Date: 2012-10-09T22:00:00+00:00
Publisher: Baumhaus
Rights: Vollständige E-Book-Ausgabe des in der Bastei Lübbe GmbH & Co. KG erschienenen Werkes Lübbe Digital in der Bastei Lübbe GmbH & Co. KG Aktualisierte Neuausgabe der zuerst im Bastei-Verlag Gustav H. Lübbe GmbH & Co. erschienenen Originalausgabe Copyright © 2012 by Alexander von Eisenhart Rothe; Copyright Deutsche Originalausgabe © 2012 by Bastei Lübbe GmbH & Co. KG, Köln Dieses Werk wurde vermittelt durch die Michael Meller Literary Agency GmbH, München Lektorat: Christiane Geldmacher, Wiesbaden Umschlaggestaltung: © Johannes Wieber/punchdesign unter Verwendung von Motiven von shutter

Alexander Rothe

Die
Wunschmaschine

Im Zeichen der grünen Sonne

Lübbe Digital

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe GmbH & Co. KG erschienenen Werkes

Lübbe Digital in der Bastei Lübbe GmbH & Co. KG

Aktualisierte Neuausgabe der zuerst im Bastei-Verlag Gustav H. Lübbe GmbH & Co. erschienenen Originalausgabe

Copyright © 2012 by Alexander von Eisenhart Rothe;
Copyright Deutsche Originalausgabe © 2012 by Bastei Lübbe GmbH & Co. KG, Köln
Dieses Werk wurde vermittelt durch die Michael Meller Literary Agency GmbH, München

Lektorat: Christiane Geldmacher, Wiesbaden
Umschlaggestaltung: © Johannes Wieber/punchdesign unter Verwendung von Motiven von shutterstock/Vladimir Wangel; shutterstock/photobank.kiev.ua; shutterstock/Atelier Sommerland
Innenillustrationen: © Alexander von Eisenhart Rothe
Datenkonvertierung E-Book: Dörlemann Satz, Lemförde

ISBN 978-3-8387-2010-4

Sie finden uns im Internet unter: www.luebbe.de
Bitte beachten Sie auch: www.lesejury.de

Wenn ich auf meinen Gedanken fortreisen könnte,
dann würde keine Macht der Welt mich an einem Ort festhalten.

Ferne Länder wären mein Spielplatz.

Die Ozeane wären das einzige Wasser,
das meinen Durst nach Abenteuern stillen könnte.

Und nur das Eis der Pole könnte mein Fernweh kühlen.

Ich würde laufen
und laufen,
bis ich wieder dort wäre, wo meine Reise ihren Anfang nahm.

Wer einmal auf Reisen war, ist für immer unterwegs,
und was er gesehen hat,
wird er nie mehr vergessen.

Vorgeschichte

Im Inneren des Sterns herrschen neunzehn Millionen Grad Celsius, die übliche Temperatur. Ein Sonnenstrahl macht sich auf seine Reise über 149480000 Kilometer Richtung Erde. Er hat keine Eile, und doch schießt er in unfassbarer Geschwindigkeit voran. Schon nach wenigen Sekunden passiert er den Merkur. Er überlegt kurz, ob er nicht schon hier landen soll. Immerhin ist er noch dreihundertfünfzig Grad heiß und je weiter er sich von zu Hause entfernt, desto mehr kühlt er ab. Aber wenn er landet, bedeutet dies schon jetzt das Ende seiner Reise. Nö, dann lieber noch ein bisschen durch das Weltall fegen! Also lässt er Merkur links liegen und rast an ihm vorbei. Er hat mittlerweile ein höllisches Tempo drauf. Mit breitem, zufriedenem Grinsen überholt er die sonst so angeberischen, auf ihr mickriges Tempo stolzen Asteroiden. Die reinste Verkehrsbehinderung, diese Krücken! Auf die Seite, Platz da, ihr Penner, hier komme ich!

Venus erscheint, aber sie liegt ihm zu weit rechts, und Kurven fliegen macht ihm keinen Spaß. Außerdem bedeckt Venus ihre faltige Oberfläche lückenlos mit Wolken. Das alte Mädchen ist immer noch ein bisschen eitel. Nein, es gibt kein Zurück, er wird auf die Erde auftreffen. Ein kleiner weißer Punkt, einer von unzähligen im Weltraum, leuchtet dem Sonnenstrahl entgegen. Dort ist es, sein Ziel: planmäßige Ankunft in drei Minuten. Das weiße Pünktchen wächst, wird größer, farbiger, runder. In tiefer Stille, so als hielte der gesamte Kosmos die Luft an, um diesen majestätischen Anblick nicht zu stören, liegt sie da – die Erde. Eine strahlend blaue Kugel, die frei im unendlichen Raum schwebt. Bei diesem Anblick ist der Sonnenstrahl froh, dass er nicht auf dem Merkur gelandet ist.

Jetzt fehlt nur noch der geeignete Platz für die Landung. Er muss sich beeilen, schon ist er in die Erdatmosphäre eingetreten, und es bleiben ihm nur noch Bruchteile von Sekunden. Er schießt jetzt durch Sauerstoff, und der ungeheure Fahrtwind reißt an ihm. Unter sich kann er schon das Land erkennen. Rasend kommt die Erdoberfläche näher. Er kann gerade noch einem Flugzeug ausweichen. Immer deutlicher sieht er Dächer und Straßen unter sich liegen. Er hat gar nicht gewusst, dass dieser Planet bewohnt ist. Wenn das so ist, denkt er, dann werden sich die Bewohner wahrscheinlich über ihn ärgern, weil er so wenig Hitze von der Sonne mitbringen konnte. Von stattlichen neunzehn Millionen Grad sind lächerliche sechsunddreißig übrig geblieben – fast nichts. Jetzt ist es so weit, der Lärm der Stadt unter ihm ist schon zu hören, der Smog schon zu riechen. Haarscharf fegt er am Dach eines Hochhauses vorbei. Beinahe wäre er gegen die Regenrinne gestoßen. Schräg unter ihm liegt ein viereckiger Hinterhof, und dort … sitzt da nicht ein kleiner Erdbewohner? Von hier oben kann er seine knallrote Baseballkappe erkennen. Kursänderung! Er rast die Fassade des Hochhauses hinunter, schneller, schneller, die Fenster fliegen an ihm vorbei. Kurz kann er einen Blick durch die Scheiben werfen. Menschen sitzen an Schreibtischen, arbeiten, telefonieren, streiten sich, freuen sich. In jedem Stock, in jedem Fenster eine neue Geschichte. Die roten Dächer der Häuser um den Hof fliegen auf ihn zu. Er zielt gut, denn er weiß, er hat nur einen Versuch. Aber er trifft, rast an den Dächern vorbei – tiefer, tiefer – und hinein – Countdown läuft: dritter Stock – zweiter Stock – erster Stock – uuuund Landung auf der roten Baseballkappe des Jungen. Endlich, nach einer Reise von acht Minuten und achtzehn Sekunden planmäßige Ankunft auf der Erde.

Tom

Tom nahm die knallrote Baseballkappe vom Kopf, wischte sich die Schweißperlen von der Stirn und setzte sie wieder auf. »Scheiße, die Hitze macht mich völlig alle!« Mit einem Ruck richtete er sich kerzengerade auf, denn das Metall der Mülltonne, gegen die er sich gemütlich gelehnt hatte, war plötzlich glühend heiß geworden und brannte auf seinem Rücken. Eigentlich wollte er nur hier sitzen, sein nagelneues Notebook auf den Knien, und Außerirdische auf seinem Bildschirm abballern, aber die schon seit Tagen anhaltenden Rekordtemperaturen machten ihn völlig fertig. Er war schlapp. Total schlapp. Jede Bewegung trieb ihm neue Schweißtropfen ins Gesicht. Ein Stein verspürte vermutlich mehr Bewegungsdrang. In dem engen, viereckigen Hinterhof stand die Luft drückend still, und die Sonne kochte sie zwischen den hohen, efeubewachsenen Mauern wie in einem Kessel. Kein Vogel war zu hören – alles schien in flimmernder Hitze erstarrt zu sein. Nur die Fliegen kreisten unbeirrt um die Mülltonnen. Ab und zu landeten sie auf Toms Arm und seinem Gesicht, aber er hatte es längst aufgegeben, sie zu verscheuchen.

»Oma!«, rief er, so laut er konnte, zu einem der Fenster im dritten Stock hoch.

»Ooommaaaaa!«

Wie in jedem Jahr war Tom über die Ferien bei seiner Oma abgeliefert worden, und wie üblich fand er die Zeit bei ihr so spannend und lustig wie eine Magen-Darm-Infektion. Er wusste ja, dass seine Eltern arbeiteten und in den Ferien keine Zeit für ihn hatten, aber mussten sie ihn Jahr für Jahr ausgerechnet bei dieser schlecht gelaunten, alten Frau abliefern? Es gab doch hunderttausende viel schönerer Orte – zum Beispiel das Tal des Todes oder eine Kannibaleninsel. Wie immer hatten seine Eltern ihm versprochen, nächstes Jahr »ganz bestimmt« in Urlaub zu fahren, aber das hatten sie letztes Jahr auch schon getan, genauso wie im Jahr davor … Andere Kinder vielbeschäftigter und überdurchschnittlich gut verdienender Eltern wurden in den Ferien wenigstens in Feriencamps oder schicke Sprachurlaube an die Côte d’Azur geschickt. Aber jedes Mal, wenn er einen entsprechenden Vorschlag machte, versprachen sie ihm vollmundig, ihn nächstes Jahr »ganz bestimmt« auf eine Super-Reise mit allen Schikanen zu schicken – um dieses Versprechen in der nächsten Minute wieder zu vergessen. Seine Eltern waren hohe Tiere in der Computerindustrie und ihre Gedanken kreisten ständig und ausschließlich um ihre Arbeit. Wäre Tom ein programmierbarer Roboter, hätten sie ihm bestimmt mehr Aufmerksamkeit geschenkt, und nicht selten hatte er das Gefühl, dass sie sich immer, wenn sie ihn ansahen, kurz erinnern mussten, wer er war und was er eigentlich in ihrer Wohnung machte. Das Wort »Urlaub« kam in ihrem Wortschatz gar nicht vor. Und jedes Jahr fiel ihnen die »liebe Omi« ein, und Tom wurde trotz lautstarker Proteste eiligst dorthin verfrachtet. Wenn der Fahrer seines Vaters ihn ablieferte und noch auf ein aufgeschwatztes Tässchen Kaffee blieb, spielte Oma noch die »Hab-mich-lieb-und-ich-back-dir-einen-Kuchen-Omi«! Aber wehe, wenn die Tür ins Schloss fiel und Tom alleine mit ihr blieb – dann entwickelte sie den erfrischenden Charme eines südamerikanischen Militärdiktators. Als Erstes wurde ihm jedes Mal sein Handy abgenommen. Sie behauptete zwar, das mache sie nur weil: »… als ich so alt war wie du, hatten wir auch keine Telefone, die wir ständig mit uns rumschleppten. Die Dinger lenken dich nur ab und kosten Geld …«, aber Tom war sich sicher, dass sie es nur einkassiert hatte, damit er nicht um Hilfe rufen konnte.

Schon ihr Äußeres verriet, dass es niemandem zu raten war, ihr zu widersprechen oder sich gar auf einen Streit mit ihr einzulassen. Die Falten um ihre Mundwinkel stammten garantiert nicht vom Lachen, sie ließen sie energisch wirken und immer schlecht gelaunt … was sie auch war! Ihre stahlblauen Augen blitzten durch dicke Brillengläser wie durch Flaschenböden, und die schneeweißen lockigen Haare hatte sie ganz kurz geschnitten, was so aussah, als trage sie ständig eine Mütze auf dem Kopf, gefertigt aus dem Fell irgendeines bedauernswerten Pudels. Selbst wenn sie sich Mühe gab und leise sprach, klirrten noch immer die Porzellantassen im Schrank.

Pussy, ihr fetter Kater, rächte sich täglich für seine Kastration – an arglosen Vögeln oder vorwitzigen Mäusen. Die Kadaver schleppte er stolz in die Wohnung und versteckte sie zwischen den Kissen, die peinlich genau mit Knick in der Mitte auf dem Sofa aufgereiht waren. Wenn Oma einen Kadaver fand, ließ sie einen spitzen Schrei los, »Pussyyyyy!«, und dann jagte sie, eine zusammengerollte Zeitung in der rechten, den Kadaver in der linken Hand, quer durch die Wohnung, dem flüchtenden Kater hinterher. Wirklich, die beiden waren ein reizendes Pärchen.

Früher war Oma Gouvernante gewesen, eine »Erzieherin in besserem Hause«. Ihre pädagogischen Methoden stammten noch aus dieser Zeit. Disziplin, Fleiß und körperliche Ertüchtigung standen für sie an erster Stelle.

Sie war der einzige Mensch, der Tom »Thomas« nannte und weigerte sich hartnäckig, die Abkürzung zu benutzen.

All das führte dazu, dass Tom zu den wenigen Jungen gehörte, die sich auf den Schulbeginn freuten.

Um halb sieben – praktisch mitten in der Nacht –, warf entweder Oma Tom aus dem Bett, oder der Kater weckte ihn mit einem kleinen »Geschenk«, etwa einer toten Ratte. Nicht das, was man »einen gelungenen Start in den Tag« nennen konnte. Oma drückte Tom einen kalten Waschlappen ins Gesicht und rubbelte so lange, bis ihr Enkel fürchtete, die Nase werde ihm abfallen.

»Oma, ich bin elf und kann mich alleine waschen!«, protestierte Tom, aber das schien ihr völlig egal zu sein. Nach der Fingernagelkontrolle, dem »Appell«, wie Tom es nannte, folgte der Frühsport. Kniebeugen, Liegestütze, Springen aus der Hocke. Leider machte Oma mit, und es war erstaunlich, wie viel Kraft noch in dem alten Drachen steckte. Wenn Tom nach dem fünfzehnten Liegestütz keuchend mit feuerrotem Gesicht auf dem Parkett lag, wurde sie erst richtig warm.

»Los, los, los, was ist bloß mit den jungen Leuten heutzutage?«, fragte sie, ohne mit ihren Übungen aufzuhören. »Als ich so alt war wie du, da war Krieg, da wurde uns nichts geschenkt! Also, los jetzt, vor dem zwanzigsten Liegestütz gibt’s kein Frühstück! Hab ich dir schon vom Krieg erzählt? Damals war ich …« Und dann folgten nicht enden wollende Geschichten von damals, wo alles viiiiiel schlimmer gewesen war. Tom hatte mal ausgerechnet, dass seine Oma zwar alt war, aber niemals so alt, dass sie noch am Zweiten Weltkrieg teilgenommen haben konnte. Seitdem fragte er sich, von was für einem Krieg sie eigentlich sprach. Sie musste Einzelkämpferin in Vietnam oder Afghanistan gewesen sein, wo man mit einem Messer zwischen den Zähnen durch den Matsch kriecht und Leute mit bloßen Händen umbringt.

Das Frühstück war ekelhaft gesund. Oma bestand darauf, dass »Kinder in den Entwicklungsjahren« (ihr Lieblingsspruch) morgens heiße Milch tranken. Jeden Tag bekam Tom einen großen Becher dampfende Milch vorgesetzt, auf deren Oberfläche sich eine Haut bildete, die Tom besonders grauenhaft fand. Nicht mal Pussy konnte sich dafür begeistern. Aber manchmal hatte Tom Glück, und seine Oma schaute ihm nicht zu. Und so kam es, dass schon nach wenigen Tagen Omas Gummibaum die Blätter hängen ließ und langsam braun wurde. Er war wohl auch kein Fan von heißer Milch.

Nach dem Frühstück drückte Oma ihrem Schützling ein Buch in die Hand und schickte ihn raus auf den Hof. Sie legte viel Wert darauf, dass Tom etwas »Lehrreiches« las. Leider verstand sie darunter Bücher wie Das kleine ABC der Holzverarbeitung oder Die zehn schönsten Knabenchöre der Welt.

Oma schickte ihn immer raus, egal bei welchem Wetter. Weil er nur in den Ferien hier war (was ihm auch völlig reichte), kannte Tom weder die Stadt, noch die anderen Kinder des Hauses besonders gut, und die meiste Zeit war es sterbenslangweilig im Hof. Doch dieses Jahr war es anders, denn Tom hatte sein neues Notebook mitgenommen. Ein Geschenk seiner Eltern, als Trostpflaster. Die Tatsache, dass sie für Tom nie viel Zeit hatten, glichen sie mit schicken Uhren, Spielkonsolen, Fernsehern und Markenklamotten aus – Hauptsache teuer. Tom freute sich über die Aufmerksamkeiten seiner Eltern und doch ahnte er, dass sie damit nur ihr schlechtes Gewissen beruhigen wollten.

Das Notebook machte die Nachmittage erträglicher – Tom flog durch ferne Galaxien und rächte sich blutig an ahnungslosen Außerirdischen für Omas Waschlappen, heiße Milch und Bücher. Er kämpfte als Weltraumsoldat gegen Riesenroboter und Monster oder flog in einem Hubschrauber über Washington, wo Terroristen mit Napalm, Raketen, Laserstrahlen, diversen Bomben und Maschinengewehren Toms Frust über die verpatzten Ferien ausbaden mussten. Natürlich durfte Oma nichts Genaues von seinem Notebook wissen – sie hätte keine Sekunde gezögert, es ihm wegzunehmen und ihm stattdessen Aufzucht und Pflege von Kleinnagern in die Hand gedrückt. Diese Frau hatte einfach keine Ahnung von Freizeitbeschäftigung!

Aber jetzt war es heiß. Mörderisch heiß.

»Ooommaaaaa!!!«, rief Tom, so laut er konnte.

Oben im dritten Stock wurde das Fenster aufgestoßen, und Oma lehnte sich hinaus.

»Ja?«

»Kann ich reinkommen? Es ist affenheiß, und wenn ich noch zwei Minuten hier herumsitze, bin ich gar!«

»Jetzt nicht! Ich habe gerade feucht gewischt, und ich will nicht, dass du wieder alles schmutzig machst. Außerdem kannst du ruhig noch ein bisschen draußen bleiben, Kinder in den Entwicklungsjahren brauchen viel frische Luft. Soll ich dir ein neues Buch geben? Ich habe einen sehr interessanten Bildband über Holzschnitzereien im Hochmittelalter gefunden!«

»Nee, lass mal, Oma, schon okay!«

Das Fenster im dritten Stock flog wieder zu.

Wenn sie nicht ein Mitglied meiner Familie wäre, dachte Tom, würde ich sie aus dem Fenster schubsen. Scheiiiiiiiiiße, war das heiß!!

Ein Stockwerk tiefer ging auch ein Fenster auf. Ein Junge blickte zu ihm hinunter. Tom lächelte und winkte ihm matt zu. Schweinehund, dachte er, du hast’s gut und kannst im Schatten sitzen. Seufzend widmete er sich wieder seinem Computerspiel.

Möhre & Alex

Schweinehund, dachte Alex, wieso hat der Kerl so ein geniales Notebook?

Alex hatte keins und außerdem keine Ahnung, wie er den Sommer verbringen sollte. Auch für ihn fiel der Urlaub dieses Jahr ins Wasser.

Der Junge auf dem Hof hatte sich wieder seinem Computer zugewandt, noch bevor Alex seinen Gruß erwidern konnte. Alex drehte sich um und sah seiner Mutter zu, wie sie ihren Kleiderschrank durchwühlte.

»Och Mööönsch! Warum nicht?«, quengelte er bestimmt zum hundertsten Mal an diesem Tag. Kein Wunder, dass seine Mutter langsam die Nerven verlor.

»Zum allerletzten Mal – wir haben ein neues Auto und kein Geld für Ferien. Und jetzt will ich kein Wort mehr darüber hören!« Sie drehte sich vor dem großen Schlafzimmerspiegel und entschied, dass die rote Weste doch nicht so gut zum schwarzen Rock passte. Die Weste flog auf das Bett zu dem Haufen Hosen, Jacken, Blusen und Schuhe. Möhre, Alex’ ältere Schwester, griff sich die Weste und hielt sie sich vor.

»Leihst du mir die, Mama?«

»Mensch, Möhre, du hast wirklich genügend eigene Klamotten!« Sie schien endlich die passende Kleiderkombination gefunden zu haben und ging ins Bad. Möhre und Alex folgten ihr und sahen zu, wie sie anfing, sich vor dem kleinen Badezimmerspiegel zu schminken.

»Wozu ist ein neues Auto da, außer um damit wegzufahren?« Alex ließ sich mit dem Rücken gegen den Türrahmen zu Boden rutschen.

»Alex, du gehst mir auf die Nerven! Tu mir einen Gefallen und verschwinde, ja?«

Hinter dem Rücken der Mutter schnitt Möhre ihrem Bruder eine Grimasse.

»Ach, Myriam, du begleitest deinen Bruder, klar?«

Sie hatte »Myriam« gesagt, ein untrügliches Zeichen dafür, dass jeder Widerstand zwecklos war. Besser, klein beizugeben!

Möhre und Alex ließen die Wohnungstür hinter sich ins Schloss fallen und liefen die Treppenstufen hinunter. Alex, der sich auf einen längeren Aufenthalt draußen eingestelt hatte, trug seinen braunen Lieblingshut und die Tausend-Taschen-Weste, die sein Vater ihm für seine unzähligen Streifzüge durch die Natur gekauft hatte. Alex war Survival-Fan. Wenn er die Erlaubnis bekam, packte er sich einen kleinen Rucksack und blieb ein ganzes Wochenende allein im Wald.

Früher war er mit seinem Vater durch das Dickicht gepirscht und hatte Spurenlesen und die Namen von Tieren und Pflanzen gelernt. Wenn er zu Hause war, trainierte er regelmäßig mit Gewichten, um fit zu bleiben. Der Sport machte sich bemerkbar, Alex war kräftig und schnell. Ein Fremder hätte ihn bestimmt wesentlich älter eingeschätzt als zwölf.

Seine zwei Jahre ältere Schwester hatte für Alex’ »Naturfimmel« nicht viel übrig. Möhre konnte sich beim besten Willen nicht für Dreck, Spinnen oder Schlangen begeistern. Sie war der Schwarm aller Jungs in der Schule, besonders ihre feuerroten Haare hatten es ihnen angetan. Ständig klingelte das Telefon, und Alex musste aufdringliche Verehrer mit der handfesten Lüge abwimmeln, dass seine Schwester »leider, leider« nicht da sei. Möhre ging der ganze Zirkus gewaltig auf den Wecker, sie fand alle diese Kerle »unreif« und »bescheuert«. Möhres Liebe galt der Musik. Dabei machte sie keine Unterschiede zwischen Klassik, Pop oder Techno. Die Vierzehnjährige flippte genauso gern auf Partys herum, wie sie in eine Oper ging. Außer Operette, die sie wirklich »zum Kotzen« fand. Seit ihrem fünften Lebensjahr spielte sie schon Klavier und war mittlerweile so gut, dass sie bereits mehrere Konzerte gegeben hatte. Ihre Mutter hatte ihr einen Flügel geschenkt und sie früher mit einer alten Gitarre begleitet. Aber das war schon lange her.

»Weißt du«, sagte Alex und sprang auf den Treppenstufen voraus, »seit Papa weg ist, ist Mama irgendwie komisch!«

»Papa ist ein Idiot!«

»Ist er nicht!« Alex war stehen geblieben und blickte seine Schwester wütend an.

»Ist auch egal! Soll ich dir sagen, warum Mama heute so komisch ist? Sie hat ’nen Verehrer, darum!«

»Wen?«

»Irgend so ein Knilch aus ihrer Firma! Pass auf, ich wette, in spätestens drei Wochen zieht der hier ein.«

»Was? Kommt nicht infrage! Der soll sich bloß nicht einbilden, er könnte einen auf Vater machen!«

»Väter sind Idioten!«

»Sind sie nicht!«

Stumm sprangen sie die letzten Stufen hinunter und öffneten die große grüne Tür, die hinaus auf den Hof führte. Ein Schwall heißer, knochentrockener Luft strömte ihnen entgegen.

»… und sie sind doch Idioten!«, murmelte Möhre und folgte ihrem Bruder hinaus in die Sonne.

Vor einer der Garagen parkte der Wagen der Familie Uhland aus dem Vorderhaus, ein roter Kombi, über und über beladen mit Kisten und Koffern.

Herr Uhland, Berufsoffizier, stand auf einem umgedrehten Eimer und gab seiner Familie in knappem Befehlston Anweisung, wie das Gepäck zu verladen und festzubinden sei. Wenn Frau Uhland eine besonders schwere Kiste auf den Dachgepäckträger stemmte, stieg er von seinem Eimer und unterstützte sie mit energischen »Hauruck, Hauruck!«-Rufen.

Seine Familie hatte sich längst daran gewöhnt, dass die alljährliche Urlaubsfahrt aussah wie ein Zug ins Manöver. Cornelia, die dreizehnjährige Tochter, schleppte gerade den letzten Koffer aus dem Haus, als sie Alex und Möhre über den Hof auf sich zukommen sah.

»Darf ich kurz meinen Freunden Tschüss sagen, Papa?«

»Gewährt!«, schnarrte Herr Uhland.

Cornelia kam herüber. »Hi, Möhre! Tag, bescheuerter Bruder von Möhre!«

»In die Berge, wie immer?« Alex überhörte die übliche Begrüßungsbeleidigung.

»Ja, wir müssen nur noch den ganzen Krempel verstauen und dann geht’s los!«

»Myriam, Alexander, kommt her, ihr beiden!«, rief Herr Uhland.

»Wer beim Beladen hilft, kriegt fünfzig Cents, abgemacht?«

»Herr Uhland.« Möhre holte tief Luft und setzte ihr unwiderstehlichstes Lächeln auf. »Ich glaube, Ihre Honorarvorstellung ist ein bisschen veraltet! Gepäckverladung plus Zuschlag wegen extremer Sonne macht … heutzutage wenigstens fünf Euro!«

Herr Uhland stemmte entrüstet die Hände in die Hüften. »Fünf Euro? Als ich so alt war wie ihr, hätte ich mich schon über zehn Pfennig gefreut!«

»Ja, ja«, säuselte Möhre, »die Inflation, die ewige Inflation …«

»Na, lasst mal! Meine Frau und ich, wir schaffen das schon alleine. Nicht wahr, Schatz?«

Frau Uhland, die schweißüberströmt eine riesige Kiste auf den Dachgepäckträger bugsierte, murmelte nur etwas Unverständliches und verdrehte die Augen.

»Tja«, seufzte Cornelia übertrieben, »muss echt mies sein, den ganzen Sommer hierzubleiben. Wollt ihr mal ’n Bild von da sehen, wo wir immer hinfahren?«

Ohne eine Antwort abzuwarten, zog sie ein Prospekt aus der Tasche und drückte es Alex in die Hand. Alex warf einen kurzen Blick auf den Umschlag. Glückliche Kühe, schneebedeckte Gipfel, sattgrüne Almen und im Vordergrund das Hotel »Alpenrose«.

»Nicht schlecht, was?«, fragte Cornelia stolz.

»Es geht so«, brummelte Alex lustlos. »Ich meine, Berge … wer will schon in die Berge, hm? Du kletterst ’ne Ewigkeit mit steinharten Waden bergauf, nur um oben festzustellen, dass dich die Aussicht für nichts, aber auch gar nichts entschädigt. Und dann kletterst du wieder runter, und wenn du viel Glück hast, wirst du nicht das Opfer einer Gerölllawine oder einer tollwütigen lila Kuh. Echt, nichts ist bescheuerter, als wie eine amoklaufende Bergziege über die Almen zu hecheln!«

»Cornelia! Abmarsch!«, rief Herr Uhland und stieg von seinem Eimer. Seine Frau, die mit dem Verladen fertig war, ließ sich schnaufend auf den Beifahrersitz fallen und fächelte sich mit einer Zeitung Luft zu.

»Ich muss los!«, erklärte Cornelia grinsend. Alex war neidisch, ganz klar, und das machte ihr die Abreise leichter. Eigentlich hatte sie selbst nicht die geringste Lust, schon wieder in die Berge zu fahren. Nichts war dämlicher, als morgens um sechs die Felsen hochzuklettern, während ihr Vater in Lederhosen und Tirolerhut Vorträge darüber hielt, dass nur »im gesunden Körper ein gesunder Geist« wohnen könne.

Oder das allseits unbeliebte »Tautreten«. Mitten in der Nacht wurde man aus den Federn gerissen, um barfuß über eine nasse Wiese zu rennen – wo da der Gag liegen sollte, war Cornelia selbst nach fünf Jahren Bergurlaub noch nicht klar. Aber Alex’ Neid war besser als Kino.

»Ich renne lieber wie eine amoklaufende Bergziege über die Almen, als dass ich wie ein Sträfling im Hinterhof Kreise ziehe! Tschüs, ihr zwei, schöne Ferien! Vielleicht schick ich euch ja mal ’ne SMS …« Sie drehte sich um und stieg in den Wagen.

Der rote Kombi wirbelte eine dicke Staubwolke auf, als Familie Uhland hupend und winkend durch das Hoftor auf die Straße fuhr und hinter einer Ecke verschwand.

»Vielleicht schick ich euch ja mal ’ne SMS«, äffte Alex sie albern nach. »Ich brate sie in einer Mülltonne und servier sie Mama zum Frühstück.«

»… aber erst fährt sie in Urlaub und hat eine Menge Spaß«, knurrte Möhre und ließ sich seufzend auf den Eimer fallen.

Pit

»Sauerei!«, schimpfte Pit und schloss ihr Zimmerfenster. Eine Staubwolke war in ihr Zimmer gewirbelt und lagerte Dreck auf Büchern und Zeitungen ab. Irgendjemand hatte mit seinem Auto nicht nur wie ein Schwachkopf gehupt und Pit mitten aus der Konzentration gerissen, nein, der Blödmann musste auch noch einen Kavaliersstart hinlegen, um wie eine Rakete vom Platz zu fegen! Ärgerlich wischte sie die Staubpartikel von dem aufgeschlagenen Buch, in dem sie gerade gelesen hatte, nahm ihre Brille ab, putzte sie sorgfältig, setzte sie wieder auf und machte es sich auf ihrem Bett gemütlich.

»Wichtig war vor allem, dass es Nachwuchs im alten Sparta gab, dass er gesund und die Mutter eine Spartiatin war. Ob die Spartiatin verheiratet und ob der Vater ein Spartiat war oder nicht, war ohne Bedeutung. Das Kind einer jeden Spartiatin galt als Spartiat, selbst wenn der Vater kein Spartiat oder sogar ein Sklave war. Das Kind eines Spartiaten dagegen galt nur dann als Spartiat, wenn seine Mutter Spartiatin war. Als Nichtspartiat galt also jeder Sohn einer Nichtspartiatin, selbst wenn der Vater König von Sparta gewesen wäre.«

»Aha, alles klar!« Pit, die eigentlich Petra hieß, legte den Artikel über das Leben im alten Griechenland beiseite. Eigentlich war ihr heute Morgen gar nicht so sehr nach Geschichte, aber ihr momentaner Lieblingsartikel – Die verblüffende Verzerrung der Desoxyribonucleinsäure, hervorgerufen durch Methyltransferase – war unauffindbar. Sie hatte überall gesucht, auf dem Schreibtisch, im Regal. Sie hatte sogar die Teppiche hochgehoben und hinter ihre chemische Versuchsapparatur geschaut, aber ihr Artikel war und blieb verschwunden.

Pit nahm ihre Polaroid und fotografierte die staubbedeckten Bücher auf ihrem Schreibtisch. Die Kamera hatte sie selbst gekauft, bezahlt mit dem Preisgeld von Jugend forscht! Natürlich war sie für dieses vorsintflutliche Modell ausgelacht worden. Nicht nur dass man immer warten musste, bis sich die Bilder entwickelten, die vorne aus der Maschine herauskamen, nein, dieses Modell wurde auch gar nicht mehr hergestellt und Filme dafür waren nur unter großem Aufwand zu bekommen. Klar, eine einfache Digitalkamera wäre unkomplizierter gewesen, aber der Grund, warum sich Pit für die alte Sofortbildkamera entschieden hatte, war ein anderer. Sie wollte die Bilder auf Papier in Händen halten, dabei zusehen, wie sich Farben und Konturen langsam entwickelten und exakt das anzeigten, was nur wenige Sekunden zuvor noch Gegenwart war und jetzt schon wieder unwiederbringlich in der Vergangenheit lag. Die Fotos waren mehr als bloße Erinnerungsstücke, sie waren eine Dokumentation von Pits Umwelt, eine nüchterne, wertfreie Wiedergabe ihrer Welt, und sie zeigten, wie sie ihr Gesicht veränderte, an jedem Tag, in jeder Sekunde. Mit der Kamera konnte Pit Dinge sehen, die ihr sonst nie aufgefallen wären, und sich über Ereignisse Gedanken machen, die sie normalerweise einfach übersehen hätte. Für wen außer Pit waren schon die faulenden Reste eines halb gegessenen Apfels interessant? Sie konnte sehen, wie er seine Farbe und seine Form veränderte, langsam in sich zusammenfiel und einer Kolonie von Pilzen als Heimat diente, bis diese ihn schließlich ganz zerfressen hatten und mit ihm verschwunden waren. Pit fotografierte den Hof am frühen Morgen und am Abend und konnte aus dem Vergleich der beiden Bilder erkennen, was im Laufe des Tages im Hof alles passiert war. Auf alle entstandenen Fotos schrieb sie sorgfältig Datum und Uhrzeit und pinnte sie mit einer Reißzwecke an die Wände ihres Zimmers. Jetzt konnte Pit sich einen Tag ohne mindestens zehn Fotografien gar nicht mehr vorstellen. Sie wäre niemals aus dem Haus gegangen, ohne ihre Fototasche mit ausreichend Ersatzfilmen mitzunehmen.

Vorsichtig wurde an ihre Tür geklopft, und ihr Vater betrat das Zimmer. »Äähh, Pit, entschuldige, wenn ich störe, aber deine Mutter bittet dich, die Kartoffelschalen zu den Mülltonnen zu bringen. Aber wenn du zu tun hast, kann ich auch selber …«

»Nee, schon gut Papa, ich mach’s schon. Du hast nicht zufällig irgendwo einen Artikel über Verzerrung von Desoxyribonucleinsäure durch Methyltransferase gesehen?«

»Verzerrung von was?« Ihr Vater hatte sich längst daran gewöhnt, nicht alles zu verstehen, worüber seine Tochter sprach.

»Okay, entschuldige, wo sind die Schalen?«

Er drückte ihr die in Zeitungspapier eingewickelten Kartoffelschalen in die Hand und ging aus dem Zimmer. Seufzend packte sie ihren Fotoapparat in die Tasche, warf sie sich über die Schulter und ging aus dem Zimmer.

Armer Papa!, dachte sie, als sie die Haustür hinter sich schloss. Ihr Vater war der liebste Mensch, den sie kannte. Niemand war so zuvorkommend und so höflich … und so schwach. Er hatte nie gelernt, sich durchzusetzen, und er war seiner Frau und seiner Tochter hoffnungslos unterlegen. Ihr Vater war nicht klüger oder dümmer als andere Menschen, aber er arbeitete als Hausmeister in diesem Haus und war damit zufrieden. Als Pit drei Jahre alt gewesen war, konnte sie bereits lesen und schreiben, ein Kinderpsychologe hatte festgestellt, dass sie »hochbegabt« sei und weit überdurchschnittlich intelligent. Pit hatte einige Schulklassen übersprungen und war trotzdem immer Klassenbeste geblieben, sie lernte Fremdsprachen in wenigen Wochen und gewann Preise für außergewöhnliche Arbeiten. Aber all diese Erfolge bedeuteten nur, dass sich Vater und Tochter mit der Zeit immer fremder wurden. Pits Vater fühlte sich seiner Tochter mehr und mehr unterlegen, auch wenn Pit alles versuchte, um ihn nicht bloßzustellen. Armer, lieber Papa! dachte sie noch mal und öffnete die Tür zum Hof.

Draußen war es erstickend heiß. Pit lief, so schnell sie konnte, quer über den Hof zu den Mülltonnen.

»Tag!« An die Mülltonne gelehnt saß ein Junge mit einer knallroten Baseballkappe. Pit hatte diesen Jungen schon mal gesehen, aber das musste schon eine ganze Weile her sein. Aus dem Haus war er jedenfalls nicht.

»Tag!«, erwiderte sie seinen Gruß, öffnete eine Mülltonne und schüttete die Kartoffelschalen hinein. Gerade wollte sie die verdreckte Zeitung hinterherwerfen, als ihr Blick auf einen Artikel fiel. Die verblüffende Verzerrung der Desoxyribonuc … Der Rest war nicht mehr zu entziffern.

Der Hof

»Cornelia hat ihr albernes Prospekt vergessen!«, sagte Alex, zerknüllte das Bild und warf es in den Dreck.

Möhre hob es auf und strich es glatt. »Das Ding ist eine derartige Beleidigung fürs Auge, das muss viel schlimmer bestraft werden. Bloß wegschmeißen ist zu einfach, ich bin für den Scheiterhaufen!«

»Spitze, das Urteil ist angenommen und wird sofort vollstreckt!« Alex wühlte in den unzähligen Taschen seiner Weste. Zum Vorschein kamen ein Taschenmesser, Kaugummis – bereits gekaute und noch verpackte –, Fußballstar-Abziehbilder, ein Kompass, ein vertrockneter Seestern, eine Lupe, eine Sammlung Schraubenzieher, eine Stabtaschenlampe, eingetrocknete Kugelschreiber und eine Tüte Murmeln, die er schon seit Jahren wegschmeißen wollte, aber von denen er sich irgendwie doch nicht trennen konnte. Damit lag der Inhalt seiner Weste auf dem Boden – ein Haufen Gerümpel, aber kein Feuerzeug.

Möhre trat ungeduldig von einem Bein auf das andere – sie wollte unbedingt die Erinnerung an den herrlichen Urlaub anderer zu Asche, zu Staub, zu nichts und wieder nichts verbrennen.

Ja, verdammt noch mal, wo Feuer herbekommen? Ihr Blick fiel auf Tom, der gerade damit beschäftigt war, auf Städte stürzende Atombomben mittels Laserstrahlen zu vernichten, um Millionen Menschen das Leben zu retten.

»He, du da!«, rief Möhre und ging auf ihn zu.

Tom reagierte nicht. Zwar hatte er sie gehört, aber wenn er nicht voll bei der Sache blieb, verpasste er die Atombomben und eine Stadt wurde dem Erdboden gleichgemacht.

»He, du mit dem Taschenrechner!«

Die Bezeichnung »Taschenrechner« für sein nagelneues Notebook traf Tom wie eine Ohrfeige. Und schon war’s passiert, der erste Atompilz wuchs über einer Stadt. Tom blickte Möhre sauer an.

»Hör mal, quatsch mich nie, nie mehr von der Seite an, während ich an meinem XR-5000 sitze, klar?« (Der zweite Atompilz detonierte.) »Das ist ein Prototyp aus der Forschung meines Vaters, den kann man im Handel noch gar nicht …« (dritter Atomschlag) »… kaufen. Das Ding hat vierzehn Terraflops auf der Festplatte, einen Touchscreen, kann Elemente holografisch darstellen, einen integrierten Laserdrucker und ist über Satellit jederzeit und noch im letzten Winkel der Welt mit Hochgeschwindigkeit im Internet …« (vierter Atomschlag), »… dieser ›Taschenrechner‹ ist der Ferrari unter den Portable Computern …« (Atomschlag Nummer fünf), »… und lässt das schlaue Handbuch von Tick, Trick und Track wie eine armselige Sammlung von Kochrezepten aussehen. Hast du das kapiert?« (Der sechste Atomschlag vernichtete die letzte Stadt.)

»Äh, kann das Ding auch Feuer geben?«, fragte Möhre.

Tom schenkte ihr einen mitleidsvollen Blick und wühlte in seiner Hosentasche, während der Computer ihn darüber informierte, dass er vierzehn Millionen Tote auf dem Gewissen hatte und das Spiel zu Ende war.

»Pass bloß auf«, warnte Tom Möhre, als er ihr sein Feuerzeug in die Hand drückte, »das ist ’n Spezial-Outdoor-Sturmfeuerzeug mit einer Echtlederhülle und meinem Monogramm. Wenn das wegkommt, kracht’s!«

»Ich darf’s aber weiter ›Feuerzeug‹ nennen, ja?«, fragte Möhre lächelnd, drehte sich um und lief zu ihrem Bruder.

»Ich heiße übrigens Tom!«, rief Tom und blickte ihr nach. Zum ersten Mal hatte jemand aus dem Haus mit ihm gesprochen. Was heißt da »jemand«? Sie war es gewesen – sie, das Mädchen mit den tollen roten Haaren, das er schon so lange heimlich bewundert hatte. Er wusste, dass sie Möhre hieß, weil ihr Bruder, der Kerl mit dem »Indiana-Jones«-Fimmel, sie schon oft so gerufen hatte. Ob sie wohl wusste, wie er hieß? Quatsch, woher? Tom hätte sich nie getraut, sie anzusprechen, er hätte nicht gewusst, was er sagen sollte. Aber jetzt sprach sie ihn an, und das Erste, was er tat, war motzen. Idiot, Idiot, Idiot! Und dann die blödsinnige Angeberei mit dem Notebook und dem Feuerzeug, er hätte sich in die Hand beißen können vor Wut. Wirklich, sie musste ihn für einen völlig humorlosen, total eingebildeten Schwachkopf halten.

Doch noch war nichts verloren. Sein Feuerzeug war ein guter Grund, ein Gespräch anzufangen, vielleicht das eine oder andere Witzchen zu reißen und ihr zu zeigen, dass er gar kein so übler Typ war.

Tom schaltete den Computer ab und schlenderte zu den beiden hinüber. »Was verbrennt ihr da eigentlich?«

Alex, der darin vertieft war, dem Feuerzeug eine Flamme zu entlocken, zuckte zusammen. »Mann, kannst du dich nicht irgendwie bemerkbar machen?«

»’tschuldigung«, murmelte Tom, »also, sag schon – was verbrennt ihr denn da?«

»Im Moment nichts«, antwortete Möhre, »dein Super-Hyper-Ultra-Feuerzeug ist nämlich alle. Eigentlich haben wir’s auf das Urlaubsprospekt hier abgesehen!«

Mist, dachte Tom, auch das noch. Wieso funktionierte das Drecksding ausgerechnet jetzt nicht? Was machte er jetzt? Ein Witz vielleicht …? »He!«, rief er. »Kennt ihr den: Warum können Frauen schlechter Ski fahren als Männer? Na? Na? Na?«

»Warum sollten Frauen schlechter Ski fahren können als Männer?«, fragte Möhre gereizt.

»Weil’s in der Küche nie schneit!« Tom brach in ein hysterisches Gekicher aus.

Nur Tom. Sein Gelächter erfüllte den Hof und schallte von den Mauern zurück. Alex bemühte sich, ein Grinsen zu unterdrücken, denn er hatte den Gesichtsausdruck seiner Schwester gesehen. Als Tom sich wieder eingekriegt hatte, blickte er Möhre an, und eine Stimme in seinem Kopf schimpfte sofort wieder: Idiot, Idiot, Idiot!

Möhre ging mit einem eiskalten Lächeln auf den Lippen auf Tom zu. Sie fixierte ihn, wie eine Schlange ein Kaninchen fixiert. Dann packte sie ihn ganz langsam am Kragen und zog ihn zu sich.

»He, Scherzkeks«, zischte sie mit tödlicher Liebenswürdigkeit, »wofür braucht man länger – für einen männlichen oder einen weiblichen Schneemann?«

Tom schluckte und zuckte mit den Schultern.

»Für einen männlichen – man muss erst den Kopf aushöhlen!«

Für eine Sekunde war es totenstill im Hof – dann brachen Möhre und Tom gemeinsam in schallendes Gelächter aus. Alex, der zuerst nicht kapierte, wieso es nicht zum scheinbar unausweichlichen Massaker gekommen war, lachte erleichtert mit.

»Super!«, japste Tom und wischte sich die Lachtränen aus den Augen. »Den muss ich mir merken!«

Möhre ließ sich wieder auf den Eimer fallen. »Aber jetzt mal ernsthaft, wo kriegen wir Feuer her?«

Pit hatte den ruinierten Zeitungsartikel neben die Mülltonnen auf den Boden gelegt und versuchte, die zerrissenen und verdreckten Einzelteile wieder zusammenzupuzzeln. Leise fluchte sie vor sich hin, aber da war nichts zu machen. Aussichtslos. Seufzend nahm sie ihre Kamera und suchte durch das Objektiv eine geeignete Position für ein Abschiedsfoto ihres Lieblingsartikels.

Ein schwarzer Schatten schob sich quer über die zerfetzten Zeitungsreste. Pit blickte auf. Vor ihr stand Alex und grinste sie an. »Hi, Pit! Knipst du jetzt schon Müll?«

»Was willst du?«, gab Pit knapp zurück. Sie konnte es nicht ausstehen, bei ihrer Arbeit gestört zu werden, und vor allen Dingen hasste sie es, wenn Leute, die einfach keine Ahnung hatten, meinten, sie »knipse« nur irgendetwas.

»Äh, ich will da hinten was anzünden und habe kein Feuer, und da dachte ich, dass vielleicht du, äh …«

»Ich hab auch kein Feuer!«

»Schon, aber du hast ’ne Brille!«

»Na und?«

»Gibt ’n prima Brennglas!«

»Na, okay!« Pit nahm die Brille ab, gab sie Alex und blickte ihn mit zusammengekniffenen Augen an. »Wiedersehen macht Freude, klar?«

Der Sonnenstrahl hat Glück. Zwar hat er sich durch die acht Minuten und achtzehn Sekunden lange Reise durch das Weltall ziemlich abgekühlt, aber er bekommt die Gelegenheit, noch mal so richtig aufzudrehen. Wirklich, es war eine verdammt gute Idee, hier in diesem Hinterhof zu landen. Einer dieser kleinen Erdbewohner hält zwei komische Gläser in der Hand, und diese Dinger sind so ziemlich das Coolste, was der Sonnenstrahl seit 149480000 Kilometer gesehen hat. Er schießt durch die Gläser, die ihn zwingen, enger und enger mit einigen Kollegen, die sich ebenfalls eingefunden haben, zusammenzurücken. Jeder will Erster sein, schneller als der andere am Ziel, einer seltsam flachen, bunt bedruckten Fläche, ankommen. Jetzt will jeder zeigen, was er drauf hat – aus sechsunddreißig werden achtzig, neunzig, hundert und noch mehr Grad. Der Sonnenstrahl ist mit sich sehr zufrieden.

Das Licht fraß innerhalb weniger Sekunden ein schwarz gerändertes Loch in das Foto auf Cornelias Prospekt. Eine kleine gelbe Flamme schoss hoch und breitete sich kreisförmig um den eingebrannten Punkt, das Foto verfärbte sich braun und warf Bläschen. Ein beißender Geruch nach verbranntem Hochglanzpapier stieg Möhre, Alex und Tom in die Nase.

»Wahnsinn!«, meinte Tom beeindruckt. »Ist ja wie bei meinen Laserstrahlen im Computer!«

»Sagt mal, was stinkt hier eigentlich so?«

Alex drehte sich um. Vor ihm stand Pit mit zusammengekniffenen Augen. Ohne ihre Brille war sie blind wie ein Maulwurf.

»Das Foto!«, sagte Alex und schaute lächelnd auf die tanzende Flamme.

»Welches Foto?«

»Das Foto, das wir gerade verbrennen!«

»WAS? Gib mir sofort meine Brille!« Pit setzte ihre Brille auf und sah die bereits zur Hälfte verbrannte Fotografie in Alex’ Hand. Ein Foto – verbrennen? Es gab kaum eine Vorstellung, die Pit grauenhafter gewesen wäre als diese. Was für ein Tag! Zuerst missbrauchte man ihren Lieblingsartikel zum Einwickeln von Kartoffelschalen und jetzt verbrannten die Fotos! Egal, warum. Das tat man einfach nicht. Es war widerlich, abstoßend, Mord. Pit beschloss zu retten, was zu retten war.

»Mach das sofort aus!«

»Spinnst du? Kümmer dich um deinen eigenen Mist!« Alex würdigte sie keines Blickes.

»Mach es aus!«

»Verzieh dich!«

Okay, Pit hatte es lange genug im Guten versucht, aber was zu viel war, war zu viel. Das Foto war schon fast völlig verschwunden. Mit einer energischen Handbewegung entriss sie es Alex, warf es zu Boden und trat das Feuer aus. Alex wirbelte herum, versuchte, nach dem Bild zu greifen, verlor aber das Gleichgewicht. Für den Bruchteil einer Sekunde schien er zwischen Himmel und Erde zu schweben. Auf einem Fuß balancierend, versuchte er das Unvermeidliche aufzuhalten, doch es war zu spät – langsam kippte er nach vorne. Wie ein gefällter Baumstamm schlug er der Länge nach krachend hin, mit dem Gesicht nach unten ins Blumenbeet, wo er still und bewegungslos liegen blieb. Er hatte nicht einmal versucht, sich mit den Händen abzustützen.

Möhre, Pit und Tom standen »jetzt-kein-falsches-Wort-sonst-gibt-es-ein-Unglück«-still um Alex und blickten sich ratlos an.

»Ist er tot?«, flüsterte Pit, die sich nicht wohl in ihrer Haut fühlte.

Statt einer Antwort hörten sie ein von Blumenerde dumpf ersticktes, langgezogenes Stöhnen.

»Was hat er gesagt?«, wollte Tom wissen.

»Er sagte: Oooohhweieieiuuhhhh!«, antwortete Möhre und hockte sich neben ihren Bruder.

»He, Alex, sag irgendwas!«

»Hülsensack!!!«, kam die schon weit lebendigere Antwort.

»Hülsensack? Was soll das heißen?«, wunderte sich Pit.

»Eines seiner Lieblingswörter«, klärte Möhre sie auf. »Kann alles bedeuten und heißt in diesem speziellen Fall ungefähr so viel wie: Verdammt noch eins – wenn ich das Miststück erwische, zerreiße ich sie, frikassiere ich sie, krempel ich ihr das Äußerste nach innen und suhle mich in ihren Eingeweiden!«

Pit fühlte sich sehr, sehr klein. Alex war nicht nur stärker als sie, er war auch schneller. Langsam und gefährlich hob er sein Gesicht aus dem Dreck und stand auf. Er ließ sein Opfer Pit nicht aus den Augen.

»Äh, hör mal«, versuchte Pit ihn zu beschwichtigen, »wir können über alles reden, ich meine, du hast nicht vor, mir irgendwas zu tun, oder?«

Statt einer Antwort stieß Alex einen markerschütternden Schrei aus und sprang aus dem Stand auf Pit zu – um wieder, diesmal mit Anlauf, im Blumenbeet zu landen. Pit hatte mit der Attacke gerechnet und war in letzter Sekunde zur Seite gesprungen.

Diesmal war Alex sofort wieder auf den Beinen. Blind vor Wut hetzte er Pit kreuz und quer durch den Hof. Zwar war er schneller, aber dafür war Pit wendiger, und ihre Bewegungen waren kontrollierter. Jedes Mal, wenn Alex wieder in die Luft griff, wurde er wütender.

»Wetten, dass er sie nicht kriegt?«, sagte Tom, gerade als Alex einem von Pits Hakenschlägen nicht folgen konnte und krachend in den Mülltonnen landete.

»Wetten doch – um eine Cola, okay?«, hielt Möhre dagegen, setzte sich wieder auf den Eimer und feuerte ihren Bruder lautstark an.

Alex trieb Pit immer mehr in eine Ecke des Hofes, wo ihr keine Fluchtmöglichkeiten zu bleiben schienen. Rechts von ihr waren die Garagen, links stieg die efeubewachsene Mauer auf – und vor ihr stand schwer atmend der siegessichere Alex.

»Zieh deine Brille aus, oder ich garantiere für nichts!«, keuchte er und kam langsam, Schritt für Schritt, auf sie zu. Aber Pit hörte nicht zu. Blitzschnell errechnete sie ihre Fluchtchancen.

Das Dach der Garagen ist zu hoch, schoss es ihr durch den Kopf, um aus dem Stand hinaufzugelangen … (»Zieh endlich die verdammte Brille aus!«) … Die einzige Möglichkeit ist, die dicht bewachsene Wand hochzuklettern. Aber ich bin zu schwer für die Ranken, die werden reißen! … (»Ich werde dich schlachten und verspeisen, das schwör ich dir!«) … Die Mauer dahinter ist ziemlich kaputt, da sind genug versteckte Kanten, wo ich mich draufstellen kann … (»Irgendwelche letzten Worte, irgendwas, was du der Nachwelt erhalten willst?«) … Wenn ich auf ’ner Kante stehe und mich in die Efeuranken kralle, … (»Keine Sorge, es wird schrecklich lange dauern und sehr, sehr qualvoll sein!«) … komme ich vielleicht hoch genug, um auf das Garagendach zu springen … oder um von der Wand zu fallen und mir das Genick zu brechen … (»Attacke!!!«) … Aber das ist nun mal das Risiko, das ich einkalkulieren muss.

Alex machte einen großen Schritt vorwärts … und griff ins Leere. Verdutzt drehte er sich um – wo war sie hin? Ein verdächtiges Rascheln ließ ihn herumfahren. Sie hing wie eine Spinne an der Wand und kletterte höher. Alex setzte zur Verfolgung an. Pit wollte gerade auf das Garagendach springen, aber es war zu spät. Alex erwischte sie am Hosenbein und zog.

»He, hör auf!«, schrie Pit ihn an, aber schon rutschte sie mit dem Fuß von dem Vorsprung. Der Efeu riss und Pit fiel mit einem langgezogenen Schrei zu Boden. Sie versuchte, irgendwo Halt zu finden und fräste eine breite Schneise in den Mauerbewuchs.

Ihr Sturz wurde weich abgefedert – von Alex, der genau unter Pit gelandet war und nicht mehr rechtzeitig ausweichen konnte.

»Die haben sich mindestens was gebrochen!«, rief Möhre erschrocken und rannte zu den Garagen. »He, lebt ihr noch?«

Pit hob mühsam den Kopf und blickte Möhre glasig an. »Mir g-geht’s gut. Wo ist dein Bruder?«

Ein langgezogener Seufzer unter ihr beantwortete die Frage. »Okay, du hast gewonnen, ich geb auf, aber geh bitte von mir runter!« Alex lag mit dem Gesicht im Dreck. Vorsichtig kam Pit auf die Beine, jede Bewegung tat weh. Plötzlich stutzte sie. Dort, wo sie beim Absturz den Efeu weggerissen hatte, war die Mauer freigelegt und … eine Tür. Eine vergammelte, moosbewachsene Holztür, die bisher unsichtbar gewesen war.

Über die Treppe in die Nacht

Vorsichtig trat Pit näher und befühlte das Holz. Es war weich und faulig, die Tür musste schon sehr alt sein. Ein rostiger Knauf war ihre einzige Verzierung.

»Wusstet ihr was von ’ner Tür in der Wand hier?«, fragte Pit, ohne sich zu den anderen umzudrehen. Natürlich hatte keiner davon gewusst. Sofort nahm Pit ihre Kamera in die Hand und fotografierte die Entdeckung.

Alex wischte sich den Dreck aus dem Gesicht und kam näher. Die Tür war niedrig, eigentlich mehr eine Luke, und er musste sich hinunterbeugen, um an den Knauf zu gelangen. Vorsichtig drehte er daran. Zunächst schien die Tür zu klemmen, rostiger Staub fiel aus den Angeln, und es quietschte fürchterlich. Alex zog fester und stützte sich mit einem Fuß an der Wand ab, um sein ganzes Körpergewicht einzusetzen. Zentimeter für Zentimeter gab die Tür nach. Zischend entwich die abgestandene Luft aus dem Raum dahinter. Die Angeln krachten zweimal, und mit einem Ruck sprang die Tür weit auf. Alex wischte sich die Schweißperlen von der Stirn und blickte in das alles verschluckende Schwarz.

Das Tageslicht beleuchtete die ersten Treppenstufen, doch es war nicht zu erahnen, wie tief es hinunterging. Und wohin.

Möhre hob einen Stein vom Boden auf und warf ihn die Treppe hinunter. Sie hörten, wie er Stufe für Stufe tiefer sprang, immer weiter, immer tiefer, und je tiefer er fiel, desto lauter schien das Echo zu werden. Dann wurde das Geräusch leiser, doch kein Ton verriet, dass der Stein irgendwo auftraf. Das Geräusch war verstummt, die Nacht in diesem Gang hatte den Stein förmlich verschluckt.

»Also dann!«, sagte Alex, holte eine Taschenlampe aus seiner Weste und knipste sie an.

Tom starrte Alex an. »Also dann – was?«

»Wir gehen doch wohl da rein, oder?«

»Klar gehen wir rein!« Pit verstaute marschbereit ihren Fotoapparat. »Ich bin fertig! Möhre?«

»Bin dabei!«

Tom starrte entgeistert von einem zum andern. »Ihr wisst doch gar nicht, was das für ein Gang ist! Vielleicht kommt nach ein paar Metern ein Loch, und wir brechen uns alle das Genick. Ich meine, wer soll uns denn da finden?«

»Gib doch zu, dass du Schiss hast!« Alex beleuchtete mit der Taschenlampe die ersten Meter des Ganges. »Ich geh vor, dann kann nix passieren, okay?«

»Ja, aber was, wenn der Gang irgendwem gehört? Vielleicht ist es verboten, da reinzugehen! Verdammt, wer gibt uns das Recht, da einfach reinzumarschieren?«

Möhre drehte sich zu dem aufgeregt mit den Händen herumfuchtelnden Tom, nahm seinen Kopf in beide Hände und blickte ihm in die Augen. »Niemand hat das Recht zu nichts, jeder hat das Recht zu allem!«

»Was soll das denn heißen?«, wollte Tom wissen, der plötzlich ganz ruhig wurde.

»Das heißt, dass es schön wäre, wenn du mitkämst!«

Die Luft roch modrig und abgestanden. Schon nach wenigen Metern war das Tageslicht verschwunden und Dunkelheit hüllte sie ein. Der Lichtkegel von Alex’ Taschenlampe beleuchtete feuchtes Gemäuer, das teilweise schon eingestürzt war und uralte Spinnenweben, die von der Decke hingen. Sie kamen nur langsam voran, die Stufen waren steil und glitschig. Ihre Schritte hallten von den Wänden wider, und sie stiegen tiefer und tiefer. Zuerst gingen sie langsam, denn trotz Alex’ Taschenlampe war beinahe nichts zu sehen. Aber mit der Zeit gewöhnten sich ihre Augen an die Dunkelheit, und ihre Schritte wurden sicherer und schneller. Der Gang war höchstens einen Meter breit und gerade hoch genug, um aufrecht zu laufen. Alex ging voran und beleuchtete den Weg, ihm folgten Möhre, Tom und schließlich Pit, die die Stufen zählte und rechnete: Jede Stufe war ungefähr fünfundzwanzig Zentimeter hoch, also mussten sie nach vierhundert Stufen bereits hundert Meter unter der Erdoberfläche sein. Und Pit zählte, 571, 572, 573 … bei 1200 hörte sie auf. Die Zeit verging und die Stufen schienen nie enden zu wollen. Irgendwann fanden sie den Stein, den Möhre geworfen hatte, aber noch immer war nichts von einem Ende des Ganges zu entdecken.

Es wurde kälter und plötzlich war es Alex, als spüre er einen Luftzug.

»Das muss von irgendwoher kommen, wir sind bestimmt bald da! Seid mal leise!« Alle vier hielten an und lauschten in die Dunkelheit.

»Hört ihr das?«, fragte Alex. »Dieses gleichmäßige Klappern?« Es war totenstill, dann plötzlich war es zu hören. Klack-Klack-Klack!

»Was ist das?«, flüsterte Pit.

»Das sind meine Zähne. Mir ist k-k-kalt!«, antwortete Möhre. »Können wir weiter …?«

Alex’ Herz schlug heftig in seiner Brust. Er war aufgeregt und, ja, doch, auch wenn er es weder sich noch sonst irgendjemandem eingestehen würde, er hatte auch Angst. Schließlich war er es, der vorauslief, und er war auch derjenige, den es als Ersten erwischen würde. Die Dunkelheit spielte seiner Fantasie Streiche, und immer wieder schienen Schatten direkt vor seinen Füßen den Weg zu kreuzen. Wassertropfen fielen von der niedrigen Decke auf sein Gesicht und liefen an seinem Hals hinunter in den Hemdkragen.

Alex versuchte, an etwas anderes zu denken und konzentrierte sich auf seinen Atem. Er stellte sich vor, wie die Luft durch seine Nase eingesogen wurde, durch den Rachen in die Luftröhre strömte und seine Lungen füllte. Er stellte sich vor, dass die Luft weiterwanderte, bis tief in seinen Bauch, noch tiefer, in den Unterleib, in die Beine, bis in die Füße. Ganz langsam, kontrolliert ließ er die Luft wieder raus, und je länger er ausatmete, desto ruhiger wurde er.

Wirklich eine gute Methode, sich zu beruhigen, wenn’s drauf ankommt, dachte er. Früher, als kleiner Junge, war er mit seinem Vater auf die Jagd gegangen. Dabei war er immer so aufgeregt gewesen, dass er alles Wild im Umkreis von Kilometern verscheucht hatte. Aber sein Vater hatte nicht geschimpft oder ihn nach Hause geschickt, er hatte ihm stattdessen diese Art zu atmen beigebracht. Und es hatte funktioniert. Er hätte seinen Vater jetzt sehr gerne an seiner Seite gehabt. Zusammen mit ihm konnte ihm nichts passieren.

Alex war so in Gedanken, dass er die Tür am Ende des Ganges gar nicht bemerkte. Fast wäre er dagegengerannt. Sie waren am Ziel! Diese schien neuer und noch nicht so vermodert zu sein. Alex zögerte, dumpf war ein pulsierendes Stampfen und Zischen auf der anderen Seite der Tür zu hören.

»Worauf wartest du, mach sie auf!«, rief Tom von hinten.

»Okay!« Alex drehte langsam den Knauf und die Tür sprang auf. Wie ein Blitz durchflutete grelles Licht den Gang und blendete die vier für einen Augenblick. Das Stampfen dröhnte jetzt laut in ihren Ohren. Die Augen brauchten einige Sekunden, um sich an das Licht zu gewöhnen. Vorsichtig traten sie durch die Tür und blieben sprachlos stehen.

Sie standen in einer großen, von Neonröhren hell erleuchteten Maschinenhalle. Ach was, nicht groß – diese Halle war riesig! Das Dach wölbte sich fast zwanzig Meter über ihren Köpfen, und das Ende der Halle war nicht zu sehen.

Direkt vor ihnen ragte eine Maschine bis hoch zur Decke. Überall zischten Ventile und flackerten Lämpchen. Ein fast vier Meter großer Keilriemen trieb unzählige gigantische und winzig kleine Zahnräder an. Bunter Rauch wurde durch ein Gewirr von Glasröhren geleitet und stieg mit schillernden Seifenblasen auf. Greifarme fuchtelten hilflos in der Gegend, Klappen öffneten und schlossen sich. Von Zeit zu Zeit heulte eine Sirene, und eine Dampfpresse schoss zischend nach unten. Über ein Fließband liefen kleine Keramikschalen, die von einem hydraulischen Hammer zertrümmert wurden, dann packten Greifarme die Scherben, trugen sie zu einem Trichter, warfen sie hinein – und unten kamen perfekte Schalen heraus, die sofort erneut von einem Hammer zerschlagen wurden. Dieser Kreislauf wurde von einem unerträglichen Lärm begleitet.

Die vier umrundeten die seltsame Maschine und standen gleich darauf vor einer zweiten, die ebenso groß und eindrucksvoll war wie die erste. Zahnräder, Ventile, Pumpen, Lampen: Nur waren diesmal keine Fließbänder mit Keramikschalen zu sehen. Die Maschine blies Luftballons auf, ließ sie zerplatzen und fing die schlaffe Hülle in einem Kessel auf. Dort wurde das Gummi heiß und zu einem klebrigen Brei zerkocht, aus dem neue Ballons entstanden, die wieder aufgeblasen und zerstochen wurden.

Hinter der zweiten Maschine stand eine dritte, die mithilfe von riesigen Antriebswellen große Hebel bewegte, die Generatoren betätigten, die den Strom für die großen Antriebswellen lieferten.

Hinter der dritten stand eine vierte, hinter der vierten eine fünfte und so weiter – die ganze, riesige Halle war vollgestopft mit Maschinen, die dampfend und zischend nichts außer einen Höllenlärm erzeugten.

»Kein Netz!«, stellte Möhre, die ihr pinkfarbenes Handy aus der Tasche gezogen hatte, sachlich fest und hielt es mit ausgestrecktem Arm in alle Himmelsrichtungen. »Ich hab hier unten nicht das kleinste bisschen Empfang!«

Alex rollte mit den Augen und stöhnte. »Boah, du bist echt so was von krank! Da stolpert man in Gott weiß was für ein Abenteuer, findet riesige, unterirdische Maschinenhallen und was machst du …? Als Erstes mal checken, ob das Handy funktioniert. Dass wir hier auf irgendwas Merkwürdiges und vielleicht Gefährliches gestoßen sind, interessiert dich wohl gar nicht? Schon mal überlegt, dass die Dinger hier ja irgendwem gehören müssen?«

»Wem auch immer«, sagte Tom, »er muss ein ziemlicher Blödmann sein. Diese Maschinen sind nämlich völlig sinnlos!«

»Das ist ja gerade der Witz daran!«, sagte eine Stimme.

»Wieso?«, wollte Möhre wissen.

Tom schaute Pit an. »Ich hab nichts gesagt!« Auch Pit und Alex hatten nichts gesagt.

»Wer war das?«, flüsterte Tom und sah sich vorsichtig um. Niemand war zu sehen.

»Hallo?«, rief Möhre zögernd.

»Selber hallo!«, kam die Antwort.

»Ähm – wo sind Sie?«

»Zwischen der sechsten und siebten Maschine!«

Die vier umrundeten die fünfte Maschine und blickten vorsichtig um die sechste. Ein seltsamer Anblick bot sich ihnen. In einer altmodischen Badewanne, eine von diesen Modellen, die noch Füße haben, saß ein dürrer, alter Mann mit einer Frisur, als sei sein Fön explodiert. Der Schnauzbart erinnerte an ein Walross und dicke Brillengläser vergrößerten seine Augen ins Monströse. Da saß er, in Gesellschaft einer zitronengelben Gummiente, nahm ein Schaumbad und schrubbte sich den Rücken mit einer langen Bürste.

»Guten Tag allerseits!«

Möhre war die Erste, die die Sprache wiederfand. »Äh, guten Tag! Sollen wir später noch mal kommen? Ist wohl gerade ’n schlechter Zeitpunkt für einen Besuch, was?«

»Oh nein, bleiben Sie ruhig. Ich bade seit dreiundzwanzig Jahren. Höchste Zeit, dass ich rauskomme. Sie sind mein erster Besuch seit fast dreißig Jahren, wissen Sie. Tut gut, mal wieder mit ein paar Leutchen zu reden. Na ja, bisschen schade ist es schon – ich hatte gerade die richtige Wassertemperatur gefunden. Aber egal, meine Finger sind schon ganz schrumpelig!«

»Soll ich dir was sagen?«, flüsterte Tom zu Alex. »Der ist genauso bekloppt wie seine Maschinen!«

»Aber, aber, meine Herren! Es wird mir ein Vergnügen sein, Sie vom Gegenteil zu überzeugen! Wenn Sie sich bitte für einen Augenblick umdrehen könnten, ich steige aus der Wanne!«

»Was macht man dreiundzwanzig Jahre in der Badewanne?«, fragte Pit mit Blick auf Maschine Nummer sechs.

»Na, baden selbstverständlich! Um meine Maschinen muss ich mich nicht kümmern, die laufen von allein. Und ich hatte ein ganz gutes Buch zu lesen! ›Die Geschichte der Badeente im Wandel der Zeit‹. Hochinteressant! Wussten Sie, dass schon die alten Griechen Holzenten mit in die Badewanne nahmen?«

Die vier hörten Wasser plätschern und auf den Boden tropfen, dann das Geräusch nackter Füße auf dem Beton.

»Wenn Sie sich wieder umdrehen würden!«

Er hatte einen knallroten Bademantel angezogen. Auf der Brusttasche war ein verschnörkeltes Monogramm zu sehen: A. G. Noch immer hielt er den Rückenschrubber in der Hand. Er hatte sich nicht abgetrocknet, und Tropfen für Tropfen wuchs die kleine Pfütze, in der er stand.

»Sehen Sie diesen Rückenschrubber? Ist die beste Erfindung, die ich je gemacht habe!«

»Den gibt’s schon!«, grummelte Alex.

»So einen noch nicht. Wissen Sie, manchmal fällt hier in der Halle kurz der Strom aus und es ist zappenduster. Damit ich auch im Dunkeln baden kann, habe ich eine kleine Lampe in den Griff vom Schrubber eingebaut, sehen Sie?« Er knipste einen Schalter am Stiel des Schrubbers an, und direkt über der Bürste leuchtete ein winziges Lämpchen auf. »Großartig, nicht wahr? Der erste beleuchtbare Rückenschrubber!«

»Äh, tja, wirklich toll, Herr, äh, also, ich heiße Möhre, also eigentlich Myriam, und das ist mein Bruder Alex, das ist Pit, äh Petra, und das ist … ach, Mist, wie heißt du noch mal?«

»Tom!« Na klasse, dachte Tom, sie weiß wirklich nicht, wie ich heiße.

»Angenehm, mein Name ist Aurelius Grünspan, Professor Aurelius Grünspan! Leider kann ich Ihnen nichts zu trinken anbieten.«

Ein richtiger Professor! In Pit stieg ein Glücksgefühl auf – so einen hatte sie schon lange mal kennenlernen wollen! Vielleicht war er ja sogar Genetiker oder Physiker, Molekularforscher oder … oder …?

»Was ist Ihr Fachgebiet, Herr Professor?«, fragte sie aufgeregt.

»Ich bin die derzeit größte Kapazität auf dem Gebiet der zweckfreien Maschinen und Spiele ohne Gewinner!«, antwortete Aurelius stolz.

Die vier blickten sich verblüfft an. »Ich sammle Maschinen, die mit einem riesigen Aufwand gar nichts können. Meine Luftballonmaschine, die Sie schon sahen, ist ein gutes Beispiel. Sie macht Luftballons, macht sie kaputt und macht aus den Resten wieder Luftballons, die sie wieder kaputtmacht und so weiter. Das ist perfekt! Ein in sich geschlossener Kreislauf ohne Sinn und Zweck. Fantastisch! Die Maschine ist schon über vierzig Jahre alt, aber ich könnte immer noch bei ihrem Anblick völlig aus dem Häuschen geraten! Sie ist einfach total überflüssig, ist das nicht ultraexopärtiargrünsupraspanisch? Bitte folgen Sie mir, es ist mir eine Ehre, Sie durch die Ausstellung zu führen!«

»Was heißt denn ultraexopärtiardingsbums?«, wollte Möhre wissen.

»Das heißt so viel wie … ganz nett! Na ja, ein bisschen netter als nett! Nein, eigentlich gar nicht nur nett, eher … großartig nett, fantastisch nett, so nett, dass man sich vor lauter Begeisterung selbst an beiden Ohren zieht und auf dem Boden herumwälzen möchte vor Freude!«, antwortete Aurelius und ging voran. Hinter seinem Rücken signalisierte Alex Tom, dass der Professor offensichtlich eine Schraube locker habe.

In Maschine Nummer sechs befand sich eine Tür, so groß wie ein Garagentor.

»Ich möchte Ihnen natürlich nicht zumuten, den ganzen Weg zu Fuß zurückzulegen. Die Halle ist sehr weitläufig, wissen Sie! Einen Augenblick, bitte!« Er öffnete die Tür und ging hinein.

»Was sollen wir tun?«, flüsterte Tom.

»Immer nur lächeln und mit dem Kopf nicken!«, flüsterte Möhre zurück.

PÄÄÄNG!!! Ein furchtbarer Knall krachte in Maschine Nummer sechs, und dicke Rauchwolken quollen aus der Tür. Die vier starrten sich erschrocken an.

»Jetzt hat er sich mit irgendeiner Erfindung endgültig in die Luft gesprengt!« Pit versuchte durch den Rauch etwas zu erkennen.

»Wenn Sie bitte einsteigen möchten!« In einer zweiten Badewanne auf Rädern rollte der Professor durch den Nebel auf sie zu. Er hatte sich eine altmodische Lederkappe und eine Fliegerbrille aufgezogen und saß hinter einem Holzlenkrad, das in den Rahmen der Wanne eingelassen war.

»Auch eine Ihrer Erfindungen?«, wollte Pit wissen.

»Oh nein!«, antwortete Aurelius. »Viel zu praktisch für meine Verhältnisse, die hab ich aus dem Versandhaus-Katalog. Neigt aber leider zu Fehlzündungen!«

Nach kurzem Zögern kletterte einer nach dem anderen in die Badewanne, Aurelius gab Gas und mit quietschenden Reifen schoss sie los. Doch schon nach wenigen Metern trat der Professor wieder kräftig in die Bremse, sodass alle Insassen ordentlich durchgeschüttelt wurden.

»Ich habe die letzten dreiundzwanzig Jahre meine Badewanne mit Edeltraud geteilt«, sagte der Professor, »da werde ich sie doch jetzt nicht alleine lassen. Entschuldigen Sie mich für eine Sekunde!« Er stieg aus und lief zu der anderen Badewanne, wo noch immer seine Gummiente schwamm.

»Was hat der Typ mit einem Kotelett gemein?«, flüsterte Alex von hinten in Toms Ohr. Tom zuckte nur mit den Schultern.

»Er ist von allen Seiten bekloppt!«

»Psst!«, zischte Pit. »Er kommt zurück!«

Aurelius stieg mit der Gummiente in der Hand wieder ein. »Wenn ich vorstellen darf – das ist Edeltraud! Edeltraud – das sind Pit, Möhre, Alex und Tom!« Der Professor ließ die Gummiente jedem der vier kurz zunicken, dann legte er sie in seinen Schoß und gab Gas. Mit quietschenden Reifen fegte die Wanne los, und die sechs, einschließlich der Gummiente, wurden von der Fliehkraft nach hinten gepresst.

Sie schossen wie ein Blitz durch die Halle und nahmen die Kurven in so hohem Tempo, dass sich die Wanne auf die Seite legte und gerade noch auf zwei Rädern balancierte. Maschine für Maschine raste vorbei. Der Fahrtwind zerrte an ihnen, und ihre Gesichter zeigten deutlich, dass ihnen der Fahrstil des Professors nicht geheuer war.

Tom riss sich die Baseballkappe vom Kopf und hielt sie in Händen; er wollte sie unter keinen Umständen verlieren.

Aurelius steuerte auf eine Betonsäule zu, die mitten in der Halle stand. Noch zehn Meter … noch fünf … uuund Ausweichen in letzter Sekunde! Die Insassen wurden hin und her geschleudert. Pit schloss die Augen, sie konnte das einfach nicht mit ansehen. Ihr wurde schon auf der Achterbahn schlecht, und das war eine Kaffeefahrt gegen die Fahrweise des Professors.

Alex dagegen fand das alles großartig und schrie jedes Mal »YIIIIPIIEH!!«, wenn die Räder den Bodenkontakt verloren.

»Herr Professor!«, schrie Möhre gegen den Fahrtwind an. »Sie wollten uns doch die Maschinen zeigen!«

»Oh, natürlich!« Aurelius stieg so kräftig auf die Bremse, dass alle kopfüber aus der Wanne flogen … »Verzeihung, aber wenn ich in die Wanne steige, geht’s jedes Mal mit mir durch!«

Jetzt fuhren sie langsam weiter durch die riesige Halle, und Aurelius nahm sich viel Zeit, auf jede seiner Maschinen ausführlich einzugehen. Er hatte sie alle im Laufe seines Lebens entweder selbst konstruiert oder irgendwo gekauft und mittlerweile die größte Sammlung ihrer Art. Allerdings, das gab er zu, war das kein besonderes Kunststück, da kein Mensch außer ihm so etwas sammelte.

»Jede dieser Maschinen ist einmalig«, erklärte er stolz, »und jetzt kommen wir zu einem meiner Prachtstücke!«

Er stoppte die Wanne vor einer Holzkonstruktion. Große Speichen transportierten kleine Bälle, die durch ihr Gewicht wieder die großen Speichen antrieben. »Das, meine Damen und Herren, ist etwas, was es laut der sogenannten Wissenschaft gar nicht gibt. Ein Perpetuum mobile!«

»Ein Per – was?«, fragten Möhre und Alex gleichzeitig.

»Perpetuum mobile«, erklärte Pit, »ist lateinisch und heißt ›dauernd beweglich‹. So bezeichnet man eine Maschine, die ohne Energiezufuhr ununterbrochen arbeitet. Die Konstruktion einer solchen Maschine ist grundsätzlich unmöglich, da nach dem Energiesatz bei allen Naturvorgängen Energie sich in andere Formen verwandelt, aber nie aus nichts entsteht oder sich auflöst!«

Der Professor stieß einen anerkennenden Pfiff aus. »Reden können Sie, Madame, wie ein Buch! Bravo! Aber in einem Punkt haben Sie leider unrecht, Sie können sich selbst davon überzeugen – das Perpetuum mobile ist möglich. Man muss nur wissen, wie. Und ich weiß eben ein paar Sachen, da würden die Wissenschaftler staunen!«

»Aber warum sammeln Sie überhaupt Maschinen, die gar nichts können?«, wollte Alex wissen.

Der Professor griff in die Brusttasche seines Bademantels, holte eine kleine Pfeife hervor und zündete sie genüsslich an. Die Pfeife selbst, nicht den Tabak. Die vier glotzten ihn sprachlos an, aber der qualmende Professor bemerkte davon nichts.

»Ahh, es geht nichts über ein schönes Pfeifchen!«, schwärmte er. »Wissen Sie, früher, als ich noch jung war, da faszinierten mich alle Arten von Maschinen. Ich wurde ganz kribbelig, wenn ich zusah, wie sie arbeiteten, zischten und dampften.« Er nahm einen tiefen Zug und blies kleine blaue Wölkchen in die Luft. »Aus einem Stück Stahl entstanden die erstaunlichsten Dinge, einfach alles schien möglich. Aber leider teilten meine Mitmenschen nicht die Leidenschaft für die wundervollen Apparate, sondern nur für das, was sie produzierten. Sie benutzten diese wundervollen Konstruktionen, um hässliche Dinge zu bauen, an denen sie sich bereichern konnten. Stellen Sie sich vor, da war eine Maschine, mit der hätte man die wundervollsten Dinge herstellen können, wenn man nur wollte! Gute Güte, ich erinnere mich, als wäre es gestern gewesen – was war das für ein Maschinchen! Ich sage Ihnen, damit haben wir Dinge hergestellt … Sie würden’s nicht glauben! Aber was taten diese Mistkerle? Sie versuchten, die Maschine für widerliche Zwecke zu missbrauchen.« Der Professor bebte vor Zorn, er schien die vier völlig vergessen zu haben.

»Und als diese wirklich tolle Maschine das nicht mit sich machen ließ, was glauben Sie wohl, was passierte? Kaputtgemacht haben sie sie, diese extraordinären Paarhufer! Zerfetzt, zerstampft, zertreten!« Aurelius zog heftig an seiner schrumpfenden Pfeife. Man sah ihm an, dass er sich immer noch aufregte. »Ich habe damals den Wert von Maschinen erkannt, die nichts können. Man kann sie zu nichts missbrauchen! Und doch sind sie eifrig bei der Arbeit. Ich habe jede einzelne ins Herz geschlossen! Es sind alles meine Kinder! Sehen Sie, wie mühelos sich die riesigen Zahnräder drehen, die ganzen Pumpen und Pressen, hach, es macht mich einfach an!!! Es ist so … so symbolisch, sie rackern sich ab für nichts und wieder nichts! Welche Parallelen tun sich auf! Diese Maschinen sind wie Menschen, die ihr ganzes Leben schuften und schuften, und am Ende kommt doch nichts raus. Diese Maschinen sind eine ständige Mahnung, dass man doch nichts mitnehmen kann! Ständig dieselbe monotone Arbeit, ein Leben lang, nur um am Leben zu bleiben, ist doch sinnlos, oder? So sinnlos wie meine Maschinen. Ach, ich glaube, deswegen sind sie mir so lieb, weil sie wie Menschen sind.«

Pit war tief beeindruckt. »Sie sind ja ein richtiger Philosoph, Herr Grünspan! Also, zumindest hören Sie sich so an!«

Ultraexopärtiargrünsupraspanisch mit Auweia-Effekt

Möhre konnte nicht richtig zuhören, etwas lenkte sie schon die ganze Zeit ab. Seit sie stehen geblieben waren, fühlte sie, dass sie beobachtet wurden. Unruhig drehte sie sich nach allen Seiten um. Es war nichts zu sehen; aber doch, da war irgendetwas, hier, irgendwo um sie herum! Sie konnte es fühlen, so wie man die Blicke anderer in seinem Rücken spüren kann. Es war da, es wollte ihre Aufmerksamkeit erregen, es wollte, dass sie es bemerkte. Es war ihr, als würde eine Stimme zu ihr sprechen, sie locken, sie rufen. Die anderen schienen diese Stimme nicht zu hören, aber sie war da, schwirrte wie ein Schwarm Bienen in ihrem Kopf und zischte ihr ins Ohr: Hier bin ich, hier, komm zu mir, ich bin da!

Möhre sprang aus der Wanne, sie wurde angezogen von etwas, das sie noch nicht kannte, das sie aber unbedingt sehen musste.

Komm! Komm! Näher zu mir!

Sie schloss die Augen und ließ sich von ihrer Eingebung leiten.

Ich bin da! Geh weiter, weiter, hier bin ich.

Möhre drehte sich um sich selbst und folgte der Anziehungskraft, dem unwiderstehlichen Befehl.

Als sie die Augen öffnete, war sie überrascht, fast schon ein wenig enttäuscht. Was dort vor ihr lag, war nicht so großartig, wie sie erwartet hatte.

Auf einem kleinen Sockel lag, sorgsam gebettet auf ein rotes Kissen, ein glänzender Kasten. Er war nicht groß, höchstens dreißig Zentimeter lang und halb so hoch und breit. Ein grünlich schimmerndes Licht umhüllte ihn und gab ihm etwas seltsam Magisches.

»Was ist das?«, fragte Möhre erstaunt.

»Das? Entzieht sich leider meiner Kenntnis!«, hörte sie Aurelius hinter sich antworten.

»Ich habe es mal in einer Höhle gefunden und mitgenommen, weil es so schön leuchtet. Ich vermute mal, irgendeine Maschine. Ich nenne es einfach nur ›Das Artefakt‹, was nichts anderes heißt, als dass es offenbar nicht natürlichen Ursprungs und sehr alt ist und ich keinen blassen Schimmer habe, was man damit machen kann. Es liegt einfach da und ist ganz offensichtlich zu nichts nütze – also hat es einen Ehrenplatz bekommen!«

Die anderen kamen näher und blickten den seltsamen Kasten an. Seine polierte Oberfläche war vollkommen glatt – mit einer Ausnahme: Oben war eine Vertiefung in der Form einer kleinen Hand eingelassen. Ein grüner Edelstein, der wie eine Sonne aussah, lag eingebettet in ihrer Innenfläche. Zwölf Strahlen gingen von dieser Sonne aus. Vier große und acht kleinere Strahlen, dargestellt durch Dreiecke, die den Kern umrahmten.

Aurelius spuckte den Pfeifenstummel auf den Boden und trat die Glut aus. »Wenn Sie bitte wieder einsteigen möchten – es gibt noch viel zu sehen!«

Aber die vier waren von dem kleinen, leuchtenden Kasten völlig in den Bann gezogen. Vorsichtig ließ Möhre ihre Hand darübergleiten. Er war warm, nicht heiß, nicht kalt, sondern so angenehm, als sei er lebendig. Und da war noch etwas Seltsames: Das Artefakt vibrierte! Wie ein leichtes Zittern, das den Apparat von Zeit zu Zeit überlief.

»Herr Professor«, sagte Möhre leise, »was hat die Hand zu bedeuten?«

»Wenn sie etwas größer wäre, würde ich tippen, dass sie so etwas wie ein Knopf zum Einschalten ist. Man legt die eigene Hand in die Vertiefung, und das Ding springt an. Das habe ich auch schon bei anderen Maschinen gesehen. Aber Sie sehen ja selbst, meine Hand ist viel zu …«

»Meine Hand würde passen!«, unterbrach ihn Möhre und hielt sie Aurelius unter die Nase.

Der Professor sah Möhres Hand an, blickte auf die Vertiefung und wieder auf die Hand.

»Oh, ich Riesenross – natürlich, natürlich –, ich hatte völlig vergessen, dass jüngere Menschen kleinere Hände haben als Erwachsene! Wie dumm, wie unverzeihlich dumm von mir! Ich bin wohl doch zu lange alleine hier unten gewesen!«

Vorsichtig griff Aurelius Möhres Handgelenk. »Sind Sie sicher, junge Dame, dass Sie es wagen möchten? Ich meine, wir alle wissen nicht, was passieren wird.«

Möhre nickte stumm.

Aurelius führte Möhres Hand über die Vertiefung, zögerte eine Sekunde und drückte sie schließlich entschlossen hinein. Hand und Vertiefung passten wie Stecker zu Steckdose.

Zuerst geschah gar nichts.

Möhre, die noch immer ihre Hand in der Vertiefung hatte, fühlte wieder das leise Zittern, doch jetzt ununterbrochen, nicht mehr in jenem regelmäßigen Takt wie zuvor. Das Zittern wurde stärker, und mit ihm nahm auch das grüne Licht zu, das der Kasten bisher nur schemenhaft verbreitete.

Erschrocken zog Möhre ihre Hand weg, denn mit einem Schlag erstrahlte das Artefakt gleißend hell, fast schien es grün aufzuglühen. Das Licht warf meterlange Schatten und drang selbst in die entferntesten Winkel. Die fünf wurden von diesem Blitz derart überrascht, dass sie für einige Sekunden geblendet waren. Mit zusammengekniffenen Augen erkannten sie, dass die grüne Sonne, die auf der Oberfläche prangte, zu leuchten begann. Sie schien sich zu bewegen, sich zu drehen und wenige Zentimeter über dem Artefakt zu schweben, das mittlerweile so stark vibrierte, dass die fünf dachten, es müsse jeden Augenblick explodieren. Ein Rhythmus war zu hören, laut und kräftig erklang er in der weiten Halle. Die Vibration übertrug sich auf den Boden und erfasste die Maschinen. Alles zitterte und klapperte im Gleichklang mit dem Artefakt. Möhre hatte das Gefühl, als ob das Licht mitten durch sie hindurchfahre, als ob jemand sie wie mit Röntgenstrahlen durchleuchtete, sie prüfe und ihr tief in die Seele blicke. Sie suchte die Hand ihres Bruders und fand die Toms. Gefesselt von dem Anblick beobachteten sie, wie das Licht auf einen Punkt zuwanderte, um schließlich eine strahlende Lichtsäule zu bilden, die zur Decke emporschoss. Die grüne Sonne stieg wie ein Flammenball auf, wanderte in der Lichtsäule höher und höher, hoch hinauf bis zur Hallendecke, wo sie pulsierend in der Luft hängen blieb. Der Rhythmus wurde immer lauter, fast unerträglich, sodass die fünf ihre Hände auf die Ohren pressen mussten. Nun schien sich das Zittern auch auf die Sonne zu übertragen. Mit einem Donnerschlag explodierte sie in einem bunten Funkenregen. Unzählige Leuchtkugeln, strahlend wie kleine bunte Sonnen, schossen aus der Feuerwolke hervor, fegten durch die Luft und rasten kreuz und quer durch die Halle, als wären sie zu eigenem Leben erwacht und spielten Nachlaufen. Immer wieder mussten die fünf ihre Köpfe einziehen, wenn einer dieser Kometen mit einem langen sprühenden Schweif flach über sie hinwegzischte. Fast schien es, als machte es den Leuchtkugeln Spaß, sie zu erschrecken. Sie stürzten auf sie nieder, tanzten vor ihren Gesichtern, umrundeten ihre Körper in immer enger werdenden Kreisen und fegten wieder hoch in die Luft. Die Lichtsäule neigte sich, verließ die Hallendecke, wanderte tiefer auf die Gruppe zu, bis sie wie in einem Scheinwerferkegel stand.

Als hätte jemand auf einen Schalter gedrückt, war plötzlich alles still. Das Licht war verschwunden, und damit war auch alles andere vorbei. Die fünf blickten vorsichtig auf – da lag das Artefakt, als wenn nichts gewesen wäre, still auf seinem roten Kissen und schimmerte grünlich.

Keiner sagte ein Wort. Nur das monotone Stampfen und Zischen der großen Maschinen drang wieder an ihr Ohr.

Alex war der Erste, der die Sprache wiederfand. »Hülsensack!«

»Ganz recht, mein Lieber«, stimmte Aurelius zu, »das wollte ich auch gerade sagen! Oder noch besser: Ultraexopärtiargrünsupraspanisch mit Auweia-Effekt! Das ist ein bisschen besser als: so nett, dass man sich selbst an beiden Ohren ziehen und auf dem Boden wälzen möchte vor Freude!«

Tom hob vorsichtig den Kopf. »Ist es vorbei? Was zum Teufel war das???«

Vorsichtig gingen Möhre und Pit auf den summenden Kasten zu.

»Sagen Sie, Professor«, fragte Möhre, »gehört das Flaschenschiff Ihnen? Ich hab’s vorher hier nicht liegen sehen!«

»Flaschenschiff? Was für ein Flaschenschiff? Ich sammle Maschinen und keine Kinkerlitzchen, junge Dame!«

Neben dem Artefakt lag eine dickbauchige Glasflasche im Kissen. Möhre hob sie auf und sah sich das winzige Schiffsmodell an, das dort auf kleinen künstlichen Wellen schwamm. Ein weißer Zweimaster, dessen winzige Segel das Sonnenzeichen trugen, das die fünf schon von dem magischen Kasten her kannten. Das Glas der Flasche war zerkratzt mit winzigen kleinen Zeichen, die Möhre mit bloßem Auge nicht entziffern konnte.

»Das Symbol auf den Segeln und das Symbol auf dem komischen Kasten sind gleich«, stellte Pit fest, »das Flaschenschiff kommt bestimmt aus dem Kasten!«

»Na toll! Eine Licht-und-Ton-Rhythmusmaschine, die Flaschenschiffe produziert! Super, ein würdiges Stück in Ihrer Sammlung!« Tom lachte.

»Alex«, rief Möhre ihrem Bruder zu, »gib mir mal ’ne Lupe!«

Alex verdrehte die Augen. »Wenn ich eine Lupe dabei hätte, hätten wir vorhin kaum Pits Brille zum Verbrennen des Fotos gebraucht, oder?«

»Okay, ich versteh schon!«, stöhnte Pit entnervt auf und zog ihre Brille ab. »Bitte schön, was der Maulwurf braucht, um überhaupt was zu erkennen, ist für euch großartige Normalsterbliche ein gigantisches Vergrößerungsglas. Aber ich will anschließend keine Schmierfinger auf meinen Gläsern, klar?«

Möhre nahm die Brille und las laut vor, was auf der Flasche eingraviert war: Fluten soll soll erwache Herz durch pflügen zerrissen erstehe getrennt Kinderhand was und es lassen verstreut suchen neu Kah-newa das zu und Leben Land salzige neue welches finden!

Stille. Sie sahen sich wortlos an und standen da wie angewurzelt. Dann ging’s los – wie auf ein Kommando redeten sie los, alle durcheinander, jeder mit seinem Lösungsvorschlag. Einer versuchte den anderen zu übertönen, jeder wollte gehört werden. Tom wollte jedes zweite Wort streichen, um den offensichtlichen Code zu knacken, Möhre wollte die Ziffer der Buchstaben im Alphabet herausfinden und in Noten umwandeln, Alex wollte alles rückwärts lesen und Aurelius wollte noch ein Pfeifchen rauchen.

Nur Pit blieb stumm. Sie hockte auf dem Boden und drehte nachdenklich die Flasche in der Hand. »Seid mal einen Augenblick still!«

Aber niemand hörte ihr zu, jeder war viel zu sehr mit seiner Lösungsmöglichkeit beschäftigt.

»Ruhe!!!«

»VERDAMMT NOCH EINS!«

»…?!«

»Es ist ganz simpel!«, erklärte Pit wieder ruhig. »Die Wörter sind schlicht und einfach in der falschen Reihenfolge. Wir müssen sie nur neu kombinieren, und damit hat sich’s!«

»Sie haben tatsächlich recht, Madame! Ich bin sofort wieder da!« Aurelius verschwand hinter einer großen Maschine. Die vier schauten sich fragend an. Aber im nächsten Augenblick stand er wieder vor ihnen. An einer Leine zog er eine große schwarze Tafel auf Rädern hinter sich her. Er holte ein großes Stück Kreide hervor und klappte die Tafel auf.

»Die können wir jetzt gut gebrauchen! Herr Alex, wenn Sie mir bitte jetzt die Wörter auf der Flasche diktieren würden? Wir könnten dann auf der Tafel ein bisschen puzzeln!«

Sie machten sich an die Arbeit. Alex diktierte die Wörter auf der Flasche, Aurelius schrieb sie nieder, und die anderen zerbrachen sich darüber den Kopf, in welche Reihenfolge die Wörter zu bringen seien. Es dauerte endlos lange. Fast jedes Wort ließ sich irgendwie mit einem anderen verbinden, aber nie kam ein sinnvoller Satz heraus. Wenn sie doch einen Satz fanden, blieben stets einige Wörter übrig, für die sie keine Verwendung hatten. Es schien eine Million Möglichkeiten zu geben, aber welche war die richtige? Schon bald war die ganze Tafel über und über mit Lösungsmöglichkeiten bekritzelt. Möhre holte einen feuchten Lappen und wischte die ersten Versuche weg. Tom war der Erste, der die Geduld verlor und aufgab. Er setzte sich auf den Fußboden, zog die Baseballkappe tief ins Gesicht und klappte sein Notebook auf.

Der Kreidestummel quietschte über die Tafel, ein feuchter Lappen wischte das Geschriebene wieder weg, neuer Versuch, neues Auswischen.

»Wir werden nie rauskriegen, was das heißt!«, stöhnte Pit und putzte müde mit dem Lappen die Tafel wieder sauber.

»Es heißt: Durch salzige Fluten soll es pflügen, soll suchen und finden, was getrennt. Neu erstehe durch Kinderhand das Herz, welches zerrissen und verstreut. Und zu neuem Leben erwache das Land Kah-newa!«

Alex, Möhre, Pit und Aurelius wirbelten herum. Tom stand stolz vor ihnen, sein Notebook in der Hand.

»Wie hast du das rausgekriegt?«, wollte Pit wissen.

»Ich hab den ganzen Mist in mein Notebook eingegeben und das hat mir die einzig mögliche Kombination verraten! Ich hab ’n Programm, das mir solche Sachen entschlüsseln kann.«

Aurelius war beeindruckt. »Ich muss einsehen, dass Maschinen, die was können, auch ihre Vorteile haben! Allerdings sind wir so schlau wie vorher, oder weiß jemand von Ihnen etwas mit der Lösung anzufangen?«

Alex sah sich den Satz noch einmal an. »Durch salzige Fluten soll es pflügen! … Soviel ist klar, salzige Fluten, das ist das Meer, wir müssen zum Meer!«

»Na klar, zum Meer«, höhnte Tom, »bis zum Meer sind es ja nur schlappe fünfhundert Kilometer, wie willst’n da hinkommen?«

»Oh, ich denke, da kann ich helfen! Wenn Sie bitte wieder in die Wanne steigen mögen? Und vergessen Sie bitte nicht das Flaschenschiff und diesen seltsamen kleinen Kasten!« Aurelius ging voran, die vier blickten sich an, zuckten mit den Schultern und folgten ihm.

Möhre trug vorsichtig das Artefakt, sie wollte auf gar keinen Fall noch einmal so ein Inferno auslösen.

Als alle hintereinander in der Wanne Platz genommen hatten, fuhr Aurelius an, diesmal deutlich vorsichtiger als zuvor.

Alex hatte das Flaschenschiff genommen und betrachtete das winzige Modell. Es war eine perfekte Arbeit, sogar die Taue und winzige Kurbeln waren vorhanden. Das Original würde ich gerne mal sehen, dachte er und stellte sich vor, wie das weiße Schiff mit dem braunen Holzdeck und dem langen Bugspriet durch die Wellen segelte, sich im Wind zur Seite legte und schnell wie ein Pfeil durch das Wasser schoss.

»Das ist ’n Schoner!«, erklärte Tom.

»Woher weißt du das?«, fragte Alex ungläubig.

»Meine Oma hat mir mal Das kleine Einmaleins des Yachtsports zu lesen gegeben. Da stand’s drin. Ein Schoner hat zwei Mastbäume, der Fockmast, das ist der kleinere, steht vorn, und der größere, der Großmast oder Besam, steht dahinter!«

»Was du alles weißt!«, staunte Pit.

Aber Tom hatte sie nicht gehört. Es war offensichtlich, dass er mit seinem fundierten Wissen in erster Linie Möhre beeindrucken wollte.

Er hat nur Augen für Möhre, dieser Armleuchter, dachte Pit eifersüchtig. Na ja, … Männer! Verdammt noch mal, wohin fahren wir jetzt wieder? In den letzten dreißig Minuten ist mir mehr verrücktes Zeug passiert als in meinem ganzen Leben! Türen in Wänden, ewig lange Gänge, Maschinen ohne Sinn und Zweck, durchgedrehte Opas in rasenden Badewannen und als Krönung bricht hier die Hölle los, man beschießt uns mit Kometen und hinterlässt ein Flaschenschiff. Was ist hier eigentlich los? Vielleicht habe ich einfach zu lange in der Sonne gesessen und bilde mir das alles nur ein?

Aurelius riss Pit aus ihren Gedanken. »Meine Damen und Herren, wir sind da!«

Durch salzige Fluten soll es pflügen

Sie standen an der Längsseite der Halle, direkt vor der Wand. Ein drei Meter hohes und fünf Meter breites Tor öffnete sich langsam und gab den Blick auf einen dunklen Tunnel frei, dessen Deckenlampen sich irgendwo in der Unendlichkeit zu verlieren schienen.

Aurelius betätigte einen Schalter und summend fuhr eine durchsichtige Kuppel aus dem Badewannenrand, die die Insassen komplett abdeckte.

»Was … was passiert denn jetzt?«, erkundigte sich Tom. Auch die anderen blickten mit gemischten Gefühlen durch die Glaskuppel in die scheinbar endlose Röhre vor ihnen. Aber Aurelius bemerkte die Sorge seiner Passagiere offenbar gar nicht und steuerte die Wanne geradewegs durch das Tor, das sich wieder hinter ihnen schloss.

»Vielleicht sind sie mit dem Prinzip der Rohrpost vertraut!«, dozierte er und stellte den Motor ab. »Mittels Unterdruck kann man ein beliebiges Objekt mit hoher Geschwindigkeit durch eine Röhre von Punkt A nach Punkt B transportieren!«

»Aha!«, bemerkte Pit, »und ich darf mal davon ausgehen, dass in diesem Fall wir dieses ›beliebige Objekt‹ sind, was?«

Tom riss den Kopf nervös nach rechts. »Und was heißt das, was heißt das jetzt? Und was ist mit ›hoher Geschwindigkeit‹ gemeint? Wie hoch denn?«

Aurelius lächelte ihn an. »Sehr hoch. Bitte festhalten!«

Tom stieß die Hände gegen die Glaskuppel und versuchte, aufzustehen. »Ich glaube, ich möchte lieber ni…«

PÄÄÄÄÄNNNGGG!!!!!!

Mit einem Donnerknall schoss das Gefährt wie eine Kugel durch einen Gewehrlauf. Tom wurde glatt umgerissen und von der Fliehkraft mit dem Kopf nach unten gegen Alex gedrückt, der jetzt Toms Hintern im Gesicht hatte.

»Mpfl … setz dich hin, verdammt noch eins!!!«, versuchte Alex gegen den Lärm anzubrüllen.

»Ich versuchs ja!!!«, schrie Tom unglücklich zurück, aber die Geschwindigkeit presste ihn unnachgiebig in die Kopfüber-Haltung, aus der er sich einfach nicht befreien konnte.

Die beiden Mädchen ließen unterdessen ihrer Überraschung in einem einzigen lang anhaltenden »AAAAAAAAHHHHHRRRRGGGGGG!!!!!!!« Luft.

»Beschleunigung drei G!!«, brüllte Aurelius. »Dreifache Erdanziehungskraft! Wie bei Düsenjägerstarts! Nicht wundern, wenn Sie ihre Gesichtsmuskeln nicht richtig bewegen können, das ist ganz normal!!!«

»Wie beruhigend!!!«, schrie Pit zurück, deren Gesichtszüge bereits komplett aus den Fugen geraten waren. Der ungeheure Druck legte sich auf den Brustkorb und machte das Atmen schwer.

Unter donnerndem Lärm schoss die Wanne durch die Röhre, die kleinen Lampen, die eben noch unendlich entfernt in der Dunkelheit auftauchten, waren schon im nächsten Augenblick vorbeigerast und weit hinter ihnen in der Dunkelheit verschwunden.

»Wo fahren wir eigentlich hin?« Möhre kämpfte mit ihren langen roten Haaren, die ihr ständig im Gesicht klebten.

Aurelius lächelte nur undurchdringlich. »Warten Sie es einfach ab!«

In der Dunkelheit der Röhre, unter dem Lärm, dem Druck und der unglaublichen Geschwindigkeit verloren die vier schnell jedes Zeitgefühl. Ob sie jetzt seit einer Minute oder einer Stunde wie eine Rakete durch den Tunnel schossen, keiner von ihnen hätte es sagen können.

»Bitte festhalten!«, rief Aurelius nach einer gefühlten Ewigkeit, »wir sind gleich da!«

»Festhalten, pfft, der hat gut reden!«, höhnte Tom, immer noch die Füße in der Luft und den Badewannenboden im Gesicht.

»Und wo … sind wir gleich???«, fragte Möhre ein weiteres Mal.

Aurelius drehte sich zu ihr um und entblößte eine Reihe leuchtend weißer Zähne. »Am Meer!«

Ein winziges Licht am Ende des Tunnels kam rasend schnell auf sie zu, wurde in atemberaubendem Tempo größer und hüllte sie blendend weiß ein. Mit einem letzten Donnerknall schossen sie aus der Röhre, flogen durch die Luft, schlugen hart auf dem Boden auf, prallten ab, schlugen wieder auf und rutschten, eine meterhohe Sandfontäne aufspritzend, mehrere Meter geradeaus, bis sie schließlich, nach einigen Hüpfern, langsamer wurden und ganz stehen blieben. Dann senkte sich Stille über sie, nur unterbrochen vom Summen der Glaskuppel, die wieder in den Badewannenrand eingezogen wurde. Pit öffnete vorsichtig die Augen, die sie eben beim Aufschlag ängstlich zusammengepresst hatte.

Wind blies ihr salzige Luft ins Gesicht, warme Sonnenstrahlen umfingen sie, und plötzlich konnte sie den würzigen Duft des Meeres riechen. Vor ihr breitete sich eine weite Bucht aus. An einen langen, weißen Sandstrand mit hohen, sich im Wind neigenden Palmen schlugen kleine Wellen – weiße Schaumstreifen in der türkisfarbenen See. Draußen konnte man ein vorgelagertes Riff erkennen, das die Bucht gegen die großen Brecher der offenen See schützte und nur die kleinen passieren ließ. Kurz bevor die Wellen mit einem Seufzer an der Küste ausliefen, konnte man unterhalb des Wellenkamms einen Blick durch die heranrollende Wasserwand werfen wie in ein Aquarium. Hunderte von Fischen huschten kreuz und quer, spielten miteinander oder suchten nach Beute. Manche waren lang und so dünn wie ein Bleistift, andere kugelrund; manche winzig klein, andere so groß wie ein ausgewachsener Mensch. Wenn die Welle brach und sich auf dem Ufer ausbreitete, wurden unzählige kleine Krabben mit an Land gespült, die sich sofort mit ihren Scheren über das Plankton hermachten.

Hinter dem Strand fing der Wald an, ein dichter, tiefgrüner Wald, der die Heimat der verschiedensten Vögel war, die kreischend ihre Kreise zogen. Ein Baumgipfel war fast verschwunden unter einer Kolonie weißer Vögel, die mit unglaublichem Lärm ihren Stammplatz gegen mögliche Eindringlinge verteidigten. Der Wald zog sich hoch bis in die Berge, die die weite Bucht umrahmten.

»Das ist doch völlig unmöglich! Wir sind doch viel zu weit weg, das kann doch gar nicht …«, stotterte Pit verwirrt.

»Was ist denn da?«, erkundigte sich Toms Stimme von unten, dessen Füße noch immer zum wolkenlosen Himmel zeigten. Mühsam rappelte er sich auf. »Was ist denn lo… HÜLSENSACK!«

Alex wischte sich Toms Fußabdrücke aus dem Gesicht und murmelte, ohne die Augen von der Landschaft zu nehmen: »He, das ist von mir … aber genau dasselbe hab ich auch gerade gedacht!«

Aurelius lachte herzlich über den verblüfften Gesichtsausdruck seiner vier Gäste. »Ich hab’s ja vorhin schon gesagt: Ich weiß da ein paar Sachen, da würden die sogenannten Wissenschaftler staunen!«

»Das ist irgendein Trick, das gibt’s einfach nicht!« Alex stieg vorsichtig aus der Wanne, als könnte er nicht glauben, ob er träumte oder nicht. Langsam ging er in die Knie, nahm ein wenig Sand in die Hände und ließ ihn durch die Finger rieseln. Er löste die Schnürsenkel seiner Schuhe, zog sie aus und lief im Sand auf und ab. Seine Füße versanken im weißen, warmen Korallensand. »So unglaublich es klingt, aber das hier ist tatsächlich ein Strand!«, rief er den anderen zu.

»Natürlich ist es ein Strand, was dachten Sie denn? Sie wollten doch zum Meer, oder nicht?«, antwortete Aurelius.

»Hier kann keine tropische Küste liegen, es ist einfach nicht möglich!«, beharrte Pit und wischte sich die Haarsträhne aus dem Gesicht, die der Meereswind ihr in die Stirn geblasen hatte.

»Frau Pit, wieso können Sie nicht einfach einsehen, dass nicht alle Dinge mit unserem bisschen Menschenverstand erklärbar sind? Sie befinden sich, wenn ich das kurz mal erklären darf, auf einer Insel. Genauer gesagt auf meiner Heimatinsel. Ich will schnell aus meiner Maschinenhalle nach Hause kommen können. Dafür die Röhre. Hab sie ewig nicht benutzt. Hach, es ist herrlich, hier zu sein! Vorschlag zur Güte, Sie und Ihre Kollegen steigen jetzt aus, laufen hinunter zum Meer und amüsieren sich, während ich die Wanne ins Wasser fahre!«

»Die Wanne, wozu denn das?« Möhre hatte sich auch in den Sand gesetzt und zog die Schuhe aus.

»Na, wir brauchen doch ein Boot, oder?«

Die vier liefen barfuß durch den Sand. Pit war zwar noch immer nicht überzeugt, aber die gute Laune der anderen steckte sie an.

»Los, wer als Erster im Wasser ist!« Möhre rannte barfuß los. Tom legte die Tasche mit seinem Notebook hin und folgte ihr. Der Sand unter ihren Füßen wurde feuchter und härter, die letzten Meter, dann sprangen sie mit einem Aufklatschen mit ihren Sachen ins warme Wasser. Die beiden schrien vor Begeisterung, spritzten sich nass und versuchten, sich gegenseitig unterzutauchen.

Alex und Pit setzten sich nebeneinander in den Sand und schauten zu.

»Was ist mit dir?«, wollte Pit wissen. »Warum gehst du nicht schwimmen?«

»Ich gehe nicht gern ins Wasser, ich bin fast mal ertrunken!«

»Echt? Erzähl mal!«

»Das geht dich nichts an, okay?«, fuhr Alex sie unerwartet heftig an.

»Okay, brauchst nicht gleich so zu brüllen!«

Alex ließ sich auf den Rücken in den warmen Sand fallen und starrte in den blauen Himmel mit den kleinen, weißen, im Wind vorüberziehenden Wolken. »’tschuldigung! Ist mir so rausgerutscht. Ich erzähl’s dir mal bei Gelegenheit, okay?«

Ein lautes Hupen ließ sie aufhorchen. Aurelius kam in seiner Wanne den Strand hinuntergefahren, eine große Sandwolke hinter sich aufwirbelnd. Mit einer eleganten Vollbremsung brachte er sein Fahrzeug zum Stehen.

»Wollen wir das Flaschenschiff zu Wasser lassen?«

»Das Flaschenschiff!« Alex schlug sich mit der flachen Hand vor die Stirn. »Völlig vergessen!« Er holte die Flasche aus der Wanne und trug sie so weit ins Wasser, dass die Wellen gerade seine Knie umspülten. »Jetzt bin ich aber mal gespannt!«

Dann warf er in hohem Bogen die Flasche fort.

Es geschah … nichts. Die Flasche tauchte ein und wieder auf, tanzte auf einem Wellenkamm, der sie direkt zu Alex zurückbrachte. Alex fischte sie wieder aus dem Wasser und warf sie noch einmal mit mehr Schwung. Ohne Erfolg! Enttäuscht watete Alex zurück. Irgendwie hatte er erwartet, dass etwas passieren würde … was auch immer …

»Vielleicht müssen wir es ein Stückchen weiter draußen versuchen!«, schlug Aurelius vor. »Helfen Sie mir bitte, die Wanne zu Wasser zu lassen!«

Alex wickelte das Flaschenschiff in seine Weste, um das Glas nicht zu beschädigen und legte es vorsichtig zurück in die Wanne.

Aurelius hatte an alles gedacht. Paddel und sogar ein kleiner Anker lagen schon in der Badewanne bereit, die die fünf jetzt langsam ins Meer schoben. Auf den ersten Metern im flachen Wasser hob sie sich auf den Wellen und schlug hin und her wie ein störrisches Tier. Erst als sie bis zu den Schultern hineingegangen waren, lag die Wanne ruhig genug, dass sie sich über den Rand hineingleiten lassen konnten. Alex griff sich ein Paddel, Tom das andere, und gemeinsam ruderten sie auf das der Bucht vorgelagerte Riff zu. Es herrschte kein starker Seegang, langsam hob und senkte sich die winzige Wanne auf den weit auslaufenden Wellen. Einige Möwen begleiteten sie ein Stück der Strecke, sahen aber schnell ein, dass hier kein Futter zu holen war und drehten wieder ab.

»Vorsicht!«, rief Möhre. »Kommt dem Riff nicht zu nah!«

Sie waren tatsächlich schon nah dran. Das Riff lag jetzt direkt vor ihnen und trennte sie von der offenen See. Hier draußen war der Wind aufgefrischt, und die Gischt der großen Brecher, die krachend das Riff in meterhohe Fontänen überspülten, schlug den Wanneninsassen ins Gesicht. Wenige Meter vor den Felsen war das Meer aufgewühlt und brodelte so heftig, als würde es kochen.

»Werfen Sie die Flasche!«, schrie Aurelius, um das Donnern der großen Brecher zu übertönen.

Alex wickelte die Flasche aus der Weste und holte aus.

»Wirf sie vom Riff weg!«, rief Möhre, doch ihr Bruder hörte sie nicht. Schon segelte die Flasche durch die Luft, überschlug und drehte sich, tauchte aufspritzend in die aufgewühlte See und verschwand.

»Verdammt, wir haben sie verloren. Sie ist weg! Ich hab doch extra gesagt: weg vom Riff!«, fluchte Möhre.

Aber die Flasche war nicht weg. Plötzlich war sie wieder da, hoch oben auf dem Kamm eines heranrollenden Brechers. Die fünf schrien unwillkürlich auf – sie raste auf die Felsen zu. Der Brecher hielt sie fest und schleuderte sie gegen das Riff. Jetzt wurde auch die Wanne erfasst und tanzte als Spielball der Wellen auf und nieder. Stürmisch schlug die See über ihnen zusammen, als wolle sie die fünf zerschlagen und mit in die Tiefe ziehen. Sie klammerten sich, so gut sie konnten, am Wannenrand fest. Alex schaufelte Wasser mit seinem Hut zurück ins Meer. Im Donner der brechenden Welle war das Splittern des Glases nicht zu hören, aber deutlich sahen die fünf in dem weiß aufschäumenden, brodelnden Wasser den abgebrochenen Flaschenhals treiben. Das Flaschenschiff war zerstört, ein Strudel zog es in die Tiefe. Möhre wischte sich das Salzwasser aus dem Gesicht, Tom schüttelte seine Baseballkappe aus – alle waren verstummt. Auch das Meer beruhigte sich, und eine eigenartige Stille senkte sich wie ein Schleier über die Bucht. Die Wasseroberfläche war mit einem Mal spiegelglatt.

»Kommt«, sagte Alex, der seine Enttäuschung kaum verbergen konnte, »wir rudern zurück!«

Ein Schatten schob sich zwischen die Badewanne und die Sonne, schien sich zu verändern und größer zu werden. Zuerst dachte Alex, Wolken wären plötzlich aufgezogen, und ein Gewitter wäre in Anmarsch. Aber ein Blick zum Himmel zeigte, dass dieser nach wie vor strahlend blau war. Und als sie sich umsahen …

»HÜLSENSACK!!!«, entfuhr es Alex und Tom gleichzeitig.

Kah

Es war aus dem Nichts gekommen. Wo eben noch nichts als spiegelglatte Oberfläche gewesen war, lag jetzt ein Schiff vor Anker. Ein Zweimaster, groß und hoch wie ein Haus, gebaut aus Holz. Der Bug hob sich sanft auf den Wellen aus dem Wasser und sank ebenso sanft und leise wieder hinein. Die Bordwand strahlte leuchtend weiß und die Segel, die im Wind an den Masten zerrten, zeigten das grüne Sonnensymbol mit den zwölf dreieckigen Strahlen.

Möhre erkannte, dass vor ihr das Flaschenschiff in Originalgröße lag, und es war das schönste Schiff, das sie je gesehen hatte.

Was muss das für ein Gefühl sein, dachte sie begeistert, draußen auf See, hart am Wind, das Salz auf der Haut, und man schießt in diesem Boot über die Wellen vorwärts, immer weiter bis zum Horizont und darüber hinaus.

Kaum hatte sie dieses Schiff gesehen, wollte sie schon damit fahren, weit weg, immer weiter, sie wollte es mehr als irgendetwas anderes, was sie sich je gewünscht hatte. Dieses Schiff konnte sie zu fernen Orten bringen, von denen sie bisher nur geträumt hatte, Orte weit hinter dem Horizont, wo die Sonne untergeht. Wo das Fantastische und Geheimnisvolle so alltäglich war wie das Fernsehprogramm daheim. Die mit nichts zu vergleichen waren, was sie kannte. Die Seeluft, das Schiff, das alles roch nach Freiheit, nach dem Abenteuer des täglich Neuen, nach etwas Unbekanntem, das darauf wartete, von ihr entdeckt zu werden. Sie wollte, sie musste auf dieses Schiff! Kurz entschlossen stand sie auf und sprang kopfüber ins Wasser.

»Heee! Spinnst du? Komm zurück!«, rief Alex, aber Möhre kraulte ohne zu zögern auf das Schiff zu.

»Na, die Angst vor Wasser scheint nicht in der Familie zu liegen!«, stellte Pit trocken fest.

»Und ihre grenzenlose Dämlichkeit auch nicht!«, konterte Alex kopfschüttelnd, »Die dumme Nuss hat nämlich ihr Handy noch in der Hosentasche!«

»Los, rudert ihr hinterher! Sonst passiert ihr noch was!« Tom war anzusehen, dass er sich echte Sorgen machte.

Pit grinste, als sie sein Gesicht sah. »Oh jaaa. Salzwasser ist ja bekanntlich Gift für ihre tollen Haare!«

»Ja!« Alex machte eine erschrockene Miene. »Sie könnte – man will es sich gar nicht ausmalen – Spliss kriegen! Oder Haarbruch! Schnell, wir müssen sie retten!«

Tom sah sie verkniffen an. »Ihr seid so was von bescheuert! Los, jetzt, rudern!«

»Aye, aye!«, bellten Alex und Pit breit grinsend zurück.

Wie eine Wand ragte das Schiff vor Möhre aus dem Wasser. Sie hatte nicht bedacht, dass es für einen Schwimmer sehr schwer ist, an Bord eines solchen Schiffes zu gelangen. Die Bordwand war glatt, es gab keine Möglichkeit, sich irgendwo festzuhalten. Langsam stieg Sorge in Möhre auf. Sie war so übereilt ins Wasser gesprungen, dass sie gar nicht nachgedacht hatte. Immer hektischer wurden ihre Schwimmbewegungen, vergeblich suchte sie einen Halt.

»Die Ankerkette«, rief ihr Aurelius zu, »schwimmen Sie nach vorn zur Ankerkette!«

Schwer atmend erreichte Möhre die Ankerkette und klammerte sich fest. Die Wellen hoben sie hoch, sie musste loslassen, um nicht überspült zu werden, und ließ sich mit dem Wasser nach oben treiben, um nachzugreifen. Die Welle senkte sich wieder, und Möhre hing in der Luft.

»Klettern Sie über die Kette hoch an Bord!«, rief Aurelius wieder, und Möhre befolgte seinen Rat. Es war anstrengender, als sie gedacht hatte. Sie hatte das mal in einem Film gesehen, da hatte es ganz leicht ausgesehen, aber jetzt hatte sie das Gefühl, es würde ihr die Arme aus den Gelenken reißen. Endlich stand sie erschöpft keuchend auf dem Vordeck.

Die vier in der Badewanne trieben mittlerweile längsseits des Schiffs.

»Möhre, geh nach hinten zu den Davits, da muss ein Steg oder so was sein, über den wir auch an Bord kommen!«, rief Tom.

Möhre blickte sich um. »Was sind Davits?«

»Das sind die beiden Dinger hinten am Heck! Die, die so aussehen wie kleine Kräne!«, erklärte Tom. Er war sehr stolz über sein Wissen und froh, ein paar Fachbegriffe einstreuen zu können.

Möhre lief über das Deck nach hinten, während die anderen in der Wanne um das Schiff ruderten.

Wie Tom es vorausgesagt hatte, befand sich hinten zwischen den Davits ein langer schmaler Steg, den man bis zur Wasseroberfläche hinunterlassen konnte. Die vier in der Wanne machten fest und kletterten einer nach dem anderen an Bord.

Es war still, kein Mensch war zu sehen.

»Ahoi!«, rief Aurelius. »Jemand an Bord?«

Aber nichts rührte sich.

»Vielleicht sollten wir lieber wieder gehen!«, riet Pit. »Ich meine, das Schiff gehört doch bestimmt irgendjemandem!«

»Wenn ich es richtig sehe«, antwortete Aurelius, »befinden wir uns auf unserem Flaschenschiff. Es ist nur ein bisschen gewachsen! Beachten Sie das Zeichen auf den Segeln!«

Pit schüttelte den Kopf. »Aber das ist doch völlig unmöglich!«

»Fangen Sie schon wieder an …?«

»Hihi!«, kicherte Tom, »ein Instant-Schiff. Fügen sie einfach Wasser bei …!«

Vorsichtig sahen sie sich um. Direkt vor ihnen war ein großes Speichensteuerrad aus Holz. Die acht Griffe waren in derselben Form geschnitzt wie die Streben der Reling. Direkt hinter dem Steuer befand sich unter einer gläsernen Kuppel ein Kompass, und rechts davon lag der Eingang zum Kajütenbereich unter Deck.

Alex schob den Verschlag beiseite und blickte nach unten. Im Innern war es vollkommen dunkel. Er holte seine Taschenlampe hervor und leuchtete hinein. Im Schein der Lampe sah er einen quadratischen Raum, auf der gegenüberliegenden Seite war das Instrumentenbord mit einer Unmenge kleiner Hebel, Knöpfe und Anzeigen. Unter dem Instrumentenbord führte eine Treppe tiefer in den Schiffsbauch.

Aber das Ungewöhnlichste stand mittendrin.

Alex winkte die anderen herbei, und nacheinander stiegen sie die fünf Stufen hinunter.

»Was ist das?«, flüsterte Möhre, aber niemand konnte ihr die Frage beantworten.

Auf einem Sockel, höchstens einen Meter hoch, lag eine merkwürdige grünliche Kugel. Feine Haarrisse überzogen ihre Oberfläche, sie musste einmal völlig zersplittert gewesen sein, und jemand hatte die Scherben wieder zusammengefügt. Doch offensichtlich hatte dieser Jemand nicht mehr alle Teile finden können, denn die Oberfläche der Kugel war nicht einheitlich glatt, sondern wies einige Löcher auf. Diese, insgesamt zehn an der Zahl, sahen alle unterschiedlich aus.

Möhre trat näher und sah sich die Löcher genauer an. Es waren keine Scherben herausgebrochen, die Ränder waren glatt. Jetzt entdeckte sie, dass es eigentlich gar keine Löcher waren, sondern leere Fächer. Jedes Fach war anders geformt. Und – Möhre trat erstaunt einen Schritt zurück, als sie es sah – auf dem Sockel, auf dem die Kugel lag, prangte deutlich sichtbar das Sonnensymbol, das sie schon kannten.

Möhre fuhr mit der Hand über die zerstörte Kugel und fühlte wieder dieses leichte, unbestimmte Zittern und die Wärme, die auch der Kasten ausgestrahlt hatte. Das Zittern übertrug sich auf Möhre, sie konnte die Hand nicht von der Kugel lassen. Da war es wieder – das Gefühl, als ob jemand tief in sie hineinblickte wie mit Röntgenaugen.

»Legt eure Hand auf die Kugel«, sagte Möhre, und sofort waren die anderen zur Stelle. Jetzt konnten sie alle es fühlen – die Kugel wirkte lebendig. Sie verströmte eine ungewöhnliche Kraft, eine Kraft, die sich auf die fünf übertrug und ganz Besitz von ihnen nahm. Und plötzlich wussten sie es ganz sicher: Es war diese Kugel gewesen, die nach ihnen gerufen hatte und auch jetzt noch immer rief.

Gebt mir meine Stimme, gebt mir meine Stimme!

Sie konnten es hören.

Gebt mir meine Stimme, gebt mir meine Stimme!

»Hol den Kasten aus der Wanne!«, flüsterte Möhre mit geschlossenen Augen, und Tom lief, um ihn zu holen.

Gebt mir meine Stimme, gebt mir meine Stimme!

»Wohin damit?«, fragte Tom atemlos.

»Steck ihn in das Loch in dem Sockel unterhalb der Sonne!«, antwortete Möhre wie in Trance.

Tom schob das Artefakt hinein. Es passte fugenlos.

Langsam ging der grünliche Schimmer des Kastens auf den Sockel und die zerstörte Kugel über. Schon erstrahlte die Kajüte in grünem Licht. Alex und Pit nahmen Deckung, sie fürchteten ein ähnliches Inferno wie vorhin.

Summmm! Mit einem Schlag gingen sämtliche Bordinstrumente an, die Fensterverkleidungen hoben sich, und helles Sonnenlicht durchstrahlte die Kajüte. Das Sonnensymbol auf dem Sockel glühte auf, leise war der Rhythmus zu hören, den sie schon aus der Halle kannten.

»Ich danke euch!«, hallte plötzlich eine Stimme durch den Schiffsbauch.

Die Stimme hörte sich sehr alt und kraftvoll an. Pit fühlte sich nicht besonders wohl.

»Wer ist da?«

»Ich bin das Schiff, ich bin das Gerüst, ich bin derjenige, der den Schlüssel zu allem hält, was ihr euch erträumt. Mein Name ist Kah, ich bin der, den ihr gesucht habt, ich habe euch gerufen!«

»Du hast uns gerufen? Wir sind ja wohl eher von ganz alleine gekommen!«, erklärte Alex trotzig.

»Nichts ist zufällig, Alex. Der Zufall ist eine Illusion. Die Tür in der Wand, das Rätsel, das Flaschenschiff, die großen Wellen, die die Flasche zerschlugen. Das alles war der euch bestimmte Weg, mich zu finden.«

»He, ich glaube, jetzt weiß ich den zweiten Teil des Rätsels«, rief Tom. »Durch salzige Fluten soll es pflügen, soll suchen und finden, was zerrissen und getrennt! Es geht um die fehlenden Teile aus der Kugel, stimmt’s? Musst du die suchen und finden?«

»Stimmt!«, antwortete das Schiff. »Aber nicht ich alleine werde mich auf diese Reise begeben! Ihr werdet mich begleiten!«

»WAAAS?«, riefen Tom, Möhre, Alex und Pit gleichzeitig. Das Herz schlug ihnen bis zum Hals. Das hier war offensichtlich eine groß angelegte Entführung! Eine Falle – und sie waren mitten reingetappt. Nur Aurelius zündete sich in aller Seelenruhe ein neues Pfeifchen an.

»Herr Grünspan«, zischte Pit argwöhnisch, »haben Sie davon gewusst? Geben Sie’s zu – Sie haben uns hierher gelockt! Das war doch alles geplant! Aber ich sag’s Ihnen gleich, wenn uns auch nur ein Haar gekrümmt wird, dann gibt’s ein Gemetzel. Ich seh zwar klein aus, aber ich bin unheimlich drahtig!«

»Aber, aber, Frau Pit«, beruhigte sie Aurelius lächelnd, »vielleicht hören Sie sich erst mal an, was uns das Schiff zu sagen hat, ja?«

»Hört mich an!«, sprach das Schiff wieder. »Es ist eure freie Entscheidung, doch die Belohnung, die euch erwartet, ist fürstlicher als alles, was ihr euch vorstellen könnt. Setzt euch und hört mich an, ich werde euch eine Geschichte erzählen! Diese Geschichte ist so alt und so wahr wie das Meer, und viele tausend Jahre hat sie darauf gewartet, erzählt zu werden!«

»Kriegsrat!«, rief Pit. Die vier bildeten einen engen Kreis.

»Was haltet ihr davon?«, flüsterte Pit.

»Gebt ihnen ’ne Chance, wir können’s uns ja wenigstens mal anhören!«, antwortete Möhre, und die anderen stimmten ihr zu.

»Also«, sagte Pit laut, »einverstanden, wir hören zu!«

Sie setzten sich rund um den Sockel auf den Boden, und die Kah begann zu erzählen.

Die Sage von Kah-ya

Vor langer Zeit, lange bevor die Menschen sich in großen Städten zusammenfanden, bevor es Länder mit Grenzen gab, Herrscher, die sie regierten, und Völker, die sie bewohnten, als die Wüsten noch Wiesen und die Wälder undurchdringlich und geheimnisvoll waren, gab es eine Insel im Meer, an deren Namen sich heute keiner mehr erinnert.

Die Bewohner dieser Insel waren friedlich und zahlreich, und sie kannten keine Not, denn ihre Felder und das Meer gaben ihnen Nahrung im Überfluss. Sie nannten sich: »Die Glücklichen unter der Sonne«, und diesen Namen trugen sie zu Recht.

Auf dieser Insel lebte ein Junge, der Kah-ya genannt wurde. In einer sternenklaren Nacht hatte der Häuptling ihn am Strand gefunden und ins Dorf gebracht, wo er in der Gemeinschaft heranwuchs. Niemand wusste, woher er kam, der einzige Hinweis war eine Tätowierung in seiner rechten Handfläche, die eine grüne Sonne zeigte. Nach diesem Bild gaben sie ihm den Namen Kah-ya, der in ihrer Sprache »Sonnenkind« bedeutete.

Eines Tages verhüllte die Sonne ihr Antlitz, schwarze Wolken türmten sich hoch auf, der Wind peitschte die Wellen, und ein Sturm fegte wütend über das Land. Wo der Blitz einschlug, brannte die Erde, und der Orkan riss ganze Bäume aus dem Boden und wirbelte sie durch die Luft. Wellen, so hoch wie Berge, krachten auf die Küste und überspülten die Dörfer. Die Erde bebte unter der Sintflut. Die Menschen suchten Zuflucht in den Wäldern, aber der Sturm fand sie, wo auch immer sie sich versteckten. Die Flüsse traten über die Ufer, um das Vieh zu ertränken, und bald waren Wälder, Wiesen, Dörfer und Felder zerstört und von der Oberfläche der Erde getilgt.

Und als der Sturm gegangen war, blieb das Unglück der Insel treu; die Erwachsenen ließen die Jüngeren in den sicheren Höhlen und gingen hinunter zum Meer, um zu sehen, welchen Schaden der Sturm über das Dorf gebracht hatte. Doch kaum waren sie am Strand, da grollte und bebte die Erde so heftig, dass kaum einer sich auf den Beinen halten konnte.

Das Beben löste im Meer eine große Flutwelle aus, die in unvorstellbarer Geschwindigkeit auf den Strand zurollte, sich turmhoch aufbaute und mit Donnern und Krachen an der Küste einstürzte, um alles mit sich zu reißen, dessen sie habhaft werden konnte. Als die Erwachsenen sie kommen sahen, war es schon zu spät – nicht einer konnte ihr entgehen, alle wurden mit in die gurgelnde, schäumende See gerissen, um den kalten Tod auf dem Meeresgrund zu sterben. Als am Abend die Sonne in der schäumenden See unterging, waren die Kinder die letzten Bewohner der Insel.

In der Nacht waren die Kinder sehr verzweifelt. Die Älteren unter ihnen versuchten, die Kleinen zu beruhigen, doch diese weinten und schrien nach Nahrung und nach ihren Eltern. Aber es gab nichts mehr zu essen auf der Insel, und ohne die Erfahrung und das Wissen der Erwachsenen war es nur eine Frage von Tagen, bis auch der letzte Funke Leben auf der Insel verlöschen würde. Sie beschlossen, dass einer der ihren sich auf den Weg machen sollte, um Hilfe zu finden. Sie alle fürchteten diese Aufgabe, denn sie hatten ihr Dorf noch nie verlassen, und niemand konnte ahnen, was für Gefahren den Wanderer erwarteten.

Die Wahl fiel auf Kah-ya, denn er war der Älteste. Die Kinder schmückten Kah-ya mit den Zeichen des Häuptlings, einem goldenen Stirnreif und einer schweren, edelsteinbesetzten Kupferplatte, die sie ihm um den Hals hängten.

»Entweder ich kehre mit Rettung zurück – oder gar nicht!«, sprach Kah-ya, drehte sich um und verließ ohne einen Blick zurück das Dorf. Er wollte sich nicht umdrehen, er wollte nicht, dass die anderen seine Tränen sahen.

Kah-ya lief den Strand entlang, denn er fürchtete, sich im Wald zu verlaufen. Die Küste war völlig zerstört, überall lagen umgestürzte Bäume, die der Wind wie dürre Äste durch die Luft gewirbelt hatte. Das Meer war vom Sturm aufgewühlt, und in der einsetzenden Dämmerung schien es Kah-ya, als greife es brüllend und fauchend mit großen schwarzen Händen nach ihm.

Als es zu dunkel wurde zum Laufen, entzündete Kah-ya ein Feuer. Müde und verzweifelt starrte er in die Flammen, er wusste, dass er die letzte Hoffnung seiner Freunde war, und diese Last drückte ihn schwer. Das Feuer warf tanzende Schatten, und immer wieder hatte er das Gefühl, er sei nicht alleine am Strand. Kah-ya hatte große Angst – jedes gefährliche Tier der Insel war jetzt auf der Suche nach Beute und würde jeden Menschen angreifen. Auch die Tiere kämpften um ihr Überleben.

Das Einzige, was Kah-ya mitgenommen hatte, war seine Flöte. Er legte sich auf den Rücken, blickte zu den Sternen, die funkelnd am Firmament standen und versuchte eine Melodie zu spielen, die ihn an alte, glücklichere Tage erinnerte. Doch er fand die Töne nicht mehr, die vom Glück erzählten. Er konnte das ganze Unglück der Insel spüren, bleischwer lag es auf ihm und würgte ihn.

Plötzlich hielt er es nicht länger aus, er hatte das Gefühl, er müsse platzen. Er sprang auf die Füße und tanzte, tanzte sich das Unglück aus dem Körper, tanzte, um all die Hoffnungslosigkeit zu vergessen. Er wirbelte um das Feuer, stampfte mit den Füßen im Sand, schneller, schneller, er wollte sich drehen, bis ihm das Herz im Körper zerspringen und der Schädel platzen würde. Schneller, schneller, immer im Kreis, die Arme flogen um seinen Leib, er zuckte, rollte sich zusammen, streckte sich, sprang in die Luft, ließ den Boden unter seinen Tritten erbeben, und er schrie, schrie sich den Schmerz aus der Seele, schrie alles Unglück irgendjemandem zu, irgendjemandem da draußen in der Nacht. Und der Schmerz wich der Wut – der brennenden Frage nach dem Warum. Warum der Sturm? Warum die Welle? Warum das ganze Unglück und … warum ich??? Er schlug und trat in den Sand, als wolle er ihn bestrafen. Ohne auf die Glut zu achten, rannte er mitten durch das Feuer, und die Funken flogen zu allen Seiten auf, hüllten ihn wie Millionen Sterne ein. Er hörte das Blut in seinen Ohren rauschen und das Herz in seiner Brust trommeln. Der Schweiß lief an seinem Körper herab und ließ ihn im Licht des Lagerfeuers glänzen. Er hob seine Flöte aus dem Sand und blies eine Melodie, in die er seine ganze Wut legte, eine Melodie, die von seinem Schmerz und von der Hoffnungslosigkeit erzählte.

Und die Melodie erfüllte die Nacht, stieg auf, schwang sich hoch in die Luft, höher und höher bis zu den Sternen. Sie schallte von den Felsen auf das Meer und von den Wellen zurück an Kah-yas Ohr. Da wurden die Töne zu Worten und die Worte zu Sätzen, und es war Kah-ya, als höre er eine Stimme, die zu ihm sprach:

»Höre, Kah-ya! Siehe, Kah-ya! Glaube an dich, vertraue deiner Kraft.«

Und etwas Wunderbares geschah: Die Sterne funkelten und leuchteten auf wie ein goldener Regen, sie bewegten sich, zogen über den Nachthimmel und fanden alle zusammen, um gemeinsam zu leuchten wie ein einziger, riesiger Stern, hell wie eine Sonne in der Nacht. Die Nachtsonne verfärbte sich, und bald überzog grünes Licht das ganze Land wie ein Schleier.

Kah-ya blickte hoch zum Himmel, wo die Erscheinung in derselben Form erstrahlte, wie er sie von seiner Tätowierung her kannte. Die Sonne in seiner Handfläche glühte auf und strahlte ihrer großen Schwester am Firmament entgegen. Jetzt fiel ein Lichtstrahl wie eine Säule vom Himmel und leuchtete auf Kah-ya nieder, der am ganzen Körper erstrahlte. Und das Licht kroch in seine Seele, füllte seinen Körper aus und blickte ihm ins Herz. Kah-ya fühlte sich emporgehoben, als würde er schweben, und wieder sprach die Stimme zu ihm:

»Habe Vertrauen, Kah-ya! Mensch – Sonnenkind – Träger aller Hoffnungen deiner Freunde! Wenn du an deine Kraft glaubst, kannst du den Regen nach oben fallen lassen, Wünsche werden wahr, und die grüne Sonne wird dir leuchten. Glaube an dich, Kah-ya – denn du bist ein Teil der Sterne, und die Sterne sind ein Teil von dir! Kah-ya, vertraue dir … und die deinen werden niemals vernichtet werden, sondern im Glanz der grünen Sonne glücklich sein!«

Dann stürzte die Sonne mit einem langen Feuerschweif ins Meer, und Kah-ya fiel in eine tiefe Ohnmacht.

Als er erwachte, funkelten die Sterne wieder wie seit Millionen Jahren an ihrem Platz, die Sonne und das grüne Licht aber waren verschwunden.

In der Bucht, dort, wo die Sonne in das Meer gestürzt war, lag ein Schiff vor Anker. Ein Schiff – das Geschenk der Sterne!

Für die Bewohner der Insel begann eine glückliche Zeit. Das Schiff bedeutete nicht nur die Rettung der Kinder, es verwandelte das ganze Land in ein Paradies, denn das Schiff war nur die Hülle eines großen Geschenks. Auf einer Säule im Körper des Schiffes stand eine große grüne Kugel. Zehn in die Kugel eingelassene Einzelteile verliehen ihr magische Kräfte. Jedes Teil zeigte eine kleine Vertiefung in Form einer Hand. Welchen Wunsch die Kinder auch immer hatten – alles, was sie tun mussten, war, die Hand in die Vertiefung zu legen und fest an ihren Wunsch und ihre Kraft zu glauben. Dann spielte die Kugel eine Melodie, ein grüner Schleier überzog die Sonne am Himmel für einen kurzen Augenblick, und die ganze Insel wurde in ein grünes Licht getaucht. Wenn das Licht wieder verschwand und die Melodie verklungen war, hatte sich der Wunsch erfüllt. Was auch immer den Kindern in den Sinn kam, es wurde Wirklichkeit. Mit der Fantasie der Kinder und Macht der »Wunschmaschine«, wie die Kinder sie nannten, wurden auf der Insel Träume wahr.

Jeder Tag brachte neue Überraschungen, sie spielten »Nachfliegen« in den Wolken, dachten sich neues, noch süßeres und noch bunteres Obst aus, erfanden die verrücktesten Fabelwesen, und alles war sofort da, genau, wie sie es sich vorgestellt hatten. Fliegende Trompeten in Form von zitronengelben Vögeln mit einem langen trichterförmigen Schnabel sausten umher, und ihre Trompetenstöße ließen die Luft erzittern. Himmelblaue Elefanten galoppierten über den violetten Strand, während die vier Monde purpurrot am Horizont aufgingen. Es gab nichts, was nicht möglich gewesen wäre.

Zum Dank an die grüne Sonne nannten die Kinder ihr Land Kah-newa, das »Sonnenland«. Als ihr Zeichen wählten sie das Symbol, das Kah-ya in der Handfläche trug und das auch auf der Maschine eingelassen war. Dieses Symbol wurde zum Zeichen Kah-newas, dem Land, in dem sich die Kinder eine eigene Welt erschufen, eine Welt, geboren aus dem Glauben an Träume.

Eines der Kinder jedoch war sehr still und blieb stets für sich allein, wenn die anderen ihre Tage mit Spielen und Wünschen verbrachten. Es verweigerte das Essen, und wenn es schlief, hatte es Albträume. Also ging Kah-ya eines Tages hin und fragte das Kind, warum es traurig sei. Es antwortete, dass es seine Eltern, seine Verwandten und seine älteren Geschwister vermisse. Niemand außer diesem Kind hatte jemals wieder an sie gedacht, alle waren viel zu sehr mit der Erfüllung ihrer Wünsche beschäftigt gewesen. Jetzt schämten sie sich und trauerten um ihre Eltern, aber Kah-ya lachte nur.

»Darum seid ihr traurig, ist das alles?«

Er legte seine Hand auf die Maschine und dachte an alle, die gestorben waren, an alle Mütter und Väter, alle Geschwister, alle Erwachsenen seines Stammes. In der nächsten Sekunde wurde die Insel in ein grünes Licht getaucht, und als es wieder verschwand, fielen die Kinder ihren Eltern in die Arme. Kah-ya stand daneben und sah zu – er hatte keine Eltern und niemanden sonst, der ihn in die Arme schloss. Keiner der Erwachsenen konnte sich daran erinnern, was geschehen war. Als die Kinder es erzählten, glaubten sie zuerst kein Wort, bis sie die wunderbare Maschine sahen und bestaunen konnten, was die Kinder damit gezaubert hatten.

Das Glück auf der Insel war nur noch von kurzer Dauer. Natürlich konnte Kah-ya nicht Häuptling bleiben, die Erwachsenen wollten sich nicht von einem Kind anführen lassen.

Kah-ya gab seinen Schmuck zurück an den alten Häuptling, der von ihm wissen wollte, wie man die Maschine benutzen könne. Überhaupt waren sie der Meinung, dass ein derart machtvolles Instrument nicht in die Hände von Kindern gehöre, welche es nur dazu verwendeten, sich »unnützes Zeug« wie Fabelwesen oder purpurrote Mondaufgänge zu wünschen. Man konnte sich nützliche Dinge wünschen, wie große Kriegsschiffe, um andere Länder zu erobern, oder Diener, die an heißen Tagen kühle Luft zufächeln, oder Reichtümer in Hülle und Fülle. Doch als die Erwachsenen versuchten, die Maschine zu bedienen, mussten sie feststellen, dass ihre Hände nicht in die Vertiefungen passten. Sie waren zu groß!

Also versuchten sie die Kinder zu überreden, ihre Wünsche für sie zu wünschen. Sie versuchten es mit Schmeicheleien und der Aussicht auf reichen Lohn, doch dank der Maschine hatten die Kinder alles, was sie erträumten. Die Erwachsenen versuchten es mit Drohungen, doch die Kinder wünschten sich mithilfe der Maschine einen keulenschwingenden zweieinhalb Meter großen Gorilla, um sie zu beschützen. Die Erwachsenen sahen ein, dass es so nicht funktionierte, und die Kinder wünschten sich singende blaue Giraffen und hüpfendes Obst.

In der folgenden Nacht trafen sich die Erwachsenen heimlich am Strand und beschlossen, die Maschine zu stehlen und sie von der Insel fortzuschaffen. Mithilfe anderer Kinder, die die Macht der Maschine nicht kannten, wollten sie ihre Wünsche erfüllen und ein neues, großes Reich gründen. Es würde das mächtigste Reich der Erde sein, und niemand würde die Macht haben, sie aufzuhalten, wenn sie auszogen, um die anderen Länder zu erobern. Der König des neuen Reiches würde bald schon der mächtigste Mann der Welt sein.

Doch sofort hob ein großer Streit an, wer der Herrscher des neuen Reiches werden und wessen Wünsche die fremden Kinder erfüllen sollten. Jeder glaubte, Anspruch auf den Thron zu haben, und niemand wollte dem anderen gönnen, der mächtigste Mensch der Erde zu werden. Die Erwachsenen fielen übereinander her, sie schlugen sich, sie traten sich, und sie machten solch einen Lärm, dass Kah-ya aus dem Schlaf gerissen wurde.

Als er an den Strand kam, musste er mit ansehen, wie die Erwachsenen voller Gier über das Schiff herfielen. Jeder kämpfte gegen jeden und versuchte, die Kugel in seine Gewalt zu bringen. Die Kugel wurde hin und her gezerrt, bis sie schließlich zu Boden fiel und zerbrach. Die zehn magischen Einzelteile, die einen Handabdruck zeigten, stürzten heraus und rollten über das Deck. Die Erwachsenen fielen übereinander her, um eines dieser Teile zu bekommen. So zerstörten sie die Maschine und Kah-newa im selben Augenblick. Die Erwachsenen, die eines der zehn Stücke ergattert hatten, verließen noch in derselben Nacht die Insel, aus Angst, jemand könne ihnen ihr Teil stehlen.

Es war still geworden, Kah-ya saß weinend an Deck des leeren Schiffes, ein hohles, geplündertes Gerüst, nutzlos geworden durch die Gier der Menschen. Er hatte Kah-newa, das Land, in dem Träume wahr wurden, gewonnen, und ebenso hatte er es wieder verloren. Es würde keine blauen Elefanten und kein Versteckspiel in den Wolken mehr geben, und über kurz oder lang würden die Kinder der Insel wieder hungern müssen. Er blickte auf die kümmerlichen Reste der Kugel, die überall verstreut lagen. Dann sammelte er die Scherben ein und setzte sie wieder zusammen – doch die zehn wichtigsten Teile waren verschwunden. Alles war gescheitert; es blieb keine Hoffnung. Mit Tränen in den Augen erhob sich Kah-ya. Langsam, ganz langsam fing er an zu tanzen. Er streckte die Arme weit aus, schloss die Augen und drehte sich langsam um sich selbst. Vorsichtig wurde er schneller, und je schneller er sich drehte, desto mehr Tränen vergoss er.

Noch schneller, Kah-ya, tanze, wirbele umher, spring in die Luft, schlag Rollen und weine, weine über das Unglück, das über dein Land gekommen ist!

Kah-ya öffnete den Mund, doch kein Schrei brachte die Luft zum Erzittern. Kah-ya wollte die Wut wieder fühlen; die Wut, die ihn damals am Lagerfeuer erfasst hatte. Doch da war nur Trauer, eine unendlich tiefe Traurigkeit. Schwer atmend hielt er an und öffnete die Augen. Nein, weinen konnte er nicht mehr. Er nahm seine Flöte und spielte eine traurige Melodie, eine Melodie, die ihn an glücklichere Tage erinnerte. Und die Melodie erfüllte die Nacht, stieg auf, schwang sich hoch in die Luft, höher und höher bis zu den Sternen.

Sei nicht traurig, Kah-ya, und schöpfe Mut! Denn Kah-newa wird leben! Hab Vertrauen und sei klug, dann wird dein Volk nie vernichtet werden! Eines Tages werden Menschen kommen, so mutig wie du, so klug wie du und so alt wie du, sie werden suchen und finden, was zerrissen ist und verstreut.

Durch salzige Fluten soll es pflügen, soll suchen und finden, was getrennt. Neu erstehe durch Kinderhand das Herz, welches zerrissen und verstreut. Und zu neuem Leben erwache das Land Kah-newa.

Ein letzter Wunsch soll dir gewährt sein. Nutze ihn im Gedenken an die Kinder, die kommen werden, eines Tages, in ferner, ferner Zukunft. Horch tief in dich hinein, wünsche dir, was dein Herz dir sagt, und dein Traum von einem Land der Fantasie, von einem Land, in dem alles möglich ist, dein Traum von Kah-newa kann immer noch wahr werden. Horche in dich hinein, Kah-ya, und tu es, tu es für die Kinder, die nach dir kommen!

Und ein grüner Lichtstrahl fiel vom Himmel und beleuchtete den Sockel der Kugel. Dort, unterhalb eines Sonnensymbols, war eine Handvertiefung eingelassen, die bisher niemand bemerkt hatte. Kah-ya schloss die Augen, legte seine Hand in die Vertiefung und spürte die Kraft, die sich durch seinen Arm in seinen Körper ergoss. Und er wünschte sich, dass das Schiff und die Reste der Maschine verschwinden und nur das Herz zurückbleiben solle, umhüllt von einem Mantel, der stark genug wäre, die Jahrtausende zu überdauern – nur zu öffnen durch Kinderhand, Mut und Klugheit. Und er wünschte sich, dass sein Land und sein Volk verschwinde, um neu geboren zu werden, wenn die Zeit gekommen sei. Und er wünschte sich, dass eines Tages aus dem Herz ein neues Schiff entstehe, das das neue Gerüst für die Maschine bildete, und dass dieses Schiff eines Tages, in ferner, ferner Zukunft mutigen Menschen bei der Suche nach den verstreuten Einzelteilen beistehen möge.

Kah-ya vergrub den Kasten, dessen Kern die Jahrtausende überdauern sollte, in einer Höhle, und er legte eine Prophezeiung dazu:

Die Reinheit des Willens, die Reinheit der Absicht, die Reinheit des Gewesenen und des Kommenden werden die zehn Teile wieder zusammenfügen und sie leuchten lassen wie eins. An dem Tag, an dem die grüne Sonne wieder am Himmel scheint, wird all unser Unglück von uns abfallen. Kah-newa wird neu erstehen, und es liegt in den Händen unserer Befreier, es zu formen und am Leben zu erhalten.

Ohne einen Blick zurückzuwerfen, verließ Kah-ya die Höhle und verschwand in die Nacht.

Über das Meer und darüber hinaus

Das Schiff war verstummt, die Erzählung war zu Ende.

Lange sagte niemand ein Wort.

»Was ist mit den zehn Teilen passiert, Kah?«, wollte Möhre wissen.

»Darf ich bitte darauf antworten?«, bat Aurelius, der die ganze Zeit still in einer Ecke gesessen hatte.

»Bitte!«, antwortete das Schiff.

»Die Erwachsenen verstreuten sich in ferne Länder und beuteten ihr Maschinenteil mithilfe unwissender Kinder aus«, erzählte Aurelius. »Jedes Teil hat nur eine einzige Eigenschaft, nur eine Fähigkeit, weil es nur einen Teil der Melodie spielen kann. Nur wenn alle zehn Teile vereint sind, ist die Macht der Maschine unbeschränkt! Als die Erwachsenen starben, gaben sie ihr Teil weiter, ohne etwas von der Existenz der anderen zu verraten. Und so geriet die Maschine und ihre Macht in Vergessenheit. Bis zum heutigen Tag gibt es die Einzelteile, und sie verhelfen ihren Besitzern zu Macht, Geld und Ruhm. Aber keiner von ihnen weiß von den anderen Teilen, von der Maschine und von Kah-newa!«

»Herr Professor, woher kennen Sie die Geschichte?«, wunderte sich Tom.

Der Professor winkte ab und schüttelte den Kopf. »Wichtig ist nur, ob Sie bereit wären, mit dem Schiff fortzusegeln und die verstreuten Teile zu suchen! Ich will Sie nicht belügen, es ist eine sehr gefährliche Reise. Die Besitzer sind ein Haufen Halunken und werden ihre Teile bestimmt nicht freiwillig hergeben, dazu kommt noch, dass Sie allen Gefahren fremder Länder ausgesetzt sein werden! Allerdings ist die Belohnung nicht zu verachten, Sie können eine ganz besondere Welt gewinnen. Eine Welt, die Sie sich nach Ihren Vorstellungen gestalten. Obendrein retten Sie die Kinder von Kah-newa!«

»Noch mal Kriegsrat!«, sagte Pit zu den anderen, und wieder bildeten sie einen engen Kreis.

»Also«, fing Alex flüsternd an, »irgendwelche Gegenstimmen?«

»Wie, was? Ihr wollt doch nicht ernsthaft …« Tom blickte erschrocken zu Alex und Möhre.

»Ich wüsste nicht, was dagegen spricht!«, antwortete Möhre und schenkte Tom ihr bezauberndstes Lächeln.

»Ich wäre morgen noch dran, wenn ich alles aufzählen würde, was dagegen spricht! He, merkt ihr nicht, wie durchgeknallt das alles ist? Ein Typ, der in einer Badewanne Auto fährt, und ein sprechendes Schiff wollen uns um die halbe Welt hetzen, damit wir irgendwelchen Mieslingen, die uns wahrscheinlich killen wollen, kleine Maschinenteile abnehmen, die, zusammengesetzt, ein Land entstehen lassen, wo blaue Elefanten durch die Luft segeln. Da mache ich nicht mit, nie, nie, nie und nimmer. Eher platze ich!!!«

»To-hom! Tomilein!« Möhre blickte dem völlig aufgelösten Tom tief in die Augen.

Aber Tom winkte heftig ab. »Nein, nix Tomilein! Sooo leicht bin ich nicht zu überreden!«

Möhre beugte sich lächelnd vor und hauchte dem aufgeregt schnaubenden Tom einen Kuss auf die Nasenspitze. Tom starrte sie entgeistert an. Dann änderte sich sein Gesichtsausdruck von einer Sekunde auf die andere. »Okay, ich bin dabei!«

Alex sah Pit an. »Was ist mit dir?«

Pit war unschlüssig. »Durch die Gegend segeln, Abenteuer erleben und so weiter – alles schön und gut! Aber in fünf Wochen geht die Schule wieder los, da muss ich zurück sein! Außerdem, was werden meine Eltern sagen, wenn ich einfach durchbrenne?«

Alex legte den Arm um Pits Schultern. »Pit, ich denke, du bist Wissenschaftlerin? Also, vergiss doch einfach mal diesen ganzen Alltagsblödsinn! Willst du was sehen und erleben oder nicht? So ’ne Gelegenheit gibt’s vielleicht nie wieder! Und wahnsinnig viel zu fotografieren auch: geheimnisvolle Kulturen, Palmen, Wüsten, Berge. Und so viele Rätsel zu lösen, wie zum Beispiel die Auswirkung der Sonnenstrahlen auf das Liebesleben der Pantoffeltierchen und die Anzahl der Sandkörner in der Wüste. Viel zu erforschen, oder? Und das willst du alles in den Wind schießen, weil deine Eltern sich ins Hemd machen könnten und die Schule dich vermisst? Schätzchen, wir leben jetzt und hier – und das genießen wir! Oh, das reimt sich sogar!«

»Trotzdem«, beharrte Pit, »ich kann nicht so einfach sang- und klanglos verschwinden! Meine Eltern schnappen über vor Angst!«

»Dann ruf sie halt an und sag ihnen, wo du bist!« Möhre zog ihr pinkfarbenes Handy aus der Hosentasche und hielt es ihr hin.

»Äh, das ist furchtbar nett!«, gab Pit zurück, »Aber erstens, glaub ich, ist die Sache wohl kaum mit einem Telefonanruf erledigt, und zweitens kann man dein Handy vielleicht noch als Türstopper verwenden, aber bestimmt nicht mehr zum Telefonieren!«

Erst jetzt fiel Möhre auf, dass ein kleines Bächlein aus dem Gehäuse ihres Handys auf den Holzboden plätscherte.

»Verdammter Mist!«, fluchte sie so laut, dass selbst Aurelius Grünspan in der anderen Ecke zusammenzuckte. »Auf das Teil hatte ich ewig gespart!«

»Ja, auch wenn die Liebe zu dem Ding groß ist, solltest du dich vielleicht wenigstens zum Baden davon trennen!«, feixte Alex.

»Sehr witzig, Brüderchen! Du bist doch bloß neidisch, weil du selbst keins hast«, knurrte Möhre. »Dann gib mir halt deins, Tom!«

Sie sah ihn erwartungsvoll an, doch der zuckte mit den Schultern.

»Kannst du vergessen, das hat meine Oma eingesackt!«

Möhre schüttelte fassungslos den Kopf. »Und deins, Pit?«

»Ich halte ständige Erreichbarkeit grundsätzlich für überbewertet!«, gab sie zurück und stopfte die Hände in die Hosentaschen.

»Darf ich einen Vorschlag machen?«, kam es plötzlich von der anderen Seite der Kajüte. Aurelius Grünspan schlenderte lächelnd zu ihnen herüber. »Ich denke, es wäre das Beste, wenn Sie die ganze Angelegenheit mir überlassen. Wir sollten keine weitere Zeit verlieren. Segeln Sie los und ich kümmere mich um ihre Erziehungsberechtigten!«

»Ha!« Tom lachte gequält auf, »Sie kennen meine Oma schlecht! Die wird Ihnen was husten!«

»Ach, wissen Sie, ich kann sehr überzeugend sein, wenn ich will! Ich verspreche Ihnen, Ihre Eltern … und auch Ihre Frau Großmutter werden keinerlei Einwände haben.«

»Also,« Möhre klatschte in die Hände, »damit wäre doch wohl alles geklärt! Wie sieht’s aus? Fahren wir jetzt … oder fahren wir jetzt?«

»Wir fahren!«, jubelte Alex und warf seinen Hut in die Luft.

»Okay, wir fahren«, brummelte Tom deutlich weniger begeistert. Alle Augen richteten sich auf Pit. »Also gut«, sagte sie schließlich. »Wir fahren. Auch wenn ich das vermutlich noch bereuen werde!«

Möhre legte den Arm um Pits Schulter. »Wirst sehen, so gefährlich ist es bestimmt auch wieder nicht. Wenn wir das erste Teil haben, wird’s sicher von Mal zu Mal leichter!«

Das Schiff unterbrach sie. »Das ist, fürchte ich, nicht ganz richtig. Solange das Teil noch nicht in der Kugel ist, könnt ihr es euch selbstverständlich zunutze machen. Aber sobald ihr an Bord seid und es in die passende Form gesteckt habt, wird es seine magische Fähigkeit verlieren. Denn einmal in der Maschinenform, ist es nur noch ein Teil des großen Ganzen. Und das kann nur in seiner Vollständigkeit funktionieren.«

Tom verdrehte die Augen und stöhnte. »Na, toll!«

»Aber eine magische Fähigkeit«, fuhr das Schiff fort, »will ich euch für die Dauer dieser Reise trotzdem verleihen, etwas, das ihr dringend braucht, um mit all den Menschen der vielen Länder, die ihr besuchen werdet, reden zu können. Egal welche Sprache oder welcher Dialekt, ob Afrika oder Asien, ihr sollt jeden, der euch begegnet, verstehen und ihm antworten können. Diese eine Fähigkeit kann ich euch schenken.«

»Wie krass ist das denn? Ich kann mit einem Schlag alle Sprachen der Welt??«, platzte es aus Pit heraus. »Also, wenn du das von Anfang an gesagt hättest, wäre echt keine Diskussion nötig gewesen!«

»Anker lichten, Segel setzen!«, rief Alex begeistert. »Und das versprechen wir: Kein Meer soll uns zu weit, keine Wüste zu heiß, kein Fluss zu tief und kein Berg zu hoch sein – wir bringen die Teile zurück!«

»Den Kurs überlasst mir«, sagte das Schiff, »die Segel setzen und den Anker lichten, das ist eure Aufgabe! An die Arbeit, der Wind steht gut, verlieren wir keine Zeit. Unser erstes Ziel ist Ägypten!«

Möhre zupfte Aurelius am Ärmel. »Herr Professor! Was heißt noch mal: so außerordentlich wahnsinnig nett, dass man sich auf dem Boden wälzen möchte?«

»Ultraexopärtiargrünsupraspanisch!«

»Genauso geht’s mir gerade – man hätt’s nicht besser sagen können!«

Sie gingen hoch auf das Vordeck und blickten über den Horizont, wo weit hinten die Sonne das Meer tiefrot färbte. Wind wehte frisch vom Festland herüber und blähte die Segel, die stolz das Sonnenzeichen führten. Ratternd rollte sich im Bug die Ankerkette auf, und Aurelius nahm Abschied.

Tom kritzelte etwas auf ein Stück Papier und hielt es dem Professor hin. »Das ist meine E-Mail-Adresse!«, erklärte er. »Mit meinem Laptop kann ich überall auf der Welt meine Mails abholen. Ich habe nicht nur Wireless, sondern auch ’ne Satellitenverbindung, die mich vollständig unabhängig macht!«

Aurelius starrte ihn mit großen Augen an. »Äh … wie bitte?«, gab er schließlich zögernd zurück.

Tom verdrehte die Augen angesichts der totalen Unkenntnis des Professors. »Wenn Sie mit unseren Eltern gesprochen haben, gehen Sie zu irgendwem, der einen Computer hat, und lassen sich zeigen, wie man eine E-Mail schreibt. Und dann schicken Sie mir einen Brief und erzählen uns, was unsere Eltern gesagt haben, okay?«

»Äh … okay!«, antwortete Aurelius verwirrt. »Ich muss sagen, ich bin mehr und mehr beeindruckt von Ihrer kleinen Maschine dort, Herr Tom! Offenbar ist in der Zeit, in der ich in der Badewanne saß, einiges auf der Welt passiert!«

Möhre nahm die Hand des Professors. »Ich wünschte, Sie könnten mit uns kommen!«

»Frau Möhre, ich kann doch meine Maschinen nicht alleine lassen, und Edeltraud wird außerdem sehr leicht seekrank. Aber in Gedanken werde ich bei Ihnen sein – und das ist garantiert kein leeres Versprechen, Sie werden noch sehen. Und überhaupt, Sie haben’s ja gehört, ich könnte die Maschine ohnehin nicht bedienen. Wenn Kah-newa wieder existiert, komme ich Sie gern besuchen. Ich bin sicher, mit Ihren Ideen wird es eine ganz außergewöhnliche Insel werden.«

Er schüttelte Alex kräftig die Hand. »Herr Alex, ich wünsche Ihnen eine aufregende Reise! Übrigens, die Badewanne können Sie behalten! Sie werden doch ein Beiboot brauchen, nicht wahr?«

»Ja, aber wie kommen Sie denn ohne Wanne wieder an Land? Wir haben gerade abgelegt!«

»Oh, ich bin ein guter Schwimmer. Wissen Sie, ich bin schließlich auf einer Insel groß geworden. Das Meer ist meine zweite Heimat! So, und nun wünsche ich Ihnen allen eine gute Reise. Wenn Sie auf Ihre Kraft und auf Ihre Fantasie vertrauen, dann kann nichts schiefgehen!«

Er gab Möhre einen eleganten Handkuss. »Frau Möhre, ich wünsche auch Ihnen eine angenehme Reise, und Ihnen«, damit wandte er sich Tom zu und klopfte ihm freundschaftlich auf die Schulter, »Herr Tom, Ihnen natürlich auch. Und passen Sie gut auf Ihre kleine, wunderbare Maschine auf. Sie werden sie bestimmt noch gut brauchen können!«, sagte er und deutete auf Toms Notebook.

Pit konnte sich nicht mehr zurückhalten, warf alle Höflichkeit über Bord und umarmte Aurelius herzlich. »Aber, aber, Frau Pit.« Aurelius lachte. »Wir sehen uns ja wieder – spätestens auf der Insel! Und bis dahin schreibe ich Ihnen bestimmt auch noch so eine … wie hieß das noch mal? Ach ja: Iiihmäääl!«

Damit holte er tief Luft und sprang kopfüber ins Meer. Die vier liefen zur Reling und sahen ihm nach. Schnaufend kam er an die Oberfläche und lachte ihnen zu. »Gute Reise, und kommen Sie gesund zurück! Oh, wie dumm von mir! Wo ist Edeltraud?«

Pit sah sich um. Aurelius hatte die kleine zitronengelbe Gummiente an Deck vergessen. »Ich hab sie, Herr Professor!« Sie holte aus und warf die Ente in hohem Bogen dem Professor hinterher.

Mit zwei Schwimmstößen war Aurelius bei ihr. »Edeltraud, ich wusste ja gar nicht, dass Sie auch fliegen können. Ich bin erstaunt!« Dann winkte er den vieren an Bord zu, drehte sich um und schwamm los.

Lachend winkten sie zurück. Der Professor hatte recht, er war tatsächlich ein guter Schwimmer. Mit schnellen Zügen durchteilte er die Wellen Richtung Festland, während das Schiff nach einer Wende zum offenen Meer hin glitt und an dem Riff vorbei im Wind über das Wasser schoss. Der Bug hob sich weit über die Wellen und klatschte aufspritzend wieder ins Wasser. Die vier standen am Heck. Wind und Gischt schlugen ihnen ins Gesicht. Es war herrlich, unterwegs zu sein und das Salz auf der Haut zu fühlen.

»Setzt die Genua, der Wind ist super!«, rief Tom.

»Was zum Teufel ist eine Genua?«, brüllte Alex zurück.

»Das ist ein großes Segel, das wir jetzt gut gebrauchen können. Kommt vorne dran!«

Der Wind fuhr mächtig in die Genua, die sich wie ein riesiger Ballon aufblähte und das Sonnenzeichen flattern ließ. Die grüne Sonne voran, segelten sie in ihr erstes Abenteuer. Sie sahen, wie das Land kleiner und kleiner wurde, wie es im Dunst allmählich nur noch schemenhaft zu sehen war und schließlich hinter dem Horizont versank. Wirklich, es war gut, unterwegs zu sein, mochte die Reise auch noch so weit sein, über das Meer und darüber hinaus. Sie würden viele Gefahren zu meistern haben und viele Abenteuer zu bestehen, doch immerhin gab es eine Welt zu gewinnen, eine Welt nur für sie.

Tropfend stieg Aurelius aus den Wellen und ließ sich in den weißen Sand fallen. Er war doch alt geworden. Früher, als er noch der Anführer seiner Gruppe gewesen war, damals auf der Insel, da wäre er die Strecke zweimal geschwommen, ohne außer Atem zu geraten. Aber jetzt keuchte er wie eine Lokomotive.

Na ja, irgendwann hört man auf, die Jahrhunderte zu zählen, dachte er, und stand auf. Weit draußen, im Glanz der untergehenden Sonne, konnte er das Schiff erkennen. Dort segelten die vier und mit ihnen alle seine Hoffnungen. Er hob die Hand und winkte ihnen nach. Wenn die Kinder ihn gesehen hätten, wäre ihnen bestimmt die Tätowierung in seiner rechten Handfläche aufgefallen.

»Viel Glück!«, sagte er mehr zu sich selbst. Fast schien es ihm, als würden sie mit den letzten Strahlen der Sonne verschmelzen. So, als segelten sie direkt in die untergehende Sonne hinein, in ihr erstes Abenteuer. Na ja, irgendwie begann jede gute Geschichte mit einem Sonnenstrahl!

Der Nebel der Bucht hüllte ihn ein, und er verschwand.

Alles in bester Ordnung

»Also, ich darf das mal wiederholen, ja?«, schnappte Toms Oma ungläubig und starrte entgeistert diesen merkwürdigen alten Mann an, der, nur mit einem roten Bademantel bekleidet, in ihrem Türrahmen stand und sie unter einem grauen walrossartigen Schnauzbart breit anlächelte. »Sie sagten soeben, dass mein Enkel Tom schön grüßen lässt. Er sei in den nächsten Wochen, vermutlich aber eher Monaten, mit drei Nachbarskindern auf einem Segelschiff in fremde Länder unterwegs, weil er Einzelteile einer Maschine einsammelt, die sich leider in den Händen von irgendwelchen ziemlich gefährlichen Schurken befinden. Ich soll mir aber trotzdem keine Sorgen machen, denn das Ganze dient ja immerhin einem guten Zweck. Hab ich noch was vergessen? Ach ja, und Sie erwähnten eben noch, dass selbst Tom und die anderen Kinder noch nicht ahnen, dass sie dabei die ganze Welt retten müssen, vor einer Gefahr, die Sie mir aber auch nicht verraten können. War das so in etwa richtig?«

Aurelius nickte breit grinsend. »Hervorragend zusammengefasst, gnädige Frau, ich hätte es nicht besser machen können!«

Toms Oma lächelte säuerlich. »Dann bliebe mir eigentlich nur noch eine Frage.«

»Aber bitte, fragen Sie, meine Teuerste!«

»SIND SIE EIGENTLICH VOLLKOMMEN ÜBERGESCHNAPPT???«, schrie sie so laut, dass hinter ihr ein Porzellankaninchen aus dem Regal fiel.

Aurelius ließ sich von dieser unvermittelten Attacke nicht aus der Ruhe bringen. Sein Lächeln saß ihm weiter wie festbetoniert im Gesicht. »Ich versichere Ihnen, Sie brauchen sich keine Sorgen machen, Tom ist …«

»Tom ist auf einem Segelboot allein mit drei anderen Kindern irgendwo auf dem Ozean unterwegs!!!«, unterbrach sie ihn wütend. »Sind Sie eigentlich noch gesund? Ich hör mir das jetzt nicht länger an! Ich werde die Polizei anrufen, und dann können Sie sich wegen Entführung meines Enkels verantworten!« Die Adern an ihren Schläfen traten pochend hervor, ihr Gesicht lief hochrot an, und durch ihre dicken Brillengläser schoss sie Blicke wie Giftpfeile ab. Jeden anderen hätte dieser Anblick allein in die Flucht geschlagen, aber Aurelius schien nichts aus der Ruhe zu bringen.

»Nein, ich glaube nicht, dass Sie das tun werden!«, erwiderte er unverändert freundlich.

»Ach?«, giftete Toms Oma zurück, »und was werde ich Ihrer Meinung nach tun?«

»Sie werden mir einen schönen Tee anbieten!«

Sie starrte ihn fassungslos an. »Sie sind wirklich nicht ganz dicht. Wenn sie glau…«

Mitten im Satz hielt sie inne. Etwas in den Augen des Mannes hatte sich verändert. Plötzlich war ihr, als sehe sie darin zwei kleine grüne Flammen tanzen, ganz so, als hätten sie ein Eigenleben entwickelt. Sie wollte etwas sagen, etwas tun … aber was war es nur? Sie konnte sich beim besten Willen nicht erinnern. Das grüne Feuer in seinen Augen hatten sie vollkommen in ihren Bann gezogen. Von weit her drang die Stimme des Mannes an ihr Ohr.

»Sie freuen sich doch für Tom, dass er jetzt so eine schöne Reise macht, nicht wahr?«

Ja, das hatte sie sagen wollen! Tom würde eine Reise machen. Plötzlich schien ihr das eine unglaublich gute Idee zu sein. Eine Reise … über das Meer … herrlich!

»… Und natürlich sind Sie vollkommen damit einverstanden, dass er eine Weile unterwegs sein wird, nicht wahr?«, erklang wieder diese samtige Stimme. Selbstverständlich war sie einverstanden, wenn Tom eine große Reise machte, würde er natürlich eine Weile fort sein müssen, keine Frage. Das war vollkommen in Ordnung so.

»Und nun, da ich sehe, dass wir uns einig sind«, sprach wieder dieser freundliche Mann mit den merkwürdigen grünen Augen, »könnten wir doch eigentlich reingehen und uns eine schöne Tasse Tee gönnen, was meinen Sie?«

Die Sonne, das Meer und die Nase

Wunderschönen Guten Morgen, meine Damen und Herren, ich begrüße Sie ganz herzlich zum einebillionstenvierhundertsechzigmilliardensten Sonnenaufgang seit der Entstehung der Erde! Es verspricht eine ganz hervorragende Show zu werden, ein Blick auf das Programm sagt mir, dass der Veranstalter an nichts gespart hat! Die Wetterbedingungen könnte man als ideal bezeichnen, soweit man in dieser Dunkelheit überhaupt irgendetwas erkennen kann. Ihre Majestät, die Sonne, hat sich für ungefähr fünf Uhr dreißig angemeldet – wir haben also noch einen Augenblick Zeit, um uns die Vorgruppe »Stars & Moon in the Sky« und ihren Hit »Das große Schweigen« reinzuziehen … Ah ja, selten war mit so vielen Mitteln so wenig zu hören. Wenn Sie jetzt Ihren Blick nach Osten wenden, dort sieht die Vorgruppe bereits ziemlich blass aus – kein Wunder, meine Damen und Herren, denn dort kündigt sich schon die Hauptattraktion des heutigen Morgens mit ihrer nicht zu schlagenden Lichtshow an. Die Erfahrung zeigt, dass Ihre Majestät immer ziemlich viel Tamtam macht, bis sie dann endlich selbst zu erscheinen geruht … und auch heute schickt sie erst mal ihre grellbunte Vorhut aus, um »Stars & Moon in the Sky« von der Bühne zu schmeißen. Das ist zwar nicht ganz fair und nicht ganz fein, aber die Vorgruppe kann ja auf der anderen Seite der Erde weiter üben! So, jeden Augenblick muss es so weit sein, schon wird ein riesiger roter Teppich über den ganzen Himmel ausgerollt … und, ja, ich glaube, ich kann bereits ein Stück Ihrer Majestät erkennen. Die Spannung ist unerträglich, es kann sich nur noch um Sekunden handeln, meine Damen und Herren! Eigentlich kann nichts schiefgehen, Ihre Majestät hatte schließlich eine Billion vierhundertsechzig Milliarden Tage Probe auf dem Buckel, aber es ist halt doch immer wieder aufregend. Da! DA!! DA!!! Jetzt erscheint Ihre strahlende Majestät, Königin Sonne I., ein herrlicher Anblick, meine Damen und Herren, das hat Stil, das hat Eleganz, verzeihen Sie mir, wenn ich völlig aus dem Häuschen bin, aber man muss es gesehen haben!!! Ich finde, das ist einen herzlichen Applaus wert, ich bitte Sie, sich von Ihren Plätzen zu erheben – ein Applaus für die Sonne bitte!

Die vier standen am Heck der Kah und applaudierten der aufgehenden Sonne zu. Möhre grinste Alex an.

»Bravo! Das war mit Abstand die bescheuertste Sonnenaufgangsbeschreibung, die ich je gehört habe!«

Alex verbeugte sich tief, als hätte er soeben das größtmögliche Lob erhalten.

»He«, rief Pit dazwischen, »wisst ihr eigentlich, warum die Sonnenaufgänge in den letzten Jahren immer schöner und bunter werden?«

Alle blickten sie an. »… Weil immer mehr Abgase in der Atmosphäre sind, und der ganze Dreck wird von der Sonne …«

Ein Stöhnen der drei anderen unterbrach sie.

»Mensch, Pit!«, seufzte Möhre kopfschüttelnd. »Du hast echt keinen Funken Romantik. Los, machen wir uns erst mal Frühstück!«

»Wieso denn, he, wieso denn? Ich wollte euch doch nur …!«

Aber die anderen waren schon wieder unter Deck gegangen. Pit sah noch einmal über das in der aufgehenden Sonne schillernde Meer. Langsam nahm sie ihre Sofortbildkamera, klappte sie auf, richtete sie auf sich selbst und drückte den Auslöser.

Mit dem Sonnenaufgang war die Luft wärmer geworden, und ein frischer Wind blähte die Segel, die stolz das Sonnenzeichen zeigten, so groß, dass man es über das ganze Meer sehen konnte. Das Zeichen der grünen Sonne, das Zeichen Kah-newas segelte voran. Tief tauchte der Bug in das Wasser ein, die Wellen teilten sich und überspülten das Vorderdeck. Millionen im Morgenlicht schillernde Wassertropfen wurden hoch in die Luft geschleudert und legten sich auf Pits Gesicht und Arme, wo sie trockneten und nur eine salzige Kruste zurückließen. Über das Meer hinaus lag das Ziel, lag eine Welt, die Möhre und Alex, Tom und Pit finden wollten. Doch bis dahin war es noch ein weiter, ein gefährlicher Weg.

Summmm! Das Foto kam aus Pits Kamera. Pit nahm es raus und schrieb mit Kugelschreiber an den Rand: Selbstporträt von Pit im totalen Stimmungstief! Dann setzte sie sich auf die kleine Bank neben dem großen Holzsteuerrad, ließ sich die ersten warmen Sonnenstrahlen des Tages ins Gesicht scheinen und sah zu, wie sich langsam das Bild auf dem Foto entwickelte. Es war, als blicke sie in einen Spiegel – ein ärgerliches, kurzhaariges Mädchen mit Brille und Gewichtsproblemen sah sie an. Pit seufzte, betrachtete das Foto von ganz nahe, hielt es am ausgestreckten Arm weit von sich weg und ließ es schließlich in ihren Schoß fallen.

»He, du!«, sagte sie leise zu der Person auf dem Bild. »Du bist ’n ganz schön hässliches Entchen! Eher sogar eine ausgewachsene Ente, würde ich sagen. Aber es ist zum Geier noch mal nicht wahr, dass du nicht romantisch bist!!! Du bist romantisch, und wie!! Nur wen interessiert das schon? Tom glotzt die ganze Zeit Möhre an, Möhre glotzt in den Spiegel, und Alex redet nur von irgendwelchen Abenteuern! Kaum machst du mal den Mund auf, geht das große Stöhnen los – das vorhin war doch klassisch. Dabei stimmte das mit den Abgasen … Seit wir losgesegelt sind, seit einer Woche geht das jetzt so. Na ja, zugegeben, die ersten drei Tage hast du ja auch kotzenderweise über der Reling gehangen, während die ach so tolle Möhre fotomodellmäßig in der Sonne lag. Und Tom überschlägt sich fast, Möhre hier, Möhre da! Willst du was trinken, willst du was essen, soll ich dir den Rücken eincremen? So ein Blödmann! Was hat die, was du nicht hast? Okay, okay, wenn ich jetzt anfange, das alles aufzuzählen, bin ich nächste Woche noch beschäftigt … Na ja, zum Beispiel ’nen tollen Geschmack hat sie, das muss der Neid ihr lassen. Und die Haare … für so ’ne Mähne würde ich meinen ganzen Grips über Bord schmeißen. Jungs stehen nun mal nicht auf intelligente Mädchen, war immer so, wird immer so sein. Daran werden du und ich uns wohl früher oder später gewöhnen müssen. Für die sind wir ein wandelndes Lexikon, immer dann gut, wenn man mal ein paar Fragen hat. Alex bildet da keine Ausnahme. Der Typ ist einfach durch und durch unreif! Aua, Mist! Meine Nase pellt sich. Na toll, jetzt krieg ich auch noch ’nen Sonnenbrand!«

Pit fingerte an ihrer Nase herum und stand auf. Der salzige Wind, der Anblick des Meeres, das sich zu allen Richtungen bis zum Horizont ausbreitete, und die feuerrote Sonne versöhnten sie wieder ein bisschen mit der Welt. Aber wirklich nur ein klitzekleines bisschen … Sie nahm ihre Sofortbildkamera und suchte eine geeignete Position, um die Morgenstimmung festzuhalten.

»… und ich bin doch romantisch!«, sagte sie zu sich selbst und drückte auf den Auslöser.

Gefangen

Summm! Das Foto kam aus der Kamera. Pit nahm es und schwenkte es durch die Luft, damit es trocknen konnte. Ganz langsam erschienen erste Formen und Farben auf dem Bild, der Horizont, im Vordergrund die Reling und vor allem die Sonne. Bald schon war das Foto voll entwickelt, aber trotzdem … irgendwie war Pit nicht zufrieden. Vorhin, als sie sich den Sonnenaufgang angesehen hatte, da war er so, so … na ja, eigentlich musste man ein neues Wort erfinden für das, was es war. »Ultraexpärtiargrünsupraspanisch« hätte es Aurelius bestimmt genannt.

Klar, dachte Pit, auf dem Bild ist die Sonne, die über dem Horizont steht, vorne drauf das Meer und ein Stück von der Reling, aber, verflixt noch mal, warum lässt mich dieses Bild so kalt? Es sieht aus wie jede andere Postkarte – Sonnenaufgang zwar, aber irgendwie richtig öde!

Sie lehnte sich über die Reling und starrte abwechselnd in das Wasser und auf ihr Foto.

Warum kann ich den Sonnenaufgang nicht so festhalten, wie er tatsächlich ist?, dachte sie ärgerlich. In diesem Augenblick fiel ihr ein, was Aurelius gesagt hatte: »Manche Dinge muss man einfach nehmen, wie sie sind, sie genießen. Wenn wir versuchen, sie festzuhalten und sie zu erklären, verlieren sie ihren Zauber!«

Das war es! Pit hatte zwar das Bild der aufgehenden Sonne eingefangen, aber das Wichtigste, die Stimmung, konnte sie nicht fotografieren. Zu dem Sonnenaufgang gehörten die Geräusche des Meeres, der kühle Wind, der ihr ins Gesicht schlug, und der salzige Geruch des Ozeans. Das waren die wichtigen Teile des großen Puzzles, das diesen Sonnenaufgang zu dem machte, was er war, ein Puzzle, das sich auf keinem Foto oder Film einfangen ließ.

Pit dachte an ihren Vater, der mal gesagt hatte, er müsse nicht verreisen, er könne sich auch Bücher über fremde Länder kaufen und Fotos und Filme ansehen. Nee, Papa, dachte Pit, so einfach isses nich – so verpasst du ’ne ganze Menge! Pit riss die Fotografie mittendurch und warf sie ins Meer. Unwillkürlich musste sie grinsen – noch vor einer Woche hätte sie sich eher selber zerrissen als ein Foto.

In diesem Moment ließ ein mächtiger Schlag das Schiff erzittern. Pit verlor das Gleichgewicht und fiel der Länge nach hin. Sofort rappelte sie sich wieder auf und sprang an die Reling. Nein, gerammt hatten sie nichts! Jetzt stürzten auch schon Möhre, Alex und Tom an Deck.

»Was ist passiert?«, rief Möhre aufgeregt. »Ich bin aus der Koje gefallen!«

»Sind wir irgendwo aufgelaufen?« Alex raste zum Bug.

Tom drehte sich besorgt zu Möhre. »He, ist dir was passiert?«

Pit, die ihre blauen Flecken massierte, warf Tom einen giftigen Blick zu und äffte ihn nach: »Hach, mein Engelchen, ist dein Nagellack abgeblättert?«

Alex stand am Bug und sah ins Wasser, aber nichts war zu sehen. »He, Pit«, rief er, »weißt du, was passiert ist?«

»Ausnahmsweise hat euer Lexikon darauf keine Antwort!«, gab Pit eingeschnappt zurück, verschränkte die Arme und blickte stumm aufs Meer.

»Was ist’n mit der los?«, flüsterte Möhre Tom zu, der bloß mit den Schultern zuckte.

Alex bemerkte als Erster, was da nicht stimmte! Obwohl der Wind die Segel aufblähte und sie eigentlich über die Wellen schießen sollten, machten sie überhaupt keine Fahrt mehr! Sie standen wie angenagelt mitten im Ozean, an einer Stelle, wo der Tiefenmesser über tausend Meter anzeigte. Alex rannte nach hinten zum Heck, und in seinem Kopf überschlugen sich die Fragen. Was war hier los, wieso ging’s nicht weiter? »Vielleicht weiß das Schiff, was hier los ist!«, schlug Tom vor.

»Aber die Kah redet nicht mehr mit uns, seit wir unterwegs sind!«, rief Möhre.

»Weil’s auch keinen Grund gab – könntest du dir mal ’n Beispiel dran nehmen!« Alex beugte sich grinsend über die Reling.

Sein Grinsen erstarb augenblicklich. Tief unter ihm spannte sich unübersehbar der Grund, warum sie wie angenagelt im Meer hingen. Ein Netz, leuchtend orange und gigantisch groß, hatte sich in ihrer Schiffsschraube verheddert und hielt sie fest.

»Was zum Hülsensack nochmal soll das denn sein?«, staunte Alex verblüfft. Jetzt beugten sich auch die anderen über das Heck und starrten hinunter auf die engen Nylonmaschen, die sich unentwirrbar um ihre Schraube verknotet hatten.

»Das ist ein Treibnetz!« stellte Pit sachlich fest. »Die Dinger sind kilometerlang und quer durchs Meer gespannt!«

Tom schüttelte den Kopf. »Und was soll der Quatsch?«

Pit sah ihn durchdringend an. »Dieser ›Quatsch‹ sorgt dafür, dass die Meere überfischt sind und Thunfische und Delfine bald ausgerottet sein werden. Weil immer mehr Leute immer mehr Fisch essen wollen, werden die Netze immer größer. Sonst noch Fragen?«

Die drei anderen blickten sie mit offenen Mündern an. Alex fand als Erster die Sprache wieder. »Wieso kommt eigentlich jedes Mal, wenn du den Mund aufmachst, ’ne Horrorstory raus?«

Pit packte ihn heftig am Kragen. »Weil die Welt nun mal nicht perfekt ist, du Blödmann. Was soll ich dir denn sonst erzählen? Dass sie hier Netze auslegen, damit die Wale damit einkaufen gehen können??? Wenn du von dem Übel nicht wissen willst, frag halt nicht!«

Unwillig machte Alex sich los. »Ist ja schon gut, mein Umweltengel. Aber wenn du schon so schlau bist, dann verrat uns doch mal, was wir jetzt tun sollen!«

Alle blickten Pit fragend an. Pit stöhnte und verdrehte die Augen. »Es ist ganz einfach. Einer von uns bindet sich ein Seil um den Bauch, klemmt sich ein Messer zwischen die Zähne und springt rein!«

Betretenes Schweigen in der Runde. Das Wasser war sicher sehr tief und kalt. Hatte Pit nicht von Walen, Robben und vor allen Dingen von Haien gesprochen, die sich da unten tummelten?

Möhre entdeckte einige interessante Flecken auf ihren Turnschuhen, die sie unbedingt sofort untersuchen musste, Tom betrachtete die Schönheit der Segel, und Alex starrte einfach nur in die Luft, ein Liedchen auf den Lippen … Jetzt bloß nicht auffallen.

»Alex«, bohrte Pit weiter, »wie wär’s mit dir? Du willst doch ständig was erleben, na also – jetzt gibt’s was zu tun!«

»Ich, wieso ich? Ich hab’s dir schon mal gesagt, ich gehe nicht ins Wasser – kommt gar nicht in die Tüte!«

»Ich verstehe echt nicht, was du gegen Wasser hast!«

»Das ist ganz alleine meine Sache, klar?« Wütend drehte sich Alex auf dem Absatz um und verschwand schimpfend unter Deck. Stumm blieben die drei anderen zurück. Pit sah Tom an – Tom sah weg. Sie sah Möhre an – Möhre entdeckte neue Flecken auf ihren Turnschuhen.

»Ooookay!«, stöhnte Pit. »Wenn ihr die Hosen voll habt, muss wohl euer Lexikon wieder die Drecksarbeit machen!«

Eine Taucherbrille vor den Augen, eine Leine um die Hüften und ein Messer zwischen den Zähnen – so kletterte Pit über die Reling und starrte hinunter in das tiefblaue, beinahe schwarze Wasser. Zwar herrschte nur mittlerer Seegang, aber für einen Schwimmer konnten die Wellen gefährlich sein. Bei dem Anblick wurden Pits Knie weich, und ein flaues Gefühl breitete sich in ihrer Magengegend aus. Aber zurück ging es jetzt auch nicht mehr.

»Ich will gar nicht hingucken! Ich glaub, mir wird schlecht …«, stöhnte Möhre und hielt sich die Hände vor die Augen.

Pit warf Möhre einen giftigen Blick zu. »Wieso wird eigentlich dir schlecht, wenn ich springe?«

Tom starrte Pit nur kreidebleich an und schüttelte mit zusammengepressten Lippen den Kopf. Tu’s nicht, Pit, dachte er und wusste gleichzeitig, dass sie es tun würde, weil irgendwer es schließlich tun musste. Gerade wollte Tom sie zurückhalten, aber da passierte es auch schon: Pit holte tief Luft und sprang über Bord.

Das Meer war eiskalt. So kalt, dass Pit vor lauter Schreck den Mund aufriss und Wasser schluckte. Beinahe hätte sie das Messer verloren. Sie machte ein paar kräftige Beinschläge und tauchte hustend und spuckend wieder auf. Vom Wasser aus gesehen ragte das Schiff wie eine riesige Wand vor ihr auf.

Bloß gut, dass ich angeleint bin, dachte sie und schwamm zum Heck. Wieder tauchte sie ab. Da war es: ein hellgelbes riesiges Nylonnetz, unendlich lang. Zu beiden Seiten verschwand es im Blau des Ozeans. Wie ein gigantischer Maschendraht zog es sich quer durch das Meer. Pit war so überwältigt von dem Anblick, dass sie beinahe vergaß, Luft zu holen. Doch dann tauchte sie wieder auf.

»Das ist unglaublich, dieses Ding ist riesig!«, rief sie den anderen atemlos zu.

»Schaffst du es, uns loszumachen?«, brüllte Tom zurück.

Pit schwamm am Netz entlang. Die Schiffsschraube hatte sich im Nylon verfangen und war völlig eingewickelt. Eine anstrengende Aufgabe erwartete Pit: auftauchen, Luft holen, abtauchen, Nylonfäden durchschneiden, wieder auftauchen und so weiter. Das war eine passende Aufgabe für einen Muttermörder oder Vaterschänder – aber doch nicht für eine zehnjährige Preisträgerin von »Jugend forscht«. Mit einem Blick konnte Pit erkennen, dass hier mindestens eine halbe Stunde Schwerstarbeit vor ihr lag.

Die Nylonfäden waren ineinander verknotet. Immer wenn Pit einen lösen konnte und von dem großen Knäuel hinunterzog, schnitt er ihr schmerzhaft in die Handinnenfläche. Sie versuchte, so schnell wie möglich vorwärts zu kommen, denn sie spürte, wie die Kälte sich in ihrem Körper ausbreitete und sie langsam, aber sicher lähmte.

Komisch, dachte Pit, ich hab immer geglaubt, unter Wasser wäre es still.

Tatsächlich hörte sie schon die ganze Zeit seltsame Geräusche. Die ihr irgendwie bekannt vorkamen. Es hörte sich an wie schrille Pfiffe, dann wieder wie ein seltsames Klicken. Wo hab ich das bloß schon mal gehört?, schoss es ihr durch den Kopf. Sie wollte so schnell wie möglich raus aus dem Wasser … aber die Töne schienen immer lauter zu werden und immer verzweifelter. Was war das nur? Wo hatte sie das schon mal gehört? Ihre Finger waren fast steifgefroren. Sie spürte, dass sie dringend aus dem Wasser musste. Sie stieß sich von der Schiffsschraube ab und stieg auf. Da war er wieder, dieser lange, klagende Pfiff. Dieser Pfiff … so pfeift ein Tier … ein … Mit einem Mal wusste Pit wieder, woher sie das Geräusch kannte. Aus der Schule, aus dem Film über Säugetiere im Meer! Natürlich, nur ein Tier machte solche Geräusche!

Pit durchstieß die Wasseroberfläche, schnappte aufgeregt nach Luft und schrie den anderen zu: »Ein Delfin, da ist irgendwo ein Delfin im Netz!«

»Pit! Spinnst du? Komm zurück, deine Lippen sind schon ganz blau! Das ist gefährlich!«, brüllte Tom zurück. Aber es war zu spät, Pit war schon wieder verschwunden.

Obwohl sie den Delfin nicht sah, konnte sie doch die Richtung ausmachen, aus der die Töne kamen. Sie wusste, dass Wasser den Schall viel besser trägt als Luft, und dass der Delfin, auch wenn er sich nah anhörte, sehr weit weg sein konnte. In die Maschen des Netzes gekrallt, zog sie sich vorwärts. Masche für Masche, Meter für Meter. Die Schnüre schnitten in ihre steifen Finger ein, und deutlich konnte sie ihr Herz heftig schlagen hören. Als sie auftauchte, sah sie, dass sie sich schon weit von der Kah entfernt hatte. Die anderen riefen ihr etwas zu, aber Wind und Wellen machten es unmöglich, auch nur ein Wort zu verstehen.

Sie tauchte wieder ab und zog sich weiter vorwärts. Die Töne, das Pfeifen und das Klicken, wurden lauter – und dann, ganz plötzlich, konnte sie ihn sehen. Ungefähr zehn Meter von ihr entfernt war ein großer Delfin. Doch er bot einen erbärmlichen Anblick. Seine Schwanz- und Brustflossen waren im engmaschigen Nylon verheddert. Weil er versucht hatte, freizukommen, hatten sich die scharfen Schnüre tief in sein Fleisch eingeschnitten, und man konnte ihm ansehen, dass er am Ende seiner Kräfte war.

Der Anblick stach Pit ins Herz. Mit kräftigen Beinschlägen bewegte sie sich vorwärts, vergessen waren die Kälte, die Müdigkeit und die Schnitte in den Händen.

Mit einem Ruck wurde sie zurückgerissen, etwas hielt sie fest. Sie wirbelte herum. Die Sicherheitsleine, die sie um ihre Hüften gebunden hatte, war straff gespannt.

Verflucht, dachte Pit, so kurz vor dem Ziel! Sie wusste, wenn sie die Leine abtrennte, war sie jeder Strömung hilflos ausgeliefert. Wieder drang das verzweifelte Pfeifen des Delfins an ihr Ohr. Mit einer einzigen Bewegung durchtrennte Pit die Sicherheitsleine mit dem Messer und zog sich am Netz weiter in Richtung Delfin.

Als die Leine plötzlich schlaff wurde, schrien an Bord der Kah alle gleichzeitig auf.

»Das Tau ist abgerissen!«, rief Möhre. »Sie muss sofort da raus!«

Tom zog kräftig und holte schnell die Sicherheitsleine ein. Ganz deutlich war zu erkennen, dass sie nicht durchgerissen, sondern durchgeschnitten worden war.

»Ist die bescheuert?«, schrie er erschrocken. »Die säuft uns glatt ab!!!«

Alex war am ganzen Körper stocksteif geworden und starrte in die Wellen. »Einer muss sie holen, sie muss da raus!« Schreckensbleich drehte er sich um und blickte Tom starr in die Augen. »Tom, ich weiß, das hört sich feige an, aber ich kann da nicht rein. Ich will auch, dass sie gerettet wird, aber ich schaffe das nicht!«

»Willst du, dass Tom auch noch draufgeht, verdammter Mist?«, schrie Möhre ihren Bruder an. Sie war am Ende. Tränen schossen ihr in die Augen, schluchzend ließ sie sich zu Boden fallen.

Nachdem der Delfin befreit war, bewegte er sich zuerst nicht von der Stelle. Pit musste ihm erst einen ordentlichen Stoß geben, bevor seine Lebensgeister erwachten. Für einen Augenblick sahen sich Pit und der Delfin in die Augen, dann stieß er einen schrillen Pfiff aus, schoss gleich darauf los wie ein Pfeil und verschwand im tiefen Blau des Meeres.

Pit rutschte das Messer aus der Hand. Ihre Finger waren so steif geworden, dass sie es nicht länger festhalten konnte. Jetzt fühlte sie plötzlich wieder die lähmende Kälte, die in ihr hochkroch, und den tiefen, unwiderstehlichen Drang, die Augen zu schließen, sich nicht mehr zu bewegen und zu schlafen. Mit letzter Kraft hielt sie den Kopf über Wasser, um Luft zu holen. Als sie weit, weit hinten die Kah treiben sah, wusste sie plötzlich, dass sie es bis dorthin nie schaffen könnte. Völlig erschöpft zog sie sich einige Meter vorwärts, aber sie konnte den Kopf nicht mehr hochhalten. Ohne sich zu wehren, glitt sie unter die Wasseroberfläche, ihr einziger Gedanke war: Bleib beim Netz, nicht das Netz loslassen! Benommen steckte sie einen Arm durch die Maschen und krallte sich fest. Sie war ganz ruhig, obwohl sie sich ganz sicher war, dass sie jetzt sterben musste. Sie dachte an zu Hause und malte sich aus, was ihre Eltern wohl sagen würden, wenn sie davon hörten. Sie spürte die Kälte nicht mehr, sie fühlte den Drang nach Luft nicht mehr, sie vergaß, dass sie im Meer trieb … Sie war wieder zu Hause, sie war in ihrem Zimmer und sah die unzähligen Fotos an, die an ihrer Zimmerwand hingen.

Mit einem Mal war das Bild verschwunden. Jemand hatte sie gepackt und zog sie hoch. Nein, sie wollte nicht zurück! Sie wollte hier bleiben! Jemand ohrfeigte sie. Benommen öffnete sie die Augen. Sie trieb an der Oberfläche, die Wellen schlugen über ihr zusammen, und sie fühlte die Kälte wieder. Aber etwas war anders. Sie brauchte sich nicht zu bewegen, etwas hielt sie oben. Sie drehte den Kopf und blickte in Toms Gesicht.

»He, hier wird nicht abgehauen!«, keuchte Tom und versuchte trotz Wellen und Kälte einen einigermaßen aufmunternden Eindruck zu machen. »Ich will, dass wir zwei langsam zum Schiff schwimmen, klar? Keine Angst, ich helf dir! Die Leine hält uns beide!«

Lieber Herr Tom,

ich sitze in diesem Augenblick im Wohnzimmer Ihrer reizenden Großmutter, die so freundlich war, mir ihren Computer zu überlassen, damit ich Ihnen und Ihren Freunden die erfreuliche Mitteilung machen kann, dass die Eltern von Frau Pit (sehr freundliche Leute), die Mutter von Frau Möhre und Herrn Alex (eine ganz bezaubernde Person) und auch Ihre werte Frau Großmutter Ihnen allen eine schöne Reise und viel Vergnügen wünschen. Sie möchten doch mal eine Postkarte schreiben, und Ihre Frau Großmutter lässt ausrichten, dass Sie sich bitte einen Pullover besorgen möchten, da es auch in der Wüste nachts empfindlich kalt werden kann.

Ich möchte mich diesen guten Wünschen anschließen. Übrigens ist dieser Computer eine ganz wunderbare Erfindung, Herr Tom, Ihre Großmutter war so aufmerksam, mich ein wenig in die Bedienung einzuführen.

Ich wünsche Ihnen allen noch eine angenehme Reise und viel Glück!

Es grüßt

Prof. Aurelius Grünspan

»Das glaub ich einfach nicht!«, staunte Tom und las zum dritten Mal die E-Mail, die er vorhin bekommen hatte. »Wenn das nicht tatsächlich vom Computer meiner Oma aus geschickt worden wäre, würde ich tippen, dass uns der Professor auf den Arm nimmt! Aber der Absender ist eindeutig.«

»Das ist schon fast eine Frechheit! Die scheinen sich überhaupt kein bisschen Sorgen zu machen!«, stellte Möhre fest und nahm den heißen Wasserkessel vom Gasofen. »Achtung! Füße weg«, warnte sie Pit, und goss das dampfende Wasser in hohem Boden in die Plastikwanne auf dem Boden.

Genüsslich seufzend tauchte Pit wieder mit den Zehen ein. In drei Decken gehüllt, die Füße im heißen Wasser und einen Tee in der Hand, saß sie im Mannschaftsraum und fror noch immer. Seit Pit aufgewacht war, umringten sie die anderen. Tom sorgte für frischen Tee, Möhre stopfte sie mit Keksen und heißer Suppe voll, und Alex erzählte einen Witz nach dem anderen.

»He«, nuschelte Pit durch die Kekskrümel in ihrem Mund, »wie lange hab ich eigentlich geschlafen?«

»Fast zwei Tage!«, antwortete Möhre. »Noch einen?« Ohne eine Antwort abzuwarten, steckte sie Pit einen Keks in den Mund.

»Umph pho schind phir schjetzscht?« Als Pit merkte, dass keiner sie verstanden hatte, wiederholte sie die Frage noch einmal mit leerem Mund: »Und wo sind wir jetzt?«

»Wir sind noch nicht viel weiter gekommen!«, erklärte Tom. »Erst heute Morgen sind Möhre und ich mit diesem Drecksnetz fertig geworden! Seitdem hält die Kah wieder Kurs! Ach ja … und vor ’ner Stunde hab ich dann diese E-Mail bekommen. Unglaublich, was?«

»Ja«, gab Pit nickend zu, »das ist wirklich nicht zu fassen. Aber auch wenn’s merkwürdig klingt, muss ich gestehen, dass es mich ein bisschen beruhigt!«

Tom schnaubte grinsend. »Merkwürdig ist gar kein Ausdruck. Du kennst meine Oma nicht. Wenn die Aurelius sogar an ihren Computer gelassen hat, muss der Mann zaubern können!«

»Na, wenigstens ist jetzt alles wieder im Lack! Ach ja, ich hab da was für dich vorbereitet – ’ne Überraschung!«, verkündete Alex. »Nur damit hier nicht der Verdacht aufkommt, ich hätte nur abgehangen, während Tom und Möhre im Wasser waren!«

Tom nahm Pits Becher und füllte ihn mit frischem Tee. »Die auf dem Fabrikschiff werden ganz schön blöd aus der Wäsche glotzen! Wir haben ihnen ein Riesenloch ins Netz geschnitten und noch einen kleinen Gruß drangehängt – wasserdicht eingeschweißt!«

»Wenn mir je wieder so ein Netz unter die Finger kommt, dann schlitze ich es der Länge nach auf!«, fluchte Pit. »Man sollte die Typen, die so was auslegen, in ihre eigenen Netze wickeln und an der tiefsten Stelle im Meer ersäufen!«

»Na ja, aber irgendwie muss man doch Fische fangen!«, schränkte Tom ein. »Ich zum Beispiel esse sehr gerne Fisch!«

»Das kannst du ja auch!«, antwortete Pit. »Und es gibt ja auch Fangmethoden, wo nur der Fisch gefangen wird, der auch auf dem Teller landet. Aber weil diese Methode nun mal ein bisschen umständlicher ist, machen sich es viele große Firmen leicht und legen diese Riesennetze aus. Das ist billiger für sie! Dass Hunderte anderer Tiere dabei mit draufgehen, ist diesen Kerlen wirklich total egal!«

Pit spülte die trockenen Kekskrümel mit einem großen Schluck Tee hinunter. Über den Rand der Tasse konnte sie die drei anderen beobachten, wie sie sich stumme Zeichen machten und sich gegenseitig anstießen. Pit setzte die Tasse wieder ab. »Also, raus mit der Sprache – was ist los?«

Schweigen. Schließlich räusperte sich Möhre umständlich. »Also, was wir dir sagen wollten, ist, dass du einfach ganz wahnsinnig toll gewesen bist da unten mit dem Delfin im Wasser! Und dass von uns bestimmt niemand so mutig gewesen wäre, so was für einen Fisch zu tun!«

»Ein Delfin ist ein Säugetier – kein Fisch!«, murmelte Pit leise, dass Möhre es nicht hören konnte.

»Jedenfalls sind wir sehr froh, dass wir dich dabeihaben!«, fuhr Möhre fort. »So, das musste mal gesagt werden!«

»Fröhliche Weihnachten!«, blödelte Alex. »So, jetzt genug von dem Gesülze – jetzt kommt meine Überraschung. Hier, das hab ich im Regal gefunden!« Alex hielt eine rostige Trompete in seinen Händen. »Hör zu, der Pit-im-Wasser-Beat … extra für dich komponiert!« Er führte die Trompete an den Mund und blies kräftig hinein. Ein grässliches Quietschen ertönte. Pit verschwand unter ihren drei Decken, Möhre ließ die Kekse fallen, und Tom presste sich zwei Kissen auf die Ohren. Schließlich verebbte der Trompetenstoß in einem undefinierbaren Geblubber, und Alex nahm das Folterinstrument wieder hinunter. »Na, wie war ich?«

Pit spähte vorsichtig aus ihren Decken hervor. »Ist es vorbei?«, fragte sie.

»Sollte ’ne Überraschung sein … ich hab nämlich heimlich geübt«, verkündete Alex nicht ohne Stolz. »Wie findest du’s?«

»Na ja«, murmelte Pit, »war vielleicht noch nicht ganz bühnenreif.«

»Meinst du, ich soll lieber noch üben?«

»Oh, äh, sicher – aber vielleicht morgen, ja?«, erklärte Möhre schnell und nahm die Trompete an sich.

»Na gut«, Alex seufzte. »Dann leg ich mich aufs Ohr. Gute Nacht allerseits.«

»Nacht!«, antworteten die anderen einstimmig.

»… und danke für dein Lied!«, fügte Pit noch hinzu.

An diesem Abend passierte Möhre noch ein ganz, ganz blödes Missgeschick. Gerade, als sie noch eine letzte Runde mit der Trompete über das Deck machen wollte, kam so eine böse, böse Welle, und – schwupps, da war’s schon passiert – die Trompete segelte über Bord. Leider. Wirklich ärgerlich … aber da war wirklich nichts mehr machen!

Es liegt was in der Luft …

Die Tage kamen und gingen und schon bald wusste keiner der vier mehr, ob es Montag, Dienstag oder gar schon Mittwoch war. Aber das war auch völlig gleichgültig. Das Alltägliche hatte kaum noch Bedeutung für sie – sie waren unterwegs, sie hatten Zeit, sie sahen der Sonne beim Auf- und Untergehen zu, und niemand war da, der ihnen hätte sagen können, was sie zu tun und zu lassen hatten. Der Hof, ihre Eltern und Omas, die Schule, das alles war weit, weit weg, und nicht einer von ihnen wäre auf den Gedanken gekommen, Heimweh zu haben.

Manchmal zogen Delfine vorbei, sprangen hoch in die Luft, schossen pfeilschnell dicht unter der Wasseroberfläche voraus, um in einem weiten Bogen zurückzukehren. Pit versuchte zu erkennen, ob vielleicht einer eine Narbe an Brust- und Schwanzflosse hatte, doch keiner trug ein solches Zeichen auf. Die Delfine blieben die einzigen Besucher, sonst sahen sie nichts außer Wasser. Je länger sie unterwegs waren, desto heißer brannte die Sonne, und schon bald waren alle tiefbraun geworden. Jeden Abend versammelten sie sich im Mannschaftsraum. An Nahrungsmitteln mangelte es ihnen nicht, die Speisekammern waren randvoll, und jeder war mal mit Kochen an der Reihe. Bald entwickelte sich eine Art Wettbewerb, wer unter ihnen der Meisterkoch sei.

Heute Abend war Möhre an der Reihe. Schon den ganzen Nachmittag hing ein vielversprechender Duft in der Luft, der Pits, Alex’ und Toms Appetit ins Unerträgliche steigerte.

Möhre stand am Herd. Sie hatte sich eine große Schürze umgebunden, die, wie jeder Teller und jede Tasse, das Sonnenzeichen trug. Mit wichtiger Miene werkelte sie vor sich hin. Die drei anderen saßen bereits hungrig um den langen Esstisch, rissen Witze und warteten. Alex knotete sich eine Serviette um den Kopf, steckte eine Gabel wie eine Adlerfeder hinein und spielte Oberindianer.

»Nur ein gefüllter Magen ist ein guter Magen! Hugh, ich habe gesprochen!«

»He«, rief Tom dazwischen, »wir sollten ’ne Band gründen!« Er stand auf, nahm einen Löffel in die Hand und sprach in ihn wie in ein Mikrofon: »Wunderschönen Guten Abend, meine Damen und Herren. Wir präsentieren Ihnen heute die berühmten ›Hungrigen Mägen‹!« Pit sprang auf, verbeugte sich mit großer Geste vor einem imaginären, riesigen Publikum und sang: »Wir essen alles, sogar ein Kind … weil wir die »Hungrigen Mägen« sind! Tralala!«

Endlich war es so weit. Die knurrenden Mägen der drei Wartenden übertönten schon das Geplänkel und Gelächter, da zog Möhre die Schürze aus und präsentierte stolz auf einem Tablett einen Stapel kleiner, dampfender Kuchen mit einer weißen Soße. »Tätärää! Das, meine Lieben, ist ein Rezept aus der Karibik: Teigtaschen mit Ananasfüllung in einer Kokosnusscreme!«

Anerkennendes »Ahhh!« und »Ohhh!« erfüllte den Raum. Drei Teller wurden nahezu gleichzeitig vom Tisch gerissen und Möhre hingehalten, die mit wichtiger Miene ihre Kreationen verteilte. Das war gar nicht so einfach, denn der Seegang warf die Kah hin und her, und mit ihr wanderte das Tablett auf dem Tisch. Außer dem Klappern des Bestecks auf den Tellern und einem gelegentlichen anerkennenden Grunzen war bald nichts mehr zu hören – ein gefräßiges Schweigen.

»Dasch isch schpitze! Wasch isch’n da drin?«, fragte Tom mit vollen Backen.

»Ananas – hab ich doch gesagt!«, antwortete Möhre.

»Nee, isch moin, wie hascht du dasch gemacht?«

Stolz verriet Möhre ihr Rezept: »Also, erst mal machst du ’nen Teig mit Mehl, Wasser, Butter, Zucker, Salz und Zimt und schmeißt die Ananasstückchen rein! Dann aufkochen, bis es ’ne schöne Matschepampe ist. Während das Zeug wieder abkühlt, sind die Teigtaschen dran.«

»Teigtaschen?«, wunderte sich Alex. »Wo kauf ich die denn, mein liebes Lästerschweinchen, äh, Schwesterleinchen?«

»Die kaufst du nicht, Blödmann, die machst du gefälligst selbst!«

»Die Creme, was ist mit der Creme?«, wollte Pit wissen und leckte die letzten Reste von ihrem Teller.

»Ach ja, aber die ist nun wirklich einfach. Du schnippelst das Fruchtfleisch von einer Kokosnuss so klein wie möglich, schmeißt das Zeug in ein Küchenhandtuch und presst es in eine Schüssel aus! Fertig!«

»Kannst du ab heute bitte immer kochen?« Pit grunzte zufrieden und ließ sich schwer in die Kissen fallen.« Ich finde, nach Alex’ Spiegeleiern gestern, Toms Schokoladencreme vorgestern und meinen Bratkartoffeln vorvorgestern hast du eindeutig den Vogel abgeschossen! Ich erkläre dich zur Gewinnerin, und du erhältst die höchste Ehrung, die wir zu vergeben haben: einen kräftigen, herzlichen Applaus mit viel Geschrei und Füßegetrampel!«

Pit, Alex und Tom erhoben sich schwerfällig aus den Kissen und ehrten lautstark die Gewinnerin.

Trotz des unbestreitbaren Erfolgs sah Möhre nicht richtig zufrieden aus. »Ich weiß nicht, aber irgendetwas fehlt … als ich das zum ersten Mal gekocht habe, hat’s irgendwie anders geschmeckt!«

»Spinnst du? Das ist perfekt!« Tom stopfte sich kopfschüttelnd den letzten winzigen Bissen in den Mund.

»Nein, nein, irgendwas fehlt!«, beharrte Möhre. »Ein Gewürz. Ich komme nicht drauf! Ach, Mist, es liegt mir auf der Zunge! Na ja, ist ja jetzt auch egal!«

Tom stand schwerfällig auf und wankte durch den Raum.

»He«, rief ihm Pit hinterher, »wo willst du hin?«

»Ich muss mal für kleine Jungs, wenn du’s genau wissen willst!«, antwortete Tom und verließ den Mannschaftsraum.

»Puuh«, stöhnte Alex zufrieden, nachdem er das zweite Stück verdrückt hatte, »Hülsensack!«

Pit grinste. »Ich hoffe, das heißt in diesem Zusammenhang: Ich kann nicht mehr, aber es war so dermaßen lecker, dass ich laut schreien möchte, und dann platze ich, und ihr müsst das ganze Geschlabber aufwischen und von den Wänden spachteln?«

Alex nickte nur zufrieden und streichelte seinen Bauch.

»Um Alex verstehen zu können«, kicherte Möhre, »sollten wir ’n eigenes Wörterbuch rausgeben: Idiotisch – Deutsch für Anfänger!«

In diesem Augenblick flog die Tür auf, und Tom stand wieder im Raum. »Sagt mal, was riecht hier eigentlich so stark?«

»Das müsstest du doch wohl am besten wissen!«, erklärte Alex lachend.

»Nee, im Ernst jetzt … riecht ihr denn nichts?«

Sie schnupperten. Tatsächlich! In der Luft lag ein würziger Geruch, der vorher nicht da gewesen war.

»Den Geruch kenn ich …«, murmelte Alex unsicher, »wo habe ich das bloß schon mal gerochen? Das ist … das ist …«

»MUSKATNUSS!«, kreischte Möhre und rannte zu dem Regal, auf dem die Gewürze standen. »Muskatnuss hab ich vergessen, das war’s!« Hektisch begann sie die verschiedenen Gewürzfächer zu untersuchen. »Ach, das ist ja blöd, alles ist an Bord, bloß kein Muskatnuss …«

»Moment mal!«, wunderte sich Tom. »Wenn die Kah gar kein Muskat dabeihat – wieso riecht’s dann so stark danach?«

»Das kann ich euch verraten!«

Tom drehte sich um. Pit hatte eines der kleinen Bullaugen geöffnet und starrte hinaus. »Seht mal raus!«

Alle stürzten zu den Fenstern. Da lag sie – die nordafrikanische Küste! Die Sonne war schon untergegangen, ein letzter roter Schimmer zeigte sich am westlichen Horizont. Möwen umkreisten schreiend das Schiff, ihre weißen Federn zeichneten sich scharf gegen den dunklen Himmel ab. Die Lichter einer Stadt glitzerten in der Dämmerung über dem Meer, das Land lag wie ein großer schwarzer Schatten vor ihnen. Immer neue Gerüche trug der Wind herüber, Gerüche von Gewürzen, Muskat, Nelken, Rosenöl, Gerüche von Sand, Gerüche der Stadt – es war der Geruch von Land, an dem man sich nach vielen Tagen auf See kaum sattriechen kann. Und noch etwas trug der Wind zu ihnen – Geräusche! Deutlich konnten sie die Wellen hören, wie sie dort hinten, irgendwo in der Dunkelheit, an die Küste schlugen. Gleichzeitig ertönte die Stimme eines Mannes, der in einem merkwürdigen Singsang etwas in einer fremden Sprache wiederholte. Immer wieder trug der Wind die Stimme herüber, langgezogen hallte sie über das Meer.

»Allahu akbar! La ilaha illa-llahu wa Muhammedun rasulu-llahi!«

»Was singt der da?«, wunderte sich Alex.

»Mensch, die beten … nach Sonnenuntergang beten sie! Das ist so im Islam«, erklärte ihm Pit. Alle starrten hinüber zu den unzähligen Lichtern der Küstenstadt.

»Das muss Alexandria sein!«, sagte Pit nach einer Weile. »Morgen sind wir in Kairo!«

El-Kâhira

In der Nacht waren sie über einen der beiden Ausläufer des Nils in das Delta des längsten Flusses der Erde eingefahren. Als die Sonne aufging, hörten sie wieder die Gebete der gläubigen Muslime, die vom Ufer herüberschallten: Allahu akbar – Gott ist groß.

Verschlafen wälzten sie sich aus ihren Kojen und gingen an Deck. Mit den ersten Sonnenstrahlen des Tages konnten sie das Land endlich aus der Nähe betrachten. In ihrem ganzen Leben hatten sie noch keinen so großen Fluss gesehen; wie ein riesiger, unendlich lang gestreckter See zog er sich durch das Land.

Während die Kah wie von magischen Kräften gezogen langsam gegen die Strömung flussaufwärts fuhr, zogen dichte Palmenhaine, große Baumwollfelder und Eukalyptusbäume an ihnen vorbei. Dazwischen tauchten immer wieder kleine Siedlungen auf, flache lehmbraune Häuschen, deren einzige Bewohner schwarzhaarige Kinder zu sein schienen, die einen schmutzigen Lumpen zu einem Knäuel verdreht hatten und damit johlend Fußball spielten. Als sie die Kah sahen, rannten sie zum Ufer, standen bis zu den Knien im Wasser und winkten mit beiden Armen. Die vier an Bord winkten zurück, das Land hatte sie schon in seinen Bann gezogen. Die Bilder, die sich ihnen boten, strahlten eine Ruhe und einen Lebensstil aus, wie sie es niemals zuvor erlebt hatten! Jahrtausende hatte dieser Fluss schon gesehen, er war dabei gewesen, als Dynastien auf- und untergingen, Pharaonen und Römer kamen und wieder verschwanden und hochentwickelte Völker herrliche Bauwerke errichteten. Er war Zeuge gewesen, wie sie die Schrift und die Kunst erfanden, während man es im fernen Europa noch als schick ansah, in ein Fell gehüllt seinem Nachbarn eins mit der Keule überzubraten. Geschichte – hier hatte sie stattgefunden! Ein Jahr war nichts, nur ein winziger Augenblick im ewigen Strom. Hier hatte man Zeit, viel Zeit.

Wasserbüffel standen versteckt im Ufergebüsch, Esel liefen die erdbraunen Lehmwege entlang, und unzählige Hunde spielten kläffend im Schatten der hohen Dattelpalmen. Hunderte von Vögeln, weiße Reiher, Enten und Tauben schwirrten umher und veranstalteten einen ohrenbetäubenden Lärm. Drei Feluken, kleine hölzerne Nil-Segelboote mit einem schiefen Mast, kamen gemächlich der Kah entgegen. Der Steuermann des ersten Bootes, ein alter Ägypter, spuckte seine Zigarette in den Fluss, stand auf und winkte herüber.

»Guck mal!«, witzelte Alex, während er zurückwinkte. »Der hat noch sein Nachthemd an. Da hat er wohl heute beim Aufstehen was vergessen!«

Pit verdrehte die Augen. »Das ist kein Nachthemd, das nennt man Galabiya. Und es ist ein ganz typisches Kleidungsstück der Ägypter. Sehr praktisch und vor allem so luftig wie dein Hirn!«

Langsam ging es weiter flussaufwärts, und bald gelangten sie an die Stelle, wo der Nil sich in seine beiden Arme, den Rosetta und den Damietta, teilt. Der Fluss war jetzt breiter, und das schmutzigbraune Wasser schwappte schlammig um den Kiel der Kah.

»Meine Güte, was für eine Dreckbrühe!«, stöhnte Möhre und hielt sich die Nase zu. Offenbar leiteten alle Städte, die am Ufer des Nils lagen, ihr Abwasser in den Fluss und das roch man auch.

Pit fotografierte ohne Pause. Eine große Baumwollspinnerei – eine riesige Fabrik mit schwarz qualmenden Schloten kündigte an, dass sich die Kah der Stadt Kairo näherte.

Und dann sahen sie ihn, den Kairo-Turm, das Wahrzeichen der Stadt. Langsam tauchte der hundertsiebenundachtzig Meter hohe Turm aus einer Wolke von Abgasen auf, die ständig wie eine gigantische Käseglocke über den Häusern hing. So weit das Auge reichte, war alles zugebaut, riesige Wolkenkratzer standen neben winzigen, baufälligen Hütten, dazwischen stachen Hunderte von Minarett-Türmen wie Nadeln in den Himmel. Bis zum Horizont erstreckte sich die Stadt, in der Ferne sahen sie einige Berge – und selbst die waren bebaut. Am Ufer reihte sich ein Hotel an das andere, einige prunkvoll, mit großen Säuleneingängen, Fahnen und reich verzierten Fassaden, andere baufällig, halb eingestürzt, mit eingerissenen Mauern und zerbrochenen Fensterscheiben. Selbst in den Ruinen schienen noch Menschen zu wohnen.

»Du meine Güte!«, staunte Alex. »Das ist ja Wahnsinn – wie viele Leute leben denn hier?«

»Weiß keiner so genau!«, antwortete Pit. »Offiziell sind’s sechzehn Millionen, inoffiziell fünfundzwanzig. Kairo ist die größte Stadt Afrikas, weißt du!«

Und tatsächlich – diese Stadt war ein brodelnder Kessel, abstoßend auf der einen Seite, anziehend, geheimnisvoll und faszinierend auf der anderen. Vom Fluss aus konnten die vier immer wieder einen Blick in die winzigen Gässchen am Ufer werfen. Tief verschleierte Frauen balancierten riesige Gepäckstücke oder Kanister auf dem Kopf. Barfüßige Männer mit einer Galabiya am Leib, deren Farbe man nur noch ahnen konnte, und einem blauen Tuch um den Kopf, saßen im Schatten kleiner, baufälliger Cafés und diskutierten so laut, dass es über den ganzen Nil schallte. Gelangweilte Esel zogen große, bunt bemalte Holzkarren, die über und über beladen waren mit Gemüse, Datteln, Gewürzen oder Ölen. Über die Straße spannten sich Wäscheleinen, auf denen Kleider in allen denkbaren Farben hingen. Kairo, das war ein Rausch an Farben, Formen und unterschiedlichsten Gerüchen, ein Strudel, der die vier gepackt hatte und dem sie, das wussten sie schon jetzt, nicht so leicht entkommen würden.

Langsam trieben sie auf das Stadtzentrum zu. Ohne Eile trafen sie letzte Vorbereitungen, bevor sie an Land gingen. Möhre packte ihren Kamm ein, Tom überprüfte sein Notebook und steckte es in seinen kleinen Rucksack, Alex setzte seinen Hut auf, und Pit legte einen neuen Film in ihre Kamera ein. Sie waren bereit, es konnte losgehen!

Da Kairo keinen eigenen Hafen besaß, machte die Kah an der Nilinsel Gesîra fest. Je näher sie dem Ufer kamen, desto lauter drang der Lärm aus den Gassen zu ihnen herüber. Er machte die vier nur noch neugieriger auf den quirligen, lebendigen Ameisenstaat Kairo.

Jeder Muezzin, der seine Gläubigen in die Moscheen rief, benutzte dafür einen riesigen Lautsprecher, einige hatten obendrein ohrenbetäubende Nebelhörner an ihren Minaretten angebracht. Jeder versuchte den anderen zu übertönen. Sogar auf dem Markt gab es kaum einen Verkäufer, der seine Waren nicht mit einem Megafon angepriesen hätte, und wer Musik hörte, drehte seine Anlage so weit auf, dass man es bis zu den Pyramiden hörte. Dazwischen Verkehrslärm, Hupen, Streit, Trommeln, Hundegebell, Hühnergegacker, Pfeifen und Krachen. Die größte Strafe für einen Kairoer war, den Mund halten zu müssen, die liebste Beschäftigung schien eine Unterhaltung in Düsenjägerlautstärke zu sein.

»Mann, das wäre was für meine Oma!«, erklärte Tom lachend. Die Kah drehte sich um ihre eigene Achse und fuhr rückwärts an die Anlegestelle heran. Und wieder war da eine Schar Kinder; lachend, schreiend, mit blitzenden Augen, die aus den dunklen Gesichtern hervorstachen. Es war Toms erstes Anlegemanöver und er wollte es natürlich besonders gut machen. Er nahm das eingerollte Tau und warf die ganze Rolle in Richtung der Kinder. Das Tau wickelte sich im Flug ab und wurde schnell von einem Ägypter aufgefangen, der sich im letzten Moment durch die Kindermeute gedrängelt hatte. Aber die Kinder wollten auch helfen, und so zogen über zwanzig Hände die Kah an den Kai.

»An die Fender!«, rief Tom fachmännisch, stolz, mal wieder einen Fachbegriff einflechten zu können.

»Was soll das sein?«, fragte prompt Möhre.

»Greift euch diese großen Gummikugeln und haltet sie zwischen das Schiff und die Anlegestelle. Damit der Lack vom Schiff nicht zerschrammt!«

Möhre, Pit und Alex taten, was Tom sagte, und Tom hatte plötzlich das Gefühl, ein richtiger Kapitän zu sein. »Lasst den Anker runter!«, kommandierte er, die Hände in die Hüften gestemmt.

»Lass doch selber den Anker runter, du Pappnase!«, rief Alex zurück. »Wir sind beschäftigt!«

Grummelnd ging Tom zum Bug und ließ den Anker an der schweren Eisenkette ins Wasser klatschen. Mit einem Knall schlug der Steg auf den Betonboden der Anlegestelle – sie waren angekommen.

Alex war der Erste, der von Bord ging. Seit sie in Kairo eingesegelt waren, war er unruhig – er wollte los, sich in die unzähligen winzigen, verwinkelten Gässchen stürzen und alles erkunden, was es zu entdecken gab. Nach den vielen Tagen auf See war es ein seltsames Gefühl, wieder festen Boden unter den Füßen zu haben. Sofort umringten ihn unzählige Kinder. Der Ägypter, der ihnen beim Anlegen geholfen hatte, ein älterer Mann mit einem grauen Stoppelbart, einer großen Narbe, die quer über sein Gesicht lief, und braunen, blitzenden Augen, begrüßte Alex, als seien sie die ältesten Freunde.

»Merhaba – willkommen in El-Kâhira!«, sagte er, griff Alex’ Hand und schüttelte sie kräftig und lange.

»Merhaba! Willkommen in El-Kâhira!«, wiederholten vierzehn Kinder fröhlich.

Der Ägypter und die Kinder blickten Alex an, als erwarteten sie irgendetwas von ihm. Alex, der keine Ahnung hatte, was er tun sollte, stopfte die Hände tief in seine Hosentaschen, seufzte und sah sich interessiert die Gegend an. Der Ägypter blieb wie in Stein gehauen vor ihm stehen. Die Kinder tuschelten miteinander, starrten Alex an und kicherten. Schließlich brach Alex das Schweigen.

»Äh, ganz schön laut hier in Kai… äh, El-Kâhira, nicht wahr?«

Wie aus der Pistole geschossen, plapperten die Kinder wild durcheinander. Jeder wollte dem Fremden etwas erzählen, jeder wollte seine ungeteilte Aufmerksamkeit, und vor allem wollte jeder, und das war das allerwichtigste – jeder wollte einen Kugelschreiber haben.

»Ich hab keinen Kugelschreiber, bestimmt nicht!« Alex blickte sich Hilfe suchend nach seinen Freunden um. Die standen grinsend an Deck und beobachteten amüsiert den verzweifelten Alex, der wie ein Fels in der Brandung inmitten einer wildgewordenen Kindermeute stand.

»Jetzt ist aber genug, Kinder! Der Fremde hat gesagt, dass er nichts hat. Lasst ihn in Frieden!«, rief der alte Ägypter streng. Sofort verstummten die Kinder.

»Vielen Dank!«, keuchte Alex.

»Nichts zu danken … sagte ich eigentlich schon, dass ich eine kranke Großmutter und vierzehn unmündige Kinder habe, dass meine Frau schwanger ist und ich sechs unverheiratete Schwestern versorgen muss?«, fragte der Ägypter mit unerschütterlichem Lächeln.

Alex war ein bisschen verwirrt. »Das, äh, tut mir leid!«

»Ich habe vierzehn Kinder, das braucht Ihnen doch nicht leidzutun!«

»Oh, dann freut mich das natürlich für Sie!«

»Meine Großmutter ist schwer krank … und das freut Sie?«

»Nein, nein, ich meine, ich, äh …« Alex verstummte.

»Hätten Sie vielleicht ein kleines Bakschisch?«

»Was habe ich …?«

»Bakschisch … ein kleines Trinkgeld, für die Hilfe beim Anlegen zum Beispiel!«

»Ach so, Geld! Nee, ich hab nicht einen Pfennig, tut mir leid!«

»Gar nichts – nicht einen einzigen Piaster?«

Alex stülpte zum Beweis seine Hosentaschen nach außen und öffnete seine Tausend-Taschen-Weste, wo ein Haufen Krimskrams, aber kein Geld steckte.

Der Ägypter blickte ihn verblüfft an. Zum ersten Mal erstarb das Lächeln auf seinem Gesicht. »Im Land der Pharaonen – und kein Geld? Das ist furchtbar!« Er griff in seine Hosentasche, holte einen ägyptischen Geldschein hervor und drückte ihn Alex in die Hand.

»A-aber das kann ich doch nicht annehmen!«, stotterte Alex überrascht.

Aber der Ägypter winkte lachend ab. »Ich bitte Sie … unter Freunden. Willkommen in El-Kâhira!«

Echnatons Botschaft

»Nach was suchen wir eigentlich?«, wollte Möhre wissen und machte einen großen Schritt über den dampfenden Haufen Eselsmist, der mitten auf der Straße lag.

»Na, ich denke nach dem ersten fehlenden Teil«, antwortete Tom und trat mitten in den Haufen. »Scheiße!«, fluchte er.

Alex grinste ihn an. »Genau das ist es, und sogar eine ganze Menge davon!«

Pit konnte gerade noch einem Schwall Wasser ausweichen, den eine verschleierte Frau über die staubige Straße kippte. »Im Ernst, wo sollen wir denn hier mit der Suche anfangen?«

»Entschuldigung!«, sprach Alex die Frau an, die den leeren Eimer in den Händen hielt. »Sie haben nicht zufällig irgendwo ein magisches Einzelteil gesehen, das zu einer großen Maschine gehören könnte, mit der man Wünsche erfüllen kann?«

»Blödmann!«, zischte Pit, packte den kichernden Alex am Kragen und zog ihn weiter. Zwei geschlagene Stunden irrten sie schon durch die Stadt, quetschten sich durch Menschenmassen, Millionen stinkender Autos und knatternder Mofas, herumstehender Esel, Schafe und Hunde. Möhre war hin- und hergerissen. Der Schmutz in den Straßen und die Armut, die sie sah, stießen sie ab. Aber die Farben der Kleider und der Schmuck, der überall angeboten wurde, begeisterten sie. Winzige Läden reihten sich an der Straße, alle bis obenhin vollgestopft mit strahlenden Messingtabletts, verzierten Wasserpfeifen, kunterbunten Stoffen, kleinen Statuen, Öllampen und Teppichen. Immer wieder blieb Möhre stehen, entdeckte ein besticktes Tuch oder einen Ring, nur um alles mit einem lauten Seufzer wieder zurückzulegen.

In einem der Läden fand sie eine kleine Bernsteinkette und hob sie hoch. »Komisch, so ’nen kleinen Hals hat doch kein Mensch!«

Die Verkäuferin, eine alte Frau, die von Kopf bis Fuß schwarz verhüllt war, lachte auf. »Oh nein, Tochter totaler Unwissenheit, das ist keine Kette für den Hals, das ist eine Gebetskette!«

»Eine Gebetskette?«

»Ja, die Gläubigen lassen die einzelnen Steine durch ihre Finger gleiten, wenn sie die neunundneunzig Namen Allahs aufzählen!«

»Neunundneunzig Namen? So viele?«

»Oh nein, Tochter der endlosen Fragerei, Allah hat hundert Namen. Neunundneunzig sind Menschen bekannt. Den hundertsten weiß nur das Kamel – deshalb trägt es den Kopf so hoch und sieht so stolz aus!«

Lachend legte Möhre die Kette zurück und wühlte weiter in bemalten Tellern und bedruckten Galabiyas, probierte verschiedene Feze aus, rote zylindrische Filzhüte, schlüpfte in bestickte Pantoffel und war durch und durch in ihrem Element.

»Können wir jetzt weiter?«, stöhnte Alex. Er war es leid, ständig auf seine shoppende Schwester warten zu müssen.

»Mann, hier könnte ich den ganzen Tag nur einkaufen!«

»Sie möchten etwas kaufen?«, hörte Möhre eine schneidend hohe Fistelstimme hinter sich. Sie drehte sich um. Vor ihr stand ein riesiger Mann. Ein dunkelroter Turban war so um den Kopf gewickelt, dass nur seine grünen Augen frei blieben. Eine viel zu große Galabiya umhüllte ihn, und seine Füße steckten in alten, ausgetretenen Ledersandalen.

»Ich hätte da vielleicht etwas, das Sie interessieren könnte …«

»Und was wäre das?«, fragte Möhre misstrauisch.

»Ein Skarabäus!«

»Ein – was?«

»Ein Mistkäfer!«

»Igitt! Was soll ich mit so einem Vieh?«

»Aber Madame, ein Skarabäus ist doch nur eine kleine Steinfigur. Sie bringt Ihnen Glück!« Der Mann zog aus den Falten seines Gewandes das winzige, kreisrunde Abbild eines Käfers, nicht größer als der Fingernagel eines Daumens. »Sie stammt aus der zwölften Dynastie«, flüsterte der Vermummte ehrfurchtsvoll, »über dreitausend Jahre alt!«

Möhre streckte die Hand nach der schwarz schimmernden Figur aus, doch der Ägypter zog sie zurück. »Meine Großmutter ist krank, ich habe fünfzehn unmündige Kinder und meine …«

»Was wollen Sie dafür haben?«, unterbrach ihn Möhre.

»Sehen Sie, diese Figur ist seit Jahrhunderten in unserer Familie, und nur für die Medizin meiner kranken Groß…«

»Wie viel?«

»Hundert ägyptische Pfund!«

»Vielen Dank für das Angebot, auf Wiedersehen!« Möhre drehte sich um, aber der Ägypter hielt sie zurück.

»Was möchten Sie mir dafür geben?«

»Ehrlich gesagt, habe ich nur aus Neugier gefragt – ich hätte ihn schon gerne, aber ich habe kein Geld!«

Der Ägypter blickte sie lange und durchdringend an. Die Augen, dachte Möhre, ich kenne diese Augen. Plötzlich hatte sie das Gefühl, ganz allein mit diesem Mann zu sein, für einen Augenblick spürte sie die Hitze, den Lärm und den Gestank nicht mehr. Es war, als würde die Welt um sie versinken. Ganz langsam hob der Mann die Hand und berührte Möhres Stirn. Als würde ihre Stirn glühen, zog er die Hand schnell wieder zurück.

»Nehmt den Skarabäus, Frau Möhre, Sie werden ihn brauchen!« Der Mann drückte ihr die Figur in die Hand und verschwand in der Menschenmenge.

Möhre blickte verdutzt auf den Käfer in ihrer Hand. »Was meinen Sie damit, ich verstehe nicht …! Woher kennen Sie mich?«, rief sie ihm hinterher.

Aber der Mann war schon verschwunden.

Pit fotografierte beinahe pausenlos. Immer neue Motive entdeckte sie in ihrem Sucher, und jedes Mal, wenn es klickte, konnte sie sicher sein, dass irgendwo neugierige Köpfe hervorschossen und Kinder zu ihr gerannt kamen, in der Hoffnung auf ein kleines Bakschisch oder einen Kugelschreiber oder Süßigkeiten oder, oder, oder …

Angelockt durch den Kinderauflauf, gesellten sich neugierige Ältere hinzu. Einige versuchten, Pit »echte« Antiquitäten zu verkaufen, andere Obst und Souvenirs, wieder andere boten sich als Fremdenführer an – die Zahl ihrer interessierten Begleiter stieg minütlich.

Pit versuchte, sich nicht beirren zu lassen. Sie entdeckte eine alte, reich verzierte Holzfassade und fotografierte. Wieder ließ das Klicken einige Souvenirverkäufer und Fremdenführer aufmerksam werden.

»Hör um Himmels willen mit dem Geknipse auf!«, stöhnte Alex inmitten der Meute. »Bald hat sich die halbe Stadt um uns versammelt.«

Aber Pit hörte kaum, was er sagte. Ungläubig starrte sie auf das Foto, das sich gerade in ihren Händen entwickelte. Da war jemand auf dem Bild! Mitten auf dem kleinen geschnitzten Balkon stand eine vermummte Gestalt, die direkt in die Kamera sah und mit einer Hand die Straße hinunter deutete. Verwirrt starrte Pit nach oben. Sie war sich ganz sicher, dass dort eben niemand gestanden hatte, und auch jetzt war der Balkon leer und schien viel zu baufällig, als dass sich jemand hier hinaufwagen könnte. Sie betrachtete das Bild genau – und konnte gerade noch einen Aufschrei unterdrücken: In der Handfläche der geheimnisvollen Person war deutlich das Sonnenzeichen zu sehen!

»He!«, brüllte Pit gegen den Lärmpegel der aufgeregten Menge an. Mittlerweile hatten sich drei Parteien gebildet. Die einen wollten den Fremden die Pyramiden zeigen, die anderen die berühmte Zitadelle, und eine winzige Fraktion wollte die Fremden in ihre Fabriken bringen, wo ihre kranken Großmütter garantiert echte Skarabäen aus der zwölften Dynastie herstellten und Teppiche knüpften.

»He!«, brüllte Pit noch mal. »Kommt mal her! Ich glaube, ich weiß, in welche Richtung wir müssen!«

Sofort erhob sich lautes Geschrei unter ihren Begleitern. »Nach Norden! Nein, nach rechts! Nein, das wäre Ihr Unglück, gehen Sie nach links! Blödsinn, die Pyramiden sind … meine kranke Großmutter … Tee, Süßigkeiten, Kebab, Getränke, Postkarten!«

Alex, Möhre und Tom bahnten sich ihren Weg durch die aufgeregte Meute in Richtung Pit. Obwohl sie direkt voreinander standen, konnten sie sich nur brüllend verständigen.

»Ich weiß, wohin wir müssen!«

»Wohin?«, schrie Möhre.

Pit zeigte in die Richtung, in die der Mann auf dem Foto gewiesen hatte. »Da runter!«

»Verzeiht, wenn ich mich ungebeten einmische!«, schaltete sich ein hagerer Ägypter ein.

»Was …?«, stöhnte Alex entnervt.

»Ich habe eine Großmutter, die …«

»… krank ist, ich weiß …!«

»Oh nein, mein Herr!«

»Na, wie schön …!«

»Sie ist tot. Ein Bakschisch für die armen Hinterbliebenen, o Sohn unbeschreiblicher Großzügigkeit!«

Der ganze Pulk setzte sich in Bewegung, wo sie auch entlangkamen, zitterte die Erde, und Staub wirbelte auf. Die Menschenmenge zog immer neue Passanten an, Neugierige, die gerne wissen wollten, was los war, oder einfach nur aus Langeweile mitliefen. Andere vermuteten, dass es irgendwo etwas kostenlos gäbe, und wieder andere hielten das Ganze für eine spontane Party und brachten noch ein paar Freunde mit.

Der Midân et-Tharir, der »Platz der Freiheit«, war der Dreh- und Angelpunkt der Stadt. Über lange Fußgängerbrücken wälzten sich kunterbunte Menschenmassen in alle Richtungen, vollgestopfte Busse stimmten in ein ohrenbetäubendes Hupkonzert von Millionen Autos ein, die gemeinsam mit unzähligen Mofas die Straßen verstopften und die Luft verpesteten. Wenn es jemand in Kairo eilig hatte, nahm er den Bus, wenn er es besonders eilig hatte, nahm er das Auto. Und so versammelten sich alle, die es in Kairo besonders eilig hatten, Tag für Tag in einem gewaltigen Verkehrsstau, und gemeinsam kam man auch nicht einen einzigen Meter weiter. Diejenigen, die es nicht eilig hatten und zu Fuß gingen, gehörten zu den wenigen Glücklichen, die überhaupt jemals irgendwo ankamen.

An diesem Tag war es auf dem Platz der Freiheit besonders eng, weil eine ständig wachsende Gruppe Postkartenverkäufer, Bakschisch-Hoffnungsträger, Souveniranbieter, Neugierige, Wassermelonenverkäufer und Antiquitätenhändler plötzlich den Platz erstürmte. Der einzige Grund, warum der Verkehr nicht zum Erliegen kam, war der, dass er schon längst erlegen war. Mittendrin Pit, Alex, Möhre und Tom, die vor lauter Fremdenführern keine einzige Sehenswürdigkeit mehr sahen. Besonders unerträglich wurde es, nachdem die winzige Fraktion der »echten« Skarabäen-Hersteller ihre kranken Großmütter geholt hatten. Da die alten Damen nicht so schnell laufen konnten, bewegte sich der Zug immer langsamer durch die Stadt. Eine Gruppe Männer, alle mit großen Schirmmützen auf dem Kopf, umkreisten die vier und wiederholten in einem seltsamen, pausenlosen Singsang:

»Taxitaxitaxitaxitaxitaxi …!«

»Beten die wieder?«, wollte Alex von Pit wissen.

»Das sind Taxifahrer, die beten höchstens, dass wir bei ihnen einsteigen!«

Sie bewegten sich auf ein großes, sandfarbenes Gebäude am nördlichen Ende des Platzes zu. Inmitten des Verkehrs, der Menschen und des Lärms wirkte es mit seinem kleinen Park wie eine Oase der Ruhe.

»Was ist das?«, wollte Möhre wissen.

Da fünfzehn Leute ihr gleichzeitig Auskunft geben wollten, war die Antwort »Das Ägyptische Museum« nicht leicht zu verstehen.

Auf der weit auslaufenden, weißen Treppe vor dem Haupteingang saßen ein paar Rucksacktouristen, ruhten sich vom Museumsbesuch aus, lasen in ihren Reiseführern, rauchten gedankenverloren eine Zigarette oder knüpften untereinander neue Kontakte. »He, seid ihr schon in Assuan gewesen, is cool – barfuß durch die Wüste, voll krass, ey.«

»Nö, ich reise ohne Kohle, die Typen in den Oasen laden dich doch zu allem ein, echt coole Typen, voll auf Gastfreundschaft.«

»Haben wir uns nicht schon mal in Indien getroffen … oder war das in einem früheren Leben?«

Plötzlich kam Bewegung in den gemütlichen Haufen, hastig, ja geradezu panisch wurden Bücher verpackt, die Rucksäcke aus dem Weg gezogen. Man suchte Deckung, floh. Aber für einige war es zu spät. Sie wurden von einer schreienden Menschenmenge überrollt, noch bevor sie ein einziges Mal »cool« sagen konnten. Diejenigen, die den Schreck überstanden und sich mit schmerzenden Gliedern die Fußspuren aus dem Gesicht wischten, glaubten noch lange, unter die Hufe einer Büffelherde geraten zu sein.

Der hohe Eingang des zweistöckigen Museums wurde flankiert von zwei schmalen weißen Säulen, zwischen denen sich die Menge durchquetschte. Abdallah, der Kassierer hinter der großen, schweren Museumspforte, ließ vor Schreck sein Herrenmagazin fallen, als er sah, wie sie auf ihn zugestürmt kamen. Eine Sekunde lang spielte er mit dem Gedanken, die Kasse zu schließen und sein Heil in der Flucht zu suchen – schließlich hatte er Familie, drei unmündige Geschwister, sechzehn Kinder, und seiner Großmutter ging es in letzter Zeit auch nicht so gut … Aber als Kassierer des Ägyptischen Museums, dem Wahrzeichen ägyptischer Kultur, entschloss er sich, heldenhaft seinen Platz zu halten, bis Verstärkung eintraf.

Atemlos zog Alex den ägyptischen Geldschein hervor und warf ihn Abdallah auf den Tisch.

»Eintrittskarten!«, keuchte er.

Mit einem Blick auf den kunterbunten Haufen diskutierender Menschen aller Altersschichten schob Abdallah den Geldschein zurück. »Dafür dürften zehn Pfund nicht reichen. Soweit ich sehe, sind Sie mindestens siebzig Personen, das kostet im Gruppentarif, äh, Moment …« Er begann, still mit den Fingern zu rechnen.

»Aber wir wollen doch nur vier Karten …!«

»… und wer bezahlt für die Gruppe?«

»Keine Ahnung, wir bestimmt nicht!«

»Wenn Sie versuchen wollen, sie heimlich reinzuschmuggeln, dann warne ich Sie! Unsere Wächter …«

»Wir kennen diese Menschen gar nicht!«

»Warum bringen Sie sie dann hierher?«

»Ich will sie ja gar nicht mitnehmen, ich will, dass sie draußen bleiben, verdammt noch eins!«

»Ich soll draußen bleiben? Ich arbeite doch hier!«

»Nicht Sie – SIE!! Dieser Haufen!«

Alex war mit den Nerven am Ende. Manchmal war die Welt sehr, sehr kompliziert, und es war sehr anstrengend, ein Zehnjähriger auf Abenteuerreise zu sein. Doch plötzlich hatte er eine Idee.

»Hören Sie, geben Sie uns jetzt die vier Karten?«

»Nicht bevor ich nicht weiß, wer für die Gruppe bezahlt!«

Alex winkte den Kassierer vertraulich heran. »Unsere Großmutter ist krank, und ihre Medizin ist sehr teuer, und habe ich Ihnen schon von meinen vier …, äh, achtzehn unmündigen Geschwistern erzählt?«

Himmlische Ruhe empfing die vier, als sie die große Galerie des Museums betraten. Nur undeutlich hörten sie hinter sich das Schluchzen Abdallahs und das Geschimpfe der alleingelassenen Meute durch das Gewölbe hallen.

Tom klopfte Alex anerkennend auf die Schulter. »Du bist schon fast ein richtiger Ägypter! Ich hab auch mit den Tränen kämpfen müssen!«

Möhre sah sich in der großen Halle um. »Schön und gut, die Meute sind wir los. Dafür hocken wir jetzt zwischen dem ganzen verstaubten Krempel!«

»Als Fachfrau auf dem Gebiet Ägyptologie wird es mir eine Freude sein, Sie durch die Ausstellung zu führen!«, erklärte Pit förmlich, drehte sich nach rechts und lief in den ersten Ausstellungsraum. »Das ägyptische Pharaonenreich beginnt mit der Vereinigung von Ober- und Unterägypten unter Pharao Menes ungefähr dreitausend Jahre vor Christus. Von da an gibt es dreißig sogenannte Dynastien, die sich über die ägyptische Frühzeit, das alte, mittlere und neue Reich erstrecken.«

»Kriegt man hier irgendwo ’ne Cola?«, brummelte Alex.

Sie gingen durch die vielen verschiedenen Ausstellungsräume, vorbei an Sarkophagen, den alten ägyptischen Särgen, riesigen Statuen längst verstorbener Könige und aufwendig bemalten Reliefs, die übersät waren mit der Symbolschrift des alten Ägypten. »Die Zeichen nennt man Hieroglyphen!«, erklärte Pit, die endlich zeigen konnte, was sie so alles wusste.

»Die alten Ägypter glaubten an ein Leben nach dem Tod, das sich beinahe gar nicht von dem hier auf der Welt unterschied. Der Verstorbene brauchte Nahrung, Kleidung und Unterhaltung, und dafür hatten die Hinterbliebenen zu sorgen. Deshalb haben die Archäologen in den Gräbern viele Alltagsgegenstände gefunden, und die Grabbeigaben in den Königsgräbern sind so wertvoll!« Sie blieben vor einer Glasvitrine stehen, in der eine uralte Papyrusschriftrolle lag. »Das«, erklärte Pit, »sind die sogenannten Totenbücher. Sie enthalten Tipps für den Verstorbenen, wie er sich im Jenseits durchschlagen kann!«

Auf einer kleinen Tafel war eine Übersetzung des Textes von der Rolle zu lesen.

»›Lebe, lebe!‹«, las Möhre vor. »›Du sollst nicht sterben; du sollst leben für Millionen und Abermillionen von Jahren!‹ … Wie krass, bescheiden waren sie ja nicht gerade … Abermillionen von Jahren!«

»Bescheiden? Nö, nicht wenn’s um Grabbeigaben und schon gar nicht, wenn’s um den Pharao ging! Mit Gold wurde nicht gespart, schließlich sollte er auch nach dem Tod ein Leben in Prunk führen! Das fing bei wertvollen Statuen an, ging über Schmuck zu goldenem Essgeschirr und Brettspielen!«

»Habe ich vollstes Verständnis für!«, unterbrach sie Tom. »Ich würde ohne meine Computerspiele auch nirgendwo hingehen!«

Pit fotografierte die Papyrusrolle und sie gingen weiter.

Als sie den nächsten Saal betraten und vor der riesigen Statue eines Pharaos standen, lasen sie auf einem kleinen Schild »Pharao Echnaton«.

Alex pfiff durch die Zähne. »Mann, der war scheinbar ganz schön eingebildet. So eine große Statue, Junge, Junge …!«

»Wer war der Typ?«, fragte Möhre Pit, aber die zuckte nur mit den Schultern.

»Ach, irgendein Pharao, ist aber nicht viel drüber bekannt! Lass uns weitergehen!« Pit ging mit schnellen Schritten voraus. Sie hätte nie zugegeben, dass natürlich sehr wohl eine Menge über Pharao Echnaton bekannt war, sie es aber schlicht und einfach nicht wusste. Das wurmte sie ganz gewaltig.

Sie durchquerten den Ostflügel und stiegen die Stufen zum Saal empor. Ihre Schritte hallten durch das Gebäude. Vor einem der Ausstellungsräume stand ein Wächter, die Türen waren geschlossen, und ein großes Schild am Türknauf erklärte den Besuchern, dass dies der Mumiensaal sei, der bis auf unbestimmte Zeit für den Publikumsverkehr gesperrt bleibe.

»Geil, der Mumiensaal!«, zischte Alex beeindruckt.

»Alex!« Möhre setzte ihr strengstes Gesicht auf. »Hast du gar keinen Respekt vor den Toten?«

»Stellt euch doch bloß mal vor – lauter Könige in Dosen! Hat keiner von euch ›Der Fluch der Mumie‹ im Fernsehen gesehen?«

Alex blickte zu dem Wächter hinüber, der gelangweilt einen Kaugummi von einer Backe in die andere schob und in einer Fachzeitschrift für Sportangler blätterte.

Langsam schlenderte Alex zu dem Wächter und lehnte sich wie zufällig neben ihn an die Wand. »Tag!«

Der Wächter blickte müde von seiner Zeitung hoch. »Tag!«

»Hören Sie, Herr äh –«, Alex schielte auf das Namensschildchen, »äh, Rassanow, ich fürchte, Ihrer Großmutter geht’s nicht besonders – Sie sollten mal schleunigst nach ihr sehen!«

Der Wächter sah Alex verwirrt an. »Hör mal, Bürschchen, ich habe heute Morgen noch mit ihr telefoniert – da ging’s ihr ganz hervorragend!«

»Sie meinen, Sie haben eine kerngesunde Großmutter?«

»Oh ja!«

»Demnach sind Sie wohl kein Ägypter, was?«

»Nein, ich bin Gastarbeiter aus der Ukraine!«

Mist, dachte Alex und wollte schon aufgeben, da hatte er doch noch eine Idee.

»Ach, dann sind Sie der Herr Rassanow, den der Kassierer eben ›die versoffene russische Wodkadrossel‹ genannt hat, wie?«

Der Effekt war so, wie Alex erwartet hatte. »Was?« Der Wächter sprang in die Höhe, lief tiefrot an und rannte die Treppenstufen hinunter.

Alex stemmte stolz seine Hände in die Hüften und lächelte seinen Freunden überlegen zu.

Die schweren Flügeltüren des Saales gingen geräuschlos auf und schlossen sich wieder. Jemand hatte die Vorhänge zugezogen, und im Halbdunkel sahen die vier einige rechteckige Glasvitrinen. Schmale Sonnenstrahlen fielen durch die Ritzen und beleuchteten den aufgewirbelten, in der Luft tanzenden Staub.

RAAAATSCH! Mit einem Ruck hatte Möhre die Vorhänge aufgerissen. Sonnenlicht erfüllte den Raum. Möhre sah durch das Fenster auf das pulsierende Leben des Midân et-Tharir, drehte sich um und schrie auf. In jeder Vitrine lagen die mumifizierten Überreste eines Pharaos. Die Jahrtausende hatten die Haut braun, fast schwarz werden lassen, die Körper wirkten eingefallen und vertrocknet, die Augen und Münder waren geschlossen. Da lag Ramses, einer der ganz Großen. Seine Arme und Hände waren noch immer in alte Binden eingewickelt, und fast schien es, als würde er lächeln.

»Ah, hallo, Ramses!«, begrüßte Pit den toten König. »Ramses der Zweite war der Pharao aus der Geschichte mit Moses. Ihr wisst schon, derjenige, der Moses hinterherjagen ließ und dessen Streitwagen dann im Meer versoffen!«

Möhre fühlte sich in Gesellschaft der ganzen Mumien alles andere als wohl. »Das ist ja irre interessant, aber ich möchte hier raus, okay?«

Alex starrte fasziniert auf Ramses. Er konnte sich von dem Anblick kaum losreißen. »Dafür, dass der Knabe schon einige Jahre auf dem Buckel hat, sieht er noch ganz frisch aus! Wie haben die das bloß gemacht?«

»Mumifizieren bedeutet nichts anderes, als einen Körper ordentlich austrocknen zu lassen!«, erklärte Pit. »Die Priester, die das gemacht haben, entnahmen erst mal alle Eingeweide des Toten und sein Gehirn, packten das ganze Zeug in Kanopen, so ’ne Art Vase, und stellten sie dem Verstorbenen ins Grab. Falls er es noch mal brauchen sollte …«

»Ich glaub, mir wird schlecht!«, japste Möhre.

»Dann wurde der Tote ausgestopft und siebzig Tage in eine Salzlösung gelegt, die ihm alle Flüssigkeit entzog! Anschließend nahm man geharzte Binden und wickelte den Körper sorgfältig ein. Fertig ist die Mumie!«

Möhre war schon wieder an der Tür. »Danke für den Vortrag, können wir jetzt bitte hier raus?«

Alex und Pit rissen sich von dem Anblick los und folgten Möhre, die vorsichtig die Tür öffnete und durch den Türspalt spähte. »Okay, die Luft ist rein, also nichts wie los. Wo ist Tom?«

Tom stand mit dem Rücken zu ihnen in der hinteren Ecke des Saals und starrte auf ein mit Hieroglyphen übersätes Relief an der Wand.

»He, Tom! Willst du hier übernachten? Beweg dich!«, rief Möhre, aber Tom stand nach wie vor bewegungslos da und murmelte undeutlich etwas vor sich hin.

»To-hom, Tomilein!«, rief Möhre wieder. Tom blieb wie versteinert. Neugierig gingen die drei zu ihm.

»Das kann doch einfach nicht sein, ich glaub, mich trifft der Schlag!«, murmelte Tom, ohne den Blick von dem großen Relief zu nehmen. Alex, Pit und Möhre blickten hoch, sie wollten doch zu gerne wissen, was Tom derartig aus der Fassung gebracht hatte.

Das Relief war groß, es nahm in der Länge fast die ganze Wand ein. Es musste schon sehr alt sein, große Teile waren herausgebrochen oder verwittert. Männer, nackt bis auf einen hellen Lendenschurz, waren in einer langen Reihe vor dem Pharao angetreten. Der Pharao, viel größer gemalt als die übrigen, stand auf einem kleinen Schiff und sah nach oben, wo ein Falke seine Kreise zog. Über der ganzen Szene war der Himmel, dargestellt durch eine Frau, die sich mit ihrem lang gestreckten Körper über die Menschen beugte. Unterhalb der Männer waren Hieroglyphen, bunte Schriftzeichen aus uralter Zeit, Falken, Schilfstängel, Ovale, Dreiecke.

»Ganz nett«, erklärte Möhre schulterzuckend, »aber was bringt dich eigentlich so aus der Fassung? Du bist ja ganz käsig um die Nase!«

Langsam hob Tom die Hand und deutete auf etwas, das hinter dem Pharao im Schiff lag – etwas Rundes, etwas Grünes, etwas mit Zacken.

»HÜLSENSACK!«, entfuhr es Alex, Pit und Möhre gleichzeitig.

Das Sonnenzeichen! Dort, auf einem über dreitausend Jahre alten Relief, erstrahlte das Zeichen der Flagge, unter der sie unterwegs waren! Einen Augenblick waren alle starr vor Überraschung. Pits Blick wanderte auf das kleine polierte Messingschild, das neben dem Relief an der Wand hing.

»Relief aus dem Grab Echnatons, Bedeutung unbekannt. Fundort Tell el-Amarna«, las sie vor.

»Schon wieder dieser Echnaton – was war das bloß für ein Kerl, und wieso führte er das Sonnenzeichen?«, wunderte sich Möhre.

»Darf ich mal tippen, dass wir hier auf ’ner ganz heißen Spur sind?«, rief Alex aufgeregt.

Aber so sehr sie auch auf das Relief starrten, nichts verriet ihnen etwas über das verlorene Maschinenteil, das sie suchten

Pit seufzte. »Jetzt müsste man Hieroglyphen lesen können!«

Tom schlug sich mit der flachen Hand vor die Stirn.

»Oh Mann, ich Super-Riesen-Idiot!«

»Stimmt!«, pflichtete ihm Alex bei. »Äh, warum in diesem speziellen Fall?«

»Wir können Hieroglyphen lesen!«, antwortete Tom.

Pit, Alex und Möhre sahen sich verständnislos an. Sie waren sich ziemlich sicher, es nicht zu können, daran gab’s nichts zu rütteln.

Tom nahm den kleinen Rucksack, den er trug, vom Rücken und holte sein Notebook hervor.

»Ich hab ein Programm, das sämtliche Schriftzeichen kennt und in unser Alphabet übersetzt. Dann bekomme ich den ägyptischen Text in unserer Schrift, den Rest besorgt ein simples Übersetzungsprogramm!«

Möhre war begeistert. »Also los, worauf wartest du noch?«

»Das ist ’ne ziemliche Arbeit. Das kann ’ne Weile dauern!«

»Fang an!«, sagte Pit und zog ihm einen kleinen Holzklappstuhl heran.

Umringt von den drei anderen machte sich Tom an die Arbeit. Stille umgab ihn, man hörte nur das Klicken der Tasten.

Tom hatte Recht, es dauerte tatsächlich lange. Mit einem speziellen Stift malte er die Zeichen direkt auf den Bildschirm. Jetzt ärgerte er sich doch ein bisschen, dass er in der Schule in Kunst immer so schlecht gewesen war. Pit, Alex und Möhre schielten über seine Schulter auf den blau schimmernden Bildschirm. Eigentlich wollten sie still wie ein Standbild sein, aber Toms Zeichnungen zeugten von einer derartigen Talentlosigkeit, dass ihnen schließlich doch Kommentare entschlüpften.

»He, sag mal, hat dein Falke ’nen Kopf zu viel … oder ist das am Ende sein Bauch?«, meckerte Alex. Tom warf ihm einen giftigen Blick zu. »Oh, schon gut, ich halt den Mund!«, versicherte Alex eilig.

Pit legte den Kopf schief und verglich Toms Zeichnungen mit der Vorlage. »Soll das der Kreis sein? Sieht mehr nach ’nem Ei aus!«

Tom drehte sich nach den anderen um. »Hört mal, nicht dass ich eure Hilfe nicht zu schätzen wüsste, aber ihr geht mir echt auf den Nerv! Wollt ihr euch nicht ein bisschen das Museum angucken, während ich hier arbeite?«

Wollten sie natürlich nicht, aber wenn Tom darauf bestand …

Möhre wühlte in ihren Hosentaschen, fand einen bunten Lutscher und drückte ihn Tom in die Hand.

»Hier, Verpflegung für die Arbeit!« Dann drückte sie ihm einen flüchtigen Kuss auf die Wange und tänzelte Richtung Ausgang.

»Tomtomate!«, spöttelte Pit in Anspielung auf Toms Gesichtsfarbe.

Da waren’s nur noch drei …

Abdallah, der Kassierer des Ägyptischen Museums, hatte heute seinen schwarzen Tag. Zuerst tauchten diese vier jungen Touristen auf mit einer Horde Leute im Schlepptau. Nachdem die vier im Museum verschwunden waren, blieb er mit der aufgeregten Menge zurück. Nachdem er einigermaßen Ordnung in den Haufen gebracht und einen geordneten Rückzug organisiert hatte, verarztete er einige Rucksacktouristen, die immer noch nicht wussten, was eigentlich passiert war. Froh, dass alles ohne Anwendung von Gewalt geklappt hatte, ließ er sich schwer auf sein Stühlchen fallen und widmete sich seiner Zeitung. In diesem Augenblick kam Rassanow in die Halle gestürmt, einer der Wächter aus dem Obergeschoss, riss ihn vom Stuhl am Kragen hoch und schlug ihm kommentarlos ein blaues Auge. Abdallah flog quer durch den Raum und blieb einen Augenblick benommen liegen. Rassanow schimpfte noch irgendwas von einer Wodkadrossel und verschwand wieder.

Mühsam rappelte Abdallah sich wieder auf. Was zum Teufel war bloß in Rassanow gefahren? Er betastete sein Gesicht, fühlte, wie sein Auge dicker und seine Stirn heißer wurde. Na, toll, dachte er, wie immer … Jedes Mal, wenn Abdallah im Stress war, bekam er eine Grippe. »Nervöse Hysterie-Grippe!« nannte sein Arzt das und erklärte, das sei ganz normal bei Hektikern wie ihm. Aber er war kein Hektiker; es war das Leben, das hektisch war und ihm immer wieder den nackten Hintern zeigte. Ein Thermometer, dachte er hektisch, ich brauche sofort ein Thermometer. Sein Blick fiel auf die kleinen komplizierten Apparaturen, die überall im Museum verteilt waren. Man überwachte damit ständig die Raumtemperatur und die Luftfeuchtigkeit im Gebäude, da die Ausstellungsstücke schon gegen die leisesten Schwankungen sehr empfindlich waren. Ein Blick nach links, ein Blick nach rechts, und schon war einer der kleinen Kästen in seiner Jacke verschwunden. Abdallah ging in die Personalküche und legte sich mit einem Eiswürfel auf dem schmerzenden Auge quer über einen der langen Tische. Dann packte er den Apparat aus, steckte sich den Fühler in den Mund und schloss die Augen. Die Aufregung, die vielen Menschen, die Schlägerei, die hochkommende Grippe – schon nach wenigen Minuten schlief er ein.

»Abdallah – sind Sie wahnsinnig?«

Abdallah schlug die Augen auf. Fast hätte er den Fühler des Temperaturmessers vor Schreck verschluckt. Vor ihm stand, rot vor Zorn, seine Chefin, die alle hinter vorgehaltener Hand nur »Presslufthammer« nannten und der man möglichst aus dem Weg ging. Selbst wenn sie zufrieden war, brüllte sie, dass die Scheiben klirrten, und ihre naturgemäß feuchte Aussprache fiel wie ein frischer Frühlingsregen auf ihre Opfer nieder. Seit sie vor zwei Jahren Großmutter geworden war, war sie immer ein bisschen kränklich, aber sie hätte um nichts in der Welt auch nur einen einzigen Tag auf der Arbeit gefehlt. In über dreißig Jahren Dienst war sie nur eine Woche krank gewesen … und sie ließ keine Gelegenheit aus, das zu sagen.

»Oh, öh, hollo, isch hob nüscht …« Er merkte, dass er noch immer den Fühler im Mund hatte und nahm ihn verlegen heraus. »Ich, äh, ich hab nicht geschlafen, ich habe nur nachgedacht!«

»Nachgedacht? Womit denn? Wissen Sie eigentlich, wie spät es ist?«

Er sah auf seine Uhr – verdammt, das Museum machte in einer Viertelstunde zu! Er müsste längst oben sein und die letzten Besucher rauswerfen!

»Ich, äh, gehe dann jetzt und schließe das Museum!«

»In dreißig Jahren bin ich nur eine Woche krank gewesen, und Sie schlafen im Dienst. Noch dazu mit Museumseigentum im Mund! Sie brauchen morgen gar nicht erst zur Arbeit zu erscheinen!«

Scheiße, fluchte Abdallah in Gedanken, der vierte Job in diesem Jahr. Irgendwie bin ich der geborene Pechvogel. Zuerst hatte er versucht, den Wüstenvölkern in den Oasen transportable Heizstrahler zu verkaufen. Das hatte nicht funktioniert, und so war er Tauchlehrer am Roten Meer geworden. Bei der Fahrt im Motorboot hatte er die uralten, vollgefüllten Pressluftflaschen erstens in die pralle Sonne und zweitens neben den heiß gelaufenen Motor gelegt. Da die Explosion nicht weit von der Küste entfernt stattfand, hatten er und seine Schüler sich schwimmend an Land retten können. Danach war er Gräber und Lastwagenfahrer bei einer archäologischen Ausgrabungsstätte geworden. Ausgerechnet an dem Tag, als der Oberarchäologe eine guterhaltene Mumie entdeckte, hatte Abdallahs Lkw seinen Geist aufgegeben. Da die Mumie aber unbedingt ins Institut nach Kairo sollte, hatte Abdallah sich den VW Käfer eines Kollegen geliehen, den toten König auf dem Dachgepäckträger verknotet und ihn nach Kairo gebracht. Doch der Fahrtwind hatte der Mumie geschadet – in Kairo angekommen, stellte Abdallah fest, dass er nur noch einen halben Pharao auf dem Autodach hatte. Die untere Hälfte musste er irgendwo auf der Fahrt verloren haben. Verzweifelt hatte er die Strecke abgesucht, aber nirgends zwei viertausend Jahre alte Beine gefunden.

Anschließend hatte er den Job im Museum bekommen … aber damit war jetzt auch Sense. Mit einem tiefen Seufzer ging er durch die Ausstellungshallen und sah sich die Abbilder der Pharaonen an. Ihr hattet es gut, dachte er, ihr hattet ’ne unkündbare Stellung. Ich dagegen hab 38,5 Grad Fieber.

In einem der Ausstellungsräume im Erdgeschoss traf er auf die Typen, mit denen der ganze Mist heute Mittag angefangen hatte. Komisch, dachte Abdallah, ich dachte, das wären vier gewesen …

»Bitte verlassen Sie das Museum, wir schließen!«, sagte Abdallah ernst.

»Och, nur noch ’n bisschen. Es ist gerade so interessant!«, antwortete ihm der Junge mit dem Hut.

»Oh nein, du hast mich vorhin weich gekriegt mit deiner Großmuttergeschichte – jetzt raus und keine Widerrede!«, platzte es aus Abdallah heraus.

Das Mädchen mit den roten Haaren blickte ihm lange in die Augen und lächelte ihn an. »Aber lieber, lieber Herr Wächter, wir möchten nur noch mal ganz kurz ins Obergeschoss, es dauert keine fünf Minuten!«

Beinahe wäre Abdallah weich geworden. Wer konnte so einer attraktiven jungen Dame schon etwas abschlagen? Aber dann fiel sein Blick wieder auf den Jungen mit dem Hut, und Wut stieg in ihm hoch. Nein, jetzt war’s genug, jetzt würde er sie rausschmeißen und einmal, ein einziges Mal seinen Willen durchsetzen.

»Hilfe! Entführung! Loslassen!«, schrien die drei, als er versuchte, sie mit Gewalt aus den Ausstellungsräumen zu werfen. Fast wäre er der Länge nach auf dem gebohnerten Boden hingefallen. Sie wehrten sich mit Händen und Füßen, das rothaarige Mädchen kratzte und biss um sich, und der Junge versuchte, ihm vor das Schienbein zu treten. Nur das kurzhaarige, dicke Mädchen verhielt sich einigermaßen vernünftig. Erst als sie schon draußen vor dem Gebäude auf den Stufen standen, hätte sie ihn fast ausgetrickst. Plötzlich schoss sie los, wieder hinein ins Museum, und krachend schloss sich vor der Nase des verdutzten Abdallah die Museumstür. Abdallah trommelte gegen die Tür. Das Miststück hatte ihn ausgesperrt! Hinter ihm kicherte dieser unverschämte Junge. Dafür verpasste Abdallah ihm, was er schon längst verdient hatte: eine schallende Ohrfeige. Sofort schrien der Junge und das Mädchen los und stürzten sich auf Abdallah. Neugierige blieben stehen, unschlüssig, ob sie eingreifen sollten, weil sie nicht sicher waren, ob da Kinder misshandelt wurden oder Kinder einen Erwachsenen misshandelten. In einem der oberen Fenster erschien das Gesicht von Abdallahs Chefin. Verzweifelt damit beschäftigt, die Bisse des Mädchens und die Tritte des Jungen abzuwehren, signalisierte er ihr, dass er die Situation unter Kontrolle hatte. Kopfschüttelnd drehte sich die Chefin um. In diesem Augenblick öffnete sich die Museumstür, und Rassanow trat heraus. Er hielt das dicke Mädchen, das hilflos in die Luft um sich schlug, am Kragen.

»Raus!«, sagte er, und das Mädchen flog ins Freie.

»Gut gemacht!«, erklärte Abdallah beifällig und bekam zum Vergnügen des Jungen eine schallende Ohrfeige von Rassanow verpasst.

»Sechsmal verdammter Kamelmist, was machen wir jetzt?«, fluchte Alex, nachdem ihnen die Museumstüren krachend vor der Nase zugeschlagen worden waren.

Pit setzte sich auf die Stufen und stützte das Kinn in die Hände. »Wir können nur abwarten und hoffen, dass niemand Tom bemerkt!«

Möhre ließ sich seufzend neben Pit fallen. »Ich wette, gleich fliegt die Tür auf, und Tom wird genauso freundlich rausbegleitet wie wir!«

»Dieser bescheuerte Wächter! Na, wenigstens hab ich ihm ein paar ordentliche Dinger vors Schienbein verpasst!«, schimpfte Alex, zog sich den Hut tief ins Gesicht und legte sich auf einer Stufe lang.

Die Schatten wurden länger, die Sonne sank immer tiefer am westlichen Himmel, das Leben in der Stadt kam ein wenig zur Ruhe. Im unvermeidlichen, alles verstopfenden Verkehrsstau war eine Bewegung zu erkennen, ja, man konnte fast behaupten, dass es vorwärtsging. Die Menschenaufläufe an den Bushaltestellen wurden kleiner, die Läden holten ihre Messingschalen, Karaffen, Gipsfigürchen und echten Skarabäen von den Straßen und schlossen die schweren Holzverschläge. In jedem Fenster, in jedem Hof und sogar auf den örtlichen Friedhöfen, wo sich aus Platzmangel einige Tausend Menschen eingerichtet hatten, flackerte das blaue Licht der Fernseher. Halb Kairo knabberte Chips oder Nüsse und sah auf die langbeinige Blondine, die mit einem Zahnpastalächeln eine »von führenden Instituten getestete Hautcreme gegen die natürliche Alterung« empfahl. Dass die Tests katastrophal ausgefallen waren, erwähnte sie natürlich nicht.

Die Muezzins stellten ihre Nebelhörner an und riefen über Lautsprecher die Gläubigen. Ihre singenden Stimmen hallten durch die Straßen, überall rollten Männer und Frauen ihre Gebetsteppiche Richtung Mekka, der heiligen Stadt, aus oder strömten in die Moscheen. Zuerst wuschen sie sich, wie es der Prophet ihnen gesagt hatte und wie sie es vor jedem Gebet taten. Dann zogen sie die Schuhe aus, betraten barfuß die Teppiche, begrüßten ihre Schutzengel und beteten. Dabei standen sie zuerst aufrecht, mit dem Gesicht Richtung Mekka, dann gingen sie in die Knie und berührten mit der Stirn den Boden.

»Es ist echt zum Heulen!«, fluchte Alex. »Jetzt sitzen wir schon geschlagene zwei Stunden auf dieser blöden Treppe! Wo bleibt der Kerl?«

Möhre lief schon seit einer Stunde auf und ab. »Ich mache mir echt Sorgen, da ist bestimmt was passiert! Wenn ich bloß mein Handy hätte …«

»… könntest du ihn auch nicht anrufen, weil seins bei seiner Oma liegt«, erinnerte sie Pit. »Wir hätten uns einfach nicht trennen dürfen, wir hätten ihn nicht alleine lassen sollen!«, schimpfte Pit vor sich hin.

Entschlossen stand Alex auf. »Okay, wenn Tom nicht rauskommt …«

Möhre und Pit starrten ihn an. »Was dann?«, fragte Pit in böser Vorahnung.

»Dann gehen wir rein!«

Möhre schüttelte mutlos den Kopf. »Blödsinn, ist doch alles abgeschlossen. Wie willst’n da rein?«

»Ganz einfach, wir warten, bis es dunkel wird, dann klettern wir hoch zum Fenster im ersten Stock und steigen ein. Durch die Gitter da oben kann ich mich durchquetschen, kein Problem!«

»Ach, und wie willst du in den ersten Stock kommen? Fliegen?«, fragte Pit spöttisch.

»Ich glaub, ich hab so ’ne Idee!«, erklärte Alex, drehte sich um und sprang die Treppe hinunter. »Bin gleich wieder da!«

Pit und Möhre blieben allein auf den Stufen zurück. Die untergehende Sonne färbte den Himmel tiefrot, und das warme Licht des Abends hüllte die ganze Stadt ein.

Lange sagte keine von beiden ein Wort. Pit holte ihr Taschentuch aus der Hosentasche und putzte umständlich ihre Brille und das Okular ihrer Kamera. Möhre zog das Haargummi aus ihrer roten Mähne und begann ihren Zopf neu zu flechten. Schließlich wurde die Stille zwischen beiden unerträglich. Pit machte den Anfang.

»Mann, manchmal hätte ich gerne auch so tolle Haare wie du!«

»Ist gar nicht so toll, musst du jeden Tag kämmen. Die verfilzen in null Komma nix!«

»Trotzdem …«

Stille. Putzen. Flechten.

»Weißt du«, fingen beide plötzlich an – und brachen prompt in Gelächter aus.

»Weißt du«, sagte Möhre schließlich, »ich finde es viel toller, wenn jemand so viel weiß wie du, ehrlich! Vorhin im Museum war ich ziemlich neidisch!«

»Mit dem, was man hat, ist man nie zufrieden! Meinst du nicht, dass es mir auch irgendwann auf die Nerven geht, dass ich immer nur die kluge und hochintelligente Pit bin? Ich hab mich mal mit ’nem Jungen zum Hausaufgaben machen verabredet, Kai hieß er, der große Aufreißer und Schwarm aller Mädels in meiner Klasse, und weißt du, was er wollte …?«

»Na …?«

»Hausaufgaben machen! Und ich hatte den halben Tag vor dem Spiegel gestanden! Ich kam mir so dermaßen blöd vor!«

»Bei mir ist es umgekehrt. Wenn ich in der Schule irgendwas nicht kapiere, dann kann ich mich nie mit einem Jungen zu den Hausaufgaben verabreden. Der Typ will garantiert alles andere, nur nicht Hausaufgaben – und selbst wenn nichts passiert, geht am nächsten Tag in der Schule das Gerücht, ich hätte wieder ’nen neuen Freund, was totaler Blödsinn ist!«

Stille. Taschentuch wegstecken. Haargummi ins Haar.

»Du hast’s gut!«, seufzten beide gleichzeitig.

Alex hatte sich eine lange Seilrolle um die Schulter geworfen, an deren Ende ein kleiner eiserner Anker baumelte. »So, da bin ich wieder!«, japste er, als er angerannt kam.

»Wo hast’n das her?«, wollte Möhre wissen.

»Von der Kah! An dem Seil komme ich leicht da hoch!«

»Und brichst dir wahrscheinlich die Knochen!«, vervollständigte Pit.

»Nicht ich … wir!«

»Du glaubst doch nicht, dass wir mit dir da hochklettern?«, zischte Möhre.

»Wollt ihr mich alleine durch das Museum schleichen lassen?«

»Ich komme auf gar keinen Fall mit da hoch. Nie, niemals!«, sagte Pit und verschränkte die Arme.

»Und ich sowieso nicht!«, schloss sich Möhre entschieden an.

Unter dem Gewicht der drei knarrte das Seil gefährlich. Der Anker hatte sich irgendwo oben auf dem Dach festgekrallt. Alex kletterte als Erster, Pit hing unter ihn und darunter pendelte Möhre. Allen stand der Schweiß auf der Stirn, es war doch anstrengender, als sie es sich vorgestellt hatten. Je höher sie kletterten, desto weiter konnten sie über die Lichter Kairos sehen, die bis zum Horizont in der Dämmerung glitzerten. Aus der Ferne schallte Lärm der Stadt zu ihnen hoch. Alex schaute lieber gar nicht erst nach unten, als er auf dem Sims des großen vergitterten Fensters im Obergeschoss ankam. Vorsichtig zog er sich näher an das Fenster heran und klopfte an die Scheibe.

»Aaahh, loslassen, nehmt eure Finger von mir, ihr Bastarde, Hilfe!«, hörten sie eine bekannte Stimme einige Meter unter ihnen schreien. Fast hätte Möhre vor lauter Schreck das Seil losgelassen. Da unten raste mit quietschenden Reifen ein Auto in den Park und hielt vor den Stufen der Eingangspforte. Zwei vermummte Araber kamen aus dem Museum, in ihrer Mitte hielten sie Tom, der sich verzweifelt, aber vergeblich wehrte. Die beiden Männer stießen ihn in das Auto, das gleich darauf mit quietschenden Reifen anfuhr, den Park verließ und in der Nacht verschwand. Die beiden dunklen Typen drehten sich wieder um und gingen zurück in das Gebäude. Alles passierte so schnell, dass die drei am Seil überhaupt keine Chance hatten zu reagieren.

»Tom ist entführt worden – und wir hängen fünfzehn Meter über der Erde. Das ist gemein, das ist ja so hinterhundsdreckiggemein! Danke Schicksal, vielen herzlichen Dank, mehr davon bitte! Ich werde – ich werde jetzt … heulen werd ich!« Möhre fing an zu heulen.

Pit zog sie kräftig am Hosenbein. »Pst, die beiden Typen sind noch da drin! Komm, wir klettern erst mal wieder runter … dann fällt uns schon was ein!«

Alex saß auf dem Fenstersims und war für einen Augenblick sprachlos. Er hatte nie gedacht, dass ihr Abenteuer so gefährlich werden könnte. Wer waren diese Kerle, und was wollten sie? Wo war Tom? In diesem Augenblick sah er durch das Fenster im Ausstellungssaal ein schwaches blaues Licht flackern. Er kniff die Augen zusammen und versuchte zu erkennen, was dort auf dem Fußboden lag. Langsam gewöhnten sich seine Augen an die Dunkelheit. Das war … Toms Notebook! Tom musste es fallen gelassen haben, als die Männer kamen. Alex wusste, dass er so schnell wie möglich den Computer haben musste – vielleicht erhielt er so irgendeine Antwort, irgendeinen Hinweis auf Toms Schicksal.

»Klettert schon mal runter!«, rief er Möhre und Pit zu.

»Spinnst du?«, schrie Möhre hoch. »Willst du auch erwischt werden?«

Aber Alex hatte schon mit dem Ellbogen die Scheibe eingeschlagen. Als die Alarmsirene des Museums dröhnend aufheulte, war Alex klar, dass ihm nur noch Sekunden blieben. Durch das kleine Loch griff er nach dem Fensterriegel und schob ihn auf. Wie eine Schlange wand er sich durch die Gitterstäbe und glitt lautlos auf den Parkettboden des Museums. In diesem Augenblick flogen krachend die Türen auf und die beiden Araber standen im Rahmen. Für Sekunden starrten sich Alex und die total überraschten Männer bewegungslos an. Dann sprang Alex auf, griff das Notebook und rollte sich unter eine der Vitrinen. Die Männer stürzten los und versuchten ihn zu packen, doch sie waren zu groß, um unter die Vitrinen zu gelangen. Zwar konnten sie Alex sehen, doch ihn erreichen konnten sie nicht.

»Komm, sei ein lieber Junge! Gib uns den Computer, und wir lassen dich laufen!«, zischte einer der Männer mit schleimiger Liebenswürdigkeit.

»Das kannst du deiner kranken Großmutter erzählen!«, schimpfte Alex keuchend unter der Vitrine und hielt das Notebook so eng an seinen Körper gepresst wie möglich.

Der andere Mann zog eine automatische Pistole und richtete sie auf Alex. »Wenn du nicht nett bist, sind wir es auch nicht!«

»Nicht schießen, du könntest den Computer treffen!«, hielt ihn der erste Vermummte zurück.

Alex war klar, dass er schnell hier weg musste. Mit den Männern war nicht zu spaßen. Auf allen vieren robbte er unter den Vitrinen Richtung Tür. Doch für die letzten Meter musste er sich herauswagen. Wie ein Blitz schoss er hervor und rannte Richtung Ausgang. Einer der Araber stellte sich ihm in den Weg und versuchte ihn aufzuhalten. Alex ließ sich im Laufen zu Boden fallen und rutschte auf dem gebohnerten Parkett mit hohem Tempo geradewegs durch die gespreizten Beine des Mannes. Mit einem Satz war er wieder auf den Beinen und raste los, das Notebook unter dem Arm. Hinter sich hörte er die Männer, die ihn verfolgten. Er sprang die Treppe hinunter, nahm vier Stufen gleichzeitig und rannte um sein Leben.

»Pit! Möhre! Hilfe!« Seine Stimme überschlug sich, er fühlte sein Herz, das fast in seiner Brust explodierte, er sah Sarkophage, Reliefs und Statuen an sich vorbeifliegen. Die großen Pharaonen schienen zu ihm herunterzulächeln und ihn anzufeuern. Aber so sehr er auch rannte, die beiden Männer waren schneller. Hätte er nicht in letzter Sekunde einen Haken geschlagen, hätte ihn einer am Kragen erwischt. Die Flügeltüren des Eingangs standen weit offen, es sah aus wie ein großer offener Mund. Wo war Möhre, wo Pit? Noch fünf Meter, noch zwei – schon konnte er den Atem seiner Verfolger im Nacken spüren – noch ein Meter! Wie ein Pfeil schoss Alex zwischen den beiden Säulen hinaus ins Freie.

»Hauuu-ruck!!!«, hörte Alex hinter sich – und gleich darauf den langgezogenen Schrei der beiden Männer. Alex sah über seine Schulter die Araber im hohen Bogen durch die Luft segeln und bäuchlings auf den harten Steinstufen landen. Links und rechts vom Eingang standen Pit und Möhre hinter den Säulen, in den Händen hielten sie das Seil, mit dem sie die Männer zum Stolpern gebracht hatten.

Erleichtert lachte Alex auf. »Sieg durch K. o.!« Sein Blick fiel auf eine dritte besinnungslose Gestalt, die an der Mauer lag – Abdallah, der Museumswächter.

»Was macht der denn hier?«, wunderte sich Alex.

»Den hat unser Anker erwischt! Los jetzt, die beiden Typen können jeden Augenblick zu sich kommen!«

Als Abdallah nach diesem aufregenden Arbeitstag zu Hause angekommen war, hatte er nur noch ein heißes Bad nehmen wollen, ein paar Kreuzworträtsel lösen und dann früh ins Bett. Mit einem genüsslichen »Aah« hatte er seinen geschlauchten Körper in das dampfende Wasser gleiten lassen und die Augen geschlossen. Leider hatte er sein Herrenmagazin im Flur liegen lassen … und ausgerechnet jetzt war ihm das letzte fehlende Wort von dem Kreuzworträtsel auf Seite drei eingefallen: Wurzelgemüse mit sieben Buchstaben – Pflaume!

Ächzend war er wieder aus der Wanne gestiegen, hatte sich das Handtuch vom Toilettendeckel geangelt und sich notdürftig abgetrocknet. Dann war er Richtung Flur gestapft. Als er, die Zeitschrift in den Händen, ein zweites Mal genüsslich ins heiße Wasser eintauchte, stellte er stolz fest, dass die ganze Aktion ohne eine mittlere Überschwemmung über die Bühne gegangen war.

Ring!!! Das war die Alarmglocke des Museums, die da durch die Nacht schrillte. Mit einem Sprung war Abdallah aus dem Wasser und in den Hosen. Erst im Flur fiel ihm ein, dass ihn ja heute seine Chefin gefeuert hatte und ihn die ganze Geschichte eigentlich nichts mehr anging. Vor sich hin fluchend schlüpfte er aus seinen nassen Hosen und kehrte zurück in die schon weniger heißen Fluten seiner Badewanne.

Im nächsten Moment klingelte es wieder – diesmal das Telefon!

Fluchend sprang Abdallah zum dritten Mal aus der Wanne, schlug sich das Handtuch um die Hüften und rannte tropfend zu dem Apparat im Flur.

»Hallo?«

»Abdallah!«, brüllte es ihm aus dem Hörer entgegen.

»Äh, hallo, Chefin!«

»Gehen Sie sofort zum Museum, da ist Alarm!«

»Ich dachte, ich bin gefeuert …«

»Gefeuert sind Sie erst ab morgen, klar? Ich hab dreißig Jahre gearbeitet und war nur eine Woche krank – da werden Sie doch wohl noch mal eben …«

»Schon gut, schon gut, ich geh ja schon!«

Abdallah wohnte unmittelbar neben dem Museum. Mit nassen Haaren, was nicht toll gegen seine Grippe war, rannte er aus dem Haus und erwischte die Täter auf frischer Tat.

»Ihr?«, wunderte er sich, als er das rothaarige und das dicke Mädchen erkannte. Jetzt waren es auf einmal nur noch zwei … es schienen von Mal zu Mal weniger zu werden. Abdallah sah, dass sie ein Seil an der Fassade des Gebäudes befestigt hatten.

»Ich verstehe ja, dass ihr wieder rein wollt – aber das ist übertrieben! Könnt ihr nicht bis morgen warten, verdammt!«, schimpfte er.

Das rothaarige Mädchen, dieses beißende Miststück, versuchte es wieder auf die nette Tour.

»Aber, Herr Wächter …«

»Ruhe! Ihr macht mich krank!«, brüllte er. »Was ist das für ein Seil, sofort abmachen!«

»Aber, das, äh …«, stotterte das dicke Mädchen.

Abdallah zog, aber nichts geschah, er wackelte und rüttelte daran und siehe da – das Seil kam ihm entgegen. Dann ging alles wie der Blitz. Das rothaarige Mädchen schrie »Vorsicht«, und er hörte ein pfeifendes Geräusch, sah hoch und einen kleinen Eisenanker, der auf ihn zuschoss. Im nächsten Augenblick hörte er ganz weit entfernt den Aufschlag, einige bunte Sternchen tanzten frech vor seinen Augen, und mit einem Mal verspürte er eine tiefe Sehnsucht, wieder an Mamis mächtigem Busen gewiegt zu werden und Fläschchen zu bekommen.

Wenn ich aus dieser Ohnmacht jemals wieder erwache, werde ich Einsiedler in der Wüste, schwor er sich und versuchte den kleinen rosa Elefanten, der auf seiner Nasenspitze Lambada tanzte und ihm dabei eine übergroße Zunge rausstreckte, zu verscheuchen.

Da waren’s nur noch zwei …

Still lag der Platz der Freiheit da. Was man in Kairo eben so still nennen konnte … Autos rollten vorbei, froh, überhaupt mal irgendwie vorwärts zu kommen. Esel schrien, Männer diskutierten lautstark, Musik dudelte aus allen Gassen, ein städtischer Wasserwagen verspritzte mit breit gefächertem Strahl Wasser auf die staubigen Straßen und auf die Kinder, die schreiend und lachend hinterherliefen. Für Kairoer Verhältnisse war es totenstill.

»Taxi! Verdammt und zugenäht! Taaaxi!« Möhre brüllte, so laut sie konnte, aber kein einziges Taxi war zu sehen. Sie mussten sich beeilen, jeden Moment konnten die beiden Araber vor dem Museum wieder zu sich kommen, und dann …

Alex unterstützte seine Schwester mit der ganzen Kraft seiner Kehle: »Taxi! Wo zum Henker sind bloß alle, heute Mittag haben sie uns doch fast aufgefressen!«

In diesem Augenblick torkelten die beiden Araber noch etwas benommen auf den Platz.

»In die Gassen!«, rief Pit den anderen zu und rannte los. Die winzigen Gassen Kairos waren ein einziges Labyrinth, und die hohen lehmbraunen Mauern ließen eine wie die andere aussehen – wer sich hier nicht auskannte, war schnell verloren. Ein idealer Ort, um Verfolger abzuhängen! Die drei hetzten immer geradeaus, ein enges, gewundenes Sträßchen bergauf, vorbei an schimpfenden Menschen, die sie fast umrannten.

»Sind sie noch hinter uns?«, keuchte Möhre im Laufen.

Peng! Ein Schuss krachte und schlug in eine hohe Mauer ein.

»Und wie!«, brüllte Alex erschrocken. »Die schießen!«

Peng! Der Schuss traf einen Holzfensterladen, der von der Wand fiel und krachend zersplitterte.

Ein großer Holzkarren, hoch beladen mit aufgetürmten Wassermelonen, stand herrenlos im Weg. Offenbar hatte der Besitzer nicht damit gerechnet, dass heute noch jemand diesen Weg benutzen würde.

»Wartet!«, rief Pit den beiden anderen zu und blieb stehen.

»Bist du bescheuert?«, schrie Alex sie an. »Lauf!«

Pit schüttelte den Kopf. »Später … ich hab eine Idee! Los, alle mit anpacken!«

»Hau ruck!«, keuchten sie gleichzeitig. Donnernd fiel der Melonenkarren um. Die Früchte kullerten wie riesige Murmeln die abschüssige Straße hinunter, genau auf die verdutzten Araber zu, die nicht mehr ausweichen konnten.

»Alle neune!«, kommentierte Pit, als sie sah, welche Mühe die Araber hatten, den Melonen auszuweichen. Sie warf noch einen letzten Blick zurück, dann rannte sie mit den anderen beiden wieder los. Jetzt war wirklich nicht der richtige Zeitpunkt für eine Verschnaufpause. Total ausgelaugt ließen sie sich wenig später in einem Hauseingang nieder und atmeten erst mal durch.

»Wow«, japste Alex stolz, »das war stark!«

»Stark?«, fuhr Möhre ihn heftig an. »Tom ist entführt worden, wir werden beschossen, und das nennst du Spinner stark?«

Alex hatte nicht mit dieser wütenden Reaktion seiner Schwester gerechnet und stotterte nur ein wenig verlegen. »Na ja, … äh, stimmt, es ist ziemlich, äh …«

»Beschissen ist es, und zwar gründlich! Was mache ich eigentlich hier? Warum sitze ich nicht zu Hause wie alle anderen Mädchen in meinem Alter? Warum habe ich nicht die Füße auf dem Wohnzimmertisch, fresse Chips und glotze Seifenopern?«

Pit ließ den Kopf hängen. »Wenn ich gewusst hätte, wie gefährlich die ganze Sache ist, wäre ich nicht mitgekommen!«

»Ich auch nicht!«, grummelte Möhre.

Schweigen.

»He!«, unterbrach Alex betont fröhlich die Stille. »Was haben die beiden Araber von eben mit den Engländern gemeinsam?«

Pit und Möhre waren zu müde, um mit den Schultern zu zucken.

»Sie haben alle Melonen auf dem Kopf!« Alex lachte als Einziger über seinen Witz. Als er sah, dass die beiden anderen ihn nur ausdruckslos anglotzten, stand er seufzend auf. »Los, wir versuchen, aus dem Labyrinth hier rauszukommen und gehen zurück zur Kah. Bestimmt finden wir in Toms Notebook irgendeinen Hinweis, was mit ihm passiert ist!«

Müde kamen Pit und Möhre auf die Beine. Pit klopfte sich den Staub von der Hose. »Wie wär’s, wenn wir einfach zur Polizei gehen?«, schlug sie vor.

Alex stöhnte. »Klar! ’tschuldigung, Herr Wachtmeister, aber unser Freund, der verbotenerweise in den Mumiensaal eingedrungen ist, um dort ein Relief zu entschlüsseln, das den Hinweis auf ein verwunschenes Land gibt, ist heute Nacht von zwei um sich schießenden Arabern entführt worden. Wir sind zwar noch ins Museum eingebrochen, aber es war schon zu spät. Der Wächter? Oh, den haben wir mit einem Anker K. o. geschlagen!« Alex zeigte Pit vielsagend einen Vogel und marschierte los.

»Wo willst du hin? Ich weiß schon längst nicht mehr, wo wir sind – und schon gar nicht, wie wir hier rauskommen sollen!« Möhre rannte ihrem Bruder hinterher.

»Ich werde uns schon hier rausholen!«, prahlte Alex. »Ich hab so ’ne Art natürlichen Orientierungssinn, ich hab das im Gefühl!« Er bog in die erste Gasse links ein. Als alter erfahrener Outdoorspezialist und Spurensucher war es für ihn eine Frage der Ehre, aus diesem Gewirr wieder herauszufinden. Er bog die nächste Gasse links ein, die beiden Mädchen folgten ihm.

»Hier sieht echt alles gleich aus! Bist du sicher, dass wir richtig sind?«, fragte Pit unsicher.

»Ich weiß, was ich tu! Ihr Mädchen habt nun mal keinen Orientierungssinn! Da könnt ihr gar nichts dafür – is gemetisch!«

Pit konnte sich nur schwer ein Grinsen verkneifen. »Meinst du vielleicht ›genetisch‹?«

»Gemetisch, sag ich ja!«

Idiot, dachten Pit und Möhre gleichzeitig.

Alex bog um die nächste Ecke, rempelte einen Mann an, entschuldigte sich und ging weiter. Er blickte an sich hinunter.

Komisch, dachte er, wieso bin ich denn auf einmal so mit Melonenmatsch bekleckert? … Oh – oh! Ganz langsam, fast in Zeitlupe, drehte er sich um und blickte genau in die Mündungen zweier wohlbekannter automatischer Pistolen. Er hatte Pit und Möhre im Kreis geführt! Sie waren genau in derselben Gasse angekommen, in der sie vorhin die Araber abgehängt hatten, unterhalb des Melonenkarrens! Alex riss erschrocken die Augen auf – Pit und Möhre waren weg! Er war allein mit zwei sehr, sehr schlecht gelaunten Typen! Alex stand wie erstarrt, sein Herz schlug ihm bis zum Hals.

Ein lautes Klatschen ließ ihn herumfahren.

Er sah, dass Möhre und Pit die Schrecksekunde genutzt hatten. Sie hatten die Araber vor ihm entdeckt und waren in Deckung geblieben. Mit zwei Melonen bewaffnet hatten sie sich von hinten angeschlichen und die Früchte auf den Schädeln der beiden Kerle zermatscht.

Für eine Sekunde sahen die beiden Gangster rot – rotes Fruchtfleisch.

Möhre packte den immer noch total verdatterten Alex am Arm und raste los. Pit hetzte hinterher, nicht ohne einem Araber einen kräftigen Tritt in den Hintern zu verpassen.

»Der ist für Tom!«, giftete sie und war blitzschnell verschwunden.

»Irgendwas an deinem männlichen Orientierungssinn scheint kaputt zu sein!«, brüllte Möhre ihrem Bruder über die Schulter zu, als sie wieder auf den Platz der Freiheit zusteuerten.

»Wenigstens wissen wir jetzt wieder, wo wir sind!«, gab Alex trotzig zurück.

»Das wissen wir doch schon die ganze Zeit – in der Scheiße!«

Noch immer war kein Taxi in Sicht. Alex versuchte, einige vorbeifahrende Autos anzuhalten, aber die Fahrer waren viel zu glücklich, vorwärtszukommen, als dass sie jetzt gehalten hätten. Die beiden Araber hatten wieder die Verfolgung aufgenommen und kamen gefährlich näher. Jetzt war’s höchste Zeit, sich etwas einfallen zu lassen!

»Dort!«, rief Pit und zeigte auf ein kleines, rostiges, ehemals rotes Etwas, das man vor ein paar Jahren noch als Auto bezeichnet hätte. Ein altes Schild, dessen Farbe an vielen Stellen schon abgeblättert war, verkündete vom Dach, dass dieser Wagen für eine »Unvergessliche Besichtigungstour« gemietet werden konnte. Die drei rissen die Türen auf und sprangen hinein. Der Fahrer, ein beleibter, unrasierter Mann, hatte seine Schirmkappe tief ins Gesicht gezogen und schnarchte.

»He, Sie, hallo!«, brüllte Möhre, die sich auf den Beifahrersitz geschmissen hatte. Statt einer Antwort kuschelte sich der Fahrer nur noch tiefer in seinen Sitz, schmatzte zwei-, dreimal und schnarchte ausgiebig weiter. Durch die Heckscheibe sahen Pit und Alex die beiden Araber heranstürmen.

Alex beugte sich nach vorn und rüttelte den Fahrer unsanft. »He, geben Sie Gas! Wir werden verfolgt!«

Verschlafen blickte der Fahrer seine drei Gäste an: »Das is nicht mein Problem – ich mache Besichtigungstouren!« Er zog sich die Kappe wieder ins Gesicht.

Die Araber hatten das Auto schon fast erreicht. Alex zwang sich zur Ruhe. »Gut, wir möchten sofort eine Besichtigungstour machen. Der Preis ist egal!«

Schirmkappe aus dem Gesicht, Augen auf. »Wie egal?«

»Total egal – genug, um sämtliche kranke Großmütter Ihrer Familie ein Jahr lang in Urlaub zu schicken!«

Die Verfolger zogen ihre Pistolen und streckten die Hände nach den Türgriffen aus.

»Also dann …!« Der Fahrer trat aufs Gas, und die drei wurden in ihre Sitze gedrückt. Zwei melonenbekleckerte Araber blieben schimpfend auf dem Platz zurück. Pit und Alex sahen ihre Verfolger durch die Heckscheibe kleiner und kleiner werden.

Keuchend ließen sie sich in die tiefen Polster fallen. Sie waren entwischt! Die Straßen waren hell erleuchtet. In den Cafés konnten sie Männer sitzen sehen, die Wasserpfeife rauchten, diskutierten, Domino oder Backgammon spielten und dazu Tee schlürften. Kinder mit riesigen Körben liefen umher und verkauften Sesamkringel.

»Seid ihr aus Deutschland?«, wollte der Fahrer wissen.

Alle drei nickten.

»Mein Name ist Jürgen, freut mich, euch kennenzulernen!«

»Jürgen?«, wunderte sich Möhre. »Ich dachte, Sie wären Ägypter!«

»Bin ich auch! Im Vertrauen, bei deutschen Gästen heiße ich Jürgen, bei Franzosen Jean-Paul und bei Engländern Winston. Ist besser fürs Geschäft, wisst ihr!«

»Und wie heißen Sie wirklich?«

»Hassan Ben Ali Ben Ibn Abu Muhammad Jussuf Ben Omar Karim!«

»Also, äh, bleiben wir doch bei Jürgen!«

Als wenig später eine riesige Statue vor ihnen auftauchte, drosselte Jürgen das Tempo. »Dies hier ist der Kairoer Hauptbahnhof. Die Statue ist …«

Peng! Ein Schuss krachte, zerschlug die Heckscheibe und ließ die Splitter wie Kandiszuckerstückchen auf Pit und Alex hinunterprasseln. Möhre blickte durch das Loch in der Scheibe zurück. Sie erspähte einen Jeep – genau das Modell, in dem Tom entführt worden war! Mit heulendem Motor holte der Wagen schnell auf. Aus seinen Fenstern lehnten zwei alte Bekannte und zielten mit ihren Pistolen auf den kleinen roten Besichtigungswagen.

»… die Statue ist zehn Meter hoch und zeigt Ramses den Zweiten, den großen Eroberer!«, fuhr Jürgen ruhig fort und zündete sich eine Zigarette an. »Sie stand einst vor dem Tempel in Memphis!«

Möhre war vom Beifahrersitz in den Fußraum gerutscht und suchte Deckung. »Geben Sie Gas, Mann«, brüllte sie aufgeregt.

Jürgen schüttelte entrüstet den Kopf. »Nie und nimmer! Wenn ich schneller fahre, kann ich euch ja die Sehenswürdigkeiten nicht zeigen!«

»Aber wir werden beschossen, Menschenskind!«

Peng! Die Kugel durchschlug das Blech und bohrte ein sauberes Loch in das Armaturenbrett.

»Ah, genau die richtige Größe, um eine Zigarette kurz abzulegen!«, sagte Jürgen fröhlich und steckte die Zigarette in das Einschussloch.

»Wollen Sie gar nichts unternehmen?«, schrie Pit fassungslos.

»Unternehmen? Wieso? Das hier ist Kairo, junge Dame – das New York Afrikas! Wir sind hier an Schießereien gewöhnt wie andere Leute an den Milchmann. Glaubt ihr etwa, die ganzen Löcher in meinem Auto wären Rost?«

Möhre schüttelte den Kopf. »Aber wir könnten doch getroffen werden!«

»Inschallah, junge Dame, es liegt alles in Gottes Hand!«

Der Jeep raste auf gleiche Höhe und setzte zum Überholmanöver an. Die Araber lehnten sich aus dem Fenster und brüllten: »Stehenbleiben!«

Aber Jürgen schüttelte nur den Kopf und rief: »Alles besetzt, nächste Tour in einer Stunde!« Für einen Moment hatte der Araber am Steuer des Jeeps nicht aufgepasst, und schon war’s auch passiert. Mit gewaltigem Krachen rasten sie in einen hoch mit Abfällen beladenen Eselskarren hinein. Der Holzkarren zersplitterte sofort in seine Einzelteile, die samt Müll hoch in die Luft flogen und dann den total verbeulten Jeep unter sich begruben. Sofort fand sich eine wild palavernde Menschenmenge ein. Der Araber am Steuer fluchte, knallte den Rückwärtsgang ein und setzte wieder zur Verfolgung an.

»Zu eurer Linken seht ihr die alte Stadtmauer. Sie ist neunhundert Jahre alt und …«

Peng! Klirr! Das Seitenfenster war noch nie zuvor so durchsichtig gewesen.

Möhre war mit den Nerven am Ende. Es schien tatsächlich nichts zu geben, was diesen Menschen aus der Ruhe bringen konnte. Jürgen schnippte die halb gerauchte Zigarette durch das Einschussloch im Fenster nach draußen.

»Mann«, beschwor ihn Möhre, »ich pfeife auf die ganzen Sehenswürdigkeiten! Fahren Sie schneller!«

»Ihr habt eine unvergessliche Besichtigungstour gebucht, ihr bekommt eine! Geschäftsehre!«, beharrte Jürgen.

»Sind Sie wahnsinnig?«

»Ja!«

»Ach so, das erklärt natürlich alles …«

»Zur Rechten liegt jetzt die El-Akmar-Moschee, beachtet die wunderschöne Fassade mit dem sogenannten Stalaktitenschmuck!«

Alex schüttelte die Scherben aus seinem Haar, blickte vorsichtig nach hinten und sah den Jeep näher kommen.

»Hör mal, Jürgen! Unser Flugzeug geht in ’ner halben Stunde, und wir wollen bis dahin alles gesehen haben! Wenn du das schaffst, zahlen wir dir hundert Pfund mehr als das, was du verlangst, okay?« Das schien die einzige Sprache zu sein, die Jürgen verstand. Statt eine Antwort zu geben, stieg er auf das Gaspedal.

»HierkommenwirzuderberühmtenZitadelle!«, schnarrte Jürgen. Er erklärte so schnell, dass es die drei kaum verstehen konnten, dass die Zitadelle einmal eine große Festung gewesen war, bis im Jahre 1823 ein unvorsichtiger Mann sein Pfeifchen in der Pulverkammer angezündet hatte. Ein großer Knall – und das war’s dann auch gewesen. Anstelle der Festung war das heutige Wahrzeichen Kairos entstanden – die Mohammed-Ali-Moschee mit über achtzig Meter hohen Minaretten.

Das alles war den dreien im Auto herzlich egal. Die Tachonadel des kleinen roten Besichtigungswagens funktionierte nicht mehr, aber den Fahrgästen kam es vor, als hätten sie mindestens Lichtgeschwindigkeit drauf. Jürgen behielt eine Hand auf der Hupe. Arglose Fußgänger liefen um ihr Leben, wenn er den Bürgersteig zum Überholen benutzte, und auch Esel und Schafe sprangen vor dem kleinen roten Geschoss auf die Seite.

Pit beugte sich zu Alex. »Wenn uns die Gangster nicht erwischen, dann fährt uns Jürgen tot! Wovon willst du ihn eigentlich bezahlen?«

»Das überlege ich mir, wenn’s so weit ist!«

»Du reitest uns von einer Katastrophe in die nächste!«

Sie rasten auf einer schnurgeraden Strecke stadtauswärts. Plötzlich sahen sie die mit Scheinwerfern angestrahlten Pyramiden vor sich liegen.

»Die Pyramiden von Gizeh, liebe Gäste, liegen jetzt direkt vor uns!«

Aber nur Pit wagte es, den Kopf zu heben und einen kurzen Blick auf die riesigen Monumente zu werfen, von Menschenhand gebaute Berge.

»Wir fahren jetzt auf die größte der drei zu, die Cheopspyramide!«, erklärte Jürgen und riss das Steuer in letzter Sekunde herum, um einem Huhn auszuweichen. »Sie ist über hundert Meter hoch und genau nach den Himmelsrichtungen ausgerichtet. Siebzigtausend Menschen haben zwanzig Jahre lang an diesem Grabmal des Pharao Cheops gebaut. Sie ist wunderschön, wirklich, sie ist ein gottverdammtes Wunder!«

Jürgen hielt an. Sofort kamen die drei nach oben und blickten sich nervös um.

»Was ist?«, sagte Möhre nervös. »Fahren Sie doch weiter!«

Eine Staubwolke auf der Straße hinter ihnen zeigte, dass der Jeep gleich aufgeholt hatte. Jürgen öffnete die Fahrertür und stieg aus. »Es gibt Zeit zum Fahren, Zeit zum Singen, Zeit zum Lieben und … Zeit zum Beten! Genießt für eine Sekunde den Anblick der Pyramiden, es geht gleich weiter!«

»Fahren Sie weiter, Mann! Geben Sie doch Gas!«, brüllte Möhre den Fahrer an, aber der öffnete in aller Seelenruhe den Kofferraum und holte einen Teppich hervor. In diesem Augenblick kam der Jeep mit heulendem Motor auf den Platz gedonnert und blieb mit quietschenden Reifen stehen. Die Türen flogen auf, die beiden Araber sprangen heraus, blickten böse zu den drei Jugendlichen im roten Auto herüber, rannten zum Kofferraum, holten ihre Teppiche heraus und rollten sie gemeinsam mit Jürgen im Sand aus. Dann zogen sie ihre Schuhe aus.

Pit schlug sich mit der flachen Hand auf die Stirn. »Na klar, die Sonne ist untergegangen – sie beten wieder! Die Kerle müssen sich verdammt sicher sein, dass wir hier ohne Jürgen nicht wegkommen!«

Alex öffnete den Wagen und sprang in den Sand. »Los raus, das ist unsere Chance!« Pit und Möhre kletterten hinterher und rannten los.

»Wartet!«, rief Alex, und entsetzt sahen Möhre und Pit mit an, wie Alex zu den beiden betenden Arabern lief, die ihn gar nicht beachteten. Lachend kehrte er wieder zurück.

»Bist du bescheuert?«, schimpfte Möhre, aber Alex hielt ihr nur grinsend zwei Paar Schuhe entgegen.

»Guckt mal, was ich ihnen geklaut hab!«

Dann rannten sie los, direkt auf die hell erleuchteten Pyramiden zu. Über ihre Schulter sah Möhre, wie der Fahrer und die beiden Araber ihre Teppiche wieder einrollten. Die Araber setzten sofort zur Verfolgung an, wenn es auch barfuß wesentlich langsamer ging als mit Schuhen.

Jürgen war völlig überrascht, seine Gäste nicht mehr vorzufinden. Als er sie auf die Pyramiden zulaufen sah, wurde ihm klar, dass sie ihn um seinen Lohn geprellt hatten, und setzte ebenfalls schimpfend zur Verfolgung an – kurz, Alex, Pit und Möhre hatten jetzt drei Verfolger.

»Super gemacht, Alex, echt toll!«, fluchte Pit. »Jetzt ist uns der Fahrer auch noch auf den Fersen, du Genie!«

»Könnt ihr immer nur meckern? Lauft lieber!«, keuchte Alex. Mit einem Mal gingen alle Lichter aus, und es wurde stockfinster. Die Pyramiden waren nur noch gigantische Schatten in der Nacht.

»Das ist unsere Gelegenheit!«, rief Möhre den anderen zu. »Auf die Pyramiden, da suchen sie uns bestimmt nicht!«

Schon bei Tageslicht war ein Pyramidenaufstieg gefährlich und verboten. Die Stufen waren hoch und sehr steil, wenn man einmal ausglitt, gab’s kein Halten mehr, und man stürzte den ganzen Weg, den man mühsam hochgeklettert war, wieder herunter. Jetzt aber war es dunkel, pechschwarze Nacht, und die drei sahen kaum, wo sie hingriffen. Die Steine waren alt und verwittert, einige große Trümmer lagen herausgebrochen im Weg. Aber es ging aufwärts, Stufe für Stufe zogen sie sich höher. Schon bald standen ihnen die Schweißperlen auf der Stirn. Etwa auf der Hälfte der Außenwand blieb Pit japsend liegen.

»Aus, Schluss, ich gehe keinen Meter mehr! Ich bin fertig!«

Möhre ließ sich neben sie fallen. »Wir brauchen auch gar nicht weiter, hier finden die uns nie!«

Alex fächelte sich mit seinem Hut Luft zu und blickte über das gewaltige Panorama, das sich ihnen bot. In der weiten Ebene vor ihnen breitete sich Kairo aus, Millionen funkelnder Lichter in der Nacht. Ganz weit entfernt hörten sie den Lärm der Stadt, die Autos, die Menschen und Tiere. Über ihnen glitzerten am blauschwarzen Himmel ungezählte Sterne, klarer, als sie es je gesehen hatten. Langsam kamen die drei zur Ruhe.

»Irgendwo da unten ist jetzt Tom!«, sagte Möhre leise und sah mutlos über das Lichtermeer.

Pit rutschte neben sie und legte den Arm um ihre Schultern.

»Ich bin sicher, dass wir ihn wiederfinden!«

»Genau!« In der Dunkelheit war nur Alex’ Silhouette vor dem gewaltigen Panorama zu erkennen. »Wir vier gehören zusammen, was auch passiert! Was jemand einem von uns antut, das tut er allen an! Und das bereut er früher oder später! Außerdem … jemand passt schon auf uns auf!« Alex deutete nach oben, auf die Sterne. »Die haben Kah-ya geholfen, die werden sich auch was für uns ausdenken!«

Ein flüchtiges Lächeln huschte über Möhres Gesicht. Dann schwiegen sie alle und horchten in die Nacht.

»Zum ersten Mal ist es heute ein bisschen still!«, flüsterte Pit, als wolle sie die Ruhe durch nichts stören.

»TÄÄ – TÄTÄÄÄ – TÄTÄRÄTÄÄÄÄ!!!« Spots, Scheinwerfer, Lichtkegel, bunte, flackernde Lichtpunkte, die über die Außenwände der Pyramiden hetzten und die uralten Bauwerke mal rot, mal blau, mal grün erstrahlen ließen. Dazu dröhnte Fanfarenmusik, majestätisch, hymnisch hallte sie durch Gizeh. Lautsprecherstimmen kreischten in vier verschiedenen Sprachen: »Willkommen, Reisender, am Ufer des Nils. Hier wird die Geschichte lebendig.«

In diesem Augenblick wurden die drei, die auf der Außenwand wie auf einem Präsentierteller hockten, nicht nur von ihren Verfolgern entdeckt, sondern auch von Dutzenden von Touristen, die extra für die berühmte Light & Sound Show aus Kairo nach Gizeh gekommen waren.

»Hülsensack! Ab durch die Mitte!«, brüllte Alex gegen die Lautsprecherstimme und die Musik an. Unter sich konnten sie ihre Verfolger erkennen, die jetzt ebenfalls die Pyramide bestiegen.

Das aufgeregte Publikum bekam an diesem Abend eine ganz besondere Showeinlage präsentiert. Begeistert spendete es den über die Stufen hetzenden sechs Personen reichlich Applaus, aber nur einer, der wie ein Taxifahrer aussah, blieb stehen, um sich zu verbeugen und mit seiner Mütze Geld einzusammeln. Vor allem die lebensechten Stunts, die inszenierte Schießerei, die waghalsige Verfolgungsjagd in schwindelnder Höhe ernteten Begeisterung. Leider war die Show nur kurz. Eine rothaarige Darstellerin, noch reichlich jung fürs Showgeschäft, aber sooo begabt, verlor plötzlich den Halt, stürzte sensationell die Stufen hinunter und landete direkt in den Armen derer, die die Verfolger spielten. Das war perfekt gemacht und erntete spontanen Szenenbeifall. Leider waren die beiden anderen Darsteller, die die Verfolgten spielten, plötzlich verschwunden und kamen nicht noch mal hervor, um sich zu verbeugen. Na ja, Künstler …

Der Jeep raste über die staubige Wüstenpiste durch die Nacht. Durch die dreckigen Scheiben konnte Möhre nur vereinzelt einige Sanddünen in der Dunkelheit erkennen. Sie rieb sich die Beulen und blauen Flecken, die sie sich beim Absturz geholt hatte. Dieser miese, hinterhältige Stein, an den sie sich vorhin bei der Flucht geklammert hatte, war in ihrer Hand einfach zu kleinen Krümeln zerfallen. Einmal auf dem Weg nach unten, gab’s keine Möglichkeit mehr anzuhalten. Sie war von Stufe zu Stufe tiefer gepurzelt, und ihre Hilferufe waren von diesen kreuzdämlichen Touristen mit Applaus beantwortet worden. Jetzt hockte sie auf der Rückbank des Jeeps neben einem wortkargen Araber, der ihr seine Pistole in die Seite drückte. Immerhin waren Pit und Alex entkommen …

»He, Cowboy, nimm mir wenigstens das Rohr aus den Rippen, okay?«

Der Araber gab ihr keine Antwort und blickte stur geradeaus. Im Scheinwerferkegel des Jeeps konnte man die ausgefahrene Sandpiste erkennen, die sich schnurgerade durch die Wüste zog. Ein Wunder, dass sie noch nicht stecken geblieben waren.

»Äh, darf ich wenigstens wissen, wo ich hinkomme?«

Keine Antwort.

»Du mich verstehen – wohin?«

Schweigen.

Möhre sah sich den Mann genau an. Er trug eine Art Uniform, schwere Stiefel, eine braune Militärhose, ein schweres Koppelschloss und eine braune Uniformjacke mit Schulterklappen. An der Brust war ein kleines Namensschild aufgenäht: Yassir en Nâsir.

»Yassir!«, flötete Möhre. »Verrätst du mir, wo ihr mich hinbringt?«

Zum ersten Mal kam Bewegung in den Mann. »Zu unserem Führer, dem großen Kero-Sin!«, zischte er so leise, dass sie allein es hörte.

Kero-Sin?, dachte Möhre. Nie gehört! Aber klingt ziemlich eindeutig nach nichts Gutem. Ich muss hier weg!

»Yassir, ich glaub, mir wird schlecht!«, stammelte sie und presste die Hand auf den Magen. Yassir blickte sie fragend an.

»Das müssen die Süßigkeiten von heute Mittag sein, können wir kurz anhalten?« Er blickte sie prüfend an und schüttelte den Kopf. »Unmöglich.«

»Soll ich dir auf den Schoß kotzen?«

Yassir blickte ihr für einen Moment in die Augen, als wolle er versuchen, sie zu durchschauen. Dann drehte er mit einem plötzlichen Ruck das Gesicht nach vorn und rief dem Fahrer zu, den Wagen anzuhalten.

»Okay!«, knurrte ihr Yassir ins Ohr. »Wenn du dich übergeben musst – von mir aus! Aber beeil dich!« Möhre fühlte das Metall der Pistole in ihrem Rücken, als sie vom Wagen losmarschierten und durch den Sand auf die Dünen zugingen.

»Also los!« Yassir schob Möhre ein Stück vor sich her. Als Möhre unüberhörbar würgte, blieb er stehen und drehte sich angeekelt weg.

Darauf hatte Möhre nur gewartet. Mit der ganzen Kraft der Verzweiflung rannte sie los, kopfüber in die Nacht, sprang über den Kamm einer Sanddüne und kullerte hinunter. Schüsse wurden abgegeben, aber sie schlugen so weit entfernt ein, dass Möhre wusste, der Schütze hatte keine Ahnung, wo sie war. Halb eingegraben blieb sie am Fuß der Düne liegen und wagte kaum zu atmen. Aus der Dunkelheit hörte sie die Stimmen der Araber, dann wurde der Jeep angelassen und fuhr los. Möhre duckte sich, so tief sie konnte, als der Scheinwerfer des Wagens sie erfasste. Aber offenbar hatte sie niemand gesehen, denn der Jeep fuhr davon. Mit einem Seufzer der Erleichterung stand sie auf, klopfte sich den Sand ab und sah sich um. Sie war frei, aber sie war allein mitten in der Wüste. Um sich nicht zu verirren, beschloss sie, zurück zur Piste zu gehen. Aber schon nach wenigen Metern hatte sie das Gefühl, dass alles irgendwie gleich aussah. Wo war die verdammte Piste? War sie nicht eben schon mal an dieser Düne vorbeigekommen? Wenn sie sich bloß nicht verirrt hatte …

Getrennt

»Danke fürs Mitnehmen!« Pit sprang aus dem Führerhaus des Lastwagens auf den Bürgersteig. Der Fahrer tippte an seine kleine Wollmütze, warf den qualmenden Zigarettenstummel aus dem offenen Fenster und stellte sein Radio wieder lauter. Kaum schlug Pit die große Wagentür zu, gab er schon Gas und fuhr los. Pit sah sich um … wo zum Donner war jetzt Alex?

»Halt! Stopp!« Alex’ Kopf erschien auf der Ladefläche des Lastwagens. Alex trommelte mit den Fäusten gegen die Heckscheibe der Führerkabine. Mit einem Ruck blieb der Lkw stehen.

»Danke, Meister!«, brüllte Alex gegen den Motorenlärm an, klemmte sich Toms Notebook unter den Arm und sprang über die hölzerne Brüstung auf die Straße. Dann verschwand der Laster im dichten Gewühl des Kairoer Verkehrs.

Pit schüttelte entnervt den Kopf. »Was war jetzt wieder?«

»Ich bin auf der Ladefläche eingepennt – is ja auch kein Wunder bei der Nacht, die wir hinter uns haben!«

»Kann es sein, dass du ein bisschen strenges Aroma verbreitest?«

»Hä?«

»Du stinkst!«

»Ach so, der Typ hatte wohl vorher Ziegen hinten auf seinem Lkw geladen! Können wir gehen?«

Sie liefen durch die staubigen Straßen Kairos. Obwohl die Sonne noch nicht hoch am Himmel stand, stach sie den beiden schon heiß ins Gesicht. Sie überquerten die Nilbrücke Richtung Gesîra, der Insel, an der sie gestern die Kah festgemacht hatten. Gestern … das schien eine Ewigkeit her zu sein. Gestern waren sie noch zusammen gewesen, gestern hatten sie noch nichts von Menschenmassen gewusst, von kranken Großmüttern, von Schießereien und Kletteraktionen an Museumsfassaden und auf Pyramiden, gestern, so schien es, gestern waren sie andere Menschen gewesen.

Möhres Absturz hatten sie zunächst gar nicht mitbekommen. Erst als sie keuchend auf der dunklen Seite der Pyramide standen, bemerkten sie, dass Möhre fehlte. Alex hatte geflucht und wieder zurückrennen wollen, aber Pit hatte ihn zurückgehalten, ihn an die Pistolen erinnert. Außerdem würden die Entführer Möhre bestimmt zu Tom bringen. Gemeinsam könnten sich die zwei vielleicht befreien. Aus der Deckung hatten sie den Jeep gesehen, der über die Straße Richtung Wüste jagte. Am Ende ihrer Kräfte, waren sie noch ein Stück weitergestapft und erschöpft neben einem großen Haufen Fell und Teppiche liegen geblieben. Wenig später waren sie eingeschlafen.

Ein Geräusch, das sich anhörte wie eine Mischung aus dem Muhen einer Kuh und dem Laut einer Schiffssirene, riss die beiden gegen Morgengrauen aus dem Schlaf. Sofort waren sie auf den Beinen. Ein Kamel! Der Haufen Fell und Teppiche war ein schlafendes Kamel gewesen, gegen das sich die beiden in der Nacht gelehnt hatten. Wieder stieß es einen Schrei aus. Mühsam kam das riesige Tier hoch, zuerst die Hinterbeine, dann die Vorderbeine und schließlich der Kopf.

Verschlafen rieben sich Pit und Alex den Sand aus den Augen und dem Mund. Die winzigen Körner hatten sich über den ganzen Körper verteilt und juckten schrecklich.

Um zurück nach Kairo zu gelangen, beschlossen sie zu trampen. So standen sie wenig später am Straßenrand. Aber kein hilfsbereiter Autofahrer hielt. Kinder entdeckten die beiden Fremden, kamen neugierig näher und umringten sie bald mit fröhlichem Geschrei. Alle versuchten für die Fremden ein vorbeifahrendes Auto anzuhalten, jeder versuchte es besser zu machen als der andere, jeder hatte seine »todsichere« Methode – und nicht ein Auto hielt. Welcher Autofahrer würde schon anhalten, wenn so viele Leute mitgenommen werden wollen? Schließlich stoppte doch noch ein Lastwagen. Pit stieg vorne zum Fahrer, Alex und etwa fünfzehn Kinder kletterten auf die Ladefläche. Der Lastwagen brauste los. Nach einer Viertelstunde fiel den ägyptischen Kindern auf, dass sie ja gar nicht diejenigen waren, die trampen wollten. Was hatten sie auf dem Laster verloren? Also musste der Fahrer wieder umdrehen und die Kinder nach Hause bringen. Endlich, nach einer Stunde Hin- und Herfahrerei, erreichten Pit und Alex Kairo und die Kah.

Pit öffnete die Kajütentür, und sie kletterten unter Deck. Alles war still, nur das leise Summen der Maschine und das Wasser, das von außen an die Bordwand schlug, waren zu hören. Alex klappte das Notebook auf.

»Wetten, dass die Hieroglyphen, die Tom entschlüsselt hat, irgendwas mit seiner und Möhres Entführung zu tun haben? Sonst wären die Jungs nicht so scharf auf das Notebook gewesen!«

Er drückte auf einige Tasten, aber nichts geschah. »Mist!«, fluchte er. »Es ist kaputt!«

»Vielleicht solltest du es einschalten …!«, sagte Pit spöttisch und drückte auf einen Knopf. Sofort leuchtete der Bildschirm auf. Das freundliche Gesicht einer computeranimierten Frau sah sie erwartungsvoll an.

»Hallo, Tom«, sagte die Computerfrau. »Bitte um Autorisierung.«

Pit und Alex glotzten sich verblüfft an.

»Die hält uns für Tom!«, stellte Pit fest.

»… und jetzt?«, rätselte Alex.

»Gib mal her!«, sagte Pit entschlossen und riss ihm den Computer aus der Hand. »Was könnte Tom wohl für ein Passwort benutzen?«

»Wie wärs mit ›Kah‹!«, schlug Alex vor.

Die Frau auf dem Bildschirm lächelte unerschütterlich weiter. »›Kah‹ … Falsche Passwort-Eingabe. Noch zwei Versuche!«

Pit riss die Augen auf. »Uups! Das wird knifflig. Computer! Was passiert nach dem dritten falschen Passwort?«

»Die dritte falsche Eingabe führt zum sofortigen Löschen sämtlicher Daten der Festplatte!«, erklärte die computeranimierte Frau mit festbetoniertem Lächeln.

»Mist!«, fluchte Alex laut.

»›Mist!‹ … Falsche Passwort-Eingabe. Noch ein Versuch!«, erklärte die Computerstimme unerbittlich.

Pit warf Alex einen bösen Blick zu und formte stumm mit den Lippen: »Idiot«.

Alex zuckte mit den Schultern und flüsterte: »Wenn Möhre hier wäre, hätte die bestimmt ’ne Idee. So viel Zeit wie die beiden in letzter Zeit miteinander verbracht haben …«

Aber Pit, die in tiefe Grübelei über ein mögliches Passwort versunken war, hatte kaum zugehört. »Hm, wer?«

»Möhre!«, wiederholte Alex deutlich.

»Möhre!«, wiederholte eine sanfte Computerstimme, »Eingabe korrekt. Wir wünschen einen schönen Tag!«

Für einen Augenblick waren beide baff. Die Computerfrau war verschwunden, und eine Vielzahl Symbole erschienen auf dem Desktop.

»Ich bin immer wieder überrascht, wie einfach gestrickt Männer sind!«, stellte Pit kopfschüttelnd fest.

»So, und wie geht’s jetzt weiter?«, wollte Alex wissen.

»Tom hat gesagt, er hätte ein spezielles Übersetzungsprogramm für Hieroglyphen und so’n Zeug. Also müssen wir rausfinden, wie das Programm heißt, es aufrufen, nachgucken, was Tom da gespeichert hat, und fertig!«

»Und wie willst du das machen?«

»Jetzt gucken wir erst mal, was so alles drin ist in dem Computer. Ich wette, das Programm heißt ›Translater‹ oder so. Die haben nämlich immer englische Namen!«

»Wieso?«

»Mann, weil’s cooler ist und sich wichtiger anhört, deshalb! Und jetzt, Honey, check mal easy ’nen hot Blätterdrink, allright?«

Alex starrte Pit ausdruckslos an. »Hä?«

»Mach uns ’nen Tee, ja? Und noch was: Sei so lieb und wasch dich, du stinkst wie eine Herde Ziegen!«

Gerade als das Wasser kochte, kam Pit in die Kombüse gestürzt.

»Ich hab’s!«

Alex stellte den Kessel zurück auf den Herd und drehte die Gasflamme ab.

»Was hast du?«

»Das, ähm, weiß ich leider auch nicht!«

Sie hielt Alex einen Ausdruck von Toms Computer unter die Nase. Nachdenklich setzte sich Alex in den tiefen Sessel des Mannschaftsraums und betrachtete die großen und kleinen Linien, die kreuz und quer über das Blatt verliefen. Einige Punkte waren markiert, und ein großer, breiter Strich zog sich von links unten nach rechts oben über das Papier.

»Also, entweder ist das ’n Schnittmuster für ’nen ziemlich ekligen Faltenrock oder aber ’ne Landkarte von irgendwo!«

Pit seufzte tief. »Tja, tippe auf ’ne Landkarte. Aber von wo? Ich hab das noch nie gesehen!«

Nachdenklich nahm sie einen Schluck aus ihrer Tasse und blickte aus dem Bullauge. Vor Schreck hätte sie sich fast am heißen Tee verschluckt – draußen zog die Uferpromenade vorbei, sie waren wieder unterwegs! Sofort sprang sie die fünf Stufen hoch in die Kajüte und legte ihre Hand auf die Kugel.

»Kah, halt sofort an und kehr um!« Aber das Schiff machte unbeirrt weiter Fahrt.

»Kah! Alle Maschinen stopp! Wir müssen Tom und Möhre wiederfinden!«

Die Kugel schimmerte grünlich auf, und das Schiff sprach: »Die Karte, die ihr gefunden habt, zeigt Tell el-Amarna. Diese Stadt liegt flussaufwärts. Dort findet ihr alles, was ihr sucht!«

Alex, der unbemerkt die Kajüte betreten hatte, grinste, zog seinen Hut und die Weste aus und nahm einen großen Schluck Tee. »Wir können also nur Däumchen drehen und warten, bis wir in Luxor ankommen, stimmt’s?«

»Stimmt!«, antwortete Pit seufzend und leerte ihre Tasse. Wo Möhre und Tom jetzt wohl waren?

»Neunhundertachtundneunzig … neunhundertneunundneunzig … tausend!« Möhre ließ sich flach in den heißen Sand fallen. Wieder tausend Schritte mehr, dachte sie und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Seit Sonnenaufgang irrte sie nun schon umher. Jede Sanddüne, jeder Stein, jede Ebene – alles sah völlig gleich aus. Aber sie musste weiter! Nur nicht liegen bleiben, sagte sie sich immer wieder. Kraftlos kam sie auf die Knie und blickte mit zusammengekniffenen Augen über den weißen Sand. Eine endlose, mörderische Weite. Schwankend stellte sie sich auf und marschierte los, das heißt, eigentlich ließ sie sich nur noch vorwärts fallen. Vorwärts, weiter, weiter, hämmerte es in ihrem Schädel.

Plötzlich stutzte sie. Da waren Spuren – menschliche Spuren! Da war jemand durch die Wüste gelaufen! Vielleicht war irgendwo in der Nähe so was wie ’ne Oase!! Sofort fühlte sie neue Kraft.

Nein, sie gab nicht auf! So schnell kriegte niemand eine Möhre klein! Ohne den Blick vom Boden zu nehmen, lief sie den Spuren nach, schneller, immer schneller, fast rannte sie durch die Wüste. Atemlos blieb sie stehen. Da war eine zweite Spur – jemand war dazugekommen, und jetzt liefen die beiden nebeneinander.

Möhre sah in die Richtung, in der sich die Spur verlor. Kein Mensch zu sehen! In einer Hosentasche fand sie einen letzten Kaugummi. Mit zitternden Fingern packte sie ihn aus und steckte ihn in den Mund. Wenigstens eine winzige Erfrischung! Dann lief sie weiter, immer den beiden Spuren nach.

Bald muss es kommen, fuhr es ihr immer wieder durch den Kopf, das Dorf, die Straße oder was weiß ich, bald bin ich gerettet, nicht aufgeben, reiß dich noch mal zusammen. Am liebsten hätte sie sich einfach fallen gelassen und wäre eingeschlafen. Aber sie wusste, sie durfte das auf gar keinen Fall tun. Zu den beiden Spuren gesellte sich noch eine dritte! Wo so viele Leute durch die Wüste rannten, konnte eine Siedlung nicht weit sein. Die dritte Person hatte, als sie auf die beiden anderen traf, genauso einen Kaugummi ausgepackt wie Möhre vorhin. Das Papier lag noch auf dem Boden …

Tränen schossen ihr in die Augen, und sie ließ sich in den Sand fallen. Mit einem Mal begriff sie, dass sie die ganze Zeit im Kreis gelaufen war und nur ihrer eigenen Spur folgte. Sie rollte sich auf den Rücken und starrte in die sengende Sonne.

»Das wär’s also!«, sagte sie laut. »Verdurstet in der Wüste!« Sie war wütend, richtiggehend sauer. Wütend über ihr Schicksal, das sie mitten in einer Wüste ausgesetzt hatte, wütend, jemals mit auf diese Reise gegangen zu sein, wütend auf alles und jeden. Immer wieder schlug sie mit der Faust in den Sand, der wie Wasser aufspritzte. »Verdammter Sand! Verdammte Sonne!«

Die Wut wich der Angst. Tat es weh, wenn man verdurstete? Würde es lange dauern? Was würde ihr passieren, wenn sie tot war? Sie rollte sich ein, wie ein Embryo zog sie die Knie an ihre Brust und weinte. Ihre Tränen rollten von ihrem Gesicht in den Sand, wo sie dunkle Flecken bildeten.

Flap – Flap – Flap!

Ein Geräusch ließ sie hochfahren.

Flap – Flap – Flap!

Da war es wieder, ein Geräusch, als ob jemand ein Bettlaken ausschlüge!

Flap – Flap – Flap!

Zum Kuckuck, dieses Geräusch war hier, irgendwo in ihrer unmittelbaren Umgebung, ganz nah, deutlich zu hören! Möhre drehte sich zu allen Seiten, aber weit und breit war nichts zu sehen!

Flap – Flap – Flap! … und auf einmal sah sie die Quelle des Geräuschs: ein Vogel, ein winziges Pünktchen, das weit, weit hinten am Horizont flog! Das Geräusch war sein Flügelschlag, der bis zu Möhre herüberschallte. Plötzlich war sie völlig klar und ruhig. Die Stille, diese unglaubliche Stille der Wüste überwältigte sie und nahm sie gefangen. Stumm saß sie da und lauschte. Mit einem Mal erschien ihr die Stille der Wüste großartiger als alles, was sie je erlebt hatte. Sie machte sie winzig klein, ein unwichtiges Pünktchen in einem unendlich weiten, lautlosen Raum – diese Stille, diese unglaublich mächtige Stille war der Ewigkeit vorbehalten. Jetzt war Möhre ein Teil davon, und sie spürte, dass ihr eigener Tod in der Wüste genauso wichtig oder unwichtig war wie der Tod der unzähligen Fliegen, die sie tagsüber erschlagen hatte. Kein Leben war hier wertvoller als das andere. Wenn sie jetzt sterben würde, bliebe das Rad der Zeit nicht stehen, die Wüste würde sie mit Sand zudecken, und alles würde weitergehen. In hundert Jahren, ein Wimpernschlag in der Geschichte, würde niemand mehr wissen, dass es überhaupt mal eine Möhre gegeben hatte.

Möhre stand auf, holte tief Luft und ließ sie mit einem Schrei aus dem Körper entweichen. Noch war sie da! Und Lärm zu machen, zu schreien, das war ihre Art, es der Wüste zu zeigen. Ihre Lippen waren aufgesprungen, das Blut schmeckte leicht metallisch. Ihr Gaumen und ihre Zunge waren geschwollen, die Haut auf ihrem Gesicht so verbrannt und eingerissen, dass sie kaum die Augen öffnen konnte.

Hoffentlich werde ich als was Schönes wiedergeboren, dachte sie, während sie ziellos durch den Sand torkelte. Vielleicht als Koralle oder Seeanemone! Dann hocke ich bloß auf einem Fleck, esse, was mir ins Maul schwebt, und trinke Wasser, bis es mir zu den Ohren rauskommt. Als das Zittern in ihren Beinen zu stark wurde, fiel sie vornüber und landete der Länge nach im Sand. Mit dem Gesicht nach unten blieb sie liegen. Wenn’s bloß nicht so lange dauern würde, dachte sie und hob ihr über und über mit Sand bedecktes Gesicht vom Boden.

»Bonjour, Madame, est-ce que vous avez reservé une table pour ce soir?«

Möhre glaubte zuerst, das Opfer einer Halluzination zu sein. Als sie die Augen öffnete, sah sie ein paar perfekt polierte Lackschuhe. Ganz langsam ließ sie ihren Blick höher wandern … über die karierte Bundfaltenhose mit der messerscharfen Bügelfalte, über die schwarze, kurze Weste, das blütenweiße Hemd, die kleine schwarze Fliege und den kugelrunden Kopf mit den sauber in der Mitte gescheitelten Haaren, die vor lauter Pomade ölig glänzten.

Ein gepflegter, geradezu geschniegelter Herr, der sich ein Staubkörnchen von der Hose schnippte, stand da, mitten in der Sonne, mitten in der Wüste, mitten im Nirgendwo und blickte Möhre vornehm an. Möhre brachte vor lauter Überraschung kein Wort hervor.

»Vous ne parlez pas français?«, fragte er höflich. »Sprechen Sie kein Französisch?«

Möhre, die immer noch auf dem Boden lag, kam sich plötzlich sehr albern vor. Dieser gepflegte Herr, dem die Hitze offenbar gar nichts ausmachte, musste ja Gott weiß was von ihr denken … Langsam stand sie auf.

»Ich, äh … tja, also verstehen tu ich Sie schon, nur hab ich keinen Schimmer, wovon Sie reden!«

Jetzt sah Möhre, dass diesem Mann ein Geschirrtuch über dem Arm hing und ein kleiner Notizblock aus seiner Brusttasche herausschaute. Kein Zweifel, er war ein Kellner!

»Haben Madame einen Tisch bestellt?«

Dieser Mann wurde immer rätselhafter. Einen Tisch? Hier?

»Äh, nein!«

»Uiii!«, quiekte der Kellner und zog die Augenbrauen hoch. »Also keine Vorbestellung – da muss ich erst mal sehen, was sich machen lässt …!« Mit schnellen Schritten lief er los. Möhre, froh, dass endlich jemand da war, wollte ihn auf keinen Fall verlieren und rannte hinterher.

»Äh, hallo, Sie, können Sie mir etwas Wasser geben, bitte?«

Aber der Kellner lief stur weiter, ohne sich umzudrehen. Sie umrundeten eine lang gestreckte Sanddüne und standen plötzlich vor einem einzelnen Tisch und einem Stuhl, mutterseelenallein im Sand. Der Kellner nahm sein Geschirrtuch, putzte einige Sandkörner von der Tischplatte, stieg auf den Stuhl, auf den Tisch und starrte stumm in die Ferne. Möhre stand ungläubig daneben und starrte ihn an. Was für ein seltsamer Mann …

Bewegungslos, mit nach vorne gebeugtem Körper, die Augen mit der flachen Hand vor der Sonne geschützt, stand er da und rührte sich nicht. Möhre fühlte sich schwindelig und ließ sich auf den Stuhl fallen. Diese Hitze, diese grässliche Sonne … Wasser, sie brauchte schnell Wasser.

»Wasser, bitte!«, keuchte sie.

»Un moment!«, antwortete der Kellner, griff in die Hosentasche und holte ein kleines Opernglas hervor, das er aufklappte und an die Augen hielt.

Nach einer unerträglichen Pause schüttelte er stumm den Kopf, klappte das Opernglas zusammen und sprang vom Tisch.

»Non, Madame, Sie scheinen Glück zu haben, dieser Tisch ist tatsächlich frei! Was darf ich Ihnen bringen?«

»WAAASSSSERR!«, kam es verzweifelt. Möhres Zunge klebte am Gaumen fest.

»Huh, wie gewöhnlich – ich könnte Ihnen heute ein Weinchen empfehlen, oh, là, là …!«

»Ich will Wasser!«

»Avec Sprüdel oder ohne?«

»Was?«

»Sprüdelwasser oder stille Quelle?«

»Das ist mir doch völlig egal, bitte … ich kann nicht mehr!«

»Mais non, das ist absolut nicht egal, wenn ich Ihnen Sprüdel bringe, dann möchten Sie am Ende lieber stilles Wasser und lassen das Sprüdel auf meine Rechnung zurückgehen. Vielleicht beschweren Sie sich beim Geschäftsführer, und ich bin …!«

»Schon gut, schon gut!«, unterbrach Möhre den Wortschwall. »Sprudelwasser, bitte!«

Der Kellner machte sich eine kleine Notiz, blieb aber am Tisch stehen.

»Wünschen Sie ein Glas oder eine Karaffe?«

»Einen Eimer!«

»Huh, mon dieu, einen ganzen Eimer? Nun, ich werde in der Küche fragen, ob sich das machen lässt …!« Mit einem Satz war der Kellner hinter der Sanddüne verschwunden.

Möhre rutschte langsam vom Stuhl und kroch in den schützenden Schatten unter den Tisch. Endlich Wasser, endlich Rettung … und sie hatte schon geglaubt, sie würde den Sonnenuntergang nicht mehr erleben.

»Madame, wo sind Sie hin? Madame?«

Möhre kroch unter dem Tisch hervor und setzte sich wieder auf ihr Stühlchen. Der Kellner grinste sie breit an.

»Gute Neuigkeiten, Madame! Also, ich war in der Küche, schöne Grüße übrigens, und die Jungs meinten: überhaupt kein Problem mit dem Eimer, geht alles klar!«

»Super, geben Sie her, schnell!«

»Äh, die Küche braucht noch mehr Informationen wegen Ihrer Bestellung! Wir wollen nämlich zufriedene Kunden, wissen Sie …!«

»…?!«

»Möchten Sie einen Plastik- oder Blecheimer?«

Möhre starrte den Kellner fassungslos an. Statt einem zufriedenen Kunden würde er sehr bald einen toten Kunden haben, so viel war klar!

»Blech …«, hauchte sie kraftlos.

»Mit oder ohne Zuckerrand?«

Möhre schüttelte nur noch den Kopf.

QuiiiiekkkkkraaachRUMMMMMS!!!

Die schwere, eiserne Tür war unüberhörbar ins Schloss gefallen. Eine kleine schmucklose Petroleumlampe warf ein wenig Licht in den engen, niedrigen Raum. Tom rieb sich die zerkratzten Handgelenke. Wenigstens hatten sie seine Fesseln abgemacht und ihm die Augenbinde abgenommen. Er sah sich um. Kein Fenster ließ Luft in den Raum, Stroh war auf dem Boden verstreut, und von den nackten Steinwänden tropfte Wasser.

Verdammt! STROH! Warum ausgerechnet Stroh? Ob die wussten, dass er Heuschnupfen hatte? Wie lange würden sie ihn hier festhalten, wie lange würde er es hier aushalten?

Der Wachtposten hatte gesagt, dass sie angeblich noch jemanden gefangen hatten und dass dieser Jemand bei einem Fluchtversuch ums Leben gekommen sei. Dieser Jemand, erzählte der Wachtposten, war eine Sie, ein Mädchen mit auffallend roten Haaren! Tom brauchte nicht mehr zu hören … Möhre!! Möhre – war – tot! Tot … Und weder er noch sonst irgendjemand konnte das wieder rückgängig machen. Tom war nicht der Typ, der in Cowboymanier loszog, um ihren Tod zu rächen. Nein, er war kein Cowboy, er war kein Rambo, und er befand sich auch nicht mitten in einem Computerspiel oder einem Film. Das hier war echt und kein Rachefeldzug, nichts konnte Möhre wieder lebendig machen. Seit er die Nachricht erhalten hatte, war er verstummt. Er hatte noch nicht mal geweint, er war einfach stumm geworden und hatte sich willenlos hin- und herschubsen lassen, fesseln und knebeln. Er war von den Männern in einen Hubschrauber gestoßen worden – was noch vor zwei Tagen hektische Flecken der Begeisterung auf seinem Gesicht hervorgerufen hätte. Aber jetzt ließ ihn alles kalt.

Das Rattern der Rotoren hatte sich angehört wie die fetten Beats seines Lieblingssenders im Radio zu Hause. Zu Hause … Mann, war das lange her. Wie gern hätte er eine zweite Chance gehabt und wieder an einem heißen Tag im Hinterhof sitzen wollen, auf seinem Computer spielen und Gangster, Mord und Entführung nur vom Fernsehen kennen. Aber es war zu spät …

Sie waren über den Nil geflogen, ein grünlicher breiter Streifen mit schnurgeradem bepflanzten Rand, der sich durch das endlose Braun der Wüste zog. Die Grenze zwischen Sand und Feldern war so scharf, dass man ohne weiteres mit einem Fuß in der Wüste und mit dem anderen auf einer Wiese hätte stehen können.

Immer wieder hatte Tom unter sich die Karawanen der Beduinen gesehen, Kamele, manchmal nur ein paar, manchmal Hunderte, zogen Richtung Norden, nach Kairo, zu den Viehmärkten.

Die winzigen Feluken, die überall auf dem Nil schwammen, kreuzten mit strahlend weißen Segeln zwischen den großen Touristendampfern, schwimmende Hotels, deren Gäste nur an Land gingen, um im Schnelldurchgang die Sehenswürdigkeiten abzufotografieren. Anschließend rannten sie wieder zurück zum kalten Buffet an Deck.

Der Helikopter war tiefer gegangen. Tom waren die Augen verbunden worden, aber er hatte hören und fühlen können, dass sie irgendwo gelandet waren. Er war ins Freie geschubst und durch die Gegend gezerrt worden. Zuerst waren seine Füße im Sand versunken, dann hatte er gespürt, dass er auf einem festen Fußboden lief, und schließlich war’s einige Treppenstufen abwärts gegangen.

Als Tom Fesseln und Augenbinde abgenommen wurden, hatte er sich in diesem winzigen Verlies wiedergefunden. Er sammelte ein paar Strohhalme zusammen, warf sie auf einen Haufen in die Ecke und ließ sich darauffallen. Bewegungslos starrte er in die tanzende Flamme der Petroleumlampe. Seit er wusste, dass er Möhre nie wieder sehen würde, war ihm klar, was sie ihm bedeutete. Er hätte ihr noch so viel sagen wollen, er hätte noch so viel mit ihr erleben wollen! Nein, noch nicht mal erleben … Er hätte so gut einfach bei ihr sein können, sie nur einfach ansehen und nichts sagen. In seiner Hosentasche fand er den Lutscher, den Möhre ihm in die Hand gedrückt hatte, als sie sich zum letzten Mal gesehen hatten. Ein Lutscher, ein klebriges, buntes Etwas war das Einzige, was ihm von ihr geblieben war.

Blöder, blöder Idiot, beschimpfte er sich immer wieder in Gedanken, warum bist du bloß so feige gewesen? Warum hast du’s ihr nicht gesagt? Warum? Er legte den Lutscher auf den Fußboden, stützte seinen Kopf in seine Hände und starrte den Lutscher an.

»Es tut mir leid!«, murmelte Tom vor sich hin. »Ich bin nicht halb so cool, wie ich immer tu und ich bin auch kein großer Held. Wenn’s drauf ankommt, bringe ich kein Wort raus! Aber man kriegt nun mal keine zweite Chance, und das hier ist leider auch keins von diesen kreuzdämlichen Computerspielen, mit denen ich meine Zeit verplempert hab, anstatt sie zu nutzen und mit dir zu verbringen. So, jetzt isses raus!«

Er streckte die Hand aus, nahm den Lolli, drehte ihn nachdenklich zwischen Daumen und Zeigefinger und steckte ihn schließlich zurück in die Hosentasche.

Klasse, mein Lieber, dachte er, jetzt redest du schon mit einem Lutscher.

»Mit Strohhalm oder ohne?«, wollte der Kellner wissen.

»Mit …«, flüsterte Möhre tonlos.

»Schirmchen?«

»Unbedingt …«

»Eiswürfel?«

»Auch das …!«

»Musikbegleitung?«

Möhre hatte sich damit abgefunden, hier zu verenden.

»Tango, Walzer, Pop, Hip Hop, Klassisch, Rap, Techno, Cha-Cha-Cha, Rumba, Heavy Metal, Kammermusik, Zwölfton, russische Chöre?«

»In der Reihenfolge …«

»Wollen Sie nicht doch vielleicht lieber den Wein probieren? Er ist sehr gut …«

Pit und Alex saßen an Deck und blickten über die blaugrünen Fluten des Nils auf das Ufer. Unmittelbar hinter Kairo standen viele Fabriken, meist Ziegelbrennereien, die schmutzig grau mit schwarz qualmenden Schornsteinen die Gegend verunstalteten. Nach und nach drängten sich Felder, Palmen und Obstplantagen dazwischen, und schon bald war das Ufer grün. Nur das Ufer. Direkt hinter dem schmalen Grünstreifen konnten sie die Wüste erkennen, Sanddünen, so hoch wie Berge.

Klick – Summmm – Pit nahm das Foto aus dem Apparat, steckte es in die Tasche und legte die Kamera auf den kleinen Holztisch neben dem großen Steuerrad. Sie hatten an Deck zu Mittag gegessen, die schmutzigen Teller und das Besteck lagen noch auf dem Tisch. Ein paar Fliegen hatten sich als dankbare Gäste eingefunden und machten sich über die Reste her. Weder Pit noch Alex machten sich die Mühe, sie zu verscheuchen.

»Wie konnten wir nur so blöd sein und uns auf die ganze Geschichte einlassen?«, seufzte Pit und schlug nach einer vorwitzigen Fliege auf ihrer Nasenspitze. »Anstatt nach dem verlorenen Teil der Maschine zu suchen, suchen wir jetzt Möhre und Tom! Wenn wir die beiden überhaupt wiederfinden, fahren wir so schnell wie möglich nach Hause!«

»Ich bin mal echt gespannt, was uns in Tell el-Dingsbums erwartet …!« Alex zog sich seinen Hut ein bisschen tiefer ins Gesicht.

»Wahrscheinlich nicht viel mehr als Bakschischbettler!«

»Oh ja, die gehen mir echt auf den Senkel!«

Pit setzte sich gerade auf und faltete die Hände über dem Bauch. Ein Blick unter seinem Hutrand hindurch sagte Alex, dass ein kleiner Vortrag bevorstand.

»Du darfst ihnen das Bakschischbetteln nicht übel nehmen. Weißt du, im Islam ist jeder Wohlhabende verpflichtet, dem Ärmeren etwas abzugeben. ›Teile, was du hast, und gib, was du kannst‹, das war immer ’ne ganz gute Regelung und klappt normalerweise auch. Aber dann kommst du, der Mitteleuropäer, nach Ägypten und wirst ganz automatisch als reich eingestuft, weil du dir die Reise leisten konntest. Außerdem verdienen viele Ägypter im Jahr so viel wie die Europäer im Monat. Reiche um eine kleine Gabe zu bitten ist hier keine Schande – aber wir sind’s nun mal nicht gewöhnt. Auf der anderen Seite sind die Ägypter eines der höflichsten Völker der Welt, und selbst der allerärmste Mann wird sein letztes Brot mit dir teilen – aus Gastfreundschaft. Gastfreundschaft ist auch ein wichtiger Teil der islamischen Lehre. Als wir in Kairo ankamen, hast du es doch selbst erlebt. Der Mann an der Anlegestelle hat von dir ein kleines Bakschisch gewollt, weil er glaubte, dass du reicher seist als er. Als er sah, dass du keinen Cent hattest, hat er dir von seinem Geld gegeben – und es würde mich nicht wundern, wenn er dir alles gegeben hat, was er besaß!«

»Meine Güte!«, staunte Alex. »Die müssen sich hier ja in null Komma nix ruinieren!«

»Wenn man eine Einladung ablehnt, ist alles klar. Weißt du, selbst der Allerärmste wird sich zwar für dich ruinieren, wenn er dich einlädt, aber seine Höflichkeit schreibt ihm die Einladung vor. Wenn dich jemand einlädt, der damit offensichtlich überfordert ist, dann musst du die Einladung mindestens dreimal deutlich ablehnen, dann ist alles paletti!«

»Puh!«, stöhnte Alex. »Ist das kompliziert!«

»Viele Dinge, die Ägypter aus reiner Höflichkeit tun, scheinen uns extrem unhöflich. Wenn du wem was schenkst, dann wird er es fast nebensächlich auf die Seite legen. Nicht weil’s ihm nicht gefällt, nein, er will dich mit seiner Freude über das Geschenk nicht in Verlegenheit bringen! Oder wenn du jemanden nach dem Weg fragst, dann schickt er dich mit vielen großen Worten in die falsche Richtung. Nicht aus Gemeinheit, sondern weil er den Weg auch nicht wusste und es sehr unhöflich gewesen wäre, dir keine Antwort auf deine Frage zu geben. So höflich sind sie hier!«

»Pit?«

»Ja?«

»Danke für den Vortrag, das reicht jetzt!«

Pit nickte. Ja, ja, sie hatte sich mal wieder warm geredet. Wenn sie einmal ins Erzählen kam, gab’s kein Halten.

»Also, ich darf mal notieren, ja?«

Möhre war mittlerweile alles egal. Sie hing nur noch auf ihrem Stuhl, sie hatte nicht mehr die Kraft zu sitzen.

»Einen Blecheimer Sprüdelwasser mit Eis, ohne Zuckerrand, mit Strohhalm, mit Schirmchen, mit Musikbegleitung, ohne diverse Spielereien, mit Massage, ohne Kerzenlicht, ohne Dichterlesung, ohne Käseplatte, mit einer Diskussion über die politische Lage in Nahost und ihre Auswirkungen auf diverse Kleingärtnervereine Mittelamerikas (unter Ausschluss von Paraguay), ohne einen winzigen Schuss Zitrone, dafür aber mit einer hauchdünnen Scheibe Zitrone und … ach ja … und mit einem Blatt Papier und einem Stift für den Letzten Willen! Stimmt alles, hab ich was vergessen?«

Möhre schüttelte den Kopf.

»Très bien, Madame, ich bin sofort wieder bei Ihnen!« Er verschwand hinter der Düne, tauchte aber sofort wieder auf.

»Ääh, Madame, pardonnez-moi, Entschuldigung – aber war das jetzt mit oder ohne hauchdünnes Zitronenscheibchen?«

Der Fluss war groß und breit und leise. So leise, dass man meinte, die Fische darin zu hören. Pit stand an der Reling und starrte schweigend in das trübe Wasser.

»Als ich fast ertrunken bin, war ich ganz ruhig. Ich hatte gar keine Angst!«, sagte sie, ohne den Kopf zu wenden. Alex schwieg und starrte Löcher in die Luft. »Du bist doch auch fast ertrunken, war’s bei dir auch so?«

»So ähnlich …!«, murmelte Alex.

»Nun lass dich doch nicht großartig bitten – jetzt erzähl schon!«

»Ein anderes Mal vielleicht, okay?«

»Das sagst du jedes Mal …!«

Alex war sichtlich nervös. Jede Diskussion, die dieses Thema anschnitt, war ihm unangenehm. »Warum kannst du mich nicht einfach in Ruhe lassen? Ich will nicht darüber reden und Sch…« Alex verstummte mitten im Satz, den Blick in die Ferne, ins Nichts gerichtet. Er sah den Nil nicht mehr, hörte Pits Rufe nicht, er folgte bloß noch willenlos einer magischen Anziehungskraft, einem stummen Ruf, der ihn unter Deck zog. Mit wenigen Schritten war er unten und betrat den hell erleuchteten Steuerraum, in dem die Maschine stand. Die Kugel strahlte grün, und ihr Schimmer blendete Alex für eine Sekunde.

»Komm, komm näher!«, sprach Kah. »Tritt heran, Alex, und höre! Ich bin euer Schiff – ich trage euch über das Meer, über den Horizont und darüber hinaus, auf mir reist ihr durch die Welt. Aber ich kann und will euch mehr sein. Mit mir sollt ihr auch in euch reisen, ich will euch Auge, Ohr und Mund sein. Ich will euch Spiegel eurer Seelen sein. Ein Schmerz wird nicht besser, wenn du ihn mit dir trägst. Du darfst ihn nicht verschließen, sonst frisst er dich auf, höhlt dich aus wie ein Wurm den Apfel. Lass den Schmerz frei, lasse ihn fliegen, und er wird dich verlassen. Sprich über das, was dich quält. Zwinge dich, noch einmal zu erleben, was du erlebt hast, und erzähle es. Erzähle es deinen besten Freunden, denn wenn sie tatsächlich deine besten Freunde sind, werden sie es zu schätzen wissen, dass du sie in dein Vertrauen ziehst. Wenn du es mir erzählen willst, dann wisse, ich werde dir immer zuhören und dir helfen, wenn ich kann! Jedem von euch. Denn ihr steht in meinem Schutz, und eure Belohnung soll sein, dass ich euch den Schmerz von der Seele nehme. Willst du es mir erzählen, Alex?«

Alex zögerte. Er konnte sich gar nicht an alles erinnern, was vorgefallen war. Trotzdem schloss er die Augen und fühlte das Vibrieren der warmen Kugel. Er fühlte, wie etwas ihn durchdrang, so wie man die Blicke eines Menschen im Nacken fühlen kann. Etwas beleuchtete ihn von innen und füllte ihn aus.

»Schlaf jetzt, Alex, lass dich einfach fallen und vertrau mir. Schlafe, Alex, schlafe!« Langsam glitt Alex zu Boden. »Folge mir, Alex, wir gehen zurück. Zurück in die Zeit! Weit, weit zurück zu den Tagen, als du noch klein warst! Komm zurück, komm! Wehre dich nicht mehr, lasse dich fallen, tauche unter, sei wieder das Kind, das du mal warst! Zurück, weit zurück! Wo bist du? Was siehst du? Erzähle mir davon …«

Alex’ Geschichte

Mein Name ist Alex, und ich bin fünf. Es ist Samstag, und wie jeden Samstag gehen wir heute im Wald spazieren. Da ist meine Mutter, die hat einen neuen Hut, der ihr ein bisschen zu groß ist. Papa ärgert sie, weil er sagt, dass sie ganz umsonst so viel Geld ausgegeben hat, aber Mama sagt, der Hut sei genau richtig, so wie er ist. Papa trägt seine alte, überall geflickte grüne Lieblingsjacke. Möhre ist auch da, sie geht an Mamas Hand. Es ist nass, überall sind kleine, kreisrunde Pfützen, in die ich mit Anlauf hineinspringe, so dass das Wasser hoch aufspritzt. Das macht viel Spaß, auch wenn Papa und Mama mit mir schimpfen, weil ich mich dreckig mache.

Es muss sehr viel geregnet haben letzte Nacht. Der kleine Bach, den wir auf der Steinbrücke überqueren, ist hoch angestiegen. Ein lauter, reißender Strom, der schlammig und braun aussieht und der alle Pflanzen am Ufer ausreißt und mit sich zerrt. Ich möchte gerne sehen, wie die Wellen den Pfeiler der Brücke umspülen und auch die vielen kleinen Strudel, die sich im Wasser bilden – aber ich bin zu klein, ich kann nicht über das Geländer sehen.

»Mama, Mama, heb mich hoch!«

Meine Mama nimmt mich auf den Arm und hebt mich so hoch, dass ich über das Geländer ins Wasser sehen kann. Es ist ein unheimlicher Anblick – matschige Fluten klatschen in großen Wellen und Strudeln ineinander, dazwischen treiben große Baumstümpfe, die mal in die Tiefe gerissen und mal hochgeschleudert werden. Plötzlich sehe ich noch was. Es ist rot und leuchtet im braunen Wasser! Es ist eine Puppe! Mit dem Gesicht nach unten treibt sie auf den Strudel zu. Ein bisschen sieht sie aus wie ein totes Kind, das dort im Wasser ertrunken ist. Ich will die Puppe haben, ich will runter zum Ufer rennen und sie rausziehen, bevor der große Strudel unter der Brücke sie erwischt. Ich strampele in den Armen meiner Mutter, lass mich los, Mama! Ich versuche mich aus ihrem Griff zu drehen! Ich will die Puppe!

Plötzlich ist alles so still, als hätte jemand den Ton abgestellt. Ich sehe Mama mit weit aufgerissenem Mund, aber ich kann ihren Schrei nicht hören. Das Steingeländer zieht an mir vorbei. Die braune Wasseroberfläche stürzt mir entgegen! Doch ich höre weder die Wellen noch meinen Aufschlag auf dem Wasser. Dunkelheit. Kälte. Vor mir treibt die Puppe. Sie hat nur ein Auge und grinst mich an. Der Strudel hat sie schon fast gepackt, sie dreht einen Kreis auf der schlammigen Wasseroberfläche. Ihr Arm ist das Letzte, was ich sehe, dann wird sie hinuntergerissen. Wo ist sie? Vielleicht kann ich sie noch greifen. Doch irgendeine Kraft reißt an mir und zieht mich nach unten. Ich wehre mich nicht. Ich lasse es mit mir geschehen. Das Wasser schwappt über meinem Kopf zusammen. Es zieht mich, zieht mich tiefer. Ich schlage mit dem Kopf gegen einen Brückenpfeiler, aber ich fühle es kaum.

Auf dem Grund treffe ich die Puppe wieder. Ihr Arm hängt in einem Ast. Sie starrt mich aus einem Auge an. Und sie grinst.

»Du hast Angst, nicht?«

»Nein, ich hab keine Angst!«, antworte ich. Es wundert mich nicht, dass die Puppe sprechen kann. Aber sie macht mir Angst, ihr Grinsen macht mir Angst!

»Es gibt keinen Grund, Angst zu haben! Wenn du bei mir bleibst, können wir Freunde sein. Du und ich! Gute Freunde! Willst du das? Das willst du doch?«

Eigentlich hat sie recht, ja, ich will ihr Freund sein! Ich muss nur hier bei ihr bleiben! Aber was werden meine Eltern sagen …?

»Mach dir um die keine Gedanken … die werden dich schnell vergessen! Du bist jetzt bei mir, sie wissen, dass es dir hier gut geht! Los, komm zu mir! Gib mir deine Hand drauf – wir sind Freunde … für immer …!«

Ich würde ihr ja gerne die Hand schütteln, aber irgendwas in meinem Kopf schreit: Nein! Nein!!! Und auf einmal weiß ich es:

»Du lügst! Wer sagt, dass meine Eltern mich nicht vermissen würden, der lügt! Und wer lügt, ist bestimmt nicht mein Freund!«

Zum ersten Mal verliert die Puppe ihr Grinsen. Das eine Auge funkelt mich böse an. Jetzt versucht die Puppe, mich zu packen. Sie öffnet den Mund und zeigt ihre Zähne, die selbst unter Wasser noch weiß und spitz leuchten. Ich stoße mich mit aller Kraft vom Boden ab. Du kriegst mich nicht, nicht du! Ich gebe ihr einen Tritt in das Gesicht, sie faucht mich an wie eine Katze. Jetzt zeigt sie ihr wahres Gesicht. Ich schieße hoch, durchteile die Wasseroberfläche, atme aus. Die Geräusche sind wieder da! Wasser überspült mich, aber ich werde mich nicht unterkriegen lassen. Nicht hier und nicht jetzt und schon gar nicht wegen einer roten, bösartigen Puppe! Ich rudere mit den Armen, strampele mit den Füßen, versuche den Kopf irgendwie oben zu behalten. Ich schlucke Wasser, huste, würge, spucke und schreie.

»HIIILFEEE!!!!!! MAAAAMAA!!«

Die Kraft des Wassers wirft mich hin und her. Ich sehe meine Mutter auf der Brücke. Sie starrt mich an – aber sie bewegt sich nicht. Sie steht dort steif wie ein Brett und sieht mir zu.

»Mama! Hilf mir doch!«

Aber sie starrt mich nur bewegungslos an! Warum hilft sie mir nicht, warum? Sieht sie denn nicht, dass mir die Kräfte ausgehen! Ich versuche, irgendwo im Wasser etwas zu fassen und erreiche den dürren Ast eines kleinen Bäumchens am Ufer. Die Strömung reißt an mir. Lange kann ich ihn nicht festhalten. Meine Finger werden steif.

»Mama!«

Mama steht bewegungslos. Die Puppe hatte recht – meine Mutter wird mich nicht vermissen, wenn ich nicht da bin. Es ist ihr völlig gleichgültig! Die Puppe hat nicht gelogen. Ich lasse den Ast los und beschließe, weder mit den Armen zu rudern, noch mit den Beinen zu strampeln, noch zu atmen. Puppe! Puppe – lass mich dein Freund sein! Sie hilft mir nicht, sie hilft mir nicht, sie hilft mir nicht … Ich werde gepackt und fortgerissen. Zuerst glaube ich, es sei die Strömung, aber als ich die Augen aufschlage, liege ich am Ufer und blicke in das Gesicht meines Vaters.

»Alles okay, Kleiner?«

»Alles okay, Papa!« Und dann drehe ich mich zur Seite, um mich fürchterlich zu übergeben.

Alex öffnete langsam die Augen. Die Kugel leuchtete nicht mehr, Wasser schlug von außen an die Bordwand. Er lag in Pits Schoß, die ihm die Schweißperlen von der Stirn wischte.

»Das war es also … das Ertrinken war eigentlich gar nicht so schlimm – es war, dass deine Mutter dir nicht geholfen hat!«, sagte Pit leise.

Alex nickte stumm.

»Und was ist mit deinem Vater?«

»Er ist vor einem Jahr abgehauen. Irgendwann wurden wir morgens wach, und er war nicht mehr da!«

»… und hast du nie versucht rauszukriegen, wo er hin ist?«

»Was glaubst du eigentlich, was ich hier gerade tue? Egal, wo mein Vater ist, ich find ihn! Erinnerst du dich noch an die Sage? Die Kinder Kah-newas wünschten sich die Erwachsenen zurück! Genau das werde ich auch machen, wenn wir das hier jemals schaffen sollten!«

Eine kleine Pause trat ein. Beide blickten gedankenverloren ins Nichts. Alex fühlte sich müde, aber gleichzeitig, als sei ihm eine große Last vom Herzen genommen. Er fühlte sich freier. Das Schiff hatte die Wahrheit gesagt, ein Schmerz will raus, und wenn man ihn rauslässt, kann man leichter mit ihm umgehen.

»Dieses Gefühl zu ertrinken, das war bei mir ganz, ganz ähnlich, weißt du? Ich war auch plötzlich ganz ruhig!«, sagte Pit nach einer Weile.

»Ja, aber verstehst du denn nicht? Es ist doch nicht, dass ich fast ertrunken wäre. Meine Mutter stand daneben und rührte sich nicht. Sie hat einfach nur zugesehen!«

»Mensch, Alex, deine Mutter hatte ’nen Schock, die konnte gar nicht! Das kannst du ihr doch nicht ein Leben lang vorwerfen!«

»Schock … Quatsch! Wenn jemand ertrinkt, den man liebt, sollte man sich nicht so anstellen!«

Pit seufzte, nahm einen Schluck Tee, stellte die Tasse ab und fotografierte den völlig fertigen Alex. Klick – Summmm!

Einiger von Ober- und Unterägypten, Herrscher über Leben und Tod, Strahl Atons

»Et voilà, Madame, Ihre Bestellung!« Der Kellner hielt mit beiden Händen einen reich verzierten Blecheimer. Möhre hörte nur das Gluckern von Wasser. Mit einem Mal war sie wieder voll da. Alle ihre Sinne richteten sich nur auf den Eimer in seiner Hand. Sie fiel vom Stuhl und rutschte dem Kellner auf allen vieren entgegen.

»Wasser, geben Sie mir das Wasser!«, keuchte sie und streckte die Hände nach dem Eimer aus.

Der Kellner grinste von einem Ohr zum anderen, stellte den Eimer vor sich auf den Boden, wünschte »Bon appétit«, schnippte mit den Fingern und löste sich in Luft auf. Doch dafür hatte Möhre jetzt keinen Blick – sie wollte nur das Wasser in dem Eimer. Zentimeter für Zentimeter schob sie sich vorwärts, sie konnte das Wasser schon riechen, schon fast das kühle Blech fühlen. Ihre Hand zitterte vor Gier, für einen Schluck Wasser würde sie einen Mord begehen. Als nur noch wenige Zentimeter ihre Fingerkuppen von dem Eimer trennten, wurde dieser plötzlich schemenhaft unklar, um schließlich zu verschwinden. Puff – und der Eimer war nicht mehr.

Möhre brüllte wie ein wildes Tier auf, stürzte mit einem Satz auf die Stelle, wo eben ein Eimer Rettung gestanden hatte, wühlte im Sand, brüllte nach dem Kellner, wälzte sich und fluchte. Sie wirbelte herum. Dort, wo der Tisch und der Stuhl gestanden hatten, steckte jetzt ein altes, verwittertes Holzschild im Wüstensand. Möhre kroch näher.

ACHTUNG!

GEFÄHRLICHE FATA MORGANA!

Ihr Fremdenverkehrsamt!

Besucht die Pyramiden!

Wütend schrie Möhre auf. So eine miese, hinterhältige Fata Morgana! Sie trommelte mit den Fäusten gegen das Schild, verbiss sich in den Pfosten, brüllte alle Schimpfwörter, die sie kannte, und fiel der Länge nach auf den Rücken. Ein letztes Mal öffnete sie die Augen und blickte in den tiefblauen Himmel. Dann schloss sie die Augen. Ihr Körper wurde ihr schwer, und sie ließ ihn liegen, wie man einen alten Mantel abstreift. Jetzt war es besser, sie fühlte sich leicht, emporgehoben in die Luft. Sie fühlte die Hitze, die Erschöpfung und den Durst nicht mehr. Unter sich sah sie ihren Körper im Sand, allein und vertrocknet lag die nutzlose Hülle da. Möhre hatte das Gefühl, leicht zu sein, sich emporschwingen zu können und der Sonne entgegenzufliegen. Unter ihr wurde die Wüste immer kleiner, Möhre schoss hoch wie ein Lichtstrahl. Sie war selber zu einem Lichtstrahl geworden. Millionen Geräusche drangen an ihr Ohr, das Ächzen und Ziehen wachsender Pflanzen, sie hörte die Winde, die über die Berge jagten, die Wellen, die an die Küsten der Erde schlugen, Lachen, Schreien, Weinen, Schritte, Stöhnen, Husten, einen Augenschlag, Schüsse, Musik – ein Konzert der Weltgeräusche dröhnte in ihren Ohren.

Dann wurde es dunkel um sie, fast schien es ihr, als flöge sie durch eine lange Röhre auf ein Licht zu, das sie anzog wie eine Kerze die Motten. Sie wusste nicht wieso, aber sie musste, sie wollte zu diesem Licht, wollte eintauchen, wollte eins sein mit diesem Licht.

»Ankh ankh, en mitak! Yewk er heh en heh! Aha en heh!«, sprach plötzlich jemand zu ihr, und sofort war das Licht verschwunden. Sie stand vor einer großen, verschlossenen Pforte. Durch den Spalt unter der Tür drang das seltsame Licht. Sie versuchte, die Pforte zu öffnen, doch diese war fest verschlossen. Jemand nahm sie vorsichtig bei der Hand. Möhre fuhr herum. Die Augen eines Schakals waren ganz nah vor ihr, doch sie erschrak nicht, denn sie war schon längst jenseits aller Furcht. Was oder wer da vor ihr stand, sah aus wie ein hochgewachsener Mann, der ein edles, weißes Tuch um die Hüften geschlungen hatte. Das einzig Ungewöhnliche an ihm war, dass er den Kopf eines Schakals hatte.

Etwas verlegen kratzte er sich hinter einem seiner großen Ohren und leckte nervös mit seiner langen Zunge über seine hundeartige Schnauze.

»Ankh ankh, en mitak! Yewk er heh en heh! Aha en heh!«, wiederholte er höflich.

Möhre zuckte hilflos mit den Schultern. »Es tut mir leid, aber ich verstehe Sie nicht!«

»Oh, ich dachte, du verstehst Altägyptisch! Es ist lediglich unsere Begrüßung hier oben … oder hier unten – ganz, wie du willst, es ist sowieso egal!«

»Und was heißt: Ankh, ahk … äh?«

»Es heißt: Lebe! Lebe! Du sollst nicht sterben; du sollst leben für Millionen und Abermillionen von Jahren!«

»He, das kenne ich! Das ist aus dem … Moment mal! Bin ich etwa tot?«

»Ja und nein, du bist im Augenblick noch dazwischen! Im Niemandsland sozusagen! Weißt du, früher haben die Leute immer einen riesigen Aufstand um den Tod gemacht. Das große Mysterium, das große Geheimnis Tod! Das einzige große Geheimnis hier ist die Rätselseite in der Sonntagsbeilage unserer Zeitung! Du siehst, alles gar keine Sache … Können wir jetzt gehen?«

»Wohin?«

»Zum Gericht natürlich!«

»Zum Gericht? Weshalb bin ich angeklagt?«

Der Schakalköpfige seufzte, setzte sich in die Hocke und begann, sich ausgiebig mit dem Fuß hinter dem Ohr zu kratzen. Ein Verrenkungsakt, der Möhre unwillkürlich beeindruckte.

»Du bist angeklagt, gelebt zu haben!«

»Ist das denn so schlimm?«

»Kommt drauf an! Ich würde sagen: Sei’s drum, kann jedem passieren, außer mir selbstverständlich, aber der Boss, Junge, Junge, der nimmt’s da genau!«

»Wieso ›außer mir‹?«

»Na, weil ich ein Gott bin, natürlich! Ich bin Anubis!«, prahlte der Schakalköpfige und richtete sich effektvoll zu voller Größe auf.

Möhre beeindruckte das wenig. »Angenehm, ich heiße Myr…«

»Ich weiß, wie du heißt – du bist Ba!«, unterbrach sie Anubis.

»Gar nicht! Ich heiße Myriam!«

»Dein irdischer Name ist uns hier völlig gleichgültig. Du bist Ba, das heißt so viel wie Seele! Dein Körper, der jetzt da unten im Sand gammelt, ist Ka, und wenn du das Gericht einigermaßen überstanden hast, dann wirst du zum Ach!«

»… ach was …«

»Als Ach wirst du mit jedem Sonnenaufgang neu geboren und erhältst das Recht, entweder als Stern am Himmel zu stehen oder mit der Sonne zu wandern oder täglich das Antlitz vom Boss zu sehen!« Anubis blickte sich ein paarmal um, winkte Möhre zu sich heran und flüsterte:

»Wenn ich du wäre, würde ich die Stern-Variante wählen. Ich weiß wirklich nicht, was daran so toll sein soll, jeden Tag den Boss zu sehen. Seit zweitausend Jahren hat er sich nicht rasiert, und eine Umgangsform hat der, du machst dir keine Vorstellungen …!«

Anubis nahm Möhre wieder am Handgelenk und zog sie in Richtung Tür. Aber Möhre blieb trotzig stehen. »Was ist jetzt wieder?«, stöhnte Anubis.

»Ich gehe nicht mit, bis ich nicht weiß, was da drin passiert!«

»Also gut, aber ich mach’s kurz – wir werden schließlich erwartet! Da drinnen steht eine Waage. In die eine Waagschale kommt dein Herz, in die andere eine Feder. Thoth, das ist der Herr mit dem Vogelgesicht, kaum zu verwechseln, schreibt mit, während wir dich ein paar Dingelchen aus deinem Leben fragen. Jedes Mal, wenn du eine Sünde begangen hast, wird dein Herz schwerer werden. Sollte am Schluss die Schale mit dem Herz ganz unten hängen, hast du Pech. Dann wirst du nämlich eingestampft!«

»Eingestampft?«, wiederholte Möhre entsetzt.

»Na ja, deine Seele ist dann zwar nicht wert, ewig zu leben, aber dein Material ist schließlich noch zu gebrauchen. Nimm’s als eine überirdische Restmüllverwertung!«

»Super! Und wenn ich gnädigerweise doch was wert sein sollte?«

»Dann wird Osiris, unser Boss, deine Ka und Ba wieder verbinden und daraus das Ach entstehen lassen. Mit allen Vergünstigungen, die dranhängen. Eine einzige Party bis in alle Ewigkeit!«

»Was für eine Scheiße! Vergiss es, okay? Vergiss es einfach!«

»He, was heißt hier: Vergiss es? Da muss jeder durch, klar?«

»Ich nicht, ich bin ja nicht mal Ägypterin, ich bin hier total falsch!«

Anubis fletschte böse die Zähne, das war aber auch alles. Offensichtlich war er es nicht gewohnt, dass sich jemand schlichtweg weigerte. Möhre hatte die Arme verschränkt, die Unterlippe vorgeschoben und schmollte. Anubis wurde langsam nervös.

»Los jetzt! Das ist ein Befehl!«, brüllte er.

»Du kannst mich mal … du, du komischer Gott, du!«

Plötzlich schoss ein kleiner, weißer Ball durch die Luft und traf Anubis am Kopf. Anubis strauchelte und rieb sich jaulend die Stirn.

Ein Mann mit einer hohen altägyptischen Krone kam den Gang entlang geschlendert. Er zog eine große Golftasche hinter sich her, den Schläger trug er lässig über der Schulter.

»Anubis, du blöder Köter!«, begrüßte er respektlos den Gott. »Ich such dich schon die ganze Zeit! Ich brauche einen Balljungen. Also los, du alte Flohquaste!«

Da entdeckte der Mann Möhre. »Wer ist das denn? Anubis, was tut die hier?«

Auf allen vieren kroch Anubis zu den Füßen des Mannes.

»Das ist eine Ba, Herr!«, zischte er unterwürfig.

Was für ein Schleimer, dachte Möhre.

»Das sehe ich«, donnerte der Mann, worauf Anubis ganz klein wurde und unterwürfig jaulte. »Was sie hier macht, will ich wissen!«

»Ich …«, begann Möhre, wurde aber sofort von dem Mann unterbrochen.

»Du redest, wenn du gefragt wirst. Ich will’s von diesem schmierigen Kläffer hier wissen! Also?«

»Ich, äh, wollte sie zum, äh, Gericht bringen!«, winselte Anubis.

»Anubis«, sagte der Mann gefährlich freundlich, »wann hatten wir denn hier das letzte Mal eine Ba fürs Gericht, hm?«

Anubis legte den Kopf schief und überlegte. »Vor … zweitausend Jahren?«, schätzte er vorsichtig und setzte wieder sein dämlich-unterwürfiges Grinsen auf.

»Und wieso sollte nach so langer Zeit mal wieder eine vorbeischauen, hä? Du wolltest doch bloß wieder mal ’n bisschen den Gott raushängen lassen, gib’s zu! Merk’s dir endlich – ihr seid abgemeldet! Kein Mensch glaubt noch an euch!«

Er drehte sich zu Möhre und sah sie böse an. »Was dich angeht – du bist hier falsch! Zu deinem Jenseits hättest du vorher links abbiegen müssen – das hier ist das Altägyptische. Geschlossene Gesellschaft!«

»Ich hab’s mir gar nicht ausgesucht!«, protestierte Möhre.

Brutal fasste der Mann den wimmernden Anubis am Nacken und zog ihn vom Boden. »Anubis, geht das auf dein Konto?«

»Sie hatte den heiligen Skarabäus, und da dachte ich …«

Der Mann ließ Anubis los, so dass dieser schmerzhaft mit der Schnauze zuerst auf den Boden knallte. »Den heiligen Skarabäus?«

Den heiligen Skarabäus?, dachte Möhre. Stimmt, die kleine Käferskulptur, die ihr der Mann in Kairo in die Hand gedrückt hatte. Möhre hatte sie tatsächlich dabei. Klein und schwarz funkelte der Skarabäus in ihrer Hand. Plötzlich änderte sich der Gesichtsausdruck des Mannes.

»Woher haben Sie die Figur?«, fragte der Mann viel freundlicher.

»Den hat mir jemand in Kairo gegeben und gesagt, dass er mir noch nützen könne!«

»Ein kluger Mann. Möchten Sie mich bei meiner Golfpartie begleiten? Ich denke, es gibt hier eine Menge aufzuklären …!«

Möhre nickte stumm. Allerdings, es gab eine Menge Dinge aufzuklären. Der Mann zündete sich genüsslich eine dicke Zigarre an, nahm den kleinen Golfball, den er Anubis an den Schädel gedonnert hatte, wählte einen neuen Schläger aus seiner Golftasche, stellte sich in Position und schlug zu. In einem weiten Bogen zischte der Ball davon.

»Ein vorzüglicher Schlag!«, winselte Anubis untertänigst.

Zufrieden zog der Mann an seiner Zigarre. »Danke, Anu, alter Schleimer! Hier, du darfst meine Tasche tragen!« Achtlos warf er Anubis die Golftasche vor die Füße. Dann schulterte er den Schläger und marschierte los. Er legte ziemliches Tempo vor, und Möhre hatte Mühe, ihm zu folgen.

»Wenn ich mich vorstellen darf, mein Name ist Echnaton, Pharao Echnaton, um genau zu sein!«

»He, Sie kenne ich doch – Sie sind doch der aus dem Museum!«

Der Ball lag vor ihnen, wenige Meter vor dem Loch, das mit einem Fähnchen markiert war. Echnaton schnippte lässig mit dem Finger, und sofort kroch Anubis mit der Golftasche heran.

»Ich denke, dafür brauche ich einen Vierer!«, murmelte Echnaton und zog einen neuen Golfschläger aus der Tasche. »Tja, kann schon sein, dass Sie mal von mir gehört haben – ich war ’n ziemlich wilder Bursche da unten!« Er schlug vorsichtig gegen den Ball. Der Ball rollte langsam auf das Loch zu, umkreiste ein paarmal den Rand und sprang schließlich hinein. Sofort applaudierte Anubis eifrig. Aber Echnaton winkte ab und steckte den Schläger zurück in die Tasche.

»Wissen Sie, ich denke, ich sollte Ihnen was erklären! Sie haben da einen heiligen Skarabäus, einen Stein, der in alter Zeit symbolisch für die Sonne und das ewige Leben stand. Daher dachte Anubis, Sie wären eine von uns! Dummer, aber auch glücklicher Zufall!«

»Wieso glücklicher Zufall?«, wollte Möhre wissen.

»Ganz einfach: Bei uns ist die Abteilung ›Ewiges Leben‹, da wo Sie eigentlich hingehören, ist die Abteilung ›Wiedergeburt‹.«

»Das heißt, das gibt’s wirklich? Wiedergeburt und so?«

»Klar gibt’s das, allerdings ein bisschen anders, als Sie sich das vorstellen. Sehen Sie, es ist reine Physik: Leben ist Energie – und Energie geht laut einfachsten physikalischen Gesetzen nie verloren, sie wird nur umgewandelt! Ihre Energie wird sozusagen verteilt – Sie werden nicht unbedingt als die Person, die Sie sind, in einen neuen Körper gelangen, aber Sie werden verteilt. Etwas von Ihnen ist in jedem Gänseblümchen, etwas ist in einem Fisch und etwas in einem Menschen!«

»Ich würde gerne als Koralle wiedergeboren werden! Wäre das machbar?«

»Wie gesagt, hier sind Sie falsch! Hier ist die Abteilung ›Ewiges Leben‹. Nebenbei, kommen Sie bloß nicht zu uns. Das ewige Leben, das wir hier führen, ist auch nicht der Clou. So spätestens nach tausend Jahren geht’s einem gewaltig auf den Wecker. Na ja, und so haben wir hier alle unsere Hobbys. Ich golfe, Ramses häkelt kleine Tischdeckchen, und Nofretete macht Seidenmalerei! Das hält einen eine Weile bei Laune!«

»Wieso sind Sie denn nicht wiedergeboren worden, Herr Pharao?«

»Sehen Sie, man erhält das ewige Leben durch die Erinnerung der Lebenden. Solange die lebendigen Menschen sich an unsere Namen erinnern, so lange leben wir auch. Und weil wir Pharaonen schließlich alles getan haben, um unsere Namen unsterblich zu machen, ist das ziemlich lange der Fall.« Der Pharao beugte sich zu Möhre und flüsterte: »Deshalb behandeln wir auch die Götter so … na ja. Die Menschen erinnern sich zwar an ihre Namen, aber keiner glaubt mehr an sie. Deshalb gibt es sie zwar noch, aber sie sind arbeitslos und stecken voller Komplexe. Wir versuchen, sie so gut es geht zu beschäftigen – als Balljunge zum Beispiel oder in der Putzkolonne. Man darf sie nicht zu sehr beachten, sonst flippen sie aus und halten sich für die großen Bosse.«

»Herr?«, fragte Anubis vorsichtig. »Wäre es nicht besser, die Ba jetzt in die andere Abteilung weiterzuleiten?«

Der Pharao schenkte Anubis nur einen müden Blick. »Anubis?«

»Ja, Herr?«

»Halt’s Maul …« Er wandte sich wieder lächelnd zu Möhre: »Ich werde mal ’n bisschen gegen die Vorschriften verstoßen und Sie nicht weiterschicken!«

»Was? Aber warum nicht, ich möchte sehr gerne wiedergeboren werden!«, protestierte Möhre.

»Alles zu seiner Zeit, junge Dame! Sehen Sie, wir Unsterblichen hier haben nämlich ein kleines Problem, und dabei könnten Sie, und nur Sie, uns helfen!«

Anubis kroch heran, seine Nase war ganz feucht vor Aufregung. »Nicht, Herr! Wenn man uns dabei erwischt, gibt’s wenigstens ’ne satte Abmahnung!«

»Anubis, Platz!«, fauchte Echnaton den Gott an und wandte sich wieder lächelnd an Möhre.

»Kennen Sie meine Geschichte?«

Möhre schüttelte den Kopf. »Nö, woher auch?«

»Als ich ein junger Mann war und gerade den Pharaonenthron bestiegen hatte, hieß ich Amenophis IV. Mein Reich war groß, und über seine Grenzen hinaus fürchteten mich die Völker. Eines Tages gab mir ein Soldat einen kleinen seltsamen Kasten, den er aus einem fernen Land mitgebracht hatte. Ich entdeckte das Zeichen Atons, der Sonne, und ließ den Kasten sofort von den Priestern untersuchen. Sie fanden heraus, dass dieser Kasten magische Fähigkeiten besaß. Bedient von einem Kind, verlieh er seinem Besitzer die Macht über das Wasser!«

Möhre hätte fast laut aufgeschrien. Das magische Teil! Aber sie biss sich auf die Lippen und schwieg.

»Ich konnte es regnen lassen«, erzählte der Pharao weiter, »wann und wo ich wollte, ich konnte den Nil ansteigen lassen oder meinen Feinden das Wasser nehmen. Ich war im Besitz eines unermesslichen Schatzes. Da der Kasten das Zeichen der Sonne trug, nahm ich an, dass der Sonnengott Aton persönlich mir diesen Kasten geschenkt hatte. Als Dank dafür beschloss ich, von nun an nur noch Aton anzubeten. Alle anderen Götter wurden abgeschafft. Auch Anubis, die Pfeife! Ich baute eine riesige Stadt, Achet-Aton, den ›Lichtort Atons‹, nannte mich selber ›Strahl des Aton‹, also Echnaton, und ließ mein ganzes Volk nur noch zur Sonne beten.

Leider vergaß ich vor lauter Begeisterung die Regierungsgeschäfte und merkte gar nicht, dass es in unseren Provinzen überall den Bach runterging. Außerdem glaubte mein Volk noch zu sehr an die alten Götter – hör auf zu grinsen, Anubis! – und war unzufrieden mit dem, was ich tat. Es endete ziemlich brutal. Ein Volksaufstand stürzte mich, die alten Götter wurden wieder eingeführt, und meine Stadt wurde abgerissen. Jede Erinnerung an mich sollte vernichtet werden, aber Sie sehen ja selbst – es hat nicht geklappt. Das magische Teil habe ich kurz vor dem Ende in den Ruinen von Tell el-Amarna vergraben, es hat mir kein Glück gebracht!«

»Und wo ist da das Problem? Das alles ist doch lange her!«

»Vor ein paar Jahren hat ein Nomade das Teil gefunden und herausgefunden, wie man es bedient. Er ist sehr schnell reich geworden. Jetzt ist er unten ein großer einflussreicher Mann geworden. Aber er will mehr, er will unsterblich werden. Er will zu uns kommen! Er will so reich werden, dass er das ganze Land in seine Finger kriegen kann. Dann wird er einer von diesen Zwangsherrschern werden, einer, von dem das Volk noch in Jahrhunderten spricht. So bleibt er in der Erinnerung der Lebenden. Wenn ich eins nicht will, dann diesen Kotzbrocken bis in alle Ewigkeit hier oben bei uns haben!«

»Was soll ich tun?«

»Sie müssen ihm das Teil wegnehmen, es ist der Grundpfeiler seiner Macht!«

»Wie heißt er … und wo kann ich ihn finden?«

»Er nennt sich Kero-Sin … und ihn zu finden ist leicht, jeder, der ihn kennt, hasst ihn, und viele leiden schon unter seiner Macht. Es wird nicht schwer sein! Also …?«

»Das heißt, ich bekomme ’ne zweite Chance?«

»Man hat immer eine zweite Chance, auch wenn man sie nicht sofort sieht! Sie werden sich natürlich an nichts mehr erinnern, wenn Sie wieder unten sind. Aber von Zeit zu Zeit werden Sie Ihren Mitmenschen eine Spur voraus sein und selber nicht wissen, wieso. Sie werden Ahnungen haben und Möglichkeiten, von denen Sie nicht zu träumen wagten. Ich gebe Ihnen die Gabe des Redens, der Überzeugungskraft und der Intuition mit auf den Weg. Ein Blick aus Ihren Augen wird die ganze Welt auf Ihre Seite ziehen, ein Wort aus Ihrem Mund, und die anderen sind sprachlos. Ihre Gedanken werden eine fühlbare Kraft sein. Es ist nicht nur die zweite Chance, es ist ein neuer Anfang!«

»Das geht nicht!«, kläffte Anubis dazwischen. »In der Vorschrift steht …«

»Anubis, sitz!«

Anubis brummelte etwas, das sich anhörte wie: »… und das in alle Ewigkeit, ich Armer. Diese beschissene Unsterblichkeit …!« Dann verstummte er und legte die Ohren an.

»Werde ich mich denn an gar nichts erinnern können?«

»Leider nein!«

»Aber vielleicht sehen wir uns ja mal wieder, später!«

»Ich sage Ihnen was. Wenn Sie eines Tages noch mal den Weg durch den Tunnel gegangen sind und bei uns vorbeischauen, dann lege ich ein gutes Wort für Sie ein, damit Sie als Koralle wiedergeboren werden können! Ist das ein Angebot?«

»Ich überleg’s mir! Jedenfalls bin ich eigentlich ganz froh, noch mal runter zu dürfen – ich war sowieso zu jung zum Sterben, nicht wahr?«

Echnaton und Möhre schüttelten einander herzlich die Hände. »Gute Heimreise, und zeigen Sie diesem Kero-Sin, wo’s langgeht!«, sagte Echnaton.

Möhre schwanden die Sinne.

Benommen spürte Möhre, wie ihr jemand heftig ins Gesicht klatschte und sie an den Schultern rüttelte. Dann ertönte lautes Geschrei. Doch Möhre war noch nicht wieder bei sich, die Dunkelheit hielt sie zurück, hier war es warm, hier war sie geborgen. Und doch wurde sie angezogen von dem Lärm und den Stimmen.

Zurück, zurück, flüsterten ihr die Stimmen zu, komm zurück, schau nicht hinter dich, tauche auf. Es ist ein Genuss, am Leben zu sein, zu atmen, die Sonne auf deiner Haut zu fühlen, zu riechen, zu schmecken – komm wieder zurück und lebe!

Sie fühlte sich von einer Kraft gepackt, die sie hochzog. Wie auf einem Lavastrom, der im Vulkankegel hochsteigt, schoss sie höher und höher, dem Licht und dem Leben entgegen. Schneller, schneller, höher, aufwärts!

»Sie kommt zu sich!«, brüllte der Mönch und gab Möhre noch einmal eine Ohrfeige, um sie ins Leben zurückzurufen. Möhre schlug vorsichtig die Augen auf. Die Augenlider waren geschwollen und ließen sich nur zu schmalen Schlitzen öffnen. Möhre konnte sich nicht bewegen. Sie war zu schwach. Alles tat ihr weh. Wo um alles in der Welt war sie? Sie blickte auf eine weiß gekalkte, nackte Wand. Sie drehte vorsichtig den Kopf – ein bärtiger Mann in einer langen schwarzen Kutte und mit einem blauen Turban blickte sie freundlich an.

»Du hast es geschafft, meine Liebe! Du bist über den Berg!«, sagte der Mann und winkte einige andere Männer herbei, die genauso gekleidet waren wie er.

»Wo bin ich?«, flüsterte Möhre. Ihr fehlte die Kraft, laut zu sprechen.

»Du bist in einem koptischen Kloster in der Wüste. Ich habe dich vor zwei Tagen im Sand gefunden. Mädchen, Mädchen, weißt du denn nicht, dass man nicht alleine und ohne Wasser durch die Wüste spaziert? Du warst schon fast tot, es grenzt an ein Wunder, dass wir dich zurückholen konnten. Gelobt sei der Herr!« Er schlug Kreuzzeichen, und die anderen machten es ihm nach.

»Ich muss …!«

»Schlafen musst du und sonst nichts! Ruh dich erst mal ein paar Tage aus, dann sieht alles gleich ganz anders aus!«

Deir Mauas

Die Hitze der Nacht hatte Pit und Alex aus ihren Kojen an Deck getrieben, wo Mücken und Vollmond ihnen vollständig den Schlaf raubten. Endlich, gegen Morgen, waren die Mücken weg, der Vollmond war verschwunden, und die Luft war so kühl, dass sie in den verdienten Schlaf fielen. Für ungefähr fünf Minuten.

»La allahu akbar!« Der Muezzin des Dorfes am Nil begrüßte den Tag und rief die Gläubigen zum Gebet. Die beiden Ungläubigen an Deck der Kah stießen ein paar höchst unheilige Flüche aus und pressten sich die Kissen auf die Ohren. Endlich war der Muezzin still, und bleierne Schwere legte sich auf Pits und Alex’ Augenlider. Doch schlafen konnten sie nicht mehr: Die gleißenden Strahlen der aufgehenden Sonne kündigten den neuen Tag an und schienen Pit und Alex genau ins Gesicht. Schon nach wenigen Sekunden fühlten sie sich wie Grillwürstchen und gaben endgültig jede Absicht auf, noch zu schlafen.

Gegen Mittag fuhr das Schiff langsamer. Erste Häuser tauchten auf, lehmbraune viereckige Gebäude, die wie riesige Schuhkartons aussahen. Bunt gekleidete Frauen hockten zusammen am Ufer und wuschen die Wäsche im Nil. Der Schmutz wurde aus den Stoffen herausgeschlagen, indem die Frauen die nassen Kleider wiederholt auf große flache Steine klatschten. Das Geräusch war meilenweit zu hören.

An einem Holzsteg, der weit in den Fluss hineinragte, machte die Kah fest. Alex warf einigen Einwohnern ein Tau zu, Pit hielt die Fender zwischen Bootsrumpf und Steg.

»Okay«, sagte Pit, während sie ihre Kameratasche zusammenpackte, »wir sollten an Land vorsichtig sein mit dem, was wir sagen! Wer weiß, wie viele mit den Entführern unter einer Decke stecken!«

Alex zog seine Weste an und setzte seinen Hut auf. »Kein Problem, wir schweigen wie die Pharaonengräber!«

»Vergiss Toms Notebook und die Karte nicht!«

»Ich bin ja nicht blöd!«

»Eben doch, deshalb sag ich dir’s ja!«

Sie sprangen über die Reling auf die Planken des Holzstegs und blickten sich um. Quer über ihnen hing ein großes Schild, das sie in: »Deir Mauas – dem Tor zu Tell el-Amarna« willkommen hieß.

»Hier sind wir richtig!«, stellte Pit fest und marschierte los.

»He, nicht so schnell!«, rief Alex Pit hinterher. »Guck lieber mal, was hier noch hängt!« Alex deutete auf das kleinere Schild, das am Pfosten hing. Eine Touristenkarte, die das Gebiet um Tell el-Amarna zeigte. Sofort nahm Alex die Karte aus Toms Notebook und hielt sie zum Vergleich daneben.

»Absolut identisch!«, stellte Pit fachmännisch fest.

»Stimmt!« Alex nickte. »Bis auf die Farben und die Schrift sind das genau die gleichen Karten! Das sagt uns allerdings immer noch nicht, was wir hier eigentlich sollen!«

»Vielleicht doch … schau dir die Karten genau an! Fällt dir nichts auf?«

Alex ging näher an die Karten heran, dann wieder ein Stück zurück, er kniff die Augen zusammen – aber konnte beim besten Willen nichts Ungewöhnliches erkennen.

»Nö, was sollte mir da auffallen? Die sind absolut gleich!«

»… und du bist absolut blind! Schau mal – da unten! Auf Toms Karte ist ein Tempel eingetragen, der auf der offiziellen Karte fehlt! Da ist einfach ein weißer Fleck! Und was sagen deine kümmerlichen kleinen grauen Zellen dir jetzt?« Sie sah ihn erwartungsvoll an und tippte sich an die Stirn. »Na? Na?«

»Dass sie den Tempel auf der Touri-Karte vergessen haben!«

Pit schlug sich mit der flachen Hand vor die Stirn. »Mann, bist du schwer von Begriff! Wenn auf der Touri-Karte genau dort ein weißer Fleck zu sehen ist, wo auf Toms Karte ein Tempel eingezeichnet ist, dann bedeutet das zwangsläufig, dass jemand ein Interesse daran hat, uns den Tempel zu verheimlichen. Logo, oder? Also, los jetzt, genau zu dem Tempel müssen wir!«

Pit rollte die Karte ein und marschierte los, aber Alex blieb wie versteinert stehen.

»Pit?«

»Ja?«

»Hä?«

Pit seufzte tief. »Wenn auf unserer Karte Tempel eingezeichnet, wo nicht eingezeichnet auf Touristenkarte, dann diese Tempel unbekannt oder große Geheimnis! Du jetzt verstehen?«

»Ahaaa! Sag’s doch gleich!«

Deir Mauas war nicht mehr als ein kleines Wüstenkaff am Ufer des Nils. Doch was für eine Erholung im Gegensatz zu Kairo! Verkehrsmittel waren hier größtenteils Eselskarren, die Menschen, meist Fellachen, die einfachen Landarbeiter Ägyptens, waren nicht aufdringlich, sondern freundlich und offen, und sie begrüßten die beiden Fremden auf der Straße mit einem Lächeln.

Es war heiß, sehr, sehr heiß und die Luft stand zwischen den würfelförmigen Häusern. Nur vereinzelte Dattelpalmen spendeten ein bisschen Schatten. So langsam begriff Pit, warum die Menschen hier einen Turban um den Kopf trugen. Die Sonne knallte ihr auf den Schädel, und je länger sie liefen, desto übler fühlte sie sich.

»Ich kann nicht mehr!«, stöhnte sie. »Lass uns irgendwo anhalten und ’ne Cola trinken, okay?«

Das »Café Oriental« sah nicht halb so elegant aus, wie der Name vermuten ließ. Fast wären Pit und Alex an der notdürftig aus alten Brettern zusammengenagelten Kaschemme vorbeigelaufen. Die hölzernen Flügeltüren am Eingang und das fröhliche Klaviergeklimper, das auf die Straße schallte, verbreitete eine gewisse Westernatmosphäre. Alex zog seinen Hut tief ins Gesicht, hakte die Daumen in den Gürtel und marschierte breitbeinig durch die Flügeltüren, die unerträglich quietschten. Für eine Sekunde unterbrach die Musik, dann klimperte es weiter.

Der glatzköpfige Mann an der Theke sah kaum auf und putzte weiter mit einem fleckigen Geschirrhandtuch seine Gläser. Das Café war fast leer – nur vereinzelt sah Alex im Halbdunkel einige Männer sitzen, flüsternd ins Gespräch vertieft und an Wasserpfeifen schmauchend. Der Mann am Klavier, ein alter Farbiger, trug einen englischen Bowler, eine Melone, und zog an einem längst verloschenen Zigarrenstummel. Kein Fenster ließ auch nur ein bisschen Licht oder Luft in diesen ungemütlichen Raum.

Pit war es hier nicht ganz geheuer. Am liebsten wäre sie sofort wieder raus und in irgendeinen anderen Laden gegangen. Aber Alex hatte sich schon lässig über die Theke gelehnt, seinen Hut langsam mit dem Zeigefinger aus dem Gesicht geschoben und den Barkeeper angesprochen.

»Barmann! Zwei Cola! Pur!«

Der Barkeeper füllte zwei Gläser und ließ sie mit Schwung vom einen Ende der Theke bis zum anderen rutschen. Alex fing sie auf, gab eines Pit und leerte seins mit einem Zug.

»Noch eine!«, schmatzte er und wischte sich mit dem Ärmel über den Mund. Während der Barkeeper wieder die Gläser füllte, hörte Alex, wie er irgendwas murmelte.

»He, Barmann, was gibt’s denn?«

»Wir mögen hier keine Fremden, Mister!«, gab der Barmann zurück und ließ die zweite Colarunde über die Theke sausen.

Alex leerte sein Glas erneut in einem Zug und ließ es auf die Theke knallen. »Das ist euer Problem!«

Einige Fliegen umsurrten die nackte Glühbirne, die einsam von der Decke hing, der Pianist spielte verbissen weiter auf dem schrecklich verstimmten Klavier, und Pit trat nervös von einem Fuß auf den anderen.

Der Barmann spuckte lässig auf den Fußboden. »Falsch, das ist euer Problem! Trinkt eure Cola und verschwindet!«

Plötzlich war es totenstill. Die Männer an den Tischen und der Pianist starrten Alex und Pit böse an. Pit zog Alex am Arm und flüsterte: »Los, lass uns von hier verschwinden!«

Aber Alex schüttelte nur den Kopf. So einfach das Feld räumen, das hatte keinen Stil. Er rollte seine Landkarte auf der Theke aus.

»Bevor wir gehen, möchten wir gerne wissen, was sich dort befindet!« Er zeigte auf die markierte Stelle.

Der Wirt erbleichte, einige Männer traten hinzu und erbleichten ebenfalls.

»Raus hier!«, presste der Wirt zwischen den Zähnen hervor. Nackte Angst schüttelte den Mann.

»Was ist denn da?«, beharrte Alex.

Der Kreis der Männer schloss sich bedrohlich enger um die beiden.

»Was immer auch da sein mag, es geht euch nichts an! Bleibt weg da, geht nach Hause!«, warnte der Wirt ein letztes Mal.

»Aber wir müssen da hin, weil wir jemand – aua!«

Pit unterbrach ihn mit einem Tritt vors Schienbein und warf ihm einen eindeutigen Blick zu. Fast hätte er sich verplappert.

Der Wirt und die anderen Männer blickten sich kurz an. »Wir wollen hier keinen Ärger! Entweder ihr geht von alleine, oder …«

»… oder?« Alex versuchte, so lässig wie möglich zu wirken.

»… oder ihr seid in drei Sekunden auf der Straße!«

»Könnt ihr uns nicht wenigstens einen Tipp geben, was da ist?«

Drei Sekunden später lagen sie im Sand der staubigen Straße. Pit hustete fürchterlich, und Alex rieb sich sein schmerzendes Hinterteil, in das er einen ziemlich unfeinen Tritt bekommen hatte.

»Kannst du mir mal verraten, was in dich gefahren ist?«, schimpfte Pit. »Zuerst führst du dich auf wie der Sheriff von Carson City persönlich, dann verplapperst du dich, und anschließend lässt du nicht locker, bis sie uns im hohen Bogen an die Luft setzen!«

Etwas verlegen stand Alex auf und klopfte sich den Dreck von der Hose. »Na ja, wenigstens wissen wir jetzt, dass da irgendetwas ist, vor dem die Leute Angst haben! Hast du das Gesicht vom Wirt gesehen?«

»Hab ich! Was machen wir jetzt?«

»Na, was schon, wir gehen natürlich nachsehen!«

»Ich weiß nicht, wenn die Leute so ’ne Angst davor haben, muss es ja schon was ziemlich Übles sein!«

Alex zog Pit am Arm aus dem Straßenstaub und sah sie mit großen, runden Augen an. »Pit, Pöööt, Pitlein …!«

Pit seufzte tief und zuckte mit den Schultern. »Was bleibt uns anderes übrig … also los!«

»Na also, wusst ich’s doch … den Blick hab ich meiner Schwester abgeguckt, klappt immer!«

»Blödmann!« Pit jagte den kichernden Alex die Straße hinunter.

Tell el-Amarna lag auf der anderen Seite des Nils, aber dank der Kah war das Hinüberkommen kein Problem. Bald standen Pit und Alex im Sand des flach ansteigenden Ufers und folgten dem kleinen markierten Weg. Eine Reisegruppe, deren Geplapper sich wie das Summen eines Bienenschwarms anhörte, hatte soeben den schneeweißen Touristendampfer verlassen und folgte den beiden.

»Lauf ein bisschen langsamer!«, flüsterte Pit. »Wir lassen uns von denen überholen und mischen uns unter sie!«

Der Reiseleiter erinnerte ein bisschen an die New Yorker Freiheitsstatue – mit der einen Hand hielt er einen zusammengeklappten Regenschirm über sich und unter dem anderen Arm klemmten seine Unterlagen. Wie ein General marschierte er voraus, ununterbrochen redend.

»Wir haben jetzt eine halbe Stunde Zeit, bitte fotografieren Sie sofort. Nach unserer Führung haben wir für Sie einen Imbiss vorbereitet. Bitte, bleiben Sie bei der Gruppe!« Eigentlich war nichts zu sehen als eine große braune Wüstenebene, aber trotzdem klickten sofort unzählige Fotoapparate.

Alex konnte nur den Kopf schütteln. »He, Pit, hast du gesehen, was für’n Mist die fotografieren? Das guckt sich doch kein Mensch mehr an! Pit?«

Aber Pit war viel zu sehr damit beschäftigt, Fotos zu machen.

»Hast du was gesagt?«

»Schon gut, vergiss es …!«

Klick-Summ! »Okay!« Klick-Summ!

Der Reiseleiter wischte sich mit einem gepunkteten Taschentuch den Schweiß von der Stirn, baute sich vor einer alten verfallenen Mauer auf und bohrte den Regenschirm in den Sand.

»Wenn Sie jetzt bitte aufhören würden, zu fotografieren!« Sofort verstummten die Fotoapparate. »Danke! Wir stehen jetzt in Tell el-Amarna oder besser Achet-Aton, wie sein Erbauer Pharao Echnaton es genannt hat. Diese Stadt hat nur dreißig Jahre gestanden, nach dem Tod Echnatons wurde sie abgerissen und die Trümmer wurden in alle Winde verstreut. Man wollte die Erinnerung an den ›Ketzerkönig‹, der alle Götter außer den Sonnengott Aton verleugnete, so vollständig wie möglich auslöschen!«

Alex malte mit der Fußspitze Figuren in den Sand. Geschichten fand er doof! Pit stieß ihn mit dem Ellbogen an. »Echnaton! Das ist der von dem Relief!«

»Hinter mir«, fuhr der Reiseleiter fort, »sehen Sie die Reste des Atontempels, das Stadtzentrum Achet-Atons. Stellen Sie sich vor, vor dreitausend Jahren war hier nicht die trostlose Wüste, die Sie jetzt sehen, sondern eine blühende Stadt, und wo wir nun stehen, stand der gigantische Tempel. Sie dürfen fotografieren!«

Klickerdiklackerdiklickerdiklackerdiklickerdiklacker!

»Das genügt!« Der Reiseleiter hob die flache Hand, und sofort verstummten die Kameras.

»Danke! In den Ruinen einer ehemaligen Werkstätte fand man hier auch die weltberühmte Büste der Gattin Echnatons, Nofretete!«

Alex wunderte sich. »Die haben hier Nofretetes Busen gefunden? Dreitausend Jahre alt? Ein Mumienbusen oder was?«

Pit verdrehte die Augen. »Eine Büste, keinen Busen, Blödmann! Eine Büste ist eine Skulptur von einem Kopf und Hals!«

»Das Original steht heute im Ägyptischen Museum, Berlin, aber eine echte Nachbildung können Sie, wenn wir wieder auf unserem Schiff sind, zum Vorzugspreis erstehen. Ich habe hier ein Modell!«

Er zog eine winzige Büste hervor, die weder in Größe noch in Bemalung mit dem Original übereinstimmte, und stellte sie malerisch auf die Mauerreste des großen Tempels. »Sie dürfen fotografieren!«

Alex wurde ungeduldig. »Los, lass uns hier verschwinden. Die Typen gehen mir auf den Geist!«

Ein letztes Klicken. »Ich komme!«

Sie verließen die Gruppe und liefen einen fast nicht zu erkennenden schmalen Sandweg bergauf. Schon bald erstreckte sich unter ihnen die weite Ebene Tell el-Amarnas, die Touristen waren nur noch bunte Pünktchen, und von einer Horizontseite zur anderen erstreckte sich der blau funkelnde Nil. Pit lief voraus, die Karte vor sich.

»Tolle Aussicht!«, japste Alex. Der Weg war sehr steil und ein Aufstieg bei diesen Temperaturen nicht gerade ein Spaziergang.

»Wenn wir über die Hügelkuppe sind, müssten wir’s sehen – was auch immer es sein mag!« Stumm stapften sie nebeneinanderher. Was würden sie hinter der Hügelkuppe finden? Beide dachten an ihre verlorenen Freunde … was, wenn sie dort nicht wären? Wo sollten sie dann suchen? Kein Wind bewegte die Luft, kein Geräusch war zu hören, es war vollkommen still. Bedrückend still. Ab und zu machte einer der beiden den Ansatz, etwas zu sagen, besann sich wieder und hielt den Mund. Ihre Waden waren steinhart vom Aufstieg, ihre Herzen hämmerten in der Brust, der Schweiß lief ihnen brennend in die Augen, aber sie schwiegen und bemerkten es kaum. Wo war Möhre? Wo Tom?

»Jingle bells, jingle bells, tralalalala …«

Alex hatte so unvermittelt angefangen zu singen, dass Pit erschrocken zusammenfuhr.

»Hast du ’nen Sonnenstich? Wieso singst du mitten in der Wüste Weihnachtslieder?«

»War das Einzige, was mir gerade einfiel. Wollte uns bloß ’n bisschen ablenken!«, erklärte Alex kleinlaut. Eigentlich wollte er nur sich selbst ablenken und die bösen Gedanken aus seinem Kopf verscheuchen.

»Dann sing wenigstens leise! Wer auch immer da hinter der Kuppe ist, er muss uns ja nicht unbedingt kommen hören! Wir sind gleich da!«

»Okay!« Alex lief singend voraus und erreichte als Erster den höchsten Punkt des Weges.

»Jingle bells, jingle … Mich trifft der Schlag!«

»Geht der Text nicht anders?«, wunderte sich Pit.

Aber Alex antwortete nicht, sondern starrte nur mit offenem Mund geradeaus. Pit lief schneller und holte ihn mit wenigen Schritten ein. »Was ist denn da so groß … Mich trifft der Schlag!«

Hinter dem Hügelkamm führte der Weg in einer Kurve zunächst bergab in ein Tal und dann wieder steil bergauf. Einsam stand eine Burg auf dem Hügel gegenüber, besser gesagt, eine richtige Festung. Stacheldraht zäunte das Gelände in weitem Bogen ein. Der einzige Zugang war eine Straße, die zu einem bewachten Tor führte. Aber am merkwürdigsten war die dunkle Regenwolke, die über dem Palast und nur über dem Palast stand. Schwarz quoll sie aus dem Nichts und warf einen dunklen, unheimlichen Schatten. Von Zeit zu Zeit zuckte grollend ein Blitz heraus.

»Gib mir mal ’n Fernglas!«, bat Pit, ohne den Blick von der Burg abzuwenden.

Alex wühlte in den Taschen seiner Weste und zog ein kleines Opernglas hervor. Er hielt es vor die Augen und beobachtete das bewachte Tor. Zwei Soldaten saßen im Schatten eines kleinen Häuschens und spielten Domino. Ihre Maschinengewehre hatten sie gegen die Schranke gelehnt, die quer über der Straße den Weg versperrte. Deutlich war der Transformator zu erkennen, der den Maschendraht rings um die Burg unter Strom setzte. Und die Burg …

»Das gibt’s einfach nicht!«, schrie Alex unwillkürlich auf.

»Was denn, was denn?«, wollte Pit wissen und riss ihm ungeduldig das Fernglas aus der Hand. Diese Burg war gar keine richtige Burg! Jemand hatte unzählige Stahlfässer übereinandergestapelt, wie andere Leute Konserven im Supermarkt stapeln. Diese Burg war ein riesiges Gebäude aus lauter Fässern! Pit glaubte ihren Augen nicht zu trauen.

Kopfschüttelnd ließ sie das Glas sinken. »Wer baut sich denn ein Haus aus lauter Fässern?«

Aber Alex hörte schon nicht mehr zu. Er lief den Weg hinunter in Richtung des unheimlichen Gebäudes. Pit rannte hinterher.

»Meinst du, das ist es, was wir suchen?«

»Das meine ich nicht nur – das weiß ich sogar ganz sicher! Hast du den Jeep der beiden Soldaten an der Schranke gesehen? Ist derselbe wie in Kairo!«

»Und was hast du jetzt wieder vor? Wir können ja schlecht einfach durchmarschieren!«

»Müssen wir aber! Los, komm schon!«

Obwohl kein Mensch zu sehen war, warfen sie sich wenige Meter vor dem Zaun auf den Boden und robbten den Rest auf allen vieren. Jeder kleine Hügel, jedes Dornengestrüpp diente ihnen als Deckung. Mit den Nasen im Dreck krochen sie vorwärts. Das letzte Stück stieg steil an. Die Lage dieser Fässerburg war strategisch ideal, von hier oben konnte man kilometerweit sehen, trotzdem war die Burg durch den Bergkamm von Tell el-Amarna verdeckt. Der Nil schien einen weiten Bogen um die Hügelkette gemacht zu haben, er floss nur wenige hundert Meter unterhalb des abgesperrten Hügels entlang. Die bewachte Straße führte bis hinunter zum Ufer zu einem gesicherten Privathafen. Wer auch immer sich der Burg näherte, durch die Wüste oder über den Fluss, er wurde schon lange vor seiner Ankunft entdeckt.

»Wir sind fast da!«, flüsterte Alex. »Fass bloß den Zaun nicht an, sonst wirst du gegrillt!«

Aber das hätte Pit sowieso nicht getan. Die knallroten Warnschilder »High Voltage«, Hochspannung, mit dem grinsenden Totenschädel darunter, sprachen eine deutliche Sprache.

»Und was jetzt?«, wollte Pit wissen.

Aber Alex war genauso ratlos. »Ohne eine große isolierte Drahtschere kommen wir hier nicht weiter! Komm, wir kriechen mal ’n Stück den Zaun entlang, vielleicht gibt’s ja irgendwo ein Loch oder so was!«

»He, komm zurück, wenn die uns erwischen, sitzen wir genauso fest wie Möhre und Tom!«

»Ich gehe hier nicht weg, bis ich weiß, ob sie da drinnen sind. Wenn du wieder zurück willst – bitte, aber ohne mich!«, erklärte Alex entschlossen. Er war wütend. Wütend, so machtlos zu sein. Da lag dieses seltsame Gebäude direkt vor ihm und doch unerreichbar, und er konnte nicht hinein!

»Andak!«, schrie plötzlich jemand auf Arabisch. Sie fuhren herum. Zwei Soldaten hatten sie entdeckt. Mit den Gewehren im Anschlag kamen sie angerannt.

»Los – weg hier!« Alex wollte lossprinten.

Aber Pit hielt ihn am Ärmel zurück.

»Die sind schneller als wir und bewaffnet! Wir hätten keine Chance!« Langsam hob sie die Hände.

Zerknirscht tat es ihr Alex nach. »Du hast nicht zufällig irgendeine rettende Idee?«

»Hab ich – fang an zu heulen!«

»Großartige Idee, ich fang doch jetzt nicht an zu flennen! Ich bin doch kein Mädchen!«

»Hör zu, Macho: Ich hab gesagt: Heul! Also los jetzt!«

Widerwillig und nicht ganz glaubwürdig fing Alex an zu schluchzen. Auch Pit konzentrierte sich darauf, so überzeugend wie möglich in Tränen auszubrechen.

»Wer seid ihr?«, brüllte der eine Soldat.

»Buhuhu, wir sind …« Aber Alex wurde durch einen Schienbeintritt Pits unterbrochen.

»Lass mich reden!«, zischte sie ihm zu. Dann wandte sie sich schluchzend dem Soldaten zu.

»Wir … (Schniefen) … wollen zu unserer … (Schluchzen) … Mama, Herr General! Wir sind Touristenkinder … (unverständliches Wimmern) … und wir haben uns verirrt. Ich wi-hi-hi-ill nach Hauhuhuhse … (lautstarkes Nasehochziehen) … Bitte, nicht schießen!«

Alex wäre vor Scham über Pits Vorstellung am liebsten im Boden versunken. Jetzt sank sie sogar zu Boden, heulte Rotz und Wasser und schrie immer wieder: »Bitte nicht schießen!«

Aber so schnell wollte sich der Soldat nicht überzeugen lassen. Er packte Pit am Arm und riss sie hoch. »Das interessiert mich nicht! Für mich seid ihr Spione und damit verhaftet!«

Alex entschloss sich, Pits Geheule als einzig möglichen Ausweg zu akzeptieren. Wenn sie den Soldaten nur genügend auf die Nerven gingen, würden sie sie schon laufen lassen. Er gab sich alle Mühe, sein Schniefen so echt wie möglich zu gestalten, und entdeckte, dass er zu Tönen fähig war, von deren Existenz er bisher keine Ahnung gehabt hatte. Gemeinsam mit Pit bot er den Soldaten ein langes, durchdringendes, gejaultes Duett. Leider hatte es nicht ganz den gewünschten Erfolg. Zwar waren die Soldaten genervt, laufen lassen wollten sie Pit und Alex aber trotzdem nicht. Im Gegenteil. Jeder Soldat nahm einen der beiden in den Polizeigriff, was ziemlich weh tat, und schob ihn vor sich her.

Wie aus dem Nichts tauchte plötzlich ein Mann auf dem Hügel auf. Ein kleines rundes Hütchen mit der Aufschrift »Greetings from Egypt!« schützte ihn vor der Sonne, auf einem kugelrunden Bäuchlein wackelte eine Kamera hin und her, und die weißen Beine steckten in hochgezogenen Tennissocken und Sandalen.

»Da seid ihr ja!«, rief er fröhlich und lief mit ausgebreiteten Armen auf Pit und Alex zu, die vor lauter Überraschung vergaßen zu heulen. Und auch die beiden Soldaten waren für eine Sekunde so verdutzt, dass sie den Mann mit offenen Mündern bewegungslos anstarrten. Der Mann zog sein Portemonnaie hervor, drückte jedem Soldaten einen unverschämt großen Geldbetrag in die Hand und plapperte fröhlich auf die beiden ein:

»Vielen Dank, meine Herren, das sind meine Kinder. Ich hab sie beim Landgang von unserer Bootstour verloren! Das hier ist für Ihre Umstände! Nehmen Sie nur, keine falsche Bescheidenheit!«

Die Soldaten blickten auf die Geldbündel. »Aber die Kinder sind verhaftet, sie haben spioniert!«

Der Mann lachte hell auf und legte den Soldaten noch ein paar Geldscheine in die Hand. »Na ja, Kinder sind nun mal neugierig, nicht wahr?« Er wandte sich Pit und Alex zu, die ihn nur fassungslos anglotzten: »Kommt Kinder, die Mama wartet!«

Der erste Soldat warf sich stolz in Positur. »Ich brauche Ihr Geld nicht! Ich bin nicht bestechlich!«

Der zweite Soldat grinste. »Also, was mich angeht, ich bin bestechlich! Schönen Urlaub!«

Der erste Soldat glotzte seinen Kollegen an, der Alex aus dem Polizeigriff entließ. »Na gut!«, seufzte er und ließ Pit frei. »Dann schließe ich mich an!« Als sie weit genug weg von der Burg entfernt waren, atmeten die drei erst mal durch.

»Oh Mann!«, japste Alex erleichtert. »Die Heulerei war echt entwürdigend!«

»Sie sind gerade noch rechtzeitig gekommen. Wer sind Sie, und wie können wir uns bei Ihnen bedanken?«

Der Mann winkte lächelnd ab. »Findet das Teil, nach dem ihr sucht, und alles ist klar!«

Pit starrte den Mann überrascht an. Wer war er, und woher wusste er, was sie suchten?

Aber noch bevor sie ihn mit Fragen überschütten konnte, deutete er plötzlich mit dem Finger zum Horizont. »Seht mal, dort!«

Alex und Pit fuhren herum. Mit zusammengekniffenen Augen suchten sie den Horizont ab, aber nichts Ungewöhnliches war zu sehen.

»Was ist da?«, wollte Pit wissen und drehte sich wieder um. Aber der Mann war verschwunden …

Alle gegen einen – eine für alle

»Frühstück!« Mit einem Tablett in den Händen stand der Mönch an Möhres Bett und lächelte sie an. Möhre setzte sich auf und stopfte sich das Kopfkissen in den Rücken.

»Leider kann ich dir weder Käse noch Wurst anbieten«, sagte der Mönch. »Das ist eine unserer Grundregeln – fasten! Kein Fleisch, keine tierischen Produkte.« Er stellte das Tablett vor Möhre. Tee, Tomaten, Oliven und Brot.

»Guten Appetit!«

Und den hatte Möhre! Der Schlaf hatte ihr gutgetan, sie fühlte sich quicklebendig und mörderisch hungrig.

»Wo bin isch hier eigentlisch?«, fragte sie mit vollen Backen.

»In einem koptischen Wüstenkloster!«, antwortete der Mönch.

»Wo?«

»Bei den Kopten, den wahren Ägyptern. Wir sind die Nachfahren der großen, alten Ägypter, der Pyramidenbauer!«

»Baut ihr auch Pyramiden?«

»Oh nein, nein!« Der Mönch lachte auf und setzte sich an den Rand des Bettes. »Die Zeiten sind schon lange vorbei. Wir Kopten sind schon seit fast zweitausend Jahren Christen und damit die älteste christliche Gemeinde der Welt!«

»Und warum lebt ihr in der Wüste?«

»Na, weißt du, wenn du eine andere Religion als die meisten Leute um dich herum hast, ist das oft nicht einfach. Die Christen in Ägypten wurden schon vor Jahrhunderten verfolgt, und bis heute haben wir es nicht immer einfach. Gerade in den letzten Jahren, wo man doch meinen sollte, dass die Menschheit so langsam mal etwas lernt, geht es wieder los, und unsere Glaubensbrüder werden immer wieder Opfer von gewalttätigen Ausschreitungen. Unsere Vorfahren flohen deshalb in die Wüsten und gründeten Klöster wie dieses hier, wo wir bis heute unbehelligt unseren Glauben leben können. Und in so einem bist du jetzt. Wir hier sind Mönche. Hier, die schwarze Kutte, die ich trage, und den blauen Turban – ursprünglich haben uns die Moslems gezwungen, diese Sachen zu tragen, damit man die Kopten immer erkennt. Aber das ist lange her, und jetzt tragen wir diese Kleidung mit Stolz. Hast du nie von uns gehört?«

Möhre schüttelte stumm den Kopf und biss in das Fladenbrot.

»Woher kommst du?«

»Ausch Deutschland!«, schmatzte Möhre und spülte den Bissen Brot mit Tee herunter.

»Was um alles in der Welt hast du bloß alleine in der Wüste gemacht?«

»Ein paar Soldaten haben mich entführt, und ich bin mit ’nem Trick abgehauen!«

Der Mönch lächelte, knipste ein Auge zu und goss Möhre aus einer großen Kanne frischen Tee nach. »Natürlich, natürlich. Jetzt aber mal im Ernst: Was hast du allein in der Wüste gemacht, hm?«

»Die Soldaten haben mich in ’nem Jeep durch die Wüste gefahren. Die wollten mich zu irgendeinem Typ bringen – Kero-Sin hieß der, und dann bin ich …«

Klirr! Dem Mönch war vor lauter Schreck die Teekanne aus der Hand gefallen.

»Zu wem wollten sie dich bringen?«

»Kero-Sin hieß der, kennen Sie ihn?«

Der Mönch presste die Lippen zusammen. Er zitterte am ganzen Leib, kalter Schweiß stand auf seiner Stirn. »Entschuldige mich für eine Sekunde!«, stammelte er verwirrt und wankte hinaus.

Möhre hob das Tablett hoch und stellte es auf den Fußboden. Offenbar erübrigte sich die Frage, ob der Mönch Kero-Sin kannte. Der Ausdruck in seinem Gesicht war deutlich genug gewesen. Sie musste diesen Kero-Sin finden, das wusste sie sicher. Es war das Erste, was ihr durch den Kopf geschossen war, als sie erwachte. Kero-Sin hatte Tom in seiner Gewalt, das war klar. Aber es gab noch einen anderen Grund: Wenn er ihr nur einfiele …

Sie war sicher, dass sie Kero-Sin treffen musste, aber was sie genau von ihm wollte, fiel und fiel ihr nicht mehr ein. Immer wenn sie darüber nachdachte, drängte sich ein anderes Bild dazwischen, und sie dachte ausgerechnet an Golf! Wieso zum Teufel Golf? Sie hatte in ihrem Leben noch nie Golf gespielt, und sie kannte auch niemanden, der das tat. Vielleicht hatte der andere Grund, warum sie Kero-Sin finden musste, was mit Golf zu tun. Aber das war ja Quatsch!

Durch ein schmales Fenster konnte sie hinausblicken. In einiger Entfernung lag eine kleine Oasensiedlung – flache lehmbraune Hütten, die dort im Schatten der Palmen lagen und eine Wasserstelle umrundeten. Möhre konnte jetzt sehr gut verstehen, warum Wasser das Gold der Wüste war.

Sie schlüpfte aus dem Bett und lief barfuß zum Fenster, um mehr zu sehen. Sie war tatsächlich noch immer in der Wüste, weit, weit weg von ihren Freunden und von zu Hause. Aber sie fühlte sich stark, so stark, dass sie das Gefühl hatte, vor Kraft überzuquellen. Sie wusste ganz sicher, sie würde die anderen finden, und sie würden sicher wieder nach Hause kommen. Dabei war ihre Lage nun wirklich nicht das, was man als »vielversprechend und hoffnungsvoll« bezeichnen konnte.

Plötzlich wurde die Tür aufgerissen und der Mönch kam hereingestürzt.

»Zieh dich an – du musst hier weg!«

»Was ist los? Brennt’s?«

»Was hast du mit Kero-Sin zu schaffen? Warum jagt er dich, was will er von dir?«

Möhre zuckte mit den Schultern. »Wenn ich das wüsste – ich kenne ihn noch nicht mal! Wir waren zu viert – einen von uns hat er entführt, mich hätte er auch fast gehabt, und die beiden anderen sind ihm haarscharf entkommen – hoffe ich jedenfalls! Wer ist der Kerl und warum klaut er harmlose Leute?«

Der Mönch kratzte sich nervös an der Nase und schloss die Tür hinter sich. »Also gut, setz dich und hör mir gut zu!«

Folgsam kroch Möhre zurück ins Bett. Der Mönch starrte stumm auf seine Fußspitzen. Er suchte nach Worten.

»Er ist das Böse, das auf die Erde gekommen ist, uns zu quälen«, begann er. »Er ist der Satan persönlich! Alle hier haben unter ihm zu leiden!«

»Und warum tut ihr nichts gegen ihn?«

»Wir können nicht! Kero-Sin hat geheimnisvolle Kräfte. Vor ein paar Jahren ist er zu uns gekommen und wollte Geld und Gold. Natürlich haben wir uns geweigert und ihn ausgelacht. Kero-Sin holte einen kleinen Jungen, der einen seltsamen Kasten in der Hand hielt, flüsterte ihm etwas ins Ohr, und der Junge hielt seine Hand an den Kasten. Er war unglaublich, unbeschreiblich, wie ein Feuerwerk. Plötzlich zischten überall Lichter, und ein großer, grün leuchtender Stern blendete uns. Ich weiß nicht, wie ich es dir beschreiben soll …!«

»Glauben Sie mir, ich kann mir das sehr gut vorstellen …!«

»Als das Licht verschwunden war, gab es in der ganzen Gegend kein Wasser mehr. Alle Brunnen versiegten, die Oase lag plötzlich trocken da, und alle Vorräte in Krügen und Flaschen waren verschwunden. Kero-Sin hatte Macht über das Wasser! Kannst du dir diese Katastrophe vorstellen? Natürlich kannst du es – du weißt, wie es ohne Wasser ist. Kein menschliches Wesen stiehlt in der Wüste Wasser, das ist ein ungeschriebenes Gesetz. Wasser ist für alle und wird geteilt. Aber mit diesem Kasten riss Kero-Sin alles Wasser an sich, und nur gegen Geld, Gold oder Öl tauscht er es. Wir alle müssen Abgaben an ihn bezahlen. Als Gegenleistung haben wir hier Wasser. Er ist durch und durch böse! Und wahnsinnig! In den letzten Jahren ist ihm seine Macht zu Kopf gestiegen. Er liebt die Quelle seiner Macht so abgöttisch, dass er sie immer um sich haben will. Stell dir vor, er hat Wasser in Fässer gefüllt und sich einen Palast aus lauter Fässern gebaut, übereinander gestapelt zu einer Burg. Von seinem Gold leistet er sich eine kleine Privatarmee, die ihn rund um die Uhr bewacht und die Menschen tyrannisiert!«

»Habt ihr denn nie überlegt, wie ihr Kero-Sin loswerden könntet?«

»Wir sind doch nur eine Handvoll Mönche. Sicher, wir hätten Kamele, aber wir haben keine Krieger, die sie reiten können. Um Kero-Sin zu besiegen, braucht man eine schlagkräftige Truppe, die seine Soldaten in Schach hält, während einer den magischen Kasten stiehlt. Aber eins ist sicher – wenn Kero-Sin Wind davon bekommt, fabriziert er eine Flutwelle und spült die Angreifer einfach weg!«

Es gab für Möhre keinen Zweifel – der Kasten, von dem der Mönch sprach, war eines der verlorenen Maschinenteile. Das war der andere Grund, warum sie Kero-Sin finden musste. Aber verdammt noch mal, warum dachte sie jetzt schon wieder an Golf?

Sie musste also Kero-Sin das Maschinenteil abgolfen, äh, abjagen. Sicher kannte er nicht die volle Bedeutung des Schatzes, den er da missbrauchte, aber er würde ihn um jeden Preis bis aufs Messer verteidigen. Möhre musste einen Weg finden, erstens Tom aus der Gewalt dieses Menschen zu befreien und ihm zweitens das magische Teil zu stehlen! Beides schien unmöglich, zumindest für sie allein. Mist, Mist, Mist! Verflucht, warum musste das gerade ihr passieren? Am liebsten würde sie jetzt Golf spielen, ach nein, abhauen würde sie jetzt am liebsten. Nein! Sie war da reingeschliddert und würde jetzt was draus machen! Auf Pit und Alex konnte sie nicht zählen … woher sollten die von Kero-Sins Existenz wissen? Was Pit jetzt an ihrer Stelle wohl gemacht hätte? Sie hätte ganz ruhig einen logischen Weg gesucht. Es gab immer einen Weg, sagte Pit immer … Denk nach, Möhre, streng deine kleinen grauen Zellen an! Plötzlich wurde sie ganz ruhig, sie fühlte diese seltsame Kraft wieder in sich aufsteigen, bis sie ganz davon ausgefüllt war. Und die Kraft gab ihr nicht nur Entschlossenheit, sie gab ihr auch eine Idee …

»Was ist mit den Oasenbewohnern, die werden doch auch von ihm erpresst! Wieso gebt ihr denen nicht eure Kamele? Die Männer könnten auf euren Kamelen Kero-Sin angreifen und euch das Problem vom Hals schaffen!«

»Die Kerle aus der Oase? Das sind doch Moslems! Kein Moslem setzt sich auf eines meiner Kamele! Mit dem Pack will ich nichts zu tun haben! Sie stehlen, lügen und sind feige. Außerdem hat es in der letzten Zeit immer mehr Probleme gegeben, die jungen Leute aus den Oasen hören nämlich mehr und mehr auf diese muslimischen Fanatiker … und die lassen kein gutes Haar an uns, das kannst du mir glauben. Nein, glaub mir, die würden eher uns angreifen als Kero-Sin. Ich gebe meine schönen Kamele doch nicht irgendwelchen aufgehetzten jungen Muslimen. Nein, ohne mich, basta!« Wütend stand der Mönch auf und lief in dem kleinen Zimmer auf und ab.

»Aber wenn’s nun mal keinen anderen Weg gibt?«, versuchte Möhre ihn zu überzeugen.

»Dann zahlen wir halt weiter an Kero-Sin!«

»Denken die anderen Mönche genauso?«

»Wir wollen mit Moslems nichts zu tun haben! Und was dich angeht – sobald du wieder ganz gesund bist, wirst du, so schnell es geht, das Kloster verlassen. Wenn Kero-Sin dich jagt, wollen wir nicht, dass er dich hier bei uns findet. Wir brauchen keinen Ärger!«

Rumms! Der Mönch hatte die Tür knallend ins Schloss fallen lassen. Möhre zog die Beine an den Körper und dachte nach. Sie alle hatten große Angst, das war offensichtlich. Dieser Kero-Sin musste ein übler Zeitgenosse sein. Aber alleine war sie machtlos. Wenn sie in die Oase ging und um Hilfe im Kampf gegen Kero-Sin bat, würden die Oasenbewohner sie fragen, wie sie denn gegen Kero-Sin kämpfen sollten. Zu Recht! Nein, sie brauchte die Kamele der Kopten. Verdammt, warum waren sie bloß so engstirnig! Die Kopten, nicht die Kamele …

Sie schlüpfte wieder aus dem Bett und stieg in ihre Jeans. Die Mönche hatten ihre Kleider gewaschen, und das frische Gefühl auf der Haut gab ihr neuen Schwung und Kraft.

Das kleine Wüstenkloster war so gebaut, dass die weiß gekalkten Mauern des Gebäudes einen quadratischen Innenhof umrahmten. Gegenüber lag die Kapelle mit einem kleinen Glockenturm auf dem Dach.

Möhre verließ das Schlafgebäude und trat auf den Innenhof. Niemand war zu sehen, aber aus der kleinen Kapelle hörte sie Gesänge. Sie sah sich um – links nichts, rechts nichts –, dann huschte sie quer durch den Hof zu der hohen Holzpforte der Kapelle. Durch einen Spalt sah sie ins Innere. Die Messe, die die Mönche feierten, schien ganz anders als die Messen, die Möhre von zu Hause kannte. Zu Hause fanden sich einige meist betagte Kirchenbesucher und ein paar gelangweilte Konfirmationsschüler zusammen, die heimlich in den Bänken Musik vom MP3-Player hörten, um zu der Stimme eines näselnden Pfarrers gegen das Einschlafen zu kämpfen. Hier saßen die Mönche zusammen, schwatzten und lachten; wer singen wollte, der sang, wer beichten wollte, der beichtete, wer Domino spielen wollte, der spielte Domino. Auf einem Altar stand nicht nur das Kruzifix, sondern auch, und das fand Möhre besonders seltsam, ein geschmücktes Straußenei. Aber jetzt hatte Möhre keine Zeit, sich näher damit zu beschäftigen. Niemand beobachtete sie, und das war gut so. Sie blickte sich noch mal im Hof um. Irgendwo musste doch …

Aha, da war eine kleine Treppe, die hinauf zum Glockenturm führte. Möhre sprang die Stufen hoch. Sie war schnell oben und stand vor der großen Messingglocke. Möhre spuckte in die Hände und zog an dem Seil, das am Klöppel befestigt war. Die Glocke zitterte. Möhre zog noch mal. Die Glocke schwang. Möhre zog mit beiden Händen, und der Klöppel hämmerte dröhnend gegen das Metall. Der Glockenschlag war ohrenbetäubend, niemand im Kloster konnte es überhören. Die Hände in die Hüften gestützt, sah Möhre vom Turm aus zu, wie sich unter ihr der Hof mit alarmierten Mönchen füllte. Aufgeregt stürzten sie aus der Kapelle und versuchten zu erkennen, wer die Glocke läutete. Die Sonne blendete sie, und auch wenn sie versuchten, mit der Hand die Augen zu schützen, konnten sie dort oben im Glockenturm doch nur einen von Sonnenstrahlen eingerahmten Schatten sehen.

»Hört, was ich euch zu sagen habe!«, rief Möhre zu den Mönchen hinunter. Sie stockte. Ja, verdammt und zugeknipst … was hatte sie ihnen eigentlich zu sagen? Alle starrten sie an, bereit, ihr zuzuhören. Sie wollte sie auf ihre Seite ziehen, doch wie die richtigen Worte finden? Da fühlte sie wieder diese Kraft in sich! Sie fühlte die Stärke, die in ihr schlummerte.

Lass dein Herz sprechen, Möhre, lass es einfach fließen und rede! Rede! Es kommt nicht allein auf die Worte an, sondern auf den Geist, der sich dahinter verbirgt!

»Ich habe nicht das Recht, etwas von euch zu fordern oder euch um etwas zu bitten!«, begann sie leise und ruhig. »Ohne euch würde ich jetzt nicht hier stehen. Ihr habt mir das Leben gerettet, etwas zu essen gegeben, etwas zu trinken, und ihr habt mich gesund gepflegt – und dafür möchte ich mich bedanken. Und um dies zu zeigen, werde ich euch einen Gefallen tun … ich werde euch Kero-Sin vom Hals schaffen!«

Aufgeregtes Gemurmel der Mönche erfüllte den Innenhof.

»Ich sehe vielleicht nicht aus wie jemand, der das schaffen könnte, aber wenn ihr mir vertraut und mir helft, dann seid ihr Kero-Sin bald los! Ich weiß ja, ihr seid Mönche, und ihr wollt nicht kämpfen … und das ist richtig, denn Kampf ist fast immer eine saudumme Sache. Es gibt Leute, die kämpfen tatsächlich für so dumme Sachen wie Vaterland, Rasse und Blut. Aber das ist doch nichts als hirnloser Blödsinn, für den es bestimmt nicht wert ist, andere Leute über den Haufen zu schießen. Kein Mensch ist mehr oder weniger wert als der andere, und keiner hat das Recht zu glauben, er sei etwas Besseres, bloß weil er in einem bestimmten Land geboren wurde, weil er irgendeine Hautfarbe hat oder eine bestimmte Religion. Versteht ihr? Man kann sich das Leben auch künstlich schwer machen! Auch wenn gerade ihr das wahrscheinlich nicht gerne hört – aber auch für den Glauben zu kämpfen ist dumm. Denn wenn es einen Gott gibt, dann muss er viel größer und unvorstellbarer sein, als dass irgendjemand einen blassen Schimmer von dem haben könnte, was dieser Gott will oder verbietet, ist doch logisch oder nicht? Ein Gott wird niemals so kleinlich sein, die unterzubuttern, die anderer Meinung sind als er, und er wird es wohl kaum besonders toll finden, wenn die Menschen ihm verschiedene Namen geben, behaupten, er würde dieses und jenes von ihnen verlangen, und jeder, der das nicht tut, wird abgemurkst. Wer sind wir schon, dass wir wissen könnten, ob da oben jemand oder etwas ist und was er oder es von uns will? Eines habe ich in der Wüste gelernt: nämlich wie unglaublich unwichtig und popelig wir und unsere Sorgen sind.«

Wieder erhob sich aufgeregtes Gemurmel unter den Mönchen. Das ging jetzt aber doch ein bisschen weit … und worauf wollte dieses seltsame Mädchen eigentlich hinaus?

»Es gibt aber etwas, für das es sich zu kämpfen lohnt, etwas, für das es nicht dumm ist, aufzustehen und sich zu wehren. Wenn euch jemand das Recht auf eure Freiheit nimmt, wenn euch jemand sagt, was ihr zu tun und zu lassen habt, wenn er euch unterdrückt und euch das stiehlt, was ihr zum Leben braucht, und wenn er euch zwingen will, an seine Ideen zu glauben – dann lasst euch das nicht gefallen, sondern wehrt euch! Ich rede von Kero-Sin, der euch das Wasser nimmt und gibt, wie es ihm passt. Aber das Wasser ist für alle da, und er hat nicht das Recht, es euch vorzuenthalten! Hier in der Wüste bedeutet Wasser Freiheit! Gehen wir zu Kero-Sin und holen es uns! Wer hält uns auf? Seine Soldaten? Sicher, er hat eine Handvoll Soldaten, aber haben wir nicht ein ganzes Land voll von Menschen, die ein und dasselbe wollen? Alleine sind wir ein kleiner Haufen schwacher Leutchen, aber zusammen sind wir eine nicht zu schlagende Armee! Ihr sagt, ihr wollt mit den Moslems nichts zu schaffen haben und die nichts mit euch. Aber trotzdem habt ihr dieselben Probleme. Und genau hier liegt Kero-Sins eigentliche Macht über euch, es ist eure eigene Engstirnigkeit! Kero-Sin kann ruhig schlafen und Däumchen drehen, weil ihr so verbohrt und vernagelt seid und niemand den ersten Schritt aufeinander zugehen will. Habe ich nicht eben noch gesagt, dass jeder Mensch das Recht auf seinen Glauben und seine Kultur hat? Nur dumme Menschen bilden sich eine Meinung über andere, ohne sie kennengelernt zu haben! Also, los jetzt, vertragt euch, und reicht ihnen die Hand! Jetzt habt ihr die Chance – ein gemeinsames Ziel! Ihr solltet die Kraft, die ihr aufbringt, um euch zu hassen, lieber gegen euren gemeinsamen Feind verwenden. Warum tut ihr’s nicht, worauf wartet ihr?«

Möhre hat geendet … und sofort erhob sich das Stimmengewirr: »So was ist doch totaler Blödsinn! – Ist es nicht! Sie hat recht – Wieso sollten wir tun, was eine Frau sagt? – Äh, wieso Frau, ist jemand aufgefallen das das eigentlich noch ein Kind ist? – Ein weibliches Kind obendrein! – Aber sie hat trotzdem recht! – Das ist das Allerschlimmste! – Du bist ja ein noch größerer Chauvi als die Araber! – WAS? Das brauche ich mir von dir nicht sagen lassen! – Du hast doch bloss Schiss, gegen Kero-Sin zu kämpfen – Hab ich nicht! – Dann können wir ja tun, was das Mädchen sagt! – Ja, können wir! Aber es ist trotzdem nur ein Mädchen! – Chauvi, Feigling!« usw., usw. …

Eine Gruppe von vier Reitern, die zwanzig Kamele hinter sich herzogen, verließ wenig später die Klostermauern und ritt auf die Oase zu. Tom, dachte Möhre glücklich, ich komme!

Kero-Sin

Tom hatte im ewigen Halbdunkel seines Verlieses längst jedes Zeitgefühl verloren. Es kam ihm vor, als säße er seit unzähligen Tagen hier auf dem Stroh und starre Löcher in die Luft. Ab und zu hörte er durch die schwere Tür ein paar undeutliche Stimmen und Schritte, aber meist blieb es still. Sein einziger Kontakt zur Außenwelt bestand darin, dass man ihm immer wieder durch die kleine Holzluke in der Tür etwas Fettiges zu essen schob.

Anfangs ließ er es links liegen, später schob er es voller Ekel durch die Luke wieder nach draußen zurück, und schließlich aß er es tatsächlich. Es schmeckte so, wie es aussah. Vielleicht war es ja ganz gut, nicht zu wissen, was er da hinunterwürgte. Das Allerschlimmste war sein Heuschnupfen, der dank seiner Strohunterlage wieder ausgebrochen war. Wenn er wenigstens eine ordentliche Matratze gehabt hätte, dann hätte er nicht ständig niesen müssen!

Aber keine Situation ist so beschissen, dass sie nicht noch eine klitzekleines bisschen beschissener werden könnte. »HHHUUHAAATSCHIIII«, wiederholte Tom mit schön-schrecklicher Regelmäßigkeit. »Gesundheit!«, wünschte er sich genauso regelmäßig selbst.

Wenn ich wenigstens mein Notebook hätte, um mich abzureagieren, dachte er. Aber da war nichts, um sich irgendwie abzulenken, nur nackte, kalte Mauern und dieses verdammte Stroh. Knirsch, knirsch – ein Schlüssel wurde im Schloss gedreht, und die Tür flog auf. Licht fiel in den kleinen Raum und blendete Tom für einen Augenblick.

»Los, steh auf!«, forderte eine Männerstimme ihn auf. Langsam gewöhnten sich seine Augen an die Helligkeit, und er erkannte einen Soldaten, der ihm völlig überflüssigerweise eine Pistole entgegenstreckte. »Huuuhaatschiii!«, begrüßte Tom den Soldaten.

Nach dem langen Herumsitzen war er froh, sich mal wieder ein bisschen bewegen zu können. Stumm rappelte er sich auf und ließ sich in den langen Gang hinausstoßen. Seit sie ihn hier hatten, schwieg er wie ein Fisch, und es gab nichts und niemanden, der das ändern konnte. Da mussten sie ihn schon foltern und selbst dann würden sie nichts von ihm erfahren!

Der Soldat stieß ihn vor sich her, eine scheinbar endlose Treppe hinauf, um unzählige Ecken und Kurven, bis sie vor einem hohen Eisentor standen. Das Tor wurde geöffnet, und Tom trat hinaus ins Freie. Für eine Sekunde war er baff. Er stand im Hof eines riesigen Gebäudes, das aus lauter übereinandergestapelten Fässern gebaut war. Zwei Türme verliehen dem Ganzen das Aussehen einer Burg. Direkt hinter dem Haupteingang war ein kleiner Garten angelegt, und obwohl weit und breit nichts als Sand und Fässer zu sehen waren, gediehen auf diesem winzigen Fleck die prachtvollsten Rosen, die Tom je gesehen hatte. Der Soldat stieß ihm den Lauf der Pistole in den Rücken und knurrte: »Vorwärts!« Tom gehorchte.

Sie gingen durch die Rosenhecken auf einen Mann zu, den Tom zuerst für einen Gärtner hielt. Dieser Mann war nicht besonders groß, dafür unglaublich fett. In seinem Vollmondgesicht fielen vor allem der gezwirbelte Schnurrbart und die roten Pausbäckchen auf. Gekleidet war dieser Mann altertümlich orientalisch, ein bisschen erinnerte er an einen Sultan aus einem Märchen. Ein großer feuerroter Turban mit einem leuchtenden Edelstein wackelte auf dem Schädel hin und her, in dem breiten Gürtel steckte ein reich verzierter Schmuckdolch und an jedem Finger blitzte ein auffallend teurer Ring. Da stand er und tat so, als würde er Tom nicht bemerken. Fröhlich pfeifend beschnitt er mit einer Gartenschere seine Rosen. Ein kleines zwitscherndes Vögelchen flatterte von Blüte zu Blüte, erfreut, einen solch paradiesischen Garten in der sonst so trostlosen Einöde gefunden zu haben. Der Mann, seinerseits über die Anwesenheit des kleinen Vögelchens hocherfreut, klatschte in die Hände, worauf einige Diener sofort ein schweres Holzkatapult heranschoben. Nach wie vor fröhlich pfeifend lud der Mann sein Katapult mit einem Felsbrocken, zielte kurz und ließ den Stein durch die Luft schleudern. Das Vögelchen flötete ein letztes Mal, bevor der Felsbrocken es unter sich begrub und dafür sorgte, dass man es in Zukunft als Lesezeichen verwenden könnte. Alle Diener und Wachen spendeten dem Mann reichlich Applaus, aber dieser wehrte bescheiden ab. Dann wandte er sich wieder pfeifend seinen Rosen zu.

»Na, und wen haben wir hier?«, fragte er mit zuckersüßer Freundlichkeit und ohne den Blick von den Rosen zu nehmen.

Ich bin Tom, und wer bist du?, dachte Tom und schwieg weiter.

»Du willst wohl nicht reden, wie? Aber, aber … ich bin doch nur der Onkel Kero-Sin, und wenn du nett zu mir bist, bin ich auch nett zu dir! Magst du Rosen?«

Steck sie dir sonstwohin … dachte Tom und würdigte diesen Kero-Sin keines Blickes.

»Oh, jetzt schaust du mich nicht einmal an … aber wenn du nicht nett zu mir bist, DANN KANN ES PASSIEREN, DASS ICH GANZ FÜRCHTERLICH BÖSE WERDE UND DICH FRIKASSIERE, KLAR???« Vollkommen unvermittelt hatte Kero-Sin mitten im Satz cholerisch losgebrüllt. Sofort schienen alle Diener und Soldaten ganz klein zu werden, der Zorn des Kero-Sin war berüchtigt.

Kero-Sin schien nach Atem zu ringen. Er rollte mit den Augen, und die Adern auf seiner Stirn traten hervor. »Er macht mich böse, oh, wie macht er mich böse!«, zischte er vor sich hin.

Ein Tuscheln ging durch die Reihen der Bediensteten. Alle waren schreckensbleich. Ein kleines Männlein, dessen Turban mindestens vier Nummern zu groß war, klatschte aufgeregt in die Hände. Eine Tür flog auf, und vier Männer stürzten mit einer reich geschmückten Sänfte auf ihren Schultern herein. Darauf saß ein Junge in Toms Alter, gekleidet wie ein Märchenprinz. Tom schnappte unwillkürlich nach Luft. Der magische Kasten – das fehlende Maschinenteil Ka-newas – der Junge hielt es in der Hand!

Die Sänfte wurde abgesetzt. Kero-Sin war mittlerweile hochrot angelaufen, keuchte, japste und wiederholte immer wieder: »Er macht mich böse, wahnsinnig böse …!«

Der Junge war aus der Sänfte gestiegen und hielt die Hand an das Maschinenteil. Tom wollte schon in Deckung gehen – aber der kleine Kasten erzitterte nur leicht, und das Sonnensymbol flackerte einmal kurz grün auf. Ein winziges Licht wie ein Funke stieg auf und verwandelte sich in der Luft in eine Miniregenwolke. Der kleine Mann mit dem viel zu großen Turban holte einen goldenen Kelch aus den Tiefen seines faltenreichen Gewandes und hielt ihn unter die Wolke. Plätschernd regnete es in den Becher, bis er voll war. Dann verschwand die Wolke.

Mit einem Zug leerte Kero-Sin den Kelch. Anschließend rülpste er laut. Zufrieden ließ er den Becher zu Boden fallen und lächelte. Der Anfall war vorüber … und prompt legte Kero-Sin wieder seine scheinheilig-schleimige Freundlichkeit an den Tag. »Ich bin Aquaholiker – total wasserabhängig! Ich weiß, das ist vielleicht nicht richtig, aber ich liebe es nun mal. ICH LIEBE ES!!!« Das schrie er wieder. »Entschuldigung …!«

Tom war alles klar … Dieser Typ hatte eindeutig nicht mehr alle Tassen im Schrank. Aber er war reich, und bei reichen Leuten heißt das nicht »total bescheuert«, sondern »exzentrisch«, was im Prinzip dasselbe meint, aber höflicher formuliert ist. Wie auch immer, vor solchen Kerlen muss man sich in Acht nehmen – sie lächeln einen freundlich an, während sie dir die Kehle durchschneiden, um gleich dein Blut zu schlürfen.

»Das Wasser hat mich so reich gemacht, wie ich bin! Aber so böse, so richtig böse bin ich schon immer gewesen. Schon in der Schule konnte ich ein richtiges Ekelpaket sein. Und heute bin ich reich und kann tun und lassen, was ich will. Und wer mich reizt, bereut’s! Also, mach’s Maul auf und rede endlich! REDE, DU INSEKT!!!«

Der kleine Mann mit dem übergroßen Turban meldete sich sehr, sehr vorsichtig zu Wort. »Äh, verzeiht mir meine unendliche Dreistigkeit, o Gebieter über die Gezeiten und ruhmreicher Zermatscher unzähliger Singvögel, aber Eure Vergesslichkeit haben vergessen, den Knaben vorher etwas zu fragen!«

Kero-Sin stand ganz offensichtlich wieder kurz vor einem seiner Anfälle. Er zischte den kleinen Kerl an. »Reize mich nicht, Hofschmeichler, sonst kann ich sehr böse werden. Wirklich, sehr böse!«

»O Herr über Millionen Sandkörner, dessen Ruhm bis in die Weiten des Universums strahlt, selbst in Eurer Wut seid Ihr ein gar zu erbaulicher Anblick. Ein Vorbild für uns Gewürm, die wir uns im Glanze Eures Lichts sonnen dürfen!«

Die geflöteten Worte des Hofschmeichlers besänftigten Kero-Sin wieder ein wenig, ja, sogar ein kleines Lächeln erschien wieder um seinen Mund.

Der Schmeichler verneigte sich so tief, dass er mit der Nasenspitze fast seine Fußspitzen berührte. »O Herr, dessen Fackel des Wissens uns einsame Dummköpfe erstrahlen lässt, dessen Schönheitssinn …!«

»Danke, Schmeichler, das genügt!« Zufrieden kniff Kero-Sin in Toms Wange. »Na, Kleiner, jetzt erzähl dem Onkel Kero doch mal, wieso du dich für das Relief im Museum interessierst, hm? Und sogar übersetzen wollte der kleine Schlingel es, ts, ts.«

Also darum geht’s dem Fettsack, dachte Tom, er hat Angst um sein Maschinenteil!

»Na, willst du immer noch nichts sagen? Wie dumm für dich, glaub mir, ich werde dich zum Sprechen bringen … und es wird mir Vergnügen bereiten, grrrrrroßes Vergnügen sogar!« Kero-Sin winkte einen Soldaten heran und lächelte Tom böse an. »Meine Wachen haben mir erzählt, dass du nicht gut auf das Stroh in deinem Verlies zu sprechen bist!«

Sein Heuschnupfen – den hatte Tom ganz vergessen. Seit er aus der Zelle raus war, ging’s ihm gleich viel besser!

»Nun, Kleiner, du hast Glück, du wirst die nächste Nacht nicht in deiner Zelle verbringen!«

Das ist doch was, dachte Tom, aber wie man Fettklops einschätzen musste, kam das dicke Ende noch.

»Wache!«, befahl Kero-Sin. »Bring den Jungen in die Scheune … und gib ihm ein paar Taschentücher für die Nacht!«

Prost. Dass Kero-Sin nicht gerade ein besonders umgänglicher Typ war, war Tom schon aufgefallen, aber die Idee mit der Scheune war so ziemlich das abgefahren Mieseste, was er je gehört hatte. Kero-Sin kniff ihm ein zweites Mal freundschaftlich in die Wange.

»Gute Nacht, mein Kleiner! Ich muss jetzt leider los, ein paar Leibeigenen zuwinken. Lästige Pflichten, ja, ja, aber ich kann hier und da einmal einen auspeitschen. Glaub mir, das tut mir genauso weh wie ihnen, aber gerade darum mag ich’s ja so. Tschauiii!« Er winkte mit seinen fetten Wurstfingern und rauschte davon.

Möhre war selbst überrascht über ihre Rede. Sie hätte nie gedacht, dass sie in der Lage war, solche Worte zu finden. Aber es war einfach aus ihr rausgesprudelt, ohne dass sie lange darüber nachgedacht hätte. Und der Erfolg war erstaunlich, sie hatte mit wenigen Sätzen die Mönche auf ihre Seite gezogen. Drei von ihnen waren so begeistert, dass sie beschlossen, mitzukommen und gegen Kero-Sin zu kämpfen. Sie hatten ihr einen blauen Turban geschenkt, den Möhre stolz um ihren Kopf band.

Allein das Kamel überhaupt zu besteigen, war schon ein Problem für sich, aber oben zu bleiben war noch viel schwieriger. Jetzt wusste Möhre, warum man das Kamel »Wüstenschiff« nannte: Es schaukelte und schlingerte wie die Kah bei schwerer See. Aber man kam voran. Schnell voran. Wirklich sehr schnell sogar! Möhre musste sich gut festhalten. Die Erde donnerte unter den Hufen der Kamele, und die Landschaft flog geradezu an ihr vorbei. In kürzester Zeit erreichten sie die Oase.

Dattelpalmen umringten die Oase, ein kreisrunder See mit glasklarem Wasser. Die Hütten aus Lehmziegeln waren die Unterkünfte der Obst- und Dattelbauern und ihrer Familien. Die Menschen waren nicht besonders reich, und ohne das Wasser war es ihnen nicht möglich, für ihren Lebensunterhalt zu sorgen. Das Wasser war auch hier die Quelle allen Lebens.

Als sie über die einzige Straße des Dorfes einritten, stürmten ihnen zuerst unzählige Kinder entgegen, rannten neben den Kamelen her und winkten mit viel fröhlichem Geschrei: »Es-salamu-alekum!« Guten Tag!

Die Begrüßung der erwachsenen Oasenbesucher war nicht ganz so freundlich. Die Angst vor Kero-Sin und seinen Leuten hatte das Misstrauen vor Fremden geschürt, und die Männer und Frauen beobachteten jede Bewegung der kleinen Karawane. Ein alter Mann in schmutziger Galabiya stand mitten auf der Straße und versperrte den Weg. Wenn sie ihn nicht über den Haufen reiten wollten, mussten sie anhalten.

Als die aufgewirbelte Staubwolke sich senkte, erkannte Möhre, dass alle Oasenbewohner gekommen waren und sie feindlich anblickten. Die meisten waren zerlumpt und abgemagert, man sah ihnen ihre Armut an. Obwohl diese Oase mit ihren weiten Obstplantagen eigentlich hätte reich sein müssen, schienen sie hier gerade mal das Nötigste zum Überleben zu haben.

»Verschwindet!«, schrie der alte Mann sie an. »Wir haben nichts mehr, was wir eurem Herrn geben könnten!«

»Aber ihr irrt euch, wir kommen nicht von Kero-Sin!«, rief Möhre zurück.

»Wir sind Kopten und kämpfen gegen Kero-Sin!«, erklärte einer der Mönche. Die Reaktion darauf war ein allgemeines Gemurmel.

»Wir wollen auch keine Christen hier, alle Christen sind feige und geldgierig! Verschwindet endlich!«

Möhre versuchte, die Gemüter ein wenig zu beruhigen. »Wir kommen, um mit euch gegen Kero-Sin zu kämpfen!«

Der alte Mann lachte auf. »Kämpfen? Gegen Kero-Sin? Das ist doch aussichtslos! Was seid ihr – Spione?«

»Ich dachte immer, die Oasen wären so berühmt für ihre Gastfreundschaft!«, sagte Möhre lauernd.

Für eine Sekunde herrschte Stille. Die Männer der Oase sahen ihren Dorfältesten an. Dieser blickte auf seine nackten Füße hinunter und überlegte. Gastfreundschaft war eine heilige Pflicht – und es war das Recht dieser kleinen rothaarigen Fremden, sie einzufordern.

»Kommt in mein Haus, und seid mein Gast!«, grummelte der Alte zähneknirschend.

Vor dem Eingang der niedrigen Lehmhütte waren Teppiche ausgelegt, ein kleiner Baldachin über der Tür beschützte die Gäste vor der Sonne. Möhre fiel mehr von ihrem Kamel, als dass sie hinunterstieg.

»Folgt mir!«, knurrte der Alte. Noch bevor sie die Hütte betraten, wies er Möhre an, auf einem kleinen Hocker Platz zu nehmen.

Vielleicht will er mich ja nicht in sein Haus lassen. Vielleicht isses nicht richtig aufgeräumt oder so was. Wenn der wüsste, wie’s bei mir zu Hause aussieht, dachte Möhre. Plötzlich wurde ihre Hand ergriffen. Sie blickte auf. Vor ihr stand eine freundlich lächelnde Frau, die Möhres Hand zuerst an ihre Lippen führte, dann gegen ihre Stirn presste und schließlich gegen ihr Herz.

Möhre, etwas verlegen, murmelte nur: »Guten Tag!«

Fassungslos sah sie mit an, wie die Frau vor ihr niederkniete, ihr die Schuhe auszog und in einer großen Kupferschüssel ihre Füße wusch – eine Geste, die Möhre schamrot werden und sich wünschen ließ, jetzt und auf der Stelle im Boden zu versinken. Aber sie wollte ihre Gastgeber nicht verärgern und ließ es geschehen. Die Frau erhob sich und wies lächelnd mit der Hand auf die Tür. Möhre erhob sich unsicher und betrat auf nackten Füßen die Hütte.

Im Inneren war es düster. Der Boden war mit Teppichen ausgelegt. Eine flackernde Öllampe hing von der Decke herunter und warf tanzende Schatten. Ein kleines holzgeschnitztes Regal war das einzige Mobiliar. Der alte Mann und einige andere Männer saßen in der Hocke auf dem Boden und warteten auf sie.

»Immer nur mit der rechten Hand essen! Die linke gilt als unrein!«, zischte einer der Mönche hinter ihr. Möhre zuckte zusammen, sie hatte gar nicht gemerkt, dass ihr jemand gefolgt war.

Sie setzten sich zu den Männern auf den Fußboden, und der Alte klatschte in die Hände. Auf einer großen kreisrunden Messingplatte trugen einige Frauen Tomaten, Bohnen, Oliven, Hammel- und Kamelfleisch herein.

»Greif zu! Es ist alles, was wir bieten können!«, forderte sie der Alte auf. Das ließ Möhre sich nicht zweimal sagen. Mit jedem Bissen, den sie in sich hineinstopfte, erhellte sich die Miene des Alten. »Du hast ja einen gesegneten Appetit!«

»Ich bin ja auch ein echter ›Hungriger Magen‹!«, antwortete Möhre, worauf sie der Alte nur amüsiert ansah.

»›Hungriger Magen‹. Was soll das denn sein?«

»Ach, das war nur ein Spaß, den ich mal mit ein paar Freunden gemacht habe. Meinen besten Freunden, um genau zu sein!«

»Wieso willst du uns gegen Kero-Sin eigentlich helfen? Dir hat er doch nichts getan, oder?«, wollte der Alte wissen.

»Aber meinen Freunden! Er hat einen entführt, wissen Sie? Und was jemand einem von uns antut, das tut er allen an!«

Der Alte seufzte. »Ja, das hat er schon mal gemacht. Angeblich hat er einen Jungen aus Kairo entführt! Aber wer würde sich schon trauen, ihn dafür zur Rechenschaft zu ziehen? Wir alle hier sind auf sein Wohlwollen angewiesen!«

»Diese Fleischbällchen, Junge, Junge, sind die lecker!« Möhre nahm sich noch eines. »Was Kero-Sin angeht – warum schaffen Sie ihn sich nicht vom Hals? Sie müssten nur ein paar Ihrer Männer auf unsere Kamele setzen, und bei Sonnenaufgang …«

Der Alte lachte auf. »Wie stellst du dir das vor? Rechtschaffene Moslems auf koptischen Kamelen? Das war noch nie da!«

Möhre seufzte tief, schob die Schüssel von sich und wischte sich den Mund. Also, das Ganze noch mal! Sie stellte sich hin. »Ich habe nicht das Recht, etwas von euch zu fordern oder euch um etwas zu bitten«, begann sie leise und ruhig.

Eine knappe Stunde und unzählige Nieser später saß Tom allein auf einem Strohballen. Er hatte sein Hemd ausgezogen und um sein Gesicht gebunden, um so wenig Staub wie möglich einzuatmen, aber es war umsonst. Seine Augen waren feuerrot und tränten, er sah die dunkle Scheune und die bis zur Decke hochgestapelten Strohballen nur durch einen wässrigen Schleier.

Das Quietschen der Tür ließ ihn hochschrecken. Soldaten? Kero-Sin? Was hatten diese Dreckskerle sich jetzt schon wieder ausgedacht?

»Hier«, sagte eine Stimme zu ihm. »Zieh das über!« Tom wischte sich mit einem Hemdzipfel das Wasser aus den Augen. Vor ihm stand der Junge, der vorhin das Maschinenteil in den Händen gehalten hatte. Er hielt Tom eine Brille und einen Mundschutz hin. »Die Brille schließt dicht am Gesicht ab! Verpetz mich bloß nicht, wenn das rauskommt, bin ich geliefert!«

Dankbar zog Tom Brille und Mundschutz über. Ein bisschen sah er jetzt aus wie ein Monsterinsekt von einem anderen Stern.

»Wer bist du?«, wollten beide gleichzeitig voneinander wissen.

»Ich …«, fingen beide wieder an und verstummten im nächsten Moment.

Schweigen.

Der fremde Junge räusperte sich umständlich. »Also, ich fang dann mal an, ja?«

Das Monsterinsekt vom anderen Stern nickte.

»Ich bin Ismael, ich komme aus Kairo und bin das Hofmedium!«

»Medium?«, wunderte sich Tom. »Soll das heißen, dass du halb durchgebraten bist oder was?«

»So’n Quatsch! Nee, ich vermittel die Wünsche Kero-Sins an die Maschine!«

»Wenn du hier so ’nen tollen Job hast, warum hilfst du mir dann?«

»Du bist seit langem der Erste in meinem Alter, den ich treffe. Ich wollte bloß ein bisschen quatschen!«

»Hast du eigentlich ’ne Ahnung, was für ’ne Maschine du da bedienst?«

Ismael ließ sich auf einen Strohballen fallen, zog einen Halm daraus hervor und kaute auf ihm herum. »Ich bin in alle Geheimnisse des Meisters eingeweiht. Diese Maschine gibt ihm die Macht über das Wasser!«

»Nicht ihm – dir!«

»Du machst mir Spaß, was glaubst du eigentlich, was Kero-Sin mit mir anstellt, wenn ich was anderes wünsche, als er verlangt?«

Plötzlich hörten sie Schritte. Ismael riss Tom Brille und Maske vom Gesicht und sprang hinter den Strohballen in Deckung. Im nächsten Moment wurde die Tür aufgestoßen, und Kero-Sin stand im Rahmen. Der Hofschmeichler stand daneben und putzte ihm unterwürfig den Staub von den Pluderhosen.

»Na, Kleiner, hast du die Nase voll?« Kero-Sin grinste hämisch, und der Hofschmeichler brach pflichtschuldig in Gegacker aus.

»Hast du die Nase voll – köstliches Wortspiel, haha! Oh, Ihr seid so geistreich, Herr, huahua!«

»Hofschmeichler, halt die Klappe!«

»Natürlich, mein heiß geliebter Herr, ich bin dumm und unwürdig!«

»Bist du jetzt endlich still …?«

»Oh, verzeiht, wenn ich auf Eurem erlauchten Nervenkostüm herumtrampele wie ein Kamel in der Wüste. Ich bin der Sohn einer Ratte, Herr, nicht würdig, Euren heiligen Hintern zu putzen, zu dumm, einen Eimer Wasser auszuschütten.«

»Soll ich dir die Zunge herausschneiden und dir den Kopf abschlagen, Blödmann?«

Sofort fiel der Hofschmeichler auf die Knie und überschüttete die Pantoffeln seines Herrn mit Küssen. »Nichts Erbaulicheres könnte ich mir vorstellen, als durch Eure Hand massakriert zu werden, doch bedenkt, Herr der weisen Entscheidungen und begrenzten Finanzen, ich bin ein Diplom-Schmeichler von der Universität Kairo, und meinesgleichen findet man nicht an jeder Straßenecke. Die Kosten für meinen Nachfolger wären …«

»Schon gut, schon gut!«, grummelte Kero-Sin ärgerlich. »Steh endlich auf und versuch mal für ’ne Minute die Klappe zu halten. Das ist ein Befehl!«

Der Hofschmeichler stand auf und schwieg.

»Also, Kleiner! Redest du jetzt?«

»Hatschi!«, antwortete Tom.

»Gesundheit! Wenn du nicht bald das Maul aufmachst, dann werde ich ernstlich böse. Und das ist nicht gut, wenn ich böse werde. Richtig böse, ja …«

Jetzt geht das wieder los … dachte Tom, und tatsächlich lief Kero-Sin wieder hochrot an.

Der Hofschmeichler dagegen wurde kalkweiß und stotterte nur: »Herrlicher Herr, denkt an Euren Blutdruck!«

Aber Kero-Sin zeterte weiter, wie böse er sei, wechselte sekündlich die Gesichtsfarbe und blies sich auf wie ein Frosch. Das Maschinenteil wurde im Laufschritt hereingebracht, Ismael wurde gerufen … und kam nicht! Wie auch? Ismael saß nur wenige Meter entfernt hinter dem Strohballen und zitterte am ganzen Körper. Wenn er jetzt hinter dem Strohballen vorkam, würde alles auffliegen und er wäre geliefert – wenn er aber nicht hervorkam, würden sie nach ihm suchen, und er wäre genauso geliefert.

Tom hatte eine Idee – eine ganz hervorragende Idee sogar. Er könnte zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen …

»Lasst mich das Maschinenteil bedienen!«, sagte er plötzlich. Alles starrte ihn an.

Der Hofschmeichler trat an ihn heran und blickte ihm böse in die Augen. »Schau an, du kannst ja doch sprechen!«

»Klar kann ich das! Gebt mir das Maschinenteil und ich helfe euch!«

»Kommt überhaupt nicht infrage – wer weiß, ob du uns das wünschst, was wir wollen! Du glaubst doch nicht, dass wir dir so einfach trauen?«

»Okay, Hofschleimer. Ihr müsst es ja wissen. Aber Euer Chef sieht gar nicht gut aus!«

Tatsächlich, Kero-Sin röchelte und sah dabei aus wie eine feuerrote Billardkugel kurz vor der Explosion. Der Hofschmeichler war hin- und hergerissen. Wenn er seinem Herrn nicht half, kam es bald zur zweiten Stufe dieser gefürchteten Anfälle: explodierender Jähzorn, der sich bis zum Amoklauf steigerte! Es musste schnell etwas geschehen! Der Hofschmeichler zog eine Pistole aus dem Halfter eines Soldaten und richtete sie auf Tom.

»Okay, wünsch uns einen Becher Wasser! Aber ich warne dich: Ein falscher Gedanke, und du hast ein drittes Nasenloch!«

Tom berührte den kleinen Kasten. Er war warm und kaum hatte Tom seine Hand in die Vertiefung gelegt, da fühlte er wieder das leichte Zittern und Vibrieren. Die Sonne glühte grün auf, und ein winziger Funke stieg in die Luft. Die bestellte Miniregenwolke erschien und regnete sich über dem goldenen Becher leer.

»Rülps!« Die Gesichtszüge Kero-Sins entkrampften sich, seine Farbe kehrte wieder zurück, und er wurde ruhig. Den leergetrunkenen Kelch ließ er zu Boden fallen.

»Mein Name ist Tom, und ich bin hier, weil ich Euch dienen will, großer Kero-Sin!« Tom verneigte sich, so tief er konnte.

Geschmeichelt sah sich Kero-Sin den Jungen an. Er war, wie Ismael, in genau dem richtigen Alter, um die Maschine zu bedienen. »Keine so dumme Idee! Ismael weiß schon zu viel. Ich werd’s mir überlegen!«

»Aber, o Herr der genialen Schachzüge und kühner Kenner aller Kniffe, was machen wir dann mit Ismael?«

Kero-Sin lachte böse auf. »Den bring ich schon zum Schweigen!«

Tom verbeugte sich ein zweites Mal so tief wie möglich und nieste lautstark auf seine Schuhe.

»Gesundheit, mein Junge, ich überleg mir das bis morgen. Dann werde ich entweder dich oder Ismael in eines der Gräber hier einmauern! Angenehme Träume! Ach, und nies heute Nacht nicht so laut. Wenn ich geweckt werde, kann ich nämlich …«

»… sehr böse werden, ich weiß!«, fiel Tom ihm ins Wort.

Für einen Moment waren alle sprachlos, noch nie hatte es jemand gewagt, den Herrn zu unterbrechen. Aber zur allgemeinen Erleichterung lachte Kero-Sin laut auf. »Richtig! Ein aufgeweckter Bursche, hahaha! Bis morgen!«

Und dann rauschten er und sein Gefolge davon. Peng! Die Tür fiel ins Schloss, und im selben Moment sprang Ismael hinter dem Strohballen hervor und stürzte sich auf Tom. Er warf sich rittlings auf Toms Bauch und schlug mit den Fäusten auf ihn ein.

»Du mieser Verräter, bist du bescheuert? Mir meinen Job wegnehmen, dir werde ich nie mehr helfen!«

Tom versuchte so gut es ging, die Hiebe abzuwehren. »Aua! Hör auf! Lass das, hast du denn gar nichts kapiert?«

»Oh doch, ich hab kapiert! Du willst hier meinen Platz einnehmen und mich ausbooten!«

»Quatsch, ich will dir bloß klarmachen, dass du hier auf verlorenem Posten stehst! Irgendwann, wenn Kero-Sin dich nicht mehr braucht, serviert er dich ab! Kapierst du das nicht? Warum haust du nicht ab? Oder glaubst du etwa, du wirst niemals erwachsen?«

Ismael hörte auf zu schlagen. Offenbar überlegte er. »Was soll ich machen? Wenn ich könnte, wäre ich doch schon längst weg, aber so einfach ist das alles nicht … Kero-Sin hat noch verdammt viel vor, der will nicht nur die Macht über das bisschen Wüste hier, nee, er will in ganz Ägypten mitmischen. Südlich von hier ist Assuan, ein riesiger Damm staut einen noch viel riesigeren See auf. Was, glaubst du, passiert, wenn Kero-Sin dem Wasser befiehlt, den Staudamm zu durchbrechen? Das gibt eine Flutwelle bis Kairo! Da werden Millionen ertrinken! Und genau deshalb hat er seine Burg auf einem Berg gebaut! Er hat mich meinen Eltern abgenommen, dafür wird er, wenn’s so weit ist, dem Wasser befehlen, einen Bogen um ihr Haus zu machen! Wenn die Flutwelle alle militärischen Einrichtungen am Nil überspült hat, wird Kero-Sin mithilfe seiner Soldaten das Land übernehmen und sich zum König Ägyptens krönen. So einfach ist das … Er ist schlicht und einfach größenwahnsinnig, kapierst du?«

Tom staunte – eine derart riesige Schweinerei hatte er nicht erwartet. »… und dabei hilfst du ihm auch noch?«

»Was soll ich machen? Wenn ich hier abhaue, versenkt er das Haus meiner Eltern!« Mit Wuttränen in den Augen lief Ismael auf und ab.

»Hatschi!« Tom rappelte sich auf und rieb seine blauen Flecke. Ismael holte Maske und Brille hinter dem Strohballen hervor und warf sie Tom vor die Füße. Dankbar verwandelte sich Tom wieder in das außerirdische Monsterinsekt.

»Es gibt eine Chance!« Tom legte beruhigend seinen Arm um Ismaels Schultern. »Wir sind nämlich nicht allein, weißt du? Ich hab da draußen ein paar Freunde, die das Maschinenteil suchen. Wenn es uns gelingt, sie zu alarmieren, könnten wir gemeinsam versuchen, Kero-Sin das Teil wegzunehmen. Ohne Teil keine Macht! Aber du musst mir helfen zu fliehen! Du hast die Schlüssel und überall Zugang!«

»Was sind das für Typen?«

»Sie sind so alt wie wir, und es sind meine Freunde! Am besten, ich erzähl dir, um was es eigentlich geht. Danach verstehst du entweder alles besser oder überhaupt nichts mehr!«

Ismael setzte sich auf einen Strohballen und hörte Tom zu, der ihm von der Tür in der Wand, von Aurelius Grünspan, Ka-ya, Ka-newa und Kah erzählte. Und Ismaels Augen wurden größer und größer …

Wüstennacht

Abdallah hatte sein Vorhaben wahr gemacht. Als ihm diese schrecklichen Kinder damals vor dem Museum einen Anker auf den Kopf geworfen hatten, hatte er beschlossen, Einsiedler in der Wüste zu werden. Keine nervenden Menschen, keine brüllenden Chefs, keine Kinder – nur der ewige Friede der Wüste. Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte er etwas, das er nach reiflicher Überlegung als »Glück« bezeichnen konnte. So ganz sicher war er allerdings nicht, da er noch nie so etwas gefühlt hatte und es ihm daher an Vergleichsmöglichkeiten fehlte.

Was macht man als Einsiedler?, lautete die erste Frage, die er sich stellen musste. Er hatte noch nie vorher eingesiedelt – und schon gar nicht in der Wüste. Zuerst setzte er sich in den Sand und starrte vor sich hin. Dann, etwas später, saß er noch immer im Sand und starrte, und noch viel später saß er noch immer starrend da.

Nachdem er fast zwei Tage gesessen und gestarrt hatte, wurde ihm das Ganze doch ein bisschen langweilig. Er fing an, sich eine Feuerstelle zu bauen, suchte und fand etwas Holz, das ihm als Gestell für eine notdürftige Hütte diente, und im Tausch gegen seine alte Kleidung erhielt er von einer Karawane genügend Stoff, um das Gestell zu überspannen und sich obendrein etwas zum Anziehen zu machen. Jetzt hockte er vor seiner Stoffhütte auf dem Boden – im »Partnerlook« mit den Hauswänden. Es war Abend geworden, und er hatte der Sonne beim Untergehen zugeschaut, weil er glaubte, dass dies genau der Job sei, den ein Einsiedler zu tun hatte: der Sonne beim Auf- und Untergehen zuzusehen. Zumindest wirkte es so und weil es schließlich alle machten, die alleine in der Wüste hockten, musste schon irgendwas dran sein.

Da saß er also, starrte in den Sonnenuntergang und gab sich die größte Mühe, wie ein weiser Mann auszusehen, und das, obwohl doch weit und breit niemand zu sehen war, der ihn für weise halten könnte oder den es überhaupt interessierte, was Abdallah da machte.

Eine Fliege umsurrte seinen Kopf, und er nannte sie Yasmina. Es entwickelten sich lange, etwas einseitige Diskussionen mit Yasmina um dies und das, und Yasmina schien ihn in allem zu verstehen, was er so von sich gab. Zumindest war sie das erste Wesen, das ihm nicht widersprach. Gerade als er das Gefühl bekam, Yasmina wolle ihm zur Abwechslung auch mal was erzählen, schreckte sie plötzlich auf und schwirrte nervös surrend aus dem Zelt. Dann spürte auch Abdallah, dass irgendwas nicht stimmte. Plötzlich schien der Boden zu vibrieren, und sein ganzes Zelt wackelte. Ein Donnern war zu hören, das lauter und lauter wurde und schnell näher kam. Abdallah stürzte aus seinem Zelt und starrte in die Nacht. Es war zappenduster, man konnte zum Verrecken nichts erkennen, aber dem Geräusch nach war das eine Herde amoklaufender Elefanten. Plötzlich tauchten sie auf – Kamele, zwanzig Kamele mit bewaffneten Kriegern darauf, galoppierten genau auf sein Zelt zu … und an der Spitze saß – nein, das konnte doch nicht wahr sein – an der Spitze saß dieses schreckliche rothaarige Biest aus Kairo!

»Warum hasst du mich, warum verfolgst du mich?«, schrie Abdallah gegen das Gedonner der Hufe an, aber das Mädchen schien ihn nicht gehört zu haben. Sein Heim und seine Feuerstelle wurden unter den Hufen der zwanzig Kamele sorgfältig zerbröselt und eingestampft, Abdallah selbst rettete nur ein beherzter Sprung zur Seite. Der Spuk war so schnell vorüber, wie er gekommen war, die Nacht verschluckte die Reiter, und ein heilloses Chaos blieb zurück.

»Ich werde dich finden! Ich räche mich!«, brüllte Abdallah in die Nacht.

Selbst die zurückgekehrte Yasmina konnte ihn nicht beruhigen. Abdallah kochte vor Wut – wie sollte er in Frieden weise werden, wenn ihm ständig diese Göre dazwischenfunkte? Vielleicht war es seine Bestimmung, die Welt von dieser Plage zu befreien? Vielleicht war er der Racheengel, der geschickt wurde, dieses rothaarige Monster fünf Fuß tief unter die Erde zu befördern? Ein irres Lächeln erschien auf seinem Gesicht. Ja, er würde sie finden, und er würde dafür sorgen, dass sie niemandem mehr das Leben schwermachte!

War da gerade was?, dachte Möhre. Sie war tatsächlich auf dem Rücken des Kamels eingeschlafen. Viel konnte man nicht sehen, zu allen Seiten war nichts als schwärzeste Dunkelheit. Möhre setzte sich auf und zupfte an den Falten ihrer grünen Galabiya. So wie sie von den Kopten den blauen Turban trug, hatte sie von den Moslems eine grüne Galabiya bekommen. Grün, das hatten ihr die Männer in der Oase erzählt, war die Farbe des Propheten. Ihre Kleidung war jetzt eine koptisch-islamische Mischung, genau richtig also. Auf dem Kamel neben ihr ritt ein junger Beduine. Sein Turban und seine Galabiya flatterten im Wind. In der einen Hand hielt er die Zügel, in der anderen ein altes Gewehr, einen Vorderlader. Jetzt bemerkte er, dass Möhre ihn betrachtete, und er lächelte ihr zu.

»Es-salamu-alekum!«

Möhre lächelte zurück und zuckte mit den Schultern. Sie verstand ihn nicht.

»Es-salamu-alekum! Das heißt: Hallo!«, erklärte der Beduine. »Und du musst darauf antworten: Alekum es-salam!«

»Alekum es-salam!«, wiederholte Möhre folgsam.

»Ich bin Karim!«, stellte sich der Reiter vor.

»Myriam!«, sagte Möhre. »Aber du kannst Möhre zu mir sagen!«

»Weißt du, was du vorhin gesagt hast, dass nämlich jeder seinen eigenen Glauben hat, dass ihm niemand da reinreden sollte und dass wir eigentlich doch alle gleich sind, egal ob schwarz, weiß oder gelb. Das war super! Dazu gibt’s ’ne Geschichte, willst du sie hören?«

Klar wollte Möhre sie hören, für Geschichten hatte sie immer ein offenes Ohr.

»Als der Schöpfer den Menschen erschuf«, fing Karim an, »da machte er aus Lehm drei Formen. Alle waren genau gleich. Jetzt musste er sie nur noch in seinem großen Ofen backen. Er legte sie hinein und schürte ein großes Feuer darunter. Dann wartete er, dass sie gar würden. Doch das dauerte lange, und bald schon schlief der Schöpfer ein. Als er erwachte, wusste er nicht, wie lange er geschlafen hatte. Er riss die Ofentür auf und holte die erste Menschenform heraus. Aber sie war noch nicht verbrannt, im Gegenteil, sie war noch ganz weiß. Und die wurde der Stammvater aller Weißen. Die zweite Form war schon ein bisschen länger drin und hatte etwas Farbe bekommen. Goldgelb holte er sie aus dem Ofen hervor, und die wurde der Stammvater aller Asiaten. Die dritte Form schließlich war ganz schwarz. Und die wurde der Vater aller Schwarzen. Alle drei sahen anders aus – aber sie waren innerlich genau gleich, weil sie aus demselben Teig gemacht waren!«

»… ’ne schöne Geschichte!« Möhre lachte auf.

»Ja, nicht wahr? Daran hab ich vorhin denken müssen, als du zu uns gesprochen hast!«

»Ich weiß eigentlich gar nichts von den Mohammedanern!«

»Da fängt’s schon an!« Karim lachte. »Wir würden uns nie als Mohammedaner bezeichnen – immer nur als Muslime. Mohammed war schließlich ein Prophet und kein Gott. Wir Muslime sagen, dass Mohammed der letzte Prophet Gottes war, nach Jesus, Moses und Abraham!«

»Dann haben Christen und Moslems die gleiche Geschichte?«, wunderte sich Möhre. Sie hatte immer gedacht, zwischen den beiden Religionen lägen Welten.

»Richtig! Wir verstehen uns sozusagen als erweiterte Stufe eurer Religion! Moses ist genauso eine Figur unserer Geschichte wie bei euch!«

»Und was ist dann der Unterschied zwischen den beiden Religionen?«

»So ziemlich alles, das fängt schon bei der Zeitrechnung an. Nach unserem Kalender haben wir jetzt das Jahr 1416! Gerechnet wird ab dem Einzug unseres Propheten in die Stadt Medina, wo er den Islam gründete. Das ist unser Jahr eins.

Dann gibt’s bei uns fünf sogenannte Grundpfeiler. Der erste ist das Glaubensbekenntnis, das du bestimmt schon gehört hast. Dass es keinen Gott gibt außer Allah und so weiter. Der zweite ist, dass wir fünfmal täglich beten müssen. Der dritte ist, dass wir die Armen unterstützen. Der vierte ist, dass wir einmal im Jahr für einen Monat fasten müssen, das ist dann der sogenannte Ramadan. Und der letzte Grundpfeiler ist, dass wir einmal in unserem Leben nach Mekka pilgern sollen!«

»Und … bist du schon in Mekka gewesen?«

»Noch nicht, ich hatte schon dafür gespart, aber Kero-Sin hat mir alles Geld weggenommen! Auch ein Grund, warum ich mitkomme – ich will’s wiederhaben!«

Möhre blickte hoch in die Sterne und zog die Galabiya enger um sich. Seit die Sonne untergegangen war, wehte ein eiskalter Wind. Stumm ritt sie Seite an Seite mit Karim.

»Ist doch verrückt!«, rief sie ihm irgendwann zu. »Ich hätte nie gedacht, dass ich mal in der Wüste auf einem Kamel reiten würde und dabei entsetzlich friere!«

»Hier, Möhre! Nimm die Decke!« Karim warf sie Möhre zu, die sich die Decke um die Schultern legte. Das war schon viel besser!

»Danke!«

»El-afu!«

»Was?«

»Das heißt: Bitte! Und Danke heißt: Aschkurak!«

»Also dann: Aschkurak!«

»El-afu! Ich werd doch unsere Anführerin nicht frieren lassen! In der Wüste muss man auf alles gefasst sein! Wusstest du, dass in der Wüste mehr Menschen ertrinken als verdursten?«

Möhre schüttelte den Kopf.

»Weil, wenn’s mal regnet, der ausgetrocknete Boden das Wasser nicht sofort aufnehmen kann und alles oberirdisch abfließt. Das Wasser sammelt sich in alten Flussläufen, sogenannten Wadis, und reißt alles und jeden fort. Das geht so schnell, das glaubt man gar nicht!«

»’n verrückter Ort, die Wüste!«

Möhre kuschelte sich tief in die Decke. Mittlerweile tat ihr der Hintern ganz schön weh. So ein Kamelritt im Galopp war schon nicht ohne.

Er würde die Anführerin doch nicht frieren lassen, hatte er gesagt … Die vertrauen mir wirklich, dachte Möhre, und bei dieser Erkenntnis durchzuckte sie ein kleiner Schreck. Zwanzig erwachsene Männer ritten da hinter ihr her und würden ihr gehorchen. War das nicht viel zu viel Verantwortung für sie allein? Würde sie die Männer überhaupt kontrollieren können? Plötzlich fühlte Möhre sich wieder ganz schwach. Was würde sie tun, wenn sie in Tell el-Amarna waren? Einen Plan hatte sie nicht, und verdammt noch eins – woher sollte sie den auch nehmen? Sie war weder ein General noch Supergirl oder sonst irgendwer – sie war Möhre, eine Vierzehnjährige aus Deutschland, die um diese Zeit normalerweise in irgendeinem Jugendclub herumhopste oder mit ihren Freundinnen Blödsinn machte. Angst stieg in ihr auf. Das hier war kein Spiel, das war bitterer Ernst, und morgen früh würden diese Männer etwas von ihr erwarten, was sie doch niemals erfüllen konnte! Was sie jetzt brauchte, war einen Plan, irgendeinen guten Plan und eine große Portion Mut!

Wiedersehen in luftiger Höhe

Was wir jetzt brauchen, ist ein Plan! Irgendeinen guten Plan! Wenn uns schon der Mut fehlt!«, sagte Pit etwas hoffnungslos.

»Du hast vielleicht keinen Mut – ich schon, und unseren Plan, den find ich klasse!«, antwortete ihr Alex. »Wir schneiden ein Loch in den Zaun, klettern rein, suchen Tom und Möhre, und dann nichts wie weg!«

»Wenn man diesen Plan mitsamt aller vorhandenen Optionen durchkalkuliert, dann ist das kein Plan, sondern glatter Selbstmord!«, dozierte Pit.

»Weißt du was Besseres?«

»Nein!«

»Na also, dann jammer nich!«

»Ich jammere nicht, ich bin Realist! Das nennt man gesunden Menschenverstand – das kennst du nicht! Los jetzt!«

Sie krochen auf allen vieren Richtung Elektrozaun.

Als sie nachmittags zur Kah zurückgekehrt waren, hatten sie einige Messinglampen abgeschraubt und sie im Ort gegen schwarze Kleidung getauscht. Mit einem Stück Kohle hatten sie sich Gesicht und Arme bemalt und waren jetzt in der Dunkelheit nahezu unsichtbar. Trotzdem war Pit mit Alex’ Plan nicht ganz glücklich. Es war immer noch ziemlich gefährlich, und damit rechnen, dass sie wieder so ein Glück hatten wie heute Nachmittag, das wollte sie lieber nicht.

Funken schlugen, als Alex den Draht durchknipste. »Mach das Loch nicht zu groß!«, flüsterte Pit und sah sich zu allen Seiten um. »Sonst kann der Strom nicht mehr fließen, und sie haben uns!«

»Klar, aber wenn ich’s zu klein mache, werden wir gebraten!«

Bald war das Loch groß genug, dass sie ohne Gefahr durchklettern konnten.

Auf der anderen Seite sah erst mal alles genauso aus wie hinter ihnen. Sand, ein bisschen Gestrüpp und kaum Deckungsmöglichkeiten. Ihr Ziel, die Fässerburg, war von Scheinwerfern hell angestrahlt, die rings um die Burg im Sand steckten. Hoch ragte das Gebäude vor ihnen auf.

»Verdammt, wenn das Ding so hell angestrahlt ist, kommen wir nie nah genug ran!«, fluchte Alex leise.

»Wir müssen mindestens einen Scheinwerfer kaputtmachen!«, antwortete Pit.

»Wenn einer ausfällt, dauert’s doch keine zwei Minuten, bis die Soldaten ihn repariert haben!«

»Das bedeutet, dass wir anderthalb Minuten Zeit haben!«, stellte Pit fest und seufzte tief. Anderthalb Minuten – verdammt wenig Zeit für eine so hohe Mauer.

Pit nahm Alex die Drahtschere aus der Hand, und gemeinsam robbten sie von hinten an den Scheinwerfer.

»Also«, flüsterte Pit, »es muss aussehen, als wäre das Ding von alleine kaputtgegangen. Sobald das Licht ausgeht, rennst du, okay?«

Alex nickte stumm. Er nahm das zusammengerollte Seil mit dem kleinen Eisenanker von der Schulter und hielt es wurfbereit in beiden Händen.

Pit öffnete vorsichtig das Fenster des Scheinwerfers. Es war ziemlich heiß, und fast hätte sie sich empfindlich die Pfoten verbrannt. Mit der Drahtschere schlug sie die Birne ein, die leise klirrend zersplitterte. In der nächsten Sekunde rannte Alex auf die Burgmauer zu, die jetzt im Dunkeln lag. Er ließ den Anker am Seil kreisen, dann schleuderte er ihn in die Luft. Mit metallischem Klicken verhakte er sich oben an der Brüstung. Alex zog zweimal kräftig am Seil, es hielt.

»Komm schon!«, flüsterte er und winkte Pit zu. In die Finger gespuckt, und los ging’s. Aufwärts, am Seil hoch und höher. Was am Ägyptischen Museum funktioniert hatte, das funktionierte auch hier. Aber es war mörderisch anstrengend. Alex spürte jeden Muskel in seinen Armen. Als er einige Meter zurückgelegt hatte, sah er sich nach Pit um. Die stand noch immer am Fuß der Mauer und schaute etwas unglücklich zu ihm herauf.

»Was ist los?«, rief er ihr, so laut er sich traute, zu. »Willst du da übernachten, oder was? Rauf mit dir!«

»Ich … ich komme gleich!«, zischte sie zurück. Man sah ihr deutlich an, dass sie einen schweren innerlichen Kampf austrug.

»Du kommst gleich? Was soll das denn heißen? Los jetzt, ich kann hier auch nicht ewig hängen!«

Pit nahm zögerlich das Seilende in die Hand und blickte die Mauer hoch. »Ich habe es vielleicht noch nicht erwähnt, aber ich hab’s eigentlich nicht so mit großen Höhen!«

Alex verdrehte stöhnend die Augen. »Das fällt dir ja echt früh ein! Am Museum bist du doch auch mit hoch.« Seufzend ließ er sich am Seil hinunterrutschen, bis er wieder neben ihr auf der Erde stand.

»Am Museum waren wir zu dritt. Du warst vorn, ich in der Mitte und Möhre unter mir. Das war irgendwie was anderes!«, erklärte Pit.

»Okay!«, sagte er entschlossen. »Wir müssen da hoch, ob du nun Höhenangst hast oder nicht. Vorschlag: Du gehst vor und ich komme direkt hinter dir!«

Pit schluckte tief und begann sehr vorsichtig mit dem Aufstieg, immer darauf bedacht, ja nicht nach unten zu schauen.

Tom hatte unter reichlich Geniese und Gerotze die Geschichte zu Ende erzählt. Ismael brauchte einige Minuten, um das zu begreifen, was er ihm gerade erzählt hatte. Noch konnte er das alles kaum glauben. Ein Land, in dem alles möglich war, was man sich erträumte!

»Okay, ich helfe dir abzuhauen! Aber du musst mir versprechen, deine Freunde so schnell wie möglich zu holen. Ich werd ja wohl hierbleiben müssen – sonst merkt Kero-Sin am Ende noch was!«

»Ja, aber wie komme ich hier raus?«, wollte Monsterinsekt Tom wissen.

»Ich hab hier fast alle Schlüssel, nur den zum Haupttor der Burg, den hab ich nicht! Wir können durch den Turm hoch auf die Burgzinnen und dich an einem Seil die Mauer herunterlassen. Für den Elektrozaun geb ich dir ’ne Drahtschere mit!«

Vorsichtig öffneten sie das Scheunentor und spähten nach allen Seiten. Dann schlüpften sie nach draußen. Sie standen im Rosengarten. Schwer lag der Geruch der Blumen in der Luft, und Tom war froh, dass er die Maske mitgenommen hatte. Das Gebüsch bot ihnen genügend Deckung, um quer durch den Hof zum Aufgang der Burgmauer zu gelangen.

»Andak!«, hörten sie plötzlich einen Soldaten.

»Schnell, duck dich!«, zischte Ismael Tom zu und gab ihm einen kräftigen Schubs, der Tom in die Rosenhecke beförderte. Aus seiner Deckung heraus konnte Tom sehen, wie Ismael den Soldaten ansprach und ein Schwätzchen mit ihm hielt. Ismael war ein richtig guter Schauspieler, er riss in aller Seelenruhe ein paar Witzchen, und der Soldat ging lachend weiter seiner Arbeit nach. Kaum war der Soldat verschwunden, zog Ismael Tom aus der Hecke. »Das war verdammt knapp!«, flüsterte er.

»Mensch, das nächste Mal schubst du mich aber nicht direkt in die Dornen, klar?«

Zu allen Türen, die ihnen den Weg versperrten, hatte Ismael einen passenden Schlüssel, und es dauerte gar nicht lange, da standen sie hoch oben auf der Burgmauer und blickten über die Ebene von Tell el-Amarna, die dort in der Dunkelheit lag.

»Verdammter Mist«, fluchte Ismael, »ich hatte ganz vergessen, dass die Burgmauern angestrahlt sind! Wenn du da hinunterkletterst, sehen sie dich sofort!«

Wie bestellt hörten sie plötzlich von unten ein leises Klirren, und in derselben Sekunde erlosch einer der Scheinwerfer.

»Das grenzt ja an ein Wunder!«, staunte Tom und riss sich Maske und Brille vom Gesicht.

Ismael lächelte ihn an. »Allah ist uns heute verdammt gnädig, dass er ausgerechnet jetzt den Scheinwerfer ausgehen lässt – schnell, mach das Seil fest und kletter runter!«

Wenn es in dieser Nacht einen Preis für den dümmsten Gesichtsausdruck gegeben hätte, so hätten Pit, Alex und Tom ihn sich teilen müssen. Vierzehn Meter über dem Boden kam es zu einer Begegnung, die drei Leute zutiefst erschütterte.

»Du?«, entfuhr es Pit und Alex gleichzeitig.

»Ihr?«, staunte Tom.

Einen Augenblick lang waren alle drei sprachlos und pendelten stumm an den Seilen in der Luft.

Pit war die Erste, die die Überraschung verkraftete. »Los, ’ne Party feiern können wir immer noch, wir müssen jetzt erst mal hier weg!«

»Du hast recht!«, sagte Tom und stieg weiter ab.

»Du hast recht!«, sagte Alex und kletterte höher.

»Wo wollt ihr denn hin?«, zischte Tom hoch.

Pit sah unten zwei Soldaten, die die Glühbirne des Scheinwerfers austauschten. Es war nur noch eine Frage von Sekunden, bis der Scheinwerfer wieder funktionieren und sie entdeckt würden. »Schnell, verdammt!«, flüsterte sie.

»Wir müssen doch Möhre rausholen!«, zischte Alex nach unten.

Tom wurde kreidebleich und biss die Zähne zusammen, dass man seine Backenknochen sehen konnte. Leise und tonlos sagte er: »Möhre ist tot!«

Pit und Alex waren wie erstarrt. Dieser eine Satz ließ sie alles vergessen – die Schmerzen in den Armen, die Tiefe unter ihnen und die Soldaten.

In diesem Augenblick ging der Scheinwerfer an und ließ die Wand im hellsten Licht erstrahlen. Es geht doch eben nichts über eine gute neue Glühbirne …

»Wie könnt ihr es wagen, mich in meinem Schlaf zu stören?« Kero-Sin näherte sich wieder einem seiner hysterischen Anfälle, auch wenn der Hofschmeichler sein Bestes tat, ihn zu beruhigen.

»Eure durchlauchtigste Herrlichkeit, dessen Ohren wir unwürdig sind zu waschen …«

»HALT’S MAUL, DU WIESEL!!!«

Pit, Alex und Tom hatte man in Ketten gelegt und vor den Burgherrn geführt, der in einem purpurroten Nachthemd mit Monogramm eine lächerliche Figur machte.

Seit Alex erfahren hatte, dass seine Schwester tot war, war er verstummt. Er nahm weder die Ketten noch die Soldaten, noch den schreienden Kero-Sin wirklich wahr. Pit dagegen explodierte fast vor Wut, und Tom ließ sich nur zu gern davon anstecken.

»Mörder!«, brüllten sie beide.

»Stimmt! Und zwar aus Leidenschaft!«, brüllte Kero-Sin zurück. »Jetzt reicht’s mir mit den Gören, die hier ständig auftauchen! Jetzt ist endgültig Schluss! Ich könnte euch die Burgmauer runterschmeißen oder euch die Köpfe abschlagen, oder …!«

»Du kannst uns mal gern haben, du fetter, schwachsinniger Leuteschinder!«, schimpfte Pit. Dieser Typ hatte Möhre ermordet! Jetzt war ihr alles egal, und wenn sie nicht angekettet gewesen wäre, dann …

»Wollt ihr mich böse machen?« Kero-Sins Augen funkelten fiebrig, sein Gesicht nahm langsam wieder die bekannte rötliche Färbung an.

»Oh nein!« Der Hofschmeichler seufzte und verdrehte die Augen.

Kero-Sin schüttelte sich in Krämpfen. »Oh, wie macht mich das böse, so böse, ich bin böse, ernstlich böse …«

»Mörder, schwachsinniger Hirnakrobat, Bettnässer!«, schrien Pit und Tom, und der Lärmpegel wuchs langsam ins Unerträgliche. Pit, Tom und Kero-Sin versuchten sich gegenseitig niederzubrüllen.

Der Hofschmeichler rannte hin und her und keuchte vergeblich. »Aber meine Damen und Herren, ich muss Sie doch sehr bitten, und auch Euch, o Herr der unerträglichen Lautstärke und unkontrollierten Ausbrüche!« Die Gläser klirrten in den Regalen, und die Wachen hielten sich die Ohren zu.

Schließlich hielt es der Hofschmeichler nicht mehr aus. »RUHE!!! VERDAMMT!!!«

Alles verstummte und starrte den Hofschmeichler an. »Ist doch wahr!«, grummelte er ärgerlich. »Majestät, Ihr regt Euch jetzt ab, klar?« Kero-Sin starrte seinen Schmeichler verdutzt an. »Ob das klar ist, habe ich gefragt?« Kero-Sin nickte eifrig mit dem Kopf. Der Hofschmeichler trat auf Pit und Tom zu. »Und ihr zwei seid jetzt auch mal still!«

Für einen Moment kehrte Ruhe ein. Alle, die Wachen, der Schmeichler, die Kinder und auch Kero-Sin atmeten auf. Plötzlich, mitten in die Stille, schallte fröhliches Gelächter. Alles sah sich um – es war Alex, der sich geradezu ausschüttete vor Lachen.

»Da haben wir’s«, flüsterte Pit Tom zu, »die Sache mit Möhre war zu viel für ihn!«

Das Gelächter verunsicherte Kero-Sin. Zuerst das plötzliche Selbstbewusstsein bei dem sonst so rückgratlosen Hofschmeichler, und jetzt der lachende Junge – was wurde hier eigentlich gespielt?

Alex wischte sich die Lachtränen aus den Augen, was gar nicht so einfach war, da er ja gefesselt war. »Möhre ist nicht tot! Im Gegenteil!«, japste er kichernd. »Sie hat gerade zu mir gesprochen, es geht ihr gut, und ich soll euch alle schön grüßen!«

Pit seufzte und schüttelte den Kopf. »Ist ja gut, Alex, ist ja gut!«

»Ich bin nicht verrückt! Sie hat mit mir gesprochen, ehrlich! Sie hat gesagt, wir sollen uns keine Sorgen machen – alles wird gut!«

»Jetzt reicht’s!!!«, brüllte Kero-Sin wieder. »Ich hab endgültig genug! Mauert diese Landplagen in das Pharaonengrab!«

Mit jedem Ziegel, den die Soldaten auf die ständig wachsende Mauer vor dem Eingang setzten, wurde es dunkler im Pharaonengrab. Und je höher die Mauer wuchs, desto kleiner wurde die Hoffnung. »Wenn uns nicht sehr schnell was einfällt, sitzen wir hier für die nächsten tausend Jahre fest!«, seufzte Tom, der sich gegen die Grabwand gelehnt hatte.

Nur Alex hatte nach wie vor gute Laune. »He, glaubt’s mir, eben war ich auch noch so mies drauf … aber plötzlich, ich weiß gar nicht, wie ich das erklären soll – plötzlich war ich ganz sicher, Möhre zu hören. Sie war da und hat mit mir gesprochen! Ich weiß, das hört sich verrückt an, aber ich bin mir ganz sicher, dass sie lebt und auf dem Weg hierher ist! He, hört ihr mir überhaupt zu?«

»Ja, du bist ja kaum zu überhören. Wirklich klasse, dass es ihr gut geht …«, grummelte Pit hoffnungslos. »Aber wenn uns nicht ganz schnell was einfällt, wird sie die Einzige von uns sein!«

Die Mauer war schon fast fertig, nur noch ein schmaler Spalt ließ etwas Licht und Luft hinein.

»Los«, forderte Pit, »fangt an zu heulen!«

»Gute Idee«, antwortete Tom, »das hatte ich nämlich sowieso gerade vor!« Und er brach in Tränen aus. Alex unterstützte ihn. Pit heulte wieder Rotz und Wasser, als ginge es um einen Wettbewerb.

»Wi-hir si-hind doch no-hohohoch so ju-huhung! Gna-hahadäää!«

Es war entwürdigend. Und ergebnislos. Mit einem satten »Pflatsch« landete eine letzte Kelle voll Mörtel in dem kleinen Loch, ein Ziegel wurde eingeschoben, und Dunkelheit umfing die drei. Alex stellte sofort sein Schluchzen ein und holte seine kleine Taschenlampe hervor. »Ihr könnt aufhören zu heulen, es hat nichts genützt!«

Aber Tom und Pit heulten weiter.

»He, das Loch ist dicht – die hören uns nicht mehr! Das reicht jetzt!«

»Blödmann!«, schniefte Pit. »Wir heulen doch wirklich!«

Tom wischte sich die Tränen aus den Augen. »Das war’s dann! Wenn das meine Oma wüsste … ihr Enkel in einem ägyptischen Pharaonengrab eingemauert. Kero-Sin hätte nichts zu lachen!«

Alex überprüfte die Mauer. Sie war dicht. »Je nachdem, wie groß das Grab ist, werden wir zuerst ersticken oder verdursten! Trübe Aussichten! Na ja, Möhre holt uns schon hier raus!«

Pit ließ sich langsam an der Wand zu Boden rutschen. »Alex, du gehst mir allmählich auf den Keks!«

Der Anfang vom Ende

Als die Sonne langsam über der Wüste aufging, hatten Möhre und ihre Kamel-Kavallerie Tell el-Amarna schon fast erreicht. Das letzte Stück des Weges ritten sie am Flussufer entlang, eine sichere Methode, sich zu orientieren. Immer wieder nickte Möhre zwischendurch ein und einmal träumte sie sogar kurz. Einen seltsamen Traum. Sie träumte von ihrem Bruder Alex. Alex rief nach ihr, er suchte sie!

»Möhre! Möhre!«

»Alex! Ich bin hier! Ich bin bei dir! Sei ganz ruhig, ich komme! Hab keine Angst, wir haben es bald geschafft! Alex? Alex!«

»Möhre? Möhre, wo bist du? Sie sagen, du bist tot, Möhre!«

»Ich bin nicht tot, Alex, wir werden bald alle wieder zusammen sein! Halt noch ein bisschen aus, ich bin schon ganz nah! Sei ganz ruhig!«

»Möhre! Sei vorsichtig!«

»Du auch! Ende der Durchsage!«

… und dann ruckelte das Kamel, auf dem sie über den Sand dahinflog, so heftig, dass sie aus dem Schlaf hochfuhr. Als sie kurz vor Tell el-Amarna die Kah am Ufer des Nils liegen sah, hielt sie die ganze Kolonne an. Pit und Alex waren hier! Aber so richtig überrascht war sie davon nicht, irgendwie hatte sie’s gewusst! Oder wenigstens geahnt …! Sie ließ den Trupp warten und ritt zusammen mit Karim hinunter zum Schiff.

»Ahoi, ihr Lieben!«, rief sie an Bord, aber nichts rührte sich. Offenbar waren sie nicht da. Natürlich! Sie waren auch auf der Suche nach Kero-Sin! Wahrscheinlich hatten sie keine Ahnung, was für ein Kerl das war! Sie stieg vom Kamel, was nicht so einfach war.

»Warte hier!«, rief sie Karim zu und lief über den schmalen Steg an Bord. Ein bisschen war’s, als käme sie nach Hause.

He, du alter Kahn, begrüßte Möhre in Gedanken das Schiff, alles okay? Lange nicht gesehen! Wo hast du Pit und Alex gelassen?

Sie schob die Kajütenklappe zurück und stieg die Stufen hinunter unter Deck.

Karim wartete geduldig auf seinem Kamel. Kero-Sins Spione konnten überall sein. Hoffentlich würde sich das Mädchen beeilen. Plötzlich sah er ein seltsames grünes Licht aus der Kajüte strahlen. Dann hörte er, wie Möhre mit jemandem sprach, und das grüne Licht verschwand. Ein bisschen unheimlich war ihm das schon. In der nächsten Sekunde kam Möhre an Deck gestürzt. »Ich weiß, was wir tun müssen, Karim! Hol die anderen!«

»Nein, nein, nein!«, brüllte Kero-Sin. »Ich kann keine Kinder mehr sehen!« Vor lauter Wut schnippelte er versehentlich eine Rosenblüte ab.

»Aber Flamme des Wissens und großartiger Aufspürer eines lohnenden Geschäfts, die Wachen vom Tor sagen, dieses Mädchen hätte Euch ein wirklich sehr gutes Geschäft vorzuschlagen!«, beteuerte der Hofschmeichler.

»Ich will heute niemanden sehen – ich hab Migräne! Ich will mich nur mit Rosen umgeben. Ich bin zu sensibel für so viel Aufregung!«

»Aber das Mädchen behauptet, Euch unumschränkte Macht verleihen zu können!«

Kero-Sin stieß einen Stoßseufzer aus. »Also gut, ich gebe ihr fünf Minuten – aber wehe, es war umsonst – dann bereut ihr es beide, du und das Mädchen. Und du weißt, wenn ich böse werde, oh Mann, dann werde ich sehr böse!«

»Schon gut, schon gut, Euer Hochwürden! Ich sag eben der Wache Bescheid!« Eilig rannte der Schmeichler davon.

»Alle trampeln immer nur auf meinen Gefühlen herum!«, seufzte Kero-Sin vor sich hin.

Sekunden später tauchte das rothaarige Mädchen vor ihm auf. Der Hofschmeichler hatte es hergeführt und es verneigte sich tief. Das Mädchen trug einen blauen koptischen Turban und eine grasgrüne Galabiya.

»Es-salamu-alekum!«, begrüßte Möhre Kero-Sin, wie sie es gelernt hatte.

Wenigstens ist sie höflich, dachte Kero-Sin besänftigt. Trotzdem, erst mal einschüchtern …

»Alekum es-salam! Also, mach’s kurz, oder ich schneid dir das Wort mit dem hier ab!« Er klopfte an den Dolch in seinem Gürtel.

»Großer Kero-Sin!«, begann Möhre. »Ich bin hier, um dir unbeschränkte Macht zu bringen! Im Tausch dafür möchte ich meinen Freund Tom wiederhaben!«

»So, so, und was ist mit den anderen beiden?«

Was?, dachte Möhre erschrocken. Hat der Mistkerl die etwa auch? Aber sie blieb ruhig und ließ sich nichts anmerken.

»Die natürlich auch!«

Kero-Sin knipste eine Rosenblüte ab, schnüffelte kurz daran und aß sie dann auf.

»Und wie soll diese unbeschränkte Macht aussehen?«

»Hör mir gut zu! Das magische Artefakt, mit dem du das Wasser regierst, ist nur eines von vielen. Die anderen befinden sich unten am Nil auf meinem Schiff. Wenn ich dein Artefakt mit den anderen verbinde, kann man sich jeden Wunsch erfüllen, den man hat, ohne Ausnahme! Wenn du meine Freunde freilässt, dann darfst du die Maschine bedienen und dir etwas wünschen!«

Kero-Sin hätte sich fast an der zweiten Rose verschluckt – eine Maschine, mit der alles wahr wurde, was man sich wünschte. Und sie war auf dem Schiff?

»Nicht ganz uninteressant, dein Angebot!« Ich muss diese Maschine haben, ich muss einfach, schoss es ihm durch den Kopf.

»Ich will nur meine Freunde dafür!«

Kero-Sin hatte Mühe, nicht spöttisch zu lachen. Er würde sich diese Maschine unter den Nagel reißen – und dieses dreiste Mädchen zu seinen Freunden schicken. Einmauern ins Grab!

»Ich müsste diese Maschine zuerst mal sehen!«

»Natürlich, großer Kero-Sin! Ich habe das Schiff zu deinem Hafen am Ende der Straße gebracht. Wir können sofort hingehen! Wo sind meine Freunde?«

»Du siehst sie, sobald ich mich von der Tüchtigkeit deiner Maschine überzeugt habe!« Er grinste leicht.

»Gut, dann vergiss dein Maschinenteil nicht und lass uns gehen!«

»Ismael!«, rief Kero-Sin, aber Ismael blieb verschwunden. »Verstehe ich nicht – wo steckt der Kerl bloß?«

Der Hofschmeichler zog entschuldigend die Schultern hoch. »Er ist seit heute Morgen verschwunden, ich kann mir das nicht erklären!«

»Nicht, dass wir ihn versehentlich mit vermauert haben!« Kero-Sin lachte, besann sich aber sofort wieder, weil Möhre ja neben ihm stand.

Doch die schien merkwürdigerweise gar nichts gehört zu haben …

Nachdem Tom, Pit und Alex von den Soldaten an der Mauer festgenommen worden waren, hatte Ismael schnell das Seil abgeknotet und war zurück in die Scheune gerannt. Er wollte auf keinen Fall mit Toms Flucht in Verbindung gebracht werden! Der Einzige, der Tom und die anderen jetzt noch retten konnte, war er! Aus seinem Versteck in der Scheune konnte er beobachten, wie die Soldaten die drei in die Gräber brachten. Er wusste genau, was das bedeutete. Lebendig eingemauert – ein schrecklicher Tod! Die meisten, die dieses Schicksal erlitten, starben nicht vor Hunger, Durst oder aus Luftmangel – es waren die Dunkelheit, die Stille und die Hoffnungslosigkeit, die sie umbrachten. Man wurde wahnsinnig, verlor den Verstand und rannte schließlich mit dem Kopf gegen die Wand. Aber das würde Tom und den beiden anderen nicht passieren … dafür würde er, Ismael, schon irgendwie sorgen … nur wie? Die Mauer heimlich einzureißen, dazu war er viel zu schwach, außerdem würden ihn die Wachen nicht einmal in die Nähe des Grabes lassen. Kero-Sin um Gnade zu bitten, war genauso aussichtslos. Die einzige Chance, die er hatte, war, ein derartiges Chaos zu stiften, dass die Aufmerksamkeit aller von dem Grab abgelenkt wurde. Dann hatte er genug Zeit …

Ismael blickte auf das Seil, das er immer noch in Händen hielt, und plötzlich erschien ein schwaches, verstohlenes Lächeln auf seinem Gesicht.

»Lange hält die Batterie nich mehr!«, seufzte Alex mit kritischem Blick auf seine Taschenlampe. Er ließ den Lichtstrahl über die Wände wandern. Da waren sie wieder, die Hieroglyphen und die Alltagsszenen aus dem alten Ägypten. Bilder von alten Göttern und Pharaonen. Der Pharao erschlägt seine Feinde, der Pharao auf der Jagd, der Pharao putzt sich die Nase, Pharao hier, Pharao da! Es sah aus wie im Museum. Das Deckengewölbe war schwarz und gelb bemalt. Eine lang gestreckte Göttin beugte sich über unzählige kleinere Figuren von Menschen und Tieren.

»Pit«, sagte Alex, »tu mal was für die Stimmung, erzähl mal, was das da oben bedeutet!«

Pit blickte kurz nach oben und erklärte leise: »Das ist die Göttin des Himmelgewölbes, Nut. Jeden Tag gebiert sie die Sonne Re, die zwölf Stunden auf die Lebenden scheint, und abends verschluckt sie Re wieder. In der Nacht dann besucht Re für zwölf Stunden das Reich der Toten, um mit ihrem Licht auf die Seelen zu strahlen!«

»Ich will jetzt echt nichts vom Reich der Toten wissen, verdammt!«, zischte Tom.

Alex ließ den Strahl seiner Taschenlampe auf Tom fallen, der zusammengekauert an der Wand lehnte. »Willst du lieber hier herumsitzen und Löcher in die Luft starren? Wenn man sich nicht irgendwie beschäftigt, schnappt man über!«

Aber selbst Pit war nicht in der Stimmung für Vorträge. Es musste doch einen Weg hier heraus geben, es gab doch immer eine Möglichkeit, wenn man sich nur anstrengte, verdammt noch eins! Sie rückte neben Tom.

»Du hast Farbe am Ärmel!«, bemerkte Tom und wischte ihr den grünen Fleck gelangweilt von der Jacke.

Pit grinste nur müde. »Als wenn wir jetzt keine anderen Probleme hätten …«

Bis ein Groschen fällt, kann es unter Umständen lange dauern, aber wenn er denn schließlich fällt, dann tut er es oft so laut, dass es alle mitkriegen. Der Groschen fällt … und fällt … und fällt … Ping!

Tom, Pit, Alex gleichzeitig: »Moment mal? Wie kommt die Farbe an den Ärmel?«

Die Fresken an der Wand waren über dreitausend Jahre alt, man konnte die Farbe beim besten Willen nicht als frisch bezeichnen. Wie also kam klebrige Farbe an Pits Ärmel?

Alex beleuchtete mit seiner Taschenlampe die Wände. Im dünnen Lichtstrahl sah es aus, als würden die Figuren an den Wänden sie ansehen und ihnen Zeichen machen. Fast hätte Alex es übersehen, aber Pit schrie rechtzeitig auf, bevor es wieder in der Dunkelheit verschwand: Mitten unter den Hieroglyphen war das Sonnenzeichen an die Wand gepinselt worden. Es war leicht verwischt, wahrscheinlich weil Pit versehentlich mit dem Ärmel drangekommen war. Sofort stürzten die drei näher. Das Bild war noch keine Stunde alt, das konnte man sehen. Die Farbe war zu dick aufgetragen, und lange Farbnasen zogen sich die Wand hinunter. Aber dem Künstler war es bestimmt nicht um Schönheit gegangen. Das Sonnenzeichen war eine Botschaft!

»Vielleicht ist hier eine Geheimtür oder so was …!«, rief Alex aufgeregt und suchte die Wand ab. Aber da war kein Spalt, kein verborgener Griff. »Mist!«, fluchte er enttäuscht und schlug mit der Faust gegen die Wand. Alle horchten auf. Das Geräusch klang eindeutig hohl.

»Schlag noch mal dagegen!«, forderte ihn Pit auf und Alex schlug zu. Sofort überzog sich die Stelle mit feinen Rissen, Steinchen bröckelten herunter.

»Los, alle zusammen!«, rief Alex, und unter drei gezielten, kräftigen Faustschlägen brachen sie ein kleines Loch in die dünne Wand. Ein Luftzug kam ihnen entgegen und modriger Geruch breitete sich aus. Das Loch war bald groß genug, dass Alex mit dem Oberkörper durchpasste. Die Taschenlampe voran zwängte er sich hinein.

»Da ist ein Gang!«, hörten Pit und Tom ihn undeutlich rufen. Unter Ächzen und Stöhnen kam er zurück. »Wir müssen das Loch größer machen, damit wir ganz durchpassen!«

Mit Tritten und Schlägen verbreiterten sie den Eingang, was nicht sonderlich schwer war – diese Wand war bloß aus Gips und zerfiel unter ihren Händen zu Staub. Schließlich stürzte sie ganz in sich zusammen und gab die Sicht auf einen langen Gang frei, dessen Ende in der Dunkelheit verschwand.

»Also los, ’ne andere Chance kriegen wir nich!«, erklärte Alex und marschierte voran. Tom folgte ihm mit mulmigem Gefühl in der Magengegend. Er war kein Held und er hatte auch nicht die Absicht, einer zu werden!

»Langsam frage ich mich doch, wer uns da jedes Mal aus der Patsche zieht!«, wunderte sich Pit und lief hinterher.

»Ob uns hier jemand aus der Patsche zieht oder nur noch weiter reinreitet, ist noch nicht raus! Wenn wir einmal da drinnen sind, können wir uns echt gratulieren!«, konterte Tom.

Ihre Schritte hallten in dem langen Gang wider, dabei war die Decke so niedrig, dass sie die Köpfe einziehen mussten. Keiner sagte ein Wort. Was, wenn der Gang in einem toten Arm mündete? Dann sah es noch schlimmer für sie aus! Oder mit Toms Worten ausgedrückt: Keine Situation ist so beschissen, dass sie nicht noch beschissener werden könnte!

Der Tunnel gabelte sich in zwei Arme, aber es war keine Frage, welchen sie nehmen würden. Deutlich prangte das Sonnenzeichen an der Wand des rechten Ausläufers.

»Da hat uns jemand Wegweiser gemalt!«, stellte Alex erleichtert fest und betrat den rechten Gang.

Der Weg vom Haupttor der Burg durch die Schranke zum Ufer war nur kurz. Kerzengerade lief er steil bergab und mündete schließlich an dem Steg der Kah. Die Burg erhob sich drohend auf dem Hügel. Wenn man vom Ufer einen Blick zurückwarf, schien es, als sei die dunkle Festung eine Aufforderung für jeden, sofort das Weite zu suchen. Der kleine Hafen am Ende der Straße bestand nur aus ein paar Lehmhütten und Lagerhallen. Große Treibstofflager waren so an der Ufermauer postiert, dass die Tanks der Schiffe im Wasser leicht aufgefüllt werden konnten. Die Öffnungen, die halb über, halb unter Wasser in die Kaimauer eingelassen waren, erinnerten ein bisschen an große Garagentore.

»Vorsichtig auf dem Steg, großer Kero-Sin! Es ist ein bisschen glitschig!«, warnte Möhre, als sie an Bord gingen.

Kero-Sin sah sich unbeeindruckt um. Das also war das Schiff, in dem diese tolle Maschine sein sollte? Aber als Möhre unter Deck verschwand, winkte er dem Hofschmeichler trotzdem und folgte ihr. Der Hofschmeichler seinerseits machte zwei Soldaten ein Zeichen, die das Maschinenteil auf einem kleinen Kissen herbeitrugen. Sie stiegen die Stufen hinunter unter Deck.

Möhre erwartete sie schon. Die Hände in die Hüften gestützt stand sie neben der zerbrochenen Kugel, die die Männer mit offenen Augen und Mündern bestaunten. Kero-Sin wurde sichtbar nervös, kleine Schweißperlen bildeten sich auf seiner Stirn, und er schnaufte wie eine Lokomotive.

»Ja, und jetzt, wie wünsch ich mir jetzt was?«, wollte er aufgeregt wissen.

»Ich muss nur euer Maschinenteil hier in die Öffnung schieben, und dann könnt Ihr Euch was wünschen – was immer Ihr wollt!«

»Soldaten!«, befahl Kero-Sin. »Gebt das Maschinenteil sofort dem Mädchen!«

»Aber, o Herr voreiliger Entschlüsse!«, unterbrach ihn der Hofschmeichler. »Sollten wir uns das nicht noch mal überlegen?«

»Ruhe! Das ist ein Befehl!«

Die Soldaten überreichten Möhre das fehlende Maschinenteil. Möhre untersuchte es und fand die Vertiefung.

»Schnell«, zischte Kero-Sin ungeduldig, »schieb das Teil rein!« Er konnte sich vor lauter Gier kaum noch zurückhalten. Endlich würde er wirklich mächtig sein!

Möhre trat auf die Kugel zu und lächelte Kero-Sin an. »Sofort, Kero-Sin, aber zuerst wollen wir uns noch ein bisschen amüsieren!«

Mit einer schnellen Bewegung presste sie ihre Hand in die Vertiefung und schloss die Augen.

Der Hofschmeichler wollte sich auf sie stürzen und ihre Hand wegreißen, doch es war zu spät: Ein Donnerschlag zerriss die angespannte Stille. Die Kugel strahlte grün auf, und das Licht blendete alle an Bord. Für einen Moment dachte Möhre, sie hätte eine Explosion ausgelöst, denn sie fühlte, wie sich rasch eine Hitzewelle ausbreitete. Winzige flammende Kugelblitze schossen wie Leuchtraketen kreuz und quer durch das Bootsinnere, umkreisten Kero-Sin, den Schmeichler und die Soldaten. Alle versuchten verzweifelt, sich mit den Armen zu schützen. Schließlich sausten die Lichtblitze durch die Bullaugen ins Freie. In der nächsten Sekunde krachte ein zweiter Donnerschlag, diesmal von draußen. Der Boden wackelte und neigte sich zur Seite. Das Schiff und alle, die an Bord waren, wurden hin- und hergeworfen.

»Was hast du getan?«, schrie Kero-Sin entsetzt und versuchte irgendwo Halt zu finden.

»Ich habe mir den schlimmsten Orkan gewünscht, den man sich vorstellen kann!«, brüllte Möhre gegen das Donnern und Krachen eines Gewitters an, das sich im Handumdrehen aus dem Nichts direkt über dem Hafen entwickelt hatte.

Die Türen des kleinen Wandschranks flogen auf, und Teller, Becher und Besteck regneten auf Kero-Sin nieder. Die Hängelampe schwang hin und her und knallte mit unüberhörbarem Doiiing! gegen den Schädel des durch die Gegend rutschenden Hofschmeichlers. Kero-Sin versuchte, auf die Füße zu kommen, aber vergeblich. Ein durchdringender Schrei war sein einziger Kommentar, als das Vorratsregal über ihm zusammenstürzte.

»Soldaten! Packt das Biest!«, schrie der Hofschmeichler, aber die Soldaten waren nicht einmal in der Lage, sich auf den Beinen zu halten, geschweige denn, jemanden zu packen. Weder sie noch der Hofschmeichler, noch Kero-Sin waren jemals bei hartem Seegang an Bord eines Schiffes gewesen, und Möhre konnte amüsiert zuschauen, wie sie alle langsam eine grünliche Gesichtsfarbe bekamen. Kero-Sin stieß alle zur Seite – er wollte so schnell wie möglich an Deck. Bloß raus hier! Auf allen vieren kroch er die Stufen hoch.

Der Sturm über dem Hafen war für Möhres Kavallerie das Zeichen zum Angriff. Mit lautem Hurra stürzten die Reiter aus ihren Verstecken und auf die überraschten Soldaten zu. Doch das Hurrageschrei ging sehr schnell in weniger fröhliches Fluchen über – die Kamele fürchteten sich vor dem Gewitter und drehten durch. Im hohen Bogen flogen die Reiter aus den Sätteln und landeten im Sand. Sofort stürzten sich die Soldaten auf sie, und eine handfeste Keilerei brach aus. Dazwischen rannten die aufgescheuchten Kamele hin und her und trampelten jeden nieder, der im Weg war. Prasselnder Regen setzte ein und verwandelte den Hafen in eine riesige Schlammwüste. Bald waren alle Kämpfer über und über mit Matsch beschmiert, sodass keiner mehr wusste, wer Freund und wer Feind war. Sicherheitshalber prügelten sie auf jeden ein, der ihnen in die Finger geriet.

Als Kero-Sin an Deck gekrochen kam, wurde er vom Platzregen innerhalb weniger Sekunden bis auf die Haut durchnässt. Er schob sich weiter vorwärts – mit einem Gefühl in der Magengrube, als hätte er einen heißen Stein verschluckt. Der Hofschmeichler kroch hinterher und jammerte.

»Mir ist soo übel, Euer Hochwürgen, ich bitte um die Erlaubnis zu sterben!«

Kero-Sin schob seinen Oberkörper über die Reling und frühstückte lautstark rückwärts. Der auf ihn niederprasselnde Regen löste seinen Turban auf, und eine blitzblanke Glatze kam zum Vorschein.

»Dieses rothaarige Biest! Wenigstens kann ich nicht noch nasser werden!«, keuchte er und fiel kopfüber in den Nil.

Alex hatte ein unfehlbares Mittel, die Zukunft zu beeinflussen. Es gibt im Leben ein paar Dinge, von denen man mit Sicherheit sagen kann, dass sie in einer bestimmten Situation geschehen werden. Wenn man in der Badewanne sitzt, klingelt garantiert das Telefon. Wenn man mit beiden Händen Kisten oder Koffer schleppt, die man jetzt unmöglich abstellen kann, juckt es an der Nase. An der Kinokasse geht es in der anderen Schlange grundsätzlich schneller und so weiter …

Alex war kein abergläubischer Mensch, aber er war sich ganz sicher, dass ihm das eine oder andere Kleidungsstück wie zum Beispiel sein Hut Glück brachte, oder aber, wie der Strickpullover mit den springenden Hirschen von Tante Ellengardt Unglück. Sein Glückshut auf dem Kopf und die Erfüllung einer selbstgestellten Aufgabe führten unweigerlich zum Eintreffen eines bestimmten Ereignisses. Wenn es in der Schule Zeugnisse gab, hielt er immer vom Haupteingang bis zum Klassenzimmer die Luft an. Schaffte er es, wurde er versetzt. Wenn nicht, dann nicht … Alex hatte die siebte Klasse wiederholen müssen, weil ihn jemand auf dem Weg vom Eingang zum Klassenzimmer gekitzelt hatte.

Vorhersagen dieser Art funktionierten auch auf dem Nachhauseweg. Wenn er immer auf dem äußersten Rand des Bürgersteiges balancierte, ohne danebenzutreten, gab’s zum Mittagessen Pommes. Wenn er danebentrat, gab’s Leber, was er echt zum Kotzen fand. Und schließlich, wenn gar nichts half, gab’s noch die Quarkbrotmethode. Man schmierte sich ein Brot mit Quark und Marmelade und ließ es aus einer Höhe von einem Meter auf den Fußboden fallen. Während des Fluges formulierte man seine Frage. Wenn das Brot auf der unbestrichenen Seite landete, dann würde alles gut gehen, wenn es aber auf der bestrichenen Seite landete und der Teppich sich so richtig schön mit Quark vollsaugte, gab’s eine Katastrophe … und außerdem eine saftige Abreibung von Mama. Wenn das mal kein Omen war!

Hier, im dunklen Labyrinth eines altägyptischen Grabes, fiel ihm plötzlich seine alte Methode wieder ein. Schnell überlegte er sich eine Aufgabe, die er erfüllen musste, damit sie hier rausfinden würden. Ein Quarkbrot hatte er nicht zufällig in der Tasche, also nahm er sich vor, so lange die Luft anzuhalten, bis jemand etwas sagte.

Er holte tiiiiiiief Luft.

Niemand sagte ein Wort. Stumm liefen sie hintereinander her, immer geradeaus den Gang entlang. In der Dunkelheit bemerkte niemand, wie Alex röter und röter wurde. Wieder gabelte sich der Weg vor ihnen. Alex, der glaubte, gleich platzen zu müssen, richtete den Taschenlampenstrahl auf das frisch gepinselte Sonnenzeichen, in der Hoffnung, dass jemand »Da geht’s lang!« oder wenigstens »Aha!« sagen würde. Aber die anderen nickten nur stumm. Alex wurde langsam schwindlig. Nein, er durfte nicht atmen! Wenn er nicht durchhielt, mussten sie hier unten verschimmeln. Er wäre schuld am Tod der anderen. Verdammt, warum hatte er sich nicht was Leichteres einfallen lassen?

»Licht! Ich sehe Licht!«, rief Pit den anderen zu. Wie ein Hochdruckstrahler ließ Alex die Luft explosionsartig entweichen. Die anderen sahen ihn überrascht an. Was war mit dem los? Aber egal – am Ende dieses Ganges schimmerte Tageslicht. Die Sonnenzeichen hatten sie sicher durch ein Labyrinth endloser Gänge geführt. Geräusche wurden laut – das Plätschern von Regen, das Sausen von Sturm, das Grollen von Blitz und Donner und das Würgen kotzender arabischer Fürsten. Sie gingen weiter. Kletterpflanzen überwucherten den Eingang und versperrten die Sicht nach draußen.

»Also, wenn ich nicht genau wüsste, dass wir in der Wüste sind, würde ich sagen, dass da draußen das klassische deutsche Novemberwetter tobt!«, stellte Pit fest.

»Sollen wir warten, bis sich der Regen gelegt hat?«, fragte Tom vorsichtig.

Alex klappte ein Taschenmesser auf und schnitt die Pflanzen ab. »So’n Quatsch! Noch vor ’ner halben Stunde hätte ich alles dafür getan, im Platzregen zu stehen – da werde ich doch jetzt nicht wasserscheu werden!«

Sie schoben die Pflanzen zur Seite und traten hinaus ins Freie. Innerhalb von Sekunden waren sie durchnässt. Der Regen fiel so dicht, dass sie kaum etwas sehen konnten. Sie waren am Fluss, so viel war sicher, aber wo? Das Wasser sickerte durch ihre Schuhe, und bald waren ihre Füße klitschnass. »Los«, brüllte Alex gegen den trommelnden Regen an, »wir laufen den Fluss entlang. Aber bleibt zusammen!«

Die Mitte vom Ende

Möhre hatte gesiegt, na, jedenfalls teilweise … Sie hatte diesem Fiesling das Maschinenteil abgenommen. Wenn ihre Reiter jetzt noch die Soldaten überwältigten, würde sie hoch zur Burg laufen, Tom, Alex und Pit befreien, und dann nichts wie weg.

Aber als Möhre an Deck der Kah geschwankt kam, bot sich ihr ein trauriges Bild: Die Kamele liefen aufgescheucht hin und her, und alle Männer prügelten sich wie Schulkinder im Matsch. Der Regen unterspülte die Fundamente der Lagerhallen, und orkanartige Windböen ließen sie schließlich einstürzen. Einer der Treibstofftanks war aus seiner Verankerung gerissen worden und aufgeplatzt, Benzin lief aus. Möhre hatte sich zwar einen Orkan gewünscht, aber das hier hatte sie nicht beabsichtigt. Sie stand an Deck, krallte sich an der Reling fest und konnte kaum glauben, was sie sah – das hatte sie alles ganz alleine angerichtet, mit einem einzigen Gedanken. Ein bloßer Wunsch konnte ein derartiges Inferno anrichten! Diese Maschine war gar nicht so ohne … Das Ding durfte nie in falsche Hände geraten!

Im Wasser ruderte Kero-Sin und beschimpfte sie mit den schlimmsten arabischen Worten, die er kannte. Sein Hofschmeichler schlug mit den Armen um sich und machte den Mund auf und zu wie ein Karpfen.

Fluchend kletterte Kero-Sin an einer kleinen Eisenleiter die Kaimauer hoch und schüttelte beide Fäuste. »Ich kriege dich, du rothaarige Hexe! Ich bin böse, oje, was bin ich böse!«

In diesem Augenblick krachte eine ganze Serie von Blitzen auf den Hafen herunter. Ein ohrenbetäubender Donnerschlag ließ alle hochschauen. Ein Blitz war in den aufgeplatzten Treibstofftank eingeschlagen, die Explosion hatte einen richtigen Krater gerissen, und im nächsten Moment stand die halbe Hafenanlage in Flammen. Die Druckwelle schubste Kero-Sin zurück ins Wasser.

Möhre knotete einen Rettungsring los, der an der Reling befestigt war, und warf ihn im hohen Bogen dem hustenden und spuckenden Kero-Sin zu. So, jetzt war’s aber höchste Zeit, sie musste hoch zur Burg und die anderen finden. Vorsichtig lief sie über den Steg, der hin- und herpendelte und sich aufbäumte wie ein wildes Pferd. Apropos Pferd – wie sollte sie zu Fuß so schnell hoch zur Burg kommen? Sie brauchte ein Kamel. Davon gab’s ja genug! Einfangen war allerdings so eine Sache für sich. Sie bekam den Zügel eines aufgeschreckt durch die Gegend jagenden Kamels zu packen. Leider wollte sich das Mistvieh nicht im Mindesten überzeugen lassen, doch mal kurz anzuhalten und einen Reiter aufzunehmen. Möhre wurde meterweit am Zügel durch den Matsch geschleift, bis sie schließlich losließ und der Länge nach im Dreck landete.

»Jetzt bist du dran!«, hörte sie eine vor Wut zitternde Stimme. Sie hob ihr über und über beschmiertes Gesicht aus dem Matsch und sah einen Mann, den sie irgendwo schon mal vorher getroffen hatte.

Als Abdallah das hoffnungslose Chaos am Hafen gesehen hatte, war ihm sofort klar, dass er auf der richtigen Fährte war – wo Welten untergingen, konnte dieses rothaarige Biest nicht weit sein! Tatsächlich sah er sie an Bord eines Segelschiffes stehen. In den Trümmern einer eingestürzten Lagerhalle fand er eine Waffe, die zur Vernichtung dieser Pest ideal schien – eine russische Panzerfaust. Er legte sich das riesige Rohr auf die Schulter, lud eine kleine Panzerabwehrrakete hinein und machte sich auf die Jagd. Er wusste, kleinere Kaliber waren bei diesem Monster zwecklos. Der Länge nach im Matsch ausgestreckt fand er sie kurz darauf …

»Ich pulverisiere dich, ich zersprenge dich in deine Atome!«, keuchte er und klappte das kleine Fadenkreuz aus.

Unerwartet bekam er Beifall. Kero-Sin war von hinten hinzugetreten und feuerte Abdallah begeistert an: »Ja, ja, schieß, putz diese Landplage weg!«

Abdallah hatte nicht damit gerechnet, Fans zu haben. Erstaunt drehte er sich um und knallte mit dem Rohr der Panzerfaust, das weit über seine Schulter hinausragte, gegen Kero-Sins Kopf und schlug ihn K.o … Der orientalische Gewaltherrscher wurde in Sekundenschnelle ins Traumland befördert.

Abdallah war das sehr peinlich. Aber jetzt erst recht! Er legte wieder an – er konnte sein Ziel einfach nicht verfehlen! Möhre, im Mittelpunkt des Fadenkreuzes, war nicht in der Lage, etwas zu sagen. Die Stimme versagte ihr! Abdallahs Zeigefinger wanderte zum Auslöser, Sekunden verstrichen … dann feuerte Abdallah!

Mit einem Zischen rauschte die Rakete in einem langen Feuerstrahl los – nach hinten! So eine Panzerfaust ist halt nur ein langes Rohr, woher sollte Abdallah schon wissen, wo vorn und wo hinten ist? Die letzte noch einigermaßen intakte Lagerhalle zerlegte sich in einer grellen Explosionswolke in ihre Einzelteile. Der Rückstoß warf Abdallah nach vorne, so dass er mit dem Gesicht zuerst den Matsch begrüßte.

Möhre nutzte die allgemeine Verwirrung zur Flucht. Abdallah war nur kurz benommen. Rasend vor Wut über sein eigenes Missgeschick setzte er zur Verfolgung an. Möhre rannte, so schnell es ging, aber im Schlamm war das nicht so einfach. Vielleicht konnte sie ihren Feind in den rauchenden Trümmern der Lagerhalle abhängen? Abdallah sah sie, wie sie um die Ecke einer ehemaligen Lagerhalle verschwand. Glaubte sie etwa, ihm so zu entgehen? Hinterher! Der Racheengel raste los, nahm die Kurve an der Lagerhalle so eng wie möglich und … ging Kero-Sin im Land der Träume besuchen …

Alex nahm das Brett, das er so gehalten hatte, dass der Verfolger einfach dagegen rennen musste, wieder herunter, warf es in den Matsch und lächelte zufrieden. »Ich wusste, dass du nicht tot bist!«

Möhre starrte Pit, Tom und Alex für den Bruchteil einer Sekunde an. Statt eines Freudenschreis kam nur ein völlig überdrehtes Quieken über ihre Lippen. Sie konnte keinen Ausdruck dafür finden, wie sehr sie sich freute. Sie flogen sich in die Arme, wälzten sich vor Glück im Matsch und lachten, lachten, lachten. Keiner konnte Worte finden: Tom schrie, Möhre schrie Alex schrie, und Pit versuchte sich im Jodeln. Mann, tat das gut, wieder zusammen zu sein! Nachdem sie sich ausgetobt hatten, blieben sie keuchend im Matsch sitzen.

»Wir haben gedacht, du bist tot!«, japste Pit.

»Ich nicht!«, rief Alex.

Möhre steckte ihm eine Handvoll Matsch in den Kragen. »So schnell kriegt mich keiner klein! Ich hab bloß mal versucht, die Wüste auf dem Zahnfleisch zu durchqueren. Wäre beinahe schiefgegangen!«

Tom nahm seinen ganzen Mut zusammen: »Möhre, ich muss dir was sagen!« Er wurde ein bisschen rot um die Nase, aber das wurde von der dicken Matschschicht verdeckt.

»Gleich!«, antwortete Möhre und rieb ihm mit den Händen über die Wangen. »Lass uns hier erst mal verschwinden, bevor der Fettsack wieder aufwacht!«

»So, sitzt fest!«, sagte Ismael zu sich selbst und zog noch mal am Knoten. Dann kroch er unter dem Jeep hervor und überprüfte das Seil. Er hatte nur einen Versuch, und wenn es riss, war alles umsonst. Auch das andere Ende des Seils, das er um eines der untersten Fässer des Palastes geknotete hatte, saß stramm und fest. Das Haupttor war natürlich zu, aber für den schweren Armee-Jeep mit entsprechendem Anlauf durfte das alles kein Problem sein. Wie man den Wagen anließ, hatte Ismael schon ein paarmal beobachtet. Er schwang sich hinter das Steuer und drehte den Schlüssel. Der Motor heulte auf. So, wie ging’s jetzt weiter? Die Fahrer hatten immer diesen großen Hebel irgendwie eingelegt … Aber als Ismael das versuchen wollte, gab der Jeep nur ein furchtbares Geräusch von sich. Vielleicht musste er eines dieser Pedale treten? Er trat darauf, und siehe da, der Hebel ließ sich umlegen. Aber als er das Pedal losließ, machte der Jeep nur einen Satz nach vorn und blieb wieder stehen. Ismael gab nicht auf, er war auf der richtigen Spur! Pedal treten, Hebel nach vorne – und jetzt? Vielleicht das andere Pedal? Es funktionierte … und wie …

Ismael wurde tief in den Sitz gepresst, wie eine Rakete schoss der Jeep los, raste auf das Haupttor zu und durchbrach es krachend, sodass winzige Holzsplitter auf die total überraschten Wachtposten hinunterregneten. Mit schweißnassen Händen hielt Ismael das Steuer fest und sah sich um. Die Trümmer des Holztores baumelten in den Angeln, und die Wachen schrien irgendwas, das im Motorenlärm hoffnungslos unterging. Ismael raste die Straße bergab, Richtung Nilufer. Dort unten … und nur dort unten, sorgte eine tiefschwarze Wolke direkt über der Hafenanlage für einen Orkan.

Ismael war klar, irgendjemand hatte im Hafen an Kero-Sins Maschinenteil herumgefummelt. Aber wieso war das Teil im Hafen? Egal – Vollgas! Die Burg lag hinter ihm, noch war das Seil, das er hinter sich herschleppte, schlaff, doch je weiter er fuhr, desto mehr spannte es sich. Es wurde weniger schlaff … stramm … gespannt … zum Zerreißen gespannt … ein letzter Ruck, und ein ohrenbetäubendes Inferno brach los.

Ismael hatte mal gesehen, wie jemand aus einem Stapel Konserven die unterste rauszog und der ganze Konserventurm zusammenbrach. Genauso war sein Plan aufgegangen. Er riss mit dem Jeep das unterste Fass aus der Burg heraus. Das Ergebnis war das gleiche, nur tausendfach eindrucksvoller! Die Erde bebte unter den unzähligen Stahlfässern der einstürzenden Burg. Ein nicht enden wollender Donner aufschlagender Fässer ließ die Luft erzittern, Türme und Mauern, alles krachte dröhnend ein und begrub den Rosengarten und die Scheune unter sich. Die Fässer, die von hoch oben niederprasselten, überschlugen sich wieder und wieder, krachten auf die Erde und rollten durch den Sand den Hügel hinunter. Die Soldaten, die eben noch vor der Burg Wache gehalten hatten, rannten um ihr Leben. Wasser aus unzähligen Fässern ergoss sich über den Hügel, sammelte sich zu einer Welle, die alles überschwappte. Wer den Fässern ausweichen konnte, wurde vom Wasser erfasst und mitgerissen. Braunschlammige Wassermassen und Trümmer wälzten sich Richtung Tal, zerstampften den Elektrozaun und rissen das kleine Wärterhäuschen mit sich.

Ismael hatte zwar gehofft, dass sein Plan funktionieren würde, aber mit einem solch durchschlagenden Erfolg hatte selbst er nicht gerechnet. Er war so fasziniert von dem Chaos, dass er beinahe vergaß, ordentlich Gas zu geben. Die Springflut war direkt hinter ihm und raste wie er talabwärts. Wenn er wenigstens hätte lenken können! Schon nach wenigen Sekunden wurde der Jeep von der donnernden Welle erfasst, die ihn wie ein Spielzeug vor sich her schob. Ismael schloss die Augen. Das Wasser packte den Wagen und hob ihn hoch. In rasendem Tempo surfte er auf einem Wellenkamm talabwärts. »Maaamaaa! Ade, du schöne Welt!«

Der Donner der einstürzenden Burg wurde nur von dem Entsetzensschrei Kero-Sins übertönt. Für einen Augenblick erstarrten alle – Soldaten, Wüstenkrieger, Kamele, Kinder; alles sah auf dieses unglaubliche Schauspiel oben auf dem Hügel. Dann, wie auf ein geheimes Signal, rannten alle Hals über Kopf los. Was sich von dort oben auf sie hinunterwälzte, würde in wenigen Sekunden hier sein und dann: Prost, Mahlzeit!

»Ablegen und volle Pulle voraus, Kah«, schrie Alex so laut, dass sich seine Stimme fast überschlug. Tom, der die Leinen an der Kaimauer hastig losgerissen hatte, schaffte es gerade noch, mit einem beherzten Sprung an Bord zu kommen.

»Wir müssen mindestens bis zur Flussmitte!«, brüllte Pit.

Es war ein unglaublicher Anblick – eine riesige braune Schlammwelle überrollte jedes Hindernis, wälzte alles nieder, was ihr in den Weg kam und riss es mit sich.

Alex riss Mund und Augen auf. »Also, jetzt erklärt mich bitte nicht für total durchgeknallt, aber da macht einer Wellenreiten mit ’nem Jeep!«

Tatsächlich, hoch oben auf dem ins Tal rasenden Wellenkamm surfte Ismael in seinem Jeep. Der Wagen tanzte auf den Schlammfluten! Dann dauerte es nur noch Sekunden – mit einem Geräusch, als würde die Erde mitten durchgerissen, erreichte die Welle den Hafen, wischte sämtliche Anlagen und was davon übrig war, einfach fort und ergoss sich in den Nil. Ismael und sein Jeep wurden durch die Luft gewirbelt und segelten weit hinaus, an der Kah vorbei, fast bis zur Flussmitte, wo sie klatschend im Nil verschwanden.

Plötzlich war alles vorbei. Mit einem Mal war der Orkan verschwunden und eine geradezu unheimliche Ruhe trat ein. Ein Bild der Zerstörung bot sich den Kindern. Pit, Tom und Möhre sahen verwirrte Soldaten und Krieger aus dem Wasser klettern, von der Burg und dem Hafen war nichts mehr übrig. Die Welle hatte alle Feuer erstickt, und die verkohlten Trümmer lagen überall verstreut.

Alex war auf die andere Seite des Schiffes gelaufen und starrte hinaus zur Flussmitte. Wo war der Junge mit dem Jeep? Sah er da nicht etwas im Wasser treiben? Tatsächlich, jetzt konnte er den Körper des Jungen sehen, dicht unter der Oberfläche! Er tauchte auf, versuchte irgendwo einen Halt zu finden, doch vergeblich. Der Junge schlug hilflos um sich, paddelte und schrie um Hilfe. Er ertrank. Alex sah sich um, aber die anderen standen auf der gegenüberliegenden Seite des Schiffs und starrten fasziniert an das Ufer. Alex blieb keine Sekunde Zeit, er musste hineinspringen und den Jungen rausholen.

»Komm, kleiner Alex, wir können gute Freunde werden – Freunde fürs Leben!«

Spring, Alex!, redete er sich selbst zu.

»Schönes, schlammiges Wasser, nicht wahr, Alex? Alles wie damals, Alex!«

Der Junge ertrinkt ohne dich, spring jetzt!

»Du hast Angst, nicht wahr? Gib doch zu, dass du Angst hast!«

Alex! Spring jetzt!

»Mama, hilf mir!«

»Sie will dir nicht helfen!«

Der Fluss ist tiefbraun und reißend und …

Alex, rette den Jungen! Spring!

»Komm zu mir, hier unten ist ewige Ruhe, Alex!«

»Alles in Ordnung, Kleiner?«

»Papa, wo bist du? Paapaa!«

Das erste, was Kero-Sin sah, als er aus der Ohnmacht erwachte, war, dass von seinem Palast nichts mehr übrig geblieben war. Sein ganzes schönes Wasser, das er sich in Jahren schwer erarbeitet hatte (mühsames Erpressen, anstrengendes Quälen, permanentes Bösesein und Foltern auch an Sonn- und Feiertagen), sein ganzes schönes Wasser lief im wahrsten Sinne des Wortes den Berg hinunter. Seine Heimat, seine Pläne, alles war in einem gewaltigen Donnerschlag vernichtet worden! Aber so schnell gab er nicht auf! Alles, was er brauchte, war sein Maschinenteil – und wo sich das befand, darüber gab es keinen Zweifel! Jetzt sollten sie den wahren Kero-Sin kennenlernen! Oh ja, bisher war er sanft gewesen, aber wehe, man forderte ihn heraus! Dann gab’s Ärger! Aber zuerst musste er sich schnell in Sicherheit bringen, sein gesamter Besitz donnerte nämlich gerade ins Tal hinunter. Er rannte zur Kaimauer und schraubte die in den Boden eingelassene Einstiegsluke auf. Gerade als er sie wieder über sich schließen wollte, kam der Schwachkopf, der ihm vorhin die Panzerfaust gegen den Schädel geschlagen hatte.

»Nimm mich mit!«, bettelte er.

Kero-Sin hatte große Lust, den Typen der Welle zu überlassen, aber im Augenblick konnte er jede Hilfe gebrauchen. Gemeinsam kletterten sie die Eisenstufen im Inneren der Ufermauer hinunter in das geheime Depot.

Abdallah staunte. Die ganze Uferbefestigung war hohl! Ein unterirdischer Minihafen, kalt beleuchtet von Neonröhren. Das Ende der Eisenleiter stand auf einem kleinen Steg, der zu dem unterirdischen Bassin führte. Am Ende des Bassins waren die verschlossenen großen Tore, die man von außen sehen konnte. Hier lagen sie, der ganze Stolz Kero-Sins – drei Rennboote, tausendfünfhundert PS stark – Pfeile im Wasser! Jedes hatte auf der langen Schnauze ein schweres Maschinengewehr montiert, das der Pilot bedienen konnte, ohne das Steuer loslassen zu müssen. Damit hatte dieser schneckenlahme Segelschoner keine Chance! Kero-Sin legte einen Schalter in der Wand um, die drei Tore rollten hoch und gaben den Blick auf den Fluss frei. Abdallah sah sich beeindruckt um.

»Los«, befahl Kero-Sin, »nimm dir einen Helm und steig in ein Boot. Ist nicht schwerer als Autofahren!«

In diesem Augenblick krachte die Schlammwelle über die Hafenanlage hinweg, und für einen Augenblick sah man durch das offene Tor nur braunes Wasser. Ein gutes Gefühl, hier unten in Sicherheit zu sein, fand Abdallah. Es war schnell vorüber – eine Sekunde später schien wieder das Tageslicht herein. Der Fluss war übersät von treibenden Trümmern und leeren Fässern; der ganze Dreck, den die Welle mitgerissen hatte, schwamm da draußen. Wie ein treibender Korken tauchte dazwischen der runde Kopf eines kleinen Männleins auf, das hustete und Wasser spuckte.

»Hofschmeichler«, rief Kero-Sin durch das offene Tor, »hierher! Uns fehlt der dritte Mann!«

Der Hofschmeichler schwamm im gepflegten Bruststil auf die Kaimauer zu. »Meint Ihr nicht, o Herr der leichtfertigen und voreiligen Entschlüsse, dass jetzt eine ziemlich ungünstige Zeit für Skat ist?«

Abdallah zog ihn aus der Brühe in die »Rennbootgarage«.

»Okay!«, befahl Kero-Sin. »Alle Mann in die Boote!«

Wasserspiele und das Ende vom Ende

»Ja, spinnt denn der?« Tom stieß den erstarrten und schweißnassen Alex zur Seite und sprang kopfüber ins Wasser.

Der Anblick des um sein Leben kämpfenden Jungen hatte bei Alex etwas Seltsames ausgelöst. Er sah, wie er um sich schlug und ihn um Hilfe anflehte, aber er war wie erstarrt – Alex konnte sich keinen Zentimeter bewegen. Sein Körper gehorchte ihm nicht mehr, Ströme von Schweiß liefen ihm über die Stirn, und in seinem Kopf schrien verschiedene Stimmen durcheinander, vermischten sich mit flüchtigen Bildern längst vergessen geglaubter Erinnerungen. Plötzlich war alles wieder da, er schmeckte das Wasser des kleinen Baches, er hörte seine Mutter und die Puppe, und er sah sich selbst dort unten im Wasser treiben, einen Arm flehend ausgestreckt. Er war gleichzeitig im Fluss und auf der Brücke.

Erst Toms kräftiger Stoß rief ihn in die Wirklichkeit zurück. Möhre legte dem zitternden Alex eine Decke um die Schulter, dann versagten seine Beine, und er sank auf das Kajütendach. Tom schaffte es in letzter Sekunde, den Jungen zu retten. Ismael war schon untergegangen, zu schwach, sich noch länger über Wasser zu halten. Tom tauchte und bekam ihn am Kragen zu fassen. Auf dem Rücken schwimmend schleppte er ihn ab und brachte ihn sicher an Deck der Kah.

»Hast du ’nen Knall?«, beschimpfte Tom Alex, kaum dass er aus dem Wasser kam. »Steht einfach da und guckt zu, während Ismael ertrinkt!!«

Alex war völlig verwirrt. »Ich weiß nicht, was mit mir los war, ich konnte mich einfach nicht bewegen!«, sagte er und zog die Decke fester um sich.

Pit legte den Arm um ihn. »He, das hab ich doch schon mal irgendwo gehört …?«

»Wie meine Mutter damals …«, flüsterte Alex niedergeschlagen.

»Wie deine Mutter damals!«, flüsterte Pit zurück.

Möhre grinste von einem Ohr zum anderen. »He, he, he, was sind denn das für plumpe Vertraulichkeiten – sollte ich da was nicht mitgekriegt haben?«

Tom schluckte tief. Das war sein Stichwort. Noch bevor er etwas sagen konnte, lief er tiefrot an. »Äh, Möhre, ich wollte dir auch was sagen …!«

Möhre setzte ihren unschuldigst-naivsten Gesichtsausdruck auf.

»Jaaa?«

»Also, ich, äh, ich wollte dir nur, äh, tja, also …«

Ratatatata!

Eine Maschinengewehrsalve zischte knapp über ihre Köpfe hinweg und schlug eine Reihe tiefer Löcher in Masten und Planken.

»Volle Deckung!«, brüllte Möhre. »Die schießen!«

Sie warfen sich flach hin. Immer neue Kugeln rissen Löcher in die Deckaufbauten und in die Segel. Ismael und Möhre hoben vorsichtig die Köpfe. Drei Schnellboote rasten über den Nil und verfolgten sie. Sie kamen in atemberaubendem Tempo näher, das heißt, zwei von ihnen kamen in atemberaubendem Tempo näher, der Pilot des dritten hatte offenbar Probleme mit der Steuerung und schoss kreuz und quer über die Wellen. Schließlich flog er wie ein Torpedo aus dem Wasser, die flach ansteigende Uferböschung hoch und verschwand mitsamt Rennboot in der Wüste. Anscheinend wusste er nicht, wie man das Ding zum Stehen bringt. Aber zwei Boote waren übrig, und Ismael erkannte in den Piloten Kero-Sin und seinen Schmeichler. Sie rasten über die Wellen, fast ohne das Wasser überhaupt zu berühren. Bei jeder Kurve, die sie fuhren, spritzte das Wasser hoch auf. Es war nur noch eine Frage von Sekunden, bis sie die Kah erreichen würden. Sie feuerten aus allen Rohren. Kero-Sin stand in seinem Boot und genoss die Zerstörung, die er mittels Knopfdruck anrichten konnte. Er griff zum Megafon:

»He, ihr Stinktiere! Ihr habt wohl gedacht, ihr hättet’s geschafft! Aber nicht mit Onkel Kero! Rückt mein Maschinenteil raus oder ich verarbeite euren Kahn zu Sägespänen!«

Und um seiner Forderung Nachdruck zu verleihen, sorgte er für nachhaltige Belüftung in den Kabinen, die hinter der Bordwand lagen.

»Hol mir das Maschinenteil!«, sagte Möhre entschlossen. »Es liegt unten neben der Kugel!«

Pit starrte sie fassungslos an. »Du willst es diesem Kerl doch wohl nicht geben?«

»Hol es!«

Möhres Ton ließ keine Widerworte zu. Ihr Gesichtsausdruck war entschlossen, und sie wirkte stark und seltsam fremd. Schnell verschwand Pit unter Deck.

Möhre drehte sich lächelnd zu Ismael. »Sag mal, wie heißt du eigentlich?«

»Ismael.«

»Ismael, wusstest du, dass Moslems und Christen dieselbe Geschichte haben?«

Ismael zuckte mit den Schultern und schüttelte den Kopf. Dieses Mädchen tickte doch wohl nicht ganz richtig! Sie wurden verfolgt und beschossen, und sie unterhielt sich mit ihm über islamische und christliche Religionsgeschichte?

Pit brachte Möhre das Maschinenteil und gab es ihr vorsichtig. »He, Möhre, komm aber nich auf die Idee, noch mal so ’nen Sturm zu machen. Dann geht die Kah mit den Rennbooten zusammen unter!«

»Keine Sorge! Ismael, kennst du die Geschichte von Moses?«

Ismael nickte eifrig. Immer nur lächeln und freundlich sein, dachte er, die spinnt doch …

»Was tat Moses, als die Ägypter ihn und die Israelis verfolgten?«

Was tat er, was tat er? Ach ja … »Er teilte das Meer …!«

»Bingo!« Möhre drehte sich den beiden Verfolgern in den Booten zu.

»He, Kero-Sin! Kennst du die Geschichte mit Moses? Nein? Dann pass mal gut auf!«

Möhre schloss die Augen und legte die Hand an die Vertiefung. Der Kasten leuchtet grün auf, und fast schien es, als gleite das Licht auf Möhres Körper über. Da stand sie am Heck der Kah und strahlte weit über den Nil.

Kero-Sin gab Vollgas, doch plötzlich schoss ihm eine böse Ahnung durch den Kopf, und er versuchte eine Vollbremsung … Aber zu spät! Möhre hatte quer durch den Nil einen Graben im Wasser gezogen, der Fluss war längs geteilt, und die beiden Boote rasten genau in die trockene Spur hinein. Für den Bruchteil einer Sekunde hingen sie frei in der Luft, dann schlugen sie mit dumpfem Geräusch tief unten im freigelegten Nilgrund auf.

Pock! Pock!

Die fünf an Deck der Kah mussten sich weit über die Reling beugen, um tief in den Graben hinunterzusehen. Unten, knietief im Schlamm des Nilgrunds, bekam Kero-Sin wieder einen Tobsuchtsanfall.

»Ich räche mich! Oh, was werde ich böse! Hofschmeichler, mach sie fertig! Alle!«

Der Hofschmeichler zog gelassen seinen Helm aus und warf ihn in den Matsch.

»Majestät?«

»Jaaa?!«

»Leck Er mich!«

Kero-Sin war so verdattert, dass er augenblicklich verstummte.

»He«, rief Möhre in den Graben hinter dem Heck der Kah hinunter, »wisst ihr eigentlich, wie die Geschichte mit Moses im Roten Meer ausging?«

»Och, nöö!«, maulten Kero-Sin und der Schmeichler. Offensichtlich wussten sie’s.

Möhre legte erneut die Hand an die Maschine, und mit einem dumpfen Geräusch schlugen die Wellen über den beiden Rennbooten zusammen und der Nil floss, als wäre nichts gewesen.

Erschrocken zog Ismael an Möhres Ärmel. »He, was, wenn sie jetzt ertrinken? Das können wir doch nicht tun!«

»Keine Sorge!«, antwortete Möhre. »Fett schwimmt oben!«

Tatsächlich, wenige Sekunden später poppten die beiden hustend, spuckend und fluchend an die Wasseroberfläche. Sie konnten gerade noch die davontreibende Kah sehen und fünf ausgelassene Kinder, die ihnen fröhlich zuwinkten.

Und hier das Neueste vom Tage:

Dna/ap DEIR EL-BAIRAS. Das beliebte Kamelrennen in der Wüstenoase Deir el-Bairas, zu dem sich auch in diesem Jahr Hunderte von begeisterten Fans aus dem Land eingefunden hatten, wurde heute Mittag von einem unangekündigten Teilnehmer empfindlich gestört. Zeugen sagten aus, dass der etwa dreißig Jahre alte Mann kurz nach dem Startschuss mit einem Schnellboot auftauchte, die Absperrung durchbrach und das Rennen mit fünfzehn Längen Vorsprung für sich entscheiden konnte. Da sein Transportmittel unzulässig war, wurde er umgehend von der Rennleitung disqualifiziert. Die anderen Teilnehmer des Rennens sagten aus, dass sie den Schnellbootfahrer gerne lynchen würden, da er ihr schönes Rennen um den großen Oasenpreis total durcheinandergebracht habe und überhaupt …

Der Mann entzog sich aber jeglicher Gewaltanwendung, indem er samt Boot in der Wüste verschwand. Wer er war und was er eigentlich wollte, konnte bis zur Stunde nicht einwandfrei geklärt werden, es haben sich aber bereits sechsundvierzig terroristische Gruppen zu dem Anschlag bekannt.

Als es Abend wurde und ihm schon beinahe der Sprit ausgegangen war, rammte Abdallah mit seinem Boot die einzige Palme im Umkreis von fünfundzwanzig Kilometern.

Ich werd nie wieder was Böses tun, ich will nur noch nett sein!, dachte er, bevor er in die erlösende Ohnmacht fiel.

Friede, Freude, Falafil

Ein Reiher flog auf und peitschte mit seinen Flügeln das Wasser. Langsam glitten die kleinen Dörfer am Ufer vorbei. In weit auslaufenden Kurven zog sich der Nil wie ein riesiger blauer Strich durch die Wüste, träge schob er gewaltige Wassermassen Richtung Meer. Die Kah wirkte geradezu verschwindend klein auf der weiten Wasseroberfläche. Nilfischer auf den zerbrechlich wirkenden Feluken kamen ihnen entgegen und grüßten: »El-salamu-alekum!«

»Alekum es-salam!«, rief die Besatzung der Kah zurück.

Sie ließen sich treiben. Ohne Motor, ohne Segel. Der Nil hatte sie auf seinen Rücken genommen und trug sie mit sich nach Kairo. Die Zeit vertrieben sie sich mit Segelflicken, Aufräumen und – natürlich mit Geschichten. Jeder musste erzählen, wie es ihm ergangen war während ihrer Trennung. Möhre erinnerte sich noch einmal an ihr Erlebnis in der Wüste und, komisch, so übel die Geschichte mit der Kellner-Fata-Morgana auch gewesen war, im Nachhinein musste sie auch lachen. Tom wandelte seine Erkenntnis über »Beschissene Situationen« ein weiteres Mal ab: »Keine Situation ist so beschissen, dass sie nicht später noch mal für ’ne klasse Story herhalten könnte!«

Möhre versuchte zu wiederholen, was sie den Mönchen im Kloster und den Moslems in der Oase gesagt hatte, aber sie konnte sich beim besten Willen nicht daran erinnern. Pit und Alex erzählten von der Bar in Deir-Mauas und dem seltsamen Touristen, der sie gerettet hatte und anschließend verschwunden war. Und Tom, tja, Tom …

»Möhre, als ich da im Kerker war, da hab ich mir vorgenommen, dir was zu sagen!«

»Ja?«

»Also ich, äh, ich wollte dir sagen, dass, äh, dass, ich also, äh …«

»Jaaaa?«

»Ich wollte dir sagen, dass du deinen Lutscher wiederhaben kannst!«

Er drückte ihr den Lutscher in die Hand und verschwand wie der Blitz unter Deck. Möhre starrte verwirrt auf den Lutscher in ihrer Hand und schüttelte nur den Kopf.

Unter Deck riss Tom die Tür zu seiner Koje auf, sprang hinein, warf die Tür hinter sich zu, schlug seinen Kopf rhythmisch gegen die Bordwand und fluchte: »Idiot, Idiot, Idiot!«

Der Abend gehörte wieder den »Hungrigen Mägen«. Da es gleichzeitig Ismaels Abschiedsfest war, bekochte er diesmal die Runde. Ismael wollte am nächsten Tag in Kairo von Bord gehen und zu seinen Eltern zurückkehren, aber die vier mussten ihm versprechen, ihn zu rufen, sobald Kah-newa wieder existieren würde. Er wollte natürlich zum Abschied etwas typisch Ägyptisches servieren, und die verlockenden Düfte, die durch die Kombüse zogen, machten den anderen Appetit. Lange bevor das Essen fertig war, saßen sie schon um den Tisch, Messer und Gabel in der Hand, und sangen wieder ihren Schlachtruf: »Wir essen alles, sogar ein Kind, weil wir die Hungrigen Mägen sind! Tralala!«

Die Kochmütze mit dem Sonnenzeichen hing Ismael schief auf dem Kopf und rutschte ihm ständig über die Augen, aber ein Koch musste nun mal eine Mütze tragen! Unter großen »Aaahhhs!« und »Ooohhhss!« wurde serviert.

Stolz lüpfte Ismael die Decke und als der Dampf sich ein bisschen verzogen hatte, erkannten die vier etwas, das ein bisschen wie Frikadellen aussah. In einer zweiten Schüssel lagen Gurken in einer weißen Soße. Vier Teller wurden vom Tisch hochgerissen und Ismael entgegengestreckt.

Tom betrachtete misstrauisch das, was auf seinen Teller geschaufelt wurde. »Bevor ich das probiere, würd ich schon gerne wissen, was das eigentlich ist!«

Ismael futterte schon los. »Das heißt Filafel, andere nennen es Falafil und wieder andere Fäläfil, aber ist ja auch egal. Das Wichtigste ist, man macht sie mit dicken braunen Bohnen. Wir nennen sie Fuhl, und Fuhl gehört zu Ägypten, wie die Fische zum Nil gehören. Jeder isst das hier, ständig und überall! Ist eigentlich ein Essen für Arme, weil’s billig ist und an jeder Ecke zu haben. Die meisten Fellachen leben davon. Aber schmecken tut’s auch! Also, ihr nehmt die braunen Bohnen und schnippelt Zwiebeln und Gewürze klitzeklein. Dann weicht ihr ein Brötchen in Wasser ein, und wenn’s so richtig schön matschig ist, vermischt ihr es mit dem Zerschnippelten. Ihr formt daraus kleine Bällchen, rollt die in Sesamkörner und backt sie in heißem Öl. Und dazu gibt’s Salat, der ist genauso wichtig.«

»Ich sterbe …!«, stöhnte Alex.

Pit blickte kaum von ihren Falafil auf. »Wieso?«

»Weil das so wahnsinnig lecker ist. Das ist zu viel für mich!«

Möhre schlug mit der Gabel an ihr Glas und erhob sich. »Ihr Lieben, ich finde, Ismael hat die höchste Auszeichnung verdient, die wir zu vergeben haben. Ich bitte euch, euch zu erheben!«

Und mit einem donnernden Applaus, viel Geschrei und Füßegetrampel klang der Abend aus.

Später wälzte sich Pit in ihrer Koje hin und her. In ihrem Kopf kreisten noch immer die Erlebnisse der letzten Tage.

»Möhre?«, zischte sie. »Schläfst du schon?«

Ein Brummen drang aus Möhres Koje.

»Sag mal, hast du das Maschinenteil schon in die Kugel gesteckt?«

»Klar hab ich das … Gute Nacht!«

»Dann hat es jetzt erst mal seine magische Kraft verloren?«

»So ist es, schlaf gut!«

»Schade, ich hätte gerne noch ein paar Experimente damit gemacht. Wie verhält sich H2O in Verbindung mit …«

»Schlaf jetzt, Pit!«

»Möhre?«

»Jaaa?«

»Wenn ich mir vorstelle, dass dies erst das erste Teil war und noch neun fehlen, wird mir ganz übel!«

»Mmmhh …!«

»Was wird Kero-Sin jetzt ohne sein Teil machen, wenn er wieder einen seiner Anfälle hat?«

»Mach dir um den keine Sorgen. Ich hab ihm noch einen kleinen Gruß dagelassen! Schlaf endlich!«

»Nacht!«

»Nacht!«

Die Sonne ging unter und tauchte die kleine Rote-Kreuz-Station in der Wüste in orangerotes Licht. Abdallah, der neue Krankenpfleger, der sich freiwillig gemeldet hatte, wurde eingearbeitet. Er hatte sein Vorhaben, von jetzt an nur noch nett zu anderen zu sein, sofort in die Tat umgesetzt, und er war stolz auf sich. Nie wieder würde er sich so gehen lassen …

Der Chefarzt drückte ihm eine Packung Tabletten in die Hand und schickte ihn zum ersten Patienten. »Hier, der Patient auf Zimmer sechs kriegt zwei Aspirin. Komischer Kauz, wundern Sie sich nicht!«

Abdallah tänzelte den langen kahlen Gang hinunter. Sein erster Patient, sein erster Pa-ha-hatient! Tralala! Er lief an den Türen vorbei und sah auf die Schilder. Zimmer vier, Zimmer fünf, Zimmer sechs! Da war’s! Tür aufreißen, sofort den Lichtschalter an und ein fröhliches »Guten Tag!« brüllen, am besten, wenn der Patient gerade fest schläft – das hatte er sich schon immer gewünscht, seit er mal mit einer Blinddarmentzündung im Krankenhaus gelegen hatte. Natürlich würde er das Licht anlassen, wenn er das Zimmer wieder verließ … Also, er holte tief Luft, riss die Tür auf, knallte die flache Hand auf den Lichtschalter und brüllte: »Guten – oh verfluchte Kamelscheiße!«

Im Bett lag – Kero-Sin! Ein Regenschirm schützte ihn vor der winzigen Wolke, die genau über seinem Bett stand und auf ihn herunterregnete. Das Wasser floss über den Stoff und tropfte vom Schirmrand in die vielen Eimer, die rund um das Bett standen.

Müde sah Kero-Sin seinen Krankenpfleger an, aber er erkannte Abdallah nicht. Mit zitternder Hand deutete er auf die Wolke: »Sie folgt mir überallhin, wohin ich auch gehe! Überall fliegt sie mir hinterher! Da muss man ja einen Schnupfen kriegen!« Und wie zur Bestätigung schnaubte er ein ohrenbetäubendes »Hhuuaaatschiii!«.

Abdallah hatte sich fest vorgenommen, zu helfen, wo er konnte, ungeachtet Herkunft, Religion, Vergangenheit, Alter und Bankkonto. Er drückte eine kleine weiße Pille aus der Verpackung, füllte einen Zahnputzbecher am Waschbecken und hielt beides seinem ersten Patienten unter die Nase. »Hier! Schlucken Sie das Aspirin mit ’nem Glas Wasser! Dann rutscht’s besser!«

Die Reaktion war unerwartet heftig. Kero-Sin schrie auf, sprang aus dem Bett bis fast an die kleine Wolke unter der Zimmerdecke und brüllte: »Wasser? Ich hasse Wasser! Ich will das Wort Wasser nicht mehr hören!« Wahnsinn blitzte aus Kero-Sins Augen, als er damit anfing, seine Zimmereinrichtung zu zerlegen. Er entfaltete ungeahnte Kräfte, hob sein Gitterbett am Rahmen in die Luft, stemmte es über sich und warf es durch die Scheibe. Dem Bett folgte in hohem Bogen die Holzkommode. »Ich haue hier alles kurz und klein«, schnaubte er und machte sich über das Waschbecken her.

Abdallah riss die Zimmertür auf und rief um Hilfe. Das Waschbecken zersplitterte an der Wand, das Wasser aus den freigelegten Anschlüssen schoss durch den Raum und durchnässte Abdallah und den hysterisch lachenden Kero-Sin.

»Ha! Wasser, Wolken und so weiter! Ich hau hier alles kaputt! Tralala!«

Mithilfe von vier starken Kollegen gelang es Abdallah schließlich, den Tobenden in eine Zwangsjacke zu stecken.

In den wenigen Tagen, die vergangen waren, seit sie Kairo zum ersten Mal gesehen hatten, hatte sich nichts verändert. Und doch, es schien eine Ewigkeit her zu sein. Irgendwie war ihnen diese laute, stinkende Stadt ans Herz gewachsen. Die Menschen, die Kamele, die Esel und Schafe, dazwischen Autos, Holzkarren und Mofas, das ganze quirlige Leben, das sich durch die winzigen Gassen wuselte, das alles war so unverwechselbar Kairo, gehörte so sehr hierher, dass die Kinder das Gefühl hatten, irgendwie nach Hause zu kommen. Sogar der durchdringende Geruch erschien ihnen wie ein alter Bekannter. Ja, diese Stadt war laut, ja, sie war schmutzig und überfüllt – aber welche Stadt hatte schon solch einen Charme wie Kairo? Die ganze Stadt lebte und atmete, sie war schmutzig, und sie brauchte sich dafür nicht zu schämen. Wunderbares, hektisches, geheimnisvolles Kairo.

Wieder legte die Kah in Gesîra an. Mit einem dumpfen Knall landete der Steg auf der Ufermauer.

»Ich hasse Abschiede!«, seufzte Möhre. »Die haben immer irgendwie so was Endgültiges! Also, Aschkurak für alles!«

Alex sah Möhre ein bisschen verstört an.

»Das heißt ›Danke‹!«, erklärte Möhre, bevor er etwas sagen konnte.

»Ma’a s-salama! Und das heißt: Leb wohl!«, antwortete Ismael und umarmte alle.

»… und du willst wirklich nicht mitkommen?«, wollte Pit wissen.

»Nee, erst mal nach Hause, da war ich schon ewig nicht mehr!«

»He, schreib uns mal ’ne Karte!«, rief Alex.

»Wohin denn, Schwachkopf!« Tom zeigte Alex einen Vogel. »An die ›Hungrigen Mägen‹, Kah, irgendwo auf dem Meer?«

Alex zuckte nur mit den Schultern. Tom und Ismael schüttelten sich erst sehr männlich die Hände, fester Händedruck, fester Blick in die Augen, dann war’s ihnen aber doch zu blöd, und sie fielen sich in die Arme. Gleich darauf rannte Ismael los.

»He!«, rief Tom ihm hinterher.

Ein letztes Mal drehte Ismael sich um.

»Vielen Dank für die Brille und den Mundschutz!«

Ismael lachte und verschwand im Gewühl der Menschenmassen. Für einen kleinen Augenblick waren alle vier stumm und starrten vor sich hin. Abschiede waren echt blöd!

»Na, brauchen Sie meinen Skarabäus noch?«, sagte plötzlich eine tiefe Stimme hinter ihnen.

Sie drehten sich um. Da war er wieder, der geheimnisvolle, tief vermummte Mann, den Möhre getroffen hatte, als sie zum ersten Mal durch Kairo gelaufen waren. Keiner hatte ihn kommen sehen, er war einfach aus dem Nichts aufgetaucht. Etwas eingeschüchtert griff Möhre in die Tasche und holte den schwarz funkelnden Stein hervor. »Sie können ihn wiederhaben, er hat mir wirklich Glück gebracht!«

»Vielleicht mehr, als Sie ahnen!«, antwortete der geheimnisvolle Fremde. »Behalten Sie ihn doch einfach!« Er wandte sich Pit, Alex und Tom zu. »Wie ich sehe, haben meine Zeichen in dem Labyrinth tatsächlich etwas genützt!«

»Sie waren das?«, schrie Pit auf.

»Oh ja, und noch vieles mehr, Sie würden staunen!«

Die vier traten näher und versuchten, das Gesicht zu erkennen, das fast ganz durch die Kapuze verborgen war. Schließlich hielt es Möhre nicht mehr länger aus. »Wer sind Sie?«

Der Mann lachte auf. »Wie, das wissen Sie noch immer nicht? Ich muss gestehen, ich bin etwas enttäuscht.« Er schlug seine Kapuze zurück. »Frau Möhre!«

»Aurelius Grünspan!«, riefen sie gleichzeitig und stürzten sich auf ihn zu einem nicht enden wollenden Begrüßungsgeknuddel.

»Sie haben doch wohl nicht wirklich geglaubt, dass ich Sie alleine auf die Reise schicke? Ich, das heißt wir, Edeltraud und ich, wir wollten Sie erst mal ein bisschen beobachten, und ich muss sagen, Sie haben Ihre Sache großartig erledigt!«

»Heißt das, Sie segeln von jetzt an mit uns?«, wollte Pit aufgeregt wissen.

»Das muss ich erst mit Edeltraud klären! Edeltraud?« Er zog die zitronengelbe Gummiente aus den Falten seiner Galabiya. »Edeltraud, wie sieht’s aus – fahren wir mit?«

Er hielt Edeltraud an sein Ohr, damit sie ihm die Entscheidung zuflüstern konnte. Zufrieden nickte er. »Sie ist einverstanden. Alles klar, alle Mann an Bord!«

»Waren Sie wirklich die ganze Zeit bei uns, Herr Grünspan?«, wollte Möhre wissen.

»Na ja, ich muss zugeben, dass ich Sie ein paarmal aus den Augen verloren hatte, in der Wüste zum Beispiel!«

»Wohin segeln wir als Nächstes?«

»Einmal quer durch das Mittelmeer – nach Lissabon in Portugal!«

Die fünf starrten auf das afrikanische Festland, sahen, wie es kleiner und kleiner wurde und schließlich im Dunst des Abends verschwand. Aton, der Sonnengott, ging in einer riesigen roten Feuerkugel im Westen unter und beleuchtete mit seinen letzten Strahlen einige wenige dünne Wolken. Venus, der Abendstern, schimmerte am blauschwarzen Himmel, und ein paar Möwen zogen über den Horizont und flogen zum Land. Gedankenverloren bestaunten die Kinder das Bild, das sich ihnen bot.

… und vielleicht waren da ein, zwei Berührungen zu viel zwischen Möhre und Tom, aber auch zwischen Pit und Alex. Und alle merkten es und taten so, als bemerkten sie es nicht. Teils, weil sie sich nicht trauten, etwas zu sagen, teils, weil sie darauf warteten, dass der andere etwas sagen würde. Vielleicht war es doch nur ein Zufall – das glaubte zumindest Pit. Sie konnte sich einfach nicht vorstellen, dass sich jemand für etwas anderes als ihr Wissen interessierte. Nicht so, wie sie aussah, nicht bei den Kleidern, die sie trug, nicht bei der Musik, die sie hörte. Aber es war schön, sich vorzustellen, Alex interessiere sich wirklich für sie. Deshalb nahm sie sich fest vor, so zu tun, als sei es kein Zufall, wenn sie auch glaubte, dass es doch einer war.

Alex räusperte sich und erhob dann die Stimme:

»Wunderschönen guten Abend, meine Damen und Herren. Ich begrüße Sie ganz herzlich zum einbillionstenvierhundertsechzigmilliardensten Sonnenuntergang seit Entstehung der Erde! Es verspricht eine ganz hervorragende Show zu werden, ein Blick auf das Programm sagt mir, dass der Veranstalter …«

»Alex?«, unterbrach ihn Möhre.

»Ja?«

»Halt die Klappe!«

Als die Dunkelheit das Schiff schließlich komplett verhüllte, fuhr der Kommandant des U-Bootes, das der Kah in den letzten Stunden leise wie ein Raubfisch gefolgt war, das Perioskop ein.

Schweigend ging er durch den schwach beleuchteten, niedrigen Kommandostand zu dem Funker, der ihn mit großen Kopfhörern über den Ohren erwartungsvoll ansah.

»Gib dem Hauptquartier durch, dass wir das Schiff mit den Kindern gefunden haben und ihm folgen. Sag ihnen, dass wir auf weitere Befehle warten. Frag, ob wir sie weiter verfolgen oder versenken sollen.«

Der Funker nickte knapp und tat wie ihm geheißen.

Ende des ersten Teils

Nachschlag

Kochen mit den »Hungrigen Mägen«

Karibische Ananastaschen

Dieses Rezept stammt von der Karibischen Insel Jamaika, einer Insel, die für ihre Ananas berühmt ist. Ihr werdet 20 Minuten zum Vorbereiten, 45 Minuten zum Kochen und wahrscheinlich 2 Minuten zum Aufessen brauchen. Die angegebene Menge reicht für sechs ganz normale Personen oder für drei »Hungrige Mägen«.

Für die Füllung braucht ihr:

1 große Ananas, geschält und kleingeschnitten

3/4 Tasse Zucker

1 Tasse Mehl

1 Teelöffel geriebene Muskatnuss

1 Prise Zimt

1 Prise Salz

3 große Löffel Butter

1/2 Tasse Wasser

Für die Taschen braucht ihr:

1 Tasse Mehl

1 Prise Salz

100 g Butter

100 g Bratfett

Und los geht’s:

Am besten fangt ihr mit den Teigtaschen an. Die sind auch am einfachsten! Ihr nehmt eine große Schüssel und werft einfach das ganze Zeug hinein. Das Bratfett und die Butter müsst ihr mit einem Messer so klein wie möglich schneiden, aber passt dabei auf eure Finger auf! Jetzt schüttet ihr vorsichtig Wasser dazu und knetet das Ganze, bis es ein zäher Teig wird. Meistens klingelt in diesem Augenblick das Telefon … geht bloß nicht dran … das Zeug kriegt ihr nie mehr vom Hörer! Ach ja, und nicht zu viel Wasser dazugießen, sonst habt ihr Suppe! Rollt den Teig auf einem Backblech dünn aus und schneidet mit einem Messer etwa handgroße Kreise aus. Das sind später eure Taschen – das also, was man sieht, drum macht was draus!

So, jetzt ist die Füllung dran! Nehmt einen großen Topf und werft die Ananasstückchen, den Zucker, das Mehl, Muskatnuss, Zimt und Salz hinein. Auf kleiner Stufe kochen, immer wieder mal rühren, bis alles eingedickt ist. Wenn’s zu dick geworden ist, könnt ihr es entweder als Mörtel verwenden oder es mit Butter und etwas Wasser verdünnen. Abkühlen lassen …

Warten … warten … warten …

Wenn das alles kalt ist, könnt ihr es auf euren Teig verteilen. Nicht zu viel pro Tasche, sonst kriegt ihr sie nicht mehr zu. Tasche zuklappen und ein bisschen andrücken. Macht um Gottes willen ein kleines Loch in die Taschen, sonst entwickeln sich die Dinger im Ofen zu reinsten Granaten. (Ein Tipp: Rohe Eier in Mamas Mikrowelle sind da viel effektvoller, aber nicht verraten, dass der Tipp von mir ist …)

Schiebt eure Taschen in den auf 220 Grad vorgeheizten Ofen. Das ist bei Gas Stufe 7. Passt auf, dass ihr euch nicht die Pfoten verbrennt! Nach 10 Minuten stellt ihr den Ofen etwas kleiner, auf 190 Grad oder Stufe 5 bei Gas. Jetzt dauert es noch mal ca. 30 Minuten. Holt eure Ananastaschen raus, wenn sie goldbraun sind. Wenn sie schwarz sind, ist nun die Zeit, sich nach was anderem zu essen umzusehen.

Das Rezept für die Kokosnusssoße gibt’s jetzt:

Coconut Cream

Coconut Cream, wie das Rezept im Original heißt, wird in der Karibik zu allen möglichen Gerichten gereicht und in die leckersten Drinks gemischt. Deshalb schreibe ich euch das Rezept extra. Übrigens könnt ihr die Soße in einigen Geschäften auch schon fertig kaufen.

Ihr braucht:

1 Kokosnuss

1 Hammer

1 Schraubenzieher

1 starken Freund

Es gibt Gott sei Dank immer wieder Typen, die unglaublich stolz darauf sind, wie stark sie sind und die keine Gelegenheit auslassen, das unter Beweis zu stellen. Tut am besten so, als hättet ihr schon die ganze Zeit versucht, die Kokosnuss aufzumachen, aber vergebens. Dann stöhnt so, dass er euch ja hört, dass niemand auf der Welt diese Nuss knacken könne. Wetten, er kommt gleich angestelzt und macht sie euch auf? Überlasst ihm die Arbeit, lasst ihn sich mit dem Hammer auf die Finger hauen und an diesem Mistding verzweifeln. Ihr solltet nur danebenstehen und von Zeit zu Zeit ein bewunderndes »Aaah!« und »Oohh!« einwerfen. Wenn er guckt, setzt einen hilflos-dankbaren Blick auf.

Wenn er die Nuss auf hat, sammelt ihr die Kokosmilch in einem Glas, holt das Fruchtfleisch heraus und zerschneidet es so klein, wie ihr könnt. Am besten raspelt ihr es auf einer Reibe. Mixt das Ganze mit der Kokosmilch und schüttet es in ein Küchenhandtuch. Presst die Soße durch das Tuch in eine Schüssel. Das müsst ihr ein paarmal machen, bis das Zeug im Tuch wirklich völlig ausgepresst ist. Fertig ist die Soße.

Falafil

Vielleicht habt ihr schon mal Falafil (oder Falafel, Fäläfel, Fälafil etc.) in einer arabischen Imbissbude gegessen. Es ist zwar nicht gerade ein arabisches Nationalgericht, aber trotzdem sehr berühmt und beliebt. In arabischen Ländern wird gerne mit viel Öl und Gewürzen gearbeitet, nicht jeder europäische Magen verträgt das auf Anhieb. Aber trotzdem müsst ihr, wenn ihr mal in islamischen Häusern zu Gast seid, kräftig zuschlagen, denn ein arabisches Sprichwort sagt: »Durch die Menge der verzehrten Speisen bekundet ein Gast dem Gastgeber den Grad seiner Wertschätzung!« Da ihr aber als guter »Hungriger Magen« natürlich sowieso kräftig zulangt, könnt ihr sicher sein, euch in diesen Ländern sehr beliebt zu machen.

Ihr braucht:

300 g trockene geschälte braune Bohnen … oder dieselbe Menge Kichererbsen

3 große Zwiebeln

1 trockenes Brötchen

1 Bund Schnittlauch

1 Bund Dill

2 Bund Petersilie

1 Bund Koriander

2 Teelöffel Pfefferminzblätter

1 Esslöffel Kamun (Ist ein Gewürz, kriegt ihr im türkischen Supermarkt)

1 Teelöffel roten Chilipfeffer

1/2 Liter Öl … und Sesamkörner zum Panieren

Wenn ihr Kichererbsen verwendet, müsst ihr sie einen Tag vorher in Wasser einlegen, sonst sind die Dinger steinhart. Dann geht’s los: Zuerst weicht ihr auch das Brötchen in etwas Wasser ein (das geht aber schneller), dann schneidet ihr alle Zutaten kurz und klein und verknetet sie zusammen mit den Gewürzen und dem Brötchen zu einem Brei. Diesen lasst ihr eine Stunde stehen.

Warten … warten … warten …

Aus dem Brei formt ihr kleine runde Bällchen, die ihr in den Sesamkörnern wendet und anschließend in einem tiefen Kochtopf in einem halben Liter heißen Öl backt. Vorsicht, heißes Öl hat die unangenehme Eigenschaft zu spritzen, und das tut höllisch weh!

Serviert wird heiß und mit etwas Petersilie verziert, weil das Auge ja mitisst.

Joghurt-Gurkensalat

Schmeckt toll zu Falafil, aber auch für sich was Feines!

Ihr braucht:

2 große Becher Joghurt

1 Salatgurke

2 Knoblauchzehen

Prise Salz
etwas Petersilie

Schneidet die Gurke in so dünne Scheiben wie möglich. Die Knoblauchzehe wird sehr fein gerieben, die Petersilie gehackt und alles zusammen mit dem Joghurt übergossen. Wer mir jetzt noch erzählt, er könnte nicht kochen, der soll sich doch einsalzen lassen …

Wenn’s euer erster Kochversuch war, habt ihr die Küche vielleicht in ein richtiges Schlachtfeld verwandelt. Aber ausgerechnet jetzt sind eure Teigtaschen fertig und eure Freunde schreien nach Fütterung. Da gibt’s nur eins: Überlasst das Putzen und Aufräumen eurer Mutter! Wozu hat man sie denn? Guten Appetit!

Und jetzt, zum Schluss, noch ein kleiner Tipp:
Auf www.die-wunschmaschine.de findet ihr viele tolle Hintergrundinformationen zum Buch, zu Ägypten und seiner Kultur, mehr Kochrezepte, Informationen über den Autor Alexander Rothe und eine kleine Leseprobe des zweiten Teils.

Table of Contents

- Titelseite
- Impressum
- Motto
- Vorgeschichte
- Tom
- Möhre & Alex
- Pit
- Der Hof
- Über die Treppe in die Nacht

- Ultraexopärtiargrünsupraspanisch mit Auweia-Effekt

- Durch salzige Fluten soll es pflügen
- Kah
- Die Sage von Kah-ya
- Über das Meer und darüber hinaus
- Alles in bester Ordnung
- Die Sonne, das Meer und die Nase
- Gefangen
- Es liegt was in der Luft …
- El-Kâhira
- Echnatons Botschaft
- Da waren’s nur noch drei …
- Da waren’s nur noch zwei …
- Getrennt
- Alex’ Geschichte

- Einiger von Ober- und Unterägypten, Herrscher über Leben und Tod, Strahl Atons

- Deir Mauas
- Alle gegen einen – eine für alle
- Kero-Sin
- Wüstennacht
- Wiedersehen in luftiger Höhe
- Der Anfang vom Ende
- Die Mitte vom Ende
- Wasserspiele und das Ende vom Ende
- Friede, Freude, Falafil
- Nachschlag