Date: 1992-07-15T00:00:00+00:00
Description: Daß niemand ihr glauben würde, ist Franziska von Anfang an klar. Sehen kann sie ihn ja selbst nicht, den alten Hausgeist Henry Horatio Stubbs. Zu riechen ist er dafür um so besser: je nach Laune duftet er nach Hammelbraten oder Lavendel. Doch als die Sache mit Richard, dem Jungen von nebenan, ernster wird, ändert sich alles... ISB N-3-928352-15-6 DM +009.80 Die Autorin: Irene Ruttmann wurde in Dresden geboren, studierte Germanistik, Theaterwissenschaften, Kunstgeschichte und Anglistik. Die Umgebung und Vergangenheit von Bad Homburg, wo sie mit Mann und Tochter lebt, regte sie zum Schreiben an.
Publisher: Edition Anrich

Irene Ruttmann

Lavendel in Sussex
oder

Henry Horatio Stubbs

Die Autorin:

Irene Ruttmann wurde in Dresden geboren, studierte Germanistik, Theaterwissenschaften, Kunstgeschichte und Anglistik.

Die Umgebung und Vergangenheit von Bad Homburg, wo sie mit Mann und Tochter lebt, regte sie zum Schreiben an.

Von Irene Ruttmann im anrich verlag:

Der Goldmacher

König für einen Tag

Ungekürzte Ausgabe

1992 anrich:extra
gerold anrich verlag, Kevelaer

© 1984 anrich verlag GmbH, D-4178 Kevelaer

Titelillustration: Matthias Berthold

Satz: Bercker Graphischer Betrieb, Kevelaer

Druck, Bindung: Ebner Ulm

ISBN 3-928352-15-6

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 09.04.2014

I.

Natürlich wird mir kein Mensch ein Wort glauben. Das ist mir klar. Mit „kein Mensch“ meine ich vor allem die vielen England-Spezialisten unter den Schülern. Alle, die auch zum Schüleraustausch in England waren. Davon gibt es ja in jeder Schule genug. Denn die einen fahren, um ihre Fünf in Englisch loszuwerden, und die anderen, um aus ihrer Eins eine ganz sichere Eins zu machen. Und alle kommen als „Englandkenner“ zurück. Denn sie haben die Wachablösung vor dem Buckinghampalast und die Beefeater vor dem Tower gesehen; sie kennen fish-and-chips und Schuluniformen, und manche können zu Hause auf einmal nicht mehr ohne early-morning-tea vor dem Aufstehen leben.

Die alle werden sagen, daß ich spinne. Weil es das, was mir passiert ist, nicht gibt. In England ebensowenig wie hier, bei uns. Die Erwachsenen, denen diese Seiten zufällig in die Hände fallen sollten, werden das erst recht sagen. Ich sehe schon ihr verständnisvolles Lächeln und höre das Gerede von „typisch vierzehnjährig“ und „Pubertät“ und „soll sich lieber um die Schule kümmern, statt verrückte Geschichten zu erfinden“.

Aber ich schreibe trotzdem auf, was ich erlebt habe, damit ich es auf keinen Fall vergesse und später mal meinen Kindern vorlesen kann. Und weil es stimmt, so wahr ich Franziska heiße.

Auch die Englandkenner können meine Geschichte ruhig lesen. Sie werden sehen: the proof of the pudding is in the eating, wie Henry Horatio Stubbs sagen würde. Das heißt — für die, die Sprichwörter noch nicht gehabt haben: ob der Pudding gut ist, stellt sich erst beim Essen heraus.

Aber jetzt habe ich schon vorgegriffen, und ich muß natürlich der Reihe nach erzählen.

Beinahe wäre ich im letzten Augenblick gar nicht mitgefahren. Denn am Abend vor der Abreise klingelte das Telefon, und meine Freundin Annabel teilte mir mit, daß sie nicht mitkommen könne. Sie heulte dabei so, daß ihre Mutter ihr den Hörer aus der Hand nahm und mir alles erklärte. Ihre Schwester, also die Schwester von Annabels Mutter, mußte plötzlich ins Krankenhaus, und die beiden Kinder sollten zu ihnen gebracht werden. Und weil Annabels Mutter noch keinen Urlaub hatte, mußte Annabel sich um die lieben Kleinen von fünf und sieben Jahren kümmern. Es war nichts zu machen. Höchstens, daß Annabel nachkommen könnte, in acht bis zehn Tagen, vielleicht.

Als ich den Hörer hingelegt hatte, heulte ich. Warf dann Kleidungsstücke in meinem Zimmer herum, fluchte und erklärte, daß ich natürlich nun auch zu Hause bliebe.

„Irgendwann mußt du doch mal anfangen, ein bißchen selbständiger zu werden“, sagte meine Mutter, worauf ich beleidigt war. Selbständiger! Ich finde mich überhaupt nicht unselbständig. Ich weiß genau, was mir schmeckt und was mir steht und was ich dringend abends im Fernsehen sehen muß, backe Linzer Torte mit perfektem Gitter und mache einen wunderbaren griechischen Salat. Nur allein von zu Hause weg war ich eben noch nicht, außer auf einer Klassenfahrt in die Jugendherberge.

„Mit selbständig hat das überhaupt nichts zu tun“, schniefte ich also, hörte aber auf zu heulen, „ich hab mich auf Annabel eingestellt, das ist alles.“ Übrigens traf das die Sache genau. Ich war wirklich auf Annabel eingestellt, denn weniger zurückhaltend und etwas fixer als ich ist die schon. Sie redet Leute einfach an, wenn sie was von ihnen will, und wenn ihr ein Junge gefällt, schreibt sie ihm glatt als erste einen Zettel, was ich mich nie getraut hätte. Ich hatte natürlich gedacht, daß sie die Schwierigkeiten, die in einem fremden Land und bei fremden Leuten auftreten können, sicherlich für mich mit lösen würde. Und jetzt blieb sie einfach zu Hause. Ich fühlte mich ziemlich elend.

„Überleg doch mal: England!“ flötete meine Mutter verheißungsvoll, „Schafherden und Shetland-Ponies und Sherlock Holmes und Alice im Wunderland!“

Ich warf ihr nur einen Blick zu, und sie mußte lachen. Daß mir diese beiden nun nicht gerade persönlich begegnen würden, mußte sie zugeben. „Außerdem werdet ihr sowieso verteilt“, setzte sie vorsichtig hinzu, „ihr würdet doch nicht zusammenbleiben...“

Also fuhr ich mit. Am frühen Morgen in einem Autobus, vollbesetzt mit dreizehn-, vierzehn- und fünfzehnjährigen Mädchen und Jungen aus meiner und ein paar anderen Klassen, zu „Sprachferien“ bei einer unbekannten Familie in einem unbekannten Ort, irgendwo in Sussex, zwischen London und der See.

Über die Busfahrt brauche ich nicht viel Worte zu verlieren. Es war wie ein erweiterter Klassenausflug. Ständig roch es nach Butterbroten, und man mußte aufpassen, daß einem keiner seine zischende Limo auf die Jeans spritzte. Bei der Überfahrt über den Kanal mußte ich entdecken, daß Hochseesegeln später einmal nicht mein Hobby werden könnte. Denn sobald sich das große Fährschiff auch nur ein wenig zu stark hob oder senkte, wurde mir schon flau im Magen. Ich hatte mich auf das tolle kalte Büfett gefreut, das auf dem Schiffsprospekt abgebildet war und von dem man für eine bestimmte Summe soviel essen durfte, wie man wollte: Krabbentoast und Fischbrötchen und verzierten Pudding in Massen. Aber daraus wurde nichts. Nur gut, daß ich noch nichts bezahlt hatte, als mir das klar wurde.

Ich verzog mich in einen der schönen Liegestühle, die überall herumstanden. Wenn man möglichst flach lag, war es auszuhalten.

Neben mir saß eine alte Dame mit hellblauem Hut. Den hatte sie nicht einmal im Liegestuhl abgenommen, er war überhaupt nicht verrutscht. Sie betrachtete belustigt meine Tricks gegen die Seekrankheit. Plötzlich ließ sie einen Satz auf mich los, komplett in Englisch. Ich verstand kein Wort und lächelte nur dümmlich. „Ja, mein Kind“, übersetzte sie dann langsam selbst, als krame sie die deutschen Worte tief aus ihrem Gedächtnis hervor: „England ist eine Insel..., nur... die Leute oftmals vergessen dies.“ Ich lächelte weiter und dachte ziemlich frustriert, daß ich so einen einfachen Satz eigentlich hätte verstehen müssen. Auch auf dem Festland war es noch sehr windig, aber auf einmal gefiel mir das. Sobald ich festen Boden unter den Füßen hatte, zog ich die Luft tief in die Nase, dachte: frische, feuchte Meeresbrise! und hatte dabei so eine Art Wikingergefühl, als ob man aus einem Boot springt und nun eine Insel erobert.

Im Bus verging das aber dann gleich wieder.

Sie hätten leider erst jetzt festgestellt, verkündete der Lehrer, der uns begleitete und den ich gar nicht kannte, daß einige unserer Gastgeberfamilien ein wenig abgelegen wohnten. Wir würden also nicht alle zusammen in der kleinen Stadt sein. Ein paar müßten in die umliegenden Dörfer weiterfahren.

„Vielleicht hat einer auch ein Schloß erwischt“, sagte er und grinste dabei, weil er das natürlich selbst nicht für wahrscheinlich hielt. Aber das sei alles gar nicht schlimm, behauptete er, denn groß wären die Entfernungen nicht, und es gäbe ja Busse und sicherlich auch Fahrräder, und wenn wir nicht so nahe beieinander hockten, würden wir bei unseren Gastfamilien so richtig eintauchen in die fremde Sprache.

Daß ich für ein besonders intensives Tauchbad vorgesehen war, wurde mir schon wenig später klar.

Als wir nämlich in so ein Landstädtchen kamen und vor einer Schule hielten, leerte sich der Bus im Nu. Alle Namen aus meiner Klasse wurden aufgerufen, meiner nicht. Die lieben Klassenkameraden drängelten und stürzten aus dem Bus wie eine aufgescheuchte Hammelherde durch ein zu enges Gattertor. Draußen hatten sie nur Augen für ihre Koffer und für den Haufen Leute, der zu ihrem Empfang herumstand. Erst als der Bus schon wieder abfuhr, merkten ein paar von ihnen, daß ich fehlte, und ich konnte erkennen, wie Tina auf die anderen einredete und wild hinter dem Bus her gestikulierte. Ich saß wie festgefroren und hatte auf einmal einen dicken Kloß im Hals. Außer mir waren nur noch etwa fünf bis sechs Figuren aus anderen Klassen übriggeblieben. Unser Begleiter mußte wohl mein mühsam beherrschtes Gesicht bemerkt haben.

„Hör mal“, sagte er freundlich, „es sind nur ein paar Kilometer Entfernung, wirklich. Außerdem hast du doch die Liste mit allen Adressen und Telefonnummern. Und wenn du überhaupt nicht zurechtkommst, finden wir später vielleicht noch einen Ausweg.“

Ich konnte nur nicken und mußte mich zum Fenster drehen, damit er nicht sah, daß mir fast die Tränen kamen.

Die Landschaft draußen wurde immer schöner. Sanft gewellte Wiesen, durchzogen von dunkelgrünen Hecken, und hier und da ein großer einzelstehender Baum. Und dann ein Ortsschild: Cockfield-in-the-Wheat. Mußte irgendwas mit einem Hahn im Weizen zu tun haben.

„Franziska! Du mußt raus“, rief da der Lehrer. Der Bus hielt, und damit beginnt nun endlich und eigentlich meine Geschichte.

II.

Ohne meine Angst hätte ich gedacht, Cockfield-in-the-Wheat sei das hübscheste Dorf Englands. Um eine große Rasenfläche standen im weiten Rund niedrige Häuser, ziegel- oder reetgedeckt, weißgekalkt, mit dicken schwarzen Fachwerkbalken. Aber weil ich eben Angst hatte vor dem, was jetzt auf mich zukam, sah ich alles nur wie in einem Film, der im Hintergrund abläuft.

Beim Aussteigen fröstelte ich. Vor Aufregung natürlich, aber es war auch kühler geworden. Am Himmel jagten jetzt dunkle Wolken hin, mit einer Geschwindigkeit, wie ich es noch nie gesehen hatte, und ich spürte ein paar Regentropfen.

Am Straßenrand standen zwei männliche Gestalten. Genauer, ein Mann und ein Kind, dazu ein Hund. So ein niedriger, langgestreckter, weißbraun gefleckt und mit langen Schlappohren. Inzwischen weiß ich natürlich, daß das ein Basset ist.

Der Mann war ein Hüne mit rotblondem Vollbart und großen Füßen. So ein Typ, von dem man trotz seiner mächtigen Gestalt sofort annimmt, daß er ein ziemlich sanftmütiger Mensch ist. Er hatte eine Art Cape aus ganz klein gemustertem grauen Stoff, wahrscheinlich gegen den Regen, umgehängt. Jetzt weiß ich, daß das ein fishing-coat ist, eine spezielle Tarnkleidung für Angler. Vielleicht sollen die Fische annehmen, man sei eine aufrecht stehende Forelle, oder so ähnlich. Der Junge schien etwa elf zu sein, hatte sehr dünne Beine in langen Bermuda-Shorts und sehr weißblonde Haare, die ihm über die Ohren hingen und an den Spitzen leicht nach außen gebogen waren. Er erinnerte mich an einen Pagen aus einem Robin-Hood-Film, der ziemlich schusselig war und im ungeeignetsten Moment einen Rotweinbecher umwarf. Auf alle Fälle schienen diese beiden meine Leute zu sein, denn der Lehrer hatte meinen Koffer abgeladen, dem Vollbärtigen die Hand geschüttelt, mir auf die Schulter geklopft und sich schnell wieder in den Bus zurückgezogen. Der fuhr gleich weiter.

Obwohl Mann und Kind mich ganz besonders freundlich anlächelten und der Hund mit feuchter Schnauze zutraulich an meinem Knöchel herumschnupperte, hatte ich das Gefühl, einen der elendesten Augenblicke meines Daseins zu erleben. „Hallo“ und „How do you do“, sagten die beiden fast gleichzeitig. „How do you do“, antwortete ich mit belegter Stimme.

Daß man so antwortet und nicht etwa „danke, gut“ sagt, war so ziemlich das einzige, was im Moment von vier Jahren Englischunterricht bei mir hängen geblieben war.

„I am Christopher and this is Timothy“, sagte der Vollbärtige. Timothy wiederholte „Timothy“, schüttelte aber dabei den Kopf, zeigte auf sich und sagte „Timmy“.

Eine vollendete Konversation schien sich anzubahnen. Es war schrecklich. Da zog der Mann mit Namen Christopher einen Zettel aus der Tasche und drückte ihn mir in die Hand. Im ersten Moment erschrak ich und dachte, es wäre irgendwas bei mir zu Hause passiert, da ich aber erst am Morgen losgefahren war und die beiden nicht gerade Trauermienen hatten, konnte das wohl nicht sein. Ich faltete den Bogen auseinander und las:

Liebe Franziska,
es ist sehr dumm. Denn ich habe gebrochen das Bein und nun bin ich im Hospital. Mummy muß heute den Doktor sehen. Daddy und Timmy picken dich auf. Ich hoffe, du bist glücklich in unserem Haus bis ich zurückkomme bald.

Love

Violet

Ich mußte mich erst mal auf meinen Koffer setzen. Krankenhäuser verfolgten mich in diesem Sommer, wenn es auch die Tanten von Freundinnen und die Töchter von Gastgebern waren, die drin lagen, und nicht ich selbst. Aber dieser neue Schock, vielleicht aber auch der Brief von diesem Mädchen namens Violet, das mir wünschte, in ihrem Haus glücklich zu sein, brachten das Wunder fertig: ich redete einfach auf englisch los. Ohne Krampf und ohne daran zu denken, ob es richtig war oder gut klang. Und wenn mir die Wörter, die ich brauchte, fehlten, redete ich eben drumherum. Wie alt Violet sei, und wie lange sie schon Deutsch lerne, und wie es kam, daß sie das Bein gebrochen habe, fragte ich hintereinander weg. Violets Vater und Timothy fielen die Steine anscheinend zentnerweise vom Herzen. Offenbar hatten sie sich aus lauter Höflichkeit nicht getraut, mit mir englisch zu reden. Ich verstand längst nicht alles, was sie jetzt erzählten, aber ich reimte mir doch zusammen, daß Violet auch vierzehn war wie ich, und ausgerechnet gestern so unglücklich mit dem Fahrrad gestürzt war, daß ihr Bein eingegipst und eine Weile im Krankenhaus hochgelegt werden mußte. Und dann erfuhr ich noch, daß wir jetzt ins Auto steigen sollten, weil wir nämlich noch ein Stück fahren müßten.

„Nur eine kleine Meile“, beruhigte mich Christopher gleich. Ich muß wohl ziemlich erschrocken ausgesehen haben. Denn das Dorf gefiel mir, und ich dachte, hier wäre ich endlich am Ziel. Eine kleine Meile, überlegte ich, das sind etwa anderthalb Kilometer. Zur Not konnte man das auch laufen, und vom Dorf aus mußte es ja wohl einen Postbus zu den anderen in der Stadt geben.

„Du wirst sehen, es ist schön. Ganz einsam!“ sagte Christopher aufmunternd, als er schon am Steuer saß, und er ahnte sicher nicht, daß bei diesen Worten mein Kloß sofort in die Kehle zurückkehrte.

Die Straße wurde schmaler und war eigentlich nur noch ein Weg. Die Hecken zu beiden Seiten mußten hier mindestens mannshoch sein, denn man hatte das Gefühl, durch einen grünen Tunnel zu fahren. Schon nach wenigen Minuten bogen wir in eine Einfahrt ein. Hier war der Weg fast zugewachsen, denn Zweige streiften dicht am Wagenfenster vorbei. Als wir dann auf einen freien Platz kamen und anhielten, blieb mir sozusagen die Spucke weg.

Ein Schloß war es zwar nicht, was da vor mir lag, aber ein sehr großes, altes Haus aus honiggelbem Stein mit zwei Spitzgiebeln nebeneinander, halbrunden Erkern, hohen schmalen Fenstern und einer kleinen Freitreppe, von deren steinerner Balustrade der Putz in großen Stücken abgeblättert war. Rote Kletterrosen wucherten an der Mauer hoch. „Das ist nicht alles für uns allein“, sagte Christopher schnell, „wir sind keine Lords, gewiß nicht!“

Timothy kicherte. „Früher war das mal ein großes Herrenhaus“, fuhr sein Vater fort, „aber heute ist es ein four-detached house, verstehst du?“

Ich verstand natürlich nicht, und er erklärte mir, daß das große Haus schon vor Jahren innen umgebaut und in vier gleiche Teile aufgeteilt worden war. „Es sind eigentlich nur vier Reihenhäuser, zu einem großen zusammengeklebt.“ Dabei grinste er und blickte auf das imposante Ding. Das war also das berühmte englische Understatement aus erster Hand. Oder der britische Humor, dachte ich und lächelte ein bißchen.

„Nach dieser Seite, neben uns, wohnt ein pensionierter Arzt“, erklärte Christopher weiter, „dahinter die Baileys, die sind aber meistens in Amerika. Dann kommen die Crisfords mit Großmama und Richard. Mit denen haben wir einen gemeinsamen Küchenhof, du wirst sie noch kennenlernen.“

„Ich mag alte Häuser“, sagte ich nur. Erstens war das ein leichter Satz, und zweitens stimmte es. „Oh, so alt ist das gar nicht“, winkte Christopher ab. „Nur 19. Jahrhundert, viktorianisch. Allerdings hat es schon zur Zeit Elisabeths I. hier ein Haus gegeben. Aber das ist abgebrannt. Nur der Kamin existiert noch. Wo der steht, ist jetzt der Küchenhof, und Richard benutzt das historische Stück ganz respektlos als Regal für seine Werkzeuge. Na, du wirst ja alles sehen.“

Er hob meinen Koffer aus dem Kofferraum, aber ehe er auf die Treppe zuging, setzte er ihn nochmal ab. „Und siehst du, da unten ist Cockfield, ganz nah.“ Er hatte mich an den Schultern angefaßt und sanft herumgedreht, und ich bemerkte erst jetzt, daß wir uns auf einer leichten Anhöhe befanden. Zwischen riesigen Rhododendronbüschen hindurch blickte man ins Land hinunter. Da waren wieder die welligen, von Hecken unterteilten Wiesen und dann der bunte Dächerhaufen des Dorfes mit dem Kirchturm, der keine Spitze hatte, sondern wie der Wachturm einer Burg aussah, quadratisch und mit kleinen Zinnen. Alles gefiel mir. Und wenn ich mich konzentrierte, kapierte ich fast alles, was Christopher sagte. Er sprach betont langsam für mich. Trotzdem wurde ich den Kloß im Hals und den komischen Druck auf den Magen nicht los, und ich wünschte mir heftig meine Eltern oder wenigstens Annabel hierher.

Ich fröstelte auch wieder, und während ich zu den wild und dunkel dahinjagenden Wolken hinaufsah, sagte ich in fragendem Ton zu Christopher: „Juli?“

„Das hat nichts zu bedeuten.“ Er lachte. „Das Wetter wechselt hier sehr schnell. Morgen kann der schönste Sonnenschein sein. Das ist die Nähe des Meeres, weißt du!“

Dann griff er wieder nach dem Koffer und rief schon beim Treppensteigen: „Aber ich glaube, jetzt brauchen wir einen Tee!“

„Du hast doch nichts dagegen, wenn wir ihn gleich in der Küche trinken?“ fragte er, während er mir in der Diele die Jacke abnahm und sie zusammen mit seinem komischen Cape an die Garderobe hängte. „Das Haus zeigt dir dann Rosalind, sie muß jeden Augenblick kommen.“

Timmy war schon vorangeflitzt und hatte Wasser aufgesetzt. Beide hielten es anscheinend keinen Augenblick länger ohne ihren Tee aus. Die Küche war zwar groß, aber viel moderner und durchschnittlicher, als ich sie mir in diesem Haus vorgestellt hatte. Fenster und eine Glastür gingen nicht ins Freie, sondern auf einen Innenhof hinaus. Als hätte Christopher meine Enttäuschung darüber gespürt, daß ich hier nun keine altenglische Bilderbuchküche vorfand, sagte er: „Die Küchen sind natürlich alle neu eingebaut. Denn die ursprüngliche vom alten Haus, als es noch nicht aufgeteilt war, lag wie immer in solchen Häusern im Souterrain. Sie gehört aber glücklicherweise zu unserem Teil, und wir können allerhand aufbewahren. Es ist heller und trockener dort als in einem Keller. Und der Hof hier ist entstanden, weil man Licht für die neuen Küchen brauchte, verstehst du?“

Er forderte mich auf, mich zu setzen, und goß Milch und Tee ein. Mir schwirrte der Kopf von soviel Baugeschichten, und es war mir im Augenblick völlig egal, wo und warum sich in diesem alten Gemäuer überall neue oder alte oder auch gar keine Küchen befanden. Ich lächelte aber höflich, hauchte „aha“ und nahm einen großen Schluck Tee. Sofort stellte ich fest, daß er mir besser schmeckte als aller Tee, den ich bisher getrunken hatte, obwohl ich Spezialist im Ausprobieren von Teesorten bin und von Maracuja und Mango bis zu Wildkirsch- und Walnuß-Geschmack fast alle schon durch habe.

Timmy und sein Vater schienen eher erstaunt über mein Lob, als hätten sie nie im Leben etwas anderes erwartet. „Es ist das englische Wasser“, sagte Christopher nur. Da schlug der Hund an, und gleich darauf hörte man draußen ein Auto vorfahren. Ich bekam Herzklopfen. Das mußte die Mutter sein. Rosalind, wie ich inzwischen erfahren hatte, oder eigentlich für mich und korrekt Mrs. Collins.

Die Küchentür flog auf, Mrs. Rosalind Collins hatte ihr einen kräftigen Tritt versetzt, damit Platz wurde für die Pakete und Tüten, die sie reinschleppte. „Alles in Ordnung?“ fragte sie, und mit einem kurzen Blick auf uns, bevor sie alles in eine Ecke stapelte: „Aha, ihr seid schon beim Tee, das ist gut!“

Sie gab dem Hund einen Klaps, ihrem Mann einen Kuß und brachte Timmys Haar durcheinander. Alles beinahe zur gleichen Zeit. Ich war natürlich aufgestanden, aber sie legte mir beide Hände auf die Schultern und drückte mich auf meinen Stuhl zurück. „Bleib sitzen, Darling, wir sind nicht im Buckingham-Palast.“ Dann fragte sie: „Habt ihr noch Tee für mich?“

Timmy brachte eine Tasse. Sie ließ sich auf einen Stuhl fallen, stützte die Ellbogen auf den Küchentisch und trank in kurzen, kleinen Schlucken. Dabei sah sie mich über den Tassenrand hinweg an. Sie hatte einen Kräusellockenkopf und grüne Augen. Ich fand sie ziemlich jung, sehr hübsch und sehr lässig.

„Franziska“, wiederholte sie, aber so, als müsse sie sich die Zunge dabei zerbrechen. Darauf hatte ich nur gewartet. Ich kenne das von der Schule her, wenn die Lehrer unsere Namen auf englisch oder französisch aussprechen wollen. Bei mir fällt das immer flach. Italienisch wäre besser für mich. Francesca klingt gut. Aber Italienisch lernen wir nicht. Ich überlegte kurz, ob ich erklären sollte, warum ich so heiße, fand es dann aber zu schwer und lächelte nur.

Timothy und sein Vater hatten es überhaupt vermieden, mich mit meinem Namen anzureden. „Fran“, ließ sich Timmy jetzt sachlich vernehmen. Es hörte sich natürlich wie „Fren“ an. „Wir könnten sie ,Fran’ nennen.“

Für einen Moment kam ich mir vor wie ein neu eingestelltes Dienstmädchen, das sie in historischen Filmen von früher einfach Mary oder so nennen, weil sie sich ihren richtigen Namen nicht merken können oder wollen. Aber dann kam mir das überempfindlich und albern vor, denn Timmy dachte natürlich überhaupt nicht daran. Er legte ja auch keinen Wert auf seinen vollen Namen. „Wenn es Franziska recht ist“, sagte da Christopher, „wir werden sehen.“

„Rosalind ist jedenfalls ganz einfach auszusprechen, und ich hoffe, du nennst mich so“, sagte Mrs. Collins und berichtete dann, daß Violet mich grüßen ließe, daß es ihr ganz erträglich ginge und daß wir sie am nächsten Morgen besuchen würden.

„Du mußt hungrig sein wie ich“, sagte sie schließlich. „Du hast doch nichts dagegen, wenn wir heute kontinental essen? Na, eben wie auf dem Kontinent, bei euch in Deutschland! Ich meine, einfach ein paar Brote“, erklärte sie, als sie mein verständnisloses Gesicht sah. Wir aßen also „kontinental“, oder was Rosalind darunter verstand, nämlich Weißbrot mit Butter, grünen Salatblättern und Gurkenscheiben und Schinken.

Ich fühlte mich jetzt so hundemüde, daß ich nur den Kopf schüttelte, als sie mich fragten, ob ich das Haus sehen wollte und danach vielleicht Fernsehen?

„Machen wir alles morgen“, sagte Christopher, „ich bring dir gleich den Koffer hinauf.“

„Willst du noch einen Schlaftrunk?“ fragte Rosalind.

„Einen Schlaftrunk, wieso?“ fragte ich verblüfft zurück.

„In England meinen viele Leute, sie brauchen eine Tasse Kakao, damit sie einschlafen können. Ich allerdings nicht. Kann nämlich leicht zum Gifttrank werden, für die Figur!“ Sie lachte.

Ich war mir nicht ganz sicher, ob das eine Anspielung sein sollte. Denn ich bin nicht gerade dünn, und weil ich auch nicht besonders groß bin, habe ich da schon meine Probleme. Hätte sie ruhig unterlassen können, diese Bemerkung, fand ich und fühlte mich sofort wieder aus dem Gleichgewicht gebracht. Wo ich doch an diesem Tag seelisch gerade nur so dahinbalancierte. Aber als ob Rosalind das gespürt hätte, rief sie munter: „Dann bringen wir also jetzt alle zusammen die junge Lady zu Bett!“

Das Zimmer für mich lag im ersten Stock, zwischen Timmys auf der einen und Violets auf der anderen Seite. Es war groß und hoch, und an einer Längswand stand auf dunkelgrünem Teppichboden ein breites Messingbett mit rosa Wolldecken. Es sah aus wie auf einer Bühne, und ich kenne eine ganze Menge Leute aus meiner Klasse, die für so ein Bett ihre halbe Habe hergeben würden. Außer diesem verschnörkelten Prachtstück stand aber auch nicht viel mehr da. Neben der Tür waren eine Nische mit Vorhang für Wäsche und Kleider, ein Waschbecken mit Spiegel und ein Stuhl, wahrscheinlich auch antik, jedenfalls mit geschnitzter Lehne. Viel Platz zum Tanzen!

An den Wänden hingen eine Menge Fotos, schwarzweiß und in verschiedenen Größen, manche auch in diesen ovalen Rahmen, wie sie jetzt wieder Mode sind. Alle zeigten Leute von früher, mit Rüschenkleidern, übergroßen Blumenhüten und Zylindern. Sicherlich 19. Jahrhundert, wie das Haus, dachte ich.

Es waren aber nicht einfach Porträts, sondern man sah Familien beim Picknick, oder eine Dame am Klavier, oder wie gerade der Milchmann mit dem Pferdewagen kommt. Mir waren solche Bilder schon an der Wand neben der Treppe aufgefallen.

Ob das ihre Vorfahren wären, fragte ich. Das Wort für Vorfahren wußte ich natürlich nicht, wahrscheinlich habe ich ,Familie‘ gesagt.

„Nein, nicht unsere“, antwortete Rosalind, „es ist die Familie, die früher in diesem Haus gewohnt hat. Wir haben die Negativ-Platten im ehemaligen Butler-Büro neben der alten Küche unten gefunden. Es ist ein richtiger Schatz, weißt du. Ich habe sie alle selbst entwickelt und vergrößert und will ein Buch daraus machen. Auf jeden Fall eine Ausstellung. Du mußt sie dir mal alle in Ruhe ansehen.“

Nachdem sie mir das Bad gezeigt hatte, verließ Familie Collins samt Hund geschlossen das Zimmer.

Im Bad gab es noch ein kleines Problem. Ich stand schon nackt in der Badewanne, aber eine Dusche fand ich nicht. Nur zwei Wasserhähne, ein paar Zentimeter voneinander entfernt. Aus einem kam das Wasser knallheiß, aus dem anderen eiskalt. Bestimmt echt 19. Jahrhundert! Man konnte also nur baden. Dazu hatte ich aber keine Lust mehr und versuchte, durch rasend schnelles Hin- und Herschwenken eine Mischung von warmem Wasser wenigstens in meinem Waschlappen herzustellen. Am Ende beschloß ich, mich künftig auf Vollbäder einzustellen. Dann kroch ich unter die rosa Decken, knipste das Licht am Kopfende des Bettes aus und wollte nichts als schlafen. Wollte, konnte aber nicht.

Es gehört so ziemlich zum Gräßlichsten, nicht einschlafen zu können. Vor Klassenarbeiten passiert einem das, wenn einem die Vokabeln oder die Bruchthermen und die chemischen Wertigkeiten wie verrückt im Kopf herumsausen. Man soll dann Schafe zählen oder an Meereswellen denken, aber meistens nützt das alles nichts. Vielleicht hätte ich doch ihren komischen Schlaftrunk nehmen sollen, dachte ich. Aber es gab ja gar keinen Grund, nicht einzuschlafen. Ich war seit fünf Uhr früh auf den Beinen und todmüde, und was ich hier vorgefunden hatte, war doch eigentlich Spitze. Das Haus romantisch, die Collins nicht gerade langweilig und auch nett. Dazu würde noch ein Mädchen namens Violet aufkreuzen, und morgen früh könnte ich meine Eltern anrufen. Außerdem gibt es das gar nicht, daß man schon am ersten Abend Heimweh hat, überlegte ich. In allen Romanen steht, daß das erst nach ein paar Tagen oder gar Wochen auftritt. Aber ich lag und lag, bekam kalte Füße, und wenn ich die Augen aufmachte, gingen mir die Leute auf den Fotos etwas auf die Nerven, die ich als unförmige Flecken im nicht ganz dunklen Zimmer erkennen konnte.

Plötzlich hörte ich an der Tür ein Geräusch. Ich fuhr hoch. Es war der Hund. Aber hinter ihm wurde ein kleiner Tisch durch die Tür geschoben. Von Timmy im Schlafanzug.

„Hallo, hilf mir mal“, flüsterte er und zog leise die Tür hinter sich zu. „Ich habe dich gehört und wußte, daß du noch wach bist.“

Ich fragte nicht, was er von mir gehört haben könnte, ich hatte doch ganz still im Bett gelegen. Ich kann allerdings nicht ganz ausschließen, daß ich vielleicht ein kleines bißchen geweint habe, kann mich aber wirklich nicht genau erinnern.

„Hier, vors Fenster?“ fragte er, und wir stellten den Tisch dort ab. „Sie hatten doch glatt vergessen, dir einen neuen Tisch reinzustellen“, erklärte er, während er sich auf den Teppich hockte und es sich mit angezogenen Knien bequem machte. „Der, der vorher hier stand, ist nämlich verkauft, weißt du.“

Ich muß ziemlich verdutzt geguckt haben, denn er winkte gleich beruhigend mit der Hand. „Nein, nicht, was du denkst! Wir können unsere Schulden bezahlen. Aber Daddy kauft und verkauft Antiquitäten. Nicht einfach so, denn er ist Spezialist für alte Uhren und Meßinstrumente. Die bringt er in Ordnung, sogar für Museen. Dafür braucht er Ruhe und viel Platz, und deshalb sind wir hierhergezogen. Weil man nur hier draußen die Miete für so viele Räume bezahlen kann. Manche Möbel benutzen wir eine Weile selbst. Und wenn wir gerade Geld brauchen, oder jemand ist scharf auf ein bestimmtes Stück, verkaufen wir’s. So war das auch mit dem Tisch.“

Ich nickte und fand Timmy hinreißend. Brachte der mir mitten in der Nacht einen Tisch angeschleppt. Dabei war das gar nicht mein Problem gewesen.

„Mummy vergißt manches.“ Timmy lachte etwas verlegen. „Sie ist Fotografin und hat meistens ihre Motive im Kopf oder überlegt, wo sie ein Bild loswerden oder eine Ausstellung machen kann. Sie sagt, wenn sie das nicht hätte, würde sie hier draußen verrückt.“

Ich erwiderte, daß ich das sehr gut verstehen könnte und den Tisch noch gar nicht vermißt hätte, jetzt aber froh wäre, ihn zu haben. Daraufhin guckte er erst recht besorgt und überlegte wohl, woran es dann liegen könnte, daß er mich gehört hatte. Sein Blick fiel auf den Hund. Der hatte die Schnauze flach auf den Boden gelegt und schielte zu uns hoch.

„Wenn du willst, kann Ariel heute nacht bei dir schlafen“, schlug Timmy vor.

„Ariel?“ fragte ich.

„Ja, er“, er nickte zu dem Hund hin, „er heißt Ariel. Das ist ein Luftgeist aus einem Stück von Shakespeare.“

Dann fing er meinen Blick auf, und wir mußten beide lachen.

„An einen Luftgeist erinnert er nicht gerade“, sagte ich.

„Stimmt.“ Timmy grinste. „Aber darüber habe ich mir noch gar keine Gedanken gemacht.“

„Also, das ist nicht nötig, du kannst den Luftgeist mitnehmen“, sagte ich dann, nachdem ich die lange dicke Wurst von Hund erst einmal richtig durchgekrault hatte.

Die beiden zogen ab, und ich kuschelte mich unter der rosa Decke zurecht. Das Bett kam mir jetzt schon richtig vertraut vor.

Ariel! dachte ich, diese Familie wäre das richtige für meine Mutter, wo man dicke Hunde nach Luftgeistern aus Shakespeare-Stücken nennt. Ich heiße nämlich auch nach einer Bühnenfigur. Allerdings nicht nach einer geisterhaften, sondern nach der Kammerzofe aus der „Minna von Barnhelm“. Diese Rolle hat meine Mutter in einer Schüleraufführung gespielt, als sie ein junges Mädchen war. Sie wollte nämlich Schauspielerin werden und nicht Lehrerin, was sie dann geworden ist. Aber aufs Theater ist sie immer noch scharf wie der Teufel auf die Seele. Doch das gehört nicht zu meiner Geschichte, und ich schweife wieder mal ab. Unter meinen Aufsätzen steht auch meistens: sehr phantasievoll, aber leider vom Thema abgewichen. Deshalb nur Drei.

Jedenfalls fühlte ich mich dann mit dem neuen Tisch unter dem Fenster und Timmy samt Ariel im Nebenzimmer unter meinen rosa Decken ziemlich wohl und schlief endlich ein.

III.

Der von Mr. Christopher Collins versprochene, durch die Nähe des Meeres zu erwartende Wetterwechsel hatte am nächsten Morgen leider noch nicht stattgefunden. Es regnete. Dafür roch es aus der Küche angenehm nach Gebrutzeltem. Rosalind hatte ein englisches Frühstück mit allen Finessen vorbereitet: Spiegeleier und gebratenen Schinkenspeck, Schweinswürstchen und Tomaten, dazu dünnen, dreieckig geschnittenen Toast, Orangenmarmelade und natürlich Tee. Christopher war nicht zu sehen. Wahrscheinlich steckte er schon bei seinen alten Uhren.

„Wir fahren gleich zu Violet, sie platzt sonst vor Neugier“, erklärte Rosalind. „Außerdem muß ich heute nachmittag einiges vorbereiten. Ich hab die Crisfords zum Dinner eingeladen. Das heißt, nur die alte Dame und Richard. Caroline und Andrew sind verreist.“ Sie sagte natürlich „Ritched“. Ich gebe hier gleich einmal die Aussprache an. Ich finde nämlich, es macht einen großen Unterschied, ob man einen Menschen beim Lesen innerlich mit Richard oder mit „Ritched“, also total Englisch, anredet.

Auf der Fahrt zum Krankenhaus sah ich die von meiner Mutter angekündigten Schafherden, aber nur durch die völlig verregnete Windschutzscheibe und als zusammengedrängte, weißlichbraune Masse.

Violet war ein zierliches Mädchen mit glattem, braunem Haar und blauen Augen. Im Augenblick sah sie ziemlich blaß aus. Ihr gegipstes Bein war in schräger Haltung an einer Rollvorrichtung, die von der Decke hing, befestigt. Ein Stoß Kriminal- und Gespenstergeschichten bildete neben ihrem Bett einen regelrechten Turm.

„Ich hoffe, du bist fein“, sagte sie auf deutsch. Das klang sehr wörtlich aus „you are fine“ übersetzt und meinte natürlich, ob es mir gut ginge.

Ich nickte, und sie lächelte tapfer zurück. Mein Englisch klang umgekehrt wahrscheinlich ähnlich. Aber das machte mir nichts aus. Schmerzen hätte sie keine, aber eine Woche müßte sie sicher noch bleiben, sagte Violet und hielt sich die Hand vor den Mund, damit wir nicht sehen sollten, daß ihre Mundwinkel zuckten. Als ihre Mutter sie stürmisch abküßte, schien ihr das aber ein wenig peinlich zu sein.

„Grüß Richard“, sagte sie zu Timmy, als wir uns nach einer Weile verabschiedeten. Der legte die Hand militärisch grüßend an den Kopf und sagte: „Yes, Mam“, was ja wohl soviel wie: „ja, meine Dame“ heißt, und kniff ein Auge zu.

Als wir an unserer vergammelten Freitreppe vorfuhren, regnete es immer noch. Von den Rhododendronbüschen troff es.

„Bis zum Lunch kannst du Franziska das Haus zeigen“, schlug Rosalind Timmy vor und brachte meinen zungenbrecherischen Namen ganz gut über die Lippen.

„Schloßführung gratis für Fran“, antwortete Timmy und beobachtete aus den Augenwinkeln, wie ich wohl auf „Fran“ reagierte.

„Na, fang endlich an“, sagte ich und versetzte ihm einen Rippenstoß.

Im Erdgeschoß lagen neben der Küche und der Diele noch drei große Räume. Sie waren locker mit alten Möbeln möbliert. Wäre ich nicht am Abend vorher von Timmy aufgeklärt worden, hätte ich mich schon gewundert, warum in einem Zimmer zum Beispiel drei Standuhren, im anderen zwei Schreibpulte standen. Trotzdem wirkte es nicht ungemütlich. Denn es gab Bücher, Bilder, ein Klavier und überall Blumensträuße in Krügen und schönen Vasen. Manche sahen schon etwas zerfleddert aus, und die abgefallenen Blütenblätter des Rittersporns bildeten kleine Kreise auf dem Parkett. Darum könnte ich mich ja kümmern und neue Sträuße binden, falls es hier nochmal aufhören sollte zu regnen und man in den Garten gehen kann, nahm ich mir vor.

„Unten auch?“ fragte Timmy.

„Was unten?“ fragte ich zurück.

„Na, die alte Küche, und wo früher die Diener wohnten. Da ist aber nichts zu sehen. Wir haben ja keine Diener.“ Er lachte etwas schief und schien auf einmal die Lust am Herumführen verloren zu haben, denn er wollte schon zur Treppe nach oben. Mich interessierte aber die Küche. Außer aus Fernsehfilmen kannte ich so etwas nicht. Also stiegen wir die Treppe hinunter.

Es gehörte schon viel Phantasie dazu, sich vorzustellen, daß in diesem halbdunklen, halbleeren Raum einmal eine Köchin und viele Küchenmädchen für eine Schar von Dienern und natürlich für alle die Herrschaften da oben gekocht und gebraten haben sollten. Ein eiserner Herd mit Kaminabzug, ein Spülstein mit Pumpenschwengel und ein schwerer, langer Tisch waren noch von der alten Einrichtung übriggeblieben. Eine Wand wurde bis zur Decke von einem Holzregal voller Weinflaschen eingenommen, und in der Ecke neben der Tür stand eine Art Geldschrank. Sonst lagen nur moderne Werkzeuge herum. Das Licht fiel schräg durch ein großes, staubiges Sprossenfenster, das zur Hälfte unter der Erde lag und zur Hälfte auf den regennassen Gartenweg hinausging. Sie haben immer nur die Beine der Leute gesehen, die vorbeigingen, dachte ich. Aber heute könnte man einen tollen Partykeller daraus machen.

„Komm jetzt“, sagte Timmy, der neben der offenen Tür stehengeblieben war, und trat ungeduldig von einem Bein aufs andere. Von oben hörte ich Ariel kläffen. Da erst fiel mir auf, daß er nicht mit nach unten gekommen war. „Steigt er nicht gern Treppen?“ fragte ich Timmy.

„Nee, das nicht, aber hier runter kommt er nie“, sagte der, und für einen Moment kam es mir vor, als sagte er das mit einem merkwürdigen Unterton.

„Aber wenn du noch Daddys Werkstatt für die feinen Uhren sehen willst, dann komm jetzt endlich“, drängte er, „die ist nämlich unterm Dach.“

Ariel kläffte immer lauter. Als ob die beiden mich hier unten nicht haben wollen, fuhr es mir durch den Kopf. Aber ich vergaß diesen Gedanken sofort wieder.

Ins Dachgeschoß hinauf gingen wir nicht mehr, denn Rosalind rief alle zum Lunch in die Küche. Später telefonierte ich kurz mit meinen Eltern, um ihnen zu melden, daß ich heil hier gelandet war. Meine Mutter war schwer zu verstehen, aber an dem Schwall von guten Ratschlägen, die sie losließ, merkte ich, daß sie sich Sorgen um mich machte. Kaum hatte ich den Hörer aufgelegt, hätte ich am liebsten gleich nochmal angerufen. Ich spürte wieder den Kloß im Hals, oder den Druck auf der Brust oder auch im Magen. Jedenfalls fühlte ich mich auf einmal elend. Und ich fand es die ödeste Sache von der Welt, hier meine Ferien zu verbringen. In diesem alten Kasten, der sogar noch eine gute Meile vom gottverlassensten Nest entfernt lag, und wo ich nur auf die Gesellschaft von zwei fremden Erwachsenen und einem Jungen angewiesen war. Der war zwar ausgesprochen sympathisch, aber unbestreitbar erst elfjährig.

Ich überlegte, ob ich jemanden von den anderen anrufen sollte. Aber bei dem Regen könnte ich sowieso nicht hinfahren, und wenn keiner von ihnen anrief, mußte ich ihnen ja auch nicht gerade nachlaufen.

Den ganzen Nachmittag lang hing ich nur so herum. Ich legte mich auf mein Bett und versuchte zu lesen, spielte ein bißchen Klavier und starrte auf die nostalgischen Fotos mit den Kutschen, Krinolinen-Damen und Dienstboten und den kleinen Mädchen mit Riesenschleifen im Haar, die mich ernst und trübsinnig aus großen Augen ansahen. Als ich Rosalind in der Küche rumoren hörte, fragte ich sie, ob ich ihr helfen könnte.

„Sehr nett von dir“, sagte Rosalind erleichtert, „du könntest den Tisch decken. Ich bin nämlich ein bißchen im Druck.“

Sie zeigte mir Gläser, Bestecke und Geschirr. „Es gibt Schweinebraten mit Apfelsoße und Rosinen und zum Nachtisch eine tolle Trifle!“ sagte sie. „Ich hoffe, du bist nicht böse, daß ich dir nicht noch Englischeres biete. Aber diese ganzen Fleischpasteten und Nierenpuddings machen mir zuviel Arbeit.“ Ich murmelte nur etwas Zustimmendes. Apfelsoße zu Schweinefleisch kam mir schon merkwürdig genug vor, und was Trifle sein sollte, wußte ich auch nicht.

Das Silber war alt und wunderschön ziseliert, und als ich es auflegte, dachte ich, ob es wohl ihr eigenes sei oder auch eines Tages an einen Käufer weiterwandern würde. Meine Jeans kamen mir plötzlich nicht fein genug für ein festliches Abendessen vor. Ich sagte Rosalind Bescheid, flitzte in mein Zimmer und zog mir ein Kleid an. So eins aus dem Afrika-Shop, kleingemustert, oben gesteppt und mit ziemlich langem Schlabberrock.

Als ich wieder runterkam, standen schon alle im Wohnzimmer herum, jeder mit einem Glas Saft oder Sherry in der Hand: Timmy, Rosalind etwas aufgelöst vom Kochen, Christopher in einem blütenweißen, frischen Hemd, aber ohne Krawatte, und eine zierliche alte Dame mit altmodisch in Wellen gelegtem Haar. Dazu so ein Typ. Einiges größer als ich und kräftig gebaut. Sehr hellhäutig, sehr blauäugig und etwa sechzehn. Dichtes blondes Haar fiel an einer Seite in die Stirn, wie eine Tolle. Ich hatte mir über diesen Richard, der seine Werkzeuge im Hof in einem Kamin aus der Zeit Elisabeths I. aufbewahrte, noch gar keine Gedanken gemacht. Hatte mir wahrscheinlich etwas Timmy-Ähnliches vorgestellt. Also war ich überhaupt nicht darauf vorbereitet, so einem Menschen zu begegnen, der ein bis zwei Klassen über mir sein mußte. Wahrscheinlich benahm ich mich deshalb erst mal ziemlich verklemmt.

Als mir überflüssigerweise erklärt wurde, dies sei Richard, sagte ich etwas albern: „Richard the Lionheart“, also: „Richard Löwenherz“. Das fiel mir plötzlich ein, weil ich früher Platten mit dessen Abenteuern hatte, und es sollte natürlich witzig klingen. Aber es kam weder als witzig noch als gebildet an. Sondern gar nicht. Richard hatte Schnupfen und beschäftigte sich nur damit, das heißt, mit seinem Taschentuch. Kaum, daß er mir einen kurzen Blick zubilligte.

Mrs. Crisford erinnerte mich an eine der alten Damen in englischen Kriminalfilmen, die ständig irgendeinen Kirchenbasar zu wohltätigen Zwecken eröffnen. Sie begrüßte mich sehr freundlich. Sie mußte sich wohl Gedanken darüber gemacht haben, daß es mir hier ohne Violet langweilig werden könnte. Denn auch als wir schon am Tisch saßen, schlug sie unentwegt irgendwelche Aktivitäten für mich vor. Der Kirchenchor habe ja leider Sommerpause, plauderte sie. Aber man könnte vielleicht mit dem Pfarrer im Dorf sprechen, daß er mich in die Kirche einließe, dann könnte ich mich mit brass-rubbing vergnügen.

„Womit?“ fragte ich völlig konsterniert. Ich verstand so etwas wie Messingputzen und sah mich in einer muffigen Dorfkirche Türbeschläge und Klinken blankreiben. Wo sollte denn dabei das Vergnügen liegen?

„O Darling, wie ich sehe, kennt ihr auf dem Kontinent brass-rubbing nicht!“ amüsierte sich Mrs. Crisford mit überlegenem Lächeln.

Richard schoß einen kurzen Blick zu mir herüber.

Es war nicht auszumachen, ob er es unverzeihlich oder angenehm fand, daß ich brass-rubbing nicht kannte.

„Weißt du, wir haben nämlich in unseren Kirchen so viele wunderschöne alte Grabplatten aus Metall in die Steinböden eingelassen“, fuhr seine Großmutter fort. „Bischöfe oder eine jung verstorbene Lady zum Beispiel. Alle in mittelalterlichen Gewändern. Man legt ein Spezialpapier darauf und reibt, bis sich die Linien auf dem Papier abzeichnen. Das gibt den dekorativsten Wandschmuck!“

Mrs. Crisford war von dieser Kunstrichtung entzückt. Ich aber nicht. Ich hatte nicht die geringste Lust, auf Kirchenböden herumzurutschen, und einen Bischof wollte ich auch nicht an der Wand haben. Mir reichten hier schon die vielen alten Fotos. Deshalb war ein höfliches Lächeln alles, was ich zustandebrachte. Und dabei ärgerte ich mich, weil mir nicht genug Worte zur Verfügung standen, um mir das brass-rubbing ganz entschieden vom Leibe zu halten und trotzdem höflich und interessiert zu wirken. Glücklicherweise widmeten sich alle dem Essen, und Christopher, der Salat und Kartoffeln hereingebracht hatte, zog Mrs. Crisford in ein Gespräch. Das tat er, glaube ich, um mich aus der Schußlinie zu bringen. Es schmeckte übrigens gar nicht übel.

Plötzlich merkte ich, daß mich irgend etwas irritierte. Wie einem das manchmal so geht: Man ist mit einer Sache voll beschäftigt, aber im Hinterkopf meldet sich etwas, das stört, und man weiß eine ganze Weile nicht, worum es sich handelt. Wo soll denn eigentlich der Lammbraten sein, nach dem es hier so stark riecht, dachte ich schließlich. Ich aß doch die ganze Zeit Schweinebraten mit Apfelsoße und Rosinen, und in der Küche hatte ich Lamm oder Hammel weder gesehen noch gerochen. Der Geruch machte mich ganz nervös, und ich platzte heraus: „Komisch, wir essen Schweinebraten, aber es riecht, als wäre es Lamm!“

Mrs. Crisford senior und Richard reagierten gar nicht darauf, sie hatten mich wohl nicht verstanden. Aber Rosalinds und Christophers Köpfe fuhren von ihren Tellern hoch, als wären sie von einer Tarantel gestochen, und Timmy starrte mich an, als sähe er ein Gespenst.

„Ich rieche nichts“, sagte Christopher fast schroff. Der Ton paßte überhaupt nicht zu ihm. Und Rosalind fragte mich hastig, ob ich noch Wein wollte, mein Glas sei doch leer. Ich hätte aber schwören können, daß sie alle drei, Christopher, Rosalind und Timothy, einen schnellen Blick miteinander gewechselt hatten. Mir war unbehaglich und ich überlegte, ob ich etwas für englische Ohren ganz und gar Unanständiges gesagt hatte. Vielleicht hatte ich „lamb“ so falsch ausgesprochen, daß sie etwas ganz anderes verstanden hatten. Ich spürte, wie ich rot wurde. Krampfhaft guckte ich auf meinen Teller.

„Hallo, Fran“, hörte ich Timmy, „kannst du mir bitte das Salz geben!“ Und als ich aufblickte und ihm das Fäßchen rüberreichte, lächelte er mich betont freundlich an und kniff dann die Augen für einen Moment zu ganz kleinen Schlitzen zusammen, als wolle er mir ein Zeichen geben.

Scheint also doch nicht so schlimm gewesen zu sein, beruhigte ich mich.

Aber im selben Augenblick meinte ich, ich drehe durch. Denn jetzt stieg mir ein zarter, aber ganz unverkennbarer Lavendelduft in die Nase. Es gab überhaupt keinen Zweifel. Lavendel, so konzentriert, als hielte ich mir ein großes Stück Badeseife vor die Nase, oder als säße ich mitten in einem sommerlichen Lavendelfeld. Und Rosalind rechts und Timmy links von mir hatten kein Taschentuch herausgezogen und bis vor wenigen Sekunden mit Sicherheit noch nicht nach Lavendel gerochen. Das Merkwürdigste aber war, daß alle drei Collins kerzengerade dasaßen und die Nasen hochreckten, wie witterndes Wild auf einer Waldlichtung. Richard und seine Großmama am anderen Ende des langen Tisches schienen von alledem nichts zu merken. „Es zieht“, sagte Mrs. Crisford nur und deutete, während sie weiter aß, mit dem Kopf auf die beiden Silberleuchter in der Mitte des Tisches. Da erst bemerkte ich, daß die Kerzen stark flackerten, obwohl Türen und Fenster geschlossen waren.

„Entschuldigung“, stotterte Rosalind, „ich sehe nach dem Dessert“, und stürzte konfus aus dem Zimmer.

Christopher blies abrupt die Kerzen aus und begann, eifrig auf Mrs. Crisford einzureden, als ob er sie von etwas ablenken wollte.

Er vermied es sichtlich, zu Timmy hinzugucken, der ihm Blicke zuzuwerfen versuchte.

Ich aber saß da und überlegte, warum der angenehme Duft von Lavendel und ein paar flackernde Kerzen diese Familie völlig aus der Fassung brachten. Noch mehr als der Geruch von Lammbraten.

Rosalind kam mit gefaßter Miene und dem Nachtisch zurück. Trifle entpuppte sich als eine köstliche Mischung aus Kuchen, Pudding, Konfitüre, Nüssen und glacierten Früchten. Kaloriengehalt 500 pro Bissen, schätzte ich.

Sie habe das Rezept aus einem alten Kochbuch, sagte Rosalind, als ich vor Behagen die Augen verdrehte. „Nicht mit Fertigmischung gemacht, sondern original altenglisch! Heißt: Des Bürgermeisters Trifle!“ Sie war sichtlich froh, daß ich das Thema gewechselt hatte. Übrigens war der Geruch jetzt verschwunden. Sozusagen schlagartig.

Viel mehr passierte beim Dinner mit den beiden Crisfords dann nicht mehr. Daß ich Richard kennengelernt hätte, konnte ich nicht gerade behaupten. Nur als wir dann alle noch ein bißchen im Wohnzimmer herumsaßen, wurde er für ein paar Sekunden munter. Mrs. Crisford sorgte sich nämlich immer noch um meine Langeweile. Lange müßte ich es ja ohnehin nicht mehr „aushalten“, sagte sie, denn bald ginge es „ernsthaft los“ mit den Vorbereitungen für das große Sommerfest im Dorf. „Sie tanzen die uralten Reigentänze, weißt du“, erklärte sie mit glänzenden Augen. „Und dann gibt es dieses Jahr ein Fahrradrennen, aber mit historischen Rädern. Darum ist Richard so erkältet. Weil er bei jedem Wetter draußen an einem Fahrrad herumbastelt“, schloß sie mit leichtem Vorwurf.

Diese Sekunden waren es, die ich meine, wenn ich sage, Richard wurde kurz mal munter. Er fuhr hoch und erklärte mit Nachdruck, es fehlten ihm noch ganze Teile, und auf das Wetter könnte er keine Rücksicht nehmen. Man mußte nicht übermäßig intelligent sein, um nun zu wissen, daß Richard an dem Rennen teilnehmen würde und an einem historischen Fahrrad herumbaute. Ich hätte brennend gern darüber mit ihm gesprochen. Aber wenn er mich nicht anredet, fang ich auch nicht an, dachte ich. Mein total ins Leere gegangener Richard-Löwenherz-Satz hatte mich vorsichtig gemacht.

IV.

Rosalind sah abgespannt aus, als die beiden weg waren. Mrs. Crisford hatte unverhohlen zugegeben, daß es sie jetzt zu einer Serie im Fernsehen hinzog. Timmy und ich halfen beim Spülen. Während Rosalind draußen das Geschirr in die Schränke räumte, fragte ich Timmy in verschwörerischem Ton, was das vorhin gewesen sei, mit dem komischen Geruch.

Ich weiß nicht, was ich erwartet hatte zu hören. Vielleicht irgendeine Geschichte von heruntergefallenem Braten, dessen Reste mit Lavendelseife weggeschrubbt worden waren, oder irgend etwas von Luftkanälen, die den Geruch aus anderen Teilen des großen Hauses herüberleiteten. Immerhin hatte er mich am Tisch so merkwürdig angesehen, als wüßte er Bescheid. Aber Timmy druckste nur verlegen herum, kicherte und wandte sich ab. Richtig blöd, wie ein kleiner Junge. Da kam auch Rosalind schon zurück, und sie wollte ich auf keinen Fall danach fragen. So wichtig war es nun auch wieder nicht.

„Ihr beiden könntet das Silber nach unten bringen“, sagte Rosalind und kippte die Bestecke in einen Korb. „Wir bewahren es nämlich im Safe auf. Es ist ziemlich wertvoll, weißt du.“

„Fran kann das machen“, sagte Timmy schnell, „sie kennt sich unten schon aus. Ich möchte Fernsehen.“

„Zeig mir wenigstens, wie man das Ding auf- und zumacht, dann kannst du gleich wieder hochgehen“, schlug ich vor.

Kaum, daß er mir unten in der alten Küche das Licht angeschaltet und den Safe geöffnet hatte, war Timmy schon wieder verschwunden.

Ich kniete mit meinem Korb vor dem ausgedienten Geldschrank und ärgerte mich über den Typ mit Namen Richard. Rosalind hatte ihn ganz sicher eingeladen, damit ich für die nächsten Tage ein bißchen Gesellschaft haben sollte. Aber der behandelte mich wie Luft. Und seine liebenswürdige Großmutter schlug mir vor, in Kirchen herumzukriechen und Bischöfe abzupausen! Wütend knallte ich die Messer in die Kästen. Im selben Moment bemerkte ich ihn. Den Geruch von vorhin. Da war er wieder: Lamm- oder Hammelbraten, richtig talgig, und dann Lavendel. Ich hob den Kopf, um zu schnuppern.

„Stubbs“, sagte da eine Stimme hinter mir.

Ich fuhr herum. Doch weil ich nichts sah, dachte ich, es habe nur etwas geknackt. Aber es wiederholte sich.

„Stubbs, Henry Horatio Stubbs“, hörte ich. Genau gesagt natürlich: Henry Horeschio Stabbs. Und dann: „Wenn Miss erlauben, daß ich mich vorstelle.“

Es gab keinen Zweifel. Ich hörte eine höfliche männliche, etwas ölige Stimme. Aber sehen konnte ich nichts. Keinen Menschen. Auch kein Radio und keinen Lautsprecher. Nichts.

Dafür verdichtete sich der Geruch. Der Lammbraten trat etwas zurück, Lavendel herrschte jetzt vor.

„Ich bin der Butler“, hörte ich weiter, „und wie ich mir erlauben darf zu bemerken, sind Miss unser Gast. Sie sind willkommen.“

Ich kniete wie festgewurzelt vor dem offenen Stahlschrank und hörte jetzt wie von fern meine eigene Stimme „Ja, danke“ sagen. Das vollkommen Irrsinnige dabei aber war, daß ich mich überhaupt nicht graulte. Mir sträubten sich nicht die Haare, mir lief kein Schauer über den Rücken, und mir blieb auch nicht das Herz vor Schreck stehen.

„Aber...“, stotterte ich stattdessen, „ich kann nichts erkennen. Entschuldigen Sie bitte, aber Sie sind absolut nicht zu sehen.“ Wenn Sie schon ein Gespenst sind, müßten Sie sich doch mal zeigen, lag es mir auf der Zunge. Wenigstens einmal irgendwie vorüberschweben. Aber ich sagte das nicht. Ich hatte das unbestimmte Gefühl, daß dieser sogenannte Mr. Henry Horatio Stubbs sehr gekränkt wäre, wenn ich ihn als Gespenst bezeichnen würde.

Es gab eine kleine Pause.

„Das mag stimmen“, hörte ich dann. „Dies mußte ich auch schon feststellen. Es scheint mir da etwas abhanden gekommen zu sein.“

Etwas, ist wohl stark untertrieben, dachte ich. Wieder war es einen Augenblick still. Aber als er weitersprach, klang es sehr forsch und angriffslustig. „Macht das denn etwas aus? Es ist nicht das schlechteste Personal, das seine Pflichten erfüllt, ohne sich ungebührlich ins Bild zu rücken. Man könnte auch das Sprichwort von den braven Kindern umkehren, die man bei Tisch nicht hören, sondern nur sehen soll!“

Er verschluckte ein diskretes, kleines Lachen. „Wenn Miss mich hören können, genügt es doch, nicht war?“

„Ich spüre Sie auch am Geruch“, sagte ich entgegenkommend. Denn er tat mir ein bißchen leid.

„Am Geruch?“ kam es pikiert zurück. „Ich bin als Mensch von größter Reinlichkeit bekannt.“ Aber nach einem kurzen Zögern fragte er: „Was für ein Geruch, wenn ich mir erlauben darf zu fragen?“

„Lammbraten und Lavendel“, antwortete ich.

„Ach so. Wenn Miss meinen, wird es so sein“, sagte Mr. Stubbs, „immerhin doch sehr englische Düfte, wenn ich mir erlauben darf, das zu bemerken.“

Ich mußte lachen. Wenn ihn das beruhigte. Und er hatte ja recht.

„Waren Sie vielleicht vorhin im Eßzimmer, Mr. Stubbs?“ fragte ich.

„Stubbs, nur Stubbs, natürlich, Miss“, kam es zurück. Etwas befremdet. Sicher, weil ich nicht wußte, wie man einen Butler anspricht.

„Mein Name ist Franziska“, sagte ich schnell, und das war wohl noch verkehrter. Es entstand eine ziemlich lange Pause. Ich konnte mir ausmalen, was bei diesem unenglischen Namen in ihm vorging.

„Danke, Miss“, sagte er dann. Und: „Wenn ich mir erlauben darf, auf Ihre Frage zurückzukommen. Ich habe mich in der Tat im Speisezimmer aufgehalten. Nur ist es mir ja leider versagt, einzugreifen, so unerfreulich die Verhältnisse auch sind.“

Wieso unerfreulich? Was stört ihn denn? überlegte ich, wagte aber nicht, danach zu fragen. Denn ich hätte mich sicherlich blamiert. Aber er sprach auch schon weiter: „Sind Miss eine Verwandte der Familie?“ fragte er vorsichtig. Und ehe ich antworten konnte, sagte er: „Ohne Miss kränken zu wollen, erlaube ich mir zu bemerken, daß mir an Miss ein leichter Akzent aufgefallen ist.“

Ein leichter Akzent ist gut, dachte ich. Das war ja nun ein Beweis sehr großer Höflichkeit. Laut sagte ich: „Nein, ich bin keine Verwandte, ich kenne die Collins erst seit gestern. Ich komme aus Deutschland, um mein Englisch zu verbessern.“

Die darauf folgende Pause dehnte sich aus. Das mit Deutschland mußte er wohl erst verarbeiten. Er schien heftig mit sich zu ringen. Der Hammelbratengeruch war sehr intensiv. Aber daß ich die Familie, die ihn so aufregte, erst seit kurzem kannte, mußte eine unverhoffte Chance für ihn sein. Es war eine Gelegenheit, sich ungehemmt über sie auszulassen. Ziemlich gekonnt, wie er das dann einfädelte.

„Wenn Miss eine Fremde sind“, begann er nach ausgiebigem Räuspern, „so ist es besonders betrüblich, daß Miss dieses Land unter solchen Umständen kennenlernen müssen.“

Es fehlte nur noch, daß er sich im Namen Englands für die Collins bei mir entschuldigte. Und ich begriff überhaupt nicht, warum. Zum Glück sagte ich das nicht. Denn Henry Horatio Stubbs konnte sich jetzt nicht mehr zurückhalten. „Ein Hausherr, der die Schüsseln aufträgt!“ brach es aus ihm heraus. Seine Stimme zitterte. „Und diese dürftige Speisenfolge!“ rief er. „Keine Taubenpasteten, kein Nierenpudding, keine Hummersuppe!“ Ich hörte ihn tief Luft holen.

„Aber die Trifle war doch sehr gut“, unterbrach ich ihn. „Original nach des Bürgermeisters Rezept!“

Er schluckte und war für einen Augenblick gebremst.

„Ein warmer Tag im Winter macht noch keine lustigen Vögel“[1], sagte er dann etwas unwillig.

Ich verstand erst gar nichts, begriff aber dann, daß es so etwas wie „eine Schwalbe macht noch keinen Sommer“ bedeuten mußte.

„Nun ja“, ließ er sich dann vernehmen, „das sollte man anerkennen. Miss tun recht daran, es zu erwähnen.“

Ein Hauch von Lavendel wehte an meiner Nase vorüber. Ich kapierte. Das zeigte seine angenehmen Empfindungen an. Deshalb also vorhin beim Dessert der Lavendelgeruch. Und Lamm- oder Hammelbraten, das waren früher der heiße Herd in der Küche und die Aufregung vor dem großen Dinner, oder so ähnlich, jedenfalls hatte es mit Ärger und Anstrengung zu tun. Stubbs Stimme riß mich aus diesen Überlegungen. Sie war schon wieder voll Entrüstung. „Das ganze Haus muß einen äußerst ungünstigen Eindruck auf Miss machen“, sagte er.

Das fand ich gar nicht, aber ehe ich etwas einwenden konnte, fuhr er fort: „Man sollte annehmen, ein Umzug steht unmittelbar bevor, und sie haben schon alles leergeräumt. Keine feinen Spitzendecken auf den Möbeln, die Samtvorhänge sind von den Fenstern genommen, und das Sonnenlicht kann ungehindert herein.“

Den modernsten Geschmack hatte er natürlich nicht. Konnte man auch nicht verlangen, überlegte ich. Von heute war er ja nicht. Sondern irgendwie aus seiner Zeit gefallen. Nur aus welcher, fragte ich mich noch. Ich wußte nicht genau, wo ich ihn hintun sollte. Wahrscheinlich 19. Jahrhundert, wie alles hier. Fragen konnte ich ihn nicht. Er war sich über seine Situation nicht recht im Klaren, fürchtete ich, und jedes unbedachte Wort würde ihn sehr verstimmen. Dann zog er sich womöglich zurück.

„Sie sind natürlich verarmt. Wenn ich mir erlauben darf, die bedauerliche Situation dieser Familie einmal unverblümt beim Namen zu nennen“, räsonierte Mr. Stubbs weiter. „Hätten sie wohl sonst das gesamte Personal entlassen?“ Er ließ die Frage einen Moment im Raum stehen. Aber als von mir keine Hilfe kam, zählte er auf: „Die Köchin, die Kinderfrau, das Mädchen für die Dame des Hauses, der Hausdiener, der Kutscher und die Hausmädchen, keiner von ihnen ist da!“ Seine Stimme klang halb vorwurfsvoll, halb verzweifelt. „Oder... benutzt man etwa nur diese Küche nicht mehr?“ fragte er zögernd, um aber gleich fortzufahren: „Aber es war immer hier nebenan, in meinem Zimmer, wo das bessere Personal nach dem Dinner zusammenkam, um den Pudding und den Käse zu essen!“

Er schien zu befürchten, das Leben der Dienerschaft könnte sich möglicherweise woanders abspielen, und nur er sei auf eine rätselhafte Weise abgekoppelt worden.

Mir wurde klar, daß mir eine komplizierte psychologische Arbeit bevorstand. So etwas konnte auch nur mir passieren. Andere werden zu verborgenen Schätzen geführt, wenn sie eine solche Begegnung haben. Doch ausgerechnet ich war dazu ausersehen, dem armen Kerl erst einmal klarzumachen, wie es um ihn stand.

Aber nicht gleich. Mit der Tür ins Haus fallen konnte ich auf gar keinen Fall. Er hatte jetzt auch seine Sicherheit wiedergefunden. „Nein, nein, sie sind alle weg“, sagte er mit Überzeugung, „wie könnten sie es sonst zulassen, daß Miss sich um das Silber kümmern müssen!“ Er schien resigniert den Kopf zu schütteln.

Ich weiß natürlich, daß eine Stimme nicht klingen kann, als schüttle einer den Kopf. Aber ich hatte jedenfalls das Gefühl. Ich kniete immer noch mit meinem halbvollen Korb vor dem offenen Geldschrank. Als er das Silber erwähnte, warf ich schnell die restlichen Löffel und Gabeln in den Safe, knallte die Tür zu und schloß ab. Damit er bloß nicht auf die Idee kam, mir zu helfen! Nahe bei mir wollte ich ihn nicht haben.

Meine Knie waren ganz steif, und als ich aufstand, merkte ich, daß ein Bein eingeschlafen war. Ich machte zwei schnelle Schritte und setzte mich dann halb auf die Platte des großen Tisches, um das Kribbeln im Bein abzuwarten. Dabei bewegte ich mich kaum. Es war nämlich ein unbeschreibliches Gefühl, nicht zu wissen, wo er sich eigentlich befand. Ob man etwas merkte, wenn man ihn anstieß, ob man ihn überhaupt anstoßen konnte? Ich wollte das alles lieber gar nicht erst ausprobieren.

Aber Stubbs mußte sofort respektvoll zurückgetreten sein, als ich mich erhoben hatte, denn seine Stimme kam jetzt mehr aus dem hinteren Teil der Küche. Er fragte besorgt: „Fühlen Miss sich nicht wohl? Vielleicht wäre ein Stuhl…“

„Nein, nein, wieso…“, sagte ich abwehrend. Dann verstand ich. Er spielte darauf an, daß ich auf dem Tisch saß. Sofort rutschte ich wie beiläufig herunter und lehnte mich gegen die Tischplatte. Hier wird ja nicht mehr gegessen, hätte ich mich am liebsten entschuldigt, aber dann dachte ich, man muß es auch nicht übertreiben, und sagte nur:

„Es gibt jetzt eine neue Küche, oben zum Hof hinaus. Kennen Sie die nicht?“

„Zum Hof hinaus?“ wiederholte er unsicher, und dann schnell: „Ich betrete nur das Wohnzimmer, das Speisezimmer und die Bibliothek, seitdem es alle anderen Räume nicht mehr gibt. Kein Frühstückszimmer mehr, keinen Rauchsalon, kein Musikzimmer, kein Billardzimmer, keinen Wintergarten und keinen Ballsaal!“

Er schnaubte verächtlich durch die Nase. Dann fragte er zögernd: „Wo, wenn ich mir die indiskrete Bemerkung erlauben darf, wo schlafen denn die Herrschaften überhaupt?“

„Na, oben, im ersten Stock“, sagte ich prompt, „das ganze Haus ist doch umgebaut. Für mehrere Familien.“ Ein bißchen konnte ich ihn ja schon mit den Tatsachen vertraut machen. Das mußte er vertragen.

„Dort komme ich nicht hin“, sagte er kurz. Mir wurde klar, daß er sich nur in den Zimmern bewegen konnte, die nicht umgebaut worden waren. Irgendwie logisch, fand ich.

„Auch ein Spaziergang im Garten ist mir leider nicht mehr möglich“, sagte er und bekam etwas Vertrauliches in die Stimme, als er weitersprach: „Es wird mir dort so merkwürdig leicht zumute, als ob ich mich selbst verlieren würde, wenn Miss verstehen, was ich meine...“ Er ließ den Satz fragend in der Luft hängen, als erwarte er von mir eine Erklärung. Das Thema regte ihn auf. Es roch jetzt stark nach Lammbraten. Aber mir war das alles zu heikel. Zu gefährlich. Ich fragte deshalb auch nicht, wie er aussah oder ausgesehen hatte. Obwohl ich das brennend gern gewußt hätte. Ehe ich mir irgendeine nichtssagende Antwort ausgedacht hatte, waren oben an der Treppe Schritte zu hören.

„Franziska? Ist alles in Ordnung, oder brauchst du uns?“ rief Christopher. Dazu bellte Ariel.

„Nein, nein, ich komme sofort!“ Das schrie ich fast, und Christopher schien noch einen Augenblick zu zögern, ehe er weiterging. Nur Ariel blieb oben am Eingang stehen und gab aufgeregte Kläfftöne von sich.

Mr. Stubbs mußte jetzt die Stimme erheben, damit ich ihn verstehen konnte. „Miss werden verlangt, verständlicherweise. Ich habe Miss ungebührlich lange aufgehalten“, sagte er steif. Nichts mehr von dem zutraulichen, hilflosen Ton, als er von seinen Schwierigkeiten mit der frischen Luft im Garten sprach. Auf Wiedersehen, lag mir auf der Zunge. Aber dann kam mir das ziemlich komisch vor. „Auf Wiederhören“ allerdings auch. Gut, daß wir englisch sprachen. ,Good bye’ paßte auf jeden Fall. Ich wollte ihn eigentlich noch fragen, wann ich ihn wiedertreffen könnte. Unschlüssig stand ich auf der Treppe, als er sich vernehmlich räusperte. „Apropos Deutschland“, sagte er entschlossen in Ariels Kläffen hinein. „Miss erinnern mich in überaus angenehmer Weise an unsere verehrte Königin. Deren Mutter kam auch aus Deutschland.“

An die Königin? Die Mutter aus Deutschland? fuhr es mir durch den Kopf.

„Queen Victoria! Miss verstehen nicht?“ kam es fassungslos aus der Tiefe der Küche.

„O doch, ja, also... danke, vielen Dank“, stotterte ich und mußte nun aber wirklich nach oben.

Ariel nahm mich kläffend in Empfang und heftete sich im wahrsten Sinne des Wortes an meine Fersen.

Das heißt, er bohrte seine Schnauze in meinen Knöchel und schnupperte daran, als wäre er ein Wurstpaket. Erst im Wohnzimmer ließ er wieder von mir ab.

„Du warst lange“, konstatierte Timmy. Zu neugierig, fand ich. Aber ich hatte jetzt keine Zeit, darauf einzugehen.

„Habt ihr ein Bild von der Königin Victoria?“ fragte ich. Das sollte beiläufig klingen.

Rosalind wandte den Kopf vom Fernseher ab und guckte mich verdutzt an. „Ja, oben auf dem Treppenabsatz, bei einer Ausfahrt. Aber...“

Ob sie noch etwas einzuwenden hatte, hörte ich nicht mehr. Ich war schon wieder aus dem Zimmer und die Treppen hoch. Was ich dort auf einem Foto an der Wand sah, warf mich um. Da stieg aus einer offenen Kutsche eine sehr kleine, sehr dicke Person mit Vollmondgesicht und einer komischen Haube. In ihrem weiten steifen Rock stand sie da wie eine riesige Kaffeemütze. So sollte ich aussehen! Völlig erschlagen setzte ich mich auf die Treppe. Nur weil ich klein und nicht gerade dünn bin, nimmt sich dieser Kerl so eine Frechheit heraus!

Ich war fertig. Vielleicht kamen mir sogar die Tränen. Fast jedenfalls. Unten mußten sie gemerkt haben, daß etwas nicht stimmte. Denn Rosalind kam aus dem Wohnzimmer und sah mich auf der Treppe hocken. Besorgt fragte sie, was denn los wäre, und ohne auf eine Antwort zu warten, setzte sie freundlich und schnell hinzu: „Wir unternehmen doch noch ‘ne Menge, und du kannst auch mit Christopher nach London fahren!“

Sie mußte wirklich annehmen, daß ich ein hoffnungsloser Fall von Heimweh sei.

„Die Königin Victoria ist so klein und fürchterlich dick...“, sagte ich düster.

Jetzt schien sich Rosalind ernsthaft Sorgen um mich zu machen. Klang auch ziemlich krank für Nichteingeweihte. Sie setzte sich auf die Stufen und legte einen Arm um mich. „Hör mal“, sagte sie sanft, „es gibt überhaupt keinen Grund, sich darüber aufzuregen. Erstens ist sie längst tot, und zweitens war sie das Idol Englands, eines ganzen Weltreichs, jahrzehntelang! Da mußt du doch nicht plötzlich vor Mitleid vergehen, weil sie kugelrund war. Sie hatte schließlich neun Kinder!“

Ich sagte nichts. Ich konnte ihr doch nicht erklären, worum es ging. Ich war jedenfalls nicht das Idol Englands und hatte Mitleid mit mir und eine Wut auf diesen unverschämten Kerl da unten. Rosalind hatte eine Erleuchtung. „Übrigens ist das doch ein Altersbild“, sagte sie. „Sie war natürlich auch mal jung und hübsch und schnucklig wie du. Komm mal mit!“

Sie sprang auf, lief nach unten und zog einen dicken Band aus dem Bücherregal. „Gefällt dir das besser?“ fragte sie und zeigte mir das Bild einer jungen Frau: klein, mit weichem, rundem Gesicht, glattem Mittelscheitel und ein wenig verschlafenen, porzellanblauen Augen. Man könnte natürlich ebenso verträumt dazu sagen. Kann schon sein, daß ich auch manchmal so gucke. Mein Haar ist allerdings heller. Fast blond. Ich erholte mich wieder. Sah gar nicht übel aus. Aber dann war es mir peinlich, wie ich mich aufgeführt hatte. Doch Rosalind ließ sich nichts anmerken. „Ist jetzt alles in Ordnung?“ Und ohne eine Antwort abzuwarten: „Du kannst das Buch mit nach oben nehmen, wenn du willst. Steht allerhand über die Zeit Victorias drin.“

Sie wirkte etwas erschöpft, als sie sich wieder in den Sessel fallen ließ, und als ich aus dem Zimmer ging, fing ich einen Blick auf, den sie mit Christopher tauschte.

Warum ich plötzlich ein Bild von der Königin Victoria sehen wollte, hatte sie mich nicht gefragt. Ob die beiden von ihrem Hausgenossen wußten? Ich konnte mir nicht vorstellen, daß er mit ihnen so offen sprach wie mit mir. Dann wäre er besser informiert gewesen.

Ich beschloß, mich nicht nochmal so auffällig zu benehmen. Aber Stubbs hatte mir schon einen ziemlichen Schock versetzt. Ich würde ihm sagen müssen, daß er sich künftig präziser auszudrücken hatte, überlegte ich, während ich mich unter meinen rosa Wolldecken zurechtlegte. Wenn ich ihn an seine Königin erinnerte, an das Idol Englands, dann sollte er auch bitte sagen, was er meinte, nämlich an die junge hübsche, vielleicht etwas mollige Victoria. Sehr beruhigend übrigens, daß er mich hier oben nicht plötzlich überraschen würde, dachte ich schon im Einschlafen. Small talk mit dem Butler nur in den unteren Gemächern! Langweilen würde ich mich nun bestimmt nicht. Und auf den muffligen Fahrrad-Typ war ich nämlich schon lange nicht angewiesen!

V.

Am nächsten Morgen war es aber gerade Richard, der mir als erster unter die Augen kam.

Als ich nach unten ging, war es ganz still im Haus. Nirgends eine Menschenseele. In der Küche lag ein großer Zettel: „Für Timmy und Franziska.“ Sie mußten schon früh in die Stadt fahren, hätten uns aber nicht wecken wollen, schrieb Rosalind. Sie würden auch gleich bei Violet vorbeischauen. Wir sollten uns das Frühstück selbst machen und dann bitte irgendwann mit den Rädern ins Dorf fahren. Eine Einkaufsliste lag unter dem Brief. Vielleicht könnten wir uns „Fish and Chips“ im Dorf kaufen, für mittags. Zum Tee wären sie aber bestimmt wieder zurück.

Ans Ende des Briefes hatte Rosalind einen dicken roten Pfeil gemalt. Der wies auf Herd und Arbeitsplatte. Dort standen Milch und Cornflakes, Teekanne und Teedose, Toast und Toaster, Butter, Marmelade, Schinken und eine Schüssel mit Eiern nebeneinander aufgereiht. Na ja, dachte ich, sehr aufmerksam und fürsorglich, und begann, mir ganz allein ein englisches Frühstück zu machen. Ein Radio sah ich nicht. Auf dem Tisch lag eine Lokalzeitung. Aber auf den ersten Blick kapierte ich nichts, und zu einem zweiten hatte ich keine Lust.

Bevor ich mich am Küchentisch niederließ, zog ich die Stores vom Fenster zurück und öffnete die Tür zum Innenhof. Es regnete nicht mehr. Ganz im Gegenteil. Es war ein strahlend heller Tag. Ich trat einen Schritt hinaus vor den großen Stechpalmenbusch, der in einem Kübel neben der Tür wuchs, um tief einzuatmen. Da sah ich ihn am anderen Ende des Hofes zwischen Gestänge und Blechzeug hocken: Richard, den Erbauer eines historischen Fahrrads.

In seiner Nähe lag in einem Sonnenfleck lang hingestreckt Ariel, die Schnauze flach an den Boden gepreßt. Er hatte mich gehört oder gerochen. Jedenfalls hob er kurz den Kopf und schickte einen Kläffer in meine Richtung.

Richard hingegen sah nicht einmal auf. Dabei hätte er mich eigentlich bemerken müssen. Schon durch den Hund. Aber er wühlte in seinem Metallhaufen herum, und seine aufreizend helle Haartolle fiel ihm dabei ins Gesicht.

Ich setzte mich vor meine Schinkeneier und goß mir Tee ein.

Von meinem Platz aus konnte ich draußen, an der gegenüberliegenden Mauer, einen Kamin sehen. Die auf ihren Hinterbeinen stehenden Tiere zu beiden Seiten waren mit viel gutem Willen als Löwen zu erkennen. Sicher war dies das Prachtstück aus der Zeit Elisabeths I. Im Augenblick interessierte mich das allerdings überhaupt nicht. Im Kamin hatte jemand Werkzeug verstaut. Richard natürlich, wie Christopher am ersten Abend berichtet hatte.

Wenn er jetzt zum Beispiel eins davon holen würde, überlegte ich. Ob ich dann rausgehen sollte und „Guten Morgen“ sagen? Und dann? Dann sagte er natürlich auch „Guten Morgen“, und damit Schluß. Und ich stand da.

Ich hatte heute wieder Jeans angezogen. Dazu eine blau-weiß-rot karierte Bluse. Neu gekauft vor der Reise. Mit einer Rüsche am Hals statt einem Kragen.

„Arbeitest du an deinem Rad?“ könnte ich zum Beispiel fragen. Oder: „Brauchst du den Hund? Wir nehmen ihn sonst mit.“ Aufregenderes fiel mir einfach nicht ein. Nur Fragen, auf die man mit Ja oder Nein antworten konnte.

Glücklicherweise erschien Timmy. Die Haare naß vom Waschen und unter dem Arm „Asterix bei den Briten“ auf englisch. „Sieht aus, als hätten sie was gegen uns, diese Leute, die das geschrieben haben“, sagte er spöttisch. Als er dann vor seinem Frühstück saß, das ich ihm wie eine Mutter zubereitet und vorgesetzt hatte, hing er schräg über dem Heft neben seinem Teller und kicherte von Zeit zu Zeit in sich hinein.

Ich hatte im Hof eine Mülltonne gesehen. Eigentlich gab es gar nichts zum Raustragen, der Abfalleimer war leer. Aber die Eierschalen konnte man loswerden. Und den Teesud. Ich stopfte beides in eine Tüte und brachte sie hinaus. Ganz zufällig fiel mein Blick in die andere Ecke. Aber da war niemand mehr, außer Ariel in seinem Sonnenfleck.

Vor dem Haus merkte ich erst richtig, wie wunderschön der Tag war. Der Himmel blau, mit kleinen weißen Wölkchen, die Blätter der Rhododendronbüsche blitzblank gewaschen vom Regen, unten im Tal Cockfield-in-the-Wheat, wie gerade aus der Spielzeugschachtel herausgenommen und aufgebaut. Und eine Luft: frisch, feucht, und leicht. Wenn man sie tief einzog, roch man das Meer.

Timmy holte zwei Räder aus dem Schuppen, der hinter Sträuchern verborgen und mir bisher noch gar nicht aufgefallen war. Dann brausten wir den Weg zwischen den Hecken hinunter. Ich spürte den Wind im Gesicht und vergaß ganz, daß es wieder nur der elfjährige Timothy war, den ich zur Gesellschaft hatte.

„Hier werden sie tanzen“, rief Timmy mir zu, als er unten im Dorf an der großen, fast kreisrunden Rasenfläche stoppte.

„Wer?“ ich kapierte gar nichts.

„Na, die Morris Dancers“, gab Timmy verwundert zurück. „Hat Mrs. Crisford dir doch erzählt.“

„Ach so, hab im Moment nicht daran gedacht“, sagte ich. Und um gesteigertes Interesse zu zeigen, fragte ich: „Ist das hier ein alter Brauch?“

„Nicht direkt hier.“ Timothy setzte eine bedeutende Miene auf, als er erklärte: „Solche Gruppentänze von Männern gibt es fast überall in England, und zwar seit hunderten von Jahren. Soll irgendwas mit Fruchtbarkeit zu tun haben. Damit die Kühe mehr Milch geben, die Schweine fett genug werden und das Korn gut steht“, beschrieb er lachend und mit ausmalenden Armbewegungen, weil ich das englische Wort nicht gleich verstanden hatte. Ich nickte.

„Aber heute machen sie es auch im Sommer, wegen der Touristen. Davon gibt’s hier nämlich allerhand“, fuhr er fort. „Und weil sie keinen echten, alten, runden Tanzplatz haben, nehmen sie das Green dafür.“

„Das was?“ entfuhr es mir.

„The Green“, wiederholte er und sagte dann grinsend: „Fran, du hast in Geschichte gefehlt, wie mir scheint. ,The Green‘, das ist sozusagen eine freie Weide für alle, die zum Dorf gehören. Kapiert?“

Ich kam mir etwas zu belehrt vor und sagte auf deutsch: „Brich dir nur nichts ab, mein Lieber“, und als er fragte, was das heiße, lächelte ich süß und schlug ihm vor, endlich Deutsch zu lernen. Er sei schließlich alt genug, und außerdem habe es so was Ähnliches bei uns im Mittelalter auch gegeben.

„Ja, aber hier ist es in beinahe allen Dörfern erhalten, sogar in den Vororten von London“, mußte er noch draufsetzen.

Ich fand das alles interessant, war aber an einer freien Weide für mein Vieh im Augenblick nicht interessiert. Deshalb fragte ich: „Und was hat euer Superdorf sonst noch zu bieten?“

„Die Kirche, 12. Jahrhundert, die alte Lateinschule, 17. Jahrhundert, und des Königs Kopf“, zählte Timmy auf.

„Was für eines Königs Kopf? Wo?“ fragte ich. Ich stellte mir sofort den gruseligen, uralten Schädel eines Königs vor, in Gold gefaßt und irgendwo aufgestellt, vielleicht bei den Messingbischöfen in der Kirche. Genau das hatte Timmy erwartet. „Hihi, reingefallen!“ lachte er. „Das Wirtshaus heißt doch so. ,The Kings Head‘. Bei euch etwa nicht? Bei uns ist meistens Heinrich der Achte gemeint. Komm mit!“

Ehe ich ihm eins versetzen konnte, hatte er sich auf sein Rad geschwungen und fuhr los.

Es war tatsächlich Heinrich der Achte. Das heißt, ich lernte, daß der breite Männerkopf mit Samtbarett, der von dem schön gemalten Wirtshausschild heruntersah, Heinrich den Achten darstellen sollte. Das Wirtshaus, mit schwarzem Fachwerk, war natürlich auch alt, und alle Geschäfte, die wir dann nacheinander aufsuchten, waren richtige Tante-Emma-Läden hinter weißen Sprossenfenstern, in denen die Auslagen nur zu erkennen waren, wenn man die Nase dicht an die Scheiben drückte.

Timmy führte mich vor. Eine Serie von How-do-you-dos ging auf mich nieder, und ich versicherte Mr. Tatfield beim Metzger, Mrs. Hanson in der Bäckerei und Mrs. Briggs im Gemüseladen, daß ich mich „fein“ fühlte und Cockfield-in-the-Wheat nahezu der Himmel auf Erden sei.

Wir trieben uns im Dorf herum, bis wir das Gefühl hatten, wir könnten Fisch und Chips vertragen.

„Die neueste Errungenschaft von Cockfield“, sagte Timmy zufrieden kauend, als wir in der winzigen Bratküche goldgelb gebackene Scholle und Pommes Frites aßen. „Ohne die Touristen gäb’s hier so was nicht.“

„Was machen eigentlich die Touristen?“ fragte ich. „Kann man hier wandern oder baden?“

„Nicht direkt“, antwortete Timmy, „sie leben Landleben, wie wir. Essen frische Eier und angeln, zum Beispiel.“

Er wurde abgelenkt und schielte durchs Fenster nach draußen. „Guck mal“, sagte er, „dort geht die alte Miss Bingley, sie ist fast 90 Jahre alt, gehört zur Lateinschule. Ihr Vater war dort ganz früher mal Lehrer.“

Ich guckte nur flüchtig durch die Scheiben und fragte: „Im 17. Jahrhundert?“

Timmy ignorierte meinen Witz. „Sie lebt dort schon ihr ganzes Leben“, fuhr er fort.

„Wird denn die Schule noch benutzt?“ fragte ich.

„Nein, nur noch die Wohnung. Sind ganz kleine Klassenzimmer mit vollgeklecksten Schulbänken. Kann man besichtigen“, sagte er. „Ich gehe in eine andere Schule, im Nachbarort, und nächstes Jahr in die Stadtschule, wie Violet. Vielleicht muß ich später auch ins Internat, ist praktischer. Wie Richard und viele.“

„Ach so, Richard ist nur während der Ferien hier?“ fragte ich. Es sollte ganz beiläufig klingen.

„Ja, und er genießt es, sagt er“, antwortete Timmy, „hat endlich mal seine Ruhe und nicht ständig tausende von Typen um sich herum.“

Aha, so war das. Da konnte ich ja lange warten, bis er mal den Mund aufmachen würde, wenn er hier eine Art Schweigeurlaub geplant hatte. Wahrscheinlich guckte ich bei dieser Erkenntnis so trübe vor mich hin, daß Timmy mich aufmuntern wollte.

„Eiscreme essen wir lieber zu Hause. Nehmen wir uns aus der Tiefkühltruhe“, entschied er. Die Attraktionen von Cockfield waren wohl für heute ausgeschöpft.

Als wir aus dem Dorf fuhren, sah ich bei der Bushaltestelle von weitem einen Fahrplan hängen. Ich überlegte kurz, hatte aber das Gefühl, Timmy zu kränken, wenn ich mir jetzt die Busverbindungen zu meinen Klassenkameraden in der Stadt abschreiben würde. Außerdem hatte noch keiner von ihnen angerufen. Obwohl sie wußten, daß ich in der Einöde ausgesetzt worden war. Also ließ ich es bleiben.

VI.

Zu Hause verstauten wir die Einkäufe, dann brachte Timmy gleich das Eis. Auf dem Platz vor der Freitreppe war der Boden trocken, und wir räkelten uns in Gartensesseln, die wir vom Schuppen herübergetragen hatten. Es war genau das, was man sich immer wünscht, wenn man noch fünf Schulstunden vor sich hat. Nur eben ein bißchen einsam. Ziemlich einsam sogar. Als die Eisbecher leer waren, versenkte sich Timmy in sein Asterixheft, und dann war gar nichts mehr los.

Ich schrieb eine Karte an meine Eltern. Eine reichlich nichtssagende, fürchte ich. Denn vom Heimweh sollten sie nichts merken, und alles andere konnte ich nicht ausdrücken. Vielleicht war ich auch nur zu faul dazu. Schon zu einer Karte an Annabel reichte es nicht mehr.

Stattdessen holte ich mir aus meinem Zimmer das Buch über Victoria und ihre Zeit, das mir Rosalind gegeben hatte. Alles war sehr verwirrend für mich. Schon weil diese Königin so lange regiert hatte: 1837 bis 1901. Mannomann, so lange! Früher trugen die feinen Damen Krinolinenröcke von riesigem Umfang, später schmalere Röcke und weiße Spitzenblusen, aber alle waren in der Taille eng geschnürt. Wär nichts für mich gewesen.

Es gab einen Aufstand in Indien, aber dann wurde Victoria zur Kaiserin von Indien gekrönt. Frauen und Kinder arbeiteten in Bergwerken oder in Baumwollspinnereien, vierzehn Stunden am Tag, kleine Jungen fegten die Schornsteine, als wären sie lebende Besen, und „Ragged Schools“ hießen die Armenschulen, wo man ausgemergelte Figuren eng wie Sardinen auf langen Holzbänken sitzen sah.

Das Buch regte mich auf. Wenn man mit niemandem darüber reden kann, darf man so was nicht lesen, finde ich. Viktorianisch konnte man jedenfalls so und so verstehen, sagte ich mir und legte das Buch weg. Mit dem Stichwort Victoria komme ich wieder auf Mr. Stubbs zurück.

Ich habe ihn ziemlich lange nicht erwähnt, wie jeder bemerkt haben wird. Das entsprach auch den Umständen des Tages. Genauer meiner Stimmung. Er kam mir nämlich nicht in den Sinn. Oder, es war eher so, daß ich mich nicht an ihn erinnern wollte. Was am Abend vorher passiert sein sollte, kam mir am hellen Tag total irrsinnig vor. Unmöglich und verrückt.

Ich muß bei dieser Gelegenheit einmal feststellen, daß ich für derlei Dinge eigentlich gar nicht geeignet bin. Gespenstergeschichten oder Tischerücken oder Gedankenübertragung, das alles finde ich eher albern. Ich bin überhaupt kein übersinnlicher Typ. Mit meinen Kakteen rede ich natürlich. Das ist was ganz anderes und völlig normal. Man merkt ja sofort, daß sie mickrig aussehen, wenn man mal eine Weile weg war, oder sogar dann, wenn man zuviel Klassenarbeiten am Hals hat und keine Zeit für ein aufmunterndes Wort. Also, was Mr. Stubbs betrifft: ich vermied es, an den vergangenen Abend zu denken. In der alten Küche unten hatte ich heute nichts zu suchen. Und in eines der Wohnzimmer zu gehen, dazu gab es bei dem schönen Wetter auch keine Veranlassung. Aber dann bekam ich Lust, ein paar Blumensträuße zu binden. Ich mußte mich einfach von dem Victoria-Buch erholen.

Hinter dem Schuppen gab es einen verwilderten Blumengarten. Übrigens auch eine Tischtennisplatte, die man vom Haus aus nicht sehen konnte. Die Erde war tiefschwarz und leicht. Im Blumengarten natürlich. Eine hohe alte Ziegelmauer hielt den Wind von Norden ab und verstärkte die Sonnenwärme, wie mir Christopher später erklärte, und Stockrosen und Rittersporn, Margeriten und hohe Glockenblumen wuchsen in Hülle und Fülle.

Ich stürzte mich in einen wahren Blumenpflück- und Binde- und Dekorierrausch. Timmy hatte nur kurz aufgeguckt, als ich ihn fragte. „O fein!“ murmelte er abwesend und dann etwas in der Art, daß alle begeistert wären, wenn sich mal einer darum kümmerte.

Ich sauste raus und rein, brachte die welken Sträuße zum Kompostsilo, beschaffte mir eine Gartenschere, wechselte Wasser und Vasen und kam am Ende mit einem Arm voller Blumen ins Haus zurück. Ich war fast fertig mit einem tollen Gebilde aus lila Malven und weißen Margeriten in der „Bibliothek“ und trat ein paar Schritte von der großen Bodenvase zurück, da war er auf einmal wieder da. Der Geruch. Diesmal nur Lavendel.

Im ersten Moment stutzte ich, schnüffelte und dachte noch: Lavendel hab ich doch gar nicht dabei. Aber dann gab es keinen Zweifel mehr.

„Sehr liebenswürdig und besonders geschickt, wie Miss sich des Zimmerschmucks annehmen. Wenn ich mir erlauben darf, das zu bemerken“, sagte sehr höflich und etwas ölig die Stimme von Henry Horatio Stubbs. Ungefähr neben der Tür mußte er sich befinden. Im Grunde war ich froh, daß er wieder da war. Und noch dazu am hellichten Tag. Aber was ich sagen sollte, fiel mir nicht gleich ein. Eine Butler-Begrüßungsformel sozusagen. Das war auch gar nicht nötig. Er redete wie ein Buch. Offensichtlich hatte er schon auf mich gewartet. Das gab er auch zu. „Zum Tee mindestens hoffte ich, das Vergnügen von Miss’ Gegenwart zu haben“, sagte er. „Mit einem angemessenen Lunch kann man in dieser Familie ja nicht rechnen, wenn ich mir erlauben darf, das zu bemerken.“

Vielleicht war es nicht schicklich, was ich ihm darauf antwortete. Sicher eine völlig unmögliche Art, mit einem viktorianischen Butler umzugehen. Aber diese ewige Nörgelei über die lieben und netten Collins ging mir einfach auf die Nerven. Was hatte er denn wohl zu seiner früheren Herrschaft gesagt, wenn so ein armseliges Schornsteinfegerkind bei ihnen auftauchte und als lebender Besen den Kamin fegen mußte? Wahrscheinlich gar nichts. Da hatte er sicher den Mund gehalten.

„Mr. Stubbs“, sagte ich, „ich sehe keinen Grund für die ständige Kritik an Rosalind und Christopher Collins.“ Weil mir kein englisches Wort für nörgeln, meckern oder motzen einfiel, drückte ich mich ziemlich gehoben aus.

„Es sind sehr freundliche Menschen. Und weil auch Mrs. Collins berufliche Interessen hat, kann sie nicht jeden Tag ein feierliches Essen servieren. Timothy und ich haben sehr gut im Dorf Fisch und Chips gegessen.“

Das letzte hätte ich nicht sagen dürfen. Wurde mir sofort klar, als es raus war. Das mußte zuviel für ihn sein. Womöglich dachte er, wir hätten mit ‘ner Papiertüte an der Ecke gestanden.

Nach meinem letzten Wort passierte erst mal gar nichts. Tiefe Stille.

Jetzt ist er weg, hat genug von mir, dachte ich, und war ziemlich erschrocken.

Aber auf einmal roch es nach Hammelbraten.

„Mr. Stubbs?“ fragte ich vorsichtig.

„Stubbs, wenn ich Miss noch einmal daran erinnern darf, nur Stubbs“, kam es nach einem Räuspern aus der Gegend neben der Tür zurück. Sehr reserviert, aber immer noch höflich. Diese Mischung beherrschte er. „Miss tun gut daran, mich darauf hinzuweisen“, fuhr er fort. „He who pays the piper may call the tune.“

Wieder eins von seinen Sprichwörtern, das kein Mensch verstand. Ich schreibe es deshalb auch erst mal Englisch hin, damit man sieht, was für eine Leistung es war, herauszufinden, was er meinte. Wer den Dudelsackpfeifer bezahlt, darf die Melodie bestimmen, heißt das. Ich brauchte eine Weile dazu. Aber dann war ich fast gerührt. Er fühlte sich abhängig von Christopher und Rosalind. Empfand sich immer noch bei denen angestellt, denen das Haus gehörte. Eine sehr komplizierte Situation.

„Master Timothy wird Vergnügen daran gehabt haben, ganz ungezwungen zu essen“, kam es von der Tür her. „Kinder mögen das gern.“

Er lenkte ein, ganz klar. Aber „Master Timothy“, sollte das etwa dieser Knirps von Timmy sein? Das Herrensöhnchen sozusagen. Gut, daß der das nicht wußte! Aber darüber mokierte ich mich bei Stubbs lieber nicht. Wenn ich dachte, das Kritisieren sei ihm nun vergangen, dann hatte ich mich getäuscht.

„Falls ich mir doch noch eine Bemerkung erlauben darf, die der Familie nicht zu nahe tritt, Miss?“ begann er vorsichtig.

„Aber natürlich, so war es nicht gemeint“, sagte ich.

„Es ist mir nicht ganz verständlich, warum nun auch Miss heute Herrenkleidung vorziehen, wie ich zu beobachten nicht umhin kann. Nicht einmal Herrenkleidung, eher eine Art... hm... Arbeitshosen. Während Miss gestern abend noch ein schickliches Kleid in indischer Art...?“ Er brach den Satz mit einem fragenden Ton ab.

Jetzt war es soweit. Es hatte keinen Zweck mehr, das schwierige Gespräch länger hinauszuschieben. Ausgerechnet ich, Franziska Grohmann, willig und arglos zur Aufbesserung meiner Englischkenntnisse in dieses Land gekommen, mußte an einem strahlenden Sommernachmittag einem unsichtbaren aber sehr redegewandten Gespenst schonend beibringen, daß es ein Gespenst war. Ich setzte mich erst mal aufs Sofa. Davon stand nur eins im Zimmer. Altmodisch war es auch. Ich starrte in Richtung Tür, wo ich natürlich nichts sah, von wo aber abwechselnd zarter Lavendelduft und der kräftige Geruch von Hammelbraten zu mir herüberwehten. Fast hätte ich Henry Horatio Stubbs gebeten, auf dem Sofa neben mir Platz zu nehmen. Doch das ließ ich lieber bleiben. Es war dann zu schwierig herauszufinden, wo genau er sich befand und wo nicht.

Mrs. Stubbs, wollte ich anfangen, aber das hätte ihn nur wieder unnötig aufgeregt. „Mein lieber Stubbs“, begann ich deshalb, „ich hoffe, daß ich Ihnen nicht sehr weh tue, wenn ich Ihnen sagen muß, daß seit dem Tod der Königin Victoria viele Jahrzehnte vergangen sind. Und jetzt ist alles ganz anders als zu ihrer Zeit. Fast alles.“ Ich machte eine Pause und wagte kaum zu atmen. Tiefe Stille. Der Lavendelduft war schlagartig weg. Es roch nur noch nach Hammel. War ja verständlich. „Stubbs?“ fragte ich, „sind Sie noch da?“ Und als ich nur ein armes, kleines Räuspern zur Antwort bekam, bot ich ihm doch erst mal einen Platz an. Allerdings nicht auf dem Sofa neben mir. „Setzen Sie sich doch bitte einen Augenblick“, sagte ich, „neben der Tür ist ein Stuhl. So etwas kann einen schon umwerfen, nicht wahr?“

Ich konnte natürlich nicht sehen, ob er sich hinsetzte. Aber seine guten Nerven und seine Zähigkeit hatte ich unterschätzt.

„Danke, Miss“, kam es mit etwas belegter aber gefaßter Stimme von der Tür. „Ich bin Miss für die Aufklärung sehr verbunden, äußerst verbunden. So wird mir in der Tat manche Ungereimtheit verständlich.“

Und nach einer kleinen Pause setzte er hinzu: „Um ganz offen zu sein. Manchmal habe ich etwas Derartiges geahnt. Die Laterna magica ist so ganz anders. Ganz erstaunlich anders.“

„Die Laterna was?“ wiederholte ich völlig verdattert.

„Ja, die bewegten Bilder, drüben im Salon. Ich erlaube mir zuweilen, an den Vorführungen teilzunehmen“, sagte er verlegen.

Er meinte das Fernsehen. Es war zu komisch.

„Ach ja, natürlich“, sagte ich, „tun Sie das ruhig, Stubbs. Niemand hat etwas dagegen.“ Ich war froh, daß er so gefaßt war, hatte aber nicht die geringste Lust, mich mit ihm über das Fernsehen zu unterhalten. Viel wichtiger war es zu klären, warum er überhaupt noch herumgeisterte. Ein ordentliches Gespenst spukt, weil es irgendwie verflucht ist, oder weil es noch was Wichtiges zu erledigen hat. Wie war das bei ihm? Ich wußte nicht, wie ich ihn fragen sollte. Auf jeden Fall taktvoll. „Wenn ich mir eine Frage erlauben darf...“, begann ich zögernd und dachte, jetzt rede ich schon wie er.

Da fiel er mir entschlossen ins Wort. „Ein Stubbs war immer in diesem Haus! Mein Vater, mein Großvater...“ Trotzig setzte er hinzu: „Sie kommen nicht zurecht ohne unsereinen. Wie Miss ja beobachten können.“

Aha, so ist das, dachte ich. Hier gibt es eine Butler-Dynastie, und die Familien wechseln. So hat er sich das jedenfalls zurechtgelegt. Er murmelte etwas, was ich nicht verstand.

„Wie bitte? Sagten Sie noch etwas?“ fragte ich.

„Und da mir ein Sohn leider versagt geblieben ist...“, sagte er leise, zögernd, als wollte er dazu noch etwas erklären, fuhr dann aber in einem entschiedenen Ton fort: „So habe ich mich entschlossen, meine Arbeit fortzusetzen.“

Irgendwie waren wir damit wieder am Anfang, fand ich. Sollte ich ihm jetzt etwa klarmachen, daß er nicht mehr gebraucht wird? Und sich seine Ruhe gönnen könne, oder so was ähnliches? Nein, ich bestimmt nicht.

„Um darauf zurückzukommen, daß Miss keine rechte Anschauung von mir haben“, sagte er plötzlich. „Ich befinde mich genau hinter Miss.“

Ich fuhr von meinem Sofa hoch, als hätte mir eine eiskalte Hand in den Nacken gegriffen. Wie eine Hummel drehte ich mich um mich selbst, aber da war natürlich nichts. Nicht mal ein Hauch und noch nicht einmal ein Duft. Als er weitersprach, meinte ich einen belustigten Unterton in seiner Stimme zu hören. Als hätte er diesen Gag ganz bewußt geplant. Es störte ihn natürlich, daß ich behauptete, er sei überhaupt nicht zu sehen.

„Ich meine die recht gut gelungene Photographie an der Wand hinter Miss“, sagte er von seinem Platz neben der Tür. „Wenn Miss die Güte hätten, sie sich genauer anzuschauen?“

Es war mir peinlich, daß ich so herumgehüpft war. Ganz, als sei er jemand zum Fürchten. Ich hatte noch weiche Knie, als ich das Foto von der Wand nahm, und setzte mich erst einmal damit hin. Es war einer von Rosalinds „Schätzen“. Ich hatte es bisher nur noch nicht genau betrachtet.

Es zeigte acht Personen in Dienstbotenkleidung vor einer Gartenhecke aufgebaut. Das heißt, als Dienstboten waren eigentlich nur die Frauen an der Kleidung zu erkennen. Ihre Schürzen und Häubchen leuchteten grellweiß aus dem dunklen Bild. Die Männer trugen Anzüge. Vielleicht ihre Sonntagsanzüge. Zwei füllige Frauen mit straffen Scheiteln saßen, alle anderen standen. Die Mädchen hatten ihre Hauben ziemlich weit in die Stirn gedrückt und sahen keineswegs so kammerzofenhaft munter aus wie meine Mutter auf dem Bild von ihrer Theateraufführung. Den Mittelpunkt, flankiert von einer Dreiergruppe rechts und einer Vierergruppe links, bildete ein Mann von etwa dreißig Jahren. Sein gestutzter Backenbart traf sich an den Ohren mit kleinen Löckchen, in die das glatt gescheitelte Haar zu beiden Seiten auslief. Den Kopf schräg angehoben, beide Daumen in Brusthöhe in die Weste gesteckt und einen Fuß vorgestellt, als wolle er im nächsten Moment zu unbekannten Zielen aufbrechen, war er unübersehbar der Clou vom Ganzen. Er und kein anderer mußte Henry Horatio Stubbs sein. Daran zweifelte ich keinen Augenblick.

„Der junge Mann in der Mitte?“ fragte ich jedoch vorsichtshalber.

„Miss haben mich sofort erkannt!“ kam es erfreut von der Tür. Ich überlegte, wie ich ihm etwas Schmeichelhaftes sagen könnte. Er wartete doch sicher darauf. Sehr attraktiv? Oder: nicht übel? Man wußte nie, wie er auf solche Ausdrücke reagieren würde. Doch er setzte meine Bewunderung seiner Person einfach voraus. „Natürlich ein Jugendbild“, sagte er, „ungefähr Mitte der neunziger Jahre aufgenommen. So bleibt man ja nicht, man wird älter.“

„Aber sehr schön“, sagte ich jetzt endlich, „mein Kompliment. Und die beiden etwas rundlichen Damen sind sicherlich die Kinderfrau und die Köchin?“

„Sehr richtig, Miss“, rief er begeistert, „Mrs. Higgins, die Nanny und Mrs. Dolittle, die Köchin. Wie Miss das sofort herausgefunden haben!“

„Und wer ist das hübsche Mädchen ganz rechts?“ fragte ich und meinte ein Mädchen, das als einzige von allen ein wenig lächelte und sich einen Staubwedel so zierlich vor den Bauch hielt, als spiele es eigentlich nur Stubenmädchen.

„Das ist Jane“, antwortete Stubbs in einem so schroffen Ton, daß ich regelrecht erschrak und im Augenblick gar nicht wagte, weiter nach ihr zu fragen.

„Die Herrschaften zu dieser Zeit sind auf dem Bild daneben“, fuhr er auch gleich fort. Er wollte das Thema wechseln. Brav drehte ich mich um und nahm ein zweites Großfoto von der Wand. Sozusagen das Gegenstück zum ersten. Auf dem hatten sich die feinen Leute in Positur gestellt. Genauer, gesetzt. Sie hatten sich um einen Teetisch und eine weiße Bank im Garten gruppiert: ein gewichtiger Mann mit Vollbart und Uhrkette über der Weste, eine Dame mit üppigem Busen, der straff eingeschnürt war, ein junges Paar, ein bißchen arrogant alle beide, und eine alte Dame mit Kapotthütchen. Vor der Gruppe lag ein Junge auf dem Ellbogen abgestützt im Gras, und auf der Lehne der Bank saß in einem sehr hellen Kleid ein Mädchen, etwa fünfzehn bis sechzehn Jahre alt. Sie paßte eigentlich nicht richtig ins Bild. Während alle anderen steif und wie festgenagelt wirkten, gingen von ihr Frische und Bewegung aus. Vielleicht, weil sie gerade mit dem Fuß gewippt hatte, als die Kamera den Augenblick erfaßte. Auch ihre Frisur schien ungewöhnlich neben denen der anderen. Ihre dunklen Locken waren in Schulterhöhe rundherum gerade abgeschnitten, wie bei einem verlängerten Pagenkopf. Sehr leger. Und sie lachte.

„Eine stattliche englische Familie, nicht wahr? Wie Miss zugeben werden“, tönte von der Tür her Mr. Stubbs, als habe er sie höchstpersönlich so zusammengefügt. Überraschend schickte er einen tiefen Seufzer hinterher: „Eine glückliche Zeit, als das Bild aufgenommen wurde. Das war noch, ehe Miss Emily uns alle ins Unglück stürzte!“

„Miss Emily? Ist das das Mädchen auf der Bank? Wieso...“ wollte ich gerade fragen. Aber ich hatte Pech. In dem Moment fuhr draußen ein Auto vor, und mit einer Antwort war es nichts.

„Wo ist Franziska? Die Arme!“ hörte ich Rosalind rufen. Ich hatte gerade noch Zeit, das Foto aufzuhängen, da stürzte sie schon ins Zimmer.

„O Darling!“ rief sie, „hier sitzt du, so allein, und bei dem schönen Wetter!“ Und dann folgte ein Schwall von Erklärungen über Violets besseres Befinden und über einen Fototermin für einen Antiquitätenkatalog und über einen Defekt am Auto, und daß es aus all diesen Gründen doch recht spät geworden war.

Mr. Stubbs hatte sich sofort diskret zurückgezogen. Kein Laut und keine Spur von Düften mehr. Von dem würde ich heute nichts mehr hören. Rosalind war hingerissen von meinen Blumensträußen, Christopher stellte den Gartentisch auf, wischte die letzten Regentropfen ab und holte Tassen aus der Küche. Im Handumdrehen saßen wir alle draußen in der flachen Spätnachmittagssonne, bei Tee und Scones, kleinen Teekuchen, die die beiden mitgebracht hatten. Fast wie bei dieser Emily und ihrer Familie, damals im selben Garten, nur lockerer, dachte ich. Und auch, daß Emily mir gefiel, und was das wohl für ein Unglück gewesen sein mochte.

Abends sahen wir fern. Irgendein modernes Musical, von dem ich nicht gerade viel verstand.

„Was ist eigentlich eine Laterna magica oder so ähnlich?“ fragte ich Christopher.

„Eine Art Projektionsapparat“, antwortete er, „Vorläufer für Diageber, wenn man so will. Aber das ist nur sehr vereinfacht gesagt. Ich hab eine oben.“ Er wurde ganz eifrig. „Im vorigen Jahrhundert, als es noch kein Kino und Fernsehen gab, waren sie ganz wild darauf. Führten damit sogenannte Weltwunder vor. Feuerspeiende Vulkane oder exotische Landschaften, weißt du.“

„Muß das jetzt sein?“ fragte Timmy, und Rosalind warf Christopher einen strafenden Blick zu. Wir zogen die Schultern ein und lachten uns zu.

„Später“, versprach Christopher leise. Da hatte ich auf einmal wieder den Lavendelduft in der Nase.

Was? Jetzt? dachte ich verwirrt. Leise hörte ich dicht hinter meinem Ohr: „Wenn Miss entschuldigen, ich hatte es ganz vergessen, und falls Miss nicht allzulange bleiben sollten...“

„Aber was ist denn?“ murmelte ich ungeduldig.

„Ich hatte das Vergnügen zu beobachten, daß Miss überaus geläufig auf dem Pianoforte spielen. Weitaus angenehmer anzuhören als die Musik aus der neuen Laterna magica, wenn ich mir erlauben darf, das zu bemerken. Ob Miss wohl die Freundlichkeit hätten, auch einmal meine Lieblingsmelodien zu spielen?“

„Was denn?“ fragte ich leise zurück.

„Wiener Konfekt und Gebet einer Jungfrau und einige andere sehr zu Herzen gehende Salonstücke“, kam es schnell zurück.

„Hab dafür keine Noten“, flüsterte ich.

„Dafür lassen Miss nur mich sorgen“, sagte er.

„Ist was?“ fragte Timmy und sah mich über die Schulter hinweg merkwürdig an.

„Nein, nichts, hab nur was ausprobiert“, sagte ich. „Dreh dich um, vorne ist die Musik.“

Stubbs war weg. Das spürte ich. Für den Augenblick jedenfalls. Aber mir war klar, daß ich ihn, solange ich hier war, so leicht nicht wieder loswerden würde.

VII.

Am nächsten Tag fuhren wir nach Brighton. „Damit Franziska endlich was geboten wird“, hieß es.

„Richard sollte eigentlich mitkommen“, rief mir Rosalind zu, als sie die Haustür abschloß. „Aber er will lieber Violet besuchen. Sehr nett von ihm. Und Ariel lassen wir auch hier, bei Mrs. Crisford. Ihm wird immer schlecht beim Fahren.“

Ich saß schon im Auto. Eigentlich konnte ich mich heute morgen gut leiden. Ich war wunderbar ausgeschlafen und freute mich aufs Meer. Aber auf einmal hatte ich das Gefühl, als „zögen Schatten über mein Gemüt“, oder als liefe mir eine Laus über die Leber. Irgendwas störte mich.

Aber als Timmy in einem T-Shirt erschien, auf dem in Riesenbuchstaben „I win“ stand, mußte ich lachen, und meine gute Laune kehrte zurück. „Gewinnst du wirklich immer?“ fragte ich ihn.

Wir überholten Richard auf halbem Weg nach Cockfield. Er wackelte auf seinem Rad, keinem historischen natürlich, weil er bremsen konnte. Er winkte, als wir langsam vorbeifuhren. In seinem weißen Hemd sah er ziemlich gut aus, und er wirkte auch gar nicht mehr verschnupft, soweit man das vom Auto aus feststellen konnte.

„Fährt er den ganzen Weg bis zum Krankenhaus mit dem Rad?“ fragte ich.

„Nein, nein, er läßt es im Dorf und nimmt den Bus“, erklärte Rosalind.

Ob er bei Violet auch mal redete? überlegte ich. Oder nur Händchen hielt? Und wenn. Die Arme konnte ja wohl etwas Trost gebrauchen.

Brighton ist ein großes Seebad mit eleganten alten Häusern, einem langen Seesteg und einem „Königlichen Pavillon“ im indischen Maharadscha-Stil. Irgendein Prinz hat ihn bauen lassen, und er sieht mit seinen riesigen weißen Zwiebeltürmen ein bißchen nach Zirkus aus. Obwohl das schöne Wetter anhielt, badeten nur wenige Leute in der kalten See. Dafür saßen sie in Mengen auf kleinen Stühlchen am Strand in der Sonne und fütterten die Möwen. Es wehte eine kräftige Brise, und die bunten Fähnchen knatterten gegen die Masten. Wir liefen weit den Seesteg hinaus bis mitten ins Meer, hüpften von Stein zu Stein am Wellensaum entlang und besuchten die springenden Delphine im Aquarium. Dann suchten wir ein Restaurant mit Meerblick.

„Wir speisen nicht chinesisch, nicht indisch, nicht italienisch und nicht hawaianisch, sondern britisch!“ rief Rosalind übermütig. Und das taten wir auch: knusprige Lammkoteletts mit grünen Bohnen.

„Ich esse sie zu gern, aber lieber auswärts“, sagte Rosalind, als sie mit spitzen Zähnen ein Stück Fleisch aus dem Knochen herausbiß, den sie in die Hand genommen hatte. „Man hat sonst den Geruch im ganzen Haus.“ Aber mitten im Satz stockte sie. Es schien mir, als ob sie mich prüfend ansah.

Ich nickte nur. Mit völlig harmlosem Gesicht. So nicht, dachte ich. Wenn sie einen „Erfahrungsaustausch“ wollten über Lammbratengeruch mit allem, was damit zusammenhing, mußten sie schon etwas mehr aus sich herausgehen!

Wohlig müde kamen wir gegen Abend zu Hause an.

Die Haut brannte vom Seewind.

Während Timmy Ariel von Mrs. Crisford herüberholte, machten wir drei in der Küche schnell ein paar Sandwiches, die wir zu den Fernsehnachrichten essen wollten. Rosalind trug das Tablett mit Gläsern, Saft und Obst ins Wohnzimmer. Aber sie blieb damit vor dem niedrigen Tisch stehen. „Nimm doch mal einer das olle Heft hier weg!“ rief sie. „Wer hat denn das schmutzige Zeug…“, aber dann unterbrach sie sich und sagte erstaunt: „Das ist ja ein altes Notenalbum. Aber nicht von uns. Wo kommt denn das her?“

Mir fielen beinahe die Sandwiches vom Teller, so schnell stürzte ich auf den Tisch zu und nahm das Heft hoch.

„Danke, Franziska, fall nur nicht gleich hin“, sagte Rosalind, die mich für einen Ausbund an Hilfsbereitschaft halten mußte. Sie setzte das Tablett ab und nahm mir das blaßgrüne, zerfledderte Heft, das etwas modrig roch und überall Stockflecken hatte, gleich wieder aus der Hand. „Salonstücke für Klavier“ las sie, zeigte auf die verschnörkelte Schrift und die Vignetten und sagte fast gerührt: „echt viktorianisch!“

Wem sagte sie das!

„Aber von wem ist es? Hat vielleicht Mrs. Crisford...?“ sie sah fragend zu Christopher. Der zuckte die Achseln.

„Ich hab das hingelegt“, sagte ich. Es sollte ganz lässig klingen, aber Henry Horatio entwickelte sich wirklich langsam zur Nervensäge. Brachte mich in Teufels Küche. Und dabei war er noch nicht mal da.

Kein Hauch von ihm.

„Du?“ Rosalind war baff.

„Ich hab’s in der alten Küche unten gefunden. Hinter dem Geldschrank rausgezogen“, log ich munter, aber nicht gerade glaubwürdig drauf los.

„Hinter dem Geldschrank?“ Rosalind und Christopher sahen sich an.

„Siehst du“, sagte Rosalind, „hier kann man noch mehr finden, als du denkst.“ Und zu mir: „War da noch was? Vielleicht finden wir noch mehr Fotoplatten.“

Ein Glück, daß sie so versessen auf alte Fotos war, daß ihr meine Geschichte nicht merkwürdig vorkam.

„Gebet einer Jungfrau, hihi“, las Timmy kichernd vor und: „Polka der kleinen Elfen, huch!“

Ich nahm ihm ziemlich abrupt das Heft weg und sagte laut: „Ich dachte, ich spiele morgen mal was daraus. Klingt sicher ganz lustig.“ Ich hoffte, er hatte das „morgen“ gehört, falls er sich doch außer Geruchsweite hier herumtrieb. Damit er mich für heute in Ruhe ließ.

„Ja, natürlich, sehr schön“, sagte Rosalind, „aber du mußt nicht so schreien, Darling, wir verstehen dich auch so. Wir sind ja nicht mehr am Meer!“

Ich lief natürlich wieder rot an und war wütend auf diesen Typ. Hätte mir die Noten doch selbst geben können.

Obwohl, wenn ich mir das genau vorstellte, war es besser so!

Glücklicherweise schaltete Christopher den Fernsehapparat ein, und sofort starrten alle, an ihrem Sandwich kauend, auf die Mattscheibe.

Das „Konzert“ fand am nächsten Nachmittag statt.

Vormittags hatten wir Violet besucht. Sie war noch blasser als beim ersten Mal und versuchte, den Oberkörper halb aufgerichtet, ein lindgrünes Etwas zu häkeln. Sie verwechsle nämlich schon die Mörder der verschiedenen Geschichten miteinander, und Gespenster hingen ihr inzwischen zum Halse heraus, und deshalb könne sie nicht mehr lesen, sagte sie.

„Was wird das?“ fragte ich.

„Ein Bikini.“

Ich konnte mir das nicht so recht vorstellen, sagte aber nichts. Auf dem Nachttisch stand eine Riesenschachtel mit Pfefferminz- und Karamelbonbons.

„Von Richard?“ fragte ich.

„Ja“, sie lächelte kurz und seufzte dann: „Der Arme. Er schafft es nicht, sagt er. Hat sich zuviel vorgenommen mit diesem Fahrrad-Ding, weißt du.“

Klingt, als sei sie seine altgediente Ehefrau, dachte ich. Besorgt und wichtig. Deshalb fragte ich auch nicht, was genau für ein Fahrrad-Ding es denn eigentlich werden sollte. Im Auto fand ich mich dann fies, weil ich davonbrausen konnte und sie im Bett zurückbleiben mußte. Aber sie hatte noch gesagt, sie bekäme in den nächsten Tagen einen Geh-Gips und könnte dann nach Hause.

Wir aßen in der Küche. Dann verzog sich Christopher nach oben, zu seinen Schiffsuhren oder Laterna magicas oder vergoldeten elisabethanischen Pfefferkornwaagen. Rosalind wollte sich im Schlafzimmer ein bißchen hinlegen. Sie hätte Kopfschmerzen und müßte später noch einige Filme entwickeln, sagte sie.

Als ich Timmy suchte, hörte ich auf der Treppe schon das Klick-Klack von Tischtennisbällen aus Richtung Blumengarten. Ich hatte gar nicht mitgekriegt, daß ein Freund von ihm gekommen war. Aber es war kein Freund, es war Richard, mit dem er spielte. Ich ging gar nicht erst ganz bis zu den beiden. Timmy hatte schon einen hochroten Kopf. Richard wandte mir den Rücken zu. Aufs Mitspielen war ich nicht scharf. Ich bin nicht gerade ein großer Sportfan. Vor allem ödet mich diese Sporthallenatmosphäre an, wenn die Sport-Asse aus der Klasse betont lässig herumstolzieren und sich ihre aufregenden Zeiten und Maße zurufen.

Dafür tanze ich wahnsinnig gern. Komisch, man darf jeden fragen, ob er mit einem Tischtennis spielt. Auch jeden Jungen. Wenn ich jetzt aber Richard gefragt hätte: wollen wir uns eine Platte auflegen und zusammen Cha-Cha-Cha tanzen?, könnte ich mir das erstaunte Gesicht schon vorstellen. Jeder denkt dann gleich sonstwas. Warum eigentlich? Wegen der Tuchfühlung? Das Wort fällt mir nur ein, weil die Tanzlehrerin immer tönt: Und jetzt Tuchfühlung, bitte! Aber in unserem Kurs kichert da schon lange niemand mehr.

Also, das war wieder eine Abschweifung vom Thema. Ich wollte eigentlich nur sagen, daß alle beschäftigt waren. Genau der richtige Zeitpunkt für Stubbs und mich. Die Noten hatte ich gleich mit heruntergebracht und auch schon angesehen. War nicht schwer. Nur wenn ich gleich vom Blatt spielen mußte, konnte es am Anfang ein bißchen holprig werden. Stubbs mußte sich eben die Probe mit anhören.

Konzertqualität gleich auf Anhieb kannst du nicht verlangen, mein Lieber, dachte ich, als ich an dem Foto von Stubbs mit seinen kessen Ringellocken vorüberging. Mein Blick blieb an Emily hängen. Ehe ich Stubbs was vorspiele, überlegte ich, muß er mir aber sagen, was das nun eigentlich war, das sie über die Familie gebracht hat. Das verlange ich sozusagen als Eintrittspreis.

Im Wohnzimmer standen die Fenster weit offen. Die beiden da draußen würde das Klavierspiel nicht stören, überlegte ich, und auf die frische, leichte Luft, die hereinströmte, wollte ich nicht verzichten. Ich setzte mich auf den Klavierschemel und schlug ein paar Takte an. Im Nu war ich von einer würzigen Wolke reinsten Lavendeldufts umhüllt.

Hallo, Stubbs! lag es mir auf der Zunge. Aber das konnte ich mir gerade noch verkneifen, und ich räusperte mich erst einmal. Wäre viel zu modern gewesen, zu salopp.

„Ich wußte, daß Miss Wort halten würden“, sagte er da schon von schräg hinter meinem Rücken. Reichlich nahe.

„Wollen Sie nicht Platz nehmen?“ fragte ich.

„Das ist nicht üblich“, antwortete er sofort und mit Bestimmtheit.

Aber ich wollte ihn ein Stück von mir weg haben. Es war mir alles andere als angenehm, daß jemand, den ich nicht sehen und nicht fühlen konnte, dicht hinter meinem Rücken herumwuselte. „Heute schon“, sagte ich, „Sie sind ja gewissermaßen privat hier, als Konzerthörer“, und ich kicherte dabei ein bißchen, so richtig charmant. „Da drüben in einem der Sessel wäre die Akustik sicher gut“, setzte ich dringlich hinzu.

Der Lavendelduft entfernte sich.

„Sehr freundlich von Miss, sehr entgegenkommend“, kam es jetzt aus der Gegend der Sitzecke vor dem Fernsehapparat.

Das war schon besser.

„Ich muß mich erst einspielen, verstehen Sie“, erklärte ich und klimperte ein bißchen herum. Dann nahm ich die Hände von den Tasten und fragte, als fiele mir das gerade ein. „Hat Miss Emily diese Stücke auch gespielt? Aus diesem Notenalbum etwa?“

„Das ist sehr gut möglich“, antwortete Stubbs sofort. „Ich glaube, mich zu erinnern. Miss Emily spielte sehr gut. Viel besser als alle die anderen. Spielte Klavier und auch Theater...“, sagte er. „Hier natürlich, hier im Hause“, fuhr er gleich fort. Damit ich nur nicht auf die Idee kommen sollte, ein Mädchen aus dieser Familie könnte so weit gegangen sein, irgendwas mit einem richtigen Theater zu tun zu haben!

„Einmal schrieb sie sogar ein Stück. Das muß bald nachdem diese Fotografie im Garten gemacht wurde gewesen sein“, erzählte Stubbs weiter, und seine Stimme wirkte jetzt entspannt, direkt amüsiert. „,Clementines Liebhaber‘ hieß es, und es wurden eine Menge Leute darin umgebracht.“ Er gluckerte in sich hinein. „Sie führte es mit ihren Freundinnen und den Geschwistern auf, und sie hatte darauf bestanden, daß das gesamte Personal zusah, hier oben, in diesem Zimmer!“

Das letzte klang fast vorwurfsvoll. Als fände er es noch jetzt im Grunde unschicklich, daß diese Emily ihn und sogar die anderen Dienstboten hier herauf, in den Salon geholt hatte. Stubbs schickte seiner Rede einen langen Seufzer hinterher.

„Als dann später...“, sagte er, unterbrach sich und schwieg.

„Was war denn später?“ fragte ich.

„Ach, es ist nicht von Interesse für Miss. Ich möchte Miss nicht mit unerfreulichen Dingen behelligen“, sagte er sehr zugeknöpft. Und dann: „Every family has a skeleton in the cupboard, wenn ich mir diese Bemerkung erlauben darf.“

Mit seinen Sprichwörtern gewann er immer Zeit. Damit keiner auf falsche Gedanken kommt, erkläre ich gleich, was er meinte. „Jede Familie hat ein Skelett im Schrank“, war nicht wörtlich zu nehmen. Ein echtes Skelett im Keller oder sonstwo kommt in meiner Geschichte nicht vor, und mit einem geheimnisvollen Mord haben Emily und ihre Familie auch nichts zu tun. Er wollte nur sagen, jede Familie hat einen dunklen Punkt, über den man nicht gern spricht. Ich brauchte natürlich wieder eine Weile, bis ich das raus hatte. Nach einem Hin und Her von Fragen auf meiner Seite und Ausflüchten auf seiner Seite sagte ich aber dann energisch: „Mein lieber Stubbs, es macht mich nervös, wenn Sie dauernd um den heißen Brei herumreden!“ Das war nicht gerade vornehm, aber treffend und immerhin auch eine Art Sprichwort-Sprache. „Ich möchte zuerst wissen, was mit Miss Emily los war, bevor ich Ihnen etwas vorspiele. Das müssen Sie verstehen. Auf dem Foto ist sie kaum älter als ich, und ich finde sie sehr sympathisch mit ihrem wippenden Fuß und ihrem Theaterspiel, und viel weniger steif und puppenhaft als alle anderen!“

Es gab eine Pause.

„In der Tat, Miss haben recht“, sagte Stubbs dann langsam, als ließe er sich nun doch ganz gegen seinen Willen wieder von Erinnerungen gefangennehmen. „Sie war in der Tat ein sehr schönes Mädchen.“ Er sagte „beautiful“, nicht einfach „pretty“ oder „nice“. „Und weil Miss den wippenden Fuß erwähnen, sehr lebhaft, sogar aufsässig, wenn ich mir diesen Ausdruck erlauben darf. Gab immer Widerworte, wenn Miss verstehen. Und dann dieses Velozipedfahren mit einem Hosenrock, oder wie man das nannte. Auf dem Jagdball soll sie den jungen Stanford gefragt haben, ob er mit ihr die Quadrille tanze. Vor allen Leuten! Man erzählte es jedenfalls so. Sehr unkonventionell, in der Tat. Sie hatte etwas Kühnes, wenn man es einmal so nennen will.“

„Aber was ist denn daran Schlimmes?“ fragte ich ungeduldig. „Lebhaft, Widerworte geben, einen Tanzpartner fragen! Damit kann man doch noch keine Familie ins Unglück stürzen!“

„Das nicht. Ich habe es nur erwähnt, weil man schon immer sehen konnte, daß es nicht gut gehen würde mit ihr“, sagte Stubbs, und jetzt klang seine Stimme direkt aufsässig. Das war ein ganz ungewohnter Ton an ihm. „Sir Anthony, ihr Vater, hatte einen hohen Posten bei der Regierung. Den verlor er ihretwegen. Er mußte nach Indien gehen, damit er aus der Schußlinie kam. Bildlich gesprochen natürlich. Und das in seinem Alter. Er bekam dort die Malaria und hat sich nie wieder ganz erholt!“ Stubbs ereiferte sich richtig. Seine Stimme wurde fast schrill. „Miss Georgina, ihre Schwester, mußte die Verlobung lösen, und andere Leute wurden auch hineingezogen! Nennen Miss das alles etwa kein Unglück?“

„Aber warum denn, in Gottes Namen, was hat sie denn gemacht?“ rief ich.

„Sie ging auf die Straße“, preßte er heraus, „und ins Gefängnis wurde sie auch gesteckt!“

Ich glaube, mir klappte der Unterkiefer herunter. Auf die Straße? Also, so wie auf den Strich? Das Mädchen auf dem Foto, aus diesem Haus?

„Rannte dieser Mrs. Pankhurst und ihren verrückten Weibern hinterher. Votes for Women! Wahlrecht für Frauen! Was dieser Unsinn soll!“ schnaubte er erregt, und dicke Schwaden von fettem, fast tranigem Hammelbratengeruch wehten zur mir herüber.

Mir blieb die Spucke weg. Die Gedanken schossen mir nur so durch den Kopf. Was ich unter „auf die Straße gehen“ verstanden hatte, war es also nicht, sondern irgendwas mit Demonstrationen. Und wer war Mrs. Pankhurst? Und dachte Stubbs etwa, daß Frauen immer noch nicht wählen dürften?

„Was heißt hier Unsinn?“ brüllte ich fast, „denken Sie vielleicht, heute…“

„Sind Miss auch für Suffragetten?“ fiel er mir fassungslos ins Wort.

„Wofür?“ fragte ich wütend zurück. Aber im gleichen Augenblick hörte ich von der Tür her Ariel bellen. Ich guckte hin und sah Rosalind neben dem Hund im Türrahmen stehen. Sie starrte mich mit geweiteten Augen an.

„Ist dir nicht gut, Darling?“ fragte sie besorgt.

Natürlich wurde ich feuerrot, und als ich mir mit der Hand durchs Haar fuhr, merkte ich, daß ich auf der Stirn schwitzte. Ich mußte mich richtig schütteln, ehe ich überhaupt etwas sagen konnte. „Nein, nein, es ist nichts“, stotterte ich und versuchte zu lachen. „Ich spiele nur Konzert“, fiel mir dann glücklicherweise ein.

„Ach so“, sagte Rosalind, „und da hattest du gerade Krach mit dem Dirigenten.“

Sie kam quer durchs Zimmer zum Klavier. Ich merkte, daß sie schnüffelte und irritiert den Kopf in verschiedene Richtungen wendete, dies aber vor mir verbergen wollte. Der Bratengeruch hing dick im Zimmer. Unüberriechbar. Und Ariel stand knurrend in der Tür und tat nicht den kleinsten Schritt ins Zimmer hinein. Stubbs war also noch da.

„Du wolltest uns doch etwas aus diesem alten Album vorspielen“, sagte Rosalind munter, zog jedoch dabei die Luft in nervösen kleinen Zügen in die Nase.

„Oder willst du lieber an die frische Luft?“

„Die Luft ist doch hier auch sehr gut“, sagte ich, „die Fenster waren die ganze Zeit offen.“

Ich hatte mich wieder einigermaßen gefaßt. Und schließlich hatte ich versprochen zu spielen, wenn Stubbs mir von Emily erzählte. Und das hatte er ja getan. Wie auch immer.

„O fein, wenn du meinst“, sagte Rosalind erleichtert und schlug dann auf einmal etwas hektisch vor, die anderen dazu zu rufen.

„Wir könnten eine richtiggehende Teestunde mit Salonmusik…“, flötete sie. „Mrs Crisford kommt sicher auch gern herüber, sie ist so viel allein.“ Ich hatte den Eindruck, sie wollte erst mal raus aus dem Zimmer.

Als Rosalind und Ariel in die Küche abgezogen waren, sagte ich laut und streng zur Sitzgruppe vor dem Fernsehapparat: „Darüber müssen wir noch reden!“

Aber ich bekam nur ein knappes Räuspern zur Antwort und fing an, „Wiener Konfekt“ zu üben.

VIII.

Als Rosalind und Christopher, Mrs. Crisford, Richard und Timmy nach einer knappen Viertelstunde mit Tee und Tassen und einem Teller voller Marmeladentoast ins Wohnzimmer kamen, war die Luft schon wieder angenehm. Ein leichter Hauch von Lavendel. Gar nicht aufdringlich.

Trotzdem blieb Ariel auf der Türschwelle liegen. Sehr angespannt, fand ich. Nur die Nasenspitze guckte ins Zimmer.

Ich holte mir eine Tasse Tee, stellte sie aufs Klavier wie ein Barpianist sein Bier und spielte länger als eine halbe Stunde. Die Stücke waren so eine Art Schleifchenmusik mit vielen sinnlosen Schnörkeln. Kaffeehausmusik eben. Nicht so sehr mein Fall. Ich glaube, auch die anderen waren nicht gerade hingerissen. Außer Mrs. Crisford. Sie summte sogar ein bißchen mit und wiegte zaghaft den Oberkörper.

„Jetzt setzt du dich aber zu uns und ißt etwas“, sagte sie, nachdem sie heftig geklatscht hatte.

„Ihr habt ihr ja kaum was übrig gelassen“, ließ sich da Richard vernehmen. Ich war platt, daß dieser Mensch überhaupt Notiz von mir nahm. Wenn auch nicht gerade mit hinreißender Höflichkeit. Das zweite „ihr“ hier im deutschen Satz, das war ich. Auf englisch hieß es „her“.

„Du kannst Fran zu ihr sagen“, erklärte mein selbsternannter Vormund Timothy sofort hilfsbereit, „wenn dir Franziska zu unbequem ist.“ Richard lächelte verlegen und murmelte etwas Unverständliches.

Es war nur noch ein Sessel frei. Das heißt, ob er frei war, das war eben die Frage. Es war der Sessel, von dem vorhin Stubbs Stimme gekommen war. Ich fing einen besorgten Blick Rosalinds auf, als ich mich vorsichtig und schräg von der Seite her in den Sessel niederließ. Etwa so, als sei ich eine schwer rheumakranke alte Dame. Aber mein wohlerzogener Stubbs war natürlich schon längst aufgestanden oder gar aufgesprungen, als die „Herrschaften“ alle hier aufgetaucht waren. Sicher stand er an irgendeinem Platz, den er für diskret hielt. Mir ging natürlich noch immer im Hinterkopf herum, was er mir erzählt hatte. Ich blickte noch nicht durch. Aber im Moment mußte ich das alles erst einmal zurückstellen.

„Die Marmelade ist ja köstlich“, sagte ich spontan, als ich in den Toast gebissen hatte. Mrs. Crisfords Gesicht leuchtete. „Es ist eine Herbstkonfitüre aus Devonshire. Der letzte Rest vom Vorjahr. Man macht sie aus Birnen, Äpfeln und Pflaumen. Aber du mußt auch diese noch probieren. Quittenmarmelade nach einem ziemlich komplizierten Rezept, hier aus Sussex.“

„Alle von Ihnen selbstgemacht?“ fragte ich, während ich mit Behagen auch die zweite Scheibe Toast aß.

„Alle!“ strahlte Mrs. Crisford, „und noch viele andere! Meine Marmeladen und Konfitüren und Gelees würde ich immer selbst kochen, und wenn ich eine Lady wäre mit Heerscharen von Personal.“

„Du mußt nur aufpassen, Franziska, daß sie dich nicht einfängt, zum Johannisbeerenabstreifen, Stachelbeerenabknipsen und Kirschen-Entkernen. Besonders das letztere ist ein hohes Vergnügen!“ Der das gesagt hatte, war Richard. In der Tat. Und um „Franziska“ aus seinem englischen Mund herauszubringen, hatte er sich große Mühe gegeben. Direkt rührend. Er hatte übrigens eine angenehme, dunkle Stimme. Das kam erst jetzt richtig raus, ohne Schnupfen. Stimmbruch jedenfalls gut überstanden.

„Zum Sommerfest machen wir einen Stand mit Marmeladen und Konfitüren und Gelees aus den verschiedenen englischen Landschaften, weißt du“, erzählte Mrs. Crisford gleich weiter, ehe ich einen Ton sagen konnte. „Ingwer-Rhabarber aus Staffordshire, Rosenblatt-Konfitüre hier aus Sussex und Nektarinen-Marmelade aus Kent. Bei ihr ist es besonders wichtig, daß die Früchte mit einem silbernen Messer kleingeschnitten werden...“

Mrs. Crisford war in Fahrt. Dafür war Richard wieder in sein Schweigen zurückgesunken. Er guckte vor sich hin und schob dabei selbstvergessen die Lippen ein wenig vor, so daß es aussah, als ob er schmollte.

„Übrigens Sommerfest“, sagte ich und wandte mich zu ihm hin, „was macht dein Rad?“

„Gar nichts“, sagte er, hob die Schultern und ließ sie wieder fallen, „absolut gar nichts.“

„Wieso? Kommst du nicht weiter?“

„Du sagst es. Ich gebe auf. Ist auch nicht so wichtig. Was soll’s.“

So viele düstere Sätze auf einmal!

„Och, ich war so gespannt“, sagte ich. „Was für eins sollte es denn eigentlich werden?“ Und weil er nur abweisend den Kopf schüttelte, sagte ich: „Ein riesengroßes mit einem ganz kleinen Hinterrad würde ich am tollsten finden. Aber wie man das selbst herstellen kann, könnte ich mir überhaupt nicht vorstellen. Ist ja schließlich was anderes als Marmelade!“

Das mit der Marmelade war mir so rausgerutscht, und ich schoß einen schnellen Blick auf Mrs. Crisford. Doch die breitete vor Christopher und Rosalind Probleme ihres Basars aus und hatte nichts gehört. Bei Richard aber hatte ich den richtigen Nerv getroffen. Er mußte lachen.

„Eben“, sagte er lakonisch. „Ohne die richtigen alten Teile kommt man einfach nicht aus.“

„Und du hast keine?“

„Zu wenig. Ich hab mal ein einzelnes Hochrad auf einem Flohmarkt gefunden, und einige kleinere Teile dazu. Aber mir fehlt das kleine Hinterrad und das meiste vom Verbindungsstück. Das ist zuviel. Sieh mal“, er zog ein Stück Papier aus der Hosentasche und zeichnete mit Schwung ein Hochrad hin. So eins, wie man es von alten Plakaten kennt: ein riesiges Vorderrad, auf dem hoch oben der Sattel thront und in dessen Mittelpunkt die Pedale sitzen und, durch ein geschwungenes Metallteil mit dem Scheitel des Hochrads verbunden, ein Hinterrad in Minigröße. Meistens steht ein stolzer Athlet mit gestreiftem Trikot und Zwirbelbärtchen daneben. Auf den Plakaten, meine ich.

„Und jetzt paß auf!“ Richard strich alle Teile durch, die ihm fehlten. „So sieht’s bei mir aus! Ist eben nur etwas für die, bei denen in der Familie noch so’n Ding herumsteht, oder für die, die Zeit und Geld für Antiquitätenjagden haben.“ Er zuckte wieder mit den Schultern. „Vergessen wir’s!“ Er war enttäuscht, aber er nahm es ganz cool. Tat jedenfalls so. Ich würde ihn jetzt nicht mehr mufflig nennen, dachte ich. Eher einen total unaufgeregten Typ, kein bißchen hektisch.

Nur, er gab zu schnell auf, fand ich.

„Vielleicht könnte man ein modernes Rad auf alt dekorieren?“ schlug ich etwas unschlüssig vor. Richard warf mir einen Blick zu, der ausdrückte, so ein Ratschlag sollte eigentlich unter meiner Würde sein.

„Nee, nee“, sagte er, „die anderen kommen mit ihren echten Hobby Horses und Känguruhs, und ich kreuze mit einer Fälschung auf! Bei uns nimmt man solche Dinge sehr ernst, weißt du. Oldtimer und Dampfmaschinen und so, bluffen kannst du da nicht.“

Ich überlegte, ob ich mich sehr blamierte, wenn ich fragen würde, was Hobby Horses und Känguruhs mit Fahrrädern zu tun haben sollten. Aber Timmy, der natürlich die ganze Zeit zugehört hatte, machte schon einen anderen Vorschlag: „Wir könnten als Zirkusradtruppe auftreten“, sagte er sinnend, „in Clownskostümen.“

Richard mußte lachen. „Du vielleicht“, sagte er. „Als Dauerhinfaller, unfreiwillig.“

Timmy muffelte beleidigt vor sich hin.

„Also vergeßt es“, schloß Richard, stand auf, und mit einer Wendung zu Rosalind: „Vielen Dank für den Tee.“

Auch Mrs. Crisford erhob sich und griff nach ihrer Handtasche. „Ach, wo ist denn Ariel?“ rief sie aus, „das arme Hündchen hab ich ganz vergessen!“ Sie nahm ein Stück Hundekuchen aus der Tasche. „Komm her, mein Lieber, hatte ich dir doch mitgebracht“, lockte sie.

Aber das arme Hündchen rührte sich keinen Zentimeter von der Türschwelle. Es rollte die Augen, knurrte, bis das Knurren in ein hohes Fiepen überging, zuckte mit den schweren Ohren, blieb aber liegen. Stubbs mußte also noch im Zimmer sein.

„Was hat er denn?“ fragte Mrs. Crisford besorgt. Rosalind, Christopher und Timmy guckten zu dem Hund hin und wurden unruhig. Alle drei zogen in kleinen Zügen die Luft in die Nase. Aber wenn ich nichts roch, würden sie schon gar nichts spüren. Stubbs hatte sich wohl in irgendeine äußerste Ecke verzogen. Sozusagen unriechbar. Aber aus Neugierde war er anscheinend geblieben. Vielleicht hoffte er, daß ich nochmal spielte. Oder es war wegen unseres Streits. Ariel bekam seinen Hundekuchen jedenfalls auf der Türschwelle.

Erst als die beiden Crisfords gegangen waren und Rosalind den Teetisch abgeräumt hatte, trottete der Hund ins Zimmer und legte sich lang und entspannt mitten auf den Teppich.

Ich half Rosalind beim Abwasch in der Küche. War richtig erholsam, mit ihr allein zu sein. Der Nachmittag hatte es in sich gehabt. Von Langeweile keine Spur. Ich fühlte mich eher überbeansprucht. Stubbs und Richard und ihre Probleme und dann noch Klavierspielen vom Blatt. Jetzt schaltete ich innerlich erst mal auf die Sache mit Stubbs zurück. Weil ich Rosalind gerade für mich allein hatte.

„Was sind eigentlich Soffragotten oder Suffragotten oder so ähnlich?“ fragte ich sie.

„Das weißt du nicht?“ sagte sie erstaunt. Aber sie nahm den vorwurfsvollen Ton sofort zurück. „Ach ja, es ist ein englischer Begriff. Es war der Spottname für die Frauen, die für das Frauenwahlrecht kämpften. So vom Ende des 19. Jahrhunderts an. Suffragetten heißt es. Suffrage bedeutet Wahlstimme, und ,women’s suffrage‘ war ihr Schlachtruf, das heißt am Anfang, später...“

„Votes for women“, platzte ich raus.

Sie guckte verblüfft. „Du weißt es ja doch“, sagte sie.

„Nein, nur mal so gehört“, stotterte ich und war natürlich rot geworden. Aber das sah Rosalind, übers Wasserbecken gebeugt, nicht. Daß ich diesen Slogan ausgerechnet bei Mr. Stubbs gelernt hatte, konnte ich ihr wohl schlecht erklären.

„Ganz tolle Frauen waren das, finde ich“, fuhr Rosalind fort. „Mutig und tapfer, und wir verdanken ihnen viel. Auch wenn mancher heute sagt, das Frauenwahlrecht wäre nach dem ersten Weltkrieg sowieso gekommen. Glaub ich noch nicht mal. Sie gründeten Vereine und machten Demonstrationen, unermüdlich. Stell dir vor, du liefst im Grunde ständig als Mensch zweiter Klasse herum, wenn man dich nicht mal wählen ließ als Frau in deinem eigenen Land!“

Ich hatte mir darüber noch gar keine Gedanken gemacht. In Geschichte waren wir vor den Sommerferien gerade bei den Kreuzzügen gewesen. Da war das noch kein Problem. Aber sie hatte natürlich recht. Wenn ich mir ein paar von den Jungs aus meiner Klasse vorstellte, daß die dann wählen dürften und unsereins nie! Unglaublich, was die sich einbilden würden!

„War es gefährlich?“ fragte ich.

„Na, und ob“, sagte Rosalind und stellte die abgetrockneten Teller geräuschvoll in den Schrank. „Solange sie nur Eingaben machten und geschlossene Versammlungen abhielten, natürlich nicht. Aber als sie ungeduldig wurden und auf die Straße zogen oder Sitzungen von Männern störten, da ging’s los. Sie wurden massenhaft verhaftet und machten Hungerstreiks, um wieder rauszukommen. Ganze Familien gingen in die Brüche, obwohl es auch Männer gab, die den Frauen halfen. Den Namen Emmeline Pankhurst kannst du dir mal merken. Sie war sozusagen die führende Figur. Frau eines Rechtsanwalts. Es waren sehr oft Frauen aus den sogenannten besseren Kreisen. Die anderen hatten ja noch weniger zu melden und waren froh, wenn sie überhaupt satt wurden.“

Rosalind hatte sich in Eifer geredet, und sie warf das Küchentuch mit Schwung über die Stange an der Wand.

„Entschuldige, wenn ich dich zu sehr mit englischer Geschichte nerve“, sagte sie, „aber es betrifft dich schließlich auch. Bei euch gab’s das Frauenwahlrecht auch erst nach dem ersten Weltkrieg, meine ich.“

Ich wußte natürlich darüber auch nicht Bescheid. Aber ich fand keineswegs, daß Rosalind zuviel geredet hatte. Nur hätte ich am liebsten gesagt, ich müsse jetzt dringend und sofort in die alte Küche runter gehen, um dort einiges zu klären. Vielleicht hielt Rosalind mich für eine schreckliche geistige Niete, weil ich nur sagte, ich fände das alles sehr interessant, wirklich, aber es läge noch allerhand Silber in der Schale, und ob ich das in den Safe bringen könnte.

„Ja gut, wenn du so lieb bist“, sagte sie und ließ sich ihre Enttäuschung nicht anmerken.

Stubbs hatte unten schon auf mich gewartet. Geradezu ungeduldig. Denn er fing sofort an zu reden. Kaum, daß ich das Licht angeknipst hatte. Die Stimme kam aus der Ecke des ehemaligen Herdes. Vielleicht hatte er sich dagegen gelehnt.

„Ich wollte Miss noch einmal sehr für das herzerfrischende Spiel danken“, sagte Henry Horatio Stubbs. „Erinnerungen an eine ruhige und ordentliche Zeit waren damit für mich verbunden.“

„Bitte, bitte“, erwiderte ich, „Sie haben ja auch freundlicherweise die Noten besorgt.“ Ich knallte das Silberzeug lautstark in den alten Geldschrank, schloß ab und setzte mich auf den großen Küchentisch. Und wenn ihn das noch so sehr schockierte. Ich dachte gar nicht daran, Rücksicht auf sein Getue mit den Manieren zu nehmen. Bei den hirnverbrannten Ansichten, die er vertrat.

„Aber weil Sie von Erinnerungen sprechen“, fuhr ich gleich fort, „gerade darauf wollte ich noch einmal zurückkommen. Nämlich auf das, was Sie von Miss Emily und den sogenannten Suffragetten gesagt haben.“

Er war erst mal sprachlos. Jedenfalls kam aus der Herdecke kein Ton. Dafür allerdings ein aufgeregter kleiner Hauch von Hammelbratenduft. Wenn ich sage: aufgeregt, meine ich, er kam in kleinen Wellen.

„Sie haben da vorhin von verrückten Weibern gesprochen“, sagte ich, „und sich darüber aufgeregt, daß Miss Emily zu denen gehörte, die für das Frauenwahlrecht kämpften. Ich wollte nur mal klarstellen, daß ich das sehr mutig finde und daß das heute jeder so sieht. Nur weil man eine Frau ist, sollte man nicht wählen dürfen! So ein Schwachsinn. Als hätte man weniger Grips im Kopf als ein Mann und wäre immer und ewig ein kleines Kind!“ donnerte ich in Richtung Herd, wo Stubbs wohl noch sein mußte.

Er gab keinen Mucks von sich. Aber dann fuhr ich zusammen, denn in der Ecke zwischen Wand und Herd kippte ein alter Feuerhaken um und fiel mit lautem Klirren zu Boden. Vor meinen Augen und ganz ohne Grund! Eben nicht ohne Grund, denn gleich darauf hörte ich ein leises Stöhnen. „Stubbs?“ fragte ich, „haben Sie sich wehgetan?“

„Das ist schlecht möglich. Wenn Miss die Bemerkung erlauben“, kam es vom Herd her. Aber etwas wehleidig, fand ich. Es war schon nicht einfach, mit ihm eine vernünftige Unterhaltung zu führen. Wahrscheinlich wollte er nur Zeit gewinnen und hatte den Feuerhaken absichtlich umgestoßen.

„Nur, damit Sie informiert sind: ,Votes für women‘ ist heute selbstverständlich. Wie konnten Sie nur eine so dumme Meinung vertreten!“ stieß ich ohne Erbarmen nach.

„Wenn Miss erlauben...“, sagte er verlegen, „gewisse Eigenschaften des weiblichen Geschlechts... Sprunghaftigkeit, Launen...“

„Also, nun reicht’s“, unterbrach ich ihn. „Und Ihre Königin? Victoria? Die haben Sie doch angehimmelt! Ist das vielleicht logisch?“

Er schwieg. Entweder war er völlig erschlagen, daß ich so deutlich wurde, oder er wußte keine Antwort. War auch egal. „Es ist ja nun alles vorbei“, lenkte ich ein. „Ich will nur nicht, daß Sie so schlecht über Miss Emily sprechen wie vorhin. Es ist ihr anscheinend schlimm genug ergangen damals. Was ist denn später aus ihr geworden? Sie sagten auch, sie hätte außer der Familie andere Leute hineingezogen...?“

Er unterbrach mich mit ungewohnter Schroffheit.

„Darüber kann ich nicht sprechen“, sagte er, und seine Stimme klang gepreßt. Ich spürte sofort, daß es ihm ernst war.

Da war etwas, was ihn persönlich betraf.

„Wenn Miss erlauben, möchte ich das Thema wechseln“, bat er.

„Wenn es sein muß“, sagte ich nach einem kleinen Zögern.

Weil er auf einmal irgendwie arm wirkte, war mir der Wind aus den Segeln genommen. Und nur aus Neugierde weiterbohren, das wollte ich nicht.

„Ich hatte mir erlaubt, das Gespräch am Teetisch zu verfolgen“, fing er jetzt neu an.

„Das hab ich gemerkt“, unterbrach ich ihn, „Ariel war nicht zu bewegen, ins Zimmer zu kommen!“

„Der Hund hat in der Tat eine gewisse Scheu vor mir, obwohl ich sonst mit unseren Hunden sehr gut zurecht gekommen bin“, sagte Stubbs.

Obwohl er mit seinem Luftgeist-Namen eigentlich bestens zu dir passen müßte, dachte ich. Aber daß er einen Luftgeist-Namen trug, wußte nun wiederum der Hund überhaupt nicht.

Stubbs räusperte sich.

„Oh, ich hab gerade nicht zugehört, hatten Sie was gesagt?“ fragte ich.

„Ich erwähnte Master Richards Schwierigkeiten“, antwortete Stubbs. „Warum leiht er sich nicht einfach das Veloziped von Mr. Bingley aus?“

„Von wem?“ fragte ich verdutzt.

„Von Mr. Bingley, dem Lehrer, der in der alten Lateinschule wohnt“, sagte Stubbs. „Er ist ein begeisterter Benutzer des Velozipeds. Man möchte ihn einen Pionier des Radsports nennen. Er hat schon Preise gewonnen und trennt sich nicht von seinem Hochrad, obwohl man behauptet, daß es inzwischen neuere Modelle geben soll.“

Ich begriff. Der arme Stubbs war wieder völlig durcheinander mit der Zeit. Hatte hier, in seinem Geisterleben zwischen alter Küche und drei nicht umgebauten viktorianischen Wohnräumen, keinen blassen Schimmer von der Welt da draußen.

Aber was er da erzählt hatte, machte mich hellhörig.

„Mr. Bingley ist tot“, sagte ich, „aber seine Tochter lebt noch.“ Und dabei rechnete ich, so über den Daumen gepeilt, ob die alte Dame, die Timmy mir gezeigt hatte, die Tochter eines Mannes sein konnte, der zu Stubbs Zeiten hier Lehrer war und mit einem Hochrad herumkurvte. Es konnte hinkommen.

„Ach“, sagte Stubbs, „die kleine Virginia.“

Ich sah, daß es ziemlich hoffnungslos war, mit Stubbs eine Debatte darüber zu beginnen, daß die kleine Virginia jetzt neunzig Jahre alt war. Es war auch nicht nötig. Sein Tip jedenfalls war Gold wert, und als ich das richtig begriff, durchfuhr mich eine wilde Freude. Mann, Stubbs, hätte ich am liebsten gerufen, wenn das Rad wirklich noch da sein sollte, wo sie doch noch immer in dem Haus wohnte! Wenn ich das Richard erzählen würde! Ich hätte Stubbs am liebsten auf die Schulter gehauen und die Hand gedrückt. Aber das alles war ja nicht möglich. „Sie sind ein Schatz, Stubbs“, sagte ich deshalb nur, „ich glaube, das ist eine wahnsinnig gute Idee!“

In der Leere vor dem Küchenherd räusperte es sich mehrmals.

„Wenn Miss meinen“, antwortete Stubbs dann unverkennbar geschmeichelt.

Er konnte ja nicht ahnen, wie wichtig sein Tip für mich war. Ich hatte es jetzt sehr eilig wegzukommen, verabschiedete mich so schnell es ging und stürmte die Treppe hinauf. Aber oben stand ich dann ganz ziellos herum und wußte nicht wohin mit meiner Aufregung. Ich konnte auf keinen Fall zu Richard hinüberflitzen und erklären, der sehr ehrenwerte Butler Henry Horatio Stubbs habe mir gerade gesagt, daß in der alten Lateinschule Mr. Bingleys Hochrad zu finden sei. Das mußte raffiniert eingefädelt werden. Ich verschob es auf den nächsten Tag, so ungeduldig ich auch war. Und auf die Sache mit Emily mußte ich bei Stubbs auch nochmals zurückkommen, überlegte ich, als ich ins Bett ging. Vielleicht war das mit dem Rad überhaupt nur ein Ablenkungsmanöver gewesen, und es war gar keins mehr da. Aber dafür konnte er nun auch wieder nichts.

Ich muß dann wohl eingeschlafen sein. Ich träumte, ich säße hoch oben auf einem entsetzlich schwankenden Veloziped und sauste damit einen Berg hinunter. Aber Stubbs, der vom Foto natürlich, und Richard mit blonder Haartolle versperrten mir grinsend den Weg mit einem Spruchband, auf dem „Votes für women“ stand, und ich kippte mit dem Rad um und fiel ganz tief, ins Bodenlose.

IX.

Gleich beim Aufwachen fiel mir mein Problem ein. Es war höchste Zeit, etwas zu unternehmen. Wer weiß, in welchem Zustand das Rad war und wo Miss Bingley es verstaut hatte. Und Richard mußte ich beibringen, zu Miss Bingley zu gehen, ohne daß er mich für verrückt hielt.

Rosalind und Christopher waren wieder frühmorgens in die Stadt gefahren. Sie hatten mich noch am Abend besorgt gefragt, ob es mir etwas ausmache, bis zum Mittag mit Timmy allein zu bleiben. Wo der doch so lange schlief. Oder ob ich lieber mitkommen wollte. Aber ich beruhigte sie. Ich bliebe sehr gern da, sagte ich und fühlte mich prima.

Ich machte mir in der Küche mein Frühstück. Es war kühler geworden, und als ich die Tür zum Küchenhof öffnete, sah ich, daß es einen Schauerregen gegeben hatte. Der Boden glänzte feucht, und am Himmel jagten dunkle Wolken dahin, wie am ersten Tag. Vor dem alten Kamin im Hof machte sich Richard zu schaffen. Er hatte heute ein hellblaues Sweatshirt an, wie ich. Das heißt, meins war altrosa. Er verstaute eine Art Schraubstock und allerhand sperriges Zeug in der Tiefe des Kamins.

„Hallo!“ sagte ich.

„Hallo“, er drehte sich um und lachte mich an.

„Gibst du endgültig auf?“ fragte ich.

„Nicht das Leben“, sagte er trocken. „Wie geht’s dir?“

„Gut. Ich frühstücke gerade ganz allein. Trinkst du ‘ne Tasse Tee mit mir?“

Er zögerte unmerklich. „Ja, gern“, sagte er dann, „ich wasch mir nur die Hände und bring noch was weg.“

Ich setzte frisches Wasser auf, hatte Herzklopfen und bewunderte meine eigene Courage. Fast so kühn wie Emily, die den jungen Dingsbums gefragt hatte, ob er mit ihr tanzen würde, schoß es mir durch den Kopf. Aber ich mußte ihm ja das mit dem Rad beibringen!

Als Richard zurückkam, machte er eine komische kleine Verbeugung an der Tür. „Tea-Room geöffnet?“ Das sollte wohl weltmännisch-lässig klingen und zugleich eine Art Parodie sein.

„Bitte“, sagte ich und machte eine einladende Geste. Kam aber wohl auch nicht ganz so raus, wie es sollte, so halb elegant und halb cool.

Er setzte sich an den Küchentisch, und ich goß ihm Tee ein.

Dann schwiegen wir erst mal. Zu blöd, daß einem dann plötzlich nicht der kleinste alberne Satz einfällt. Nicht mal irgendeine dumme Redensart.

„Tee ohne Musik heute“, sagte er. Er war einfallsreicher als ich. „Aber der Tee ist gut.“

„Danke“, antwortete ich und überlegte krampfhaft, wie ich auf Miss Bingley kommen könnte.

„Im Ernst, du spielst wirklich gut“, sagte Richard. „Auch Modernes?“

„Ja, natürlich, Boogie und so. Aber am liebsten doch Klassisches, Mozart und Bach.“

„Ach so.“ Dazu fiel ihm nichts mehr ein. Das war nicht gerade der richtige Weg gewesen, stellte ich fest.

„Aber ich tanze sehr gern. Du auch?“ fragte ich.

„Ja, auch. Jive und Cha-Cha-Cha. Aber im Internat ist nicht viel Gelegenheit. Wir sind nur Jungen, weißt du.“

„Tanzt du vielleicht bei diesen Morris-Tänzen mit?“ stieg ich gleich ein. Das war eine Überleitung zum Sommerfest.

„Nee, bestimmt nicht. Das machen die Männer aus dem Dorf. Ist so ’ne Tradition. Sie üben dafür schon das halbe Jahr. Obwohl... ich versteh eigentlich gar nicht, was es da viel zu üben gibt für das Gehopse. Und dann nur Männer!“ Er verzog den Mund.

Noch ein Übergang fiel mir nicht ein. Also sagte ich einfach: „Aber das mit dem Rad solltest du nicht aufgeben, finde ich. Du mußt ganz systematisch bei allen Leuten im Dorf herumfragen. Sind doch alles ziemlich alte Häuser.“

„Meinst du, auf die Idee ist sonst noch niemand gekommen?“ Er lachte. „Früher hab ich auch gern solche Geschichten gelesen, in denen jemand was Tolles findet“, fügte er überlegen hinzu, „aber in Cockfield passiert so was nicht, glaub mir.“

„Ich würde wenigstens mal in die ältesten Häuser gehen“, bohrte ich weiter.

„Das älteste ist die Kirche, und hinter der Orgel wartet das Hochrad eines Bischofs auf uns, garantiert 12. Jahrhundert!“ Er grinste und wurde zusehends lockerer. Schob seinen Stuhl zurück und zog sich einen zweiten heran, so daß er die Füße auf das Querholz unter dem Sitz stellen konnte.

„Oder in des ,Königs Kopf‘“, spann er weiter, „dort finden wir vielleicht ein Skelett in einem leeren Weinfaß, weil sich da mal einer zu Tode gesoffen hat!“ Er mußte schallend über seinen eigenen Witz lachen und zeigte nicht ganz gerade stehende, aber sehr weiße Zähne.

„Oder in die Lateinschule“, sagte ich schnell. Er stutzte kurz, und ich hoffte für eine Sekunde, er würde anbeißen, aber es war nichts.

Er blödelte weiter: „Da findest du mäusezerfressene Strafarbeiten von armen kleinen Schülern und eingetrocknete Tinte, echt James der Erste, aber ein Hochrad bestimmt nicht!“

„Und wenn der Lehrer ein begeisterter Radfahrer war, ein Pionier des Radsports sozusagen, wenn das sein Hobby war?“ sagte ich schon fast verzweifelt. Flehend, könnte man es auch nennen.

„Du hast eine Phantasie wie Alice in Wonderland, Franziska, wirklich“, sagte er, „aber Dorflehrer hatten andere Hobbys, glaub mir. Sie züchteten Bienen oder legten Chroniken an, aber Hochrad fuhren sie bestimmt nicht!“

Es war nichts zu machen.

Timmy erschien, die nach außen gebogenen Pagenlocken naß vom Waschen. Als er Richard sah, zog er vielsagend die Augenbrauen hoch, sagte „Hallo“, setzte sich ihm gegenüber ans andere Ende des Küchentischs und wartete auf sein Frühstück. Er hatte sich schnell daran gewöhnt, daß ich es für ihn machte. Ich briet ihm Schinken, Eier und Würstchen und knallte zum Schluß sogar eine geschmorte Tomate auf das Ganze. Perfekt.

„Also dann“, sagte Richard und stand auf. „Vielen Dank für den Tee.“

Mir war zum Heulen zumute, aber anmerken ließ ich mir nichts. „Bitte, gern geschehen“, sagte ich locker und begann, das Geschirr abzuräumen. Er zögerte dann doch zu gehen. Aber ich fragte ihn jetzt nicht, was er heute mache, und ob wir vielleicht zusammen Murmeln spielen könnten! Wo ich ihm schon den Tee angeboten hatte. Nur, als er bereits halb aus der Tür war, sagte ich, er solle doch nochmal darüber nachdenken, und ich käme gern mit ins Dorf, um nachzufragen.

Dann ließ ich den genußvoll kauenden Timmy vor seinem Teller sitzen und ging nach oben. Ich wusch mir mit artistischen Verrenkungen die Haare unter den beiden Kalt- und Warmwasserhähnen, föhnte sie und betrachtete mich in meinem Zimmer im Spiegel. Wenn ich die Schultern etwas anhob, wurden sie schon von den Haarspitzen erreicht. In anderthalb Jahren vom Kurzhaarschnitt bis dahin gewachsen! Pickel konnte ich auch keine entdecken. Trotzdem war ich im Augenblick total deprimiert.

Es geht mir oft so, daß ich von einer Minute zur anderen vor Glück zerplatzen könnte oder alles todtraurig finde. Meistens ganz ohne Grund. Aber heute wußte ich natürlich, warum. Von der wilden Freude über das Rad bei der alten Miss Bingley war nichts geblieben. Sollte ich etwa allein zu ihr gehen? Ich glaubte jetzt beinahe selbst nicht mehr, daß es noch herumstand.

Ich setzte mich an den Tisch, den Timmy mir in der ersten Nacht vors Fenster gestellt hatte. Eigentlich könnte ich nach Hause schreiben, überlegte ich. Aber was? Daß Stubbs mir den Tip des Jahres gegeben hatte und Richard zu stur war, ihn zu befolgen? Aber sie wußten weder, wer Stubbs noch wer Richard war. Und das zu erklären, war viel zu kompliziert.

Draußen regnete es. Ein ganz feiner, dünner Nieselregen. Das Dorf war kaum zu erkennen.

Ich legte mich auf mein Edelflohmarkt-Bett und wickelte die Füße in ein Stück der rosa Wolldecke. Man fröstelte schnell hier, wenn die Sonne nicht schien. Wegen der feuchten Luft und der hohen Räume. Deshalb tranken sie auch ständig Tee.

Ich könnte ein bißchen im Haus herumstöbern, überlegte ich. Vielleicht würde ich doch noch etwas von Emily finden, oder von dem Mädchen mit dem Staubwedel, von dem Stubbs nicht sprechen wollte. Vielleicht ein Buch mit verblaßter Schrift: dies Buch gehört Emily. Oder eine Schürze mit eingesticktem Monogramm. Aber das war alles Unsinn. Mehr hätte ich dadurch auch nicht über sie erfahren. Außerdem kann ich alte Stoffe sowieso nicht leiden.

Die machen mich schon in Museen traurig.

Ich zog mir das Buch von Victoria und ihrer Zeit vom Nachttisch herüber und suchte nach Suffragetten-Bildern. Es gab nur eins, von einer Versammlung. Schien auf dem Trafalgar-Square zu sein, denn eine junge Frau sprach von einem Steinsockel neben dem Bronzelöwen mit hocherhobenem Zeigefinger auf die Leute herab.

Mürrische Bobbies standen mit dem Rücken zu ihr und hielten die Menge in Schach. Darunter waren Herren im Zylinder und merkwürdigerweise viele Matrosen, die grinsten und sich königlich zu amüsieren schienen. Dazwischen ein paar Frauen mit kleinen weißen, angestrengten Gesichtern unter großen Hüten. Jemand, der dem Mädchen mit dem wippenden Fuß auf der Gartenbank ähnlich sah, war nicht darunter. Wäre auch ein großer Zufall gewesen. Ich legte das Buch zurück, ging in Violets Zimmer und kramte in ihren Büchern. Ich hatte mir nichts Deutsches zu lesen mitgebracht. Aus pädagogischen Gründen. Hätte ich aber jetzt sehr gut gebrauchen können.

In einem englischen Sagenbuch war viel die Rede von zwölf Nächten und der Fee Mab und wieder von so einem Hobby Horse, das bei Richard aber keine Sagenfigur, sondern ein Fahrrad gewesen war. Ich hätte zu viele Wörter nachschlagen müssen, um alles zu verstehen.

Endlich war Mittag. Rosalind und Christopher kamen nach Hause und brachten zum Lunch Brathähnchen und fertigen Salat mit. Noch während wir aßen, druckste Rosalind herum. Die Frau, die ihr immer beim Putzen helfe, sei verreist, erzählte sie. Und deshalb müsse sie sich heute nachmittag mal richtig ins Zeug legen. Nachdem sie mehrere Sätze dieser Art losgelassen hatte, sagte ich munter, daß ich ihr selbstverständlich und gern dabei helfen würde. Zu Hause drücke ich mich immer davor, obwohl ich das nicht fair finde. Theoretisch jedenfalls. Aber ich konnte die liebe Rosalind bei verreister Putzhilfe und einer Tochter mit Gipsbein, die sie dauernd besuchen mußte, in diesem großen Haus doch nicht hängen lassen.

Nur einmal feucht über das Parkett wischen und die Fensterbretter nicht vergessen, bat sie.

An Stubbs hatte ich gar nicht gedacht, als ich mit Wassereimer, Schrubber und Putzlappen in der „Bibliothek“, das heißt in dem Arbeitszimmer mit den vielen Bücherregalen, Einzug hielt. Aber kaum setzte ich den Eimer ab, da tauchte er auch schon auf. Auftauchen ist nicht der richtige Ausdruck für ihn, ich weiß. Er ließ sich jedenfalls vernehmen, und der Lavendelduft war auch da.

„Oh, Miss, ich hoffe, es ist nichts geschehen?“ fragte er. Er gab sich sehr besorgt. Aber ich konnte mir nicht helfen, ich hatte das Gefühl, daß er etwas scheinheilig war. Eine Art Schadenfreude schwang in der Stimme mit.

„Daß Mrs. Collins Putzhilfe verreist ist, Violet im Krankenhaus liegt und wir nicht alles verdrecken lassen können, das ist geschehen!“ sagte ich gereizt und klatschte den nassen Lappen auf den Boden. „Außerdem ist es heutzutage völlig normal, daß man seine Böden selbst putzt. Falls Sie das meinen!“

Ich fuhr ziemlich schnell mit dem Schrubber herum und hatte den dringenden Wunsch, meinen nassen Scheuerlappen über die gelackten Schuhe von Henry Horatio Stubbs fahren zu lassen. Gelackt stellte ich mir seine Schuhe in diesem Augenblick jedenfalls vor.

„Den Fußboden wischte in der Regel das zweite Hausmädchen, nachdem es den Staub mit Hilfe feuchter Teeblätter aufgefegt hatte“, erinnerte sich Stubbs.

„Sehr interessant“, murmelte ich.

„Aber was die Mädchen noch alles zu tun hatten, können Miss und Mrs. Collins doch unmöglich allein...“, rief er aus, und seine Stimme klang nun doch ziemlich entsetzt.

Dann zählte er auf: „Das Feuer in den Kaminen anzünden, viermal am Tag heißes Wasser nach oben in die Schlafzimmer tragen, und dann all das Silber, das geputzt werden muß!“

„Wir haben Zentralheizung“, sagte ich, „und Wasser wird keins in die Schlafzimmer gebracht, dafür gibt es ein Bad.“

„Eine Lady nimmt ein tägliches Bad in der eigenen Wanne in ihrem Schlafzimmer vor dem Kamin“, verkündete Stubbs mit Bestimmtheit. „Und die Hausmädchen tragen die Sitzwanne und das Wasser hinauf und wieder hinunter.“

„Meinetwegen, wenn sie’s gemacht haben und sich das gefallen ließen“, sagte ich etwas entnervt. Ich hatte schlechte Laune wegen der Putzerei und weil Stubbs mich dabei beobachtete und überhaupt. Aber kaum hatte ich das gesagt, wußte ich, daß das eine ziemlich dumme Bemerkung war. Es gab eine Pause, und ich überlegte, wie ich es wieder gutmachen könnte.

„If you cannot bite never show your teeth“, sagte er da, zu deutsch: wenn du nicht beißen kannst, zeige nie deine Zähne. Es klang bitter, und ich kapierte sofort, was er mir damit nüchtern sagen wollte. Sie mußten sich das gefallen lassen, sie hatten gar keine andere Wahl. Und ehe sie sich auf dem Feld oder gar im Bergwerk abrackerten oder Hunger litten, schleppten sie eben das saubere und auch das schmutzige Waschwasser für die Lady treppauf und treppab. Stubbs hatte noch etwas gemurmelt. Ich meinte, es hätte mit „Jane...“ angefangen, und ich fragte sofort: „Was war mit Jane, was sagten Sie bitte?“

Aber er fiel mir fast ins Wort und sagte schroff: „Nichts, gar nichts, es war nichts.“ Überhaupt hatte er seinen Ton mir gegenüber geändert.

Sein ewiges „wenn ich mir diese Bemerkung erlauben darf“ und ähnliches ließ er auf einmal weg. Ich hatte es jedenfalls an diesem Nachmittag noch nicht gehört. Entweder fühlte er sich jetzt vertraut mit mir, oder ich war ihm nicht mehr vornehm genug dafür. Weil ich mir die Finger schmutzig machte und einen Putzlappen in die Hand nahm. Wahrscheinlich war’s das.

„Eine Köchin kocht aber in der neuen Küche, von der Miss sprachen?“ fragte Stubbs noch. Es ließ ihm keine Ruhe. Doch er sprach zögernd, als ahnte er schon Schlimmes. Ich mußte ihm auch diesen Schlag versetzen.

„Nein, Mrs. Collins kocht selbst“, antwortete ich, „sie sind doch nur zu viert.“

Allerdings hatte ich das Gefühl, ihm jetzt irgendwas Gutes antun zu müssen. Er brauchte eine Aufmunterung.

„Ihre Köchin, da auf dem Foto…“, sagte ich, „wie hieß sie doch gleich?“

„Mrs. Dolittle.“

„Also Mrs. Dolittle kochte sicherlich ganz phantastisch“, flötete ich und beguckte mir noch einmal genau die runde Person mit dem straffen Mittelscheitel und der weißen Schürze.

„Sie war sehr tüchtig, in der Tat“, antwortete Stubbs, „perfekt in Pasteten, Puddings, Braten und in der Vorratswirtschaft. Aber... hi, hi“, lachte er plötzlich, kicherte sozusagen in sich hinein und fuhr in überlegenem Ton fort: „Aber eine sehr rückständige Person, sehr altmodisch, in der Tat!“

„Wieso?“ fragte ich.

„Hatte ihre Eigenarten“, erklärte Stubbs, „war abergläubisch in einem Maße... in einem Maße, Miss! Nur bei Vollmond machte sie Früchte ein, damit sie das Äußerste an Süße hergeben sollten! Und die Marmelade rührte sie nur mit einem Haselzweig, damit die Feen nicht davon naschen konnten: die Feen!“

Angenehme kleine Wellen von Lavendelduft wehten zu mir herüber, so sehr amüsierte er sich. „Stellte nachts einen Becher selbstgebrautes Bier auf den Herd, für die Hausgeister!“ Er lachte keckernd. „Und sie sprach mit ihnen, sprach mit den Unsichtbaren! Sehr rückständig, in der Tat, wenn Miss verstehen!“

Ich verstand. Ich verstand vor allem, daß er mich nicht verstehen würde, oder nicht verstehen wollte, wenn ich ihn jetzt fragte, was wir beide hier wohl die ganze Zeit miteinander machten. Sehr komisch! Es gab eben Grenzen in der Verständigung mit einem Unsichtbaren, der nicht begreifen wollte, daß er einer war! Ich ließ mich auf das Sofa fallen. Etwas überfordert. Direkt unter die rückständige Köchin. Da riß Rosalind die Tür auf.

„Ach, du ruhst dich gerade aus“, sie lachte etwas anzüglich, als sie mich mit meinem Schrubber zwischen den Beinen auf dem Sofa sitzen sah, „aber da ist ein Anruf für dich.“

Ich hatte das Telefon in der Diele klingeln hören, wäre aber nicht auf die Idee gekommen, daß es für mich sein könnte.

Es waren die Leute aus meiner Klasse. Sie wollten morgen alle einen Ausflug nach London machen, verkündeten sie. Und ich würde frühmorgens abgeholt. Ab acht Uhr sollte ich mich bereithalten. Kaum waren sie ihre Nachricht losgeworden, hatten sie schon wieder aufgelegt. Aber als ich mein Putzzeug aus dem Arbeitszimmer holte, hatte Stubbs sich inzwischen verzogen, und ich machte möglichst schnell die anderen beiden Wohnzimmer fertig.

Beim Abendessen in der Küche hatte ich die Sache mit dem Fahrrad fast vergessen. Vergessen ist vielleicht zuviel gesagt. Aber sie war in den Hintergrund gerückt. Wir berieten über den Ausflug nach London. Darüber, was ich am besten anziehen sollte und über das Problem mit den Gastgeberkindern. Die Gastgeberkinder fuhren natürlich mit, war gesagt worden. Aber das für mich zuständige Gastgeberkind lag mit einem Gipsbein im Krankenhaus und war kein Kind mehr, sondern eine Jugendliche wie ich und die anderen Beteiligten auch. Dafür wäre Timmy, das eigentliche Gastgeberkind, sehr gern als Ersatz für Violet mitgefahren. Man konnte es ihm deutlich anmerken. Er saß ziemlich gespannt am Tisch. Ich war hin- und hergerissen. Ich mochte ihn wirklich sehr gern. Aber ich stellte mir auch die Blicke der anderen vor, wenn ich mit einem Elfjährigen ankäme. Er habe sich für morgen endlich mal Zeit zum Angeln genommen und hätte Timmy gern dabei, sagte Christopher gerade, da erschien Richard an der Küchentür. Er machte draußen eine fragende Kopfbewegung, ob er hereinkommen dürfe.

Drin nickte er Christopher und Rosalind nur kurz zu und steuerte sofort auf mich los.

„Er war tatsächlich ein Pionier des Radsports“, sagte er. Nahm sich einen Stuhl, setzte sich und grinste mich breit an:

„Du bist ein Genie, Franziska, wie konntest du das wissen?“

Mir blieb der Bissen im Mund stecken, und die drei Collins hätten auf der Stelle einen Preis für die Lösung der Aufgabe „Stellt Verdattert-Sein dar!“ gewinnen können.

„Der Vater von Miss Bingley“, erklärte Richard ihnen, „der muß so eine Art Provinzfahrradchampion gewesen sein, vor rund hundert Jahren.“ Und er erzählte, daß ihm, Richard, mein Gerede vom Herumfragen in alten Häusern keine Ruhe gelassen habe. Er sei in die Stadt gefahren und habe im Rathaus die verblichenen Jahrgänge des Kreisblättchens durchgeblättert. Er wollte wissen, ob es hier in der Gegend einen Fahrradverein oder Radrennen gegeben habe. Da sei er auf Mr. Bingley gestoßen.

„Ob überhaupt ein altes Rad existiert, ist damit noch nicht gesagt“, wandte er sich wieder an mich. „Vielleicht hat sie aber doch ein paar Ersatzteile oder Trikots aus der Zeit oder irgendwas, was ich verwenden könnte. Wir sollten auf jeden Fall hingehen, meine ich.“

Er war voll eingestiegen. Nichts mehr von Reserve und cooler Überlegenheit. Er war richtig süß in seinem Eifer. Außerdem sah er nur noch mich an. Ob das meiner Person galt oder nur an dem Fahrrad-Wahn lag, wußte ich allerdings nicht.

„Morgen muß ich nach London“, sagte ich und machte ein Gesicht, als sei das eine schlimme Strafe oder so etwas wie ein zweistündiger Physiktest über den Stoff des letzten halben Jahres. Damit er merkte, daß ich wahnsinnig gern gleich morgen mit ihm losziehen würde.

„Mist“, sagte er, „dann übermorgen. Ja?“

Allein hinzugehen, kam ihm anscheinend gar nicht in den Sinn.

„Ja, bestimmt“, antwortete ich und spürte erst jetzt eine Art Hüpfer in mir, einen Freudenhüpfer sozusagen.

Rosalind bot Richard Tee an. Aber er lehnte ab. Sie hätten noch nicht gegessen, und seine Großmutter warte auf ihn, sagte er. Er verabschiedete sich dann sehr schnell.

„Heimatforscher, deutsch-englisches Team!“ sagte Christopher, als Richard weg war, und er und Rosalind tauschten einen Blick. Irgendwie amüsiert. Aber das war mir egal. Von Timmy wurde nicht mehr gesprochen. Es war wohl entschieden, daß er nicht mitkam.

Erst als ich im Bett lag, fiel mir ein, daß ich ein Idiot war. Letzten Endes doch völlig ungeübt im Umgang mit Leuten. Mit sechzehnjährigen Jungen, genauer gesagt. Ich hätte doch Richard fragen können, ob er statt Violet mit nach London fahren würde. Annabel wäre das nicht passiert. Hätte er aber abgelehnt, müßte ich annehmen, es ginge ihm nur um das Rad. Aber so genau wollte ich das eigentlich gar nicht wissen. Vielleicht hatte ich deshalb nicht gefragt.

X.

Der Ausflug nach London war ein voller Erfolg, wie man so sagt. Wir fuhren am Buckingham-Palast und am Parlament vorbei, stolperten durch Verliesgänge im Tower, warteten auf das Glockenzeichen von Big Ben und kauften uns an einem Souvenir-Stand rote Doppelstockomnibusse in Matchbox-Format. Alles war großartig und bedeutend. Aber wenn ich ehrlich bin, muß ich zugeben, daß das meiste nicht so richtig an mich herankam. Oder ich war weit weg. Ich konnte mich einfach nicht richtig auf große Gebäude und große Geschichte konzentrieren.

Immer wieder tauchte vor meinem inneren Auge eine grüne Dorfweide auf, eingerahmt von niedrigen Häusern, und nicht London, sondern Cockfield-in-the-Wheat schien mir der wichtigste Ort Englands zu sein. Von Zeit zu Zeit sah ich im Geiste Richard in hellblauem Sweatshirt und mit sehr blonder Haartolle vor der ehemaligen Lateinschule auftauchen und die alte Miss Bingley herausklingeln. Dabei wurde mir ganz flau. Denn wer garantierte mir, daß er wirklich nicht schon allein hinging. Und wenn er das tat, dann war alles ohne mich gelaufen. Einfach so.

Auf der Heimfahrt im Bus fragten die anderen, wie ich das denn aushielte, so einsam da draußen. Ich wurde richtig bedauert. Aber doch nicht ganz ehrlich. Denn niemand machte wirklich einen Termin aus, um sich mit mir in der Stadt zu treffen. Ich wollte das ja auch gar nicht und erklärte, ich fühlte mich wohl, und Violet käme doch sicher bald aus dem Krankenhaus.

Extra meinetwegen stieg eine Lehrerin aus der Stadt noch mit mir in ihr Auto um, um mich nach Hause zu bringen. Ich muß ihr wohl ziemlich beschränkt vorgekommen sein, weil ich auf alle ihre Gesprächsversuche nur mit Yes oder No antwortete. Glücklicherweise war sie müde und ließ mich bald in Ruhe.

Es war schon mehr als dämmrig, fast dunkel, als wir in die Einfahrt zum Haus einbogen. Ich wurde auf einmal kribblig, als könnte ich es nicht erwarten, wieder zurück zu sein, oder auch, als hätte ich Angst, daß sich irgendwas verändert haben könnte.

Als ich mit einem „Dankeschön“ aus dem Auto sprang, stand Timmy mit Ariel schon oben auf der Treppe. Sie mußten uns gehört haben. Er riß die Tür mit einladender Bewegung weit auf und sagte: „Willkommen zu Hause!“ und: „Wie geht es der Königin?“

„Gut!“ Ich lachte. „Nur du fehlst ihr!“

Ich war erleichtert, spürte Ariels Schnauze an meinem Knöchel schnuppern, verstrubbelte Timmys Haar und stürmte gleich ins Wohnzimmer weiter. Und dann blieb ich auf der Schwelle stehen, wie vom Donner gerührt. Was ich sah, kann ich nur so beschreiben: Im trauten Schein der Stehlampe saßen Richard und Violet nebeneinander auf dem Sofa. Violet hatte ihr Gipsbein auf einen Sessel gelegt und balancierte auf dem Schoß irgendein Brettspiel. Dame oder Halma oder so etwas. Ich kann überhaupt nicht mehr sagen, was für Figuren es waren. Jedenfalls saßen die beiden da, als wären sie seit hundert Jahren verlobt.

Alle strahlten mich erwartungsvoll an: Rosalind, Christopher, Timmy und die beiden auf dem viktorianischen Sofa. Rosalind muß dann wohl irgendwas von gelungener Überraschung gesagt haben, und ich muß doch noch ein erfreutes Gesicht zustandegebracht haben. Genauer kann ich mich aber erst wieder daran erinnern, daß Rosalind von Violets plötzlicher Entlassung erzählte und daß sie morgen nochmal zum Nachschauen ins Krankenhaus fahren müßten. Da saß ich aber schon mit den anderen am Tisch und trank Tee, und Richard hatte gesagt: „Ich hab uns übrigens angemeldet für morgen. Miss Bingley denkt, du willst die alte Schule sehen. Nach dem Rad hab ich lieber noch nicht gefragt.“

Zu dem Zeitpunkt kam ich mir dann auch schon ziemlich albern vor, weil ich beim Anblick Violets total aus der Fassung geraten war. Eigentlich sollte ich mich ja freuen, daß sie wieder zu Hause sein konnte. Und ich freute mich auch darüber. Also, sagen wir mal, ich fand es gut, und ich gönnte es ihr. Außerdem überlegte ich mir, daß die beiden schließlich so eng zusammensitzen mußten, wenn sie etwas spielen wollten. Weil Violet sich nämlich zu einem Spielbrett, das auf dem Tisch läge, nicht hätte vorbeugen können. Und nach einer Weile fand ich auch nicht mehr, daß sie wie „Verlobte“ aussahen, sondern ganz normal, wie Geschwister oder Klassenkameraden, wie sie so nebeneinandersaßen. Nur viel später, als Richard längst gegangen und Violet mit meiner Hilfe nach oben gehumpelt war, geriet ich noch einmal etwas durcheinander.

„Ich glaube, nach dem alten Rad und dem ganzen Zeug mußt du fragen. Er weiß sicher nicht, wie er es anbringen soll“, sagte Violet von ihrem Bettrand aus, während ich schon in der Tür stand.

„Wir werden sehen“, sagte ich mit einem kleinen Lachen. Und dann überlegte ich in meinem Zimmer, wie ich ihre Bemerkung nun wohl verstehen sollte. Amüsierte sie sich über ihn, oder wollte sie mir nur zu verstehen geben, wie ungeheuer gut sie mit seinem Seelenleben vertraut war. Und wenn es so war, dann hatte das mit mir im Grunde überhaupt nichts zu tun, redete ich mir ein. Es ging mich nämlich gar nichts an. Meine Aufgabe war es nur, den guten Tip von Henry Horatio Stubbs an Richard weiterzugeben, ohne daß er wußte, von wem er kam, und das alte Rad von Mr. Bingley zu finden. Das versuchte ich mir klarzumachen. Und dabei fiel mir ein, daß ich an Stubbs den ganzen Tag lang und auch am Abend überhaupt nicht mehr gedacht hatte. Nur immer an das olle Rad. Vielmehr an den, der beim Sommerfest damit herumfahren sollte, eben an Richard.

Es war kühl, als wir am Nachmittag des nächsten Tages die Räder aus dem Schuppen holten. Wir hatten beide unsere Anoraks übergezogen, und ich lief sogar nochmal zurück, um mir ein Kopftuch zu holen. Ich bekomme leicht Kopfschmerzen, wenn der Fahrtwind zu scharf ist.

Richard schwenkte ein kleines Päckchen in der Hand und wußte nicht recht, wo er es verstauen sollte. „Irgendeine Marmelade“, sagte er belustigt, „Ahornnektar oder Rosenknospenduft für Miss Bingley.“ Ich war froh, daß wenigstens Mrs. Crisford an ein Geschenk gedacht hatte, und brachte das Glas in meiner Umhängetasche unter.

Richard fuhr voran. Er konnte natürlich nicht verhindern, daß mir die kalte Luft beim Bergabfahren voll ins Gesicht fegte. Aber ich meine, er fuhr langsamer, als er es gewöhnt war. Von Zeit zu Zeit bremste er und sah sich nach mir um. Glücklicherweise stehen mir diese indischen Tücher ganz gut. Sogar dann, wenn ich sie unter dem Kinn zusammenknote.

Bei Miss Bingley war alles alt und klein und zart und rosa. Das heißt, zart und rosa bezieht sich nur auf Miss Bingley selbst, auf ihre Kleidung und ihr Wohnzimmer. Die Lateinschule war nur alt und klein und eher düster.

Nachdem wir ein paar Begrüßungsfloskeln ausgetauscht und die Marmelade überreicht hatten, ging die alte Dame, gestützt auf ihren Stock, mit kurzen energischen Schritten voran und ersparte dem „Gast aus Deutschland“, nämlich mir, keinen historischen Globus oder Rohrstock und keines der zerfledderten lateinischen Übungsbücher aus dem 17. oder 18. Jahrhundert. Wir beide, Richard und ich, standen höflich herum und machten interessierte Gesichter, und es kam mir auf einmal vollkommen absurd vor, zu fragen, wo sich denn nun, bitteschön, Mr. Bingleys Hochrad befände.

Ob wir noch eine Tasse Tee mit ihr trinken wollten, fragte Miss Bingley, als wir schon dachten, der Besuch ginge erfolglos zu Ende. Sie hatte sich für einen Augenblick auf eine der traditionsreich zerkratzten Schulbänke gesetzt und sah ein wenig erstaunt aus, als wir mit einer Begeisterung zustimmten, als kämen wir gerade halbverdurstet von einer Wüstenexpedition.

Das kleine Wohnzimmer mit den rosa Tüllgardinen und den blankpolierten Mahagonimöbeln duftete nach Lavendel wie eine offene Wäschetruhe. Ich reagierte sofort: Etwa Stubbs? Aber er konnte unmöglich hier...? Dabei muß ich wohl unwillkürlich den Kopf schnuppernd hin- und hergewendet haben, denn Miss Bingley kicherte: „Es ist ein bißchen kräftig ausgefallen dieses Jahr, mein Potpourri!“ Als ich verständnislos guckte, wies sie auf eine große Tonschale mit getrockneten Knospen und Blütenblättern: „Das ist eine alte englische Sitte. So holen wir uns den Sommer ins Haus, für das ganze Jahr!“

„Vielleicht schenkt lieber einer von euch den Tee ein“, schlug sie dann vor, als wir am Tisch saßen, „meine Hände zittern ein wenig.“ Das stimmte. Aber sonst mußte man sich ihre neunzig Jahre erst in Erinnerung rufen. Denn die hellen Augen blickten klar, und sie sprach rasch und lebhaft.

Richard faltete seine Beine behutsam vor dem niedrigen Teetisch zusammen, hielt die Teetasse wie ein rohes Ei, gab einsilbige Antworten, und seine einzige Aktivität bestand darin, mir von Zeit zu Zeit einen dringlichen Blick zuzuwerfen. Eigentlich hätte ich ihn jetzt ungelenk finden müssen und lahm. Aber ich wußte ja inzwischen, daß er besonders gut das sein konnte, was man „wortkarg“ nennt. Ich war also nicht wütend auf ihn, beschloß aber, endlich die Sache in die Hand zu nehmen und mir einen Überleitungssatz zurechtzulegen.

„Ach, alte Zeiten“, plauderte inzwischen Miss Bingley angeregt und schob uns kleine runde Ingwerplätzchen zu. „Die Schule hier war ja schon wie ein Museum, als mein Vater noch unterrichtete. Aber das schöne große Haus da oben, in dem ihr jetzt wohnt“, sie nickte Richard zu, „und all die neuen, jungen Leute, die gar nicht mehr wissen, was da einmal alles...“

Sie kam nicht weiter. Denn mich durchfuhr es wie ein elektrischer Schlag. Ich vergaß, warum wir hier saßen, und sah nur noch die Chance, von ihr mehr zu erfahren, als Stubbs verraten hatte. „Haben Sie etwa Emily gekannt?“ fuhr es mir heraus.

Miss Bingleys zarte, zitternde Hand blieb mit einem Ingwerplätzchen in der Luft schweben, bevor sie sich langsam auf den Tisch niedersenkte. Richard guckte mich verdattert an, und ich wurde feuerrot. Es war auf einmal ganz still in dem kleinen Zimmer. Ich hörte überlaut eine Uhr ticken und sah die hellen Augen Miss Bingleys groß und erstaunt auf mich gerichtet. Für einen Augenblick kam mir das Ganze unwirklicher vor als jede Unterhaltung mit Mr. Stubbs. Aber dann riß ich mich zusammen. „Ich meine das junge Mädchen auf Rosalinds, also auf Mrs. Collins Foto“, sagte ich schnell, „das auf der Bank, mit dem wippenden Fuß. Sie gefällt mir. Irgendwo stand, daß sie Emily hieß.“

Ich stotterte und log und hätte am liebsten den Satz wieder aus der Luft zurückgeholt. Miss Bingley sah mich unverwandt an.

„Welches Foto?“ fragte sie dann, noch immer ohne eine Miene zu verziehen. Sie wußte offensichtlich nichts von Rosalinds Fund und daß im Haus überall Szenen aus dem viktorianischen Familienleben hingen. Sie hatte wahrscheinlich keinen näheren Kontakt zu den Collins. Aber als ich ihr alles wortreich erklären wollte, unterbrach sie mich resolut. „Ein Mädchen war sie natürlich nicht mehr, als der ganze Wirbel losging“, sagte sie und ging dabei wie selbstverständlich auf meine Rede von Emily ein, als wäre die eine nahe Verwandte von uns.

Ich hätte natürlich sofort fragen müssen, welchen Wirbel sie denn meine. Denn offiziell durfte ich überhaupt nichts von alledem wissen. Aber ehe ich dazu kam, fuhr Miss Bingley schon fort: „Ich war ein kleines Mädchen, als sie ins Gefängnis kam, und ich erinnere mich, daß meine Mutter immer davon erzählte, wie die ganze Familie da oben durcheinandergeriet, und das alles nur, weil sie sich vor dem Parlament auf die Straße gesetzt hatte, weil man die Frauen nicht wählen lassen wollte!“

Sie schüttelte den Kopf, lachte ein bißchen und schoß einen kurzen, vorwurfsvollen Blick zu Richard hinüber, als sei der als Mann noch heute für die Ungerechtigkeit von gestern verantwortlich.

Richard sah aus, als käme er nicht ganz mit.

War ja auch verständlich. Ich konnte aber darauf im Moment keine Rücksicht nehmen.

„Und was ist später aus ihr geworden?“ fragte ich, sicher wieder viel zu heftig. Aber Miss Bingley schien das nicht zu bemerken.

„Sie hat es überstanden“, sagte sie leichthin, „wurde dann Krankenschwester und soll im Krieg sogar eine hohe Auszeichnung bekommen haben. Im Krieg war das dann ja alles vergessen! Nur...“ Sie sah jetzt von mir weg in die Zimmerecke, als erkenne sie dort die Personen ihrer Kindheit. „Nur, daß sie die Dienstboten mit hineingezogen hat, das war nicht richtig, hat meine Mutter immer gesagt. Für die war es viel schwieriger, wenn sie einmal im Gefängnis gesessen hatten. Es gab da so eine Geschichte...“ Sie schwieg gedankenverloren.

Jane, dachte ich. Ich war ganz sicher, daß es sich um das Mädchen handeln mußte, das Stubbs Jane nannte und über das er um keinen Preis sprechen wollte. Ich sah ganz deutlich das Foto mit dem lustigen Hausmädchen vor mir, das den Staubwedel wie ein Bühnenrequisit hielt.

„Was für eine Geschichte?“ fragte ich und versuchte, mir nicht anmerken zu lassen, wie neugierig ich auf die Antwort war.

„Ach, eins von den Stubenmädchen“, sagte Miss Bingley. „Emily hatte sie beeinflußt, und dann zog das Mädchen mit ihr in London herum und rief auch „votes for women“ und warf mit Eiern nach den Parlamentariern und wurde wie Emily verhaftet.“

„Lange?“ fiel ich ihr ins Wort.

Miss Bingley schüttelte den Kopf. „Nicht so sehr lange, glaube ich. Es war ja gerade das Dumme, daß sie vor Miss Emily freikam. Sie kehrte allein hierher zurück, und man setzte sie natürlich vor die Tür. Sie war sogar mit dem Butler verlobt gewesen. Aber das war dann alles aus für sie. ,So eine‘ nahm der nicht mehr!“

„Und dann?“ fragte ich erregt.

„Sie wollte natürlich ins Wasser gehen“, sagte Miss Bingley, „war ziemlich am Ende damals. Nach Hause konnte sie auch nicht mehr. Kam aus einer Bergarbeiterfamilie mit zehn oder zwölf Kindern. Aber meine Mutter hat sie aufgenommen. Deshalb erinnere ich mich noch so gut. Meine Mutter wäre am liebsten auch mit den Suffragetten herumgezogen. Aber sie traute sich nicht.“

„Und?“ fragte ich weiter.

„Was und?“

„Na, dieses Mädchen, was wurde aus ihr?“

„Miss Emily verschaffte ihr später im Krankenhaus eine Stellung. Hatte nochmal Glück...“, sagte Miss Bingley und sah vor sich hin. Mir war das noch nicht genug. Ich wollte mehr über Emily erfahren und besonders über Jane, nach der ich Stubbs ja nicht fragen konnte. Es war nicht einfach, bei diesem Thema zu bleiben, ohne zu verraten, daß ich die Familie kannte. Sozusagen.

„Waren die beiden denn befreundet?“ fragte ich erst einmal, „weil das Mädchen so einfach mit dieser Emily nach London vor das Parlament zog?“ Beinahe hätte ich gesagt, „weil Jane so einfach mit ihr nach London zog.“ Dabei hatte Miss Bingley den Namen gar nicht genannt!

„Befreundet…“, sagte Miss Bingley gedehnt, „ich weiß nicht, ob man das so nennen kann. Emily, eine junge Dame mit feiner Erziehung, und dann so ein armes Ding, das womöglich gerade notdürftig lesen und schreiben konnte und gern auf den Tanzboden ging, wenn sie mal einen freien Abend hatte.“

„Sie tanzte gern?“ fiel ich ein.

„Sicher, das taten sie eigentlich alle.“ Miss Bingley lächelte, „aber wenn du mich jetzt so fragst, erinnere ich mich, daß meine Mutter sie warnen mußte, in des ,Königs Kopf‘ zum Tanz zu gehen, als sie dann bei uns war. Die Leute im Dorf hätten sie einfach geschnitten. Sie hätten das nicht verstanden, nach der Sache mit dem Gefängnis. Sie waren so schrecklich kleinlich, weißt du.“ Sie rührte mit dem Teelöffel in ihrer Tasse.

„Aber später, in London, wird sie schon nochmal zum Tanzen gekommen sein. Emily hat sie ja nicht im Stich gelassen. Ein bißchen leichtsinnig muß sie wohl gewesen sein, mit ihrem schönen roten Haar“, sagte Miss Bingley und legte den Löffel mit einem Klirren auf den Tellerrand, als wollte sie damit einen Schlußpunkt setzen.

Daß Jane rotes Haar hatte, kann man natürlich auf dem Foto nicht sehen, dachte ich, sagte aber keinen Ton mehr.

Miss Bingley lächelte jetzt Richard unsicher zu, sie hatte einen ungeduldigen Blick von ihm aufgefangen. „Aber ich langweile euch mit diesen alten Geschichten. Für mich ist das, als wäre es gestern gewesen. Aber für euch ist das alles nicht so interessant, nichts von richtigen Abenteuern und nichts von Königinnen!“

Richard nickte. Was nicht gerade besonders höflich war. Aber ihm hatte sie wohl aus dem Herzen gesprochen. Wie sehr sie sich bei mir täuschte, konnte sie ja nicht wissen. Das war also das Geheimnis von Stubbs. Er hatte etwas auf der Seele liegen, könnte man sagen. Ob er etwa deshalb noch hier herumgeisterte und nicht, weil er sich für unentbehrlich hielt, schoß es mir durch den Kopf. Und ich wußte gar nicht, wie ich ihm jetzt gegenübertreten sollte, wenn man unsere Begegnungen so nennen will.

Aber ich kam mit meinen Überlegungen nicht weiter. Richard stieß mich unter dem Tisch heimlich an, damit ich aufwachte. Er war natürlich nicht weiter beeindruckt von Emilys und Janes Schicksal.

Er kannte sie ja auch nicht so gut wie ich.

„Wir wollten nämlich noch etwas anderes fragen“, sagte er jetzt entschlossen. „Es handelt sich um das Sommerfest mit historischen Fahrrädern...“ Dabei guckte er mich aufmunternd an.

„Und wir wollten wissen, ob Sie das Rad Ihres Vaters noch haben“, hörte ich mich zu meinem eigenen Erstaunen Richards Rede fortsetzen.

„Das steht in der alten Waschküche“, sagte Miss Bingley sofort und ohne mit der Wimper zu zucken, als hätten wir nach einer Rosenschere oder etwas Ähnlichem gefragt. Sie schien sich überhaupt nicht zu wundern, daß wir von der Fahrradleidenschaft ihres Vaters etwas wußten. Sie stand sofort auf und ging zur Tür: „Die Reifen werden allerdings nicht mehr in Ordnung sein.“

Da wird ein ganz gewöhnliches, vergammeltes Fahrrad stehen, aber niemals ein altes Stück, dachte ich, während wir ihr folgten. Das Ganze lief jetzt wie eine Bühnenszene ab. Als wäre alles abgesprochen. Das lag an Miss Bingley. Sie reagierte so prompt und brav, als spielte sie eine vorgeschriebene Rolle. Sie schloß die Waschküche auf, die sicherlich seit Jahren für Große Wäsche nicht mehr benutzt worden und stattdessen mit Gerümpel vollgestellt war. Und kaum hatten wir ein paar Schritte getan, da sahen wir es:

Hinter dem gemauerten alten Waschkessel lehnte ein komplettes Hochrad an der Wand.

Richard lief vor Aufregung puterrot an. „Ich werd verrückt“, sagte er heiser, „ein echtes Känguruh!“

Und weil er jetzt vor Freude irgend etwas tun mußte, umarmte er mich. Das heißt, er ruckelte an mir herum, wie ein Fußballspieler, wenn einer ein Tor geschossen hat. Er ließ mich auch gleich wieder los. Ich hatte nur feststellen können, daß er gut roch. Nach einer besonders frischen Seife. Aber nicht nach Lavendel!

„Ein Känguruh!“ wiederholte er hingerissen, und als er das Rad herausgewuchtet hatte, erklärte er uns, was für ein tolles, seltenes Exemplar das sei. Warum es ,Känguruh‘ genannt wurde, wußte er allerdings auch nicht.

„Diese Räder wurden nur ein paar Jahre lang hergestellt, so etwa in den Achtzigern“, sagte Richard. „Das Vorderrad ist nicht so groß wie bei den anderen Hochrädern. Ich schätze, nur etwa 40 Zoll im Durchmesser. Die Gabeln sind nach rückwärts geneigt, und der Schwerpunkt des Fahrers ist nach hinten verlegt. Dadurch ist es sicherer. Ist leichter zu fahren als die ganz hohen Dinger.“ Er strahlte. „Nur allzu schnell ist es nicht. Sicher ruckt die Kette etwas. Gewinnen kann man das Rennen damit nicht!“ Er hielt inne, es war ihm wohl eingefallen, daß das Rad ja nicht ihm gehörte. Aber er wuchs geradezu über sich hinaus. „Würden Sie es mir denn für das Sommerfest...?“ fragte er Miss Bingley.

„Aber natürlich“, antwortete die, noch ehe er ausgeredet hatte. „Du wirst schon gut damit umgehen.“

Ich wunderte mich nur, warum sie ausgerechnet mir dabei einen kurzen und beinahe scheuen Blick zuwarf. Da ahnte ich noch nicht, was in ihrem Kopf vorging.

Wir wollten es selbstverständlich gleich jetzt und sofort mitnehmen, wenn wir durften, antworteten wir mit Nachdruck auf Miss Bingleys Frage. Obwohl wir beide noch nicht genau wußten, wie wir mit dem großen Ding und dazu noch mit unseren Rädern den Berg hinaufkommen sollten. Aber aus der Hand geben wollten wir es auf keinen Fall mehr.

Draußen dann, vor dem Haus, als wir uns überschwenglich von Miss Bingley verabschiedet und versprochen hatten, ihr noch vor dem Fest das hergerichtete Rad vorzuführen, stieg die Freude erst einmal richtig in uns hoch.

Richard ballte die Hände zu Fäusten, stieß sie in die Luft und gab dabei eine Art Schlachtruf von sich, wie er ihn vielleicht als kleiner Junge beim Indianerspielen geübt hatte.

Und mir wurde klar, daß ich ihn ziemlich gern hatte.

Dann ging es nüchterner weiter. Einer schob unsere beiden Räder, der andere das edle Stück, das natürlich auf den Felgen ratterte und das man sich etwas vom Leibe halten mußte, um nicht Rostflecken an die Kleidung zu kriegen.

Wir wechselten uns ab. Eins war genauso mühsam wie das andere. Den Wind hatten wir zwar jetzt im Rücken. Aber eine gute Meile bergauf war eben eine gute Meile bergauf.

Auf halber Höhe öffnete sich die Hecke am Straßenrand und gab einen Feldweg frei.

„Kleine Pause wäre nicht schlecht“, sagte ich, und Richard stimmte gleich zu. Wir legten die Räder ins Gras und setzten uns mit angezogenen Knien auf den schmalen Streifen aus steiniger Erde am Rand der feuchten Weide. Um uns herum war nichts als grünes England. Die sanft ansteigende Wiese, dann wieder Hecken und am Horizont eine mächtige Baumkrone.

Richard redete unentwegt. Aber mehr wie in einem Selbstgespräch. Als müßte er sich Mut machen, damit er alle Probleme bewältigte, mit Luftreifen oder Vollgummireifen und Geld und einem Spezialgeschäft in einer Nachbarstadt.

Ich muß gestehen, daß mich diese Einzelheiten eigentlich nicht so sehr interessierten. Mir ging die Sache mit Jane und Stubbs durch den Kopf, und ich hätte wahnsinnig gerne mit jemandem darüber gesprochen. Von Richard konnte ich dafür nicht viel Begeisterung erwarten. Das war mir klar. Trotzdem unterbrach ich seine Schlauchgeschichten und sagte: „Toll, was Miss Bingley so alles erzählt, findest du nicht auch?“

Er stutzte einen Moment, trennte sich dann aber von seinem Thema und sagte: „Stimmt. Aber das ist bei alten Leuten oft so. Sie erinnern sich an lange vergangene Dinge besser als an eine Sache von gestern. Das fängt bei meiner Großmutter auch schon an.“ Dann drehte er sich voll zu mir herum und sagte: „Ulkig, du interessierst dich mehr für die Leute, die mal in unserem Haus wohnten, als wir!“

Ich spürte, wie ich ein bißchen rot wurde. Vielleicht, weil er mich so direkt anguckte. Aber ich mußte auch aufpassen, daß ich mich nicht verriet und irgendwas über Stubbs sagte.

„Na ja, wegen der Fotos“, erklärte ich, „ich habe sie mir genau angesehen. Vielleicht auch, weil ich am Anfang hier ein bißchen viel allein war.“

„Kann ich verstehen“, erwiderte Richard und wandte den Kopf wieder ab. „Ich war früher auch viel allein. Mein Vater hat mit Luftfrachten zu tun, und meine Mutter kann oft bei ihm mitfliegen, fast kostenlos. Jetzt, im Internat, ist mir allerdings oft zuviel Betrieb.“

Er schwieg und guckte auf den Weg, und ich überlegte, was ich jetzt sagen könnte. Auf einmal war nämlich die Stimmung wieder so, als ginge ein Engel durchs Zimmer, oder in diesem Lall, über die Wiese. Ich hatte gehofft, das wäre nun vorbei.

„Zu dumm, daß du wieder zurück mußt, auf den Kontinent“, sagte Richard da. „Du bist nie langweilig.“

Er sagte „boring“, und ich wußte im Moment gar nicht, was das heißt, und mußte später im Wörterbuch nachgucken.

Dabei legte er mir die Hand auf meine Jeans, etwas oberhalb vom Knie. Mir wurde ziemlich warm. Aber das Komische war, daß mir kein einziger englischer Satz einfiel. Alles war wie weggeblasen in meinem Kopf, als hätte ich noch nie ein Wort Englisch gesprochen. Ich glaube, ich sagte „finde ich auch“ auf deutsch und meinte natürlich, daß es schade sei, daß ich wieder weg müßte, und nicht, daß ich nicht „boring“ sei. Aber Richard kriegte das gar nicht mit. Er war schon aufgestanden und bückte sich zu den Rädern hinunter, und seine Haartolle fiel so weit nach vorn, daß sie das halbe Gesicht verdeckte.

Ich fühlte mich dann richtig gut, als wir weitergingen. Richard fing allerdings wieder von dem Problem mit den übergroßen oder besonders kleinen Fahrradschläuchen an, und ich dachte, wie das nun eigentlich mit Violet wäre.

Es gibt Leute, die hätten das sofort geklärt. Hätten gefragt, ob er Violet auch nicht langweilig fände. Annabel zum Beispiel. Aber ich kann das nicht.

XI.

Wir beschlossen, das Rad bei uns, das heißt, bei Collins in der alten Küche unterzubringen. In Stubbs alter Küche, genau gesagt. Mir war das anfangs gar nicht recht. Es würde von jetzt an viel Betrieb da unten sein, wenn Richard an dem Rad herumbastelte. Und es würde schwieriger werden, Stubbs da unten zu treffen. Aber Richard beinahe jeden Tag im Haus zu haben, so ganz selbstverständlich, das wäre auch nicht gerade schlecht, überlegte ich.

Am Abend standen alle hingerissen um Mr. Bingleys „Känguruh“ herum. Christopher, Rosalind, Violet und Timmy, Mrs. Crisford, Richard und ich. Nur Ariel blieb konsequent oben an der Kellertreppe liegen. Für mich war das ein Beweis, daß Stubbs in der Nähe sein mußte. Aber ich roch nichts. Für einen Moment spürte ich zarten Lavendelduft, aber er ging von Mrs. Crisfords Taschentuch aus. Daß er das Rad sehen konnte, war ihm ja zu gönnen. Stubbs, meine ich. Er hatte uns immerhin erst darauf gebracht. Aber sonst... ich wußte, daß ich sehr befangen sein würde, wenn ich ihn das nächste Mal traf.

Christopher meinte, der „Bote aus dem alten Cockfield“, wie er das Rad nannte, müßte gefeiert werden. Er holte gleich eine Flasche Wein aus dem Regal. Timmy flitzte nach oben und kam mit Wassergläsern zurück, und dann saßen alle auf dem langen Küchentisch und stießen auf den großen Fund an. Nur für Violet und Mrs. Crisford hatten wir einen Stuhl und einen Hocker geholt. Ungeheuer stimmungsvoll fände er das hier unten, verkündete Christopher nach dem zweiten Glas Rotwein. Eigentlich sei das der beste Raum im ganzen Haus, und er werde jetzt endlich was daraus machen, eine Winterküche oder so etwas Ähnliches, natürlich ganz viktorianisch. Alle waren begeistert. Nur ich dachte, daß ich ja dann nicht mehr hier wäre, und wie Stubbs wohl damit zurecht käme.

Den zu treffen, war tatsächlich schwierig geworden, seit Violet zurück war und das Rad da unten stand. In allen Räumen, die für Stubbs in Frage kamen, wuselte jetzt jemand herum. In der alten Küche natürlich Richard und in einem der Wohnzimmer Violet mit ihrem Strickzeug oder Timmy, und die Türen zwischen den Wohnräumen standen ständig offen, so daß man kein ruhiges Wort mit ihm hätte wechseln können. Er machte sich jedenfalls nicht bemerkbar.

Von meinen Leuten aus der Stadt rief einer an, ob ich mit ihm zum benachbarten Sheffield Park käme. Von dort aus könne man mit einer dampfbetriebenen historischen Eisenbahn durch die Gegend fahren, das sei eine große Attraktion. Aber ich lehnte ab. Ich wollte jetzt nicht weg vom Haus, und ein historisches Fahrzeug hatten wir selber. Das sah schon ausstellungsreif aus, rostfrei und frisch gestrichen.

Christopher hatte von seinen gotischen Eieruhren oder Schiffsweckern oder was weiß ich vollständig auf viktorianische Fahrräder umgeschaltet und eine Bereifung für das Rad beschafft.

Wir überzeugten Richard, daß er ein gestreiftes Ringelshirt brauchte, wie die Radrennfahrer auf den alten Plakaten. Wir, das waren Violet und ich. Denn Violet war immer dabei. Wir gaben gute Ratschläge, wenn Richard auf dem Platz vor dem Haus mit dem Rad übte, spielten auch mal Scrabble zusammen, tranken literweise Tee und aßen Eis aus Rosalinds Tiefkühltruhe.

Nur an dem Nachmittag, an dem die beiden Damen auftauchten, war Violet nicht zu Hause. Sie war mit Christopher zum Arzt gefahren, und auch Timmy hatte sich im letzten Moment zu ihnen ins Auto gesetzt.

Wir übten auf Richards Seite des Hauses. Das heißt natürlich, Richard übte auf dem schwankenden „Känguruh“, und ich saß auf dem Rasen und guckte zu. Oder ich mußte mich wegrollen, wenn es so aussah, als könnte Richard die Richtung nicht einhalten, oder auch, wenn er nur so tat. Jedenfalls hatten wir das schwarze Taxi gar nicht gehört, das auf der anderen Seite vor dem Eingang der Collins angekommen war. Erst als Rosalind laut nach uns rief und wir ums Haus herumgingen, sahen wir es vor der Treppe wenden und dann langsam wegfahren.

„Ich versteh gar nicht, was das bedeuten soll“, sagte Rosalind leise auf der Treppe. „Sie wollen zu dir, Franziska. Hast du dich verabredet?“ Sie wirkte etwas verwirrt.

„Mit wem?“ fragte ich.

„Mit Miss Bingley und einer alten Dame. Wahrscheinlich ihre Freundin.“

„Nein, keine Ahnung“, sagte ich und sah fragend auf Richard. Der zuckte die Schultern. Aber wir hatten natürlich beide sofort Angst, daß sie das Rad zurückhaben wollte. Wir mußten das gar nicht aussprechen.

An der Tür zum Wohnzimmer fiel es mir ein. Sicher wollte sie die alten Fotos sehen. Daß ich nicht gleich darauf gekommen war!

Aber das war es dann doch nicht.

Mit geraden Rücken und beschützt von pastellfarbenen Hüten saßen Miss Bingley und ihre Freundin auf Sofa und Sessel und sahen mich erwartungsvoll an. Nur mich. Genauer, Miss Bingley warf bei meinem Eintreten der anderen kleinen und auch sehr alten Person einen vielsagenden Blick zu, und dann strahlten mich beide an. Den Sherry, den Rosalind ihnen eingegossen hatte, nahmen sie nur mit einem zerstreuten Nicken zur Kenntnis.

„Wie geht es dir, mein Kind?“ begrüßte mich Miss Bingley.

Sie wirkte zuerst ein wenig verlegen, gab sich dann aber einen Ruck und sagte entschlossen: „Ich habe meine Freundin, Miss Jonson, mitgebracht, und ich hoffe, daß du ihr helfen kannst.“

Rosalind und ich ließen uns langsam und fast gleichzeitig den Damen gegenüber nieder. Ich lächelte unsicher und sagte: „Ja, natürlich, aber wie?“

„Sie findet den Kasten mit dem Schmuck nicht mehr, den ihre Mutter im Garten vergraben hat. Völlig unnötig vergraben hat, damals im Krieg, als sie dachte, die Deutschen würden hier landen. War sehr unangebracht, denn sie landeten ja gar nicht“, sagte Miss Bingley und lächelte mich verlegen an.

„Ja, aber...?“ stotterte ich.

„Du solltest ihr nur sagen, an welcher Stelle in ihrem Garten es vergraben ist“, sagte Miss Bingley ganz einfach, aber bestimmt.

Ich glaube, mir blieb der Mund offen stehen: „Ich? Warum denn ich?“

Miss Bingley und ihre Freundin tauschten einen Blick. Das heißt, Miss Jonson sah unsicher zu Miss Bingley hin, und die schüttelte kurz den Kopf, als wolle sie andeuten, man solle sie nur machen lassen.

„Ja, du, mein Kind, natürlich du“, sagte sie dann.

„Weil du das Rad meines Vaters ,gesehen‘ hast, bevor du überhaupt wissen konntest, daß es noch da ist. Denn du bist vom Kontinent herübergekommen und bist ganz fremd hier. Und das alles ist so lange her, und kein Mensch erinnert sich noch, daß mein Vater einmal mit einem Hochrad gefahren ist.“ Sie blitzte mich triumphierend an. „Du mußt dich doch nicht schämen deswegen. Es ist etwas ganz Wunderbares, wenn man das zweite Gesicht hat oder den sechsten Sinn, es ist gleichgültig, wie man es nennt!“

Ich sah, wie Rosalind spöttisch die Lippen kräuselte. Aber Miss Bingley stieß den erhobenen Zeigefinger in ihre Richtung und sagte streng: „Da gibt es nichts zu lachen. Sie hat auch von Miss Emily gesprochen, als hätte sie sie gut gekannt. Dabei ist die lange tot und niemand hier außer Miss Jonson und mir hätte ihr etwas darüber erzählen können!“

Rosalinds spöttisches Lächeln blieb stecken. Sie guckte verständnislos zu mir herüber.

„Ach ja, Emily!“ rief Miss Jonson da begeistert aus, als sei ihr erst jetzt wieder eingefallen, von wem die Rede war. „Erinnerst du dich an den Skandal mit ihr in Brighton? Meine Mutter hat es mir immer wieder erzählt, wie sie sich im Badekarren ins Meer hinausfahren ließ und dann einfach ins Wasser sprang, vor allen Herren! Und das in einem Badetrikot ohne Röckchen!“

„Ich denke nicht, meine Liebe, daß uns diese alten Geschichten jetzt weiterbringen“, sagte Miss Bingley scharf zu ihrer Freundin. „Lassen wir die arme Emily ruhen. Sie hatte Mut. Das wissen wir und brauchen dazu nicht diese albernen Histörchen. Jetzt geht es darum, daß unser Gast hier wunderbarerweise Emilys Geschichte kannte und deshalb sicherlich auch uns helfen kann!“

Miss Jonson preßte die Lippen zusammen. Der Aufschub für mich war damit beendet. Und mir wurde noch heißer. Ich sah aus den Augenwinkeln Rosalind und vor mir die erwartungsvollen Gesichter der beiden alten Damen. Sie lächelten mich jetzt beide an, aber ihr Lächeln kam mir eher unerbittlich vor. Nur Richard sah ich nicht. Ich vermutete, daß er hinter meinem Rücken an der Tür lehnte, aber ich wagte mich nicht umzudrehen. Ich kam mir wie in einer Falle vor. Stubbs, dachte ich. Da hatte er mir etwas eingebrockt! Womöglich verfolgte er das sogar. Für einen winzigen Augenblick hatte ich die irrsinnige Idee, er könnte sich plötzlich einschalten und erklären, daß ich alles von ihm wüßte. Ich roch auch starken Lavendelduft, aber dann merkte ich, daß er von Miss Jonson herüberwehte. Lavendel war in diesem Land ja überall.

Irgend etwas mußte ich jetzt jedenfalls sagen. Ich überlegte fieberhaft, wie ich die alten Fotos und das Buch von der Königin Victoria und die Zeitungsartikel über Mr. Bingley in eine Reihenfolge und in verständliches Englisch bringen sollte. Aber die Zeitungsartikel durfte ich gar nicht erwähnen. Die hatte ja Richard gefunden. Weil ich ihn auf die Idee gebracht hatte. Durch Stubbs. Und Richard war im Zimmer und hörte jedes Wort.

„Man hat es oft bei ganz jungen Mädchen“, meldete sich da Miss Jonson zu Wort. Sie nickte bedeutsam zu Rosalind hin. „Sie wollen es meist gar nicht wahrhaben. Und man sagt, es klappt auch nur für eine ganz kurze Zeit. Solange sie noch ungeküßt sind!“ Sie kicherte ein bißchen, fuhr dann aber sachlich fort: „Deshalb muß man es ausnützen.“

Rosalind lachte, aber es klang ein wenig verkrampft.

Ich spürte, wie ich rot wurde. Es wurde immer schlimmer.

„Es ist alles ein Irrtum“, sagte da Richard von der Tür her. „Das mit dem Rad hab ich herausgefunden. Franziska hat es nur übernommen zu fragen. Wir dachten, weil sie hier der Gast ist, würden Sie es ihr eher zeigen.“ Und dann erzählte er unendlich viel in einem sehr schnellen, sehr lässigen Englisch, und ich hörte nur etwas heraus von Lokalgeschichte und Rosalinds Fotoleidenschaft und seiner Großmutter und daß ich überhaupt alles von ihm gehört habe.

Miss Bingley und Miss Jonson saßen kerzengerade da. Sie glaubten ihm kein Wort. Ich meine, nur weil sie so gut erzogen und höflich waren, fingen sie nicht an, mit Richard zu diskutieren. Ich drehte mich nicht zu ihm um, weil ich noch rot war wegen des dummen Kuß-Geredes und weil ich gar nicht sehen wollte, was für ein Gesicht er machte zu seiner Geschichte. Ich war ihm jedenfalls unendlich dankbar.

Es entstand eine peinliche Stille, als er mit seiner Erklärung fertig war. Miss Jonson und Miss Bingley nahmen jede einen kleinen Schluck Sherry. Rosalind versuchte es mit einer munteren Bemerkung, blieb aber hängen und schwieg. Mit ihr konnte man in dieser Situation nicht rechnen. Sie blickte da nicht durch.

Wenn Miss Bingley jetzt verstimmt ist, verlangt sie vielleicht das Rad zurück, überlegte ich zitternd. Aber die alte Dame bewahrte Haltung. Nur mit den Augen und einem leisen Lächeln zeigte sie uns, daß Richards Redeschwall sie ganz und gar nicht überzeugt hatte. Aber sie spürte wohl, daß sie hier nicht weiterkam, wenn sie auch sicherlich nicht verstehen konnte, warum das dumme Gör mit dieser wunderbaren Sehergabe sich ausgerechnet bei ihr so anstellte.

„Das kleine Fräulein selbst hat leider gar nichts dazu zu sagen, heute überläßt sie alles dem jungen Mann“, stellte sie nur mit einem Blick auf mich fest und setzte hinzu: „Aber Schweigen ist Zustimmung, wie es heißt!“ Sie sagte natürlich „silence gives consent“, und das klang so sprichworthaft nach Stubbs, daß ich zusammenzuckte. Dann wandte sie sich zu Rosalind und fragte nach irgendwelchen Gartendingen und plauderte darüber ein paar Minuten, als hätte es nie ein so heikles Thema wie Visionen von Hochrädern und vergrabenen Schmuckkästen gegeben.

Rosalind bot den beiden Damen an, sie ins Dorf zurückzufahren. Sie nahmen dankend an. Das Rad, das bei uns stand, erwähnte Miss Bingley mit keinem Wort mehr, und die Fotos an den Wänden sah sie sich eher beiläufig an. Nur als sie sich von mir verabschiedete, sagte sie mit einem süßsauren Lächeln: „Einen Namen hab ich auf dem Foto nicht entdecken können. Aber ich gehöre ja auch nicht zu den Leuten, die so etwas sehen!“ Dann verließ sie, auf den Stock gestützt, mit ihren energischen kleinen Schritten das Zimmer.

Eins zu null für Miss Bingley. Eindeutig. Sie hatte genau hingehört, als ich bei ihr zu Hause behauptet hatte, ich kenne Emilys Namen von den Fotos. Aber daß sie mit ihrer fixen Idee von „Seherei“ auf dem Holzweg war, würde ich ihr nie erklären können. Mit Sehen spielte sich ja zwischen mir und Stubbs gerade nichts ab.

Jedenfalls nicht von meiner Seite.

Sie waren endlich gegangen. Mir blieb noch Richard.

Ich wußte, daß er mich jetzt necken würde. „Danke“, sagte ich erst einmal, „vielen Dank. Das war großartig von dir“, als er sich vom Türpfosten löste und langsam zur Sitzgruppe herüberkam. Und dann setzte ich ganz locker hinzu: „Auf Ideen kommen die!“

Glücklicherweise ging er auf Emily und die merkwürdige Tatsache, daß ich manches wußte, was ich nicht wissen konnte, nicht ein. Und was das Fahrrad betraf, war er vielleicht wirklich der Meinung, daß sein Forschergeist und die alten Zeitungsartikel ihn eigentlich auf die Spur gebracht hatten. Er nahm überhaupt nicht ernst, was Miss Bingley mir an „Gaben“ andichtete, und schüttelte nur lachend den Kopf, als er sich in den Sessel fallen ließ. Er hatte mir einfach geholfen, weil er sah, daß die beiden alten Damen mich bedrängten und ich allein nicht damit fertig wurde. Weiter nichts. Aber Miss Jonsons Bemerkung, von den „ungeküßten jungen Mädchen“, die hatte er im Kopf behalten! Er gab sich amüsiert, war aber im Grunde doch verlegen, wie ich es von den Jungen aus meiner Klasse kenne, wenn sie was anbringen wollen. Nur daß er etwas älter war. Und er kriegte es dann auch ganz lässig hin, als er sagte: „Interessant, was man da so alles erfährt! ,Die ganz jungen ungeküßten Mädchen...’“, machte er Miss Jonson nach.

„Wieso ,erfährt‘?“ sagte ich, „erfahren hast du doch gar nichts, oder?“ Und ich dachte, jetzt müßte ich vielleicht geheimnisvoll lächeln. Aber dann kam mir das blöd vor, und ich sagte ganz normal: „Ich weiß gar nicht, was es da hochzuspielen gibt. Jungen sind ja schließlich auch erst mal ungeküßt.“

Er ging darauf nicht ein, sondern starrte mich mit aufgerissenen Augen an, und ich dachte, so erschüttert kann er ja nun davon auch nicht sein. Aber er starrte haarscharf an mir vorbei. „O Himmel, das Rad!“ rief er, „es regnet! Entschuldige!“ und er stürzte hinaus.

Ich blieb erst mal sitzen. Streifte sogar die Schuhe ab, zog die Beine hoch und kuschelte mich in den Sessel. Es goß tatsächlich. Aber das Rad konnte er allein ins Haus schieben. Da wäre ich nur im Weg gewesen und auch naß geworden. Ich war ganz froh, daß er plötzlich wegflitzen mußte. Das hier wäre nur auf eine alberne Frotzelei hinausgelaufen, bei der man dann nicht weiß, wie man wieder rauskommt. Ich guckte in den Regen hinaus und spürte, wie die Feuchtigkeit ins Zimmer drang. Aber dann fuhr ich doch zusammen, als Stubbs mich ansprach. Ich hatte gar nichts gerochen oder den leichten Lavendelduft noch auf die beiden Damen zurückgeführt.

„Miss waren nicht geneigt, darauf hinzuweisen, daß der Ratschlag von mir stammte, was das Veloziped betraf?“ fragte er vorsichtig. Doch ich kannte ihn inzwischen gut genug: der Vorwurf in seiner Stimme war nicht zu überhören. Er begriff es nie. Miss Bingley und Miss Jonson wären doch völlig durchgedreht, wenn ich erklärt hätte, alle meine Kenntnisse stammten von Henry Horatio Stubbs, dem Butler aus dem viktorianischen Herrenhaus. Das wäre Wasser auf ihre Mühlen gewesen.

„Es ging leider nicht“, sagte ich deshalb nur. „Es tut mir wirklich leid, und ich bin Ihnen sehr dankbar für den Tip. Aber ich kann Ihnen das nicht alles erklären, es ist zu kompliziert.“

Er schwieg. Mir fiel sofort die Sache mit Jane ein, und daß ich unbedingt mit ihm darüber sprechen mußte.

Aber wie? Es war nicht mehr wie bisher. So mühsam und stockend waren wir beide noch nie ins Gespräch gekommen. Da fing er selbst an. „Miss Bingley ist hochbetagt, wie ich bemerken konnte“, sagte er, „wenn man bedenkt, Mr. Bingleys Tochter, die kleine Virginia...“

Zum ersten Mal hat er heute jemanden von denen, die er ganz jung kannte, sehr alt gesehen, schoß es mir durch den Kopf. Denn Emilys Familie war damals weggezogen, und Stubbs kam nie aus dem Haus heraus. Das muß ihm einen Schock versetzt haben. „Aber geistig ist sie sehr frisch, wenn ich mir erlauben darf, das zu bemerken“, fuhr er fort. „Sicherlich ist auch ihr Gedächtnis...“ Er brach ab. Es war auf einmal sehr still im Zimmer. Ich weiß nicht mehr, ob es dann nach Hammelbraten roch. Hätte es eigentlich müssen. Denn Stubbs war jetzt sehr erregt, das spürte ich.

„Ich weiß, worauf Sie hinauswollen“, sagte ich, „auf Jane.“

„Wie wollen Sie das... was denken Sie...“, fuhr er hoch.

Ich konnte natürlich nicht sehen, daß er hochfuhr. Aber es mußte so sein. Ich hörte es an der Stimme. Und er sprach mich zum ersten Mal direkt an. Nicht in der dritten Person und mit Miss. Er sagte „you“ zu mir, du oder Sie, das weiß man ja nicht so genau. „Was denken Sie...“, und „Wie kommen Sie...“ rief er also, mehrere solche abgebrochene Sätze hintereinander, und dann hörte er damit auf und sagte einfach: „Ja.“

„Miss Bingley hat mir alles erzählt“, sagte ich, „sie konnte sich gut daran erinnern, weil ihre Mutter Jane damals geholfen hat. Das war ganz schön gemein von Ihnen!“ Es war mir egal, daß er ein erwachsener Mann war und daß es mich eigentlich nichts anging, wie er seine Verlobte behandelt hatte. Ich mußte das einfach loswerden. Er protestierte überhaupt nicht.

„Alles erzählt?“ fragte er nur hastig, „auch, ob sie... was sie...“ Er brach wieder ab. Er brachte es nicht über die Lippen, zu fragen, was aus ihr geworden sei.

Ich ließ ihn nicht zappeln. Schließlich hatte er lange genug in Ungewißheit gelebt. Wenn man das mal ‚leben’ nennen will.

„Sie ist nicht ins Wasser gegangen, und sie ist auch nicht ins Elend geraten“, sagte ich, „aber beinahe.“

„Und wohin ist sie... wie...?“ fragte er mit versagender Stimme.

„Miss Emily hat sie mit ins Krankenhaus genommen. Dort haben sie gearbeitet. Miss Emily wurde später Krankenschwester. Mehr weiß ich auch nicht.“ Und dann sagte ich ihm noch, daß ich nicht verstehen könne, wie er das ausgehalten habe. Das Mädchen einfach so wegzuschicken, nur weil sie in Schwierigkeiten war, die mit Jane und ihm überhaupt nichts zu tun hatten. Er antwortete eine Weile gar nicht. Ich hörte nur den Regen draußen und dachte schon, er sei einfach gegangen, weil er sich meine Vorwürfe nicht länger anhören wollte.

Aber dann klang es leise: „Eigentlich habe ich es auch nicht ausgehalten. Ich habe es nie vergessen. Vor allem, weil ich nicht wußte, was aus ihr geworden war. Aber Miss können sich nicht vorstellen: Die Stellung als Butler, und die Angst, das alles zu verlieren, das war...“ Es klang, als wolle er zu längeren Erklärungen ausholen, aber dann sagte er nur: „Es war sehr feige.“ Und nach einer Pause fragte er eindringlich: „In einem Krankenhaus, sagten Miss? Wie…“

Was er weiter fragen wollte, erfuhr ich nicht mehr. Denn die Tür wurde aufgerissen, und Richard stand im Rahmen, mit feuchten Haaren und ein wenig außer Atem.

„Das Rad war schon naß“, rief er mir zu, „ich mußte es gleich abreiben. Hättest ruhig mal runterkommen können und mir ein bißchen helfen!“ Doch dann spürte er wohl, daß ich ziemlich ernst oder sogar ein bißchen durcheinander in der Sesselecke hockte, und fragte: „Ist was?“ Es klang richtig sanft.

Und als ich den Kopf schüttelte, sagte er: „Mach doch Licht an. Es ist ja ganz dunkel geworden von dem lausigen Regen.“

Aber dann brauchten wir das Licht gar nicht und knipsten es gleich wieder aus, denn Richard war nur gekommen, um mich hinüberzuholen. Seine Großmutter habe Kirschenpastete gebacken, erklärte er, und die schmecke warm am besten. Wir sollten einen Zettel für Rosalind hinterlassen, uns aber beeilen. Ich war heilfroh. Warme Kirschenpastete und Tee mit Richard und Mrs. Crisford, das genau war es, was ich jetzt gebrauchen konnte.

Nur mit Stubbs war es für heute aus. Aber es war ja eigentlich auch alles gesagt.

XII.

Dann kam endlich das Fest. Das große Sommerfest von Cockfield-in-the-Wheat. Weil alle nur noch davon redeten, war der Besuch der Damen Bingley und Jonson im Hause Collins glücklicherweise in den Hintergrund getreten. Rosalind hatte den anderen sicher am Abend noch davon erzählt und spielte auch später nochmal darauf an. „Franziska erfindet ganze Geschichten zu meinen alten Fotos“, hatte sie beim Essen freundlich und nur ein ganz klein bißchen fragend angefangen. Aber als sie merkte, daß ich in dieser Sache empfindlich war und nur mit einem schwachen Lächeln reagierte, hörte sie sofort damit auf und sprach von etwas anderem.

Am Sonntagmorgen war kein schönes Wetter. Es war bedeckt und kühl, und die Luft war feucht. Aber es regnete nicht. Und das reichte für die Bewohner und Gäste von Cockfield aus, um so zu tun, als sei der strahlendste Sommertag angebrochen.

Rund um das Green waren kleine bunte Zelte aufgestellt, entlang der „Rennstrecke“ Girlanden gespannt, und unzählige Mrs. Briggs und Mrs. Dolittles trugen auf ihren Köpfen abenteuerliche Blumenhüte spazieren. Es duftete schon am Vormittag nach Brathähnchen, gebackener Scholle und, besonders durchdringend, nach knusprigen Lammkoteletts.

Als das Radrennen begann, stürzte Rosalind mit drei Fotoapparaten um den Hals an die Strecke, und unter einem gestreiften Baldachin konnte man mit anderen Ehrengästen Miss Bingley thronen sehen. Ob als älteste Einwohnerin oder als Leihgeberin eines historischen Fahrrads, war nicht auszumachen.

Das Rennen war weniger ein Rennen als ein Umzug, weil die meisten Teilnehmer ihre kostbaren Fahrzeuge schonten und nicht „das Letzte aus ihnen herausholten“. Aber es war hinreißend. Unglaublich, welche tollen Gefährte die Leute aufgetrieben hatten. Und das alles ohne eine solche Hilfe, wie wir sie mit Stubbs hatten. Ich lernte endlich, was ein „Hobby Horse“ ist. Nämlich ein Laufrad mit niedrigem, federnd zwischen den beiden Rädern angebrachtem Sattel. Um voranzukommen, mußte man, eben wie die Kinder bei einem Steckenpferd, die eigenen Beine gebrauchen. Der Unterschied war natürlich, daß man mit Schwung und auch bergab rollen konnte. Das „Hobby Horse“ galt wohl als das älteste Rad im Zug; und die Leute klatschten dem jungen Mann in zitronengelben Breeches, schwarzem Gehrock und Zylinder, der es mit hochrotem Kopf dirigierte, wild zu.

Der zweite Höhepunkt war eindeutig Richard. In Ringelhemd und mit angeklebtem Schnurrbart, dessen Enden rechts und links hochgezwirbelt in die Gegend ragten, balancierte er vergnügt auf Mr. Bingleys „Känguruh“ und wackelte nur ein ganz kleines bißchen beim Fahren. Der Schnurrbart war schwarz und paßte natürlich nicht zu seinem hellen Haar, aber das störte überhaupt nicht. Dann gab es Tandems und sogar ein Dreisitzrad, auf dem sich Damen in ballonartigen alten Damenfahrradhosen abstrampelten, und eine Menge Räder, die für mich wie unsere aussahen und nur für die Fachleute als alte Modelle zu erkennen waren.

Die Zuschauer standen dichtgedrängt und machten mit ihrem Klatschen und Rufen einen Höllenlärm. So etwas hatte ich mir bei den Engländern bisher gar nicht vorstellen können.

Dreimal mußten die Fahrer das Green umrunden, und danach war an Richard überhaupt nicht heranzukommen. Er verschwand völlig in einer dicken Traube aus Kennern und Fans.

Violet und Timmy, mit Ariel im Schlepptau, trafen eine Menge Leute, die sie kannten. Sie wurden mit viel Hallo begrüßt, und auch für mich Fielen genug „How-do-you-dos“ ab. Aber eigentlich auch nicht viel mehr. Wir sahen den kleinen Kindern beim Sackhüpfen und Würstchenschnappen zu, quetschten uns dann mit Pommes frites und einem Lammkotelett auf eine schmale Holzbank am langen Holztisch, und ich spürte auf einmal eine Art Leere im Magen. Obwohl ich gerade genug gegessen hatte. Und eigentlich war die Leere auch nicht direkt im Magen.

Erst als Richard dann doch noch bei uns auftauchte, war das sofort verschwunden. Er hatte sich umgezogen und natürlich den Bart abgemacht. Alle klatschten ihm zu, und er strahlte.

„Ich hab es erst mal zu ihr gebracht“, sagte er, „damit nichts dran passiert.“ Das sagte er sachlich und leise nur zu mir. Als hätten wir gerade erst vor fünf Minuten ein Gespräch unterbrochen. Er sagte nicht mal: „Zu Miss Bingley“, sondern einfach „zu ihr“. Dann fragte er: „Kommst du mit? Hier ist es so voll.“

Ich schickte einen Blick zu Violet hinüber. Die war bei ihren Freunden gut aufgehoben. Da kletterte ich über die Bank, und von diesem Moment an blieben wir den ganzen Tag zusammen.

Wir besuchten Mrs. Crisfords Konfitürenbasar, aßen warme Muffins, tranken Ginger-Ale und schauten bei Christopher vorbei. Der hatte in einem Zelt eine Laterna magica aufgebaut und zeigte alte bunte Bilder von der Eröffnung des Suez-Kanals und vom Ritt des indischen Vizekönigs auf einem baldachinbekrönten Elefanten.

Am Spätnachmittag, kurz bevor die Morris-Tänzer kamen, brach die Sonne durch, und es wurde richtig warm.

Die Männer in weißen Hemden und weißen Hosen zogen, begleitet von Geigern, Querpfeifern, einem Akkordeonspieler und Jungen, die eine Art Handtrommel schlugen, die Straße herauf. Sie trugen breite farbige Bänder über Brust und Rücken gekreuzt, blumengeschmückte Strohhüte und unter dem Knie kleine Glöckchen. „Eigentlich fehlt hier noch ein ,Hobby Horse’“, sagte Richard, und als ich ihn fragend ansah, ob er mich auf den Arm nehmen wolle, erklärte er: „Kein Fahrrad natürlich, sondern so ein pferde-ähnliches Monster, unter dem zwei Männer stecken. Das machen sie in anderen Orten. Bringt mehr Spaß in die ganze Sache. Das Monster schnappt sich unter den Umstehenden ein Mädchen und macht allerhand Firlefanz mit ihr, und dann heißt es, sie wird die nächste aus dem Dorf sein, die heiratet. Außerdem gibt es eine ganze Menge schöne Geschichten, woher das „Pferd“ kommen soll. Manche meinen, so eine Figur sei irgendwann im Mittelalter zur Abschreckung gegen Belagerer verwendet worden. Die haben dann gedacht, der Teufel gucke von der Mauer. Ist aber sicher auch ein alter Fruchtbarkeitsbrauch.“

Er wurde verlegen, als ich ein bißchen spöttisch und übertrieben anerkennend nickte. „In der Schule eben aufgepaßt. Kommt auch mal vor.“ Die Tänzer zogen bis zur Mitte der grünen Gemeindewiese. Dort kreuzten sie ihre Stöcke, machten ihre feierlichen Schritte und sprangen ihre Sprünge. Geigen und Pfeifen, Akkordeon und Trommeln spielten dazu eine fremdartige Melodie.

Dann tanzten wir. In „Des Königs Kopf“. Das Gasthaus mit dem gemalten Kopf Heinrichs VIII. im Schild hatte einen großen Garten. Dort war unter hohen alten Bäumen eine Tanzfläche aufgebaut. An der Rückseite des Hauses saß die Kapelle. Ein genialer Tänzer war Richard nicht und manchmal ein bißchen zu langsam. Aber er hielt den Takt, legte die Hand fest und warm auf meinen Rücken, und wenn sich beim Jive unsere Hüften ganz kurz berührten, lachten wir uns an. Ich merkte kaum, daß es Abend wurde. Doch dann waren wir froh, als die Kapelle eine längere Pause machte, denn wir waren beide erhitzt und außer Atem und suchten uns einen Platz zum Ausruhen.

Die Holzbänke in der Nähe der Tanzfläche waren alle besetzt. Aber bis zur niedrigen Mauer am Ende des Wirtshausgartens waren es nur ein paar Schritte. Dahinter lagen gleich die Bauerngärten, und ein Geruch von feuchter Erde, Rosen und natürlich Lavendel kam herüber.

„Nach Lavendel riecht es bei euch überall“, sagte ich, „bei Miss Bingley, in den Gärten und...“

„Lavender’s blue, Lavender’s green,

When I am King, You shall be Queen!“[2]

sagte Richard.

„Was ist das?“

„Ein alter Kinderreim“, antwortete er.

Ich glaube, er wurde ein bißchen rot dabei. Man konnte es von der Seite nicht so genau sehen. Die kleinen Lämpchen in den Bäumen gaben nicht viel Licht. Dann blieb er stehen, und ich wußte auf einmal genau, was jetzt kam. Er legte den Arm um mich, zog mich zu sich heran und gab mir einen Kuß. Sehr fest und sehr lange. Dabei drückte er meinen Oberarm, daß es mir ziemlich weh tat. Als er mich losließ, war er verlegen. Ich nahm erst mal seine Hand von meinem Arm. Dann küßte ich ihn. Aber nicht so fest. Ich legte nur leicht meine Lippen auf seine. Das fand ich schöner. Richard lachte leise, und als ich fragte, warum, sagte er: „Jetzt können wir nie mehr vergrabene Schmuckkästen finden. Alle beide nicht!“

Soviel Witz hatte ich ihm gar nicht zugetraut. Dabei konnte er nicht wissen, daß es wirklich mein erster richtiger Kuß gewesen war.

Die Kapelle begann wieder zu spielen, als wir gerade erst ein paar Minuten auf dem Mäuerchen gesessen hatten.

„Kommst du?“ fragte Richard, „magst du noch?“

Ich nickte. Ich hätte am liebsten die ganze Nacht weitergetanzt und an nichts anderes gedacht als an diesen Garten mit den hohen Bäumen, die Musik und natürlich an uns. Aber die anderen brachten sich in Erinnerung. Kaum waren wir im Licht der Tanzfläche zu sehen, steuerte Christopher auf uns zu. Er suche uns schon eine ganze Weile, sagte er. Rosalind sei mit Mrs. Crisford vorausgefahren, und Violet werde er gleich bei ihren Freunden an der Milchbar abholen. Timmy säße im Auto. Er schlafe schon halb. Und er, Christopher, meine, es sei jetzt Zeit für uns alle.

Ein Glück, daß er uns nicht früher gefunden hat, dachte ich, als der Wagen zwischen den Hecken die Landstraße zum Haus hinauffuhr. Violet saß vorn. Timmy zwischen Richard und mir. Das heißt, er hing mehr als er saß. Ariel hielt er auf dem Schoß, und die Augen konnte er kaum noch offen halten. Er kriegte gar nicht mit, daß wir hinter ihm auf dem Wagenpolster unsere Arme, meinen linken und Richards rechten, zusammenlegten.

Am Montagmorgen beim Frühstück wurde mir klar, daß mir noch drei Tage blieben. Auf der Stelle schmeckte mir der Schinken nicht mehr, und Rosalind sagte amüsiert, mit der Diät könnte ich doch noch warten, bis ich zu Hause wäre.

Richard erschien in der Küchentür zum Hof. Aber mit betretenem Gesicht. Seine Eltern wären in der Nacht zurückgekommen, und er müsse den ganzen Tag mit ihnen zum Einkaufen nach London, weil sie Ende der Woche alle nach Schottland in Urlaub fahren wollten. „Nur, damit ihr Bescheid wißt, falls ihr mich sucht“, sagte er und sah mich dabei an. Die Collins nickten verwundert. Es war wohl sonst nicht üblich, daß er sich bei ihnen abmeldete.

Also noch zwei Tage, dachte ich. Es nützte mir wenig, daß dieser Montag ein strahlender Sonnentag war und ich mich mit Timmy und Violet vor dem Haus in der Sonne räkeln konnte. Ich war nicht gerade gesprächig. Ich kniff die Augen zusammen, so daß ich Cockfield wie in einem Guckkasten sah, überlegte, wo etwa der Garten von „Des Königs Kopf“ zu suchen sei, und hörte mir dabei geduldig Violets Probleme an. Sie machte sich nämlich Sorgen, daß ihr gebrochenes Bein dünner als das gesunde sein könnte, wenn der Gips erst einmal abgenommen wäre.

Stubbs kam nicht mehr. Obwohl ich nach ihm suchte. Am späten Nachmittag, nach dem Tee, als Violet mit Rosalind im Gemüsegarten verschwunden war, setzte ich mich sogar ans Klavier und spielte ein paar von seinen Lieblingsstücken aus dem viktorianischen Album. Aber nichts rührte sich.

Ich überlegte, ob es an mir lag oder ob es vielleicht doch so wie in den alten Geschichten war, daß er Ruhe gefunden hatte, weil er die Ungewißheit über Jane los war? Oder so ähnlich.

Wenn ich an die beiden letzten Tage zurückdenke, dann kommen sie mir so kurz vor, als hätten sie nur ein paar Stunden gedauert. Richard hatte Platten aus London mitgebracht. Die hörten wir in seinem Zimmer, einer ziemlich karg möblierten Bude mit Postern von Oldtimern an den Wänden.

Und dann spielten wir einen langen warmen Nachmittag lang nur Tischtennis, und ich fand das auf einmal ein schönes Spiel.

Wir küßten uns nicht noch mal. Das war gut so. Violet und Timmy waren immer dabei, und ich wollte mich eigentlich gar nicht so richtig toll verlieben. Ich mußte ja bald weg.

Als sich Richard aber am Morgen meiner Abreise überhaupt nicht blicken ließ, konnte ich das nicht begreifen. Von Mrs. Crisford hatte ich mich schon am Abend vorher verabschiedet.

Wir standen mit meinem Koffer in der Diele, aber keiner machte den Anfang und ging zur Tür. Die Collins warteten allerdings nicht auf Richard. Es war etwas anderes, was sie noch loswerden wollten.

„Und es war wirklich immer alles in Ordnung?“ fragte Christopher schließlich, und als ich nur heftig nickte, fuhr er fort: „Du hast dich auch nie gefürchtet, oder so?“ Das sagte er in einem Ton, als wollte er sich selbst beruhigen.

„Gefürchtet, nein, wieso?“ fragte ich verdutzt.

„Na ja, es ist ein so großes, altes Haus“, sagte Rosalind, „und wir dachten mal eine Zeitlang, wir hätten hier... also…“, Sie stotterte ein wenig.

„Daß es spukt“, sagte Timmy, „vor allem da unten.“ Er deutete mit den Augen auf die Kellertreppe zur alten Küche.

Alle lachten und sahen mich dabei erwartungsvoll an. Ich zögerte nur einen Augenblick. Da gab es nicht viel zu überlegen. Ich schüttelte den Kopf. „Nein“, sagte ich und bekam sogar ein erstauntes kleines Lachen zustande, „da braucht ihr euch keine Sorgen zu machen. Hier war nichts zum Fürchten.“

Daß es spukt! Das war wohl nicht die richtige Art, über Henry Horatio Stubbs zu sprechen!

„Dann ist es ja gut“, sagte Christopher. Jetzt lachten sie erleichtert, und auf einmal redeten alle durcheinander vom Wiederkommen und von Violets Besuch bei mir und vom Schreiben und so das Übliche.

Wir fuhren los. Ich verdrehte den Kopf, bis die kleine Freitreppe aus zerbröckelndem, honiggelbem Stein hinter den Büschen verschwunden war. Richard war nicht erschienen.

In der Stadt standen sie in Gruppen am Bus, der vor einer Schule vorgefahren war. Wie bei der Ankunft. Ich wurde umringt wie die anderen. Denn Christopher, Rosalind, Violet und Timmy sagten mir zum zwanzigsten Mal „Good bye“ und „Gute Fahrt“, und Ariel stupste mit seiner feuchten Schnauze von Zeit zu Zeit an meinen Knöchel. Wie ich mich fühlte, kann ich gar nicht beschreiben. Ziemlich elend jedenfalls.

Ich saß schon auf meinem Platz, als ich sah, wie Richard mit dem Fahrrad die Straße heraufkam. Er fuhr wie ein Wilder. Ich mußte mich zwischen den Leuten hindurchdrängeln, die den Gang verstopften, und als ich endlich aus der Tür war, stand er schon da. Ich hätte ihn glatt umarmen können, obwohl ich wußte, daß sie jetzt aus allen Busfenstern auf uns guckten.

„Hallo“, sagte er und war völlig außer Atem, „ein Glück, daß ihr noch nicht weg seid. Es war eine Panne. Miss Bingley hat es mir besorgt. Und dann hatte sie vergessen, daß ich es heute abholen wollte. Ich mußte sie erst suchen.“

Er atmete heftig, zog ein Päckchen vom Gepäckträger und hielt es mir hin. Es war ein locker gefüllter Leinensack, fast so groß wie ein Kinderball und mit einer grünen Schleife zugebunden.

„Der Blumenstrauß für dich“, sagte Richard, und weil ich wohl ein bißchen verdutzt guckte: „Ein Potpourri, du weißt schon. Sehr dauerhaft und sehr englisch!“

Dann ging alles ganz schnell. Der Fahrer hupte. Ich konnte nur „Oh“ und „Thank you“ und „Good bye“ und wahrscheinlich noch „Richard“ sagen. Dann saß ich schon im Bus, und wir fuhren ab.

Es war gut, daß es so schnell ging, und der Leinenbeutel mit den getrockneten Sommerblumen auf meinem Schoß war wirklich praktisch. Denn wenn es so aussah, als müßte ich ein bißchen heulen, konnte ich ihn vors Gesicht halten und daran riechen. Am „dauerhaft eingefangenen, sehr englischen“ Duft von Rosen und Lavendel.

Nachtrag I

Nach drei Wochen kam ein brauner Umschlag mit Bildern vom Fest. Auf die Rückseite des Fotos, das Richard in Großaufnahme vor Mr. Bingleys Hochrad zeigte, hatte er geschrieben: Hallo, Franziska! Sie haben eine neue Idee für nächsten Sommer. Sie wollen historische Kinderwagen ausstellen. Du mußt also kommen und mir helfen, einen zu finden. Kann auch ein Schlitten sein. Richard.

Nachtrag II

Als die Schule wieder anfing, hatte ich die Sache mit Stubbs eigentlich vergessen. Wenn ich an den Sommer in Sussex dachte, fielen mir das Green in Cockfield, das Haus mit der abbröckelnden Treppe und den Rosen und die alten Fotos ein und natürlich die Collins mit Ariel, Mrs. Crisford und Richard. Was ich mit Stubbs erlebt hatte, glaubte ich beinahe selbst nicht mehr.

Aber dann kam ich in Englisch mit irgendeiner freien Nacherzählung dran. Als ich fertig war, sagte unsere Lehrerin, das sei sehr schön und sehr flüssig, und der Aufenthalt in England habe mir doch sehr genützt.

„Allerdings“, fuhr sie dann fort und guckte mich nachdenklich an, „etwas ist merkwürdig. Hast du vielleicht recht viel alte Bücher gelesen oder ähnliches? Du gebrauchst da ein paar altmodische Redewendungen, die klingen wie aus viktorianischen Romanen.“ — „Ganz lustig“, sagte sie dann mehr zu sich selbst und erwartete keine Antwort.

Also doch, dachte ich. Aus Romanen hatte ich das nicht. Ich hatte keine gelesen. Und während ich mich mit einem Lächeln, ohne zu antworten, wieder hinsetzte, beschloß ich, die ganze Geschichte aufzuschreiben.

[1] One faire day in winter makes not birds merrie.

[2] Lavendel ist blau, Lavendel ist grün,

Wenn ich König bin, wirst du Königin!

I.

II.

III.

IV.

V.

VI.

VII.

VIII.

IX.

X.

XI.

XII.

Table of Contents

- 1

- 2

- I.

- II.

- III.

- IV.

- V.

- VI.

- VII.

- VIII.

- IX.

- X.

- XI.

- XII.