Klassenfahrt zur Hexenburg
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Klassenfahrt zur Hexenburg Die 9 a vom Theresien-Mädchengymnasium hat mit ihrer Anti-Raucher-Kampagne den 1. Umweltpreis gewonnen und darf zur Belohnung auf Klassenfahrt nach Kryzcincla, zur inzwischen weltberühmten Hexenburg. Deren Innenausstattung besteht aus ungezählten menschlichen Gebeinen, den sterblichen Überresten aus Gräbern des 13. und 14. Jahrhunderts. Gaby wird von ihrer Freundin Annette zur Mitfahrt eingeladen. Begeisterung! Denn niemand ahnt, dass skrupellose Verbrecher die Entführung der ganzen Mädchenklasse vorbereitet haben. JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0383-5 T 1-07-00 JB 83 -
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff — der Umwelt zuliebe

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-0383-5

© 1998 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com

Inhalt

1. Gabys Vater — vom Schuss verletzt

2. Das Pech nicht verdoppeln

3. Einladung zur Hexenburg

4. Gefährlicher Fisch

5. Mordanschlag

6. George, die Eidechse

7. Ossinsky mit neuem Gesicht

8. Wo ist Madeleine?

9. Spenden fürs Lösegeld

10. Reinbolds Behausung

11. Waldemar ruft an

12. Der Gefahr ins Auge sehen

13. Belagerung

14. Misslungener Ausbruch

15. Tattoo Annabelle

16. Mondnacht im Burghotel

17. Erkenntnis im Hallenbad

18. Gastons blöder Unfall

19. Tim, die Schlafmütze

20. Wieder vereint

21. Rizners Bus hat Verspätung

22. Die Chronik der Hexenburg

23. Gabys Hilferuf

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

1. Gabys Vater — vom Schuss verletzt

21.12 Uhr, zwei Tage vor den Pfingstferien, ein schwüler Abend mit Mücken in der Bude ,Adlernest’. Tim kam aus dem Waschsaal, hatte sich die Zähne geputzt und war überhaupt noch nicht müde. Klößchen lag auf seinem Bett, lutschte Schokolade und las in einem Fremdenführer über Nord-Schottland, wohin er in drei Tagen mit seinen Eltern reisen würde. Tim trieb eine Mücke zum Fenster hinaus und schloss die Gardine. In diesem Moment schallte draußen auf dem Gang die Stimme des EvD, des Erziehers vom Dienst, aus der neu eingerichteten Rundsprech-Anlage.

„Peter Carsten... eh... Tim, bitte sofort ans Telefon. Kabine vier... eh... natürlich die Besenkammer.“

„Du bist gemeint“, mümmelte Klößchen.

„Ist mir klar.“ Tim warf seinen Kulturbeutel aufs Bett. „Wird deine Mom sein. Aus New York.“

„Eher nicht. Wir haben schon nachmittags telefoniert.“ Tim sauste die Treppe hinunter ins Parterre, wo im Hauptflur die Telefonzelle ,Besenkammer’ Klingelgeräusche in den Abend schickte. Schmetterlinge im Bauch! Der TKKG-Häuptling hatte plötzlich ein ungutes Gefühl. War was passiert? Seiner Mutter in New York, dieser Stadt, wo alles möglich ist, wo sich Susanne Carsten zur Zeit aufhielt — halb beruflich, halb privat?

„Ja, hier Tim.“

Ein Schluchzen drang durch den Draht, ein Schluchzen, wie’s nur Gabys zarte Kehle hervorbringen kann.

Tims Nackenhaare stellten sich auf.

„Pfote, was ist?“

„Tim! O Gott! Papi ist... Er...“

„Ja?“

Seine Freundin schluckte. „Papi ist... verletzt. Dieser Verbrecher hat auf ihn geschossen.“

„Was? Geschossen?“

„Papi ist jetzt im Krankenhaus. Mami auch. Ich wollte mit, soll aber hierbleiben. Weil... Papi wird operiert.“

„Oh, Pfote, das... Ist es schlimm? Ich meine, eine schwere Verletzung?“

„Die... Pistolenkugel steckt in der Schulter. Mami rief eben an und hat mich beruhigt.“

„Dann ist es nicht lebensgefährlich, Pfote. Bestimmt nicht! In wenigen Wochen wird der Kommissar Glockner wieder so gesund sein wie immer. Ganz sicher!“

„Ja, nicht! Das glaubst du auch.“

Tim spürte: Seine Freundin brauchte Trost. Aber nicht nur mit Worten. Trost wirkt viel besser, wenn man sich dabei in die Augen sieht und an den Händen halten kann. Außerdem schätzt es Tim überaus, wenn Gaby ihren Kopf schutzsuchend an seine Schulter legt.

„Pfote, in 20 Minuten bin ich bei dir. Klößchen kommt natürlich mit und ich sage auch Karl Bescheid.“

*

Als Margot Glockner kurz vor Mitternacht aus dem Unfall-Krankenhaus nach Hause zurückkehrte — erschöpft, aber auch beruhigt, denn die Operation war gut verlaufen — , fand sie eine hellerleuchtete Wohnung vor. Und TKKG waren vollständig versammelt.

„Das ist wahre Freundschaft“, lächelte sie und berichtete dann.

Ihrem Mann, dem Kommissar und väterlichen Freund der Jungs, ging es angesichts der Umstände schon wieder recht gut. Der Steckschuss hatte zwar eine tiefe Wunde verursacht, aber keinen Knochen verletzt. Dennoch — Emil Glockner würde drei Wochen im Krankenhaus bleiben müssen, und damit war die Pfingst-Ferien-Reise an die französische Mittelmeerküste — nämlich nach Chicvillage — natürlich geplatzt, wegen höherer Gewalt.

Aber auf solchen Pipifax, dachte Tim, kommt’s überhaupt nicht an. Wichtig ist jetzt nur die Gesundheit von Gabys Vater — und nichts sonst!

„Wissen Sie, Frau Glockner“, fragte der TKKG-Häuptling, „wie es passiert ist?“

Sie nickte und strich sich eine blonde Strähne aus der Stirn.

„Von Ulrich Döllner weiß ich’s, einem Kollegen. Mein Mann konnte noch nichts erzählen. Es war während einer Razzia am frühen Abend. Einem Tip aus der Unterwelt zufolge wollte man in der Auerstall-Straße einen gewissen Paul Ossinsky überrumpeln. Der wird seit langem steckbrieflich gesucht. Ein Drogen-Dealer größten Ausmaßes ist das. Er hat seine Verbindungen in ganz Europa, aber vor allem in Südfrankreich. Jedenfalls befand er sich mit zwei seiner Komplizen in der Wohnung. Über die beiden andern ist noch nichts bekannt, aber sie sind offenbar äußerst gefährlich. Jedenfalls haben sie sofort geschossen: durch die geschlossene Wohnungstür. Emil stand natürlich nicht davor, sondern im Schutz der Wand. Aber ein Geschoss ist als sogenannter Querschläger vom metallischen Treppengeländer abgeprallt und meinem Mann in die Schulter gedrungen.“

TKKG pressten die Lippen zusammen. Jeder stellte sich vor, was für ein Schmerz das ist, wenn ein verformtes Geschoss eine tiefe Wunde in die Schulter reißt.

„Die Verbrecher wurden gefasst?“, fragte Tim.

Margot schüttelte den Kopf. „Leider nicht. Die sind an der Rückfront durchs Fenster gesprungen und — entkommen. Nach Ossinsky wird natürlich verstärkt gefahndet. Aber Ulrich Döllner hat da wenig Hoffnung. Er vermutet, dass die drei längst außer Landes sind. Der internationale Haftbefehl besteht ja schon lange und hat trotzdem nichts gebracht.“

Darauf sagte Tim nichts. Ein Gefühl, das er hasst, füllte ihn aus. Es war nicht das Verlangen nach Rache, sondern nach Gerechtigkeit. Ein Verbrecher hatte Gabys Vater schwer verletzt, hätte ihn sogar tödlich treffen können — blieb aber auf freiem Fuß, würde untertauchen und sich seiner Strafe entziehen. Eine himmelschreiende Ungerechtigkeit! So was bringt Tim auf die Palme — und nicht nur ihn. Außerdem war dieser Ossinsky eine ständige Bedrohung, eine Gefahr für die Umwelt — ganz abgesehen davon, dass Dealer mit ihrem Drogenhandel unendliches Leid anrichten unter den Abhängigen und jenen charakterschwachen, labilen Menschen und Jugendlichen, die für diese tödliche Versuchung anfällig sind.

Morgen, dachte Tim, werden wir uns mal bei Kommissar Döllner schlau machen. Ist ja ein netter Typ und so arglos, als wäre er Sozialarbeiter in ‘ner Pfarrei. Dem ziehen wir bestimmt ein paar Infos aus den Zähnen, ohne dass er was merkt.

2. Das Pech nicht verdoppeln

Einen Tag vor den Ferien. Also null Konzentration bei den Schülern, dafür umso mehr Albernheiten. Nur TKKG waren im Unterricht zurückhaltend, denn Kommissar Glockners Geschick bewegte sie alle.

Nachmittags wurde Gabys Vater im Krankenhaus besucht, wo er in seinem Einzelzimmer bereits acht Blumensträuße bewundern konnte — von Freunden und Kollegen. TKKG stellten den neunten dazu. Gaby umarmte ihren geliebten Papi ganz vorsichtig. Die Jungs verzichteten auf herzhaftes Händeschütteln und Glockner schaltete mit dem gesunden Arm — dem linken — den TV aus, wo er sich ein Tennisturnier angesehen hatte, das ungefähr so spannend war wie der letztjährige Fahrplan für die städtischen Busse.

„Ihr könnt ruhig lächeln. Mir geht’s gar nicht so schlecht.“ Er grinste. Aber es fiel ihm schwer, denn er hatte viel Blut verloren und die Narbe von Wunde und Operation würde sicherlich ein bleibendes Andenken sein.

Er zwinkerte seiner Tochter zu. „Du hattest dich auf die Reise gefreut, nicht wahr?“

Gaby pustete gegen ihren Goldpony. „Welche Reise, Papi?“

„Aber, Tochter, nun tu nicht so. Übermorgen wollten wir fahren. Die Zimmer im Hotel sind fest gebucht. Und Chicvillage an der französischen Mittelmeerküste soll ja wirklich ganz toll sein.“

„Das läuft uns nicht weg, Papi.“

Er sah Tim an. „Habe ich nicht eine unglaublich vernünftige Tochter, Tim?“

„Sie kann auch sehr albern sein. Ich weiß das.“

Alle lachten, und der Kommissar wandte sich an Karl. „Du fährst mit deinen Eltern nach Ägypten?“

Computer-Karl nickte heftig. „Für mich wird das sicherlich irre spannend. Sämtliche Pyramiden, Königsgräber und antike Highlights stehen auf dem Programm. Und mein Vater weiß darüber fast soviel wie über seine Fachgebiete Mathe und Physik.“

„Und Familie Sauerlich?“ Glockner sah Klößchen an. „Nord-Schottland“, erklärte Klößchen. „Alte Schlösser und zerklüftete Inseln. Hoffentlich gibt’s dort auch eine essbare Schokolade. Ich kann ja nicht immer Riesenvorräte mitschleppen.“

Glockner ließ sich von Gaby ein Glas Mineralwasser geben und trank einen Schluck. Er war blasser als sonst, der Blutverlust hatte ihn geschwächt. Aber Tim merkte ihm an, dass er noch etwas loswerden wollte.

„Tja, mit meiner Familie wollte ich nach Chicvillage. Dann wäre, wie wir alle wissen, der arme Tim ganz allein zurückgeblieben. Im Internat. Denn nach Hause zu fahren wäre ja irgendwie sinnlos gewesen, weil deine liebe Mutter, Tim, die wir alle so gern haben, zur Zeit in Amerika ist. Und dich zieht’s im Moment nicht über den Atlantik. Oder?“

Tim legte sich die Worte zurecht. „Eigentlich bin ich wahnsinnig gern in New York. Ist eine Wahnsinns-City. Das habe ich geschnallt, obwohl ich erst einmal drüben war — für eine Woche. Mutti möchte natürlich fürchterlich gern, dass ich antanze — und das Geld fürs Ticket hat sie längst geschickt. Aber gerade jetzt will ich sie nicht stören. Ja, nicht stören! Sagen darf ich ihr das allerdings nicht, denn ich störe sie ja nie — so toll wie wir miteinander stehen. Doch als fast erwachsener Sohn hat man ja schließlich Fingerspitzengefühl und deshalb bleibe ich hier. Es könnte nämlich sein...“, er machte eine Pause und blickte so zufrieden umher, dass an seiner Begeisterung nicht zu zweifeln war, „dass ich einen... Stiefvater bekomme.“

Das schlug ein wie eine Bombe.

Gaby, Karl und Klößchen redeten durcheinander. Glockner hob die Brauen. Tim wurde von seiner Freundin in die Rippen geknufft.

„Heh, Häuptling, wieso erfahre ich das erst jetzt?“

„Ich weiß es ja auch erst seit gestern Nachmittag“, verteidigte er sich. „Ich hätte es dir gleich gesagt, aber dein Vater war wichtiger.“

Jetzt waren natürlich Infos gefragt, aber Tim wusste selbst noch nicht viel.

„Mein Vater ist ja nun schon so lange tot — ich habe kaum noch eine Erinnerung an ihn. Er war Muttis große Liebe, und in ihrem Herzen und in der Erinnerung bleibt er immer. Aber Mutti ist noch zu jung, um nur allein durchs Leben zu gehen. Jetzt hat sie also einen sehr tollen Typ kennengelernt und es hat wohl gefunkt“, er lächelte, „auf beiden Seiten. Ich weiß nur, dass er zwar Deutscher ist, aber ständig in New York lebt. Er ist Journalist und leitet dort das Studio für einen unserer größten Fernsehsender. Ein heißer und interessanter Job. Mutti soll nach der Eheschließung — so weit sind sie schon — drüben bleiben und ich soll New Yorker werden — was aber nicht in die Tüte kommt. Ich bleibe hier. Allerdings werde ich wahrscheinlich zum Pendler — zwischen hier und dem Big Apple, wie New York ja genannt wird. Doch das ist Zukunftsmusik. Im Moment will ich das junge Glück nicht stören — zumal ich ja für einen werdenden Stiefvater bestimmt etwas anstrengend bin.“

„Das bist du.“ Gaby hakte sich bei ihm ein. „Und TKKG bleiben zusammen?“

„Aber Pfote!“ Er legte den Arm um sie. „Für dich und meine Freunde bin ich hier auf ewig verwurzelt.“

Glockner trank noch einen Schluck und schloss für einige Sekunden die Augen.

„Diese Neuigkeit“, meinte er dann, „werde ich nachher gleich meiner Frau erzählen. Jetzt wissen wir also, weshalb du die Ferien hier verbracht hättest — allein und ohne Freunde, aber sicherlich nicht in Langeweile. Jedenfalls, Tim, hätten wir eine Überraschung für dich gehabt. Eine Überraschung, die vor allem auf Gabys Drängen zurückgeht, dem wir aber sehr gern nachgegeben haben. Mit Viersteins und Sauerlichs war das auch abgesprochen, und wie ich sehe, haben Karl und Klößchen eisern dichtgehalten, damit die Überraschung auch wirklich eine Überraschung bleibt — selbst unter diesen Umständen. Wir wollten dich nämlich mitnehmen nach Chicvillage. Dein Zimmer ist ebenso gebucht wie unsere.“

Tim staunte. Vor Freude wäre er fast verlegen geworden. Mit einem Bussi auf die Wange bedankte er sich bei Gaby. „Aber daraus“, meinte er dann, „wird ja nun nichts.“

„Das ist der Punkt, über den wir reden müssen“, sagte Glockner.

„Aha.“

„Nur weil ich Pech gehabt habe“, sagte der Kommissar, „sollt ihr nicht darunter leiden. Das hieße nämlich, das Pech zu verdoppeln.“

„Wie meinst du das, Papi?“ Gaby machte große Augen. „Ich wiederhole: Die Zimmer sind bestellt. Zu Tim haben deine Eltern, Gaby, größtes Vertrauen. Warum also solltet ihr beide nicht reisen? Von dem bereits bezahlten Geld kriegen wir ohnehin nichts zurück. Denn eine Reiserücktritts-Versicherung“, jetzt flunkerte er offensichtlich, „habe ich leider nicht abgeschlossen.“

„Wahnsinn!“, murmelte Tim. „Das wäre ja... Also, Gaby wäre bei mir in bester Obhut, Herr Glockner.“

„Wissen wir doch. Ihr beide wart ja schon mal allein unterwegs.“

Tims Freundin quietschte vor Freude. Dann: „Auf uns ist Verlass, Papi. Aber was ist mit Mami? Kommt sie mit?“

„Ich würde was darum geben. Denn sie hat sich sooo auf die Reise gefreut. Aber Mami sagt, um nichts in der Welt würde sie mich hier allein lassen.“

„Völlig klar“, nickte Gaby. „Wenn Mami dich täglich mindestens zweimal besucht, wirst du viel schneller gesund.“

3. Einladung zur Hexenburg

Ulrich Döllner war ein junger Kommissar und hatte schon mehrfach mit TKKG zu tun gehabt. Sympathie bestand auf beiden Seiten. Döllner aß mittags nie in der Kantine, sondern suchte eine Pizzeria auf, unweit des Polizeipräsidiums. Heute schnorpste er gerade an seinem Vorspeisen-Salat herum, als der TKKG-Häuptling hereinkam — scheinbar ganz zufällig — und sich mit breitem Pfingstferien-Grinsen zu Döllner setzte. Tim bestellte eine Pizza mit Meeresfrüchten, zu der sich auch Döllner entschieden hatte, und das Gespräch drehte sich natürlich um Gabys Vater, um die missglückte Razzia, um den Drogen-Dealer Ossinsky und die Komplizen.

Döllner betrachtete TKKG längst als unbezahlte Junior-Mitarbeiter des Glocknerschen Dezernats, der umfassenden Abteilung, und verzichtete auf jede Geheimniskrämerei.

„Ist schon irre, was dieser Ossinsky auf dem Kerbholz hat. Ein Super-Dealer, Tim. Er ist der Kopf einer Bande, die Rauschgift aus dem Nahen Osten bezieht. Aber nur minderwertiges Heroin. Anfangs lief der Handel über Marseille und Chicvillage. Um sein schmutziges Geschäft noch gewinnbringender zu machen, hat Ossinsky die Droge strecken lassen. Mit Chemikalien, die man nicht rausschmeckt, von denen er aber wusste, dass sie Blutgerinnsel verursachen. Etliche Süchtige starben daran.“

„Sagten Sie — Chicvillage?“ Tim fühlte sich elektrisiert bis in die Haarspitzen, blieb aber äußerlich cool.

„Ein Badeort“, nickte Döllner. „Liegt an der französischen Mittelmeerküste.“ Er spießte ein knoblauchgewürztes Scampo auf. „In Chicvillage hatte Ossinsky eine Art Hauptquartier.“

„Was Sie nicht sagen. Und wo da?“

„In einem Fischrestaurant. Bei Haito.“

„Französisch klingt das nicht.“

„Es handelt sich um ein japanisches Restaurant. Aber wie die Kollegen von der Europ-Fahndung feststellen konnten, hat man Ossinsky dort schon lange nicht mehr gesehen. Offenbar hat er sein Hauptquartier verlegt. Na ja, der Saukerl ist in ganz Europa zu Hause. Und der Schuss stammt von ihm. Eindeutig.“

„Welcher Schuss?“

„Das Geschoss, das deinen künftigen Schwiegervater getroffen hat“, Döllner grinste wie über einen gelungenen Witz, „ist zwar verformt, aber nicht total. Es sind noch genug glatte Flächen an dem Projektil, um es ballistisch zu untersuchen. Haben wir getan. Und dabei festgestellt, dass es aus Ossinskys Pistole stammt. Denn mit der — einer russischen Smisswessolowskaja — hat er schon mal einen Menschen verletzt: einen französischen Gendarmen, der ihn bei einer Straßenkontrolle erkannte. Der Gendarm wurde in den Oberarm getroffen, aber Ossinsky konnte natürlich entkommen.“

„Natürlich!“, nickte Tim und überlegte: Soll ich’s ihm sagen, dass wir nach Chicvillage reisen? Nee, lieber nicht. Sonst wird Gabys Vater mit der Nase drauf gestoßen — und dann ist unsere Reise endgültig geplatzt.

*

Am Morgen der Abreise wurde Gaby von Annette Blechle angerufen, die zur Zeit ihre etwa viertbeste Freundin war.

Annette besuchte nicht die TKKG-Schule im Süden der Millionenstadt, sondern das Theresien-Gymnasium, eine Mädchenschule, an der sie Klassensprecherin war in der 9a.

Jetzt, am Telefon, kiekste ihre Stimme vor Aufregung. „Gaby, mit unserer Anti-Raucher-Kampagne auf den Schulhöfen haben wir den ersten Umweltpreis gewonnen.“

„Gratuliere!“, rief Gaby. „Ist toll. Und ihr habt das verdient. War ja eine Riesenmühe für euch.“

„Zur Belohnung dürfen wir gleich nach den Ferien eine Klassenfahrt machen. Nach Kryzcincla, zu der weltberühmten Hexenburg.“

„Spitze! Davon habe ich gehört. Liegt an der tschechischen Grenze, nicht wahr? Soll ja ein sehr unheimliches Gemäuer sein.“

„Und wie! Die Innenausstattung besteht aus ungezählten menschlichen Knochen. Aus Gebeinen. Aus den sterblichen Überresten, die man dort massenhaft in Gräbern gefunden hat. In Gräbern des 13. und 14. Jahrhunderts.“

„Das wäre was für TKKG. Das würden wir uns auch gern mal ansehen.“

„Für dich kein Problem, Gaby“, lachte Annette. „Tim, Karl und Klößchen müssen sich allerdings noch gedulden. Oder auf eigene Kosten hinreisen.“

„Wie meinst du das — für mich kein Problem?“

„Weil du eingeladen bist. Du sollst mit uns fahren. Schließlich hast du dich in jeder freien Minute an unserer Kampagne beteiligt. Und deine tollen Ideen — das Bild mit der verkleisterten Lunge und den Nikotinwürmern in den Bronchien — das hat ja total den Erfolg ausgelöst. Das war ein unverzichtbarer Beitrag — sagt die Käthenring.“

Dr. Helga Käthenring war die Klassenlehrerin der Theresien-9a.

„Halb so schlimm“, wehrte Gaby bescheiden ab. „Aber wie soll denn das laufen mit der Klassenfahrt? Ich habe doch Schule.“

„Kein Problem. Die Käthenring wird sich mit eurer Schulleitung ins Benehmen setzen, sagt sie so. Hihih! Und dich loseisen für die drei Tage. Dann bist du unser Gast, und ich freue mich irrsinnig.“

„Ich mich auch“, lachte Gaby. „Mehr als irrsinnig. Dann habe ich ja ein Superprogramm für die nächste Zeit. Erst die tolle Ferienreise mit Tim nach Chicvillage — das muss ich dir gleich erzählen — und dann mit euch nach... Uih! Soviel am Stück war ich nie unterwegs.“

4. Gefährlicher Fisch

Der Empfangschef vom Hotel MIRAMAR hieß Albert Müller, nannte sich aber Albääärrr Müllääärrr — befand er sich doch im berühmten Badeort Chicvillage an der französischen Mittelmeerküste, der Côte d’Azur. Heute hatte er Gelegenheit, wieder mal deutsch zu sprechen: mit zwei jungen Hotelgästen.

„O ja, ich bin sehr zufrieden“, antwortete Gaby auf seine Frage. „Mein Zimmer ist prachtvoll. Und in dem französischen Doppelbett könnte ich zu dritt schlafen, wenn ich ein Drilling wäre. Alles in Butter, Monsieur Müller. Fühlen Sie sich als Deutscher hier wohl?“

Müller bestätigte, er fühle sich sehr wohl, arbeite nämlich schon seit zwölf Jahren in Südfrankreich und spreche bald besser französisch als deutsch.

Dann erkundigte er sich, wie es Gabys Vater gehe, denn die Buchung für das Glocknersche Doppelzimmer war storniert, war rückgängig gemacht worden. Und Müllääärrr hatte erfahren weshalb.

Es war später Nachmittag, die Hotelhalle angenehm kühl. Draußen weichten die Straßen auf unter der Sonnenglut.

Tim und seine Freundin trugen hitzegünstige Klamotten und hatten sich mit Sonnenbrillen ausgerüstet.

Als Erstes, dachte der TKKG-Häuptling, müssen wir dieses Haito-Restaurant beäugen. Das sind wir Gabys Vater schuldig, und Ferien ohne detektivische Ermittlung wären ja geradezu stressig.

Monsieur Müller hörte erleichtert, dass Kommissar Glockner wieder auf dem Wege der Besserung sei. Für die Côte d’Azur-Woche wünschte er Mademoiselle Gaby und Monsieur Tim angenehmen Aufenthalt.

„Dazu würde, was mich betrifft, als Auftakt ein Fischessen beitragen“, meinte Tim. „Danach gelüstet es mich. Und Fische soll’s doch im Mittelmeer geben. Ich denke da an Wolfsbarsch, Meerbarbe, Makrele, Drachenkopf, Rötling, Knurrhahn und Tintenfisch. Gebraten und genau in der Reihenfolge: Das wäre jetzt köstlich.“

Müller lächelte wie jemand, der gern mitkäme, aber leider noch Dienst hat.

„Unser Restaurant Spiegelsaal“, sagte er vorsichtig, „öffnet in anderthalb Stunden.“

„So lange halten wir’s aus“, bestimmte Gaby und rückte die hochgeschobene Sonnenbrille auf ihrer Goldmähne zurecht.

„Ich nicht“, widersprach Tim. „Infolge dauernden Rumreisens ist mein Ernährungszustand abgesunken. Hier ist ein Loch.“ Er drückte die Faust auf den Magen. „Liebste Gaby, komm mit mir zum Strand. Wir fangen eine Muräne und braten sie am Spieß.“

Gaby sah Monsieur Müller an. „Bevor mein Freund Meeresschaden anrichtet, begleite ich ihn lieber in ein Fischrestaurant. Welches können Sie uns empfehlen? Vielleicht ein japanisches?“

Müller strich über sein Lippenbärtchen. Er hatte selbst eine Tochter in Gabys Alter — mit dazu passendem Freund. Unter seiner unpersönlichen Miene freute er sich über die beiden Hotelgäste. Wie erfrischend, mal was anderes zu sehen als den hochnäsigen Geldadel oder die affigen Schickeria-Typen mit ihrem Getue.

„Man isst vorzüglich bei Haito. Aber...“

„Wo finden wir das?“, fragte Tim, als Müller zögerte. „Ich überlege gerade, wie ich euch den Weg am besten beschreibe. Es liegt nämlich außerhalb. Ihr geht am Strand entlang in Richtung...“

Kann nicht schwer zu finden sein, dachte Gaby. Westwärts. Dann immer geradeaus. Warum beschreibt er so stockend?

„Haito Nagusaki“, erklärte Müller, „ist Japaner und hat sein Restaurant vor fünf Jahren eröffnet. Es ist ein Fugu-Restaurant. Haito hat ein Fugu-Diplom.“

„Ein...? Was hat er?“, fragte Tim.

Müller gestattete sich einen zweifelnden Zug uni den Mund.

„Nun, Fugu ist sicherlich nicht jedermanns Sache. Aber wir haben hier sehr häufig Touristen aus Japan. Die mögen Fugu, einen japanischen Speisefisch. Es ist nicht ungefährlich, ihn zu speisen. Euch würde ich empfehlen, nehmt: Wolfsbarsch, Drachenkopf, Tintenfisch oder Lotte.“ Er lächelte.

„Gefährlich?“ Gabys Neugier erwachte. „Wird der Fisch etwa lebend serviert? Beißt er noch um sich?“

„Das nicht. Aber Fugu kann giftig sein. Ich habe mich mit unserem Chefkoch darüber unterhalten. Es verhält sich so: In einigen Organen des Fugu, besonders in der Leber und in den Eierstöcken des Weibchens, befinden sich hohe Ansammlungen von Tretrodotoxin — einem schnell wirkenden Gift. Diese Organe müssen vorsichtig und ohne sie auch nur anzuritzen entfernt werden. Ein falsch zerlegter Fugu hätte schreckliche, nämlich tödliche Folgen. Ein Gramm dieses Giftes genügt, um 1000 Menschen zu töten. Man stirbt innerhalb von 30 Minuten.“

„Und so was wird gegessen?“, rief Gaby.

Müller nickte. „Zumindest von Japanern. Millionen riskieren jedes Jahr ihr Leben, um diesen angeblich so köstlichen Fisch zu verzehren. Wie ich hörte, kommen jetzt auch Europäer auf den Geschmack. Hier im Ort gibt es schon zahlreiche Fans. Die schwören auf Fugu. Weltweit besitzen 76 000 japanische Köche das sogenannte Fugu-Diplom. Ein solcher Koch garantiert, dass man Fugu ohne Reue verspeisen kann. Allerdings — auch ein Koch kann sich irren. Pro Jahr, habe ich mir sagen lassen, sterben 35 Menschen nach dem Genuss von Fugu.“

„Jetzt weiß ich wenigstens, warum wir den Hering so schätzen“, meinte Tim. „Fugu werden wir nicht bestellen. Aber das Lokal sehen wir uns an.“

Gaby nickte und hob schon den Fuß in Richtung Ausgang. „Da wäre noch etwas“, sagte Empfangschef Müller, „wovor ich euch warnen möchte. Weil ihr den Weg sicherlich zu Fuß macht, nicht wahr?“

„Laufen können wir ganz gut!“, bestätigte Gaby. „Wir sind nämlich recht sportlich.“

„Ihr werdet an dem Lager vorbeikommen“, sagte Müller angewidert. „Es nennt sich zwar Club, damit unser Fremdenverkehr keine Einbuße erleidet, ist aber nichts anderes als ein Lager für straffällige Jugendliche. Ja, tatsächlich! Unweit unserer schönen Stadt hat man das errichtet. Eine Kateridee der Politiker in Paris. Aber es ist nun mal passiert. Straffällige Jugendliche aus den Großstädten sollen hier gebessert werden. Ich bezweifle das. Die... Jugendlichen können sich frei bewegen. Seitdem ist die Zahl der Einbrüche in unserer Gegend erheblich gestiegen. Eines Tages wird man diesen seltsamen Versuch sicherlich beenden. Aber diesen Sommer müssen wir damit leben.“

Er beugte sich vor und sein Ton wurde vertraulich. „Eigentlich sollte ich darüber nicht sprechen. Unsere Gäste bemerken das Lager gar nicht. Es liegt ziemlich versteckt. Wer zu Haito will, fährt selbst oder nimmt sich ein Taxi. Aber euer Weg führt an dem Lager vorbei. Es könnte zu einer Begegnung kommen. Ich wollte euch warnen, damit ihr wisst, mit wem ihr’s zu tun habt.“

„Sehr freundlich von Ihnen“, sagte Tim. „Vielen Dank. Aber wir sind da nicht ängstlich. Und wenn es gefährlich wird, verstecke ich mich hinter Gaby.“

Er strich über die Hornpolster an seinen Faustknöcheln — Folgen harten Karate-Trainings. Alle lachten.

„Zusammen“, sagte Gaby, „sind wir manchmal sogar mutig.“

Dann fiel Arbeit an für Albääärrr Müllääärrr. Ein Schwarm erhitzter Damen schwirrte herein. Man hatte Tennis gespielt und wollte jetzt rasch auf die Zimmer.

Tim und Gaby zogen los.

„Wird ja immer toller“, meinte Tim. „Das Haito war Ossinskys Hauptquartier, also Verwaltungszentrale für den Drogenhandel. Der Koch serviert gefährliche Fische. Und jugendliche Straftäter garnieren die Szene.“

„Heiße Gegend, dieses Chicvillage“, nickte Gaby. „Und nicht nur wegen der Sonne. Am besten, wir lassen alles auf uns zukommen.“

5. Mordanschlag

Das Meer schwappte nur wenig. Es war fast so ruhig wie Wasser in einem Zahnputzbecher. Sonne beglänzte es.

Tim und Gaby marschierten durch die Spätnachmittag-Hitze. Sie sahen weiße Yachten. Landeinwärts standen prächtige Villen. Ab und zu flitzte ein Motorboot wie eine wütende Hornisse in Richtung Spanien, wie Tim feststellte. Surfer hatten heute Pause. Der Wind war zu faul.

Gaby trug ihren luftigsten Rock und einen Hauch von T-Shirt. Sie spürte, wie sie bräunte — sogar unter der weißen Baseballkappe. Tim hatte anfangs ihre Hand genommen. Aber es war einfach zu heiß für verflochtene Finger.

„Ein Duft schwebt umher“, rief Gaby schwärmerisch.

„Meinst du die Abgase von der Autobahn?“, erkundigte er sich scheinheilig.

„Sei nicht so unromantisch! Ich meine die Düfte der Sträucher und Stauden. Ich meine Rosmarin, Thymian, Lavendel und Myrte.“

„Den Fisch, den ich esse, lasse ich in Knoblauchbutter braten“, grinste Tim. „Auch das duftet lieblich.“

Sie boxte ihn kräftig. Aber das wirkte kaum mehr als der Flügelschlag einer Taube. Dass er jämmerlich zu schreien begann, war Schau. Also ein Bussi, damit er aufhörte, bevor eine Verkehrsstreife auf sie aufmerksam wurde.

Den Straftäter-Club sahen sie nur von fern.

Helle Baracken versteckten sich hinter Stein- und Korkeichen und einem Wall immergrüner Sträucher. Der Club lag nahe der Küsten-Autobahn, in unwirtlicher Gegend zwischen den Orten also ausreichend abseits. Aber der Empfangschef eines noblen Hotels sieht das natürlich anders. Da wäre auch eine Tagesmarsch-Entfernung noch zu wenig gewesen.

Einige dieser Jugendlichen spielten Fußball, lustlos. Nachwuchs für die National-Mannschaft war das nicht. „Die sind in unserem Alter“, stellte Gaby fest.

„Da kannst du mal sehen, wie brav wir sind. Ich werde bald 15 und habe immer noch eine blütenweiße Weste.“

„Gib nicht an! Du hast lediglich Glück gehabt. Wer Abenteuer erlebt wie du, steht immer mit einem Fuß vor dem Jugendrichter.“

„Im Gegenteil, Pfote! Unsere Abenteuer nützen immer der Gerechtigkeit. Eingreifen und helfen — ist ja schließlich unser Motto.“

„Hauptsache, meine Eltern ahnen im Moment nichts davon. Es könnte sie beunruhigen.“

„Eltern, Pfote, sind immer beunruhigt. Das macht sie ja so schwierig. Aber besser das als Gleichgültigkeit. Denn das wäre lieblos. Und deine Eltern lieben dich über alles.“

„Ich stimme dir zu.“ Gaby pustete gegen ihren Pony. „Jedenfalls zwinge ich bald einen gebratenen Fisch runter. Hast du auch solchen Hunger? Natürlich nicht. Hunger hast du ja nie.“

Wenig später erreichten sie Haitos Fisch-Restaurant. Es lag einsam. Eine Zubringer-Straße endete hier. Der große Parkplatz war fast leer, das Ufer felsig. Eine Klippe begrenzte das französische Festland.

Pinien und Aleppo-Kiefern umstanden das betagte Natursteingebäude.

„Noch keine Speisezeit“, sagte Tim. „Im südlichen Europa isst man später. Hoffentlich kriegen wir was. Ich könnte ohnmächtig werden.“

„Aber fall mir nicht auf die Füße!“, gebot sie. „Denk an meine empfindlichen Zehen.“

„Hühneraugen! Ich weiß!“

Dann musste er sich schleunigst in Sicherheit bringen, indem er zum Eingang rannte.

Das Restaurant hatte geöffnet. Es war schattig und rustikal eingerichtet. Eine Handvoll Gäste verteilte sich an die Tische. Gegessen wurde noch nicht. Aber dem Wein sprach man zu.

Sie suchten sich einen Platz in der Nische. Die Serviererin hatte ihren Dienst gerade erst angetreten, war noch frisch und daher gut gelaunt. Sie brachte die Speisekarte.

Während Gaby ihre Mütze auf die Bank neben sich legte, stand Tim noch mal auf, um sich die Hände zu waschen. Sie fühlten sich klebrig an. Das war keine Voraussetzung für ein behagliches Fischessen.

„Bin gleich wieder da.“

Gaby nickte und suchte die Karte nach Fugu ab. Der Giftfisch war auf der letzten Seite aufgeführt — mit der Anmerkung: nur auf Bestellung.

Tim ging an einem Tisch vorbei, auf dem ein Bierglas stand. Es war gefüllt, die Flasche daneben leer. Der Schaum fiel in sich zusammen. Aber der Gast war nicht da.

Tim öffnete eine Tür mit entsprechender Aufschrift. Ein weißgetünchter Flur führte tiefer ins Haus, unter anderm zu den Toiletten. Fenster wiesen auf einen Innenhof. Der Flur machte eine rechtwinklige Biegung.

Tim schlich nicht absichtlich. Aber hinter der Biegung wurde sein lautloser Turnschuhschritt nicht gehört. Sonst hätte sich der Typ nicht benommen, als wäre er allein.

SSSttt-Cliiick...

Die Schnappmesserklinge rastete ein. Kein Zweifel! Da spielte jemand mit seinem Meucheldolch. Tim verharrte.

Zweimal wiederholte sich das Geräusch. Eine raue Kehle entließ ein Räuspern.

Tim riskierte ein Auge und spähte um die Ecke.

Der Typ mochte 16 sein oder 17. Er war groß, hielt sich aber krumm und hatte eine Zigarette im Mundwinkel festgeklebt. Trotz seiner Jugend erinnerte das Gesicht an einen alten Gänsegeier und die Haare hingen ihm fettig auf den Kragen.

Er hielt ein gewaltiges Schnappmesser in der Hand, einen Taschensäbel mit Metzgerklinge. Auf Knopfdruck verschwand sie im Griff. Der Geiertyp hatte jetzt genügend geprobt, war zufrieden, schob das Messer in die Hosentasche und stiefelte den Flur entlang, aber nicht zur Herrentoilette, sondern zu einer Tür mit der Aufschrift PRIVAT.

Ohne anzuklopfen stieß er sie auf. Tim hörte einen erstaunten Ruf und sah, dass es sich um ein Büro handelte. Dann kickte der Geiertyp mit schiefgelatschtem Absatz die Tür hinter sich zu. Aber sie fiel nicht ins Schloss, sondern lehnte sich nur an den Rahmen.

Tim stand bereits dort, einsatzbereit wie die Feuerwehr. Wollte der Geiertyp was mit dem Messer anstellen?

Tim zögerte noch mit dem Nachsetzen, horchte stattdessen, was — wie sich gleich erwies — richtig war.

„Was... wollen du?“, fragte eine quäkige Männerstimme, die garantiert einem Ausländer aus Fernost gehörte. Haito?

„Ich werde ganz langsam sprechen“, sagte der Geiertyp. „Damit du alles verstehst, Schlitzauge.“

„Was du wollen?“

„Halt die Luft an, Haito. Dann hörst du’s. Also schön der Reihe nach. Für heute Abend 22 Uhr hat ein gewisser Jean Leluc, der Aufseher aus unserem Club, bei dir einen Platz bestellt. Für sich allein, weil er immer allein sein will, wenn er frisst. Stimmt’s?“

„Stimmt. Jaja, Monsieur Leluc guter Gast.“

„Dein guter Gast will Fugu essen, nicht wahr?“

„Will besten Fugu essen. Ich bereiten nachher.“

„Schön, schön, Haito. Du bereiten nachher. Aber du bereiten so, dass Fisch voller Gift und Leluc sterben. Kapiert?“

Der Koch und Restaurantbesitzer lachte in schrillen Tönen. „Ich nie Fehler machen. Mein Fugu nie giftig. Monsieur Leluc schon immer gegessen. Niemals gestorben. Niemals tot. Fugu gesund für ihm.“

„Aber diesmal wird er sterben. Verstehst du! Wir wollen, dass er krepiert, der verdammte Hund. Wir hassen ihn. Seit Wochen zerbrechen wir uns den Kopf, wie wir ihn umbringen können. Jetzt haben wir die Lösung. Du wirst ihm die Fahrkarte ins Jenseits verpassen. Dann ist die Sache ein Unfall und keiner wird zur Rechenschaft gezogen. Das bisschen Geschäftsschädigung wirst du verkraften. Kannst ja wieder Tintenfisch braten oder Sardinen einpökeln.“

„Nein, nein! Ich nicht machen.“

Jetzt kommt’s, dachte Tim. Jetzt wird ihn der Geiertyp mit dem Messer bedrohen. Aber dann erlebt er einen Weltuntergang.

Er horchte und legte schon eine Hand an die Tür.

Nanu? Kein SSSttt-Cliiick ertönte.

„Du wirst es machen, Haito“, sagte der Geiertyp. „Sonst stirbt deine Tochter. Bist du noch gar nicht beunruhigt? Sie müsste doch längst zurück sein vom Geigen-Unterricht. Tjaaahhh... Sie wird nicht kommen, Haito. Vor einer halben Stunde haben wir sie gekascht. Die kleine Madeleine ist verschleppt. Verstehst du? Gekidnappt! Sie befindet sich in einem Versteck. Nur wenn du tust, was wir von dir verlangen, kehrt sie unversehrt zu dir zurück. Nur dann! Mein Kumpel bewacht sie. Und lass dir nicht einfallen, mich zurückzuhalten oder die Polizei zu verständigen. Das würde Madeleines Tod bedeuten. Wer mich anrührt, der kriegt mein Messer in den Bauch. Also was ist? Servierst du Leluc den vergifteten Fugu? Oder willst du gleich einen Sarg für deine Tochter bestellen?“

Stille schien an den Wänden zu kleben. Der Atem stockte. Es war ungeheuerlich! Tim spürte, wie seine Nackenhaare einen wütenden Igel imitierten, nachahmten. Am liebsten wäre er hineingestürmt. Aber dann, um Himmels willen, hätte besagter Kumpel die Wirtstochter... Unfasslich! Aber man musste davon ausgehen.

Die Stille dehnte sich. Wahrscheinlich rang Haito um Fassung.

„Das... nicht wahr sein“, stieß er schließlich mit zitternder Stimme hervor.

„Du meinst, dass wir deine Tochter nicht haben? Doch! Es ist wahr. Es war leicht, sie abzufangen. Sie kam mit dem Rad aus der Stadt, wie immer. Als Beweis habe ich ihr Rad auf den Hof gestellt. Nun mach nicht lange rum. Leluc soll sterben. Sobald er tot ist, lassen wir deine Tochter frei. Und danach, Haito, wirst du dabei bleiben, dass es ein Unfall war. Denn wenn Leluc erst mal tot ist, hängst du mit drin. Auch wenn du unter Druck gehandelt hast, ist es Mord. Wir sitzen dann in einem Boot, und wir alle werden schweigen. Also?“

Der Japaner jaulte auf. Er rasselte Worte im unverständlichen Singsang seiner Muttersprache. Dann radebrechte er auf Französisch.

„Unmenschen ihr! Ungeheuer! Nicht können verlangen von mir. Aber doch verlangen! Ich lieben meine Tochter Madeleine. Sie so klein. Ich sie lieben mehr als Gast Leluc. Deshalb ich machen mit Gift. Er sterben. Aber ich nicht froh.“

„Na also, dann sind wir ja handelseinig“, kaute der Geiertyp durch die Zähne. „Dein Frohsinn wird schon wiederkehren.“

„Nie zurückkehren. Dass Leluc tot stirbt, machen Geschäft kaputt. Nix Gast mehr. Was ich dann tun? Ich Restaurant gekauft auf Schulden. Alles nur Schulden. Kein Geld.“

„Das ist deine Sache, Schlitzauge. Hättest ja in Japan bleiben können! Hättest du Reis gekocht im Land der aufgehenden Sonne, wärst du schuldenfrei. Aber nein! Die Cöte d’Azur muss es sein. Und ‘ne französische Frau. Jetzt hast du den Schulden-Salat. Aber ich warne dich! Es bleibt bei der Abmachung. Sonst hast du nicht nur Schulden, sondern auch den Tod deiner Tochter verschuldet.“

„Jaja, ich machen bestimmt. Leluc! Pah! Kein so guter Gast! Nie Trinkgeld.“

„Na, siehst du! Wir tun dir sogar einen Gefallen.“

Das Gespräch endete. Die Erpressung war perfekt.

Tim sauste hinter die Biegung zurück. Er hörte, wie der Geiertyp aus dem Büro kam. Sein Schlurfschritt hatte Auftrieb. Tim hastete ins Restaurant, zum Tisch und fiel auf seinen Stuhl.

Sehr erfrischt sieht er nicht aus, dachte Gaby. Sie ließ die Speisekarte sinken.

„Na?“

Tim beugte sich vor. „Guck nicht zu dem Geiertyp hin, der jetzt von der Toilette kommt. Nicht beachten, Pfote! Du glaubst nicht, was ich eben gehört habe.“

Aus den Augenwinkeln sah er, dass sich der Kerl an den Tisch setzte, wo das Bier schal geworden war. Natürlich wollte er nicht essen — was Todesmut bewiesen hätte. Er zerrte stattdessen Münzen aus der Tasche seiner Jeans und häufte die Bierzeche zusammen. Aber er stand noch nicht auf.

Mit leiser Stimme berichtete Tim. Gabys Augen wurden groß und rund wie der Bauch eines Fugu. An ihrer Goldmähne vorbei schielte sie kurz zu dem Geiertyp hin. Der saß abgewandt, war mit seinem Mordplan beschäftigt und grinste die Tischdecke an — zähnig wie ein Hai.

„Unsere Nachforschungen erhalten Auftrieb“, wisperte Gaby, als er geendet hatte.

„Sonnenklar.“

„Ist dir auch sonnenklar, dass jetzt alles an uns liegt? An uns und bei uns!“

Tim nickte. „Haito wird die Polizei nicht verständigen. Dass der Geier einen Kumpel hat, ist sicherlich wahr. Polizeieinsatz hätte Madeleines Tod zur Folge! Gut, dass wir Durchblick haben. Aber wie gehen wir vor? Wir müssen zweigleisig ran. Nämlich Madeleine befreien und Leluc vor dem unverträglichen Menü bewahren. Was meinst du? Wird Fugu gekocht oder gebraten?“

„Das ist doch egal. Auf das Gift kommt es an. Unser Vorteil ist, dass der Geier nichts ahnt.“

„Ich beschatte ihn, folge ihm zu seinem Kumpel, lasse mich — wenn ich Glück habe — zu dem Versteck führen. Sobald Madeleine befreit ist, kann Haito dem Fugu das Gift abschneiden. Und die beiden Straffälligen werden das Clubleben austauschen gegen den grauen Alltag einer Haftanstalt ohne Auslauf.“

„Gut.“ Gaby griff nach ihrer Mütze. „Aber wer garantiert, dass du Erfolg hast? Könnte ja sein, du bist bis Mitternacht auf den Socken. Dann hätte Leluc den Fugu längst verzehrt. Wir müssen ihn warnen. Das heißt, ich muss ihn warnen. Meinst du, Haito macht Ernst?“

„Ich habe den Eindruck, er spielt mit.“

„Dass einer alles tut, um sein Kind zu retten, kann ich verstehen. Aber einen Gast leichtfertig opfern... das geht andererseits auch nicht. Haito kann ihn nicht kaltblütig mit giftigem Meerestier füttern. Was wird er unternehmen?“

„Wahrscheinlich soviel.“ Tim schnippte mit den Fingern. Die Serviererin missverstand das und glaubte, sie werde gerufen, weil sich die beiden endlich entschieden hätten. Aber Tim sagte, soweit wären sie noch nicht.

6. George, die Eidechse

Die Sonne stand tief. Es war immer noch heiß. Die Moskitos schwärmten aus. Gaby mit ihrem süßen Blut war ein willkommenes Opfer, war geradezu begehrt. Sie klatschte tapfer auf ihre nackten Arme und Beine. Tierliebe ja. Und wie! Aber für dieses stechende Ungeziefer war ihre Sympathie null.

Sie hatte nichts gegessen und nichts getrunken, sondern Haitos Fisch-Tempel spornstreichs verlassen.

Tim saß inzwischen vor einer Cola — musste er doch darauf warten, dass der Geiertyp endlich mit seinem Bier fertig wurde.

Gaby beeilte sich. Als das Lager in Sicht kam, bog sie ab.

Die Fußballspieler kickten nicht mehr. Vor der ersten Baracke hockten einige Jungs. Sie übten sich heftig im Nichtstun. Aber Gabys Anblick schlug wie eine Bombe ein.

„Unsere neue Aufseherin!“, grölte ein rothaariger Bengel. „Ist sie nicht toll!“

Die andern pfiffen auf sämtlichen Fingern.

Sie ging vorbei, entschied sich dann anders und trat zu dem Rotkopf. Er hatte ein hartes Gesicht. Sein Blick war unverschämt.

„Ich will zu Monsieur Leluc“, sagte sie. „Wo finde ich ihn?“

„Leluc? Das bin ich!“ Er grinste. „Habt ihr gehört“, wandte er sich an die andern. „Sie will zu mir, die Süße.“

„Ich will zu dem Aufseher Jean Leluc“, wiederholte Gaby geduldig.

„Der bin...“ Er sah an ihr vorbei und sein Grinsen wurde zur Fratze.

Gaby wandte den Kopf. Ein junger Mann stand hinter ihr, blond und bärtig. Er lächelte.

„’n Abend, Mademoiselle. Du willst zu Leluc? Bitte, komm mit!“ Zu dem Rotkopf sagte er: „Alain, so benimmt man sich nicht. Nimm dich mal ein bisschen zusammen.“ Aber das kam nicht an bei dem Burschen. Er spreizte die Beine und spuckte in den Sand.

Gaby ging mit dem Bärtigen. Er sagte, er heiße Dubois. Er war Aufseher, Leluc sein Kollege.

„Ich bin mir nicht sicher, ob er da ist, Mademoiselle. Heute Nachmittag hat er frei. Ich glaube, er wollte zu seiner Schwester.“

Bei der dritten Baracke bogen sie um die Ecke. Leluc wohnte hier, war aber nicht zu Hause. Auch sein Motorrad fehlte, wie Dubois feststellte.

„Willst du eine Nachricht hinterlassen?“

Gaby schüttelte den Kopf. „Nein! Ich muss ihn unbedingt sprechen. Es ist sehr wichtig. Kommt er hierher zurück?“

„Sein Dienst beginnt erst morgen früh. Und Jean ist eine Nachteule. Es kann also sein, dass es spät wird.“

„Ich muss ihn vor... ja, vor 22 Uhr sprechen. Davon hängt alles ab. Können wir bei seiner Schwester anrufen?“

„Sie hat leider kein Telefon. Ich weiß zwar die Adresse und würde dich hinfahren, aber ich kann hier nicht weg. Du hast ja gehört, wie einige unserer Zöglinge sind. Ohne Aufsicht geht’s nicht. Du bist Deutsche? Dein Französisch klingt so.“

Er schrieb Gisèle Lelucs Adresse auf. Die Frau wohnte in Chicvillage.

Hinter der Barackenecke zerbröckelte Sand.

Gaby machte rasch zwei Schritte und sah gerade noch, wie Alain, der Rotkopf, abschob. Er hatte es eilig, war aber noch nicht weit. Hatte er gelauscht?

Lächelnd nahm sie Dubois’ Zettel.

„Vielen Dank!“ Dann folgte sie einer plötzlichen Eingebung. „Diesem Alain bin ich, glaube ich, schon mal begegnet. Er ist ziemlich frech. Soweit ich mich entsinne, war er in Begleitung seines Freundes. So ein krummer Typ war das. Mit Geiergesicht.“

Dubois nickte und entließ einen Seufzer durchs Bartgestrüpp. „Die beiden sind unsere Sorgenkinder: Alain Defferre und Gaston Trigano. Man gibt sich alle Mühe mit ihnen. Aber ich fürchte, sie sind auf der schiefen Bahn. Und die führt unaufhaltsam nach unten. Was die andern Jugendlichen betrifft, haben wir beachtliche Erfolge. Man kann sie wirklich bessern. Dir ist doch bekannt, um was für einen Club es sich hier handelt?“

Gaby sagte, sie wisse das, bedankte sich nochmals und schenkte dem netten Aufseher zum Abschied ein Lächeln.

Eilig verließ sie das Lager.

Alain Defferre war nicht mehr zu sehen. Die anderen Typen lungerten bei der ersten Baracke herum. Aber ohne den Rotkopf benahmen sie sich gesittet. Mit Pöbelei lief nichts.

Wenn er gelauscht hat — wieviel hat er verstanden?, überlegte sie. Mein Hinweis auf 22 Uhr — wie verräterisch! Aber, Himmel, wer ahnt denn, dass dieser Alain zu Gaston, dem Geiertyp, gehört? Gastons Kumpel müsste doch bei Madeleine sein. Und sie bewachen. So ein Mist!

Sie war beunruhigt. Aber ändern konnte sie nichts.

Sie marschierte nach Chicvillage zurück.

Der Weg war einsam. Zwar kam sie an Villen vorbei. Aber die schirmten sich ab mit hohen Mauern. Was draußen geschah, interessierte die Bewohner nicht.

Ein Penner kam ihr entgegen, zerlumpt wie das Elend selbst und so betrunken, dass sogar die Moskitos ihn mieden. Kopf und Gesicht erinnerten an eine Eidechse. Gaby erschrak, als sie ihn aus der Nähe sah.

Mit ausgestreckter Hand torkelte er auf sie zu.

eine milde Gabe... äh... Mademoiselle“, brabbelte er.

Sie gab ihm genug für ein weiteres Bier.

„Danke!“ Er wollte sich verbeugen, was ihn beinahe das Gleichgewicht gekostet hätte. „Ich bin... äh... George Arnaud, Mademoiselle, und entzückt... von Ihnen. Sie dürfen mich Leguan nennen. Wie alle meine Freunde. Hübscher Spitzname, wie?“

„Bezaubernd!“, rief Gaby — und machte, dass sie weiterkam.

Auch Arnaud, der Leguan, setzte seinen Weg fort.

Er war alt, fast am Ende, hatte kein Zuhause und hielt sich seit Wochen in dieser Gegend auf.

Das war nicht ohne Bedeutung.

7. Ossinsky mit neuem Gesicht

Haito war in mittlerem Alter, klein und ziemlich fett. Niemand bestritt seine Fähigkeiten als Koch. Aber in sein Gewissen passte allerhand rein. In seiner Küche wurden auch Produkte verwendet, die nicht mehr ganz frisch waren. Einem Lebensmittelprüfer hätten die Haare zu Berge gestanden. Heute vernachlässigte Haito die Küche. Er saß in seinem Büro und tupfte sich Schweiß vom Gesicht. Wo Paul nur blieb!

Paul Ossinsky war ein entfernter Verwandter seiner Frau Catherine, die sich seit gestern bei Freunden in Marseille befand. Benachrichtigen? Haito hatte sich entschieden, das nicht zu tun. Catherine kam erst morgen zurück. Dann war hoffentlich alles überstanden.

Über Paul Ossinsky, der aus Deutschland stammte, wusste Haito nicht genau Bescheid, ahnte aber, dass der seinen Unterhalt auf zweifelhafte Weise verdiente. Zu oft hatte er sich hier im Restaurant mit gefährlich aussehenden Typen getroffen. Außerdem hatte sich Paul einer kosmetischen Operation unterzogen und sein Gesicht total verändert. Er sah jetzt völlig anders aus, behauptete aber, ihn hätten nur seine Falten gestört. Haito hatte nie Falten an ihm bemerkt, denn Ossinsky war erst 38 und rauchte nicht viel. Besonders auffällig war allerdings, dass er auch seinen Namen gewechselt hatte. Neues Gesicht — hatte er gesagt — neuer Name, neues Leben! Jetzt nannte er sich Martin Reinbold — und bestand auf diese Anrede.

Haito hatte Madeleines Rad im Hof gefunden. Auch den Geigenkasten samt Inhalt. Kein Zweifel! Sie war entführt worden, seine einzige Tochter. Ihren achten Geburtstag hatte sie letzte Woche gefeiert. Sie war ein hübsches Kind, Musikalität ihr angeboren.

Er hörte Schritte vor der Tür. Martin Reinbold, alias Ossinsky, trat ein. Schnaufend ließ er sich in einen Sessel fallen.

„Hab ich mich beeilt! Was ist denn los? Wo brennt’s? Hast dich am Telefon benommen, als ginge die Welt unter.“

„Leider es so seien, Martin“, nickte Haito.

Der Ganove war groß und schlank, hatte dichtes dunkles Haar und ein markantes Gesicht. Vor der Operation war es etwas schwammig gewesen. Er kleidete sich elegant.

„Dann erzähl mal, Haito!“

„Ich müssen einen Gast töten. Mit Fugu. Sonst Madeleine kaputt.“

Der Dealer glotzte. „Wie bitte? Was?“

Haito berichtete. Ossinsky hörte aufmerksam zu. Vor seiner Operation hätte ihn die Sache beunruhigt, denn die Polizei würde antanzen. Aber jetzt fühlte er sich sicher. Dem internationalen Haftbefehl und dem Steckbrief sah er überhaupt nicht mehr ähnlich.

„Was ich nun machen?“ Der Japaner knetete die Finger.

„Pst, Haito! Niemand darf davon erfahren. Wie ich die Sache sehe, hast du gar keine Wahl. Aber es darf niemals rauskommen, dass du wissentlich einen Gast umbringst. Es muss ein Unfall sein. Klar?“

Haito nickte. „Also wie ich versprochen haben?“

„Nur so. Du kennst den Kerl nicht?“

„Leluc? Doch. Den ich kennen. Er...“

„Ich meine den Jugendlichen!“

„Nein. Nicht kennen. Nicht wissen, ob schon hier gewesen.“

„Bestimmt einer aus dem sogenannten Club. Weil’s doch gegen den Aufseher geht. Diese Typen sind gefährlich. Also nichts riskieren! Ich kann nur wiederholen, Haito: Du hast keine Wahl.“

„Wollte wissen, was du meinen.“ Haito stand auf. „Dann ich gehen in Küche, bereiten Fugu.“ Er grinste. „Mit Gift.“

*

Tim hatte seine Cola bezahlt und draußen gewartet, versteckt hinter dem Stamm einer Steineiche. Das war unauffälliger, als wenn er dem Geiertyp gefolgt wäre, sobald der das Fisch-Restaurant verließ.

Tim brauchte seine Geduld nicht zu strapazieren. Der Bursche kam, wandte sich in Richtung Lager, blieb aber gleich wieder stehen, um sich misstrauisch umzublicken.

Tim hatte eine halbe Rufweite Vorsprung und richtete die Verfolgung so ein, dass er sich vor dem Kidnapper befand.

Den beschäftigte lediglich, was sich hinter ihm abspielte. Aber da tanzten nur Mückenschwärme über dem Weg und seewärts segelten Möwen im Tiefflug.

Tim benutzte die üppige Vegetation, um sich immer wieder Geiertyps Blick zu entziehen.

Braunes Licht legte sich über die Küste. Nicht mehr lange, und die Dämmerung würde anbrechen.

Zwangsläufig war Tims Aufmerksamkeit nach hinten gerichtet. Beinahe wäre er dabei gegen einen Typ angerannt, der ihm im Laufschritt entgegenkam.

Er war rothaarig, etwa 17 und so angenehm wie krankheitsbedingte Bettruhe während der Ferien. Er hechelte und der Schweiß färbte sein Hemd dunkel. Ohne Tim zu beachten, rannte er vorbei.

„Gaston!“, brüllte er — und meinte den Geiertyp. Ausgepumpt blieb er stehen.

„Alain, was ist?“, rief der andere und setzte sich in Trab.

Alain. Gaston. Kidnapper und Kumpel? Kriminelle, die einem verhassten Aufseher den Tod wünschten? Tim schritt weiter, als interessiere ihn nur der Ausblick aufs Meer, wo aber nichts war als Wasser und vereinzelte Yachten, die hafenwärts schipperten.

Tim war noch in Hörweite. Der Rotkopf Alain ließ einen Wortschwall rauschen und Tim verstand nicht mal Bahnhof.

Schade! Vorhin hatte er Glück gehabt als Lauscher, weil Gaston betont langsam und deutlich sprach, damit der Japaner geistig und sprachlich folgen konnte. Aber jetzt stieß der TKKG-Häuptling an die Grenze seiner französischen Sprachkenntnisse, die bei weitem nicht so gut sind wie sein Englisch.

Hinter einem Busch blieb er stehen.

Die beiden schlurften heran.

Tim kauerte sich. Dichtbelaubte Zweige verbargen ihn.

Alains Redefluss wurde langsamer. Außerdem musste er Atem schöpfen.

„...doch! Wenn ich’s dir sage! Das Mädchen hat den Dubois nicht nur nach Leluc gefragt, sondern betont, dass sie ihn vor 22 Uhr sprechen muss. Davon hänge alles ab. Kapierst du? Das kann nur bedeuten, dass Haito den Leluc warnen lässt. Was sonst! Das heißt, wir haben uns verrechnet. Schlitzauge schert sich einen Dreck um seine Tochter.“

„Verdammt! Das soll er büßen.“

Sie waren sehr nahe. Tim hörte, wie Gaston mit den Zähnen knirschte. Ein Zündholz ratschte. Tim konnte nichts sehen, vermutete aber, dass sich Gaston eine Zigarette genehmigte.

„Damit ist seine Tochter geliefert“, sagte er. „Es sei denn, du irrst dich, und das Mädchen hat mit der Sache nichts am Hut. Wie sieht sie aus?“

„Sehr hübsch. Langes, blondes Haar. Blaue Augen und Pony.“

„Hm. So eine saß bei Haito im Restaurant. Aber die — das könnte ich beschwören — hat nicht mit ihm geredet. Jedenfalls nicht, seitdem er von mir weiß, was Sache ist. Vielleicht ist es eine andere. Sie sucht jetzt Leluc?“

„Dubois sagte, der wäre bei seiner Schwester.“

„Wo?“

„Keine Ahnung. Ausgesprochen hat er’s nicht. Ich glaube, er hat die Adresse aufgeschrieben.“

Sie blieben stehen, schwiegen aber.

Tim hatte den Atem auf Sparflamme gestellt. Er spürte förmlich, wie bei den Typen die Gehirnzellen knackten. Was tun?, fragten sie sich. War ihr heimtückischer Plan noch zu retten?

„Du gehst zum Versteck“, sagte Gaston. „Ich behalte Haito im Auge. Heute Abend wissen wir, ob die Sache gelaufen ist. Dann entscheidet sich, was wir tun. Brrrhhh! Schmeckt ja widerlich, die Stinknudel!“

Etwas flog in den Strauch.

Nein!, dachte Tim, als ihn die brennende Zigarette am Kopf traf.

Glut kokelte seine braunen Locken an. Hastig pflückte er die Zigarette aus den Haaren und zerdrückte sie auf dem Boden. Noch tiefer ducken! Aber die beiden latschten weiter, ohne ihn zu bemerken.

8. Wo ist Madeleine?

Es war eine enge Gasse: eine Schlucht zwischen hohen, alten Häusern ohne Balkone. Fleckige Mauern gehörten zu diesem Teil der Altstadt. Die hölzernen Sonnenblenden der Fenster waren geöffnet.

Gaby ging unter einer Laterne durch, die aber noch nicht brannte. Aus Blumenkästen tropfte Wasser. Die Straße stimmte. Und dort war die gesuchte Hausnummer. Hier wohnte Gisèle Leluc, die Schwester des bedrohten Aufsehers. Hoffentlich war er da und nicht irgendwohin abgeschwirrt.

Sie fragte eine alte Frau, die den Hausflur fegte, stieg dann eine Treppe hinauf, die nach Holz roch, und klingelte im zweiten Stock an G. Lelucs Wohnungstür.

Ein Mann öffnete.

Er mochte so alt wie Dubois sein, hatte dunkles Kraushaar und trug die lässige Billigkluft der Sozialarbeiter, die eher kärglich entlohnt werden. In einer Hand hielt er ein Stück Weißbrot, aus dem eine Käsescheibe hing.

„Monsieur Leluc?“, fragte Gaby in ihrem besten Französisch.

„Der bin ich, Mademoiselle.“

„Ich heiße Gaby Glockner. Gott sei Dank, dass ich Sie gefunden habe, Monsieur. Sie sind in großer Gefahr. Auf Sie ist ein Anschlag geplant, ein teuflischer Mordanschlag. Mein Freund und ich haben zufällig davon erfahren. Darf ich eintreten?“

Er schloss seinen staunenden Mund, guckte aber immer noch wie vom Donner gerührt.

„Selbstverständlich. Bitte!“

Seine Schwester war nicht da. Gaby berichtete. Lelucs mittelmeerbrauner Teint wurde fahl.

„Alain Defferre und Gaston Trigano“, nickte er schließlich. „Ich hätte es ahnen müssen. Sie hassen mich. Kein Tag vergeht, an denen ich nicht hart mit ihnen umspringen muss. Vorige Woche konnte ich gerade noch einen geplanten Einbruch vereiteln. Ich verwarnte sie. Zwei Tage später hatten sie ein Mädchen im Wald an einen Baum gefesselt. Ich weiß nicht, ob sie die Kleine misshandelt hätten. Jedenfalls erklärte ich ihnen, dass bei der geringsten weiteren Verfehlung für sie der Ofen aus ist. Dann bringe ich sie nach Paris ins Jugendgefängnis. Was passierte? Heute Morgen musste ich verhindern, dass sie einen jungen Hund im Meer ertränkten. Daraufhin schrieb ich meinen Bericht. Die beiden wissen, was ihnen blüht. Und so also sieht ihre Rache aus. Das hätte ich trotz allem nicht gedacht.“

Gaby schwieg.

Leluc hatte seine Käsesemmel weggelegt. Bestürzung stand auf seinem Gesicht.

„Bei Haito esse ich gern“, sagte er.

Sie nickte.

„Und du meinst, er wird tatsächlich... Na ja, er ist hilflos, weiß nicht, was er tun soll, will natürlich seine Tochter retten. Aber...“

Er sprach nicht weiter.

„Bevor wir Haito verurteilen“, sagte Gaby, „müssen wir abwarten, was heute Abend geschieht. Vielleicht ist der Fugu in Ordnung. Oder Sie werden vorher gewarnt.“ Anmutig hob sie die Schultern. „Dessen ungeachtet, sollten Sie vorbereitet sein. Ich sehe da eine einfache Möglichkeit.“

„Was meinst du?“

„Sie dürfen den Fugu nicht anrühren. Sie wählen einen Tisch in der Nische, wo Sie unbeobachtet sind, haben einen Plastikbeutel in der Tasche und lassen den Fisch verschwinden. Nach scheinbar beendetem Mahl brechen Sie zusammen. Ein Krankenwagen bringt Sie ins Hospital. Damit sind Sie Gastons und Alains Beobachtung entzogen. Die beiden werden denken, es geht mit Ihnen zu Ende, Haito hätte getan, was sie von ihm verlangen. Also geben sie ihm seine Tochter zurück.“

„Gute Idee“, nickte er. „Und ich hoffe sehr, dass sich Haito an mich wendet und dasselbe vorschlägt.“

„Es sei denn, alles erübrigt sich“, sagte Gaby, „weil mein Freund Tim das verschleppte Kind vorher findet.“

*

Die beiden Typen hatten sich getrennt.

Gaston schlenderte zum Lager, Alain latschte zum Ort.

Tim folgte Alain. Es war leicht. Der Rothaarige rechnete nicht mit Verfolgung. Außerdem kannte er Tim nicht.

Dämmerung senkte sich auf die Mittelmeerküste. Die Yachten setzten Positionslichter.

Tim ließ keinen Blick von Alain, hielt aber Abstand. Der Weg führte am MIRAMAR vorbei. Der Spiegelsaal, wo sich hungrige Gäste einfanden, war erleuchtet. Verblüfft stellte Tim fest, dass sein Appetit verflogen war. Die Aufregung. Wo wohl Gaby jetzt steckte? Ob sie Leluc gefunden hatte?

Der Rothaarige steuerte ein Stadtviertel an, das östlich und etwas außerhalb lag. Nicht gerade eine Gegend, wo Millionäre ihren Feriensitz errichtet haben, aber immer noch ansehnlich. Blühende Hecken umgaben die Gärten. Einsehen konnte man die Grundstücke nicht. Aber die Dächer schimmerten zwischen Pinien und Mandelbäumen.

Alain verhielt und sah sich argwöhnisch um.

Tim war in den Schatten eines Ölbaums getaucht und stand still wie ein Denkmal.

Er sah, wie der Bursche über eine Pforte flankte, dabei mit dem Schuh hängen blieb und sich fast das Genick brach.

Er verschwand im Garten. Tim folgte.

Ein kleines Haus döste hinter Sträuchern. Kein Licht, kein Laut. Die Gartenmöbel auf der Terrasse trugen Plastikhüllen.

Ein Ferienhaus. Aber die Besitzer waren nicht anwesend.

Tim begriff. Gaston und Alain waren eingebrochen und hatten die kleine Madeleine hier versteckt. Im Keller? Gefesselt, geknebelt? Oder mit Drogen betäubt?

Da Madeleine allein zur Stadt und zum Geigenunterricht fuhr, konnte sie ganz klein nicht mehr sein.

Tim horchte. Nichts. Wo steckte der Kerl? Im Haus? Die Fenster, die Tim an der Schmalseite sah, waren unversehrt, die Sonnenblenden geschlossen.

Er bog um die Ecke, leider zu hastig, weil dahinter kein Laut war.

Alain glotzte ihn an. Er stand vor einer Tür und war ein halbes Dutzend Schritte entfernt. Schreck malte sich in sein hartes Gesicht. Dann wirbelte er herum und gab Fersengeld, dass der Sand auf den Steinplatten hüpfte.

Tim war mindestens ebenso schnell, übersah aber den aufgerollten Gartenschlauch.

Ein Stolperdraht hätte nicht besser gewirkt. Tim hob ab wie ein Segelflugzeug, hatte enormen Schub drauf, reagierte allerdings mit Nahkampfreflexen. Statt knochenbrecherisch zu landen, drehte er eine Judorolle, die nur ein paar Hautfetzen kostete.

Er kam hoch, fand sein Gleichgewicht und sprintete weiter. Trotzdem hatte er Zeit verloren. Alain, der sich hier auskannte, gewann Vorsprung und war nicht mehr zu sehen.

Vor dem Grundstück führte eine menschenleere Straße vorbei, die Rue Corniche — wie das Schild an einer Mauer verriet.

Tim sprang über die vordere Gartenpforte, wo die Hausnummer angebracht war: 106.

Er blickte nach links. Nichts. Dann entdeckte er den Burschen. Alain rannte die Straße nach rechts hinunter und verschwand eben hinter der Ecke einer langgestreckten Gartenmauer.

Jetzt ging’s ums Ganze, vielleicht sogar um Madeleines Leben, falls das Mädchen nicht in Nr. 106 war.

Tim sauste los wie mit dem Katapult abgeschossen, entdeckte den Kerl in einer Seitenstraße, holte auf und ihn ein, als Alain gegen eine erleuchtete Telefonzelle taumelte.

Er war ausgepumpt. Seine Raucherlungen quietschten. Dennoch riss er ein Schnappmesser aus der Tasche, und — SSSttt-Cliiick — zuckte die Klinge hervor.

Tim trat ihm den Käsedolch aus der Hand. Alain ging unter zwei Schlägen zu Boden, rollte auf den Bauch und gab würgende Laute von sich.

Tim zog ihn hoch. Der Kidnapper wurde gegen die Telefonzelle gestoßen. Sie wackelte. Drinnen fiel der Hörer vom Haken.

„Es ist aus“, fuhr Tim den Kerl an. „Aus! Ihr habt verspielt. Du und dein Freund Gaston. Lind jetzt sag, wo die kleine Madeleine ist. Sonst...“, drohend hielt er ihm die Faust vors Gesicht, „erkennst du dich im Spiegel nicht wieder.“

Alain konnte nicht stehen. Seine Knie knickten ein. Er wäre umgekippt, hätte ihn Tim nicht gehalten. Und so knieweich war auch sein seelischer Zustand.

„Sie... ist doch... in dem Haus“, keuchte er.

„Welches Haus?“

„Wo... wo wir eben waren.“

„Rue Corniche?“

„Ja.“ Er würgte und drückte eine Hand an den Magen. „Ist... ein Ferienhaus von einer Pariser Familie. Wir haben die Hintertür geknackt und Madeleine in den Keller gesperrt. Sie ist bewusstlos.“

„Bewusstlos?“

„Gaston hat Chloroform. Damit...! Hergebracht haben wir sie in einem Karren. Sie war versteckt unter Abfall.“ Tim schob ihn in die Telefonzelle und griff nach dem Hörer. Im Telefonbuch fand er Haitos Nummer. Er wählte, hörte das Rufzeichen, dann wurde abgenommen. Aber nicht der Koch meldete sich, sondern die heisere Stimme eines Typs.

„Haitos Fisch-Restaurant.“

„Mein Name ist Tim... äh, Peter Carsten. Geben Sie mir Monsieur Haito. Es geht um seine Tochter.“

„Wie? Um Madeleine? Augenblick! Das heißt, Sie können auch mir alles sagen. Ich bin ein Verwandter. Im Moment weiß ich nicht, wo ich Haito finden soll. In der Küche ist er nicht.“

„Sind Sie informiert, was da läuft — was man von Haito verlangt?“

„Ja, ich weiß... alles.“

„Ich hörte zufällig, dass Madeleine entführt ist und Haito einen gewissen Jean Leluc mit giftigem Fugu umbringen soll, er andernfalls seine Tochter nicht wiedersieht. Ich habe einen der Kidnapper erwischt. Er hat Madeleines Versteck verraten. Sie befindet sich in einem unbewohnten Ferienhaus in der Rue Corniche. Nr. 106. Um die Kleine kann ich mich im Moment nicht kümmern. Ich muss den Kerl zur Polizei bringen. Sie verstehen?“

„So ein Glück! Haito wird sofort hinfahren und sein Kind abholen. Er war in einer bösen Situation, denn natürlich hätte er den Leluc niemals vergiftet. Aber jetzt...“

Sie beendeten das Gespräch und Tim fiel erst jetzt auf, dass er nicht wusste, mit wem er gesprochen hatte. Jedenfalls hatte der Verwandte seinen Namen nicht genannt. Tim nahm Alains Messer an sich. Dann führte er den Typ ab.

Zur Polizei war es nicht weit, wie er auf dem Herweg gesehen hatte. Es lohnte nicht, dass er telefonisch nach einem Streifenwagen rief.

Freilich — ganz stimmte diese Überlegung nicht. Denn Tims Karate-Schläge hatten Alain mitgenommen wie zehn Monate Streckverband. Er machte schlapp. Tim musste ihn schleifen, schließlich Huckepack nehmen. Das verzögerte enorm. So verging fast eine halbe Stunde, bis er — nun ebenfalls schweißgebadet — bei der Gendarmerie von Chicvillage über die Schwelle schwankte und seinen Gefangenen auf die Dielen fallen ließ.

Entgeisterung auf allen Gesichtern.

Dann stürmte ein schnauzbärtiger Hüne auf ihn zu, ein Kommissar namens Godard — wie sich später herausstellte. „Bist du Peter Carsten?“

„Stimmt genau.“

„Und das ist der Kidnapper von Madeleine Nagusaki?“

„Das ist einer der beiden.“

Der Kommissar verdrehte die Augen. „Man hat dich belogen. Madeleine Nagusaki befindet sich nicht in dem Haus Rue Corniche 106. Möglicherweise befand sie sich dort. Aber als ihr Vater hinkam, fand er nur leere Räume vor. Er hat uns sofort verständigt. Meine Kollegen sind jetzt dort. Aber das hat nichts am Ergebnis geändert. Wir haben keine Spur von dem Kind.“

Tim stand da wie vom Donner gerührt.

Alain — groggy, aber deshalb nicht taub — richtete sich auf.

„Ich schwöre“, wimmerte er, „ich habe die Wahrheit gesagt. Wir haben Madeleine dort in den Keller gesperrt. Sie muss noch dort sein. Wo denn sonst?“

9. Spenden fürs Lösegeld

Zur selben Stunde wurde Gaston Trigano im Lager festgenommen. Als er merkte, dass sein Komplize Alain bereits ein volles Geständnis abgelegt hatte, gab er seinen Widerstand auf. Mürrisch bestätigte er das Kidnapping und den Versuch, Haito zu einem Mordanschlag auf Jean Leluc zu zwingen.

Dass Gaston das Kind in ein anderes Versteck gebracht hatte — ohne Wissen seines Komplizen — , traf nicht zu. Nachweislich hatte er sich im Lager aufgehalten, während Tim den Rothaarigen verfolgte.

Dubois, der Aufseher, war Alibi-Zeuge.

Aber wo war Madeleine?

„Es gibt nur eine Erklärung“, meinte Gaby, als sie spätabends mit Tim auf der Hotelterrasse saß. „Das Kind ist einem Zufallstäter in die Hände gefallen. Einem Einbrecher. Der fand die Tür offen, fand Madeleine, raubte das bewusstlose Mädchen und wird jetzt... Ja, was wird er tun? Lösegeld fordern? Von wem? Denkt er, das Kind gehöre zu den Hausbesitzern? Die sind in Paris, wie wir von Kommissar Godard wissen. Aber was dann, Tim? Gibt es hier so was wie Mädchenhandel? Kann man ein achtjähriges Kind verkaufen?“

„Da drüben“, Tim wies über das nachtdunkle Meer, „liegt Afrika. Wenn dort... Hm. Wer weiß? Wenn eine Yacht den direkten Kurs nimmt, braucht sie nicht lange. Immer flottweg nach Süden, vorbei an Korsika und Sardinien. Algerien und Tunesien könnten das Ziel sein. Vielleicht haben Schmuggler das Mädchen mitgenommen.“

Auf dem Tisch stand ein Windlicht. Die kleine Flamme zitterte, als bezeige sie Anteil an Madeleines Schicksal.

„Es wäre grausig, Tim. Beinahe hättest du die Kleine gerettet. Ihr Vater jubelte schon. Jetzt ist er verzweifelt.“

„Wenigstens muss er dem Leluc keinen Giftfisch servieren. Auch wenn er’s nun bestreitet — ich glaube nach wie vor, er hätte es gemacht. Aber das ist nur Vermutung und ohnehin kein Thema mehr. Leluc kann sich, wenn er noch mag, mit Fugu den Bauch vollhauen.“

„Geht’s dir auch so? Ich habe Madeleine noch nie gesehen, aber ich fühle mich für sie verantwortlich.“

Tim nickte und trank einen Schluck von seinem Orangensaft.

Aus Neugier sahen sie sich die Spätnachrichten im Fernsehen an. Über den Fall Madeleine Nagusaki wurde ausführlich berichtet, das Kind auf einem Foto gezeigt. Das Mädchen war dunkelhaarig und hübsch — mit leicht japanischem Einschlag.

Die Polizei, hieß es, stehe vor einem Rätsel. Die Öffentlichkeit wurde zur Mitarbeit aufgerufen und um eventuelle Hinweise gebeten.

Damit hatten die TV-Reporter alles geliefert, was der Kidnapper brauchte. Denn jetzt wusste er, wem das Kind gehörte. Und noch während der Nacht meldete er sich telefonisch bei Haito Nagusaki und forderte 300 000 US-Dollar als Lösegeld. Auf Dollars bestand er, weil er — wie er sich ausdrückte — kein Vertrauen mehr habe in die todgeweihten europäischen Währungen und auch vom Euro nichts halte.

Haito Nagusaki war entsetzt — unter anderm deshalb, weil er das Geld nicht besaß und diese Summe niemals aufbringen konnte. Was er hatte, waren Schulden. Nur Schulden.

Noch während der Nacht verständigte er die Polizei, was ihm der unbekannte Erpresser nicht verboten hatte.

Tim und Gaby erfuhren am nächsten Morgen davon, als sie Kommissar Godard aufsuchten.

Die Situation war verzweifelt. Der Erpresser hatte mit Madeleines Ermordung gedroht. Die Summe sollte ihm innerhalb von drei Tagen übergeben werden.

Aber woher sollte Haito das Geld nehmen? Doch der Japaner hatte die richtige Idee. Über Funk und Fernsehen richtete er einen Aufruf an die Öffentlichkeit. Unter dem Motto Spenden für Madeleine wurde bei einer Bank ein Konto eingerichtet.

Wie würden die ungezählten Millionäre und Multi-Millionäre, die hier lebten, reagieren? Würden ihre Herzen aufgehen — und damit auch die Brieftaschen? Würden sie spenden für ein achtjähriges Mädchen, bei dem es um Leben oder Tod ging?

Bis zum Abend des zweiten Tages gingen über 2000 Spenden auf das Madeleine-Konto ein. Umgerechnet viel mehr als 300 000 Dollar.

Der Erpresser verfolgte offensichtlich, was sich in aller Öffentlichkeit abspielte. Eine kurze, telefonische Nachricht erreichte Haito. Der Kidnapper war zur Übergabe bereit.

*

Den Abend hatte er in Chicvillage verbracht, in seiner Stammkneipe, der einzigen weit und breit, in der man seinesgleichen duldete. Jetzt, gegen 23 Uhr, machte er sich auf den Heimweg.

Eine lange Strecke war das — bis zum Nachbarort, wo er zur Zeit in einem Schuppen hauste. Aber das störte ihn nicht. Er war zeitlebens getippelt. Obwohl alt und kaputt — laufen konnte er noch, der Pennbruder George Arnaud, genannt Leguan.

Die Nacht war schwarz. Wolken drückten Schwüle auf die Küste, als er neben der Schnellstraße westwärts tappte. Sie war wenig befahren. Vielleicht lag’s am Wetter. Gewitter drohte. Da blieb zu Hause, wer nicht raus musste.

Schläfrigkeit lastete auf seinen Lidern. Hatte er zuviel gebechert? Natürlich, wie immer.

Irgendwann stolperte er.

Grinsend spürte er Gras unter seinem Eidechsengesicht, dem er den Spitznamen verdankte.

Das Gras war weich und roch angenehm. Im Übrigen wäre ihm auch ein Nagelbrett recht gewesen. Fünf Schritte neben der Leitplanke der Straße schlief er ein.

Als er aufwachte, war sein Kopf beinahe klar. Er starrte in die Finsternis. Dann hörte er den Wagen. Er kam aus Richtung Chicvillage. Jetzt verlangsamte er das Tempo. Scheinwerferstrahlen befingerten eine krumme Pinie, die in der ganzen Gegend bekannt war.

Aha! Bis hierher war er also schon gekommen.

Als ihm das Tier auf die Beine sprang, zuckte er zusammen. Vielleicht schrie er auch auf. Aber der röhrende Motor, jetzt auf gleicher Höhe mit ihm, übertönte das.

Das vermeintliche Tier kippte von seinen Beinen und blieb neben ihm liegen.

Arnaud, der Leguan, begriff. Kein Tier! Sondern... Jemand hatte was aus dem Wagen geworfen. Abfall?

Er brauchte nur die Hand auszustrecken. Verwundert fühlte er das Leder einer gefüllten Tasche. Sie roch neu.

Und so was wurde weggeworfen?

Er richtete sich auf, öffnete den Reissverschluss und griff hinein. Trotz alkoholischer Benommenheit und totalem Mangel an Licht erkannte er den Inhalt sofort.

Banknoten! Gebündelte Banknoten.

Bis zum Ellbogen tauchte er hinein.

Jetzt hätte er einen Cognac gebraucht. Oder wenigstens ein Glas vom billigsten Rotwein.

Aber auch ohne diese Stärkung wurde ihm klar: Dieses Geld war für irgendwen bestimmt, der hier an der krummen Pinie gleich auftauchen würde. Oder schon in der Nähe war.

Arnaud, der Penner, genannt Leguan, zögerte keinen Augenblick. Geduckt und mit der Tasche unterm Arm hechelte er über die Fahrbahn. Auf der anderen Seite war ein Kiefernwald.

Arnaud tastete sich unter die Bäume, verhielt und blickte zurück. Tatsächlich! In der Schwärze der Nacht tanzte das abgeschirmte Licht einer Taschenlampe. Jemand suchte.

Arnaud grinste. Quer durch den Wald stolperte er weiter. Sein Gehirn klarte auf. Jetzt wusste er, was diese Sache bedeutete.

Es musste Lösegeld sein. 300 000 Dollar!

Das Lösegeld für die kleine Madeleine Nagusaki.

Von den Ereignissen wusste er. Weggeworfene Zeitungen fischte er aus den Papierkörben. Immer auf dem Laufenden zu sein, darauf legte er Wert. Jetzt zahlte es sich aus.

Und mir fällt das Geld in den Schoß!, dachte er.

Dass er mit dem Entschluss, das Geld für sich zu behalten, auch den Tod des Kindes in Kauf nahm, war ihm klar. Aber was ging ihn der Kidnapper an — oder die Tochter dieses Kochs?

Arnaud, der Penner, hielt die Unterschlagung für risikolos. Woher sollte er auch wissen von dem winzigen Peilsender, der in den Boden der Tasche eingenäht war?

*

„Dort bei dem Wagen können Sie uns absetzen“, sagte Kommissar Godard.

Haito nickte. Er saß am Lenkrad. Es war sein Fahrzeug. Er hatte darauf bestanden, selbst zu fahren. Doch die Angst um Madeleine schien ihn zu versteinern.

Hinter den beiden Männern, im Fond also, saßen Tim und Gaby. Das war ungewöhnlich. Aber niemand hätte behauptet, sie wären unbeteiligt — nach allem, was sie getan hatten für die Rettung der kleinen Madeleine. Zu Kommissar Godard, der von den beiden begeistert war, bestand inzwischen ein enger Kontakt.

Eben hatte Tim die Geldtasche bei der krummen Pinie, einem Wahrzeichen an der Straße, hinausgeworfen. Sie waren weitergefahren, hatten schließlich gewendet und kehrten jetzt nach Chicvillage zurück.

Wie vom Kidnapper bei dessen zweitem Anruf gefordert, hatte sich die Polizei bis jetzt rausgehalten — offiziell jedenfalls. Heute Abend war Godard allerdings stur geblieben. Als er und das Pärchen dem Japaner die Tasche mit dem gespendeten Lösegeld brachten, hatten die drei auf Mitfahrt bestanden.

Von dem Geld hatte Haito keinen Schein gesehen. Von dem Peilsender wusste er nichts. Der Koch schöpfte auch keinen Verdacht, als die drei jetzt — nachdem er sie abgesetzt hatte — in einen Kleintransporter stiegen, der wie der Übertragungswagen einer Fernsehstation aussah.

Haito fuhr weiter über die Zubringer-Straße, hielt hinter seinem Fisch-Restaurant und sah sich um. Der Parkplatz war leer, das Haus nur spärlich beleuchtet, das Restaurant zur Zeit geschlossen.

Als er durch die Hintertür trat, kam ihm Catherine, seine Frau, entgegen. Sie war längst aus Marseille zurück und jetzt totenbleich.

„Haito! Es ist schief gegangen.“

„Was? Was du meinen?“ Eilig watschelte er in die rückseitig gelegene Privatwohnung, wo Martin Reinbold, alias Paul Ossinsky, in einem Sessel saß, verschwitzt und mit verdreckten Klamotten.

„Glotz mich nicht so an, Haito! Ich habe die verdammte Tasche nicht gefunden.“

„Was? Was du sagen? Deine Idee gewesen, Tasche dort rauswerfen, wo keine Polizei, wo nur Dunkelheit, wo Erpresser verschwinden kann.“

Der Dealer verdrehte die Augen.

„Jetzt bin ich schuld, was? Zum Teufel! 300 Meter neben der Straße habe ich gelauert. Ich habe deinen Wagen gesehen, Haito. Ich meine auch, ich habe den Aufprall der Tasche gehört. Ich schlich hin und suchte. Auf den Knien bin ich gerutscht. Eine Ewigkeit. Ich habe die Taschenlampe benutzt und Kopf und Kragen riskiert. Aber die Tasche war nicht da.“

Haito presste seine gelben Hände aneinander. „Unmöglich! Kann nicht sein alles umsonst. Ich brauchen das Geld. Ich brauchen für Schulden. Sonst wir kaputt.“

Catherine zitterte. „Ich war ja so froh, Martin, über deinen Trick. Und alles hat so gut geklappt. Du warst rechtzeitig in der Rue Corniche, Madeleine war noch bewusstlos. Sie hat nicht gespürt, dass du sie weggebracht hast. Die Spendenaktion lief gut. Und jetzt das! Was nun? Wenn der angebliche Kidnapper kein Geld erhält, gibt er doch Madeleine nicht zurück! Wie sollen wir ihre Rückkehr begründen? Die Tasche muss doch dort sein!“

„Sie ist verschwunden!“ Der Dealer schlug auf den Tisch. „Kannst es mir glauben. Vielleicht war da ein streunender Hund, und der hat sie weggeschleppt. Jedenfalls — Madeleine kann nicht länger in meiner Wohnung bleiben. Sie ist schon misstrauisch geworden, weil ihre Eltern nicht kommen.“

Was das Kind betraf, hatte sich Ossinsky eine wirkungsvolle Lüge ausgedacht. Madeleine befand sich in einem finsteren Raum, lag dort im Bett und ihre Augen waren verbunden. Als sie aus ihrer — mit Chloroform verursachten — Bewusstlosigkeit erwachte, hatte Ossinsky mit verstellter Stimme geredet. Er gab sich als Arzt aus und erklärte dem Kind, es befinde sich im Krankenhaus. Die Augen wären verletzt. Auf keinen Fall dürfe es die Binde abnehmen. Madeleine glaubte das und fügte sich jeder Anordnung.

„Ich haue jetzt ab.“ Der Verbrecher stand auf. „Ich bringe Madeleine an den Strand, wie es der Kidnapper angeblich versprochen hat. Hinterm Pavillon setze ich sie auf eine Bank. In einer Stunde holt ihr eure Tochter ab. Die Bullen können keinen Verdacht schöpfen. Woher sollen die wissen, dass der Kidnapper das Geld nicht gekriegt hat. Und falls es doch noch gefunden wird, ist die Erklärung nicht euer Problem. Und mich — ich sag’s noch mal — werdet ihr mit keinem Wort erwähnen. Ich bin überhaupt nicht vorhanden. Falls dieser Bengel nach mir fragt — ich bin abgereist nach Deutschland und mein Name ist Martin Reinbold. Alles klar?“

10. Reinbolds Behausung

Catherine schloss die Hintertür ab und folgte ihrem Mann, der schon neben dem Wagen stand.

Beide verharrten dann. Sie blickten zur Zubringer-Straße, über die sich der seltsame Kleintransporter näherte. Er hielt. Kommissar Godard, Tim und Gaby stiegen aus.

„Kommissar! Sie kommen rechtzeitig!“

Haito bemühte sich, Jubel in seine Stimme zu legen.

Catherine stimmte ein, indem sie rief: „Vor zwei Minuten hat der Kidnapper angerufen. Wir können Madeleine abholen. Er hat sie am Strand ausgesetzt, hinterm Pavillon. Nun wird doch alles gut.“

Godard starrte die beiden an. Dann wandte er sich an Tim und Gaby.

„Habt ihr das gehört?“

Gaby nickte. Nur die Lampe über der Hintertür brannte. Der Schein fiel auf Gabys Gesicht. Sie sah traurig aus.

Tim fühlte sich, als hätte er einen Schlag vor den Magen erhalten. Sachen gibt’s, dachte er. Also, die gibt’s gar nicht.

Godard spürte weder Trauer noch Übelkeit. Er unterdrückte seine Wut.

„Gerade wollten wir Ihnen mitteilen“, sagte er, „dass wir vor einer Stunde den Kidnapper gefasst haben: einen Penner namens George Arnaud, genannt Leguan. Ein Peilsender im Boden der Tasche hat uns zu ihm geführt. Allerdings: Der Typ — ein Penner — bestreitet alles. Wir fürchteten schon das Schlimmste für Madeleine. Denn in dem Schuppen, wo er haust, ist von ihr keine Spur.“

„Vor... vor... einer Stunde?“, stammelte die Frau.

„Allerdings“, nickte Godard, „und jetzt glaube ich Arnauds seltsame Geschichte. Er sagte nämlich, das Geld wäre ihm zufällig vor die Füße gefallen.“

„Dann hat aber der wirkliche Kidnapper das Geld nicht erhalten“, sagte Tim. „Wieso, Madame Nagusaki, gibt er Madeleine trotzdem frei? Oder können Sie das beantworten, Monsieur Haito?“

*

Der Coup war misslungen. Der Japaner und seine französische Ehefrau wussten es. Bei ihr machten die Nerven schlapp. Geständnis. Und Haito ergänzte radebrechend, was da gelaufen sei. Natürlich konnten sie Madeleines Versteck nicht unter den Teppich kehren: das zweite Versteck, denn aus dem Haus Rue Corniche 106 war ja das kleine Mädchen weggeholt worden.

Tim fiel auf, wie die beiden jetzt rumdrucksten. Aber dann entschloss Catherine sich zur — scheinbar ganzen — Wahrheit.

„Unser Kind ist bei Martin Reinbold. Ist dort in guten Händen. Madeleine glaubt, es wäre ein Krankenhaus und..

Sie erzählte.

„Wer ist Martin Reinbold?“, fragte Kommissar Godard. „Der Name klingt deutsch.“

„Ein Verwandter von mir“, nickte sie, „der Großcousin eines Neffen aus der angeheirateten schweizer Linie meiner italienischen Tante. So ganz genau weiß ich das auch nicht. Jedenfalls stand Martin vor drei Jahren hier vor der Tür und richtete Grüße aus von Onkel Robert in Genf. Seit kurzem hat Martin hier eine Wohnung.“

„Wo?“

Sie nannte die Adresse.

„Und Madeleine ist dort?“

„Jetzt nicht mehr. Martin will sie am Strand aussetzen, beim Pavillon.“

*

Das Mädchen wurde unversehrt aufgefunden — und würde hoffentlich nie erfahren, dass es als Köder für einen Betrug seiner Eltern hatte herhalten sollen. — Catherine blieb auf freiem Fuß, um sich der Kleinen anzunehmen. Haito musste seine Zahnbürste einpacken und begab sich in U-Haft. Sein Betrugsversuch würde Folgen haben.

Tim und Gaby durften Godard auch in die Rue Purgatif begleiten, dort hatte Martin Reinbold seine Wohnung. Es war eine strandnahe Villa, die — zurückgesetzt von der Straße — in einem Garten stand, in dem Palmen ihre Fächerkronen ausgebreitet hatten und der Hibiskus blühte. Die Villa war in Apartments aufgeteilt. Reinbold wohnte im Erdgeschoss. Kein Licht hinter den Fenstern. Keine Reaktion aufs Klingeln. Aber eine Nachbarin kam an die Tür. „Monsieur Reinbold ist abgereist.“

„Wann denn das?“, wollte Godard wissen.

„Vor einer halben Stunde. Er wurde angerufen. Von einer Frau. Sie hat bei mir angerufen, weil Martin den Hörer neben seinen Apparat gelegt hatte — um nicht gestört zu werden. Aber zu mir ist er dann doch rübergekommen.“

„Hat die Frau ihren Namen genannt?“

„Nur den Vornamen. Catherine. Aber weshalb wollen Sie das wissen?“

„Deshalb!“

Godard zeigte ihr seinen Dienstausweis.

„Oh, Polizei! Ist was passiert?“

Godard überging die Frage. „Konnten Sie hören, Madame, was gesprochen wurde?“

„Leider nicht. Martin — wissen Sie, wir duzen uns — hat nur ein paar Mal geknurrt. Ja, richtig geknurrt. Dann hatte er’s eilig. Er hat ganz rasch einen Koffer gepackt — dann war auch schon das Taxi da. Aber den Wohnungsschlüssel habe ich. Wegen des Aquariums. Die Fische müssen gefüttert werden. Sie sind winzig, aber Appetit haben sie trotzdem.“

Godards Miene wurde amtlich wie ein vorgedrucktes Behördenformular. „Ich muss Sie ersuchen, Madame, mir den Schlüssel auszuhändigen.“

„D... darf ich denn das?“, stotterte die Frau.

„Sie müssen.“

„Eine Hausdurchsuchung?“

„Eine Durchsuchung der Wohnung.“

„Dann... dann hat Martin was verbrochen?“

„Er ist an einer ernsten Sache beteiligt. Madame, den Schlüssel!“

*

Während sie sich in der luxuriösen Zwei-Zimmer-Wohnung umsahen, hielt Godard fest, was Sache war, er aber nur schwerlich würde beweisen können.

„Catherine Nagusaki hat Reinbold gewarnt, worauf der sofort getürmt ist. Das hätte ich diesem Weibsstück nicht zugetraut. Andererseits hätte ich wohl kaum einen Haftbefehl für sie bekommen, denn Fluchtgefahr besteht nicht — zumal Madeleine zu der Zeit noch nicht wieder zurück war. Sei’s drum! Dieser Reinbold hat sicherlich nur mitgemacht, weil er sich als Verwandter nicht weigern konnte.“

„Also ein bislang unbescholtener Typ?“, meinte Gaby. „Ganz sicher“, nickte Godard.

„Oder auch nicht“, sagte Tim und zog die Hand unter dem Kopfkissen des französischen Bettes hervor. „Ich glaube, das ist eine echte Pistole. Offenbar hat er die in der Eile vergessen. Oder er hat zwei davon.“

Tim hielt sie mit spitzen Fingern am Griff, wo geriffelte Holzschalen ohnehin keine Fingerabdrücke aufnehmen.

Der blaue Stahl der Waffe schimmerte im Lampenlicht. Tim entzifferte die eingestanzte Modellbezeichnung — und für einen Moment lief s ihm kalt über den Rücken, obwohl alles sicherlich nur ein lausiger Zufall war.

„Kommissar! Das ist eine Smisswessolowskaja.“

Godard nahm sie, indem er seinen Kugelschreiber in die Mündung schob.

„Eine hier im Westen sehr seltene Waffe, Tim.“

„So selten nun auch wieder nicht. Auf Ihren Kollegen Kommissar Glockner — auf Gabys Vater — wurde mit einer Smisswessolowskaja geschossen.“

Tim spürte, wie Gaby den Atem anhielt.

„Ja“, meinte Godard mit spürbarer Spannung. „Ihr habt es erzählt.“

„Aber der Täter heißt Ossinsky“, ergänzte Tim. „Nicht Reinbold.“

„Namen kann man zwar wechseln. Aber in diesem Fall dürfte es sich wohl nicht um euren gesuchten Rauschgift-Hai handeln.“ Godard schüttelte den Kopf — wie um zu bekräftigen, dass ein Krimineller dieses Kalibers unmöglich in seiner Stadt untertauchen könnte. „Die Pistole werden wir natürlich auf Fingerabdrücke absuchen.“

„Liegen die von Ossinsky vor? Ich glaube nicht. Es sei denn, man hat welche in der Wohnung gefunden, wo Kommissar Glockners Razzia missglückt ist.“

Godard nickte und schob die Waffe, die geladen und gesichert war, in einen Plastikbeutel, von denen er mehrere in der Brusttasche hatte.

Offenbar gehört das hier zur Standard-Ausrüstung, dachte Tim. Bei Gabys Vater habe ich’s nie bemerkt.

Der Kommissar suchte, öffnete Schränke und Schubläden, wusste anscheinend nicht, wonach er suchen sollte, und hörte auch bald damit auf.

„Den Kerl erwischen wir sowieso nicht mehr. Ich geb’s an Interpol. Oder besser noch an die Europ-Fahndung.“ Tim und Gaby tauschten einen raschen Blick.

Godard hatte die Lust verloren und fuhr mit dem Pärchen zurück zum Präsidium. Dort war Sand im Getriebe, d. h. die Kollegen vom ballistischen Labor, die die Pistole hätten untersuchen können, befanden sich in Marseille — was Godard vergessen hatte — auf einem dreitägigen Lehrgang, der bis übermorgen andauerte. Mit einem raschen Untersuchungsergebnis war also nicht zu rechnen.

Stattdessen lag etwas anderes an — offenbar eine halbwegs erfreuliche Neuigkeit, die Godard von einem Kollegen mitgeteilt wurde. Tim und Gaby konnten nicht hören, was da gesprochen wurde, erfuhren es aber.

„Einem Landsmann von euch“, erzählte der Kommissar, „wurde der Wagen gestohlen. Waldemar Döring hat hier Ferien gemacht und ist die weite Strecke aus Deutschland mit seinem Rover gekommen. Aber vorgestern haben Diebe zugeschlagen. Der Wagen parkte hinter der Pension Marie-Fleur — und war plötzlich verschwunden. Kommt ja leider immer wieder vor, und Döring sah sein teures Fahrzeug vermutlich schon in den dunklen Kanälen irgendwelcher Autoschieber verschwinden. Aber dem ist nicht so. Denn vorhin war der Wagen wie aus dem Nichts wieder da, stand hinter der Pension und war so fachmännisch geknackt worden, dass überhaupt nichts kaputt ist. Lediglich 20 Liter Benzin fehlen im Tank.“

„Hm“, nickte Tim. Und war wenig interessiert an Dörings Problem, das nun keins mehr war.

Auch Gabys Reaktion bestand lediglich in einem gelangweilten Augenaufschlag.

Denn die beiden konnten ja nicht ahnen, wie wichtig das Geschehen um Dörings Wagen für sie noch sein würde.

Godard sagte, er werde sich Catherine Nagusaki morgen noch mal vorknöpfen. Dann verabschiedeten sich Tim und Gaby, denn für sie war die Äktschen noch nicht vorbei.

11. Waldemar ruft an

Der Abend blieb schwül, die Luft kühlte nicht ab. Beim Hotel MIRAMAR konnte man Fahrräder leihen. Tim und Gaby rüsteten sich aus.

„Jetzt geht die Sache nur noch uns an“, hatte Tim zu seiner Freundin gesagt, als die beiden das Präsidium verließen. „Godard würde nur stören. Er ist ein netter Kerl, aber nicht mehr als ein leicht zu ermüdender Provinzpolizist. Dass Ossinsky in Chicvillage sein Hauptquartier hatte, weiß er offensichtlich nicht. Noch weniger, dass Ossinsky in Haitos Fischrestaurant ein und aus ging — ehedem. Vorhin dachte ich noch, das wäre alter Schnee und die Nagusakis hätten nichts damit zu tun. Aber jetzt sieht die Chose anders aus, jetzt passt etliches zusammen.“

Gaby hatte heftig genickt und Tim ihre linke Hand überlassen. Sie schlenkerten die Arme, während sie flott zum Hotel zurückgegangen waren.

„Genau das, Tim, habe ich mir auch überlegt. Dieser Reinbold könnte Ossinsky sein. Vielleicht zieht er seine kriminellen Fäden immer noch vom ,Haito’ aus. Vielleicht ist der Plan zu dem Betrugsversuch mit der kleinen Madeleine in seinem Kopf entstanden. Einmal Ganove, immer Verbrecher — und so einer krallt Knete, wo er sie kriegen kann, egal, wie klotzig er am Rauschgift verdient. Beinahe hätte es ja auch geklappt.“

„Ja, es könnte Ossinsky sein. Die Frage ist, ob die Nagusakis seine Komplizen sind.“

„Haito können wir nicht fragen. Der ist in U-Haft.“

„Und von Catherine lassen wir die Finger. Erstens ist die Kleine bei ihr, zweitens steht sie klar hinter Reinbold bzw. Ossinsky, sonst hätte sie ihn nicht gewarnt.“

„Das bedeutet, es sind Komplizen.“

„Nicht unbedingt, Pfote. Es könnte ja sein, Ossinsky-Reinbold hat zwar den Betrug mit ihnen angeleiert, weil die Gelegenheit scheinbar so günstig war. Aber seine Rauschgift-Geschäfte betreibt er ohne unnütze Mitwisser. Wie dem auch sei — immerhin habe ich Ossinskys Steckbrief gesehen. Ulrich Döllner hat ihn mir gezeigt. Das Foto war zwar nicht besonders gut, aber typmäßig würde ich den Mistkerl erkennen, und die Personenbeschreibung habe ich im Kopf.“

„Was machen wir, Tim?“

„Wir bluffen die Nachbarin. Dass wir vorhin in Godards Begleitung waren, verschafft uns einen Riesenvorteil. Sie hält uns sicherlich für die Jungriege der Nachwuchs-Kriminalisten. Sie wird keinen Verdacht schöpfen, wenn wir die Reinbold-Behausung abermals filzen — und diesmal gründlich. Der gute Godard hätte ja ‘ne Leiche unterm Bett übersehen.“

Diese obschon makabre Vorstellung schien Gaby zu amüsieren. Sie kicherte lieblich. Dann — wie gesagt — besorgten sich beide beim MIRAMAR brauchbare Tretmühlen und radelten durch den schwülen Abend zur Rue Purgatif — zu jener noblen Villa am Strand, wo hinter den Fenstern der Nachbarin immer noch Licht brannte.

*

Die Dame pflegte abends offenbar Wein zu trinken. Jedenfalls roch sie danach, ihre Stimme klang danach und die Bewegungen waren danach.

„Ah, ihr?“, lächelte sie.

„Schöne Grüße von Kommissar Godard“, schwindelte Tim. „Er schickt uns. Fragen sind offen. Außerdem müssen wir noch mal in die Wohnung.“

Wenn das rauskommt, dachte Gaby, reißt Godard uns sämtliche Ohren ab.

Die Nachbarin machte ein verhaltenes Bäuerchen, das nach Weißwein duftete. „Aber gern. Ich habe... habe ja Zeit und den Schlüssel.“

„Wunderbar!“, lächelte Tim. „Aber zunächst müssten wir — die wir ja im Auftrag von Kommissar Godard fragen — müssten wir also wissen, wie Martin Reinbold aussieht. Können Sie ihn beschreiben?“

„Au... äußerlich? Oder... seinen Charakter?“, nuschelte sie.

„Erst mal äußerlich.“

„Er ist... ja, er ist dunkelhaarig. Ist schlank. Sieht gut aus. Hat... hat so ein gewisses Lächeln. Und... ja, so sieht er aus.“ Der Wein wirkte offenbar mit Spätzündung. Soeben breitete das fünfte Glas seinen dämpfenden Schleier übers Gehirn. Die Dame war kaum noch vernehmungsfähig.

Tim und Gaby bemühten sich, aber außer unscharfem Gebrabbel kam nichts heraus, und so würde es wohl nützlicher sein, abermals die Behausung zu filzen. Madame brachte den Schlüssel. Es war der zu ihrem Keller, wie sich dann erwies. Aber schon beim zweiten Versuch erhielt Tim den richtigen Türöffner. Und das Pärchen begab sich in Reinbolds vier Wände, während die Nachbarin zum Wein zurückkehrte.

Gaby hatte Licht gemacht in beiden Räumen, in der Winzig-Küche und dem cremefarben gekachelten Bad. „Wonach suchen wir, Tim?“

„Nach allem, was verdächtig erscheint.“

„Aha. Und was erscheint verdächtig?“

„Rechnungen und Quittungen über Rauschgift-Lieferungen“, er grinste. „Verträge mit der Mafia. Rezepte für Giftanschläge. Pläne für Terror-Aktionen.“

„Du scheinst sehr optimistisch zu sein“, lachte Gaby, „wenn du glaubst, dass so was hier rumliegt.“

„Bin ich leider nicht. Aber wenn es um den Mistkerl geht, der auf deinen Vater geschossen hat, lassen wir nichts unversucht.“

Sie stöberten. Anfangs legte Tim alles, was er in die Hand nahm, ordentlich an seinen Platz zurück. Aber dann erschien ihm das wie Zeitverschwendung, und bald häufte sich ein Kraut-und-Rüben-Salat auf Tisch, Sesseln und Couch: Schriftstücke, Bücher, Wäsche, Krimskrams, Reiseandenken aus Ländern rund ums Mittelmeer.

„Fällt dir was auf, Gaby? Nirgendwo sind Fotos, nirgendwo Briefe. Sein Privatleben findet offenbar woanders statt oder er hat keins. Außerdem gibt’s keinen Hinweis auf Beruf oder Lebensunterhalt.“

„Stimmt.“ Gaby pustete gegen ihren Goldpony. „Die Einrichtung ist zwar luxuriös und schweineteuer — trotzdem habe ich den Eindruck, dass Reinbold hier nicht wirklich zu Hause ist. Es riecht förmlich nach Zweitwohnung, nach Feriensitz oder gar Drittwohnung. Vielleicht ist das hier ein Schlupfwinkel — und den benutzt er, wenn ihm in Deutschland der Boden unter den Füßen zu heiß wird.“

„Gute Erklärung, Pfote.“

In diesem Moment klingelte das Telefon.

Tims erster Gedanke war: Das ist Godard. Aber diese Annahme konnte nur auf schlechtem Gewissen beruhen, denn für den Kommissar bestand null Grund — logo! — hier anzuläuten.

„Soll ich abnehmen?“ Unwillkürlich flüsterte Gaby. „Unbedingt. Entweder du bist die Nachbarin und fütterst die Piranhas (südamerikanischer Raubfisch) oder du bist Reinbolds Freundin. Je nachdem.“

„Ihr armen Viecher“, meinte Gaby zum Aquarium hin, wo zwei Dutzend harmloser Guppys ihre Kreise zogen. „Ihr seid doch keine Killerfische.“

Dann nahm sie den Hörer ab und meldete sich — auf Französisch.

„Hallo! Ici à Monsieur Reinbold. Que désirez-vous? — Hier bei Herrn Reinbold. Was wünschen Sie?“

Tim war dicht neben seine Freundin getreten, sodass er mithören konnte.

„Hier ist... Ach, Entschuldigung!“, sagte eine Männerstimme auf Deutsch. Dann: „Ici Waldemar Döring. Qui est là? - Wer ist dort?“

„Dann können wir ja deutsch sprechen“, erwiderte Gaby. „Dabei gibt es vielleicht weniger Missverständnisse.“ Döring?, überlegte Tim. Ist das nicht der, dem sie das Auto geklaut und dann zurückgebracht haben?

„Sie sind Deutsche?“, fragte Döring.

„Klar doch. Ich bin die Gabriele. Eine Bekannte.“

Gaby blinzelte Tim zu und er hauchte ihr ein Bussi auf die Wange.

„Könnte ich Martin Reinbold sprechen?“

„Im Moment ist er nicht da, und ich weiß nicht, wann er zurückkommt. Kann ich was ausrichten?“

„Ja, bitte. Es ist... also, eigentlich nicht wichtig. Aber ich bin schon an der Grenze. In Rombofeaurd. Von hier rufe ich an. Ich wollte Martin Reinbold nur sagen, dass er die Augen nicht mehr offen halten muss, wie man so sagt. Denn mein Wagen ist wieder da.“

„Könnten Sie das etwas genauer erklären“, meinte Gaby honigsüß.

„Aber gern, Frau Gabriele. Also, ich kenne Martin Reinbold. Wir sind im selben Club. Und morgen ist das große Treffen im Burghotel Hochsteupen. Liegt in der Nähe von Niedersteupen. Ja, dort treffen wir uns alle. Und Martin kommt natürlich auch. In Chicvillage sind wir uns zufällig begegnet. Vorgestern. Da hatten unbekannte Diebe meinen Wagen geklaut. Direkt hinter der Pension Marie-Fleur, wo ich nun schon im dritten Jahr Ferien mache — und zwar immer in dem wirklich schönen Nordwest-Zimmer. Es hat geblümte Tapeten.“

„So was mag ich“, behauptete Gaby.

„Tja, und wie mein Wagen weg war, da bin ich Martin Reinbold begegnet. Und ich bat ihn, die Augen offen zu halten, wie man so sagt, denn es hätte ja sein können, dass er meinen Rover zufällig sieht. In einer Garage von professionellen Autodieben, zum Beispiel.“

„Verstehe.“ Gaby nickte mit dem Hörer am Ohr. „Aber nun ist Ihr Wagen wieder da, denn Sie rufen ja an aus Rombofeaurd und sind vermutlich mit dem eigenen Fahrzeug unterwegs.“

„Sie haben es erfasst!“, rief Döring begeistert. „So ist es. Und Martin Reinbold kann seine Aufmerksamkeit abschalten.“ Er hustete als hätte er nebenbei geknabbert und einen Krümel in die Luftröhre gekriegt. „Außerdem kommt er ja auch.“

„Der Martin?“, fragte Gaby.

„Ja, doch.“

„Ins Burghotel Hochsteupen, nahe bei Niedersteupen?“

„Hat er’s Ihnen nicht gesagt, Frau Gabriele? Ist doch unser Jahrestreffen, und Martin Reinbold gehört zum Club.“

„Wir reden nicht über alles“, erklärte Gaby in einem Ton als leide sie schwer an diesem Kommunikationsmangel. „Jedenfalls sage ich ihm Bescheid.“

„Kommen Sie auch nach Hochsteupen?“

„Auch darüber haben wir noch nicht gesprochen.“

„Ich würde mich freuen, Sie kennenzulernen“, meinte Döring. „Also, tschüss dann!“ Er legte auf.

Tim umarmte seine Freundin, noch bevor sie den Hörer auflegen konnte. „Wahnsinn, Pfote! Diese Info! Das Glück ist mit den Tüchtigen. Oder wenigstens mit denen, die sich bemühen. Also, adieu Chicvillage, unser nächstes Ziel heißt...“

„...Burghotel Hochsteupen, nahe bei Niedersteupen“, ergänzte Gaby. „Wo ist das überhaupt? Und lass mich bitte los, bevor du mich zerquetschst.“

„’tschuldigung, Pfote. Hoffentlich sind dort zwei Zimmer für uns frei. Unser Geld reicht ja wohl noch. Oder?“

„Für Hoch- und Niedersteupen bestimmt. Das ist ja schließlich nicht Chicvillage.“

12. Der Gefahr ins Auge sehen

Tim schleppte wie ein Kuli: seinen Koffer, Gabys Koffer und die Reisetasche für beide.

„Du bist einer der letzten Kavaliere“, erklärte Gaby. „Wer dich sieht, freut sich über deine Manieren. Aber bitte, keuch nicht so!“

„Hast du ein Klavier eingepackt?“, ächzte er.

„Natürlich nicht! In ganz Chicvillage habe ich kein Klavier gesehen. Und auf andere Reiseandenken habe ich verzichtet.“

Sie tupfte ihm über die Stirn, weil er keine Hand frei hatte. Aber die Stirn war trocken — trotz Lasten und frühsommerlicher Hitze. Dann durchquerten sie das Gebäude der winzigen Bahnstation Niedersteupen.

Mit Getöse setzte sich draußen der Zug in Bewegung. Er hielt hier nur anderthalb Minuten. Außer dem Pärchen war niemand ausgestiegen. Aber an den Abteilfenstern drückten sich Gaffer die Nasen breit, als hätten sie noch nie eine Bahnstation von 1900 und hügelwärts ansteigende Laubwälder gesehen.

Der Bahnhofsvorplatz.

Fahrradständer dösten in der Mittagssonne. Sperlinge hüpften im Sand.

Wo eine Ulme Schatten spendete, hielt soeben ein staubbedeckter Rover. Auch unter dem Staub schien er grau zu sein. Der Fahrer stieg aus.

„Tim“, flüsterte Gaby. „Das könnte Döring sein. Vielleicht haben wir ihn eingeholt. Ein Sieg der Schiene über den Asphalt.“

„Wir stellen uns dumm, Pfote. Wir wissen von nichts. Ich glaube auch nicht, dass er deine Stimme erkennt. Du warst gestern Abend etwas heiser.“

Der Rover-Fahrer näherte sich — mit Schleifschritt und mittagsmüden Schultern, trug Khaki-Hemd, Jeans und Turnschuhe mit Luftkissensohle. Das Hamster-Gesicht verarbeitete gerade einen Sonnenbrand und das Blondhaar war gestutzt zur zeitlosen und zweckmäßigen Kahlschnittfrisur — auch Bürstenkürbis genannt.

„’tschuldigung“, sagte er durch mehrere Goldzähne, „Sie wissen nicht zufällig, wo’s hier zum Burghotel Hochsteupen geht?“

„Und wir dachten, Sie kämen von dort“, lachte Gaby. Döring!, dachte Tim. Er isses. Gaby hat Recht. Seine matschige Telefonstimme erkenne ich sofort.

„Nein“, sagte der Bürstenkopf. „Ich will hin, habe aber kein Hinweisschild entdeckt. Oder übersehen. Die Reisestrapazen zehren an meiner Wachsamkeit.“

„Strapaziert sind wir nicht“, meinte Gaby. Und: „Tim, nun stell doch die Koffer ab. Du stehst schon ganz schief.“ Wieder an Döring gewandt, sagte sie: „Auch wir wollen zum Burghotel. Hier sollte uns ein Taxi abholen. Aber das ist wohl schief gegangen.“

„Ich nehme Sie gern mit“, erbot sich Döring, „und den Weg werden wir schon finden. Sie beide sind ja noch munter.“

„Wie Fische im Wasser“, bestätigte Tim. „Wie in unverseuchtem Frischwasser, meine ich.“

„Das gibt’s ja leider nur noch stellenweise“, nickte Döring.

„Na, dann wollen wir mal einladen.“

Koffer und Reisetasche fanden noch Platz. Tim und Gaby stellten sich vor. Döring sagte, dass er Waldemar Döring heiße. Er war Ingenieur und kam schlankweg aus Chicvillage.

„Da wären wir uns ja beinahe begegnet“, erwiderte Tim. „Wir waren dort ganz in der Nähe. Wir machen nämlich ferienmäßig einen Europa-Trip — wie das jetzt aktuell ist auf einem Kontinent, einem Erdteil, ohne Landesgrenzen.“

Während Gaby ein bisschen erzählte, bemerkte Tim den Wagen: einen schwarzen Ami-Schlitten mit zwei Männern drin. Sie saßen hinter getönten Scheiben, äugten her und hielten auf der anderen Seite des Vorplatzes.

Weitere Beachtung schenkte Tim ihnen nicht. Vielmehr freute er sich über die gewonnene Zeit. Durch die Mitfahrgelegenheit kamen sie bestimmt eine halbe Stunde eher im Burghotel Hochsteupen an, einer echten Ritterburg, aber mit Hallenbad, Schlossgespenst-Cocktail und Farbfernseher auf jedem Zimmer. Im Übrigen traf Tims Vermutung zu. Döring war kein Ohrenmensch und erkannte Gabys Stimme nicht wieder. Dabei beließen es die beiden, sonst hätten sie zu viel erklären müssen.

Die Straße führte ostwärts. Dort latschte ein Einheimischer.

Döring fragte ihn nach dem Weg und erfuhr, sie wären richtig, das Burghotel läge auf dem Hochsteupen, dem höchsten Berg weit und breit. Aber bis dahin sei’s noch ein Stück: immer durch Wald, auf gewundener Straße.

„Sie reihen wohl einen Urlaub an den andern?“, fragte Tim scheinheilig, als sie weiterfuhren. „Oder haben Sie beruflich im Burghotel zu tun?“

Döring lachte. „Stimmt schon. In Chicvillage war ich zur Erholung. Sofern man sich an Frankreichs Mittelmeerküste zu dieser Zeit erholen kann. Aber in Hochsteupen ist Club-Treffen. Da darf ich nicht fehlen.“

„Golf- oder Tennisclub?“, erkundigte sich Gaby.

„Nein, nein. Ich bin Mitglied beim DGIAS. Ich dachte, ihr wärt’s auch. Muss ich euch siezen?“

„Mitnichten“, grinste Tim. „Meine Freundin wird Gaby genannt. Ich höre auf Tim. Was heißt DGIAS?“

„Der Gefahr ins Auge sehen.“

„Huch!“, meinte Gaby.

„So schlimm ist es auch wieder nicht. Wir sind nur eine kleine Gruppe Verrückter, die ab und zu was riskieren. Voraussetzung für die Mitgliedschaft ist die Ausübung eines — sagen wir — nicht ungefährlichen Sports. Eines abenteuerlichen Hobbys. Zu uns gehören Drachenflieger, Höhlenforscher, Schatztaucher, Ballonfahrer, Surfer, Bergsteiger, Fallschirmspringer, sogar Reiter, die in Amerika an Rodeos teilnehmen.“

„Und Sie?“, fragte Tim.

„Ich rase im leichten Kunststoffboot, dem Kajak, tosende Gebirgsbäche hinunter. Letztes Jahr war ich in Nepal auf dem Kali-Ghandaki. Ein Wahnsinns-Fluss! Aber mir hat’s Spaß gemacht.“

Er zündete sich eine Zigarette an.

Gaby sagte: „Ich mache Rückenschwimmen. Gefährlich ist das nicht. Höchstens dass man mal Wasser schluckt.“

Döring hatte seine Stimme ein bisschen mit Selbstgefälligkeit bestrichen, als er sagte: „Na ja, Abenteuer sind nun mal nicht jedermanns Sache. Muss ja nicht sein. So was ist angeboren.“

Tim grinste zum Fenster hinaus. Waldemar!, dachte er. Als du so alt warst wie wir, ging’s bei dir bestimmt ruhiger zu.

Aber das band er ihm nicht auf die Nase. Und auch Gaby gab keine Erklärungen ab, die den bisherigen Lebenslauf betrafen.

Sie durchquerten Niedersteupen, eine kleine Ansammlung von Fachwerkhäusern, entdeckten endlich ein Hinweisschild, das handgeschnitzt war und eine Burg zeigte, und fuhren durch Laubwald. Ab und zu kam ein Wagen entgegen. An Wegen, die kreuzten, hielten Radfahrer.

„Dass ich mich verspäte“, erzählte Döring, „verdanke ich den verdammten Autodieben. Haben die mir doch in Chicvillage den Wagen geklaut. Mit Sack und Pack und aller Luft in den Reifen.“ Er lachte. „Ich war sauer. Dachte schon, ich müsste die Heimreise im Flugzeug antreten. Aber dann geschah das Wunder. Mein Wagen war nicht in einer Ganoven-Werkstatt, um umgespritzt zu werden, war auch nicht auf dem Wege nach Afrika, sondern stand nächsten Tags hinter meiner Hotelpension. Tja! Waren wohl nur ein paar Lausejungs, die eine Spritztour machen wollten. Tank leer, Handschuhfach ausgeräumt, Kamera geklaut. Alles andere war in Ordnung und noch vorhanden.“

„Da haben Sie Glück gehabt“, meinte Tim cool.

Im Spiegel der Beifahrer-Sonnenblende beobachtete er die Straße, die hinter ihnen lag.

Schon zum drittem Mal entdeckte er den schwarzen Ami-Schlitten. Aber jetzt schien er abzubiegen. Na, wenn schon! Vielleicht waren das Rennfahrer, die zum DGIAS-Treffen wollten.

Vor ihnen gabelte sich die Straße. Links blieb sie im Wald, rechts ging’s noch tiefer unter die Bäume. Beide Strecken stiegen an.

Das Burghotel-Hinweisschild wies nach rechts.

Döring bog richtig ab — trotz Übermüdung.

„Mich wundert“, sagte er, „dass ihr Zimmer bekommen habt. Groß ist die Bettenzahl nämlich nicht, wie ich hörte. Und unser DGIAS hat alle Matratzen belegt. Für die nächsten drei Tage ist auf Hochsteupen geschlossene Gesellschaft.“

„Da haben wir Glück gehabt“, meinte Tim — so cool wie vor einer Minute.

Döring grinste, obwohl ihm vor Müdigkeit fast die Augen zufielen. Im nächsten Moment riss er sie auf. Gleichzeitig trat er voll auf die Bremse.

Reifen quietschten. Gummi schmirgelte heiß. Sie waren durch eine Kurve gefahren. Dahinter — eine Spreizschrittweite vor dem Hindernis — stoppte der Rover.

Mitten auf der Straße lag ein Motorrad, daneben ein Mann.

*

Döring stöhnte. „Das war knapp. Aber nur, weil ich ihn zu spät gesehen habe. Verdammte Müdigkeit! Hoffentlich ist er nicht... Ach, der ist nur bewusstlos!“

Er schaltete den Motor aus, stieß den Schlag auf und sprang ins Freie.

Tim stand schon neben dem Rover. „Pfote, bleib wo du bist. Wir schaffen das allein.“

Gaby beugte sich vor und machte Augen wie ein Reh, das von Wölfen umzingelt ist. Bei Unfällen — überhaupt, wenn Mensch oder Tier in Not sind — öffnet ihr Mitleid alle Schleusen.

Während Tim und Döring zu dem Verunglückten traten, hörte sie einen Wagen hinter sich, wandte den Kopf und gewahrte einen schwarzen Straßenkreuzer, mit zwei Männern besetzt. Er hielt hinter dem Rover.

„Kein Blut. Aber er liegt ziemlich verdreht“, meinte Döring. „Vorsicht, wenn wir ihn umdrehen! Vielleicht ist sein Rückgrat verletzt.“

Der Verunglückte lag auf dem Bauch, größtenteils jedenfalls. Er war sportlich gekleidet. Sonnenstrahlen zielten auf seinen Helm.

Auch Tim hatte den Wagen gehört und warf einen Blick über die Schulter. Aha! Eine Falle. Er zog sofort die Hand zurück, die er schon nach dem Bewusstlosen ausgestreckt hatte.

Die beiden Männer hatten den Straßenkreuzer verlassen. Der eine war zierlich — etwa so wie ein Gummiknüppel. Mitten in seinem Grinsen hing ein schwarzer Schnauzbart. In der rechten Hand hielt er eine verchromte Stahlrute, einen gefährlichen Totschläger.

Der Zweite war groß, blond und wabbelig wie Sülze. Er schwitzte in seinem lilafarbenen Sommeranzug. Die Fäuste erinnerten Tim an gegrillte Schweinshaxen. Sein Totschläger war mit Leder überzogen, aber deshalb nicht weicher.

„Was... ist denn nun kaputt?“, stammelte Döring.

Im nächsten Moment machte er einen entsetzten Satz rückwärts. Denn der Verunglückte wälzte sich herum und sprang elegant auf die Füße.

„Begriffen?“, fragte der Zierliche. „Ist ‘n Überfall. Wir brauchen nämlich dringend einen grauen Rover. Du ahnst nicht, Mann, was für uns davon abhängt! Wenn der Kunde den grauen Rover nicht kriegt, dann .,. Bleibt mal stehen, wo ihr steht!“

Döring verharrte wie angewurzelt. Alles Blut wich aus seinem Gesicht.

Tim wackelte von einem Bein aufs andere und konnte sich nicht entschließen, auf welchem er sein Gewicht lassen sollte.

Der Behelmte war jung, sein Gesicht voller Pickel. Er meinte, seinen Teil getan zu haben, und hob das Motorrad auf.

„Ich sichere nach hinten ab“, sagte er, schwang sich auf den Kunstledersattel und rollte im Leerlauf bergab. Er verschwand hinter der Kurve.

Der Zierliche trat neben die Fahrertür.

„Komm raus!“, sagte er durchs Fenster zu Gaby. „Dich brauchen wir nicht.“

Gaby saß hinten. Aufregung weißelte ihr hübsches Gesicht. Sie stieg aus und hüpfte neben Tim.

„Wenn ich richtig verstanden habe, Herr Döring, wollen diese Kotztypen Ihren Wagen klauen. Sind das Nachfahren der Raubritter?“, fragte Tim.

Der Wabbelige quetschte Wut in sein Vanille-Gesicht. Der Zierliche lachte.

„Hör dir den Typen an, Werner. Bist ein Kotztyp. Ach so, ich auch. Na, damit kann ich leben. Du fährst unsere Karre. Ich nehme den Rover.“

Als er hinters Lenkrad glitt, hob Tim einen Fuß.

Gaby wisperte: „Pst, pst! Den Schlüssel habe ich.“

Und schon stand der Zierliche wieder auf der schadhaften Teerdecke.

„Her mit dem Schlüssel!“, schnauzte er Döring an. „Oder bist du scharf auf ‘nen Schädelbruch?“

„Der Schlüssel?“, fragte Döring erstaunt. „Der steckt doch.“

„Der steckt nicht. Spiel keine Spielchen mit uns, sonst.. Er musterte Dörings verstörte Miene und ihm ging ein Kronleuchter auf. „Ach nee! Die Kleine will uns reinlegen“, zischelte er durch die Zähne. „Werner, sie hat den Schlüssel abgezogen. Wahrscheinlich versteckt sie ihn unter ihrem T-Shirt.“

Das war gut beobachtet, denn der Schlüssel zeichnete sich oberhalb des Jeans-Hosenbundes unter dem ,Tim for-ever’-T-Shirt ab.

Werner, der Wabbelige, walzte los.

Er hätte Gaby nicht nur das Shirt runtergerissen, sondern — zur Strafe — ein Büschel Haare obendrein.

Aber er musste an Tim vorbei und beging den Fehler, ihn nicht im großen Bogen zu umgehen — glaubte er doch, sein Totschläger löse Zähneklappern aus bis zu den Weisheitszähnen.

„Lass meine Freundin in Ruhe!“, knurrte der TKKG-Häuptling.

Werner, der Wabbelige, ließ sie nicht. Er konnte dann noch einen erstickten Laut von sich geben, ehe er auf abschüssiger Fahrbahn zum Rover kullerte — dem Zierlichen genau vor die Füße.

Der grinste jetzt nicht mehr.

„Karate!“, teilte Tim mit. „Ich kann noch mehr. Reicht für viele.“

Dem Zierlichen rutschte der Schnauzbart über die Zähne. Sein Ganovenblick wieselte zwischen dem stöhnenden Kumpan und der Burghotel-Dreiergruppe hin und her.

Da läuft nichts mehr!, begriff er. Wobei er Tim richtig einschätzte und jetzt erst bemerkte, wie stabil der gebaut ist. Außerdem schien der Fäuste aus Eisen zu haben.

Werner blubberte, spuckte in den Sand und versuchte sich aufzurichten. Das ging nicht ohne Stütze. Also umklammerte er die Beine des Zierlichen, was dem fast die Hosen runterriss. Wütend schüttelte er Werner ab, stieß ihm — wohl unabsichtlich — das Knie ins Gesicht und löste Schmerzensschreie aus.

„Mensch, nimm dich zusammen!“, zischelte er. „Wir hauen ab.“

„Ich... bin wie gelähmt, Harald“, brabbelte Werner, der offenbar auch innerlich so war wie er aussah.

Aber dann stellte er sich doch auf die Füße und schwankte, von Harald gestützt, zum Straßenkreuzer, wo er wie ein leerer Sack auf den Nebensitz fiel.

Harald grinste über den Rover hinweg. „War ja nur Spaß, hähäh!“

Er sprang hinters Lenkrad und preschte im Rückwärtsgang durch die Kurve. An Brems- und Reifengeräuschen hörten sie, wie er wendete.

„Wenn das Spaß war“, sagte Tim, „habe ich keinen Sinn für Humor. Ist das nicht sonderbar, dass die solche Anstrengungen machen, um Ihren Wagen zu klauen, Herr Döring? Ist dieses Fabrikat so selten?“

„Hm.“ Döring schüttelte den Kopf. „Selten vielleicht, aber sooo selten nicht. Das heißt, mein Wagen ist eine Sonderausführung mit Turbo-Motor. Hat 250 PS. Noch mehr, glaube ich. Genau steht’s im Kfz-Brief. Jedenfalls“, wieder schüttelte er den Kopf, „sind die Typen nicht aus unserem Club. Sind das wirklich Spaßvögel, die mir einen Streich spielen wollen?“

„Bestimmt nicht!“, sagte Tim. „Das waren ganz ordinäre Autodiebe. Aber jetzt sind sie weg. Wollen wir weiterfahren?“

13. Belagerung

Der Hochsteupen, bewaldet vom Fuß bis zum Gipfel, hatte sich einen steifen Hut aufgesetzt: einen Felskegel mit steilen Wänden. Darauf hatte man vor 700 Jahren die Burg errichtet.

Die Ringmauer, der sogenannte Zingel, umschloss das Burggelände. Mauertürme an allen Ecken. Durch Schießscharten sah man den Himmel. Die Zugbrücke am Torhaus war heruntergelassen. Sie funktionierte — wie Tim und Gaby später erfuhren — und wurde nachts hochgezogen. Ebenso konnte man das dahinter angebrachte Fallgitter benutzen.

Hoch ragte der Bergfried (Hauptturm) auf. Gaby entdeckte das Türmchen der Burgkapelle. Äußerlich war alles erhalten. Im Innern hatte man die meisten Gebäude erneuert: die Kemenate (Frauenhaus), das Zwerchhaus, das Mushaus (Vorratshaus), das Wirtschaftsgebäude und den Palas (Hauptgebäude). Dort befanden sich — hinter meterdicken Mauern — die Gästezimmer.

Der Rover rumpelte durchs Torhaus.

Hier, im Schatten, roch die Luft nach Moder und uraltem Stein.

Der Wagen rollte in den Burghof, den Sonnenlicht übergoss. Etliche Fahrzeuge parkten, säuberlich aufgereiht, unter den Wehrgängen.

Döring stellte seinen Turbo-Rover dazu.

„Himmlisch!“

Gaby sprang ins Freie und drehte eine Pirouette auf der linken Sommersandale.

Auch Tim war hingerissen, vergaß aber keinen Moment, weshalb sie hier waren.

„Echt romantisch!“, stellte er fest. „Wenn man bei Mondschein hier wandelt, muss das ein starkes Feeling sein. Vielleicht sind wir 700 Jahre zu spät dran, Pfote. Du als Burgfräulein, ich als Ritter Kuno... das wäre eine Schau gewesen. Aber jetzt ist es sicherlich komfortabler.“

Womit er Recht hatte.

Der Hausdiener eilte herbei und übernahm das Gepäck. Am Hotelempfang gab sich Hubert von Zachwang, der Burghotel-Manager, die Ehre. Für Döring war alles reserviert — für das Pärchen auch. Zachwang staunte zwar etwas, als er gewahrte, wie jung die beiden waren, hielt sich dann aber streng an die telefonische Reservierung. Auch ein Begrüßungs-Cocktail stand bereit. Doch die beiden machten gleich klar, dass sie von Alkohol nichts halten — so wenig wie von Nikotin und Drogen.

Die Zimmer.

Die Fenster hatten Butzenscheiben. Der Blick reichte weit übers Land, über endlose Wälder. Nur kräuselnder Rauch in der Ferne verriet, dass dort Häuser waren.

In Gabys Zimmer stand ein Ritter, vielmehr: seine Rüstung. Er selbst hatte schon vor Jahrhunderten das Zeitliche gesegnet, aber seine Nahkampf-Uniform hinterlassen, einen blitzenden Harnisch mit Helm, Helmglocke, Visier, Kinnreff, Kehlstück, Halsberge, Brechrand (Stoßkragen), Vorderflug, Bruststück, Armbeuge, Armkachel, Bauchreifen... Alles komplett bis runter zum Bärlatsch, den Eisenschuhen.

„Aber dass du mir ja in deiner Ecke bleibst, Ritter Kuno“, redete sie ihn an. Er blieb.

Nachdem Gaby ausgepackt und sich erfrischt hatte, klopfte sie bei Tim an die Tür. Er wohnte nebenan. Kein Ritter zierte sein Schlafgemach, aber an den Wänden hingen Lang- und Rundschilde, außerdem wetterfeste Kopfbedeckungen von damals: wie Eisenhut, Sturm- und Kesselhaube.

Grinsend probierte Tim eine Sturmhaube auf. Aber sie passte nicht. Die Altvorderen hatten kleinere Köpfe gehabt.

„Liegt bestimmt an der Gehirngröße“, meinte Tim. „Wir haben uns weiter entwickelt.“

„Das kann’s nicht sein. Sonst kämst du mit einem Eierwärmer aus.“

„Hahah, Gabriele! Hüte dein loses Mundwerk! Sonst werfe ich dich ins Verlies. Das ist im Keller des Bergfrieds und randvoll mit Skelettknochen.“

Er warf rasch drei Hemden in einen mittelalterlichen Schrank, dann stand einer Burghotel-Besichtigung nichts mehr im Wege. Vielleicht trafen sie auf Reinbold. Irgendwo musste er stecken.

Sie gingen zum Empfang, wo Hubert von Zachwang über einem Belegungsplan brütete.

Gerade wollte sich Tim erkundigen, wo man um diese Zeit das Hausgespenst antreffe, als draußen ein Turm einstürzte. Jedenfalls klang es so. Es rumpelte, krachte und schepperte. Den Manager ließ das kalt. Er lächelte freundlich.

„Nicht erschrecken. Wir sind baulich in sehr gutem Zustand. Aber wir ziehen soeben die Zugbrücke hoch. Aus gutem Grund. Die Damen und Herren vom Club sind hier als geschlossene Gesellschaft. 29 Gäste. Dazu noch Sie beide. Mehr fassen wir nicht. Deshalb“, sein Lächeln verstärkte sich, „Klappe zu.“

„Affe tot“, vollendete Tim.

Zachwang blinzelte. „Das wollen wir nicht hoffen. Aber unser Restaurant ist im weiten Umkreis beliebt. Gäste kommen allabendlich. Mit der geschlossenen Zugbrücke signalisieren wir, dass kein Platz mehr zu haben ist. Gleichzeitig — vielleicht haben Sie’s bemerkt — leuchtet unten im Tal ein Schild auf: Burghotel — geschlossen. Das Schild steht am Anfang unserer Privatstraße.“

Die beiden hatten nichts davon gesehen, aber auch nicht darauf geachtet. Das Spiel mit der Zugbrücke gefiel ihnen. Tim erkundigte sich nach der technischen Anlage. Zachwang wusste nur, dass nichts mehr mit der Hand gekurbelt werde, sondern alles vollautomatisch laufe, besorgt von einem Computer.

Von den DGIAS-Leuten befanden sich zur Stunde die meisten auf der für heute anberaumten Tagung im Rittersaal. Deshalb war keiner zu sehen.

„Sie können überall hin“, sagte Zachwang. „Gefährliche Aufgänge sind durch Ketten abgesperrt — und beschildert. Die Sicherheit der Gäste“, er lächelte, „war hier schon im Mittelalter gewährleistet.“

Tim überlegte, ob er von dem Überfall erzählen sollte.

Döring hatte das offenbar nicht getan.

In diesem Moment klingelte das Telefon. Zachwang meldete sich.

Die beiden wollten sich abwenden, um ihren Rundgang aufzunehmen, doch Zachwangs Verhalten fesselte ihre Aufmerksamkeit. Dem Manager klapperten die Zähne. Er wurde käseweiß und die Hand, die den Hörer hielt, begann zu zittern.

„Sie... Sie... scherzen“, stotterte er. „So ein dummer Scherz! Wenn Sie nicht — ja, dann verständige ich die Polizei.“

Die Stimme des Anrufers quäkte aus dem Hörer. Zachwang lauschte, als werde sein Todesurteil verlesen. Tim war mit einem Schritt neben ihm, Gaby beugte sich so weit vor, dass ihre Ponyfransen beinahe Zachwangs Ohr gestreift hätten.

„…abgeschnitten und belagert“, hörten sie eine Stimme, die ihnen bekannt erschien, „wer sich rauswagt, wird zusammengeschlagen. Sagen Sie’s ihm, damit er seine Karre rausfährt. Ende.“

Es knackte. Aufgelegt. Der Manager starrte den Hörer an, als würde der sich gleich in eine Bombe verwandeln. Gaby lag halb auf dem Empfangstresen, wurde zurückgezogen und fiel Tim in die Arme.

„Du! Das war Harald, der Zierliche!“, meinte er. „Genau! Exakt!“

„Ich habe nicht alles verstanden“, wandte sich Tim an Zachwang. „Aber ich glaube, wir kennen den Anrufer. Ein Ganove. Ein Autodieb und Gewalttäter.“

Das Managergesicht färbte sich noch heller. „Also... also doch kein Scherz. Dann... Der Kerl hat gesagt“, mechanisch legte er den Hörer zurück, „das Burghotel wäre umzingelt, belagert. Niemand könne raus. Wer es doch riskiert, würde zusammengeschlagen. Er und seine Leute, wie er sagt, verlangen, dass ein bestimmter Wagen rausgefahren wird. Bis hinunter in den Wald, wo sie eine Straßensperre errichtet hätten. Es ginge ihnen nur um den einen Wagen. Um…“

„...einen grauen Rover“, fiel Tim ihm ins Wort, „mit dem Kennzeichen...“ Er nannte es.

Zachwang staunte und nickte. „Ja, genau der. Wem er gehört, weiß der Kerl offenbar nicht.“

Da bin ich mir nicht so sicher, dachte Tim und sagte: „Es ist der Wagen von Waldemar Döring. Schon auf dem Herweg haben drei Ganoven versucht, den Rover zu rauben. Im Übrigen ist diese Drohung reiner Schwachsinn. Sie brauchen doch nur die Polizei anzurufen, Herr von Zachwang, und die Autodiebe werden aufgemischt — während wir auf der Zinne stehen und das Schauspiel erleben, zu unserem Ergötzen.“

„Hoffentlich geht das.“ Zachwang streckte die Hand zum Telefon aus, zog sie aber wieder zurück.

„Wieso nicht?“, forschte Tim.

„Der Kerl sagte, sein Anruf wäre der letzte. Unmittelbar danach würden sie die Telefonverbindung unterbrechen. Unsere Telefonanschlüsse, unser Fernschreiber, unser Fax — alles wäre dann tot. Es gäbe keine Verbindung mehr zur Außenwelt.“

„Gestatten Sie!“

Tim nahm den Hörer ab. Mit derselben Wirkung hätte er sich ein Stück Gartenschlauch ans Ohr halten können.

„Das sieht aber gar nicht gut aus“, murmelte er. „Ich glaube, denen ist die Unterbrechung gelungen. Trotzdem — ich wette, etliche Gäste haben ein Handy. Und das sind kabelfreie Mobilfernsprecher. Denen kann man nicht die Verbindung abwürgen.“

Doch augenblicklich wurde Tims Hoffnung zunichte gemacht. Ein aufgeregter Hotelgast — ein junger Mann mit Schellfischaugen und blassblonder Radikalenfrisur — stürmte heran, ein Gemisch aus Aufregung und Wut auf dem Klopsgesicht.

„Bei mir hat man eingebrochen“, brüllte er. „Ich hasse so was! Wo sind wir denn hier? Ich denke, Sie sind eine Nobeladresse.“

„Einbruch?“, erkundigte sich Zachwang verstört. „In Ihr Zimmer, Herr Mildenthal?“

„Ja, genau. Ich bin bestohlen. Mein Handy ist weg.“

Tim zischte an den Schneidezähnen entlang, was aber Mildenthal nicht bemerkte. Wie er dann erklärte, habe der Einbrecher keine Spuren hinterlassen. Die Zimmertür sei nicht gewaltsam geöffnet worden, sondern mittels Nachschlüssel — wie Mildenthal vermutete. Und außer dem Handy, das brezelbreit auf dem Nachttisch gelegen hätte, fehle nichts.

Tim und Gaby tauschten Blicke.

Klar wie dicke Tinte, dachte der TKKG-Häuptling. Der Täter ist hier im Haus, könnte ein Club-Mitglied sein. Und arbeitet den Rover-Räubern zu. Sicherlich hat er flugs ausgespäht, wer sonst noch ein Mobil-Sülzgerät mit sich führt. Und, logo, diese Handys sind jetzt alle verschwunden. Zimmerdurchsuchung kann der Typ natürlich nicht riskieren. Also hat er die High-Tech-Dinger brutal entsorgt. Vermutlich liegen sie im Burggraben, wo brackiges Wasser steht und zur Zeit die Frösche laichen.

Mit dieser Vermutung sollte Tim Recht behalten, wie sich herausstellte. Vier Club-Mitglieder hatten Handys mitgebracht, und alle waren aus den Zimmern verschwunden.

Ärgerliche Nebenwirkung dieser kriminellen Machenschaften war auch, dass Gaby nicht zu Hause anrufen konnte. Fest eingeplant war das, denn daheim in der Millionenstadt wusste noch niemand, dass Tim und Gaby nicht mehr unter südlicher Sonne in Chicvillage Pfingstferien genossen, sondern nun im Burghotel Hochsteupen — und damit auf deutschem Boden — eingeschlossen waren, zusammen mit 29 Mitgliedern des Clubs jener, die der Gefahr ins Auge sehen — und dem Hotelpersonal.

14. Misslungener Ausbruch

In Windeseile verbreitete sich die Nachricht. Damit endete die Tagung im Rittersaal. Grüppchenweise standen die DGIAS-Clubler im Burghof. Man beriet die Situation. Die meisten waren belustigt. Auch dieser Gefahr sah man ins Auge. Gefahr? Was sollte passieren? Hinter den Burgmauern waren die Wagemutigen sicher.

Tim und Gaby gesellten sich zu Döring, den die Empörung noch stärker rötete als der Sonnenbrand.

Zwei Damen flankierten ihn: Eva Zimpe, eine robuste Blondine mittleren Alters, und Olga Voigt, die jung war und einen roten Kurzhaarschnitt trug. Frau Zimpe kam aus Berlin und war im Hauptberuf Kriminalkommissarin, aber ihre Leidenschaft galt dem Drachenfliegen. Olga segelte mit dem Fallschirm durch die Luft.

Dann trat ein Mann zu der Fünfer-Gruppe, grinste mit blitzenden Zähnen, nickte sowohl den Frauen als auch den Kids zu und wandte sich an Döring. Auch der lächelte erfreut.

„So sieht man sich wieder, Döring.“

„Hallo, Martin Reinbold“, meinte der Rover-Fahrer. „Tja, die Ereignisse sind wirklich zum Staunen.“

Tim und Gaby starrten Reinbold an. Die Personenbeschreibung seiner weinseligen Nachbarin in Chicvillage war ja so dürftig gewesen, dass sich Gaby überhaupt kein Bild machen konnte. Aber Tim hatte den Ossinsky-Steckbrief gesehen — und war jetzt so enttäuscht, als hätte man ihn mit Gletscherwasser geduscht.

Überhaupt keine Ähnlichkeit mit dem gesuchten Verbrecher. Reinbold hatte dunkles Haar, ein markantes Gesicht, eine andere Nase, einen anderen Schnitt der Augen und sogar einen breiteren Mund. Lediglich in Größe und Figur stimmten Ossinsky und er überein. Aber das war ohne Belang, denn das Gesicht ist immer noch typischer für einen Menschen als seine Höhe in Zentimetern.

„Ihr Rover, Döring, scheint kein Glückswagen zu sein.“ Reinbold machte eine Handbewegung, als halte er Kraftfahrzeuge grundsätzlich für Unglücksbringer. „Erst wird er in Chicvillage geklaut — und jetzt will man ihn rauben.“

„Ich verstehe das nicht.“ Döring schüttelte den Kopf. „An Ihrem Wagen muss was dran sein“, meinte die Kommissarin. „Vielleicht ist er ein technisch interessanter Prototyp und soll geklaut werden für eine Firma in Fernost — damit man dort das technische Know-how studieren kann.“ Ziemlich verbogene Überlegung, dachte Tim, sagte aber nichts.

Gaby sah ihn an, pustete gegen ihren Goldpony und schielte kurz zu Reinbold.

Tim schüttelte unmerklich den Kopf. Null Ähnlichkeit mit Ossinsky — hieß das.

„Ich hatte bei Ihnen angerufen“, sagte Döring, „wollte Ihnen mitteilen, dass sich mein Wagen wiedergefunden hat. Aber Sie waren schon unterwegs, wie die Dame... wie Ihre Bekannte sagte.“

„Meine Bekannte?“ Reinbold hob die Brauen.

„Ja. Mir fällt der Name nicht ein. Äh... Gabriele, glaube ich.“

„Geraldine“, lächelte Reinbold. „Das ist meine Nachbarin. Sie versorgt die Guppys.“

Tim horchte Reinbolds Stimme nach. Ja, es war der Mann — der Verwandte der sich gemeldet hatte, als Tim bei Haito anrief. Dieselbe heisere, etwas bellende Stimme. Aber auch das besagte nichts.

Unser Bemühen, dachte der TKKG-Häuptling, ist offenbar umsonst. Ossinsky ist untergetaucht. Trotzdem — wir langweilen uns nicht. Wir sind eingekesselt, werden belagert, sind von der Außenwelt abgeschnitten und werden bedroht. Also echt coole, ferienmäßige Äktschen.

„Und Sie haben keine Ahnung, wer die Autodiebe sind?“, fragte Reinbold.

„Nicht die geringste“, antwortete Döring.

„An Ihrem Wagen muss was Besonderes sein“, beharrte Eva Zimpe.

„Nicht dass ich wüsste.“ Döring schüttelte den Kopf. „Staubbedeckt ist er. Sonst... nein, nichts.“

Reinbold schnitt ein Gesicht, als wäre er beim Kreuzworträtseln auf eine Bildungslücke gestoßen. Er trug einen weißen Jeans-Anzug und gelbe Adventure-Stiefel.

Unterhalb der Schläfen und vor den Ohren entdeckte Gaby feine Narben an ihm: auf beiden Seiten. Aber es konnten auch Fältchen sein.

„Wenn ich Sie wäre“, sagte Reinbold, „ginge ich unter keinen Umständen auf diese Forderung ein. Wo kommen wir denn hin, wenn uns die Wegelagerer schon auf diese Weise ausnehmen? Nein!“

„Ich denke nicht im Traum daran, meinen Wagen zu opfern“, nickte Döring.

Ein älterer Herr trat zu ihnen. Er hatte Silberhaar, einen silbrigen Schnauzbart und sogar seine Augen blitzten wie dieses Edelmetall. Es war Karl-Walter von Sill, der DGIAS-Präsident, Gutsbesitzer und Großwildjäger.

„Wir unternehmen einen Ausbruchsversuch“, erklärte er mit grimmigem Lächeln. „Westphal und Pauschke werden mit Westphals Porsche nach Niedersteupen fahren. Dabei wird sich erweisen, ob wir wirklich belagert und abgeschnitten sind. Zu sehen“, er wies zur Wehrplatte des Bergfrieds hoch, „ist nämlich nichts.“

Oben, in schwindelnder Höhe, standen wie Türmer ein paar Gestalten. Man blickte hinab in die Wälder. Aber der Feind — falls es ihn gab — hielt sich verborgen.

„Wahrscheinlich ist alles ein Scherz.“ Reinbold reckte seine athletische Gestalt. „Es soll ja Scherzbolde geben, die sich die Sache was kosten lassen und sie voll durchziehen, nicht nur halbherzig. Diese Typen schneiden auch Telefonleitungen durch, brechen in Hotelzimmer ein und klauen Handys.“

Niemand pflichtete ihm bei.

Spinner!, dachte Gaby. Das glaubst du doch selbst nicht.

Im Hintergrund wurde ein Porsche gestartet. Zwei Männer saßen drin. Westphal und Pauschke machten einen handfesten Eindruck.

Tosend senkte sich die Zugbrücke. Ketten rasselten. Scharniere quietschten. Bohlen dröhnten, als der Porsche hinüberrumpelte. Einige liefen ins Torhaus, um hinterher zu glotzen. Aber die meisten stiegen rasch die Holztreppen zu den Wehrgängen hinauf.

Tim und Gaby schlossen sich an. Sie sahen gerade noch, wie der Porsche im Wald verschwand.

Das Pärchen stand hinter einer Schießscharte. Tim hatte seiner Freundin den Arm um die Schultern gelegt. Lauer Wind strich um die Mauern. Der Himmel war blau so weit man sehen konnte, der Wald scheinbar unendlich.

„Die alten Ritter“, meinte Tim leise, „haben sich damals die schönsten Plätze ausgesucht. Na ja, damals gab’s noch Platz genug — und vor allem keine Baulöwen und Bodenspekulanten.“

Gaby lächelte. „Hörst du, wie die Rosse wiehern — wie die Hörner schallen? Der Burgherr und seine Gäste — unsere Eltern natürlich — kommen von der Hirschjagd zurück.“

Tim nickte und setzte den Ausflug in die Vergangenheit fort. „Für nächstes Jahr habe ich im Reisebüro einen Kreuzzug gebucht. Soll bis nach Jerusalem gehen. Bildungsreise für Ritter und Gefolge. Da sieht man was von der Welt. Kommst du mit, schönes Burgfräulein?“

„Gern. Um welchen Kreuzzug handelt es sich?“

Er überlegte. „Ich glaube, es gab sieben. Wir nehmen den letzten von 1270. Der führte über Tunis nach Palästina. Aber dort haben die Mohammedaner über die christlichen Ritter gesiegt.“

„Dann nehmen wir lieber den ersten“, meinte sie. „Der war von 1096 bis 1099 und ging günstig aus fürs Abendland.“ Sie strich ihre Haare zurück. „Es wird langweilig, Ritter Kuno. Der Porsche ist bald in Niedersteupen und...“ Sie sprach nicht weiter. Ringsum tönten aufgeregte Stimmen. Die beiden beugten sich in die Schießscharte. Jetzt konnten sie sehen, was los war.

Westphal und Pauschke kamen aus dem Wald — nein, stolperten vor sich hin, bergwärts, schwankten, schleppten sich wie fußkranke Kreuzritter und boten trotz der Entfernung einen jämmerlichen Anblick.

Sie schafften es bis zum Torhaus, wo ihnen Club-Kameraden entgegeneilten.

Die beiden Männer bluteten im Gesicht, hatten aufgeschlagene Lippen und Risse in den Brauen. Westphal spuckte Blut. Ihm fehlten zwei Zähne. Pauschke konnte kaum atmen. Man hatte ihn, als er schon am Boden lag, in die Rippen getreten.

„...stimmt alles“, keuchte Westphal. „Wir sind umzingelt, abgeschnitten. Da ist kein Durchkommen. Wir... also in der ersten Kurve ist die Fahrbahn mit stählernen Krähenfüßen bedeckt. Ich glaube, mir sind gleich drei Reifen weggeknallt. Krach — wir saßen am Baum. War aber nur ein Antupfer. Und der Wagen ist nur ein bisschen verbeult. Aber dann waren sie da wie aus dem Boden gewachsen — vier, fünf Kerle. Alle mit Knüppeln und Totschlägern.“

Er hielt inne und befühlte sein Gesicht.

„Die sind über uns hergefallen, als wollten sie uns umbringen“, setzte Pauschke den Bericht fort. „Wir haben uns gewehrt, aber... na, ihr seht es ja. So ein kleiner Zierlicher war dabei — mit Schnauzbart. Der hat immerzu gebrüllt: Zurück in die Burg! Zurück mit euch! Ihr liefert den Wagen aus oder keiner entkommt. Verhungern lassen wir euch. — Dann haben sie uns mit Schlägen zurückgetrieben.“

Stille.

Nur der Flügelschlag eines Turmfalken war zu hören.

Tim und Gaby musterten die Club-Mitglieder. Die Hobby-Abenteurer wirkten plötzlich ganz anders. Amüsiert war keiner mehr. Mancher, der sonst der Gefahr ins Auge sah, schlug jetzt den Blick nieder.

Karl-Walter von Sill, der Silbrige, sagte: „Wir sollten erst mal die Zugbrücke hochziehen und dann in Ruhe überlegen.“

Betreffs der Zugbrücke fand er ungeteilte Zustimmung. Bei der anschließenden Überlegung im Rittersaal kam nichts raus.

Immerhin hatte man, um sich von den unbekannten Feinden nicht überraschen zu lassen, Wachen aufgestellt. Dafür wollte Zachwang Köche, Kellner und Zimmermädchen einteilen. Aber Sill ließ das nicht zu.

„Ihr Personal“, begründete er, „ist sicherlich hervorragend, aber in der Hinsicht ungeübt und das Risiko zu groß.“

Döring und Reinbold wurden als Wachen benannt. Tim und Gaby gesellten sich freiwillig zu ihnen.

Sie hatten den Bergfried, den Hauptturm, erklommen, standen hinter den Zinnen auf der Wehrplatte und blickten hinunter. Wachsam, natürlich.

Reinbold und Döring japsten nach Luft. Tim hatte offenbar einen Fahrstuhl benutzt, den es hier aber nicht gab. Auch Gaby war kaum außer Puste.

„Niemand zu sehen“, sagte Döring und ließ das Fernglas sinken, das die Hotelleitung zur Verfügung stellte.

„Ein Alptraum“, sagte Gaby. „Mitten in Deutschland passiert so was. Ich frage mich, warum? Die Autodiebe riskieren eine Menge. Wenn sie erwischt werden, können sie sich auf saftige Strafen gefasst machen. Wegen Freiheitsberaubung, Körperverletzung, Sachbeschädigung. Und das alles für ein stinknormales Auto? Da muss doch was anderes dahinter stecken!“

„Dem schließe ich mich vollinhaltlich an“, rief Tim einem Turmfalken zu, der im Flug eine körpereigene Verdauungsbombe in den Hof klatschen ließ.

„In Ihrem Wagen, Herr Döring“, sagte Gaby in den Wind, „muss was Wertvolles sein. Und nur Sie wissen — was das ist.“

„Nichts. Nicht mal mein Gepäck. Außerdem schleppe ich keine Kostbarkeiten mit mir rum.“

„Eine Möglichkeit“, sagte Tim, „haben wir noch nicht erwogen. Nämlich die: Der Wagen wurde in Chicvillage gestohlen, war aber am nächsten Tag wieder da. Autodiebe? Nein! Ich vermute vielmehr, Ihr Wagen, Herr Döring, wird von Verbrechern als Transportmittel benutzt. Die haben etwas in Ihrem Rover versteckt. Etwas Heikles, etwas Gefährliches. Sie brauchten einen Dummen, der den Kurier macht und es herbringt. Und der, falls es gefunden wird — den Sündenbock abgibt. Im neuen Europa sind zwar die Grenzen keine Grenzen mehr und die Zollkontrollen entfallen. Aber das heißt zum Glück nicht, dass ab nun jeder Ganove heiße Ware ungehindert transportieren kann von Südspanien bis Dresden oder umgekehrt. Nein, im Hinterland der ehemaligen Zollgrenzen sind verdeckte, also getarnte Fahnder unterwegs und kontrollieren stichprobenmäßig, kontrollieren besonders Verdächtige und Vorbestrafte. Der Transport heißer Ware ist für Ganeff und Co immer noch ein Risiko. Und wird’s hoffentlich auch bleiben.“

Reinbold klatschte sich auf die Schenkel. „Das ist die Erklärung! Tolle Idee, Tim!“

„Aber, aber“, mäkelte Döring, „was soll denn in meinem Wagen verborgen sein? Spionagematerial? Gold?“

„Schon mal was von Rauschgift gehört?“, fragte Tim.

„Rauschgift?“

„Zum Beispiel Heroin. Das ist zwar so ungesund, dass man bei längerem Gebrauch dem Tod in die Arme fällt, aber teuer — ja, teuer ist es vor allem. So teuer — man könnte meinen, es gäbe nichts Besseres. Verbrecher machen Vermögen damit. Denen ist es wurscht, dass die Süchtigen daran zu Grunde gehen. Pfui, Spinne! Und was uns jetzt betrifft — ich bin überzeugt, Herr Döring, in Ihrem Wagen ist eine größere Menge Rauschgift versteckt. Wahrscheinlich teuerstes Heroin. Etliche Kilo vielleicht. In der Rauschgiftszene hat das einen Wert von — ach, zig Millionen. Oder noch mehr! Das wollen die Dealer jetzt haben. Offenbar brauchen sie’s dringend, weil die Fixer auf dem Trockenen sitzen. Mich wundert nur, dass man Sie erst hier überfällt, Herr Döring, und nicht schon hinter der Grenze. Wahrscheinlich wurden Sie während der ganzen Herfahrt beschattet. Haben die Dealer nicht aufgepasst? Haben sie Ihre Spur verloren? Oder dachte man, hier — in mittelalterlicher Abgeschiedenheit — sei ein Überfall leichter? Egal! Wir müssen jedenfalls davon ausgehen, dass wir’s mit Profis zu tun haben. Mit übelsten Verbrechern. Die werden alles daran setzen, um die Ware zu kriegen. Denn, wie gesagt, es geht um viel Geld.“

Gaby nickte. „Tim, du hast Recht, Das isses.“

Reinbold hatte sich eine Zigarette angezündet. „Wenn’s so ist, dann suchen wir das Zeug und schmeißen es über die Mauer. Und der Spuk hat ein Ende und...“

Er stockte. Ein peinlicher Gedanke schlich sich in seine Hauruck-Lösung.

„...das Heroin kann an die Süchtigen verteilt werden“, vollendete Gaby. „Leider sind auch Jugendliche auf diesem miesen Trip — verführt von Dealern, die sie zum Probier’s-doch-nur-mal überredet haben. Heroin ist der Stoff, aus dem unsägliches Leid erwächst. Auf keinen Fall, Herr Reinbold, dürfen wir’s den Verbrechern ausliefern. Wir würden uns mitschuldig machen. Nein, jetzt müssen wir die Belagerung durchstehen. Die Speisekammern sind sicherlich gefüllt. Und wenn Salmterrine, Krebsrahmsuppe, Gänseleber und Lammnüsschen ein bisschen eingeteilt werden, bringt uns das nicht um. Nicht wahr?“

„Sehr wahr!“, nickte Tim.

„Ihr habt Recht“, sagte Reinbold. „Ich hatte nicht zu Ende gedacht. Aber jetzt filzen wir den Wagen.“

15. Tattoo Annabelle

Zwei Hotelangestellte wachten nun doch auf dem Turm. Alle andern umstanden den Rover.

Döring begann mit dem Zerlegen. Tim assistierte. Sie nahmen die Sitze heraus und durchschnüffelten jeden Winkel des Innenraums. Heroin fanden sie nicht, wohl aber ein — lange vermisstes — Goldkettchen von Dörings Freundin sowie Staub, drei Büroklammern, Steinsplitt und eine halbe Zigarette.

„Fehlanzeige!“ Döring wischte sich Schweiß von der Stirn.

„Jetzt brauchen wir eine Blechschere“, meinte Tim grinsend. „Dann finden wir, was wir suchen.“

„Du willst doch nicht etwa die Karosserie knacken“, entsetzte sich Döring.

„War nur Spaß.“ Tim sprach so laut, dass ihn alle hörten. „Das Versteck ist sicherlich mit Sorgfalt angebracht. Ich nehme an, man hat’s irgendwo in der Bodengruppe der Karosserie eingeschweißt. Dafür spricht auch, dass unsere angriffslustigen Dealer den ganzen Wagen wollen. Ihnen genügt es nicht, nur mal hinter die Sitze zu langen. Nein, sie brauchen Zeit. Sie müssen mit dem Schlitten in die Werkstatt.“

„Hm.“ Döring war ratlos. „Ohne Hebebühne wird das nichts.“

Tim legte sich auf den Boden und versuchte, unter den Wagen zu kriechen. Vergebens.

Immerhin verdrehte er sich das Genick und prüfte mit Blicken.

„Ich glaube, vor der Hinterachse sind frische Schweißnähte. Aber ich komme nicht hin. Jedenfalls ist die Bodenfreiheit geringer geworden. Das heißt, man hat einen langen, breiten, aber flachen Behälter angebracht. Ganz sicher bin ich mir nicht. Aber es sieht so aus.“

Er richtete sich auf. „Das bestätigt unsere Vermutung. Dass wir das Heroin beglotzen, ist ja nicht unbedingt nötig. Getrocknete Sardinen sind bestimmt nicht im Behälter. Wir wissen Bescheid. Alles andere können wir auf später verschieben, also der Polizei überlassen.“

Ringsum wurde gemurmelt. Jedermann fühlte sich wie ein Rauschgiftfahnder, dem der Fang des Jahres gelungen ist.

Gaby äugte argwöhnisch umher und spitzte die Ohren. Wollte jemand kapitulieren? Die Bedrohung abwenden durch Preisgabe des Wagens? Nein. So bedroht fühlte sich offenbar niemand. Dass die Dealer die Burg stürmen würden, war ja nicht zu erwarten.

Inzwischen neigte sich der Tag. Schatten füllten den Burghof. Nur noch Bergfried und Türme waren von Sonnenlicht umhüllt. Die Mehrzahl der Clubler drängte zur Bar.

Tim und Gaby stromerten umher.

„Einerseits, Gaby, ist Reinhold nicht mit Ossinsky identisch. Andererseits passt unsere Heroin-Theorie wie die Faust aufs Auge. So was ist Ossinskys Job. Großer Rauschgift-Transport! Und der ahnungslose Döring wird als Bote benutzt!“

„Wahrscheinlich ist Ossinsky bei den Typen, die uns belagern. Und Reinbold — tja, gehört der dazu?“

„Mir geht er auf die Nerven.“

„Mir auch.“

„Und er hat mir verdammt schnell zugestimmt.“

„Damit es so aussieht, Tim, er wäre die Unschuld in Person.“

„Aber wahrscheinlich hat er die Handys geklaut.“

„Logo. Denn mindestens einer innerhalb der Burgmauern ist mit den Dealern im Bunde.“

„Ich habe Zachwang schon gefragt, ob ein Unbefugter die Zugbrücke öffnen könnte — nachts. Er sagt nein, unmöglich. Außerdem würde bei dem Lärm der letzte Penner erwachen.“

„So oder so — wir halten die Augen offen. Und wir beobachten Reinbold.“

Das Abendessen fand statt in einem Saal, in dem schon die alten Ritter getäfelt hatten. Fassdicke Säulen trugen die Decke. Die Wandmalerei war echt mittelalterlich. Kerzen brannten. Die Atmosphäre war toll.

Tim und Gaby saßen an einem Vierertisch, wo zwei schöngemalte Damen schon Platz genommen hatten: Eva Zimpe, die blonde Kommissarin, und Olga Voigt, die rothaarige — ja, was?

Über ihren Beruf wussten Tim und Gaby nichts. Aber das erfuhren sie während des sechsgängigen Mahls. Olga war Tätowiererin. Mit Tätowiernadel und ungiftiger Farbe stach sie ihren Kunden Bilder und Worte in die Haut. Wie das ging, führte sie vor mit der Gabel am Rindersteak. Die Kids ließen sie reden, obwohl sie über Tattoos bestens informiert waren und schon zu tun gehabt hatten mit einem Tätowierer übelster Sorte.

„Aber warum ich das erzähle“, sagte Olga zwischen zwei Happen, „hat einen bestimmten Grund. Das hat nämlich auch mit Rauschgift zu tun. Ihnen, Eva, ist doch sicherlich der Name Paul Ossinsky bekannt?“

Tim und Gaby hielten den Atem an.

Eva Zimpe nickte und nahm einen Löffel Soße. „Nach dem wird immer noch gefahndet. In ganz Europa. Auf seine Ergreifung sind hohe Prämien ausgesetzt. Aber der Kerl ist wie vom Erdboden verschluckt.“

„Den kennen wir auch“, sagte Gaby. „Und wie wir den kennen! Erst vor wenigen Tagen hätte ihn mein Papi beinahe erwischt. Bei einer Razzia in unserer Heimatstadt. Mein Papi ist nämlich auch bei der Kripo. Er...“

„Sprichst du von Hauptkommissar Emil Glockner?“, fragte Eva Zimpe verblüfft. Und als Gaby das bestätigte: „Donnerwetter! Ich kenne deinen Vater zwar nicht persönlich, aber gehört habe ich von ihm. Er hat in seinem Dezernat eine außergewöhnlich hohe Aufklärungsquote.“

„Jetzt liegt er im Krankenhaus“, berichtete Gaby. „Mit einer Schussverletzung. Und das war dieser Ossinsky. Es... hätte noch viel schlimmer ausgehen können. Der Kerl hat einfach durch die Tür geschossen. Wie ich ihn hasse, diesen... diesen Verbrecher!“

Tim beugte sich zu seiner Freundin und legte ihr die Hand auf den Arm. „Cool bleiben, Pfote. Den Ossinsky erwischen wir. Und dein Vater ist ja schon auf dem Wege der Besserung.“

Gaby nickte, atmete tief und konnte dann ihre Vorsuppe weiter essen.

„Wissen Sie auch, Eva“, erkundigte sich Olga, „dass ich der Kripo damals einen interessanten Hinweis liefern konnte?“ Sie lächelte. „Geholfen hat’s freilich nicht.“

„Aha!“

Alle waren gespannt. Doch Gaby wandte ihre Aufmerksamkeit für einen Moment ab, lächelte nämlich an einigen Tischen vorbei zu den drei Männern hin, die ihre Gläser erhoben hatten und ihr zuprosteten: Döring, Reinbold und Karl-Walter von Sill. Sie saßen außer Sprech- und Hörweite. Doch man sah sich.

„Das war so“, sagte Olga, „ich übernahm damals in Hamburg den Tätorwiersalon Blaue Blume von meiner Vorgängerin. Wie es üblich ist — Kundenfotos zieren die Wände. Denn wer sich mit Tätowierungen verschönern lässt, ist eitel. Ein Foto von Paul Ossinsky war dabei. Jetzt hat’s natürlich die Kripo.“

„Also ist der Kerl tätowiert?“, forschte Tim.

„Am linken Oberarm. Das Kunstwerk — in Anführungsstrichen! — zeigt zwei Hände, die sich nach oben öffnen wie eine Schale. Darüber schwebt der Name ANNABELLE. Ob das seine Freundin ist, weiß ich nicht.“

„Vielleicht ist es der Spitzname für eine besondere Rauschgiftsorte“, mutmaßte Gaby.

Nach dem Essen blieb man noch lange zusammen. Tim und Gaby saßen mal an diesem, mal an jenem Tisch und hörten überall tolle Geschichten über bestandene Abenteuer.

Auch von unheimlichen Orten war die Rede. Pauschke, der mit Westphal den Ausbruch versucht hatte, erzählte, er sei zu Ostern in Kryzcincla gewesen, der weltberühmten Hexenburg.

„Da fahre ich auch hin“, rief Gaby, „gleich nach den Ferien. Eine Klassenfahrt mit der 9 a vom Theresien-Gymnasium. Das ist eine Mädchenschule. Meine Freundin Annette hat mich eingeladen, weil ich mich an der Anti-Rauch-Kampagne beteiligt habe. Die 9 a hat den 1. Umweltpreis gewonnen. Und die Fahrt ist die Belohnung.“

„Stark!“, meinte Pauschke. Döring und Reinbold klatschten Beifall.

Grinsend beobachtete Tim, wie einige Männer verstohlen ihre Zigaretten ausdrückten. Aber das half nicht mehr. Die Luft war bereits mit Bronchiengift gesättigt.

„Dann gib aber Acht, Gaby“, sagte Pauschke, „dass es dir nicht wie mir ergeht. Mich haben sie nämlich in der Hexenburg eingeschlossen. Aus Versehen. Es war schon später Nachmittag und ich der letzte Besucher. Da hat mich der Museumswärter übersehen. Ich stand wohl zu still in einer schaurigen Ecke. Dann musste ich die Nacht zwischen Gebeinen und Totenschädeln verbringen. Bis zum nächsten Morgen. Grauenvoll! Ich dachte, ich überleb’s nicht.“

Dann erzählte Westphal von seiner Abenteuerreise an den Amazonas, und der Abend verging.

„Eigentlich wollten wir ja ins Hallenbad tauchen“, sagte Tim zu seiner Freundin. „Aber dafür ist es heute zu spät.“

„Machen wir morgen“, erwiderte Gaby. „Gleich nach dem Aufwachen und noch vor dem Frühstück.“

16. Mondnacht im Burghotel

Ein buttergelber Vollmond hing über dem Burghotel und geizte nicht ‘mit seinem Silberlicht. Eine Katze stolzierte über die Zinnen. Die Zugbrücke war geschlossen. Den Burghof füllten die Schatten der Nacht, denn die Mauern und Türme ringsum ragten hoch.

Alles schlief. In einem Dorf, weit entfernt, schlug eine Kirchturmuhr die zweite Morgenstunde.

Gabys Fenster wiesen auf den Hof. Sie hatte eins offen gelassen, lag im Bett und träumte einen Traum, der im 13. Jahrhundert spielte. Aber plötzlich verblassten die Traumbilder. Sie erwachte. Mondlicht kam zum Fenster herein. Ein Strahl fiel auf ihr Gesicht. Hatte sie das geweckt?

Sie horchte in die Stille. Irgendwo knackten Balken. In der Ferne bellte ein Hund. Dann hörte sie das Klirren.

Es war leise. Nur wer die Ohren gespitzt hatte, konnte es vernehmen. Aus dem Burghof drang es herauf.

Sie glitt aus dem Bett und auf nackten Sohlen zum Fenster. Der Hof lag unter ihr wie ein schwarzes Meer. Im ersten Moment konnte sie nichts unterscheiden. Aber dann stellten sich ihre Vergissmeinnicht-Augen darauf ein, und sie erkannte die lange Reihe der Fahrzeuge.

Dörings Rover parkte ganz links. Und dort bewegte sich was. Ein Schatten! Eine Gestalt! Jetzt verschmolz sie mit dem Wagen. Und wieder glaubte Gaby ein Klirren zu hören. Aber das war so leise, dass sie nicht wusste, ob sie es vernommen oder sich nur eingebildet hatte.

Aufregung pustete die Müdigkeit fort. Gabys Herz hüpfte erst in die Kehle und sackte dann unter den Gummizug ihrer nachtblauen Pyjamahose.

Überfall! Wurde die Burg gestürmt? Drangen die Dealer ein — mit Leitern und Strickleitern über die Mauern?

Sie hopste hoch, sauste zum Bett, schlüpfte in ihre Schlappen, war schon an der Tür, besann sich aber und hängte rasch ihr Badecape über die Schultern — in Ermangelung eines Hausmantels, der nicht mehr in den Koffer gepasst hatte.

Als sie nebenan bei Tim pochte, knarzten Bettfedern. Barfußschritte tappten heran. Er öffnete, ohne zu fragen, wer es sei — was enormes Selbstvertrauen verriet. Vorm Hausgespenst fürchtete er sich jedenfalls nicht.

„Tim!“, wisperte sie. „Ich glaube, die Dealer sind im Hof. Jemand macht an dem Rover rum.“

Tim trug sogenannte Gute-Nacht-Shorts, hatte also nackte Beine. Ein Hemd trug er nicht, denn die Nacht war wirklich warm.

„Das haben wir gleich. Moment!“

Er tauchte zurück in die Zimmerdunkelheit, stieg in seine Turnschuhe und rumorte an der Wand. Als er zurückkam, hatte er ein Schwert geschultert.

„Vielleicht sind sie bewaffnet“, flüsterte er. „Ich muss sie in Schach halten.“

„Du willst doch nicht etwa allein...“

„Erst mal doch. Lage peilen. Feind ausspähen. Weck nur keinen von diesen Todesverächtern und Super-Abenteurern. Die stolpern uns nur vor die Füße. Du bleibst bitte im Hintergrund!“

Sie liefen hinunter. In der Eingangshalle glomm ein Nachtlicht mit der Leuchtkraft eines Glühwürmchens.

Tim legte sein Schwert ab und prüfte die Palas-Tür. Sie hatte Riegel auf der Innenseite, war aber offen. Nanu? Ein Menschlein wie Hubert von Zachwang schloss doch des Nachts bestimmt alle Riegel — zumal in dieser Situation.

Die Eichentür hing schwer in den Angeln. Denen hätte etwas Öl gut getan, aber das Knarren gehörte wohl zu den Hausgeräuschen. Jedenfalls brauchte Tim fast zwei Minuten, ehe er die Tür — Millimeter um Millimeter — so weit geöffnet hatte, dass er hinausschlüpfen konnte.

„Du bleibst hier!“, wisperte er von draußen und zog das Schwert durch den Spalt.

Gaby schob den Kopf hinaus. Mit Herzklopfen beobachtete sie, wie Tim in die Finsternis glitt. Dennoch — sie konnte seinen Weg verfolgen. Da er kein Hemd trug, schimmerte er etwas heller als die Schwärze der Nacht.

Notfalls komme ich ihm zu Hilfe, dachte sie — und sah sich nach einer Waffe um. Neben der Tür stand eine Stechlanze — das unverzichtbare Gewaltinstrument ritterlicher Turniere. Sie war fast drei Meter lang.

Gaby wollte sie nehmen. Doch das Ungetüm bewegte sich nicht, war festgeschraubt — sicherlich wegen der Andenkensammler, die bekanntermaßen nicht nur Teelöffel klauen.

17. Erkenntnis im Hallenbad

Tim schlich. Er duckte sich, obwohl das keinen Vorteil brachte. Zwischen den Mauern war Fröstelkühle. Er machte einen Bogen nach links, um von der Torhausseite anzuschleichen, wo die Finsternis noch dicker war. Das Schwert drückte ihm auf die Schulter. Am liebsten hätte er es weggeworfen. Es war unhandlich — Karate viel besser. Aber irgendwie kam es ihm stilvoller vor, wenn er nicht mit japanischer Kampfkunst antrat, sondern ritterlich gewappnet.

Beim Rover knirschte Sand. Tim bemerkte einen Schatten. Aber der war auf der anderen Seite des Wagens. Also hatte sich Gaby nicht geirrt. Da war ein Nachtarbeiter am Werk. Einer? Und wie war er reingekommen?

Tim hatte jetzt den Elof überquert, huschte am Torhaus vorbei, ließ sich aufsaugen vom Schlagschatten der Ringmauer und strebte zum Rover.

In diesem Moment geschah es.

Hinter dem Bergfried blitzte eine Taschenlampe auf. Ihr Licht strich zum Ziehbrunnen, der mitten im Hof war.

Jemand rülpste, als hätte er den Bauch voller Kohlensäure.

Dann sagte Karl-Walter von Sill mit alkoholisierter Stimme: „Ich glaube... hicks... wir können unseren Rundgang... beenden, lieber Zachwang. Heute Nacht... kommen die Ganoven nicht mehr. Aber... hicks... werfen wir doch noch einen Blick auf den Rover.“

Diese Wildsau!, dachte Tim. Er ließ das Schwert fallen und flitzte los.

Aber der Unbekannte war schon gestartet.

Sein Schatten sauste an der Mauer entlang — Richtung Eckturm. Tim hinterher.

„Stehen bleiben!“, brüllte er. „Oder ich schieße.“

Doch der Schatten dachte nicht daran, wusste wahrscheinlich, dass es hier allenfalls Armbrüste gab, oder fühlte sich kugelfest in der Dunkelheit.

Er verschwand hinterm Turm.

Sill und Zachwang, die adligen Burgwächter, hatten inzwischen den Schrecken überwunden und setzten ihre Stablampe ein.

„Stehen bleiben!“, rief Sill — meinte Tim und blendete ihn.

Beinahe wäre der TKKG-Häuptling gegen die Mauer geprallt. Als er den Eckturm umrundete, blieb er stehen. Dem Lichtstrahl war er entkommen. Er horchte. Vor ihm war alles still. Hatte sich der Kerl versteckt?

Er konnte zur ehemaligen Kemenate geflohen sein oder hinter den Palas, zur Brustwehr hinauf oder hinter die Burgkapelle. Es wäre sinnlos gewesen, ohne Licht nach ihm zu suchen.

Tim trat hinter dem Turm hervor. Sill und Zachwang hatten sich nicht von der Stelle gerührt. Aber Gaby flog heran — schien tatsächlich zu fliegen, denn ihr Badecape flatterte.

„Ich bin’s.“ Tim trat zu den Herren. „Himmel, wären Sie eine Minute später gekommen, hätte ich ihn gehabt. Jemand war beim Rover und hat daran rumgewerkelt. Gaby bemerkte ihn, als sie aus dem Fenster sah.“

„Erkannt habe ich ihn leider nicht“, ergänzte sie. „Es war nur ein Schatten. Hoffentlich sind nicht noch mehr von denen eingedrungen.“

Der Lärm hatte einige der Gäste geweckt. Hinter Butzenscheiben flammte Licht auf.

Inzwischen suchten die vier nach dem Unbekannten. Aber der hatte seinen Vorsprung genutzt und sich in Luft aufgelöst. Dann entdeckte Gaby den Enterhaken.

Er krallte sich über eine Zinne der Bastion, der vorspringenden Verteidigungsmauer, und war offensichtlich von außen heraufgeschleudert worden. Ein Seil hing an ihm, baumelte im Nachtwind an der Außenseite der Mauer.

„Aha!“, stellte Sill fest. „So ist er reingekommen, der Kerl. Und auf demselben Wege ist er natürlich getürmt.“

Tim beugte sich in eine Schießscharte und blickte hinunter. Die Mauer war hoch. Wo sie endete, fiel der Fels steil ab — ohne Vorsprung, ohne Sockel. Ein weites Stück bis zum Boden, wo man stehen konnte. Das Seil reichte nicht hinunter, sondern endete etwa vier Meter oberhalb in steiler Wand.

Entkommen ist er vielleicht auf diesem Wege, dachte Tim, falls er das letzte Stück im freien Fall überwunden hat. Aber raufgeklettert? Nie! Er hätte vier Meter hochspringen müssen.

Ohne die andern zu verständigen, machte er Gaby darauf aufmerksam.

Dann untersuchten alle den Rover. Der unten angeschweißte Behälter war noch dran. Neben dem Wagen lagen einige Werkzeuge. Das besagte genug. Mit etwas mehr Zeit hätte der Kerl erreicht, was er wollte.

Später, als man sich endgültig zur Ruhe begab, schleppte Tim das Schwert, die Wanddekoration, in sein Zimmer zurück.

Gaby sah zu, wie er es an seinen Platz hängte.

„Tim, das kurze Seil am Enterhaken spricht Bände. Der Unbekannte hat’s dort nur hingehängt, um vorzutäuschen, jemand wäre über die Mauer geklettert. Was aber — rein technisch — nicht möglich ist. Und das heißt, der Schatten, den wir sahen, ist von hier, ist einer der Clubler. Inzwischen liegt er natürlich im Bett und ärgert sich über den Misserfolg.“

Tim küsste seine Freundin auf die Wange. „Völlig richtig, Pfote! Aber wer? Da haben wir morgen unser Tun, wenn wir die DGIAS-Leute unter die Lupe nehmen. Jetzt musst du deinen Schönheitsschlaf pennen. Ich begleite dich zu deiner Kemenate.“

*

Der Morgen begann für Gaby um acht. Sie gähnte sich munter, zog ihren blauen Bikini an und warf das Badecape über die Schultern. Als sie bei Tim klopfte, antwortete nur ein verschlafenes Grummeln.

„Ich bin im Hallenbad“, rief sie. „Wenn du mein Ritter sein willst, kommst du nach. Schwimmen schärft die Sinne und vertreibt die Schläfrigkeit aus den Gehörgängen.“

„Aber man wird außerdem nass“, antwortete er vom Bett her. „Und die alten Ritter konnten erstens nicht schwimmen und zweitens waren sie wasserscheu. Also gut, ich komme nach.“

Das Hallenbad war geöffnet, war modern und sehr chic.

Gaby hoffte, die Einzige zu sein, und trat durch die Milchglastür in brodelnde Luft. Pech gehabt! Mindestens einer der Todesverächter war Frühaufsteher.

Reinbold schwamm hinten im Becken, prustete und winkte ihr zu.

Gaby winkte zurück, duschte und glitt ins Wasser, nachdem sie ihre blonde Mähne unter der Badekappe verstaut hatte.

„Angenehm warm — das Wasser“, rief Reinbold und kraulte zwei Kreise um sie herum.

„Jaja, es ist angenehm warm.“

„Ich bin mindestens 300 Meter geschwommen“, erklärte er als wäre das ein Weltrekord.

„Bisschen wenig für einen älteren Herrn“, antwortete sie. „Sie müssen mindestens 3000 schwimmen. Und das zweimal pro Tag.“

„Hohoh!“, machte er. „Ich bin blendend in Form.“

Um das zu beweisen, kraulte er zur Ausstiegsleiter und kletterte hinaus, wobei er die Muskeln anspannte. Und durchtrainiert war er tatsächlich.

Gaby starrte ihn an. Trotz angenehm warmen Wassers liefen ihr eisige Schauer über die Haut.

Auf Reinbolds linkem Oberarm war eine Tätowierung, ein Tattoo. Zwei Hände, die sich nach oben öffneten wie eine Schale. Darüber der Name Annabelle.

Ossinsky! Paul Ossinsky! Der, den sie suchten! Der Rauschgift-Hai, der auf Gabys Vater geschossen hatte.

Sie konnte vor Schreck kaum atmen. Und ihr fiel’s wie Schuppen von den Augen. Die feinen Narben an seinen Schläfen! Der Kerl hatte ein neues Gesicht. Kosmetische Chirurgie. Total ,in’ nicht nur bei Models und Stars und all denen, für die Schale alles bedeutet und Innenwert nichts — nein, auch Ganoven lassen sich die Visage verändern.

Ossinsky fing ihren Blick auf. In die stahlgrauen Augen trat ein eisiger Ausdruck.

„Gefällt dir meine Badehose nicht?“

Tim!, dachte sie. Wo bleibst du? Du bist doch sonst Frühaufsteher aus Überzeugung.

„Aha“, sagte Ossinsky. „Fräulein Gabriele Glockner kennt mein Tattoo. Nicht zu fassen! Ich dachte, davon wüssten nur Annabelle und ich. Woher weißt du’s?“

Gaby überhörte die Frage. „Sie sind... Paul Ossinsky.“

Er nahm seinen Bademantel von einer Liege, schlüpfte hinein und griff in die rechte Außentasche. Dann hielt er eine kleine, aber gefährlich aussehende Pistole in der Hand.

„Richtig, du kleines Miststück! Ich bin Ossinsky. Und wie ich aus unserer gemeinsamen Heimatstadt erfahren habe, geht’s deinem Vater nicht gut. Den habe ich erwischt — mit blindem Schuss durch die Tür. War nicht persönlich gemeint — aber wieso tanzt dieser Mistbulle bei mir an? Da muss man sich doch wehren. So — und jetzt raus aus dem Wasser!“

Gaby rührte sich nicht.

„Wartest du auf deinen Freund? Tim wird gleich hier sein, wie? Der Boy ist gefährlich. Vor dem nehm ich mich in Acht. Das heißt, sobald er hier reinkommt, schieße ich ihn ins Knie. Ohne Warnung. Wollen wir zusammen auf ihn warten? Oder kommst du jetzt endlich?“

Gaby schwamm hastig zum Rand und stieg aus dem Becken.

18. Gastons blöder Unfall

Am dritten Tag nach seinem Unfall erwachte Gaston Midi im Hospital von Chicvillage, hatte Kopfschmerzen und einen Verband um den eckigen Schädel. Es war früher Vormittag. Südliche Sonne schien zum Fenster herein und Midi überlegte, was passiert war. Erst nach und nach stellte sich die Erinnerung ein. Jetzt — da gab’s keinen Zweifel — befand er sich in einem Krankenhaus, in einem hübschen Einzelzimmer mit weißen Wänden und einem Telefon auf dem Nachttisch.

Am Bett war ein Klingelknopf angebracht. Midi betätigte ihn — sozusagen den Notruf, den Hilferuf, falls der Kreislauf streikte oder Durchfall angesagt war.

Es vergingen dann auch höchstens drei oder vier Minuten und eine hübsche junge Schwester erschien, allerdings mit etwas ungnädiger Miene. Offenbar hatte er die Hübsche beim Frühstück gestört.

„Ah, sind Sie endlich wach“, meinte sie.

Midi, ein Bulle von einem Kerl mit Quetschnase und großen Händen, konnte das bestätigen.

„Ich will ja nicht neugierig sein. Aber weshalb bin ich hier? Ist was mit meinem Kopf?“

„Klar doch! Sie haben einen Schädelbruch. Aber das kommt wieder in Ordnung. Liegen bleiben! Nicht rühren! Haben Sie Hunger?“

„Wie ist das passiert mit dem Schädelbruch?“

„Keine Ahnung. Ich hatte vier Tage frei. Bin erst seit vorhin wieder im Dienst. Dr. Chou, unser Stationsarzt, wird Ihnen nachher alles erklären.“

„Ich möchte telefonieren.“

„Sie dürfen sich nicht aufrichten.“

„Können Sie für mich wählen?“

Sie tat’s. Er diktierte die Rufnummer. Volker Rizner, der unweit von Haitos Restaurant in einer Pension wohnte, meldete sich. Midi hatte jetzt den Hörer am Ohr.

„Ich bin’s. Weißt du, wo ich bin?“

„Mann, Gaston! Ich habe dich aufgefunden und dann ins Krankenhaus gebracht.“

„Komm sofort her!“

„Jetzt?“

„Nein. Mit ,sofort’ meine ich: nächste Woche oder wann es dir beliebt, du Armleuchter.“

„Schon gut, ich komme.“

„Wo ist der Boss?“ Midi meinte Ossinsky, der aber jetzt Reinbold hieß und ein neues Gesicht hatte.

„In Deutschland. In diesem Burghotel. Wo dieser Döring hin ist mit dem Wagen, den du vollgestopft hast mit bestem...“

„Stop! Ich bin nicht allein. Beeil dich!“

Zwanzig Minuten später kam Volker Rizner durch die Tür. Er war groß, blond, Mitte dreißig und sah so deutsch aus, als laufe er für sein Heimatland Reklame. Hauptberuflich war er Chauffeur — nämlich Busfahrer, nebenberuflich arbeitete er als Rauschgiftschmuggler.

„Wie geht’s, Gaston?“

„Verdammt! Das möchte ich selbst gern wissen. Was war?“

Rizner rückte einen der beiden Stühle näher und setzte sich. „Ich bin am Samstagabend zu dir in die Werkstatt gekommen — um 20 Uhr, wie vereinbart. Der Rover stand da, Dörings Rover — ich hoffe, du erinnerst dich. Er war fertig. Du hattest den Behälter mit dem Heroin drunter angebracht, schon verschweißt und...“

„Nein, nein, nein!“, fiel ihm Midi ins Wort. „Das ist nicht... Aber red erst mal weiter!“

„Hm! Ich habe dich nicht gesehen, habe nach dir gerufen, habe mich umgesehen und dich dann entdeckt. Du lagst hinter der Hebebühne. Neben dir dieser schwere, eiserne Werkzeugkasten. Er war umgekippt und voller Blut an einer Seite. Du warst bewusstlos — mit ‘ner Kopfwunde, dass ich erst dachte, ich sehe dein Gehirn. Ach so, ja! Das hohe Regal an der Wand — das war auch umgekippt.“

Midi stöhnte auf. „Jetzt entsinne ich mich. Das Regal kippte und... ja, der Werkzeugkasten kam runter. Der stand blöderweise ganz oben. Weil ich unten Platz brauchte, habe ich ihn... o Mann! Das Ding wiegt gut und gern 20 Kilo.“

„Hast einen harten Schädel, Gaston. Ein anderer wäre jetzt tot. Der Kasten hat dich voll getroffen.“

Midi stöhnte zum zweiten Mal. „Ich spüre es noch.“

„Du hast jetzt Auszeit. Erhol dich! Die heiße Ware aus Dörings Wagen ist sicherlich schon im Verteilerring.“

Midi stöhnte zum dritten Mal. „Nein.“

„Keine Sorge. Der Boss schafft das.“

„Ruf mal an! Er braucht sich um den Wagen nicht zu kümmern.“

„Spinnst du!“

„Im Rover ist kein Heroin. Ich habe den Behälter angebracht, aber nicht gefüllt. Der ist an der Rückseite noch offen — nur ein schmaler Spalt, wie immer, zum Einfüllen genau richtig. Ist aber nichts drin. Nichts, nichts, nichts! Der verdammte Kasten ist mir auf die Birne gefallen, bevor ich’s machen konnte. Hast du denn nichts gemerkt?“

„Mann, wie sollte ich! Ich habe die Ambulanz gerufen und dann rasch den Rover weggefahren, damit den niemand sieht. Sonst hätten die gleich gewusst, was für eine Art Werkstatt du bist. Die Zeit hat gerade so gereicht. Kaum war ich zurück, kam auch schon der Notarzt. Himmel, wo ist der Stoff?“

„Der ist noch bei mir in der Werkstatt.“

„Die ganzen acht Kilo?!“

„Jedes Gramm.“

„Mensch, da kann doch jeder rein.“

„Ich war bis eben bewusstlos. Da verliert man die Übersicht. Begreifst du das?“

„Schon gut! Ich meine nur... Der Stoff ist hoffentlich noch da.“

„Klar doch! Kein Mensch vermutet so was bei mir.“ Rizner schwieg. Er ahnte, was jetzt auf ihn zukam. Verdammt! Er war bereits aufgefallen, er hatte Vorstrafen. Wegen illegalem Waffenhandel und Schmuggel. Dass er auch mit Drogen zu tun hatte — nämlich als Kurier und Verteiler — , wusste die Polizei allerdings nicht. Dennoch — auf ihn würde man achten. Zumal er seit vier Monaten wieder einen Job hatte. Bei dem Busreise-Unternehmen SUN. Der Chef — ein gewisser Georg Fabian Sonnig — hatte in Entsprechung zu seinem Namen die eigene Firma SUN-REISEN getauft. Mit einem Dutzend Bussen karrte er seine Kunden quer durch Europa zu sonnigen Plätzen. Heimatort der SUN-Reisen war die TKKG-Stadt. Und Rizner war einer der Fahrer.

„Geh sofort zur Werkstatt!“, sagte Midi, jetzt mit sichtlicher Anstrengung. „Das Zeug ist in einer Kiste unter der Werkbank. Du weißt, was du zu tun hast. Und vor allem: Setz dich mit dem Boss in Verbindung. Entweder er ist noch im Burghotel Hochsteupen oder wieder in dieser verdammten Millionenstadt, wo sie ihn beinahe erwischt hätten.“

19. Tim, die Schlafmütze

Mit einem Ruck fuhr Tim im Bett hoch und schaute blinzelnd zur Uhr. 9.05 Uhr — fünf nach neun! Unmöglich! Er rieb sich die Augen und sprang auf den Bettvorleger. Wieder eingeschlafen? Ja, er war wieder eingeschlafen — vor einer Stunde, als ihn Gabys Klopfen geweckt hatte.

Gibt’s denn das?, überlegte er, während er hastig seine Schwimmshorts anzog. Noch nie ist das passiert! Noch nie! Werde ich alt? Na ja, bald 15. Das ist nicht mehr wie 13. Aber fit kann man ja heutzutage noch mit 90 sein. Er grinste, nahm seinen dünnen Bademantel, den für Flugreisen, stürzte aus dem Zimmer und war auch schon im Hallenbad, nachdem er an Gabys Zimmertür vergeblich geklopft hatte.

Olga Voigt und Eva Zimpe stiegen soeben aus dem Becken. Olga war etwas speckig in der unteren Hälfte und Eva hatte Sonnenbrand auf den Schultern. Außerdem trugen beide Damen Badeanzüge von 1950 — oder waren die schon wieder modern? Von Gaby entdeckte er keine Spur.

„Hallo, guten Morgen! Haben Sie Gaby gesehen?“

„Hier nicht, Tim.“ Olga begann sich abzutrocknen. „Vielleicht ist sie hinten im Fitness-Raum.“

Ein Gang führte in diese Abteilung. Der Gang war unbeleuchtet. Aber Tim fand den Lichtschalter. Die Tür zum Fitnessraum war unverschlossen. Er lag sozusagen im Souterrain, hatte also keine Fenster, sondern nur eine flüsternde Belüftungsanlage. Auch hier kein Licht und Tim wollte schon kehrtmachen. Doch dann hörte er das Stöhnen.

„...oooooouuuuuuhhhh…“

Gabys Stimme! Licht! Er blickte auf eine Ansammlung chromglänzender Geräte/Maschinen/Heimtrainer — mit denen man fast jeden Muskel stählen kann.

Gaby saß auf einer sogenannten Fitness-Station, die ein bisschen wie der Patientenstuhl beim Zahnarzt aussah, saß dort, war geknebelt mit ihrem Badehandtuch, das sich als dicker orangeblauer Wulst um Mund und Nacken schlang — und war mit mindestens fünf Springseilen an Rückenlehne, Arm- und Beinholme gefesselt.

Eisiger Schreck! Mit wenigen Sprüngen war Tim bei seiner Freundin. Rasch nahm er ihr das Handtuch ab.

„Nennst du das Frühsport, Pfote?“

„Bind mich los, damit ich dir eine reinhauen kann.“

„Hm.“ Er bemühte sich an den Knoten.

„Seit einer Dreiviertelstunde sitze ich hier. Und du hast gepennt, wie? Ossinsky hat mich überwältigt. Ja, Ossinsky. Reinbold ist Ossinsky. Als er schwimm-nackt ins Hallenbad kam, habe ich ihn an der Tätowierung erkannt. Und er hat gemerkt, dass ich ihn erkenne.“

„Reinbold?“ Tim hatte alle Seile gelöst.

„Ja, Reinbold. Er isses. Habe ich dir gesagt, dass er feine Narben an den Schläfen und am Haaransatz hat? Sein Kosmetikchirurg hat zwar einen neuen Typ erschaffen, aber Spuren hinterlassen. Los, wir müssen suchen.“

„Verdammt! Die Zugbrücke ist runtergelassen. Das habe ich im Vorbeirennen gesehen. Wahrscheinlich ist der Kerl schon getürmt.“

Die meisten Clubler schliefen noch. Wenige frühstückten. Hubert von Zachwang war nicht an der Rezeption, sondern stand am Portal und spähte über den Burghof zum Tor, wobei er nervös die Hände knetete.

„Dort ist ja alles offen“, rief Gaby. „Wollen Sie die Verbrecher reinlassen?“

Zachwang lächelte schuldbewusst. „Herr Reinbold hat darauf bestanden. Er hat — ganz allein und auf eigene Faust — einen neuen Ausbruchsversuch unternommen. Mit seinem Wagen — ich glaube, es ist ein Mietwagen — ist er raus, hat mir aber eingeschärft, offen zu lassen, falls er nicht durchkommt und zurück muss. Das war schon vor einer halben Stunde. Ich hoffe, ihm ist nichts passiert.“

„Nicht soviel“, erwiderte Tim und schnippte mit den Fingern. „Er ist nämlich der Anführer der kriminellen Belagerer. Aber Gaby hat ihn entlarvt — kurz nach acht im Hallenbad. Und jetzt können wir wieder bei Null anfangen.“

*

Sie benutzten Dörings Rover. Döring fuhr: mit den Insassen Sill, Pauschke, der Kommissarin Eva Zimpe und Tim. Hinter ihnen wurde die Zugbrücke hochgeleiert, obwohl Tim überzeugt war, dass keine Gefahr mehr drohte.

Sie fuhren ins Tal hinunter. Niemand schoss. Niemand griff an. Niemand war zu sehen. Keine Belagerer. Lediglich die Krähenfüße mussten eingesammelt werden.

Nach Niedersteupen! Dort gab’s zwar keinen Polizeiposten, aber genügend Telefone — und Eva Zimpe legte sich ins Zeug.

Inzwischen fuhren die anderen zu einer Kfz-Werkstatt, wo man den Rover auf die Hebebühne stellte. Jetzt konnte er von unten untersucht werden — und die Enttäuschung war riesig. Denn der angeschweißte Behälter war an der Rückseite offen und — leer.

„Rätselhaft!“, meinte der TKKG-Häuptling. „Wie und wann hat Ossinsky das gemacht? Und wie sauber der Rand der Öffnung ist! Fast so, als wäre der Behälter gar nicht benutzt worden.“

„Dann hätten die Ganoven nicht so einen Aufstand gemacht“, meinte Sill. „Belagerungszustand. Massive Drohungen. Gewalt. Nein, da waren mindestens zehn Kilo Rauschgift drin. Für diese Verbrecher ist das wie bares Geld. Wie einige Millionen.“

Damit liegt er richtig, dachte Tim. Ossinsky kann sich ins Fäustchen lachen. Er hat gewonnen. Durch halb Europa haben wir ihn verfolgt — mit sicherem Instinkt, obwohl wir ja nur ‘ne Vermutung hatten. Und so knapp ist er entwischt. Nur, weil ich verpennt habe. Zum Totschämen ist das! Ins Becken hätte ich ihn geschmissen. Und so lange getaucht, bis er die Geständnisse nur so rausblubbert. Und für Glockners Schuss Verletzung hätte ich ihn... Aber was soll’s! Das ist Traumtänzerei.

*

Das Telefon war repariert. Gaby rief ihre Mami an. Margot Glockner fiel aus allen Wolken, als sie hörte, wo die beiden waren. Dann die Infos. Gabys Vater ging’s inzwischen sehr gut. Gaby erklärte, sie würden jetzt schlankweg nach Hause kommen. Tims Schlafmützigkeit wurde nicht erwähnt. Denn Pfote sah das mittlerweile in einem milderen Licht. Auch ein TKKG-Häuptling kann nicht immer pünktlich zur Stelle sein — zumal wenn niemand ahnt, welcher Showdown angesagt ist.

Also Abschied von den Clublern und vom Burghotel, wo sie nur eine Nacht verbracht hatten.

„Selbstverständlich verliert Reinbold alias Ossinsky seine Mitgliedschaft bei uns“, erklärte Sill den beiden, bevor sie ins Taxi stiegen. „Dieser Mensch ist erst seit drei Monaten Mitglied. Ich frage mich, was der bei uns wollte.“

„Für manchen kriminellen Profi“, erwiderte Tim, „ist es zur Tarnung sehr nützlich, wenn er stinknormalen Vereinen als Mitglied beitritt.“

„Findest du uns stinknormal?“, lächelte Sill. „Vielleicht sogar bürgerlich und bieder?“

Tim grinste. Und Gaby nahm ihm die Antwort ab. „Verglichen mit TKKG, Herr von Sill — absolut! Aber wir sind kein Club und kein Verein. Bei uns kann man nicht Mitglied werden. Wir sind vier Freunde und ein Hund. Und auf das Wiedersehen mit unseren Freunden freuen wir uns jetzt ganz riesig.“

20. Wieder vereint

Am letzten Ferientag trafen sich alle bei Karl, in der Vierstein-Villa, Lindenhof-Allee 27, nahe am Rand der Millionenstadt, also in einem grünen Viertel, wo jetzt der Frühsommer seinen Blütenduft ausbreitete.

Karl und seine Eltern waren aus Ägypten zurück. Sonnenbrand. Irre Erlebnisse. Allerdings nichts Abenteuerliches oder gar Gefährliches, sondern ,antikes Sightseeing’ — Altertümer-Besichtigung, wie Karl es nannte.

„Eine Pyramide nach der andern, Königsgräber, Kamele, Wüste, Sand und Beduinen“, erklärte er. „Bei mir schält sich die Haut überall. Außerdem hatte ich Durchfall. Und in Kairo hat mein Vater seine Uhr vergessen — oder sie wurde ihm geklaut. Einzelheiten später. Am besten ab morgen in den Pausen. Und wie war’s bei euch?“

Das galt Tim und Gaby.

Doch bevor der Chicvillage-Hochsteupen-Bericht abgespult wurde, machte Klößchen den Mund auf.

„Nord-Schottland, um das gleich zu sagen, ist sehr interessant. Man kann sich standesgemäß ernähren. Ich habe drei Kilo zugenommen, bin aber auch einen, nein, anderthalb Zentimeter gewachsen. Einen Kilt habe ich mir mitgebracht, einen karierten Schottenrock, unter dem man Unterhosen trägt — oder auch nicht. Endgültig geklärt ist diese Frage noch nicht. Ich nehme Unterhosen, denn der Stoff kratzt auf der Haut. Meine Eltern haben sich gut erholt trotz der Reisestrapazen. Und jetzt überlege ich, ob ich den Kilt mal in die Schule anziehe. Was meint ihr?“

„Passt du nicht mehr in deine Jeans?“, fragte Gaby.

„Wegen der lächerlichen drei Kilo? Hah! Da kann ich nur lachen. Die Jeans sind mir nicht zu eng, sondern höchstens zu kurz.“

„Wegen der anderthalb Zentimeter“, nickte Tim, „die du an Länge gewonnen hast.“

Klößchen grinste. „Sieht man’s?“

„Du passt immer noch unterm Tisch durch“, meinte Gaby, „ohne dich zu bücken.“

„Den Tisch möchte ich sehen.“ Klößchen wandte sich an Tim. „Wie hast du’s tagelang mit ihr ausgehalten — ohne unseren Beistand?“

„Ganz toll! Ohne Pfote wäre alles nichts gewesen. Leider wurde sie im Burghotel-Hallenbad von Ossinsky überwältigt — während ich, eine Schande! — verschlafen habe. Sonst wäre nämlich dieser Mistkerl hinter Gittern. Seine Organisation wäre aufgerieben. Der Schuss auf Gabys Vater wäre gerächt. Und die Junkies und Fixer und Drogenabhängigen in unserer Millionenstadt hätten keinen Nachschub und müssten auf Entzugs-Therapie umsteigen, auf Drogen-Entwöhnung, was ein Segen wäre — für sie selbst, fürs Gemeinwohl und für die Krankenkassen.“

Karl und Klößchen machten große Augen.

Bericht. Dann Stille.

„Ich weiß, ich bin schuld“, sagte Tim. „Ich habe schon Nächte lang nur jede zweite Minute geschlafen. Aber wenigstens Herr Glockner tröstet mich. Er sagt, die Polizei wird den Mistkerl noch kriegen.“

„Jedenfalls wart ihr zweimal dicht an ihm dran“, sagte Karl. „Chicvillage und Hochsteupen. Ossinsky sieht sich offenbar ganz als Europäer, wohl so eine Art Vorläufer einer neuen Ganoven-Generation. Gibt’s eine Spur von ihm?“

Tim schüttelte den Kopf. „Sein Mietwagen wurde in Stuttgart aufgefunden. Er selbst hat sich in Luft aufgelöst. Kommissar Döllner glaubt nicht, dass er hierher zurückkommt. Gabys Vater hält’s auch für eher unwahrscheinlich. Logo! Ossis alte Wohnung ist nicht nur versiegelt — sie wird auch beobachtet. Dorthin zurück kann er nicht. Aber rein instinktiv würde ich mal sagen, dass es hier noch andere Schlupfwinkel für ihn gibt. Er hat ja mindestens ein Dutzend Komplizen — was deutlich wurde bei der Belagerung der Burg. Ich meine also: Ossinsky kann durchaus hier sein. Das heißt: Augen auf!“

„Vielleicht“, überlegte Karl, „lässt er sich nochmals die Visage operieren.“

„Geht denn das öfter?“, fragte Klößchen.

„Gewisse Damen“, wusste Gaby, „lassen sich — sobald die zweite Jugend ausbricht — jedes Jahr liften. Also die Haut glätten durch Operation. Immer wieder. Nach dem zehnten Mal können sie zwar den Mund nicht mehr schließen oder leiden unter Dauerlächeln wegen hochgezerrter Mundwinkel — und der Haaransatz rutscht ziemlich weit über den Kopf, aber die Haut ist immer wie... wie...“

„...wie der knackige Po eines Säuglings“, half Tim bildhaft. „Hast Recht, Gaby. Der Mensch hält was aus. Eine zweite Operation für Ossinsky wäre ein Kinderspiel.“

„Vielleicht lässt er eine Frau aus sich machen“, grinste Karl. „So was geht auch.“

„Das setzt aber einen grundlegenden Sinneswandel voraus“, sagte Tim. „Suchen sollten wir nach dem Ossinsky, den wir zuletzt im Burghotel sahen: etwa 38, dunkelhaarig, groß und markant. Und mit Klamotten vom Feinsten.“ Dann wechselte das Thema, denn Gaby hatte schon den Glanz der Vorfreude in ihren Vergissmeinnicht-Augen. Morgen früh, Schlag acht Uhr, begann die Klassenfahrt zur Hexenburg in Kryzcincla, die Klassenfahrt der 9a vom Mädchen-Gymnasium. Und Gaby, eingeladen nicht nur von ihrer Freundin Annette Blechle, sondern von allen — Gaby war ja dabei.

Dr. Helga Käthenring, die Klassenlehrerin, hatte Gabys Mutter bereits mitgeteilt, dass sie alles geregelt hätte — nämlich mit Dr. Freund, dem Direx der TKKG-Internatsschule. Gaby durfte mit und war für drei Tage, von Montag bis Mittwoch, vom Unterricht befreit.

Tim sah das zumindest mit einem weinenden Auge. Drei Tage ohne Pfote? Schrecklich! Aber natürlich gönnte er ihr den Spaß und sagte kein Wort.

*

Früher Morgen. Sonne, noch Tau auf den Wiesen im Park, klare Luft, aber auf den Straßen die erste Rush Hour mit Blechlawinen, Abgasen und Gestank. Vor dem Theresien-Gymnasium im Stadtteil Richtstetten hatten sich 23 Mädchen versammelt, einschließlich Gaby. Mit dabei war Dr. Helga Käthenring, eine Gymnasiallehrerin von ca. 40 mit kessem Kurzhaarschnitt und etwas geröteter Nase, weil sie zu Heuschnupfen neigte. Helga Käthenring war beliebt, fast eine Freundin der Mädchen. Die meisten waren 15, einige schon 16, Gaby heute und hier die Jüngste. Das Reisegepäck, die Siebensachen für drei Tage, war überwiegend in schicken Rucksäcken untergebracht. Jetzt also Vorfreude mit einem kühlen Schauder auf der Haut, denn die Hexenburg galt ja wirklich als eine schaurige Stätte.

„Wo bleibt nur der Bus?“, meinte Käthenring und blickte die belebte Theresien-Straße entlang. „Acht Uhr war ausgemacht und jetzt ist es schon zehn nach.“

„Von welcher Firma ist denn der Bus?“, fragte Gaby. „Von Sun-Reisen. Eigentlich ein zuverlässiges Bus-Unternehmen. Ich kenne Herrn Sonnig. Er hat mir versichert, bei ihm hätte es noch nie einen Unfall gegeben.“

„Weil sich die Fahrer Zeit lassen“, lachte Annette. „Nichts riskieren, lieber etwas zu spät ankommen. Was ja richtig ist.“

„Die Raserei ist eine der Hauptursachen für Unfälle“, nickte Gaby. „Mein Papi hat mir die Statistiken gezeigt. Raser kommen nicht schneller ans Ziel, sondern nur schneller und häufiger ins Krankenhaus. Egal ob mit Wagen, Motorrad, Lkw oder Bus.“

„Also Geduld.“ Annette nahm ihren Rucksack ab und stellte ihn zwischen die Füße. Sie hatte auch ihre Kleinbild-Kamera mit und wollte jetzt ein computergesteuertes Foto machen — von allen, also ein Gruppenfoto.

22 Mädchen und eine Lehrerin postierten sich und lächelten. Annette schoss drei Fotos. Sie war ein Jahr älter als Gaby, dunkelhaarig und hübsch, trug allerdings immer noch Zahnspange. Beim Küssen, so hatte sie ihrer Freundin anvertraut, nehme sie die jedoch raus. Denn Detlef, in den sie total verliebt war, hatte sich neulich an der Lippe verletzt.

„Von den menschlichen Gebeinen in der Hexenburg“, erklärte Annette, „werde ich irre Gruselfotos machen. Die können wir dann verwenden für unsere nächste Anti-Raucher-Kampagne, falls wir die Zigaretten-Industrie noch nicht in die Knie gezwungen haben und man in diesen Suchtstoff-Fabriken nicht endlich vernünftig wird. Diesmal haben wir ihnen ja bereits nahegelegt, statt Tabak doch lieber biologisch gedüngte Südfrüchte anzubauen. Zum Beispiel Bananen. Wenn die vollreif, nämlich braun sind, sehen sie fast aus wie Zigarren.“

Käthenring sah auf die Uhr. „Jetzt reicht’s. Die haben uns vergessen. Ich rufe an.“

Sie ließ ihren City-Rucksack zurück und eilte in die Schule.

Absolut richtig!, dachte Gaby. Jetzt ist es schon 20 Minuten über die Zeit. Das ist nicht Vorsicht, das ist Bummelei. Die Mädchen unterhielten sich. Die Themen waren vielfältig. Zum Beispiel: Tim, Christian, Benedikt, Felix, Michael, Bernd, Robert, Detlef, Andreas, Martin, Alex... Käthenring kam zurück.

„O weh! Es kann noch dauern. Bei Sun-Reisen ist was schief gelaufen. Ich habe den Chef gesprochen, Herrn Sonnig. Er hat ja ein Dutzend Busse. Aber alle sind europaweit unterwegs. In Paris, Rom, an der Ostsee und sonstwohin. Unser Bus kommt direkt aus Südfrankreich, von der Meeresküste, nämlich aus Chicvillage. Das war der Standort für eine Reisegruppe. Alles ältere Herrschaften. Zwei Wochen lang sind sie jeden Tag umhergefahren — zwischen Monaco und Genua. Tagesausflüge. Und dann auf einen Sitz von Chicvillage hierher zurück. Die Nacht durch. Um sechs Uhr früh sollte der Bus hier sein. Aber er ist noch nicht da. Wegen der gestrigen Naturkatastrophe. Ihr habt es sicherlich in den Fernseh-Nachrichten gesehen. Südlich der Westalpen sind ganze Straßen vom Unwetter unterspült, sind weggerissen und Berghänge sind runtergekommen wie Schneelawinen. Das totale Chaos. Unser Bus musste einen Riesen-Umweg fahren. Aber eben hat sich der Fahrer telefonisch gemeldet. Er wird bald hier sein — mit seinen genervten Fahrgästen.“

Bestürzung.

„Ja, und dann?“, fragte Gaby. „Der Bus muss doch aufgetankt, überprüft und gereinigt werden.“

Käthenring lächelte. „Das Auftanken geht schnell. Zu allem andern ist sicherlich keine Zeit. Wir kriegen einen Bus mit powarmen Sitzen. Macht ja nichts. Oder sind wir zimperlich? Nur die Fahrer wechseln. So nach Art des fliegenden Wechsels.“

Kommt er also aus Chicvillage, überlegte Gaby. Für Tim und mich ist das schon der Schnee von vorgestern. Trotzdem ulkig. Chicvillage verfolgt uns irgendwie. Aber vielleicht liegt’s daran, dass der Ort zur Zeit so wahnsinnig zeitgemäß ist, so total in.

Die Mädchen stimmten ab und beschlossen mit null Gegenstimmen, in dem kleinen Café vis-à-vis zu warten, denn dort gab’s ganz tollen Cappuccino.

21. Rizners Bus hat Verspätung

Paul Ossinsky schnarchte, aber sein Schlaf war nur noch leicht.

Der Schlupfwinkel: ein kleines Haus am Stadtrand, von einem unbescholtenen Komplizen gemietet, blickdichte Hecke, geschlossene Einfahrt, ein Kombi in der Garage, Nachbarn, die nicht neugierig waren und sich nur um sich selbst kümmerten.

Das Telefon schrillte.

Ossinsky war sofort wach, zögerte einen Moment, griff dann zum Hörer.

Blick auf die Uhr. Es war 9.12 Uhr.

„Ja?“

„Boss! Ich bin’s. Rizner.“

Die Stimme des Busfahrers klang wie 100 aufgelöste Schlaftabletten.

„Ja?“ Jetzt war Ossinsky mehr als wach, hellwach. „Wo bist du? Endlich hier?“

„Wir sind eben eingetroffen. Ich und 42 halbtote Onkels und Tanten. Keiner unter 70. Aber Ansprüche wie Teenies beim ersten Rendezvous. Nachts hat der Bus gedröhnt wie ein Sägewerk. So haben die geschnarcht. Aber ich musste fahren. Allein! Diese Strecke! Schon das ist verboten. Und dann noch die eingeschweißte Ladung unter der Achse.“

„Ich bedauere dich später. Wo ist der Stoff?“

„Das... äh... deshalb rufe ich an.“

„Was ist damit?“ Ossinskys Stimme schnitt Glas.

Natürlich wusste er längst, dass die Sache mit dem Rover ein Reinfall gewesen war, weil sich Gaston Midi — dieser Idiot! — den Werkzeugkasten auf den Kopf fallen ließ, statt die acht Kilo Heroin reisefertig zu verstecken. Also hatte Volker Rizner einspringen müssen — mit dem Sun-Reisen-Bus als Transportgefährt, was allerdings viel riskanter war — wegen Rizners Vorstrafen und weil die ehemaligen Zollfahnder immer noch in Grenznähe rasterfahndungsmäßig Kontrollen machten, besonders bei scheinbar harmlosen Reisebussen. Freies Europa hin oder her. Gemeinschaftswährung ja oder nein — reiselustige Rentner schmuggeln nun mal gern, denn auch der Lebensabend braucht seinen Kick.

„Äh... Boss, ich bin eben erst angekommen. Und total geschafft.“

„Jaul nicht rum! Wo ist der Stoff?“

„Noch... im Bus.“

. „Soll das Zeug dort verschimmeln?“

„Ich konnte es noch nicht rausnehmen. Schließlich muss ich ganz viel montieren. Dafür brauche ich zwei Stunden. Mindestens.“

„Worauf wartest du? Willst du erst ein Schläfchen machen?“

„Nein, natürlich nicht. Aber... also, der Bus ist nicht mehr da.“

„Was heißt das?“

„Er... ist weg.“

„Was heißt das?“, brüllte Ossinsky.

„Reg dich nicht auf, Boss! Also, der Bus ist schon wieder unterwegs. Kaum dass meine Leute Zeit hatten zum Aussteigen. So wie die Kiste ist, hat Berti Seidenwanst sie übernommen. Ist ein Kollege. Denn eigentlich hätte ich ja um sechs Uhr früh hier sein müssen, spätestens. Aber dann das Chaos... Na ja, es ist nicht meine Schuld. Für acht Uhr war die nächste Reise gebucht. Und Berti ist sofort losgebrettert. Getankt hatte ich ja schon in Riesbach-Kehrtheim. Also ziemlich nahe. Der Tank ist noch voll.“

„Dein Kollege“, sagte Ossinsky mit gefährlicher Ruhe, „fährt also unseren Stoff spazieren. Acht Kilo Heroin.“

„In drei Tagen ist er zurück.“

„Bist du wahnsinnig!“ Ossinsky brüllte abermals. „Morgen sind die Typen aus Wien hier. Morgen ist allerletzter Termin. Ich hab schon ‘ne Anzahlung über 500 000. Das ist die Schnee-und-Nadel-Connection, du Armleuchter. Für jeden Tag, den ich überziehe, hacken die mir einen Finger ab. Sind zwar alles Deutsche und Österreicher. Aber ihre Methoden haben sie aus Japan übernommen. Rizner, ich lege Wert auf meine Finger. Auf alle. Ich brauche sie zum Händewaschen, zum Nasenbohren, zum was-weiß-ich. Morgen früh muss ich den Stoff haben, die ganzen acht Kilo.“ Rizner seufzte erschöpft. Zu mehr war er nicht fähig. „Wohin geht die Fahrt?“

„Nach Kryzcincla, zu dieser Hexenburg.“

„Wer hat gebucht?“

„Eine Schulklasse. Nur Mädchen vom Theresien-Gymnasium. Etwa 20 plus Lehrerin.“

„Wie alt?“

„Ich kenn die Lehrerin nicht, aber...“

„Idiot! Ich meine, wie alt sind die Mädchen? Kleine, große?“

„Teenies, glaube ich. So um die 15 Jahre.“

Ossinsky überlegte. Stille in der Leitung. Und Rizner, dem kriminellen Busfahrer, fielen allmählich die Augen zu.

„Nach Kryzcincla, sagst du?“, ließ sich Ossinsky vernehmen. „Wie lange dauert die Fahrt?“

„Äh... mindestens vier Stunden.“

„Kennst du die Strecke?“

„Wie meine Wohnung. Ausflugsfahrten zur Hexenburg gehören zum Sun-Reisen-Programm. Wir hatten schon Typen dabei — die haben versucht, einen alten Knochen zu klauen. Als Andenken. Es gab Ärger.“

„Wir fahren sofort los.“

„Was?“

„Nur wir beide. Die andern Jungs sind alle schon abgetaucht. Brauchen Erholung, diese Leerbrenner. Die Belagerung des Burghotels war zu anstrengend. Es ist nicht zum Aushalten heutzutage mit den Mitarbeitern. Riesenansprüche, aber wenig Einsatz. Dann könnten sie ja gleich ehrlich werden und sich beim Arbeitsamt einen Job suchen.“

„Boss, ich bin todmüde. Ich...“

„Trink einen Kaffee! Du holst mich ab. In einer halben Stunde. Du weißt, wo ich bin. Waffen habe ich hier und alles, was wir brauchen. Wir schnappen uns den Bus. Die Mädchen und die Lehrerin sind kein Problem. Was ist dein Kollege für ‘n Typ?“

„Berti Seidenwanst? Ein Softie, ein Weichei.“

„Umso besser. Natürlich müssen wir die Aktion tarnen. Wir tun so, als würden wir die Mädchen kidnappen und wären auf Lösegeld aus. Später verlieren wir dann den Mut und geben auf. Inzwischen haben wir natürlich das Heroin an uns gebracht. Was niemand bemerken darf. Sonst fliegst du nämlich auf. Denn niemand sonst kann die heiße Ware in der Kutsche versteckt haben. Die Vorgeschichte ist ja nicht wie bei Waldemar Dörings Rover. Himmel, wenn ich daran denke! Dieser Zirkus! Für nichts! Nur weil Gaston... Aber der Blödmann hat ja seine Strafe. Der wird noch lange Kopfschmerzen haben.“

„Die habe ich auch“, murmelte Rizner. „Also gut, ich komme.“

22. Die Chronik der Hexenburg

Wie am Vortag saßen die Jungs in Karls Bude, also in der Vierstein-Villa, knabberten an Vollkornkeksen und tranken Fruchtsaft. Klößchen vertilgte außerdem riegelweise Schokolade. Es war früher Nachmittag. Im Nachbargrundstück wurde der Rasen gemäht. Vor dem geöffneten Fenster surrte immer wieder dieselbe Wespe vorbei. Sie war ungewöhnlich groß. Tim behielt sie im Auge.

Ohne Pfote ist unsere Runde geradezu farblos, dachte er. Und noch zwei solcher grauen Tage werden folgen — egal, ob die Sonne lacht und die Ozonwerte steigen.

„Ich war schon in der Hexenburg“, erklärte Karl gerade. „Mit meinen Eltern. An einem verregneten Sonntag war’s. Irres Gemäuer, diese Burg, die eigentlich ein kleines Schloss ist. Liegt ziemlich dicht an der tschechischen Grenze. Bergige Gegend mit Schluchten und Höhlen. Nach dem Besuch der Hexenburg hatte ich zweimal Alpträume. Sind Fakten gefällig?“

„So interessant sind deine Alpträume nun auch wieder nicht“, meinte Klößchen.

„Fakten über die Hexenburg!“, sagte Karl. „Was denn sonst!“

„Bevor du eine geschichtliche Vorlesung hältst“, sagte Tim, „noch ‘ne Frage: Dein Handy ist garantiert in Ordnung?“

Karl und Klößchen grinsten.

„Das hast du schon dreimal gefragt“, erwiderte Karl. „Ja, es ist in Ordnung, ist technisch perfekt. Und Gaby kann damit umgehen. So gut wie... wie mit ihrer Zahnbürste.“

Tim hatte darauf gedrungen, dass zu Gaby ein unmittelbarer, fernmündlicher Kontakt bestand. Karl hatte ihr dafür sein Handy mitgeben müssen, was er natürlich gern tat. Und Gaby hatte versprochen, dass sie sofort nach Ankunft in der Jugendherberge von Kryzcincla anrufen werde. Der Ort — kaum dass er den Namen verdiente — bestand nur aus Jugendherberge, einem Hotel und der Hexenburg.

„Ich meine ja nur.“ Tim grinste. „Ich weiß auch nicht, wieso, aber ich habe irgendwie ein saublödes Gefühl.“

„Hast du doch immer, wenn Gaby mal allein unterwegs ist“, sagte Klößchen. „Manchmal frage ich mich: Bist du ihr Freund oder ihr Bodyguard?“

„Beides“, stellte Karl fest. „Und im Prinzip ist das gut. Darf aber die Freiheit eines Mädchens nicht einschränken. Und kein Stolperstein sein auf dem Weg zur sogenannten Selbstverwirklichung. Der perfekte Freund macht seinen Job als Bodyguard bei der Liebsten also unauffällig. Sie sollte es gar nicht merken, wenn die schlimmen Macker in ihrer Nähe aufgemischt werden.“

„Dann entsteht aber ein falsches Weltbild in den weiblichen Köpfen“, gab Klößchen zu bedenken. „Sie könnten denken, das Leben sei ungefährlich, der Mensch an sich gut und die Welt halbwegs in Ordnung. Ist der Bodyguard dann weg, fallen sie aus allen Wolken.“

Tim seufzte. „Bitte, Karl, deinen Vortrag! Wie schrecklich ist die Hexenburg?“

„Da muss ich mal historisch ausholen, nämlich zurückgehen ins Jahr 1143. Damals gründeten Zisterzienser-Mönche dort ein Kloster. Nichts Umwerfendes — und umgeben von grüner Wildnis werkelten die frommen Brüder vor sich hin. Aber 1278 gab’s einen Abt namens Georg. Der hatte einen heißen Draht zum böhmischen König und wurde als Botschafter nach Jerusalem geschickt. Dort hat er sich eine Handvoll Erde vom Berg Golgatha gegriffelt und als Reiseandenken mitgebracht. Genialer Coup. Denn die Erde hat er auf dem Friedhof des Klosters verstreut. Das hat sich — trotz weltferner Abgelegenheit von Kryzcincla — sehr schnell rumgesprochen. Damit bekam der Gottesacker den Ruf, heiliges Land zu sein. Das war damals was — denn die Jets flogen noch nicht ins Heilige Land. Die Reise dorthin konnte Jahre dauern und Wiederkehr war ungewiss. Deshalb löste der Friedhof von Kryzcincla einen wahren Beerdigungs-Tourismus aus. Wer unbedingt in den Himmel wollte, ließ sich dort bestatten. Die Sterbenden reisten an aus Polen, Bayern und Belgien. Oder sie ließen ihre sterblichen Überreste nach Kryzcincla bringen. Die Klosterchronik berichtet von 30 000 Toten, die dort während der großen Pest im Jahre 1318 eingebuddelt wurden. Hundert Jahre später tobten die Hussitenkriege und noch mal 10 000 Leichen kamen hinzu. Der Friedhof quoll über, wurde erweitert, schließlich zum Teil eingeebnet — und man hatte Berge von Knochen, von Gebeinen. Aus Gründen der Ehrfurcht wurden die nicht im Umland verstreut, sondern in einem riesigen Keller aufbewahrt, wo sie — das ist verbürgt — im Jahre 1511 ein halbblinder Mönch — der zu sinnvollem Jobben nicht mehr zu gebrauchen war - wo der also die Knochen zu sechs Pyramiden aufgeschichtet hat. Später wurde das Kloster aufgelöst. Die Mönche wichen einem Landedelmann. Der ließ das Kloster zu einem trutzigen Gemäuer umbauen: halb Burg, halb Schloss. Eher schlicht, denn er war knapp bei Kasse. Und die Knochen lagen immer noch im Keller. Aber 1870 hatte dann ein Nachfahre eine ebenso makabre wie schlaue Idee. Er hatte einen Kunstschnitzer im Team seiner Untertanen, einen gewissen Frantisek. Der war zuständig für Treppengeländer und Bauernschränke, erhielt aber nun einen tollen Auftrag. Und den hat er ausgeführt.“

„Nämlich?“, fragte Klößchen.

„Er hat die Knochen aus dem Keller und aus allen alten Gräbern, also die Knochen von 40 000 Menschen — Knochen, die zum Teil schon 600 Jahre alt waren hat dieses Gebein künstlerisch bearbeitet und die gesamte Hexenburg — wie man das Gemäuer im Volksmund nennt — damit ausgestattet: Kruzifixe, Kronleuchter, Kelche, Treppengeländer, Wandverkleidungen, Tische und Stühle. Alles aus Knochen. Der Mann hat 30 Jahre daran gearbeitet — mit einem Dutzend Gehilfen. Die Knochen hat man natürlich vorher desinfiziert und mit chlorhaltigem Kalk präpariert. Deshalb sind sie auch heute noch blendend weiß. Was eine schaurige Wirkung hat. Die Hexenburg wirkt innen noch kälter als sie ohnehin schon ist.“

„Beeindruckend“, sagte Tim.

„Horrormäßig“, meinte Klößchen.

„Hat dann noch jemand drin gewohnt?“

„Angeblich ja“, nickte Karl. „Der Schlossherr und seine Geliebte. Waren wohl Grufties oder ein Nebenzweig der Frankenstein-Familie.“

„Die Mädchen werden sich zu Tode fürchten“, grinste Klößchen. „Aber dann wissen sie wenigstens einen Bodyguard zu schätzen.“

„Irgendwie passt das alles zu der Anti-Raucher-Kampagne“, sagte Karl. „Dieser Überfluss an Gebeinen. Rauchen macht ja bekanntlich schlank — sogar sooo schlank.“

„Wahrscheinlich waren das 40 000 Raucher“, überlegte Klößchen, „deren Gebeine dieser Frantisek dann verwendet hat.“

„Von denen hat keiner geraucht“, erklärte Karl. „Die Nikotinsucht wurde nämlich in Europa erst um 1600 eingeführt, als Seeleute Tabak aus Südamerika importierten. Für die Indianer war Tabak eine heilige Pflanze. Man kann sich ja mal irren.“

In diesem Moment klingelte das Telefon auf Karls Schreibtisch.

23. Gabys Hilferuf

„Wahrscheinlich Gaby.“

Tim schnellte förmlich zum Apparat und nahm den Hörer ans Ohr. „Bei Vierstein. Hier...“

„Tim!“

Es war Gaby. Sie schien zu flüstern und in ihrer Stimme schwang etwas mit, das dem TKKG-Häuptling Gänsehaut machte.

„Ja, ich bin’s. Alles okay?“

Schon während er fragte, wusste er, dass dem nicht so war.

„Nein. Ich muss leise sprechen.“ Zitterte ihre Stimme? „Tim, wir sind überfallen. Wir werden entführt.“

„Waaas?“

„Ich muss ganz leise sprechen, sonst hört mich der eine. Es sind zwei. Beide sind maskiert. Vorhin — also einige von uns mussten mal. Der Fahrer ist auf einen Rastplatz gefahren. Und plötzlich war der Wagen da — mit den beiden. Der Wagen war schon eine ganze Weile hinter uns. Er ist aus unserer Stadt.“ Sie nannte das Kennzeichen. Dann: „Kaum waren Bärbel und Raffaella ausgestiegen — da stürmten die Typen heran. Sie haben Pistolen. Sie haben Herrn Seidenwanst bedroht. Das ist unser Fahrer. Aber geredet hat immer nur der eine. Ist mit ‘ner Kopfmaske total maskiert. Trotzdem habe ich ihn erkannt. Er ist... Halt dich fest, aber ich wette, er ist es... er ist unser Ossinsky.“

Tim musste die Lippen mit der Zunge anfeuchten. „Das... das... Bist du sicher?“

„Absolut. Ich sitze ganz hinten. Ich glaube, er hat mich noch nicht gesehen.“

„Bleib unauffällig! Duck dich!“

„Klar doch. Der Fahrer und auch Frau Käthenring hatten ein Handy. Die hat der andere Maskierte ihnen weggenommen. Dann hat Ossinsky gesagt, dass niemandem was passiert, wenn wir vernünftig sind. Aber die Mädchen sterben fast vor Angst. Ich natürlich nicht ganz so. Ich bin ja was gewöhnt.“

„Keine Angst, Pfote! Ich... wir holen euch raus. Was war noch?“

„Ossinsky ist hier im Bus geblieben und hat uns mit der Waffe bedroht. Der andere ist wieder in den Wagen gestiegen und vorangefahren. Aber nur ein Stück. Dann bog ein Weg rechts ab — in eine Schlucht. Dort ist eine Höhle — hinter einem Wasserfall. Herr Seidenwanst musste den Bus hineinfahren. Hier sind wir jetzt. Es ist ziemlich dunkel. Ossinsky ist ausgestiegen und nach vorn gegangen zum Eingang der Höhle. Er redet mit dem andern. Jetzt kommen sie her. Tim, was wollen die von uns? Ist das eine Lösegeld-Erpressung?“

„Hast du irgendeinen Hinweis, wo ihr seid?“

„Nein. Ich... Doch! Da war ein Straßenschild. 18 Kilometer bis Babin Por.“

„18 Kilometer bis Babin Por“, wiederholte Tim. „Hast du zu Hause angerufen oder im Präsidium?“

„Nein. Papi soll sich nicht aufregen. Er ist noch nicht über den Berg. Und Mami hat kaum noch Nerven. Und im Präsidium... Das musst du jetzt entscheiden. Ich... Pst! Sie kommen in den Bus.“

„Pfote!“ Unwillkürlich flüsterte er. „Wir sind schon unterwegs.“

Dann war die Verbindung unterbrochen.

*

Ossinsky und Rizner trugen blaue Overalls wie Handwerker mit technischem Auftrag, hatten sich blickdichte Strumpfmasken über den Kopf gezogen und Pistolen in der Hand. Wunderbar! wie alles bisher gelaufen war. Rizner kippte zwar fast um vor Müdigkeit, aber Ossinsky war in Hochform, war ausgeschlafen und zog seinen Plan durch.

Der Weg, der von der wenig befahrenen Landstraße abzweigte, endete hier in diesem schaurigen Tal, wohin sich kaum ein Wanderer verirrte. Ein malerischer Wasserfall kippte über eine Felsklippe aus 30 Meter Höhe. 50 Meter weiter öffnete der Berg seinen Steilhang mit einer Höhle, deren Eingang groß genug war, um einen Reisebus durchzulassen. Nur bei genauerem Hinsehen erkannte man, dass es keine Höhle war, sondern ein ehemaliger Stollen, übrig geblieben vom Silberbergbau. Doch das war lange her.

Der Bus stand zwei Bus-Längen vom Eingang entfernt. Das Tageslicht erreichte ihn nicht mehr. Dennoch konnten Ossinsky und Rizner die Gesichter der Mädchen hinter der Heckscheibe ausmachen: blasse Kleckse mit sicherlich angstgeweiteten Augen.

„Du sicherst hier ab“, sagte Ossinsky.

Rizner nickte, blieb stehen, wankte vor Müdigkeit und stützte die freie Hand gegen die Felswand. Die Pistole hielt er mit der Mündung nach unten und weit von sich. Er kannte sich nicht damit aus, wusste nicht, ob sie geladen und gesichert war. Er hatte Sorge, er könnte sich damit in den Fuß schießen — oder eins der Mädchen verletzen. Schießen würde er auf gar keinen Fall. Gewalt war nicht sein Ding. Aber dem Boss traute er alles zu.

„Aussteigen!“, brüllte Ossinsky. Er hatte die vordere Tür geöffnet. „Alle raus!“

Seidenwanst, der vor Angst schlotterte, die Käthenring und 23 Mädchen folgten dem harschen Befehl.

Gaby kam als Letzte. Bei ihrem Anblick zuckte Ossinsky zusammen. Verdammt! Gaby Glockner! Ausgerechnet die! Aber jaaa — an dem Abend im Burghotel hatte sie erzählt von der Klassenfahrt zur Hexenburg. Das hatte er zwar nicht mit eigenen Ohren gehört. Doch man hatte es ihm zugetragen. Blöd, dass er erst jetzt daran dachte! Hatte sie ihn erkannt? Maskiert war er perfekt. Aber seine Stimme! Klang sie verzerrt durch die Strumpfmaske? Oder... Argwöhnisch beobachtete er Tims Freundin.

Gaby sah ihn ausdruckslos an, wandte sich ab und trat zu Annette, die so ängstlich war, dass ihre Zahnspange klapperte.

Nein, dachte Ossinsky. Noch mal gut gegangen. Offenbar hat sie kein Gedächtnis für Stimmen.

Er bemühte sich um einen anderen Klang, als er brüllte: „Ihr geht jetzt tiefer in die Höhle rein. So weit ihr könnt. Fahrer, haben Sie ‘ne Taschenlampe?“

„Die... die... liegt unter meinem Sitz“, stotterte Seidenwanst, der sich nichts weniger wünschte als ein Held zu sein.

„Dann hol sie, du Weichei! Du führst die Gruppe. Ihr geht so weit, bis ich euch nicht mehr sehe. Dann lasst ihr euch nieder. Wir bewachen hier den Eingang.“

Helga Käthenring trat einen Schritt vor. „Wollen Sie... Lösegeld für uns erpressen?“

„Was denn sonst! Eine Million seid ihr uns wert. Und jetzt los! Tempo, Tempo! Die Höhle ist ungefährlich. Der letzte Drache wurde schon vor hundert Jahren erlegt, hähähäh.“

Seidenwanst hatte die Lampe eingeschaltet und schlurfte voran. Die andern folgten ihm.

Gaby und Annette bildeten die Nachhut und Gaby blickte sich um.

Nanu! Die Kidnapper hatten es ja plötzlich so eilig. Sie sprangen förmlich in den Bus und dann hörte Gaby metallisches Klappern.

„Annette! Hör dir das an!“ Gaby flüsterte, obwohl sie sich vom Bus schon entfernt hatten. „Die werkeln am Eigentum der Sun-Reisen rum. Wollen die den Bus unbrauchbar machen? Oder geht es wieder um Rauschgift, um Drogen?“

„Wie... wie kommst du darauf?“ Gabys Freundin zitterte.

„Weil ich den einen erkannt habe. Trotz seiner Vermummung. Genau dieser Verbrecher war’s, der auf meinen Papi geschossen hat. Ossinsky — so heißt er. Tim und ich hatten mit ihm zu tun. In Chicvillage und im Burghotel. Aber das erzähle ich dir gleich. Ich befürchte, wir haben viel Zeit dafür. Denn wann wird Tim uns hier finden?“

Der ehemalige Bergwerksstollen verlief nicht linear, sondern knickte ab nach etwa 150 Metern. Langsam folgte die Mädchengruppe dem Lichtstrahl aus Seidenwanst’ Lampe. Als sich Gaby das nächste Mal umdrehte, waren Bus und Höhleneingang nicht mehr zu sehen.

„Halt!“, rief Helga Käthenring. „Nicht weiter. Hier bleiben wir erst mal. O Gott, ist das schaurig!“

*

Es waren Polizeiwagen, aber als solche nicht zu erkennen, nicht mal an den Insassen. Im ersten, einem schnellen BMW, saßen: Kommissar Ulrich Döllner, der Fahrer namens Kornbrenner — vermutlich ein PM — und, im Fond, die Jungs, der männliche Anteil von TKKG. Der zweite Wagen war mit drei Kripo-Beamten besetzt.

Tim, Karl und Klößchen hätten sich durchaus zugetraut, die Befreiung der 9 a ohne amtliche Hilfe auszuführen. Aber wie hinkommen zu dem Straßenschild ,18 km bis Babin Por’? Also gab es nur eine Möglichkeit: Alarm im Präsidium! Und das hatten die Jungs getan.

Zeitweise hatte Döllner den Rotlichtsockel aufs Dach gesetzt und die Sirene heulte. Das fegte die Straßen frei. Tim schätzte, dass sie doppelt so schnell fuhren wie der Bus — nämlich geradezu halsbrecherisch. Aber die beiden Polizeifahrer hätten auch als Formel-1-Piloten mit den Vollprofis mithalten können.

Trotzdem verging die Zeit viel zu langsam. Klößchen futterte Schokolade, was ihn meistens beruhigt. Karl hätte beinahe an den Nägeln gekaut. Tim ballte ständig die Fäuste.

„Jetzt nähern wir uns der tschechischen Grenze“, meinte Döllner und starrte auf seine Straßenkarte. „Nicht mehr weit bis Babin Por — höchstens noch 20 Kilometer und...“

„Da!“, rief Tim. „Da ist das Schild. Das hat Gaby gemeint.“

Seine Freundin hatte sich kein zweites Mal über Handy gemeldet. Sicherlich war die Gefahr der Entdeckung zu groß. Das hätte Ossinsky gewarnt und vielleicht Reaktionen ausgelöst, an die Tim nicht mal denken mochte.

„Jetzt langsam!“, sagte er. „Rechts biegt ein Weg ab. Den müssen wir rein und... Da ist er.“

Der Weg war breit genug für einen Bus, führte unter Bäume und dann weiter in ein schluchtartiges Tal, jedenfalls war’s begrenzt von Steilwänden und angefüllt mit düsterem Licht.

In diesem Moment kam ein brauner Kombi schaukelnd unter den Bäumen hervor. Zwei Insassen. Männer. Sie blickten her. Der Kombi war etwa 50 Meter entfernt, wurde langsamer, hielt. Der Polizeiwagen blockierte die Einmündung zur Straße. Auch der zweite Wagen hielt.

„Der am Lenkrad“, sagte Tim durch die Zähne, „das ist Ossinsky, der sich auch Reinbold nennt und ein neues Gesicht hat. Den andern kenne ich nicht. Achtung!“

Die beiden Ganoven hatten offenbar begriffen, was los war, sprangen aus dem Wagen und stürmten unter die Bäume. Es wurde eine kurze, aber wilde Verfolgungsjagd. Tim ist bekanntlich ein hervorragender Läufer. Er sprintete, dass der Waldboden dröhnte, war den andern voran, überholte den Ganoven Nr. zwei, den offenbar die Kräfte verließen, holte Ossinsky ein und rammte ihm — im Sprung — eine knallharte Karatefaust zwischen die Schultern. Der Verbrecher wurde zu Boden gestreckt und landete in einem Gesträuch dorniger Ranken. Seinem neuen Gesicht tat das nicht gut. Brüllend blieb er liegen.

*

Acht Kilo Heroin wurden im Kombi gefunden. Rizner, der kein seelisches Rückgrat hatte, redete bereits wie ein Wasserfall und nannte alle Namen der Drogen-Gang: die Schmuggler, die Verteiler, die Belagerer des Burghotels. Verhaftungen würde es geben in den nächsten Stunden — sowohl hier wie auch in Frankreich.

Die Mädchen jubelten, als sie befreit wurden. Tim schloss Gaby in die Arme und erhielt etliche Bussis. Seidenwanst war entsetzt darüber, dass sein Kollege Rizner zu den Verbrechern gehörte. Kommissar Döllner und die anderen Kripo-Beamten fuhren mit den Verhafteten zur TKKG-Stadt zurück, die Jungs aber blieben, hatten nämlich soeben ein starkes Angebot erhalten, das sie unmöglich ablehnen konnten.

„Ihr drei kommt mit zur Hexenburg“, hatte Helga Käthenring gesagt. „Zur Belohnung, denn um uns habt ihr euch verdient gemacht. Außerdem fühlen wir uns sicherer in männlicher Begleitung — zumal nach diesem Zwischenfall, der uns allerdings auch etwas abgehärtet hat — für das was kommt.“

„Bringen Sie das in Ordnung?“, fragte Tim. „Mit unserer Schule, mit der Befreiung vom Unterricht und so? Ja? Spitze! Aber, verdammt! Keiner von uns hat eine Zahnbürste mit. Kriegt man die in Kryzcincla? Oder, Gaby, darf ich deine mitbenutzen?“

ENDE

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Ein Fall für TKKG

- auch international eine Bestseller-Reihe für Kids —

Übersetzungen erscheinen in:

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Japan

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Slowenien

China

Table of Contents

- 1. Gabys Vater — vom Schuss verletzt
- 2. Das Pech nicht verdoppeln
- 3. Einladung zur Hexenburg
- 4. Gefährlicher Fisch
- 5. Mordanschlag
- 6. George, die Eidechse
- 7. Ossinsky mit neuem Gesicht
- 8. Wo ist Madeleine?
- 9. Spenden fürs Lösegeld
- 10. Reinbolds Behausung
- 11. Waldemar ruft an
- 12. Der Gefahr ins Auge sehen
- 13. Belagerung
- 14. Misslungener Ausbruch
- 15. Tattoo Annabelle
- 16. Mondnacht im Burghotel
- 17. Erkenntnis im Hallenbad
- 18. Gastons blöder Unfall
- 19. Tim, die Schlafmütze
- 20. Wieder vereint
- 21. Rizners Bus hat Verspätung
- 22. Die Chronik der Hexenburg
- 23. Gabys Hilferuf