Morlot - Detektive schlafen nie
Author: Katharina Reschke
Date: 2014-10-31T23:00:00+00:00
Keywords: kinder
Description: Dunkle Gassen voller Gangster und Nebeldunst, das ist die Welt von Detektiv Morlot. Es ist eine erfundene Welt, die Jonathans Mutter - die bekannte Autorin Wanda Holms - in ihren Büchern beschreibt. Jonathan will mit dieser Welt nichts zu tun haben. Doch plötzlich verschwindet seine Mutter, und alle Spuren deuten darauf hin, dass sie von den Gangstern aus ihrem eigenen Roman gekidnappt wurde. Absolut unmöglich!, weiß Jonathan. Aber draußen in den Straßen ziehen mitten im Sommer plötzlich dichte Nebelschwaden auf - genauso wie in Wandas Büchern. Höchste Zeit, sich auf die Suche nach diesem Morl
Publisher: BASTEI LÜBBE

Über die Autorin

Katharina Reschke studierte Germanistik und Romanistik in Köln und ließ sich danach in den USA für das Drehbuchschreiben begeistern. Seit 1999 arbeitet sie als freie Autorin für Buch und Film in Berlin und hat u. a. Kinofilme wie »Hanni und Nanni« geschrieben. Für ihre Drehbücher wurde sie bereits mehrfach ausgezeichnet. 2012 erschien ihr Debütroman »Roxy Sauerteig«.

Mehr unter www.katharinareschke.de.

Gerda Raidt war Meisterschülerin bei Volker Pfüller an der Hochschule für Grafik und Buchkunst in Leipzig. Seit 2004 arbeitet sie als freie Illustratorin für verschiedene Verlage. Sie lebt in Leipzig.

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Originalausgabe

Illustrationen von Gerda Raidt, vertreten durch die Agentur Susanne Koppe, Hamburg, www.auserlesen-ausgezeichnet.de

Copyright © 2014 by Bastei Lübbe AG, Köln

Umschlaggestaltung: Guter Punkt, München

Einband- / Umschlagmotiv: Gerda Raidt

E-Book-Produktion: le-tex publishing services GmbH, Leipzig

ISBN 978-3-8387-5983-8

Sie finden uns im Internet unter
www.luebbe.de

Bitte beachten Sie auch: www.lesejury.de

Für meine Mutter
und meinen Vater in Gedenken

… Irgendwo da draußen musste es noch eine andere Welt geben, dachte Morlot. Mit Licht und Farben. Eine Welt, in der mit einem Funken Hoffnung zu rechnen war.

Einen letzten Zug aus seiner filterlosen Brandon nehmend, schnippte der Detektiv seinen Zigarettenstummel in die Dunkelheit hinaus und schloss das Fenster.

Obwohl es gerade mal fünf Uhr am Nachmittag war, lag die Stadt schon seit Stunden in grauen Nebel gehüllt. Der matte Schein der Laternen erhellte die Bürgersteige kaum einen Meter weit. Zu dicht war der Dunst, der aus den Gullys stieg und sich bis tief in die Nischen der Häuser ausbreitete.

Es war einer dieser Novembertage, die keinen Anfang und kein Ende hatten. In ihren Schatten fühlten sich die Gauner sicher und die Verbrecher ungesehen. Morlot war in diesen Tagen ein gefragter Mann. Er sollte Licht in die Dunkelheit bringen. Ihn heuerte man an, wenn die Polizei versagte oder einfach kein Interesse bezeugte. Mit ihm spielte man den letzten Joker aus. Ein Detektiv, der bereits alles gesehen hatte. Alles, bis auf einen Hoffnungsschimmer …

Er war es leid.

Sich das müde Gesicht reibend, trat Morlot an seinen Schreibtisch und fingerte den letzten öligen Fisch aus der Sardinenbüchse. Mit dem verbliebenen Whiskey spülte er ihn seine Kehle hinunter. Dann griff er nach Papier und Stift. Ein Wort nur schrieb er auf.

Mehr hatte er nicht zu sagen …

1. KAPITEL

Die Sonne warf ihre wärmenden Strahlen waagerecht durch das Fenster, als Jonathan Holms sein Ziel anvisierte. Den rechten Fuß auf 45 Grad gesetzt, hob er die Hand. Wenn er die Quersumme der letzten zwölf Monate nahm, so war er bei einem Wahrscheinlichkeitswert von 72,89 % angelangt, dass er sein Gegenüber genau an jener Stelle traf, die er anpeilte. Die Hand zum Ohr hochführend, kniff er sein linkes Auge zu. Zwei-, dreimal schob er den Pfeil nach vorn, dann schoss er ihn ab. Die Flugbahn des Dartpfeils war exakt errechnet.

Tonk, machte es keine Sekunde später, und das spitze Wurfgeschoss hatte sich in sein Zielobjekt gebohrt. Zwei weitere Pfeile folgten wie Pistolenkugeln.

»Bingo«, jubelte Jonathan und reckte die Faust.

Seinen Rucksack vom Boden nehmend, trat er zufrieden vor und blieb nur wenige Zentimeter vor dem an die Dartscheibe gepinnten Mann im Trenchcoat stehen.

»Morgen fahren wir in den Urlaub und du bleibst hier!«, stellte er mit Genugtuung fest. »Da kannst du machen, was du willst. Ab dann dreht sich meine Welt ohne dich.«

Als wolle er seine Aussage noch einmal untermauern, fuhr Jonathan mit dem Finger über die unzähligen Löcher im Körper des Privatdetektivs. Der rote Filz der Scheibe schimmerte hier und da durch die Wunden hindurch.

»Verstanden – Morlot?!«

Der Name des Detektivs wurde wie Morlo ausgesprochen. Das t am Ende verschluckte man. Jonathan wusste das, und er ließ mit der Art, wie er den Namen aussprach, klar erkennen, was er von ihm hielt: gar nichts.

Sein Gegenüber schwieg darauf.

Was sollte er auch anderes tun? Er war ja nichts weiter als ein bemaltes Stück Papier. Ein altes Buchcover, von dem Jonathan den Namen seiner Mutter abgeschnitten hatte. Denn schließlich wollte er ja nicht sie mit seinen Pfeilen treffen, sondern nur ihn, Morlot. Seinen ärgsten Feind, der wie eine unsichtbare Macht über sein Leben herrschte. Seit über zwölf Jahre und zehn Bänden schon.

Aber damit war jetzt Schluss. Zumindest für die nächsten drei Wochen.

»Morgen geht’s nach Bali!«

Mit einem Triumphlächeln zog Jonathan seine Zimmertür auf und trat in den Flur. Drei lange Wochen, in denen der Romanheld seiner Mutter mal keine Rolle spielte!

»Tschüss, Mama«, rief er. »Bis später!«

Laut seiner Armbanduhr blieben ihm noch exakt acht Minuten und 25 Sekunden bis zur Bushaltestelle.

»Ich bring dann nachher die Taucherklamotten aus ’m Keller mit, ja?«

Er erhielt keine Antwort.

Die Türklinke bereits in der Hand, blieb er noch mal stehen.

»Mama? Alles o. k.?«

Aufmerksam horchte er in Richtung ihres Arbeitszimmers, in das sie nach dem Frühstück gleich wieder verschwunden war. Doch in der Wohnung war alles still. 7:24 Uhr zeigte seine Uhr. Wenn er rannte, blieb ihm ein Puffer von drei Minuten. Ein statistischer Mittelwert, der auf der Grundlage von Erfahrungen unter Einbeziehung verschiedener Variablen – wie rote Ampeln, quer gespannte Hundeleinen oder im Weg stehende Kinderwagen – errechnet war.

»Hey, warum antwortest du nicht?«

Schnell lief er an den voll gepackten Bücherregalen vorbei zu ihrem Zimmer. Die Tür stand angelehnt.

»Mama?« Er schob sie auf. »Hey!?«

Seine Mutter zuckte an ihrem Schreibtisch zusammen und fuhr herum.

»Was …? Mensch, Joni, musst du mich so erschrecken?«

Wie immer, wenn die Krimiautorin Wanda Holms im Schreibfieber war, trug sie ihren karierten Schlafanzug und eine alte fusselige Strickjacke darüber. An ihren Füßen – trotz Sommerwärme – saßen dicke Socken.

»Ich geh jetzt.«

Jonathan balancierte über die auf dem Boden liegenden Manuskriptseiten hinweg zu ihr. Die Blätter waren voll Notizen, roten Strichen und Änderungen und lagen kreuz und quer auf Teppich, Sofa, Regal und der Kommode verteilt. Ein wildes Chaos, wie er es bereits kannte, wenn seine Mutter kurz vor einem Abgabetermin stand.

»Nach der Schule bin ich noch mit Bianka im Kino. Ihren Geburtstag vorfeiern. Danach können wir packen, ja?«

»Packen?«, fragte seine Mutter irritiert.

Ganz offensichtlich war sie mal wieder kilometertief in die Welt rund um ihren Detektiv Morlot abgetaucht. Jonathan trat vor und wedelte mit seinen Händen vor ihrem Gesicht.

»Hallooo, heute letzter Schultag vor den großen Ferien! Morgen um 13:20 Uhr Flug nach Bali. Vorher Abgabe von deinem Manuskript. Dann drei Wochen Strand. Alles klar?«

Seine Mutter schien wie aus einer Trance zu erwachen und richtete sich erschrocken in ihrem Schreibtischstuhl auf.

»Oh Gott, echt?«, stöhnte sie und strich sich ihre strubbeligen dunklen Haare aus dem Gesicht. »Schon morgen? Das hab ich ja gar nicht …«

»Allerdings«, unterbrach Jonathan sie. »Und, nur falls du auch das vergessen hast: Wir haben extra ohne Rücktritt gebucht. Das heißt, wir fahren todsicher. So oder so.«

»Jaja … Ich weiß ja«, entgegnete Wanda erschöpft und rieb sich das Gesicht. »Ich hab grad nur …«

Jonathan wollte es nicht hören, was auch immer es sein mochte. Sein Zeitpuffer war soeben ausgeschöpft. Seine Geduld war es schon lange. Ehe seine Mutter auch nur den leisesten Zweifel an irgendetwas äußern konnte, trat er vor und schob sie zurück an ihren Computer.

»Alles wird gut. Schreib einfach weiter. In dreißig Stunden sitzen wir im Flieger und alles ist Geschichte.«

Er kannte diese Momente bei ihr. In 60 % der Fälle stellten sie sich schon bald als null und nichtig heraus. 15 % bedurften eines massiveren Eingreifens und die verbliebenen 25 % brachten tatsächlich irgendwelche Katastrophen hervor. Insofern war es wichtig, gerade jetzt, wo das Ziel so nah war, die Kontrolle und Ruhe zu bewahren.

»Du schaffst das, Mama! Konzentrier dich einfach und alles wird gut!«, verkündete Jonathan betont locker und gab ihr einen Kuss. Dann rannte er los, den Flur hinunter und zur Wohnung raus. »Bis nachher.«

Wanda Holms blieb bewegungslos vor ihrem Computer sitzen. Wie eine Heuschrecke im Angesicht eines Raubvogels starrte sie auf die vier Buchstaben, die schon seit Stunden auf ihrem Bildschirm standen. ENDE.

Nur sie allein wusste, dass das Wort dort nichts zu suchen hatte. Nicht an dieser Stelle und zu diesem Zeitpunkt. Schließlich hatte die Geschichte ja noch gar nicht richtig angefangen … Noch einmal scrollte sie zu dem vorherigen Kapitel zurück. Morlots Detektei. Irgendwo musste ein Fehler passiert sein, ein gravierender.

… Mit dem Papier in der Hand warf der Detektiv einen letzten Blick durch sein karges Büro: Hier stand der abgewetzte Ledersessel für Besucher. Dort das schmale Regal mit einer Handvoll abgegriffener Bücher. Neben der Eingangstür mit Milchglasscheibe, auf der sein Name und seine Berufsbezeichnung standen, lag eine kleine Kammer. Zum Aufbewahren von Akten oder als Teeküche gedacht, war sie bei Morlot immer leer geblieben. Was er brauchte, hatte von jeher in eine Schublade gepasst: eine Flasche Whiskey, ein Stapel Sardinenbüchsen und eine frische Packung Brandons. Mehr war nie nötig gewesen.

Morlot löschte das Licht der Schreibtischlampe und schlurfte durch die Dunkelheit zu seinem Garderobenständer.

Gerade hatte er den Trenchcoat angezogen, da ertönten plötzlich Schritte draußen auf dem Flur. Sich seinen Filzhut tief in die Stirn ziehend, hielt der Detektiv inne. Ein Schatten blieb vor der Tür mit der Milchglasscheibe stehen.

Instinktiv wich Morlot zurück und ließ seine Hand zu dem Schulterhalfter gleiten, in dem seine alte Luger steckte. Kein einziges Mal hatte er die Waffe in den letzten zwölf Jahren abgefeuert. Wenn es nach ihm ging, sollte das auch auf den letzten Metern so bleiben.

»Morlot? Sind Sie da?«, fragte eine dunkle Stimme von draußen.

Der Schatten lehnte sich vor und klopfte an die Scheibe.

Der Privatdetektiv wusste sofort, wer ihn da suchte. Es war der Kommissar.

Schweigend verharrte er in der Dunkelheit und hoffte, dass Loreen sich wieder verziehen möge. Doch der drehte den Türknauf um und entflammte im nächsten Moment das grelle Deckenlicht.

»Hey, Morlot!?«

»Was wollen Sie?«, fragte der Detektiv barsch und trat vor.

Der kleine bullige Beamte mit der Glatze atmete bei seinem Anblick erleichtert auf.

»Gut, dass ich Sie hier noch finde! Ich brauch dringend Ihre Hilfe, Mann.«

»Tut mir leid, Kommissar, aber ich bin nicht mehr im Dienst …« Der Detektiv tippte sich mit dem Finger an seine Hutkrempe und machte Anstalten, an ihm vorbeizugehen. Doch der Glatzkopf trat nicht von der Stelle.

»Nicht mehr im Dienst? Was soll das denn heißen?«

»Genau das, was ich sage.«

»Sie sind immer im Dienst, das wissen Sie genauso gut wie ich. Es ist November. Hochsaison!«, bluffte Loreen ihn an und hob gewichtig seinen Zeigefinger. Bevor er weitersprach, blickte er kurz in den Flur zurück, um sicherzugehen, dass ihn keiner belauschte.

»Sie haben doch letzte Woche von dem Banküberfall gehört?!«, fuhr er mit gedämpfter Stimme fort.

»Nicht mein Fall«, entgegnete Morlot und schob sein Gegenüber bestimmt zur Seite, um endlich aus dem Büro zu kommen.

»Noch nicht!«, zischte Loreen. »Die Kiste trägt ganz klar die Handschrift der Bauer-Brüder. Keiner kennt die Jungs besser als Sie!«

Morlot wandte sich mit einem müden Lächeln um und klopfte dem Kommissar auf die Schulter.

»Sie kriegen das schon hin, da bin ich mir ganz sicher.«

»Krieg ich nicht!«, protestierte der und stampfte auf den Boden. »Frenk und Eddy Bauer behaupten, ’n wasserdichtes Alibi zu haben. Aber ich weiß genau, dass das nicht stimmt. Seit die aus ’m Knast raus sind, heißt es, die wollen die Biege machen. Und zwar für immer. Kanaren, Florida, was weiß ich. Was liegt da näher, als ’n Tunnel graben und drei Mille aus der Bank abziehen? – Da soll auch noch ’n Dritter mit im Bunde gewesen sein. Der hat offensichtlich die Kohle weggeschafft.«

Verzweifelt griff er nach Morlots Arm.

»Nennen Sie mir ’ne Zahl. Die Bank hat ’ne Belohnung ausgesetzt. Ich leg was aus unserer Polizeikasse drauf. Morgen haben Sie den Scheck auf Ihrem Tisch, versprochen.«

Der Privatdetektiv blickte ihn einen Moment lang an. Dann schüttelte er den Kopf.

»Danke, wirklich nett von Ihnen, aber ich mein’s ernst, Kommissar: Suchen Sie sich ’n andern. Ich bin raus. Und zwar für immer.«

Mit diesen Worten klebte er den beschriebenen Zettel an die milchige Scheibe seiner Detektei und ging.

»Wie bitte?! Das können Sie nicht!«, schrie Loreen. »Da haben Sie überhaupt keine Erlaubnis für!«

Statt einer Antwort zog der Detektiv seine Zigarettenschachtel hervor, steckte sich eine Brandon an und schlurfte den Flur hinab. Einen Augenblick später war er um die Ecke verschwunden und ließ nichts weiter als eine frisch ausgehauchte Tabakschwade zurück.

»Das können Sie nicht …«, krächzte der Kommissar. »Sie müssen doch Ihren Fall erst lösen.«

Hilflos blickte er zur Decke hoch, als sei dort jemand – wie ein Gott –, der ihn hören und etwas an der Sache ändern könnte. Doch außer ein paar abgeblätterten Farbresten gab’s dort nichts zu finden. Zumindest nichts, was sichtbar war.

Mit dem Taschentuch den Schweiß von seiner Stirn abwischend, glitt Loreens Blick zur Tür der Detektei.

Als er die vier Buchstaben auf dem zurückgelassenen Papier las, versagte ihm der Atem. »ENDE« verhießen sie klar und unabänderlich.

Wanda Holms sackte fassungslos in ihren Stuhl zurück.

»Ich hab die Kontrolle über ihn verloren«, hauchte sie entsetzt.

2. KAPITEL

»Mensch, ich dachte schon, du kommst nicht mehr!«, rief Bianka Jonathan zu und hielt dabei mit den Ellenbogen die sich schließende Bustür auf.

Außer Atem kam der zu ihr gerannt und zwängte sich durch den verbliebenen Spalt.

»Danke!«

Der Busfahrer setzte schimpfend seine Fahrt fort, und die beiden ließen sich auf den letzten freien Zweiersitz fallen – Bianka wie immer mit ihrem altmodischen Schulranzen auf dem Rücken.

Sie war die Letzte in der Klasse, die noch so einen sperrigen Kasten benutzte. Alle anderen, samt Jonathan, hatten längst auf einen Rucksack oder Ähnliches gewechselt. Bianka aber machte sich nicht viel aus Modeerscheinungen und Äußerlichkeiten. Viel wichtiger war ihr, dass sie ihre chemischen Gerätschaften und neu kreierten Lösungen heil von A nach B transportieren konnte.

Jonathans beste Freundin war nämlich das Chemie-Ass der Schule und leitete, seit sie zehn war, eine eigene AG. Sie nannte sie »Puff und Krach«, was tatsächlich dazu führte, dass ihr Kurs immer schon zum Ende des vorangehenden Schuljahrs ausgebucht war. Puff und Krach wollte jeder lernen.

»Ich hab uns übrigens für nachher ’n Double-Feature gebucht«, erklärte sie mit einem verschmitzten Grinsen und warf sich dabei ihre dicken Zöpfe über die Schultern. »Welten der Meere und Über uns das All – alles 3D.«

Beide bevorzugten sie Filme, die von der Realität erzählten.

»Zwei? Echt? Ich muss doch noch packen!«, entgegnete Jonathan erschrocken. Im nächsten Moment tat ihm seine Reaktion aber leid. Schließlich wusste er nur zu genau, wie sehr Bianka sich auf den Filmnachmittag freute.

»Geht ja nur bis halb sieben«, verteidigte die sich. »Außerdem dachte ich, deine Mutter freut sich um jede Stunde, die sie noch in Ruhe arbeiten kann. – Oder ist sie diesmal schon vorher fertig geworden?«

»Nein, natürlich nicht«, gab Jonathan zu und stöhnte im nächsten Moment: »Bin ich froh, wenn wir in Bali sind!«

»Hm, und ich dachte, du wolltest vielleicht doch noch mit mir tauschen.« Mit plötzlichem Eifer drehte sich Bianka zu ihm um. »Mit deiner Mutter langweilst du dich doch totsicher. Ich wette, sie schreibt eh wieder. Ich biete dir vier ältere Brüder, die dich garantiert bis spät in die Nacht hinein quälen. Wie wär das?«

Jonathan lachte und klopfte ihr auf die Schulter: »Nee, danke. Fahr du mal schön auf deine Nordseeinsel ohne Internet und Netzempfang. Das wird sicher super!«

»Haha.« Bianka fiel genervt in ihren Sitz zurück. Nach einem Augenblick der Stille fragte sie: »Wann kommt eigentlich der neue Morlot-Band? Meine Mutter will für Weihnachten wieder signierte Bücher bestellen.«

»Uargh!« Jonathan setzte sich seinen Finger wie eine Pistole an den Kopf. »Rechtzeitig, keine Sorge!«

Er bekam jetzt schon einen Horror bei dem Gedanken, dass er wieder säckeweise Bücher in der Gegend rumschleppen musste, weil alle von seiner »Krimi-Mutti« Autogramme haben wollten.

»Ich kann überhaupt nicht verstehen, wie jemand mit so einer Mutter derart schlechte Noten in Deutsch haben kann«, gab Bianka dann auch gleich mit spitzem Mund ihre Klassenlehrerin Frau Marquart zum Besten. »Ist denn da kein Funke Fantasie übergesprungen?«

»Nein. Und wenn, dann hätte ich ihn auch ganz sicher und sofort mit literweise Wasser ertränkt!«, schnaufte Jonathan ebenso übertrieben seine Antwort.

Er wusste nur zu genau: Fantasie war nichts weiter als ein Hirngespinst. Weder mathematisch noch chemisch nachweisbar. Wenn Fantasie = x war, dann hatte x einen Wert von null. Hier wie auf der ganzen restlichen Welt, samt Meer und All.

Nur in Jonathans Leben funktionierte diese Gleichung leider nicht. Da stand das x für eine unberechenbare Größe, die von einer Sekunde auf die andere alles zunichtemachen konnte.

Das x war = Morlot.

Morlot, von dem die Launen seiner Mutter abhingen, ihre Urlaube, die Miete, neue Anziehsachen und alles, was in der Realität sonst noch eine Rolle spielte. Befand sich Morlot im Plus, weil soeben ein neuer Band erschienen war oder die Presse positiv darüber sprach, herrschte eitel Sonnenschein. Stand er im Minus, war im Hause Holms Panik angesagt.

Bereits im Grundschulalter hatte Jonathan kapiert, dass dieser Detektiv für eine Variable stand, die immer wieder einen neuen Wert annahm.

Variablen waren so ziemlich das Fieseste, was die Mathematik zu bieten hatte, fand Jonathan. Und das hieß etwas, wenn er das sagte. Denn ansonsten konnte man ihm mit so ziemlich keiner Formel Angst einjagen. Nicht umsonst stand in seinem Zeugnis seit jeher eine Eins in Mathe. Das war aber auch die einzige. Ansonsten waren seine Noten eher bescheiden.

»Warum eigentlich gerade Bali?«, fragte Bianka. »Ich dachte immer, du stehst nicht so auf Hitze.«

Tat Jonathan auch nicht. Aber:

»Bali ist eine Rechnung ohne Variablen«, entgegnete er und zählte die Konstanten mit den Fingern auf. »1. So weit weg wie möglich. 2. Basthütte ohne Steckdose. 3. Kein WLAN weit und breit, sondern nichts als Sonne, blaues Meer und tonnenweise Sand. Und 4. Oben drauf ein Ticket ohne Rücktrittsmöglichkeit.« Er grinste. »Bei einem Sparstrumpf wie meiner Mutter ergibt das ein 100 % Morlot-freies Ergebnis.«

Bianka lachte und stand auf. »Stimmt, sicherer kann man eine Rechnung tatsächlich nicht machen.«

Sie klopfte ihm anerkennend auf die Schulter, wohl wissend, wie lange er nach so einer Formel Ausschau gehalten hatte.

Tatsächlich waren die letzten Urlaube kurz vorher allesamt ins Wasser gefallen. Warum? Wegen Morlot natürlich. Ein »uuunverschiebbarer« Lesetermin, eine »unglaublich wiiichtige« Buchmesse, eine »einmaaaalige Chance« auf ein Interview, »vooollkommen unerwartete« Überarbeitungen oder was sonst noch so im Bereich der Fantasie passieren konnte.

Jonathan war es leid. Wenn sie wenigstens dabei reich würden. Aber nein, auch da folgte die Arbeit seiner Mutter mal wieder keinen mathematischen Regeln. Stattdessen genügte es gerade mal so zum Überleben.

Umso größer war da seine Freude, dass er dem x in seinem Leben endlich mal ein Schnippchen geschlagen hatte. Denn das mit der fehlenden Rücktrittsversicherung hatte seine Mutter erst vor ein paar Tagen bemerkt – und da war es schon zu spät gewesen.

Diesmal also kein Mathecamp kurz vor Schluss oder der Besuch bei einer Tante. Nein, diesmal durfte Jonathan genauso freudig wie alle anderen in seiner Klasse in Urlaubsplänen schwelgen. Er konnte ihnen detaillierte Berichte über seine Tauchtouren und Abenteuer versprechen sowie die Aussicht auf ein paar außergewöhnliche Muscheln. Endlich würde er sich wie sie faul am Strand rumaalen, und statt mit irgendwelchen Mathe-Nerds Formeln zu knacken, über die nächsten drei Wochen eine Quersumme aus seinen Sommersprossen errechnen. Sehr gute Aussichten!

»Wehe, du schreibst mir nicht täglich eine SMS«, hörte er Bianka neben sich. »Plus Beweismaterial, dass es auf eurer blöden Insel tatsächlich besser als auf meiner Nordseehallig ist.«

»Gerne … wenn du mal Netz hast«, foppte Jonathan sie, und sie stiegen lachend aus dem Bus, um gemeinsam den letzten Schultag zu begehen.

3. KAPITEL

Um kurz vor halb sieben kehrte Jonathan schließlich heim –
vollgestopft mit Popcorn, Eis, Cola und grandiosen Bildern aus Meer und All. Bianka hatte es wirklich gut mit ihnen gemeint.

Er betrat das vierstöckige Mietshaus und lief gleich in den Keller. Sich an Stapeln von Blumentöpfen, Kartons und kaputten Gartenstühlen vorbeikämpfend, erreichte er schließlich den Koffer mit den Strandsachen. Der war verstaubt und voll Spinnweben.

Kein Wunder – nach fünf Jahren Winterschlaf.

Jonathan zog Taucherflossen und Brillen daraus hervor. Hier und da klebte noch Sand daran. Die Reste von ihrem letzten Meerurlaub. Er war damals fast acht gewesen. Jonathan konnte sich noch genau erinnern. Wandas Eltern hatten sie an die Ostsee in ein gemietetes Haus eingeladen. Doch statt die gemeinsame Urlaubszeit zu genießen, machten sie ihrer Tochter ständig nur Vorwürfe. Das Schreiben von Krimis sei doch nun wirklich nichts »Richtiges« und gebe auch viel zu wenig Sicherheit. Und überhaupt: »Ein Kind braucht seinen Vater!«

Es war der letzte Urlaub mit seinen Großeltern gewesen und die Rückreise hatten Wanda und er früher als geplant angetreten.

»Sie haben keine Ahnung!«, schimpfte seine Mutter die gesamte Rückfahrt hinweg. »Überhaupt keine Ahnung!«

Jonathan hatte zu diesem Zeitpunkt längst aufgegeben zu fragen, was mit seinem Vater war. Stattdessen half ihm eine mathematische Erkenntnis und die wachsende Vorliebe für Konstanten, die Dinge hinzunehmen, wie sie waren: 1 + 1 + 0 bleibt 2.

Diese Rechnung war unveränderlich und damit einschätzbar. Zugegeben, er hatte einige Jahre dafür gebraucht, um es zu akzeptieren. Aber schließlich war der Drops gelutscht. Auch deshalb, weil Jonathan seine Mutter mit seinen ewigen Fragen nicht mehr traurig machen wollte.

»Ich kann dir nur so viel sagen, Joni, dass die Zeit mit deinem Vater die schönste in meinem Leben war. Nicht zuletzt, weil du daraus entstanden bist.«

Sein Vater hieß Tom. Mehr behauptete seine Mutter nicht zu wissen. Sie hatte ihn vor 13 Jahren auf ihrer Reise durch die USA in San Francisco kennengelernt. Für sie war es der Traum auf Erden gewesen. Er hielt genau drei Wochen lang. Dann hatte eines Morgens beim Aufwachen nur noch ein Zettel auf dem Kissen neben ihr gelegen.

»Ich bin nicht der, den du in mir siehst« hatte darauf gestanden. Mehr nicht. Kurz danach war seine Mutter mit Jonathan im Bauch nach Deutschland zurückgekehrt und hatte mit ihrer Morlot-Reihe begonnen.

Jonathan legte seine Kinderbrille und seine alten Taucherflossen in den Koffer zurück – sie waren mittlerweile viel zu klein – und nahm nur die seiner Mutter mit. Wanda würde wahrscheinlich eh die meiste Zeit in einem Liegestuhl dösend unter einer Palme verbringen. Da konnte er sich auch ihre Ausrüstung leihen. Ansonsten mussten sie sich eben noch eine neue kaufen. Das sollte ja wohl drin sein – trotz aller Sparsamkeit.

Mit den Schwimmsachen in der Hand, schloss er gerade die Kellertür zu, da stand plötzlich sein Nachbar Swen Schulz hinter ihm.

»Hey, Kumpel, du kommst gerade recht«, verkündete der lauthals und ließ ihn zusammenfahren.

Swen war ein Hüne von mindestens 1,90. Um die Schwimmreifen um seinen Bauch zu verdecken, trug er stets T-Shirts im Zeltformat. Meistens wechselte er sie nur wöchentlich, was man auch roch. Auf Swens Kopf saß Tag und Nacht eine rosa Strickmütze. Der Nachbar nannte sie sein »thinking cap«. Er behauptete, sie helfe ihm beim Denken. So oder so: Swen dachte sich tatsächlich die unglaublichsten Dinge aus. Er war Spieleentwickler und arbeitete meist bis tief in die Nacht hinein, um dann bis in den späten Vormittag zu schlafen. Die Rollos in seiner Erdgeschosswohnung waren stets heruntergelassen, und Swens Haut war weiß wie Papier. Da er sich sein Essen (Pizza und Dosenbier) meist anliefern ließ, kam er so gut wie nie vor die Tür.

Der Witz bei alledem war, dass Swen der angesagteste Spieleentwickler des Landes war und sich vor Aufträgen kaum retten konnte. Jonathan schätzte seinen Kontostand auf über eine Million, wenn nicht weit darüber. Auf jeden Fall so hoch, dass Swen sich locker eine schicke Loft-Wohnung in weit besserer Lage hätte leisten können. Gutes Essen sowieso. Aber das interessierte ihn nicht. Im Gegenteil: Der Nachbar schien das Untergrundleben regelrecht zu brauchen, um sich in Ruhe in seine Future-Welten in High-End-Design reinzudenken.

»Kannst du mir mal die Tür aufmachen?«, fragte er Jonathan.

Swen balancierte einen Stapel leerer Pizzakartons auf den Armen und trug an jeder Hand eine Mülltüte voller Bierdosen.

»Klar.«

Schnell trat er vor und öffnete den Weg in den Hinterhof.

»Hab mir heute mal wieder ’n kleines Höhlefegen verordnet«, erklärte sein Nachbar und zwinkerte ihm zu. »Und du?«

»Packen. Wir fahren doch morgen in den Urlaub. Bali.«

»Stimmt – Bali, cool!« Swen pfiff durch die Zähne. »Noch Zeit für ’n kleines Spielchen?«, rief er über die Schulter aus dem Hof. »Könnt gut ’n kritischen Tester brauchen. Nächsten Monat kommt die neue HD-Konsole von Merhaba raus und mein Spiel …«

Jonathan schüttelte den Kopf. »Nee danke, bin eh schon zu spät.«

Er wusste, wenn er sich auf das Angebot einließ, würde er die nächsten drei Stunden nicht mehr aus Swens Wohnung kommen. Der Nachbar fand selten ein Ende.

»Dann ist Wanda also echt fertig geworden, ja!? – Neulich klang das irgendwie noch anders«, bemerkte Swen hinter ihm.

Jonathan traf die Aussage wie ein Dartpfeil in den Rücken. Ihm gegenüber hatte seine Mutter nichts dergleichen geäußert.

»Nein, alles gut«, gab er bestimmt zurück. »Sie gibt morgen ab. Unser Flug geht um 13:20 Uhr.«

Und damit drehte er sich eilig ab, um die Treppe hochzulaufen.

Swen, der soeben zurück in den Hausflur kam, rief ihm nach: »Na, dann grüß mir mal die Sonne und pass auf, dass dich kein Dino-Hai erwischt!«

»Ganz sicher nicht«, antwortete Jonathan und tippte sich an den Kopf, sobald er um die Ecke war.

Pff, Dino-Hai, dachte er dabei. Auch wieder so eine bekloppte Erfindung von Swen. »Fluch der Meere, Teil 3« hieß das Spiel. Man kenterte mit seinem Schiff auf dem offenen Meer und musste gegen alle möglichen Seeungeheuer ankämpfen, um auf die rettende Insel zu gelangen. Jonathan hatte es ein Mal mit Bianka zusammen gespielt, obwohl es eigentlich erst ab 16 war. Sie hatten mit Swen zwischen den Bergen von Pizzakartons gesessen und der Erdgeschoss-Bewohner war nicht müde geworden, ihnen die ganze Entstehungsgeschichte zu erzählen. Auch, dass eines Morgens – als er kurz vor der Abgabe stand – plötzlich ein echter, quietschlebendiger Dino-Hai bei ihm im Bett gelegen hatte.

»Echt wahr! – Das ist mir schon öfter passiert, Leute«, schwor er dabei.

»Na klar«, war Jonathans Antwort, und er machte Anstalten, den Abflug zu machen.

Doch Bianka war da anders. Sie ließ sich von Swen sofort in eine Diskussion verwickeln, in der sie dem Nachbarn schließlich anhand exakter Formeln klarzumachen versuchte, dass eine Materialisierung von Fantasiefiguren allein schon vom chemischen Gesichtspunkt her unmöglich war.

Den Spieleentwickler beeindruckte das allerdings nicht im Geringsten, was Bianka tierisch aufregte. Jonathan hingegen war einfach nur beruhigt gewesen, dass es offensichtlich Leute auf dieser Welt gab, die noch durchgeknallter als seine Mutter waren. Denn auch die behauptete ja permanent, man könne Fantasiewelten sehen, wenn man es nur wollte. Da konnte Jonathan nur froh sein, dass sie nicht auch mit so einer rosa Strickmütze in der Gegend rumlief.

»Hi, Mama, bin zurück!«

Mit den Tauchsachen im Arm trat er in den Flur und vernahm ein Klappern aus der Küche. Gutes Zeichen!

Freudig warf er seinen Rucksack ab und lief mit den Schwimmsachen den Geräuschen entgegen.

»Bist du fertig geworden?«

Statt zu antworten, stand seine Mutter auf einem Hocker und wischte rastlos einen Schrank aus. Auf ihrer Stirn lagen dabei tiefe Falten.

»Haaalloo! Ich hab dich was gefragt«, wiederholte Jonathan.

Er spürte sofort, dass etwas nicht stimmte.

Seine Mutter ließ den Lappen sinken und bemühte sich um ein Lächeln.

»Hi, Joni. Tut mir leid, ich musste hier grad mal auf andere Gedanken kommen.«

Sie stieg von ihrem Hocker und strich ihm über den Kopf. »Und, was sagt das Zeugnis?«

Jonathan wollte sich eigentlich nicht darauf einlassen (warum »auf andere Gedanken kommen«?), doch fasste er die Lage schnell zusammen: »Mathe Eins, sonst – na ja.«

»Hm.« Seine Mutter machte eine gelassene Geste. »Hauptsache, du bist versetzt. Noten sagen eh nichts aus. Vor allem nicht für später.«

Sie wusste, wovon sie sprach. Schließlich hatte Wanda in Deutsch bis zum Abitur immer eine Fünf gehabt und war allgemein als hoffnungslose Legasthenikerin verschrien. Jetzt war sie Autorin und ihre einstmaligen Lehrer, die nie viel von ihr gehalten hatten, verschlangen ihre Bücher. So konnten sich die Dinge ändern.

»Bist du fertig?«, fragte er noch einmal und betrachtete sie forschend. Sie sah irgendwie schlecht aus. Ihre Haut war bleich und unter ihren Augen lagen schwarze Schatten, als habe sie die letzten Wochen mit Swen im Erdgeschoss verbracht.

»Ich … Äh …« Sie brach ab und rieb sich durch ihr müdes Gesicht.

»Ich …«, versuchte sie es erneut, doch wurde auch daraus nichts. Stattdessen ließ sie sich mit einem Seufzer auf den Hocker sinken und zog aus der Küchenschublade eine Zigarettenschachtel hervor. Sie rauchte sonst nie! Sogleich schalteten sich bei Jonathan alle Alarmanlagen ein.

»Joni«, murmelte sie. »Es tut mir leid, aber ich hab grad einen ziemlichen Hänger.«

»Hänger? Was soll das denn heißen?«, fragte Jonathan. »Sag nicht, du wirst nicht fertig!?«.

»Es … Ich kann doch nichts dafür«, stieß seine Mutter hervor. »Es ist wie verhext. Ich krieg den Typ einfach nicht in den Griff. Ganz so, als hätte ich die Kontrolle verloren.« Ungelenk zündete sie sich ihre Zigarette an. Sie wusste, dass Jonathan Rauchen hasste. Es stank und verursachte nichts als Krebs.

»Kontrolle worüber?«, fragte er.

»Über meine Gedanken, meine Hände. Ihn!«

Die Stimme seiner Mutter bebte, als fange sie jeden Moment an zu weinen.

»Du meinst Morlot?«, wollte er ungläubig wissen und spürte sogleich, wie die altbekannte Wut in ihm hochkam.

Sie nickte.

»Ich hab die Geschichte fix und fertig im Kopf, hier drin. Es ist alles da.« Sie tippte sich an die Stirn. »Aber sobald ich anfange zu schreiben, steht plötzlich etwas anderes dort. Er weigert sich schlicht, den Fall zu lösen. Geschweige denn, ihn anzunehmen. – Obwohl ich etwas ganz anderes will, verlässt er einfach sein Büro und schreibt ›ENDE‹ an die Tür. Einfach so. Kannst du das fassen?«

Sie blickte ihn mit weit aufgerissenen Augen an.

Jetzt ist sie genauso bekloppt wie Swen, war Jonathans erster Gedanke. Der zweite war: Bloß nicht die Kontrolle verlieren, Jonathan!

»Mama, unser Flieger geht in genau achtzehn Stunden und zwanzig Minuten. Reiß dich bitte zusammen und schreib diese verdammte Geschichte fertig, ja?«, mahnte er. »Vielleicht ist sie ja tatsächlich zu Ende und du willst es nur nicht wahrhaben?! Immerhin sitzt du ja schon seit Monaten daran.«

Die Lippen seiner Mutter zitterten. Ihr ganzer Körper schien gegen die in ihr aufkommenden Tränen anzukämpfen.

Der Anblick tat Jonathan in der Seele weh. Und gleichzeitig machte es ihn unsagbar zornig.

»Es tut mir so leid, Joni, aber ich glaub, ich muss unseren Urlaub …«

Mehr ließ er sie nicht sagen. Denn es schrie nur so aus ihm heraus: »Wir fahren in den Urlaub! Und zwar morgen. Das hast du mir versprochen. Hoch und heilig!«

Seine Mutter blickte ihn erschrocken an. Doch Jonathan wusste, dass es seine einzige Chance war. Er war soeben in den 25 %-Katastrophen-Bereich eingedrungen.

»Es ist ganz einfach. Du musst nur ein Wort an das andere reihen. So wie du es in den letzten zehn Bänden auch getan hast. Betrachtet man die Vergangenheit, liegt deine statistische Chance bei 99,9 % …«

»Joni, verdammt! Das hier hat nichts mit Mathematik zu tun. Das ist …« Mit der Zigarette in der Hand gestikulierte sie wild in der Luft herum. »Hier geht’s um was anderes. Etwas, das sich nicht einfach auf ein paar Formeln runterbrechen lässt. Es ist viel mehr, als du denkst.«

Sie blickte ihn mit großen Augen an, als sei sie über diese Erkenntnis selbst erschrocken. Doch Jonathan spürte nur, wie sich alles in ihm verhärtete.

»Ist es eben nicht! Hier geht es nur um ein blödes Hirngespinst. Das allein in deinem Kopf existiert. Weil du es so willst!«

Aufgebracht trat er auf seine Mutter zu und stieß sie an, dabei redete er sich immer weiter in Rage.

»Warum kannst du nicht endlich was ganz Normales machen? Kassiererin oder Lehrerin oder sonst irgendwas. Warum musst du immer Geschichten über diesen idiotischen Trenchcoat-Typ schreiben?«, schimpfte er. »Morlot ist ausgedacht, aber ich, ich bin echt. Mich gibt’s wirklich, und du hast mir was versprochen!«

Seine Mutter versuchte, ihn festzuhalten.

»Joni, du weißt genau, dass du das Wichtigste für mich auf Erden bist.« Er spürte ihre Fingernägel durch sein T-Shirt hindurch. »Ich verdien aber nun mal mein Geld mit Schreiben. – Versteh doch, es geht ja nur um ein, zwei Wochen, die wir später verreisen würden. Was ist so schlimm daran?!«

»Alles!«, schrie er und riss sich los. Unfähig, seine Wut noch weiter im Zaum zu halten, schoss es nur so aus ihm heraus: »Wir haben ohne Rücktritt gebucht. Das Geld ist weg und unser Urlaub gestorben. Ich dachte, ich könnte mich endlich mal auf was verlassen. Ein Mal. Aber du lässt es schon wieder zu, dass diese Pappfigur alles zunichtemacht!«

Jonathan war so außer sich, dass nun auch ihm die Tränen in die Augen schossen.

»Fahr zur Hölle mit deinem Morlot!«, rief er und warf seiner Mutter Taucherbrille und Flossen vor die Füße. Dann rannte er in sein Zimmer, ließ die Tür krachend ins Schloss fallen und drehte den Schlüssel um.

»Joni, bitte!«, hörte er seine Mutter auf der anderen Seite. »Glaub mir, ich versuche doch alles … Wenn das Buch gut wird, können wir fahren, wohin wir wollen, dann …«

»Lass mich in Ruh!«, rief Jonathan und verkroch sich Schutz suchend in seinem Bett. Die Decke über den Kopf gezogen, blieb er verzweifelt darin liegen. Er wollte nichts mehr hören. Keine Erklärungen, falschen Versprechen und schon gar kein »glaub mir«. Das hatte er einfach zu oft gehört.

»Glaub mir, das war der letzte Band.« »Glaub mir, ich komm dich rechtzeitig abholen.« »Glaub mir …«

Alles Quatsch!

Fakt war: In achtzehn Stunden startete ihr Flugzeug – und es flog wieder mal ohne sie.

4. KAPITEL

Ein feuchter Seestern glitzerte in der Sonne. Im nächsten Moment wurde er von einer Welle überspült, die den blauen Himmel widerspiegelte.

»Auf einen unvergesslichen Urlaub!«

Wanda ließ ihr Frucht-Cocktail-Glas mit einem Augenzwinkern an Jonathans klirren. Dann sanken sie in ihre Strandstühle und schlossen beglückt die Augen.

»So kann es für immer bleiben!«, seufzte Jonathan.

Im nächsten Moment schob sich jedoch ein Schatten vor die Sonne. Jonathan blinzelte. Es war die Silhouette eines Mannes, der zu ihnen trat. Er schien wie aus dem Nichts zu kommen.

Jonathan hielt seine Hand über die Augen, um besser sehen zu können. Der Mann trug Mantel und Hut.

»Tut mir leid, dass ich Sie stören muss, Frau Holms«, sagte er, »aber Sie müssen leider mit mir kommen.«

Er hielt Wanda seinen Ausweis hin. »Detektiv Morlot.«

»Wie bitte?« Jonathans Mutter zog verwundert die Sonnenbrille aus ihren Haaren und setzte sie auf. »Was ist denn passiert?«

»Es gab da einen Vorfall«, entgegnete der Detektiv. »Sie werden dringend in der Stadt gebraucht.«

»Aber …« Wanda schob sich in ihrem Sessel hoch. »Ich bin doch im Ur…«

»Wir haben keine Zeit zu verlieren«, unterbrach er sie harsch. »Holen Sie Ihre Sachen. Das Flugzeug wartet.«

Morlot nahm ihr das Glas aus der Hand und stellte es in den Sand. »Los.«

Jonathan beobachtete die Szene bis hierhin fassungslos. Als er jedoch sah, dass sich seine Mutter tatsächlich erhob, versuchte er aufzuspringen, um sie festzuhalten. Doch egal, wie sehr er sich gegen die Stuhllehnen stemmte, er schien in seinem Sitz festzukleben.

»Nein! Das geht nicht! Lassen Sie sie sofort los!«, schrie er. »Maaamaaa!«

Er wachte schließlich von seinem eigenen Rufen auf.

Es dauerte ein paar Sekunden, bis er begriff, dass alles nur ein Traum gewesen war. Verschlafen kam er aus seinen Kissen hoch und blickte sich um. Sein Wecker zeigte 7:14 Uhr, und er trug immer noch seine Straßenkleidung. Nach und nach kam seine Erinnerung an die Ereignisse des Vorabends zurück, und mit ihr die Wut.

Sich den dumpfen Kopf reibend, schlug Jonathan die Decke zur Seite und stand auf. Noch nie war er nach einem Streit ohne Versöhnung einfach ins Bett gegangen. Und schon gar nicht mit abgeschlossener Tür. Sofort überkam ihn ein schlechtes Gewissen.

Vorsichtig drehte er den Schlüssel im Schloss und schob den Kopf durch den Türspalt. In der Wohnung war alles ruhig. Noch nicht mal das leise, vertraute Tippgeräusch war aus der Ferne zu vernehmen.

»Mama?«

Unsicher trat er vor – und auf etwas drauf. Es war ein Zettel. Er hatte unter seiner Tür gesteckt. Jonathan bückte sich danach. Sein Name war in der Handschrift seiner Mutter darauf geschrieben. Er faltete ihn auf.

Mein Schatz,
ich verspreche dir, dass die Dinge
künftig so laufen, wie du es willst.

Großes Ehrenwort!

Ich kümmere mich. Mach dir bitte keine
Sorgen! Bin bald zurück.

Kuss, Mama.

Was sollte das denn heißen?

»Mama?!«, rief er den Flur hinunter und ging mit dem Zettel in der Hand zu ihrem Schlafzimmer rüber.

Die Tür stand angelehnt. Als er sie öffnete, fand er das Bett gemacht und unangetastet. Ganz so, als habe Wanda gar nicht darin geschlafen.

»Mama, wo bist du?!«

Er lief weiter zum Wohnzimmer, das gegenüber der Küche lag. Auch hier war sie nicht. Dann schob er die Tür zu ihrem Arbeitszimmer auf.

»Hallo?«, fragte er gedämpft und schaute in den Raum.

Das Chaos vom Vortag war nach wie vor das gleiche. Nur seine Mutter war weg.

Was zum Teufel hatte das zu bedeuten? Wenn es tatsächlich nach seinen Plänen laufen sollte, warum saß sie dann nicht am Schreibtisch, damit sie wegkamen? Wo war sie bloß?

»Mama!«, rief er aufgebracht und lief noch ein Mal den Flur entlang an allen Zimmern vorbei. Aber sie war nirgends zu finden.

»Die kann doch nicht einfach …«, stöhnte er und blickte auf seine Uhr. 7:35 Uhr.

Auf der Suche nach seinem Handy kehrte er in sein Zimmer zurück und durchwühlte Bett, Tisch und Regal. Schließlich fand er es in seinem Rucksack neben der Flurkommode. Da, wo er ihn am Vortag abgeworfen hatte.

Es war ein brandneues Smartphone. Swen hatte es ihm geschenkt. Gegen Wandas Proteste.

»Ich hab keine Lust, dass du wie alle anderen nur noch ferngesteuert auf diesem blöden Ding rumtippst und von deiner Umwelt überhaupt nichts mehr mitbekommst!«, hatte ihr Einwand gelautet. »Guck dich doch mal im Bus und in den Bahnen um. Überall starren die Leute nur noch auf dieses hässliche Teil. Wie Abhängige.«

Das sagt genau die Richtige, waren Jonathans Gedanken darauf. Wanda Holms, die den ganzen Tag vor ihrem Computer saß, um in ferne Detektiv-Welten im Retrolook abzutauchen! Guter Witz!

Er hatte diese Ansicht aber aus strategischen Gründen für sich behalten. Denn Swen bot bereits an, auch die monatlichen Kosten zu übernehmen (mit einem gemeinsam vereinbarten Limit von fünfzehn Euro). Da konnte der Sparstrumpf Wanda Holms am Ende nun wirklich nichts mehr dagegen sagen.

Jonathan drückte Favorit 1 und es erschien »Mama« auf dem Display. Der Ruf baute sich auf. Sekunden später hörte er es aus ihrem Arbeitszimmer klingeln.

Der veraltete Telefonknochen seiner Mutter steckte in ihrer verfilzten Strickjacke, die über dem Schreibtischstuhl hing.

Die Mailbox sprang an: »Hier ist Wanda Holms. Bin grad abgetaucht. Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht.«

Jonathan legte auf, und ihn überkam schlagartig ein unwohles Gefühl. Denn, sosehr seine Mutter Mobiltelefone auch ablehnte, verließ sie doch nie ohne ihres das Haus. Nicht zuletzt, weil sie für Jonathan erreichbar sein wollte.

Mach dir bitte keine Sorgen mit Ausrufezeichen. Bin bald zurück.

Warum hatte sie ihm nicht aufgeschrieben, wo sie hingegangen war? Sonst schrieb sie doch auch immer alles auf!

Bin kurz einkaufen. Bitte häng die Wäsche auf. Oder: Erst Spülmaschine ausräumen, dann fernsehen. Selbst bei: Warte nicht auf mich. Bin zum Essen verabredet. Kann später werden, wusste Jonathan genau, woran er war. Auch, wenn er über den »Mitesser« nur mutmaßen konnte.

Nein, die zurückgelassene Nachricht war anders als sonst. Sie war unbestimmt und klang irgendwie komisch. Vor allem das Großes Ehrenwort! machte ihn stutzig.

Sein Blick wanderte verunsichert zum Computer auf ihrem Schreibtisch. Das kleine Lämpchen am unteren Rand des Monitors verriet, dass er eingeschaltet war. Jonathan trat vor und berührte die Maus. Sogleich erwachte das Gerät aus seinem Ruhezustand und auf dem Bildschirm zeigte sich ein offenes Dokument. Es war weiß. Eine leere weiße Seite. Oben in der Menüleiste konnte er gerade noch die Uhrzeit erhaschen, bevor sie sich aktualisierte. 22:35 Uhr hatte dort gestanden. Jonathan war sich ganz sicher.

Das hieß, bis zu diesem Zeitpunkt musste seine Mutter gearbeitet haben. Und dann?

Er haderte. Es war eigentlich eine feste Abmachung zwischen ihnen, dass Jonathan ohne Erlaubnis niemals an Wandas Rechner ging – und schon gar nicht in ihren Dokumenten las. Letztere Regel hatte für Jonathan nie ein Problem bedeutet, denn er verspürte nie auch nur das leiseste Interesse, die Geschichten über jenen Typ zu lesen, der ihm tagein, tagaus ins Leben funkte. Selbst wenn die gedruckten Bücher schließlich in Kisten kamen, hatte er diese (schon aus Prinzip) nicht angefasst.

Nachdenklich wich er vom Schreibtisch zurück und blickte sich um. Links auf dem Schränkchen lagen zwei ausgedruckte Seiten. Es waren rote Markierungen und Notizen darauf. Er beugte sich vor.

Das zuoberst liegende Blatt war nur zu einem Drittel bedruckt. Es stand mit dickem Rotstift in Wandas Handschrift »Das geht so nicht!« darunter. Es wirkte erbost.

Jonathan zögerte einen Moment. Schließlich griff er nach den Ausdrucken, in der Hoffnung, dass sie ihm vielleicht irgendeine Art von Anhaltspunkt gaben.

In den Fußzeilen stand jeweils der Name der Datei »Morlots 11. Fall«. Es schien ein Auszug aus ihrem Buch zu sein. Die untere Seite war fett mit Kapitel 4 überschrieben. Daneben hatte Wanda mit der Hand »Titel muss ich mir noch überlegen« notiert.

Ohne dass Jonathan weiter darüber nachdachte, begann er die Zeilen zu lesen.

Kapitel 4

Titel muss ich mir noch überlegen

»ENDE? Was soll das denn heißen?«

Eddy Bauer richtete den Schein seiner Taschenlampe auf das Blatt an der Milchglasscheibe. Die Tür zu Morlots Detektei stand offen. Sein Bruder Frenk und er hatten sie aufgebrochen.

»Hier is nix!«, rief Frenk von drinnen und trat zu seinem Bruder in den düsteren Flur zurück. »Zumindest nichts, was uns weiterhilft.«

Er schob dabei die Ärmel seines speckigen Jacketts nach oben, sodass auf seinen schmalen Armen eine bunte Landschaft von Tätowierungen zum Vorschein kam. Wenige Zentimeter über seinem rechten Handgelenk aalte sich eine Meerjungfrau mit Totenkopf.

»Was meint der damit: ENDE?«, fragte Eddy und riss das Papier von der Scheibe ab.

Im Gegensatz zu Frenk war er kleiner und gedrungener. Seine breiten Schultern steckten in einer Fliegerjacke aus Leder, die seinen Oberkörper wie einen Ballon wirken ließ.

»Zeig mal.«

Frenk nahm ihm das Blatt aus der Hand und las. Er brauchte eine Weile, bis er die vier Buchstaben vollständig in sich aufgenommen hatte. Fast wirkte es, als hätte Morlot einen halben Roman hinterlassen.

Er blickte zu Eddy auf.

»Da stimmt was nicht«, erklärte er. »Der weiß was, ganz klar.«

Sein kleiner Bruder zog darauf blitzschnell etwas aus seinem hinteren Hosenbund.

»Wenn ich den Arsch erwische, dann …«, zischte er.

»Steck den Locher weg, Eddy. Wir müssen jetzt die Ruhe bewahren, ja?!«, mahnte ihn Frenk und drückte die Waffe nach unten.

Eddy spuckte wütend aus.

»Das ist doch kein Zufall, Mann. Das kannst d’ mir doch nicht erzählen. Erst klaut uns jemand unsere Kohle vor der Nase weg und dann das hier!?« Er rieb sich fassungslos über die Stirn. »Wir sind am Ende, Frenk. Das …«, Eddy wies auf das Papier, »… das heißt auch für uns ›Ende‹. Das weißt du ganz genau. Finito, aus, Schluss, vorbei

Das geht so nicht!

Jonathan ließ die Manuskriptseiten sinken. Er wusste sofort wieder, warum er keine Krimis mochte. Sie machten einem einfach nur Angst.

Beklommen trat er von dem Schränkchen zurück. Er war kein bisschen schlauer geworden. Im Gegenteil. Warum war das Geschriebene plötzlich abgebrochen und mit einem Das geht so nicht! versehen?

Es erinnerte ihn an die Kommentare, die häufig unter seinen Deutscharbeiten standen.

Nein, Jonathan, das musst du leider noch mal neu schreiben. Und gib dir beim nächsten Mal bitte etwas Mühe, ja?! So hieß Das geht so nicht bei seiner Lehrerin Frau Marquart immer.

Aber seine Mutter war ja keine Lehrerin. Es waren doch ihre eigenen Texte?! Warum kommentierte sie sie dann, als sei es etwas Fremdes?

Er bekam keine Antwort darauf. Stattdessen ertönte aus seinem Magen ein laut vernehmliches Knurren und brachte ihn in die Realität zurück: Er hatte noch gar kein Frühstück gegessen.

5. KAPITEL

Es war exakt 11:20 Uhr, als Jonathan zu dem Schluss kam, dass der Begriff Bin bald zurück seinen realistischen Wert verloren hatte. In genau zwei Stunden hob ihr Flugzeug ab und sie müssten in diesem Moment das Haus verlassen. Seine Mutter wusste das. Der Urlaub war damit endgültig gestorben.

Ging man zudem – in Anbetracht ihres unangerührten Betts – davon aus, dass Wanda noch an ihrem Computer die Entscheidung gefasst hatte, irgendwohin zu gehen, dann war 22:35 Uhr der Ausgangswert, von dem aus Jonathan rechnen musste. Mit sehr viel Luft konnte er 25 Minuten für das Umziehen und Zettelschreiben hinzuaddieren, was eine Zwischensumme von 23 Uhr ergab. In Relation zur gegenwertigen Uhrzeit ergab das eine Zeitspanne von t = 12 Stunden und 20 Minuten. Betrachtete man dieses Ergebnis wiederum vor dem Hintergrund, dass seine Mutter möglicherweise tatsächlich noch in der Nacht weggegangen war + ihrem Streit mit Jonathan + ihrer Verzweiflung über Morlot + der Tatsache, dass sie ihren Urlaub nicht antreten konnten, kam Jonathan nicht umhin, als zu genau einem Ergebnis zu kommen: Es musste etwas passiert sein!

Kaum, dass er seine Müslischale in die Spülmaschine geräumt hatte, kehrte er in das Arbeitszimmer seiner Mutter zurück und stieß die Maus auf ihrem Schreibtisch an. Der Computer erwachte erneut aus seinem Ruhezustand.

Die geöffnete Datei trug den gleichen Namen wie die ausgedruckten Seiten: »Morlots 11. Fall«. Doch als Jonathan auf die untere Leiste schaute, standen dort nur 9.786 Wörter und: 37 Seiten.

37 Seiten?! Das konnte nicht richtig sein, protestierte es in ihm. Die Romane seiner Mutter waren normalerweise fünfmal so lang! Das wusste sogar er. 37 Seiten hieße, sie hätte gerade mal ein Fünftel erreicht. Einen Tag vor ihrem Abflug! Nein, da war was falsch. Niemals würde Wanda ihn dermaßen … Jonathan verbot sich, diesen Gedanken weiterzudenken. Nicht, bevor er nicht ganz sicher war.

Mit ein paar Klicks schaute er sich die in den letzten Wochen geöffneten Dateien an. Der Computer gab ihm durchweg »Morlots 11. Fall« an. Es war immer die gleiche. Eine andere gab es nicht.

Fassungslos starrte er auf den Bildschirm. Für die vorliegende Rechnung brauchte man noch nicht mal einen Grundschulabschluss.

Ein Fünftel in vier Monaten hieß nichts anderes, als dass ihn seine Mutter schon seit Wochen belog. Niemals, selbst wenn sie die ganze Nacht durchgeschrieben hätte, wären ihr die fehlenden vier Fünftel bis zu ihrem Abflug gelungen!

Betreten sackte er auf ihren Schreibtischstuhl und biss sich auf die Unterlippe. Jetzt nur nicht anfangen zu heulen, rief er sich stumm zu. Das brachte auch nichts.

Hilflos wanderte sein Blick aus dem Fenster hinaus. Warum hatte seine Mutter ihm nicht die Wahrheit gesagt? Hatte sie etwa Angst vor seiner Wut und Enttäuschung? Weil sie nicht schon wieder die Spielverderberin sein wollte?

Selbst wenn es so wäre. Wie hatte sie sich das dann bitte vorgestellt?! Man konnte der Wahrheit doch nicht einfach entfliehen. Genauso wenig wie der Realität. Das musste sie doch wissen. Sie war immerhin die Erwachsene hier, und dazu noch seine Mutter!

Jonathan sah sich niedergeschlagen im Raum um. Auf dem kleinen Regal neben dem Druckerschränkchen befand sich Wandas »Inspirations-Schrein«, wie sie ihn nannte. Es stand eine Flasche Straight Rye-Whiskey darauf – Morlots Marke. Wanda hatte sie extra im Internet aus den USA ersteigert. Daneben ein Stapel Sardinenbüchsen »seines Lieblingsherstellers« und eine selbst gebastelte Zigarettenschachtel der Marke Brandon (eine Erfindung von ihr).

»Es hilft mir, in die Geschichte einzutauchen, wenn ich die Dinge um mich habe«, war ihre Erklärung gewesen, als Jonathan sie beim Basteln derselben angetroffen hatte. Er konnte sich noch genau erinnern, wie sie mit Pappe und Klebstoff rumhantierte und dabei total ernsthaft wirkte. Das war sicher sechs oder sieben Jahre her.

»Die Fantasie ist ein unglaubliches Geschenk, Joni«, hatte sie ihm dabei zu erklären versucht. »Es ist wie eine zweite Dimension. Sie schenkt dir die Möglichkeit, Dinge zum Leben zu erwecken, die es in deiner realen Welt nicht gibt. Wenn du’s nämlich wirklich willst, dann kannst du sie sehen.«

»Was meinst du mit sie sehen?«, hatte Jonathan gefragt.

»Na, die Fantasie. Alles, was du dir ausgedacht hast. Es ist hier überall und um uns rum. Du musst nur richtig hinschauen.«

Obwohl seine Mutter offensichtlich das Gegenteil bewirken wollte, hatte Jonathan von da an einen großen Bogen um alles Erdachte gemacht und nur noch Sachbücher gelesen. Die Vorstellung, dass um sie herum noch eine zweite Welt existierte, fand er mehr als unheimlich. Es war beängstigend!

Später dann, als er älter war, ging es ihm mehr und mehr auf die Nerven, dass seine Mutter diese krude Ansicht ernsthaft vertrat – sogar gegenüber der Presse.

Vor ein paar Monaten hatte er sie unfreiwillig zu einem »waaahnsinnig wichtigen Interview« bei einem Lokalsender begleiten müssen (und dabei eine ganze zähe Stunde im Studio hinter einer Glasscheibe verbracht). Auf die Frage: »Frau Holms, obwohl Sie vor Jahren noch gedroht hatten, es werde insgesamt nur drei Morlot-Bücher geben, wurde soeben der Vertrag für einen elften Band unterschrieben. Wir Leser sind natürlich alle überglücklich! Wie geht’s Ihnen damit? Haben Sie Angst, dass Ihnen vielleicht mal die Ideen ausgehen?«, hatte Wanda nur gelacht.

»Nein, ganz sicher nicht. Ich werde ja täglich neu inspiriert. Es ist doch alles hier in unserer Stadt. Man muss nur die Augen aufmachen.«

Der Moderator hatte darauf eifrig genickt und fortgesetzt: »Ja, das lieben Ihre Leser ja auch so an Ihren Büchern. Obwohl sie in einer längst vergangenen Zeit angesiedelt sind, wirken sie doch überraschend real und heutig. – Aber Ihr Detektiv, Morlot, es heißt ja immer wieder, er habe noch andere Pläne?!«

Eigentlich hatte Jonathan vorgehabt, sich die Antwort gar nicht mehr mit anzuhören, sondern stattdessen aufs Klo zu gehen. Aber als er seine Mutter plötzlich hinter der Glasscheibe stammeln hörte, wurde er stutzig.

»Nein, das … Ich meine … Es ist nicht wirklich … Ich …«

Das Interview wurde für einen Moment unterbrochen, damit sie die richtigen Worte fand.

Jonathan würde diesen Augenblick nie vergessen. Nicht nur, weil er seine Mutter selten so überrumpelt gesehen hatte. Auch, weil sie sich plötzlich zu ihm umgedreht hatte und ihr Blick dabei gewirkt hatte, als gäbe es da noch etwas anderes zu beichten. Etwas, von dem auch er nichts wusste. Aber das war nur so ein Gedanke von ihm. Schon kurz darauf war er überzeugt, dass es doch nur ihr schlechtes Gewissen gewesen war. Weil sie wusste, dass sie Jonathan in Bezug auf Morlot ein endgültiges Ende versprochen hatte.

»Morlot ist noch nicht so weit, um für immer zu gehen. Ihn hält in dieser Welt noch etwas. Ich muss mich da ganz seinem Willen beugen …«, waren kurz darauf die Worte seiner Mutter. Sie zwinkerte dem Moderator dabei mit einem geheimnisvollen Lächeln zu, und der jubelte begeistert.

Jonathan hingegen war genervt von seinem Stuhl aufgestanden und gegangen.

Nun blickte er über den Wust von Papieren hinweg zu der großen Pinnwand, die auf der anderen Seite des Raumes hing. Sie war vollgehängt mit Zeitungsausschnitten, Klebezetteln und Notizen. Dazwischen standen die Namen der Protagonisten: Frenk, Eddy, Morlot, Kommissar Loreen. Aber auch Banküberfall stand da. Daneben die Abkürzung A.R. Jonathan hatte keine Ahnung, was damit gemeint war. Doch allein schon die Unordnung, die an der Tafel herrschte, bestärkte ihn darin, dass er mit alledem nichts zu tun haben wollte. Doch es half nichts. Ob es ihm nun gefiel oder nicht, seine Mutter hatte ihn hier mit einem Haufen unbekannter Variablen zurückgelassen, die einen Sinn ergeben mussten! Im Grunde war es wie eine Rechenaufgabe. Es galt nur, den Zugang dazu zu finden.

Noch ein Mal ging er an den Computer. Offensichtlich hatte Wanda nach dem Das geht so nicht! weitergeschrieben. Denn als er auf dem weißen Bildschirm nach unten scrollte, fand er eine zusätzliche Textpassage, die mit Kapitel 5 überschrieben war.

Kapitel 5

Draußen vor den Fenstern war die Nacht bereits hereingebrochen, als sie begriff, dass sie sich auf den Weg machen musste. Die letzten Monate hatten gezeigt, dass sie schon lange die Kontrolle verloren hatte. Über ihn, ihre Gedanken und den Lauf der Geschichte.

Es war der Blick des Jungen gewesen. Noch nie zuvor hatte sie ihn so enttäuscht gesehen. Enttäuscht über sie und ihr gemeinsames Leben. Wenn sie etwas daran ändern wollte, dann musste sie es jetzt in die Wege leiten.

Es war ein ungeschriebenes Gesetz, dass man die Grenze nicht überschritt. Sie wusste das. Aber der Weg dorthin war ihre einzige Möglichkeit, um ihn zurückzugewinnen. Sie wollte ihm beweisen, dass es letztendlich nur für ihn geschah, was sie machte. Auch wenn er das jetzt noch nicht zu sehen vermochte.

Schnell stand sie auf und lief zu ihrem Schrank hinüber. Oben, ganz hinten, hatte sie den Koffer liegen, in dem das alte Kleid mit den großen roten Blumen zwischen all den anderen Andenken lag.

Der Schnitt war genau aus der Zeit. Sie hatte es damals in dem kleinen Eckladen in Haight Ashbury gefunden. Es stand ihr gut. Am Ende hatte sie es leider doch nur an jenem letzten Nachmittag getragen. Dem schönsten in ihrem Leben.

Wenn es ihr jetzt dazu verhalf, dort drüben nicht aufzufallen, dann wäre sein Sinn ein weiteres Mal erfüllt. Auf keinen Fall durfte sie etwas mitnehmen, das auf ihre wahre Identität hinwies. Denn, das wusste auch sie: Das Schlimmste, was passieren konnte, war, dass jemand sie erkannte.

Aber daran wollte sie jetzt nicht denken. Alles, was zählte, war, dass sie Morlot fand und ihn zur Vernunft brachte. Nur dieses eine Mal sollte er ihr noch gehorchen. Danach konnte er tun und lassen, was er wollte.

Aufgeregt schlüpfte sie in ihr Kleid und schlich sich leise ins Badezimmer. Noch ein paar Verschönerungsgriffe, dann war sie bereit.

Als Jonathan die letzten Sätze las, schlug ihm sein Herz bis in den Hals. Jeder Muskel in seinem Körper war angespannt – so sehr spürte er, dass er soeben etwas im wahrsten Sinne des Wortes Unglaubliches gelesen hatte.

Blödsinn! Das ist absoluter Blödsinn! Das kann gar nicht sein!, protestierte es in ihm, und er sprang vom Schreibtischstuhl auf. »Das ist totaler Quatsch! Man kann sich nicht in seine eigene Geschichte schreiben. Sie spinnt!«

Aufgebracht drehte Jonathan sich auf dem Fuß herum und lief – um sich vom Gegenteil zu überzeugen – in Wandas Schlafzimmer.

»Hier gibt’s keinen Koffer und auch kein Kleid!«, sagte er so laut, dass es auch sonst jeder in der Wohnung hätte hören können, und riss den Schrank auf.

»Alles wie immer, siehst du?!«

Gerade wollte er die Tür wieder zuschlagen, da streifte sein Blick plötzlich das Gepäckstück. Es stand unten auf dem Boden. Der Deckel war aufgeklappt.

6. KAPITEL

Aus dem Koffer strömte der Geruch nach Mottenkugeln und Staub. Neben ein paar abgetretenen Schuhen, einer Sonnenbrille, zerlesenen englischen Krimis und einem Schal fand Jonathan eine Tüte mit der Aufschrift »Vintage Shop – Haight Ashbury«. Sie war leer.

Aus dem Seitenfach des Koffers ragte ein Stück Pappe. Jonathan zog es hervor. Es war ein Foto. Ein Foto seiner Mutter in einem altmodischen Kleid mit Blumen drauf. Welche Farbe sie hatten, konnte man nicht erkennen, denn das Bild war schwarz-weiß.

Jonathan schluckte. Durch seinen Kopf schoss ein Sturm von Gedanken: War das etwa das Kleid, von dem sie in ihrem Manuskript gesprochen hatte? Hatte es am Ende tatsächlich in dieser Tüte gesteckt? Und wenn ja, was genau hieß das dann?

Unruhig fuhr er das Bild mit den Augen ab, als wollte er es Pixel für Pixel einscannen. Seine Mutter sah wie ein junges Mädchen aus. Wahrscheinlich lag es an ihrem Lächeln. Sie saß auf einer Mauer und strahlte über das ganze Gesicht. Es versetzte Jonathan einen Stich, denn noch nie hatte er sie so glücklich lachen sehen. Noch nicht mal an Weihnachten.

Der schönste Nachmittag in meinem Leben, so ungefähr hatte es in dem Kapitel geheißen.

Das konnte doch nur bedeuten, dass niemand anderes als sein Vater das Foto von ihr gemacht hatte. Jener Unbekannte, der sie so zum Strahlen brachte – und dann einfach weggegangen war.

Jonathan ließ das Bild sinken und atmete tief durch. Es war o. k., keinen Vater zu haben, rief er sich zur Besinnung. Viele Kinder hatten das. Er war nicht der Einzige. Es war nicht seine Schuld. Er durfte sich dadurch nicht ablenken lassen. Es war wichtig, bei den Fakten zu bleiben. Allein die Fakten zählten.

Mit diesen Gedanken legte er das Bild in den Koffer zurück und schloss den Schrank. Die einzige Möglichkeit, die er im Moment sah, war loszugehen, um seine Mutter zu suchen. Irgendjemand musste sie ja gesehen haben.

Sich das letzte Haushaltsgeld aus der kleinen Blechdose in der Küchenschublade nehmend, griff Jonathan nach seinem Schlüssel und dem Smartphone und verließ die Wohnung.

Auf dem Weg die Treppe runter, versuchte er Bianka anzurufen. Doch ihr Handy ließ verlauten, dass sie zurzeit nicht erreichbar war. Wahrscheinlich befand sie sich schon auf dem Schiff zur Hallig. Da gab es niemals Empfang.

»Hi, hast du meine Mutter gesehen?«, fragte er Swen, sobald der die Tür öffnete.

Er hatte den Erdgeschossbewohner offensichtlich mitten aus dem Tiefschlaf geweckt.

»Nee. – Wolltet ihr nicht im Urlaub sein?«

Swen schob sich verpennt die rosa Mütze aus der Stirn.

Jonathan gab ihm keine Antwort darauf. Stattdessen hakte er nur noch mal nach, um ganz sicherzugehen: »Du hast sie also nicht gesehen und auch nicht gesprochen? Seit gestern Nacht?«

»Nein. Was ist denn passiert?«

»Nichts«, rief Jonathan über die Schulter und lief eilig weiter.

Er hatte sich vorgenommen, erst mal niemandem von ihrem Streit, Wandas Krise und den merkwürdigen Zeilen in ihrem Manuskript zu erzählen. Es erschien ihm selbst viel zu verrückt und unbegreiflich, da brauchte er nicht noch eine krude Einschätzung von Rosa-Kappen-Swen. Lieber konzentrierte er sich auf die realistischen Ankerpunkte und steuerte als Nächstes Wandas Lieblingscafé an, wo ihre Freundin Anke arbeitete.

Aber auch die hatte seine Mutter schon seit Tagen nicht gesehen.

»Ist etwa was passiert?«, fragte Anke alarmiert.

»Nein, nein, keine Sorge.« Mit der Antwort wollte Jonathan vor allem sich selbst beruhigen.

Eilig ging er noch ein paar andere Orte wie den Friseur und den Bäcker ab und wählte zwischendrin immer wieder Wandas Handynummer, um zu sehen, ob sie mittlerweile vielleicht nach Hause zurückgekehrt war. Aber es ging weiter die Mailbox dran.

Es war schließlich schon nach eins, als er die Straße nahe der alten Fabrikhöfe entlangkam. Sein Magen knurrte wie eine Horde Bären, und er beschloss, sich im Supermarkt drei Straßen weiter eine Pizza zu kaufen, um dann nach Hause zu gehen und weiter nachzudenken.

An der Ampel blieb er jedoch noch mal stehen und drehte sich um. Vor den alten Fabrikgebäuden aus rotem Backstein standen ein paar Bagger, die Löcher für Bäume und Sträucher gruben. Es war Teil einer Sanierungsaktion, um das Viertel attraktiver zu machen.

»Früher sah das hier alles noch viel heruntergekommener aus«, hatte seine Mutter ihm erst kürzlich wieder erzählt. Dabei hatte sie auf das letzte Gebäude am Ende des Geländes gedeutet und erklärt: »Falls es dich interessiert. Da hat übrigens Morlot seine Detektei. Im zweiten Stock über der Kneipe, am Ende des Flurs.«

Sie hatte dabei verschmitzt gegrinst, wie sie es meist tat, wenn sie über ihre Morlot-Welt sprach. Jonathan wiederum hatte nur verhalten genickt und war weitergegangen – genervt mit den Augen rollend.

Nun blieb er stehen und verharrte an der gleichen Stelle, um gedankenverloren zu den Häusern rüberzuschauen. Sie waren nur notdürftig renoviert und hatten etwas Düsteres an sich. Kein Wunder, dass es dort niemanden so richtig hinzog.

Wenn du’s wirklich willst, dann kannst du sie sehen.

Jonathan wankte unsicher auf den Füßen. Was, wenn es am Ende doch stimmte, was sie gesagt hatte? Dass es sie gab, die Fantasie, und sie wie eine Art Parallelwelt neben der ihren existierte.

Pff, allein schon der Gedanke ließ Jonathan den Kopf über sich selber schütteln. Blödmann, fall doch bitte nicht auf diese bekloppten Märchen rein, rief er sich zur Vernunft. Und wenn du’s nicht glaubst, dann überzeug dich doch selbst.

Ja, warum eigentlich nicht?

Bestimmt überquerte er die Straße und ging zu der Häuserreihe hinüber. Es war wichtig, endlich Sicherheit zu erlangen.

Als Jonathan vor dem letzten der dreistöckigen Gebäude zum Stehen kam, bereute er seine Entscheidung allerdings schon wieder. Die Kneipe unten im Haus war mit Brettern verrammelt und die Scheiben waren eingeschlagen. Auf der Eingangstür daneben prangten lauter Tags und Graffitis. Jonathan fand das Türschloss aufgebrochen. Es wirkte alles andere als einladend.

Er zögerte und blickte sich um. Außer den zwei Männern im Bagger war niemand weit und breit zu sehen. Sich einen Ruck gebend, schob er schließlich die Tür auf und trat ein. Aus dem dunklen Flur drang ihm der Gestank nach altem Urin entgegen. Jemand hatte hier offensichtlich an die Wand gepinkelt – mehrmals. Auf dem Boden lagen Stapel von vergammelten Zeitungen und ausgekippter Müll.

Was tat er hier bloß? War er vollkommen verrückt geworden?, fragte er sich und stieg dabei die Treppe hinauf.

Der Flur im oberen Stockwerk war mit grauem Linoleum ausgelegt. Es gab verschiedene Türen – teilweise mit Schildern dran. Die am Ende hatte eine Milchglasscheibe.

Jonathan verlangsamte seinen Schritt, denn er sah einen matten Lichtschein dahinter.

Auf der Scheibe klebte ein Zettel. Vorsichtig trat er näher.

»Erst klopfen, dann eintreten« stand auf dem Papier.

Jonathan zögerte. Im nächsten Moment rief es jedoch schon von drinnen: »Nächster!«

Jonathan drehte sich um. Außer ihm war niemand anwesend. Mit zittriger Hand klopfte er an die Scheibe und drehte dann den altertümlichen Türknauf um.

Er hatte die Tür noch nicht ganz geöffnet, da schlug ihm schon eine dichte Wolke von Zigarettengestank entgegen. Durch den grauen Schleier sah er einen Mann hinter einem massiven Schreibtisch sitzen. Ansonsten war der Raum kahl und kaum mit Möbeln bestückt.

»Was hast du hier zu suchen?«, schallte es ihm von seinem Gegenüber barsch entgegen.

»Ich … Ich …«, stammelte Jonathan. »Ich wollte nur …«

Er brach ab und schluckte.

»Was?«

Jonathan betrachtete den Mann hinter dem Schreibtisch forschend. Er war nicht wirklich dick, aber doch stämmig. Und die wenigen Haare auf seinem Kopf waren in Streifen quer über die Glatze gekämmt.

Zwar kannte Jonathan das Bild des Detektivs nur von den Covern, doch da hatte er meist seinen Hut tief ins Gesicht gezogen. Trotzdem stellte er sich diesen Morlot irgendwie anders vor.

»Bist wohl ’n bisschen blöd im Kopf, was?!«, fragte der Mann und sog an seiner Zigarette.

»Nein, ich …« Jonathan brach noch einmal ab. Er wusste, dass es tatsächlich blödsinnig war, was er hier machte. Aber wenn er den endgültigen Beweis erlangen wollte, blieb ihm gar nichts anderes übrig.

»Sind Sie Herr Morlot?«, fragte er zaghaft.

Sein Gegenüber lachte darauf scheppernd los.

»Ich? Morlot? Du meinst den Detektiv?«

Jonathan hielt erschrocken den Atem an und nickte.

»Machst du Witze?«, röhrte der Mann. »Nein, ganz sicher nicht. Aber ich bin ein Fan von ihm, und zwar ein ziemlich großer.«

Mit Schwung zog er seine Schreibtischschublade auf, holte etwas daraus hervor und knallte es auf den Tisch.

»Hier, hab ich gerade fertig gelesen. Warte dringend auf den nächsten«, erklärte er und lachte dann erneut: »Ich, Morlot … Schön wär’s.«

Jonathan blickte peinlich berührt auf den 10. Morlot-Band seiner Mutter. Oh Mann, was für ein Idiot er doch war!

Mit einer Mischung aus Scham und Erleichterung winkte er seinem Gegenüber zu und krächzte: »Danke!«

Dann verließ er schnell den Raum und schloss die Tür hinter sich. Erst jetzt sah er das Schild, das neben dem Rahmen angebracht war: Versicherungen Erwin Klousinski stand darauf.

»Wüsste nicht, was es da zu danken gibt?!«, hörte er es hinter sich blöken. Doch da war Jonathan bereits den Flur hinunter und einige Sekunden später auf der Straße.

Mit einem tiefen Atemzug sog er die frische Sommerluft ein.

Alles war gut.

a = a = a

Die Realität war und blieb eine Konstante. Es gab kein verstecktes x darin.

Trotz aller Sorge über seine Mutter, fühlte er sich von neuem Schwung beseelt und eilte zur Hauptstraße zurück und von da weiter zum Supermarkt.

Keine zehn Minuten später stand er mit einer Pizza mit extra viel Käse sowie einem merkwürdig veraltet wirkenden Schokoladeneis an der Kasse und grübelte über seine weiteren Optionen.

Seine Großeltern würde er lieber nicht anrufen, denn das führte nur zu Ärger. Außerdem war es unwahrscheinlich, dass Wanda gerade sie darüber informiert hatte, dass sie Jonathan einfach so im Unklaren alleine zu Hause ließ. Nein, diesen Weg würde er nur im äußersten Notfall gehen.

Bliebe noch Bianka. Bis er sie erreichen würde, konnten allerdings gut ein paar Stunden vergehen, denn die Überfahrt dauerte ewig. Und selbst wenn er schließlich Glück und sie gerade ein Netz hatte: Was sollte sie schon tun von ihrer Hallig aus?

Am besten, er ging wieder nach Hause. Falls seine Mutter in der Zwischenzeit tatsächlich noch nicht zurückgekehrt war, würde er die Wohnung noch einmal Stück für Stück nach Hinweisen durchsuchen. Möglicherweise war ihm ja etwas entgangen, das noch einen Anhaltspunkt gab.

Die Kassiererin schreckte ihn aus seinen Gedanken auf.

»Eine Pizza, ein Eis, macht vierachtundvierzig.«

Mit ihren dicken Fingern hatte sie alles in ihre vorsintflutliche Kasse getippt und hielt ihm nun die offene Hand entgegen. Jonathan zählte ihr fünf Euro hinein.

»Hier.«

Die Frau betrachtete das Geld und blickte verwundert auf.

»Damit kommst du hier aber nicht weit. Hast du noch was anderes?«

Jonathan verstand nicht. »Was? Wieso denn? Sind doch fünf Euro. Macht zweiundfünfzig Cent Rückgeld.«

»Tzz!«, schnaufte darauf die Kassiererin und erhob sich kopfschüttelnd von ihrem Stuhl. »Frau Müller, ich hab hier jemanden mit so komischem Geld. Machst du mir mal ’n Storno?«

»Augenblick …«, rief ihre Kollegin über die Schulter zurück, und Jonathan begann zu protestieren.

»Ey, was soll das? Das ist doch ganz normales …«

Im selben Moment hörte er hinter sich die Kollegin zu ihrem Kunden sagen: »Zwei Flaschen Whiskey, drei Dosen Sardinen und eine Packung Brandons ohne Filter macht 53,20.«

Der Satz schoss wie ein Pfeil aus dem Nichts durch Jonathans Ohren. Ungläubig fuhr er herum. Gleichzeitig reckte sich die Kassiererin jedoch auf ihre Zehenspitzen zu ihrer Kollegin herüber, um ihr den Storno-Schlüssel für die Kasse zu geben. Er konnte nichts sehen, sondern vernahm nur das Murmeln einer dunklen Stimme: »Stimmt so, danke.«

»Tu die Sachen bitte in die Truhe zurück, ja, Kleiner?«, forderte ihn die Kassiererin auf.

Jonathan hörte gar nicht hin. Zu sehr war er damit beschäftigt, an den fülligen Damen vorbei einen Blick auf den anderen Kunden zu erhaschen. Aber sie verdeckten ihm die Sicht.

»Hey, du Pimpf, sag mal, was sind das denn für Manieren?!«

Die Kassiererin schob ihn aufgebracht zurück. Doch Jonathan drängte sich nun mit aller Kraft an ihr vorbei nach vorne. Im gleichen Moment verließ der Mann mit der Papiertüte im Arm den Supermarkt. Er trug einen Trenchcoat und auf seinem Kopf saß ein Hut. Genau wie Morlot!

»Das gibt’s ja nicht!«, stammelte Jonathan und stürmte los.

»Halt! Hier geblieben! Du hast die Ware noch nicht zurückgebracht!«, rief es hinter ihm, doch da war Jonathan schon zur Tür hinaus.

Auf dem Bürgersteig draußen wehte ihm eine kühle Windböe entgegen. Die Luft hatte sich schlagartig um mehrere Grad abgekühlt. Jonathan blickte sich um. Gerade noch sah er den Mann am Ende der Straße um die Ecke biegen.

»Halt!«, schrie er und stürmte ihm nach.

Soeben hatte er das Ende der Häuserreihe erreicht, als eine Frau seinen Weg kreuzte und ungebremst mit ihm zusammenstieß.

»Autsch! Mensch, kannst du nicht aufpassen?!«

Ihre Mappe mit Papieren fiel herunter.

»Tut mir leid!«

Jonathan half ihr eilig, die Blätter einzusammeln. Dann lief er weiter. Als er jedoch um die Ecke bog, war von dem Mann im Trenchcoat nichts mehr zu sehen.

»Verdammt!«, fluchte er und taumelte zurück. Doch im gleichen Moment schämte er sich schon für den Gedanken, der hinter diesem Fluch verborgen lag. War er jetzt vollkommen durchgeknallt?! Er glaubte doch nicht wirklich, dass das gerade eben Morlot war!? Morlot, der Detektiv aus den Büchern seiner Mutter. Eine Fantasiefigur. Nein, das konnte er nicht ernsthaft meinen.

7. KAPITEL

Wenn du wieder Netz hast, ruf an, simste Jonathan an Bianka. Dann öffnete er die Wohnungstür. Er war noch einmal in den Supermarkt zurückgegangen, doch waren die Kassiererinnen dort plötzlich andere gewesen und auch sein Geld wurde ohne Weiteres akzeptiert. Offensichtlich war er durch den Besuch bei diesem Versicherungsheini derart neben der Spur gewesen, dass er schon unter Halluzinationen litt.

Mit der Pizza unterm Arm (das Eis hatte er auf dem Weg gegessen) trat er in die Wohnung.

»Mama?«, rief er. Er bekam keine Antwort.

In der Ferne läutete stattdessen die Kirchturmuhr halb drei.

Jetzt war Wanda schon fast 16 Stunden verschwunden.

Jonathan schob in der Küche die Pizza in den Ofen und stellte die korrekte Temperatur ein, da klingelte es an der Tür.

»Mama!«, stieß er erleichtert aus und stürmte los, um zu öffnen.

Es war Swen.

Der Nachbar trug sein Zelt-Shirt von gestern mit dem Monster drauf. Swens Monster. Er hatte es im letzten Jahr für ein Spiel kreiert. Auf seinem Kopf saß wie immer die rosa Strickmütze. Darunter schauten seine ungekämmten, strähnigen Haare hervor.

»Sag mal, habt ihr Zucker? Meiner ist alle und ich hab grad keinen Bock rauszugehen.«

Swen hielt seinen leeren Zuckerstreuer hoch.

»Klar«, murmelte Jonathan und kämpfte gegen seine Enttäuschung an.

Warum hätte seine Mutter auch klingeln sollen? Sie hatte doch einen Schlüssel, Blödmann!

»Wanda schon zurück?«, fragte Swen, während er ihm in die Küche folgte. »Ihr macht doch heute noch ’n Abflug, oder?«

Jonathan wog unsicher den Kopf.

»Hm, keine Ahnung«, log er und öffnete in der Küche den Schrank, den Wanda am Vortag noch so akribisch gesäubert hatte.

Hinter ihm kicherte es. Als er sich umdrehte, saß Swen mit der Taucherbrille über der Strickmütze am Küchentisch. Sie hatte vom gestrigen Aufprall auf den Boden einen Riss quer durch die Scheibe.

»Wohl ’n Kampf mit ’nem Dino-Hai gehabt, was?«

Er sah tatsächlich lustig aus, doch machte es Jonathan im Moment nur wütend. Aufgebracht knallte er dem Erdgeschossbewohner die Zuckertüte auf den Tisch.

»Das ist nicht lustig. Meine Mutter ist verschwunden!«

Jetzt war es raus.

»Hä? Was meinst ’n damit?«, fragte Swen und zog irritiert die Brille ab.

»Sie ist einfach weg. Wahrscheinlich schon seit letzter Nacht. Hier, das ist alles, was sie dagelassen hat.«

Jonathan zog ihre Nachricht aus seiner Hosentasche und reichte sie Swen. Es tat irgendwie gut, seine Sorge endlich mit jemandem teilen zu können.

Der Nachbar starrte auf den Zettel. »Wie jetzt? Noch mal ganz langsam, ja?!«

Er wies Jonathan den Stuhl vor sich, und der setzte sich hin. Schritt für Schritt erzählte er von seiner Rückkehr aus der Schule, ihrem Streit und der Wut. Jonathan endete mit dem Zettel und damit, dass er ihr Handy gefunden hatte. Das mit dem letzten geschriebenen Kapitel ließ er lieber unerwähnt und den Irrtum mit Morlot im Supermarkt sowieso. Es würde seinen Nachbarn nur wieder auf eine falsche Fährte führen.

»Hat sie so was schon mal gemacht?«, fragte der. »Ich mein, einfach so verschwinden?«

Jonathan schüttelte den Kopf. »So noch nie. Wenn sie mal ’ne Schreibblockade hat, dann geht sie vielleicht spontan spazieren. Auch mal nachts. Ihre Inspirations-Gänge nennt sie das. Aber da sagt sie immer vorher Bescheid oder hat ihr Handy dabei. Vor allem dauert es nie länger als ein paar Stunden.«

»Hm«, brummte Swen und kratzte sich an seiner Mütze. »Und sonst? Ist dir sonst noch irgendwas aufgefallen?«

Jonathan blickte ihn unschlüssig an. Dann rang er sich schließlich doch durch und erzählte von dem Manuskript.

»Du meinst, sie hat sich in ihre eigene Geschichte geschrieben? Nachdem nichts mehr lief?«, fragte Swen darauf alarmiert.

»Nein, keine Ahnung. Vielleicht liest es sich auch nur so«, versuchte Jonathan die Sache eilig abzumildern und schob schnell nach: »Und selbst wenn, Fakt ist allein, dass sie …«

»Ha, selbst wenn?! Machst du Witze? Das ist so ziemlich der wichtigste Punkt an der Kiste hier«, grätschte Swen dazwischen. »Ich sag dir was, das ist ’n ungeschriebenes Gesetz unter Erfindern: Schreib dich bloß nie in deine eigene Geschichte rein!«

Als habe er Sorge, es könnte sie jemand belauschen, blickte er sich dabei um und lehnte sich vor. Flüsternd setzte er fort: »Das geht nämlich meistens ziemlich übel aus. – Ich weiß, wovon ich spreche.«

»Was meinst du?«, fragte Jonathan unwohl und sein Blick blieb dabei an einer grün verklebten Fluse an Swens Wollmütze hängen. War das etwa ein Popel?

»Hab ich dir nicht erzählt, was mir passiert ist, als ich mich aus lauter Verzweiflung in ›Giant Ants 2‹ reingeschrieben hab?«

»Nein.« Jonathan war sich auch nicht sicher, ob er es jetzt hören wollte. Wie er überhaupt gerade nicht wusste, ob es nicht doch ein großer Fehler war, Swen in seine Sorgen einzuweihen.

»Trotz Tarnung haben die mich sofort erkannt, als hätten sie’s gerochen. Um ein Haar haben die mich mit Haut und Haaren verspeist. So haarscharf war das.« Der Nachbar zeigte es mit seinen Fingern. Seine Nägel waren runtergekaut.

»Das Ding ist nämlich, wenn du das machst, dann bist du einer von denen. Dann bist du von jetzt auf gleich deine Machtposition los. Dann kannst du nur noch sehen, wie du irgendwie überlebst.«

»Alles klar«, murmelte Jonathan und stand auf. Er wollte das bekloppte Gespräch so schnell wie möglich beenden. Aber der Nachbar hielt ihn am Arm fest.

»Ich mein’s ernst, Joni. Wenn Wanda das tatsächlich gemacht hat und die Gegenseite sie erwischt, dann werden die sofort alles versuchen, um die Macht zu übernehmen. – Damit die Geschichte so ausgeht, wie sie es wollen.«

Er ließ Jonathan nicht los und machte dabei eine ernste Miene. Megaernst. »Und das wird kein Happy End, das sag ich dir«, setzte er nach.

Jonathan schluckte. Sofort musste er an das Kapitel über diese fiesen Brüder namens Eddy und Frenk denken. Doch fegte er den Gedanken sogleich wieder weg. Es war Quatsch und absolut unrealistisch. Spätestens Bianka würde ihm das bestätigen.

Bestimmt machte er sich los und schob Swen den Zucker rüber. »Hier, kannst d’ behalten. Wir haben noch ’n Päckchen.«

Dann wandte er sich dem Ausgang zu.

Der Nachbar reagierte erstaunt über den abrupten Wechsel. Doch Jonathan ließ ihn nicht weiter zu Wort kommen und wies den Flur hinunter. »Ich muss gleich noch was erledigen, tut mir leid, aber …«

»Schon o. k. Ich mach ’ne Fliege.«

Swen sprang vom Küchenstuhl auf und folgte ihm sofort.

Obwohl er der begehrteste Spieleerfinder Deutschlands war, bestand seine größte Angst immer noch darin, anderen Menschen auf den Keks zu gehen. Nicht umsonst führte er dieses zurückgezogene Einsiedlerleben.

»Wenn was ist, du weißt, wo du mich findest«, ließ er Jonathan auf der Türschwelle wissen und klopfte ihm auf die Schulter.

Draußen im Treppenhaus blieb er allerdings noch mal stehen und wandte sich um.

»Ich weiß, dass du das alles für ziemlich bescheuert hältst. Aber glaub mir: Die Fantasie ist stärker, als du denkst.«

Mit diesen Worten tippte er sich an sein rosa thinking cap und nickte Jonathan zu. Dann trabte er mit dem Zucker und seinem Streuer ins Erdgeschoss hinunter.

»Na klar«, murmelte Jonathan und schloss die Tür.

Er hätte es vorher ahnen können.

Missmutig kehrte er in die Küche zurück und holte seine Pizza aus dem Ofen. Sie war goldgelb und der Käse schlug dicke Blasen. Genau wie Jonathan es mochte. Hungrig zerschnitt er sie in Viertel und begann zu essen. Dabei ging er seine weitere Strategie in Gedanken durch. Ja, er musste die Sache strategisch angehen. Das war seine einzige Chance.

Im Grunde wie ein Polizist. Das hieß, alle Indizien und Fakten zusammentragen, analysieren und die nächsten Schritte planen.

Seine Mutter hatte mal einen Polizeibeamten zu sich nach Hause eingeladen, damit er ihr zeigte, wie eine professionelle Wohnungsdurchsuchung oder Tatortbegehung verlief. Sie nannte ihn ihren »Polizisten-Freund«. Jonathan musste dabei die Leiche spielen. Der Beamte wies Wanda Schritt für Schritt in das Vorgehen ein.

Als Jonathan Bianka hinterher von dem Besuch erzählt hatte, musste er für sie alles noch mal nachspielen, damit sie es wiederum ihrer Mutter weitererzählen konnte – die ein absoluter Morlot-Fan war.

Anzug und Schuhüberzieher brauchte Jonathan in seinem Fall sicher nicht, aber Gummihandschuhe konnten vielleicht ganz gut sein. Sicher war sicher. Man wusste ja nie.

Nachdem er die Pizza verschlungen hatte, machte er sich an die Arbeit und schlüpfte in die rosa Handschuhe, die am Spülbecken hingen. Einmalhandschuhe besaßen sie nicht.

Mit einer Pinzette und Plastiktüte bewaffnet, lief er so durch die Wohnung, um nach Hinweisen und Spuren zu suchen.

Als er im Bad den Mülleimer inspizierte, fand er ein Stück Klopapier mit Lippenstift dran. Der Abdruck war frisch.

Noch ein paar Verschönerungsgriffe, dann war sie …

Nein, stopp!

Jonathan unterdrückte den Gedanken. Schnell steckte er das Fundstück in die Tüte und suchte weiter.

Auf der Ablage vor dem Spiegel fand er einen blauen Stift, um die Augen zu untermalen. Die Kappe lag daneben. Da Wanda sich nur für besondere Gelegenheiten schminkte und die beiden Sachen am Morgen davor ganz sicher noch nicht so dagelegen hatten, musste Jonathan davon ausgehen, dass seine Mutter sie tatsächlich in der letzten Nacht benutzt hatte.

Ansonsten fand er nichts, was einen Anhaltspunkt für ihr Verschwinden gab.

Noch einmal zog er Wandas Brief hervor.

Was genau hatte sie mit dem Satz Mein Schatz, ich verspreche dir, dass die Dinge künftig so laufen, wie du es willst gemeint? Hätte sie nicht einen Hauch präziser sein können?

Widerwillig betrat er ihr Arbeitszimmer, das er bei seiner polizeilichen Inspektion bislang bewusst gemieden hatte. Aber offensichtlich kam er nicht umhin, sich doch noch ein Mal mit ihrer Gedankenwelt auseinanderzusetzen.

Die Handschuhe von seinen Fingern streifend, ließ er sich auf den Schreibtischstuhl fallen und rollte damit vor die Pinnwand.

Da seine Mutter sich für ihre Morlot-Bücher meist von tatsächlichen Ereignissen inspirieren ließ, hingen an der Tafel neben ihren Notizen vor allem Zeitungsausschnitte und aus dem Internet ausgedruckte Informationen. Manchmal waren es auch nur Überschriften oder einzelne Worte.

Banküberfall.

Räuber graben Tunnel direkt in Banktresor.

Drei Monate gruben die Räuber unbehelligt.

Es war zunächst nur von zwei Räubern die Rede, doch Zeugenaussagen zufolge schien am Ende doch noch ein dritter aufgetaucht zu sein. Er schaffte die Beute weg.

3 MILLIONEN AUS DEM TRESOR GESTOHLEN!

Von der Bank gibt es zu der Frage, ob weitere Dokumente oder Wertgegenstände entwendet wurden, bisher keine Stellungnahme.

Am Rand der Zeitungsnotiz stand in Wandas Handschrift: »Laut ›Bank‹ hat die Polizei die Untersuchungen bis auf Weiteres eingestellt.«

Jonathan mutmaßte, dass die Anführungszeichen darauf beruhten, dass sie die Information illegal von ihrem »Banker-Freund« bekommen hatte. Er konnte sich noch genau erinnern, als Wanda eines Abends völlig überdreht nach Hause gekommen war. Es musste im Januar gewesen sein, ein paar Wochen vor seinem Mathewettbewerb – und ihrer Entscheidung für einen 11. Morlot-Band.

Jonathan hatte sie noch gar nicht zurückerwartet, denn Wanda war mit ihrem alten Schulfreund und Bankberater Martin Wendland essen gegangen. Es wirkte wie eine Art erstes Date. Zumindest sah Jonathan das so. Sein Film »Die Wüsten der Erde« war auf jeden Fall noch lange nicht fertig, da kam sie plötzlich hereingestürmt.

»Joni, du glaubst nicht, was Martin mir gerade erzählt hat!?«

Heiratsantrag, schoss es Jonathan durch den Kopf, und er fand es gar nicht mal erschreckend. Denn so ein Banktyp konnte ein ziemlich gutes Gegengewicht bilden. Immerhin hatte er ausschließlich mit Zahlen und Fakten zu tun.

Doch Jonathan brauchte gar keine weiteren Vermutungen anzustellen, da die Antwort bereits Sekunden später aus seiner Mutter heraussprudelte – natürlich hatte sie wieder mit Morlot zu tun.

»Letzte Woche ist doch Martins – also unsere – Filiale überfallen worden, nicht wahr?! Mit dem Tunnel und so. Er hat mir alles noch mal genau erzählt. Auch das, was in keiner Zeitung steht. Ich sag dir, die ganze Geschichte hat alles, was du für einen waschechten Krimi brauchst. Da ist irgendwo was oberfaul, das riech ich auf hundert Kilometer. Ich muss morgen gleich meinen Polizisten-Freund ausquetschen, ob er mir irgendwas sagen kann … Aber selbst, wenn nicht. Ich bin bei Martins Erzählung schon auf lauter gute Ideen gekommen.«

»Du meinst für Morlot?«, fragte Jonathan genervt. »Ich dachte, du wolltest mal was anderes schreiben?! ’n Sachbuch oder so.«

»Ja, Joni, bald. Aber die Geschichte, glaub mir, wenn ich die so hinkriege, wie ich sie vor mir seh, dann wird das der absolute Knaller. Dann …«

Jonathan konnte sich nicht mehr erinnern, was sie noch alles von sich gegeben hatte, denn seine Ohren standen zu diesem Zeitpunkt bereits auf Durchzug. Er versuchte einfach nur noch, sich auf Die Wüsten der Erde zu konzentrieren. Denn er wollte keinen Wutanfall kriegen.

Weihnachten hatte seine Mutter ihm erst das »Glaub mir«-Versprechen gegeben, dass mit dem Whiskey trinkenden Detektiv ein für alle Mal Schluss sein sollte.

»Glaub mir, Joni, die Geschichte hat echt das Potenzial für ’n Bestseller«, war ab sofort die neue Parole.

Ja, wenn es irgendjemand verstand, den eigenen Willen gegen alle anderen durchzusetzen, dann war es ganz klar seine Mutter. Warum also machte er sich eigentlich Sorgen um sie?, dachte er jetzt. Sollte er nicht vielmehr sauer sein, dass sie ihn hier einfach ohne Beaufsichtigung zurückließ? Er war zwölf. Das galt ja wohl ganz klar noch als Kind, oder? Seine Großeltern würden wahrscheinlich die Krise kriegen, wenn sie davon wüssten, und ihn sofort holen kommen!

Jonathan drehte sich von der Pinnwand weg und trat verdrossen gegen das grüne Sofa. Die darauf liegenden Papiere flatterten zu Boden, und er hätte am liebsten auch da noch mal draufgetreten. Doch wurde seine Aufmerksamkeit abgelenkt. Etwas hatte unter den Papierstapeln gelegen und war nun auf der Sitzfläche des Sofas sichtbar geworden: Es war Wandas Handtasche. Jener braune Lederbeutel, den sie – wo auch immer sie war – stets bei sich trug. Schließlich war alles darin versammelt. Alles. Ausweise, Kalender, Sonnenbrille … ja, sogar ihr Portemonnaie. Und so war es jetzt auch. All jene Dinge, ohne die seine Mutter sonst niemals das Haus verließ. Nie!

Es sei denn – sie wollte … auf keinen Fall etwas mitnehmen, das auf ihre wahre Identität hinweisen konnte. Denn, das wusste auch sie: Das Schlimmste, was passieren konnte, war, dass jemand sie erkannte.

8. KAPITEL

Die Polizeistation lag zwei Straßen weiter hinter dem Fabrikgelände. Seinen Entschluss, sie aufzusuchen, hatte Jonathan um Punkt 19 Uhr gefasst, als Bianka ihn endlich anrief und er ihr bei der schlechten Verbindung zumindest sagen konnte, dass er noch nicht auf Bali und seine Mutter verschwunden war. Als er ihr den Zettel vorlas, fand auch sie, dass das bald zurück keinem realistischen Wert mehr entsprach und Jonathan unbedingt zur Polizei gehen sollte. Am besten zu Wandas »Freund«, der sowohl Jonathan als auch seine Mutter kannte und ihn damit ernst nahm.

Danach brach die Leitung leider ab und Bianka schickte noch eine SMS hinterher: »Ich drück die Daumen!!! Gib Bescheid, wenn ich helfen kann!«

Jonathan war noch nie auf einer Polizeistation gewesen, schon gar nicht auf dieser. Aber seine Mutter hatte ihm erzählt, dass ihr »Polizisten-Freund« hier arbeitete. Zwar konnte er sich nicht mehr an dessen Namen erinnern – rein aus Prinzip schon nicht – aber er wusste noch, wie er aussah. Im Grunde wie der Weihnachtsmann in Polizeiuniform. Ein bäriger Typ mit weißem Vollbart und einer roten Knollennase.

Jonathan hoffte, dass diese Beschreibung reichen würde, um ihn ausfindig zu machen.

Die Station stand wie ein runtergefallener Kasten einstöckig zwischen zwei vergammelten hohen Wohnhäusern. Kaum, dass Jonathan die Tür aufschob, flog ihm ein muffiger Geruch entgegen.

Der Vorraum war in kaltes Licht getaucht und außer ein paar Fahndungsplakaten und einer Holzbank gab es hier nichts, was zum Bleiben motivierte. Am Ende des Raumes befand sich ein in die Wand eingelassener Anmeldeschalter.

Kein Wunder, dachte Jonathan, dass seine Mutter hier öfter herkam. Denn die Räumlichkeiten wirkten ähnlich altmodisch wie die Zeit, in der ihre Morlot-Bücher spielten.

Hinter dem kleinen Gitterfenster der Anmeldung stand ein Beamter. Jonathan konnte ihn nicht direkt sehen, sondern er hörte nur seine Stimme. Vor ihm war nämlich noch ein anderer Besucher.

Zu Jonathans Erstaunen trug der – trotz Sommerwetter – einen Regenmantel und hielt einen karierten Schirm in der Hand, mit dem er aufgebracht auf den Boden pochte.

»Ich hab Ihnen doch gesagt, dass ich den Umschlag nur dem Herrn Kommissar persönlich gebe«, erklärte er wütend.

»Und ich hab Ihnen gesagt, dass mein Chef auf einer Familienfeier ist und erst übermorgen zurückkehrt«, entgegnete der Polizist darauf.

»Da kann es aber längst zu spät sein! Es geht hier um eine Sache allerhöchster Dringlichkeit!«

Jonathan fand, die Sprache des Mannes im Regenmantel klang merkwürdig veraltet und ein wenig geschraubt.

»Hab ich verstanden, aber ich kann auch nichts dafür«, erwiderte der Beamte hörbar genervt.

»Was, wenn mir vorher etwas passiert?«, fragte der Mann.

»Wenn Sie sich verfolgt fühlen, müssen Sie Anzeige erstatten.«

»Mein Gott, gibt es denn keinen verantwortungsvollen Menschen in dieser Stadt, der sich kümmert?«, schrie der Besucher erregt und haute erneut mit dem Schirm auf den Boden. »Das gibt es doch gar nicht!«

»Ich hab Ihnen gesagt, was ich tun kann. Wenn Sie mir nicht sagen wollen, worum’s geht und was in dem Umschlag so Wichtiges steckt, dann kann ich Ihnen leider auch nicht helfen. – So, Nächster bitte!«

Jonathan erhob sich von der Bank, auf die er sich gesetzt hatte, doch der Mann vor ihm wich nicht von dem Gitterfenster.

»Es geht um hochexplosive Bankdokumente«, raunte er stattdessen bedrängt. »Da braucht es einen Mann mit Durchsetzungsvermögen und Fingerspitzengefühl, verstehen Sie das nicht?«

»Wissen Sie was? Ich hab was für Sie. Hier.« Der Polizist haute mit der Hand auf den Holztresen. Jonathan sah, dass es eine kleine Karte war, die darunter steckte. »Wenn Sie meinen, wir können’s nicht, dann kratzen Sie Ihr Geld zusammen und fragen Sie den. Der ist genau der Richtige für Typen wie Sie. – So und jetzt: Nächster!«

Er rief an seinem Gegenüber vorbei und winkte Jonathan heran.

Der Mann mit dem Regenschirm machte eine wütende Kehrtwende und steckte die Karte ein.

»Sie werden sehen, was Sie davon haben!«, murmelte er empört und schritt zum Ausgang.

»Spinner!«, raunte der Polizist hinter seinem Tresen und wischte sich die überhitzte Stirn.

Jonathan blickte unsicher zwischen ihm und der soeben ins Schloss fallenden Ausgangstür hin und her. Auf ihn hatte der Besucher ehrlich besorgt gewirkt.

»Leute laufen hier rum, das glaubt man manchmal gar nicht«, stöhnte der Beamte und öffnete den obersten Knopf seines Hemdes. Dann erst schien er Jonathan richtig wahrzunehmen.

»Und, was willst du?«

»Ich, ähm … Ist Ihr Kollege da?«, fragte der und trat näher. »Der mit dem weißen Bart.«

Der Polizist blickte ihn entnervt an.

»Worum geht’s?«

»Ich möchte ihn gern sprechen.«

Wie ein Vogel plusterte sich sein Gegenüber hinter dem Gitter auf und stieß mit der Luft die Worte hervor: »Ich bin hier heute der Einzige im Angebot, ob’s euch passt oder nicht. – Sag, was du willst, oder verschwinde.«

»Ich suche meine Mutter«, antwortete Jonathan eingeschüchtert. »Ich dachte vielleicht, Ihr Kollege könnte mir helfen. Sie kennen sich nämlich und …«

»Die privaten Beziehungsdramen meiner Kollegen interessieren mich nicht.«

Jonathan schluckte.

»Nein, das ist es nicht. Sie ist verschwunden. Seit gestern Nacht.«

»Und?«

»Keine Ahnung. Sie hat Telefon, Handtasche und alles zurückgelassen. Ich dachte vielleicht, Ihr Kollege wüsste was, weil sie …«

»Der ist seit zehn Tagen im Urlaub.«

Jonathan ließ verzagt die Schultern sinken. »Oh.«

Gerade wollte er sich abwenden, da hielt der Polizist ihn zurück.

»Gibt’s jemand zu Hause, der auf dich aufpasst?«

»Nein.«

»Kein Vater?«

»Nein.«

»Hm.« Er kratzte sich betroffen an seiner Glatze und machte sich eine Notiz. »Und du sagst, seit gestern Nacht!?«

Jonathan nickte stumm und sah, wie der Polizist auch das aufschrieb.

»Warte mal«, murmelte er und wandte sich zum Telefon. »Ich geb mal in der Zentrale Bescheid, dass die jemanden schicken.«

»Was meinen Sie damit?«, fragte Jonathan.

Der Beamte hatte bereits den Hörer von seinem veralteten Telefon abgenommen und begann, die Wählscheibe zu drehen. So ein Gerät hatte Jonathan das letzte Mal im Museum gesehen.

»Die sollen dich in die Kinderauffangstelle bringen. – Bis deine Mutter wieder aufgetaucht ist.«

»Was?!« Jonathan reagierte entsetzt. »Nein. Ich wollte doch nur fragen, ob …«

»Pscht«, unterbrach ihn der Polizist und machte Zeichen, dass soeben auf der anderen Seite jemand antwortete. »Ja, Dienststelle 2-1-0 hier. Wir haben hier ’n Jungen, der ohne Aufsicht ist. Könnt ihr mal jemand schicken, der ihn rüber in die 3-8-2 fährt?«

Er horchte und nickte. Dann legte er auf. Als er wieder hinter das Anmeldefenster trat, war Jonathan verschwunden.

Sich ängstlich umblickend, rannte er so schnell er konnte die mittlerweile dunkle Straße hinunter. Ein Kinderheim? Niemals! Das hätte ihm auf seiner »Das-hab-ich-nur-dir-zu-verdanken-Morlot-Liste« gerade noch gefehlt!

Mit dem Fuß in eine Pfütze tretend, sah Jonathan erst jetzt, dass es in der Zwischenzeit geregnet haben musste. Auf jeden Fall waren die Straßen nass und die Luft frostig kühl.

Er zog sich den Kragen seines Pullovers hoch und bog eilig um die nächste Ecke. Zum Glück schien ihm der Polizist nicht zu folgen, denn die Straße hinter ihm blieb leer. Als Jonathan jedoch nach vorne sah, entdeckte er, dass er in einer kleinen Gasse gelandet war. Um genauer zu sein: einer Sackgasse. Und sie war deutlich düsterer als die Straße eben. An ihrem Ende stand eine Laterne, die wie durch einen milchigen Schleier ein blasses Licht abgab. Ein Mann stand darunter. Jonathan wich erschrocken zurück und wollte sogleich auf dem Absatz kehrtmachen, als der ihn plötzlich rief.

»Hey, du! Warte mal. Kennst du dich hier in der Gegend aus?«

Jonathan strauchelte. Wegrennen oder mutig sein?

Der Mann kam aus dem Laternenschein in seine Richtung. Ein Regenschirm hing an seinem Arm. Es war der Herr von eben aus der Polizeistation. In den Händen hielt er eine aufgefaltete Straßenkarte. Erst jetzt konnte Jonathan sein Gesicht richtig sehen. Er schien schon älter und wirkte in seiner Hilflosigkeit durchaus sympathisch.

»Ich suche die Singerstraße«, erklärte er.

»Die Singerstraße?« Jonathan überlegte. »Tut mir leid, nie gehört.«

»So steht’s aber hier auf der Visitenkarte, die dieser Nichtsnutz von Polizist mir gegeben hat. Ich dachte, es sei hier in der Nähe.«

Der Mann hielt Jonathan das Kärtchen hin.

Der trat näher, um es zu lesen. Als Jonathan wieder aufblickte, starrte er sein Gegenüber fassungslos an. Unfähig, auch nur eine Silbe über die Lippen zu bekommen.

»Was?«, fragte ihn der Mann im Regenmantel verunsichert. »Stimmt irgendwas nicht damit?«

Jonathan schüttelte den Kopf und wich zurück. Entgeistert schaute er an dem Mann vorbei die Gasse runter. Mit einem Mal erschien alles noch grauer. Unwohl zog er sein Smartphone raus. Egal, welche Taste er drückte: Sein Display blieb schwarz. Dabei hatte er es noch am Vortag aufgeladen.

»Was ist mit dir?«, fragte der Mann erneut.

Jonathan brachte kein Wort heraus. Stattdessen fuhr er auf dem Fuß herum und rannte so schnell er konnte. Weg von dem Typen und raus aus der Gasse.

9. KAPITEL

Mit letzter Kraft stieß Jonathan die Wohnungstür hinter sich zu und verriegelte alle vorhandenen Schlösser. Sein Atem ging so schnell, dass seine Kehle brannte. Er hatte Angst. Beißende Angst, dass er verrückt wurde und endgültig die Kontrolle verlor.

Singerstraße 98 hatte auf der Visitenkarte gestanden. Und: Morlot, Privatdetektiv. Er hatte es schwarz auf weiß gesehen.

Wie konnte das sein?

Auf zittrigen Knien löste er sich von der Tür und trat vor. Gegenüber der Kommode standen die Bücherregale mit allen bisher erschienenen Morlot-Bänden. Zum Teil waren sie in fremde Sprachen übersetzt. Koreanisch oder Chinesisch. Auf jeden Fall mit lauter unverständlichen Zeichen.

Jonathan zog eine Originalausgabe in Deutsch hervor. Es war der erste Band. Er kannte das Cover, den Inhalt kannte er nicht. Eilig klappte er den Buchdeckel auf und fuhr mit dem Finger die Zeilen ab. Auf Seite zwei im letzten Absatz hatte er das Gesuchte schon gefunden:

Der Mann bot ihm ein Bürozimmer auf einem ehemaligen Fabrikgelände in der Singerstraße an. Nummer 98. Es waren kleine dreistöckige Backsteinhäuser, die vor einigen Jahren halbherzig renoviert worden waren. Für Morlot war es gerade recht. Ohne mit der Wimper zu zucken, unterschrieb er den Vertrag und zahlte die Miete für drei Monate im Voraus. Bis dahin wollte er das Geld zusammenhaben, um seine eigentlichen Pläne zu verfolgen.

Jonathan brach ab und ließ das Buch sinken. Es war exakt die gleiche Adresse wie die, die auf der Karte gestanden hatte. Er zog ein weiteres Buch hervor. Band drei.

Die Wohnung des Privatdetektivs lag im zweiten Stock eines abgewrackten Mietshauses in der Gerrystraße 11. Seit drei Jahren schon. Es fühlte sich wie eine halbe Ewigkeit an, und Morlots Bestreben, diese Stadt endlich hinter sich zu lassen, war stärker denn je. Diesen einen Fall wollte er noch lösen, dann würde er endlich den Abflug machen.

Gerrystraße 11, dachte Jonathan. Er hatte den Straßennamen noch nie zuvor gehört. Genauso wenig wie die Singerstraße. Erneut zog er sein Smartphone hervor. Es funktionierte wieder. Als er die beiden Namen in die Karten-App eingab, erhielt er keinen Treffer.

Unsicher lief er ins Arbeitszimmer. Das kleine Inspirations-Schränkchen, auf dem unter anderem »Morlots« Whiskeyflasche stand, besaß zwei Schubfächer. Ungeduldig zog er sie auf und fand neben lauter beschriebenen Servietten und sonstigen Notizen auch ein zusammengefaltetes Poster darin. Es war ein altes Filmplakat, das auf der Rückseite mit einer Art Straßenkarte bemalt worden war. Auf den ersten Blick sah es aus wie die Stadt, in der Jonathan lebte. Doch als er die Zeichnung näher betrachtete, musste er feststellen, dass auf dem von seiner Mutter bemalten Papier alles viel näher beieinanderlag als in Wirklichkeit. Ja, große Teile fehlten einfach. Einzig der Fluss stimmte mit der Karte in Jonathans Smartphone überein. Der Rest war wie eine geschrumpfte Kopie – mit lauter erfundenen Straßennamen. So wie die Singerstraße eben, die in echt Fabrikstraße hieß. Jene Straße, in der er erst am Morgen gewesen war.

Jonathan fuhr die Karte ab. Hier und da stieß er auf eine Markierung. Manchmal stand ein Buchstabe daneben. Ein paar Zentimeter nördlich des Flusses traf sein Zeigefinger auf ein Kreuz mit einem M daneben. Für Morlot. Es war die Gerrystraße 11.

Jonathan begann, die Straßennamen mit denen in seiner App zu vergleichen. Nicht lange und er kam zu dem Schluss, dass es sich bei der Gerrystraße in Wirklichkeit um die Grünstraße handeln musste. Sie hatte die gleiche Krümmung und lag in einem ähnlichen Maßstab wie die erfundene Singerstraße von ihrem Vorbild entfernt.

Grünstraße 11.

Jonathan ließ die Karte sinken. Die Uhr zeigte jetzt kurz vor zehn. Er überlegte einen Moment, dann drückte er Favorit 2 auf seinem Handy. Bianka.

»Der Teilnehmer ist zurzeit nicht erreichbar.«

Sie hatte mal wieder keinen Empfang.

Jonathan spürte, wie sein Herz unruhig in seinem Brustkorb pochte. Sollte er zu Swen runtergehen und ihm doch alles erzählen? Was, wenn es die von seiner Mutter erdachte Parallelwelt am Ende tatsächlich gab?

Die Fantasie ist stärker, als du denkst, hatte Swen gesagt.

Wenn du’s wirklich willst, dann kannst du sie sehen, waren die Worte seiner Mutter.

Jonathan hatte es nie gewollt. Und er wollte es auch jetzt nicht. Alles, wonach er sich sehnte, war, dass seine Welt endlich eine verlässliche Größe wurde. Eine Konstante, die sich einfach nur aus ihm und seiner Mutter zusammensetzte: a + b = c. Mehr brauchte er nicht.

Doch das Ergebnis schien mit einem Mal in weite Ferne gerückt zu sein. Stattdessen sah er sich einer ganz neuen uneinschätzbaren Variablen gegenüber. Zu dem c hatte sich ein x gesellt und das b war einfach verschwunden.

Mit seinem Smartphone und dem gemalten Straßenplan in der Hand verließ er die Wohnung.

Ich werde jetzt endgültig die Wahrheit herausfinden, versprach er sich selbst und hoffte, dass es ihn mutiger machte.

»Ich bin ganz offen. Gaaanz offen«, murmelte Jonathan laut und hörbar wie ein Gebet. »Zeig dich, wenn es dich wirklich gibt!«

In seinem tiefsten Inneren fiepte es jedoch leise: x = 0, verstanden?!

Es dauerte eine Weile, bis Jonathan sich in den Straßen zurechtfand, denn er kam so gut wie nie in die Bezirke im Norden. Schon gar nicht mitten in der Nacht.

Immer wieder blieb er unter einer Laterne stehen und betrachtete den gezeichneten Stadtplan seiner Mutter, um ihn dann mit der Karte in seiner App und den Ausschilderungen zu vergleichen. Als er schließlich die Brücke über den Fluss querte, erwischte er sich selbst dabei, dass er die erfundenen Wegbezeichnungen seiner Mutter erwartete. Und tatsächlich.

Kaum, dass er auf der anderen Seite war, fand er die Schilder wie in Wandas Plan beschriftet. Ja, plötzlich stieß er zu seiner eigenen Überraschung sogar auf einen »Jonathan-Holms-Weg«. Mit einem Prusten zog er den Plan hervor und stellte fest, dass seine Mutter ihn tatsächlich so eingezeichnet hatte. Ungläubig blickte er auf sein Handy, doch die App ließ sich nicht mehr öffnen, und das Gerät blieb ausgeschaltet. Wie tot.

Als Jonathan wieder aufschaute, sah er, dass die Welt um ihn ganz grau und altmodisch geworden war. Auch hatte er das Gefühl, dass mit einem Schlag wieder eine unangenehm kühle Brise wehte. Gut, dass er sein Sweatshirt angezogen hatte.

Sich unsicher auf der leeren Straße umblickend, schritt er mit eingezogenen Schultern weiter. Je tiefer er in die Stadt eintauchte, umso fremder und veralteter wirkte sie auf ihn. Ja, mit einem Mal sah alles so aus wie in diesen Schwarz-Weiß-Filmen, von denen sich seine Mutter so gern inspirieren ließ. Hier und da standen sogar Oldtimer am Straßenrand. Ganz so, als seien sie dort für eine bevorstehende Show abgestellt worden.

Konnte das wirklich wahr sein? Hatte es am Ende tatsächlich geklappt und er war in die von Wanda kreierte Krimiwelt gelangt?

Eins war sicher: Wenn es wirklich so war, würde Bianka ihm das niemals glauben!

Den Stadtplan fest in den Händen haltend, lief Jonathan im Schatten der Häuser weiter und bog an der nächsten Ecke ab. Noch zwei Querstraßen und er müsste laut Plan die Grünstraße erreichen.

Je näher er ihr kam, umso mehr wuchs dabei seine Angst.

Er war nach wie vor keinem einzigen Menschen begegnet. Die ganze Stadt schien in einem tiefen Schlaf zu liegen. Nur hier und da hob sich der Nebel vom Boden, um das Licht der Laternen noch weiter zu dämpfen.

Sich die Ärmel über seine Fäuste ziehend, lief er weiter. Kurz darauf erreichte er das verrostete, löchrige Straßenschild. Es wirkte, als habe jemand vor Urzeiten darauf geschossen. Gerrystraße stand darauf.

Die Straße war ohne Licht. Düster und beängstigend. Irgendwo dort in der Mitte musste sich das Haus mit der Nummer 11 befinden. Jonathan zögerte einen Moment. Die nackte Panik kroch seinen Rücken hinauf und erzeugte den Wunsch, kehrtzumachen und nach Hause zu rennen. Aber eine innere Stimme feuerte ihn an, nun auch die letzten Schritte zu wagen.

Falls seine Mutter sich tatsächlich auf den Weg zu Morlot gemacht hatte – so absurd das auch nach wie vor klang – dann war sie wahrscheinlich zu ihm nach Hause gegangen. Denn sein Büro hatte er ja offensichtlich für immer verlassen.

Mit diesem hoffnungsvollen Gedanken im Kopf trat Jonathan vor und kam erst wieder vor der Nummer 11 zum Stehen. Das Haus wirkte alt und heruntergekommen. Neben der Tür waren Schilder mit Zahlen von eins bis zehn angebracht. Kein Hinweis auf einen Bewohner namens Morlot.

Stattdessen gab es neben dem Eingang einen einzelnen Klingelknopf. Jonathan zögerte, nicht wissend, was er auslösen würde. Schließlich rang er sich durch.

Mit einem sonoren Summen gab der Knopf die Eingangstür zum Öffnen frei. Man musste sich nur dagegenlehnen.

Leise die Tür hinter sich ins Schloss gleiten lassend, betrat Jonathan den dunklen Hausflur. Mit den Händen tastete er sich an den Wänden entlang und spürte, wie ihm die blättrige Farbe entgegenbröselte. Das Licht ließ er gelöscht. Sicher war sicher.

Zweiter Stock hatte in dem Buch gestanden. Langsam schritt er die Treppe hoch.

Hier und da waren hinter den Türen Stimmen, ein Fernseher oder das Klappern von Geschirr zu hören. Es schienen also tatsächlich Menschen in dieser Welt zu leben. Ob seine Mutter wohl auch sie alle erfunden hatte?

Da das Haus schon von außen keinen besonders wohligen Eindruck verbreitet hatte und Jonathan wusste, dass es in Wandas Büchern meist um Kriminelle ging, wollte er es lieber nicht überprüfen. Stattdessen schlich er selbst wie ein Einbrecher an den Türen vorbei und weiter die Stufen hinauf.

Er hatte gerade die Mitte der Treppe im zweiten Stock erreicht, da sah er einen Lichtschein. Er beleuchtete den oberen Absatz und kam aus der linken Wohnung. Die Tür schien einen Spalt weit offen zu stehen. Jonathan hielt den Atem an und horchte. Er vernahm Schritte. Dann ertönte die Stimme eines Mannes.

»Ich hab doch gesagt, der Typ hat die Biege gemacht, Frenk! In so ’nem Loch wohnt doch keiner. Guck dir das doch mal an hier.«

»Und warum glaubt die Alte dann das Gegenteil?«

Jonathan zuckte erschrocken zurück.

»Weil sie lügt! Hast doch selbst gesehen, wie die sich extra verkleidet hat, damit wir sie nicht erkennen. Die will ihn doch nur decken.«

»Nee, nee. Dann hätte die sich nie hier rübergewagt. Die weiß doch selbst, wie gefährlich das ist.«

»Umso schlimmer. Wenn die tatsächlich die Kontrolle über diesen miesen Schnüffler verloren hat, dann ist das doch nur ’n Beweis mehr, dass der unsere Kohle hat. Dann ist der nämlich längst über alle Berge damit. Wahrscheinlich hat der uns sogar diesen Bank-Fuzzy auf ’n Hals gehetzt. Weil die nämlich gemeinsame Sache machen. Das ist doch so klar wie …«

Aus der Wohnung ertönte ein Rumpeln.

»Ich hab gesagt, du sollst hier nicht einen auf hysterische Pussy machen, ja, Eddy?«, zischte es. »Wir haben die Alte. Das heißt, wir haben die Kontrolle, kapiert?! – Wir sorgen jetzt dafür, dass die Geschichte nach unseren Wünschen verläuft und nicht anders!«

»Is ja gut, Frenk«, gurgelte es. Sein Begleiter schien ihm an die Kehle gegangen zu sein.

Mit wild pochendem Herzen drückte sich Jonathan an die Wand. Er konnte kaum fassen, was er da hörte. In die Stille hinein platzten hinter ihm ein paar Farbplacken auf und rieselten zu Boden.

»Pscht!«, zischte es sogleich aus der Wohnung.

Jonathan zuckte panisch zurück.

»Hab ich da nicht was gehört?«

Ein Klicken ertönte.

»Warte!«

Die Stimmen waren jetzt nur noch wenige Meter entfernt. Jonathan stand wie erstarrt auf dem mittleren Treppenabsatz. Er wusste, er musste sich bewegen. Nur wohin? Vor oder zurück? Ehe er sich entschieden hatte, sprangen seine Beine nach vorne und die Stufen hinauf. Da wurde bereits die Tür aufgerissen.

»Hey!«, raunte einer der beiden Gangsterbrüder dem anderen zu. »Da war doch was.«

Jonathan sah ihre Schatten auf den Flur hinaustreten. Mit angehaltenem Atem drückte er sich hinter einen Vorsprung in der Wand und presste die Lippen zusammen. Die Schatten wurden immer größer, und im nächsten Moment erschien die Spitze eines Schlangenlederstiefels nur wenige Zentimeter von ihm entfernt.

»Wahrscheinlich ’ne Maus«, hörte er es neben sich in der Dunkelheit. »Los, Eddy, lass uns verpissen. Knöpfen wir uns lieber noch mal die Alte vor. Komm schon!«

Die Schatten rückten von Jonathan ab. Im Gegenlicht des Flurfensters sah er kurz darauf ihre Silhouetten. Der eine klein und bullig, der andere lang und hager. Sie passten genau auf die Bauer-Brüder in Wandas Manuskript.

Am liebsten hätte Jonathan laut um Hilfe gerufen – oder wäre einfach nur in Ohnmacht gefallen. Doch er hielt durch, bis er von unten das Zuklappen der Haustür vernahm. Dann holte er tief Luft und sank an der Wand hinunter zu Boden.

In seinem Kopf formte sich dabei die furchtbarste aller Gleichungen: die Alte = seine Mutter = in Frenk und Eddys Gewalt = das Schlimmste, was passieren konnte.

10. KAPITEL

Vögel zwitscherten fröhlich ihr Sommerlied und die Morgensonne strahlte hell durchs Fenster, als Jonathan erwachte. Ein Kissen wie eine Boje fest im Arm haltend, brauchte er einen Moment, um zu begreifen, wo er sich befand. Es war das Schlafzimmer seiner Mutter. Wie in eine sichere Höhle hatte er sich hierhin zurückgeflüchtet, kaum, dass er wieder zu Hause war. Nicht zuletzt auch mit der Hoffnung, dass Wanda ihn bei ihrer Rückkehr hier finden würde.

Verschlafen rieb er sich die Augen und kam zum Sitzen auf. Schemenhaft zogen die Bilder der letzten Nacht durch seinen Kopf – alle in Schwarz-Weiß. Der Mann im Regenmantel unter der Laterne, Morlots Visitenkarte, die düstere Stadt mit der nach ihm benannten Straße und schließlich Morlots Hausflur mit Eddy und Frenk, die offensichtlich seine Mutter gekidnappt hatten.

Wackelig stand Jonathan auf. Sein Weg führte ihn ins Bad, dann weiter in die Küche. Es war alles wie am Vortag – auch in Wandas Arbeitszimmer.

Wieder zurück in der Küche, ließ sich Jonathan auf den Stuhl fallen. Wenn es tatsächlich stimmte, dass Morlots Welt eine feste Konstante war, die gleichwertig neben der Realität verlief – abhängig davon, ob man sie sehen wollte oder nicht –, dann war das in der Tat die absurdeste Gleichung, mit der Jonathan es je zu tun hatte.

Er griff nach einer Dose Kondensmilch und mischte sie mit Wasser, da er die Milchtüte leer vorfand. Während er drei Löffel Kakao darin verrührte, grübelte er weiter. Alles in ihm beharrte darauf, dass es noch eine andere Lösung geben musste.

Was, wenn er in seine Berechnung einfach zusätzliche Größen einbrachte? So wie er es erst neulich von seinem Lehrer gelernt hatte. Oder, wenn er hinten anfing und seine Wunschlösung zum Ziel erklärte? Wie sähe dann die Gleichung aus?

Nachdenklich zog er Stift und Block aus der Schublade. Gesetzt den Fall, dass die Existenz einer Parallelwelt namens Fantasie ein zu akzeptierendes Ergebnis namens w war. Wie verlief dann der Weg, um zu diesem Ergebnis zu gelangen?

Ganz sicher brauchte es die Offenheit dafür, diese Welt überhaupt zu sehen. Jonathan benannte die Größe mit o.

o = w.

»Hm.«

Nachdenklich kaute er auf seinem Stift herum. Die Rechnung gefiel ihm nicht. So oder so. Denn nach dem gestrigen Erlebnis stand der Wert bei ihm für dieses o ganz klar im Minus.

Unruhig riss er das Blatt vom Block und versuchte es erneut. Diesmal von vorne, ganz klassisch.

Wenn seine Mutter es geschafft hatte, die Geschichte (g) multipliziert mit ihrer Fantasie (x) Wirklichkeit (w) werden zu lassen, was konnte man daraus ableiten?

g · x = w.

Jonathan betrachtete kritisch die Gleichung. Er setzte eine kleine 10 über das x.

x^10. Das entsprach schon eher den Tatsachen. g mit Fantasie hoch 10 multipliziert ergab, dass die Geschichte wirklich wurde = w.

Das hieß, dass jeder, der über einen Fantasiequotienten von mindestens x^10 verfügte, die Möglichkeit hatte, eine zweite Welt zu erschaffen und diese zu lenken – sofern er oder sie nicht die Kontrolle über die Figuren verlor.

Obwohl Jonathan wusste, dass er selbst noch nicht mal auf einen Faktor von x^2 kam, ließ die Rechnung dennoch neue Hoffnung in ihm sprießen. Frenk und Eddy glaubten, dass sie die Kontrolle hatten, weil Wanda die Welt nicht mehr von ihrem Schreibtisch aus lenkte. Was, wenn er es nun tat?

Sich eine Packung Cracker aus dem Schrank nehmend, lief er ins Arbeitszimmer hinüber und weckte den Computer aus dem Schlaf.

Er wusste, dass seine Mutter das, was er jetzt vorhatte, unter normalen Umständen nie erlauben würde. Sie hasste es ja schon, wenn ihr Verlag hier und da einen Satz aus ihren Büchern strich oder »Verbesserungsvorschläge« machte. Dass nun ihr fantasieloser Sohn einfach an ihrem Krimi weiterschrieb, war da sicher der schlimmste Albtraum, den sie sich hätte ausdenken können …

Mit einem Zisch ließ Jonathan den Schreibtischstuhl auf die richtige Höhe fahren und zog die Tastatur zu sich heran. Wie seine Mutter es getan hatte, fügte er einen Seitenwechsel ein und begann mit einem neuen Kapitel.

Kapitel 5 schrieb er. Dann hielt er inne.

Was würde seine Mutter schreiben?, fragte er sich. Denn es war wichtig, dass er so gut wie möglich ihren Ton kopierte. Schließlich musste es nach wie vor ihre Geschichte bleiben!

In seinem Kopf blieb alles weiß.

Los, nimm dich zusammen, rief er sich zu. Es geht darum, deine Mutter zu retten! Wie hieß das Auto noch mal, das sie ihm neulich in einer Zeitschrift gezeigt hatte? Das die Gangster in ihren Büchern immer fuhren?

Angespannt grübelnd setzte er seine Finger auf die Tastatur. Dann wusste er es plötzlich. Es war ein Cadillac, genau.

Kapitel 5

Den Kragen seines Trenchcoats hochgeklappt, den Hut tief ins Gesicht gezogen, lief der Detektiv die Straße hinunter. Da schoss plötzlich ein Auto um die Ecke und kam mit quietschenden Reifen schräg vor ihm auf dem Bürgersteig zum Stehen. Es war ein schwarzer Cadillac. Die Türen wurden aufgestoßen und die Gangster Frenk und Eddy sprangen heraus.

»Da is er ja, unser Hintertreppenschnüffler«, zischte Frenk. »Und wir dachten schon, du hättest auf immer die Fliege …«

»Wo is’ unsere Kohle, Morlot?«, ging sein kleiner Bruder dazwischen und hielt seine Waffe auf dessen Kopf gerichtet.

Der ältere Bauer-Bruder mit den Schlangenlederstiefeln trat dabei ganz nah an den Detektiv heran: »Los, sag schon!«

Morlot blickte zwischen der auf ihn gerichteten Waffe und dem schmalen Ganoven hin und her.

»Ihr meint die Kohle aus dem Banküberfall?«

»Allerdings!«, fauchten die beiden.

In dem kantigen Gesicht des Detektivs machte sich ein Schmunzeln breit.

»Sagt bloß, ihr wart tatsächlich so doof, sie euch klauen zu lassen?«

Die beiden Gangster blickten ihn verunsichert an. Ehe sie etwas antworten konnten, brach Morlot in schallendes Gelächter aus. Bis plötzlich ein Schuss ertönte und er in seiner Bewegung verharrte.

»Eddy?! Was hast du …?«

Eddy Bauer blickte erschrocken auf seine Waffe.

Jonathan brach ab. Halt, stopp. So ging das nicht. Morlot durfte auf gar keinen Fall sterben. Schon gar nicht zu diesem Zeitpunkt. Immerhin war er die Hauptfigur und der Schlüssel zu allem!

Eilig drückte er die Entfernen-Taste.

»Bitte ganz schnell vergessen. Bitte!«

Dann begann er von Neuem. Diesmal konzentrierte er sich.

Kapitel 5

Als Privatdetektiv Morlot seine Wohnung betrat, kam er kaum dazu, die frischen Einbruchspuren zu untersuchen, denn im Flur klingelte aufgeregt sein Telefon.

Er zögerte einen Moment.

»Hm?!«, brummte er schließlich in die Muschel.

»Spreche ich mit Morlot?«
Es war eine zarte Frauenstimme, die sogleich ihre Wirkung tat. Denn, wenn es eines auf der Welt gab, gegen das der Detektiv nicht gewappnet war, dann waren es Frauen.

»Ja«, antwortete er sanft. »Woher haben Sie meine Privatnummer?«

»Ich kenne alle Ihre Nummern. Ich hab sie erfunden«, bekam er als Antwort zurück.

Der Detektiv erstarrte.

»Was wollen Sie?«

»Sie müssen mir helfen!«

»Tut mir leid, aber …«

»Halt, legen Sie nicht auf!«, unterbrach ihn die Frau bestimmt. »Es geht um Leben und Tod. Auch für Sie. Die Bauer-Brüder haben mich in ihrer Gewalt. Wenn mir etwas passiert, dann wird das auch Ihr endgültiges Ende bedeuten.«

Morlot zögerte.

»Sie können von mir verlangen, was Sie wollen«, flehte die Frau. »Ich schwöre Ihnen, dass Sie nie wieder tun müssen, was ich will, wenn Sie mir nur in dieser letzten Sache helfen. Bitte!« Ihre Stimme wurde mit einem Mal von Tränen ertränkt. »Ich hab einen Sohn, der mich braucht und auf mich wartet. Er

Jonathan stoppte und schluckte gegen den Kloß in seiner Kehle an. Jetzt nur kein Selbstmitleid!

Eilig schrieb er weiter. Er war kurz davor, ihn zu haben.

»Ich sag Ihnen was«, unterbrach der Detektiv sie harsch.

Jonathan hielt den Atem an. Seine Finger hüpften aufgeregt über die Tasten, als könnten sie’s selbst kaum erwarten.

»Ich will, dass Sie mich ein für alle Mal in Ruhe lassen. Und zwar sofort. Ich hab andere Pläne. Schon lange. Kapieren Sie das endlich!«

Mit diesen Worten knallte Morlot den Hörer auf die Gabel und

Jonathan zog seine Hände von der Tastatur zurück. Was war hier los? Entsetzt stieß er sich von der Tischkante ab und betrachtete den Bildschirm. War er vollkommen irre? Was schrieb er da?

»Was soll das, du Idiot?!«, schimpfte er, als säße der Detektiv vor ihm. »Ich wollte was ganz anderes schreiben!«

War der Computer jetzt etwa auch irgendwie magisch, oder was?

Es ist, als hätte ich die Kontrolle verloren, klangen ihm die Worte seiner Mutter in den Ohren.

»Das kann nicht sein!«, stieß Jonathan hervor und haute erneut auf die Entfernen-Taste. »Es reicht, ja?! Verhalte dich endlich wie ein anständiger Ermittler, verdammt!«

Als wolle er damit auch sich selbst disziplinieren, zog er sich an den Tisch zurück und schloss für einen Moment die Augen. Er musste es schaffen, dass Morlot endlich wieder der war, der er sein sollte. Ein aufrichtiger, arbeitswilliger Detektiv. Am besten in seinem Büro. Mit einem klaren Auftrag.

Kapitel 5

Gerade hatte sich Detektiv Morlot eine Brandon angezündet und ihren Rauch ausgestoßen, als es an der Tür pochte. Ein Schatten war durch die Milchglasscheibe hindurch zu sehen.

»Ja?«, rief er und drückte im Aschenbecher die Zigarette aus.

Die Tür ging auf und ein Mann von kleiner schmaler Statur betrat den Raum. Er trug einen Regenmantel und hatte einen karierten Schirm bei sich. Es tropfte daraus.

»Herr Morlot?«, fragte er höflich und blieb in der halb geöffneten Tür stehen.

»Ganz recht.« Der Detektiv stand hinter seinem Schreibtisch auf und trat ihm entgegen.

Sein Besucher schloss darauf erleichtert die Tür und schüttelte ihm die Hand.

»Gut, dass ich Sie hier antreffe.«

»Was verschafft mir die Ehre?«, fragte Morlot und wies ihm den Sessel zu.

Der Mann im Regenmantel setzte sich auf den vorderen Rand und hielt die Hände mit aufrechtem Rücken auf seinen Schirm gestützt.

»Ich komme in einer höchst vertraulichen Angelegenheit. Man hat mir Ihren Namen genannt. Die Polizei ist leider unfähig.«

»So?!« Morlot lehnte sich in seinem Stuhl zurück und musterte seinen Gast.

»Es geht um viel Geld«, setzte sein Gegenüber mit ernster Miene fort, »sowie um höchstwichtige Informationen, um nicht zu sagen: einen Skandal.«

»Was Sie nicht sagen?« Morlot hob interessiert die Augenbrauen.

Sein Besucher zog einen braunen Umschlag aus seiner Manteltasche. »Es ist alles hier drin.«

»Sie meinen das Geld und die Informationen?«, fragte der Detektiv staunend.

»Nein, nur die Informationen. Das Geld …«

Der Mann brach ab. Beklommen blickte er sich um und setzte dann im Flüsterton fort: »Ich muss erst wissen, ob ich mich voll und ganz auf Sie verlassen kann!?«

»Inwiefern?«, fragte Morlot.

»Ich brauche jemanden, der ein paar wichtige Dinge ans Licht bringt. Dinge, von denen ziemlich viele Leute nicht wollen, dass sie an die Öffentlichkeit gelangen.«

Er betrachtete den Detektiv forschend, als suche er in dessen Gesicht nach einer Versicherung, dass er der richtige Mann für ihn war.

»Ich kann Ihnen viel Geld zahlen, Herr Morlot. Sehr viel!«, erklärte er. »Ich weiß, dass Sie aussteigen wollen. Es könnte Ihnen helfen, endlich Ihre Pläne umzusetzen.«

Der Privatdetektiv nickte nachdenklich und starrte auf den Umschlag, der immer noch in der Hand seines Besuchers lag. Ganz so, als wolle er gleich danach greifen.

Jonathan hielt den Atem an und biss sich auf die Unterlippe. Mit hochgezogenen Schultern tippte er aufgeregt weiter.

»Danke, es ist wirklich schön, dass sich endlich mal jemand um meine Interessen kümmert!« Auf den Lippen des Detektivs machte sich ein Lächeln breit. »Das hat bisher noch keiner getan.«

Sein Gegenüber nickte erleichtert.

»Dann sind wir uns also einig?«

Morlot ließ sich in seinen Stuhl zurückfallen und seufzte vernehmlich. Für einen Augenblick schloss er die Augen, als wolle er diesen lang ersehnten Moment erst mal richtig genießen. Doch dann schüttelte er den Kopf.

»Es tut mir leid, aber ich löse keine Fälle mehr. Ich

»Uaaaaahhhhh! Das kann doch nicht wahr sein!«, schrie Jonathan und schlug auf die Tischplatte. »Das ist nicht möglich!«

Fassungslos betrachtete er das Geschriebene. Es war zum Verzweifeln. Zum Verrücktwerden!

Jetzt verstand er, was seine Mutter meinte. Und gleichzeitig wusste er nur zu genau, dass das, was hier geschah, mit der Realität in keiner Weise vereinbar war. Mit genau jenem Anker, den Jonathan auf keinen Fall aufgeben durfte. Die Realität war der letzte Halt, den er noch hatte. Neben der Mathematik.

Selbst seine Mutter hielt sich daran.

All die Zeitungsausschnitte an ihrer Pinnwand zeugten doch nur davon, dass sie so nah wie möglich an den tatsächlichen Ereignissen bleiben wollte.

Jonathan fuhr von seinem Stuhl hoch. Mit einem Mal wurde ihm klar, dass er in seiner bisherigen Berechnung etwas vergessen hatte: die Realität. Die Realität = r wurde multipliziert mit der Fantasie zu einer Geschichte, die dann wieder zu etwas Wirklichem wurde. Ja, so war das nämlich.

r (Realität) · x^10 = g (Geschichte) = w (wirklich gewordene Fantasie)

Jonathan fuhr zur Pinnwand herum.

Aber was war diese Realität überhaupt? Wie sah sie aus? Musste er nicht genau das erst mal wissen, um in seiner Rechnung weiterzukommen?

Es war Martin Wendland gewesen, der seine Mutter auf die Idee zu einem weiteren Morlot-Krimi gebracht hatte. Martin, der Erbsenzähler und Leisetreter, wie seine Mutter ihn immer nannte und damit jeder Möglichkeit auf mehr den Garaus gemacht hatte. Martin wusste über die Realität Bescheid. Er war neben Jonathan und seiner Mutter der einzige reale Mensch in dieser Rechnung. Ihn musste er befragen.

11. KAPITEL

Als Jonathan aus der Straßenbahn stieg, flog ihm eine schwüle Brise entgegen. Obwohl der Tag gerade erst begonnen hatte, zeigten die Thermometer schon weit über zwanzig Grad an.

Das Ladenlokal links neben der Bank wurde nach wie vor mit einem Zaun abgeschirmt. Ein rot-weißes Gefahrenband der Polizei klebte daran: »Tatort! Betreten verboten!«

Jonathan ging näher und blickte sich um. Als er keinen Polizisten weit und breit entdeckte, lehnte er sich vor und linste durch den kleinen Spalt zwischen den Brettern. Das Ladenlokal stand leer. Auf dem Boden erahnte man einen frisch gegossenen Fleck. Ansonsten war nichts mehr von dem gegrabenen Tunnel zu sehen, der auf den Bildern in den Zeitungen abgelichtet gewesen war.

Jonathan stieß sich vom Zaun ab und trat zurück. Vor der Bank erschien soeben ein Wachmann, der ihn misstrauisch beäugte. Kurz nickte er dem Sicherheitsmann zu und zischte dann eilig an ihm vorbei in die Bank.

Jonathan kannte die Filiale, denn er und seine Mutter kamen ab und an gemeinsam her, wenn sie Geld abheben mussten oder Wanda mit Martin etwas Finanzielles besprechen wollte. Da der »Erbsenzähler« ein alter Schulkamerad war, vertraute sie ihm blind.

Nach dem stets korrekt gekleideten Banker Ausschau haltend, ließ Jonathan seinen Blick durch den Vorraum gleiten.

»Hi, kann ich dir irgendwie helfen?«, fragte plötzlich eine Stimme hinter ihm.

Jonathan fuhr herum. Es war eine hochgewachsene blonde Frau im engen Kostüm, die ihn angesprochen hatte. Sie war auffallend hübsch und passte so gar nicht hierhin – fand er zumindest. Was Jonathan allerdings sofort an ihr störte, war, dass sie sich zu ihm runterbeugte, als sei er nicht älter als ein dreijähriges Kind.

»Äh …« Er blickte sich noch ein Mal um. »Ich suche Martin Wendland.«

Die Blondine hob ihre rechte Augenbraue.

»Hast du einen Termin mit ihm?«

»Nein, ich wollte ihn nur sprechen.«

Auf ihrem Namensschild, direkt neben dem tiefen Ausschnitt stand Denise Kupfer.

»Tut mir leid, aber der hat sich heute freigenommen. – Kann ich dir vielleicht weiterhelfen, junger Mann?«, fragte sie in kindgerechtem Ton.

Jonathan richtete sich auf und streckte das Kinn vor – nur, falls sie immer noch nicht bemerkt hatte, dass er fast dreizehn war. Doch bevor er etwas sagen konnte, setzte sie bereits mit einem albernen Verschwörer-Ton fort: »Oder handelt’s sich um ein Bankgeheimnis, das du nur mit ihm besprechen kannst?«

Jonathans erster Impuls war, ihr darauf ein deutliches »allerdings« zurückzugeben. Doch im nächsten Moment überlegte er es sich anders. Wenn er schon mal hier war, wollte er die Situation auch nutzen.

»Ähm …«, gab er betont kindlich zurück und steckte sich den Finger in den Mund. »Also … Äh … Ich …«

»Ja?«

Er log nur selten, aber wenn er es tat, klappte es – trotz niedrigem Fantasiequotienten – immer erstaunlich gut.

»Ja, also ich mach grad ’n Schülerpraktikum beim Stadtspiegel und soll ’n Artikel über den Banküberfall im Januar schreiben.«

Denise Kupfer hob nun vor lauter Überraschung gleich beide Brauen hoch und richtete sich zu ihrer vollen Größe auf.

»So?!«

»Ja.« Jonathan bemühte sich, ihrem prüfenden Blick standzuhalten. Denn wenn sie ihn jetzt nach seinem Ausweis fragte, war die Sache erledigt.

»Und da schicken die einfach so einen kleinen … Pimpf wie dich hierhin, ja?«

Ihre Stimmlage hatte sich schlagartig gewandelt.

»Ja«, entgegnete Jonathan und wurde gleich noch einen halben Kopf größer. »Ich hab neulich schon mal was für die geschrieben und das ist ziemlich gut angekommen.«

Hierfür musste er noch nicht mal lügen – zumindest nur ein bisschen. Im Februar war nämlich ein Artikel über den Städtischen Mathematik-Wettbewerb erschienen und sie hatten Jonathan als einen der Gewinner dazu interviewt.

»Wie war dein Name noch?«

»Jonathan Holms«, entgegnete er – und ärgerte sich gleich über seine Ehrlichkeit. Wahrscheinlich wäre es besser gewesen, einen falschen Namen anzugeben.

»Du meinst Holmes, wie der Detektiv?«, fragte die Bankerin belustigt.

»Nein. Ohne e, nur s!«, erklärte er genervt. Er kannte den Witz zur Genüge.

Die Frau von der Bank notierte es sich.

»Und du kennst Martin?«, fragte sie.

Er wog den Kopf und zuckte dabei mit den Schultern. »Ja. – Er betreut hier meine Mutter.«

»Na dann, komm doch einfach mal mit. Aber nur kurz. Ich hab nämlich nicht ewig Zeit«, antwortete die hübsche Frau in dem schicken Kostüm und winkte ihn mit sich.

Mit den Hüften ausladend hin und her schwingend, lief sie voraus und ließ ihn am Ende des Ganges in ein Zimmer eintreten. An der Tür hing ein Schild mit ihrem Namen und dem Zusatz »Assistenz Geschäftsführung«.

Auwei, dachte Jonathan, hätte er das geahnt!

Im Gegensatz zum Eingangsbereich der Bank war das Büro von Denise Kupfer erstaunlich wohnlich eingerichtet, und sie wies ihm den Sessel vor ihrem Schreibtisch zu.

»Schieß los, was genau willst du wissen?«

Die Idee, in die Zeitung zu kommen, schien ihr doch auch ein wenig zu gefallen, denn sie zog sich die Kostümjacke wie zu einem Fototermin zurecht und schlug die Beine elegant übereinander.

Erst jetzt begriff Jonathan, dass er weder über Notizen verfügte noch einen Zettel oder Stift dabeihatte. Eilig zog er sein Smartphone aus der Tasche und suchte sich die »Sprachaufnahme«-App heraus.

Als er sah, dass sein Gegenüber stutzte, winkte er ab.

»Ist nur für mich. Keine Sorge.«

Denise Kupfer nickte zögerlich und lehnte sich schließlich wieder in ihrem Stuhl zurück.

»Gibt es schon irgendwelche Erkenntnisse, wer die Bankräuber waren?«, fragte Jonathan.

»Nein«, entgegnete sie sichtlich erstaunt über seine Direktheit. »Die Polizei hat den Fall mehr oder weniger zu den Akten gelegt. Leider.«

»In den Zeitungen war mal von zwei und mal von drei Tätern die Rede, wissen Sie …«

»Wir gehen von dreien aus.«

»Haben Sie Videoaufnahmen?«

»Nein. Die Kameras wurden per Funk blockiert. Aber Zeugen berichten, dass sie einen Mann mit einem Rucksack aus dem Ladenlokal haben rennen sehen. Kurz darauf folgten zwei weitere Männer, deren Beschreibungen auf polizeilich bekannte Räuber passen. Sicher ist man sich jedoch nicht.«

Jonathan stutzte. »Er hatte einen Rucksack? Hieß es nicht, es ginge um drei Millionen?«

Sein Gegenüber lächelte darauf mit einer gewissen Überheblichkeit.

»Eine Fünfhunderternote hat die Größe von 160 mal 82 und die Höhe von 0,1 Millimeter. Was bedeutet das bei einer Grammzahl von 1,12 für drei Millionen – na, kleiner Mann?«

Jonathan brauchte ganze vier Sekunden. Er hätte es auch in zwei geschafft, wenn die ersten beiden nicht fürs Ärgern draufgegangen wären.

»6,72 Kilo bei einem Volumen von ca. acht Litern.«

Die Bankerin zog überrascht die Augenbrauen hoch.

»Nicht schlecht.« Sie lehnte sich vor, um ihm ihre Karte zu geben. »Wenn du noch mal ’n Praktikumsplatz suchst, sag Bescheid.«

Jonathan nickte versöhnt. Dann setzte er fort.

»In den Zeitungen war neben dem Geld noch von wichtigen Bankdokumenten die Rede. Können Sie mir dazu auch noch was sagen?«

Denise Kupfer stutzte.

»Nein, davon war eigentlich in keinem der Berichte die Rede. – Woher weißt du das?«

Sie musterte ihn forschend.

Jonathan presste die Lippen zusammen. Jetzt war er schon so weit, dass er ebenfalls die Fantasie mit der Realität verwechselte!

»Vergessen Sie’s«, murmelte er. »War ’n Fehler von mir.«

Doch sein Gegenüber insistierte: »Nein, es würde mich wirklich interessieren, woher du das hast?!«

Sie betrachtete ihn dabei eindringlich, und Jonathan wurde augenblicklich mulmig zumute. Stimmte es am Ende etwa?

»Wahrscheinlich hab ich’s aus ’nem Krimibuch oder so«, versuchte er weiter ihre Bedenken zu zerstreuen. »Da ist das doch auch immer so.«

»So?«, bemerkte Denise Kupfer spitz. Dann machte sie sich eine Notiz. »Für mich klingt das aber anders.«

»Wie auch immer …« Jonathan griff bedrängt nach seinem Smartphone und versuchte, ihr Misstrauen weiter zu zerstreuen. »Haben Sie schon mal darüber nachgedacht, einen Detektiv einzuschalten? Ich meine, wenn die Polizei nicht weiterkommt?«

»Einen Detektiv?« Sie lachte auf. Es klang wie ein buntes Orgelkonzert. »Du liest offensichtlich wirklich zu viele Krimis. – Nein, das haben wir in der Tat noch nicht.«

Jonathan nutzte den Moment, um aufzustehen und ihr die Hand zu reichen. »Tut mir leid, aber ich muss jetzt. Meine Mutter macht sich sonst Sorgen.«

»Deine Mutter? Ich dachte, du machst Praktikum«, bemerkte die Bankerin überrascht.

»Ja, klar, aber ich arbeite ja … frei«, murmelte er fahrig.

»Hm.« Die Frau betrachtete ihn forschend.

Schließlich schien es sie aber zu überzeugen, denn mit einem Mal lächelte sie wieder, als sei er doch nur ein kleines Kind.

»Das mit dem Detektiv ist gar keine schlechte Idee, Kleiner. Da werd ich gleich mal meinen Chef drauf ansprechen.«

»Tun Sie das.« Mit einem verhaltenen Wink wandte er sich zum Gehen. Bloß weg von hier, dachte er dabei. Bevor sie es sich noch anders überlegte.

Als er kurz darauf die Straße betrat, bemerkte er erst, wie aufgeregt er war. Hastig wechselte er auf die andere Seite, um so schnell wie möglich aus dem Blickfeld der Bank zu kommen. Unter der Markise eines Ladens schräg gegenüber blieb er stehen und wischte sich die Stirn. Sie war klatschnass.

Keine Frage, er war für solche nervenaufreibenden Dinge einfach nicht gemacht! Es waren zu viele Variablen im Spiel, die sich nicht vorausberechnen ließen.

Er konnte nur hoffen, dass sein Besuch keine weiteren Folgen für Martin oder seine Mutter hatte. Denn selbst wenn Jonathan von Denise Kupfer nicht viel Neues erfahren hatte, so hatte sie ihn doch in der Tatsache bestätigt, dass an der Sache mit den Dokumenten offensichtlich etwas dran war. Und sich möglicherweise sogar eine gefährliche Wahrheit dahinter verbarg. Etwas, das keiner wissen sollte. Was konnte das sein?

Jonathan hatte keinen Schimmer. Alles, was er jetzt zu ahnen begann, war, dass seine Mutter genau von der gleichen Frage in ihrer Neugierde angestachelt wurde. Vielleicht hatte Martin ihr noch mehr dazu erzählt.

Mit diesen Überlegungen im Kopf stieg er in die Straßenbahn. Gerade hatte er auf einem der Sitze Platz genommen, da piepte sein Smartphone. Bianka.

»Deine Mutter wieder da? Können telefonieren. Hab grad Netz. Hoffe, alles o. k. B.« stand auf seinem Display.

Jonathan zögerte. Er wollte nicht hier aus der Straßenbahn anrufen. Nicht nur, weil er es total bescheuert fand, wenn Leute in der Bahn telefonierten, sondern auch, weil es alles viel zu krude klang, was er Bianka hätte erzählen müssen. Wie er sie kannte, hätte sie ihm sofort einen Krankenwagen nach Hause geschickt, weil er – rein wissenschaftlich gesehen – alle Anzeichen für eine Schizophrenie aufwies. Nein, das konnte er gerade gar nicht gebrauchen.

»Alles o. k. Melde mich später. J.« schrieb er deshalb zurück.

12. KAPITEL

Gerade beugte sich Jonathan am Küchentisch über seine Berechnungen, da klingelte es erneut an der Tür. Diesmal kam es von der Straße, sodass es nicht Swen sein konnte.

Hoffnungsvoll sprang er vom Stuhl und sauste den Flur hinunter.

»Mama?«, rief er in den Hörer der Gegensprechanlage.

Auf der anderen Seite war das Geräusch von vorbeifahrenden Autos zu hören. Dann das Räuspern eines Mannes.

»Martin Wendland hier. Machst du auf?«

Jonathans Magen zog sich augenblicklich vor Schreck zusammen. Hatte diese Denise Kupfer ihn etwa angerufen? War er sauer?

Es klang leider sehr danach.

Ahnungsvoll drückte er den »Öffnen«-Knopf und hörte den Summer im Hörer. Die Tür wurde aufgestoßen und die Leitung damit beendet. Jonathan legte auf.

Was, wenn Martin seinetwegen Ärger bekommen hatte?

Kaum, dass er den Gedanken zu Ende gedacht hatte, klopfte es bereits neben ihm an die Tür.

»Hey!«, rief es ungeduldig.

Jonathan öffnete und bemühte sich um eine betont erstaunte Reaktion: »Martin, das ist ja ’ne Überraschung!«

»Ist deine Mutter da? Kann ich reinkommen?«

Im Gegensatz zu sonst trug der Banker eine karierte kurze Stoffhose und ein hellgelbes Hemd mit kurzen Ärmeln. Es war bis zum obersten Kragenknopf geschlossen. Unter seinem Arm klemmte eine Zeitung.

Jonathan hatte den Klassenkameraden seiner Mutter bisher immer nur im Anzug und mit Schlips und Aktentasche gesehen.

»Ist Wanda in ihrem Arbeitszimmer?«, fragte Martin und schloss die Tür hinter sich. Er wirkte nervös.

»Nein, sie ist grad nicht da«, antwortete Jonathan und betrachtete ihn forschend. »Warum?«

»Du warst heute in der Bank und hast nach mir gefragt?« Es klang verärgert.

»Ich … Ähm, ich wollte nur … Es …«, stotterte Jonathan und wich beklommen zurück.

»Hat Wanda dich etwa geschickt? Was ist los mit ihr? Ich hab ihr auf die Mailbox gesprochen. Warum antwortet sie nicht?«

»Ich weiß auch nicht«, stammelte Jonathan ehrlich und warf die Hände hoch. »Sie ist … verschwunden.«

»Was soll das heißen verschwunden?«

»Weg. Ich weiß nicht, wo sie steckt.«

Martin schien nur zur Hälfte zu kapieren, was Jonathan damit meinte. Fahrig drehte er sich auf dem Absatz um. »Hast du hier irgendwo ’n Zettel, dass ich was aufschreiben kann?«

»Ja.« Jonathan reichte ihm den kleinen Zettelkasten von der Kommode. Es hing ein Stift daran.

»Du musst ihr sagen, dass sie mich sofort anrufen soll. Es ist wichtig, ja?! Sie soll mit niemand anderem reden. O. k.?«, sagte Martin, während er eine Nachricht auf den Zettel schrieb.

»Ja. – Was ist denn passiert?«

Jonathan wurde das Gefühl nicht los, dass es noch etwas anderes gab, das Martin aufregte – nicht nur sein Bank-Besuch.

Doch der beantwortete seine Frage nicht. Stattdessen hielt er ihm nur den gefalteten Zettel zusammen mit der Zeitung hin.

»Hier, gib ihr das. Sofort. Versprochen?«

»Ja.«

Ehe Jonathan eine weitere Frage stellen konnte, drehte Martin sich von ihm weg und verließ die Wohnung. Es wirkte fast, als sei er auf der Flucht.

»Was ist denn los?«, fragte Jonathan noch mal.

Aber der Banker eilte einfach die Treppe runter und winkte ihm nur zu.

»Ich bin hier nie gewesen, verstanden? – Und vergiss nicht, ihr die Zeitung zu geben. Es ist wichtig!«

Keine drei Sekunden später war er verschwunden. So leise wie seine Kreppsandalen. »Leisetreter« kam Jonathan wieder die Beschreibung seiner Mutter in den Sinn.

Mit der Zeitung in der Hand kehrte er in die Küche zurück.

Ob es ihm Wanda wohl verübeln würde, wenn er die Nachricht las?, überlegte er.

Als er am Küchentisch ankam, hatte er sich die Frage beantwortet und das Papier entfaltet.

Wanda, bitte melde dich!

stand in winziger, gerader Schrift darauf.

Mein Kollege, von dem ich dir neulich erzählt habe - Andreas Rosen -, er ist gestern Nacht tot in seiner Wohnung aufgefunden worden (siehe Zeitung). Ich hab dir gesagt, du sollst alles vergessen, was ich dir damals erzählt habe. Ich hoffe, du hältst dich daran! Ich mein’s ernst. Wenn die Bombe explodiert, wäre das eine Katastrophe. Auch für mich.

Melde dich! Martin

Jonathan überflog die Nachricht ein weiteres Mal, bevor er nach der Zeitung griff. Es war der Stadtspiegel. Die Stadtteilnachrichten lagen zuoberst. Der Artikel des Tages war mit »Ehemaliger Bankangestellter tot in seiner Wohnung aufgefunden« überschrieben.

Jonathan las laut: »Alles deutet auf einen Herzinfarkt hin. Dennoch hat die Polizei zur Sicherheit eine Obduktion angeordnet, denn der Mann hatte sich erst kurz zuvor auf einer Polizeistation gemeldet. Andreas Rosen fühlte sich verfolgt und behauptete, wichtige Informationen zu dem Tunnel-Banküberfall zu haben. Er hatte in der Filiale über dreißig Jahre gearbeitet. Zum Zeitpunkt des Überfalls war er jedoch seit ein paar Monaten frühpensioniert. Ein Kollege, der namentlich nicht genannt werden will, deutete an, Rosen leide schon seit Längerem unter psychischen Problemen. Die Bank hat sich zu dem Vorfall bisher nicht geäußert.«

Als Jonathan das kleine Passfoto des Toten neben dem Artikel sah, stockte ihm der Atem. Er kannte ihn. Sie waren sich erst gestern Abend in der dunklen Gasse begegnet. Er sah exakt so aus wie der Mann mit dem Regenmantel. Jonathan war sich todsicher.

Fassungslos ließ er die Zeitung sinken.

»Das glaub ich jetzt nicht!«, stöhnte er. »Das … kann doch … echt nicht … Das …«

Die Gedanken wirbelten mit einem Mal nur so in seinem Kopf herum. Mit der Zeitung in der Hand rannte er zu der Pinnwand im Arbeitszimmer. A. R. stand da.

A. R. = Andreas Rosen.

Ich hab dir gesagt, du sollst alles vergessen, was ich dir damals erzählt habe. Ich hoffe, du hältst dich daran! Ich mein’s ernst. Wenn die Bombe explodiert, wäre das eine Katastrophe, stand auf Martins Zettel.

Der braune Umschlag!, schoss es Jonathan durch den Kopf, und er dachte sofort an Denise Kupfer und ihre Reaktion darauf.

Entsetzt ließ er noch ein Mal den Blick über die Wand mit den Notizen gleiten. Ganz offensichtlich hatte sich seine Mutter an Martins Bitte nicht gehalten. Im Gegenteil. Morlots 11. Fall war die Geschichte, die aus der Realität genommen und mit viel Fantasie zu einer zweiten Wirklichkeit geworden war.

Auf der Pinnwand zeigten dabei alle Pfeile auf Morlot. Egal, wohin Jonathan schaute, Morlot stand im Zentrum von allem. Der verhasste Detektiv, der seinen Fall nicht lösen wollte. Er, an dem alles hing. Nicht zuletzt auch Wandas und Jonathans Leben. Jetzt mehr denn je.

Je länger Jonathan das Fantasiekonstrukt auf der Pinnwand betrachtete, umso klarer wurde ihm, dass er so viele neue Rechenansätze starten konnte, wie er wollte; am Ende gab es doch nur die eine Lösung: Wenn er seine Mutter unbeschadet zurückbekommen wollte, dann nur mithilfe des Detektivs – jenem unsichtbaren Wesen, das er so gerne aus seinem Leben verbannt hätte.

13. KAPITEL

Noch nie hatte Jonathan einen derartigen Widerwillen verspürt. Seine Beine fühlten sich fast wie gelähmt an. Jeder Schritt zurück in jene Straße, aus der er noch in der Nacht zuvor nicht schnell genug weglaufen konnte, kostete ihn Unmengen an Kraft.

Langsam näherte er sich dem vergammelten Haus und fand wie beim letzten Mal eine graue, kühle Welt um sich vor. Warum nur, fragte er sich, hatte seine Mutter diese merkwürdige Retrowelt für ihre Geschichten ausgewählt? Warum nicht ihre eigene Zeit mit viel Licht, bunten Farben und Sonnenschein?

Erneut drückte er den Knopf neben der Tür, und diese öffnete sich mit einem Summen.

Jonathan war zuvor in dem alten Fabrikgebäude gewesen und hatte diesmal tatsächlich Morlots Detektei vorgefunden – weil er sie sehen wollte. An der gleichen Stelle, an der in der Realität der Versicherungsvertreter Erwin Klousinski sein Büro hatte. Die Tür war aufgebrochen gewesen und das Blatt Papier mit den vier Buchstaben hatte am Boden gelegen. Von dem Detektiv fehlte jede Spur.

Für Jonathan war das Sehen der Parallelwelt ein Energieaufwand sondergleichen. Nicht nur musste er seine mangelnde Vorstellungskraft zu Höchstleistungen treiben, er musste gleichzeitig auch gegen alle inneren Abwehrmechanismen ankämpfen. Schließlich gab es an dieser Welt nichts, was er irgendwie erstrebenswert, geschweige denn anziehend fand. Sie war einfach nur fremd, düster und Angst einflößend – und damit höchst verunsichernd.

Auf dem Weg in die Gerrystraße hatte sich Jonathan an die hundert Mal gefragt, was er tun würde, wenn er den Detektiv in seiner Wohnung nicht antraf.

Er wusste es nicht. Auch dann nicht, als er vor der linken Eingangstür im zweiten Stock zum Stehen kam. Sie war verschlossen, aber die Spuren des nächtlichen Einbruchs waren immer noch zu sehen.

Jonathan lehnte sich vor und horchte. Drinnen war alles still. Ganz so, als sei niemand zu Hause.

Er klopfte. Zunächst zaghaft, dann lauter. Keine Antwort.

Plötzlich schien ihm, als vernehme er aus der Wohnung ein Geräusch. Etwas, das wie eine Flasche klang, die umfiel und über den Boden rollte. Er pochte erneut.

»Hallo? Ist da jemand?«, rief er.

Sein Ohr fest an das Holz gedrückt, hörte er Schritte. Es war tatsächlich jemand da.

Weil die Tür aber immer noch nicht geöffnet wurde, trommelte Jonathan nun mit beiden Fäusten dagegen und rief, so laut er konnte:

»Machen Sie auf, sonst ruf ich die Polizei!«

Sein Aufruhr zeigte Wirkung, denn nur wenige Sekunden später wurde die Wohnungstür aufgerissen.

»Sind Sie geisteskrank oder was? Was …«, herrschte ihn eine tiefe Stimme an. Sie verstummte allerdings abrupt, als der Mann sah, wen er da vor sich hatte. Ein Kind.

Jonathan, der vor Schreck zusammengezuckt war, richtete sich auf und schaute zu ihm hoch. Er war deutlich kleiner als sein Gegenüber.

»Was willst du, Bürschchen?!«, fuhr der ihn an.

Jonathan bekam kein Wort heraus.

Die Gesichtszüge des Mannes waren kantig und von müden Falten durchzogen. In seinem Dreitagebart zeigten sich erste weiße Haare. Und aus den grauen Augen blickte ihm jede Menge Desillusion und Abgebrühtheit entgegen. Aber auch Erschöpfung.

Obwohl Jonathan sein Gesicht bisher nie ohne Hut und in voller Gänze gesehen hatte, wusste er sofort: Es war Morlot.

»Hast du mich nicht gehört?«, fragte der Detektiv ruppig und packte ihn am Kragen. »Ich hab dir ’ne Frage gestellt!«

Jonathan schluckte gegen die Enge um seinen Hals an.

»Ich …«, krächzte er. »Ich … muss mit Ihnen sprechen.«

Erschrocken versuchte er dabei, den festen Griff zu lösen. Doch keine Chance. Morlot war zu stark. »Bitte … Meine Mutter ist verschwunden. Sie …«

Der Detektiv ließ ihn ruckartig fallen und wich zurück.

»Dann geh zur Polizei!«, erklärte er und machte Anstalten, die Tür zu schließen.

»Nein, halt! Da war ich schon!«, rief Jonathan und schob in letzter Sekunde seinen Fuß gegen das Holz. »Sie sind der Einzige, der mir helfen kann.«

Der Detektiv blickte wütend auf Jonathans Schuh.

»Wenn du hier nicht sofort ’ne Fliege machst, Kleiner, dann …«

»Wenn Sie mir nicht helfen, werden Sie nie zur Ruhe kommen«, fiel Jonathan ihm ins Wort. »Da können Sie sich noch so lange verweigern. Auf kurz oder lang kriegen die Sie doch noch.«

Er wies dabei zu den Einbruchsspuren an Tür und Schloss. Der Detektiv folgte seiner Geste und zog die Augen zu Schlitzen. Doch bevor er etwas sagen konnte, redete Jonathan einfach weiter.

»Ich bin Jonathan Holms. Der Sohn von Wanda Holms. Meine Mutter hat Sie erfunden. Sie war auf dem Weg zu Ihnen, weil Sie den Fall nicht lösen wollen. Aber offensichtlich haben die Bauer-Brüder sie vorher erwischt. Sie halten sie bei sich gefangen, bis sie ihr Geld zurückhaben. Dieser Andreas Rosen, oder wie auch immer er in Ihrer Welt heißt, muss auch irgendetwas mit der Sache zu tun haben.«

»Andreas Rosen?!«

Der Detektiv konnte ihm offensichtlich kaum noch folgen, denn sein Gesicht wurde immer verständnisloser. Jonathan beschloss, die Sache deshalb auf den Punkt zu bringen: »Es ist allein Ihre Schuld, was hier passiert ist!«

»Meine?«

Die Hand des Detektivs ließ irritiert von der Tür ab. Ohne lange nachzudenken, nutzte Jonathan den Augenblick und stemmte sich mit voller Wucht dagegen, sprang an Morlot vorbei und in die Wohnung.

»Hey!«, schrie der und versuchte, ihn zu erwischen, doch Jonathan rannte einfach weiter in das angrenzende Zimmer und rief: »Ich gehe erst wieder weg, wenn Sie sie gefunden haben!«

Mit einem Hechtsprung warf er sich in den einzig verfügbaren Sessel und griff nach dessen Armlehnen, um sich daran festzukrallen. Die Knöchel seiner Hände traten dabei weiß unter der Haut hervor.

»Sie kriegen mich hier nicht weg!«, schwor er.

Der Detektiv, der ihm gefolgt war, betrachtete ihn wie einen Bekloppten. Jonathan wich seinem Blick aus und ließ ihn durch das Zimmer gleiten.

Es war ein karger, trister Raum, in dem es außer dem abgewetzten Sessel nur noch ein ebensolches Sofa mit Tisch davor gab sowie eine klapprige Kommode. Kein Bild oder irgendetwas Schmückendes fand sich hier.

Jetzt verstand er, was Frenk und Eddy damit meinten, als sie gesagt hatten: »In so ’nem Loch wohnt doch niemand.«

Auf und unter dem kleinen Sofatisch standen ein paar halb volle Whiskeyflaschen. Etwas weiter war ein überfüllter Aschenbecher auf dem Boden abgestellt, daneben ein Haufen geöffneter Sardinenbüchsen. Fliegen kreisten darum.

»Das ist ja voll ekelig hier«, murmelte Jonathan und verzog das Gesicht.

Morlot schoss einen scharfen Blick in seine Richtung.

»Hat dich keiner hierher eingeladen.«

Mit den Zähnen zog er sich eine Brandon aus seiner Schachtel und zündete mit einem Ratsch das Streichholz am Türrahmen an. Keine Sekunde später stieß er den Zigarettenqualm in Jonathans Richtung aus. Bohrend blickte er ihn dabei an und schwieg.

Jonathan sah, dass er dem Detektiv in Sachen Kommunikation nicht gewachsen war. Insofern beschloss er, sich einfach an den Fakten festzuhalten.

Den Zeitungsartikel über Andreas Rosen aus der Tasche ziehend, fragte er: »Kennen Sie den?«

Morlot blieb angelehnt am Türrahmen stehen und stieß desinteressiert grauen Rauch aus seinen Lungen.

Es roch nach einem brennenden Haufen fauligen Waldlaubs mit Kuhscheiße, fand Jonathan. Hustend wedelte er die Rauchfahne weg und stand – da er sich sicher fühlte – auf, um hinter sich das Fenster zu öffnen.

Es klemmte und brauchte ein wenig Gewalt. Aus dem dunklen Hinterhof flog ihm kühl-feuchte Novemberluft entgegen. Sie war noch kälter geworden als auf seinem Weg hierher.

Kein Wunder, dass dieser Morlot so schräg drauf war, dachte er, als er den engen, traurigen Hof betrachtete. Nichts als beklemmende Düsternis – wohin man auch schaute.

Noch einmal kam in ihm die Frage auf, was sich seine Mutter wohl bei all dem dachte!?

»Wie wär’s, wenn du die Aussicht in deiner eigenen Wohnung genießt?«, hörte er den Detektiv hinter sich.

Mit der Zigarette im Mundwinkel goss er sich ein Glas Whiskey ein.

Jonathan musterte ihn.

»Waren Sie eigentlich immer schon so anti oder erst in letzter Zeit?«, fragte er ihn frei heraus.

Morlot blickte auf und zu ihm rüber. In seinen Augen lag eine Mischung aus Verärgerung und Kränkung. Wobei die Verletztheit überwog – was ihm durchaus etwas Sympathisches gab.

»Was interessiert dich das?«, fragte er abweisend.

Jonathan musste ihm recht geben. Es interessierte ihn tatsächlich nicht. Zumindest bisher.

»Weil meine Mutter ziemlich verzweifelt ist. Weil Sie nicht mehr das tun, was sie will.«

Sein Gegenüber gab darauf einen abfälligen Laut von sich und schüttelte den Kopf.

»Deine Mutter hat keine Ahnung.«

Mehr sagte er nicht.

»Wovon?«

»Davon, wie es ist, in diesem verdammten Loch von Stadt zu leben und tagein, tagaus in den Unterhosen fremder Menschen zu schnüffeln!«

Seine Stimme klang scharf und bitter.

»Ich hab’s satt, hier für andere Leute im Nebel rumzustochern, damit jemand wie deine Mutter sich sicher und sorgenfrei in ihrem hübschen Wohnzimmer räkeln kann und ihre Leser hier und da ein paar kribbelige Schauer verspüren. Es ist mein verdammtes Leben und nicht das ihre, verstanden?!«

Sosehr sich Jonathan auch dagegen wehrte, aber er konnte dem Detektiv nur zustimmen.

»Versteh ich. Ich mag auch keine Krimis.«

In Morlots Gesicht zog für Sekunden ein Hauch von Weichheit ein. Gerade lange genug, dass Jonathan es bemerken konnte. Dann war es schon wieder verschwunden.

»Na prima, warum gehst du dann nicht einfach wieder und lässt mich hier in Ruhe, ja?«

»Weil ich meine Mutter zurückholen muss. Sie ist in Gefahr«, wiederholte Jonathan.

»Na und? Selber schuld. Hätte sie sich vorher überlegen müssen. Keiner hat sie hierhergebeten.«

»Ich weiß«, bestätigte Jonathan kleinlaut und trat vor. »Hören Sie, ich verspreche Ihnen, dass Sie nie wieder irgendeinen Fall lösen müssen, wenn Sie mir nur dieses eine Mal helfen«, bettelte er (nie hätte er eine derart erniedrigende Situation für möglich gehalten). »Ich sorge dafür, dass Sie ein freier Mann sind und tun können, was Sie wollen. Ehrenwort!«

Jonathan hob die Hand zum Schwur. Er konnte es selbst nicht glauben, was er da tat. Nicht vor Morlot.

Als wüsste der Detektiv von seinen eigentlichen Gefühlen ihm gegenüber, blickte auch der ihn höchst kritisch an.

»Kind …«, stieß er durch seine Zähne hervor. »Du hast ja keine Ahnung!«

Und damit ließ er sich auf das Sofa fallen.

»Sagen Sie mir einfach, was Sie wollen«, ließ Jonathan nicht locker. »Ich sorge dafür, dass meine Mutter es genau so schreibt. Geld, eine Frau, was auch immer. Wirklich!« Er setzte sich zu ihm. »Bitte! Sie sind der Einzige, der mir helfen kann.«

Der Detektiv schnaufte verächtlich und lehnte sich zurück. Etwas schien in ihm zu kämpfen. Am Ende hatte er doch Gefühle?

»Es gibt da eine kleine Brennerei auf einem Hügel in meiner Heimatstadt. Die einzige, die noch einen guten Straight Rye nach altem Rezept herstellt. Sie suchen einen Nachfolger«, sagte er.

»Sie meinen Whiskey? Eine Whiskey-Farm?«, fragte Jonathan hoffnungsvoll.

»Whiskey-Farm!« Der Detektiv gab einen abfälligen Ton von sich und winkte genervt ab. Ganz so, als sei die Sache damit für ihn erledigt.

»Na, dann halt Anbaugebiet … Ist doch egal, oder?«, blieb Jonathan dran.

»Nein, ist es nicht!«, entgegnete Morlot scharf. »Das hier …«, er hielt Jonathan das Glas mit der goldbraunen Flüssigkeit vors Gesicht, »ist Straight Rye. Weißt du, was das heißt?«

»Nein.«

Der Detektiv griff nach einer der Flaschen, die neben dem Sofa standen, und tippte auf das Etikett. Es waren zwei Ähren darauf. Genau wie auf dem Behältnis, das auf dem »Inspirations-Schrein« seiner Mutter stand.

»Das ist Roggen. Einen Whiskey aus reinem Roggen findest du heute kaum noch. Das ist was ganz Besonderes. Ein vor dem Aussterben bedrohtes Rezept!«

»Alles klar«, murmelte Jonathan und tat betont beeindruckt.

»Die Leute sind dazu übergegangen, Whiskey nur noch aus Gerste zu brennen. Das macht ihn süßer.« Morlot verzog angewidert das Gesicht. »Man nimmt dem Getränk den ganzen Sinn damit.«

»Wenn Sie meine Mutter zurückholen, sorg ich dafür, dass Sie auf Ihre Whiskey-F … Ich meine, an diesen Ort kommen, den Sie meinen, und nie wieder Detektiv sein müssen. Ehrenwort!«

Jonathan hielt Morlot seine Hand hin. Der betrachtete sie einen Moment. Dann schaute er auf das Glas in seiner Hand und ließ die bernsteinfarbene Flüssigkeit darin kreisen. Erst jetzt fiel Jonathan auf, dass es die einzige Farbe in dem sonst so grauen Ambiente war.

Es wirkte wie ein warmes Licht.

»Und wie stellst du dir das genau vor?«, fragte der Detektiv.

»Wir müssen das Geld finden«, erwiderte Jonathan bestimmt.

14. KAPITEL

Nebelschwaden lagen in der Luft und dämpften das Licht in den Gassen.

Jonathan und Morlot waren die Einzigen auf der Straße. Zumindest die einzig Sichtbaren. Wer und was sich ansonsten in den dunklen Ecken der Stadt herumtrieb, blieb ungewiss.

Der Detektiv klappte den Kragen seines Trenchcoats hoch und zog den Hut tief in sein Gesicht. Jonathan versuchte, Schritt mit ihm zu halten.

Sie waren auf dem Weg zu A. R., der = Alfred Roger war. Morlot hatte die Adresse mit ein paar Telefonaten in Erfahrung gebracht und dabei rausgefunden, dass er wie Andreas Rosen am Vortag einem Herzinfarkt erlegen war.

»Glauben Sie, dass er am Ende doch umgebracht wurde – von Eddy und Frenk?«, fragte Jonathan.

Der Detektiv zuckte mit den Schultern und nahm einen letzten Zug aus seiner Zigarette, bevor er sie in den Rinnstein schnippte.

»Es ist nicht meine Aufgabe zu glauben, sondern herauszufinden.«

Mit diesen Worten öffnete er das kleine Tor zu dem Haus in der Schindelstraße 17, die in der Realität Grundmannstraße hieß.

Das Haus, in dem Alfred Rogers Wohnung lag, befand sich in jenem Teil der Stadt, in dem die Bauten niedriger und trotz ihrer Farblosigkeit ein wenig vertrauenerweckender wirkten. Kleine Zäune trennten die Grundstücke von der Straße ab und ließen dahinter Platz für einen schmalen Garten.

Sie fanden die Eingangstür verschlossen. Statt eines allgemeinen Türöffners besaßen die Bewohner hier separate Klingeln.

Jonathan trat zurück und blickte an der Fassade hinauf.

»Im dritten Stock rechts brennt Licht. Vielleicht können wir da klingeln, dass sie uns auf…«

Weiter kam er nicht, denn der Detektiv hatte in diesem Moment bereits mit einem klack die Tür geöffnet und verschwand soeben dahinter.

»Hey!«, schrie Jonathan und sprang vor, um sich gerade noch mit durchzuquetschen. »Warten Sie doch!«

Morlot dachte gar nicht daran.

Als Jonathan ihn im nächsten Stock einholte, hatte er sich auch hier schon mit seinem Dietrich Eintritt verschafft und ritzte soeben das am Türrahmen angebrachte Polizeisiegel auf.

»Ey!«, protestierte Jonathan geschockt und blickte sich um. »Was, wenn das jemand merkt und die Polizei ruft?«

Ohne eine Antwort zu geben, betrat sein Begleiter die Wohnung, und Jonathan blieb gar nichts anderes übrig, als ihm zu folgen.

Es war der Geruch von Putzmittel und Möbelpolitur, der ihnen entgegenschlug. Ganz im Gegensatz zu Morlots Zuhause war das von Alfred Roger höchst akkurat und opulent ausgestattet. An den Wänden hingen dicht gedrängt kleine Bilder und überall standen kitschige Figürchen und Schälchen rum.

Neben der Küche gab es noch drei weitere Räume. Alle vollgestopft mit dunklen Möbeln und Teppichen.

Ohne ein Wort von sich zu geben, steuerte Morlot als Erstes auf den Barschrank zu. Mit in Falten geworfener Stirn inspizierte er die dort vorhandenen Alkoholika.

Jonathan schüttelte nur den Kopf und wandte sich ab, um in das Zimmer nebenan zu gehen.

»Likör …«, hörte er den Detektiv hinter sich schnaufen. »So einer hat nie und nimmer ’ne Bank ausgeraubt oder sonst irgendwas Kriminelles angestellt – Likör?!«

»Er hat einen Vogel«, gab Jonathan zurück und trat an den Käfig, der in dem angrenzenden Bücherzimmer auf einem Tischchen stand. Es saß ein Kanarienvogel darin. Verschreckt klammerte er sich an seiner Stange fest. Jonathan tippte gegen die Stäbe.

»Na du?! Bist du ganz alleine hier zurückgelassen worden?«

Der Vogel legte den Kopf ein wenig zur Seite und wirkte, als sei ihm die Traurigkeit seiner Lage tatsächlich bewusst. Er gab keinen Piep von sich.

»Spar dir deine Emotionen für wann anders auf«, bemerkte der Detektiv barsch, »und konzentrier dich auf die Fakten.«

Jonathan richtete sich auf und warf Morlot einen wütenden Blick zu. Mit einem Mal wusste er wieder, warum er den Detektiv so hasste. Es war diese raue, selbstbezogene Art, mit der er offensichtlich auch seine Mutter dazu bekam, ihm alles andere unterzuordnen. Selbst Jonathan.

»Hat Ihnen das gerade der Likörschrank gesagt, oder wer?«, gab er ebenso harsch zurück.

Der Detektiv verzog darauf keine Miene und drehte sich nur wortlos um.

»Kein Bankräuber, dein Herrchen, was?«, raunte Jonathan dem Kanarienvogel zu und tippte sich dabei an die Schläfe. »Nur, weil er Likör statt Whiskey trinkt. Na klar.«

Der Vogel betrachtete ihn verschüchtert.

»Na dann …«, murmelte Jonathan und blickte sich um.

Wie er es von dem »Polizisten-Freund« seiner Mutter gelernt hatte, begann er mit der Suche. Stück für Stück arbeitete er sich, mit einem Taschentuch einzelne Gegenstände hochhebend, vor. Als er gerade mit dem Bücherregal fertig war, erschien Morlot schon wieder in der Tür.

»Hier ist nichts. Los, wir gehen«, verkündete er.

»Wie wollen Sie das so schnell wissen? Ich bin gerade mal mit den Büchern durch, da können Sie doch noch nicht die ganze Wohnung …«

»Man muss fähig sein, die Details in ihrem Zusammenhang zu lesen. Und die sagen: Hier ist nichts«, bekam Jonathan zur Antwort.

Der Detektiv wies auf das Buch in seiner Hand.

»Nur Kinder verstecken ihre Geheimnisse in Büchern.«

»Na toll!«, entgegnete Jonathan. »Wenn Sie sowieso alles wissen, dann sagen Sie doch einfach, wo der Umschlag ist, nach dem wir suchen. Oder das Geld. Oder was auch immer.« Aufgebracht folgte er Morlot ins Wohnzimmer.

Der ließ sich durch Jonathans Wut jedoch nicht beeindrucken.

»Vertrau mir einfach«, erklärte er stattdessen und steckte sich eine Brandon zwischen die Zähne.

»Ha, nichts leichter als das! Rauchen wir doch einfach erst mal eine und hinterlassen hier ordentlich Spuren. Wie wär’s vielleicht noch mit ’nem Glas Likör dazu?«

Genervt stiefelte Jonathan an Morlot vorbei in Richtung Küche. »Ich schau gleich mal, ob’s nicht auch Sardinen gibt.«

Er kam nicht weit, denn die Hand des Detektivs ergriff die Kapuze seines Sweatshirts und zog ihn daran zurück.

»Hör auf, hier wie ’ne Frau zu quatschen, ja?!«, knurrte Morlot.

»Ha!« Mehr sagte Jonathan nicht. Es hatte eh keinen Sinn. Stattdessen schlug er mit aller Kraft gegen die Faust, die ihn hielt. »Ich hab mit eigenen Augen gesehen, dass er einen Umschlag bei sich hatte. Wenn er nicht in seiner Kleidung war, dann muss er hier noch irgendwo sein. Es sei denn …«

»Hier ist kein Umschlag«, zischte Morlot, »und auch kein Geld.«

Er warf ihm einen drohenden Blick zu.

»Haben Sie denn schon in seinem Mantel geguckt? Den hatte er an.« Jonathan wies zu dem Regenmantel an der Garderobe.

»Hör mal zu, Freundchen«, erklärte Morlot genervt und zog ihn noch ein Stück weiter zu sich. »Ich hab gesagt, hier ist nichts. Oder muss ich mir von dir etwa mein Handwerk erklären lassen?«

»Nein, aber die Herangehensweise.«

»Es ist meine Sache, wie ich den Fall löse, kapiert?!«

»Warum hab ich dann die ganze Zeit das Gefühl, dass es Ihnen eigentlich total egal ist? Es kratzt Sie weder, dass jemand umgebracht wurde, noch sonst irgendwas!«

Morlot stieß ihn von sich weg.

»Es ist nicht mein Job, mich meinen Gefühlen hinzugeben«, knurrte er. »Ich kläre Fälle auf. Sonst nichts. –Warum gehst du nicht einfach nach Hause und lässt mich hier meine Arbeit machen?«

Jonathan verschränkte die Arme vor der Brust.

»Auf keinen Fall. Ich bleibe hier.«

Der Detektiv musterte ihn eindringlich. Schließlich schüttelte er mit dem Kopf und murmelte: »Du bist genauso stur wie deine Mutter.«

Genervt ging er an ihm vorbei in den Flur.

Jonathan konnte nicht anders, als einen gewissen Stolz über diese Aussage zu empfinden. Gerade wollte er etwas erwidern, als Morlot herumfuhr und ihm die Hand auf den Mund legte.

»Pscht!«, zischte er und zog Jonathan vom Ausgang weg.

Auf der Treppe im Hausflur näherten sich Schritte.

»Los, hier rauf!«

Ehe sich Jonathan versah, zog Morlot hinter einem Vorhang eine Leiter hervor, um sie an die Wand zu lehnen. Unwirsch zwang er Jonathan hinaufzusteigen. Der sah erst jetzt, dass oben in der Flurdecke eine Klappe eingelassen war. Der Detektiv schien sie im Zuge seiner Blitz-Durchsuchung entdeckt zu haben.

»Los!«, drängte er zur Eile.

Die Schritte waren jetzt ganz nah zu hören. Sie wurden von Stimmen begleitet, die allerdings mit einem Mal abbrachen. Ganz so, als horchten sie nach etwas.

Flink kletterte Jonathan die Leiter hinauf und krabbelte auf den Zwischenboden, der in die Decke eingelassen war. Der Detektiv folgte dicht hinter ihm. Kaum hatte der die Leiter nachgezogen, da flog unten bereits die Haustür auf und das Klicken einer Waffe war zu hören. Durch den Spalt der sich schließenden Deckenklappe konnte Jonathan eben noch die Spitze eines Schlangenlederstiefels erkennen. Es waren die Bauer-Brüder.

»Du da, ich hier«, hörte er einen der beiden flüstern.

Jonathan hielt den Atem an – in der festen Erwartung, dass in der nächsten Sekunde eine Ladung Kugeln durch die Decke schoss.

»Hier stimmt was nicht, Eddy. Das riech ich doch, dass hier jemand is’«, hörte er Frenk unten raunen.

Dann wurde es mucksmäuschenstill.

Jonathan biss sich vor lauter Nervosität auf seine Fingerkuppen. Alles, was er hörte, war das Pochen in seinen Ohren. Dazu mischte sich ein trockenes Gefühl in seiner Kehle, das Beklemmungen auslöste.

Erst jetzt bemerkte er, wie staubig und trocken die Luft hier oben war. Und sie roch nach etwas … Etwas, das er kannte. Was war es doch gleich?

Im nächsten Moment fiel es ihm ein. Ja, es roch genau so wie im Winter in Biankas Zimmer. Wenn die aufgrund der Kälte die Fenster nicht öffnen konnte. Es war der Geruch von … Meerschweinchen oder Hobelspänen. Genau das war’s. Wie bei seiner Freundin führte es bei Jonathan auch hier zu einem spontanen Hustenreiz. Panisch schluckte er dagegen an.

»Da drüben ist so ’n beknackter Vogel. Meinst du den vielleicht?«, hörte er Eddy jetzt ganz in der Nähe sagen.

Die Brüder mussten genau unter der Klappe stehen.

»Schwachsinn. Du riechst doch selbst, dass hier jemand irgend ’n olles Kraut geraucht hat. Ich kenn die Marke …«

Jonathan ballte die Faust. Morlot!

Ein Pfeifen drang von unten.

»Frenk, schau dir das an. Ich fass es nicht!«

Jonathan war kurz davor, laut aufzuschreien.

»Das is’ er doch, oder?«

Stille. Keine Sekunde später antwortete Frenk: »Allerdings. Das ist er. Der Rucksack mit dem Scheiß roten Bändel dran. Du hast recht. Genau den hat der Typ in der Bank getragen, als er mit der Kohle durchgebrannt ist.«

»Dann hat uns dieser miese Dreckskerl also voll reingelegt!? Erst liefert der uns die Bankinfos, damit wir den verdammten Tunnel graben, und dann klaut er uns im rechten Moment die Kohle vor der Nase weg?!«

»Ja, Eddy, aber warum ham wir den Rucksack nicht gestern gesehen, he?«

Die beiden schienen sich im Schlafzimmer zu befinden.

»Keine Ahnung. Nach uns waren ja noch die Bullen da. Vielleicht ham die ja …«

»Die hätten ihn doch mitgenommen, Mann, überleg doch mal«, hörte man Frenk.

Jonathan blickte zu Morlot, der in der Dunkelheit nicht zu sehen war.

»Du meinst also, es war noch jemand hier, ja?«, fragte Eddy.

Statt einer Antwort des Bruders hörte man Schritte. Jonathan zuckte zusammen. Sie hielten direkt unter der Klappe. Stille.

»Was hast du da?«, fragte Eddy.

»Guck dir das an. Ich dachte, du hättest den Regenmantel gestern durchsucht?!«

»Muss mir entgangen sein. Zeig mal.« Ein Zischen ertönte. »Dieser miese Drecksschnüffler! Hab ich’s nicht gesagt?«

In der nächsten Sekunde machte es klack. »Wenn ich den …«

»Pack den Scheißlocher weg, Eddy. Wir dürfen jetzt nicht die Nerven verlieren. Du weißt, was für ’n ausgebuffter Kerl das ist.«

»Das is’ mir scheißegal. Ich schnapp mir den Typ und dann mach ich Schweizer Käse aus dem.«

»Denk an die Kohle, Eddy. Das ist alles, was uns interessiert! Los, komm jetzt.«

Etwas fiel krachend zu Boden, dann wurde die Wohnungstür aufgerissen und wieder zugeschlagen.

»Den mach ich zu Asche, das schwör ich dir!«, hörte man Eddy aus der Ferne. Dann verloren sich ihre Schritte die Stufen runter. Zwei Minuten später jaulte von der Straße ein Motor auf, gefolgt von quietschenden Reifen.

Jonathan begann zu husten. Jetzt, wo er endlich frei atmen konnte, bekam er keine Luft mehr.

»Beruhig dich. Sie sind weg.«

Er spürte die Hand des Detektivs auf seiner Schulter, doch schlug er sie wütend weg und riss stattdessen die Klappe auf.

»Lassen Sie mich!«, krächzte Jonathan und stolperte die Leiter runter.

Als er unten im Flur anlangte, lag dort ein Rucksack mit einem roten Bändchen dran. Daneben ein kleines Stück Pappe. Jonathan bückte sich, um es aufzuheben. Es war Morlots Visitenkarte. Jene Karte, die Alfred Roger = Andreas Rosen ihm in der kleinen Gasse hingehalten hatte.

»Die haben ihn umgebracht«, murmelte Jonathan beklommen. »Die haben ihn echt umgebracht.«

15. KAPITEL

Jonathan hob den Zettel, auf dem ENDE stand, vom Boden und zerknüllte ihn. Die Wut über die kaltschnäuzige Schnoddrigkeit des Detektivs flammte jede Sekunde neu in ihm auf.

»Hör zu, Kleiner, du brauchst dir wirklich keine Sorgen zu machen, ich …«, versuchte der ihn zu beruhigen, doch ließ Jonathan ihn gar nicht erst zu Wort kommen.

»Sie haben noch nicht mal den Regenmantel untersucht, dann wäre Ihnen die Karte ja aufgefallen. Ganz zu schweigen von dem Rucksack! Die Typen denken jetzt, dass Sie hinter der ganzen Sache stecken. Die machen meiner Mutter das Leben zur Hölle, kapieren Sie das nicht? Nur Ihretwegen!«

»Ich verstehe ja, dass du dir Sorgen machst, aber …«

»Gar nichts tun Sie! Sonst würden Sie Ihren Job längst so machen, wie es Ihre Aufgabe ist. Was ist eigentlich so schwer daran?«

Morlot blickte ihn schweigend an. Es wirkte, als habe er jede Menge darauf zu entgegnen. Aber er tat es nicht. Stattdessen zog er sich Hut und Mantel aus und ging zu seinem Schreibtisch hinüber.

»Was heißt das jetzt?«, fragte Jonathan ungeduldig, als er sah, wie der Detektiv sich auf seinen Stuhl niederließ.

»Dass ich dir jetzt zeigen werde, wie meine Arbeit läuft.«

»Sie meinen, wie in den letzten zehn Bänden?«

»Ja, genau so«, erwiderte Morlot grimmig.

»Na, da bin ich ja mal gespannt«, murmelte Jonathan wenig überzeugt und trat einen Schritt zurück.

Er kam sich vor wie ein Regisseur, der seinen Schauspielern den Raum zum Spielen geben musste.

Der Detektiv zog eine Zigarette hervor und entzündete sein Streichholz am Tisch. Dann lehnte er sich in seinem Stuhl zurück. Nach ein paar Zügen öffnete er die Schublade neben sich und zog ein Glas, eine Flasche Whiskey und eine Dose Sardinen hervor.

Jonathan verdrehte fassungslos die Augen. Es kostete ihn viel Kraft, den Mund zu halten.

»Mach dich locker, Kleiner«, murmelte Morlot, als könnte der seine Gedanken lesen. Dann legte er die Füße auf der Tischplatte ab.

»Ich frag mich echt, was sich meine Mutter bei Ihnen gedacht hat«, seufzte Jonathan und ließ sich auf den abgewetzten Besuchersessel fallen.

Der Detektiv warf ihm über sein Glas hinweg ein dünnes Lächeln zu. »Jede Frau träumt von einem Mann wie mir.«

Er meinte es ernst. Jonathan lachte verzweifelt auf. In Wirklichkeit war ihm allerdings eher zum Heulen zumute. Der Typ war kurz davor, ihn in den Wahnsinn zu treiben.

»Na klar«, schnaufte er verächtlich.

Zu seiner Überraschung grinste sein Gegenüber nur breit.

»Schon Erfahrung mit Frauen?«

»Was? Ich? Igitt, nein!«

Der Detektiv lachte und ließ sich kopfüber eine Sardine in den offenen Rachen fallen. Schmatzend verspeiste er den salzigen Fisch und kippte einen Schluck Whiskey hinterher.

»Warte mal ab, bis du etwas älter bist. Dann siehst du selbst, dass die ’n ganz schrägen Männergeschmack haben.«

»Danke für den Tipp«, entgegnete Jonathan und wollte endlich zu den Fakten zurückkehren; doch da hörte er plötzlich Schritte im Flur. Es war das Klappern von hochhackigen Damenschuhen.

»Husch, husch ins Körbchen«, flötete Morlot und wies mit einem heimtückischen Grinsen in Richtung der kleinen Tür, hinter der sich die Kammer verbarg.

Gerne hätte Jonathan seinem selbstgefälligen Gegenüber noch eine Drohung zugeraunt, doch da klopfte es bereits gegen die Milchglasscheibe.

»Herr Morlot?«, fragte eine samtig-weiche Frauenstimme.

»Nur hereinspaziert, schöne Frau«, rief der Detektiv und nahm die Füße vom Tisch.

Jonathan hielt die Tür zu seinem Versteck einen Spaltbreit offen, damit er verfolgen konnte, was passierte.

Die Frau betrat den Raum. Er sah sie nur von hinten. Sie hatte blondes, gewelltes Haar und trug ein Abendkleid. Über ihren Schultern hing eine Fellstola, die sie verführerisch zur Seite schob.

Der Detektiv trat ihr sichtlich angetan entgegen.

»Guten Abend, werte Dame, was verschafft mir die Ehre?«, fragte er wie verwandelt.

»Privatdetektiv Morlot, nehme ich an?!«

Die Frau überließ ihm ihre weiß behandschuhte Hand. »Doreen Krüger.«

»Es ist mir ein Vergnügen. Setzen Sie sich doch.«

Morlot schob ihr den Besuchersessel zurecht, und sie setzte sich. Genau in diesem Augenblick sah Jonathan ihr Gesicht. Erschrocken zuckte er zurück. Er kannte sie. Sie sah exakt wie Denise Kupfer aus, die Frau aus der Bank.

Ihre langen Beine übereinanderschlagend, ließ sie sich nieder und zog ein silbernes Zigarettenetui aus ihrer Handtasche.

»Darf ich?«

»Aber sicher.« Morlot entflammte ein Streichholz und beugte sich zu ihr vor. Die beiden tauschten dabei intensive Blicke aus.

Peinlich berührt schaute Jonathan die Augen rollend zur Decke, da sich Morlots Miene in einen nie gesehenen Hundeblick verwandelte. Oh Mann, das konnte ja gar nichts werden!

»Ich bin auf der Suche nach einem Detektiv, auf den man sich in jeder Hinsicht verlassen kann«, bemerkte Doreen Krüger und hauchte ihm ihren Rauch entgegen. »Mein Boss schickt mich.«

»Wie klug von ihm«, erwiderte Morlot und ließ sich mit einem vielsagenden Lächeln auf seinen Stuhl zurückgleiten.

»Es geht um den Überfall, der auf unsere Bank begangen wurde. Sie haben davon vielleicht gehört?«

Der Detektiv nickte gelangweilt. »Ich kam nicht daran vorbei.«

»Ja, natürlich. Es stand ja in allen Gazetten … – Wir brauchen jemand, der sich der Sache annimmt, Herr Morlot.«

»Hm.« Er schien zu überlegen. »Wie wär’s mit der Polizei?«

Die Bankerin schüttelte den Kopf.

»Nein, ich spreche von fähigen Leuten.«

Morlot grinste. »Fähig zu was?«

»Jemand, der die Sache in unserem Sinne löst.«

»Hm.«

Der Blick des Detektivs glitt an ihr vorbei zur Kammer – und dann weiter zum Fenster hinaus. Mit einem Mal trat wieder das fahle Grau in sein Gesicht, und er wirkte, als bereute er sein gegebenes Versprechen bereits.

»Tut mir leid«, sagte er und sah sie mit ernster Miene an, »aber Sie wissen offenbar nicht, dass ich nicht mehr im Dienst bin.«

Jonathan fuhr in seinem Versteck auf und ballte die Fäuste. Gerade wollte er hinausstürzen und dazwischengehen, da meldete sich die hübsche Blondine zu Wort.

»Ich habe davon gehört, aber es interessiert mich nicht«, entgegnete sie mit einem charmanten Lächeln. »Was halten Sie von zweihunderttausend.«

»Zweihunderttausend?«, fragte Morlot verblüfft.

»Lassen Sie’s zweihundertfünfzig sein. Es geht uns nur um einen Umschlag. Die drei Millionen sind durch die Versicherung gedeckt.«

Sie drückte ihre Zigarette in dem vollen Aschenbecher aus.

»Was ist das für ein Umschlag?«

»Bankgeheimnis.« Mehr sagte sie nicht.

»Weiß die Polizei davon?«

»Nein, und das soll auch in Zukunft so bleiben – wenn Sie verstehen, was ich meine?!«

Morlot betrachtete sie zu Jonathans Erleichterung zunehmend interessiert.

»Was ist so Wichtiges darin, dass Sie so viel Geld dafür zahlen?«

Doreen Krüger stand auf und griff nach ihrer Tasche.

»Wenn Sie den Fall nicht übernehmen wollen, dann …«

Morlots Hand hielt die ihre fest. Sie schaute ihn erstaunt an.

»Wenn Sie wollen, dass ich Ihre Papierchen finde, müssen Sie mir schon ein bisschen mehr verraten«, erklärte er.

Kein Wort ging über ihre Lippen. Stattdessen starrte sie nur auffordernd auf seine Hand. Er zog sie zurück.

»Es sind wichtige Dokumente, die nur die Bank angehen. Mehr müssen Sie nicht wissen«, wiederholte sie. Ihre Stimme klang kühl und bestimmt.

Offensichtlich kamen sie aus ihrer Sicht nicht zusammen. Mit einem kurzen Kopfnicken trat sie zur Tür.

»Sagt Ihnen der Name Alfred Roger was?«, fragte Morlot, der nun ebenfalls aufgestanden war.

Doreen Krüger fuhr zusammen. Nur Jonathan konnte den Schock in ihren Gesichtszügen sehen. Sekundenschnell verwandelte sie ihn jedoch zu einem Lächeln und drehte sich zu Morlot um.

»Ein ehemaliger Mitarbeiter. Was haben Sie mit ihm zu tun?«, fragte sie betont gelassen.

»Nichts«, gab der Detektiv ebenso entspannt zurück. »Ich las nur in der Zeitung, dass er gestorben ist.«

»Ja, ein wirklich tragischer Fall.« Ihre Hand umfasste den Türknauf. »Können wir nun mit Ihnen rechnen oder nicht?«

Morlot zögerte und Jonathan presste ahnungsvoll die Augen zusammen. Als er sie wieder öffnete, sah er den Detektiv stumm nicken.

»Wie schön«, erwiderte auch die Bankerin erleichtert. »Ich hoffe, wir hören bald von Ihnen.«

Dann war sie verschwunden.

Mit einem Schnaufen sank Morlot in seinen Stuhl zurück. Jonathan beobachtete ihn noch einen Augenblick, bevor er aus seiner Kammer trat.

In dem kleinen kargen Bürozimmer hing ein blumiger Duft. Es war Doreen Krügers Parfum, das nach Rosen, Frühling und Sonnenschein roch.

»Zufrieden?«, knurrte Morlot.

Jonathan beschloss, nicht weiter darauf einzugehen. Der Detektiv hatte selbst gesagt, dass Emotionen hier nicht hingehörten.

»Sie kann nur den Umschlag meinen, den Alfred Roger bei sich hatte«, antwortete er stattdessen.

Morlot goss sich von der bernsteinfarbenen Flüssigkeit ins Glas.

»Wie gehen wir weiter vor?«, fragte Jonathan – besorgt, dass die gerade noch an den Tag gelegte Energie gleich wieder weggespült wurde. »Haben Sie hier irgendwo ’ne Tafel oder Pinnwand, oder was? Wo man alles Bisherige mal auflisten kann?«

»Pinnwand?«, fragte sein Gegenüber und kippte das Glas hinunter. »Nein. – Ich ermittle lieber.«

Mit diesen Worten stand er auf, nahm Hut und Mantel von der Garderobe und verließ das Zimmer.

16. KAPITEL

Jonathan musste schwer gegen die in ihm aufziehende Müdigkeit und Erschöpfung ankämpfen. Auf keinen Fall durfte er gegenüber dem Detektiv jetzt Schwäche zeigen. Auch sagte ihm sein Gefühl, dass es besser war, ihn weiter zu beaufsichtigen.

Morlot wollte noch einmal zu Alfred Roger nach Hause. Warum, sagte er nicht. Doch Jonathan spürte, dass er dort noch etwas zu finden hoffte.

Gerade hatten sie die Wohnung betreten, als hinter ihnen im Hausflur eine Tür aufgerissen wurde.

»Wer sind Sie?«, schrie es zu ihnen herüber.

Jonathan fuhr blitzartig herum. Der Detektiv ließ sich Zeit.

Im gegenüberliegenden Türrahmen stand eine Frau mit einem Nudelholz bewaffnet. Sie trug einen altmodischen Haushaltskittel, der hier und da Spuren von Mehl und Teigresten aufwies.

»Haben Sie etwa das Siegel aufgebrochen?«, fragte sie und hob dabei drohend den schweren Knüppel in ihrer Hand.

Jonathan blickte besorgt zu Morlot auf. Doch der blieb ruhig. Mit einem milden Lächeln auf den Lippen nahm er seinen Hut ab und trat der Nachbarin entgegen.

»Entschuldigen Sie bitte, Frau …«

»Kowalski.«

»Frau Kowalski, richtig. – Mein Bruder hat mir von Ihnen erzählt.«

»Ihr Bruder?«, fragte die Frau überrascht.

Der Detektiv wies über seine Schulter nach hinten.

»Alfred.«

»Ach Gott …!« Mit einem erleichterten Seufzer ließ sie ihre Haushaltswaffe sinken und reichte ihm die Hand.

»Es tut mir ja so leid. Wirklich!«, erklärte sie betroffen. »Weiß man denn schon Genaueres? Ich meine, die Polizei und das Siegel … In der Zeitung stand doch, es sei ein Herzinfarkt gewesen?!«

»Ja, richtig«, erwiderte Morlot. »Es sei denn, es wäre Ihnen irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen, Frau Kowalski.«

»Mir? Um Gottes willen. Was denn auffallen? Herr Roger war ja so ein liebenswerter, ruhiger Mann …« Sie zog ein Taschentuch aus ihrem Kittel und schnäuzte sich. »Was wird denn jetzt nur aus dem kleinen Watson? Kümmern Sie sich um ihn?«

»Watson?«, fragte Morlot irritiert.

Die Nachbarin blickte ihn misstrauisch an und der Griff um das Nudelholz wurde schlagartig wieder fester.

»Na, der Kanarienvogel. Wissen Sie denn etwa nicht, dass … Er war doch das Ein und Alles Ihres Bruders!?«

»Na klar«, rief Jonathan eilig dazwischen und stieß Morlot mit dem Ellenbogen in die Seite. »Du weißt doch, dass der Vogel Watson heißt, Papa!? Wegen ihm sind wir ja extra gekommen.«

Zwischen den Zähnen des Detektivs kam darauf ein grantiges Grummeln hervor. Es blieb unklar, ob der darin liegende Missmut dem Vogel oder seinem plötzlichen Vatersein galt.

»Jaja, ganz recht …«, murmelte er und zog sich in die Wohnung zurück. »Gute Nacht.«

»Sie wissen ja, der Kleine isst nur das Selbstgemischte von Bernardi«, rief Frau Kowalski ihnen nach. »Die Zoohandlung unten am Platz. Ihr Bruder hat es sich dort immer extra mischen lassen, weil …«

Weiter kam sie nicht, denn da hatte der Detektiv bereits die Tür zugemacht.

»Ein Kanarienvogel, der Watson heißt!«, schnaufte er verächtlich. »Wer kommt denn auf so ’ne bekloppte Idee?!«

»Meine Mutter«, gab Jonathan beleidigt zurück.

Ihm gefiel es.

Als er sah, dass der Detektiv in der Küche verschwand, um nach etwas Essbarem zu suchen, ging er in das Zimmer mit dem Käfig.

Der gelbe Vogel saß immer noch ganz stumm auf seiner Stange und wirkte wie ein Häufchen Elend. Kein Wunder, denn sein Wassertrog war leer und Körner gab es auch keine mehr in seinem Schälchen.

Jonathan blickte sich um und entdeckte eine blaue Schachtel im Regal. »Bernardis Spezialmischung« stand mit der Hand darauf geschrieben. Die Schachtel war federleicht. Jonathan kippte sie über dem Käfig aus. Es fielen aber nur ein paar letzte Körner heraus, auf die sich der kleine Watson heißhungrig stürzte.

»Es ist kein Futter mehr da!«, rief Jonathan in Richtung Küche, nachdem er auch den letzten Schrank durchsucht hatte.

Eine Antwort blieb aus.

Der Detektiv hatte tatsächlich eine Dose Sardinen gefunden, die er soeben schmatzend verspeiste.

»Hey, haben Sie nicht gehört?!«

Morlot zuckte nur mit den Schultern.

»Dann lass ihn doch einfach frei«, entgegnete er.

»Man kann einen Kanarienvogel nicht freilassen. Das überlebt er nicht. Schon gar nicht im Nov…«

Das Klingeln des Telefons übertönte Jonathan abrupt. Es schrillte so laut, dass es bis ins oberste Stockwerk zu hören sein musste. Doch der Detektiv reagierte nicht – genauso wenig wie auf die Sache mit dem Vogel. Stattdessen fischte er mit den Fingern die nächste Sardine aus der Dose und ließ sie sich kopfüber in den Rachen fallen.

»Sie müssen drangehen!«, drängte ihn Jonathan, denn draußen im Flur öffnete sich schon wieder die Tür der Nachbarin. »Vielleicht ist es wichtig!«

Morlot stellte darauf genervt die Dose zur Seite und ging in die Diele, um den Hörer des altertümlichen Apparats abzunehmen. Er sprach jedoch kein Wort. Brauchte er auch nicht, denn es schrie sogleich durch die Leitung: »Morlot! Wusst ich’s doch!«

Jonathan trat näher und horchte.

»Wer spricht da?«, reagierte der Detektiv unwirsch.

»Hör auf, Mann. Ich weiß genau, dass du das bist! Und ich sag dir noch was: Wir haben hier deinen größten Fan bei uns. Wenn du nicht sofort mit unserer Kohle rüberkommst, machen wir kurzen Prozess mit ihr. Du weißt, was das bedeutet?«

»Ich denke mal, das Gleiche wie für euch«, entgegnete Morlot und zog sich mit den Zähnen eine Brandon aus der Schachtel.

»Hey!«, stieß Jonathan ihn an. Er hörte alles mit, so laut drang Frenks Stimme aus dem Hörer. »Die reden von meiner Mutter!«

»Ihr täuscht euch: Ich hab die Kohle nicht«, antwortete Morlot jedoch gelassen und entzündete – die Zigarette im Mund – sein Streichholz an der Kommode.

»Ich will mit meiner Mutter sprechen!«, schrie Jonathan und rüttelte an seinem Ärmel.

Mit einem Ruck packte der Detektiv ihn darauf, zog ihn zu sich heran und verschloss ihm mit der Hand den Mund.

»Wir ham keine Zeit für blöde Spielchen«, hörte Jonathan Frenks Stimme durch die Ohrmuschel keifen. »Wir wissen genau, dass das ’ne Finte war. Und du und dieser Regenschirmheini unter einer Decke stecken. Ihr habt uns benutzt, damit wir euch die Kohle da rausholen. Aber ohne uns, kapiert?! – Morgen um zwölf haben wir den Zaster. Bis auf den letzten Cent, verstanden? Ansonsten geht hier das Licht aus. Und zwar für immer.«

Morlot ließ Jonathan frei.

»Ihr macht ’n Fehler, ich sag’s euch …«

Der Bauer-Bruder ließ ihn nicht aussprechen.

»In der alten Fabrik am Ostausgang. Halle 7«, befahl er und legte auf.

Morlot horchte den Worten noch einen Augenblick nach, dann legte er den Hörer auf die Gabel.

»Sind Sie wahnsinnig? Sie mieser …«

Außer sich vor Wut und Angst ging Jonathan auf den Detektiv los und schlug schimpfend auf ihn ein.

»Warum haben Sie mich nicht mit meiner Mutter reden lassen? Warum …?«

Morlot packte ihn am Handgelenk.

»Werd hier nicht hysterisch, ja?«, zischte er.

Der Griff um Jonathans Arm war so fest, dass es schmerzte. »Au!«

»Das hier ist kein Kinderspielplatz, kapiert?! Wenn ich den Fall übernehme, dann läuft das hier nach meinen Vorgaben, hast du das endlich verstanden?!«

»Aua!«, jaulte Jonathan auf.

Sein Gegenüber ließ ihn los, doch schaute er ihn weiter scharf an und wartete auf eine Antwort.

»Und wie soll das bitte gehen? Morgen um zwölf! Wir haben doch überhaupt keine Ahnung, wo das Geld ist. Geschweige denn …«

Der Detektiv legte seine Hände auf Jonathans Schultern und hielt ihn fest. »Hör auf, dir Sorgen zu machen, Kleiner!«

»Sie haben gut reden! Sie haben ja noch nicht mal …«

»Ich hab bisher jeden Fall gelöst. Jeden verdammten Fall in diesem Leben. Das ist Gesetz. Friss das endlich!«

Jonathan war immer noch nicht überzeugt.

»Ja, aber nur, weil meine Mutter es so aufgeschrieben hat.«

»Falsch«, entgegnete Morlot schneidend. »Weil ich es so wollte.«

Jonathan blickte ihn fragend an.

»Was soll das heißen?«

Der Detektiv ließ von seinen Schultern ab und nahm die Zigarette aus seinem Mund.

»Ich bin stärker, als deine Mutter denkt«, sagte er. Dann ging er ins Wohnzimmer hinüber. Die Unterhaltung war für ihn beendet.

Bestimmt drückte er seinen Tabakstummel in einer der unzähligen Schalen auf der Kommode aus und goss sich ein Glas Likör ein, um es angewidert hinunterzukippen.

Jonathan betrachtete ihn dabei unsicher. Was meinte er damit: Er ist stärker, als seine Mutter dachte?

Ehe er den Detektiv dazu noch einmal befragen konnte, drehte der sich zu ihm um und hielt ihm einen Geldschein hin.

»Hier. Geh das verdammte Futter kaufen. Ich seh mich in der Zwischenzeit noch mal um.«

Jonathan trat wie ferngesteuert vor und nahm das Geld. Es war noch warm von Morlots Tasche. Auf dem Schein war eine graue Brücke mit einer Wolke gedruckt. Jonathan ahnte, dass es nur die Golden Gate Bridge von San Francisco sein konnte. Auch, wenn sie im wirklichen Leben rot war …

Seine Mutter hatte das Geld erfunden.

Mit einem Nicken wandte er sich ab und ging.

Kaum, dass er draußen auf die düstere Straße trat, dachte er, dass es sich genau so anfühlen musste, wenn man einen Vater hatte. Wenn er einem Geld gab, um ein Eis oder für die ganze Familie Brötchen zu kaufen.

Er hatte sich noch nie zuvor darüber Gedanken gemacht. Aber in diesem Augenblick spürte Jonathan, dass sich ein wohliges Gefühl dahinter verbarg. Ein Gefühl von Sicherheit. Gleich einer Konstanten.

17. KAPITEL

Als Jonathan den Platz erreichte, den die Nachbarin genannt hatte, erkannte er ihn sofort wieder. Es war eine exakte Kopie jenes Platzes, an dem er erst heute Morgen gewesen war, als er die Bank aufgesucht hatte. Tatsächlich gab es dort auch das Geldhaus. Nur etwas kleiner und dichter an die anderen Häuser herangerückt. Zudem war der Laden daneben, von dem aus die Gangster den Tunnel gegraben hatten, nicht mit einem Plastikband, sondern mit Brettern abgesperrt – ganz der Zeit entsprechend.

Die »Zoohandlung Bernardi« lag direkt gegenüber und war – obwohl es längst auf Mitternacht zuging – noch geöffnet. Zumindest brannte Licht darin.

Jonathan trat an die Tür und schob sie auf. Eine sonore Glocke bimmelte über seinem Kopf.

Wieder war es ihm, als betrete er eine andere Welt. Irgendwie märchenhaft.

»Guten Tag, mein Junge, wie kann ich dir helfen?«, wurde er von der alten Dame hinter der Holztheke begrüßt.

Es schien die Besitzerin zu sein. Neugierig beäugte sie ihren Kunden über ihre spitze Brille hinweg.

»Hallo. Ich brauche ein spezielles Futter. Für einen Kanarienvogel. Herr Roger hat es hier immer gekauft«, entgegnete er.

»Ach Gottchen!«, seufzte die alte Frau Bernardi darauf. »Was für eine furchtbare Geschichte!«

»Ja.« Jonathan nickte und meinte es aus vollem Herzen. Die ganze Geschichte. Von A bis Z.

»Und wer bist du?«

»Ich bin Alfred Rogers Neffe.«

»So?! Ich wusste gar nicht, dass Herr Roger Verwandtschaft hat. Er wirkte immer so einsam.«

Ein weiterer Seufzer stieg tief aus ihrer Brust, und sie zog eilig ein Taschentuch hervor. »Ich hoffe nur, er musste nicht leiden! – Furchtbar, einfach so in seiner Wohnung … Der arme Mann! Als hätte er nicht schon genug durchgemacht.« Sie schüttelte den Kopf. »Schreckliche Zeiten, in denen wir leben. Kein Platz für Sonnenschein.«

»Hm.« Jonathan nickte unsicher und fragte sich, was das »als hätte er nicht schon genug durchgemacht« genau bedeuten sollte. Die alte Dame dazu zu befragen, wäre jedoch zu auffällig gewesen. Schließlich war er ja der Neffe und sollte es besser wissen.

»Gut, dass sich wenigstens einer kümmert«, murmelte sie und trat hinter ihrem Tresen vor, um in einer kleinen Kammer zu verschwinden. »Dein Onkel und ich haben das Futter gemeinsam entwickelt, hat er dir das erzählt? Weil der kleine Watson doch kein Jod verträgt …«

Sie hielt plötzlich inne und drehte sich zu Jonathan um.

»Willst du denn jetzt alle Schachteln mitnehmen oder nur eine?«

»Äh, alle?«, fragte er verwundert. »Ich dachte …«

»Na, er hat sie doch alle wieder hergebracht.« Frau Bernardi wies über ihre Schulter in den kleinen Raum. Es standen dort zwei Regalbretter voll mit blauen Schachteln.

»Hat neulich ’n ganzen Schwung in Auftrag gegeben. Ab zehn gibt’s nämlich fünf Prozent Rabatt, und Herr Roger war ja von Beruf schon immer ein kühler Rechner, nicht wahr?« Sie lachte kurz auf, legte dann aber wieder die Stirn in Falten. »Zu Hause hat er dann wohl gemerkt, dass er gar nicht so viel Platz zum Unterstellen hat, und bat mich, sie wieder zu mir zu nehmen, um sie für ihn aufzubewahren. Ich hab ihm hoch und heilig versprochen, dass sie keiner antastet. Er hat sie ja schließlich alle bezahlt.« Sie schnupfte erneut in ihr Tuch. »Eine Tragödie ist das. Eine wahre Tragödie!«

Die alte Dame kam mit einer der Schachteln zurück.

Aufgrund ihrer Gesprächigkeit hatte Jonathan das Gefühl, er könnte eine Frage seinerseits ruhig wagen.

»Wussten Sie, warum er eigentlich genau seinen Job verloren hat? – Das hat er uns nämlich nicht erzählt.«

Sie betrachtete ihn kurz. Fast so, als bemitleide sie ihn. Doch dann schüttelte sie den Kopf und seufzte.

»Nein. Alles, was ich weiß, ist, dass wir in einer wirklich schrecklichen Welt leben. Profit und persönlicher Gewinn, das ist alles, was die Leute interessiert. Dass wir aber nur das eine Leben haben, um auf dieser Welt miteinander glücklich zu sein, das scheinen sie vor lauter Gier zu vergessen. Nur gut, dass ich mein Leben so gut wie im Kasten hab.«

Jonathan folgte ihrem Blick aus dem Fenster über den Platz hinweg zu der Bank.

»Es verging seit seinem Ausscheiden dort drüben kein Tag, an dem er nicht hier bei mir saß und rüberschaute. Ich hab ihn sitzen lassen, aber komisch war das schon. Ich dachte wirklich, eines Tages muss ich einen Arzt anrufen.«

Einen tiefen Atemzug nehmend, schob sie Jonathan die Vogelfutterschachtel zu.

»Lass dir gesagt sein, Junge: Es wird eure Aufgabe sein, wieder für Ehrlichkeit und Anstand zu kämpfen!«

Jonathan betrachtete sie mit großen Augen. Er hatte das starke Gefühl, dass er in den letzten Minuten einen Haufen Dinge erfahren hatte, die eine tiefere Information in sich bargen. Aber nicht nur das. Nein, er stutzte auch, weil die Frau genau die gleichen Worte wie seine Mutter benutzte.

Sofort sah er Wanda an ihrem Küchentisch zu Hause sitzen. Wie sie beim Frühstück kopfschüttelnd durch die Zeitung blätterte und die abgedruckte Welt kommentierte.

Es wird eure Aufgabe sein, wieder für Ehrlichkeit und Anstand zu kämpfen, Joni, das sag ich dir!

Die Worte der Ladenbesitzerin klangen wie ein Zitat. Eine Wiederholung. Sogleich ließen sie Jonathans Herz schneller schlagen. Denn es war, als würde seine Mutter plötzlich ganz nah bei ihm sein.

Mit neuer Hoffnung erfüllt, griff er nach der Schachtel und bedankte sich überschwänglich bei der Frau.

Dann rannte er raus und zu Morlot zurück.

»Sie hat die Worte meiner Mutter benutzt!«, rief Jonathan begeistert und hielt ihm die Schachtel mit dem Vogelfutter hin. »Frau Bernardi!«

Der Detektiv blickte ihn verständnislos an. »Und?«

»Das heißt, dass wir auf der richtigen Fährte sind. Die Frau im Laden wurde ganz klar von meiner Mutter erfunden. Sie ist bestimmt wichtig für den Fall. Wir sollten noch mal dorthin und sie genauer befragen.«

Beglückt bohrte er ein Loch in den Pappkarton und ließ einen prasselnden Körnerregen in den Vogelkäfig rieseln.

Watson begann sogleich freudig zu piepen und von seiner Stange zu hopsen. Seine wiedererwachende Freude barg das Gefühl von Hoffnung, Leichtigkeit und Frühling in sich.

Der Detektiv setzte Jonathans Hochstimmung allerdings ein abruptes Ende. »Tut mir leid, Kleiner. Alfred Roger hat zwar in der Bank gearbeitet. Aber er hat sie ganz sicher nicht ausgeraubt.« Er reichte ihm ein Papier.

»Was ist das?«, fragte Jonathan.

»Ein Scheck. Über hundertfünfzigtausend. Seine Abfindung von der Bank. Er hat ihn auch nach drei Monaten noch nicht eingelöst.«

Jonathan blickte irritiert auf den Scheck und dann zu Morlot.

»Und?«

»Wenn er Geld gebraucht hätte, hätte er’s gehabt. Er hatte keinen Grund, eine Bank auszurauben. Der Typ ist ’ne Sackgasse.«

Jonathan schluckte gegen seine Enttäuschung an.

»Und wenn er’s doch gemacht hat?«, fragte er. »Weil er verrückt war. Ich mein … Er hat auch über zwanzig Schachteln Vogelfutter gekauft und sie dann alle wieder in den Laden zur Aufbewahrung gebracht. Das macht doch kein Normaler, oder? Sie haben doch selbst gehört, dass er Frenk und Eddy offensichtlich mit den nötigen Informationen für den Einbruch versorgt hat! Und der Rucksack!? Vielleicht wollte er sich ja nur rächen – aus Enttäuschung.«

Der Detektiv schüttelte den Kopf.

»Alfred Roger war Anfang sechzig. Ein, zwei Jahre, und er wäre in Rente gegangen. – Nein, das macht alles keinen Sinn.«

Der Satz schlug wie ein dumpfer Hammer auf Jonathan nieder. Erschöpft ließ er die Schultern sinken. »Und was heißt das jetzt? Wir stehen wieder am Anfang und tappen immer noch im Dunkeln, oder was?«, fragte er frustriert und spürte dabei sogleich eine bleierne Müdigkeit in sich aufkommen.

»Nein«, entgegnete der Detektiv darauf überraschend sanft und trat vor, um Jonathan über den Kopf zu streichen. »Aber ich glaube, dass es besser wäre, wenn du jetzt nach Hause gehst und schläfst, Kleiner.«

»Aber …«, protestierte der.

»Wer weiß, vielleicht hat es deine Mutter ja in der Zwischenzeit schon alleine geschafft und ist längst wieder zurück?!«, ließ Morlot ihn nicht zu Wort kommen.

»Und Sie?«, fragte Jonathan. »Was machen …?«

»Ich mache hier in Ruhe weiter, wie es mein Auftrag ist.«

Jonathan strauchelte. Er war sich nicht sicher, ob er dem Detektiv wirklich trauen konnte. Gleichzeitig wünschte er sich nichts mehr, als wieder nach Hause, in seine Welt zu kommen.

Als könnte Morlot seine Gedanken lesen, lächelte er und schob Jonathan liebevoll in Richtung Ausgang.

»Keine Sorge – Detektive schlafen nie«, beteuerte er.

18. KAPITEL

Wanda Holms saß auf einem Stuhl in der Mitte der leeren Fabrikhalle. Durch die Fenster drang von schräg oben ein matter Lichtschein, der wenige Meter vor ihren Füßen einen Lichtkegel zeichnete.

»Tja, Süße, das war’s dann wohl«, flüsterte es in ihr Ohr, gefolgt von einem metallenen Klicken.

Erschrocken zuckte sie zurück und ruckelte an ihren Fesseln. Doch keine Chance. Die Bauer-Brüder hatten sie auf ihrem Stuhl mit Seilen festgeschnürt.

»Morlot wird das Geld finden«, ächzte sie. »Wirklich. Er hat es bisher nur übersehen. Er …«

»Vergiss es, Baby. Der Typ ist ’n verdammter Verräter, das ist er. Du hast ihn nicht mehr unter Kontrolle und willst es nur nicht wahrhaben. Aber jetzt ist Schluss«, fuhr Frenk sie an und nickte dabei seinem Bruder zu.

»Bitte nicht!«, schrie Wanda. »Das werdet ihr bereuen. Das …«

»Schnauze, Puppe. Wenn Ende ist, dann so, wie wir es wollen.«

Eddy spuckte aus und drückte den Lauf seiner 38er Super Match in ihre Schläfe.

»Alles klar, Frenk?«, fragte er seinen Bruder.

»Alles klar«, entgegnete der.

Wie in Zeitlupe drückte Eddy mit dem Finger den Abzug durch.

»Neeeeiiiin! Niiicht!«, schrie Jonathan entsetzt. »Maaaamaaaaa!«

Die Tränen schossen ihm in die Augen und seine Kehle schmerzte, als würde sie von zwei Händen zugedrückt. Er bekam kaum Luft.

»Mama!«, rief er verzweifelt und riss die Augen auf.

Er brauchte einen Moment, um zu erkennen, wo er war. Angezogen lag er auf dem kleinen grünen Sofa in Wandas Arbeitszimmer. Die Sonne leuchtete durch das Fenster direkt in sein Gesicht. Erschrocken fuhr er hoch. In der Wohnung war alles still. Nur die Uhr tickte laut und vernehmlich.

9:10 Uhr.

»Mama?«, rief er in die Stille hinein. Auch wenn er ahnte, dass sie immer noch nicht zurückgekommen war.

In zwei Stunden und fünfzig Minuten lief das Ultimatum aus. Es war ein Fehler, dass er Morlot alleine gelassen hatte, schrie es in ihm. Ein absoluter Fehler!

Mit einem Sprung kam er vom Sofa hoch und rannte in die Küche. Sein Magen knurrte wie drei Bären auf einmal. Hastig riss er die Küchenschränke auf, die ihm plötzlich geradezu futuristisch vorkamen – verglichen mit Morlots Welt. Bis vor Kurzem hatte er sich noch darüber beschwert, wie alt und gammelig sie waren. Alles eine Frage der Perspektive, dachte er jetzt.

Eine Frage der Perspektive.

Man muss fähig sein, die Details in ihrem Zusammenhang zu lesen, kamen ihm plötzlich Morlots Worte in den Sinn.

Gerade hatte er aus dem Eckschrank die Cornflakesschachtel genommen, da hielt er inne.

Was hatte seine Mutter in seinem Traum gerufen?

Er hat es bisher nur übersehen.

Was konnten sie übersehen haben?

Jonathan ließ die bisherigen Ereignisse noch einmal wie einen Film in seinem Kopf ablaufen.

Was war es bloß?

Fahrig kippte er die Schachtel mit den Flakes dabei über seiner Schale aus. Es reichte noch für eine Portion.

Weitergrübelnd griff er nach der selbst gemischten Milch und wollte sie gerade dazuschütten, als er plötzlich den Zettel entdeckte. Er steckte zwischen den goldgelben Flakes. Jonathan lehnte sich vor und zog ihn raus.

Es war ein kleiner gelber Notizzettel, wie seine Mutter ihn für ihre Arbeit nutzte. In ihrer Handschrift stand darauf geschrieben:

Guten Morgen, mein Schatz.

Vergiss nie, dass ich dich liebe
und du das Wichtigste
in meinem Leben bist!

Mama ♡

Jonathan wusste nicht, ob er lachen oder heulen sollte. Sooft seine Mutter auch in ihre fantastischen Welten abdriftete, so vergaß sie doch nie, ihm immer wieder kleine Überraschungen zu bereiten.

Auch diese Nachricht ließ seinen Magen augenblicklich zu einer warmen Kugel werden. Betroffen strich er den Zettel glatt.

»Wir schaffen das, Mama«, murmelte er – für sie und für sich selbst – und spürte dabei, dass er sich seiner Mutter noch nie so nah gefühlt hatte. Und das, obwohl sie doch so weit entfernt von ihm war wie niemals zuvor.

Lag es daran, dass sie etwas teilten?

Jonathan konnte den Gedanken nicht zu Ende denken, denn im gleichen Moment begriff er noch etwas anderes: »Die Schachteln!«, schrie er auf. Warum war er nicht gleich darauf gekommen? Das war das Detail, das sie übersehen hatten. Es waren die Vogelfutterschachteln!

Hastig sich ein paar Löffel in den Mund stopfend, rannte er los.

In seinem Kopf formte sich dabei die mathematische Lösung: Schachtel – Futter + Geld = Versteck.

Sie hatte im wahrsten Sinne des Wortes direkt vor seiner Nase gelegen. Auf dem Zwischenboden. Es war nicht der Geruch von Meerschweinchen oder Hobelspänen, der Jonathans Hustenreiz ausgelöst hatte, sondern das Futter. Alfred Roger hatte das Vogelfutter aus den Schachteln oben auf seinem Zwischenboden verstaut. Stattdessen steckten jetzt 6,72 Kilo Geldscheine in den Pappkartons. Darüber zwei Hände voll Körner.

Als Jonathan die Haustür erreichte, waren die Cornflakes ausgelöffelt und sein Selbstvertrauen mit neuer Energie beseelt. Eilig stellte er das leere Schälchen im Flur ab, griff nach seinem Schlüssel und verließ die Wohnung.

Drei Stufen auf einmal nehmend, stürmte er die Treppe hinab.

9:30 Uhr.

Mit viel Glück würde er um kurz nach zehn mitsamt dem Geld bei Morlot sein. Dann blieben ihnen noch gut eineinhalb Stunden, um zu der Fabrik zu gelangen. Es war knapp gerechnet, aber konnte klappen.

Als ihm an der nächsten Ampel einfiel, dass er sich immer noch nicht bei Bianka gemeldet hatte, schickte er ihr schnell ein Smiley mit den zwei Worten »bald mehr«.

Dann rannte er weiter.

Keine dreißig Minuten später bimmelte die Glocke über seinem Kopf und er rief aufgeregt »Hallo« in den Laden.

Doch hinter der Theke der Tierhandlung stand niemand. Und auch sonst war von der alten Dame nichts zu sehen. Stattdessen wirkte alles ganz anders als am Vortag.

»Ich bin hier, Moment!«, rief eine junge Stimme schräg über ihm.

Jonathan blickte auf. Ein Junge – keine fünf Jahre älter als er – stand auf einer Leiter und fütterte die Fische in den Aquarien.

Jonathan wich irritiert zurück und blickte sich um. Etwas war anders. Er konnte sich nicht erinnern, dass die alte Frau Bernardi Fische im Fenster stehen hatte. Waren da nicht Meerschweinchen gewesen? Und überhaupt. Wo war die alte Theke mit der altertümlichen Registrierkasse?

»Kann ich helfen?«, fragte der Junge, der nun von der Leiter stieg.

Jonathan schluckte. Verdammt! Er war so überstürzt losgelaufen, dass er ganz vergessen hatte, sich auf Wandas Welt zu konzentrieren – so »normal« war sie ihm schon geworden. Entsetzt ließ er den Blick durch den Raum schweifen. Obwohl hier alles grau und veraltet aussah, so war es doch nicht derselbe Ort wie gestern.

»Ähm, ist irgendwas?«, fragte sein Gegenüber verwundert.

Idiot!, schimpfte sich Jonathan. Wie konnte er sich nur so leichtfertig auf seinen jämmerlichen Fantasiequotienten verlassen? Er steckte nach wie vor in seiner Welt!

Deprimiert schüttelte er den Kopf. »Nein, tut mir leid, hab mich vertan.« Dann wandte er sich ab und zog die Tür wieder auf. Ihm war nur noch zum Heulen zumute. Jetzt, wo er so kurz davor war, seine Mutter zu retten, da versagte er. Endlich hätte er ihr beweisen können, dass er sie doch verstand, aber da machte er alles kaputt.

Die Glocke über seinem Kopf bimmelte und er trat niedergeschlagen auf die Straße hinaus.

»Bist du nicht der Neffe von diesem Alfred Roger?«, hörte er es da hinter sich fragen.

Ungläubig fuhr Jonathan herum.

»Äh, ja …«

Der Junge aus der Tierhandlung trat zu ihm und machte eine Geste nach hinten.

»Meine Großmutter hat mir von dir erzählt. Ihr geht’s heut nicht so gut, da musste ich kurzfristig einspringen.«

»Oh«, murmelte Jonathan überrumpelt.

Dann hatte es also doch geklappt?

»Deinen Vater hast du aber gerade verpasst. Der war vor etwa zehn Minuten da – die restlichen Futterschachteln für den kleinen Watson holen. Ich war grad beim Umräumen und Entrümpeln, da …«

»Was?«, fragte Jonathan entsetzt.

»Ja, ich dachte, ich nutz die Gunst der Stunde und modernisier hier mal ein wenig den Laden …«

»Nein, das mein ich nicht. Mit meinem Vater …«

»Ach so, ja, der meinte, ihr nehmt den kleinen Watson jetzt wohl mit zu euch und da bräuchte er das ganze Futter.«

Jonathan starrte den Bernardi-Enkel mit großen Augen an. In seinem Kopf rasten dabei die Gedanken um die Wette. Einer schrie am lautesten Alarm: Morlot war ihm zuvorgekommen!

Keine Sorge – Detektive schlafen nie, schossen ihm dessen Worte durch den Kopf.

Morlot hatte sich hinter seinem Rücken die drei Millionen geholt. Er war auf ihn reingefallen. Voll und ganz.

Ohne eine Verabschiedung rannte Jonathan los. Seine Beine schienen dabei wie aus Gummi und flogen nur so unter ihm davon.

Als er im ersten Stock der Schindelstraße 17 vor Alfred Rogers Wohnung stand, war er trotz Novemberkälte vollkommen nass geschwitzt.

Um Ruhe bemüht, hielt er kurz inne. Dann trat er an die Tür. Was würde ihn wohl dahinter erwarten? Ein Abschiedsbrief?

Tut mir leid, Kleiner, aber die Kohle kam mir gerade recht. Jetzt kann ich endlich das machen, was ich schon immer tun wollte.

Oder noch nicht mal das?

Sosehr sich Jonathan auch dazu zwang, hoffnungsvoll zu denken, er wurde das Gefühl nicht los, dass es nur eine herbe Enttäuschung sein konnte. Kein Wunder, bei einer Variablen wie Morlot, die in seinem Leben bisher nur Ergebnisse mit einem Minus davor verursacht hatte.

Schwankend trat er vor und gab das mit dem Detektiv vereinbarte Klopfzeichen. Wie erwartet, erhielt er keine Antwort und in der Wohnung blieb alles still.

»Verdammt!«

Jonathan schlug wütend gegen den Rahmen. »Ich Idiot!«

Da wurde plötzlich die Tür aufgerissen.

»Na, da will sich wohl einer den Showdown nicht entgehen lassen, was?!«, bemerkte Morlot süffisant und ließ seine Zigarette zwischen den Zähnen tanzen.

Jonathan blickte ihn staunend an. Damit hatte er tatsächlich nicht gerechnet.

Der Detektiv wirkte seltsam aufgeräumt und freundlich. Galant trat er zur Seite, um ihn reinzulassen.

»Schon mal drei Millionen auf einem Haufen gesehen?«

Jonathan folgte ihm ins Wohnzimmer. Neben den aufgerissenen Vogelfutterschachteln lagen mehrere Stapel Fünfhunderternoten. Fein säuberlich nebeneinander aufgetürmt.

»Hast mich gestern auf die entscheidende Idee gebracht, Kleiner.«

Jonathan spürte erneut die Hand auf seiner Schulter und betrachtete benommen das viele Geld. Die Wärme, die von Morlot auf ihn überging, breitete sich wohlig in seinem Körper aus. Er blickte zu ihm auf. »Und der Umschlag?«

Der Detektiv nahm etwas von der Kommode neben sich.

»Kam heute Morgen mit der Post. Er hat ihn an sich selbst geschickt.«

Obwohl sich sein Gegenüber um eine lockere Miene bemühte, spürte Jonathan sofort, dass etwas nicht stimmte.

»Was ist drin?«, fragte er und wollte danach greifen.

Doch Morlot zog den Umschlag zurück und ging damit in den Flur.

»Keine Ahnung«, sagte er und ließ ihn in seinem an der Garderobe hängenden Trenchcoat verschwinden.

»Was meinen Sie mit keine Ahnung? Haben Sie etwa nicht reingeguckt?«, fragte Jonathan.

»Nein.« Der Detektiv steckte sich eine neue Brandon an seinem noch glühenden Tabakstummel an. »Du hast doch gehört, was die Lady gesagt hat. – Der Inhalt geht niemanden was an.«

»Und was, wenn da drinsteht, dass die Bank in miese Geschäfte verwickelt ist?«

»Dann ist es trotzdem so«, bekam er zur Antwort.

Es klang gereizt.

Jonathan betrachtete Morlot misstrauisch. Er glaubte ihm nicht. »Sie wissen, was drinsteht, stimmt’s?!«

»Der Fall ist gelöst. Das ist alles, was zählt. Pack die Kohle in den Rucksack und los geht’s«, entgegnete der. »Es sei denn, du willst deine Mutter nicht mehr freikaufen?!«

»Natürlich!«, protestierte Jonathan. »Aber …«

Er musste an die Worte der alten Frau Bernardi denken, die auch jene seiner Mutter waren.

»Ich dachte, so ein Fall ist erst gelöst, wenn die Guten gewinnen und die Bösen nicht einfach so durchkommen?!«

Es war gar nicht als Provokation gemeint, doch kam es offensichtlich so an. Denn eh er sich versah, trat der Detektiv vor und hielt ihm drohend seinen Finger vors Gesicht.

»Hör zu, Freundchen, ich hab dir schon mal gesagt, du sollst mir nicht erklären, wie mein Handwerk geht, ja?« Sein Atem ging hörbar schneller. »Da ist das Geld. In genau achtzehn Minuten geht der Bus da unten. Mit uns oder ohne uns. Es liegt allein an dir.«

»Sagen Sie mir erst, was Sie mit dem Umschlag machen!«, beharrte Jonathan.

Der Detektiv funkelte ihn an. Es lag wieder jene Schärfe und Kälte in seinem Blick, die Jonathan schon kannte. Doch diesmal machte sie ihm keine Angst.

»Genau das, was mein Auftrag ist: Ich gebe ihn in der Bank ab und kassiere mein Geld.«

»Das können Sie nicht. Alfred Roger hat dafür sein Leben gegeben. Er war von Anfang an nur an den Unterlagen interessiert und hat den Bauer-Brüdern die nötigen Informationen für ihren Einbruch gegeben, damit sie ihm den Zugang verschaffen. Am Ende hat er das Geld doch mitgenommen, weil er nicht wollte, dass es in die falschen Hände geriet.« Jonathan hörte, wie seine Stimme immer lauter wurde. »Es ging ihm nämlich um Gerechtigkeit, sonst nichts. Und genau das hat meine Mutter an der Sache auch interessiert. Die Geschichte ist nie zu Ende, wenn Sie nicht dafür sorgen, dass die Richtigen hinter Schloss und Riegel kommen. Kapieren Sie das nicht?«

Jonathan wusste nicht, woher sein plötzlicher Kampfesmut kam. Alles, was er spürte, war, dass der Detektiv damit nicht durchkommen durfte.

»Hör zu, Kleiner«, fauchte der ihn ungehalten an und schob Jonathan mit seinem Zeigefinger bis an die Wand. »Das hier ist kein Wünsch-dir-was-Spiel. Du denkst, du könntest dir hier die Welt so drehen, wie du sie gerne hättest, ja? Falsch. Das hier ist die brutale Realität. So, wie die Welt wirklich ist. Jene Realität, die ihr in eurer Welt durch ein paar Blumen, Sonnenschein und Farbe verdeckt. Hier liegt sie offen. Nackt und ehrlich. Und das hat niemand anderes so gewollt als deine Mutter. Schluck das endlich!«

Der Finger auf Jonathans Brust schmerzte bedrohlich, und Morlots Worte wirkten wie eine Ohrfeige.

»Du bist ein Kind. In deiner Fantasie gewinnen noch die Guten. Das hier ist die Welt der Erwachsenen. Da ist es vorbei mit schönen Illusionen. Das wirst auch du bald begreifen«, setzte Morlot nach und bohrte seinen Finger noch ein Stück tiefer. Erst als er sicher zu sein schien, dass seine Worte auch angekommen waren, zog er ihn wie ein Messer zurück und ließ von Jonathan ab.

Ohne dem noch etwas hinzuzufügen, drehte er sich auf dem Absatz um und verließ das Wohnzimmer.

»Na klar!«, rief Jonathan ihm nach. »Das sagen Sie ja nur, weil Sie keinen Arsch mehr in der Hose haben. Weil Sie ’n armseliger Versager sind und ohne Hoffnung, dass Sie noch irgendwas daran ändern können. Weil Sie schon lange aufgegeben haben und es noch nicht mal auf Ihre bescheuerte Whiskey-Farm schaffen. Alles, was Sie tun, ist, hier rumzuhängen und sich vorzustellen, wie toll ein anderes Leben wäre. Mehr kriegen Sie ja nicht hin, Sie verdammter Loser, Sie!«

Jonathan hatte keine Ahnung, woher die Worte kamen, aber sie waren mit jener Wut verbunden, die zu Hause in seinen Dartpfeilen steckte.

Nur, dass er dieses Mal eine Reaktion darauf bekam.

Mit einem Taumeln blieb der Detektiv stehen und hielt sich am Türrahmen fest. Fast wirkte es, als wolle Morlot im nächsten Moment wie ein Raubtier vorspringen und sich über Jonathan hermachen. Doch er schien sich mit allen Kräften zurückzuhalten, denn sein Gesicht wurde kalt und starr.

»Tut mir leid, dass ich nicht so bin, wie du mich gerne hättest«, entgegnete er und es lag ein Beben in seiner Stimme.

Dann stieß er sich ruckartig ab und verließ die Wohnung.

Einfach so.

Jonathan brauchte einen Moment, um zu begreifen.

»Hey!«, rief er empört und sprang vor. »Sie können doch nicht einfach … Wo wollen Sie denn hin?«

Als er die Tür aufriss und ins Treppenhaus horchte, hallte ein grantiges »Zigaretten holen« von unten zurück – gefolgt von dem Zuschlagen der Haustür.

Entsetzt kehrte Jonathan in die Wohnung zurück. Die Stille lag mit einem Mal wie ein Betonklotz auf ihm. Bekümmert blickte er sich um. Wenn Morlots Zeitangabe richtig war, dann blieben ihnen noch höchstens acht Minuten, bis der Bus abfuhr. Wie konnte er da einfach Zigaretten kaufen gehen?!

Aufgebracht lief Jonathan ins Wohnzimmer und packte mit schnellen Griffen die Geldbündel in den Rucksack. Er musste den Bus bekommen, das war alles, was jetzt zählte. Schon war er mit dem Fuß wieder draußen im Hausflur, als er noch ein Mal stehen blieb. Halt!

Sein Blick flog zurück zu der Garderobe, an der Morlots Trenchcoat hing. Der Detektiv hatte ihn im Zuge seines wütenden Abgangs ganz vergessen.

Ohne lange zu überlegen, ging Jonathan zurück und tastete die Manteltaschen ab. Als er den Umschlag fühlte, zog er ihn raus und steckte ihn in seinen Hosenbund. Dann rannte er los, die Treppe hinunter und aus dem Haus.

Auf der Straße wurde er sogleich vom kühlen Nebeldunst umfangen. Man konnte gerade mal drei Meter weit sehen. Jonathan schaute sich um. Er hatte keine Ahnung, wo Morlot sich jetzt befand.

Alles, was Jonathan wusste, war, dass die Bushaltestelle rechts runter lag.

Unsicher schob er sich zwischen zwei altmodischen Wagen vorbei, als er plötzlich Schritte hinter sich vernahm.

Instinktiv zog er den Kopf ein und ging in die Knie.

Am Ende der Straße erschien eine Silhouette im Nebel. Ein oranger Lichtpunkt glomm darin auf. Morlots Zigarette. Der Detektiv kehrte tatsächlich zu ihm zurück.

Jonathan blickte hin- und hergerissen zu ihm rüber. Den Umschlag an seinem Bauch spürend, ahnte er, dass es womöglich falsch war, was er jetzt tat. Aber er sah keine andere Möglichkeit.

Wie eine Katze schob er sich im Schatten der Autos weiter und glitt lautlos auf die andere Straßenseite. Die Riemen des Rucksacks festhaltend, wurde sein Lauf immer schneller. Noch drei Querstraßen und er hatte die Haltestelle erreicht. Je stärker Jonathan das Pochen in seinem Brustkorb spürte, umso klarer wurde ihm, dass er die Geschichte hiermit unumkehrbar in eine neue Richtung trieb.

Ihr Ausgang lag jetzt allein in seinen Händen.

Er war nun ihr Held.

19. KAPITEL

Jonathan kam gerade um die Ecke gebogen, als der Bus von der Haltestelle abfuhr. Eine Minute und zwanzig Sekunden zu früh! Er rannte so schnell er konnte und rief »Hey, halt!«. Dabei blickte er besorgt über seine Schulter, doch der Detektiv war nirgends zu sehen.

Alle Kraft zusammennehmend, lief Jonathan dem Bus hinterher.

»Halt!«

Zu seiner Erleichterung schien man ihn zu hören, denn der Autobus verlangsamte seine Fahrt, und Jonathan gelang es, den offenen, hinteren Zugang des altmodischen Verkehrsmittels zu erreichen. Das letzte Mal hatte er so ein Gefährt im Städtischen Verkehrsmuseum gesehen! Nach der Haltestange greifend, zog er sich mit einem letzten Kraftschub in den Wagen hinein. Uff!

»Na, das war ja knapp, Junge«, bemerkte der Fahrkartenverkäufer in Uniform und winkte ihn an sich vorbei. Offensichtlich hielt er Jonathan für jünger und forderte deshalb kein Fahrgeld von ihm. Zum Glück! Denn mit einer Fünfhunderternote zu bezahlen, hätte nicht nur Fragen aufgeworfen, sondern sicher auch zu Problemen geführt.

Aus dem Fenster blickend, stellte Jonathan fest, dass er Morlot offensichtlich entkommen war. Erleichtert ließ er sich im hinteren Teil des Busses auf einen der Vierersitze fallen.

Puh!

Gerade wollte er den Umschlag aus seinem Hosenbund ziehen, als an der nächsten Station ein Mann zustieg, der sich genau gegenüber von ihm platzierte. Er trug Hut und Mantel wie Morlot, und durch sein hageres Gesicht zog sich eine Narbe vom linken Auge bis zum Mund hinunter.

Der Mann fokussierte Jonathan mit seinen kalten Augen, und der sank augenblicklich in seinem Sitz zusammen. Den Umschlag ließ er, wo er war.

Hatte Wanda nicht im letzten Jahr erzählt, dass sie einen Gangster mit genau einer solchen Narbe erfunden hatte? Es war ein kaltblütiger Diamantenräuber gewesen, der im Finale ohne Rücksicht auf Verluste um sich geschossen hatte. Jonathans Mutter war selbst ganz erschrocken darüber, denn Morlot wurde dabei plötzlich zum lebenden Schutzschild und der Narbenmann hatte zusammen mit ihm die Flucht ergriffen. Für kurze Zeit sah es so aus, als ob der Detektiv die Reise nicht überleben sollte und damit auch die Morlot-Geschichten für immer ein Ende fanden. Aber dann hatte Wanda doch einen Ausweg für ihren Helden gefunden – und Jonathans kühnste Hoffnungen wurden erneut zunichtegemacht.

Beim Anblick seines Gegenübers überkam ihn schlagartig Entsetzen und Angst. Die Idee, dass der Narbenmann in dieser Welt immer noch frei rumlief, war für ihn eine Horrorvorstellung und gleichzeitig eine Bestätigung für Morlots Auffassung von Gerechtigkeit.

Neben dem Fahrkartenverkäufer, der sich gerade mit dem Fahrer unterhielt, war nur noch eine alte Dame im Bus. Doch sie saß ganz vorne. Draußen schwebte derweil die graue, feindliche Stadt vorbei und entfachte in Jonathan immer schlimmer werdende Fantasien.

Was, wenn der Typ es auf das Geld in seinem Rucksack abgesehen hatte? Hatten Frenk und Eddy ihn am Ende auf ihn angesetzt? Oder etwa Morlot?

Die Gedanken kreisten so unruhig in Jonathans Kopf herum, dass er darüber ganz die Zeit vergaß. Hatte er am Ende mit seiner Entscheidung, die Sache ohne Morlot durchzuziehen, alles kaputt gemacht?

»Endstation. Alle aussteigen!«, rief es da plötzlich. Mit einer Vollbremsung hielt der Bus mitten im Nichts.

Die alte Dame war in der Zwischenzeit offensichtlich schon ausgestiegen, denn nur Jonathan und der Narbenmann blieben noch übrig. Sein Gegenüber schien darauf zu warten, dass Jonathan als Erster aufstand.

Er tat es schließlich.

Mit eingezogenem Kopf, den Rucksack fest an seinen Körper gepresst, stieg er die Stufen runter und auf die Landstraße hinaus. Dabei horchte er angespannt auf die Schritte hinter ihm. Sein Puls raste. Er ahnte Schlimmstes. Warum war er nur auf diese idiotische Idee gekommen, er könnte es alleine mit den Bauer-Brüdern aufnehmen und seine Mutter aus ihren Fängen befreien? Warum hatte er nicht auf Morlot gehört und gewartet? Jetzt bekam er die Quittung für sein kindisches Verhalten!

Wie eine abwartende Maus blieb Jonathan am Straßenrand stehen und spürte den kalten Wind in seinem Gesicht. In der Ferne sah er im Nebel das verlassene Fabrikgelände wie ein Gespenst auf dem Acker stehen. Nur noch wenige Hundert Meter und er war am Ziel.

Der Bus fuhr ab und hüllte ihn in seine Abgaswolke. Jonathan musste husten. Da hörte er das Klicken hinter sich. Er kannte das Geräusch. Es klang genau wie Eddys Pistole. Erschrocken fuhr er herum.

»Ich denke mal, wir ham den gleichen Weg«, bemerkte der Narbenmann und lächelte fies. Es war keine Waffe, die er auf Jonathan gerichtet hielt, sondern ein weißer Stock.

Die Art, wie er Jonathan anstarrte, bekam mit einem Mal einen Sinn.

Der Mann war blind!

»Ja, wahrscheinlich«, krächzte Jonathan und blickte sich suchend nach etwas um, das er im Ernstfall zu seiner Verteidigung hätte nutzen können.

Doch der Narbenmann stutzte überrascht. »Du klingst ja wie ein Kind!?«

»Bin ich auch.«

Es schien nicht das zu sein, was der Ganove erwartet hatte, denn er strauchelte.

»Hast du vielleicht zwei Typen in einem roten Cadillac gesehen?«, fragte er unsicher.

Jonathan schüttelte den Kopf. »Nein.«

Der Mann nickte darauf. »Na dann«, sagte er und winkte ihm zu. »Man sieht sich.«

»Ja«, gab Jonathan zurück, doch rief alles in seinem Inneren: »Nein, bitte nicht!«

Leise schlich er sich davon, damit der Narbenmann nicht mitbekam, in welche Richtung er ging. Es würde ihn nicht wundern, wenn sie das gleiche Ziel hätten.

Das alte Industriegebäude lag an einem Kanal. Verrottet und verrostet stand es wie der Schatten eines Dinosauriers in der kargen Landschaft. Immer wieder blickte sich Jonathan um, doch schien ihm der Blinde nicht zu folgen.

Als Jonathan schließlich das Fabriktor erreichte, fand er das Schloss daran aufgebrochen. Quietschend und knarrend schwang das Gatter im Wind. Er schob es auf und betrat das verwaiste Gelände.

Im Schatten der hohen Gebäude tastete er sich langsam an den braunen Blechwänden entlang. Aufgrund des kaum vorhandenen Lichts waren die Nummern über den Hallentüren nur schwer zu erkennen. Manche der Gebäude standen wie ausgehöhlte Zähne da. Die Scheiben eingeschlagen und die Türen offen. Im Inneren nichts als angsteinflößende Dunkelheit.

Kaum, dass Jonathan um die nächste Ecke bog, sah er den roten Cadillac vor der Halle mit der Nummer sieben stehen. Das Auto wirkte wie eine frische Mohnblume inmitten einer Brachlandschaft.

Obwohl Jonathan wusste, dass die Bauer-Brüder eigentlich eine schwarze Ausführung besaßen, ahnte er, dass es dennoch ihrer war. Der Narbenmann schien eine Verabredung mit ihnen zu haben.

Stand rot nicht für Revolution? Das Rot wirkte in dieser tristen Welt auf jeden Fall wie eine. Wahrscheinlich hatten die Brüder seine Mutter zu der Farbe gezwungen – als Machtprobe sozusagen. Dafür, dass die Geschichte jetzt nach ihren Vorstellungen verlief.

Jonathan schob sich ahnungsvoll an dem auffälligen Wagen vorbei und trat zu der verrosteten Hallentür.

»Hallo? Ist da jemand?«, rief er und klopfte dagegen.

»Es ist offen, Morlot!«, rief es von innen zurück.

Jonathan drehte an dem vergammelten Türknauf. Er klemmte.

Sich mit aller Kraft gegen die Tür stemmend, sprang diese schließlich auf und ließ ihn ungebremst nach vorne fallen. Dumpf kam er auf dem Fußboden auf.

»Au!«

Hinter ihm fiel mit einem lauten Knall die Tür ins Schloss und überließ ihn der Finsternis. Besorgt tastete Jonathan nach dem Rucksack. Er lag nur wenige Zentimeter neben ihm. Schnell zog er ihn zu sich heran und richtete sich auf.

»Mama? Bist du da?«, rief er.

Er hörte ein Flüstern.

»Was soll das denn? Was will der Steppke hier?«

»Hey, verschwinde, Knirps! Wir haben hier Geschäfte zu machen«, rief es durch die Dunkelheit.

Es klang nach Eddy Bauer.

»Ich bin Jonathan Holms«, rief Jonathan zurück. »Ich komme, um meine Mutter auszulösen.«

Er hielt den Rucksack hoch.

»Hier ist das Geld.«

Stille.

»Wo ist Morlot?«, schallte es zurück.

Es klang verunsichert.

»Nicht da. Ich bin alleine.«

»Ey, Frenk, das ist doch ’ne Verarsche!«, zischte Eddy. »Das riech ich doch bis hier.«

»Wart mal«, raunte der. Es ertönte ein Klicken.

Jonathan zuckte zusammen und hob instinktiv den Rucksack zum Schutz vor seinen Kopf. Doch es ging nur ein Scheinwerfer an, der ihn in einen grellen Lichtkegel tauchte.

»Was willst du?«, wurde er gefragt, und die schmale Silhouette von Frenk Bauer trat ins Gegenlicht.

Jonathan hielt sich die Hand über die Augen.

»Ich hab eure drei Millionen hier. Ich hab sie Morlot weggenommen.«

»Ha, und das sollen wir dir glauben, ja?«

Der schlaksige Gangster lachte auf und sein Bruder fiel von hinten ein. Frenks spitze Schlangenlederstiefel waren jetzt nur noch ein paar Meter von Jonathan entfernt.

»Ich schwör’s! – Wo ist meine Mutter?«

»Pass bloß auf, Frenk!«, rief Eddy von hinten. »Nur, dass du Bescheid weißt, ich hab den Kleinen im Visier.«

Frenk schob sich die Ärmel seines Jacketts hoch und trat einen weiteren Schritt auf Jonathan zu. Der wich zurück – bis die Wand ihm den weiteren Rückzug versperrte.

»Zeig’s mir.« Der Bauer-Gangster wies auf den Rucksack.

Jonathan zögerte. Warum hörte er nichts von seiner Mutter? Noch nicht mal ein Wimmern, falls sie sie geknebelt hatten. Warum machte sie sich nicht bemerkbar für ihn?

»Los, ich hab nicht ewig Zeit!«, drängte Frenk.

Er stand jetzt direkt vor ihm und die Meerjungfrau mit Totenkopf begann auf seinem Unterarm bedenklich zu zucken.

Jonathan sah, dass er keine andere Chance hatte. Bedrängt öffnete er die mitgebrachte Tasche. Sein Gegenüber gab beim Anblick der Geldbündel ein anerkennendes Pfeifen durch seine braunen Zahnlücken ab.

»Alles gut, Eddy«, rief er nach hinten. Dann streckte er die Hand aus. »Gib her!«

Jonathan schüttelte den Kopf und hielt den Rucksack fest umklammert. »Erst will ich meine Mutter sehen.«

»Die is’ hier nicht.«

»Was? Aber …«

»Wir ham sie an einen sicheren Ort gebracht«, erklärte Frenk. »Geh nach Hause, dann kommt sie auch bald.«

»Was soll das heißen?«

»Alles o. k. hier?« Eddy trat in den Lichtkreis, und sein Bruder nickte ihm zu.

»Ruf an, dass die anderen sie freilassen sollen«, wies Frenk seinen bulligen Bruder an. Dann wandte er sich wieder an Jonathan.

»Wenn ich dir ’n Rat geben darf, vergiss das hier. Deine Mutter wird sich ebenfalls an nichts erinnern.«

»Wir haben die Kohle. Lasst sie frei«, vermeldete Eddy in das an der Wand hängende vergammelte Telefon mit Wählscheibe an ihre Verbündeten.

»Was genau meinen Sie damit?«, fragte Jonathan. »Warum wird sie sich nicht erinnern?«

»Weil wir ihr was gegeben haben. – Ist besser so. Für sie und uns.«

»Aber …«

»Ihr habt hier nichts verloren, verstanden? Das ist unsere Welt!« Frenk spuckte wütend aus und riss an dem Rucksack. Doch Jonathan hielt ihn mit aller Kraft fest.

»Her mit der Kohle! Und kein Wort, kapiert?!«

Wie aus dem Nichts stand plötzlich Eddy wieder neben ihnen und hielt die Waffe auf Jonathan gerichtet.

»Woher hab ich die Sicherheit, dass sie wirklich nach Hause kommt?«, krächzte er.

Die beiden Gangster blickten sich an. Dann prusteten sie los.

»Sicherheit? Machst du Scherze, Kind? Es gibt keine Sicherheit. Nie und nirgends.«

Mit einem Ruck entriss Frenk ihm die Tasche.

Jonathan fuhr ihn wütend an: »Wenn ihr mich verarscht, dann komm ich wieder. Und zwar mit allen, die ich auftreiben kann. Ist das klar? Dann lass ich euch in null Komma nichts hochgehen.« Er dachte dabei an Bianka. Sie kannte die einschlägigen Formeln dafür.

Tatsächlich tauchte auch in den Gesichtern der beiden Gauner für einen Moment ein Ausdruck von Verunsicherung auf. Im nächsten Moment hatten sie sich aber schon wieder im Griff.

»Keine Sorge, Kleiner. Wirst sehen, das Happy End ist schon geschrieben.« Der schlaksige Bauer-Bruder bemühte sich um ein Lächeln, doch legte er dabei nur wieder seine braunen löchrigen Zähne frei. Alles andere als vielversprechend, fand Jonathan.

Trotzdem blieb ihm nichts anderes übrig als zu gehen.

»Und vergiss nicht«, rief Eddy ihm nach. »Sollte deine Mutter noch ein Mal auf die Idee kommen, hier aufzutauchen, dann war’s das – für immer!«

Jonathan ließ, ohne zu antworten, die Tür hinter sich ins Schloss fallen.

Kaum, dass er zurück auf dem mit Gras bewachsenen Vorplatz stand, holte er tief Luft. Seine Knie zitterten und von seiner Stirn tropfte Wasser. Aber es war kein Schweiß.

Der graue Dunst hatte in der Zwischenzeit von einem feinen Regen Unterstützung bekommen. Noch etwas wackelig auf den Beinen, zog Jonathan sich die Kapuze über den Kopf und trat den Rückweg an.

Soeben bog er auf den großen Fabrikplatz ein, an dessen Ende das Eisengatter lag, da prallte er plötzlich mit jemandem zusammen. Jonathan taumelte zurück.

Es war ein Mann mit Hut und und schwarzem Regencape. Hinter ihm standen mehrere Polizeiwagen, deren Scheinwerfer sogleich eingeschaltet wurden und Jonathan für Sekunden die Sicht nahmen. Mit zusammengekniffenen Augen hielt er sich die Hand vor und erkannte die Umrisse von mehreren Männern. Sie standen mit gezogenen Waffen hinter ihren Autotüren.

»Was …?«, stammelte Jonathan.

Der Mann im Mantel hielt ihm einen Ausweis hin.

»Kommissar Loreen. Ganz ruhig, Kleiner. Wir tun dir nichts.« Er gab den Polizisten ein Zeichen und die blendeten ihre Scheinwerfer ab. »Wo ist das Geld?«

»Ich hab’s ihnen gegeben«, antwortete Jonathan und wies über seine Schulter. »Bitte. Lassen Sie sie in Ruhe … Meine Mutter ist …«

»Ich weiß. Keine Angst. Alles wird gut«, bekundete der Beamte und nickte seinen Kollegen zu, damit sie sich in Bewegung setzten.

Geduckt und sich gegenseitig Feuerschutz gebend, liefen sie an Jonathan vorbei und verschwanden wie eine Horde Ameisen um die Ecke.

»Hast du gut gemacht, Junge.«

Der Kommissar klopfte Jonathan auf die Schulter.

»Aber … Was …?«, stotterte der überfordert.

»Wirklich«, versicherte Loreen. »Morlot hat uns über alles unterrichtet.«

Jonathan betrachtete ihn erstaunt. »Morlot?«

Der Kommissar deutete stumm an ihm vorbei Richtung Fabriktor. Dort stand unter einer Laterne die ihm nur allzu bekannte Gestalt. Der Detektiv blickte zu ihnen rüber. Seine Haltung schien irgendwie erwartungsvoll – und ein wenig bedrohlich.

Jonathan wusste, was Morlot von ihm wollte. Aber er war nicht bereit, es ihm zu geben.

»Da ist noch was!«, sagte er stattdessen zu dem Kommissar und hielt ihm den braunen Umschlag aus seinem Hosenbund hin. »Herr Roger wollte es Ihnen wohl gerne persönlich überreichen, aber … Ich glaube, es ist wichtig.«

Der Beamte betrachtete ihn verwundert.

»Es sind die Bankunterlagen, auf die Alfred Roger es eigentlich abgesehen hatte«, erklärte Jonathan. »Die Bank wollte verhindern, dass sie an die Öffentlichkeit gelangen.«

»Und wie kommst du …?« Der Kommissar setzte seine Frage nicht fort, sondern öffnete stattdessen den Umschlag. Im nächsten Moment verzog er beeindruckt das Gesicht und schmunzelte.

»Na, das nenn ich ja mal ’n echten Fund, Kleiner!«, erklärte er und zog die Papiere hervor.

Jonathan drückte stolz die Brust raus und lächelte.

Doch im nächsten Moment hielt ihm Loreen lachend einen Haufen abgelöster Etiketten von Whiskeyflaschen hin.

»Morlot!«, zischte Jonathan zornig und sein Blick schoss zum Tor hinüber. »Er hat den Inhalt ausgetauscht!«

Unter der Laterne schnippte der Detektiv soeben seine Zigarette in eine Pfütze und wandte sich ab. Er hatte anscheinend genug gesehen. Die Hände in den Manteltaschen, den Hut tief ins Gesicht gezogen, verschwand er vor Jonathans Augen im dichten Nebeldunst.

»Halt!«, schrie der und rannte los. »Bleiben Sie stehen! Sie mieser Verräter! Was haben Sie mit den Beweisen gemacht? Geben Sie sie sofort zurück!«

Als Jonathan das Fabriktor erreichte, fand er es verschlossen. Offensichtlich wollte die Polizei sichergehen, dass Frenk und Eddy nicht entkamen. Aufgebracht rüttelte er daran.

»Kommissar!«, schrie er nach hinten, doch der war plötzlich auch nicht mehr zu sehen.

Völlig außer sich zerrte Jonathan an seinem stählernen Hindernis. »Jemand muss ihn aufhalten! Morlot! Verdammt noch mal, bleiben Sie stehen! Haaaalt!«

Aber der Detektiv dachte gar nicht daran.

Verzweifelt rief Jonathan dem bereits unsichtbar Gewordenen nach: »Ich hasse dich! Ich hasse diese Welt! Ich hasse sie!«

Tränen schossen ihm in die Augen und er sackte in sich zusammen. Das Gesicht zwischen den Armen verbergend, schluchzte er: »Mama!«

Jonathan konnte nicht mehr. Er wollte einfach nur noch nach Hause. Zurück in seine Welt und weg von hier.

Da legte sich mit einem Mal eine Hand auf seine Schulter.

»Hey, Kleiner, was tust du hier? Wie bist du überhaupt hier reingekommen?«

Jonathan öffnete die Augen. Durch den Tränenschleier sah er einen Mann in Uniform. Er warf einen dunklen Schatten auf ihn, denn hinter ihm strahlte die Mittagssonne. Es war taghell.

Aus den Schornsteinen der renovierten Fabrik stiegen Rauchwolken auf. Der Mann schien aus der nahe gelegenen Pförtnerloge gekommen zu sein.

»Alles in Ordnung mit dir?«, fragte er besorgt.

»Ich weiß es nicht«, stotterte Jonathan und rappelte sich vom Boden auf.

Er meinte es genau so, wie er es sagte.

20. KAPITEL

»Mama!?«, rief Jonathan und riss dabei die Tür zum Schlafzimmer auf, blickte in Bad und Küche, ins Wohnzimmer und schließlich in Wandas Arbeitszimmer. Ja, er schaute sogar hinter ihre Tür, ob sie sich zur Überraschung vielleicht versteckt hatte. So wie früher, als er noch ein kleiner Junge war. Aber es fehlte jede Spur von ihr.

»Mama!?«

Auch in seinem Zimmer war sie nicht.

Zutiefst enttäuscht trat Jonathan gegen seine Zimmertür und ließ sie krachend ins Schloss knallen. Die Pfeile an seiner Dartscheibe vibrierten in Morlots Körper wie Gitarrensaiten. Als er das Konterfei des Detektivs erblickte, sprang er vor und riss wütend das Cover ab.

»Du mieser Dreckskerl bist schuld! Du hast alles kaputt gemacht, du …« Aufgebracht zerriss er die Pappe mit dem Detektiv. »Verschwinde aus meinem Leben! Ein für alle Mal! Ich will dich nie wieder sehen!«

Als sein Gegner in tausend Papierschnitzeln vor ihm auf der Erde lag, taumelte Jonathan zurück.

»Was soll ich denn noch tun?«, stöhnte er erschöpft. »Warum kommst du nicht endlich zurück? Warum, Mama?«

Mit einem Tränenkloß im Hals sackte er kraftlos auf sein Bett, rollte sich ein und zog die Decke über seinen Kopf. Er wollte nur noch eines: sich in Luft auflösen. Jetzt und für immer.

»Joni?«

Jonathan hatte keine Ahnung, wie lange er geschlafen hatte. Es schien ihm wie eine halbe Ewigkeit. Das Klopfen kam von seiner Tür und er kroch benommen unter seiner Decke hervor.

»Hey, schläfst du etwa immer noch?«, fragte seine Mutter und steckte ihren Kopf durch den Türspalt.

Sie trug ihre alte Strickjacke über dem karierten Schlafanzug und die dicken Socken an den Füßen. Jonathan konnte es kaum fassen. Träumte er? War er wach?

»Mama?!«, murmelte er ungläubig.

»Joni, das musst du dir unbedingt angucken. Komm mal schnell. Du glaubst nicht, was da gerade passiert!«

Wandas Wangen glühten vor Aufregung. Ansonsten schien sie ganz normal. So, als sei nie etwas gewesen.

Ungeduldig winkte sie Jonathan mit sich und lief den Flur hinunter. Immer noch ganz fassungslos folgte er ihr nach.

Wie gerne hätte er sie jetzt umarmt. Und festgehalten! Damit sie nie, nie wieder verschwinden konnte. Aber seine Mutter wies im Wohnzimmer nur aufgeregt zum Fernseher und stellte den Ton laut.

»Schau dir das an. Es ist wirklich nicht zu glauben.«

»… ein Insider, der anonym bleiben will«, berichtete die Journalistin soeben auf dem Bildschirm, »hat in der letzten Nacht neue Beweise an die Presse übergeben. Diese scheinen den Banküberfall von vor fünf Monaten in ein ganz neues Licht zu rücken.«

Hinter der Berichterstatterin sah man die Bankfiliale, die Jonathan nur zu gut kannte. Es standen mehrere Polizeiwagen davor. Der Laden daneben war mit einem rot-weißen Band abgesperrt. Jonathan sank neben seiner Mutter auf das Sofa.

»Noch ist nicht klar, woher die Dokumente genau stammen, aber alles deutet darauf hin, dass es sich um Hinweise für einen Bankskandal enormen Ausmaßes handelt, in den auch andere namhafte Geldinstitute verwickelt sind …«

»Oh Gott, schau mal: Da ist Martin!«, schrie Wanda auf und zeigte in die linke, obere Ecke des Fernsehers.

Tatsächlich trat im Hintergrund soeben ein Pulk von Polizisten aus dem Gebäude und führte drei Leute in Handschellen ab. Es waren Denise Kupfer, Martin Wendland und ein weiterer Mann im Anzug.

»In diesem Augenblick werden hier der Direktor der Bank sowie zwei seiner engsten Mitarbeiter abgeführt. Sie scheinen federführend in die Machenschaften verwickelt zu sein.«

»Martin …?!«, murmelte Wanda betroffen. »Und ich dachte immer …«

Sie brach ab. Genauso wie die Journalistin, die, gefolgt von der Kamera, zu dem Geschehen lief. Ehe sie jedoch einen der Banker befragen konnte, wurden diese mit Blaulicht weggefahren.

»Sie sehen, hier ist einiges in Aufruhr. Ich gebe erst mal zurück ins Studio.«

Die Frau verschwand vom Bildschirm und wurde durch den Nachrichtensprecher ersetzt.

Wanda schaltete ab.

»Ich fass es nicht!«, raunte sie und zog ihre verfilzte Strickjacke eng um ihren Körper. »Das kann doch alles nicht wahr sein, oder?!«

»Was genau meinst du?«, fragte Jonathan unsicher.

Sie schaute auf. Aus ihrem Gesicht war mit einem Mal alle Farbe verschwunden.

»Du wirst es nicht glauben, Joni, aber es steht alles exakt so in meinem Manuskript.« Sie wies in Richtung ihres Arbeitszimmers. Ihre Stimme klang zutiefst besorgt. Wenn nicht gar ängstlich. »Es ist, als …«

Sie sprach es nicht aus.

Jonathan blickte sich ahnungsvoll zu der Uhr im Bücherregal um. Sie zeigte 13:30 Uhr am 23. Juli an. Sein letzter Schultag war am neunzehnten gewesen.

Er brachte keinen Ton heraus. Es war kein Traum gewesen!

»Das kann doch alles nicht wahr sein, oder?«, hörte er seine Mutter neben sich. »Ich hab das Gefühl, als hätte ich die letzte Zeit in einer Trance verbracht. Dabei … Die haben gesagt, heute ist Freitag!? Wie kann das sein? Gestern war doch noch Montag, oder? Ich mein, spinn ich jetzt vollkommen, oder was? Das hieße doch, wir hätten unseren Flug verpasst und …«

Verwirrt rieb sie sich den Kopf. Jonathan wich ihrem Blick aus. Sofort musste er an die Drohungen der Bauer-Brüder denken.

Deine Mutter wird sich an nichts erinnern. … Ist besser so. Für sie und uns.

»Nein, Mama, du bist nicht verrückt«, erwiderte er betont ruhig. »Du hast dich nur … halt auf deine Geschichte konzentriert …«

Auch er sah ein, dass es besser war, wenn sie nichts weiter erfuhr.

Wanda betrachtete ihn mit großen Augen. Es wirkte, als wollte sie dagegen Einspruch erheben, doch schluckte sie schließlich nur. Ganz so, als müsse sie das Gesagte erst mal verdauen. Ihre Lippen pressten sich schließlich fest aufeinander. Es schien ein ganzer Sturm von Gedanken durch ihren Kopf zu wirbeln.

»Joni«, stammelte sie schließlich und streckte ihre Hand nach ihm aus.

Er rückte vor und ließ sich in ihre Arme ziehen.

»Joni, es tut mir so leid. Alles. Du hattest dich so auf Bali gefreut und ich …«

»Schon gut, Mama«, gab er in ihre Fusseljacke zurück und war einfach nur glücklich, sie endlich ganz nah spüren zu können.

»Nein, ich mein’s ernst«, sagte sie darauf und schob ihn von sich weg, um ihm direkt in die Augen sehen zu können. »Ich bin deine Mutter und ich …« Sie schluckte erneut und versuchte es anders: »Weißt du, ich hab da einen Jungen in meiner Geschichte. Er erinnert mich sehr an dich. Oder auch andersherum. Wie man’s will. Ich … Ich …« Sie suchte nach den richtigen Worten. »Ich hab etwas kapiert durch ihn.«

»Was denn?«, fragte Jonathan mit einem mulmigen Gefühl.

»Ich … Ich will nicht mehr so weitermachen«, sagte sie ernst.

Jonathan betrachtete sie aufmerksam. »Du meinst mit Morlot?« Alles in ihm war darauf eingestellt, dass endlich jener Satz kam, auf den er die letzten Jahre so sehnlichst gewartet hatte: dass ein für alle Mal Schluss war mit dem Detektiv.

Aber es kam etwas anderes.

»Weißt du, ich hab all die Jahre versucht, ihn mithilfe meiner Bücher irgendwie in unserem Leben zu halten. Und wenn es auch nur in meiner Fantasie war. Ich wollte gerne, dass du ein Stück von ihm in deiner Nähe hast. Aber es ist mir nie wirklich gelungen, das hab ich jetzt kapiert. Im Gegenteil. Ich hab euch sogar noch mehr voneinander entfernt.«

Jonathan musterte sie überrascht. Es dauerte einen Moment, bis er begriff.

»Du meinst, Papa heißt mit Nachnamen Morlot? Tom Morlot?«

Wanda nickte. »Ja.«

»Ist er in echt etwa auch Detektiv?«

Seine Mutter nickte erneut. »Zumindest war er es, als wir uns trafen …« Sie machte eine hilflose Geste.

»Aber warum hast du ihm denn nie von mir erzählt?!«

»Weil … weil ich nicht wusste, wo ich ihn finden sollte. Und auch …« Wanda zuckte mit den Schultern und lachte traurig auf, »weil ich Angst hatte, dass er sich vielleicht nicht freuen würde.«

»Aber woher willst du das denn wissen, wenn du es nicht mal versucht hast?«

Sie ließ ihren Blick aus dem Fenster schweifen. »Weil ich ihn kenne. – Weil es mir noch nicht mal in meiner Fantasie gelungen ist, ihn mit seiner eigenwilligen Art in den Griff zu bekommen. Es ist … ganz so, als wolle er auf jede erdenkliche Weise verhindern, dass man ihn liebt.«

Sie brach ab und blickte schweigend auf ihre Hände.

Jonathan fühlte, dass er in diesem Moment jedes Recht hatte, auf seine Mutter böse zu sein. Weil sie eben doch mehr wusste als nur den Vornamen seines Vaters. Aber dort, wo bisher seine Wut gesteckt hatte, fand er plötzlich nur noch Verständnis. Wahrscheinlich, weil er Morlot in seiner verqueren Eigenart selbst begegnet war und wusste, was sie meinte.

»Und du hast die Geschichte wirklich bis zum Ende geschrieben?«, fragte er erstaunt.

»Ja.«

»Darf ich sie lesen, Mama?«

Seine Mutter betrachtete ihn überrascht. Es war das erste Mal, dass sie diese Frage von ihm hörte.

»Echt?«, fragte sie.

»Ja. Es interessiert mich. Wirklich«, versicherte er. Und es war 100 % ernst gemeint.

Noch nie war er so neugierig auf eine erfundene Geschichte gewesen wie jetzt – vor allem auf deren Ausgang.

Kapitel 21

Einen letzten Zug aus seiner filterlosen Brandon nehmend, drückte Morlot die Zigarette in einem der großen Standaschenbecher in der Flughalle aus.

Dann trat er vor und hielt der Stewardess seine Bordkarte hin.

Bis zur letzten Sekunde hatte er damit gerechnet, dass hinter ihm ein Polizeiwagen mit Blaulicht auftauchte und der Kommissar daraus entstieg.

Doch langsam fühlte er sich sicher.

Die hübsche Dame von der Zeitung hatte ihm zugesagt, dass er anonym bleiben würde. Zumindest bis sein Flugzeug abhob und er in den Lüften war. Hunderttausend hatten sie ihm für den Inhalt des Umschlags bezahlt. Genug, um die Pacht für die kleine Brennerei zu zahlen und die ersten Monate zu überleben.

Er musste zugeben, zum Schluss waren die Dinge anders verlaufen, als er es erwartet hatte. Der Kleine hatte ihm keine andere Möglichkeit mehr gelassen. Er hatte ihm einfach dazwischengefunkt und damit auch das Ende diktiert. Sogar den kleinen Watson hatte Morlot letztlich noch bei der Alten in der Tierhandlung abgegeben. Nicht zu fassen! Es war fast kitschig.

»Darf ich Ihnen etwas zu trinken bringen, Herr Morlot?«, fragte die Stewardess und wies ihm seinen Sitz zu. »Ein Glas Whiskey vielleicht?«

Das Lächeln auf ihren roten Lippen erinnerte den Detektiv an eine frische Mohnblume, und ihre Augen strahlten wie ein ganzes Kornblumenfeld. Sogleich war er besänftigt.

»Danke, erst mal nur Wasser«, entgegnete er und ließ sich in seinen Sitz sinken.

Es war in der Tat schön, das Leben plötzlich in Farbe zu sehen!

Durch den Lautsprecher verkündete der Kapitän, dass sie noch auf zwei letzte Passagiere – eine Mutter mit ihrem Kind – warten mussten, dann konnten sie starten.

Morlot lehnte sich entspannt zurück und schloss die Augen. Noch ein paar Flugstunden und er würde auf dem kleinen Hügel stehen. Mit ein bisschen Glück, hatte es in der Anzeige geheißen, konnte man von dort über die Stadt hinweg bis zur Golden Gate Bridge blicken.

Ganz sicher war man da jedoch nicht. Denn eine der größten Gefahren von San Francisco lag immer noch darin, dass die Stadt auch mitten im Sommer von jetzt auf gleich im Nebel versank …

Jonathan legte die letzte Seite des Manuskripts auf den Stapel zu den anderen. Seine Mutter saß im Sitz neben ihm und schlief. Nachdenklich ließ er seinen Blick aus dem Fenster gleiten.

Draußen färbte die Sonne das Wolkenmeer soeben pink. Nicht mehr lange und sie würden die Landung antreten.

Bei all dem Rosa musste er unweigerlich an Swen denken. Wie er sie mit seiner thinking cap auf dem Kopf hektisch zum Flughafen gefahren und dabei vollkommen verblüfft aus dem Auto geblickt hatte.

»Mann, hat sich hier viel verändert!«, hatte er immer wieder gerufen.

Der Erdgeschossbewohner war tatsächlich seit über zehn Jahren nicht mehr so weit aus seiner Wohnung gekommen.

Auf dem Rücksitz zwischen ihren Koffern eingeklemmt, hatte Jonathan gesessen und endlich seine SMS an Bianka geschrieben: »Du glaubst mir nie, was ich erlebt habe. Stell dir einfach das Unglaublichste vor, dann weißt du, wo ich jetzt gleich hinfliege. Mehr später. xxx Jonathan.«

Es waren schließlich die Argumente der alten Frau Bernardi und damit Wandas eigene gewesen, die seine Mutter dazu gebracht hatten, sich auf die Suche nach seinem Vater zu begeben. Denn sie hatten ja nur das eine Leben, um auf dieser Welt miteinander glücklich zu sein.

Wahrscheinlich malte sich Wanda Holms in ihren Träumen gerade schon die schlimmsten Resultate aus, um bloß nicht enttäuscht zu werden.

Auch Jonathan war klar: Es konnte ein Mega-Flop werden. Oder ein unvergessliches Abenteuer, das ihr Leben für immer verändern würde. Wichtig war allein, dass sie es versuchten.

Das Schöne war nämlich, dass Jonathan mit einem Mal keine Angst mehr vor der Ungewissheit verspürte. Denn er hatte in den letzten Tagen etwas begriffen. Etwas im wahrsten Sinne des Wortes Wertvolles. Eine Variable hatte gegenüber einer Konstanten einen entscheidenden Vorteil: Sie hielt – trotz aller Unsicherheit – ein Vielfaches an Möglichkeiten bereit. Man konnte es auch x = Hoffnung nennen.

Darum bemüht, seine Mutter nicht aufzuwecken, zog er vorsichtig das gefaltete Papier aus seiner Hosentasche. Es war der Geldschein, den Morlot ihm für das Vogelfutter mitgegeben hatte. Jonathan besaß ihn immer noch und würde ihn auch in Zukunft stets bei sich tragen. Nicht zuletzt als Beweis für Bianka.

In Schwarz-Weiß war darauf die Golden Gate Bridge gezeichnet. Zur Hälfte von einer Nebelwolke umhüllt.

Als Jonathan den Schein nun ans Licht hielt, wurde die Brücke plötzlich rot – genau wie die Eisenkonstruktion, die in diesem Augenblick durch das Wolkenmeer stach.

Mit einem zufriedenen Grinsen lehnte er sich in seinem Sitz zurück und seufzte. Als die Stewardess kurz darauf durch den Gang kam, um sie auf die anstehende Landung vorzubereiten, musste Jonathan lächeln.

Sie hatte tatsächlich wunderschöne kornblumenblaue Augen.

ENDE = x

Table of Contents

- Über die Autorin
- Titel
- Impressum
- Widmung
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel