Date: 1984-07-14T22:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Märchen; Sagen & Legenden; Jugendbücher; Romane; Kinderbücher
Description: In der Johannisnacht war es, das die Blüte der Rennefarre zur Mitternachtsstunde in die Schuhe der kleinen Dott gefallen war, so dass sie für die Augen der Menschheit unsichtbar wurde. In dieser Nacht war es, dass die abenteuerliche und große Reise der kleinen Dott durch die Prignitz begann. -- Dieser Text bezieht sich auf eine vergriffene oder nicht verfügbare Ausgabe dieses Titels.
Publisher: dtv junior

Tamara Ramsay

Wunderbare Fahrten und Abenteuer der kleinen Dott

Tamara Ramsay wurde 1895 in der russischen Stadt Kiew geboren. Sie wuchs in Deutschland auf und besitzt die deutsche Staatsangehörigkeit. Heute lebt sie über achtzigjährig in Stuttgart. Ihre Vorfahren stammen aus Schleswig-Holstein, Schottland und Rußland. Deshalb hat sie ein besonderes Verständnis für Grenzvölker und deren Schicksal.

Ihr Buch von der kleinen Dott hat seit seinem Erscheinen im Jahr 1938 über 100 000 Käufer gefunden und ist bereits ein Klassiker unter den Jugendbüchern.

Neben anderen Werken brachte Tamara Ramsay die Märchen von Hans Christian Andersen in einer kongenialen deutschen Übersetzung heraus.

Illustrationen von Alfred Seidel

Neubearbeitete Ausgabe

April 1977

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

© 1965 Union Verlag, Stuttgart
isbn 3-8002-5338-0

Umschlaggestaltung: Celestino Piatti

Umschlagbild: Alfred Seidel

Gesamtherstellung: Kösel, Kempten

Printed in Germany • isbn 3-423-07259-8

elperegrino@rocketmail.com v1.0 03.02.2014

Inhalt

Der Wunsch

Dott

Eine Überraschung

Johannisnacht

Rennefarre

Die Johannisnacht

Das Feuermännchen

Der Morgen

Die Mutter

Im Walde

Die Aufträge

Die grüne Insel

Unterwegs

Die grüne Insel

Der Strom

Gurian, der Fischreiher

Der Fisch

Die Burg im Wasser

Die Verfolgung

Die Befreiung

Ein seltsamer Gast

Frau Harke

Frau Harke

Vor dem Hochsitz Frau Harkes

Die drei Gräser der Frau Harke

Der erste Grashalm

Die Rettung

Der goldene Becher

Der Flug Gurian, des Reihers

Hobuki

Die Drei-Mondhörner-Stadt

In der Burg

Albrecht der Bär

Godeskalk

Der Mehrer des Reiches

Die Rosse vom Kestenberg

Der Berg

Der Abschied

Der Morgen

Der Dank des Reihers

Auf dem Kerstinghof

Der Abschied

Über den Dächern der großen rauschenden Stadt

Große Erwartungen

Die Verheißung

Klaus Petersen

Ausgestoßen

Die Begegnung

Der rote Adler

Der Schatz und die zwölf Tonnen

Der Rote Adler

Bei der Großmutter

Ruro Sturmflug

Unter Feinden

Der Herr der Erde

Die schöne Stadt

Der Jahrmarkt der Welt

Freunde in der Not

In Rübezahls Garten

Neuigkeiten

Der Herr der Berge

Hriob Zagel

Die Begegnung

In Rübezahls Garten

Am Zobtengebirge

Auf der Fährte

Mutter zweier Völker

Ein merkwürdiges Gespräch

Die großen Strassen

Wie Klaus seinen Lehrer findet

Das Gewitter

In der Stadt zwischen West und Ost

Im alten Wratislawa

Das alte Breslau

Laßt den König herein.

Das Geheimnis der Geige

Die Flut

Ein guter Einfall

Die Adventsnacht

Nächtliche Fahrt

Im Garten des Dichters

Der Nöck

Das Wiedersehen

Die Erlösung

Unerklärliche Begebenheiten

Der Abschied

Wieder daheim

Der Wunsch

Dott

Es war einmal zwischen den beiden großen Weltkriegen ein kleines Mädchen, das hieß Dorothea.

Es war zwölf Jahre alt und das Älteste unter drei Geschwistern. Weil es aber so klein und zierlich war, wurde es im ganzen Dorf nur die kleine Dott genannt: blond ist ihr Haar, die Augen sind groß und graublau, und es gibt nicht viel, was der Aufmerksamkeit der Kleinen entgeht. Klug und schalkhaft schaut sie in die Welt, aber ihr Blick kann auch schnell wechseln zwischen Liebe und Zorn und Ungeduld und heißer Reue, ganz so, wie es gerade im stürmischen Herzen der kleinen Dott sich regt.

Dott lebte mit ihren Eltern und Geschwistern auf dem Bauerngütchen ihres Vaters in einem Dorf, das Mellen heißt, am Ufer des Rambower Sees in der Prignitz, dem allerwestlichsten Zipfel der Mark Brandenburg. Also im Osten unseres Vaterlandes, direkt hinter der Elbe.

Es war ein bescheidenes Gütchen, klein genug, daß sie es allein bewirtschaften konnten, und groß genug, daß sie keine Not zu leiden brauchten — wenn alles gut ging.

Seit dem Frühling aber lag das jüngste Kind krank in seinem Bettchen. Mit schlaffen Gliedern ruhte es in den Kissen und blickte teilnahmslos vor sich hin. — »Das Kind wird vielleicht niemals gehen lernen«, dachten die Eltern besorgt, und sie beschlossen, noch länger zu arbeiten, um dem Kinde alles zu verschaffen, was der Arzt verordnete, die teuren Medizinen und die Behandlungen im Krankenhaus der fernen Stadt. Aber das Gütchen war eben nur ein kleines Gütchen. Es konnte nicht mehr hergeben, als es besaß, und die Eltern begannen mit Bangen an die Zukunft zu denken.

Von den Mühen und Sorgen der Eltern merkte die kleine Dott nicht viel. Sie war mit ihrem Leben immer ganz einverstanden gewesen, so wie es war — bis der verhängnisvolle Abend der Sonnenwende kam.

An diesem Abend hatte die Mutter die Strohmatten, wie es sonst nur im Winter geschah, von außen vor die Fenster der Schlafkammer heraufgezogen, damit der Widerschein des Johannisfeuers die Kleinen nicht im Schlafe störte.

»Ich würde heute lieber bei den Kindern bleiben«, dachte sie und seufzte. Es war ihr, als könnte sie sich nicht vom Hause losreißen. Weil aber der Vater gewünscht hatte, daß sie die Johannisnacht gemeinsam mit der Dorfgemeinde verbrachten, blickte sie endlich zum letzten Male prüfend über die Betten.

»Dott ist ja gescheit genug, daß sie sich und den Geschwistern helfen kann, wenn es not tut«, überlegte sie. »Sie weiß, wo die Medizin steht und wie sie zu geben ist. Es wird ja sicher alles gut gehen — wenn es ihr nur nicht einfällt, irgendeinen ihrer Streiche auszuführen!« fügte sie hinzu.

Darauf seufzte sie noch einmal, löschte die Kerze und schloß die Haustür hinter sich zu.

Kaum aber hatte die Mutter den Schlüssel im Schloß herumgedreht, als Dott sich vorsichtig in ihrem Bett aufrichtete. Denn Dott schlief nicht. Die Mutter brauchte nicht zu denken, daß sie sich so einfach ins Bett schicken ließ wie die kleinen Kinder!

Die Uhr tickte, und die Fliegen summten in der Stille. Es war heiß unter der niedrigen Balkendecke der Kammer, und Dott hörte, wie das kranke Mummele schwer und mühsam in seinem Körbchen atmete und wie Gerd sich unruhig unter seinem Federbett herumdrehte.

Ein rötlicher Lichtschein drang durch ein Loch in der Strohmatte vor dem Fenster und zeigte wie ein Finger gerade auf das Zifferblatt der Uhr an der gegenüberliegenden Wand. Der Stundenzeiger stand zwischen zehn und elf.

»Ach, warum haben mir doch die Eltern die Freude an diesem Abend verdorben!« dachte Dott, und die Tränen schossen ihr in die Augen, als sie an dem Flackern des Lichtscheins erkannte, wie die Flammen am See anschwollen und zusammenfielen.

Nun mußt du aber wissen, daß die Johannisfeuer eigentlich erst kurz vor Mitternacht entfacht werden sollen. Um der Kinder willen aber wird am Rambower See das Feuer schon angezündet, bevor die Sonne ganz hinter den uralten Opfersteinen, dem großen Dolmen von Mellen, verschwunden ist. Denn bald darauf steigt der Nebelgeist aus dem sumpfigen Ufergrund.

Dott wußte natürlich, warum die Kleinen vor Anbruch der Nacht so bald nach Hause eilen mußten. Im Mai jedoch war sie zwölf Jahre alt geworden. Sie hatte darum fest damit gerechnet, daß sie nun wie die anderen großen Kinder auch in der Nacht dabei bleiben durfte, wenn die schönen alten Lieder gesungen wurden und die jungen Paare durch das Feuer sprangen. Niemals konnte sie einsehen, warum sie nun auch in diesem Jahr mit den kleinen Geschwistern nach Hause gehen mußte, gerade als es am allerschönsten werden sollte!

»Ich möchte doch wissen, ob ich nicht durch das Loch im Rolladen hindurchblicken kann«, schoß es ihr plötzlich durch den Sinn. »Vielleicht kann ich dann wenigstens etwas vom Feuer sehen!«

Leise schob sie das Federbett zurück und stieg vorsichtig aus dem Bett. »Darum werden die Kinder ja nicht gleich aufwachen«, dachte sie, während sie auf den Zehen zum Fenster schlich und ihre Stirn gegen die Scheibe preßte.

Aber ach, nichts konnte sie sehen als ein winziges Fleckchen des rosigen Himmels.

»Wenn ich nur etwas von dem Feuer sehen könnte, nur ein Zipfelchen, dann würde es nicht ganz so traurig sein«, dachte Dott, und dann meinte sie: »Ich könnte ja ganz leise in die Wohnstube gehen. Da könnte ich sicher über dem Kiefernwald gerade noch ein Ende der Flammen sehen. Das würden mir die Eltern doch sicher nicht verbieten!«

Leise öffnete sie die Tür und schlich in die Nebenstube.

Aber auch aus dem Fenster der Stube sah sie nur den rot gefärbten Himmel, der bald heller, bald dunkler wurde.

»Von hier ist es dasselbe«, dachte sie bitter. »Das haben sich die Eltern wohl auch gedacht, daß man das Feuer nur von der Straße aus sehen kann. — Aber warum sollte ich nicht ganz schnell einmal hinauslaufen? Die Kinder schlafen ja ganz fest. In dem einen winzigen Augenblick wird ihnen ja wohl nichts zustoßen!«

Da hatte sie auch schon ihre Schuhe an den Füßen und die Kleider übergestreift. In einem Nu holte sie den Schlüssel vom Fensterbrett, und ohne zu überlegen öffnete sie die Haustür und lief über den Hof und durch das Pförtchen am Tor auf die Straße hinaus.

Da sah sie, wie am Ende der Dorfstraße über den Hügeln die Flammen zum Himmel schlugen. Ihr Herz begann laut zu klopfen, und eine Stimme flüsterte ihr zu: »Du brauchst doch nur die Straße entlangzulaufen, nur zum nächsten Hügel, von da aus kannst du das ganze herrliche Feuer sehen! Die Kinder schlafen, und Gerd ist ja schon neun Jahre alt!«

Und bevor sie noch einen richtigen Entschluß gefaßt hatte, liefen ihre Füße schon die Dorfstraße entlang und sprangen den Hügel hinauf.

Ja — da endlich sah sie alles vor sich! Hinter der großen Wiese, auf dem Hügel der alten Opfersteine von Mellen, schlugen die Flammen hoch wie riesige Märchenblumen, wie feurige Vögel, die in den schwarzen Himmel hinaufbrausten.

»Vater und Mutter dürfen mich nicht hier sehen!« dachte Dott. »Ich muß jetzt gleich zurück!« Aber sie fühlte, daß sie nun nicht mehr zurückkehren würde. Denn sie hatte ein Unrecht begangen, das sie nicht mehr ungeschehen machen konnte, und meinte, daß es nun auch nicht mehr darauf ankäme, wenn noch etwas mehr hinzukommen würde. Nach allem, was sie nun auf sich genommen hatte, wollte sie wenigstens auch noch das Wunderbare erleben, das in einer solchen Nacht vor sich gehen mußte.

Und sie lief geduckt mitten durch das hohe Gras der Wiese in großer Eile dem strahlenden Licht entgegen.

Eine Überraschung

Wie ein tiefer, schwarzer See lag die Wiese unter der roten Glut des Feuers. Niemals hätte die kleine Dott es gewagt, diese Wiese in der Nacht zu durchqueren, um einen Auftrag der Eltern auszuführen. Sie wäre vor Furcht vergangen. In dieser Johannisnacht aber lockte sie das Geheimnis des Mittsommerfeuers, und der Ungehorsam, in den sie nun hineingeraten war, trieb sie immer weiter vorwärts.

Ihre Kleider wurden von den nebeltriefenden Blättern und Blüten durchnäßt. Die Schlingen der Winde umstrickten ihre Füße. Es war, als hätte die Natur sich verschworen, sie vom Feuer zurückzuhalten. Aber sie hielt die Augen unverwandt auf die Flammen gerichtet und arbeitete sich mit verbissener Entschlossenheit durch das Dickicht der Sumpfwiesenpflanzen hindurch.

»Wenn Vater mich entdeckt, wird er mir nie wieder vertrauen«, flüsterte es in ihr.

Sie konnte bereits den großen Dolmen über dem Hünengrab erkennen, und rund um ihn herum die schweren, buckligen Felsblöcke, die in dem flackernden Licht aus der Dunkelheit auftauchten und wieder verschwanden. Von weitem hörte sie die Jugend singen. Wie schwarze Schatten tanzten sie um das Feuer. Schon waren die Flammen so weit zusammengesunken, daß die Burschen mit ihren Mädchen den Feuersprung beginnen konnten. Aber es war, als sei alle Freude aus dem Herzen der Kleinen verschwunden.

»Hätten die Eltern mir erlaubt, mit meinen Freunden oben zu bleiben, dann brauchte ich mich jetzt nicht wie ein Dieb heranzuschleichen!« dachte sie bitter.

Als sie die Wiese hinter sich hatte, kroch sie den flachen Abhang hinauf. Sie mußte nun jedes Gesträuch als Deckung benutzen, denn das Gras auf dem mageren Sandboden des Hügels wuchs nur spärlich.

Je näher sie dem Feuer kam, um so lauter wurde die warnende Stimme.

»Die Mutter würde nicht so ruhig am Feuer stehen, wenn sie wüßte, daß die Kinder allein im Hause sind!« Je deutlicher aber ihr Gewissen zu ihr sprach, um so fester preßte sie die Lippen zusammen und um so entschlossener wurde sie, nun auch das Ziel zu erreichen, für das sie so viel gewagt hatte.

Als sie endlich die Kuppe des Hügels erreichte, sah sie, daß sich die ganze Dorfgemeinde in einem Ring neben dem Feuer zusammengestellt hatte, Schulter an Schulter, und alle blickten aufmerksam in die Mitte des Kreises.

Da konnte die Kleine ihre Ungeduld nicht mehr zügeln. Wie ein Wiesel drängte sie sich durch den Kreis der Umstehenden, die Augen aufmerksam nach allen Seiten wendend, um den Blick der Eltern zu vermeiden. Als sie aber den Ring durchbrochen hatte, sah sie in der Mitte des freien Platzes nichts anderes als einen Jungen, der mit einem kleinen Kinde im Arm dastand. — Und dieser Junge war ihr Bruder Gerd, der in seinen Armen das Mummele hielt.

Dott glaubte, daß sie träumte. Sie kniff sich in den Arm, sie sperrte die Augenlider mit den Fingern weit auseinander — es wurde dadurch nicht anders. Da waren die beiden Kinder, die sie schlafend in ihren Betten zurückgelassen hatte, und standen vor ihr wie die Geister in einem Sommernachtsspuk.

»Ja, nun hast du ja dein Ziel erreicht«, sagte die kleine Dott zu sich selber. »Jetzt hast du das Wunder der Johannisnacht erlebt. — Aber es sieht anders aus, als du dir dachtest!«

Johannisnacht

Rennefarre

Alle, die sich zusammentun, um die Nacht der Sonnenwende am Johannisfeuer zu verbringen, müssen von vornherein darauf gefaßt sein, daß ihnen ungewöhnliche Erlebnisse begegnen können. Aber die Verwirrung dieser Nacht wird noch lange in der Umgebung des Rambower Sees besprochen werden.

Als die Kleine hörte, wie der Bruder den Eltern und der Dorfgemeinde über ihr Verschwinden berichtete, entschloß sie sich sofort, ihre Strafe hinzunehmen. Sie trat in die Mitte des Kreises und stellte sich an die Seite der Geschwister. So erfuhr sie, wie das Schwesterchen plötzlich wieder Krämpfe bekommen hatte und wie der kleine Junge sich keinen andern Rat gewußt hatte, als das Kind zu den Ehern zu bringen. Die kleine Dott wunderte sich gar nicht darüber, daß er vor ihr das Feuer erreicht hatte, denn er brauchte das Licht nicht zu scheuen und war auf dem kürzesten Weg über den Hügel gekommen.

Der Vater legte das kranke Kind in die Arme der Mutter und ließ Gerd seine Joppe anziehen, denn der kleine Junge war nur mit Hemd und Hose bekleidet und begann in der feuchten Nachtluft zu zittern.

Auf Dott aber richtete der Vater nicht einen einzigen Blick.

»Ich bin dem Vater so gleichgültig geworden, daß er mich nicht einmal mehr strafen will«, dachte sie. — Ach, der Vater war wohl sehr böse auf sie!

Aber auch die Mutter beachtete sie nicht, während sie mit dem kranken Mummele mitten im Kreis der Dorfbewohner stand.

Der Vater nahm den Jungen bei der Hand, und die ganze Dorfgemeinde schien entschlossen, die Ehern heimzubegleiten, als hätte sie alle ein Unglück getroffen.

Nur Dott blieb regungslos stehen. Sie konnte es nicht begreifen, daß ihre Ehern an ihr vorübergehen wollten, ohne auch nur einen einzigen Blick auf sie zu werfen. Sie hatte sich frei vor aller Augen hingestellt und hätte auch die härteste Strafe ohne Klage hingenommen; aber nie wäre ihr der Gedanke gekommen, daß Vater und Mutter überhaupt nichts mehr von ihr wissen wollten!

Aber es war, als wenn sie gar nicht mehr für sie vorhanden sei.

Als der Vater auf seinem Wege an Dott herankam, schritt er so hart an ihr vorüber, daß er sie zur Seite stieß. Nur einen kurzen Blick warf er in ihre Richtung. Dann ging er, ohne sie zu beachten, weiter.

Und ebenso wie der Vater machten es auch die andern, als hätten sie sich verabredet. Und wenn sie ihnen nicht schnell genug auswich, so rannten sie sogar gerade gegen sie an. Bei ihrer Berührung aber wichen sie vor ihr zurück, als wenn sie die Pest hätte, und eilten dann nur noch schneller weiter und verschwanden hinter den Eltern im Dunkel der Nacht.

Sogar Anni, ihre liebste Freundin, eilte vorbei, ohne sie anzublicken.

Das war zuviel für Dott. Sie lief ihr nach und packte sie, um sie zurückzuhalten. Kaum aber hatte sie ihren Arm berührt, als sich Anni von ihr losriß und zitternd und laut schreiend hinter den Vorangegangenen herlief.

»Das ganze Dorf ist fertig mit mir!« dachte Dott. »Es ist alles aus, und das beste ist, wenn ich niemals wieder heimkehre.«

Und sie warf sich auf den Boden und weinte laut, denn sie meinte, daß sie nun ganz allein zurückgeblieben war.

Als sie aber so eine Weile gelegen hatte, hörte sie plötzlich, wie eine tiefe Stimme neben ihr fragte: »Wer ist es, der da so weint?«

Sie richtete sich aus dem Gras auf und erkannte den alten Schäfer, der, vom Feuer hell beleuchtet, vor ihr stand.

»Ach, Vater Gnilica«, rief Dott, »ist es denn wirklich so, daß auch du mich nicht mehr kennen willst?« Und sie schluchzte von neuem.

Der Schäfer bewegte sich nicht von der Stelle.

»Komm einmal ganz nahe an mich heran, Kind, und weine nicht so«, sagte er, »gib mir deine Hand, denn ich sehe dich nicht.«

Die Kleine meinte nun, Vater Gnilica wolle sie prüfen, ob sie jetzt gehorsam sein konnte. Denn sie wußte, daß er die schärfsten Augen hatte, und viele sagten, daß er sogar mehr sehen konnte als andere Menschen.

Aber es war wirklich, als sei er in dieser schrecklichen Nacht plötzlich blind geworden, denn als sie ihre magere, kleine Hand gehorsam in seine harte, braune gelegt hatte, tastete er behutsam nach ihrem Kopf und strich über ihre Stirn und über ihr Haar.

»Vater Gnilica«, sagte die Kleine ängstlich, »ich bin doch Dott! Siehst du mich denn wirklich nicht? Ich sehe dich doch ganz deutlich vor mir stehn!« Und es wurde ihr ganz unheimlich zumute.

Vater Gnilica hielt noch immer ihre Hand in der seinen.

»Das glaube ich schon, daß du mich sehen kannst, mein Kind«, sagte er leise mit seiner tiefen, weichen Stimme. »Es ist ja hell genug in dieser Nacht. Aber darum ist noch nicht gesagt, daß auch ich dich sehen kann, ebensowenig wie dich soeben Gerd und deine Ehern und das ganze Dorf gesehen haben. Denn das mußt du nun wissen, kleine Dott, daß dich in dieser Nacht ein wunderbares Schicksal getroffen hat. Es wird dich für lange Zeit überhaupt kein lebender Mensch mehr sehen können. Denn du hast die Blüte der Rennefarre im Schuh und bist nun für alle Menschen unsichtbar geworden.«

Die kleine Dott wußte so gut wie jedes Kind in der Mark, was es bedeutete, wenn einem die Blüte der Rennefarre in der Johannisnacht in den Schuh fiel! Darum setzte sie sich auch sogleich auf die Erde und versuchte, die Schuhe von den Füßen zu bekommen. Als sie aber merkte, daß sie so fest saßen, als wenn sie angewachsen wären, da warf sie sich voller Verzweiflung ins Gras. Denn nun wußte sie, daß ihr weder der Schäfer noch irgendein Mensch auf Erden mehr helfen konnte.

»Ach, wenn mir doch nur die Geschichte von der Rennefarre früher eingefallen wäre«, sagte sie schluchzend. »Dann wäre ich natürlich nicht in der Johannisnacht durch die Felder gelaufen!«

Bei diesen Worten richtete sie sich auf und blickte verzweifelt umher. Da sah sie, daß der Schäfer sie verlassen hatte und daß sie allein am Feuer zurückgeblieben war.

Die Johannisnacht

Welch eine Nacht das war!

Das glühende Holz krachte, die roten Funken sprühten, und die Flammen brausten gewaltig zum Himmel. Die Kleine wußte, daß die Mittsommerfeuer angezündet wurden, um der Sonne bei ihrem Aufstieg den Weg zu bereiten, wie einst der heilige Johannes dem Herrn den Weg bereitete.

Denn das war die Nacht vor dem Tage, an dem die Sonne das Dunkel besiegen und zu ihrem höchsten Thron emporsteigen wird.

In dieser Nacht kommt der heilige Johannes auf einer unsichtbaren Leiter vom Himmel zur Erde herab, um das Korn und den Wein zu segnen. Da heiligt er die Feuer, an die man die Kranken bringt, damit sie genesen, und an denen man Lichter anzündet, um sie den Toten zu bringen und um die Felder damit zu weihen.

In dieser Nacht werden auch alle Blüten gesegnet, damit sie zur Frucht werden. Da beginnen die Grillen ihre rauschenden Geigenlieder. Aus dem Wiesengrunde steigt der dumpfe Gesang der Frösche. In funkelnden Zügen beginnen die Johanniswürmchen ihre Liebesreigen zu tanzen und bei den geheimnisvollen Hochzeitsfesten der Erdgeister zu leuchten. —

In dieser wunderbaren Nacht war es, daß die Blüte der Rennefarre in der Mitternachtsstunde in die Schuhe der kleinen Dott gefallen war, so daß sie für das Auge der Menschen unsichtbar wurde.

Aber ohne daß sie selbst es wußte, gingen ihr zu gleicher Zeit die Augen auf für viele verborgene Dinge und Geheimnisse, ihre Ohren öffneten sich für die Sprache der Tiere, und unversehens konnten die vergangenen Jahrhunderte sich vor ihr auftun.

In dieser Nacht war es, daß die abenteuerliche und große Reise der kleinen Dott begann.

Das Feuermännchen

Einsam brannte das Feuer neben der Kleinen. Sie dachte daran, daß die Mittsommerfeuer angezündet wurden, um die Geister der Finsternis und alles Böse zu verscheuchen — ja, ein solches Feuer, das konnte Dott jetzt wohl brauchen! Und nicht nur dieses eine Feuer brannte, überall in der ganzen Mark Brandenburg brannten jetzt die Johannisfeuer, und das eine grüßte das andere durch die Nacht, als sagten sie: Ihr seid nicht allein! Wir sind da!

Dott saß ganz still und starrte in die Flammen, bis sie zu erlöschen begannen. Sie hatte jetzt über vieles nachzudenken, vor allem darüber, ob Vater Gnilica den Eltern wohl alles über ihr Unglück erzählt hatte und was Vater und Mutter wohl darüber dachten.

Plötzlich aber schien es der Kleinen, als hüpfte etwas Lebendiges durch die Flammen. Es hatte ein rotes Mützchen auf dem Kopf. Und jetzt blinzelte es unter seinem Zottelhaar zu ihr hinüber.

»Der Rote Junge«, dachte Dott.

Sie hatte ihn gleich erkannt. Das war Rotmützchen, der Feuerkobold, den die Märker auch den Roten Jungen nannten. Dott hatte seine Gestalt als Stehaufmännchen auf dem Jahrmarkt gekauft und auf ihrem Bücherbord stehen.

»Hallo, du!« rief der Kobold und nickte ihr zu.

»Nein. Ich rühre mich nicht«, dachte Dott. »Der Rote Junge ist voll von Schabernack. Das beste ist, ich tu so, als ob ich nichts höre.«

»Du! Das Feuer geht aus!« rief der Kobold wieder. »Willst du nicht so gut sein und etwas Holz nachlegen? — Wer kein Holz zum Feuer legt, erreicht das ew’ge Leben nicht!«

»Den Spruch kenn' ich längst!« dachte Dott und preßte die Lippen zusammen. — »Warum hätten sie denn sonst alle zusammen das Holz hierher geschafft?«

Als sie aber sah, wie der Junge immer unruhiger wurde, da konnte sie selbst plötzlich nicht mehr ruhig sitzen bleiben.

»Das Feuer geht ja wirklich aus!« dachte sie. Und ohne weiter auf den Kobold zu achten, sprang sie auf und warf einen Kiefernzweig nach dem andern in die sterbenden Flammen, bis sie wieder zu prasseln und zu lodern begannen.

»Recht so, Menschenkind!« sagte der Kobold und lachte. »Jetzt aber paß einmal ganz genau auf! Weil du mir etwas Gutes getan hast, will ich dir ein Geheimnis verraten. — Dies ist die Nacht, in der du die Schätze der Unsichtbaren gewinnen kannst! In dieser Nacht kannst du den Schlangenkönig auf einem weißen Tuche tanzen sehen. Du brauchst nur rasch das Laken unter ihm wegzuziehen, sieh — so! Dann muß er dir seine Krone lassen!«

Der Kobold blickte gespannt auf die Kleine. Die aber sah nicht gerade danach aus, als hätte sie Lust, die Krone des Schlangenkönigs zu gewinnen.

»Also, das hast du dir für mich ausgedacht!« sagte sie und verzog den Mund. »Da will ich dir nur sagen: Ungehorsam kann ich wohl einmal sein, aber den armen Schlangenkönig überlisten und ihm seine Krone rauben, so etwas würde ich niemals tun!«

»Höre nur weiter, Menschenkind! Ich weiß noch mehr. — In dieser Nacht kannst du die blaue Wunderblume pflücken. Mit der kannst du die Felsentore sprengen und die Schätze der Geisterwelt gewinnen!«

Der Feuerkobold schaute wieder forschend auf die Kleine. Die aber hatte die Lippen fest geschlossen. In dieser Nacht hatte sie einen solchen Schatz verloren, daß sie auch nach der leuchtenden Wunderblume kein Verlangen hatte.

Als der Kobold auch jetzt keinerlei Begehren in den Augen der Kleinen entdeckte, strahlte sein breites Gesicht vor Freude. — »Nun höre gut zu, Menschenkind! Es kann für dich und für viele von Nutzen sein. — In dieser Nacht tauchen aus den Waldseen die versunkenen Glocken auf und beginnen voll Sehnsucht zu läuten. Die verwunschenen Prinzessinnen locken den Wanderer in den Zauberberg, damit er sie aus ihrem Bann befreit. An den Seen und Flüssen kannst du hören, wie die Nixen nach dem Menschen rufen, damit er ihnen die Seele schenkt. Denn du mußt wissen, Menschenkind: alle Geister des Wassers und der Erde und der Luft liegen im Zauberbann und seufzen nach Erlösung!«

Als der Kobold wieder auf die Kleine schaute, da sah er, wie sie ihn mit ihren großen Augen aufmerksam ansah. — Seit sie in dieser Nacht ihre menschliche Gestalt verloren hatte, wußte sie, wie es war, wenn man verzaubert war und sich nach Erlösung sehnte.

»Wie kann denn das geschehen?« fragte sie ernst.

»Alle Wesen hegen in Verzauberung und seufzen nach Erlösung«, flüsterte das Feuermännchen noch einmal und hob bedeutungsvoll den kleinen Finger. »Und nur ein Mensch, der reinen Herzens ist und ihnen wohl will, kann sie erlösen.« — Und plötzlich war er vor den Augen der Kleinen verschwunden.

Der Morgen

Die Mutter

Als Dott am nächsten Morgen erwachte, war es nicht ihr warmes Bett, in dem sie saß, sondern das Gras auf dem Hügel am See. Neben ihr lagen auf dem großen Aschenfleck die letzten glimmenden Scheite des Johannisfeuers. Sogleich fielen ihr auch die Ereignisse der Nacht ein, aber sie meinte, das alles könnte doch gar nicht wahr sein.

»So ein verrückter Traum mit der Rennefarre!« dachte sie. »Aber wie komme ich denn eigentlich hierher? — Ob das jetzt wohl auch ein Traum ist? Aber wenn ich mich kneife, dann tut das weh. — Dann bin ich also wirklich unsichtbar geworden? — Nun, jedenfalls kann ich fühlen, wenn mir etwas weh tut. Also bin ich noch wirklich da.«

»Aber wie ist das denn, wenn man unsichtbar ist?« überlegte sie weiter. »Ich selbst kann mich doch noch sehen, denn das da sind meine eigenen Hände und Füße. — Ob ich wohl meine Schuhe jetzt ausziehen kann!«

Nein, sie saßen noch immer so fest wie angewachsen.

»Also bin ich nun verzaubert und unsichtbar«, stellte sie fest. »Und was mach’ ich jetzt?«

Der Morgennebel lag wie blauer Dunst über dem See, und die Sonne schoß blendende Pfeile zwischen den riesigen, halbversunkenen Felsblöcken des Dolmens hindurch auf das Lager der Kleinen. Sie stand auf und schlug die Gräser und Blätter aus ihrem Röckchen. Dabei war ihr so traurig ums Herz wie noch nie, und alle Glieder taten ihr weh. — »Ich werde einfach zu Vater und Mutter zurückkehren«, überlegte sie. »Sie werden mir sicher verzeihen, wenn sie von meinem Unglück hören.« — Plötzlich aber kam ihr ein neuer Gedanke. »Sie werden mich doch nicht etwa verstoßen, weil sie mich nicht mehr sehen können?« — Und sie erschrak so sehr, daß sie sofort zum Dorf hinunterlief und nicht innehielt, bis sie den Hof ihres Vaters sah.

Da befiel sie eine große Angst, und sie beschloß, sich unmerklich in den Eren zu schleichen. Eren aber nennt man in der Prignitz den Flur in den fränkischen Bauernhäusern. Denn die Nachkommen der Siedler aus dem Reich jenseits der Elbe bauten ihre Höfe und Häuser auch in der Prignitz noch genauso, wie ihre Vorfahren sie in der fränkischen Heimat gebaut hatten.

Hier im Eren versteckte sich die Kleine hinter den Mänteln und dem Arbeitszeug der Eltern. Die Tür zur Küche war an diesem Morgen nur halb geschlossen, und Dott konnte durch den Spalt die Mutter sehen, die aufrecht auf dem Küchenstuhl saß, die Hände fest ineinander verschränkt.

»Warum glaubst du denn, daß die kleine Dott nicht mehr lebt, Mala?« hörte die Kleine eine männliche Stimme fragen. »Vater Gnilica«, dachte Dott erleichtert.

»Du wärest ja sicher nicht hiergeblieben, Vater Gnilica, wenn du erwarten würdest, daß die Männer und Frauen unseres Dorfes das Kind lebend heimbrächten«, hörte sie nun wieder die Mutter.

»Du weißt ja ganz gut, was für eine Nacht gestern war, Mala«, fuhr der Schäfer ruhig fort. »Es könnte ja auch sein, daß die kleine Dott nicht verunglückt ist, sondern bei den Unsichtbaren weilt. Wer weiß, vielleicht hat sie die Blüte der Rennefarre im Schuh und muß nun selbst unsichtbar und fern von der Gemeinschaft der Menschen umherwandern, bis sie erlöst wird.«

Dott schlug das Herz zum Zerspringen. Sie wollte zur Mutter eilen und rufen: »So ist es! — Hier bin ich, Mutter, wenn du mich auch nicht sehen kannst!«

Da aber hörte sie, wie die Mutter wieder zu sprechen begann: »Ja, jetzt sehe ich wirklich, daß Krankheit und Tod der Kinder nicht das größte Unglück sind! — Du willst mich trösten, Vater Gnilica — aber das sage ich dir — wehe mir, wenn ich um ein Kind weinen müßte, das zum Schrecken der Menschen geworden ist!«

Als Dott diese Worte hörte, ging sie still aus dem Haus und über den Hof.

Sie trat auf die Straße hinaus und schaute durch das Tor noch einmal zurück auf das Wohnhaus im Hintergrund, auf den Stall und den Schuppen zu beiden Seiten und auf das Torhaus mit der Scheune und der Dreschtenne, das den Hof auf der Straßenseite abschloß. Lange blickte sie durch das mächtige offene Tor, und sie meinte, daß sie bis jetzt noch niemals gewußt hätte, welch eine Burg des Friedens ihr Heimathof war.

»Leb wohl, Mutter«, sagte sie leise, und die Tränen stiegen ihr in die Augen. »Niemals sollst du durch mich von meiner Verwandlung erfahren — bis ich von der Rennefarre erlöst sein werde.«

Im Walde

Wenn die Dorfgemeinde auszog, um ein verirrtes Kind oder einen vermißten Fremden zu suchen, so wandte sie sich in die Gegend der Seen und Luche. Darum wählte Dott die entgegengesetzte Richtung. Sie schritt schnell dem Dammrower Forst zu.

»Was soll ich nun tun?« fragte sie sich. »Bin ich denn wirklich zum Schrecken der Menschen geworden?«

Das konnte die Kleine nicht leugnen. Sie brauchte nur an die Johannisnacht zu denken! Dott hatte die Bauern ihres Dorfes immer für klug und stark gehalten. Am Feuer aber waren sie vor ihr davongelaufen wie vor einem Gespenst, und dabei war ihr doch nur die Blüte der Rennefarre in den Schuh gefallen!

Die Mutter hatte recht. Unsichtbar unter den Menschen zu leben, das ging wirklich nicht an. »Wenn ich spreche, und es ist niemand zu sehen! Oder die Tür geht auf, aber es kommt niemand herein!«

Es war der Kleinen zum Lachen und Weinen zumute. Aber wenn sie nicht mehr unter den Menschen leben konnte, was dann?

»Ich weiß, was ich tu. Ich werde einfach ganz allein durch das Land wandern, bis ich von der Rennefarre erlöst werde. Zum Essen werde ich schon etwas finden. Im Wald gibt’s genug Beeren und Pilze. Ich darf nur keine Angst haben, dann wird schon alles gut gehen!«

Nein, Angst wollte Dott nun nicht mehr haben. Sie machte sich darum sogleich daran, die Stellen im Dammrower Forst aufzusuchen, wo sie mit Gerd nach wilden Erdbeeren gesucht hatte. Als sie aber immer tiefer in den Wald hineingedrungen war, da hörte sie ein aufgeregtes Durcheinander von Vogelstimmen. Neugierig schlich sie weiter, bis sie ganz nahe herangekommen war. Dott hatte gar nicht gewußt, daß es so viele schöne und stolze Vögel in der Mark gab. Im Gras unten waren die großen Vögel der Heide und Moore: Kraniche, Fischreiher, Fasanen und viele, viele andere. Und in den Bäumen darüber die großen Waldvögel und die kleinen Singvögel und friedlich neben ihnen die Raubvögel. Und tief im Schatten unter ihnen die Eulen mit Buhuho, dem Auf, dem mächtigen, aufgeplusterten Uhu in ihrer Mitte.

Als sich Dott ein wenig von ihrem Erstaunen erholt hatte, kam es ihr plötzlich zum Bewußtsein, daß sie die Sprache der Vögel verstehen konnte.

»Hört, ihr freien Völker der Luft und des Wassers!« verstand sie. Es war ein großer weißer Vogel mit ernstem Gesicht und langem rotem Schnabel, der von einer kleinen Erhöhung aus zu den Vögeln sprach.

»Der Storch!« dachte Dott. »Wie komisch! Aber ich muß noch näher herankriechen!«

»Ob ihr es begreift oder nicht«, fuhr der Storch fort. »Der Mensch ist das mächtigste Geschöpf auf der Erde! Wenn er Gesetze erlassen will, dann erläßt er sie, und wenn er sie ändern will, dann ändert er sie. Gebt darum gut acht, ihr Jungen! Denn was heute eure Brüder trifft, das trifft morgen euch! — Cornix soll sprechen!« schloß er.

»Ein einziger Gutsherr schoß in diesem Jahre fünfhundert Angehörige unseres Stammes ab«, krächzte eine struppige alte Krähe.

Dott wußte damals noch nicht, daß dies Cornix, der kühne und gefürchtete Anführer der Nebelkrähen war.

»Jahrhundertelang war das Dommühlenholz bei Havelberg unser Horstgebiet«, fuhr er fort. »Jetzt sind wir nicht nur schußfrei, nein, es gilt sogar als ein besonderes Verdienst, uns zu Hunderten niederzuknallen! Ja, der Mensch läßt sich sogar so weit herab, die unerfahrenen Jungen unseres Stammes durch — einen Lockvogel in seine Schußnähe zu bringen!«

Den letzten Satz hatte Cornix mit schiefgeneigtem Kopf und spöttisch blinzelnden Augen gesprochen.

Aller Augen wandten sich dahin, wo eng zusammengerückt der Stamm der Eulen hockte. Regungslos und mit geschlossenen Augen saß Buhuho, der Uhu, da unter den vielen Blicken.

Mit einem pfeifenden Zischen wandten sich plötzlich alle Vögel gegen Cornix, den Fürsten der Nebelkrähen. Es war unter den Vögeln nicht erlaubt, davon zu sprechen, wenn ein Vogel ein Lockvogel wurde. Und Uff, die Lebensgefährtin des gefürchteten Uhus, war von den Menschen zum Lockvogel gemacht worden.

Der Storch nahm schnell wieder das Wort. »Nur Schwalben und Amseln nehmen zu in der Prignitz«, sagte er. Dann blickte er streng in die obersten Zweige der Bäume, wo die Singvögel saßen: »Ja, zwitschert nur, ihr da oben! Aber hütet euch, daß ihr nicht wieder die Nachtigallen vertreibt. Wer die Lieblinge der Menschen angreift, muß sterben!«

Die Kleine hatte sich hinter die Farne geduckt. Es würde wohl nicht ganz ungefährlich sein, wenn die Vögel sie hier entdeckten!

»Pica-Pica, die Elster, soll sprechen!« fuhr der Storch fort. »Sie sagt ja, daß sie etwas über die neuen Gesetze des Menschen erfahren hat. Merkt sie euch, ihr Jungen, denn Tod und Leben hängen davon ab!«

Mit raschelndem Flügelschlag schwang sich die Elster auf einen vorspringenden Zweig. Hell blitzten die weißen Schultern und die weiße Unterseite zwischen ihren schwarzen Schwingen. Seit ihrer Gefangenschaft verstand sie die Sprache der Menschen und hatte vor einigen Tagen ein Gespräch des Försters belauscht. Bevor sie aber zu sprechen begann, putzte Pica-Pica ihr prächtig schillerndes Gefieder und spähte heimlich nach allen Seiten, um zu sehen, welchen Eindruck sie machte.

»Wenn ich ein so gefährliches Kleid hätte, würde ich es lieber verstecken«, höhnte ein altes Bläßhuhn und blickte zufrieden auf sein unscheinbares Kleid.

»Die Elster soll sprechen!« schrien die Vögel durcheinander. »Wenn sie wirklich etwas über die neuen Schonzeiten weiß, soll sie doch reden!«

»Hört mich an«, sagte die Elster. »Ich rede.«

»Also los endlich!«

»So hört!« begann spöttisch die Elster Pica-Pica, die es liebte, die Vögel zu ärgern. Sobald sie zu reden begann, verstummten alle.

»Ihr Haselhühner und Rebhühner! Im September wird die Jagd auf euch eröffnet. Ihr Birkhühner und Trappen! Gefährlich ist für euch der April. Wildgans, Möwe, Brachvogel und Sumpfschnepfe! Ihr seid nur sicher im Sommer.«

Ein Seufzen ging durch die Reihen der Vögel.

»Für immer geschützt sind von nun an alle Kraniche, Kolkraben und wilden Schwäne, alle Sumpf- und Wasservögel, alle Tag- und Nachtraubvögel.«

Ein rauschendes Krächzen, ein triumphierendes Heulen und Schnattern brach unter den zuletzt Genannten aus.

»Ihr habt mich nicht ausreden lassen«, rief die Elster mit schriller Stimme. »Ungeschützt sind alle Saatkrähen und Nebelkrähen, alle Eichelhäher, der Fischreiher, das Bläßhuhn und alle Sperlinge.«

Tiefes Schweigen folgte.

In diese Stille hinein schrie eine Vogelstimme: »Und du selbst?«

»Vogelfrei! Vogelfrei!« zischte es der Elster entgegen, als sie sich wand und drehte, ohne zu antworten. — »Vogelfrei!« höhnten alle, die das gleiche Los getroffen hatte. Ein ohrenbetäubendes Schelten und Lärmen entstand, in dem niemand mehr den anderen verstehen konnte — als plötzlich etwas Unerwartetes geschah. Mitten hinein in das Getümmel erklang ein Lachen. Ein Menschenlachen! So leise es war, es wirkte wie ein Donner auf die Versammlung. Eine Stille von Sekunden — und dann brausten und stoben die Vogelscharen auseinander und verschwanden krachend und knackend im Waldesdunkel.

Dott war auf den freien Platz gesprungen. »Hört, ihr freien Völker der Luft und des Wassers!« rief sie, denn sie hatte sich gemerkt, wie der Storch die Vögel angesprochen hatte. »Wenn ihr mich versteht, so wie ich euch verstehe, dann kommt zurück und sprecht mit mir. Ich bin so allein und fühle mich einsam!«

»Keiner antwortet«, dachte Dott. »Sie wollen nicht mit mir sprechen! — Entschuldigt bitte, wenn ich gelacht habe«, rief sie, aber nicht mehr ganz so laut. »Ich habe nicht über euch gelacht, sondern —weil ihr so schadenfroh gewesen seid!«

Wieder Schweigen. Es schien ihr aber, als wenn sie davonfliegende Schatten zwischen den Bäumen sähe. — »Ich will euch helfen, so gut ich kann!« rief sie schnell. »Ihr habt doch selbst gesagt, daß die Menschen mächtiger sind als ihr! — So hört doch! Ihr wißt ja das Beste noch nicht...«

Aber keine Stimme antwortete. Hin und wieder noch ein Flügelschlagen — dann war alles still.

Die Aufträge

Dott wollte gerade enttäuscht fortgehen, da hörte sie ein leises Klappern hinter sich.

»Der Storch!« dachte sie, aber sie wagte nicht, sich nach ihm umzusehen.

Vorsichtig kam der schöne, große Vogel um sie herumgestelzt und stellte sich vor sie hin.

Die Kleine wußte nicht recht, wie sie ihm ihre Höflichkeit erweisen sollte. Auf jeden Fall nickte sie feierlich und sagte: »Es ist sehr gut von dir, daß du gekommen bist! Ich danke dir auch vielmals.«

Der Storch nickte kurz zurück. Dann erwiderte er verdrießlich: »Ich hätte dich nur ruhig weiterrufen lassen sollen, denn unter allen Menschenarten sind die halbflüggen Menschenjungen uns Tieren am meisten zuwider.«

Dott war so verdutzt, daß sie gar nichts erwidern konnte.

»Ich bin auch nur gekommen«, fuhr der Storch fort, »weil ich froh bin, daß ich es endlich einmal einem Menschenjungen sagen kann, wie ganz und gar zuwider sein Anblick den Tieren ist.«

Die Kleine errötete. »Du bist nicht sehr höflich!« sagte sie.

»Meinst du denn, daß wir es höflich finden, wie ihr uns oder unseresgleichen nennt? Watschelente, dumme Gans — sind das vielleicht Ehrennamen?«

Der Storch schüttelte sich, so unangenehm war es ihm, diese Worte auch nur zu wiederholen.

Die Kleine blickte zur Erde.

»Den Maikäfern reißt ihr die Beine aus«, fuhr er heftig fort, »und werft die armen Tiere dann in einen Kasten. Kein anständiges Tier quält nur zum Vergnügen. Sogar das Marienkäferchen müßt ihr mit eurem dummen Singsang erschrecken.« Und er sang mit heiserer Stimme:

»Sonnchen, flieg heim,
dein Hüttchen brennt,
deine Kinderchen weinen,
flieg, flieg!«

Der Storch klapperte vor Entrüstung.

Dott hatte schreckliche Angst, der Storch könnte davon anfangen, wie sie noch im Frühling so unehrbietig gesungen hatte:

»Störchlein, Störchlein,

Schniebel, Schnabel,
mit der langen Ofengabel!«

Darum rief sie schnell: »Aber bei uns sagt man auch: ›Wenn der Storch auf dem Hause sitzt, schlägt der Blitz nicht eine Wir sagen auch, daß der Storch der klügste Vogel ist und daß er sprechen könnte, wenn er nur eine längere Zunge hätte.«

Sie war richtig froh, daß ihr das alles einfiel.

»Und wie nennt ihr mich, bitte, wie nennt ihr mich?« fuhr der Storch sie an.

Dott konnte es auf keinen Fall über sich bringen, diesem klugen und schönen Vogel ins Gesicht zu sagen, daß die Kinder ihn Storch Langbein nannten. Darum sagte sie: »Oh, wir sagen manches und meinen’s gar nicht so. Nur so zum Reimen sagen wir’s. Aber wir nennen dich auch Storch bester und Storch guter, bring mir ‘nen kleinen Bruder.«

Dann aber fiel ihr plötzlich ein, wie einsam sie jetzt war.

»Ich habe immer gedacht, du liebst die Kinder«, sagte sie. »Und nun, da ich schon von den Menschen ausgestoßen bin und ganz verlassen herumirre, da stehst auch du noch da und machst mir nichts als Vorwürfe!«

»Nun, da wirst du ja etwas besonders Schlimmes angerichtet haben, wenn sogar die Menschen dich ausstoßen«, erwiderte der Storch streng.

Jetzt war die Kleine wirklich gekränkt. Sie drehte dem Storch den Rücken, damit er ihr Gesicht nicht sehen sollte. Sie hatte gehofft, wenigstens unter den Tieren Freunde zu finden. Es war ihr auch in den Sinn gekommen, die Tiere um Rat und Hilfe zu bitten, denn sie fühlte sich verlassen und hatte Hunger. Aber gerade weil der Storch so schlecht von ihr sprach, wollte sie ihm nun nichts mehr von ihrer Not sagen.

Als sie eben mit stolz erhobenem Kopf die Lichtung verlassen wollte, hörte sie ein lautes und boshaftes »Hä hä hä!« hinter sich. Und als sie sich umschaute, entdeckte sie in den Zweigen einer Kiefer die Elster, die ihr mit vorgestrecktem Kopf und aufgerissenem Schnabel nachblickte.

Da fühlte sie, wie ihr an diesem schweren Tage wieder die Tränen in die Augen stiegen. — Sie hob den Kopf noch höher und ging ruhig weiter.

Im selben Augenblick aber sah sie, wie ein schmaler schwarzer Schatten an ihr vorbeischwirrte und über der Elster zusammenschlug und wie ein starker, spitzer Schnabel auf die Elster herabsauste, bis diese um Erbarmen schrie. Da erst ließ der schwarze Vogel sie frei, und während sie flügellahm davonflog, rief er: »Schäme dich, über den zu lachen, der im Unglück ist, selbst wenn es ein Mensch ist!«

Dann flog er auf einen Zweig neben Dott und richtete seine klugen, gelben Augen durchdringend auf die Kleine.

»Nun gib gut acht auf das, was ich dir sage, Menschenkind! Als du vorhin riefst, du wolltest uns Gutes tun und uns helfen, da habe ich gewünscht, du möchtest nur recht bald aus unserem Walde verschwinden. Man spricht nicht über das Gute, man tut es. Weil du aber ausgestoßen bist und in Not umherirren mußt, will ich dir einen Rat geben.«

Er beugte sich vor und flüsterte etwas in das Ohr der Kleinen. Dann fügte er laut hinzu: »Das sagt dir Marko, der Schwarzspecht. «

»Und das sagt dir Storch Langbein«, sagte der Storch und kam mit großen Schritten näher, um ihr ebenfalls etwas ins Ohr zu flüstern. Dabei aber konnte er es nicht unterlassen, sie ein wenig mit seinem Schnabel ins Ohr zu kneifen und ihr einen kräftigen Stoß in den Rücken zu versetzen.

»So, nun geh nur zu«, schloß er heiser. »Und vergiß nicht zu sagen, Heinotter, der Knäpper, sendet dich!«

Als die Kleine rasch durch den Wald schritt, wiederholte sie in Gedanken, was die Tiere ihr aufgetragen hatten.

»Ich soll also Uff, die große Schleiereule, befreien — hat Marko gesagt. Dann wird Buhuho, der Uhu, bei Frau Harke und den Tieren für mich sprechen, denn Uff ist seine Frau. Es ist nämlich eine große Schande, als Lockvogel auf einer Stange angekettet dazusitzen, damit die Raubvögel und Krähen denken, nun ist sie wehrlos, nun können sie Uff angreifen. Und wenn sie ganz nahe herangekommen sind, dann werden sie aus dem Hinterhalt abgeschossen. Das ist wirklich eine Gemeinheit von den Menschen. Aber wie soll ich denn Uff befreien, wenn ich nur weiß, daß sie in der Nähe von Havelberg gefangen sitzt, aber niemand mir gesagt hat, wo!«

Heinotter, der Storch, aber hatte der Kleinen zugeflüstert, sie solle Frau Harke aufsuchen, die Beschützerin der Tiere. Denn wenn Frau Harke es so bestimmte, dann würden alle Tiere ihres Reiches dem Menschenkinde raten und helfen.

»Aber wo in aller Welt soll ich denn Frau Harke suchen?« fragte sich die Kleine dann wieder.

Die grüne Insel

Unterwegs

Den Aufenthalt Frau Harkes herauszubekommen, das konnte allerdings noch schwieriger werden, als Uff zu befreien. Denn Frau Harke, die große Herrin der Natur und aller Tiere, kann an ganz verschiedenen Orten erscheinen. Man kann sie in ihrer Frauharkenbarthöhle bei Havelberg finden, als Frau Hulda aber zieht sie auch über die Elbe bis nach Thüringen und in den Harz hinein. Als Frau Hucke kann sie alt und gebrechlich am Kreuzweg sitzen und dich bitten, ihr eine Last tragen zu helfen, und als wunderschöne Frau kann sie in einer gläsernen Kutsche von vier Rappen gezogen an dir vorüberfahren. Einmal steht sie als Riesenfrau mit einem Fuß auf den Kamernschen Bergen und mit dem anderen auf den Rhinowschen Bergen. Dann greift sie in die Wolken und bläst den Sturm über das Land, daß die morschen Äste aus den Kiefern herunterprasseln. Als Frau Holle aber zieht sie im Nebelgewoge unsichtbar und lautlos über den Strom und nach Niedersachsen hinein.

Es war wirklich furchtbar schwer für die Kleine, sich auszudenken, wo sie Frau Harke suchen sollte! Nur das war sicher, daß sie am ehesten dort gesehen wurde, wo es Seen und Moore und Flüsse und Wälder gab.

»Aber Seen und Moore und Wälder und Flüsse, die gibt es ja überall in der Prignitz!« — sagte sich die Kleine. Als sie von den Vögeln Abschied genommen hatte, war sie noch ganz zuversichtlich gewesen. Sie wußte nun, daß sie wenigstens vor den Tieren sichtbar geblieben war. Und wenn sie schon nicht mehr mit den Menschen sprechen konnte, so war es doch ein großer Trost, daß sie zwei lebendige Geschöpfe gefunden hatte, mit denen sie sich unterhalten konnte, wenn das auch nur zwei etwas griesgrämige Vögel waren. Ehrlich gesagt hatte der eine von ihnen sie sogar gekniffen und gepufft! Aber sie hatten ihrer ziellosen Wanderung doch eine Aufgabe gegeben.

Als die kleine Dott aber an die vielen Schwierigkeiten dachte, die nun vor ihr lagen, da fühlte sie sich plötzlich wieder niedergeschlagen und müde.

»Der Storch hat recht«, dachte sie, »ich bin wirklich nur ein halbflügges, kleines Menschenkind. Ich habe Hunger, und Beeren sind gar nicht genug zum Sattessen!«

Sie fragte sich nun ernstlich, woher sie nun in ihrer neuen Lage ihre Nahrung nehmen sollte.

»Die Blaubeeren müßten jetzt reif sein, aber was nutzt das, wenn es hier keine Blaubeeren gibt! Von den gelben Pfifferlingen sind genug da, aber ich habe kein Feuer, um sie zu schmoren. Eine alte Konservendose als Kochtöpfchen würde ich schon finden, und Reisig gibt es überall. Aber woher soll ich denn Streichhölzer bekommen? — Ich kann sie mir doch nicht stehlen!«

Als sie aber an den vielen so appetitlich aus dem Moos hervorleuchtenden Pilzen vorübereilte, konnte sie zuletzt nicht widerstehen.

»Nein, stehlen werde ich nicht«, sagte sie sich, »aber ich weiß, was ich tu. Ich werde die schönen Pilze gegen Streichhölzer eintauschen!«

Rasch zog sie ihr Jäckchen aus, sammelte die schönsten Pilze darin zusammen und eilte aus dem Wald und dem nächsten Dorfe zu.

Bei einem Kaufladen beobachtete sie, wie die Menschen kamen und gingen, und als der Laden fast leer war, schlüpfte sie hinein und versteckte sich hinter einem Sack mit Reis. Sie ließ ihre Augen flüchtig über die Würste und Käsesorten im Fliegenschränkchen gleiten, auch die Süßigkeiten würdigte sie keiner Beachtung. Rasch hatte sie herausgefunden, wo die Streichhölzer waren und wo die Brötchen lagen. Und als der Laden gerade leer war, schüttete sie den größten Teil der Pilze auf den Ladentisch, ergriff ein Kästchen Streichhölzer und zwei Brötchen und schlich zur Ladentür. — »Ein ganz schönes Häufchen«, dachte sie mit einem liebevollen Blick auf die Pilze. »Die Streichhölzer und Brötchen, die durfte ich mir dafür einstecken!« — Dann öffnete sie schnell die Ladentür und eilte auf die Straße hinaus.

In der Nähe des Dorfes entdeckte Dott eine Abfallgrube, in der sie unbemerkt herumstöbern konnte.

Da gab es allerhand Sachen, die sie brauchen konnte, einen alten Rucksack, ein abgebrochenes Küchenmesser, eine leere Konservendose und Drähte.

»Hei, da habe ich ja meine ganze Wirtschaft beisammen!« frohlockte sie. »Schön sieht das alles ja nicht gerade aus, aber ich werde schon herausbekommen, wie ich etwas Schönes daraus mache!«

An einem kleinen See konnte sie nach Herzenslust wirtschaften. Der Rucksack mußte gründlich ausgewaschen und in der Sonne zum Trocknen ausgebreitet werden. Die Konservendose mußte sie mit einem Grasbüschel und Sand ausscheuern und das Messer in der Erde blankputzen.

Dann bog sie aus dem Draht ein kleines Gestell zusammen, auf das sie ihr Dosentöpfchen stellte, und als ein Feuerchen darunter brannte und die restlichen Pilze im Töpfchen schmorten, da klatschte sie in die Hände und sprang vor Freude rund um das Feuer herum.

Die grüne Insel

Als die Kleine ihre Wanderung wieder aufnahm, standen alle Schwierigkeiten wieder vor ihr auf. Aber sie fühlte sich nach der Mahlzeit ein wenig gestärkt und ermutigt. Eines schien ihr gewiß — die Geister und Tiere erwarteten etwas Besonderes von ihr, die sie das Menschenkind nannten.

»Vielleicht ist mir die Rennefarre überhaupt nur darum in den Schuh gefallen«, überlegte sie. »Und vielleicht ist es gar nicht so schlimm, verzaubert zu sein!«

Nein, das ist wirklich nicht so schlimm. Es kommt nur darauf an, was man daraus macht!

Dott schritt nun tapfer dahin. Sie gab dabei acht, daß sie der Stadt Lenzen nicht zu nahe kam. Die Begegnung mit den Menschen wollte sie doch lieber vermeiden, darum bog sie auf ihrem Wege nach Süden ab.

»Ich möchte nur wissen, wohin ich jetzt geraten bin«, dachte Dott nach einer Weile. — »Ob mir wohl eines der Tiere Antwort gibt, wenn ich rufe? Es ist ja kein Mensch hier, der sich vor meiner Stimme ohne Körper erschrecken würde. — Hallo!« rief sie einem vorüberfliegenden Schwalbenpärchen zu, »könnt ihr mir vielleicht sagen, was für ein langweiliges Land das ist, in dem es nichts als grüne Wiesen gibt?«

Die Schwalben zwitscherten laut vor Übermut: »Seht das kluge Menschenkind! Das weiß nicht einmal, daß dies die grüne Insel zwischen zwei Strömen ist!«

»Langweiliges Land!« brummte eine Kuh neben Dott. »Du kannst lange suchen, bis du solche fetten Weiden wiederfindest! Das ist die Lenzer Wische zwischen Löcknitz und Elbe«, setzte sie belehrend hinzu.

»Das ist aber eine kluge Kuh!« dachte Dott. »Da kann ich sie ja gleich nach Frau Harke fragen! Aber höflich muß ich sein, sonst geht es mir wie mit Heinotter, dem Storch! — Du schöne, schwarzweiße Kuh auf der grünen Weide«, sagte sie dann, »kannst du mir nicht sagen, wo Frau Harke ist?«

»Das kann ich dir nicht sagen«, antwortete die Kuh. »Geh nur weiter, bis du Hahn Fabian triffst. Der weiß immer alles.«

»Was das nun wieder für eine Antwort ist!« dachte Dott. »Wo soll ich denn den Hahn Fabian suchen?« Aber sie bedankte sich höflich und ging weiter. Nach einer Weile begegnete sie einer Schar Enten.

»Ach bitte, könnt ihr mir nicht sagen, was das für eine Mauer ist, die überhaupt kein Ende nimmt?« fragte sie.

»Ga ga ga«, schnatterten die Enten durcheinander, »sie meint, der Deich sei eine Mauer — eine Mauer!«

»Dummes Volk«, zischte eine Gans, »der Deich ist auch eine Mauer. Eine Mauer gegen Sturm und Wassersnot.«

Da fragte die Kleine: »Schöne weiße Gans auf der grünen Wiese, kannst du mir wohl sagen, wo ich den Hahn Fabian finde?«

»In Mödlich! In Mödlich! Geh nur zu zu zu!«

Und die Kleine ging zu. Als sie ganz nahe an den Deich herangekommen war, da sah sie zwischen den hohen Bäumen die Bauernhöfe von Mödlich liegen.

»Was sind denn das für Bauernhäuser, bei denen die Dächer fast bis zur Erde reichen?« fragte sie ein Schaf, das am Deichabhang zwischen den Obstbäumen graste.

»Mä hä hä«, lachte das Schaf, »weißt du denn nichts von den Häusern der Niedersachsen?«

»O du schönes, wolliges Schaf im grünen Gras«, lachte da auch die Kleine, »kannst du mir nicht sagen, wo hier der Hahn Fabian wohnt?«

»Im letzten Haus, im allerlehehetzten Haus!« rief das Schaf.

Als Dott mit ihrem Sack über der Schulter die Dorfstraße entlangwanderte, sah sie, daß alle Häuser gleich gebaut waren. Alle waren mit der hohen Wohnseite und den hübschen Vorgärten zum Deich gerichtet und hinten nach den Wiesen zu durch kleine Gehölze vor den Nordstürmen geschützt. Und in den großen, bunten Glaskugeln der Vordergärten spiegelte sich alles ganz wunderschön wider, das rote Backsteinhaus mit dem grünen Balkenwerk, die weißen Fensterläden und das mächtige schwarze Rohrdach des Giebels.

»Was sind denn das für Bauern, die wie in Herrenhäusern wohnen?« fragte sich Dott. Und da sie nun vor dem letzten Haus in Mödlich stand, öffnete sie die Gartenpforte und ging in den Vorgarten hinein, vorbei an dem leuchtend grünen Rasen und den Beeten mit Rosen, Stiefmütterchen und Lilien und um die Ecke an der langen, langen Seitenmauer entlang, bei der das Dach fast bis zur Erde reichte, und zur hinteren Seite des Hauses. Da flatterten die Tauben umher, die Hühner scharrten nach Futter, und in das riesige, weitgeöffnete Tor der hinteren Giebelwand stolzierte gerade der Hahn Fabian hinein.

Da sprang die Kleine eilig hinter ihm her, vorbei an der langen, langen Reihe der Krippen, links für die Kühe und rechts für die Pferde, und dann durch die offene Tür im Hintergrund des riesigen Stalles mitten in die große Wohndiele hinein.

Da war unter einem Schwibbogen der Herd, auf dem es brodelte und kochte und dampfte — es duftete nach geräuchertem Speck und grünen Bohnen. Und über allem hingen an der Decke eine Unmenge von Würsten und Schinken und Speckseiten.

An einem großen Holztisch stand eine junge Frau, die hatte drei runde Brote vor sich liegen. Sie nahm eines der Brote nach dem andern in die Hände und schnitt in die Unterseite eines jeden ein großes Kreuz. Dabei murmelte sie: »Alles, was wir haben, sind Gottes Gaben. All, de von ditt Brot äten, solln uns’n Herrgott nich vergäten.« Und dann begann sie die Schnitten für das Vesperbrot zu schneiden.

Als die Kleine das frisch gesegnete Brot vor sich sah und daneben die angeschnittene geräucherte Wurst und den Berg von Butter, und als sie die lieblichen Gerüche vom Herd einsog, da fühlte sie wieder einen mächtigen Hunger in sich aufsteigen. Einen Augenblick lang war es ihr, als würde sie mit Gewalt zum Tisch hingeschoben und als spräche eine Stimme in ihr: »Du brauchst doch nur die Wurst zu packen und leise fortzuschleichen. Niemand würde dich fangen können!«

Da sagte sie mit einem tiefen Seufzer zu sich selbst: »Nein, stehlen werde ich nicht!« — Und leise ging sie wieder die Diele hinunter und durch den Stall dem Tor zu. Als sie aber dicht an den Hahn herankam, hockte sie sich zu ihm nieder und flüsterte: »Hahn Fabian — was sind denn das für Menschen, die mit dem Vieh im selben Raum leben?«

»Kikerikihihihi!« lachte der Hahn. »Weißt du das nicht? — Die Niedersachsen und die Friesen von drüben, von jenseits des Stromes, die sind es, die mit uns und dem Vieh zusammen unter einem Dache leben.«

»Hahn Fabian — wenn du so vieles weißt — kannst du mir da nicht sagen, wo Frau Harke ist?«

»Bin ich denn ein Wasser- oder Waldvogel?« antwortete der Hahn. »Geh nur vor den Deich hinaus. Da wohnt zwischen Weiden und Erlen Gurian, der Fischreiher. Der wird wissen, wo die Frau der Sümpfe und Flüsse ist.«

Der Strom

Dicht hinter dem Elbdeich liegt in Mödlich die Kirche.

Sie ist nur klein und ganz aus dem gebaut, was das Land selbst dazu hergeben konnte. Darum steht sie auch so heimatlich hinter den Bäumen, als sei sie zusammen mit ihnen aus dem Boden gewachsen, und es ist, als lausche sie hinauf in den Himmel und hinaus in das Rauschen des Stromes jenseits des Deiches.

Als die kleine Dott auf den Deich hinaufgestiegen war, setzte sie sich an den Abhang, welcher der Elbe zugewandt war und hielt Ausschau nach Gurian, dem Fischreiher.

Ruhig zog der Strom hinter dem grünen Vorland vorüber. Er trug auf seinem breiten Rücken lange Reihen von Schleppzügen. Die brachten in ihren tiefen Lastkähnen Petroleum, Steinkohle und Briketts, Heringe und Getreide aus Hamburg in die Hauptstadt Berlin und weiter bis nach Sachsen und nach Böhmen. Elbabwärts trug der Strom Braunkohle, Holz und Ziegelsteine aus der Mark, und aus Sachsen all die tausend Dinge, die dort in den Fabriken und in der Heimindustrie des Erzgebirges hergestellt wurden.

Die kleine Dott blickte träumend den Wasserfahrzeugen nach, als ihr plötzlich eine Stimme ins Ohr raunte: »Ich habe dich in der Diele im Niedersachsenhaus vom Herd aus gesehen und bin dir nachgesprungen.«

Dott wandte sich hastig um, da sah sie den Roten Jungen neben sich stehen.

»Ich denke, du lebst nur im Feuer!« sagte Dott. »Oh, entschuldige! Ich bin natürlich froh, daß du da bist!«

»Hast du denn vergessen, daß sie mich hier im Lande den ›Holüber‹ nennen, wenn ich die Fährleute einmal etwas zum besten halte?« fragte er und lachte. »Ich wohne tatsächlich ebenso gern im Wasser wie im Feuer.«

Er hatte sich mit gekreuzten Beinen neben Dott niedergesetzt.

»Warum rufst du ›Holüber!‹ und läßt die armen Fährleute umsonst herüberkommen, wenn du nachher doch gar nicht fahren willst?« fragte Dott vorwurfsvoll. »In meinem Sagenbuch habe ich sogar gelesen, wie du einem Fischer im Havelland die Pfanne voll Pädden gespuckt hast!«

»Ja, ihr Menschen pflegt ja meist nur zu sagen, was euch Unangenehmes angetan wurde! Aber warum es euch geschah, darüber schweigt ihr. Du kannst dich darauf verlassen, daß ihnen nicht mehr widerfuhr, als sie verdienten! — Im übrigen aber habe ich nun einmal Spaß daran, die Menschen ein wenig zum besten zu halten — sie sind oft so komisch, wenn sie sich ärgern.« Dott errötete und schwieg.

»Darum brauchst du mir doch nicht den Rücken zu kehren, kleine Dott«, fuhr er fort. »Das wissen wir Geister der Luft und der Erde und des Wassers doch recht gut, daß der Mensch trotzdem der Herr der Erde ist. — Hier, hinter dir, ruht ein Toter, der ein Großer unter den Menschen war.«

»Meinst du Gysel van der Lyer, den holländischen Admiral?« fragte die kleine Dott leise. Denn es ging die Sage im Volke, daß der Admiral, der hier in Mödlich begraben war, sobald er nur wollte, aus seinem Sarge hervorkommen konnte, um seine Deiche zu prüfen.

»Ja, ihn meine ich«, sagte der Feuerkobold und verschränkte die Arme um die Knie. — »Wir haben lange genug mit ihm gekämpft — er ist aber zuletzt doch Sieger geblieben!«

»Wen meinst du denn mit ›wir‹?« flüsterte Dott.

»Den Strom und alles, was zu ihm gehört«, erwiderte der Rote Junge.

»Wieso habt ihr denn mit dem Admiral gekämpft?« fragte die Kleine ungeduldig. »Ich finde, ihr drückt euch alle so ungenau aus!«

»Wir sagen eben nicht mehr, als wir wissen«, erwiderte der Nix. »Und wie es hier war, bevor der Große Kurfürst den holländischen Admiral hierher rief, das wissen wir genau! Nichts als Schlick und Schilf und riesige Eichenwälder mit Tausenden von Vögeln darin! Und der Strom stieg und stieg und strömte seine Fluten weit über das Land, bis sie mit den Wassern der Löcknitz zusammenflossen. — Es war eine herrliche, wilde Zeit!«

»Nein, das war gar nicht herrlich«, sagte Dott bestimmt. »Gab es denn damals keine Menschen hier?«

»O doch, auf dem Hügel bei Lenzen lag einmal die älteste Burg der Germanen. Als die Germanen aber über die Elbe hinweg nach Westen zogen, wurde sie die Ringburg der slawischen Wenden. Und am Ufer lagen die Lehmhütten der wendischen Fischer. Die aber spülte der Strom hinweg — wie Spielzeug.«

»Ich finde, das ist nichts, um darauf stolz zu sein«, sagte Dott vorwurfsvoll. »Solche armen, kleinen Büdchen!«

»So, meinst du«, erwiderte der Kobold. »Aber später, als die Fürsten aus dem Westen hier wieder als Herren saßen und Albrecht der Bär die sturmerfahrenen Flamen und Friesen herbeirief, um uns zu bändigen, da gab es ringsrum Höfe, die waren mächtig und reich. Ich habe alle diese Siedlungen entstehen und verschwinden sehen.«

Die Kleine konnte mit einem Gedanken nicht recht fertig werden. »Am Johannisfeuer aber hast du ganz anders gesprochen«, sagte sie leise. »Da hast du gesagt, daß ihr nach den Menschen ruft, damit sie euch aus dem Zauberbann heraushelfen. Und nun sprichst du nur davon, wie ihr alle Wohnungen der Menschen zerstört habt!«

»Nun, ich meinte, du solltest das Land kennen, in dem du lebst. Denn nicht nur wir Geister haben um diese Erde gekämpft, Menschenkind.

Schau hinüber über den Strom! Dort im Westen, am anderen Ufer, lag vor tausend Jahren das Reich. Von hier nach drüben und von drüben zu uns ging es hin und her, die Wenden kämpften gegen die Niedersachsen im Reich, und die Niedersachsen gegen die Wenden, mit Krieg und Brand und Verschleppung von Frauen und Kindern von hüben und drüben! Wir haben alles gesehen, und es war nicht alles gut, was wir gesehen haben.«

»Wie alt bist du denn eigentlich?« fragte die Kleine mißtrauisch. Sie fand es nicht sehr angenehm zu hören, wie der Rote Junge über die Menschen sprach! Die Vorfahren ihres Vaters waren ja selbst aus dem Westen in die Mark gekommen, aus Franken, und die Mutter ihrer Mutter war Wendin; die liebe Großmutter lebte im Spreewald, wo man noch heute die alte wendische Sprache spricht. Aber sie alle — Wenden und Sachsen und Franken — waren doch schon lange zu Märkern geworden und lebten in Frieden zusammen!

»Du brauchst mich gar nicht so böse anzuschauen, kleine Dott«, sagte der Nix. »Auch wir haben schon lange Frieden mit euch geschlossen. Seit der Admiral Gysel van der Lyer mit Sachsen und Flamen und Friesen hier seine Deiche aufgebaut hat, ist es dem Strom nie mehr gelungen, das ganze Land zu überschwemmen. Heute dient der Strom den Menschen.«

»Du hast den Admiral gesehen?« fragte Dott eifrig. »Bitte sag mir doch, wie hat er denn ausgesehen? — Als er noch in seiner Gruft an der Kirche in Mödlich in dem gläsernen Sarg gelegen hat, da konnten die Leute ihn sehen, denn er war gar nicht verwest. Aber nun liegt er in der Erde, und ich hätte ihn doch so gern einmal ganz von nahem angeschaut!«

Der Rote Junge blickte schweigend auf den Strom. »Du willst gern den holländischen Admiral sehen?« fragte er dann. »Den Wunsch kann ich dir erfüllen.«

Sie fühlte, wie seine kleine Hand rasch über ihre Augen strich, und im selben Augenblick war die Sommerlandschaft verschwunden. Der Tag wurde zur Nacht, und eine stürmische Herbstnacht war es, die sich um sie her zusammenzog!

Ein eisiger Wind strich von der Elbe herüber. Von dorther kam auch ein Brausen und Dröhnen, als wollte der Strom das Ufer auseinanderreißen.

»Komm jetzt zur Kirche«, sagte der Kobold. Er ergriff ihre Hand und führte die Kleine in den Kirchhof hinunter. Und als sie dicht vor der Kirche standen, flammte plötzlich im Innern Licht auf.

Sobald aber der Kerzenschein aus der Kirche auf die Gräber fiel, fegte der Sturm die welken Blätter von den Hügeln. Die Erde schob sich zur Seite, die Särge öffneten sich, und die toten Bauern von Mödlich kamen aus der Tiefe heraufgestiegen, in Festgewänder gekleidet, die Frauen mit dem Gesangbuch und dem Blumensträußchen in der Hand. So wanderten sie in langem Zuge an der Kleinen vorbei und durch die geöffnete Tür in die Kirche hinein.

Die Kleine faßte die Hand des Feuermännchens fester, und plötzlich sah sie, daß hart an der Kirche, dem Deich zugekehrt, ein Grabgewölbe lag.

»Das muß die Gruft des Admirals sein!« schoß es ihr durch den Sinn. Und im gleichen Augenblick sprang die Tür zum Grabgewölbe weit auf, und eisengepanzert kam der Admiral aus der Gruft geschritten, seine Tochter am Arm führend. Hager und übergroß war seine mächtige Gestalt, und langsam und feierlich schritt er in die Kirche hinein. Der Rote Junge zog die Kleine hinter sich her bis zur Kirchentür; da sah sie, daß alle Kerzen an dem runden Kronleuchter und auf dem Altar angezündet waren. Der Admiral schritt durch das Kirchenschiff. Langsam ging er bis zur ersten Bank vor dem hölzernen Taufbecken, und sobald er sich mit seiner Tochter niedergesetzt hatte, erbrauste im Hintergrund die Orgel, und alle Bauern in der Kirche begannen zu singen:

»Der Herr ist mein Hirte, mir wird nichts mangeln«

Bevor jedoch der erste Vers verklungen war, erhob sich der Admiral und ging zur gegenüberliegenden Wand, wo seine Fahne hing:

Er nimmt seinen Helm und seine Handschuhe, die dort noch immer aufbewahrt werden, ergreift seinen Degen und geht langsam und feierlich an der Kleinen vorüber auf den Deich.

Und während Gesang und Orgelspiel aus der Kirche in die stürmische Nacht hinausdringen, schreitet seine mächtige Gestalt in der schweren Eisenrüstung seinen Begleitern voran auf der Krone des Deiches bis nach Lenzen und zurück in der Wische unten am Deich, bis er wieder zur Kirche kommt.

Die Kleine hatte alle Vorgänge mit weitgeöffneten Augen verfolgt. Sie fürchtete sich nicht vor den Toten. Aber sie wußte plötzlich, daß ein furchtbares Unglück über das Land kommen würde und daß die toten Bauern in die Kirche gekommen waren, um für die Lebenden zu beten.

Da aber brauste der Sturm so heftig gegen sie an, daß sie geradezu in die Kirche hineingewirbelt wurde. Sie sah, daß auch der Admiral in die Kirche zurückgekehrt war. Mit der ganzen Gemeinde kniete er dort und sang das »Kyrie eleison — Herr, erbarme dich unser!«

Auch die Kleine war niedergekniet und sang, so gut sie konnte, im Chor mit. Sie merkte aber gar nicht, daß der Rote Junge sie verlassen hatte und daß sie ganz allein unter den Toten in der Kirche kniete.

Plötzlich erlosch das Licht. Die kleine Dott hörte noch um sich her ein eiliges Schreiten, dann vernahm sie von draußen das laute Zuklappen der Sargdeckel und das Rieseln der Erde — das klang, als wehte der Wind Sand und welke Blätter über die Gräber. Und dann war alles totenstill...

Als die Kleine erwachte, lag sie im Sonnenschein am Abhang des Deiches.

»Ich weiß nicht, ob ich geträumt habe«, dachte sie. Aber sie erinnerte sich daran, daß die Bauern von Mödlich in den vergangenen Jahrhunderten hin und wieder gesehen hatten, wie die Kirche in der Nacht plötzlich von selbst im Kerzenlicht erstrahlt war, und daß sie ein wunderbares Singen vernommen hatten. Sie sagten dann: »Der Admiral prüft die Deiche!« Und sie begannen sofort, alle notwendigen Vorsichtsmaßregeln gegen eine Überschwemmung zu treffen.

Gurian, der Fischreiher
ls die kleine Dott den mächtigen Strom wieder so friedlich dahinziehen sah, fiel ihr auch das Gespräch mit dem Roten Jungen wieder ein.

»Ob er wohl wirklich fortgegangen ist?« fragte sie sich. »Vielleicht hat er sich auch nur unsichtbar gemacht. Jedenfalls werde ich nicht auf die Stelle treten, wo er gesessen hat, ich könnte ihm sonst weh tun!«

Die Kleine fand, daß sie nun lange genug auf Gurian gewartet hatte. »Ich kann ja ebensogut ans Ufer gehen und das Nest Gurians suchen.«

Den Nistbaum Gurians zu finden war nicht schwer. Keine hundert Meter hinter Mödlich sah sie im Vorland zwischen Deich und Strom in einer alten Rüster das Reihernest, groß wie ein Wagenrad.

Dott wußte von Gurian nur, daß er ein Reiher war und ihr — vielleicht! — den Weg zu Frau Harke weisen konnte.

Gurian aber war nicht wie alle anderen Reiher. Er war einer der schönsten und unerschrockensten Reiher der Mark. Als im Frühjahr, auf dem Heimflug des großen Reiherschwarms aus Afrika, der Leitvogel im Schneesturm an einem Felsen zerschellte, da war es Gurian gewesen, der den Schwarm sicher in die märkische Heimat geleitete.

Seitdem ist Gurian der Leitvogel der märkischen Reiher. Ein Meister des Fluges ist Gurian. Lässig fliegt er dahin mit stolz zurückgebogenem Hals. Weiß wie Schnee ist seine Stirn, und seine unvergleichlich scharfen Augen leuchten wie Bernsteingold. Wie Perlen liegen die dreifachen Reihen der schwarzen Federtupfen auf dem weißen, seidenweichen Hals und auf der Brust. Ein Busch lockerer, daunenweicher, schneeweißer Federn wogt über dem Kropf. Über den aschgrauen Rücken aber sind die weißen Fahnenfedern wie silberne Strahlen gebreitet, und handlang flattern die kostbaren Zierfedern seines Kopfes im Wind.

Von der Schönheit eines Reihers konnte Dott allerdings nichts wahrnehmen, als sie die dicken Köpfe der Jungen an den langen Hälsen über den Nestrand ragen sah. Im geheimen fand sie, daß sie Glotzaugen hatten und mit ihren aufrechtstehenden steifen Federn auf dem Kopf ein bißchen komisch aussahen.

Aber über ein Tier lachen, das wollte sie nach ihrem Erlebnis im Walde mit den Vögeln doch lieber nicht! »Sie werden sich wohl noch zurechtwachsen«, meinte sie. »Aber wo soll ich mich denn nur hier unter dem Baum hinsetzen zwischen all dem Gestrüpp? Es riecht hier auch nicht gerade sehr gut! Das kommt wohl daher, daß die Vögel die Fischreste einfach über den Nestrand werfen. Aber wo sollen sie auch sonst hin mit ihren Abfällen? — Ich werde mich jetzt einfach in die Pferdewiese legen und auf Gurian warten.«

Aus dem Wipfel der Rüster hörte Dott von Zeit zu Zeit ein unwilliges Kreischen und hinter sich das Stampfen der Pferde in der Koppel und ihr einförmiges Rupfen des Grases. In der Sommerstille wäre sie vielleicht wieder eingeschlafen, wenn nicht das Zanken und Kreischen der jungen Reiher im Nistbaum gewesen wäre.

»Ich glaube, sie meinen mich!« überlegte Dott. »Sie sollten sich lieber nicht so weit über den Nestrand schieben, sonst...«

Plötzlich ertönte ein ärgerlicher Schrei aus dem Wipfel der Rüster, ein Brechen von Zweigen, ein Poltern und Rauschen. Die Kleine sah, wie gerade vor ihr ein großes braunes Bündel sich überschlug und gleich einem flatternden Lappen ins Wasser fiel. Im selben Augenblick schoß ein langgestrecktes, braunes Tier aus dem Weidengebüsch und glitt geschmeidig wie eine Schlange auf das Bündel zu.

Ohne zu überlegen war Dott sofort ins Wasser gesprungen, hatte das Bündel gepackt und setzte eben einen Fuß ans Land, als ihr Bein dicht über dem Knöchel wie in einem Schraubstock eingeklemmt wurde. Sie preßte das zappelnde Vogeljunge fest gegen ihre Brust und warf einen Blick nach unten. Da sah sie, daß der dickpelzige, lange braune Fischotter, der wie eine Schlange durch das Wasser geschossen war, sich in ihrem Bein festgebissen hatte. Sie schlug mit ihrem freien Fuß gegen den flachen Kopf des Otters und schwang sich mit dem Jungen rund im Kreise, um frei zu werden. Nach kurzer Zeit fühlte sie auch, wie der Griff an ihrem Bein sich lockerte, und sah, wie der Otter lautlos im Weidendickicht verschwand.

»Das hätte gefährlich werden können!« sagte die kleine Dott, und dann sah sie das ungefüge, schwere Vogeljunge an. Es war größer als ein Huhn und schlug heftig mit seinen starken Beinen und Flügeln um sich.

»Du brauchst doch keine Angst mehr zu haben«, sagte Dott.

»Angst? Vor Blumbo, dem Fischotter, der von unseren Abfällen lebt?« brüllte das Junge. »Laß mich sofort los!«

Dott wußte nicht, was sie tun sollte, sie fürchtete, das Junge könnte wieder ins Wasser springen, aber sie konnte es auch nicht länger halten, da es in ihre Arme und Hände hackte.

Da setzte sie das Junge, so weit sie konnte, ins Weidengebüsch hinein. Und kaum hatte sie es losgelassen, als es sich zu ihrem Erstaunen mit Krallen und Schnabel an den Zweigen festhielt und triefend naß, mit Krächzen und Schimpfen weiterkletterte, bis zur Rüster und bis in ihre höchsten Zweige hinauf.

»Du weißt dir zu helfen!« lachte Dott. Wie sie sich aber umsah, erblickte sie einen schönen, großen Vogel, der gerade auf sie zusegelte. »Der Storch!« dachte sie, dann aber merkte sie, daß,er zwar unten weiß war und auch schwarze Flügelenden hatte, daß sein Gefieder aber auf dem Rücken und auf den Flügeln schiefergrau war und daß er auf dem Kopf eine stolze Feder trug. — Da wußte sie, daß Gurian, der Fischreiher, auf sie zugeflogen kam.

Er ließ sich neben ihr im Gras nieder und verneigte sich.

»Ich habe alles von oben gesehen«, sagte er. »Es war mir aber nicht möglich, schnell genug zu kommen. Ohne dich wäre Ardea, mein Ältestes, nicht mehr am Leben. Das wird dir Gurian, der Fischreiher, nicht vergessen.«

Als er sich wieder vor Dott verneigte, sah er, daß ihr linkes Bein blutete und daß auch im Gras Blutspuren waren. Sofort flog er auf den Baum hinauf, packte das gerettete Junge und schleppte es wieder ans Ufer, wo er ihm drei kräftige Schnabelhiebe versetzte.

»Der erste ist für deinen Ungehorsam«, sagte er. »Der zweite für die Angst, die du mir bereitet hast! — Der dritte aber, damit du nie vergißt, daß ein Menschenjunges dich gerettet hat und für dich blutete.«

Kleinlaut hockte Ardea, der Jungreiher, im Gras und schielte von der Seite zu Dott hinüber, die zum Ufer lief, um die Wunde mit ihrem Taschentuch auszuwaschen und zu verbinden. Als sie die Arbeit beendet hatte und sich umblickte, war der schöne Vogel mit seinem Jungen verschwunden.

»Er wird sicher wiederkommen«, dachte Dott und begann mit den Vorbereitungen für ihr Mahl. Jetzt hatte sie nichts mehr, was sie kochen konnte, aber sie pflückte einige Sauerampferblätter auf der Wiese, zerhackte sie auf einem Stein und bestreute damit den Rest ihrer Brötchen.

Gerade hatte sie alles auf einem Lattichblatt angerichtet, als sich Gurian wieder neben ihr niederließ und schweigend einen großen Fisch neben sie legte, den er mit einem Schlag seines starken Schnabels tötete.

»Das ist für heute«, sagte er. »Und wenn du einmal meiner Hilfe bedarfst, so schick nach mir.«

Da faßte sich die Kleine ein Herz und fragte: »Bitte, Gurian, könntest du mir nicht sagen, wo ich Frau Harke finde? Ich brauche ihre Hilfe, um Uff, den Lockvogel, zu befreien. Und ich muß Uff befreien, um die Hilfe von Frau Harke zu gewinnen. Das ist nicht sehr klar, aber es ist so.«

»Über Frau Harke kann ich dir leider nichts sagen«, erwiderte der Reiher bedauernd. »Aber warte, da fällt mir ein — Glinka, das Teichhuhn am Südufer des Rambower Sees, rühmte sich, daß es Frau Harke gesehen hätte. Vielleicht findest du Frau Harke dort am See.«

»Schönen Dank, Gurian!« rief Dott, als der Reiher sieh in die Luft erhob. »Schönen Dank auch für den Fisch!«

Der Fisch

»Jetzt weiß ich wirklich nicht, wo ich Frau Harke suchen soll«, dachte Dott verzweifelt, als sie am Rande eines Moores der Löcknitz saß. »Wenn mir Glinka, das Teichhuhn, keine andere Auskunft geben konnte als die, daß Frau Harke in der Johannisnacht in Richtung der Schwarzen Flüsse gezogen ist, dann kann ich ja gleich mit dem Suchen aufhören. Denn außer der Stepenitz sind bei uns in der Prignitz ja alle Flüsse schwarz von Schlamm!«

Sie blickte über die weite Moorlandschaft, und es wurde ihr immer trauriger zumute. — »Eine schöne Gegend!« dachte sie und verzog den Mund. »Die ganze Prignitz ist voll davon! Und wenn es kein Moor ist, dann ist es Sand oder Kiefernwald. Hat es sich wirklich gelohnt, mit so vielen Kriegen um dieses Land zu kämpfen, wie das Feuermännchen sagt?«

Wie sie so verdrossen dasaß, hörte sie starke Flügelschläge, und plötzlich stand Gurian, der Fischreiher, neben ihr.

»Ich habe dich aus der Höhe gesehen«, sagte er. »Hast du Erfolg bei deinem Suchen gehabt?«

»Ich habe gar nicht erst angefangen zu suchen«, erwiderte Dott unfreundlich. »Du kannst dir denken, daß ich nicht alle schwarzen Flüsse ablaufen kann.«

Gurian überlegte ein wenig. — »Du könntest auf der großen Straße nach Osten weiterwandern«, meinte er, nachdem er sie forschend betrachtet hatte. »Ich werde die Flüsse auf und ab fliegen und dir Bescheid bringen.«

»Du brauchst dir gar nicht so viel Mühe zu geben«, sagte Dott, ohne aufzusehen. »Ich mache mir gar nichts mehr daraus, Frau Harke zu finden!« — Als sie aber von der Seite zu Gurian hinüberblickte, da war der Reiher davongeflogen.

»Ich kann ja ebensogut auch weitergehen«, dachte Dott und begann die große Straße entlangzuwandern, die nach Perleberg führt. Sie gelangte nun in eine andere Landschaft. Dorf an Dorf lag in fruchtbarem Ackerland, das nur hin und wieder durch die Flüsse und ihre schwarzen Sumpfufer unterbrochen wurde. Aber auch die schön bebauten Felder konnten Dott nicht über ihre schlechte Laune hinweghelfen.

Nach einiger Zeit hörte sie wieder hinter sich den Flügelschlag des Reihers. — »Ich habe die ganze Löcknitz überflogen, von der mecklenburgischen Grenze bis zur Mündung in die Elbe. Kein Vogel der Moore und Wälder hat Frau Harke seit der Nacht der Sonnenwende gesehen.«

»Die Antwort wirst du wohl immer erhalten«, meinte Dott verächtlich. »So werden wir durch das ganze Land ziehen, und inzwischen kann ich verhungern.«

Der Kleinen war es, als wenn sie von einer dunklen Macht fortgerissen würde, gerade den zu kränken, der ihr helfen wollte.

Der Reiher blickte sie wieder prüfend an. »Geh nur weiter, ich werde bald wieder bei dir sein.«

Die kleine Dott war mit ihren müden Füßen erst bis zum zweiten Dorf gekommen, als sich Gurian wieder neben ihr niederließ und einen Fisch zu ihren Füßen niederlegte.

»Ich kann den Fisch doch nicht auf offener Straße braten«, sagte Dott. »Hier in den Feldern kann ja jeder das Feuer sehen.«

»Du brauchst nur weiterzugehen, dann kommst du in einen Wald. Aber hüte dich, daß du nicht den Wald anzündest 1«

Dott schleppte sich die Straße entlang und in den Wald hinein. In einem Seitenpfad entfachte sie ein Feuerchen, bohrte einen Stecken durch den Karpfen und legte diesen auf zwei gegabelte Äste, die sie fest in den Boden hineinsteckte.

Bald saß am Grabenrand der Landstraße ein kleines Mädchen, das mit großem Appetit einen gerösteten Fisch verzehrte und einen Reiher neben sich um Verzeihung bat. Es war wieder ein gutes, kleines Mädchen, und es war still und froh in seinem Herzen.

»Frau Harke hat soeben alle Leittiere zum Gericht der Hundert Jahre gerufen«, begann der Reiher. »Du findest Frau Harke am dritten Tage in ihrer Höhle im Frauharkenberg, denn dort wird das Gericht der Tiere eröffnet. Aber pünktlich mußt du sein, denn noch vor dem dritten Sonnenaufgang wird das Gericht beendet und die Höhle wieder verschlossen.«

Die Burg im Wasser

Von der Landstraße, an der die kleine Dott von Gurian Abschied genommen hatte, bis Havelberg, wo Uff irgendwo auf einem Gutshof als Lockvogel gefangen saß, waren es in der Luftlinie etwas mehr als vierzig Kilometer. Auf der Erde aber waren die gewundenen Straßen für Dott viel länger und sehr mühsam zurückzulegen, selbst wenn es der Kleinen auch einmal gelungen war, sich eine Strecke weit heimlich von einem Planwagen mitnehmen zu lassen, der klirrend und mit allerlei Wirtschaftsgeräten angefüllt und mit bunten Emaillegeschirren behängen von Dorf zu Dorf die Landstraße entlangfuhr.

Zu der anstrengenden Wanderung aber kamen für Dott noch die vielen Schwierigkeiten, die mit ihrer Verzauberung zusammenhingen. Wie schwer war es doch, ein sicheres Plätzchen für die Nacht zu finden, an dem sie von keinem Menschen überrascht wurde. Er könnte ja zu Tode erschrecken, wenn er über ihre Beine stolperte, und es waren dann doch gar keine Beine zu sehen!

Und wie mühsam war es erst, immer wieder Nahrung zu finden! — Etwa eine weggeworfene Banane auf dem Markt oder ein fortgeworfenes Butterbrot auf einem Schulhof.

Ja, wenn sie so klein wäre wie ein Eichhörnchen und auf dem Rücken eines Vogels fliegen könnte! Aber so etwas war eben nur ein schöner Traum, der nicht viel helfen konnte.

Vielleicht hätte die kleine Dott zuletzt doch noch den Mut verloren, wenn nicht ein alter Krähenvogel immer wieder neben ihr aufgetaucht wäre, um sie bei einer Gefahr zu warnen oder ihr zuzurufen: »Nicht dorthin!« — »Halte dich immer rechts!« Oder auch einfach: »Spute dich!«

Das war manchmal sehr anstrengend. Und Dott fand auch überhaupt diese ganze Art zu kommandieren, ohne eine Erklärung zu geben, nicht sehr angenehm. Aber sie beschloß doch, seinem Rat zu folgen, besonders, da sie sich selbst nicht besser zu raten wußte.

Dieser alte Krähenvogel war niemand anders als Cornix, der in Mödlich in einem Weidengebüsch verborgen alles mit angesehen hatte, was unter dem Nistbaum Gurians geschehen war. Cornix war es auch, der bei der großen Vogelversammlung im Dammrower Forst von Uffs Gefangenschaft berichtet und Anklage gegen den Menschen erhoben hatte.

Als es zum zweiten Male Abend werden wollte, stand Dott in einem Walde plötzlich vor einer Burg, die mitten im Wasser lag, von einer Burgmauer umgeben und von einem doppelten Wassergraben umzogen.

»Jetzt möchte ich nur wissen, warum mich der alte Krähenvogel hierher geführt hat!« entfuhr es der kleinen Dott.

»Geh nur um die Burg herum«, hörte sie wieder die Stimme des struppigen Vogels. »Dort wirst du finden, was du suchst.« Mit diesen Worten verschwand er im Walde.

»Das ist doch eine schreckliche Angewohnheit der Tiere, einmal da zu sein und plötzlich wieder zu verschwinden!« sagte Dott vor sich hin. »Wenn ich nur wüßte, wer das gewesen ist!«

»Ei, kennst du ihn nicht?« knarrte da eine Stimme aus dem Gras. »Das war Cornix, der Fürst der Nebelkrähen, der weiseste der Vögel!«

Dott schaute suchend umher. — »Wer spricht denn nur da unten zu meinen Füßen?« sagte sie. »Hu! Das ist ja eine Kröte! Und was für eine! Da will ich doch lieber tun, was Cornix sagt.«

Rasch wanderte Dott am Wallgraben entlang, bis sie in eine prächtige Allee kam, die jetzt anstatt der Zugbrücke über den Graben hinwegführte. Dott schritt die schöne, hochgewölbte Allee hinunter und stieg die breite, mit Putten geschmückte Treppe zur Terrasse hinauf, die vor dem Hauptgebäude der Burg lag. Das Wasser des Grabens mit seinen Seerosen und den wallenden Schatten der Bäume schimmerte dunkelrot in der Abendsonne.

»Wie schön es hier ist!« dachte Dott. »Was für eine Burg mag dies wohl sein?«

»Das ist die Burg im Wasser, die ihr die Plattenburg nennt, die Burg an der Karthane«, hörte Dott wieder zu ihren Füßen.

»Oh, da ist sie ja wieder!« rief Dott. »Ach bitte, liebe Kröte, spring mich nicht an! Ich ekle mich nämlich vor Kröten!«

»Das tut mir leid«, erwiderte die Kröte. »Hast du vielleicht etwas Brot für mich?«

»Ich habe nur noch diese Kruste«, sagte Dott. »Sie ist etwas schmutzig, aber vielleicht macht dir das nichts aus.«

Kaum hatte die Kröte ein Bröckchen von dem Brot gegessen, da schwoll sie rasch nach allen Seiten an. Und plötzlich stand da ein winziges Männchen in einem bunten Flickenkleidchen und mit einer Spindel im Arm.

»Ein Elliken«, dachte Dott etwas erschrocken. »Ganz wie in meinem Sagenbuch. Es wird mir schon nichts tun. Es gehört ja zu den Helfegeistern.«

Das Elliken saß ruhig auf der Schwelle der Tür, die von der Terrasse in das Schloß führte. Es spann gemächlich seinen Faden, und dabei sang es:

»Das Läppchen kommt auf das Loch,
und das Loch auf das Läppchen.«

Als die Kleine seinen Singsang eine Weile angehört hatte, konnte sie nicht mehr an sich halten und fragte: »Warum singst du eigentlich immer: Das Läppchen kommt auf das Loch, und das Loch auf das Läppchen?«

»Ei, das ist doch ganz leicht zu verstehen!« lachte das Elliken. »Wenn man so lange gelebt hat wie ich, dann weiß man eben, daß immer das Läppchen auf das Loch kommt, und das Loch auf das Läppchen, solange die Welt steht.«

»Das verstehe ich nicht«, sagte die Kleine.

»Dann schau einmal ins Fenster hinter dir!«

Die Kleine sah in das Spiegelglas der hohen Eingangstür und erschrak, denn da blickte ihr das spitze und völlig verschmierte Gesicht eines kleinen Mädchens entgegen.

»Du brauchst mir nicht mein Spiegelbild im Fenster zu zeigen!« sagte sie vorwurfsvoll. »Ich weiß allein, daß ich mich schon lange gründlich waschen und kämmen müßte! — Ach, was ist denn nur aus meinen schönen Locken geworden!«

»Ich meinte auch nicht, daß du dich im Fenster betrachten solltest. Du mußt durch dich hindurchschauen, wenn du etwas sehen willst. Dieser Saal mit dem glänzenden Parkett und dem prunkvollen Kreuzgewölbe, der ist zum Beispiel eines von den Läppchen auf dem Loch.«

»Ich kann überhaupt nicht verstehen, was du meinst!« rief Dott ungeduldig.

»Dann sollst du wissen, wie für mich das erste Loch ins Läppchen kam«, sagte das Männchen. Denke dir alles weg, was du hier siehst. Schau über tausend Jahre zurück: keine Alleen, keine Gräben, keine Plattenburg, nichts davon, dafür aber Sumpf und Urwald und Knüppeldämme, ein Ringwall aus Erde, festgestampft und durch Bohlen gestützt. Und drinnen in diesem Wall meine lieben Leute, die Wenden, in ihren Holzhäuserchen. Draußen Wölfe und Urstiere, dabei die kleinen Äckerchen so morastig, daß die hölzernen Pflüge von vier Pferden gezogen werden mußten. Schwer hatten es meine Wenden, aber die Hausfrauen stellten Schüsselchen mit Milch und Brotbröckchen für mich an die Schwelle.

Und plötzlich war alles weg. Zerrissen der Wall, verbrannt die Häuschen, geflohen meine lieben Wenden. — Das, Menschenkind, war das erste Loch auf dem Läppchen!«

»Ach, so ist das! — Und das Läppchen auf dem Loch?«

»Ha, dumm bist du nicht«, lachte das Männchen. — »Große, blonde Männer und Frauen kamen hierher aus dem Westen hinter der Elbe. Die bauten hier die erste feste Burg aus Stein —nicht diese, kleiner, trutziger, zur Verteidigung gegen die Wenden errichtet. Der Pallas hinter dir ist noch davon zurückgeblieben. — Sie stellten Schüsselchen mit Speise für die Hanslmannken auf, die ihnen aus der Heimat hierher gefolgt sind. Für mich aber warfen die wendischen Mägde Brotkügelchen hinter den Ofen. Und plötzlich war auch die Burg leer, das Loch war wieder da! Und Läppchen auf Loch und Loch auf Läppchen! Die Bischöfe von Havelberg wurden Herren auf der Burg, bis es keine Bischöfe mehr in Havelberg gab. Die Ritter von Saldern zogen ein mit Spiel und Tanz und Prunk und neuen Bauten — bis das Riesenloch kam im Dreißigjährigen Krieg, mit Pest und Hunger und Flucht in die Wälder, und ich als Kröte hinterdrein! — Und wieder kam das Läppchen auf das Loch, meine Ritter von Saldern wurden mächtiger und reicher als zuvor, und ich wurde dick und fett!«

»Und jetzt?« fragte Dott gespannt. »Ist jetzt Läppchen oder Loch?«

Da lachte das Elliken, daß es sich überschlug, weil die Kleine ihn so gut verstanden hatte. Dabei aber schrumpfte es vor den Augen der kleinen Dott zusammen und sprang als Kröte mit großen Sätzen die Stufen der Terrasse hinunter. Aus dem Gras hörte sie noch seine knarrende Stimme: »Immer kommt ein Loch auf das Läppchen, Menschenkind«, rief es, »sorgt nur dafür, daß wieder ein Läppchen auf das Loch kommt!« Dann war es verschwunden.

Die Verfolgung

Die Kleine blickte ihm verwundert nach. Sie fragte sich, ob Cornix, der Fürst der Nebelkrähen, sie vielleicht hierher gebracht hatte, damit sie das Elliken treffen sollte.

Plötzlich aber hörte sie ein Rascheln in einer Buche. In rasender Eile jagte ein Eichhörnchen rund um den Stamm und sprang in hohem Bogen auf die Terrasse gerade zu Füßen Dotts. Im gleichen Augenblick schwebte ein riesiger Vogel mit ausgespannten Schwingen lautlos über den Rasen.

»Töte mich nicht, großer Auf!« rief das Eichhörnchen. »Ich bringe dir Botschaft von Uff!«

Mit schnellem Griff packte die Kleine das Eichhörnchen und barg es in ihrer Jacke — jetzt wußte sie, warum Cornix sie hierher geführt hatte. Es blieb ihr aber keine Zeit, darüber nachzudenken, woher Cornix wußte, daß sie Uff suchte, denn schon stürzte Buhuho, der mächtige Auf, wie ein furchtbares Geschoß auf die Kleine zu.

Mit einem Sprung erreichte Dott die hinter ihr liegende Tür und schlug sie hinter sich zu, so daß der Auf gegen den Holzrahmen polterte.

»Was soll ich jetzt nur anfangen?« dachte die Kleine.

»Höre«, flüsterte sie schnell dem Eichhörnchen zu, »ich spreche eure Sprache. Ich tu dir nichts. Ich will dich vor dem Uhu schützen, aber du mußt mir sagen, wie ich zu Uff gelange!«

»Dann laß mich frei, Menschenkind«, sagte Wirrli, das Eichhörnchen, »ich muß dem Uhu eine Botschaft bringen, mit der ich nicht warten darf.«

Da ließ Dott seufzend das Eichhörnchen durch einen Spalt der Tür schlüpfen und beugte sich hinaus, um zu hören, was es über Uff sagen würde.

Sobald Wirrli auf die Terrasse gesprungen war, stürzte sich der Auf weich und lautlos nieder und packte es mit seinen fürchterlichen Krallen.

»Was sagt Uff?« fauchte er, »sprich sofort oder ich zerreiße dich!«

»Ich werde sprechen«, sagte Wirrli ruhig, »aber nur, wenn du mich losläßt und dich dort auf den Zweig des Baumes setzt.«

Da ließ der Auf das Eichhörnchen los und setzte sich auf den Ast des Baumes, preßte den Schnabel zusammen und starrte mit seinen rotglühenden Augen auf Wirrli nieder.

»Uff hat sich geweigert, dem Menschen als Lockvogel zu dienen«, sagte Wirrli. »Seit Tagen schon hat sie keine Nahrung mehr angerührt. Uff muß sterben und wünscht dich zu sehen.«

Kaum hatte der Uhu diese Worte gehört, als er zwischen den Bäumen verschwand, als hätte die Dunkelheit ihn eingesogen.

Die Befreiung

Kurz vor Anbruch des Tages stand die kleine Dott vor dem Käfig der großen Schleiereule. Darüber hockte im Baum Buhuho, der große Uhu, und dicht an seiner Seite Wirrli, das Eichhörnchen.

Es war noch dunkel im Käfig und so still, als wenn Uff schon nicht mehr am Leben wäre.

»Ich komme, um dir zu helfen«, flüsterte Dott. »Ich will dich aus dem Käfig befreien.«

Es war noch ebenso still im Käfig wie zuvor. Aber Dott sah, wie sich zwei große, runde Augen öffneten und fest auf ihr Gesicht richteten. Vor dem ernsten Blick des Vogels stieg der Kleinen das Blut in die Wangen, so sehr schämte sie sich, weil die Menschen den Tieren so viel Schlimmes antun konnten. — Sie begann sogleich den Käfig zu untersuchen. Der Eisenriegel war vor die Tür geschoben und durch ein Vorhängeschloß gesichert.

»Höre, Uff«, sagte die Kleine traurig, »ich werde alles tun, um dich zu befreien. Aber wir müssen warten, bis irgend jemand kommt, der die Tür aufschließt, um dir Essen und Wasser zu bringen. Dann aber muß alles so schnell gehen, daß du auf und davon bist, bevor der Käfig wieder abgeschlossen wird.«

Die Kleine war ganz mutlos geworden, weil die Eule kein einziges Wort erwiderte. Nichts ließ sich hören als ein leises Knacken des Schnabels.

»Ich muß eben versuchen, alles ganz allein zu machen«, dachte sie. Denn wie schwer es ihr auch gemacht wurde, sie war fest entschlossen, die Eule zu befreien, und wenn sie selbst dabei in Gefahr geraten sollte. Ja, sie wagte an diesem Morgen alles, denn es konnte sehr gut sein, daß sie nun zu spät bei der Höhle der mächtigen Frau Harke eintreffen würde.

Viele Stunden vergingen, und die Sonne stand bereits hoch am Himmel, als der Knecht mit schlürfenden Schritten den Gartenweg entlang kam. Er steckte den Schlüssel ins Schloß und öffnete das Gitter.

»Wieder nichts angerührt«, murmelte er, als er die Milz vom vergangenen Tage herausnahm. »Nichts ist ihr gut genug!« Übelgelaunt warf er ein frisches Stück Fleisch in den Käfig, nahm die Wasserschüssel heraus und ging, um sie frisch zu füllen.

Als er nach seiner Rückkehr den Käfig abschließen wollte, da war der Schlüssel aus dem Vorhängeschloß verschwunden.

»Das Ungetüm wird schon keiner holen«, dachte er und stampfte fort.

Sobald er verschwunden war, eilte Dott zum Käfig, kroch eilig in das Innere und zog die Tür hinter sich zu, um ihre Anwesenheit nicht zu verraten. Dann versuchte sie, die Schnalle aufzumachen und den Riemen vom Fuß der Eule zu lösen, aber schon bei der geringsten Berührung zuckte Uff zusammen.

»Entschuldige bitte, Uff, wenn ich dir wehtu, aber ich muß den Riemen losmachen!« sagte Dott. Sie war dem Weinen nahe. »Versuch doch, still zu stehen!«

Die Zähne zusammenbeißend, öffnete sie so behutsam wie möglich die Schnalle und löste den Riemen vom Fuß der Eule, in den er hineingewachsen war. Uff rührte sich nicht, und als Dott ihre Arbeit beendet hatte, fiel die Eule wie leblos zu Boden.

Der Uhu und Wirrli waren vom Baume heruntergekommen und blickten vom Dach des Käfigs schweigend auf die Großeule, die mit geschlossenen Augen in den Armen der kleinen Dott lag.

»Ach, Wirrli«, sagte die Kleine, »Uff ist ohnmächtig geworden! Was soll ich nun tun? Ich glaube, Uff ist sehr krank.«

»Ich kenne einen Mann«, erwiderte Wirrli, »der kam in dieses Haus, als die Frau einmal gefallen war und wie tot dalag. Er band ihr lange weiße Tücher um die Arme und den Kopf und gab ihr kleine graue Eier zu essen und braunes Wasser zu trinken. Ich habe alles durch das Fenster gesehen. Nach einiger Zeit aber war die Frau wieder gesund. Wenn du Uff zu diesem Mann bringst, dann wird er auch sie gesund machen«, schloß Wirrli seinen geheimnisvollen Bericht.

»Oh, du meinst den Doktor«, rief Dott voll Freude. »Ja, der Doktor wird Uff helfen. Ich werde gleich mit Uff in die nächste Stadt gehen und ihn suchen.«

Ein seltsamer Gast

An dem gleichen Tage schritt in Havelberg ein kleiner Herr eilig seinem Hause zu. Er hatte seine Krankenbesuche gemacht und freute sich heimzukehren.

Wie er aber gerade die Stufen zu seiner Haustür hinaufsteigen wollte, fühlte er plötzlich, daß ihn jemand am Ärmel zupfte, aber da war niemand zu sehen.

Er wandte sich wieder der Tür zu, als eine Stimme neben ihm zu sprechen begann. »Herr Doktor, bitte hören Sie mich an, aber erschrecken Sie nicht, denn ich bin unsichtbar...«

Der alte Herr war nicht nur Arzt. Er war auch ein wenig Dichter. Er liebte es, sich mit der Geschichte und den Sagen seiner Heimat zu beschäftigen. Darum faßte er sich schnell und fragte freundlich: »Bist du vielleicht ein Hanslmannken? Ich habe einen alten Ofen mit hohen Beinen, unter dem du leben könntest; ich könnte dir auch eine Truhe einrichten. Möchtest du vielleicht bei mir wohnen?«

Er gab sich große Mühe, höflich gegen das Wichtelmännchen zu sein, damit es Vertrauen zu ihm faßte.

»Es tut mir leid«, sagte die Stimme neben ihm, »aber ich bin gar kein Hanslmannken.«

»Wer bist du denn?« fragte der alte Herr etwas enttäuscht, aber mit der gleichen Freundlichkeit.

»Ich bin nur ein kleines Mädchen und heiße Dott«, sagte die Kleine und seufzte. »Weil ich ungehorsam war und heimlich in der Johannisnacht zum Johannisfeuer gelaufen bin, bin ich verzaubert worden. Niemand kann mich nun sehen, und alle, die mich berühren, erschrecken vor mir oder werden böse. — Ich komme aber nicht, weil ich etwas für mich selbst haben will«, setzte sie schnell hinzu. »Ich möchte Sie nur bitten, Uff zu helfen, sonst muß sie sterben. Bitte, würden Sie uns wohl in Ihr Haus hineinlassen?«

Der Arzt verbarg seine Überraschung. »Gib mir doch einmal deine Hand, kleine Dott«, sagte er, »denn ich kann dich wirklich nicht sehen. So, und nun wollen wir zusammen ins Haus gehen und nach deiner Uff sehen, wer sie auch sein mag.«

Als der Arzt hinter der kleinen Dott sein Arbeitszimmer betrat, sah er auf dem Teppich in der Mitte des Zimmers eine mächtige Schleiereule, die sich aufzurichten versuchte, aber sogleich wieder kraftlos niederfiel. Es war Uff, die in den Armen der kleinen Dott unsichtbar gewesen war; denn alles, was die Kleine vom Boden hob, verlor sogleich seine sichtbare Gestalt.

Der Arzt starrte verständnislos auf das struppige Ungeheuer in seiner Stube, das sich nun auf die Seite wälzte und ihn mit halberloschenen Augen anblickte.

»Würden Sie wohl bitte der armen Uff helfen?« sagte eine zaghafte Stimme neben ihm. »Ich habe sie den ganzen Weg bis hierher getragen. Ich glaube, sie ist sehr krank.«

»Das also ist Uff!« sagte der Doktor. Er schloß die Tür und kniete neben dem Vogel nieder. Als er ihr eiterndes, zerschundenes Bein gesehen hatte, fuhr er schnell in seinen weißen Kittel und nahm aus seinem Arztköfferchen ein Wachstuch heraus, das er über dem Schreibtisch ausrollte, dazu einige Mullbinden, ein Fläschchen und ein Etui mit Messerchen.

»Erzähle mir, wie du zu dem Vogel gekommen bist«, befahl er kurz.

Und während der Arzt das Bein der Großeule mit einer Flüssigkeit auswusch und mit einer Mullbinde verband, erzählte ihm Dott alles, was sie von Uffs Gefangenschaft wußte. Je weiter sie aber erzählte, um so freundlicher wurde das Gesicht des Doktors, und als Dott über die Befreiung Uffs berichtete, schlug er sich auf die Knie vor Freude.

»Das hast du gut gemacht!« rief er, »du bist ja ein Prachtmädel!« Und als er seine Arbeit beendet hatte, sagte der Arzt: »Ich glaube, deiner Uff fehlt jetzt nichts mehr als eine kräftige Nahrung.«

Als es klopfte, sprang er an die Tür. »Frau Conradi? Sie wollen mich zum Essen rufen? Holen Sie mir doch bitte währenddessen ein Pfund rohes Fleisch beim Schlachter!« Und zu seinem Besuch sagte er: »Nun rasch ins Nebenzimmer, kleine Dott! Da sollst du dich einmal wieder richtig sattessen. Und vorher kannst du dich hier noch waschen.«

Das war ein Mahl für Dott! — Braten und Kartoffeln, duftige Salatblätter, Erdbeeren mit Sahne! Das schönste aber war, daß der gute Doktor neben ihr saß und ihr immer wieder etwas Leckeres zuschob und ihr lächelnd zunickte.

Der Herr Doktor aber glaubte plötzlich zu träumen, als er Messer und Gabel allein auf dem Teller arbeiten sah und beobachtete, wie sie zusammen mit den Bissen in der Luft verschwanden, sobald sie vom Teller hochgehoben wurden, denn es wurde ja alles unsichtbar, was Dott frei in die Luft hob.

Vor den Augen des Doktors rührte der Teelöffel allein in der Tasse herum und verschwand dann zusammen mit der Tasse in der Luft, um gleich wieder zu erscheinen, sobald die Tasse auf den Tisch gestellt wurde. Es war ein geisterhaftes Mahl, wie so nach und nach die Schüsseln und Teller leer wurden, ohne daß der Doktor sehen konnte, wohin die Dinge gerieten, und er mußte sich sehr zusammennehmen, um nicht plötzlich laut zu lachen oder vor Entsetzen davonzulaufen!

»Da habe ich mich ja in eine sonderbare Geschichte eingelassen«, dachte er etwas besorgt. »Es gehört doch mehr Mut dazu, dem Unsichtbaren und Wunderbaren gegenüberzustehen, als der schrecklichsten Wirklichkeit, die wir erkennen können!«

Wie er aber ein wenig mit geschlossenen Augen nachdachte, fühlte er, wie der Schrecken in ihm nachließ. Mit geschlossenen Augen streckte er der Kleinen seine Hand entgegen und sagte zu ihr: »Willst du mir deine Hand geben, mein Kind, und einmal ganz nahe an mich herankommen?« — Immer noch hielt er die Augen geschlossen, als er die Kleine an sich heranzog und gütig über ihr Haar und ihre Wangen strich. »Wo unsere äußeren Augen nichts sehen«, sagte er lächelnd, »da müssen wir mit unseren inneren Augen schauen.«

Und solange der Doktor mit der Kleinen sprach, schloß er wieder und wieder die Augen, um ihre Gegenwart zu spüren.

Während des Mahles aber mußte Dott dem Arzt alles erzählen — wie ihre Verwandlung vor sich gegangen und was ihr auf der Reise begegnet war.

»Die Rennefarre im Schuh!« rief er, als sie geendet hatte, indem er vor Erregung im Zimmer auf und ab ging. — Plötzlich aber blieb er wieder vor Dott stehen. — »Aber du bist ja ein Glückskind!« sagte er. »Weißt du denn, daß du all das erlebst, nach dem wir uns in unsern kühnsten Träumen sehnen? Die Natur öffnet ihre Geheimnisse vor dir, die Vergangenheit enthüllt sich dir, die Geister der Wälder und Seen halten Zwiesprache mit dir, du wirst allen Geschöpfen zur Bruderseele!«

Es klopfte. Mit einem Satz war der Doktor vor dem Türspalt, um ihn mit seiner kurzen, stämmigen Gestalt zu verdecken, als Frau Conradi die Tür öffnete.

»Hier ist das Fleisch«, sagte sie unwirsch und reichte dem Doktor ein Stück Ochsenfleisch auf einem flachen Teller.

»Rohes Fleisch!« murmelte sie vor sich hin, als sie die Treppe hinunterstieg. »Er wird doch kein rohes Fleisch essen?! — Und was ist das für eine Heimlichtuerei! Da stimmt was nicht!« Und düster vor sich hinblickend, ging sie in die Küche hinunter.

Der Doktor hatte das Fleisch auf den Boden gestellt; Uff warf sich gierig darüber und zerfetzte es mit ihrem Schnabel, schleuderte es hin und her und würgte es in sich hinein, daß den Doktor und Dott die Angst packte, sie könnte daran ersticken.

Als sie ihr Mahl beendet hatte, hüpfte sie schwerfällig hin und her, knappte mit dem Schnabel, stieß einige heisere Laute aus und breitete ihre mächtigen Schwingen weit auseinander.

»Uff dankt Ihnen«, sagte die Kleine, »sie bittet uns, wir möchten sie ins Freie lassen, denn draußen wartet der Auf. Das ist Buhuho, ihr Mann, der große Uhu.«

Nun sah auch der Doktor einen großen Vogel regungslos in den Zweigen der Ulme hocken, die vor dem Fenster der Stube stand.

Da öffnete der Arzt das Fenster, nahm Uff auf den Arm und hielt sie ins Freie. Langsam hob und senkte Uff ihre Flügel, die ausgespannt fast zwei Meter betrugen. Dann schwang sie sich empor, und groß und lautlos schwebten die beiden königlichen Vögel in den Abend hinein.

Dott hatte ihre Hand in die Hand des Arztes geschoben, und beide sahen lange und schweigend den verschwindenden Vögeln nach.

»Es ist seltsam«, sagte der Doktor endlich, »es ist ein Abschied, der einem schwerfällt.«

»So ist mir immer, wenn die Tiere fortgehen«, erwiderte Dott und seufzte.

Der Doktor drückte ihre Hand, er verstand plötzlich, wie einsam die Kleine war.

Ja, es war etwas Großes für die kleine Dott, daß sie zum ersten Male wieder so nahe mit einem Menschen zusammen sein durfte. Aber sie wußte nun schon, daß es ihr noch nicht bestimmt war, wie andere Menschen unter den Menschen zu leben.

»Ich muß nun gehen«, sagte sie leise. »Vielleicht komme ich doch noch zum Gericht der Frau Harke zurecht. Vielleicht treffe ich auch Gurian dort, und vielleicht«, hier mußte die Kleine ein wenig lachen, »vielleicht auch Heinotter, den Storch!«

Der Doktor fühlte, wie die kleine Hand sich aus der seinen löste. Er sah, wie die Tür sich leise öffnete und wieder schloß. Und als er ins Treppenhaus eilte, konnte er gerade noch sehen, wie die Haustür sich langsam auftat und dann von selber wieder zuging.

Frau Harke

Frau Harke

Südlich von Havelberg, in den Kamernschen Bergen, hat Frau Harke ihren anerkannten Hochsitz aufgerichtet. Ihr, die einst unumschränkt zwischen Weser und Havel herrschte, hat der Mensch diese kleine Gruppe von Bergen zugewiesen. Seit undenklichen Zeiten heißt darum der Berg, in den ihre Höhle hineingebaut ist, der Frauharkenberg, und ein tiefer Abgrund in seiner Nähe die Frauharkengrube.

Einst aber kannte ihr Reich keine andern Grenzen als die, welche ihre Aufgabe ihr bestimmte. Alle Wälder und Sümpfe waren ihr untertan. In ihrem Reiche lebten die Riesen, von denen die Berge aufgebaut wurden, und die Riesenfrauen, die in ihren Schürzen Sand für die Höhenzüge herbeischleppten. Und tief in der Erde arbeiteten die Hanslmannken Tag und Nacht, um die Grundwasser zu Quellen zusammenzuziehen.

Mit gewaltigen Kräften, mit Niederreißen und Wiederaufrichten, arbeiteten alle gemeinsam unter Frau Harkes Schutz am Aufbau der Landschaft und an der Ordnung des Lebens in der Natur — bis der Mensch die Herrschaft ihren Händen entriß. Hilflos und nackt kam er in das Land; bald aber jagte er das Wild der Wälder und die Fische der Gewässer, er fällte Bäume und beackerte die Felder, er dämmte die Ströme ein und entwässerte die Sümpfe. Immer größere Menschenscharen strömten ins Land.

Da erhoben sich die Gewaltigen der Natur, um die Menschen zu vertreiben. Die Zwerge und die Riesen untergruben die Berge, so daß sie zusammenstürzten, und die Wassergeister wühlten die Ströme und Seen auf, daß ganze Dörfer und Städte in ihnen versanken.

Eines Tages verließ auch Frau Harke ihre Höhle, in die sie sich, um die Unterwerfung der Natur nicht mitanzusehen, in grimmigem Schweigen zurückgezogen hatte. Riesenhaft wuchs sie empor und schaute drohend über das Land. Überall, wohin ihr Blick fiel, lagen die Städte und Dörfer der Menschen, und überall, wo die Menschen wohnten, da erhob sich hoch über die Dächer empor der Turm einer Kirche, und von allen Türmen in der Runde dröhnten die Glocken über das Land.

Da erkannte Frau Harke, welcher Macht die Menschen sich anvertraut hatten, und sie zog sich in ihre Höhle im Frauharkenberg zurück.

Während aber die Unterirdischen im Dunkel der Erde saßen, vergaßen sie ihren Haß auf den Menschen, der sich über die Kräfte der Natur erhoben hatte und sie für seine Zwecke nutzbar machte.

Dafür erinnerten sie sich wieder deutlicher an die Zeit, in der der Mensch noch brüderlich mit ihnen zusammengelebt und wie sie ihm geholfen hatten, die ersten Waffen zu schmieden und die nie verlöschende Glut auf seiner Herdstatt zu erhalten. Als er kleine Schüsselchen mit Milch für die Elliken und Hanselmannken an die Schwelle stellte und Frau Harke noch die Hüterin der heiligen zwölf Nächte zwischen der Christnacht und dem Fest der Heiligen Drei Könige war. Und sie begannen sich nach dem Menschen zu sehnen.

So geschah es, daß Frau Harke wieder in vielen Gestalten durch die deutschen Lande wanderte, die Mutter aller stummen Geschöpfe, die zu lohnen und zu strafen weiß. Denn sie hat die Macht, Holzspäne in Gold zu verwandeln und Gold in Kot und Staub.

Vor dem Hochsitz Frau Harkes

Seit drei Tagen zogen die Leittiere der freien Rudel aus dem Reiche Frau Harkes zum Frauharkenberg.

Die Hasen flitzten auf ihrer Reise auch am Tage durch Gräben und Felder. Das Wild aber verließ den sicheren Standort erst gegen Abend.

Zuletzt von allen machten sich die Vögel auf den Weg, weil sie am wenigsten Zeit für ihre Reise brauchten. Die Tiere, die bei den Menschen wohnten, aber hatten die größten Schwierigkeiten zu überwinden. Sie hatten darum nur ihre Vertreter aus der nächsten Umgebung zum Frauharkenberg entsandt.

Am Eingang der Höhle stand Frau Harke selbst, ein riesenhaftes Weib in grauem Gewand, umwallt von blondem Haar, das wie reifes Korn glänzte. Ein strahlend schönes Gesicht hatte die Frau, ihre Augen blickten mild und gebieterisch zugleich. Ja, schrecklich schön ist Frau Harke, die Mutter der Natur und ihres Überflusses!

Am dritten Tage setzt sich Frau Harke auf ihren Hochsitz am Ende der Halle. Ihr Blick ist streng und ernst. Sie ist es gewohnt, an den Tagen des Gerichtes harte Klagen zu hören.

Es ist eine dunkle Stunde, und es ist nicht gut für einen Menschen, zur Zeit des großen Gerichtes vor Frau Harke hinzutreten! Und doch kommt gerade jetzt ein kleines Menschenkind auf dem Wege daher, der durch die Ebene zwischen Havel und Elbe zum Berge Frau Harkes führt.

Frau Harke blickt erwartungsvoll über die unter ihr wogenden Scharen.

»Bedenkt euch wohl, meine Söhne und Töchter«, sagt sie, »die Stunde ist gekommen, in der ich eure Klagen anhöre! Sprecht frei und ohne Furcht, meine Kinder!«

Ja, die Zeit ist wahrlich nicht gut gewählt, daß ein Mensch vor Frau Harkes Thron treten sollte! Und doch kommt die kleine Dott immer näher.

Noch einmal wendet sich Frau Harke an die Tiere: »Wer etwas zu sagen hat, der trete vor!« ruft sie gebieterisch.

Da tritt mit gemessenem Schritt ein Hirsch aus der schweigenden Schar. Es ist Busso, der Wanderhirsch, der größte der lebenden Hirsche, der in jedem Jahre die weite und gefährliche Fahrt aus den masurischen Sümpfen hinter Oder und Weichsel bis in die Mark unternimmt, um dort den Sommer zu verbringen. Er ist so klug, daß die Jäger seine Fährte, die so groß ist wie die eines Rindes, nur einmal in drei bis vier Jahren entdecken. Kein Mensch hat ihn jemals gesehen, und wo er steht, weiß niemand. Sein königliches Geweih ragt einundeinenhalben Meter über seinen Kopf.

»Wir Hirsche und Rehe haben keine Klage gegen den Menschen«, sagt Busso mit seiner tiefen Stimme. »Die Jagd muß sein, wir würden stumpf und träge in diesen gepflegten Menschenwäldern, wenn nicht der ständige Kampf mit dem Menschen wäre. Und seit er den Abschuß der Muttertiere verboten hat und Krippen mit Futter im Winter einrichtet und Heu- und Moosbetten gegen die Kälte, haben wir keinen Grund mehr, über den Menschen zu klagen.«

Sobald Busso wieder in die Schar zurückgetreten ist, schiebt sich ein mächtiger Elchschaufler vor und schaukelt leicht auf seinen hohen, schlanken Beinen bis zu den Stufen des Thrones. Er ist aus der Uckermark gekommen, aus dem großen Tierschutzgebiet im Norden Berlins. Als er vor Frau Harke steht, hebt er stolz das gewaltige, todbringende Schaufelgeweih über die hochgewölbte Schulter, saugt die Luft wie in die Ferne witternd durch die breithängende Oberlippe und blickt aus seinen kleinen, rotglühenden Augen wie aus Urzeiten zu der Herrin der Tiere auf.

»Der Tod muß sein«, spricht vorsichtig und zögernd der Elch. »Das Sterben ist notwendig, damit neues Leben entstehen kann, solange diese Erde ist. Und seit der Mensch unserer Ausrottung entgegentritt und uns und unserem Bruder der Urzeit, dem Wisent, wieder Heimatrecht gibt, haben wir keine Klagen gegen ihn.«

Frau Harkes Blick war immer milder geworden, während ein Tier nach dem andern über die Versuche der Menschen berichtete, den Tieren wieder ein gerechter und gütiger Bruder zu sein.

Mit langsamen Schritten trat nun eine Kuh vor den Hochsitz.

»Wir Kühe müssen ja wohl dazu geschaffen sein, den Menschen zu ernähren und seine Füße mit unserer Haut zu bekleiden. Schließlich ernährt er ja auch uns und bewahrt uns vor der Kälte. Seit er jeden bestraft, der uns unnütz quält, seitdem — also kurz und gut, wir haben keine Klagen mehr gegen den Menschen.«

Nachdem die Kuh ihren Platz wieder eingenommen hatte, schwebte ein großer weißer Vogel vor den Hochsitz.

»Alles, was recht ist!« rief Heinotter, der Storch. »Die Menschengesetze sind noch immer hart genug gegen uns Vögel! — Aber ein Menschenjunges ist ausgezogen, um einen von uns aus der Gefangenschaft zu retten. Darum wollen wir Vögel uns nicht weiter über den Menschen beklagen.«

Er hatte noch nicht ausgesprochen, als sich neben ihm ein grauer Reiher niederließ. — »Ein Menschenkind hat für eines meiner Jungen aus einer Wunde geblutet, darum glauben wir Reiher, daß der Mensch trotz seiner harten Gesetze unser Bruder ist«, sagte er.

Bei seinen letzten Worten ließ sich lautlos wie ein Schatten, groß und weich, Buhuho, der Auf, neben Gurian, dem Fischreiher, nieder.

»Dieses Menschenkind hat Uff, mein Weib, vor dem Tode errettet«, sagte Buhuho, der König unter den Vögeln.

In diesem Augenblick ertönte ein zaghaftes Klopfen am Felsen. So leise es war, so hatte doch nicht eines unter den Tieren es überhört, und keines war im Zweifel, daß ein Mensch vor dem Felsen stand.

Wieder schwirrte ein Vogel neben die drei Großvögel vor dem Hochsitz.

»Das Menschenjunge steht vor dem Tor«, sagte Marko, der Schwarzspecht, mit fester Stimme. »Ich spreche für das Menschenjunge, weil es eine Lehre anzunehmen verstand und den Rat der Vögel nicht verachtete.«

Da erhob sich Frau Harke von ihrem Thron und schritt auf den Eingang der Höhle zu. Sie schob den Felsen zur Seite, beugte sich nieder und trug Dott auf ihren Armen in die Höhle hinein.

Dott blickte in das lachende Gesicht Frau Harkes, auf die wogenden Tierrücken und unzähligen Geweihe unter sich und auf die schillernden Gefieder der Vögel auf den Felsvorsprüngen.

Wie im Traume hörte sie die Stimme Frau Harkes über sich: »Merkt wohl, meine Söhne und Töchter, merkt wohl! Dies ist das Menschenkind, das eure Sprache spricht und das euch Bruder war. Nach den Gesetzen unseres Reiches ist es in eure Reihen aufgenommen durch die Fürsprache der vier Großvögel, Buhuhos, des Königs der Vögel, Heinotters, des Storches, Markos, des Schwarzspechtes, und Gurians, des Fischreihers. Schützt es von heute ab, wo ihr es findet, helft ihm, wie ihr könnt, und haltet ihm die Treue, wie es euch die Treue gehalten hat.«

Dann bückte sich Frau Harke und zupfte aus einem Spalt der Höhle drei blühende Gräser, die das Volk »Frauharkenbartgräser« nennt.

»Und du, kleines Menschenkind, nimm zur Bestätigung diese drei Gräser. Ihr nennt sie ja ›Frauharkenbartgräser‹, wenn ich auch nicht gerade einen Bart habe«, fügte sie lachend hinzu. »Merke dir nun genau! Wenn du einen Wunsch äußerst und dabei eines dieser Gräser in die Luft wirfst, so wird er dir erfüllt. Aber hüte dich, daß du die Wünsche nicht verschleuderst oder dir dein Unglück herbeiwünschst!«

Nun war es Busso, der Wanderhirsch, der den Vorschlag machte, Dott ein Stück Weges mitzunehmen.

So geschah es, daß die kleine Dott in den ersten Stunden der Juninacht auf dem Rücken Bussos den Abhang des Frauharkenberges hinunterritt.

Zu beiden Seiten der Wölbung seiner Flanken baumeln ihre Beine. Ihre Hände umspannen die weitausladenden, dunklen, knorrigen Stämme des Geweihs. Lautlos jagt der Hirsch durch die nächtlichen Äcker und Wiesen dem Wind entgegen, ständig witternd, ob der Menschengeruch ihm stärker oder schwächer zugetragen wird.

Dott lag tief gebeugt auf dem Halse Bussos, denn der sausende Wind verschlug ihr den Atem. Es war ein wilder Ritt unter dem nächtlichen Sternenhimmel, viel herrlicher und schrecklicher als die Berg- und Talbahn auf dem großen Jahrmarkt. Es wäre wohl auch nicht so gut abgegangen, wenn Busso dem Menschenkinde auf seinem Rücken nicht immer wieder Warnungen zugerufen hätte: »Ein lockerer Griff ist besser als ein harter!« Oder: »Ein federnder Sitz ist besser als ein steifer!«

Zuletzt konnte die kleine Dott auch ziemlich frei auf seinem Rücken sitzen. Gerade aber, als sie es so recht zu genießen begann, auf Bussos Rücken wie ein Sturmwind über die nächtlichen Felder zu jagen und in die Wälder einzutauchen, da war es wieder soweit. Wieder stand sie plötzlich allein da und schaute von einer Anhöhe über den See, wo Busso in den Wäldern verschwunden war, gerade, als die Morgensonne heraufgestiegen kam.

Die drei Gräser der Frau Harke

Der erste Grashalm

Strahlend erhob sich der Tag über dem großen Wummsee, an dessen Ufer Busso die kleine Dott zurückgelassen hatte.

»Jedes Tier weiß genau, was es zu tun hat und wohin sein Weg führt«, dachte Dott etwas bitter. »Nur ich, die sie das Menschenkind nennen, weiß nicht, wohin mein Weg gehen soll, und von Stunde zu Stunde muß ich neu herausbekommen, was ich zu tun habe.«

Sie warf sich ins Moos und überlegte lange. Während sie aber so mißmutig vor sich hinstarrte, fiel ihr plötzlich die Abschiedsgabe der Frau Harke ein.

Die Kleine holte die Gräser aus ihrem Beutel. Sie hatte ihren Sack beim Doktor umgearbeitet, so daß sie ihn nun am Gürtel tragen konnte. Zwei der Gräser verwahrte sie wieder sorgfältig im Dosentöpfchen im Beutel, der neben ihr im Gras lag. Das dritte aber behielt sie in der Hand.

»Merkwürdig«, dachte sie, während sie den Grashalm betrachtete, »der sieht genauso aus wie alle anderen Frauharkenbartgräser! Aber die Blüte der Rennefarre in meinem Schuh, die sieht sicher auch nicht viel anders aus als die anderen auf den Feldern. Und dann ist mit einem Male so etwas dabei herausgekommen! — Und was soll ich nun tun? — Ich werde einfach mit dem Wünschen anfangen. Vielleicht sollte ich mir ein Fahrrad wünschen. Da könnte ich gleich im Spreewald bei der Großmutter sein!«

Ein Fahrrad aber, das würde ja nicht verschwinden, wenn Dott darauf fuhr. Unsichtbar wurde ja nur, was von Dott von der Erde fort und in die Luft gehoben wurde.

»Nein«, dachte Dott, »das geht nicht. Da würden die Leute ja schön erschrecken, wenn da ein Fahrrad ganz allein dahergesaust käme! — Aber was soll ich mir dann wünschen? — Ich könnte mir ja eine Landkarte wünschen. Dann würde ich mich viel leichter zurechtfinden. Wie gut haben es doch die Vögel. Die brauchen nur in die Höhe zu fliegen, dann sehen sie gleich das ganze Land unter sich liegen. Ich wünschte, ich könnte wenigstens einmal aus dem Wipfel dieser alten Kiefer über das Land blicken, dann wüßte ich gleich, wo ich bin!«

Kaum aber hatte sie das gedacht, als ein Windhauch den Grashalm erfaßte und davontrug — und die kleine Dott mit großen Sprüngen hinterher! Sogleich aber merkte sie, daß sie nicht ins Gras hineintrat, sondern ins Leere — mitten in die Luft hinein.

»Was ist denn das! Ich fliege ja! — Hei, das geht ja immer höher hinauf! Wie soll ich denn nur in einer solchen Fahrt zwischen den Zweigen da oben hindurchkommen, ohne mit dem Kopf anzustoßen!«

Darum aber brauchte sie sich keine Gedanken zu machen. Das Lenken besorgte das Frauharkenbartgras schon ganz allein. — Da saß sie nun hoch oben in der Kiefer, rot vor Ärger. So hatte sie es ja gar nicht gemeint! Es war nur so ein dummer Gedanke gewesen. Und nun hatte sie den ersten Wunsch vertan!

Da sie nun aber schon einmal da oben saß, wollte sie sich auch gründlich umschauen. — Das weiße Schloß im Grünen mit dem See davor, das mußte Rheinsberg sein, das Schloß, das der Preußenkönig, der Alte Fritz, bewohnte, als er noch ein junger Kronprinz war. Und die vielen großen und kleinen Seen zwischen den ungeheuren Wäldern, das konnten nur die Seen der Ruppiner Schweiz sein.

Als sie aber vom Baume steigen wollte, merkte sie, daß es ganz unmöglich für sie war, hinunterzugelangen. Die einzelnen Äste standen so weit voneinander entfernt, daß sie nicht einmal von einem zum andern klettern konnte. Und selbst wenn sie den untersten Ast des Wipfels erreichen könnte, so würde ihr das gar nichts helfen, denn der rostrote mächtige Stamm ging astlos und steil wie ein Mast zur Erde.

»Da hast du dir ja etwas Feines gewünscht!« dachte die kleine Dott, und ihr fiel wieder ein, wie Frau Harke sie beim Abschied gewarnt hatte: »Daß du deine Wünsche nicht töricht verschleuderst oder dir dein Unglück herbeiwünschst!« — Ja, nun konnte die kleine Dott zusehen, wie sie wieder hinunterkam!

»Ach, daß ich doch den Grashalm nicht besser festgehalten habe!« dachte sie. »Nun muß ich wohl noch den zweiten Grashalm hinterherschicken, um mich von diesem Baum herunter zu wünschen!«

Als sie aber nach dem Beutel griff, um den zweiten der wunderbaren Halme herauszunehmen, da war kein Beutel da. In der Tiefe, da unten — da lag er im Gras!

»Dümmer hätte ich die Sache ja nun nicht gut anfangen können!« dachte sie und preßte die Lippen zusammen.

Die Rettung

Wie sie aber so vor sich hinstarrte, gewahrte sie in der Ferne einen schwarzen Vogel, der mit eiligen Flügelschlägen die Luft durchschaufelte. »Cornix!« dachte Dott.

Sie hörte, wie er mit krächzender Stimme Fragen in die Tiefe warf.

»Wo ist das Menschenjunge, das auf Bussos Rücken vom Frauharkenberg ritt bis zur Grenze der Prignitz?« fragte er. — Dott duckte sich hinter den Baumstamm. Da aber hörte sie von allen Seiten: »In der höchsten Kiefer sitzt das Menschenjunge! — In der höchsten Kiefer, und weiß nicht, wie es herunterkommt!«

Es ärgerte die Kleine nicht wenig, daß sie so von allen Tieren beobachtet worden war. Sie hatte aber keine Zeit, lange darüber nachzudenken, denn nun schoß die Krähe gerade auf den Wipfel zu und ließ sich, nach Luft schnappend, auf einem Ast der kleinen Dott gegenüber nieder.

»Gurian ist in Gefahr!« sagte er ohne Umstände. »Ich brauche sofort deine Hilfe, Menschenkind!«

Dott erschrak. »Schnell, Cornix, dort unten im Moos liegt mein Beutel, bringe ihn mir herauf, damit ich von diesem Baum heranterkomme!«

Wie ein Stein sauste Cornix in die Tiefe.

Nach wenigen Augenblicken war er wieder da mit dem Beutel im Schnabel. Dott drückte sich gegen den Baumstamm, um nicht hinunterzufallen, öffnete den Beutel und nahm vorsichtig den zweiten Halm heraus. Sie hielt ihn fest zwischen den Zähnen, bis sie den letzten Grashalm sorgfältig verwahrt und den Beutel am Gürtel befestigt hatte.

»Ich wünsche mir, daß ich sogleich wieder da unten im Moos sitze!« rief sie und blies so stark auf den Halm, daß er eilig davonsegelte.

»Ha, jetzt fliege ich wieder! — Hab keine Angst, Cornix«, rief sie in die Höhe, wo Cornix ihr gespannt nachschaute, »das macht das Frauharkenbartgras!«

Als sie wieder im Moose saß, da stand auch schon Cornix vor ihr.

»Höre mir zu«, sagte er, und als die Kleine nickte, fuhr er fort: »Während des Gerichtes der Frau Harke hat der Mensch die Jungen Gurians und sein Weib Ruanda abgeschossen. Gurian scheint den Verstand verloren zu haben. Er wirft die Nestfüllung durcheinander, als könnte er die Jungen darunter entdecken, oder er fliegt kreischend um den Nistbaum. Nur eins, Menschenkind, kann ihn noch vom Nest fortbringen. Das ist seine Dankbarkeit gegen dich. Schicke ihm ein Zeichen, daß du seine Hilfe brauchst, dann wird er zu dir kommen.«

Die Kleine überlegte angestrengt. Dann nahm sie ihr Taschentüchlein heraus und gab es Cornix. — »Hier, Cornix, bring dieses Tüchlein Gurian. Er wird es erkennen. Es ist noch Blut vom Otterbiß daran. Und sag ihm, das Menschenkind braucht ihn!«

Der goldene Becher

Die kleine Dott hatte ihre besonderen Gedanken, als sie Cornix mit der Botschaft zu Gurian schickte. Ja, sie brauchte die Hilfe Gurians. Und sie wußte auch schon, wie er ihr helfen konnte! Sie mußte sich jetzt nur schnell zurechtlegen, wie sie es Gurian am besten sagen könnte.

Sie war so vertieft in ihre Überlegungen, daß sie erschrak, als Gurian plötzlich vor ihr stand.

»Du hast mich gerufen, Menschenkind«, sagte er ruhig und ließ das Tüchlein zu ihren Füßen ins Gras fallen.

Als Dott den Reiher so ernst vor sich stehen sah, erkannte sie erst ganz, welch einen Kummer Gurian erlebt hatte. Eine innere Stimme sagte ihr, daß sie mit ihm nicht über den Verlust seiner Jungen sprechen dürfe.

Verwirrt hob sie das Tüchlein auf.

»Ich habe Angst, so allein in der Welt umherzulaufen, Gurian«, sagte sie. »Ich möchte dich fragen, ob ich bei dir bleiben darf. O bitte, Gurian, antworte noch nichts! Ich werde dir nur wenig Mühe machen. Ich will mich so klein machen, daß ich auf deinem Rücken sitzen kann, wenn du fliegst, und daß mir als Nahrung Beeren und Pilze genügen. Und«, hier zögerte sie ein wenig, »und du sollst auch immer die Freiheit haben, mich zu verlassen, wann du willst.«

Dott öffnete nun ihren Beutel und nahm den dritten und letzten Grashalm heraus. — »Damit du siehst, daß es wirklich so sein kann, wie ich sage, will ich jetzt gleich, hier vor dir, so klein werden, daß du mich bequem tragen kannst«, sagte sie eifrig. Denn das war es, was sie sich ausgedacht hatte. Einen Augenblick noch überlegte sie, dann rief sie mit fester Stimme: »Ich wünsche mir einen goldenen Becher, der soll so gemacht sein, daß ich klein wie ein Eichhörnchen werde, wenn ich ihn von außen reibe; wenn ich ihn aber von innen reibe, will ich meine natürliche Gestalt wiederhaben.«

Noch einmal dachte Dott angestrengt nach, denn dieses Mal durfte sie nichts verkehrt machen, weil es ihr letzter Wunsch war. Dann nahm sie den Grashalm behutsam zwischen Zeigefinger und Daumen der rechten Hand und blies ihn in die Luft.

Kaum aber war das Hälmchen vom Winde fortgetragen worden, da lag ein goldenes Becherlein in ihrem Schoß. — Dott hatte nun schon einige Erfahrungen in Verwandlungen. Darum band sie ihren Beutel am Gürtel fest und stand auf. Dann umfaßte sie entschlossen den Becher mit der linken Hand und rieb kräftig mit dem Tüchlein über seine Außenseite. Und sogleich begann sie zusammenzuschrumpfen — wie ein Ballon, aus dem die Luft entweicht. Es tat gar nicht weh! Aber es war so merkwürdig, wie die Dinge um sie her immer größer und größer wurden und über ihren Kopf hinauswuchsen. Als das Kleinerwerden plötzlich bei ihr aufhörte, da stand das Gras hoch wie Schilf um sie her. Schnell verwahrte sie den kostbaren Becher in ihrem Beutel. Der Reiher hatte schweigend ihrem Tun zugeschaut. Er war nun fünfmal so groß wie sie selbst.

»Lieber Gurian«, sagte Dott zaghaft, »ich bin nun so klein, daß ich nicht einmal auf deinen Rücken steigen kann. Willst du nicht mein Reisekamerad sein, bis du des Reisens einmal müde bist?«

Eine plötzliche Traurigkeit sagte ihr, daß dieser große, stolze Vogel eines Tages wieder eine Lebensgefährtin finden würde, daß ein Tag kommen mußte, an dem er sie verlassen würde, wie Busso und Uff sie verlassen hatten, und daß sie auch ihm einst nachblicken und einsam zurückbleiben würde.

Der Reiher schaute noch immer schweigend auf Dott nieder. Sie war nun so klein, daß er sie mit einem einzigen Hieb hätte zerschmettern können, dieses Menschenkind, das zu jenen gehörte, die ihm das Nest zerstört und die Seinen getötet hatten. Langsam senkte er seinen langen geschmeidigen Hals mit dem starken, mit scharfen Zacken versehenen Schnabel, umfaßte zart die kleine Gestalt und hob sie auf seinen Rücken.

»Ich wußte, daß du Mut hast«, sagte er. »Aber ich hätte nicht gedacht, kleine Dott, daß du so kühn sein könntest, dich klein und hilflos zu machen. — Wir wollen die Reise zusammen machen, Menschenkind.«

Der Flug Gurian, des Reihers

Die kleine Dott hatte sich auf dem Rücken des Reihers so gut es ging zurechtgesetzt. Aber als sich die großen Flügel zu beiden Seiten hoben und senkten, um den Wind zu fangen, und der Reiher in schwebenden Sprüngen über die Erde hüpfte und sich plötzlich vom Boden löste, da begann sie hin und her zu gleiten, und dann fiel sie mit ausgestreckten Armen nach vorn auf den glatten Vogelrücken.

Brausend und knatternd wie zwei Segel arbeiteten die Flügel neben ihr. Sie biß die Zähne zusammen, stemmte beide Arme auf den Vogelrücken und richtete sich wieder auf, die Augen fest auf des Reihers Hals gerichtet, der in stolzem Schwünge über Gurians Rücken zurückgebogen war.

Die Landschaft hob und senkte sich, sie stieg ihnen entgegen und saugte sich wieder zurück, während Gurian sich in großen Kreisen höher und höher schraubte, bis die Kleine meinte, die ganze Welt drehe sich unter ihnen. Da schloß sie die Augen und begann wieder mit sich selbst zu sprechen:

»Höre mir jetzt gut zu, Dorothea Kersting! Wenn du die Verwandlung durch die Rennefarre ertragen hast und die Johannisnacht am See und wenn du den Mut hattest, unsichtbar und allein durch die ganze Prignitz zu wandern, dann wirst du wohl nicht gerade jetzt hinunterstürzen, wo deine Reise erst so recht schön werden soll!«

Als sie die Augen wieder öffnete, merkte sie, daß sie pfeilgerade über die Erde dahinstrichen, in einem herrlichen, vollkommen gleichmäßigen Fluge.

Ruhig bewegten sich die Schwingen des Reihers, aber so schnell flogen sie dahin, daß der Wind ihr um die Ohren sauste. Über ihr segelten die weißen Wolken, und unter ihr lag das Land wie eine riesige Landkarte. Die dunklen Flecken darin waren die Kiefernwälder, dazwischen lagen die braunen und grünen Äcker und Wiesen und bunt hineingestreut die Dörfer und Städte.

Als die kleine Dott Gurian gebeten hatte, ihr Reisegefährte zu sein und sie zur Großmutter zu bringen, da war es für sie ganz selbstverständlich gewesen, daß sie jetzt gleich aus der Prignitz und von allem Traurigen fort und in die Mark Brandenburg hineinfliegen würden.

Was sie aber unter sich sah, das war weder Rheinsberg noch die Ruppiner Schweiz. Was da unter ihnen lag, das kam ihr merkwürdig vertraut vor. Das war die Prignitz, die sie gerade mit so großen Mühen und Entbehrungen durchwandert hatte.

»Du fliegst ja falsch, Gurian!« rief sie. »Nach Osten mußt du fliegen, und dann nach Süden! So geht es doch in den Spreewald zur Großmutter!«

Aber Gurian änderte keineswegs die Richtung. »Die halbe Prignitz liegt schon hinter uns!« dachte Dott, und vor Enttäuschung sprangen ihr die Tränen in die Augen.

»Wir können nicht eher Weiterreisen, Menschenkind, bis ich weiß, was aus Ruanda und den Jungen geworden ist«, erklärte ihr Gurian.

Die Kleine fühlte, wie sie rot wurde. Niemals hätte sie daran gedacht, daß Gurian zu dem ausgeplünderten und gefährlichen Nest zurückkehren würde. Ja, der Reiher hatte eine größere Treue für die Seinen als sie, das Menschenkind! Ihr selbst war überhaupt nicht der Gedanke gekommen, daß sie noch einmal nach Hause zurückkehren könnte, um zu sehen, wie es den Eltern und Geschwistern nach ihrem Verschwinden ergangen war.

Ruhig und schnell flog der Reiher durch den Abend, der immer dunkler wurde. Als die ersten Sterne erschienen, erreichten sie Wittenberge. Die Straßen leuchteten mit ihren bunten Lichtern zu ihnen herauf. Wie glühende Raupen krochen die Eisenbahnzüge durch das Land. Und dann lag die Elbe unter ihnen gleich einer mächtigen, silberglänzenden Schlange im Licht des Mondes. Gurian senkte sich tiefer hinunter, so daß die Kleine alles deutlich erkennen konnte, die roten, grünen und gelben Lichter der dunklen Kähne in den Schleppzügen und die hellerleuchteten Vergnügungsdampfer. Das Rauschen des Wassers klang zu ihnen herauf. Sie hörte das Singen und Musizieren und Lachen vom Verdeck und aus den Kajüten, und eine große Traurigkeit stieg in ihr auf.

Aber das hatte sie ein für allemal fest beschlossen, daß die Traurigkeit nie wieder solche Gewalt über sie gewinnen sollte wie damals, als sie zwischen den Schwarzen Flüssen die Suche nach Frau Harke begann. — »Du hast dir das alles selbst so eingerichtet«, dachte sie und preßte die Lippen zusammen. »Du kannst noch dankbar sein, daß es nicht schlimmer mit dir gekommen ist!«

Während der Reiher und das Kind auf seinem Rücken schweigend und in tiefen Gedanken über den Strom dahinsegelten, näherten sie sich der Stelle, an welcher der Nistbaum Gurians stand. Der Reiher ließ sich auf dem Nest nieder und hob die Kleine von seinem Rücken.

Schlimm sah das Nest aus! — Als Gurian nach dem großen Thing bei Frau Harke heimgekehrt war und sein Nest leer gefunden hatte, hatte er die Nestfüllung auseinandergerissen und das Unterste zuoberst gekehrt. Die Kleine stand nun in einem Gewirr von Wurzeln und Buschwerk und wußte nicht, wo sie hier ein Plätzchen für die Nacht finden sollte. Aber sie wagte an diesem Abend nicht mehr, mit Gurian zu reden.

Als er sich im Nest zurechtlegte, kauerte sie sich dicht an seine Seite.

»Jetzt halten wir die Totenwacht«, dachte sie und blickte schweigend zum Sternenhimmel auf. — Sie hatte aber in der vorigen Nacht während der wilden Fahrt auf Bussos Rücken keinen Schlaf gefunden, und ohne daß sie es merkte, fielen ihr die Augen zu, und sie schlief fest ein, dicht an die warme Brust Gurians, des Reihers, gelehnt.

Hobuki

Mitten in der Nacht erwachte die Kleine von einem donnerartigen Getöse, und als sie auffuhr, sah sie ein Wetterleuchten über den Himmel zucken. Die Elbe leuchtete weiß unter den fernen Blitzen.

Die Kleine kroch über die aufgehäuften Reisigmassen bis an den Rand des Nestes. Wie sie so aufmerksam hinüberblickte, ertönte ein dritter gewaltiger Donnerschlag, der sie in die Knie warf, und vor ihren Augen barst der Hobuki, der Rabenberg auf der anderen Seite der Elbe, mitten auseinander.

Aus dem Innern des Berges aber wuchs ein Riese empor. Sein langer weißer Bart flatterte im Sturm, seine blauen Augen blickten drohend über den Strom. Über seinem Kopfe schossen Lichtbündel auf, und in seiner Hand reckte er ein Kreuz empor, so wie Thor einst seinen Hammer schwang.

»All min!« rief er mit furchtbarer Stimme ins Prignitzland.

»Kaiser Karl der Große!« dachte Dott und duckte sich. Sie wußte aus den Sagen ihrer Heimat sehr wohl, daß der große Kaiser, der auf Hobuki das erste germanische Kastell gegen die Wenden errichtet hatte, noch heute im Rabenberg die Wacht über das christliche Abendland hält.

Plötzlich merkte sie, wie sich hinter ihrem Rücken, im Norden hinter Mödlich, der Himmel erhellte. Mit furchtbarem Krachen zerbarst der Kiebitzberg bei Moor hinter Sterbitz, dem sagenhaften wendischen Friedhof der heiligen Rosse, und aus dem Innern des Berges schoß ein zweiter Riese hervor, ebenso gewaltig wie die drohende Gestalt jenseits der Elbe.

Sein langes rotes Haar und sein roter Bart waren wirr und verfilzt, und Moosfetzen hingen darin, als sei er soeben aus dem Moor gestiegen. Seine goldene Krone glühte und funkelte beim Aufleuchten der Blitze.

»Der Wendenkönig!« flüsterte Dott und kroch tiefer in das Reisiggewirr. Ja. Es war alles genau so, wie es in der Sage von Karl dem Großen und dem Wendenkönig beschrieben wurde.

»Nicht dett!« antwortete der Wende über den Strom und schwang drohend sein Schwert über das Prignitzland.

»Habe ich die Sarazenen über den Ebro zurückgeschmettert und die Dänen über die Eider, habe ich die Hungari und Sorben besiegt und die Sachsen trotz ihres Bundes mit dir dem christlichen Reiche einverleibt, so wirst du mich auch nicht hindern, das Land jenseits der Elbe dem christlichen Glauben zu gewinnen! Denn höre, du, der du dich Fürst der Wölfe und der Grausamen nennst! Ein gewaltiges abendländisches Reich, vom Ebro bis zum Schwarzen Meere, werde ich aufrichten, mit Bistümern und Kirchen, mit Kastellen, Handelsplätzen und Klöstern, und es wird dir nicht erlaubt sein, mein Werk zu zerstören!«

»Habe ich meine Völker vom Dnjepr hierhergeführt«, warf der Wende dem Kaiser wie im Spott zurück, »habe ich zweihundert Jahre lang hier im Osten uneingeschränkt geherrscht, so wirst auch du mir nicht einen Fetzen dieses Landes entreißen!«

»Die Macht der Ungläubigen habe ich gebrochen am Ebro und an der Donau«, sprach der Kaiser fest. »Den Sichelmond habe ich zerschmettert in Spanien und hinter der Elbe! Du wirst mich nicht hindern, das Kreuz bis ins Herz deiner Länder hineinzutragen!«

»Den heiligen Krieg der slawischen Stämme werde ich gegen dich ausrufen!« schrie nun der Wendenkönig auf, und die Wölfe zu seinen Füßen heulten und duckten sich zitternd gegen den Boden. »Die Wilzen und die Liutizen von der Havel, die Obotriten hinter der Elbe, die Polabrier und Kitziner und die mächtigen Rugianer vom Meere, die Circipaner, Tolenser und Redarier, alle slawischen Stämme werde ich gegen deine Grenzen werfen. Die Sorben und die Hungari werde ich zu Hilfe rufen! — Denn höre, du, den sie den Großen nennen — du wirst vielleicht deine Zeichen bei uns aufpflanzen — aber zerschmettern, zerschmettern werden wir eure Zeichen!« schloß er mit grollender Stimme, in der es wie das Klirren von Eisenwaffen klang.

Wie fernes Donnergrollen verhallten die Worte, und vor den Augen Dotts zerflossen beide Riesengestalten zu Nebelgewoge, das sich breit über die Elbe und über die Wiesen wälzte und aus dem der Regen niederzurieseln begann.

Ganz durchnäßt erwachte die Kleine. »Da ist wohl ein Gewitter vorübergegangen, während ich schlief«, dachte sie.

Mit einem Schauder aber erkannte sie in dieser Nacht, welch ein blutiges Ringen hier immer wieder hinüber und herüber gegangen war, seit Kaiser Karl der Große den ersten Versuch gemacht hatte, die Erde östlich der Elbe dem christlichen Abendlande zu gewinnen.

Die Drei-Mondhörner-Stadt

In der Burg

Als es zu regnen begann, hatte der Reiher seinen Flügel über die kleine Dott gebreitet. Der Regen prasselte aber nach dem Gewitter so heftig herab, daß auch das starke Gefieder Gurians kein Schutz war.

Ein übler Gestank stieg aus dem alten Mulm des Nestes, als er vom Regen durchweicht wurde, und die Kleine fürchtete zu ersticken. Vorsichtig kroch sie unter dem Flügel des Reihers hervor, um Luft zu schöpfen.

»Dies ist kein guter Ort für dich, Menschenkind«, sagte der Reiher. »Steig auf meinen Rücken, damit ich dich in den alten Turm bringen kann.«

Die Kleine hatte sich in ihrem Zusammensein mit den Tieren das unnötige Fragen abgewöhnt. Sie stieg schweigend auf den Rücken Gurians, des Fischreihers, und in schnellen Kreisen hoben sie sich empor.

Dies aber war keine ruhige Fahrt wie am Tage. Der Sturm packte den Reiher wie einen Fetzen und warf ihn nach oben und unten. Die Kleine mußte mit beiden Armen den Hals Gurians umklammern und sich fest gegen den Rücken pressen, um nicht hinuntergeschleudert zu werden.

Aber herrlich flog der Reiher! Hin und her gerissen, aber stetig vorwärts, vorwärts, den fernen Lichtern der Stadt Lenzen entgegen, die im Volke seit der ersten wendischen Niederlassung auch Lunkin, die Drei-Mondhörner-Stadt, genannt wird.

Schon lagen unter ihnen die matt erleuchteten, mondsichelförmigen Straßen und strahlenförmigen Gäßchen. Von rechts schimmerte düster die Löcknitz herauf. Schon erkannte sie auf einem Berg vor der Stadt das langgestreckte zweistöckige Schloß Lenzen, aus dessen Fenstern noch Licht strahlte — da ragte auch schon der schwarze runde Turm vor ihnen auf.

Als Gurian sich auf der Plattform des Turmes niederließ, hob er die Kleine sanft von seinem Rücken.

»Hier bist du vor dem Regen geschützt«, sagte er. »Ihr Menschen baut euch ja diese steinernen Wohnungen, damit euch der Sturm nicht erreicht. — Schlaf gut, kleine Dott, du hast eine anstrengende Fahrt hinter dir.«

Die Kleine seufzte, als sie ihren Freund in der Nacht verschwinden sah.

Um sie her klatschte und tropfte es. Bis auf die Höhe des alten Turmes herauf aber drang nur wenig Licht. — Die Kleine sah in der Mitte der Plattform ein rundes kleines Lusthaus, das eine Dachhaube trug.

»Das wäre ein Häuschen für mich«, dachte Dott.

Sogleich nahm sie den goldenen Wunderbecher aus ihrem Beutel und fing an, ihn kräftig mit ihrem Taschentuch von innen zu reiben, und sofort begann sie anzuschwellen und emporzuwachsen, und in wenigen Augenblicken hatte sie ihre natürliche Größe erreicht. Sorgfältig verwahrte sie den Becher wieder im Beutel und drückte die Klinke herunter. Die Tür war nicht verschlossen.

Die Kleine konnte auch in der Dunkelheit die Gegenstände ganz gut erkennen, denn ihre Augen waren ja durch die Rennefarre geschärft. Sie sah, daß in dem Lusthäuschen, das der Besitzer des Schlosses auf den mächtigen alten Turm aufgesetzt hatte, alles wunderschön eingerichtet war. Es gab einen Tisch darin und Sessel mit Kissen, und an den Wänden hingen Bilder.

Und weil die Kleine so naß und müde war, legte sie ihren Beutel auf den Tisch, schob zwei Sessel zu einem Bett zusammen und streckte sich darauf aus. Und da sie zu frieren begann, deckte sie sich mit einigen Kissen zu.

»Nun schlafe ich in der Burg Lenzen!« dachte sie stolz. »Jetzt fehlt nur noch, daß ich all das erlebe, was hier vorgefallen ist!« setzte sie lächelnd hinzu, während ihr die Augen zufielen.

Albrecht der Bär

(Im Jahre 1142)

Kaum aber hatte die Kleine den Wunsch geäußert, als sie die Stimme des guten Doktors zu hören glaubte: »Und nun möchte ich dich bitten, kleine Dott, daß du auf deiner Wanderschaft auch die Stätten unserer Vergangenheit aufsuchst und dich nicht fürchtest, wohin du auch geführt werden magst, damit das Wunder der Rennefarre an dir wirksam werden kann.« Sie sah wieder, wie er sein Glas hob und ihr zulächelte.

»Es kann ja nicht schaden, wenn ich in das Schloß hineingehe«, dachte Dott. »Ich habe ja die Rennefarre im Schuh und bin für alle lebenden Menschen unsichtbar geworden.«

Seufzend erhob sie sich von ihrem Lager, denn sie war müde und hätte lieber bis zum Morgen durchgeschlafen. Sie seufzte noch einmal, tastete nach der Klinke der Tür, die in das Innere des Turmes führte, und stieg die Treppe hinunter. Die war nur matt durch brennende Kienspäne erleuchtet, die in eisernen Armen an den Wänden steckten.

»Das ist doch eine trübselige Beleuchtung!« dachte Dott. Als sie aber bis zu einem geräumigen Treppenabsatz gekommen war, hörte sie hinter einer Tür Gesang:

»Jubelt dem Herrn, Sonne und Mond,
ihr Sterne am Himmel, lobet den Herrn!«

Sie öffnete vorsichtig die Tür, und als sie eingetreten war, sah sie, daß sie in einer Kapelle stand. Die war von Gläubigen angefüllt, von Rittern, Bürgern und Bauern in der Tracht einer alten Zeit. Die Luft war schwer von Hitze und Weihrauch und dem Qualm von vielen Kerzen.

Eine junge Frau ergriff ihre Hand und zog sie mit sich zur Seite, um den Zug der Priester und Ministranten vorbeizulassen, die mit dem heiligen Kelch vom Altar zum Ausgang schritten. Als nach den Geistlichen auch die Ritter die Kapelle verlassen hatten, zog die Fremde, als sei dies etwas ganz Selbstverständliches, die Kleine wieder eilig hinter sich her den Rittern nach und durch einen Gang in die Burg hinein.

»Spute dich!« flüsterte sie Dott zu und raffte ihr langes Kleid auf, um schneller laufen zu können. Und als Dott an sich hinunterblickte, entdeckte sie, daß sie selbst ein Kleid anhatte, das ganz zu dem der Frau neben ihr paßte. Es war mit schöner Goldstickerei geziert und reichte bis zu ihren Füßen, und sie fühlte, daß sie auch irgend etwas auf dem Kopf hatte, das mit einem breiten Band unter ihrem Kinn befestigt war.

»Das Kleid jedenfalls ist ganz wunderschön«, dachte Dott, »ich möchte aber auch wissen, was ich da auf meinem Kopf habe! Wie schade, daß ich mich nicht im Spiegel sehen kann!«

»Wenn wir nicht vor den anderen im Saal sind, werden wir nichts zu sehen bekommen!« flüsterte wieder die junge Frau. — »Ach, was für ein Tag dies ist!«

Die Kleine lief neben ihr her und fragte sich, was für ein großer Tag das wohl sein mochte.

Kaum hatte die junge Frau sie in einen Saal gezogen, als auch schon durch alle drei Türen des Saales das Volk hereinströmte — Ritter, schwertumgürtete, stolze Bauern und reich gekleidete Bürger. Der Raum war schnell mit Menschen angefüllt, so daß sie hinter dieser Mauer nichts mehr hätte sehen können, wenn die junge Frau nicht mit ihr auf eine Art Podium gestiegen wäre.

»Jetzt gib acht!« flüsterte sie der Kleinen zu, »den Mann, der jetzt hereinkommen wird, darfst du nie in deinem Leben vergessen!« j

»Was ist das für ein Mann, den ich nie vergessen soll?« fragte die Kleine neugierig; aber während sie noch sprach, war ein Ritter mit seinem Gefolge schnell durch den Saal bis zu seinem Sessel am Ende eines Eichentisches geschritten.

Die junge Frau hielt ihre Augen fest auf ihn gerichtet, während sie eilig sprach: »Das ist der Mann, der die Wenden der Prignitz zum Frieden gezwungen hat; er brachte in das arme, verwüstete Land mutige Männer aus Sachsen und Franken und Friesland und machte aus dieser Sand- und Wasserwüste eine Wohnstätte für die Menschen. Albrecht der Bär ist das, der Sachse, der Markgraf dieser unglücklichen Nordmark an der Elbe. — Und nun sieh dorthin!« sagte sie und wandte den Kopf zur Tür. »Da sind die, denen er dieses Land übergibt, damit sie ein gesegnetes Stück Erde aus ihm machen!«

Die Kleine blickte gespannt zur Tür, durch die nun ein Geistlicher mit einem großen Kreuz auf der Brust eintrat, umgeben von weißgekleideten niedersächsischen Mönchen, gefolgt von mehreren Priestern und den Schwestern und Brüdern des Beghinen- und Beghardenordens aus Belgien.

Die geistlichen Herren setzten sich an den Tisch des Markgrafen, auf dem eine große Karte der Prignitz und einige Pergamentrollen lagen.

Währenddessen trat einer der Mönche an ein Lesepult und begann ein Dokument zu verlesen.

»Damit die Kirche zu den Leuten komme«, begann er, »mit Messe und Unterricht, Seelsorge und Hilfe in allen Nöten an Gesunden und Kranken, sind dem Erzpriester der Sankt-Katharinen-Kirche in Lenzen sieben Diakone für das Land ringsum beigeordnet.

Das aber sind die sieben Sprengel, welche jeder Diakon zu Fuß, zu Roß oder zu Wagen von Lenzen aus betreuen wird, an jedem Sonntag, Mittwoch und Freitag: Der erste Sprengel ist die Lenzer Niederwische.« — Der Mönch machte eine Pause, um das Zeichen des Bischofs zum Weiterlesen zu erwarten.

»Dort wohnen die Friesen und Sachsen«, flüsterte die junge Frau, während der Bischof dem Markgrafen die Orte und Wege auf der Karte zeigte. Dott nickte. Sie war ja selbst in einem der niedersächsischen Häuser gewesen, in Mödlich, in der Lenzer Wische! — »Sieh dir die blonden Hünen dort gleich neben der Tür an, das sind einige von ihnen. Sie kämpften gegen die Ströme, welche die Wische in jedem Jahr überfluten.«

»Zu dem zweiten Sprengel gehören die Siedlungen Moor und Bochen«, fuhr der Mönch fort, als der Bischof aufblickte. »Der dritte Priester wird Deibow betreuen«, las der Mönch.

Während der Bischof und der Markgraf über die Karte gebeugt berieten, flüsterte die junge Frau der Kleinen zu: »Das ist das Grenzdorf, das den Norden gegen die Polaber sichern muß.«

»Der vierte Priester wird die Messe in der Wehrkirche zu Mellen und Boberow lesen«, fuhr der Mönch fort.

»Du mußt dir vorstellen, daß noch vor wenigen Jahren dort die großen Siegesfeste der Wendenstämme gefeiert wurden und daß sie auf dem Opferstein von Mellen ihre Gefangenen opferten«, sagte die Frau.

Die Kleine schob die Lippen vor. Bis jetzt hatte sie alles geglaubt, was die junge Frau erzählte. Jetzt aber sprach sie von den Dörfern ihrer Heimat, und da wußte sie, daß kein Wende in der ganzen Umgebung einen Menschen auf dem großen Dolmen von Mellen ‘ opfern wollte, weder der gute Vater Gnilica noch der Fischer Majewski oder all die andern, die wendischer Abstammung waren, und sie glaubte auch nicht, daß irgendeiner der wendischen Vorfahren ihrer Mutter solche Greueltaten begangen hatte!

»Sargleben gehört zum fünften Sprengel«, las der Mönch wieder. »Die Umgebung von Dammerow wird der Seelsorge des sechsten Priesters übergeben.«

»Im Dammrower Eichenwald sind vor einigen Jahren meine beiden Brüder geopfert worden«, flüsterte die junge Frau, und Tränen schossen ihr in die Augen.

Die Kleine verzog wieder ihre Lippen. Sie konnte es nicht leiden, daß diese Frau so schlecht von den Wenden sprach. Am liebsten wollte sie gar nicht mehr hinhören. Auch ihre eigene liebe Großmutter war eine wendische Frau aus dem Spreewald, und das wußte Dott gewiß, wie gut und fromm sie war!

»Neuhaus-Wustrow, nahe Kublank, wird der siebente Sprengel sein«, las der Mönch weiter.

»Dort werden auch jetzt noch die schwarzen Geisterrosse der Wenden gesehen«, flüsterte die junge Frau der Kleinen zu, die den Kopf trotzig abgewandt hatte.

»Für die Kriegsleute des markgräflichen Vogtes auf der Burg Lenzen verbleibt die alte St.-Georgs-Kapelle im Turm«, las der Mönch. »Außer der Sankt-Katharinen-Kirche am Markt in Lenzen werden für die Bürger der Stadt noch an den drei Toren drei Betkapellen erbaut.«

»An diesem Marktplatz wurde vor kaum hundert Jahren Godeskalk von Männern seines eigenen Volkes, von den Wilzen, erschlagen. Er war der edelste unter den Wendenfürsten, ein Freund des Reiches und ein Christ«, sagte die junge Frau. »Sein Priester Eppo aber wurde von ihnen auf dem Altar in Lenzen geopfert.«

»Ordensbrüder und Schwestern aus Belgien werden die Armen- und Krankenpflege übernehmen. Vor dem Heidtore in Lenzen wird das Hospital der Heiligen Gertrud für sieche Frauen stehen und vor dem Seetore das Sankt-Johannis-Spital für gebrestige Männer.«

»Du kannst dir denken, wie nötig die Krankenpflege hier ist, das Land ist nach all diesen Kriegen voller Krüppel, und voll von Elenden, Waisen und Witwen der Wenden und der Siedler aus dem Westen«, flüsterte die Frau.

»In der bedrohtesten Nordecke des Gaus wird der Einsiedlerposten der Beghardenbrüder liegen zur Anbetung des Herrn und für Werke der Barmherzigkeit«, endete der Mönch.

»Für diese Kapelle wird ein silbernes Glöckchen gestiftet werden«, flüsterte die junge Frau, »das wird die Gebetsstunde bis über die Grenze weit über das Land ringsum verkünden.«

»Woher weißt du eigentlich so viel über das Land, wenn du doch selbst sagst, daß du aus Niedersachsen kommst?« fragte die Kleine mißtrauisch.

»Nun, warum soll ich denn das nicht wissen, da doch mein Vater des Markgrafen Vogt auf Lenzen ist?« sagte die junge Frau erstaunt. — »Du kannst froh sein, daß du nicht weißt, wie es hier noch vor wenigen Jahren gewesen ist!«

»Oh, ich möchte schon wissen, wie es hier früher war«, erwiderte die Kleine, denn ihr Herz war nicht weniger mutig als das der Vorfahren ihres Vaters, die einem fränkischen Bauerngeschlecht angehörten und selbst vor Jahrhunderten aus dem Westen in die Prignitz eingewandert waren. Auch war ein Trotz in ihr aufgestiegen, da sie in einer einzigen Stunde so viel Schlechtes über die wendischen Ahnen ihrer Mutter gehört hatte wie in ihrem ganzen Leben vorher nicht.

»Ja, ich möchte gern wissen, wie man hier lebte, bevor die Ritter und Bürger und Bauern aus dem Reich in dieses Land gekommen waren«, sagte sie bestimmt.

Godeskalk

(Im Jahre 1068)

Kaum aber hatte sie den Wunsch ausgesprochen, da war der Saal von Rauch und Glut erfüllt. Ihre Gedanken verwirrten sich, so daß sie Vergangenheit und Gegenwart nicht mehr unterscheiden konnte.

Da, wo noch soeben die Türen in den Flur führten, berührte sie nur Balken und Teppiche und Felle, während sie nach dem Ausgang tastete.

»Jetzt muß ich wohl sterben«, dachte die Kleine, denn der beizende Rauch machte es ihr fast unmöglich zu atmen. Sie lief geradewegs auf das brennende Fenster zu und sprang ohne Besinnen durch die Flammen hindurch ins Freie.

»Nur fort!« dachte sie, als sie sich halbbetäubt aufraffte, und ohne darüber nachzudenken, ob sie sich verletzt hatte, rannte sie den Abhang hinunter und in die Wiesen hinein, bis ihre Füße in dem Sumpfufer der Löcknitz einsanken. Da blieb sie zitternd stehen und blickte zurück. Vor ihr lag auf dem Hügel ein großes Gebäude, das wie eine Fackel brannte.

In einiger Entfernung davon aber stand der Turm. Unversehrt und düster ragte er im roten Schein des Feuers zum Himmel. Am Fuße des Hügels lag die Stadt Lenzen, aus der die Flammen hochschlugen.

»Was ist denn nur geschehen?« dachte die Kleine voll Entsetzen. Da hörte sie Stimmen hinter sich. »Ich habe nicht gesagt, daß ich dir nicht glaube«, sagte eine tiefe Frauenstimme in wendischer Sprache. Die Kleine verstand jedes Wort, denn sie war ja oft zu Besuch bei der Großmutter im Spreewald gewesen, wo noch die alte wendische Sprache gesprochen wurde.

»Warum sitzt du dann da und schweigst, als wenn nichts geschehen wäre? Soll ich etwa dem Volke der Wilzen nur deshalb nicht fluchen, weil ich selbst zu ihm gehöre? — Sie nennen sich selber Wölfe, aber sie sind furchtbarer als diese wilden Tiere!«

Dott schlich näher, weil es sie in dieser unheimlichen Nacht in die Nähe der Menschen zog. Im Schein des Feuers erkannte sie eine alte Frau, die unbeweglich dasaß und in die Flammen blickte. Neben ihr hockte eine junge Frau von großer Schönheit. Ihr Haar war aufgelöst und ihr Kleid zerrissen. Die letzten Worte hatte sie der alten Frau voller Verzweiflung zugeworfen. »Vielleicht nur unglücklicher«, erwiderte die alte Frau.

»Du entschuldigst sie noch? Obgleich sie Grausamkeit auf Grausamkeit und Haß auf Haß häufen, anstatt dem Volke den Frieden zu schenken?« stieß die junge Frau hervor. »Weil einmal die Sachsen unseren Wendenfürsten Mistewoy einen Hund genannt haben, als er um die Hand der sächsischen Herzogstochter anhielt, dämm soll nun ewiger Haß zwischen den Wenden und den Sachsen herrschen? Weil ein wahnsinniger Sachse auf dem Reichstag zu Werben Mistewoys Sohn Udo ermordete, darum dürfen nun die Wenden Mistewoys Enkel erschlagen, nur weil er ein Christ war und zu den Sachsen hielt? Ich sage dir, dieser Enkel Mistewoys, Godeskalk, unser edler Fürst, der den Frieden mit den Sachsen suchte, war größer als die, welche über ihn siegten!«

Die alte Frau antwortete nicht. Sie saß aufrecht und unbeweglich da, und der rötliche Schein der Flammen beleuchtete ihr breites, stolzes Gesicht.

Ihre Ruhe versetzte die junge Frau in immer größere Erregung.

»Bedeutet es dir denn nichts«, rief sie, »daß nun das mächtige Obotritenreich Godeskalks zerschlagen ist? Ihm gehorchten alle slawischen Stämme von Hamburg bis zur Peene, von der Elbe bis zum Meere. Seit Jahrhunderten waren sie zum ersten Male in Frieden vereint, in Freundschaft mit den Sachsen verbunden. Oh, wäre ich doch mit all denen zugrunde gegangen, deren Blut nun über die Straßen von Lenzen fließt!«

Da wandte die alte Frau der jungen ihr Gesicht zu und schaute sie an.

»Weil ich sehe, wie sehr du dein Volk liebst, mein armes Kind, will ich dir sagen, wer ich bin«, sagte die alte Frau. »Mistewoys Sohn war mein Gatte, Udo, der Obotritenfürst, der auf dem Reichstag in Werben von einem Sachsen ermordet wurde. Die Mutter des slawischen Fürsten Godeskalk bin ich, den sein unglückliches Volk in dieser Nacht erschlug.«

Der Mehrer des Reiches

(Im Jahre 964)

In der großen Halle der Pfalzburg Lunkin, die späterhin Lenzen genannt werden sollte, schritt ein Mann auf und ab. Er hatte seine Arme fest über der Brust verschränkt. Seine Brauen waren zusammengezogen und die Augen zu Boden gesenkt.

In demselben Raum saß auch eine Frau, an einer Goldstickerei arbeitend, am Kaminfeuer und folgte mit ihren Augen der hochgewachsenen Gestalt des Mannes, der rastlos und mit leichten Schritten die Halle durchwanderte.

»Kaiser Heinrichs Sohn, unser Kaiser und Herr, ist durch dich Lehnsherr der Slawenstämme bis zur Oder geworden. Es ist Großes in diesen wenigen Jahren geschehen«, sagte sie zu ihm.

»O ja, es ist manches in diesen Jahren geschehen«, erwiderte der Mann, ohne seine Wanderung zu unterbrechen.

»Ich denke daran, wie die Wenden nach des ersten Markgrafen Tode die Tributzahlungen verweigerten«, fuhr die Frau fort und ließ die Stickerei in den Schoß sinken. »Ich weiß noch, wie sie über die Grenze in das Sachsenland einbrachen und mordeten und Frauen und Kinder fortschleppten. Und ich denke daran, wie es dir gelang, die Wilzen bis zur Oder zu unterwerfen, als du den Wendenfürsten Tugimar für dich gewannst.«

»Das ist es, woran auch ich denke«, erwiderte der Mann spöttisch und beschleunigte seinen Schritt. »Das ist es, woran ich nun Tag und Nacht denke, seit ich diese Halle wieder betreten habe.«

Er blieb so hart vor der Frau stehen, daß sie zusammenfuhr. »Wenn du schon die Taten meines Lebens heraufsteigen läßt«, sagte er rauh, »so bringe auch diese an das Tageslicht. Sprich es aus, was hier, in dieser Halle, geschah, wenn du es wagst.«

»Ich werde es aussprechen«, sagte die Frau mit stolzer Entschlossenheit. Sie stand auf und legte ihre Hände auf seine Schultern.

»Gott möge uns allen unsere Schuld vergeben«, sagte sie leise, »was aber damals geschah, das will ich heute und an diesem Ort aussprechen:

Kaiser Heinrichs Markgraf Bernhard, der Sieger von Lunkin, war tot, und das Wendenvolk erhob sich.

Die Seen und Moore der Prignitz waren noch rot vom Blut von Hunderttausenden gefallener Wenden, und ein Rachezug der Slawen stand bevor, wie ihn das unglückliche sächsische Grenzland noch nicht gesehen hatte.

Da sprachst du: ›Es ist besser, daß dreißig sterben, als Dreißigtausend‹, und du entbotest dreißig der höchsten Wendenfürsten zur Beratung hierher in die Grenzfeste Lunkin. Sie kamen! Du hast diese Männer in dieser Halle erschlagen lassen, damit der Aufstand in sich zusammenfiele und das Volk geschont würde.«

»Ja, ich habe sie ermorden lassen«, sagte der Markgraf. Er nahm ihre Hände heftig von seinen Schultern und begann seine Wanderung von neuem.

»Und diese Tat ist noch nicht gesühnt! Ich sehe, wie Blut um Blut fließen wird, Gewalt erhebt sich gegen Gewalt und Mißtrauen gegen Verrat! — Ich sehe nichts mehr vor mir als verbrannte Kirchen, erschlagene Priester und Haß und Blut ohne Ende!«

»Ich sehe ein Land vor mir«, sagte leise die Frau, »die Wälder sind gerodet, die furchtbaren Sümpfe entwässert, Städte und Klöster und Dörfer liegen zwischen fruchtbaren Feldern und heiteren Seen. Und wohin du blickst, siehst du arbeitsame Menschen in Frieden das Land bestellen und dem Herrn lobsingen. Ich sehe eine Kirche am Nordrande des Harzes, aus wuchtigen Quadern gefügt, zu Ehren des allmächtigen Gottes von meinem Gemahl errichtet. Ich sehe ein Grab zu Füßen des geweihten Altars, in dem mein Gatte nach einem harten und schmerzensreichen Leben ruht, den Tag des Gerichtes in Demut erwartend. — Die beiden starken Türme der Kirche sehe ich. Gen Osten zum Himmel erhoben, flehen sie über deinem Herzen durch Jahrhunderte, daß alle Schuld dereinst getilgt werden möge, damit dein Werk gesegnet wird und endlich der Friede Gottes zwischen den Völkern herrscht!«

Die Rosse vom Kestenberg

(Im Jahre 929)

Die Kleine stand in der feuchten Nachtluft hinter einer mehrere Meter hohen Erdmauer dicht neben einem Tor, das sich wie eine Halle durch den vier Meter breiten Burgwall hindurchzog, mit dicken Eichenbohlen überdacht und in der Mitte durch Träger gestützt.

Da im Innern des Burgringes mehrere Holzfeuer brannten, erkannte sie bei ihrem Schein, wie wendische Männer und Frauen mit ihrer Habe und ihrem Vieh eilig durch das Tor in die Burg hineindrängten. Einige schleppten Hausrat auf Holzstücken, die sie mit Weidenruten zusammengebunden hatten, so daß sie wie Schlitten über die Erde glitten. Andere hatten ihre Säcke und Ballen neben die Kinder und Greise auf den Rücken der Kühe und Pferde gebunden, von denen einige bis zum Bauch mit Schlamm bedeckt waren.

»Das ist ja, als wenn diese Leute in Sümpfen gehaust hätten!« dachte Dott.

Die Kinder lachten und schrien vor Freude über den abenteuerlichen nächtlichen Ritt; die Männer und Frauen luden schweigend und eilig ihre Habe ab und trugen sie in die Häuser und Schuppen, die im Innern des Walles im Kreise aufgestellt waren.

»Diese Menschen sind nicht sehr reich«, dachte Dott, denn sie konnte unter den geretteten Dingen wenig anderes entdecken als Lebensmittel, Töpfe und Backtröge und irdene und hölzerne Schüsseln und Ballen mit Fellen und Kleidungsstücken. Auch gingen die meisten barfuß.

Sobald die Frauen ihren Besitz abgeladen hatten, begannen sie auch sogleich zu wirtschaften, als wenn sie zu Hause wären.

Eine junge Frau stemmte drei zugespitzte Stäbe in die Erde und band sie oben zusammen. Zwischen die Stäbe hängte sie ein Tuch, in das sie ihr jüngstes Kind legte.

»Du kannst die Bombaschka schaukeln«, sagte sie zu Dott. »Ich muß die Vorräte ins Haus bringen. Paß gut auf die Kinder auf, dann bekommst du auch ein schönes Küchlein am Abend, schöne, heiße Käsekuchlein und saure Milch«, und bevor Dott noch antworten konnte, war die junge Frau im Gewühl verschwunden.

Die Kleine begann gehorsam die Bombaschka mit dem Kinde darin zu schaukeln und blickte auf die halbnackten Kinder, die neben ihr spielten. Denn diese wendischen Kinder fühlten sich ebenso zu Hause hier wie die Erwachsenen, so, als hätten sie ihr halbes Leben im Kriegslager zugebracht. Sie riefen einige Kameraden herbei und begannen ein Reigenspiel, das Dott merkwürdig vertraut erschien.

»Wilde Gänschen, fliegt nach Haus!« rief der älteste Junge und klatschte in die Hände.

»Wir dürfen nicht!« riefen die jüngeren zurück.

»Weswegen?«

»Des Wolfes wegen!«

Die Fragen und Antworten gingen eilig hin und her.

»Fliegt, Gänschen, fliegt!« rief zuletzt der Junge, und in wilder Jagd stürmten die Kinder an ihm vorüber und um Dott herum, so daß sogar die mageren, hochbeinigen Schweine auffuhren und auseinanderstoben.

»Das Lied haben wir ja im Spreewald bei der Großmutter gesungen!« dachte die Kleine.

Dott wußte gar nicht, wohin sie zuerst blicken sollte, so fremdartig war alles, was sie sah. In ihrer Nähe saßen zwei alte Frauen, die in einem Sieb aus Buchenrinde Erbsen schüttelten, um sie von den Hülsen zu befreien.

»Lange kann es dauern, bis wir ausgehungert werden, lange, Domulic«, sagte die eine von ihnen. »Braucht jeder nicht mehr zu essen, als er vertragen kann, man muß nicht essen wie ein Schwein.«

»Ach, mögen sie immer essen«, antwortete die andere. »Mögen sie immer essen. Es ist doch alles, wie es ist, und wird nicht anders.«

»Es werden viele Lichter am Himmel auslöschen in wenigen Tagen«, murmelte die erste und blickte zum Sternenhimmel. »Viele Seelen werden hinab in die Dunkelheit fliegen, und viele unserer Weiber werden in blauen Trauerkleidern gehen«, setzte sie ruhig hinzu.

»Malas Kleinste war so müde, als wir aufbrachen«, sagte nach einer Pause die andere. »Das Köpfchen wollte nicht vom Kissen weg.«

»Ja, flink muß man sein bei allen Sachen, langes Fragen taugt nichts.« So sprachen die beiden Frauen bedächtig und schüttelten das Sieb.

Hinter Dott saßen einige Wendenkrieger der Burg Lunkin im Kreise um ein Feuer. Sie tranken aus hölzernen Krügen Honigbier. Einer von ihnen, welcher der Erste unter ihnen zu sein schien, trug unter einem Wolfsfell ein eisernes Schuppenhemd. Sein Gürtel war mit Silberplatten besetzt, und der Kopf war mit einer spitzen Pelzmütze bedeckt. Seine Augen blickten schmal und finster, und ein roter Schnurrbart hing lang zu beiden Seiten des Mundes bis auf die Brust.

Nicht einer der Männer sprach. Sie tranken das Bier und schauten aufmerksam zum Himmel, an dem der Mond langsam emporstieg. Plötzlich drehte der Knese — so heißt der Fürst der Wenden — seinen Krug um und warf ihn in die Glut. »Es ist soweit«, sagte er und stand auf.

Kaum hatte er sich erhoben, als das ganze Bild sich mit einem Schlage änderte.

Die Krieger warfen ihre Krüge um, die Männer, welche die Pferde und das Vieh besorgten, ließen sie stehen, wo sie gerade standen, und drängten dem Knesen nach aus dem Tor hinaus vor die Burg. Der Greis, der eben noch das Korn zwischen den Mahlsteinen zerrieben hatte, sprang auf und eilte ihnen nach. Die beiden alten Frauen setzten ihr Erbsensieb zu Boden, und alle Frauen und Kinder kletterten in großer Eile den Wall hinauf und blickten über die aus Reisig geflochtene Brustwehr.

Dott wußte nicht, ob sie die Bombaschka verlassen durfte, da sie aber nicht gern allein zurückbleiben wollte und ihre Neugier zu groß wurde, packte sie das Kind und rannte mit dem Kleinen im Arm hinter den andern her auf den Wall hinauf.

Als sie dort über die Brustwehr hinüberblickte, sah sie unter sich die ganze Landschaft im Mondlicht ausgebreitet liegen. Inmitten der Sümpfe und Brüche der Löcknitz lag dort zu Füßen des Burghügels, wo die Kleine noch vor kurzem die Stadt Lenzen gesehen hatte, Lunkin, die Mondhörnerstadt, eine wendische Ansiedlung mit Häusern aus schwerem Balkenwerk, die alle in einem flachgebogenen Halbkreis angeordnet waren wie die Sichel des Mondes.

Menschenleer und schauerlich schweigend lag das Land da. In lautloser Stille lauschten die Wenden in die Nacht hinein.

Plötzlich hörten sie ein leichtes Pferdegetrappel, und sie sahen, wie von Süden her ein schwarzes Roß durch die Wiesen daherstürmte. Mit dumpfem Hufschlag raste es über die Holzbohlen der Straße der Mondhörnerstadt. Und als es in fliegender Eile an der Burg vorbei zum Kestenberg jagte, da drückten die Mütter die Kinder an sich und duckten sich mit verhüllten Augen hinter die Brustwehr des Ringwalls.

Von Sterbitz her aber eilte weißschimmernd ein zweites Roß, aus dem Reiche der Polaber kommend, zwischen den Seen hindurch an der Burg vorbei zum Kestenberg. Noch einmal schimmerte es blendend im Mondenschein auf und verschwand hinter dem schwarzen Roß unter den dichten Bäumen.

»Was sind denn das für Rosse?« wagte Dott endlich die junge Mutter zu fragen, die ihr das Kind aus dem Arm genommen hatte und zitternd neben ihr stand.

Die blickte sie voll Schrecken an. »Das darfst du nicht zu laut fragen«, sagte sie und führte Dott rasch zur Seite. »Denn daran erkenne ich, daß du nicht zu uns gehörst; du mußt wissen, daß bei uns alle Fremdlinge erschlagen und den Göttern geopfert werden, wenn ein Krieg bevorsteht!«

Als sie aber in die Augen der Kleinen blickte, die ernst und ohne Furcht auf sie gerichtet waren, beugte sie sich in plötzlichem Mitleid nieder und strich mütterlich über ihr Haar.

»Weil du allein bist und mein Kind gehütet hast«, sagte sie schnell, »so will ich dich nicht verraten; und ich will dir auch sagen, was hier geschieht.«

Sie wandte die Kleine nach Nordosten, dem Kestenberg im Dammrower Forst zu.

»Dort drüben liegt unser Heiligtum«, flüsterte sie, »dort warten die Priester auf die Ankunft der Rosse, die von Westen aus dem Polaberland und von Süden von den Wilzen abgesandt wurden. Zwei Speere liegen kreuzweise am Eingang zum Allerheiligsten. Wenn die Rosse die Speere mit ihrem rechten Vorderfuß zuerst überschreiten, so bedeutet das für unsern nächsten Kriegszug den Sieg. Hunderttausende von Wendenkriegern stehen in dieser Stunde an allen Grenzen gerüstet und erwarten den Schicksalsspruch, denn das Heer des furchtbaren Sachsenkaisers Heinrich rückt heran, und der Kampf ist unvermeidlich. — Aber nun schweige und halte mich nicht länger auf, denn ich sehe, daß unser Bote vom Kestenberg zurückkehrt.«

Die Kleine beugte sich über die Schutzwehr und blickte dem Reiter entgegen, der langsam und mit gesenktem Kopf über die Ebene ritt. Als er den Kopf auch nicht hob, während er den Abhang zur Burg hinaufritt, ging ein Seufzen durch die dichtgedrängte Menschenmauer auf dem Wall.

»Sieg für Kaiser Heinrich!« dachte die Kleine, und plötzlich ging ein Schauer durch ihr Herz. Sie wußte ja, daß sie durch ihre Vorfahren nicht nur zu den Germanen, sondern auch zu den Slawen gehörte. Und nun konnte sie gar nicht mehr entscheiden, was sie empfinden sollte, Freude über den Sieg oder Traurigkeit über die Niederlage. »Ach, wenn ich doch von hier fortgelangen könnte!« dachte sie. »Wenn ich doch nur nicht das Elend dieser Frauen und Kinder erleben muß!« Und sie blickte verzweifelt auf die junge Frau mit ihrem Kind.

Der Berg

Kaum aber hatte sie diesen Wunsch ausgesprochen, da war mit einem Schlage alles um sie her verwandelt.

Verschwunden waren die Erdwälle und die Menschen darauf, und im Schein der Morgendämmerung erkannte sie, daß sie auf dem Schloßhof der Burg Lenzen stand.

Sie hatte gar keine Zeit, sich weiter umzusehen, denn dicht vor ihr waren Arbeiter damit beschäftigt, mit Spitzhacke und Spaten die Erde auszuheben.

Sie hatten noch nicht lange gearbeitet, als der eine von ihnen innehielt. — »Das ist ja merkwürdig!« sagte er. »Das geht hier nicht weiter! — Ich stoße auf Holz.«

Bald richtete sich auch der zweite auf. »Ja, da kann man wirklich nicht weiterkommen. Hier liegt ein Balken eingegraben.«

In diesem Augenblick trat der Bauunternehmer heran. Er stieg in das ausgehobene Erdloch hinein und stach mit dem Spaten zwischen den Balken hindurch in die Erde.

»Ja — da ist ohne Zweifel Balkenwerk auch in größerer Tiefe«, sagte er. »Man muß zuerst die Erde zwischen den Stämmen herausheben, soweit es geht«, und er entfernte sich, um den Schloßherrn zu holen.

Während die Arbeiter die Balken freilegten und sich immer tiefer zwischen ihnen hindurcharbeiteten, war die Kleine an die Grube herangetreten. Da sah sie, daß der Schacht durch sauber geschichtetes Holzwerk führte, das immer dichter gelagert war, je weiter die Arbeiter in die Tiefe des Berges vorstießen. Zuletzt lag Stamm neben Stamm bald längs, bald quer, mit nur kleinen Zwischenräumen.

»Das ist ja ein sonderbarer Berg, der ganz aus Holz besteht«, dachte Dott.

Da trat der Schloßherr mit dem Bauleiter an die Grubenöffnung heran.

»Ich habe mir schon immer gedacht, daß dieser Bergkegel mitten in der flachen Sumpfebene nicht durch die Natur entstanden sein kann«, sagte der Schloßherr. »So ist es also wahr, daß dieser Berg von Menschenhand errichtet worden ist!«

Er schaute schweigend und voll Bewunderung in die Tiefe. Die Arbeiter waren nun an eine Schicht herangekommen, wo die Baumstämme ganz dicht nebeneinander lagen, Holz neben Holz.

»Das wird so weitergehen bis zum Wasserspiegel der Löcknitz, durch dreißig Meter hindurch, und der Brunnenschacht müßte mitten durch das Balkenwerk hindurch vorgestoßen werden«, sagte der Bauleiter.

»Wer diesen Hügel wohl aufgebaut haben mag«, sagte der Schloßherr. »Es muß ein Volk gewesen sein, das sich seiner Kraft und seines Besitzes sicher war, denn ein solcher Hügel wird nicht für eine vorübergehende Verteidigung und Zuflucht aufgerichtet — dazu hätten schnell aufgeworfene Schutzwälle genügt, mit Balken und Brettern festgestampft, die Schutzwehr aus Zaunwerk geflochten und mit Lehm bestrichen, und rundherum Sumpf und Moor.«

Er blickte wieder schweigend in den Schacht hinunter.

»Ich möchte nur wissen, wer diesen Berg hier an der Elbe aufgebaut hat«, murmelte er nach einer Pause, »ein Bollwerk nach Westen und Osten!«

»Ja — das möchte ich wirklich auch gern wissen«, dachte die Kleine und blickte ebenfalls in die Tiefe. »Das ist ja beinahe so, als hätten Riesen diesen Berg hier aufgebaut«, überlegte sie. Und plötzlich fiel ihr ein anderer Berg ein, der ganz nahe bei ihrem Heimatdorf gelegen war und auf dem mehr als achtundfünfzig mächtige Felsblöcke in einen Kreis zusammengeschleppt worden waren, und auf dem ein Altar aufgebaut war von so riesigen Steinen, daß es kaum zu glauben war, daß Menschenhände sie emporgehoben und zu einem Dolmen aufgerichtet hatten.

»Ob es vielleicht dasselbe Volk gewesen ist, das die Opfersteine von Mellen errichtet hat?« überlegte sie, während sie auf das Sägen und die Axthiebe in der Tiefe lauschte.

Der Abschied

Der Morgen

Immer lauter wurde das Hämmern, und es schien Dott, als wenn etwas mit lautem Lachen und Singen aus dem Schacht heraufgepoltert kam.

Sie richtete sich verwundert auf und schaute umher. Da sah sie, daß sie im hellen Sonnenschein im Turmstübchen in zwei Sesseln zwischen den Kissen lag.

Mit einem Satz sprang sie aus den Sesseln und duckte sich hinter den Tisch. Da öffnete sich auch schon die Tür, und zwei junge Mädchen von vierzehn und fünfzehn Jahren sprangen herein.

»Wie sieht es denn hier aus?« rief die Größere und blieb stehen.

»Brrr! — Und wie das nach Fischen riecht!« fiel die Kleinere ein und schüttelte sich, daß das lange Lockenhaar ihr um die Schultern flog.

»Und schau nur hier! — Da hat jemand in den Sesseln geschlafen! Alles ist zerwühlt! — Und mit den dreckigen, nassen Stiefeln hat er auf den schönen Kissen gelegen!«

»Und hier liegt sein Beutel!« rief die Kleinere und hob Dotts Proviantsack mit spitzen Fingern vom Tisch. »Daher also der Fischgeruch! — Guck doch bloß mal rein, was für ein Gerümpel darin ist! Draht, eine alte Blechdose, altes Schwarzbrot, und hier, etwas in ein schmutziges Taschentuch gewickelt! — Pfui! Wie scheußlich!« Sie schüttelte sich wieder. »Ich werde das alles sogleich in die Tiefe pfeffern!« und sie trug alles mit weit von sich gestreckten Händen zur Tür, die aus dem Turmstübchen hinaus und auf die Plattform des Turmes führte.

Die kleine Dott beobachtete mit zusammengepreßten Lippen ihre Bewegungen. Sie war zu allem entschlossen, denn eingewickelt im Taschentuch lag der goldene Becher.

»Laß das, Ursula«, sagte die Größere und hielt die Schwester zurück. »Vielleicht gehört es einem armen Mann, und du würdest seine letzten Vorräte wegwerfen. Wir wollen schnell hier Ordnung schaffen«, und sie begann, alles an seinen Platz zu stellen und die Kissen auszuklopfen. — »Weißt du was?« fuhr sie fort. »Ich werde ihm meine Börse in den Sack stecken, damit er sich über etwas freuen kann.« Und sie wickelte ein kleines Portemonnaie aus hellgrauem Leder in ihr Taschentüchlein und legte es in den Sack.

»Du hast ja komische Einfälle!« meinte Ursula und lachte spöttisch. »Aber wo steckt der Mann eigentlich? Schnell fort, Gisela, mir wird angst! Der Mann kann ja jeden Augenblick zurückkommen!« Und sie packte die Schwester an der Hand und zog sie mit sich fort und holterdipolter mit unterdrücktem Schreien und Lachen die Treppe hinunter.

»Das ist noch gut gegangen!« dachte die kleine Dott, packte ihre Sachen und sprang hinter den Mädchen die Treppe hinunter und zur Tür hinaus. Dann lief sie an den Gebäuden entlang, um ein stilles Fleckchen aufzufinden, denn sie war noch nicht ganz zur Besinnung gekommen nach den Erlebnissen dieser Nacht.

Hinter dem Haus aber blieb sie vor Überraschung stehen. — Da, wo sie in der Nacht aus dem Fenster gesprungen und durch Gestrüpp und Gras bis in das Moor und Bruchland der Löcknitz geflohen war, lag jetzt ein wunderschöner Garten, der sich in Terrassen bis zu einer Obstpflanzung und dahinter bis an einen breiten, ruhigen Wassergraben hinunterzog, hinter dem sie Wiesen und Felder und in der Ferne die Dächer eines Dorfes sah.

Die Morgensonne und der Jubelgesang der Vögel erfüllten sie mit Freude nach den Erlebnissen der Nacht.

»Ich sehe ein Land vor mir«, klangen die Worte der Gemahlin des Markgrafen Gero in ihr nach, »die furchtbaren Sümpfe sind entwässert, und Dörfer und Burgen liegen zwischen fruchtbaren Feldern und lachenden Seen.«

Dott lief von dem blühenden Jasmin zu den Rosen und von da zu den Levkojen und den leuchtenden Beeten voll Rittersporn und Margeriten, dann hüpfte sie quer über den Rasenabhang bis zu einer weißen Bank, die durch eine blühende Hecke vor dem Herrenhaus verborgen war.

Sie nahm das feine Taschentüchlein Giselas aus dem Beutel, faltete es auseinander und hüllte den goldenen Becher hinein. Dann öffnete sie das Geldtäschchen und schaute hinein. Es enthielt zwei blanke Markstücke und dreißig Pfennig.

»Wer weiß, wozu ich das Geld noch brauchen werde«, sagte sie nachdenklich zu sich selber, sie wußte ja nicht, ob sie schon bald heimkehren durfte oder ob sie noch lange umherwandern mußte.

»Aber meinen Beutel werde ich waschen müssen«, fügte sie hinzu und betrachtete ihn mißbilligend. Er roch wirklich nach Fisch.

Der Dank des Reihers

Die Kleine lag lang ausgestreckt auf einer der sonnenbeschienenen Stufen, die vom Garten des Schlosses Lenzen zur Obstwiese und zum Graben hinunterführten. Sie hatte sich durch ihren Wunderbecher wieder bis zur Größe eines Eichhörnchens zurückverwandelt. Als sie aufblickte, sah sie Gurian an ihrer Seite stehen.

»Hast du gegessen?« fragte der Reiher.

»Nein«, erwiderte die Kleine. »Aber für ein so winziges Menschenkind wird es wohl nicht schwer sein, etwas Eßbares zu finden!«

Ohne ein Wort zu verlieren, packte der Reiher die Kleine um die Hüften, flog mit ihr davon, indem er sie behutsam im Schnabel hielt, und setzte sie im Gemüsegarten des Schlosses Lenzen ab. Etwas atemlos zupfte die Kleine ihre Kleider zurecht. »Du machst ja keine großen Umstände mit mir!« sagte sie lachend.

Der Reiher hatte sie vor einem Erdbeerbeet niedergesetzt, und als Dott zwischen den Erdbeerbüschen hindurchging, die für sie so hoch waren wie Pfirsichbüsche, und die süßen Früchte groß wie Melonen und betäubend duftend über ihr hingen, da mußte sie wieder vor Freude umhertanzen. —

Dann begann sie mit ihrem Messerchen eine der riesigen Beeren in Scheiben zu zerteilen.

Als sie ihr Frühstück beendet hatte, stand sie auf und trat vor den Reiher hin. »Gurian«, sagte sie und strich mit ihrer kleinen Hand über seinen seidenweichen Flügel, »würdest du mich wohl in die Nähe meines Heimatdorfes tragen? Ich muß die Eltern und Geschwister wiedersehen.«

Der Reiher hob sie auf seinen Rücken und stieg mit ihr in die Lüfte.

In ruhigem, gleichmäßigem Fluge segelte der Reiher über die Löcknitz hinweg, hinweg über die grüne Wische, über die weitgestreckte Mauer des Deiches und das Vorland bis zu einer knorrigen Eiche, die breitwipfelig mitten auf einer Pferdekoppel stand. — Im Wipfel dieser Eiche aber saß Cornix, der Knese, und blickte aus halbgeschlossenen Augen dem Reiher entgegen.

»Was verschafft dem Krähenhäuptling die Ehre eines so vornehmen Besuches?« fragte er spöttisch, als der Reiher sich vor ihm in die Zweige der Eiche einschwang.

»Du sagtest mir am Abend nach dem Gericht der Frau Harke, daß du Zeuge warst, als der Mensch Ruanda und die Jungen vom Nest schoß», sagte der Reiher ruhig. »Willst du mir helfen, den Ort aufzufinden, wo er sie hingetragen hat, damit ich erfahre, was aus ihnen geworden ist?«

»Oh, warum nicht«, antwortete Cornix langsam. »Wo willst du, daß ich suche?«

»Nimm das Ufer am großen Strom, während ich mit dem Menschenkind an die Seen fliege«, sagte der Reiher.

»Das bedeutet also, daß er mir die Suche allein anvertraut«, überlegte Cornix und duckte sich noch mehr auf den Zweig nieder. — Laut aber fragte Cornix: »Und wo treffen wir uns?«

»Am Rambower See bei den Runensteinen, wenn die Sonne morgen am höchsten steht«, erwiderte der Reiher und schwang sich mit der Kleinen in die Luft.

Als Gurian in der Ferne verschwunden war, reckte sich der Knese auf. — »Eine größere Ehre ist dir ja noch nicht erwiesen worden«, sagte er zu sich selbst. »Auf, Cornix! Auf und hinab in die Höfe der Menschen!«

Auf dem Kerstinghof

Während Gurian am folgenden Morgen noch im Wipfel der alten Hängeweide schlief, die im Felde des Kerstingbauern stand, kroch die Kleine vorsichtig unter seinem Flügel hervor.

Es war noch früh am Morgen, als sie den Feldweg zum Dorfe hinunterlief, und niemand begegnete ihr zu dieser Stunde. Sie war sehr aufgeregt, denn sie wußte nicht, wie das alles ausgehen würde.

Am Tage vorher war sie noch im Zweifel, wohin eigentlich ihre Wünsche gingen. Die Heimkehr zu den Eltern und Geschwistern und der Ritt auf Gurians Rücken in die unbekannte Ferne standen gleich verlockend vor ihr. Als sie aber die Nacht auf dem Weidenbaum im Felde ihres Vaters verbracht hatte, so nahe ihrem Elternhaus, da war das Heimweh wieder mit aller Gewalt über sie hereingebrochen, und sie meinte, es nicht mehr ertragen zu können, wenn sie nun von neuem wieder in die Fremde hinausgestoßen werden sollte!

Die kleine Dott hatte beschlossen, auf diesem Wege klein zu bleiben, um sich besser verbergen zu können. Darum brauchte sie auch für den kurzen Weg vom Felde zum Dorf so viel Zeit, daß die Bauern bereits auf ihre Äcker hinausfuhren, als sie die ersten Häuser erreichte.

Neben einem der Feldwagen mit Ackergeräten, die ihr begegneten, ging ihr Vater. Die kleine Dott duckte sich ins Gras am Wege, als die beiden Pferde klirrend und stampfend an ihr vorüberzogen. Das Herz klopfte ihr bis zum Hals, als ihr Vater dicht an ihr vorüberschritt — breitschultrig und stark kam er daher, den Kopf etwas vorgeschoben, wie es seine Art war, den Mund fest geschlossen, die Augen unter den zusammengezogenen Brauen geradeaus gerichtet.

»Nein«, sagte da die kleine Dott zu sich selber, »es wird für den Vater ganz gewiß keine Freude sein, wenn ich so verzaubert zu ihm heimkehre!«

So rannte sie wieder dem Dorfe zu, an dessen Rand der Kerstinghof lag. Vorsichtig und nach allen Seiten umherblickend, schritt sie über den Hof. — Nichts schien verändert. Die Hühner spazierten umher und scharrten auf dem Misthaufen. Aus dem Stall hörte sie das zufriedene Muhen der Kühe und das Klirren ihrer Ketten. In der Ecke vor dem Pferdestall stand wie immer die Hundehütte, und Greif, der Kettenhund, kam ihr rasselnd entgegengesprungen.

Die kleine Dott lief auf ihn zu und umarmte ihn unter Tränen.

»O Greif!« rief sie. »Wie froh bin ich, daß ich dich wiedersehe!«

Greif sah sie prüfend aus seinen dunklen Augen an. Er nahm sie zwischen seine beiden Pfoten und schaute freundlich auf sie nieder.

»Also ist es wahr — du sprichst wirklich unsere Sprache«, sagte er. »Alle Tiere singen ja Loblieder auf dich.«

Dott mußte lachen. »Ja, bei den Tieren habe ich mehr Glück als bei den Menschen«, meinte sie. »Aber wo ist die Mutter, Greif?«

»Im Garten mit Vater Gnilica«, antwortete er.

»Und wie geht es den Geschwistern?«

Greif schaute zur Seite und streckte sich. »Gerd ist in der Schule«, gähnte er. »Geh nur in den Garten.«

Dott kletterte die Stufen hinauf. Die Haustür war nur angelehnt. Leise huschte sie durch den Eren und in die Küche hindurch und durch die offenstehende Küchentür in den Garten hinaus.

Da sah sie die Mutter neben Vater Gnilica auf der Bank sitzen. In den Armen hielt sie das Mummele. Das aber hatte ein spitzes Gesichtchen bekommen, und das Köpfchen lag müde an der Brust der Mutter.

»Leg ihr die kokotowe mloko auf«, sagte der Schäfer und beugte sich über die kranke Kleine. »Du weißt, das Schellkraut, das überall an den Mauern wächst«, erklärte er der Mutter. »Du mußt die Blätter zwischen den Händen zerreiben und frisch auf die Füße des Kindes legen. Dein Kind kann noch gesund werden, Mala, aber laß es nicht wieder draußen, wenn die Sonne untergeht, denn der Nebelgeist hat sie berührt.«

Die Kleine erschrak. »Da bin ich ja schuld daran, daß Gerd sie in der Johannisnacht durch die Nebelwiese getragen hat!« dachte sie. Während der Reise war ihr dieser Gedanke noch gar — nicht gekommen.

»Du meinst es gut, Vater Gnilica«, hörte sie nun die Mutter müde antworten. »Aber es müßte schon ein Wunder geschehen, wenn mein Kind noch gesund werden soll.«

»Ein Wunder müßte geschehen!« wiederholte Dott die Worte der Mutter. »Ei, ich lebe ja selbst in einem Wunder! Sollte ich vielleicht darum verzaubert sein, um dem Schwesterlein helfen zu können?«

Der Abschied

Es war am Mittag desselben Tages, als Cornix sich vor dem Reiher und der kleinen Dott auf dem Runenfelde niederließ. Der kleinen Dott war es recht schwer ums Herz, denn von seinen Worten würde es abhängen, ob Gurian ihr Reisegefährte bleiben konnte. Sie hatte ihn zu lieb gewonnen, als daß sie ihm nicht wünschte, er möchte die Seinen wiederfinden. Aber der Gedanke war ihr doch recht bitter, daß sie nun vielleicht wieder ganz allein Weiterreisen sollte.

»Das Geschick der Deinen war nicht schwer zu erkunden«, begann Cornix seinen Bericht. »Für einen, der es nicht verachtet, mit den Haustieren zu verkehren, ist es leicht, etwas über das Treiben der Menschen zu erfahren.«

Gurian schlug ein wenig ungeduldig mit den Flügeln.

Cornix aber beeilte sich nicht. Er wußte, wie er die Nachricht dem stolzen Vogel übermitteln mußte.

»Ruanda ist nicht mehr«, sagte er ruhig, »alle deine Jungen sind nicht mehr.«

Gurian warf ihm einen scharfen Blick zu, dem Cornix jedoch ohne zu blinzeln standhielt.

»Sei bedankt und lebwohl«, sagte er und hob die Kleine auf den Rücken. »Mein Weg geht zu den Reihern meines Stammes, von den Seen des Havellandes zum Strom im Osten und bis zum schwimmenden Walde, den die Menschen den Spreewald nennen.«

»Lebwohl!« rief Dott dem Knesen zu, als er, auf einem Stein hockend, unter ihnen verschwand.

»Lebt wohl!« rief sie, als die Städte und Dörfer an der großen Landstraße hinter ihnen zurückblieben, die sie vor einigen Tagen so mühsam entlanggewandert war.

Als vor ihnen die dunklen Wäldermassen im Osten auftauchten und weiter in der Ferne die blanken Spiegel der Seen, da wandte sie sich noch einmal und blickte in die Prignitz zurück.

Dann aber richtete sie sich gerade auf und schaute hinein in die große Mark Brandenburg, der unbekannten, lockenden Ferne entgegen.

Über den Dächern der großen rauschenden Stadt

Große Erwartungen

Die kleine Dott hat es nicht mehr nötig, sich an den Federn Gurians festzuhalten. So genau kennt sie schon alle Bewegungen des Reihers, daß sie sich sofort jeder Veränderung seines Körpers anpassen kann. Sie hat ja auch genau die Größe, in der sie bequem auf dem schmalen Vogelrücken Platz findet. Zierlich und klein ist sie an allen Gliedmaßen, und zierlich und klein sind auch Jäckchen und Rock, Schuhe und Beutel und alles, was die Kleine an sich trägt.

Die Wolken jagen über sie hin. — Herrlich ist der Flug des Reihers! Gleichmäßig heben und senken sich zu beiden Seiten des kleinen Menschenkindes die großen, schlanken Flügel. Dott fühlt, wie ihr Haar hinter ihr wie eine Fahne flattert, aber so ruhig ist der Flug Gurians, als stünde der Reiher auf einem Fleck in der Luft und als würde die Landschaft unter ihnen fortgezogen — die großen, einsamen Wälder und dazwischen das bestellte Land mit seinen Dörfern, jedes Dorf in seiner Art, einige in einer einzigen langen Straße, andere in einem Haufen um die Kirche und wieder andere in einem Kreis rund um einen großen Platz, wie in den alten wendischen Ringburgen — aber alle ganz so, wie die Siedler aus Ost und West sie nach dem Brauch der alten Heimat aufgebaut hatten.

Aber schon blinken unter der Kleinen die Seen von Rheinsberg auf, Seen, die dunkel aus den Wäldern heraufschauen, und Seen, die wie riesige Spiegel in der offenen Landschaft liegen. Und als Dott sah, wie sich die Wälder und Schlösser und Städte und Dörfer in ihnen spiegelten und wie schön ihre märkische Heimat war, da begann sie vor Freude laut in den Wind hineinzusingen.

Als sie aber nach einiger Zeit wieder zur Erde schaute, da lag auch schon die schöne Seenlandschaft hinter ihnen, so schnell flog Gurian. Da unten aber sah Dott wieder ein Bruchland liegen, voll von Sümpfen und Mooren, größer, als sie je eines gesehen hatte.

»Was ist denn das schon wieder für ein ödes Land, Gurian!« klagte sie.

»Ihr Menschen nennt es das Große Luch zwischen Havel und Rhin«, sagte Gurian. »Für uns aber ist es seit uralten Zeiten die Heimat der Vögel gewesen.« Dabei senkte er sich so tief hinunter, daß sie alles deutlich erkennen konnte. »Auch das Luch hat sein Geheimnis, Menschenkind«, fügte er hinzu. »Ich glaube, es würde sich lohnen, wenn du es entdecken würdest.«

»Das Geheimnis kenne ich«, dachte Dott. Sie hatte kein Verlangen, Frau Hucke zu begegnen, die nachts aus ihrer Kiepe auf dem Rücken Laken und Tücher über das Moor breitet, damit die Wanderer danach greifen und im Moor versinken. Oder etwa gar den Aufhockern, den armen Seelen der im Moor Verirrten! — Sie war gar nicht sicher, ob sie nicht vor ihnen davonlaufen würde, statt ihre Bitte zu erfüllen und sie auf ihrem Rücken bis zur Kirche zu tragen, damit sie dort Ruhe fänden! —

Sie waren schon eine Weile über das Luch dahingeflogen, als Dott merkte, daß sie nicht mehr allein waren. Von überallher sah sie kleine Gruppen von Reihern auf sie zufliegen, und als Gurian sich zur Erde senkte, landeten auch sie zusammen mit ihm mitten im Luch, und immer neue Reiher, alte und junge, kamen dahergeflogen und drängten sich um Gurian zusammen.

Gurian hatte nie mit der kleinen Dott darüber gesprochen, daß er der Leitvogel der märkischen Reiher war. Ihre Freunde unter den Tieren hatten überhaupt nicht die Gewohnheit, viel über sich selbst zu sprechen. Darum war die Kleine nun nicht wenig verwirrt, als sie zu ahnen begann, wer Gurian war, und sie fragte sich besorgt, ob nicht auch für sie selbst nun alles anders werden mußte!

Dott war mit Gurian auf einem großen Stein gelandet, und dort blieb sie auch neben ihm sitzen, während die Eltern ihre Jungen vor Gurian hinführten. Denn die Zeit war gekommen, daß Gurian, der Leitvogel, die Reiherjungen auf einem Probeflug bis in die Tiefebenen Ungarns führen mußte, bevor sie im Herbst die große und gefährliche Reise nach Afrika antraten.

Dott durfte dabei sein, als die jungen Reiher vor Gurian zeigten, ob sie stark und geschickt genug für den großen Sommerflug waren. Und was die Kleine nun zu sehen bekam, das war gewiß etwas, um das sie jedes Kind im Dorf beneidet hätte. Sie selbst aber wußte nicht, ob sie sich freuen oder ärgern sollte. Die jungen Reiher waren es ja, mit denen sie nun den Flug mit Gurian teilen mußte. Und um ihretwillen würde nun wohl bald der Tag kommen, an dem sie einsam zurückbleiben und Gurian und seinem Schwarm nachblicken würde! —

Verdrossen hockte Dott zu Füßen Gurians, während die Jungen ihre Geschicklichkeit in allen Reiherkünsten erweisen mußten, in Angriff und Abwehr mit dem plötzlich vorgeschnellten, lanzenartigen Schnabel und im gleichmäßigen Hinaufschrauben in großen Kreisen, immer höher hinauf, bis sie von unten nicht größer als Schwalben erschienen, im Fliegen in einer schrägen Reihe in ganz gleichen Abständen, ohne auch nur um die Breite eines Schnabels aus der Reihe zu geraten, und im Tiefflug dicht über der Erde, ohne ein Zweiglein oder einen Grashalm mit den Schwingen zu streifen. Diese Übungen waren kein Spiel. Leben und Tod des ganzen Schwarmes hing von der Geschicklichkeit und Zuverlässigkeit jedes einzelnen Reihers ab.

Bei einer Übung aber meinte Dott, daß sie auch mitmachen könnte: beim Schleichgang mit dem plötzlichen Erstarren mitten im Schreiten. Eine solche Fertigkeit könnte auch für sie selbst einmal nützlich sein!

In einem plötzlichen Entschluß sprang Dott vom Stein und lief zu den Jungen hinüber. Und dann schritt sie hinter ihnen her, lauernd, mit langen Schritten und plötzlich erstarrend wie sie. Aber selbst in ihrer Eichhörnchengröße konnte sie es nicht vermeiden, daß irgend etwas unter ihren Füßen raschelte oder knackte.

Die Jungen beobachteten sie heimlich, während sie mit feierlichen Bewegungen und ernsten Mienen weiterschritten. Kau, der letzte in der Reihe vor Dott, aber meinte: »Wenn das Menschenkind nicht so laut wäre, könnte es ganz schön leise schreiten!« — Und nun konnten die Jungen nicht mehr an sich halten, sie schrien vor Lachen, daß es gellend über das Moor schallte.

»Und ihr — ihr würdet ganz schöne Stimmen haben, wenn ihr nicht so gräßlich kreischen würdet!« rief Dott, und ihre Augen funkelten vor Zorn. Das war nicht schön von den Jungen, das war häßlich von ihnen, über sie zu lachen, gerade jetzt, da sie zum ersten Male den Versuch machte, ihnen nahe zu kommen!

Die Jungen schwiegen sofort. — »Haben wir denn gräßliche Stimmen?« fragte Kau. — Alle sahen so niedergeschlagen aus, daß sie der Kleinen leid taten.

»Darüber braucht ihr doch nicht traurig zu sein!« sagte sie schnell. »Eure Stimmen müssen ja so sein, wie könntet ihr euch denn sonst beim Fliegen im Sturm verstehen?« Und sie lief auf Kau zu, um ihn zu umarmen.

Da aber stürmten die Jungen auf das kleine Menschenkind zu, als hätten sie nur darauf gewartet, mit Dott Freundschaft zu schließen. Es war ein solches Stoßen und Drängen um sie, daß die Kleine vor Freude lachen und weinen mußte. Denn nun wußte sie, daß nicht nur Gurian ihr Freund war. Sie hatte so viele Freunde dazugewonnen, wie es junge Reiher im Zuge gab!

Der ganze Tag war mit Übungen vergangen, und als die Sonne zu sinken begann, wurden die Jungen in zwei Gruppen aufgeteilt, die Starken zur Rechten Gurians und die Schwächeren zur Linken.

Da aber wurden die zur Rechten ganz wild vor Freude. — »Seid nicht traurig!« riefen sie denen zur Linken zu. »Wenn ihr stark genug seid, kommt ihr nach!«

Und nun begann ein Schauspiel, das zu schauen nur wenigen Menschen vergönnt ist. Die Jungen warfen sich in die Luft und begannen den Wirbeltanz, den berühmten Frühlingstanz der Reiher. — »Wir fliegen der Sonne entgegen!« schrien sie. Und dann . schleuderten sie sich hinauf mit blitzschnellen Kurven, mit Zickzackflug und Wirbeln.

Kaum aber hatten die anderen Vögel des Luchs gesehen, daß die jungen Reiher zu tanzen begannen, da wurden sie von Unruhe ‘ ergriffen. Sie reckten die Hälse und sträubten die Federn, und dann schallte es aus Sumpf und Moor mit Pfeifen und Schnattern und lauten Schreien, daß die Luft von den wilden Liedern erzitterte.

Gerade aber, als die Vögel mit dem Abendgesang begonnen hatten, da kehrte ein Kranichschwarm aus den Wiesen ins Moor zurück. Und während die Reiher tanzten, da fing es an, in den Beinen der Kraniche zu zucken. Ihre bräunlich-roten Augen glühten. Sie begannen auf ihren langen Beinen umherzuhüpfen, sie fächelten mit den großen, grauen Schwingen gewaltig die Luft und trompeteten hell in die Lieder der Vögel hinein. Und dann rissen sie mit ihrem Schnabel große Büschel Gras und Moos aus und schleuderten sie zum Abendhimmel, daß die schwarze Moorerde emporspritzte.

Und mit einem Male war die ganze Welt verwandelt. Denn nun rollte die Sonne wie ein glühendes Rad dem Horizont entgegen.

Ja, schön ist die letzte Stunde des Tages überall auf der Erde! Aber etwas Größeres kann es nicht geben, als wenn der Himmel eine Flut von Licht über die einsamen Luche und Moore ausschüttet, wenn die kümmerlichen kleinen Birken und Erlen wie in Feuersgluten stehen und ihre Blätter im Abendwind zittern. Ja, in dieser Stunde kannst du es im Großen Luch erleben, wie aus Finsternis Licht und aus Traurigkeit Freude werden kann...

Als die kleine Dott diese große Stunde des Luchs erlebte, fühlte sie, wie alle kleinen und selbstsüchtigen Gedanken von ihr abfielen und wie es wieder leicht und froh in ihr wurde.

»Ich weiß nicht, wie mir ist«, dachte sie, »aber ich glaube, jetzt habe ich das Geheimnis des Luchs erkannt.«

Und dann saß sie ganz still da und schaute in das Moor hinein, das sie so gern gemieden hätte und das doch ein Stück ihrer Heimat und ihres eigenen Herzens war.

Die Verheißung

Es war bereits dunkel, als Gurian mit dem Schwarm der Jungreiher an einem der Havelseen vor Potsdam landete. Die Jungreiher waren müde und schwangen sich gleich in die Wipfel der Bäume. Und nachdem Gurian die kleine Dott bis in die Nähe der menschlichen Wohnungen gebracht hatte, kehrte er für die Nacht zu den jungen Reihern zurück.

Die Laternen am gegenüberliegenden Ufer brannten bereits, und die Lichter der Stadt schimmerten so vertraut und heimelig über das Wasser herüber. Die kleine Dott war nun allein und überlegte, was sie tun sollte. »Ich will die Nacht bei den Menschen verbringen«, dachte sie. So klein wie sie war, konnte sie leicht ein behagliches Schlafplätzchen in einem der hübschen Häuser am See finden. Sie hatte auch Glück, denn auf der Veranda des Hauses, vor dem Gurian sie abgesetzt hatte, waren die Spielsachen der Kinder stehengeblieben, ein Puppenbett, ein kleiner Tisch und ein Puppenstühlchen.

»Ei, das ist ja alles wie für mich bereitgestellt!« dachte Dott und setzte sich auf den Puppenstuhl. Auf dem Tisch waren Tellerchen und Messer und Gabeln gerade in der Größe, wie die Kleine sie brauchte. Nachdem sie von den Vorräten gegessen hatte, die sie in ihrem Dosentöpfchen im Beutel verwahrt hielt, überlegte sie gerade, ob sie sich nun in das niedliche kleine Puppenbettchen legen sollte oder ob sie ein wenig in der Stadt des Alten Fritz — wie Friedrich der Große im Alter genannt wurde — umherwandern sollte.

Die Straßen waren fast menschenleer in der späten Abendstunde, in der die kleine Dott über die Lange Brücke schritt, die in großem Bogen die Havel überspannte. Am Ende der Brücke stand dicht am Ufer ein gelbes Schloß. Das war so groß und prächtig, daß die Kleine davor haltmachte, um es zu betrachten. Um aber nicht von einem der nächtlichen Fußgänger angestoßen zu werden, stellte sie sich unter eine Linde, die wie auf einer kleinen Insel mitten auf dem Fahrdamm stand.

Das aber war eine ganz ungewöhnliche Linde. — Sie war uralt und so schief und morsch, daß sie von eisernen Stäben gestützt werden mußte. Und rund um diesen gebrechlichen alten Baum hatten sie ein Gitter aufgestellt, dessen Spitzen noch vergoldet waren. Da entdeckte sie ein weißes Emailleschild, auf dem geschrieben stand: Bittschriftenlinde.

Nun wußte die kleine Dott natürlich gleich, was für ein Baum das war! — Das mußte die alten Linde sein, vor der in alten Tagen die Leute ihre Bittschriften in die Höhe hielten, wenn sie dem Alten Fritz einen besonders dringenden Wunsch vortragen wollten. — Und wenn der König von seinem Arbeitszimmer aus die Bittsteller sah, dann ließ er die Gesuche durch seinen Kammerdiener ins Schloß bringen, um sie auf der Stelle zu entscheiden. —

Die kleine Dott versuchte nun, herauszubekommen, welches Fenster im Schloß wohl zum Arbeitszimmer des Königs gehörte. — »Wenn ich doch nur in der Zeit des Alten Fritz gelebt hätte!« dachte sie. »Ich wüßte schon, was ich dann aufgeschrieben hätte!«

»Ich weiß, was ich tue«, dachte Dott. »Ich werde ganz leise zum Fenster hinüberrufen — wenn man überhaupt leise rufen kann!« — Und dann flüsterte sie so laut und deutlich wie sie konnte in ihre vorgehaltenen Hände hinein: »Ich möchte gern wissen, Herr König, ob ich eines Tages von meiner Verzauberung befreit werde und zu den Eltern zurückkehren darf!«

Sie sah dabei angestrengt auf das hohe Fenster an der Ecke, aber kein Lichtschimmer war zu sehen. Still und dunkel lag der mächtige Bau des alten, gelben Schlosses vor ihr.

Enttäuscht schritt sie durch das riesige Säulenportal in den Lustgarten hinein. Von allen Seiten schauten kunstvolle Gestalten aus Stein und Marmor auf sie nieder. Die Kleine aber beachtete sie nicht, obgleich sie deutlich genug in der hellen Mondnacht zu sehen waren. Sie ging geradeaus und ohne nach rechts und links zu blicken über den Exerzierplatz Friedrichs des Großen.

Plötzlich aber hörte sie, wie es von der nahen Kirche zwölf Uhr schlug. Und dann hüben die Glocken an, in die Nacht hinein zu singen: »Lobe den Herren, den mächtigen König der Ehren!«

Richtig, das waren ja die Glocken der Garnisonkirche, die die Mitternachtsstunde einläuteten! Da konnte ja jetzt gleich der Alte Fritz aus der Gruft heraufkommen und an ihr vorüberreiten!

Darum lief sie aus dem Lustgarten hinaus und in die Stadt hinein, um so schnell wie möglich von der Garnisonkirche fortzukommen.

Da aber hörte sie, wie jemand durch die menschenleeren Straßen eilig hinter ihr herkam. Doch nicht wie Pferdegetrappel klang es, sondern klipp klipp klapp! im Dreiklang, und als sie sich umwandte, sah sie einen alten Mann, der, den Dreispitz auf dem Kopf und auf einen Krückstock gestützt, hinter ihr hergehumpelt kam — klipp klipp klapp! und klipp klipp klapp

»Der Alte Fritz!« dachte Dott. »Aber er wird mich schon nicht einholen mit seinem Krückstock!« Und rasch lief sie weiter. Aber unentwegt folgte ihr der Dreiklang. Sie raste um die Ecke, aber auch das Klipp-klipp-klapp bog um die Ecke. Sie lief so schnell sie konnte, ihre Backen glühten, und ihr Herz hämmerte, aber der humpelnde Schritt kam immer näher. Schon ganz dicht hinter sich vernahm sie jetzt das Klappern des Krückstocks, und deutlich hörte sie das Räuspern des alten Mannes. Noch nie in ihrem Leben hatte sie eine solche Angst gehabt!

»Stillgestanden!« donnerte es hinter ihr. Im selben Augenblick fühlte sie, wie sich etwas Hartes zwischen ihre Jacke und ihren Hals schob. Und nun wurde sie unwiderstehlich mit dem Krückstock festgehalten und nach hinten gezogen.

»Sie will wohl desertieren, he?« fuhr die strenge, alte Stimme fort. »Ist mir das aber ein timides Mädel!«

Die Kleine war mit hochrotem Gesicht vor dem König stehengeblieben. »Timide« — das hieß wohl bange! Das wollte sie sich gewiß nicht nachsagen lassen!

So stellte sie sich gerade vor den König hin und begann mit heller Stimme zu singen:

»Und wenn der Alte Fritze kommt
und klopft an seine Hosen,
da läuft die ganze Reichsarmee,

Pan...«

Weiter aber kam sie nicht, denn der König lachte lautlos in sich hinein, und dann kniff er sie in die Wange und sagte: »Hm, ich sehe, das kleine Frauenzimmer ist nicht ohne Courage. Nun komme Sie man mit, ich werde mich schon revanchieren vor Ihrer guten Meinung for mich!«

Die Kleine wunderte sich nicht über die seltsame Redeweise des Königs. »Es ist, wie wir es in der Schule gelernt haben«, dachte sie. »Der König kann wirklich nicht richtig deutsch reden!«

Nach dem Dreißigjährigen Kriege hatten die Leute nämlich in der Mark zuviel damit zu tun, alles wieder aufzubauen, was zerstört worden war. Da hatten sie sich natürlich nicht um eine feine Sprache kümmern können, das wußte Dott. — Eine vornehme, schöne Sprache aber gab es damals in Frankreich. Und der Alte Fritz glaubte, es sei am gescheitesten, wenn er all das, was es in der Mark noch nicht gab, einfach aus Frankreich herüberholte, die Bücher und Theaterstücke, die Pläne für seine Parkanlagen und Schlösser und die französische Sprache. Deshalb sprach der König ein so sonderbares Gemisch aus französisch, märkisch und hochdeutsch durcheinander.

Der König legte seine kleine feste Hand auf ihre Schulter, und sie mußte nun mit ihm gehen, ob sie wollte oder nicht. So schritt sie denn stramm neben dem König einher. Klipp klipp und klipp klipp klapp! im Fünfschritt durch die schlafenden Straßen.

Überall mußte der König stehenbleiben und alles mustern, und dabei brummte er vor sich hin: »Nicht übel!« oder: »So, so! Das steht also noch!« oder auch: »Was soll denn das? Dummes Zeug!« Und jedesmal, wenn er in Zorn geriet, schnupfte er. Die Schnupftabaksdosen waren schön und prächtig, und jedesmal zog er eine andere heraus, aber der Rock, den er trug, der war alt und schäbig und gestopft und, Dott konnte das wirklich nicht anders bezeichnen — schmutzig. »Das kommt vom vielen Schnupfen«, meinte die Kleine.

Und während sie so nebeneinander dahingingen, fühlte sie sich immer sicherer in der Gegenwart des Königs.

Er hatte sich wieder auf ihre Schulter gestützt und schritt rasch mit ihr in den Park von Sanssouci hinein.

Kaum jedoch waren sie durch das Tor hindurchgegangen, als zwei prächtige Windhunde herbeistürmten und am König hochsprangen.

Im Königspark war es so schön, daß die Kleine meinte, etwas Schöneres könne es gar nicht geben! Lange Alleen von gewaltig hohen, gewölbten Buchen gab es und dunkle Wege zwischen Fliederhecken. Schweigend schritt die Kleine an der Seite des Königs durch den Park und über die breiten Treppen zum Schloß hinauf, das hoch oben wie eine Krone über den Königsgärten lag.

Sie wußte wohl, was der Name Sanssouci bedeutete. Schloß Ohnesorge hieß das Märchenschloß, das Friedrich der Große dahin gesetzt hatte, wo zuvor nichts als dichter Eichwald war. Auf die Kuppe eines Berges hatte er es gebaut, so daß er von da aus gerade noch die Stadt Potsdam sehen konnte.

Dott blickte zum Alten Fritz auf. Ganz ohne Sorgen war Friedrich der Große wohl nicht geblieben! So sah ein König nicht aus, der sein Leben in lauter Freude in einem Lustschloß verbracht hatte. Seine Augen lagen tief in den Höhlen, und tiefe Falten zogen sich zu beiden Seiten des schmalen Mundes bis zum Kinn.

»Ihr könnt Euch ruhig gegen mich lehnen, Herr König«, sagte sie deshalb laut. »Ich bin stark und kann Euch richtig stützen!«

»Was?« sagte der König. »Das kleine Frauenzimmer meint, es könne den König stützen? — Weiß Sie denn etwas vom Siebenjährigen Krieg, he?«

»O, eine ganze Menge«, sagte Dott und unterdrückte ein Lachen. »Man sagt bei uns, daß der Alte Fritz mitten durch den Kugelregen reiten konnte, weil er sich kugelsicher gemacht hatte.«

»Sooo?« fragte der König. »Also die anderen, die durften fallen, Soldaten und Offiziers, aber der König, der hatte ein Herz von Eisen, den kann nichts treffen! — Ist es das, was man von mir sagt?«

»Ach du liebe Zeit!« dachte Dott. »Was habe ich denn da bloß gesagt?« — Laut aber sagte sie: »So habe ich es doch gar nicht gemeint! Wir haben ja ein Bild in der Klasse, da sitzt der Alte Fritz ganz allein da am Lagerfeuer in seinem zerfetzten Mantel und meint, nun ist alles aus, und der ganze Krieg ist verloren! — Aber wir wissen noch viel mehr vom Siebenjährigen Krieg, Herr König! Wir singen auch: Fridericus Rex, unser König und Herr...«

»Hm«, unterbrach sie der König. »Das sind ja ganz famose Sachen, die man da von mir sagt. Was sagt man denn dazu, daß der König das Volk manchmal auch — Canaille genannt hat, he? Sie wird ja wohl wissen, was das heißt?«

»Ach ja, ich weiß schon«, erwiderte die Kleine wegwerfend.

Sie fühlte, daß sie jetzt etwas sagen mußte, etwas Besonderes, damit der König es ganz fest glauben konnte, wie sehr die Märker diesen ihren König bis heute in ihr Herz geschlossen hatten, nicht den unverwundbaren König, das wußte die Kleine gut, sondern gerade den geschlagenen König in dem alten, zerschlissenen Soldatenrock, den vom Glück verlassenen, einsamen König in seinem Schloß Sanssouci!

Das alles konnte die kleine Dott natürlich nicht ganz klar ausdrücken.

»Wir sagen vom Alten Fritz, daß er zuletzt nur noch die Mark für uns Märker so schön wie möglich einrichten wollte«, sagte die Kleine leise, denn sie war nicht mehr sicher, ob der König auch verstehen würde, wie sie es meinte.

»Hm«, machte der König wieder und räusperte sich. »Die Demoiselle wird es noch dazu bringen, daß der Alte Fritz den Alten Fritzen estimieren tut!«

Estimieren, das heißt hochschätzen. Und der König wollte damit sagen, daß die kleine Dott es noch fertigbringen würde, daß der Alte Fritz den Alten Fritz hochschätzen würde.

Die Hand des Königs war mit der Zeit recht schwer geworden. Dott merkte, daß es keine leichte Sache war, die Sorgen eines anderen tragen zu helfen! Zuletzt begann sie unter dem Druck auf ihrer Schulter zu zittern. Der Schweiß trat ihr auf die Stirn.

Erst auf der obersten Stufe nahm der König seine Hand von ihrer Schulter und schaute sie mit seinen mächtigen Augen freundlich an.

»Sie ist ein braves Mädel«, sagte er. »Nun geh Sie nur runter zur Bittschriftenlinde«, fuhr der König fort und zupfte sie am Ohr. »Das Fenster ist schon hell!« Plötzlich aber beugte er sich zu ihr nieder und schaute ihr scharf in die Augen: »Eines aber merke Sie sich: Ihren Weg hat sie zu Ende zu laufen. Desertieren gibt’s nicht!«

Mit diesen Worten wandte sich der König und schritt dem Schlosse zu — klipp, klipp, klapp, tönte es einsam durch die Nacht. Und dann war er hinter den Glastüren verschwunden.

Klaus Petersen

In jener Zeit, als Dott ihre wunderbare Wanderung begann, lebte Klaus Petersen in der großen Stadt Berlin.

Er mochte wohl so alt sein wie die kleine Dott, in allem anderen aber war er genau das Gegenteil von ihr. Fein und zierlich gebaut, doch rotwangig und kräftig war die Kleine. Der Junge dagegen war groß genug für sein Alter, aber mager und blaß.

Röcke und Jacken aus der Wolle eigener Schafe kleideten und wärmten die kleine Dott. Kuhwarme Milch hatte daheim an jedem Morgen in ihrem tönernen Schüsselchen auf sie gewartet. Das Korn zu ihrem Brot hatte der Vater selbst gesät und geerntet, und das Brot hatte die Mutter im eigenen Backofen hinter dem Haus im Garten gebacken. Wie eine Burg war der Bauernhof des Vaters der Kleinen, mit dem Wohnhaus und den Ställen und Wirtschaftsgebäuden, die ihn umgaben, und dem starken Tor, mit dem er am Abend verschlossen wurde.

Die Mutter des Jungen aber kaufte alles, was er anhatte, von ihrem dürftigen Einkommen im Warenhaus, und er mußte es solange tragen, wie es die billigen Stoffe aushielten. Das Haus, in dem Klaus aufwuchs, war vollgepfropft mit Familien. Alle mußten über die gleiche, ausgetretene Holztreppe zu ihren Wohnungen steigen, alle schauten von ihren Fenstern aus bequem in die gegenüberliegenden Fenster der Straße oder über den Hinterhof in die Zimmer der Nachbarn hinein, und alle konnten durch die Wände und Dielen und geöffneten Fenster und Türen den Tageslärm der Mitbewohner vernehmen.

Der Junge kannte nur die Geräusche der Stadt. Wenn er aus dem Fensterchen seiner Mansardenwohnung hinausblickte, dann stand er jedoch — wie ein König über seinem Reiche — über dem ungeheuren Meer der Dächer und schaute über Schornsteine und steinerne Mauern, über Kuppeln und Türme hinweg bis in den blauen Dunst der Ferne.

Diese gewaltige, rauschende Stadt! Sie lag da wie ein steinerner Wald, aus dessen Dunkel herauf es summte und sang und orgelte und schrie.

Diese Riesenstadt zog mit magischer Kraft die Menschen in sich hinein aus allen Gegenden des Landes, von den Alpen bis zum Meer.

Fragt nur die Menschen in Berlin, woher sie stammen! Da werdet ihr erfahren, daß fast alle Bewohner von draußen hereingewandert sind, sie selbst oder ihre Eltern, aber ganz gewiß ihre Großeltern, aus Schlesien, aus Sachsen, aus Westfalen, aus Bayern, aus Ost und West und Süd. — Sie wollten nicht für immer hierbleiben. Sie wollten nur teilnehmen an dem gewaltigen Werken und Wirken der Stadt. Sie wollten ein wenig reicher und ein wenig glücklicher werden. Und dann wollten sie heimkehren zu Wald und Feld und Erde und Sonne. Aber daraus wurde nichts mehr.

So war auch einmal der Vater Klaus Petersens aus Friesland nach Berlin gekommen. Als er starb, hinterließ er dort seine Familie: fünf Kinder und ihre Mutter, die nach seinem Tod in die kleine Mansardenwohnung des alten Hauses zog. Klaus Petersen hatte die Not des Alltags als etwas hingenommen, was zum Leben gehörte.

Eines Tages aber merkte er, daß ihn große Unruhe erfüllte. Wenn er von seinen Ausflügen durch die Prachtstraßen der Hauptstadt in seine Mansardenwohnung zurückkehrte, wünschte er brennend, seine Mutter aus der Armut zu erlösen. Und diese Unruhe wuchs.

Als ein alter Geigenbauer aber in die gegenüberliegende Dachkammer einzog, lernte er etwas kennen, das alle Wünsche und Vorstellungen zudeckte.

Sobald Klaus zum ersten Mal die Geigentöne hinter der Tür des Meisters vernommen hatte, schlich er sich immer wieder auf den Flur, um dem Spiele zu lauschen. Von nun an hatte er keinen größeren Wunsch, als einmal hinter diese Tür zu gelangen und selbst eine Geige in der Hand zu halten.

Eines Tages entdeckte der Meister den lauschenden Jungen. Er nahm ihn mit in seine Kammer und ließ ihn zuhören so lange er wollte.

Mit der Zeit lernte dieser die Geige zu stimmen und den Bogen zu führen. Aber trotz allem Bemühen, so schien es ihm, wollte sein Geigenspiel nicht so klingen wie das seines Meisters. Und er verdoppelte sein Bemühen.

Der Geigenbauer erzählte Klaus von großen Konzerten, von berühmten Geigenkünstlern, die mit ihrem Spiel die Herzen der Hörer verzauberten. Und der Junge konnte sich das gut vorstellen, denn er hatte selbst erfahren, wie auf ihn das Geigenspiel wirkte. So wuchs die Sehnsucht in ihm, selbst ein großer Geigenkünstler zu werden.

Der Meister hatte ihm aber das alles nicht ohne Absicht erzählt. Hatte er doch aus den unermüdlichen Versuchen des Jungen etwas Besonderes herausgehört.

Und als der erfahrene Künstler ganz sicher war, daß er sich nicht irrte, nahm er eines Tages eine alte Geige aus der Truhe und begann, sie leise und ehrfürchtig an seinem Ohr zu stimmen...

»Es ist die beste Geige, die ich gemacht habe«, sagte er, »aber es ist ein Geheimnis in ihr, und nur der kann sie zum Klingen bringen, der das Geheimnis entdeckt. Du sollst der Erbe dieser Geige sein.«

Der alte Meister hatte gespürt, daß ihm nicht mehr viel Zeit beschieden war. Nicht lange nach diesem Gespräch wurde er krank, und bald darauf starb er in einer Klinik an Herzschwäche.

Klaus mußte nun alleine versuchen, die Geige zum Klingen zu bringen, und er gab sich immer und immer wieder Mühe, ihr die gleichen Töne zu entlocken wie der Meister.

»Da geigt der Fiedelklaus wieder«, sagten die Nachbarn unwillig. Denn für sie war sein Spiel nichts anderes als ein störender Lärm.

»Die Nachbarn werden sich beim Hauswirt beklagen«, meinte die Mutter besorgt. »Der wird uns noch die Wohnung kündigen, wenn du so weitermachst. Und was soll dann aus uns werden?«

Das wußte der Junge natürlich auch nicht. Darum wagte er zuletzt auch nur noch, den Bogen in der Luft über der Geige hin und her zu führen und die Finger so auf den Saiten zu bewegen, wie der Meister es ihm gezeigt hatte.

Eines Tages aber packte ihn wieder die Unruhe. »Es wird doch wohl noch irgendwo ein Plätzchen für mich geben, wo ich ungestört spielen kann!« sagte er sich, und schnell entschlossen nahm er die Geige unter den Arm und lief die Treppe hinunter und aus dem Hause hinaus.

Er lief so lange, bis er an das Ufer der Spree kam. Da sah er, wie ruhig und gelassen der Fluß durch die geräuschvolle Stadt zog, und er beschloß, hier den Abend zu erwarten.

Als es zu dunkeln begann, stieg er vorsichtig die schmale Treppe hinunter, die zur Anlagestelle eines Rettungsbootes führte.

Hier war er wirklich ungestört. Nichts war zu hören als das Plätschern der Wellen und in der Ferne das Rauschen der großen Stadt. Und niemand war zu sehen als ein alter, struppiger Krähenvogel, der über ihm auf dem eisernen Geländer hockte und gedankenverloren zu ihm hinunterschaute.

Da begann Klaus zu spielen. Jetzt aber klang seine Geige so laut durch die Nacht, daß er den Bogen erschrocken sinken ließ.

Enttäuscht schaute er auf die Geige. Da lag sie nun auf seinen Knien, nutzlos wie ein gewöhnliches Stück Holz.

»Ach, wenn ich doch nur allein mein Geigenspiel hören könnte«, dachte er verzweifelt, »und wenn mich kein Mensch sehen könnte, während ich spiele!«

»Aber was nützt es, wenn man sich so etwas wünscht«, seufzte er. Gleichgültig zog der Fluß an ihm vorüber, und lustig tanzten auf seinen Wellen die Lichter der Laternen. Klaus blickte ratlos zur Straße hinauf. Da saß noch immer der alte Krähenvogel, und es schien dem Jungen, er blinzelte zu ihm hinunter, als wolle er ihm etwas sagen. Er lüftete die Flügel, sprang auf dem Eisengeländer hin und her, streckte den Kopf vor und blickte von der Treppe auf das Wasser und von da wieder auf die Treppe. Da schaute auch Klaus auf den Fluß. Noch immer zitterten die Lichter auf den Wellen, über ihnen aber war es wie ein Huschen von rotem und grünem Glanz und wie ein Raunen und Murmeln. Und plötzlich hörte Klaus zwischen dem Rieseln des Wassers eine Stimme: »Hallo!« rief es zu ihm hinauf, »dir könnte geholfen werden!«

Niemand war die Treppe heruntergekommen, und doch hatte Klaus diese Worte unter sich gehört. Klaus starrte hinunter, und plötzlich sah er es: Ein Junge stand dort unten, als sei er soeben aus dem Fluß heraufgestiegen. Er war kleiner als Klaus, hatte einen leuchtend grünen Anzug an und trug ein rotes Hütchen auf dem Kopf. Ganz ruhig setzte er sich mit gekreuzten Beinen auf die unterste Stufe und lachte zu Klaus hinauf.

Die Mutter hatte den Kindern oft von den Wasserkobolden erzählt, die in Flüssen und Teichen leben und die es lieben, die Menschen zu necken oder ihnen zu helfen. Sicher war der Junge da unten ein Nix!

»Vor dem brauche ich mich wohl nicht zu fürchten. Er sieht ja gar nicht böse aus«, sagte Klaus beruhigend zu sich selbst. Aber er hielt die Geige fest umklammert.

»Ja, dir kann geholfen werden«, wiederholte der Rote Junge und nickte ihm zu. »Ich könnte deinen Wunsch wohl erfüllen. Denn unsichtbar und unhörbar vor den Menschen zu leben, das ist für uns eine Kleinigkeit. Aber wenn wir dir etwas von unseren Kräften geben sollen, so mußt auch du uns etwas bieten, das wirst du wohl einsehen. Ich verlange nichts weiter als ein wenig von deiner Menschenschönheit für das neugeborene Kind unseres Königs — denn nach eurer Schönheit sehnen sich alle Geister, die über und unter der Erde sind.«

»Die kannst du gern haben, wenn du mir nur hilfst, daß ich ungestört spielen kann!« erwiderte Klaus und atmete auf. Er wunderte sich aber über das Verlangen des Kleinen, denn er war ein rechter Junge und hatte bis jetzt noch nicht einmal darüber nachgedacht, ob überhaupt etwas Schönes an ihm war.

»Topp!« rief der Kleine und sprang auf. »Das wird gemacht!« Bei diesen Worten aber strich er mit seiner Hand über Gesicht und Geige des Jungen, und dann nahm er ein grünes Mützchen aus der Tasche.

»Hier ist deine Nebelkappe. Sobald du sie über dein Haar ziehst, bist du vor den Augen der Menschen verschwunden, und niemand kann dein Spiel hören!« sagte er. Klaus griff sogleich nach der Kappe und hielt sie fest in seiner Hand. — Bis jetzt war also alles ganz einfach zugegangen. Nun aber machte der Rote Junge eine Pause und blickte mit einem seltsamen Ausdruck auf Klaus, der die Kappe in die Tasche steckte. »Hast du mich nicht noch etwas zu fragen?« sagte er mit besonderer Betonung.

»Nein« erwiderte Klaus. Aber sogleich setzte er höflich hinzu: »Ich danke dir für deine Hilfe.«

»O, was das betrifft — niemand kann sagen, ob wir uns nicht eines Tages gegenseitig zu danken haben«, meinte der Rote Junge. »Aber hast du wirklich keine Frage an mich zu stellen?« wiederholte er noch einmal ernst und eindringlich.

»Nein«, sagte Klaus wieder und drückte seine Geige gegen die Brust.

Da hob der Rote Junge warnend den kleinen Finger der rechten Hand, und ehe Klaus es sich versah, war der Platz, auf dem der Kobold gestanden hatte, leer.

Ausgestoßen

Rasch sprang Klaus die steinernen Stufen zur Straße hinauf.

»Wie wird Mutter sich freuen!« dachte er. »Jetzt wird meine Geige die Nachbarn bestimmt nicht mehr stören, und ich kann spielen, solange ich will!« So groß war seine Freude, daß er es gar nicht erwarten konnte, heimzukommen.

Vor dem Hause aber, in dem er wohnte, standen seine beiden Schwestern. »Wo warst du denn so lange?« riefen sie ihm entgegen, als er um die Ecke bog. »Mach schnell, damit die Mutter nichts merkt. Sie ist zur Großmutter gegangen.«

Kaum aber war er in den Lichtschein der Laterne gesprungen, als die Mädchen mit lautem Schreien auseinanderfuhren und davonstoben.

Klaus blickte sich um. Er meinte, ihm sei jemand gefolgt, der die Mädchen erschreckt hätte. Aber niemand stand hinter ihm.

»Das ist doch seltsam!« dachte er. Er lief die engen, ausgetretenen Treppen hinauf und trat in die Küche. Die beiden jüngeren Brüder schliefen hier auf dem Sofa, an jedem Ende des Sofas einer.

Um die Brüder nicht zu wecken, ging Klaus auf den Zehenspitzen zum Küchentisch. Der Mond leuchtete durch das Fenster, und es war hell genug, um alles erkennen zu können. Auf dem Tisch stand ein Becher mit Kaffee, und daneben lag die Schnitte mit Marmelade, alles genauso, wie die Mutter es für ihn bereitgestellt hatte. Er war jetzt hungrig, darum legte er die Geige aus der Hand und setzte sich an den Tisch.

»Bald werden wir uns Butter kaufen können«, dachte er, während er aß, und dann schaute er sich in der Küche um. Noch nie hatte er so deutlich gefühlt, wie eng und armselig alles war. »Jetzt werde ich ganz schnell auf der Geige vorankommen. Dann wird jeder sein eigenes Bett haben und Mutter einen schönen gepolsterten Lehnstuhl!«

Da schliefen die kleinen Brüder auf dem engen Sofa, und natürlich war die Decke wieder heruntergerutscht. Klaus bückte sich, um sie aufzuheben. Wie er sie aber über die Kleinen decken wollte, schlugen sie die Augen auf und blickten halb im Traume zu ihm auf. Als sie aber sein Gesicht sahen, sprangen sie schreiend vom Sofa auf und rannten in die Kammer.

Klaus stand noch immer mit der Decke da. Er konnte nicht begreifen, warum sie davonrannten! »Sie haben schlecht geträumt«, meinte er. »Das kommt daher, weil es hier so dumpf und stickig ist!«

Klaus trat an das Küchenfenster, um die Schwestern zu rufen. Die standen beide auf der anderen Seite der Straße eng beieinander und blickten hinauf. Sobald Klaus sich aber aus dem Fenster beugte, schrien sie auf und liefen davon, als hätten sie ein Gespenst gesehen.

»Fürchten sich die Geschwister wirklich vor mir?« fragte er sich.

Unruhig ging der Junge auf und ab, während er die Rückkehr der Mutter erwartete. Wie er aber so in der Küche zwischen dem Fenster und der Tür hin und her schritt, fiel sein Blick auf den Spiegel, der über der Kommode hing.

Es war ein alter Spiegel, schon ein wenig blind, aber man konnte sich noch ganz gut darin erkennen. Doch welch seltsames Gesicht schaute ihm da entgegen: Von langem, zotteligem, rotem Haar umgeben, glich es den Gesichtern, die man auf dem Jahrmarkt in merkwürdigen Spiegeln sehen kann, in denen sich alles verzerrt und in die Breite zieht. Erschrocken fuhr Klaus zurück, doch gleich sah er wieder in den Spiegel hinein. Da war das Gesicht mit der unförmigen breiten Nase wieder! Klaus trat nahe an die Kommode heran, da trat auch der andere ganz nahe zu ihm hin. Klaus biß sich auf die Lippen, und auch der andere biß sich auf die dicken, breiten Lippen.

Da sprang Klaus zum Küchentisch, packte Geige und Bogen und stürzte zur Tür hinaus und die Treppe hinunter.

»Wenn ich nur den Nix noch treffe«, dachte er.

Und ohne nach rechts und links zu sehen, lief er aus dem Haus hinaus und durch die Straße, und er blieb nicht eher stehen, bis er wieder an der Spree angelangt war.

»Du!« rief er verzweifelt und beugte sich über das Wasser. »Das habe ich nicht gewollt! Ich habe doch nicht gemeint, daß du mir mein Gesicht vertauschst! Ich wollte doch nur ungestört auf der Geige spielen!«

Aber niemand antwortete ihm. Da nahm er das Zaubermützchen des Kobolds aus der Tasche, setzte es auf und schaute verzweifelt umher. — Aber leer und dunkel blieben die steinernen Stufen und der Fluß.

Klaus setzte sich nun auf denselben Platz, an dem er gesessen hatte, als der Wassernix vor ihm aufgetaucht war. Er begann wieder leise mit dem Bogen über die Saiten zu streichen, und dabei blickte er sehnsüchtig über das Wasser, das schläfrig gurgelnd vorüberzog.

»Du wirst mich doch nicht so herumlaufen lassen!« flehte er in Gedanken den Kobold an. »Du mußt doch wissen, daß ich so nicht zur Mutter und zu den Geschwistern zurückkehren kann!«

Klaus strich immer wieder über die Saiten und schaute auf den Fluß.

Wie er aber so dasaß und mit schwerem Herzen in die Dunkelheit hineinspielte, da war es, als wenn in der Geige etwas erwachte. Es war etwas, das er noch nie zuvor gehört hatte, nicht einmal im Spiel des Meisters, das doch das Schönste war, was er jemals erlebt hatte.

»Das Geheimnis der Geige!« dachte Klaus, und seine Augen leuchteten. Und nun spielte er, als wollte er niemals wieder aufhören.

Die Begegnung

Dott wollte sich gerade in das Puppenbettchen legen, um sich von ihrer aufregenden Begegnung mit dem Alten Fritz zu erholen, als sie das Krächzen des Krähenfürsten Cornix hinter sich hörte. Da hockte er auf der Brüstung, struppig, dunkel und wild wie immer!

»Ich bin euch schon eine Zeitlang gefolgt«, begann Cornix, »und du kannst mir glauben, daß ich froh war, als ich dich endlich allein sah. Ich habe dir etwas Wichtiges mitzuteilen! Hast du Angst vor Überraschungen?« setzte er in seiner unvermittelten Art hinzu.

»Nicht mehr so sehr«, sagte Dott. »Seit einiger Zeit kommt so ziemlich aus allem eine Überraschung heraus.«

»Ich weiß nämlich in der großen Stadt Berlin einen Jungen, dem es gut tun könnte, mit dir zu sprechen«, fuhr Cornix fort. »Er hat gerade mit dem Spreenix einen Pakt geschlossen, denn er möchte ein berühmter Geiger werden. — Ein berühmter Geiger, das kann er jetzt werden, dafür aber haben die Unterirdischen ihm nun sein Menschengesicht genommen.«

»Es tut mir leid, Cornix, aber ich kann überhaupt nicht verstehen, wovon du sprichst«, meinte Dott und seufzte. »Könntest du dich nicht vielleicht ein klein wenig menschenverständlicher ausdrücken?«

Cornix lachte kurz auf. »Die Geister der Natur verlangen nach nichts so sehr wie nach eurer Menschenschönheit, kleine Dott, und die seine hat ihnen der Junge gegeben. Dafür kann er jetzt auf der Geige üben, ohne daß ihn jemand hört. Aber komm und sieh selbst!«

So geschah es, daß Dott zum ersten Male einen Flug mit Cornix, dem Fürsten der Nebelkrähen wagte. Zwar verstehen es die Krähen sehr gut, auf ihren großen Zügen, nach Rußland hinein oder bis nach Grönland hinauf, schnell und ausdauernd zu fliegen. Beim Umherschweifen aber lieben sie es, zahllose Abstecher zu machen oder unversehens in die Tiefe zu stoßen. Diese Gewohnheit fand Dott etwas schwindelerregend, besonders über den blauen Havelseen rund um Berlin, mit den weißen Dampfern darauf und den weißen Segelschiffen und weißen Schwänen und mit den weißen Wolken darüber, die sich im Wasser spiegelten.

Was aber war das alles gegen den wilden Ritt auf Cornix’ Rücken über der riesengroßen Stadt Berlin! Von oben erschienen die Straßen dunkel und tief wie wasserlose Kanäle und die Höfe wie Brunnenschächte, in die man hineinfallen konnte. Beim Runterschauen wurde der kleinen Dott ganz übel, aber sie sagte zu sich selbst: »Nimm dich zusammen, Dott, und laß dir nur nicht einfallen hinunterzufallen! Bedenke, man würde dich da unten nicht einmal auflesen, so klein wie du bist, und noch dazu unsichtbar und mit der Rennefarre im Schuh!«

Da sie aber nicht wußte, was nun wirklich mit ihr geschehen würde, schrie sie mit aller Kraft gegen den Wind an: »Cornix, Cornix! Ich weiß gar nicht mehr, was sich im Kreise dreht: wir oder die Stadt!«

»Leg deine Arme fest um meinen Hals und mach die Augen zu!« krächzte Cornix. Dann glitt er in die Tiefe und steuerte auf die Spree zu. Nach allen Seiten spähend, flatterte er am Ufer entlang, und plötzlich landete er mit der Kleinen auf der Böschung des Flusses. — »Mach die Augen wieder auf, kleine Dott!« sagte er. »Da unten sitzt er schon!«

Auf dem Abhang sah Dott einen Jungen sitzen, viel mehr als seinen Rücken konnte sie jedoch nicht erkennen. Er spielte auf einer Geige, es war aber kein Ton zu hören. Gekleidet war er wie andere Jungen auch. Auf dem Kopf aber trug er eine absonderliche Kappe, die ihr bekannt vorkam.

»Wie kommt es denn, daß du das Mützchen des Roten Jungen auf dem Kopf hast?« fragte sie ihn, denn sie hatte ganz vergessen, daß sie für alle Menschen unsichtbar war.

Der Junge war aufgesprungen und starrte sie an.

»Oh, entschuldige bitte«, sagte Dott, »du brauchst doch nicht so vor mir zu erschrecken!«

»Wie kannst du mich denn sehen, wenn ich eine Nebelkappe trage?« fragte der Junge.

»Das macht die Rennefarre in meinem Schuh«, beruhigte ihn die kleine Dott. »Dadurch sehe ich mehr als andere.« — Plötzlich aber fiel ihr ein, daß sie ja selbst unsichtbar war. Der Junge aber starrte sie an, als sähe er sie ganz deutlich. — »Aber wie kommt es denn, daß du mich sehen kannst? Ich bin doch unsichtbar für alle lebenden Menschen. — Du bist doch wohl lebendig?« erkundigte sie sich.

Der Junge schaute immer verwirrter auf die Kleine. »Ich muß wohl ganz und gar verhext sein!« sagte er endlich. »Du bist wohl eine Elfe, weil du so klein bist?« Er hatte eigentlich an einer Begegnung mit der Geisterwelt genug. Die kleine Dott aber stand vor ihm so winzig wie ein Eichhörnchen.

»Ach nein«, lachte die Kleine. »Mit den Elfen habe ich überhaupt nichts zu tun. Ich bin nur Dott. Ich bin ein Menschenkind wie du. Und ich kann auch wieder groß werden! Siehst du, das mache ich so!«

Schnell zog sie ihr goldenes Becherchen aus der Tasche und rieb es von innen. Und nach wenigen Augenblicken schon war sie vor den Augen des Jungen zu ihrer natürlichen Größe herangewachsen. Der Junge aber sah nicht sehr erfreut aus über ihre Verwandlung. »Du«, sagte er, »mach nicht noch mehr solche Kunststücke!«

»Und du — du hast mir noch immer nicht gesagt, warum du das Mützchen vom Roten Jungen auf dem Kopf hast!« fragte Dott wieder.

»Wenn ich spiele, darf mich doch niemand sehen und hören«, erklärte der Junge. Dann aber wandte er ihr den Rücken zu und machte sich an seinen Schuhen zu schaffen, denn es fiel ihm ein, daß er so häßlich wie ein Kobold war.

»Aber warum darf dich denn niemand sehen und hören, wenn du spielst?« wollte die Kleine nun wissen.

»Weil man mich dann nicht ruhig spielen läßt«, wiederholte der Junge ausweichend.

»Aber du spielst doch jetzt gar nicht«, drängte die Kleine. »Warum behältst du denn auch jetzt die Mütze auf dem Kopf?« Dott schaute nun selbst voll Mißtrauen auf den Jungen.

»Warum ich die Mütze auf dem Kopf behalte?«, erwiderte der Junge ungeduldig. »Wenn man so aussieht wie ich, kann man sich nicht mehr unter den Menschen sehen lassen!« Und mit diesen Worten sprang er den Abhang hinauf.

Die Kleine rannte hinter ihm her. »So warte doch!« rief sie. »Du darfst doch nicht einfach weglaufen, wenn man mit dir spricht!«

Der Junge blieb stehen, ohne sich umzudrehen. »Graut dir denn nicht vor mir?« fragte er. »Meine Geschwister sogar sind vor mir davongerannt!«

Die Kleine sprang vor ihn hin. »Siehst du denn nicht, daß ich dich ansehen kann? Kein bißchen graut mir vor dir!«

Und warum sollte ihr auch vor diesem Jungen grauen? Er hatte ein richtiges Jungengesicht, mit klugen blauen Augen, roten Haaren und vielen Sommersprossen.

Als der Junge merkte, daß die Kleine nichts Besonderes an ihm bemerkte, fühlte er schnell mit der Hand nach seinem Gesicht. Ja, da hatte er eine Nase, wie er sie immer gehabt hatte, und auch sein Mund war genau so groß, wie er sein sollte.

»Nun weiß ich überhaupt nicht mehr, was ich denken soll!« rief er. »Ich habe doch selbst im Spiegel gesehen, wie häßlich ich bin!« Dann aber fiel ihm etwas ein. Rasch hob er seine Geige unter das Kinn und spielte. »Paß auf!« sagte er aufgeregt. »Hörst du etwas von meinem Spiel?«

»Nein. Ich kann überhaupt nichts hören!« sagte die Kleine, die nun gleichfalls in großer Aufregung war. Denn sie merkte, daß es hier um irgendein Geheimnis ging.

»Jetzt werde ich die Mütze abnehmen. Bitte sage mir, ob du mein Spiel hörst«, rief er hastig und riß das Mützchen vom Kopf.

»Huuh!« schrie die kleine Dott auf. »O, entschuldige«, beruhigte sie ihn gleich, »es ist wirklich gar nicht so schlimm! Ich graue mich nicht ein bißchen vor Kobolden, ich bin sie ja gewohnt.«

»So ist das also«, sagte Klaus, »wenn ich die Kappe abnehme, bin ich häßlich wie ein Kobold. Aber warte einmal, kannst du jetzt mein Spiel hören?« Und er setzte die Geige ans Kinn und spielte. Und er spielte so schön, daß der kleinen Dott die Tränen in die Augen traten.

»Ja, ich höre, wie du spielst!« rief sie. »Du spielst so schön, daß man gar nicht mehr sieht, wie häßlich du bist!«

»Danke schön«, sagte er und verzog den Mund. »Jetzt weiß ich Bescheid: Wenn ich mein Menschengesicht habe, hört niemand mein Spiel. Und wenn man mich hört, hab ich den Kopf eines Kobolds.« Und er warf sich ins Gras und weinte bitterlich.

»Darüber brauchst du doch nicht so traurig zu sein«, tröstete ihn die kleine Dott. »Ich bin selbst verzaubert und weiß, wie das ist. Alle Geschöpfe sind verzaubert und seufzen nach Erlösung, hat das Feuermännchen gesagt. Also kann man erlöst werden, wenn man verzaubert ist. Man darf nur nicht nachlassen, danach zu suchen! Aber wie bist du denn verzaubert worden?« fragte sie. »Das mußt du mir schnell erzählen, denn Cornix kann jeden Augenblick nach mir rufen.«

Der Junge richtete sich aus dem Gras auf und wischte mit seinem Ärmel über das Gesicht. Die Kleine sah ihn prüfend an, und dann setzte sie sich dicht neben ihn.

»Du solltest deine Kappe wieder aufsetzen, damit dich niemand von der Straße aus sieht«, sagte sie.

Als der Junge die Tarnkappe wieder aufgesetzt hatte, saßen die beiden Kinder eine Zeitlang etwas verlegen nebeneinander im Gras. Die Sonnenstrahlen blitzten auf dem Fluß, der eilig und mit kleinen Wellen an ihnen vorüberzog. Lange Züge von Schleppkähnen glitten lautlos vorbei, und oben auf der Straße eilten die Menschen geschäftig hin und her.

Die kleine Dott hatte viele Fragen zu stellen, und es dauerte nicht lange, da hatte sie alles über das Leben des Jungen daheim mit der Mutter und den Geschwistern, über seine Geige und sein ganzes Abenteuer erfahren.

Als die Kleine aber gerade beginnen wollte, dem Jungen von ihren eigenen Erlebnissen zu erzählen, da hörten sie ein Krächzen hinter sich.

»Cornix ruft!« erklärte Dott ihrem Freunde. Sie stand sogleich auf. »Ich muß jetzt fort«, sagte sie, und auch der Junge erhob sich und blickte sie an.

»Lebwohl, Klaus«, sagte Dott. Sie wußte nicht recht, wie sie sich beim Abschied verhalten sollte. Sie erkannte plötzlich, wie schwer nun alles für Klaus werden mußte. Er war ja ganz allein. Er hatte nicht wie sie die Tiere zu Freunden, denn er verstand nicht ihre Sprache. Er hatte keinen Gurian und keinen Cornix, die ihm helfen konnten. Er hatte gar nichts anderes als seine Geige, und die konnte außer ihm niemand hören.

»Wohin willst du gehen?« fragte sie.

»Irgendwohin«, erwiderte Klaus.

»Irgendwohin, das ist traurig«, sagte Dott nachdenklich. Sie dachte daran, wie sie im Anfang ihrer Reise ganz allein »irgendwohin« gewandert war.

Da fiel ihr etwas ein: »Ich fliege mit den Reihern in den Spreewald und von da immer weiter nach Osten. Schau immer nach den Reiherzügen aus! Im Osten warte ich auf dich. Dann wollen wir beide zusammen danach suchen, wie wir erlöst werden können. — Ich muß mich jetzt wieder klein machen, Klaus. Lebwohl, lebwohl!«

Der rote Adler

Der Schatz und die zwölf Tonnen

Cornix ruderte mit seinen starken Schwingen kräftig durch die Luft, und auf seinem Rücken saß die kleine Dott.

Gurian hatte seinen Schwarm nach Osten bis über die Oder geführt. Als auch Cornix dort landete, ließ er die Kleine auf einem Sandhügel absteigen und machte sich sogleich ohne eine Erklärung davon.

Die Reiher hatten sich an der Oder länger aufgehalten, als gut war. Die Jungtiere hatten noch tüchtig üben müssen, denn ein einziger ungeschickter Reiher konnte den ganzen Schwarm in Gefahr bringen. An diesem Tage konnte Gurian darum auch die Jungen erst in der Dämmerung zu einem neuen Schlafplatz führen.

Die Jungen flogen eng hintereinander, um sich nicht zu verlieren, und Gurian flog mit der Kleinen auf dem Rücken an ihrer Spitze.

Nach einiger Zeit aber begann es zu regnen. Die Kleine merkte, wie Gurians schönes Federkleid naß wurde, und nach kurzer Zeit war es ganz häßlich anzufühlen. Die Haare Dotts waren von Wasser durchtränkt. Wasserbäche rannen ihr über die Wangen.

Gurian flog immer langsamer und senkte sich dabei vorsichtig in die Tiefe. Dott sah eine ungeheure schwarze, wollige Masse unter sich, dann erkannte sie, daß sie über einem Kiefernforst dahinsegelten, und plötzlich sanken die Reiher mitten in die dunklen Wipfel hinein. Durch eine lange Allee steuerte Gurian auf ein Gebäude zu, das dunkel und hoch vor ihnen aufragte. Hier landete Gurian mit den Jungen.

Als Schlafplatz wählen die Reiher am liebsten die Wipfel hoher Bäume an Flüssen oder fischreichen Seen. Gurian aber wußte, daß dies keine Nacht war, in der ein kleines Menschenkind im Freien schlafen sollte. Darum hatte er das verfallene Gebäude im Walde aufgesucht.

»Das ist die alte Klosterkirche Chorin«, sagte er. »Seit der großen Zerstörung, die ihr den Dreißigjährigen Krieg nennt, ist die Kirche verfallen und leer. Du kannst also ruhig hineingehen.«

Die Kleine zog ihr Jäckchen über der Brust zusammen und ging an den Mauern des mächtigen, langgestreckten Gebäudes entlang. Sie suchte nach einem Eingang. Die Seitenflügel der Kirche waren zerstört, und Dott sah, daß man von dort aus ins Innere gelangen konnte.

Seit sie verzaubert war, sah sie in der Dunkelheit ebensogut wie die Tiere der Nacht. Sie konnte also alles ganz deutlich erkennen. Das Innere der Kirche war ganz leer. Es gab da keinen Altar, keine Bank, kein Taufbecken. Nur zwei Reihen mächtiger Pfeiler gab es in dem weiten Kirchenschiff — und darüber eine niedrige Balkendecke zum Schutz gegen Regen und Schnee. Neben einem dieser Pfeiler kauerte Dott sich nieder, schlief aber nicht. Sie mußte angestrengt über etwas nachdenken, das sie in ihrem Sagenbuch gelesen hatte.

In der Klosterkirche von Chorin sollte ein Schatz vergraben sein, so groß, daß er zwölf große Tonnen füllte! Hier unter der Kirche hatten die Mönche ihren Reichtum verwahrt, bevor sie im Dreißigjährigen Krieg von den Schweden aus ihrem Kloster vertrieben wurden. Und so gut hatten sie den Schatz versteckt, daß es bis jetzt noch niemandem gelungen war, ihn zu finden. Denn zu Hütern des Schatzes hatten sie die Grauen Männchen von Chorin bestellt.

»Wenn ich doch nur ein wenig von diesen Schätzen hätte!« dachte Dott. »Ach, wie gern würde ich dann für Vater und Mutter etwas Schönes davon kaufen! Einen neuen blanken Pflug für Vater und für Mutter einen weißen Herd und hübsche bunte Krüge und neue Pfannen und Töpfe! Dann würde ich sagen: Seht, das alles habe ich euch mitgebracht! Könnt ihr mir nicht verzeihen?« Und als sie so weit in ihren Gedanken gekommen war, da mußte sie weinen vor lauter Glück und Traurigkeit.

Plötzlich aber kam ihr ein neuer Gedanke. »Ich könnte mir doch einfach etwas von diesen Schätzen nehmen, nur ein klein wenig! Die Mönche sind ja schon lange tot. Und mit der Rennefarre im Schuh, da werde ich den Schatz schon finden!«

Da hörte die Kleine ein Geräusch wie das Tappen und Schurren von vielen kleinen Füßen. Und schon sah sie einen Zug kleiner Männchen aus dem Boden kommen. Die trugen Laternchen am Gürtel und hatten graue Kittelchen an und dreieckige Hüte auf dem Kopf.

»Die Grauen Männchen!« dachte Dott. Da waren sie, die Hüter des Schatzes.

Dott hatte keine Angst vor ihnen, es waren ja gute Männchen, Helfegeister. Aber sie fühlte auch keine Freude darüber, daß sie die niedlichen kleinen Leutchen beobachten durfte. Sie hatte nur noch Gedanken für den Schatz. Dort, wo die Männchen 3 aus dem Boden kamen, da mußte auch der Zugang zum Keller ‘ sein!

Die Kleine kroch von Pfeiler zu Pfeiler, immer näher an die ‘ Grauen Männchen heran.

Die aber verhielten sich recht sonderbar. Voll Unruhe und mit kummervollen Gesichtern liefen sie umher, und ihr leises Klagen und Seufzen hallte durch die leere Kirche.

»Was haben sie denn nur?« fragte sich Dott. »Haben sie vielleicht Angst? O! Natürlich haben sie Angst! Ich bin ja hier und will ihnen etwas von ihren Schätzen wegnehmen! Nein, das werde ich nicht tun! Um meinetwillen sollen die Männchen keine Angst haben. Huuh! — Was ist denn das? Da kommt ja eins hierher gerannt!«

Da stand auch schon das Graue Männchen vor ihr. — »Wie gut! Ach wie gut!« — rief es. »Für dich nämlich, Menschenkind! — Denn siehst du, weil du das Böse nicht getan hast, darfst du nun auch die Schätze der Mönche sehen. — Gib mir deine Hand — und nun komm!«

Dazu war die kleine Dott natürlich gleich bereit! Und geschwind ging es die Treppe hinunter und in die unterirdischen Gewölbe hinein.

Da standen die Tonnen, groß und schwarz. Man mußte sich nur wundern, daß die Menschen so lange vergeblich danach gesucht hatten!

Das Graue Männchen zog den Zapfen aus dem Spundloch der ersten Tonne und befahl: »Jetzt geh und schau hinein!«

Neugierig blickte Dott durch das Loch in das Innere der Tonne, das hell erleuchtet war. Gleich aber wandte sie sich zum Männchen zurück.

»In der Tonne ist ja lauter Kohl!« sagte sie enttäuscht. — In der Tonne war in der Tat nichts anderes zu sehen als ein Kohlkopf neben dem anderen.

Das Männchen achtete nicht auf ihre Worte. Es nahm sie bei der Hand und führte sie zur zweiten Tonne. — »Jetzt schau hinein!« befahl es wieder.

Die Kleine beugte sich eifrig vor und blickte durch das Loch.

Sogleich aber wandte sie sich wieder voll Entrüstung zu dem Männchen zurück.

»Das sind ja lauter Rüben!« rief sie.

Das Männchen führte sie schweigend von Tonne zu Tonne, und immer ungeduldiger sprang sie auf das Loch zu. Einmal mußten doch endlich die Schätze kommen, von denen sie gehört hatte! Aber nichts anderes erblickte sie als Rettiche, Bohnen und Erbsen, Salate, Früchte und Blumen.

»Du hättest dir gar nicht so viel Mühe zu geben brauchen, alle Reichtümer in Gemüse und Früchte zu verwandeln!« sagte die Kleine und musterte das Männchen mit funkelnden Augen.

»Niemals gab es hier im Kloster andere Schätze als diese«, sagte das Männchen und reckte sich auf. »Du willst doch nicht etwa behaupten, die Früchte der Erde seien keine Schätze?«

Das konnte die Kleine natürlich nicht behaupten, und sie fand es doch sehr wenig angenehm, so dumm vor dem Kleinen dazustehen, da sie an nichts anderes als an Gold und Edelsteine gedacht hatte!

Das Männchen legte den Kopf auf die Seite und schaute die Kleine prüfend an. — »Komm nur mit!« sagte es endlich. Geschwind ging es einen langen Gang entlang und die Treppe hinauf. Und plötzlich standen sie im Freien — und da war es heller Tag.

Verschwunden war das Kloster! Nichts anderes lag vor ihnen als endloses Brachland, ein undurchdringlicher Filz von Schilf, Weidengestrüpp, Erlen und Birken und Espen. Hinter ihnen aber und zu beiden Seiten war Urwald, riesenhafte Eichen und Eschen, Buchen und Kiefern, wild, verwachsen, drohend und finster!

Es saust und braust um die kleine Dott. Es tappt schwer wie von Bärentritten, es patscht in Sumpflachen wie von Leibern großer Tiere. — Magere graue Hunde jagen durch das Bruch, mit dem Bauch dicht über der Erde — »Wölfe!« dachte Dott. — Und nun rauscht es im Holz, der Boden dröhnt. Wie eine wilde Reiterschar rast es heran — breite Hufe schlagen die Erde, riesengroß, federnd, gespenstisch zieht es an der Kleinen vorüber — »Elche!« Und dann ist alles still.

»Wo sind wir denn?« flüsterte Dott, ohne die Hand des Männchens loszulassen.

»Gerade da, wo jetzt das Kloster steht«, erwiderte das Männchen ruhig, als sei nichts Besonderes geschehen, »nur sind wir etwas mehr als siebenhundert Jahre zurückgestiegen. Gerade jetzt haben die Askanier, du weißt ja, die Nachkommen Albrechts des Bären, die Neumark zur Mark Brandenburg hinzugewonnen. Darum ist auch das ganze Land noch so wild und wüst. Aber schau dorthin, da kommen schon die Helfer!«

Das Männchen wies gen Westen.

Von dort sah die Kleine einen Zug dunkler Gestalten kommen: Nur langsam geht es vorwärts. Jetzt hält alles an, und die Männer arbeiten mit Beilen und Messern, um das Gestrüpp aus dem Weg zu räumen. Jetzt müssen sie ein Sumpfloch umgehen.

Es sind große Männer in schwarzem, wollenem Übergewand. Ihre bloßen Füße in den Sandalen sind schwarz von Schlamm. Sie tragen keine anderen Waffen als Äxte, Beile und Messer, mit denen sie sich den Weg durch das Gestrüpp bahnen. Und hinter ihnen, da holpert ein Fuhrwerk. Darauf liegen Pflüge und Eggen, Spaten und Hacken, Garten- und Zimmermannsgerät, Saatgut, Bäumchen und Büsche und zusammengebundene Reiser.

»Was sind denn das für Männer?« fragte die kleine Dott. »Sie denken doch nicht etwa, daß sie hier in diesem Sumpfland ackern und pflügen können?« Ihr Vater hatte ja selbst ein Bauerngut, da wußte sie, was für ein Boden zum Säen und Ernten notwendig war!

»Doch! Gerade im Sumpfland werden sie ackern!« erwiderte das Männchen. »Diese Männer dürfen nämlich nur in fieberreichen Brüchen und im Urwald siedeln! Hast du nie etwas von den Zisterziensern gehört? Sie haben gelobt, ihre Klöster niemals in der Nähe von festen Burgen oder in der Nähe richtiger Landstraßen anzulegen oder da, wo der Boden bereits bearbeitet worden ist. Die Askanier haben sie aus dem Westen gerufen, damit sie die Erde vorbereiten und den Siedlern aus dem Westen in der neuen Heimat beistehen und den Wenden raten und helfen! Dreh dich doch einmal um!«

Dott schaute rasch auf die andere Seite — da stand die Kirche wieder vor der Kleinen, aus nichts anderem erbaut als aus den roten Ziegeln des märkischen Bodens. Breit und machtvoll stand sie da. Und doch war sie mit ihren hohen Fenstern, mit ihren Bogen und Rosetten und dem zierlichen Schmuckwerk der Giebel wie eine feine, kunstvolle Stickerei aus Stein. Als die Kleine ihre Augen weiter umhergehen ließ, sah sie, daß sie mitten in einem Garten stand.

Ja, wo noch soeben Bruchland gewesen war, da stand jetzt ein Wald von Obstbäumen und dazwischen Spaliere mit echtem Wein. Und in der schwarzen Gartenerde, da war ja alles, was sie in den Tonnen gesehen hatte! — Da prunkten die roten und weißen Kohlköpfe mit ihren fetten breiten Blättern, und da waren die Salate und Karotten und Zwiebeln und Bohnen und Erbsen! Und das alles dampfte von Fruchtbarkeit und würzigen Kräutern, und überall summten die Bienen über den Blumenbeeten, die sich mit ihren glühenden Farben zwischen den Gemüsen hindurchzogen. —

»Wie schön!« sagte sie und atmete tief auf. — »Darf ich mir eine Rose pflücken? Nur ein Rosenknöspchen?« Das Männchen nickte.

»Nun weißt du, was für kostbare Schätze diese Männer aus dem Westen zu uns in die Mark gebracht haben!« sagte das Männchen zufrieden. »Denn wären nicht die Zisterzienser mit ihren neuesten Erfahrungen im Gartenbau aus dem Mutterkloster in Frankreich gewesen, so hätten die Märker in den vergangenen Jahrhunderten auf ihrer kargen Erde wohl keine Früchte und kein Gemüse ziehen können! Aber komm jetzt, sie sind ja schon alle in der Kirche!«

Und ohne viel zu fragen, packte er wieder die Hand der Kleinen und zog sie hinter sich her und in die Kirche hinein.

Die war wieder nichts anderes als eine Ruine.

Aber das Innere des Kirchenschiffes war nicht mehr leer und dunkel wie am Abend zuvor.

Da, wo einst der Altar war, brannten jetzt viele Kerzen. Und davor standen Ritter in silbernen Rüstungen und seidengestickten Mänteln, fürstliche Gestalten, die Mächtigen, die Hüter des Landes!

»Das sind die Askanierfürsten, die Nachkommen Albrechts des Bären«, flüsterte das Männchen neben Dott. »Diese sind es, welche die Zisterzienser in die Mark gerufen haben!«

Hinter den Rittern drängten sich die Bauern, Kopf an Kopf, deutsche und wendische Bauern, Männer, Frauen und Kinder in der Tracht der alten Zeiten.

Auf der anderen Seite der Kerzen aber, dicht am Altäre, sah die Kleine die Mönche stehen. Sie trugen jetzt weiße wollene Gewänder. Feierlich standen sie da in einem Halbkreis, und nun begannen alle ein Lied zu singen, das klang dunkel und schwer:

»Sei uns gnädig,
erlöse uns, o Herr,
von deinem Zorne
erlöse uns, o Herr,
von Pest, Hunger und Krieg
erlöse uns, o Herr...«

Dott wußte nicht, daß sie soeben die tausendjährige Allerheiligen-Litanei der Kirche für die ganze Erde und für alles Lebendige auf ihr mitanhören durfte. Die Stimmen wurden leiser. Die Kerzen erloschen; Rauch stieg von ihnen auf — und plötzlich war alles verschwunden...

Die Kleine reckte sich auf. Sie war allein. Mit hellen Augen blickte sie in den Tag.

Der Rote Adler

Nachdem Gurian auch die Jungreiher des ganzen Odergebietes in seinen Zug aufgenommen hatte, konnte er seine Reise südwärts fortsetzen. Sie flogen nun schon in zwei Reihen, die eine etwas zurückbleibend neben dem Zuge Gurians. Es waren bereits viele junge Reiher, die Gurian für den großen Sommerflug nach Ungarn in seinem Schwarm vereint hatte. —

Der Himmel war wolkenlos und herrlich blau. Die Kleine konnte alles bis in die Ferne hinein erkennen. Zu ihrer Linken sah sie den glitzernden, breiten Strom der Oder mit dem hohen Steilufer auf der anderen Seite, unter ihnen aber lag der lange, niedrige Dünenzug im Westen der Oder, mit seinen Wäldern und Städten.

Bei Wriezen ließen sie die Oder hinter sich zurück und bogen scharf nach Süden ab. Es dauerte aber nicht lange, da gewahrte Dott einen anderen Fluß, der sich in großen und kleinen Schleifen durch die Wiesen schlängelte.

»Die Spree!« schrie sie voll Freude. Wenn sie die Spree erreicht hatten, dann mußten sie ja bald bei der Großmutter sein!

Eine Zille, einer der breiten Lastkähne des Spreewalds, zog lautlos und langsam unter ihnen dahin, als sie über der Spree südwärts flogen. Die Kleine konnte die hellblaue Kajüte des Kahns erkennen und die Blumen in den grünen Kästen auf dem Verdeck. Ziegelsteine waren geladen, der Kahn lag darum schwer im Wasser, aber über den Ziegeln flatterte lustig die bunte Wäsche der Schifferfamilie.

Die kleine Dott schrie ausgelassen hinunter und winkte mit ihrem Tüchlein. Ein Junge sprang auf das Kajütendach und winkte mit beiden Armen nach oben, als könne er die Kleine auf dem Reiher sehen, und er winkte so lange, bis die Reiherzüge in der Ferne verschwunden waren. Konnte das Klaus sein?

Unten lag jetzt wieder ein Kranz von unzähligen Seen. Und die einsamen Wälder und blauen Seen weckten in der Kleinen ein seltsames Gefühl. Ihr Herz wurde von einer großen Sehnsucht erfüllt, sie wußte nicht wonach. Ja, Sehnsucht ist es, was man fühlt, wenn man in der Mark reist! Nicht umsonst haben sich die Märker zu ihrem Wappenzeichen den Roten Adler gewählt, den sie hoch hinaufsteigen sehen über die märkischen Kiefernwälder, über den märkischen Sand und die tausend Seen der Mark, bis hinauf zu den ziehenden Wolken...

Gurian führte seinen Schwarm nicht sogleich zum Spreewald, sondern zum Forst Königswusterhausen im Süden von Berlin. Noch heute haust dort einer der größten Reiherstämme der Mark. Alt sind die Reiherhorste der Dubrow. Die Eichen, in deren Wipfel sie eingebaut sind, sehen aus wie Gespensterbäume, über und über weiß vom Kot der Großvögel. Es ist eine Siedlung ganz nach dem Herzen der Reiher, mit aller erdenklichen Reiherbequemlichkeit, mit Reihergeruch und Reiherlärm inmitten unzähliger Wälder und Seen.

Für die Jungreiher aus Gurians Schwarm war dieser Aufenthalt voll von freudigen Überraschungen. Zwischen den Prüfungen flogen sie mit den Jungen des Dubrowstammes umher, tauchten in die dichten Wälder hinunter und fischten in den verborgenen Waldseen, oder sie tummelten sich in Wettspielen und Tänzen.

Die kleine Dott aber hatte keine Freude an diesen Vergnügungen. Wenige Stunden von hier wohnte die Großmutter, sie aber sollte hier warten, bis alle Jungreiher der Dubrow von Gurian geprüft worden waren! — »Nein, das halte ich bestimmt nicht aus!« dachte Dott.

»Hm«, ertönte es da hinter ihr. »Einen guten Tag dem Menschenkinde!«

»Cornix!« dachte Dott und verzog die Lippen. Sie hatte nicht vergessen, wie er sie auf dem Hügel von Zellin abgesetzt hatte und ohne ein Wort der Erklärung davongeflogen war, nach allem, was sie miteinander erlebt hatten!

»Es war gar nicht schön von dir, daß du an der Oder ohne Abschied von mir fortgeflogen bist«, sagte sie streng. »Aber ich will dir verzeihen, wenn du mich jetzt gleich zur Großmutter bringst!«

Cornix blickte sie belustigt an. »Gurian schickt mich zu dir. Ich soll dich zu ihr bringen. Steig nur auf! Gurian läßt dir sagen, daß er dich am Bylegurer See erwartet.«

Bei der Großmutter

Die Großmutter der kleinen Dott lebte im richtigen Spreewald. Nicht in dem urwaldartigen Unteren Spreewald bei Lübben, der von einem Gewirr von Flußarmen durchzogen ist, und nicht im Oberen Spreewald mit seinen endlosen Wiesen. — Nein, im Spreewald der hundert Inseln zwischen den hundert grünen Wasserarmen der Spree lebte sie. Und von den hundert Inseln gehörte eine der Großmutter. Ein Inselchen, gerade groß genug für ihr Haus aus schweren Balken mit den gekreuzten Pferdeköpfen am Giebel und für die etwas kleinere Scheune und das noch kleinere Ställchen für Großmutters einzige Kuh Lisaweta.

Die Großmutter konnte ihr Inselchen zu Fuß nie verlassen, denn es gab keine Brücke, die von Insel zu Insel führte. Aber Großmutter hatte wie alle anderen im Spreewald ihren Kahn, der war am Landungssteg festgebunden. Ein Spreewaldkahn, flach und schwarz, der mit einer langen Stange im Wasser fortbewegt wurde.

So fahren die Kinder des Spreewalds auf den bunten Bänken im Kahn zur Schule, die Hochzeitsgäste mit den Musikanten zur Trauung, und auch die Toten fahren im Kahn zur letzten Ruhestatt.

Großmutter konnte ihren Kahn nicht mehr selbst mit der Stange fortbewegen, aber alle, die sie brauchten, holten sie mit dem Kahn zu sich, zu den Kranken und Sterbenden oder Neugeborenen, denn die Leute hatten Großmutter in den schweren und frohen Stunden gerne bei sich. — Und auch alle, die Großmutter selbst brauchte, kamen mit dem Kahn zu ihr, der Briefbote, der Doktor und die Nachbarin, die der Großmutter in dem flachen Spreewaldkorb die Einkäufe brachte und Lisawetas Milch mit sich fortnahm.

An einem Sommerabend aber kam zur Großmutter ein Gast, der nicht mit dem Kahn, sondern auf einem ungewöhnlichen Wege auf dem Inselchen landete.

»Nun bist du mein Gast«, sagte die Kleine stolz, während sie von Cornix’ Rücken sprang. »Großmutter wird sich freuen, dich kennenzulernen! Und du sollst Bobbohnen haben, soviel du willst.«

Cornix blinzelte wieder mit einem Auge und schaute sie mit schiefgeneigtem Kopf an. Und als sie sich durch ihr goldenes Becherchen die natürliche Größe zurückgegeben hatte, schwang er sich in einen Apfelbaum, um zu beobachten, was weiter geschehen würde.

Die kleine Dott aber rannte auf das Haus der Großmutter zu und sprang die drei kleinen Stufen zur Tür hinauf. Als sie jedoch gerade die alte hölzerne Klinke hinunterdrücken wollte, da dachte sie zum erstenmal daran, wie schwierig es doch für sie war, unsichtbar vor die Großmutter zu treten! — »Wenn ich nun zu sprechen anfange und man sieht mich nicht?« überlegte sie. »Ich glaube, ich gehe lieber einmal um Großmutters Insel herum.«

Ach, wie tat es doch gut, wieder bei Großmutter zu sein! Da war gar nichts verzaubert. Da war alles an seinem Platz, der runde Backofen unter dem schief geneigten Apfelbaum und Großvaters Königsscheibe vom Schützenfest auf ihrem Ehrenplatz zwischen den weißgestrichenen Fensterchen. Und am Ufer, da hing sein großer Fischkasten, noch immer hochgezogen über dem Wasser seit Großvaters Tode. Wie schön die Wasserrosen dort wieder blühten! Und die Schrillebocks zuckten darüber wie kleine Blitze! Im Spreewald, da hatten viele Dinge noch ihre alten wendischen Namen, darum mußten sie auch die Libellen hier Schrillebocks nennen.

Wie still alles war! — »Ich habe noch nie etwas so Stilles gehört«, dachte Dott.

Es gab ja keine Straßen hier, keine Wagen und Fußgänger. Selbst die Ernte wurde auf Kähnen heimgebracht und mit Handwagen in die Scheune gefahren.

Die kleine Dott schaute wieder auf das Haus. An den dicken Balkenwänden hingen unter dem vorspringenden Strohdach sauber und trocken Großmutters grüngestrichene Bänke für den Kahn und darüber die Feuerleiter. Alles war genauso wie immer. Aber wo war denn Großmutter?

»Ich muß doch schnell nachsehen, ob Großmutter daheim ist! Sie wird doch nicht krank sein?«

Aber da hing ja Großmutters Harke im Apfelbaum! Und da blühten die Geranien und Fuchsien so schön wie immer vor den weißen Fensterchen, da mußte ja Großmutter noch leben und gesund sein! Und vorsichtig stieg sie die drei Stufen zur Haustür hinauf.

Behutsam öffnete sie die Zimmertür und lugte durch den Spalt. Da saß die Großmutter auf der Ofenbank neben dem Spinnrad. Aber das Rad stand still. Und die hellblauen Augen der Großmutter, die immer in einem feuchten Schimmer glänzten, waren nicht auf die Arbeit gerichtet, sondern gerade in das Gesicht der kleinen Dott!

Da konnte sich Dott nicht mehr zurückhalten. »Großmutter! Großmutter!« schrie sie und warf sich weinend und lachend auf den Schoß der alten Frau. »Ich bin ja da, Großmutter! Großmutter, erkennst du mich denn nicht?«

Die Großmutter strich mit ihren gichtgekrümmten Fingern über das Haar und die Wangen der kleinen Dott. »Lange habe ich auf dich gewartet, mein Kind, lange!«

»Siehst du mich denn, Großmutter?« fragte Dott und drückte sich fest an die alte Frau. »Bin ich denn wieder sichtbar geworden?«

»Ach, meine kleine Dott, zu sehen bist du nicht, aber deine Stimme und deinen Schritt habe ich erkannt. Ich wußte ja, daß du eines Tages zu mir kommen würdest.«

»O Großmutter, wie konntest du wissen, daß ich noch lebe? Woher weißt du denn alles?«

»Wenn wir still werden, Kind, dann sprechen die Dinge zu uns. Aber es war ja nicht schwer für mich, zu erraten, was mit dir in der Johannisnacht geschehen war; deine Mutter schrieb mir, was Vater Gnilica darüber dachte.«

»Wissen denn die Eltern, daß ich verwandelt bin, Großmutter?« fragte Dott leise. »Warten sie darauf, daß ich zurückkehre?«

Die Großmutter schob ihr Spinnrad zur Seite. »Hungrig wirst du sein, Dott, dein Schüsselchen wartet schon auf dich. Zu den Eltern aber wirst du zurückkehren, wenn die Zeit dafür gekommen ist.«

Da saß nun die kleine Dott wieder an dem Tischchen am Fenster, und all die guten Sachen, die es so nur bei Großmutter gab, wurden nach und nach vor sie hingestellt — ihr Schüsselchen mit der süßen Milch Lisawetas, die hufeisenförmigen Paggeleitze aus feinem Weizenmehl, die leckeren Käsekuchen und die Prazzele. Und das alles schmeckte ihr so gut, daß es ihr schrecklich leid tat, daß man einmal auch mit dem Essen aufhören mußte!

Plötzlich aber rief sie: »Ich habe ja Cornix vergessen! Weißt du, er ist ja nur eine alte Nebelkrähe, aber er ist mein Freund. Er hat mich auch hierher gebracht, und ich habe ihm Bobbohnen versprochen!«

»Schau doch einmal aus dem Fenster!« sagte die Großmutter lächelnd.

Dott stand auf und schaute über die Blumen hinweg. Da stand Cornix vor einer Schüssel und musterte neugierig die weichgekochten dicken Bohnen, die ihm Dott versprochen hatte. — Die Kleine setzte sich schnell wieder auf ihren Platz. Es war ihr nicht ganz wohl zumute, daß sie am offenen Fenster Cornix »nur eine alte Nebelkrähe« genannt hatte. Denn sie wußte sehr gut, daß Cornix der klügste und treueste aller Vögel war!

»Woher wußtest du denn, Großmutter, daß ich Cornix Bobbohnen versprochen hatte?« fragte sie leise.

»Wenn du jemandem gerade vor meinem Fenster Bobbohnen versprichst, muß ich wohl dafür sorgen, daß er nicht zu lange darauf wartet — wer es auch sein mag.«

Als Dott an diesem Abend gewaschen und gekämmt, aber mit den Schuhen — die gingen ja nicht ab! — in dem weichen, hochgetürmten Bett lag, da schaute sie auf all die lieben Dinge im Zimmer so fest, wie sie nur konnte. Denn sie sollten nun immer sogleich vor ihrem Blick dastehen, wenn sie auf ihrer Reise an sie dachte: die kleinen Borde über der Tür mit den bunten Tellern und Schüsselchen, die alten bunten Drucke an den Wänden, die Uhr in dem bronzenen Uhrenkasten — und neben dem Bett die Großmutter.

»Ach, Großmutter, könntest du mir nicht wieder ein Märchen erzählen?« fragte Dott.

»Welches denn, Kind?«

»Kannst du mir etwas erzählen, was froh macht? Weißt du, das Märchen von der verzauberten Prinzessin, die im Berg gefangen saß, und von dem Hirten, der davonlief, als er ihr Klagen hörte. Und dann ist er doch zurückgekehrt, um den Eingang zu suchen und sie zu erlösen. Erzähl diese Geschichte doch weiter, Großmutter!«

»Ja, mein Kind, — und als er den Stein gefunden hatte, der den Eingang verschloß, da zitterte der Berg vor Freude, und Schloß und Riegel sprangen von selber auf vor Freude!«

»Vor Freude, vor übergroßer Freude«, dachte Dott, und dabei weinte sie, denn nun durfte ja alles Schwere herauskommen, das sie so lange in sich getragen hatte.

In der Stube war es dunkel geworden, und Dott konnte die Gegenstände kaum mehr erkennen. Sie sah noch, wie die alte Frau die große Hornlaterne von der Wand nahm und das Licht ansteckte, und wie der rötliche Schein durch die vier Hornscheiben fiel und über die Balkendecke und die Wände tanzte. Und dann hörte sie noch, wie Großmutter zu ihrem allabendlichen Gang hinausging, um die Stalltüren zu schließen und ihren Weg um das Haus und die ganze Insel zu machen. »Wie gut ist es doch, bei Großmutter zu sein«, dachte sie noch, und dann war sie fest eingeschlafen.

Ruro Sturmflug

Gestärkt durch richtige Menschennahrung, gewaschen und gekämmt, mit Seife, einem Kämmchen und Nähzeug im Beutel, so wartete die kleine Dott neben Cornix auf Gurian, der nun auch die Jungreiher des Spreewalds als letzte in seinen Sommerzug aufnehmen wollte.

Gurian war der Leitvogel aller Reiher der Mark. Führer des Reiherstammes im märkischen Spreewald aber war Ruro Sturmflug. Auch Ruro war ein starker und kühner Reiher, und es war bekannt, daß er selbst gern Leitvogel gewesen wäre. Die Reiher des Spreewalds erwarteten darum mit einiger Unruhe die Ankunft Gurians — sie fürchteten, daß Ruro Streit zwischen den Reihern stiften wollte!

Ruro Sturmflug hatte sich auf eine Erhöhung der Versammlungswiese gestellt und verkündete Name und Herkunft der ankommenden Reiher.

»Mudro Schwarzflügel, der Führer des Stammes der Dubrow, mit seinen Reihern!« rief er, als sich der Reiherschwarm vom Königswusterhausener Forst in guter Haltung vor Ruro niederließ.

Als aber Gurian mit seinem Schwarm auf der Wiese landete, erhob Ruro Sturmflug seine Stimme so, daß es über die ganze Wiese schallte: »Gurian aus der Prignitz vom Großen Strom! Der Reiher, der mit einem Menschenkind auf seinem Rücken reist!«

Bei diesen Worten stieg ein solcher Lärm auf, daß niemand merkte, daß Ruro Sturmflug versäumt hatte, Gurian als Leitvogel zu begrüßen.

Es waren aber nicht nur Reiher auf der Wiese versammelt. Ruro hatte eine großartige Gesellschaft der Spreewaldvögel zu seiner Unterstützung vereinigt, Kraniche und Fasanen, Höckerschwäne, Brachvögel und Ringeltauben und viele andere. Sogar die verachteten Elstern hockten über Ruro in den Zweigen. Und all die vielen Vogelaugen waren auf die kleine Dott gerichtet. Denn im Spreewald herrschte nicht mehr Frau Harke, hier war Wilawa die Hüterin des Wildes. Darum konnten die Vögel auch nicht wissen, warum Dott in die Gemeinschaft der Tiere aufgenommen worden war.

Gurian hatte die Wiese von einem Ende zum anderen überschaut.

»Es ist nicht schwer zu sehen, durch wen Ruro Sturmflug seine Nachrichten gewinnt«, antwortete Gurian mit ruhiger Stimme. »Wer Pica-Pica, der Elster, Gehör schenkt, wird nie mehr als die halbe Wahrheit erfahren!«

»Pica-Pica ist auf dem Reiherthing!« dachte Dott. — Pica-Pica, die im Dammrower Forst durch ihre Schadenfreude die Vögel zur Raserei gebracht hatte, die Unheilstifterin — die einzige Feindin der kleinen Dott!

»Die halbe oder die ganze Wahrheit!« brauste Ruro auf. »Menschenkind bleibt Menschenkind!«

»Dieses Menschenkind hat mehr als einen unter uns aus Gefangenschaft, Schmach und Tod errettet«, erwiderte Gurian stolz.

»Menschenkind bleibt Menschenkind!« wiederholte Ruro herausfordernd. »Der Mensch ist es, der den freien Vögeln Tod und Verderben bringt!«

»He, Ruro Sturmflug!« krächzte plötzlich die Stimme des Cornix aus den Zweigen einer Eiche. »Vielleicht wärest du selbst gern Leitvogel geworden? Aber alle Vögel der Mark singen davon, daß nicht Ruro Sturmflug es war, der bei Ardeas, des Alten, Tod die Reiher im Sturm gesammelt und in die Heimat geführt hat, sondern Gurian, der Kühne!«

Mit flammend roten Wangen hatte die kleine Dott dem Gespräch gelauscht. »Weil Gurian mich in seinem Zuge hat, darum will Ruro Sturmflug nun Leitvogel werden«, dachte sie. Und plötzlich verstand sie, welch eine große Sache es für Gurian sein mußte, Leitvogel zu bleiben.

Sie drückte ihr Gesicht in die weichen Federn am Halse Gurians, dann ließ sie sich von seinem Rücken gleiten.

»Hat etwa auch Cornix, der Eierschlürfer, für das Menschenkind gebürgt?« fragte Ruro verächtlich. »Die edlen Reiher mögen selbst entscheiden, ob sie unter einem Führer reisen wollen, der ein Menschenkind und eine Nebelkrähe zu Reisegefährten hat!« Ein Gelächter antwortete von da, wo die Elstern und Dohlen saßen.

Die kleine Dott verbarg sich hinter einem Busch. Tief geduckt lief sie durch das Gras und verschwand in der Dunkelheit des Waldes.

»Die edlen Reiher mögen doch entscheiden, ob sie wirklich Ruro Sturmflug zum Leitvogel haben wollen, der gemeinsame Sache mit Pica-Pica, der Elster, macht«, rief Cornix wild in die Versammlung hinein, »oder Gurian, der sogar den Menschen, den Herrn der Welt, zum Freunde gewonnen hat?«

»Wir wollen Gurian, mit oder ohne Menschenkind! Nur Gurian und keinen anderen! schrien jetzt fast alle Reiher und drängten sich zusammen hinter Gurian. »Fort mit Pica-Pica! Fort mit allen, die nicht den Frieden wollen!«

Aber Pica-Pica hatte sich bereits davongemacht, eilig schwirrten alle Elstern und Dohlen auf und verschwanden zwischen den Bäumen, und nach und nach zogen sich auch die anderen Vögel von der Wiese zurück, auf der niemand als die Reiher allein zurückblieben.

Die kleine Dott aber wußte nicht, wie das Reiherthing geendet hatte. Immer tiefer in den Wald hinein rannte sie. Wenn sie das Rauschen von Flügeln hörte, so duckte sie sich unter ein Blatt oder ins Gras, und dann lief sie wieder weiter über Kiefernnadeln und Moos.

Plötzlich aber knackte es über ihr in den Zweigen, harte Krallen packten sie und hoben sie von der Erde, ein weißer Bauch und ein schmaler Kopf waren über ihr. »Pica-Pica, die Elster«, dachte Dott, während sie fühlte, wie sie hochgehoben und davongetragen wurde.

Schwerfällig und taumelnd flog Pica-Pica von Baum zu Baum, ohne darauf zu achten, ob das Menschenkind in ihren Fängen gegen die Zweige geschleudert oder durch das Astwerk hindurchgezerrt wurde. Hinauf aus dem Wald ging es und wieder hinunter in die Tiefe, und nun stieß die Elster mit der kleinen Dott in die Höhlung einer alten Eiche hinein. Im dunkelsten Winkel dieser Höhlung ließ die Elster Dott aus den Krallen fallen.

»Au, was wirfst du mich denn so einfach hin!« sagte Dott.

»Schrack, krack, schrackerack!« zischte die Elster. »Hingesetzt und stillgeschwiegen! Wenn du rufst oder dich nur im geringsten rührst, so hacke ich dir die Augen aus!«

»Das ist ja wohl das einzige, was dir einfällt«, erwiderte die kleine Dott zornig. Sie mußte nun der Elster zeigen, daß sie sich nicht vor ihr fürchtete.

Die Kleine erinnerte sich aber sehr gut an den Anfang ihrer Reise, als im Dammrower Forst Pica-Pica über ihr Unglück frohlockt hatte und Marko, der Schwarzspecht, sich über die Elster warf, um sie für ihre Schadenfreude zu züchtigen. — Jetzt war die Zeit der Rache für Pica-Pica gekommen!

»Chraik! Chraik!« ertönten plötzlich über ihr die Stimmen Gurians und der jungen Reiher. »Wo bist du? — Wir suchen dich! — Wo bist du?« j

Vor Stolz und Kummer liefen der Kleinen die Tränen über die Wangen. »Gurian!« dachte sie. Nein, er hatte sie nicht im Stich gelassen!

»Wage es nicht, dich zu rühren!« zischte die Elster.

Aber die Kleine hätte dem Rufe Gurians auch ohne diese keine Antwort gegeben. Denn frei sollte er sein, der stolze, kühne Führer der Reiher!

»Wo bist du? Chraik! Chraik! Wir suchen dich!« hörte sie noch einmal aus weiter Ferne. Dann waren die Rufe verklungen.

Unter Feinden

Der Herr der Erde

So also begann für die kleine Dott die Reise mit den Elstern. Denn Pica-Pica flog nicht allein. Zwei Elstern begleiteten sie, Scholaster und Ascholaster, und die gingen nicht höflicher mit Dott um als sie.

»Die Erwachsenen sagen immer, der Mensch ist der Herr der Erde«, überlegte Dott. »Ich bin doch ein Menschenkind, wenn auch nur ein ganz kleines — wieso bin ich denn Herr über diese Elstern?«

Pica-Pica wußte natürlich ganz gut, daß man ihr das Menschenkind nicht so ohne weiteres überlassen würde. Darum flog sie auch am liebsten da, wo es Menschen gab, weil sie dort keinen Angriff durch ihre Verfolger zu fürchten brauchte. Die kleine Dott aber überlegte, wie sie von den Elstern erfahren könnte, wohin sie verschleppt wurde. Plötzlich kam ihr ein Einfall.

»Wenn ich doch nur mit Cornix reisen könnte!« sagte sie. »Er hätte mir gleich gesagt, was für ein merkwürdiges Land dies ist, wo es nur Berge von Sand und tiefe Täler gibt, aber keinen Baum und kein Gras. Er hätte gewußt, warum die Menschen braune Erde in die Züge laden und wegfahren und was daraus in den Fabriken gemacht wird! — Aber Elstern, die können natürlich nicht wissen, was bei den Menschen geschieht!«

Nun können die Elstern aber ganz und gar nicht ertragen, wenn in ihrer Gegenwart ein anderer gelobt wird.

»Papperlapapp!« schrien sie. »Was Krähen wissen, das wissen die Elstern erst recht!« Und dann flog eine von ihnen fort, um sich bei den einheimischen Vögeln zu erkundigen.

»In Sonnenkraft verwandeln die Menschen die Erde, um auch nachts Licht und Wärme zu haben, Steine machen sie aus ihr, um sie ins Feuer zu werfen. Weiße Wachsstöcke machen sie daraus, die fressen sich selbst auf beim Brennen. Flüssige Nahrung für die Wagen ohne Pferde machen sie daraus. — Ja, klug sind wir, weise sind wir, und was wir wissen wollen, das erfahren wir auch!«

Niemals hatte die kleine Dott gehört, daß Cornix oder Gurian sich selbst gelobt hatten. — »Ich glaube, es gibt nichts Dümmeres als diese Elstern!« dachte sie. »Doch jetzt weiß ich, wo wir sind! Das muß das Braunkohlenwerk bei Senftenberg sein. Dann sind wir ja gleich an der Grenze von Sachsen! — Aber wenn der Mensch herausgebracht hat, was er alles aus der Braunkohle machen kann« — Dott hatte gut verstanden, daß es Licht und Briketts und Kerzen und Benzin waren, was die Elstern so sonderbar beschrieben hatten — »dann brauche ich mich auch nicht zu schämen, ein richtiges Menschenkind zu sein!«

Nachdem sie wieder eine Zeit geflogen waren, sah die Kleine einen großen Strom unter sich und an diesem Strom eine Stadt, die eigentlich aus zwei Städten bestand, eine unten am Ufer und eine andere darüber, hoch auf einen Felsenberg hinaufgebaut. Die untere war eine geschäftige Stadt mit vielen Fabriken und am Ufer Lagerhäusern und Schuppen und Eisenbahnen und riesigen Kränen, die unermüdlich Waren in die Kähne der Schleppzüge auf dem Strom verluden, Fahrräder und Nähmaschinen und Klaviere und Kisten, auf denen mit großen, schwarzen Buchstaben »Porzellan« geschrieben stand.

Auf dem Berge aber sah Dott eine Burg, die groß und mächtig über den Strom schaute, und hoch über sie hinausragend, einen Dom mit zwei gewaltigen Türmen.

»Wenn ich doch nur Cornix bei mir hätte«, begann die Kleine wieder zu klagen, »dann wüßte ich längst, wie diese Stadt heißt!«

»Wischiwaschi!« kreischten die Elstern und zwickten sie in die Beine, »was die Krähe weiß, das wissen die Elstern noch zehnmal besser!«

»Meißen heißt die Stadt!« schrie Ascholaster. »Alt ist die Stadt auf dem Berge, alt ist die Albrechtsburg, als Schutzburg gegen die Slawen im Osten erbaut, und alt ist der Dom. Darum ist die Stadt dort oben anders als die neue Stadt unten, wo das berühmte Porzellan entsteht. Oder bist du vielleicht so dumm und weißt nicht, was hier in Meißen aus der Porzellanerde gemacht wird? — Ja, weise sind wir, klug sind wir, klüger sogar als das Menschenkind!«

Die schöne Stadt

Gleich hinter Meißen begannen die Hügel zur Rechten und zur Linken sich immer höher aufzurichten, und nun wurden sie zu richtigen Höhenzügen, zwischen denen der Elbstrom breit dahinwallte. Und gerade da, wo der Talkessel am breitesten war, sah Dott eine Stadt, schimmernd in blauem Dunst, weit hingelagert zu beiden Seiten des Stromes und bis hoch hinauf auf die Bergeshöhen, mit Kuppeln und Türmen und Schlössern unten und mit Gärten und Lusthäusern und Palästen oben.

Und mitten durch die Stadt zog der Strom in zwei großen Schleifen, als wolle er hier im Tal länger verweilen.

Aber auch die Stadt schien den Strom an sich ketten zu wollen mit fünf gewaltigen Brücken aus Stein und aus Stahl, die sich auf starken Pfeilern über vierhundert Meter hinweg von Ufer zu Ufer wölbten.

Die Abenddämmerung war hereingebrochen, und die Elstern schienen die Stadt als einen geeigneten Aufenthalt für die Nacht anzusehen. Sie flatterten ein wenig über dem Wasser hin und her, und dann ließen sie sich am Fuße eines Brückenpfeilers auf seinem steinernen Vorbau nieder.

»Abgestiegen!« kommandierte Pica-Pica. Die Kleine kletterte steif vom Rücken der Elster. Sie war müde nach dem unruhigen Ritt. Auch hatte sie während des ganzen Tages hungern müssen. Zwar hatten die Elstern während des Fluges sich selbst abwechselnd mit Nahrung versorgt; wie es aber dem Menschenkinde erging, darum hatten sie sich nicht gekümmert.

Pica-Pica blickte zufrieden von ihrem Sitz auf das Wasser hinunter und am Quaderpfeiler hinauf. »Hier wirst du uns nicht davonlaufen!« lachte sie. Dann steckten die drei Elstern ihren Kopf unter den Flügel, und gleich darauf waren sie eingeschlafen.

Nun hätte die Kleine sich ja ruhig die natürliche Größe zurückgeben können, wenn ihr das nur etwas genutzt hätte. Denn wie sollte sie an den steinernen Quadern hinaufklettern?

Unten flutete mit leisem Rauschen der Strom um den Pfeiler, und über der kleinen Dott leuchtete ein Stern nach dem anderen auf und spiegelte sich in den Wellen. Aber nicht nur am Himmel und im Wasser funkelte es von Lichtern. Lichterketten spannten sich mit den Brücken über den Fluß und hingen wie funkelnde Geschmeide am Ufer. Immer mehr weiße und gelbe Funken blitzten in der Stadt auf bis hoch in die Berge hinein. Kuppel stand neben Kuppel und Turm neben Turm gegen den hellen Sternenhimmel. Von der Brücke her schallten Schritte und frohe Stimmen, und Musik klang aus den Gärten über dem Strom.

»Mit dem ärmsten Bettler würde ich tauschen, wenn ich nur von den Elstern fort und in die Stadt hineingelangen könnte!« seufzte Dott.

Da gewahrte sie am Ende des gewaltigen Pfeilers einen Balken. Und als sie vorsichtig darauf zukroch, entdeckte sie auf der anderen Seite des Pfeilers ein hölzernes Gerüst, das dort für Ausbesserungsarbeiten aufgeschlagen war. Kurz entschlossen setzte sich die Kleine fest auf dem steinernen Sims zurecht, zog ihren goldenen Becher aus der Tasche, und in wenigen Augenblicken war sie wieder zu ihrer natürlichen Größe herangewachsen. Ohne Zögern begann sie die Leiter hinaufzuklettern.

Als sie aber vom Geländer auf die Brücke sprang, schaute sie enttäuscht von einem Ufer zum anderen. Wo war denn die funkelnde Stadt geblieben?

Nichts anderes war zu hören als das Plätschern des Wassers gegen die Pfeiler, und es gab keine andere Beleuchtung als die Sterne am Himmel.

»Wo bin ich denn?« entfuhr es da der kleinen Dott. — Denn was sie am Ufer erkennen konnte, das war nicht mehr die schöne, leuchtende Stadt, sondern eine düstere Festung, über deren Mauern nur einige mattbeleuchtete, schiefe und winklige Schindeldächer herüberblickten.

»Du stehst vor Dresden«, erwiderte ihr eine Stimme. Und als sie umherschaute, da entdeckte sie ein Männchen, das neben ihr am Geländer kauerte, mit untergestemmten Armen und tief in die Augen gezogenem Hütchen, unter dem hervor es aufmerksam zu ihr aufsah.

»Wer bist du denn?« fragte Dott und musterte es ihrerseits.

»Die Leute nennen mich jetzt nur noch das Brückenmännchen von Dresden«, erwiderte der Kleine. »In Wirklichkeit aber bin ich der Baumeister Mattheo Foccio. Aber sag nur ruhig Matz Votze zu mir. Zu meiner Zeit haben mich die Bürger auch nicht anders genannt. Du mußt wissen, daß diese Brücke hier meine Brücke ist. Ich bin es, der sie vor einigen Jahrhunderten gebaut hat. Und damit das niemand vergißt, habe ich selbst mein Bild in den Stein des Pfeilers eingehauen —, sieh so, mit untergestemmten Armen, ganz so wie ich hier vor dir sitze«, fügte er mit einem verschmitzten Lächeln hinzu. »Von Zeit zu Zeit aber komme ich wieder herauf. Ich muß doch sehen, wie es auf meiner Brücke und in der Stadt aussieht!«

»Ach, Matz Votze, wenn du in die Stadt hineingehst, willst du mich da nicht mitnehmen?« bat ihn die Kleine.

»Das kann ich tun«, erwiderte Mattheo Foccio. »Du hast ja gesagt, du würdest gern mit dem ärmsten Bettler tauschen, wenn du nur in die Stadt hineingelangen könntest. — Wundere dich also nicht über das, was du nun zu sehen bekommst! Schau dich einmal um!«

Geschwind drehte sich die Kleine um; da merkte sie, daß sie nicht mehr allein auf der Brücke waren. An ihnen vorüber huschte es von grauen Gestalten, es knarrte von schwerbeladenen Karren, Frauen mit großen Bündeln auf dem Rücken hasteten an ihnen vorüber, und schreiend klammerten sich Kinder an die Röcke der Mütter und rannten hinter ihnen her. Nun flammte im Osten ein Feuerschein auf, der sich schnell über den Himmel verbreitete, und die Gestalten auf der Brücke wurden davon wie vom Schein vieler Fackeln beleuchtet. Als die Kleine nur verzweifelte Gesichter sah, wurde sie selbst von Angst gepackt, und sie begann mit allen anderen der Stadt zuzulaufen. Aber auch das Brückenmännchen lief dicht neben ihr her.

»Was ist denn nur geschehen?« keuchte die kleine Dott.

»O, die Schweden sind jetzt wieder vor Dresden. Sie haben einige Dörfer angezündet, und nun flüchten die Menschen in die Stadt oder durch sie hindurch, irgendwohin«, erwiderte das Männchen. »Aber gib mir die Hand, sonst fällst du!«

Die kleine Dott griff nach der Hand des Männchens, denn nun drängten sich die Menschen zusammen, um durch das Tor hindurchzugelangen. Was waren das für hagere und wilde Gesichter, die sie im Schein der Pechfackeln im Torgewölbe erblickte! Die Haare hingen wirr um die eingefallenen Wangen, und alle Flüchtlinge waren in Lumpen gekleidet. — Der Kleinen wurde es ganz eng ums Herz. Als sie aber an sich hinuntersah, da gewahrte sie, daß sie selbst in graue Lumpen gekleidet war, die ihr bis auf die Füße hinunterhingen.

Gleich hinter dem Tor und den Festungsmauern begann die alte Stadt. Ihre schmalen und winkligen Straßen waren durch einige Laternen, in denen ein Öllämpchen brannte, erhellt. Hier gab es überhaupt kein Pflaster und keinen Gehsteig, und mehr als einmal stolperte die Kleine über Berge von Kehricht und Unrat. Ein furchtbarer Geruch erfüllte die engen Straßen. Das war auch nicht zum Verwundern, denn er konnte ja nicht zwischen den Häusern, die sich oben mit ihren vorgebauten Stockwerken fast berührten, entweichen. Die Kleine mußte sich die Nase zuhalten, so übel roch es.

Jetzt hörte sie Pfeifen, Trommeln und Geigen, und als sie an eine Querstraße kamen, sah sie, wie sich eine Schar seltsamer Gestalten näherte, alte und junge, in närrischen Kleidern und mit Masken vor dem Gesicht, und all diese Leute sangen und tanzten durch die Straßen.

»Warum sind denn die Menschen hier so lustig, während die Dörfer der Bauern vor der Stadt brennen?« fragte die Kleine empört.

»Seit fast dreißig Jahren ist Krieg«, erwiderte Matz Votze, »keiner glaubt mehr an sein Ende, da verprassen die Leute ihr Hab und Gut, bevor man es ihnen wegnehmen kann. Aber schau dorthin, dann wirst du sie vielleicht verstehen!« fuhr das Männchen fort und wies nach der anderen Seite.

Da sah die Kleine vier Männer, die mit einem verdeckten Karren die Querstraße heruntergerannt kamen, gerade auf sie zu. Wo ein weißes Laken aus dem Fenster heraushing, da hielten sie an und rissen die Türen auf. Und nach kurzer Zeit trugen sie einen Menschen heraus, den sie wie einen Warenballen auf den Karren warfen. Dann ratterten sie weiter.

»Wen werfen die Leute denn auf den Karren?« fragte die Kleine und blieb stehen. Sie war so zornig, daß sie mit dem Fuße stampfte, weil man hier so mit den Menschen umzugehen wagte.

»Das sind Menschen, die an der Pest gestorben sind«, erwiderte das Männchen. »Aber komm schnell weiter, und atme nicht durch den Mund!«

Er hätte es nicht nötig gehabt, die Kleine anzutreiben. So schnell war sie in ihrem ganzen Leben noch nicht gelaufen! Ihr war, als raste die Pest hinter ihr her. Dott roch den ekelhaften, süßlichen Pestgeruch, sie hörte dicht hinter sich das Rumpeln des Pestkarrens und das Singen und Kreischen der Trunkenen. — Nein, niemals mehr würde sie diese Flucht vergessen! Und nun stolperte sie auch noch und flog in den Schmutz der Straße.

»Und das alles nur darum, weil ich die schöne Stadt sehen wollte!«jammerte sie. »Ich wollte doch gar nichts mit dem Dreißigjährigen Krieg und mit der Pest zu tun haben!«

Sie hatte aber beim Fallen die Hand ihres kleinen Begleiters fahrengelassen und mußte nun versuchen, sich allein wieder aufzurichten.

Da aber merkte sie, daß sie nicht mehr im Schmutz der Straße saß, sondern auf etwas Glattem, auf dem sie auf und nieder geschleudert wurde. Auch war sie nicht mehr in stinkende Lumpen gekleidet. Ein prächtiger, gelber, geblümter Atlasrock fiel wie eine Blütenglocke über ihre Knie. Um sie herum saßen einige ebenso schön gekleidete Kinder auf Atlaspolstern, und alle trugen sie das Haar hoch aufgesteckt und silberweiß gepudert. Dott gerade gegenüber aber saß eine Dame, die von den Kindern im Gespräch Mamsell Schönbrunn genannt wurde.

»Wo bin ich denn nur?« fragte sich Dott, die sich gar nicht erklären konnte, warum sie alle in einem so kleinen Stübchen zusammengedrängt sitzen mußten und so gerüttelt und auf und ab geschleudert wurden. Da gewahrte sie ein kleines Fenster neben sich und spähte in die Nacht hinaus.

Die Landschaft flog an ihnen vorüber, Kiefernwälder, Kornfelder, Weinberge. Das konnte sie ganz gut erkennen, denn vor ihnen und hinter ihnen brauste ein ganzer Zug von vergoldeten Karossen, die mit vier oder sechs Pferden bespannt waren, und zu beiden Seiten der Wagen sprengten Reiter mit Fackeln.

Die Karosse, in der sie saßen, schwankte hin und her wie ein Schiff auf den Wogen und quietschte, als wollte sie auseinanderfallen. Und nun sank sie plötzlich so tief ein, daß alle mit den Köpfen gegen die Atlasdecke flogen.

»Was sind denn das für schreckliche Wege!« entfuhr es der Kleinen.

Die Kinder lachten. »Weißt du denn nicht, daß die sächsischen Straßen Augusts des Starken zu den besten im Reich gehören?« fragten sie die kleinen Mädchen. »Hast du denn nichts davon gehört, daß er sogar die erste neue Landkarte nach dem Dreißigjährigen Krieg hat zeichnen lassen? — Hast du nicht die schönen neuen Postsäulen gesehen, die er überall hat aufstellen lassen, damit die Reisenden ablesen können, wie weit sie es noch bis zu den nächsten Städten haben? Und du sprichst von schrecklichen Straßen!«

Die Dame schaute zum Fenster hinaus. »Wir werden gleich in Dresden sein«, sagte sie laut, um der kleinen Dott aus der Verlegenheit zu helfen.

»In Dresden?« schrie da die Kleine. »Lassen Sie mich bitte gleich aus dem Wagen! Bitte, bitte! In Dresden ist die Pest, und die Leute dort sind wahnsinnig geworden vor lauter Not!«

»Setzen Sie sich sogleich auf Ihren Platz!« flüsterte die Dame ihr zu. »Was sollen die Prinzessinnen von Ihrer Conduite halten!«

»Die Pest?« fragten die Kinder neugierig.

»O, c’est une plaisanterie!« beruhigte sie die Dame. Sie wollte aber damit sagen, die kleine Dott habe nur gescherzt. »Seit August der Starke die alte Stadt nach dem Brand neu aufbauen ließ, ist die Pest niemals mehr in Dresden gewesen.«

»Hör Sie, Mamsell Schönbrunn, ist denn dies Dresden wirklich so schön, wie immer gesagt wird?« fragte jetzt ein zierliches kleines Mädchen, das ganz in himmelblaue Seide und Spitzen gekleidet war.

»O Hoheit!« erwiderte mit Stolz die Hofdame, die den Kindern der königlichen Gäste zur Begleitung beigegeben war. »Ich kenne Paris, die Stadt Eurer königlichen Hoheit, nicht, aber man sagt, daß Dresden unter meinem erlauchten Herrn, August dem Starken, dem König von Polen und Kurfürsten von Sachsen, zum deutschen Florenz geworden sei! — Eure königlichen Hoheiten werden bald selbst die Schätze sehen, die Bildergalerie — die Kunstsammlungen im Grünen Gewölbe des Schlosses —, die Lusthäuser und Gärten, die Schloßanlage, die Zwinger heißt, und das Opernhaus, den Japanischen Pavillon mit dem berühmten japanischen und chinesischen Porzellan, die kostbare Waffensammlung aus allen Ländern Europas, die königliche Bibliothek mit ihren fünfundzwanzigtausend Bänden und dann die Menagerie mit den wilden Tieren!« Die Hofdame war ganz außer Atem geraten vor Eifer.

»Ja, die indianischen Katzen und Stachelschweine, die Affen und Strauße!« lachte die kleine Prinzessin neben Dott. »Mein Bruder, der Fritz, hat mir davon erzählt. — Aber ist es wahr, daß Seine Majestät den armen Böttger noch immer auf der Albrechtsburg in Meißen gefangenhält, damit er nur für Sachsen sein kostbares Porzellan herstellen kann?« fuhr sie mit einem schelmischen Lächeln fort.

»Der Böttger ist Gast seiner königlichen Hoheit!« erwiderte die Hofdame mit Zurückhaltung. Sie wußte wohl, wie sehr der König von Preußen den Böttger nach Berlin wünschte, da mußte man vor der kleinen brandenburgischen Prinzessin auf der Hut sein!

»Aber ist es wahr, daß Seine königliche Hoheit der Starke genannt wird, weil er als Kind mit Löwenmilch gefüttert wurde?« fragte das Prinzeßchen weiter, und seine Augen blitzten vor Übermut. »Ist er wirklich auf seiner Hochzeitsreise mit sechs Pferden in einen Rathauskeller hineingefahren, um dort die Lichter mit der Pistole auszuschießen? Und kann er wirklich Hufeisen mit den Händen zerbrechen und Silberteller mit einer Hand zusammenrollen?«

»Wahr ist, daß mein erlauchter Herr August der Starke genannt wird, weil er der größte und stärkste Mann seiner Zeit ist«, erwiderte Mamsell Schönbrunn mit Würde.

»Wer bist du eigentlich?« fragte nun die kleine Dott das Mädchen an ihrer Seite. Diese kleine Prinzessin gefiel ihr ungemein, und sie wollte gern Freundschaft mit ihr schließen.

»Ich bin Frederike Wilhelmine von Preußen«, erwiderte die Prinzessin. »Meinen Vater, den König Friedrich Wilhelm I. von Preußen, nennt man den Soldatenkönig; aber mein Bruder Friedrich und ich, wir wünschten beide, daß unser königlicher Vater weniger seine Soldaten und mehr die schönen Künste liebte, so wie August der Starke von Sachsen dies tut!«

»So ist die kleine Prinzessin, die an meiner Seite sitzt, also die Lieblingsschwester von Friedrich dem Großen!« dachte Dott.

Der königliche Wagenzug rasselte jetzt über die Brücke in die Stadt hinein und fuhr dann donnernd über das Pflaster. Denn die Straßen hinter dem Tor waren jetzt richtig gepflastert, sie waren breit und sauber, das konnte die kleine Dott im Fackelschein erkennen. Die düsteren Häuser, der Gestank, die Pestkarren und die Trunkenen waren verschwunden, schöne neue Häuser standen zu beiden Seiten. Prunkhafte Gebäude und Türme sah sie vorübergleiten, und dann fuhren sie in einem Bogen in einen Hof hinein. Die Wagentür wurde aufgerissen, ein mit Atlaspolster bezogenes Treppchen wurde herabgelassen, und die Kinder sprangen aus der Karosse.

»O!« sagte die kleine Dott und schaute mit großen Augen umher.

Sie befanden sich in einem prächtigen Hof. Die Pavillons und die langen Galerien, die ihn umgaben, hatten aber so viele Fenster, daß fast gar nichts mehr von den Mauern zu sehen war. Doch wo es noch Wände gab, waren sie geschmückt mit Blumengirlanden und mit Gestalten, die mit Efeu und Wein bekränzt, auf Rohrpfeifen spielten. Bis auf die Dächer hinauf kletterten lustige Kinder aus Stein, die übermütig in Muschelhörner stießen. Im Hof aber schossen Wasserspiele in die Höhe und fielen sprühend in ihre Marmorbecken zurück. Alles war von blauem und rotem Licht überflutet, und auf den Wegen wandelten Männer in riesigen Lockenperücken und seidenen Anzügen und Frauen in schillernden schweren Atlaskleidern.

»Jetzt weiß ich, warum der Kurfürst von Sachsen August der Starke genannt wird!« flüsterte die kleine Dott der Prinzessin Frederike Wilhelmine ins Ohr. »Wenn er hier anstelle der elenden Straßen etwas so herrliches bauen konnte wie diese neue Stadt, da muß er ein großer und guter König sein!«

»Es ist wohl nicht leicht, ein großer und guter König zu sein!« erwiderte die Prinzessin ernst, und ihre Mundwinkel senkten sich, als müßte sie an etwas Bitteres denken. »Der König von Preußen, mein Vater, gönnt sich und dem Hof weder Kunst noch Freude, weil er meint, nach dem Dreißigjährigen Kriege habe das Volk zu arbeiten und keiner dürfe Feste feiern. Dagegen läßt der Kurfürst von Sachsen sein Volk schuften und hohe Steuern zahlen und verkauft seine Untertanen in ganzen Regimentern ins Ausland.«

Da schwieg die kleine Dott. Mit zusammengezogenen Brauen folgte sie der Prinzessin in den Festsaal. Durch die Fenster konnte sie in den Hof hinausschauen, wo auf den Rasenflächen, von Kerzen beleuchtet, die Tänzer zu den Klängen einer lieblichen Musik ein Ballett aufführten.

Wie viele sächsische Soldaten wohl der König verkaufen mußte, um diese Feste feiern zu können? fragte sie sich.

»Wo bin ich denn überhaupt wieder hineingeraten?« Verwirrt schaute sie umher.

Da stand nicht mehr die Prinzessin neben ihr, sondern ein Narr in buntem Narrenkleid.

»In den Zwinger von Dresden bist du hineingeraten«, sagte er. »Du stehst in dem berühmten Freilichttheater Augusts des Starken, der Dresden zu einer der glanzvollsten Städte Europas gemacht hat. Nun weißt du, wo du bist, kleine Dott. Du hattest dir doch so gewünscht, in dieses Dresden hineinzugelangen!«

Die Kleine blickte verdutzt auf den Narren. Wie konnte er denn wissen, was sie sich gewünscht hatte? Je länger sie ihn aber anschaute, um so vertrauter erschien er ihr. Mattheo Foccio war der Narr, das Brückenmännchen von Dresden, den sie auf ihrer Flucht vor der Pest verloren hatte!

»Ach, Matz Votze!« klagte sie da, »ich wollte doch nur das schöne Dresden sehen, das so lustig vom anderen Ufer herübergeleuchtet hatte!«

Während sie aber sprach, begannen die Kerzen trüber zu brennen, das Wasser der Fontänen breitete sich aus. So weit die Kleine schauen konnte, sah sie nur noch Wasser... und da saß sie wieder auf dem Brückenpfeiler über dem Strom, in dem sich in der Morgendämmerung die Laternen des Ufers spiegelten. Neben ihr aber standen die Elstern, die sich den Schlaf aus den Federn schüttelten.

Der Jahrmarkt der Welt

Seit sie die schöne Stadt Dresden und die bewaldeten Höhen an der Elbe hinter sich zurückgelassen hatten, war die kleine Dott wieder ganz mit ihrer Entführung durch die Elstern beschäftigt. Mißmutig schaute sie auf die Landschaft hinunter, auf die Felder und Seen und Heiden und Kiefernwälder und die vielen Windmühlen. Sie hatte für nichts anderes mehr Sinn als für die Frage, wann Pica-Pica und ihre Spießgesellen wohl endlich daran denken würden, ihr etwas zum Essen und Trinken zu verschaffen. Sie selbst schwirrten zwar abwechselnd davon, während die anderen mit dem Menschenkinde weiterflogen, und Dott war ganz sicher, daß sie sich dabei mit Nahrung versorgten, während ihr Hunger und ihr Durst immer größer wurden.

»Könnt ihr euch denn nicht denken, daß ich nicht weniger Hunger und Durst habe als ihr?« fragte sie endlich empört.

»Trink Luft!« rief ihr Ascholaster zu. »Mach den Schnabel auf und trink Luft, Luft, Luft!«

Die Kleine preßte die Lippen zusammen und schwieg. Was sollte man denn auch auf so etwas antworten! — Nach einer Weile aber machte sie einen neuen Versuch.

»Ich möchte gern wissen, ob ihr mir wenigstens am Ende der Reise etwas zu essen geben wollt!«

»So, das möchtest du gern wissen!« sagte Pica-Pica. »Dann sollst du auch die Antwort erhalten: Vielleicht, vielleicht auch nicht.«

»Dann sollt ihr jetzt auch meine Antwort erhalten«, rief die Kleine, und ihre Augen blitzten vor Verachtung. »Wenn ihr mich nicht sofort irgendwohin bringt, wo ich etwas zu essen finde, so ] stürze ich mich in die Tiefe! Dabei wird es mir wohl nicht schlimmer ergehen, als wenn ich bei euch verhungere!«

Kaum aber hatte sie ausgesprochen, als die Elstern mitten im " Flug ihre Köpfe zusammensteckten, um zu beraten, und dann ließen sie sich über einem Walde nieder und setzten die Kleine im Moos ab, mitten in ein Gestrüpp von Blaubeerbüschen hinein.

»Also verhungern wollen sie mich doch nicht lassen«, dachte Dott, und dann machte sie sich begierig daran, sich an den Beeren zu sättigen, während die Elstern wie drei Gendarmen auf Schritt und Tritt hinter ihr herstelzten, so daß sie es nicht wagen konnte, sich durch ihr goldenes Becherchen die natürliche Größe zurückzugeben. Denn die Elstern lieben das Gold über alles, und was sollte sie tun, wenn sie ihr den wunderbaren Becher raubten! —

Die kleine Dott fragte sich schon lange, wohin die Elstern sie eigentlich schleppen wollten. Aber sie schienen keinen anderen Plan zu haben, als irgendwelche Verfolger irrezuführen. Nachdem sie auf ihrem Fluge nach Osten den Strom erreicht hatten, flogen sie nun wieder in der entgegengesetzten Richtung. Als es Abend wurde, tauchte eine riesige Stadt vor ihnen auf.

Die Elstern ließen sich darin auf einem Platz nieder, der so groß war wie ein ungeheures Feld. Rücksichtslos fuhren sie mit dem kleinen Menschenkind zwischen den Zweigen eines Baumes hindurch, drückten die Kleine fest in eine Astgabelung hinein und rückten dicht um sie zusammen. Und während die eine Wache hielt, steckten die beiden anderen den Kopf zum Schlaf unter die Flügel.

Die Laternen flammten auf. Aus der Ferne hörte Dott das Plätschern eines Schmuckbrunnens. Die Menschen, die in der Abendkühle gemächlich auf dem schönen Platz umherspazierten, waren in der weiten Fläche winzig wie Käfer, und die Straßenbahnen und Omnibusse und Autos erschienen wie Spielzeug.

Gleichgültig saß Dott zwischen den Ästen des Baumes. Es war so heiß und schwül zwischen den Federpolstern, daß ihr zuletzt vor Traurigkeit und Müdigkeit die Augen zufielen.

Es war bereits heller Tag, als Dott von einem sonderbaren Summen geweckt wurde. Auf der ganzen Fläche des Platzes waren während der Nacht unzählige Buden und Verkaufsstände aufgebaut worden, und Wagen und Tausende von Menschen bewegten sich zwischen ihnen hin und her.

Gerade unter dem Baum, auf dem sie saß, standen zwei Planwagen, deren Verdeck fast bis an die Zweige reichte. Da schlüpfte die Kleine rasch entschlossen zwischen den Elstern hervor, sprang auf das straffgespannte graue Leinen und kletterte behende an den Stricken und am Wagen zur Erde. Als sie aber gerade überlegte, wohin sie sich wenden sollte, sprang ihr ein struppiger kleiner Hund in den Weg.

»Hallo!« knurrte er. »Wo kommst du her? Und wer bist du eigentlich, so klein wie du bist?«

»O bitte, sch!« flüsterte die Kleine. »Ich bin Dott, das Menschenkind, und spreche eure Sprache. Aber frag jetzt nicht viel, sage mir lieber, was hier los ist.«

»Du bist wohl vom Mond gefallen, daß du nicht weißt, daß dies die große Messe von Leipzig ist! Hast du denn nichts von dem größten Markt der Welt gehört?« erwiderte der Hund spöttisch. »Aber du hast Glück! Niemand könnte dir bessere Auskunft geben als ich, da ich Jahr für Jahr mit meinem Herrn zur Messe komme. Schlampel heiße ich«, fügte er großartig hinzu.

»Wenn du so gut Bescheid weißt, kannst du mir vielleicht sagen, wer die merkwürdigen Leute sind, die vor diesen Wagen stehen?« erkundigte sich die kleine Dott. »Ich meine die Männer mit dem langen Haar und den Bärten, die so merkwürdige Zylinder auf dem Kopf haben!«

»Das sind die Kaufleute aus Rußland«, erwiderte Schlampel ohne Zögern. »Teure Felle haben sie in dem Wagen, feines Juchtenleder und Häute und Talg und Proben von Flachs und gesalzene und marinierte Fische und Kaviar. Riech mal an den Tönnchen — gut, nicht?« fügte er hinzu. »Aber die Pferde könnten dir erzählen, wie anstrengend es war, wochenlang unterwegs zu sein, um die Waren hierher zu schaffen.«

»Warum müssen sie denn auch den ganzen Weg von Rußland mit den alten rumpeligen Wagen fahren?« fragte Dott verwundert. »Warum sind sie denn nicht mit der Eisenbahn gekommen?« Während sie sprach, kroch sie behutsam unter den Wagen hindurch und begann, sich vorsichtig immer weiter vom Baum zu entfernen.

»Eisenbahn?« fragte verächtlich der struppige kleine Hund, der nicht von ihrer Seite wich. »Ich weiß gar nicht, was ich von dir denken soll! In ganz Rußland gibt es keine einzige Eisenbahn! Ich habe zwar gehört, irgendwo in Deutschland soll ein so komisches Ding wie eine Eisenbahn herumfahren, bei der die Wagen durch Dampf statt durch Pferde gezogen werden. Aber alle, die hierher zur Messe kommen, haben ihre Wagen durch ordentliche Pferde ziehen lassen, wie es sich gehört!«

»Ach so — jetzt verstehe ich alles!« sagte die kleine Dott. Sie erkannte, daß die Rennefarre sie wieder in eine vergangene Zeit zurückversetzt hatte. Sie mußte wohl um hundert Jahre zurückgewandert sein, denn da war es ja, daß gerade die ersten Eisenbahnen in Deutschland gebaut wurden. Nun verstand sie auch, warum die Leute so altmodisch gekleidet waren!

Immer neue Planwagen rollten auf den Markt. Auf schwankenden, hochbepackten Fahrzeugen kamen die Töpfer aus der Oberlausitz. Die Wagen der Kammacher und Spielwarenhändler aus dem Erzgebirge und der Glasbläser aus dem Riesengebirge und aus Böhmen polterten über das holperige Pflaster. Alles, was man zum Leben brauchte, das wurde hier auf dem Markt angeboten: Barchent aus Nürnberg und Kempten, Tücher aus Schlesien, Weine aus Franken und dem Rheinland — Siebe, Matten, Öfen, Blechwaren, Porzellan und Klaviere, Bücher, Trompeten, Geigen und Kinderwagen, Maschinen und Lebensmittel, alles war hier ausgestellt.

Die kleine Dott war froh, einen Führer an der Seite zu haben, der es so meisterhaft verstand, unter den Ständen und Wagen durchzuschlüpfen und sich zwischen den Beinen der Männer und den Rüschenröcken der Frauen hindurchzuwinden. Aber immer wieder mußte sie stehenbleiben, so viel gab es zu sehen! Jetzt mußte sie die englischen Kaufleute aus Manchester beobachten, die ihre Ballen mit feinen Tuchwaren mit elegantem Schwung über die Tischplatte rollten. Andere englische Kaufleute legten ihre blitzenden Stahlwaren aus, oder sie bauten Proben der Waren aus ihren Kolonien auf: Seide, Kaffee, Gummi, Tee, Reis und Gewürze. — Besonders lange mußte die Kleine vor den Stickereien und Spitzen aus Brabant stehen und überlegen, welche unter den Kostbarkeiten sie wohl für ihre Mutter und Großmutter auswählen würde —wenn sie Geld genug hätte!

»Wenn du fertig bist, könnten wir ja auch einmal wieder weitergehen«, meinte Schiampel ungeduldig. »Ich bin ganz anderes gewohnt als dies!«

»Was für ein Hund!« dachte Dott. »Ich darf ihn nicht immer warten lassen!« Sie lief wieder eilig hinter ihrem Freund her, während ihre Achtung vor ihm zu wachsen begann. Nach wenigen Schritten aber mußte sie wieder stehenbleiben, um die Türken anzustaunen, die, den Fez auf dem Kopf, ihre Tabakwaren und getrockneten Früchte und Leckereien feilboten, und die vorführten, wie ihre Teppiche gewebt wurden.

Je größer aber die Begeisterung der kleinen Dott wurde, um so gleichgültiger schien ihr Begleiter zu werden.

»Was du hier siehst, ist ja noch gar nichts!« sagte er wegwerfend. »Wenn du nur etwas schneller vorwärtskommen wolltest, so würden wir endlich in die Straße kommen, in denen alle Häuser bis zum Dach bedeckt sind von bunten Plakaten, Luftballons und lustigen Figuren, die über der Straße baumeln. Ich könnte dich zu den alten Meßgewölben führen, die ganz voll sind von den wunderbarsten Dingen. Aber was verstehst du schon von der Messe!« fügte er mitleidig hinzu. »Ich will dir nur sagen, daß die ganze riesige Stadt Leipzig einzig und allein wegen der Messe da ist«, erklärte er plötzlich triumphierend, indem er vor der Kleinen stehenblieb. »Mein Herr sagt, daß alle Bürger ihre Häuser und Stuben zum Quartier für die fremden Kaufleute machen und daß immer neue Häuser für die Fremden und ihre Warenproben gebaut werden. Die Messe ist es, die den Rat und die Bürger so reich gemacht hat, sagt mein Herr«, setzte er stolz hinzu »Aber paß auf, was jetzt geschieht!«

In diesem Augenblick erklang ein Glockenzeichen vom Rathaus herüber, und gleichzeitig fuhr dort ein großes Strohbündel an einer langen Stange in die Luft.

»Was bedeutet denn das wieder?« fragte die Kleine schüchtern.

»Jetzt wird die Messe eingeläutet«, erklärte ihr Begleiter. »Und der Marktwisch da bedeutet, daß der Handel beginnen darf. — Achtung! Jetzt geht’s los!« rief er. »Jetzt wirst du was erleben!«

Mit einem Male wurde das Brausen zu einem ohrenbetäubenden Lärm. Von allen Seiten drängten die Kaufleute auf den Markt, Deutsche, Russen, Amerikaner, Engländer, Bulgaren, Araber, Norweger — es war ein Marktplatz der ganzen Welt, auf dem alle Völker der Erde Proben ihrer Waren ausstellten, verkauften und kauften, Angebote machten und Bestellungen annahmen. Ein solches Schreien, Lärmen und Wühlen war jetzt auf dem Markt, daß Dott ganz betäubt in eine leere Kiste kroch.

»Du bist das eben nicht gewohnt«, sagte Schlampel herablassend. »Wenn du aber, wie ich, einen Herrn hättest, der Jahr für Jahr zu jeder Messe nach Leipzig kommt, so würdest du dich über nichts mehr wundern!«

»Was hat denn eigentlich dein Herr hier ausgestellt?« fragte die kleine Dott neugierig.

»Ach, ausgestellt hat er eigentlich nichts«, erwiderte Schlampel ausweichend. Dann jedoch fuhr er eifrig fort: »Aber eine ganze Musikkapelle bringt er mit. Denn wenn die Messe wochenlang dauert, muß man auch für Kunst und Unterhaltung sorgen. Komm nur schnell hinter mir her, ich rieche, daß jetzt das Beste von der Messe kommt!« Und eilig lief er unter den Ständen hindurch quer über den Markt. Die Kleine folgte ihm, so schnell sie konnte. Sie wollte Schiampel bitten, sie auf die Reise mitzunehmen. Denn wenn sein Herr mit einem ganzen Konzerthaus reiste, so würde es ihm wohl nichts ausmachen, wenn sie in einem der Wagen bei ihm unterkam.

Auf der Hauptstraße, die über den ganzen Markt führte, kam jetzt eine Menagerie herangezogen. Voran ein Riesenelefant, dessen ganzer Körper von einem Bretterkasten verdeckt war, um ihn bis zum Auftreten vor den Blicken der Neugierigen zu schützen. Nur die mächtigen stampfenden Beine waren darunter zu sehen. Ihm folgten Kamele, Strauße und in vielen Gitterwagen die seltensten Tiere.

Die Kleine war so in den Anblick versunken, daß sie mit offenem Munde dastand, als sie plötzlich um die Hüften gepackt und in die Höhe gehoben wurde.

»Wen haben wir denn da?« fragte ein struppiger kleiner Mann, der sie fest in seiner Hand hielt und langsam vor seinen Augen hin und her drehte.

»O bitte, lassen Sie mich los!« rief Dott voll Angst und wand sich in dem Griff des Fremden. — Ach, sie hatte vergessen, daß sie wieder in eine andere Zeit hinuntergestiegen war und von allen gesehen werden konnte!

»O nein, mein Püppchen!« erwiderte der. »So eine wie dich können wir gerade brauchen! Du wirst mir fein zu meiner Orgel tanzen, und Schlampel wird dann ein schönes Stück Geld in meinem Hut zusammenbringen!«

Die Kleine blickte auf Schlampel. »Das also ist sein Herr!« schoß es ihr durch den Kopf. Und die Musikkapelle, mit der er reiste, war nichts anderes als eine alte Drehorgel! Hatte er sie vielleicht absichtlich hierhergelockt, um sie in die Gewalt seines Herrn zu bringen?

Als sie aber auf Schlampel schaute, mußte sie diesen Verdacht sofort aufgeben. Er kroch mit dem Bauch auf der Erde und sah mit flehenden Augen zu ihr auf, so sehr schämte er sich, weil seine Großsprechereien nun herausgekommen waren.

Dott schaute verzweifelt nach Hilfe aus. Aber an dieser Stelle des Platzes war nichts anderes zu sehen als fahrendes Volk: Seiltänzer und Gaukler, Luftspringer und Zauberer und davor die Schaulustigen. Zu ihrer Rechten hatte ein Wunderdoktor seinen Stand, zur Linken machte ein Taschenkünstler seine Kunststücke, und gegenüber stand neben einem Wachsfigurenkabinett eine Wanderbühne.

Nein, hier würde ihr niemand helfen, denn hier war sie nur ein Schaustück für Neugierige, genauso wie die Mißgeburten oder Spaßmacher auf diesem Jahrmarkt.

Da wurde sie auch schon von Schlampels Herrn auf die Drehorgel gesetzt. Und schon stellten sich auch die ersten Zuschauer vor der Drehorgel auf. Gehorsam hatte sich Schlampel auf den Hinterbeinen aufgerichtet und hielt den Hut seines Herrn zwischen den Zähnen, um die Gaben entgegenzunehmen. Der kleinen Dott stieg das Blut in die Wangen, als sie die Blicke der Menge auf sich gerichtet sah und ihre Bemerkungen hörte.

»Nein, niemals werde ich vor diesen Menschen tanzen!« dachte Dott empört.

»Los jetzt!« flüsterte Schlampels Herr und begann die Orgel zu drehen.

»Diddeldumdei!« machte die Orgel. Und die Kleine faßte mit beiden Händen ihr Röckchen und begann sich langsam auf der Orgel hin und her zu drehen, während sie die Zähne zusammenbiß.

»Cornix und Gurian habe ich verloren«, sagte sie zu sich selbst. »Aber noch nicht meinen freien Willen und meinen Mut!« Und bei diesen Worten machte sie einen Sprung vom Kasten und fiel — mitten durch das Laubwerk und die Zweige des Baumes hinunter, auf dem sie am Abend zuvor zwischen den Elstern eingeschlafen war.

Betroffen blieb sie auf der Erde sitzen.

»So also war das!« dachte sie, während die Elstern aufgeregt um sie herumsprangen, »aber solange ich nur meinen Mut und meinen freien Willen behalte, kann noch alles gut werden. Und das will ich mir merken!«

Freunde in der Not

Nach den wunderlichen Erlebnissen in Leipzig versuchte die kleine Dott nur noch einmal, den Elstern zu entkommen. Dann aber sah sie ein, daß es wenig Sinn hatte, vor einer Elster davonzulaufen. Denn die Elstern, ob sie töricht oder gescheit sind, haben Flügel und Krallen, und Dott, das kluge Menschenkind, hatte keine.

Aber die Kleine fragte sich nun, warum ihre Freunde so gar nichts taten, um sie von ihren Feinden zu befreien. Nicht einen Augenblick rechnete sie damit, daß Gurian ihr helfen würde, er, der Leitvogel, der für die jungen Reiher zu sorgen hatte! Aber Cornix — wo blieb er, der Getreue, der immer in der Not zur Stelle gewesen war!

Die Elstern hatten ihren Flug mit ihrer Beute fortgesetzt, in steter Angst vor den Verfolgern kreuz und quer durch ganz Sachsen, von Stadt zu Stadt, und zuletzt durch die Wälder und Täler des Erzgebirges. Und nachdem sich Pica-Pica von ihren Gefährten im Bösen getrennt hatte, flog sie mit der Kleinen allein.

Im Elbsandsteingebirge, der Sächsischen Schweiz am großen Strom, schloß Pica-Pica endlich ihr Abenteuer mit dem Menschenkind ab — in ihrer eigenen Weise. Hoch oben, auf der Spitze eines alleinstehenden Felsens, der senkrecht und schmal wie eine aufgestellte Nadel in den Himmel ragte, fast hundert Meter über der Erde, gab sie der Kleinen die Freiheit zurück.

»Dies ist das Ende deiner Reise, du Krähenliebling, du Reiherkleinod, du Juwel, das selbst eine Frau Harke in ihren Schutz genommen hat. Ha! Dir das Leben nehmen, das darf ich nicht! Dich hacken, ach, schackerack, brr!, das darf ich nicht! Aber dich hier oben sitzen sehen, das darf ich. Nun sieh zu, wie du herunterkommst, bevor dich der Habicht holt!«

Mit wilden Flügelschlägen sprang sie vor der Kleinen hin und her, und plötzlich war sie mit einem Schrei in der Tiefe verschwunden.

Da saß nun die kleine Dott auf der Felsenplatte, zerrupft, zerzaust und halb verhungert. Sie wagte es nicht, sich die natürliche Größe zurückzugeben, denn noch immer konnte Pica-Pica irgendwo lauern und versuchen, ihr den Becher zu entreißen.

Tief unter ihr lag das herrliche Land der Sächsischen Schweiz mit den abenteuerlich geformten, wildzerklüfteten Felsen des Elbsandsteingebirges.

Es war so still, daß es der Kleinen ganz unheimlich zumute wurde. Tief unten flog ein Vogel wie ein winziger, schwarzer Punkt, der auf und nieder stieg. »Hallo!« schrie die Kleine zu ihm hinunter. »Bitte, komm doch herauf zu mir!« Aber ihr Schrei verhallte im ungeheuren Raum.

Nun richtete sie sich auf und blickte nach Hilfe suchend in die Höhe. Sofort aber warf sie sich zu Boden und drückte sich in eine Vertiefung des Felsens. »Der Habicht!« dachte sie. »Pica-Picas Habicht!«

So fest sie nur konnte, preßte sich Dott in einen Spalt des Felsens, aber längst hatte der Habicht den beweglichen kleinen Punkt auf dem Felsen entdeckt. Und bevor Dott Zeit hatte, die Schnur des Beutels aufzureißen, um sich durch den Becher die natürliche Größe zurückzugeben, schoß er mit zusammengelegten Flügeln schräg von der Seite auf sie nieder. — Die Kleine schloß die Augen. Unter sich hörte sie die rauhen Warnungsschreie des Eichelhähers, dann wurde es ganz still.

Und plötzlich ertönte ein Laut, der ihr Herz schneller schlagen ließ. Es war nur das Krächzen eines Krähenschwarms, aber sie meinte, daß es auf der ganzen Welt keinen lieblicheren Klang geben könne!

»Ha! Das war nicht zu früh!« sagte plötzlich eine knarrende Stimme.

»O Cornix!« schrie die kleine Dott und sprang auf. Und dann warf sie sich dem Krähenfürsten um den Hals und lachte und weinte vor Dankbarkeit und vor Freude.

»Hm!« machte Cornix, aber er hielt ganz still, bis sich die Kleine beruhigt hatte. Dann aber sagte er: »Willst du nicht einmal nach oben schauen, Dott? Die da oben sind es, die dich gerettet haben!«

Über dem Felsen flatterte mit lautem Geschrei eine kleine Krähenschar zwischen Dott und dem Habicht. Der aber hatte sich bereits mitten im Sturz aufgefangen und stieg, ohne den Kampf mit den Krähen aufzunehmen, in ruhigen Kreisen aufwärts.

Als die Krähen sich auf dem Felsen vor Cornix niedergelassen hatten, stellte Cornix sie dem Menschenkind vor. Es waren die kühnsten und erfahrensten aus dem großen Heer der Nebelkrähen bei Havelberg, deren Fürst der Knese Cornix war.

»Das ist Mutter Kra, die Graue, die Älteste und Weiseste des Stammes. Du tust gut daran, Dott, ihre Freundschaft zu gewinnen! Die anderen sind Krage Eisenschnabel, Corvus Hartfuß, Kroa Leichtfuß und der da hinten, das ist Krai Topfgucker. — Du mußt nämlich wissen, Menschenkind, daß mehr als eine alte Nebelkrähe nötig war, um herauszubekommen, wohin Pica-Pica dich verschleppt hatte.«

Die kleine Dott errötete, als Cornix auf die »alte Nebelkrähe« anspielte. Als sie aber verstohlen zu ihm hinüberblickte, entdeckte sie das ihr so vertraute Blinzeln in seinen Augen.

»O Cornix!« rief sie und legte beide Arme um seinen Hals. »Du darfst mir nicht böse sein! Denn siehst du, eine alte Nebelkrähe bist du ja wirklich! Aber du bist die herrlichste aller Nebelkrähen in der Welt!«

Cornix lachte kurz auf. Dann räusperte er sich und schaute der Kleinen fest in die Augen. »Gurian ist mit seinem Schwarm nach Osten weitergezogen. Er bittet dich, so schnell wie möglich zu ihm zurückzukehren. Denn tust du es nicht, so müssen die Reiher glauben, Ruro Sturmflug könne darüber entscheiden, mit wem die Reiher ziehen dürfen.«

Die Kleine fühlte, wie sie rot wurde. Mit zusammengezogenen Brauen dachte sie nach. Nach ihrer Flucht mußten die Reiher natürlich glauben, daß Ruro Sturmflug im Recht war. Denn Gurian reiste ja wirklich ohne das Menschenkind und die Krähe weiter, wie Ruro Sturmflug es gefordert hatte.

»Da habe ich ja etwas ganz Dummes gemacht!« sagte sie. »Und ich wollte Gurian helfen, Cornix«, fügte sie leise hinzu.

»Darum brauchst du dich nicht zu schämen, kleine Dott«, sagte Cornix schnell. »Gurian weiß genau, wie du es gemeint hast! — Aber auf nun und fort!«

Bevor sie aber ihren Flug nach Osten fortsetzten, wollte die Kleine dem Krähenfürsten und Mutter Kra noch ein Geheimnis mitteilen. In der Nähe von Leipzig nämlich, als die Elstern in einem Walde wieder eine kleine Ruhepause gemacht hatten, war ihr Frau Harke noch einmal begegnet. Nicht in ihrer Macht und Schönheit wie in der Frauharkenhöhle. Nein, in der Gestalt, in der sie in jener Gegend erscheint: als Frau Buckmarte, barfuß und alt, mit einem Tragkorb auf dem Rücken, so daß Dott sie zuerst gar nicht erkannt hatte. Nachdem sie der jammernden Alten drei Dornen aus dem wehen Fuß gezogen hatte, da hatte ihr Frau Harke verraten, wo sie ein Heilmittel für das kranke Schwesterchen finden könnte.

»›Über den Wolken suche das Mittel aus Sonne, Erde und Regem, hat Frau Harke gesagt«, schloß Dott ihren Bericht, »bei dem Alten soll ich es suchen, der stärker ist als der Nebelgeist daheim. Ich habe aber bis jetzt noch nicht herausbekommen, Cornix, was Frau Harke damit gemeint hat! Wie soll ich denn über den Wolken nach dem Mittel suchen?«

»Hm«, machte Cornix, »ich glaube, das Rätsel könnten wir lösen. Aber ich möchte dir doch raten, Dott, daß du die Worte der Frau Harke nicht noch einmal aussprichst. Am besten ist es, du redest überhaupt nicht mehr darüber, bis du den Alten vor die stehen siehst!«

Die Kleine hätte gern noch einige Fragen gestellt. Zum Beispiel, wie sie denn den Weg zu dem Alten finden sollte, wenn sie nicht nach ihm fragen durfte.

Aber sie beschloß, dem Rat des Cornix zu folgen. Schweigen, das konnte sie schon, wenn es darauf ankam! Aber sie meinte, daß man nicht gerade leichter aus den Schwierigkeiten herauskam, wenn man nicht über sie sprechen durfte!

In Rübezahls Garten

Neuigkeiten

Die kleine Dott hatte bei den Elstern eine so rauhe Behandlung erfahren, daß sie meinte, die Krähen müßten nun um so freundlicher zu ihr sein. Sie waren ja ihre Retter! Die jungen Krähen aber schienen nicht die Absicht zu haben, sie zu verwöhnen.

Besonders unverhüllt aber zeigte Mutter Kra ihre Unlust. — »Noch nie hat ein Tier so streng mit mir gesprochen wie sie!« dachte Dott. Dabei hatte Mutter Kra eine Art, sie mit einem Auge anzusehen und das andere zu schließen, die Dott in Verwirrung bringen konnte.

»Ich muß einmal ein ernstes Wort mit den jungen Krähen sprechen«, überlegte Dott. »Was nutzt es, wenn Retter retten, dann aber nichts von einem wissen wollen!«

So setzte sie sich eines Morgens auf ein Grashügelchen. Sauber mit Großmutters Seife gewaschen und mit Großmutters Kamm gekämmt, erwartete sie die Rückkehr der jungen Krähen, die zur Nahrungssuche ausgeflogen waren. Dabei malte sich die Kleine aus, wie lustig es doch sein könnte, mit den jungen Krähen zu reisen. Und sie dachte mit Sehnsucht an die Spiele und Neckereien der jungen Reiher!

»So schön wie die Reiher waren die Krähen natürlich nicht. — Aber Krähen haben eben ihre eigene Schönheit«, verbesserte sie sich.

In ihrer Art gefielen sie Dott auch recht gut. Sie waren ja Nebelkrähen wie Cornix und hatten das gleiche Federkleid wie er, aschgrau, und Kopf und Flügel tiefschwarz. Dott spürte, welch eine unbändige Kraft in den Jungen war, wenn sie vor lauter Übermut gegeneinander losfuhren oder sich über ein Grasbüschel warfen, um es mit dem Schnabel zu zerhacken, daß die Erde nach allen Seiten spritzte. Dann erschienen sie der Kleinen sogar gewaltig und gefährlich.

Dott mußte zugeben, daß sie sich in der letzten Zeit große Mühe gaben, höflich und behutsam mit ihr umzugehen.

Dieser Gedanke tat der kleinen Dott recht gut, und darum schaute sie auch voll Freude auf, als sie vom Walde her ihre Begrüßungsschreie hörte. Dann aber wußte sie nicht, ob sie lachen oder aufspringen und davonlaufen sollte! — Jeder von ihnen hatte ihr ein Geschenk mitgebracht — aber was für Geschenke! Corvus Hartfuß legte eine fettglänzende Schnecke vor ihre Füße, Kroa Leichtfuß ließ gleich einen ganzen Haufen Würmer und Käfer aus ihrem Kropf ins Gras fallen, Krai Topfgucker aber hatte ein widerliches Gemisch von Eiweiß und Eidotter in seinem weitgeöffneten Schnabel und flog auch gleich auf sie zu, so daß der Eierschaum auf ihr Röckchen tropfte. —

»O pfui, Krai!« entfuhr es der Kleinen, während sie sich weit zurückbeugte, »brrr! Wie ekelhaft!« Sie schüttelte sich vor Widerwillen.

Als sie jedoch merkte, wie bestürzt die drei vor ihr standen, begriff sie, daß sie ihre neuen Freunde gekränkt hatte.

»Ekelhaft?« stieß Krai hervor, nachdem er das Ei wieder in seinen Kropf hinuntergeschlungen hatte, »unsere guten Speisen sind ekelhaft?«

»Ach, entschuldigt doch bitte!« rief die Kleine. Und plötzlich nahm sie Krai Topfgucker um den Hals, obgleich er schrecklich wild roch und ihm die Eierschalenreste noch in den Schnabelecken klebten. »Als Krähenspeise muß es sicher ganz wunderbar sein!«

Dott hatte nun auch die jungen Krähen in ihr Herz geschlossen.

Sie konnte nun nichts anderes tun, als die Gedanken der Jungen auf etwas anderes zu lenken. »Ich habe mich so gefreut, als ich euch kommen sah!« begann sie darum schnell. »Ich wollte euch nämlich schon lange etwas fragen. Könnt ihr mir wohl sagen, warum Mutter Kra am Anfang so unzufrieden mit mir war? — Ich habe doch gleich gemerkt, daß sie gar nicht so sehr gern mit mir geflogen ist!«

»Das kannst du glauben!« rief Krai Topfgucker, und dabei glühte etwas in seinen Augen, das die Kleine an Cornix erinnerte. »Und nicht nur Mutter Kra! Hunderte von Krähen waren darüber genauso ärgerlich wie sie!«

»Und du kannst sicher sein, daß wir alle einen schönen Zorn auf dich hatten, als wir hörten, daß wir hinter dir und Pica-Pica herjagen sollten, um dich zu befreien«, setzte Corvus Hartfuß hinzu, während er wie in Gedanken nicht nur seine Schnecke, sondern auch die Leckerbissen, die Kroa Leichtfuß der Kleinen mitgebracht hatte, hinunterschlang.

Die kleine Dott schaute verblüfft auf die jungen Krähen. — »Aber was habe ich euch denn getan, daß ihr mich alle nicht leiden könnt?« fragte sie, während ihr die Tränen in die Augen schossen, so gekränkt fühlte sie sich nun selbst.

»Du?« lachte Krai Topfgucker, »du hast nicht einmal so viel Geduld gehabt, das Ende des Reiherthings abzuwarten, so daß dich die erste beste Elster wegschnappen konnte!«

»Wenn Gurian und Cornix eine Sache führen, dann soll man ihnen nicht vorgreifen«, erklärte Corvus Hartfuß in seiner belehrenden Art. »Aber du kannst wohl verstehen, daß wir alle nicht « sehr begeistert sind, daß Cornix gerade jetzt im Herbst außer Landes ist, kurz bevor sich unser Stamm um den Knesen sammeln will. Es gibt genug Krähen bei uns, die schon heimlich davon sprechen, daß Cornix bald zu alt für einen Krähenfürsten sein wird, und daß sie sich nach einem neuen Knesen umschauen sollten.«

»Und die Stärksten fangen auch schon an, miteinander zu kämpfen, um herauszubekommen, wer als Nachfolger in Betracht kommt«, unterbrach ihn wieder Krai. »Cornix muß sich darauf gefaßt machen, bei seiner Heimkehr einen harten Kampf zu kämpfen!«

Und wieder bemerkte die kleine Dott das scharfe Glänzen in den Augen Krais, das sie an Cornix erinnerte.

»Aber was soll ich denn tun, damit Cornix um meinetwillen nichts Böses geschieht!« rief sie in plötzlicher Angst um ihren treuen Freund.

»Du?« schrien Krai und Corvus nun zugleich, und dann lachten sie, daß es gellte. Und selbst die schüchterne Kroa Leichtfuß gluckste in sich hinein. »Glaubst du denn, daß irgend jemand etwas für Cornix tun kann, wenn er selbst es anders bestimmt hat?«

»Jeder Krähenhäuptling muß einmal seinen großen Kampf kämpfen«, sagte Corvus Hartfuß würdevoll.

»Und ich glaube, daß Cornix siegt!« schrie Krai begeistert. Er hüpfte mit seinen langen Beinen ein paar seiner seltsamen Abflugsprünge, und dann stürmte er davon.

Gleich darauf schoß auch Corvus Hartfuß fort. Nur Kroa Leichtfuß war zurückgeblieben. Vorsichtig stelzte sie etwas näher und schaute zur kleinen Dott hinauf, dann aber flatterte sie auf den Hügel und legte sich dicht neben der Kleinen ins Gras.

»Mach dir nicht zu viel daraus«, sagte sie, »es geschieht nichts in seinem Stamm, was Cornix nicht schon längst weiß!« Und indem sie ihren Kopf an der Schulter der kleinen Dott rieb, fügte sie etwas verlegen hinzu: »Und jetzt hat auch keiner von uns mehr etwas gegen dich, das wollte ich dir nur sagen«, und mit diesen Worten hob sie sich aus dem Grase, reckte ihre Flügel hoch über der kleinen Dott, schwang sie auf und nieder, daß es um sie wirbelte, und warf sich von der Erde in die blaue Luft hinein.

Das waren in der Tat große Neuigkeiten für Dott. In Gedanken versunken stand sie auf, um ihre Sachen zusammenzupacken. Gerade aber, als sie den Reisebeutel wieder über ihrem ganzen Hausrat verschlossen hatte, kam plötzlich Cornix selbst auf sie zugebraust. Und wie sie ihn nun so mächtig und stark vor sich stehen sah, mit seiner breiten Brust, den todbringenden Greifkrallen und seinem klugen, scharfen und immer etwas belustigten Blick, da schoß es heiß in die Augen der Kleinen vor Stolz und Dankbarkeit.

Aber sie sagte nichts über das, was sie gehört hatte, sondern bat ihn nur, ihr doch in ihren verschiedenen Schwierigkeiten und Aufgaben zu helfen. Und dann erzählte sie ihm alles von ihrer Verabredung mit Klaus und von ihren Erlebnissen mit den Elstern.

»Den Jungen wiederzufinden, wird nicht schwer sein«, meinte Cornix, »wenn wir die schlesische Ebene nach Gurian durchforschen, werden wir wohl auch deinen Freund nicht übersehen...«

Der Herr der Berge

Es war ein herrlicher Sommermorgen, an dem die Krähen mit der kleinen Dott aufbrachen. Cornix mußte seinen Flug so einrichten, daß er nach beiden Seiten hin in die schlesische Ebene und nach Böhmen hinein — nach Gurian Ausschau halten konnte. Darum nahm er seinen Weg nach Osten über die große Gebirgskette, die von der Elbe bis zur Oder hin reicht.

Silberweiß segelten die Wolken am Himmel, unten aber über der Erde ruderte die kleine Schar des Cornix mit festen, harten Flügelschlägen dem Isergebirge entgegen. Das lag vor ihnen wie ein einziger ungefüger Block, breit, dunstig und blau wie Stahl. Wie sie aber darauf zustürmten, da schob sich die Bergmasse auseinander, und eine Kuppe nach der anderen reckte sich vor ihnen auf. Die Krähen mußten sich höher und höher in den Himmel hinaufschwingen; immer reiner und kälter wurde die Luft, und immer mächtiger schlugen sie die Schwingen.

Die kleine Dott wußte nun, daß sie gleich in das Reich Rübezahls, des Herrn des Riesengebirges, kommen würde. In ihrem Sagenbuch hatte sie viele Geschichten über den mächtigen Geist der Berge gelesen. Damals hatte sie sich sogar gewünscht, ihm einmal in seinem Reiche zu begegnen und — wenn er gerade eine gute Stunde hatte! — sein Gast zu sein.

Aber an solche Wünsche durfte sie jetzt gar nicht denken. Sie war ja unterwegs, um Gurian einzuholen und das Mittel für das Schwesterchen zu suchen. Und Rübezahl, das war ein Geist, bei dem man nie wissen konnte, was bei einer Begegnung herauskam! Es konnte ihr ja ergehen wie der Königstochter Emma, die er plötzlich in sein unterirdisches Reich entführte, einfach aus Freude an ihrer Schönheit!

»So schön wie die Königstochter Emma bin ich ja nicht«, überlegte Dott. »Rübezahl wird mich gar nicht in seinem Reich haben wollen!«

Das beruhigte Dott ein wenig. Denn mit der Rennefarre im Schuh, da konnte sie ja schnell — nein, sie wollte lieber gar nicht an eine Begegnung mit Rübezahl denken!

Im nächsten Augenblick aber schon dachte sie doch wieder daran! Wie schwer mußte es doch sein, mit einem Geist zusammen zu leben, der so empfindlich war, daß man nicht einmal seinen Namen aussprechen durfte, und der sich, wenn ihm etwas nicht gefiel, in Stroh verwandeln konnte. »Es muß nicht angenehm sein, wenn man plötzlich entdeckt, daß man zu Stroh spricht!« meinte Dott.

Auf die Königstochter Emma aber war sie schon immer ein wenig böse gewesen. Sie fand es gar nicht königlich, daß sie gerade dann aus Rübezahls Reich geflohen war, als er ihr zuliebe auf seinem Acker die Rüben zählte. Und dabei hatte sie sich das Pferd für ihre Flucht auch noch aus einer seiner Rüben gezaubert!

»Aber ich sollte hier nicht so viel an Rüben denken!« erinnerte sich Dott. »Er kann es ja nicht hören, aber wenn er es hörte, würde es ihn kränken!«

Alle diese Gedanken ließ die kleine Dott durch ihren Kopf gehen, während sie immer höher zum Reifträger hinaufflogen.

So saß sie schweigend auf dem Rücken des Cornix, während sich seine starken Flügel regelmäßig neben ihr auseinanderspreizten und dann nach unten schlugen. Erst als sie durch ein lautes Freudengeschrei der jungen Krähen aufgeschreckt wurde, sah sie, daß sie den Gipfel des Reifträgers erreicht hatten.

Dott hatte schon manch einen Berg kennengelernt. Hier aber erlebte sie, wie es ganz hoch oben aussah, wo der Frost und der Sturm über den Wald gesiegt hatten. Tannen gab es in dieser Höhe nicht mehr. Mit einem Male aber fand sich die wetterharte Kiefer wieder ein und versuchte den Kampf mit dem Frost aufzunehmen. Aber wie sah sie hier aus, die stolze Kiefer aus der Heimat der kleinen Dott! Sie kroch geradezu auf der Erde mit ihrem gekrümmten Stamm, und ihre kurzen Ästchen waren alle nach oben gebogen, als kniete der Baum mit ihnen auf dem Boden. — Nach kurzer Zeit aber mußte auch die Kiefer zurückbleiben. Nur einige Moose und Flechten wagten es noch, ein wenig höher hinaufzurücken. Und zuletzt gab es überhaupt nichts Lebendiges mehr.

Cornix hatte nun mit seinem Schwarm den Kamm des Riesengebirges erreicht. Auch hier herrschten nur noch der Wind und der Sturm. Kein Baum war zu sehen. Kein Vogel sang. Nichts wuchs hier als das starre Berggras, aus dem die langen, bleichen Halme des Vorjahres herausragten, als seien sie die weißen Haare der Berggipfel, über die der Wind dahinstrich.

»Hier mußte ja Rübezahl schwermütig werden und vor sich hinbrüten! So ganz allein!« dachte Dott. »Sicher ist er nur aus Langeweile vor den Wanderern aus der Erde heraufgeschossen, riesengroß und mit dem Schürhaken in der Hand! An seiner Stelle wäre ich auf seinem langen, langen Pferd, auf dem zehn Männer Platz haben, dahergekommen und ganz langsam an den Wanderern vorübergezogen, nur so, zum Spaß!«

Wahrhaftig, es war ein großartiges Reich, über das Rübezahl herrschte, voll wilder Schönheit und Reichtum und Schrecken — so voller Gegensätze wie der Herr dieses Reiches selbst!

Es war darum auch ganz natürlich, daß die Gedanken Dotts hierhin und dorthin gerissen wurden. — Wenn sie bei ihrem wilden Ritt auf Cornix’ Rücken in den Abgrund der Schneegrube hinunterfuhr, wo unter den brauenden Nebeln der Schnee mitten im Sommer meterhoch zwischen den Gesteinstrümmern lag — oder wenn sie zwischen den totenstillen Felsenbergen über den unbewegten Spiegel der Bergteiche dahinflog — dann stiegen die schreckensvollen Geschichten über den mächtigen Geist des Riesengebirges immer wieder vor ihr auf!

Schaute sie aber auf die Siedlungen der Menschen und die friedlichen bunten Kühe, die dort auf den tiefgrünen Matten weideten, mitten zwischen den rieselnden Quellen und der feierlichen Stille der Tannenwälder — dann konnte sie nur noch an die schönen Geschichten denken, in denen Rübezahl den Menschen durch seine Gaben geholfen hatte.

Denn wenn er die Menschen liebte, und Dott wollte so gern glauben, daß er sie liebte, dann würde er ihr vielleicht auch raten, wie sie den Weg zu dem geheimnisvollen Alten über den Wolken finden könnte!

Hriob Zagel

Die Krähen waren jetzt in eine Gegend gekommen, in der die Bauden, wie die Häuschen der Gebirgler genannt werden, fast bis zum Kamm hinaufstiegen. Hier und dort standen die kleinen Häuser an den Berglehnen. Weder Scheune noch Stall noch Schuppen gab es neben dem Wohngebäude, es gab keinen Hof und kein Blumengärtlein. Einsam und frei standen die Häuschen hoch oben in den Bergen, und einige von ihnen hingen da in schwindelnder Höhe, als seien sie an den Abhang geklebt.^

»Was ist denn das für ein kurzes Gras bei euch?« fragte sie, als sie dicht an einigen Kühen vorüberflogen. »Das sieht ja ganz borstig und hart aus!«

»Der Läuserich ist das, der Wolf«, brummte eine große rote Kuh, die sich aus dem Gras erhob, um gemächlich hinter den Krähen einherzuschreiten. »Viel Gutes ist nicht dran, das ist wahr«, fuhr sie fort. »Aber sieh nur, was daraus werden kann!« schloß sie stolz und wies mit dem Kopf den Abhang hinunter.

»Ja, laß uns sehen, was ihr hier oben fertigbringt!« riefen die jungen Krähen übermütig.

Cornix flatterte ein Stückchen bergab und ließ sich auf einer Mauer nieder, hinter der das schönste Gras zu sehen war, weich und knietief stand das kleine Wiesenstück hinter dem Mäuerlein, voll von Ampfer, Glockenblumen, Lichtnelken und saftigen Kräutern.

»Hier oben sind die Wiesen so groß, daß man sich ohne Mauer in ihnen verlaufen würde«, neckten die jungen Krähen die alte Kuh, während sie über der winzig kleinen Wiese umherflatterten.

»Ja, warum hat man denn diese Wiese hier mit einer Mauer umgeben, als wenn sie ein Garten wäre?« wandte sich auch die kleine Dott an die Kuh, während sie von Cornix’ Rücken sprang.

»Dieses Wiesenfleckla ist auch ein Garten«, sagte die Kuh und schaute mit ihren großen Augen vorwurfsvoll auf die Kleine und die ganze Krähenschar, die hier plötzlich auftauchte, um sich über alles lustig zu machen. — »Es heißt ja auch ›Grasgarten‹. Und ihr könnt glauben, daß es Arbeit genug gemacht hat, bis aus dem Läuserich ein solcher Garten werden konnte!— Zählt ihr es für nichts, wenn der Hausvater Jahr für Jahr den Dung auf dem Rücken heraufschleppen mußte? In seinen Taschen hat er die Erde aus dem Walde mitgebracht, wenn er von den Holzarbeiten heimkam, denn unter dem Wolf fängt gleich der Felsen an! Und wieviel Steine er ablesen mußte, das könnt ihr selbst sehen, denn daraus hat er die Mauer gegen das Wild aufgebaut. Ihr braucht also nicht daherzukommen und zu sagen, diese Wiese sei weniger wert als ein Garten!« — Die jungen Krähen hatten das Ende der Rede gar nicht abgewartet. Sie waren längst davongeflogen, um hinter dem Hause nach Nahrung zu suchen. —

Die kleine Dott aber hatte aufmerksam zugehört. »Aber wie schafft ihr denn eigentlich das Heu heim?« fragte sie, um sie auf andere Gedanken zu bringen. »Auf diesem Abhang kann doch gar kein Heuwagen fahren!«

»Heuwagen!« wiederholte die Kuh und schob die große Unterlippe vor. »Wozu haben wir denn die großen Hörnerschlitten? Damit geht es doch ganz leicht den Abhang hinunter und gleich auf den Heuboden unter dem Dach! Aber sieh dir’s nur selbst an. Ich muß jetzt gehen, das Naazla kommt eintreiben.«

Die kleine Dott sprang von der Mauer und rannte hinter der Kuh her. »So lauf doch nicht so schnell!« rief sie. Die aber schritt, ohne sich umzublicken, vor dem kleinen Buben her, der die vier Kühe zusammentrieb und in den Stall brachte.

Als die Kleine am Haus angelangt war, da mußte sie zugeben, daß hier alles ganz vortrefflich eingerichtet war, und sie staunte darüber, wie der Mensch sich doch in jeder Landschaft zu helfen verstand! Hier oben hatte er sein Haus so nahe mit dem Rücken gegen den Abhang gebaut, daß er von der Höhe herunter und über ein Brückchen mit der ganzen Heuladung gleich hinten unter das Dach hineinfahren konnte.

Dem Hause selbst aber konnte man es ansehen, wie gut es eingerichtet war, um den Winterstürmen und der Kälte trotzen zu können. Fest wie eine Burg stand es da auf seinem steinernen Unterbau, und so gewaltig waren die Balken der Wände, als wollten sie zu den Wettern und Winden sagen: »Kommt nur an! Hier gibt es kein Durchkommen!« Und damit auch nicht der leiseste Luftzug zwischen den dicken Baumstämmen der Wände hindurchstreichen konnte, waren die Fugen dicht mit Mörtel ausgefüllt. Dunkelbraun waren die Balken, und der Mörtel war schneeweiß gestrichen, und diese braun und weiß gestreiften Wände sahen ganz wunderschön neben den grünen Wiesen aus.

»Ich muß doch gleich einmal über alles mit der Kuh sprechen«, dachte Dott und lief eilig um das Haus herum. Es war ihr gar nicht angenehm, daß gerade die guten Kühe sie für naseweis hielten und meinten, sie habe nur immer etwas auszusetzen. Die jungen Krähen hatten sich wirklich nicht gut aufgeführt!

Sie fand auch gleich die Tür zum Stall, und da die gerade offenstand, kletterte sie über die Schwelle und sprang in den Stall hinein.

»Ich habe mir jetzt euer Haus angesehen«, sagte sie höflich. Dabei aber zog sie die süße warme Luft tief in ihre Lungen hinein. Sie hatte gar nicht mehr gewußt, wie gut es tat, wieder einmal in einem Kuhstall zu stehen und den vertrauten Geruch zu atmen!

Die Kuh wandte ein wenig den Kopf und schaute schweigend auf sie nieder. — »Du könntest uns ja sagen, wer du bist«, fing jetzt eine zweite Kuh an, die weiß und rot gefleckt war. »Wir haben doch gleich gesehen, daß mit dir etwas Besonderes los ist! Ein Mensch bist du nicht, denn du versteht unsere Sprache. Zu den Holzweibchen gehörst du auch nicht, du hast ja keine Hocke Holz auf dem Rücken, du bist auch kein Moosweibchen, denn wo wäre denn das Moos in deiner Schürze? Du gehörst auch nicht zu den Leuten vom Landshuter Paß, denn du hast ja keine Gänsefüße. Auch zu den Rotbuckeln gehörst du nicht, du reitest ja nicht auf einem Zwergenpferdchen, sondern auf einer Krähe. — Wer also bist du, wenn du nicht zum Geistervolk unserer Berge gehörst?«

»Ich gehöre gar nicht zu dem Zwergenvolk«, sagte Dott, nachdem sie geduldig die lange Rede angehört hatte. »Ich bin ein Menschenkind, aber eines, das verzaubert ist. Und ich heiße Dorothea Kersting vom Kerstinghof und komme aus der Prignitz.«

»Hm«, machten die Kühe und schauten prüfend auf die kleine Dott. »Dann mach dir’s nur bequem«, fügte die rote Kuh freundlicher hinzu.

»Ich würde gern bei euch bleiben, aber ich darf Cornix nicht warten lassen«, sagte die kleine Dott. »Ich möchte nur schrecklich gern sehen, wie es drinnen bei euch aussieht!«

»Geh nur durch die Milchküche hindurch«, sagten die Kühe.

Die Kleine überlegte ein wenig, dann verabschiedete sie sich von den Kühen und lief in die Nebenkammer. Hier aber mußte sie wieder stehenbleiben, denn eine solche Milchkammer hatte sie noch nie gesehen. Es blitzte alles vor Sauberkeit, jedes Ding stand auf seinem Platz, und mitten durch die Kammer hindurch war eine richtige, lebendige Quelle geleitet! Die rieselte und plätscherte unaufhörlich mit lustigem Rauschen von der einen Seite des Raumes bis zur anderen.

Die Kleine aber wußte, daß sie sich nirgends aufhalten durfte. Sie rannte weiter in den Flur, und da auch die gegenüberliegende Tür nur angelehnt war, schlüpfte sie auch gleich in die Stube hinein.

Es war eine niedrige und dunkle Stube mit winzigen Fensterchen und einer schwarzen Balkendecke. Auch waren die Wände von innen mit braungebeiztem Holz verkleidet, und dadurch sah das Zimmer noch dunkler aus, als es wirklich war.

In einer Ecke gab es den mächtigen Kachelofen, der mußte auch jetzt im Sommer geheizt werden, denn an den Stäben am Ofen sollten die Käsebretter und die nasse Wäsche und die verregneten Mäntel trocknen.

Um den Ofen herum aber lief eine hölzerne Bank, und auf dieser Bank saß eine alte Frau. Sie schwang eine Wiege hin und her, — die an der Decke mit Stangen befestigt war, und sang dazu mit , ihrer leisen tiefen Stimme:

»Heita wiel ich schloffa giehn,
verzah Engala met m’r giehn...«

Auf diese Frau schaute die kleine Dott. So hatte auch ihre Großmutter im Spreewald gesungen, als Dott noch klein war! »Heute will ich schlafen gehn, vierzehn Engel mit mir gehn...«

Und dann wanderten die Augen der Kleinen weiter durch das Zimmer, denn es gab da etwas, wohin es die kleine Dott schon gleich gezogen hatte!

Dort in der Fensterecke nämlich, unter dem Kruzifix und dem Muttergottesbild im Winkel, rund um den großen Tisch, saß die ganze Familie, Vater, Mutter und fünf Kinder. Schweigend horchten sie auf den Gesang der alten Frau und aßen dabei bedachtsam von den heißen Kartoffeln, die zwischen ihnen in einem Haufen auf der weißgescheuerten Tischplatte lagen. Einen Bissen nach dem anderen schnitten sie mit ihren Taschenmessern von den Kartoffeln, nachdem sie etwas Butter daraufgestrichen hatten.

»Voaterla«, begann, als die Großmutter schwieg, der Junge, der die Kühe eingetrieben hatte, »wie ich heute die Küh eintreiben tu, da ruft’s hinter mir, mit ganz hoher Stimme, so wie ein kleines Mädchen ruft. ›Lauf doch nicht so schnell!‹ ruft es. Aber ich hab mich nicht umgeschaut. Ich mein’ fast, das war der Rübezahl, Voaterla«, schloß der Kleine und blickte auf den Vater.

Die kleine Dott lachte in sich hinein. Sie hatte vorhin wirklich vergessen, daß der Junge sie hören konnte!

»So, meinst du?« fragte der Vater und schnitt ein großes Stück von seiner Kartoffel. »Ich habe aber noch nie gehört, daß Rübezahl mit einer hohen Stimme gerufen hätte. Er ist zwar schon einmal als Braut erschienen, aber noch nie als ein kleines Mädchen.«

»Ach, Voaterla«, riefen da die Kinder. »Wie ist denn Rübezahl als Braut erschienen? Sprich doch, Voaterla, rede!«

»Mach auch’s Türle zu, Naazla«, sagte die Mutter besorgt. »Es tut nicht gut, wenn man vom Berggeist reden tut.«

Der Junge gehorchte sogleich. Die Kleine aber blickte besorgt auf die geschlossene Tür. Wie sollte sie nun unbemerkt wieder hinauskommen?

»Es hat einmal bei uns ein Mädchen gegeben«, begann jetzt der Vater, »das sollte einen Bräutigam heiraten, den es nicht gemocht hat. Und wie es so in aller Frühe am Hochzeitsmorgen in seinem Jammer durch den Wald geht, da schaut Rübezahl aus dem Gebüsch und hört seine Klagen. — ›Dir kann geholfen werden‹, denkt er und lockt die Braut so tief in den Wald hinein, daß sie erst spät am Abend den rechten Weg nach Hause findet.

Er selbst aber denkt in seinem Sinn: ›Nun werde ich heute neben dem Bräutigam im Hochzeitszuge gehn!‹ und dann verwandelt er sich in die Braut und geht zum Hochzeitshaus. — Nun wißt ihr ja aber, daß Rübezahl es so einrichten kann, daß die Menschen nicht richtig sehen können, und so kam es, daß niemand merkte, daß es die falsche Braut war, die der Bräutigam bekam. Und als ; der Zug zum Hochzeitshaus zurückkehrte, da machte Rübezahl, daß ihre Augen wieder richtig sahen. Und da geht die Braut neben dem Bräutigam und hat Haare wie Stroh und einen Bart wie Moos, und ein Kleid hat sie an, das ist aus Rinden und Wurzeln und Fellen. ›Nahmscht me garn, Seff?‹ fragte da Rübezahl den Bräutigam.«

Die Kinder lachten, und Dott mußte sich zusammennehmen, um nicht mitzulachen.

Die Mutter erschrak. »Tu den Kindern nicht so viel vom Rübezahl erzählen, Mann«, bat sie. »Mir ist grad so, als fangt er an und grollt in seinen Bergen! Und schau nur dort die alte Krähe, die gegen das Fenster fliegt!«

»Cornix!« dachte Dott besorgt. »Und nun kommt auch noch ein Gewitter herauf! Was mache ich nur?« Sie dachte wohl daran, * sich die natürliche Größe zurückzugeben, um die Tür zu öffnen. Aber dann würden sicher alle hier in der Stube meinen, Rübezahl sei ins Zimmer gekommen!

»Mutterla, wir haben doch alle nichts Böses getan«, beruhigte der Vater die Mutter. Dann aber lachte er gutmütig. »Von unseren Madla würde wohl bestimmt keines sagen: ›Mit einem Popanz tanz’ ich nicht!‹, wenn Rübezahl sie zum Tanz bitten würde.«

»Voaterla, warum mag der Rübezahl denn nicht, wenn man seinen Namen nennt?« fragte jetzt eines der kleinen Mädchen.

»Nun, ganz einfach. Weil es gar nicht sein Name ist«, erwiderte der Vater. Er reckte sich auf, und die kleine Dott sah jetzt, wie groß und breitschultrig, sehnig und mager er war. Seine Züge waren scharf geschnitten. Seine schönen dunklen Augen aber blickten jetzt über die Seinen hinweg in die Ferne.

»Rauher Sturm ist sein Name«, fuhr er fort. »So ist es mir gesagt worden, und so glaube ich es auch. Denn Hriob, das bedeutet rauh, und Zagel, das ist der Bergwind, der Sturm in unseren Bergen. Und aus Hriob Zagel hat man dann Rübezahl gemacht. Wenn ihr also die Lawinen ins Tal donnern hört, so denkt nur: Jetzt pflügt Hriob Zagel die Kämme unserer Berge mit seinem Dreigespann aus Pferd, Ochse und Bock! Und er braucht nur seine Sturmesharfe zu schlagen, dann zittern unsere Berge! Hriob Zagel, der Wirbelsturm, das ist Rübezahl!«

Kaum aber hatte er ausgesprochen, da krachte ein Donnerschlag, daß das Haus erbebte und die Tür von selber aufsprang.

»Das kam zur rechten Zeit!« dachte die Kleine, während sie aus der Tür schlüpfte und um das Haus herumlief. Sie hatte jetzt keine Angst mehr vor Rübezahl. Ein Geist, der den Menschen half, obgleich sie ihn mit falschen Namen riefen und sogar Popanz nannten, der mußte zu den guten Geistern gehören! Und sicher würde er auch ihr helfen, wenn sie ihm begegnete.

Die Begegnung

Hinter dem Hause stand Cornix mit allen Krähen und wartete auf die kleine Dott. »Schnell!« rief er, während er ihr entgegenflog, »nur schnell!« Und kaum hatte sie sich auf seinem Rücken zurechtgesetzt, da jagten sie auch schon davon.

Plötzlich aber hatten die Krähen es auch wieder gar nicht so eilig! Mitten im rauhesten Teil des Gebirges ließen sie sich nieder. Und während die Jungen nach Nahrung ausflogen, hockten die Alten geruhsam auf einem Felsbrocken.

Weit und kahl lag der Gebirgsrücken da mit seinen Mooren und struppigen Grasflächen. Und doch hatten die Menschen gerade hier eine Bude mit Reiseandenken aufgestellt und sogar einen Brunnen angelegt. Und da stand auch ein weißgedecktes Tischchen mit Gläsern, um Wasser aus dem Brunnen zu trinken.

Aber die vielen Wanderer, die sich hier angesammelt hatten, die tranken nicht nur von dem Wasser. Sie standen auch lange am Brunnenrand und starrten feierlich in die Tiefe.

»Warum sehen denn die Leute so in den Brunnen hinein?« fragte Dott.

»Wahrscheinlich, weil etwas darin zu sehen ist«, sagte Mutter Kra trocken. »In diesem Brunnen wird nämlich die Elbe geboren.«

Die Kleine hörte schon gar nicht mehr auf Mutter Kra. Sie rannte dorthin, wo das Bächlein eilig zwischen den Gräsern über den steinigen Boden rieselte. Es war so klein, daß Dott auch in ihrer jetzigen Größe leicht darüber hätte hinwegspringen können. Das aber tat sie nicht, o nein! Es war ja die gleiche Elbe, die mächtig und breit an ihrer brandenburgischen Heimat vorüberziehen wird, bis sie zu einem so gewaltigen Strom geworden ist, daß sie die Riesendampfer des Ozeans ins Meer hinaustragen kann.

»Merkwürdig!« dachte Dott. »An so vieles habe ich in diesen Bergen gedacht, nur daran nicht, daß es Rübezahl ist, der unsren Strom aus seinem Reich hervorsprudeln läßt!«

Dott rannte den Abhang hinunter, immer dicht neben dem Bächlein her, denn das war ja ein Stückchen ihrer Heimat! — Wie gern hätte sie jetzt nach Rübezahl gerufen! Aber das durfte sie ja nicht. Aber — ihn mit aller Kraft herbeiwünschen, das durfte sie! Und das tat sie auch. Und nach einiger Zeit hörte sie auch wirklich einen polternden Schritt hinter sich, der mit großer Schnelligkeit immer näher kam.

Die Kleine blieb stehen und schaute verstohlen zurück. Da sah sie, daß auf dem steilen Gebirgspfad, der von der Höhe herunterführte, ein alter Mann dahergeschritten kam mit wallendem Haar und Bart und einer Kiepe auf dem Rücken.

»Ach, wenn es doch nur Rübezahl wäre!« dachte die Kleine. »Ich würde mich ja kein bißchen mehr vor ihm fürchten!« Und als er auf dem Wege nahe genug herangekommen war, rief sie zu ihm hinauf: »Bitte, Herr Hriob Zagel! Würden Sie mich nicht anhören?«

Der Alte aber schien sie nicht gehört zu haben. Ohne anzuhalten, stampfte er vorüber. Da begann die kleine Dott hinter ihm her zu rennen.

»Ach, bitte schön! Mein Schwesterchen liegt krank daheim und kann nicht gehen«, schrie sie mit aller Kraft, »und ich soll das Mittel suchen, das sie gesund machen kann. Aber ich weiß doch nicht den Weg zu dem Alten, der mir das Mittel geben kann! Ach, bitte sehr, könnten Sie mir nicht den Weg zu ihm zeigen?«

Das alles durfte sie sagen, sie hatte ja nicht verraten, wie das Mittel beschaffen sein sollte!

Der Alte wandte den Kopf ein wenig zur Seite, aber er hielt durchaus nicht inne in seinem Lauf.

»Ich will auch gewiß mit dir tanzen, wenn du es willst!« schrie die Kleine, indem sie verzweifelt hinter ihm hersprang. Sie versuchte an alles zu denken, was sie ihm nur Gutes sagen konnte!

»Ich finde es ganz häßlich, wenn man dich Popanz nennt, und ich will auch bestimmt nicht Rübezahl zu dir sagen, wenn du es nicht leiden kannst!«

Der Alte blieb nun mit einem Ruck stehen und schaute dorthin, wo die kleine Dott dahergerannt kam.

»Was ist denn da für ein Geschrei da unten?« sagte er, als Dott zu seinen Füßen stand. »Glaubst du denn, daß ich taub bin? Ich kann dir aber sagen, daß ich sehr gute Ohren habe, so gute sogar, daß ich genau verstanden habe, was du alles über mich gedacht hast, als du über meine Berge flogst!«

Die Kleine erschrak. »Oh! An was alles habe ich denn bloß gedacht?« fragte sie sich. Laut aber sagte sie: »Entschuldige doch bitte! Ich habe es bestimmt nicht schlimm gemeint! — Und das wäre ja auch ganz schrecklich, wenn sogar schon alle Gedanken gelten sollten!«

»Nicht schlimm?« fragte der Alte, und plötzlich langte er nach der Kleinen, setzte sie auf seine flache Eiand und hielt sie vor seine Augen. »War es etwa nicht schlimm gemeint, als du dachtest, ich spränge nur so zum Spaß aus der Erde, und daß ich die Burschen nur so zum Schabernack unter dem Galgen aufwachen ließ?«

Die kleine Dott sah nun ganz aus der Nähe das Gesicht Rübezahls. Fuchsrot war plötzlich sein Bart und sein Haar, und sie schaute in seine mächtigen Augen hinein wie in zwei Brunnen.

»Aber ich habe doch auch gedacht, wie gut du bist und daß du die Menschen liebst!« rief die Kleine in ihrer Not. »Ich habe doch an den Pflaumenbaum gedacht und an die Sperlinge und an den Zauberstab und an die schöne kleine Drehorgel und an die Flöte, und... ich habe mir doch Mühe gegeben, nicht mehr an Rüben zu denken!« fügte sie hinzu, und plötzlich fühlte sie, wie ihr die Tränen in die Augen stiegen. Ach, es ging ja alles ganz verkehrt! Sie hatte so auf Rübezahls Hilfe gehofft, und nun kam nichts dabei heraus als lauter neue Schwierigkeiten!

»Und was war denn das mit der Langeweile mit mir in meinem Reich?« grollte nun der Berggeist, daß es wie unterirdischer Donner klang, »und das mit dem leeren Stroh und all das andere? Willst du das vielleicht leugnen?«

Nun, wenn er auch das mit dem Stroh gehört hatte, dann war es aus, dachte die Kleine. Dann konnte sie gleich alle Hoffnung auf Hilfe aufgeben. Aber dann wollte sie ihm auch all das andere sagen, was sie auf dem Herzen hatte!

»Was ich gedacht habe, das habe ich nun mal gedacht«, sagte sie, während sie Rübezahl gerade in das eine seiner mächtigen Augen schaute. »Aber wenn du das alles gehört hast, dann will ich dir auch sagen, was ich jetzt denke: Ich kann es ganz und gar nicht verstehen, warum du dem armen alten Schäfer alle Ziegen totgeschlagen hast, nur weil sie im Gewitter aus Angst in deinen Garten gesprungen sind. Und warum hast du denn den Hund des armen Försters zerrissen und die Teile rund herum in den Bäumen aufgehängt und den Schwanz sogar noch extra? Ich meine, wenn man ein guter Geist ist, dann soll man auch ein guter Geist sein!«

»Jetzt aber genug, du Knirps!« rief der Bergesalte. Und plötzlich fing er an zu lachen, daß es von den Bergen hallte. Gleich darauf aber blickte er wieder so ernst auf die Kleine, daß es ihr durch und durch ging. Ganz nahe und groß und leuchtend stand jetzt sein Auge vor ihr, es war, als schaute sie in ein wundervolles goldenes Licht hinein. »Ihr Menschen seid recht tüchtige Richter für das, was ihr sehen könnt«, sagte er mit seiner gewaltigen Stimme, »aber für das, was drinnen ist in euren Herzen, dafür habt ihr keine Augen und Ohren!« — Und dann blies er die Backen auf, und fort segelte die Kleine wie ein Blatt im Winde.

Sie kam aber genau an der Stelle wieder zur Erde, an der sie vor einem Weilchen neben der Quelle gesessen hatte. Gleich darauf stand auch Cornix neben ihr und betrachtete sie forschend. Und von der anderen Seite kam Mutter Kra herangestelzt — als sie aber in die Augen der Kleinen geschaut hatte, räusperte sie sich und hüpfte zur Seite.

»Wenn du dich genügend erholt hast, so könnten wir weiterfliegen«, sagte Cornix beruhigend, und nachdem er der Kleinen auf seinen Rücken geholfen hatte, erhob er sich mit allen Krähen in die Luft. Aber alle schienen enttäuscht zu sein, und keiner sprach ein Wort über das, was vorgefallen war.

In tiefe Gedanken versunken, saß die kleine Dott auf dem Rücken des Knesen. Es war ein seltsames Gefühl für sie, zu wissen, daß sie sich Rübezahls Freundschaft verscherzt hatte, und gerade da, als sie eben angefangen hatte, ihn zu lieben. Ja, sie hatte ihm im Grunde auch nur darum alles gesagt, weil sie es nicht ertragen konnte, daß man so viel Schlimmes über ihn schrieb, und weil sie gehofft hatte, er würde ihr alles so erklären, daß sie an sein gutes Herz glauben konnte.

Er aber hatte sie alles sagen lassen, und dann — hatte er gelacht, daß es dröhnte!

In Rübezahls Garten

Nie hätte die Kleine gedacht, daß sie einmal die Gewitterwolken in solcher Nähe sehen sollte! Sie war ganz sicher, daß es niemand anderes als Rübezahl war, der sie dem Unwetter entgegentrieb. Woher sollte denn auch sonst ein Wind kommen, der mit ihnen geradewegs dem Gewittersturm entgegenstürzte! Dott preßte die Lippen zusammen. Schon kamen die ersten Wolkenfetzen auf sie zugeflogen. Wie Nebelschleier schwebten sie daher, so dicht an ihnen vorüber, daß die Kleine nach ihnen greifen konnte. Immer größer wurden die Fetzen, wie riesige Nebelgeister mit schleppenden Gewändern zogen sie über das Gras der Berge. Jetzt war die Kleine mit allen Krähen ganz eingehüllt von Nebeln. Sie konnte überhaupt nichts mehr sehen, die Wolken bestanden ja aus nichts anderem als nur aus Nebeln! Schwefelgelb blitzte es vor ihr auf, dann neben ihr und nun hinter ihr, und von allen Seiten grollte der Donner — und plötzlich war der ganze Spuk verschwunden. Der blaue Himmel stand über ihnen. Aber hinter ihnen in den Tälern, aus denen sie soeben gekommen waren, da dröhnte und grollte es nun, daß die Felsen klirrten.

»Wir sind mitten durch die Gewitterwolke hindurchgeflogen!« dachte die kleine Dott schaudernd.

»Schau dich um!« sagte Cornix, als er sich mit den Krähen ins Gras fallen ließ.

Sie befanden sich auf der Höhe des Kammes, und die Kleine konnte von hier aus nach Süden in die Seitentäler hineinblicken. Da unten aber war es jetzt schwarz von Wolken. Hin und her wallten sie zu Füßen der kleinen Dott.

»O Cornix!« schrie da die Kleine. »Wir stehen ja über den Wolken! Über den Wolken soll ich doch das Mittel suchen — bei dem Alten, der mächtiger ist als... Ach, ach, Rübezahl selbst ist ja der Alte! Und nun habe ich alles verdorben!«

Die Kleine war so betrübt, daß sie sich ins Gras fallen ließ. Wie sie aber so traurig vor sich hinstarrte, da hörte sie ein leises Grollen hinter sich wie ein Lachen aus tiefem Felsengrund. Ganz still saß die Kleine da, sie wagte nicht einmal, sich umzudrehen.

»Schau und nimm!« hörte sie nun die Stimme Rübezahls. »Wenn man ein guter Geist ist, so soll man auch ein guter Geist sein!« wiederholte er ihre Worte. Dann hörte sie wieder das dröhnende, gute Lachen aus dem Grunde, und dann war alles still.

Die Kleine erhob sich langsam und drehte sich um. Da sah sie erst, daß direkt über ihnen, ganz nahe, der schwarze Kegel der Schneekoppe stand, der ureigenste, geheimnisvolle Berg Rübezahls. Unten aber, im Gras, da war ein heller Schein, ein kleines blaues Flämmchen, das dort auf und nieder hüpfte. Als sie aber behutsam näherkam, da wurde es zu einer blauen Blume, die an der Spitze eines unscheinbaren Kräutleins blühte.

Schon wollte sie sich niederbeugen, um sie zu pflücken, als Cornix mit einem Satz an ihre Seite sprang und sofort damit begann, Erde und Steine mit seinem Schnabel zur Seite zu schleudern. Und als er das Pflänzchen mit der ganzen Wurzel vorsichtig aus der Erde gehoben hatte und die Kleine es endlich in ihren Händen hielt, da strömte ihr ein wunderbar starker Duft entgegen.

»Das Mittel aus Erde, Sonne und Regen!« sagte die kleine Dott zu sich selbst. »Die Springwurzel aus Rübezahls Garten, mit der man die Kranken nur zu berühren braucht, damit sie gesund aus ihrem Bett springen!« An alle Sagen über Rübezahl hatte sie gedacht, nur an die mit der Wurzel nicht! Rübezahl aber hatte sie ihr geschenkt!

Am Zobtengebirge

Aber wo war Gurian mit seinen Reihern? — Die kleine Krähenschar hatte das ganze Riesengebirge und das Glatzer Bergland überflogen, ohne die Spur Gurians und seines Reiherschwarms zu finden. Seit der Reiherversammlung am Bylegurer See waren nun schon mehrere Tage vergangen. So sehr aber Gurian auch in Sorge um das kleine Menschenkind war, mußte er seinen Flug mit den jungen Reihern doch fortsetzen, überlegte Cornix.

Er wußte nur, daß Gurian die Donau, die große Heerstraße der Vögel nach Ungarn, erreichen mußte, und daß er, bevor er nach Süden zur Donau abbog, Cornix und die kleine Dott am Altvater, dem letzten der großen Berge in der Sudetenkette, erwarten wollte — wenn es der kleinen Krähenschar nicht gelingen sollte, schon vorher zu den Reihern zu stoßen.

Darum beschloß Cornix, nun selbst im Bereich der Oder in Oberschlesien nach Gurian zu forschen. Mutter Kra aber sollte mit Dott und den jungen Krähen am Siling im Zobtengebirge nach Gurian Ausschau halten und Cornix erwarten.

So geschah es, daß die kleine Dott auf Mutter Kras Rücken aus dem Glatzer Bergland durch die Goldene Pforte hindurch in die schlesische Ebene hineinflog. Hinter ihnen lag nun die Kette der Sudeten, vom Isergebirge bis zum Glatzer Bergland, Wall hinter Wall, Gipfel neben Gipfel. Aber auch vor dem Gebirgswall konnte das Land nicht gleich zur Ruhe kommen. Es hob und senkte sich in Hügelwellen. Hinter diesen allen aber sah Dott einen Berg, hoch und breit wie eine Felseninsel im Ozean.

»Was ist denn das für ein großer Berg, der so ganz allein vor dem Gebirge steht?« fragte Dott, denn nun durfte sie ja auch Mutter Kra alles fragen, was ihr gerade in den Sinn kam.

»Das ist der uralte Heilige Berg, auf dem die Völker durch die Jahrhunderte hindurch Opferfeuer brannten«, krächzte Mutter Kra. »Gora sobotka ist das, der heilige Berg der Slawen, den ihr heute den Zobten nennt. — Das ist der Berg, zu dessen Füßen einst die germanischen Silingen lebten, die Wandalen. Nach den Silingen wurde das Land Silesien genannt, woraus ihr Schlesien gemacht habt. Kra!«

»Das war eine lange Rede«, dachte Dott. Aber es war ja auch eine sehr lange Geschichte, von der Mutter Kra berichtete.

Im Zobtengebirge ließ sich Mutter Kra mit ihrer kleinen Schar auf einer Felsenklippe nieder. Die Kleine konnte von ihrem Sitz frei in die Ebene hineinschauen.

»Mutter Kra, was ist das für ein Strom, in den all die kleinen, aus den Bergen kommenden Flüsse hineinfließen?« rief sie nach einem Weilchen in die Zweige einer Kiefer hinauf, wo Mutter Kra hockte und Ausschau hielt.

»Das ist die Oder, der Strom zwischen dem Westen und dem Osten«, erwiderte Mutter Kra und flog ein wenig höher hinauf.

»Mutter Kra«, rief die Kleine noch lauter. »Was ist denn das für eine große Stadt, die dort unten am Strom liegt?«

»Das ist Breslau, die Stadt zwischen dem Westen und dem Osten«, rief Mutter Kra ihr wieder zu, bevor sie noch ein wenig höher flatterte.

»Mutter Kra! Mutter Kra!« schrie nun die kleine Dott. »Was ist denn das für ein Land, das hinter dem Strom und der Stadt liegt, ganz bis dahin, wo alles wie Dunst aussieht?«

»Das ist eben der Osten, Menschenkind« krächzte Mutter Kra. »Nun laß mich aber in Ruh! Einer muß ja schließlich Ausschau halten nach deinem Gurian!«

Aber Dott brauchte auch keine Fragen mehr zu stellen. Auf ihrer wunderbaren Reise hatte sie erfahren, was das bedeutet: der Osten!

Das bedeutet: Erde der slawischen Völker, Heimat der östlichen Brudervölker, auf deren Freundschaft und Liebe das Abendland nun schon seit tausend Jahren vergeblich wartet. Das bedeutet: Wache und Schutzwall hüben und drüben, Mißtrauen und Gewalt hüben und drüben, Mord und Haß und Rache, Jammer und Elend und Schuld auf beiden Seiten seit tausend Jahren. Ja, das alles bedeutet die Erde, wo der Westen den Osten berührt. —

Dott streckte die Glieder. Sie fühlte sich schläfrig. Mutter Kra hielt die Wache, die jungen Krähen hockten auf den Felsvorsprüngen, und Cornix war nicht vor dem Mittag zu erwarten.

Wie die kleine Dott aber so behaglich dalag und auf die stattlichen Dörfer und die fruchtbare Ebene im Norden des Zobten schaute, da stieg plötzlich ein Verlangen in ihr auf, ein wenig in diesem Lande umherzustreifen, das einst den Silingen gehört hatte. Nie wieder würde sie die Gelegenheit haben, auf der gleichen Erde zu stehen, auf der einst die Wandalen gelebt hatten, die kühnen und schrecklichen Helden Geiserichs, von denen Mutter Kra gesprochen hatte!

Mutter Kra und die Jungen saßen wie versteinert da und starrten in die Ferne, so konnte die kleine Dott ruhig ihre eigenen Wege gehen. Von Fels zu Fels sprang sie, an den Zweigen der Büsche schnellte sie sich vorwärts, und über die Abhänge rutschte sie auf einem Rindenstück wie auf einem Schlitten. Als sie aber die Grenze des Waldes erreicht hatte, zog sie den Becher aus der Tasche und gab sich die natürliche Größe zurück; da ging es erst recht schnell vorwärts. Und schon lag der Bergwald hinter ihr.

Neugierig blickte sie umher. »Merkwürdig!« dachte sie. »Das sind ja richtige Urwälder hier! Die Felder dazwischen sind ein bißchen klein, finde ich. Aber schön bestellt! Da liegt ja auch ein Dorf im Wald! Komisch, einen hohen Balkenzaun haben sie herumgebaut. Und Landstraßen — die brauchen sie hier wohl nicht? Ich möchte mal sehen, wie hier ein Auto durchkommen soll! — Ich gehe jetzt mal in dieses Dorf hinein. Das Tor steht ja offen, und mit der Rennefarre im Schuh sieht mich niemand.«

Drinnen aber konnte sie sich neue Fragen stellen: »Warum haben die Häuser hier Balkenwände wie die in den Bergen? Und warum sind an den Hausgiebeln geschnitzte Pferdeköpfe, wie es sie sonst nur im Norden Deutschlands gibt? Warum haben die Fenster keine Fensterscheiben? Warum kommt der Rauch nicht aus einem Schornstein, sondern aus einer Luke im Dach? Und was für seltsame Kleider tragen die Frauen, Hemden, die bis zu den Füßen reichen, und darüber kurze Kittel, die durch einen Gürtel zusammengehalten werden?«

Während die Kleine noch am Tor stand, kamen einige Kinder auf sie zugesprungen. »Wir dürfen uns warme Brotkuchen holen, weil du als Gast zu uns gekommen bist!« riefen sie ihr zu. »Die Mutter will uns auch Honig dazu geben!« Und schon hatten die Kinder sie mit sich fort und in ein Gebäude hineingezogen.

Das Haus, in das sie eintraten, mußte wohl eine Art Wirtschaftsgebäude sein, denn Dott sah darin mehrere Mägde an den Tischen und am offenen Herdfeuer hantieren. Hölzerne Eimer und Schüsseln, kunstvolle bronzene Siebe, schöne bauchige Tontöpfe und mächtige Schalen und Schüsseln aus Bronze standen auf den Bänken und Tischen. In der Nähe der Tür aber sah Dott eine Frau vor einem Holzgestell stehen, auf dem ein großer, flacher, runder Stein lag.

»Was macht denn bloß die Frau da?« fragte Dott, als sie sah, wie die Magd den Stein mit einem Holzstab im Kreis drehte.

»Kannst du nicht selbst sehen, was sie macht?« fragte der kleinste Junge erstaunt zurück. »Hier wird doch das Korn zu Mehl gemahlen!«

Die älteren Kinder stießen den Bruder an. »Wie sprichst du denn mit einem Gast!« flüsterten sie ihm zu. »Überhaupt, starr das kleine Mädchen doch nicht so an!«

Die Kleine errötete und wandte sich rasch wieder der Mühle zu. Jetzt konnte sie selbst erkennen, wie es vor sich ging! Zwei runde Mahlsteine lagen aufeinander. In der Mitte des oberen Mahlsteines war ein rundes Loch, in das die Magd aus einem Troge Körner schüttete, die gerieten beim Drehen zwischen die Steine und wurden zermahlen. An der Seite kam das fertige Mehl heraus und fiel in einen hölzernen Eimer. Das war ganz einfach, meinte Dott. Aber wie mühselig, wenn jeder Bauer sein Korn selbst mahlen sollte!

»Habt ihr denn keine ordentliche Mühle im Dorf?« fragte sie darum.

»Ich verstehe gar nicht, wie du sprichst! Bessere Mahlsteine als diese kannst du lange suchen«, erwiderte höflich, aber bestimmt der älteste Junge.

Die Kleine meinte, schönere Kinder hätte sie noch nie gesehen. Sie sahen nicht wie andere Bauernkinder aus, sie trugen Sandalen an den bloßen Füßen, und ihre Kleider bestanden aus kurzen Kitteln, die mit seltsam verschlungenen Mustern geziert waren. Schöngewirkte Stirnbänder trugen die Mädchen über den blonden Zöpfen, und den Jungen wuchs das Haar bis in den Nacken. Wie Königskinder sahen sie aus.

Die Kinder hatten sich von der Magd am Herd einen Stapel warmer Fladenbrote auf einen Holzteller packen lassen. »Komm jetzt!« rief der älteste Junge, und vergnügt sprangen die Kinder mit den Broten davon.

Während sie aber über den Hofplatz liefen, mußte die Kleine sich von neuem wundern. Das war doch wirklich ein seltsames Bauerngehöft! Wie ein kleines Reich für sich war es, in dem man ganz allein fertig wurde und niemanden brauchte. Da wurde gesägt und gehobelt, große, schwerfällige Wagen wurden angefertigt, Korbe geflochten, Tontöpfe auf einer Drehscheibe geformt, und ein alter Mann fertigte aus einem Lederstück Sandalen an. Durch eine offene Tür blickte sie in einen Raum, in dem große Webstühle standen, und aus einer Schmiede hörte sie die Schläge des Hammers auf dem Eisen. Funken sprühten und Feuer loderte auf.

»Macht ihr denn alles selbst?« fragte sie verwundert.

»Wer soll es uns denn machen, wenn wir selbst es nicht tun?« fragte der älteste Junge zurück.

»Ich meine, ob ihr euch denn gar nichts fertig kauft? Habt ihr denn keine Geschäfte und keine Händler?« fragte Dott nun ungeduldig.

»O ja, wir kaufen auch etwas. Großmutters schöne römische Gläser und Mutters Mosaikkästchen und ihre feinen Stoffe aus Byzanz, die kaufen wir von Curtius, dem römischen Händler. Er aber kauft dafür von uns Jagdhunde und edles Pelzwerk. Wir tauschen auch Pferde mit den Nachbarn aus, und unsere Waffen sind begehrt im ganzen Land. Aber das, was man täglich nötig hat, das kauft man doch nicht, das macht man doch selbst!«

Die Kinder traten jetzt über eine hohe Balkenschwelle in das Hauptgebäude ein, und nun hatte die Kleine wieder über etwas zu staunen. Nein, ein solches Bauernhaus hatte sie wahrhaftig noch nie gesehen! Wie eine Halle sah das einzige Gemach des Hauses aus, und es reichte bis zum Dach, man konnte das mächtige Sparrenwerk sehen. Und wie herrlich waren die Pfeiler und Balken geschnitzt! Wunderschöne Teppiche hingen an den Wänden, weiche Bärenfelle waren überall über den hartgestampften Lehmboden gebreitet, Felle und weiche Kissen lagen auf den Bänken, und vor der offenen Feuerstelle standen reichgeschnitzte Sessel.

Königsbauern waren es, die in einem solchen Bauernhaus wohnten, meine Dott voll Bewunderung. Und plötzlich sprang sie in die Höhe vor Freude. Jetzt wußte sie, was für Bauern es waren, die in diesem seltsamen Dorf wohnten!

»Die Silingen sind das! Die Wandalen! Jetzt gehe ich hier mit meinen Schuhen auf ihren Teppichen und Fellen herum, und gleich werde ich Fladenkuchen mit ihnen essen! Das hast du gut gemacht, liebe Rennefarre!«

An dem großen offenen Feuer in der Mitte der Halle saßen drei Frauen mit Handarbeiten. Alle drei waren vornehm gekleidet und trugen goldene Armreifen. Die Jüngste sprach gerade mit einer solchen Heftigkeit, daß sie das Gewand, an dem sie stickte, von sich schob.

»Das weiß ich, Mutter, daß alle Edlen Eide auf diese Fahrt geschworen haben, bei Schildes Rand und Rosses Bug, bei Schwertes Schärfe und Schiffes Bord«, hörte die kleine Dott sie sagen. »Ich habe den Streitruf der trunkfrohen Männer gehört — Tosen war im Saal, es stürzten die Bänke.«

»Sie werden nüchtern halten müssen, was sie im Rausch geschworen haben«, murmelte die alte Frau.

»Und niemand war, der gegen die Fahrt sprach?« fragte die Mutter der Kinder, die sich zu den Frauen setzte.

»Hunnerich sprach dagegen. Reich müßten wir sein an Mannen und wundscharfen Schwertern, wenn wir nicht zu eigenem Verderben ausziehen wollten, sagte er. ›Wenn Gere nicht beißen noch Eisen, so greift zu Steinen!‹ schrie da Hilderich. — Heim und Erde werden wir lassen müssen, Mutter, finstere Nornen schufen lange Not uns Frauen!« seufzte die junge Frau. »Du allein, Schwester, könntest das Los noch wenden. Drum rate ich, sprich mit Gunthemund, deinem Gatten, daß er die Fahrt wenigstens hinausschieben möge. Auf ihn hören die Fürsten alle und die Mannen!«

Gespannt horchte die kleine Dott auf jedes Wort.

»Kennst du, Tochter, nicht den alten Spruch?« begann nun wieder die alte Frau.

»Weißt du zu ritzen, weißt du zu raten?

Weißt du zu färben, weißt du zu fragen?

Weißt du zu beten und Opfer zu bringen?

Weißt du zu schlichten und weißt du zu scheiden?

Besser nicht raten als zuviel geraten!«

»Die Fahrt ist beschlossen«, sagte nun ruhig die Mutter der Kinder. »Zu spät zum Gespräch ist’s.«

»Mir träumte: Einen Bären sah ich kommen, der zerbrach die Pfosten der Halle!« fuhr da die junge Frau heftig auf. »Bös heulten die Wölfe auf beiden Seiten!«

»Wir fliehen nicht vor dem Tode«, erwiderte stolz die Mutter der Kinder. »Niemand wendet der Norne Spruch.«

»Wie sich’s auch treffen mag, vorwärts führt Fürstengeschick«, sagte die alte Frau ernst und schaute ins Feuer. — Die drei Frauen schwiegen, die Scheite knackten und sprühten Funken. Wie die Alte jedoch so still in die Flammen blickte, da war es, als wenn ihre Augen plötzlich schmal und scharf würden, so, als spähten sie in die Ferne; sie beugte sich vor, als lausche sie.

»Hört ihr das Rollen der Räder?« fragte sie plötzlich. »Rinder stampfen, Staub wallt auf! Ich sehe einen Weg nach Osten gewendet: große Höfe, üppiges Leben, Ehre überall von edlen Männern — unser Gut wird glänzend! Ich sehe mehr! — Weiter nach Westen weist der Weg! — Heldenruhm sehe ich, meerbeherrschende Schiffe, ein Reich fern im Süden — Fürsten fallen — Rom erzittert — ich sehe...«

»Was siehst du mehr, Mutter?« flüsterte die jüngere Tochter und beugte sich begierig vor. Auch Dott lauschte so gespannt, daß sie zu atmen vergaß.

Aber kein weiteres Wort kam über die Lippen der alten Frau.

»Ich aber weiß, was wird!« brach es nun aus der kleinen Dott. Jetzt mußte sie den Frauen sagen, was sie in der Schule gelernt hatte. »Geiserich wird seine Wandalen nach Spanien führen! Ja, mit seiner ganzen Flotte wird er das Mittelmeer beherrschen und Afrika erobern, aber dann...«

—Kaum aber war die kleine Dott so weit gekommen, als plötzlich mit lautem Krachen die Scheite auf der Herdstelle zusammensanken. Noch leuchtete die Glut, aber die Flammen verlöschten. Und dann war nichts mehr um die kleine Dott als tiefe Nacht.

Die Kleine öffnete erschrocken die Augen. Da saß sie wieder hoch auf der Klippe des Zobtengebirges über der reichen schlesischen Ebene mit ihren Dörfern und Städten. Rund um die Kleine aber standen die Krähen, und gerade vor ihr Cornix, der mit schiefgeneigtem Kopf dastand und prüfend auf sie niederschaute.

Auf der Fährte

Als Dott die Krähen so besorgt um sich stehen sah, versuchte sie, Vergangenheit und Gegenwart zusammenzubringen.

»Ach Cornix«, sagte sie, »ich war mitten unter den Wandalen, den Silingen — da unten am Zobten — siehst du? Beinahe hätte ich Honigkuchen mit ihnen gegessen.«

»Hm«, machte Cornix. »Wenn du wieder ganz in unsere Zeit zurückgekehrt bist, Menschenkind, könnten wir vielleicht auch von der Gegenwart und Zukunft sprechen. — Hört alle zu! Gurian und seine Reiher haben Oberschlesien und den Altvater noch nicht erreicht. Wir können ihn vielleicht noch im Seenbereich der Bartsch einholen.«

Cornix schaute auf die Kleine. »Es ist jetzt an der Zeit, Dott, daß wir die Springwurzel aus Rübezahls Garten in die Prignitz schicken. — Du, Kroa Leichtfuß, wirst das Heilkraut zum Kerstinghof bringen!« Cornix schaute wieder auf die Kleine.

Behutsam nahm Dott die Springwurzel aus ihrem Beutel. Sie duftete so stark wie am Tage zuvor.

Feierlich trat Dott auf die junge Krähe zu und übergab ihr das wunderbare Kraut.

»Du mußt das Pflänzchen ganz dicht neben das Gesicht des Schwesterchens legen«, sagte sie. »Niemand darf dich dabei sehen, Kroa, und du mußt so vorsichtig und freundlich sein, wie du nur kannst, damit sich das Mummele nicht fürchtet! Es ist ja noch so klein, wenn es dir selbst auch groß erscheint!«

Wenn die kleine Dott schon nicht selbst mitfliegen konnte, dann war es gut, daß Kroa Leichtfuß, die Sanfteste unter ihren Krähenfreunden, dem Mummele das Kraut in sein Schlafkörbchen legte.

Cornix hatte auch nicht vergessen, daß Dott den jungen Klaus im Osten erwarten wollte, um ihm zu helfen. Bis jetzt aber hatte er kein Wort geäußert, wie er sich das vorstellte.

Jetzt aber, nachdem Dott das Heilkraut Kroa Leichtfuß übergeben hatte, wandte sich Cornix an die jungen Krähen. »Ihr, Akar Sturmgeschwind und Corvus Hartfuß, macht euch auf, den Jungen zu suchen, der die Tarnkappe der Unterirdischen auf dem Kopf trägt und auf einer stummen Geige spielt. Erkundigt euch überall nach ihm, beschützt ihn, wenn es nötig ist, und führt ihn flußaufwärts an der Oder nach Süden. Dort werden wir ihn erwarten!«

Wieder schaute Cornix auf die kleine Dott, und wieder fühlte sie, daß er etwas von ihr erwartete. Nach einigem Nachdenken wandte sie sich an die Krähen, die nach Klaus suchen sollten, und übergab ihnen das Taschentüchlein, das sie einst auf Burg Lenzen von Gisela erhalten hatte. — »Gebt dem Jungen das Tüchlein«, sagte sie, »dann wird er euch gewiß folgen.«

»Auf nun und fort!« rief Cornix, und davon stürmten die drei jungen Krähen. Und nachdem sich Dott auf Cornix’ Rücken zurechtgesetzt hatte, erhob sich auch diese kleine Schar: Cornix, Mutter Kra, Grimm Blauflügel, Krage Eisenschnabel und Krai Topfgucker, um Gurian im großen Seenbereich der Oder zu suchen.

Mutter zweier Völker

Ein merkwürdiges Gespräch

Mutter Kra war die Älteste ihres Stammes. Sie war noch älter als Cornix, und man konnte es auch sehen! Ihre Klauen waren borkig und an einigen Stellen des Kopfes hatte sie kahle Stellen. Das Schutzhäutchen des linken Auges folgte nicht immer ihrem Willen, oft blieb es über dem unteren Teil ihres großen, moorbraunen Auges stehen. Wenn man so alt ist wie Mutter Kra, das heißt, weit über hundert Jahre alt, dann hat man sehr viel gesehen und gehört und erlebt und gedacht. Darum wußte auch Mutter Kra weit mehr zu erzählen als die anderen Krähen ihres Stammes. Und deshalb konnte Mutter Kra auch alle Fragen des Menschenkindes beantworten.

»Was ist das für eine Stadt mit den vielen himmelragenden Türmen?« fragte Dott.

»Ihr Menschen nennt sie Liegnitz, die Stadt der berühmten Gemüse- und Blumengärten«, krächzte Mutter Kra. »Wir Krähen aber werden sie für alle Zeiten die Stadt der großen Mongolenschlacht nennen! Merk gut auf, Menschenkind! Hier haben die schlesischen Eisernen Ritter die kleinen Reiter aus Asien geschlagen, vor siebenhundert Jahren, als diese von Osten dahergefegt kamen. Zwei Tage und zwei Nächte hat die Schlacht gedauert. Und dann lagen sie hier auf der Walstatt: neben unzähligen erschlagenen Mongolen dreißigtausend schlesische Kämpfer; Deutsche und Polen, Ritter, Bauern und Bergleute, zusammen mit ihrem Herzog, Heinrich dem Frommen; tot, von den kleinen Reitern ausgeplündert und verstümmelt.«

Der kleinen Dott lief ein Schauer über den Rücken. Daß durch die berühmte Schlacht bei Liegnitz das Abendland vor den Mongolen gerettet wurde, das hatte sie schon in der Schule gelernt. Aber etwas war ihr unklar. Wie konnte Herzog Heinrich die Mongolen besiegen, wenn sein ganzes Heer von ihnen erschlagen worden war?

»Die Mongolen konnten sich an ihrem Sieg nicht freuen«, knarrte Mutter Kra. »Vor dreißigtausend Gefallenen mußten dreihunderttausend Mongolen fliehen. Sie wälzten sich zurück durch Mähren und Ungarn. Wir flogen hinterher, Menschenkind!«

Die Kleine saß aufrecht auf dem Rücken des Cornix. Sie meinte, die Geschichte der Menschen sei ziemlich oft eine sehr traurige Geschichte.

Als sie im Osten der Oder nach Norden zogen, kam Mutter Kra ganz nah an die Seite des Cornix geflogen. »Schau hinunter, Menschenkind!« sagte sie streng. »Siehst du das Gebirge, das wie eine Mondsichel gebogen ist? Das ist das Katzengebirge im Osten der Oder. Und siehst du die Stadt dort am Rande dieses Gebirges? Gut! Dann siehst du wohl auch das Klostergebäude dort, gerade unter dir? Schau gut hinunter, Menschenkind!«

Die Kleine schaute auf alles, worauf die alte Krähe sie hinwies. Mutter Kra hätte sie nicht noch besonders zu mahnen brauchen.

»Diese Stadt und dieses Kloster darfst du nie vergessen, Menschenkind! Denn dort liegt die Frau begraben, von der man heute noch, nach siebenhundert Jahren, in aller Welt spricht: die heilige Hedwig, die Herzogin von Schlesien.« — Mutter Kra flog so dicht an die Kleine heran, daß der Wind ihrer Flügel das Haar der kleinen Dott in die Höhe flattern ließ. »Wir waren dabei! Wir haben alles gesehen, was Herzogin Hedwig in Schlesien getan hat!

Wir haben gesehen, wie der polnische Herzog Heinrich von Schlesien sie als Braut aus dem Reiche zu seinem polnischen Volk geholt hat! Heinrichs Vater war der erste reichstreue polnische Fürst aus dem Hause der Piasten! Die junge Braut aber war die Tochter des deutschen Grafen von Istrien, Herzogs von Dalmatien, Kroatien und Meran. Deutsches Blut kam zu slawischem Blut! Und die Braut war so alt wie du, Menschenkind!«

Es war, als wenn Mutter Kra ein uraltes Lied sang: »Wir haben den langen, langen Zug von Pferden und Wagen gesehen, mit dem die Braut ins Land kam! Edelfrauen und Gespielinnen und Mägde und Ritter und Hunderte von Dienern und bewaffneten Knechten! Und in den Wagen Gold und Silber, Leinen und Seide und Kirchengeräte und Betten und Hausrat und Tonnen und Kisten mit Speise und Trank, alles, was die Eltern ihrem Kinde mitgaben auf seine Fahrt durch die Bannwälder und über die Heide von Kastell zu Kastell, von Burg zu Burg, von Stadt zu Stadt — und wir hinterdrein. Wir sammelten, was abfiel. Immer sammeln wir, was abfällt, Menschenkind! — Wir sind ihr gefolgt, bis sie in die alte Herzogsburg in Breslau eingezogen war. Wir wissen, wie jung sie war, wie zart sie war, sie war damals so alt wie du, Menschenkind!«

Mutter Kra schwieg, und die Kleine schaute mit ihren großen, grauen Augen nachdenklich zurück, dorthin, wo das Kloster Trebnitz hinter ihnen verschwand.

In ihrer märkischen Heimat hatte sie nicht viel über die heilige Hedwig gehört. Sie wußte nur, daß die Herzogin nicht nur in Schlesien, sondern auch in Brandenburg Kirchen gebaut hatte. In vielen der ganz alten Gotteshäuser in der Prignitz gab es noch Bilder der heiligen Hedwig, auf denen sie mit einer kleinen Kirche im Arm dargestellt war.

Bei der Erzählung der alten Krähe aber war ihr, als sei die Herzogin ganz nahe bei ihr. Sie konnte ja so gut verstehen, wie es der kleinen Braut zumute war, als sie ihre schöne Heimat in den Alpen und die lieben Eltern verließ und in das fremde polnische Land zog, um dort Herzogin zu werden! Und nun wünschte sie, noch viel mehr von der heiligen Hedwig zu hören!

Darum aber brauchte sie Mutter Kra nicht erst zu bitten. Nach einer kurzen Pause schon setzte diese ihre Erzählung fort: »Wir waren dabei, als Herzog Heinrich die deutschen Siedler aus dem Reich nach Schlesien rief. Wälder fielen, Sümpfe verschwanden, Dorf wuchs neben Dorf. Und die Herzogin ritt durch Schlesien und stellte Klöster und Kirchen in die Wildnis, mit Glocken und Unterricht und Krankenpflege und acker- und gartenkundigen Mönchen. Das war es, was sie mit dem Schatz tat, den ihr die Eltern mitgegeben hatten. Damals war sie eine junge Frau, Menschenkind und sie hatte Kinder, die so alt waren wie du.

Aber auch anderes habe ich gesehen«, fuhr die Alte eilig fort. »Wir sahen nächtliche Ritte der polnischen Edelinge zu heimlichen Beratungen gegen den Herzog, wir hörten Schwüre und sahen Verrat, slawisches Blut gegen deutsches, ein polnisches Heer gegen das reichstreue schlesische Heer — mit den polnischen Schlachtschitzen ritt Konrad, die Reichstreuen führte Heinrich der Fromme: beide Brüder, Söhne der Herzogin Hedwig! Furchtbares sahen wir! Die Flucht der Eltern vor Konrad, dem eigenen Sohn! Heinrich der Fromme siegte und Konrad starb.

Die Menschen sagten, die Schwerter der Söhne seien auch durch das Herz der Mutter gegangen.«

Mutter Kra hatte immer leiser gesprochen, und nun schwieg sie. »Ach, was war das doch wieder für eine traurige, traurige Kunde von dem blutigen Kampf zwischen Bruder und Bruder und zwischen Ost und West!« dachte Dott. Und sie wünschte, noch mehr von der heiligen Hedwig zu hören.

Mutter Kra fuhr fort: »Durch den Haß in deutschem und slawischem Blut verlor die Herzogin den Sohn. Die Heilige aber wurde von nun an zur Mutter der Deutschen und Polen. Wir waren dabei, wie sie die polnische Sprache erlernte und in die Hütten der polnischen Leibeigenen ging. Wir haben gesehen, wie sie die Kranken pflegte und die Kinder wusch und allen beibrachte zu beten. Wir waren dabei — und es ist gut, daß wir dabei waren.«

Mutter Kra flog nun in der Schar der Jungen, und von nun an sprach sie auch nur noch zu ihnen, als wenn die Kleine gar nicht mehr da wäre.

»Wir haben gesehen, wie die Herzogin zum Tode Verurteilte loskaufte und für die Armen unter dem Volke den Zins bezahlte. Ihr wißt ja, was Gold und Silber für die Menschen bedeuten! Für Gold und Silber töten sich die Menschen gegenseitig. Von der Herzogin aber wissen wir, daß sie ihre Schätze anders verwandte. Sie brachte den Gefangenen reine Wäsche und Kleider, sie baute von ihrem Gelde Schulen und Häuser für Kranke und Alte und Waisen — und Gotteshäuser für alle!

Die Herzogin ließ auch die Kerker von Schmutz und Ungeziefer reinigen...«

»Reinigen? Von Schmutz und Ungeziefer?« rief Grimm Blauflügel und leckte sich den Schnabel.

»Ja, die Menschen schätzen diese Dinge nicht so hoch wie wir«, sagte Mutter Kra. »Tatsächlich können sie diese auch gar nicht vertragen. Sie sterben daran. Das ist eben Menschenweise. Sie holen ja auch ihre Nahrung nicht wie wir einfach unter den Steinen hervor, sie müssen erst lange arbeiten, bis eine Mahlzeit zustande kommt. Und sie wissen auch nicht von selbst, was sie zu tun haben. Sie müssen alles von klein auf und ihr ganzes Leben hindurch lernen.«

»Wie Mutter Kra nur von den Menschen spricht!« dachte die kleine Dott verwundert. Warum war denn der Mensch so ganz anders als alle anderen Geschöpfe?

»Warum das alles so ist, kann niemand genau sagen«, entgegnete Mutter Kra, als könne sie Gedanken lesen. »Aber man sagt bei uns, die Menschen müßten gerade darum in allem, in dem wir stark sind, so schwach sein, damit sie nie vergessen, daß sie nicht aus eigener Kraft zum Herrn der Erde geworden sind. Der Mensch kann uns verderben, er kann uns erlösen. Denn er ist gemacht, um uns alle einmal in das Paradies zu führen. Darum soll der Mensch auch herrlicher und heiliger sein als die ganze Schöpfung. — So ist es, ob es euch nun gefällt oder nicht.«

»Auch die da?« fragte Krai Topfgucker und stieß plötzlich mit seinem Schnabel in die Richtung der kleinen Dott. »Die soll auch herrlicher und heiliger sein, als alles was geschaffen ist?«

Da aber brachen alle Krähen in ein Gelächter aus, und das flatterte und krächzte und hustete so lärmend um die Kleine, daß sie nicht wußte, wohin sie schauen sollte vor Verlegenheit.

»Ihr braucht gar nicht so zu lachen!« rief sie endlich mit aller Kraft. »Und ich will euch nur sagen: Wenn ich erst wieder ein Mensch bin wie alle anderen Menschen, und wenn ich dann in den Himmel komme, dann... dann werde ich euch alle zusammen mit hineinnehmen!«

Die Krähen waren plötzlich alle ganz still geworden, ja, es war sogar, als hielten sie im Fliegen inne, so begierig lauschten sie auf das, was die kleine Dott sagte. Aber keiner ging auf ihre Worte ein, als sie weiterflogen, und auch Mutter Kra schwieg.

Die großen Strassen

Wie Klaus seinen Lehrer findet

Am Nachmittag des gleichen Tages, an dem die kleine Dott mit den Elstern nach Leipzig geflogen war, kam Klaus mit einem Güterwagen in Breslau an, durcheinandergerüttelt und über und über mit Staub bedeckt.

»Jetzt bin ich wohl weit genug im Osten«, dachte er, als er mit steifen Gliedern aus dem Wagen kletterte. Er wußte, wo Breslau lag, dämm war er auch sicher, daß er sich dort befand, wohin ihn die kleine Dott bestellt hatte.

»Das beste ist, wenn ich hier in der Stadt bleibe, bis ich ein neues Zeichen erhalte«, überlegte er. »Die Reiher oder Krähen werden mich schon finden.« Dann schüttelte er den Staub und die Strohhalme aus den Kleidern, band die Geige wieder auf den Rücken und lief aus der Bahnhofshalle hinaus.

Der Junge hatte keine leichte Zeit hinter sich. Als die kleine Dott sich in Berlin von ihm verabschiedet hatte und mit dem alten Krähenvogel in die Luft hinaufgestiegen war, hatte er regungslos dagestanden und ihr nachgeschaut, bis sie hinter den Dächern verschwunden war. »Im Osten werde ich auf dich warten«, hatte sie gesagt. Das sah Dott ähnlich! Als wäre der Osten ein Haus, in dem man sich so einfach treffen könnte!

Da es aber ganz gleich war, wohin er ging, konnte er ja auch nach Osten gehen, dachte Klaus. Und sobald er den Entschluß gefaßt hatte, fügte sich alles so, daß er auf die schnellste Weise in den Osten kam. Zuerst glückte es ihm, im Berliner Hafen an der Spree auf eine Zille zu gelangen, auf einen der großen Spreewaldkähne, der für Lübbenau im Spreewald Ziegeln geladen hatte. Und um die Fahrt nicht als blinder Passagier zu machen, hatte er sich allerlei Arbeiten ausgedacht, die er heimlich für die Familie des Schiffers tun konnte.

Wenn der Schiffer mit seiner Frau und seiner kleinen Tochter am Morgen aus der Kajüte zum Verdeck heraufgestiegen kam, waren die Blumen in den grünen Kästen vor der Kajütentür schon begossen, das Verdeck war geschwemmt und die Kartoffeln lagen sauber geputzt in einer Schüssel im Wasser.

Der Schiffer war ein Spreewälder und nicht leicht in Verwirrung zu bringen. Er wußte, daß es Geister gibt, die uns helfen oder schaden können. Und so fand Klaus während seiner Reise immer ein Schüsselchen mit einem Mahl auf dem Kajütendach stehen, wenn die Schiffersleute selbst ihre Mahlzeit hielten. — Am letzten Tag der Fahrt aber hatte die Frau neben die Schüssel mit Grütze einen Leinenbeutel gelegt, in den sie Brot und ein wenig Speck getan hatte, und der Schiffer hatte sogar auf einem Holzbrettchen drei Silberstücke dazugegeben; solche Gaben an die Helfegeister sind im Spreewald nichts Ungewöhnliches.

Der Junge hatte nun genug Zeit, auf seiner Geige zu spielen, während der Kahn still durch den Großen Müggelsee und auf der Spree durch die Wiesen und Wälder glitt. Je wohlklingender die Töne aber unter seinem Bogen wurden, um so mehr verlangte er danach, in einer wirklich vollkommenen Weise spielen zu lernen. Wie aber sollte er einen Lehrer finden!

Am dritten Tage seiner Fahrt mit der Spreewaldzille gewahrte der Junge am Himmel zwei Reiherzüge, die mit lauten Schreien über die Wiesenlandschaft dahinflogen, und auf dem vordersten Reiher glaubte Klaus eine kleine Gestalt zu erkennen. Da sprang er auf das Dach der kleinen Kajüte und winkte nach oben, und auch die kleine Gestalt da oben winkte hinunter zu ihm, bis die Reiher in der Ferne verschwunden waren.

Einmal flatterte sogar eine Krähe vor ihm her und führte ihn zu einem Güterzug mit einem Wagen voller Schafe, mit dem er ganz bequem bis Breslau gelangte.

As er aber so allein vor dem fremden Bahnhof stand und über den weiten Platz blickte, wußte er nicht, wohin er sich wenden sollte.

Um ihn herum lärmte der Großstadtverkehr. Automobile und Omnibusse sausten und dröhnten vorüber, Hunderte von Menschen drängten aus den Bahnhofshallen auf den Platz, und alle Fahrzeuge und Fußgänger bewegten sich in einer Richtung. Da meinte Klaus, das Einfachste sei, sich ihnen anzuschließen.

So wanderte denn mitten im eilig dahinflutenden Großstadtverkehr eine seltsame kleine Gestalt der Stadt zu, langsam und müde, die Kleider und Schuhe verstaubt, Strohhalme im Haar, eine grüne Kappe auf dem Kopf und eine Geige auf dem Rücken. Mit dem Strom der Menschen zog Klaus bis zum nahen Stadtgraben, der zusammen mit der Oder die alte Stadt wie in einem Ring einschließt. Hier schlenderte der Junge aufs Geratewohl weiter über die Brücke und in die alte Stadt hinein.

Eng waren die Straßen der Altstadt, das Tageslicht fiel nur gedämpft bis zum Pflaster. Manche Straßen hatten keinen Fußsteig, und manche keine Fahrbahn, überall gab es geheimnisvolle Winkel und Torbogen, die in neue Straßen führten, und Überraschungen gab es bei jeder Wendung.

Schon schlug es drei Uhr — dumpf und laut hallte es durch die Gasse. Da gelangte er auf einen großen Platz. In der Mitte stand ein großes altes Rathaus mit vielen grünen Türmen und prachtvollen Giebeln, mit großen und kleinen Erkern und mit steinernen lachenden Figuren und merkwürdigen spitzbogigen Fenstern und Türen. Unten aber, dicht an die Wand des Rathauses gedrängt, hatte man Buden aufgebaut, in denen allerlei Waren und Naschwerk und Früchte feilgehalten wurden.

Plötzlich jedoch blieb Klaus stehen. Gerade vor sich sah er einen Jungen, der so alt sein mochte wie er selbst. Der ließ sich für einen Groschen eine Tüte voll Kirschen geben. In der Hand aber hielt der Junge einen Geigenkasten!

»Vielleicht ist der Junge auf dem Weg zur Geigenstunde«, überlegte Klaus. Der Junge, den Geigenkasten unter den Arm geklemmt, steckte beim Gehen eine Kirsche nach der anderen in den Mund und spuckte die Kerne in weitem Bogen gegen die Laternenpfähle. Klaus folgte ihm.

Der andere ließ sich Zeit. Schließlich erstieg er auf einer Anhöhe einen Aussichtsturm, während sein unsichtbarer Begleiter ihm lautlos dicht auf den Fersen folgte.

Als Klaus aber neben dem Jungen in die Tiefe schaute, vergaß er einen Augenblick lang sogar seine Geige. Zu seinen Füßen sah er die alte Stadt. Von dem glitzernden Ring des Stadtgrabens und des Stromes umschlossen lag sie da. Wie Strahlen gingen von ihr die Straßen aus, nach allen Seiten durch die neue Stadt, die sich rund um die alte legte, und aus der Stadt hinaus weiter durch das ganze Land bis zu der blauen Kette der Berge in der Ferne.

Da schlug die Kirchenuhr! Vier tiefe, schwere Schläge. Da packte der Breslauer Junge seinen Geigenkasten, rannte in großen Sätzen die Treppen und die Anhöhe hinunter, stürmte durch die Anlagen des Stadtgrabens und über die Brücke, und dann raste er so ungestüm durch die Straßen der neuen Stadt, daß die Geige im Kasten rumpelte. Und gerade als die Uhr auf ein Viertel nach vier zeigte, sprang er in ein stattliches Gebäude hinein. »Schule für Musik« stand über der Eingangstür, und nachdem der Junge sich über die kirschroten Finger geleckt und dann mit der Hand über das Haar gestrichen hatte, tat er einen tiefen Atemzug, drückte die Klinke nieder und trat in eines der Unterrichtszimmer hinein.

Zugleich mit ihm war auch Klaus Petersen ins Zimmer geschlüpft. Von niemandem gesehen, stand er an der Tür. Mit brennenden Blicken musterte er den Raum: die Schüler hinter den Notenständern, den schwarzen Flügel am Fenster, und den Lehrer, der in diesem Augenblick in die Tasten griff und den kleinen Geigern durch ein Kopfnicken ein Zeichen gab, mit ihrem, Spiel zu beginnen.

Das Gewitter

Der kleine Krähenschwarm hatte das Katzengebirge und Trebnitz, die Stadt Hedwigs, der großen Herzogin von Schlesien, bereits weit hinter sich zurückgelassen.

Das Land unter ihnen begann flach zu werden. Ungeheure Wälder lagen unter ihnen, und als die Wälder ein Ende nahmen, wälzte sich von Osten her ein Fluß träge durch Erlenbrüche und Sümpfe, die Bartsch. Ein See neben dem anderen blinkte zu ihnen herauf.

»Gurian!« begann Cornix plötzlich im Fluge zu rufen. »Gurian! Gurian!« schrien auch alle Krähen, während sie über dem Sumpfgebiet der Bartsch hin und her flogen. »Gurian!« schrie auch die kleine Dott und beugte sich weit vor über den Hals des Cornix. — Wenn in irgendeiner Gegend Schlesiens, dann mußten ihre Freunde in diesem Land der Seen zu finden sein!

Da aber schallte es ihnen aus Schilf und Erlengebüsch entgegen mit Schnattern und Flöten und rauhen Stimmen: »Gurian sucht ihr?« — »Gurian findet ihr nicht mehr hier!« — »Heute morgen ist er mit den Reiherjungen nach Süden weitergezogen!«

Als Dott hörte, daß Gurian nur wenige Stunden vor ihrer Ankunft hier gewesen war und nun schon wieder auf dem Wege nach Süden war, da war sie so enttäuscht, daß ihr die Tränen in die Augen sprangen.

Schweigend wandte Cornix den Fischseen den Rücken und flog wieder dem Süden zu. Graue Wolken stiegen am Himmel herauf. Ein Windstoß packte die Krähen, als sie zum zweitenmal über das Katzengebirge hinwegstrichen, der kleine Schwarm mußte sich mit Gewalt gegen das heranstürmende Wetter werfen, um nicht nach Osten abgedrängt zu werden. Staubwolken wirbelten über die Erde, der Sturm riß an den Kleidern der Kleinen und peitschte ihr das Haar ins Gesicht, und jetzt jagte auch schon das schwefelgelbe Heer der Gewitterwolken über sie hinweg, die Boten des Unwetters. Als die ersten großen Tropfen fielen, sah sie in der Ferne hinter den Wäldern eine große Stadt auftauchen. Dann aber schlugen die Tropfen so mächtig auf sie ein, daß sie die Augen schließen und sich am Gefieder des Cornix festhalten mußte. Gerade aber, als das Unwetter mit aller Macht hereinbrach, hatten sie die Stadt erreicht, und Cornix schoß mit den Krähen in die Glockenstube einer Kirche hinein.

Eng nebeneinander hockten die Krähen mit der kleinen Dott auf dem breiten Mauerwerk einer der Schallöffnungen. Keiner hatte nach den Anstrengungen und Enttäuschungen dieses Tages rechte Lust zum Sprechen. Schweigend saßen sie da und starrten in den Vorhang aus Hagel, Regen und Feuer, der ihnen die Aussicht auf die Stadt verdeckte.

Noch nie hatte die Kleine solche Wassermassen auf einmal vom Himmel stürzen sehen! Durch die undurchdringliche Nacht rauschte und gurgelte es von oben und unten und von allen Seiten.

Da sprang die Kleine von der Mauer auf den Boden der Glockenstube. Sie war erschöpft, durchfroren und traurig.

»Wenn es dir nicht zu gering erscheint, Menschenkind«, sagte Mutter Kra, so könntest du unter meinem Flügel schlafen, wenn er auch nicht gerade der jüngste und weichste ist!«

»Ach gern, liebe Mutter Kra«, sagte Dott, »es ist ein sehr guter Flügel und gar nicht gering! — Aber kannst du mir nicht noch schnell sagen, was für eine Stadt das ist, in der wir sind?«

»Breslau ist das«, sagte Mutter Kra schläfrig. »Die Stadt zwischen dem Westen und dem Osten. Aber nun laß uns schlafen, Menschenkind!«

So schlief nun Dott in dieser Nacht geborgen unter dem Flügel Mutter Kras. Und sie schlief ruhig und fest, bis sie am Morgen erwachte. Da aber waren die Krähen verschwunden, und sie saß allein auf dem Boden der Glockenstube.

In der Stadt zwischen West und Ost

Der Regen hatte aufgehört, und der Wind wehte kalt durch die Glockenstube.

»Brrr!« machte Dott, und dann stand sie auf. Da sie aber zu klein war, um das Fenstersims zu erreichen, beschloß sie, sich wieder groß zu machen.

Kaum aber stand sie in ihrer natürlichen Größe da, als sie ein Geräusch vernahm. »Brrr!« machte es, als wollte jemand sie verspotten. Es klang aber nicht wie eine menschliche Stimme, eher wie das Klappern von dürrem Holz. Und als sie sich umwandte, hockte da ein mageres Hühnchen, dessen Federn vor Nässe tropften. Es schlotterte vor Kälte, daß ihm der Schnabel zusammenschlug.

»Ist das aber ein armes Hühnchen!« dachte Dott. Sie wußte nicht recht, was sie von dieser Begegnung halten sollte. Solch ein langbeiniges, pechschwarzes kleines Hühnchen hatte sie noch niemals gesehen! Sie kauerte sich aber nach einigem Zögern doch bei ihm nieder, nahm es auf den Schoß und begann es trockenzureiben. »Wo hast du dich denn nur so naß gemacht, du armes Hühnchen? Und wie bist du denn eigentlich hier herauf gekommen?«

Wie sie aber das Hühnchen so an sich drückte und es rieb und trocknete, da fing es an, sich wohlig zu dehnen und zu strecken. Immer höher reckte es sich, und plötzlich saß da auf ihrem Schoß statt des Hühnchens ein Junge, der war mit roten Läppchen und Flicken behängt und trug ein rotes Mützchen auf dem Kopf.

Die Kleine war so erschrocken, daß sie sich nicht zu rühren wagte.

»Du brauchst dich nicht zu fürchten«, begann der Junge, während er sie bedächtig mit seinen grünen Augen musterte. »Du hast mich ja schön warmgerieben«, fuhr er fort, »aber schließlich ging es doch nicht an, daß du das ganze Wasser aus mir herausdrücktest«, schloß er mit einem Lachen.

Die Kleine wurde rot. — »Warum hast du dich denn so krank gestellt, wenn du es gar nicht bist!« erwiderte sie. »Ich finde es gar nicht schön von dir, daß du dich über mich lustig machst!« Dann aber schaute sie ihn genauer an. Er hatte die Gestalt eines Jungen, auch sein Gesicht war das eines Jungen, aber uralt! Eine Mähne von flachsweißem Haar wehte ihm um die Schultern, und nun merkte sie auch, wie es über die Kleider des Jungen träufelte und in silbernen Tropfen über ihr Röckchen rann. »Wer bist du denn überhaupt?« unterbrach sie sich.

»O, ich habe viele Namen«, lachte er und glitt von ihren Knien auf den Boden, »aber es ist darum noch nicht sicher, daß ich dir auch nur einen davon nenne«, fügte er hinzu, indem er aufsprang und übermütig umhertanzte.

»Ich weiß schon selbst, wer du bist«, dachte Dott trotzig. »Ein Hodernyx bist du, ein Wassernix«, fügte sie in Gedanken hinzu, indem sie ihn fest anblickte. Denn das wußte sie von der Großmutter, wem das Wasser so vom Rocksaum tropfte, der gehörte zu den Wassergeistern.

»Du kannst mich natürlich auch Wassernix nennen«, nickte der Kleine, als hätte er ihre Gedanken erraten. »Aber wolltest du nicht aus dem Schalloch sehen?« fügte er hinzu und schwang sich auf das Sims.

Dott blickte zum Turmloch hinaus. Da lag unter ihr zu beiden Seiten des Stromes die Stadt, mit krausen Ziegeldächern und giebeligen Häusern, mit krummen und geraden Straßen, mit Märkten und Stadtgräben und ungezählten schlanken und wehrhaften Türmen. Wenn sie jedoch über das große Breslau hinweg in die Ferne blickte, dann konnte sie im Süden und Westen die hohe Gebirgsmauer der Sudeten und davor den spitzen Kegel des Zobten, des Siling sehen — im Osten und Norden aber schaute sie in eine endlose Ebene hinein.

Dott blickte wieder auf die Stadt zu ihren Füßen.

»Schau dir dieses Breslau nur gut an«, sagte der Junge. »Wer so alt ist wie ich, der weiß, wie schnell das alles entstehen und vergehen kann.« Rasch zog er seine kleine Gerte aus dem Gürtel und schlug einen Kreis um sich und die Kleine. »So! Und nun schau hinunter!«

Da lag nicht mehr das schöne, heimelige Breslau unter ihr, Eine altertümliche Stadt lag da, mit Befestigungen und fremdartigen Straßen und Plätzen rund um die Burg. Dott wunderte sich nicht, sie war durch die Rennefarre in ihrem Schuh gewohnt, von einem Augenblick zum anderen in ein anderes Jahrhundert zu geraten. Sie schaute darum auch sogleich mit aller Aufmerksamkeit hinunter.

»Das ist aber eine merkwürdige Stadt!« rief sie. »Wer hat sie denn da so mitten im Strom aufgebaut?«

»Diese merkwürdige Stadt ist Wratislawa, die alte«, erwiderte der Junge zurechtweisend. »Aber wer sie aufgebaut hat, ist nicht so leicht zu sagen! Oder glaubst du vielleicht, es waren die Illyrer aus dem Süden, die vom Adriatischen Meer heraufgezogen kamen und hier siedelten? Oder vielleicht die Silingen aus dem Norden, die hier lebten, bevor sie nach Afrika zogen? Oder die polnischen Fischer, die hier nach ihnen ihre Pfahlhütten aufstellten? Oder Wratislaw I., der reichstreue böhmische Herzog, der auf dieser Insel in der Oder die Burg da unten anlegte, als die Böhmen und Polen um diesen Platz kämpften? Oder etwa die böhmischen und polnischen und deutschen Kaufleute, die hier ihre Niederlassungen anlegten rund um die Burg, weil an dieser Stelle die Oder so bequem zu überschreiten war? Versuche du nur selbst herauszubringen, wer diese Stadt aufgebaut hat!«

»Du brauchst gar nicht so böse auf mich zu sein«, sagte Dott. »Außerdem finde ich alles, was du da gesagt hast, viel zuviel auf einmal! Sage mir, was da unten in der Stadt los ist! Vielleicht kann ich dann leichter herausbekommen, wer die Stadt aufgebaut hat.«

Alle Straßen und Märkte der alten Stadt waren bunt von Menschen und Wagen und Buden und Karren, und der rote Junge war bereit, der Kleinen alles zu erklären. Da waren polnische Händler mit Pferden und Vieh, mit Bottichen und Netzen voller Fische, mit Talg, Honig und Wachs, mit Leder, Fellen und weichem Pelzwerk. Auf der anderen Seite des Marktes wurde von polnischen Kaufleuten Salz ausgewogen, an einer dritten erkannte man die Stände der flämischen Tuchhändler. Venezianische Kaufleute waren da mit buntschillernden Glasgefäßen und feinen Geweben aus Seide. Böhmische Wagen rumpelten durch die Straßen mit schweren Barren aus Kupfer und Gold. Prachtvolle normannische Schiffe mit Drachenköpfen am Bug lagen im Hafen. — Die reichsten Verkaufsstände aber hatten die deutschen Kaufleute aus dem Reich, und die Kleine schaute voll Bewunderung auf die Waren, die sie feilboten: schimmernde Waffen und handfeste Geräte, kunstvoll geschmiedete Panzer, zierliche Gold- und Silbergeschmeide und große und kleine Fässer voll Wein. Und dann musterte sie neugierig das ganz aus Stein erbaute Gebäude der deutschen Handelsniederlassung am Strom; hochragend und fest stand es da zwischen den niedrigen hölzernen Speichern und Häusern der anderen Kaufleute. Denn auch alle fremden Handelsherren und Händler hatten hier ihre Niederlassungen und Quartiere und Werkstätten. Es schien der Kleinen, als gehöre diese seltsame Stadt allen Völkern zugleich, und sie sah ein, wie schwer es zu sagen war, wer sie eigentlich aufgebaut hatte! Und das wollte sie nun auch dem Wassernix sagen. Als sie aber zu ihm hinüberschaute, da war der Platz neben ihr leer.

Im alten Wratislawa

Mißtrauisch blickte die Kleine auf den Wasserring, der dort zurückgeblieben war, wo die Gerte des Kobolds den Boden berührt hatte. »Es ist doch wirklich abscheulich, wie die Geister und Tiere immer wieder so plötzlich verschwinden!« dachte sie. Ihr war einsam ums Herz, als sie da mit einem Male ganz allein über dem fremden Land stand.

»Ich will lieber in die Stadt hinuntergehen«, überlegte sie. Dort war das Kaufhaus der deutschen Handelsherren. Die würden ihr vielleicht ein warmes Essen in der Küche geben, und vielleicht dürfte sie einen von ihnen in die Stadt begleiten. Sie sprachen ja die gleiche Sprache wie sie! Durch eine niedrige Tür gelangte sie zu einer engen steilen Treppe, und über die Treppe kam sie zu einer langen Galerie, die rund um das Gebäude führte, aus dem sie gekommen war. Das Gebäude selbst aber hatte sich vollkommen verändert.

»Merkwürdig«, dachte Dott. »Das war doch vorhin noch eine Kirche! Mir scheint jetzt, daß dies eine Burg ist, obgleich ich noch nie in meinem Leben in einer solchen Burg gewesen bin.«

Der kleinen Dott wurde es unheimlich zumute. Und nun rannte sie ins Treppenhaus über die steinernen Stufen hinunter, daß es hallte. Und da das Tor weit offenstand, sprang sie gleich ins Freie hinaus.

Da erkannte Dott entsetzt, daß die Stadt in Trümmern lag und ausgebrannt war. Wie sie aber an den verwüsteten Häusern entlangschlich, da merkte sie, daß es doch noch Menschen darin gab, denn hin und wieder wurde vorsichtig eine Tür oder ein Fensterladen aufgemacht, und ein Kopf fuhr heraus, um ihr nachzusehen. Eine alte Frau winkte ihr aufgeregt, zurückzukommen. — »Was machst du denn da so allein auf der Straße?« schalt sie. »Wissen deine Eltern denn nicht, daß die Mongolen im Lande sind?« Und sie zog die Kleine an sich heran und auch gleich hinter sich her und in einen Keller hinein.

Der war nur durch eine Laterne erleuchtet, durch deren braune Hornscheiben ein trüber Schein fiel. Die Kleine konnte im Anfang nur schwer unterscheiden, wer sich außer der Alten im Keller befand, dann aber erkannte sie Männer, Frauen und Kinder, Deutsche und Polen, die eng nebeneinander auf Säcken und Stroh oder auf dem nackten Lehmboden saßen.

»Die Mongolen sind hier? Die in der Schlacht von Liegnitz geschlagen wurden?« fragte Dott. Sie wußte jetzt, daß die Rennefarre sie in die Zeit der Mongolenkriege zurückgeführt hatte.

»Bei Liegnitz?« fragte in polnischer Sprache ein dicker Mann. »Woher willst du denn wissen, daß die Mongolen geschlagen sind? Wir wissen nur, daß sie hier in Wratislawa uns geschlagen haben, so daß unsere herrliche Stadt in Trümmern am Boden liegt, und wir mit ihr, wie du siehst. Nur die Burg konnten sie nicht einnehmen!«

»Aber ich weiß doch bestimmt, daß die Mongolen bei Liegnitz geschlagen sind!« rief die Kleine aufgeregt. »Herzog Heinrich ist gefallen und Dreißigtausend mit ihm, Polen und Deutsche, das ganze Heer, aber die Mongolen sind geschlagen und geflohen!«

»Was redet das Kind da!« sagte ein alter Mann auf deutsch. »Die Mongolen des Batu werden doch nicht vor unseren Dreißigtausend fliehen, wenn sie schon das große Rußland erobert und Polen zerstört haben! Der Herzog wird doch nicht allein mit seinen Dreißigtausend gegen die Dreihunderttausend gezogen sein! Du willst uns zum besten haben, Kind. Das solltest du nicht in so ernster Zeit.«

»Daß die Kleine nicht bei Trost ist, das sieht man ja«, sagte nun ein Deutscher, der wie ein Schmied gekleidet war. »Darum kann sie trotzdem etwas Richtiges aufgeschnappt haben!«

»Das Volk weiß doch, daß der Herzog den Kaiser und alle Fürsten des Reiches vergeblich um Waffenhilfe gegen die Mongolen gebeten hat«, mischte sich nun ein vornehmer polnischer Kaufmann ins Gespräch. »Der Kaiser jedoch bleibt ruhig in Italia, und die Reichsfürsten lassen sich Zeit. Wie soll da Herzog Heinrich das ganze Mongolenheer allein aufhalten können? Er hat ja schon Krakau aufgeben müssen und Sandomir!«

»Ja, genau so ist es«, sagte wieder der Dicke, »selbst das schöne neue Kloster Trebnitz haben sie schon verlassen. Ist doch die Herzoginmutter Hedwig — Gott segne sie! — mit den Nonnen und der jungen Herzogin nach Crossen geflohen!«

»Ist geflohen, ist geflohen! Ja«, stimmte die alte Frau zu, die der kleinen Dott gewinkt hatte, in den Keller zu kommen, »aber auch dort in Crossen wird sie beten für uns. Sie wird so beten, daß auch Dreihunderttausend von Dreißigtausend geschlagen werden!«

»Ja«, rief Dott begeistert, »so ist es, jetzt sagt ihr es ja selbst! Gott hat das Gebet der heiligen Herzogin erhört! Warum glaubt ihr mir denn nicht, daß die Mongolen geschlagen sind! Ale Dreihunderttausend! Bei Liegnitz!«

In diesem Augenblick aber wurde die Kellertür aufgerissen, und ein Mann schrie zu ihnen hinunter: »He, ihr da! Was sitzt ihr denn noch in diesem Loch! Auf! Die Mongolen sind geschlagen! Bei Liegnitz! Dreihunderttausend von Dreißigtausend! Soeben ist die Herzogin in Wratislawa eingezogen mit Heinrich, dem toten Herzog...«

»Ich hab’ es doch gesagt! Ich hab’ es doch gesagt!« schrie nun die kleine Dott. Aber niemand hörte auf sie. Alle waren aufgesprungen, selbst die Alten und Kranken krochen aus dem Stroh, und alle schrien: »Die Mongolen sind geschlagen! Herzog Heinrich ist tot! Unsere Herzogin ist da! Unsere Mutter ist da!« und sie weinten und lachten durcheinander, als hätten sie den Verstand verloren.

Nun sprangen und kletterten sie die Treppe hinauf und auf die Straße hinaus. Auf der Straße aber konnte Dott sehen, daß gar nicht so wenig Menschen in der Stadt zurückgeblieben waren. Aus den Ruinen und aus der Erde kamen sie herausgekrochen, und alle rannten dem Dom entgegen, der wie ein Berg über den Trümmern stand. Und plötzlich begannen die Glocken zu dröhnen, schwer und mächtig rauschte es über das alte, zerstörte Wratislawa dahin.

Je näher sie dem Dom kamen, um so größer wurde das Gedränge. »Wenn ich nur noch hineinkomme!« dachte Dott und kämpfte sich so gut wie sie konnte vorwärts. Sie erstickte fast zwischen den zerlumpten Kleidern, die nach Brand und Keller rochen — aber sie bohrte sich immer weiter vor, bis sie in den Dom hinein gelangte.

Auf einem hohen Aufbau, der bis zum Boden mit Teppichen behängen war, sah Dott eine menschliche Gestalt unter einer kostbaren Decke liegen. Sie war keinen Augenblick im Zweifel, wer dort oben lag!

»Heinrich der Fromme!« dachte sie. »Tot, ausgeplündert, verstümmelt und nackt, so lagen sie auf der Walstatt« hörte Dott wieder die Worte der alten Krähe.

Mit großen Augen schaute die kleine Dott auf die Gestalt unter dem Tuch.

»Requiem aeternam dona eis, Domine«,

begann der Chor der Mönche die alten lateinischen Gebete der Totenmesse zu singen.

»Herr, gib ihnen die ewige Ruhe,
und das ewige Licht leuchte ihnen«,

verstand Dott, denn durch die Rennefarre konnte sie ja alle Sprachen verstehen.

»Brüder!« hörte sie nun den Priester am Altar:

»Seht, ich verkünde euch ein Geheimnis:

Wenn dieses Sterbliche das Unsterbliche angezogen hat,
dann erfüllt sich das Wort der Schrift:

Verschlungen ist der Tod im Siege.«

Dott hörte das Schluchzen des Volkes und fühlte, wie auch ihr selbst die Tränen über das Gesicht liefen. Sie ahnte, daß diese Worte nicht nur für den toten Herzog gelesen wurden, sondern für alle, die mit ihm gefallen waren, ja, für alle Toten der ganzen Welt.

»Wenn ich der heiligen Hedwig nur einen Augenblick nahe sein könnte,« dachte Dott.

Aber wie sollte sie die Herzogin in diesem großen Dom finden? Das mochte wohl schwer genug sein! In den hohen, geschnitzten Kirchenstühlen zu beiden Seiten des Katafalks sah sie die Großen und Edlen des Landes knien. Welche von ihnen aber war die Herzogin? Im letzten der Kirchenstühle kniete eine Gestalt in dunkler Kleidung und in einen Schleier gehüllt.

Voll Scheu blickte Dott zu ihr hin.

»Die heilige Hedwig!« dachte Dott und drängte sich nahe an die Herzogin, so nahe, daß sie die Worte, die sie murmelte, verstehen konnte. Es waren aber jene Worte, die später im Nachlaß der Herzogin aufgefunden wurden:

»Ich danke dir, o mein Gott, weil du mir einen solchen Sohn gegeben hast, der mir niemals Kummer bereitet hat, der mich stets in Ehren hielt und der mich liebte«.

Die Stimme der Herzogin wurde immer leiser.

Und dann war alles dunkel und still.

Das alte Breslau

Die kleine Dott stand wieder in der Glockenstube des Turmes, genau an der Stelle, an der sie der Kobold verlassen hatte. Sogar der glitzernde Wasserring von seiner Gerte war noch zu sehen, so kurze Zeit war vergangen, seit sie durch die Rennefarre in die Tage der heiligen Hedwig zurückgeführt worden war.

Aber für solche Überlegungen hatte Dott keine Zeit. Es war etwas ganz anderes, an das sie jetzt denken mußte.

Was würde nur ihre eigene Mutter beten, wenn sie an Dott dachte! — Würde auch sie beten: Ich danke dir, o mein Gott, daß du mir ein solches Kind gegeben hast, das mir niemals Kummer...

»O nein, o nein! So nicht! So kann Mutter ganz gewiß nicht für mich beten! Aber wie dann?«

Ob wohl die Mutter darum beten würde, daß ihr Kind in allen Gefahren behütet sein möge? Dott fühlte, wie ihr ein Schluchzen in die Kehle stieg. Ja, so konnte die Mutter wohl beten für ihr Kind!

»Aber was soll ich denn nur tun, damit mir die Eltern verzeihen können?« fragte sich Dott. Wie gern hätte sie über alles mit der heiligen Herzogin gesprochen! Da aber merkte sie, daß auch die alte Stadt Wratislawa mit ihren winkligen Straßen und zerstörten Häusern verschwunden war.

Eine neue herrliche Stadt lag unter ihr. Sie selbst stand neben einer Gruppe lachender Kinder, bunt gekleidet: die Jungen in kurzen Kitteln und langen farbigen Strümpfen, die Mädchen in langen Kleidern mit gepufften Ärmeln.

»Aber wie kommt diese wunderschöne Stadt denn auf einmal hierher?« fragte Dott verwirrt.

»Auf einmal?« — Die Kinder lachten.

»Breslau ist vor zweihundert Jahren von den deutschen Siedlern aufgebaut worden, nachdem das alte Wratislawa in den Mongolenkriegen verbrannt ist«, erklärte höflich ein Junge, der schöner gekleidet war als die anderen. »Von Kaufleuten aus dem Reich ist diese Stadt neu eingerichtet worden.«

»Und von den Breslauer Handwerkern«, setzte ein anderer rasch hinzu. »Wo kommst du denn her, daß du so sonderbar fragst?«

»Aus Brandenburg«, erwiderte die Kleine nach einigem Zögern. Sie konnte ja nicht gut alle Orte ihrer Reise aufzählen!

»Dann sind die Hussiten wohl schon in Brandenburg?« riefen die Kinder überrascht und drängten sich um die Kleine. »Wie habt ihr denn von Brandenburg bis Breslau zwischen den Böhmischen hindurch fliehen können?«

»Da hätte es euch aber schlimm ergehen können«, meinte ein dicker Junge in einem gelben Wams.

»Das Nachts kannst du von hier aus die brennenden Dörfer sehen, im Eulengebirge und am Zobten und überall, wohin du siehst. Und du sagst, du bist aus Brandenburg hierher geflohen?« erkundigte sich jetzt mißtrauisch ein großer Junge in dunkelblauem Wams. Die Kleine wußte nicht, was sie sagen sollte, aber schon fragte ein anderer: »Hast du vielleicht unterwegs die Trommel des Prokop gehört?«

»Die Trommel des Prokop?« fragten die Kinder und rückten noch enger zusammen.

»Ja, habt ihr denn noch nichts davon erfahren?« flüsterte der erste wieder. »Etwas Neues haben sich die Hussiten ausgedacht: Mit der Haut ihres gefallenen Generals Schischka haben sie eine Trommel bespannt. Auch noch nach seinem Tode soll er seine Soldaten anfeuern, der rasende Schischka — so soll der Hussitenführer Prokop gesagt haben!«

»Hu!« machten die Mädchen und schüttelten sich, und ein kleiner Junge begann zu weinen. Der kleinen Dott lief es kalt über den Rücken.

»Bah! Laßt die Hussiten nur!« prahlte wieder der dicke Junge. »Wir werden das Reich schon vor den Böhmen schützen! Aber hast du denn nicht unterwegs unsere Heerhaufen getroffen?« wandte er sich wieder an Dott.

Die Kleine senkte die Augen. Sie hatte natürlich längst gemerkt, daß die Rennefarre sie nun in die Zeit der Hussitenkriege geführt hatte, und sie wußte nicht recht, was sie sagen sollte.

»Laßt sie doch«, kam ihr ein kleines Mädchen zu Hilfe. »Wir wollen ihr lieber von hier oben aus unsere Stadt zeigen, damit sie sich darin zurechtfinden kann, da sie doch fremd bei uns ist.«

Die Kinder traten sogleich an das Turmfenster. »Die Türme mußt du dir merken«, riefen sie eifrig. Die Kleine blickte in die Straßen hinunter.

»Siehst du die beiden mächtigen Türme auf der Dominsel?« unterbrach der große Junge im blauen Wams ihre Gedanken. »Das ist unser Dom, und die berühmtesten Maler und Steinmetzen aus dem Reich haben die Bilder und Figuren darin gearbeitet.« — »Und der Turm dort neben dem Dom gehört zur Kreuzkirche«, fuhr sogleich ein mageres Mädchen fort, dem die braunen Locken unter einem goldenen Mützchen hervorquollen. »In der Kreuzkirche ist das Grab Heinrichs IV., der den Tannhäuser und die Minnesänger aus dem Reich nach Breslau gerufen hat.«

»Der dicke Turm dort auf der anderen Insel, der gehört zur Sandkirche des Augustinerklosters an der alten Handelsstraße, die aus dem Reich kommt und bis nach Krakau führt«, erklärte eifrig der schön gekleidete Junge.

Die Kinder drängten sich wieder dicht um die kleine Dott, und jeder wollte sie auf etwas Besonderes aufmerksam machen.

»Siehst du dort hinten die alte Kirche?« wandte sich das magere kleine Mädchen wieder an Dott. »Dort liegt Herzog Heinrich II. der Fromme begraben, der Schlesien und das ganze Abendland vor den Mongolen gerettet hat. Seine Mutter, die heilige Hedwig, hat ihn selbst vom Schlachtfeld geholt!«

»Und jetzt sieh dir die große Kirche hinter dem Markt an«, unterbrach sie ungeduldig der dicke Junge. »Die mit den beiden Türmen meine ich, die oben in der Luft durch eine Brücke verbunden sind, das ist unsere Kirche, die Sankt-Maria-Magdalena. Das ist die Kirche der Handwerker, die Breslau zu einer so schönen und starken Stadt gemacht haben«, setzte er triumphierend hinzu.

»Und der gewaltige hohe Turm dort auf der anderen Seite des Marktes, der gehört zu unserer Kirche«, erklärte jetzt stolz der schön gekleidete Junge. — »Zur Sankt-Elisabeth-Kirche gehört er, zur Kirche der Ratsherren und Kaufleute, die Breslau zur mächtigsten Stadt im Osten gemacht haben!«

»Ah — sieh mal an, die Kaufleute also!« lachten die Jungen. Und im Handumdrehen hatten sie das fremde kleine Mädchen in ihrer Mitte vergessen. Mit lauten Stimmen begannen sie aufeinander einzureden und darüber zu streiten, wer am meisten für die Stadt getan habe.

Voll Sorge schaute Dott über die Stadt hinweg in die Ferne.

Schauerlich verlassen lag das Land unter der Frühlingssonne. Kein Handelszug rollte über die Straßen, kein Pflug bereitete die Erde für die Saat.

Nur vom Norden her, da bewegte sich etwas in einer Wolke von Staub, dunkle Gestalten schoben sich langsam darin vorwärts, Pferde und Wagen und altertümliche, unförmige Geschütze, Männer zu Roß und zu Fuß mit Armbrüsten und Büchsen, mit Spießen und...

»Sie kommen!« schrie die kleine Dott, »die Hussiten kommen! Und voran tragen sie die Schischkatrommel!«

Im selben Augenblick stießen die Kinder einen Schrei aus, und dann stürzten sie aus dem Turmgemach, die kleine Dott hinterdrein. Und fort ging es, die Treppe hinunter, durch eine Halle hindurch und aus der Tür hinaus. Der Angstschweiß stand der kleinen Dott auf der Stirn, während sie versuchte, sich durch das Menschengewühl draußen hindurchzudrängen. Da aber hörte sie auch schon von fernher den dumpfen Wirbel einer Trommel.

»Die Schischkatrommel!« dachte Dott wieder mit einem Schauder. »Die Trommel aus Menschenhaut!«

Wo sollte sie sich denn nur in dieser fremden Stadt verstecken?

Laßt den König herein.

Brrr bum! dröhnte es über dem Kopf der Kleinen. Jetzt kam der Schall von hinten, dann trommelte es von allen Seiten! Dott war zwischen den weiten Röcken der Frauen eingefangen, es war ihr darum ganz unmöglich, herauszubekommen, was eigentlich vor sich ging. Sie bohrte sich mit dem Kopf vorwärts, machte mit einem Ruck die Schultern frei — und schaute zwischen zwei ungeheuren Röcken hindurch auf den Platz.

Da aber war das sonnige Frühlingswetter verschwunden. Schnee rieselte vom Himmel. Alle Dächer waren weiß, und auf den altertümlichen Laternen standen hohe Schneehauben.

Aufmerksam blickte die Kleine umher. »Die Kirchtürme stehen noch«, sagte sie zu sich selbst. »Auch das Rathaus ist noch da. Dann ist es den Hussiten doch nicht gelungen, Breslau zu erobern!« Sie merkte wohl, daß sie nun wieder in eine andere Zeit hineingeraten war.

Aber was für Trommelschläge sind es jetzt? fragte sie sich.

Wohlgekleidete Bürger eilten über den Platz, die Männer in Kniehosen und mit weißgepuderten Zöpfen, den Dreispitz auf dem Kopf, die Frauen in weiten Röcken und mit Häubchen im gepuderten Haar. Der Trommelwirbel aber kam von der Mitte des Platzes her, über den eine Bürgerwache marschierte: Handwerker und Kaufleute, der Tambour an der Spitze.

Rund um die Kleine drängten sich am Eingang des Rathauses Männer und Frauen.

»Hier steht es!« rief ein Bäckermeister und schlug mit der flachen Hand gegen das Gitter eines Holzkastens, in dem ein Schriftstück aufgehängt war. »›Ganz ohne allermindesten Anlaß ist die Einrückung der Königlich Preußischen Kriegsmacht in unser Erbherzogtum Schlesien erfolgt!‹« las er aus dem österreichischen Erlaß vor. »Und nun nehmen wir gar Ihro Königlich Preußischer Majestät Allerhöchste Person selbst in die Ringmauern von Breslau auf!« fuhr er aufgeregt fort. »Alle daraus entspringenden Folgen aber werden wir selbst vor unserer Allergnädigsten Erb-Landesfürstin Maria Theresia zu verwahren haben!« schloß er düster.

Die Kleine nickte sich selbst verständnisvoll zu. Sie wußte jetzt, in welcher Zeit sie sich befand. Sie hatte ja in der Schule gelernt, daß Friedrich der Große sieben Jahre lang mit Maria Theresia um Schlesien gekämpft hatte, sie hatte ja selbst mit dem König über diesen Krieg gesprochen!

»Aber Friedrich der Zweite hat noch alte Ansprüche an Schlesien, da doch der letzte Kaiser von Österreich ohne männliche Leibeserben gestorben ist«, warf ein magerer Schuhmachermeister ein. »Alte Rechte hat er — so schreibt die Zeitung von Berlin — laut der zu Liegnitz Anno 1537 errichteten Erbverbrüderung.«

»Welche die schlesischen Gelehrten aber längst für abgetan halten«, erklärte ein anderer Bürger. »Sind ja schon zweihundert Jahre darüber vergangen!«

»Wir wollen uns bei dieser schweren Untersuchung nicht aufhalten, Freunde, sondern solches erfahrenen Rechtsgelehrten überlassen«, begütigte einer der Stadtschreiber, der gerade aus dem Rathaus kam. »Bei bevorstehender großer Gefahr eines allgemeinen Krieges ist es nach aller Völker Rechten erlaubt, die brandenburgischen Truppen in Schlesien einrücken zu lassen. Hört, was der preußische König versichert: alles soll für uns beim Alten bleiben, freier aus- und inländischer Handel zu Lande und zu Wasser«, erklärte er, indem er mit dem Knöchel auf den Holzkasten eines anderen Erlasses klopfte. »Zudem wir wie bisher auch weiter unsere eigene Garnison und Bürgerwache haben sollen. Die Allerhöchste Person des Königs will als Freund in unsere Mauern kommen!«

Die kleine Dott duckte sich zwischen die weiten Röcke der Frauen. Es war ihr als einer kleinen Brandenburgerin nicht ganz geheuer zumute zwischen den gereizten und erregten Menschen.

»Nun merkt man gar wohl, daß selbiger König das ganze Land Schlesien par force, sozusagen mit Gewalt haben wollte!« rief der dicke Bäckermeister.

»Und was sollen wir auch tun?« fragte spöttisch ein Student. »Der Österreichisch Königliche Oberrat samt Kanzlei ist nach Wien abgereist, und von Wien kommt keine Verhaltensmaßregel und keine Armee zur Unterstützung. Man läßt uns hier in Angst schwitzen!«

»Viel haben wir schon vom Rat schlucken müssen«, brummte ein Hüne von einem Schlächtermeister. »Zuerst hießt die Order, alle Stadttore werden geschlossen und auf fremde Völker soll geschossen werden bei Tag und bei Nacht, und auf den Türmen sei Lärm zu schlagen, sobald die Preußen aufmarschieren, und nun sollen wir nicht auf die preußischen Truppen schießen und ruhig zuschauen, wie sie in die Vorstädte einmarschieren. Wir haben ja von den Wällen aus gesehen, wie die Preußen vor den Toren unserer Stadt sich versammelten, in unseren Zollhäusern einheizten und sich so schön einrichteten, als seien sie hier zu Hause! — ›Grüß Gott, Kamerad!‹ ruft der brandenburgische Posten von unten zum Wall hinauf. ›Schön Dank, Kamerad!‹ geht’s bei den Unseren oben. — Das ist mir ein wunderlicher Krieg!«

»Nicht nur Bier bringen sie den Preußen, auch Wein und Brot und Wildbret und Früchte und Fleisch!« rief einer dazwischen.

»Ja«, schrie ein Kürschnermeister, »auf dem Wall stehen Kanonen, um die Brandenburgischen totzuschießen! Aus den Pförteln aber wird zu ihnen so viel hinausgeschafft, daß sie sich fast zu Tode saufen!«

Ein Lehrjunge kletterte hurtig auf einen Laternenpfahl.

»Laßt ihn hereinkommen, den König!« begann er zu singen. »Ei, warum denn? Er ist ja schon binnen!« schloß er. Alle lachten.

»Die Preußen sind in schönster Ordnung aufmarschiert, Kavallerie, Dragoner, Grenadiere, längs und quer! Sollen alles in bar bezahlen! Einer unterstand sich, einen Auerhahn wegzuputzen, den ließ der König gleich aufhängen!« meinte ein Mann.

»Seht, da kommt schon die Bagage des Königs!« schrie der Lehrling von der Laterne hinunter.

»Dann wird auch der König bald da sein!« antwortete es unten.

Über den Markt kam vom Schweidnitzer Tor her ein Zug von Fahrzeugen, die Wagen von Maultieren gezogen. Die Bürger drängten heran, und im Augenblick standen zwei breite Mauern von Neugierigen zu beiden Seiten der langsam vorbeirollenden Wagen.

»Da ist schon das königliche Kuchel!« erklärte der Lehrling von seiner Laterne aus, als der Wagen mit der Feldküche Friedrichs des Großen vorüberratterte. »Samt Kellerei!«

»Schnell ins Haus!« riefen die Frauen. »An die Fenster!«

Die kleine Dott drängte sich zwischen den Beinen der Bürger durch in die erste Reihe. Der Alte Fritz sollte kommen! Ihr König! Ihre Augen blitzten.

Trompetengeschmetter erschallte vom Schweidnitzer Tor. Mit blankem Säbel in der Faust kamen jetzt sechsunddreißig Mann brandenburgischer Gendarmen über den Markt gesprengt, voran die blasenden Trompeter — aber noch war nichts vom König zu sehen.

»Er soll noch am Ohlauschen Tor seine Wache besehen«, sagte eine Stimme.

Alle Fenster rund um den Markt waren voll von Neugierigen, und in allen Straßen, die zum Markt führten, drängten sich die Menschen.

»Sie kommen!« schrie der Lehrling.

Das Schneegestöber hatte nachgelassen, so daß die kleine Dott alles deutlich erkennen konnte. Ein alter Offizier sprengte über den Platz, mit dem blanken Degen in der Faust.

»Unser Stadtmajor, der Herr von Wuttgienau!« stellte der Lehrling vor.

Gleich hinter dem Major folgten vier königliche Läufer in orangeroter Kleidung mit silbernen Tressen. Und dann kam, umgeben von seinen Generalen, Hofkavalieren und Pagen, der König, Friedrich der Zweite, auf seinem pechschwarzen englischen Rappen, in blausamtnem Kleid mit silbernem Achselband und blauem, wehendem Mantel!

»Fridericus Rex!« schrie da die kleine Dott und tanzte vor Freude im Schnee auf dem Pflaster. Der König hob den Hut und grüßte mit einem Lächeln zu ihr hinunter, und sofort nahmen auch die Bürger die Hüte und Mützen ab, und einige schrien ein zaghaftes »Vivat!«

Nach allen Seiten grüßte der König. Seine durchdringenden blauen Augen gingen forschend über die Gesichter, die ihm alle gespannt zugewandt waren. Immer wieder grüßte er durch Abnehmen des Hutes über den Markt und zu den Fenstern hinauf.

»Laßt ihn hereinkommen, den König!« schrie da mit einem Mal wieder die gellende Stimme des Lehrlings.

»Ei, er ist ja schon binnen!« jauchzte plötzlich die Menge, und dann schrien sie und schwenkten die Hüte und eilten hinter dem kleinen Zug des Königs her in die Stadt hinein.

»Ja, nun ist er binnen!« dachte Dott, und sie rannte mit allen anderen davon, um zu sehen, was nun geschehen würde.

Während Dott über den Marktplatz hinter dem Zug herlief, begann es wieder zu schneien. Sie mußte mit den Augen blinzeln und den Hals recken, um den König in dem Schneegestöber nicht aus dem Blick zu verlieren. Aber so sehr sie auch rannte, so entschwand doch alles mit großer Geschwindigkeit in die tanzenden Flocken hinein: der König hoch auf seinem Roß, dann sein Dreispitz, sein wehender Mantel, und zuletzt der Zug der Menschen. —

Es war rasch dunkel geworden, und im Schein der Laternen sah Dott, daß nur noch wenige Menschen neben ihr herliefen. Sie sahen auch ganz anders aus. Es gab plötzlich keine hübschen weißgepuderten Zöpfe und Perücken mehr. Die Leute waren viel einfacher gekleidet, so, wie sie es auf alten Drucken aus der Zeit Napoleons bei der Großmutter gesehen hatte.

»Merkwürdig!« dachte Dott. »Ja, sehr merkwürdig! Und wie sieht es hier denn überhaupt aus!«

Verkohlte Balken und Ziegel lagen auf dem Bürgersteig. Türen und Fenster waren durch Sandsäcke und Pfähle verrammelt, und in den oberen Stockwerken reckten sich die Menschen aus den Fenstern und starrten in den schwarzen Himmel hinein.

»Wie es hier aussieht?« wiederholte spöttisch ein Bäckerjunge, der mit seinem Brezelkorb neben ihr stehengeblieben war. »Wie kann es hier denn aussehen, he, wenn Napoleons Truppen vor den Toren stehen — Franzosen, Bayern und Württemberger, um unser schönes Breslau zusammenzuschießen! Was stehst du denn überhaupt auf offener Straße herum? Weißt du nicht, daß die Flüchtlinge in den Kirchen untergebracht sind? Selbst der große Dom ist ja mit Stroh ausgelegt für die Obdachlosen!«

Asche und Funken wehten an ihnen vorüber, es krachte wie aus hundert Feuerschlünden, und das Pflaster unter der Kleinen erzitterte. Feuerhörner heulten, ein altmodischer Löschzug raste klirrend vorüber. Dann ein furchtbarer Schlag, und da stand auch schon die schöne, alte Mohrenapotheke in Flammen. Dott war so erschrocken, daß sie sich nicht von der Stelle rührte und nur in die Flammen starrte. Da sah sie, wie aus einem der Fenster eine lange Feuerzunge herausfuhr, in der etwas umhersprang. »Der Nix!« dachte Dott. »Ein Feuermännchen ist er also auch, wie der Rote Junge bei uns.«

Der Kobold war mit einem Satz neben Dott. Unwillkürlich trat Dott von ihm zurück.

»Du brauchst gar nicht so von mir abzurücken«, sagte der Kobold. »Darum bleibst du ja doch zusammen mit mir im gleichen Feuer!«

Das konnte Dott natürlich nicht leugnen, denn es brannte ja rund herum, wohin sie auch schaute. Vielleicht war es am sichersten, im Feuer nahe beim Feuergeist zu bleiben. Er hatte sie in diese schreckliche Zeit hineingebracht, nun mußte er auch dafür sorgen, daß sie heil herauskam!

»Aber wir wollen doch lieber wieder da anfangen, wo wir aufgehört haben«, schlug der Kobold vor.

Da war die brennende Stadt versunken! Sie standen wieder in der Glockenstube des Turmes und schauten auf das Breslau, auf das sie zuerst hinuntergeschaut hatten, und das war das Breslau ihrer eigenen Zeit.

Es war Nacht, und die Stadt glänzte und leuchtete zu ihnen herauf mit ihren bunten, glühenden Lichtreklamen und hell erleuchteten Straßen und Warenhäusern und den Schaufenstern mit all den herrlichen und verlockenden Dingen darin.

Aber schon fuhr die Gerte wieder durch die Luft, daß es zischte. Und da brannte auch schon das wunderschöne alte Rathaus, und mit lautem Klirren fiel das Wappen auf das Pflaster des Marktes.

Die Kleine hatte sich zitternd zu Boden geduckt. Nach einiger Zeit aber wagte sie es, sich bis zur Brüstung zu erheben, und nun schaute sie scheu auf das Land, das so finster und verlassen unter ihr lag.

Dott wandte sich schnell zu dem Kobold um. — Da hockte er in der Ecke und schaute aus halbgeschlossenen Augen von der Seite zu ihr hinüber. Da ergriff die Kleine der Zorn. »Warum mußtest du alles zusammenschlagen! Und das arme schöne Breslau noch dazu! Jetzt hast du uns in etwas hineingebracht, was es noch gar nicht gibt!« Denn Dott zweifelte nicht einen Augenblick daran, daß sie dieses Mal etwas sah, das noch nicht geschehen war, was noch in der Zukunft lag.

»So, meinst du?« sagte der Kobold. — »Aber durch wen kommt denn alle Traurigkeit auf Erden? Wer ist denn zum Herrn der Erde gesetzt — wir oder ihr?«

Dott schaute zu Boden. Dann zog der Kobold mit seiner Gerte einen weiten Kreis um sich selbst, daß es wie eine glühende Schlange um ihn war. Und plötzlich war er selbst diese Schlange, und dann fuhr er aus dem Schalloch der Glockenstube und zum nächtlichen Himmel hinauf.

Lange schaute Dott ihm nach, bis sie seine helle Bahn nicht mehr verfolgen konnte. Aber sie wußte, überall, wo er vorüberkommt, wird er goldene Körner über die Erde schütten, Weizen und Hirse über die Völker in West und Ost.

Das Geheimnis der Geige

Eine Musikschule ist wie ein verzaubertes Haus. Seltsame Geräusche sind zu hören, unheimliche Schreie und schrille Töne, aber auch himmlische Harmonien. Denn in diesem Hause werden die Schüler der Musik durch die Schreckenstöne des Anfangs hindurch zu den seligen Klängen der Vollendung geführt, und in jedem Raum wird geübt, musiziert, auf Klavieren, Geigen und Flöten, auf Cello und Baß oder mit der menschlichen Stimme.

In dem Zimmer der Musikschule in Breslau, das Klaus zusammen mit dem kleinen Geigenschüler betreten hatte, war gerade die zweite Klasse der jüngeren Violinschüler versammelt, die kräftig mit ihren Bogen über die Saiten fuhren. Das war zwar nicht ein Spiel, an dem Klaus seine Freude haben konnte; am liebsten hätte er sich die Ohren zugehalten, denn längst wußte er, wie man eine Geige weich und voll zum Klingen bringen konnte. Gespannt aber schaute er auf die weißen Blätter mit den Linien, den wunderlichen Schnörkeln und schwarzen Köpfchen, nach denen die Jungen die Melodien auf der Geige hervorbrachten. Nach Noten zu spielen, das hatte er noch nie versucht.

»Das ist wohl wie bei der Schrift«, überlegte Klaus. — Wenn man die Buchstaben noch nicht kennt, dann sind sie nichts als Kritzelzeichen. Wenn man sie aber zu lesen versteht, dann können sie alles enthalten, was man sieht und denkt und spricht. Genauso konnte man wohl aus den Noten Melodien herauslesen, dachte Klaus.

Aufmerksam verfolgte er das Notenbild und das Fingerspiel des Jungen, er sah, wie die Töne gleichzeitig mit den Noten stiegen und sanken, als er aber ungeduldig die Geige hob und miteinstimmen wollte, da erklang darauf eine ganz andere Weise, und rasch ließ er den Bogen sinken.

Als der alte Meister ihm die Geige übergeben hatte, da hatte er gesagt: »Es ist die beste Geige, die ich gemacht habe, aber es ist ein Geheimnis in ihr!«

»Die Noten sind also das Geheimnis der Geige«, dachte Klaus und seufzte. Denn er merkte, daß er überhaupt nichts von den Zeichen auf den Notenblättern begriff. »Vielleicht erfahre ich darüber etwas in einem anderen Zimmer«, sagte er sich, und sobald der Geigenunterricht beendet war, schlüpfte er mit den Jungen hinaus und hinter einem Lehrer in den anstoßenden Raum hinein.

Dort lernte ein größerer Junge, wie man auf dem Klavier spielen mußte. Auch er hatte Noten vor sich stehen, aber den Zusammenhang zwischen dem Spiel und den Noten vermochte Klaus auch hier nicht herauszufinden.

Von Klasse zu Klasse lief Klaus, denn in den späten Stunden kamen die fortgeschrittenen Schüler zum Unterricht, und Klaus hörte zum ersten Male die großen Werke unserer Meister. Seine Augen glänzten und seine Wangen brannten. Und als am Abend die letzten Schüler und Lehrer das Haus verlassen hatten, da war er wie außer sich. Von Zimmer zu Zimmer rannte er, um mit den Fingern über die schimmernden Tasten zu streichen und die Notenbücher in den Händen zu halten und immer wieder die klingenden Namen zu lesen, die auf den Notenbüchern standen: Beethoven! Brahms! Mozart!

Als er jedoch am nächsten Morgen aus einem unruhigen Schlummer erwachte, wußte er, was er zu tun hatte. Er mußte ganz von vorn anfangen. Mit den kleinsten Schülern mußte er beginnen, die Noten zu lesen.

Noch war er allein im Hause. Darum packte er alles aus, was sein Beutel enthielt: einen Rest Brot und Speck von den Schiffersleuten. Wenn er sparsam war, konnte er noch eine ganze Weile damit auskommen! Nachdem er aber hastig gefrühstückt hatte, stellte er sich am Fuße der Treppe auf und prüfte, ob seine Tarnkappe noch fest auf den Haaren saß. Und als er einige kleine Jungen mit ihren Geigenkästen kommen sah, folgte er ihnen in ihren Übungsraum.

Als aber der Lehrer begann, die Zeichen auf die Wandtafel zu schreiben und den Kleinen zu zeigen, was sie bedeuten und wo sie auf dem Klavier und auf der Geige zu finden sind, da fiel es wie Schuppen von den Augen des Jungen. Er lernte so schnell, daß er in wenigen Stunden die kleinen und größeren Schüler einholte und überflügelte.

So nahm Klaus alles an Kenntnissen auf, was ihm Tag für Tag in dieser Schule begegnete. Bald lernte er die Noten fließend vom Blatt zu spielen. Wenn am Abend die Tür des Hauses hinter dem letzten Lehrer abgeschlossen wurde, dann stellte sich Klaus vor einen der Notenständer, um sich nach einer ›Schule für das Violinspiel‹ vorwärtszuarbeiten. Er spielte stundenlang die Übungen, die er am Tage erlernt hatte, oder übte sich auf der Wandtafel im Notenschreiben, bis die Müdigkeit ihn überwältigte und er sich in einer Ecke der Klasse zum Schlaf niederlegte.

Klaus lebte wie in einer herrlichen, ja überirdischen Welt. Seine Verzauberung bedrückte ihn überhaupt nicht mehr. Aber er hatte auch keine Gedanken mehr für die kleine Dott, und nur noch wenig war von der Erinnerung an die Geschwister und die Mutter lebendig. — Er fürchtete überhaupt nichts mehr, als nur das eine: daß die köstlichen Stunden in diesem Hause ein Ende nehmen könnten! —

So waren mehrere Tage vergangen, als er an einem späten Nachmittag in der Klasse der Fortgeschrittenen versuchte, zusammen mit einem Geigenspieler und dem Lehrer am Klavier ein Musikstück vom Blatt zu spielen. »Sonate für Violine und Klavier« stand auf dem Notenblatt. Zitternd vor Erregung wartete der Junge auf den Einsatz der Geige. Und dann, nach den ersten Takten auf dem Klavier, setzte er zusammen mit dem Schüler ein.

Während die beiden Geigen nun um die Wette jubelten und sangen, schwang sich plötzlich eine Krähe auf das Fensterbrett und blickte mit ihren schwarzen Augen suchend durch das Zimmer, dessen Fenster offenstand. Der Lehrer und der Geigenschüler wandten dem Fenster den Rücken, Klaus aber gewahrte von der Seite sogleich die Ankunft des Vogels. Die Krähe erinnerte ihn an etwas fast Vergessenes.

Er versuchte weiterzuspielen, als habe er nichts gesehen. Im Geiste aber sah er die zierliche Gestalt der kleinen Dott vor sich, wie sie ihm zum Abschied zuwinkte. Klaus preßte die Lippen zusammen. Den Blick fest auf die Noten gerichtet, versuchte er, nicht aus dem Takt zu kommen.

Die Krähe aber ließ ihn nicht aus den Augen. Aufgeregt sprang sie umher und flatterte ein Stückchen vom Fenster fort und wieder zurück, so, als wolle sie ihm zu verstehen geben, er möge doch herauskommen und ihr folgen! — »Cornix ist es nicht«, überlegte Klaus, während er den Vogel aus den Augenwinkeln beobachtete. »Aber ganz sicher ist es ein Bote von Dott.« — Sie wollte ja im Osten mit ihm zusammen nach dem Mittel suchen, durch das er von seiner Verzauberung erlöst werden konnte. Aber wieder tat er, als sähe er den Vogel nicht. Er wollte ja gar nicht mehr erlöst werden. Er hatte gefunden, was er so lange gesucht hatte! Und nun sollte niemand mehr die Macht haben, ihn von hier fortzulocken. Klaus sah das verhärmte Gesicht der Mutter vor sich, aber mit Gewalt wischte er auch diese Erinnerung hinweg.

Die Krähe aber ließ sich nicht entmutigen. As sie erkannte, daß der Junge ihre Anstrengungen nicht beachtete, schoß sie in das Zimmer hinein und flatterte gerade zwischen ihm und dem breiten Rücken des Schülers auf und ab. Finster schaute der Junge auf die Krähe, und plötzlich hob er den Bogen gegen sie, als wollte er nach ihr schlagen. — Da ließ der Vogel ein weißes Tüchlein zu Boden fallen, strich über den Jungen hinweg und war im nächsten Augenblick verschwunden.

Klaus versuchte, sich wieder in das Spiel einzufügen, und er fand auch gleich die Stelle, wo er einzusetzen hatte. Aber alle Freude war aus seinem Herzen verschwunden.

»Wenn doch nur dieser Vogel nicht gekommen wäre!« dachte er ärgerlich. Seine Finger bewegten sich geschickt und sicher, sein Bogen glitt leicht über die Saiten, jetzt kam die schwierige Stelle mit dem hohen Ton. Unsicher klang es auf der Geige des Schülers, ruhig und ohne zu schwanken sang die Geige Klaus Petersens. Aber etwas Seltsames war geschehen — ihr Ton war anders als zuvor.

Klaus erschrak. Er biß die Zähne zusammen. Noch nie hatte er mit einer solchen Anspannung gespielt, und der Schweiß trat ihm auf die Stirn. Tadelfrei folgte Ton auf Ton, aber todeskalt war die Stimme der Geige geworden.

Da ließ der Junge den Bogen sinken. Wozu sollte er noch spielen? Er hatte die Seele seiner Geige zerstört, als er den Bogen gegen den Vogel erhob. Er hatte das Herz seiner Geige zerschlagen. Denn als er dem Vogel drohte, hatte er den Bogen erhoben gegen Cornix, den treuen Freund, gegen die kleine Dott und... gegen die eigene Mutter.

Verzweifelt starrte der Junge auf die Geige. »Nur der kann die Geige zum Klingen bringen, der ihr Geheimnis entdeckt«, hallte wieder die Stimme des Meisters in seinem Ohr. Jetzt endlich hatte Klaus das Geheimnis der Geige erfahren, gerade jetzt, da er in seinem Herzen nichts anderes mehr entdecken konnte als Undank und Dunkelheit, Beschämung und Verzweiflung.

Da packte Klaus seine Geige fest unter den Arm, riß das Tüchlein vom Boden und rannte aus der Stube und aus dem Haus und wie von Sinnen die Straße hinunter.

Die Flut

Während die kleine Dott dem Wassernix gedankenvoll nachschaute, begannen dicht über ihr die großen Glocken des Turmes zu dröhnen.

»Guten Morgen, Menschenkind!« krächzte Cornix und blinzelte ihr vom Sims zu. »Wenn du ausgeschlafen hast, könnten wir unsere Reise fortsetzen. In der Nacht ist nämlich ein Unwetter niedergegangen. Die Talsperren, die ihr klugen Menschen gegen die Überschwemmungen gebaut habt, sind gebrochen, und nun stürzen die Wassermassen alle auf einmal in die Tiefe. Wir müssen sofort an den Ufern der Oder entlang nach Süden fliegen. Dein Freund wird vielleicht auf dem Dach eines Hauses Zuflucht gefunden haben!«

Die kleine Dott hatte noch nie eine Überschwemmung erlebt, und während ihres Fluges bemerkte sie nicht viel mehr davon als das warnende, laute Läuten der Glocken von allen Türmen und das Heulen der Sirenen. Je weiter sie aber stromaufwärts kamen, um so seltsamere Fracht trug die Oder bei ihrem stürmischen Lauf nach Norden mit sich fort: ganze Ladungen Holz, die Scheite ineinandergeschoben, losgerissene Boote, Buschwerk und tote Hühner. An den Ufern liefen die Kinder umher und schleppten alles, was lose im Freien umherstand, ins Haus und in die Schuppen, einige Männer standen mit Stangen am Ufer und beobachteten das steigende Wasser, andere brachten mit ihren Gespannen Sandsäcke, Pfähle und Steine zu den Deichen. Die Frauen jagten die Hühner und Ziegen in die Ställe, andere trieben das Vieh ins Innere des Landes. — Auf dem Strom schaukelten nun schon ganze Bäume mit Wipfeln und Wurzelwerk und, in den Zweigen verhakt, schwere Eisenträger. Brücken kamen wie steuerlose Schiffe dahergefahren und polterten gegen die Ufer und Deiche.

»Jetzt hat die Flut das Vorland erreicht«, sagte Cornix, während sie eilig weiter stromaufwärts flogen. Eine Laube schwamm auf ihrem Dach daher, Bottiche, Bänke und Stühle, zu Flößen verklammert, trieben stromabwärts. Als aber Cornix den Hausrat sah, hob er sich mit seinem Schwarm höher in die Luft. — »Jetzt ist es soweit!« rief er. »Jetzt hat die Hauptflut die Ebene erreicht und die Dämme durchbrochen!« Und dahin stürmte er mit den Krähen, immer weiter dem Süden zu.

Ein guter Einfall

Hinter Ohlau sah Dott zum ersten Male ein überflutetes Land. Es gab keine Äcker und Felder und Gärten mehr. Die Landstraßen waren nur noch an den langen Doppelreihen der Baumwipfel zu erkennen, die wie Büsche auf der Flut standen. Von den Häusern war nicht viel mehr zu sehen als der obere Stock und das Dach, und die Menschen fuhren mit ihrer geretteten Habe in Booten und Flößen über die Felder.

Es war so still, daß Dott das Plätschern hören konnte, wenn die Stangen, mit denen die Männer die Boote vorwärtsstießen, aus dem Wasser gezogen wurden. Der Strom sah fast heiter aus, wie er so breit dahinzog und die Tische und Betten in den Stuben der verlassenen Häuser auf seinen Fluten tanzen ließ.

Während der kleine Schwarm schweigend über die Wasserfläche dahinflog, kamen zwei Krähen auf sie zugeflogen.

»Akar Sturmgeschwind und Corvus Hartfuß!« rief Dott voll Freude. Sie hatte die Boten sogleich erkannt, die Cornix ausgesandt hatte, um Klaus zu suchen.

Cornix aber schien beim Anblick der Krähen nicht sehr erfreut zu sein. »Arrraaah!« fuhr er sie an. »Wo habt ihr denn den Jungen? Hattet ihr nicht den Auftrag, ihn sicher durch die Gefahr zu führen?«

»Wie sollen wir denn jemanden führen, der sich nicht führen läßt?« fragte Corvus Hartfuß gekränkt.

»Rede!« befahl Cornix kurz, während er eilig neben den Krähen herflog.

»Wir entdeckten den Jungen, als er hinter einem offenen Fenster auf seiner Geige spielte. Ich überbrachte ihm die Botschaft, er aber weigerte sich, mir zu folgen. Da ließ ich das Tüchlein vor ihm fallen und flog davon.«

»Und weiter?« drängte Cornix.

»Draußen wartete ich auf einem Baum«, begann jetzt Corvus Hartfuß. »Und plötzlich sprang der Junge aus dem Haus heraus. Ohne sich nach uns umzusehen, rannte er die Straße hinunter, sprang auf einen gerade abfahrenden Wagen, und fort ging es aus der Stadt, flußaufwärts, als hätte er geahnt, wo wir uns treffen sollten. Gerade als das Gewitter losbrach, hielt der Wagen in einem Dorf; der Junge kroch in einen Ziegenstall und verbrachte dort die Nacht. Als am nächsten Tag die Alarmglocken zu läuten begannen, versuchten wir noch einmal, den Jungen an einen sicheren Platz zu führen. Wir flogen beide in den Stall, und diesmal folgte uns der Junge wirklich zu einem festen hohen Bauernhaus. Dort haben wir ihn zurückgelassen, als die Flut kam.«

»Da sitzt er ja!« schrie Krai Topfgucker und schoß mit einem Ruck vorwärts.

Da saß der Junge wirklich auf dem Dach eines Hauses über der Flut wie auf einem umgekehrten schwimmenden Kahn. Er hatte die Krähen auch schon entdeckt und winkte mit einem Tüchlein zu ihnen hinauf. Die Kleine winkte mit beiden Armen zurück, und nach wenigen Minuten landete der Schwarm neben dem Jungen auf dem Dach.

»Wie freue ich mich, Klaus, daß du da bist!« rief die kleine Dott. — Zierlich und leicht lief sie über das Dach auf den Jungen zu. Der aber hielt den Kopf gesenkt und schaute sie nicht an.

»Hat dir der Vogel alles gesagt?« fragte er nach einer Weile.

»Ja«, nickte Dott. »Er hat uns erzählt, wie er dich gefunden hat und wie du hierhergekommen bist.«

»Hat er dir auch gesagt, daß ich ihn mit meinem Geigenbogen fortjagen wollte?« fragte Klaus und blickte der Kleinen gerade in die Augen.

Dott schaute erschrocken auf den Jungen. »Nein, Klaus, davon hat er nichts gesagt«, erwiderte sie leise.

»Sag ihm, daß es mir leid tut«, sagte Klaus, »und nun fliegt weiter, denn für mich ist doch alles aus.«"

Dott dachte ein wenig nach. Zum zweiten Male mußte sie als Dolmetscherin zwischen einem Menschen und den Tieren vermitteln. Und nachdem sie mit Akar gesprochen hatte, wandte sie sich wieder dem Jungen zu.

»Akar läßt dir sagen: was vorbei ist, soll auch vorbei sein«, übersetzte sie, indem sie erleichtert aufatmete. »Aber nun mußt du schnell von hier fortkommen, bevor das Wasser noch mehr steigt«, fügte sie besorgt hinzu.

Ja, fort mußte der Junge. Aber wie sollte das geschehen? Es gab ja kein Boot ringsum, nur Wasser. Ratlos blickte die kleine Dott auf Cornix.

»Hm«, überlegte der. »Es wird schon einen Ausweg geben. — Vielleicht kommt dir dein menschlicher Verstand zu Hilfe, wenn du deine menschliche Größe wieder annimmst«, meinte er, während es plötzlich lustig in seinen Augen blitzte.

Die Kleine zog den Becher aus der Tasche und gab sich die natürliche Größe zurück. Wie sie aber so groß wie Klaus auf dem Dach saß, fühlte sie, wie hilflos ein Mensch sein konnte.

»Ich sehe keinen Ausweg, Cornix! O Cornix«, schrie sie plötzlich, »jetzt kommt mir mein Verstand doch noch zu Hilfe! Jetzt brauchen wir überhaupt nicht mehr Abschied voneinander zu nehmen, Klaus! Jetzt können wir die Reise zusammen machen, bis wir erlöst sind! Hier! Schnell!« rief sie. »Nimm meinen Becher und reibe ihn tüchtig von außen! Aber halt ihn fest!«

Klaus nahm ruhig den Becher, und nachdem er ihn ein wenig hin und her gedreht hatte, begann er ihn mit seinem Hemdsärmel von außen zu reiben. Sogleich aber ging es wie ein Ruck durch seinen Körper. Er schrumpfte vor den Augen der kleinen Dott zusammen, so schnell wie ein Luftballon, aus dem die Luft entweicht. Und dann saß er so klein wie ein Eichhörnchen neben Dott. — Hoch wie ein Berg war plötzlich das Dach für ihn, und die Krähen saßen wie schreckliche Raubvögel vor ihm mit ihren blitzenden Augen und den mächtigen, borkigen Krallen. Die kleine Dott aber stand riesengroß da, und ihre Stimme schallte von weit oben aus der Höhe zu ihm herunter.

»Wie winzig klein du bist!« rief sie. »Alles ist ganz klein geworden, deine Jacke und deine Schuhe und sogar deine Geige! Ich wußte gar nicht, wie hübsch das ist!«

»Bitte, gib mir schnell den Becher!« rief sie, denn sie war schrecklich neugierig, wie es sein würde, wenn sie ebenso klein neben Klaus sitzen würde. — Als sie aber den Becher dem Jungen aus der Hand nahm, da merkte sie, daß er zugleich mit Klaus zusammengeschrumpft war. Winzig wie ein Fingerhut lag der Becher in ihrer Hand.

Die kleine Dott schaute nachdenklich darauf nieder. »Das kann gefährlich werden, wenn die Dinge sich zusammen mit uns verwandeln!« rief sie. »Noch kleiner darf der Becher nicht werden, sonst bleibt zuletzt überhaupt nichts mehr von ihm übrig!«

»Ich mache mich mit dem Becher zusammen wieder groß«, beruhigte sie Klaus, der gleich gemerkt hatte, was geschehen war.

Das aber wollte die kleine Dott durchaus nicht zulassen.

»Ich weiß etwas!« rief sie plötzlich. »Halte bitte den Becher ganz fest, auch das Tüchlein!« Dott setzte sich neben Klaus auf das Dach und probierte aus, ob sie auch ganz sicher saß. Und dann nahm sie einen Zipfel des Taschentüchleins, rieb damit die Außenseite des winzigen Bechers, den Klaus noch immer fest in seiner Hand hielt; sobald sie merkte, daß die Verkleinerung bei ihr anfing, ließ sie den Becher los, und gleich darauf saß sie ebenso winzig wie Klaus neben ihm. Sie schaute gespannt auf den Becher. Er hatte sich tatsächlich nicht zum zweiten Male verkleinert.

»Es ist sehr interessant, wenn man mit der Zauberei Versuche macht, Klaus«, sagte sie. »Aber wir müssen uns in acht nehmen, daß wir uns nicht eines Tages ganz wegzaubern!«

»Jetzt steigt nur beide auf«, lachte Cornix. — Und nachdem Klaus auf den Rücken des Cornix geklettert war, setzte sich die kleine Dott hinter ihn, und hinauf ging es, über das Dach hinweg und fort über das blitzende Wasser.

Die Adventsnacht

Das Reiten auf Cornix’ Rücken bereitete dem Jungen keine Schwierigkeiten. Bald merkte er, daß Cornix — vielleicht um seinetwillen — ganz gleichmäßig dahinflog, auch wenn es einmal auf und ab ging.

Über ihren gemeinsamen Flug also brauchte sich Dott keine Sorgen zu machen. Etwas anderes dagegen schien ihr bedenklich. Sie hatte dem Jungen unterwegs erzählt, daß Cornix mit ihnen den Hodernix des Oderstroms aufsuchen wollte; dieser Nix wisse wahrscheinlich, wie sie von ihrer Verzauberung erlöst werden könnten.

Klaus aber war keineswegs erleichtert oder gar glücklich über diese Nachricht. »Ich brauche gar nicht erlöst zu werden. Ich habe meine Geige verdorben. Mit einer toten Geige lohnt es sich gar nicht, vor den Menschen zu spielen«, sagte er traurig.

»Hm«, machte Cornix, »dann sage deinem Freund, daß wir den Nix nicht weiter suchen. Er soll uns wissen lassen, wenn es sich wieder lohnt.«

Am Abend dieses Tages landete Cornix mit seinem Schwarm auf einem Gottesacker neben einer alten Kirche. — »Vergeßt nicht, euch wieder groß zu machen«, sagte er. »Die Nacht ist gefährlich für so kleine Geschöpfe!« — Und nachdem er die Kinder abgesetzt hatte, flog er mit den Krähen zur Nahrungssuche in den nahen Wald.

Schon legte sich die Dämmerung über das Kirchlein und die Gräber, und aus dem Walde klangen die Abendlieder der Vögel.

»Wir können hier zur Nacht essen«, meinte Dott. Cornix hatte ihr ein Brötchen gebracht, als er am Morgen in Breslau zu ihr in den Glockenstuhl zurückgekehrt war. Das teilte Dott nun in zwei Teile, die sie auf zwei frische Ahornblätter legte. Da begann auch Klaus in seinem Beutel nach den Resten seiner Vorräte zu suchen, um sie Dott zu übergeben — einen Brocken Brot und ein Endchen Speck. Auch diese Gaben wurden von der Kleinen verteilt, und dann machten die Kinder sich mit Heißhunger ans Essen.

Aber die Freude an dem gemeinsamen Mahl wollte sich nicht einstellen. Wie oft hatte Dott sich bei ihren einsamen Mahlzeiten diese Stunde vorgestellt! Und nun saßen sie sich so schweigend gegenüber, als sei ihnen die Zunge im Munde festgefroren. Die Kleine war dem Weinen nahe vor Enttäuschung!

»Wenn du schon die Geige verloren hast, Klaus, warum willst du dann nicht wenigstens dein altes Gesicht wieder haben?« fragte sie zaghaft.

»Es gibt keine Erlösung für mich ohne die Geige!« sagte nun der Junge so leise, daß sie es kaum verstehen konnte.

»Vielleicht klingt deine Geige jetzt wieder! Versuche doch einmal, auf ihr zu spielen«, rief die Kleine, und Tränen des Zornes traten ihr in die Augen, weil sie überhaupt nicht von der Stelle kamen. Da aber wandte der Junge ihr sein Gesicht zu und schaute mit so verzweifelten Augen zu ihr hinüber, daß es ihr bange zumute wurde. Und mit einem Male verstand sie, warum es keinen Ausweg für ihn gab. Wenn jemand so aussah wie Klaus, dann konnte er ganz sicher keine neue Enttäuschung mehr ertragen.

»Dann brauchen wir nicht eher den Nöck zu fragen«, rief sie schnell, »bis du es selbst willst.« Und um ihn auf andere Gedanken zu bringen, setzte sie gleich hinzu: »Wir können uns ganz gut hier in das Moos legen und ein wenig schlafen, bis Cornix zurückkommt. Es wird ja auch schon ganz dunkel.«

Die Kinder sahen sich um. In tiefem Frieden lag die Kirche vor ihnen. Es war ein sehr altes Gotteshaus. Sie hatten noch nie solch eine Kirche gesehen. Sie war ganz aus Holz, eine echte Schrotkirche, wie sie überall da gebaut wurden, wo im Osten neben den Deutschen auch die Polen beheimatet sind. In der Mitte war eine hölzerne Kuppel. Die Dächer aus Holzschindeln begannen ganz dicht über der Erde und stiegen steil empor. Und rund um das Hauptgebäude waren kleine Kapellen wie Blockhäuser angebaut. Es war die Kirche von Rosenberg, in der vor langer Zeit ein alter Pfarrer in jedem Jahr eine Adventsandacht für die Tiere gehalten hatte.

Aber auch der Friedhof hatte ein besonderes Aussehen. Hohe Waldbäume wuchsen darin, und die Grabhügel standen nicht in Reih und Glied an gepflegten Wegen, sondern verstreut mitten im Gras. Gleich dahinter begann der Wald.

Die Kleine seufzte. Es war viel schwerer, dem Jungen zu helfen, als sie gedacht hatte. Wenn sie mit dem Krähenfürsten darüber reden könnte, dann würde ihr vielleicht ein Ausweg einfallen. Sie war ganz betrübt, daß ihr guter Freund Cornix gerade jetzt nicht neben ihr war!

»Wir würden die Geschichte mit der Geige ganz von vom überdenken«, sagte sich Dott. Als sie sich vorstellte, daß Cornix neben ihr säße, wußte sie mit einem Mal, wie das Gespräch mit ihm verlaufen würde. »Ach, Cornix«, würde sie sagen, »das ist wirklich eine schwierige Sache mit Klaus! Weißt du noch, wie ich ihn zum ersten Male sah, in Berlin, am Ufer der Spree, als er auf seiner stummen Geige spielte? Da hat er genauso finster ausgesehen wie jetzt, Cornix!« — »Ja, da hatte er ja auch gerade erkannt, welchen Preis er dem Nöck für seine Tarnkappe bezahlt hatte!« würde Cornix sagen, und dabei würde er sicher in sich hineinlachen. »Aber darum habe ich dich ja auch damals zu ihm gebracht, damit du ihm helfen solltest!« — »Ja, Cornix«, würde sie antworten, »aber du weißt auch, daß er vor mir davonlaufen wollte, weil er dachte, ich könnte mich vor ihm grauen, wenn er die Tarnkappe abnehmen würde!« — »Aber dann hat er vor dir die Tarnkappe vom Kopf gerissen«, würde Cornix wieder lachen, »nur um herauszubekommen, ob du so sein Spiel hören könntest!« — »Ach, Cornix«, würde sie dann antworten, »das war das einzige Mal, daß ich sein Geigenspiel hören durfte! Es war so schön, daß ich überhaupt nicht mehr merkte, wie häßlich er war!« —

Ja, für sein Geigenspiel hatte Klaus seine Menschenschönheit dahingegeben, so daß er nun nicht mehr unter den Menschen leben konnte. Die Geige war darum auch ein Stück seiner Seele geworden. — Aber gerade darum war nun auch alles so schlimm für den Jungen! Denn als er mit seinem Bogen nach der Krähe schlug, hatte er nach seiner eigenen Seele geschlagen, nur um immer weiter spielen zu können. Zu seiner Seele aber gehörte ja auch die Geige. Und so hatte er auch sein Spiel zerschlagen und zerstört.

»Das ist eine schlimme Sache für den Jungen«, würde Cornix dann antworten und von der Seite zu ihr hinüberblicken, »die Geige klingt nicht mehr, weil es in der Seele des Jungen nicht mehr klingen will. Und es kann in der Seele des Jungen nicht mehr klingen, solange die Geige nicht wieder klingt.« Und sie würden beide dasitzen und nachdenken. Und Cornix würde von Zeit zu Zeit den schiefgeneigten Kopf ein wenig zu ihr wenden und zu ihr hinüberblinzeln, als erwarte er wieder etwas Besonderes von ihr. Aber es wollte und wollte ihr nicht das Geringste einfallen!

Das eine aber war sicher! Was auch mit dem Jungen geschehen würde, sie mußte sein Schicksal teilen. Niemals würde sie Klaus allein lassen! Und das mußte sie nun auch vor Cornix aussprechen. Und ehe sie es sich versah, sagte sie ganz laut: »Nein, niemals werde ich Klaus allein lassen! Und solange er nicht erlöst werden kann, will ich auch nicht erlöst werden!«

Kaum aber hatte sie das gesagt, als der Junge vor ihr stand und sie so seltsam anschaute, als habe er ihre Worte verstanden. — Während aber beide Kinder noch fragend aufeinander schauten, da läuteten vom nahen Turm Glocken. Als sie aufblickten und zur Kirche hinübersahen, erkannten sie, daß alles um sie her verwandelt war.

Große Schneeflocken wirbelten um sie her, und der Boden war bedeckt von weichem, tiefem Schnee. — »Die Rennefarre!« dachte die Kleine gleich. Klaus war mit ihr zusammen durch die Rennefarre in ihrem Schuh in eine andere Zeit versetzt worden! Plötzlich öffneten sich die Türen des Kirchleins, eine Bahn von Licht brach aus dem Innern und legte sich wie eine Straße durch den ganzen Friedhof hindurch bis in den Wald.

Da faßten sich die Kinder, ohne ein Wort zu sprechen, bei der Hand und liefen auf das Licht zu. Bevor sie aber noch die Kirche erreicht hatten, blieben sie wieder stehen und schauten zur Tür hinein. Da sahen sie, daß die Kirche auch im Innern ganz aus Holz war. Wunderschöne Bilder waren an die Decke gemalt oder hingen an den Wänden. Das Licht jedoch, das aus der Kirche strömte, kam von dem großen Adventskranz, der vor dem Altar von der Decke herabhing und an dem drei Kerzen angezündet waren.

Wie die Kinder aber so dastanden und auf die brennenden Adventslichter blickten, hörten sie hinter sich ein Knirschen im Schnee wie von vielen Schritten. Und als sie sich umwandten, da sahen sie einen seltsamen Zug: Mitten in der Straße von Licht kamen die Tiere des Waldes auf das Gotteshaus zugeschritten, Hirsche, Wildschweine, Marder, Hasen und Füchse, alle friedlich nebeneinander, so zogen sie ohne anzuhalten an den Kindern vorbei und in das Gotteshaus hinein.

Gleich nach den Tieren des Waldes aber kam mit schwerem Tritt ein Trupp Pferde daher. Sie hatten weder Schweif noch Mähne, und ihr Fell war fast ganz ohne Haar. Langsam stampften sie durch den Schnee, den Kopf gesenkt und mit trüben, erloschenen Augen. Das waren die Grubenpferde der großen Bergwerke in Oberschlesien, die bei ihrer Arbeit unter der Erde blind geworden waren. Doch ohne sich im Wege zu irren, zogen auch sie auf der Lichtbahn in die Kirche hinein.

Kaum aber waren die Pferde im Gotteshaus angelangt, als in großen Scharen die Vögel des Waldes so dicht über die Kinder hinwegbrausten, daß es um sie wehte und dröhnte. Als jedoch die Vögel ihren Platz in den Rosettenfenstern des Gotteshauses gefunden hatten und es wieder ganz still geworden war, da begann es sich draußen von neuem zu regen.

Wie Türen, die sich öffneten, so hoben sich die Grabplatten lautlos von den Gräbern, und dann kamen die Toten aus der Erde heraufgestiegen. In feierlichem Zug schritten sie auf die Kirche zu. Zuerst die Buben und Mädchen, alle in ihren bunten Trachten, und die Größeren mit den Kleinen an der Hand. Dann die Bauern in langen Röcken und mit hohen Pelzmützen auf dem Kopf und Frauen in schönen Hauben und bunten Kleidern, das Gebetbuch und das Spitzentüchlein in den Händen. Und hinter den Bauern die Ministrantenbuben in ihren weißen Spitzenröckchen, in den Händen altertümliche Weihrauchgefäße, die sie beim Gehen hin und her schwenkten. Und zuletzt der Pfarrer in seinem violetten Meßgewand, auf dem das Licht funkelte wie Rubinen und Blut und Gold. So zog der ganze Zug in tiefem Schweigen durch den Schnee und in die Kirche hinein. Kaum aber hatte der alte Pfarrer als letzter die Kirche betreten, da begannen alle auf einmal mit lauter Stimme zu singen: »Es glüht ein Morgenrot herauf« — aber nicht nur die Menschen sangen, auch alle Tiere sangen mit, jedes in seiner Stimme, und doch klang es so gewaltig und schön, daß die beiden Kinder wie von einer geheimnisvollen Macht in die Kirche hineingezogen wurden.

»Es ist der alte Morgen nicht,
der täglich wiederkehret,
es ist ein Leuchten aus der Lern’,
von dem wir längst gehöret«
brauste es ihnen entgegen.

Aufrecht und feierlich ging der Junge neben der kleinen Dott einher, während er seine Augen fest auf das strahlende Licht gerichtet hielt. Und plötzlich drückte er ihre Hand, daß es ihr weh tat, und dann riß er die Tarnkappe vom Kopf. Und während er, ohne sie anzuschauen, mit seinem verzauberten Gesicht neben ihr herging wie eines der seltsamen Fabelwesen, mit großen, traurigen Augen, halb wie ein Tier und halb wie ein Mensch, da nahm er die Geige von seinem Rücken und setzte den Bogen an, und mit lautem Klagen und Jauchzen schwang sich sein Spiel über alle anderen Stimmen hinweg. Das klang so unaussprechlich schön, daß es wie ein Schauer über die Kleine hinging. Laut umrauschte sie der gewaltige Jubelgesang der Menschen und Tiere, und er wogte über sie hinweg und ins Freie hinaus, über die geöffneten leeren Gräber, über den schweigenden Wald und über alles Leid der Welt bis zum Sternenhimmel hinauf.

Während die Kinder aber so am Ende des Zuges den brennenden Kerzen entgegenschritten, da dröhnte es mit dumpfen Schlägen vom Turme Mitternacht. Und im selben Augenblick war alles verschwunden. Die Stimmen des Chores und der Geige waren verstummt, und nichts mehr war zu hören, als das laute Sausen und Brausen des Waldes.

»Auf!« rief Cornix den Kindern zu, als er gleich darauf neben ihnen auf einem Grabstein landete.

Die Kleine wagte nicht, zu Klaus hinüberzusehen. Ach, schöner, als es soeben gewesen war, konnte es wohl niemals mehr werden! — Klaus hatte auf seiner Geige gespielt und gemerkt, daß er sie wieder spielen konnte. Er hatte bei seinem Spiel die Tarnkappe vom Kopf gerissen, damit sie hören sollte, wie seine Geige klang. Das wollte sie ihm niemals vergessen! Nun hatte sie Angst, daß Klaus nach der Rückkehr in ihre eigene Zeit nicht mehr wußte, was sie in dieser geheimnisvollen Adventsnacht erlebt hatten!

Und nun schritt er auf Cornix zu. »Es lohnt jetzt!« sagte er feierlich, dann aber lachte er vor Freude, während er sich die Geige wieder auf den Rücken band..

Auch Cornix lachte. — Es gefiel ihm, daß der Junge behalten hatte, was er zu sagen hatte, wenn sie die Suche nach dem Nix wieder aufnehmen sollten. — »Dann steigt nur wieder auf«, knarrte er zufrieden.

Nächtliche Fahrt

Am Rande des Dorfes Rosenberg wartete schon Mutter Kra mit Iden jungen Krähen auf Cornix. Die Nacht war dunkel, es war ja Neumond, die Nacht vor dem neuen Mond, und sie wäre sogar finster gewesen, wenn nicht einige Sterne am Himmel gefunkelt hätten. Klaus mußte sich jetzt ganz gehörig anstrengen, um in der Dunkelheit nicht doch noch vom Rücken des Cornix zu fallen. Dieser Ritt war keine leichte Aufgabe, obgleich Cornix um des Jungen willen so gleichmäßig wie möglich flog.

Die endlosen Wälder lagen wie eine schwarze, wollige Moosdecke unter ihnen, und der Sternenhimmel stand ungeheur weit und groß über der Landschaft.

Als sie aber so eine Zeitlang durch die Dunkelheit geflogen waren, sahen sie im Süden dicht über der Erde einen blutroten Schein, aus dem es hin und wieder grell aufzuckte. Das rote Licht kam und ging, und braune und purpurrote Wolken quollen daraus hervor, und plötzlich schrie die kleine Dott. »Da brennt es! Eine ganze Stadt brennt!« Der Junge klammerte sich wieder an den Federn des Cornix fest und starrte in die wogende Glut.

»Dort brennt mehr als eine Stadt«, krächzten die jungen Krähen übermütig. »Aber mit Flammen, die keinen Schaden tun!« setzten sie hinzu.

»Was ihr seht, das sind nur die Feuer und Dämpfe der Eisenhütten und Hochöfen Oberschlesiens«, erklärte Cornix. »Die Rauchwolken und Gluten aus den Stahlwerken der Menschen sind das.«

As sie näher herankamen, erkannten auch die Kinder, daß dies keine Feuersbrunst war. Die kurzen, stämmigen Schornsteine standen wie rote Fackeln da mit ihrem Qualm, der durch die Glut von unten gerötet war. Dazwischen schossen Sterne auf, die in tausend sprühende Funken zerstoben, und plötzlich brachen an vielen Stellen zugleich haushohe, gewaltige Flammen hervor! Aus den Dächern der Stahlwerke wälzte sich unaufhörlich ein dunkler Qualm, als stände drinnen alles in Flammen — nun färbte er sich braun und rot, ein Funkenregen sprühte in die Höhe, und gleich darauf sank der ganze Rauch in sich zusammen, als sei die Kraft der Flammen darunter gebrochen. Plötzlich aber stieg ein blendendweißer, gewaltiger Strahl aus der Öffnung, kerzengerade, wie eine Säule aus Licht, die von der Erde bis zum Himmel reichte.

»Aah — wie schön!« rief die kleine Dott. »Sieh nur, Klaus, da!«

Cornix flog mit den Kindern dicht an die Fenster heran. »Seht euch nur alles genau an«, sagte er. Da sahen die Kinder, wie die Männer in den Werken arbeiteten. Wie aus Kupfer gegossen erschienen ihre von den Flammen geröteten Gestalten. Einige trugen zum Schutz gegen die Glut Rüstungen aus Leder wie Krieger. Nicht wie gewöhnliche Menschen erschienen die Arbeiter den Kindern, viel eher wie Zauberer, die es verstanden, mit geheimnisvollen Kräften glühende Eisenmassen und furchtbare Feuer zu regieren!

»Schaut dort hinein!« sagte er. Drinnen schaufelten die Heizer die schwarze Kohle in die weitgeöffneten Feuerschlünde der walzenförmigen Kessel; in ihnen siedete und brodelte es gewaltig, bis einer der Männer den Hahn aufdrehte und damit den Dampf durch mächtige Rohre zu den verschiedenen Werken leitete. Mit seiner riesigen Kraft setzte dieser Maschinen, Räder, Hämmer, Fördermaschinen und Walzen in Bewegung. All das zeigte Cornix den Kindern.

Sie sahen, wie die Männer riesige, weißglühende Eisenblöcke hin und her bewegten, wie auf ihr Geheiß unter den Walzen rotglühenden Schlangen hervorkrochen, die zu Eisenbahnschienen wurden. Sie beobachteten, wie die Drähte durch Maschinen zu Nägeln gepreßt und wie dann die Nägel unter ohrenbetäubendem Lärm in großen Trommeln herumgewirbelt und gereinigt wurden. In den Stahlwerken sahen die Kinder, wie in das geschmolzene Eisen in riesigen birnenförmigen Gefäßen an der Decke die Luft hineingepreßt wurde, und wie der goldglänzende zischende Strom des Eisens sich sprühend zu hartem, blauem Stahl formte: Masten und Rädern und Eisenplatten.

»Seht gut zu!« sagte Cornix immer wieder. — Von Werk zu Werk brachte er die Kinder, und zuletzt sahen sie durch ein Fenster, wie die Kolben einer Dampfmaschine auf einen einzigen Hebeldruck hin fauchend und stöhnend zu arbeiten begannen, um ein Seil von einer Trommel abzuwickeln, erst langsam, dann mit sausender Geschwindigkeit! Und dann flog Cornix mit den Kindern auf das Haus hinauf und zeigte ihnen, wie dieses Seil aus dem Dach herausfuhr und über Räder und hohe Gerüste hinweglief, um dann in der Erde zu verschwinden und die Förderschale mit den Bergarbeitern hinunterzulassen, viele Hunderte von Metern tief!

Die Kinder blickten mit immer größerer Ehrfurcht auf die Arbeit der Menschen. Wie einer dem anderen half, denn wenn zum Beispiel der Maschinenwärter aufhörte, den Hebel zu bedienen, so würde die Förderschale mit den Bergarbeitern im finsteren Schacht steckenbleiben. Und wenn die Heizer aufhörten, die Dampfkessel zu versorgen, so müßten sogleich alle Maschinen und Walzen und Hämmer Stillstehen.

Ja, sicher hatte Cornix ihnen zeigen wollen, daß etwas Großes nur dann entstand, wenn der eine sich auf den anderen verlassen konnte.

Dott mußte sich wundem, wie viele Gedanken ihr beim Anblick dieser Hüttenwerke kamen! Immer wieder fiel ihr etwas Neues ein. As Cornix höher hinaufstieg und über die leuchtenden Städte hinweg in die dunkle Nacht hineinflog, da dachte sie daran, Hunderte und Tausende von Männern arbeiteten, nur damit das ganze Volk all das bekam, was es zum Leben brauchte: Pflüge und Spaten, Nägel und Messer, Maschinen und Werkzeuge, Eimer und Lampen, Schienen und Eisenbahnen, Schiffe und Wagen.

Auch, wie schön war es doch, ein Mensch zu sein und zu all den anderen Menschen zu gehören! dachte Dott voll Sehnsucht. — Ob wohl auch sie einmal wieder zusammen mit ihnen allen leben und arbeiten würde?

Im Garten des Dichters

Hoch oben über der Oder liegt ein Schloß in einem großen alten Garten. Dort oben hat einmal ein Dichter gelebt, und in diesem Garten sind einige seiner schönsten Lieder entstanden, mit denen unser Volk jemals beschenkt worden ist.

So lieblich ist das Land ringsum, daß der Dichter nicht müde wurde, es immer wieder zu besingen: das sanfte Tal unter ihm, das Blütenmeer der Hänge und ganz in der Tiefe der Strom zwischen den rauschenden Wäldern. Ja, lauscht nur einmal auf eines dieser Lieder aus dem Lande weit, weit im Osten!

»Wer hat dich, du schöner Wald,
aufgebaut so hoch da droben?«

und

»Es war, als hätt der Himmel
die Erde still geküßt,
daß sie im Blütenschimmer
von ihm nur träumen müßt...

Und meine Seele spannte
weit ihre Flügel aus,
flog durch die stillen Lande,
als flöge sie nach Haus«

Und seht, da geht er ja wieder durch seinen Garten! Hochgewachsen, schmal und ein wenig gebeugt, in seinem dunklen Rock, die Weste hochgeschlossen und dahinter das schwarze Halstuch. Barhäuptig geht er, das weiße Haar und das feine bleiche Gesicht von der Morgensonne umleuchtet. Joseph Freiherr von Eichendorff geht wieder durch den Garten seines Heimathauses, des Schlosses Lubowitz bei Ratibor an der Oder.

Jetzt bleibt er vor einem alten, alten Birnbaum am Abhang stehen und streicht mit der Hand über die borkige Rinde. Warum aber bleibt er vor diesem gebrechlichen alten Baum stehen? Nun, in der Krone dieses Baumes hat er als Junge die wunderbaren Geschichten gelesen, von Genoveva und der schönen Magelone und viele andere, die in ihm die Lust erweckten, selbst zu dichten und zu singen.

Aber seht! Joseph von Eichendorff hat dem alten Baum schon wieder den Rücken gewandt und ist ein Stückchen den Abhang hinaufgestiegen, wo er von der Taxushecke aus den schönsten Ausblick auf das ganze Land ringumher hatte.

Als der Dichter nun in Gedanken versunken über die Taxushecke hinüberschaut, da sieht er dahinter eine Gruppe seltsamer Personen stehen: einen Jungen und ein Mädchen, die recht mitgenommen aussehen, und um sie herum einen Schwarm von Krähen.

Wenn es nicht gerade ein Dichter gewesen wäre, so hätte er wohl seinen Augen nicht getraut, als er die Krähen so furchtlos und selbstverständlich bei den Kindern stehen sah. Für Eichendorff aber war das gar nichts Besonderes. Und darum wunderte er sich auch nicht, als die Kinder mit den Krähen zu sprechen begannen, ein jedes in seiner Sprache, aber doch so, daß sie sich vollkommen verstanden.

»Ich glaube, daß wir den Nöck nicht mehr finden«, sagte gerade das kleine Mädchen; es sah müde aus und schien alle Hoffnung verloren zu haben.

»Mein Rat ist, wir lassen die beiden Menschenkinder hier, bis sie wieder in der rechten Stimmung für eine Begegnung mit dem Utoplotz sind«, sagte eine alte Krähe.

Der Anführer der Krähen lachte. Dann aber rief er: »Arrah! Auf und davon! Bringt in Erfahrung, wo der Nöck in dieser Nacht zuletzt gesehen worden ist!« Und davon schwirrte der Krähenschwarm, die Jungen voran und die beiden Alten hinterher.

Das kleine Mädchen war bei den Worten der alten Krähe rot geworden. Nun strich es das Haar aus der Stirn und sagte zu dem Jungen, der sich am Abhang niedergesetzt hatte und sie schweigend beobachtete:

»Klaus, ich weiß gar nicht mehr, was ich will! Bis jetzt war alles gar nicht so schwer, da kam alles von selbst. Sobald aber der Utoplotz uns verrät, wie wir erlöst werden können, dann müssen wir entscheiden, ob wir nach Hause zurückkehren wollen oder nicht, und nun weiß ich mit einem Male nicht mehr, ob ich es will.«

»Ich habe immer gedacht, daß du gerne heimkehren möchtest«, sagte der Junge. Er hatte seine Geige vom Rücken genommen und zupfte an den Saiten herum.

»Das ist es ja eben«, bestätigte Dott, indem sie sich setzte. »Natürlich will ich einmal zu Vater und Mutter zurückkehren. Sie wissen ja gar nicht, wo ich bin, und ob ich überhaupt noch lebe! Aber wenn die Rennefarre nicht mehr in meinem Schuh ist, dann werde ich wieder so sein wie alle anderen Menschen. Dann werde ich sichtbar sein und darf mich nicht mehr klein und groß machen. Ich werde dann niemals mehr in eine andere Zeit zurückwandern dürfen! Und dann, Klaus, dann werde ich auch keinen meiner unsichtbaren Freunde wiedersehen, nicht den Roten Jungen und Frau Harke und das Brückenmännchen! — Und hast du auch daran gedacht, daß ich dann niemals mehr mit Gurian und Cornix sprechen kann?« — Und bei diesen Gedanken traten ihr auch schon die Tränen in die Augen.

Der Junge schaute von der Seite zu ihr hinüber und schwieg. Nach einem Weilchen aber sagte er: »Nein, mit den Tieren wirst du nicht mehr sprechen können, dafür aber mit den Menschen. Und ich will dir auch sagen, welche Gedanken mir gekommen sind. In der Adventsnacht und später, als wir über die Hochöfen und Gruben geflogen sind, habe ich erkannt, daß es nicht recht ist, wenn wir anders leben wollen als die Menschen!«

»Aber die Menschen wollen uns doch gar nicht bei sich haben, solange wir verwandelt sind!« rief Dott, und nun fühlte sie, wie plötzlich wieder etwas von den alten, wohlbekannten Gefühlen in ihr aufsteigen wollte, die Ungeduld und der schnellbereite Trotz, durch die sie schon in so viel Kummer und Ungemach hineingerissen worden war.

Und sie fuhr fort: »Ich habe doch selbst gehört, wie Mutter sagte, daß es besser wäre, ich sei tot, als daß sie denken müßte, ich sei zum Schrecken und Abscheu der Menschen geworden, und es ist noch gar nicht so gewiß, ob Vater und Mutter mich überhaupt noch haben wollen; und darum weiß ich nicht, ob ich nicht doch am besten ganz bei den Tieren bleiben soll.«

»Ja, Dott, wenn du wirklich der Schrecken der Menschen bleiben willst, nur, weil deine Mutter..., dann muß ich eben allein...«

Ach, wie seltsam, nun war es ja gerade umgekehrt wie bei der St.-Anna-Kirche, dachte er, nun war er es, der dafür sorgen mußte, daß die kleine Dott sich erlösen lassen wollte!

Da wandte ihm Dott auch schon das Gesicht zu, das ganz weiß geworden war.

»Was wolltest du weiter sagen, Klaus?« fragte sie leise. Der Junge aber antwortete nicht auf ihre Frage. »Laß uns heimkehren, Dott«, sagte er nur.

Der Kleinen wurde es immer schwerer ums Herz, als sie merkte, wie der Junge ihr auswich, und schon wollte sie die Frage noch einmal stellen — als sie merkte, daß sie nicht mehr allein waren. Ein alter Herr stand neben ihnen, schaute gütig auf die Kleine nieder und setzte sich dann neben sie ins Gras.

»Kennst du das Lied vom zerbrochenen Ringlein, mein Kind?« fragte er unvermittelt.

O ja, das kannte die Kleine gut: »In einem kühlen Grunde, da geht ein Mühlenrad« — aber es war doch seltsam, daß der alte Herr sie gerade an dieses Lied erinnerte! Darin war ja alles enthalten, was sie selber fühlte:

»Hör ich ein Mühlrad gehen,
ich weiß nicht, was ich will,
ich möcht am liebsten sterben,
dann wär’s auf einmal still.«

»Ja«, sagte die Kleine ernst. »Das Lied kenne ich.«

»Nun siehst du, mein Kind, dieses Lied ist von mir«, sagte der alte Herr. »Soll ich dir ein wenig von mir erzählen? — Woher meinst du wohl, daß ich stamme?«

Die Kleine musterte ihn verstohlen.

»Ich stamme aus der Mark, wie du«, erklärte er und lächelte. »Dort lebten meine Ahnen wie die deinen, bis der Letzte von ihnen im Dreißigjährigen Krieg alles verlor und hierher nach Oberschlesien kam.«

Dott wunderte sich nicht darüber, daß der alte Herr so viel über sie wußte. Er war ja keiner von den Lebenden, und sein Wissen war deshalb viel größer.

»Du kannst dir wohl denken, wie es mit meinen Eltern beschaffen war«, fuhr er fort. »Von deutscher Abstammung war mein Vater und wie der deine aus dem Westen über die Elbe in den Osten gekommen. Und meine Mutter war aus Mähren, aus einem slawischen Geschlecht, wie die deine. Es ging mir also nicht anders als dir, kleine Dott. Auch ich hatte in mir das Erbe des Westens und des Ostens zu tragen. Da glaubst du doch wohl selbst, daß wir uns ganz gut verstehen könnten?«

Ja, das meinte die kleine Dott wirklich, und darum nickte sie; sie war nun ganz sicher, daß der alte Herr gekommen war, um ihr aus ihren Schwierigkeiten zu helfen.

»Siehst du, kleine Dott, ich hatte einmal ein Kind, das Gott mir fortgenommen hat. Möchtest du hören, was ich auf den Tod meines Kindes gedichtet habe?« fragte er. Und als sie nickte, begann er mit leiser Stimme zu sprechen:

»Von fern die Uhren schlagen,
es ist schon tiefe Nacht,
die Lampe brennt so düster,
dein Bettlein ist gemacht.

Die Winde nur noch gehen
wehklagend um das Haus,
wir sitzen einsam drinnen
und lauschen oft hinaus.

Es ist, als müßtest leise
du klopfen an die Tür,
du hätt’st dich nur verirret
und kämst nun müd zurück.«

Der alte Herr brauchte nicht weiter zu sprechen. Die Kleine hatte verstanden, und sie warf sich in seine Arme und weinte zum ersten Male seit langer Zeit an einem menschlichen Herzen. Alle Ratlosigkeit und Sehnsucht weinte sie aus, die so schwer auf ihr gelegen hatten. Dann aber trocknete sie die Augen und richtete sich wieder auf. »Jetzt weiß ich, was ich will«, sagte sie mit fester Stimme. »Ich will heimkehren, ob ich erlöst werde oder nicht. — Und in Wirklichkeit habe ich das immer gewollt!«

Wie sie ihn aber noch einmal anschauen wollte, war der Platz neben ihr leer. Nur der Junge saß neben ihr und zupfte noch immer wie in Gedanken an den Saiten seiner Geige.

Der Nöck

Kaum hatte sich Dott ein wenig nach diesem Erlebnis beruhigt, als sie die Krähen daherfliegen sah.

»Wir haben ihn! Wir haben ihn!« riefen die Jungen, während sie sich ins Gras fallen ließen.

»Ja, wir haben den Nöck gefunden«, bestätigte Cornix, als er sich vor der Kleinen niedergelassen hatte. »›Ihr sollt nur heimgehen‹, läßt er euch sagen. Dann würdet ihr schon sehen, was weiter geschieht.«

Die Kleine sah eine Weile verblüfft auf den Krähenfürsten.

»Hat er denn gar nicht gesagt, wie wir erlöst werden können?« fragte sie enttäuscht.

»Doch«, erwiderte Cornix. »Der Junge braucht dem Kobold nur seine Gaben zurückzugeben, dann erhält er auch das Seine wieder.«

»Und ich?« fragte Dott. — »Hat er dir denn gar nichts für mich gesagt?«

»Nein. Für dich hat er mir nichts gesagt«, sagte Cornix, indem er sich räusperte.

»Aber irgend etwas wird er doch auch für mich gesagt haben!« rief die Kleine voller Angst.

»Etwas hat er allerdings gesagt«, gab Cornix zu, »du mußt sehen, ob du etwas daraus machen kannst. Er sagt, wenn deine Mutter dir entgegenkommt, um dich ins Haus zu führen, wirst du erlöst werden.«

Die Kleine schwieg. Als sie aber ein wenig nachdachte, meinte sie bitter, daß ihre Erlösung unmöglich sei. — Wie konnte die Mutter denn der kleinen Dott entgegengehen, solange diese noch nicht erlöst war! Die Mutter konnte ja gar nicht wissen, daß die Kleine da war, solange sie noch unsichtbar war! Dott fand es sehr wenig freundlich von dem Nöck, daß er ihr eine so seltsame Auskunft erteilt hatte und das sagte sie auch.

»Aber darum können wir doch tun, was er gesagt hat«, meinte Klaus, nachdem er eine Weile nachgedacht hatte. »Er hat ja gesagt, daß wir schon sehen würden, was weiter geschieht!«

Dott preßte die Lippen zusammen, damit ihr kein übereiltes Wort entschlüpfte.

»Ich will heimkehren, Cornix«, erklärte sie, und sie wußte nun, was sie sagte. »Wenn du mich nur noch zu Gurian bringst, damit ich ihm Lebewohl sagen kann, dann will ich mich gleich auf den Weg zu den Eltern machen.« Sie schaute bei den letzten Worten zu Boden, denn sie wagte es nicht, Cornix zu bitten, sie wieder in die Prignitz zurückzubringen!

Der aber schien jetzt nicht auf diese Frage eingehen zu wollen. »Steigt nur auf«, sagte er. »Bis zum Altvater ist es nur noch ein Sprung.«

Und nachdem die Kinder sich wieder kleingemacht hatten, stieg Dott auf den Rücken des Knesen, während Klaus es sich zwischen den Flügeln von Mutter Kra bequem zu machen versuchte, und dann erhob sich der ganze Schwarm mit schnellen, scharfen Flügelschlägen in die Luft.

Als sie aber so rasch in die Höhe stiegen, und der große, schattige Garten mit dem Schloß darin zwischen dunklen Wäldern unter ihnen lag, da mußte die Kleine noch eine Frage stellen. — »Kannst du mir wohl sagen, Cornix, wie der Dichter heißt, der hier gewohnt hat?« erkundigte sie sich.

»Joseph von Eichendorff heißt er«, erwiderte Cornix, »er ist einer von denen, die uns versichern, daß auch wir einmal selig werden können.«

»O Cornix!« flüsterte sie, tief zu ihm heruntergebeugt: »Dann ist ja das traurige Lied von ihm, das die Kinder über den Nöck gesungen haben!«

O Nöck, was hilft das Singen dein
du kannst ja doch nicht selig sein!

Der Nöck erhebt die Augen,
sieht an die Kleinen,
beginnt zu weinen
und senkt sich in die Flut hinein.

Und indem sie sich weit vorbeugte, rief sie so laut sie konnte zur Erde hinunter:

»Komm wieder, Nöck, du singst so schön!

Wer singt, kann in den Himmel gehn.«

Während sie aber diese Worte hinunterrief, war Cornix wie im Sturz abwärts und in eine Schlucht hineingeschossen, in der mit lautem Rauschen und Brausen ein Wasserfall über die Felsen sprühte.

»Der Wasserfall des Nöck!« dachte da die kleine Dott. — Ach, Cornix war doch der weiseste aller Vögel! Sicher hatte er gar nichts anderes gewollt, als daß sie, das Menschenkind, dem Nöck die Botschaft von seiner Seligkeit bringen sollte!

Das Wiedersehen

Hinter den Kindern lag nun das oberschlesische Land mit seinen Bergwerken und Eisenhütten und großen Wäldern. Im Norden sahen sie in der Ferne die herrliche schlesische Ebene liegen, schimmernd und prangend mit ihren fruchtbaren Feldern und weithinleuchtenden Städten und Dörfern. Im Süden schauten sie nach Mähren hinein, wo aus dem blauen Dunst hier und dort ein Gletschergipfel der Apen blinkte. — Über die Beskiden im Südosten aber konnte der Blick dorthin schweifen, wo die Länder des Ostens begannen, hinter Polen und Mähren die Slowakei und Ungarn, und weit, weit hinter ihnen das große Rußland!

Bis hierher hatte die kleine Dott reisen dürfen, bis zu dieser kostbaren Erde, wo die großen Völker des Ostens und Westens sich so nahe gegenüberstanden, daß die gleichen Wolken über beide hinwegzogen, daß der gleiche Regen die Felder beider tränkte, und daß die Stürme, die auf der einen Seite die Wälder brachen, auf der anderen Seite die Zerstörung fortsetzten.

Dann aber schaute sie geradeaus, nach Westen, wo das Land nun wieder zu steigen begann, unten die Hügel und Vorberge, und darüber, immer höher übereinanderwachsend, die Sudeten. Und nun reckte er sich vor ihr auf, der Mächtige, der Bergwart im Osten, der Altvater! Gewaltig und groß stand er vor ihnen — die kleine Dott konnte ihre Augen nicht mehr von ihm wenden, denn dort warteten ja ihre Freunde auf sie, Gurian und der ganze Schwarm der Reiherjungen! Und wie der Gipfel immer näher rückte, da wollte es ihr fast den Atem fortnehmen vor Erwartung und Spannung. Und plötzlich sah sie, wie sich ein schwarzer Punkt von der Spitze löste und rasch in die Höhe schraubte, schnell kam er näher! Das konnte nichts anderes als ein Vogel sein, einer von den stolzen Großvögeln der Lüfte! Mit wunderschönem lässigem Flug kam er auf sie zu — ein Reiher!

»Gurian! Gurian! Gurian!« schrie da die Kleine und streckte ihm beide Arme entgegen.

In einem großen Bogen flog Gurian um den Krähenschwarm herum, und wie auf Verabredung ließen sich alle zur Erde nieder, tiefer und tiefer, bis sie auf einer großen blumigen Wiese landeten.

Und hier sprang die Kleine zur Erde und lief mit ausgebreiteten Armen auf Gurian zu und umschlang seinen zur Erde gebogenen Hals und drückte ihr Gesicht in seine Federn und lachte und weinte und wußte nicht, was sie tun sollte vor Freude!

Gurian sprach kein Wort, aber er hielt ganz still, bis die Kleine sich etwas beruhigt hatte.

»Deine Freunde erwarten dich«, sagte er dann mit seiner leisen, heiseren Stimme. Und dann hob er die kleine Dott auf seinen Rücken, und hinauf ging es in großen Kreisen. Und nun stürmten sie vorwärts, daß der Kleinen das Haar im Rücken flatterte.

Hinter ihr folgte Cornix mit allen seinen Krähen, als letzte Mutter Kra mit Klaus.

Die Erlösung

Unerklärliche Begebenheiten

An einem späten Nachmittag wanderten zwei Kinder eine Landstraße entlang. Es war in der Prignitz, im westlichsten Teil der Mark Brandenburg und im allerwestlichsten Zipfel der Westprignitz, und es war die Straße, die aus dem Dammrower Forst nach Norden führt. Die beiden schienen so müde zu sein, daß sie kaum einen Fuß vor den anderen setzen konnten.

»Siehst du, Klaus, jetzt hast du auch den Wald gesehen, in dem ich die Vögel zum ersten Male sprechen hörte«, erklärte das kleine Mädchen, »und nun sind wir schon auf dem Wege zum Rambower See. Und wenn wir beim See angelangt sind, dann ist es gar nicht mehr weit bis zum Großen Dolmen.«

Die Kleine sprach so eindringlich wie jemand, der den anderen mit allen Mitteln zu überzeugen und mitzureißen sucht. Aber vielleicht wollte sie sich auch selbst Mut machen, um dieses letzte Stück ihres Weges zu bewältigen, denn das erschien ihr schwerer als alle bisherigen Mühen der Reise.

Man konnte den beiden Kindern ansehen, daß sie einen weiten Weg zurückgelegt hatten. Ihre Kleider waren zerdrückt und grau vom Übernachten in Schuppen und Ställen, ihre Schuhe waren weiß vom Staub der Straße. Es mußte auch etwas mit dem rechten Fuß der Kleinen nicht ganz in Ordnung sein, sie setzte ihn vorsichtig auf, und manchmal humpelte sie sogar, denn wenn man den Schuh nicht vom Fuß bekommen kann, weil man die Blüte der Rennefarre darin hat, dann kann man ihn auch nicht ausschütteln, und dann muß man eben auf den hereingefallenen Steinchen weiterlaufen, so gut es geht!

Während des Fluges hatte bald Mutter Kra und bald Cornix über Müdigkeit geklagt, so daß die Kinder immer wieder absteigen und zu Fuß laufen mußten. Und das war meist gerade bei recht schlechten und steinigen Wegen der Fall, als könnte Cornix plötzlich gar nicht mehr erkennen, wie schwierig das Gehen da unten war! Dabei aber hatte Dott den Krähenfürsten und Mutter Kra niemals kräftiger gesehen, und sie schienen auch in der besten Laune zu sein. Aber es war, als wollten sie die Kinder fühlen lassen, wie schwer die Reise sein konnte, wenn ihnen ihre Freunde nicht weiterhalfen.

Ganz im Stich gelassen wurden die Kinder jedoch nie. Immer war Cornix mit seinen Krähen in ihrer Nähe und gab ihnen die Richtung an oder zeigte ihnen, wo sie übernachten konnten.

»Mutter Kra hat eigentlich recht, wir werden wirklich nicht gescheit geboren! — Merkwürdig, die Vögel sind gleich gescheit, wenn sie aus dem Ei kommen!« sagte Dott nachdenklich.

»Das macht doch gar nichts, Dott«, sagte Klaus. »Wenn wir nur immer gescheiter werden können!«

Die kleine Dott hatte jetzt oft an die Worte des Alten Fritz denken müssen: »Eines aber merke Sie sich: Ihren Weg hat Sie nun zu Ende zu laufen. Desertieren gibt’s nicht!«

»Ja, Cornix hat schon dafür gesorgt, daß wir unseren Weg zu Ende laufen!« sagte sie nachdenklich.

Die Kinder verstanden ganz gut, daß sie nicht durch die Luft heimkehren durften, wenn sie heimlich von zu Hause fortgelaufen waren.

»Wenn du jetzt aus dem Dammrower Forst herauskommst«, sagte Dott, um sich und Klaus Mut zu machen, »dann siehst du schon den See und über dem See die Opfersteine von Mellen, den Großen Dolmen, weißt du. Wenn du auf den Hügel hinaufsteigst, kannst du gerade auf unser Dorf am anderen Ufer hinunterschauen, und wo das Dorf anfängt, da siehst du schon unseren Hof. Der ist ganz wie eine Burg gebaut, von allen Seiten eingeschlossen. Und wenn das große Tor an der Straße zu ist, dann kann niemand mehr zu uns hereinkommen. — Kannst du dir jetzt den Weg und den Hof deutlich genug vorstellen?«

»Ja, aber solche Höfe gibt es viele«, sagte der Junge. »Da weiß ich noch lange nicht, woran ich erkennen soll, daß es euer Hof ist!«

»Das ist doch nicht schwer zu erkennen!« rief Dott. »Unser Hof ist ja der erste an der Straße vor dem Dorf, und er liegt gerade vor dem Kiefernwald, so daß du das Knarren der Zweige im Sturm bis in die Schlafkammer hinein hörst, und das ist schöner, als du dir denken kannst!«

Der Junge schritt nun so kräftig aus, daß die Kleine ihm kaum folgen konnte. Mühsam humpelte sie hinter ihm her.

»Wenn ich meine Füße nur ein wenig im Wasser kühlen könnte, dann würde ich Klaus schon einholen! — Ich laufe schnell an unseren See hinunter«, sprach Dott zu sich selbst.

So ließ sie den Jungen vorauslaufen und eilte über die Wiese zum See und stieg auch sogleich mit den Schuhen ins Wasser hinein. Und das umspielte so frisch ihre wunden Füße, daß sie gestärkt zur Straße zurückkehrte. — Aber wo war denn Klaus geblieben? Eben war er doch noch auf der Landstraße gelaufen!

Sie konnte sich nicht erklären, was dem Jungen in den Sinn gekommen sein mochte, sie so allein zu lassen! Das war doch wirklich seltsam!

Der Abschied

Die kleine Dott setzte sich ins Gras und begann über alles nachzudenken.

Es war vollkommen still und einsam um sie her, denn es war die Stunde, in der die Bauern schon von ihren Feldern heimgezogen waren und die Kinder nach Hause eilten, um sich mit den Eltern zum Abendbrot an den Tisch zu setzen.

Dott saß also, ganz allein da oberhalb der Landschaft ihrer Heimat, genau an der Stelle, wo ihre wunderbare Reise begonnen hatte, auf dem Hügel des Großen Dolmen am Rambower See.

Dunkel und ernst standen die alten, tief in die Erde gesunkenen Steine im Kreis um den Großen Dolmen, den mächtigen steinernen Opfertisch über dem Grabe eines Fürsten. Der See zu ihren Füßen lag regungslos in der Abendsonne. Die schwarzen flachen Fischerboote waren schon an den Strand gezogen.

Da unten war das Heimatdorf der Kleinen, und dort, an der Landstraße, lag der Hof der Eltern friedlich und ruhig im Abendschein. Die kleine Dott hatte sich diese Stunde anders vorgestellt!

Schon die ganze Reise hierher war viel eher ein ständiges Abschiednehmen gewesen als eine Heimkehr! Kaum hatte sie Gurian und die jungen Reiher wiedergesehen, da war auch schon die Stunde der Trennung gekommen. Dott hatte zwar noch so viel Zeit gehabt, um all das zu sagen, was sie auf dem Herzen hatte. Und dazu gehörte vor allem auch ihre Sorge, daß ihre Freunde, die Reiher, vielleicht einmal vor ihr Angst haben könnten, wenn sie wieder als ein richtiger Mensch unter den Menschen lebte.

Gurian hatte ihr nichts geantwortet. Er hatte sie nur auf seinen Rücken gehoben, um mit ihr in großen Kreisen höher und höher zu steigen, bis zu den Wolken — als sollte sie noch einmal die ganze Seligkeit ihres gemeinsamen Fluges erleben. Und als er sich wieder auf den Gipfel des Altvaters niederließ, da hatte er sie so behutsam zur Erde gesetzt, wie man etwas Zerbrechliches und Kostbares niedersetzt, das man nun für immer von sich geben muß. Bevor sie noch ein Wort sagen konnte, hatten sich alle mit lautem Brausen in die Luft erhoben.

»Vergeßt mich nicht!« hatte die Kleine, so laut sie konnte, geschrien. »Wir werden dich niemals vergessen!« klang es zwischen dem Rauschen und Knattern zu ihr zurück. »Habt Dank! Habt Dank!« schallte es dünn von unten, und »Lebwohl, kleine Dott! Lebwohl!« tönte es rauh und heiser aus den Lüften.

Das war der erste Abschied der kleinen Dott gewesen.

Der Abschied von Cornix kam erst, als die Kinder ihre brandenburgische Heimat erreicht hatten und von einer Anhöhe aus, über die Elbe hinweg, das Ufer der Prignitz von Mödlich bis nach Havelberg hinunter überschauen konnten.

»Siehst du den Kirchturm von Mödlich, dort, hinter dem Deich, Klaus?« hatte Dott gefragt. »Dort habe ich zum letzten Male mit dem Roten Jungen gesprochen. Und wenn du ganz genau an meinem Arm entlangsiehst, dann kannst du den hohen Nistbaum Gurians sehen mit dem zerstörten Nest darin. Und siehst du dort, ganz hinten im Nebel, Havelberg? Dort habe ich Uff zum Doktor gebracht. Und ganz dicht daneben liegt die Höhle von Frau Harke, von der ich unseren Zauberbecher habe!«

Es war der Kleinen so sonderbar zumute gewesen, als sie dem Jungen die Orte zeigte, an denen sie ihre ersten Erlebnisse nach ihrer Verwandlung durch die Rennefarre gehabt hatte. Gerade da hatte sich Cornix neben ihr niedergelassen.

»Hm«, räusperte er sich, während er sich groß und breit vor ihnen aufstellte. »Man kann nie wissen, wann ein Zauber nachläßt, wenn einmal die Zeit dafür gekommen ist«, sagte er, indem er die kleine Dott mit seinem guten, belustigten Blinzeln musterte. »Darum sage ich dir, was ich dir zu sagen habe, Dott, solange du mich noch verstehen kannst. Wir werden dich niemals vergessen, kleines Menschenkind, und auch du wirst niemals vergessen, wie es war, als du noch mit uns zusammengelebt hast. Zum Trost will ich dir aber noch sagen, kleine Dott: Wenn du uns auch nicht mehr verstehen wirst, so werden wir dich doch immer sehr gut verstehen können! — So, und nun macht euch noch einmal klein, damit ich euch über den Strom bringen kann!«

So flogen die Kinder über die Elbe in die Mark Brandenburg hinein, und dies war ihr letzter Flug auf dem Rücken des Cornix. Einen solchen Flug aber hatte Dott noch nicht erlebt!

Sie sah, wie es wie große Rußflocken aus dem Havelberger Forst aufstieg, eine Wolke von Ruß, Hunderte von wirbelnden, schwarzen Flocken — die Krähen des Cornix! — Und mitten hinein in diese wirbelnde Wolke stürmte der Knese Cornix. Er flog an der Spitze seines ungeheuren Schwarmes — einige Flügelschläge noch, und dann hatte er sie alle hinter sich zurückgelassen und schoß in jähem Sturz zur Erde, daß die Luft um die Ohren der Kinder sauste.

»Und nun — lebt wohl«, sagte er ruhig und in seiner kurzen Art zu den Kindern, die vor Aufregung zitternd vor ihm standen. »Lebwohl, kleine Dott! Und wenn du mir einmal Bobbohnen vorsetzen willst, so soll es mich freuen!« lachte er, und dann breitete er seine starken Schwingen aus, warf sich in die Luft, und nach kurzer Zeit war er in der Richtung des Havelberger Forstes verschwunden.

Den Abschied von Klaus konnte sie jedoch nicht verstehen. War er davongelaufen, ohne sich darum zu kümmern, ob sie ihm folgen konnte? Er wußte doch, daß ihr nun die schwerste Stunde bevorstand. Denn nun sollte es sich ja zeigen, ob die Mutter ihr entgegenkam und ob sie erlöst wurde!

So saß die Kleine ganz allein an den Opfersteinen, bei denen ihre wunderbare Reise am Johannisfeuer begonnen hatte.

»Das beste ist, wenn ich nun selbst mit dem Abschied von meinem Zauber anfange!«

Und bei diesem Gedanken lief Dott zum See hinunter, öffnete ihren zerbeulten, selbstgenähten Reisebeutel und nahm behutsam den wunderbaren goldenen Becher der Frau Harke heraus, mit dem Sie sich klein und groß machen konnte. Noch einmal ließ sie ihn in der Abendsonne funkeln — und warf ihn dann weit in den See hinaus.

Wieder daheim

»Ich möchte doch wissen, wem ich zuerst begegne«, dachte Dott, während sie auf der Landstraße dem Dorf zuging. Da kam auf der Straße Marlen, die Magd des Großbauern Thiele mit den Melkeimern daher, um die Kühe auf der Weide zu melken.

»Ja, Dott!« rief sie aus und stellte vor Verwunderung die Eimer auf die Erde, »ja, ist denn das möglich! Bist du wirklich heimgekehrt!« Und sie schlug die Hände zusammen. Die kleine Dott erschrak. — War denn die Marlen gestorben, daß sie sie sehen konnte? Aber die Kleine wollte sich nicht mit Fragen aufhalten, sie nickte darum nur und lief so schnell sie konnte weiter.

Da sprangen die drei Waldhüterkinder, die auf der anderen Seite des Gehölzes wohnten, aus dem Wald. Aber auch die Kinder erkannten Dott. Sie schrien auf, als sie Dott sahen und rannten, ohne sich umzusehen, in den Wald zurück.

»Das ist wirklich schrecklich!« dachte die Kleine. — »Sind denn nun auch Marie und Anton und Hans gestorben? Vielleicht hat die Pest hier im Dorf gewütet oder irgendeine andere furchtbare Krankheit!« Und voll Angst rannte sie weiter. Da konnte sie auch schon ihr liebes Heimathaus hinter den Bäumen sehen! Das Tor war weit geöffnet, sicher sollten die Kühe noch eingetrieben werden, da waren doch wohl auch die Eltern und Geschwister noch am Leben und gesund! — Und sie sprang ins Tor hinein.

Als sie aber in den Hof eintreten wollte, da sah sie vom Wohnhaus her Vater Gnilica auf sich zukommen. Schon von weitem nickte und lächelte er ihr zu, während seine Augen vor Freude strahlten. »Es ist gut, daß du heimgekommen bist, kleine Dott«, sagte er, indem er die Hand der Kleinen ergriff.

Der Kleinen traten die Tränen in die Augen. »Ach, nun war also auch der liebe, alte Vater Gnilica gestorben!« dachte sie, und ihr Herz begann vor Angst laut zu schlagen. Wen würde sie denn überhaupt noch unter den Lebenden antreffen! Aber sie sagte nichts, sondern folgte Vater Gnilica, als der sie bei der Hand nahm und sie an das geöffnete Fenster der Wohnstube führte.

Da saßen Vater und Mutter am blankgescheuerten großen Holztisch, und neben ihnen saß Gert und auf dem Schoß der Mutter das kleine Mummele, ganz aufrecht saß es da, so rotwangig und kräftig wie alle Kinder in dem Alter! Der Vater, die Mutter und Gert aber schauten gespannt in eine Richtung. Und als auch die Kleine ihre Augen dorthin wandte, sah sie einen Jungen stehen. Er war nicht anders gewachsen als andere Jungen auch, aber er hatte ein Gesicht wie die Unterirdischen und Kobolde, halb wie ein Mensch und halb wie ein Tier, mit großen, traurigen Augen unter wilden, verfilzten Haaren.

»Und dann möchte ich euch sagen, daß alle Tiere die kleine Dott nur darum so lieben und ihr helfen, weil sie selbst allen, mit denen sie zusammen ist, nur Gutes tut«, hörte Dott ihn gerade sagen.

»Und auch mir hat die kleine Dott geholfen, so daß ich jetzt auch erlöst werden kann.«

Und mit diesen Worten nahm der Junge seine Geige vom Rücken und begann zu spielen. Und er spielte so schön, daß den Eltern die Tränen in die Augen traten.

Als die Kleine die wunderbaren Töne hörte, wußte sie auf einmal, was der Junge damals sagen wollte, als er den Satz nicht zu Ende sprechen wollte. »Dann muß ich eben allein zu deiner Mutter gehen und ihr alles erzählen, damit sie weiß, daß du gar nicht zum Abscheu und Schrecken für alle geworden bist, sondern zum Segen.«

Und seht, da steht die Mutter von ihrem Platz auf, legt das Mummele in sein Körbchen und geht schweigend zur Tür hinaus. Und dann tritt sie aus dem Haus in den Hof hinaus und sieht sich suchend um.

Ja, da sieht sie die kleine Dott und sieht, wie sie auf sie zugelaufen kommt, und dann ist die kleine Dott heimgekehrt. Und Vater und Mutter sprechen gar nicht mehr von der Johannisnacht, sie zeigen ihr nur, wie sie sich freuen, daß sie wieder da ist, und die Mutter führt sie selbst ins Haus, und sie muß zwischen Vater und Mutter sitzen und hat ihren alten, geblümten Teller vor sich stehen und ihren Becher mit dem schönen goldenen Spruch darauf. Die große, alte Uhr tickt, das Mummele schläft friedlich in seinem Körbchen, und Gert sitzt auf der anderen Seite des Tisches, die Arme aufgestemmt, und schaut sie mit seinen hellen grauen Augen an, als könnte er sich nicht satt an ihr sehen.

»Wie groß du geworden bist, Gert«, sagt die kleine Dott. — »Und du erst!« lacht Gert. »Du bist überhaupt ganz anders geworden. Schön bist du geworden«, fügt er voll Bewunderung hinzu. — »Nein. Gut ist sie geworden«, sagt die Mutter leise und legt ihre Hand auf die Schulter der Kleinen. —

Und Vater Gnilica? —

Nun, der war natürlich gar nicht gestorben, sondern sehr lebendig. Da sitzt er auf der Ofenbank und raucht vergnügt sein Pfeifchen. Und da kommt auch die Marlen in den Hof gerannt, um Dott zu begrüßen! Aber Klaus? —

Ja, Klaus war nirgends zu sehen, denn er hatte seine Tarnkappe wieder aufgesetzt und war still davongegangen. Unter der Tarnkappe aber war er für alle Menschen unsichtbar, auch für die kleine Dott — sie konnte ihn nun genauso wenig sehen wie vorhin auf dem Weg zum Dolmen, nachdem sie ihre Füße im See gekühlt hatte und ihr der Rest der Blüte der Rennefarre aus dem durchlaufenen und durchweichten Schuh herausgespült worden war. —

Um Klaus aber brauchen wir uns nicht zu sorgen. Schon bei dem alten Ziehbrunnen vor dem Hof begegnete er dem Roten Jungen. Der saß da und wartete auf ihn!

»Das hast du gut gemacht«, sagte er gleich als Begrüßung, als Klaus an ihn herantrat, und er lachte über sein breites Koboldgesicht. »Vielleicht kannst du dich noch daran erinnern, was ich dir beim Abschied gesagt habe, als du mir für die Kappe danken wolltest? — Niemand kann sagen, ob wir uns nicht eines Tages gegenseitig zu danken haben! Und das ist auch wirklich nicht leicht festzustellen. Und nun«, schloß er lachend, strich mit der flachen Hand schnell über das Gesicht des Jungen und warf die Tarnkappe in den Brunnen, »nun geh wieder zu den Menschen. In ihren Augen wirst du schon lesen, ob du etwas bei diesem Tausch gewonnen hast!« —

Damit hob der Rote Junge wieder grüßend den kleinsten Finger der rechten Hand, nickte noch einmal, und ehe Klaus es sich versah, war der Platz auf dem Brunnenrand, auf dem der Kobold gesessen hatte, leer. —

Ja, leer muß nun auch der Rest dieser Seite bleiben, auf der ich schreibe, und auch in unserem Herzen will es leer werden, dort, wo die kleine Dott mit all ihren Freunden ihren Platz hatte.

»Aber es gibt doch gar nichts, was ganz leer werden kann!« würde Dott sagen. »Immer ist doch etwas da, wenn wir es auch nicht sehen können!«

Und ich meine, sie hat recht. Und so wird auch Dott mit all ihren Freunden, die sie auf ihrer wunderbaren Reise begleitet haben, bei uns bleiben. Sie hat es ja selbst gesagt! — Und mit den unsichtbaren Dingen, da weiß die kleine Dott ein wenig Bescheid!

Table of Contents

- Der Wunsch
- Dott
- Eine Überraschung
- Johannisnacht
- Rennefarre
- Die Johannisnacht
- Das Feuermännchen
- Der Morgen
- Die Mutter
- Im Walde
- Die Aufträge
- Die grüne Insel
- Unterwegs
- Der Strom
- Gurian, der Fischreiher
- Der Fisch
- Die Burg im Wasser
- Die Verfolgung
- Die Befreiung
- Ein seltsamer Gast
- Frau Harke
- Vor dem Hochsitz Frau Harkes
- Die drei Gräser der Frau Harke
- Der erste Grashalm
- Die Rettung
- Der goldene Becher
- Der Flug Gurian, des Reihers
- Hobuki
- Die Drei-Mondhörner-Stadt
- In der Burg
- Albrecht der Bär
- Godeskalk
- Der Mehrer des Reiches
- Die Rosse vom Kestenberg
- Der Berg
- Der Abschied
- Der Dank des Reihers
- Auf dem Kerstinghof

- Über den Dächern der großen rauschenden Stadt

- Große Erwartungen
- Die Verheißung
- Klaus Petersen
- Ausgestoßen
- Die Begegnung
- Der rote Adler
- Der Schatz und die zwölf Tonnen
- Bei der Großmutter
- Ruro Sturmflug
- Unter Feinden
- Der Herr der Erde