Das große Hörbe Buch
Date: 2012-03-15T23:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Hörbe mit dem großen Hut geht in die weite Welt hinaus. Viele Gefahren muss der kleine Hutzelmann auf seiner Wanderung meistern. Wie gut, dass er Zwottel mit dem Zottelpelz als Freund gewinnt. Denn zu zweit kann man auch die gefährlichsten Abenteuer bestehen ... Zwei Klassiker in einem Band: 1. Hörbe mit dem großen Hut 2. Hörbe und sein Freund Zwottel
Publisher: Thienemann Verlag

Hörbe mit dem großen Hut

Eine Hutzelgeschichte -erzählt und gezeichnet von

Otfried Preußler

Thienemann

Dieses Buch wurde in folgende Sprachen übersetzt: Englisch, Estnisch, Finnisch, Friesisch, Holländisch, Italienisch, Japanisch, Katalanisch, Lettisch, Litauisch, Polnisch, Rumänisch, Russisch, Schwedisch, Slowakisch, Slowenisch, Spanisch.

Die Hörproduktion zu diesem Buch ist bei Universal Family Entertainment, a division of Universal Music GmbH, erschienen.

Preußler, Otfried:

Hörbe mit dem großen Hut

ISBN 978 3 522 13360 9

Gesamtausstattung: Otfried Preußler

Schrift: Stempel Garamond

Satz: KCS GmbH, Buchholz/Hamburg

Reproduktion: Medienfabrik, Stuttgart

Druck und Bindung: Friedrich Pustet, Regensburg

©1981 by Thienemann Verlag

(Thienemann Verlag GmbH), Stuttgart/Wien

Printed in Germany. Alle Rechte vorbehalten.

20 19 18 17° 09 10 1112
www.thienemann.de www.preussler.de

Es war einmal ein Hutzelmann, der hieß Hörbe mit dem großen Hut. Sein Hutzelmannshaus stand weit draußen im Siebengiebelwald, am Rand einer kleinen Lichtung. Wie alle Hutzelmannshäuser war es aus Holz gebaut und über und über mit dürren Asten und Zweigen zugedeckt. Wer da nun zufällig in die Nähe kam und nicht wusste, dass unter dem Reisighaufen am Rand der Lichtung ein Hutzelmannshaus versteckt war, der hätte das nie im Leben für möglich gehalten - wie sollte er auch?

Wieder einmal war ein Sommer dahingegangen, die Vogelbeeren hatten sich schon gerötet, die Ernte war eingebracht. Und die Hutzelmänner im Siebengiebelwald waren an diesen schönen, sonnigen Herbsttagen eifrig damit beschäftigt, Vorsorge für den Winter zu treffen.

Die Winter im Siebengiebelwald waren lang und kalt. Wer dann nicht Hunger leiden und frieren wollte in seinem Hutzelmannshaus, der musste beizeiten darauf bedacht sein, dass es ihm nicht an Vorräten fehlte.

Auch Hörbe hatte in diesen Tagen tüchtig gearbeitet, hatte Pilze gedörrt und Kräuter getrocknet. Wurzelspitzen hatte er eingesalzen, ganze zwei Fässer voll. Anderthalb Dutzend Flaschen mit Ahornsaft standen im Keller, anderthalb Dutzend Flaschen mit Birkensaft - und mindestens doppelt so viele mit Himbeer- und Brombeersirup. Auf dem Speicher von Hörbes Haus lagen sieben pralle Getreidesäcke, die waren mit Körnern von Waldgras gefüllt, aus denen die Hutzelmänner ihr Mehl mahlen. Hörbe hatte sie dieser Tage hinaufgeschleppt. Und nun wurde es langsam Zeit, an die Preiselbeermarmelade zu denken.

Der Hutzelmann hatte schon alles vorbereitet. Heute, gleich nach dem Frühstück, wollte er mit dem Einkochen anfangen. Er nahm die geblümte Küchenschürze vom Haken und band sie sich um. Dann ging er hinaus, um Holz für den Herd zu holen, wo schon der Topf mit den Preiselbeeren bereitstand.

Als er die Haustür öffnete, tropfte das Sonnenlicht durch die Zweige auf ihn hernieder wie lauter Gold. An allen Blättern, an allen Rispen blitzte der Tau. Und die Moosbeeren funkelten in der Morgensonne wie rote Perlen.

„Was für ein schöner Tag!", musste Hörbe denken. „Eigentlich viel zu schön, um Preiselbeermarmelade einzukochen ..."

Er hatte es kaum gedacht, da begann in der Ferne ein Vogel zu singen - so munter und leichten Sinnes, als wollte er Hörbe zurufen:

„Recht hast du, Hutzelmann! Dies ist kein Tag für Preiselbeermarmelade - dies ist ein Tag zum Wandern!"

„Und ob!", dachte Hörbe. „Die Preiselbeermarmelade kann auch bis morgen warten, das wäre das Allerwenigste. Aber was werden die werten Nachbarn sagen, wenn Hörbe nun einfach wegläuft von seiner Arbeit - noch dazu mitten in der Woche ... ?"

Und wieder hörte er in der Ferne den Vogel singen. Diesmal war es, als ob er ihm zuriefe: „Lass sie doch reden, Hörbe! Nimm dir ein Beispiel an mir und pfeif dir eins!"

Hörbe musste ihm beipflichten.

„Bei meinem großen Hut!", rief er. „Was für ein kluger und lustiger Vogel bist du doch!"

Er spitzte die Lippen und zwitscherte in der Vogelsprache:

„Hab Dank für das Lied,

hab Dank für den guten Rat -
die Preiselbeermarmelade kann

wirklich warten:

Heut mach ich mir einen

schönen Wandertag!"

Damals gab es im Siebengiebelwald dreizehn Hutzelmänner. Je zwei von ihnen wohnten gemeinsam in einem Hutzelmannshaus. Bloß Hörbe hauste für sich allein. Das war ihm ganz recht: Da konnte er sich das Leben einrichten, wie er wollte, und niemand hatte ihm etwas dreinzureden - auch heute nicht. Von allen Hutzelmännern im Siebengiebelwald war er der Einzige, der es sich leisten konnte, einfach zu sagen: „Heut kann mir die Arbeit gestohlen bleiben, heut geh ich wandern!"

Hörbe kehrte ins Haus zurück.

Er schaffte den Topf mit den Preiselbeeren hinaus in die Vorratskammer. Dann zog er die festen Stiefel an und machte sich reisefertig.

Den großen Hut brauchte Hörbe nicht aufzusetzen, weil er ihn sowieso immer auf dem Kopf trug; selbst abends, wenn er zu Bett ging, behielt er ihn auf. Er hatte sich das so angewöhnt, weil er dahinter gekommen war, dass der Hut ihn vor bösen Träumen schützte.

Hörbe brauchte jetzt bloß noch nachzusehen, ob alle Fenster richtig geschlossen waren und ob er auch sonst nichts vergessen hatte.

Das Feuer im Herd war gelöscht, das Bett war gemacht. Und die Stube war aufgeräumt, wie sich das gehört, besonders in einem Hutzelmannshaus.

Hörbe holte den Wanderstecken hinter dem Schrank hervor, dann öffnete er den Brotkasten.

„Nur dann ist das Wandern schön, wenn man ab und zu eine Rast macht", fand er. „Und wenn man schon rastet, muss man auch was zum Futtern haben!"

Er nahm ein Stück Brot aus dem Brotkasten, dunkles selbst gebackenes Hutzelmannsbrot, das nach Waldgras duftete. Nach dem Waldgras, aus dessen Körnern, wie wir schon wissen, die Hutzelmänner ihr Mehl mahlen.

Hutzelmannsbrot ist ein kräftiges und gesundes Brot, kaum gesalzen und kaum gewürzt. Und doch schmeckt es ganz, ganz köstlich. Es schmeckt wie der späte Sommer im Wald: ein wenig nach Harz und ein wenig nach Pfifferlingen, ein wenig nach reifen Brombeeren und ein wenig nach Heidekraut.

Hörbe wog das Stück Brot in der Hand.

„Für mich wird es ausreichen ..überlegte er.

Doch konnte man denn im Voraus wissen, wer einem unterwegs so alles begegnete?

Im Brotkasten lag, noch vom letzten Sonntag her, ein großes Stück Streuselkuchen: Das wurde vom langen Liegen gewiss nicht besser ...

Hörbe nahm das Stück Kuchen heraus und legte es mit dem Brot auf ein großes kariertes Vespertuch. Dann knotete er die Zipfel des Tuchs zusammen, je zwei und zwei
über Kreuz, und schob sich das Bündel unter den großen Hut: Dort war es gut aufgehoben, da störte es nicht beim Wandern.

„Das hätten wir also!"

Hörbe klappte den Brotkasten wieder zu. Jetzt geschwind noch die Kuchenkrümel vom Tisch gepickt: hier einen ... da einen ... dort einen - und in den Mund damit!

„So", meinte Hörbe. „Ich habe nun, glaub ich, alles getan, was zu tun war - nun kann es losgehen!"

Als Hörbe an diesem Morgen die Haustür zum zweiten Mal öffnete, war von dem fremden Vogel, der ihn zum Wandern verlockt hatte, nichts mehr zu hören: Es gab wohl noch andere Dinge für ihn, als immerzu bloß zu singen.

„Und jetzt - wohin?"

Hörbe schob mit der linken Schulter das Reisig beiseite und trat ins Freie hinaus.

„Der Wald ist so groß und die Welt so weit. Ist's da nicht völlig einerlei, welchen Weg ich nehme?"

Er überquerte die kleine Lichtung vor seinem Hause und wanderte auf gut Glück zwischen Farnkraut und Beerengesträuch in den Wald hinein. Der Hutzelmannspfad, dem er folgte, führte ihn eine Weile im Schatten dahin, unter hohen Bäumen. Der Waldboden war mit Sonnenfle-
cken gesprenkelt. Und oben, zwischen den Wipfeln, schimmerte da und dort ein Stück blauen Himmels herein.

Dann tat sich die Siebengiebelwiese vor Hörbe auf: Grün und golden strahlte sie ihm entgegen.

Und wieder gleißte der Tau und wieder blinkte und blitzte es von den Blättern und Rispen wie tausend mal tausend Perlen und Edelsteine.

„Bei meinem großen Hut!", dachte Hörbe. „Die Welt ist so schön und hell wie am ersten Tag!"

Er war nicht gerade ein großer Sänger, der kleine Wan-dersmann. Trotzdem begann er zu singen: „Welt, Welt, Welt!", sang er, während er in den funkelnden Tag hinausschritt. „Wie schön ist es, auf der Welt zu sein! Oh Wunder, dass es mich gibt!"

Er sang es aus vollem Herzen, er sang es voll Dankbarkeit. Und er hätte vermutlich noch lange weitergesungen, wenn sich nicht aus dem Wald eine mürrische Stimme hätte vernehmen lassen, die ihn zurechtwies: „Was singst du da, Hörbe? Was für ein blödes Zeug ist das! Seit wann ist es schön, auf der Welt zu sein? Wo das Leben doch weiter nichts ist als Müh und Plage!"

Das war Nörgelseff, der da geraunzt hatte: Nörgelseff, der an allem und jedem etwas herumzunörgeln fand. Besonders an seinen Nachbarsleuten. Und ganz besonders am kleinen Leubner, dem Hutzelmannsschneider, mit dem er im gleichen Haus wohnte.

Von Beruf war er Schuster, der Nörgelseff. Heute war er hier draußen im Wald, um Reisig zu holen: Er klaubte das Reisig am Rande der Siebengiebelwiese zusammen und Leubner musste es dann zu Hause klein hacken.

„Wie kannst du bloß einen solchen Blödsinn singen!", murrte der Nörgelseff, ohne auch nur ein einziges Mal von der Arbeit aufzublicken. „Weißt du nicht, was mit dem Vogel geschieht, der am Morgen singt?"

„Nun?", fragte Hörbe.

„Den Vogel, der morgens singt, frisst am Abend die Katz!"

„Wenn schon!", rief Hörbe. „Bin ich vielleicht ein Vogel?! Wenn mir danach zumute ist, singe ich. Und ich singe, so laut ich kann. Davon werden mich alle Katzen und Nörgeiseffe der Welt nicht abhalten - merk dir das!"

Hörbe ließ den Nörgelseff weiternörgeln und wanderte seines Weges - immer den Hutzelmannspfad entlang, der hinunterführte zum anderen Ende der Siebengiebelwiese. Dort hausten zwei andere Hutzelmänner, Wurzeldittrich und Humpelkeil. Beide hatte der schöne Morgen ins Freie gelockt.

Dittrich, der sich auf Kräuter und Wurzeln verstand wie kein Zweiter, stampfte in einem steinernen Mörser getrocknete Arnikablüten klein. Und Keil, der ein steifes Bein hatte, seit ihm vor vielen Jahren ein Balken aufs rechte Knie gefallen war: Keil, der Zimmermann, raspelte Haselnusskerne zu grobem Schrot.

„Heda!", rief Wurzeldittrich. „Wohin des Weges, Hörbe?"

„Ach weißt du, der Tag ist so schön und bunt - ich bin auf der Wanderschaft."

„Auf der Wanderschaft?!" Humpelkeil schob sich den Hut aus der Stirn. „Seit wann trägt man auf der Wanderschaft eine Küchenschürze?"

Die Schürze! Hörbe hatte sie ganz vergessen.

Natürlich ist es für einen Hutzelmann keine Schande, wenn er sich für die Hausarbeit eine Schürze umbindet; bloß gehört es sich selbstverständlich, dass man die Schürze ablegt, bevor man das Haus verlässt.

„Ich hab aus Versehen nicht mehr daran gedacht..."

Rasch band Hörbe sich die geblümte Schürze ab und stopfte sie unter den großen Hut.

„Und wohin soll die Reise gehn?", wollte Dittrich neugierig wissen.

„Dahin und dorthin, das wird sich zeigen."

Wurzeldittrich und Humpelkeil wechselten einen Blick miteinander, sie wussten Bescheid.

„Lass dir mal was gesagt sein, Nachbarsmann", meinte Dittrich. „Von Zeit zu Zeit packt es jeden von uns - wer wüsste das besser als Keil und ich ..."

„Und trotzdem!", gab Humpelkeil zu bedenken. „Als Hutzelmann solltest du niemals allein auf Wanderschaft gehen."

„Nein?", fragte Hörbe. „Dann kommt halt mit!"

„Du siehst ja, wir haben Arbeit", erwiderte Wurzelditt-rich mit ernster Miene.

„Und außerdem scheinst du vergessen zu haben, dass heute Werktag ist", brummte Humpelkeil. „Werktags kann man nicht einfach tun, was man will und mag."

„Werktags hat man zu arbeiten, falls dir das neu sein sollte", bekräftigte Dittrich und stampfte gewaltig in seinem Mörser herum.

„Ist ja schon gut", meinte Hörbe beschwichtigend, „ist ja schon gut. Dass heut Werktag ist, weiß ich selber. Und trotzdem! Es hält mich bei diesem prächtigen Wanderwetter nichts in der Küche bei meinen Preiselbeeren, ich muss hinaus! - Morgen, da hole ich alles nach, was ich heut versäumt hab. Bis dahin auf Wiedersehen! Und nichts für ungut, ihr beiden. Ich will euch nun bei der Arbeit nicht länger stören: Werktag ist schließlich Werktag ..."

In einem Punkt hatten Wurzeldittrich und Humpelkeil völlig recht. Ein Hutzelmann sollte nach Möglichkeit stets einen Wandergefährten mitnehmen, wenn er auf Reisen geht. Doch woher einen nehmen in der Geschwindigkeit, noch dazu werktags ?

„Ich könnte ja", dachte Hörbe, „rasch noch beim kleinen Leubner fragen - auch wenn ich mir jetzt schon denken kann, was er sagen wird."

Der kleine Leubner stand unweit von seinem und Nörgeis effs Haus auf dem Holzplatz und hackte Reisig klein. Er zerhackte es auf dem Hackklotz mit einem Hackmesser: tack-tack-tack... Das hörte sich aus der Ferne an, als sei da ein Specht am Werk. Und zwar ein besonders eifriger.

„Grüß dich, Leubner! Du hackst ja mit deinem Messer
drauflos, als ob du den Siebengiebelwald kurz und klein hacken wolltest! Wie wär's mal mit einer Pause?"

„Geht nicht", seufzte der kleine Leubner und hackte weiter.

„Wie das?", wollte Hörbe wissen.

„Frag das den Nörgelseff", sagte Leubner. „Dem hack ich noch immer nicht schnell genug."

„Nun ja", meinte Hörbe. „Dem Nörgelseff kannst du es sowieso nicht recht machen, das ist klar. - Warum gibst du ihm eigentlich immer nach?"

„Was sollte ich sonst tun? Wir müssen doch irgendwie miteinander auskommen, er und ich. Schließlich haust man ja unterm gleichen Dach."

Leubner hatte das Hackmesser aus der Hand gelegt. Und wie er so dastand, gebückt und griesgrämig, musste er einem ganz einfach leidtun.

„Weißt du was, kleiner Leubner?", rief Hörbe. „Zeig doch dem Nörgelseff endlich mal, dass du deinen eigenen Kopf hast!"

„Findest du?", fragte Leubner zweifelnd.

„Bei meinem großen Hut!", sagte Hörbe. „Pfeif auf das Reisig - und geh mit mir auf die Wanderschaft! Der Seff und das Reisig werden dir schon nicht weglaufen."

„Hörbe, Hörbe - du könntest einen auf Dinge bringen, an die man noch nie gedacht hat..."

Der kleine Leubner war drauf und dran mitzukommen.

„Wir werden uns einen feinen Tag machen, ja? Das Wetter ist viel zu schön, um Reisig zu hacken - das finde ich auch. Und der Nörgelseff? Dem Seff kann's nicht schaden, wenn Leubner nicht immer nach seiner Pfeife tanzt!"

Hörbe war überrascht, damit hatte er wirklich nicht gerechnet. „Dann aber nichts wie los! Worauf warten wir eigentlich noch?"

Er packte den kleinen Leubner beim Ärmel und wollte ihn mit sich fortziehen. Aber der kleine Leubner - er war und blieb eben eine Schneiderseele. Und Schneiderseelen sind von Natur aus zaghaft.

„Sag mir erst, wo es hingeht", wollte er wissen und trat einen Schritt zurück.

„Dahin und dorthin", erwiderte Hörbe leichthin. „Wir lassen uns überraschen."

„Dahin und dorthin?" Leubner legte die Stirn in Falten und winkte ab. „Dann will ich dir mal was sagen, Hörbe: Das ist mir zu ungewiss! Da könnte man ja aus Versehen sogar in die Worlitzer Wälder geraten, zum Beispiel..."

„Wie kommst du denn auf die Worlitzer Wälder?"

„Nun ja", meinte Leubner mit einem Achselzucken. „Die Worlitzer Wälder gibt es ja - oder etwa nicht? Und es gibt auch den Plampatsch, der in den Worlitzer Wäldern haust..."

„Ach was!", sagte Hörbe. „Glaubst du vielleicht, ich bin blöd und will mich vom Plampatsch fressen lassen? Wie könnte ich jemals freiwillig in die Worlitzer Wälder gehen!"

„Weiß man's?", fragte der kleine Leubner und griff nach dem Hackmesser. „Ich für meine Person bleibe jedenfalls lieber zu Hause und hacke Reisig klein ..."

Dieser Leubner war wirklich ein Hasenfuß durch und durch! Es gab nichts auf der Welt, wovor er nicht Angst hatte. Wie er nur auf die Worlitzer Wälder gekommen war!

Hörbe war ja kein Dummkopf, er war nicht auf Abenteuer erpicht, bei denen man Kopf und Kragen verlieren konnte. Ein bisschen wandern, ein bisschen die Nase hinausstecken in den Wind - mehr hatte er nicht im Sinn. Und am Abend, bevor es zu dunkeln anfing im Siebengiebelwald, wollte er wieder daheim sein.

Mochte der kleine Leubner doch Reisig und Reisig hacken, wenn ihm das lieber war!

Hörbe schritt kräftig aus, das emsige Tack-tack-tack verfolgte ihn tief in den Wald hinein. Nur gut, dass es langsam schwächer wurde und schließlich verklang.

r~

Noch immer hatte er kein besonderes Ziel. Der Hutzelmannspfad, auf dem er dahinschritt, führte nun eine Zeit lang durch dichtes Heidelbeerkraut. Dann wandte er sich bergan - bis Hörbe zu einer Stelle kam, wo der Steig sich gabelte. Rechter Hand ging es weiter aufwärts zum Siebengiebelstein. Und wer sich nach links hielt, wie Hörbe es tat, der hatte den Weg gewählt, der hinunterführte zum Alten Hüttenbach.

Der Alte Hüttenbach war ein schmaler Wasserlauf, dem folgten die Hutzelmänner, wenn sie hinauswollten in das Land, wo die Menschen hausten.

„Was will ich im Menschenland?", fragte sich Hörbe. „Was hätte ich dort verloren?"

War es nicht besser, wenn er den Alten Hüttenbach überquerte und drüben weiterging?

Jenseits des Baches begann eine Gegend, wo Hörbe noch nie gewesen war. Eigentlich ja ein Grund für ihn sich einmal dort umzusehen ...

Es machte ihm wenig Mühe, ans andere Ufer zu kommen. Gestützt auf den Wanderstecken, sprang er von Stein zu Stein, bis er drüben war.

Und was nun?

Es gab keinen Pfad mehr auf dieser Seite. Von jetzt an musste sich Hörbe den Weg auf eigene Faust suchen.

Vor langer Zeit waren Wurzeldittrich und Humpelkeil einmal hier gewesen, das wusste er. Und was Dittrich und Keil gekonnt hatten, konnte Hörbe auch.

Hauptsache, dass man hinterher wieder nach Hause zurückfand.

Hörbe wusste sich da zu helfen. Er brauchte bloß dann und wann einen dürren Zweig zu knicken am Wegrand. Und wenn er von Zeit zu Zeit mit dem Wanderstecken ein Kreuz in den Boden kratzte - was konnte dann schief gehen?

„Nichts", dachte Hörbe. „Gar nichts."

Er knickte Zweige, er kratzte Kreuze - mehr noch: Zuweilen klaubte er ein paar Kieselsteine zusammen und machte Häufchen daraus.

Einmal kam er an einem verlassenen Fuchsbau vorbei, gegen Mittag erblickte er einen großen Ameisenhaufen im Wald.

„Dem sollte ich lieber ausweichen ..."

Ein Hutzelmann braucht sich vor einzelnen Ameisen nicht zu fürchten. Ameisen werden Hutzelmännern bloß dann gefährlich, wenn sie in Scharen kommen.

Hörbe war nicht der kleine Leubner - und trotzdem! Beim Anblick des Ameisenhaufens musste er unwillkürlich an Humpelkeil denken.

Vor Jahren war Humpelkeil eines Tages in einen Amei-senschwarm geraten. Damals hatte nicht viel gefehlt und
die Biester hätten ihn ratzeputz aufgefressen. Und Keil hatte alle Mühe gehabt ihnen wegzulaufen mit seinem Humpelbein.

„Nein", dachte Hörbe. „Man soll sich nicht in Gefahr begeben, wenn es nicht sein muss!"

Er schlug um den Ameisenhaufen zur Sicherheit einen großen Bogen - nicht ohne weiterhin Zweige zu knicken, Kreuze zu kratzen und Kieselsteine am Weg zu häufeln.

Bald danach kam er an den Waldrand. Der Siebengiebelwald war zu Ende, Hörbe befand sich am Rand einer weiten Heidefläche. Und draußen, nur wenige Schritte von ihm entfernt, lag ein großer bemooster Stein in der Mittagssonne.

Dies war der richtige Ort, um zu rasten. Hörbe suchte sich einen schönen, moosgepolsterten Platz auf dem Steinblock. Dort machte er sich's bequem, ließ die Beine hinunterbaumeln und blinzelte in die Ferne.

Die braune Heide lag still und friedlich zu seinen Füßen. Er tat ein paar tiefe Atemzüge. Die Luft war von einem warmen harzigen Duft erfüllt. Ein wenig schmeckte sie auch nach Torf und ein wenig nach Moor.

Draußen am Rand der Fleide ließ sich ein Saum aus Riedgras und Schilf erkennen, mit spärlichen Birken und Nestern von Knieholz dazwischen.

„Aha", dachte Hörbe. „Da scheinen die Rabenteiche nicht weit zu sein ..."

Hinter den Rabenteichen, das wusste er, fingen die Worlitzer Wälder an. Die Worlitzer Wälder, in denen der Plampatsch hauste.

Ob man sie sehen konnte, von hier aus?

Wenn Hörbe die Augen zusammenkniff, ließen sich hinter dem Schilf ein paar ferne Wipfelspitzen erspähen, schwarz und gezackt.

Die Worlitzer Wälder also.

Hörbe sah sie zum ersten Mal heut. Von allen Hutzelmännern im Siebengiebelwald waren bloß Wurzeldittrich und Humpelkeil früher schon einmal hier in der Nähe gewesen und hatten hinübergeschaut zu den schwarzen Wipfeln. Weiter waren sie nicht gekommen, damals. Und weiter wollte auch Hörbe sich nicht heranwagen an die Worlitzer Wälder. Wozu auch? Wenn er sie sich von hier aus ansah, reichte das völlig aus.

„Und außerdem ist es ungefährlich", dachte er. „Aber nun will ich mir mal mein Wanderb rot vornehmen."

Damit zog er das Bündel unter dem Hut hervor, knüpfte es auf und begann zu vespern.

Das Wandern hatte ihm Appetit gemacht. Sein eigenes Hutzelmannsbrot hatte Hörbe seit Langem nicht mehr so gut geschmeckt. Bedächtig verzehrte er Stück um Stück davon, bis er plötzlich merkte, dass ihm jemand auf den Rücken klopfte. Mit raschen Schlägen, aber ganz fein und zart.

Zwei Ameisen hockten hinter ihm auf dem Steinblock im Moos. Aus großen Augen glotzten sie Hörbe an und machten ihm mit den Fühlern Zeichen.

„Ja so!", meinte Hörbe. „Ihr seid wohl hungrig? Und nun soll euch der gute Hörbe von seinem Brot was abgeben, wie?"

Die Ameisen fuchtelten mit den Fühlern, das hieß in der Ameisensprache: „Natürlich! Was hast du dir denn gedacht?!"

„Schön", sagte Hörbe. „Ich hab da in meinem Bündel was, das euch schmecken wird ..."

Er bröselte ihnen vom Streuselkuchen zwei Krümel hin.

„Wie findet ihr das? Habt ihr so was schon mal gefressen - he?"

Die Ameisen machten sich gierig über die Brösel her und fraßen sie auf.

Dann klopften sie mit den Fühlern ein paarmal ins Moos - das sollte wohl „Schönen Dank!" bedeuten - und eilten davon.

„Keine Ursache!", rief ihnen Hörbe nach. „Wenn's den Herrschaften nur geschmeckt hat!"

Es hatte den Herrschaften nur zu gut geschmeckt, wie sich bald zeigen sollte. Die Sonne stand hoch am Mittagshimmel. Hörbe war schläfrig geworden, er hatte sich satt und müde ins Moos gestreckt und war eingedöst. Da hörte er hinter sich etwas knistern und knacken. Verschlafen blickte er auf - und was sah er?

Sechs oder sieben weitere Ameisen waren herbeigekommen und machten ihm mit den Fühlern Zeichen: „Siehst du uns, Hutzelmann? Kriegen wir auch was von deinem Streuselkuchen?"

Hörbe dachte sich weiter nichts dabei. Er griff in das Wanderbündel und warf ihnen ein paar Brösel hin.

„Da habt ihr - und wohl bekomm's!"

Die Ameisen fraßen, die Ameisen fuchtelten: „Schönen

Dank!", - und schon kamen die Nächsten herbeigelaufen. Es kamen zwanzig, es kamen dreißig, es kamen hunderte angewimmelt. Und alle fuchtelten mit den Fühlern und alle zwackelten voller Gier mit den Beißzangen.

„Hutzelmann, Hutzelmann - gib uns auch was von deinem Kuchen!"

Hörbe erschrak. Wer hätte mit einem solchen Andrang gerechnet? Die Ameisen rückten ihm auf den Leib, immer dichter und dichter.

„Gib uns von deinem Kuchen, Hutzelmann! Gib uns von deinem Streuselkuchen!"

Er warf ihnen ein paar Brösel hin, es wurde ihm unbehaglich zumute.

„Die fressen mir nicht nur den Kuchen weg - wenn das so weitergeht, bin ich am Ende selber dran!"

Er packte das Bündel, dann sprang er mit einem Satz von der Felsenklippe hinunter ins Heidekraut. Und dann rannte er vor den Ameisen weg, so rasch ihn die Füße trugen.

Mit beiden Händen bahnte er sich den Weg durchs Gestrüpp, das ihm bis zur Krempe des großen Hutes reichte. Er stolperte über Wurzeln, er strauchelte über Stängel und Zweige, er kam ins Schwitzen. Nach einer Weile musste er anhalten und verschnaufen.

Die Ameisen folgten ihm auf dem Fuß. Er hörte es knistern, er hörte es knacken, er hatte Angst.

„Wenn sie mich kriegen - dann gute Nacht!"

Ab und zu warf er eine Hand voll Kuchenbrösel hinter sich. Er hoffte, das würde ihm die Verfolger vom Hals halten, eine Zeit lang wenigstens.

Weiter geht es, durch dick und dünn.

Hinter ihm knistert und knackt es, knistert und knackt es. Die Ameisen sind gefährlich nahe herangekommen.

„Sie dürfen mich nicht erwischen!"

Hörbe nimmt seine letzte Kraft zusammen. Er rennt und rennt, wie er niemals zuvor gerannt ist in seinem Hutzelmannsleben.

Nur nicht hängen bleiben im Dickicht, nur nicht den Mut verlieren! Und aufpassen, Hörbe! Aufpassen, dass du dir nicht den Fuß verknackst!

Das verflixte Gestrüpp! Im Freien draußen - da sollten die Ameisen mal versuchen ihn einzuholen. Aber hier drin ...

„Ich muss raus da! Ich muss da raus!"

Es ist zum Verzweifeln, allmählich geht ihm die Puste aus. Die vordersten Ameisen sind jetzt fast schon auf gleicher Höhe mit ihm.

Da merkt Hörbe, dass sich das Dickicht zu lichten beginnt. Es lichtet sich mehr und mehr, es wird dünn und schütter.

„Das hätten wir ja gerade noch mal geschafft!"

Die Heide liegt hinter ihm, Hörbe rennt jetzt durch hohes Gras. Mit jedem Schritt gewinnt er an Boden, mit jedem Schritt wird der Vorsprung größer: Hier draußen kommen die Ameisen nicht mehr mit. Hörbe glaubt schon, dass alles gewonnen ist: Da gerät er in einen Wald von Schilfhalmen - und dann steht er vor einem Teich.

Ach du liebe Güte! Wieder einmal hat sich einer zu früh gefreut.

Hörbe steckt in der Klemme, er hat die Wahl: vor sich das schwarze Wasser der Rabenteiche - hinter sich, knis-ter-knaster, ein Heer von Ameisen.

Schwimmen kann Hörbe nicht. Auffressen lassen will er sich auch nicht.

Was soll er bloß tun?

Jeder Hutzelmann hat bekanntlich einen Beruf, Hörbe mit dem großen Hut hatte zwei. Er war ein geschickter Korbflechter und der Hutmacher für die Hutzelmannshüte. Das passte nicht schlecht zusammen.

Hutzelmannshüte sind ja nicht einfach aus Stroh oder Filz gemacht wie gewöhnliche Hüte. Hutzelmannshüte bestehen aus einem Stoff, der aus sechserlei Vogelfedern und fünferlei Mausewolle gewalkt ist, aus dem Gespinst des Altweibersommers, aus Nebelschleiern, aus Fasern von taufrisch gepflücktem Farnkraut und vielen anderen Zutaten: Insgesamt sind es neunundneunzig - und keine Einzige darf der Hutzelmannshutmacher weglassen, sonst wird niemals ein richtiger Hutzelmannshut daraus.

Übrigens muss es auf jeden Hutzelmannshut neun Mal regnen und neun Mal schneien, bevor er fertig ist.

Neun Mal muss Tau darauf fallen und neun Mal Reif. Neun Mal muss ein Gewitter darüber hingehen, neun Mal die Sommerhitze, neun Mal der Frost. Zudem muss ihn neun Mal die Mittagssonne bescheinen, neun Mal der Mond und neun Mal der Abendstern. Erst dann wird ein richtiger Hutzelmannshut aus dem Stoff, den man braucht, um Hutzelmannshüte daraus zu machen: Hüte, die mit dem Lauf des Jahres die Farbe wechseln.

Im Frühling sind sie von zartem Grün wie die Fichtenspitzen; im Sommer, da schimmern sie satt und dunkel, als seien sie aus den Blättern der Preiselbeersträucher gewirkt; im Herbst sind sie bunt gescheckt wie das Laub im Oktoberwald; und im Winter, sobald nur die ersten Flocken vom Himmel schweben, beginnen sie weiß zu werden und immer weißer, bis sie zuletzt die Farbe von frisch gefallenem Schnee haben: Solche Hüte sind das.

Und Hörbes Hut erst!

Der ist nicht nur größer als alle Hutzelmannshüte sonst -er ist auch ein Doppelhut, den Hörbe eigens für sich erfunden hat: Er besteht aus zwei Hüten in einem, die haargenau ineinander passen. Der Obendrüberhut steckt auf dem Untendrunterhut drauf wie die Gugelhupfform auf dem Gugelhupf. Wer Bescheid weiß, dem fällt es nicht schwer, den oberen Hut vom unteren abzuziehen. Ein Griff an die Krempe, ein leichter Ruck mit zwei Fingern - und fertig! Ganz einfach geht das, ganz schnell. So schnell, dass es kaum zu fassen ist.

Zurück an die Rabenteiche!

Hörbe steht ratlos am Ufer, die Ameisen wimmeln von allen Seiten heran: Er steckt in der Falle, es gibt kein Entrinnen mehr.

Da besinnt er sich auf den großen Hut. Er greift an die Krempe, er tut den bewussten Ruck - schon hält er den Obendrüberhut in der Hand. Und nun dehnt er ihn auseinander, so weit er kann.

Er dehnt ihn nach allen Seiten, bis er so groß und geräumig ist wie ein Amselnest. Dann wirft er den Hut ins Wasser und springt hinein.

„Damit habt ihr wohl nicht gerechnet, wie?" Hörbe sitzt nun im Obendrüberhut wie in einem Boot.

Da Ameisen stumm sind, können sie weder schreien noch fluchen. Wenn sie es könnten, hätten sie es bestimmt getan. Ein paar von ihnen, die Vordersten, springen Hörbe nach, sie wollen sich an der Krempe des Hutes festklammern.

„Nichts da!"

Der Hutzelmann greift nach dem Wanderstecken und klopft ihnen auf die Fühler.

„Macht, dass ihr wegkommt!"

Die Ameisen plumpsen ins Wasser, sie strampeln ans Ufer zurück.

„Jetzt könnt ihr mir alle gestohlen bleiben!", ruft ihnen Hörbe nach. „Fresst auf, meine Herrschaften, wen ihr wollt und kriegt - ich empfehle mich!"

Wenn das nicht Rettung aus höchster Not gewesen war! Hörbe merkte erst jetzt, dass er kaum noch japsen konnte. Ein Glück, dass er die gefräßigen Biester los war! Er fühlte sich höchst erleichtert - und hundemüde. War es ein Wunder?

Er ruderte mit dem Wanderstecken aufs Wasser hinaus. Als dann das Ufer weit genug hinter ihm lag, machte er sich's im Boot gemütlich. Er legte sich auf den Rücken und streckte sich aus: Das hatte er sich verdient.

Hörbe lehnte den Kopf an die Innenkrempe des Hutes, die Beine ließ er am gegenüberliegenden Hutrand hinausbaumeln übers Wasser.

Das war schön. Das tat wohl, nach der Flucht durch das Heidekraut.

„Wie gut, dass ich weiß, wie man Hutzelmannshüte macht. Und erst recht, dass ich meinen doppelten Hut erfunden habe! Der Doppelhut hat mir das Leben gerettet..."

Hörbe gähnte ein paarmal aus tiefster Hutzelmannsseele, er schloss die Augen.

Das Wasser der Rabenteiche wiegte ihn sanft und still in den Schlaf.

Er träumte von weiter nichts, als dass er zufrieden und wohlbehalten in seinem Hut lag und schlief. Es war still ringsum. Alles war warm und gut. Und ein wenig rötlich. Und sehr, sehr angenehm ...

Wie lang er geschlafen hatte, wusste er hinterher nicht zu sagen.

Als er die Augen aufschlug, schaute er in den blauen Himmel. Ganz oben am Firmament erblickte er eine winzige weiße Wolke. Sah sie nicht aus wie ein Flöckchen Wollgras?

„Grüß dich!", rief er hinauf und winkte dem Wölkchen zu. Ein bisschen verschlafen, ein bisschen, als sei er noch nicht ganz da.

Das Flöckchen Wollgras am Firmament begann sich langsam im Kreis zu drehen, als wollte es Hörbes Gruß erwidern.

„Nanu?", staunte Hörbe.

Das Wölkchen drehte sich weiter, immer im Kreis herum, immer im Kreis herum.

„Seltsam", dachte der Hutzelmann. „Seltsam ..."

Er schob sich den Untendrunterhut aus der Stirn und schaute zum Ufer hinüber: Das Ufer drehte sich auch.

Das Ufer ... ?

Er selbst war es, der sich unablässig im Kreis herumdrehte - nein, der Hut!

Der Obendrüberhut drehte sich auf dem Wasser, er drehte sich, drehte sich, drehte sich ohne Unterlass, immer im Kreis herum.

„Was, zum Donnerwetter, bedeutet das?"

Während Hörbe geschlafen hatte, war er in eine Strömung geraten: Die hatte den Hut erfasst - und nun zog sie ihn samt dem Hutzelmann mit sich fort.

Übrigens ging es nicht einfach im Kreis herum, wie Hörbe zunächst gemeint hatte: Es ging ständig kreiselnd dem anderen Ufer zu.

Ach du großer Schreck!

Hörbe tauchte den Wanderstecken ins Wasser, er ruderte gegen die Strömung an.

Vergebens!

Zwölf Hutzelmänner hätten den Hut mit vereinten Kräften nicht abbringen können von seinem Kurs: Er trieb weiter und weiter - immer der Strömung nach, unaufhaltsam zum anderen Ufer hinüber, den Worlitzer Wäldern zu.

Die Worlitzer Wälder, in denen der Plampatsch hauste! Kein Hutzelmann aus dem Siebengiebelwald hatte sie je betreten, aus gutem Grund nicht. Den Plampatsch hatte zwar keiner von ihnen je zu Gesicht bekommen, selbst von ferne nicht - aber das wussten sie trotzdem alle: dass er ein ausnehmend scheußlicher Unhold war, halb Wolf, halb Drache, mit Augen wie Feuerräder und einem Maul voller Reißzähne, spitz und scharf. Und Nüstern hatte der Plampatsch - Nüstern! Mit denen konnte er jeden Hutzelmann, der es gewagt hätte, in die Worlitzer Wälder zu kommen, unverzüglich erschnuppern.

Und dann?

Ja, was dann? Er hätte den armen Hutzelmann selbstverständlich sofort gefangen und aufgefressen, der Plampatsch.

Denn nichts war bekanntlich ein größerer Leckerbissen für ihn als Hutzelmannsfleisch. Da musste man ja als Hutzelmann nicht ganz richtig sein unterm Hut, wenn man sich von den Worlitzer Wäldern nicht lieber fernhielt!

Auch Hörbe hätte sich von den Worlitzer Wäldern gern ferngehalten, jetzt mehr denn je - wenn er das nur gekonnt hätte. Aber es ging leider nicht nach ihm.

Der Obendrüberhut hatte aufgehört sich im Kreis zu drehen. Er glitt nun in rascher Fahrt mit der Strömung weiter, auf eine Wand von Schilf zu.

„Aha!", dachte Hörbe.

Sie waren der Schilfwand schon nah genug, dass er Stängel, Blätter und Kolben einzeln erkennen konnte - und langsam begann er aufs Neue Mut zu fassen.

Er hatte sich tief in den Hut hineingeduckt. So tief, dass der Plampatsch ihn hoffentlich übersehen würde. Fürs Erste wenigstens.

„Ich werde mich an den vordersten Schilfhalmen festhalten! Notfalls habe ich ja den Wanderstecken zur Hand -dann sehen wir weiter ..."

Der Wanderstecken lag griffbereit neben ihm. Über den Hutrand hinweg starrte Hörbe nach vorn, ins Schilf. Noch war die Entfernung zu groß, noch musste er sich gedulden. Aber es konnte jetzt nicht mehr lange dauern, dann war es so weit: Dann hieß es zupacken.

„Na, wie haben wir's denn ... ?"

Bloß noch wenige Nasenlängen trennten ihn jetzt vom Schilf.

Vier, fünf lumpige Nasenlängen vielleicht.

„Aufgepasst, Hörbe!"

Der Hutzelmann duckte sich, packte den Wanderstab, hielt den Atem an.

Da drehte der Obendrüberhut sich vom rettenden Ufer ab - und nun ging es am Schilf entlang - immer im Abstand von fünf, sechs lumpigen Nasenlängen.

„Näher ran! Näher ran!"

Anfangs konnte es Hörbe einfach nicht glauben, dass er das Schilf nicht erreichen sollte.

War nicht die Rettung zum Greifen nah gewesen? Und doch waren seine Arme mitsamt dem Wanderstecken zu kurz. Um ein winziges Stück zu kurz nur.

Was nun?

Sie glitten am Schilf vorüber, der Hut und er: an den Stängeln, den Blättern, den braunen Kolben.

„Schwimmen müsste man können - kopfüber ins Wasser springen und schwimmen!"

Das konnte er nicht.

Hutzelmänner sind schließlich Hutzelmänner und keine Frösche, die einfach ins Wasser springen und schwimmen können, wohin sie wollen.

Nein, Hörbe war leider kein Frosch - so sehr er sich das im Augenblick auch gewünscht hätte ...

Der Obendrüberhut trieb am Schilf entlang, eine ganze Weile schon, immer im gleichen Abstand. Hing denn kein Halm herüber? Gab es denn keine Seerosen weit und breit, keinen Bootssteg, wo Hörbe sich hätte festhalten können?

Wäre doch wenigstens eine Wildente in der Nähe gewesen. Oder ein Haubentaucher. Irgendwer sonst in Rufweite, der ihm helfen konnte!

Verzweifelt hielt Hörbe Ausschau.

Bloß Schilf und Wasser, bloß Wasser und Schilf. Und am Himmel die winzige weiße Wolke, das Wollgrasflöckchen.

„Was guckst du auf mich herunter! Siehst du nicht, dass ich Hilfe brauche?"

Das Wölkchen am Himmel beschrieb einen leichten Bogen nach rechts, als wollte es sich von Hörbe abwenden.

„Ich verstehe. Du kannst mir nicht helfen - da drehst du dich lieber weg von mir. Na, was soll's!"

Hörbe wandte sein ganzes Augenmerk wieder dem Ufer zu. Das Boot hatte einen leichten Bogen nach links beschrieben. Nun trieb es in eine Lücke im Schilf hinein, die sich unversehens vor Hörbe auftat: rechts Schilf und links Schilf, dazwischen ein Streifen Wasser.

Die Lücke war anfangs so breit wie ein Waldweg. Dann wurde sie zusehends enger - und bald schon erreichte der Hut einen schmalen Wasserlauf, der tiefer und tiefer ins Schilf hineinführte.

War das der Abfluss der Rabenteiche?

Kein Zweifel, es war der Rabenbach. Der Rabenbach, der in die Worlitzer Wälder floss, in denen der Plampatsch hauste. Der Plampatsch!

„Jetzt ist endgültig alles aus und vorbei!"

Hörbe zog sich den Untendrunterhut in die Stirn und wartete ab, was geschehen würde.

Er dachte an Wurzeldittrich, er dachte an Humpelkeil, an die anderen Hutzelmänner im Siebengiebelwald. Würden sie je erfahren, dass ihn der Plampatsch gefressen hatte?

„Hörbe ist weggegangen, Hörbe ist nicht mehr nach Hause gekommen", würden sie sagen. „Das war an dem Tag, als er Preiselbeermarmelade einkochen wollte - erinnert ihr euch daran? Wer weiß, was aus ihm geworden ist."

Das hatte er nun davon. Warum war er nicht brav daheim geblieben bei seiner Arbeit?

Das Hutzelmannshaus am Rand der Lichtung: Nun würde es leer stehen und allmählich verfallen. Und Wur-zeldittrich und Humpelkeil und die andern würden ihn mit der Zeit vergessen.

„Ach ja", dachte Hörbe traurig. „Hätte ich meine Preiselbeermarmelade eingekocht, dann wäre ich jetzt nicht hier..."

Es kam, wie es kommen musste.

Das Schilf an den Ufern des Rabenbachs wurde dünner und dünner, es hörte allmählich auf.

Hörbe befand sich nun in den Worlitzer Wäldern. Er trieb unter hohen Bäumen dahin, unter schwarzen Bäumen mit schwarzen Stämmen und schwarzen Wipfeln. Ihn schauderte. Kaum ein Sonnenstrahl streifte ihn, ringsumher war es düster geworden, der Rabenbach trug ihn mit sich fort.

„Wohin fließt er eigentlich?"

Hörbe dachte darüber nach und kam zu dem Schluss: „Wenn der Rabenbach in die Worlitzer Wälder hineinfließt, muss er auch wieder hinausfließen. Einmal müssen doch selbst die Worlitzer Wälder wieder zu Ende sein!"

Von jetzt an war Hörbe bloß noch darauf bedacht, dass er nirgends hängen blieb. Wenn er dem Ufer zu nah kam, stieß er sich mit dem Wanderstecken geschwind wieder ab. Und wenn ihm ein Stein den Weg versperrte, ein dürrer Ast - dann gab es nur eins für ihn: Weg davon - und hinaus in den Rabenbach, damit er die Worlitzer Wälder rasch hinter sich brachte! Rasch und unbemerkt!

Es konnte ja sein, dass der Plampatsch ihn nicht erschnupperte, trotz seiner feinen Nüstern nicht. Es konnte ja sein, dass er ungefressen davonkam.

Trotz allem konnte das sein, wenn er Glück hatte - bloß ein winziges bisschen Glück.

„Warum soll ich nicht Glück haben?"

Hörbe malte sich aus, wie Wurzeldittrich und Humpel-
keil staunen würden, wenn er zurückkam mit heiler Haut. Und Nörgelseff und der kleine Leubner und alle andern.

„Wo bist du gewesen, Hörbe? Wo hast du gesteckt?"

„Ihr werdet es nicht für möglich halten - ich habe die Worlitzer Wälder durchquert."

Da würden sie Augen machen, die werten Nachbarn! Das hätten sie ihm nicht zugetraut, nie im Leben!

Trotzdem war Hörbe darauf gefasst, dass ihn der Plam-patsch jeden Augenblick packen konnte: Was dann?

Lieber nicht dran denken! Lieber so tun, als gäbe es weder ihn noch sein großes Maul mit den scharfen Zähnen! Man musste ganz einfach darauf vertrauen, dass man zur Abwechslung auch mal Glück haben konnte.

Selbst in den Worlitzer Wäldern konnte man schließlich Glück haben, wenn man ein bisschen Glück hatte ...

Dann und wann nahm der Rabenbach einen Zufluss auf, bald von links, bald von rechts. Hörbe geriet dann immer mit seinem Boot ins Trudeln; aber das war ihm nur recht: Der Rabenbach wurde mit jedem Zufluss ein wenig breiter, die Strömung ein wenig stärker.

„Nur so weiter! Je schneller ich aus den Worlitzer Wäldern wieder hinauskomme, desto besser!"

Der Plampatsch ließ auf sich warten. Fast schien es, als habe er Hörbe noch nicht bemerkt.

Ob er schlief? Ob er krank war, der Plampatsch?

„Vielleicht hat er Schnupfen. Vielleicht hat er Bauchweh, weil er sich überfressen hat..."

Einerlei, was dem Plampatsch fehlte - wenn er den Hutzelmann nur in Frieden ließ! Hörbe fuhr seines Weges, allmählich begann ihm die Bootsfahrt Spaß zu machen.

Die Bäume am Ufer huschten in aller Schwärze nur so an ihm vorüber. Wie Schatten, wie Traumgespinste.

„Lang kann es nicht mehr dauern, dann bin ich draußen! Dann kann mir der Plampatsch den Buckel hinunterrutschen bis ganz, ganz unten - jawohl!"

Hörbe war zuversichtlich, Hörbe war guter Dinge, er hatte es sicherlich bald geschafft.

„Ich komme hier durch! Ich weiß, dass ich durchkomme!"

Zu beiden Seiten des Rabenbachs traten die Worlitzer Wälder ein wenig zurück. Die Sonne schien jetzt auf Hörbe herunter. Der Uferrand wurde steinig, Felsblöcke engten das Bachbett ein, mit aller Macht schoss das Wasser dazwischen hin. Und plötzlich geschah etwas Schreckliches.

Hörbe, samt Untendrunter- und Obendrüberhut, wurde ein Stück durch die Luft geschleudert - er überschlug sich ein paarmal im Flug, kopfüber, kopfunter.

Dann machte es einen gewaltigen Platsch. Und der Hutzelmann wurde hinabgestrudelt in kalte schwarze, brodelnde Wasserfluten.

Wasser, Wasser. Schwarzes, kaltes, brodelndes, brüllendes, tosendes, strudelndes, gurgelndes schwarzes Wasser. Überall Wasser, Wasser und nichts als Wasser.

Hörbe war so erschrocken, dass er sich steif und starr machte wie ein Holzscheit.

Er wurde vom Strudel hinabgedrückt in die schwarze Tiefe, er wurde herumgewirbelt, er wurde hinumgewir-belt, emporgehoben, im nächsten Augenblick wieder hinabgerissen.

Bald wusste er nicht mehr, wo unten und oben, wo rechts und links war.

Er wollte um Hilfe rufen - und schluckte Wasser.

Es wurde ihm schwindlig, es wurde ihm übel, es wurde ihm sterbensangst.

Noch zwei Mal wirbelten ihn die Fluten empor ans Tageslicht. Nur gerade so weit hinauf, dass er Luft schnappen konnte, bevor es aufs Neue hinabging.

Beim dritten Auftauchen hatte Hörbe schon so viel Rabenbachwasser geschluckt, dass an Luftschnappen nicht mehr zu denken war - da packte ihn jemand beim Kragen, mit hartem Griff.

Ein Ruck und ein Zuck ...

„Der Plampatsch! Jetzt hat er mich doch erwischt!"

Hörbe bekommt einen Riesenschrecken, darauf ist er nicht gefasst gewesen.

Er spürt noch, wie er im hohen Bogen ein Stück durch die Luft fliegt.

Er spürt noch, gerade noch, wie er auf etwas Weichem landet. Auf etwas Weichem und Trockenem.

Danach spürt er überhaupt nichts mehr.

Nicht einmal Angst verspürt er.

Er hört nichts, er sieht nichts, er fühlt nichts. Stille umgibt ihn mit einem Mal. Undurchdringliche, pechrabenschwarze Stille - ungefähr so:

Die Stille hielt an. Und die Schwärze auch. Schwer zu sagen, ob Hörbe vor Schreck in Ohnmacht gefallen war oder aus Atemnot - jedenfalls wusste er eine Zeit lang nichts mehr von sich und der übrigen Welt. Auch vom Plampatsch und von den Worlitzer Wäldern nicht.

Dann begann sich die Schwärze ein wenig aufzuhellen. Wie schwarze Tinte, in die sich allmählich Wasser mischt, mehr und mehr.

Von weit her ließ sich ein leises, unbestimmbares Rauschen und Brausen hören, das langsam anschwoll. Und schließlich, nach einer guten Weile, besann sich Hörbe zu seinem Erstaunen wieder darauf, dass er Hörbe war: Hörbe mit dem großen Hut aus dem Siebengiebelwald.

Der Kopf tat ihm weh, der Rücken schmerzte ihn, Arme und Beine waren wie ausgeleiert.

Hörbe begriff, dass er noch am Leben war. Noch hatte der Plampatsch ihn also nicht aufgefressen.

„Ob ich mich tot stelle? - Ob ich mich umgucke?"

Hörbe blinzelte vorsichtig-vorsichtig unter halb geschlossenen Lidern hervor.

Es zeigte sich, dass er auf einem Haufen von dürren Zweigen und welken Blättern gelandet war.

In der Richtung, aus der das Rauschen und Brausen herkam, erblickte er einen Wasserfall, der sich von einer steilen Felswand herabstürzte.

„Und das soll ich überlebt haben?" Hörbe wurde es bei dem bloßen Gedanken zweierlei.

Und dann sah er den Plampatsch.

Der Plampatsch (falls es der Plampatsch war) hockte auf einem Stein in der Sonne, keine sechs Hutzelmannsschritte
von Hörbe entfernt, und blickte aus kleinen lustig funkelnden Augen zu ihm herüber.

„Augen wie Feuerräder sind das ja nicht gerade!" - das war das Erste, was Hörbe auffiel.

Und dann fiel ihm auf, dass das fremde Wesen, das ihm da gegenübersaß, keineswegs halb wie ein Wolf und halb wie ein Drache aussah. Eher nahm es sich aus wie ein Hutzelmann - jedenfalls dem Gesicht und der Größe nach. Allerdings hatte es einen schwarzen Zottelpelz und hintendran einen langen Schwanz.

Hörbe glaubte nicht recht zu sehen, er rieb sich die Augen.

„Endlich!" Die Stimme des Unbekannten hörte sich merkwürdig hoch und ein bisschen quäkig an. „Ich hab schon gedacht, du bist hin."

„Das könnte dir wohl so passen!", rief Hörbe. „Wer bist du eigentlich?"

„Sag mir lieber, wer du bist."

„Ich hab zuerst gefragt!"

„Und ich hab dich aus dem Wasser gezogen, vergiss das nicht! Ohne mich wärst du jetzt mausetot."

„Schön", sagte Hörbe und setzte sich auf. „Ich bin Hörbe, Hörbe mit dem großen Hut. Und du?"

„Rate mal! Wetten, dass du es nicht herauskriegst? Ich bin Zwottel, der Zottelschratz mit dem Zottelpelz und dem Zi-Za-Zottelschwanz. - Bist du auch ein Waldschratz?"

„Ich?", sagte Hörbe. „Ich bin ein Hutzelmann."

„Donnerwetter, ein Brutzelmann! Und was brutzelst du so zusammen?"

„Gar nichts", erwiderte Hörbe. „Du kannst wohl nicht richtig hören? Ich bin kein Brutzel-, ich bin ein Hutzelmann!"

„Immer besser!" Der Zottelschratz patschte sich auf den Bauch vor Lachen. „Du bist kein Brutzel-, du bist kein Mutzel-, du bist ein Wutzelmann!"

„Nein! - Ein Hut-zel-mann!"

„Ja doch! Ein Kri-Kra-Krutzelmann!"

Hörbe war auf dem besten Weg die Geduld zu verlieren.

„Hör mal! Dass du mich aus dem Wasser gezogen hast, gibt dir noch lang nicht das Recht, dich über mich lustig zu machen, klar?"

Der Zottelschratz lenkte ein. Er legte den Kopf schief und wackelte mit dem Schwanz.

„Nix für ungut! Ich bin nämlich der geborene Spaßmacher, musst du wissen: Unsereins albert gern, unsereins kalbert gern, unsereins treibt am liebsten Unsinn - wenn er nicht zufällig jemanden aus dem Rabenbach fischen muss ... Du hast hoffentlich keinen Schreck bekommen." „Doch", sagte Hörbe. „Weil ich gedacht hab, dass es der Plampatsch gewesen ist."

„Was du nicht sagst!"

Es fehlte nicht viel und der Zottelschratz wäre vor Lachen vom Stein gepurzelt.

„Wie kommst du denn auf den Plampatsch? Weißt du nicht, dass wir hier in den Worlitzer Wäldern sind?"

„Eben drum", sagte Hörbe.

„Wie meinst du das, Hutzelmann?"

„Wie ich es sage. Weil er doch in den Worlitzer Wäldern haust, wie man weiß!"

„Der Plampatsch? Da kann ich bloß lachen, mein Lieber! Wenn jemand nicht in den Worlitzer Wäldern haust, dann der Plampatsch. Das schwör ich dir! Echt und ehrlich. Ich schwör dir's bei meinem guten Namen, so wahr ich der Zwi-Zwa-Zwottel bin - mit dem Zi-Za-Zottel-schwanz hintendran!"

Zwottel Zottelschratz bog sich vor Lachen, er rollte die Augen und wackelte mit dem Zottelschwanz, als ob er nicht recht bei Trost sei.

„Der Plampatsch? Hä-hä, der Plampatsch! Soll ich dir mal was sagen? Der Plampatsch ist zwar ein grässliches Scheusal, das unsereins auffrisst, sobald es uns nur von fern erschnüffelt - doch hier, in den Worlitzer Wäldern, haust er gewiss nicht! Das müsste ich schließlich wissen!"

„Ehrlich?"

„Die reine Wahrheit! Oder mir soll auf der Stelle der Zi-Za-Zottelschwanz abfallen!"

„Puh!", stöhnte Hörbe. „Dann hab ich mich vor den Worlitzer Wäldern also umsonst gefürchtet?"

„Mach dir nichts draus!", meinte Zwottel. „Besser, man fürchtet sich neun Mal zu oft als ein Mal zu wenig. Findest du das nicht auch?"

„Vor allem finde ich, dass ich durch und durch nass bin."

„Dann musst du dich eben trocknen lassen. Setz dich zu mir an die Sonne rüber, damit du dir keinen Schnupfen holst!" Auf Zwottels Stein war für beide genügend Platz.

Der Hutzelmann reckte und streckte sich neben dem Zottelschratz an der Sonne, es wurde ihm gleich viel wohler in seiner Haut.

„Ganz schön warm für die Jahreszeit, ganz schön warm heute!"

„Allerdings", sagte Zwottel. „Kann sein, dass wir ein Gewitter kriegen. Das sollte mich nicht verwundern: Unsereins hat dafür nämlich einen Riecher, verstehst du -und zwar einen Riecher, auf den Verlass ist in solchen Dingen. Jawohl!"

Er schnäuzte sich mit zwei Fingern die Nase, bevor er sich wieder an Hörbe wandte.

„Genug vom Wetter - und nun zu dir! Woher kommst du eigentlich?"

„Ich?", sagte Hörbe. „Von jenseits der Rabenteiche, mein Haus steht im Siebengiebelwald."

„Ist es die Möglichkeit?" Abermals wäre Zwottel um Haaresbreite vom Stein gefallen, diesmal vor Staunen. „Du kommst aus dem Siebengiebelwald?"

„Wundert dich das?", fragte Hörbe. „Und ob mich das wundert! Wo doch der Plampatsch im Siebengiebelwald seine Höhle hat!"

„Ach Unsinn! Wer hat dir denn das erzählt?" „Unsereins weiß das eben. Unsereins ist ja nicht auf den Kopf gefallen!"

„Und trotzdem!", erwiderte Hörbe. „Unsinn bleibt Unsinn."

Der Zottelschratz legte die Stirn in Falten.

„Jetzt aber mal im Ernst! Der Plampatsch, sagst du, haust nicht im Siebengiebelwald?"

„Nein", sagte Hörbe. „Du kannst dich darauf verlassen - Ehrenwort!"

„Merkwürdig!" Zwottel rieb sich die Nase. „Er haust nicht im Siebengiebelwald - und hier in den Worlitzer Wäldern, da haust er auch nicht... Ich frage dich, Hutzelmann, wo er dann haust?"

„Vermutlich anderswo ..."

„Hmm", überlegte Zwottel. Und dann, als er alles gründlich bedacht hatte, sagte er: „Könnte es vielleicht sein, dass es überhaupt keinen Plampatsch gibt? Weder da noch dort - und auch sonst wo nicht?"

„Die Welt", meinte Hörbe, „steckt voller Überraschungen. Es gibt nichts auf der Welt, was es nicht gibt."

„Damit magst du wohl recht haben", räumte Zwottel ein. „Aber für mich ist die Sache von jetzt an klar. Mag sich der Plampatsch aufhalten, wo er will; mag er fressen, wonach ihm der Appetit steht: Dich und mich soll er jedenfalls nicht vor die Zähne kriegen - so wahr ich der Zi-Za-Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern bin!"

Wenn Hutzelmannshüte nach allen Regeln der Hutzel-mannshutmacherkunst gemacht sind, fallen sie ihrem Besitzer niemals vom Kopf. Selbst dann nicht, wenn ihn ein Wasserfall in die Tiefe reißt und der Rabenbach ihn hinabstrudelt in die schwärzesten Fluten. Der Hut sitzt auch dann wie angewachsen, der Hut bleibt drauf. Und alles, was drunter ist, unter dem echten Hutzelmannshut: Das bleibt, wie sich jedermann denken kann, völlig trocken.

„Eigentlich", sagte Hörbe nach einer Weile zu Zwottel -„eigentlich könnten wir jetzt einen Happen essen."

Er holte das Vesperbündel unter dem Hut hervor und knüpfte es auf. Dann brach er den Rest des Wanderbrots in der Mitte durch und reichte die eine Hälfte dem Zottelschratz.

„Lass dir's schmecken, Zwottel!"

Zwottel schnupperte an dem Brot, er drehte es unschlüssig hin und her.

„Kann man das wirklich essen?"

„Ich habe es selbst gebacken. Koste mal!"

Zwottel Zottelschratz biss einen Brocken ab und kaute darauf herum.

„Nicht übel... Was ist das eigentlich?"

„Brot", sagte Hörbe. „Hutzelmannsbrot, um genau zu sein. - Du tust ja, als wüsstest du nicht, was Brot ist."

„Brot heißt das, sagst du?"

„Hutzelmannsbrot", sagte Hörbe. „Aus Mehl gebacken, das aus den Körnern von Waldgras gemahlen ist."

Zwottel verdrehte die Augen und schmatzte.

„Ts-ts-tsss ... So was Gutes hab ich mein Lebtag noch nicht gegessen ..."

„Nein?", fragte Hörbe.

„Nein", sagte Zwottel. „Unsereins, musst du wissen, ernährt sich von Beeren und Pilzen, von Haselnüssen und Bucheckern. Notfalls auch mal von Baumrinde, wenn man sonst nix hat. Aber Brot... Ich muss sagen: Brot - das schmeckt besser als alles zusammen, was unsereins zu beißen kriegt..."

Sie aßen, so lang der Vorrat reichte. Sorgfältig pickte Zwottel die Krümel auf.

„Weißt du was?", bat er Hörbe. „Du musst mir das beibringen, Hutzelmann, wie man aus Körnern Brot bäckt! Was braucht man dazu?"

„Man braucht einen Backofen", sagte Hörbe. „Der Backofen ist das Wichtigste."

„Einen Backofen? Was ist das nun wieder?"

„Ein Ofen, worin man Brot bäckt. Aus Ziegelsteinen gebaut und mit Lehm verschmiert, dass er dicht hält."

„Allmählich verstehe ich überhaupt nix mehr", stöhnte Zwottel. „Was ist überhaupt ein Ofen? Kannst du mir das erklären, Hutzelmann?"

„Sag mir bloß, Zwottel, dass du in deinem Haus keinen Ofen hast!"

„Ich?", rief der Zottelschratz. „Seh ich vielleicht so aus, als ob ich ein Haus hätte? Unsereins hat kein Haus, unsereins braucht kein Haus. Unsereins lebt unter freiem Himmel."

„Und wenn es regnet? Und wenn es schneit?"

„Ganz einfach! Dann sucht sich unsereins einen Unterschlupf - eine Baumhöhle, einen leeren Fuchsbau. Irgendwas findet sich irgendwo immer für unsereins. Dazu muss man kein Haus haben, Hutzelmann!"

Nun saßen sie eine Zeit lang nebeneinander, der Hutzelmann aus dem Siebengiebelwald und der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, und beide hingen ihren Gedanken nach.

„Ohne Haus?", dachte Hörbe. „Das wäre kein Leben für mich! Man muss doch ein Dach überm Kopf haben. Und man braucht einen Ofen, damit es im Winter warm ist. Und Vorräte braucht man, sonst müsste man in der kalten Jahreszeit ja verhungern ..."

Der Wasserfall rauschte, der Wasserfall brauste, die Sonne trocknete Hörbes Kleider.

„Übrigens ...", sagte Zwottel nach einer Weile. „Übrigens lebe ich ganz allein hier. Du musst nämlich wissen, dass ich der einzige Zottelschratz weit und breit bin. Der

Allereinzigste in den Wi-Wa-Worlitzer Wäldern und drum herum."

„So, so", meinte Hörbe.

„Und du?", wollte Zwottel wissen. „Wie ist das mit dir? Bist du auch allein - oder gibt's dort noch andre von deiner Sorte, im Siebengiebelwald?"

„Wir sind dreizehn."

„Dreizehn?" Der Zottelschratz schlug die Hände zusammen. „Da müsst ihr ja übereinander stolpern, wenn ihr nicht aufpasst!"

„Das nicht gerade. Aber man kennt sich natürlich, man sieht sich von Zeit zu Zeit. Und vor allem: Man hält zusammen."

„Wie macht ihr das?", fragte Zwottel.

„Nun ja", meinte Hörbe. „Kein Hutzelmann wird einen andern Hutzelmann je im Stich lassen. Wenn du zum Beispiel Hilfe brauchst, weil du krank bist; oder du hast dir den Fuß verknackst; oder du kommst nicht zu Rande mit deiner Arbeit: Dann kannst du dich drauf verlassen, dass dir die werten Nachbarn beistehn. Jeder so gut er kann -und so lang es nötig ist."

„Keine schlechte Sache!" Der Zottelschratz kratzte sich hinterm linken Ohr. „Keine schlechte Sache!" Er legte den Kopf schief und zwinkerte mit den Augen. Dann schniefte er durch die Nase und hob den Zeigefinger.

„Ich werde dir mal was sagen, Hörbe. Immerzu bloß allein sein, das wird auf die Dauer langweilig, glaub mir das."

„Kann ich mir vorstellen", meinte der Hutzelmann. „Bloß - was lässt sich dagegen machen?"

„Ich habe darüber nachgedacht", sagte Zwottel. „Der Rabenbach hat dich hergetragen, dann hab ich dich aus dem Wasser herausgefischt - und jetzt, wo du schon mal da bist, könntest du eigentlich gleich für immer bleiben ..."

„Hier?", fragte Hörbe.

„Bei mir in den Worlitzer Wäldern! Dann sind sie im Siebengiebelwald bloß noch zwölfe, das muss wohl reichen. Und wir sind dann immerhin unser zwei hier. Da können wir miteinander reden, wir können uns gegenseitig Geschichten erzählen, wir können zusammen Unsinn treiben, wir können Brot backen - und vor allem: Wir können uns dann und wann miteinander streiten. Was meinst du, wie sehr ich mir immer gewünscht habe, dass ich mich ab und zu mal mit jemandem stri-stra-streiten kann!"

Was sollte Hörbe ihm antworten?

„Hier bleiben kann ich nicht", sagte er. „Und ich will's auch gar nicht. Erstens habe ich j a mein Haus dort, das kann ich nicht einfach stehen lassen. Zweitens habe ich meine Vorräte für den Winter dort, das muss auch bedacht sein ..."

„Und drittens?"

„Drittens will ich dir einen Vorschlag machen. Umgekehrt wird ein Hut draus. Nicht ich bleibe hier - sondern du, Zwottel, kommst mit mir in den Siebengiebelwald!"

„Ich? In den Siebengiebelwald, wo der Plampatsch haust? Da bringen mich keine zehn Bären hin!"

„Unsinn!", erwiderte Hörbe. „Glaub mir doch endlich: Es gibt keinen Plampatsch dort!"

„Kann man's wissen?"

„Ich schwör dir's, Zwottel. - Ich schwör dir's bei meinem großen Hut!"

Der Zottelschratz winkte ab.

„So groß ist dein großer Hut wieder auch nicht, Hutzelmann!"

„Nicht?", sagte Hörbe. „Es gibt überhaupt keinen größeren Hutzelmannshut als meinen!"

Er fasste sich zur Bekräftigung an den Hut - und bekam einen Riesenschrecken.

„Ach, Zwottel - wie konnte ich das vergessen! Ich hab ja bloß noch den Untendrunterhut..."

„Und?", fragte Zwottel.

„Der Obendrüberhut ist mir im Rabenbach weggeschwommen!"

„Lass gut sein, Hörbe! Was weg ist, ist weg: Damit muss man sich abfinden."

Hörbe war anderer Meinung.

„Nein!", rief er. „Ohne den Obendrüberhut bin ich nicht vollständig - der gehört zu mir, wie ... Wie soll ich dir das erklären, Zwottel?"

„Ganz einfach." Der Zottelschratz klopfte ihm auf die Schulter. „Wenn ich dich recht verstehe, gehört er zu dir wie zum Zwottel der Zi-Za-Zottelschwanz."

Für Zwottel Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern war alles klar. Wenn Hörbe ohne den Obendrüberhut nicht mehr ganz Hörbe war, musste man HÖrbes Hut eben suchen gehen.

„Wir werden das Ding schon finden - zu zweit kann das nicht so schwer sein ..."

Zwottel erhob sich und blies die Backen auf.

„Wollen wir's packen?"

„Packen wir's!"

Sie stiegen hinunter zum Rabenbach. Weit und breit nichts zu sehen von Hörbes Hut.

„Halb so schlimm", meinte Zwottel. „Die Strömung ist ziemlich stark hier, vermutlich hat sie ihn ein Stück mitgenommen ... Wie sieht er denn überhaupt aus?" „Ungefähr wie ein Amselnest."

„Na, das beruhigt mich, Hörbe. Ein Amselnest ist ja keine Nussschale!"

Sie folgten dem Rabenbach abwärts, Hörbe am rechten Ufer, der Zottelschratz auf dem linken.

„Siehst du was, Hutzelmann?"

„Ja", sagte Hörbe. „Den Wald und den Bach - und sonst nichts wie Steine. Steine und Wurzelwerk."

„Wenn schon!", rief Zwottel. „Der Rabenbach ist noch lang - und Geduld ist alles! Nur immer die Augen hübsch offen halten und weitersuchen!"

Das Ufer war steil und felsig. Da hieß es achtgeben, dass man nicht abrutschte und ins Wasser fiel.

Sie kamen nur langsam vorwärts. Und schließlich gerieten sie an den Rand einer kleinen Wiese im Wald, dort hatte der Sturm einen morschen Baum geknickt.

Wie ein Steg lag der Baumstamm über dem Rabenbach, die Zweige hingen hinab ins Wasser - und zwischen den Zweigen hatte sich Hörbes Hut verfangen.

Der Obendrüberhut!

„Ist er das?", fragte Zwottel.

„Das ist er! Aber wie kriegen wir ihn da unten raus?"

„Ganz einfach!"

Zwottel war ein geschickter Bursche. Ein Satz - und er saß auf dem morschen Baumstamm. Dann lief er auf allen vieren darauf entlang: zu der Stelle hinaus, wo unten der Hut im Bach hing.

„Und jetzt?", fragte Hörbe.

„Abwarten!"

Zwottel Zottelschratz schlang das hintere Ende des Zottelschwanzes um einen starken Ast. Dann ließ er sich, mit dem Kopf nach unten, bis knapp übers Wasser baumeln.

Der Hutzelmann war in tausend Ängsten. Wenn das nur gut ging!

„Gleich sind wir so weit!", rief Zwottel.

Er streckte die Arme aus, hakte den Hut aus den Zweigen los und warf ihn im hohen Bogen ans Ufer herauf.

„Na, wie haben wir das gemacht?"

„Großartig, Zwottel - du kannst das aber!"

„Für unsereins sind das Kleinigkeiten. Ob Hutzelmänner, ob Hutzelmannshüte - das machen wir mit der linken Hand und dem Zi-Za-Zottelschwanz!"

Der geborene Spaßmacher holte Schwung - und schon kam er auf Hörbes Ufer herübergeturnt. Kopfschüttelnd nahm er in Augenschein, was er da aus dem Bach gefischt hatte.

„Soll das vielleicht ein Hut sein? Der reicht dir ja bis auf die Zehen runter, wenn du ihn aufsetzt!"

„Ach wo!", sagte Hörbe. „Ich muss ihn bloß wieder zusammenziehen - dann sollst du mal sehen, wie gut er passt!"

„Das glaubst du ja si-sa-selber nicht!", wollte Zwottel entgegnen.

Er kam aber nur bis zum zweiten Wort, dann unterbrach ihn ein jäher Donnerschlag.

Mit einem mal war die Sonne weg, der Himmel hatte sich schwarz bewölkt, ein Windstoß fuhr durch die Worlitzer Wälder, dass sich die Wipfel bogen. Es schien, dass auf Zwottels Riecher wirklich Verlass war: Während sie nach dem Hut gesucht hatten, war ein Gewitter heraufgezogen. Schon zuckten die ersten Blitze, schon brach das Unwetter über sie herein.

„Gleich fängt es an zu gießen!" Zwottel hielt Umschau nach allen Seiten. „Jetzt brauchen wir einen Unterschlupf! Irgendwo in der Nähe möglichst..."

Hörbe ließ sich nicht aus der Ruhe bringen.

„Wir haben doch meinen großen Hut!", rief er. „Wenn wir uns druntersetzen, sind wir gut aufgehoben."

„Dass ich nicht lache! Das Amselnest reicht ja nicht mal für dich allein - und für zwei schon gar nicht!" „Du wirst dich noch wundern, Zwottel! Fass an - wir machen den Obendrüberhut einfach größer ..."

Nun dehnten sie Hörbes Hut mit vereinten Kräften noch weiter aus. Hörbe zog auf der einen Seite, der Zottelschratz auf der andern.

Sie zogen und zerrten, bis sie den Hut auf die richtige Größe gebracht hatten.

„Na, Zwottel? Findest du immer noch, dass er für zwei nicht ausreicht?"

„Im Gegenteil, Hörbe! Wenn er jetzt auch noch dicht hält..."

„Die Sorge kannst du dir sparen, Zwottel!"

Der Obendrüberhut war nun etwa so groß wie ein Rabennest, eher ein bisschen größer. Sie drehten ihn mit der Krempe nach unten - und kaum dass sie richtig drun-tersaßen, da klatschten auch schon die ersten Regentropfen auf sie herunter.

„Brrr!", sagte Zwottel und zog den Kopf ein. „Wenn ich mir vorstelle, Hörbe, wir hätten das alles im Freien drauf -bekommen ..."

Es regnete stärker und immer stärker. Draußen jagte ein Windstoß den andern. Der Regen peitschte gegen den Hut, dass es nur so prasselte.

„Hörst du das, Hörbe? Das ist ja, als ginge die Welt unter!"

Das Gewitter tobte mit aller Macht. Donnerschlag folgte auf Donnerschlag. Und es blitzte so wild und grell, dass sie meinten: „Im nächsten Augenblick tut es einen Krach - und dann ist es aus mit uns!"

Da und dort schien der Hut nicht ganz dicht mit dem Waldboden abzuschließen. Es gab ein paar Stellen, da zuckte es weiß und flackernd zu ihnen herein: ein böses, scheußliches Licht, das sie blendete.

„Gleich w-w-wird's bei uns einschlagen, Hörbe ... Gleich schl-l-lägt's in den Hu-hu-hut..."

Der geborene Spaßmacher schüttelte sich vor Angst, vom Kopf bis zum Zottelschwanz. Hörbe erging es um kein Haar besser. Er klapperte mit den Zähnen, es wurde ihm abwechselnd heiß und kalt.

Das Wetter wütete weiter. Blitze zuckten von allen Seiten, Donner auf Donner krachte. Und plötzlich ein Fauchen, ein kalter Luftzug. Sie sahen mit Schrecken, dass sich der Hut auf Zwottels Seite ein Stück emporhob.

„Festhalten, Zwottel - festhalten, dass er uns nicht davonfliegt!"

Der Zottelschratz packte den Hutrand mit beiden Händen und drückte ihn nieder, so fest er konnte.

„Gut so, Zwottel!"

Im nächsten Augenblick fauchte der Wind von der anderen Seite herein. „Aufgepasst, Hörbe!"

Hörbe hatte schon zugepackt. Mochte der Sturm doch zerren und reißen, so viel er wollte - sie ließen sich Hör-bes Hut nicht wegblasen. Auf der einen Seite hielt ihn der Hutzelmann fest, auf der andern Zwottel. Gemeinsam würden sie das schon schaffen!

„Bei dir drüben alles in Ordnung, Zottelschratz?"

Zwottel gab keine Antwort, Zwottel blieb stumm.

„Was ist los mit dir, Zwottel? Sag doch was!"

Zwottel Zottelschratz gab keine Sterbenssilbe von sich, er schniefte und schnaufte bloß ganz entsetzlich.

Hörbe blickte voll Sorge zu ihm hinüber. Im Flackern des nächsten Blitzes wurde ihm klar, warum Zwottel nicht antworten konnte: Der Zottelschratz hatte sich mit den Zähnen im Hutrand festgebissen - zur Sicherheit!

„Ach so - ich verstehe ... Gut so, mein Lieber! Nicht auslassen, hörst du - nicht auslassen."

Jedes Unwetter hört einmal wieder auf, jedes Gewitter verzieht sich am Ende wieder. Das weiß man zwar aus Erfahrung - aber im Augenblick war das für Zwottel und Hörbe leider ein schwacher Trost. Wenn nur der Hut nicht wegflog! Wenn sie nur von den Blitzen verschont blieben! Wenn nur kein Wipfel auf sie herabstürzte - oder gar ein Baum!

„Aufhören! Aufhören!", schimpfte Zwottel, sooft er die Zähne zwischen zwei Windstößen freibekam. „Aufhören, sag ich!! Aufhören - oder ich vergess mich!!!"

Da konnte er lange schimpfen! Er musste sich zwischendurch immer wieder am Hutrand festbeißen, wenn der Sturm hereinfuhr.

Aber dann war es so weit, dann hatte auch dieses Gewitter sich endlich ausgetobt und zog grollend ab.

Es rumpelte noch ein paarmal von fern herüber. Das war schon kein richtiger Donner mehr, bloß noch ein dumpfes Grummein und Brummein, das mit der Zeit verebbte.

Dann und wann noch ein Wetterleuchten am Himmel -ein blasses, harmloses Flackern: irgendwo weit, weit weg. Viel zu schwach und zu matt schon, als dass sie es unter Hörbes Hut überhaupt noch bemerkt hätten.

Auch der Sturm hatte sich besänftigt. So jäh er begonnen hatte, so rasch war er wieder abgeflaut.

Bloß der Regen - der Regen hielt weiter an. Nun rauschte er schwer und schläfrig auf sie hernieder: auf Hörbes Hut, unter dem sie beisammensaßen und froh waren, dass das Unwetter nun vorüber war.

„Ein Glück, dass wir deinen Hut hatten, Hörbe!"

„Und dass wir zu zweit waren, Zwottel! Was nützt dir der schönste Hut, wenn der Sturm ihn dir wegbläst..."

Sie hatten sich Rücken an Rücken gesetzt und die Beine ausgestreckt: jeder nach seiner Seite.

Dann sprachen sie eine Weile nichts mehr und ließen den Regen regnen.

Es regnete draußen, es regnete, regnete, regnete ohne Unterlass. In den Worlitzer Wäldern musste es unterdessen Abend geworden sein.

„Soll ich mal nachsehen, Hörbe?"

„Von mir aus ..."

Der Zottelschratz hob mit der großen Zehe den Hutrand ein wenig an.

„Stockfinster draußen - und nichts wie Regen, so weit du hören kannst."

Hörbe musste daran zurückdenken, wie er in solchen verregneten Nächten manchmal erwacht war, zu Hause im Siebengiebelwald. Und wenn er gehört hatte, wie es draußen herunterprasselte auf das Reisig über dem Haus - dann war es ihm vorgekommen, als könnte es auf der Welt nichts Schöneres geben für ihn: ein Dach überm Kopf, unter dem man geborgen war, und ein gutes Hutzelmannsbett.

Und doch! Was er hier erlebte, in dieser Stunde, war schöner als alles andere je zuvor: mitten im Wald unter einem Hut zu sitzen, wenn draußen der Regen rauschte -Rücken an Rücken mit einem guten Freund.

Da konnte man hören, wie weit die Welt war: so weit, so weit. Und man selber saß mittendrin in der weiten Welt. Und man hatte es warm und trocken und spürte am ganzen Leib, dass man glücklich war.

„Übrigens ...", sagte Zwottel dann ziemlich unvermittelt. „Ich hab es mir überlegt. Wenn du meinst, dass es besser ist, wenn ich mit dir in den Siebengiebelwald komme, dann soll das ein Wort sein."

„Im Ernst?", fragte Hörbe.

„Im Ernst", sagte Zwottel. „Ich hab das Alleinsein satt. Echt und ehrlich, Hörbe - ich komme mit dir in den Siebengiebelwald."

Es gibt keinen Hutzelmann auf der Welt, der freiwillig eine ganze Nacht lang wegbliebe von daheim - schon gar nicht im Siebengiebelwald. Wer nicht spätestens mit Einbruch der Dunkelheit wieder zurückkehrte in sein Hutzelmannshaus, dem musste was zugestoßen sein unterwegs, irgendwas Schlimmes im Zweifelsfall.

„Was werden sie jetzt daheim wohl denken?", fragte sich Hörbe. „Ob sie sich Sorgen machen um mich? Ob sie vielleicht gar meinen, dass mich der Plampatsch gefressen hat?"

Wurzeldittrich und Humpelkeil und die andern alle: Wie konnten sie ahnen, dass er mit Zwottel Zottelschratz Rücken an Rücken unter dem großen Hut saß? Tief drin in den Worlitzer Wäldern - und dennoch wohlbehalten an Leib und Leben.

„Wenn ich heimkomme, werden sie Augen machen ... Ob sie mir überhaupt glauben werden, wo ich gewesen bin? Na, ich komme ja nicht allein zurück - Zwottel Zottelschratz wird mein Zeuge sein."

Zwottel war unterdessen schon weggeschlafen.

Der Regen rauschte und rauschte. Auch Hörbe stützte den Kopf in die Hände und schlummerte langsam ein.

Da hörte er plötzlich, wie sich von fern etwas näherte aus der schwarzen Nacht.

Er hörte es schnüffeln, er hörte es schnaufen, er hörte es näher und immer näher herankommen.

Was hatte das zu bedeuten?

„Der Plampatsch! Jetzt hat er mich also doch erschnüffelt!" Hörbe erstarrte vor Schreck, er wurde zum Eiszapfen durch und durch. Der Plampatsch!

Er kam aus der Nacht herangetappt. Schniefend und schnaufend, schnarrend und schnuppernd.

„Chrrrrrr - chr-chr - chrrrrrrrrr!"

Dann legte sich etwas um Hörbes Nacken: halb Wolfspfote und halb Drachenschwanz.

„Weg da!", schreit Hörbe. „Ich lass mich von dir nicht auffressen! Weg mit den Pfoten, Scheusal!",

„Chrrrrrr!", schnarrt der Plampatsch mit rostiger Stimme. „Das könnte dir wohl so passen, Hutzelmann? Chrrrrrr - chr-chr - chrrrrrrrrr!"

Da weiß Hörbe sich keinen anderen Rat mehr: Er beißt in die Pfote, die ihn am Hals gepackt hält - verzweifelt schlägt er die Zähne hinein.

Der Plampatsch schreit auf. „Was soll das, verflixt noch mal! Bist du verrückt geworden?"

War das nicht Zwottels Stimme?

„Loslassen, Hörbe! Willst du wohl zur Vernunft kommen! Loslassen!"

Der da schrie, war kein Mittelding zwischen Wolf und Drache: Es war der Zottelschratz! Hörbe hatte ihm in den Schwanz gebissen!

„Oh - Zwottel! Ich dachte, du bist der Plampatsch ..."

„Was für ein Quatsch!", knurrte Zwottel. „Es gibt keinen Plampatsch hier - glaub mir das endlich, Hutzelmann! Und beiß mich gefälligst nicht in den Schwanz, wenn du blödes Zeug träumst!"

„Ich träume kein blödes Zeug", brummte Hörbe. „Wer so schauerlich schnarcht wie du - und wer andern Leuten im Schlaf den Schwanz um die Gurgel schlingt: Der darf sich nicht wundern, wenn man ihn für den Plampatsch hält!"

Was, zum Kuckuck, war eigentlich mit dem großen Hut los? Irgendwas konnte da nicht in Ordnung sein.

„Er hat mir doch böse Träume immer vom Leib gehalten, zu Hause im Siebengiebelwald ...", überlegte Hörbe. „Na, vielleicht liegt es einfach daran, dass wir hier in den Worlitzer Wäldern sind, und da klappt das nicht. - Ach ja, daran liegt es wohl..."

Den Rest der Nacht verbrachten sie friedlich unter dem Obendrüberhut. Und als Hörbe am nächsten Morgen hinausblickte, schien die Sonne. Die Worlitzer Wälder dampften, die Büsche und Beerensträucher am Rand der Wiese troffen vor Nässe.

„Aufstehn, Zwottel! Wir haben noch einen weiten Weg vor uns!" Hörbe krabbelte unter dem Hut hervor. Dann lief er hinüber zum Rabenbach, suchte sich eine flache Stelle am Ufer und stieg hinunter. Am Wasser legte er Rock und Hemd auf den Steinen ab und begann mit der Morgenwäsche.

Zwottel kam auch herzu. Er blieb oben am Ufer hocken und schaute auf Hörbe herunter.

„Was machst du da, Hutzelmann?"

„Was werd ich schon machen? Ich wasche mich!"

„Hm", sagte Zwottel. „Darf man vielleicht erfahren, wozu das gut sein soll, dass du dir überall Wasser hinklatschst? Man wird ja bloß nass davon ..."

„Ja!", sagte Hörbe. „Und munter wird man. Und frisch. Und außerdem dient es der Reinlichkeit. - Du hältst wohl nicht viel vom Waschen, wie?"

„Nö", sagte Zwottel und schüttelte sich. „Vom Waschen halte ich überhaupt nix. Schon gar nicht mit Wasser, verstehst du. Unsereins wuscht sich nicht, unsereins wäscht sich nicht - unsereins leckt sich ab!"

Er streckte die Zunge heraus und begann sich den Zottelpelz abzulecken, wie Katzen das tun. Zwischendurch fuhr er sich ab und zu mit dem sauber geschleckten Handrücken übers Gesicht, über Stirn und Ohren.

Zum Frühstück holte er Brombeeren aus dem nassen Gesträuch - so viele, dass ihnen mehr als die Hälfte übrig blieb.

„Macht nichts!" Der Hutzelmann zog das Vespertuch unter dem Hut hervor, darin schlug er die restlichen Brombeeren ein. „Die nehmen wir mit, wir essen sie unterwegs."

„Und was machen wir mit dem großen Dingsda, dem Obendrüberhut oder wie er heißt?"

„Den nehmen wir auch mit."

„Uff!", stöhnte Zwottel. „Da werden wir hübsch dran zu schleppen haben ..." „Ach woher!", widersprach ihm Hörbe. „Wir haben ihn auseinandergezogen, jetzt ziehn wir ihn wieder zusammen, dann setz ich ihn auf - und die Sache hat sich."

„Aber er quatscht doch vor Nässe, Hutzelmann! Bis der trocken ist, dauert es mindestens einen halben Tag ..."

„Wenn wir den Hut zusammenziehen, drückt es das Wasser raus wie aus einem Schwamm - fass mal an da!"

Der Obendrüberhut hatte am unteren Rand zwei Schlaufen. Der Zottelschratz packte die eine, Hörbe die andere.

„Und jetzt zieh, Zwottel - zieh!"

Hörbe zog nach der rechten Seite, der Zottelschratz nach der linken. Und während die beiden Schlaufen sich in die Länge zogen, schrumpfte der Obendrüberhut immer mehr zusammen. Dabei troff das Regenwasser aus ihm heraus, dass es nur so platschte.

„Gut so!", rief Hörbe nach einer Weile. „Jetzt reicht's!"

Sie ließen los - und kaum losgelassen, begannen die Schlaufen sich einzuringeln, als hätten sie's furchtbar eilig: Schwuppdich! verschwanden sie unterm Hutrand.

„Ui!", meinte Zwottel. „Das ist aber fix gegangen! Da kann unsereins bloß mit den Ohren schlackern und sti-sta-staunen!"

Hörbes Hut, unter dem sie zu zweit die Nacht verbracht hatten, war noch vor wenigen Augenblicken nass wie ein Schwamm gewesen und groß wie ein Rabennest. Und jetzt, es war kaum zu fassen: Jetzt war er mit einem Mal völlig trocken und hatte genau die richtige kleine Größe, wie sie ein Hutzelmanns Obendrüberhut haben muss.

Ein paarmal drehte ihn Hörbe prüfend nach allen Seiten. Dann hob er ihn hoch und stülpte ihn über den Unten-drunterhut.

„So - das hätten wir ..."

„Dann aber nix wie los!", meinte Zwottel. „Hast du nicht selbst gesagt, dass wir einen weiten Weg haben?"

Hörbe stand da und schien plötzlich unschlüssig.

„Fehlt dir was, Hutzelmann? Suchst du was? Sag schon, was hast du mit einem Mal?"

„Der Wanderstecken ist weg", sagte Hörbe. „Er ist mir ins Wasser gefallen, gestern - der Rabenbach hat ihn mitgenommen ..."

„Dann gibt es zwei Möglichkeiten", meinte der Zottelschratz. „Entweder wir suchen ihn - oder ich hole dir einen neuen ... Warte mal!"

Er lief an den Rand der Wiese. Dort brach er aus einem der Haselbüsche krix-krax einen Stecken heraus, dem
knickte er alle Zweige und Blätter ab, dann kam er zurückgelaufen.

„Na - ist das ein Wanderstecken für dich?"

Der Haselstecken war viel zu lang, das merkte der Hutzelmann auf den ersten Blick. Doch geschenkt war geschenkt, darum sagte er: „Schönen Dank für den Stecken, Zwottel. Ich nehme ihn, wie er ist - und nun lass uns aufbrechen!"

Es ist eben doch ein gewaltiger Unterschied, ob man im Hut einen Bach hinunterfährt - oder ob man die gleiche Strecke am Ufer zurückwandern muss. Der Vormittag war schon zur guten Hälfte um, als Hörbe und Zwottel endlich von ferne den Wasserfall rauschen hörten.

An der Stelle, wo sie gestern zusammengetroffen waren, machten sie auf den Steinen die erste Rast.

„Eigentlich ganz hübsch hoch ...sagte Hörbe und deutete auf die Felswand, von der sich das Wasser herabstürzte.

„Ja", meinte Zwottel. „Mir fiele es ja im Traum nicht ein, da herunterzufahren. Ein zweites Mal würdest du das wohl auch nicht tun, wie?"

„Freiwillig nicht", sagte Hörbe. „Einmal den Rabenfall runter, das reicht mir für alle Zeiten. Ich wär schon froh, wenn wir glücklich droben wären."

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„Wieso?", fragte Zwottel.

„Na - irgendwie müssen wir ja die Felswand auch wieder hinauf. Und Hutzelmänner sind keine Klettermäuse, verstehst du?"

„Ach was!", meinte Zwottel. „Gemeinsam werden wir das schon packen! Für unsereins ist kein Felsen zu steil und kein Baum zu hoch. Unsereins fackelt nicht, unsereins zwackelt nicht - unsereins kraxelt da einfach wie nix hinauf!"

„Umso schlimmer für mich", seufzte Hörbe.

„Nun hör aber auf!", widersprach ihm Zwottel. „Du brauchst dich bloß hinten dranzuhängen bei mir, an den Zi-Za-Zottelschwanz, und die Sache hat sich!"

„Du meinst, das wird gehen?"

„Natürlich geht das! Du darfst bloß nicht loslassen zwischendurch. Und runtergucken: Das solltest du lieber auch nicht, sonst wird es dir höchstens schwindlig."

Na gut, sie begannen den Aufstieg: der Zottelschratz vorneweg - und Hörbe an Zwottels Zottelschwanz hinterdrein.

Wäre Zwottel allein gewesen: Er hätte die Felswand mindestens dreimal so schnell hinaufkraxeln können wie jetzt, mit dem Hutzelmann hintendran. Trotzdem ging es noch immer schnell genug - besonders für Hörbe, der mit der Zeit kaum noch richtig zum Schnaufen kam.

„Weißt du was?", meinte Zwottel nach einer Weile. „Wir legen mal eine kleine Pause ein, dass du wieder zu Atem kommst! Gute zwei Drittel haben wir hinter uns - den Rest schaffst du auch noch."

Hörbe blieb stehen, wo er gerade stand, und lehnte sich gegen den Felsen. Gute zwei Drittel schon?

Er vergaß, dass ihn Zwottel gewarnt hatte in die Tiefe zu schauen. Er wandte den Kopf und guckte hinunter.

Wie steil das hinabging! Wie steil und tief!

Dann merkte er plötzlich, wie ihn der Schwindel packte. Vor seinen Augen begann sich mit einem Mal alles zu drehen: Die Steine unten, die Bäume, die Büsche, der Rabenbach - alles drehte und drehte sich nun mit einem Mal...

Dem Hutzelmann wird es weich in den Knien, es wird ihm flau um den Magen, gleich muss er abstürzen ...

„Augen zu, Hörbe - und festhalten!", rief der Zottelschratz. „Festhalten, festhalten!"

Gerade noch rechtzeitig hatte Zwottel gemerkt, was mit Hörbe los war. Gerade noch rechtzeitig konnte er ihn beim Kragen packen.

„Was musst du auch runtergucken, du Blödian! Hab ich dich nicht gewarnt?" Dem geborenen Spaßmacher sträubten sich alle Zotteln vor Schreck. Dieser Hörbe! Was wäre geschehen, wenn Zwottel ihn nicht im letzten Augenblick noch erwischt hätte.

„Ist dir eigentlich noch zu helfen?!", rief er. „Ins Wasser plumpsen aus dieser Höhe: Das lässt sich zur Not überstehen, wenn zufällig jemand zur Stelle ist, der einen raus-fischt! Wer aber auf die Steine platscht, der tut keinen Mi-Ma-Mucks mehr - begreifst du das, Hutzelmann?"

Es dauerte einige Zeit, bis sich Zwottel wieder beruhigt hatte; es dauerte mindestens dreimal so lang, bis der Hutzelmann wieder halbwegs fest auf den Beinen stand.

„Können wir weiterklettern?"

„Ich denke schon ..."

„Gut, dann versprich mir, von jetzt an bloß noch hinaufzuschauen!"

Sie ließen sich sehr viel Zeit für das letzte Drittel. Und als sie dann endlich oben waren, legten sich beide ausgiebig auf den Bauch.

„Na, Hutzelmann", meinte Zwottel und zeigte hinunter. „Ich glaub fast, wir haben tatsächlich mehr Glück als Verstand gehabt."

„Ja", sagte Hörbe mit matter Stimme. „Das hätte leicht schiefgehen können vorhin ..."

Sie ruhten sich von der Kraxelei aus, sie ließen sich von der Sonne bescheinen und freuten sich, dass sie den steilen Aufstieg gemeistert hatten.

„Und jetzt?", fragte Hörbe.

„Von jetzt an ist alles bloß noch ein Kinderspiel."

Sie folgten dem Rabenbach weiter aufwärts, gemeinsam am rechten Ufer. Bei jedem Zufluss fand sich nach einigem Suchen stets eine Stelle, wo er sich überqueren ließ. So kamen sie gegen Abend ans obere Ende der Worlitzer Wälder, zum Ufer der Rabenteiche.

„Hier sollten wir übernachten", schlug Hörbe vor.

Er trug ein paar dürre Reiser zusammen und brach sie in kleine Stücke, die er dann kreuzweise übereinanderschich-tete.

Zwottel Zottelschratz fand das verwunderlich. Zwottel Zottelschratz wollte von Hörbe wissen, was das bedeuten sollte.

„Na, was denn wohl?"

Hörbe tat einen Griff unter seinen großen Hut und holte das Feuerzeug drunter hervor, das er stets mit sich trug.

„Dies ist der Stein mit der Lunte - und dies ist der Stahl..."

Mit Stahl und Stein machte Hörbe ein paarmal pink-pink-pink: Ein Funke sprang auf die Lunte über, die Lunte begann zu glimmen.

„Uiii!", staunte Zwottel. „Was machst du da?"

Hörbe spitzte die Lippen und pustete auf die Lunte. „Feuer mache ich, Zwottel - Feuer ..."

Die Lunte glomm auf, der Zottelschratz zuckte zurück. „Du kannst - Feuer machen?!"

„Mit Stahl und Stein ist das keine Kunst."

Der Hutzelmann hielt die glimmende Lunte unter das Reisig: Da flammte das Reisig auf und begann zu brennen. Knisternd und knasternd schlugen die Flammen daran empor, sie züngelten sich nach oben durch und flackerten in die Höhe.

Der Zottelschratz jaulte erschrocken auf, er hielt sich die Augen zu.

„Keine Angst!", sagte Hörbe. „Das Feuer tut dir nichts, Zwottel - du hast überhaupt keinen Grund dich davor zu fürchten."

„Wirklich nicht?"

„Wirklich nicht", sagte Hörbe. „Es gibt in der Nacht nichts Besseres, Zwottel, als wenn du ein Feuer hast, das dich wärmt - und das dir die Schnaken vom Leib hält, glaub mir das!"

Sie verbrachten die Nacht am Feuer, Ungestört schliefen sie bis zum anderen Morgen durch. Als sie wach wurden, war das Reisig zu Asche verbrannt. Sie spürten noch immer den Rauch in der Nase, sie waren vom Tau benetzt.

Uber den Rabenteichen braute der Morgennebel. Die Sonne war aufgegangen, nur mühsam fand sie zu ihnen durch.

Hörbe und Zwottel verzehrten zum Frühstück die restlichen Beeren von gestern, dann sagte der Hutzelmann: „Und jetzt müssen wir über die Teiche - drum bauen wir uns ein Floß. Ein Floß aus Schilfhalmen."

„Aber wir haben doch deinen großen Hut!"

„Das schon", meinte Hörbe. „Ich fürchte bloß, zwei sind zu schwer für ihn. Ein Floß ist besser."

Schilfhalme gab es in Hülle und Fülle. Zwottel brauchte sie bloß herbeizutragen und Hörbe flocht sie zu einem Floß zusammen, Lage um Lage - bis es die nötige Größe hatte.

„Nun brauchen wir bloß noch Ruder."

„Ruder?", erwiderte Zwottel. „Wozu denn Ruder?"

„Zum Rudern natürlich. Wie willst du denn sonst mit dem Floß übers Wasser kommen?"

„Na - wie denn wohl? Unsereins braucht für so was kein Ruder, unsereins braucht für so was kein Segel - für so was hat unsereins seinen Zi-Za-Zottelschwanz!"

Sie bestiegen das Floß. Der Hutzelmann setzte sich vorn hin, der Zottelschratz hinten, mit dem Schwanz im Wasser.

„Also schön", sagte Hörbe. „Versuchen wir, ob du es ohne Ruder schaffst!"

„Na was!", meinte Zwottel. „Für unsereins ist das eine Kli-, eine Kla-, eine Kleinigkeit!"

Er wedelte mit dem Zottelschwanz hin und her, er widelte-wadelte-wedelte gegen die Strömung an - und es zeigte sich, dass er wirklich stärker war.

Jeder Schlag mit dem Zottelschwanz trieb das Floß ein Stück weiter hinaus auf die Rabenteiche.

„Großartig machst du das, Zwottel, großartig! Wozu doch ein Zottelschwanz gut ist! Nur zu, nur zu!"

Sobald sie die Mitte der Teiche erreicht hatten, wurde es für den Zottelschratz immer leichter.

Schon ließen sich in der Ferne die Wipfel des Siebengiebelwaldes erkennen. Vom Dunst verschleiert, tauchten sie hinter der Schilfwand am anderen Ufer auf, grün und bunt gescheckt: Fichten- und Tannenwipfel, mit roten und gelben Buchen dazwischen, Ahornbäume und Eschen - und immer wieder der schlanke Stamm einer Birke, weiß und von Gold bekrönt.

„Gleich sind wir da!", sagte Hörbe. „Gleich sind wir da!" Er holte die Küchenschürze unter dem großen Hut hervor. Die band er nun an den Wanderstecken, den neuen und viel zu langen; aber nun war ihm der lange Haselstecken gerade recht.

Er reckte ihn hoch empor - und die Schürze, Hörbes geblümte Küchenschürze, bauschte sich in den Morgenwind, bunt und lustig wie eine Kirmesfahne.

„Juch-hui!", rief der Hutzelmann übers Wasser. „Juch-huiii!! Juch-huiiiiii!!!"

„Du bist wohl ein bisschen übergeschnappt?", fragte Zwottel besorgt.

„Jawohl", sagte Hörbe lachend und schwenkte die Küchenschürze im Kreis und in Achterschleifen. „Das bin ich, Zwottel! Übergeschnappt vor Freude bin ich - juch-hui, juch-huch-huiiiiiiiiii!!!!!"

Sie kamen ans Ufer und stiegen an Land. Als sie das Schilf durchquert hatten und hinaustraten auf die Heide, erblickten sie drüben, am Rande des Siebengiebelwaldes, den Steinblock, wo Hörbe zwei Tage zuvor gerastet hatte. Und dort, auf dem Steinblock, standen nun Wurzeldittrich und Humpelkeil, Nörgelseff und der kleine Leubner.

„Hörbe!", riefen sie in die Runde. „Hörbe, wo bist du? Gib Antwort, Hörbe!"

Hörbe schwenkte die Küchenschürze.

„Hier bin ich! Hier bei den Rabenteichen! Wir kommen hinüber zu euch!"

Mit wehender Fahne rannte er durch das Heidekraut auf den Felsen am Waldrand zu. Zwottel kam etwas langsamer hinterdrein, er wollte beim Wiedersehen nicht stören.

Das Wiedersehen war laut und herzlich. Hörbe musste sich von den werten Nachbarn umarmen lassen und alle redeten gleichzeitig auf ihn ein: „Dass du nur wieder da bist, Hörbe! Dass du nur wieder da bist! Wir haben uns schreckliche Sorgen um dich gemacht..."

Weil Hörbe seit vorgestern nicht nach Hause gekommen war, hatten sich sämtliche Hutzelmänner im Siebengiebelwald heute früh auf die Suche begeben.

„Wir vier sind beisammengeblieben", berichtete Wur-zeldittrich. „Und Leubner hat zufällig hinter dem Alten Hüttenbach deine Zeichen entdeckt: die Kreuze am Boden - die Zweige, die du geknickt hast - die Steinhaufen."

„Jawohl!", rief der kleine Leubner. „Und wie wir dann hier zu dem Felsen gekommen sind, haben wir drüben die Rabenteiche gesehn - und die W-W-Worlitzer W-W-Wälder, in denen der P-P-Plampatsch ..."

„Nein!", unterbrach ihn Hörbe. „In denen der Plam-patsch nicht haust! Du brauchst nicht zu bibbern, Leubner, du brauchst nicht zu babbern: Es gibt nämlich überhaupt keinen Plampatsch dort!"

„Woher w-w-willst du das w-w-wissen, Hörbe?"

„Ganz einfach. Ich bin in den Worlitzer Wäldern gewesen, ziemlich weit drin sogar. Wenn dort der Plampatsch wirklich hauste, dann stünde ich jetzt nicht hier: Er hätte mich aufgefressen!"

„Da ist was dran", sagte Wurzeldittrich, und selbst der Nörgelseff musste ihm beipflichten.

„Übrigens kann ich euch leicht beweisen, dass alles stimmt, was ich sage", fuhr Hörbe fort. „Nicht umsonst hab ich aus den Worlitzer Wäldern jemanden mitgebracht, der das alles bezeugen kann. Dort steht er - mein doppelter Lebensretter und Freund: Zwottel Zottelschratz!"

Hörbe schwenkte die Fahne.

„Komm rauf, Zwottel, lass dich mit meinen werten Nachbarsleuten bekannt machen ..."

Der geborene Spaßmacher kam zu ihnen herauf. Und nachdem sie von Hörbe erfahren hatten, dass Zwottel von jetzt an bei ihnen bleiben wollte, hießen die Hutzelmänner ihn herzlich willkommen im Siebengiebelwald. Danach sagte Humpelkeil: „Und nun schlage ich vor, dass wir miteinander zu Mittag essen."

Er breitete auf dem Stein ein Tuch aus, dann legten sie
ihre Wanderbrote darauf, die mit allerlei guten Dingen bestrichen waren: die einen mit Brombeersirup, die andern mit Hagebuttenmark und dergleichen mehr.

Zwottel ließ sich nicht zweimal heißen, er hatte Hunger und langte gewaltig zu.

Nicht anders die Hutzelmänner.

Nun saßen sie alle sechs unter Hörbes geblümter Fahne im Kreise und aßen das Mittagsbrot.

Dem Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern schmeckten die Brote trefflich, man sah und man hörte es.

„Dass Hutzelmannsbrot was Feines ist, weiß ich ja schon seit vorgestern!", rief er. „Aber auf diesem Brot da, das ich gerade esse: Da ist noch was anderes drauf - was Rotes, Hörbe, was ganz-ganz Süßes ..."

„Das ist Preiselbeermarmelade."

„Preiselbeermirmulade?", Zwottel schleckte sich schmatzend die Lippen ab. „Kannst du mir vielleicht zufällig sagen, woraus solche Pri-Pra-Preiselbeermirmu-lade gemacht wird?"

„Aus Preiselbeeren natürlich!"

„Aha", meinte Zwottel. „Und wie sie gemacht wird -das kannst du mir zufällig auch verraten?"

„Zufällig auch", sagte Hörbe. „Wenn es dir recht ist, dann kochen wir morgen Preiselbeermarmelade ein!"

Wer mehr über Hörbe mit dem großen Hut wissen möchte, über seinen Freund Zwottel und über die Abenteuer, die sie gemeinsam im Siebengiebelwald erleben, der kann das gern nachlesen - und zwar in dem Buch

Hörbe und sein Freund Zwottel

Eine Hutzelgeschichte von Otfried Preußler

Mit Illustrationen vom Autor

144 Seiten ISBN 978-3-522-13590-3

Thienemann Verlag - Stuttgart 1983

„Dass solches nach Fortsetzung geradezu verlangt, leuchtet allen ein, die Hörbe kennengelernt hatten. Und Preußler enttäuscht seine jungen Leser nicht. Munter erzählt er im zweiten Band, was der kleine Zottelschratz mit Hörbe im Siebengiebelwald erlebt, denn dorthin ist er dem neuen Freund gefolgt. Die Illustrationen stammen auch im zweiten Band selbstverständlich von Otfried Preußler, der bekennt, dass ihm die Tuschezeichnungen ganz besonderen Spaß bereitet haben."

Stuttgarter Zeitung

HÖRBE und sein Freund ZWOTTEL

Noch eine Hutzelgeschichte -erzählt und gezeichnet von

Otfried Preußler

Thienemann

Dieses Buch wurde in folgende Sprachen übersetzt: Estnisch, Japanisch, Katalanisch, Koreanisch, Ladinisch, Lettisch, Polnisch, Rumänisch, Russisch, Schwedisch, Slowakisch, Spanisch (Kastilisch).

Die Hörproduktion zu diesem Buch ist bei Universal Family Entertainment, a division of Universal Music GmbH, erschienen.

Preußler, Otfried:

Hörbe und sein Freund Zwottel ISBN 978 3 522 13590 0

Gesamtausstattung: Otfried Preußler in Stephanskirchen

Schrift: Stempel Garamond

Satz: KCS GmbH, Buchholz/Hamburg

Reproduktion: Medienfabrik, Stuttgart

Druck und Bindung: Friedrich Pustet, Regensburg

© 1983 by Thienemann Verlag

(Thienemann Verlag GmbH), Stuttgart/Wien

Printed in Germany. Alle Rechte vorbehalten.

1716 15 14° 09 10 1112
www.thienemann.de www.preussler.de

Hier kommt Hörbe

Hörbe mit dem großen Hut aus dem Siebengiebelwald: Ein Hutzelmann, wie man von Weitem sieht - einer von dreizehn. Er ist Korbflechter von Beruf\ er versteht sich auch auf die Kunst Hutzelmannshüte zu machen.

Es war eines schönen Morgens im Herbst. An diesem Tag hatte Hörbe eigentlich Preiselbeermarmelade einkochen wollen; aber die Welt war so bunt und der Himmel so blau, dass Hörbe sich sagen musste: „Dies ist kein Tag für Preiselbeermarmelade - dies ist ein Tag zum Wandern!"

Gern hätte er einen der Nachbarn zum Mitkommen überredet; aber die meinten: „Hast du vergessen, dass heute Werktag ist? Werktags kann man nicht einfach tun, was man will und mag - an Werktagen wird bei uns gearbeitet!" - „Na gut", dachte Hörbe. „Dann eben nicht - ich kann auch alleine wandern ..."

Wie schön war es, auf der Welt zu sein! Guten Mutes durchquerte Hörbe den Siebengiebelwald bis zum andern Ende. Und dort, auf dem großen Stein in der braunen Heide, begann für ihn eine Kette von unerwarteten und gefährlichen Abenteuern ...

Was für ein Glück, dass Hörbes großer Hut ein Doppelhut war!

Im Obendrüberhut, den er als Boot benutzte, gelang es Hörbe gerade noch, einem Heer von gefräßigen Ameisen vor der Nase davonzuschwimmen. Dann aber merkte er plötzlich zu seinem Schrecken, dass ihn der Hut geradenwegs in die Worlitzer Wälder trug - in die Worlitzer Wälder, die noch kein Hutzelmann je betreten hatte.

Dort hauste nämlich, wie alle wussten, der Plampatsch: ein grässliches Ungeheuer, halb Wolf, halb Drache, das jeden Hutzelmann auf der Stelle auffraß. „Oh weh!", dachte Hörbe. „Ich fürchte, dass es kein gutes Ende nimmt, wenn mich der Plampatsch zufassen kriegt!"

Zu allem Uberfluss geriet er mit seinem Boot auch noch in einen Wasserfall! Ein Strudel riss ihn in die Tiefe, der arme Hutzelmann verlor
die Besinnung. Als er nach einer Weile wieder zu sich kam, fand er sich auf einem Haufen von dürren Zweigen und welken Blättern wieder. Und wem saß er dort gegenüber ? Einem fremden zotteligen Wesen mit langem Schwanz, das eigentlich nur der gefürchtete Plampatsch sein konnte - oder ... ?

Es war nicht der Plampatsch, wie sich herausstellte: Es war Zwottel, der Hörbe da auf dem Stein gegenübersaß - Zwottel, der lustige Zottelschratz mit dem Zottelpelz und dem Zi-Za-Zottelschwanz.

Er hatte den Hutzelmann aus dem Wasser des Rabenbaches gefischt, er sollte ihm bald noch ein weiteres Mal das Eeben retten.

Und was war mit dem Plampatsch?

Den Plampatsch gab es in Wirklichkeit überhaupt nicht, sie hatten sich alle umsonst gefürchtet vor ihm: die Hutzelmänner - und Zwottel ebenso!

„ Weißt du was?", sagte Zwottel
zu Hörbe. „ Ich habe das einsame Leben satt in den Worlitzer Wäldern. Wenn es dir recht ist, komme ich mit in den Siebengiebelwald zu dir und den anderen Hutzelmännern!"

So schlossen sie miteinander Freundschaft, die beiden, und wurden das, was sie heute sind:

Die besten Freunde der Welt

Es waren einmal zwei Freunde, das waren die allerbesten Freunde der Welt, auch wenn sie sich erst seit wenigen Tagen kannten - genauer gesagt: seit vorgestern. Hörbe, der Hutzelmann aus dem Siebengiebelwald, einer von dreizehn, und Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlit-zer Wäldern, hatten beschlossen, von jetzt an für alle Zeiten beisammenzubleiben.

„Nichts auf der Welt schmeckt besser als Pri-pra-Prei-selbeermirmulade!", behauptete Zwottel, nachdem sie jenseits der Rabenteiche mit Wurzeldittrich und Humpelkeil, mit Nörgelseff und dem kleinen Leubner zusammengetroffen waren, die auf dem großen Stein in der Heide mit ihnen die Wanderbrote geteilt hatten.

Am Nachmittag waren sie dann gemeinsam mit Hörbes

Nachbarn heimwärts gewandert. Unweit der Siebengiebelwiese hatten sich Dittrich und Keil, der Nörgelseff und der kleine Leubner von ihnen getrennt, weil sie dort in der Nähe hausten - und seither waren sie wieder allein, die zwei allerbesten Freunde der Welt.

Hörbe führte den Zottelschratz an den Rand seiner kleinen Lichtung hinter der Brombeerhecke. Er streckte die Hand aus und sagte: „Hier wohne ich, Zwottel, wir stehen vor meinem Haus."

„Wo soll da ein Haus sein?" Der Zottelschratz blickte sich suchend um. „Ich kann da bloß Farnkraut sehen ... Und Beerensträucher ... Und einen Stein, unter dem eine Wasserquelle hervorsprudelt... Aber ein Hi-Ha-Haus?"

„Mein Hutzelmannshaus", sagte Hörbe. „Hutzelmannshäuser sind gut verborgen, das muss so sein. Versuch doch mal, es zu finden!"

„Na schön", meinte Zwottel. „Das kann doch wohl nicht so schwer sein ..."

Es ging auf den Abend zu. Zwischen den Baumwipfeln drangen die letzten Sonnenstrahlen herein auf die kleine Lichtung. Mit beiden Armen bog Zwottel das Farnkraut zur Seite und blickte sich zwischen den goldenen Wedeln um.

„Kalt,,, sagte Hörbe.

„Und dort?" Der Zottelschratz deutete auf die Brombeerhecke.

„Noch kälter!", rief Hörbe und Zwottel flitzte zum nächsten Haselbusch.

„Hier muss es aber endlich sein! Wenn es hier nicht ist -wo denn dann?"

Der Hutzelmann winkte lachend ab. „Nimm dich in Acht, dort erfrierst du dir höchstens die Ohren!"

Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, stöberte in den Himbeersträuchern herum, er steckte die Nase zwischen die Schachtelhalme: alles umsonst.

„Wenn ich nicht wüsste, dass du mein bester Freund bist, Hutzelmann, würde ich sagen: Rutsch mir den Buckel runter!"

Zwottel war drauf und dran, die vergebliche Suche aufzugeben - doch plötzlich rief Hörbe: „Heiß, Zwottel, heiß! Gib acht, gleich verbrennst du dir noch den Zottelschwanz!"

Zwottel wandte sich um - und nun wurde er langsam ärgerlich.

„Ich glaube, du willst mich veralbern, Hörbe. Das ist ja ein ganz gewöhnlicher Ri-Ra-Reisighaufen!"

„Findest du, Zwottel? - Dann gib mal acht!"

Der Hutzelmann trat an den Reisighaufen heran und schob ein paar Zweige zur Seite: Da standen sie unversehens vor Hörbes Haus. Wie alle Hutzelmannshäuser war es aus Holz gezimmert und über und über mit dürren Asten und Zweigen zugedeckt.

„Was für ein schönes Haus!", schwärmte Zwottel. „Und was für ein buntes, lustiges Dach es hat - so lustig und bunt wie das Laub im Oktoberwald!"

„Darüber brauchst du dich nicht zu wundern", erwiderte Hörbe. Aber dann musste er daran denken, dass Zwottel ja aus den Worlitzer Wäldern kam. Woher sollte er wissen, dass auch die Dächer der Hutzelmannshäuser im Lauf der Jahreszeiten die Farbe wechseln, genau wie die Hutzelmannshüte ?

Es gab offenbar viele Dinge, die er dem Zottelschratz erst noch erklären musste in nächster Zeit...

Nie zuvor hatte Zwottel ein Hutzelmannhaus gesehen: von außen nicht - und von innen erst recht nicht. Auf Zehenspitzen folgte er Hörbe hinein. Er traute sich kaum zu atmen, als sie die Stube betraten: So neu war hier alles für ihn, so ungewohnt.

„Schön willkommen!", rief Hörbe. „Du siehst, es ist Platz genug für uns beide hier. Und nun will ich uns rasch eine Grütze kochen. Was hältst du davon?"

Selbst wenn Zwottel gewusst hätte, was das ist: eine Grütze - in diesem Augenblick hätte er nicht eine Silbe herausgebracht.

Er stand einfach da, mit dem Rücken zur Tür, und musste sich erst mal richtig umsehen.

Er wusste nicht, dass der Tisch ein Tisch war, der Stuhl ein Stuhl und der Schrank ein Schrank. Noch nie hatte Zwottel ein Wandbrett gesehen, mit Tellern und Tiegeln darauf, noch nie einen Fenstervorhang, ein Bett, einen Brotkasten, eine Ofenbank.

Und der Ofen erst!

Was für ein seltsames weißes Ding mit drei eisernen Türen: rechts eine große - und links zwei kleinere übereinander ...

Jetzt öffnete Hörbe die beiden kleineren Türen. Er schob ein paar Holzspäne in die obere Öffnung, dann holte er unter dem großen Hut die Lunte, den Stein und den Stahl hervor - und Zwottel sah, dass er Feuer schlug.

„Lass das, um Himmels willen! Denk an das viele Reisig - du zündest uns ja das Haus überm Kopf an!"

„Ach wo!", sagte Hörbe. „Ich heize doch nur den Ofen. Sonst kann ich uns keine Grütze kochen."

Angstlich verfolgte Zwottel, wie Hörbe die glimmende Lunte unter die Späne im Ofen hielt - und wie er geduldig pustete, bis sie zu brennen anfingen.

„Horch, wie das prasselt!"

Der Hutzelmann legte noch zwei, drei stärkere Scheiter auf, bevor er die obere Ofentür wieder schloss: Die untere blieb einen Spaltbreit offen.

„Das Feuer braucht Luft, verstehst du. Nur dann kann es richtig brennen."

„Dort drin? In dem weißen Kasten?" „Dort drin", sagte Hörbe. „Das Feuer heizt uns den Ofen, der Ofen macht uns die Stube warm. Auch die Ofen-
platte wird heiß davon - so heiß, dass man darauf kochen kann."

„Und der Rauch?", wollte Zwottel wissen.

„Der zieht durch den Schornstein ins Freie ab. Dafür hat Mörtelmöller schon vorgesorgt..."

„Mörtelmöller?"

„Er ist unser Maurermeister und Ofensetzer. Zweimal im Jahr macht Möller die Runde im Siebengiebelwald und fegt die Schornsteine in den Hutzelmannshäusern. Einmal im Frühjahr und einmal, bevor es Winter wird. Er kann also nicht mehr lang auf sich warten lassen."

Hörbe kochte aus Wasser und Bucheckernschrot eine dicke Grütze, doppelt so viel wie sonst. Zum Süßen rührte er Brombeersirup hinein. Zuletzt tat er eine Prise gestoßene Arnikablüten hinzu, zog anderthalb Esslöffel Hasel-nussöl darunter und schmeckte das Ganze mit einem Quäntchen getrockneter Pfefferminzblüten ab.

„Fertig, wir können essen!"

Er holte zwei Teller vom Wandbrett, die füllte er mit dem heißen Brei und stellte sie auf den Tisch: den einen auf Zwottels Seite, den andern auf seine.

„Und hier ist dein Löffel..."

Zwottel schnupperte an dem hölzernen Ding herum und legte die Stirn in Falten.

„Was ist das nun wieder?"

„Ein Löffel, wie schon gesagt. Damit löffelt man seine Grütze. Es ist ganz einfach, ich mach dir's vor."

„Spar dir's!", erwiderte Zwottel. „Was soll mir dein Li-rumlarum? Unsereins lüffelt nicht, unsereins löffelt nicht -unsereins schli-schla-schleckt so was einfach auf und die Sache hat sich!"

Er beugte sich über den Teller - und ehe der Hutzelmann es verhindern konnte, hatte er schon die Zungenspitze hineingetunkt in den heißen Brei.

„Oi-jojojoiii!" Der Zottelschratz jaulte erschrocken auf und hielt sich die Hand vor den Mund.

„Das kommt davon", sagte Hörbe.

Zwottel war völlig verdattert. Er hatte noch nie einen heißen Brei gegessen, auch sonst nichts Gekochtes. War es nicht klüger, wenn er sich draußen rasch ein paar Himbeeren pflückte? Bei Himbeeren wusste man wenigstens, dass man sich nicht die Zunge daran verbrennen konnte.

„Du solltest es lieber doch mit dem Löffel probieren", schlug Hörbe vor. „Nimm nicht zu viel auf einmal - und blase ein bisschen drauf, dass die Grütze abkühlt..."

Zwottel zögerte. Sollte er - oder sollte er lieber doch nicht? Schließlich nahm er ein winziges Häppchen Brei auf den Löffel und blies darauf, bis ihm fast die Puste ausging. Dann schob er den Löffel vorsichtig-vorsichtig-vorsichtig in den Mund.

„Na?", fragte Hörbe. Der Zottelschratz schloss die Augen, zog eine Schnute und überlegte.

„Nicht schlecht, muss ich sagen ...", räumte er schließlich ein. „Nicht schlecht, deine Gri-Gra-Grütze, Hutzelmann. Und vor allem: so herrlich süß! Auch wenn sie für unsereins viel zu warm ist."

Zu warm oder nicht zu warm - spätestens nach dem dritten Happen war Zwottel endgültig auf den Geschmack gekommen. Noch hatte er mit dem Löffel ein bisschen Mühe; noch verfehlte er dann und wann in der Eile den Mund und bekleckerte sich den Zottelpelz.

„Weißt du was?", meinte Hörbe. „Wir werden dir eine Schürze umbinden ..."

„Mir?", fragte Zwottel. „Wegen der Fli-Fla-Flecke etwa? Dass ich nicht lache, Hutzelmann! Unsereins braucht keine Schürze, unsereins braucht keine Schorze, unsereins macht da bloß schlibber-schlabber - und fertig!"

Er streckte die Zunge heraus, machte schlibber-schlab-ber-und schneller, als Hörbe überhaupt hinschauen konnte, waren die Flecke weggeschleckt.

„Da staunst du wohl - was? Das musst du mir erst mal nachmachen, Hutzelmann!"

Zwottel ließ sich die Grütze schmecken, er schnaufte und schmatzte aus vollen Backen. „Hach, ist das gut und süß! -Huch, ist das süß und gut!"

Im Nu war der Teller ausgelöffelt. Hörbe schob ihm den Rest seiner eigenen Grütze hin. „Ich bin satt - nun mach schönes Wetter, Zwottel!"

Der Zottelschratz leerte auch Hörbes Teller, das schaffte er ohne Mühe. „Unsereins kann nämlich eine ganze Menge vertragen", sagte er voller Stolz. „Zum Beispiel wäre mir jetzt ein großes Stück Brot recht - mit Pri-Pra-Preisel-beermirmulade drauf ..."

Hörbe ging zum Brotkasten, Hörbe lief in die Speisekammer. Er legte ein halbes Hutzelmannsbrot auf den Tisch, er stellte den Topf mit der Marmelade daneben.

„Übrigens wird es allmählich Zeit, dass wir Licht machen", meinte er dann und nahm die Laterne vom Haken. Nachdenklich schaute Zwottel ihm dabei zu, wie er mit einem brennenden Span das Wachslicht in der Laterne ansteckte und sie dann über dem Esstisch aufhängte.

„Langsam wirst du mir unheimlich", sagte der Zottelschratz. „Sogar Licht machen kannst du - Licht machen, wenn es draußen finster wird ..."

Sie verzehrten beim Schein der Laterne das halbe Brot und die Marmelade. Hörbe aß bloß ganz wenig davon, der Zottelschratz umso mehr. „Unsereins hat nämlich einen großen Magen, verstehst du - da geht eine Menge rein ..."

Zwottel war müde vom vielen Essen, er musste gähnen. Auch Hörbe fand, dass es an der Zeit war, schlafen zu gehen.

Auf dem Dachboden stopfte er einen Sack mit getrocknetem Waldgras voll, den schaffte er in den Stubenwinkel neben dem Ofen und überzog ihn mit einem frischen Leintuch. Dann legte er eine Decke aus Mausewolle darauf und ein Kopfkissen.

„Dein Schlafplatz, Zwottel. Ich hoffe, er ist dir warm und bequem genug."

Zwottel hatte sein Lebtag immer nur draußen im Wald geschlafen. Er streckte sich auf dem Lager aus und ließ sich von Hörbe zudecken.

„Na, wie fühlst du dich?"

„Wie im Himmel - als ob ich zwischen zwei Wi-Wa-Wolkenläge ..."

Zwottel hatte die letzten Worte nur noch gemurmelt, dann schlief er ein.

Der Hutzelmann blies das Licht aus, auch er ging zu Bett. Wie immer behielt er den großen Hut auf, der ihn nicht nur vor Regen und Sonne schützte, sondern bei Nacht auch vor bösen Träumen. War es nicht herrlich, wieder daheim zu sein und im eigenen Bett zu liegen?

Das Licht des Mondes, der über dem Wald stand, sickerte zwischen den dürren Asten und Zweigen des Reisighaufens hernieder und schimmerte durch das Stubenfenster herein. Es war nur ein Hauch von Mondlicht, aber für einen Hutzelmann reichte das völlig aus.

Er konnte den Ofen erkennen, den Tisch und die Stühle, das Wandbrett, den Schrank und die Kleidertruhe. Eigentlich war in der Stube alles wie sonst - und doch gab es einen großen Unterschied! Drüben, im Winkel neben dem Ofen, lag Zwottel auf seinem Lager aus Waldgras und Hörbe konnte ihn atmen hören.

Der Hutzelmann lauschte auf Zwottels Atemzüge, er dachte: „Es ist also wirklich wahr, dass ich nicht mehr allein bin in meinem Haus!" Und er versuchte sich auszumalen, wie schön und lustig es sein würde, wenn sie ihr Leben von jetzt an gemeinsam führten, Zwottel und er.

Darüber muss dann auch Hörbe eingeschlafen sein, aber nicht für lange. Denn plötzlich wurde er mitten im ersten Schlummer von einem grässlichen Ächzen und Krächzen geweckt und es fehlte nicht viel, da wäre er aus dem Bett gefallen vor Schreck.

Hörbe sprang aus den Federn, er machte Licht an und leuchtete in den Ofenwinkel. Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, lag auf dem Rücken und schnarchte aus voller Lunge. Er schnarchte so laut, dass die hölzernen Wände wackelten.

„Aufhören, Zwottel! Gleich fällt das Haus über uns zusammen!"

Der Zottelschratz ließ sich nicht stören, er schnarchte weiter.

Hörbe zog ihm die Decke weg und versuchte ihn wach-zurütteln.

„Aufhören, Zwottel, aufhören! Willst du nicht - oder kannst du nicht?!"

Alles umsonst! Der Hutzelmann wusste sich keinen
anderen Rat mehr: Er packte den Freund bei der Nase und drückte sie zu. Das wirkte sofort! Dem Zottelschratz blieb die Luft weg, er tat einen tiefen Schnaufer und schlug die Augen auf.

„Ist was?", fragte er japsend.

„Das kann man wohl sagen, mein Lieber! Du schnarchst ja, als ob du den Siebengiebelwald kurz und klein schnarchen wolltest!"

„Ich?", fragte Zwottel. „Und schnarchen? Dass ich nicht lache, Hutzelmann! Unsereins schnürcht nicht, unsereins schnarcht nicht: unsereins schnü-schna-schnurcht - das ist ganz was anderes!"

„Wem erzählst du das, Zwottel? Es kann einem angst und bange werden dabei!"

„Ach so ...?" Der Zottelschratz ließ die Schultern hängen. „Wenn unsereins einen vollen Bauch hat, schläft unsereins ziemlich laut, verstehst du. Dagegen lässt sich nun mal nix machen."

Er kratzte sich hinter den Ohren, dann fügte er achselzuckend hinzu: „Es wird wohl das Beste sein, wenn ich mich draußen nach einem Schlafplatz umsehe ..."

„Aber warum denn?"

„Ich fürchte, sonst kriegst du hier drin kein Auge zu -für den Rest der Nacht."

„Lassen wir's darauf ankommen!"

Hörbe lachte und zog sich den großen Hut über beide Ohren herunter.

„Ich warne dich!", brummte Zwottel. „Wenn du heut Nacht nicht schlafen kannst, bist du selber schuld!" „Wie?", fragte Hörbe.

„Ich sage dir: Wenn du heut Nacht nicht schlafen kannst, bist du selber schuld!"

„Was?", fragte Hörbe.

„Du hörst wohl schlecht, wie?" Der Zottelschratz holte tief Luft, dann schrie er, so laut er konnte: „Wenn du heut Nacht nicht schlafen kannst, bist du selber schuld daran!!!"

„Tut mir leid." Der Hutzelmann deutete auf den großen Hut. „Ich hab dichtgemacht, Zwottel. Nun schnü-schna-schnurche von mir aus, so viel du magst - mich kriegst du nicht wach damit!"

Damit blies er das Licht aus und ließ sich aufs Bett fallen. Wenige Augenblicke danach war er wieder eingeschlafen -und diesmal endgültig.

Den Rest der Nacht verbrachten die Freunde friedlich und ungestört. Der Hutzelmann schnarchte im Bett, der Zotttelschratz schnürchte und schnurchte auf seinem Lager im Ofenwinkel, keiner von beiden ließ sich im Allermindes-ten aus der Ruhe brihgen. Am Morgen freilich, als Hörbe vom Schlaf erwachte und sich nach alter Gewohnheit den großen Hut aits der Stirn schob - da traf es ihn wie das leibhaftige Donnerwetter.

Was für ein Lärm in der Stube! Der Hutzelmann zuckte zusammen und zog sich den großen Hut sofort wieder über die Ohren herunter.

Die Morgensonne schien zu den Fenstern herein und der Fußboden war mit goldenen Flecken gesprenkelt. Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, hatte sich an die dunkelste Stelle im Ofenwinkel gerollt - und Hörbe sah, dass er weiterhin voller Hingabe schnü-schna-schnurchte.

Der Hutzelmann hörte es nicht, der Hutzelmann sah es bloß. Und er sah es ganz deutlich:

Er sah, wie Zwottel im Schlaf die Backen aufblies, wie er die Lippen spitzte, wie er den Atem hervorstieß, als ob er drei Dutzend Kerzen ausblasen müsste: Die Vorhänge bauschten sich, auf dem Wandbrett wackelten Teller und Schüsseln, im Besenwinkel hopste der Küchenbesen herum wie nicht recht gescheit.

„Respekt!", musste Hörbe denken. „Das nenne ich einen gesunden Schlaf, wenn Zwottel von seinem eigenen Krach nicht wach wird!"

Er beschloss an die Quelle zu gehen wie jeden Morgen, um Wasser zu holen.

Als er die Haustür öffnete und das Reisig beiseite schob, sah er, dass draußen der kleine Leubner stand. Und Leub-ner war nicht allein!

Auch Wurzeldittrich stand draußen, auch Humpelkeil, auch der Nörgelseff.

Draußen stand auch der alte Zimprich, begleitet von Hustenplischke, dem Dachdecker.

„Oha!", rief Hörbe erstaunt. „Was habt ihr denn, werte Nachbarsleute? Was gibt's da herumzustehen?"

Die Nachbarn fuchtelten mit den Armen, sie schnitten Gesichter, als wollten sie Hörbe nach etwas fragen - doch Hörbe verstand kein Wort davon.

„Tut mir leid, ihr müsst lauter sprechen!"

Wurzeldittrich formte die Hände zum Trichter. Hörbe sah zwar, dass er ihm etwas zurief - aber verstehen konnte er wieder nichts.

„Hast du die Sprache verloren, Dittrich?", wollte er allen Ernstes wissen.

Der kleine Leubner verdrehte die Augen, er tippte sich an die Ohren.

Jetzt ging Hörbe ein Licht auf. Er schob sich den großen Hut in den Nacken - und endlich konnte er hören, was ihm die Nachbarn zuriefen.

„Was zum Kuckuck ist eigentlich los bei dir?", wollte der alte Zimprich wissen.

Und Hustenplischke krächzte mit heiserer Stimme: „Kch-kannst du nicht antworten, kch-wenn man dich etwas fragt?"

„Doch, doch", versicherte Hörbe. „Aber weshalb seid ihr eigentlich alle so aufgeregt?"

„Das wundert dich?", raunzte der Nörgelseff. „Leubner hat uns herbeigerufen, der hat es zuerst gehört..."

„Was?", fragte Hörbe.

Leubner deutete auf den Reisighaufen.

„Na, was wohl? - Das grässliche Schnauchen und Fauchen da drunter! Das hört sich ja wie der leibhaftige Plam-patsch an!"

„Der Plampatsch?" Hörbe verschluckte sich fast vor Lachen. „Soll ich euch was verraten, Nachbarsleute? -Dann passt mal auf ..."

Zwottels Geschnü-schna-schnurche war bis hier draußen zu hören:

Die Zweige und dürren Äste, mit denen das Hutzelmannshaus bedeckt war, knicksten und knacksten dazu, als wollten sie jeden Augenblick auseinanderbrechen. Kein Wunder, dass dies den kleinen Leubner erschreckt hatte! Jetzt aber wurde es plötzlich still unterm Reisighaufen - so still, dass alle verwundert aufhorchten.

Bevor Hörbe noch Zeit fand, ein Wort der Erklärung zu sagen, kam Zwottel zum Vorschein. Er rieb sich den Schlaf aus den Augen und blinzelte in die Runde.

„Ach nein?", rief er. „Seid ihr auch schon wach? Dann wi-wa-wünsche ich allerseits einen guten Morgen!"

Wurzeldittrich und Humpelkeil, Nörgelseff und der kleine Leubner waren ja schon mit Zwottel bekannt. Nun berichtete Hörbe rasch noch den beiden anderen davon, wie ihm der Zottelschratz in den Worlitzer Wäldern zweimal das Leben gerettet hatte - und dass er von jetzt an im Siebengiebelwald bleiben wollte, als Mitbewohner in Hörbes Haus. „Ach kch-so ?", krächzte Hustenplischke. „Kch-wo-her soll das jemand kch-wissen, wenn es ihm kch-nicht gesagt wird?"

„Nun weißt du es", sagte Hörbe. „Und selbstverständlich müssen es auch die anderen Hutzelmänner so schnell wie möglich erfahren. Ich lade euch alle auf nächsten Sonntag bei uns hier ein, zu Kaffee und Streuselkuchen - dann wollen wir Zwottels Einstand feiern."

Alle fanden, dies sei ein guter Plan. Bloß der Nörgelseff knurrte: „Was heißt da Einstand? Als ob das so wichtig wäre!"

Die Nachbarn ließen ihn nörgeln, sie waren es ja nicht anders gewohnt von ihm.

„Abgemacht", sagte der alte Zimprich. „Wir geben den andern also Bescheid, bis zum nächsten Sonntag dann!"

„Bis zum nächsten Sonntag!" - Damit empfahlen sich auch die übrigen Hutzelmänner für dieses Mal.

„Und was nun?", wollte Zwottel von Hörbe wissen, nachdem sie gegangen waren.

„Nun werden wir erst mal frühstücken, schlage ich vor. Und dann kochen wir endlich die Preiselbeermarmelade ein!"

Zwottel verzehrte zum Frühstück ein halbes Hutzelmannsbrot und zwölf Löffel voll Hagebuttenmark, dazu gab es süßen Tee von getrockneten Erdbeerblättern. Hörbe fachte einstweilen das Feuer im Ofen an. Dann holten sie aus der Vorratskammer den Topf mit den Preiselbeeren und hoben ihn auf die Herdplatte.

„Und was jetzt?", fragte Zwottel.

„Jetzt müssen die Beeren heiß werden - heiß und matschig."

„Und dann?"

„Dann müssen sie langsam weiterkochen, bis sie zu Mus werden. Aber das Beerenmus darf nicht anbrennen, darum müssen wir's immerzu tüchtig umrühren."

„Mit den Pfoten?", fragte der Zottelschratz.

„Lieber nicht", meinte Hörbe. „Oder verbrennst du dir gern die Finger ... ?"

Er holte zwei lange Rührlöffel aus der Geschirrtruhe; dann band er sich die karierte Küchenschürze um und bestand darauf, dass sich auch Zwottel Zottelschratz eine Schürze umbinden ließ.

„So gehört sich das, wenn man Preiselbeermarmelade einkocht!"

„Na schön", seufzte Zwottel. „Wenn sich das so gehört, muss sich unsereins wohl dran halten."

Es war eine heiße Arbeit. Hörbe stand auf der einen Seite des Herdes, der Zottelschratz auf der andern. Und beide rührten mit ihren langen hölzernen Löffeln im dampfenden Beerenmus: Hörbe linksherum, Zwottel rechtsherum, nicht zu schnell, nicht zu langsam - und doch mit der nötigen Gründlichkeit.

Damit sie im Takt blieben und sich beim Umrühren nicht mit den Rührlöffeln in die Quere kamen, sang Zwottel ein Lied dazu, das ging so:

„Wir ri-ra-rühren

Mirmu-Marmulade!

Wir ri-ra-rühren

Immer rundherum!"

Von Zeit zu Zeit musste der Hutzelmann neue Holzscheite in den Ofen schieben. Das Preiselbeermus im Topf wurde dunkler und immer dicker, es duftete immer köstlicher.

„Wenn es bloß halb so gut schmeckt, wie es jetzt schon duftet, kann ich mir lebhaft vorstellen, wie es schmecken
wird, wenn es fertig ist", schwärmte der Zottelschratz -„nämlich ganz-ganz abscheulich gut!"

Er wischte sich mit der Linken die Schweißtropfen von der Stirn und schnalzte sie auf die Herdplatte, dass es nur so zischte.

„Weißt du was?", meinte Hörbe. „Wir gehen abwechselnd an die Wasserquelle und kühlen uns dort ein bisschen ab."

„Einverstanden!", rief Zwottel. „Ich mache den Anfang. Aber vergiss nicht, Hörbe: Solang ich weg bin, musst du hier für uns beide rühren!"

Er legte den Rührlöffel aus der Hand und flitzte zur Tür hinaus. Im nächsten Augenblick hörte Hörbe, wie Zwottel erschrocken aufschrie.

Um Haaresbreite wäre der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern vor Hörbes Haustür mit einem Fremden zusammengeprallt, der über und über kohlrabenschwarz war, selbst im Gesicht! Der schwarze Fremde war auch erschrocken, genau wie Zwottel. Beide wichen um ein, zwei Schritte zurück und starrten sich voller Argwohn an.

Der Fremde trug keinen oktoberfarbenen Hut auf dem Kopf wie die andern Hutzelmänner, sondern ein schwarzes Ding, das - ehrlich gesagt - wie ein alter Eimer aussah. Überdies war er mit einer Unzahl seltsamer Gegenstände bepackt, von denen sich Zwottel beim besten Willen nicht denken konnte, wozu sie gut sein mochten: mit Stangen und Seilen und einer Kette, an der eine große struppige schwarze Quaste hing.

Und die Augen! Die weißen Augen im schwarzen Gesicht - und die weißen Zähne!

Zwottel wollte schon kehrtmachen und davonlaufen, da kam Hörbe herbei. Er hatte bloß rasch das Preiselbeermus vom Feuer gerückt - und als er nun sah, wie ängstlich der Schwarze und Zwottel sich gegenüberstanden, brach er in lautes Gelächter aus.

„Ach, ihr zwei Helden!", rief er. „Darf ich euch wenigstens miteinander bekannt machen? Das ist Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, mein bester Freund ... Und dies hier ist Mörtelmöller, von dem ich dir schon erzählt hab, Zwottel."

„Aber warum ist er schwarz?!", wollte Zwottel wissen.

„Weil ich gerade die Runde mache", erklärte Möller. „Vom Schornsteinfegen wird man nun mal nicht weiß, verstehst du. Aber ich sehe, bei euch ist heut nichts zu machen: Ihr feuert ja, dass es nur so qualmt und pafft!"

„Weil wir Preiselbeermirmulade einkochen", sagte Zwottel eifrig.

„Aha", meinte Mörtelmöller. „Dann werd ich mir wenigstens mal den Backofen vornehmen. Einmal möchte man mit der rußigen Arbeit ja fertig werden, nicht wahr?"

„Und mit der Preiselbeermarmelade auch!", stimmte ihm Hörbe zu.

Schon wollte er Zwottel auffordern, wieder mit ihm ins Haus zu kommen, da zupfte der Zottelschratz ihn am Ärmel.

„Sag mal, wird unsereins eigentlich noch gebraucht bei der Mirmulade? Unsereins möchte nämlich gern zu-schaun, wie Mörtelmöller den Schornstein fegt..."

„Na gut", meinte Hörbe. „Ich schaffe es mit dem Beerenmus auch allein!"

Er eilte zurück an den Küchenherd, schob den Topf mit den Preiselbeeren aufs Feuer und griff zum Rührlöffel.

Möller ging unterdessen mit Zwottel hinter das Haus zum Backofen. Dort lehnte er eine seiner Gerätschaften an den Schornstein: zwei lange Stangen mit sechs oder sieben Querhölzern dazwischen.

„Was gibt's da zu glotzen, Zwottel? Hast wohl noch nie eine Leiter gesehen, wie? Die braucht man nämlich, um da hinaufzusteigen."

„Unsereins käme auch ohne Leiter hinauf", dachte Zwottel; aber er hielt es für klug, das für sich zu behalten.

Im Augenblick war es viel wichtiger, dass er keinen von Möllers Handgriffen außer Acht ließ: wie er die Leiter emporstieg, wie er hinabschaute in den Schornstein, wie er die Kette hinunterließ, an der die struppige schwarze Quaste baumelte.

„Ganz hübsch verrußt!", brummte Mörtelmöller. „Mir scheint, das ist höchste Zeit gewesen ..."

Einige Male zog er die Kette ein wenig an, dann ließ er sie wieder ein Stück in den Schornstein hinabgleiten.

„Und jetzt aufgepasst, Zwottel!", rief er nach einer Weile. „Gleich staubt's unten raus!"

Im nächsten Augenblick rumpelte es im Schornstein hinunter wie eine ganze Mörtelkiste voll Steine. Dann quoll aus dem Feuerloch eine solche Wolke von Ruß hervor, dass sich Zwottel vorkam, als stünde er mitten in einem Schneegestöber von schwarzem Schnee.

Die Preiselbeermarmelade war fertig, Hörbe kostete eine Löffelspitze davon. Die Marmelade schmeckte genau so, wie Preiselbeermarmelade schmecken muss: nicht zu süß, nicht zu herb - und ein bisschen säuerlich, aber nur ganz leicht.

Nun hieß es, die dampfende Masse umfüllen. Hörbe verteilte sie mit dem Schöpflöffel in die Tiegel und Töpfe, die er schon auf dem Tisch bereitgestellt hatte. Es war nicht ganz einfach - aber er schaffte es trotzdem, ohne die Tischplatte zu bekleckern.

„So, das hätten wir!", rief er aus. Und erst jetzt, nach getaner Arbeit, fiel ihm der Zottelschratz wieder ein: Wo der bloß steckte? Möller musste doch längst mit dem Backofen fertig sein ...

„Irgendwas kann da nicht stimmen!", sagte sich Hörbe und lief ins Freie.

Kaum draußen, hörte er Zwottels Stimme hinter dem Haus. Sie klang merkwürdig hohl und dumpf, er konnte sie kaum verstehen.

„Hürbüüüh, Hürbüüüh!" - So etwa hörten sich Zwottels Rufe an. „Hülffüüüh, Hülffüüüh!"

Dem Hutzelmann schwante nichts Gutes, er rannte zum Backofen. Und was musste er da entdecken?

Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, steckte fast bis zum Bauch im Schornstein - und zwar mit dem Kopf nach unten!

Er strampelte mit den Beinen, er zwottelte mit dem Zottelschwanz.

„Hürbüüüh, Hürbüüüh!", tönte es aus dem Feuerloch. „ Hülfüüüh! Hülfüüüh!"

Hörbe wusste sofort, was er tun musste. - „Nicht verzweifeln, Zwottel - gleich hol ich dich wieder raus!"

Er rannte zum Schuppen, er schleppte die Leiter herbei, dann stieg er zu Zwottel hinauf.

„Ruhig, Zwottel, ganz ruhig! Wir lassen dich hier nicht stecken ..."

Hörbe legte sich Zwottels Beine über die Schultern, er holte tief Atem und stemmte sich auf der Leiter nach oben: Das reichte gerade für einen winzigen Ruck.

„Ich fürchte, so geht's nicht, Zwottel... Rausziehen kann ich dich leider beim besten Willen nicht - du musst durch den Schornstein runter!"

„Obör üch wüll nücht, Hürbü! Üch höbe Ongst!"

„Trotzdem, Zwottel! Mach dich so dünn wie möglich -ich will versuchen, dich festzuhalten, so lang es geht..."

Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, sah ein, dass es keinen anderen Ausweg gab.

„Obör fürsüchtüg, Hürbü! Fürchsüchtig, hürst du?"

„Bloß keine Bange, Zwottel - du wirst dir nicht gleich den Hals brechen!"

Vorsichtig drückte Hörbe den Zottelschratz in den Schornstein hinab, bis Zwottel allmählich von selber ins Rutschen kam.

„Na also! Der Anfang wäre gemacht - den Rest schaffst du auch noch!"

Hörbe ließ Zwottel schön langsam hinabgleiten in den Schornstein. Anfangs hielt er ihn an den Beinen fest, dann an den Fußgelenken, zuletzt am Zottelschwanz. Nun konnte es nicht mehr weit sein bis unten.

„Erschrick nicht, Zwottel - jetzt muss ich loslassen. Guten Rutsch!"

Der Hutzelmann hörte, wie Zwottel das letzte Stück durch den Schornstein rumpelte und in den Backofen plumpste. Dann rührte sich drin eine Weile nichts mehr. Eiligst stieg Hörbe die Leiter hinab und rannte zum Feuerloch.

„Zwottel! Um Himmels willen, du hast dir doch nichts gebrochen?!"

Hörbe bekam keine Antwort, das konnte nichts Gutes bedeuten. Dann hörte er endlich, wie Zwottel laut und vernehmlich nieste.

„Gesundheit!" Dem Hutzelmann fiel ein Stein von der Seele. „Gesundheit, Zwottel!"

Der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern nieste ein zweites, er nieste ein drittes Mal, dass der Backofen nur so wackelte. Schließlich kam er auf allen vieren heraus ge-krabbelt: von oben bis unten schwarz, noch viel schwärzer als Mörtelmöller an seinen allerschwärzesten Tagen.

„Ach, Zwottel, was ist dir bloß eingefallen! Musstest du unbedingt da hinaufsteigen?"

„Warum nicht? Ich hab einfach wissen wollen, wie es in solch einem Schi-Scha-Schornstein von oben aussieht. Unsereins ist eben von Natur aus neugierig ..."

„Allerdings!", brummte Hörbe. „Und hinterher strotzt euereins dann von Ofenruß!"

„Macht nix", erwiderte Zwottel. „Unsereins braucht da bloß schlibber-schlabber zu machen - und fertig!"

Er streckte die Zunge heraus und dann machte er schlibber-schlabber - aber was half es ihm, außer dass seine Zunge nun auch noch schwarz wurde!

„Zwecklos, Zwottel! - Da gibt's nur eines ..."

Hörbe holte den großen hölzernen Waschzuber aus dem Schuppen, dann machte er auf dem Herd einen Kessel voll Wasser heiß und bereitete Zwottel ein warmes Bad.

„Hinein mir dir, Zwottel - nun sollst du mal staunen, wie rasch wir dich wieder sauber kriegen!"

Der Zottelschratz sträubte sich.

„Unsereins - und ins Wasser? Das kann nicht dein Ernst sein, Hutzelmann! Wasser ist viel zu nass - und für unsereins viel zu kalt!"

„Das Wasser in diesem Zuber ist warm", versicherte Hörbe. „Du brauchst bloß den Finger hineinzutunken!"

„Recht hast du, Hutzelmann! Ich muss sagen, das fi-fa-fühlt sich nicht übel an ..."

Der Zottelschratz überlegte noch, was zu tun sei: Da gab ihm der Hutzelmann einen Schubs - und platsch! war die Sache erledigt. Zwottel ruderte mit den Armen, er strampelte mit den Beinen, verdrehte die Augen und schluckte Wasser.

„Rauslassen, rauslassen! Ich ertrinke!"

Hörbe hatte sich eine große Wurzelbürste zurechtgelegt. Nun hielt er den Zottelschratz mit der Linken fest und schrubbte ihm mit der Rechten das Fell.

„Schön stillhalten, Zwottel - dann geht es am aller-schnellsten!"

Der Hutzelmann scheuerte Zwottels Fell mit der Wurzelbürste, er schrubbte und schrubbte. Das Wasser im Zuber färbte sich langsam schwarz, mit der Zeit wurde Zwottels Zottelpelz wieder zwottelfarben.

„Ich glaube, das reicht! Und jetzt raus da - ich muss dich abgießen!"

Zwottel stieg aus dem Zuber, Hörbe goss ihm drei Eimer Wasser über den Kopf. Dann hüllte er ihn in ein großes Wolltuch und rieb ihn trocken.

„Glaub mir, so war's am besten. Und wenn du ehrlich bist: Es war halb so schlimm!"

„Doch", sagte Zwottel, „das muss ich zugeben. Warmes Wasser ist eigentlich eine feine Sache, auch wenn es nass ist..." Er legte den Kopf schief und blinzelte Hörbe zu. „Ich glaube fast, es wird Zi-Za-Zeit, dass unsereins bald mal wieder in einen Schornstein fällt!"

Die kommenden Tage vergingen den beiden Freunden im Flug. Es war nicht mehr lange hin bis zum nächsten Sonntag. Am Donnerstag buken sie Streuselkuchen, am Freitag Haselnussplätzchen und allerlei Kleingebäck.

„Ob es für alle reichen wird?", meinte Hörbe. „Immerhin sind wir vierzehn Leute ..."

„Vierzehn?" Der Zottelschratz überschlug die Rechnung. „Seid ihr nicht dreizehn?"

„Und du?", wandte Hörbe ein.

„Ach richtig!" Zwottel blinzelte mit dem linken Auge. „Nun muss ich dir aber was sagen, Hutzelmann ... Wenn du mich mitrechnest, sollten wir lieber für si-sa-sechzehn backen!"

Sie buken vorsichtshalber für siebzehn.

Am Samstag putzten und fegten sie Hörbes Haus von innen und außen. Dann bauten sie zwischen Holzplatz und Backofen eine lange Tafel mit vierzehn Plätzen auf, und jeden Platz durfte Zwottel mit buntem Herbstlaub schmücken.

„Das gibt einen schönen Einstand für dich!", sagte Hörbe zufrieden.

Am Sonntag stellten sich bald nach dem Mittagessen die ersten Gäste ein. Wurzeldittrich und Humpelkeil machten den Anfang, es folgten der alten Zimprich mit Husten-plischke, Nörgelseff und der kleine Leubner.

„Willkommen!", rief Hörbe. „Willkommen in Zwottels und meinem Namen - immer hereinspaziert!"

Da Hörbes Geschirr für die vielen Gäste nicht ausreichte, brachte jeder von ihnen gleich seine eigene Kaffeetasse mit und stellte sie vor sich hin.

Die Tassen, wie auch die anderen Töpfe, die Schüsseln und Krüge der Hutzelmänner im Siebengiebelwald, stammten alle aus Zimprichs Töpferwerkstatt. Sie waren besonders haltbar, weil sie aus einem besonderen Ton gebrannt waren, mit besonderen Zusätzen, die nur der alte Zimprich kannte.

Der Streuselkuchen war aufgetragen, das Kleingebäck und die Haselnussplätzchen auch. Aus der Küche duftete der Kaffee, er musste bald fertig sein.

„Wo bloß die andern bleiben?", knurrte der Nörgelseff. „Wenn man schon eingeladen ist, sollte man wenigstens pünktlich zur Stelle sein!"

„Dass du bloß was zum Nörgeln hast!", meinte der kleine Leubner, der es ja wissen musste, denn schließlich hauste er mit dem Nörgelseff unter einem Dach.

Als Nächste erschienen der lange Ginzel - er war der Wegmacher, der die Hutzelmannspfade instand hielt - und Mörtelmöller: diesmal mit einem richtig schönen oktober-farbenen Hutzelmannshut auf dem Kopf.

„Siehst du wohl", sagte Möller augenzwinkernd zu Zwottel. „Selbst Schornsteinfeger machen sich manchmal ein bisschen fein."

Auch Eisenscholze, der Schmied, und Honig-Pankraz, der Imker, hatten sich fein gemacht. Sogar Scholze, der werktags immer ein ledernes Schurzfell trug, hatte den Sonntagsrock angezogen - und alle zwei waren frisch rasiert.

„Wir sind hoffentlich nicht die Letzten", brummelte Eisenscholze verlegen.

„Nein, nein", sagte Hörbe. „Aber die Allerletzten sind auch schon da ... Grüß dich, Wollepietsch - grüß dich, bunter Hoffmann!"

Wollepietsch war der Weber: Er webte die Stoffe, aus denen der kleine Leubner den Hutzelmännern die Röcke, die Hosen, die Mäntel schneiderte. Und Hoffmann sorgte als Färbermeister dafür, dass jeder Stoff eine schöne Farbe bekam: Deshalb hatte er wochentags immer Farbflecke an den Händen und im Gesicht.

Da nun die Nachbarn alle versammelt waren, lief Hörbe ins Haus und kam mit der großen bunt gemusterten Kaffeekanne zurück.

„Der Kuchen duftet ja recht verlockend", brummte der Nörgelseff. „Hoffentlich ist er auch richtig süß ..."

„Kch-wart's ab!", riet ihm Hustenplischke. „An deiner Stelle würde ich kch-wenigstens davon kosten, bevor ich kch-nörgle!"

Der Kaffee war eingeschenkt. Noch einmal hieß Hörbe die Nachbarsleute willkommen, dann lud er sie ein: „Und jetzt, liebe Freunde und Hutzelmänner, greift tüchtig zu -es ist reichlich von allem da!"

Die Gäste ließen sich das nicht zweimal sagen. Der Streuselkuchen fand allerseits großen Anklang, das Kleingebäck und die Haselnussplätzchen ebenso. Und was den Kaffee betraf - am Kaffee gab es selbst für den Nörgelseff nichts herumzunörgeln.

Nach einer Weile erhob sich der alte Zimprich. Er räusperte sich geräuschvoll und wartete, bis es still wurde in der Runde. Dann klopfte er mit dem Löffel an seine Tasse und hielt eine Ansprache: „Ich bin ja in dieser Runde der Alteste, wie ihr wisst. Darum will ich in unser aller Namen das Wort ergreifen.

Zum einen danke ich dir, lieber Nachbar Hörbe, dass du uns hier so gut und reichlich bewirtest. Zum andern jedoch - zum andern möchte ich dir, lieber Zwottel Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, zurufen: Schön willkommen im Siebengiebelwald! Lasst uns allezeit gute Freunde bleiben und fest zusammenhalten - das wünsche ich dir und uns allen von ganzem Herzen!"

„Und ich mir auch!", rief der Zottelschratz. „Schönen Dank, alter Zi-Za-Zimprich, für deine Rede, ich bin ganz gerührt davon!" Er tat einen Satz - und schwupp! stand er auf dem Tisch, inmitten der Tassen und Kuchenteller. „Unsereins hält keine Ansprachen", rief er, „unsereins hält keine Unsprachen - unsereins singt und tanzt euch lieber was vor!"

Der geborene Spaßmacher stieß einen lauten Juchzer aus, er begann auf der Kaffeetafel herumzutanzen und sang dazu:

„Werte Hi-Ha-Hutzelmänner

Aus dem Siebengiebelwald,

Unsereins nimmt fri-fra-freudig

Hier bei euch den Aufenthalt:

Hoch der Drei-Vier-Fünf-Sechs-Sieben...

Hoch der Siebengiebelwald!"

Er tanzte so federleicht auf dem Tisch herum, dass er an keinem der vierzehn Teller anstieß, an keiner der vierzehn Tassen, selbst an der bunt gemusterten Kanne nicht.

„Heißa!", riefen die Hutzelmänner und klatschten den Takt dazu:

„Hoch der Drei-Vier-Fünf-Sechs-Sieben...

Hoch der Siebengiebelwald!"

Einmal geht auch der lustigste Tanz zu Ende. Der Zottelschratz schlug einen Purzelbaum, sprang vom Tisch und ließ sich erschöpft und atemlos auf seinen Stuhl fallen.

Hörbe schenkte ihm eine Tasse Kaffee ein. „Du wirst Durst haben, meine ich ... Und was hältst du von einem schönen Stück Streuselkuchen?"

„Her damit!", prustete Zwottel.

Es blieb nicht bei diesem einen Kuchenstück, nicht bei zweien und nicht bei dreien.

„Zwottel verträgt aber eine ganze Menge!", staunte der kleine Leubner. „Hoffentlich isst er sich keinen Schaden dran ..."

Und der Nörgelseff nörgelte: „Was für ein Fresssack! Wie Hörbe den über den Winter bringen will, ist mir schleierhaft!"

Das Fest war gefeiert, der Kuchen war aufgegessen, im Siebengiebelwald fing eine neue Woche an. Es gab für die Hutzelmänner noch tausend wichtige Dinge zu tun, bis der erste Schnee fiel:

Holz war zu hacken und aufzuschichten, Mehl war zu mahlen und Brot zu backen; die Fenster und Türen mussten abgedichtet, die Fugen zwischen den Balken mit Moos verstopft werden; ein letztes Mal wurde große Wäsche gewaschen, ein letztes Mal wurden die Strohsäcke und das Bettzeug zum Lüften hinausgeschafft an die Mittagssonne - und überdies war es nun an der Zeit, die warmen Sachen aus Truhen und Kästen hervorzukramen und herzurichten, die Wollsocken und die derben Stiefel, die Fäustlinge und die Wintermäntel.

Auch Hörbe brauchte sich über Langeweile nicht zu beklagen - in diesen Tagen und Wochen konnte er nicht einmal seine Körbe flechten. Na, wenn schon! Im Winter wollte er alles nachholen, was er jetzt versäumte ...

Zwottel machte sich bei der Arbeit nützlich, so gut er konnte. Er hatte bloß einen einzigen großen Fehler: Seine Gefräßigkeit nahm von Tag zu Tag zu. Bei jeder Mahlzeit verzehrte er doppelt, ja dreimal so viel wie sein Freund, der Hutzelmann. Mit dem Brotbacken kamen sie kaum noch nach, der Backofen hinter dem Haus wurde nie mehr richtig kalt.

„Was kann ich dafür?", meinte Zwottel, als eines Abends wieder einmal der Brotkasten leer war. „Im Herbst, verstehst du, wird unsereins immer vom großen Hunger gepackt: Da gehört das für unsereins einfach dazu - wie zum Zwottel der Zi-Za-Zottelschwanz."

„Hm", brummte Hörbe und kratzte sich voller Sorge unter dem großen Hut.

Es sah leider ganz danach aus, als sollte der Nörgelseff recht behalten. Bei Zwottels gewaltigem Hunger würden sie kaum bis Weihnachten reichen mit Hörbes Vorräten -und was dann?

Irgendwas musste geschehen! - Das stand für den Hutzelmann fest. Doch was konnte er tun, welchen Ausweg gab es für ihn?

Zwottel schien die Gedanken des Freundes erraten zu haben. Er fragte mit leiser Stimme: „Wirst du mich wegschicken, Hörbe?"

„Wegschicken?" Hörbe schüttelte heftig den Kopf - so heftig, dass ihm der große Hut in den Nacken rutschte. „Wie käme ich denn dazu?!"

„Es wäre das Beste für dich - und das Einfachste. Oder etwa nicht?"

„Wenn schon!", ereiferte sich der Hutzelmann. „Muss denn das Beste und Einfachste immer das Richtige sein? Erstens bist du mein Freund ..."

„Und zweitens?"

„Zweitens, drittens und überhaupt: Das Leben würde mir keinen Spaß machen ohne dich."

„Dir auch nicht?" Der Zottelschratz seufzte erleichtert auf. „Dann sind wir ja einer Meinung, Hörbe! Wir werden schon irgendwie di-da-durchkommen, hoffe ich ..."

Er klappte den leeren Brotkasten zu und legte drei Finger aufs Herz.

„Von morgen an gehe ich jeden Tag in den Wald", versprach er. „Dann bringe ich Beeren und Pilze mit nach Hause - und Nüsse und alles andere, was sich an Essbarem finden lässt!"

„Tu das!" Der Hutzelmann klopfte ihm auf die Schulter. „Tu das, mein Lieber - das soll ein Wort sein!"

„Und du", meinte Zwottel treuherzig. „Weißt du, was du nun tun könntest?" „Ja?", fragte Hörbe gespannt.

„Na - was wohl? Du könntest uns einen großen Topf Suppe kochen zum Abendessen, schön dick und mit einer guten Einbrenn dran ..."

An diesem Abend fand Hörbe lange Zeit keinen Schlaf. Er lag auf dem Rücken und starrte zur Stubendecke hinauf. Zwottel hatte sich auf dem Lager im Ofenwinkel zusammengerollt: Satt von der Abendsuppe, schnurrte er vor sich hin wie ein kleiner Kater. Für ihn war nun alles wieder in schönster Ordnung, für Hörbe nicht.

„Was soll ich bloß tun?", überlegte der Hutzelmann hin und her. „Die Wintervorräte reichen zur Not ja für mich -aber für zwei gewiss nicht..."

Nach langem Grübeln fiel ihm der alte Zimprich ein. „Den werd ich fragen", beschloss er. „Wenn mir jemand in dieser Sache raten kann - dann der alte Zimprich!"

Am nächsten Morgen zog Zwottel gleich nach dem Frühstück los, um Beeren und Nüsse zu sammeln: die Nüsse in einen Sack aus Rupfen, die Beeren in einen Henkeltopf. Und während der Zottelschratz außer Haus war, ging Hörbe zum alten Zimprich.

Zimprich saß in der Werkstatt an seiner Töpferscheibe und formte gerade aus Ton eine Suppenschüssel. Er hatte sich vorsichtshalber den Bart nach hinten gebunden, der wäre ihm sonst bei der Arbeit im Weg gewesen.

„Willkommen, Hörbe! - gleich hab ich Zeit für dich."

Zimprich drehte die Schüssel fertig, dann hielt er die Scheibe an, wusch sich in einem hölzernen Zuber die Hände, löste die Schleife im Nacken und strich den Bart nach vorn.

„Gehen wir in die Wohnstube", schlug er vor. „Ich mache uns einen Tee."

Hörbe zog sich im Hausflur die Schuhe aus und folgte dem alten Zimprich auf Strumpfsocken in die Stube. Da Hustenplischke im Wald war, durfte er sich an dessen Platz auf der Fensterbank setzen.

Am Herd bereitete Zimprich den Tee zu. Nachdem er zwei Tassen damit gefüllt hatte, machte er sich's im Lehnstuhl bequem und nahm einen ersten Schluck von dem heißen Gebräu. Dann blickte er über den Rand der Tasse zu Hörbe hinüber und musterte ihn.

„Ich kann mir schon denken, weshalb du gekommen bist - es ist wegen Zwottel."

Der alte Zimprich zupfte an seinem Bart und hörte sich an, was Hörbe ihm zu berichten hatte. Er schien nicht besonders davon überrascht zu sein.

„Das musste ja kommen", meinte er. „Und ich hab mir auch längst Gedanken darüber gemacht... Irgendwie wird es uns schon gelingen, dir über den Winter zu helfen."

„Uns beiden!", warf Hörbe ein.

„Zwottel wird unsere Hilfe kaum nötig haben", erwiderte ihm der alte Zimprich. „Er ist ja ein Zottelschratz! Und alle richtigen Schratze halten bekanntlich während der kalten Jahreszeit ihren Winterschlaf. Daher auch der große Hunger! Zwottel futtert auf Vorrat, bevor er einschläft ..."

„Weißt du das ganz gewiss?", fragte Hörbe.

„Das weiß ich", beruhigte ihn der alte Zimprich. „Du kannst dich genauso darauf verlassen, wie du dich auf uns Nachbarsleute verlassen kannst. Wir werden uns schon was einfallen lassen ... Gleich morgen rede ich mit den andern, wir geben dir dann Bescheid."

Während Hörbe beim alten Zimprich saß, um sich Rat zu holen, sammelte Zwottel im Siebengiebelwald Beeren und Nüsse - streng nach der Regel: „Unsereins bringt vom Besten stets nur das Bi-Ba-Beste heim!"

Mittlerweile ging es auf Ende Oktober zu. Es gab nicht mehr viele Beeren um diese Zeit, die noch frisch genug waren, um sie nach Hause zu tragen - die übrigen aß der Zottelschratz lieber auf. Mit den Bucheckern und den Haselnusskernen verfuhr er ebenso. „Was zum Mitnehmen nicht geeignet ist, braucht man noch lang nicht im Wald verkommen zu lassen." - Damit hatte er sicherlich recht.

Drei Tage lang suchte Zwottel die Beerensträucher im Umkreis von Hörbes Haus ab, am vierten kam er dann zufällig in die Nähe des Siebengiebelfelsens. Dort fand er
auf einer sonnigen Lichtung die prächtigsten aller Brombeeren, die er im Siebengiebelwald und den Worlitzer Wäldern jemals gefunden hatte. Wie süß sie waren, wie prall und saftig!

Zwottel füllte den Korb damit, das war rasch getan. Dann pflückte er fleißig weiter: von jetzt an in seinen Bauch - und er hörte erst wieder auf, als er nicht mehr konnte.

„Schade!", seufzte er, viel zu rasch satt geworden. „Es geht einfach nix mehr ri-ra-rein ... Und wenn ich mich eine Weile ausruhe?"

Zwottel streckte sich neben den Brombeersträuchern ins Moos. Er blinzelte in die Sonne, es wurde ihm angenehm warm und wohl unterm Zottelpelz. „Ein Tag wie im Sommer!", musste er denken und schloss die Augen.

Nun lag er wie unter einem roten Zelt. Wenn er ganz ruhig atmete, hörte er in der Brust etwas klopfen und spürte, wie ihm das Blut durch die Adern rann: vom Kopf bis hinunter zum Zi-Za-Zottelschwanz.

Er lag auf dem Rücken - es dauerte keine drei Atemzüge, da war er eingeschlafen.

Der Zottelschratz träumte von einer riesigen Brombeere, die er pflücken wollte: Aber die Brombeere war in Wirklichkeit eine Himbeere - und die Himbeere war die Sonne.

Zwottel konnte sie nicht erreichen. Der Himmel war viel zu hoch für ihn: Da begann er zu hüpfen.

Er hüpfte und hüpfte - und hüpfte bei jedem Hupf er ein wenig höher empor zu der himbeerfarbenen Sonne, bis er sie fast schon zu fassen bekam ... Doch plötzlich schob sich ein schwarzer Schatten dazwischen und jemand rief ihn mit lauter Stimme beim Namen. „He, Zwottel, du alte Schlafmütze! Du verschläfst noch das Mittagessen!"

Zwottel rieb sich verdutzt die Augen und hob den Blick. „Ach - du bist das, langer Ginzel?"

Der Wegmacher nickte: Nicht zufällig war er an dieser Stelle vorbeigekommen.

„Wenn du magst, kannst du heute bei uns zu Mittag essen - bei Mörtelmöller und mir. Jedenfalls bist du herzlich eingeladen."

„Und Hörbe? Wenn ich nicht heimkomme, wird er sich Sorgen machen ..."

„Bestimmt nicht!", beruhigte ihn der lange Ginzel. „Hörbe ist einverstanden, er weiß Bescheid."

„Tja, wenn das so ist..." In Zwottels Bauch war schon wieder Platz für die nächste Mahlzeit: Das mochte wohl daran liegen, dass er im Traum so eifrig herumgehopst war. - „Was gibt es denn heute bei euch, wenn man fragen darf?"

„Meine und Möllers Leibspeise", sagte Ginzel. „Aufgebratene Knödelscheiben mit Wurzelgemüse und brauner Tunke."

Von jetzt an war Zwottel Zottelschratz jeden Mittag in einem anderen Hutzelmannshaus zu Gast, das hatte der alte Zimprich mit Hörbes Nachbarn so abgemacht. Bloß sonntags blieb er zum Mittagessen daheim, weil Hörbe darauf bestanden hatte.

So ging der Oktober ins Land, der November brach an, die Birken und Buchen, die Ahornbäume und Haselsträu-cher mussten im Herbstwind die letzten Blätter lassen. Da kam eines Mittags, als Zwottel gerade bei Wollepietsch und beim bunten Hoffmann zu Tisch war, der alte Zimprich bei Hörbe vorbei.

„Ob du wohl einen Augenblick Zeit hast? Wir möchten dir gern was zeigen."

Hörbe hatte gerade zwei Knöpfe an seinem Winterrock festgenäht. Nun legte er Nadel und Zwirn beiseite und folgte dem alten Zimprich hinaus in den grauen Tag.

„Worum geht's denn?"

„Du wirst es gleich selber sehen."

Sie gingen ein Stück durch den Wald, zwischen braunem Farnkraut und welken Schachtelhalmen dahin - dann hörten sie jemand mit heiserer Stimme krächzen: „Kch-na endlich! Ich hab schon gedacht, ihr lasst mich hier Kch-Wurzeln schlagen ..."

Hustenplischke steckte den Kopf hinter einem Baumstrunk hervor und schmunzelte vielversprechend.

„Kch-wetten, mein Lieber? - jetzt kch-wirst du gleich Augen machen!"

Hinter dem Baumstrunk stand eine kleine Hütte. Hörbe sah sie zum ersten Mal, sie musste ganz neu sein.

„Eigentlich ist es ja bloß eine Erdhütte", meinte der alte Zimprich. „Eine Art Keller mit einem Dach drauf, das ging am schnellsten."

„Aha", sagte Hörbe und überlegte, wozu eine solche Hütte hier draußen wohl gut sein mochte. „Ihr zwei habt sie also gebaut?"

„Kch-wir zwölfe gemeinsam!", hüstelte Hustenplischke. „Du kch-wirst dir wohl denken können, für kch-wen."

Hörbe war völlig ahnungslos - selbst dann noch, als ihn der alte Zimprich einlud: „Wirf mal einen Blick hinein!"

Kaum hatte Hörbe die Tür einen Spalt geöffnet, da stieg ihm ein köstlicher Duft in die Nase. Roch das nicht wie daheim in der Vorratskammer?

Tatsächlich! - die Erdhütte war bis zum letzten Winkel mit Vorräten für den Winter angefüllt: mit Säcken voll Mehl, mit Töpfen voll Eingemachtem und Marmelade, mit Körben voll Haselnusskernen und Bucheckern. Es gab Flaschen mit Ahornsirup und Himbeersaft, es gab Tiegel mit Honig und Preiselbeermarmelade. Und alles war gut und trocken gelagert, wie sich's in einer Vorratskammer gehört.

„Kch-na?", meinte Hustenplischke. „Da staunst du wohl, kch-was?"

„Das alles sind deine Vorräte", sagte der alte Zimprich. „Wir Nachbarn haben sie hier zusammengetragen, weil es gewiss nicht schadet, wenn du für schlechte Zeiten was auf der hohen Kante hast. Uns tut es nicht weh - und dir wird es über den Winter helfen."

„Kch-nur eins musst du uns versprechen, und zwar in die Kch-Hand!", fügte Plischke hinzu. „DeinFreund Kch-Zwottel darf nichts von der Hütte erfahren, sonst kch-frisst er dir diese Kch-Vorräte auch noch weg!"

Hörbe musste das Schnupftuch hervorholen und sich kräftig die Nase schnäuzen: einmal, zweimal - und schließlich ein drittes Mal. Dann erst wandte er sich an Zimprich und Hustenplischke.

„Bei meinem großen Hut!", rief er. „Womit habe ich das verdient? Und wie soll ich euch jemals danken dafür, liebe Nachbarsleute?"

„Danken?", sagte der alte Zimprich. „Du könntest uns höchstens ein wenig zur Hand gehen, wenn du Zeit hast..."

„Wobei?", wollte Hörbe wissen.

„Da kch-fragst du noch?" Hustenplischke machte ein überraschtes Gesicht. „Schließlich können wir deine Kch-Hütte nicht einfach so stehen lassen, dass kch-jeder sie schon von kch-Weitem sieht!"

Gemeinsam schleppten sie Reisig und dürre Ranken herbei, die häuften sie kreuz und quer, bis die Vorratshütte darunter verschwunden war.

„Und kch-vergiss nicht", - Plischke schärfte es Hörbe zum Abschied noch einmal ein: „Kein Wort darüber zu Kch-Zwottel Zottelschratz!"

Gab es ein größeres Glück auf der Welt, als Freunde zu haben - und gute Nachbarn, auf die in der Not Verlass war? Nun mochte der Winter kommen, nun mochte er dauern, so lang er wollte: Sie brauchten sich vor dem Winter nicht mehr zu fürchten.

An diesem Abend gab es bei Hörbe und Zwottel gedünstete Pfifferlinge mit Nudeln und Kräutertunke. Der Hutzelmann hatte sich eigentlich vorgenommen die Pilze bis Weihnachten aufzuheben - aber der heutige Abend musste gefeiert werden.

„Ich wusste gar nicht, dass Pfifferlinge so schändlich gut schmecken, wenn man sie di-da-dünstet!" Zwottel verdrehte die Augen und schmatzte. „Sonst nämlich, weißt du, hab ich sie immer roh gegessen ... Im Übrigen juckt
mich die Nase: Ich fürchte, wir kriegen anderes Wi-Wa-Wetter ..."

Der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern hatte sich längst an die gute und reichliche Hutzelmannsküche gewöhnt. Heut Nacht jedoch brach er wieder einmal in ein lautes Geschnü-schna-schnurche aus, wie man es schon seit vielen Wochen nicht mehr von ihm gehört hatte.

Als Hörbe am nächsten Morgen erwachte und sich den großen Hut aus der Stirn schob, hörte er droben, über dem Dach des Hauses, ein unablässiges Rauschen und Plätschern. Da wusste er, dass der Regen gekommen war, der Novemberregen. Von allen Zweigen des Reisighaufens troff Wasser herunter.

„Was tut's!", meinte Hörbe und schlug den Kragen hoch. „Die Welt gefällt mir an jedem Tag, auch an Regentagen."

Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, war anderer Meinung in diesem Punkt.

„Unsereins kann den Regen nicht ausstehen!", brummte er. „Noch dazu, wenn es kalt ist... Unsereins müsste an solchen Tagen einfach daheim bleiben können, da hätte es unsereins wenigstens warm und gemütlich."

„Du sagst es!", rief Hörbe. „Draußen der kalte Regen -und drin in der Stube ein warmer Ofen. Und dicke Wollsocken an den Füßen! So lässt es sich ein paar Tage aushalten, finde ich."

„Erstens", erwiderte Zwottel missgelaunt: „Erstens hat unsereins keine Wi-Wa-Wollsocken an den Füßen - und zweitens: Du musst ja nicht hinaus, bei dem Lausewetter!"

„Du etwa?", fragte Hörbe erstaunt.

„Unsereins schon", maulte Zwottel. „Weil unsereins nämlich heute bei Nörgelseff und dem kleinen Leubner zu Ti-Ta-Tisch muss."

„Von Müssen ist keine Rede", meinte der Hutzelmann.

„Doch!", sagte Zwottel. „Unsereins lässt sich nicht lumpen, wenn unsereins eingeladen ist. Das verstehst du doch hoffentlich."

Der Regen rauschte und rauschte, es regnete ohne Unterlass weiter, Stunde um Stunde - und sicherlich würde es dabei bleiben: auch für die nächsten Tage, vielleicht eine ganze Woche lang oder länger.

„Schöne Aussichten!", raunzte Zwottel mit finsterer Miene. „Zum Trübsinnigwerden, mit einem Wort..."

Gegen Mittag verließ er das Haus und huschte mit eingezogenem Kopf davon.

Hörbe blickte ihm aus dem Fenster nach. Bald war der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern im Regen verschwunden wie hinter einem Vorhang aus grauen Wasserfäden.

Der Abend brach heute besonders früh herein. Schon wurde es dunkel im Siebengiebelwald, schon musste der Hutzelmann Licht machen in der Stube - und Zwottel war immer noch nicht vom Mittagessen zurück! Hoffentlich war ihm nichts zugestoßen ... Endlich, als Hörbe schon anfing, sich ernstlich Sorgen um ihn zu machen, kam Zwottel nach Hause: pitschnass und verdrießlich.

„Was für ein elendes Wetter!", schimpfte er. „Unsereins kann sich da bloß noch schütteln!"

Er schüttelte sich so heftig den Zottelpelz, dass das Regenwasser nach allen Seiten davonspritzte - mitten in Hörbes Stube!

„Hör mal", sagte der Hutzelmann. „Hättest du das nicht draußen tun können, unterm Vordach?" „Gewiss", brummte Zwottel. „Aber dann hättest du nicht gemerkt, wie nass ich geworden bin - und das hab ich dir extra zeigen wollen ... Übrigens hast du gut reden, mit deinem großen Hut!"

„Wie meinst du das?", fragte Hörbe.

„Wie ich es sage", erwiderte Zwottel mürrisch. „Und dass du's nur weißt: Der Nörgelseff hat es auch gesagt!"

„Nämlich?"

„Dass man sich schämen sollte, wenn man an solchen Tagen jemanden ohne Hut hinausschickt ins Regenwetter - zum Beispiel unsereins."

„Also, nun will ich dir mal was sagen, Zwottel!" Hörbe war auf dem besten Weg sich zu ärgern. „Ich habe dich überhaupt nicht hinausgeschickt, dass das klar ist!"

„Aber du hast einen Hut!", hielt ihm Zwottel entgegen. „Und ich hab keinen. Und wenn ich schon in das scheußliche Wetter hinausmuss - was wäre dabei gewesen, wenn du mir deinen Hut geliehen hättest?!"

„Ich?", fragte Hörbe. „Wie käme ich denn dazu? Du solltest doch wissen, Zwottel, dass ich den großen Hut nie abnehme - selbst im Bett nicht!"

„Ja eben!", rief Zwottel. „Der blöde Hut ist dir tausendmal wi-wa-wichtiger als dein bester Freund!"

Ein Wort gab das andere. Der Zottelschratz nahm kein Blatt vor den Mund, der Hutzelmann auch nicht. Im Han-dumdrehen hatten die beiden den schönsten Krach miteinander.

Zu allem Überfluss brannte auch noch die Abendsuppe an: Im Streit hatte Hörbe darauf vergessen sie umzurühren.

„So was nennt sich nun Suppe!", maulte der Zottelschratz. „Aber mit unsereins kannst du's ja machen, Hutzelmann, weil sich unsereins eben alles gefallen lässt..."

„Jetzt reicht's mir aber!" Hörbe war wütend und knallte den Löffel hin. „Wem es bei mir nicht passt, der kann ja ..."

Er unterbrach sich gerade noch rechtzeitig, aber der Zottelschratz führte den Satz zu Ende:

„Der kann ja weggehen, wie? Das hast du doch sagen wollen, gib es nur zu! Und nun will ich dir auch was sagen! Wenn es draußen nicht so entsetzlich regnen würde, dann wäre ich längst über alle Berge, das darfst du mir ruhig glauben! Aber bei diesem Wetter kann man ja nicht mal weglaufen, wenn man weglaufen möchte - hu-hu-hu-huuuh!"

Nun fing er tatsächlich zu heulen an: zum einen aus Arger, zum andern aus Mitleid über sich selbst.

„Unsereins legt sich am besten schlafen, hu-hu-hu-huuuh! Und wenn unsereins könnte, wie unsereins wi-wa-wollte, hu-hu-hu-huuuh, würde unsereins überhaupt nicht mehr aufwachen wollen, hu-hu-hu-hu-hu-huuuuuh!"

In dieser Nacht lag der Hutzelmann lange wach. Das Haus war vom Rauschen des Regens erfüllt und Hörbe stellte sich vor, dass er wieder allein sein müsste tagaus, tagein: kein schöner Gedanke für ihn.

War es nicht dumm gewesen, dass sie sich wegen des Hutes zerstritten hatten?

Das musste sich irgendwie wieder einrenken lassen -davon war der Hutzelmann überzeugt. Und dann fiel ihm sogar die Lösung ein.

Natürlich! Es war ja ganz einfach, den Streit aus der Welt zu schaffen ...

Am nächsten Morgen wirkte der Zottelschratz still und bedrückt. Es schien, dass auch ihm der Ärger von gestern Abend noch schwer im Magen lag.

„Weißt du was?", meinte Hörbe beim Frühstück. „Ich hab mir das mit dem Hut noch mal überlegt..."

„Ach, lass doch!" Der Zottelschratz winkte ab. „Ich weiß, es ist dumm gewesen von mir ... Und überflüssig ... Und hoffentlich glaubst du mir wenigstens, dass ich ganzganz traurig darüber bin. So traurig, dass ich am liebsten gleich wieder losheulen möchte!"

„Bloß nicht!" Der Hutzelmann hob erschrocken die Hände. „Dann bliebe mir ja nichts anderes übrig, als mit-zuheulen! Ich schätze, da weiß ich was sehr viel Besseres -gib mal acht!"

Nicht umsonst war sein Hut ja ein Doppelhut, wie wir wissen: zwei Hüte in einem, die haargenau ineinander passten. Der Obendrüberhut saß auf dem Untendrunterhut drauf wie die Gugelhupfform auf dem Gugelhupf.

Hörbe griff an die Stelle am Hutrand, auf die es ankam. Ein leichter Ruck mit zwei Fingern - und fertig! Schon waren aus einem Hut zwei geworden ...

„Da hast du - und setz ihn dir auf den Kopf!"

Hörbe schwenkte den Obendrüberhut in der Hand; er hatte ihn einfach vom Untendrunterhut abgezogen und reichte ihn Zwottel über den Tisch hinüber.

„Wenn du heut Mittag zu Honig-Pankraz und Scholze gehst, soll er dich vor dem Regen schützen. Ist das ein Wort?"

„Ach, Hörbe!" Beinahe wären dem Zottelschratz doch noch die Tränen gekommen, Tränen der Rührung. „Darf ich ihn wirklich haben? Aber das ist ja ... Ich meine, das kann ja ... Ach, du verstehst mich schon, Hörbe! Unsereins fehlen ganz einfach die Wi-Wa-Worte dafür!"

Der Obendrüberhut passte dem Zottelschratz wie für ihn gemacht.

„Nicht schlecht siehst du aus damit, bloß ein bisschen ungewohnt." Hörbe führte den Freund zum Spiegel neben dem Fenster. „Na - wie gefällst du dir?"

Zwottel betrachtete sich von allen Seiten.

„Nicht übel!", befand er. „Oben wie Hutzelmann, unten wie Zottelschratz - eine lustige Mi-Ma-Mischung!"

Er malte sich aus, wie Eisenscholze und Pankraz staunen würden, wenn er bei ihnen ankam - mit Hörbes Hut auf dem Kopf.

„Hoffentlich fallen sie nicht auf den Hi-Ha-Hintern vor Überraschung!"

Es hatte ein wenig nachgelassen zu regnen, doch blies nun ein scharfer Wind durch den Siebengiebelwald. Er fuhr durch die Wipfel, er rüttelte an den Zweigen, er peitschte den Regen in dichten Schauern über die kleine Lichtung vor Hörbes Haus.

„Was für ein Wetterchen!" Zwottel rieb sich vergnügt die Hände. „Was für ein prächtiges Wi-Wa-Wetterchen!"

Der Hutzelmann fiel aus allen Wolken. „Findest du?", fragte er überrascht.

„Na, was denn!", erwiderte Zwottel. „Seitunsereins einen richtigen Hi-Ha-Hut hat, ist unsereins ganz versessen auf solches Wetter! Je miserabliger, desto besser für unsereins!"

Auf dem Hinweg zu Pankraz und Eisenscholze ging alles gut. Da Zwottel den Wind im Rücken hatte, schützte ihn Hörbes Hut vor den Regenschauern, wenigstens um die Schultern und im Gesicht. Es versteht sich von selbst, dass Scholze und Pankraz nicht schlecht über Zwottels Anblick staunten. Und dass er dem heutigen Mittagessen besonders eifrig zusprach, versteht sich ebenso. Gute Laune macht eben Appetit: Das ist ja bekannt.

„Komm gut nach Hause!", riefen ihm Pankraz und Scholze nach, als Zwottel den Heimweg antrat.

„Uberflüssige Sorgen!", meinte er leichthin. „Wenn unsereins ohne Hut immer gut nach Hause gekommen ist, dann mit Hut erst recht!"

Er hatte den Mund wohl ein bisschen voll genommen.

Denn kaum war er richtig draußen, da riss ihm ein Windstoß den großen Hut vom Kopf.

„Ja verflixt!", rief der Zottelschratz.

Hörbes Hut war ein Stück davongesegelt, nun lag er im nassen Moos. Zwottel wollte ihn aufheben, doch der Wind war schneller - und wieder blies er den Hut ein paar Schritte weg, in den Wald hinein.

„Na warte, du Bursche, dich krieg ich schon!" Zwottel rannte dem Ausreißer nach und wollte ihn packen - auch diesmal kam er um eine Nasenlänge zu spät.

„Ja gibt's denn so was! Bloß schade, dass ich das Miststück nicht einfach davonfliegen lassen kann!"

Dem Zottelschratz blieb nichts anderes übrig, er musste dem großen Hut hinterdreinlaufen, was die Beine hergaben. Trotzdem bekam er ihn nie zu fassen, auch wenn er ihn manchmal fast schon zu haben glaubte. Es war zum Verzweifeln! Endlich, nach langer Hetzjagd quer durch den Siebengiebelwald, verfing sich der Hut im Gestrüpp einer Dornenhecke.

„Uff!", stöhnte Zwottel erleichtert auf. „Warum denn nicht gleich so?" Er löste den Hut aus den Dornen und klemmte ihn unter den Arm. „Wenn du meinst, dass unsereins dich noch einmal aufsetzt, dann irrst du dich!"

Vom raschen Laufen war es dem Zottelschratz heiß geworden. Doch jetzt, auf dem Rückweg, begann es ihn immer stärker zu frösteln. Der Wind blies ihm ins Gesicht, der Regen peitschte ihn wie mit kalten Ruten.

Ums Dunkelwerden kam Zwottel endlich zu Hause an: vor Kälte schlotternd und mit den Zähnen klappernd.

„Um Himmels willen!", rief Hörbe. „Was ist denn mit dir geschehen?"

„M-mit m-mir?" Der Zottelschratz warf den Hut in die Ecke; er konnte kaum richtig sprechen, so jämmerlich bibberte er vor Kälte. „D-das alles erz-zähl ich dir sp-päter, jetzt b-brauche ich erst m-mal was Heißes zum Aufwärmen." Zwottel begann zu niesen, zu niesen, zu niesen.

Hörbe holte ein Handtuch herbei, damit rieb er ihn gründlich trocken. Dann steckte er ihn ins Bett, und zwar in sein eigenes.

„Du scheinst dich ganz hübsch erkältet zu haben, mein Lieber!" Er braute dem Zottelschratz einen starken Kräutertee, den er reichlich mit Honig süßte.

„Trink das runter, so heiß du kannst!" Zwottel schlürfte den dampfenden Tee in kleinen Schlucken.

„Na?", fragte Hörbe. „Merkst du schon, wie es dir langsam wärmer wird?"

„N-nein", sagte Zwottel bibbernd. „Kein b-bisschen."

Da deckte ihn Hörbe mit seinem Federbett zu, bis zur Nasenspitze.

Dann häufte er auf das Federbett alle Decken, die sich im Hause finden ließen, es waren vier - und obendrüber legte er seinen dicken Wintermantel.

„So, das wird reichen, Zwottel! Wenn wir dich jetzt nicht warm kriegen, will ich nicht länger Hörbe heißen!"

Es stellte sich leider heraus, dass der Zottelschratz Fieber hatte. Vor einer Weile noch war es ihm jämmerlich kalt gewesen, jetzt aber spürte er nichts mehr davon. Er hatte ein feuerrotes Gesicht bekommen und fühlte sich heiß an, als käme er frisch aus dem Backofen. Er schnaufte und keuchte im Schlaf, wie wenn er mit jemandem um die Wette liefe, und redete wirres Zeug.

„Warte, dich krieg ich schon ... Nimm doch endlich Vernunft an, du Scheusal von einem Hut..."

Die ganze Nacht lang fieberte Zwottel. Der Hutzelmann flößte ihm Tee ein, er machte ihm kalte Wadenwickel, geduldig tupfte er ihm den Schweiß von der Stirn. Am Morgen musste er Wurzeldittrich zu Hilfe holen, weil er sich keinen Rat mehr wusste.

Der Kräutermann fühlte Zwottel den Puls und horchte ihn ab.

„Kein Grund zur Besorgnis", meinte er dann zu Hörbe. „Ich lasse dir eine Arznei da, auf die kannst du dich verlassen ..." Er zog aus der Manteltasche ein Säckchen hervor, das ein gelbliches Pulver enthielt. „Sechsmal am Tag eine gute Messerspitze davon in den Tee - dann sollst du mal sehen, wie rasch wir ihn wieder gesund kriegen!"

„Schönen Dank", sagte Hörbe und atmete auf. „Ich hab mir schon rechte Sorgen um Zwottel gemacht. Dabei war ich immer der Meinung, gerade ihm könnten Regen, Kälte und Wind nichts anhaben, weil er doch ständig im Freien gelebt hat!"

„Das ist es ja eben", erwiderte Wurzeldittrich mit ernster Miene. „Für ihn hat sich viel geändert, seit er bei dir wohnt, in deinem warmen Haus. - Du solltest ihn übrigens nicht so bald wieder aufstehen lassen. Morgen früh wird das Fieber weg sein: Zwei weitere Tage Bettruhe könnten ihm dann nicht schaden."

Im Lauf des Tages begann die Arznei zu wirken. Das Fieber ging langsam zurück, Zwottels Atem wurde von Stunde zu Stunde ruhiger. Gegen Abend versank er in einen tiefen friedlichen Schlaf - und so schlief er bis weit in den nächsten Morgen hinein.

Als er die Augen aufschlug, saß Hörbe am Rand des Bettes und nickte ihm zu.

„Na, wie fühlst du dich?"

„Ich?", sagte Zwottel mit matter Stimme. „Ein bisschen müde noch, aber sonst ganz gut."

Hörbe brachte ihm eine Tasse Tee, nachdem er zuvor eine Messerspitze von Dittrichs Pulver darin verrührt hatte. Zwottel nahm einen Schluck und verzog das Gesicht.

„Schmeckt scheußlich!", rief er.

„Aber es hilft", sagte Hörbe. „Komm, sei vernünftig und trink das runter!"

Der Zottelschratz überwand sich. Er leerte die Tasse in einem Zug und schüttelte sich.

„Geschieht mir ganz recht so!", brummte er. „Warum hat sich unsereins unbedingt einen Hi-Ha-Hut in den Kopf setzen müssen!"

»Auf den Kopf, meinst du wohl?"

„Auf den Kopf, in den Kopf - bis ihn der Wind mir davongeblasenhat..."

Zwottel erzählte dem Hutzelmann, wie es ihm vorgestern auf dem Heimweg von Scholze und Honig-Pankraz ergangen war.

„Hoffentlich hat der Hut keinen Schaden genommen dabei..."

„Nein, nein", sagte Hörbe. „Du siehst ja, ich hab ihn mir wieder draufgesetzt auf den Untendrunterhut: Es ist alles in Ordnung."

„Und das da?" Der Zottelschratz hob die Augenbrauen. „Schau doch mal in den Spiegel! Ich fürchte, das Regenwetter ist deinem Hut nicht bekommen - er fängt zu schimmeln an!"

„Das gibt's doch gar nicht!", rief Hörbe.

„Doch, doch", widersprach ihm Zwottel. „Siehst du nicht, dass er überall weiße Flecken hat?"

Hörbe warf einen Blick in den Spiegel, dann musste er lachen.

„Unnütze Sorgen, Zwottel! Die weißen Flecken bedeuten ja nur, dass der Hut nun allmählich die Winterfarbe bekommt. Ich glaube, es wird nicht mehr lange dauern, bis wir den ersten Schnee kriegen!"

Zwei Tage lange musste Zwottel im Bett bleiben und sich auskurieren. Endlich, am Morgen des dritten Tages, durfte er wieder aufstehen. Und was sah er da, als er zum Stubenfenster hinausschaute? Draußen war alles weiß von Schnee - und es schneite und schneite weiter, in feinen Flocken, in dichtem Fall.

„Hörbe!", rief Zwottel in höchster Aufregung. „Denk dir, es schneit, es schneit!"

„Es schneit schon seit gestern Abend", sagte der Hutzelmann. „Und es wird auch noch weiterschneien."

Er deutete auf den großen Hut: Der war in der Zwischenzeit über und über weiß geworden - weiß wie die kleine Lichtung vor Hörbes Haus, wie die Wurzelknorren, die Steine, das Moos an den Rändern der Wasserquelle.

„Seit gestern Abend schon?" Zwottel wollte es gar nicht glauben. „Aber das hätte ich riechen müssen ... Noch nie hat mich meine Nase im Sti-Sta-Stich gelassen!"

„Mach dir nichts draus", meinte Hörbe. „Von einer Schnupfennase kannst du nicht mehr verlangen."

„Ja, das mag sein." Der Zottelschratz nieste ein paarmal kräftig, dann meinte er: „Übrigens muss ich dir was gestehen, Hörbe. Früher ist unsereins immer furchtbar schläfrig geworden um diese Jahreszeit. Spätestens wenn der erste Schnee fiel, hab ich mir rasch eine Höhle gesucht -und dort bin ich dann eingeschlafen ..."

„Für lange?"

„Mal so und mal so - je nachdem, ob der Winter lang oder kurz gewesen ist. Unsereins wacht ja immer erst auf, wenn es wieder Frühling wird. - Aber ich kann mir nicht helfen, Hörbe: Diesmal ist alles anders. Unsereins ist noch kein bisschen schliefrig, unsereins ist noch kein bisschen schläfrig, unsereins fühlt sich frisch und munter ... Liegt das womöglich auch am Schnupfen, haptschiii?"

„Wohl kaum", sagte Hörbe, der sich an Dittrichs Worte erinnern musste.

In Zwottels Leben hatte sich viel verändert während der letzten Wochen, das stimmte schon.

Ob er in Zukunft wohl überhaupt einen Winterschlaf halten würde?

Da er ja nicht mehr ständig im Freien lebte, hatte er eigentlich keinen Grund dazu.

„Warten wir's ab", dachte Hörbe. „Nun kommt ja bald Weihnachten - und da fände ich's schön, wenn Zwottel wenigstens über die Feiertage noch wach bliebe ..."

Es schneite, es schneite, es schneite. Wenn Hörbe und Zwottel nicht miteinander redeten, war es ganz still im Haus. Nur das Feuer im Ofen knackte von Zeit zu Zeit, und der Teekessel summte. Und manchmal hörten sie, wie sich draußen Schnee von den Zweigen löste und auf den Reisighaufen herunterfiel.

„Der Winter fängt diesmal gleich richtig an", meinte Hörbe. „Es kann nicht mehr lange dauern, dann hat es uns zugeschneit."

„Wäre das schlimm?", fragte Zwottel.

„Im Gegenteil", sagte der Hutzelmann. „Je mehr Schnee überm Dach, desto besser. Weil wir's dann immer hübsch warm und gemütlich haben im Haus - verstehst du?"

„Eigentlich nicht so ganz", musste Zwottel zugeben. „Der Schnee ist doch kalt, das weiß sogar unsereins. Und nun behauptest du, dass wir's darunter warm hätten?"

„Aber ja doch!", rief Hörbe. „Der Schnee ist wie eine Decke aus weißem Flausch. Sie hält uns den kalten Wind und den Frost vom Leibe - und solch eine Decke, Zwottel, kann gar nicht dick genug sein."

Während Zwottel den wirbelnden Flocken zuschaute, ging der Hutzelmann in die Vorratskammer hinaus, um die Zutaten für die Morgensuppe zu holen. Das Mehl war so gut wie aufgebraucht, es reichte gerade noch hin, um sechs oder sieben Brote davon zu backen. Auch die geraspelten Haselnusskerne, die Bucheckern und das Eingemachte, der Sirup, die Wurzelspitzen, das Öl aus den Fichtensamen, der Honig, das Hagebuttenmark und die Marmelade gingen zur Neige.

„Bis Weihnachten könnten wir ja zur Not gerade noch damit auskommen", überlegte der Hutzelmann. „Aber dann ist hier alles aufgebraucht, und zwar ratzeputz ..."

Wie beruhigend, dass es hinter einem gewissen Baumstrunk eine gewisse Hütte gab - und dass in der Hütte von
allem, was sie zum Überwintern brauchten, reichlich vorhanden war!

„Ob ich nicht wieder mal einen Blick hineinwerfen sollte?"

Mindestens einmal in jeder Woche hielt Hörbe Nachschau, ob mit den Vorräten in der Waldhütte alles in Ordnung war. Es konnte bestimmt nicht schaden, wenn er auch heute hinging und nach dem Rechten sah.

Nach dem Frühstück holte er eine Schaufel aus dem Geräteschuppen und schnallte die Schneereifen an.

„Du gehst aus?", fragte Zwottel erstaunt.

„Höchste Zeit", sagte Hörbe. „Ich muss mir ein bisschen Bewegung machen. Vergiss nicht, dass ich zwei Tage lang nicht vor die Haustür gekommen bin."

„Und die Schaufel?"

„Bloß so", sagte Hörbe obenhin. „Man kann bei dem vielen Schnee ja nie wissen, wie man sie brauchen kann."

Die Schaufel geschultert, stapfte er in den Tag hinaus. Mit den Schneereifen an den Füßen kam er sich tapsig vor wie ein kleiner Bär. Aber es machte ihm großen Spaß, durch die weiße Welt zu stiefeln.

„Wie gut, dass ich keinen Winterschlaf halten muss!", kam es ihm in den Sinn. „Ist der Winter nicht viel zu schön dazu ...?"

Der Reisighaufen, den er mit Zimprich und Plischke über der Vorratshütte im Wald zusammengetragen hatte, war dick verschneit. Doch der Hutzelmann wusste ja, wo er zu graben hatte - und bald war der Zugang freigeschaufelt.

„Das hätten wir also!" Er lehnte die Schaufel neben die Brettertür, schob den Riegel zurück und trat ein.

„Erst mal schnuppern, ob mir auch nichts verdorben ist in der Zwischenzeit..."

Es duftete in der Hütte nach Mehl und gedörrten Pilzen, nach Körnern und Nüssen, nach Beerensirup, nach Honig und Marmelade. Und selbst in den Winkeln roch es kein bisschen dumpfig, kein bisschen nach Feuchtigkeit oder gar nach Schimmel.

„Das sollte mich auch gewundert haben!"

Zufrieden ließ Hörbe den Blick durch die Hütte schweifen, von einem Mehlsack zum andern, von Tiegel zu Tiegel, von Korb zu Korb.

„Was Zwottel wohl sagen würde, wenn er das alles sehen könnte?" Mit einem Mal war dem Hutzelmann ein Gedanke gekommen, ganz plötzlich und unvermittelt.

„Natürlich!", beschloss er. „Zu Weihnachten werde ich Zwottel unsere Schätze zeigen - das gibt eine Überraschung für ihn, wie sie schöner nicht sein kann!"

Je länger Hörbe auf dem Heimweg darüber nachdachte, desto besser gefiel ihm der neue Plan. Wenn nur Zwottel auch wirklich wach blieb bis zu den Feiertagen!

Es schneite seit einer Weile nicht mehr. Die Welt war weiß, sie war still und friedlich. Vergnügt kehrte Hörbe nach Hause zurück. Er bog um die Brombeerhecke und trat auf die kleine Lichtung hinaus: Da verschlug es ihm fast den Atem.

Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, hing in den Zweigen der alten Fichte hinter dem Hutzelmannshaus - und was tat er dort oben? Er rüttelte an den Asten und schüttelte Berge von Schnee herunter!

„Oho!", rief Hörbe verdutzt. „Was soll das nun wieder?"

„Na - was wohl?", krähte der Zottelschratz. „Unsereins schi-scha-schüttelt ein bisschen Schnee von den Zweigen, da werden wir's unterm Reisighaufen hübsch warm haben, wenn es draußen kälter wird!"

„Aha", brummte Hörbe. „Und dass du uns mit dem vielen Schnee auch den Eingang zuschüttest - daran hast du wohl nicht gedacht?"

„Nö", sagte Zwottel mit einem Achselzucken. „Unsereins kann eben nicht an alles zugleich denken, Hutzelmann. Außerdem lässt sich der Eingang ja wieder freischaufeln - oder?"

„Und wer soll das tun?"

„Na, ich denke: Das könntest du tun. Man muss sich ja die Arbeit teilen - du selber hast es mir oft gesagt!"

„Das könnte dir wohl so passen!"

Hörbe warf einen Schneeball nach Zwottel und traf ihn genau an der linken Achsel.

„Ui!", kreischte Zwottel auf, damit hatte er nicht gerechnet. Erschrocken ließ er den Ast los, an dem er hing - und plumps! lag er unten, im tiefen Schnee.

„Soll das vielleicht ein Spaß sein?!"

Er hatte Mühe sich wieder hochzurappeln - da traf ihn der nächste Schneeball, zur Abwechslung auf den Bauch.

„Na warte, das kriegst du zurück!"

Was Hörbe konnte, konnte der Zottelschratz schließlich auch! Nun flogen die Schneebälle hin und her, dass es nur so pfatschte.

Die Freunde quietschten, die Freunde lachten. Sie ächzten und krächzten, sie husteten, prusteten, schluckten und spuckten - bis dann mit einem Mal eine laute Polterstimme dazwischenrief: „Heda, ihr beiden! - Seid ihr verrückt geworden?"

Der Nörgelseff! Zufällig war er mit einem Schlitten voll Brennholz vorbeigekommen.

„Was treibt ihr da?", knurrte er tadelnd. „Wisst ihr nicht, werte Nachbarn, dass Ubermut selten guttut? Der Winter ist eine schwierige Jahreszeit. Das muss man sich immer vor Augen halten - besonders bei uns hier, im Siebengiebelwald!"

Zwottel hatte es sicherlich gut gemeint mit dem vielen Schnee, den er von der Fichte heruntergeschüttelt hatte -und doch war das eine überflüssige Arbeit gewesen. Es fing nämlich gegen Abend wieder zu schneien an und es schneite auch an den folgenden Tagen weiter, als wollte es ewig weiterschneien.

„Herrlich!", rief Zwottel, der ja zum ersten Mal einen richtigen "Winter erlebte. „Von mir aus brauchte es überhaupt nicht mehr aufzuhören!"

„Von mir aus schon", brummte Hörbe. „Allmählich reicht es nun."

Morgen für Morgen mussten sich Zwottel und er einen Weg von der Haustür ins Freie wühlen, das blieb ihnen nicht erspart. Sie mussten auch mindestens einmal am Tag auf den Reisighaufen hinaufsteigen, um den Abzug über dem Schornstein freizuschaufeln.

„Da hilft nun mal alles nichts", sagte Hörbe. „Der Rauch muss abziehn können, sonst brennt das Feuer im Ofen nicht."

Werktags war Zwottel weiterhin jeden Mittag in einem anderen Hutzelmannshaus zu Gast - mochte es draußen auch stöbern und schneien, so viel es wollte.

Schneereifen brauchte er nicht, wenn er ausging. Er flitzte auf nackten Sohlen so flink dahin, dass es aussah, als huschte da eine Waldmaus über den Schnee. Und die Spur seiner Füße verwischte er hinter sich mit dem Zottelschwanz, dass es nur so staubte.

Um diese Jahreszeit wurde es selbst bei Tageslicht in den Häusern der Hutzelmänner nicht richtig hell. Es war bloß ein matter Dämmerschein, den der Schnee bei den Fenstern hereinließ; und doch war es in den Stuben an solchen Wintertagen besonders heimelig.

„Unsereins findet das ganz-ganz abscheulich schon", sagte Zwottel. „Ein Haus unterm Schnee ist wirklich das Bi-Ba-Beste, was man im Winter haben kann!"

Hörbe war froh darüber, dass er nun endlich wieder Zeit fand Körbe zu flechten: große und kleine, Buckelkörbe und Henkelkörbe. Zwottel schaute ihm dabei zu und meinte: „Was man aus dünnen Zweigen nicht alles machen kann! Unsereins hätte das nie für möglich gehalten..."

An den Abenden brach jetzt die Dunkelheit früh herein. Manchmal warteten Zwottel und Hörbe noch eine Weile, bevor sie Licht machten in der Stube.

Das Feuer knisterte hinter der Ofentür. Der Flammenschein drang an den Rändern hervor, er tauchte die Stube in rotes Licht, bald stärker, bald schwächer. Dann konnten sie an der Wand ihre eigenen Schatten sehen: sehr groß und ein bisschen unheimlich. Dies war die Stunde, in der sie sich gegenseitig Geschichten erzählten.

Von Abenteuern in fernen Wäldern war dann die Rede, von grässlichen Ungeheuern, mit denen sie's in der Fremde zu tun bekamen - und immer wieder vom Plampatsch. Vom Plampatsch, von dem sie ja beide wussten, dass es ihn gar nicht gab.

Sie wussten auch, dass sie sich nicht zu fürchten brauchten vor ihm, nicht im Mindesten.

Trotzdem erfanden sie immer neue und neue Plam-patschgeschichten: je schauriger, desto besser - und wenn ihnen dann beim Zuhören und Erzählen die Gänsehaut über den Rücken lief, war es doppelt schön, in der warmen Stube zu sitzen, beim flackernden Feuerschein.

„Ist ja nicht schwer zu begreifen", versicherte eines solchen Abends der Zottelschratz. „Wenn unsereins nämlich weiß, dass sich unsereins eigentlich überhaupt nicht zu fürchten braucht, fürchtet sich unsereins manchmal schrecklich gern ..."

In diesem Jahr fiel der Weihnachtsabend auf einen Montag, es war noch drei Tage hin. Hörbe holte am Freitagabend das vorletzte Hutzelbrot aus dem Kasten und schnitt es an. Draußen klirrte der Frost, die Sterne funkelten über dem Reisighaufen in kalter Pracht. Nach Tisch rieb sich Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, die Nase und meinte: „Ich kann mir nicht helfen, Hörbe - sie juckt mich, als steckte sie mitten in einem Ameisenhaufen..."

„Hast du sie dir womöglich erfroren?", fragte ihn Hörbe besorgt.

„Nein, nein", sagte Zwottel. „Das muss wohl am Wi-Wa-Wetter liegen. Wenn wir nicht mitten im Winter wären, würde ich sagen: Es riecht nach Frühling ..."

„Nach Frühling?" Der Hutzelmann schüttelte bloß den Kopf. „Nichts gegen deine Nase, Zwottel - aber das glaubst du doch nicht im Ernst!"

„Kann man's wissen, Hörbe? Die Nise zwickt mich, die Nase zwackt mich - es sollte mich wi-wa-wundern, wenn wir nicht anderes Wetter kriegten."

Im Lauf der Nacht schlug wahrhaftig das Wetter um. Von Süden her blies ein warmer Wind durch den Siebengiebelwald, der Himmel bewölkte sich, es begann zu regnen. Als die Freunde am anderen Morgen erwachten, hörten sie, wie es draußen rauschte und plätscherte.

„Ist nun auf meine Nase Verlass oder nicht?", trumpfte Zwottel auf. „Unsereins hat nun mal einen Riecher für alles, was Wi-Wa-Wetter heißt."

Über Nacht war der Schnee vor der Haustür nass geworden und matschig. Ein Glück nur, dass Zwottel an diesem Mittag nicht weit zu gehen brauchte, bloß bis hinüber zu Wurzeldittrich und Humpelkeil.

„Magst du nicht lieber daheim bleiben?", meinte der Hutzelmann. „Keil und Dittrich werden sich denken können, weshalb du nicht kommst. Das kann niemand von dir erwarten, bei diesem Matschwetter!"

Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, fiel ihm ins Wort.

„Wofür hältst du mich eigentlich, Hutzelmann? Glaubst du vielleicht, dass sich unsereins von dem bisschen Schneematsch den Appetit verderben lässt? Unsereins lässt sich davon nicht kritzen, unsereins lässt sich davon nicht kratzen - unsereins weiß, was ein gutes Essen wert ist!"

Im Regen stapfte der Zottelschratz gegen Mittag los, im Regen kehrte er gegen Abend zurück. Er war pitschenass, aber guter Dinge.

„Da bin ich wieder!", rief er und schlug hinter sich die Haustür zu.

Krachend fiel sie ins Schloss - und dann hörten die beiden Freunde, wie draußen der Schnee ins Rutschen kam. Schlürfend und schlurfend schob er sich über den Eingang des Hutzelmannshauses herunter und schlappte zu Boden.

„Mach dir nix draus, Hörbe!" Vielsagend rieb sich der Zottelschratz mit zwei Fingern die Nasenspitze. „Bis morgen früh hat sich's ausgeregnet und ausgematscht, dann kriegen wir wieder ein richtiges, kaltes Winterwetter, wie sich's gehört - das lass dir von mir gesagt sein, so wahr ich der Zi-Za-Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern bin!"

Am Sonntagmorgen, als Hörbe aufstand und Feuer anmachen wollte, stellte es sich heraus, dass der Ofen nicht zog. Die Holzspäne und die Scheite brannten nicht richtig an, sie schwelten und qualmten nur vor sich hin - und der Qualm zog nicht ab, es drückte ihn in die Stube herein.

„Nanu!", rief Hörbe verwundert aus. „Da scheint uns was auf den Schornstein gefallen zu sein ..."

Er eilte zur Haustür - und als er sie öffnete, stieß er auf eine weiße, glitzernde Wand, eine Wand aus Eis.

Wieder einmal hatte Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, recht behalten mit seiner Nase: Nun hatten sie wieder Frost bekommen. Der nasse Schnee, unter dem das Hutzelmannshaus versteckt lag, war über Nacht zusammengefroren, beinhart und fest.

„Nun ja", meinte Hörbe. „Wir müssen uns eben durch-pickeln, da hilft alles nichts."

Er holte die Hacke, den Eispickel und die Schaufel herbei, dann rief er nach Zwottel.

„Aufstehn, du alter Siebenschläfer - komm her und hilf mir! Wir müssen uns einen Weg ins Freie hacken!"

Er musste ihn zweimal, er musste ihn dreimal rufen. Endlich kam Zwottel herbeigeschlurft, müde und schläfrig.

„Ist was?", fragte er gähnend.

„Das wirst du gleich sehen! Alles ist zugefroren ringsum. Der Ofen lässt sich nicht heizen, die Vorräte in der Vorratskammer sind aufgebraucht. Weißt du, was das bedeutet? Jetzt dürfen wir keine Zeit verlieren, wir müssen hier schleunigst raus!"

Hörbe machte den Anfang und schwang die Hacke.

„Verflixt, ist das eine Schinderei mit dem Eis! Eine Felswand kann auch nicht härter sein!"

Bei jedem Schlag, den er führte, prallte die Axt an der glitzernden Fläche ab. Auch mit dem Eispickel war ihr nicht beizukommen: Sie trug ein paar Kratzer davon, ein paar flache Kerben, das war schon alles.

Der Hutzelmann hackte trotzdem verbissen weiter. Er hackte und hackte, bis ihn die Arme schmerzten.

„Los, Zwottel - jetzt du! Ich brauche mal eine Schnaufpause."

Der Zottelschratz schien nicht gerad erpicht zu sein auf die Arbeit. Mürrisch griff er zur Hacke, dann führte er ein paar lahme Schläge.

„Fester!", rief Hörbe. „Kannst du nicht fester zuschlagen?"

„Könnte ich schon", meinte Zwottel. „Aber wozu? Ehrlich gesagt, ich bin viel zu müde, Hutzelmann."

Hörbe war auf dem besten Weg die Geduld zu verlieren.

„Begreifst du nicht?", rief er. „Wir stecken hier unter einem Berg von Eis! Wenn es uns nicht gelingt, ins Freie zu kommen, sind wir verloren. Magst du lieber verhungern, Zwottel - oder erfrierst du lieber? Du merkst doch, wie kalt wir es jetzt schon haben im Haus! Und mit jedem Augenblick wird es kälter und immer kälter hier ..."

„Oh ja", meinte Zwottel. „Unsereins wird so schön schli-schla-schläfrig davon, wenn es kälter und immer kälter wird. Ich glaube, du solltest auf unsereins nicht mehr zählen, Hutzelmann: Unsereins ist nun endgültig reif für den Wi-Wa-Winterschlaf."

Gähnend wandte sich Zwottel von Hörbe ab und tappte zurück in den Ofenwinkel. Dort ließ er sich auf das Lager fallen und rollte sich wie ein Igel zusammen. Im nächsten Augenblick war er schon eingeschlafen.

„Auch das noch!", schimpfte der Hutzelmann. „Und so was ist nun mein bester Freund. Wenn es drauf ankommt, legt sich der Bursche einfach aufs Ohr und schläft mir davon ..."

Nun ja, das ließ sich nun mal nicht ändern. Zwottel war eben von Natur aus ein Zottelschratz.

Wenn es ihm richtig kalt wurde, dann verkroch er sich, wie es Schratze zu tun pflegen, und verbrachte den Rest des Winters auf seine Art.

„Wenn schon!"

Den ganzen Tag lang versuchte Hörbe ein Loch in das Eis zu schlagen. Er nahm seine ganze Kraft zusammen, aus Leibeskräften hackte er drauflos.

„Zu dumm", fiel ihm ein, „dass gerade heute Sonntag ist!"

An einem Werktag hätten die Nachbarn womöglich Verdacht geschöpft, wenn der Zottelschratz nicht zum Mittagessen gekommen wäre. Nicht ausgeschlossen, dass sie dann Nachschau gehalten hätten bei ihnen.

„Wie ich sie kenne, hätten sie alles darangesetzt, um uns hier rauszuholen. Zumindest dem alten Zimprich wäre dann schon was eingefallen ..."

Woher aber sollte der alte Zimprich wissen, dass Hörbe und Zwottel Hilfe brauchten?

Frühestens morgen Mittag konnten die Nachbarn auf den Gedanken kommen, dass mit den beiden Freunden etwas nicht stimmte. Aber selbst das war ungewiss - und möglicherweise war es dann schon zu spät für sie.

„Wenn es bloß nicht so schrecklich kalt wäre!", seufzte Hörbe.

Er schuftete fleißig weiter, schon um sich einigermaßen warm zu halten.

Der Schweiß rann ihm von der Stirn: An der Krempe des großen Hutes bildete sich mit der Zeit ein Kranz von Eiszapfen.

Draußen wurde es langsam dunkel, die Nacht brach herein: eine schwarze, trostlose, kalte Winternacht.

Hörbe versuchte Licht zu machen - er konnte mit seinen klammen Fingern kein Feuer schlagen. „Dann eben nicht!"

Er holte das letzte Brot aus dem Kasten. Das Brot war zu Eis gefroren, es ließ sich nicht auseinanderbrechen, geschweige denn essen.

„Heute bleibt mir aber auch nichts erspart..."

Hörbe war müde zum Umfallen. Hungrig und frierend kroch er ins Bett und deckte sich bis zur Nase zu.

„Morgen mache ich weiter", nahm er sich vor. „Jetzt werde ich erst mal schlafen, damit ich wieder zu Kräften komme ..."

Er schlief auf der Stelle ein, tief und fest wie ein Murmeltier.

Er schlief bis zum nächsten Morgen, er schlief bis zum nächsten Mittag weiter: Er schlief und schlief - und wer weiß, ob er jemals wieder erwacht wäre, wenn ihn nicht unversehens ein grässlicher Lärm geweckt hätte.

Zwottel hatte im Schlaf wohl von einer besonders reichen und üppigen Mahlzeit geträumt - da war es kein Wunder, dass er mit einem Mal schnü-schna-schnurchen musste wie lange nicht mehr. Das ganze Haus war von einem unbeschreiblichen Lärm erfüllt. Der Tisch und die Stühle wackelten, das Geschirr auf dem Wandbrett klirrte und klapperte: Alles im Hause, was scheppern und dröhnen konnte, dröhnte und schepperte.

Erschrocken schlug Hörbe die Betten zurück und fuhr in die Höhe.

„Ach so - das ist ja bloß Zwottel..."

Schon wollte der Hutzelmann nach dem großen Hut fassen, um ihn sich über die Ohren herunterzuziehen und weiterzuschlafen - da horchte er auf.

Wollte das Haus über ihnen zusammenstürzen? Die Balken knickten und knackten bei Zwottels Atemstößen in allen Fugen. Das Reisig im Haufen knisterte, da und dort brach ein dürrer Ast entzwei...

Dann hörte der Hutzelmann etwas knirschen und splittern - und plötzlich knallte es laut dazwischen: So knallt es, wenn Nüsse im Feuer aufplatzen!

Aber da war doch kein Feuer im Ofen ... Da waren auch keine Nüsse, die darin platzen konnten ...

Es dauerte eine ganze Weile, bis Hörbe begriff, was das Knallen und Krachen bedeutete. Zwottel hatte mit seinem Geschnü-schna-schnurche etwas erreicht, was der Hutzelmann niemals allein geschafft hätte, nicht mit der Hacke und nicht mit dem Pickel: Der Eispanzer, der sie umschlossen hielt, hatte Sprünge und Risse bekommen - jetzt barst er in tausend Stücke!

„Bei meinem großen Hut!", durchzuckte es Hörbe. „Ich glaube, wir sind gerettet!" Er sprang aus den Federn, er rannte in Windeseile zur Haustür.

Ein paar Mal noch schnü-schna-schnurchte der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern gewaltig auf, dann machte er „pfffüüüt..." und drehte sich mit der Nase zur Wand. Der Traum von der üppigen Mahlzeit, so schien es, war ausgeträumt und nun wurde es wieder still in der Wohnstube, still wie zuvor.

Als Hörbe die Haustür öffnete, kamen ihm kleine und große Brocken von Eis entgegengepoltert.

„Großartig, Zwottel! Den Rest kannst du mir überlassen!"

Der Hutzelmann griff zu Hacke und Schaufel, er machte sich an die Arbeit.

„Nun wollen wir doch mal sehen, ob ich nicht durchkomme!"

Hastig begann er die Eisbrocken aus dem Weg zu räumen, jetzt machte das nur noch wenig Mühe.

Von draußen schien ihm die Sonne entgegen, roter und gelber Flackerschein drang bis zu ihm herein in die Wohnstube.

„Merkwürdig", ging es ihm durch den Kopf. „Seit wann flackert die Sonne eigentlich ... Oder sollte das etwa ein Feuer sein?"

Es war in der Tat ein Feuer - ein Feuer, das Hörbes Nachbarn draußen entfacht hatten. Nörgelseff und der kleine Leubner hatten zu Mittag den ersten Verdacht geschöpft, weil der Zottelschratz nicht zum Essen gekommen war. Von Leubner und Seff zu Hilfe gerufen, waren die Nachbarn herbeigelaufen, und alle hatten sich vor dem Reisighaufen versammelt - wie sich das unter Hutzelmännern von selbst versteht, wenn einer von ihnen in Not geraten ist.

Während sie noch berieten, was nun zu tun sei, hatte der alte Zimprich entschieden: „Da kann nur ein großes Feuer helfen! Wir müssen versuchen das Eis zu schmelzen -anders kommen wir nicht zu ihnen hinein ..."

Dann aber war ihnen Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, mit seinem Geschnü-schna-schnurche
zuvorgekommen und hatte das Eis auseinandergesprengt. Nun brauchten sie weiter nichts zu tun, als mit vereinten Kräften die Brocken wegzuräumen.

Hörbe hatte von alledem keine Ahnung gehabt. Er staunte nicht schlecht, als Hustenplischke plötzlich vor ihm stand - und hinter Plischke drängten sich Honig-Pankraz, der bunte Hoffmann und all die andern.

„Kch-hurra!", rief Plischke und fuchtelte mit den Armen. „Kch-wir haben's geschafft, kch-wir sind endlich durch!"

Hustend und prustend packte er Hörbe an beiden Schultern und drückte ihn an die Brust.

„Kch-lass dich umarmen, Nachbar! Kch-Hauptsache, dass ihr noch am Leben seid ... Kch-frohe Weihnachten übrigens!"

„Frohe Weihnachten", sagte Hörbe gerührt.

Er merkte erst jetzt, dass es draußen längst wieder Nacht geworden war. Und er wusste ja schließlich: Es gab keinen einzigen Hutzelmann auf der Welt, der bei Einbruch der Dunkelheit gern unter freiem Himmel geblieben wäre ...

Nun drängten die Nachbarn alle herbei: der alte Zimp-rich und Eisenscholze, der lange Ginzel und Mörtelmöller - alle zwölfe mit einem Wort. Und alle zwölfe strahlten nur so vor Glück und Freude.

„Kommt rein!", sagte Hörbe. „Wir machen uns einen gemütlichen Weihnachtsabend bei mir!"

Er eilte zum Ofen und heizte ein. Wie gut es nun wieder zog im Schornstein! Die Holzspäne und die Scheiter knackten und prasselten, dass es nur so fucherte.

„Stell einen Topf mit Wasser zu!", sagte Wurzeldittrich zu Hörbe und zog aus der linken Rocktasche einen Beutel hervor. „Wir wollen uns einen schönen starken Kaffee genehmigen, wenn dir's recht ist."

Zu dreizehnt hockten sie um den Ofen, dicht aneinan-dergedrängt. Das Feuer bullerte lustig, die Ofenplatte begann zu glühen, es wurde behaglich warm in der Wohnstube.

„Merkt ihr schon, wie es duftet?", meinte der kleine Leubner und sog genüsslich die Luft ein.

„Abwarten!", knurrte der Nörgelseff. „Was gut duftet, das muss noch längst nicht gut schmecken ..."

Er hatte es kaum gesagt, da hörten sie aus dem Ofenwinkel ein lautes Ächzen. Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, hatte sich aufgerichtet und blinzelte in die Runde. Die plötzliche Wärme hatte ihn wieder aufgeweckt.

„Alle Wetter!", ließ er sich gähnend vernehmen. „Ich glaube fast, es ist Si-Sa-Sommer geworden im Siebengiebelwald ..."

„Sommer?", erwiderte Hörbe lachend. „Bis dahin, mein Lieber, hat es noch gute Weile."

Er nahm eine Tasse vom Wandbrett und füllte sie bis zum Rand mit heißem Kaffee.

„Zum Wohlsein, Zwottel - und frohe Weihnachten!"

Zwottel, der Zottelschratz aus den Worlitzer Wäldern, wusste nicht recht, was er davon halten sollte. „Sag das noch einmal, Hutzelmann", bat er. „Und sag es hübsch langsam und deutlich, dass unsereins es versti-sta-stehen kann!"

„Frohe Weihnachten!", wiederholte Hörbe. Und alle Nachbarn, der alte Zimprich und Eisenscholze, Mörtelmöller, der lange Ginzel, Wollepietsch, Honig-Pankraz, der bunte Hoffmann und Hustenplischke, der Nörgelseff und der kleine Leubner, Wurzeldittrich und Humpelkeil riefen im Chor: „Frohe Weihnachten allerseits - frohe Weihnachten!"

Otfried Preußler

(geboren am 20. Oktober 1923 in Reichenberg, Tschechoslowakei; gestorben am 18. Februar 2013 in Prien am Chiemsee)

Otfried Preußler hat es den literarischen Idiotenhügel genannt - ich besteige diesen Hügel jeden Morgen. Wenn die Kräfte reichen, klingelt der Wecker um fünf. Am Wochenende reichen die Kräfte immer - dann klingelt er um sechs. Der Aufstieg ist bequem, es geht nur zwei Treppen rauf. Die Frage ist, ob ich noch schlafe. In jedem Fall sind die seltsamen Gestalten, denen ich auf dem Idiotenhügel begegne, erträumt. Die Erste von ihnen war ein blinder Bibliothekar (kein sonderlich origineller Traum), der jemandem winkte, den er nicht sehen konnte. Weil ich damals keine Zeit hatte (ich habe immer noch keine), glaubte ich, er spiele in einem Bilderbuch mit. Nach ein paar Monaten allerdings dämmerte mir, dass Bilderbücher, die 300 Seiten und keine Bilder haben, vermutlich keine Bilderbücher sind. Seitdem entstehen, während über dem Idiotenhügel der Tag anbricht, eben Romane für Kinder - in denen, so mein Verdacht, öfter als planetarisch üblich der Tag anbricht. Ich verstehe mich mittlerweile auf sommerliche Sonnenaufgänge so gut wie auf das schimmernde Blau eines Februarmorgens mit Schnee oder die Stockfinsternis einer Dezemberfrühe und bin, bei so unterschiedlichen Lichtverhältnissen, Faunen, Krabbabauzen, zwanghaften Schildkröten, Musketieren und zuletzt einem Zauberer begegnet, der den Sturm reiten kann. Auf dem Idiotenhügel haben sich mir Figuren namens Baldanders, Ole Mond, Törtel, Grrmpf und Holunder vorgestellt. Oder ich habe sie mir vorgestellt. Wer kann das schon so genau sagen?

Table of Contents

- Hörbe mit dem großen Hut

- Was für ein schöner Tag
- Es kann losgehen
- Wie schöne es ist, auf der Welt zu sein
- Werktag ist Werktag
- Komm mit, kleiner Leubner
- Man soll sich nicht in Gefahr begeben
- Den Herrschaften schmeckt es
- Sie dürfen mich nicht erwischen
- Damit habt ihr wohl nicht gerechnet
- Das weiße Wölkchen
- Schwimmen müsste man können
- Es kommt wie es kommen muss
- Warum soll ich nicht Glück haben?
- Ein Ruck und ein Zuck
- Wer bist du eigentlich?
- Unsereins weiß das eben
- Brot, sagst du?
- Wir sind dreizehn
- Großartig, Zwottel
- Blitz und Donner
- Rücken an Rücken mit einem guten Freund
- Chrrrrrr - chr-chr - chrrrrrrrrr
- Geschenkt ist geschenkt
- Festhalten! Festhalten!
- Du kannst Feuer machen?
- Juch-hui! Juch-hui!
- Dass du nur wieder da bist, Hörbe

- HÖRBE und sein Freund ZWOTTEL

- Hier kommt Hörbe
- Hier wohne ich
- Schön willkommen
- Lirumlarum
- Es ist wirklich wahr
- Man muss sich nur zu helfen wissen
- Allerseits einen guten Morgen
- Preiselbeermirmulade
- Zwei Helden
- Hüülfüüh! Hüülfüüh!
- Eigentlich eine feine Sache
- Immer hereinspaziert
- Ein Fest für Zwottel Zottelschratz
- Zweitens, drittens, und überhaupt
- Beim alten Zimprich
- Ein Tag wie im Sommer
- Jetzt wirst du Augen machen
- Novemberregen
- Wie käme ich denn dazu?
- Die einfachste Lösung
- Ja verflixt
- Kein Grund zur Besorgnis
- Es schneit, es scheit
- Wie beruhigend...
- Winterfreuden
- Geschichten vom Plampatsch
- Es riecht nach Frühling
- Eine Wand aus Eis
- Auch das noch
- Es kracht im Gebälk
- Frohe Weihnachten