Die Außenseiter oder Das Lager am Fluß
Author: Sally Robey
Date: 1994-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Romane; Jugendbücher; Kinderbücher; Belletristik
Description: Das Wetter ist toll, und trotzdem findet Muswell die Sommerferien allmählich langweilig. Immer im Fluß zu baden und seine Freunde in Freds Café zu treffen, ist nicht gerade aufregend. Aber dann ist plötzlich die Motorradbande da, ältere Jungs in schwarzer Lederkluft, die ihr Lager am Fluß aufschlagen und sich ziemlich brutal in Freds Café breitmachen. Das ändert alles und bringt Muswell völlig durcheinander. Was haben die bloß gegen ihn? Und was weiß Tysos schwarzhaarige Schwester Rosi über den geheimnisvollen nächtlichen Besucher im Lager der Bande? Noch bevor Muswell die Fragen klären kann,
Publisher: dtv

Titel der englischen Originalausgabe:

THE INCOMERS

© 1989 Sally Robey

Deutsche Ausgabe nach Genehmigung durch

Lutterworth Press, Cambridge

Alle Rechte der deutschsprachigen Ausgabe:

© anrich verlag GmbH, D-4178 Kevelaer

Titelillustration: Irmtraut Guhe

Satz: AbSatz Typographisches Büro, Klein Nordende

Druck, Bindung: Ebner Ulm

ISBN 3-89106-122-6

Elperegrinoqrocketmail.com v1.0 FR11 07.06.2014

1

Muswells Problem war — für seine Begriffe jedenfalls — daß es, abgesehen von seinem Namen, absolut nichts Ungewöhnliches an ihm gab. Er lebte in einem normalen Haus, einer normalen Straße, einem normalen Dorf in den Fens, dem flachen Land in East Anglia. Er hatte einen Vater und eine Mutter, die sich gelegentlich stritten, meistens am Sonntag, und einen Bruder, Ian, der Elektrotechnik an der Technischen Hochschule studierte. Muswell hatte noch ein Jahr Oberschule vor sich, langweilte sich wie alle anderen und konnte weder besonders gut Fußballspielen, noch Schwimmen oder Mädchenanquatschen — oder sonst irgendwas, wenn man es genau betrachtete.

Er trat in Richtung einer Katze, die gerade vorbeikam, wobei er gar nicht die Absicht hatte, sie zu treffen oder auch nur zu erschrecken, er wollte sich einfach nur Luft machen. Es war einfach ungerecht, absolut ungerecht. Warum mußte er auf dem Land geboren sein, noch dazu in so einer flachen, öden Gegend? Im Fernsehen, da sah man, wie all die Typen in den Städten sich prächtig zu amüsieren schienen, gegen die Bullen kämpften, klauten, Sachen zu Bruch schlugen, und alle Leute sagten, man müsse irgendwas tun, um den Jungs das Leben leichter zu machen. Also echt! Was können die denn schon wollen? Hilfe vom Sonderkommando der Luftwaffe? Waffen vom Sozialamt? Und er, er steckte hier irgendwo in der Pampa, hatte nichts zu tun, es gab nichts, wo man hinkonnte, aber alle schwafelten davon, was für ein Glück er hatte, daß er nicht in der Stadt wohnte. So ein Schwachsinn.

„Hey, Mussie“, rief Krabbe, der an der alten Hütte des Landfrauenverbandes lustlos grüne Farbe vom Türpfosten kratzte. Er konnte nichts dagegen machen, daß ihn alle Krabbe nannten. Das war einfach unumgänglich. Er war immer zu klein gewesen, und er hätte noch jetzt durchaus für einen Zehnjährigen gehalten werden können, obwohl er genauso alt war wie Muswell; außerdem hatte er rotes Haar. Anders zu sein war für Krabbe kein Problem; er war es.

„Ich will nach Littleton“, rückte Krabbe heraus. Littleton war das langgestreckte Dorf etwa zwei Meilen weiter, das wegen mangelnder Konkurrenz für sich beanspruchte, das Einkaufszentrum der Umgebung zu sein. Es gab dort zwei Kneipen und eine Reihe kleiner Geschäfte, unter anderem einen Fleischer, einen Supermarkt, ein Postamt und eine Handvoll verstaubter Läden, wo Sachen wie Zeitungen, veraltetes Spielzeug und billige Frauen- und Kinderkleidung miserabel dekoriert zum Verkauf ausgestellt waren. Es gab kein Kino. Die einzige Imbißbude, gegenüber der Einmündung der Marsh Lane, gehörte dem Vater einer ihrer Freunde. Jakes Vater machte sehr guten gebackenen Fisch mit Pommes frites, und Jake und seine Kumpels konnten sich meistens darauf verlassen, daß er ihnen ordentliche Portionen gab. Neben dem Imbiß war der einzige andere interessante Laden des Kaffs, jedenfalls soweit es Muswell und die Jungs betraf; er gehörte Alecs Vater. Es war ein kleines Geschäft, vollgestopft mit allem Möglichen, von Gebackenen Bohnen mit Speck bis zu bunten Spaghettis und komischen ausländischen Nüssen. Alecs Vater spendierte den Jungen nie etwas, doch es war ziemlich einfach, eines dieser merkwürdigen Päckchen einzustecken, wenn er gerade nicht guckte, denn der Laden war winzig und die Regale voll.

„Mal gucken, was Jake und Alec machen. Und dann zu Tina.“ Tina war das einzige Café in Littleton. Es hatte ein großes Glasfenster, auf dem in grünen Buchstaben „Café Tina“ stand, und die Tische innen drin hatten grüne, karierte Plastiktischdecken, auf denen Glasvasen mit lila und weißen Plastik-Gartenwicken standen. In einer Art Glassarg auf der Theke lagen süße Brötchen und Käsebrote. Niemand konnte sich an eine Tina erinnern — falls es sie überhaupt je gegeben hatte, denn so weit alle zurückdenken konnten, war das Café immer von Fred Walsh geführt worden, einem riesigen Kerl, dessen Gesicht aussah wie ein großer welker Kohlkopf, eine Fleischfalte nach der anderen legte sich um das, was von einer vielfach gebrochenen Nase übrig war. Trotzdem — es war ein guter Treffpunkt, wenn man das Geld für eine Cola hatte und genügend Selbstbeherrschung, möglichst lange damit auszukommen .Diese Disziplin war unbedingt nötig, denn Fred hatte die häßliche Angewohnheit, sobald man sein Getränk ausgetrunken hatte, neben einem aufzutauchen und zu verlangen, entweder neu zu bestellen oder abzuhauen; und mit Fred legte man sich nicht an.

„Kommste mit?“ Krabbe sah Muswell erwartungsvoll an. Er fuhr nicht gern mit dem Rad in die Stadt. Die lange, gerade Straße hatte weder Hecken noch Bäume am Rand, und man schien immer mit Gegenwind zu fahren; zu mehreren war es erträglicher.

Muswell polkte mit seiner Schuhspitze in den vertrockneten Resten einer Amsel im Rinnstein. Ein schwarzer Käfer huschte unter der plattgewalzten Leiche hervor und Muswell erwog, das Vieh zu zertreten. Er hatte ausgesprochen schlechte Laune. Er hob den Fuß leicht an, und dann ließ er ihn auf das Insekt platschten.

„Kommste?“

„Mal sehen.“ Muswell fragte sich, ob das wirklich den Aufwand wert sei. Da fährt man den ganzen Weg mit dem Rad, trinkt bei Tina eine Cola, starrt die Mädchen an, die vorbeigehen — genau dieselben Mädchen, die man das ganze Schuljahr über sieht — und schon schmeißt Fred einen raus. Na, und dann latscht man rüber zum Imbiß, in der Hoffnung, daß Jakes Vater eine Portion Fritten ausgibt, was er durchaus nicht immer tut, und dann wieder ab nach Hause. Nicht sehr aufregend. Nicht mal die Aussicht auf ein Schnäppchen im Laden von Alecs Vater würde daran was ändern. Muswell war sowieso der Meinung, Alecs Vater wußte, daß sie Sachen mitgehen ließen, aber vorzog zu schweigen. Alecs Vater verstand sich ausgezeichnet darauf, Ärger zu vermeiden, meinte Alec, obwohl Muswell sich überhaupt nicht vorstellen konnte, was es in Littleton überhaupt für schwerwiegende Auseinandersetzungen geben und welche Konsequenzen daraus drohen könnten.

„Mussie?“ Krabbe wurde ungeduldig. Das Leben rauschte an ihm vorbei, und je eher er bei Tina war, um so besser. Warum sollten Alec und Jake den ganzen Spaß alleine haben?

Muswell sah den Pfarrer auf sie zukommen, und da Muswell wußte, daß der gute Mann fest daran glaubte, alle jungen Menschen sollten sinnvoll beschäftigt sein, was normalerweise bedeutete, den Rasen des Kirchhofs zu mähen, nickte er. „In Ordnung, ich komm mit.“

Sie strampelten mit gebeugten Köpfen gegen den Wind. Um sie herum meilenweit Felder mit reifem Korn, nur hier und da ein paar Hektar grün-glänzende Zuckerrübenblätter dazwischen. Über ihnen strahlte die Sonne vom knallblauen Himmel. Soweit sie sehen konnten, nichts als Landschaft. Es war genau wie Muswell es sich vorgestellt hatte: todlangweilig.

Sie fuhren nach Littleton hinein und die Hauptstraße entlang zum Café Tina. Sie sahen ein paar Leute, die sie kannten und riefen einem Mädchen — Annie Stratford — hinterher, weil das alle taten, bevor sie ziemlich atemlos das Café erreichten. Die anderen beiden saßen schon da, die halbleeren Colagläser vor sich. Jake kämmte gerade sein helles, welliges Haar, während er Annie Stratford hinterher starrte. Er mochte sie nicht, fand sie noch nicht mal attraktiv, aber das war eben angesagt, alle Jungs taten das. Alec kritzelte wie üblich auf der Rückseite der gelben Pappe herum, die als Speisekarte herzuhalten hatte. Fred rastete jedesmal aus, wenn er den Jungen dabei erwischte, aber sobald Alec raus war, schnappte Fred sich sofort die Karte vom Tisch, und ein oder zweimal, als Kunden darauf abgebildet waren, hatte er die Zeichnungen aufgehoben.

Sie saßen um den Tisch herum, aufgeheizt von der Sonne, und nahmen hin und wieder einen Schluck lauwarme Cola und ließen Zigaretten rumgehen. Da sie selber drehten und das nicht besonders gut konnten, mußten sie verdammt aufpassen, daß ihnen die Zigarette nicht in der Mitte abknickte, wenn sie die Kippe von einem zum anderen reichten, und wegen der Konzentration, die dazu nötig war, verpaßte Muswell Rosie Bowell. Doch die anderen sahen sie. Sie war auf der anderen Straßenseite und guckte in ein Schaufenster, ein dünnes Mädchen mit langem, glattem Haar, das einen wunderbaren Glanz hatte.

„Hey! Guck dir die an!“ schnaufte Krabbe.

„Junge, Junge!“ murmelte Alec und fing an, wie wild zu kritzeln.

„Die ist was für mich“, sagte Jake und pfiff, wobei er hoffte, daß niemand von ihm erwartete, er würde tatsächlich was in dieser Richtung unternehmen.

„Wo?“ fragte Muswell, als das Mädchen um die Ecke in der Marsh Lane verschwunden war.

„Zu spät. Weg ist sie“, seufzte Jake. Doch sie hatte den ganzen Tisch in helle Aufregung versetzt. Irgendwie schien nichts anderes mehr interessant zu sein. Nicht, daß das Leben zuvor etwa besonders aufregend gewesen wäre, aber man saß eben da und hoffte. Aber jetzt gab es nichts mehr, auf das es sich zu warten gelohnt hätte. Der einzige Lichtblick des Tages war soeben am Horizont in der Marsh Lane verschwunden. Jake guckte Krabbe an, Krabbe guckte Muswell an, und Muswell stieß Alec in die Seite. Dann standen sie wie ein Mann auf und steuerten auf die Tür zu. Im letzten Augenblick sprang Alec nochmal zurück zum Tisch, um die Speisekarte mitzunehmen, auf der die Zeichnung eines Mädchens mit langem schwarzem Haar war.

Wenigstens hatte er das.

Draußen knallte die Sonne auf die fast leere Straße, nur ein paar Frauen schlenderten, von der ungewöhnlichen Hitze jeglicher Energie beraubt, von einem Laden zum anderen, und in einem Hauseingang kratzte sich ein Köter. Die Jungen überquerten die Straße und rannten in die Marsh Lane. Das Mädchen war nirgends zu sehen. Sie gingen die Straße hinunter, bis dahin, wo die Reihenhäuser und die kleinen Geschäfte aufhörten, und ein langer staubiger Weg zwischen den Feldern begann. Auch der schien leer zu sein, obwohl Muswell hätte schwören können, daß er ein schwaches Kichern gehört hätte, ein winziges, vergnügliches Geräusch, aber er hatte keine Ahnung, woher das gekommen sein mochte, bei all dem freien Gelände um sie herum. Er sagte nichts. Schließlich wußte er ja noch nicht einmal, wonach sie eigentlich Ausschau hielten, oder?

„Sie kann nicht verschwunden sein. Leute verschwinden nicht einfach“, beharrte Krabbe gereizt, wobei er mit einer Hand über seinen Mund wischte und einen schmierigen Fleck hinterließ. Er haßte heißes Wetter, haßte diese blöde Schwitzerei.

„Vielleicht“, meinte Jake nur halbwegs scherzend, eher mit einem kleinen Hoffnungsschimmer, „vielleicht war sie ein Geist.“ Schließlich brauchte man sich um Geister nicht weiter zu kümmern.

„Die war schon echt. Junge, war die echt!“ Alec grinste die Rückseite der Speisekarte an.

Eine heiße Brise fuhr durch den Weizen und Staubwolken wirbelten über den Feldweg. Plötzlich langweilte sich Muswell wieder.

„Gehen wir schwimmen“, sagte er.

„Ist zu weit“, murrte Jake.

„Nicht, wenn wir hier lang gehen, statt zurück zur Straße.“ Muswell zeigte geradeaus.

„Geht das?“ fragte Krabbe unsicher. Er meinte, daß er als Rothaariger die Hitze mehr als alle anderen spürte, und zwischen den Feldern würde es keinen Schutz vor ihr geben.

„Klar geht das. Du gehst bis da vorne, wo sich der Weg gabelt, und da biegst du nach links ab und gehst eine Weile an den Büschen neben dem Fluß lang, und in Nullkommanix bist du an der Brücke, und da ist schon unser Platz.“ Als Muswell ausgeredet hatte, war er auch schon losmarschiert, und die anderen folgten ihm.

Nur einmal dachte Muswell, er hörte ein Geräusch, wie ein fernes, spöttisches Lachen, und er hätte schwören können, daß ihm ganz kurz irgendwo von rechts der wunderbare Duft von gebratenen Zwiebeln zuwehte, aber da war es schon wieder vorbei, und er sagte nichts.

An der Stelle, an der sich der Feldweg teilte, bogen die Jungen nach links und unterquerten bald darauf die Träger der Brücke, auf der die Straße nach Littleton entlangführte. Sie trödelten ein bißchen im Schatten des Brückenbogens, um sich von der gleißenden Sonne zu erholen. Neben ihnen schwammen Fische langsam im Wasser herum, ihre torpedoförmigen Körper glitten nur ein paar Zentimeter unter der Oberfläche entlang.

„Mann! Guck dir das an! Warum habe ich meine Angel nicht mit!“ fragte sich Krabbe laut.

Jetzt waren sie an ihrem Platz am Fluß, wo saftige, grüne Wiesen sich sanft zum seichten Ufer senkten. Es war nur eine Frage von Sekunden, die Sachen von sich zu werfen, und dann rannten die Jungen, braun und weiß, spritzend hinein ins tiefe Wasser, wo sie tauchten und schwammen. Einmal, als Muswell hochkam, und die silbrigen Wassertropfen aus seinem Haar schüttelte, hörte er wieder dieses spöttische Lachen, diesmal irgendwo über ihm. Er rieb sich den Fluß aus den Augen und blickte sich um. Abgesehen von ein paar Kühen, die nahe bei den abgelegten Klamotten friedlich grasten, war nichts zu sehen, obwohl er das ungute Gefühl hatte, auf der Brücke bewegte sich etwas. Nicht ein Auto oder sowas, sondern irgendwas Flatteriges neben den Trägern. Er war sich jedoch nicht sicher, und außerdem forderte ihn Alec, der besser als sie alle schwamm, zu einem Wettschwimmen auf. Muswell nahm die Herausforderung an. Natürlich würde er verlieren. So wie immer. Aber das spielte im Grunde keine Rolle.

Sie schwammen bis unter die Brücke und bevor sie wieder umkehrten, verschnauften sie dort erst mal. In dem Moment wurde die Brücke von einem nervenzerrüttenden Lärm erschüttert.

„Gott! Was war denn das?“ japste Muswell.

„Motorräder“, sagte Alec ruhig. Ihn brachte so schnell nichts aus der Fassung.

„Das müssen ja Dutzende sein!“

„Glaub ich nicht. Aber ‘nen paar sind’s schon“, räumte er ein. „Los, wer zuerst zurück ist!“

Wirklich nichts Besonderes. Bloß das Gedröhne von ein paar Motorrädern, die über die Brücke gedonnert waren, aber Muswell spürte doch ein unangenehmes Kribbeln im Nacken, und sein Magen verkrampfte sich. Und möglicherweise in weiser Voraussicht.

2

Alec und Muswell schwammen zurück zu den anderen, und Alec gewann wieder, aber dieses Mal mündete das Wettschwimmen in einem Kampf, sie tobten durchs Wasser, tauchten sich gegenseitig unter, spuckten und spritzten, kreischten und lachten. Genauso hatten Sommerferien zu sein, und Muswell vergaß völlig, daß er sich eigentlich langweilte.

Schließlich krochen sie müde aus dem Wasser und warfen sich aufs Gras, um in der Sonne zu trocknen. Über ihnen am Himmel sausten Schwalben im Sturzflug herunter und zogen ihre Kreise. Mehrere kleine blaue Libellen schwebten unstet über der Wasseroberfläche. Ein Schwarm Mücken tanzte gerade außerhalb der Reichweite der Steine, die Krabbe halbherzig dorthin schleuderte. Ein Schmetterling — ein Fuchs — ließ sich auf Alecs Kopf nieder.

„Mann!“ rief Krabbe. „Ein Schwalbenschwanz!“

„Sei nicht blöd!“ murmelte Jake lässig überlegen.

„Die gibt’s hier gar nicht mehr. In dieser Gegend sind die ausgestorben.“

Krabbe schnaubte. „Ausgestorben! Was du nicht alles weißt. Dinosaurier und Dronten und sowas, die sterben aus, aber doch nicht Schmetterlinge.“

„Tun sie aber doch.“ Jake fühlte sich verpflichtet, seine Bemerkung zu untermauern, denn was nützt das schon, wenn man was weiß und kann es nicht anbringen, vor allem, um anderen zu beweisen, wie unwissend sie sind. „Allerdings, wenn man’s ganz genau nimmt, sind sie noch nicht vollständig verschwunden. An einem Ort in England, in Hickling Broad in Norfolk, gibt es sie noch. Aber in dieser Gegend hier sind sie ausgestorben.“

„Du wirst auch bald in dieser Gegend hier aussterben, wenn du nicht mit deinem Gequatsche über irgendwelche blöden Schmetterlinge aufhörst.“ Muswell wollte in Ruhe Sonne tanken.

Ein Schatten fiel über sie.

„Das ist ja wohl die Höhe! Ihr solltet euch schämen. Das werde ich melden.“ Eine riesige Frau mit einem kleinen Yorkshire Terrier ragte über ihnen. „Hier gehen anständige Menschen spazieren, habt ihr gehört? Schließlich gibt es Gesetze, die solche Dingen Einhalt gebieten. Ihr werdet euch vor Gericht zu verantworten haben, jedenfalls wenn es nach mir geht. Sowas Unanständiges! Also wirklich, schamlos!“

Die Jungen blickten kurz hoch, dann sauste Alec zum Fluß, während Jake und Krabbe hastig nach ihren Sachen griffen. Muswell blieb, wo er war, und zwar, weil er plötzlich bemerkte, daß die Spaziergängerin nicht die einzige Person war, die dieser Szene beiwohnte. Oben auf der Brücke hatte er ganz kurz einen schwarzen Schopf im Sonnenlicht aufblitzen sehen und gleichzeitig wieder das leise, spöttische Gelächter gehört.

War es das Mädchen, das die anderen in der Marsh Lane gesehen hatten? War sie es, die er zuvor gehört hatte? Also hatte das Mädchen sie die ganze Zeit über beobachtet? Muswell wurde ganz heiß bei dem Gedanken, und als er an seine Sachen wollte, stieß er beinahe die Frau um. Mit einem letzten „unerhört!“ stach sie mit ihrem Spazierstock auf Muswell ein und marschierte, den Yorkshire Terrier hinter sich herzerrend, davon.

„Die wird schon nichts sagen.“

„Nee.“

„Gibt schließlich kein Gesetz dagegen.“

„Nee.“

„Habt ihr das Gesicht von der gesehen? Mannomann!“

„Bah!“

Das typische Gerede, um sich selbst zu beruhigen, aber Muswell hielt sich da raus; er sagte kein Wort, bis er Hemd und Jeans anhatte und der Gürtel fest zugeschnallt war. Erst dann fühlte er sich der Situation wieder gewachsen.

„Das Mädchen, das ihr gegenüber von Tina gesehen habt — ich glaub, die ist auf der Brücke. Ich glaub, die hat uns die ganze Zeit beobachtet.“

Die Wirkung seiner Worte auf die anderen drei war bemerkenswert; sie unterbrachen, was immer sie gerade taten, und starrten Muswell mit offenem Mund an. Dann drehten sich alle auf einmal um und schauten hinauf zur Brücke mit ihren weitausladenden Metallträgern. Aber da war nichts zu sehen.

„Willst uns wohl verarschen“, knurrte Jake, ärgerlich, Muswell auf den Leim gegangen zu sein. Der zuckte nur mit den Achseln. Da er inzwischen angezogen war, war ihm die Sache nicht mehr allzu wichtig. Er war jedoch froh, daß er herausgefunden hatte, wo das Gelächter hergekommen war. Das war wirklich etwas unheimlich gewesen.

Sie gingen wieder dorthin zurück, wo der Weg sich teilte. Nach rechts durch die Felder gelangte man nach Littleton. Zu ihrer Linken lag der andere Teil der Abzweigung, der von hier gut einzusehen war. Daher entdeckten sie auch die dünne Rauchfahne, die über ein paar Büschen hinter einer etwa vierhundert Meter weit entfernten Biegung aufstieg.

„Verdammte Zigeuner! Das war’s also“, brummte Muswell, der enttäuschter war, als er zugeben wollte.

„Was war was?“ fragte Krabbe, der wie üblich das Gefühl hatte, was zu verpassen.

„Das Gelächter und die Zwiebeln und wahrscheinlich auch das Mädchen.“

Wortlos folgten sie dem Feldweg in Richtung des Rauches, statt nach rechts zur Stadt abzubiegen. Der Boden war tief zerfurcht, die schier endlos scheinende Sonne dieses Sommers hatte die Erde zu Miniaturgebirgen mit Schluchten und Bergketten gebacken, die nicht nur für die kleinen Lebewesen am Boden, sondern auch für menschliche Knöchel ein erhebliches Risiko darstellten; man mußte mächtig aufpassen, um nicht umzuknicken. Auf einer Seite des Weges lagen Weizenfelder, an der anderen versperrte für diese Gegend ungewöhnliches, dichtes Buschwerk den Blick zum Fluß. Aber die Jungen waren so damit beschäftigt, darauf zu achten, wohin ihre Füße traten, daß sie kein Auge für ihre Umgebung hatten. Und das war auch der Grund, warum sie kurz hinter der Biegung des Weges beinahe über ein Mädchen stolperten. Sie saß mit gebeugtem Kopf am Rand der Fahrspur und schüttelte kleine Steinchen aus dem einen Schuh, der andere lag neben ihr im Gras. Jake, Alec und Krabbe erkannten sie sofort. Es war das Mädchen, das sie zuvor in Littleton gesehen hatten. Muswell war sicher, daß auch er sie schon gesehen hatte. Die vier starrten sie an. Sie schaute auf, eingeschüchtert und bedrängt durch diese vierfache Übermacht.

Krabbe wuchs um Zentimeter; seine Muskeln schwollen, und lächelnd bückte er sich und schnappte sich den Schuh auf dem Gras. Hielt ihn sich hinter den Rücken. Jake und Alec fingen an zu lachen. Muswell nicht. Er fühlte sich nicht ganz wohl in seiner Haut. Er mußte daran denken, was er auf der Brücke gesehen oder zumindest gedacht hatte zu sehen: Ein Mädchen mit dunklem Haar, die auf sie herabschaute, während sie sich von der Sonne trocknen ließen. Nein, er fühlte sich überhaupt nicht wohl in seiner Haut.

„Gib her“, rief das Mädchen und sprang auf. „Her damit.“

Krabbe trat zur Seite. Das war lustig. „Komm, und hol ihn dir.“

„Gib her!“ Sie stürzte auf ihn zu, die nackten, braunen Füße tanzten über den rauhen Boden. „Ich hol ihn mir!

Jake streckte die Hand aus und packte das Mädchen am Arm. „Und was für ‘ne Armee hast du hinter dir?“ fragte er, so hingerissen vom merkwürdigen Verlauf dieses Tages, daß er seine schüchterne Zurückhaltung völlig aufgab.

„Gib ihn her!“ brüllte Alec. Und Krabbe warf ihm den Schuh zu.

„Laß mich los.“ Das Mädchen wand sich in Jakes Griff, kam aber nicht los.

„Laß mich los“, machte er sie nach. „Laß mich los. Autsch!“ Ein scharfer Schmerz schoß durch seine Hand, und er gab das Mädchen frei. „Sie hat mich gebissen“, schnaufte er ungläubig und untersuchte fassungslos die kleine Wunde.

„Und was hätte sie deiner Meinung nach tun sollen, Tschawo*?“ Die Stimme war leise, kaum mehr als ein Flüstern, und doch so bedrohlich, daß die vier erstarrten, sprachlos. Neben ihnen stand ein junger Mann, mit einem böse entstellten Gesicht, dunklem, zurückgekämmtem Haar und einem roten, flott gebundenen Halstuch. „Gib meiner Schwester den Schuh, und dann benehmt euch wie brave Tschawe und geht woandershin spielen. Sonst...“, und lächelnd zeigte er seine geraden, weißen Zähne, „muß ich euch zu Mus schlagen, und dazu ist es viel zu heiß. „

Er war nur einer, und sie waren immerhin zu viert. Eigentlich eine klare Sache, aber, wie Jake später bemerkte, woher hätten sie wissen sollen, ob hinter dem Gebüsch nicht Dutzende von Zigeunern lauerten, um ihnen die Hölle heiß zu machen? Zugegeben, das war kein besonders starkes Argument für einen Rückzug, aber es mußte genügen, denn tatsächlich wurde der Schuh zurückgegeben, und sie gingen auf demselben Weg zurück, auf dem sie gekommen waren. Es dauerte eine ganze Weile, bevor sie ihre Meinungen erst über den großen Fremden und dann über die Zigeuner im Allgemeinen, männliche wie weibliche, herausließen, und zu dem Zeitpunkt waren der Mann und seine jüngere Schwester längst verschwunden.

Während sie den Feldweg entlangstapften, tat Jake so, als wäre er in der Fremdenlegion und schlüge sich durch eine endlose Wüste, um ein belagertes Fort zu befreien, wo er dann von der Tochter des Kommandanten wie ein Held empfangen wurde. Doch das änderte nichts an der Tatsache, daß er durstig war, und er war genauso froh wie die anderen, daß sie die Marsh Lane erreichten und Tina vor sich sahen.

Doch was war das? Vor dem Café parkte ein halbes Dutzend Motorräder. Die riesigen Maschinen blitzten bösartig silber, schwarz und rot, wie gepanzerte Kriegspferde, die nur mühselig ihre Kraft im Zaum halten konnten, schier losbrechen wollten.

„Gott!“ japste Krabbe. „Wo kommen die denn her?“

„Wir haben die gehört, als wir unter der Brücke schwammen, jedenfalls nehme ich an, daß die das waren“, bemerkte Alec. „Blöde Krachmacher!“

„Sie sind im Café“, stellte Jake überflüssigerweise fest.

Muswell hätte nicht sagen können, warum, aber er hatte ein ganz merkwürdiges Gefühl. So wie früher, als er klein war und auf eine Überraschung wartete, war er aufgeregt, und gleichzeitig war ihm schlecht. Es tat sich was. Erst die Sache mit den Zigeunern, obwohl er noch nicht so richtig wußte, wie er das einordnen sollte, und dann die Motorräder. Das Leben schien spannend zu werden.

„Wer sind die?“ Krabbe war überhaupt nicht begeistert. Seine Selbstsicherheit war mit dem Erscheinen des Zigeuners verflogen, und was er da vor sich sah, gab sie ihm auch nicht zurück.

„Kommt. Ich will was trinken“, sagte Muswell und trat auf die Straße, wobei er beinahe einen Mann auf dem Fahrrad umrannte.

„Ich... äh, ich hab kein Geld.“ Krabbe wollte sich lieber zurückhalten.

„Ich aber. Kommt schon.“ Muswell ging über die Straße. Jake und Alec folgten langsam. Krabbe seufzte und gab dann die Sicherheit des gegenüberliegenden Bürgersteigs auf. „Ich werde das bestimmt bereuen“, dachte er und fuhr mit verschwitzten Fingern durch sein rotes Haar.

Muswell stieß die Cafétür auf. Dicker Qualm und ein starker Geruch von warmem Leder schlugen ihm entgegen. Sechs ältere Jugendliche saßen um zwei zusammengestellte Tische am Fenster, die voller Tassen, Getränkedosen und überquellenden Aschbechern waren. Fred saß hinter der Theke und las Zeitung. Nur Alec bemerkte, wie fest er das Blatt in den Händen hielt.

Muswell blieb einen Augenblick in der Tür stehen, als ob er sich erst mal zurechtfinden müßte, und die anderen drängten sich hinter ihm. Dann schlenderte er in den Laden. Er würde denen schon zeigen, daß er sich von ihnen nicht gestört fühlte. Aber die Typen ignorierten ihn. Kein Kopf wandte sich, um zu bemerken, daß Muswell seine Gebietsansprüche wahrnahm. Kein Mensch schien sich für ihn zu interessierten. Er setzte sich, die anderen auch. Es war nicht der Tisch, an dem sie sonst immer saßen, ihr Platz am Fenster war besetzt, aber es gab keinen Grund, sich deswegen anzustellen. Es gab genug Platz für alle. Ihre Spannung ließ nach.

„Vier Cola, Fred“, rief Muswell, lehnte sich im Stuhl zurück und streckte die Beine aus.

„Geschlossen.“ Keine Bewegung hinter der Zeitung.

„Was?“ Muswell wollte seinen Ohren nicht trauen.

„Geschlossen.“

„Das kann nicht sein. Sie haben doch sonst bis sieben auf. Und jetzt ist es fünf, noch nicht mal ganz fünf.“

Nun ließ Fred die Zeitung sinken. Er war totenblaß. „Seid ihr auch noch taub, wenn ihr schon nicht lesen könnt? Ich habe gesagt, ‚geschlossen‘. Auf dem Schild an der Tür steht ‚geschlossen‘, wenn ihr euch die Mühe machen würdet, einen Blick drauf zu werfen.“ Und er zog sich wieder auf die Sportseite zurück.

Das war ausgesprochen demütigend. Sie hatten das Schild nicht gesehen, und selbst, wenn es wirklich dort hing, war Fred ja noch im Café, und außerdem saßen noch die anderen Gäste da, die überhaupt keine Anstalten machten zu gehen. Daher war sich Muswell sicher, sie brauchten nur noch einmal zu bestellen und bekämen dann ihre Cola. Das Unangenehmste an der ganzen Situation war, daß jetzt einige aus der Gruppe am Fenster ihn und seine Freunde anglotzten und sich nicht einmal bemühten, ihre Schadenfreude zu verbergen. Dreckskerle! Was glaubten die wohl, wer sie waren? Kommen hier rein und machen sich breit, und zwingen sogar Fred, so jedenfalls vermutete Muswell, das Café zu schließen, damit sie es ganz für sich haben.

„Das ist gegen das Gesetz“, rief Muswell. „Sie können nicht einfach zumachen.“

Jake stand auf. „Komm, schon, Mussie. Ist doch egal. Alecs Dad gibt uns was zu trinken. Hier sind die Getränke sowieso immer zu warm.“

Muswell hörte ihn nicht; dazu war sein Stolz viel zu sehr verletzt. Tina gehörte ihnen.

„Das wär ja noch schöner“, schleuderte Muswell der Sportseite entgegen, die sich zwischen ihm und Fred befand.

„Du hast gehört, was der Mann gesagt hat. Er hat gesagt, der Laden ist zu. Also raus mit euch.“ Der Ledergeruch war plötzlich ganz nah, sozusagen direkt neben Muswells Schulter. Zum zweitenmal an diesem Tag fühlte sich Muswell geschlagen. Überhaupt nicht komisch. Seine Augen wanderten im Café herum, um Unterstützung bei seinen Freunden zu suchen, aber die waren verschwunden. Seine Kumpels! So viel zu seinen Kumpels! Es blieb ihm nichts anderes übrig, als den Rückzug so würdevoll wie möglich anzutreten. Als er zur Tür stürzte, hatte er andere Dinge im Kopf, als an Fred zu denken, so daß er den Ausdruck im Gesicht des Cafébesitzers nicht wahrnahm.

3

Krabbe und Muswell fuhren in eisigem Schweigen nach Hause. Die Feldlerchen mochten aufsteigen, die Sonne im Westen golden strahlen — das war den beiden völlig egal. Der Tag war eine Katastrophe gewesen. Sie hatten sich vor den Augen eines Mädchens blamiert — und nur Muswell wußte, wie sehr — und dann waren sie aus ihrem eigenen Café rausgeflogen. Kein Wunder, daß sie mißmutig vor sich hin radelten und sich nur mit einem kurzen Nicken voneinander verabschiedeten. Später am Abend legte Muswells Vater im Flur den Telefonhörer auf und sagte: „Ich will mit dir reden, junger Mann.“

Der eindeutig unheilverheißende Ton in der Stimme seines Vaters zwang Muswell vom Fernseher aufzuschauen und somit den Höhepunkt einer Schießerei zu verpassen.

„Mhm?“

„Du sollst vernünftig antworten, Schatz“, murmelte Mrs. Perkins, Muswells Mutter. „Wie oft muß ich dir das noch sagen?“ Sie seufzte und strickte weiter. Auch sie wußte, daß dieser Ton in der Stimme ihres Mannes nichts Gutes verhieß. Ihr jüngerer Sohn machte ihr viel mehr Sorgen als sein Bruder. Er konnte sich nie sehr lange konzentrieren und schien sich für gar nichts richtig zu interessieren. Sie seufzte erneut. Wiedereinmal gab es Probleme mit dem Jungen, das spürte sie mit jeder Faser ihres Körpers.

Mr. Perkins trat durch die Tür.

„Du warst heute im Fluß schwimmen, mit diesem Freund von dir, wie heißt er noch gleich, Alec?“

Muswell ging langsam ein Licht auf.

„Also, was ist?“

„Warum?“ fragte Muswell ausweichend. Seine Erinnerung füllte sich mit Sonne und Wasser, Wasser und Sonne und dem Geruch von niedergedrücktem Gras.

„,Warum’ spielt jetzt keine Rolle. Beantworte meine Frage. Warst du schwimmen?“ Dad ragte mit seinen vollen Einmeterachtzig über Muswell, der sich im Sessel zusammengerollt hatte.

„Ich war schwimmen“, antwortete er vorsichtig. Er jedenfalls würde versuchen, so lange wie möglich zu seinen Kumpels zu halten. Er würde sie nicht im Stich lassen und mehr als unbedingt nötig preisgeben.

„Du und Alec?“

Muswell zuckte mit den Achseln.

„Komm mir nicht mit sowas. Sein Vater war gerade am Telefon.“

„Warum fragst du dann mich?“ gab Muswell zurück. „Da ist doch nichts dabei, schwimmen zu gehen, oder? Gibt’s ein neues Gesetz dagegen, oder was?“ Er meinte, das klänge gut, aber der Ausdruck im Gesicht seines Vaters zeigte ihm, daß er besser geschwiegen hätte.

„Und noch ein paar andere waren dabei. Jake und Krabbe, nehme ich mal an.“

Muswell überging diese Bemerkung. „Warum willst du das denn überhaupt wissen?“

„Warum? Ja, das darfst du getrost fragen. Alecs Vater hat einen Anruf bekommen, eine faustdicke Beschwerde, daß...“, er wandte sich an Mrs. Perkins. „Du wirst nicht glauben, was unser reizender Sohn jetzt wieder angestellt hat.“ Er starrte auf den Jungen hinunter. „Splitternackt hat er am Ufer gelegen, direkt am Weg, gut von der Straße auszusehen. Die Lady, die sich beschwert hat, Mrs. Baines, ist fast über euch gestolpert, als sie ihren Hund ausgeführt hat. Sie erkannte Alec, weil sie bei seinem Vater einkauft. Deshalb hat sie dort angerufen, aber die Sache betrifft dich ebenso wie die anderen beiden auch.“

Mrs. Perkins hatte aufgehört zu stricken und starrte die beiden an. Ihr Mund stand leicht offen, aber sie sagte nichts. Fing nur leise an zu weinen.

„Hör auf damit, Mutter“, fauchte Muswells Vater sie an. „Das ist völlig überflüssig. Das ändert an der Sache auch nichts. Guck dir das an“, er beugte sich über Muswell, „jetzt hast du deine Mutter zum Weinen gebracht.“

Es war nicht das erste Mal in seinem Leben, daß Muswell feststellen mußte, wie ungerecht alles war. Er war doch nur schwimmen gegangen. Wenn irgendeine Frau ihren Hund ausführen wollte, schön und gut, aber warum sollte er sich deshalb nicht vergnügen dürfen?

Wenn es sein Bruder Ian gewesen wäre, dann wäre die Sache mit Sicherheit ganz anders ausgegangen. Der hätte am Ende den armen Köter aus dem Wasser gerettet oder irgend so etwas. Dann hätte es eine große Feier gegeben, und Dad hätte grinsend allen von „seinem“ Sohn erzählt, und Mum hätte lächelnd ein besonderes Festessen gekocht. Wirklich, das Leben war ungerecht.

„Was ist denn dabei?“

„Was ist denn dabei! Das werde ich dir schon noch einbleuen. Das wär ja noch schöner!“ Dad konnte kräftig zuschlagen, und Muswell war überhaupt nicht scharf darauf, deshalb duckte er sich unter dem erhobenen Arm und schoß zur Tür, aber dort war ihm der Weg versperrt. Ian war gerade von seinem Ferienjob in der Werkstatt zurückgekommen.

„Laß mich los!“ Wütend wand sich Muswell im Griff seines Bruders.

„Worum geht’s denn?“

„Dein Brüderchen war schwimmen und hat sich dann splitternackt von der Sonne trocknen lassen“, bellte Dad. „Her mit ihm. Hat eine Lady zu Tode erschreckt. Eine einflußreiche alte Dame.“

Ian mußte so lachen, daß Muswell sich befreien konnte und zur Treppe stürzte.

„Sie hat mit einer Anzeige gedroht“, war das letzte, das er hörte, bevor er in seinem Zimmer in Sicherheit war.

Am nächsten Morgen ließ sich Muswell nicht blicken, bevor sein Vater zur Arbeit gegangen war. Mum gab ihm wortlos sein Frühstück, und dann ging auch sie aus dem Haus. Muswell hatte nicht sehr gut geschlafen. Wenn die Frau sie nun der Polizei ausliefern würde, was dann? Er hatte keine Ahnung, was ihm dann blühte.

Er holte gerade sein Fahrrad aus dem Schuppen, weil er zu Alec wollte, als Krabbe vorbeikam. Er sah reichlich mitgenommen aus, so daß Muswell vermutete, bei ihm zu Hause hatte es auch Krach gegeben.

„Hallo, Mussie.“

„Hallo.“

„Was hältst du von der Sache am Fluß?“

„Weiß nicht. Und du?“

„Weiß auch nicht.“

„Ich weiß aber, was ich heute mache.“

„Was?“ Krabbe war nicht wohl bei der Sache. Er kannte diesen Ausdruck in Muswells Gesicht.

„Ich geh schwimmen.“

Die Sonne brannte vom Himmel, brachte schon jetzt den Straßenbelag zum Glänzen. Zwei ältere Frauen schleppten sich vom Einkaufen zurück, vollbepackt mit Tüten. Ein Stück weiter saß ein kleiner Junge am Rinnstein und malte im Staub. Sonst war nichts zu sehen. Alles ausgestorben.

„Schwimmen!“ Krabbe mochte seinen Ohren nicht trauen.

„Kommst du mit?“

„Das ist mein Problem“, dachte Krabbe, als er neben seinem Freund radelte. „Nie mach ich, was ich will. Nie weiß ich, wann ich ,nein’ sagen sollte.“

Die Brücke ragte vor ihnen in die Landschaft. Ihre riesigen grauen Träger wölbten sich auf jeder Seite der Straße, und darunter, zwischen grünen Weiden, die von kräftigen Dämmen geschützt waren, wand sich träge der Fluß. Auf dem braunen Wasser ließen sich Schwäne geruhsam treiben. Ihre Hälse bogen sich graziös über ihre wunderschönen Körper, und ihre Flügel blähten sich. Riedgras, braune Kühe bis zu den Knien im Wasser, die Schwänze unaufhörlich in Bewegung, um die Fliegen zu verscheuchen, und zwischen den sich wiegenden Gräsern unter der Wasseroberfläche der konstante Zug der Fische, flinke Schatten zwischen Schatten. Alles wie immer. So war der Sommer eben. Kein Grund, genauer hinzusehen; kein Grund, irgendwas zu überprüfen. Heute wie morgen.

Als sie die Brücke überquerten, überraschte sie das Brüllen und Spritzen wie ein Donnerschlag an einem klaren Tag. Sie hielten die Räder an und starrten ungläubig hinunter.

Dort, auf ihrem Ufer, neben ihrer Stelle am Fluß, standen mehrere Zelte, und daneben parkten Motorräder, während ein halbes Dutzend Leute sich im Wasser tummelte.

„Das sind die Typen“, schnaufte Krabbe, „die im Café waren. Die von gestern.“

Muswell wurde übel. Er wußte genau, wer sie waren. Ihm fielen nur nicht die passenden Worte ein.

„Na ja, jetzt können wir jedenfalls nicht schwimmen“, Krabbe war mehr als erleichtert. „Die würden uns nie lassen.“ Doch schon wünschte er, das nicht gesagt zu haben; damit beschwor er nur Unheil herauf.

Muswell fuhr ohne etwas zu sagen los, und Krabbe folgte ihm schweigend bis nach Littleton, wo sie Alec und Jake vor dem Imbiß trafen. Sofort sprudelte Krabbe die Neuigkeiten heraus, irgendwie schienen sie alles andere zu überschatten. Muswell sagte nichts, sondern schlug vor, zu Tina zu gehen. Er fügte nicht hinzu, „solange wir können“, aber er dachte es. Sie liefen nebeneinander her, ohne etwas zu sagen.

Muswell und Krabbe lehnte ihre Räder an die Wand, während die anderen an der Tür auf sie warteten — beziehungsweise ungläubig darauf starrten. Tina war geschlossen! Sie spähten durchs Fenster. Tische und Stühle waren zerschlagen, und der kleine Glasbehälter für die Sandwiches, der auf der Theke hätte stehen müssen, lag zersplittert neben der Teemaschine auf dem Boden.

„Meine Fresse!“ Jake pfiff. „Was ist denn hier passiert?“ Muswell erinnerte sich an den Geruch warmen Leders.

Alec sagte: „Das waren die, jede Wette.“ Er fügte besorgt hinzu. „Hoffentlich ist Fred nichts passiert.“

In dem Moment ging die Tür hinter der Theke auf, und Fred betrat den Raum. Er hatte ein Pflaster im Gesicht und trug einen Besen und einen Eimer. Er sah die Jungen, aber er beachtete sie nicht, und sie traten von der Scheibe zurück. Sie waren wütend, dachten vielleicht sogar daran zu helfen — aber das ließ sich nicht so einfach in die Tat umsetzen. Und es mußte ja auch noch andere geben. Fred würde Freunde haben. Die Jungen waren ja nicht seine einzigen Gäste. Aber so ganz wohl fühlten sie sich nicht in ihrer Haut, als sie weitergingen, und sie warfen Steine auf eine Mülltonne, die ein Stück weiter weg an der Straße stand. Dann fanden sie am Fuß eines Laternenpfahles eine Dose, und die kickten sie sich gegenseitig zu, folgten ihr auf die Straße und dann auf den gegenüberliegenden Bürgersteig. Ein Taster raste vorbei und der Sog des Fahrtwindes beförderte die Dose in die Marsh Lane. Die Jungen hinterher.

Vor ihnen, am Ende der kurzen Straße, lagen die Felder gleißend in der ungewöhnlichen Hitze. Auch der Feldweg dazwischen war gnadenlos dem unerbittlichen Sonnenschein ausgeliefert. Der Boden war hier weniger zerfurcht als weiter hinten, häufigerer Verkehr hatte die Schäden des Winters bereinigt. Zu ihrer Rechten, in der Ferne, zog dünner Rauch durch die unbewegliche Luft nach oben. Die Jungen stromerten weiter. Gelegentlich gab einer von ihnen der Dose einen kräftigen Stoß, der sie weit voraus schoß. Niemand sagte: „Laßt uns den Feldweg langgehen“, oder „Laßt uns zum Fluß gehen.“ Sie gingen einfach weiter.

Irgendwann landete die Dose im Weizenfeld. Niemand holte sie heraus.

„Ob sie’s tut?“ fragte Jake dann, als die Stille unerträglich geworden war.

„Weiß nicht.“ Alec wußte nur zu gut, wer mit „sie“ gemeint war, und was sie vielleicht tun mochte. „Mein Dad war fuchtsteufelswild. Sie ist eine sehr gute Kundin, wenn auch ein bißchen komisch. Ja, er war mächtig wütend.“ In Alecs dunklen Augen spiegelte sich einen Moment lang, wie wütend sein Vater gewesen war, aber dann blickte Alec wieder so ruhig und freundlich wie immer. „Ich glaub, sie hält jetzt die Klappe. Sie braucht Sachen aus unserem Laden, die sie woanders nicht kriegt, es sei denn, sie fährt nach Ely oder Cambridge.“

Sie kamen zu der Weggabelung. Sie zögerten, warfen einen Blick zu der Rauchfahne hinüber. Jeder erinnerte sich auf seine Art an die Begegnung des Vortages. Zu einem anderen Zeitpunkt hätten sie vielleicht die Herausforderung angenommen, die sich da vor ihnen anbot, aber im Moment waren sie zu angeschlagen. Sie bogen nach links und lösten damit eine Reihe von Ereignissen aus, die sie niemals für möglich gehalten hätten.

4

Mit äußerster Vorsicht näherten sie sich der Brücke, spähten voraus in deren kühlen Schatten. Der Weg lief unter ihr hindurch, gesprenkelt von den Reflexen des Wassers, die vom Zementdach heruntertanzten. Sobald die Jungen unter der Brücke waren, verfielen sie in absolutes Schweigen, ihre Turnschuhe berührten das Gras so verstohlen, als wären vier Katzen auf der Jagd. Vor sich hörten sie Stimmen und plätscherndes Wasser.

Als sie das Brückenende erreicht hatten, blieben sie stehen und preßten sich an die Wand, Muswell vorneweg, dicht dahinter die anderen, die lange Hälse machten, um zu sehen, was am Ufer vor sich ging.

Die Motorräder standen neben drei Khakizelten, und um die Asche eines Feuers lagen die Reste einer Mahlzeit verstreut, Teller, Schachteln und Getränkedosen. Vier der jungen Männer lagen im Gras und spielten Karten, und zwei andere schwammen im Fluß. Musik plärrte aus einem Transistorradio laut in die Landschaft.

„Das ist zum Kotzen. Absolut zum Kotzen“, zischte Muswell. Die anderen nickten zustimmend. „Das ist unser Platz. Und wie der jetzt aussieht!“ Er knirschte vor Wut mit den Zähnen. Erst Tina und dann das! Das war zuviel! „Wir vertreiben sie. Das machen wir.“ Natürlich war das leicht gesagt. Jeder konnte das sagen. Es zu tun, war allerdings was anderes.

„Was sollen wir machen?“ fragte Krabbe und hoffte insgeheim, daß die Sache nicht allzu gewalttätig würde.

Muswell zuckte die Achseln. „Wir denken uns was aus. Wir ziehen uns zurück und machen einen Plan.“

Sie wichen ins helle Sonnenlicht zurück und setzten sich auf die Wiese. Einer nach dem anderen ließ sich auf den Rücken fallen und starrte hinauf in den Himmel, wartete auf eine Eingebung. Das hochstehende Gras und ragte über ihnen. Kleine Lebewesen, Marienkäfer und Grashüpfer, Spinnen und Ameisen, wanden sich durch diesen Dschungel, überall lauerte Gefahr, aber sie kämpften unbeirrt ums Überleben. Die Jungen waren nicht so im Einklang mit ihrer Umgebung, so daß sie die sich vorsichtig nähernden Schritte nicht wahrnahmen. Sie hatten nicht die leiseste Ahnung, daß ihnen von irgendwoher Gefahr drohen könnte, bis plötzlich vier Messer aufblitzten und vier Paar Hände die Jungen ohne Umschweife auf die Füße zwangen. Zu spät wurde ihnen klar, daß sie unter der Brücke entdeckt und wie eine Jagdbeute verfolgt worden waren, einfach so zum Spaß.

Derart überrascht waren sie völlig wehrlos und wurden schließlich zum Lagerplatz gezerrt, wo die beiden Schwimmer auf sie warteten.

„Hier sind sie, Dave“, sagte der Kerl, der Muswell hielt. „Hier sind unsere Besucher.“ Er lachte und stieß Muswell um, stellte ihm seinen Fuß auf die Brust und nagelte ihn so am Boden fest.

„Gut gemacht, Pete“, sagte Dave, einer der Schwimmer, der inzwischen wieder angezogen war, inklusive Ledergürtel, dessen Beschläge zu scharfen Spitzen gefeilt waren. Er schaute hinunter zu Muswell und lächelte; es war aber kein freundliches Lächeln. „Was sollen wir mit ihm machen, Al?“ rief er hinüber zu dem anderen Schwimmer, der bis zur Hüfte im Wasser stand, silbrige Wassertröpfchen perlten aus seinem Haar. Zu einer anderen Zeit und an einem anderen Ort hätte man ihn für einen lange vergessenen Gott halten können, der die Flüsse heimsuchte, süße Musik erklingen ließ und ein Chaos schuf. Aber sie waren in England, im Zwanzigsten Jahrhundert, und so etwas gab es nicht. Al war einfach nur gefährlich. Vor allem für Muswell, denn der hörte Al jetzt sagen: „Ersäufen wir ihn.“ Der Vorschlag wurde mit kräftigem Gelächter begrüßt, und der Fuß auf Muswells Brust wackelte zustimmend.

Zu seiner Schande fingen Krabbes Augen an zu brennen, und er blinzelte krampfhaft.

„Laß ihn los!“ schrie Jake, wobei er hoffte, daß er mutiger klang, als er sich fühlte, während Alec ein Ablenkungsmanöver startete und in die Wade seines Bewachers trat, was angesichts seiner weichen Turnschuhe eine eher hilflose Aktion war, und der Schlag, den Alec zur Antwort bekam, war äußerst schmerzhaft.

„Darren, hilf Pete“, sagte Dave und nickte einem riesigen Faß von Kerl zu, dessen schmuddeliges weißes Unterhemd sich eng an den enorm gewölbten Bauch schmiegte. Sein klobiges Gesicht war von Bartstoppeln überzogen. Er starrte etwas verwirrt auf seine gewaltigen Fäuste, die Jakes Arm fest umspannten. „Ist schon o.k.“, fuhr Dave fort, „den Winzling kannst du mir überlassen.“ Erleichtert übergab ihm Darren seinen Gefangenen.

Muswell wurde auf die Füße gezerrt.

„So ist’s richtig, Dave. Mach ihn kalt. Kommt der einfach her und denkt, er kann sich hier breit machen.“ Ein blasses, knochiges Gesicht mit kalten grauen Glupschaugen streckte sich Muswell entgegen, und kurz darauf spürte er warme Spucke über seine Wange laufen.

„Genau, Wayne, zeig’s ihm.“ Der Typ, der Krabbe festhielt, ein blonder, schlaksiger junger Mann mit Pickeln, den die anderen mit Larry ansprachen, bewegte sich vorwärts, zerrte seinen Gefangenen mit und fuchtelte mit einem Messer vor Muswells Kehle herum.

„Aus dem Weg, Larry“, schnaubte Wayne, und das Messer wurde zurückgezogen.

Sekunden später flog Muswell durch die Luft auf Al zu, schlug hart aufs Wasser auf und ging wie ein Stein unter. Als er versuchte, wieder hoch zu kommen, drückte ihn ein Fuß hinunter. Muswell kämpfte dagegen an, seine Lungen schienen jeden Augenblick platzen zu wollen. Dann, als er schon meinte, sich vom sumpfigen Boden unter sich abstoßen zu können, stieß eine Hand seinen Kopf hinunter in der Schlamm. Muswell war sicher, daß dies sein Ende war. Er hatte keine Kraft mehr, sich zu wehren. War doch egal. Er erschlaffte, rührte sich nicht mehr.

Über ihm im Wasser war ein Tumult. Die schon vom Schlamm dunkle Brühe wurde noch schwärzer. Muswell kam frei und stieg schlaff zur Wasseroberfläche auf, trieb mit dem Kopf voran, ohne den Kampf um sich herum zu bemerken.

Dann kreischte eine Stimme: „Verdammt! Guckt doch mal!“ Viele Hände zogen ihn zum Ufer. Die Füße seiner Retter schlidderten im Schlamm, stemmten sich in den Grund, um Muswell aufs Gras zu ziehen, wo sie ihn umdrehten und jemand das dreckige Wasser in Strömen aus ihm herauspumpte. Muswell würgte und japste ein paarmal, bevor er sich heftig übergab. Danach fühlte er sich wesentlich besser und stützte sich auf einen Ellbogen.

Vier weitere Personen waren da. Große, dunkelhaarige Männer, von denen drei standen, die Beine leicht gespreizt und die Arme locker herabhängend, und doch gespannt wie Bogensehnen, bereit den Kampf, wenn nötig, sofort wieder aufzunehmen. Muswell nahm vage wahr, daß ihm der vierte, der neben ihm im Gras kniete, bekannt vorkam, aber erst später erkannte er ihn als den Zigeuner vom Vortag. Die Typen der Motorradbande waren voll düsterer, angsterfüllter Unruhe. Eben noch hatten sie kurz vor einem Mord gestanden, jetzt wirkten sie unsicher und benommen. Sie mußten sehen, wie sie Stolz und Würde wiederherstellten.

Der kniende Zigeuner stand auf und zog Muswell auf die Füße. Er schaute erst Dave und dessen Kumpane an und dann seine eigenen Leute. Von dort wanderte sein Blick zu Muswell, dann zu Jake, Krabbe und Alec, die ein wenig entfernt voneinander standen und nicht so recht wußten, was sie tun sollten. „Das sollte euch Tschawe eine Lehre sein, eure Nase nicht ständig in die Angelegenheiten anderer Leute zu stecken. Gestern wir und heute die Typen hier. Habt ihr denn überhaupt keinen Grips im Kopf?“

Dave, Al und die anderen ließen die Schultern fallen, als sei ihnen eine schwere Bürde abgenommen worden. „Genau“, stimmte Dave zu, da die Gefahr gebannt war, „ihr kommt hierher, schnüffelt rum, beobachtet Leute, als wärt ihr vom KGB, und denkt, das lassen wir einfach so durchgehen.“ Er blickte sich zu seinen Freunden um, und die nickten zustimmend.

„Jetzt macht, daß ihr wegkommt“, sagte der Zigeuner, der Muswell so erfolgreich das Wasser aus der Lunge gepumpt hatte, „und kümmert euch künftig um euren eigenen Kram, sonst kriegt ihr endgültig eins auf die Mütze.“

Muswell und seine Freunde brachen auf. Sie sahen weder nach rechts noch nach links, und auch nicht zur Brücke, die vor ihnen ragte und auf der ein Mädchen mit langem schwarzen Haar stand und zuguckte, erleichtert, daß sie noch rechtzeitig Hilfe gefunden hatte. Rosie war glücklicherweise gerade in dem Moment über die Brücke gegangen, als die Jungen geschnappt und zum Lagerplatz gezerrt worden waren. Es grenzte schon fast an ein Wunder, daß sie gleichzeitig auch ihren Ashternuto hatte sehen können, der bis auf eine winzige Stelle zwischen zwei Brückenpfeilern von der Straße her unsichtbar war. Sie hatte einen glänzenden schwarzen Rolls Royce blitzen sehen und wußte, daß ihr Bruder Besuch hatte. Außer Atem war sie den Pfad hinuntergestolpert, zum Lager gerast, und wahrscheinlich hatte ihr drängendes Flehen um Hilfe Muswells Tod verhindert, zumindest aber die Jungen aus einer außerordentlich ernsten Lage gerettet. Aber die wußten nichts davon.

Sie kamen an die Stelle, wo der Feldweg sich teilte. Sie konnten die Zigeuner dicht hinter sich hören und liefen so schnell auf den Ort zu, wie sie konnten. Trotzdem waren sie immer noch auf dem Feldweg, als ein großes schwarzes Auto an ihnen vorbeiglitt, und sie mußten die grinsenden Gesichter der Männer in dem Wagen ertragen, was ihrem Selbstvertrauen nicht gerade zuträglich war.

5

In den folgenden Tagen gingen die vier Jungen getrennte Wege. Alec war die meiste Zeit damit beschäftigt, im Laden seines Vaters zu helfen, während Jake zu einem Pflichtbesuch bei einer verhaßten Tante unterwegs war. Krabbe traf ganz bewußt die Entscheidung, sich in der nächsten Zeit rar zu machen, und bei Muswell zu Hause war wegen der Sache am Fluß dicke Luft, er wurde zum Arbeiten in den Schrebergarten seines Vaters geschickt. Abgesehen davon, hätte niemand von ihnen leugnen können, daß sie nicht die geringste Lust verspürten, der Motorradtruppe noch einmal zu begegnen.

Nach einer Weile sehnte sich Muswell nach einer aufregenderen Beschäftigung als Unkrautjäten und Aufräumen. An einem schwülen Nachmittag schnappte er sich daher sein Fahrrad und fuhr in die Stadt. Krabbe holte er dazu nicht ab; er wollte allein sein, um herauszufinden, was für eine Rolle er eigentlich in der ganzen Angelegenheit spielte, wollte durch die Stadt radeln und wissen, daß er dazugehörte.

Da der übliche Gegenwind fehlte, hätte die Fahrt eigentlich ganz angenehm sein können, aber die Hitze war drückend und ein Schwarm von Mücken begleitete Muswell. Seine Jeans klebten an den Beinen und zwischen seinen Schulterblättern stand der Schweiß und bildete einen dunklen Fleck auf seinem Hemd. Es war nicht sehr tröstlich zu wissen, daß er wahrscheinlich weder zu Tina gehen konnte, sobald er in der Stadt wäre, noch ein erfrischendes Bad im Fluß nehmen konnte. Ehrlicherweise mußte er jedoch zugeben, daß ihm beides inzwischen nicht mehr so reizvoll schien wie früher.

Als er auf die Brücke fuhr, schaute er absichtlich nach links, damit er die Typen in ihrem Zeltlager nicht zu sehen brauchte. Deshalb sah er auch zum ersten Mal das Zigeunerlager. Der Platz lag gut verborgen, beinahe völlig verdeckt von den verkrüppelten Weiden und den dichten Büschen, die zwischen dem Feldweg und dem Fluß wuchsen, was man im Fenn nicht so oft zu sehen bekam.

Muswell hatte sich vorgestellt, soweit er darüber überhaupt nachgedacht hatte, daß die Zigeuner in einem langen weißen Wohnwagenanhänger mit Chrombeschlägen wohnten. Jetzt fiel sein Blick auf das runde Dach eines Holzwohnwagens, ein rotes, grünes und gelbes Heim auf Rädern. Daneben war ein prächtiges schwarzes Pferd angepflockt.

Er hielt an und stieg vom Rad. Der Wohnwagen war so gut versteckt, daß Muswell mehrere Meter zurückgehen mußte, bevor er die Stelle fand, von wo aus er den Wagen gesehen hatte. Doch die Sicht war nur unvollständig, mehr als ein rotes Quadrat, ein gelbes Dreieck, ein grünes Rechteck sah er nicht. Das war ihm nicht genug. Er beschloß, sich die Sache von Nahem anzusehen.

Neben der Brücke entdeckte er einen kleinen Pfad, der den Abhang hinunterführte. Muswell ließ sein Fahrrad auf der Brücke und rutschte den Pfad hinunter, wobei er sich sehr vorsichtig bewegte, denn er wollte auf keinen Fall die Motorradtypen auf der anderen Seite der Brücke auf sich aufmerksam machen.

Er schlich weiter, drehte sich ab und zu um, um sicherzugehen, daß er nicht verfolgt wurde. Ein Rascheln in den Büschen, und Muswell sprang erschrocken zur Seite. Aber er hätte sich keine Sorgen zu machen brauchen, es war nur eine Amsel, die sich in ihrem kühlen Versteck gestört fühlte. Muswell fluchte, aber mehr über sich selbst als über den Vogel. Es war nicht gerade ein Zeichen für Kaltblütigkeit, so schreckhaft zu sein, und er hielt sich gerne für einen coolen Typen. Es gab sogar mal eine Zeit, da hatte er den Tag damit begonnen, sich im Bad vor den Spiegel zu stellen und zu murmeln: „Ich bin cool, Mann, echt cool.“ Dann starrte er in sein Spiegelbild und sagte nach einer kleinen Weile leise mit genau dem richtigen bedrohlichen Unterton: „Eiskalter Typ, Mann!“ Aber aus irgend einem Grund hatte er dieses Ritual schon fast eine Woche lang ausfallen lassen. Er mußte diese Haltung wieder hinkriegen, mußte den Leuten hier zeigen, was Sache war. Er reckte die Schultern. Genau das würde er jetzt tun. Er würde mal einen Blick auf diesen komischen Wohnwagen werfen. Bißchen mit dem Mädchen plaudern. Er nahm an, daß nur ein Mann dort wohnte, der Typ mit der häßlichen Visage. Wenn er da wäre, würde Muswell locker heranschlendern und einen auf gute Nachbarschaft machen, bißchen was über den netten, altmodischen Wohnwagen sagen, jedenfalls was in der Richtung. Vielleicht könnte er dem Mann einen Tip geben, wo er Schrott aufgabeln könnte. Kein Grund, auf die Sache am Fluß neulich einzugehen. Bloß nicht irgendwie dankbar erscheinen, das würde nichts bringen. Muswell wurde etwas langsamer. Er kam an eine Krümmung des Pfades und folgte ihr mit äußerster Vorsicht.

Das Mädchen saß auf den Stufen, die zur Tür des Wohnwagens führten. Sie aß einen Apfel, biß mit scharfen Zähnen einen kleinen Happen ab und betrachtete dann den Apfelrest, als wollte sie herausfinden, wieviel sie noch von dieser Köstlichkeit haben würde. Sie bemerkte Muswell nicht, denn sie trug Kopfhörer und lauschte augenscheinlich voller Vergnügen einer Musikkassette, jedenfalls wippten ihre Füße fröhlich im Takt. In der Nähe saß ein Jagdhund, der sich träge kratzte, es war zu heiß für schnellere Bewegungen.

Muswell blieb unentschieden stehen. Ihm war plötzlich das Flußufer eingefallen und wie die warme Sonne seine Haut getrocknet hatte. Darüberhinaus erinnerte er sich an den Schimmer schwarzen Haares über ihm auf der Brücke. Warum zum Teufel, war er hierherkommen? Warum? Er wandte sich um, wollte so schnell wie möglich weg, doch da steckte sein Gesicht plötzlich in etwas Weichem, was aber nicht nachgab. Seine Arme wurden mit festem Griff gepackt, er wurde zurückgestoßen und gleichzeitig festgehalten. Muswell schnappte nach Luft und sah vor sich das entstellte Gesicht des Zigeuners, den er schon zweimal gesehen hatte, der Mann, den er eigentlich hatte besuchen wollen, aber jetzt war Muswell klar, daß diese Idee ausgesprochen dämlich gewesen war.

„Hab ich dir nicht gesagt, du sollst ‘ne Flocke machen und aufhören, deine Nase in anderer Leute Angelegenheiten zu stecken? Hab ich das gesagt oder nicht?“

Muswell nickte kläglich, aber dann kehrte plötzlich sein Mut zurück. „Das haben Sie, aber ich tu’s ja gar nicht, also ich meine, ich stecke nicht meine Nase irgendwo rein. Ich bin bloß vorbeigekommen, um ,hallo‘ zu sagen und mir mal den tollen Platz hier anzugucken.“ Er wand sich in dem festen Griff. „Wenn Sie mich loslassen, dann kann ich Ihnen vielleicht einen heißen Tip geben.“ Er hielt inne. Das würde dem Typen zu verstehen geben, daß Muswell mit besten Absichten gekommen war. „Wissen Sie, ich weiß, wo ich an ‘ne Menge Schrott kommen könnte, alte Landmaschinen und so’n Zeug. „Er sah keinen Grund, allzu genaue Angaben zu machen, denn im Grunde wußte er bloß von ein paar uralten Gartenrechen hinter einem Schuppen in den Schrebergärten und einer alten Pflugschar, die er einmal hinter einer Scheune entdeckt hatte. Er lächelte breit. Wenn der Zigeuner bloß nicht merkte, daß er leicht zitterte.

So standen sich die beiden gegenüber, der Mann und der Junge, der eine mißtrauisch, der andere trotzig. Das Mädchen, die den Kopfhörer abgenommen hatte, blickte besorgt und unsicher von einem zum anderen, den halbgegessenen Apfel in der Pfand. Kein Laut war zu hören. Den Vögeln war es zu heiß zum Singen. Und die Straße auf der Brücke war so leer wie immer. Nicht einmal ein Kampfflugzeug, ein nahezu ständiger Bewohner des Himmels über dem Fenn, durchbrach die Stille.

Auf einmal ließ der Zigeuner Muswells Arme los, warf den Kopf zurück und brach in brüllendes Gelächter aus. „Also echt, du bist vielleicht ‘ne Nummer! Marschierst hier mit geschwellter Brust auf, verkündest, daß du mal eben einen Blick auf meinen tollen Platz werfen willst und bietest mir Geschäfte an, willst mir was Gutes tun! Wirst du denn nie was kapieren? Bist wohl’n Typ, der auf Stunk versessen ist, was? Noch nicht mal ein Wort des Danks dafür, daß wir dich aus den Händen dieser Negerfresser gerettet haben?“ Er lachte wieder. „Nicht die Bohne! Du tust einfach so, als gehört dir der Fluß und alles andere drumherum. Du — wo du beinahe ersäuft worden wärst, wenn Rosie nicht mich und meine Freunde alarmiert hätte!“

Muswell war wie vor den Kopf geschlagen. Was hatte er gesagt? Negerfresser? Diese Monster hatten ihn nicht in den Fluß geschmissen und ihn beinahe ersäuft, weil er hinter ihnen her spioniert hatte, sondern weil er ein Afro-Karibe war. Ihn schauderte. In seinem Magen rumorte es furchtbar, und es drängte ihn, nach Hause zu rennen, um sich in seiner Familie zu verstecken, bei Dad und Mum und Ian. Er wollte zu Hause sein und ein Stück Kuchen essen und irgendwas Blödes im Fernsehen sehen. Am meisten wünschte er, es wäre wieder Morgen, und er hätte sich allenfalls darum zu sorgen gebraucht, daß er nicht am üblichen Platz schwimmen konnte, daß es Probleme mit dem Café gab und er Krach zu Hause hatte, weil irgendeine alte Schachtel was dagegen hatte, wenn andere Leute sich vergnügten.

Tyso Boswell sah, was in dem Jungen vorging; auf dessen Gesicht spiegelte sich der Schock, beinahe wie ein Schlag mit der Faust, aber viel schmerzhafter als jede physische Verletzung. Offensichtlich war dieser Junge noch nie irgendwelchen massiven Vorurteilen begegnet. Tyso seufzte. Unabsichliich hatte er dem Leben dieses Tschawos eine neue Dimension hinzugefügt, die zwar sicher irgendwann einmal sowieso aufgetaucht wäre, aber nicht notwendigerweise in diesem Sommer.

Tyso fühlte sich schuldig. „Also gut“, sagte er, „da du meinen, tollen Platz’ sehen wolltest, wie du gesagt hast, dann kommst du am besten auf eine Tasse Tee in den Wordin.“

Verwirrt folgte Muswell dem Zigeuner die Stufen hinauf.

6

Innen im Wohnwagen glänzte alles, es war sauber und ordentlich, allerdings ziemlich beengt. Daher kam es Muswell merkwürdig vor, daß er sich klein fühlte, obwohl er für sein Alter recht großgewachsen war; kein erfreuliches Gefühl. Aber der Tee war ganz gut, und das Mädchen lächelte ihn ein paarmal an, obwohl ihm das zugegebenermaßen auch ein bißchen unangenehm war. Es war, als hätte sie ein Geheimnis, das er nicht kannte.

Mehrere Minuten verstrichen in der abgestandenen Wärme des kleinen hölzernen Heimes. Keiner sagte etwas.

„Rosie, wo bleiben denn die Kekse?“ fragte der Mann schließlich, und das Mädchen stand auf und holte eine Dose vom Regal. Außen war ein Muster aus bunten Vögeln und Blumen, genau so eine Dose hatte Muswells Mutter auch. Rosie bot Muswell einen Keks an. Es waren einfache Schokoladenkekse, wie er sie am liebsten mochte. Während sie ihm die Dose hinhielt, kam er nicht umhin zu bemerken, wie dunkel und glänzend ihr Haar war. Er konnte sich lebhaft vorstellen, was Jake für Kommentare über ihre, nun ja, ihre Formen abgeben würde. Jake kannte sich da aus. Rosie lächelte Muswell erneut an, aber dieses Mal war es ein ganz normales Lächeln. Muswell streckte die Beine unter dem Tisch aus und war froh, daß seine Jeans sauber und gerade richtig abgetragen waren; sie fühlten sich gut an, und auch er fing an, sich besser zu fühlen. Er jedenfalls würde sich nicht von einer Bande Halbstarker herumschubsen lassen. Oder von sonst irgendwem. Daß er schwarz war, war gestern noch kein Problem für ihn gewesen, warum sollte es also heute eins sein? Innerlich wußte er aber, daß er später, vielleicht zu Hause im Bett, noch einmal das schreckliche Gefühl von vorhin durchleben würde, aber im Moment hatte er alles unter Kontrolle.

Cool, Mann. Eiskalt.

Er gewährte Rosie sein allerpfiffigstes Lächeln, nur die leiseste Andeutung hochgezogener Mundwinkel begleitet von einem winzigen Senken der Augenlider.

Unwiderstehlich?

Offensichtlich nicht, denn Rosie reagierte darauf überhaupt nicht, sondern ging hinaus, setzte sich auf die Stufen und stülpte sich die Kopfhörer über die Ohren.

Die Schatten wanderten wieder ein bißchen weiter, und die Stille war beinahe körperlich wahrnehmbar. Muswell wollte aufspringen und gehen, sich sein Rad schnappen und wie ein Teufel in die Pedale treten und ab nach Hause. Aber das könnte den Zigeuner beleidigen, und der war ein Typ, bei dem man sowas besser nicht riskierte. Sehr gesprächig war der auch nicht gerade. Also saßen sie stumm da, wie erdrückt von ihrer Sprachlosigkeit.

Dann sagte Tyso Boswell unerwartet: „Hast du diese Gadsche schon mal gesehen?“

Muswell, der sofort wußte, von wem die Rede war, räusperte sich. Das Sprechen fiel ihm überraschend schwer. „Ja.“

„Wo?“

„Im Café Tina.“

„Das an der Hauptstraße?“

„Ja.“

„Und — haben die euch Schwierigkeiten gemacht?“ Muswell überlegte sorgfältig. Hatten sie das? Es wäre schön gewesen, hätte er sagen können: „Ja. Jede Menge.“ Aber das wäre nicht die Wahrheit gewesen. Die Typen hatten einfach das Café übernommen, das war alles gewesen. Fred hatte Schwierigkeiten gehabt, und zwar reichlich. Muswell und den anderen war nichts weiter passiert, außer, daß sie nicht bedient worden waren und nicht an dem Tisch hatten sitzen können, den sie als „ihren“ betrachteten. Fred jedoch... Muswell nahm an, daß Fred zusammengeschlagen worden war. Und Muswell und seine Freunde waren keine große Hilfe gewesen. Sogar am nächsten Tag, als sie das Chaos gesehen hatten, hatten sie Fred nicht angeboten, ihm zu helfen. Muswell entschied, daß er die Frage des Zigeuners höchst diplomatisch beantworten mußte. Es war nicht nötig zu erklären, woher sie wußten, was im Café passiert war. Er brauchte nur die Fakten zu benennen.

Tyso folgte aufmerksam, Wort für Wort.

„So wie das klingt, wär’s gut, wenn die so schnell wie möglich hier verschwinden“, sagte er schließlich. „Machen überall nur Stunk.“

Muswell sagte dazu nichts, aber er fühlte sich innerlich so zappelig wie eine Motte, die in einem Netz gefangen ist. Das hier war kein Fernsehfilm. Das war das wirkliche Leben, und er hatte das Gefühl, das es ganz schön unerfreulich sein konnte. Es gab allerdings Alternativen. Das war ihm klar. Zum Beispiel konnten sie auch ohne Tina leben, und wahrscheinlich gab’s noch eine andere Stelle am Fluß, an der sie genauso gut schwimmen konnten, wenn sie sich nur die Mühe machten, danach zu suchen. Das wäre vermutlich besser. Einfach aus dem Weg gehen. Die Typen ignorieren. Dann hätten sie nichts zu befürchten. Doch der Zigeuner fing wieder an zu reden, und Muswell konzentrierte sich darauf.

„Aber das liegt bei dir.“ Der Mann betrachtete den Jungen und versuchte, in dem besorgten Gesicht zu lesen. Hatte keinen Sinn, den Jungen zu drängen, wenn er ihm dadurch nur noch mehr Probleme schaffte. Tyso nahm an, daß er für diesen Tag bereits genug Porzellan zerschlagen hatte. Trotzdem, er war erpicht darauf, diese unwillkommenen Eindringlinge zu verjagen, denn bis dahin war die Gegend, in der er sich mit Rosie vorübergehend niedergelassen hatte, angenehm friedlich gewesen. „Ich mach mir keine Sorgen um mich oder Rosie. Ich kann uns beschützen. Niemand wird mich von einem Ashternuto vertreiben, den ich mir ausgesucht habe. Die Leute begreifen schnell, sich nicht an Tyso Boswell zu vergreifen, das kann ich dir sagen.“ Er warf den Kopf zurück und lachte. Und da merkte Muswell auf einmal, wie ein Sonnenstrahl durch die Tür schien und sich in einer Kristallvase brach, und plötzlich fühlte er sich schwerelos und frei, und er stimmte in das Lachen ein. So saßen sie beieinander, lachten wie Freunde, die einander ohne lange Erklärungen verstanden.

„Aber bei dir und deinen Kumpels ist das anders. Diese Kerle sind hartgesotten, und außerdem sind sie mehr als ihr. Ihr werdet euch echt was ausdenken müssen, wenn ihr mit denen fertig werden wollt.“ Der Mann stand auf und ging zur Tür. Er verdeckte die Sonnenstrahlen, es wurde schattig, und das Lachen war verschwunden.

Muswell stand auf. Er war kein Mann, der wie ein Profi kämpfen konnte und starke Freunde hatte, die ihm helfen konnten. Er war Muswell Perkins, Sohn von Joshua Perkins, der vor dreißig Jahren nach England gekommen war, weil er zu Hause in Jamaica kein Geld verdienen konnte und dort Geschwister hatte, die er unterstützen mußte. Als er als Transportarbeiter auf dem Liverpool Street Bahnhof in London gearbeitet hatte, hatte er das Mädchen kennengelernt, die seine Frau werden sollte. Und eines Tages hatte er sich in einem Güterwagen hinter ein paar Kisten gesetzt. Er war sehr müde gewesen, denn er hatte hart gearbeitet, nicht nur während des Tages auf dem Bahnhof, sondern auch Abends in einem Café. Es war warm in dem Güterwaggon gewesen, und er war eingeschlafen. Als er aufwachte, hielt der Zug in Littleton. Er sah die weite, öde Fennlandschaft, die von einem Regenschauer gerade wie blankgeputzt glitzerte und süß roch, und in dem Moment entschied er, daß dies der Ort war, an dem er leben wollte. Als dann ein paar Jahre später in Littleton ein Haus frei wurde, bewarb er sich darum, und zog schließlich mit seiner Familie aus der Stadt in das baufällige Haus am Ortsrand, ein paar Meilen vom Bahnhof entfernt. Jahrelang arbeitete er an dem Haus und verwandelte es in ein gemütliches Heim für seine Frau und die beiden kleinen Jungen.

Muswell dachte an seinen Vater, als er sich zur Tür wandte.

„Gehst du?“ fragte der Zigeuner, ohne sich umzudrehen.

„Ich muß. Wird spät“, antwortete Muswell verdrießlich.

„Denk drüber nach, was ich dir gesagt habe. Manchmal ist es schlauer, sich rauszuhalten. Manchmal auch nicht. Das kannst nur du entscheiden, aber viel Glück, in jedem Fall.“

Draußen saß Rosie auf den Stufen und schälte Kartoffeln. Sie winkte Muswell zu, als er wegging, aber selbst das munterte ihn nicht sehr auf. „Nur du kannst entscheiden.“ Das hatte der Mann gesagt, aber er hatte nicht gesagt, daß er ihm helfen würde, falls er sich dafür entschied, es den Motorradtypen heimzuzahlen. Eigentlich wußte Muswell schon, daß er es denen heimzahlen und sie loswerden wollte. Niemand hatte das Recht, Leute beinahe zu ertränken, weil sie schwarz waren, oder anderer Leute Cafés zu Bruch zu schlagen. Er wunderte sich jetzt, warum er zuvor nicht wütender gewesen war, über das, was mit Fred und Tina passiert war.

Er mußte was tun.

Muswell reckte trotzig seine Faust in den ruhigen blauen Himmel, dann stieg er auf sein Fahrrad und fuhr nach Hause.

7

„Na schön, du meinst, wir müssen was tun“, sagte Krabbe, rollte sich auf den Bauch und krabbelte weiter in den Schatten eines Holunderstrauches, um nicht zu viel Sonne auf seine schon rote und sich schälende Gesichtshaut zu bekommen. „Aber ist dir auch klar, daß einige von uns dafür nicht ganz so gut ausgestattet sind wie andere?“

Die Vier lagen auf einem Stück Wiese, dort wo die Marsh Lane endete und die Felder anfingen. Es war kein besonders schöner Platz, sogar eher etwas schmuddelig durch den Müll, der von der Marsh Lane herüber geblasen worden war. Doch niemand war in der Stimmung, weiter zu laufen, und der Fluß stand im Moment jedenfalls nicht zur Debatte und Tina auch nicht. Muswell hatte so etwas wie einen Kriegsrat einberufen, er forderte, daß sie was unternahmen.

„Ich weiß, was wir tun könnten“, sagte Jake und lachte schon über seine eigene Idee, während er Krabbe in die Rippen stieß. „Wir könnten unseren nicht so gut ausgestatteten“ Kumpel hier zu ihnen schicken und sie zu Tode erschrecken. Ich nehme an, wenn die den sehen, dann sind sie im Nu auf ihren Maschinen und auf und davon.“

„Das hat doch schon letztes Mal nicht geklappt, oder? Ich kann mich nicht erinnern, daß die sonderlich beeindruckt waren.“

Jake glotzte Alec an. Er fand, daß sein Freund manchmal ganz schön langweilig war. Todlangweilig! Er nahm einen alten Joghurtbecher und warf ihn mit ungewöhnlicher Treffsicherheit Alec an den Kopf. Alec revanchierte sich mit Schokoladenpapier und ein paar Kartoffelchipstüten, die allerdings nicht sehr gut flogen.

„Hört auf, ihr zwei.“ Muswell hatte keine Lust auf das Gerangel, das sich da offensichtlich anbahnte. „Wir haben Wichtigeres zu tun.“ Er war enttäuscht. Warum konnten die das nicht ernst nehmen? Es war doch alles unglaublich wichtig, und die spielten sich auf wie blöde Idioten, wie kleine Kinder. Er erzählte ihnen so viel wie nötig von seinem Besuch bei den Zigeunern am Tag zuvor. Nachdem er fast die ganze Nacht wachgelegen und nachgedacht hatte, hatte er sich entschieden, daß er sie nicht mit Tysos Erklärung behelligen wollte, warum er in den Fluß geworfen worden war. Das ging sie nichts an.

„Ich bin mir nicht so sicher, ob wir uns nicht über die falsche Sache Gedanken machen“, sagte Alec plötzlich nachdenklich. „Wir sollten uns lieber mit dieser alten Dame beschäftigen, die uns am Fluß erwischt hat, dieser Mrs. Baines.“ Er zog die Knie an und legte sein Kinn darauf. „Sie ist gräßlich.“

„Fett“, grinste Jake, blies die Backen auf und drückte die Brust raus.

„Häßlich“, fügte Krabbe hinzu, und verzerrte sein Gesicht.

„Sie ist gefährlich“, sagte Alec, aber er lachte nicht. „Ach, komm schon! Wie kann die gefährlich sein? Es verstößt doch nicht gegen das Gesetz, nackt im Fluß zu schwimmen, oder?“ Jake machte ein paar lahme Schwimmbewegungen, er senkte den Kopf und ruderte mit den Armen.

„Genau das ist es“, fuhr Alec fort. „Es gibt da so ein Gesetz oder eine Verordnung, oder sowas. Jedenfalls darf man’s nicht, und auf keinen Fall darf man nackt am Ufer liegen. Das ist völlig ausgeschlossen.“ Er umspannte seine Knie. „Sieht so aus, als ob wir echt in der Tinte sitzen. Sie hat meinem Vater gesagt, daß sie weiß, wer wir sind, und daß sie ,die Sache verfolgen wird’, was immer das bedeuten mag.“

„Warum erzählst’n das erst jetzt?“ maulte Jake. „Na, du hast mich ja vorher gar nicht zu Wort kommen lassen, oder?“

„Ach, die macht doch bloß Sprüche“, sagte Muswell. Irgendwie schien ihm Mrs. Baines im Moment jedenfalls keine besondere Bedrohung darzustellen. Ihm ging es um was anderes. „Wollen wir jetzt darüber reden, wie wir mit diesen Typen fertig werden, oder wollen wir unsere Zeit damit verschwenden, uns über das dämliche Geplapper einer alten Ziege Gedanken zu machen?“

Jake stand auf. Er schüttelte trockenes Gras aus seinen Sachen, pflückte ein Stückchen Schokoladenpapier von seinem Hemd und zog dann langsam einen Kamm aus der Tasche und widmete sich seiner Frisur. „Ich weiß ja nicht, was mit euch ist, aber ich gehe jetzt zum Imbiß. Dad frittiert um diese Zeit, und ich habe Hunger.“

Alec und Krabbe standen sofort auf. Meistens bekamen sie im Imbiß große Portionen. Manchmal gab’s sogar was umsonst, aber damit konnte man nie sicher rechnen. Und dann war da noch die Sache mit den Typen. Krabbe jedenfalls war nicht allzu scharf darauf, noch einmal mit denen aneinander zu geraten.

„Kommst du mit?“ fragte Alec.

Muswell konnte nicht glauben, daß sie ihn so im Stich ließen.

„Kommste?“ Jake nickte mit dem Kopf in Richtung auf die Häuser.

Muswell wandte sich ab.

Jake schlenderte davon, und die anderen beiden folgten. „Wir bringen dir was mit“, rief er über die Schulter. Muswell konnte manchmal ganz schön anstrengend sein, aber er war wirklich in Ordnung.

„Spar dir die Mühe!“ knurrte Muswell.

Die drei Jungen zogen ab.

Muswell war allein, schaute hinaus auf die weiten Getreidefelder vor ihm, nur die schwarzen Bögen der Brücke zur Linken und die niedrige dunkle Reihe der Büsche am Flußlauf unterbrachen das monotone Bild. Die Einsamkeit erdrückte ihn fast. Über ihm am wolkenlosen blauen Himmel kreiste ein Turmfalke über einem ahnungslosen Opfer, um ihn herum nur die trockene zerfurchte Erde und das reife Getreide. Muswell dachte an das Leben bevor gestern, als er, Jake, Alec und Krabbe noch unzertrennliche Kumpels gewesen waren. Jake, der dauernd von irgendwelchen Mädchen träumte, Alec, der immer überall und auf allem zeichnete, ständig daran dachte, auf eine Kunstschule zu gehen, aber nie den Mut aufbrachte, mit seinem Vater darüber zu sprechen, und Krabbe, der zwar eine Niete war, aber ein treuer Freund. Sie waren alle verschieden, natürlich, aber irgendwie doch dieselben, jedenfalls denselben Sachen ausgesetzt. Mal hier ein Problem, mal da eins, aber es handelte sich immer um ähnliche Dinge, wie zum Beispiel diese blöde Sache mit dem Nacktbaden. Und sie hatten zusammengehalten. Muswell bohrte die Finger in eine breite Furche neben ihm und beobachtete, wie die lose, trockene Erde in den verborgenen Tiefen versank. Genau das war auch mit seinem Leben passiert. Zwischen ihm und den anderen hatte sich ein großer Spalt aufgetan. Sie waren nicht mehr zusammen, nicht mehr richtig zusammen. Er kam nicht auf den Gedanken, daß er das ausgelöst haben könnte.

Er hatte früher schon mal die eine oder andere unangenehme Situation erlebt, keine Frage. Da war dieser merkwürdige Typ in der Schule gewesen, der versucht hatte, ihm das Leben schwer zu machen. Da war Harry Wie-heißt-er-nochmal gewesen, der ihn Bimbo genannt und dafür einen Zahn eingebüßt haue. Und der Mann im Bus, der sich lauthals über die Schwarzen beschwert hatte. Aber das war irgendwie immer was anderes gewesen. Schließlich werden viele Leute mit allen möglichen Namen belegt. Krabbe zum Beispiel. Er hieß eigentlich Bruce Alexander, aber niemand rief ihn je so; alle lachten einfach über sein rotes Gesicht, sein rotes Haar und seinen winzigen Körper und nannten ihn Krabbe. Aber das hier, die Sache mit der Motorradgang, war nicht dasselbe. Das war bösartig. Da ging’s nicht einfach nur um irgendwelche Spitz- oder Schimpfnamen, hier war richtiger Haß im Spiel. Muswell wußte noch nicht genau, wie er damit umgehen würde, aber eins war ihm glasklar. Er würde sich wieder holen, was ihm zustand.

Sein rechtes Bein war eingeschlafen, und er stand auf, um das Blut wieder zum zirkulieren zu bringen. Weit weg, am anderen Ende des Feldwegs sah er eine Gestalt auf sich zukommen. Er war beinahe sicher, wer das war. Rosie ging einkaufen. Es war albern, natürlich, aber er war richtig froh darüber. Er würde eine Weile warten, und wenn sie es war, dann würde er ein paar Worte mit ihr wechseln. Armes Mädchen! Ihr Leben mußte mächtig langweilig sein, so mitten in der Wildnis ausgesetzt zu sein. Er setzte sich wieder.

Da ertönte das Dröhnen, das er nur zu gut kannte, und ein halbes Dutzend glitzernder Yamahas donnerte über den Feldweg, wirbelte riesige Staubwolken auf und zerstörte die friedliche Stille.

Das war nicht recht. Das dürfte nicht erlaubt sein.

Als sie vorbeiwaren, erinnerte sich Muswell plötzlich an die Gestalt dahinten in der Landschaft, und er sprang auf die Füße. Sein Magen brannte unangenehm. Was konnte er allein gegen die Truppe ausrichten, falls sie Rosie irgendwas tun wollten? Er starrte den Motorradfahrern unruhig hinterher, versuchte, die Staubwolken zu durchdringen, konnte aber nichts erkennen. Der Lärm verebbte, und langsam legte sich der Staub.

Der Feldweg war leer.

8

Muswell starrte ungläubig in die Ferne. Nachdem sich die Staubwolke gelegt hatte, lag der Feldweg in seiner ganzen Länge klar vor ihm, aber von der einsamen Figur war nichts zu sehen; sie hatte sich offensichtlich in Luft aufgelöst.

Muswell schauderte es. Ihm schwante Schreckliches.

Wenn die sie nun mit sich genommen hatten. Oder sie überfahren hatten. Dann würde sie am Rand des Feldweges liegen, wo er sie nicht sehen konnte.

„Schweine!“ Muswell fühlte sich genau wie an dem Tag, als er zehn Jahre alt geworden war und zur Feier des Tages seinem Vater Schnaps geklaut und im Schrebergartenschuppen getrunken hatte. Seine Beine waren wie Gummi und seine Stirn kalt und klamm, aber ihm wurde nicht übel wie damals, sondern er rannte trotz seiner weichen Knie den Feldweg entlang.

„Schweine!“

Die Spuren der Motorräder hoben sich deutlich vom schwarzen Staub ab, kreuzten einander, wo die Fahrer den übelsten Furchen ausgewichen waren. Ameisen, die aus ihrem stillen Leben aufgescheucht worden waren, krabbelten emsig hin und her. Eine eben verendete Feldmaus lag zerquetscht und blutig am Boden, dem Falken entronnen, um dann von einem Motorrad getötet zu werden. Aber kein Zeichen von dem Mädchen.

Muswell blieb stehen. Er nahm an, er war jetzt an der Stelle, wo er sie gesehen hatte.

Nichts.

Vor und hinter ihm nichts, und rechts und links die Weizenfelder.

„Also haben sie sie mitgenommen“, sagte er laut. „Ich krieg sie. Das war ja noch schöner. Denen werd ich’s zeigen. Ich... ich...“

Es raschelte neben ihm im Feld, und ein kleines Gesicht, umrahmt von schwarzen Haaren tauchte auf.

„Ich hab doch gedacht, daß das deine Stimme ist. Sind sie weg?“

Muswell nickte. Er war so erleichtert, Rosie sicher und unverletzt zu sehen, daß er erstmal sprachlos war, was ihm äußerst selten passierte.

Das Mädchen schlüpfte hinaus auf den Weg, so leise und geschmeidig wie die Schlange, die Muswell einmal beim Sonnenbaden aufgestöbert hatte. Das Mädchen stand auf, klopfte sich den Staub von den Sachen und fuhr sich dann mit ihren langen braunen Fingern durch die Haare.

„Du mußt ja blitzschnell abgetaucht sein“, sagte Muswell anerkennend, der sich nun wieder mehr wie der alte fühlte. „Das ist wirklich das beste, wenn diese Typen aufkreuzen. Bei denen weiß man nie, was die ausbrüten.“

Rosie verzog ganz leicht die Mundwinkel, ihr Gesicht bekam wieder diesen irritierenden Ausdruck. Muswell mußte sich zusammenreißen, um ihr nicht deswegen ein paar passende Worte zu sagen. Gut, er hatte sich nicht allzu schlau angestellt, was diese Typen betraf, aber deshalb brauchte sie ihn nicht ständig daran zu erinnern, wer ihn gerettet hatte.

„Mir tun die jedenfalls nichts.“ Sie warf den Kopf zurück, und eine Haarsträhne fiel über ihr Gesicht.

„Das kannst du gar nicht wissen.“ Muswell wurde langsam wütend. Sie hatte ihm einen gehörigen Schreck eingejagt, und er war bereit gewesen, alles zu tun, um sie zu retten. Nun ja, zumindest fast alles.

„Doch, kann ich wohl. Sie wissen jetzt, wer Tyso ist. Sie haben ihn kämpfen sehen. Er ist ein Faustkämpfer, verstehst du, einer der mit bloßen Fäusten kämpft, jedenfalls war er das, als er jung war. Die wissen genau, daß er sie fix und fertig macht, wenn die mir nur ein Haar krümmen — oder sonst jemand.“ Sie starrte ihn genauso an wie damals, als sie sich das erstemal getroffen hatten und Krabbe ihr den Schuh gestohlen hatte. Jakes Hand war immer noch ein bißchen rot an der Stelle, wo sie ihn gebissen hatte. Muswell trat einen Schritt zurück.

Es war einsam hier draußen zwischen den Feldern. Was sie auch sagen mochte, wie sicher sie sich auch fühlen mochte, Muswell beschloß, sie nach Littleton zu begleiten. Die anderen würden damit beschäftigt sein, sich mit gebackenem Fisch und Pommes frites vollzustopfen, und er würde sich natürlich verziehen, sobald sie an der Marsh Lane ankamen.

„Gehst du einkaufen?“ fragte er beiläufig und zog mit der Spitze seines linken Turnschuhs eine Linie in den Staub. Der rechte Schuh hatte vorne am großen Zeh ein Loch.

„Ja.“

„Ich geh mit dir. Sicher ist sicher.“

Diesesmal brach Rosie in schallendes Gelächter aus. „Für wen?“

Muswell wurde rot. „Für dich, natürlich.“

„Oh, ich dachte, du wolltest vielleicht selber ein bißchen Schutz.“

Das war zuviel! Wirklich. „Also, jetzt hör mal zu“, fing Muswell an.

„Nein. Du hörst mir zu. Ja, ich bin aus dem Weg gegangen. Das tun wir immer, wenn es geht. Das ist einfacher. Aber ich brauch mir keine Sorgen zu machen, weil Tyso mein Bruder ist. Der macht jeden im Handumdrehen fertig, und das betrifft auch dich.“ Sie pflanzte ihre Hände auf die Hüften und starrte ihm direkt in die Augen. „Roma mögen nicht, wenn ihre Mädchen mit Jungs spazierengehen, es sei denn, sie sind zumindest miteinander verlobt, und das sind wir nicht, oder?“

„Nein, nein. Natürlich nicht“, stammelte Muswell entsetzt, als er merkte, in was für eine verzwickte Lage er zu geraten drohte. Angenommen, ihr Bruder hätte sie beide aus der Ferne gesehen und käme womöglich auf dumme Gedanken, völlig abwegige Gedanken. Faustkämpfer! Finster.

„Nein. Also gut, dann geh ich alleine. Aber trotzdem danke.“ Sie wandte sich um und ging los. Nach ein paar Metern blieb sie stehen und blickte über die Schulter zu Muswell zurück, der immer noch bewegungslos mitten auf dem Feldweg stand. „Was ist, kommst du nicht? Es gibt kein Gesetz, das dir verbietet, hinter mir zu gehen.

9

Muswell lag im Bett und starrte an die Decke.

Offenbar waren die anderen nicht so scharf darauf wie er, sich mit diesen Motorradmonstern zu beschäftigen. Aber wie wäre die Sache wohl ausgegangen, wenn Tyso und seine Freunde nicht aufgetaucht wären? Und außerdem war es genausogut auch ihre Stelle da am Fluß, und ihr Café, oder etwa nicht? Und das einzige, wofür die sich interessierten, war die Frage, ob diese Zimtzicke zur Polizei ging oder nicht. Verrückt. Was spielte das denn für eine Rolle? Die andere Sache, das war was völlig anderes. Leute einfach aufs Korn nehmen. Leute herumstoßen.

Er war so wütend, daß er sich aufsetzte und sein Kissen gegen das Fenster schleuderte. Natürlich mußte er dann aufstehen, um es zurückzuholen.

Draußen schien der Mond hell am klaren Himmel. Meilenweit war die Landschaft in sein unheimliches Licht getaucht, und ganz in der Ferne war ein silbriger Streifen. Das mußte der Fluß sein. Wie friedlich wäre alles, wenn „die“ nicht wären. Muswell und die Jungen waren einmal in einer Mondnacht hinausgegangen, um in dem Silber zu schwimmen, das von nahem allerdings nur die normale Fennbrühe war.

Er seufzte.

Wenn sie jetzt doch bloß dahin könnten, ob das Silber verschwinden würde, war ihm völlig egal. Es würde immer noch das Größte sein, seiner Meinung nach jedenfalls. Ihr Platz, ihr Sommerplatz am Fluß. Einfach faul dort rumhängen. Einfach nichts tun während dieser ungewöhnlich heißen Sommerferien. Wer könnte mehr verlangen?

Friedlich.

Er lehnte sich aus dem Fenster, um ein bißchen frische Luft zu schnappen und hörte in der Ferne Musik. Wahrscheinlich spielten sie ihre Kassetten. Und hatten Mädchen dabei, keine Frage. Annie Stratford zum Beispiel. Alle waren hinter Annie her, was völlig albern war, weil sie genauso hinter ihnen her war. Klar, für ihn und die Jungs interessierte sie sich nicht, sie war scharf auf ältere Typen, solche, die schon arbeiteten und Geld verdienten. Sie hatte die Wahl, hieß es. O ja, Annie war wahrscheinlich dort. Ihr wäre das egal, ob das Typen waren, die andere in den Fluß warfen und sie beinahe ersäuften, weil sie schwarz waren. Sie würde das komisch finden. Die Kerle würden es ihr erzählen, und sie würde lachen und es weitertratschen, und bald würde es jeder wissen. Alle würden lachen. Muswell war bereit, alles zu tun, um das zu verhindern. Ihr Geld geben. Oder ihr Angst einjagen. Schlimmeres. Da hörte er sie schon lachen. Er war ganz sicher. Er spitzte die Ohren, vernahm aber nur das eintönige Dröhnen der Bässe von irgendeiner Pop-Gruppe.

Die Vorstellung, daß Annie bei diesen Leuten war und über ihn lachte, war Muswell unerträglich. Die süßen Düfte einer lauen Sommernacht, der Blumen und der warmen Erde beruhigten ihn nicht, sondern verstärkten eher seine Wut. Warum konnte für alle anderen alles schön und normal sein, nur für ihn nicht? Er hatte es nicht herausgefordert. Hatte diesen Typen überhaupt nichts getan. Aber ihn nahmen sie sich vor, bloß weil er schwarz war. Das gab keinen Sinn. In der Schule behandelten sie ihn wie alle anderen auch, das übliche Geflachse, solche Sachen eben. Oder hatte er es nur nie bemerkt? Vielleicht waren die Leute schon immer anders zu ihm gewesen. Klar wußte er, was Rassismus war. Im Fernsehen war dauernd die Rede davon, keine Frage. Aber das betraf andere Schwarze, nicht seine Familie, nicht die Perkins.

Er war völlig durcheinander.

Er wollte schlafen, drehte und wälzte sich im Bett herum und hörte Annie Stratford im Mondlicht lachen.

Muswell stand auf. Jetzt wußte er, was er tun mußte. Er würde die Sache in die Hand nehmen und als erstes dieser Annie das Maul stopfen. Niemand, niemand würde über ihn lachen. O nein. Er war cool, echt cool, Mann. Er kriegte die Sache in den Griff.

Keine Bange.

Er zog sich leise an und schlich mit den Schuhen in der Hand die Treppe hinunter und aus dem Haus, vorbei an sanftem Schnarchen und leisem Gemurmel hinter verschlossenen Türen. Sobald er draußen war, fühlte er sich ein bißchen besser, setzte sich auf sein Rad und sauste die Straße entlang, hin zum Fluß.

Er war noch ein ganzes Stück entfernt, als er bemerkte, daß auf der Seite der Brücke, von der aus man das Zeltlager sehen konnte, etwas Dunkles ragte. Zuerst dachte er, es wäre ein Sack, aber dann kam er näher und sah, was es war.

Rosie war auf ihrem Posten, beobachtete das Zeltlager durch die Brückenpfeiler wie zuvor ihn, war von der Musik, dem Licht und den Stimmen inmitten der Einsamkeit und Stille angezogen worden. Muswell konnte nicht wissen, daß sie jede Nacht das Flußufer beobachtet hatte, seit die Typen dort ihre Zelte aufgeschlagen hatten. Sobald Tyso, loszog, um seine Schlingen zu legen oder in der Nacht zu fischen, huschte sie hinauf auf die Brücke, um zuzusehen, wie die Gadsche sich amüsierten. Meistens blieb sie nur kurz, denn sie mußte vor ihrem Bruder zurück sein, aber heute Nacht war sie ein wenig eingedöst, und erst Muswells Ankunft hatte sie aufgescheucht, wie auch den großen Schatten zwischen den dunklen Büschen an der Uferseite, wo der Wagen der Boswells stand.

„Was machst du denn hier?“ zischte Muswell leise, als er neben ihr auftauchte.

Erschrocken sprang Rosie auf. „Das ist doch wohl meine Sache“, zischte sie zurück. Dann, ohne sich darum zu scheren, was er dort wollte, fragte sie ihn nach der Uhrzeit.

Muswell guckte auf die Uhr. „Zwei Uhr.“

„O je. Ich muß zurück. Ich hoffe, er ist noch nicht zu Hause, aber das ist er bestimmt schon; sollte er jedenfalls“, flüsterte sie.

Muswell brauchte nicht zu fragen, wer „er“ war. Er konnte sich vorstellen, wie wütend Tyso sein würde, wenn er herausfand, daß Rosie nicht zu Hause war, wenn er von dem zurückkam, was auch immer Zigeuner in einer Mondnacht veranstalteten.

„Kommst du zurecht? Ich bring dich, wenn du willst“, bot Muswell mit gesenkter Stimme an, hoffte aber gleichzeitig, daß seine noble Geste zurückgewiesen würde. Um ehrlich zu sein, er hatte nicht den geringsten Wunsch, Rosie gegen einen wütenden Faustkämpfer zu verteidigen. Er hätte sich jedoch keine Sorgen zu machen brauchen; Rosie lachte, zwar verhalten, damit die Camper unter der Brücke sie nicht hören konnten, aber es war nichtsdestotrotz ein Lachen.

„Ich glaube nicht, daß das sehr schlau wäre. Nein, ich geh alleine.“

Dann fügte sie zu Muswells Überraschung hinzu: „Ein bißchen später.“

Dann fing sie an, ihm Fragen zu stellen. „Was willst du hier? Ich bin hier, weil ich gerne zugucke und Musik höre und sowas. Aber du? Was machst du hier?“ Jetzt stand Muswell vor einem Problem. Er hegte größte Zweifel, daß Rosie die Sache mit Annie Stratford verstehen würde, daß er Annie dazu bringen mußte, ihm zu versprechen, keinem zu erzählen, warum er in den Fluß geworfen wurde, damit niemand über ihn lachte. Das kam jetzt sogar ihm ziemlich blöde vor, vor allem als er hinunter zum Lager schaute, wo das Feuer hell leuchtete und lange Schatten der jungen Männer auf die Zeltwände warf. Kein Zeichen von Mädchen. Warum auch? Er wußte noch nicht einmal, ob Annie die überhaupt kannte. Er kam sich plötzlich mächtig albern vor.

„Und?“ Rosie ließ nicht locker.

„Ich... äh... ich hab gedacht, daß die irgendwas ausbrüten. Ich wollte das mal überprüfen.“ Er drehte am Lenker seines Rades und konzentrierte sich auf die Bewegung des Vorderrades.

„Weißt du, ich glaube, du hast recht.“ Rosie nickte nachdenklich. „Ich hab schon gestern gedacht, die haben was vor.“

Muswell hoffte, er konnte seine Überraschung ausreichend verbergen.

„Na, da kannste mal sehen“, sagte er schließlich und zuckte kaum wahrnehmbar mit der linken Schulter. „Hab’s mir doch gedacht.“

In der folgenden Stille fiel Muswell ein, daß er überhaupt keine Ahnung hatte, was Rosie meinen könnte. Die Situation war ausgesprochen heikel, und er hatte die Lage bisher sehr ordentlich beherrscht. Er ließ sein Fahrrad stehen und hockte sich dicht neben das Mädchen, denn ihm war plötzlich eingefallen, daß er von unten ganz leicht gesehen werden konnte, falls jemand zur Brücke hoch blickte. Jetzt mußte er sich gut überlegen, was er sagte. „Erzähl mir, was du rausgekriegt hast, und dann werden wir sehen, ob wir beide auf der gleichen Spur sind.“ Das ließ ihm Raum für viele Möglichkeiten.

„Sprich nicht so laut“, flüsterte Rosie streng. „Wenn sie uns hören, sind wir dran.“

Muswell entschied sich, diese Bemerkung zu überhören, senkte aber trotzdem seine Stimme. „Also? Erzählst du’s mir nun oder nicht?“ fragte er ungeduldig.

„Paß auf. Gestern Abend, als ich auf die Brücke kam, war alles ganz ruhig.“ Rosie zog die Worte endlos in die Länge, und sprach so leise, daß Muswell sich gehörig konzentrieren mußte, um sie zu verstehen. „Das Feuer war schon fast aus, und nur einer von ihnen stand daneben und guckte hoch zur Straße. Ich mußte verdammt aufpassen, kann ich dir sagen. Was mich stutzig machte, war, daß die Motorräder alle da waren. Dann, als ich anfing mich zu langweilen und schon ganz steif war...“ Sie machte eine Pause. „Ist dir schon mal aufgefallen, daß man so was nur merkt, wenn man sich langweilt?“

Verärgert knurrte Muswell: „Mach schon weiter, na los.“

„Also, mir war langweilig, und ich war ganz steif“, fuhr Rosie fort, ohne auf seine Bemerkung einzugehen, „dann hörte ich ein Auto kommen. Also rutschte ich den Abhang runter und wollte dort liegenbleiben, bis es vorbei war. Aber nichts da.“

„Was?“ Muswell wünschte, Rosie würde sich etwas klarer ausdrücken.

„Es fuhr nicht vorbei, du Dussel. Es blieb stehen, und die restlichen Typen stiegen aus. Dann fuhr das Auto weiter.“

„Und?“

„Na ja, das ist doch komisch, oder? Daß die nicht mit ihren Karren gefahren sind. Sie fahren doch sonst überall mit ihren Motorrädern hin.“

Muswell überlegte einen Augenblick lang. Es stimmte, was Rosie über die Motorräder gesagt hatte. Die Sache war ein bißchen schräg, aber mehr nicht. „Aber das ist nicht alles“, fuhr Rosie fort.

Muswell seufzte. Frauen! Immer reden die um den heißen Brei herum. Nie Klartext.

„Sie gingen runter zu den Zelten, ganz leise, doch dann fingen sie an zu kreischen und zu brüllen und herumzutanzen. Sie waren wegen irgend einer Sache völlig aus dem Häuschen.“

„Die haben gesoffen!“ Muswell beschloß, daß er sich nicht darauf einlassen würde, seine Phantasie zu strapazieren, um berichten zu können, was er angeblich entdeckt hatte. Die haben gesoffen und gekifft, so einfach war das.

„Du bist echt blöde“, zischte Rosie zornig. „Ich werd doch wohl wissen, wenn einer besoffen ist, oder?“ Wütend stand sie auf.

Ein dicker Stein löste sich von der Straße und polterte am Pfeiler hinunter.

10

„Was war das?“

„Keine Ahnung.“

„Da ist jemand auf der Brücke.“

„Um diese Zeit?“

„Kommt. Das werden wir ja sehen.“

Unten im Lager, wo die Gestalten bisher ruhig um das herunterbrennende Feuer gesessen hauen, wurde es plötzlich lebendig. Aus irgendeinem Grund waren die Leute nervös. Oben auf der Brücke verharrten Rosie und Muswell regungslos, derselbe Laut, der die anderen in Alarm versetzt hatte, hatte die beiden hypnotisiert.

„Kommt her. Schnell! Kopf runter!“ Eine leise Stimme ertönte von der gegenüberliegenden Seite der Straße. Von dort, aus dem Schatten, mischte sich jetzt der stille Beobachter ein.

Rosie packte Muswells Arm und zerrte ihn in gebückter Haltung hinter sich her über die Straße. „Hier lang.“ Wieder die knappe Anweisung. Wieder Rosies schnelle Reaktion und Muswells verwirrter Gehorsam.

Statt dem Pfad den Abhang hinunter zu folgen, den Muswell vor kurzem benutzt hatte, bückte sich Tyso, denn er war der stille Beobachter, und nachdem er vorsichtig einige Brombeerzweige auseinandergeschoben hatte, verschwand er auf einem Pfad inmitten des Buschwerks am Fluß, der auch oben zugewachsen war, so daß sie sich alle drei tief bücken mußten.

Es war unmöglich, sich schnell durch diese enge Passage zu bewegen, so daß sie schon bald den Lärm ihrer Verfolger hörten, die jetzt die Brücke überquert hatten und nun auf dem anderen Pfad beinahe parallel zu ihnen waren. Tyso verharrte wie eines der wilden Tiere, die normalerweise hier entlangstrichen, und die anderen beiden auch. Sie wagten kaum zu atmen, standen bewegungslos nur wenige Meter von den Jägern entfernt. So nah, daß sie die jungen Männer von der ungewöhnlichen Anstrengung keuchen hören konnten.

„Wo sind sie hin?“ fragte einer. Muswell glaubte, es war Dave, und ihm wurde übel.

„Was weiß ich.“ Das war Als Stimme, und Muswell wünschte sich sehnlichst, zu Hause im Bett geblieben zu sein, Annie Stratford hin oder her.

„Wir wissen doch gar nicht, ob da überhaupt jemand war“, gab eine Stimme zu bedenken, die Muswell nicht erkannte. „Ich nehme an, es war ein...“ Der Sprecher hielt inne. „Was war das?“

„Wo?“

„Da hat sich was in der Hecke bewegt.“ Die Stimme klang jetzt anders. Überhaupt nicht mehr so abgeklärt.

„Ich seh nichts.“

„Aber ich hab was gesehen.“ Der Sprecher war näher denn je, fast so nah, daß Muswell ihn hätte berühren können. Und dann tauchte zu seinem Entsetzten direkt neben seinem Fuß die Spitze eines Schuhes auf, die sich durch die Dornen geschoben hatte. „Ich hab was gesehen. Ich weiß es ganz genau.“

„Was denn?“

„Ein Auge.“

„Das war’s!“ dachte Muswell. „Jetzt sind wir dran.“

„Ein Auge! Sei doch nicht blöde. Gott! Was denn noch?“ Daves Lachen klang rauh, freudlos. Das Gelächter des Rudelführers, der einen aus der Reihe getanzten Anhänger zurechtstutzt. „Ein Auge! Und das gehört vielleicht zu einem kleinen grünen Männchen?“ Jetzt lachten auch die anderen — wie ein unterwürfiges Rudel.

Im Gestrüpp verborgen meinte Muswell nun, damit wäre er außer Gefahr.

„Ich hab die Schnauze voll. Ich geh zurück. Ich jedenfalls brauch meinen Schlaf.“ Dave wandte sich um, und die anderen folgten ihm.

Noch rührte sich Tyso nicht.

Minuten verstrichen in dem engen Buschtunnel. Dann bewegte sich Tyso äußerst vorsichtig vorwärts, Rosie und Muswell hinterher. Kurz darauf zog Tyso eine paar dünne Holunderzweige zur Seite, und sie kamen auf den Feldweg. Im Mondlicht glänzte einladend der Wohnwagen, der aber nicht vor ihnen, sondern ein Stück hinter ihnen stand, der Pfad hatte sie am Platz der Zigeuner vorbeigeführt. Eine weitere Vorsichtsmaßnahme in dieser wachsamen, geheimnisvollen Welt, in der sich Muswell jetzt befand. Sorgfältig legte Tyso die Holunderzweige wieder zurecht, verwob sie so gekonnt, daß es ganz natürlich aussah. Muswell war dieser Pfad fremd gewesen, ganz im Gegensatz zu dem Mann, der ihn geführt hatte. Vielleicht war dies sogar nur einer von vielen versteckten Wegen in dieser auf den ersten Blick so öden Landschaft.

Bald wärmten Becher mit Kakao ihre eiskalten Hände, und es war Zeit, der Wahrheit ins Auge zu blicken, was offenbar für Rosie äußerst schwierig war, denn sie versenkte ihren Blick endlos in die Tiefen ihres Kakaobechers. Die Stille mit ihren unausgesprochenen Erklärungen lastete schwer auf ihnen.

Ein paar braune Motten taumelten schwerfällig durch die Luft und flatterten gegen die Lampe.

Die unbehagliche Stimmung schien schon eine Ewigkeit anzuhalten, als Tyso beide Ellbogen auf die Tischplatte stützte und sein Kinn auf die verschränkten Hände legte.

„Nun?“ fragte er und starrte Muswell an. „Was hast du mir zu sagen?“

„Ich?“ Das hatte Muswell nun wirklich nicht erwartet. Rosie war doch diejenige, die mit einem Donnerwetter zu rechnen hatte. Sie war doch nachts abgehauen, um die Typen zu beobachten. Er war doch nur zufällig vorbeigekommen.

„Ja, du.“ Der scharfe Ton ließ keinen Ausweg offen. „Was soll ich denn gemacht haben?“

Tyso starrte ihn schweigend an. „Wir Roma, wir lassen unsere Mädchen nicht mal mit unseren eigenen Tschawe rausgehen, jedenfalls nicht, bevor sie einander versprochen sind, und auch dann nur manchmal, und wir wissen, wie wir mit denen verfahren, die die Regeln nicht einhalten, und“, fügte er mit drohendem Unterton hinzu, „du bist noch nicht einmal ein Rom, sondern bloß ein verdammter Gadscho.“

Muswell schob seinen Stuhl zurück und richtete sich auf. „Jetzt passen Sie mal auf“, sagte er, und deutete mit einem leicht zitternden Finger auf Tyso vor ihm. „Ich bin nicht mit Rosie ausgegangen, so wie Sie das nennen. Ich kenne Rosie ja fast gar nicht. Ich war mit meinem eigenen Kram beschäftigt. Und das hat nichts mit Rosie oder irgendeinem anderen von euch miesen, verdammten Zigeunern zu tun, Sie Schlaumeier. Und jetzt“, fügte er recht atemlos hinzu, „geh ich nach Hause, und Sie können ja mal versuchen, mich davon abzuhalten.“

„Setz dich“, befahl Tyso.

„Ich werd den Teufel tun. Ich gehe!“

Eine Hand schoß über den Tisch und packte Muswells Handgelenk wie ein Schraubstock. „Ich habe gesagt, setz dich, Tschawo.“

Muswell setzte sich.

Die Finger, die sein Handgelenk umspannten, drückten unnachgiebig, und die dunklen Augen ihm gegenüber blitzten im Lampenlicht. Muswell hoffte, er würde schnell sterben, denn er fühlte sich nicht sehr mutig.

„Wir haben uns nicht verabredet“, rief Rosie plötzlich, „also laß ihn los, Tyso Boswell. Laß ihn los, hab ich gesagt. Ich bin jede Nacht auf der Brücke gewesen, seit die Typen dort ihr Lager aufgeschlagen haben. Das macht mir Spaß. Ich gucke nur zu. Sie haben mich nie gesehen. Nicht einmal. Da war wenigstens ein bißchen Leben, das ist alles.“

„Ein bißchen Leben“, wiederholte ihr Bruder, der aber den Blick nicht von dem Jungen vor ihm wandte. „Das nennst du ,Leben’?“

Muswell wand sich vorsichtig, aber der Griff um seinen Arm wurde nur fester.

„Da war doch nichts dabei“, beharrte Rosie. „Und er“, sie nickte Muswell zu, „hatte überhaupt nichts damit zu tun. Er hatte da nichts zu suchen“, fügte sie hinzu, ausgesprochen verärgert, daß der Junge eine ohnehin schon komplizierte Situation noch schwieriger gemacht hatte.

Plötzlich brach Tyso in Gelächter aus. „Rosie, Rosie. Ich sollte dich gehörig verdreschen, Mädchen. Die ganzen letzten Nächte hast du mir den Schlaf geraubt, und den brauch ich so gut wie jeder andere auch.“

Der Druck auf Muswells Handgelenk ließ nach und war dann ganz vorbei, und der Junge rieb sich verstohlen die schmerzende Stelle.

Tyso wurde nun wieder ernst. „Sobald ich deine kleinen Ausflüge spitz gekriegt habe, war mir klar, daß Schluß war mit meiner Arbeit und ich dich im Auge behalten mußte. Natürlich willst du da sein, wo was los ist. Aber dieses Lager ist nichts, was man einfach so beobachtet, auch nicht aus der Ferne, glaub mir das, mein Mädchen.“

„Du warst jede Nacht da?“ fragte das Mädchen ungläubig.

„Konnte dich doch nicht so schutzlos da lassen.“

„Das hat dir nichts ausgemacht?“

„Natürlich hat es mir was ausgemacht. Wie ich gesagt habe, ich brauche meinen Schlaf wie jeder andere auch, und es war schon reichlich ermüdend, die ganze Zeit da zu stehen und bloß dich und die Brücke anzugucken. Es wäre aber dumm gewesen, dich davon abhalten zu wollen. Dann hättest du nur noch was noch Verrückteres gemacht. Und was dich betrifft, Tschawo, ich hoffe, du hast kapiert, was Sache ist. Setzt dir bloß nicht irgendwelche Flausen über meine Schwester in den Kopf, oder du wirst das schwer bereuen. Oh, ich weiß natürlich, daß zwischen euch beiden nichts ist, aber dabei muß es auch bleiben. Klar? Rosie wird niemals einen Gadscho heiraten.“

Für Muswell Perkins ging das alles viel zu schnell. Wer hatte denn was von heiraten gesagt? Er kannte das Mädchen kaum, und sie war außerdem noch ein Kind, jedenfalls fast. Was sollte bloß dieses ganze Gerede vom Heiraten, verdammt noch mal?

„Verstanden?“

„Ich hatte nicht…“, fing Muswell an.

„Verstanden?“ Die Stimme war zwar sanft, aber der drohende Unterton war nicht zu überhören.

Muswell überlegte, daß es am besten wäre, einfach „Ja“ zu sagen. Und das tat er auch.

11

Erleichtert stellte Muswell fest, daß sein Fahrrad noch dort war, wo er es hingestellt hatte, an die Brücke gelehnt. Entweder hatten Dave und die anderen es im Dunklen nicht gesehen, oder sie hatten es nicht mit dem Lärm, der sie aufgeschreckt hatte, in Verbindung gebracht. Tyso hatte ihm taktvollerweise nicht angeboten, ihn zur Brücke zurückzubringen, und wenn Muswell der Weg auch unangenehm war und er die ganze Zeit über sorgfältig lauschte, so wußte das wenigstens außer ihm keiner. Er war zudem ausgesprochen erleichtert, heil aus dem Wohnwagen gekommen zu sein, was ihm im Laufe dieser Nacht, die langsam ins Morgengrauen überging, mehr als einmal reichlich unmöglich vorgekommen war. Er schaute nach Osten. „Alles rosa und grau wie die Brust einer Ringeltaube“, murmelte er vor sich hin, die Erleichterung versetzte ihn in eine ausgesprochen poetische Stimmung. So eine Dämmerung hatte er noch nie erlebt.

Obwohl er jetzt ausgesprochen guter Dinge war, nagte doch noch eine Sache an ihm. Denn als er ging, hatte ihm Rosie zugeflüstert, sie wolle ihn am nächsten Mittag auf dem Feldweg treffen, am Ortseingang. Die hatte Nerven! Nun, er würde jedenfalls nicht dort sein. Sollte sie doch warten! Ihr kostbarer Bruder hatte sich unmißverständlich ausgedrückt. Außerdem würde es ja nur wieder um diese fixe Idee von ihr gehen, daß die Typen irgendwas vorhatten, und das war zu blöde, typisch Mädchen, von nichts ‘ne Ahnung, das war alles.

Er warf einen Blick hinunter auf das Lager. Alles war ruhig. Alles wie zuvor: die Zelte, die Asche, das Feuer. Das einzige, was dieses Zeltlager vielleicht von anderen unterschied, waren die Yamahas, die dort neben jedem Zelt parkten.

Ein Reiher erhob sich aus dem Riedgras und flog schwerfällig mit seinen gezackten Flügeln den Flußlauf hinauf, um in den stillen, seichten Stellen sein Frühstück zu suchen. Sein langer Schwanz schwebte knapp über der Wasseroberfläche und den Seerosen, und Muswell mußte angewidert feststellen, daß der Vogel beim Aufflug eine Flut leerer Bierdosen aus ihrer Verankerung am Ufer gelöst hatte.

Er war so beschäftigt damit, die Szene unter sich zu beobachten, daß ihm an seinem Fahrrad nichts weiter auffiel, bis er aufstieg und losfahren wollte. Beide Reifen waren zerfetzt.

Es war ein langer Fußmarsch nach Hause, und bei jedem Schritt kochte Muswell vor Wut. Aber er schaffte es noch, unbemerkt ins Haus zu schlüpfen.

Er war in köstlichem Schlaf versunken, zu tief für irgendwelche Träume, als er unvermittelt von seinem Vater geweckt wurde, der ihn heftig schüttelte.

„Wir haben dich ordentlich erzogen. Ordentlich!“ brüllte Mr. Perkins. „Wir haben dir alles gegeben, was uns möglich war. Selber verzichtet. Ich kann mich an Zeiten erinnern, wo deine Mutter keinen Wintermantel hatte, damit was für dich da war. Und du, was machst du, du nichtsnutziger Rumtreiber?“ Ohne innezuhalten und Muswell die Chance zu geben, herauszufinden, was los war, fuhr Mr. Perkins fort: „Und jetzt, wo ich die Chance habe, in einem Jahr oder so befördert zu werden, was kommt da von dir? Was, he?“

Mit aufgerissenen Augen lag Muswell auf dem Kissen, auf das ihn sein Vater drückte, und zuckte leise mit den Schultern, eine andere Antwort fiel ihm nicht ein. Doch als er langsam wacher wurde, dämmerte ihm, daß dieser Ausbruch mit einer gewissen Dame zusammenhängen mußte.

„Du beleidigst eine Dame! Nacktbaden! Ich bin sicher, daß wir dir sowas nicht beigebracht haben.“ Mr. Perkins holte tief Luft, und ließ seinen Sohn los, um nach dem Taschentuch zu greifen und sich die Nase zu putzen. „Und jetzt“, fuhr er fort, „hat diese Dame die Sache einem Anwalt übergeben.“ Er war so überwältigt von der Schande, daß er erstmal schwieg.

„Ehrlich, ich versteh nicht, was daran so schlimm war.“ Muswell ertrug es nicht, seinen Vater so aufgelöst zu sehen. Sein Gefühl sagte ihm, daß sie nichts Schlimmes getan hatten, und wenn einer sich falsch verhalten hatte, dann war es diese Lady. Ihm war jedoch klar, daß für seinen Vater die Dinge anders lagen. Vor ein paar Tagen hätte Muswell den „Generationsunterschied“ dafür verantwortlich gemacht. Aber inzwischen sah er es anders. Da war noch mehr als nur das Alter. Sein Vater war als Außenseiter gekommen und mußte seine Familie unter lauter Fremden mit fremden Gewohnheiten durchbringen. Natürlich hatte er versucht, nicht aufzufallen, sich anzupassen. Und es hatte funktioniert. Er kam mit den Leuten klar. Und jetzt, nachdem er sich jede erdenkliche Mühe gegeben hatte, fing sein Sohn an, alles ins Wanken zu bringen. Wenn er in einer größeren Stadt gelebt hätte, wäre es vielleicht was anderes gewesen. Aber hier waren die Perkins allein. Verletzlich.

„Soll sie’s doch dem Anwalt übergeben. Mir doch egal.“

„Muswell!“ Mrs. Perkins stand in der Tür. Sie hatte wieder geweint.

Das war zu viel des Guten. Muswell schnappte Jeans, Hemd und Turnschuhe, und bevor sie ihn aufhalten konnten, floh er die Treppe hinunter und zog dabei seine Sachen an. Draußen fiel ihm ein, daß sein Fahrrad im Eimer war. Wütend stampfte er mit dem Fuß auf und wußte nicht, wohin.

„Hallo, Mussie. Hat dein Dad auch einen Brief bekommen?“ Krabbe stand an einem Baum und kratzte mit einem Stein an der Rinde herum.

Ohne auf die Frage einzugehen, deutete Muswell mit dem Kopf auf den Baum und fragte: „Was machst du da?“

„Ich will, daß die Käfer rauskommen. Wenn ich kratze, dann krabbeln sie wie wild durch die Ritzen. Guck.“ Tatsächlich war an dem braungrünen Stamm jede Menge Bewegung zu sehen. „Sieht ein bißchen aus wie die Rockies, finde ich. Dies hier sind die Indianer“, fügte Krabbe lahm hinzu, als er den verächtlichen Blick seines Freundes bemerkte. Dann lief er neben Muswell her, und sie machten sich auf den Weg nach Littleton.

Langsam verpuffte Muswells Zorn, und er fühlte sich ausgelaugt und deprimiert. Er setzte sich auf die Grasnarbe am Straßenrand, und Krabbe machte es ihm nach, ohne ein Wort zu sagen. Weil Muswell mit Krabbe nicht über seine wirklichen Probleme reden konnte, über sich selber und wie sehr es ihn schmerzte, daß sein Vater aus den falschen Gründen zornig war, gab er von seinen nächtlichen Abenteuern so viel preis, wie Krabbe für seine Begriffe wissen durfte. Muswell sah sich nie veranlaßt, Dinge zu erzählen, die seinem Image schaden konnten.

Krabbe hörte gespannt zu. Was in diesen Sommerferien alles passierte! Schläger, Geheimnisse und Zigeuner. „Findest du sie gut?“ fragte er, als die Geschichte zu Ende war.

Muswell zuckte die Achseln und zupfte trockene Grashalme von seinen Jeans, bevor er antwortete: „Rosie? Nicht die Bohne.“

„Jake steht auf Rosie.“ Krabbe betrachtete einen Moment lang den diesigen Horizont und fügte dann hinzu: „Und ich glaube, Alec auch. Immerhin hat er eine Zeichnung von ihr an seinem Schrank hängen. Ich hab’s gesehen, weil ich mir neulich ein Hemd von ihm geborgt habe.“ Wieder starrte er in die Ferne. „Ich aber nicht. Jedenfalls kann ich mir nicht vorstellen, daß sie mich gut findet, und das ist ja ungefähr dasselbe, oder?“ Er wandte sich um, in der Hoffnung, Muswell würde ihm widersprechen. Aber vergeblich.

„Sei nicht blöd. Ich habe eine Verabredung um zwölf, und ich will vorher noch was essen und trinken. Ich habe noch nicht gefrühstückt.“

12

Die vier Jungen saßen um den Tisch in der Imbißstube von Jakes Vater und teilten sich eine große Portion Pommes frites. Muswell haue gerade die gereinigte Fassung seiner Erlebnisse der letzten Nacht erzählt, wobei er natürlich erwähnte, was mit seinem Fahrrad geschehen war. Er war sich nicht sicher, wie er darauf reagieren sollte, daß die Jungen sich auf einmal brennend für seine angebliche Beziehung zu Rosie interessierten.

„Wieso hast du immer so ein Glück?“ jaulte Jake. Alec fing an, auf der Rückseite einer leeren Zigarettenschachtel zu kritzeln, die er im Aschbecher gefunden haue, und es war gar keine Frage, wessen Porträt er da zeichnete.

„Mann, wenn ich doch bloß einmal so eine Chance wie du hätte“, fuhr Jake fort, und Alec blickte auf und nickte ernsthaft. Krabbe schaute von einem zum anderen, er mußte sich wohl den Ungerechtigkeiten einer ungerechten Welt fügen. So sah er es jedenfalls.

Eine Weile konzentrierten sich alle darauf, ihren Anteil an den Pommes frites zu bekommen. Eine Schmeißfliege krabbelte über das Fenster und flog dann auf den Tisch.

„Hab ich dich!“ Jake hob den Aschenbecher von den zerquetschten Überresten des Insekts.

„Ist ja alles schön und gut“, sagte Krabbe, den diese brutale Aktion blitzschnell wieder an das dringendste Thema erinnerte, „aber da ist doch noch diese andere Sache. Wenn die alte Schachtel uns nun vor Gericht bringt. Was dann?“ Sein Problem war, daß er sich schon in einer Arrestzelle sah, und die Tür knallte hinter ihm ins Schloß. Er war einmal mit der Schule auf einem Polizeirevier gewesen. Er fand es entsetzlich, und obwohl er natürlich nie darüber redete, hatte er danach wochenlang Alpträume. Er würde es nicht ertragen, wenn sie ihn ins Gefängnis steckten. Dieser finstere Geruch. Die Plastikmesser und —gabeln, und die Folie als Spiegel. Schon bei dem Gedanken daran wurde Krabbe ganz flau im Magen.

„Mein Dad hat gesagt, die kann überhaupt nichts machen.“ Jake wählte eins der übriggebliebenen Pommesstückchen aus und kaute es langsam. „Selbst wenn es noch irgendein uraltes verstaubtes Gesetz geben sollte, dann steht da höchstens: ,Der Verurteilte muß vom Morgengrauen bis zum Mittag am Pranger stehen.‘ Und sowas macht man ja heutzutage nicht mehr. Also hat mein Dad gesagt: ,Vergiß es. Soll sich die alte Flunder doch lächerlich machen, wenn sie unbedingt will.’ Hat er gesagt.“

Das konnte sich Krabbe gut vorstellen. Jakes Vater soll in seiner Jugend selber ziemlich wild gewesen sein, und Krabbe nahm an, daß er wahrscheinlich mehr als einmal ein Polizeirevier von innen gesehen hatte, und noch dazu ohne den nervtötenden Auftrag, hinterher einen Aufsatz darüber schreiben zu müssen.

„Mein Dad macht sich auch keine Sorgen.“ Alec hatte seine Strafe bekommen, und damit war für ihn die Sache erledigt. „Er sagt, wenn sie das weiterverfolgen will, dann soll sie’s doch tun. Eine Kundin weniger macht ihm auch nichts aus.“ Allerdings hatte sein Vater außerdem noch eine ganze Menge über den schlechten Umgang seines Sohnes verlauten lassen, und daß er sich ja nicht nochmal auf so was einlassen sollte, aber Alec hatte nicht die Absicht, das zu wiederholen. „Was hat denn dein Vater gesagt?“ Alle wandten sich Muswell zu.

Es gab eine Reihe von möglichen Antworten. Die Frage war, welche er nehmen sollte, und deshalb zögerte Muswell etwas. Er streckte seine langen dünnen Beine unter dem Tisch aus, und stopfte die Hände tief in die Taschen. „Mein Dad hat was besseres zu tun, als seine Zeit mit Gerede über irgendeine blöde alte Schachtel zu verplempern. Aber jetzt“, fügte er hinzu, zog die Beine wieder an und schob seinen Stuhl nach hinten, „muß ich los. Ich hab ‘ne Verabredung.“ Mit einer weitausholenden, langsamen Bewegung winkte er den anderen zu. Die stießen sich gegenseitig an und grinsten.

„Rosie?“ wollte Jake wissen.

Muswell sagte nichts, winkte nur, diesmal noch etwas langsamer. Er hatte völlig vergessen, daß er entschieden hatte, am Mittag nicht zum Feldweg zu gehen. Jeder der anderen wäre begeistert gewesen, seine Stelle einnehmen zu können. Daß er der Auserwählte war, ließ seine Stimmung erheblich steigen, und er schlenderte zufrieden aus dem Imbiß, wobei er noch über die Schulter rief: „Ich treff euch hier, wenn ich vor Mittag fertig bin. „Jakes Vater schloß den Imbiß jeden Tag zwischen zwei und fünf.

Muswell saß auf dem Gras zwischen den alten Joghurtbechern und Chipstüten und verfluchte sich selbst für seine Dämlichkeit. Tyso hatte ihm deutlich genug zu verstehen gegeben: „Halt dich von Rosie fern.“ Und schon traf er sie wieder—wenn sie kam, heißt das. Er legte die Hand über die Augen und suchte den Weg vor sich ab, und da kam Rosie schon auf ihn zu.

„Ich kann nicht lange bleiben, aber ich muß dir die Sache von gestern abend zu Ende erzählen.“ Sie setzte sich, zog die Knie an und legte ihr Kinn darauf. Ihre dunklen Augen schienen etwas anzugucken, was gar nicht da war, und Muswell hatte das niederschmetternde Gefühl, daß er bei dem, was sich da in ihrem Kopf abspielte, keine besonders große Rolle spielte. „Du erinnerst dich noch an das, was ich dir erzählt habe, bevor das Theater losging?“

„Über die Typen und von ihrer Sauf- und Kifftour?“

„Ich hab dir doch gesagt, daß da mehr dahintersteckt, oder?“ Rosie war offensichtlich gekränkt. „Wenn du bloß über Saufen und Kiffen reden kannst, dann kann ich genauso gut nach Hause gehen“, sagte sie und machte Anstalten aufzustehen.

„Nein, nicht doch. Tut mir leid.“ Muswell wollte diesen Mistkerlen eins auswischen, die ihn beinahe ertränkt hatten, selbst wenn das bedeutete, daß er sich bei Rosie entschuldigen mußte. Außerdem konnte er doch nicht gleich wieder zum Imbiß zurückgehen, nicht nach der Show, die er abgezogen hatte. „Was meinst du denn, steckt dahinter?“

„’ne Menge. Ich weiß noch was, das ich dir noch nicht erzählen konnte. Was Wichtiges.“

„Na los, erzähl schon.“

„Ich hab dir doch gesagt, daß sie aus einem Auto gestiegen sind?“

„Ja.“ Das würde wohl noch eine Weile dauern, dachte Muswell und legte sich ins Gras, das durch sein Hemd kratzte, aber diese Position gab ihm für seine Begriffe die richtige coole, lässige Haltung für das, was immer Rosie aufzutischen hatte.

„Ich hab mir die Nummer von dem Auto gemerkt, Bl67 CAV. Ich weiß, wem das Auto gehört. Einem miesen Typen, einem mistigen Gadscho. Der für Geld alles macht.“

Muswell setzte sich abrupt auf, gab die lässige Haltung auf und pfiff.

Angetan von der Wirkung ihrer Worte fuhr Rosie fort. „Er heißt Sam Purvis. Er ist ein Hehler. Von der übelsten Sorte. Das weiß ich, weil, als Nathan Lee neulich zu Tyso kam, als du in den Fluß geschmissen wurdest, da kam Sam Purvis zum Ashternuto gefahren und wollte ihm was verkaufen. Nathan ist ein bedeutender Rom und ein alter Freund von Tyso. Jedenfalls hat ihn Nathan sofort zum Teufel geschickt, und nachdem er weg war, redeten sie ‘ne ganze Weile darüber, was für ein finsterer Typ dieser Sam Purvis ist, und die anderen, die geholfen haben, dich zu retten, die hatten auch was zu erzählen. Das sind Nathans Leibwächter. Ich glaube, ohne die wäre Tyso mit den Typen nicht fertig geworden. Deine Freunde sind nicht gerade besonders fit, was?“ fügte sie mit mehr als einer kleinen Spur von Verachtung in ihrer Stimme hinzu.

Zuerst wußte Muswell nicht, ob ihn Rosies Einschätzung wütend machen oder zufrieden stellen sollte. Dann sagte er: „Meine Kumpel sind in Ordnung. Sie sind überrumpelt worden, an dem Tag. Aber sonst...“, und er zuckte die Achseln, spreizte die Hände leicht, bevor er sie zu Fäusten ballte.

Rosie lächelte. „Klar“, sagte sie leise.

„Wenn wir diesen Typen am Fluß nur irgendwas anhängen könnten“, murmelte Muswell mehr zu sich selbst. Rosie nickte.

„Wir müssen einen Plan machen.“

Rosie nickte wieder.

„Wenn wir nur wüßten, was sie vorhaben.“ Er attackierte die harte Erde mit dem Hacken seines linken Turnschuhes, wobei er am Schuh ziemlichen Schaden anrichtete, der Boden aber kaum eine Spur aufwies.

„Aber das wissen wir doch!“ Rosie lächelte jetzt nicht mehr. Ihr Gesicht war ernst, beinahe feierlich. „Ich hab’s heute morgen im Radio gehört. Vorgestern Nacht gab’s einen Einbruch in einer Villa, und die Polizei läßt fragen, wer irgendwas weiß. Es scheint jemand verletzt worden zu sein.“

„Wo war das?“

„In der Gegend von Wisbech.“

Muswell überlegt. „Das könnte hinkommen. Nicht nah genug, um Aufmerksamkeit zu erregen, und aber auch nicht zu weit von hier.“

„Der Überfall soll gegen elf Uhr stattgefunden haben, und es war ungefähr drei viertel eins, als ich sie zurückkommen sah. Meinst du, das haut hin mit der Zeit?“

„Ich glaube nicht, daß man von da bis hier so lange braucht.“ Er konnte seine Enttäuschung nicht verbergen.

„Aber nicht, wenn sie die Sore erst noch verstecken mußten.“

„Das stimmt.“ Er sprang aufgeregt auf. „Natürlich! So haben wir zwei Möglichkeiten, sie zu kriegen. Entweder finden wir raus, wo sie das Zeug versteckt haben, oder wir erwischen sie beim nächsten Mal. Nur...“ Er hielt ein, das Leuchten in seinem Gesicht erlosch. „Vielleicht gibt es kein nächstes Mal.“

„Doch.“ Rosie klang völlig überzeugt.

„Ach, hör auf. Woher willst du das denn wissen?“

„Weil ich nicht nur quatsche. Ich höre auch zu.“

„Okay. Was hast du gehört?“ Muswell stellte sich auf einen neuerlichen Triumpf von Rosie ein.

„Also... Als Tyso und Nathan und die anderen darüber redeten, was für ein mieser Typ dieser Sam Purvis ist, sagte Levi Smith — das ist übrigens der, der dich aus dem Wassergezogen hat.“ Muswell starrte sie an. Warum mußte sie ihn dauernd daran erinnern! „Levi Smith sagte, daß er gehört hat, wie Sam Purvis in der Kneipe mit den Motorradtypen gesprochen hat, und daß er sich ziemlich sicher ist, daß sie hier in der Nähe was planen. Er konnte nicht rauskriegen, wo, aber es klang, als wäre es in dieser Gegend. Dann hat Sam Purvis Levi Smith erkannt und ihn gefragt, ob Nathan Lee hier wäre. Er hätte ihm ein Geschäft vorzuschlagen, und deshalb kam er dann später zum Ashternuto. Da ging’s wohl nur um irgendwelchen Schrott, aber wie ich gesagt habe, Nathan würde nichts von dem Zeug anrühren, was dieser Gadscho anzubieten hat.“

Muswell dachte nach. Er fand es ziemlich schwierig, mit diesen fremden Worten zurechtzukommen, die Rosie dauernd benutzte. „Also, du glaubst, daß sie hier in der Nähe was vorhaben?“

„Ja.“

„Aber wie sollen wir rauskriegen, wo?“

Stille. Weit in der Ferne schnitt eine Erntemaschine die erste breite Schneise in den Weizen.

„Ich weiß nicht.“ Rosie stand auf und klopfte sich den Staub ab. „Ich muß los, sonst gibt’s Krach.“

„Dein Bruder ist ziemlich ätzend, so wie der dich rumkommandiert. Warum sagst du ihm nicht, er soll sich zum Teufel scheren?“ Er erinnerte sich noch zu gut an den schmerzhaften Griff um sein Handgelenk. Aber noch mehr schmerzte seine angekratzte Würde, und an dem Punkt war er, vor allem im Moment, äußerst empfindlich.

„Er meint’s nur gut. Fahrende halten zusammen. Das müssen wir. Gadsche verstehen uns nicht.“ Sie hielt inne. Zwischen ihr und dem Jungen hatte sich eine Barriere aufgebaut. Sie erwog, was sie gesagt hatte. Hatte sie zu viel von sich preisgegeben?

Ein Jet donnerte durch die Luft. Das Getöse verebbte wieder.

„Als er ungefähr so alt war wie du, ist Tyso verletzt worden. Sehr schwer, meine ich“, fuhr Rosie fort. „Gadsche haben den Wordin abgefackelt, den er für sich aufgebaut hatte, weil er nicht in einem modernen Wohnwagen wohnen wollte. Er wollte so leben wie früher. Er versuchte, den Wordin zu retten. Deshalb sieht sein Gesicht so wüst aus.“ Dann fügte sie hinzu: „So was passiert eben, obwohl es auch andere Leute gab, die sehr gut zu ihm waren.“

„Ich seh aber nicht ein, was das damit zu tun hat, daß du dich mit mir triffst.“ Muswell verbesserte sich sofort. „Daß wir uns treffen.“ Hatte keinen Sinn, das ganze zu kompliziert zu machen.

„So sind wir Roma eben. Wie Tyso dir gesagt hat, wir Mädchen gehen noch nicht mal mit unseren Jungen aus, bevor ein Paar ausgewählt ist, und auch dann nur zu bestimmten Anlässen. Unsere Eltern wählen die Ehemänner aus. Meistens geschieht das bei den großen Jahrmärkten.“ Vor ihren Augen tanzte der Jahrmarkt im Glanz von Lichtern und Musik, mit den fettigen Schwaden von Pommes frites, dem beißenden Geruch nach billigem Parfüm, dem schweren Dunst von Bier und den Ausdünstungen menschlichen Schweißes darüber, dem Gebrüll der Standbesitzer und den wundervollen jungen Männern, dunkelhaarig, lächelnd.

Muswell Stimme schnitt in ihren Traum. „Macht dir das denn nichts aus?“

„Nein. Tyso wird meinen Mann aussuchen, und er mag mich, also wird er nur jemanden aussuchen, dem er mich auch anvertrauen kann. Jemanden, den er in Ordnung findet. Oder ich finde selber einen, der ihm gefällt, man kann nie wissen.“

Muswell versuchte, diese fremden Sitten zu verdauen. „Aber“, fing er an, wobei er versuchte, eine möglichst höfliche Formulierung zu finden, doch schließlich direkt herausplatzte: „Du bist doch noch ein Kind.“

„Das bin ich nicht!“ Rosie wurde rot. „Wir heiraten, wenn es Zeit ist, und nicht wenn es irgendein Gadscho-Gesetz gestattet. Aber so wie es aussieht“, sie warf den Kopf zurück und schoß Muswell einen bohrenden Blick aus ihren schwarzen Augen hinüber, „hat Tyso noch lange nicht die Absicht mich zu verheiraten. Er braucht mich noch eine Weile, und wenn er soweit ist zu heiraten, dann wird er eine Frau finden, und dann kümmert er sich um mich. Tyso kriegt immer alles richtig hin.“

Muswell gab auf. Er kam sich vor wie in dem Irrgarten, den sie mal bei einem Schulausflug besucht hatten — wo man auch lang ging, man endete immer an der selben Stelle, wie hier jetzt bei diesem verdammten Tyso.

In der Stadt schlug die Uhr. Ein Uhr.

„Ich muß gehen. Und was die Typen betrifft, red mit den anderen. Vielleicht haben die eine Idee. Ich werde weiter versuchen, sie zu beobachten, aber nach der letzten Nacht wird das schwierig sein. Übrigens...“ Sie lachte und warf ihr Haar nach hinten. „...in dieser Radiosendung, von der ich dir erzählt habe, redete auch eine ältere Dame über vier Jungen, die sich nackt am Flußufer gesonnt hatten, als sie da vorbei kam. Ich möchte mal wissen, wer die waren?“

Bevor Muswell eine entsprechend bissige Antwort parat hatte, war Rosie schon auf dem Weg zu ihrem versteckten Lager.

13

„Na und?“

„Ach, schert euch doch zum Teufel!“ Muswell hatte keine Lust auf die üblichen Sprüche, als er auf die anderen traf, die sich draußen an die Wand des Imbisses lehnten.

„Erzähl schon!“ rief Jake und stülpte die Lippen wie zu einem Kuß vor.

In dem darauf folgenden Gerangel blieben Muswell und Jake unversehrt, aber Krabbe hatte irgendwie einen Finger ins Auge bekommen, und er war darüber so außer sich vor Zorn, daß die anderen aufhören und ihn besänftigen mußten. Nachdem das gelungen war, trotteten die Jungen die Straße entlang, wobei Krabbe noch immer sein schmuddeliges Taschentuch ans Auge drückte und Jake seine Frisur wieder in Ordnung brachte.

„Während du weg warst, haben wir was beredet“, sagte Alec ruhig wie immer.

„Ja?“ Muswell dachte immer noch an das, was Rosie ihm über die möglichen Pläne der Typen erzählt hatte, und überlegte, ob er seinen Freunden davon erzählen sollte oder nicht. Es wäre doch nicht übel, die Typen eigenhändig zur Strecke zu bringen, oder? Dann würden die anderen aber gucken!

„Wir haben beschlossen, daß wir wegen dieser Frau was unternehmen müssen.“

Muswell wollte gerade fragen, was für eine Frau, da fiel ihm die andere Sache ein.

„Ja?“ Hatte keinen Sinn, sich allzu interessiert zu zeigen.

„Ja. Der werden wir’s zeigen.“

„Wie denn?“

„Jedenfalls so, daß sie’s nicht so schnell vergißt, kann ich dir sagen.“

Die anderen nickten zustimmend, obwohl Krabbe trotz des Taschentuches vorm Auge ein gewisses Unbehagen anzusehen war.

„Na los, sag schon. Wie?“

Alec war nicht darauf vorbereitet, so ausgequetscht zu werden, und warf den anderen einen beinahe flehenden Blick zu. „Also, um die Einzelheiten haben wir uns noch nicht gekümmert, aber ich weiß, wo sie wohnt. Ich war schon mal mit meinem Vater dort liefern. Und das wollen wir erst mal unter die Lupe nehmen. Und dann, Gnade Ihnen, Mrs. B.!“ Er schnippte bedeutungsvoll mit den Fingern und war nur ein kleines bißchen enttäuscht, daß es nicht sehr kräftig klang.

„Kommt, das machen wir heute nachmittag. Gleich.“ Jake sprang den Rinnstein rauf und runter, wobei er fast einen alten Mann am Stock umriß, der ihm einen bösen Blick zuwarf, aber nichts sagte.

„Ja, aber was machen wir, wenn wir da sind, möchte ich wissen?“ Muswell fürchtete, daß die Dinge langsam aus der Kontrolle zu geraten drohten.

„Das entscheiden wir später.“

„Na gut. Aber ist es weit? Krabbe und ich haben keine Räder.“

Die Sonne brannte heiß herunter, die sengende Luft stand in den Straßen. Es war kein Tag für einen langen Spaziergang, vor allem nicht über die schattenlosen Straßen im Fenn.

„Mach dir keine Sorgen. Wir laufen alle.“ Alec war der Meinung, daß dies ein ausgesprochen entgegenkommender Vorschlag war, und war daher leicht gekränkt, als er sah, wie Muswell immer noch die Stirn runzelte. „Paß auf, ich geh in den Laden und schnapp mir was zu Essen und zu Trinken, und dann können wir auf halbem Weg anhalten und ein Picknick machen. Dann ist das gar kein Problem.“

Alec verschwand in der Gasse, die zur Eingangstür seines Hauses führte, die gleichzeitig auch Hintertür des Ladens war.

Jake folgte ihm.

Kurz darauf waren sie zurück, und Alec hatte eine Plastiktüte mit Coladosen und Schokolade dabei. „Mehr konnte ich nicht holen. Mein Alter ist gerade von seinem Mittagsschlaf aufgewacht. Das war mir zu riskant. Also, können wir los? Immer geradeaus Richtung Ely, dann nach rechts und einszweidrei sind wir da.“

Natürlich war es nicht so einfach. Das war Muswell sowieso klar gewesen. Sie trotteten die leere Straße entlang, die Sonne brannte, der Asphalt unter ihren Turnschuhen kochte. Bald rann ihnen der Schweiß von den Schulterblättern herunter, und ihre Gesichter waren heiß und dazu verschmiert, weil sie sich das Haar aus dem Gesicht schoben oder die Schokolade von den Lippen wischten. Keiner sagte etwas. Jeder verfluchte insgeheim ihr Vorhaben, aber niemand wollte als erster zu so einem frühen Zeitpunkt die Sache für gescheitert erklären. Irgendwann kamen sie zu einer Straße, die nach rechts abbog, dann schnurgerade durch die Felder schnitt und offensichtlich nirgendwo hinführte.

„Hier müssen wir abbiegen.“ Alec ging voran und die anderen folgten.

Nach ein paar Minuten erreichten sie den Schatten des einzigen Baumes weit und breit. Ohne Kommentar ließen sich alle vier ins Gras darunter fallen, froh der Hitze entronnen zu sein.

„Gib uns ‘ne Cola“, forderte Jake, und Alec gab jedem von ihnen eine Dose. Er hatte den ganzen Weg über die Tüte getragen, ohne ein Wort darüber zu verlieren.

Sie hatten eine ganze Weile vor sich hingedöst, als sie ein Auto kommen hörten. Es war absoluter Zufall, daß Muswell aufguckte. Seine Coladose war leer, und er spielte kurz mit dem Gedanken, mit der Dose nach dem Auto zu werfen, aber das war ihm zu anstrengend. So warf er einen kurzen Blick auf das vorbeifahrende Auto und das Nummernschild. B167 CAV. Normalerweise hätte er das gesehen und genauso schnell wieder vergessen, aber dieses Mal nicht. Muswell fuhr hoch und schnappte nach Luft.

„’ne Wespe, oder was?“ fragte Jake beiläufig. Er hatte schon mehrere gesehen und eine unter seiner Coladose gefangen. Wespen machten ihm nichts aus.

„Das Auto“, Muswell deutete auf die Straße. „Ich weiß, wem das gehört. Sam Purvis. Das ist sein Auto.“ Die Jungen starrten ihn erstaunt an, Krabbe tippte sich mit dem Zeigefinger an die Stirn und deutete mit der anderen Hand zur Sonne, die durch die Blätter stach.

Muswell fand das überhaupt nicht komisch. „Idiot. Das ist wichtig. Jedenfalls glaube ich das.“ Aber nachdem der erste Schock vorbei war, war Muswell gar nicht mehr sicher, warum er überhaupt so aufgeregt gewesen war. Schließlich hatte Sam Purvis das Recht, hier entlang zu fahren. Es war eine öffentliche Landstraße, verdammt noch mal, selbst wenn es eine sehr einsame war.

„Worum geht’s denn?“ fragte Jake ernsthaft. Er kannte Muswell. Das war kein Typ, der wegen nichts Alarm machte.

„Ich... na ja... ich bin mir nicht ganz sicher. Vielleicht sollte ich euch erzählen, was ich heute von Rosie gehört habe.“ Diesmal gab’s keine Sprüche, alle hörten aufmerksam zu.

Muswell wiederholte alles, was Rosie ihm über die Einbrüche erzählt hatte. Er fand es allerdings überflüssig zu wiederholen, was Rosie über Mrs. Baines Auftritt im Radio gesagt hatte. „Und“, fuhr er fort, „die Nummer von Sam Purvis’ Auto ist B167 CAV. Klar, das muß nichts zu bedeuten haben, aber andererseits...“ Seine Stimme verlor sich. Wenn sie ihn nun auslachten. Lachen hätte er in diesem Moment nicht ertragen können, kein richtiges Lachen jedenfalls. Er mußte jetzt möglichst cool sein. Eiskalt. „Also, macht was ihr wollt. Das sind die Fakten.“ Noch während er das sagte, legte er sich wieder ins Gras, die Arme hinter dem Kopf verschränkt, gähnte heftig und schloß die Augen vor dem blendenden Sonnenlicht. Aber er döste nicht. Er war hellwach. Sein nächster Schritt hing davon ab, wie die anderen sich verhielten.

„Worauf warten wir?“ Das trockene Gras raschelte, als Jake aufstand. „Kommt, wir gucken, wo dieser Sam Purvis hin ist.“ Alec und Krabbe standen ebenfalls auf. Muswell blieb liegen.

„Komm schon, Mussie“, beschwor ihn Krabbe. „Schließlich weißt du doch am besten über die ganze Sache Bescheid.“ Das brachte Muswell dazu, sich zu erheben und betont gleichgültig auf die Straße zu treten.

„Wo führt die Straße hin?“ fragte er und zeigte nach vorne. „Abgesehen vom Haus der alten Baines, meine ich.“

„Keine Ahnung. Weiter war ich noch nicht.“

„Großartig!“

Sie liefen eine Weile schweigend, und dann sagte Muswell: „Also, du meinst, daß diese Straße sich meilenweit hinzieht, durch jede Menge Dörfer, vielleicht sogar bis zum Meer?“

Alec nickte schüchtern.

„Schwachsinn!“ Muswell war nun wieder völlig selbstsicher. „Wir haben überhaupt keine Chance, das Auto zu finden.“ Er schnaubte. „Es ist längst meilenweit weg.“

„Nein. Ist es nicht.“ Krabbe hatte seinen Arm gepackt. „Guck!“ Nicht weit vor ihnen, links von der Straße, war von der letzten Ernte ein Strohhaufen übriggeblieben. Er befand sich in einem recht traurigen Zustand, war in sich zusammengefallen und mit Sicherheit voller Ratten — aber dahinter guckte ein Auto heraus.

Instinktiv ließen sich alle vier ins Gras fallen. Muswell gab ein Zeichen, daß er einen Blick darauf werfen wollte. Er kroch durch das offene Weidentor, schaute kurz den hinteren Teil des Wagens an, und kehrte dann heftig nickend zu den Freunden zurück. „Ja. Es ist das Auto. B167 CAV.“

„Was sollen wir machen?“ fragte Krabbe und hatte schon Angst vor der Antwort. Denn sicherlich würde sie nicht lauten, „gehen wir nach Hause“, was er für die einzig vernünftige Möglichkeit hielt.

„Bleibt hier“, befahl Muswell. „Ich kriech ganz rum und guck, was sich da tut.“ Er schlüpfte durch das Tor und kroch äußerst vorsichtig auf dem Bauch um den Strohhaufen herum. Da stand das Auto chromblitzend in der Sonne. Keine Menschenseele in Sicht. Doch da bewegte sich zu Muswells Entsetzen langsam eine der Autotüren. Jemand kroch vom Boden des Wagens heraus. Muswell ganz lag still, so daß eine Ratte beinahe mit ihm zusammenstieß, bevor sie im Stroh verschwand. Jetzt erschien eine Hand, die die Tür weiter aufschob, und dann eine Schulter und schließlich eine schwarze Masse. Muswell hätte beinahe aufgeschrieen, aber er hatte sich gerade noch rechtzeitig in der Gewalt. Was oder wer immer da rauskroch war entweder äußerst bedacht, nicht gesehen zu werden, oder konnte sich nicht schneller bewegen. Jetzt hob sich etwas Helles von der schwarzen Masse ab. Ein Gesicht? Muswell hatte alle Muskeln angespannt. Eine letzte Bewegung, und Rosie ließ sich vorsichtig auf den Boden fallen, zwar etwas zerknautscht, aber ansonsten unversehrt.

„Was machst du denn hier?“ japste Muswell, vergaß jegliche Vorsicht und sprang auf sie zu.

„Du!“ schrie sie, genauso erschrocken. „Er ist nicht hier, oder?“ fragte sie und blickte sich um.

„Ich glaub nicht.“ Muswell brauchte nicht zu fragen, wen sie meinte. Ihm wurde plötzlich klar, daß sie in der flachen Landschaft wie auf dem Präsentierteller standen. Er packte Rosies Arm und brachte sie schnell zu den anderen, die neugierig bis zum Weidegatter herangekommen waren.

Sobald sie wieder am Grastreifen des Straßenrandes waren, setzten sie sich und starrten das Mädchen an, die so unverhofft aufgetaucht war.

„Wie bist du in das Auto gekommen?“ fragte Muswell, was alle dachten.

„Na ja“, sagte Rosie und machte eine Pause. Eines Tages würde sie wie ihre Großmutter eine großartige Geschichtenerzählerin sein, die ihre Kinder um das Feuer versammelte, um die Geschichten ihrer Jugend zum Besten zu geben.

„Es war so.“ Wieder eine Pause, in der sie ihr Haar zurechtstrich. „Als ich heute mittag zurückkam“, sie nickte Muswell zu, der versuchte, möglichst cool zu wirken, „sah ich Sam Purvis Auto im Ashternuto. Tyso und er unterhielten sich ,beziehungsweise stritten sich eher. Ich ging ganz leise zum Auto und versteckte mich dahinter. Tyso sagte zu Purvis, er solle verschwinden, Nathan Lee wäre wieder nach Norden gefahren, und er hätte sowieso keine Geschäfte mit ihm gemacht. Tyso hält ‘ne Menge von Nathan. Eines Tages erzähl ich euch, warum.“ Sie unterbrach sich erneut. Die Jungen hörten wie gebannt zu. Rosie hatte die Sache mit dem Schuh noch nicht vergessen. Sollten sie warten. Sie würde sich Zeit lassen.

Schließlich fuhr sie fort. „Sam Purvis gefiel das gar nicht, und er fing an, noch lauter zu brüllen. Dann.. Sie beugte sich leicht vor, „...merkte ich, daß meine Hand am Türgriff war. Beinahe unbeabsichtigt habe ich leise die Tür aufgemacht, den Sitz vorgestoßen, bin dahintergeschlüpft und hab die Tür ganz vorsichtig wieder zu gemacht. Ich habe gedacht“, sie senkte die Stimme, „ich hab gedacht, ich würde rausfinden, was Sache ist. Und“, schloß sie triumphierend, „das hab ich auch.“

14

Über ihnen rüttelte ein Turmfalke, den Schwanz nach unten gefächert, den Kopf gesenkt, bereit zum Sturzflug auf die Maus, die durch das lose Stroh huschte. Als Rosie aufblickte, sah sie zwei Männer näherkommen. Sie kamen von einem Gebäudekomplex, der ein Stück weiter die Straße entlang zwischen einer Ansammlung von Bäumen stand.

„Sie kommen zurück.“ Sie reagierte schnell. „Sie dürfen uns nicht sehen. Schnell. Wir gehen hinter das andere Ende des Strohhaufens.“ Ohne weitere Umstände kroch sie los, und die anderen folgten, so dicht wie möglich an den Boden geduckt. Sie hatten keine Ahnung, vor wem sie sich eigentlich versteckten, aber Rosies drängende Stimme ließ sie ohne Zögern gehorchen. Sobald sie hinter dem Strohhaufen waren, standen sie auf und preßten sich dicht an das muffig riechende, kratzige Stroh.

„Ich hasse das“, dachte Krabbe. „Ich hab doch gewußt, daß das alles völlig idiotisch ist.“ Aber er sagte nichts. Abenteuer hatten Spaß zu machen. Alle hatten gehofft, daß das Leben aufhören würde, so öde zu sein, oder? Im Moment jedenfalls war es überhaupt nicht langweilig.

Leises Gemurmel und Geraschel von Füßen im Stroh. Türen schlugen und der Motor brummte auf. Das Auto fuhr zur Straße zurück, und gerade noch rechtzeitig gab Rosie den anderen ein Zeichen, weiter um den Strohhaufen herumzugehen, dorthin, wo das Auto zuvor gestanden hatte.

„Sie sind weg“, stellte sie fest. Erleichtert zogen sie sich vom Strohhaufen zurück, entfernten die schmutzigen Halme von Haaren und Kleidern. Aber den Geruch von Ratten und Mäusen und Schimmel wurden sie so schnell nicht los.

Rosie rümpfte angewidert die Nase. „Ich setz mich wieder ins Gras“, sagte sie. „Das ist wenigtens sauber.“

Die Jungen folgten ihr und ließen sich trotz der Sonne ins Gras fallen. Bloß weg von diesem gräßlichen Strohhaufen.

„Erzähl weiter“, verlangte Jake.

Rosie ließ sich Zeit.

Schließlich setzte sie ihre Geschichte fort. „Er fuhr eine Weile, und dann hielt er an und gabelte jemanden auf. Ich konnte ihn erkennen. Es war der Typ, den sie Dave nennen. Sie fuhren weiter und unterhielten sich. Es sieht so aus, als wollen sie sich das Haus dahinten vornehmen. Sam Purvis hat dort vor drei Jahren im Garten gearbeitet. Er weiß, wo der Safe ist. Und zwar hinter einem Bild mit einem Pferd drauf, im vorderen Raum des Hauses, gleich an der Eingangstür. Er wollte, daß Dave einen Kumpel aus London holt, der den Safe knacken soll, und Dave sagte, es würde Tage dauern, bis er das organisiert hätte. Sie stritten eine Weile, dann beschlossen sie, die Sache sofort auszubaldowern. Dave sagte auch was von einer Abkürzung von ihrem Lagerplatz aus, was die Sache wesentlich erleichtern würde. Sie parkten und gingen weg. Und dann“, fügte sie hinzu, „hab ich eine Weile gewartet und bin ausgestiegen.“ Die Geschichte war zu Ende, und Rosie erwartete bescheiden lächelnd die Glückwünsche der anderen.

Stille.

Rosies dunkle Augen blitzten gefährlich; ihre Familie hätte gewußt, daß sie jetzt aufpassen mußte. Diese Gadsche aber hatten keine Ahnung. „Habt ihr nichts zu sagen? Ihr schleicht durch die Gegend, landet im Schlamassel, ohne irgendwas zu kapieren, und ich, ich kriege alles raus, was ihr wissen müßt, und von euch kein Wort. Wenn das eure Art ist, ihr unnützen Tschawe, dann hau ich ab.“

Sie stand auf und blickte verächtlich auf die Jungen hinab.

Jake versuchte die Wogen zu glätten. „Komm schon, Rosie, sei doch nicht so. Wir versuchen erst mal, das ganze zu verdauen, das ist alles. Ehrlich.“ Er machte eine Pause. „Wir sind echt erleichtert, daß dir nichts passiert ist.“ Die Jungen starrten ihn erstaunt an, und zumindest einer verspürte einen Stich von Neid. Aber Rosie ließ sich von einem Süßholz raspelnden Gadscho nicht einlullen.

„Macht euren eigenen Kram, ich hab die Schnauze voll.“

Sie stürzte los.

„Laß sie doch“, sagte Alec, als sie auf die Straße war. Er kam langsam zu dem Schluß, daß er ganz gut ohne Rosie Boswell auskommen konnte.

Muswell dagegen rief: „He, Rosie, warte. Sei doch nicht so.“ Er lief ihr hinterher. „Bitte komm zurück.“

Rosie blieb stehen und wandte sich zu ihm um, und statt der verbalen Attacke, die er befürchtet hatte, lächelte sie ihn an. „Die sind ganz schön bekloppt“, sagte sie vertraulich.

„Ich weiß“, stimmte er mit einem Anflug von Schuldbewußtsein zu.

„Ich komm nur deinetwegen zurück. Ich weiß, wie scharf du darauf bist, es dieser Motorradbande heimzuzahlen, und ich habe eine Idee, wie das klappen könnte.“

Sie ging mit ihm zurück, wobei sie das lange, dunkle Haar aus dem Gesicht schüttelte. Muswell starrte die anderen an, und die sagten nichts, nur Jake versuchte krampfhaft ein Lächeln. Sein Triumpf war nur von kurzer Dauer gewesen.

Rosies Idee war gut, wahnsinnig gut. Sie war sich beinahe sicher, daß das Haus weiter vorne ausgeraubt werden sollte, aber sie brauchten endgültige Sicherheit. Sie schlug vor, daß sie am nächsten Tag mit einem Korb voller verlockender Ware durkew gehen wollte, um so, ohne Verdacht zu erwecken, nah genug ans Fenster zu kommen. Dann konnte sie sehen, ob da tatsächlich ein Bild mit einem Pferd hing. Das wäre der endgültige Beweis. Die Jungen stimmten zu, sobald sie erfuhren was „durkew“ bedeutete. Sie erklärte es und fügte hinzu: „Ich habe noch Großmutters alten Korb und jede Menge Spitzen und so was, also wird das kein Problem sein. Und während ich das mache, könnt ihr diese Abkürzung suchen.“

„Kommt, wir gucken uns gleich mal ein bißchen um“, schlug Muswell vor.

„Ich muß um sechs zu Hause sein“, sagte Alec. „Ich muß den Laden bis Schluß übernehmen. Dad geht zu einem Dartspiel in Cambridge oder sonstwo.“

Sie beschlossen alle Aktivitäten auf den folgenden Nachmittag zu verschieben. Nachdem alles besprochen und die Stimmung wieder in Ordnung war, machten sie sich auf den langen, staubigen Rückweg nach Littleton, wobei sie völlig vergaßen, warum sie eigentlich hier heraus gekommen waren. Mrs. Baines war ihrer Rache entgangen.

Als Muswell nach Hause kam, war es bereits Abend. Sein stürmischer Abgang war weder vergessen noch vergeben, und daher war der Empfang nicht sehr herzlich. Mrs. Perkins ließ sich sofort wieder lang und breit darüber aus, was für eine Schande Muswell über die Familie brachte. Und weil Muswell meinte zu wissen, warum sein Vater so aufgebracht war, und weil auch er sich inzwischen sehr verletzlich fühlte, fing er an zu brüllen: „Eure Generation ist viel zu weich. Ihr wollt nur, daß euch die anderen akzeptieren, daß alle eure schwarze Haut vergessen, und dann ist für euch alles in Ordnung. Immer nur Ja, Sir, wird gemacht, Sir.’ Hauptsache ein friedliches Leben. ,Bitte, mein Herr, wischen Sie Ihre Stiefel an mir ab, bitte. Oh, bitte, gestatten Sie mir, meinen mißratenen Sohn für Sie zu verprügeln. Ich werd ihm schon einbleuen, was für ein unnützer schwarzer Bengel er ist. Also, wagt der doch wirklich zu denken, er wäre ein ganz normaler britischer Junge! So was Undankbares! Bitte, nehmen Sie meine bescheidene Entschuldigung an, bitte. Erlauben Sie mir, mit ihm zurück in den Busch zu kriechen.“1

Und Muswell verbeugte sich und streckte die Hände aus und senkte den Kopf. Dann riß er den Kopf hoch und reckte seinem Vater mit erhobener Faust das Gesicht zu. „Was ist denn dabei, schwarz zu sein, verdammt noch mal?“

Mr. Perkins trat einen Schritt zurück, schlug aber nicht zu. Er ließ seinen schon erhobenen Arm fallen und kratzte sich am Kopf. Was war in den Jungen gefahren? Er ließ manchmal seine Gefühle heraus wie andere auch, aber noch nie hatte er das so heftig getan, noch nie mit solcher Leidenschaft, solchem Zorn. Doch Mr. Perkins überlegte nicht lange. Innerhalb von Sekunden hatte er Muswell ohne Abendessen zu Bett geschickt.

Zornig, gedemütigt und hungrig warf sich Muswell auf sein Bett und erwartete, daß er sich die ganze Nacht vor Wut verzehren würde. Doch es war ein langer Tag gewesen, und irgendwie war das nächste, was er hörte, die Stimme seiner Mutter, die ihn zum Frühstück rief. Die Sonne strahlte durchs Fenster. Ein neuer Tag.

15

Das Vorgehen am nächsten Tag war sorgfältig geplant gewesen. Muswell sollte am Morgen neue Reifen besorgen und sie aufziehen, und dann würden sie zu viert bis zu dem Strohhaufen fahren. Keiner wollte nochmal dorthin laufen. Rosie würde zu Fuß kommen, um zu vermeiden, daß Tyso sie mit den Jungen sah. Sobald sie dort war, würde sie durkew gehen, und dann, wenn sich ihr Verdacht als richtig erwies, würden sie alle zusammen die Abkürzung suchen, von der Dave gesprochen hatte. Und danach entscheiden, wie es weiterging. Muswells Vater machte jedoch einen Strich durch ihre Pläne, denn er hatte den Ausbruch seines Sohnes vom Vorabend nicht vergessen und verdonnerte ihn zu einem Tag Arbeit im Schrebergarten.

Krabbe hatte seinen Freund abholen wollen und war von Mrs. Perkins mit der strikten Anweisung zum Schrebergarten verwiesen worden, ihren Sohn ja nicht auf „Abwege“ zu führen, sonst erwarte Muswell eine noch schärfere Bestrafung. Krabbe fand Muswell hinter dem Schuppen sitzend. Um ihn herum Stangenbohnen, Reihen von dunklem Kartoffelgrün, an die Erde geduckte Salatköpfe und ein Gitterwerk voll reifender Tomaten. Hier und da standen ein paar steife Gladiolen, deren Blätter von der Sonne wie zu Papier getrocknet waren. Alles in allem kein übler Platz. Krabbe fand es dort immer angenehm friedlich, unkompliziert. Er konnte sich gut vorstellen, daß man sich dort stundenlang ungestört aufhalten konnte.

Muswell hatte neben sich einen Lageplan in den Sand geritzt. Darauf waren das Dorf, der Fluß und die Brücke, das Lager der Motorradbande und das der Zigeuner eingezeichnet, sowie Littleton, der Imbiß, Tina, Marsh Lane, die Straße zu dem Haus, von dem sie annahmen, daß es ausgeraubt werden sollte, und so weiter. Alle diese Stellen hatte er auf Stücken eines alten Saatgutkartons mit Bleistift namentlich bezeichnet. Es sah ziemlich eindrucksvoll aus, und Krabbe wollte gerade eine entsprechende Bemerkung machen, als Muswell ihn anfauchte: „Was willst denn du hier?“

„Wollte dich abholen.“

„Pah!“

„Deine Mutter sagt, du hast Arrest.“

„Ha!“

„Warum?“

„Geht dich nichts an.“

Krabbe war daran gewöhnt, daß seine besten Absichten mißverstanden wurden, und ignorierte daher Muswells schlechte Laune und setzte sich neben ihn.

„Du mußt ohne mich gehen.“ Muswell kratzte mit der Hacke an einem welken Löwenzahn, der schon den Kampf gegen die sengende Hitze aufgegeben hatte. „Ich muß den ganzen Tag in dieser grünen Hölle bleiben.“

Krabbe fand, daß Muswell in der letzten Zeit ziemlich merkwürdig war. Launisch.

„Du kannst doch abhauen. Ich wüßte nicht, wie dein Vater das rauskriegen sollte. Ich könnte dir erstmal ‘ne Weile helfen, und dann...“ Seine Stimme verlor sich. Muswell starrte ihn an, und Krabbe verwarf achselzuckend seine Idee.

„Du mußt mir zwei Reifen besorgen.“ Muswells Stimme brachte Krabbe wieder in den Schrebergarten zurück. „Das kostet ein Vermögen. Dann hab ich für den Rest der Ferien keinen Pfennig mehr. Diese verdammten Arschlöcher! Am besten sagst du den anderen, sie sollen ohne mich fahren. Hier.“ Er faßte in seine Jeanstasche. „Hier, nimm. Mehr hab ich nicht.“ Er drückte seinem Freund die zerknüllten Scheine in die Hand. Dann machte er sich noch im Sitzen wieder halbherzig ans Unkrautjäten.

Krabbe stand auf. Er hatte einen klaren Auftrag. Er verabschiedete sich, erhielt aber keine Antwort, also ging er, holte sein Rad und fuhr nach Littleton, kaufte die Reifen und radelte wieder zurück. Ihm war heiß, und als er am Schrebergarten ankam, war er so verstimmt, wie seine freundliche Natur es eben zuließ, und er fand es überhaupt nicht komisch, daß er Muswell im Schatten des Schuppens fest schlafend fand. Das war ungerecht! Er ließ die Reifen fallen und zog noch einmal los, um nun die anderen beiden zu suchen und ihnen mitzuteilen, daß sie nicht auf Muswell warten, sondern den Plan ohne ihn ausführen sollten.

Sie standen vor Tina und setzten sich in Bewegung, als Rosie vorbeikam. Sie trug einen Weidenkorb mit Spitzen und Bändern und Kämmen darin. „Ich konnte nicht früher weg“, sagte sie, während ihr Blick hin und herflitzte. Dies war kein Ort, um mit den Jungen zu plaudern.

„Mussie kommt nicht“, sagte Krabbe.

„Dann geh ich auch nicht.“ Sie ließ sich nicht umstimmen, so sehr die anderen es auch versuchten. Kein Muswell, kein durkew. Da der ganze Plan darauf beruhte, verschoben sie die Sache auf den nächsten Tag. Sie wollten alles genauso machen, nur statt am Nachmittag schon am Morgen losgehen. Krabbe sollte Muswell Bescheid sagen. Krabbe kam zu dem Schluß, daß der ganze Tag eine einzige Zeitverschwendung war. Ihm war heiß, und er fühlte sich elend, während er wieder einmal die lange, endlos scheinende Straße zwischen den Weizenfeldern entlangradelte. Und er überlegte, nicht zum ersten Mal, ob es das alles wert war. Ob das Ganze nicht vielleicht bloß ein Spiel war? Wenn das stimmte, dann hoffte er, wenigstens die Regeln zu kennen.

16

Am nächsten Morgen trafen die Jungen Rosie am Strohhaufen. Sie war schon am Haus gewesen und sprudelte aufgeregt heraus: „Ich hab an die Tür geklopft, und es dauerte ewig, bis die Alte kam, so daß ich Zeit hatte, durchs Fenster zu gucken. Es ist das richtige Haus, ganz klar. Das Bild ist da. Ein großes Bild mit einem Grai. An der Wand, im vorderen Raum.“ Sie lächelte triumphierend in die Runde. „Die Alte ist komisch“, fügte sie hinzu. „Um mich wegzuschicken, wedelte sie dauernd mit den Händen und klappte den Mund auf und zu, wie ein Fisch.“ Rosie gab eine gekonnte Imitation zum Besten und alle lachten. „Sie muß wirklich reich sein. Die Vordertür geht von alleine zu, so wie die Tür von eurem Laden. Sie fiel einfach zu.“

Dieses Mal gratulierten ihr alle; sie hatten ihre Lektion gelernt. Alle waren ganz aufgeregt, aber niemand wollte es zeigen, am wenigsten Muswell, der seine gute Laune wieder gefunden hatte und bereit war, seine Rolle als cooler Anführer einzunehmen. „Als nächstes müssen wir die Abkürzung zum Lager der Motorradclique finden. Ich bin sicher, daß das wichtig ist.“

„Ich muß los“, sagte Rosie und nahm ihren Korb auf. „Tyso kommt mittags nach Hause.“

„Was macht der eigentlich?“ fragte Jake, den der Gedanke an die geheimnisvolle Welt, in der Rosie zu leben schien, von der gegenwärtigen Aufgabe kurz ablenkte. Er konnte sich noch genau an den verunstalteten Zigeuner erinnern, und stellte sich irgendwas sehr spannendes vor, nur wußte er nicht genau was.

„Er baut Wordina — hölzerne Wohnwagen“, erklärte sie, als sie Jakes verständnislosen Blick bemerkte.

Die Jungen starrten sie ungläubig an. „Hör doch auf!“ Jake grinste. „In solchen Dingern wohnt doch heutzutage niemand mehr. Also, jedenfalls fast niemand“, fügte er hastig hinzu.

„Er baut sie“, beharrte Rosie. „Sie werden immer noch in Filmen und auf Jahrmärkten und so weiter gebraucht. Und wir sind auch nicht die einzigen Fahrenden, die einen Wordin haben. Aber jetzt baut er einen für einen Freund von ihm, einem Bauern, um ihm den Wordin zu ersetzen, den der ihm mal geschenkt hat. So eine Art Dankeschön.“ Rosie hatte nicht die Absicht, mehr zu erklären. Sie war eine Rom, und die Angelegenheit der Roma waren ihre Sache. Abgesehen davon hörten die Jungen auch nicht sehr interessiert zu; sie waren in Gedanken mit aufregenderen Dingen beschäftigt. Also schloß sie etwas lahm: „Jedenfalls kommt er heute früher nach Hause. Ich glaube, er ist mit der Arbeit fertig.“ Und ihre dunklen Augen blickten traurig. Das jedoch bemerkte außer einem niemand. Die anderen waren schon aufgebrochen, die Abkürzung zu suchen.

„Es ist ganz schön weit“, sagte Muswell unsicher.

„Ist nicht so schlimm. Ich weiß einen Weg über die Felder. Ich könnte auch mit euch gehen, um die Abkürzung zu finden — das wäre wahrscheinlich noch kürzer —, aber ich hab Angst, daß Tyso mich mit euch sieht.“ Sie lächelte und zog los.

„Dieser Tyso ist echt ätzend“, murmelte Muswell vor sich hin, als er seinen Freunden hinterherlief.

Sie standen dem Haus gegenüber und lehnten sich auf ihre Fahrräder. Es war ein quadratisches, rotes Gebäude, so modern, daß es nicht recht in die Gegend zu passen schien. Zwischen jungen, windzerzausten Bäumen führte eine lange, gerade Auffahrt zur Eingangstür. Auf beiden Seite lag kurzgeschorener Rasen, der unter ständiger Wasserberieselung grün glänzte, die trotz der Warnungen wegen Wassermangels und trotz der Appelle, sparsam zu sein, voll aufgedreht war. Neben der vorderen Tür waren auf jeder Seite ein Fenster und darüber blinkten noch drei weitere. Das ganze Gelände war von einer niedrigen, dürren Hecke umgeben, so daß Garten und Felder ineinander überzugehen schienen. Auf der rechten Seite, kurz hinter dieser kleinen Barriere, stand eine große Wellblechscheune, die in der heißen Sonne silbern glänzte. Das Tor stand halb offen wie ein gähnender Mund, in dem kleine Metallstückchen das Licht wiederspiegelten.

„Ganz schön einsam hier“, sagte Muswell. „Das wird das Wohnhaus zu dem Bauernhof sein.“

Alec schüttelte den Kopf. „Nein, die Felder gehören wahrscheinlich zu den Häusern dahinten. Mrs. Baines hat keine Landwirtschaft, das weiß ich von meinem Dad.“

Sie starrten ihn mit offenem Mund an. Was sagte Alec da? Sie hatten Mrs. Baines völlig vergessen, und jetzt behauptete Alec, daß sie das Opfer der Motorradgang sein sollte.

„Meinst du“, brachte Muswell holpernd heraus, „willst du sagen, daß das hier ihr Haus ist?“

„Ja, natürlich. Ich hab gedacht, das wißt ihr.“

„Woher denn? Du hast doch nichts gesagt, oder?“ Alec wurde rot. Das hatten die doch wissen müssen. Das lag doch auf der Hand. „Jedenfalls hab ich gedacht, ihr wißt es“, murmelte er, und hob ein paarmal sein Vorderrad hoch, um seine Verlegenheit zu verbergen.

Keiner hatte mehr an Mrs. Baines gedacht, und die Erwähnung ihres Namens wirkte jetzt, als hätte sich eine Wolke vor die Sonne geschoben. Einen Moment lang sagte keiner was. Dann wandte sich Muswell um und schaute hinter sich. „Da ist sie, die Abkürzung“, sagte er. Er hatte keine Lust, an Mrs. Baines zu denken. Er deutete auf einen schmalen Pfad, der zwischen den Feldern gegenüber vom Haus abzweigte und hinter den Wiesen dem Lauf eines ruhigen, friedlichen Flüßchens folgte.

„Das muß unser Fluß sein.“ Irgendwie beruhigte Krabbe diese Tatsache; nun war er etwas weniger nervös. Er konnte wirklich nicht begreifen, warum die anderen so gelassen waren.

„Kommt, wir überprüfen das mal.“ Alec stieg auf sein Rad, froh über diese Ablenkung.

„Sollten wir nicht der Polizei Bescheid sagen oder sowas?“ fragte Krabbe, wobei er sich vergeblich bemühte, den besorgten Ton aus seiner Stimme zu verbannen.

„Was sollen wir denen denn sagen? Daß wir glauben, jemand würde ein Haus ausrauben wollen, und daß wir das von einer Zigeunerin wissen. So’n Quatsch!“ schnaubte Jake.

Muswell stimmte ihm zu. „Sie würden uns nicht ernst nehmen. Sie würden wahrscheinlich denken, wir wollten es der Alten irgendwie heimzahlen. Ihr Angst einjagen, oder sowas.“

„Wir könnten anrufen, und zwar anino... amoni...“

„Anonym, Krabbe. Trotzdem, du Spatzenhirn, würden die sofort auf uns kommen. Wie Mussie gesagt hat, würden die denken, wir würden irgendwas auskochen, um die alte Schachtel zu erschrecken, und damit haben wir uns dann selber angeschwärzt.“ Er krauste die Stirn angesichts der Verwicklungen, die sich ergeben könnten.

Krabbe überlegte kurz. „Wir könnten doch einfach hingehen und es ihr direkt sagen. Dann kann sie selber was unternehmen. Und es wäre nicht mehr unser Problem.“

„Vergiß es, Krabbe.“ Muswell beugte sich vor und klopfte seinem Freund auf die Schulter. Er mochte ihn wirklich gerne, aber manchmal schien es dem Jungen wirklich an Grips zu mangeln, und, das war nicht zu übersehen, am nötigen Mut. „Sie würde doch niemals auf uns hören, oder?“

Krabbe mußte zugeben, daß Muswell recht hatte. Er folgte den anderen den Pfad entlang.

In der Mitte war er tief aufgewühlt, voller Furchen, knochentrocken und die Ränder zackig geborsten. Aber an einer Seite war Wiese, fast so eben wie ein Weg, und dort radelten sie entlang. Bald schälten sich aus dem Flitzegeflimmer die kräftigen dunklen Umrisse einer wohlbekannten Brücke, und kurz darauf, gerade als der Pfad sich verlief, bremste Muswell heftig und starrte auf die saftigen Wiesen. Der Platz neben der Brücke war leer. Dahinter glizterte das Wasser einladend.

„O nein!“ japste er. Verwirrt bremsten die anderen und warteten. Was war in ihn gefahren? „Guckt doch mal, ihr Idioten. Guckt doch mal!“

Sie guckten.

„Da ist doch bloß die Wiese am Fluß, unser Platz. Das hier ist die Abkürzung, wie wir gedacht haben. Und?“ sagte Jake mit gespielter Hilfsbereitschaft.

„Und was fehlt? Was, zum Teufel, ist da nicht mehr?“ bellte Muswell.

Dann begriffen sie.

Da waren keine Zelte mehr, keine Motorräder, keine Typen. Nur braune Rechtecke, Asche und Müll. Im selben Moment war Muswell alles so klar, daß ihm beinahe die Luft wegblieb.

Genauso war es Rosie ergangen, als sie über die Felder nach Hause gelaufen war. Und das hatte sie veranlaßt, ihren Korb stehen zu lassen und, so schnell sie konnte, nach Hause zu rennen. „Wedelte dauernd mit den Händen und klappte ihren Mund auf und zu, wie ein Fisch... Die Vordertür geht von alleine zu, wie die Tür von eurem Laden.“

„O Gott! Schnell.“ Muswell drehte sein Rad um und fuhr auf dem selben Weg zurück, den sie gekommen waren.

„Was ist denn?“ rief Jake, als er ihm hinterherfuhr.

„Kapierst du denn nicht?“ rief Muswell über die Schulter. „Die sind schon da!“

17

Auf ein Zeichen von Muswell schoben sie ihre Räder ein paar Meter vor dem Ende des Feldwegs in hohes Nesselgestrüpp, und dann ließen sich alle vier zu Boden fallen.

„Wir dürfen nicht gesehen werden“, flüsterte Muswell. Obwohl es ziemlich unwahrscheinlich war, daß sie gehört werden konnten, schien Flüstern angebracht zu sein.

„Wir kriechen bis zur Straße und dann in den Graben. Da sehen wir weiter.“

Niemand haue einen Einwand; das wäre undenkbar gewesen. Muswell war eindeutig der Anführer. Sie respektierten ihn, auch wenn er in diesem Sommer manchmal ein bißchen merkwürdig gewesen war. Sie rutschten auf dem Bauch, die harte Erde biß durch ihre T-Shirts und schnitt in die weiche Haut, wo die Hemden hochgerutscht waren. Mit den Fingerspitzen krallten sich die Jungen in den Boden und zogen sich voran. Vor ihnen lag ein Feind, der zahlreicher und stärker war als sie selber. Ihr Adrenalinspiegel stieg, ihr Puls raste, und alle hatten ein äußerst flaues Gefühl im Magen. Sie kamen an die Straße.

„Folgt mir nacheinander in den Graben“, befahl Muswell. „Duck dich, du Idiot!“ zischte er Krabbe an, der völlig in Gedanken aufgestanden war.

Einer nach dem anderen ließ sich in den trockenen Graben fallen, in den Schutz von Weidenröschen und Binsen. Sie schoben sich ein wenig hin und her, und dann lagen sie aufgereiht in ihrem Schützengraben.

Vor ihnen flimmerte die Straße in der Hitze, und dahinter ragten Haus und Scheune. Nichts rührte sich.

Seit dem Augenblick, in dem Muswell sie zum umkehren gebracht hatte, ging Krabbe etwas durch den Kopf. Jetzt konnte er sich nicht länger zurückhalten. „Ich versteh das nicht. Rosie hat doch gesagt, daß sie zwei oder drei Tage lang nichts machen würden, daß Dave irgend jemanden holen wollte, der sich um den Safe kümmern sollte.“

„Doppeltes Spiel.“ Die anderen schauten Muswell verblüfft an. Krabbe war nicht der einzige gewesen, der sich darüber Gedanken gemacht hatte, aber Muswell schien unbeirrt. „Dave und seine Kumpane haben Sam Purvis ausgeschaltet, sobald sie alle Informationen hatten. Vermutlich hockt der noch irgendwo und wartet auf den Tag X. Jede Wette.“ Während er das sagte, konnte er nicht umhin, die Typen ein klein wenig zu bewundern. In ihrer Welt, wo ein Hund den anderen biß, wußten sie wahrhaftig ihre Fänge zu gebrauchen.

Die Sonne brannte auf ihre Köpfe. Muswell verkündete den nächsten Schritt. „In der Scheune könnten wir leichter planen, und da ist es auch nicht so heiß.“

„Sie sind bestimmt schon weg, denke ich.“ Jake vertraute darauf, daß das nicht zu erwartungsvoll klang.

„Würde ich bezweifeln. Kommt!“ Muswell spähte noch einmal hinaus auf das Gelände vor ihnen, und dann, als es ihm sicher schien, kroch er aus dem Graben und lief gebückt über die Straße auf die Scheune zu, die anderen ihm nach.

Das Tor stand weit offen, genau wie zuvor, aber die Sonne stand inzwischen anders, so daß der Eingang im Schatten lag und sie beinahe auf ein Motorrad knallten, als sie hineinstürmten. Sie brauchten fast eine Minute, um sich an das dämmerige Licht zu gewöhnen. Dann entdeckten sie die zur Flucht aufgestellten Yamahas. Aber da war noch etwas anderes, was sie nicht sahen. Am Tor, wo der Schatten noch dunkler war, blitzte ein silbernes Licht auf. Larry, der blonde, schlaksige, pickelige Kerl, den die anderen immer die Dreckarbeit machen ließen, mußte Schmiere stehen, und er nahm die Sache ernst. Er trug die Verantwortung für die Motorräder, und er würde sich nicht von ein paar Gören in die Quere kommen lassen. Es war nicht seine Art, vernünftig zu handeln, also erst zu überlegen und dann Entscheidungen zu treffen. „Haut ab hier. Verschwindet, oder ich stech euch ab, daß euch eure eigenen Mamis nicht wiedererkennen. Ich warne euch!“

Die Jungen schreckten zusammen.

„Habt ihr nicht gehört? Ihr sollt abhauen!“ Das Messer zischte durch die Luft, sauste in alle Richtungen.

Auf der anderen Seite der Tür lagen ein paar volle Säcke in der Ecke. Muswell bewegte sich blitzschnell darauf zu, obwohl er nicht genau wußte, was er damit anfangen wollte. Aber er mußte etwas tun. Er packte einen der Säcke an zwei Ecken und wollte ihn hochstemmen. Dabei verlor er beinahe die Balance, denn der Sack war nur mit Häcksel gefüllt und daher ganz leicht. Es blieb keine Zeit mehr zu überlegen, also griff Muswell Larry damit an. Die Messerklinge versank im weichen Polster, und als Larry sie wieder herauszerrte, riß er den Sack auf, sodaß der Häcksel herausquoll und um Nu überall herumflog, Larry in die Augen, in den Mund und in die Nase, und das Messer fiel ihm aus der Hand. Jetzt stürzten sich die Jungen auf ihn. Sie waren zu viert, und wenn auch die glatte Lederkleidung es schwierig machte, Larry zu packen, so hatte er doch kein Messer mehr. Und ohne Messer war Larry kein Held. Er hatte für seinen Geschmack genug Prügel bezogen und war daher beinahe erleichtert, als er spürte, wie Alec das Seil um ihn schnürte, das er gefunden hatte, und obwohl der Knebel aus einem Stück Sackleinen Larry recht unangenehm war, war seine Lage alles in allem nicht unerträglich.

„Die Schlüssel. Holt die Schlüssel“, befahl Muswell, und Alec lief von einem Motorrad zum anderen und zog die Zündschlüssel ab. „Wunderbar. Jetzt versteck sie irgendwo, und“, fügte er noch hinzu, „merk dir wo. Und dann geh die Polizei holen.“ Er deutete nach rechts zu den Häusern, die sie in der Ferne gesehen hatten. „Ihr anderen zwei kommt mit mir. Der hier ist jedenfalls erstmal auf Nummer sicher.“ Muswell grinste dem zum Bündel verschnürten Typen zufrieden zu.

„Ja“, sagte Jake, „ist ja schön und gut, aber was machen wir dann? Also, die sind doch zu fünft, und sie...“ Er verstummte. Muswell warf ihm einen sehr unangenehmen Blick zu. Jake hatte Spaß an dem Kampf gehabt, aber er hatte sich schon die Lippe aufgeschlagen und ein ziemlich böse geschwollenem Auge durch einen fehlgelandeten aber durchaus gutgemeinten Schlag von Krabbe, der ansonsten eine wirklich gute Vorstellung gegeben hatte. „Na ja, ich hab ja nur gedacht...“ Jake verstummte.

„Nun geh schon, Alec. Steh nicht so blöd rum. Wir brauchen Hilfe.“ Der Ton des Anführers duldete keinen Widerspruch. Alec machte sich auf den Weg. „Also, los jetzt“, befahl Muswell. „Wir kriechen zum Haus und gucken, was da läuft. Und dann sehen wir weiter.“

Das klang ganz vernünftig, aber Krabbe hatte sich eigentlich vorgestellt, sie könnten den Rest der Polizei überlassen. Nicht, daß er das sagte, natürlich nicht. Außerdem waren die anderen schon aufgebrochen, also bückte er sich und folgte ihnen. Ihr erstes Ziel war die kleine Hecke. An einer Stelle hinter dem Haus stiegen sie vorsichtig darüber und nahmen dann hinter ein paar zerrupften Rosenbüschen Deckung, die in einem Beet vor der Küche wucherten. Von dort schlichen sie am Haus entlang bis zur Vorderseite und schlüpften an der Tür vorbei. Jake und Krabbe preßten sich unterhalb des Fensters an die Hauswand, während Muswell sich vorsichtig aufrichtete und durch das Fenster spähte.

Was er dort sah, schien wie eine Szene aus dem Fernsehen, nicht wie aus dem wirklichen Leben. Aber es war kein Film: Vor ihm lag Mrs. Baines Wohnzimmer, in das durch die Verandatüren zum Garten die Sonne schien, und auf dem runden Tisch stand ein Krug mit Rosen. Mrs. Baines war auf einen Stuhl gebunden, mit dem Gesicht zum vorderen Fenster, und zu ihrem Füßen lag ihr Hund. Er rührte sich nicht, und aus dem Nacken quoll Blut. Zwei der Typen, die Muswell als Dave und Al erkannte, beugten sich über die Frau. Al hielt ihr ein Messer dicht vor das Gesicht. Die anderen drei stopften jede Menge Zeug in ihre Packtaschen: Kerzenhalter, Schmuck und ähnliches. Das Bild, das den Safe verborgen hatte, war abgenommen, aber der Safe noch verschlossen.

Muswell ließ sich zurückfallen, und gab seinen Freunden ein Zeichen, ihm zu folgen. Er führte sie wieder an den Rosen unter dem Küchenfenster vorbei. Als sie dort waren, flach auf dem Rasen liegend und vom Haus verdeckt, flüsterte Muswell ihnen zu, was er gesehen hatte, und dann erst packte ihn das Entsetzen. Bis dahin war ihm Mrs. Baines eigentlich ziemlich egal gewesen, abgesehen von dem Ärger, den sie ihretwegen hatten. Er hatte es auf diese Motorradtypen abgesehen. Mit denen hatte er noch eine Rechnung offen. Aber jetzt konnte er nur noch an das weiße, entsetzte Gesicht der Frau mit dem aufgelösten grauen Haar denken und an den Hund, der tot zu ihren Füßen lag. Muswell hatte das Gefühl, daß Mrs. Baines nicht mehr viel Zeit blieb. Sie konnten nicht auf Hilfe warten. Sie mußten sofort handeln.

„Also, was jetzt?“ frage Jake.

„Wartet hier“, antwortete Muswell und bewegte sich umgehend zur Küchentür. Ganz vorsichtig probierte er den Türknauf. Er ließ sich drehen, die Tür ging auf. Die Typen fühlten sich offenbar sehr sicher. Muswell kehrte zur Hausecke zurück und winkte die anderen zu sich. Dann flüsterte er. „Alles klar. Wir können rein. Fertig?“

„Oje!“ seufzte Krabbe, aber er ging mit. In der Küche fiel sein Blick auf eine Flasche Essig, die griff er sich und folgte dann den anderen beiden auf Zehenspitzen. Sie drückten sich an die Wand neben der Wohnzimmertür, die weit offen stand.

Jeden Moment hätten die drei entdeckt werden können, und dann wäre ihr Schicksal in der Tat besiegelt gewesen. Sie hatten nur dann eine Chance, wenn sie die Typen überraschen konnten. Muswells Mund war trocken. Sein Mut hatte ihn vorübergehend verlasssen. Doch er mußte was tun, und schnell dazu.

Denn aus dem Wohnzimmer schrillte ein spitzer Schrei.

18

„Bitte nicht! Nicht schlagen! Ich weiß die Kombination nicht! Ich hab doch schon gesagt, daß ich die Kombination nicht kenne!“

Es folgte ein weiterer Schrei, und dann war Daves Stimme zu hören, tief und drohend: „Das ist Ihre letzte Chance, Missis. Ich verlier langsam die Geduld mit Ihnen. Sehen Sie das Messer hier? Ich zähle jetzt bis fünf, schön langsam, und wenn ich danach nicht weiß, wie ich an diesen Safe komme,..

„Ich sag’s doch schon die ganze Zeit.“ Mrs. Baines sprach jetzt so leise, daß die Jungen im Flur sie nur mit Mühe verstehen konnten. „Sie müssen mir glauben. Mein Mann ist gestorben, ohne mir zu sagen, wie der Safe aufgeht. Das war auch nicht nötig. Er hat ihn nie benutzt. Hatte sein Geld auf der Bank. Immer. Bitte, glauben Sie mir. Bitte. Ahhhhhhhhhh…“

Krabbe hörte nur den Schrei und vergaß alles andere. Eine Welle brennenden Zorns überflutete ihn. Niemand durfte jemals so bedroht werden. Er schob sich an Muswell und Jake vorbei und schoß ins Wohnzimmer. Sein Erscheinen dort war so unerwartet, daß ihm niemand den Weg versperrte, und er schwang die Essigflasche über seinen Kopf und ließ sie auf Daves erhobenen Arm krachen. Das Messer fiel zu Boden, und Dave brüllte vor Schmerz.

Dann machte Al eine schnelle Bewegung, und Krabbes Welt explodierte im Schmerz, vor seinen Augen blitzte es rot, dann silber und schließlich brach völlige Dunkelheit über ihn herein. Er lag mit ausgebreiteten Armen und geschlossenen Augen neben dem toten Hund, das Messer zwischen den Rippen.

Für Bruchteile von Sekunden, die allen ewig lang vorkamen, erstarrte die Szene. Dave, Warren, Pete und Al, der das blutgetränkte Messer wieder in der Hand hielt, starrten auf Krabbes reglosen, ausgestreckten Körper, der völlig wehrlos vor ihnen auf dem Boden lag. Mrs. Baines war ohnmächtig geworden, den Mund noch aufgerissen von ihrem letzten Schrei.

Muswell und Jake, die, jede Vorsicht außer Acht lassend, vom Flur in den Durchgang getreten waren, blickten verwirrt und ungläubig auf die Szene vor ihnen. Das konnte doch nicht wahr sein, das durfte nicht wahr sein; das gab’s doch gar nicht. Völlig unwichtige Gedanken schossen Muswell durch den Kopf. „Ich krieg die Schuld dafür. Es war nicht mein Fehler. Blöder Idiot. Typisch. Tödlich typisch.“ Jake hingegen wünschte sich, er würde sich trauen wegzulaufen. Die verzweifelte Tat von Krabbe hatte ihn in Gefahr gebracht, und das war ungerecht. So standen die beiden wie gebannt vor dem unfaßbaren, gewalttätigen Tod ihres Freundes, wie hypnotisiert von der Stille um sich herum, die so tief war, daß sie eine Standuhr im anderen Raum ticken hören konnten.

Darren, dessen klobiges Gesicht hinter den schwarzen Bartstoppeln aschfahl war, schluckte. „Gott! Was hast du gemacht, Al?“ Und sein dicker Bauch wabbelte über dem Gürtel.

Der Bann war gebrochen.

Ohne zu bedenken, wie wenig Chancen er hatte und wie weit diese Typen offenbar bereit waren zu gehen, schüttelte Muswell den Schrecken ab und stürmte in den Raum, und Jake folgte nach kurzem Zögern. Muswell rannte nicht blind drauflos. Er wußte genau, wen er treffen wollte. Aber auf seinem Weg zu Al schob sich ihm Darrens Bauch in den Weg, Muswell konnte nicht mehr ausweichen und krachte in die riesige runde Rolle um Darrens Gürtellinie. Darren schnappte nach Luft und wankte rückwärts, stolperte über einen Stuhl und klebte dann als schlaffer Haufen am Bücherregal. Auch Muswell wurde von der Wucht des Aufpralls erschüttert, aber glücklicherweise fiel er nicht. Wayne, der zur Seite getreten war, um Darren auszuweichen, hatte jetzt Muswell direkt vor sich und streckte einen Arm aus, um ihn zu packen. Aber Muswell reagierte blitzschnell und tauchte unter dem Arm weg, was Wayne leicht aus dem Gleichgewicht brachte. Muswell nutzte die Gelegenheit und versetzte ihm einen mächtigen Schlag auf das knochige Kinn. Unter einem Schwall von Flüchen taumelte Wayne, dann stürzte er mit vor Zorn blitzenden Augen vorwärts. Jedoch war inzwischen Pete zur Besinnung gekommen und in seiner typisch lahmen Art packte er sich Muswell und drehte ihm die Arme grob auf den Rücken. „Hab ich dich, du Ratte, und diesmal kommst du mir nicht so leicht davon.“ Muswell erinnerte sich an das Flußufer und den Fuß auf seiner Brust und das erstickende Wasser über ihm, und ihm war hundeelend.

Auch Jake hatte seinen Anteil an dem kurzen, aber heftigen Kampf gehabt. Obwohl sein Auftritt weniger spektakulär war, hatte Jake es geschafft, Al eins zu versetzen, und Dave mehrmals kräftig in die Hand zu beißen, bis auch er überwältigt wurde. Die beiden Jungen hatten gegen ihre wesentlich stärkeren Gegner, die noch dazu in Überzahl waren, nie eine Chance gehabt, aber sie hatten ihnen auf die eine oder andere Art ein paar ordentliche blaue Flecken verpaßt, dazu einige Bisse, was nicht schlecht war, wenn man bedenkt, daß die Gang in Leder gerüstet war. Aber jetzt sah es für die beiden nicht sehr rosig aus, der eine in Petes festem Griff, der andere in Als.

Draußen brannte die Sonne nach wie vor heiß vom Himmel und tauchte die Landschaft meilenweit in Stille. Nirgendwo schien sich etwas zu rühren.

„Das wird Ihnen gefallen, Missis“, sagte Dave, packte Muswell und zerrte ihn vor die alte Frau, die wieder einigermaßen bei sich war. „Und wenn nicht“, fuhr er fort, „dann brauchen Sie sich nur an die Kombination des Safes zu erinnern. Also, wo sollen wir anfangen, Bimbo? Wir fangen mit den überflüssigen Teilen an. Du brauchst doch nicht zwei Ohren, oder? Du hörst sowieso schon viel zu viel.“ Er drückte Muswells Kopf unter seinen linken Arm und brachte seine rechte Hand vor das Gesicht des Jungen, das Messer gefährlich nah an Muswells Ohr. Muswell zappelte wie wild, aber es nützte nichts. Der schraubstockartige Griff gab auch nicht einen Millimeter nach. Er konnte die Frau schluchzen hören: „Ich weiß es nicht“, und Jake schreien: „Laß ihn los!“, aber all das schien irgendwo anders stattzufinden. Muswells Herz donnerte gegen seine Rippen, erstickte alle anderen Geräusche, jedenfalls kam ihm das so vor, und die Vorstellung, seine Peiniger könnten es hören, erfüllte ihn zusätzlich mit Entsetzen. Sie sollten sich nicht auch noch an seiner Angst ergötzen können.

Die kühle Klinge strich zärtlich über seinen Nacken, langsam von unten nach oben, während sich auf Daves Gesicht über ihm ein teuflisches Grinsen ausbreitete. Muswell biß die Zähne zusammen und ballte die Fäuste.

In der heißen leblosen Landschaft vor dem Fenster bewegte sich etwas immer schneller auf das Haus zu. Es war ein schwarzes Pferd, auf dem ein Reiter ohne Sattel in halsbrecherischer Geschwindigkeit am Fluß entlangjagte. Die Hufen polterten über die trockene Erde und wirbelten Staubwolken auf. Jetzt hatten sie die Straße überquert und klapperten die Auffahrt herauf.

Muswell betete, daß sich sein Herz beruhigte. Er war sicher, daß die Diebe es pochen gehört hatten, denn plötzlich waren alle still und lauschten.

„Verdammte Scheiße.“ Pete pfiff leise und schaute aus dem Fenster. „Wieder dieser Zigeuner. Der mit der häßlichen Fresse. Hält der sich für die amerikanische Kavallerie oder was?“

„Schnappt ihn euch, sobald er reinkommt. Das ist früh genug“, befahl Dave. „Dann können wir hier weitermachen“, und er riß mit einem schmerzhaften Ruck an Muswells Kopf.

Wayne und Darren stellten sich an beiden Seiten der Tür auf, um Tyso eins überzuziehen, sobald er den Raum betrat. Muswell überlegte verzweifelt, wie er ihn warnen konnte. Aber Dave legte ihm schon die Hand über den Mund, als hätte er Gedanken lesen können, und auch Jake wurde auf diese Art zum Schweigen gezwungen.

Alle Augen waren auf die Tür gerichtet.

Die Hufe, die eben auf der Auffahrt getrappelt waren, waren nun verstummt. Muswell stellte sich vor, wie sich Tyso vorsichtig der Küchentür näherte, sich durch den Flur schob und dann in der Falle landete. Gleich würde er genauso gefangen sein wie sie. Und Muswell konnte nichts tun, um das zu verhindern.

Alle außer Muswell überhörten die feinen Klicklaute hinter sich. Die anderen konzentrierten sich nach wie vor auf die Wohnzimmertür. Vielleicht war Muswell durch seine Erfahrungen in jener Sommernacht darauf vorbereitet, daß Tyso sich außerordentlich verstohlen bewegen und ebenso handeln konnte. Als das Klicken genauso unbeachtet blieb wie das leise Aufschwingen der Terrassentür, war Muswell bereit. Plötzlich ließ der schreckliche Griff um seinen Arm nach, ein kräftiger Schlag von hinten hatte Dave niedergestreckt. Sofort entstand ein einziges Chaos. Jake wurde frei, als sich Al auf Tyso warf, und Muswell sprang an Als Beine und riß ihn um. Al knallte mit dem Hinterkopf auf die Tischkante und blieb regungslos liegen.

Die übrigen verstrickten sich in einen verbissenen Kampf. Tysos Faust knirschte auf Darrens Kiefer, worauf der zu Boden ging, was Tyso schon eine gewisse Befriedigung brachte. Noch mehr aber freute er sich, als er sah, wie Muswell endlich auf seine Kosten kam und Wayne mit der Kombination eines Fausthiebes und eines gut gezielten Schlages mit einer Porzellanvase außer Gefecht setzte. Pete, der notgedrungen seine arrogante Lässigkeit aufgeben mußte, versuchte, durch die Terassentür zu entkommen, aber Jake versperrte ihm den Weg und packte seinen Arm. Da der Junge nicht losließ, zog Pete Jake mit sich in den Garten. Tyso und Muswell rasten hinterher, und ehe sich Pete versah, war er wieder im Haus.

Die Ankunft der Polizei enthob sie des Problems, ihre Gegner dingfest zu machen. Zwei Autos und ein Motorrad kamen mit Sirenengeheul über die Auffahrt herangefahren. Alec war im ersten Wagen.

Jetzt endlich konnte sich Muswell Krabbe zuwenden. Er kniete sich neben den reglosen Körper. Er konnte die Tränen nicht zurückhalten, sie flössen einfach. Krabbe war schon manchmal ein ziemlicher Querkopf gewesen, aber er war sein Freund, und auch er war mutig gewesen. Blöde, aber mutig. Und jetzt war er tot.

„Rutsch mal ‘nen Stück beiseite, Tschawo. Laß mal sehen.“ Tyso kniete neben ihm.

„Er ist tot“, Muswells Stimme war nur ein Flüstern. „Sie haben ihn umgebracht, diese Schweine.“

„Mach mal Platz, habe ich gesagt.“

Muswell rutschte auf den Knien ein Stück zurück und machte dem Zigeuner Platz, der seine langen, braunen Finger an Krabbes Hals legte und den Puls suchte. Einen Augenblick später untersuchte er geschickt die Stelle um die Wunde. Muswell war so erschüttert, daß er erst merkte, wie Tyso aufstand, als er plötzlich das rote Halstuch des Mannes in die Hand gedrückt bekam.

„Putz dir die Nase. Du verschwendest deine Tränen. Dein Freund hier muß einen guten Schutzengel haben. Soweit ich das beurteilen kann, hat das Messer nichts wichtiges zerstört. Er wird’s überleben.“

Muswell fing an zu zittern.

„Ich hau ab“, sagte Tyso. „Die Bullen“, er nickte zur Polizei hinüber, die mit den Gefangenen beschäftigt war, „sind gleich mit den Typen fertig, und dann wird ihnen wahrscheinlich einfallen, daß ich meinen Grai im Parkverbot abgestellt habe oder sowas in der Art, statt sich um deinen Kumpel zu kümmern.“ Er grinste, und trotz seines verschwommenen Blickes merkte Muswell plötzlich, daß er Tyso überhaupt nicht mehr häßlich fand. Während er noch diesem verwirrenden Gedanken nachhing, schlüpfte Tyso durch die offene Verandatür und verschwand.

19

Nach den Ereignissen des Tages war Muswell völlig erschöpft und fiel in tiefen Schlaf, sobald sein Kopf das Kissen berührt hatte. Kurz nachdem Tyso verschwunden war, war alles sehr schnell gegangen. Ein Krankenwagen war gekommen und hatte Krabbe und Mrs. Baines ins Krankenhaus gebracht, während Jake, Alec und er in Ely auf der Polizeistation ihre Aussagen machten. Dorthin waren auch ihre Väter bestellt worden, und deren anfänglicher Zorn hatte sich blitzschnell gelegt, als sie erfuhren, daß ihre Söhne bei weitem keine jugendlichen Verbrecher, sondern beinahe so was wie Helden waren. Auf der Wache hörten sie, wie ein Kommissar sagte, sie würden am nächsten Tag den Zigeuner aufsuchen und befragen. Danach erzählte Muswell sofort, was für eine wichtige Rolle Tyso gespielt hatte, denn er war sicher, daß dies für Tyso nur von Vorteil sein konnte.

Als sie nach Hause kamen, hatte seine Mutter natürlich ein bißchen weinen und sich lang und breit darüber auslassen müssen, wie leicht er hätte getötet werden können und daß dies ihr Ende bedeutet hätte. Und natürlich mußte sein Vater sagen: „Hör auf zu weinen, Frau, es ist ja nichts passiert. Wir können den Jungen nicht ewig in Watte wickeln.“ Dann hatte er hinzugefügt — wahrscheinlich, damit Muswell sich nicht zu viel einbildete: „Da hat der Junge ja einmal was Vernünftiges getan.“ Aber Muswell hatte gewußt, daß er wirklich stolz auf ihn war, obwohl es ihm schwer fiel, das zu zeigen. Jegliche Feiern jedoch, falls es überhaupt welche geben sollte, mußten verschoben werden, denn Muswell wollte bloß eins — schlafen.

Inzwischen war es Nacht, die Zeit, kurz bevor das Schwarz sich in Grau wandelt und sich in den Bäumen und Hecken die ersten Vögel regen. Muswell schlief unruhig. Kam da wieder das Pferd zu seiner Rettung angetrabt, während er tapfer den Drohungen der Riesen zu widerstehen suchte, die ihn gefangen hatten? Sollte er schließlich doch vor den Drachen in der Scheune gerettet werden, denen er als Leckerbissen versprochen worden war? Das Pferd schien näher zu kommen, aber sein Schritt war unerträglich langsam. Das würde keine Blitzbefreiung werden.

Muswell zuckte zusammen. Jetzt war er hellwach, und doch hörte er immer noch unmißverständlich Pferdehufe auf Asphalt trappeln. Verwirrt stand er auf, ging ans Fenster und starrte ungläubig hinaus. Zwei Lichter bewegten sich die Straße entlang, das eine ein paar Meter hinter dem anderen, und in ihrem Schein war der Wagen der Boswells zu sehen. Tyso und Rosie zogen fort, machten sich noch vor Tagesanbruch davon. Ohne ein Wort des Abschieds.

Muswell zögerte nicht einen Moment. Er zog sich hastig an und schlich mit den Schuhen in der Hand die Treppe hinunter und aus dem Haus. Die Luft war warm, was so gar nicht zur Nacht paßte, und die Situation nur noch unwirklicher erscheinen ließ. Er raste hinter dem Rücklicht des Wagen her, der langsam davon rumpelte.

„Wartet! „rief er im Laufen. „Fahrt nicht weiter, wartet!“

Der Wagen hielt und Muswell holte ihn schnaufend ein.

„Oh, du bist das. Hätte ich mir denken können.“ Tyso stand neben dem Kopf des Pferdes, in einer Hand hielt er eine Laterne.

„Was macht ihr hier?“

„Was meinst du? Wir fahren weg, was denn sonst.“

„Aber warum? Rosie hat mir gesagt, Sie wären mit ihrer Arbeit fertig und würden weiterziehen, aber ich wußte nicht, daß das so bald sein würde.“

„Na, guck einer an, du hast es nicht gewußt. Tja, da kannst du mal sehen. So ist das. Immer diese Mißverständnisse.“ Tyso lächelte. „Wir ziehen weiter“, fuhr er fort, „weil ich mit der Arbeit fertig bin, wie Rosie gesagt hat. Und ich muß meinen kleinen Bruder Edward abholen, der in den Ferien bei einem Freund von mir auf dem Bauernhof war, dem einzigen Gadscho, dem ich traue. Außerdem“, fügte er mit einem Lachen hinzu, „nehme ich an, wird es wegen gestern ‘ne Menge lästiger Fragen geben. Ich wüßte nicht, warum ich mir das antun sollte. Also ziehen Rosie und ich weiter.“ Er deutete mit dem Kopf auf den Wagen und hob die Lampe leicht an, so daß Muswell Rosie auf der Deichsel sitzen sah. Vor lauter Aufregung hatte er sie noch gar nicht bemerkt.

„Mach nicht so’n Gesicht.“ Tyso tätschelte das Pferd. „Du weißt doch, Zigeuner sind Fahrende. Hat keinen Sinn, zu lange an einem Ort zu bleiben. Wer umherzieht, kann Schwierigkeiten vermeiden. Früher gab’s immer irgendwo einen Ashternuto. Da konnte man immer Unterkommen. Heute, mit den vielen Häusern und Autobahnen, sind die meisten verschwunden, und uns bleiben nur der Straßenrand, Parkplätze, Müllkippen in den Städten und so was. Es gibt auch ein paar offizielle Stellplätze, natürlich, aber nicht sehr viele, und die sind immer voll. Und wenn wir an der Straße halten oder wo auch immer, regen sich die Gadsche auf und die Polizei kommt und Tyso sah keinen Grund weiterzureden.

„Aber der Platz, auf dem Sie jetzt waren, war doch gut“, beharrte Muswell, dem klar war, daß etwas sehr wichtiges aus seinem Leben verschwand, sich ihm einfach entzog und er nichts dagegen tun konnte.

„Bis gestern, ja. Aber jetzt ist es besser weiterzuziehen.“

Der Junge war zornig. Der Zigeuner sollte sich nicht im Schutz der Dunkelheit davonstehlen. Er war doch ein richtiger Kerl. Ein Kämpfer. Das machte alles kaputt, wenn er so abhaute. Er sollte sich ihnen entgegenstellen, wer immer es war. Ihnen sagen, daß sie sich zum Teufel scheren sollen. Sich nicht rumschubsen lassen. Muswells Zorn wurde zu Enttäuschung und verpuffte schließlich.

„Finden Sie es schlimm...“, er zögerte, „so eine Art...“ Die Frage wollte nicht richtig heraus. Er bekam seine Gedanken nicht zu einem vernünftigen Satz zusammen. Er starrte verdrossen auf seine Füße und murmelte: „Na ja, Außenseiter, meine ich.“ Da, es war heraus, und es hatte nicht so verletztend geklungen, wie er es eigentlich gemeint hatte, denn im Schein der Lampe war immer noch ein Grinsen im entstellten Gesicht des Mannes zu sehen.

„Aber das bin ich doch nicht. Ich bei ein Rom, und ich bin stolz darauf. Das bedeutet nicht, daß ich ein Fremder oder so was bin. Ich gehöre hierher, genau wie du hierher gehörst. Und genau wie du bestimmt stolz darauf bist, der zu sein, der du bist, so bin ich es auch. Wir sind keine richtigen Außenseiter, aber die Leute sehen das immer falsch. Denn wir haben ihnen ja nicht von Anfang an gleichberechtigt gegenübergestanden, oder? Ich habe dieses vernarbte Gesicht, weil ein paar Gadsche meinen ersten Wordin verbrannt haben, da war ich ungefähr in deinem Alter. Aber das macht mich doch nicht zu einem Außenseiter, vielleicht die anderen, aber mich nicht. Merk dir“, fügte er nachdrücklich hinzu, „ich gehorche nur meinen eigenen Regeln. Erst bin ich Rom, und dann kommt alles andere. Aber ich nehme an, das gilt für alle Einwanderer und Zugezogenen. Werden sozusagen nach zwei Seiten gleichzeitig gezerrt.“

Muswell antwortete nicht. Es schmerzte ihn immer mehr, daß Tyso wegging. Was hatte es für einen Sinn, jemanden zu finden, der einen verstand, wenn der dann sofort wieder verschwand? Er überlegte angestrengt und scharrte dabei mit seinem rechten Turnschuh im Staub. Er versuchte krampfhaft, etwas zu sagen, was einerseits zeigte, daß er Tyso sehr wohl verstanden hatte, und was anderereseits aber nun erst recht ein Grund für Tyso sein sollte, zu bleiben. Aber ihm fiel nichts ein, und was er dann schließlich herausbrachte, klang verärgert, obwohl er es anders meinte. „Ich will, daß ihr bleibt.“

Die samtene Nacht fing an zu weichen und nahm die Geborgenheit mit sich, die es den Menschen erlaubt, ihre Gedanken freier auszusprechen. In dem hereinbrechenden Grau, das die flache, unwirtliche Fennlandschaft um sie herum sichtbar machte, war es nicht mehr möglich, so offen zu sprechen. Tyso schaute die Straße auf und ab und dann auf seinen Wagen. „Ich kann hier nicht stehenbleiben. Ich warte noch einen Moment, daß du dich von Rosie verabschieden kannst, und dann müssen wir weiter. Nun mach schon!“ fügte er hinzu, und Muswell begriff, daß es nichts mehr zu sagen gab. Es spielte keine Rolle, daß er noch nicht so weit war, daß er noch was sagen wollte, daß er noch Fragen hatte. Wann, zum Beispiel, würden sie wiederkommen? Würden sie wiederkommen? Doch er schwieg. Es hatte keinen Sinn.

„Also, nun mach schon“, befahl Tyso. „Ich hab nicht den ganzen Tag Zeit wie du vielleicht.“

Muswell ging zu Rosie, die mit baumelnden Beinen auf der Deichsel saß, das volle, schwarze Haar lag glänzend auf ihren Schultern. Sie schaute nicht ihn an, sondern hinaus auf die Felder, die schon vom Sonnenlicht berührt schienen, obwohl die Sonne noch nicht über den Horizont war.

Er stand neben ihr, die Hände in die Jeanstaschen gestopft. Sie hätte ihn wenigstens angucken können. Was sollte er sagen? Auf Wiedersehen. Nun, das war schnell gesagt. „Auf Wiedersehen, Rosie.“

„Auf Wiedersehen.“ Sie wandte sich ihm zu. „Ist das alles, was du mir zu sagen hast, Muswell?“ Erschrocken zuckte er mit den Achseln. „Achselzucken. Das ist es dann gewesen. Auf Wiedersehen und Achselzucken? Du bringst mich auf die Palme, aber wirklich. Nach all dem, was passiert ist, Achselzucken und Auf Wiedersehen.“

„Was soll ich denn sagen?“ Er fühlte sich völlig daneben.

„Wie wär’s denn mit: ,Du wirst mir fehlen, Rosie!’ Wie wär’s damit?“ Sie lehnte sich vor, und er roch den frischen Geruch ihrer Haare. „Weil“, fügte sie leise hinzu, „du mir fehlen wirst, Muswell, und das ist die Wahrheit.“

Ein Ruck, und der Wagen rollte an.

„Du wirst mir auch fehlen, Rosie“, brachte er heraus, während er neben ihr herlief.

Tyso hatte sich zurückfallen lassen und setzte sich auf den anderen Deichselarm. Die Laterne hängte er an einen Haken hinter sich, das Licht brauchte er nicht mehr. Rosie verließ ihren Platz und kletterte zur Wagentür. Sie öffnete sie, und nachdem sie die untere Hälfte der Tür hinter sich zugemacht hatte, guckte sie oben heraus. „Geh zurück, Muswell, wir fahren jetzt“, sagte sie leise.

Das Pferd wurde mit der Peitsche zu einer schnelleren Gangart angetrieben, und Muswell wußte, daß er bald nicht mehr mithalten könnte. Er blieb stehen und schaute dem bunt bemalten Wagen nach. Er wartete, bis der Wagen mit der Landschaft verschmolz, die in dem heller werdenden Tageslicht immer weiter wurde. Erst dann, als der Wagen nur noch ein kleiner Klecks in der Ferne war, erinnerte er sich daran, daß er keinem der beiden für die Hilfe am Tag zuvor gedankt hatte. „Nein“, sagte er laut in die weite, leere Welt um sich herum, so was macht den Boswells nichts.“

In den folgenden Tagen erlebte Muswell ein Wechselbad der Gefühle. Es war aufregend, interviewt zu werden, über sich selbst in der Lokalzeitung zu lesen. Es war gut, zu Hause anerkannt zu werden, wenigstens einmal, und es war eine Erleichterung, daß Mrs. Baines jene Affäre nicht mehr „in die Hände eines Anwalts legen wollte“, sondern stattdessen eine Belohnung für jeden der Jungen vorbereitete, als Dank für ihre Rettung. Doch Krabbe lag noch reglos und blaß mit geschlossenen Augen im Krankenhaus, in einem Bett, das viel zu groß für ihn schien, bewacht von einem Polizisten. Und die Boswells waren weg. Und nachts plagten Muswell Alpträume.

Eines morgens wachte Muswell auf. Wie immer in diesem Sommer war der Himmel blau und die Sonne brannte. Muswell wühlte unter dem verkrumpelten Leintuch herum und schüttelte die letzten Schatten des unruhigen Schlafes von sich. Irgend etwas versuchte, seine Aufmerksamkeit zu erregen. Er wälzte sich aus dem Bett und tappte zum Fenster. Draußen standen Jake und Alec an ihre Räder gelehnt.

„Steh auf. Krabbe ist über den Berg.“ Alec hatte nichts mehr von seiner ruhigen Art. „Er ist o.k. Mein Vater hat das gestern abend in der Kneipe gehört.“

Also hatte Tyso recht gehabt, und Krabbe würde nicht sterben. In der Ferne hinter den Feldern schimmerte der Fluß silbrig im Sonnenschein, während dicht über dem Haus Schwalben und Mauersegler flogen und eine sanfte Brise weiße Wolkenballen über den Himmel schob.

„Mein Dad hat schon im Krankenhaus angerufen“, fuhr Alec fort, ausgesprochen stolz, daß sein lethargischer Vater plötzlich so emsig war. „Wir können ihn heute nachmittag besuchen, und ohne Scheibe dazwischen. Oh, und übrigens“, fügte er glücklich hinzu, „ich hab meinen Vater wegen der Kunstschule angehauen, und er ist einverstanden, er sagt, wenn ich einen Platz bekomme, gibt’s keinen Grund, warum ich nicht gehen könnte.“

„Klasse“, brüllte Muswell viel lauter als nötig zurück, so daß Mrs. Perkins zur Haustür kam und den Besuchern Eier und Speck anbot, was die voll Freude annahmen. Es war ein wunderbarer, wunderbarer Morgen.

Sie gingen zusammen zu Krabbe und nahmen unterwegs eine Abendzeitung mit. Als sie im Krankenhaus ankamen, war der Polizist nicht mehr da, und alles war wieder ziemlich normal. Sie zeigten Krabbe die Zeitung, in dem ein Bild von ihm war mit der Unterschrift: „Junger Held will Pilot werden.“

Krabbe grinste verlegen. „Der Reporter kam heute morgen. Außerdem“, und er wurde rot bis an die Ohrenspitzen, so daß er wieder ganz wie der alte aussah, „warum nicht?“

„Ja, warum nicht?“ stimmte Muswell zu. „Wer weiß, was du als nächstes machst. Aber ich hatte gedacht, ein Spezialkommando wäre mehr deine Linie.“ Und Krabbe hatte das Gefühl, von soviel Lob zu wachsen.

Die Jungen fuhren mit dem Bus zurück nach Littleton und machten sich auf den Weg zu ihrem ersten Besuch bei Tina nach jenem verhängnisvollen Tag, der nun schon so lange her schien, als die Motorradgang sich breit gemacht hatte. Fred begrüßte die Jungen, und als sie an ihrem runden Tisch am Fenster saßen, gab er ihnen eine Cola aus. Schön, wieder dort zu sein.

Es war drückend heiß, und die Luft um sie herum stand, so daß sie fast den Eindruck hatten, sie hätten sie von sich wegschieben können, wenn sie nur gewußt hätten, wie. Und dazu herrschte überall eine merkwürdige Stille.

„Er wird bald rauskommen, nehme ich an“, sagte Alec schließlich, der mit den Gedanken noch bei Krabbe war. Die andern beiden nickten.

„Das sollten wir feiern“, sagte Muswell. „Wir könnten uns gebackenen Fisch und Pommes frites holen.“

„Tut mir leid. Ich bin gerade mitten in einer Arbeit, die ich heute abend gerne fertig machen würde. Es ist ein Bild, um es genau zu sagen.“ Alec klang entschuldigend. „Es ist für Krabbe. Er mochte die Zeichnung, die ich an meiner Schranktür habe, und ich mache daraus ein Gemälde für ihn. Ich möchte es ihm morgen bringen.“ Muswell fragte nicht, was auf dem Bild war, denn er wußte es schon. Und er sah wieder die Skizze von Rosie auf der Speisekarte vor sich, und bemühte sich sehr, keine Eifersucht zu empfinden.

„Und was ist mit dir Jake?“ wandte sich Muswell an seinen anderen Freund.

„Tut mir leid, ich, äh, also, ich bin zufällig verabredet.“ Jake war diese Wendung des Gesprächs offenbar nicht sehr angenehm.

„O ja, wo?“ Muswell konnte seine Enttäuschung nicht ganz verbergen. Sie hatten doch immer was zusammen gemacht, oder?

„Wo, ist gar nicht so wichtig, sondern mit wem“, murmelte Jake, und dann platzte er heraus. „Ich treff mich mit Annie Stratford, wenn ihr es unbedingt wissen wollt.“

Muswell sperrte den Mund auf, aber er schloß ihn sofort wieder und verkniff sich jeden Kommentar.

„Na ja, sieht also aus, als würde ich heute abend fernsehen“, sagte er und stand auf. „Tschüss, ihr zwei. Vielleicht bis morgen dann.“

Muswell radelte auf dem Weg nach Hause die gerade Straße entlang, bis er zur Brücke kam, wo er anhielt und auf die Wiesen am Fluß starrte. Wie friedlich war das jetzt alles. Sogar der Abfall geriet irgendwie aus dem Blickfeld, und die braunen Flecken verblaßten schon. Hinter dem Fluß glänzten die Felder golden, ihre Farbe hob sich leuchtender denn je von den schwarz-blauen Wolken ab, die sich am Horizont aufeinander türmten. Er ließ sein Rad stehen und stieg hinunter, um sich ans Wasser zu setzen. Das waren vielleicht Ferien gewesen. Was hatten sie für ein Theater um „ihren“ Platz gemacht! Was für Kinder waren sie doch gewesen. Nichts würde mehr genauso sein wie zuvor. Das Leben würde wieder seinen normalen Lauf nehmen. Sie würden Freunde sein wie immer, aber es würde anders sein; und sie würden anders sein.

Das Wasser vor ihm bekam lauter Pusteln, und es spritzte an tausend Stellen auf. Muswell reckte sein Gesicht nach oben und spürte den kühlen Regen, als das Gewitter endlich hereinbrach.

Glossar

Romani-Wörter, die in diesem Buch gebraucht werden:

Ashternuto — Lagerplatz

Diklo, Dikle — Halstuch, Halstücher

Durkew — Wahrsagen

Gadscho, Gadsche — Nicht-Rom, Nicht-Roma

Grai, Graja — Pferd, Pferde

Jak, Jakja — Feuer

Rom, Roma — Mensch, Menschen, so nennen sich die, die von anderen gemeinhin Zigeuner genannt werden. In Deutschland: Sinto, Sinti

Tschawo, Twasche — Junge(n), Kind(er)

Wordin, Wordina — Vom Pferd gezogener hölzerner Wohnwagen

Die Begriffe wurden entnommen aus:

Sigmund A. Wolf: Großes Wörterbuch der Zigeunersprache. Bibliographisches Institut, Mannheim 1960.

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