Date: 1994-07-14T22:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Romane; Kinderbücher
Description: Im Haus der Familie Brodel gehen seltsame Dinge vor: Pflanzen verschwinden, tauchen plötzlich wieder auf und verwandeln mit ihrem ungeheuren Wuchs das Wohnzimmer in einen Dschungel. Als dann eines Nachts sogar Michaels Erdbeerpudding aus dem Kühlschrank verschwindet, macht sich der Junge auf die Suche nach dem Dieb. In einem dunklen Tunnel unter dem Haus findet er schließlich ein zotteliges Wesen, das so gar nicht den Monstern im Fernsehen entspricht, sondern Vaters Zigarren raucht und sprechen kann! Der Puddingdieb stellt sich als der zweitletzte Fausel von ganz Europa vor und erzählt von sei
Publisher: Bertelsmann Verlag

Mascha Rabben

DER ZWEITLETZTE FAUSEL

Umwelthinweis:

Dieses Buch wurde auf chlorfrei gebleichtem Papier gedruckt. Die Einschrumpffolie (zum Schutz vor Verschmutzung) ist aus umweltschonender und recyclingfähiger PE-Folie.

1. Auflage

© 1994 C. Bertelsmann Verlag GmbH, München

Umschlaggestaltung: Klaus Renner unter Verwendung
einer Illustration und einer Vignette von Pia Eisenbarth

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

Druck: Mohn, Gütersloh ISBN 3-570-02448-2 • Printed in Germany

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 07.06.2014

ERSTES KAPITEL

Zuerst waren es nur die Blumentöpfe, die verschwanden. Nicht alle gleichzeitig, aber immerhin einige. Sie verschwinden aus dem Vordergarten, dem Hintergarten und dem Wohnzimmer, und die Mutter merkte es immer sofort.

Sie schaute aus dem Küchenfenster und sagte: »Ich möcht doch bloß wissen, wohin die drei Töpfe mit den Geranien, die ich neulich vom Markt mitgebracht habe, wieder verschwunden sind. Michael, hast du mit meinen Geranien gespielt?«

Michael lächelte und verdrehte dabei gleichzeitig die Augen. Die Mutter fragte immer das gleiche, als ändere sich die Antwort, wenn man lange fragte. Was konnte ein Mensch mit Topfpflanzen anfangen — mit Gummibäumen und Petunien und eine Zimmerpalme? Es war ihm unverständlich. Michael interessierte sich für Flugzeuge.

Er saß am Küchentisch bei seinen Hausaufgaben. »Aber sie kommen ja meistens wieder, und dann sehen sie besser aus als vorher«, sagte er ungerührt und vertiefte sich wieder in seinen Aufsatz.

Die Mutter schüttelte den Kopf und starrte aus dem Fenster in den Garten. »Ich verstehe das nicht«, murmelte sie. »Ich verstehe das einfach nicht. Ich gehe durch das ganze Haus, und was stelle ich fest?«

Michael antwortete nicht. Er mußte seinen Aufsatz schreiben. Jetzt oder nie. Später wollte er sich mit seinen beiden Freunden Thomas und Eberhard, Ebie genannt, zum Fußballspielen treffen.

»Zwei Flaschen Rotwein sind verschwunden«, fuhr die Mutter fort. »Die Flasche Whisky ist halbleer, meine neue Haarbürste ist weg. Ich vermisse drei Teller von Großmutters Geschirr, Puddingpulver...«

Es war eine lange Liste, und Michael verpaßte den Rest. Es war schon vier Uhr nachmittags, und er mußte noch schnell etwas Erdkunde in sich hineinstopfen, bevor er das Haus verlassen konnte.

»Die Milch verschwindet aus diesem Haus, als hätten wir eine Armee zu verpflegen. Ich möchte doch bloß wissen, wer das alles unter meiner Nase wegstiehlt!« Die Mutter hatte das letzte Geschirr in der Spüle abgewaschen und trocknete sich die Hände ab.

»Ich war’s nicht«, sagte Michael zum hundertstenmal.

»Ich weiß.« Die Mutter seufzte. »Fast wünschte ich, du wärst der Dieb, dann könnte ich wenigstens ruhig schlafen.«

Michael runzelte die Stirn, ohne von seiner Schreibarbeit aufzublicken. »Das glaubst du wohl selbst nicht«, sagte er in dem strengen Tonfall, den der Vater manchmal hatte, wenn es keine Widerrede gab.

Die Mutter lachte und sagte: »Nein. Du bist ein braves Kind.«

Sie blickte auf den blonden Schopf ihres braven Sohnes, tief über seine Hausaufgaben gebeugt. Sie sah sehr nachdenklich aus. »Michael, du blinzelst ja schon wieder so! Bist du sicher, daß du richtig sehen kannst? Du hängst über deiner Kladde! Ich werde dich zum Augenarzt schicken.«

Er schoß einen warnenden Blick in ihre Richtung. Sie hatten auch dieses Gespräch schon ein paarmal gehabt. Eine Brille war das letzte, was ein guter Sportler und zukünftiger Pilot brauchte. War es nicht genug, daß er ein guter Schüler war, mal abgesehen von der Fünf in Biologie neulich, daß er ein Kind war, das immer sein Frühstücksei aß, selten zu spät nach Hause kam und neulich den alten Toaster repariert hatte? Wenn das nicht genügte, um ihn vor der Schande zu bewahren, dann gab es keine weiteren Worte für die Ungerechtigkeit dieser Welt.

*

Der Vater schraubte ein neues Schloß an die Haustür, das dritte in den letzten zwei Wochen. Die Hintertür, die durch den Keller und die Waschküche führte, erhielt einen massiven Riegel mit einer Kette.

»Keiner verläßt das Haus, ohne durchsucht zu werden«, sagte er, nur halb im Scherz.

Im Garten hatte er feine Drähte gespannt, über die ein Einbrecher des Nachts unweigerlich stolpern würde. Blumentöpfe, Rotwein und Puddingpulver würden aus seinem Sack fallen, mit lautem Plumpsen, und der Einbrecher würde sich das Bein brechen.

Nichts dergleichen geschah. Jedenfalls nicht in den nächsten Tagen. Der Vater stellte fest, daß ein guter Teil seiner besten Zigarren aus der Dose verschwunden war, die immer griffbereit für Gäste auf der Anrichte im Wohnzimmer lag. Er vermißte seine Sonnenbrille und konnte die Strickjacke, die die Mutter in langen Abenden für ihn gestrickt hatte, nicht mehr finden.

Nachts sprang er plötzlich aus dem Bett, ergriff die Taschenlampe, die seit neuestem immer auf dem Nachttisch bereitlag, und ging durch das ganze Haus. Im Pyjama schlich er durch den Garten und leuchtete hinter die Büsche und am Gartenzaun entlang. Manchmal schaute er sogar in die Mülltonnen, und wenn er ganz verzweifelt war, dann hob er den Deckel der Waschmaschine auf, durchsuchte die alten Koffer im Keller und lauerte im Dunkel der Kellertür, bewaffnet mit einem Stock. Minutenlang lauerte er, zehn Minuten, fünfzehn, eine halbe Stunde. Dann ging er wieder nach oben und fiel seufzend in sein Bett, aber nicht, ohne sich vorher vergewissert zu haben, daß die Tür zum Kinderzimmer seines einzigen Sohnes auch fest verschlossen war.

Am nächsten Morgen fehlte meistens wieder etwas. Der Whisky nahm rapide ab, und einmal fehlte doch tatsächlich ein ganzes Sofapolster.

Als die Mutter am Morgen nach dieser .Katastrophe feststellte, daß die junge Zimmerpalme, die seit zwei Wochen aus dem Wohnzimmer verschwunden war, wieder an ihrem alten Platz stand, rief sie erst den Vater und dann die Polizei. Die Pflanze war ja kaum noch zu erkennen! Ihre riesigen grünen Wedel wucherten bis unter die Decke, der Stamm war drei Arm dick, und ein paar halbreife Kokosnüsse hingen hoch über den Häuptern der entsetzten Familienmitglieder.

Die beiden freundlichen Polizeibeamten stellten eine lange Liste auf. Auf der einen Seite wurde festgehalten, was fehlte im Hause Brödel, auf einem anderen Blatt stand alles, was bis zur Unkenntlichkeit verändert wieder aufgetaucht war. Hauptsächlich eben die Pflanzen — mal abgesehen von der Strickjacke, die nach Ziegenleder oder Hund roch.

»Wir können doch nicht in einem Urwald leben«, erklärte der Vater und deutete auf die überlebensgroßen Petunien im Garten, den wildwuchernden Gummibaum, der am selben Tag zurückgekehrt war, und den ursprünglich mittelgroßen Efeu, der es fertiggebracht hatte, sich wie eine grüne Flut über das Klavier und den Schreibtisch im Wohnzimmer zu ergießen.

»Ja, dann schneiden Sie die Pflanzen doch herunter, Herr Brödel«, schlug der jüngere der beiden Polizisten vor. Er war noch nicht lange genug im Dienst in der Polizeistation der kleinen Stadt, wo jeder jeden kannte, um zu wissen, daß der Vater ein wohlangesehener Mann war. Ein Mann von Sinn und Verstand, ein Studienrat, der selbst auch gute Ideen hatte.

Der Vater schnitt ein grimmiges Gesicht. Wortlos griff er zur Gartenschere, die auch seit neuestem immer bereitgehalten wurde. Mit ein paar kurzen, energischen Bewegungen beschnitt er die Ranken, bis nur noch ein kurzer grüner Efeuschopf über den Blumentopf ragte.

»Setzen Sie sich«, sagte der Vater. »Es dürfte nicht allzulange dauern.«

Die beiden freundlichen Polizeibeamten saßen auf der Couch, der nun ein Polster fehlte, und für die nächsten zwei Stunden tranken sie Limonade, knabberten Salzstangen und beobachteten den Efeu. Da sie sowieso nicht viel zu tun hatten in der kleinen Stadt am Waldesrand, wo selten ein Unrecht geschah, saßen sie bei Brödels auf dem Sofa und überzeugten sich selbst, wie schnell ein Efeu wachsen kann, wenn er es wirklich ernst meint.

»Mann, Mann«, sagte der ältere der beiden Polizisten hin und wieder und schob seine grüne Mütze zurecht.

»Junge, Junge«, sagte der Jüngere. Und: »Du meine Güte!«

Dann schrieben sie wieder in ihren Notizbüchern.

Zwei Stunden später war der Efeu beim Klavier angelangt, Ranke für Ranke, Blatt für frisches grünes Blatt. Es schien dem jüngeren der beiden Beamten, als winkte der Efeu ihm zu, bevor er mit schnippischem Grinsen ein neues Blatt ausrollte, auf seinem Weg zum Schreibtisch. Er hätte den Efeu verhaftet oder zumindest beschlagnahmt, wenn die Mutter es nicht verhindert hätte. Die Mutter hing an ihrem guten alten Efeu, selbst wenn er sich seit einiger Zeit unmöglich benahm.

»Wir werden die Sache in Ordnung bringen«, versicherten die Polizeibeamten, bevor sie das Hexenhaus der Familie Brödel verließen. Dann saßen sie hinter Schreibmaschinen auf der Wache und tippten ein Protokoll, obwohl es Samstagnachmittag war und ein Fußballspiel im Fernsehen gezeigt wurde.

Da saßen sie und schüttelten die Köpfe und tippten ein langes Protokoll über die Zustände im Hause Brödel, und währenddessen wuchs der Efeu noch zwei Meter weiter, und das Unkraut wucherte im Garten. Ein neuartiges, höchst seltenes Kraut, das Frau Brödel noch nie gesehen hatte.

ZWEITES KAPITEL

Michael war nicht besonders ängstlich, und abergläubisch war er schon gar nicht. Jedenfalls nicht mehr als alle anderen in der kleinen Stadt, umgeben von Wäldern und grünen Hügeln.

Wenn er nachts in seinem Bett lag und ein leises Knarren auf den Dielen hörte, dann dachte er nicht als erstes: Oh, Hilfe! Es ist ein Gespenst! Oder: Oh, Hilfe, das ist der Einbrecher, der kommt, um uns auszurauben!

Nein, meistens dachte er nur im Halbschlaf: Ach, die alten Holzdielen knarren schon wieder, und wenn ich die Tür aufreiße, dann ist nie jemand da.

Darauf drehte er sich meistens um und schlief gleich wieder ein. Nur manchmal wachte er auf, weil er ein leises Klirren gehört hatte. Ein sanftes Schlurfen vielleicht auch, ein fast unmerkliches Rumpeln unten in der Küche.

Jedesmal, wenn er aus dem Bett gesprungen war und das Haus durchsucht hatte, wenn er gewagt hatte, in den Keller hinunterzuschleichen und mit seiner Taschenlampe über das alte Gerümpel dort zu leuchten, kehrte er mit leeren Händen zurück.

Es war nie jemand im Haus. Nicht im Keller und nicht in der Dachstube. Nicht in der Besenkammer, dem Speiseschrank oder unter dem Sofa. Keiner war im Garten, wo das Unkraut und die Petunien wucherten, und niemand verbarg sich im Geäst des alten Birnbaumes. Kein Mensch war nachts um zwei auf der Straße. Noch nicht mal eine streunende Katze.

*

Ja, so sah es aus im Hause des Herrn Studienrats Brödel, und so wäre es vielleicht auch heute noch, wenn der Erdbeerpudding nicht am Heizungsrohr geklebt hätte.

Es war Mai, und die Mutter hatte Erdbeeren vom Markt mitgebracht, pfundweise Erdbeeren, die zu dieser Zeit doch eigentlich noch zu teuer waren. Sie hatte sie halbiert, gezuckert und mit Vanillepudding übergossen. Michaels Lieblingsgericht, wenn man mal von Grünkohl mit Kassler Rippchen absieht, aber das gab es nur im Winter nach dem ersten Frost.

Es war Ende Mai, und einen großen Teller voll mit Erdbeerpudding hatte er schon zu Mittag gegessen. Drei weitere Teller warteten auf ihn im Kühlschrank, schön mit Cellophanpapier verpackt.

In der Nacht hatte Michael allerdings einen furchtbaren Traum: Er träumte, daß sich eine dunkle Gestalt über seinen Erdbeerpudding hermachte. In Sekundenschnelle war alles aufgefressen, und schon waren die drei tiefen Teller im Kühlschrank blankgeleckt. Bevor der Eindringling das Pflaumenmus und das frische Rosinenbrot verputzen konnte, war Michael aufgewacht und mit einem Satz aus dem Bett gesprungen.

Mit seiner Taschenlampe und einem Stock bewaffnet, gelangte er unten in der Küche an. Im oberen Stockwerk hörte er das leise Schnarchen seines Vaters. Hier unten das leise Summen des Kühlschranks.

Er riß die Tür auf und blinzelte in das helle Licht im Innern des Kühlschranks. Drei tiefe Teller, voll bis zum Rand mit gelbem Pudding über roten Haufen mit Erdbeeren, waren verschwunden!

Er rannte in das Wohnzimmer und leuchtete mit seiner Taschenlampe in jede Ecke. Mittlerweile war er hellwach. Die Tür zu dem Glasschrank, in dem der Vater seinen Likör aufbewahrte, stand offen. Die Whiskyflasche war leer. Die Likörflasche war nicht verschlossen. Der Korken lag auf dem Boden.

Michael blickte sich wild um. Er konnte seine Eltern aufwecken; er konnte in das Dachstübchen hinaufrasen und dort nach seinem Pudding suchen. Er mußte sich blitzschnell entscheiden, bevor der Dieb erneut entwischen konnte.

Er rannte hinunter in den Keller, knipste das neue grelle Licht an, das der Vater vor einigen Tagen an der Decke angebracht hatte, und durchsuchte das Gerümpel, für das jede Familie einen Keller braucht: die alten Koffer, das Dreirad, das Michael seit dem fünften Lebensjahr nicht mehr benutzt hatte, das Bettgestell, das man doch nie brauchte, und alle die kleineren und größeren Kisten und Kartons mit den Dingen, deren Geheimnis nur Frau Brödel kannte.

Niemand dort.

Er schaute nach nebenan in die Waschküche, aber er wußte schon, daß er auch dort niemanden finden würde. Er hatte keine Angst. Nur ein ganz, ganz klein wenig. Er hatte eine rechtschaffene Wut, denn es gibt Dinge, die man einfach nicht dulden konnte. Der Raub eines Lieblingsgerichtes, das es nur einmal oder zweimal im Jahr gab, gehörte zu diesen Dingen!

Und dann sah er es: das kleine Stückchen Cellophanpapier und den gelben Klumpen, der am unteren Ende des Heizungsrohrs klebte. Trotz der grellen Deckenbeleuchtung richtete er den unerbittlichen Strahl seiner Taschenlampe auf das Beweismaterial. Ein Stückchen Erdbeere war zu Boden gefallen und lag direkt neben dem unförmigen Stück Metall, das aus irgendwelchen Gründen schon immer dort unten im Keller angebracht war. Es sah aus wie eine alte Ofentür, schon lange, lange nicht mehr in Benutzung, und es war schwer wie Eisen und genauso verrostet und schwarz.

Aber Michael brachte es zur Seite. Schweratmend und auf beiden Knien liegend, schob er das Hindernis aus dem Weg, gerade so viel, daß er dahintersehen konnte, um sich zu vergewissern, ob dort nicht ein geheimer Schacht in ein geheimes Untergrundverlies führte.

Und genau das war es. Ein dunkler Tunnel, so eng und schmal, daß selbst ein dünner Junge kaum hineinkriechen konnte, öffnete sich vor ihm. Michael steckte den Kopf in den Schacht, dann zog er ihn schnell wieder zurück.

Mut brauchte er, einen eisernen, ja stählernen Mut.

Mit einem mächtigen Ruck zerrte er die Eisentür vollends beiseite und kroch in den Tunnel. Sein blaugestreifter Schlafanzug nahm es ihm übel und riß sofort am linken Knie. Michael kroch weiter. Wie eine Schlange zog er sich durch den dunklen, engen Schacht, Hände voraus, Knie hinterher. Wie eine blinde Schlange kroch er in die Schwärze hinein und betete bloß, daß der Einbrecher nicht am anderen Ende mit seinem Knüppel auf ihn wartete.

Es ist gut, daß ich ordentlich durchtrainiert bin, dachte er. Ich komme im Namen des Gesetzes.

Der Tunnel führte nun steil nach unten. Halb glitt er und halb kroch er dem dämmrigen Licht am anderen Ende des Schachts entgegen. Er bedauerte, daß er seine Taschenlampe nicht dabei hatte — er hätte sie sich in den Mund stecken können. Er bedauerte, daß er seinen Knüppel oben gelassen hatte, und fragte sich, ob der Vater nicht doch der bessere Kandidat für dieses Unternehmen gewesen wäre. Aber der Vater hätte ohnehin niemals in diesen Tunnel hineingepaßt.

Er war mit seinem Kopf am anderen Ende des Tunnels angelangt und versuchte vorsichtig in das Dämmerlicht zu spähen, ohne den Kopf vollends herauszustrecken und seine Anwesenheit zu verraten.

Von seinem ungemütlichen Versteck aus konnte er nur die untere Hälfte eines Blumentopfes, eine leere Pralinenschachtel und ein Stückchen Teppich entdecken. Die Luft war angefüllt mit Rauchschwaden.

Er wagte kaum zu atmen, denn nun hörte er ein leises Brummeln, so als rede ein unschlüssiger Mensch mit vollem Mund mit sich selbst.

Er hörte ein Schmatzen und dann eine tiefe, brummelige Stimme, die sagte: »Kannst schon herauskommen!«

Der Schreck fuhr Michel direkt in den Bauch. Er rührte sich nicht, in der Hoffnung, daß er sich verhört hatte.

So hing er eine Weile mit dem Kopf nach unten in seinem rostigen Versteck, ohne zu atmen. Dann hörte er ein tiefes, befriedigtes Seufzen ganz ähnlich wie das Seufzen des Großvaters, wenn er endlich in der Badewanne lag. Dann sagte die Stimme: »Was geschehen ist, ist geschehen. Man kann es nicht ändern.«

Da war wieder das Schmatzgeräusch, als nuckele jemand an einer Milchflasche.

Michael schob sich das letzte Stück vorwärts und purzelte aus dem Schacht. Er stieß einen Schrei aus und rang nach Luft, als er sah, wem er gegenüberstand.

Es gibt ja im Fernsehen immer diese Monster, Untiere, Puppen und Trickgestalten, eins phantastischer als das andere. Es gibt sie im Fernsehen, in Büchern und manchmal auch im Traum. Aber das Untier, das hier auf dem Sofapolster lag, das war echt!

Da lag es, das Unmögliche, das Unaussprechliche, mit langen lockigen Haaren und schmauchte eine von Vaters Zigarren! Ringsum standen Rotweinflaschen, Gläser mit eingeweckten Gurken und Blumentöpfe, und das langhaarige Untier lag auf dem Rücken und machte es sich gemütlich!

»Halloo«, sagte es in einem nachdenklichen Tonfall.

Michael sagte gar nichts. Er mußte sich erst einmal fassen. Der ganze Leib des Wesens war behaart und rundlich, besonders der Bauch. Seine Füße steckten in weichen Mokassins. Das kleine, rundliche Gesicht aber sah beinahe menschlich aus — wie eine Mischung aus einem Menschenaffen und einer Katze.

»Wie kommst du denn hierher? Bist du ein Affe oder was?« fragte Michael. Er war schließlich ein mutiger Junge.

Das Untier kicherte und streckte sich wohlig auf seinem Kissenlager. »Sei nicht albern. Affen können doch kein Deutsch.«

Erst jetzt sah Michael, daß das Wesen große dunkle Augen hatte und zwei kleine Hörner zwischen den Ohren.

Es kam ihm ein furchtbarer Gedanke, und er wich einen Schritt zurück und hielt sich die Hand vor den Mund. Er stellte sich gegen die Wand des Kellergemachs und schaute wild um sich.

Er befand sich in einem kleinen Verlies, tief unter dem eigentlichen Keller, tief unter der Erde. Es hatte eine gewölbte Decke, die mit verblichenen Gemälden bemalt war. Eine Leiter führte zu einem Loch in der Decke des Raums. Drei Kerzen brannten links und rechts neben dem Teufel. Dem Teufel, der unter dem Haus seiner Eltern wohnte!

Der Gehörnte hatte zierliche, lange Finger, führte sie an seinen Mund und zog an der Zigarre. Mit spitzen Lippen stieß er den Rauch aus. Dann nahm er einen Schluck aus der Flasche und seufzte wieder wohlig. Er deutete auf den Rand seines Kissenlagers und sagte: »Setz dich, Michael. Darf ich dir etwas anbieten?« Er deutete auf allerlei Diebesgut, das rings um ihn stand.

Michael dachte fieberhaft nach. Wie: sollte er dem gehörnten Untier entkommen? Wie konnte er schnell genug in den Schacht zurückkriechen, ohne daß das Monster es merkte?

Es gab keine Möglichkeit. Er war gefangen! Stocksteif stand er da, den Rücken gegen die feuchtkalte Kellerwand gepreßt.

Das Tier blickte ihn unverwandt aus seinen unergründlichen Augen an. Dann verzog es den Mund, fast als lächle es, und fragte: »Hast du Angst vor mir?« Er sprach langsam, und seine Stimme klang wie ein tiefer Singsang.

Michael antwortete nicht. Er preßte seine Lippen ganz fest zusammen und versuchte, nicht so schrecklich zu zittern, wie er zitterte. Das teuflische Untier war mindestens so groß wie er selbst. Vielleicht sogar größer, wenn es aufrecht stand, und sicher viel, viel stärker.

»Das haben die meisten«, fuhr der Teufel ruhig fort. »Na ja, ich bin das gewohnt.« Er schwieg nachdenklich und sagte dann: »Obwohl ich von dir etwas anderes erwartet hätte. Ich habe dich sorgfältig ausgesucht... Darf ich mich vorstellen?«

Michael riß seine kurzsichtigen Augen noch ein wenig weiter auf. Er hatte sich den Teufel oder ein haariges Monster nie so höflich vorgestellt.

Der Gehörnte richtete sich halb von seinen Kissen auf, verbeugte sich und sagte: »Fausel. Ich bin ein Fausel. Einer der letzten meiner Art. Jedenfalls in Europa. Nach meinen Schätzungen — und hier stimmen die Experten mit mir überein — bin ich wahrscheinlich der zweitletzte Fausel in ganz Europa. Weißt du, was ein Fausel ist?«

Michael rührte sich nicht von seinem Platz. Er glaubte dem Teufel kein Wort. Außerdem war er nicht gut in Religion und in Tierkunde schon gar nicht.

»Fausulus Somaticus Inexplicissimus. Latein — um es genau zu sagen. Eine der ältesten Rassen der Welt. Wir sind auch Menschen!« sagte er mit plötzlicher Heftigkeit.

Michael wäre noch einen Schritt zurückgewichen, wenn es möglich gewesen wäre, aber er stand schon mit dem Rücken zur Wand.

Dann sagte der sogenannte Fausel etwas Merkwürdiges. Er sagte: »Wir sind alF das, was niemand anderer sein will. Wir sind das, was sie vergessen und verboten haben. Wir sind die verlorene Rasse.« Er klang ein wenig traurig, aber seine Augen blitzten mit einem gefährlichen Feuer. »Fast alle ausgerottet heutzutage. Meine Familie... Na ja, ist ja egal.« Er wedelte wegwerfend mit der Hand und drückte seine Zigarre auf einem Dosendeckel neben dem Bett aus.

»Brauchst keine Angst zu haben. Ich gehe bald. Hier...« Das Untier ergriff ein paar verstreute Prospekte und schwenkte sie in der Luft. »Du kannst doch lesen?«

Natürlich konnte Michael lesen. Schon lange! TOSCANA stand in Großbuchstaben auf einem der Prospekte. ROM auf einem anderen.

»Ich bin auf dem Weg in den Süden.« Der sogenannte Fausel begann ein kleines Lied zu summen.

Michael trat einen Schritt näher.

Er nahm all seinen Mut zusammen und fragte: »Hast du meinen Erdbeerpudding gegessen?«

Das Tier senkte die Augenlider und schürzte die Lippen. Wie unwillkürlich wanderte sein Blick zu den drei tiefen Tellern, die zwischen den gestohlenen Geranien neben seinem Bett standen. Da lag auch die teure Haarbürste mit den Wildschweinborsten und Papas Sonnenbrille. Aber alle drei Teller waren leer.

»War es denn deiner?« fragte der Dieb langsam.

»Jawohl! Also — er gehörte uns allen. Ich meine, uns! Wir sind die Hausbesitzer!«

»Ja, das denkt man immer«, antwortete der Puddingdieb und rekelte sich auf dem gestohlenen Sofapolster. »Aber wie das so ist im Leben — die Erdbeeren gehen, und die Kokosnüsse kommen. Hast du die Palme im Wohnzimmer gesehen? Ich habe ein paar Worte mit ihr gesprochen. Bald werden die Früchte reif sein, und dann können wir Piña Colada mixen.«

Michael setzte sich vorsichtig auf ein Kissen, das am Boden lag. Nicht unweit von den beschuhten Füßchen des Fausels. »Was ist denn das?« fragte er verachtungsvoll. Er meinte das Fremdwort.

»Ein Rumcocktail«, sagte der Fausel. »Sehr zu empfehlen. Ein Schuß Rum, aber nur weißer Rum. Ein guter Schuß Kokosnußsaft und eine ordentliche Ladung Ananassaft. Vielleicht auch eine Kirsche oder zwei. Andererseits könnte die Frau oben natürlich auch einen Kokosnußkuchen backen. Ich selbst habe hier zur Zeit nicht die Gelegenheit.«

Der Fausel deutete auf einen altmodischen Gaskocher und einen verbeulten Topf in der Ecke des Kellergemachs. »Für Pudding und flambierte Himbeeren über Vanilleeis reicht es. Aber es ist nicht wie früher, als wir noch im Luxus schwelgten...«

»Und du sagst, daß du ein Mensch bist?« unterbrach der Junge.

Mit seinem länglichen, braunen Zeigefinger wies der Fausel auf zwei vergilbte Fotografien, die in Rahmen an der gegenüberliegenden Wand angebracht waren. »Ich bin zu faul um aufzustehen«, sagte er. »Aber wenn du näher hinschaust, dann kannst du meine Ahnen sehen. Das dürfte Beweis genug sein.«

Michael stand zögernd auf. Er wollte dem Tier nicht unbedingt den Rücken zukehren. Wer wußte schon, wie gefährlich so ein Fausel sein konnte und wie unberechenbar? Er stellte sich seitwärts vor die Fotografien und betrachtete sie aus den Augenwinkeln. Sollte der Gehörnte plötzlich aufspringen, dann war er vorbereitet.

Eine fünfköpfige Fauselfamilie war auf dem ersten Foto zu sehen. Der Vater war groß und hatte lange, wellige Haare. Rabenschwarz — und gutausgebildete Hörner. Die Mutter hatte ein helleres Fell, obwohl man das nur schlecht auf dem braungelben Papier erkennen konnte. Sie hatte lockiges Haar und ein hübsches kleines Löwengesicht. Vor den beiden Eltern standen drei kleine Fausel. Zwei dunkle und ein gestreifter.

»Der Kleine links bin ich«, sagte der Fausel vom Bett aus. »Auf dem anderen Foto siehst du meinen Onkel Werner beim Wettermachen. Es ist das einzige Porträt, das vom Rest meiner Familie übriggeblieben ist.«

Es war schwer zu erkennen, was genau auf dem zweiten Foto vor sich ging. Ein mächtiger schwarzer Koloß von einem Fauselmann stand mit erhobenen Händen im Vordergrund. Hinter ihm schienen sich Gewitterwolken zu türmen. Ein heller Streifen schoß im Zickzack durch den hinteren Teil des Bildes.

»Das ist ein Blitzschlag«, erklärte der Fausel.

»Den hat dein Onkel Werner selbst gemacht?« fragte Michael erstaunt.

»Absolut. Und der war nur fürs Foto. Du hättest die anderen Gewitter sehen sollen, die mein Onkel Werner gerufen hat, wenn er in Stimmung war! Ich selbst bin inzwischen auch nicht schlecht, aber im Vergleich zu den Großen meines Volkes bin ich degeneriert.«

Michael wußte nicht genau, was degeneriert war, aber er konnte es sich denken.

»Und was ist aus deiner Familie geworden?« fragte er.

»Ach — die sind alle tot.«

»Tot?«

»Ja. Im Himmel.«

»Bist du sicher?« Er war immer noch mißtrauisch.

»So ziemlich.«

»Hm.« Er stellte sich vor, daß eine ganze Menge Fausel mit Affengesichtern, mit Ziegen- und Löwenköpfen auf einer Wolke saßen, Piña Colada tranken und Zigarren rauchten. Es schien ihm irgendwie unwahrscheinlich, daß Fausel in den Himmel kamen.

Er setzte sich wieder. Diesmal näher an die Bettkante. Er hätte die behaarten Knie des Tieres berühren können. Er brauchte nur die Hand auszustrecken.

Der Fausel lag tief in seine Kissen und Polster versunken. Die braunen Hörner hatten sich wie zwei welke Würstchen nach unten geneigt, und der Fausel sah traurig aus.

»Deine Hörner hängen«, sagte Michael.

»Oh«, der Fausel nickte. »Ja, das tun sie manchmal. Hörner hoch!« rief er sich selbst ermutigend zu.

Michael mußte lachen, als er sah, wie die Hörner sich langsam wieder zwischen die Ohren stellten. »Du bist mir einer«, sagte er. »Wenn meine Eltern rauskriegen, daß du hier wohnst, dann bist du dran.«

»Wie gesagt, ich bin auf dem Weg nach Italien.«

»Per Schiff oder Flugzeug?« Michael liebte alles, was einen Motor hatte, und am allermeisten Flugzeuge. Das lag daran, daß sie fliegen konnten und Michael nicht.

»Ja... Ja...«, erwiderte der Fausel gedehnt. »Das ist eben eine meiner Schwierigkeiten. »Wie komme ich irgendwohin, ohne erkannt zu werden? Das ist es eben.«

»Meine Eltern haben neulich die Polizei gerufen«, sagte Michael vorwurfsvoll.

»Ich weiß.«

»Hier kannst du wirklich nicht mehr lange bleiben.«

Eine der drei Kerzen war heruntergebrannt und erlosch. Die beiden saßen im schwarzen Licht der übriggebliebenen Kerzenstummel. Sie hatten die Knie hochgezogen und den Kopf in die Hände gestützt, damit sie besser nachdenken konnten.

Nach einer Weile fragte der Fausel: »Wirst du mir helfen Michael?«

Der Junge überlegte. Lange, lange dachte er an alle Dinge, die in solchen Fällen eben zu bedenken sind. Schließlich sagte er: »Kannst du mir das Wettermachen beibringen?«

»Wettermachen? Magst du Hagelstürme? Magst du Donner und Blitzschlag — Schneewehen im Mai?« Der Fausel sah erstaunt und gleichzeitig gerührt aus. Es war lange, lange her, daß ihn ein Mensch so ernsthaft um Unterricht im Wettermachen gebeten hatte.

»Ich hab’ mich nicht in dir getäuscht!« rief er. »Letzten Endes habe ich eben doch die beste aller Nasen.« Er war von seinem Bett aufgesprungen und stand in voller Größe vor Michael, der auf dem Boden kauerte.

Der Fausel war aufrecht stehend mindestens einen Meter zwanzig hoch. Eine schreckliche Erscheinung, wenn man nicht ganz genau hinsah und das dunkle Gold im tiefen Grund seiner Augen nicht wahr nahm.

»Ich werde es dir beibringen. Vielleicht zuerst nur ein paar kleine Wölkchen, was Liebliches, damit du in Übung kommst. Später dann kann ich dir noch einiges anderes beibringen. Ich bin der Hüter vieler alter Geheimnisse.« Er sprach nun leiser und hatte den Zeigefinger zur Betonung erhoben. Michael schaute ihn aus großen Augen an.

»...Geheimnisse, die die meisten Menschen vergessen haben.«

In einem anderen Tonfall fragte der Fausel unvermittelt: »Weißt du, daß Fausel von alters her verfolgt wurden, weil sie das Großartige lieben?«

Michael schüttelte den Kopf. Er wußte es nicht.

Die dunklen Augen blickten verträumt in die Ferne. »Sturmfluten, hohe Wellen. Gewaltige Tannen und tiefe Goldminen, guten Cognac und süßen Wein — das lieben wir. Ja, aber am allerliebsten ist einem normalen Fausel doch ein Vulkan, der hin und wieder ausbricht. Daher stammt übrigens der Ausdruck: Auf einem Vulkan tanzen. Das hast du wahrscheinlich auch nicht gewußt.«

Michael warf ein: »Aber das ist doch nicht normal.«

»Für Fausel schon.«

»Hast du denn überhaupt keine Angst vorm Feuer?« Mittlerweile glaubte Michael dem Untier beinahe alles.

»Ah, Feuer!« rief Fausel mit leuchtenden Augen. »Glühende Lavaströme, die sich kochendheiß über schwarze Bergwände ergießen? Zischend fällt der Feuerstrom ins Meer? Ja, ja, deshalb muß ich doch nach Italien! Deshalb und wegen des Fauselmädchens. Denn wenn es irgendwo auf diesem verlassenen Kontinent noch eine Fauselfrau gibt, dann ist sie dort, auf der kleinen Insel Stromboli, denn diese Insel ist ein lebender Vulkan.«

Erschöpft von dieser langen Rede fiel der Fausel zurück auf sein Bett und schloß die Augen.

Erst jetzt merkte Michael, wie müde er eigentlich selbst war. Er legte seinen Kopf auf den Bettrand neben die Knie des Fausels und wollte nur ein paar Minuten ruhen. Dann würde er nach oben in sein eigenes Bett gehen.

Die dritte und letzte Kerze erlosch mit einem leisen Zischen.

Da lagen sie in der Dunkelheit des Kellergemachs, der blonde Junge und der vielleicht zweitletzte Fausel in ganz Europa, und schliefen.

Später, als wäre es in einem Traum, spürte Michael, wie starke Hände ihn ergriffen und viele endlose Treppen hinauftrugen. Sie gingen einem weiten Land mit feuerspeienden Vulkanen entgegen. Dann roch es nach Mutters Waschpulver und frischen Laken, und er lag in seinem Bett.

»Du wirst mich doch nicht verraten?« sagte die Stimme. »Schwöre, daß du mich nicht verraten wirst.«

»Ich schwöre es«, murmelte der Junge im Halbschlaf.

DRITTES KAPITEL

Am nächsten Morgen, noch bevor er zur Schule aufbrach, schlich sich Michael heimlich die Kellertreppe hinunter.

Die alte Eisentür war an ihrem alten Platz. Er versuchte sie zu bewegen. Er rüttelte und zerrte an ihr mit aller Kraft, aber sie war ganz fest in die Wand eingelassen und rührte sich keinen Millimeter. Kein Klümpchen Pudding klebte am Ofenrohr, kein Stückchen Erdbeere lag mehr am Boden.

»He, Fausel!« flüsterte er. Er klopfte ein paarmal, legte sich auf die Knie und rief mit verhaltener Stimme: »Fausel, Fausel, bist du da? Ich bin’s, Michael.«

Fast dachte er, er habe nur alles geträumt, aber dann fielen ihm die Pflanzen wieder ein, die sich seit Wochen so unheimlich aufführten. fJnd der Erdbeerpudding! Nein, der Fausel war echt. Er hatte nicht geträumt.

»Fausel«, flüsterte er etwas lauter. »Geht’s dir gut?«

»Was machst du denn hier?«

Michael fuhr herum und sprang vom Boden auf. Die Mutter stand im Morgenmantel am oberen Ende der Kellertreppe.

Er klopfte sich die Hosenbeine ab. »Ach, ich schau nur, ob alles in Ordnung ist, bevor ich das Haus verlasse.«

Er sah sie nicht an, sondern rannte an ihr vorbei, ergriff sein Pausenbrot, das auf dem Küchentisch lag, und stürzte zur Haustür.

Die Mutter packte ihn im letzten Moment beim Kragen.

»Mit wem hast du da unten geredet? Und wo — wenn ich fragen darf — ist der Rest des Erdbeerpuddings?«

Er wand sich wie ein Aal unter ihrem Griff und sagte ganz schnell: »Bwana, ich muß mich beeilen, sonst komme ich zu spät zur Schule.« Das war sonst immer ein gutes Argument. Der Bwana liebte es nicht, wenn irgend jemand zu spät kam. Bwana war Michaels Wort für die Mutter, wenn sie ihn wie einen Untergebenen behandelte. Er hatte es aus einem Buch, das von einem kleinen Negerjungen in Afrika handelte. In diesem Buch wurden alle weißen Sklaventreiber und Sklavenhändler »Bwana« genannt.

Aber diesmal konnte er die Mutter damit nicht zum Lachen bringen. »Hast du den Einbrecher gesehen«, fragte sie mit scharfer Stimme. »War er unten im Keller?«

Die Mutter hatte eine furchterregende Art, immer alles zu wissen. Es war einfach nicht normal. Er blickte verzweifelt um sich.

»Oh«, sagte er, um Zeit zu gewinnen. Sein Blick fiel auf die Kokospalme im Wohnzimmer. Ganz schnell zeigte er mit dem Finger darauf und sagte: »Schau mal, die Kokosnüsse sind schon bald reif.«

Die Mutter betrachtete ihn stumm, ohne die Kokosnüsse auch nur eines einzigen Blickes zu würdigen.

Michael zuckte mit den Schultern. »Ich hab’ nachts plötzlich Hunger gekriegt.« Er schaute sie flehend an. Sie mußte schließlich wissen, wie das war. Sie ging nachts manchmal heimlich an den Kühlschrank und aß eine doppelte Portion Eiskrem. Dann wurde sie vom Vater geneckt, ‹weil sie zum Mittagessen nur eine einzige Kartoffel nahm und überhaupt keine Nudeln.

»Wiedersehen.« Er war schon zur Tür hinausgeschlüpft und beim Gartentor angelangt.

Die Mutter rief ihm hinterher: »Vergiß nicht, daß wir uns um halb zwei bei Doktor Liebling treffen! Sieh zu, daß du pünktlich bist. Wiedersehen, mein Engel!«

»Mach’s gut, Bwana!«

Die Mutter schaute ihm nach, wie er das schmiedeeiserne Tor hinter sich zuknallte, so daß es von selbst wieder aufsprang, und links um die Ecke fegte, unter den Kastanienbäumen entlang in Richtung Schule. Sie sah sehr nachdenklich aus.

Dann stieg sie die Stufen zum Keller hinunter und begann zu suchen.

*

Von dem alten, zweistöckigen Haus, in dem die Familie Brödel wohnte, war es kein weiter Weg zur Schule.

Und von der Schule war es wiederum nicht weit bis zum Augenarzt.

Michael ging zu Fuß.

Auf dem Marktplatz stand eine Statue, und um die Statue herum standen ein paar Bänke. Auf der einen Bank saß Frau Ebert und las in einer Zeitschrift. Auf einer anderen Bank saß ein Mann, den Michael noch nie gesehen hatte. Wahrscheinlich einer der vielen Touristen auf dem Weg nach Heidelberg.

»Guten Tag, Frau Ebert«, sagte Michael, so wie er es gelernt hatte. Den anderen Mann grüßte er nicht, obwohl der ihn unter seinem komischen karierten Filzhut ganz merkwürdig ansah. So, als ob Michael ihn eigentlich kennen müßte.

»Gott zum Gruß, Michael«, antwortete Frau Ebert.

Er war schon halb an dem Denkmal vorbei in Richtung Leipziger Straße gegangen und lief nun mit schnellem Schritt durch die Taubenansammlung, die sich immer in der Nähe des Denkmals aufhielt. Die Tauben flogen auf, und zwei von ihnen setzten sich auf den Kopf des Dichters, der dort auf immer und ewig versteinert auf dem Marktplatz stand. Sein Name war in Goldbuchstaben auf dem Sockel eingraviert. Michael grinste jedesmal, wenn er den Namen des Dichters las. Er hieß Rainer Maria mit Vornamen, obwohl er ein Mann war. Sein schönes, welliges Haar und seine Schultern waren immer weißbekleckst, ganz gleich, wie oft das Städtische Reinigungsamt dafür sorgte, daß das Denkmal geschrubbt wurde.

Hinter dem Denkmal verzweigten sich die vielen kleinen und großen Straßen der kleinen Stadt. Drei alte Kirchen gab es da, für fast jeden Geschmack eine, mit Glockentürmen und goldenen Uhren. Die kleine Stadt hatte ihr eigenes Reisebüro, eine berühmte Konditorei, eine Feuerwehr und einen Augenarzt.

Bei dem saß Michael samt seiner Mutter um Punkt halb zwei, obwohl es herrliches Wetter war — eine Schande.

Er mußte sich ein Stück Karton vor das linke Auge halten und die Buchstaben auf einer Tafel in weiter Ferne ablesen.

»A-F-G-H-M-Z-E«, sagte er. Das war die oberste Reihe, und diese Buchstaben konnte man leicht erkennen.

Doktor Liebig zeigte mit einem Stock auf die nächste Reihe. Die war kleiner gedruckt und etwas schwieriger.

Die zweitletzte Reihe war unmöglich zu lesen. Michael schaute sich hilfesuchend nach seiner Mutter um. Die saß auf einem Stuhl hinter ihm und nickte ihm aufmunternd zu.

»D-S-B-Y-O«, riet er kurzentschlossen. Aber das war ein Fehler gewesen. Er hätte sich doch etwas mehr Zeit nehmen sollen.

»Aha«, sagte Doktor Liebig. »Noch einmal, bitte.«

»B-F-B-X-O... und so weiter«, murmelte Michael.

Doktor Liebig, der keine Ahnung vom Fußballspielen und Bäumeklettern hatte, keine Ahnung vom Tiefseetauchen und Fallschirmspringen, sagte: »Du brauchst eine Brille.«

Doktor Liebig trug selbst auch eine. Eine große horngeränderte. Es schien ihn nicht zu stören.

»Brillen können sehr kleidsam sein«, erklärte er in einem fröhlichen Ton. Und zu der Mutter sagte er: »Besonders bei stupsnasigen Kindern in dem Altern sehen sie wirklich rührend aus.«

Michael schaute durch das große Vorderfenster hinaus auf die Straße. Er überlegte sich, ob er mit einem Satz hinausspringen sollte.

»Michael«, sagte Doktor Liebig. »In fünf Tagen kommst du noch mal zu mir. Dann probieren wir das Gestell an. Und in acht Tagen ist deine Brille fertig.«

Er sagte es, als wäre in acht Tagen Weihnachten.

»Dann kannst du endlich wieder richtig sehen, Michael. Willst du das nicht?«

Michel schnitt ein finsteres Gesicht. »Wenn nicht eine Sturmflut dazwischenkommt«, sagte er düster.

Michael und sein Freund Ebie saßen auf einem Hügel am Waldrand. Es war später Nachmittag, und das Licht fiel schräg durch die hohen Tannen. Unter ihnen, den ganzen Hügel herab und rings um die kleine Stadt wellten sich das grüne, junge Korn und die neue Saat in einem leichten Wind.

Aber sie sahen es nicht. Sie stocherten mit Stöcken in einem Erdloch herum.

»Ich schätze, es ist ein Fuchsbau. Wahrscheinlich verlassen«, erklärte Ebie. Ebie kannte sich aus.

Michael hockte neben ihm, schaute ihn kurz von der Seite an und fragte wie beiläufig: »Ein Fuchs, hm? Hast du schon mal was von Fauseln gehört?«

»Fausel? Du meinst Fussel. Ja. Ein Fussel ist das, was nicht auf meinem Sonntagsanzug liegen darf.« Ebie lachte und brüllte in den Wald hinein: »Weiß irgend jemand vielleicht, was ein Fussel ist?«

Michael zerbrach seinen Stock mit einem lauten Krachen über seinem Knie und sagte: »Hast du eine Ahnung!«

Ebie hörte auf, in dem Erdloch herumzustochern. »Wieso? Was ist es denn?« fragte er neugierig. Das dunkle, strähnige Haar war ihm in die Augen gefallen. Er strich es sich mit dem Handrücken aus der Stirn und schaute seinen Freund erwartungsvoll an.

»Das darf ich nicht sagen.«

Michael wandte sich ab und lief ein Stück in den Wald hinein. Oh, wie gern hätte er diese Worte zurückgenommen! Nun würde Ebie ihm keine Ruhe lassen, bis er das Geheimnis erraten hatte! Fast alle seine Freunde wußten schon, daß jemand im Hause Brödel umging und Sachen stahl. Fast jeder wußte inzwischen, daß die Brödels in einem Dschungel von wildgewordenen Pflanzen lebten. Nun hatte er den Namen verraten! Den Namen des zweitletzten Fausels in ganz Europa!

Ebie sprang auf und rannte hinter ihm her. Als Michael bei dem umgefallenen Baum angelangt war, hatte Ebie ihn eingeholt.

Ein paar Schritte weiter, zwischen altem Laub und wildem Farnkraut versteckt, lag ihr geheimer Treffpunkt, von dem nur Ebie, Michael und Thomas wußten. Ihr Treffpunkt war ein alter, steinerner Brunnen, den sie »Wunschbrunnen« nannten.

Dort, auf dem moosbewachsenen Brunnenrand hatten die drei Freunde oft gesessen und sich alles erzählt, was es zu erzählen gab. Dort hatten sie alle Geheimnisse miteinander geteilt. Dann waren sie in den Brunnen hinabgesprungen, in das eiskalte Wasser hinein und hatten sich unter Wasser etwas gewünscht. Keiner wußte mehr, wer diese Idee zuerst gehabt hatte, aber alle drei glaubten fest daran, daß alles, was man sich unter Wasser eines Wunschbrunnens wünscht, wahr wird. Und so kam es, daß Michael zu Weihnachten tatsächlich das teure Modellflugzeug geschenkt erhielt und Ebie ein Fahrrad und Thomas eine Drei in Deutsch anstelle einer Fünf und Hausarrest.

Ebie zog sich die Schuhe und Strümpfe aus. Im Mai war das Wasser wirklich noch zu kalt zum Schwimmen — außer man wünschte sich etwas so sehr, daß einem alles egal war. Er krempelte sich die Hosenbeine hoch und ließ die Beine vorsichtig ins Wasser gleiten.

»Aaaahhh!« schrie er trotzdem.

Michael tat es ihm nach. Sie saßen nebeneinander auf dem weichen, moosigen Brunnenrand und betrachteten ihre nackten Füße, wie sie weißlich in dem grünen Wasser schimmerten.

Sie wackelten mit den Zehen und spritzten sich Wasser ins Gesicht. Eine Weile lachten sie und schrien so herum. Fast schien es, als hätte Ebie die Sache mit dem Fausel, von dem man nicht reden durfte, schon vergessen.

Aber dann sah er sich plötzlich um, so, als vergewissere er sich, daß niemand in der Nähe war, und sagte: »So. Jetzt kannst du mir alles erzählen, was du niemandem sagen darfst.«

VIERTES KAPITEL

Die Zeiger des großen blauen Weckers auf Michaels Kommode zeigten auf elf Uhr und dreißig Minuten.

Es war nachts um halb zwölf, und endlich waren die Stimmen im Schlafzimmer seiner Eltern verstummt. Er hatte schon seit Stunden auf diesen Moment gewartet und war nur einmal zwischendurch eingenickt.

Vorsichtig kroch er aus seinem Bett. Er schlich sich zum Kleiderschrank und zog sich wieder an. So leise wie möglich nahm er seine Windjacke vom Kleiderbügel, steckte sich die Wurstbrote, die er heimlich vorm Zubettgehen in der Küche gestrichen hatte, in die Taschen und schlich die Treppen hinunter.

Die Eisentür unter dem Heizungsrohr war beiseite geschoben. Michael kroch in den schwarzen Schacht. Am anderen Ende wartete eine dunkle Gestalt auf ihn.

»Alles klar?« fragte der Fausel.

»Alles klar«, flüsterte Michael. Sein Herz klopfte laut. Der Fausel hatte sich in einen langen schwarzen Umhang gehüllt und trug einen Schlapphut. Wo er diese Dinge herhatte, konnte Michael nur ahnen. Der Fausel legte den Zeigefinger an die Lippen. Dann blies er die Kerzen aus.

Im Stockdunklen erklomm er die Leiter, die zur Decke des Kellergemachs führte. Michael folgte ihm. In der Finsternis hörte er ein Schnappen und dann ein lautes Quietschen. Der Fausel schob die Falltür beiseite und kroch in den Tunnel. Michael hatte nicht gewußt, daß das Fundament seines Elternhauses nur so von Geheimtunneln und Verliesen wimmelte. Niemand wußte es. Nur der Fausel allein.

Michael kroch hinter den haarigen Beinchen her, bis der Tunnel weiter wurde und sie geduckt auf zwei Beinen gehen konnten.

Am Ende des Tunnels hob der Fausel eine schwere Steinplatte mit den Schultern beiseite und spähte vorsichtig über den Rand des Ausstiegs ins Freie hinaus.

»Alles klar«, flüsterte Michael von unten.

»Pssst!« Der Fausel schwang sich mit einem Klimmzug über den Rand des Erdlochs und zog dann den Jungen hinter sich her.

Leise, ganz leise schlichen sie sich durch den Hintergarten. Lautlos, nahezu lautlos krochen sie unter der Hecke durch und über den Gartenzaun.

Es war eine klare, laue Nacht, die Sterne funkelten über den Hügeln hinter den letzten Häuserreihen. Es war windstill, und der Mond war noch nicht aufgegangen.

Sie hatten die Böschung hinter der Häuserreihe erreicht und eilten dem Wald entgegen. Ein Hund in einem Nachbargarten begann aufgeregt zu bellen. Ein anderer antwortete ihm aus der Ferne. Der Fausel ergriff die Hand des Jungen und rannte mit ihm dem Wald entgegen. Sein schwarzer Umhang flatterte hinter ihm her wie die Flügel einer riesenhaften Fledermaus.

Dann standen sie auf der Spitze eines Hügels am Waldesrand und blickten auf die kleine Stadt. Ein paar Straßenlampen warfen ein gelbliches Licht auf die verlassenen Alleen, überall in den Fenstern erloschen die letzten Lichter. Die kleine Stadt ging schlafen, und keiner wußte, wer dort oben auf dem Hügel stand und auf die Dächer der Stadt blickte.

Dann legte der Fausel den Kopf in den Nacken und schaute in den Himmel. »Aaah«, seufzte er wohlig, »die Sterne.« Er sagte es, als spräche er von guten alten Freunden, die er lange nicht gesehen hatte. Mit dem braunhäutigen Zeigefinger deutete er auf einen kleinen Sternenhaufen, der eng zusammengepreßt schräg über ihnen am Nachthimmel stand. »Das Siebengestirn«, sagte er. »Mein Lieblingsgestirn. Kannst du den siebenten Stern erkennen? Die meisten Leute sehen nur sechs.«

Michael versuchte es. Er legte den Kopf in den Nacken und blinzelte angestrengt zu der Stelle, die der Fausel ihm gezeigt hatte.

Er sah nur einen hellen, verschwommenen Fleck, als hätte jemand eine Träne in den Himmel geweint und sie dann mit Löschpapier abgewischt. »Ich sehe keine sechs Sterne«, sagte er kleinlaut. »Und sieben sehe ich schon gar nicht.«

Der Fausel sah ihn verdutzt von der Seite an. Er hatte den schwarzen Schlapphut tief über die Ohren und Hörner gezogen und sah aus wie ein Räuber aus einem Weihnachtsmärchen. »Deine Augen sind nicht in Ordnung«, sagte er. »Wir müssen mal ein ernstes Wort mit ihnen reden.«

Michael kicherte, schüttelte den Kopf und sagte: »Du bist ja einer... Mit meinen Augen reden! Die hören doch nicht auf mich!«

Der Fausel zeigte ein ganz grimmiges Gesicht und brummte: »Was weißt du denn? Nichts weißt du. Ihr habt alles vergessen, ihr — ihr Menschen! Ich rede mit meinen Hörnern, wenn sie hängen, und dann richten sie sich wieder auf. Ich rede mit den Blumen und dem Wind, und dann wachsen sie, und dann wehen sie, und nun werde ich mal mit deinen Augen reden, damit sie wissen, daß sie nicht völlig allein sind. Schließ die Augen!« befahl er in barschem Ton.

Michael schloß seine Augen. Der Fausel fuchtelte mit den Händen vor Michaels Gesicht herum und begann leise in sich hinein zu brummeln.

»Was murmelst du denn da?« fragte Michael. Es war ihm unheimlich.

»Was Nettes natürlich. Auf was anderes hören sie nicht gern. Du mußt mir helfen, Michael. Du mußt ihnen auch was Schönes erzählen und ihnen schöne Bilder zeigen. Von innen mußt du ihnen ganz wunderbare Bilder zeigen.«

Michael dachte angestrengt nach. Das Schönste, was er sich vorstellen konnte, war fliegen. In einem Flugzeug hoch über der Erde dahinzugleiten, über Berge und Städte zu segeln — hoch über der ganzen Welt.

»Das ist gut«, sagte der Fausel. »Das ist sehr gut. Und wenn du nun auch noch aufhörst, deine Stirn so in viele Falten zu legen und dir vorstellst, daß deine Augen alles ganz genau aus weiter Ferne sehen können, dann sind wir schon einen Schritt weiter.«

»Wollten wir nicht eigentlich ein bißchen Wetter machen?« fragte Michael zweifelnd. Es war doch zu albern, daß er nachts um zwölf mit einem wildfremden, haarigen Mann auf dem Hügel über der Stadt stand und zu seinen eigenen Augen redete.

»Ruhe!« erwiderte der Fausel und begann wieder seine Beschwörungen zu murmeln.

Eine Eule war auf einem Ast nicht weit von den beiden gelandet und schaute ihnen aus großen goldenen Augen zu, wie sie dort unter dem Sternenhimmel standen und unverständliche Dinge murmelten. *

»Huu, huu!« heulte die Eule, dann breitete sie die Schwingen aus und flog zurück in den Wald.

»Das ist ein gutes Zeichen«, erklärte der Fausel. »Und nun öffne deine Augen.«

Michael öffnete die Augen.

»Trara!« Der Fausel wies mit einer großartigen Geste auf die Sterne, so daß sein schwarzer Umhang flatterte. »Und — was siehst du?«

»Tja...« Michael blinzelte und kratzte sich am Kopf.

»Siehst du das Siebengestirn? Alle sieben Sterne?«

Der Junge schüttelte den Kopf. Nein, der kleine Sternenhaufen war immer noch ein verschwommener Fleck in der dunkelblauen Nacht.

»Dann müssen wir noch öfter mit ihnen reden. Man kann ja nach einem Gespräch noch keine Wunder erwarten.«

Ein leiser Wind hatte sich erhoben und strich durch die Wipfel der Tannen und das alte Laub am Waldrand.

»Hörst du den Wind?« fragte der Fausel. »Ich war es, der ihn gerufen hat. So — nun bist du dran. Ruf den Wind und sag ihm, er soll ein wenig stärker wehen. Sagen wir mal, im Umkreis von etwa hundert Metern um uns herum. Nicht mehr fürs erste.«

Michel seufzte, trat einen Schritt aus dem Dunkel der Tannen hervor und fragte: »Und was sagt man da?«

Der Fausel schob die Unterlippe vor. »Na ja, was soll man schon sagen? Was Nettes natürlich! Meinetwegen: Wind, Wind, weh ganz leicht, lind und weich; dann ein bißchen mehr, aber nicht zu sehr. Erhebe dich und streich um mein Gesicht, oder so was Ähnliches. Aber du mußt wirklich daran glauben, daß der Wind dich hört und dir folgen wird. Das ist das Geheimnis dabei.«

Michael stand auf dem Hügel, hob die Hände zum Himmel und sagte: »Wind, Wind, erhebe dich — äh, flieg in mein Gesicht — äh — und so weiter. Wind, Wind, ich rufe dich.«

Sie warteten einen Moment, und als nichts geschah, wiederholte Michael den Ruf.

»Stärker, eindringlicher«, flüsterte der Fausel ihm beschwörend zu.

Als sich nach dem siebenten Mal noch kein stärkerer Wind erhoben hatte, setzte sich der Fausel ins Gras und lehnte den runden Rücken gegen einen Baumstamm. »Üben, üben, üben, kann ich da nur sagen. Hast du den Proviant dabei? Ich hab’ schon wieder Hunger.«

Sie saßen schweigend im Gras und aßen ihre Wurstbrote.

»Schade, daß wir keinen Wein dabei haben«, sagte der Fausel mit vollem Mund.

»Ja.« Michael seufzte. Er war inzwischen todmüde.

»Bist du sicher, daß der Wind hier deinetwegen weht?« fragte er.

Der Fausel stand auf, stopfte sich den Rest des Wurstbrots in den Mund und erwiderte: »Früher hat es immer geklappt. Paß gut auf!«

Er hob die Arme, schwenkte sie in der Luft hin und her und begann im Kreis herumzulaufen. Die ganze Zeit bewegte er die Lippen und brummelte in sich hinein.

Dann hielt er inne und wartete, den Kopf zur Seite geneigt. Nichts geschah. Nur ein Wiesel oder Eichhörnchen raschelte hinter ihnen im Wald. Der Fausel fing wieder an, im Kreis herumzulaufen. Ab und zu warf er die Arme in die Luft. Mit tonloser Stimme befahl er dem Wind zu wehen und ihm den Schlapphut vom Kopf zu reißen, aber nichts geschah. Jedenfalls nicht diesmal.

Michael wünschte sich, daß der Fausel ein Wettermacher sein sollte. Er wünschte es sich von ganzem Herzen, denn er wollte an Zauber und Wunder glauben. Ja, er wollte daran glauben, daß es Fausel gab und nicht nur alte Vagabunden, die sich mit Tierfellen verkleidet hatten und Leuten das Essen stiebitzten. Er wollte, daß der Fausel dem Wind befehlen konnte zu wehen und den Blumen zu wachsen.

Er horchte angestrengt, leckte seinen Zeigefinger und hielt ihn in die leichte Brise. Fast erschien es ihm, als wäre der Wind ein ganz klein wenig stärker geworden. Fast.

Der Fausel hatte aufgehört, im Kreis herumzulaufen, und starrte stumm zum Himmel hinauf. Michael stellte sich neben ihn und nahm seine Hand.

»Du weißt nicht, wie es geht«, stellte er betrübt fest.

Der Fausel zuckte mit den Schultern. »Ich bin nicht in Übung«, erwiderte er. »Lange war ich auf der Flucht. Lange, lange bin ich gerannt und habe mich in Erdlöchern versteckt. Ich habe mich von gestohlenem Käse und Wein ernährt und manchmal nur von Gras und Seidelkraut. D^s ist das Kraut, das ich in deinen Garten getragen habe und das deine Mutter immer wieder herausreißt, als wäre es ein Unkraut. Ja, ja, so ist das. Ich bin allein, und meine Verwandten sind alle tot, und ich bin müde geworden.« Die Stimme des Fausels war sehr leise geworden, und Michael wußte, daß sich die Hörner unter dem Hut nach unten geneigt hatten.

»Ich war so müde, daß ich sterben wollte«, fuhr der Fausel fort. »Aber dann sah ich dich...«, der Fausel drückte Michaels kleine weiße Hand.

»Wo hast du mich gesehen? Bist du mir hinterhergeschlichen?«

»Ja. Ich habe dich und deine beiden Freunde beobachtet. Von einem Versteck hinter den Büschen habe ich euch zugeschaut, wie ihr in den Tümpel gesprungen seid und euch etwas gewünscht habt. Weißt du noch? Das Wasser war eiskalt, und ihr habt geschrien, als wäret ihr aufgespießt worden. Dein Freund Thomas hat sich gewünscht, daß seine Schwester nach Grönland auswandert, dein Freund Ebie hat sich ein Taschenmesser gewünscht, und du hast gesagt: Ich wünsche mir, daß etwas Wunderbares passiert. Etwas Phantastisches, so wie bei Supermann und Raumschiff Enterprise. Ja, und dann bin ich dir nach Hause gefolgt.«

»Hm«, äußerte Michael. »Da hast du aber Glück gehabt, daß wir einen Tunnel und ein Verlies unter dem Keller haben, was? Da hast du doch ein unwahrscheinliches Glück gehabt.«

»Nein. Die meisten Leute haben ein paar dunkle Gemächer unter ihrem Keller. Du glaubst gar nicht, wie häufig so was ist. Die Schwierigkeit ist, den Zugang zu finden, ohne dabei entdeckt zu werden.«

»Tatsächlich?« fragte Michael zweifelnd.

»Erinnerst du dich an das Gewitter im April?«

Michael nickte. Er stand noch immer neben dem Fausel und hielt seine braune Hand.

»Das Gewitter habe ich gemacht, ob du es glaubst oder nicht. Na ja, wenn ich ganz ehrlich bin, dann war sowieso eins auf dem Weg über dieses Land. Aber ich habe es doppelt so laut donnern und blitzen lassen, das kannst du mir glauben. Und während ihr alle in euren Häusern saßet, bei Tee und Käsekuchen, habe ich den Eingang gefunden und den alten, verschütteten Tunnel wieder ausgegraben und es mir gemütlich gemacht — soweit man da von Gemütlichkeit sprechen kann. Es ist nicht wie in den alten Zeiten.«

Michael hatte sich diese ganze Rede stumm angehört. Nun ließ er die Hand des Fausels los und sagte: »Du kannst überhaupt kein Wetter machen. Gib’s doch zu!«

Der Fausel drehte den Kopf mit einer langsamen Bewegung dem Jungen zu und sah ihn direkt an. Im Mondlicht und im Licht der Sterne glänzten die dunklen Tieraugen noch seltsamer als sonst. Er sah nun aus wie ein verkleideter Bär, der auf den Hinterfüßen stand. »Du meinst, daß ich lüge?« Seine Stimme hatte einen gefährlichen Unterton.

Michael trat einen Schritt zurück. Er antwortete nicht, sondern schaute den Fausel nur unverwandt an.

Nach einer Weile senkte der Fausel die Augen und murmelte: »Wahrscheinlich hast du recht. Es ist eine Familientradition. Alle Fausel lügen, weißt du. Du hättest meinen Onkel Werner erleben sollen. Der konnte so wunderbar lügen, daß er dafür bezahlt wurde. Aber wir nannten es nicht lügen. Wir haben es ›wahrmachen‹ genannt.«

Der Fausel ging ein paar Schritte am Waldrand auf und ab. Er schien rastlos und unglücklich zu sein. Mit dem Fuß stieß er gegen einen Stein, der am Boden lag, so daß er den Hang hinabkullerte.

»Wahrmachen?« wiederholte Michael. »Wie kommt ihr denn darauf?«

Der Fausel richtete sich abrupt auf und sah den Jungen wild an. »Ja, weißt du denn gar nichts?« rief er. »Was glaubst du, was du machst, wenn du in den Wunschbrunnen springst und dir etwas wünschst? Du sagst, das und das wird geschehen, und dann wird es auch irgendwann wahr. Alles, was man sich wirklich wünscht, wird irgendwann wahr. Deshalb nennen wir es ›wahrmachen‹, warum denn sonst?«

»Pssst!« zischte Michael. »Schrei nicht so herum, sonst hört uns jemand.«

»Ich schreie doch gar nicht«, brummte der Fausel, nun aber erheblich leiser. »Du hast mich ganz durcheinander gebracht. Ich weiß selbst nicht mehr, was der Unterschied zwischen lügen und wahrmachen ist, und das ist ein grauenhafter Zustand.« Er schüttelte sich, als wollte er die Gedanken loswerden. »Also paß auf«, sagte er schließlich. »Ich werde dir zeigen, was wahrmachen ist. Ein einfaches Beispiel. Sei still, damit ich mich konzentrieren kann.«

Michael verschränkte die Arme über der Brust und lehnte sich gegen den Stamm einer Tanne. Abwartend blickte er den Fausel an.

Der stand an der Spitze des Hügels, eine Hand an der Stirn, und schnaufte ein paarmal tief ein und aus. »Die Eule«, sagte er mit dunkler Stimme. »Ich rufe die Eule zu mir.«

Er streckte einen Arm von sich mit einer dramatischen Geste und flötete: »Huu, huu!« Dann bewegte er die Lippen nur lautlos in einem stummen Ruf.

Keine drei Minuten vergingen, und Michael hörte den Flügelschlag zwischen den Tannenwipfeln rechts von ihm.

»Huu«, sagte der Vogel. Dann landete er auf dem ausgestreckten Arm, flatterte noch einmal kurz und senkte die langen Lider über die großen runden Augen.

Michael rührte sich nicht. Wie verzaubert stand er und starrte zu der Eule, die auf den Ruf des Fausels gehört hatte. Die Eule klappte die Augen auf und zu, sonst rührte sie sich nicht von der Stelle.

Langsam, ganz langsam wandte sich der Fausel nun dem Tal zu. Mit der freien Hand deutete er zum Himmel hinauf. »Sternschnuppe«;, sagte er.

Zwei Sekunden später fiel ein Stern vom Himmel und zog einen Kometenschweif hinter sich her, in einer glänzenden Bahn strich er hinunter ins Tal. Im selben Moment erhob sich die Eule und flog den Sternen entgegen.

»Der Wind, der Wind«, raunte der Fausel.

Sein schwarzer Mantel begann zu flattern, und in den Tannenwipfeln rauschte ein kühler Luftzug. Michael rannte zur Spitze des Hügels und hielt sein Gesicht in die Richtung, aus der der Wind wehte. Mal hierhin, mal dorthin, der Wind schien sich im Kreise zu drehen und blies nun heftig genug, daß sich seine Jacke blähte und der Umhang des Fausels knatterte. So standen die beiden und stemmten sich gegen den Wind und tanzten auf dem Hügel herum. Die Turmuhr schlug zweimal. Die beiden schauten sich verschwörerisch an, und der Wind hörte auf, im Kreis herumzuwirbeln. Sie faßten sich bei den Händen und schlichen zurück, so leise wie sie gekommen waren, den Hang hinunter und ins Bett.

FÜNFTES KAPITEL

Die Mutter stand gebückt über den Blumenbeeten im Vordergarten und riß das freche Unkraut heraus.

Sie trug ein geblümtes Sommerkleid, denn es war ein herrlicher Tag, strahlendes Maiwetter, und der Wind, der gestern nacht so plötzlich an allen Fensterläden gerüttelt hatte, war wieder sanft geworden.

Sie riß das Unkraut in dicken Büscheln aus den Rosenbeeten und sammelte dabei gleichzeitig die abgebrochenen Äste vom Boden.

Ein Mann mittleren Alters ging am Gartenzaun entlang und lüftete seinen karierten Hut, um sie zu grüßen. Die Mutter kannte ihn nicht und hielt ihn deshalb für einen der frühen Urlauber, wahrscheinlich auf dem Weg nach Heidelberg oder sonstwohin.

Der Mann ging am Gartentor vorbei, blieb dann aber plötzlich stehen, als hätte er es sich in diesem Moment anders überlegt.

»Entschuldigen Sie bitte!« rief er. »Darf ich Sie etwas fragen?«

Die Mutter richtete sich auf und betrachtete ihn neugierig.

»Das kommt darauf an«, sagte sie gutgelaunt.

Der Mann hatte schmale Lippen, schmale Augen und eine lange, gerade Nase. Irgendwie hatte er eines dieser Gesichter, die man sofort wieder vergißt. Frau Brödel fand das beruhigend.

Der Mann räusperte sich, deutete mit dem Finger auf das Büschel Unkraut, das die Mutter in der Hand hielt, und sagte: »Darf ich fragen, was das für Pflanzen sind?«

»Oh, die — dieses fürchterliche Unkraut. Ich habe keine Ahnung. Wir haben noch nie solche Probleme mit unseren Pflanzen gehabt.«

In den schmalen Augen des Mannes leuchtete kurz etwas auf. Die Mutter sah es, dachte sich aber nichts dabei. Sie ging dem Fremden entgegen. Der öffnete das Gartentor und trat auf sie zu.

»Bitte verzeihen Sie meine Neugierde«, entschuldigte er sich. »Darf ich?« Er streckte eine Hand aus.

Die Mutter reichte ihm das Büschel, an dem noch ein paar Erdklumpen hingen. Er schnüffelte daran und inspizierte die grünen Stengel und die winzigen lila Blüten.

Dann sagte er mit einer Stimme, als spräche er nur zu sich selbst: »Seidelkraut.« Er schaute sie aus kalten Augen an und fragte: »Seit wann wächst es in Ihrem Garten?«

Sie überlegte. »Seit zwei Wochen. Sind Sie Botaniker oder auch nur ein Hobbygärtner?«

Der Mann antwortete nicht auf diese Frage, sondern redete wieder mit sich selbst. »Ich werd’ verrückt!« war, was er sagte.

Die Mutter lachte. »Ich erst!« sagte sie. »Sie werden es wohl nicht glauben, aber seit etwa zwei Wochen spielen die Pflanzen in unserem Haus verrückt, und keiner kann sich einen Reim darauf bilden. Was ist denn dieses Seidelkraut? Ich habe noch nie davon gehört.«

Wider Erwarten wurde sie nicht ausgelacht. Im Gegenteil, der Mann kniff die Augen zusammen und starrte aufmerksam zu einem Punkt über dem Häuserdach. Seine Gesichtsfarbe hatte sich geändert. Er hatte rote Flecken in seinem weißen Gesicht.

»Mein Name ist Pflaum.« Er verbeugte sich vor der Mutter. »Siegfried Pflaum.«

»Margaret Brödel«, erwiderte die Mutter.

»Frau Brödel, darf ich ein Wort mit Ihnen wechseln? Es würde mir sehr viel bedeuten.« Er schwenkte das Büschel in Richtung des Hauses.

»Ja, äh, bitte kommen Sie doch herein«, stotterte die Mutter. »Vielleicht können Sie mir eine Erklärung geben. Nicht, daß ich an irgend etwas Übernatürliches glaube. Wir sind evangelisch in einer Hochburg von Katholiken, wissen Sie? Aber bitte — sehen Sie doch selbst, was wir da im Wohnzimmer haben. Ich werde uns einen Kaffee kochen und dann müssen Sie mir alles über Seidelkraut erzählen — oder wie das gräßliche Zeug heißt.«

Die Mutter öffnete die Haustür. Der Mann schien sehr dankbar zu sein.

*

Michael pfiff vor sich hin, riß die Haustür auf, knallte seine Schultasche in eine Ecke des Flurs und hob sie dann wieder auf. Er durfte sich keine Unarten erlauben. Nicht in diesen Zeiten.

Im Wohnzimmer hörte er Stimmen und Tassenklirren. Eine Männerstimme sagte: »...Germanen glaubten, daß der Pflanzensaft eine höchst stimulierende Wirkung hat und haben das Seidelkraut ›Hexenstengel‹ genannt. Später wurde es verboten...«

Die Mutter unterbrach den Mann und rief: »Hallo, Michael, mein Schatz. Komm ins Wohnzimmer. Wir haben Besuch.«

Seidelkraut! Der Besucher hatte von Seidelkraut gesprochen! Die geheime Nahrung des zweitletzten Fausels! Polizei? Vielleicht jemand vom Zoo?

Er steckte seinen Kopf durch die offene Tür des Wohnzimmers. Karierter Hut, grauer Anzug, ein bescheiden aussehender fremder Mann mit einem Gesicht, das man nie wiedererkennt.

»Das ist Michael, das ist Herr Pflaum«, stellte die Mutter vor. Sie stand vom Sofa auf, um Michael einen Kuß zu geben. Er wich ihr aus.

»Herr Pflaum ist... Ja, was sind Sie eigentlich von Beruf?«

Der Mann stand kurz auf, um Michael zu begrüßen, antwortete aber nicht.

Michael kriegte plötzlich Herzklopfen.

»Guten Tag«, sagte der Mann.

Eine seltsame Pause entstand, weil Michael noch immer darauf wartete, daß der Mann erklärte, was er von Beruf war und was er im Wohnzimmer zu suchen hatte. Schließlich runzelte die Mutter die Stirn und rief: »Also — darf ich Ihnen noch eine Tasse Kaffee anbieten?«

»Sehr gern«, erwiderte Herr Pflaum.

Michael stand immer noch an der Teppichkante, weit von den beiden entfernt. Die Mutter warf ihm einen drohenden Blick zu und verschwand in der Küche.

Herr Pflaum maß Michael über dem Rand seiner Kaffeetasse. Dann setzte er sie ab und faltete die blassen Hände in seinem Schoß.

»Heute nacht gut geschlafen?« fragte er leise.

Michael spürte einen Stich im Bauch. Er schaute sich um und fragte dann schnell: »Was machen Sie denn hier? Urlaub?«

»Ich schaue mich um.«

»Heidelberg hat ein berühmtes Schloß«, schlug Michael vor. »Und alles so ein Zeug. Da gehen die meisten hin.«

Der Mann sah ihn immer noch so merkwürdig an. Ganz merkwürdig sah er ihn an, als wüßte er etwas, das er noch ein Weilchen geheimhalten wollte, um dann plötzlich damit hervorzuspringen.

Und dann erinnerte sich Michael auf einmal, wo er den Mann schon vorher gesehen hatte. Er hatte auf der Bank gesessen, unter Rainer Maria Rilke, mit einer Zeitung in der Hand, und da hatte er ihn auch schon so merkwürdig angeschaut. Prüfend, wissend, aber nicht genau wissend.

Er war dem Fausel auf der Spur, was denn sonst?

Michael drehte sich abrupt um und verließ den Raum. Er rannte zuerst in sein Zimmer im oberen Stockwerk. Dort hatte er keine Ruhe.

Meine Güte, dachte er. Meine Güte, vielleicht hat der Pflaum was durch Eberhard rausgekriegt. Vielleicht hat Ebie auf dem Schulweg geplaudert und über die Dinge geredet, die KEIN MENSCH WISSEN DARF. Vielleicht war er Ebie gefolgt, ohne daß der es gemerkt hatte. Oder war es das Seidelkraut im Vorgarten? Oder die beiden Polizisten mit ihrem blöden Funkgerät? Oder was? Vielleicht war es ja gar nicht meine Schuld.

Aber nein. Er hatte den Fausel verraten.

Er rannte die Treppen hinunter, lauschte und schlich sich dann vorsichtig in den Keller.

Die Eisentür war mal wieder fest verankert, und er konnte sie nicht zur Seite bringen.

Er schlüpfte durch die Waschküche in den Garten und suchte nach der Steinplatte, die der Fausel letzte Nacht so mühelos beiseite geschoben hatte. Die ganze Ecke an der linken Seitenwand des Hauses war mit schweren Steinplatten belegt. Dort standen auch die Mülltonnen und das Fahrrad der Mutter. Er kroch am Boden entlang und suchte nach einer losen Platte, einer Ritze oder Erhebung, die das Schlupfloch verraten hätte.

Aber ein Stein sah aus wie der andere, und keiner schien lose zu sein.

O Gott, was mach’ ich bloß? dachte er. Ich muß doch meinen Fausel warnen!

Er hockte zwischen den Mülltonnen, legte den Kopf auf die Knie und begann zu weinen.

Er hatte den liebsten aller Fausel verraten.

*

Die Haustür fiel ins Schloß. Dann die Gartentür. Die Mutter öffnete das Küchenfenster im Erdgeschoß und rief: »Michael, Michael!«

Er wischte sich die Tränen mit dem Ärmel ab und schnüffelte leise.

Rechts neben ihm bewegte sich etwas. Der Boden hob sich ganz sachte von der Stelle. Unter einer Steinplatte lugten zwei Augen hervor.

Michael warf sich mit einem Jauchzen den schwarzen Tieraugen entgegen. Die Stimme des Fausels klang dumpf aus dem Erdloch.

»Du hast an mich gedacht«, sagte er. »Was ist los?«

»Fausel«, raunte Michael. In seinem Glück hatte er fast vergessen, daß er schlechte Nachrichten bringen mußte.

»Michael! Mittagessen!« Das war die Stimme der Mutter, die nun in den Hintergarten hinausrief.

Ganz schnell sprudelte Michael seine Botschaft hervor. »Du mußt aufpassen. Da ist jemand... Ich weiß auch nicht... O Gott, ich glaub’, ich hab’ einen Fehler gemacht.«

»Immer mit der Ruhe«, antwortete der Fausel gemächlich. »Komm runter.«

Er schob die Steinplatte mit seiner Schulter beiseite. Michael zwängte sich an dem Fausel vorbei und kroch in den Tunnel.

In der unterirdischen Kammer plumpste Michael wie ein Sack auf das Fauselbett und begann ihm die Situation zu erklären.

»Vermutungen«, brummelte der Fausel und vollführte eine wegwerfende Handbewegung. Dann goß er sich ein Schluck Rotwein in ein geschliffenes Kristallglas. Die Gläsergarnitur, zu der dieses gute Stück gehörte, war ein Erbstück von der Großmutter.

»Ich habe Ebie von dir erzählt«, jammerte Michael. »Nur ein ganz kleines bißchen habe ich ihm erzählt. Nicht alles. Aber vielleicht hat das genügt. Und nun ist dieser Typ wahrscheinlich hinter dir her. Bist du mir böse?«

»So so!« Der Fausel ging in der winzigen Kammer auf und ab und bürstete sich dabei die langen, seidigen Bauchhaare mit Frau Brödels Wildschweinbürste. Zwischendurch nahm er kleine Schlucke aus dem Kristallglas, das er in der anderen Hand hielt.

»So, so«, murmelte er. »Böse. Ja, ja. Sollte ich wirklich sein. Ich sollte dir eigentlich ein kleines Erdbeben unters Haus bestellen. Oder einen Vulkanausbruch. Aber hier gibt es ja leider keine Vulkane — furchtbares Fand.« Er seufzte und leerte das Weinglas mit einem kräftigen Zug. »Aber was soll ich denn tun? Ich bin ein gemütvolles Menschentier, habe ausgezeichnet geschlafen und heute morgen ein nahrhaftes Frühstück zu mir genommen. Ich komme im Moment einfach nicht in die Stimmung zum Böse sein. Schau dir meine Hörner an.«

Michael blickte hoch von seinem Platz auf dem Kissenlager. Die Hörner standen unternehmungslustig zwischen den pelzigen Ohren und wiesen in Richtung Himmel.

»Wenn ich böse werde, richten sie sich nach vorn«, erklärte der Fausel. »Das ist ein Überbleibsel aus den Zeiten, als die meisten Fausels noch in Höhlen gelebt haben und mit wilden Tieren kämpfen mußten.«

Dann deutete er mit der Haarbürste auf sein Domizil und sagte: »Nun sind wir wieder fast soweit. Ich lebe in einem Foch und muß mich mit Leuten herumschlagen, die lange Pistolen tragen. Ja, ja — also, wenn du siehst, daß meine Hörner nach vorne zeigen, dann nimm dich in acht. Ansonsten — mach’s dir gemütlich. Uns fällt schon was ein. Trink einen Schluck Rotwein. Oder magst du lieber Champagner?«

Der Fausel begann in einer Ecke herumzukramen und schwenkte gleich darauf eine Sektflasche in der Luft. »Leider, leider ist er nicht richtig kalt. Aber es ist eine recht gute Marke.«

»Nein, danke«, sagte Michael kleinlaut. Der Fausel unterbrach ihn mit einer plötzlichen Handbewegung und horchte gegen die Wand.

»Deine Mutter ruft dich. Sie sucht nach dir. Es ist besser, wenn du jetzt nach oben gehst.«

Michael stand auf. »Kannst du Gedanken lesen?« fragte er schüchtern.

»Nur die lauten. Geh jetzt!«

»Öffnest du heute nacht die Eisentür, so daß ich dich besuchen kann?«

»Heute nacht oder nie«, erwiderte der Fausel.

Michael verstand nicht, was er damit meinte. Er kletterte dem Fausel hinterher und kroch durch den Tunnel nach oben.

Als die Mutter ihn fragte, wo er die ganze Zeit gesteckt hätte, lächelte er nur milde und sagte: »Bei Nachbarn zu Besuch.«

SECHSTES KAPITEL

Der Fausel saß in seinem Bett und spielte Gitarre. Es war eine kleine Plastikgitarre, die billige Ausgabe, die man heutzutage in jedem Spielzeuggeschäft kaufen kann, und sie klang ein wenig blechern.

Ein paar einfache Akkorde hatte er schon gelernt. Die spielte er stirnrunzelnd immer wieder aufs neue und sang dazu ein kleines Lied, das er selbst erfunden hatte:

»Italia, la bella Italia-ha-ha.

Vereinzelte Vulkane-he-he.

Erdbeeren mit Sahne...«

»Nee«, unterbrach er sich selbst, gerade als Michael durch den Kellerschacht hereinkroch. »Nee, nee, ›vereinzelte‹ ist kein gutes Wort. ›Viele‹? Hm... Hallo, Michael. Wie findest du folgendes?«

»Italia. La bella Italia-ha-ha.

Zwei bis drei Vulkane-he-he... Hm.«

Er schüttelte sich, legte die Gitarre auf den Bettrand, ergriff die Zigarre, die neben ihm auf dem Boden qualmte, und nahm einen nachdenklichen Zug.

Michael glättete seinen verkrumpelten Schlafanzug und sagte: »Wie wär’s mit zehntausend Vulkane und Berge von Sahne‹? Vielleicht vermehren sie sich, wenn du nur fest daran glaubst.«

Der Fausel schlug mit der Pfote nach ihm, schnappte sich die Gitarre und sang aus voller Kehle:

»Italia. La bella Italia-ha-ha.

Zehntausend Vulkane-he-he.

Gebirgsketten voll von Erdbeeren mit Sa-ha-ne.

Süße haarige Frauen
in Mengen — in rauhen.

Italia, ich muß dich wiedersehen!«

Michael verdrehte die Augen und setzte sich neben den Fausel auf das Bett. »Warst du denn schon mal in Italien?« fragte er.

»Nein. Aber mal abgesehen davon — wie geht es deinen Augen?«

Michael zuckte mit den Schultern. Er hatte dem Fausel zwar versprochen, mit seinen Augen zu reden, aber als dann die Zeit gekommen war und er allein in seinem Bett lag, bevor die Eltern schlafen gingen, war es ihm doch zu lächerlich erschienen.

»Also nicht«, stellte der Fausel fest. »Ja, dann ist es natürlich kein Wunder, daß sie nicht auf dich hören.« Er lehnte sich in seine Kissen zurück und schnitt ein mürrisches Gesicht.

»Wie stellst du dir das vor?« fragte er weiter. »Erst behandelst du sie, als hätten sie keine Ahnung vom Sehen, und dann redest du noch nicht einmal mit ihnen und entschuldigst dich. Augen sind wie zwei edle Rennpferde. Man darf die Zügel nicht zu fest anziehen und auch nicht zu locker lassen. Man muß ihr Vertrauen gewinnen und herausfinden, was ihnen fehlt, wenn sie anfangen zu humpeln, verstehst du?«

Michael schaute den Fausel ungläubig an. »Was kann ich dafür, wenn meine Augen kurzsichtig sind? Das ist doch nicht meine Schuld!«

»Ha!« schrie der Fausel und sprang mit einem Satz vom Bett auf. Er warf die Arme in einer dramatischen Geste in die Luft und schaute zur Zimmerdecke auf. »Heiliger, goldbrauner Erzfausel«, sagte er zur Zimmerdecke. »Was kann ich dafür?« Er ahmte Michaels Stimme nach. »Was habe ich mit meinen Augen zu tun? Was habe ich mit meinem Hirn, meinem Bauch und meinem behaarten Hinterteil zu tun? Gar nichts. Aber auch rein gar nichts. Was haben wir überhaupt mit irgendwas zu tun? Das ist die Frage.«

Michael blickte beleidigt zu Boden. Er mochte es nicht, wenn jemand seine Stimme nachahmte, und überhaupt mochte er es nicht, wenn man sich über ihn lustig machte.

»Hör auf!« befahl er.

Aber der Fausel geriet nun erst richtig in Fahrt.

»Was, glaubst du, hast du mit Fauseln zu tun?« fragte er, während er in der unterirdischen Kammer auf und ab ging und seinen Zigarrenstummel bedeutsam durch die Luft schwenkte.

Michael antwortete nicht.

»Was hast du mit den Blumen, den Bäumen und dem Wind zu tun? Bist du allein oder sind sie deine Verbündete? Sprich, Junge, sprich!«

Michael dachte einen Moment nach und war still. Dann sagte er so leise, als spräche er nur zu sich selbst: »Ich bin allein.«

Als er dies hörte, ließ sich der Fausel rückwärts auf sein Bett plumpsen. Dort lag er ein Weilchen, ohne sich zu rühren. Schließlich grunzte er: »Das habe ich mir doch fast gedacht.«

Es entstand ein ungemütliches Schweigen. Michael stocherte an seinen Zehennägeln herum, und der Fausel lag wie tot auf dem Rücken.

Dann streckte der Fausel seine langfingrige Tatze aus und legte sie auf Michaels Knie. Dort lag sie, ledrig-braun mit gekrümmten Krallennägeln, die Handfläche nach oben wie eine wortlose Bitte.

»Willst du mein Freund sein?« fragte der Fausel.

Der Junge hatte ihm den Rücken halb zugekehrt und drehte sich nun langsam wieder um. Im Kerzenlicht schien es ihm, als hätte das Fauselgesicht mit seiner weichen, runden Schnauze nun fast etwas Würdevolles. Die haarige Gestalt verschwamm vor seinen Augen, und es schien ihm, als sähe er einen verkleideten König, einen verzauberten Froschkönig im Bärenkostüm. Aber vielleicht lag es auch nur an den Tränen, die sich mit Macht in seine Augen drängen wollten. Ja, natürlich hatte er Ebie und Thomas, die waren seine Freunde. Aber sie waren keine Fausel und keine Hüter längst vergessener, schaurig-schöner Geheimnisse. Den zweitletzten Fausel in ganz Europa zum Freund zu haben, war nichts Normales. Es war etwas Außergewöhnliches. Und so erschien es ihm, als würde eine alte Legende wahr, als er seine Hand in die Fauseltatze legte. Ja, es war einer dieser Momente, die man nie vergißt.

Die braune Hand schloß sich um die kleine Menschenhand, und der Junge sagte: »Ich bin dein Freund.«

Das gehörnte Tier stand auf, um eine Flasche Rotwein zu entkorken.

»Und du? Bist du auch mein Freund? Ich meine — versprichst du mir, daß du mir nichts tust? Nichts Böses?«

Der Fausel goß den Rotwein in zwei Gläser und reichte Michael eins davon. »Tja«, sagte er. »Das hängt davon ab, was du unter ›Böse‹ verstehst. Du mußt mir eine Liste auf stellen. Du schreibst alles auf, was ›Böse‹ ist, und dann setzen wir uns hin und verhandeln. Ich fürchte, wir müssen die Liste Punkt für Punkt durchgehen und sehen, ob wir uns einigen können. Aber mal abgesehen davon bin ich dein Freund. Ich schwöre es. Von nun an und immerdar.«

Sie hakten die Arme unter zum Brüderschaftstrunk und nahmen jeder einen kräftigen Schluck.

»Zigarre?« fragte der Fausel.

»Nein«, antwortete Michael.

Der Fausel nickte. »Ein weiser Entschluß. Nun gut. Schließ deine Augen und fang an, mit ihnen zu reden.«

Michael grinste, schloß seine Augen und sagte: »Äh... Hallo, ihr alten Glubscher! Wie geht’s?«

Der Fausel knurrte nur kurz. »Na, na«, sagte er dann. »Jetzt paß mal gut auf: Werde zu deinen Augen, fühle, was sie fühlen, und sprich zu dir selbst. Achtung — fertig — los!«

»Wie bitte?« Michael weigerte sich, diesen Unsinn mitzumachen. Er lachte und hopste auf dem Kissenlager herum, bis der Fausel genug davon hatte und ihn zwang, sich wieder still auf ein Kissen zu setzen.

»Wie wird man zu seinen Augen?« fragte Michael und machte ein widerspenstiges Gesicht.

»Ja, wie wohl? Wie bist du zu Superman und Tarzan und zu einem Piloten geworden, als du mit deinen Freunden im Wald gespielt hast? Du bildest es dir ein, so gut du kannst, und dann bist du es, was denn sonst? Was glaubst du, wie jemand Bankdirektor wird oder was sie später alles werden? Einbildungskraft, mein Junge!«

»Okay«, sagte Michael, immer noch grinsend. »Also ich bin jetzt meine Augen.«

»Gut. Wie fühlt ihr euch, ihr Augen?«

»Müde«, sagte Michael.

»Seid ihr nur jetzt müde, oder seid ihr auch tagsüber müde?«

Michael dachte ein Weilchen nach. »Wir sind immer müde«, sagte er.

»Wie kommt das?«

»Wir haben keine Lust, uns das alles anzugucken.«

»Was alles?«

»...alles.«

Da saßen sie und unterhielten sich mit Michaels erstaunten Augen, die sich erst einmal daran gewöhnen mußten, daß sich plötzlich jemand für ihre Ansichten interessierte.

*

Es war Mitternacht. Eine dunkle Gestalt drückte sich am Gartenzaun entlang, öffnete das Tor und schlich sich geduckt am Küchenfenster der Familie Brödel vorbei. Das Haus lag dunkel und schweigend in der nächtlichen Stille. Nur die Laterne vor der Eingangstür warf noch ein schwaches gelbliches Licht auf die Schwelle. Selbst der Mond hatte sich in dieser Nacht hinter einer dicken Wolkendecke verborgen, und so sah kein Mensch, daß sich die Gestalt in den Hinterhof der Familie Brödel schlich und dort am Boden entlangschnüffelte, als hätte sie etwas verloren. Auf allen vieren kroch sie und untersuchte jede Ritze, jeden Spalt und jede Erhebung im feuchten Boden des Gemüsegärtchens.

Die Gestalt war bei den Mülltonnen an der rechten Seitenwand des Hauses angelangt, als sie plötzlich stolperte und mit lautem Krachen gegen eine der Tonnen fiel.

Der Schmerzensschrei weckte Herrn Brödel aus dem Schlaf. Ganz automatisch ergriff er den Knüppel, der auf dem Nachttisch lag, und sprang aus dem Bett. Er war schon halb die Treppe hinuntergerannt, als die Mutter seinen Namen rief und unten im Hof eine weitere Mülltonne schepperte. In rasender Eile knipste Herr Brödel das Licht im Wohnzimmer und im Hinterhof an. Dann war er auch schon im Hinterhof und hatte die Verfolgung des Einbrechers aufgenommen. Das war nicht schwer, denn der Täter humpelte mit schmerzverzerrtem Gesicht in Richtung Straße, und die feinen Drähte, die sich um seine Beine gewickelt hatten, erleichterten es ihm auch nicht.

»Halt! Stehenbleiben!« schrie der Vater, und kaum hatte er diese Worte ausgesprochen, da hatte er den Täter auch schon beim Kragen gepackt und ihn in die Knie gezwungen. »Ruf die Polizei!« rief er der Mutter über die Schulter zu.

Der Einbrecher winselte leise, denn der Vater hatte ihm die Hände auf den Rücken gerissen und ihm das Knie in den Nacken gestemmt, so wie er es im Fernsehen gesehen hatte.

»Keine Bewegung oder ich schieße!« sagte der Vater begeistert. Er war ein Gelehrter und noch nie in einer solchen Situation gewesen. Auch hatte er kein Schießgewehr, aber das spielte keine Rolle. Er war entschlosen, die Situation voll auszukosten.

»Lassen Sie mich los! Ich bin ein Regierungsbeamter!« preßte der Einbrecher gequält hervor.

»Ja, ja, das sagen sie alle«, entgegnete der Vater, gerade als Margaret Brödel besenschwingend um die Ecke stürmte.

»Die Polizei wird gleich da sein«, bestätigte sie atemlos. Sie war barfuß und im Nachthemd. Der Eindringling zuckte merklich zusammen, als er die Mutter erkannte, und versuchte, sich vom Vater loszureißen. Aber der war schneller und zwang ihn auf den Boden zurück.

Die Mutter hielt sich die Hand vor den Mund und rief: »Das ist ja der Herr Pflaum von heute nachmittag. Laß ihn sofort los! O Gott, wie peinlich!«

»Pflaum?« brüllte der Vater. »Von heute nachmittag? Was geht hier vor? Aus dem mache ich Pflaumenmus, wenn er nicht stillhält! Was hat er nachts in meinem Haus zu suchen?«

Und so standen sie in ihren Nachthemden im Garten und stritten sich, bis die Polizei erschien. Siegfried Pflaum hielt die Hände noch immer auf dem Rücken, obwohl er nun im Wohnzimmer der Familie Brödel stand. Das lag daran, daß Helmut, der jüngere der beiden Polizisten, ihm vorsichtshalber ein Paar Handschellen angelegt hatte. Der Vater meinte, daß Fußschellen ebenfalls angebracht wären, aber die Mutter beteuerte immer wieder, daß es sich wohl um ein Mißverständnis handeln müsse.

»Ich bin ein Regierungsbeamter und handele im Auftrag des Geheimdienstes!« zischte der Herr Pflaum mit so viel Würde wie möglich. »Mein Auftrag ist geheim, wenngleich auch völlig legitim, und daher ist es mir nicht möglich...«

»Legitim, legitim!« Der ältere der beiden Polizisten winkte ab. »Solche Worte wollen wir mal gar nicht erst in den Mund nehmen. Hinsetzen!« befahl er dem wutentbrannten Herrn Pflaum.

»Ich bin Hauptwachmeister Karl, und wer und was Sie sind, werden wir gleich feststellen.«

Helmut, der jüngere, hantierte an seinem Funksprechgerät und gab die Daten des Ausweises, den der Mann bei sich gehabt hatte, nach Heidelberg durch. Herr Pflaum setzte sich auf das Sofa, dem ein Polster fehlte, und schnaubte verächtlich.

»Ich arbeite unter einem Decknamen für das Verteidigungsministerium. Sie werden mich in keinem Computer finden. Ich bin ein Spezialagent für die Abteilung STAATSFEINDE UND SUBVERSIVE ELEMENTE, falls Sie davon schon mal gehört haben. — Hinterwäldler«, murmelte er gleich darauf. Er maß dem Hauptwachmeister Karl von oben bis unten und fügte dann hinzu: »Eingeschlafenes Walroß.«

Mit der Bezeichnung hatte er allerdings nicht ganz unrecht. Der Herr Karl wog über zweihundertsechzig Pfund, hatte einen dicken grauen Schnauzbart und tiefhängende Backenpolster. Er hatte den Namen tatsächlich schon öfters in letzter Zeit gehört — und wenn es nicht »Walroß« war, dann war es »Rhinozeros«, und die junge Sekretärin auf der Polizeistation hatte ihn einmal hinter seinem Rücken sogar »Planschkuh« genannt.

So ist es nicht verwunderlich, daß der Hauptwachtmeister Karl gleich noch einmal daran ging, den Verdächtigen zu durchsuchen und seine Papiere genau zu studieren.

Der Vater und die Mutter hatten sich inzwischen ihre Morgenmäntel übergeworfen und warteten, daß der Verdächtige abgeführt wurde.

Karl drehte eine lackierte Karte mit einem Bonner Stempel, der sehr wichtig aussah, in der Hand und lächelte: »So — so, Herr Pflaum«, sagte er. »Wenn Ihre Dokumente nicht gestohlen sind, dann weist diese Karte Sie tatsächlich als einen Beamten im nationalen Sicherheitsdienst aus.«

»Jawohl«, unterbrach der Verdächtige giftig. »Abteilung CF 652 — LF. Schädlingsbekämpfung nennt man das, was ich tue und...«

»Ruhe!« wetterte Karl, das Walroß. »Ihr Ausweis ist abgelaufen.«

Es entstand ein lauter Streit, und die Mutter hatte alle Mühe, die Beteiligten zur Vernunft zu bringen. »Mein Junge schläft oben. Bitte, seien Sie doch leise.«

Sie ging nach oben, um nach Michael zu schauen.

Die Beamten waren gerade dabei, das Haus mit dem laut protestierenden Herrn Pflaum zu verlassen, als die Mutter in das Wohnzimmer stürmte und schrie: »Michael ist weg! Er ist nicht oben! Peter, hast du ihn hier unten gesehen? Mein Junge? Wo ist mein Junge?«

Ja, so kam es, daß das Haus der Brödels noch in derselben Nacht durchsucht wurde.

Es war nach Mitternacht, und die beiden Verschwörer in ihrem unterirdischen Versteck hatten sich eine ganze Weile mit Michaels Augen unterhalten und einige interessante Dinge von ihnen erfahren. Zum Beispiel, daß sie es überhaupt nicht mochten, wenn der Vater und die Mutter Streit miteinander hatten. Da zogen sie sich in ihre Höhlen zurück und wollten überhaupt nichts mehr sehen.

Die Augen erinnerten sich besonders an einen Tag, an dem Michael in das Schlafzimmer seiner Eltern lief, gerade als der Vater die Mutter am Arm gepackt hatte und sie furchtbar anbrüllte. »Raus hier!« hatte der Vater geschrien, der sonst so sanfte und liebevolle Vater. »Hier gibt’s nichts zu sehen. Marsch, ab in dein Bett, sonst setzt es was!« Hinterher hatte der Vater seinen Sohn mit zum Angeln genommen, was er sonst nicht gerne tat, und sich beinahe bei ihm entschuldigt. Aber die Augen hatten sich diese Worte genau gemerkt.

»Das kann ich gut verstehen«, sagte der Fausel zu Michaels Augen. »Jetzt müßt ihr mir bloß eins sagen: Wollt ihr nun immer kurzsichtig bleiben oder lieber alles wieder richtig sehen können? Sagt die Wahrheit!«

Michael druckste ein Weilchen herum, und dann antwortete er für seine Augen: »Also, ehrlich gesagt, wir möchten schon wieder besser sehen können. So wie früher. Als Pilot braucht man gute Augen.«

»Könnt ihr dem Vater und Michael verzeihen für das, was sie euch angetan haben?«

»Nein.«

»Was müssen sie tun, damit ihr ihnen verzeiht?«

Michael schob die Unterlippe hervor. »Sie müssen uns in Ruhe lassen«, war die Antwort.

Der Fausel kicherte und sagte: »Wir werden es ihnen ausrichten. Michael, versprichst du deinen Augen, daß du sie in Ruhe läßt, immer nett zu ihnen bist und dich ab und zu mal mit ihnen unterhältst?«

»Okay. Aber für heute abend reicht es.«

»Was spricht dein Magen? Hast du Hunger?«

»Nee, aber wenn du was ißt, dann leiste ich dir Gesellschaft.«

Der Fausel stand auf und hantierte in einer Ecke. Er kehrte mit ein paar belegten Broten zurück und legte sich wieder auf sein Bett.

Da lagen sie, in die Kissen des Lumpenlagers gelehnt, und kauten bei Kerzenschein, umgeben von allen möglichen Topfpflanzen, an die der Fausel auch hin und wieder ein Wort richtete. Sie reichten sich ein Glas mit eingeweckten Gurken und fischten die Gurken mit den Fingern heraus.

»Iß, damit du schön fett wirst«, sagte der Fausel mit vollem Mund. Er klopfte sich auf seinen wohlgenährten Bauch und grunzte zufrieden.

Michael gähnte. »Ich möchte lieber lang und dünn sein«, erklärte er. »So wie Clint Eastwood.«

»Was ist das denn?«

»Was, den kennst du nicht? Clint Eastwood? Das ist ein Cowboy, Mann! Das ist der beste Schauspieler der Welt. Warst du noch nie im Kino?«

Der Fausel schüttelte das gehörnte Haupt. »Selbst wenn ich es versuchen würde, gäbe es bestimmt Ärger mit dem Kino Wärter.«

»Paß auf, ich mach’s dir vor.« Michael griff sich den schwarzen Umhang des Fausels,, setzte sich den alten, verbeulten Schlapphut auf den Kopf und verwandelte sich in Clint Eastwood. Seine beiden Hände wurden zu Revolvern. Er feuerte eine Runde, und näherte sich langsam dem Bett. »Hände hoch!« knurrte er mit stählerner Miene und eiskalten Augen. »Gib mir eine Zigarre!«

Der Fausel warf ihm eine der gestohlene Zigarren zu, und Michael hängte sie sich seitwärts in den Mundwinkel.

Der Fausel hob die Hände. In der Linken hielt er eine angebissene Gurke. Seine Hörner senkten sich langsam nach vorn, und er sagte: »Paß auf, daß du nicht vom Blitzschlag getroffen wirst, Clint Eastmaus. Weißt du, wen du hier vor dir hast?«

»Gurke her, oder ich schieße!« zischte Clint Eastmaus.

Die Gurke flog dem Helden an den Kopf, und es entstand eine wilde Schießerei, bei der eingeweckte Gurken, Schuhe und Wurstbrote durch die Gegend flogen, bis der Fausel abrupt innehielt und mit gespitzten Ohren dastand, als horche er auf etwas, das von oben ertönte.

Eine Banane und ein alter Tennisschuh prallten gegen ihn und fielen auf das zerwühlte Bett.

»Sei still!« Der Fausel hob drohend die Hand, und an seinem Tonfall konnte Michael erkennen, daß er es sehr ernst meinte. »Da oben schleicht jemand herum.«

Sie standen reglos und lauschten.

Gleich darauf hörte man ein dumpfes Krachen schräg über der Gewölbedecke.

Der Fausel kniff die Augen zusammen und horchte auf etwas, das Michael nicht hören konnte. Er faltete die Hände wie zum Gebet und starrte nachdenklich vor sich hin. Dann ging er zu der Wand, an der seine Familienfotos hingen, nahm sie vorsichtig ab und betrachtete sie einen Moment lang.

In einer Ecke des Verlieses fand er einen kleinen grauen Beutel. Den nahm er auf und verstaute seine Fotos darin. Er warf ein Taschenmesser und ein paar Scheiben Brot dazu. Dann wandte er sich an Michael und sagte: »Gib mir meinen Mantel und meinen Hut. Die Stunde des Abschieds ist gekommen.«

»Was ist los, Fausel?« Michael war vor Schreck ganz bleich geworden.

»Ich glaube, daß jemand nach mir sucht. Ich glaube, ich weiß auch, wer es ist. Bald werden sie mich gefunden haben. Gib mir meinen Mantel. Ich werde noch einmal versuchen, ihnen ein Schnippchen zu schlagen.« Er lächelte traurig und rieb sich die Stirn wie jemand, der sehr, sehr müde ist.

»Wer denn? Der Typ von heute nachmittag? Meine Eltern? Oh, Fausel, ich bin an allem schuld!« rief Michael.

Der Fausel stand unbeweglich in Mantel und Hut vor ihm. Er klopfte auf seinen kleinen Beutel mit den wenigen Dingen, die er mitnehmen wollte. »Bin ohne was gekommen und gehe wieder genauso«, sagte er. »Nein, es ist nicht deine Schuld. Seit über tausend Jahren haben die Menschen mich und meinesgleichen verfolgt. Es ist nicht deine Schuld, daß wir so einen schlechten Ruf haben. Lebewohl, mein Freund, und sei vorsichtig. Sag niemandem ein Wort von dem, was du hier gesehen hast, sonst sperren sie dich auch noch ein.«

Er streckte die Arme aus, um sich zu verabschieden, aber der Junge hatte sich schon einen Pullover ergriffen und zog ihn sich über den Kopf. Er hing ihm bis an die Knie, denn er war für einen Mann von der Größe seines Vaters gestrickt worden. Michael kramte mit verbissenem Gesicht in dem Gerümpel der Kammer herum, bis er ein Paar Schuhe fand, die ihm ebenfalls zu groß waren.

»Ich komme mit dir«, sagte er in dem Ton, der keine Widerrede duldete, so wie er es von seinem Vater gelernt hatte. »Ich lasse dich nicht allein.«

Da setzte sich der Fausel auf den Boden und hatte ein Gesicht, als wollte er gleich zu weinen anfangen. »Du mußt hierbleiben«, entgegnete er und versuchte dabei, nicht zu betrübt auszusehen. »Du mußt dich heimlich wieder nach oben schleichen und meine Verfolger so lange wie möglich aufhalten. Verstehst du? Wenn du mit mir zusammen verschwindest, dann fliegt die Polizei mit Hubschraubern hinter uns her. Dann habe ich keine Chance, jemals Italien zu erreichen.«

Michael setzte sich neben den Fausel auf den Boden. Er starrte wie blind vor sich hin. In seinem Kopf rasten die Gedanken. Einerseits und andererseits, sagten die Gedanken. Der Fausel legte ihm einen Arm um die Schulter.

»Wenn ich es bis nach Italien schaffe, dann schicke ich dir eine Ansichtskarte.«

Michael schnaubte nur. Seine Gedanken liefen ständig im Kreis. »Ich möchte dir helfen«, jammerte er. »Wie kann ich meinen Fehler wiedergutmachen?« *

Der Fausel dachte nach. »Weißt du, was du vielleicht tun könntest? Du könntest dir eine Telefonnummer merken: 52 67 360.«

Michael bewegte die Lippen, während er diese Nummer in seinem Gedächtnis speicherte.

»Das ist die Telefonnummer von Kai Knopf, Professor für Psychologie an der Universität in Heidelberg. Der hat mich einmal ein paar Nächte lang in seinem Haus versteckt, als ich von Forstbeamten verfolgt wurde. Ein netter Mann und nicht dumm. Der hat gleich gewußt, wer ich bin, und keine Angst vor mir gehabt. Ruf ihn an, wenn dich niemand beobachtet, und sage ihm, daß ich auf dem Weg bin. Vielleicht hilft er mir noch ein zweites Mal.«

»Ich verspreche es«, schwor Michael. »Was ist Psychologie?«

»Och, irgend so ein unnötiges Zeug, das sie an den Universitäten lehren. Das ist jetzt nicht wichtig, Michael.« Er nahm Michaels Hand in seine. »Wir werden uns wiedersehen. Ich schwöre es. Denn nun bist du ein Teil von mir, und ich bin ein Teil von dir.«

Der Junge drückte seinen Kopf an die Schulter des Untiers. »Fausel«, sagte er mit einer ganz kleinen, ängstlichen Stimme.

»Jaa?«

»Fauseltier, hast du eigentlich auch einen Vornamen? Ich weiß ja noch nicht mal, wie du heißt?«

»Hm. Jawohl, ich habe einen Namen, aber der ist geheim.«

»Mir kannst du’s aber sagen.«

»Nein.«

»Warum denn nicht? Wir sind doch Freunde. Ich muß doch deinen Namen wissen, damit ich dich wiederfinden kann.« Bei den letzten Worten blieb ihm die Stimme im Hals stecken.

»Ach«, jammerte der Fausel. »Mein Name ist so furchtbar... Ich hätte gern einen neuen.«

»Mir kannst du’s ruhig sagen. Zum Abschied, Fausel.«

»Luzibald.«

»Ehrlich?«

Luzibald nickte schwermütig. »Nach meinem Urgroßvater, Luzibald dem Vierundzwanzigsten. Der gleiche, der vor eintausendeinhundertundsiebenundachtzig Jahren die Schlacht gegen die Türken im Brauenburger Wald angeführt hat.«

Michael war nicht übermäßig gut im Rechnen, so mittelmäßig. Aber so viel konnte er sich ausrechnen, daß der Urgroßvater vom Fausel nicht vor so langer Zeit gelebt haben konnte.

»Und wie alt bist du?« fragte er trotzdem.

»Oh, ich bin noch jung. Erst achtundachtzig Jahre alt. Fausel, wenn man sie leben läßt, werden sehr viel älter als andere Menschen.«

Damit stand der Fausel auf, legte den Finger an die Lippen und horchte wieder nach oben.

Ein Zittern durchlief ihn, und er atmete schwer. »Jetzt«, sagte er. »Jetzt müssen wir gehen.«

Der Fausel hüllte Michael in seinen schwarzen Umhang und strich ihm mit einer Hand über die Augen. Er murmelte etwas Unverständliches, riß sich los und erklomm die Leiter, flink wie ein Wiesel.

Michael kletterte hinter ihm her in den Tunnel.

Vorsichtig spähte Luzibald, der Fünfundzwanzigste, unter der Steinplatte hervor in den nächtlichen Garten. Er horchte in die Nacht. Er lauschte, so wie nur ein alter Fausel zu lauschen versteht, mit Ohren, die das Unhörbare wahrnehmen.

»Lebewohl«, flüsterte der Fausel, schob die Steinplatte beiseite und schwang sich ins Freie.

»Lebewohl, mein Freund«, sagte er noch einmal. Aber dann war er schon über den Zaun geklettert und verschwunden. Die Nacht, aus der er erschienen war, hatte ihn verschluckt.

Noch lange stand Michael und rührte sich nicht vom Fleck. Erst als das ferne Donnergrollen näherrückte, und die ersten Regentropfen fielen, schlich er sich zurück ins Haus.

SIEBENTES KAPITEL

Am frühen Nachmittag saß Michael in seinem Zimmer und starrte aus dem Fenster auf den Hinterhof, über den der Fausel verschwunden war.

Fünf Tage waren vergangen, seit der Gehörnte über den Zaun geklettert war. Lautlos, zielstrebig und schnell hatte er sich davongeschlichen, nicht wie ein Mensch, eher wie ein Tier oder ein Dämon, der im Dunkeln nach seiner Beute jagt und sich im Schatten der Nacht vor Verfolgern verbirgt.

Vom Wohnzimmer drangen die Stimmen seiner Eltern zu ihm herauf. Der Vater klang brummig. Die Mutter schrill.

Die beiden stritten sich jetzt jeden Tag. Das heißt, die Mutter stritt. Der Vater war verschlossen und wortkarg. Meistens ging es um Kindererziehung und fremde Männer, die von der Geheimpolizei waren. Aber es ging auch darum, ob es Terroristen gab, die sich mit Affenfellen verkleideten und Hörner an ihren Köpfen befestigten, um Kindern wie Michael Angst einzujagen und sie zu Verbrechen gegen die menschliche Gesellschaft anzustiften, wie Siegfried Pflaum behauptet hatte.

Michael hörte, wie die Stimme der Mutter nun lauter wurde: »Und was soll ich tun, wenn er mit keinem von uns darüber spricht, was er weiß und ob er diesen vermutlichen Staatsfeind gesehen hat? Wie soll ich ihn zum Reden zwingen? Ich bin weder die Mutter Maria noch Sigmund Freud! Ja, ja, du gehst zur Arbeit und es ist meine Aufgabe, dafür zu sorgen, daß das Kind normal aufwächst und nicht mit behaarten Wilden oder was-weiß-ich-wem verkehrt und ihnen Unterschlupf gewährt...«

Michael hielt sich die Ohren zu, um nichts mehr hören zu müssen.

Daran lag es, daß er erst im letzten Moment hörte, wie die Tür zu seinem Zimmer auf ging und die Mutter hereintrat.

Hastig setzte sich Michael, die Brille auf, die er achtlos zwischen allerlei Krimskrams, Tennisbälle, Bücher und Socken auf den Fußboden geworfen hatte.

Aber die Mutter hatte es natürlich gesehen. Wieder einmal hatte sie ihn erwischt, wie er ein Versprechen brach: das heilige Versprechen, die Brille zu tragen, wenigstens für ein halbes Jahr, bis Doktor Liebig seine Augen wieder für gesund erklärte.

Dieses Versprechen hatte er gebrochen, genauso wie den geheimen Eid, bei dem er geschworen hatte, niemandem auf der Welt zu verraten, daß Luzibald, der Fünfundzwanzigste und vielleicht zweitletzte Fausel in ganz Europa unter seinem Keller lebte. Gleich am nächsten Tag hatte er es Ebie erzählt, und Ebie hatte das Geheimnis bestimmt gleich an Thomas verraten, und Thomas hatte es wieder weitererzählt, bis der Herr Pflaum von der Geheimpolizei genau wußte, wo er nach dem Fausel suchen mußte.

Ich bin ein Verräter, dachte Michael.

Der Gedanke hatte etwas Endgültiges.

Die Mutter redete, aber Michael hörte ihr nicht zu, denn ein unheimliches Gefühl begann in ihm zu brodeln. Tief unten in seinem Bauch kochte und brodelte etwas, das, wenn es hochstieg, vielleicht ein grauenvolles Gewitter werden könnte.

»Ich gehe runter zum Spielen«, stieß Michael zwischen den zusammengebissenen Zähnen hervor.

Er ergriff seine Jacke und entwischte dem ausgestreckten Arm der Mutter. Er flitzte hinunter ins Badezimmer, packte ein Handtuch und warf es sich über die Schulter.

Die Mutter eilte hinter ihm her. Sie redete ununterbrochen.

Der Vater trat hinzu und verbot Michael, das Haus zu verlassen, aber Michael hörte nicht.

Der Fausel hatte recht gehabt: Michaels Augen wollten nicht mehr viel sehen, und nun wollten seine Ohren auch nichts mehr hören!

Er stieß das Gartentor auf und rannte die Straße entlang.

Sein Vater schrie hinter ihm her: »Michael, wir wollen dir doch nur helfen, zum Donnerwetter!«

Ja, dachte Michael. Ich werdet mich im Donnerwettern ausbilden lassen, und dann sollt ihr mal alle sehen! Keuchend rannte er weiter, um die Ecke, außer Sicht.

Die Mutter legte dem Vater ihre Hand auf den Arm und sagte: »Laß ihn gehen. Er ist nach dir geschlagen und flüchtet sich vor jedem Streit. Er kann einfach mit keiner Konfrontation umgehen.«

Der Vater machte ein eingeschnapptes Gesicht und stapfte zurück ins Haus.

Aber Michael rannte in den Wald, zum Wunschbrunnen, wo er sich hastig entkleidete.

Ohne auch nur den geringsten Schreckenslaut von sich zu geben, sprang er in das eiskalte Wasser. Er hielt seinen Kopf solange unter Wasser wie noch nie zuvor und wünschte sich etwas. Er wünschte sich das einzige, was ihm nun noch zu wünschen übrigblieb. Leise prustend tauchte er wieder auf, zog sich an und wanderte tiefer in den Wald. Das nasse Handtuch schleuderte er in das Dickicht zwischen den Bäumen.

Er hatte immer noch keinen Plan — denn alle Pläne, die er in den letzten fünf Tagen geschmiedet hatte, führten ihn ständig in derselben Zwickmühle herum. Wie sollte er dem Fausel bei seiner Flucht helfen und ihm in seiner Not beistehen, wenn er ihn damit wahrscheinlich nur in noch größere Gefahr brachte?

Alle seine Versuche, die Telefonnummer 52 67 360 anzurufen, waren vergeblich gewesen. Nie hatte sich jemand am anderen Ende gemeldet. Vielleicht hatte er sich die Nummer in seiner Aufregung falsch eingeprägt — einem Versager wie ihm war auch diese Dummheit zuzutrauen!

Aber nun würde er etwas unternehmen. Wie genau, wußte er noch nicht. Er hatte kein Geld und keine Wurstbrote bei sich. Noch nicht mal sein Taschenmesser. Das war natürlich mal wieder in der anderen Jacke.

Also ging er weiter, durch den Wald, und schließlich über die frischgesäten Äcker des Nachbarortes. Er ging einfach immer weiter in die untergehende Sonne hinein

Der Fausel war allein und ohne Habe aus seinem Haus geflohen, und nun würde Michael denselben, mühevollen Weg gehen. Er würde dem Fausel helfen — irgendwie. Er würde ihm helfen, nach Italien oder Japan oder sonstwohin zu kommen, auf die Spitze eines Vulkans, wo er sicher war.

Achtes Kapitel

Die Eltern saßen verstört im Wohnzimmer und starrten auf das Telefon, das einfach nicht klingeln wollte. Sie waren die ganze Nacht unterwegs gewesen, hatten überall gesucht, aber Michael noch immer nicht gefunden. Die Polizei war benachrichtigt worden, die Großmutter in Hamburg und Michaels Klassenlehrer. Niemand hatte Michael seit gestern nachmittag mehr gesehen.

Das erste Morgengrauen erfüllte das Wohnzimmer der Brödels mit einem blassen Licht. Draußen im Garten fing ein Vogel fröhlich zu singen an. Die Mutter schlug die Hände vor das Gesicht und brach erneut in Tränen aus. »Wir haben ihn nicht gut genug verstanden«, schluchzte sie. »Wir haben ihn aus dem Haus getrieben.«

»Hör endlich auf, mir die Schuld zu geben«, antwortete der Vater. »Als hätte ich mir nicht jede Mühe gegeben. Als wäre ich nicht auch mal ein Kind gewesen, mit allen möglichen Flausen im Kopf...«

»Du hörst mir mal wieder gar nicht zu«, jammerte die Mutter verzweifelt und klang dabei selbst wie ein kleines Mädchen. »Ich halte das nicht mehr aus! Ich will mein Kind wiederhaben!«

In dem Moment klingelte das Telefon.

Der Vater riß den Hörer von der Gabel und meldete sich.

Die Stimme am anderen Ende klang jung und zuversichtlich. »Sie sind Herr Brödel?« fragte der Mann am anderen Ende.

»Ja. Wer sind Sie?«

Die Mutter war aufgesprungen und tanzte nervös um den Vater herum, um jedes Wort mitzuhören.

»Mein Name ist vorerst nicht wichtig. Ihr Sohn ist bei mir. Es geht ihm gut — den Umständen entsprechend.«

Das Geschrei der Eltern machte es dem Sprecher am anderen Ende unmöglich, fortzufahren.

»Michael, Michi!« rief die Mutter immer wieder. »Wo ist er?«

»Drei Bedingungen, bevor Sie Ihren Sohn wiedersehen«, sagte die Stimme am anderen Ende in einem Tonfall, als spräche sie von einem Bootsausflug.

Der Vater wurde nun noch blasser. Stumm hielt er den Hörer an sein Ohr und wartete.

»Es ist nicht das, was Sie denken«, sagte der fremde Mann. »Ich habe Ihren Sohn nicht entführt, sondern im Gegenteil. Er ist von sich aus zu mir gekommen. Zu Fuß und per Anhalter. Und die Bedingungen sind nicht meine. Michael sagt, er rennt Ihnen immer wieder davon, wenn Sie ihn jetzt nicht anhören. Um Sie zu beruhigen: Wir haben gerade ein sehr frühes Frühstück zu uns genommen, und Ihr Sohn trägt einen warmen Pullover. Wollen Sie jetzt hören, was er sich ausgedacht hat?«

Der Vater atmete schwer. Die Mutter beobachtete ihn aus ängstlichen, verweinten Augen und nickte.

»Ja«, antwortete der Vater rauh.

»Gut. Erstens: keine Polizei. Wenn Sie hierherfahren, um ihn abzuholen, erscheinen Sie allein und hören ihn an, ohne dazwischenzureden und alles besser zu wissen. Ist das in etwa, was du sagen wolltest?« Der Mann hatte sich offenbar an Michael gewandt.

»Ja, so ungefähr«, hörte man Michaels Stimme sagen.

»Michi!« schrie die Mutter wie außer sich.

»Zweitens«, fuhr der Mann gelassen fort. »Sie müssen ihm erlauben, die Sommerferien in diesem Jahr schon etwas früher zu beginnen und ihm eine Entschuldigung für die Schule schreiben. Ist das soweit annehmbar?«

»Jawohl«, knirschte der Vater, dem nichts anderes übrigblieb.

»Ich weiß, wie hart das für Sie sein muß«, tröstete die Stimme am anderen Ende. »Andererseits kann ich aber auch sehen, wie hart es für ein Kind heutzutage sein muß, besonders, wenn man einem Fausel begegnet ist, ihn liebgewonnen hat und dann wieder verliert. Aber davon später. Die dritte Bedingung ist folgende: Sie müssen Michael die Entscheidung überlassen, wo und mit wem er dieses Mal seine Sommerferien verbringt. Er rät Ihnen, endlich einmal einen Urlaub allein zu verbringen, so wie Sie es eigentlich schon lange geplant haben.«

»Was, zum Teufel...«, entfuhr es dem Vater.

Der Fremde lachte leise. »Kinder kriegen viel mehr mit, als man denkt. Erinnern Sie sich an Ihre eigene Kindheit, Herr Brödel?«

Der Vater knirschte mit den Zähnen und antwortete: »Wo sind Sie? Geben Sie mir Ihre Adresse. Wir sind so schnell wie möglich da.«

Es entstand eine Pause. Dann meldete sich Michaels Stimme.

»Ihr müßt allein kommen und dürft niemandem etwas sagen«, forderte er. »Sonst spreche ich nie wieder mit euch.«

»Michi!« brüllte die Mutter, riß dem Vater den Hörer aus der Hand und sprudelte einen Wortschwall in das Telefon. Aber Michael unterbrach sie dabei.

»Bwana, du mußt jetzt vernünftig bleiben«, sagte der Junge. »Nimm dich zusammen und versprich mir, daß ihr alle meine Bedingungen erfüllt. Dann gebe ich euch die Adresse hier.«

Margarete Brödel wischte sich eine Träne von der Wange, lächelte und sagte: »Wir versprechen es dir.«

Michael klang mißtrauisch. »Auch wenn alles ganz anders ist, als ihr denkt?«

Die Mutter warf ihrem Ehemann einen bedeutungsschweren Blick zu. Fast drohend klang es, als sie sagte: »Ja, wir werden uns alle erdenkliche Mühe geben, dir besser zuzuhören und dich zu verstehen. Mein Ehrenwort.«

»Schwöre«, erwiderte Michael.

Die Mutter leckte Zeige- und Mittelfinger, so wie ihr Sohn es ihr beigebracht hatte, und hielt sie zum Schwur in die Höhe. »Ich schwöre bei meinem Blut und meinen alten Knochen.«

Der Vater legte die Stirn in sorgenvolle Falten und nickte.

*

Kai Knopf, Professor der Psychologie an der Universität Heidelberg, lebte allein, seit sich seine Verlobte von ihm getrennt hatte. Er hatte sich ein entlegenes Holzhaus am Waldrand, fernab von der Stadt und jeglichem Autoverkehr, gemietet. Dort lebte er schon seit zwei Jahren mit seinen Büchern, einem Computer, einer halbwilden Katze und zwei zahmen Fröschen. Morgens fuhr er in seinem alten grünen VW zur Arbeit, und abends fuhr er die ganze Strecke allein zurück. Er wollte wirklich niemanden sehen, so erschöpft war er jeden Tag, wenn er von der* Universität heimkehrte. Er wollte auch mit niemandem am Telefon sprechen, schon gar nicht mit Ingrid, der ehemaligen Verlobten. Und so war es kein Wunder, daß er nie den Hörer abgenommen hatte, wenn Michael ihn anrief.

Es hatte Michael den größten Teil der Nacht gekostet, den Professor in seinem Versteck zu finden, und selbst der Vater verfuhr sich eine halbe Stunde lang auf entlegenen Waldwegen, bevor er endlich bei Kai Knopf vor der Tür stand.

Kai Knopf kam mit Jeans und einem schlabbrigen Pullover bekleidet zur Tür, lachte freundlich und trat aus dem Weg, damit die Eltern ungehindert auf ihren verlorenen Sohn zustürzen konnten. Dann lud er sie ein, es sich auf dem Ledersofa im Wohnzimmer gemütlich zu machen.

Dieses Wohnzimmer allerdings, das muß man sagen, erinnerte sie eher an eine Buchhandlung beim Umzug. Überall auf dem Boden, den Sesseln, dem Tisch und dem Sofa lagen Stapel von Büchern und Heften — einige davon Comic Strips, wie Frau Brödel sofort bemerkte. Die Wände waren fast lückenlos mit Bildern beklebt, manche davon Fotos von einem merkwürdigen affenartigen Tier mit schrägen Katzenaugen und einer rundlichen Schnauze. Über dem Sofa hing ein Aquarell, vermutlich von Kai Knopf selbst gemalt, welches das gehörnte Scheusal lächelnd mit einem Weinglas in der Pfote darstellte.

Ja, der Herr Knopf war ein äußerst seltsamer Mensch, mit seinen ungeschnittenen Haaren, seinem schmalen Pferdegesicht und seinen durchdringenden blauen Augen. Eigentlich wirkte er viel zu jung, um ein Professor zu sein. Unordentlich war er allemal, und irgendwie... Frau Brödel fand die Worte nicht — sensibel? Nein, das war wohl nicht das richtige Wort.

Und nun saßen sie auf dem alten Ledersofa, hörten dem Professor zu und verhandelten mit ihrem eigenen Sohn!

Ja, da saßen sie und verhandelten über die Zukunft der ganzen Familie, bis sie todmüde waren, denn schließlich hatte niemand in der letzten Nacht gut geschlafen.

Kai Knopf kochte zweimal Tee und servierte Rühreier mit Toastbrot. Die Mutter besah sich kopfschüttelnd noch einmal einen Stapel Farbfotos und sagte: »Peter, das kann doch nicht alles gefälscht sein. Ich glaube, der Professor hat recht. Meinst du nicht auch?«

Der Vater betrachtete stumm ein Foto, das Kai Knopf angeblich selber vor drei Monaten im eigenen Haus aufgenommen hatte. Es zeigte Luzibald den Fünfundzwanzigsten in der Badewanne. Er trug eine hellblaue Duschhaube, seine Hörner ragten aus zwei Löchern in dem Plastik hervor.

Der Gesichtsausdruck des Affenviehs ließ keinen Zweifel daran, daß es genau wußte, wie es aussah. Ja, es grinste kokett, und der Professor hatte recht gehabt, als er über den Unterschied zwischen Mensch und Tier sprach. Nur der Mensch könne über sich selber lachen, das sei der wichtigste Unterschied zwischen Menschen und Tieren, hatte der Professor gesagt. Und dieses langhaarige Geschöpf machte sich tatsächlich auf dem Foto über sich selbst lustig. Und auf dem nächsten Foto bürstete es sich grinsend die scharfen, gelben Reißzähne.

Peter Brödel stieß einen tiefen Seufzer aus und wandte sich noch einmal an den Professor. »Und wie viele Mitglieder hat dieser ›Verein zur Rettung der Fausel‹ schätzungsweise?«

Knopf lachte amüsiert. »Zwei ganz bestimmt.« Er zwinkerte Michael zu, der abwartend auf einem Sessel saß.

»Es ist ein geheimer Verein, nur für Auserwählte — wie Ihr Sohn. Er ist für Leute, die ein besonderes Schicksal haben und sich deshalb mit dem Wilden, dem Dunklen und Verborgenen, ja dem vielleicht Entsetzlichen anfreunden müssen. Sie müssen kennenlernen, was andere Menschen fürchten. Jeder, der erstmal abwartet und Fausel nicht gleich einsperrt oder totschießt, ist deshalb ein Mitglied in diesem Verein. Sie wissen ja, wie das ist, Herr Brödel. Man kann eine Art von Ungeheuer ausrotten — aber dann tauchen sie in anderer Form woanders wieder auf. Ist es nicht immer so?«

Und dann tat der Vater etwas Überraschendes. Michael und die Mutter waren sehr erstaunt über ihn. Er gab selten seine zarteren Gefühle preis und schon gar nicht, wenn jemand es von ihm forderte. Aber diesmal war es anders. Peter Brödel stand auf, legte Kai Knopf die Hand auf die Schulter und sagte mit einer tränenerstickten Stimme: »Kai, Sie haben etwas in meiner Seele berührt. Und ich danke Ihnen dafür.«

Neuntes Kapitel

So kam es, daß die Eltern allein nach Spanien fuhren und eine zweite Hochzeitsreise unternahmen. Der Professor Knopf hatte es ihnen dringend geraten, denn er verstand etwas von solchen Dingen — auch wenn er sein eigenes Seelenleben bis jetzt noch nicht hundertprozentig in Ordnung gebracht hatte.

Und so geschah es, daß sich Michael und Knopf gemeinsam auf die Suche nach dem Fausel begaben.

Zuerst durchkämmten sie die Wälder in der Umgebung von Heidelberg. Nach drei Tagen fanden sie einen Forstarbeiter, dessen Frau seit vorgestern behauptete, ein braunlockiges Vieh gesehen zu haben, das in ihrer Küche stand und Essen in einem Beutel verstaute, das sie gerade erst eingekauft hatte.

Natürlich glaubte ihr niemand, und ihr gutmütiger Ehemann meinte, sie hätte wohl einfach vergessen einzukaufen und wollte es nun nicht zugeben. Aber diese Frau brachte die Fauselfreunde endlich auf die richtige Spur.

Die Frau des Forstarbeiters hatte in Richtung Süden gezeigt, und gen Süden fuhren sie nun, die beiden »Auserwählten«, in Knopfs klapprigem, froschgrünem VW.

Bei einer entlegenen Tankstelle stießen sie auf den nächsten Hinweis. Kai Knopf füllte Benzin in den Tank und fragte den Tankwart wie beiläufig: »Ganz schön einsam hier, wie? Ich wette, hier kommen nicht viele Leute vorbei...«

Der Tankwart brummte etwas und sagte dann: »Das nicht. Aber dafür das absonderlichste Gesindel dieses Landes. Vor einer halben Stunde kommt hier ein junges Mädchen vorbei. Ich sage Ihnen: hübsch, verstehen Sie?« Er grinste und kniff ein Auge zusammen. »Und was hat sie hinten auf dem Rücksitz liegen? Einen Landstreicher mit einer Fratze wie ein Buschneger. Schlimmer! Ich meine, Sie haben ja selber nicht die kürzesten Haare — also nehmen Sie es mir nicht übel — , aber dieses hübsche junge Ding kutschiert mit einem dieser gräßlichen Musiker durch die Gegend. Mit Schlapphut und schwarzem Umhang, wie Frankenstein am hellichten Tag, und Haaren...«

Der Tankwart stand noch mit erhobenen Händen, um die Wildheit der Haartracht zu demonstrieren, als Knopf schon hinter das Steuerrad seines Autos gesprungen war. »Was für ein Auto hatte das Mädchen? Welche Farbe, und in welche Richtung sind sie gefahren?« fragte er schnell.

Der Tankwart zögerte und fragte dann: »Sind Sie hinter den beiden her?«

»Das kann man wohl sagen. Bei dem Buschneger handelt es sich um einen afrikanischen Staatspräsidenten, der heute abend vom Oberbürgermeister zu einem Empfang erwartet wird.«

Der Tankwart zeigte verärgert in Richtung Süden und sagte: »Blauer Mercedes. Richtung Autobahn München.«

Mit quietschenden Reifen stoben Michael und Knopf davon, ohne sich noch einmal umzusehen.

*

Sie fuhren die Autobahn München entlang und hielten mit fieberhafter Ungeduld nach einem blauen Mercedes Ausschau. Da gab es einige, aber jedesmal saß ein ältliches Ehepaar oder ein einzelner Mann darin.

Sie waren gezwungen, an jeder Tankstelle und Raststätte anzuhalten und die Parkplätze zu durchsuchen. Einmal, als sie einen blauen Mercedes vor einer Raststätte geparkt sahen, rannten sie im Galopp durch die Speisesäle, durch die Küche, die Herrentoilette und schließlich in ihrer Verzweiflung in die Damentoilette. Dort spähte Michael unter jeder Kabinentür nach behaarten Beinchen und flüsterte: »Fausel, Fausel!«

Drei entrüstete Damen jagten ihn hinaus und beschwerten sich beim Geschäftsführer des Restaurants.

Sie näherten sich gerade einer Autobahnabzweigung und wußten nicht, welchen Weg sie nehmen sollten, als zwei Polizeiwagen mit heulenden Sirenen und Blaulicht an ihnen vorbeirasten. Michael kriegte ein ganz komisches Gefühl im Bauch, sein Herz begann wie wild zu klopfen, und bevor er wußte, was über ihn kam, hatte er seinen Finger ausgestreckt und gerufen: »Da hinterher. Fahr denen hinterher.«

Knopf gab Gas. Es dauerte nicht lange, bis sie die beiden Polizeiautos am Seitenstreifen der Autobahn hinter einem blauen Mercedes geparkt stehen sahen. Eine blondhaarige junge Dame stand gestikulierend vor drei Polizisten und versuchte, sie daran zu hindern, auf den Rücksitz ihres Wagens zu schauen. Kai Knopf bremste scharf und brachte seinen grünen VW, »Froscheimer« genannt, links neben dem Mercedes zum Stillstand.

Und dann ging alles so schnell, daß keiner der Beteiligten hinterher die gleichen Aussagen machte.

Die blonde Frau kreischte noch: »Ich bin Karin Schuh, Zoologin und Forscherin am Zoologischen Institut. Ich transportiere ein krankes, äußerst seltenes Tier in die Klinik und habe keine Zeit...«, als einer der Polizisten die Hintertür des Wagens aufriß, »mei, mei, mei« sagte und seinen Kollegen zu sich rief. Aber Michael war schneller. Er hatte das dunkle Bündel, das auf dem Rücksitz lag, schon erkannt und sich darauf gestürzt.

Der Fausel rührte sich nicht. Er lag zusammengekrümmt auf der Seite und seine Schulter, sein Hals und seine Pfoten waren mit Blut verschmiert. Im selben Moment, als Michael aufheulte und um sich schlug, weil die Polizisten ihn davonzerren wollten, hatte Kai Knopf die zwei Einschußlöcher an der Seite des Wagens und am Kofferraum entdeckt, sich umgeschaut und etwas in dem Dickicht des nahen Waldrandes aufblitzen sehen.

Und dann fiel der Schuß.

Michael dachte zuerst, daß ein Autoreifen geplatzt war. Dann dachte er an die Atombombe, vor der sein Vater ihn manchmal gewarnt hatte. Aber dann schrie einer der Polizisten auf und hob eine blutende Hand in die Höhe, und alle anderen duckten sich hinter den Autos. Ein Kollege war zu seinem Wagen gerobbt und hatte das Funksprechgerät eingeschaltet. Die beiden anderen zückten ihre Pistolen und beobachteten den nahen Waldrand. Keiner kümmerte sich um die junge Frau, die hinter das Steuer ihres Mercedes’ gesprungen war. Erst als sie Gas gab und ihr Auto mit einem Satz nach vorn sprang, legte sich die Lähmung, die Knopf und die Polizeibeamten befallen hatte.

Knopf und Michael rasten also hinter dem Fluchtwagen her. Einer der Polizisten raste ihnen wiederum hinterher. Die beiden anderen kümmerten sich um den Waldrand.

Das war eine Fahrt, wie Michael sie selbst im Kino noch nicht erlebt hatte. So echt und hautnah! Später waren ihm aus diesem Grund die Autojagden im Kino immer nicht realistisch genug.

Der Mercedes bog in letzter Sekunde in eine Ausfahrt ein und fuhr dann mit Höchstgeschwindigkeit auf der Landstraße davon. Der Polizeiwagen hatte Knopfs »Froscheimer« überholt und verpaßte daher die Ausfahrt. Aber der Professor hatte genügend Zeit, rechts abzubiegen und die Verfolgung aufzunehmen. Sie fuhren der Staubwolke hinterher, durch ein verschlafenes Dorf und schließlich im Zickzack über verlassene Waldwege, bis sie in einem Erdloch auf dem weichen Waldboden steckenblieben.

Die Frau bretterte zwischen den hohen Tannen davon. Noch lange konnten sie das Geräusch des fahrenden Wagens in der Waldesstille hören. Dann rauschten nur noch die Baumwipfel über ihnen, und sonst war alles still.

Karin Schuh fuhr immer noch, so schnell sie konnte, mähte einen Drahtzaun zwischen den Tannen nieder und bog dann in einen Sandweg ein, von dem sie hoffte, daß er sie aus dem Wald führen würde.

Sie hätte sich gern eine Zigarette angezündet, aber dazu war keine Zeit. Vielleicht war es ein Fehler gewesen, der Polizei davonzufahren. Vielleicht würde sie nun ihren Arbeitsplatz und sogar ihren Doktortitel verlieren. Und vielleicht hatte sie die Entdeckung des Jahrhunderts gemacht und würde als berühmte Forscherin in die Geschichte der Zoologie eingehen. Sie hoffte nur, daß das Tier diese Fahrt überlebte. Natürlich war diese seltene Gattung auch tot eine Sensation in zoologischen Fachkreisen, aber lebendig war das Tier natürlich noch besser.

So dachte sie und träumte hinter dem Steuerrad von Ruhm und Ansehen, als das Auto bei einer holperigen Stelle aus der Kontrolle geriet und in einem Schlammloch steckenblieb.

Mit jeder Umdrehung gruben sich die Vorderräder tiefer in das Schlammloch, also stieg sie aus, um sich den Schaden zu betrachten. Leise schimpfend begann sie, nach Holzstücken zu suchen, die sie unter die Vorderreifen legen konnte, um das Auto wieder in Gang zu bringen.

Der Fausel lag still und starr auf dem Rücksitz und atmete kaum.

Die junge Frau Schuh war gerade dabei, ihren Mercedes aus dem Graben herauszuhieven, als sie einen Schatten über den Lack der Kühlerhaube gleiten sah. Sie hatte keine Zeit mehr, nach Luft zu schnappen. Kai Knopf hatte schon die Tür aufgerissen, sie vom Fahrersitz gehoben, den Zündschlüssel in seiner Hosentasche verschwinden lassen und ihr eine Einkaufstüte über den Kopf gestülpt.

Er band ihr die Hände mit seiner Krawatte auf dem Rücken fest, während sich Michael über den Fausel beugte und ihm Mund-zu-Mund-Beatmung verabreichte. So, wie er es im Erste-Hilfe-Kursus gelernt hatte.

Kai Knopf empfing ein paar Fußtritte. »Immer mit der Ruhe«, sagte er noch mit seiner tiefsten Doktorenstimme. »Ganz ruhig bleiben. Aua!« Er ließ sie los und hüpfte mit schmerzverzerrtem Gesicht auf einem Bein herum. Fräulein Schuh hatte schwere Stiefel an.

Sie schüttelte sich die Einkaufstüte vom Kopf und fauchte: »Was erlauben Sie sich? Ich bin...«

»Ja, ja. Sie sind Zoologin und was nicht alles. Aber ich bezweifle, daß Sie wissen, mit wem Sie es hier zu tun haben.« Er deutete auf den Fausel im Auto. Die hochgesteckte Frisur der Frau war auseinandergefallen, und das Haar hing ihr in verschwitzten Strähnen in das hochrote Gesicht. Knopf fuhr fort: »Ich bin Psychologe und werde Ihnen alles erklären, wenn ich sehe, daß das einen Sinn bei Ihnen hat. Jetzt haben wir es eilig. Sie werden mir jetzt Ihre Papiere aushändigen, sämtliche Ausweise, Führerschein und alles. Auch die Schlüssel in Ihrer Handtasche. Sie fahren in die Klinik, von der Sie vorhin gesprochen haben. Ich werde Ihnen mit meinem Wagen folgen. Und wenn Sie irgendeinen Unsinn anstellen, gehe ich mit Ihren Ausweisen zur Polizei und zeige Sie wegen Fahrerflucht an. Ist das soweit klar?«

Karin Schuh verzog den Mund und setzte ein arrogantes, säuerliches Gesicht auf: Frosch, der in eine Zitrone gebissen hat. »Psychologe!« schnaubte sie verachtungsvoll. »Das sind doch alles Quacksalber. Bei dem Tier handelt es sich entweder um eine höchst seltene Art von braunem Graubär oder um eine Mutation, wahrscheinlich äußerst gefährlich und aus einem Zoo ausgebrochen...«

Kai Knopf schüttelte ungeduldig den Kopf und drückte Karin Schuh in den Wagen, nachdem er ihre Hände von seiner Krawatte befreit hatte. »Los, los, fahren«, befahl er.

Und das tat sie. Michael blieb mit dem verletzten Fausel auf dem Schoß sitzen und kümmerte sich um nichts, was um ihn herum geschah. Er deckte Luzibald mit seiner Jacke zu und flüsterte ihm liebe Worte ins Ohr.

Aber der Fausel schien nichts mehr zu hören und zu sehen. Nur einmal während der langen Fahrt, als Michael ihm zum hundertstenmal zugeraunt hatte: »Luzibald, Fausel, ich bin’s. Ich bin bei dir. Brauchst keine Angst mehr zu haben...«, da stöhnte er.

Zehntes Kapitel

Das Institut für Tierforschung liegt versteckt auf einem parkähnlichen Gelände, unter hohen Bäumen, nicht weit vom Ufer des Ammersees. Es besteht aus mehreren Gebäuden, einem schönen alten Herrenhaus und verschiedenen Neubauten, grau und kastenförmig. In einem dieser neueren Gebäude war die Tierklinik untergebracht, und im Operationssaal der Klinik lag Luzibald bewußtlos auf einem Tisch und wurde operiert.

Michael stand in einem Korridor bei einem Fernsprechapparat, in den er ständig Münzen hineinwerfen mußte, und versuchte, mit seinen Eltern in Spanien zu telefonieren — so wie er es ihnen hoch und heilig versprochen hatte.

Die Tür zu dem kahlen, mit weißen Kacheln ausgelegten Operationsraum öffnete sich einen Moment, und ein Arzt oder Forscher trat heraus. Hinter einer zweiten Glastür sah Michael den Fausel eine Sekunde lang auf einem Stahltisch vor einer Reihe leerer Käfige liegen. Zwei Schläuche führten von einer Maschine zu seinen Nasenlöchern. Zwei weitere Schläuche von seinen Ellenbogen zu Tropfgeräten, die links und rechts neben ihm standen. Was Michael nicht mehr sah, war, daß man ihm gerade die Kugel aus der Schulter schnitt und danach seine Brust und linke Schulter mit Verbandszeug umwickelte.

Fünf Forscher und Tierärzte standen um den Fausel herum. Einer davon war das Fräulein Schuh in einem blutbefleckten, weißen Operationskittel.

Weiter hinten stand Kai Knopf, der sich als Besitzer des einmaligen Tiers ausgegeben hatte. Er sagte durch seinen weißen Mundschutz hindurch: »Ein brauner Graubär, sagen Sie? Ja, vielleicht, hm, hm. Daran habe ich noch gar nicht gedacht.«

»Eher eine Mißgeburt«, warf einer der Ärzte ein. »Oder ein zoologisches Experiment. Vielleicht eine Kreuzung aus Orang Utan und Ziege. Oder eine Kreuzung zwischen Meerkatze und...«

»...dem Teufel mit den drei goldenen Haaren«, wieherte ein anderer. »Schade, daß der Pfarrer nicht bei uns weilt.«

Die Mutter in Spanien sagte etwas in das Telefon, und Michael mußte sich besinnen. »Wie ist denn das Wetter bei euch?« fragte sie. »Hier in Andalusien ist es herrlich. Papa und ich sind so froh...«

Draußen vor der Klinik regnete es in Strömen, und der Wind peitschte die regennassen Bäume. Michael wunderte es nicht. Überhaupt nicht. Das Wetter paßte haargenau zu Luzibalds und seiner eigenen Stimmung.

»Das Wetter ist dementsprechend«, antwortete er. »Dementsprechend« war ein neues Wort, das er gerade schätzen gelernt hatte. »Ich wollte eigentlich nur sagen, daß es uns gut geht und alles soweit in Ordnung ist, Mama.«

»Michael, du klingst aber nicht gut. Was ist denn los? Habt ihr den Fausel schon gefunden?«

»Ja.« Er schluckte.

»Ja — und? Was ist da los? Es ist doch nichts passiert? Michael!!«

Michael schirmte seine Lippen mit der hohlen Hand ab, obwohl der Korridor weit und breit leer war, und flüsterte: »Der Fausel ist in Gefahr. Die Forscher wollen ihn untersuchen und dann in einen Zoo stecken. Die wollen alle berühmt werden, diese Idioten.«

»Na, na! Was für Forscher? Wo seid ihr? Wo ist Kai?«

»Bwana, ich kann jetzt nicht lange reden. Es ist alles soweit in Ordnung. Wir kriegen das schon hin. Mach dir keine Sorgen.« Er verdrehte die Augen und räusperte sich. »Ich rufe euch morgen abend wieder an. Tschüß, grüß Papa.«

Damit hatte er aufgehängt, war in den Operationsraum geschlüpft und an die Seite seines Freundes gesprungen, bevor irgend jemand es verhindern konnte. Er strich ihm über das weiche Fell zwischen Ohren und Hörnern und flüsterte den geheimen Namen. Es war ihm egal, daß die Experten ihn auf der Stelle wieder hinaus warfen.

Noch hatte Luzibald kein Wort gesprochen. Noch wußte keiner, was für ein Wesen das Fräulein Doktor Schuh dort auf der Landstraße aufgelesen hatte. Sie glaubte offenbar, daß es sich um eine unbekannte Bärenart handelte, vielleicht von einem Zirkus dressiert. Sie vermutete natürlich, daß Wilddiebe auf das Tier und ihr Auto geschossen hatten, oder Jäger, die sich seinen ausgestopften Kopf als Trophäe an die Wand hängen wollten wie Gastwirte ein Hirschgeweih.

Wenn sie herauskriegen, daß er klüger ist als sie alle zusammen — wenn sie herauskriegen, daß er klaut und Gewitter heraufbeschwört und daß er Vulkanausbrüche am liebsten mag, dann ist alles zu spät, dachte Michael bei sich. Dann erforschen sie ihn zu Tode, und die schönen, haarigen Frauen kann er vergessen.

Er mußte den Fausel erst gesund werden lassen und sich dann etwas sehr, sehr Schlaues ausdenken. Michael marschierte vor der Tür zum Operationssaal auf und ab wie ein Wachmann und nickte finster vor sich hin.

*

Weder Knopf noch Michael durften die Nacht bei ihrem verwundeten Freund verbringen. Da konnten sie nichts machen — nicht im Angesicht von einem Dutzend Tierpflegern mit starken Oberarmen. So saßen sie in einem kleinen Rasthaus auf ihren Hotelbetten und konnten nicht schlafen.

Draußen war alles dunkel, und nur in ihrem Zimmer brannte ein Licht. Sie hatten ein kleines Zimmer zu ebener Erde für zwanzig Mark in der Nacht gemietet und überlegten nun, wie sie den Fausel vor den Wissenschaftlern retten sollten.

»Die haben einen Wärter in seine Zelle gestellt«, sagte Michael. »Mit Uniform und Betäubungsspritze und allem. Ich hab’s gesehen.«

»Hm«, murmelte Kai. »Ich überlege andauernd, ob ich die Schuh nicht irgendwie auf unsere Seite bringen kann. Vielleicht sollten wir sie in unser Geheimnis einweihen, ihr die Wahrheit sagen und an ihr menschliches Herz appellieren.«

»Appellieren?« wiederholte Michael kopfschüttelnd. »Nee, das ist nicht gut. Wenn sie erfährt, was der Fausel alles machen kann, dann kriegt sie erst einen Schreikrampf und dann läßt sie ihn nie wieder frei. Nein, wir müssen ihn da rausholen. So schnell es geht. Bevor die ganzen anderen Affen kommen.«

Damit meinte Michael die Polizisten, Zoodirektoren und sämtliche Tierforscher der Welt. »Aber wie, wenn der Fausel angeschossen ist und nicht laufen kann?«

»Verführen«, murmelte Kai. »Vielleicht kann ich die Schuh verführen. Ich habe herausgefunden, daß sie sehr reiche Eltern hat. Der Eduard Schuh ist ihr Vater. Dem gehören viele Zeitungen und eine Bank, glaube ich, und was weiß ich noch alles. Die Schuh-Familie hat Privatflugzeuge und Diener. Das könnte uns sehr helfen.«

Michael blickte den Professor von der Seite an. Er hockte vollbekleidet mit hochgezogenen Knien auf seinem Hotelbett. Knopf saß im Bademantel auf dem anderen Bett. »Da mußt du dich aber ins Zeug legen«, meinte er. »Womöglich sogar zum Frisör gehen.«

Michael grinste, während Knopf abwinkte. »Nein«, seufzte der Professor, der sich selbst auch nicht sonderlich begehrenswert vorkam. »Ich glaube, wir vergessen sie lieber.«

Damit fiel er auf das Bett und starrte gegen die Decke. »Ich wünschte, ich hätte auch reiche Eltern, einen Leibwächter und ein paar Privatflugzeuge. Dann hätten wir die Chance, den Luzi nach Italien zu bringen.«

Michael stand von seinem Bett auf und stellte sich vor den liegenden Knopf. »Glaubst du, daß er stirbt?« fragte er leise.

Knopf richtete sich auf. »Nein«, entgegnete er heftig. »Ich glaube, daß so ein Fausel nur sehr schwer totzukriegen ist.«

*

Zur selben Stunde lag Luzibald auf einer Bahre in seiner vergitterten Zelle. Seine Hände und Füße waren mit Lederriemen am Stahlgerüst der Bahre festgeschnallt. Seine Nasenlöcher und Arme waren mit Plastikschläuchen verbunden, und eine Maschine maß seinen Herzschlag.

Erst runzelte er die gewölbte, haarige Stirn, dann schlug er die Augen auf.

Das erste, was er sagte, war: »Rumpsteak.« Er hatte von einem saftigen Steak mit Petersilienkartoffeln und Pilzsoße geträumt. Mit anderen Worten, er hatte Hunger.

Rings um ihn her war alles dunkel. Nur die Maschinen piepten leise und zeigten grüne Wellenlinien auf grauen Bildschirmen. Ein Streifen Mondlicht fiel durch ein vergittertes Fenster in seine gekachelte Zelle.

Draußen vor einer schweren Stahltür hörte er Schritte auf und ab gehen.

»Wo bin ich?« fragte er sich selbst und zerrte seine Arme mit einem Ruck aus den Schnallen.

Was, zum Erzfausel, geht hier vor? dachte er und riß seine Fußgelenke aus den Fesseln. Die Plastikschläuche flogen zu Boden, Luzibald stand auf und betrachtete sein Verbandszeug im Dämmerlicht des Mondes.

Ein schneidender Schmerz am linken Schulterblatt und in der Brust durchfuhr ihn, und dann erinnerte er sich an die Schüsse. Er erinnerte sich an die Kugel, die ihn traf, den Geruch des Mannes, der ihm im Wald aufgelauert hatte, die junge Frau, die ihn aus dem Straßengraben, in den er sich mit Mühe geschleppt hatte, aufhob und auf den Rücksitz ihres Autos schleifte...

Ja, er erinnerte sich an alles. Auch an das Gesicht des Täters. Seine Hörner richteten sich nach vorn, sein Knurren klang wie fernes Donnergrollen und echote im Raum. Er stampfte zur Gittertür seiner Zelle. Sie war verriegelt, aber er brauchte nur ein paar gewaltige, wütende Fußtritte, um sie aufspringen zu lassen. Die schwere Stahltür des Raumes vor seiner Zelle war ebenfalls verriegelt. Auch das störte ihn nicht. Er zerrte am Türknauf, daß die Riegel allesamt splitterten und durch die Gegend flogen, öffnete die Tür und blinzelte in den grell erleuchteten Korridor hinaus.

Der Wächter drehte sich um, sah ihn, riß den Mund auf, als wollte er schreien, und fiel in Ohnmacht.

Der Fausel knurrte verdutzt, knallte die Tür wieder hinter sich zu und stürmte mit voller Kraft dem Fenster entgegen. Er bog die Gitterstäbe einfach zur Seite, zertrümmerte die Scheibe und kletterte hinaus.

Der Schmerz in der Schulter und Brust setzte ihm arg zu. Aber schon während er durch den Park und über die umliegenden Grundstücke davonlief, fing er an, mit seinem Schulterblatt und seinem linken Brustbein zu sprechen, so wie er zu allen Dingen sprach, die er gern mochte.

Das linke Brustbein und das zerlöcherte Schulterblatt hörten ihm auch gerne zu.

*

Michael und Kai waren endlich eingeschlafen, als ein Geräusch sie wieder aufweckte.

Es hörte sich an, als picke ein kleiner Vogel mit seinem Schnabel an ihre Fensterscheibe.

Michaels Bett war dem Fenster am nächsten. Schlaftrunken zog er den Vorhang beiseite und blinzelte in den nächtlichen Garten hinaus, um zu sehen, was dort an seinem Fenster kratzte.

Es war ein langer, schwarzer Fingernagel. Der Fingernagel gehörte zu einer Tatze oder Kralle, und diese wiederum zu einem schwarzen Gespenst mit weißen Flächen links oben.

»Was ist denn jetzt schon wieder?« ächzte Knopf und wälzte sich auf die Seite.

»Fausel.« Mehr konnte Michael nicht sagen. Nicht in diesem Moment.

Noch zur selben Stunde sah man drei tief verhüllte Gestalten über den Parkplatz schleichen, in ein kleines Auto steigen und davonfahren.

Noch in derselben Nacht wunderte sich ein Zollbeamter an der österreichischen Grenze über die merkwürdige »chinesische Bulldogge«, die in Decken gehüllt auf dem Rücksitz eines Wagens mit Heidelberger Kennzeichen gelegen und so furchtbar geknurrt hatte.

Aber was ging das ihn an? Er verstand nichts von Hunden.

Elftes Kapitel

Sie hatten das Verdeck des »Froscheimers« heruntergelassen, ließen sich den frischen Fahrtwind in die Gesichter wehen und gondelten ohne Eile einen steilen Bergpaß in den Alpen hinauf.

Die Sonne schien, unter ihnen lag ein grünes Tal, und in der Ferne glänzten die schneebedeckten Gipfel der Hohen Tauern. Sie waren vorsichtig und hatten bisher nur die entlegensten Straßen Österreichs befahren. Meistens waren sie nachts unterwegs. Tagsüber versteckten sie sich in den Wäldern, um dort zu schlafen. Man konnte schließlich nie wissen.

Schon nach drei Tagen hatte der Fausel sich das Verbandszeug heruntergerissen und gemeint, daß es ihm noch nie so gut gegangen sei wie jetzt in diesem Augenblick.

»Mit jedem Angriff werde ich stärker«, erklärte er, und Michael hatte sich gewünscht, daß Siegfried Pflaum und alle anderen Mächtigen dieser Welt es hören könnten.

Und so schien es, als wäre ihnen die Flucht schon gelungen. Sie fuhren auf Umwegen und nahmen den längsten Weg, den je ein Mensch nach Italien gefahren war. Dennoch gelangten sie voran und waren dem Grenzübergang nun nicht mehr fern.

Knopf steuerte, Michael saß neben ihm, und der Fausel lag auf dem Rücksitz hinter den Polstern versteckt. Ab und zu warf er eine Hand voll Körner aus dem Auto.

»Paß auf, daß dich niemand sieht«, warnte Michael. »Was schmeißt du denn da in die Gegend?«

Der Fausel trug einen breitkrempigen, verbeulten Strohhut, aus dem seine Hörner ein kleines Stück herausragten, eine schwarze Sonnenbrille und einen weißen Sommeranzug, den Knopf ihm geliehen hatte. Wer würde ihn in diesem Aufzug erkennen? Keiner. So hoffte er jedenfalls. Der Anzug paßte leider sehr schlecht.

Er schleuderte eine weitere Handvoll Körner zwischen die Bäume am Straßenrand und erwiderte: »Seidelkrautsamen. Ich schmeiße Samen in die Gegend. Man weiß nie, ob ich später nochmal hier vorbeikomme — und dann habe ich was zu essen.«

»Der Herr Pflaum hat gesagt, daß Seidelkraut eine Art Rauschgift ist«, sagte Michael mit schrägem Blick.

Der Fausel spitzte die Lippen und begann ein kleines Lied zu singen. »Alle Dinge sind Gift«, flötete er. »Allein die Dosis bestimmt, daß ein Ding kein Gift ist.«

»Paracelsus«, warf Knopf ein. Michael erklärte er: »Das hat Paracelsus gesagt. Er war ein Schweizer Naturforscher, Arzt und Philosoph.« Und zu Luzibald auf dem Rücksitz gewandt: »Das darf man aber nicht als Entschuldigung auffassen, sich mit Whisky oder was auch immer vollaufen zu lassen.«

Michael drehte sich wieder nach vorn um. Auch er trug eine große, schwarze Sonnenbrille auf der Nase. Er hatte seinen Eltern versprochen, immer brav eine Brille zu tragen. Ja, und nun trug er eine, und niemand konnte ihm und Kai Knopf irgendwas vorwerfen. Außerdem redete er jetzt häufiger mit seinen Augen, denn Knopf hatte gesagt, daß er ständig wachsam sein und sich jedes Nummernschild eines Wagens, der längere Zeit hinter ihnen herfuhr, merken müßte.

Nach Knopfs letzten Worten stimmte Luzibald ein anderes Lied an:

»Italia, bella Italia,
ich mu-huß dich wie-hie-dersehn«,

so sang er, und Knopf und Michael lachten über den salbungsvollen Tenor des Fausels, als ein Auto hinter ihnen um die Kurve bog und sich sehr schnell näherte.

Ein älterer Geschäftsmann saß am Steuer. Neben ihm eine stark geschminkte Blondine mit einem Pudel auf dem Schoß. Die beiden sahen gerade noch, wie eine schwarze Hand hinter dem Rücksitz des Volkswagens hervorschoß und etwas, das wie Hühnerfutter aussah, in die Luft warf.

Ein Teil des Hühnerfutters prasselte gegen die Windschutzscheibe ihres weißen BMW.

»Hast du das gesehen?« fragte die Blondine den Mann am Steuer.

»Das war eine schwarze Hand mif langen Krallen, Herbert.«

»Gott, bist du süß«, säuselte Herbert, während er den grünen VW überholte. Er kniff die Blondine neckisch in die Wange. »Das war der Rächer der Enterbten, mein Häschen, und ich bin dein Ritter Löwenherz!«

»Herbert«, erwiderte sie gereizt. »Wann fängst du endlich an, die Realität so zu sehen, wie sie ist?«

*

Nachdem die drei Flüchtlinge den Bergkamm überquert hatten, sahen sie tief unter sich, am Ende der Straße, einen stillen, smaragdgrünen See im Licht der späten Nachmittagssonne liegen. Er schimmerte durch die Tannen am Berghang wie ein Juwel. Weit und breit war kein Mensch zu sehen, und der BMW, der sie eben überholt hatte, war seit längerer Zeit das einzige Auto gewesen, das sie wahrgenommen hatten.

»Also gut«, brummte Kai Knopf. »Wir suchen uns die einsamste Stelle am Seeufer aus und gehen schwimmen. Aber nicht lange und kein lautes Gejohle.« Wahrscheinlich ermahnte er sich selbst, denn als die drei in das eiskalte Wasser eintauchten, kostete es ihn die letzte Kraft, nicht laut loszuprusten.

So leise wie möglich plantschten sie im Wasser und versuchten, nicht laut zu lachen, als der Fausel das Stück Seife verlor, mit dem er sich die Unterarme eingeschäumt hatte, weil Knopf gesagt hatte, sie röchen nach altem Ziegenleder.

Der Fausel tauchte geschickt unter und holte die Seife wieder herauf. Dabei packte Michael ihn bei den langen Nackenhaaren und versuchte, auf dem starken, pelzigen Rücken zu reiten wie auf einem Delphin.

Die Seife ging verloren, aber die beiden glitten auf der goldenen Lichtspur entlang, welche die Sonne auf den Wellen vor ihnen ausbreitete. So glitten sie im Wasser des stillen Sees entlang, und der Fausel schnaufte vor Glück, und Michael konnte eine Reihe von kleinen Jauchzern nicht unterdrücken.

Knopf kraulte hinter ihnen her und sah dabei aus wie ein übergroßes Seepferdchen, mit seinem langen, nassen Gesicht und den rotgeränderten Knopfaugen, die er vom Tauchen kriegte. Aber sogar er mußte lachen und heimlich im Innersten jubeln, denn dieser Augenblick war so vollkommen schön und wunderbar wie schon lange keiner mehr in seinem Leben. Nicht, seit Ingrid, die Ehemalige, ihn sitzengelassen hatte.

Er legte sich auf den Rücken und ließ sich neben Michael und Fausel hertreiben. Er blickte in den Abendhimmel hinauf, der sich langsam rosenrot und violett färbte, auf die schneeweißen Gipfel ringsum, und sagte andächtig: »Das ist zu schön, um wahr zu sein.«

Der Fausel warf Michael mit einer kurzen Drehung von seinem Rücken und trieb ebenfalls mit ausgebreiteten Armen, Bauch nach oben, im Wasser dahin. Er sprudelte einen Mundvoll Wasser wie eine Fontäne in die Höhe und meinte: »Meine Vorfahren haben immer gesagt: Das ist gerade schön genug, um wahr zu sein.«

Eine Weile sagte niemand ein Wort. Alle lagen auf dem Rücken und ruderten nur hin und wieder leicht mit den Armen, um sich über Wasser zu halten.

Irgendwann hob der Fausel den Kopf ein Stück, schnupperte und brummte etwas. Seine scharfen Augen spähten durch das Dickicht des umliegenden Waldhangs und suchten.

Dann schüttelte er sich und schwamm gemächlich zurück ans Ufer. Falls er den Geruch des Mannes, der sich hoch über dem See durch das Unterholz schlich, gewittert hatte, so wollte er es sich nicht eingestehen. Falls seine durchdringenden Augen die blitzenden Gläser des Feldstechers bemerkten, so wollte er den Gedanken loswerden, bevor er ihm bewußt wurde. Diese Stunde war »gerade schön genug, um wahr zu sein«. Mehr wollte Luzibald einfach nicht wissen.

*

Sie waren gerade dabei, sich abzutrocknen und wieder anzuziehen, als der Fausel mit einer ruckartigen Bewegung auf das gegenüberliegende Ufer des Sees blickte, die Ohren spitzte und ein langgezogenes Knurren ausstieß.

Michael hielt erschrocken inne, sich die nassen Haare mit einem Handtuch zu rubbeln. Die Hörner des Fausels hatten sich innerhalb von Sekunden steil nach vorn gerichtet.

Knopf ließ die Hose wieder fallen, die er sich gerade anziehen wollte.

»Was ist, Luzi?« fragte er alarmiert.

»Er ist hier«, knurrte der Fausel, ohne sein generelles Knurren zu unterbrechen. »Er lauert im Gebüsch.«

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»Was? Wer? Wo?« sprudelte Michael hervor und zupfte dabei nervös am behaarten Arm des Fausels. Mit einer heftigen Armbewegung stieß der Fausel seinen Freund von sich, gerade so, wie man eine lästige Fliege fortwischt — und Michael stürzte zu Boden. Er landete hart auf dem Gesäß im Sand, richtete sich aber gleich wieder auf und starrte den Fausel fassungslos an.

Dieser würdigte ihn keines Blickes. Auch die entsetzten Protestlaute von Knopf schien er nicht zu hören. Der Fausel hatte sich zu seiner vollen Größe aufgerichtet, die Klauen schwarz und drohend zum Himmel erhoben. Sein Gebiß war nun entblößt wie das einer blutrünstigen Bulldogge. Er knurrte laut, tief aus dem Bauch, und stieß zwischen den gebleckten Schneidezähnen rauhe, kehlige Laute hervor.

»Luzibald«, zischte Knopf beschwörend. »Luzibald, laß dich nicht auf einen Kampf ein! Komm ins Auto. Los, schnell!« Knopf sammelte schon die verstreuten Kleidungsstücke des Fausels ein und lief zum Auto. Michael stand langsam auf.

Unterdessen begann der Fausel haßerfüllte Worte auszustoßen, zischende, böse, grollende Worte, und sein Zorn übertraf alles, was Michael je erlebt hatte. Schaurig war das und irgendwie gewaltig, wie das haarige Untier dort am Ufer stand und die Klauen zum Himmel hob, als wollte es Sonne, Mond und Sterne aus ihrer Bahn reißen. Wie es das Maul aufriß, als wollte es den See und die Wälder auf der anderen Seite verschlingen. Wie es seinen Bauch vorschob und die Brust weit dehnte und rumpelnde, brodelnde Laute ausstieß — ein Vulkan, der allmählich ausbricht, um seinen Feuerstrom über alles, was ihm im Weg steht, zu ergießen.

Ja, das war schaurig, furchterregend, und gleichzeitig war es auch seltsam würdevoll.

Und es war ansteckend. Ein großer, unaufhaltsamer Zorn fuhr nun auch in Michaels Bauch. Der Zorn fuhr ihm in die Fingerspitzen, daß sie sich spreizten, genau wie die Krallen eines wilden Tieres. Er fuhr ihm in die Beine, daß sie sich krümmten und zum Sprung ansetzen. Und der große Zorn fuhr ihm in die Kehle, daß er brüllte und fauchte wie ein kleiner Panther.

»Du hast mich zu Boden gestoßen!« schrie Michael den Fausel an. »Du wildgewordenes Scheusal, was fällt dir eigentlich ein? Was glaubst du, wer du bist? Das lasse ich mir nicht gefallen! Ich lasse mir überhaupt nichts mehr gefallen! Ihr könnt mich alle mal! Ihr alle, alle — ihr — ihr Großen! Ihr Schweinepriester, ihr saublöden Erwachsenen!«

Der Fausel war die ganze Zeit unbeirrt mit seinen wütenden Flüchen fortgefahren, mit denen er ein Unwetter heraufbeschwor und einen Blitzschlag, der den Feind am anderen Ufer des Sees treffen sollte. Erst bei Michaels letzten Worten drehte er den Kopf eine Sekunde lang um und warf Michael einen Blick zu.

Aus blutunterlaufenen Augen warf er ihm einen funkelnden Blick zu, und darin glühten Anerkennung und Verständnis, als wollte er sagen: »Ich verstehe dich völlig«, und: »Bereitet doch Spaß, einmal richtig auszubrechen und nicht immer nur schönes Wetter zu säuseln, nicht wahr?«

In diesem Moment verstand Michael etwas. Er hätte es nicht ausdrücken können, wenn jemand ihn gefragt hätte, was er eigentlich verstand. Aber eins konnte er tun: er konnte sich neben Luzibald, den Schrecklichen, stellen und seine Fäuste zum Himmel recken und tief aus dem Bauch heraus schreien. Er konnte dort am Seeufer neben dem Fausel herumspringen und lernen, wie man Wetter macht.

»Blitz, Blitz und Donnerschlag!« zischte der Fausel. Er tänzelte, schwenkte seinen runden Leib im Kreis herum. »Hagelflut und Wasser sturm, kommt auf uns herab, stürzt den Feind ins nasse Grab.«

»Blitz, Blitz und Donnerschlag!« brüllte Michael, die Stirn in finstere Falten gelegt. Herrlich war das. Früher, wenn er wütend gewesen war, hatte er immer einen Knoten im Magen gehabt, wegen der Angst vor Strafe. Jetzt hatte er keine Angst — überhaupt keine Angst. Jetzt war er Wotan, der Donnergott.

»Aaahuuuuuuuaaaahhh!« röhrte der Fausel. Sein durchdringendes Geheul hallte von den Bergen zurück und gellte über den See wie das Kriegsgeheul eines Stammes wildgewordener... Nun ja, es gibt nichts Vergleichbares. Nur Fausel können ein so entsetzliches Geheul ausstoßen.

Kai Knopf seufzte und legte sich die Fingerspitzen an die Stirn, als hätte er Kopfschmerzen. Er stand neben der Autotür des Volkswagens, die er einladend geöffnet hatte, damit die drei sofort davonfahren konnten.

»Aaahuuuuuuaaaahuuuu!« röhrte Michael aus Leibeskräften. Ein plötzlicher Wind hatte sich erhoben und fegte nun durch die Baumkronen über den See. Der Himmel verdunkelte sich zusehends — aber das lag ganz sicher auch daran, daß die Sonne inzwischen hinter den Bergen versunken war.

Knopf rief mit seiner vergnügtesten Professorenstimme: »So ihr beiden, jetzt habt ihr euch sehr schön ausgetobt. Jetzt fahren wir weiter.« Er quetschte sich auf den Fahrersitz und ließ den Motor des Wagens anspringen.

In dem Moment ertönte das Krachen einer Schußwaffe. Ein metallischer Gegenstand sirrte durch die Luft. Der Fausel sprang einen Meter in die Höhe. »Pflaum«, schnaubte der Fausel. Drohend stand er auf den Hintertatzen, und mit seiner wildesten Stimme rief er: »Komm heraus aus deinem Versteck, du Feigling! Komm, und stelle dich dem Zweikampf mit mir!«

Michael war kreidebleich geworden und stolperte geduckt zum Auto. Knopf brüllte etwas und fuchtelte mit den Armen. Der Fausel trat drohend ein paar Schritte auf das Unterholz links des Sees zu, in die Richtung, aus der der Schuß gefallen war.

Und dann krachte ein zweiter Schuß, und der Fausel lag auf der Erde, aber er richtete sich sofort wieder auf und sprang mit drei Sätzen ins Auto, und Knopf warf sich auf Michael, riß ihn zu Boden und schürfte sich an einer Baumwurzel das Knie auf.

Noch während sich alle keuchend im fahrbereiten Wagen zurechtfanden, hörten sie in einiger Entfernung das Geräusch von brechendem Holz und schnell rennenden Füßen.

Knopf, wie blind vor Schrecken, bog in den nächsten Sandweg ein und stob mit heulendem Motor davon.

Keiner sprach ein Wort, während der plötzliche Regenguß auf das Autodach prasselte und sie in haarnadelscharfen Kurven einen breiten Felsrücken hinauffuhren. Immer hinauf und hinauf, denn es gab nirgends eine Abzweigung. Keiner sagte etwas. Nur der Atem der drei ging rasselnd und keuchend, und drei Herzen pochten, so schnell sie konnten.

Ganz oben an der Bergspitze hielt Knopf an. Nun ging es nicht mehr weiter. Er und Michael stiegen aus, um nach einer Umkehrmöglichkeit für das Auto zu suchen, denn Knopf wollte weder den ganzen Berg rückwärts hinunterfahren, noch in den Abgrund links des Sandweges stürzen. Der Fausel stieg ebenfalls aus und starrte scharf von der Höhe auf den dämmrigen, regenverhüllten See unter ihm.

Es war nicht leicht zu erkennen, aber dort unten, im Wald beim rechten Seeufer, liefen mindestens drei Gestalten durch das Unterholz. Am linken Ufer duckte sich jemand blitzschnell in das hohe Schilfgras. Und dann ertönte eine blecherne Stimme durch ein Megaphon und hallte von den Bergen wider: »Halt! Stehenbleiben! Sonderpolizei! Legen Sie Ihre Schußwaffe nieder. Verlassen Sie mit erhobenen Händen das Gebüsch!«

»Was, schon wieder die Polizei?« ächzte der Fausel. »Kann man denn nie unter sich bleiben?« Michael und Knopf waren an seine Seite geeilt und blickten ihrerseits in die zunehmende Dunkelheit hinunter, aus der die blecherne Megaphonstimme zu ihnen heraufgedrungen war.

Der Fausel hatte die besten Augen, also übernahm er die Berichterstattung.

»Links am See hat sich der Siegfried Pflaum ins Gras geduckt«, knurrte er. In seiner Stimme lag Verachtung. »Den wittere ich normalerweise achtzig Meilen gegen den Wind. Der verfolgt mich schon seit Jahren. Der Pflaum hat auch in der Nähe von Heidelberg auf mich geschossen und mich verwundet. Rechts am See hocken — eins, zwei, drei Männer. Da! Jetzt kriecht einer von ihnen. Jetzt rennen sie um den See herum und hinter der Sau... dem Pflaum her. Der rennt, fällt hin, richtet sich auf, rennt um den See am Ufer entlang...«

Er wurde von einem Blitz unterbrochen, der den Himmel über dem See in zwei Hälften zerriß. Gleich darauf hörten sie das Geheul von Polizeisirenen, dann folgte ein krachender Donnerschlag, und es dauerte keine Minute, bis sie das Blau- und Rotlicht von mehreren Polizeiwagen auf der rechten Seeseite flackern sahen.

Türen öffneten sich, und Gestalten sprangen aus den Autos. Eine Stimme tönte durch ein Megaphon: »Halt! Stehenbleiben! Hier spricht die Polizei!«

Sofort antwortete eine andere Megaphonstimme: »Halten Sie sich da raus! Deutsche Sonderpolizei bei einem Spezialeinsatz!«

»Idioten!« brüllte jemand, der kein Megaphon hatte, so laut er konnte. »Ich bin vom speziellen Aufklärungsdienst, und ihr seid alle total hirnverbrannte...«

Der Rest dieser Beschimpfung wurde vom nächsten Donnergetöse verschluckt.

Der Fausel kratzte sich verdutzt am Kopf über diese Entwicklung. Dann fing er leise glucksend an zu lachen. »Höhö!« wieherte er und rieb sich die ledrigen, schwarzen Finger mit diebischem Vergnügen. »Das sind alles Polizisten, und alle sind hinter allen her. Ist das nicht wahnsinnig schön?«

»Die verfolgen sich gegenseitig?« fragte Michael begeistert.

»Jawohl, schau nur genau hin. Schau, jetzt haben die Österreicher ihre Suchlampen eingeschaltet. Siehst du was? Sag deinen Augen, daß sie jetzt alles sehen können.« Der Fausel zwinkerte Michael zu und kniff ihn kurz in den Arm.

Und tatsächlich war alles auch ohne Brille recht gut zu erkennen. Ja, da unten lief ein Mann durch das Schilfgras, von flackernden Scheinwerfern hin und wieder gestreift, und wenn Michael ganz genau hinsah, dann konnte er sogar im strömenden Regen den karierten Filzhut erkennen, den Siegfried Pflaum auf dem Kopf trug. Drei graue Gestalten waren dem auf und nieder hüpfenden Filzhut dicht auf den Fersen. Und auf der anderen Seite des Sees waren die Männer mit den großen Suchscheinwerfern.

Einer von ihnen sagte immer wieder durch das Megaphon: »Halt! Stehenbleiben! Polizei!« Die anderen schlichen geduckt am Seeufer entlang, um dem Pflaum von beiden Seiten entgegenzurücken. Sie hielten Gewehre in den Händen.

Der Fausel sagte gerade in bedauerndem Tonfall: »Die erledigen jetzt alles alleine. Und ich wollte dem Pflaum doch ordentlich eins überbraten«, als ein sekundenlanger Blitz den See und das ganze umliegende Tal erhellte. Michael sah aus dem Augenwinkel, wie ein böses Feuer in Luzibalds Augen aufglomm.

»Hagelstürme brauchen wir jetzt«, grunzte Luzibald.

Knopf sagte: »Hör auf, Luzi. Ich bin reif für eine Urschrei-Therapie. Was für eine Aufregung!«

»Was ist das denn?« fragte Michael, nur halbwegs interessiert, denn was dort unten am See vor sich ging, nahm seine gebannte Aufmerksamkeit in Anspruch.

»Oder einen Schluck Whisky«, fügte Knopf hinzu und eilte im Regen zum Auto. Luzibald unterbrach sein Gemurmel von Hagelstürmen und rief ihm hinterher: »Ich dachte, du hättest keinen Whisky. Nur billigen Rotwein.« Mit diesen Worten erhob sich der Fausel und lief hinter Knopf her.

Allein wollte Michael auch nicht im Regen sitzen bleiben, selbst wenn er Angst hatte, daß seine

Augen sofort wieder kurzsichtig und trübe würden, wenn er sich einen Millimeter vom Fleck rührte. Vorsichtig drehte er sich nach den beiden um. Er wollte seine Augen nicht aus ihrer neugefundenen Wachsamkeit aufrühren.

Knopf saß im Wagen mit hochgeschlossenen Scheiben und schrie mit verzerrtem Gesicht einfach vor sich hin. Der Fausel stand im Regen und war dabei, einer kleinen Whiskyflasche mit einem kräftigen Zug zu Leibe zu rücken.

»Fausel«, flüsterte Michael. Seine Stimme wollte ihm in diesem Moment nicht ganz gehorchen. »Fausel, ich habe gesehen.«

Es erklang ein »Plopp« als Luzibald die Flasche mit einem Ruck von den Lippen nahm und den Jungen, der in der Dunkelheit vor ihm stand, durchdringend musterte. Dann verschwamm alles vor Michaels Augen und wurde wieder trüb. Der schwarze Finger des Fausels, der ihm eine Träne aus dem Gesicht wischte, war nur ein dunkler Fleck.

Und dann mußte Michael auf einmal furchtbar heulen, und gleich darauf mußte er auch irgendwie laut loslachen. Und als der Fausel ihm seinen behaarten Arm auf die Schulter legte, lachte und weinte er gleichzeitig und zitterte am ganzen Körper. »Ich habe alles genau gesehen, aber jetzt ist es schon wieder vorbei, und ich sehe nicht mehr so gut.«

»Das kommt schon mit der Zeit«, brummte der Fausel. Mehr sagte er nicht. Sie standen eng aneinandergeschmiegt im Gewitterregen und warteten, bis Kai Knopf nach einigen Minuten, in denen er ununterbrochen laut geschrien hatte, seinen Mund zuklappte, die beiden anlächelte und die Wagentür öffnete. »Aaahhh!« sagte er und zuckte ein wenig schüchtern mit den Schultern. »Jetzt geht es mir auch bedeutend besser. Luzi, hast du mir einen Schluck in der Falsche übriggelassen?«

Luzibald reichte ihm die fast leere Flasche und stieg ein. Knopf leerte sie, und dann fuhr er rückwärts den Berg hinunter, so ruhig und gekonnt wie ein geübter Rennfahrer. Er fand eine Weggabelung, drehte das Auto um und fuhr mit seinen beiden Schützlingen davon. Hinter ihnen schlug ein Blitz in eine Kiefer am Berghang ein und setzte sie in Brand. Aber das sahen sie nicht mehr.

Und sie sahen auch nicht, daß ein kurzer, aber ungewöhnlich heftiger Hagelschauer auf das Tal niederprasselte, mit Hagelkörnern, von denen manche so groß waren wie Taubeneier. Ja, und so sahen sie nicht mehr, daß der schießwütige Herr Pflaum fast davon erschlagen wurde. Die Beamten der österreichischen Ortspolizei, die den Herrn Pflaum verhafteten und ins Gefängnis in Sankt Hölzen brachten, kamen mit Prellungen und schweren Erkältungen davon, aber einer der Herren von der Geheimpolizei mußte mit einer Gehirnerschütterung ins Krankenhaus eingeliefert werden.

Wen wundert es da, daß so viele Beschwerden bei so vielen Vorgesetzten eingereicht wurden und daß die Zeitungen es einen Skandal nannten?

Zwölftes Kapitel

In der dunkelsten Stunde der Nacht lag das Institut für Tierforschung am nebligen Ufer des Ammersees und schien friedlich zu schlafen.

Nur hinter einem Fenster brannte ein gelbes Licht. Dort saß das Fräulein Schuh hinter einem großen eichenen Schreibtisch und weinte.

Ihre Tränen tropften mit leisem Platschen auf ein Stück Papier, das sie gerade mit der Schreibmaschine beschrieben hatte. Es war eine Erklärung an ihre Vorgesetzten, daß sie hiermit ihre Stelle als Tierforscherin am Institut aufgeben würde. Darin hieß es unter anderem: »Unter den gegebenen Umständen verzichte ich auf den Rest meines Monatsgehalts und akzeptiere meine fristlose Kündigung.«

Karin Schuh schneuzte sich geräuschvoll die Nase und griff zum Telefon.

»Papa«, sagte sie, als sich die verschlafene Stimme am anderen Ende meldete. »Papa, ich werde mir das Leben nehmen.« Nach diesen Worten begann sie erneut zu schluchzen.

»Was? So früh am Morgen?« polterte die Stimme. »Wie spät ist es? Zwanzig nach drei?« Eduard Schuh, Zeitungsbesitzer, Industrieller und Vater einer einzigen Tochter, sagte etwas, das man nicht gern wiederholt. Dann änderte er seinen Tonfall und fuhr gelangweilt fort: »Na gut. Die Pistole liegt im Panzerschrank, der Panzerschrank befindet sich im Wohnzimmer — du weißt schon wo — und du kennst die Kombination. Aber vermeide Flecken auf dem Teppich, wenn du dich erschießt. Du weißt ja, wie deine Mutter ist.«

»Ich hasse dich«, sagte Karin Schuh zu ihrem ordnungsliebenden Vater.

»Ich dich auch, mein Engel. Habt ihr das Affenvieh immer noch nicht wiedergefunden, oder warum willst du dir diesmal das Leben nehmen?«

»Nein. Er ist ausgebrochen und hat seine Zelle in der Forschungsabteilung verwüstet, und nun werde ich entlassen. Die Polizei geht seit Tagen hier ein und aus. Als Wissenschaftlerin bin ich erledigt, Papa. Ich habe mich lächerlich gemacht.«

»Gut, daß du’s einsiehst. Ich sage dir doch immer: laß die Vierbeiner zufrieden und geh in die Politik oder werde Rechtsanwältin, das ist das Beste für ein verwöhntes Balg wie dich. Dann hättest du dich jetzt wenigstens aus allem herausreden können. Hast du schon gefrühstückt? Komm nach Hause. Ich lasse dir dein Lieblingsgericht servieren.«

»Nein. Ich beginne jetzt einen Hungerstreik, magere ab und sterbe. Meine Asche soll in alle vier Winde zerstreut werden.«

»Gut. Vielleicht kann ich dann einem sorglosen Ruhestand entgegensehen.«

»Oh, ich hasse dich«, wiederholte Karin liebevoll.

»Natürlich. Alle Kinder hassen ihre Eltern irgendwann einmal. Ich erwarte nichts Ungewöhnliches von einem Durchschnittsmenschen wie dir. Also halte mich nicht auf dem laufenden und sieh zu, wie du dir selbst aus der Patsche hilfst.«

Karin kramte hastig einen Zeitungsausschnitt zwischen den Papieren auf ihrem Schreibtisch hervor und sagte schnell: »Warte, Papa. Ich habe hier einen Zeitungsartikel vor mir, die Frühausgabe des Bayerischen Merkur. Darin wird von einem Geheimagenten berichtet, der längst aus dem Dienst entlassen worden ist, aber auf eigene Faust hinter irgendwelchen Staatsfeinden oder Verbrechern herjagt. Hör dir das an, Papa. Hier steht:

›Gestern abend wurde ein ehemaliger Agent des Deutschen Sicherheitsdienstes in Österreich festgenommen. Der mehrfach verletzte und geistig verwirrte Mann war bei einer Schießerei in der Nähe von Sankt Hölzen überrascht worden. Die Umstände sind ungeklärt und bis jetzt liegt kein umfassendes Geständnis von Siegfried Pflaum alias Siegmund Blau alias Norbert Schlaum vor.‹«

»Der Bursche hat eine Menge Namen«, meinte Eduard Schuh und gähnte. »Mir reicht es, ich gehe wieder ins Bett.«

»Warte, warte, Papa, der Artikel geht noch weiter: ›Pflaum behauptete bei seiner Festnahme, einen als Menschenaffen verkleideten Terroristen mit Ziegenhörnern durch die Berge verfolgt zu haben. Der Verbrecher operiert unter dem Decknamen ›Fausulus Somaticus‹ und befindet sich, laut Pflaum, in Begleitung eines deutschen Mannes von etwa dreiunddreißig Jahren und eines siebenjährigen Jungen...‹ Papa, das könnten sie sein! Nein, nein, frag mich nicht, wieso. Ich weiß, es ist wahrscheinlich zu spät... aber könnte ich mir noch einmal dein Privatflugzeug ausleihen, damit ich heute früh nach Sankt Hölzen fliegen kann, um mit dem Pflaum zu sprechen?«

»Was? Ich dachte, du wolltest dir das Leben nehmen und habe schon mal erleichtert aufgeatmet! Fausulus Somaticus sagst du? Warte mal einen Augenblick.«

Eduard Schuh legte den Hörer beiseite und schlufte in Seidenpantoffeln in seine Bibliothek. Alle vier Wände der Bibliothek bestanden aus Bücherregalen, die vom Boden bis zur Decke reichten und aus prächtigem, rotglänzendem Mahagoniholz geschnitzt waren. Er setzte sich die Brille auf und fand ein dickes Buch, in dem er blätterte.

Wieder am Telefon, sagte er: »Hier ist es, mein Engel. In Mythen und Kuriositäten dieser Welt, vierter Band, wird von einem ›Fausulus Somaticus Inexplizissimus‹ geschrieben, eine Art Menschenaffe, die der italienische Forscher Vittorio Orsini entdeckt hat. In Borneo und Südamerika gibt es angeblich ganze Kolonien von diesen... äh... ja, hier steht, daß sie das fehlende Glied in der Entwicklungskette zwischen den Affen und uns selbst sein könnten. Also menschlicher als jeder Schimpanse oder Orang-Utan. Menschlicher als ich wahrscheinlich, hi-hi-hi! Sie sprechen eine eigene Sprache und benutzen Werkzeuge. Und hier ist auch ein Foto.« Eduard Schuh bohrte seinen Finger in ein Schwarz-weiß-Foto auf derselben Seite im Buch.

Die Abbildung zeigte ein paar undeutliche, behaarte Gestalten. Sie standen in einer Gruppe aufgereiht und hatten die gehörnten Köpfe der Kamera zugewandt. Im Hintergrund waren Rauchschwaden zu sehen. Darunter standen folgende Worte: »Fausulus Somaticus Inexplizissimus in der Vulkanlandschaft von Hokkaido, Japan, 1976. Fotografiert von Prinz Vittorio Orsini. Ist dies der Beweis für die Existenz einer unbekannten Rasse?«

»Papa, das werde ich dir alles nie vergessen«, schwor Karin Schuh, bevor sie den Hörer versonnen lächelnd auflegte. Die nächsten drei Stunden telefonierte sie. Völlig ohne Rücksicht auf die hohen Gebühren für Ferngespräche.

*

Etwa um dieselbe Zeit fielen Knopf während des Fahrens auf der Landstraße die Augen zu. Er schlief für ein paar Sekunden am Steuer des Froscheimers ein und träumte, daß er sich auf einem Bootssteg am blauen Meer befand. Das Fräulein Schuh lief auf ihn zu. Ihre blonden Haare flatterten lose im Wind. Sie trug ein weißes Baumwollkleid und hatte ihre Schuhe in der Hand. Sie rief seinen Namen und warf sich in seine Arme, und bei dem Aufprall fiel er mit ihr hintenüber auf den Bootssteg. Der bäumte sich unter ihm auf und rumpelte fürchterlich. Knopf erwachte und merkte, daß das Auto von der Straße geraten war. Er konnte gerade noch bremsen, bevor er mit seinen Schützlingen in einem Gebüsch landete.

Er wußte, daß er nicht mehr weiterfahren durfte, ganz gleich, wo sie waren und wer sie finden würde, sobald die Sonne aufging. Er mußte jetzt sofort schlafen. Das kleine, grüne Auto blieb schräg im Straßengraben liegen, und Knopf ließ sein Haupt seitwärts auf den Beifahrersitz sinken.

*

Ein paar hundert Kilometer weiter entfernt saß Prinz Vittorio Donatello Orsini in seinem maßgeschneideten Schlafanzug im Bett und gähnte herzhaft, während er den Telefonhörer entgegennahm, der ihm von seinem Diener gereicht wurde.

Das Fräulein Schuh hatte Glück: Orsini war ein Frühaufsteher. Schon immer gewesen. Daran lag es unter anderem, daß er es fertiggebracht hatte, mehr in seinem 65jährigen Leben zu unternehmen als ein normaler Mensch in etwa dreihundert Jahren. Er war ein bekannter Verhaltensforscher, ein ehemaliger Rennfahrer und seitdem ein italienischer Nationalheld. Er war Doktor der Philosophie, Autor verschiedener Bücher, unter anderem von Kriminalromanen, und der Abkomme einer alten italienischen Adelsfamilie. Er selbst nannte sich »einen der letzten Romantiker«, aber wenn man seine Frau Carlotta fragte, dann war er ein Stronzo, was auf Deutsch soviel heißt wie »Biest« und womit gemeint war, daß der Mann, mit dem sie seit über vierzig Jahren lebte, ein Schürzenjäger und unverbesserlicher Frauenheld war.

Orsini befand sich in einem palastähnlichen Sommerhaus nördlich von Mailand und war schon hellwach, als sein Diener ihm die ersten Morgenzeitungen, Telegramme und ein kabelfreies Telefon mit dem Frühstückstablett hereinbrachte.

»Selbstverständlich spreche ich Deutsch, die Sprache von Goethe und Nietzsche!« rief er gutgelaunt in den Hörer. Und dann mit tieferer, leiserer Stimme: »Und noch einige andere Sprachen, mein liebes Fräulein.«

Er räusperte sich ernüchtert und zog die Augenbrauen hoch, als er hörte, was die Dame am anderen Ende darauf antwortete. »Fausulus Somaticus? In Österreich? Hm, vermutlich nur ein Dummerjungenstreich oder eine Verwechslung.«

»Alberto, Alberto«, er winkte seinem Diener zu, legte die Hand auf den Hörer und erklärte Alberto in rasend schnellem Italienisch, daß er die Zeitungen nach einem Artikel über einen geisteskranken Spion durchsuchen solle, der einen Fausulus Somaticus Inexplizissimus in Österreich gesichtet haben wollte.

Alberto blätterte in sämtlichen Zeitungen. Prinz Orsini sprach noch minutenlang mit dem Fräulein Schuh aus Deutschland und schwang sich dann aus dem Bett. Er war zwar ein älterer Mann, aber deshalb nicht zusammengeschrumpft oder ungelenkig. Alberto reichte ihm ein paar Seiten aus den Zeitungen, die Orsini kaffeetrinkend studierte.

»Ecco!« rief er und klopfte mit dem Finger auf einen Artikel. Er entblößte eine Reihe wunderschöner künstlicher Zähne, warf sich in die purpurne Seidenrobe, die ihm vom Diener entgegengehalten wurde, und strich sich die weißen Schläfenhaare glatt.

»Alberto, wir haben zu tun. Andiamo. Hol den Piloten aus dem Bett. Sieh zu, daß, er den Hubschrauber flugbereit hält. Die Madonna ist mit mir. Jetzt gehen wir auf Fausulusjagd! Wenn es ein Fausulus ist, dann habe ich ihn so gut wie gefangen.«

Alberto verbeugte sich respektvoll und zog sich zurück, um die Befehle auszuführen. Er war auf einer englischen Schule für Butler trainiert worden. Der alternde Prinz tat, wie sooft, mehrere Dinge gleichzeitig: er kleidete sich an, telefonierte mit dem Polizeipräsidenten von Mailand, einer Polizeidienststelle in Sankt Hölzen, Österreich, frühstückte dabei und überzeugte seine Frau Carlotta davon, daß er nie eine andere geliebt hätte.

Dreizehntes Kapitel

Karin Schuh und Prinz Orsini begegneten sich vor den Toren des Gefängnisses von Sankt Hölzen. Die Dame war im Privatflugzeug ihres Vaters herbeigeeilt, Orsini im eigenen Hubschrauber. Es war mittlerweile nach zehn Uhr morgens. Orsini küßte dem deutschen Fräulein die Hand und behauptete, daß sie ebenso attraktiv sei wie ihre Stimme am Telefon. Der Gefängnisdirektor ließ es sich nicht nehmen, die beiden wichtigen Besucher persönlich zu der Einzelzelle zu führen, in der Siegfried Pflaum auf einem Eisenbett lag und stöhnte.

Es war gut, daß weder Karin noch Orsini den Mann vor seiner Verhaftung gekannt hatten, sonst hätten sie wahrscheinlich entsetzt aufgeschrien. Pflaum sah aus wie eine halbfertige Mumie. Das lag an dem weißen Verbandszeug, das der Arzt um einen großen Teil seines Körpers gewickelt hatte. Aber reden konnte er, wenn auch mit verquollenen, von Hagelkörnern aufgeschlagenen Lippen. Reden wollte er unbedingt, denn er mußte doch seine Unschuld beweisen!

Er erzählte den beiden Besuchern alles, was er über den Fausel, Kai Knopf und Michael Brödel wußte, welcher Straftaten er sie verdächtigte und was alles noch geschehen könnte, sollten die Flüchtigen nicht schleunigst hinter Schloß und Riegel gebracht werden.

Das Fräulein Schuh und der Prinz Orsini waren sehr interessiert. Ja, sie waren die besten und dankbarsten Zuhörer, die Pflaum je im Leben gehabt hatte.

*

Die verdächtigen Personen wachten gegen Mittag im Graben auf. Knopf fuhr das Auto schnell in das Dickicht eines Waldes, wo man sie so leicht nicht finden konnte. Dort lagen alle drei unter hohem Farn versteckt und schliefen weiter bis zum Einbruch der Dunkelheit.

Sie wurden von dem lauten Knattern eines Hubschraubers über dem Wald geweckt.

»Das ist schon der vierte Hubschrauber seit heute mittag«, sagte Michael mit düsterer Miene und kroch aus seinem Schlafsack unter dem Farnkraut hervor.

»Der fünfte«, berichtigte Luzibald. Er gähnte und streckte die Glieder von sich wie eine Katze. »Die suchen nach uns.«

Ein Schweigen folgte seinen Worten. Michael und Knopf wechselten einen ängstlichen Blick. Der Fausel stand auf und trottete etwas tiefer in den Wald hinein. Offensichtlich, um sein Geschäft an einem stillen Örtchen zu erledigen.

Sie verstauten die Schlafsäcke im Auto und tranken ein paar Schlucke lauwarmes Mineralwasser. Im Stehen verschlangen sie die alten Salami- und Käsebrote, die sie in einem österreichischen Dorf eingekauft hatten.

Dann stiegen alle drei in den Wagen. Luzi saß hinten, Michael auf dem Beifahrersitz neben Knopf.

Aber Knopf machte keine Anstalten loszufahren. Er drehte den Zündschlüssel in der Hand. Alle drei blickten geradeaus vor sich hin. Michael hatte wieder seine Brille auf.

»Noch höchstens fünf Kilometer bis zur Grenze«, meinte Knopf. »Hat jemand eine Idee?«

»Es ist ja wohl klar, daß die Grenzbeamten unsere Steckbriefe und Personenbeschreibungen haben«, erklärte Michael. Gestern hatte Knopf schon etwas Ähnliches gesagt.

»Ich schleich^7 mich allein zu Fuß nach Italien«, sagte Luzi.

»Und wenn die Zöllner Michael und mich erkennen und festnehmen?«

Luzibald schlug die Augen nieder und seufzte.

Wieder schwiegen sie, bis Kai Knopf plötzlich wie aus einer Erstarrung erwachte und langsam sagte: »Halt! Ich habe eine Idee. Teuer, schwierig, aber — vielleicht klappt^7s.«

Dann fuhr er los und stob mit quietschenden Reifen in die Richtung, aus der sie gekommen waren.

*

Die Nacht verging und darauf wieder ein Tag, aber in der nächsten Nacht, als es schon ganz dunkel geworden war, geschahen merkwürdige Dinge am Grenzübergang von Österreich nach Italien. Die Zöllner der Spätschicht würden es lange nicht vergessen.

Um acht Uhr abends fuhr ein Personenwagen beim Wachhäuschen an der Grenze vor. In dem Wagen saßen vier kostümierte, maskierte Männer. Höchst verdächtig. Der Fahrer trug eine Löwenmaske vor dem Gesicht, der Beifahrer einen Affenköpf aus Pappmaschee und Nylonhaar; ein dritter hinten im Auto hatte eine riesige Brille auf, woran eine Pappnase und ein langer Bart befestigt waren. Der vierte Mann trug einen schwarzen Schlapphut über einer zotteligen, schwarzen Perücke.

Die Insassen des Wagens hatten das Radio laut aufgedreht. Rhythmische Tanzmusik dröhnte dem Zöllner entgegen, und dann, als der Zöllner die Paßfotos mit den Personen im Wagen vergleichen wollte, weigerten sie sich, ihre Perücken, Hüte und Affenköpfe abzusetzen. Statt dessen johlten sie lauthals und luden den säuerlich dreinblickenden Beamten ein, doch mit auf die Party im nächsten Ort zu kommen. Er könne, so wie er war, auf das Fest gehen, denn seine Uniform sei echt witzig und als Verkleidung überhaupt nicht zu übertreffen.

Der Zöllner notierte die Namen der vier Insassen sowie das Nummernschild des Wagens. Fasching im Mai? Verdächtig.

Aber beim nächsten Auto ging es nicht viel besser. Ein Lastwagen fuhr vor, und als der Fahrer sich aus dem Fenster lehnte, hatte auch dieser eine Affenmaske vor dem Gesicht und saß dazu noch mit völlig nacktem Oberkörper im Auto. Auch er machte dem Zöllner Schwierigkeiten, und als er endlich die Maske vom Gesicht nahm, stieß er ein markerschütterndes Geheul aus wie Tarzan im Urwald und trommelte sich dabei auf die entblößte Brust.

Der nächste Wagen war ein Mercedes mit einem älteren Ehepaar, das normal aussah und kein Wort mit dem Beamten wechselte. Dann fuhren wieder drei Autos mit johlenden, verkleideten Leuten vor, die von einem Verlobungsfest redeten, zu dem die ganze Welt eingeladen war. Sie plapperten von einem großen Maskenball, wo Ströme von Bier und Sekt fließen sollten. Und alles umsonst!

Was die Grenzbeamten nicht wußten, war, daß ein netter junger Mann keine fünfhundert Meter entfernt von ihrem Wachhäuschen am Straßenrand stand und die vorbeifahrenden Autos anhielt. Der Mann sah vertrauenerweckend aus mit seinem schmalen Gelehrtengesicht und den intelligenten Augen. Jedesmal, wenn ein Auto anhielt, lehnte er sich lächelnd in das heruntergekurbelte Fenster und hielt einen Blumenstrauß mit rosa Schleifchen in die Höhe.

»Darf ich Sie zu meinem Verlobungsfest einladen?« fragte er dann freudestrahlend. »Meine Verlobte und ich veranstalten einen Maskenball in San Candido — ein paar Kilometer hinter der Grenze — und alle Welt ist ganz, ganz herzlich auf einen Cocktail eingeladen.«

Wenn alles gutging und die Passagiere nicht zu schlecht gelaunt waren, winkte der junge Mann einen blonden Jungen herbei, der sich offenbar die ganze Zeit hinter den Bäumen am Straßenrand verborgen hatte und jetzt mit einem großen Karton herbeilief. Aus diesem Karton wurde allerlei Krimskrams herausgezogen.

Kai Knopf hielt Hüte, Teufelshörner und Pappnasen in die Höhe und sagte: »Würden Sie meiner Verlobten und mir die Ehre Ihrer Gegenwart bei unserer Verlobung erweisen? Dies ist der schönste Tag meines Lebens! Da, bitte, setzen Sie sich diesen Schlapphut auf und stülpen Sie sich diesen lustigen Affenkopf über. Und vergessen Sie bitte nicht, auch die Beamten an der Grenzstation für später, nach dem Dienst, einzuladen! Das sind sehr alte Freunde der Familie, aber die Ärmsten müssen ausgerechnet heute, in meiner Verlobungsnacht, arbeiten.«

Und so geschah es, daß der Karton langsam leer wurde und viele vergnügte Leute nach San Candido, ein paar Kilometer hinter der Grenze, fuhren.

Als der grüne VW mit den drei verkleideten Affen vorfuhr, winkte Umberto, einer der leidgeprüften Grenzwärter, ihn nur mit einer schlaffen Handbewegung durch. »Weiterfahren«, befahl er barsch. Er hatte genug von lärmenden Partygästen.

*

Der grüne VW brauste durch San Candido und weiter in Richtung Westen, dann weiter nach Süden, und das Krakeelen der drei Affen war gewaltig. »Italia, bella Italia«, sangen alle drei aus voller Brust.

»Süße, haarige Frauen,

In Mengen, in rauhen.

Italia, ich mu-huß dich wiedersehen.«

Kurz vor Bozen hielten sie den Wagen vor einer Gaststätte an. »Trattoria Pimento« stand in blauen Neonbuchstaben über der Tür, und um das kleine alte Haus rankte sich der wilde Wein. Sie hatten Hunger und Durst, und außerdem mußte Michael unbedingt mal wieder mit seinen Eltern in Andalusien telefonieren.

Knopf zog sich das Affenkostüm hinter einem Baum aus, glättete sich die Haare und ging mit Michael, der jetzt wieder seinen roten Pullover und blaue Jeans trug, auf die Trattoria zu. Der hungrige Fausel mußte im Wagen bleiben und warten, bis seine Freunde ihm einen Teller Spaghetti herausbrachten.

»Vergeßt den Rotwein nicht!« rief er hinterher.

Knopf legte den Finger an die Lippen und öffnete die Tür.

Im Inneren des Gasthauses war es halbdunkel. Eine ältere, rundliche Frau in einem geblümten Kleid ging ihnen entgegen und führte sie zu einem weißgedeckten Tisch an einem Fenster in der hinteren Ecke. Das Restaurant war leer, abgesehen von drei Männern in Arbeiterkleidung, die bei einer Karaffe Wein saßen und sich auf Italienisch unterhielten.

Knopf bestellte dreimal Spaghetti, zwei Gläser Rotwein und ein Glas Apfelsaft. Die Wirtin wiederholte mit rollendem R: »Drrei Spaghetti Marinara? Kommt noch eine Person?«

»Sie sprechen sehr gut Deutsch«, entgegnete Knopf mit einem schnellen Lächeln. »Dürfen wir Ihr Telefon kurz benutzen? Der Empfänger am anderen Ende zahlt für das Gespräch.«

Michael telefonierte mit seinen Eltern in Spanien, während Knopf auf das Essen wartete und die Wirtin den Vorhang eines Seitenfensters unauffällig ein Stück beiseite schob und auf den Parkplatz draußen spähte. Sie mußte doch wissen, warum der Deutsche ihre Frage nicht beantwortet hatte.

Draußen stand der grüne VW. Obwohl es Abend war und der Parkplatz nur schwach beleuchtet, sah sie das behaarte Hinterteil mit dem kurzen Stummelschwanz, das sich gegen die Scheibe des Autofensters drückte, während der Insasse versuchte, sich eine helle Sommerhose überzuziehen.

Die Gastwirtin verschränkte die Arme vor der großen, runden Brust. Der behaarte Insasse streifte sich jetzt ein Jackett über, drückte sich einen Hut auf den Kopf, eine Sonnenbrille auf die Nase und stieg aus dem Wagen.

Der Affenmensch im weißen Sommeranzug schlich auf Zehenspitzen über das Blumenbeet und kratzte mit einem langen, gekrümmten Fingernagel gegen die Scheibe des Fensters, hinter dem Knopf saß. »Wie lange dauert das denn noch?« flüsterte er laut, während Knopf sich erschrocken umdrehte.

Die Augen der drei Männer weiter hinten im Lokal hoben sich. Drei Augenpaare erblickten das dunkle, lockige Ungeheuer hinter dem Fenster. Die Wirtin wechselte einen Blick mit ihnen und sagte: »Tedesci — Deutsche«, in einem Ton, als erkläre das alles. Die Gäste nickten schwermütig. Sie waren Bauern aus den umliegenden Dörfern und hatten schon einiges mit diesen Urlaubern aus fremden Ländern erlebt.

Hinterher konnte niemand mehr genau sagen, wie es kam, daß die internationale Verständigung an jenem Abend in so hohem Maße gefördert wurde. Man erinnerte sich nur noch daran, daß die Wirtin energisch nach draußen stapfte, dem Fausel befahl, hereinzukommen und seine Spaghetti zuessen, denn hier schämte sich niemand, wenn er fürchterlich behaart und mißgestaltet war oder Ekzeme hatte oder sonstwas. Ihr Haus sei schon immer ein gastliches Haus gewesen, und zum Beweis dafür wurde eine Runde Rotwein spendiert und dann noch eine, und die Musikbox spielte italienische Opernmusik. Und als die Bauern feststellten, daß Luzibald ein Opernliebhaber war und den Text von La Traviata teilweise auswendig kannte, wurden die Tische zusammengerückt und Brüderschaft getrunken. Michael erhielt italienische Weinschaumcreme, eine Köstlichkeit, und damit stieß er auf die deutsch-italienische Freundschaft an.

Später hatte Knopf rotgeränderte Augen und schwor, daß die Sache mit Ingrid, seiner ehemaligen Verlobten, nun endgültig vorbei sei und die italienischen Frauen ihm ohnehin viel mehr zusagten als die kalten, blonden Eisberge aus dem Norden.

Darauf wurde noch einmal angestoßen, und inzwischen war das Fokal auch voller geworden. Ein gutes Dutzend Italiener, Deutsche und Österreicher auf der Durchreise tranken dem Fausel zu und wünschten ihm Glück, Reichtum und eine haarige Frau, die sich ordentlich aufs Arbeiten und Kinderkriegen verstand.

Und der Fausel hatte sich seine Krawatte gelockert, sein Hut saß ihm schräg über den Ohren. Er zwinkerte seinen neuen Verbündeten zu und sagte: »Ich sehe, ihr versteht was davon. Aber leider habt ihr keine Ahnung, wie Fauselfrauen sind.« Es entstand eine angeregte Debatte darüber, was Fauselfrauen sind und wie sie sind, und irgend jemand meinte, daß »Fauseln« eine Krankheit sei, so ähnlich wie Masern, aber leider unheilbar.

»Fauselfrauen sind schön und stolz und stark«, verkündete Luzibald und blinzelte unter halb heruntergelassenen Lidern in sein fast leeres Glas. »Wie Kratzbürsten ohne Stiel und nicht leicht in den Griff zu kriegen — jedenfalls hat das mein Onkel Werner immer gesagt.«

Und so bemerkte niemand, daß ein glatzköpfiger Mann zum Telefon im Hinterzimmer ging und mit vorgehaltener Hand in die Sprechmuschel raunte.

Eine Viertelstunde später betraten zwei Männer das Lokal. Sie setzten sich an einen hinteren Tisch. Sie paßten nicht in die allgemein ausgelassene, heitere Stimmung, denn sie waren sehr nüchtern und beobachteten die große Tischrunde, an dem Luzibald mit seinen Freunden saß und sang.

Beide Männer standen gleichzeitig vom Tisch auf. Der Fausel drehte sich im selben Moment um und sah sie. Der eine zückte einen Ausweis und rief: »Kriminalpolizei!« Er rief es auf Italienisch, aber selbst Michael verstand, was gemeint war.

Zwei Handschellen klickten, der zweite Mann war herbeigesprungen, hatte die Arme des Fausels nach hinten gerissen und ihm stählerne Ringe um die Handgelenke gelegt.

Die Männer zerrten Luzibald zur Tür hinaus. Alle schrien durcheinander. Die beiden Männer schleiften Luzi zu einem wartenden Polizeiwagen und fuhren mit ihm davon. Das ging in Sekundenschnelle. Die Gäste des Lokals stürzten gestikulierend hinterdrein. Am schnellsten fuhr der grüne VW mit dem deutschen Kennzeichen.

Vierzehntes Kapitel

Eine ganze Kolonne von Autos brauste hupend durch die Nacht, die Landstraße hinauf in Richtung Bozen, immer hinter dem ersten schwarzen Auto mit dem Blaulicht her.

Dann war das laute Quietschen von Reifen zu hören, und der schwarze Wagen bremste mit aller Gewalt. Sonst wäre er in das teure, silberne Sportauto gerast, das sich quer über die Fahrbahn gestellt hatte und jedem entgegenfahrenden Auto den Weg versperrte.

Knopf wäre beinahe in das Polizeiauto gekracht und die Italiener hinter Knopf beinahe in den »Froscheimer.« Statt dessen schlitterten allesamt in die Böschung am Rande der Straße, daß das Blech knirschte und rumpelte.

Ein vornehm gekleideter alter Herr stieg soeben aus dem silbernen Sportwagen. Er hatte ein Autotelefon in der Hand, auf das er in rasend schnellem Italienisch einredete. Eine blonde junge Dame stieg ebenfalls aus, und überhaupt stiegen alle jetzt aus ihren Autos und liefen mitten auf der Straße zusammen.

»Die Schuh!« stieß Knopf hervor. »Die Schuh hat uns nun doch noch erwischt.«

»Ein Ferrari«, flüsterte Michael ehrfürchtig.

Seine Andacht währte nur eine Sekunde, dann war er schon bei dem Auto, in dem Luzibald in Handschellen auf dem Rücksitz saß.

Ein lautes Gezeter erhob sich allerseits. Der ältere Herr versuchte trotz des Tumults, den erbosten Beamten etwas zu erklären, das sie ihm offensichtlich nicht glauben wollten. Dann sprach einer der Inspektoren durch das Autotelefon, das ihm von dem Sportwagenbesitzer gereicht wurde, und nickte dauernd unterwürfig: »Si, si, io capito. Capito, capito, si, si, Signore Capitano.« Jemand knuffte den anderen Beamten in die Seite, und so wäre fast eine Schlägerei entstanden, wenn der Fausel nicht plötzlich aufgetaucht wäre.

Michael hatte ihm, von niemandem bemerkt, die Autotür geöffnet. Und nun stand Luzibald im Licht der vielen Autoscheinwerfer und knurrte laut. Da wurden alle still.

Die versammelte Gesellschaft wurde totenstill und blickte den Fausel an, den Knurrenden. Der stapfte langsam auf die beiden Inspektoren von der Kriminalpolizei zu und blieb direkt vor ihnen stehen. Seine Brust dehnte sich, die Muskeln seiner Oberarme wölbten sich unter dem weißen Jackett, er lief möglicherweise noch etwas dunkler im Gesicht an, als er ohnehin schon war. Er keuchte, zerrte, riß seine Hände auseinander, und dann zersprangen die Handschellen hinter seinem Rücken.

Jetzt wandte er sich an den älteren Herrn, dessen Ferrari quer über der Straße stand: »Was willst du von mir?« Seine Stimme war tief und drohend. Das Fräulein Schuh, das mit weit aufgerissenen Augen neben dem Mann stand, würdigte er keines Blickes. Die Inspektoren auch nicht.

Der Mann starrte den Fausel an wie einer, der ein Gespenst erblickt. Er brachte kein einziges Wort heraus.

»Ja, wer sind Sie?« rief Michael fordernd. Er hatte seine Hand in die Tatze des Fausels geschoben und hielt sie fest.

Der Mann zog etwas aus der Brusttasche und warf es dem Fausel entgegen. Der fing es mit einer Hand auf, schnüffelte, und beäugte es mißtrauisch.

Noch immer sagte keiner ein Wort. Man konnte den Nachtwind in den Bäumen rauschen hören. Irgendwo in der Nähe schrie ein Käuzchen. Dann war alles wieder still.

»Mein Name ist Orsini«, erklärte der Mann mit belegter Stimme. »Vittorio Orsini. Ich bin Naturforscher und bringe Nachricht von Fausulus Somaticus. Bitte riechen Sie, eh? Riechen Sie an dem Beweis.«

Luzibald hob den Beweis mit den Fingerspitzen in die Höhe. Jetzt konnte man sehen, was es war: ein langes, drahtiges Haarbüschel, dunkelblond, und an einem Ende mit einer roten Schleife zusammengebunden. Er roch daran. Dann grunzte er überrascht. Ein rotes Feuer glomm in seinen Augen.

»Gabriella«, erklärte Orsini. »Gabriella Fausulina, eh? Eine Fausulinafrau auf der Insel Stromboli.«

Luzibald wickelte sich den Haarstrang nachdenklich um einen Finger und fragte leise: »Lebt sie noch?«

»Ja, ja!« schrie Orsini begeistert. »Ich habe sie allerdings nur von weitem gesehen. Gabriella ist wohl nicht ihr wahrer Name, eh? Aber ich habe sie gesehen und vielleicht noch zwei weitere, auf der Insel Vulcano und später auf Stromboli bei Sicilia.« Er setzte sich die Hände wie zwei Röhren vor die Augen, um ein Fernrohr zu verdeutlichen. Offen* bar hielt er Fausel für begriffsstutzig oder ungebildet. Oder er war einfach zu aufgeregt, um nicht mit den Händen herumzufuchteln.

»Gabriella ist eine schöne Fausulina, molto bella, aber sie ist sehr, sehr...« Er suchte nach Worten. »Eh, böse auch, nicht wahr?« Um Luzibald zu zeigen wie böse Gabriella war, schnitt er eine fürchterliche Grimasse und formte Krallenhände wie ein Monster beim Angriff, woraus man schließen konnte, daß die Fauselfrau zwar sehr schön aussah, aber sonst ein ziemlicher Drachen sein mußte.

Luzibald trat einen Schritt auf Vittorio Donatello Orsini zu und sagte unvermittelt: »Vielleicht mag sie keine Forscher.« Dann lächelte er still in sich hinein, weil er gerade daran dachte, daß Gabriella ihn wohl anders empfangen würde.

Die Gäste aus der Trattoria klatschten und jubelten, als der grinsende Luzibald in den grünen VW stieg, sein Haarbüschel schwenkend. Die Wirtin rief: »Bravo!« Die anderen riefen etwas Ähnliches und wünschten dem Fausel und seinen Begleitern Glück.

Und so geschah es, daß Luzibald, Knopf und Michael hinter dem silbernen Ferrari herfuhren, in die Nacht hinein. Und daß sich die Inspektoren von der Kriminalpolizei einer Meute von finster dreinblickenden Menschen gegenübersahen, die ihnen verboten, irgend etwas zu unternehmen, bis der VW und der Ferrari einen Vorsprung von mindestens zwanzig Minuten hatten.

*

In Prinz Orsinis Sommerpalast, gar nicht weit von Mailand, lagen der Fausel und Michael eng beieinander in einem kostbaren, alten Himmelbett unter seidenen Decken und schliefen. Der Fausel hatte einen schwarzen Arm schützend über Michaels Schulter geworfen. Der lag auf der Seite, den Daumen ein winziges Stück im Mund, und erholte sich von den Strapazen der letzten Tage und Nächte. *

Im Nebenzimmer lag Kai Knopf und starrte mit offenen Augen an die kostbare, mit Engelsköpfen verzierte Zimmerdecke. Es war gegen Mittag. Hinter den seidenen Vorhängen schien die Sonne, und aus dem unteren Stockwerk drangen Stimmen zu Knopf herauf.

»Das ist doch eine Weltsensation«, hörte Knopf die helle Stimme von Karin Schuh ausrufen. »Keiner hat das Recht, der Wissenschaft eine solche Entdeckung vorzuenthalten! Ich kann es noch immer nicht fassen, daß er redet wie — wie ein Mensch.«

Die Stimme des Prinzen Orsini entgegnete etwas, das Knopf nicht verstehen konnte. Wenige Minuten später hörte er ein Poltern, als sei ein Stuhl hintenübergefallen, und die Frauenstimme fauchte: »Lassen Sie mich! Ich will doch nur mit dem Institut für Tierforschung am Ammersee telefonieren und sagen, daß wir das Vieh gefunden haben.«

Knopf schwang die Beine aus dem Bett und eilte im Schlafanzug die Treppen hinunter.

Er schloß die Tür des Salons hinter sich und begann, mit seiner beruhigenden Professorenstimme auf das Fräulein Schuh einzureden. Es dauerte nicht lange, bis die Debatte wieder lauter wurde. Orsini wollte die Entdeckung des Fausels nicht an die große Glocke hängen, sondern ihn heimlich und unbemerkt auf die Vulkaninsel Stromboli schaffen, um dort zu beobachten, wie sich der Fausel Gabriella Fausulina gegenüber verhalten würde. Knopf fand, daß man den Fausel nicht wie ein Versuchskaninchen im Labor behandeln dürfe, denn dann würde sich sein Verhalten verändern und unnatürlich werden.

»Der Fausel ist eine ganz besondere Art von Mensch«, betonte Knopf, »und kein Vieh, das man einsperrt und ohne seine Einwilligung an Maschinen anschließt«, sagte Knopf und schaute dabei die junge Frau an.

Gerade entgegnete das Fräulein Schuh mit hochrotem Kopf: »Also, was glauben Sie denn von mir? Ich bin kein herzloser Eiszapfen, der nur an sich selbst denkt. Ich werde dafür sorgen, daß der Fausulus in ein Tierheim gebracht und unter Naturschutz gestellt wird. Nur so ist er auf lange Sicht vor den Menschen sicher.«

Gerade sagte sie das, als der Fausel selbst zur Tür hereintrat.

Hinter ihm wurde Michael sichtbar, der sich die Fäuste in die schlaftrunkenen Augen bohrte und mißmutig wirkte.

Luzibald ging auf das Fräulein Doktor zu und blieb dicht vor ihr auf dem kostbaren Teppich stehen. Er schaute sie nachdenklich an. »Du hast mir damals, in der Nähe von Heidelberg, das Leben gerettet. Du hast mich von der Straße aufgelesen, als ich verwundet war. Jetzt darfst du dir etwas von mir wünschen.«

Karin Schuh mußte sich noch immer daran gewöhnen, daß das »Vieh« sprechen konnte. Sie schluckte ein paarmal und brachte kein Wort hervor. Aber Luzibald hatte seine goldgefleckten Augen auf sie geheftet und wiederholte langsam: »Du hast mir das Leben gerettet. Möchtest du, daß ich es allein in einem Käfig verbringe? Wenn das wirklich dein Wunsch ist, dann will ich ihn dir erfüllen.«

Alle anderen im Raum schwiegen und warteten auf ihre Antwort. Karin Schuh verzog das Gesicht, als wollte sie laut loslachen. Aber statt dessen schlug sie die Hände vor das Gesicht und begann zu schluchzen.

Knopf führte sie zu einem großen Polstersessel und drückte sie in die Kissen.

Da saß sie und weinte so laut wie ein Kind, und Alberto und Carlotta eilten in den Salon, um zu sehen, was nun schon wieder in Ordnung gebracht werden mußte.

Alberto räusperte sich vornehm, aber Carlotta, die Gattin des Prinzen, rief ihm geistesgegenwärtig zu: »Cognac, presto!«

Der Diener verschwand, um den Cognac zu holen, Orsini reichte Karin sein Taschentuch und sagte: »Nun ist es ja gut. Nun hören Sie schon auf zu weinen, eh?«

Aber Knopf, der Psychologe, legte ihr eine Hand auf die Schulter und raunte ihr ins Ohr: »Weine ruhig weiter, Karin. Weine laut und viel und lange. In Anbetracht der Lage ist das völlig angebracht.«

Nur Michael blieb ungerührt stehen und wartete ab, was die Schuh als nächstes sagen würde. Auf die Dame war echt kein Verlaß.

Der Fausel zündete sich eine von Orsinis teuren Zigarren an und streckte sich quer auf dem Sofa aus. Er seufzte zufrieden, und über die blauen Schwaden seiner Zigarre hinweg zwinkerte er Michael zu.

*

Karin Schuh saß in einem der wunderschönen Gästezimmer des Hauses Orsini und telefonierte. »Nein«, sagte sie zu dem Direktor des Tierforschungsinstituts bei München. »Es ist alles ganz anders. Die Suche ist eingestellt worden. Es gibt keinen Graubären, verstehen Sie? Es war alles eine Verwechslung. Alles andere später.«

Der Direktor war noch lange nicht fertig mit seinem Protestgeschrei, aber sie hatte schon aufgelegt und die nächste Nummer in Deutschland gewählt.

Orsini verbrachte noch mehr Zeit am Telefon als Fräulein Schuh. Er war ein einflußreicher Mann und hatte viele Freunde in aller Welt. Aber eine solche Telefonrechnung wie in diesem Monat hatte er schon lange nicht mehr verursacht. Das lag natürlich zum großen Teil daran, daß die Sekretäre von Polizeipräsidenten, Ministern und Geheimdienstchefs einen immer so lange warten lassen, bis sie einen verbinden.

Fünfzehntes Kapitel

Die Insel Stromboli ist ein Berg, der kegelförmig und rabenschwarz aus dem Mittelmeer bei Sizilien ragt. Etwa alle fünfzehn Minuten bebt er, hustet und speit ein wenig Feuer.

Niemand kann sagen, wann es geschehen wird, aber in Abständen von ein paar Monaten und manchmal auch Jahren ergießt der schwarze Berg eine glühendrote Lavaflut über seine Seite und schüttet ein paar Tonnen des Erdinneren in das blaue Meer. Einige Fischer leben mit ihren Familien in zwei winzigen Dörfern am Fuße dieses Vulkans, und im Sommer vermieten sie Gasthäuser an Urlauber, die es nicht weiter stört, plötzlich ins Meer springen zu müssen, um sich vor dem ausbrechenden Vulkan zu retten.

Luzibald der Fünfundzwanzigste saß auf der Spitze dieses Vulkans am Rande des Kraters, klopfte mit flachen Pfoten auf eine Bongotrommel und sang dazu.

Schon seit Tagen war er allein dort hinaufgeklettert, hatte sich auf den heißen, bebenden Boden des Kraterrands gesetzt und getrommelt und gesungen. Er wußte, daß es nicht einfach sein würde, die Fauselfrau aus ihrem Versteck zu locken, und hatte niemandem erlaubt, ihn zu begleiten. Aber so langwierig und unfruchtbar hatte er sich die Bekanntmachung nun auch wieder nicht vorgestellt.

Die ganze Mannschaft war heimlich vor Morgengrauen im Hubschrauber nach Sizilien geflogen, so heimlich, daß Orsini noch nicht einmal seinen Piloten in den Plan einweihte, sondern seinen Hubschrauber selber steuerte, wie er es früher, in seinen Glanzzeiten, oft getan hatte. Michael durfte direkt neben Orsini im Cockpit sitzen, in der Mitte zwischen Luzibald und dem Piloten, denn hinten saßen Kai und Karin und hielten Händchen, was Michael irgendwie ziemlich bescheuert fand.

Aber Orsini hatte alles wieder ausgeglichen, denn es stellte sich heraus, daß er mittelkleine Jungen, die später einmal Pilot werden wollten, sehr gut leiden mochte. Er selbst war nämlich ein Junge von der gleichen Sorte gewesen, als er noch mittelklein war.

Die Lichter am Armaturenbrett blinkten, die Nadeln an den Tachometern zitterten, und da waren eine Million Hebel, Schalter und Knöpfe, deren Namen Michael alle lernen wollte und die er manchmal auch an Orsinis Stelle bedienen durfte.

So war der Abschied vom Fausel noch einmal in die Ferne gerückt und vergessen worden. Aber seit Luzibald jeden Tag allein auf den Vulkan stieg und abends soviel von Gabriella redete, da war dem Michael manchmal schon sehr merkwürdig zumute.

Tagsüber hockte Michael jetzt allein mit hochgezogenen Knien auf den schwarzen Felsen und schleuderte Steinchen in das Wasser. Unter ihm lag das blaue Meer, wo Knopf mit einem Schnorchel nach Tintenfischen tauchte. Irgendwo in der Nähe saßen Orsini und Karin Schuh unter einem Sonnenschirm und schrieben alles auf, was der Fausel jemals in ihrer Gegenwart gesagt oder getan hatte. Aber wenn sie Michael zuwinkten und sagten, er solle mit ihnen schwimmen gehen, dann tat er so, als hätte er es überhaupt nicht gehört.

Denn Michaels Freund saß am Kraterrand und sang, und sein Trommeln war nicht für Menschenohren bestimmt. Da saß er und sang die seltsam dumpfen Lieder, wie sie schon vor Hunderten, ja Tausenden von Jahren von Fauseln gesungen wurden, in einer Sprache, die kein Mensch versteht.

Wenn ihm die Finger wund vom Trommeln geworden waren, griff Luzibald nach einem Sprachführer: Deutsch-Italienisch. Und umgekehrt: Italienisch-Deutsch. Aber wenn er sang, dann in der alten Sprache, die die Vorfahren von Luzibald auf der Insel Thule gesprochen hatten und die nun verloren und vergessen war.

Am fünften Tag ihres Aufenthalts klagte Michael: »Meine Ferien sind fast vorbei, und meine Eltern wollen, daß ich bald heimkehre. Wie lange dauert das denn noch, bis du hier mit dieser Frau fertig bist?«

Luzibald sah betreten aus und erwiderte düster: »Vielleicht läßt sie sich nie blicken. Und wenn sie aus ihrem Erdloch herauskriecht, dann beißt sie mich ins Bein.«

Knopf, der seit Tagen einen verdächtig glücklichen Eindruck erweckte, sagte lachend: »Manche Frauen sind nur deshalb so bissig, weil sie unter der harten Schale sehr unsicher sind und ein ganz weiches Herz haben.« Er warf Karin Schuh, die direkt neben ihm stand, mit Absicht keinen Blick zu. Aber sie drehte sich trotzdem abrupt um und stöckelte auf klappernden Holzpantinen davon — allein zum Strand hinunter. Der Fausel aber begab sich wieder auf den langen Weg, der ihn steil nach oben zur Spitze des Vulkans führte.

Und diesmal kletterte Michael ihm mit verbissenem Gesicht in weitem Abstand hinterher.

Das rhythmische Trommeln hallte über das unwirtliche Kratergelände. Der Berg zitterte alle fünfzehn Minuten und spie etwas Feuer wie im Takt dazu. Über dem Vulkan sank die Sonne immer tiefer dem blassen Streifen des Horizonts entgegen. Zwischen gelbgrünen, schwefelig riechenden Rauchschwaden stand der Fauselmann und trommelte sich das Herz aus dem Leib. Nichts geschah. Niemand erschien, um seinem Ruf zu folgen.

Stunden vergingen. Die Sonne stand schon tiefer im Westen und würde nun bald untergehen. Michael hatte Hunger. Kurzentschlossen kroch er aus seinem Versteck hinter einer schwarzen Geröllhalde hervor, marschierte schnurstracks auf den Fausel zu und rief: »Also, jetzt gehen wir! Wenn diese Fauselin sich wirklich irgendwo versteckt und dich gesehen hat, dann mag sie dich nicht. Und damit basta! Komm runter. Ich finde, daß es jetzt reicht.«

Der Fausel nickte ergeben. Er warf seine Trommel in das mitgebrachte Einkaufsnetz, zu den belegten Broten, den Zigarren und dem Wörterbuch, und wandte sich zum Gehen. Er legte Michael einen Arm um die Schulter und sagte: »Mir reicht es schon lange. Ich bin doch kein Affe, daß ich jeden Tag das gleiche blöde Ritual aufführe! Und dann zeigt sich nicht mal ‘ne Maus.«

Kichernd rannte Michael Arm in Arm mit dem Fausel den Berg hinunter. So froh war er schon lange nicht mehr gewesen. Nicht seit dem Flug im Hubschrauber.

Sie waren den Berg ein gutes Stück hinuntergelangt, als ein Brocken Gestein ihnen von oben nachrollte. Beim Umdrehen sahen sie gerade noch das behaarte, unmenschliche Gesicht, das sich sofort wieder hinter einen Felsvorsprung zurückzog.

»O Gott«, stöhnte Michael wütend.

Luzibald sprang in großen Sätzen wieder den Berg hinauf, der Gestalt hinterher. Und dann erschallte ein wütendes Kreischen, Lavabrocken flogen durch die Gegend, und Luzibald kollerte seitwärts die Felsen hinunter, die er soeben erst hinaufgesprungen war.

Einige Meter über ihm stand eine furchtbare, bedrohliche Gestalt, am ganzen Leib mit braunblonden Haaren bedeckt. Sie hatte die Pfoten zum Abendhimmel erhoben, die Zähne gefletscht, und fauchte etwas Unangenehmes, wahrscheinlich Sizilianisches.

Der gedemütigte Luzibald richtete sich ächzend wieder auf, um die Bekanntmachung mit seiner Gegnerin fortzusetzen, als der Kopf eines weiteren Fausels hinter den Felsen sichtbar wurde, ein breiter Kopf mit weißen Schläfen und Hörnern, fast so groß wie die von Kühen.

Jetzt wurde Wetter gemacht — das war wohl unvermeidlich. Luzibald konnte sich gerade noch zu Michael umdrehen und ihm zurufen: »Die ist aus der Art geschlagen. Oder der Kerl hat was gegen mich«, da braute sich auch schon die elektrische Spannung über dem Mittelmeer zusammen, und der Berg erzitterte von tief innen her.

Das war ein Kampf wie bei einer Olympiade von Wettermachern. Steine flogen durch die Luft, ohne daß irgend jemand sie auch nur angefaßt hätte. Vom Steinhagel geprügelt, lief Luzibald zu überfauselmäßiger Form auf und ließ einen Blitzstrahl direkt neben der Fauselin einschlagen. Er bemühte sich noch nicht mal, erst ein Gewitter zu machen. Der bläulich-weiße Lichtstrahl schoß ihm wie elektrischer Strom aus der Hand, der Fauselin entgegen. Aber sie war so geschickt, daß sie den Blitz gleich wieder aus dem Boden riß und ihn wie eine zuckende Schlange zu Luzibald zurückschleuderte. Inzwischen war der andere Fauselmann mit den weißen Schläfen aber auch nicht faul. Er entsandte seinen erhobenen Tatzen gleichzeitig zwei gelbgezackte Blitze, die er Luzibald um die Füße tanzen ließ.

Daraufhin entstand eine Pause, in der die drei sich nur aus der Entfernung mit den Blicken maßen. Michael kauerte geduckt hinter einem Felsen und wagte nicht, aufzublicken. Und doch zwang ihn etwas, hinzusehen und zuzuschauen, wie die Fauselin ihre Krallen ausstreckte und mit gebieterischer Gebärde auf den qualmenden Kraterschlund wies, an dessen Rand sie stand. Wie auf Befehl begannen die Flammen emporzuschießen, die Steine in großen Brocken durch die Luft zu fliegen und die ganze Insel zu beben.

Michael sah nicht mehr, daß der tapfere Luzibald stehenblieb, als sich eine Erdspalte vor ihm auftat, die ihn beinahe verschluckt hätte. Michael hatte sich wie ein Igel hinter dem Felsen zusammengerollt und die Augen geschlossen, während er »Hilfe, Hilfe!« schrie.

Niemand hörte diese Schreie in dem donnernden Getöse des Vulkanausbruchs. Erst viel später, als der Vulkan wieder zur Ruhe gelangt war und friedlich im Rot der nun versunkenen Sonne lag, kroch Michael unter den Aschebergen hervor.

Die drei Kämpfer hatten ihm den Rücken zugekehrt und saßen beieinander. Man konnte ihre Umrisse wie Scherenschnitte vor dem Abendhimmel sehen. Ein Ohr, zwei Hörnchen und wieder ein Ohr. Ein größeres Ohr, zwei längere Hörnchen, ein Fauselohr. Und so weiter.

Da trollte sich Michael allein auf den langen Weg in der Dunkelheit nach unten.

*

Sie waren beim Packen. Eben tutete der Dampfer im Hafen des Fischerdorfs. Es war der Dampfer, der sie zurück nach Sizilien und zu Orsinis Hubschrauber bringen würde, denn Stromboli hatte keinen Landeplatz für Hubschrauber.

Kai klopfte Michael auf die Schulter. »Wir kommen ja nächstes Jahr wieder. Jedes Jahr kommen wir einmal, das verspreche ich dir. Und außerdem wird Vittorio dafür sorgen, daß diePausel hier ihre Ruhe haben, und das ist doch das Beste, was wir uns alle wünschen können.«

Michael nickte und wandte sich ab.

Er hob den Beutel mit seinen Kleidern auf und wollte zum Hafen hinunterlaufen, ohne ein Wort zu sagen, verschlossen, einsam und beleidigt. Aber dann besann er sich. Er hatte schließlich auch etwas bei diesem Abenteuer gelernt. Er warf den Sack auf die Erde und schrie: »Das will ich aber nicht! Ich will meinen Fausel wiederhaben. ICEI WILL MEINEN FAUSEL WIEDERHABEN. OHNE IHN WILL ICH NICHT SEIN.«

Die Tränen kamen ihm, aber gleichzeitig sprühte auch ein Zorn in seinen Augen, die Brust wurde ihm weit, und wie er die Hand mit einer unwilligen Bewegung, voller Trauer und Zorn, schüttelte, da knisterte ein Licht und entfernte sich von seiner Hand und sprühte durch den Raum. Das Licht sah aus wie ein kurzer weißer Blitz.

Knopf hatte es gesehen. Er riß die Augen auf und blickte den Jungen verblüfft an. Michael blieb ebenfalls wie betäubt stehen und betrachtete seine Hand. Draußen vor dem Fenster ihres gemieteten Gästehauses braute sich rasch ein Sturmwetter zusammen.

»Du kannst Wetter machen«, sagte Knopf.

Da standen sie, ganz erschrocken und verzaubert, und dann war es wie in einem Wunder, denn die Tür ging auf und der Fausel trat ein. »Du hast mich gerufen?« Er sagte es wie ein Geist, der eben aus der Flasche herausgelassen wurde.

Das weiße Schiff im Hafen tutete. Es war abfahrbereit. Karin Schuh lief ins Zimmer und blieb ohne ein Wort zu sagen stehen. Orsini wartete mit dem Gepäck auf der Veranda des Hauses und rief: »Andiamo, Bambini, laßt uns gehen!«

Luzibald räusperte sich. Dann murmelte er: »Weißt du, diese Gabriella ist eigentlich überhaupt nicht mein Typ. Die ist mir viel zu — hysterisch.«

Michael nickte. »Die übertreibt«, bestätigte er achselzuckend.

*

Sie saßen in dem luxuriös ausgestatteten Privatflugzeug, das Orsini zur Feier des Tages gemietet hatte. Sie flogen hoch über den Wolken, und unter ihnen glänzten die schneebedeckten Kuppen der Schweizer Alpen.

»Nur noch etwa zwei Stunden, bis wir in Heidelberg landen«, gab Orsini an seinen Kopiloten durch, der neben ihm im Cockpit saß. »Kannst du mal ablesen, in wieviel Kilometern Höhe wir fliegen und wieviel Luftdruck in der Kabine hinten bei den Turteltäubchen ist?« Die Turteltäubchen waren natürlich Kai Knopf und Karin Schuh. Sie hielten sich schon wieder an den Händen.

Michael nahm seine runde Kinderbrille ab. Er nahm sie ab, steckte sie sich in die Brusttasche seines blauen Hemds und gab die gewünschten Zahlen an den Piloten weiter.

Orsini wandte sich überrascht an den Jungen und sagte: »Ohne Brille? Was ist denn jetzt wieder passiert?«

»Ich kann schon sehen«, brummte der Junge. »Aber nur, wenn ich will. Jetzt will ich.«

Vor seinen inneren Augen sah Michael in dem Moment ein Bild, wie man es bei einem Tagtraum sieht. Er saß bei seinen Eltern im Wohnzimmer am gedeckten Tisch, und die Mutter reichte dem Fausel noch eine zweite Schale mit Erdbeerpudding. Der Vater schaute etwas unbehaglich drein, aber das würde sich bald geben. Nach dem Essen würden er und der Fausel eine Zigarre zusammen rauchen und sich im Wohnzimmer vor dem Kamin unterhalten.

Ja, das war eine angenehme Zukunft, die man sich getrost mit offenen Augen ansehen konnte. Ganz feste drückte Michael die Hand, die behaarte, fauselige Hand, die in seiner lag und ihm Kraft gab...

ERSTES KAPITEL

ZWEITES KAPITEL

DRITTES KAPITEL

VIERTES KAPITEL

FÜNFTES KAPITEL

SECHSTES KAPITEL

SIEBENTES KAPITEL

Achtes Kapitel

Neuntes Kapitel

Zehntes Kapitel

Elftes Kapitel

Zwölftes Kapitel

Dreizehntes Kapitel

Vierzehntes Kapitel

Fünfzehntes Kapitel

Die Groß-/Kleinschreibung der Kapitel ist im Original so./EP

Table of Contents

- ERSTES KAPITEL
- ZWEITES KAPITEL
- DRITTES KAPITEL
- VIERTES KAPITEL
- FÜNFTES KAPITEL
- SECHSTES KAPITEL
- SIEBENTES KAPITEL
- Achtes Kapitel
- Neuntes Kapitel
- Zehntes Kapitel
- Elftes Kapitel
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