Im Schloss der schlafenden Vampire
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Im Schloss der schlafenden Vampire Gaby — das einzige Mädchen bei TKKG — assistiert der Zoologie-Studentin Julia bei deren Forschungsarbeit über Fledermäuse im sogenannten Spuk-Schloss, wie das einzigartige Schloss Prinzenruh im Volksmund genannt wird. Beide sind dort einquartiert und nachts nahezu allein. Da geht es unheimlich zu. Doch damit nicht genug: Das Schloss wird zur schrecklichen Falle... JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0384-3 T 1-07-00 JB 84 — 720 300 Die Detektivserie von Pelikan
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff — der Umwelt zuliebe

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-0384-3

© 1999 by Pelikan × D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2

elperegrinoqrocketmail.com v1.0 11.03.2014

Inhalt

1. Tims Beobachtung aus dem fahrenden Zug

2. Kindesraub — aus Versehen

3. Ekelhafter Schlossverwalter

4. Wohin mit Lena und Tina?

5. Ein fast mörderischer Plan

6. Bastians heißer Tipp

7. Fernes Motorgeräusch

8. Ab in den Keller!

9. Reifenspuren

10. Tim rettet die Kreuzotter

11. 500 000! Lösegeld!

12. Klößchen hat Hunger

13. Der Ex ruft an

14. Trittbrettfahrer Thorsten Pritsche

15. Wo ist Lumpi?

16. Die Mädchen fliehen

17. Von Handy zu Handy

18. Der Mönch spukt tatsächlich

19. Panik

20. Verfolgt vom Gespenst

21. Zwei saftige Ohrfeigen

22. Rettung in letzter Minute

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

1. Tims Beobachtung aus dem fahrenden Zug

Mitten auf dem Hauptbahnhof hatte Gaby plötzlich ein ungutes Gefühl. Ein Gefühl wie Angst — wie von bevorstehendem Unheil. Es kam ganz plötzlich — als werde eine Tür geöffnet und ihr puste eisiger Wind ins Gesicht.

Gaby blieb stehen und schob beide Hände in die Trageriemen des Rucksacks. Unsinn!, dachte sie. Spinn nicht rum, Gaby Glockner! Was soll denn passieren? Na, schön! Du bist ein ganzes Wochenende fast allein in einem unheimlichen Schloss. Im Spukschloss. Aber das heißt nur so. Spuk gibt’s nicht. Und Julia ist dort seit Wochen, seit Monaten. Und lebt immer noch. Gaby lächelte und ging weiter. Doch das Angstgefühl blieb. Abgeschwächt zwar, aber irgendwo unter den Rippen hatte es sich eingenistet.

Freitagmittag im Spätsommer. Chaos im Hbf. Reisende wuselten umher. Lautsprecher dröhnten mit Durchsagen, die man nur bei genauem Hinhören verstand. In Passagen lungerten Typen mit flinken Augen. Natürlich Gepäckdiebe. Eine Gruppe Kinder rannte vorbei und Gaby wurde von einem Dicken, der die Kurve nicht kriegte, gerempelt. „’tschuldigung!“ Sein Mund war softeisverschmiert.

„Fabian, wir kriegen den Zug nicht mehr!“, kreischte ein noch dickeres Mädchen und zerrte den Dicken mit sich.

Gaby strich ihren goldblonden Pferdeschwanz über den Rucksack, dachte: Bin doch kein Schlotterbein! und trabte zu Gleis 33 — ganz an der Ostseite der riesigen Bahnhofshalle. Der Interregio Richtung Prinzenruh stand schon bereit. Abfahrt 14.05 Uhr. — Ich werde es niemandem sagen, dachte sie. Denn selbst ist das Mädchen! Aber mir wäre es viel lieber, wenn die Jungs dabei wären.

Prinzenruh — das war tiefste Provinz, Bauernland, ein herrlicher See, Dörfer mit Misthaufen. Wer wirklich dorthin wollte, fuhr meistens mit dem Wagen. Deshalb bestand der Interregio nur aus fünf Waggons; und der mit der teuren Ersten Klasse kam für Gaby ohnehin nicht in Frage.

Sie stieg in den letzten Waggon. Alle Abteile leer. Zerlesene Zeitungen lagen herum und ein Ferkel hatte den linken Türsitz vollgekrümelt. Gaby belegte einen Fensterplatz und stellte ihren Rucksack ab. Er enthielt Wäsche zum Wechseln, die hellen Stretchjeans, die neue blaue Regenjacke, einen Pullover — falls die drei Abende kühl wurden — , Kulturbeutel und Schlafanzug. Außerdem einen dicken Schreibblock mit zwei Kugelschreibern.

Meine Arbeitsutensilien!, dachte Gaby. Bin ja nicht zum Vergnügen dort. Nein, ich werde mitforschen. An den kleinen Vampiren.

13.56 Uhr

Offenbar würde der Zug nicht ganz leer bleiben. Ein paar Leute schlurften vorbei, schleppten Gepäck — oder auch nicht — und stiegen weiter vorn ein.

Gaby hörte die Geräusche von draußen. Das Fenster war handbreit zum Lüften geöffnet. Hm! So eine Bahnhofshalle klingt wirklich, als wären nur Verrückte unterwegs. Fast so schlimm wie ein Fußballstadion, wenn Hooligans Zoff machen. Gaby spitzte die Öhrchen. Dann wurden ihre Kornblumenaugen riesengroß und rund.

„Wir steigen hinten ein, Amigos“, sagte Tim. „Und arbeiten uns durch die Abteile nach vorn.“

„Ist die beste Methode“, pflichtete Karl bei. „Dann kann uns Pfote nicht entgehen.“

„Vielleicht ist sie noch gar nicht da“, meinte Klößchen.

„Gaby ist absolut pünktlich“, entgegnete Tim. „Sie kommt lieber zu früh als zu spät. Ist auch immer rechtzeitig fertig, wenn ich sie zum Kino abhole und überhaupt. Sowas kannst du dir suchen. Generell sind Mädchen eher unpünktlich — wird behauptet.“

Gaby federte hoch von ihrem Sitz und war schon an der Tür, als die Jungs — Tim voran — in den Gang traten, allesamt mit Rucksäcken bebuckelt.

„Hier bin ich!“, rief sie und war fast wütend über die Erleichterung in ihrer Stimme.

Grinsend schloss Tim seine Freundin in die Arme. Bussi-Bussi. Von hinten her meinte Klößchen: „Das war aber eine kurze Suche. Denn die beginnt man ja meistens am falschen Ende.“

Gaby zog Tim ins Abteil, die anderen folgten.

„Also, ich bin... ich bin...“, sie sah in die grinsenden Gesichter, „total überrascht. Wusste ja gar nicht, dass ihr auch verreist. Wohin geht es denn?“

Tim rieb seine Nase an der seiner Freundin. „Aber Pfote! Wohin wohl?!“

Klößchen schob sich vor und machte den Clown. „Verzeihung, Lady, ist dies der Sonderflug der Lufthansa nach London — oder etwa die Kleinbahn nach Prinzenruh?“

„Ihr seid unmöglich!“ Gaby ließ sich auf ihren Sitz fallen. „Dieses Wochenende — das war ausgemacht — arbeitet ihr als freiwillige Helfer bei der Müllsammlung im Stadtwald und ich verschaffe mir brandneues Material für meine Halbjahresarbeit in Bio, Abteilung schlafende Vampire — auch Fledermäuse genannt.“

„Im Stadtwald braucht man uns nicht.“ Tim hatte seinen Rucksack auf die Gepäckablage gestellt und setzte sich jetzt dicht neben Gaby. „300 Helfer haben sich gemeldet. Da müsste man noch Müll extra auskippen, damit sie alle was zum Einsammeln haben. Außerdem...“ Er stockte und rollte seinen Kaugummi in die andere Backe.

„Außerdem?“ Gabys Blauaugen leuchteten ihn an.

„Ist natürlich Blödsinn! Aber ich hatte plötzlich Muffe — dass es eigentlich besser wäre, wenn du in diesem Spukgemäuer mit dieser Julia nicht ganz allein rum turnst.“

„Wir sind nicht allein.“ Gaby spürte Herzklopfen. „Der Schlossverwalter ist auch da.“

„Ziemlich karge Belegung für 80 Zimmer, viel Dachboden, schaurige Keller und Nebengebäude.“

Karl und Klößchen nickten. Karl sagte todernst: „Im Spätsommer — also jetzt — beenden manche Arten von Schlossgespenstern ihren überlangen Winterschlaf, werden nachtaktiv, sind hungrig und erpicht auf junge Mädchen als Grillfleisch. Tim wurde richtig übellaunig bei dem Gedanken, nicht in deiner Nähe zu sein.“

Gabys Augen strahlten. Aber ihre Miene war cool wie eine tiefgefrorene Forelle.

„Also, Jungs! Ich finde es ja riesig nett von euch. Aber unnötig. Vielleicht braucht euch der Stadtwald nötiger als ich. Mit Gespenstern komme ich gut aus. Angst kenne ich überhaupt nicht — wie ihr wisst. Iiiiiiiich würde auch ganz allein in dem Schloss die Nächte verbringen und — schlafen wie ein Baby.“

„Aha!“, sagte Karl.

„Hört, hört!“, meinte Klößchen.

Tief und prüfend blickte Tim in Gabys Augen. Sie schwindelt, stellte er fest. Im letzten Moment sind ihr wohl doch Bedenken gekommen. Aber nun ist alles vereinbart und Umkehr wäre Schande. Vereint sieht die Sache natürlich ganz anders aus.

„Aber da wir nun mal wieder vereint sind — auch an diesem Wochenende“, sagte Gaby und pustete die Goldfransen aus ihrer Stirn, „nehme ich euch einfach mit.“

„Lieb von dir“, lächelte Tim.

Dann wurden alle vier kurz geschüttelt, denn der Zug ruckte als werde er geschubst — zweimal. Abfahrt — hieß das. Und jetzt fuhr er auch tatsächlich, pünktlich um 14.05 Uhr. Die Fahrtdauer würde eine Stunde betragen — mit fünf Haltestationen, denn Prinzenruh liegt wirklich nicht weit von der TKKG-Stadt, der Millionenmetropole.

„Wir reisen bereits“, erklärte Klößchen und hob einen Finger. „Was die Infos betrifft, Gaby, bin ich etwas im Rückstand. Tim hat dreimal angesetzt zum Erklären, aber immer kam was dazwischen. Ich weiß zwar, dass es um deine Halbjahresarbeit für Biologie geht mit dem Thema Fledermäuse - aber mehr weiß ich nicht.“

Gaby nickte. „Fledermäuse sind ein tolles Thema. Sie interessieren mich. Völlig zu Unrecht haben sie einen schlechten Ruf, weil sie den Menschen unheimlich sind. Für meine Arbeit will ich nicht nur aus Bio-Büchern abschreiben. Eigenständige Arbeit mit möglichst neuen Erkenntnissen wird ja besonders gut benotet und da habe ich den Zufall gepackt, als er sich anbot. Ich meine Julia Lorenz. Sie hat jetzt ihr Biologie-Studium abgeschlossen, macht ihre Doktorarbeit über Fledermäuse und ist Mitglied bei uns im Tierschutzverein. Daher kenne ich sie. Ist riesig nett. In diesem Sommer hat sie im Schloss Prinzenruh Feldarbeit gemacht, das heißt, Forschung vor Ort — denn im Dachboden des Schlosses wimmelt es von Fledermäusen, die übrigens die einzigen Säugetiere sind, die fliegen können. Julia hatte sich an den Schlossherrn gewandt — an den Grafen Anselm von Lauchtingen — und der — Friede seiner Asche! - hat ihr, Julia, gestattet, sich im Schloss einzuquartieren für Forschungszwecke.“

„Wieso Friede seiner Asche?“, fragte Klößchen. „Ist er verblichen und die Erlaubnis wurde per Fax aus dem Jenseits erteilt?“

„Er ist tatsächlich verstorben“, nickte Gaby. „Im Juni. Ist 91 geworden und hätte vielleicht 100 geschafft. Aber dann ist er beim Golf spielen über das fünfte Loch gestolpert und so unglücklich gestürzt, dass es tödlich war. Die Erlaubnis für Julia war seine letzte gute Tat. Und die hatte er auch nötig — am Ende seines Daseins. Denn früher — das weiß ich von Julia — soll er ein ziemlicher Wildbeutel gewesen sein.“

„Wieso?“, wollte Karl wissen.

„Er war sechsmal verheiratet.“

„Und ist trotzdem so alt geworden?“ Karl lachte.

„Die ersten zwei Ehen waren kinderlos“, berichtete Gaby. „Die sechste auch. Zuletzt war er Witwer. Aber aus dritter, vierter und fünfter Verbindung hat er je einen Sohn. Das sind nun die Erben.“

„Wie teilt man ein Schloss durch drei?“, überlegte Tim. „Die gräflichen Jungs haben jetzt sicherlich ein Problem.“

„Die Jungs sind erwachsene Männer und werden mit Erlaucht angeredet. Außerdem, Tim, habt auch ihr drei ein Problem. Denn ihr wollt doch im Schloss wohnen?“

„Wo ist das Problem — bei 80 Zimmern? Und verwöhnt sind wir ja nicht, was Komfort betrifft und Zimmerservice. Wir sind Internatsschüler. Das kommt gleich nach JVA.“

„Wonach?“ Gaby hob die Brauen.

„Nach Justizvollzugs-Anstalt. Knast.“

„Hihihahah! Ihr liebt doch eure Penne.“

„Na und wie! Außerdem ist hiermit versprochen, dass wir im Schloss leise und unaufdringlich sind. Wir werden eure Feldforschung nicht stören, sondern Wissenswertes über die kleinen Vampire anspecken. Oder sind wir deiner Julia im Wege?“

„Nö, bestimmt nicht. Aber ihr hättet euch anmelden können.“

„Dafür war keine Zeit mehr, Gaby. Die Blitzentscheidung kam aus dem Gefühl. Vielleicht können wir uns beim Verwalter nützlich machen. In einem 80-Zimmer-Schloss fallen sicherlich Reparaturen an — etwa 50 pro Tag. Und wir haben alle unsere Taschenmesser mit.“ Tim grinste.

„Das Schloss wird seit zwei Monaten renoviert — jedenfalls in den unteren Etagen. Der alte Anselm hatte da schon lange nichts mehr getan. Seit 1970 kann es besichtigt werden. Davon lebte der Graf. Ich glaube, fünf Mark kostet der Eintritt. Aber richtige Kunstwerke von Rang — Gemälde — hat er wohl nicht. Was bei ihm an den Wänden hängt, sind mehr die Sonntagsmaler aus den letzten 300 Jahren. Unbekannte Künstler. Sicherlich wäre der Eintritt sonst teurer.“

„Bin gespannt“, meinte Tim und legte den Arm um Gabys Schultern.

Draußen glitt die Spätsommer-Landschaft vorbei: tiefgrün unter einem mit Wolken verhangenen Himmel. Kühe auf den Weiden. Wenige Autos auf den Landstraßen. Ab und zu geschlossene Schranken. In Klagenbühl leerte sich der Zug, der ohnehin kaum gefüllt war. Auf den Feldern hockten Greifvögel — Bussarde hauptsächlich. Auf den Anhöhen drehten Windmühlen für Energiegewinnung ihre glänzenden Flügel.

Dann führten die Bahngleise am See entlang — am See Prinzenruh, der größtenteils — wie auch das Umland — Naturschutzgebiet ist. Sonnenstrahlen schossen durch ein Wolkenloch und beglänzten die Wasserfläche. Sie war nicht riesig, aber Tim schätzte, dass er ziemlich lange brauchen würde, um an breitester Stelle von Ufer zu Ufer zu kraulen. Wind bog die Schilfhalme und eine schmale Straße aus Richtung Prinzenruh endete hier: etwa 50 Meter vor dem Ufer an einem Wendeplatz. Von dort führte ein Holzsteg mit Geländer über offenbar sumpfige Feuchtwiese zum See.

Der Wendeplatz war leer. Aber in diesem Moment machte Tim eine Entdeckung.

Gaby, Karl und Klößchen achteten nicht darauf, blickten nämlich nicht in die Landschaft, sondern unterhielten sich über Julias unglückliche Liebe: über einen gewissen Steffen, der Chemie studierte und Fledermäuse auf den Tod nicht leiden konnte. Daran war die Beziehung zerbrochen. Denn Steffen hatte von seiner Ex-Freundin gefordert: Entweder die Fledermäuse oder ich! Was die drei natürlich als charakterlos und tierfeindlich einstuften. Und Julia hatte sich richtig entschieden, nämlich für die fliegenden Säugetiere.

Tim starrte hinaus und schob den Kopf vor — an Gaby vorbei Richtung Fenster.

War der Typ durchgedreht? Der führte sich ja auf wie Rumpelstilzchen mit Hornissen in der Hose. Der Mann schrie offensichtlich, rannte herbei vom See über den Holzsteg, sprang hoch trotz seiner 100 Kilo Lebendgewicht, fuchtelte mit den Armen wie ein Florettfechter gegen ein Mücken-Geschwader, drohte fäustig, war krebsrot im Gesicht — und der Zug dann vorbei.

„Habt ihr den gesehen?“ Tim war verblüfft.

„Wen?“

Tim beschrieb die Drei-Sekunden-Szene.

„Vielleicht hat ihn eine Kreuzotter gebissen“, mutmaßte Klößchen.

„Er sah aus wie ein Angler“, sagte Tim. „Hohe Gummistiefel, wasserabweisende Hose und Anglerhut. Rotes Klopsgesicht. Etwa 50 Jahre und Übergewicht trotz beachtlicher Größe. Vielleicht hat man sein Auto geklaut. Denn auf dem Parkplatz war keins. Und bis Prinzenruh — das sind noch... Nee! Sowas erwandert ein speckbäuchiger Angler nicht mal im Notfall.“

„Jaja, die Autodiebe“, nickte Karl. „Die gibt’s nicht nur bei uns in der Stadt.“

2. Kindesraub — aus Versehen

Geschafft! Wieder mal! Konrad Vogt grinste zufrieden und beschleunigte den SXX-Touringwagen, ein Luxusmodell mit holzgetäfeltem Armaturenbrett und Büffelledersitzen. Die Außenlackierung war dschungelgrün. Als er zum Spaß die Hupe benutzte, schien ein Elefant Posaune zu blasen.

Konrad grinste noch zufriedener. Vor vier Minuten hatte er den Wagen gestohlen — diesen sportlichen Touring, mit dem Landlords zur Jagd fahren, zum Angeln, zum Golfen oder wenigstens zum Picknick im schönen Wiesengrunde. Konrad wusste, wem der Wagen gehörte, hatte am Wendeplatz beim See gelauert — sich im Schilf versteckt, hatte die 12-km-Strecke bis hierher fußläufig auf sich genommen und dann gewartet. Bis Fritz Heymwacht kam. Hühnerfutter-Heymwacht, ein steinreicher Fabrikant, der Freitagmittag bei jedem Wetter zum Angeln fuhr.

So auch heute. Heymwacht kam, parkte und schleppte sein Angelzubehör über den Holzsteg zum See. Der Wagen wurde nicht abgeschlossen. Welcher Leichtsinn! Zwei Fenster standen offen. Und - Wahnsinn! — sogar der Zündschlüssel steckte.

Noch mal hupen! Hahah! Konrad genoss die Geschwindigkeit. Der Wagen schoss über die Landstraße Richtung Dorf Prinzenruh.

Konrad Vogt, 36, war früher Friedhofsgärtner gewesen. Aber das hatten seine Bandscheiben auf die Dauer nicht vertragen. Dieses lästige Bücken! Die Gräber, die er pflegen sollte, verkamen. Zoff, Rausschmiss, arbeitslos — jetzt jobbte er als Autodieb für einen kriminellen Kfz-Händler, der östliche Länder mit geklauten Fahrzeugen belieferte. Seitdem verdiente Konrad fünfmal soviel wie vorher und hatte immer saubere Fingernägel, allerdings keine saubere Weste.

Er hupte — völlig sinnlos. Der Wagen jagte durch Schlaglöcher.

„Vati!“, ertönte ein dünnes Stimmchen hinter ihm. „Fahren wir schon nach Hause?“

Um ein Haar hätte er das Lenkrad verrissen. Die dicke Eiche raste auf ihn zu — nein! er auf sie. Der Wagen schaukelte. Dann war er wieder auf der Fahrbahn. Weg vom Gas! Ausatmen! Denn der Schreck hatte ihn durchzuckt bis zum Knie. Verdammt, woher kam diese Kinderstimme?

Er fuhr langsamer und sah in den Innenspiegel.

Der Touring war einer der längsten überhaupt. Auf dem Stauraum hinter den Rücksitzen hätten zwei Bernhardiner Platz gehabt. Zeugs lag dort — Klamotten und eine große Kamelhaardecke, die er beim Einsteigen freudig wahrgenommen hatte. Teures Stück! Die würde er...

Aber jetzt schoben sich unter der Decke zwei Köpfe hervor und zwei Augenpaare — eins in Tiefblau und eins in Rehbraun — blickten her.

Kinder! Mädchen! Ganz jung! Höchstens Schulanfänger.

Hübsche Mädchen mit langen Haaren, braun und blond.

O verdammt! Konrad begriff. Heymwachts Töchter. Sie hatten unter der Decke geschlafen, offenbar wie Murmeltiere, und jetzt...

Die Blonde öffnete das Mündchen. „Du... bist ja gar nicht unser Vati. Du... Wo ist Vati?“ Sie schrie. „Tina, das ist nicht unser Vati. Das... das ist ein Mann, den wir nicht kennen. Und er sieht hässlich aus — hääääääässlich.“

Tina stützte das Kinn auf die Rücklehne. „Lena, der fährt mit uns weg. Wohin fährst du? Du! Duuuuuuu!“

Kalter Schweiß lief Konrad Vogt aus den Haaren. Aus!, dachte er. Daaaas durfte nicht passieren! Jetzt bin ich verratzt. Ich hab’ aus Versehen die Gören entführt. Wohin damit? Soll ich sie rauswerfen bei rasender Fahrt?

Lena, die offenbar etwas älter war, flüsterte: „Du hast Recht. Er fährt weg mit uns. Und er ist so häääääässlich.“ Hm! Konrad pustete Schweißtropfen von seiner Oberlippe. Sie spritzten gegen die Scheibe. Er zitterte. Verflucht! Wenn er die Mädchen aussetzte, würden sie ihn beschreiben. Das war leicht. Für so häääääässlich hielt er sich zwar nicht, aber sein Äußeres war unverwechselbar. ,Quetschgesicht’ hatten sie ihn in der Schule genannt und auch später unter Arbeitskollegen. Sein Gesicht war nun mal breiter als hoch — als hätte eine Übellaune der Natur die ursprüngliche Form von oben und unten zusammengedrückt: alles breit und flach. Hinzu kam, dass er rosige Haut hatte und borstendicke Brauen. Nein, ihn vergaß man nicht. Und Augenzeugen waren seine größte Gefahr.

„Heh, du!“, rief Lena. Sie war sieben, wie sich später herausstellte. „Darfst du mit unserem Wagen fahren? Hat’s dir Vati erlaubt?“

„Halt den Mund!“, schrie er. „Halt den Mund!“ Erschrocken zuckten die beiden zusammen. Tina tauchte ab hinter die Rücklehne. Lena war mutiger, zwinkerte zwar heftig mit langbewimperten Lidern, blieb aber in Position. Blaue Augen schienen ihn zu fotografieren.

„Wie heißt du?“, fragte sie leise.

„Halt den Mund! — habe ich gesagt.“

„Du hast unser Auto gestohlen, nicht wahr?“

„Schnauze! Oder du kriegst eine Ohrfeige.“

„Hihih! So einen langen Arm hast du nicht. Und wenn du anhältst, laufen wir weg.“

Seine Gedanken jagten. Was tun? Sie konnten ihn beschreiben. Zur Hölle mit diesen Bälgern! Lena prägte sich bereits ein, was sie von ihm sah: von hinten und im Innenspiegel. Das würde reichen. Außerdem musste er sich irgendwann umdrehen.

Jetzt schob sich auch Tinas Gesicht wieder über die Rücklehne. Aber die Kleine hatte Tränen in den Augen und ihr Mund zuckte.

„Vati lässt immer den Schlüssel am Lenkrad stecken“, sagte Lena. „Dashalb hast du unser Auto gestohlen. Oder...“, sie schien zu überlegen, „ooooooder hast du uns gestohlen und das Auto nur noch so dazu?“

„Ich werde gleich anhalten.“ Seine Stimme raschelte, als werde Zellophanpapier zu Klumpen geballt. „Und so schnell hinten sein, dass ihr nicht weglaufen könnt. Dann hagelt es Ohrfeigen.“

Das wirkte. Lenas Mündchen verzog sich.

„Ja, du hast uns gestohlen“, rief sie dann trotzig. „Du willst Geld für uns haben, damit wir zu Mutti und Vati zurückdürfen. So einer bist du.“

Keine schlechte Idee!, dachte Konrad. Aber immer noch trat ihm Schweiß aus allen Poren. Sogar auf dem Friedhof war ihm das passiert — an späten Nachmittagen im Herbst, wenn es früh dunkelte und sich die Büsche im Wind wie die Geister der Toten bewegten.

„Sag doch was!“, verlangte Lena. Sein Schweigen schien sie zu ängstigen.

Konrad griff in die rechte Hosentasche, was in dieser Haltung nicht einfach war. Seine Jeans saßen eng, er war angegurtet und seine bullige Figur verzeichnete ihren stärksten Speckanteil in der Taille. Immerhin — das Schnappmesser wurde aus der Tasche gezerrt. Klick! — und die Klinge schoss heraus. Drohend hielt er das Instrument in die Höhe.

„Wenn ihr nicht wollt, dass ich euch die Ohren abschneide — und ich schwöre, ich mache das — dann kriecht ihr sofort unter die Decke, zieht sie euch über den Kopf und seid still. Kein Wort will ich hören! Und wehe, ihr guckt hervor! Wehe! Dann habt ihr mal Ohren gehabt. Und die Haare schneide ich euch auch ab.“

Blitzartig verschwanden beider Köpfe. Gerade noch, dass er das Entsetzen in den Kinderaugen gesehen hatte. Offenbar klang seine Stimme bedrohlich genug.

Unter der Kamelhaardecke zeichneten sich die Gestalten ab. Irre!, dass er sie vorhin nicht bemerkt hatte. Aber da lagen ja noch die anderen Klamotten drauf und rum herum — Wind-Wetter-Wander-Kleidung, die jetzt zur Seite geschoben war.

Die Mädchen flüsterten unter der Decke. Er konnte nichts verstehen. Tina weinte. Und wurde, wie es aussah, von Lena in die Arme genommen. Große Schwester, kleine Schwester. Aber wohl nur mit einem Jahr Unterschied.

Konrad biss sich auf die Lippen. Sein Entschluss war gefasst.

Zum Schloss! Er musste zum Schloss! Sein Bruder Edmund wusste Bescheid, rümpfte zwar die Nase, würde aber helfen.

Den Wagen verstecken! Die Mädchen loswerden! Oder — warum nicht? — eine Erpressung versuchen. Lösegeld für die beiden Puppen. Aber sie konnten ihn beschreiben! Das hieß: Er brauchte eine Riesensumme — zur Flucht in die weite Welt.

3. Ekelhafter Schlossverwalter

Der Bahnhof von Prinzenruh-Dorf war winzig und stammte sicherlich aus der Zeit, als das Dampfross erfunden wurde. Seitdem hatte niemand die roten Backsteinmauern gesäubert. Ein alter Mann auf dem Vorplatz erklärte TKKG den Weg zum Schloss.

„Links am Dorf vorbei. Ist ‘ne Straße. Immer weiter dann! Rechts seht ihr die Fabrik von Hühnerfutter-Heymwacht. Dann geht’s einen Kilometer durch Wald. Das Schloss liegt zwischen Moor und Kronprinzensee. Das ist der kleine See, der nördlich vom großen liegt.“

„Danke!“, sagte Tim. „Ich glaube, wir werden das Schloss finden.“

„Aber rein könnt ihr nicht. Ist zur Zeit geschlossen. Wegen Renovierung.“

„Wissen wir“, lachte Gaby. „Ich bin dort als Gast.“

„Bist du mit Edmund Vogt verwandt?“, fragte der Alte. „Mit dem Schlossverwalter? Nein!“

„Ist kein Fehler, junge Dame. Denn den mag man hier nicht.“

Dazu sagte Gaby nichts, sondern: „Ich helfe einer Studentin bei der Erforschung der Fledermäuse. Es gibt sehr viele im Schloss.“

„Was gibt’s denn da zu erforschen“, erwiderte der Alte mürrisch. „Nachts flattern sie rum und saugen schlafenden Kindern das Blut aus.“

TKKG lachten. Aber Gaby war sich nicht sicher, ob der Opa einen Witz machen wollte oder diesen Unsinn glaubte.

Die vier trabten los. Tim schleppte zwei Rucksäcke. Gaby hatte ihren erst nach kurzem Ringkampf hergegeben. Die Luft roch nach Regen. Das Dorf sah piekfein aus und schien größer zu sein als der Bahnhof vermuten ließ. 2000 Einwohner, schätzte Tim. Sicherlich nur noch wenige Bauern — wegen der unrentablen Kleinbetriebe — und viele Arbeitspendler zur Stadt. Oder Hühnerfutter-Heymwacht sorgt hier für Arbeitsplätze. Himmel, sein Futter wird — wie man hört — in ganz Europa verfüttert. In den grässlichen, untierischen Eier-Fabriken, den Legebatterien, wo ungezählte armselige Hennen schlimmer als Arbeitssklaven gehalten werden. Diese Quälerei muss endlich verboten werden. Außerdem — soviele Eier braucht der Mensch nicht. Nein! Nur noch Eier von freilaufenden Hühnern aus fröhlichen Bauernhöfen!

„Hühnerfutter-Heymwacht“, sagte Karl, als hätte er Tims Gedanken gespürt, „bleibt einem im Gedächtnis. Wegen seiner blödsinnigen Werbesprüche. Eigentlich hat er nur einen Slogan. Aber den variiert er.“ Und mit erhobener Stimme: „Heymwacht-Futter frisch und bunt macht die Eier groß und runt. Rund mit t. Oder — in der anderen Fassung: Heymwacht-Futter frisch und bund macht die Eier groß und rund. Da vergreift er sich an dem t von bunt. Das ist der Gag in seinen Sprüchen.“

„Ich esse sowieso lieber Schoko-Eier“, meinte Klößchen. „Für die muss kein Huhn seinen Hintern bemühen — ob mit oder ohne Heymwacht-Futter.“

Sie kamen an der Fabrik vorbei, einer ausgedehnten Anlage mit Gebäuden, Hallen, Silos, Fuhrpark, umfriedendem Zaun und Reklametafeln neben der Einfahrt. Waldwärts entdeckte Tim eine Landhaus-Villa. Sie stand abgesondert und nicht mehr auf dem Gelände, gehörte aber offensichtlich dazu. Neben einem Schwimmbecken waren Kinderspielgeräte aufgebaut: Schaukel, Rutsche, Klettergerüst.

Heymwacht hat Kinder, stellte Tim fest. Hoffentlich werden die gesund ernährt und nicht nur mit Eiern.

Gaby, die neben dem TKKG-Häuptling ging, blickte zwar auch umher, aber ohne Interesse. Tim merkte, seine Freundin war mit was anderem beschäftigt.

„Hauptsache, es gibt keinen Ärger“, sagte sie. „Ich meine: mit dem Schlossverwalter. Da ihn im Dorf keiner mag, falls das stimmt, ist er vielleicht ein... ein unangenehmer Typ. Julia hätte mir das sagen sollen. Aber ich denke mal, sie hat wenig Kontakt zu ihm und konzentriert sich seit drei Monaten nur auf die Fledermäuse.“

„Weshalb sollte es Ärger geben?“, fragte Karl.

„Weil ihr nicht angemeldet seid. Graf Anselm ist tot. Die neuen Schlossherren, die drei Erben, wohnen in der Stadt. Edmund Vogt ist hier also uneingeschränkt der Chef. Bitte, macht freundliche Gesichter!“

„Ich werde ihm Schokolade anbieten“, meinte Klößchen. „Vielleicht ist er bestechlich.“

Die schmale Straße, die keinen Gegenverkehr zuließ, führte durch Mischwald, in dem der Spätsommer seine ganze Fülle entfaltete. Schmetterlinge — Pfauenauge, Zitronenfalter und Kleiner Fuchs — gaukelten umher.

TKKG erreichten Schloss Prinzenruh. Dahinter lag das Moor, links der kleine See. Andächtig verharrten die vier vor dem imposanten Gebäude: langgestreckt, zwei Trakte, endlose Reihen hoher Fenster, zwei Obergeschosse, die breite Steintreppe hinauf zum Hauptportal, das genau in der Mitte lag. Die zahlreichen übrigen Eingänge hatte man sicherlich seit ewigen Zeiten nicht mehr benutzt.

Trotz seiner hellen Fassade wirkt es irgendwie schaurig, dachte Tim. Das liegt sicherlich an der unwirtlichen Landschaft ringsum. War zu Prinzens Zeiten anders. Da hatte man gerodet. Der Adel flanierte. Regatta auf dem See, Blindekuh-Spiele mit den Damen im Moor und der Besuch füllte 60 der 80 Räume. Himmel, wer hier sein Portmonee verliert, kann lange suchen.

Er betrachtete die Nebengebäude: Scheune, Remise, Gerätehaus, Wirtschaftshaus. Ein Gebäude sah aus wie eine ehemalige Orangerie — ein Gewächshaus. Es lag neben der Remise, die jetzt offenbar als Garage diente. Reifenspuren führten hinein. Das große Tor lief auf Rollen und war geschlossen.

„Wo jetzt der Wald ist, war vor 300 Jahren sicherlich der Schloss-Park“, meinte Karl. „Wenn wir da querbeet schnüffeln, könnten wir auf steinerne Zeugen stoßen. Auf einen kaputten Springbrunnen, Denkmalsockel, Steinvasen-Reste und verlandete Bassins, in denen jetzt Steinpilze wachsen.“

In diesem Moment wurde das Portal geöffnet. Ein Mann trat heraus. Er trug Cordhosen. An der Seite hing das karierte Hemd etwas heraus. Ein bulliger Typ war’s von etwa 40 Jahren. Und sein Gesicht gefiel Tim überhaupt nicht — weniger wegen der breitgequetschten Proportionen, sondern wegen der finsteren Miene. Geradezu böse starrte er her.

„Julia ist das nicht“, flüsterte Gaby. „Also sagen wir Herrn Vogt Guten Tag.“

Sie stiegen die endlos breite Steintreppe hinauf.

„Hier ist geschlossen! Keine Besichtigung!“

‘ne Stimme wie ein kaputter Lautsprecher, dachte Tim und knipste sein Lächeln an. Seine Freunde taten’s in derselben Sekunde und für Vogt muss das komisch ausgesehen haben.

„Ich sagte: keine Besichtigung!“, knurrte er, als sie vor ihm standen. „Das Schloss wird renoviert.“

„Tag, Herr Vogt!“ Tim strahlte. „Wir kommen nicht deshalb. Meine Freundin Gaby Glockner ist angemeldet. Sie wird Julia Lorenz bei den fledermäusischen Feldarbeiten helfen. Und wir“, er stellte sich, Karl und Klößchen vor, „sind sozusagen die wissenschaftlichen Assistenten. Sind die Begleitung. Verpflegung und Zahnbürsten haben wir mitgebracht. Wir brauchen nur noch Ihre Erlaubnis, Herr Vogt, uns hier irgendwo für die Nacht einzurichten.“

Vogt starrte ihn an. „Woher weißt du, dass ich Edmund Vogt bin?“

„Eine Vermutung. Und wer sonst sollten Sie sein?“

„Hat mich jemand beschrieben?“

„Nein. Wir haben niemanden gefragt.“

„Die Studentin hat mich beschrieben. Nicht wahr?!“

„Nein, überhaupt nicht!“, schaltete Gaby sich ein. „Kein Stück. Julia sagte nur, dass sie hier mit Ihnen allein ist. Und natürlich mit den Fledermäusen. Wo ist denn Julia?“

„Schläft sicherlich. Weil sie nachts soviel rummacht. Weil die Viecher nachts flattern. Du bist also Gaby Glockner. Dann zeig mal deinen Ausweis! Könnte ja sonst jeder behaupten.“

Gaby war verblüfft, kramte aber ihren Schülerausweis aus der Umhängetasche und wies sich aus.

Gütiger Himmel!, dachte Tim. Fängt ja gut an. Der Typ arbeitet daran, dass ihn wirklich keiner mag. Vielleicht wäre er lieber Türsteher bei ‘ner Disko geworden statt hier zu versauern.

Vogt gab den Ausweis zurück. „Na, schön! Du bist angemeldet und Graf Lauchtingen junior aus dritter Ehe hat’s erlaubt. Dagegen kann ich nichts machen. Aber von euch“, er wandte sich an die Jungs, „war nicht die Rede. Von euch weiß ich nichts. Deshalb kommt ihr mir nicht rein. Das ist hier — verdammt noch mal! — keine Jugendherberge. Die ist drüben im Dorf — gleich neben der Kirche. Zack! Ende!“

„Aber wir beschädigen nichts“, unternahm Tim einen Versuch, obwohl er wusste, dass es nutzlos war. „Im Gegenteil! Wir würden Ihnen zur Hand gehen.“

„Keine Diskussion! Ich bin hier der Hausherr! Der Verwalter! Zack! Ende!“

Er drehte sich um, stampfte ins Schloss zurück und ließ das Portal handbreit offen. Vermutlich war das die einladende Geste für Gaby, näherzutreten.

4. Wohin mit Lena und Tina?

Verflucht! Konrad, der Ex-Gärtner und derzeitige Autodieb, duckte sich hinters Lenkrad. Der Wagen stand auf einem superschmalen Waldweg, einer Abzweigung von der Straße zum Schloss. Rückwärts war Konrad hineingerollt in diesen grünen Schlauch ^ als er die Vierergruppe gesehen hatte: weit voraus auf der Straße zum Schloss. Drei Jungs mit Rucksäcken und ein Mädchen mit langem Blondhaar. Nur von hinten hatte er sie gesehen und auf große Entfernung. Verflucht! Was wollten die? Hier war doch seit Wochen total tote Hose. Hatten die das Schild am Dorfende nicht gesehen: Zur Zeit keine Schloss-Besichtigung!!!

Auf keinen Fall durften die Kids ihn bemerken. Sonst konnte er das Schloss als Versteck vergessen. Klar! — mit dem Wagen wäre er sofort zur Stadt gebrettert, in die Kfz-Werkstatt seines Auftraggebers. Dort wurde allerdings nur noch selten repariert. Die beiden Komplizen vom Fach waren Spezialisten fürs Umfrisieren. Jeder geklaute Wagen wurde umgespritzt und mit neuen Papieren ausgestattet. Und dann ab gen Osten, wo die dortige Auto-Schieber-Mafia schon danach gierte.

Konrad wäre in der Werkstatt gewesen, bevor man die Fahndung nach Heymwachts Touring in die Gänge gebracht hätte. Klare Sache. Und in Gedanken hatte er das Geld bereits eingestrichen. Aber nun war alles anders. Nun hatte er zwei kleine Mädchen als unmittelbare Zeugen auf dem Hals und der Gedanke, aus dem Diebstahl eine Lösegeld-Erpressung zu machen, nahm feste Formen an. Das Schloss, zur Zeit verwaist, bot sich geradezu an als Versteck für die beiden. Nur dort! Nirgendwo sonst! Denn mit den Kindern konnte er unmöglich umher kutschieren.

Aber erst mal musste beim Schloss die Luft rein sein.

Zweige berührten die Seitenfenster. Der Waldweg machte eine leichte Kurve. Der Wagen stand so, dass Konrad die Schloss-Straße gerade noch sah. Er musste warten — warten, bis die vier Kids geschnallt hatten, dass beim Schloss nichts lief, und zurück sockten.

Er sah in den Innenspiegel. Lena und Tina lagen noch unter der Decke, waren aber unruhig, zappelten, flüsterten. Jetzt wurde ein Zipfel angehoben.

„Du...“, Lenas Stimme. „Du! Uns ist heiß. Können wir rauskommen?“

„Nein!“, herrschte er sie an. „Ihr bleibt unter der Decke! Verhaltet euch ruhig! Dann ist es nicht heiß.“

„Aber Tina hat Durst! Und ich auch!“

„Wenn ihr nicht ruhig seid, lasse ich euch verdursten.“ Keine Antwort. Kaum Bewegung unter der Decke. Tina schluchzte. Für einen Moment fühlte sich Konrad Vogt wie das letzte Stück Dreck. Aber dieser Anflug von Selbsteinschätzung verging. Nicht weichwerden! Kein Mitleid aufkommen lassen! Wer hatte denn Mitleid mit ihm gehabt, als seine Bandscheiben schlappmachten und er die Friedhofsatmosphäre nicht mehr ertragen konnte? Niemand. Nein!, dachte er. Jeder ist sich selbst der Nächste. Eigentlich wollte ich das ja gar nicht so. Außerdem passiert denen nichts. Und dem Heymwacht fressen doch die Hühner aus der Hand. Der verdient Millionen. Davon kann er ruhig mal was umverteilen — an jene, die nicht soviel haben. Ist wie in der Steuerpolitik. Wer hat, muss geben — dem Finanzamt. Damit die Politiker ihre Altersversorgung königlich aufstocken können, hahah!

Plötzlich fiel ihm ein: Er hatte noch nicht ins Handschuhfach geguckt.

Als er es öffnete, fiel ihm das Handy in die Finger.

Es war eingeschaltet. Und sofort war ihm klar, welche Gefahr das bedeutet. Denn ein eingeschaltetes Mobiltelefon kann angepeilt werden, eignet sich zur Standortbestimmung wie Leuchtfeuer.

Aber bevor er das Gerät stilllegte, sollte es ihm helfen. Er wählte.

Fünfmal das Freizeichen. Dann meldete sich Edmund. „Schloss Prinzenruh. Edmund Vogt.“

„Ed, ich bin’s.“ Im selben Moment biss er sich auf die Lippen. Himmel, keinen Namen! — da doch die Gören mithörten.

„Konny?“ Edmunds Stimme klang verärgert. Aber verärgert war er eigentlich immer.

„Ja. Du, ich bin im Druck. Kann nicht frei sprechen. Habe hier Ohrenzeugen. Zwei Kinder, die ich... die sind ‘ne Million wert. Aber ich muss sie verstecken. Ich komme zu dir. Bin schon fast da.“

„Was?!!! Bist du wahnsinnig?!!!“

„Reg dich ab! Und bitte keine Vorhaltungen! Ich bin wirklich im Druck.“

„Ich lass mich von dir in nichts reinziehen.“

„Halt die Luft an! Von wem habe ich denn die tollen Tips für die noblen Schlitten. Jetzt habe ich mir den von Hühnerfutter-Heymwacht geholt. Aber seine verdammten Bälger sind noch drin.“

Edmund schien nach Luft zu schnappen.

Lena rief unter der Decke hervor: „Wir sind keine verdammten Bälger! Wir sind... sind Mädchen.“

„Halt den Mund!“

„Was?“, schnappte Edmund.

„Ich meine nicht dich. Die Göre macht sich mausig.“

„Hör mal zu!“, sagte Edmund und dämpfte die Stimme. Er sprach in einem Ton, als müsse er dem geistig zurückgebliebenen kleinen Bruder was verdeutlichen. „Ich bin hier nicht allein.“

„Wie? Was? Wieso? Wer ist bei dir?“

„Du kannst nicht herkommen!“

„Ich denke, die Handwerker machen erst Mitte nächster Woche weiter.“

„Aber die Studentin ist noch da.“

„Wieso? Die wollte doch am vorigen Wochenende verschwinden.“

„Das war nicht sicher. Das war nicht ausgemacht. Sie hat totale Erlaubnis vom Alten. Sie war auch noch nicht fertig mit ihrem Zeug. Und jetzt eben ist noch eine Schülerin angetanzt, ein 14jähriges Mädchen. Bleibt bis Montagfrüh. Und wird sich ebenfalls um diese dämlichen Fledermäuse kümmern.“

Konrad zerkaute einen Fluch. Und sein Bruder setzte noch eins drauf: „Gaby Glockner hat sogar ihre Freunde mitgebracht, drei Jungs. Aber die habe ich abgewiesen. Bin ja schließlich keine Herberge.“

Konrad spürte, wie ihn Panik überkam. Er flüsterte und hoffte, dass die Mädchen nichts hörten. „Du — ich komme trotzdem. Ich habe keine andere Möglichkeit. Begreif das! Die beiden Forscherinnen müssen mich doch nicht sehen. Ich... ich fahre gleich durchs Tor in die Garage. Tor zu! — und ich bringe die Kinder runter. Du weißt schon, was ich mit runter meine. Kannst du dafür sorgen, dass die beiden Fledermaus-Tanten nicht im Freien sind?“

Edmund antwortete nicht sofort. Konrad wusste: Ihm stank’s. Sein Bruder hasste es, wenn er in anderer Leute Probleme hineingezogen wurde. Wenn es darum ging, war er — Konrad — wie ein lästiger Fremder für den Herrn Schlossverwalter.

„Ich glaube, das erledigt sich von alleine“, sagte Edmund dann zur Überraschung des Autodiebes. „Gaby Glockner kommt gerade herein, wie ich sehe. Julias Zimmer, wo sie schlafen wird, liegt im zweiten Stock rückseitig. Nehme an, dass die beiden da erst mal schwatzen werden. Die Jungs schieben ab. Aber die werden wohl kaum zur Stadt zurückfahren. Wahrscheinlich checken sie ein bei der Jugendherberge.“

„Das würde bedeuten, sie kommen wieder her?“

„Exakt. Und das kann ich ihnen nicht verbieten. Ich muss sie nicht reinlassen. Aber was hier im Umfeld geschieht, darauf habe ich keinen Einfluss.“

„Es kommt nur darauf an, dass sie den Wagen nicht sehen. Und von den Gören nichts mitkriegen.“

„Mann, Konny!“ Der Schlossverwalter stöhnte. „Ich kann dir nur eins sagen: Wenn du auffliegst — ich habe von nichts gewusst. Ich weiß überhaupt nicht, dass du hier bist. Ich bin seit Tagen nicht in der Remise gewesen — bin so ahnungslos wie die beiden Fledermaus-Verrückten. Klar?“

„Ja, schon gut! Ich schalte jetzt aus. Das Handy!, meine ich. Sonst kann man mich orten. Ich warte, bis die Jungs weg sind. Dann komme ich.“

„Die Mädchen dürfen nicht merken, wo sie sind. Kannst du ihnen die Augen verbinden?“

„Ist genau mein Gedanke.“

5. Ein fast mörderischer Plan

Griechenland. Der Olymp, der Berg der Götter, stand in Flammen. Rauchwolken verhüllten den Gipfel. Orkanböen fachten die Feuersbrunst an. Knochentrockne Wälder überall auf griechischem Boden boten Nahrung. Flammen bedrohten die Vororte Athens. In Kalamata, einer Kleinstadt am Südzipfel des Peleponnes, war die Hölle los. Feuer überall. Täglich neue Katastrophen. Die Hafenstadt Patras war von drei Seiten von Flammen eingeschlossen, die Küstenstraße nach Athen gesperrt — sonst wären die Autos zu rollenden Scheiterhaufen geworden. Die schlimmsten Waldbrände seit Jahren — so hieß es in der Presse. Mehr als 100 000 Hektar Wald waren verbrannt. Trockenheit und glühende Hitze hatten das begünstigt. Aber Verursacher war — wie immer - der Mensch.

Brandstifter waren am Werk. Die plumpen unter ihnen hinterließen ihre Spuren: leere Benzinkanister, ausgebrannte Patronen von Signalpistolen, deren hellglühende Geschosse auf zundertrocknem Waldboden sofort Feuer auslösen. Aber nicht nur plumpe Brandstifter vernichteten Natur und Wälder, auch gewiefte Profis versahen dieses Jahr ihren Job, Kriminelle. Sie waren die Vorhut für heiße Baulandgewinnung.

Carlos Teckenburg war einer von ihnen. Er handelte im Auftrag.

Gestern Abend hatte er den letzten erledigt, hatte seinen Lohn kassiert und war sofort ins Flugzeug gestiegen. Ab nach Deutschland. Zurück dorthin, wo schon ein neuer Auftrag auf ihn wartete.

Jetzt, am frühen Nachmittag, befand er sich in der TKKG-Stadt, lenkte seinen Leihwagen durch einen der südlichen Vororte, wo hübsche Grundstücke mit Villen das Bild bestimmen, und hielt schließlich vor Alkoven-Straße Nr. 13. Eine Millionenhütte mit Walmdach versteckte sich hinter immergrüner Hecke. Irgendwo plätscherte ein Springbrunnen.

Carlos Teckenburg stieg aus und klingelte an der Pforte.

Er war mittelgroß, knapp 40, trug das dunkle Haar sehr kurz und sah aus einer gewissen Entfernung einigermaßen sympathisch aus. Dieser Eindruck änderte sich aus der Nähe. Der Blick war stechend, das Grinsen hämisch. Außerdem hatte er die Angewohnheit, sich in beiden Ohren zu bohren — allerdings nicht gleichzeitig, denn er war ein aufmerksamer Zuhörer, seine wohl beste Eigenschaft.

„Ja?“, bellte eine Stimme aus der Gegensprechanlage.

„Teckenburg, Carlos Teckenburg. Ich bin verabredet mit Herrn Gregor von Serbendung-Lauchtingen.“

„Kommen Sie rein!“, bellte die Männerstimme aus den Metallrippen.

Der Summer ertönte. Pforte auf. Ein Steinplattenweg zur Villa. Dort stand Serbendung-Lauchtingen in der geöffneten Tür. Carlos erkannte ihn sofort, obwohl er ihm noch nie begegnet war. Aber Serbendung-Lauchtingen entsprach dem Foto, das Carlos gesehen hatte. Sein Agent — ein Job-Vermittler in der organisierten Unterwelt — hatte es ihm gezeigt. Um eine Verwechslung und deren Folgen auszuschließen.

Gregor war so farblos wie Leitungswasser, war der zweite Sohn des verstorbenen Grafen Anselm von Lauchtingen, entstammte also dessen vierter Ehe. Die Natur hatte ihm Länge beschert, aber auch fleischlose Magerkeit. Sein Gesicht hatte einen mäusischen Schnitt. Der Drei-Tage-Bart sollte wohl einen Hauch piratenhafter Wildheit ausdrücken, wirkte aber nur schmuddelig.

„Guten Flug gehabt?“, bellte er Carlos an, wartete die Antwort nicht ab, sondern reichte ihm eine weißliche trockne Hand. „Ich bin Gregor Graf Serbendung-Lauchtingen.“

„Hallo, Durchlaucht!“ Carlos grinste.

„Es genügt, wenn Sie Graf zu mir sagen.“

„Hallo, Graf!“

„Kommen Sie rein, Teckenburg! Hier haben vielleicht die Büsche Ohren, hähäh! Ist nur ein Scherz. Bei mir lauscht niemand. Ich lebe allein. Das macht unabhängig, hähäh.“

„Schönes Haus.“

„Ja, ich liebe diese schattenspendenden Dächer. War’s heiß in Griechenland?“

„Aber ja — bei dem Feuer.“

„Hähäh!“

Im Terrassenzimmer lagen drei Dutzend Zeitungen herum. Die Möbel waren bunt wie in einem Kinderzimmer für Lebensanfänger und übertrieben modern. Carlos hätte sich beinahe auf einen Beistelltisch gesetzt, merkte aber noch, dass es kein Hocker war.

„Bier?“, bellte Gregor.

„Danke! Im Moment lieber nicht.“

„Könnten Sie mir was erklären?“

„Wenn ich kann.“

„Ihr Agent hat Sie gepriesen als professionellen Abfackler, als richtig guten Brandleger. Diesen Sommer wären Sie eigentlich ausgebucht mit Aufträgen in Griechenland. Mir ist nur nicht richtig klar, weshalb man dort diese heiße Baulandgewinnung betreibt. Hm?“

„Das hat Tradition.“ Carlos bohrte kurz im linken Ohr und zog dann den Finger heraus. „Grundstückspekulanten und Immobilienmakler sind die Auftraggeber. Zwei Drittel von Griechenland sind nämlich als staatliche Forstgebiete ausgewiesen. Die Forstbehörden wachen darüber, dass der Waldbestand erhalten bleibt — damit das Land nicht verkarstet und die Natur elend stirbt. Das bedeutet: Nach gültigem Recht dürfen Waldgebiete nicht abgeholzt und bebaut werden. Wird der Wald jedoch durch Feuer vernichtet, ist die Forstbehörde nicht mehr zuständig. Die Bodenspekulation kann beginnen. Die Geschäftemacher sind am Werk. So kommt es, dass man mir genau sagt — und sogar zeigt — wo, in welcher hübschen Gegend ich den Wald wegräumen soll. Damit dort eine teure Wohnsiedlung entstehen kann — oder eine Bebauung mit Luxusvillen. Tja, und damit auch wirklich niemand in Verdacht gerät, braucht man Experten wie mich. Ich zündele so, dass es aussieht, als hätte die Natur selbst ein Feuerwerk veranstaltet — als wären nur Funken geflogen oder eine noch glühende Zigarettenkippe hätte alles ausgelöst.“

„Interessant.“

„Hm, ja. Ich bin sozusagen das Gegenteil eines Feuerwehrmannes.“

„Gut gesagt, hähäh! „

„Und jetzt haben Sie einen Auftrag für mich, Graf?“ Carlos bohrte in dem anderen Ohr. Als er den Finger herauszog, entstand ein fluppendes Geräusch.

Gregor runzelte die farblosen Brauen. In seinen Ohren wuchsen graublonde Büschel, die er manchmal beim Frisör entfernen ließ, was dort zum Service gehörte.

„Ja, habe ich.“ Er schwieg einen Moment und fuhr sich mit der Hand über den knisternden Drei-Tage-Bart. „Sie sollen ein Schloss niederbrennen. Das Schloss Prinzenruh beim Dorf Prinzenruh, wo der gleichnamige See liegt. Und der Kronprinzensee.“

Carlos weitete überrascht die Augen. Sein Agent hatte ihm nicht gesagt, worum es ging. Dieser Job — ein Knaller.

„Ich kenne das Schloss. Ist ein verdammt großer Kasten. Das wird nicht einfach.“

„Aber es wird doch wohl möglich sein?“, bellte Gregor.

„Selbstverständlich. Wenn die Kasse stimmt, mache ich auch aus dem Kölner Dom eine Fackel. Nur der technische Aufwand ist größer. Eigentlich schade um das Schloss, wie?“

„Es gehört mir zu einem Drittel. Aber ich bin nicht sentimental. Mein Vater ist im Frühsommer gestorben. Prinzenruh hat er mir und meinen Halbbrüdern Sascha und Paul-Otto vermacht. Nicht gerade die ideale Erbschaft.“

„Verstehe“, behauptete Carlos, obwohl er nur nebelhafte Vorstellungen hatte.

Doch Gregor schien der Auffassung zu sein, ein Komplize müsse über Motive und Hintergründe Bescheid wissen.

„Ich brauche Geld“, erklärte er. „Und ich will Geld. Wozu bin ich denn Erbe, heh! Aber Prinzenruh ist nur als Museum zu verwenden. Was dabei rausspringt — kann man vergessen. Und noch dazu geteilt durch drei. Lächerlich! Also wollte ich den ganzen Besitz verkaufen. Ein Schweinegeld könnten wir kriegen. Aus dem Schloss ließe sich allerhand machen — zumal die. Umgebung so richtig erholsam ist. Ich denke an ein Luxushotel. Oder an ein Sanatorium für eingebildete Kranke. So mit Schönheitsfarm, Fitness-Kursen, Schönheitsoperationen für sie und für ihn, Nightclub und gepfefferten Preisen. Oder an eine Tagungsstätte für Topmanager — mit demselben Programm. Sogar ein Altenpflegeheim für Großrentner könnte man daraus machen — mit etwas anderem Programm.“ Er lächelte wie ein Mäuserich vor der Speisekammer. „Kurzum — Prinzenruh ließe sich versilbern, dass es eine Wohltat wäre. Aber meine dämlichen Brüder — Halbbrüder — wollen nicht.“

„Sondern?“

„Sie haben gute Berufe, brauchen kein Geld und wollen den Familienbesitz behalten.“

„Hm.“

„Gegen diese Engstirnigkeit kann man nichts machen. Ich habe mir den Mund fransig geredet. Sascha und Paul-Otto lassen den Kasten zur Zeit sogar renovieren. Auf ihre Kosten! Ich beteilige mich nicht! Nein! Ich nicht! Das habe ich ihnen gleich gesagt. Sie wollen Prinzenruh als Museum erhalten.“

„Was bringt es Ihnen, wenn ich Schutt und Asche daraus mache?“, fragte Carlos, obwohl er die Antwort schon ahnte.

„Prinzenruh ist versichert. Im Brandfalle kriegen wir Millionen. Mit meinen Drittel hätte ich ausgesorgt.“

Carlos nickte. „Man wird einen Verdacht haben. Und der fällt auf Sie.“

„Deshalb brauche ich ja einen Experten. Brandlegung darf nicht zu beweisen sein. Ihr Agent sagte, Sie könnten das.“

„Ja, das lässt sich machen. Aber ich habe ein Problem. Montagmittag muss ich bereits auf Sizilien sein. Ist ein fester Termin. Dort werde ich eine ganze Hotelanlage ausglühen.“

„Heute ist Freitag. Reicht Ihnen die Zeit nicht?“

„Doch, doch. Zumal das Schloss ja zur Zeit leer ist, nicht wahr?“

„Äh... ja.“

„Was heißt — äh?“

„Der Verwalter ist dort. Edmund Vogt. Ein gerissener Typ. Ich kann ihn nicht leiden. Aber mein Vater hatte ihm einen langjährigen Vertrag zugestanden. Vogt konnte mit dem Alten gut umgehen. Der war in den letzten Jahren ein bisschen senil. Konnte Falschheit nicht mehr von echter Anhänglichkeit unterscheiden. Und Vogt hat bei ihm geschleimt — darauf wäre ‘ne Schnecke ausgerutscht.“

„Freie Bahn wäre mir lieber. Können Sie Vogt weg locken?“

„Nee. Geht nicht. Das fiele auf.“

„Dann muss es nachts passieren. Einerseits so, dass Vogt sich noch retten kann. Andererseits so, dass die Feuerwehr zu spät kommt. Ich mache das am besten mit ‘nem Kabelbrand quer durchs Schloss. Aber aus den oberen Etagen ist dann kein Entkommen mehr. Wo schläft Vogt?“

„Er hat seine Wohnung im Parterre. Allerdings sind die...“ Gregor stockte. Sein Mausegesicht zuckte nervös.

„Was wollten Sie sagen, Graf?“

„Es sind noch zwei Mädchen im Schloss.“

„Wie bitte?“

„Eine Studentin. Macht Feldarbeiten über die Fledermäuse im Dachboden. Und eine Schülerin als Assistentin. Von mir — das können Sie glauben — haben sie die Genehmigung nicht gekriegt. Das war der Alte. Und später dann mein blöder Bruder Paul-Otto.“

„Sind die beiden ständig dort?“

„Vorläufig — ja. Und ich glaube, sie wohnen im Dachgeschoss.“

Carlos zerrte an seiner Unterlippe und bohrte gleichzeitig im linken Ohr. „Da muss ich mir was einfallen lassen. Sollte es schiefgehen — ist das dann Schicksal, nicht wahr? Und von uns nicht gewollt.“

„Ich weiß von nichts. Ich bezahle Sie, Teckenburg. Das Schloss soll niederbrennen. Samt Nebengebäuden. Alles soll zu Asche werden. Aber Personen sollen nicht zu Schaden kommen. Nein, das will ich nicht. Sogar die Fledermäuse sollen vorher rausfliegen.“

Verdammter Heuchler!, dachte Carlos. Dir geht’s doch nur um die Knete. — Er grinste und sein Blick war so stechend, dass sich der Graf wie am Spieß fühlte.

„Kann ich Sie notfalls telefonisch erreichen, Teckenburg?“, fragte er.

Der Profi-Brandstifter nickte. „Prinzenruh hat einen schönen Campingplatz — gleich neben der Jugendherberge. Dort ist immer Betrieb. Ich habe einen Wohnwagen. Damit falle ich nicht auf. Erreichen können Sie mich über meine Handy-Nummer.“

Serbendung-Lauchtingen schrieb sie sich auf.

6. Bastians heißer Tipp

Prinzenruh als Dorf, dachte Tim, ist schief. In anderen Dörfern steht die Kirche in der Mitte, hier fast am Rande.

Er teilte diese Erkenntnis seinen Freunden mit. Karl und Klößchen pflichteten bei. Die drei waren durchs Dorf gesockt, wo kaum was los war — sieht man ab von einigen Alten, die auf Holzbänken vor dem Haus saßen. Jetzt standen die Jungs vor der Jugendherberge — und der sah man an, was es ehemals gewesen war: ein Gasthaus.

Über dem Eingang konnte Tim den verblichenen Schriftzug ,Zur Linde’ entziffern. Aber das war lange her und das Schild ‚Jugendherberge Prinzenruh’ neu.

„Hm!“, meinte Karl und rückte an seiner Nickelbrille. „Man kann wohl davon ausgehen, dass es hier keine 20-Betten-Räume gibt. Sondern Doppel- und Vierbett-Zimmer. Ein ehemaliges Gasthaus schreibt das geradezu vor. Haben wir alle unsere Mitgliedskarte dabei?“

Jeder besaß die DJH-Mitgliedskarte — die vom Deutschen Jugendherbergswerk, was sich allemal empfiehlt. Der Jahresbeitrag von nur 32 DM öffnet die Türen zu allen Herbergen in Deutschland, Europa und weiter Welt. Natürlich kostet die Übernachtung dann noch — je nach Standard und Land — zwischen 15 und 40 DM. Wer ohne Karte anreist, zahlt sechs Mark mehr.

Tim vermutete hier eher den niedrigsten Satz und fand das auch bestätigt, als sich die drei bei dem freundlichen Herbergsvater erkundigten, einem älteren Herrn mit Namen Sigurd Gastfrey. Er hatte noch reichlich Platz, denn zur Zeit war wenig Betrieb. Und die Jungs bezogen einen Vierbett-Raum mit Blick auf einen Campingplatz zwischen Kirche, Dorfrand und wogenden Weizenfeldern. Der Campingplatz war ziemlich groß. Aber nur wenige Wagen standen dort. Tim zählte vier. Doch soeben rollte als Nr. fünf ein schnittiges Wohnmobil auf das Gelände.

„Eigentlich ist Check-in in Hostels“, erklärte Karl, „erst um 17 Uhr. Nach meinen Erfahrungen ist das internationale Regel. Herr Gastfrey ist großzügiger und lässt uns jetzt schon rein. Da behaupte noch einer, Prinzenruh wäre Provinz.“

„Prinzenruh ist Dorf“, meinte Tim. „Das werden wir merken, wenn uns heute Nacht jede Stunde die Kirchenglocken wecken. Die schallen nämlich genau zu unserem Fenster rein.“

„Vielleicht hat der Herbergsvater mit dem Pfarrer ‘ne Absprache“, grinste Klößchen. „Und das Geläute unterbleibt. Wenn nicht, verstopfe ich mir die Ohren mit Klopapier.“

„Dann hörst wenigstens du dein Schnarchen nicht“, lachte Tim. Er hatte seinen Rucksack ausgepackt und das Bett unterm Fenster gewählt.

Karl nahm das zweite Einzelbett und legte soeben sein Handy aufs Kopfkissen.

Klößchen stand noch vor dem Etagenbett und konnte sich nicht entscheiden, ob er unten oder oben belegen sollte. Schließlich nahm er das untere. Auf das obere wurden vier Tafeln Schokolade gepackt. Karls Handy war eingeschaltet und — klingelte in diesem Moment. Tim stand am nächsten und meldete sich. Er hatte instinktiv vermutet, dass es Gaby sei, aber...

„Hallo, Tim!“, sagte Kommissar Glockner. „Wie sieht’s bei euch aus?“

Er wusste, dass die Jungs Gaby nach Prinzenruh begleiten wollten, hatte aber seiner Tochter nichts gesagt, um die Überraschung nicht zu verderben.

„Hallo, Herr Glockner!“, rief Tim erfreut. „Im Prinzip läuft alles rund. Gaby ist im Schloss und jetzt vermutlich bei Julia. Nur mit unserem Logis hat’s nicht geklappt. Der Schlossverwalter Vogt ist irgendwie ein Kotz... Pardon!... ein Ekeltyp. Hat uns nicht reingelassen. Wir seien nicht angemeldet, hätten keine Erlaubnis — und damit basta! Wir sind jetzt im Dorf — in der Jugendherberge.“

„Das ist ja fast wie im Internat.“

„Im Adlernest geht’s enger zu. Außerdem haben wir hier die Kirche nebenan. Und den Campingplatz. Wir haben gerade überlegt, ob wir uns nachts ins Schloss einschleichen — denn die Nähe zu Gaby ist ja der Sinn unserer Aktion. Julia ist schon Wochen und Monate hier. Sie fühlt sich bereits wie eine Schlossherrin. Aber Gaby — das stelle ich mir vor — wird doch schaudern, wenn es Nacht wird in dem Riesengemäuer. Im Morgengrauen könnten wir — ich meine uns drei — dann wieder abschleichen, ohne dass Vogt was merkt.“

„Davon muss ich euch abraten, Tim, denn das wäre unbefugtes Eindringen. Außerdem werden sich die beiden jungen Damen nicht gruseln. Ich rufe jetzt aus einem bestimmten Grund an. In Prinzenruh ist nämlich was passiert. Wir haben gerade die Nachricht von den Betroffenen erhalten.“

Hoppla!, dachte Tim. Und sofort fiel ihm der übergewichtige Angler ein, den er vom Zug aus beobachtet hatte bei seinem Veitstanz auf dem Wendeplatz am See.

„Ja, Herr Glockner?“

„Zwei kleine Mädchen wurden entführt — geraubt. Bettina und Lena Heymwacht, die 6- und 7-jährigen Töchter des bekannten Hühnerfutter-Fabrikanten. Die Mädchen befanden sich in Heymwachts Wagen, einem grünen SXX-Touring. Heymwacht war zum Angeln am See. Die Mädchen schliefen auf den Rücksitzen. Dann wurde der Wagen gestohlen — samt den Kindern. Das war vor etwa einer Stunde. Heymwacht hatte gerade seine Angeln ausgelegt — nur etwa 60 Meter entfernt, allerdings außer Sichtweite. Denn dort wächst hohes Schilf am Ufer. Der Mann hörte, wie sein Wagen wegbrauste. Ihm fiel ein, dass der Zündschlüssel noch steckte, er’s dem Dieb also leicht gemacht hat. Heymwacht wohnt im Dorf. Sein Angelplatz ist aber etliche Kilometer entfernt. Zum Glück kam dann ein Motorradfahrer auf der Strecke und hat Heymwacht mitgenommen.“

Tim pfiff durch die Zähne. „Hat sich der Täter schon gemeldet? Ich meine — mit Lösegelderpressung und so?“

„Bis zur Minute noch nicht.“

„Und von dem Fahrzeug keine Spur?“

„Nichts. Und so ein SXX-Touring ist teuer, selten und auffällig.“ Er nannte das Kennzeichen.

„Normalerweise, Herr Glockner, wechseln doch Kidnapper sofort oder bald nach der Tat den Wagen, um nicht aufzufallen. Ihr Fahrzeug kennt man ja nicht.“

„Guter Gedanke, Tim!“

„Es ist kaum anzunehmen, dass der oder die Täter mit dem SXX durch die Landschaft brettern. Wenn der Schlitten nicht bald gefunden wird, dann hieße das: Er steht hier irgendwo in der Garage.“

„Logo, Tim! Es besteht sogar die Möglichkeit, dass es sich gar nicht um eine Entführung handelt. Sondern um einen schlichten Kfz-Diebstahl.“

„Ach?“

„Heymwacht sagte nämlich aus — als er wieder halbwegs bei sich war — , dass die Mädchen sich gern unter einer Decke verstecken. Unter einer Decke auf der Ladefläche. Sie spielen Zelten oder Höhle bauen. Wenn sie sich still verhalten haben oder fest schliefen, hat der Dieb sie vielleicht gar nicht bemerkt. Anfangs! Inzwischen natürlich schon.“

„Setzt er die Kinder dann aus?“

„Frag mich was Leichteres. Immerhin ist Lena schon sieben. Sie könnte ihn beschreiben.“

„Hauptsache, es ist nicht so ein Saukerl, der sich an Kindern vergreift.“

„Auch daran müssen wir denken. Den Eltern sagen wir das allerdings nicht.“

„Was unternehmen Sie, Herr Glockner?“

„Ich kann im Moment nicht weg, bin mit zwei mindestens ebenso dringlichen Fällen befasst. Aber mein Kollege Holger Lützen — ihr kennt ihn — ist nach Prinzenruh unterwegs. Erreichen könnt ihr ihn in der Villa Heymwacht. Aber bitte nur für den Fall, dass ihr eine Beobachtung macht, dass euch was auffällt, dass ihr den SXX entdeckt und so weiter. Eigentlich muss ich dir ja nichts erklären.“

„Alles klar, Herr Glockner, wir halten unsere Schnüffelnasen in den Wind.“ Tim berichtete noch von seiner Beobachtung aus dem Zug. Der wütende Angler war also Heymwacht gewesen.

Damit war das Telefonat beendet und Tim informierte seine Freunde.

„Beim bunten Hühnerfutter!“, fluchte Klößchen. „Die Mädchen tun mir Leid. Wahrscheinlich fürchten sie sich zu Tode. Hoffentlich dreht der Täter nicht durch. Wenn der nur ‘ne Spritztour machen wollte und plötzlich zu dritt ist, kriegt er vielleicht die Krise und landet am Baum.“

Karl schob sein Handy in die Brusttasche und sah Tim an. „Wie ich dich kenne, sind wir jetzt kreuz und quer unterwegs auf der Suche nach einem grünen SXX.“

Es klopfte. Tim rechnete mit dem Herbergsvater und rief ,Herein!’, aber es war nicht Herr Gastfrey, sondern ein Junge. Er lächelte, wirkte etwas scheu und wedelte mit einer Hand, was wohl ,Hallo!’ bedeuten sollte. Tim schätzte ihn auf 13. Er war dunkelblond, hatte ein sympathisches Gesicht und musste unbedingt noch etwas wachsen — war nämlich höhenmäßig unter Durchschnitt.

„Hallo, ich bin Bastian Kappertz. Ich wohne nebenan. Bin mit drei Freunden da. Eigentlich lausche ich nie. Aber hier sind die Türen ziemlich dünn. Und als ich eben draußen vorbei wollte, hörte ich, wie einer von euch sagte, dass ihr einen grünen SXX sucht.“

„Hallo, Bastian!“ Tim gab ihm die Hand und besorgte die Vorstellung. Dann: „Du hast Recht. Wir suchen einen bestimmten SXX-Touring. Die Kutsche ist in was verwickelt, wurde vermutlich geklaut.“

„Oh!“ Bastian staunte. „Hört sich ja spannend an. Ist es euer Wagen? Ich meine, gehört er euern Eltern?“

Bastian stammte offenbar aus der Gegend um Aachen, sprach zwar keinen Dialekt, hatte aber eine leichte Klangfärbung in der Sprache.

„Nein, das weniger“, entgegnete Tim. „Hast du den Wagen gesehen?“

„Ja, vorhin.“

„Weißt du das Kennzeichen?“, fragte Tim rasch.

„Darauf habe ich nicht geachtet. Ein Mann saß drin, der Fahrer. Habe ihn nur von hinten gesehen. Er war ein ganzes Stück entfernt. Mir fiel der Wagen eigentlich nur auf, weil er dieses neue Dschungelgrün hat. Ist ‘ne irre starke Farbe.“ Karl und Klößchen schnappten nach Luft, Tim blieb äußerlich cool, fühlte sich aber wie mit mindestens einer großen Zehe am Starkstrom-Anschluss.

„Genau meine Sicht, Bastian. Irre starke Farbe. Und wo hast du den Wagen gesehen?“

„Wir kamen aus dem Schloss-Wäldchen. Und der Wagen kam aus Richtung See. Ist dann vorm Dorf links abgebogen. Ich glaube, in Richtung Schloss.“

„In Richtung Schloss?“

„Sicher bin ich mir nicht. Denn da gibt es — glaube ich — noch zwei, drei Abzweigungen ins Dorf, zum Dorfplatz. Die erste sind wir gegangen. Ist der kürzeste Weg von dort hierher zum Hostel. Ist übrigens nett hier, nicht wahr? Nur vor der zweiten Dusche im Duschraum müsst ihr euch vorsehen. Da kommt es brühendheiß auch aus der Kalt-Einstellung.“

„Wir duschen nicht“, sagte Klößchen. „Wir sind dieses Wochenende nicht im Internat. Also lassen wir das Ferkel raushängen. Sind ja keine Mädchen da, die uns sonst aus dem Wege gehen würden.“

Das war natürlich nicht ernst gemeint und Bastian verstand es auch so. Tim klopfte ihm auf die Schulter.

„Danke, für den Hinweis. Vielleicht hilft er uns weiter. Du kriegst dann von der eventuellen Belohnung was ab. Bleibt ihr noch länger?“

„Nee, eigentlich nicht. Wir sind schon auf dem Weg zum Bahnhof. Aber ich kann ja meine Adresse da lassen.“

Das tat er dann auch und Tim steckte den Zettel in sein Portmonee hinter die DJH-Mitgliedskarte.

7. Fernes Motorgeräusch

Julia Lorenz, die Zoologie-Studentin, freute sich riesig, umarmte Gaby, nahm ihr den Rucksack ab und schnitt dem Schlossverwalter eine Grimasse. Edmund Vogt sah das allerdings nicht. Er hatte sich abgewandt und stampfte hinüber in den Ostflügel, wo das Telefon läutete und er seine Wohnung hatte.

„Ich war auf dem Weg nach unten, Gaby, und hörte noch andere Stimmen. Besucher? Oder hast du Begleitung?“

„Das waren die Jungs.“ Gaby berichtete, während sie mit Julia eine Treppe hinauf stieg und dann noch eine. Dann ging’s einen Flur entlang. Noch eine Treppe. Und immer vorbei an Märchenschloss-Wänden mit Gemälden, Gobelins, gekreuzten Degen, gestickten Wappen und hohen Türen mit Schleiflack und Gold. Im Parterre hatte Gaby bemerkt, dass zumindest ein Teil des Westflügels als Enfilade angeordnet war, was freier Durchblick durch aneinander stoßende Räume bedeutet — sobald die Türen geöffnet sind.

„Vogt ist ein unangenehmer Kerl“, Julia flüsterte, obwohl niemand in der Nähe war. „Ich bin ihm aus dem Wege gegangen, so gut es ging. Er ist kein Tierfreund. Fledermäuse mag er überhaupt nicht. Mit schiefem Gesicht hat er mir zugehört, als ich ihm erzählte, dass die heimischen Arten in den letzten Jahrzehnten erheblich abgenommen haben. Weil sie keine ungestörten Quartiere mehr finden, weil sie sich an Holzschutzmitteln vergiften, weil das Nahrungsangebot immer geringer wird durch die Zerstörung naturnaher Lebensräume wie Hecken, Tümpel, Feldraine und so weiter. 22 heimische Arten haben wir. Vogt dachte, die wären alle gleich. Eine einzige Sorte böser Blutsauger. Aber wer hat schon eine Ahnung, was für faszinierende Säugetiere das sind. Allein ihre Orientierung bei Dunkelheit durch das Ultraschall-Echolotsystem ist phänomenal. Und während des Winterschlafs senken sie ihre Körpertemperatur auf wenige Grad über Null ab. Täten wir das, wären wir Gefrierfleisch.“

„Ich hätte mitschreiben sollen“, lachte Gaby. „Das war ja schon fast eine Vorlesung.“

„Du kriegst alles schriftlich und erfährst noch viel mehr. Außerdem wirst du tolle Beobachtungen machen direkt vor Ort. Nämlich auf dem unheimlichen Dachboden.“

„Hast du dich nicht gegruselt — in dunklen Nächten so ganz allein?“

„Im Vertrauen, Gaby: manchmal schon. Aber man muss Opfer bringen für die Wissenschaft. Und vor allem für den Erhalt der Tiere.“

Sie gingen einen engen, ziemlich finsteren Flur entlang zum rückseitigen Teil des Traktes. Hier war’s nicht mehr komfortabel. Eindeutig waren das die Unterkünfte des Gesindes gewesen, der Dienerschaft. Der Studentin hatte Vogt hier ein Zimmer angewiesen. Allerdings hatte die Lage durchaus auch Vorteile, denn es war nicht weit bis zur Dachboden-Treppe hinter der Biegung am Ende des Flurs.

Das Zimmer war gemütlich, ausgestattet mit Möbeln von 1930, wie Gaby schätzte, und einem breiten Doppelbett. Es gab vier Schränke. Alle Türen knarrten. Gaby packte aus. Julia berichtete von ihrem Ex-Freund Steffen, der inzwischen einmal angerufen hatte — mit dem vergeblichen Versuch, die zerbrochene Beziehung wieder zusammenzufügen. Von den Fledermäusen wollte er allerdings auch jetzt noch nichts wissen. Und Julia hatte klar gesagt, dass jemand mit dieser Einstellung für sie nie wieder in Frage kam — auch nicht mit Alfa Romeo und heißen Versprechungen.

Gaby bejahte temperamentvoll. „Lebenseinstellungen und Interessen müssen übereinstimmen, sonst endet alles in Zoff und Zank.“

Nebenan war eine kleine Küche, wo sich Julia wochenlang bekocht hatte. Tee stand bereit, um sich erst mal zu stärken. Dann wollten sie hinauf auf den Dachboden.

„Es ist wahnsinnig interessant mit unseren kleinen Vampiren“, berichtete Julia, als die beiden beim Tee saßen. „Seit 50 Millionen Jahren gibt es Fledermäuse. Aber leider stehen inzwischen alle in Deutschland heimischen Arten — insgesamt 22 — auf der Roten Liste, sind also akut bedroht. Deshalb muss man was tun für die Hufeisennasen, für die Zweifarb- und die Rauhhautfledermaus — und wie sie alle heißen. Der Dachboden hier ist ein großer dunkler Raum. Dort hat man im Frühsommer die Fledermäuse entdeckt. Ein ideales Quartier, nämlich dunkel, still und genügend feucht auch — damit die Flughäute nicht austrocknen. Dort haben die Tiere offensichtlich seit Herbst überwintert. Die Männchen sind Einzelgänger, aber die Weibchen schließen sich zu Gruppen zusammen, beziehen ihre Wochenstuben und bringen dort die Jungen zur Welt. Das Ganze ist dann eine Kolonie und kann mehr als 100 Tiere umfassen. Sie hängen — wie du weißt — mit dem Kopf nach unten, schlafen tagsüber, sind nachtaktiv, jagen dann nach Insekten. Ich konnte beobachten, wie eine Fledermausmutter sofort auf den Hilferuf ihres Jungtiers reagiert — falls das in Not ist, zum Beispiel runterfällt. Es wird dann hochgeholt und betreut. Dieses Festkrallen an Holzdecken und Balken ist übrigens ein angeborener Automatismus und geschieht ohne Muskelaufwand. Wenn ich die Tiere im dunklen Dachboden beobachte, arbeite ich immer mit einer Rotlichtlampe. Dieses Licht wird nicht wahrgenommen von ihnen — im Gegensatz zu Weißlicht. Berühren sollte man die Tierchen nicht. Sie sind übrigens recht furchtlos und — neugierig.“

„Kriege ich das alles noch schriftlich?“, fragte Gaby über den Rand ihrer Teetasse.

„Kriegst du. Schmeckt der Darjeeling?“

„Köstlich. Wie alt werden Fledermäuse?“

„Im Durchschnitt 20 — Hufeisennasen erreichen sogar 27 Jahre.“

„Und die Weibchen bringen pro Jahr ein Junges zur Welt?“

„Ein Junges. Die Paarung ist übrigens im Herbst. Aber die Befruchtung erst im Frühjahr. Das heißt, den Winter über ruht das Sperma im Weibchen. Ein Wunder der Natur, denn im Herbst geborene Jungtiere hätten bei der winterschlafenden Mutter keine Überlebenschance.“

„Toll!“, lachte Gaby. „Und wie gut, dass menschliche Mütter den Winter nicht verpennen, obschon viele in der warmen Jahreszeit besser drauf sind. Vorläufig letzte Frage, Julia: Welcher bestimmte wissenschaftliche Auftrag hat dich hier ins Schloss gebracht?“

„Da gab es anfangs buchstäblich ein Rätsel. Nämlich: Wie sind die Tiere auf den Dachboden gelangt und wie finden sie jetzt — und das schon seit Frühjahr — wieder hinaus am Abend, um nachts Nahrung zu jagen? Denn: Der Dachboden hat keine Fenster und keine noch so winzige Öffnung zum Rausfliegen.“

Gaby lächelte. „Es sind also doch Vampire — und sie können Mauern durchdringen.“

„Sie haben nichts Geisterhaftes an sich. Aber sie besitzen eine hohe Intelligenz und ein tolles Gedächtnis. Ich habe nämlich rausgefunden: Eingedrungen sind sie — und das muss im letzten Herbst gewesen sein — durch ein Kellerfenster. Das liegt 120 Meter Luftlinie vom Dachboden entfernt. Der Weg dorthin führt durch kleine Öffnungen, Durchschlüpfe von nur 30 Zentimeter Durchmesser, an innen liegenden Dachrinnen entlang und um zahllose Ecken. An diesen Weg haben sie sich alle Alttiere im Frühjahr nach dem Aufwachen erinnert. Sie haben ihn wieder gefunden und schwirren ihn jetzt zweimal täglich entlang: abends raus, morgens rein. Wirst du alles beobachten. Die Jungtiere fliegen mit, lernen von den Alten.“

„Phantastisch. Und doch noch eine Frage: Wie hast du das entdeckt?“

„Ich hatte mir sowas gedacht. Es musste so sein. Aber wo — bei diesem Riesengebäude. Also bin ich mit dem Bat-Detektor ums Schloss geschlichen. Ich wollte den so genannten Wildwechsel erkunden. Die Fledermäuse stoßen nämlich Rufe aus auf einer sehr hohen Frequenz, die das menschliche Ohr nicht wahrnehmen kann. Die Hufeisennase pfeift unisono auf 108 Kilohertz. Mit dem Detektor kann ich das dann runtermodulieren auf menschliche Tonhöhe, nämlich 20 Kilohertz. Dann höre ich das Pfeifen. Damit habe ich sie gefunden — und dann ihren Weg verfolgt.“

„Megasuper! Eine Fledermaus-Pirsch.“

„Aber nicht um die Tiere zu erlegen, sondern um sie zu schützen. Das gilt besonders für ihren Winterschlaf. Den müssen sie unbedingt ohne Störung verbringen. Weil in ihnen fast alles auf null geschaltet ist. Werden sie aufgeweckt im Winter, verbrauchen sie den Rest ihrer Energien. Mehrmalige Störungen — und sie sterben.“

„Das sollte jeder wissen — und danach handeln.“

„Hoffen wir’s.“

Gaby trank bereits die dritte Tasse und hatte ein wohliges Tee-Feeling im Bauch. Trotzdem erschrak sie in diesem Moment und pustete statt gegen ihren Goldpony in die Teetasse, was winzige Wellen zur Folge hatte. Auch Julia war zusammengezuckt und hob lauschend den Kopf. Der schrille, kindliche Schrei hing noch in der Luft, war aber sehr fern und irgendwie unwirklich.

„Hast du’s gehört?“ Gaby stellte ihre Tasse ab.

„Klang wie... eine Katze.“

„Oder wie ein Kind.“

„Im Schloss sind jetzt keine Kinder.“

„Ich glaube, Julia, der Schrei kam von draußen. Vom Vorplatz. Mir war auch, als hätte ich sehr entfernt einen Wagen gehört — ein Motorgeräusch.“

Julia nickte. „Stimmt. Als ich von dem Detektor sprach, war draußen das Motorgeräusch. Komisch! Vogt sagte mir heute früh, sein Renault wäre in der Inspektion. Drüben im Dorf. Und er bekäme den Wagen erst morgen Mittag zurück.“

Gaby stand auf. „Ich glaube wirklich, da hat ein Kind geschrien. Wir sehen mal nach, ja?“

Sie beeilten sich, nahmen den langen Weg hinunter und kamen in die Eingangshalle am Hauptportal, wo der Parkettboden sehr alt, rissig und zundertrocken war. Deshalb wohl hatte man hier gleich zwei Feuerlöscher postiert, halb verdeckt von Vorhängen, dennoch sichtbar. — Viel nützen, dachte Gaby, wird das im Brandfall allerdings nicht. Die meisten Innenwände sind ja aus Holz, die Türen sowieso. Wenn hier Feuer ausbricht — dann adieu schönes Schloss. Und wir säßen dort oben direkt in der Falle — ganz zu schweigen von allem, was sonst noch kreucht und fleucht.

Die Portaltür stand offen. Vogt kam herein. Immerhin hatte er jetzt sein Hemd in die Hose gestopft, aber sein Grinsen war so abweisend und schief wie ehedem.

„Na, die Damen!“, meinte er. „Ein bisschen die Füße vertreten?“

„Wir haben einen Schrei gehört“, sagte Gaby. „Es klang wie ein Kind.“

Der Schlossverwalter nickte. „War mir auch so. Deshalb bin ich rausgegangen.“ Er verbreiterte sein Grinsen. „Und habe den Schreihals ermittelt: eine Katze. Eine braun getigerte Kätzin. Etat sich gegen einen aufdringlichen schwarzen Kater gewehrt. Manchmal sind hier in der Gegend regelrechte Revierkämpfe. Die Leute im Dorf lassen ja leider zu, dass sich die Stubentiger wahllos vermehren.“

Jetzt müsste ich eigentlich beruhigt sein, dachte Gaby. Aber ich bin’s nicht. Als wäre die Herkunft des Schreis noch immer ungeklärt. Und dem Vogt traue ich nicht über den Weg. Weshalb schwitzt der Typ so?

Ja, der Schlossverwalter schwitzte. Dicke Schweißtropfen wackelten auf seiner Stirn und unter den Achseln war das Hemd durchgefeuchtet. Gaby empfand ihn als unappetitlich.

„Haben sie Ihren Wagen zurück?“, fragte Julia. „Wir hörten auch Motorgeräusche.“

Vogt seufte. „Da waren wieder welche, die nicht lesen können oder das Schild am Dorfausgang übersehen haben. Manche sind richtig beleidigt, weil hier zurzeit geschlossen ist. Kann man ja auch verstehen. Da kommen sie von weither zur Besichtigung — und umsonst. Aber der ganze Ostflügel ist noch voll von den Geräten der Handwerker. Da geht nichts.“

Mehr war nicht zu sagen und die beiden jungen Damen gingen in ihr Zimmer zurück.

8. Ab in den Keller!

Verflucht! Diese Göre! Beinahe hätte Konrad Vogt, der Autodieb und versehentliche Kindesentführer, das kleine Mädchen geohrfeigt. Doch dann hielt er Lena nur den Mund zu und der nächste Schrei erstickte in seinem schwieligen Handteller.

Konrad hatte den SXX-Touring durchs Tor in den ehemaligen Marstall gelenkt und dann rasch hinter sich dicht gemacht. Marstall — Pferdestall: Vor Zeiten hatten hier edle Rosse gestanden. Später wurde daraus die Remise, ein Geräteschuppen der Adelsleute. Zu jener Zeit wurde das weitläufige Gebäude unterkellert — und dort unten war’s ungemütlich. Aber Konrad hatte entschieden: Für die beiden Mädchen hatten die feuchten Räume zumindest vorübergehend als Kerker die richtige Qualität.

Jetzt schleppte er Tina und Lena die schmale Steintreppe hinunter, zerrte jede an einer Hand und hatte Lena barsch erklärt, dass es Prügel gäbe, falls sie noch mal schreie.

Die Augen der Mädchen waren verbunden. Dunkle Stoffstreifen wanden sich um die Köpfe. Das hatten die Geschwister selbst machen müssen — vorhin schon, als der Befehl noch hieß: unter der Decke bleiben! Ein nach Parfüm duftendes Kopftuch aus Seide lieferte die Augenbinden. Konrad hatte es im Handschuhfach gefunden und in Streifen gerissen. Ein Tuch von Bellporterpucci, Modeschöpfer in Mailand.

„Wohin bringst du uns?“ Lena war den Tränen nahe.

Tina weinte bereits. Und die Hände der Kinder waren kalt vor Angst.

„Keine Sorge!“, knurrte Konrad. „Ist nicht schlimm. Ihr werdet nur für kurze Zeit eingesperrt. Dann... äh... könnt ihr zu euren Eltern zurück.“

„Die Mama ist doch auf Kur in der Schweiz“, schluchzte Tina. „Macht eine Schönheitskur.“

„Bekommt ihr sicherlich gut.“ Konrad musste beide festhalten, denn auf der untersten Stufe stolperten sie gleichzeitig. Diese Stufe war doppelt so hoch wie die anderen. Der Kellerbaumeister von anno tobak hatte gepfuscht. Oder sich verzählt bei der Bestellung der vorgefertigten Steinstufen.

„Du lässt uns frei, wenn du das Geld für uns hast“, sagte Lena, „nicht wahr? Du willst viel Geld für uns haben. Tausend Mark oder eine Million.“

„Halt den Mund!“

Er öffnete die erste Tür links. Hier kannte er sich aus, war schon mehrfach hier gewesen mit Edmund. Mit Kleinkaliber-Gewehren hatten sie Ratten gejagt und mit jeder Flasche Bier, die dabei geleert wurde, besser getroffen.

Die Tür war schwer, das Holz 200 Jahre alt, feucht, schwammig und abgestoßen an allen Kanten. Sie besaß auch einen wuchtigen Riegel, der nur einrastete, wenn man die Tür kräftig gegen den Rahmen drückte. Dahinter lag ein fast leerer, fensterloser Raum. Für Belüftung sorgte ein rohrenger Schacht hoch oben in der Wand. In einer Ecke lagerten leere Kartoffelsäcke, hüfthoch gestapelt. Die unteren moderten, die oberen waren noch brauchbar. Der Geruch von Erde und Moder herrschte vor. Über die Wände krochen fette Spinnen — Raubspinnen, die kein Netz weben, sondern ihre Beute anspringen.

Na ja, dachte Konrad. Das müssen die Gören schon mal aushalten. Er hatte das Licht eingeschaltet, eine Glühbirne in schmuckloser Fassung.

„Jetzt könnt ihr die Augenbinden abnehmen. Nachher bringe ich Abendessen. Wenn ich an die Tür poche, legt ihr die Augenbinden wieder an. Ist das klar?“

„Ja“, flüsterte Tina, die eindeutig zarter besaitet war als ihre Schwester.

„Ich habe schon vergessen, wie du aussiehst“, meinte Lena mit raffiniertem Sinn für die Situation. „Ich glaube, du bist zwei Meter groß, 100 Jahre alt und hast langes weißes Haar.“

„Völlig richtig!“, murmelte er und trat rasch auf den Gang hinaus, denn die Mädchen nestelten bereits an den Stoffstreifen.

Er schloss die Tür, schob den Riegel vor und war schon damit beschäftigt, ein Ohr zum Horchen ans Holz zu legen. Deshalb entging ihm, dass die Metallzunge des Riegels die Vertiefung verfehlte und nur locker an einer ausgeschabten Stelle des Türrahmens - ebenfalls altes Holz - klemmte. Konrad horchte.

„Lena, hier ist es... schrecklich!“, wimmerte Tina. „Da sind Spinnen. Spiiiiinnen!“

„Nicht so laut! Sonst kommt er zurück.“

„Aber ich fürchte mich.“

„Die Spinnen tun uns nichts.“

„Ist der Mann wirklich 100 Jahre alt?“

„Nö. Höchstens 60. Und sooo hässlich! Ich glaube, er hat rote Augen wie Antonias Kaninchen.“

Konrad grinste. Als Augenzeugen würden ihm die beiden nicht gefährlich werden.

Er schlich zur Treppe und dann hinauf. Im Marsstall standen Geräte, die man nicht mehr brauchte. Die ehemaligen Anlagen — Gärten und der Park rund ums Schloss — hatte der verstorbene Anselm von Lauchtingen schon lange der Natur überlassen. Wozu auch? Er war mit seinen sechs Ehen beschäftigt. Pflanzliche Natur interessierte ihn wenig. Jetzt nahm sich der SXX seltsam aus zwischen Traktor, Karrenpflug, Drillmaschine, Beregnungsautomat und anderen Geräten, auf denen sich seit Jahren der Staub vermehrte.

Das Eingangstor lief auf Rollen. Konrad öffnete es einen Spalt und — prallte zurück. Vor ihm stand... Gott sei Dank!, es war Edmund, sein Bruder.

„Konny! Die Mädchen haben geschrien!“

„Eine hat geschrien. Und nur ganz kurz.“

„Es war im Schloss zu hören.“

„Kann doch sonst was gewesen sein.“

„Konny, du bringst mich in Teufels Küche.“

„Komm, hör auf!“ Konrad spähte zum Schloss hinüber. Aber dort war alles ruhig. „Sag mir lieber, ob ich mein übliches Gästezimmer im Osttrakt beziehen kann. Ich will Heymwacht anrufen.“ Grinsend zog er dessen Handy aus der Tasche. Es war ausgeschaltet.

„Kein Anruf von hier, Konny! Bestimmt sind bei Heymwacht die Bullen — mit großer technischer Ausrüstung.“

„Spinn nicht, Ed! Die müssen erst aus der Stadt antanzen. Das dauert. An den Dorfpolizisten wendet sich Herr Hühnerfutter bestimmt nicht. Und wenn doch — dessen technische Ausrüstung ist allenfalls ein klappriges Auto mit Sprechfunk. Der Dorfgendarm kann mich nicht orten.“

„Im Dorf gibt’s keine Polizei.“

„Umso besser.“

„Ich muss ins Haus zurück. Vielleicht haben die Fledermaustanten was gehört. Sind die Kinder im Keller?“

„Alles wie besprochen. Ich schlurfe jetzt ins Dorf. Man kennt mich als deinen Bruder. Außerdem wimmelt es jetzt überall von Wochenendausflüglern. Zurück zur Natur. Wandern, angeln, Feldblumen pflücken. Aber ich werde Heymwacht anfunken. 500 000 will ich haben. Und das ist noch billig — für zwei so nette Mädelchen. Du wirst beteiligt.“

Edmund, der Schlossverwalter, fluchte, wandte sich um und rannte über den Vorplatz zum Schloss zurück.

Konrad überlegte, ob er über die Zubringerstraße gehen sollte oder durchs Wäldchen querfeldein. Für einen Moment spielte er auch mit dem Gedanken, ein Stück durchs Moor zu pirschen, das gleich hinter dem Schloss beginnt und auf den ersten Metern noch freundlich wirkt, nämlich wie eine Feuchtwiese aussieht. Aber bald danach wird es gefährlich. Nicht umsonst galt das weit ausgedehnte Hochmoor in früheren Jahrhunderten als ein Ort des Todes. Viele Menschen waren darin umgekommen, stecken geblieben und erstickt im Faulschlamm oder von Schlangen gebissen. Das Prinzenruh-Moor ist besonders reich an Kreuzottern, die auf den trocknen Stellen anzutreffen sind. Konrad wusste das. Deshalb verwarf er den Gedanken. Dieses Moor war nur was für Forstleute und Bauern, die es lange schon kannten, jeden Steg, alle Dellen, Schlenken und Bulten. Außerdem waren hohe feste Stiefel empfehlenswert — wegen der Schlangen.

9. Reifenspuren

Beim Abmarsch aus der Jugendherberge stießen Tim, Karl und Klößchen auf den freundlichen Herbergsvater Sigurd Gastfrey, der gerade schmerzhaft aufbrüllte, weil er mit dem Hammer seinen Daumen getroffen hatte statt den Nagel, der in die Wand sollte.

„Lassen Sie mich mal!“, meinte Tim und trieb den Dreizöller mit ein paar Schlägen in den Holzbalken neben der Eingangstür.

Gastfrey hatte den Daumen in den Mund geschoben und tanzte immer noch auf einem Bein.

„Ich lerne es nie. Ich bin handwerklich total ungeschickt. Aber ich muss die Tafel wieder aufhängen.“

Die war wegen lockeren Nagels heruntergefallen und lehnte jetzt kniehoch an der Wand, ein Holzbrett, auf dem alle Arten von Mitteilungen festgezweckt wurden: die Hausordnung, Preise, Hinweise, Empfehlungen für Wanderungen, eine Liste der geschützten Pflanzen, die nicht gepflückt werden dürfen, und eine nachdrückliche Warnung, das Moor nicht zu betreten — wegen Lebensgefahr! — und die Verbotsschilder auf allen hinführenden Wegen unbedingt zu beachten.

„Mir geht auch die Geschicklichkeit ab“, meinte Klößchen. „Neulich habe ich mein Rad zerlegt — zwecks Säuberung. Nach dem Zusammensetzen hatte ich acht Teile übrig. Und das Bike fuhr nur noch rückwärts.“

Letzteres war natürlich ein Witz. Aber Tim passte stets höllisch auf, wenn sein dicker Freund mit Beil oder Säge hantierte, denn der Mensch braucht alle seine zehn Finger.

„Der Schmerz lässt nach“, stellte Gastfrey fest und betrachtete seinen Daumen. „Heute Abend haben wir volles Haus. Bei schönem Wetter ist es jedes Wochenende so. Drei Gasthäuser sind im Dorf und alle Betten belegt. Die weniger gut Betuchten kommen hierher. Vielleicht muss ich noch jemanden in euer Vierbettzimmer einquartieren.“

„Stört uns nicht“, meinte Karl. „Wir sind zu jedermann aufgeschlossen.“

„Außerdem ist Willi der Einzige, der schnarcht“, grinste Tim.

„Aber unser Häuptling zitiert im Schlaf Liebesgedichte für seine Freundin“, konterte Klößchen. „Wer das hört, macht kein Auge mehr zu, sondern hat Bauchweh vor Lachen.“

Die Jungs grienten. Gastfrey lächelte gutmütig.

„Warum habt ihr sie nicht mitgebracht?“, fragte er. „Wir haben doch hübsche Räume für Mädchen.“

„Gaby wohnt im Schloss“, erklärte Tim. „Bis Montag früh darf sie die schlafenden Vampire beobachten — die Fledermäuse auf dem Dachboden. Außerdem assistiert sie einer Zoologie-Studentin, die dort schon seit Wochen Feldarbeit macht.“

„Die Julia Lorenz“, nickte Gastfrey. „Die kennt man inzwischen im ganzen Dorf.“

Tim half ihm beim Aufhängen der Tafel.

Als die Jungs dann das Haus verließen, galt ihr erster Blick dem Campingplatz drüben. Denn der hatte sich innerhalb kurzer Zeit beträchtlich gefüllt. Nur noch wenige Stellplätze waren frei. Auch auf den Dorfstraßen war jetzt Betrieb. Einzelwanderer, Angler und ganze Familien waren unterwegs. Rucksäcke wurden geschleppt. Ältere Leute benutzten Teleskopstöcke zur Entlastung der Kniegelenke. Solcherart als Vierfüßler ausgerüstet, bewegten sich manche so ungeschickt, dass man ihnen leider anmerkte, wie und wo sie 95 Prozent ihres Lebens verbrachten: sitzend, am Schreibtisch, im Auto oder Fernsehsessel.

„Wir suchen einen SXX“, sagte Tim. „Dschungelgrün, Kennzeichen bekannt. Er kann hier sein. In einer Scheune. In einer Garage. Oder in näherer Umgebung. Weitere Umgebung scheidet aus. Das hätte der Kidnapper nicht gewagt, denn theoretisch hätte sofort eine Hubschrauber-Observierung dieses Gebietes anlaufen können und/oder jeder verfügbare Streifenwagen der Gegend wäre mit scharfäugigen Beamten herumgekurvt.“

„Stattdessen ist aber überhaupt nichts geschehen“, sagte Karl. „Außer der verspäteteten Benachrichtigung von Kommissar Glockner.“

„Richtig. Aber davon konnten der oder die Täter nicht ausgehen. Nein, der Wagen ist hier irgendwo. Das sagt mir nicht nur mein Verstand, sondern auch mein Instinkt.“

„Wo suchen wir?“

„Überall.“

Tim zog sich das Schild seiner Baseballmütze ins Genick und schritt voran.

„Mein Vorschlag wäre“, sagte Karl, „dass wir uns mal in dem Schloss-Wäldchen umsehen. Von der Zubringerstraße zweigen einige Wege ab. Wer einen Straßenkreuzer für ‘ne gewisse Zeit vom Fenster weg haben will, könnte ihn dort gut verstecken.“

„Klasse Idee, Karl. Dort sehen wir uns um.“

„Ist das dann Feldarbeit?“, fragte Klößchen.

„Wie? Was meinst du?“

„Dauernd wenn von Julias segensreicher Tätigkeit die Rede ist, höre ich, sie betreibt — Feldarbeit. Pflügen und ackern ist ja wohl damit nicht gemeint. Was also bedeutet Feldarbeit eigentlich?“

„Feldforschung“, erklärte Karl.

„Aha! Macht mich aber nicht klüger.“

„Feldarbeit, Feldforschung — das bedeutet: Der Wissenschaftler sammelt vor Ort — in diesem Fall auf dem Dachboden — ganz systematisch alle wissenschaftlich auswertbaren Daten über sein Aufgabengebiet.“

„Also zum Beispiel: Wie lange kann eine Fledermaus mit dem Kopf nach unten hängen, ohne dass ihr schwindelig wird?“

„Das trifft es.“

„Verstehe. Und? Wie lange?“

„Mindestens einen Winter lang. Und falls sie dabei wegen mangelnder Raumfeuchtigkeit austrocknet und — im Schlaf — stirbt, hängt sie dort ewig. Es ist sozusagen ihre angeborene Haltung — falls sie nicht gerade fliegt.“

„Die schlafenden Vampire sind also Kopfstand-Tiere.“

„Kopfhang-Tiere wäre treffender.“

Sie durchquerten das Dorf. Die Sonne stand schon tief hinter dem See. Aber es würde noch lange hell bleiben. Sie kamen an der Heymwacht-Villa vorbei, jedenfalls in Sichtweite. Doch dort rührte sich nichts. Kein Feuer auf dem Dach, kein Polizeiaufgebot, keine Menschenseele auf dem weitläufigen Gelände, das fast bis zum Waldrand reichte.

Tim, der voranging, wälzte quälende Gedanken? Was macht ein Entführer mit zwei kleinen Mädchen?, überlegte er. Sie könnten ihn beschreiben nach ihrer Rückkehr. Oder — falls es mehrere Täter sind, könnten sie Angaben machen über Anzahl, Aussehen, Verhalten und das, was geredet wurde. Kleine Kinder sind oft scharfe Beobachter. Ihr Gehirn ist noch nicht überfrachtet mit zahllosen Eindrücken und Wahrnehmungen, die sich im Laufe der Jahre zu unüberschaubarer Menge aufstauen — so dass mancher Oldie von 92 satt damit ist bis obenhin und sich kaum noch an den Spaziergang von gestern erinnert. Aber Tina und Lena stecken ja ihre Näschen erst ins Leben hinein und sammeln Bilder aus demselben. Da hat auch ein Horror-Porträt von dem oder den Kidnappern noch Platz — gleichwohl es dann später verdrängt wird aus dem Bewusstsein, weil die Erinnerung zu schrecklich ist. Ja, was machen die Mistkerle mit den kleinen Zeugen? Fürchten sie die? Oder unterschätzen sie die? Hoffentlich Letzteres, denn dann steht einer Freilassung aus Sicht der Kidnapper nichts entgegen.

Tim schob weitere Gedanken beiseite.

Die Jungs waren jetzt auf der Zubringerstraße zum Schloss, hatten das Dorfende passiert, hatten das Schild mit dem Hinweis, im Schloss sei zurzeit keine Besichtigung möglich, gesehen und tauchten ein in den Wald. Wenig später gelangten sie an den schmalen Weg, der links abzweigt. Unter den Bäumen war das Licht schwächer geworden und die tiefen Schatten nahmen zu. Trotzdem sah Tim sofort: Dort hinten, wo der Weg einen Bogen machte, waren rechts und links Zweige geknickt, frisch geknickt.

Er machte seine Freunde darauf aufmerksam und sie folgten dem Weg.

„Reifenspuren!“ Tim deutete zu Boden.

„Können alt sein“, meinte Klößchen.

Tim bückte sich und prüfte die dunkle Erde, in die sich das Reifenprofil gedrückt hatte.

„Sind sie aber nicht. Sind frische Spuren. Die Erde ist noch feucht und weich. Nicht drauf treten, ja! Ich weiß zwar nicht, mit welchen Pirellis so ein SXX ausgerüstet ist. Aber wenn die Polizei hiervon Gipsabdrücke macht und von Reifenspuren auf Heymwachts Grundstück — dann ließe sich feststellen, ob der SXX hier gefahren ist.“

„Und was würde das nützen?“, fragte Karl.

„Außerdem hören die Spuren dort auf.“ Klößchen hatte das Ende der Eingrabungen entdeckt. Dahinter war der erdige Boden so spurenfrei wie ein frisch geharktes Beet.

Die Jungs blieben stehen.

Eindeutig!, dachte Tim. Hier hat ein Wagen geparkt. Die Spuren sind tiefer. Könnte natürlich auch der Dienstwagen eines Waidmanns gewesen sein; eines Sonntagsjägers, der seiner abartigen Lust nachgeht und am Wild herumschießt — oder eines Holzgerechtsamen, der im Schloss-Wäldchen Bäume fällen darf. Oder es war der SXX.

„Wenn er’s war“, überlegte Karl. „Warum stand er dann hier und wo ist er jetzt?“

„Weil man das Versteck erst für gut hielt“, meinte Klößchen, „und dann merkte, dass es doch nicht gut ist.“

„Also haben wir es mit blöden Kidnappern zu tun.“ Karl schüttelte den Kopf.

„Vielleicht eine Zwischenstation“, sagte Tim. „Erst mal runter von der Straße und warten bis die Luft rein ist — dann ins eigentliche Versteck.“

„Was heißt: bis die Luft rein ist?“, fragte Karl.

Tim hob die Schultern. „Nehmen wir an, beim vorgesehenen Versteck war jemand, der nicht dazugehört. Der musste erst weggelockt oder weggeschickt werden. Solange war der Wagen hier geparkt. Vielleicht sogar mit den Mädchen. Die kann man einschüchtern oder gar betäuben. Die beiden...“

Er sprach nicht weiter, denn in den dichten Sträuchern hinter der Biegung knackten Zweige. Tim legte rasch den Finger auf die Lippen. Stille. Alle blickten gespannt zu dem Gebüsch aus Hartriegel, Haselstrauch und Schwarzem Holunder. Dort teilten sich jetzt die Zweige und ein Mann trat hervor.

10. Tim rettet die Kreuzotter

Tim blieb die Luft weg. Was er sah, lähmte auch Karl und Klößchen für mindestens zwei, drei Sekunden. Der TKKG-Häuptling wusste nicht, was schlimmer war: das hämische Grinsen auf dem Gesicht des Mannes oder seine Absicht, die so deutlich war, als würde er sie schriftlich vorlegen und dann laut verlesen.

Der Kerl trug derbe Lederhandschuhe. In einer Hand hielt er eine lebende Kreuzotter. Sie wand sich und peitschte mit dem Schwanz. Vergebens. Denn sie wurde fest gepackt hinterm Kopf.

In der anderen Faust hatte der Typ ein überlanges Fahrtenmesser, fast schon eine Machete: Der Griff vermutlich aus Hirschhorn, die Klinge nachgeschliffen und nun scharf wie ein Samurai-Dolch, der ja bekanntlich Kürbisse teilt wie Stangenbutter.

Der Mann sah die Jungs, grinste weiterhin und holte mit seinem Käsedolch aus zum tödlichen Streich.

„Nein!“, brüllte Tim und stürzte vorwärts, wobei er Reifenspuren zertrampelte, was jetzt jedoch nachrangig war.

Verblüfft hielt der Mann inne. Tim stoppte vor ihm, so nah, dass er der Otter ins Auge sehen konnte.

„Lassen Sie die Schlange los!“, fuhr er ihn an. „Unterstehen Sie sich, die zu töten! Das ist eine Kreuzotter. Steht unter Artenschutz. Und überhaupt! Hier werden keine Tiere gemeuchelt.“

Der Mann senkte das Messer, ließ aber die Schlange nicht los. Er trug Freizeitkluft, mochte um die 40 sein, hatte dunkles, kurz geschnittenes Haar und konnte auf den ersten Blick als sympathisch durchgehen. Aber seine Augen gefielen Tim nicht. Sie starrten wie Speerspitzen, stechend und kalt.

„Ich wäre fast auf sie getreten“, sagte er. „Sie hat versucht, mich zu beißen.“

„Na und? Kein Grund sie umzubringen. Lassen Sie sie jetzt los oder muss ich sie Ihnen wegnehmen?“

„Mir nimmt niemand was weg, Großmaul.“

Er wippte das Messer in der Faust, besann sich aber und schleuderte die Otter ins Gebüsch, wo sie unbeschadet landete und sofort unter die Farne glitt.

„Jetzt zufrieden, du Schlangenbeschützer?“

„Wir schützen nicht nur Schlangen, sondern Tiere überhaupt. Der Einstellung sollten Sie sich annähern — besonders, wenn Sie hier in der Pampa herumdackeln. Und das mit dieser Bewaffnung! Haben Sie Angst vor Fledermäusen oder ist das Ihr Brotzeitmesser?“

Der Typ grinste wieder. Ob er wollte oder nicht — es wirkte hämisch. Dann streifte er einen Handschuh ab, klemmte ihn in die Achselhöhle und schob einen Finger ins linke Ohr. Dort bohrte er andächtig. Vielleicht hatte sich eine Zecke eingenistet.

Die Jungs sahen ihm zu.

„Haben Sie die Räude?“, fragte Tim. „Oder verstehen Sie uns schlecht?“

„Söhnchen, du nervst mich.“ Er schob das Messer in eine Lederscheide, die ihm am Gürtel hing, aber nicht außen, sondern innerhalb der Leinenhose. Verdeckt also. Die kurze Windjacke verbarg den Griff, der tatsächlich aus Hirschhorn war.

„Solche Bewaffnung macht uns misstrauisch.“ Tim hatte beschlossen, dem Typ nach ,Großmaul’ und ,Schlangenbeschützer’ auch das ,Söhnchen’ zu verzeihen. Denn vielleicht hatte der Mann was beobachtet und konnte mit ‘nem Hinweis dienen.

„Das Messer“, sagte Stechauge, „begleitet mich seit meiner Jugend. Hab’s geschenkt gekriegt — da war ich noch jünger als ihr. Immer wenn ich wandere — und ich bin gern in der Natur — hab ich’s dabei. Manchmal schnitze ich damit. Ich schneide Pilze ab oder bahne mir einen Weg im Gestrüpp. Aber ein Mann in meinem Alter mit ‘nem Messer am Gürtel sieht komisch aus. Deshalb trage ich’s unauffällig.“

Tim nickte. „Einleuchtend. Übrigens heiße ich nicht Großmaul, sondern Tim. Das sind meine Freunde Karl und Klößchen.“

„Ich bin Carlos.“

„Klingt spanisch.“

„Ich bin Deutscher.“

„Mit deutschem Nachnamen?“ Tim lächelte wie die Unschuld vom Lande. „Wir heißen Carsten, Vierstein und Sauerlich.“

Der Mann zögerte kaum merklich und Tim war nicht sicher, ob er dann seinen wahren Namen nannte.

„Teckenburg. Carlos Teckenburg.“

„Aus dem Dorf sind Sie nicht. Dort kennen wir nämlich alle“, behauptete Tim dreist.

„Ich bin mit meinem Campingwagen da.“

Tim deutete auf den Boden. „Wir haben ein Problem. Genau hier hat vorhin unser Onkel seinen Wagen geparkt, einen grünen SXX. Onkel Andreas wollte auf uns warten. Aber jetzt ist er weg. Haben Sie den Wagen zufällig gesehen?“

Teckenburg schüttelte den Kopf. „Ich war in Richtung See und habe dann abgekürzt durch das Wäldchen. Es gibt zwar viele Wege. Aber die sind eigentlich nicht befahrbar. Höchstens mit dem Jeep. Außerdem braucht man eine Erlaubnis.“

Tim beobachtete ihn. Mimisch war nichts verdächtig. Offenbar sagte Carlos Teckenburg die Wahrheit. Als Kidnapper hätte er sicherlich mit der Wimper gezuckt — und vor allem nicht mit dem Beinahe-Schlangenmord auf sich aufmerksam gemacht. Nein, der Typ war unbeteiligt. Außerdem hatte er wohl mit seinem Sonnenbrand zu tun. Auf Nase und Stirn schälte sich die Haut, was allerdings eher selten ist bei einem dunkelhaarigen Typ wie ihm.

Vielleicht war er kürzlich am Äquator, dachte Tim, und hat sich dort mit gefährlichem Sonnenlicht die Schwarte beschädigt.

„Na, dann wünsche ich euch, dass ihr euren Onkel bald findet“, Teckenburg nickte und ging ohne Eile den Weg entlang Richtung Straße, wobei er die restlichen Profilspuren zertrat.

„Er hat was verloren.“

Karl zeigte zu der Stelle, wo Teckenburg aus dem Gebüsch gekommen war. Zwischen Farnen und Heidelbeerkraut lag etwas Weißes. Papier. Tim überließ es seinem Freund, den Fund zu bergen. Offenbar war’s eine gefaltete Wanderkarte ohne die bunten, versteifenden Vor- und Rückseiten-Pappstücke.

„Hallo, Herr Teckenburg!“, rief Karl und lief ihm nach.

Teckenburg hatte bereits die Straße erreicht.

Die Karte in Karls Händen öffnete sich — nicht ganz von selbst, sondern ein bisschen von Karls Neugier unterstützt. Ein Blick, noch ein Blick. Zuklappen. Karl erreichte Teckenburg und übergab ihm die Fundsache.

„Ah! Danke! Ja, das gehört mir. Ist mir wohl aus der Tasche gefallen. Danke!“

„Keine Ursache!“ Karl lief zu seinen Freunden zurück.

Tim sah sofort: Karls Windhundgesicht hinter der etwas beschlagenen Nickelbrille war wie eine Nachricht mit rotem Ausrufungszeichen.

„Pst!“, flüsterte er unnötig, denn Teckenburg war längst außer Hör- und Sichtweite. „Wisst ihr, was das war?“

„Du wirst es uns sagen“, meinte Klößchen. „Eine Geländekarte, wie?“

„Nein. Ein Gebäudeplan.“

Tim hob die Brauen. „Meinst du Bauplan? Den Bauplan eines Architekten? Oder den Grundriss eines Gebäudes?“

„Ich glaube, da war beides drauf. Eindeutig war’s eine Kopie vom Original. Ich konnte lesen, was es darstellt. Nämlich das Schloss. Schloss Prinzenruh.“

„Das könnte sich Teckenburg doch in natura ansehen“, wunderte sich Klößchen. „Aber vielleicht ist der Mann Architekt und soll den Ostflügel erneuern, umbauen oder abreißen. Die Handwerker sind ja zurzeit schwer zu Gange, auch wenn man nichts von ihnen sieht.“

Tim schüttelte den Kopf. „Ein Architekt war das nicht.“

„Ganz meine Meinung“, nickte Karl. „Dazu passt nicht, was er uns erzählt hat. Außerdem laufen Architekten nicht mit einem Riesenmesser herum. Und wenn er im Schloss was zu tun hat, dann kommt er nicht mit dem Campingwagen.“ Tim überlegte. „Irgendwie seltsam. Trotzdem sehe ich keinen Zusammenhang mit der Entführung der Heymwacht-Kinder.“

„Ich auch nicht“, griente Klößchen. „Aber offenbar führen alle Wege zum Schloss. Unsere — wegen Gaby und Julia. Gabys Weg wegen der schlafenden Vampire. Und Teckenburg interessiert sich für das architektonische Innenleben.“

„Mir gefällt Teckenburg nicht“, erklärte Tim. „Und nicht nur wegen seiner Neigung, Schlangen zu zerteilen. Nein, der Mann hat eine üble Ausstrahlung — so einen Geruch von Zerstörung. Der hat garantiert schon im Kindergarten seinesgleichen die Sandkuchen kaputt gemacht. Vielleicht hat er ‘ne Firma, die alte Gebäude abreißt. Oder er betreibt eine Schrottpresse. Eventuell sogar ein Krematorium. Muss alles sein. Aber das und der Käsedolch rücken bei mir diesen Typ auf die schwarze Liste. Wir werden ihn im Auge behalten. Falls er wirklich auf dem Campingplatz ankert, können wir ihn durchs Fenster beobachten.“

Karl grinste. „Vielleicht reißt er heute Nacht den anderen die Vorzelte ein.“

Tim blieb unerschütterlich. „Du hast eben nicht meinen Instinkt, Karl. Für dich muss alles wie Mathematik sein, damit du’s kapierst.“

„Mein Instinkt“, meinte Klößchen und brachte mal wieder alles durcheinander, „endet bei einfacher Algebra. Obwohl ich andererseits Chemie total aus dem Bauch heraus erfasse. Denn auch in der Schokolade steckt Chemie.“ Damit zog er eine Halbpfundtafel Vollmilch-Schoko aus der Tasche und schob sich die Wochenration eines Normal-Naschers hinter die Zähne.

„Wir suchen weiter!“, verfügte Tim.

Es gab noch vier abzweigende Wege, die aber für Autos unpassierbar waren. Umgestürzte Bäume und Steinbrocken, groß wie Internats-Nachtschränke, versperrten sie. Zudem dunkelte es jetzt. Spurensuche unter den Bäumen war nicht mehr möglich.

Die Jungs sockten zum Dorf zurück.

Am Waldrand, wo das Heymwacht-Grundstück mit luftigem Maschenzaun endete, bemerkte Tim einen Mann. Er saß auf einer Bank, äugte offenbar verträumt in die Abendsonne, die jetzt hinter den Horizont sank, und hielt ein kleines Radio in der Hand.

Nein, kein Radio. Mit dem zweiten Blick erkannte Tim ein Handy.

„Guckt mal, der Typ da!“ Tim wies mit dem Kinn. „Sieht aus wie der Schlossverwalter.“

„Ist er aber nicht“, sagte Karl.

„Könnte der Bruder sein“, meinte Klößchen, „falls der einen hat. Jedenfalls der gleiche Quetschkopf. Hoffentlich nehmen sie’s ihren Eltern nicht übel.“

„Kinder können nichts für ihre Eltern“, sagte Tim. „Umgekehrt schon eher — was dann an der Erziehung liegt. Aber nicht nur. Im Übrigen vererben sich Talente wie auch Untugenden nicht nur von einer Generation auf die nächste, sondern tauchen auf aus grauer familiärer Vorzeit — als Vermächtnis von Altvorderen, die man nicht mal mehr dem Namen nach kennt. So ist dann in einer Sippe plötzlich eine Genie oder ein Killer — und alle zeigen respektvoll oder empört mit dem Finger auf die Eltern.“

„Mag wohl sein“, nickte Klößchen. „Aber mein Vater ist verfressen und ich bin’s auch. Von meiner diätfreudigen Mama habe ich diesbezüglich überhaupt nichts geerbt.“

Sie gingen an der Heymwacht-Villa vorbei. Vor den Garagen stand jetzt ein weinroter Audi, den Tim sofort erkannte. Und zwar am städtischen Kennzeichen.

„Da! Der Audi! Kommissar Lützen ist angekommen. Sobald wir was haben, nehmen wir Kontakt auf.“

„Ist das sein Privatwagen?“, fragte Karl. „Na, warum auch nicht. Das gibt Kilometergeld.“

Hinter der Villa kam jetzt ein Mann im grauen Overall hervor und schob einen elektrischen — aber ausgeschalteten — Rasenmäher über asphaltierten Boden zu einem Geräteschuppen. Offenbar hatte der Rasen auf der anderen Seite des Grundstücks — wo nicht die Hühnerfutter-Fabrikation war, sondern privat — seinen Golfschnitt erhalten. Der Mann fiel Tim auf, denn er war ungewöhnlich dürr und groß. Seine Haltung war katastrophal: Rundrücken, hängende Schultern, Schlurfbeine mit Knickknien. Dabei war der Typ höchstens 30 und qualmte einen Sargnagel im Mundwinkel. Langes, rotblondes Haar war zum Pferdeschwanz zusammengebunden. Mann und Rasenmäher verschwanden im Schuppen.

11. 500 000! Lösegeld!

Konrad Vogt, Autodieb und angehender Erpresser, saß auf der Bank am Waldrand, blickte scheinbar verträumt zum Horizont und spielte an dem — ausgeschalteten — Handy herum. Er schwitzte unter den Achseln. Er wusste, dass er jetzt einen Schritt tun würde, der seine kriminelle Karriere um etliche Stufen anhob — auf die Ebene der Kapitalverbrechen, die — wenn es schief geht — mit saftigen Gefängnisstrafen belohnt werden, von zehn Jahren bis lebenslänglich.

Konrads Blicke wieselten. Es gab eine Menge zu sehen: die Heymwacht-Villa, den Garten, die parkenden Fahrzeuge, das Licht hinter den Fenstern, vorn das Dorf. Drei Jungen kamen aus dem Wäldchen, sohlten auf der Zubringerstraße in den Ort hinein, redeten eifrig miteinander und schienen ebenfalls ein gewisses Interesse zu haben an Hühnerfutter-Heymwachts Anwesen.

Dort schob jetzt ein Typ den Rasenmäher zum Geräteschuppen — ein Typ wie aus der Feder eines Comic-Zeichners: lang, dürr, mit rotblondem Pferdeschwanz und knieweichem Gang.

Heymwacht ist das nicht, dachte Konrad. Ist vermutlich der Gärtner.

Konrad rieb sich die Stirn. Auch die war feucht. Spätsommer-Mücken wurden angelockt von seiner Ausdünstung. Mehrmals musste er um sich schlagen. Dann übte er, die Stimme zu verstellen — mit starrem Blick auf die etwa 150 Meter entfernte Villa. Eins der rückseitigen Parterre-Fenster war weit geöffnet, der Raum dahinter dunkel.

„Heheh, Mann!“, raunzte er verstellt, was sein Üben abschloss. „Es geht um deine Töchter! Um deine Töchter! Um kleine Mädchen. Wenn du sie opfern willst — na, bitte! Ich will ja nur...“

Ach, Schluss!, dachte er. Jetzt packe ich’s.

Das Handy wurde eingeschaltet. Die Rufnummer hatte er dem Telefonbuch entnommen — in der einzigen Telefonzelle auf dieser Seite des Dorfes. Jetzt galt es. Los!

Er wählte. Entferntes Läuten. Kam das aus dem Parterre-Zimmer mit dem geöffneten Fenster? Tatsächlich. Denn jetzt flammte dort Licht auf. Ein Büro. Fritz Heymwacht stützte sich schwer auf dem Schreibtisch ab und griff zum Hörer.

„Heymwacht!“

Konrad sah sein Opfer, sah den, mit dem er telefonierte.

Aber im selben Moment kam ein zweiter Mann ins Büro, schloss sofort das Fenster und zog die Vorhänge zu.

Ein Mitarbeiter? Konrad hatte gesehen, dass es ein großer schlanker Typ war, Mitte dreißig und nicht wie ein Dörfler gekleidet.

„Hallo! Ist dort wer?“

Heymwachts Stimme klang müde und aufgeregt zugleich.

„Ich habe deine Töchter“, sagte Konrad so dumpf, dass es kaum noch verständlich war, „beide. Bettina und Lena. Sie sind wohlauf. Sind gesund. Noch!!!“

„Ja?!“ Heymwacht keuchte. „Sie... Sie haben sie entführt. Ich weiß. Warum haben Sie das getan?“

„Warum wohl, du Kapitalist!“ Verdammt! Jetzt hatte er in beinahe normaler Tonlage gesprochen. „Weil ich Geld brauche. Viel Geld. Du hast es. Mir fehlt es. Deine Töchter gegen Geld. Alles klar?“

„Ich habe verstanden.“ Er schwieg.

Hörte der andere mit?

„Eins sage ich dir gleich“, drohte Konrad. „keine Polizei! Keine Bullen! Sonst müssen die Mädchen es büßen.“

„Ja! Verstanden. Ich halte mich daran. Ich will nur, dass meine Töchter gesund bleiben. Und dass sie zurückkommen.“

„Ich will 500 000!“

„Ja.“

„Morgen melde ich mich wieder.“

„Warum erst morgen?“

„Das geht dich einen Dreck an, Heymwacht.“

„Tina ist krank. Die Kleine ist krank.“

„Was? Den Eindruck macht sie aber nicht. Sie hat zwar nah am Wasser gebaut, aber... Was fehlt ihr denn?“

„Sie hatte vor kurzem eine schwere Lebensmittelvergiftung. Sie muss ein Medikament einnehmen.“

„Das ist doch nichts als ein blöder Trick, Mann!“

„Nein, es ist wahr! Ich schwöre es! Kein Trick! Ich will Sie nicht reinlegen. Bettina hatte wirklich eine schwere Vergiftung und muss das Medikament einnehmen für ihre Leber. Die Packung mit den Tabletten liegt im Handschuhfach meines Wagens. Da können Sie doch ran?“

„Klar.“

„Dreimal täglich muss sie eine Tablette einnehmen — mit etwas Wasser. Heute noch einmal! Bitte, veranlassen Sie das!“

„Ja, mache ich. Sonst noch was?“

„Tun Sie ihnen nichts!“

„Wofür hältst du mich! Mir geht’s um Geld. Wenn du keine Zicken machst, erleben deine Kinder jetzt lediglich ein Abenteuer. Also, morgen bin ich wieder am Rohr.“

„Darf ich Sie etwas fragen?“, sagte Heymwacht rasch. „Meinen Namen und meine Adresse, wie?“

„Wollten Sie meine Kinder entführen — ich meine, war das Ihre ursprüngliche Absicht? Oder ging es Ihnen nur um den Wagen — und Sie haben erst später gemerkt, das noch wer drin ist.“

„Mann!“, dröhnte Konrad dumpf. „Ich bin Profi. Ich lebe von Entführung und Lösegeld-Erpressung. Deine Gören sind mein 18. Fall. Dein Wagen ist nur ‘ne Draufgabe. Den werde ich wahrscheinlich irgendwo abstellen. Kannst du das Geld bis morgen besorgen?“

„Ich hoffe es“, antwortete Heymwacht. „Morgen ist Samstag. Aber... Ja, es wird möglich sein.“

Konrad schaltete das Handy aus ohne ein weiteres Wort.

12. Klößchen hat Hunger

Im Speiseraum der Jugendherberge war Betrieb. Zwei Dutzend Gäste hatten sich an langen Tischen niedergelassen. Klößchen weitete im Vorbeigehen die Nüstern, denn aus der Küche — wo Sigurd Gastfrey und zwei Frauen hantierten — drang verlockender Duft.

„Fast so schön wie im Internat“, meinte Klößchen. „Meine Nase unterscheidet gebratenen Fisch mit Beilagen, einen deftigen Eintopf und verschiedene Wurstsorten. Wann gehen wir zum Essen — gleich?“

„Erst rufen wir Holger Lützen an“, verordnete Tim. „Der ist jetzt bei Heymwacht und auf jeden Hinweis angewiesen. Vorhin dachte ich mir, wir sollten warten, bis wir was Handfestes haben. Aber jetzt meine ich, auch unsere kleinste Beobachtung kann für den Kommissar nützlich sein.“

„Na gut“, seufzte Klößchen. „Wir werden wahrscheinlich dann im Speiseraum antanzen, wenn die andern alles weggefressen haben. Bleibt uns immer noch ein Dorfgasthaus — ähnliche Kost, aber nicht so herbergsmäßig-solide und dafür doppelt so teuer. Wenn es um Atzung geht, Häuptling, sind deine Entscheidungen immer sehr fragwürdig. Wahrscheinlich bist du deshalb so schlank.“

Tim und Karl grinsten. Zu dritt betraten sie ihr Vierbettzimmer. Sie hatten erwartet, dass jetzt auch das letzte Bett belegt sei — wie vom Herbergsvater angekündigt, aber das Etagenbett über Klößchens Ruhelager war immer noch unbenutzt. Offenbar war der Andrang nicht so stark wie erwartet.

Tim trat ans Fenster.

Draußen legte sich eine samtblaue Dämmerung über Dorf Prinzenruh und die umliegende Landschaft. Vogelgezwitscher überall, das Gebimmel von Kuhglocken irgendwo hinter dem Campingplatz. Auf den Straßen jetzt etwas mehr Ruhe, denn die meisten Stadtflüchter saßen am Futternapf.

Der Campingplatz war gesteckt voll. Jeder Wagen eine Burg — mit Umfeld, das man zum Nachbarn hin abgrenzte: mit Vorzeit oder wenigstens mit klappbaren Gartenmöbeln.

In diesem Moment bemerkte Tim einen ,alten’ Bekannten.

Carlos Teckenburg saß vor seinem Wohnmobil. Es stand im vorderen Bereich. Tim erkannte den Wagen wieder — hatte nachmittags beobachtet, wie er ankam.

Teckenburg hatte kein Vorzeit, hockte auf einem dünnbeinigen Gartenstuhl und bohrte sich in einem Ohr, dem rechten. Jetzt hielt er damit inne und das andere Ohr kam an die Reihe.

Also doch Räude, dachte Tim, oder chronischer Juckreiz.

Er machte seine Freunde auf Teckenburg aufmerksam. Karl spähte aus dem Fenster. Klößchen nickte nur und forschte in den Tiefen seines Rucksacks nach Schokolade. Aber die lag bereits unterm Kopfkissen.

Sie hatten noch kein Licht im Zimmer angeknipst. Und Tim trat mit Karls Handy noch dichter ans Fenster, als er die Heymwacht-Nummer wählte.

Sofort wurde abgenommen.

„Ja?“ Eine gehetzte Männerstimme.

Das ist der Fabrikant, dachte Tim. Ihm hängen die Nerven schon ins Hühnerfutter. Muss schrecklich sein für einen Vater. Wenn ich mal einer bin — hoffentlich passiert das dann nie. Menschenraub — pfui, Teufel! Ladendiebstahl ist schon nicht schön — aber einen Menschen zu rauben, noch dazu Kinder, ist die hinterletzte Gemeinheit.

„Mein Name ist Peter Carsten“, sagte Tim, „ich möchte Herrn Lützen sprechen.“

„Wen?“

„Kommissar Holger Lützen.“

„Ich verstehe nicht.“ Heymwacht klang jetzt nach Panik. „Hier ist keine Polizei.“

„Keine Sorge, Herr Heymwacht — falls Sie’s sind. Ich und meine Freunde sind so eine Art freie Mitarbeiter im Präsidium. Meine Freundin Gaby ist die Tochter von Kommissar Glockner und wir kennen Holger Lützen total gut. Steht er neben Ihnen?“

„Hier bin ich“, tönte Lützens Stimme durch den Draht. Der Kommissar hatte den Hörer übernommen. „Ihr... wisst Bescheid?“

„Wir sind eingeweiht“, antwortete Tim. „Und wir halten die Augen offen. Falls es bei Ihnen was Neues gibt, sollten wir das wissen. Aber erst mal will ich unsere Beobachtung loswerden. Möglicherweise haben wir die Stelle entdeckt, wo der SXX geparkt war. War — denn inzwischen ist er weg. Und leider wurden auch die Spuren zertrampelt. Ich meine den Waldweg bei...“

Er berichtete. Lützen hörte aufmerksam zu.

„Außerdem ist uns ein Typ aufgefallen“, fuhrt Tim fort, „der wohl kaum was zu tun hat mit der Entführung, aber trotzdem kein netter Mitmensch ist. Er nennt sich Carlos Teckenburg, hat ein riesiges Messer, missachtet das Leben der Kreuzottern, streicht umher und trägt einen Grundriss-Gebäudeplan vom Schloss bei sich — eine architektonische Zeichnung. Karl hat sie gesehen.“

Tim erzählte Einzelheiten.

„Teckenburg?“ Lützen schien zu überlegen. „Der Name sagt mir nichts. Aber ich frage im Präsidium an, ob man dort was über ihn weiß. Tja.“

„Tja?“, fragte Tim. „Das heißt wohl, der Kidnapper hat sich inzwischen gemeldet.“

„Hat er. Fordert 500 000. Wird sich morgen wieder melden. Behauptet, er wäre Profi, lebe vom Lösegeld, hätte vorher schon 17mal zugeschlagen, erfolgreich natürlich. Sonst säße er ja jetzt ein.“

„Sie haben Zweifel?“

„Und wie? Die Aufklärungsquote zu dieser Art von Verbrechen ist überaus ansehnlich. Diese 17 Coups müsste er in den USA abgezogen haben. Aber das ist völlig unwahrscheinlich. Der Kerl ist so deutsch wie du und ich. Außerdem versucht er in primitiver Weise, die Stimme zu verändern. Er dumpfelt, kommt aber aus dem Tritt. Wo der mir auch begegnet — ich würde ihn an der Stimme erkennen.“

„Also kein Profi. Sondern vielleicht nur ein Autodieb, wie Gabys Vater vermutet?“

„Exakt. Aber dadurch wird’s für uns nicht leichter. Denn Autodiebe — auch professionelle — gibt es verdammt viele. Bis wir alle überprüft haben, ist diese Sache schon Schnee von gestern.“

„Der Kerl ist also zufällig an die Kinder gekommen und haut jetzt auf den Pudding.“

„Gerade diese Amateure sind gefährlich. Sie verlieren eher die Nerven.“

„Damit rückt Carlos Teckenburg dichter ans Geschehen.“

„Ich müsste ihn reden hören.“

„Wir könnten zusammen über den Campingplatz schlendern.“

„So machen wir’s. Wo treffen wir uns, Tim? In — spätestens 20 Minuten?“

„Vor der Jugendherberge. Und bringen Sie Handschellen mit. Damit wir Klößchen bändigen. Er will zur abendlichen Abfütterung und wird ausrasten, wenn wir das aufschieben.“

„Er wird’s überstehen. Rund genug ist er. Also bis gleich.“

Tim gab Karl das Handy zurück. Klößchen hatte seine Schokolade gefunden und stellte sich selbst damit ruhig. Handschellen seien nicht nötig, erklärte er. Im Übrigen fände er diese Art von Witzen unter seiner Würde.

„Und wo sind die Mädchen“, fragte er dann, „falls Teckenburg wider Erwarten doch der gesuchte Saukerl ist? Im Touring kann er sie nicht lassen — wo auch immer der jetzt steht. Und das Wohnmobil wird Teckenburg wohl kaum mit den Opfern teilen.“

„Diese Frage, Willi, stellt sich als zweite“, meinte Karl. „Erst mal muss Lützen hören, wie Teckenburg redet. Ich fand seine Stimme nicht sonderlich aufregend.“

„In den Charts (Hitparade/Spitzenschlager)“, grinste Tim, „ist er wahrscheinlich nicht zu hören. Aber du hast Recht, Karl. An seiner Stimme ist nichts sehr typisch. Wenn Lützen da Merkmale findet zum Wiedererkennen, hat er entweder das absolute Gehör oder Teckenburg scheidet sofort aus.“

Tim sah zur Uhr. Es war noch Zeit für alle, endlich mal zur Toilette zu gehen. Tim zog sogar ein frisches T-Shirt an und erfrischte sich vom Gürtel bis zum Haaransatz mit kaltem Wasser. Sie gingen hinunter. Tim dachte an Gaby. Sie und Julia beobachteten jetzt sicherlich die erwachten Vampire bei ihrem abendlichen Ausflug.

Vielleicht haben wir Zeit, dachte er, und können nachher dazu stoßen.

Klößchen seufzte zum Steinerweichen, als er an der geöffneten Tür zum Speiseraum vorbeiging. Dort saßen sie, mampfend, mit frohen Mienen. Offenbar kochte Gastfreys Küchenpersonal lecker und zeitgemäß, war also nicht fast-food-orientiert, sondern nahm sich Hausmannskost zum Vorbild wie bei Muttern.

„Muss ich eigentlich unbedingt mit?“, fragte Klößchen. „Unbedingt!“, nickte Tim ohne Erbarmen.

„Ist schon schlimm, dass wir auf Gaby verzichten müssen“, behauptete Karl. „Wenn du noch fehlst — wegen Verfressenheit, kämen Tim und ich uns völlig verloren vor.“

„Hahahaha!“, meinte Klößchen und drückte eine Hand auf seinen knurrenden Magen.

13. Der Ex ruft an

Gigantisch!, dachte Gaby. Das muss man gesehen haben. Diese possierlichen Lebewesen, nützlich und toll ausgestattet von der Natur. Aber weil sie nun mal nicht aussehen wie fliegende Models oder TV-Tussis, fürchtet sich der dumme Teil der Menschheit vor den kleinen Vampiren. Lind irre Lügengeschichten werden erfunden — vonwegen Blutsauger und Unglücksbote.

Gaby und Julia befanden sich auf dem Dachboden, waren leise heraufgestiegen in die wabernde Dunkelheit. Hier war schon Nacht, obwohl draußen erst die Abenddämmerung begann. Auf dem Dachboden staute sich die Hitze. Es roch nach Staub und — tierisch. Aber nicht unangenehm, obschon Gaby als unerschütterliche Tierfreundin auch den Duft eines Affenkäfigs in Kauf nimmt.

Julia hatte die Rotlichtlampe, um die Tierchen nicht zu erschrecken. Und dort hingen sie — kopfunter an Balken und Holzdecke, bewegten sich, als müssten sie sich lockern und bereitmachen zum Ausflug. Alttiere und Junge. Kleine Knopfäuglein glänzten. Die Ohren schienen zu vibrieren.

Es waren mehr als 90. Eine Kolonie. Entfernt in einer Ecke hing eine tote Fledermaus, hing dort schon lange, war vertrocknet.

Die beiden Mädchen blieben, bis schließlich wie auf Kommando der Abflug erfolgte. Eine Fledermaus nach der andern sauste los, huschte in die Luke zur Treppe, zog die nächste schon mit sich und der Dachboden leerte sich. Einmal meinte Gaby, eine Fledermaus hätte sie gestreift — aber es war nur der Luftzug.

„Man muss sich wundern, wie sie immer wieder den Weg finden. Wie Spürhunde der Luft — auf der eigenen Fährte.“ Julia lachte und schaltete die Rotlichtlampe aus.

„Jetzt werden rund ums Schloss Insekten vertilgt?“

Julia nickte. „In der Morgendämmerung kommen unsere Schützlinge zurück. Tagsüber schlafen sie dann.“

Die beiden jungen Damen stiegen die Treppe hinunter und gingen zu ihrem Zimmer. Dort lag Julias Mobiltelefon auf dem Tisch und gab piepsende Töne von sich.

„Wer ist denn das nun wieder?“ Julia meldete sich. Sofort wurde ihre Miene abweisend. „Tag, Steffen“, hörte Gaby sie sagen.

Aha, der Ex-Freund!, dachte Pfote. Der Chemie-Student, der Fledermäuse nicht leiden kann.

Julia bedeutete ihr, näher zu kommen, und hielt den Hörer so, dass Gaby mithören konnte.

„Ja, ich bi... bin’s“, nuschelte eine etwas harsche Männerstimme.

Julia hielt eine Hand über die Sprechmuschel. „Ich glaube, er ist betrunken. Sonst stottert er nicht.“

In den Hörer sagte sie: „Ja, Steffen. Ich höre, dass du das bist. Und was gibt’s? Weshalb rufst du an?“

„Ich... ich muss mit dir reden.“

„Bitte! Ich höre.“

„Ich... ich will alles wieder gutmachen, Claudia.“

„Claudia? Ich bin Julia!“

„Äh... ‘tschuldigung! Ich meine: Julia!“

„Hast du jetzt eine neue Freundin? Heißt sie Claudia?“

„Nein! Ist schon vorbei. Ich meine, ich will, dass wir wieder zusammenkommen, Clau... Julia.“

„Hast du getrunken, Steffen?“

„Was... hat das damit zu tun?“

„Du klingst betrunken. Und wer betrunken ist, weiß nicht, was er redet.“

„Ich weiß, wovon ich rede. Es war eine... eine herrliche Zeit mit uns. So soll es weitergehen.“

„Vielen Dank, Steffen! Aber ich bin nicht interessiert. Wir sind zu verschieden. Für dich sind Tiere kaum mehr als eine Sache. Für mich sind sie ein ganz wichtiger Teil der Schöpfung.“

„Ja, ich weiß“, knurrte er ungehalten. „Du fährst ab auf diese dämlichen Fledermäuse.“

„Tschüss, Steffen! Ich lege jetzt auf.“

„Verdammt!“, brüllte er. „Dir sind nur diese Viecher wichtig. Ich bin dir gleichgültig. Zum Teufel mit euch allen! Ich wünschte, das ganze Schloss würde abbrennen. Samt der Viecher und allem was drin ist. Morgen gibt’s ein Gewitter. Der Blitz soll bei euch einschlagen.“

Julia schaltete ihr Handy aus und verzog das Gesicht. Gaby war peinlich berührt.

„Ist der immer so?“

„Nein. Trotzdem frage ich mich jetzt, was ich an ihm mal gefunden habe. Er sieht sehr gut aus, weißt du.“ Sie lachte verlegen. „So was hilft am Anfang über manches hinweg. Wie sein Charakter ist, habe ich erst später gemerkt.“ Nachdenklich sagte Gaby: „Sind eigentlich Blitzableiter auf dem Dach? Ich hoffe doch. Das Schloss hat ja schon recht lange überdauert.“

„Und Gewitter mit Blitzen gab’s schon immer“, lachte Julia.

„Im Brandfall sitzen wir hier oben in der Falle. Aber es wird nicht brennen. Da bin ich mir ganz sicher.“

Gaby trat zu einem der Fenster und sah hinaus. Hinter dem Schloss versteppte der Boden. Früher hatte sich hier ein gepflegter Park ausgedehnt. Aber das war lange her. Die Dämmerung war fortgeschritten, das Licht geheimnisvoll. Dort hinten, wo man nur noch Schemen ausmachen konnte, begann das Moor. Gaby wusste, dass es gefährlich war. Verbotstafeln — auch beim Schloss — wiesen darauf hin. LEBENSGEFAHR! NICHT WEITERGEHEN! Hoffentlich, dachte Gaby, ist das für die Jungs keine Einladung, sich nun gerade dort umzusehen. Aber nein! Klößchen fehlt jeder Wagemut. Karl wägt alles ab und entscheidet sich im Zweifelsfall dagegen. Mein Tim ist zwar tollkühn und mega-cool, wenn’s drauf ankommt, begeht aber nie eine Dummheit — nur um anzugeben. Hätte ich mich im Moor verirrt, käme er sofort. Aber ohne zwingenden Grund hält er sich fern.

„Woran denkst du?“, fragte Julia. „Du siehst so erfreut aus.“

„Mir ist gerade bewusst geworden, wie toll es doch ist, wenn man einen starken Typ zur Seite hat.“

„Tim?“

„Tim!“

Julia lächelte. „Und er mag Fledermäuse?“

„Er mag jedes Tier. Er würde sich sogar für die Kreuzottern einsetzen, von denen es hier so viele geben soll.“ Julia nickte. „Gesehen habe ich noch keine. Die leben hauptsächlich im Moor.“

14. Trittbrettfahrer Thorsten Pritsche

Er hieß Thorsten Pritsche. An seinen Namen hatte er sich gewöhnt. An sein Aussehen würde er sich nie gewöhnen — aber im Verlauf von 31 Lebensjahren hatte er gelernt, mit seinen Komplexen umzugehen. Groß war er zwar, aber dürr wie Maschendraht, ohne Muskeln und festes Fleisch. Seine Haltung und die Art, wie er sich bewegte, ließen glauben, er sei gerade von einer schweren Krankheit .genesen, zumindest auf dem Wege der Besserung. Ja, er schnürte umher, als hätte er sich soeben in die Hose gemacht, als hätte er weiche Knie und keinen Saft mehr im Rückgrat. Wie so viele Schwächlinge war er Kettenraucher. Zum Frisör ging er auch nicht, sondern trug das rotblonde Haar lang und — bei der Arbeit — zusammengebunden als Pferdeschwanz.

Arbeit? Eigentlich etwas, das Pritsche nicht mochte. Trotzdem — der Mensch braucht Einkünfte zum Leben. Und Pritsche ließ sich entlohnen als Mann-für-alles. Diesen nicht klar umrissenen Job hatte er bei Hühnerfutter-Heymwacht. Und der — ein sozialer Arbeitgeber — bezahlte ihn gut, obwohl Pritsche jede Arbeit — auch die leichteste — aufs Dreifache ausdehnen konnte, denn Langsamkeit war sein Prinzip. Immer schön langsam! Nicht anstrengen! Keinen Tropfen Schweiß vergeuden!

Pritsches Aufgaben waren vielfältig. Er mähte den Rasen, harkte Beete und Wege, fegte den Hof, wusch die drei privaten Fahrzeuge der Heymwachts, putzte die Fenster der Villa und besorgte Einkäufe im Dorf. Bei schlechtem Wetter fuhr er Lena — die schon die erste Klasse besuchte — zur Schule.

Er wohnte im Dorf, stammte aber aus der Millionenstadt, liebte Zigaretten und TV-Übertragungen von hirnrissigen Autorennen — so genanntem Automobilsport. Wenn dabei die Fetzen flogen und vielleicht sogar ein Fahrer tödlich verunglückte, konnte Pritsche richtig in Ekstase geraten. Er hoffte jedes Mal, irgendwas Dramatisches würde passieren.

Gerade eben hatte er den Rasenmäher in den Geräteschuppen gestellt. Ein langer Tag war das gewesen. Jetzt war Freitagabend. Mit der 52. Zigarette an diesem Tage läutete Pritsche das Wochenende ein.

Aber sein Geld war schon wieder zu Ende. Er brauchte Vorschuss. Nun denn — der Chef ließ mit sich reden, hatte für so was immer ein offenes Ohr. Zwei Hunderter, dachte Pritsche, täten mir gut.

Er ging zur Villa. Dort hatte er Zutritt. Hanna-Sofie — die Alte vom Chef — sah’s zwar nicht so gern, wenn er einfach so hereinschneite. Aber Heymwacht selbst war ein Kumpel geblieben und hatte seine Anfänge als Aushilfsfahrer nicht vergessen. Im Übrigen war Hanna-Sofie zurzeit nicht da, sondern auf Kur in der Schweiz.

Also betrat Pritsche die Villa, schlurfte durch die Diele und wollte ins Büro, wo er Geräusche hörte.

Er wusste: Der Chef hatte Besuch. Ein Typ war da, ein Typ aus der Stadt, ein Typ mit rotem Audi.

Gerade als Pritsche klopfen wollte, hörte er die keuchende Stimme seines Chefs. „Ja. Sie... Sie haben sie entführt. Ich weiß. Warum haben Sie das getan?“ — Und dann: „Ich habe verstanden.“ — Und schließlich: „Ja. Verstanden. Ich halte mich daran. Ich will nur, dass meine Töchter gesund bleiben. Und dass sie zurückkommen.“

Pritsches Kopfhaut zuckte. Heh! Wie klang denn das?! Er trat noch näher, hielt das Ohr an die Tür und — belauschte das ganze Telefonat.

Schließlich wurde aufgelegt. Stille. Pritsches Puls jagte. Schon wollte er sich rausschleichen, aber dann vernahm er die Stimme des Besuchers.

„Der Kerl verlangt 500 000. Wie wollen Sie die bis morgen beschaffen, Herr Heymwacht?“

„Das geht. Und bitte, Herr Kommissar: keine polizeilichen Maßnahmen! Nicht bevor Tina und Lena zurück sind.“

„Selbstverständlich. Die Sicherheit Ihrer Kinder ist vorrangig. Können Sie Ihren Bankdirektor erreichen?“

„Das ist nicht das Problem. Ich habe das Geld im Haus. Ja, ich habe 500 000 im Safe. Sogar auf die Mark genau. Ist ungewöhnlich. Ich weiß. Aber am Sonntag will ich drei Oldtimer kaufen. Sozusagen eine Kapitalsanlage. Außerdem bin ich ein Autonarr. Die Fahrzeuge werden mir aus Mailand angeliefert. Per Transporter. Der Händler will Bargeld. Jetzt bin ich froh darum. Auf sein Geld muss der nun allerdings warten. Der Kidnapper wird zuerst bezahlt. Schrecklich! Schrecklich! Wie geht das nun weiter? Warum ruft der erst morgen wieder an?“

„Weil er erst einen günstigen Ort für die Geldübergabe finden muss. Dafür braucht er noch Zeit.“

„Er kriegt sein Geld. Wir stellen ihm keine Falle.“

„Es ist Ihre Entscheidung, Herr Heymwacht.“

„Ich muss nachher meine Frau anrufen. Aber ich darf ihr nichts sagen. Sie ist... ihr Herz... sie würde zusammenbrechen. Nein, Hanna darf überhaupt nichts erfahren.“

Mehr hörte Pritsche nicht. Er schlich durch die Diele zum Eingang und verließ leise das Haus.

Wahnsinn! Jemand hatte die Mädchen entführt. Pritsche mochte sie nicht. Alle Welt machte großes Geschrei um die beiden, fand sie herzig, so lieb und entzückend. Aber die beiden konnten auch biestig sein und Pritsche wurde ziemlich häufig von Lena gehänselt. Sie und auch Tina äfften ihm nach, indem sie hinter seinem Rücken die Art seiner Fortbewegung imitierten: knickbeinig, krumm, gebeugt, mit schlenkernden Armen. Pritsche merkte das meistens erst dann, wenn um ihn herum spöttisch gegrinst wurde.

Jetzt nahm ihm die Aufregung den Atem und er steckte sich rasch eine frische Zigarette an.

O Mann! 500 000 lagen hier im Tresor.

Wenn ich jetzt schlau bin, dachte Pritsche, habe ich das Geld in der Tasche. Ja, ich komme dem Kidnapper zuvor. Es können ja auch zwei sein oder drei. Ich rufe an mit verstellter Stimme und beordere die Kohle zum... ja, wohin? Das muss ich mir noch überlegen, aber das wird kein Problem sein. Denn der Bulle soll ja nicht eingreifen. 500 000! Genau die fehlen mir. Und die Gören gehen deshalb nicht hops. Der Chef ist megareich. Dann muss er eben morgen doch was vom Konto abbuchen. Wer eine halbe Million für drei Oldtimer springen lässt, braucht deshalb nicht zu jammern.

Pritsche verzichtete auf Vorschuss. Zwei Hunderter? Hah! Er konnte eine halbe Million haben. Vielleicht noch heute Nacht.

Eilig schlurfte er hinter die Garage, wo sein Fahrrad stand — ein uraltes Damenrad, gebraucht gekauft. Es quietschte beim Fahren. Der Sattel war schief. Aber es bewegte sich und Pritsche nannte es ,sein Bike’. Er sah darauf aus wie der sprichwörtliche Affe auf dem Schleifstein.

15. Wo ist Lumpi?

Tim, Karl und Klößchen warteten vor der Jugendherberge. Durch die Fenster konnten sie in die ehemalige Gaststube sehen, den jetzigen Speiseraum, zweckmäßiger eingerichtet als ehedem, aber nicht minder gemütlich. Dort wurde noch immer gespeist — und Klößchen lief das Wasser im Munde zusammen.

Wenn wir hier noch lange stehen, dachte Tim, kriegt er total schlechte Laune. Gut drauf sein — heißt bei ihm immer auch: satt sein.

Eine Vierergruppe unternehmungslustiger Mädchen kam aus der Herberge, etwas älter als die Jungs, aber im anbrechenden Abend fiel das kaum auf. Kontaktfreudiges Lächeln strahlte auf bei den Girlies. Offenbar hatten sie im Speise- wie auch im Aufenthaltsraum keine akzeptablen Typen ausgemacht. Eine kleine Pummelige äugte Klößchen an, eine Magersüchtige mit randloser Brille schien sich für Karl zu interessieren. Tim fand den Beifall eines langhaarigen Jungmodels, das mit feurigen Blicken schmiss. Aber der TKKG-Häuptling dachte an Gaby und wandte den Kopf ab.

„Hallo!“, meinte Karl. „Schöner Abend heute. Verirrt euch nicht im Dorf.“

„Verirrt ihr euch nicht!“, erwiderte das Pummelchen. „Wir gehen ins Eiscafé Frostzauber. Kommt ihr mit?“

„Hört sich gut an“, erwiderte Klößchen. „Aber wir werden erst um Mitternacht dazu stoßen. Vorher sind wir verabredet mit dem hiesigen Mafia-Boss. Er hat hinten im Kuhstall eine Geldwaschanlage. Die will er uns zeigen.“

„Hihih!“, machte das Model und schritt davon, als hätte sie einen Laufsteg unter ihren Sneakers.

„Schade!“, meinte Klößchen, als auch die andern außer Hörweite waren. „Mit der Breitnudel hätte ich gern ein Schoko-Torten-Wettessen gemacht. Ich glaube, sie würde gewinnen.“

In diesem Moment kam Holger Lützen die Dorfstraße herauf und steuerte auf die Jungs zu.

Sie begrüßten den Kommissar.

Er galt als tüchtig. Gabys Vater sprach nur lobend von ihm. Er war 37, hatte eine nette Frau und zwei kleine Kinder. Im Präsidium wurde er gerühmt als der beste Pistolenschütze. Den Audi hatte er, wie Tim wusste, aus zweiter Hand gekauft und selbst technisch aufgepeppt. Jetzt fuhr der Wagen fast rennmäßig. Aber Lützen war natürlich kein Raser, sondern lediglich ein Technik-Freak, der sogar den Staubsauger reparieren konnte.

„Ich habe den Kollegen Glockner über Teckenburg informiert“, berichtete er. „Dein künftiger Schwiegervater, Tim, wird sich schlau machen und zurückrufen. Allerdings — er wusste auf Anhieb, dass ein gewisser Carlos Teckenburg irgendwann mal in einen Brandfall verwickelt war. Zumindest bestand damals der Verdacht, er könnte einen Brand gelegt haben.“

„Aber es war nur ein Verdacht?“, fragte Tim.

„Offenbar.“

„Passt nicht zu einer Kindesentführung“, sagte Karl, „auch nicht zu einem Autodieb.“

„Aber es passt zu einem Gebäudeplan“, Tim schnippte mit zwei Fingern. „Klar doch! Was ein richtiger Brandstifter ist — der hält nicht nur die Fackel an den Türrahmen, nein, der geht akademisch vor. Ich meine, der informiert sich total — am besten beim Architekten, sozusagen bauplanmäßig, denn richtiges Abfackeln ist eine Kunst.“

„Langsam, Tim!“ Lützen lächelte. „Bis jetzt ist es nur ein offenbar unsympathischer Typ, der Tiere nicht achtet, in einem Wohnmobil das Wochenende verbringt und einen Grundriss vom Schloss bei sich hat. Könnte ja auch jemand sein, den die Architektur alter Bauwerke besonders interessiert.“

„Hm.“

„Erst mal überprüfen wir seine Stimme. Ich habe noch genau im Ohr, wie der Kidnapper klingt. Es war lachhaft. Immer wieder fiel der in seine normale Tonlage zurück.“

„Er wusste ja nicht, dass Sie mithören“, meinte Karl.

Sie zogen los.

Die Straßen hatten sich wieder gefüllt. Tim begriff: Prinzenruh war nur noch nebenbei Bauerndorf. Es war längst aufgestiegen zur Sommerfrische, zum Luftkurort — oder wie auch immer die heilklimatischen Bezeichnungen sind. Ländlichkeit paarte sich mit der Attraktion, dem Schloss. See und Umgebung vereinten sich zum stadtnahen Wochenend-Juwel. Außerdem wollen laut Umfrage, dachte Tim, 56 Prozent aller Deutschen auf dem Lande leben und nicht in der Stadt. Und wenn schon Großstadt — dann aber so oft wie möglich raus. Doch draußen darf es nicht zu langweilig sein. Deshalb gibt es hier inzwischen das Eiscafé Frostzauber und einen Billardsalon, zwei Cafés, ein Bistro und die drei Gasthäuser. Himmel, da ist was los in Prinzenruh. Und sogar das kapitale Verbrechen hält Einzug. Denn hier ist zumindest einer, bei dem sich Verbrechen lohnt. Ja, das ist die Kehrseite des Hühnerfutters und die beiden Heymwacht-Töchter werden an ihre Entführung noch denken, wenn sie Großmütter sind.

Sie gingen an der Kirche vorbei. Karl hatte sie als romanisch eingestuft, aber der Turm war sicherlich weit nach dem 12. oder 13. Jahrhundert durch den komischen Spitzhelm überhöht worden. Außerdem erkannte Tim an den Mauern die Spuren von Umbauten. Eine Straße zweigte von der dörflichen Hauptverkehrsader ab und führte schlankweg zur Einfahrt des Campingplatzes.

Es gab keine Schranke und kein Tor. Das große Gelände war nur locker umzäunt. Ehemals eine Weide. Sie gehörte immer noch einem Bauern und der — oder dessen Sohn — kam täglich einmal vorbei, um die Standgebühr zu kassieren. Das kostete sicherlich nicht die Welt, denn die Ausstattung dieses Park-Areals war dürftig. Kein Shop, keine Duschräume, keine sanitären Anlagen. Jeder Campingwagen musste seine chemische Toilette dabei haben und möglichst auch eine Nasszelle zur Körperpflege.

Lützen und die Jungs betraten den Campingplatz. „Luuuumpi!“ Tim hielt die Hände trichterförmig vor den Mund und äugte suchend umher, vornehmlich unter die parkenden Fahrzeuge. „Luuuumpi! Liebes Hündchen! Wo hast du dich versteckt?“

„Er sucht wieder nach Knochen mit noch viel Fleisch dran“, meinte Klößchen. „Also wirklich, Herr Lützen! Sie müssen Lumpi besser füttern, damit er nicht bei fremden Leuten bettelt.“

Der Kommissar grinste. Leise sagte er: „Wir haben zu Hause nur eine Katze und die wird jeden Tag fetter.“

Tim sockte voran, spähte suchend. Die andern folgten. Ein älteres Ehepaar, das vor einem unförmigen Wohnwagen auf Gartenstühlen saß, hielt inne mit dem Abendessen — mit belegten Broten und Flaschenbier.

„Hier war kein Hund“, sagte die Frau. „Wir haben keinen gesehen.“

„Er ist aber hierher gespurtet“, behauptete Karl.

„Welche Rasse?“, fragte der Mann.

„Mehrere. Dackel, Pudel, Pinscher. Dunkles Fell, weiße Schwanzspitze. Falls er an den Tisch kommt zum Betteln, bitte geben Sie ihm nichts. Er hat einen empfindlichen Magen.“ Karl grinste, als er hinzufügte: „Von den Wurstsorten, die Sie da essen, wird ihm übel.“

„Von mir kriegt er sowieso nichts“, knurrte der Mann. „Ich füttere nur Rassehunde.“

Tim war weitergegangen, steuerte Teckenburgs Wohnmobil an und hob die Arme zu einer Na-so-was!-Geste.

„’n Abend, Herr Teckenburg! Haben Sie unseren Hund gesehen?“

„Den Dackelpudelpinscher? Klar! Der war hier.“

Ich hör’ wohl nicht richtig, dachte Tim, knipste aber ein Strahlergrinsen an.

„Wann haben Sie ihn gesehen? Wohin ist er?“

„Vor fünf Minuten — etwa. Er ist dann dort hinten auf die Weide geflitzt — Richtung Moor.“

„Sind Sie sicher, dass es unser Lumpi war?“

„Vorgestellt hat er sich nicht. Aber die Beschreibung trifft zu. Besonders die weiße Schwanzspitze.“

Die andern hatten aufgeholt und standen neben Tim. Teckenburg hatte seinen dünnbeinigen Gartenstuhl dicht ans Fahrzeug gerückt und kippelte auf den hinteren Beinen. Mit dem Hinterkopf berührte er den Wagen, hielt so das Gleichgewicht. In der linken Hand hatte er eine geöffnete Bierflasche, aus der etwas Schaum quoll.

Saukerl!, dachte Tim. Er schickt uns in den Wald. Ist wohl die Rache für vorhin.

Lützen sagte: „Leider habe ich Lumpi von der Leine gelassen. Naja, ist jetzt nicht mehr zu ändern. Der kommt schon zurück. Zum Glück ist er an Wildfährten nicht interessiert. Nein, Lumpi wildert nicht.“

„Gibt es hier Wild?“, fragte Teckenburg und schob bohrend einen Finger ins Ohr. Gleichzeitig trank er aus der Flasche. „Bisher bin ich nur Kühen begegnet. Und einer Kreuzotter.“

Die Jungs lachten verschwörerisch. Und Tim sagte, Herr Teckenburg sei kein Schlangenfreund, aber Naturfreund trotzdem und schnitze gern mit einem großen Messer.

„Soso!“, meinte Lützen. Er nickte Teckenburg zu. Dann wandte sich die Vierergruppe zum Abmarsch.

Außer Hörweite sagte Tim: „Er ist es nicht. Oder?“

„Keine Ähnlichkeit. Völlig andere Stimme. Den können wir streichen von unserer Liste, auf der sonst niemand steht.“

„Streichen würde ich ihn trotzdem nicht. Denn als Brandleger wäre er ja beinahe verurteilt worden.“

„Tim, übertreib nicht! Es bestand nur ein Verdacht.“

Aber ich behalte ihn im Auge!, dachte der TKKG-Häuptling. Wer als Typ so unangenehm ist, hat garantiert auch eine üble Vergangenheit. Eins bedingt das andere. Ich glaube einfach nicht, dass der nur hier ist wegen der Landluft. Er sah eben aus, als hätte er heute Nacht noch was vor. Aber im dörflichen Nachtleben wird er sicherlich keinen drauf machen. Trotz Weltstadt-Nähe und Luftkurort-Image — um Mitternacht klappt man hier die Gehsteige hoch und in den Kuhställen erlöschen die Lichter. Hm! Wir werden sehen. An Teckenburg bleiben wir dran.

Tim war etwas zurückgeblieben. Seine Freunde und Lützen redeten miteinander über ,Lumpi’ als gäbe es den wirklich.

Hoffentlich wildert unser Phantasiehund nicht doch!, dachte Tim und grinste.

Er schloss auf zu den dreien, als in Lützens Jackentasche das Handy piepste.

Himmel!, überlegte Tim. Wie hat die Menschheit eigentlich früher überdauert ohne das? Muss stressig gewesen sein — immer im Galopp zur nächsten Fernsprechzelle, zum Münztelefon oder heimischen Tischapparat. Aber jetzt sind wir ja überall erreichbar — auch im Gottesdienst, im Theater und bei Tempo 220 auf der Autobahn.

Lützen hatte sich gemeldet, sprach leise, sagte: „Komme sofort!“ und beendete damit das Kurzgespräch. „Das war Heymwacht. Der Kidnapper hat wieder angerufen. Das heißt: Diesmal war’s ein anderer. Sind offenbar mehrere. Mindestens zwei. Die Forderung wurde verschärft. Sie wollen heute Nacht noch das Geld haben.“

16. Die Mädchen fliehen

Tina hatte keine Tränen mehr. Auch bei der größten Angst kann ein kleines Mädchen nicht immerzu weinen. Außerdem wurde die Sechsjährige von ihrer ,großen’ Schwester getröstet. Lena hatte alles versucht, sich selbst und ihr Mut zu machen. Aber der Erfolg war gering. Die Spinnen an den gekalkten Wänden sahen wirklich grässlich aus und der Kellerraum roch wie eine Gruft — jedenfalls stellten sich beide eine zugängliche Grabstätte mit diesem Moderduft vor.

Jetzt saßen sie auf den fauligen Kartoffelsäcken und Lena hatte Tina den Arm um die Schultern gelegt. Viel Zeit war vergangen. Sie hatten keine Uhr. Tina meinte, die Nacht müsse längst vergangen sein. Jetzt wäre Samstagvormittag und sie hätte schrecklichen Hunger.

„Habe ich auch!“ Lena stand auf. „Dieser hässliche Mann hat doch gesagt, er bringt uns Abendessen. Hat er das vergessen? Ich will eine Pizza! Und Salat! Und hinterher Pudding!“

Wütend stampfte sie auf.

„Ich möchte nur Pizza und Pudding.“ Tinas Stimmchen klang kläglich. „Keinen Salat.“

„Musst du aber essen! Der ist gesund.“

„Zu Hause ja. Hier ist er nicht gesund.“

„Ist doch egal! Ich habe Hunger!“

Lena sprang zur Tür und hämmerte mit beiden Fäusten dagegen. „Hallo, du! Wir wollen was zum...“

Verblüfft hielt sie inne.

Drei oder vier Schläge ihrer kleinen Fäuste hatten genügt. Knarrend öffnete sich die Tür. Der Riegel kratzte. Spaltweit tat sie sich auf.

„Ist er da?“, fragte Tina.

Lena spähte durch den Spalt hinaus auf den Gang. Auch dort brannte Licht. Nur eine matte Beleuchtung — aber sie reichte zur Orientierung.

„Nee. Die Tür ist so aufgegangen. Die war gar nicht zu. Du, Tina! Der hässliche Mann ist dumm. Und schusselig. Er hat vergessen, uns einzuschließen.“

„Können wir jetzt raus?“

Tina rutschte von den gestapelten Säcken, kam heran und spähte ebenfalls in den Gang. Draußen war alles still. Im ganzen Gebäude kein Laut. Das war unheimlich und trotzdem auch tröstlich.

„Wir können raus“, flüsterte Lena. „Wir können weglaufen.“

„Aber wenn er kommt...“

„Schnell! Bevor er kommt!“

Lena schob die Tür weiter auf. Die Angeln knarrten, aber sonst passierte nichts. Tina wurde an die Hand genommen. Beide hatten eiskalte Finger vor Aufregung. Und jetzt auf den Gang hinaus. Niemand da. Dort war eine Treppe.

„Wir sind im Keller. Wir müssen hoch.“ Lena flüsterte.

„Vielleicht ist er oben.“

„Leise! Leise!“

Lena pirschte voran. Beide stiegen die steilen Stufen hinauf. Verwundert sahen sie sich oben die Umgebung an: Geräte, Maschinen und dort — Vatis Wagen.

„Da ist unser Auto“, wisperte Tina. „Aber es ist nicht unsere Garage. Die hat ja auch keinen Keller. Und Thorsten Pritsche müsste das Gerümpel aufräumen. Wollen wir uns im Auto verstecken — wieder unter der Decke?“

Auch Lena hatte für einen Moment daran gedacht. Jetzt schüttelte sie den Kopf. „Nein. Da findet er uns. Wir gehen raus und verstecken uns draußen. Aber leise, ganz leise!“

Hier brannte kein Licht. Doch durch mehrere staubblinde Fenster fiel Helligkeit herein. Laternenlicht.

Die Mädchen entdeckten das Tor und konnten es etwas zur Seite schieben. Staunend blickten sie auf den Vorplatz von Schloss Prinzenruh. Die Dämmerung ging über zur Nacht. Hier brannte ein Dutzend Laternen. Aber im Schloss war kein Licht auszumachen — Dunkelheit hinter allen Fenstern, jedenfalls was den Westflügel und den mittleren Gebäudeteil betraf. Den Ostflügel konnten die Mädchen nicht sehen.

„Ich weiß, wo wir sind“, flüsterte Lena. „Am Schloss!“

Sie waren oft hier gewesen mit ihren Eltern, aber noch nie nach Anbruch der Dunkelheit.

„Wir müssen dorthin!“ Lena wies über den Vorplatz. „Und dann dorthin! Dort ist die Straße. Auf der laufen wir zum Dorf. Das ist nicht sehr weit.“

„Ist es da dunkel?“

„Wenn wir auf der Straße bleiben, können wir uns nicht verirren.“

„Aber hier sind Gespenster.“

Auch Lena hatte davon gehört. Unter den Kindern im Dorf galt Prinzenruh als Spukschloss. Manche Jungs erzählten gruselige Geschichten: von Gespenstern, die hier hausten, von Monstern in den geheimen Zimmern des Schlosses. Einige Bengel behaupteten sogar, sie hätten in Vollmondnächten den Schlossgeist gesehen — eine schaurige Erscheinung ohne Gesicht, aber eingehüllt in eine muffige Kutte. Angeblich war das ein Mönch, der vor Jahrhunderten hier gelebt hatte und wegen eines Fluchs auch nach seinem Tode keine Ruhe fand. Seinen Namen hatte man vergessen. Im Dorf hieß er ,der Mönch ohne Gesicht’.

„Wir laufen jetzt ganz schnell über den Platz und zur Straße“, flüsterte Lena. „Nicht zurückbleiben, Tina.“

Sie fetzten los. Tina stolperte, fiel aber nicht. Über den Platz! Dort war die Straße. Lena bekam sofort Seitenstechen. Sonst lief sie nie so schnell. Außerdem atmete sie falsch, atmete vor Angst durch den Mund — statt durch die Nase. Lena musste stehen bleiben — und das war ihr Glück.

Sie befanden sich nahe der ehemaligen Orangerie. Tina war gegen ihre Schwester geprallt und hätte fast aufgeschrien. Beide standen außerhalb des Lichtkreises, keuchten und zitterten. Und beide hörten die Schritte.

Harte Schritte auf der asphaltierten Straße. Schritte, die durch die anbrechende Nacht hallten. Um die Laternen schwirrten Fledermäuse. Eben wurde eine dicke Motte gefangen. Lena bemerkte das — und auch den Mann, der jetzt das Ende der Zubringerstraße erreicht hatte und unter den Bäumen hervortrat.

Es war ihr Entführer. Der hässliche Kerl mit dem breiten Quetschkopf. Der übelste Typ der Welt — wie die beiden meinten.

Er blieb stehen und spähte zum Schloss.

Lautlos zog Lena ihre Schwester tiefer in die Dunkelheit.

Er sah nicht her, bemerkte die beiden nicht, kramte in der Hosentasche, grunzte leise.

Jetzt waren die beiden hinter der Orangerie, atemlos vor Aufregung und schaudernd vor dem, was kommen musste. Würde er in den Keller steigen und nach ihnen sehen? Entdeckte er jetzt gleich, dass sie entkommen waren?

Ja, er wandte sich in ihre Richtung.

Die Mädchen lugten um die Ecke der Orangerie. Dann flohen sie in die andere Richtung, liefen hinter dem Marstall westwärts, mieden das Wäldchen, in dem bei Dunkelheit ohnehin kein Durchkommen war, umrundeten in ihrer Panik das Schloss auf der Seeseite und stolperten dann über den versteppten Boden auf der Rückfront in Richtung Moor. Wenig später hatten sie die Orientierung verloren. Tina schluchzte ohne Unterlass. Auch Lena war zum Weinen zu Mute, denn sie wusste nicht mehr, wo sie sich befanden.

Ringsum war Dunkelheit. Keine Sterne, der Nachthimmel mit Wolken verhangen. In der Nähe schrie ein Nachtvogel. Das Moor wisperte. Waren da Tiere? Der Boden schmatzte, als würden Hufe aus sumpfigem Untergrund gezogen. Die Mädchen zitterten.

„Da... sind Irrlichter“, schluchzte Tina. „Blaue Irrlichter.“

„Wir müssen dort entlang“, Lenas Stimmchen war kaum zu hören. „Dort geht es ums Schloss herum und zum Dorf.“

„Aber der Mann!“

„Der ist jetzt auf der anderen Seite. Ist im Keller und ärgert sich. Hihihihih!“

Es sollte ein Lachen sein, klang aber wie Weinen.

Lena nahm ihre Schwester wieder an die Hand und zog sie mit — in die falsche Richtung. Jeder Schritt führte die Mädchen tiefer ins Moor. Der Boden schwappte. Es roch nach Torf und schweren Blüten. Gräser strichen den Mädchen über die nackten Beine. Die leichte Kleidung war plötzlich viel zu dünn, denn die Nacht schien von Sekunde zu Sekunde kälter zu werden.

Aber es war nicht die Nacht, es war die Angst in den kleinen Herzen.

17. Von Handy zu Handy

Lützen hatte es jetzt eilig. Lumpi war vergessen — Teckenburg aus dem Blick. Der Kommissar begann zu laufen. Aber die Jungs ließen sich nicht abschütteln.

Dass Heymwacht keine polizeiliche Einmischung wollte — nicht bevor seine Töchter zurückgekehrt waren — hatte Lützen erwähnt. Tim pflichtete dem Hühnerfutter-Fabrikanten zwar grundsätzlich bei, aber mit einer gewissen Einschränkung — der nämlich, dass es sich bei Tim, Karl und Klößchen keineswegs um Polizisten handelt, sondern um aufgeweckte Spürnasen im jugendlichen Alter.

Wenn wir uns einmischen, dachte der TKKG-Häuptling, ist das erstens unauffällig und führt zweitens sehr häufig zu beachtlichen Erfolgen. Außerdem lassen wir uns ja bei jeder action total leiten vom Gefühl der Verantwortung, was in diesem Fall bedeutet: Lena und Tina darf nichts geschehen. Also keine Panik beim Kidnapper, damit die Mädchen wohlbehalten bleiben. — Die vier rannten durchs Dorf.

„Herr Lützen“, meinte Tim. „Im Umkreis der Villa sollten Sie langsam gehen. Sonst fällt’s auf. Es könnte ja sein, dass der Kidnapper beobachtet.“

„Verdammt! Du hast Recht!“

Der Kommissar drosselte sich auf Schlendertempo.

„Ich sehe weit und breit keinen Kidnapper“, japste Klößchen. „Aber wahrscheinlich steht er hinter der Gardine eines dunklen Fensters.“

„Massenhaft Leute sind unterwegs“, meinte Karl. „Jeder kann es sein.“

Klößchen grinste, denn sie überholten soeben ein Ehepaar, das hoch in den Achtzigern war, wenn nicht gar in den Neunzigern. Sie stützten sich gegenseitig — beide im schlohweißen Haar — und sahen nicht wie Kidnapper aus.

„Herr Lützen“, sagte Tim, „Heymwacht wird Ihnen jetzt mitteilen, was der Kidnapper verlangt. Ort der Geldübergabe. Die Zeit. Nähere Umstände und so.“

„Das ist anzunehmen.“

„Dürfen Sie uns das sagen?“

„Nein.“

„Unter keinen Umständen?“

„Dienstgeheimnis, Tim.“

„Das würde uns zwingen, die ganze Nacht bei Heymwacht rumzulauern — bis der losdackelt mit dem Lösegeld. Damit wir aus der Ferne dann wenigstens einen Schatten vom Täter sehen.“

„Untersteht euch!“

„Ich hielte das auch nicht für gut. Es könnte auffallen. Aber Ihr Dienstgeheimnis zwingt uns dazu. Es sei denn, wir probieren mal aus, ob Handys wie Walkie-Talkies funktionieren.“

„Was meinst du?“

Sie bogen jetzt in die Straße ein, die sowohl dorfauswärts zum Wäldchen und Schloss führt als auch zum Heymwacht-Gelände.

„Habe ich Ihre Handy-Nummer richtig im Kopf?“, fragte Tim: „0172-3921843?“

Die letzte Ziffer war eine 8. Tim wusste das, wollte aber checken, ob Lützen bereit war zum Mitspielen, und baute deshalb einen Fehler ein.

Der Kommissar grunzte. „Hm. Und?“

„Sie lassen Ihr Handy eingeschaltet, öffnen sozusagen die Leitung, während Sie mit Heymwacht reden. Wir haben bereits Ihre Nummer gewählt. Es besteht also Hör-Verbindung. Wenn Heymwacht nicht gerade flüstert, verstehen wir ihn und wissen Bescheid.“

„Und was habt ihr vor?“

„Herr Lützen!“ Tim sprach aus tiefster Seele des geborenen Verantwortungsträgers. „Wir werden nichts, aber auch gar nichts tun, was Lena und Tina auch nur im Geringsten gefährdet. Aber wir könnten ja ganz zufällig dort in der Nähe sein, wo der räuberische Saukerl das Lösegeld abholt. Und dann kriegen Sie, Herr Lützen, den heißesten Tipp des Monats. Ist doch ein Angebot, wie?“

„Kommissar Glockner hat Recht. Mit euch darf man sich nicht einlassen.“

„Wir sind gegen Unrecht und fördern Gerechtigkeit.“

„Ist sozusagen unsere Freizeitbeschäftigung“, fügte Klößchen hinzu, „hauptsächliche Tätigkeit ist ja leider immer noch Schule.“

„Wobei man bei dir durchaus von Untätigkeit sprechen darf“, sagte Karl.

„Fleiß ist nun mal nicht meine Stärke“, meinte Klößchen. „Zum Ausgleich bin ich aber — unbegabt. Jedenfalls in schulischen Fächern. Aber wartet erst mal, wenn man mich aufs wirkliche Leben loslässt. Da werde ich nämlich der Welt größter Schokoladenproduzent.“

„Bitte, keine Karriere-Diskussion“, sagte Tim. „Wir müssen Herrn Lützen auf unsere Seite kriegen.“

Der Kommissar lächelte. „Ihr habt mich überredet. Also gut. Aber versprecht mir, dass ihr wirklich nur aus der Ferne beobachtet. Erst wenn die Mädchen in Sicherheit sind, schlagen wir zu.“

„Versprochen.“ Tim nickte. Drei Hände hoben sich zum Schwur.

„Übrigens“, sagte Lützen, „meine Handy-Nummer endet auf acht. 3921848.“

*

Am Straßenrand war ein Trog aufgestellt — eine ehemalige Kuhtränke, jetzt ohne Wasser, aber gefüllt mit Gräsern, Blättern, leeren Weißblechdosen für Bier und Limonade, Papierabfall und einem alten Turnschuh. Der sah aus als läge er hier seit dem Vorjahr, hatte Schimmel angesetzt und die ursprüngliche Adventure-Farbe verloren. Fünf Minuspunkte, dachte Tim, für den hiesigen Straßenfeger. Prinzenruh hat eben doch noch nicht das Proper-Niveau wie St. Moritz, Garmisch oder Bad Ohrensausen.

Die Jungs setzten sich auf den Rand. Tim hatte das eingeschaltete Handy. Das andere steckte, ebenfalls eingeschaltet, noch in Lützens Jackentasche. Er würde es nachher herausnehmen und in der Hand halten, als spiele er damit herum. Klar, dass sich die Jungs still verhalten mussten.

Der Trog befand sich in Höhe der Hühnerfutter-Fabrik, genau gegenüber auf der anderen Straßenseite, wo keine Häuser waren, sondern sich weite Wiesen erstreckten.

Die Jungs konnten die Villa sehen. 120 Meter Luftlinie. Erleuchtete Fenster. Die Einfahrt geöffnet. Eben eilte Lützen über den getrimmten Rasen zum Haus.

Tim nahm das Handy ans Ohr.

Aus Richtung Dorf kamen vier Mädchen die Straße herunter: ein Pummelchen, die Magersüchtige mit Brille, das Jungmodel mit den feurigen Blicken und ein stabiler Rotschopf in weißen Jeans und schwarzem T-Shirt.

Um Himmels willen!, dachte Tim. Hoffentlich quatschen die nicht.

„Im Eiscafé war nichts los“, rief Pummelchen. „Wir gehen zum Schloss. Dort gibt’s ein Gespenst. Den Mönch. Das wäre doch was für euch.“

„Haltet sie weg von mir“, zischelte Tim, stand auf und verzog sich, das Handy in Lauschhaltung, hinter den Trog und weiter — wobei er über einen niedrigen Weidezaun springen musste — auf die Wiese.

„Was ist denn mit dem?“, hörte er das Jungmodel fragen.

„Tim telefoniert mit seiner Freundin“, erklärte Klößchen. „Die beiden lieben sich — das grenzt schon an Wahnsinn. Für seine Gaby würde sich unser Häuptling in eine Lawine stürzen — Schneelawine, meine ich. Niemand darf ihn jetzt stören.“

Tim hatte sich abgewandt und ging weiter. Die Mädchenblicke, die er im Rücken spürte, waren nicht einzuordnen: Bewunderung oder Mitleid. Außerdem war’s ihm egal. Alle Aufmerksamkeit dem Handy. Aber dort war nur ein Textilrauschen, sicherlich verursacht von Lützens Jacke.

„Und?“, fragte eins der Mädchen. „Interessiert euch der Mönch?“

„Wenn’s eine Nonne wäre“, erwiderte Karl, „käme ich mit. Aber spukende Mönche hauen uns nicht um. Die gibt es zu häufig. Zu Hause haben wir einen in der Nachbarschaft. Ich wohne nämlich neben einem Kloster. In Neumondnächten klopft er an mein Fenster im zweiten Stock. Wir diskutieren dann theologische Fragen. Er starb vor 300 Jahren, ist im Prinzip friedlich, kann sich aber furchtbar aufregen über die Kirchensteuer. Die wäre viel zu niedrig, meint er, und müsse irgendwie an die Ökosteuer gekoppelt werden, damit nicht nur unsere Umwelt geschont wird, sondern auch seelsorgerischer Aufbau finanziert werden kann.“

„Spinner!“, befand die Magersüchtige.

„Lass das nicht meinen Mönch hören, sonst kommt er auch zu dir.“

„Ich meine dich. Kommt, Mädels, wir sehen uns das nächtliche Schloss an. Diese Typen hier haben Schiss. Sonst würden sie uns begleiten.“

„Das Schloss ist wegen Renovierung geschlossen“, sagte Klößchen.

„Rein wollen wir ja nicht“, erklärte das Pummelchen. „Wozu auch?! Um diese Zeit macht der Mönch seinen Abendspaziergang. „

Sie gingen weiter.

Tim hörte ihre Schritte. Zwei der Mädchen trugen Schuhe mit verdammt hohen Sohlen, eine klackerte, das Model schlich mit geländetauglichen Edelturnschuhen. Sicherlich hätte sie sonst ihr eigener Hüftschwung umgeworfen. Sie gingen zum Wald. Laternen erhellten zwar die Zubringerstraße, waren aber mit großem Abstand aufgestellt. Dazwischen gab es dunkle Abschnitte zum Fürchten.

Tim hatte sich umgedreht und ging langsam zurück, blieb jedoch auf der Wiese.

In diesem Moment begann das Hörspiel im Handy.

„Da bin ich.“ Lützen atmete schwer, als hätte er sich enorm beeilt.

„Herr Kommissar!“ Heymwacht hatte eine dunkle Stimme, die zu seiner Figur passte, und klang überraschend deutlich. Hielt Lützen ihm das Handy unter die Nase? „Es war... jetzt ein anderer.“

„Sie sagten es schon.“

„Er behauptet, es seien mehrere.“

„Wahrscheinlich nur zwei.“

„Er hat die Stimme verstellt. Ich glaube, der sprach durch ein dickes Handtuch und hat sich außerdem was in den Mund gesteckt.“

„Aber er war zu verstehen?“

„Einmal musste ich nachfragen. Ich glaube, er war aufgeregt. Sowas spürt man irgendwie.“

„Sie sind nachdenklich, Herr Heymwacht?“

„Weil ich das Gefühl habe, dass ich den Mann kenne.“

„Die Stimme?“

„Mehr die Wortwahl. Aber mir fällt nicht ein, an wen er mich erinnert. Ich zermartere mir den Kopf. Nichts. Ich stehe auf der Leitung.“

„Was hat er gesagt?“

„Der Plan würde sich ändern aus technischen Gründen, das Lösegeld werde sofort fällig, nachher jedenfalls. Die ganzen 500 000. Wie lange ich brauchen würde, um die Kohle zu beschaffen. Da habe ich natürlich gesagt, ich hätte sie schon. Das konnte er kaum glauben. Also habe ich ihm erklärt, dass ich am Sonntag einen Ferrari-Oldtimer kaufen werde, einen Maybach und einen Caddy aus den Zwanzigern. Das hat er geschnallt.“

„Wie soll es nun laufen?“

„Er verlangt, dass Pritsche das Geld überbringt.“

„Wer ist das?“

„Ein Angestellter. Er versorgt das Grundstück — macht alle Arbeiten. Ist bei mir seit vier Jahren.“

„Zuverlässig?“

„Ein bisschen langsam, aber ich muss ihm nichts zweimal erklären.“

„Wo ist er jetzt?“

„Er wohnt im Dorf. Hat eine kleine Wohnung über dem Bistro Chantal.“

„Telefon?“

„Ja, ich kann ihn erreichen. Sie müssen ihn gesehen haben, als Sie ankamen. So ein großer schlaksiger Typ mit schlechter Haltung und rotblondem Langhaar.“

„Wohin soll er das Geld bringen?“

„Zum Schloss. Genau eine Stunde vor Mitternacht. Also, um 23 Uhr soll er hier bei mir losgehen. Der Witz ist aber, dass er ein Mobiltelefon mitnehmen soll. Ich werde ihm meins geben. Das habe ich auch dem Anrufer gesagt — und ihm meine Nummer genannt. Er scheint ein gutes Gedächtnis zu haben oder er hat mitgeschrieben. Jedenfalls hat er die Handy-Nummer nicht wiederholt.“

„Das bedeutet“, sagte Lützen, „Pritsche wird unterwegs angerufen. Und umgeleitet. Irgendwohin in die Pampa, in das Wäldchen, zum Kronprinzensee, ins Moor. Er wird den Kidnapper nicht zu Gesicht kriegen.“

„Das Geld, Herr Lützen, ist mir egal. Es geht nur um die Gesundheit meiner Kinder. Später sollen die Entführer gejagt werden wie tollwütige Bestien.“

Für einen Moment war Stille.

Gott sei Dank!, dachte Tim, ist hier bei mir kein Geräusch, das Heymwacht hören könnte aus Lützens Handy. Nein, hier ist die Akustik wie bestellt: kein Auto, keine Kirchturmglocken, keine schnatternden Girlies.

Karl und Klößchen blickten erwartungsvoll her.

Im Handy sagte Lützen: „Jetzt müssen wir Pritsche benachrichtigen. Hoffentlich ist er zu Hause. Der Mann muss sofort herkommen.“

18. Der Mönch spukt tatsächlich

In den letzten Tagen war der Gedanke zur fixen Idee geworden — und zu einem übermächtigen Gefühl, dem er unterlag — ob er wollte oder nicht. Das, ja das, dachte Steffen Küntler, muss die wahre Liebe sein. Die große einzigartige Liebe — und die erlebe ich nur einmal in diesem Leben. War ein Fehler, dass ich mich mit Julia zerstritten habe wegen dieser saudämlichen Fledermäuse. Nie werde ich diese Viecher mögen — nie! Aber das muss ja kein Thema mehr sein. Ich schweige dann einfach. Jetzt ist nur eins wichtig: Dass ich Julia wieder für mich gewinne. Dass alles wird wie früher. Dass sie sich wieder in mich verliebt. Verdammt! Hätte ich mich doch vorhin nicht so hinreißen lassen. Das war eine böse Verwünschung. Aber ich hatte ja fünf Bier zu viel getrunken. Eigentlich vertrage ich nur eins. Verdammter Alkohol! Der ist wirklich zu nichts gut. Man weiß nicht mehr, was man sagt. Man redet dummes Zeug. Man zerschlägt Porzellan, das sich dann nicht mehr kitten lässt. Deshalb muss ich mir jetzt was ganz Großartiges einfallen lassen. Ich muss Julia überzeugen.

Steffen Küntler, 26, Student der Chemie, sah wirklich gut aus mit seiner im Fitnessstudio gestylten 183-cm-Figur, den braunblonden Locken und den spinatgrünen Augen. Er besaß einen Alfa Romeo und eine etwas wirre Phantasie. Die schaltete er jetzt ein, um sich einen Plan auszudenken.

Zu Steffens Entschuldigung muss angemerkt werden, dass die Wirkung der insgesamt sechs großen Biere zwar inzwischen gemindert, aber noch nicht ganz verflogen war. In gewisser Weise galten mildernde Umstände also auch für ihn.

Er saß in seiner Bude in einem Vorort der TKKG-Stadt und schlug plötzlich klatschend die Hände zusammen. Ja, das war’s! Tolle Idee! Und so nah an der Wirklichkeit.

Als die Beziehung noch bestand, hatte ihm Julia Einzelheiten von Schloss Prinzenruh erzählt: über die Geschichte, die Eigentümer, das Umfeld — und den makabren Ruf als Spukschloss. Denn immerhin ging die Sage von dem Mönch ohne Namen — von diesem verstorbenen Betbruder aus vergangenen Jahrhunderten, der bisweilen in Erscheinung trat und jedermann erschreckte. Natürlich ein Unsinn und Julia hatte sich deswegen kein bisschen gegruselt. Aber nun sah Steffen in dieser Spukgestalt seine Chance. Er würde ihn heute Nacht zum Leben erwecken. Der Mönch würde spuken. Julia sollte sich fürchten, dass ihr die Gänsehäute bis unter die Fußsohlen reichten. Ja, Julia würde dem Mönch wahrhaftig begegnen. Und wenn sie — und wohl auch diese Gaby — sich dann in ihrem Zimmer verbarrikadierten, zitternd vor Angst, schlotternd an sämtlichen zarten Knochen — dann würde er, Steffen Küntler, künftiger Spezialist für Petrochemie, als Retter auftauchen, als mutiger Beistand, als unverzichtbarer Kavalier, als der Typ, dem Julia abermals ihr Herz schenken würde.

Er malte sich das ganz toll aus, während er jetzt die entsprechenden Utensilien zusammensuchte: eine muffige Mönchskutte mit Kapuze, die er als Mitwirkender bei einem mittelalterlichen Laienspiel getragen hatte, und eine dunkle Sturmhaube für alpine Ski-Abfahrten bei Minusgraden. Das Ding hatte die Funktion einer Wollmaske und nur winzige Sehschlitze. Damit angetan war er der Mönch ohne Gesicht.

Steffen packte alles zusammen und legte es in den Kofferraum seines Alfas.

Eine Stunde Fahrt — höchstens, dann würde er sein Ziel erreicht haben und konnte den Spuk noch vor Mitternacht beginnen.

„Der Mönch spukt tatsächlich“, murmelte er grinsend und fuhr los.

Im Schloss, wo er Julia anfangs mehrmals besucht hatte, kannte er sich ziemlich gut aus.

19. Panik

23.00 Uhr. — Tim, Karl und Klößchen hatten sich in die Dunkelheit der weiten Wiese zurückgezogen und während ihrer Wartezeit einiges beobachtet: Thorsten Pritsche war angetanzt, vielmehr auf einem alten Damenrad heran geradelt, wusste offenbar worum es ging und war nervös wie ein Nichtschwimmer, dessen Boot auf hoher See kentert. Pritsche fuhr Schlangenlinien und rauchte hektisch. — Dann, vor etwa 20 Minuten , war ein weißer Alfa Romeo vorbeigefahren Richtung Schloss und noch nicht zurückgekehrt. Tim hatte ausgemacht: ein Insasse — der Fahrer — und städtisches Kennzeichen. Sicherlich ein Bekannter des Schlossverwalters. Allerdings war die Besuchszeit ungewöhnlich.

„Manche Tage“, brummelte Klößchen, „sollte ich aus meiner Erinnerung streichen. In der Jugendherberge haben wir das Essen verpasst. Die vier Mädchen sind dorthin zurückgeschnürt. Die Gasthöfe schließen jetzt. Und von Heymwacht können wir nicht erwarten, dass er uns eine Brotzeit serviert.“

„Vielleicht hat er eine Tüte Hühnerfutter für dich“, meinte Karl.

„Achtung!“, zischelte Tim.

In diesem Moment kam Pritsche aus der Villa. Er trug eine große Tasche, die natürlich das Lösegeld enthielt — die 500 000 — und in der anderen Hand ein Mobiltelefon. Das hielt er mit gebeugtem Arm, als erwarte er jeden Moment einen Anruf und wolle zeitsparend den Weg zum Ohr verkürzen. An der Tasche schleppte er schwer. Er schlurfte noch knieknickeriger als sonst. Auch jetzt klebte eine Zigarette im Mundwinkel.

Der ideale Geldbote!, dachte Tim. Der hat ja jetzt schon die Hose voll.

Pritsche trat auf die Straße, wandte sich waldwärts und schlurfte los. Seine Sohlen scharrten weithin hörbar auf dem Asphalt.

„Wir lassen ihm Vorsprung“, sagte Tim. „Dann hinterher. Möglicherweise beobachtet der Entführer mit dem Nachtglas. Also sind wir drei harmlose Boys, die ein Bier gezischt haben, was sie eigentlich noch gar nicht dürfen und auch nicht vertragen. Wir blödeln und torkeln und reißen dumme Witze. Alles klar?“

„Sowas bringe ich ohne Probe“, grinste Klößchen.

*

Stille im Schloss. Nirgendwo Licht innerhalb des Gemäuers. Nur draußen um die Laternen jagten die Fledermäuse.

Konrad Vogt, der Autodieb und Entführer, schwitzte vor Angst. Alles versaut! Eine Katastrophe! Wie konnte das passieren? Hatte Edmund die Mädchen freigelassen? Nein! Sein Bruder billigte zwar diese ganze Sache nicht, aber so dolchstoßartig fiel er ihm nicht in den Rücken.

Konrad war im Marstall-Keller gewesen, einerseits um die Mädchen mit Butterbroten und Keksen zu füttern, andererseits um Tina eine Tablette von ihrer Arznei zu verabreichen. Er war die Treppe hinuntergestiegen und hatte mit harscher Stimme befehlen wollen, dass sie sich die Augen verbinden. Aber dann sah er die geöffnete Tür und der Kerker war leer.

Wo waren die Mädchen? Wie hatten sie sich befreit? Allein oder mit fremder Hilfe? Waren sie schon zu Hause? Oder noch in der Nähe? Was tun?

Panik! Ihm fiel nichts ein. Sein Gehirn war wie gelähmt, aber zum Glück gehorchten die Beine. Er jagte hinüber zum Schloss. Hinein durch einen der Nebeneingänge und hin zu der rückseitigen Parterre-Wohnung, wo sein Bruder Edmund — der Schlossverwalter — vor der Glotze saß bei einem öden Serienkrimi mit den immer gleichen langweiligen Gesichtern.

Edmund erschrak gewaltig, als sein Bruder hereinplatzte. Um ein Haar — und der Schlossverwalter hätte sich an einer Hand voll Salzmandeln verschluckt.

„Mann, was ist los?! Verfolgen sie dich?“

„Die Mädchen... die Mädchen... sind weg.“

„Was?“

Dem Schlossverwalter rutschten Mandelstücke aus dem Mund.

Konrad riss sich zusammen, fiel in einen Sessel, japste und berichtete dann. Danach herrschte für drei Sekunden eine fast tödliche Stille.

„Der Wagen muss weg“, sagte Edmund. „Sofort. Bevor die Polizei kommt. Der Wagen wäre der absolute Beweis. Ohne den SXX kann man meinen, die kleinen Biester würden irre reden, wirres Zeug plappern — was ja verständlich wäre nach diesem schrecklichen Erlebnis. Ist von den Gören irgendwas im Keller? Liegt da was rum?“

„Nein. Nichts. Sie hatten nichts bei sich.“

„Dann los! Worauf wartest du! Fahr leise den Wagen raus und rasch zum Dorf. Klar? Stell ihn irgendwo ab. Am besten bei Heymwacht vor die Tür. Da kommst du ja vorbei. Aber sieh zu, dass du türmst, bevor der auftaucht. Viel passieren kann dir nicht. Wer soll dich identifizieren? Hast ja den Gören die Augen verbunden. Und ich weiß von gar nichts. Außerdem war ich nachweislich hier, als du die Karre geklaut hast. Da hatte ich nämlich Zoff mit der Fledermaus-Julia. Ein Klasse-Alibi im Nachhinein.“

„Und wohin soll ich dann, wo mich verstecken?“

„Überleg dir was. Aber komm nicht hierher zurück.“

20. Verfolgt vom Gespenst

„Eine erstaunliche Erfahrung“, sagte Gaby. „So ein Schloss kann wohnlich sein — geradezu gemütlich wie eine Drei-Zimmer-Wohnung. Jedenfalls — hier bei dir, Julia, spürt man gar nicht, dass wir umgeben sind von 80 leer stehenden, unbewohnten Räumen, von Zimmern, Gelassen und Sälen.“ Julia lachte. „Immerhin hat auch der Schlossverwalter seine Wohnung unterm selben Dach. Aber die ist so weit weg — der würde nichts hören, wenn wir um Hilfe rufen.“ Julia saß am Schreibtisch und schrieb an ihrer Diplomarbeit. Gaby hatte sich nacktfüßig im Schneidersitz auf der Couch niedergelassen, lutschte Joghurt-Bonbons und machte sich Fledermaus-Notizen. Julia hatte ihr erklärt, wie wichtig es ist, Fledermaus-Quartiere zu erhalten und zu schützen und was man dabei beachten muss.

„Weshalb sollten wir um Hilfe rufen?“, fragte Tims Freundin. „Hier sind wir doch sicher wie... wie in einem Schloss, hihih!“

Julia zog eine Grimasse. „Du vergisst den Mönch, den spukenden Mönch. Während der Sommermonate war er offensichtlich verreist. Vielleicht hat er eine Kreuzfahrt gemacht oder er hat Kollegen in spanischen Schlössern besucht. Aber irgendwann wird er zurückkommen und sich dann hier des Nachts die Füße vertreten.“

„Was sagt denn der Schlossverwalter zu dem Thema?“

„Über etwas so Interessantes unterhalte ich mich mit dem nicht. Außerdem...“

Sie hielt inne. Auch Gaby hob lauschend den Kopf.

„Was war das?“ Unwillkürlich flüsterte Julia.

„Weiß nicht. Klang wie ein... Stöhnen. Wahrscheinlich hat nur irgendwo ein Balken geknarrt.“

„Das...“

Jetzt hörten es beide: ein Stöhnen — ein schauriges Stöhnen. Der qualvolle Laut aus einer rauen Kehle, unwirklich und geisterhaft. Ein lang gezogenes Uuuuuuaaaaaahhhhh! Es schien aus den Mauern zu kommen — nein, es war vorn auf dem Flur. Und in diesem Moment stampften schwere Füße auf den alten Dielen. Bumm... bumm... bumm... bumm... Noch ein Stöhnen. Dann herrschte Stille.

Gaby fröstelte, obwohl sie mit absoluter Sicherheit weiß: Es gibt keine Gespenster und damit auch keinen Spuk.

„Wir haben ihn doch nicht etwa herbeigeredet“, Julia war blass geworden, „den Mönch — meine ich. Himmel, den gibt’s doch nicht.“

Gabys Strahlerzähne klapperten etwas, als sie sagte: „Da will uns jemand zum Narren halten. Soviel Humor hätte ich Edmund Vogt gar nicht zugetraut. Komm, wir tun ihm den Gefallen.“

„Was meinst du?“

„Wir sehen nach. Vielleicht hat er sich als Gespenst verkleidet und freut sich diebisch, wenn wir schreiend wegrennen.“

„Die Stromleitung ist defekt. Auf dem Flur ist kein Licht.“

„Du hast doch die Lampe. Nicht die Rotlichtlampe — die andere.“

„Also gut!“

Julia war anzusehen, dass sie den Ausflug allein nicht unternommen hätte.

Gaby schlüpfte in ihre Turnschuhe. Julia nahm die großformatige Stableuchte. Sie verließen das gemütliche Zimmer und zogen die Tür hinter sich zu. Das Stöhnen und Stampfen hatten sich nicht wiederholt. Doch in diesem Moment gab der ,Geist’ gurgelnde Laute von sich, als werde er gewürgt und sei kurz vor dem Erstickungstod.

Gaby stellte fest: Der ,Spuk’ war am Ende des Flurs, wo breite Säulen das Dachgeschoss trugen. Dort hingen auch die weniger wichtigen Porträts aus der Ahnengalerie derer von Lauchtingen, die mit ihrer Genealogie (Familienforschung) bis ins 12. Jahrhundert rückschauend vorgedrungen waren. Schon damals hatten Altvordere in dieser Gegend für Ungemach gesorgt. Einer von ihnen — bärtig und mit ritterlicher, Nahkampf tauglicher Kopfbedeckung — hing an der Wand im übergroßen Passbild-Format.

„Klingt schaurig.“ Gaby kicherte.

„Wenn wenigstens meine Fledermäuse hier wären“, flüsterte Julia.

„Vielleicht machen sie ihm den Garaus.“

„Gaby! Sie jagen Insekten, keine Mönche.“

„Dann los!“

Wieder das Stöhnen. Es klang, als hätte er den Kopf unterm Arm und den Mund in der Achselhöhle.

Der Lichtkegel aus der Stablampe geisterte voran. Gaby und Julia blieben dicht zusammen. Auch Tims Freundin war jetzt nicht mehr ganz wohl zu Mute? Vielleicht war das nicht Vogt, sondern... ja, wer? Ein Verrückter? Ein Eindringling? Das Schloss hatte so viele Eingänge. Die waren zwar alle verschlossen. Aber wer sich nur ein bisschen geschickt anstellte, konnte dieses Hindernis knacken.

Langsam näherten sie sich der Biegung des Flurs. Jetzt war Stille. Im nächsten Moment schienen Fingernägel über die Mauer zu kratzen.

Die beiden Mutigen hatten die Biegung fast erreicht. Der Lichtkegel fiel bereits auf das Ritter-Porträt.

„Weißt du, wie der Mönch heißt?“, flüsterte Gaby mit mühsamer Heiterkeit. „Dann könnten wir ihn anreden und...“ Sie verstummte. Denn der Mönch trat hinter der Ecke hervor.

Schaurig sah er aus, eingehüllt in eine dunkle Kutte, das Gesicht ein schwärzliches Nichts.

Groß war er, seine Haltung drohend. Jetzt riss er die Arme hoch und machte einen Schritt vorwärts, kam auf die beiden zu. Dabei schienen Augen zu glitzern in dem nicht vorhandenen Gesicht.

Julia schrie auf, fuhr herum und rannte, mit der freien Hand Gaby fassend, zurück. Tims Freundin musste mit, ob sie wollte oder nicht. Im Übrigen wollte sie.

Hinter ihnen stampfte der Verfolger heran. Für einen körperlosen Geist war er unglaublich laut. Ja, er verfolgte sie, keuchte dabei. Gaby vermeinte, Bierdunst zu riechen. War’s Vogt? Oder doch ein Eindringling, ein Verrückter?

Gehetzt, buchstäblich gehetzt, flohen die Mädchen zu ihrem Zimmer — flohen nicht vor der Spukgestalt, sondern vor dem, der sich in dieser historischen Maske verbarg.

Nur knapp hängten sie ihn ab. Kaum dass sie drin waren und Gaby den innen steckenden Schlüssel gedreht hatte — wurde auf die Klinke gedrückt.

Er rüttelte an der Tür, trat dagegen, schlug mit der Faust.

„Weg da!“, rief Gaby. „Oder wir schießen.“

Wirkte das? Schlich er weg?

Gaby legte das Ohr ans Holz, horchte und vermeinte, leise Schritte zu hören. Ja, er entfernte sich.

„Ich... glaub’s nicht“, flüsterte Julia.

„Vogt war das nicht. Der ist kleiner. Der Mönch war über einsachtzig.“

„Was will der von uns?“

Beide horchten noch für einen Moment an der Tür und zuckten dann zusammen, als Julias Handy piepste.

„Um diese Zeit?“ Sie meldete sich.

Gaby stand neben ihr, hörte mit und erkannte die Männerstimme sofort.

„Hallo, Julia! Liebste!“, säuselte Steffen Küntler. „Ich möchte mich entschuldigen für vorhin! Ich war unmöglich. Ich schäme mich. Und ich muss unbedingt noch mal mit dir reden — und dir dabei in die Augen sehen. Bitte, sag nicht nein! Denn ich bin schon auf dem Wege zu dir. In zwei Minuten bin ich am Schloss.“

21. Zwei saftige Ohrfeigen

Karl torkelte, Tim war schon zweimal sehr geschickt auf die Straße gefallen. Klößchen, der selbst kaum stehen konnte, musste ihn hochziehen. Tims dicker Freund lallte. Karl sang sehr falsch ein Gute-Nacht-Lied und Tim brabbelte laut, es gäbe nichts Schöneres als deutsches Bier.

„Außerdem...“, verkündete er, „sehen wir uns jetzt das... Sch... Sch... Schloss an. Nachts ham wir’s ganz für uns.“

Wer sie sah, konnte nur den Kopf schütteln über die Verkommenheit der heutigen Jugend; aber der Erpresser — falls er auf Beobachtungsposten war — würde sie als harmlos einstufen.

Ihr Theater änderte sich, kaum dass sie das Wäldchen erreicht hatten und unter den Bäumen waren.

Keine Laterne, Dunkelheit — wer wollte sie hier ausmachen. Augenblicklich fiel die Bezechtheit von ihnen ab. Auf Turnschuhsohlen folgten sie Pritsche, der erheblichen Vorsprung hatte, immer noch die Tasche trug und jetzt in den Lichtkreis einer der wenigen Laternen kam. Pritsche schlurfte eilig. Einmal sah er sich um. Aber die Jungs waren eins mit der Dunkelheit.

Plötzlich stockte Tims Schritt.

„Heh, Freunde!“, meinte er leise. „Seht mal dort in den Waldweg. Das ist der Alfa Romeo von vorhin. Wieso parkt der hier und nicht beim Schloss?“

„Also kein Besucher von Vogt“, überlegte Karl.

„Vielleicht der Erpresser“, sagte Klößchen. „Dann wäre er allerdings kein Profi, wenn er sich so auffällig benimmt.“

Tim war neben den Wagen getreten und sah hinein. Aber das Laternenlicht reichte nicht bis hierher. Tim konnte nur feststellen, dass niemand drin war. Die Türen waren verriegelt, der Kofferraum ebenso.

Sie beratschlagten. Einer sollte hier bleiben und sich im Gebüsch verstecken, falls bei Pritsche was schief lief. Die Wahl fiel auf Klößchen. Er zwängte sich unter die Zweige einer Schwarzerle und war damit außer Sicht.

Tim und Karl joggten weiter und atmeten auf, als sie Pritsche sahen, der die Geldtasche immer noch bei sich hatte.

Jetzt erreichte er das Ende der Zubringerstraße.

Tim und Karl hatten etwa 100 Meter Abstand und hielten sich unter den Bäumen, falls sich der Geldbote umsah. Sicherlich hätten ihn die beiden Verfolger verunsichert und man weiß ja nie, wie ein nervöser Schlurf dieser Bauart reagiert. In diesem Moment blieb er stehen. Es war an einer dunklen Stelle. Aber Tim sah ihn als Scherenschnitt vor einem hellen Hintergrund — nämlich vor dem von Laternen erleuchteten Vorplatz des Schlosses.

Wieder äugte Pritsche argwöhnisch nach allen Seiten. Dann rannte er nach links in einen der blockierten Wege, der — wie Tim nachmittags gesehen hatte — schon nach wenigen Metern zu einem alten und total verfallenen Steinbrunnen führte. Dort plätscherte kein Wasser. Der Brunnen war angefüllt mit abgetrennten Zweigen, Moos und Laub aus dem Vorjahr.

„Er hat keinen Anruf erhalten“, sagte Tim leise. „Aber er verhält sich wie ein Dieb. Traust du dem zu, dass er der Täter ist — diese Tüte kalte Luft? Wenn er jetzt... Heh, da ist er ja schon.“

Nur kurze Zeit war vergangen. Weiter als bis zum Brunnen konnte Pritsche nicht gekommen sein. Jetzt tauchte er wieder auf der Straße auf, hatte aber nur noch das Handy. Die Tasche war weg.

„Na, also!“ Tim konnte es kaum fassen. „Er hat das Lösegeld versteckt. Und damit fällt’s mir wie Schuppen von den Augen.“

„Mir auch“, flüsterte Karl. „Pritsche hat bei Heymwacht mitgekriegt — vermutlich mit langem Lauschohr — was Schreckliches gelaufen ist und hat sich reingehängt als Trittbrettfahrer.“

„Deshalb kam er Heymwacht am Telefon so bekannt vor“, nickte Tim. „Achtung, er kommt zurück! Karl, ruf doch den Lützen schon mal an, damit bei Heymwacht vorerst Entwarnung ist. Denn der echte Erpresser ist jetzt und hier bestimmt nicht in der Nähe.“

Karl telefonierte leise.

Tim erwartete Pritsche.

Dessen Zigarette glühte in der Dunkelheit. Als er die beiden sah und hörte, ging er langsamer. Aber Tim war schon grätschbeinig vor ihm.

„Na, Pritsche, du Armleuchter! Wir haben alles beobachtet. Hast das Geld im Brunnen versteckt, wie? Keine Ausflüchte, sonst kriegst du eine aufs Dach, dass du durch deinen Hosenschlitz schaust. Heymwacht und Lützen sind informiert.“

Der erfolglose Trittbrettfahrer begann zu schlottern. Die Zigarette fiel ihm aus dem Mund und das Mobiltefelon aus der Hand. Es prallte auf den Asphalt und erlitt vermutlich Schaden. Karl hob es auf.

„Ich... äh ..stotterte Pritsche.

Weiter kam er nicht.

Tim befahl: „Mund halten! Leise!“

Der TKKG-Häuptling blickte an ihm vorbei und war verblüfft, denn den Typ dort hatte er vorhin schon gesehen. Ja, vorhin hatte der Mann auf der Bank am Waldrand gesessen — mit Blick auf die Heymwacht-Villa. Tim und seine Freunde hatten vermutet, es könnte der Bruder des Schlossverwalters sein — wegen der bestehenden Quetschkopf-Ähnlichkeit.

Jetzt kam der Typ aus dem Schloss — in einem Tempo, als säße ihm der Teufel im Nacken. Keinen Blick nach rechts oder links. Sprint zum Marstall. Tor auf — sehr weit. Hinein. Im nächsten Moment wurde ein Motor angelassen — aber babyschlafleise. Dann rollte der Wagen ins Freie.

Tim, Karl und auch Pritsche trauten ihren Augen nicht.

Es war Heymwachts dschungelgrüner SXX.

Die Scheinwerfer wurden aufgeblendet, als der Wagen einen engen Bogen über den Vorplatz fuhr.

Fernlicht. Es strich über den Waldrand zwischen Marstall und Orangerie. Und wieder erlebte Tim — nur er, denn Karl und Pritsche registrierten es nicht — eine Überraschung.

Für ein oder zwei Sekunden traf das Scheinwerferlicht eine Gestalt. Einen Mönch, der aber gerade seine Kutte ablegte und darunter modische Freizeitklamotten trug, deren Entwurf im Mittelalter kein Modeschöpfer gewagt hätte. Denn T-Shirts und Jeans wären zur Zeit der Kreuzzüge unschicklich und verpönt gewesen.

Tim schubste Pritsche unter die Bäume, sprang hinterher und auch Karl, der begriffen hatte, war bereits von der Straße runter.

Der SXX fuhr vorbei, flott, aber mit wenig Gas, also leise.

„Karl! Lützen verständigen.“

Das geschah. Wozu ein Handy doch gut ist!

„Der Kommissar stellt seinen Audi quer auf die Straße“, berichtete Karl. „Straßensperre. Der Quetschkopf kann dann nicht vor und zurück. Denn hinter ihm wird Heymwacht mit einem seiner Wagen den Rückzug abschneiden.“

Tim stieß Pritsche an. „Du tückischer Miesling holst jetzt das Geld und gehst mit Karl zu Heymwacht zurück. Alles hat sich erledigt, denn der Typ im Touring ist natürlich der Kindesentführer. Karl, nimm Klößchen mit zur Verstärkung. Und wenn Pritsche Ärger macht — dann eins auf die Birne. Ich suche nach den Kindern. Die sind vermutlich im Marstall. Und gib mir dein Handy, Karl! Vielleicht brauche ich’s.“

„Gebongt.“

Karl klaubte einen Knüppel vom Boden, musterte Pritsche noch mal und ließ den Prügel dann fallen. Nein, für diese untreue Jammergestalt war Bewaffnung nicht nötig.

Pritsche schien in seinen Overall zu sinken. Er stand da, als hätte er in die Hose gemacht. Schweiß auf dem Gesicht und ein zitternder Unterkiefer. Der Versuch, eine neue Zigarette anzuzünden, misslang. Fast hätte er sich die Nase verbrannt.

Die beiden gingen zum Brunnen, wo unter Zweigen die Geldtasche versteckt war, und traten dann den Rückweg an Richtung Dorf.

Tim lief zum Schloss und dachte über den als Mönch verkleideten Typ nach. Hatte der ‘ne Schau abgezogen?

Und da war er ja auch — ein junger Kerl, so Mitte zwanzig. Wartend stand er vor dem Portal. Hinter dem war jetzt Licht und Tim erkannte Gaby und Julia. Sie hatten gerade den Eingang geöffnet.

„Hallo, Steffen!“, sagte die Studentin.

Dann klatschte sie ihrem Ex-Lover rechts und links zwei saftige Ohrfeigen auf die glattrasierten Wangen. Gaby stand dabei und hatte die Hände in die Taille gestemmt. Ihre Blauaugen funkelten Steffen an. Der war zurückgeprallt und hielt nur mühsam das Gleichgewicht.

Tim trabte heran. „Was ist denn hier los?“

„Dieser Fledermaus-Feind“, Gaby wies auf Steffen, „hat sich als Mönch verkleidet und uns mit seinem Spuk fast zu Tode erschreckt. Danach rief er an — natürlich über Handy — und hat sich Julia angedient als untröstlicher Liebender, als Beschützer im richtigen Moment. Aber da ist Julia ein Licht aufgegangen — denn solche Hinterlist passt zu ihm. Tja, und dann haben wir bei uns vor der Tür seinen Autoschlüssel gefunden. Hat er verloren samt Anhänger, an dem seine Adresse ist.“

Steffen hielt sich die Backen. Julia flammte vor Zorn. Tim grinste.

„Ich sah zufällig“, meinte er, „wie er die Kutte ausgezogen hat. Sie muss dort unter den Bäumen liegen.“

„Ich... ich wollte doch nur...“, stotterte Steffen. Doch dann drückte ihm die Blamage die Luft ab. Rasch hob er den Autoschlüssel auf, den ihm Julia vor die Füße geworfen hatte. Er machte kehrt und rannte über die Straße ins Wäldchen.

„Fährt er einen Alfa Romeo?“, fragte Tim.

Julia bestätigte das.

„Alles klar“, nickte der TKKG-Häuptling. „Wir dachten, es wäre der Wagen des Erpressers.“

„Erpresser?“ Gaby pustete gegen ihren Goldpony und hob dabei auch die Brauen.

„Richtig. Davon wisst ihr ja noch gar nichts.“ Tim gab Julia die Hand. „Heymwachts Töchter wurden entführt.“

Er berichtete. Julia war entsetzt.

Gaby wies zum Marstall. „Du meinst, dort sind sie eingeschlossen?“

„Dort oder woanders. Auf jeden Fall hier.“

„Dann suchen wir gemeinsam.“

In diesem Moment meldete sich Tims Mobiltelefon.

„Ich bin’s“, sagte Kommissar Lützen. „Wir haben den Kerl gefasst. Er ist völlig geschafft, hat auch keinen Widerstand geleistet. Inzwischen kennen wir die ganze Geschichte. Es sollte eigentlich nur ein Autodiebstahl werden. Konrad Vogt hat zu spät gemerkt, dass zwei blinde Passagiere dabei sind. Daraus entstand die Idee zur Erpressung. Der Kerl gibt zu, dass er professionell Autos klaut. Er ist der Bruder vom Schlossverwalter. An dem Verbrechen ist der zwar nicht beteiligt, aber er weiß davon und hat Unterschlupf gewährt. Also Mitwisserschaft und Beihilfe. Unser Hauptproblem ist jetzt, Tim: Wo sind die Kinder?“

„Wir wollen sie gerade suchen: Gaby, Julia und ich.“

„In ihrem Versteck sind sie nicht mehr. Sie konnten entkommen.“ Lützen berichtete, was er von Konrad Vogt wusste, und schloss die Befürchtung an, Lena und Tina könnten sich verirrt haben.

„Das wäre schlimm“, erwiderte Tim. „Das Moor ist sehr nah. Wenn sie in die Richtung geflohen sind, wird es gefährlich für die beiden. Man weiß ja nicht, was kleine Mädchen machen in ihrer Angst. Ich seh mich sofort dort um und auch auf der Rückseite vom Schloss. Gaby und Julia suchen hier. Wenn wir nicht gleich Erfolg haben, sind Hubschrauber gefragt mit Scheinwerfern und Lautsprechern. Wir melden uns.“

22. Rettung in letzter Minute

Carlos Teckenburg, der Profi-Brandleger, hatte sich dem Schloss von der Rückseite genähert. Die Dunkelheit deckte ihn. In dem großen Gebäude war alles still. Nur hinter zwei Fenstern dort hinten im Parterre war Licht. Sicherlich war der Schlossverwalter noch auf, zog sich TV-Schwachsinn rein oder las ein Buch, falls er zu den intelligenteren Exemplaren der menschlichen Rasse gehörte.

Teckenburg schleppte einen Rucksack, der den High-Tech-Zubehör eines Spitzen-Abfacklers enthielt: Zünder, Brennflüssigkeit - die man tropfenweise verteilen kann und die dann für rasend schnelle Ausbreitung der Flammen sorgt Einbruchswerkzeug, Taschenlampe und Pistole. Er hatte an alles gedacht.

Gregor von Serbendung-Lauchtingen, sein Auftraggeber, hatte ihm Baupläne vom Schloss überlassen, einschließlich der Stromversorgung und der Verlegung der Lichtleitungen.

Teckenburg hatte sich alles genau angesehen. Dann entschied er sich für seine Flüssigmethode — wie er es nannte. Sie beruhte auf der genannten Brennflüssigkeit. Der Nachweis der Brandstiftung war hierbei schwer zu erbringen und der Verlauf der Feuersbrunst schnell.

Teckenburg drang jetzt zu einem der hinteren Eingänge ein. Nur eine knappe halbe Stunde machte er sich im Innern des Schlosses zu schaffen. Dann war alles gerichtet. In drei Minuten würde der Zünder die Höllenglut entfachen. Die kurze Frist musste reichen zum Abgang. Dann stand Mühe bevor, nämlich der Fußmarsch im weiten Bogen um die Ostseite des Wäldchens. Ein großer Umweg — aber in reichlich einer Stunde würde Teckenburg wieder beim Campingplatz sein.

Zufrieden mit sich, verließ der Verbrecher das Schloss. Einmal hatte er gemeint, Stimmen zu hören: auf dem Vorplatz beim Portal. Wenn schon — es störte ihn nicht. Gleich würde alles brennen und dann war das Schloss nicht mehr zu retten.

Teckenburg glitt ins Freie, schloss die Tür und — spürte eine Bewegung hinter sich.

„Na, wen haben wir denn da“, sagte Tim. „Sieht fast aus wie ein Einbrecher. Oder? Mann, ich glaub’s nicht. Das ist ja der Teckenburg, unser Kreuzotterfeind.“

Der Verbrecher wirbelte herum und griff nach der Pistole, die er in gefährlichen Situationen immer im Gürtel trug.

Der Mond war hinter Wolken hervor gekommen. Tim sah den Kerl genau und begriff, was der vorhatte.

Aber dazu kam es nicht mehr, denn der TKKG-Häuptling stand nur eine Armlänge entfernt.

*

Tim beugte sich über den Bewusstlosen, nahm die Pistole an sich und setzte gerade zu einer selbstgebastelten Erklärung an. Aha! Also ein Einbrecher. Deshalb der Schlossplan. Deshalb das Herumstreunen hier und...

Weitere Überlegung unterblieb. Denn ein ohrenbetäubender Knall im Ostflügel ließ Tim zusammenfahren. Einen Moment später loderten Flammen hinter den rückseitigen Fenstern. Hier, dort und dort und dort... Himmel! Der ganze Ostflügel war feuergefüllt. Jetzt wurde ein Fenster der Verwalterwohnung aufgerissen und Edmund Vogt kletterte ins Freie, wobei er unentwegt schrie.

„Es brennt! Das Schloss brennt! Feuer! Wie konnte das...“ Er sah Tim und rannte herbei. „Heh! Hast du gezündelt? Warst du das?“

„Werden Sie nicht komisch, Mann!“ Tim wies auf Teckenburg. „Vermutlich war der das. Hier! Nehmen Sie mein Handy und rufen Sie die Feuerwehr. Die Pistole gehört dem Typ. Halten Sie ihn damit in Schach, falls er aufwacht. Aber ich glaube, das wird so schnell nicht passieren. Ich muss nach den Kindern suchen, nach Lena und Tina. Oder wissen Sie, wo die sind?“

„Ich... ich weiß überhaupt nichts.“

Vonwegen!, dachte Tim. Mitwisser und Beihelfer! Aber davon sage ich noch nichts. Sonst macht der Mistkerl die Biege und tut nicht, was ich ihm auftrage.

Tim wandte sich zum Moor. Über den versteppten Boden rannte er in die Dunkelheit. Doch die Lichtverhältnisse änderten sich jäh. Denn das alte Gemäuer schien wie Zunder zu brennen. Der ganze Ostflügel wurde zur Lohe — und diese lodernde Fackel sandte ihr rot glühendes Licht weit in die Nacht hinaus und wies Tim den Weg.

„Lena! Tina!“ Er rief aus voller Lunge. „Wo seid ihr?“

Dabei drang er weiter vor und war jetzt im Moor.

Waren dort Stimmen? Kinderstimmen weit vor ihm?

Er blieb stehen und lauschte.

„Lena! Tina!“

Hinter ihm prasselten Flammen. In der Ferne tönten Sirenen — eine, noch eine, die dritte, immer mehr. Da war wohl eine Gemeinschaftsübung aller Feuerwehren des Bezirks in der Nähe gewesen und aus dem Katastrophentraining wurde im Handumdrehen Ernst.

Ist dem alten Kasten zu wünschen, dachte Tim, schon allein wegen der Fledermäuse, die ja nicht so leicht zu behausen sind wie Waldmäuse oder Raupen.

Er horchte nach vorn und jetzt hörte er’s: die Angst belegte Stimme eines kleinen Mädchens.

„Hiiiiiiiilfe! Hiiiiiiiilfe! Tina... inkt.“

Ob ,ertrinkt’ oder ,versinkt’ konnte er nicht verstehen, aber das war auch nicht wichtig. Gefahr! Höchste Eisenbahn! Er spurtete, sprang über Wasserlachen und dunkle Stellen, die nach Sumpf aussahen, und war dankbar für den Schein des Feuers.

Einen Moment muss es noch brennen, dachte er grimmig. Sonst sehe ich hier nichts.

Dann — nah vor ihm eine Bewegung. Und Lenas Stimmchen: „Tina halt dich fest! Zu Hiiiiiiiilfe!“

„Bin schon da!“

Tim sprang neben Lena. Sie kniete im riedartigen Gras, hatte einen langen Stock ausgestreckt und hielt ihn über einen dunklen Tümpel, dessen fauliger Schlamm nicht viel dicker als Wasser war.

Tina zappelte darin und kämpfte um ihr Leben, stumm vor Entsetzen, eingesunken schon in den tückischen Untergrund bis an die Hüften. Der Sumpf schmatzte und gurgelte wie ein Ungeheuer, das kleine Kinder frisst. Tina hielt sich verzweifelt am Ende des Stockes fest, aber Lena hätte nicht die Kraft gehabt, ihre Schwester herauszuziehen.

Tim sah sofort: Dort links reichte fester, jedenfalls gut bebüschelter Boden ziemlich dicht zu Tina heran — eine nur halb so große Distanz wie von hier.

Er sprang hin, war schon bäuchlings, dachte keine Sekunde an seinen cremegelben Sommerblouson, schob sich vor in die Pampe und streckte einen Arm aus.

„Gib mir die Hand, Tina!“

Kinderaugen, weit vor Todesangst, sahen ihn an. Tinas Hände klammerten sich an dem Stock fest, der in diesem Moment zerbrach. Tim erwischte die Kleine an der Schulter, ließ den Zweig los, an dem er sich festhielt, und platschte sofort mit ganzem Oberkörper und Gesicht in das unerwünschte Moorbad.

Immerhin hatte er mit der anderen Hand auch Tinas Arm gefasst. Rückwärts robbend zog er die Sechsjährige aus dem Sumpf.

Sie verlor beide Schuhe und auch die Strümpfe. Dann hing sie in Tims Armen und begann herzzerreißend zu weinen.

„Gehört du fragte Lena stockend, „zu dem... dem hässlichen Mann?“

Tim ahnte, wen sie meinte.

„Nein, überhaupt nicht.“ Und der Einfachheit halber: „Ich gehöre zu eurem Vater. Ihr braucht keine Angst mehr zu haben. Die Polizei hat den hässlichen Mann festgenommen.“

*

Feuerwehren von nah und fern bevölkerten den Vorplatz, hatten Schlauchleitungen zum Kronprinzensee gelegt und schossen aus sämtlichen Wasserkanonen. Dennoch — ein Teil des Ostflügels war nicht mehr zu retten, wurde ein Raub der Flammen. Und ausgerechnet jener Teil war’s, den die Handwerker schon total renoviert hatten.

Lützen war hier — mit einer Hand voll uniformierter Kollegen vom nächstgelegenen Polizeiposten. Teckenburg, mit Handschellen geschmückt, wurde soeben in einen Streifenwagen verfrachtet. Noch in dieser Nacht würde er aussagen, wer sein Auftraggeber war; und damit brachen auch für den geldgierigen Schlosserben Gregor von Serbendung-Lauchtingen unerfreuliche Zeiten an.

Edmund Vogt war festgenommen worden, zu seiner eigenen Verblüffung. Allerdings hatte man bei ihm auf Handschellen verzichtet. Denn ein krimineller Profi war dieser Dummbeutel nicht.

Gaby, Julia, Lützen, Fritz Heymwacht und ein Feuerwehrhauptmann standen neben dem Marstall-Gebäude, als Tim mit den Mädchen auf der Westseite ums Schloss herum kam. Er hatte Lena an der Hand und Tina, die sich an ihm festklammerte, auf dem Arm.

Gaby und Julia hüpften in die Höhe. Heymwacht rannte herbei und riss seine Kinder an sich. Lützen und der Feuerwehrler grinsten.

Gaby kam ihrem Freund entgegen.

„Hast du dich im Schlamm gewälzt? Du siehst aus wie ein Ferkel.“

„Tut mir leid, Pfote. Aber ich hatte noch keine Gelegenheit zum Duschen und Umziehen.“

„Hast Tina aus dem Sumpf rausgezogen, wie? Sie ist ja schwarz bis hoch an die Rippen.“

„Es hätte keine Minute später sein dürfen.“

Gaby lächelte, reckte sich und küsste Tim auf die total schwarze, schlamm-verschmierte Wange — wobei es keinen Unterschied gemacht hätte, ob rechts oder links, denn der TKKG-Häuptling sah wirklich aus wie ein Erdferkel.

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Table of Contents

- 1. Tims Beobachtung aus dem fahrenden Zug
- 2. Kindesraub — aus Versehen
- 3. Ekelhafter Schlossverwalter
- 4. Wohin mit Lena und Tina?
- 5. Ein fast mörderischer Plan
- 6. Bastians heißer Tipp
- 7. Fernes Motorgeräusch
- 8. Ab in den Keller!
- 9. Reifenspuren
- 10. Tim rettet die Kreuzotter
- 11. 500 000! Lösegeld!
- 12. Klößchen hat Hunger
- 13. Der Ex ruft an
- 14. Trittbrettfahrer Thorsten Pritsche
- 15. Wo ist Lumpi?
- 16. Die Mädchen fliehen
- 17. Von Handy zu Handy
- 18. Der Mönch spukt tatsächlich
- 19. Panik
- 20. Verfolgt vom Gespenst
- 21. Zwei saftige Ohrfeigen
- 22. Rettung in letzter Minute