. Am Telefon hast du gesagt, der Kerl hätte die Stimme verstellt.“

„Hat er auch.“

Sie waren ins Wohnzimmer gegangen. Licht brannte. Die Tür zur Terrasse stand offen. Eine Motte flog herein. Mortibodi schlug nach ihr, traf und zertrat dann, was noch übrig war. Eine Motte war eben nur eine Motte und nicht geeignet zum Verkauf.

Er schloss die Terrassentür. Sie setzten sich. Zwei Flaschen Bier standen bereit.

Wiegand blickte gespannt.

„Ja, er hat seine Stimme verstellt“, sagte Mortibodi. „Aber nicht die seines Papageis. Der hat im Hintergrund ein Konzert veranstaltet, nämlich den River-Kwai-Marsch gepfiffen. Sehr gut sogar — sofern ich das beurteilen kann, der ich ja nicht musikalisch bin. Tja, Volker, und es gibt meines Wissens nur einen Papagei, der das kann. Den Vogel kenne ich — und natürlich auch seinen Besitzer.“

„Ich... glaub’s nicht.“

Mortibodi nickte heftig. „Ist aber wahr. Der Papagei heißt Hugo.“

„Und der Besitzer?! Mach’s nicht so spannend.“

„Kevin von Jangelwitz.“

Das schlug ein wie eine Bombe. Wiegand presste die Kiefer aufeinander.

„Wenn ich richtig informiert bin, Ulrich, ist das der Bruder von unserem Ingolf von Jangelwitz.“

Mortibodi nickte. „Aber die beiden sind seit Jahren verfeindet. Die hassen sich wie die Pest. Das heißt, Ingolf hasst. Kevin ist eher ein sanfter Typ. Man möchte es nicht glauben, wie verschieden Brüder sein können. Doch die sind verschieden wie Tag und Nacht. Ingolf, der Schicki-Micki-Angeber, der Sonntagsjäger, der Schönheitschirurg, der seinen Patientinnen — oder sollte man sagen: Kundinnen — die Falten und Fettpolster wegsäbelt. Und Kevin, der Landwirt. Er liebt das einfache Leben. Züchtet Pferde. Außerdem Schafe. Aber da wird nie eins geschlachtet. Und er hat einen Hellroten Ara, der Hugo heißt.“

Ingolf kriegt einen der Berggorillas, dachte Wiegand. Und hat schon 80 000 angezahlt. Aber sein Bruder Kevin weiß doch von nichts. Der war immer außen vor.

„Zweierlei, Ulrich, kriege ich nicht auf die Reihe? Kevin von Jangelwitz ist garantiert kein Einbrecher. Wieso kommt er in den Besitz deiner Unterlagen? Und zweitens: Wenn der so ein argloser Typ ist — dann hat er doch niemals den Mut zum Erpresser.“

„Hm.“ Mortibodi überlegte. „Ich stelle mir vor, Ingolf quatscht zuviel. Der ist trophäengeil. Es hat sich was rumgesprochen — bis zu Brüderlein Kevin. Der kann zwar keine Ameise zertreten, aber wenn’s gegen seinen Bruder geht, entdeckt er trotzdem ungeahnte Abgründe in sich. Er heuert einen Einbrecher an — vielleicht seinen Pferdeknecht — und mir wird ein Besuch abgestattet.“

„Also... ich weiß nicht, ob mich das überzeugt.“

„Ich versichere dir, Volker: Ich habe Hugo erkannt. Und Kevin ist eben doch nicht so nett, wie er tut. Oder er will uns bestrafen, indem er uns fertig macht. Denn bei unsereins könnte man ja vermuten, dass wir gute Beziehungen haben auch zur Justiz — und im Falle von Aufdeckung und Anklage mit ‘nem blauen Auge davonkommen. Also übt Kevin erst mal Selbstjustiz und presst uns aus, damit wir garantiert keinen mehr schmieren können. Und hernach übergibt er das Material dann doch — anonym — der Polizei. Dann wären wir übel dran und sein Bruder genauso. Und der Pferde-Fuzzi reibt sich die Hände. Außerdem hätte er Kohle für besten Hafer.“

Wiegand nickte. „So könnte es tatsächlich sein. Wo liegt seine Ranch?“

„In Dranshofen. Wir können mit der S-Bahn rausfahren. Aber er hat auch ‘ne Stadtwohnung.“

Wiegand grinste. „Morgen besuchen wir ihn. Aber nicht mit der S-Bahn.“

16. Lissys Ende

Mike staunte, stellte Fragen über Fragen, wollte alles zweimal hören und konnte trotzdem nicht fassen, dass soviel passiert war, während der einen Woche in Springfield, Virginia.

„Webster hinter Gittern! Späte Sühne. Viel eher hätte man diesen Verbrecher fassen müssen. Ich muss nachher gleich meine Mutter anrufen und ihr alles mitteilen.“

„Samuel Collins wollte es schon machen“, sagte Tim. „Aber wir hatten ja eure Bostoner Adresse nicht. Natürlich hätten wir die ermitteln können, aber dann sagten wir uns: Es ist besser, wir überlassen alles dir.“

Mike Brigland fand das richtig. Er war in Wien gewesen, hatte aber wegen der europäischen Ferienzeit die Nachfahren der Fliederschlösschen-Bewohner nicht angetroffen, war dann in Hamburg gewesen, auch ohne Erfolg. Denn die Hausbewohner ab 1947 hatten vom Mobiliar der Familie Schulze-Breitland nichts mehr vorgefunden.

Mike war dann abermals nach Wien gereist, denn die Familie Riemerwirth war inzwischen vom Griechenland-Urlaub zurück. Und diesmal hatte Mike Glück gehabt.

„Es gibt da noch einen Opa in der Familie, Jahrgang 1920, also jetzt 78 Jahre alt — so alt wie mein Vater heute wäre. Hartmut Riemerwirth war fast 16, als er in unser Fliederschlösschen einzog. Und er kann sich noch genau an die vielen Tierpräparate erinnern. Weder er noch seine Eltern mochten sie und seine kleine Schwester schon gar nicht. Die Riemerwirths hatten unser — enteignetes — Grundstück erstanden mit allem Inventar, also auch mit den Präparaten. Die ausgestopften Tiere wurden also verkauft. Hartmut weiß noch, dass es sich um ein Fachgeschäft handelte mit dem passenden Namen Einhorn.“

„Einhorn?“, sagte Karl rasch. „Es gab mal in der Burggraben-Straße eine Waffenhandlung gleichen Namens. Da wurde alles geboten für die Jägerei, für den Angler — und sie hatten auch Tierpräparate. Aber das Geschäft wurde dann aufgegeben. Vor zwei Jahren, glaube ich. Aus Altersgründen und weil der Eigentümer keine Nachfolger hat. Im Räumungsverkauf haben sich meine Eltern wetterfeste Wanderkleidung gekauft. Für mich auch. Aber die Jacke war undicht.“

Gaby nickte. „Ich weiß, welches Geschäft du meinst. Heute ist da eine Sparkassen-Filiale drin.“

„Das sind aber bestimmt nicht die Einhorns von 1935“, sagte Klößchen. „Sind mindestens die Kids, wenn nicht gar die Enkel.“

Für einen Moment herrschte Stille. Alle spürten: Auch diese Spur versprach wenig.

Wenn irgendwer, dachte Tim, den Blue Truth inzwischen entdeckt hat — in den 63 Jahren — dann wird er den Teufel tun, aber nie zugeben, dass er den Brilli hat. Bleibt also nur die winzige Hoffnung, dass der immer noch in Baldurs Versteck ist. In einem Tierpräparat? Und wenn ja, wo ist das gelandet?

„Die Einhorns werden ja trotz ihrer Altersgründe hoffentlich noch am Leben sein“, sagte er. „Also fragen wir sie. Außerdem rücken wir nochmal bei Mortibodi an. Drittens, Mike, überreichen wir dir hiermit feierlich die Kobra, die Samuel Collins damals von deinem Vater als Geschenk erhielt.“

Das Gespräch spielte sich ab in Mikes Hotelzimmer — er wohnte im PRINZENHOF am Ausritt-Platz. TKKG hatten die original-verpackte Lissy mitgebracht. Mike nahm sie entgegen. Zu fünft betrachteten sie dann die mumifizierte und vermutlich gedrittelte Giftschlange.

„Wie viele Mäuse und Ratten die wohl zu Lebzeiten vertilgt hat“, sinnierte Klößchen. „Vielleicht hat sie auch jemanden aus der menschlichen Gattung durch Giftbiss erledigt. Wir werden es nie erfahren. Aber wie sieht es jetzt in ihr aus?“

Stille. Dann sagte Mike: „Ich will’s wissen. Und ich bin nicht sentimental. Wir brechen die Schlange auf.“

„Täte ich genauso“, sagte Tim und zückte sein schweres Taschenmesser, an dem er die große Klinge aufklappte.

Einige Zeit später räumten sie den Schlangenmüll in eine große Plastiktüte: die zerfetzte knacktrockne Haut, das Holzwolle-Innenleben, den zerlegten Kopf und den mehrfach zusammen gebogenen Stützdraht. Sonst hatte das Präparat nichts enthalten. Fehlanzeige!

Gaby lachte etwas gezwungen. „War ja nicht anders zu erwarten, nicht wahr?“

Mike hob die Schultern. „Vielleicht habe ich mich in die Idee verrannt. Aber ich bin nach wie vor überzeugt: Großvater hat den Blue Truth in einem seiner ausgestopften Tiere versteckt. Es muss so sein. Er war so von diesem seltsamen Hobby gefangen, dass er gar nicht anders gekonnt hat.“

Tim blätterte bereits in dem dicken ersten Teil des zweibändigen Telefonbuchs, das er in Mikes Nachttisch entdeckt hatte.

„Einhorn — ouuuh! Da gibt es etliche. Karl, wie heißt der Ex-Waffenhändler mit Vornamen?“

„Frag mich was Leichteres. Ich weiß nur noch, dass meine Regenjacke undicht war.“

„Ewald-Johannes“, sagte Gaby. „Hihih! Aber so heißt der wirklich. Es stand groß über dem Geschäftseingang. Ich hab’ damals schon gelacht.“

Tim hob die Nase aus dem Telefonbuch. „Einen Ewald-Johannes Einhorn gibt es, 76 56 54 11 und ‘ne Handy-Nummer, tststs! Gibt das Geschäft auf und will noch über Handy erreichbar sein. — Mike, soll ich mal? Ich mache ‘ne Story.“

„Ich habe vollstes Vertrauen zur dir“, grinste Mike.

Tim grinste zurück und wählte.

Eine Frauenstimme meldete sich. „Einhorn!“ Es klang, als halte sie ihr Einhorn stoßbereit, um den Anrufer aufzuspießen.

„Guten Tag, Frau Einhorn“, grüßte Tim artig. „Mein Name ist Peter Carsten. Ich gehöre zur europäischen Sektion der US-Welcome-and-Farewell-Association, die ja dem Weißen Haus angegliedert ist und direkt dem Präsidenten untersteht. Zur Zeit weilt ein prominentes Mitglied in unserer Stadt — nämlich Professor Mike Brigland von der Northeastern University in Boston. Professor Brigland ist deutschstämmig und wandelt hier auf den Spuren seiner Vorfahren, die noch 1935 zu den angesehendsten Bürgern unserer Stadt gehörten.“

Er machte eine Pause und ließ das erst mal wirken.

„Ah... ja“, sagte Frau Einhorn, aber immer noch mit schneidender Stimme.

„Weshalb ich Sie deshalb anrufe, werden Sie sich fragen. Nun, in diese hochpolitische Beziehung deutsch-amerikanischer Freundschaft spielt auch eine private Geschichte hinein — eine Nachforschung, von der wir nicht hoffen wollen, dass sie zu außenpolitischer Bedeutung wird. Jedenfalls ist unser Auswärtiges Amt im Moment noch nicht damit befasst.“

„Ah... ja“, Frau Einhorns Stimme klang etwas demütiger.

Gaby, Mike, Karl und Klößchen hatten hochrote Köpfe. Jeden Moment würden sie losprusten.

Tim wandte sich ab, um den gewichtigen Ernst in seiner Stimme zu erhalten.

„Frau Einhorn, es geht um Tierpräparate. Um Jagdtrophäen.“

„Ah... ja.“ Sie schluckte. „Tierpräparate hatten wir in unserem Geschäft. Das meinen Sie doch? Aber das Geschäft haben wir aufgegeben — schon vor zwei Jahren. Ja, im April 96.“

„Das ist uns bekannt.“

Er machte eine Pause, die sich anhörte als würde er sagen: Sie stehen unter Beobachtung.

Dann: „Es geht um Nachforschung, Frau Einhorn. Und zwar um dies: 1935 ließ der Bankier Schulze-Breitland — als er mit seiner Familie in die USA emigrierte, auswanderte — ließ er in seiner Villa Fliederschlösschen am Weidenanger eine Vielzahl ungewöhnlicher Tierpräparate zurück. Diese wurden dann von einer Familie Riemerwirth an das Fachgeschäft Einhorn veräußert.“

„Mein Gott!“, sagte die Einhorn mit fast sanfter Stimme. „Das müssen die Eltern meines Mannes gewesen sein. Die leben jetzt in Ascona. Wir haben das Geschäft 1966 übernommen. Und zusammen geführt. Mein Mann war für Waffen und Angelzubehör zuständig, ich für Textilien und auch für Trophäen. Von den Schulze-Breitland-Präparaten hatten wir noch sehr viele. Die meisten waren ja auf Sockelfundament, mit Besitzer-Schild versehen und auch mit Datum. Ewald-Johannes — das ist mein Mann — hat die Sammlung vervollständigt. Verkauft haben wir nichts. Denn die Präparate hatten ja schon antiquarischen Wert und wurden von Jahr zu Jahr wertvoller.“

Tims Puls wurde schneller, aber seine Stimme blieb ruhig. „Sie haben die Präparate noch?“

„Nein. Als wir das Geschäft aufgaben, haben wir uns davon getrennt. Ewald-Johannes meinte, einmal muss Schluss sein. Auch damit. Denn jetzt sind wir ins Dachgeschoss gezogen und haben nicht mehr viel Platz. Außerdem sammelt mein Mann Briefmarken. Das geht auch in einer kleineren Wohnung.“

„Sehr richtig. Sie haben die Präparate veräußert?“

„Ja, natürlich. Jemand, zu dem wir eine geschäftliche Beziehung unterhielten, hat sie insgesamt aufgekauft.“

„Mit dem würden wir uns gern in Verbindung setzen.“

„Moment! Ich hol’ die Adresse.“

Es dauerte nur einen Augenblick.

Dann: „Also, das ist hier in der Stadt. Die Firma Ulrich Mortibodi am Obtecker Weg Nummer 36. Telefon 66 53 57 62, Fax 66 53 57 01.“

Na, also!, dachte der TKKG-Häuptling. So schließt sich der Kreis.

„Besten Dank, Frau Einhorn!“, schnurrte er. „Die Europa-Sektion der US-Welcome-and-Farewell-Association, die ja dem Weißen Haus direkt untersteht, wird sich Ihrer erinnern. Auf Wiederhören.“

17. Wozu das Gewehr?

Als Mikes Mercedes in den Obtecker Weg einbog, sagte Tim: „Stop! Fahr rechts ran, Mike! Und Köpfe einziehen, Amigos!“

Tim saß vorn und sah durch die Windschutzscheibe zu Mortibodis Anwesen.

Dort parkte ein neues Mercedes-Modell an der Hecke und soeben trat Dr. Volker Wiegand auf die Straße, dem geöffneten Tor zugewandt. Durch das rollte ein roter Ferrari auf die Fahrbahn. Wiegand schloss das Tor und stieg ein auf der Beifahrerseite.

Tim kniff die Augen zusammen.

„Mortibodi am Lenkrad“, sagte Karl und beugte sich zwischen den Sitzen nach vorn. „Klößchen und ich haben ihn gesehen, als er gestern zurückkam. Fährt ‘nen Ferrari. Die Dinger sind nicht billig.“

„Neu kosten sie 300 000 Dollar“, sagte Mike. „Könnte ich mir nie erlauben. Aber sowas muss auch nicht sein. Ich fahre einen Landrover. Meine Freundin Cindy hat ein kleines Coupé.“

„Der andere ist dieser Wiegand“, sagte Tim. Auch über den war Mike informiert. „Sie kommen her. Besser ist, sie sehen uns nicht!“

Alle gingen auf Tauchstation. Für die beiden im Ferrari, die ohnehin sehr tief saßen, entstand der Eindruck, Mikes Fahrzeug sei leer.

Der Ferrari fuhr vorbei.

„Ich dachte“, sagte Klößchen, „wir wollen mit dem Tierausstopfer reden.“

„Dachte ich auch“, echote Karl.

„Richtig!“, nickte Tim. „Aber jetzt sagt mir mein Instinkt, dass es mehr bringt, wenn wir die beiden beobachten.“

„Finde ich auch“, pflichtete Gaby ihm bei. „Wiegands Haltung war irgendwie aggressiv. Und hektisch. Als hätte er was vor — was Gemeines.“

Mike hatte bereits den Wagen gewendet. Alle saßen wieder aufrecht.

„Auf den Rücksitzen“, sagte Karl, „war was Längliches, das in einem Futteral steckte.“

„Angelruten werden so transportiert“, feixte Klößchen. „Aber uns hat Wiegand mit einem Gewehr bedroht“, erinnerte sich Gaby. „Hat’s zwar nicht hervorgeholt. Aber es sei im Wagen, hat er gesagt.“

„War das, als ihr Gabys Kettchen gesucht habt?“, fragte Mike.

Tim nickte. „Wir hatten bisher nur die eine Begegnung mit Wiegand. Was für ein schräger Vogel das ist, haben Karl und Klößchen dann ermittelt.“

Mike bog ein in den Klärbacher-Weg. Weit voraus sahen sie den Ferrari.

„Mal sehen, ob ich’s noch kann“, sagte Mike. „Ich meine: Beschatten. Während meiner Studienzeit habe ich nämlich nebenbei für eine Detektiv-Agentur gejobbt. In Boston. Da kam es häufig vor, dass ich jemanden mit dem Wagen verfolgen musste. Aber der Betreffende durfte nichts merken.“

„Das war sicherlich wahnsinnig aufregend?“, fragte Gaby mit leuchtenden Augen. „Ging’s um schwere Verbrechen?“

„Überhaupt nicht.“ Mike lachte. „Es waren immer nur Beziehungsgeschichten. Sie wollte wissen, ob er ihr treu ist. Und umgekehrt. Und wenn Untreue vorlag — was meistens der Fall war dann verlangte der Auftraggeber Informationen, bzw. Beweise für die Untreue.“

„Toll!“, meinte Gaby. „Solche Fälle, wo Liebe und Leidenschaft im Spiel ist, sind ja viel aufregender als simple Kriminalität. Wie ist denn die Statistik?“

„Was meinst du?“

„Wer neigt nach deinen Erfahrungen mehr zur Untreue: er oder sie?“

„Halbe-halbe — würde ich sagen. Zumindest bei uns in den USA haben die Frauen gewaltig aufgeholt und stehen den Männern nichts nach.“

„Und da man in Europa alles übernimmt, was von drüben kommt“, feixte Tim. „Vom Fitness-Trend, über Film, Mode, Musik, Fast-Food bis High-Tech — so wird auch das amerikanische Untreue-Verhalten bei uns bald üblich sein, wenn’s nicht schon so ist.“

„Anwesende ausgeschlossen“, kicherte Gaby. „Und das gilt auch für dich.“

„Jedenfalls habe ich gelernt“, meinte Mike, „wie man den richtigen Abstand hält. Unbemerkt bleiben, trotzdem das Objekt nicht aus dem Auge verlieren!“

„Dabei hilft uns“, sagte Klößchen, „dass Ferraris ziemlich selten sind. Und rot ist der wirklich. Allerdings auch ziemlich dreckig. Wurde wohl noch nicht durch die Waschstraße gerollt nach dem Italien-Urlaub.“

Tim stellte fest, dass sich Mike sehr geschickt verhielt. Im dichteren Verkehr rückte er auf, bei guter Übersicht hielt er beträchtlichen Abstand.

Mortibodi und Wiegand fuhren nicht in die Innenstadt, sondern nur einen Bogen zur sogenannten Ost-Tangente, die schlankweg zur Autobahn führt. Allerdings nicht nur dorthin. Landstraßen zerpflügen das Umland. Auf der B soundso drehte der Ferrari auf. Mit 120 km/h zischte er in Richtung Dranshofen.

„Jetzt mache ich mich strafbar“, sagte Mike und fuhr das gleiche Tempo.

„Ob die zur Jagd wollen?“, überlegte Karl. „In der Gegend dort steht viel Rehwild. Und von Mitte Mai bis Oktober dürfen Böcke bejagt werden. Ricken“, setzte er hinzu, „also die weiblichen Rehe — werden nur im Winter geschossen.“

„Widerwärtig!“, urteilte Gaby. „Was für ein Miststück muss jemand sein, wenn er das Töten dieser schönen und harmlosen Tiere zu seinem Hobby macht, zu seiner sogenannten Passion.“

„Sieh dir die Typen aus der Nähe an“, sagte Tim, „dann hast du die Erklärung. Im Übrigen glaube ich nicht, Karl, dass die beiden zur Jagd wollen. Wiegand ist angezogen wie ein Lacko-Schniegel, der sich auf die Gartenparty freut. Und Mortibodi trägt auch was Helles. Der deutsche Waidmann aber kleidet sich grün. Vom Hütchen bis zum Geländestiefel ist er zunftgerecht in Schale — und sei’s, dass er nur 200 Meter vom Wagen bis zum Hochsitz tapert.“

„Wozu dann das Gewehr?“, fragte Karl. „Denn was anderes kann nicht in dem Futteral sein.“

„Ja, wozu?“, nickte Tim.

„Scheibenschießen“, schlug Klößchen vor. „Vielleicht wollen sie zu ‘nem Schützenfest.“

Aber das war nicht ernst gemeint.

„Oder“, sagte Gaby, „es geht um Bedrohung. Wiegand scheint der Typ zu sein, der dazu eine Schusswaffe braucht.“ Sie fuhren jetzt durch hügeliges Gelände. Wiesen, Weiden und Äcker zu beiden Seiten.

5 km bis Dranshofen.

Weit vorn bog der Ferrari rechts ab, folgte einem Feldweg, wurde unsichtbar in einer Senke, tauchte wenig später auf der anderen Seite wieder auf und steuerte ein Waldstück an, in dem er verschwand.

„Ja, hallo!“, meinte Gaby. „Dort geht’s doch zum Jangelwitz-Gestüt.“

„Pferde?“, fragte Klößchen für die Jungs, die von keinem Jangelwitz wussten.

„Bei einem Gestüt“, erwiderte Gaby, „handelt es sich sozusagen immer um Pferde. Kevin von Jangelwitz züchtet sie. Einmal wurde ihm ein Hengst gestohlen — weggeklaut von der Weide. Das waren damals organisierte Pferdediebe und mein Papi war mit dem Fall betraut. Bei der Gelegenheit habe ich Herrn von Jangelwitz kennengelernt. Ist ein sehr netter Mensch. Und ganz anders als sein Bruder. Der — er heißt Ingolf und ist Schönheitschirurg — interessiert sich zwar auch für Tiere. Aber er züchtet sie nicht, sondern er meuchelt sie. Er ist Jäger. Und protzt damit, dass er als Großwildjäger irre Geldsummen ausgibt, um in Alaska Grizzlys zu jagen oder Flusspferde in Afrika. Unser Tierschutzverein hatte mehrfach Ärger mit ihm. Aber das ficht den nicht an.“

„Hm!“, machte Tim. „Dann sind die beiden aber dort hinten an der falschen Adresse. Offenbar verwechseln sie die Brüder.“

„Ich fahre hinterher“, sagte Mike und meinte das halb als Frage.

„Klar!“, nickte der TKKG-Häuptling. „Wollen doch mal sehen, was die vorhaben.“

Der Feldweg war geröllig, aber der Mercedes wurde damit fertig. Unter den Bäumen fuhr Mike langsam. Hier waren Kurven und man wusste nicht, hinter welcher der Ferrari vielleicht parkte.

Verlieren konnten sie die beiden Typen nicht mehr, denn das Jangelwitz-Gestüt — auf das an der Abzweigung ein Wegweiser hinwies — war das Ende einer ländlichen Sackgasse.

Tim hatte das Fenster geöffnet und horchte hinaus.

Vogelstimmen, ein Sportflugzeug am wolkenlosen Himmel, weit entfernt Kirchenglocken.

Der Ferrari war nicht zu hören.

Dann schimmerte roter Lack durch die Bäume. Mike hielt auch schon und schaltete den Motor aus.

„Soweit ich mich erinnere“, sagte Gaby, „ist der Wald gleich zu Ende.“

Tim war bereits ausgestiegen und sagte, er werde nachsehen.

„Pass auf, dass sie nicht auf dich schießen!“, flachste Karl.

Tim pirschte um die Kurve.

Der Ferrari parkte unter den letzten Bäumen. Er war leer. Der Weg führte noch etwa 100 Meter weiter zu einem kleinen, aber schmucken Bauernhof — mit Wohnhaus, Ställen und Scheune. Dahinter war eine offenbar große Weide umzäunt. Auf der bewegten sich zwei Dutzend kräftiger, jedoch nicht sonderlich großer Pferde. Tim hielt sie für Przewalski-Pferde oder zurückgezüchtete Tarpane — denn im Original ist diese Wildpferdeart ja leider nicht mehr vorhanden, sondern ausgerottet.

Mortibodi — ein ziemlich kleiner, dicklicher Typ — und Wiegand schritten zum Wohnhaus, vor dem ein Landrover parkte. Wiegand trug ein Jagdgewehr auf der Schulter, mit dem Lauf nach hinten, mit der rechten Hand an Kolben und Abzug. Der Typ sah ein bisschen nach Westernheld aus, der damit rechnet, dass in der Ranch Indianer lauern oder mindestens Viehdiebe.

Für einen Moment verharrten die beiden Typen vor der geöffneten Haustür, dann traten sie ein — offenbar ohne Ankündigung.

Tim rannte zu seinen Leuten zurück.

18. Kohlköpfe und Radieschen

Kevin von Jangelwitz war 46 und damit zwei Jahre älter als sein Bruder, war hochgewachsen und Diplom-Landwirt. Dichtes graublondes Haar, sanfte braune Augen, rauher Drei-Tage-Bart. Kürzlich hatte sich Kevin das Rauchen abgewöhnt — nach langem Drängen seiner Lebensgefährtin, die in der TKKG-Stadt an einer Grundschule Lehrerin war — war aber noch nicht ganz überm Berg und hielt zur Zeit ständig eine kalte Shag-Pfeife zwischen den Zähnen.

Er züchtete Wildpferde — aus Leidenschaft. Außerdem baute er Bio-Gemüse an. Seine Abnehmer waren Bio-Läden und der bescheidene Erlös reichte ihm für den Unterhalt.

Momentan stapelten sich Holzkisten in seiner weiträumigen Diele. Salatköpfe, Radieschen und Rettiche füllten die Behältnisse.

Kevin trank gerade einen Schluck Sauerkrautsaft, als die beiden hereinkamen.

Diesseits der Haustür blieben sie stehen.

Wiegand, den Kevin nicht kannte, richtete die Mündung seiner Jagdbüchse zu Boden. Dem Tierpräparator war Kevin schon begegnet. Mortibodi war hier gewesen und hatte ihm ein geradezu ungeheuerliches Angebot gemacht. Hatte nämlich 5000 Mark für Hugo geboten, für Kevins Hellroten Ara. Aber nicht, um den Papagei bei sich zu halten, sondern um ein Präparat daraus zu machen: tot und ausgestopft.

Kevin hatte den Kerl aus dem Haus gewiesen — und schob jetzt die Brauen zusammen.

„Hallo!“ Mortibodi grinste.

Wiegand starrte nur mit vorgeschobenem Kinn.

„Haben Sie vergessen, dass ich Sie rausgeworfen habe“, sagte Kevin. „Sie haben hier Hausverbot, Mortibodi. Das gilt für alle Zeiten.“

„Interessiert uns aber einen Dreck“, erwiderte der andere und richtete das Gewehr auf eine Kiste mit Kohlköpfen. „Diesmal geht’s nämlich nicht um ein Angebot, sondern um eine nachdrückliche Forderung. Übrigens — ich bin Dr. Wiegand. Aber das haben Sie sicherlich schon erraten.“

„Wieso sollte ich das erraten?“ Kevin stellte sein Glas auf den langen Holztisch, auf dem er sein Gemüse sortierte. „Und was meinen Sie mit Forderung?“

Wiegand änderte die Tonart. „Spiel nicht den Unschuldigen, du schmieriger Erpresser! Dies wird kein Spaß für dich. Wir wissen genau, dass du’s bist. Du hast dich verraten, du Idiot! Dein Hugo hat dich verraten. Also?“

„Was? Was ist los?“ Kevin war echt erstaunt. Außerdem hatte er in diesem Moment einen Schatten bemerkt, der hinter den beiden — vor der geöffneten Haustür — vorbei huschte. Eine Taube im Tiefflug? Oder waren die beiden nicht allein?

„Wir wollen die Unterlagen!“, sagte Mortibodi. „Alles, was du mir aus dem Aktenschrank geklaut hast — oder hast klauen lassen. Die Unterlagen über unsere Abschüsse, über unsere Kunden und so weiter. Das, womit du uns erpressen willst.“

Kevin starrte sie an und seine Verblüffung war so echt wie der Kohinoor-Diamant in der englischen Königskrone. „Ich verstehe kein Wort.“

„Also gut“, meinte Wiegand. „Du willst es nicht anders. Ich werde jetzt eins deiner Viecher abschießen, deiner Wildpferde. Vielleicht kommst du dann zur Vernunft. Und wenn nicht, dann fällt das zweite im Schuss. Zu den Bullen kannst du ja nicht. Denn wenn du dich an die wendest, hängst du als Erpresser genauso drin wie wir. Kapiert?“

„Nein!“ Kevin zerrte seine Shag-Pfeife aus der Hosentasche hervor und fuchtelte damit. „Ich verstehe kein Wort. Ich habe niemanden erpresst. Ich weiß nichts von irgendwelchen Unterlagen. Und wenn Sie auf meine Pferde schießen, dann... dann...“ Er wusste nicht weiter.

„Was dann?“, höhnte Wiegand. „Du kannst zusehen, du Spinner. Verhindern kannst du’s nicht.“

„Aber ich“, sagte Tim und trat über die Schwelle.

19. Folgenschwerer Irrtum

Tim hatte sich angeschlichen, hatte an der Tür gelauscht und mitgehört — fast von Anbeginn.

Donnerwetter! Da lief eine rattenscharfe Randale ab. Aber er sah noch nicht durch.

Auch seine Freunde und Mike waren heran gepirscht und verfolgten das Gespräch.

„Völliger Blödsinn!“, wisperte Gaby in Tims rechtes Ohr. „Sowas würde Kevin Jangelwitz nie machen. Sein Bruder sicherlich.“

„Also doch ‘ne Verwechslung“, hauchte er zurück.

Schließlich verstieg sich Wiegand zu seiner brutalen Drohung und bei Tim schmorten die Sicherungen durch.

Wiegand fuhr herum, als er die Stimme hinter sich hörte, und beinahe wäre es ihm gelungen, seine Waffe auf Tim zu richten.

Aber dann wurde dem Tiermörder mit einem Tritt wie vom amtierenden Karate-Weltmeister das Gewehr aus den Händen gewirbelt. Es flog gegen die gekalkte Wand, ohne dass sich ein Schuss löste, und polterte auf die Radieschen-Kisten.

Wiegand, der ehemalige Zahnarzt, war ein harter Brocken, hatte auf seinen Großwild-Meucheljagden Strapazen bewältigt, hatte sich Duelle mit Wildhütern geliefert und nie klein beigegeben. Auch jetzt nicht. Mit geballten Fäusten drang er auf Tim ein. Ein Riesenfehler. Drei der Gemüsekisten krachten zusammen, als Wiegand dort landete — mit ausgekugeltem Arm, rechts, und blutender Nase. Brüllend drückte er das Gesicht in die Salatköpfe.

Mortibodi wich zurück. Kevin von Jangelwitz erstarrte. Mike hob das Gewehr auf und überzeugte sich, dass es gesichert war.

„Tag, Herr von Jangelwitz“, sagte Gaby. Sie hielt das zwar für etwas verfehlt in dieser Situation, aber ihr fiel nichts anderes ein und falsch ist ein netter Gruß eigentlich nie.

Kevin nickte. „Tag, Gaby!“, meinte er entgeistert. „Ich glaube, diese Typen sind übergeschnappt. Ich verstehe nicht, was die von mir wollen.“

Mortibodi schwitzte so heftig, dass seine Brillengläser beschlugen. Er leckte sich die Lippen. Indem er die Nase rümpfte, schob er die rutschende Bille nach oben.

Tim ging auf ihn zu. Das war eine eindeutig drohende Geste.

Mortibodi wich weiter zurück und stieß an die jenseitige Wand.

„Rühr... rühr mich nicht an!“, rief er schrill.

Widerlicher Kerl!, dachte der TKKG-Häuptling.

„Du hast eine Minute, Tierausstopfer, um alles zu erklären. Aber so, dass es Außenstehende begreifen.“

„Nein!“, brüllte Wiegand, immer noch mit dem Gesicht im Salat. „Kein Wort, Ulrich! Die...“

Dann jaulte er auf, denn Mike war offenbar gestolpert — und der Gewehrkolben landete schmerzhaft bei Wiegand im Kreuz.

„Verzeihung!“, entschuldigte sich Mike. „Hoffentlich stolpere ich nicht noch mal.“

„Die Minute läuft“, sagte Tim zu Mortibodi.

„Wir... wir... werden erpresst. Mit... weil... Von ihm!“ Er deutete auf Kevin. „Er hat zwar mit verstellter Stimme angerufen — gestern. Aber im Hintergrund hat sein Papagei Hugo den River-Kwai-Marsch gepfiffen. Und das kann kein anderer Vogel.“

„Was? Hugo?“, rief Kevin. „Den habe ich doch nicht mehr. Hugo wurde mir gestohlen. Vorige Woche! Da war ein Einbrecher hier. Ich war bei Petra in der Stadt und... Also, als ich zurückkam, war hinten ein Fenster zerstört. Mir fehlen 740 Mark und das gesamte Tafelsilber. Und Hugo, mein Hellroter Ara. Natürlich habe ich Anzeige erstattet. Bei einem Kollegen deines Vaters, Gaby. Aber man hat wohl noch nichts ermitteln können.“

Mortibodi gab einen winselnden Laut von sich.

Wiegand hatte den Kopf aus den Salatblättern gehoben, jetzt ließ er ihn wieder sinken und begann zu lachen wie ein Verrückter.

„Euer Erpresser — das scheint der Einbrecher zu sein“, stellte Tim fest. „Wenn wir vorhin alles richtig verstanden haben, dann war der Mann auch bei euch — und hat interessante Unterlagen an sich gebracht. Was das ist, wollen wir jetzt ganz genau wissen — ganz genau! Sonst... Aber dazu wäre es besser, Herr von Jangelwitz, wenn Sie für einen Moment hinausgehen. Und du, Gaby, auch — weil dich so leicht das Mitleid überkommt.“

Das war natürlich nur eine Drohung. Aber sie wirkte.

Mortibodi hatte, was seinen Mut betraf, die Hosen voll — und begann zu reden.

*

Polizei. Verhaftung. Wiegand und Mortibodi wurden ins Präsidium überführt. Dort würde man entscheiden, ob sie in Untersuchungshaft kamen oder vorläufig auf freiem Fuß bleiben durften.

Gabys Vater war mitgekommen, überließ aber die Abwicklung seinen Kollegen. Der Kommissar behielt sich die Durchsuchung bei Mortibodi vor, denn dort im Kühlraum lagerten ja die Beweise.

Dass TKKG und Mike ihn begleiten durften, versteht sich beinahe von selbst.

Mortibodi hatte seine Hausschlüssel aushändigen müssen. Jetzt befanden sich alle in der Keller-Werkstatt, sahen sich um und waren angeekelt.

Dann schloss Glockner den Kühlraum auf.

Zwar wussten alle, welcher Anblick sie erwartete, aber das verhinderte lediglich einen plötzlichen Schock. Der Erschütterung konnte sich niemand entziehen.

Fassungslos blickten sie auf die teils frischen, ausgeweideten Kadaver — auf das ‚Material‘, das zu Trophäen verarbeitet werden sollte.

„Artenschutz gibt’s für die nicht“, sagte Glockner. „Wiegand hat alles abgeschossen, was attraktiv ist. Attraktiv für diese jämmerlichen Abnehmer — sei’s Pelzhändler oder Trophäensammler wie Ingolf von Jangelwitz. Auf den und andere, die sich nach Bestellung beliefern lassen, kommt jetzt was zu. Aber leider sind die Strafen keine wirkliche Abschreckung. Jene, die unseren Planeten ausplündern und ausrotten — was man zu den schlimmsten Verbrechen rechnen sollte — , finden meistens ein juristisches Schlupfloch und kommen mit einem blauen Auge davon.“

„Egal, ob Wiegand und Mortibodi eingebuchtet werden oder nur eine Geldstrafe kriegen“, sagte Tim, „wir werden die beiden im Auge behalten. Geschäfte wie diese hier werden die nicht mehr tätigen.“

Gaby hatte Tränen in den Augen. „Wir werden auch dafür sorgen, dass die Auftraggeber für diese Verbrechen an der Tierwelt bekannt werden. Lächerlich werden wir sie machen! Öffentlich anprangern!“

„Hm!“ Glockner strich seiner Tochter über die blonde Mähne. „Aber sprecht das bitte vorher mit mir ab. Ich möchte nicht, dass ihr euch ins Unrecht setzt.“

Tim sagte: „Da hängt doch jetzt ein ganzer Rattenschwanz von Ermittlungen dran, Herr Glockner. Niemand kann die Felle und Schädel von frisch erlegten Tieren wie Elefant, Nashorn, Sibirischer Tiger, Schneeleopard, Jaguar, Berggorilla, Kaiman und so weiter mir nichts, dir nichts bei zig Flughäfen durch den Zoll schmuggeln. Da sind nicht nur in Drittländern dreiste Bestechungen gelaufen — da wurden auch hier beamtete Personen geschmiert.“

Gabys Vater nickte. „Verlasst euch drauf — darum werde ich mich kümmern.“

„Jedenfalls wird dieses Schreckens-Szenario“, meinte Karl, „erst mal beendet. Und das ist ja auch schon was.“ Fast fluchtartig verließen die Kids den Kühlraum.

Tim bemerkte, wie alle aufatmeten. Mike zog unauffällig ein Fläschchen Duftwasser aus der Tasche und benetzte sein Taschentuch, mit dem er sich dann über die Nase rieb. Logo! Der Aasgeruch im Kühlraum war fürchterlich.

„Wir können damit rechnen“, sagte Glockner, „dass der Erpresser abermals hier anruft. Inzwischen wird er sich überlegt haben, wie viel er verlangen will.“

„Hoffentlich lebt der Papagei Hugo noch“, sagte Klößchen.

„Dessen Musikalität ist verräterisch“, meinte Karl. „Aber der Einbrecher ist bestimmt ein Tierfreund. Sonst hätte er Hugo nicht mitgenommen.“

„Vielleicht will er ihn verkaufen“, gab Tim zu bedenken. „So oder so“, sagte Glockner. „Mit Hugo hat er sich belastet. Zumal auch die Hellroten Aras zu den geschützten Papageien gehören. Kevin von Jangelwitz hat Hugo von seinem Vater geerbt. Der Vogel ist über 30 Jahre alt und fast genauso lange in der Familie.“

„Alter Ara“, meinte Klößchen.

„Keineswegs, Klößchen“, erklärte Glockner. „Für einen Papagei ist er noch recht jung. Die werden über 100 Jahre alt.“

Sie gingen in den Wohnraum hinauf, wo das Telefon war. „Die Werkstatt ist übel“, sagte Gaby, „der Kühlraum die Hölle. Was uns drüben in dem Anbau erwartet, ist sicherlich nicht ganz so schlimm — allerdings schlimm genug. Denn dort hat Mortibodi die fertigen Trophäen und auch die antiquarischen Exemplare aus dem ehemaligen Fachgeschäft Einhorn.“

Das wussten sie alles von Mortibodi. Dessen Geständnis war umfassend gewesen.

Mike grinste. Er hatte seine Ungeduld im Griff, wollte aber begreiflicherweise nun endlich die Präparate sehen — jene Präparate die sein Großvater gesammelt und 1935 hier zurückgelassen hatte. War in einem von ihnen der Blue Truth versteckt?

„Drei Tierpräparate kennen wir schon“, sagte Gaby, „den Geier, den Leoparden und eine Kobra. Die stehen so dicht am Fenster, dass wir sie in jener Nacht erkennen konnten. Hinter ihnen ist die Sicht versperrt. Dort steht ein großer Schrank.“ Sie blickte umher. „Wer kommt mit?“

„Ich hätte Lust“, grinste Mike.

Karl und Klößchen schlossen sich an.

Tim und der Kommissar blieben beim Telefon.

20. Leos Redensart

Es war später Vormittag. Schwüle lastete auf der Millionenstadt. Über Mortibodis Terrasse und auch im Garten tanzten Mücken. Tim sah hinaus. Glockner hatte im Nebenraum Mortibodis Schreibtisch durchsucht und war offenbar fündig geworden, denn er brachte etliche Schriftstücke mit, die er aussortiert hatte.

„Der erpresserische Einbrecher ließe sich natürlich schnell ermitteln“, sagte er, „wenn wir einen öffentlichen Aufruf erließen. Nach dem Motto: Wo ist ein Papagei, der den River-Kwai-Marsch pfeift?“

„Hm!“, knurrte Tim. „Aber dann!“

„Richtig!“ Glockner nickte. „Dann wäre Hugo ein toter Vogel. Deshalb komme ich mit dem Vorschlag gar nicht erst raus. Und meinen Kollegen habe ich eingeschärft, dass nichts dergleichen unternommen wird.“

„Nicht jeder würde so handeln. Andere würden sagen: Den Einbrecher, den Erpresser zu fassen hat Vorrang vor dem Leben des Papageis.“

„Es kann sein, dass wir deshalb etwas länger ermitteln. Aber die Achtung vor dem Leben — auch vor tierischem Leben — bleibt oberstes Gebot.“

„Wenn nur mehr Menschen so denken und handeln würden.“

In diesem Moment klingelte das Telefon.

Vereinbart war, dass Tim sich melden sollte. Er konnte sich als Komplize, als Dritter im Bunde ausgeben.

Wenn der Kommissar redete, bestand die Gefahr, dass der Anrufer — der vermutlich ein krimineller Profi war — ihn erkannte. Glockner hatte im Laufe seiner Karriere mit ungezählten Ganoven zu tun gehabt und seine sonore Stimme war einprägsam.

Tim nahm den Hörer ans Ohr und spürte kribbelnde Spannung bis in die Haarspitzen.

*

Der sogenannte Anbau zwischen Haus und Doppelgarage erwies sich als langer, düsterer Lagerraum. Mit Regalen an den Wänden, einfachen Tischen als Ablage und einigen Schränken. Mortibodi hortete hier seine Vorräte für die Werkstatt — und seine Sammlung alter und nicht ganz so alter Präparate.

Insgesamt 34 ausgestopfte Tiere stammten aus dem Besitz von Mikes Großvater. Sie waren leicht zu erkennen, standen nämlich alle auf Holzsockel und waren mit metallnem Schild versehen. Dort waren Name und Adresse des damaligen Besitzers eingestanzt: Baldur Schulze-Breitland, Weidenanger...

Baldurs Präparate datierten aus der Zeit von 1848 bis 1929 und standen gesondert, nämlich in dem zweiten und hinteren Raum des Anbaus.

„Mortibodi hat gesagt“, erinnerte sich Gaby, „die Bestandsliste liege in dem Regal links hinter der Tür.“

„Hier.“ Karl war ein paar Schritte voraus und hatte die Liste entdeckt. Fast feierlich übergab er sie Mike.

Zu dem hinteren Raum gehörte auch das Fenster, durch das TKKG in jener Nacht hereingeblickt hatten.

Alle sahen sich um. Klößchen begann zu zählen. Unter den Präparaten waren zahlreiche Papageien-Arten, die nachweislich oder vermutlich ausgestorben sind — wie der blaue Spix’s Ara, der Mauritius-Sittich, der Dünnschnabel-Nestor — dessen letztes Exemplar 1851 als Käfigvogel in London starb, oder der Karolina-Sittich, ausgestorben seit 1918.

„Ein Schatz!“, sagte Karl. „Wahnsinn, dass es wenigstens die Präparate noch gibt. Die gehören natürlich in eine wissenschaftliche Sammlung und ins Museum.“

„Ich suche nach einem anderen Schatz“, erinnerte Mike. „Und ich sehe schon: Wir werden jedes Präparat röntgen müssen. Zerstören dürfen wir sie nicht.“

„Es sind nur 32“, sagte Klößchen. „Zwei fehlen.“

„Hast du dich auch nicht verzählt?“, meinte Karl.

„Ich kann bis drei zählen“, schlug Klößchen grinsend zurück. „Das habe ich zehnmal gemacht. Dann waren noch zwei übrig.“

Mike und Gaby beugten sich über die Liste und verglichen.

„Eine Kobra fehlt“, sagte Mike. „Zwei sind aufgelistet. Und ebenfalls fehlt der ausgehöhlte Soldaten-Ara mit dem Reissverschluss am Bauch.“

„Der Einbrecher war sicherlich auch hier“, mutmaßte Gaby. „Und hat was mitgenommen — nur so zum Spaß. Den Soldaten-Ara vielleicht damit sich Hugo nicht einsam fühlt. Und die Kobra vielleicht, um zu sehen, wie er darauf reagiert.“

Klößchen untersuchte einen Luchs. „Nähte sehe ich keine. Ich wüsste nicht, Mike, wie dein Großvater einen pflaumengroßen Diamanten in diesem Raubtier versteckt hat.“

„In dem sicherlich nicht. Aber im Gefieder eines Papageis finden wir die eventuelle Naht nicht so rasch.“ Mike gab sich einen Ruck. „Eigentlich bin ich jetzt am Ziel. Dank eurer Hilfe. Ob hinter dem Ziel etwas ist, wird sich beim Röntgen herausstellen. Das muss ich jetzt organisieren.“

*

„Ja?“, sagte Tim und bemühte sich, Mortibodis Stimme nachzuahmen.

Glockner stand neben ihm und Tim hielt den Hörer so, dass er mithören konnte.

„Mortibodi?“, fragte eine gequetschte Männerstimme. Sie klang stockig, war offensichtlich verstellt.

Glockner schüttelte rasch den Kopf. Das hieß: Versuch nicht, Mortibodi zu sein, mach lieber den Komplizen. „Nein“, sagte Tim. „Wer spricht dort?“

„Schaff den Präparator ans Rohr, Mann!“

„Ulrich ist nicht da.“

„Bist du... Wiegand?“

Glockner verneinte abermals.

„Ich bin Martin“, erwiderte Tim.

„Aha. Und wie weiter?“

„Mensch!“, sagte Tim. „So fragt man Leute aus, wie? Aber ich glaube, ich weiß jetzt, wer du bist. Du warst neulich Nacht hier. Und hast so einiges mitgenommen. Richtig?“

„Na, wer sagt’s denn, Mann!“

„Ulrich hat mich eingeweiht.“

„Freut mich für dich, Mann! Du gehörst also zu diesen Aasgeiern.“

„Hm.“

„Wann kommt Mortibodi zurück?“

„Keine Ahnung. Ich hüte das Haus. Und ich soll Infos entgegennehmen. Darum geht’s doch, wie?“

„Richtig, Mann! Dann mach mal die Löffel spitz! Erste Info: Ich verlange 200 000! Keine großen Scheine! Keine 500er, keine 1000er.“

„Ist notiert.“

„Packt das Geld in eine Tasche. Morgen Abend rufe ich wieder an. Dann sage ich euch, wohin ihr das Geld bringt.“

Tim verlieh seiner Rolle Glanz, indem er sagte: „Die Übergabe soll ich machen. Das steht schon mal fest. Dabei lernen wir uns kennen, wie?“

„Du spinnst wohl, Mann!“, erwiderte der Erpresser. „Nicht mal meinen Schatten wirst du sehen.“ Er legte auf.

„Gut gemacht, Tim.“ Glockner lächelte. „Ein voller Erfolg. Denn ich weiß, wer das ist.“

Tim staunte. „Haben Sie die Stimme erkannt?“

„Die hätte ich wohl nicht erkannt. Allerdings passt sie auch verstellt zu dem, von dem ich glaube, dass er’s ist. Erkannt habe ich ihn an seiner Redewendung — ,Na, wer sagt’s denn, Mann!‘ — Ich glaube, die gebraucht er auch wenn er sich eine Fahrkarte kauft oder über schlechtes Wetter schimpft. Hinzu kommt dieses ständige ,Mann!’ — Außerdem ist mein Kandidat zweimal vorbestraft wegen Einbruchs. Es passt alles zusammen. Verhört habe ich ihn ein Halbdutzend Mal. Deshalb erinnere ich mich so genau. Der Bursche heißt Leo Knakow. Richtig bösartig ist er eigentlich nicht, obwohl ich stark vermute, dass er mehr auf dem Konto hat als die beiden Einbrüche. Doch Erpressung ist sicherlich Neuland für ihn.“

21. Blue Truth

Leo Knakow bewohnte ein kleines Holzhaus auf einem verwahrlosten Grundstück, wo altes Gras unter Büschen moderte und sich die Hecke zusammen mit dem Drahtzaun zu einem Wall verdichtet hatte.

In der Einfahrt stand ein alter VW. Vom Tor gab’s nur noch einen Flügel, den linken.

Glockners BMW, dem man den polizeilichen Einsatz nicht ansah, fuhr daran vorbei und hielt im Sichtschutz der Hecke. Der zweite Wagen, besetzt mit zwei Kripo-Beamten, blockierte die Einfahrt.

Der Kommissar und die Jungs stiegen aus. Auch Gaby war mitgekommen, hatte aber Weisung, im Wagen zu bleiben.

„Ich passe auf an der Hintertür“, sagte Tim und flitzte los, bevor man ihn zurückhalten konnte.

Vorbei am Eingang, geduckt durch unter den beiden Fenstern, hinter denen schäbige Vorhänge hingen, zur Hintertür! Und das war gerade noch rechtzeitig. Denn Leo Knakow hatte den Aufmarsch bemerkt und war bereits auf der Flucht — was schließen lässt auf ein rabenschwarzes Gewissen.

Als Tim um die hintere Ecke bog, flog die Hintertür auf. Ein knochiger Typ mit Rattenfrisur wollte ins Freie, sah Tim, prallte zurück, versuchte die Tür zu schließen — von innen — und wurde buchstäblich in seine Hütte geschleudert, als sich der TKKG-Häuptling mit vollem Körpereinsatz gegen die Tür warf.

Sie krachte gegen die Wand. Tim stolperte in den schmucklosen Raum, in dem sich allerlei Diebesgut stapelte. In einem anderen Raum krächzte Hugo, der Hellrote Ara.

Knakow hatte sein Gleichgewicht wieder gefunden. Mit Fäusten drang er auf Tim ein und konnte auch einen Schwinger anbringen, der den TKKG-Häuptling am Ohr traf. Das schmerzte. Tim revanchierte sich mit einem krachenden Kinnhaken.

Knakow flog in sein Beute-Gerümpel, riss eine Tiffanylampe zu Boden, deren Glasschirm zersplitterte, zerfetzte mit dem Ellbogen ein Gemälde im dunklen Rahmen und begrub rücklings ein Tierpräparat unter sich — eine aufgerichtete Kobra mit geblähtem Hals.

Sie stammte aus Baldur Schulze-Breitlands Sammlung. Sie war aus dem Jahre 1886, war gut erhalten gewesen, aber morsch. Jetzt zerbarst sie buchstäblich, wurde zerkrümelt und zu Staub.

Etwas fiel dumpf auf die Holzdielen.

Knakow, der sich beim Sturz stark geprellt hatte, rollte stöhnend zur Seite.

„Aufhören! Ich ergebe mich. Ist ja gut, Mann! Wer sagt’s denn!“

Aber Tim achtete nicht auf ihn. Der TKKG-Häuptling hatte nur noch Augen für den pflaumengroßen Edelstein. Mehr rutschend als rollend legte er noch einen Fußbreit zurück auf den glatten Dielen und blieb dann liegen im Licht eines Sonnenstrahls, der sich wie auf Bestellung durch das kleine Rückfenster herein stahl.

Tausend Lämpchen schienen zu blitzen, tausend kleine Spiegel schienen das Licht zu reflektieren: ein bläuliches Gleißen und Funkeln, das den Betrachter verstummen lässt und ihn andächtig staunen macht.

Nach 63 Jahren!, dachte Tim. Und er war im Leib dieser Kobra versteckt — in ihrem ausgestopften Bauch.

Leo hatte den Kopf gewandt. Seine Augen traten hervor. Die Zunge hing im Mundwinkel.

„Was... was... ist denn das?“

„Das ist der Blue Truth. Er hat 112 Karat. Aber trösten Sie sich, Mann!!! Mit dem hätten Sie sowieso nichts anfangen können.“

Abgespielt hatte sich alles in wenigen Sekunden. Jetzt stürmte Kommissar Glockner herein, gefolgt von Klößchen und Karl.

Alle blieben sofort stehen, geblendet von diesem unbeschreiblichen Gleißen.

*

TKKG waren standhaft. Sie lehnten jede Belohnung, die Mike ihnen aufnötigen wollte, nachdrücklich ab. Tim fasste zusammen was ihm und seinen Freunden wichtig ist.

„Für uns ist die schönste Belohnung, dass wir Mortibodi, Wiegand und Konsorten überführt und gefasst haben. Und dass damit die geschützten Tierarten auf unserem Planeten vielleicht ein bisschen weniger gefährdet sind.“

ENDE

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Ein Fall für TKKG

- auch international eine Bestseller-Reihe für Kids —

Übersetzungen erscheinen in:

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Table of Contents

- 1. Flucht im November
- 2. Mike sucht den Diamanten
- 3. Bei Mortibodi stinkt’s
- 4. Ungeahnte Beute für Leo
- 5. Geier, Leopard und Kobra
- 6. Trophäen für Spinner
- 7. Ein Gangster kehrt zurück
- 8. Der Hoteldieb entkommt
- 9. Geiselnahme in der Western-Bank
- 10. Schlampe mit Herrenhemd
- 11. Verräterisches Foto
- 12. Opa hat was
- 13. Zurück zu den Freunden
- 14. Der Erpresser ruft an
- 15. Verfeindete Brüder
- 16. Lissys Ende
- 17. Wozu das Gewehr?
- 18. Kohlköpfe und Radieschen
- 19. Folgenschwerer Irrtum
- 20. Leos Redensart
- 21. Blue Truth