Kater Muck trägt keine Stiefel
Author: Tilman Röhrig
Date: 2013-12-17T23:00:00+00:00
Keywords: kinder
Description: Kater Muck trägt keine Stiefel (eBook, ePUB) Draußen dämmert es. Muck ist pünktlich. Auf Samtpfoten schleicht er zu mir. Kater Muck trägt keine Stiefel. Warum auch? Jede Maus würde ihn schon von weitem hören, kichern und gemütlich im Mauseloch verschwinden. Nein, der schwarze Kater Muck trampelt nicht in Stiefeln durch die Nacht. Er springt auf Bäume und jagt Amseln, die sich über ihn lustig machen. Das Herz des Nachbarkinds Simone hat er auch schon erobert. Nur der ordentlichen Frau Meister, die jeden Donnerstag das Haus des Schriftstellers Til sauber macht, ist er ein Dorn im Auge. Doch der
Publisher: dotbooks GmbH

Über dieses Buch:

Kater Muck trägt keine Stiefel. Warum auch? Jede Maus würde ihn schon von weitem hören, kichern und gemütlich im Mauseloch verschwinden. Nein, der schwarze Kater Muck trampelt nicht in Stiefeln durch die Nacht. Er springt auf Bäume und jagt Amseln, die sich über ihn lustig machen. Das Herz des Nachbarkinds Simone hat er auch schon erobert. Nur der ordentlichen Frau Meister, die jeden Donnerstag das Haus des Schriftstellers Til sauber macht, ist er ein Dorn im Auge. Doch der pfiffige Kater lässt sich von ihr nichts gefallen.

Bestsellerautor Tilman Röhrig schildert humorvoll, wie Kater Muck das Leben des Schriftsellers ein bisschen bunter macht.

Über den Autor:

Tilman Röhrig wurde 1945 in Hennweiler/Hunsrück geboren. Seit 1973 arbeitet er als freischaffender Schriftsteller, Film-, Funk- und Fernsehautor. Er schrieb zahlreiche Drehbücher für Spielfilme und Serien wie Neues aus Uhlenbusch und Löwenzahn. Als Referent ist er an Schulen, Volkshochschulen, Universitäten und anderen Bildungseinrichtungen tätig. Mit seinen Büchern begeistert er jugendliche und erwachsene Leser gleichermaßen; viele davon wurden Bestseller und in zahlreiche Sprachen übersetzt. Er wurde mehrfach ausgezeichnet, darunter mit dem deutschen Jugendliteraturpreis und dem Großen Kulturpreis NRW. Tilman Röhrig lebt heute in der Nähe von Köln.

Die Website des Autors: www.tilman-roehrig.de/

Tilman Röhrig veröffentlichte bei dotbooks bereits die Kinderbücher Leichenhemd und Zähneklappern, Die wirklich wahre Weihnacht und Mit Hannibal über die Alpen.

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Neuausgabe Januar 2014

Copyright © der Originalausgabe 1989 by Arena Verlag GmbH, Würzburg

Copyright © der Neuausgabe 2014 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Titelbildgestaltung und Titelbildabbildung: Tanja Winkler, Weichs

ISBN 978-3-95520-438-9

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Tilman Röhrig

Kater Muck trägt keine Stiefel

dotbooks.

Gestern Abend.

Draußen dämmerte es. Er war pünktlich.

Auf Samtpfoten schlich er zu mir.

Sorgfältig leckte er sein schwarzes Fell, bis es glänzte.

Zum Abschluß kratzte er sich mit der linken Hinterpfote heftig hinter dem linken Ohr.

Er war bereit.

Unbeweglich kauerte er neben meinem Schreibtisch.

Nur der Schwanz zuckte manchmal auf dem Teppich hin und her.

Er lauerte und wartete.

Endlich war es ihm dunkel genug.

Kurz strich er den Kopf an meinem Hosenbein und huschte durch den Türspalt in den finsteren Garten.

Die Jagd hatte begonnen.

Heute Morgen.

Erst beim Frühstück kehrte er müde zurück.

Sein Fell war stumpf und naß vom Morgentau.

Ohne mich zu begrüßen, rollte er sich im Wohnzimmer auf dem Sofa zusammen.

Jetzt schläft er.

Kater Muck trägt keine Stiefel. Warum auch?

Jede Maus würde ihn schon von weitem hören, kichern und gemütlich im Mauseloch verschwinden.

Nein, mein schwarzer Muck trampelt nicht in Stiefeln durch die Nacht.

»Katzen schmusen immer.

Kater können zaubern.«

Wer das sagt, redet Quatsch.

Muck ist ein kluger Kater.

Er will keine Stiefel, trägt keinen Federhut, kann nicht zaubern
und will nicht telefonieren.

Er ist ein Kater, und damit basta.

Ich schreibe Bücher.

Gestern habe ich die vielen Seiten endlich eingepackt, zur Post gebracht und die neue Geschichte an den Verlag geschickt.

»Im Kopf des Schriftstellers gibt es einen Knall, danach regnet es Buchstaben, und schon ist das neue Buch fertig.«

Wer das sagt, quatscht Unsinn.

Schreiben ist Arbeit und braucht viel Zeit.

Ich trage keinen Bart, bei mir krabbeln keine Bücherwürmer rum, es knallt auch nicht, und kein Buchstabenregen fällt auf mein Papier.

Beim Nachdenken kratze ich mir den Kopf oder putze meine Brille.

Nach mir dreht sich niemand auf der Straße um.

Ich bin kein Fußballstar.

Nein, ich bin Schriftsteller, und damit basta.

Heute ist Donnerstag.

Um zwei kommt Frau Meister.

Wie jeden Donnerstag will sie mit Hui und Wischwaschweg, mit Staubsauger und Besen gegen den Staub im Haus ankämpfen.

Meinen Kater kann sie nicht leiden, das weiß ich. Warum? Das weiß ich nicht.

»Ordnung ist gemütlich, Herr Schriftsteller!«

Frau Meister hat eine laute Stimme und reißt alle Fenster auf.

Wenn Frau Meister loslegt, zittert der Dreck vor Schreck. Ich auch.

Und meinem Muck sträubt sich das Fell.

Also kurz gesagt: Ruhe haben wir heute nur noch bis Mittag.

Muck schläft sich aus, und ich soll arbeiten.

Wie Fragezeichen lehnen drei Briefe am Fuß der Schreibtischlampe.

Seit Tagen warten sie darauf, daß ich sie beantworte. Ich setze mich.

Mein neues Buch ist fertig.

Also habe ich endlich Zeit, die Post zu erledigen.

Und draußen strahlt der Junitag!

Der Nußbaum breitet Schatten, hinten an der Mauer blühen Rosen.

Vielleicht sollte ich lieber spazierengehen?

»Nein, du bleibst sitzen und arbeitest.«

Verflixt! Diese strenge Stimme kenne ich.

Diese Stimme ist in mir drin.

Immer wenn ich keine richtige Lust habe, fleißig zu sein, meckert sie gleich an mir rum.

Bei schönem Wetter am Schreibtisch hocken ist dumm, beschwere ich mich.

Sicher regnet es morgen, dann könnte ich doch ...

»Nein!« kommandiert die Stimme.

Ich seufze: Also gut, bitte sehr. Ich bleibe.

Erst einmal putze ich mir die Brille, schön langsam, schön gründlich, ich rücke sie wieder auf der Nase zurecht.

Sehr schön.

Meine gerauchten Pfeifen liegen im großen Aschenbecher.

Eine nach der anderen nehme ich sie heraus und lege sie
wie einen Kranz um Briefe und Lampenfuß.

Den Aschenbecher stelle ich vor mich hin.

An die Arbeit!

Ich drücke und drehe das Tintenfaß in die Tabakreste.

Behutsam setze ich den Anspitzer auf den Schraubdeckel.

Gut.

Jetzt das Notizbuch.

Es wackelt, bleibt doch liegen.

Dann das Feuerzeug aufrecht oben drauf.

Glück

Als Krone balanciere ich den Bleistift quer über das Feuerzeug.

Sehr gut. Der Schreibtischturm steht.

Ich bin ein Künstler!

Es klingelt im Flur. Meine Hand zuckt.

Das Kunstwerk wackelt, stürzt.

Pfeifendreck wirbelt auf, und Bleistift, Feuerzeug, Notizbuch und Anspitzer liegen um das Tintenfaß im Aschenbecher.

Türklingeln.

Es ist elf Uhr?

Frau Meister kommt erst um zwei.

Wieder. Diesmal dreimal Klingeln.

»Diese Störungen!

Ich bin doch bei der Arbeit«, schimpfe ich durch den Flur und öffne.

»Tag, Til.« Simone lacht nicht.

Sie zieht ihren hellblauen Schulrucksack von der Schulter und rüttelt ihn, daß die beiden Katzenaugen aus Kunststoff in der Sonne nur so aufblitzen.

»Unsere Lehrerin spinnt!«

»Aha«, mehr fällt mir nicht ein.

Simone geht in die vierte Klasse.

Sie wohnt gleich drüben in der Nachbarschaft.

Simone ist die einzige im Dorf, der ich nicht böse sein kann, wenn sie mich stört.

»Unsere Lehrerin will schon wieder was. Ausgerechnet heute. Bei diesem tollen Wetter!«

Simone stürmt an mir vorbei in den Flur.

»Wo ist Muck?«

Sie blickt die Treppe hinauf und sucht die teppichweichen Stufenecken ab.

»Wo ist er denn?«

»Pssst.« Ich zeige ins Wohnzimmer.

»Er war die ganze Nacht unterwegs.«

Eingerollt und friedlich liegt Muck auf dem Sofa. Simone beugt sich über ihn.

Gründlich beguckt sie ihn von oben, von allen Seiten und nickt zufrieden.

Sie tritt sogar einige Schritte zurück, dabei läßt sie den Kater nicht aus den Augen.

Ihr Finger schnellt vor.

»Er schläft doch gar nicht.«

Sie zeigt auf die hochgespitzten Ohren.

»Der tut doch nur so.«

Ich werde mißtrauisch. »Hast du etwa deiner Lehrerin versprochen ...?«

Bei dem Gedanken muß ich tief Luft holen.

»Wir sind gute Freunde, Simone. Du kannst alles von mir verlangen. Aber meinen Kater nimmst du nicht mit in die Schule.«

Simone blickt mich an, kniept mit dem rechten Auge und grinst.

»Alles?« fragt sie.

»Was ›Alles‹?«

Sie läßt ihren Rucksack auf den Teppich fallen und steckt die Hände in die Hosentaschen.

»Ich kann alles von dir verlangen?« fragt sie scheinheilig.

»Und kein bißchen mehr!«

Auch ich stopfe die Hände in die Taschen.

»Mehr will ich auch nicht«, beruhigt mich Simone.

Sie blickt zu Muck hinüber. »Wir sollen nämlich ein Katzengedicht schreiben. So'n schmusiges.«

»Ja, und?«

»Du dichtest mir das Gedicht, und ich kann raus und radfahren.«

Schon bückt sich Simone nach ihrem hellblauen Katzenaugen-Ding und rennt in den Flur. Noch einmal blickt sie sich um. Ihre Augen strahlen.

»Danke. Du bist der beste Dichter, den ich kenne. Heute nachmittag komme ich vorbei und hol mir das Gedicht.«

»Moment, warte, Simone!«

Die Haustür fällt ins Schloß.

Unverschämt. Ich habe keine Lust, ihre Schularbeiten zu machen.

Außerdem kommt Frau Meister bald, dann kann ich sowieso nicht in Ruhe nachdenken.

Was bildet sich diese Simone ein?

Bloß weil sie mir damals geholfen hat, soll ich für sie dichten.

Nicht nur die Lehrerin spinnt.

Simone spinnt auch.

Mein Schimpfen nutzt nichts.

Simone hat Muck und mir damals wirklich geholfen.

Seitdem sind wir befreundet.

Ich lasse mich in den Schreibtischsessel fallen. Diese Schweinerei da in der Asche!

Mit dem Taschentuch putze ich die Turmbausteine sauber und stelle den Aschenbecher zurück.

Fragend starren mich die Briefe an.

Ich lege sie mit dem Gesicht neben den Pfeifenkranz, die Post muß warten.

So ein Freundschaftsdienst geht vor.

Papier. Füller.

Dichten für Kinder ist einfach.

Um meinen Schreibtisch

Schwimmt ein Fisch

Ich werf die Angel aus

Der Fisch wird zur Maus

Ich hol ein Stück Speck

Doch die Maus ist weg.

Mit dem Füllerende kratze ich meinen Kopf und lese die Zeilen.

Das soll ein Katzengedicht sein?

Der Fisch ist weg. Die Maus ist weg.

Wo ist die Katze? Ich habe sie vergessen.

Rasch stehe ich auf und gehe ins Wohnzimmer.

»Entschuldige.«

Beide Hände schiebe ich unter das warme Fell, trage meinen Kater hinüber und setze ihn zwischen Papierblatt und Fenster auf den Schreibtisch.

Muck hat die Augen geöffnet.

»Bleib friedlich. Ich werde jetzt ein zartes Schmusegedicht über dich schreiben.«

Weit reißt er das Maul auf und gähnt.

Vier lange nagelspitze Fangzähne!

Da liegt kein süßes Kätzchen.

Ein schwarzes Raubtier liegt da vor mir.

Muck rollt auf die Seite, räkelt und reckt sich lang.

Aus den weichen Vorderpfoten schiebt er gebogene Krallen.

Müde kratzt er am Lampenfuß.

Schon sind die Tatzen wieder Pfoten.

Der Rücken wird rund und drückt leicht gegen mein Blatt.

Einmal hebt und senkt sich die Schwanzspitze.

Muck liegt still.

»Sehr freundlich von dir, du Katerriese«, flüstere ich.

Katzen wachsen schnell. Noch vor vier Jahren paßte Muck bequem in meine Jackentasche.

Ich schüttele den Kopf. Dieser Satansbraten!

Was war er für ein schreckliches Katerkind!

Mal zerbiß er die Telefonschnur, mal übte er klettern in der Gardine, oder er warf Vasen um.

Gleich danach kuschelte er auf meinem Schoß, schnurrte und schmuste, als hätte er nichts angestellt.

Damals wurde Simone meine Freundin.

Ich weiß nicht, was ich an diesem Sommer-Sonntag ohne sie gemacht hätte!

Vielleicht wäre ...? Bei der Erinnerung wird mir jetzt noch schwindlig.

Es war so gegen Mittag.

Ich räumte mein Arbeitszimmer auf.

Zum Schluß leerte ich den vollen Papierkorb in die Mülltonne. Gerade wollte ich den Deckel zufallen lassen, da rumorte es im Müll.

Zeitung und Zettel raschelten.

Schließlich wühlte sich mein Kater zwischen Tabakdose und alten Pfeifenreinigern nach oben.

Ohren und Fell waren aschengrau, selbst an den feinen Schnurrbarthaaren hing Asche. Eine Pfote hob er zu mir herauf.

Miauen konnte er nicht.

Er jammerte erbärmlich.

»Der Papierkorb ist kein Spielplatz für Kater, merk dir das!«

Mit einer Hand griff ich sein Nackenfell und befreite ihn aus der Tonne.

Alle Pfoten spreizte er von sich, zeigte die spitzigen Krallen.

»Dreckferkel. Du stinkst nach Tabak.«

Damit setzte ich ihn auf den Boden. Sofort verschwand er um die Hausecke in den Garten.

Das war der harmlose Anfang eines schrecklichen Nachmittags.

Ich ging zurück ins Arbeitszimmer, setzte mich auf den Hosenboden und schrieb.

Beim Nachdenken kann ich in einer Geschichte versinken und vergesse alles um mich herum.

So war es auch an diesem Tag.

Doch nach zwei Stunden störte mich plötzlich die seltsame Ruhe im Zimmer.

Wieso war es so mucksmäuschenstill?

Sonst versuchte Muck hin und wieder, in meinem Hosenbein hochzuklettern.

Oder er kroch ins Regal, spielte und strampelte hinter den Büchern,
bis sie mit Gepolter auf den Boden fielen.

Heute muckste er sich überhaupt nicht.

Wo war mein Kater?

»Muck?« fragte ich im Wohnzimmer, in der Küche, im Bad, »Muck?«, durchs ganze Haus.

Endlich fiel mir ein, daß er nach dem Mülltonnen-Bad im Garten verschwunden war.

Ich öffnete die Hintertür und rief. Nichts.

Vielleicht war er über den Zaun geklettert, war auf die Straße gerannt?

Wenn er von einem Auto ...?

Ich lief ums Haus, riß das Gartentor auf.

Nichts. Kein Auto. Kein Kater.

Nur die leere Straße.

Gleich auf der anderen Seite beginnen die Felder. Das Korn stand hoch, die Ähren versperrten mir den Blick. Mit den Händen formte ich einen Trichter vor dem Mund.

»Muck!« Ich lockte: »Muck. Muck.«

Ich fragte laut: »Mucki?«

Aus der Nachbarschaft kamen Kinder gelaufen.

»Mein Kater ist weg.«

Simone, Heike und Stefan stellten sich neben mich. Zu viert schrien, säuselten und schimpften wir in das Kornfeld:

»Muuck!« »Muckilein.« »Muckii!«

Mein Nachbar blieb stehen.

»Die Katz kommt schon wieder.«

Die Warze auf seiner rechten Wange zog sich nach hinten, so breit grinste er über mich und ging weiter.

Sonst war er ein freundlicher Mann.

Aber jetzt?

Wütend blickte ich ihm nach.

Herzloser Kerl!

Mein Kater war doch noch klein, gerade drei Monate alt.

»Ich muß den Muck finden. Allein kann er sich nicht helfen«, sagte ich besorgt.

Simone zog mich am Hemd. »Keine Angst, Til.«

Bei jedem »S« rutschte ihre Zungenspitze vorn in eine große Zahnlücke.

»Wenn er im Feld ist, passiert ihm nichts«, lispelte sie.

Natürlich. Simone hatte recht. Kein Auto fährt durch ein Kornfeld. Kinder sind oft sehr klug.

»Könnt ihr hier draußen aufpassen?«

»Klar«, versprach Simone.

Stefan und Heike nickten.

»Danke. Ich suche im Garten weiter.«

Schon rannte ich zurück.

Ohne auf meine Hose zu achten, kroch ich unter die Büsche. Kein Kater.

Ich zwängte mich in den dunklen Spalt zwischen Schuppen und Mauer. Kein Kater.

Ich war ratlos. Mein Muck war weg!

Jetzt spürte ich erst richtig, wie lieb ich ihn hatte.

Dem Kleinen durfte nie etwas zustoßen.

Wenn ich nicht weiter weiß, kann mich die Sorge manchmal auch wütend machen.

»Verdammt noch mal! Du blödes Vieh! Wo bist du?«

Maunzen. Ganz dünn hörte ich ihn jammern.

»Wo bist du?«

Nirgendwo konnte ich ihn entdecken.

Ich stellte mich mitten auf die Wiese.

»Mucki?«

Klägliches Maunzen.

Langsam hob ich den Kopf.

Maunzen. Ich horchte genau.

Wirklich, das Maunzen kaum aus dem Nußbaum.

Die großen Blätter versperrten mir die Sicht.

Erst dicht am dicken Stamm konnte ich endlich mit den Augen hinaufklettern.

Da, da saß er!

Hoch, hoch oben in einer Astgabel hockte Muck wie ein schwarzes Häufchen.

Er rührte sich nicht, jammerte nur.

»Ich rette dich!«

Hastig zerrte ich den Gartenstuhl an den Stamm, mit einem Satz stand ich auf dem Sitz und reckte meine Arme zum untersten Ast. Viel zu kurz.

Schnell stieg ich auf die Kante der Lehne.

Der Stuhl wackelte wild.

Mit den Fingern schnappte ich nach einem verdorrten Zweig.

Der Stuhl kippte um. Ich baumelte.

Es krachte. Ich saß auf der Erde und hielt den dürren Zweig in der Hand.

Mein Hemdrücken hakte in einem Rosenstrauch fest.

Und oben im Baum jammerte der Kater.

Die Feuerwehr muß her! Telefon? Alarm?

Nein, noch nicht.

Ich mußte einen klaren Kopf behalten.

Schnell stand ich auf.

Die Dornen ratschten hinten an meinem Hemd.

Egal. Muck war in Not.

Was bedeutet da schon ein Riß im Hemd?

Ich lief auf die Straße.

Sorgsam bewachten die Kinder den Feldrand.

»Eine Leiter. Ich brauche eine lange Leiter.«

»Hast du den Muck gefunden?« fragte Stefan.

»Er sitzt im Nußbaum und kann nicht runter.«

In unserm Dorf gibt es beinah in jedem Haus eine Leiter, zum Obstpflücken oder um im Frühjahr und Herbst die Dachrinnen
zu säubern.

Nur ich besaß keine.

So lange wohnte ich noch nicht hier.

Eine Leiter hatte ich mir noch nicht gekauft.

»Bei uns in der Garage hängt eine«, rief Simone und rannte.

»Wir haben auch eine!«

»Bei uns liegt die im Schuppen!«

Stefan und Heike liefen um die Wette.

Ich wartete unten am Stamm des Nußbaums.

Mit Herzklopfen blickte ich zu dem schwarzen Häufchen hinauf.

»Bleib ganz ruhig. Beweg dich nicht.

Ich hol dich gleich runter.«

Muck verstand mich nicht. Er jammerte lauter.

Wenn er runterfällt, stürzt er in den Tod!

Wann kommt denn endlich Hilfe?

Das Warten wurde mir zu lang.

Dieser herzlose Nachbar besitzt doch auch eine Leiter, fiel mir ein. Natürlich.

Das weiß ich genau!

»Nicht bewegen, Muck.

Ich bin gleich wieder da.«

Eine Ewigkeit dauerte es, bis mein Nachbar die Tür öffnete.

»Was ist denn mit Ihrer Katz?« fragte er und grinste, seine Warze grinste mit.

So freundlich wie es ging, fragte ich:

»Borgen Sie mir Ihre Leiter?

Mein Kater sitzt im Baum.«

»Wer allein hochklettert, kommt auch allein wieder runter«, sagte dieser Besserwisser.

»Was ist? Ja oder nein!«

Im Dorf braucht jeder einmal Hilfe, und dann hilft eben ein Nachbar dem anderen Nachbarn, auch an einem Sonntag.

Das mußte der Besserwisser doch auch wissen.

»Bitte, helfen Sie mir.

Bitte«, sagte ich leise.

Mein Nachbar wurde ernst.

»Also gut. Ich komme mit.«

In seiner Garage blitzte ein geputztes blaues Auto.

An der Wand hing die silbrig glänzende Leiter, eine dreiteilige Aluminium-Leiter zum Ausziehen. Genau die richtige.

Mit »Aufgepaßt«, »Jetzt« und »So klappt es« bugsierten wir die Leiter um meine Hausecke.

Ich ging hinten, er trug vorne, deshalb konnte er zuerst in den Garten gucken.

»Sie wollen wohl Witze machen?«

Wütend blickte er sich nach mir um.

»Ist Muck wieder unten?«

Beinah hätte ich die Leiter losgelassen.

»Ach was !«schimpfte er und zog mich weiter bis zum Nußbaum.

Dort lehnten bereits drei Leitern.

»Aufstellen!« befahl mein Nachbar.

Nun standen vier Leitern am Stamm!

Hinter mir hörte ich Lachen.

Kinder. Erwachsene.

Ich drehte mich um.

Das Lachen schwieg.

Die Mütter von Simone und Stefan stemmten die Hände in die Hüften.

Mein Nachbar kratzte an seiner Warze.

Heikes Vater schüttelte den Kopf.

»Was soll das werden. Wettklettern oder was?«

Die Nachbarn ärgerten sich über mich, das spürte ich deutlich.

Vorsichtig zog mich Simone am Ärmel.

»Til, dein Hemd ist hinten kaputt.«

Ich nickte, das war jetzt nicht wichtig.

Erst sah ich in die ärgerlichen Gesichter der Erwachsenen, dann zeigte ich in den Baum. »Mein Kater ...«

Weiter kam ich nicht.

Die Nachbarn holten Luft, und gleichzeitig legten sie los.

Von dem Wort-Durcheinander verstand ich nur:

»Genug Arbeit.« »Bloß eine Katz.«

»Heute ist Sonntag.«

Ein lauter Satz blieb übrig:

»Vier Leitern brauchen Sie ja wohl nicht!«

Entschlossen gingen die Erwachsenen zu ihren Leitern. Die Kinder sollten mit anfassen.

Mein Nachbar knurrte mich an:

»Also zurück. Vorrran!«

Hoch, hoch oben im Baum jammerte Muck.

Mit beiden Händen zeigte Simone zu ihm hinauf.

»Das ist gemein!« rief sie.

»Ohne Leiter kommt der Muck nie runter.

Ganz genau weiß ich das!« Ihre Zungenspitze blieb in der Zahnlücke stecken.

Simones Augen funkelten zornig.

Die Nachbarn guckten verblüfft.

Simone hatte recht, das sahen sie ein.

Alle Leitern blieben am Nußbaum stehen.

Ein tolles Mädchen, dachte ich.

Und genau in dem Moment wurde ich Simones Freund.

Das geht manchmal blitzschnell.

Ganz plötzlich weiß man es:

Ich bin dein Freund.

Und dann ist es auch so.

Ich lächelte Simone an.

Sie zog die Zungenspitze aus der Zahnlücke und kniepte mit dem rechten Auge.

Zwinkern, o ja, das konnte sie gut.

»Wer holt die Katz?« fragte mein Nachbar.

Kaum hatte er gefragt, schon war Stefan bereits drei Leitersprossen hinaufgeklettert.

»Ich«, rief er.

Seine Mutter erwischte ihn gerade noch am Hosenboden. »Du nicht!«

Mit Schwung setzte sie ihn auf die Wiese.

»Warum denn nicht?«

Stefan wollte sich losreißen.

Die Mutter hielt ihn fest. »Du fällst mir da runter. Du bleibst schön unten.

Außerdem gehört dir die Katze nicht.«

Oben im Baum maunzte es.

»Muck ist mein Kater. Ich klettere hoch.«

Fest rüttelte ich an jeder Leiter.

Die aus Aluminium, die silbrige Leiter meines Nachbarn, die war die beste.

Gemeinsam schoben wir sie aus.

Die oberste Sprosse lehnten wir an den dicken Ast direkt unter meinem Kater.

Zufrieden sagte mein Nachbar:

»Die steht fest.«

Heftig rüttelte er an den Holmen.

Die Leiter wippte.

»Wirklich?« Ich war gar nicht so überzeugt.

Mir wird sehr schnell schwindlig.

»Die hält«, knurrte er mich an.

Alle guckten und warteten gespannt.

Nur Mut.

Die ersten zehn Sprossen schaffte ich leicht.

Ich sah nur zu Muck hinauf.

Er streckte mir eine Pfote entgegen.

»Gleich, Muck. Bleib schön sitzen.«

Ich kletterte schneller.

Die Leiter wippte vor und zurück.

Erschreckt blieb ich stehen und starrte nach unten. War das tief!

Sobald einem schwindlig wird, werden die Knie weich.

Ich preßte mich an die Sprossen.

»Weiter!« Das war die Stimme von Heikes Vater.

»Wollen Sie da übernachten?«

Das war mein Nachbar.

»Hab keine Angst, Til!« rief Simone von unten.

Ihre Stimme verjagte mein schwindeliges Gefühl.

Ich kletterte weiter, Sprosse für Sprosse.

Endlich erreichte mein Gesicht den Kater.

»Da bin ich, Muck«, sagte ich und schnaufte.

Er stupste mit der Pfote gegen meine Nase.

Muck schien ganz zufrieden.

Fest packte ich sein Nackenfell und setzte ihn auf die Sprosse unter meinem Kinn.

»Keine Angst, du schwarzer Held.

Ich laß dich nicht los.«

Nein, das ging nicht!

Ich hatte Muck zuviel versprochen.

Nur mit einer Hand an der Leiter?

Nein, so wagte ich nicht hinunterzuklettern.

Ich bin doch kein Feuerwehrmann.

Zum Klettern brauchte ich beide Hände.

Hätte ich doch einen Beutel mitgenommen.

Mit den Krallen einer Pfote erwischte Muck meinen Hemdkragen und hing fest.

Mein Hemd! Das war die Rettung.

Kurz entschlossen stopfte ich den ganzen Kater in den Hemdausschnitt. Er rutschte hinein.

Erst der Hosengürtel bremste ihn.

Und Muck saß vor meinem Bauch, so sicher wie ein Känguruhbaby im Beutel.

»Jetzt geht es abwärts, mein Kleiner.«

Eng drückte ich mich an die Leiter und stieg hinunter.

Doch jede Sprosse zwängte Muck.

Er wehrte sich und kratzte mich.

Schließlich kroch er in seinem Hemdbeutel um meinen Bauch herum. Erst hinten, auf meinem Rücken, blieb er still sitzen.

Weiter. Eine Sprosse nach der anderen.

Der Abstieg war einfach. Unter mir freuten sich die Erwachsenen. Die Kinder klatschten.

»Das sieht vielleicht komisch aus!«

Stefan und Heike sprangen um die Leiter herum.

Endlich stand ich wieder auf der Erde.

Muck war gerettet. Ich auch.

»Niedlich«, begrüßte mich Simone.

»Wieso?« fragte ich.

Alle hatten Spaß, nur ich wußte nicht warum.

Simone strahlte. »Muck guckt hinten aus dem kaputten Hemd raus.
Wie aus einem Häuschen!«

Kichernd drehte sie mich um und befreite Muck.

Sie schaukelte ihn auf dem Arm und kuschelte das Gesicht in sein Fell.

»Ach, Muckelchen.«

Mit einem Mal schnüffelte Simone.

Verwundert hob sie den Kopf.

Ihre Nase kräuselte sich.

»Muck stinkt ja nach Tabak!«

Ich seufzte. »Kein Wunder. Er war nicht nur auf dem Baum. Er hat heute auch schon in der Mülltonne gebadet.«

Verflixt, ich war es leid.

«Ab ins Haus mit dem Kerl.«

Für eine Weile wollte ich keinen Kater mehr sehen.

Simone setzte ihn zu seinem Freßnapf in den kleinen Flur, kam wieder nach draußen und schloß die Hintertür.

»Danke, Simone.« Ich blickte in die Runde und lächelte meine Helfer an.

»Danke für die Hilfe.«

Die Erwachsenen nickten.

Sie blieben unbeweglich stehen und warteten.

Endlich hatte ich verstanden:

Helfen macht durstig. Ganz klar!

»Entschuldigung. Wollen Sie etwas trinken?«

Kaum hatte ich ausgesprochen, da saßen die Erwachsenen schon um den Gartentisch.

Mein Nachbar platschte die Hände auf die Tischplatte.

»Ein schönes Bier, wenn ich bitten darf.«

Stefans Mutter lehnte sich gemütlich zurück.

»Und für die Kinder Limo, wenn Sie haben.«

Ich stellte Bierflaschen auf den Tisch.

Den Sprudel nahmen die Kinder gleich mit auf die Wiese.

Stefan zog einen Tennisball aus der Tasche und warf ihn hoch. Sofort kämpften die drei um den Ball.

»Prost.« Meine Gäste und ich tranken Bier.

Es gluckerte und schmeckte frisch.

Mein Nachbar wischte sich mit dem Ärmel über den Mund. »Sagen Sie mal«, er stellte die Flasche auf den Tisch, »so ein Schriftsteller, arbeitet der auch was?«

Erstaunt zeigte ich zum Arbeitszimmer.

»Natürlich. Jeden Tag.«

»Wirklich?« Heikes Mutter glaubte mir nicht.

»Ich dachte immer, so schreiben, das macht man nur aus Spaß. Das ist doch keine echte Arbeit?«

»Schreiben ist mein Beruf«, erklärte ich, »und Spaß macht er mir auch.«

»So was«, Stefans Mutter wiegte den Kopf, »und damit verdienen Sie wirklich Geld?«

»Nicht viel, aber für mich und Muck, für uns langt es«, antwortete ich.

Ungläubig guckten mich die Nachbarn an.

»Na, dann Prost.« Heikes Vater hob die Flasche und trank den Rest in einem Zug.

»Na, dann wollen wir mal wieder nach Hause.«

Mein Nachbar stand auf.

»Moment noch.«

Rasch öffnete ich die Hintertür und ging ins Haus. Mit drei Büchern kam ich zurück.

»Kommt mal her«, rief ich den Kindern zu.

Ein Buch schenkte ich Heike, das zweite bekam Stefan.

»Danke. Ihr habt mir toll geholfen.«

Simone gab ich das dritte Buch. »Und du hast mir ganz besonders toll geholfen.«

»Hast du das geschrieben?« Ihr »S« zischte aufgeregt durch die Zahnlücke. Ich nickte.

Strahlend hielt sie das Buch hoch und zeigte es ihrer Mutter.

Simones Mutter las meinen Namen auf dem Deckel laut vor und guckte mich an.

»Haben Sie das Buch wirklich geschrieben?«

Wieder nickte ich.

»Aha«, sagte Heikes Vater.

Alle Nachbarn nickten sich zu.

Endlich hatten sie mich verstanden.

Ein Schriftsteller schreibt Bücher, und damit basta.

Ich stupste Simone an.

»Wenn du mich mal brauchst«, sagte ich leise, »komm nur. Ich helfe dir. Ehrenwort.«

Das war mein Ernst.

Im Gänsemarsch bugsierten wir die Leitern um die Hausecke, immer: ein Erwachsener, die Leiter, ein Kind. Schön nacheinander.

Zuletzt waren mein Nachbar und ich an der Reihe. Er kommandierte mich herum, bis die silbrig glänzende Leiter wieder in seiner Garage an der Wand hing.

Was für ein Nachmittag!

Alles ist noch einmal gut gegangen, dachte ich und kehrte in meinen Garten zurück.

Erleichtert griff ich nach den leeren Bierflaschen, um sie wegzuräumen.

Klägliches Maunzen!

Vor Schreck hätte ich beinah die Flaschen fallen gelassen.

Maunzen.

Nein, das kann nicht sein.

»Muck ist eingesperrt! Das weiß ich genau.

Ich bin doch nicht verrückt?« sagte ich laut und deutlich.

Trotzdem maunzte es.

Ich blickte zum Haus.

Die Hintertür stand sperrangelweit offen!

Ich schimpfte los: »Welcher Dummkopf hat denn ...« Mein Mund klappte zu.

Der Dummkopf war ich selber:

Ich hatte die Bücher geholt und danach die Tür nicht wieder zugemacht.

Und wo war Muck? Blöde Frage.

Mit hängenden Schultern schlurfte ich zum Nußbaum.

Hoch, hoch oben in derselben Astgabel hockte mein Kater.

»Komm runter«, flüsterte ich. »Komm da sofort runter.«

Muck jammerte erbärmlich.

Erbarmungslos brüllte ich:

»Du verdammtes Vieh! Runter da!«

Doch ein Kater ist kein Hund. Muck kam nicht

Außerdem konnte er gar nicht allein runterklettern. Ja, das wußte ich auch.

Er war noch viel zu klein. Und trotzdem!

Ich drohte ihm mit der Faust.

»Hier kommst du her!«

Muck blieb in der Astgabel hocken und rührte sich nicht.

Wütend setzte ich mich auf die Kante des Gartentisches. »Dieser Mistkerl!«

Und wo bekam ich jetzt eine Leiter her?

Ich stöhnte: »Wenn ich noch mal die Leute im Dorf alarmiere, dann halten sie mich für verrückt.« Das war klar.

Vor Wut zog ich an meinen Haaren.

Was hatte der Nachbar gesagt?

»Wer allein hochklettert,
kommt auch allein wieder runter.«

Jawohl. So ist es, und damit basta!

Ich ging ins Haus und knallte die Tür hinter mir zu.

Bestimmt fünf lange Minuten saß ich am Schreibtisch.

Kein Wort fiel mir zu der Geschichte ein.

Immer hockte sich mein Kater auf die Gedanken und wollte mich nach draußen locken.

Vorsichtig öffnete ich die Glastür zum Garten.

Ganz deutlich hörte ich Muck jammern.

Er jammerte meine Wut weg.

»Auch wenn der Nachbar mich für verrückt hält, ich brauche seine Leiter noch mal«, murmelte ich vor mich hin.

Einen anderen Ausweg gab es nicht.

Oder doch?

Locken? Ich tippte mir an die Stirn.

Ich mußte Muck herunterlocken!

Ja! Vielleicht klappte es.

Und womit lockt man Katzen?

Na, klar.

Blitzschnell war ich in der Küche.

Den Kühlschrank auf, raus mit der Milch, her mit dem Napf, raus in den Garten, und schon stand ich am Nußbaum.

Bis zum Rand füllte ich den Napf mit Milch und setzte ihn dicht an den Stamm.

»Hier, Muck. Guck mal.«

Ich pillerte mit einem Finger in der Milch herum.

»Lecker!« rief ich zu ihm hinauf.

Oben brach das Maunzen ab.

Muck stellte sich auf.

Rückwärts hangelte er ein Stück den Stamm hinunter,
vorwärts lief er über einen schrägen Ast, die nächste steile Stelle rutschte er wieder mit den Hinterpfoten zuerst hinunter, den tiefern Ast erreichte er mit einem Sprung, und wieder rückwärts, vorwärts, immer tiefer.

Von der untersten Astgabel sprang er mit einem Satz auf den Boden und fiel mit der kleinen Schnauze genau in den Napf.

Mucks Zunge ist rosa! Ohne mich zu beachten, schlabberte er die Milch in sich hinein.

Ich steckte meine Fäuste in die Hosentaschen.

»Du willst dich wohl lustig über mich machen?« knurrte ich.

Mehr als zwei Stunden hatte vorhin die Rettung gedauert.

Und gerade war er in nur einer Minute allein vom Baum geklettert. Dieser Satansbraten!

Doch richtig böse auf ihn sein, das konnte ich nicht.

Ich wuschelte in seinem Fell.

»Noch mal kannst du mich nicht reinlegen.

Ist das klar, mein Kleiner?«

Von diesem Nachmittag an wußte ich, daß Muck ganz gut auf sich selbst aufpassen konnte.

Heute ist Muck ein ausgewachsener Kater.

Manchmal steigt er im Nußbaum den Amseln nach.

Und die machen sich lustig über ihn!

Die Amseln lassen ihn dicht herankommen.

Dabei singen sie laut, als würden sie ihn nicht sehen.

Erst im letzten Moment hüpfen sie auf einen fingerdünnen Zweig.

Er knackt. Muck hockt einen Ast tiefer.

Und oben flattern die Amseln und lachen.

Mäuse fangen, nur das kann Muck wirklich gut.

Seit damals, seit diesem Sommer-Sonntag sind Simone und ich befreundet.

Heute lispelt sie nicht mehr.

In der Zahnlücke von damals sitzen längst zwei schöne Schneidezähne.

Da! Vor mir auf dem Schreibtisch muckst sich Muck wieder.

Gerade jetzt wacht er auf und spitzt die Ohren.

Verschlafen rollt sich Muck auf die Pfoten, wölbt den Rücken zu einem hohen Buckel, weit streckt er die Vorderpfoten, aus dem Buckel wird ein Tal.

Mit einem kleinen Satz springt Muck vom Schreibtisch und läßt mich mit dem Gedicht allein.

Schluß mit der Trödelei!

Heute ist Donnerstag, und gleich kommt Frau Meister.

Nachher klingelt Simone.

Ich muß mich beeilen.

Wie war das noch?

Der Fisch ist weg. Die Maus ist weg.

Die Katze?

Richtig: Ich habe die Katze vergessen.

Das war es.

Dichten für Kinder ist doch schwer, und ein Gedicht ohne Katze ist kein echtes Katzengedicht.

Vielleicht finde ich sie in der zweiten Strophe?

Papier. Füller. An die Arbeit.

Auf meinem Schreibtisch

Singt ein Spatz

Ganz frech und frisch

Ich halt mir die Ohren zu

Er stört sich nicht dran

Und singt immerzu

Was fang ich an?

Das klappte prima. Mit dem Füllerende kratze ich meinen Kopf und lese die Zeilen. Verflixt.

Die Katze fehlt immer noch.

Was jetzt?

Erst einmal stopfe ich mir eine Pfeife und zünde sie an.

Der Qualm steigt mir in die Augen, ich wedele und puste ihn mir aus dem Gesicht.

Freundschaft hin, Freundschaft her.

Simone soll gefälligst ihr Gedicht allein schreiben. Oder?

Es klingelt lange und hört nicht auf zu klingeln.

So klingelt nur Frau Meister.

»Tag, Herr Schriftsteller!«

Frau Meister guckt sich im Wohnzimmer um und stemmt die Hände in die Hüften.

Auf dem Fußboden liegt die Zeitung.

Auf dem Tisch steht mein Kaffeebecher.

»Nur Ordnung ist gemütlich, Herr Schriftsteller.«

Auf diesen Satz habe ich gewartet.

»Ach, Frau Meister«, sage ich freundlich.

»Das glaube ich nicht.«

Sie schnüffelt und verzieht die Nase.

»Rauchen ist ungesund. Der Pfeifenqualm
verpestet die Luft.«

Sofort reißt sie das Fenster auf.

Streng blickt sie mich an.

»Sie sollten heiraten, damit hier endlich Ordnung herrscht.«

»Nur wegen der Unordnung?« Ich winke ab.

»Nein, nur deswegen heirate ich nicht.«

Frau Meister hat oft schlechte Laune, das kenne ich. Wenn sie aber vorschlägt,
ich solle heiraten, dann ist sie besonders schlecht gelaunt.

Oft denke ich, daß sie eigentlich keine Lust mehr hat, mein Haus sauberzumachen.

Etwas ärgert sie. Nur was?

Frau Meister hat sich aus der Kammer den Staubsauger geschnappt und geht vor mir her in den Flur.

»Heute kommen das Schlafzimmer, das Wohnzimmer und die Küche dran.

Das Arbeitszimmer putz ich das nächste Mal.«

»Ist gut, Frau Meister«, antworte ich und will zurück zu meinem Gedicht.

Von der Treppe aus ruft sie mir nach:

»Heute ist der letzte Donnerstag im Juni.

Vergessen Sie das nicht.«

»Ich weiß, liebe Frau Meister«, antworte ich schnell. »Heute ist Zahltag.«

Fest schließe ich die Tür.

Oben im Schlafzimmer heult der Staubsauger auf.

Die Decke über meinem Kopf rumpelt.

Wie soll ich bei dem Krach bloß weiterdichten?

Ich lasse mich in den Sessel fallen.

Lange sitze ich da und überlege. Nichts.

Der Lärm hat alle Gedicht-Ideen verschluckt.

Langsam schiebe ich das Blatt zur Seite, neben den Aschenbecher.

»Tut mir leid, Simone.«

Ich stelle die Briefe wieder aufrecht an den Lampenfuß.

»Also gut, dann kommt ihr jetzt dran«, brumme ich und paffe an meiner Pfeife.

Schreibmaschine. Weißes Papier.

Ich tippe und tippe.

Nach drei Stunden wird die Tür aufgestoßen, und Simone stürmt ins Arbeitszimmer.

»Na, Til? Bist du fertig?«

Sie knallt die Tür zu.

Vor Schreck vertippe ich mich.

»Wie bist du ins Haus gekommen?« frage ich.

Simone zeigt mit dem Daumen über die Schulter nach hinten.

»Frau Meister hat mich gesehen.

Sie hat mir aufgemacht.«

Neugierig reckt Simone den Kopf vor.

Sofort stelle ich den Aschenbecher auf das Blatt mit den beiden Versen.

»Zeig doch mal«, drängelt sie.

Ich schüttel den Kopf.

»Tut mir leid, Simone.

Aber das Gedicht ist nichts geworden.

Die Katze fehlt.«

Simone guckt mich an, kniept mit dem rechten Auge und sagt:

»Das glaub ich nicht.

Du willst mich nur ärgern.«

»Nein, bestimmt nicht.«

»Zeig doch.«

Bitte sehr. Ich hebe den Aschenbecher hoch und übergebe Simone das Blatt.

Sie verschränkt die Beine und hockt sich wie ein Schneider auf den Boden und liest.

Danach grinst sie mich an.

»Es ist nur noch nicht fertig.

Die dritte Strophe fehlt noch.«

»Wie meinst du das?« frage ich und paffe dicke Qualmwolken.

Jetzt klatscht Simone in die Hände.

»In der dritten Strophe kommt der Kater und frißt alle auf:

Den Fisch, die Maus, den Speck und zum Schluß auch noch den Spatz.«

Mit dem Pfeifenstiel kratze ich meinen ...

Im Haus poltert es.

»Runter da!« hören wir Frau Meister brüllen.

Rennen.

Durchs Fenster sehen wir schräg drüben die Hintertür auffliegen.

Muck fliegt im hohen Bogen nach draußen.

Er fällt auf die Pfoten.

In kurzen Sätzen jagt er über die Wiese.

Frau Meister läuft ein paar Schritte hinter ihm her und schwingt den Besen. Sie bleibt stehen.

»Na, warte. Wenn ich dich erwische!«

Muck flieht nicht weiter.

Er dreht sich um und duckt sich ins Gras.

Sein aufgebuschter Schwanz fährt hin und her.

»Verdammtes Katzenvieh!« schimpft Frau Meister.

Mit wutrotem Kopf stapft sie wieder ins Haus.

Die Tür läßt sie offen.

Sofort beruhigt sich Muck.

Er befeuchtet mit der Zunge die rechte Pfote und wischt sie über die Augen und Nase.

Er putzt sich, als sei nichts geschehen.

Simone tippt mir auf den Arm. »Du, Til.

Ich glaube, die Frau Meister haut den Muck.«

»Das glaube ich auch.«

Ich spitze die Lippen und pfeife einmal kurz.

»Wenn das nur gutgeht.

Muck läßt sich nichts gefallen, das weiß ich genau.«

Es klopft.

Frau Meister kommt nicht herein.

Sie steckt nur den Kopf durch den Türspalt.

»Für heute hab ich genug, Herr Schriftsteller.«

Ihr Kopf glüht.

»Kommen Sie mit ins Wohnzimmer.

Jetzt rechnen wir ab.«

»In Ordnung. Ich komme gleich«, antworte ich und lege die Pfeife in den Aschenbecher.

Rasch nehme ich den Briefumschlag aus der Schublade. Das Geld für Frau Meister habe ich gestern bereits abgezählt.

»Ich komm mit. Und wenn sie den Muck noch ein einziges Mal ...«

Simones Augen blitzen.

»Bitte, laß mich mitgehn!«

»Klar. Warum nicht?« erlaube ich ihr.

»Die Abrechnung ist ganz einfach.«

Frau Meister arbeitet jedesmal genau vier Stunden in meinem Haus.

Am letzten Donnerstag bezahle ich ihr den Lohn für den ganzen Monat.

So haben wir es abgemacht.

Gemeinsam gehen Simone und ich ins Wohnzimmer hinüber.

Am Tisch wartet Frau Meister.

Sie steht besonders gerade.

Ihr Gesicht ist immer noch rot.

Sie schnauft.

Wie jedesmal reiche ich ihr den Briefumschlag und sage freundlich:

»Herzlichen Dank für Ihre Hilfe.«

Diesmal nimmt Frau Meister den Umschlag nicht!

Heftig schüttelt sie den Kopf und zeigt auf den Tisch.

Dort liegt ein großes Blatt Papier.

»Da! Ich hab alles aufgeschrieben.«

Ich lese die Rechnung.

Der Lohn stimmt genau.

Genauso viel habe ich auch ausgerechnet.

Doch darunter steht noch dick unterstrichen:

Für Strumpfhosen und Heftpflaster 20 Mark extra.

»Wieso?« Ich staune. »So viele Strumpfhosen zerreißen Sie sich beim Saubermachen?«

Frau Meister schnauft schneller.

Ich zeige unten auf das Blatt.

»Und was ist mit dem Pflaster?

Stoßen Sie sich denn so oft?«

Frau Meister schnauft noch einmal sehr tief.

»Ich. Ich stoße mich nicht.

Damit Sie's wissen.

Ich. Ich mach auch keine Strümpfe kaputt.

Damit Sie's wissen.«

Die Wut platzt aus ihr heraus:

»Dieser Kater ist schuld!

So. Jetzt wissen Sie es!«

Ungläubig blicke ich Frau Meister an.

Simone kratzt sich am Kopf.

»Versteh ich nicht«, sagt sie.

Frau Meister ballt die Fäuste.

»Der verdammte Muck ist schuld!«

Sie schnappt die Lippen zusammen.

Aus der Küche schleicht Muck herein.

Nur Simone und ich können ihn sehen.

Komisch, wundere ich mich. Sonst kommt der Kerl nie, wenn er gerufen wird.

Muck setzt sich hinter Frau Meister.

Er hockt sich genau hinter ihren rechten Schuh und spitzt die Ohren.

Muck beguckt sich das Bein.

Frau Meister merkt nichts.

Ich will sie warnen. »Passen Sie auf ...«

Frau Meister will nichts hören.

»Nein, jetzt passen Sie mal auf!« und schimpft weiter:

»Das ist keine normale Katze!«

Sie zeigt uns die Kratzer auf ihrem Arm.

»Er kratzt mich. Dieser verdammte Muck zerreißt mir die Strümpfe.

Jawohl, er beißt mich!

Das ist ein häßliches, ein ganz hinterhältiges Biest.«

Ich fuchtele mit dem Finger, zeige auf ihre Schuhe.

Frau Meister läßt mich nichts sagen.

»Sie sind auch schuld.

Jawohl! Der Kater darf hier alles.

Er macht, was er will:

Sitzt auf dem Küchentisch, liegt im Bett, er schläft sogar im Schrank auf den Pullovern.

Das geht doch nicht!«

Mit Schwung tritt Frau Meister einen Schritt zurück.

»Aufpassen!« rufe ich.

Zu spät.

Der rechte Schuh berührt meinen Kater.

Nur ganz leicht, doch es reicht.

Muck schreit auf. Mit gespreizten Krallen springt er vor, packt das Bein, beißt zu, blitzschnell. Und jagt durchs Wohnzimmer in den Flur davon.

Frau Meister schreit vor Schreck.

Sie läßt sich auf den Stuhl fallen und befühlt ihr Bein.

»Da! Da seht euch das an!«

Simone bleibt stehen und rührt sich nicht.

Ich bücke mich. Der Strumpf ist zerrissen.

Zwei dicke Blutstropfen quellen aus den kleinen Wunden.

»Das tut mir schrecklich leid, Frau Meister«, entschuldige ich mich für Muck.

»Ich hole schnell ein Pflaster.«

Sie winkt ab. »Nicht nötig.

Von Ihnen nehm ich kein Pflaster mehr.«

Frau Meister setzt sich gerade hin.

»So, Herr Schriftsteller.

Sie haben die Wahl: Entweder schaffen Sie den widerlichen Kater ab, oder ich betrete dieses Haus nie mehr.«

Simone stampft mit dem Fuß auf.

»Der Muck hat sich nur gerächt! Für vorhin.

Frau Meister hebt die Hand.

»Unverschämte Göre! Du hältst den Mund.«

Schnell ziehe ich Simone hinter mich.

»Sie meint es nicht so.«

Frau Meister ist in Fahrt.

»Was ist jetzt? Der Kater oder ich?«

Ihre Stimme bellt gefährlich wie ein Kettenhund.

»Ich liebe meinen Kater«, antworte ich.

Frau Meister schlägt die Hand auf den Tisch.

»Schluß. Feierabend! Ich habe verstanden.«

Sie schnappt mir den Briefumschlag aus der Hand.

»Die zwanzig Mark können Sie behalten.

Mir langt es jetzt. Endgültig!«

Sie geht nicht, sie stampft an uns vorbei in den Flur. Die Haustür fällt ins Schloß.

Ich wische mir über die Stirn.

»Das ist schlimm.«

»Gar nicht. Prima ist das.«

Simone zieht mich am Ärmel.

»Das hat der Muck prima gemacht.«

»Du spinnst wirklich, Simone«, sage ich leise.

»Er kann doch nicht einfach die Leute überfallen und beißen.«

Simones Augen funkeln mich an.

»Die olle Frau Meister hat ihn zuerst gehauen, Til.«

Dazu will mir nichts einfallen.

Ich gucke mich im Wohnzimmer um.

Alle Zeitungen liegen wie gebügelt aufeinander. Alle Kissen auf dem Sofa haben einen tiefen Knick zwischen den Zipfeln.

»So ordentlich aufräumen kann ich nicht.

Das kann nur Frau Meister.«

Bekümmert reibe ich mir das Kinn.

»Macht nichts«, tröstet mich Simone.

»Unordnung ist sowieso viel gemütlicher.«

Sie kniept mit dem rechten Auge und grinst.

Vorsichtig grinse ich zurück.

Simone hat gar nicht so unrecht.

»Und putzen? Das schaffe ich auch allein«, beschließe ich und zerknülle das Blatt mit der Abrechnung.

Das Pflaster, fällt mir plötzlich ein, und die zerrissenen Strümpfe!

Nein, eigentlich ist das ungerecht.

Nur aus Wut wollte Frau Meister das Extra-Geld nicht mehr haben.

Aber es gehört ihr.

»Für die zwanzig Mark werde ich der armen Frau Meister morgen einen dicken Blumenstrauß kaufen, damit sie nicht mehr böse auf den Muck ist Was meinst du?«

Als Antwort zieht Simone nur kurz die Mundwinkel nach unten, mehr nicht.

Sie läuft ins Arbeitszimmer und holt sich das Blatt mit den beiden Strophen.

»Danke, Til«, sagt sie.

»Wirklich schade.«

Ich rücke meine Brille gerade.

»Aus dem Gedicht wird heute nichts mehr.«

Vergnügt wedelt Simone mir das Blatt vor der Nase.

»Du brauchst dich nicht mehr anzustrengen.

Die dritte Strophe dichte ich allein.

So 'n schmusiges Gedicht wird es bestimmt nicht.«

»Aber der Kater darf nicht alle auffressen«, verlange ich von ihr.

»Keine Bange.« Simone lacht.

»Der Muck kann was viel Besseres.«

Sie hält das Blatt hoch und rennt zur Haustür.

»Tschüs!« ruft sie noch, dann ist sie weg.

Was für ein Donnerstag. Ich schüttel den Kopf, schüttel beide Arme, die Schultern, ich schüttele mich ganz.

Puh, was für ein Donnerstag!

Im Arbeitszimmer öffne ich die Glastür zum Garten einen Spaltbreit.

Ich setze mich erschöpft an die Schreibmaschine.

Ein Brief wartet noch auf Antwort.

Ich tippe los.

Draußen dämmert es. Muck ist pünktlich.

Auf Samtpfoten schleicht er zu mir.

Sorgfältig leckt er das schwarze Fell, bis es glänzt. Zum Abschluß kratzt er sich mit der linken Hinterpfote hinter dem linken Ohr.

Er ist bereit.

Unbeweglich kauert er neben meinem Schreibtisch.

Nur der Schwanz zuckt manchmal auf dem Teppich hin und her.

Er lauert und wartet.

Endlich ist es ihm dunkel genug.

Kurz streicht er den Kopf an meinem Hosenbein und huscht durch den Türspalt in den finsteren Garten.

Die Jagd beginnt.

Lesetipps

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Tilman Röhrig

Mit Hannibal über die Alpen

Roman

Alle Augen starrten den großen Feldherrn an. Wenn er sich erhob und zu den Truppen sprach, schlug allein der Klang seiner Stimme die Zuhörer in Bann. Erst ein Hornsignal löste die Spannung und die Männer marschierten los.

Hannibal wagt das Unmögliche und überquert mit einem Heer von 60 000 Mann und 37 Elefanten die Alpen. Der Grieche Silinos schreibt als offizieller Berichterstatter über den Mut der Soldaten und die Heldenhaftigkeit Hannibals. In seinem Tagebuch jedoch zeigt er die Schattenseiten auf: Hier erzählt er von Gefahren und Strapazen, von extrem hohen Verlusten, Verzweiflung und dem Schicksal der Männer, die ihr Leben gaben, später jedoch von der Geschichte vergessen wurden.

Die Wahrheit hinter der Geschichte: Bestsellerautor Tilman Röhrig schildert fesselnd und realitätsnah wie nie zuvor den Kriegszug des Hannibal.

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Irene Rodrian

Pepolino sticht in See

Der kleine Seeräuber – Band 1

Wenn ich doch nur einen einzigen richtigen Freund hätte, dachte der kleine Seeräuber. Oder wenigstens einen Feind.

Der kleine Seeräuber Pepolino ist manchmal sehr allein, auch wenn er in Don Poco, dem bunten Papagei, einen treuen Gefährten gefunden hat. Zum Glück begegnet er eines Tages dem dicken Kapitän. Gemeinsam erleben sie viele spannende Abenteuer. Doch sie kämpfen auch gegeneinander, denn eigentlich sind sie ja Feinde. Aber wenn es darauf ankommt, halten sie zusammen wie Pech und Schwefel. So überfallen sie eine Raubritterburg und begegnen sogar einem Gespenst. Sie finden eine Schatzkarte und müssen vor Strandräubern fliehen. Und am Ende können sie nur durch eine List des kleinen Seeräubers viel größeren und sehr gefährlichen Piraten entkommen.

Der Kinderbuch-Klassiker – endlich als eBook!

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Eva Maaser

Leon und der falsche Abt

Band 1

Anscheinend wollte Gernod nichts über den Abt sagen, obwohl er sicher einiges über ihn wusste oder zu sagen hätte. Beruhigend war sein Schweigen nicht.

Stralsund im Jahr 1334: Der 13-jährige Leon fiebert der Ankunft des neuen Abts entgegen. Der Junge ist Waise und kennt kein anderes Zuhause als das Katharinenkloster; seine Zukunft hängt von dem Unbekannten ab. Kaum ist dieser eingetroffen, bricht eine Katastrophe über Leon herein: Der neue Abt schickt ihn zum Schweinehüten, in ein Leben im Dreck, fern von seinen Freunden, den Mönchen Gernod und Willibrod, und von Anna, der Tochter des Vogts. Aber die drei geben ihn nicht auf. Nicht einmal, als er des Diebstahls angeklagt wird. Denn bald verdichten sich die Hinweise darauf, dass mit dem neuen Abt etwas nicht stimmt ...

Ein mitreißender Mittelalter-Krimi – spannend und hautnah erzählt.

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Neugierig geworden?

dotbooks wünscht viel Vergnügen mit der Leseprobe aus

Eva Maaser

Leon und der falsche Abt

Band 1

1

Seit drei Stunden trieb sich Leon oben auf der Wehrmauer herum. Rattenkalt war es an diesem Februartag. Ein scharfer Wind wehte, der seine Augen tränen ließ. Ärgerlich wischte er sich über die Augenwinkel und  spähte über das Wasser an der Südwestseite der Stadt, der Landseite. Es war klar, aus welcher Richtung der neue Abt kommen musste. Aus Süden, denn er würde nicht den Seeweg nehmen, hatte Bruder Gernod erklärt.

Den Wachhabenden kannte Leon. Der Mann langweilte sich auf seinen Patrouillengängen. Aber ab und zu warf er dem dreizehnjährigen Jungen einen neugierigen Blick zu, als ahnte er, wie elend ihm zumute war.

Würde der neue Abt sein Leben von Grund auf umkrempeln?, fragte sich Leon. Bruder Gernod hatte wiederholt beteuert, dass er sich keine Sorgen zu machen brauchte. Aber er hatte auch gemahnt, dass nichts im Leben ewig gleich bleiben würde. Für Gernod würde sich bestimmt nichts ändern. An ihn würde sich der Neue nicht herantrauen, dafür war Gernods Ruf als kundiger Apotheker und Arzt zu groß. Nur für Leon konnte dieses Jahr, das Jahr 1334, leicht zum Schicksalsjahr werden.

Über den Dammweg, der zu einem der Stadttore führte, rumpelte wieder nur ein Bauernkarren. Leon hatte längst aufgehört, sie zu zählen. Vor Enttäuschung zogen sich seine Magenwände zusammen. Kein vornehmer Reiter weit und breit in Sicht. Wieviel Gefolge würde er mitbringen? Jemand wie er würde doch bestimmt nicht allein reisen. Bruder Gernod hatte ihm geraten, sich kein Bild von dem Neuen zu machen, da er damit garantiert falsch liegen würde. Aber ein paar Vermutungen waren doch wohl erlaubt.

Allmählich wurde es dunkel. Gleich würde die Glocke des Katharinenklosters als erste von all den vielen in der Stadt den Abend einläuten.

Der Dammweg lag wieder verlassen da. Es gab mehrere Zugänge von der Landseite in die Stadt. Alle führten an ausgedehnten Teichen vorbei. Stralsund war so von Wasser umgeben, dass es praktisch eine Insel bildete.

Auf einmal hing ganz hinten auf dem Weg eine Staubfahne in der Luft. Seit Wochen hatte es weder geregnet noch geschneit. Die Wege waren pulvertrocken, ziemlich ungewöhnlich für die Jahreszeit. Leon blinzelte und eine leise Hoffnung regte sich. Sollte das Ausharren doch noch belohnt werden?

Kein Zweifel, der Staub wurde von Pferdehufen aufgewirbelt.

Drei Reiter preschten in scharfem Tempo heran. Ihre weiten Mäntel wehten im auf und ab der Pferdeleiber. Natürlich hatten es die Reiter kurz vor Torschluss eilig, aber irgendwie entsprach das wilde Reiten nicht Leons Vorstellung. Es hatte so gar nichts Würdevolles. Also wieder die falschen Leute. Aber trugen die drei nicht Mönchskutten? Sie waren jetzt nah genug heran, dass er ihre Kleidung erkennen konnte. Bestimmt Mönchskutten! Helle Kutten unter schwarzen Mänteln. Dominikaner!, frohlockte Leon. Wenn er sich jetzt beeilte, würde er als erster mit der Nachricht von der Ankunft ins Kloster zurückkehren.

Plötzlich zügelten die drei ihre Pferde und ritten nicht mehr weiter. Eine erregte Unterhaltung entwickelte sich zwischen ihnen. Sie diskutierten, und einer gestikulierte heftig. Seltsam, fand Leon.

Ohne dass er es bemerkt hatte, war der Wachhabende neben ihn getreten. „Was haben sie nur?“, fragte er gedämpft. „Wenn sie sich nicht beeilen, ist das Stadttor für die Nacht geschlossen, bevor sie es erreicht haben.“

Die drei Reiter setzten sich wieder in Bewegung. Aber statt auf das Tor zuzuhalten, ritten sie zurück und bogen in einen Weg ein, der zwischen den Gewässern nach Osten um die Stadt herumführte. „Sie wollen zum Heilgeist-Tor. Habt ihr dort Leute stehen, die sie willkommen heißen sollen?“, fuhr die Wache fort.

„Nein“, antwortete Leon. „Es weiß ja niemand im Kloster, wann sie eintreffen. Wir warten doch schon seit mindestens einer Woche. Vielleicht wollen diese Leute gar nicht zu uns und haben mit dem Kloster nichts zu tun. Aber ich lauf auf der Mauer zum Heilig-Geist-Tor und schau, ob sie dort auftauchen.“

„Leon!“ Die Wache fasste seinen Arm. „Lauf zum Kloster und sag Bruder Arnulf Bescheid. Besser, ihr seid vorbereitet und könnt sie gehörig empfangen, wenn es doch die Richtigen sind. So hohe Tiere sind manchmal empfindlich und reagieren sehr beleidigt, wenn ihr nicht sofort alle parat steht. Besser, ihr seid einmal zuviel angetreten als zuwenig.“

Der Mann hatte Recht. Leon stieg aber trotzdem nicht von der Mauer herunter, sondern jagte auf der Mauerkrone bis zum Heilgeist-Tor und sah die Ankömmlinge gerade noch unter sich im Torbogen verschwinden. Die Stimme der Torwache drang bis zu ihm herauf und die eines herrischen Mannes, der das Befehlen gewohnt zu sein schien. Jetzt war sich Leon sicher. Der neue Abt war eingetroffen, und alle Befürchtungen wallten in einem Atemzug auf und drohten Leon zu überwältigen. Diesmal musste ihn niemand mahnen, sich zu beeilen.

Da er sämtliche Abkürzungen kannte, gelang es ihm, vor den Reitern im Katharinenkloster zu sein und den Bruder Pförtner zu alarmieren. Die Nachricht von der bevorstehenden Ankunft verbreitete sich blitzschnell, und von allen Seiten eilten die Brüder herbei.

Wenig später stand Leon neben Bruder Gernod, Bruder Willibrod und Bruder Arnulf, dem Verwalter, am Tor und spähte die Mönchsgasse hinunter. Da kamen sie! Die drei Reiter ritten so langsam und gemessen heran, wie er das ursprünglich erwartet hatte. Abt Liudger vor seinen beiden Begleitern, die gebührenden Abstand hielten, um zu zeigen, wer die Hauptperson war. Alle am Tor knieten nieder, als Liudger vom Pferd herab seinen ersten Segen spendete. Hinter sich hörte Leon ein paar ältere Mönche vor Erleichterung aufseufzen. Die furchtbare Zeit ohne ein richtiges Oberhaupt ihrer Ordensgemeinschaft war vorüber. Und der Neue wusste offenkundig, was sich gehörte. Umständlich ließ er sich vom Pferd helfen und wartete geduldig, bis Bruder Arnulf stöhnend aufstand, um ihn willkommen zu heißen.

Der neue Abt lächelte hoheitsvoll.

„Siehst du, deine Sorgen waren vollkommen unnötig“, bemerkte Bruder Gernod leise zu Leon, kniff aber forschend die Augen zusammen. „Glaube ich wenigstens“, setzte er trocken hinzu.

Abt Liudger schritt Segen spendend vom Tor zur Klosterkirche. Eine feierliche Prozession bildete sich hinter ihm, der ganze Empfang entwickelte sich so würdevoll, wie man es sich nur wünschen konnte.

„Ein Mann des Glaubens“, murmelte ein Mönch, „er will nicht als Erstes seine staubigen Stiefel geputzt haben und einen Humpen Bier in die durstige Kehle kippen. Das gefällt mir.“

Leon blieb zurück. Bald schon hörte er das Dankgebet über die sichere und glückliche Ankunft des neuen Abtes aus der Kirche schallen. Wenigstens eine Stunde dauerte die Dankandacht, danach begaben sich die Mönche hinüber ins Refektorium zu einem späten Abendessen. Die ganze Zeit lungerte Leon im Dunkeln herum und konnte sich nicht entschließen, die Kammer aufzusuchen, die er mit vier Knechten teilte. Am Ende schlich er sich noch zu Gernod in die Apotheke.

Bruder Gernod gehörte zu den älteren Mönchen, er hatte die sechzig schon überschritten. Willibrod, der Bruder Gärtner, war etwa zehn Jahre jünger. Beide saßen bei flackernden Bienenwachskerzen in Gernods Hauptarbeitsraum und unterhielten sich. Sie wandten kaum die Köpfe, als Leon eintrat, sich einen Hocker suchte und außerhalb der Lichtkreise darauf niederließ. Die beiden Mönche hatten viel miteinander zu tun, da Willibrod etliche von den Kräutern anbaute, die Gernod für seine Heilmittel brauchte. Ständig diskutierten sie über ihre Arbeit. Gemeinsam korrespondierten sie mit anderen Klöstern, und Willibrod ging wenigstens einmal im Jahr auf Reisen, um sich aus befreundeten Abteien Samen zu besorgen, für die Gernod Wunschlisten zusammenstellte.

Wie nicht anders zu erwarten, redeten sie über den neuen Abt. Aber ebenso über den alten, über Adelbert, der vor vier Monaten im hohen Alter von fünfundsiebzig Jahren gestorben war.

„Adelbert wollte, dass Liudger sein Nachfolger wurde. Er wird gewusst haben, warum“, sagte Gernod.

„So?“ brummte Willibrod.

„Der Schlendrian musste ja mal ein Ende haben. Hier macht doch inzwischen jeder, was er will, in den letzten vier Monaten noch mehr als vorher.“

„Ich mach nur meine Arbeit - genau wie du“, fuhr Willibrod auf. „Oder willst du das bezweifeln?“

„Du machst deine Arbeit so, wie sie dir in den Kram passt und ich auch. Da wir beide erfahrene alte Männer sind, ist das in Ordnung. Aber die jungen! Die könnten eine festere Hand gebrauchen“, erklärte Gernod bedächtig.

Er hätte ohne weiteres selbst Abt werden können. Leon wusste, dass er die Berufung abgelehnt hatte, wie zuvor schon einige andere. Die Ehre, Abt zu sein, bedeutete ihm nichts gegen die Freiheit, seinen Studien nachzugehen. Hier in diesen Räumen, die er sich in den letzten dreißig Jahren nach seinen Wünschen eingerichtet hatte. Während Gernod für die Heilkunst die Geheimnisse der Natur ergründete, hatte der alte Abt seine ganze Aufmerksamkeit den Heiligen Schriften gewidmet, sich um die Schreibstube gekümmert und die Tagesgeschäfte dem Cellerar, dem Verwalter Arnulf überlassen.

„Und für dich“, wandte sich Gernod an Leon, als hätte er ihn erst jetzt bemerkt, „wird mit dem Herumstreunen endlich Schluss sein. Das schickt sich nicht mehr für dich.“

Unruhig rutschte Leon auf seinem Hocker herum. Nur zu genau kannte er Gernods Wunsch, ihn zu seinem Nachfolger heranzuziehen. Aber ob er selbst das wollte, wusste er noch nicht und ob das überhaupt möglich war, erst recht nicht. Eigentlich gehörte er nicht ins Kloster.

„Hat Abt Liudger das gesagt?“ fragte er unbehaglich.

Gernod schmunzelte.

„Hat er nicht. Ich bezweifle, dass er von deiner Existenz überhaupt schon Kenntnis genommen hat.“

„Ich stand am Tor, direkt vor seinen Füßen“, wandte Leon leicht aufgebracht ein. „Ich bin keine Laus, über die man hinwegsehen kann.“

Willibrod lachte laut auf. „Hör ihn dir an! Der junge Herr will bemerkt werden. Vielleicht sogar in einer Privataudienz empfangen werden, damit er mit seinen Lateinkenntnissen prunken kann.“

Leon lief ein bisschen rot an, Willibrods Spott hatte ihm nach den ganzen Sorgen, die er sich gemacht hatte, gerade noch gefehlt.

Gernod war auf einmal sehr ernst geworden. „Sollte sich Liudger einmal mit dir befassen, verhältst du dich ganz still und bescheiden, Leon“, sagte er nachdrücklich.

„Warum?“ fragte Leon.

„Du weißt, wer du bist“, antwortete Gernod knapp, „ich muss dich doch wohl nicht daran erinnern.“

„Nein“, sagte Leon eingeschüchtert. „Wie ist er überhaupt, der neue Abt?“ fügte er verunsichert hinzu.

Willibrod schnaubte belustigt. „Wer kann das nach den paar Stunden schon sagen? Bis jetzt hat er sich nicht schlecht gehalten. Vornehm und zurückhaltend, aber bestimmt. Sicher ist er fromm. Er hat recht lange vor dem Kreuzschrein gebetet, dabei muss ihm vor Hunger längst der Magen geknurrt haben.“ Er sprach so bedächtig, als müsse er nach den passenden Worten erst suchen. Mit einer kleinen Handbewegung deutete er an, wie unzureichend seine knappe Beschreibung sei und zögerte fortzufahren. „Seine Begleiter allerdings ...“

Leon erinnerte sich an die beiden. Sie trugen die Kapuzen ihrer Mäntel über die Köpfe gezogen und hatten die Hände in die Ärmel gesteckt, sobald sie ihre Pferde den Stallknechten übergeben hatten. Zwei Männer, die sich unauffällig benahmen, denen die Unauffälligkeit aber nicht ganz gelang. Wieso nicht? Da war dieser wilde Ritt auf die Stadt zu, den Leon von der Mauer aus beobachtet hatte. Diese Männer mussten sehr kräftig sein, um die Pferde derart zu beherrschen. Eher eine Leibgarde als begleitende Brüder. Aber vielleicht brauchte der Abt eines reichen und bedeutenden Klosters ja auch eine Leibgarde. Das machte schon Sinn, dass Liudger nicht schutzlos durch die Gegend gereist war.

„Bisschen finster, die neuen Brüder“, setzte Gernod Willibrods Erklärung fort. „Aber das sind wahrscheinlich Vorurteile. Um auf deine Frage zurückzukommen, Leon: Wie der neue Abt ist, wirst du selbst herausfinden müssen. Lass dir Zeit mit deinem Urteil und hör nicht zu sehr auf andere - nicht mal auf uns.“ Er verstummte für einen Augenblick, als müsse er einer inneren Stimme lauschen. Anscheinend wollte er nichts über den Abt sagen, obwohl er sicher einiges über ihn wusste oder zu sagen hätte. Beruhigend war sein Schweigen nicht. Gernods Blick richtete sich wieder auf Leon. „Und jetzt marsch auf deinen Strohsack! Und sei morgen pünktlich zum Unterricht da. Und untersteh dich, ohne Erlaubnis das Kloster zu verlassen und ...“

Leon war aufgestanden, hatte den Hocker gepackt, zurückgestellt und ging zur Tür.

„Schlaft wohl, ihr beiden“, nuschelte er.

„Behüt dich Gott, Leon“, sagte Willibrod leise.

Als Leon draußen vor der Tür stand, hörte er, wie die beiden drinnen murmelnd ihre Unterhaltung wieder aufnahmen. Zu gerne hätte er an der Tür gelauscht. Er war ganz sicher, dass sie jetzt all das über den neuen Abt austauschten, was sie ihn nicht hören lassen wollten. Eigentlich war er nun auch zu müde, um sich noch weiter mit Ängsten, Vermutungen und dergleichen zu plagen. Gähnend ging er über den Hof zum Quartier der Knechte.

2

Die nächsten Tage sah er den neuen Abt und seine Begleiter nur ein paar Mal im Vorübergehen, schnappte aber so dies und das von den anderen Mönchen und den Knechten über die drei auf. Die Begleiter Liudgars hatten schon Spitznamen erhalten. Die beiden Männer galten als die Spürhunde des neuen Abts, denn sie tauchten überall auf. Schweigsam, aber ungeheuer wachsam beobachteten sie alles, was es zu beobachten gab. Irgendwie verbreiteten die beiden nicht gerade Wohlbehagen. Ihre aufdringliche Anwesenheit sorgte dafür, dass sich die Mönche allmählich anders benahmen und anders redeten: viel bedachter und vorsichtiger. Zu den Stundengebeten kam jetzt niemand mehr zu spät – außer Gernod und Willibrod, die sich nicht im Geringsten von der allgemeinen Nervosität anstecken ließen.

Leon wusste, dass der kleinere, etwas breitere der beiden Spürhunde bei den Knechten Schnapp hieß und der andere Beiß, ihre wirklichen Namen vergaß er sofort wieder, es waren slawische.

Liudger, das sah jeder gleich, war ein waschechter Westfale: mittelgroß, untersetzt, mit wasserhellen Augen und hellbraunem Haar. Es bildete eine dichte Rolle um die Tonsur, die kahl geschorene Stelle oben auf dem Schädel. Im großen und ganzen waren die Mönche mit ihrem neuen Oberhaupt zufrieden. Sie sangen fast schon etwas zu laut sein Loblied. Täglich verbrachte Liudger zusätzlich zu den üblichen Gebetszeiten einige Stunden in der Kirche. Meist begleiteten ihn Schnapp und Beiß. Mit ihrem bloßen Auftreten sorgten sie dafür, dass jeder, der nicht unbedingt in der Kirche sein musste, diese verließ, um nicht die Andacht des neuen Abts zu stören.

Leon fand diese Rücksicht unnötig. Er jedenfalls ging zu jeder Zeit, die ihm gelegen kam, in die Kirche. Vor dem Kreuzschrein, der in die dicke Außenmauer des Chores eingelassen war, stand nun ein gepolsterter, mit Samt bezogener Betschemel für Liudger. Wann immer Leon allein in der Kirche war, kniete er sich auf den Schemel und betrachtete durch das Eisengitter das kostbare Kreuz, den größten Schatz des Klosters – und ganz Stralsunds. Ein eher schlichtes Kreuz aus großen Bergkristallen, die mit silbernen Zwischenstücken verbunden waren. Der eigentliche Schatz befand sich in der Mitte.

Sobald er ein Geräusch hörte wie das Knarren der Tür oder gar Schritte, huschte Leon aus dem Chor. Es gelang ihm tatsächlich, sich nie auf dem Betschemel kniend erwischen zu lassen. Irgendetwas sagte ihm, dass Liudger seine Anmaßung krumm nehmen würde. Einige Male traf er auf Schnapp und Beiß und beobachtete neugierig, was sie hier in der Kirche zu tun hatten. Meist blieben sie nicht lange. Einige Male folgte er ihnen nach draußen und ging ihnen sogar noch ein Stück nach, als wollte er sie ausspionieren. Das gefiel ihnen nicht, wie die finsteren Blicke bewiesen, die sie ihm zuwarfen. Bevor sie ihn aber zur Rede stellen konnten, entwischte er. Warum er sich so verhielt, wusste er selbst nicht. Vielleicht ärgerte ihn nur der geheime Schrecken, den die beiden unter den Mönchen verbreiteten.

Von Gernod erfuhr er, dass Liudger begonnen hatte, sich alle Einrichtungen des Klosters gründlich anzusehen und erklären zu lassen. In der Schreibstube, wo eine ganze Reihe von Mönchen Kopien der heiligen Schriften anfertigten, schaute er den Schreibenden aber nur flüchtig über die Schulter. Dafür interessierte er sich für die Arbeit der Illuminatoren, die die Bücher mit zierlichen Ranken, kleinen Szenen und manchmal mit goldenen Ornamenten versahen. Leon erriet, dass sich Gernod Mühe geben musste, nichts Abfälliges über Liudger zu sagen, der sich statt mit dem Inhalt der Bücher nur mit den hübschen Illustrationen befasste.

Nach einer Woche ließ Liudger die Mönche nach und nach zu Einzelgesprächen zu sich kommen und die meisten wirkten nach dieser Unterredung bedrückt. Dafür gingen alle mit viel mehr Eifer als bisher ihren Verpflichtungen nach. Zucht und Ordnung kehrten in nie dagewesener Form ins Kloster ein, wie Willibrod behauptete. Es klang aber nicht sehr erfreut. Seine eigene Unterredung versetzte ihn in schlechte Laune. Mehrere Tage lang war er kaum ansprechbar.

Nachdem sich Leon zwei Wochen so folgsam wie möglich aufgeführt hatte, hielt er es im Kloster nicht mehr aus. Entgegen Gernods Anweisung schlüpfte er durch eine kleine, hinten im Garten zur Stadtmauer gelegene Pforte. Die Sonne, die jetzt jeden Tag etwas höher stand, sank gerade. Zu dieser Stunde versammelte die Klosterglocke mit ihrem Geläute die Mönche zur Abendandacht. Leon wusste, dass ihn in der nächsten Zeit niemand vermissen würde.

Schnurstracks lief er zum Amtssitz des Vogts, einem der prächtigsten Anwesen mitten in der Neustadt. Das Wohnhaus lag an einem großen Hof zwischen Stallungen und einem kleinen rückwärtigen Garten. Leon pirschte zu einer Schmalseite des Gebäudes und schaute an der Mauer hoch zu einem bestimmten Fenster. Es stand ein Stück weit offen. Das passte ihm ausgezeichnet. Mit Hilfe von zwei Fingern stieß er einen durchdringenden Pfiff ähnlich dem Schrei eines Seeadlers aus und beobachtete dann gespannt das Fenster.

Nichts geschah.

Sollte er noch einmal pfeifen? Zuviel Aufmerksamkeit durfte er auch nicht erregen. Wenn er noch einmal pfiff, käme vielleicht jemand im Hof auf die Idee, nach einem Vogel Ausschau zu halten, der für gewöhnlich nicht über der Stadt seine Kreise zog.

Gerade, als er sich entschlossen hatte, doch noch einmal zu pfeifen, sah er eine Hand im Fenster erscheinen, die nur kurz winkte und dann verschwand. Das genügte. Erleichtert machte er sich zu einem Platz auf der Stadtmauer auf, von der man auf den Hafen hinunter sehen konnte. Ein geheimer Treffpunkt im Schatten eines der Wehrtürme. Einer der Turmwächter, der alte Ghisbert, war ein Freund von ihm, er würde nie verraten, mit wem er sich heimlich hier traf. Unten im Hafen ankerten eine Reihe kleinerer Segler und weckten Fernweh in Leon. Ein bisschen vergaß er die Zeit, während er die Schiffe beobachtete, aber dann überkam ihn doch Unruhe.

Würde sie kommen? Hatte sie ihn überhaupt gehört oder wessen Hand hatte er am Fenster gesehen? In der Ferne verschwamm allmählich die Küste von Rügen, der großen Insel, die Stralsund gegenüber lag. Die lange nordische Dämmerung begann. Leon fröstelte bereits in seinem dünnen Kittel. Da legte sich plötzlich eine Hand auf seine Schulter. Er zuckte zusammen.

„Hast du mich erschreckt!“, stieß er hervor.

„Wieso? Ich dachte, du wartest auf mich, und die Ungeduld frisst dich inzwischen auf“, entgegnete eine spöttische Stimme.

„Das auch. Wieso kommst du so spät? Ich wollte gerade gehen“, sagte Leon und tat so, als würde er von seinem Platz zwischen den Zinnen rutschen.

„Erzähl das deiner Großmutter.“ Die Hand drückte ihn auf seinen Sitz zurück, und dann schwang sich mit der größten Selbstverständlichkeit ein Mädchen neben ihn. Anna, die Tochter des Vogts Witzlaf. Bis zur Unkenntlichkeit hüllte sie ein großer dunkler Umhang ein, dessen Kapuze sie sich über ihren blonden Schopf gezogen hatte. „Ich konnte nicht früher weg. Ich musste mir Stoff für ein Kleid aussuchen, es gab eine endlose Debatte darüber.“

„Deine Mutter lässt dir ein neues Kleid nähen?“, fragte Leon erstaunt.

„Meine Stiefmutter“, gab Anna gereizt zurück. „Isabella hat ..., ach lassen wir das! Erzähl mir von Liudger, in der ganzen Stadt schwirren die Gerüchte über ihn.“

Leon fand aus dem Staunen nicht heraus. Anna bekam ein neues Kleid und wollte nicht darüber reden? Normalerweise hätte sie ihn mit Einzelheiten über Farbe, Muster und Schnitt zu Tode gelangweilt. Was war los mit ihr? Misstrauisch musterte er sie von der Seite.

„Was ist?“, fragte sie forsch. „Willst du nun reden oder nicht? Deswegen bist du doch hier.“

„Wahrscheinlich weißt du über Liudger längst mehr als ich. Dein Vater hat ihn doch bestimmt inzwischen gesehen und gesprochen. Vielleicht du selbst ja auch.“

„Sicher. Ich bin schließlich die Tochter des Vogts von Stralsund“, sagte sie mit einer Spur Hochmut.

Unmerklich zuckte Leon wieder zusammen. Natürlich, die Tochter des Vogts wurde dem neuen Abt offiziell vorgestellt, obwohl sie nichts mit ihm oder dem Kloster zu tun hatte. Wahrscheinlich hatte Anna aus reiner Neugier darum gebeten. Und ihr Vater war so in sie vernarrt, dass er ihr gern den Gefallen getan hatte. Bei ihm, Leon, lag die Sache anders, und das schien ihr gerade bewusst zu werden. Bestimmt wollte sie jetzt etwas Beschwichtigendes sagen. Er kam ihr zuvor.

„Bei meiner Herkunft habe ich nicht viele Chancen auf eine offizielle Vorstellung. Über meinen Vater brauchen wir nicht zu reden.“

„Wollte ich auch nicht. Also, was ist los mit dem neuen Abt? Gefällt er dir? Wie ist er wirklich? Ich will wissen, was du herausgefunden hast. Das Stadtgeschwätz genügt mir nicht. Mir gegenüber war Liudger zwar leutselig, aber eigentlich vollkommen desinteressiert, was ja nicht groß verwundert. Mit mir kann er nichts anfangen. Seltsam, ich hab ihn mir älter vorgestellt.“

Leon auch, aber das verschwieg er. Nur langsam begann er von den neuen Verhältnissen im Kloster zu erzählen. Er musste erst die richtigen Worte suchen, um eine Atmosphäre zu beschreiben, die ihm unheimlich war. Es war etwas schwer zu vermitteln, da doch dem äußeren Anschein nach alles bestens stand.

„Hast du auch Schnapp und Beiß gesehen?“ fragte er schließlich. Unten im Hafen wurden Fässer rumpelnd über einen der langen hölzernen Landestege gerollt. Vielleicht enthielten sie Wein aus Spanien oder Wolle aus England oder flandrisches Tuch oder Stockfisch aus Norwegen ... Sehnsucht überkam ihn. In diesem Augenblick wünschte er sich weit, weit weg. Einmal nur mit einem Schiff auf große Fahrt gehen! Dabei liebte er doch Stralsund, die goldene Stadt am Meer.

„Wen?“ Abrupt riss ihn Anna aus seiner Träumerei.

„Die beiden, die ständig um Liudger herum sind. Seine Spürhunde, die Schnüffler.“

Anna lachte hell auf.

„Der kleinere hat verschieden farbene Augen und mag niemanden direkt ansehen. Der größere hat eine Narbe an der Stirn wie von einem Schwerthieb. Ihr Gang verrät, dass beide viel Zeit im Sattel verbracht haben. Und beide tragen Kutten aus gutem flandrischem Tuch. Wie Liudger übrigens auch. Mit Stoffen kenne ich mich aus, dafür sorgt Isabella. Doch, die zwei hab ich gesehen.“

„Offensichtlich gründlicher als ich“, sagte Leon säuerlich. „Aber ich war ja auch nicht bei einem offiziellen Treffen dabei.“

„War’s das?“ Anna rutschte von der Stadtmauer herunter. „Ich muss nach Hause, oder ich riskier eine Tracht Prügel von Isabella. Komm wieder, wenn du was Neues weißt.“

Anna wurde von ihrer Stiefmutter geschlagen? Davon hatte sie bisher nie etwas erzählt. Das Leben als Tochter des Stadtvogts hatte anscheinend Schattenseiten, von denen er nichts ahnte.

„Warte, ich komme mit. Ich muss auch zurück.“

Einträchtig eilten sie durch die Gassen, deren Bewohner sich auf die Nacht einrichteten. Fensterläden wurden vorgelegt und verriegelt, die letzten Lichter gelöscht. Auf die beiden achtete kaum jemand.

3

Leon hatte den Eindruck gewonnen, dass er für den neuen Abt nicht existierte. Einerseits erleichterte ihn das, andererseits ärgerte er sich über diese absolute Nichtbeachtung, obwohl sie doch einleuchtend war. Wer war er denn schon? Von Gernod hatte er aber erfahren, dass Cellerar Arnulf dem Abt Listen sämtlicher Bewohner, also auch der Klosterknechte, hatte vorlegen müssen. Außerdem hatte sich Liudger eingehend über die zwölf Schüler, Söhne reicher Kaufleute aus der Stadt, die im Kloster Unterricht erhielten, informiert. Zu den Klosterschülern gehörte Leon, wenn auch nicht sehr regelmäßig, schließlich ebenfalls.

Ungefähr drei Wochen nach der Ankunft des neuen Abts kam Gernod mitten am Nachmittag in den Gemüsegarten. Leon pflanzte gerade Kohlsetzlinge, eine langweilige Tätigkeit. Weil Gernod strinrunzelnd neben ihm stehen blieb, gab er sich Mühe, die Kohlreihe so akurat wie möglich auszurichten, während er darüber nachdachte, was er ausgefressen haben könnte. Wann hatte er zuletzt etwas aus der Klosterküche stibitzt? Das süße weiße Brötchen fiel ihm ein, das sicher für die Tafel des Abts bestimmt gewesen war. Ja, und er hatte sich an einer Wette beteiligt, als unter den Knechten ein kleiner Faustkampf ausgetragen wurde. Gelogen hatte er auch, aber wer sollte davon wissen? Ein geradezu läppisches Sündenregister. Und deshalb sollte Bruder Gernod stirnrunzelnd auf ihn herabschauen? Allmählich wurde er doch nervös. Jetzt kam auch Willibrod herüber.

„Was ist?“, fragte er mit einem Unterton von Besorgnis.

„Wasch dir die Hände, klopf dir die Erde von den Knien und streich dir die Haare aus der Stirn. Aber rasch, wenn ich bitten darf. Du begleitest mich“, sagte Gernod an Leon gewandt und wartete, bis er außer Hörweite war, bevor er Willibrods Frage beantwortete.

Als Leon vom Brunnen in der Mitte des Gartens zurückkam, ging Willibrod kopfschüttelnd davon, irgend etwas, was Gernod ihm gesagt hatte, passte ihm nicht.

Gernod hielt es anscheinend nicht für nötig, Leon davon zu unterrichten, wohin sie unterwegs waren.

„Zu Liudger?“ fragte Leon trotz Gernods verschlossener Miene.

Der alte Apotheker nickte und ging voraus in den ersten Klosterhof.

Leons Gedanken überschlugen sich. Einige der Mönche hatten ihm ein bisschen von ihrer Unterredung mit Liudger erzählt. Daher versuchte er nun, sich zurechtzulegen, was er dem Abt über sein Leben und seine Tätigkeiten im Kloster berichten konnte. Denn danach würde er ausführlich gefragt werden, nahm er an. Da war seine Hilfe für Gernod: das Sortieren getrockneter Kräuter, ja, aber erst kam das Trocknen, und vorher die Arbeit im Kräutergarten unter Willibrods Anleitung, und später das Beschriften von Gefäßen, Abwiegen, Mischen in der Apotheke  ... Leon merkte, dass sich seine Gedanken verhaspelten. Wenn er so dumm daher redete, konnte Liudger nicht viel von ihm halten. Er begann von vorn und flocht auch seine Fertigkeiten im Lesen, Schreiben, Rechnen ein und seine Lateinkenntnisse. Blieb nur noch sein nicht immer mustergültiges Betragen, aber er würde ja vor dem Abt keine Beichte ablegen müssen. Er war gerade fertig mit seinen Überlegungen, als sie das Abtzimmer im ersten Stock erreichten.

Der Raum sah etwas anders aus, als er ihn in Erinnerung hatte. Hauptsächlich wegen der jetzt sehr kargen Möblierung. Während sich zu Adelberts Zeiten auf mehreren Tischen aufgeschlagene Bücher häuften, und Bänke auf Besucher warteten, gab es jetzt nur einen schweren Eichenstuhl für Liudger, einen Tisch, eine Truhe und einen Betschemel vor dem schmucklosen Kreuz an der Wand.

Gernod musste stehen! Wenn er hätte sitzen wollen, hätte er sich mit angezogenen Beinen auf den Betschemel hocken müssen. Aber von den fehlenden Sitzmöbeln wusste er wohl schon. Die Hände in die Ärmel gesteckt, musterte er mit gelassener Miene den Abt.

Liudger erwartete ihn auf seinem Eichenstuhl sitzend und begann sofort über die ganze Raumlänge hinweg eine Unterhaltung über zwei Mönche im Krankenrevier und die Fortschritte, die ihre Genesung machte.

Von Leon nahm er nicht die geringste Notiz, und trotzdem hatte dieser das unheimliche Gefühl, unter genauer Beobachtung zu stehen. Wie nicht anders zu erwarten, waren Schnapp und Beiß anwesend. Mit ausdrucklosen Gesichtern starrten sie die Besucher an und bewegten sich so wenig, als ob sie aus Stein gehauen wären. Leon dagegen musste immer stärker gegen den Impuls ankämpfen herumzuzappeln. Unter Aufbietung seiner ganzen Konzentration gelang es ihm aber, nicht einmal von einem Fuß auf den anderen zu treten und die Hände locker an der Seite zu halten.

Auf einmal fuhr eine breite, behaarte Hand aus Schnapps Ärmel, wischte über die Nase und verschwand wieder. Leon hätte vor Erleichterung aufschreien mögen. Die beiden waren also doch ganz gewöhnliche Menschen mit ganz gewöhnlichen Regungen, wie einem Juckreiz mit etwas Reiben abzuhelfen. Wahrscheinlich mussten sie auch regelmäßig pinkeln. Der Gedanke erheiterte Leon ungemein.

In diesem Augenblick deutete Liudger mit einer Handbewegung das Ende der Unterredung an, auf die Leon kaum mehr geachtet hatte. Von ihm war jedenfalls nicht die Rede gewesen. Er war schon dabei, sich umzudrehen, um hinter Gernod den Raum zu verlassen, als Liudger wieder sprach.

„Ach ja, da ist ja noch der Junge.“

Leon fuhr zusammen.

Liudger betrachtete ihn und schwieg. Das Schweigen dehnte sich immer weiter aus und Leons Kopfhaut begann unmäßig zu kribbeln. Unauffällig schielte er an sich hinunter. Hatte er sich genügend gesäubert?

„Le-on-hard“, sagte Liudger, jede Silbe extra betonend.

Niemand im Kloster nannte Leon bei seinem vollständigen Namen, und aus dem Mund von Liudger klang er wie eine einzige Anmaßung.

„Mit dir müssen wir Uns ja auch noch befassen.“ Liudger stockte wieder und betrachtete Leon als ob er ein lästiges Insekt wäre. „Nun, was hast du mir zu sagen?“, ergänzte er mit einem Anflug von Freundlichkeit.

Hastig zählte Leon alles auf, was er sich vorher zurechtgelegt hatte. Sobald er fertig war, legte ihm Gernod die Hand auf die Schulter.

„Er ist anstellig und gelehrig“, sagte er bedacht, „es kann etwas aus ihm werden.“

Eine leichte Bekümmerung huschte über Liudgers Gesicht, als er sich vorbeugte und die Fingerspitzen aneinander legte.

„Wenn ich richtig unterrichtet bin, ist er der Sohn des Schweinehirten Swinefoot und einer Schankmagd. Du bist wie alt?“

„Dreizehn“, stotterte Leon.

„Du siehst kräftig und gesund aus. Dein Vater, der die Schweine des Klosters gehütet hat, ist vor vier Jahren gestorben und man hat dich aus Barmherzigkeit, weil auch deine Mutter längst tot ist, im Kloster behalten. Du hast keine Verwandten, zu denen du gehen kannst?“

„Außer uns hat er niemanden, der sich um ihn kümmern würde“, antwortete Gernod, bevor Leon etwas sagen konnte.

Liudger zeigte mit einer herrischen Handbewegung an, wie wenig es ihm passte, dass Gernod ungefragt das Wort ergriffen hatte.

Er behandelt einen Mann, der älter als er selbst ist, wie einen Klosterzögling, dachte Leon erbost. Adelbert hätte sich nie so verhalten, er hatte den größten Respekt vor Gernod.

Aber Gernod ließ sich nicht einschüchtern. „Du denkst doch nicht daran, ihn wegzuschicken?“ fragte er mit einer gewissen Schärfe.

Liudger musterte ihn mit einem eisigen Blick, und wieder breitete sich eine unerträgliche Stille aus.

„Ihr denkt doch nicht daran, ihn wegzuschicken“, wiederholte Gernod eine Spur leiser.

Liudger gab mit einem knappen Nicken zu verstehen, dass Gernod begriffen hatte, worauf es ihm ankam.

Ihr und kein brüderliches Du, wie es für Adelbert selbstverständlich gewesen war. Liudger demütigt Gernod!, fuhr es Leon durch den Kopf. Er legt es darauf an, einem alten und gelehrten Mönch, der hohes Ansehen in der ganzen Stadt genießt, zu zeigen, wer hier der Herr ist. Jetzt wurde ihm klar, wie Liudger mit den anderen Mönchen verfahren war, und woher die auf einmal ungute, von Ängsten beherrschte Atmosphäre im Kloster gekommen war.

„Nicht, wenn er es nicht selbst will. Es gibt, soweit ich weiß, ein Waisenhaus in der Stadt. Aber noch denken Wir nicht an das Waisenhaus.“ Plötzlich richtete er seinen Blick wieder auf Leon. „Dein Vater war ein Säufer, und er ist im Rausch in einem der Fischteiche vor der Stadt ertrunken. Und du bist nicht gerade für Wohlverhalten bekannt. Wie mir berichtet wurde, hast du eine Vorliebe fürs Herumstreunen, und dein Fleiß lässt entschieden zu wünschen übrig. Du raufst dich mit den Knechten und fluchst.“ Der Ton Liudgers wurde immer härter.

Gernod sagte nichts mehr, und Leon kroch in sich zusammen. Auf irgendeine Weise stimmte alles, was Liudger gesagt hatte, aber es war auch seltsam verdreht. Die Sache mit seinem Vater kam am ehesten hin. Ja, er war ein Trunkenbold gewesen, das wusste jeder in Stralsund, da gab’s nichts schönzureden.

„Jeder Mensch ist von Gott auf seinen Platz gestellt worden, Leonhard. Weißt du das?“ fuhr Liudger fort.

Wie betäubt nickte Leon.

„Dein Platz, Leonhard Swinefootsohn, ist sicher nicht unter Lateinschülern. Das macht dich nur überheblich und leichtsinnig. Ab morgen wirst du wie dein Vater die Schweine hüten. Draußen auf den Wiesen und in den Wäldern, die dem Kloster gehören. Da inzwischen der Frühling angebrochen ist ...“

Schweinehüten? Ungläubig schaute Leon den Abt an, der eine Weile weitersprach. Aber alles, was er noch sagte, rauschte an Leons Ohren vorbei. Schweinehüten! Draußen vor der Stadt. Ein Leben führen, das nicht besser als das der Schweine war. Wahrscheinlich sollte er den ganzen Sommer über dort bleiben und in dem Unterstand schlafen, den er von früher kannte. Das Leben eines Schweinehirten war ihm nur zu vertraut. Es war ja noch nicht so lange her, dass er für seinen Vater die Tiere zusammen getrieben hatte, wenn dieser dafür zu besoffen gewesen war. Leon sah sich schon bis zu den Knöcheln im Schweinekot waten.

„... du wirst Demut lernen, bis Wir etwas anderes mit dir vorhaben. Sieh es als Prüfung an“, schloss Liudger unerbittlich.

Dann stand Leon mit Gernod wieder draußen vor der Tür und merkte, wie ihm die Beine zitterten.

„Ich hab nicht alles verstanden“, krächzte er. „Kein Unterricht mehr bei dir und in der Schule? Ist das richtig? Für wie lange? Irgendwie klang es nach für immer. Stimmt doch, nicht? Ich muss bei den Schweinen bleiben, bis ich graue Haare kriege.“ Er schluchzte auf.

Gernod packte ihn am Arm und schleifte ihn fast mit sich. „Wir unterhalten uns später, sei jetzt still. Einer von den Spürhunden ist hinter uns“, zischte er.

Leon wagte nicht einmal, über die Schulter zurückzuschauen. Sie durchquerten schweigend den ersten Klosterhof, gingen an der Treppe zum Dormitorium, dem Schlafsaal der Mönche, vorbei, durch den großen Wirtschaftshof und zu einer Pforte in den Kräutergarten, wo in einem Winkel Gernods Apotheke lag. Erst jetzt wandte sich Leon um und sah gerade noch, wie eine kräftige Gestalt gegenüber kehrt machte und verschwand. Beiß, der größere, vermutete er.

Wie es weitergeht, erfahren Sie in:

Eva Maaser

Leon und der falsche Abt

Band 1

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