Im Kaufhaus ist der Teufel los
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Im Kaufhaus ist der Teufel los Katrin lädt TKKG zu ihrem Geburtstag ein. Eine Superparty steigt, bei der alle gut drauf sind. Doch die fröhliche Gesellschaft sitzt buchstäblich auf dem Pulverfass, denn einer der Gäste hat als Geschenk eine CD mitgebracht, die in Wahrheit eine getarnte Bombe ist - eine Höllenmaschine, die jeden Moment explodieren kann. TKKG nehmen eine heiße Spur zu den Erpressern des Kaufhauses „Neues Jahrtausend“ auf... JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0385-4 T 1-07-00 JB 85 – 720 318 Die Detektivserie von Pelikan
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff —
der Umwelt zuliebe

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-0385-1

© 1999 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 11.03.2017

Inhalt

I. Im Kaufhaus ist der Teufel los

1. Höllentinktur

2. Ladendiebin aus gutem Hause

3. Bombenleger

4. Laura und der Plattfuß

5. Ich bin ein Mann!

6. Billiger Einkauf

7. Die CDs werden untersucht

8. Noch ein Opfer

9. Mädchenbude voller ,Sore’

10. Gaby, die Dusseltrine

11. Die CD explodiert

II. Kriminalgeschichten mit TKKG

Bombenspaß bei Kies & Knete

Die tödliche Falle

Heißes Pflaster Ferienpark

Der Trick der Drachenfliegerin

Ganoventreff bei Oma Meier

Nach ,Tristan’ bitte Tränengas!

Leisetreter leben länger

Die Falle am Fuchs-Weg

Der Tritt in einen blauen Haufen

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

1. Höllentinktur

„Diese Flüssigkeit ist meine Erfindung“, sagte Sebastian Szdoba. „Ein Produkt aus meiner Hexenküche. Tja, als chemischer Erfinder bin ich Weltspitze. Eigentlich müsste ich den Nobelpreis kriegen. Aber der ist ja kümmerlich im Vergleich zu dem, was wir wollen. Fünf Millionen Euros oder wenigstens D-Mark! Ja, die werden wir erpressen.“

„Sieht ganz harmlos aus“, meinte Egon Flauch und betrachtete das kleine Fläschchen mit der wasserhellen, etwas klebrigen Flüssigkeit.

„Haben große Erfindungen so an sich. Du kannst auch ‘ne H-Bombe streicheln, solange sie nicht explodiert.“

Sie befanden sich im Keller von Szdobas baufälligem Häuschen. Der verkrachte Chemiker hatte sich ein Labor eingerichtet, in dem es unangenehm roch. Flauch musste an die Analdrüsen eines Stinktiers denken. Aber Szdoba hatte Fachchinesisch gelabert, hatte von Diffusion, Suspension und Fraktionierung geredet, was auch immer das in der Chemie bedeuten mochte.

Einerlei! Wichtig war nur das Ergebnis.

„Ich führe es dir vor“, sagte der Chemiker. „Nebenan.“ Dort war der ehemalige Kohlenkeller, ein fensterloser, bunkerartiger Raum. Man hatte die Kohlenrutsche zugemauert und nur einen winzigen Schacht zur Entlüftung gelassen.

Der Raum enthielt lediglich einen alten Gartentisch, auf dem ein billiges Radiogerät mit CD-Player stand.

„Läuft auf Batterie“, erklärte Szdoba.

Er nahm eine silberne Scheibe. Flauch erfuhr nie — und es interessierte ihn auch nicht — , ob es eine Musik-CD war oder ein Hörspiel.

Mit einer Pipette tröpfelte der Chemiker drei, vier winzige Perlen seiner Höllentinktur auf den Tonträger. Die Scheibe wurde eingelegt. Klappe zu. Szdoba schaltete das Gerät ein.

„Jetzt aber raus!“

Er schloss von außen die Stahlblechtür.

Stille. Ein Atemzug. Dann die ohrenbetäubende Explosion.

„Hört sich gut an, wie?“

Szdoba öffnete die Tür.

Ein paar Teile vom Radio, die innen daran klebten, fielen zu Boden. Das Gerät war zertrümmert in tausend Teile. Beißender Gestank füllte den Raum, war aber von anderer Duftnote als der im Labor. Plastikstaub mülmte herum.

„Toll, was?“ Szdoba grinste.

Er war 32, genau 163 cm groß — wenn er sich reckte — und fleischig wie eine prallgefüllte Kalbswurst. Das runde Mondgesicht wirkte freundlich und er hatte auch durchaus angenehme Eigenschaften in seinem Charakter. Aber meistens wurden die überwuchert von maßlosem Geltungsdrang und einer krankhaften Geldgier. Wobei ihm Geld an sich egal war. Aber er hielt es für das einzige Mittel, um sich in dieser Welt Respekt zu verschaffen.

Egon Flauch war drei Jahre älter und einen Kopf größer. Eckiges Gesicht, blonder Bürstenschnitt, der schon grau wurde, nur vier Finger an der linken Hand — der fünfte war einer Heimwerkermaschine zum Opfer gefallen — und eine glockenhelle Stimme, die er hasste. Von Fremden wurde er am Telefon oft mit ,mein Fräulein’ angeredet.

Flauch hatte sich in verschiedenen Jobs versucht — als Schuldeneintreiber, Agent für Jungmodels, Hochzeitsfotograf und Hundefrisör. Aber all das war mit Arbeit verbunden — und die hasste er fast genauso wie seine Stimme. Einen reichen Erbonkel besaß er nicht. Also kam er fast zwangsläufig auf die schiefe Bahn. Mit Szdoba hatte er den idealen Partner.

Sie gingen ins Labor zurück.

„In der Audio-Abteilung vom NJ“, sagte Szdoba, „sind die CD-Hüllen gefüllt. Alle und immer.“

Flauch nickte. „Leere Hüllen findest du nur noch in kleinen Tonträgerläden. Ein Verkäufer. Und der hat die Augen in der Tasche. Da könnte geklaut werden, dass die Pleite ins Haus steht. In so kleinem Rahmen ist es auch immer schön möglich, dem Kunden die Scheibe in die Hülle zu legen. Bei dem Riesenangebot in der NJ-Audio-Abteilung ginge das nie.“

NJ war die volkstümliche Abkürzung für das größte Kaufhaus in der TKKG-Stadt — für das Kaufhaus ,Neues Jahrtausend’. Ein riesiger Block in der City, erbaut nach Pariser Vorbild, modern, funktionell, chic, interessant für den kleinen Geldbeutel wie auch für die ,neuen Erben’.

„Wir könnten uns dort nach Herzenslust tummeln“, fuhr Flauch fort. „Auf jede CD ein paar Tropfen und das Chaos wäre perfekt.“

„Aber das riskieren die nicht. Ich meine die Geschäftsleitung vom Neuen Jahrtausend.“

„Nie. Unsere fünf Millionen, das ist für die ein Verlust, den sie abschreiben können. Da muss sogar das Finanzamt mitspielen. Wichtig ist nur der Kunde. Und der muss die Garantie haben, dass seine CD tönt und nicht explodiert.“

Szdoba lachte. „Stell dir vor, überall in der Stadt explodieren die CD-Player. Himmel! Da gäbe es ja massenhaft Verletzte.“

Er blickte erschreckt. Offenbar kam ihm das erst jetzt in den Sinn.

„Dazu wird es nicht kommen. Das Neue Jahrtausend gibt uns die Kohle und das Problem ist vom Tisch.“

„Hoffentlich!“

„Garantiert. Oder zweifelst du?“

„Eigentlich nicht. Denn meine Höllentinktur zwingt diese Geldscheffler in die Knie. Aber ganz überzeugt bin ich erst, wenn wir hier sitzen und die Kohle zählen.“

„Vorher gibt’s noch ein bisschen Arbeit.“

Szodoba nickte und nahm die grellbunte CD vom Tisch, die erst seit einer Woche auf dem Markt war — reichlich spät fürs Weihnachtsgeschäft, denn man schrieb bereits Anfang Dezember und der Winter hatte zugeschlagen mit sibirischer Kälte. Im Freien klirrten Zweige und Stromleitungen, beim Küssen froren die Lippen aneinander fest und auf dem Fell der widerwillig Gassi gehenden Hunde knisterte Raureif.

Die grellbunte CD war zur Zeit der absolute Verkaufshit, der Renner in den Charts und irre gefragt bei der Jugend. Der Titel freilich riss niemanden vom Sessel, aber man weiß ja: Viele Musikproduzenten kennen sich aus mit Tönen, haben aber keine Ahnung vom richtigen Wort — von Wort-Kombinationen, die bei jedermann die Phantasie anheizen.

Nein, Party-Power mit Poppy Pink war wirklich nicht das Gelbe vom Ei.

Szdoba hatte die Hülle aufgeklappt. Vorsichtig träufelte er vier Tropfen auf die Scheibe. Sie gerannen sofort, wurden zu kaum sichtbarem Leim.

„So, das wär’s.“

Er schloss das Plastikgehäuse.

Flauch zog bereits seinen gesteppten Wintermantel an. Er war dunkelgrün, mit Kapuze versehen und besaß auch einen Reißverschluss, der manchmal klemmte.

„Ich schieb’ dann los zum NJ. Und die CD wird mir bestimmt nicht in der Tasche explodieren?“

„Nein!“ Szdoba tat beleidigt. „Ich bin doch kein Pfuscher. Das ist ja gerade das Geniale an meiner Höllentinktur. Sie explodiert nur im CD-Player. Nur, wenn der eingeschaltet wird.“

„Ich glaub’s.“ Flauch schloss seinen Mantel und steckte die CD in die Tasche. „Die werde ich jetzt also in der Audio-Abteilung ganz oben auf den Stapel der Poppy-Pink-CDs legen. Den Brief mit unserer Geldforderung klebe ich an die Tür des Personalleiters. Dann sind die am Zug.“

„Es muss ruckzuck gehen“, nickte Szdoba. „Damit die sich sofort unserer Bombe bemächtigen. Wäre eine Katastrophe, wenn die zwischenzeitlich verkauft wird.“

„Sobald ich den Brief los bin, rufe ich den Personalleiter über Handy an. Die können sofort reagieren. Dann merken sie, dass wir nicht spaßen. Und wir sind dem Geld ein ganzes Stück näher gekommen.“

2. Ladendiebin aus gutem Hause

Anschließend könnten wir ja, dachte Tim — der früher Tarzan genannt wurde über den Christkindl-Markt bummeln. Der hat gerade begonnen und ist immer wieder mega-super — exakt jedes Jahr. Vielleicht kommt mir die Erleuchtung für ein Weihnachtsgeschenk für Pfote. Himmel, sie sagt ja nie, was sie will — weil scheinbar alles zu teuer ist.

Er hatte Gabys Hand genommen. Leider steckte die und auch seine in Handschuhen. Denn über die diesjährige Spätherbst-Kälte — kalendarisch war es immer noch Herbst — hätte selbst ein Eskimo gestaunt. Gaby hatte sich mit dem Schal bis zur Nasenspitze zugemummelt und trug ein entzückendes Wollmützchen. Mit der freien Hand dirigierte sie Oskar, ihren Cockerspaniel, der natürlich angeleint war. Schneeklunker hingen an seinen Schlappohren und er schnüffelte nach allen Seiten, denn hier in der Paganini-Straße war Weihnachtsmarkt-Vorfeld. Buden waren aufgestellt, deren Betreiber trotz gefütterter Stiefel und dreifacher Einlegesohlen eiskalte Füße hatten. Verkauft wurden Würstchen vom Grill, Hähnchen vom Grill, Kräuterbonbons, Pizzabrot, Glühwein und Kaffee mit frischen Waffeln. Für Oskars Hundenase eine paradiesische Duftmischung.

Karl und Klößchen trotteten hinterher, die Hände in den Taschen vergraben.

TKKG wollten zum Kaufhaus ,Neues Jahrtausend“. Einfach deshalb, weil in der dortigen Audio-Abteilung die gewünschte CD am preisgünstigsten war.

Für Katrin Kappe, Gabys Freundin aus der Mädchenschule Paulinerinnen, sollte es ein Geburtstagsgeschenk werden. Morgen wurde Katrin 14 und diesen Tag gibt es bekanntlich nur einmal im Leben.

Katrin wünschte sich sehnlichst die neue Super-CD Party-Power mit Poppy Pink. Das riss ein Loch von 29,90 in die TKKG-Gemeinschaftskasse. Vor Weihnachten war das nicht leicht zu verkraften. Deshalb hatte Klößchen vorgeschlagen, den unverzichtbaren Blumenstrauß für Katrins Mutter nicht im Geschäft zu erstehen, sondern in ,freier Wildbahn zu pflücken’ — wie Klößchen sich ausdrückte. Aber wo bitte — bei Eis und Schnee? Natürlich auf dem Friedhof, war Klößchens Idee, denn dort stünden gerade in der Adventszeit hübsche Wintersträuße auf den vereisten Ruhestätten und die Verblichenen hätten ja doch keinen Gefallen mehr daran, sondern sollten vorrangig in der Erinnerung weiterleben.

Ein empörender Vorschlag, fand Gaby. Auch Tim und Karl hatten nachdrücklich abgelehnt. Klößchen hatte gegrinst und seine Freunde im Ungewissen gelassen, ob sein Vorschlag ernst gemeint war. Immerhin hatte Karl dem Schoko-Vertilger auseinandergesetzt, dass der Grabschmuck nicht die Verstorbenen erheitern soll, sondern vielmehr zeigt, welcher Wertschätzung sich diese — über den Tod hinaus — bei ihren Nachfahren/Hinterbliebenen erfreuen. Besonders dann, wenn mit einer Erbschaft verbunden.

„Natürlich könnten wir die Party-Kosten trotzdem mindern“, meinte Klößchen jetzt, „indem wir die CD klauen.“

„Ich glaube, dein Gehirn ist eingefroren“, sagte Gaby in ihren Schal.

„Okay! Schon gut! War ja nur so gesagt. Ist mein letzter Vorschlag. Und nachher heißt es dann wieder: Willi, kannste mir bis zum nächsten Taschengeld zehn Mark pumpen?!“

„Du bist nun mal der einzige Kapitalist in unserer Gruppe“, meinte Tim. „Also benimm dich auch so!“

Sie hatten jetzt die Einmündung zur Nothelfer-Gasse erreicht, die zum Gänsemarkt führt und zur U-Bahn-Station Schubiack-Straße. In der Gasse — bevor sie sich im Bogen fortsetzt — befindet sich eine Firma, die sicherlich niemand gern aufsucht, obwohl sie dort seit 1901 existiert, einen untadeligen Ruf genießt und oftmals die letzte Rettung ist: das Pfandhaus Wuchert. Wie TKKG wussten, kann man dort Wertgegenstände beleihen, also als Pfand hinterlegen für eine entliehene Summe.

„Heh!“ Gaby blieb stehen und rüttelte an Tims Hand. „Das ist ja die Vera. O Gott! Was ist mit ihr los?“

„Welche Vera?“

Tim kannte vier.

„Vera von Hellenfeld. Ist auch eine Paulinerin. Siebte Klasse, eine unter Katrin.“

Die Jungs spähten. Oskar hatte einen Laternenpfahl beschnuppert und hob jetzt das Bein, um die Markierung — er sei hier gewesen — zu hinterlassen.

Gut ist sie nicht drauf, dachte Tim.

Vera war klein für die zu vermutenden 13 Jahre, hatte langes rotes Haar und ein blasses Gesicht, über das jetzt die Tränen strömten. Dicke Steppjacke, Winterjeans, Stiefel und ein Schiffchen als Mütze.

Vera hielt Geld in der Hand, ein Bündel Scheine, und stopfte es jetzt rasch in die Umhängetasche, wobei ihr die Handschuhe zu Boden fielen. Zweifellos war sie aus dem Pfandhaus gekommen.

„Ich glaub’s nicht“, flüsterte Gaby. „Das ist doch nicht möglich. Nicht bei den Hellenfelds. Da kann doch nicht plötzlich die Not ausbrechen. Veras Vater ist Landgerichtsdirektor. Und der schärfste Hardliner (Vertreter eines harten Kurses) — sagt mein Papi — seit Franz-Josef Order.“

„Sie heult“, stellte Klößchen fest.

„Halt mal!“

Gaby entzog Tim ihre Hand. Stattdessen durfte er Oskar hüten. Dann war Tims Freundin auch schon bei Vera, die durch ihren Tränenschleier nur undeutlich sah. Immerhin — sie erkannte Gaby. Und das war, als entzünde die Freude ein Weihnachtslicht in Veras Trübsal.

„Hallo, Gaby! Hallo! Toll siehst du aus. Ein neuer Schal?“

„Hallo, Vera! Den hat Tim mir geschenkt. Aber er hat ihn nicht selbst gestrickt. Was ist denn mit dir los? Du siehst super-depri aus.“

„Ach, es ist nichts. Mir ist nur was ins Auge geflogen.“

Das müssen aber, dachte Tim, regelrechte Melancholie-Brocken gewesen sein. Und die hat sie nicht ins Auge gekriegt, sondern ins Herz, wenn wir mal annehmen wollen, dass in dem Hohlmuskel auch das Gemüt sitzt.

Gaby pustete zweifelnd gegen ihren Goldpony. Die Jungs waren heran gedackelt, wurden Vera vorgestellt und fühlten sich unbehaglich.

Gaby sagte: „Du hast Kummer, Vera. Uns kannst du dich an vertrauen. „

„Nein, nein!“ Das Mädchen wischte sich die Tränen weg. „Es... ist wirklich nichts.“

„Vera!“ Gabys Winterstiefel stampfte in den sulzigen Schnee. „Wir sind TKKG — wie du sicherlich weißt. Wir bekämpfen Unrecht. Und wir helfen, wenn wir können — nicht nur in der Weihnachtszeit, wo sogar die Hartherzigen spenden, sondern ganzjährig.“

„Ich weiß.“ Sie schluchzte.

„Also?“

„Ich... ich kann’s nicht sagen.“

Gaby pustete wieder gegen ihren Pony — diesmal aus Verzweiflung.

„Ich glaube“, sagte Tim, „du hast Mist gebaut, Vera. Du hast dich mit irgendwas schuldig gemacht. Jetzt brauchst du Geld, um die Sache in Ordnung zu bringen. Also warst du im Pfandhaus und hast was versetzt. Richtig?“

Vera schluchzte, schluckte und konnte nur nicken.

„Du siehst nicht aus“, fuhr Tim fort, „wie der weibliche Unterhäuptling der hiesigen Mafia Konnäcktschen. Oder wie der Lockvogel vom Drogen-Club. Also kann’s sooooo schlimm nicht sein. Raus mit der Sprache, Vera! Wir geloben Schweigepflicht und geben kein Wort weiter.“

Karl hatte Veras Handschuhe aufgehoben und ihr wie ein Geschenk überreicht. Sie wollte sie anziehen, geriet aber mit der linken Hand in den rechten. Ein bebender Unterkiefer. Erneute Tränen. Tim gab Gaby ein Papiertaschentuch, mit dem sie Veras Tränen abtupfte. Ins selbe Tuch konnte sich das Mädchen dann schneuzen — selbständig.

„Versprecht ihr, dass ihr niemanden — niiiiiiemanden was sagt.“

„Wir geloben“, nickte Tim. „Nur für Oskar können wir nicht garantieren. Er tratscht manchmal mit Nachbars Lumpi und der mit dem Dackel an der Ecke. Da macht manches Geheimnis die Runde.“

Niemand lachte. Hm!, dachte Tim. Scheint ja wirklich ernst zu sein.

„Ich... habe geklaut.“ Veras Stimme zitterte.

„Du doch nicht.“ Entsetzt sah Gaby sie an.

„Doch.“

„Und wo?“

„Im NJ. Im Kaufhaus.“

Gaby warf Tim einen Blick zu, der inhaltsschwer wirkte wie ein Roman oder Tatsachenbericht. Nur dass der TKKG-Häuptling leider kein Wort verstand.

„Aber doch sicherlich nur Zündhölzer“, mutmaßte Gaby. „Oder Schnürsenkel.“

„Nein“, kam kläglich die Antwort. „Ich habe Parfüm mitgenommen — fünf Schachteln, Kosmetik, zwei Haarreifen und eine gemusterte Strumpfhose.“

Gaby schloss langsam den Mund, blinkerte mehrmals mit den langen dunklen Wimpern und hatte dann ihr Entsetzen im Griff.

Hört sich geradezu professionell an, dachte Tim. Kaum zu glauben, wieviel Kleptomanie (Trieb zum Stehlen) in diesem Persönchen steckt.

„Machst du das oft?“, fragte er.

„Nein. Nie. War zum ersten Mal. Und eigentlich nur, weil... Nein! Ich will die Schuld auf niemanden schieben. Das wäre lächerlich. Ich bin allein verantwortlich für meine Tat. Ich trage die ganze Schuld. Und ich muss es wieder gutmachen.“

„Trotzdem würde uns interessieren, was du sagen wolltest mit: eigentlich nur, weil...“ Tim lächelte gewinnend wie ein Bewährungshelfer — jedenfalls so, wie er sich dessen Freundlichkeit vorstellt.

Vera zögerte. Dann: „Ach, das ist die Laura. Die macht das auch. Kriegt dadurch die tollsten Sachen umsonst. Und hat mich... na ja, hat gesagt, ich soll’s doch auch mal probieren. Wäre ganz leicht. Ist es aber nicht. Der Hausdetektiv hat mich gleich beim ersten Mal erwischt.“

„Ob leicht oder schwer“, sagte Tim. „Diebstahl darf niemals unsere Methode zur Bereicherung sein. Wenn die Kohle nicht reicht, muss man eben verzichten. So ist das Leben. Früher wär’s in der DDR so — und die haben auch überlebt. Unsere Werbung und Wirtschaft heizt immer nur den Konsum an. Verbrauchen, verbrauchen, verbrauchen! Kaufen, kaufen, kaufen! Ungezählte Sachen — wozu eigentlich? Aber uns wird eingetrichtert, dass man sie haben muss. Sonst wäre man out, ein Versager, nicht zugehörig. Wer Selbstbewusstsein hat, fällt nicht darauf rein. Aber das sind nur dreieinhalb Prozent. Die anderen Menschen steigern ihre Wünsche ins Maßlose. Machen Schulden, nur um kaufen zu können. Und wenn alle Stricke reißen, dann wird eben geklaut. Man sollte die Werbefritzen bestrafen — nicht die Diebe. Für uns, Vera, bist du mehr Opfer als Täterin. Aber erzähl bitte weiter! Weshalb das Pfandhaus?“

„Weil ich aufgeflogen bin, hat mir Laura den Tipp gegeben.“

„Von welcher Laura“, fragte Gaby, „sprichst du eigentlich?“

„Laura Lockstett.“

„Die kenne ich vom Sehen.“

„Aber wir kennen sie nicht, Vera“, sagte Tim. „Was ist mit ihr?“

„Sie ist schon 16. War auch bei uns auf der Schule. Musste aber abgehen, weil... Sie hat einen ganz schlechten Ruf. Ich weiß es. Warum habe ich mich anstiften lassen?! Es ist schrecklich. Ich bin zu... zu... Mich kann jeder beeinflussen. Laura — arbeitet jetzt in den Markthallen an einem Gemüsestand. Aber nur an drei Tagen. Jede Nacht ist sie in den Diskos unterwegs. Besonders im M2, im Woopie, im Flyer und in der Ansage.“

„Die sind alle verrufen“, sagte Gaby. „Weil dort gedealt wird. Flöchstens in Tims Begleitung ginge ich dort hin. Aber nicht mal das. Denn — was sollen wir dort?“

„Dort ist überall klasse Musik“, meinte Vera kläglich. „Die haben sogar schon die neue Party-Power-CD von Poppy Pink.“

„Kein Grund für uns“, sagte Gaby erhaben. „Aber erzähl weiter!“

Vera schnüffelte und Tim gab ihr ein zweites Papiertaschentuch. Sein vorletztes. Wenn das nicht reicht, dachte er, muss sie den Ärmel nehmen. Wer wissentlich Mist baut und dann seelisch am Boden liegt, sollte wenigstens ein Taschentuch haben.

„Der Hausdetektiv“, Vera hatte nun endlich ihre Handschuhe angezogen, „zeigt eigentlich jeden Dieb an — hat er gesagt. Man kriegt Hausverbot. Und bei Jugendlichen werden auch die Eltern verständigt. Angefleht habe ich ihn — angefleht, das nicht zu tun. Mein Vater ist ja so furchtbar streng. Er hat schon mit Mutti seine Sorgen, weil... Und das in seiner Position! Da muss die Familie untadelig sein. Sonst fällt es doch auf ihn zurück. Sonst heißt es, der Herr Landgerichtsdirektor hätte eine... eine Verrückte als Frau. Und eine Diebin als Tochter. Deshalb...“, Vera schluckte, als säße ihr ein Knödel Kummer im Hals, „hätte... hätte... Ich glaube, mein Vater hätte mich halbtot geschlagen.“

„Bestimmt nicht“, sagte Gaby. Aber das klang so lahm, als glaube sie es selbst nicht. „Er ist nur... na ja. Aber mal weiter, Vera! „

Mit der Mutter scheint auch was nicht zu stimmen, dachte Tim.

„Zinkdübel hat sich erweichen lassen“, sagte Vera.

„Zinkdübel?“ Tim hob die Brauen, obwohl er ahnte, wer gemeint war.

„Lothar Zinkdübel, der Hausdetektiv. Ich könnte, hat er gesagt, den Schaden auch auf andere Weise beheben. Aber das wäre ein einmaliges Entgegenkommen. Ich müsste 3000 Mark spenden. Für die Witwen- und Waisenkasse lebenslänglicher Straftäter. Diesen Witwen und Waisen, den Leidtragenden also, stünde er besonders nahe. Und er würde mein Geld für die verwenden.“

„Du sollst die 3000 also ihm geben?“, fragte Tim.

„Ja.“

Tim stimmte ein eisiges Lachen an. „Merkst du nicht, dass dich dieser Warenhaus-Plattfuß erpresst? Diese Institution gibt’s gar nicht. Er steckt die 3000 in die eigene Tasche. Und wahrscheinlich bist du nicht der/die Einzige, bei dem/der er das macht. Von solchen Gelichtertypen hört man doch ständig. Die sitzen nicht nur in den Chefetagen der Großindustrie oder im Europaparlament, der verbeamteten Korruptionszentrale unseres Erdteils — nein, diese Schweinebacken und Musterbeispiele für skrupellose Selbstbereicherung findest du auch im mittleren Management und in der untersten Abteilung. Die Witwen- und Waisenkasse, Vera, ist Zinkdübels eleganter Dreh für schlichte Erpressung.“

„Ich glaube, Tim hat Recht.“ Gaby nickte.

„Aber das ändert nichts an... an meiner Situation“, heulte Vera.

Das zweite Papiertaschentuch war schon arg durchweicht und Tim befürchtete das Schlimmste.

„Mein Vater darf nichts erfahren“, schluchzte Vera, „er darf, darf und darf nichts erfahren. Ich weiß, ich hätte mir das vorher überlegen sollen. Aber ich dachte doch, ich werde nicht erwischt, und hätte ‘s auch nur einmal gemacht — wahrscheinlich.“

Eine Zwickmühle!, dachte Tim. Nehmen wir uns Zinkdübel zur Brust, wird Veras Verfehlung ruchbar und die Info dringt zum LG-Direktor, der dann ausrastet. Weil er ja schon mit der Gattin Sorgen hat — was das auch sein mag.

„Und jetzt eben hast du dir die 3000 beschafft?“, fragte Gaby.

Vera nickte und wieder schossen ihr Tränen in die Augen.

„Hast etwas Bestimmtes versetzt, beliehen?“

„Den... den Ring, den mir meine Oma geschenkt hat. Er ist von ihrer Großmutter, also von meiner Ururgroßmutter. Ich weiß nicht mal, wie sie hieß. Aber der Ring ist wertvoll. Ein kleiner Diamant mit einem kleinen Saphir. Der Mann im Pfandhaus sagt, den Ring hätte so um 1880 ein Goldschmied gemacht. Vor allem deshalb ist er wertvoll — weniger wegen der Edelsteine. Wenn meine Eltern merken, dass er weg ist, muss ich sagen, ich hätte ihn verloren — obwohl ich ihn eigentlich nur an Festtagen tragen darf.“

Sie zog das Geld aus der Tasche. „3800 Mark habe ich gekriegt. Ich weiß gar nicht, was ich mit den 800 machen soll.“ Klößchen öffnete den Mund, um einen Vorschlag zu unterbreiten — der vermutlich auf eine Fressorgie hinauslief — , aber Gabys Wehe-du-sagst-was-Blick ließ ihm die Worte in der Kehle ersterben.

„Diese Laura Lockstett“, sagte Tim, „hat dir den Tipp mit dem Pfandhaus gegeben?“

„Dafür bin ich ihr richtig dankbar“, nickte Vera. „Was hätte ich sonst machen sollen.“

„Wir wollen gerade ins NJ“, sagte Karl. „Vielleicht läuft uns Zinkdübel über den Weg. Wie sieht der denn aus?“

„Bitte! Ich bitte euch!“ Veras Augen wurden doppelt so groß vor Entsetzen. „Macht nichts. Sagt ihm nichts. Es wäre meine Katastrophe. Ich will nur, dass mein Vater nichts erfährt. Das wäre das Schrecklichste. Lieber verliere ich den Ring. Bitte, versprecht mir, dass ihr nichts unternehmt!“ TKKG versprachen es.

Aber Tim verspürte Sodbrennen in der Seele und das Versprechen erschien ihm wie eine Hand- und Fußfessel aus Stahl.

3. Bombenleger

Anfang Dezember steckte frisches Gehalt in den meisten Brieftaschen und Portmonees. Manchmal auch schon das 13. Jahresgehalt oder die Weihnachtsgratifikation (Zuwendung). Das merkte man in den Geschäften und Warenhäusern — besonders in der Innenstadt, wo sich eine Fußgängerzone an die andere reiht. Der Konsumrausch hatte begonnen, die Droge ,Einkaufen’ hatte fast jeden im Clinch: eine Millionenstadt voller Abhängiger.

Flauch, der Erpresser, fluchte innerlich, als er sich im Kaufhaus ,Neues Jahrtausend’ durch die Menge schob. Dieses Gedränge! Andererseits war es für ihn auch von Vorteil.

Überall: gucken, auswählen, suchen, grapschen, zahlen in bar oder mit Scheckkarte, derweil die Ware verpackt wurde. Keine Zeit für ein mündliches ,Dankeschön!’ Das stand auf dem Kassenbon.

Zigmal war er schon hier gewesen. Er kannte sich aus. Er hatte jede Toilette benutzt und die Feuertreppe. Er wusste, wo die Büros waren und wann der Hausdetektiv seine Runde machte. Das Büro des Personalleiters lag günstig: in der fünften Etage, zwischen Video/Audio-Abteilung und den Orientteppichen, von denen immer noch die meisten unter unmenschlichen Bedingungen hergestellt werden, nämlich von Kindern, die in Drittländern als ‚Arbeitssklaven’ skrupelloser Unternehmer in deren Fabriken bei 90 Stunden pro Woche — oder mehr — die Teppiche knüpfen. Kleine Hände, die sich kaputt schuften für westlichen Luxus. Den Erpresser interessierte das allerdings einen Dreck. Er dachte nur an die fünf Millionen — Euros oder wenigstens D-Mark.

Musikalische Berieselung aus allen Lautsprechern. Weihnachtsmusik — natürlich zum Kaufen, Schmelzige Ansagen. Lobpreisung dessen, was man unbedingt haben muss. Auch Pelzmäntel — von vergasten Nerzen, erschlagenen Füchsen oder gemeuchelten Zobel — waren wieder sehr gefragt.

Fünfte Etage.

Flauch hatte seinen Mantel geöffnet. Es war heiß im Kaufhaus. Wie hielten die Verkäufer/innen das stundenlang aus?

Er schob sich vor zur Audio-Abteilung, wo jede Art der Beschallung erstanden werden kann. Kassetten und CDs in vielen Regalen. Dort die Popmusik mit den aktuellen Hits. Ganz vorn die musikalischen Highlights, die Gewinner in den Charts, die Ohrwürmer für jedermann.

Flauch schlenderte an den Regalen entlang.

Scheinbar interessiert, sah er sich diese und jene CD an.

Dort! Aha!

Der Stapel mit den grellbunten Party-Power mit Poppy Pink-CDs.

Er blieb davor stehen. Ein Blick rechts, ein Blick links. Kids stöberten in den Hits. In der Ecke für Klassische Musik prüften ältere Leute den Vorrat an Konzert- und Opern-Musik. Ein dicker Mann im Lodenmantel und jagdverdächtigen Hut wählte Volksmusik aus.

Flauch sah: Der Poppy-Pink-Stapel war eigentlich kein Stapel mehr, sondern nur noch eine Anhäufung von fünf CDs. Egal!

Er griff in die Tasche. Und legte, gekonnt und unauffällig, die explosive Bomben-CD oben drauf. Grellbunt lag sie dort, behaftet mit Szdobas Höllentinktur.

Ohne verdächtige Hast verließ Flauch die Audio/Video-Abteilung.

4. Laura und der Plattfuß

TKKG setzten ihren Weg fort. Vera ging heim. Die 3000 DM würde sie morgen bei Zinkdübel abliefern — so war es vereinbart. Oskar schnüffelte wieder in Richtung der Fressalien-Buden und Gaby fand nun Gelegenheit, die Jungs mit Infos zu versorgen über Veras Mutter, die den schönen Namen Lerche von Kieselbach-Hellenfeld trug.

„Ich hörte das zufällig“, erklärte Gaby, „als sich Mami mit ihrer Freundin Annegret Butzenröder unterhielt. Die ist Psychologin und hat sich spezialisiert auf seelische Süchte. Annegret leitet eine offene Gruppe, die so ähnlich funktioniert wie die Anonymen Alkoholiker. Allerdings handelt es sich bei Annegrets Gruppe um Kaufkranke.“

„Kaufkranke?“, fragte Klößchen. „Wie ist denn das zu verstehen?“

„Kaufkrank ist jemand, wenn Einkaufen — wenn Shopping zur Droge wird. Kaufsüchtige sind nur glücklich, während sie einkaufen. Am liebsten rund um die Uhr. Ja, Kaufkranke steigern ihre Dosis so wie andere Süchtige ihre Drogenmenge.“

„Wer hat soviel Geld“, lachte Karl.

„Kaufsüchtige machen Schulden — das ist ja das Elend. Außerdem sind sie wahre Meister im Umtauschen. Denn nicht das Besitzen der Ware ist ihre Droge, sondern ausschließlich das Einkaufen selbst. Viele bringen deshalb die Sachen zurück, tauschen um und beginnen von vorn mit dem Kaufrausch.“

„Ziemlich irre!“, meinte Tim. „Aber so ist ja jedes Suchtverhalten. Was sind denn die seelischen Gründe für Kaufsucht?“

„Ich glaube, das ist noch nicht ganz geklärt. Annegret meint, es träfe meist Personen mit schwachem Selbstwertgefühl. Wahrscheinlich fühlen sie sich beim Kaufrausch deshalb so toll, weil bei uns Konsum gleichgesetzt wird mit ,erfolgreich-sein’. Wer erfolgreich ist, kann sich was leisten. Also kauft er und kauft und kauft. So jedenfalls denkt und empfindet diese Art von Suchtkranken. 19 haben sich in Annegrets Selbsthilfegruppe zusammengeschlossen. Und Veras Mutter gehört dazu. Sie ist besonders schwer betroffen.“

„Da hat der LG-Direktor aber wirklich private Sorgen genug“, meinte Karl. „Wenn Vera auch noch als Ladendiebin das Familienbild abrundet, kann er vorzeitigen Ruhestand beantragen. Für einen Beamten ist das immerhin ein gangbarer Weg. Aber keine Eitelfreude für den Steuerzahler, der ja die Frühfaulenzer mitfinanzieren muss.“

„Mit dem Faulenzen“, meinte Klößchen, „kann man gar nicht früh genug anfangen. Ich übe mich jetzt schon. Denn im höheren Alter lernt man das bekanntlich nicht mehr. Deshalb ist ja die Welt voll von überaktiven Rentnern, die keine Minute Zeit haben — nicht mal für ihre Enkel.“

Gaby staunte ihn an. „Woher hast du denn das?“

„Gelesen. Und es ist wahr.“

TKKG erreichten jetzt den inneren Bezirk der Innenstadt, wo es besonders hektisch zuging.

Gegenüber vom prächtigen Rathaus — also auf der Südseite des Rathausplatzes — spannte der gewaltige Block des NJ-Kaufhauses seine Front zwischen Wieland-Straße und Domplatz-Passage. Lichtreklame ballerte herab auf die Menschen, dass in manchen Köpfen sicherlich Funken sprühten und Irrlichter zuckten.

TKKG blieben stehen. Gaby zog Oskar dichter an sich heran. Zwischen den Buden des Christkindl-Marktes, der den ganzen Platz füllte, wurde auch ein Bernhardiner herumgeführt — von einem schmächtigen Herrchen mit komischer Mütze. Der große Hund war ganz bestimmt friedfertig, aber beinahe hätte er Oskar auf die Pfoten getreten. Und die sind empfindlich — besonders bei Kälte.

„Bevor wir die CD kaufen“, sagte Tim, „müssen wir einen Plan entwerfen?“

„Brauche ich nicht“, meinte Klößchen lässig. „Für so einen Einkauf brauche ich keinen Plan.“

„Doch nicht dafür“, fuhr Gaby ihn an. „Wir müssen uns überlegen, wie wir Vera helfen können, ohne sie reinzureißen.“

Klößchen machte schmale Augen. „Das wird schwer werden.“

Tim sagte: „Zinkdübel handelt kriminell. Wenn ihm die 3000 so locker in die Tasche fallen, kriegt er garantiert Appetit auf mehr. Zumal er tagtäglich die Verführung — ich meine den Konsum — vor Augen hat.“

„Vielleicht ist Vera“, sagte Karl, „nicht sein erstes Opfer.“

Tim nickte. „Auch davon können wir ausgehen.“

„Immerhin wissen wir, wie er aussieht“, erinnerte Gaby.

Das traf zu. Denn bevor sich TKKG von Vera verabschiedet hatten, war sie dann doch bereit gewesen, vom Warenhaus-Detektiv eine Beschreibung zu liefern.

Demzufolge war der Typ leicht zu erkennen.

„Das hilft wenig“, meinte Karl. „Im Moment fällt mir nichts ein.“

„Aber mir“, Tim lächelte wölfisch. „Ich denke an eine Falle. Das ist dann allerdings eine Äktschen, die Gabys Vater absegnen muss — mehr noch: Er müsste mitmachen. Ich erkläre euch gleich, was ich meine. Gehen wir erst mal rüber, sonst sind die Poppy-Pink-CDs ausverkauft.“

Zwischen den Buden schlängelten sie sich durch. Düfte umnebelten das Hirn: gebrannte Mandeln; Kräuterbonbons; Glühwein; Christstollen; Duftlampen mit Tannen-, Fichten-, Christbaum- und allgemeinem Weihnachts-Aroma; Lebkuchen und Anis-Likör.

Tim hatte Gaby wieder an die Hand genommen und kurz vor dem Kaufhaus-Eingang spürte er einen merklichen Ruck.

Seine Freundin blieb stehen.

„Da! Das ist sie.“

„Wer?“

„Laura Lockstett. Die dort mit dem Bike.“

Sechzehnjährige Mädchen mit Fahrrad waren sicherlich zu Hunderten unterwegs. Dennoch wusste Tim sofort, wer gemeint war.

Laura Lockstett hatte ihre edelstahlige Tretmühle an einen Laternenpfahl angekettet und machte soeben das Kabelschloss los.

Sie war ziemlich groß und schlank, trug schnieke Winterklamotten und einen Topfhut, der wie echter Pelz aussah. Sie war übermäßig geschminkt, geradezu schrill.

Entweder sie hat Hautprobleme, dachte Tim, oder ihre bescheuerten Disko-Macker finden das schön. Im Unterwasserlicht dieser Dröhn-Tempel sieht ja normaler Teint ohnehin wie Leiche aus.

Laura trug einen Rucksack. Den nahm sie jetzt ab. Dann zog sie den Reißverschluss ihrer Designerjacke auf und griff hinein.

Verblüfft stellte Tim fest, was sie hervor holte: mehrere Lippenstifte, Puderdosen, Wimpernpinsel, zwei Parfumpackungen und noch etwas pflaumengroß Rundes, das er nicht ausmachen konnte.

Alles hinein in den Rucksack. Und das bunte Gesicht lächelte dem Inhalt hinterher.

TKKG standen weit genug entfernt, dass ihr Starren nicht auffiel. Alle waren total perplex und sekundenlang sprachlos.

„Die... die hat schon wieder geklaut“, sagte Klößchen.

„Eine Meisterdiebin“, nickte Karl. „Professionelle Geschicklichkeit.“

„Aber jetzt“, meinte Tim, „wird sie erwischt. Seht mal, wer da kommt!“

Er kam aus dem Kaufhaus. Er war der Einzige weit und breit ohne Kälte-Schutz-Klamotten, sondern nur im grauen Einreiher-Anzug-von-der-Stange mit dunkelblauem Hemd und beiger Krawatte, die er außerdem so lang gebunden hatte, dass sie ihm fast in den Schritt hing.

Das war ein Kunststück, denn Zinkdübel maß sicherlich 185 cm, war knochendürr und überwiegend spitz: spitze Nase, spitzes Kinn, spitzige Ohren — und sogar zugespitzte Lippen, als würde er pfeifen. Er mochte Ende Zwanzig sein und bewegte sich flink. Jetzt verzog ein Grinsen den Mund zum spitzen V.

Der Mann hatte Laura erspäht und schoss auf sie zu. Er kam von hinten.

„Gleich wird er ihr die Arme auf den Rücken drehen“, murmelte Klößchen, „oder Handschellen anlegen. Peinlich, peinlich! Sie kann von Glück sagen, dass ihr Vater kein LG-Direktor ist.“

Doch was dann geschah, steigerte die allgemeine Verblüffung.

Zinkdübel stoppte hinter Laura, sprach sie an — offensichtlich freundlich — und klapste ihr — ebenfalls freundlich — mit der Hand auf den Po.

Laura lächelte ihn über die Schulter an. Sie redeten. Keine Spur von Scheu oder Verlegenheit bei dem Mädchen. Sie öffnete ihren Rucksack und ließ Zinkdübel hineinsehen. Er grinste und schüttelte kurz den Kopf. Noch ein paar Worte. Noch ein Klaps — diesmal fast zärtlich auf die Wange. Dann eilte der Plattfuß in die Konsum-Burg zurück.

Laura bestieg ihr Bike und fuhr Richtung Wieland-Straße. Dabei schnitt sie einem Rollstuhlfahrer den Weg. Der Behinderte musste anhalten.

„Meine Kopflaus tanzt Polka“, meinte Klößchen. „Wie findet ihr denn das? Die beiden sind ja seelen-innig wie ein verhandeltes Team.“

„Schlimmer“, sagte Tim. „Ich glaube, das sind Komplizen. Und Vera ist eins ihrer Opfer.“

5. Ich bin ein Mann!

Flauch schwitzte. Aber er legte den Mantel nicht ab. Sein rot-blau-gemustertes Jackett war zu auffällig. Außerdem war er sich nicht sicher, ob ihm der Warm-Mief im Kaufhaus den Schweiß aus den Poren trieb oder ob’s an seiner Nervosität lag.

In der inneren Manteltasche steckte der Erpresser-Brief. Flauch hatte ihn auf einer alten Underwood-Schreibmaschine getippt — einem Gerät, dessen Spur kriminaltechnisch nicht mehr zu verfolgen war. Den Text kannte er auswendig.

An dem Briefkuvert war ein Klebestreifen angebracht — denn was er jetzt vorhatte, musste rasant passieren.

Er schlenderte Richtung Teppich-Abteilung, wo die Käufer nur vereinzelt herumsuchten.

Jetzt kam er am Büro des Personalleiters vorbei. Personalleiter stand in dunklen Buchstaben an der Tür.

Flauch blickte sich um. Er war unbeobachtet. Nur hinten bei den Orientteppichen stritt ein genervtes Ehepaar miteinander, war sich nicht einig, ob der preiswerte tibetanische Gebetsteppich auch als Unterlage für Waldis Körbchen geeignet sei.

Blitzschnell klebte Flauch seinen Erpresser-Brief an die Tür.

Sie wurde fast im selben Moment geöffnet — von innen.

Flauch ging weiter mit eiskalten Fingern und ebensolchen Füßen. Er sah sich nicht um, wusste nicht, wer da war.

Es handelte sich um einen weiblichen Azubi. Erst Anfang Dezember, also vor wenigen Tagen, hatte das Mädchen mit der Ausbildung begonnen und machte noch konsequent alles falsch. Also Anpfiff beim Personalleiter — sie kam heraus mit stark verheulten Augen und schniefender Nase. Den Brief bemerkte sie nicht. Sie schob ab zur Rolltreppe — in die dritte Etage, in der man sie bei den Miederwaren für starke Größen als Aushilfe eingesetzt hatte.

Flauch schnaubte und betrat die Herrentoilette. Niemand in der Abteilung für ,kleines Geschäft’, auch die drei Kabinen waren leer.

Er zog sein Handy heraus und wählte Günter Bauer an, den Personalleiter. Dessen Durchwahl kannte er so genau wie das eigene Geburtsdatum.

„Bauer.“ Eine brummige Stimme.

„An Ihrer Tür klebt ein Brief. Sofort lesen!“

„Was?“

„Sie sollen den Brief sofort lesen.“

„Wer sind Sie? Was soll das?“

„Beeilen Sie sich, Mann! Sonst geht hier eine Bombe hoch — und Ihre Kunden erschrecken sich.“

„Was... was...?“

„Erpressung! Klar, Mann? Steht alles in dem Brief. Holt euch die CD. Aber rapido. Dann opfert ihr einen CD-Player. Aber bleibt weg vom Gerät. Auch das steht im Brief. Wenn ihr dann geschnallt habt, was wir können — wir sind eine Riesen-Organisation — , dann wisst ihr auch, dass wir jede CD in dieser Weise präparieren können. Jede CD in eurer Audio-Abteilung. Für uns ist das ein Kinderspiel. Aber eure Kunden werden nicht sehr erfreut sein, wenn sie Bomben kaufen — statt Musik oder Hörspiele. Deshalb werdet ihr fünf Millionen Euros einpacken — in einen Koffer. Morgen sagen wir euch, wohin ihr den bringt. Klar?“

„Jetzt habe ich verstanden, Fräulein.“

„Was heißt hier Fräulein?!“, brüllte Flauch mit seiner glockenhellen Stimme. „Ich bin ein Mann! Ein Mann!!! Du Armleuchter. Ich...“

Er hielt inne und schaltete sein Handy ab. Denn in diesem Moment betrat ein Opa mit zwei kleinen Enkelkindern die Herrentoilette. Die Jungs — etwa drei und vier Jahre alt — mussten Pipi machen — und der Opa vermutlich auch.

6. Billiger Einkauf

Michael Riedmann war 14, seine Freundin Nicole Garnik im selben Alter. Beide besuchten das Lessing-Gymnasium und hatten sich neuerdings mit Katrin Kappe angefreundet, die ja morgen ihren 14. Geburtstag feiern würde.

Michael, Nicole und Katrin gehörten demselben Eissport-Verein an. Michael — auch Mike genannt — spielte Eishockey, die Mädchen hatten sich dem Eiskunstlauf verschrieben; Mike kannte sich aus mit Bully, Crosscheck, Icing und Strafzeiten — die Mädchen übten Axel, Butterfly, Gegenwende, Pirouette und Rittberger.

Versteht sich, dass Katrin die beiden zu ihrer Geburtstagsparty eingeladen hatte.

Was mitbringen, was schenken?

Katrin — die manchmal etwas naiv handelte — hatte an mindestens fünf zu erwartende Gäste denselben Hinweis ausgegeben. Mit dem möglichen Ergebnis — wenn der Zufall es wollte dass sie fünfmal dieselbe CD erhalten würde: Party-Power mit Poppy Pink.

Aber Umtausch würde sicherlich möglich sein.

Jetzt schlenderten Mike und Nicole durch die Audio-Abteilung des Kaufhauses Neues Jahrtausend und trugen Mienen zur Schau, als könnten sie kein Wässerchen trüben.

Mike hatte seine rote Baseballkappe auf dem Kopf und den Jackenkragen hochgeklappt. Nicole war ohne Kopfbedeckung. Sie hatte einen widerspenstigen Kurzhaarschnitt, eine freche Stupsnase und kleine Ohrringe. Am Schulterriemen hing ihre Umhängetasche.

„Du passt auf“, sagte Mike.

„Klar doch.“

„Aber nicht zu auffällig!“

„Überhaupt nicht auffällig.

„Niemand darf merken, dass du ein schlechtes Gewissen hast.“

„So schlimm ist es auch wieder nicht. Aber ich... klaue zum ersten Mal. Und zur Gewohnheit wird das bestimmt nicht bei mir. Außerdem... eh... bin ich ja nur mitschuldig. Du bist der Dieb.“

„Du stehst Schmiere“, nickte Mike.

Es hatte ihn erhebliche Überredungskunst gekostet, Nicole zum Mitmachen anzustiften. Kosten zu sparen und Produkte zu klauen, rasch mal abzugreifen — wäre doch üblich in der Szene, hatte er behauptet, wäre doch selbstverständlich in jeder Gruppe.

„Jaja“, Nicole zog an ihrem Ohrring.

„Die CD kostet 29,90, Nicole.“

„Ich weiß, ich weiß.“ Sie hatte feuchte Hände.

„Na, also! Dafür können wir dreimal... äh... sonst was machen.“

„In die Milchbar?“

„Meinetwegen. Oder“, er grinste, „ich schenke dir einen Blumenstrauß für 29,90. Dürfen es Veilchen sein oder lieber Sonnenblumen?“

„Ach, hör auf.“

Er tut so, dachte sie, als hätte er die Dieberei cool im Griff. Von wegen! Mike sieht ziemlich blass aus. Hoffentlich verrät er sich damit nicht.

Sie strichen an den Regalen entlang.

Mike pfiff leise einen Salsa-Song und äugte umher, als suche er die passende Scheibe dazu.

Dann standen sie vor dem Sechser-Stapel der Party-Power-CDs.

Oben lag die ,Bombe’.

Nicole passte auf.

„Nie... nie... niemand guckt“, flüsterte sie.

Blitzschnell ließ Mike die CD in seiner Jacke verschwinden. Nicole wischte ihre feuchten Handflächen an den Jeans ab.

„Gehen wir!“ Er grinste. „War ein billiger Einkauf.“

*

Tim hatte Oskar auf die Arme genommen, denn Hundepfoten sind nichts für Rolltreppen. Und überhaupt: Wie leicht kriegen Vierbeiner — sofern es nicht Schäferhunde, Doggen, Boxer, Bernhardiner etc. sind — im Gewühl eines Warenhauses einen Tritt ab: gegen die Rippen oder auf die Pfoten.

In der zweiten NJ-Etage entdeckte Gaby einen schicken und besonders kleinen City-Rucksack für Girlies. Der käme — erläuterte Tims Freundin — auch in Frage als Geschenk für Katrin. Mit dem Rucksäckchen hätte sie nämlich schon geliebäugelt, aber dann doch der CD den Vorzug gegeben.

„Viel geht da aber nicht rein“, meinte Klößchen. „Taschentuch, Hausschlüssel, Geldbeutel und — Ende vom Fassungsvermögen. Wäre nichts für mich. Die Schokotafeln müsste ich mir in den Gürtel stecken.“

„Schoko steckst du dir meines Wissens ziemlich schnell in den Mund“, sagte Karl. Und prüfte das Preisschild am Rucksack. „Teurer als die CD. Bleiben wir lieber bei der.“

Zu Oskar sagte Tim: „Das sind alles Geizknochen. Geizknochen, Oskar! Nicht Büffelknochen. Auf Katrins Party werden sie literweise Cola kippen und bergeweise Schnittchen verputzen — aber am Geschenk wird gespart und für die Blumen der Grabschmuck gefleddert.“

Nächste Etage.

„Da sind Mike und Nicole“, meinte Gaby, die voran ging.

Auch Tim hatte die beiden entdeckt. Sie gehörten nicht zu denen, für die er in seine Sympathie-Kiste gegriffen hätte. Aber diese Einschätzung beruhte mehr auf Instinkt als auf Tatsachen. Die beiden 14-Jährigen waren ein unauffälliges Pärchen, eissport-besessen und schon lange zusammen.

Grinsend kam Mike auf sie zu, Nicole hatte den Blick gesenkt, als schäme sie sich für irgendwas. Aber da war nichts erkennbar.

Vielleicht hat sie üble Gedanken, dachte Tim. Manche benehmen sich dann, als stünde es ihnen auf die Stirn geschrieben. Was unsinnig ist. Denn die Gedanken sind frei. Und da hat jeder schon mal irgendwen skalpiert oder mit glühenden Nadeln gefoltert. Haben die beiden Zoff gehabt?

Es sah nicht so aus.

Nicole und Gaby begrüßten sich. Oskar wurde von dem Mädchen gestreichelt, aber nur mit den Fingerspitzen. Denn Nicole mochte Hunde erst unter ‚ferner liefen’, fuhr nämlich ab auf Hamster, Meerschweinchen und weiße Mäuse.

„Wir haben eben das Geschenk für Katrin gekauft“, berichtete Mike und klopfte gegen seine Jacke. „Die Poppy-Pink-CD.“

TKKG verzogen wie auf Kommando die Gesichter. Oskar, der vor Aufregung etwas hechelte, leckte Tim über die Nase.

„Gut, dass du das sagst.“ Gaby lächelte gezwungen. „Wir wollten sie nämlich auch holen. Na gut, ihr wart schneller. Dann kaufen wir den kleinen City-Rucksack.“

„Den schenken Andrea und Jochen“, wusste Nicole. „Die sind ja besonders mit Katrin befreundet und gehen über die 50-Mark-Grenze. Den Rucksack — glaube ich — haben sie schon. Wollten ihn rechtzeitig kaufen, weil der sehr gefragt ist.“

Gaby verdrehte die Kornblumenaugen. „Ein Himmelreich für einen heißen Tipp!“

„Kriegst du.“ Nicole wurde lebhaft. „Es gibt da einen Bildband im Beauty-Shop: Meine 99 Langhaar-Frisuren. Den wünscht sich Katrin.“

„Aber sie hat doch total kurze Haare“, meinte Tim verblüfft.

„Noch!“, nickte Nicole. „Aber sie will sie wachsen lassen.“

7. Die CDs werden untersucht

Personalleiter Günter Bauer war Mitte fünfzig, litt unter Haarausfall und rauchte Zigarren. Das linke Auge hatte einen abgefälschten Blickwinkel, es schielte nach außen. Meistens nahm er die Brille ab, wenn er jemanden ansah — ein durchdringender Blick mit dem rechten Auge. Jetzt war es auf Zinkdübel gerichtet, der vor seinem Schreibtisch den Besucherstuhl belegte. Der Hausdetektiv hielt eine Poppy-Pink-CD in den Händen, als wäre es eine Giftnatter.

Vor Bauer lag der Erpresserbrief, den er — angeklebt an seiner Tür — natürlich sofort gefunden hatte. Geradezu blitzartig war dann die Order an Zinkdübel ergangen — über Telefon — die Bomben-CD sicherzustellen. Der war geeilt.

„Hier steht eindeutig“, sagte Bauer und klopfte mit dem feuchten Suckelende seiner Zigarre auf die kriminelle Mitteilung, „dass die Bomben-CD auf der Rückseite einen roten Punkt als Markierung hat.“

„Hier ist aber keiner.“

Zinkdübel hielt die CD-Hülle mit zwei Fingern vorsichtig in die Höhe.

„In dem Brief ist diese Mitteilung unterstrichen.“ Zinkdübel zuckte die Achseln. „Ich habe alle durchgesehen. Nirgendwo ein roter Punkt. Fünf waren es noch. Diese hier lag obenauf. Fünf waren es auch heute Mittag, als der Azubi die Regale aufgefüllt hat. Vorsichtshalber habe ich an der Kasse nachgefragt. Nein, seit Mittag wurde keine Poppy-Pink-CD verkauft. Wir haben ja auch schon ein paar Hundert abgesetzt. Die spontane Nachfrage ist erst mal gestillt. Ich habe noch rumgeguckt. Könnte ja sein, unser Erpresser hat seine Bomben-CD versehentlich auf einem anderen Stapel plaziert. Aber da ist nichts. Glaube auch kaum, dass ich was übersehen habe.“

„Was soll das dann?“

Bauer schnippte gegen den Brief.

„Vielleicht nur ein dummer Streich.“

„So klang der Kerl am Telefon aber nicht. Ich dachte erst, es wäre eine Frau. Er hat eine hohe Stimme.“

„Ein Verrückter.“

„Ich weiß nicht.“ Bauer überlegte. „Verständigen wir die Polizei? Vielleicht sollten wir erst sämtliche CDs überprüfen.“

„Pacetti könnte das machen“, schlug Zinkdübel vor. Norbert Pacetti war der hauseigene Elektriker, der aber auch Heizungen reparieren konnte, Waschmaschinen und Kopfhörer. Ein technisches Genie.

Bauer rief ihn über Telefon. Drei Minuten später kam Pacetti herein, ein ältlicher Typ im blauen Kittel. Bauer erklärte ihm, worum es ging. Das brachte Pacetti nicht aus der Ruhe. Er wurde angewiesen, für den Bombenversuch den preiswertesten CD-Player auszusuchen, sich selbst nicht zu gefährden und einen der fensterlosen, dickwandigen Kellerräume neben der Tiefgarage zu benutzen. Um kein Versäumnis zu begehen, sollte er nicht nur diese CD hier abspielen — bis zum eventuellen Knall — , sondern auch die anderen vier, die Zinkdübel aus dem Regal entfernt und beiseite gelegt hatte an der Kasse.

Pacetti rieb sich das Kinn. „Steht in dem Brief, an welcher Stelle die Scheibe explodiert?“

„Nein.“

„Dann macht sie das vielleicht erst gegen Ende der Vorstellung. Das Ding läuft 50 Minuten, ja? Im schlimmsten Fall stehe ich fünf mal 50 Minuten hinter der Kellertür, höre mir diesen Schwachsinn an und warte auf den Knall. Soll ich das wirklich, Chef?“

„Wir brauchen Gewissheit“, sagte Bauer.

„Dann möchte ich bitte fünf CD-Player benutzen. Gleichzeitig. Dann wissen wir in spätestens einer Stunde Bescheid. Sonst bin ich vielleicht um Mitternacht noch dran. Und in Überstunden halte ich ohnehin den Weltrekord.“

Bauer überlegte. Dann nickte er. „Also gut.“

Pacetti nahm die CD und zog los. Auch Zinkdübel erhob sich.

„Ich bin in meinem Büro, Herr Bauer. Habe noch was zu erledigen.“

Der Personalleiter nahm das zur Kenntnis und war mit seiner Zigarre beschäftigt.

Als Zinkdübel zu seinem Büro kam, stand das Mädchen bereits vor der Tür. Der Hausdetektiv vergewisserte sich auf seiner Uhr. Ja, sie war pünktlich. Und ängstlich. Das sah er ihr an. So gehörte sich das auch. Wer Angst hat, den kann man beherrschen. Verängstigte leisten keinen Widerstand. Aber aus diesem Stoff war Sandra Sommerfeld ohnehin nicht gemacht: eine 13-Jährige, schmal, blass, blond. Sie presste ihre Tasche an sich und der Mund zuckte.

„Komm rein!“

Er schloss sein Büro auf. Es war klein und nur dürftig möbliert. Immerhin gab’s einen Schreibtisch und den harten Stuhl davor — den Verhörsessel, wie er ihn nannte.

„Setz dich!“

Sandras Platz nehmen war mehr ein Zusammensinken und die Tränen saßen dem armen Geschöpf locker. Zu Hause hatte sie schon drei Taschentücher nass geheult. Hoffentlich konnte sie wenigstens jetzt die Fassung bewahren.

Zinkdübel pflanzte sich hinter den Schreibtisch. Das spitze Gesicht wirkte vorfreuden-frisch. Er holte einen dünnen Aktendeckel aus der Schublade und schlug ihn auf.

„Du bist Sandra Sommerfeld, 13 Jahre, Schülerin im Paulinen-Lyzeum und so weiter... Am Mittwoch habe ich dich hier beim Diebstahl überrascht. Du hattest zwei T-Shirts, einen Nicki und zwei Bücher in deiner Einkaufstasche versteckt. Du hast in drei Abteilungen gestohlen, hast hier ein schriftliches Geständnis abgelegt und unterschrieben. Dann hast du gebettelt, dich nicht bei der Polizei anzuzeigen und nicht deine alleinerziehende Mutter zu verständigen, weil die zur Zeit krank ist. Habe ich das richtig verstanden?“

Er blickte auf.

Sandra nickte, schluckte und musste zweimal ansetzen, als sie sagte: „Mutti wurde operiert. Es bestand Verdacht auf Krebs. Gott sei Dank! ist es das aber nicht. Trotzdem — Mutti ist noch sehr geschwächt.“

„Freut mich“, meinte Zinkdübel ohne das geringste Mitgefühl, „dass es nichts Ernstes ist. Immerhin hast du mich in einen Konflikt gestürzt. Einerseits möchte ich gern Gnade vor Recht ergehen lassen. Andererseits darf ich nicht meine Pflicht verletzen. Allerdings hat mir die Geschäftsleitung eine Möglichkeit eingeräumt, reuigen Ersttätern eine Chance zu geben. Vorausgesetzt, dass sie die mindeste Auflage erfüllen. Das ist unerlässlich.“

Ein Hoffnungsschimmer zauberte etwas Frische auf Sandras blasses Gesicht.

„Ich... ich mache das bestimmt nie wieder. Eigentlich wollte ich ja auch gar nicht... gar nicht stehlen. Aber Laura hat sich über mich lustig gemacht und...“

„Keine faulen Ausreden!“, fuhr Zinkdübel das Mädchen an. „Von jeder Diebin höre ich, jemand hätte sie angestiftet. Die Schuld auf andere zu schieben, führt zu gar nichts. Du hast gestohlen. Du warst es. Dein Geständnis habe ich hier. Klar?“

„Ja... ja“, stotterte sie. „Ich wollte auch... niemanden verpetzen.“

„Dann tu das auch nicht. Es geht jetzt also darum: Reuige Ersttäter haben die Chance, mit einer Spende an die Witwen- und Waisenkasse lebenslänglicher Straftäter ihre Schuld abzubüßen. Das Geld wird bei mir eingezahlt. In bar! Ich leite es weiter. Begriffen?“

„Ja. Natürlich. Das finde ich gut.“

„Wieviel kannst du aufbringen — ohne dass deine Mutter was erfährt?“

„Wieviel muss man denn spenden?“

Sandra war arglos wie das Rotkäppchen, das den bösen Wolf nicht von einem als Hilfspolizist abgerichteten Schäferhund unterscheiden kann.

Zinkdübels Gesicht wurde spitz wie ein Arsenal Blankwaffen.

„Ich habe dich gefragt, wieviel du aufbringen kannst!“

„Ich... ich weiß nicht. Ich bekomme nicht viel Taschengeld. Aber mein Geburtstagsgeld habe ich noch. Vom zwölften und vom 13. Geburtstag. Meine Großeltern und meine beiden Tanten haben mich beschenkt. Es sind 1480 Mark.“

„Ist das Geld auf dem Sparbuch?“

„Nein. Im Sparschwein. Ich habe kein Sparbuch. Ich will mir ein tolles Fahrrad kaufen. Aber das kostet 1800.“

„Das wird nun nichts. Denn die Mindestspende beträgt 1500. Aber du bist ja gut zu Fuß, nicht wahr? Und kannst froh sein, dass du so glimpflich davonkommst. Morgen Mittag bist du hier mit der Kohle. Klar? Und wenn deine Mutter es merkt, dass du das Geld nicht mehr hast, ist es in deinem Interesse, wenn du dein hier verübtes Verbrechen des schweren Diebstahls nicht erwähnst.“

„Das tue ich bestimmt nicht.“

Er nickte. „Du kannst gehen.“

Sandras Abgang glich mehr einer Flucht.

8. Noch ein Opfer

An der Rolltreppe abwärts im dritten Stock wollte Tim gerade seine Idee in halblaute Worte kleiden — Worte, die nur für seine Freunde bestimmt waren. Aber es kam was dazwischen, denn Gaby breitete die Arme aus und umarmte Sandra Sommerfeld, die elfen-flink um die Ecke stürmte.

„Hallo, Sandy! Wie geht’s denn? Und vor allem: Wie geht es deiner Mutter?“

„Schon viel besser. Hallo, Gaby! Hallo, ihr!“

Sandras Lächeln leuchtete. Aber Tim sah dennoch, dass im Gesicht der kleinen Tierfreundin Kummer und Gram die Oberhand hatten. Sandra hatte sich im Herbst mit unermüdlichem Einsatz am Aufstellen der Nist- und Futterkästen für Standvögel beteiligt. Eine Aktion, die TKKG mit Macht durchgeführt hatten. Denn die Befragung mehrerer hochbetagter, also erfahrener Bauern im Umfeld der Millionenstadt hatte ergeben, dass es vermutlich ein extrem harter Winter werden würde — eine Leidenszeit für die hungernden Vögel. Von daher also kannten sich Sandra und TKKG.

„Wir haben gerade für Katrin Kappe das Geburtstagsgeschenk gekauft“, erzählte Gaby. „Einen Bildband mit 99 Langhaar-Frisuren.“

Sandra kicherte. „Sie trägt doch Stoppelschnitt.“

„Uns hat’s auch gewundert. Aber es ist ein Tipp. Und was machst du?“

„Ach, ich musste zum Hausdetek... ich... ich“, sie lachte etwas schrill, „sehe mich um. Vielleicht fällt mir dann ein Weihnachtswunsch ein. Denn mein Bike... das... das habe ich mir abgeschminkt.“

„Du hast doch wie irre auf dein Fahrrad gespart“, sagte Tim. Vorgebeugt sah er dem Mädchen ins Gesicht. „Und hast das Geld schon fast zusammen. Wenn ich mich richtig erinnere.“

„Ja.“ Ihr Lächeln wurde schief. „Hatte ich. Aber dann habe ich das Geld mitgehabt. Unterwegs. Und verloren. Vielleicht hat’s mir auch ein Taschendieb geklaut.“ Sie biss sich auf die Lippen. „Jedenfalls — es ist weg. Ich bin pleite. Pleite!“ Sie schluckte und die Augen wurden feucht.

Ich glaub’s nicht!, dachte Tim. Aber ihr Versprecher ist eindeutig: Hausdetek! Habe ich Recht oder spinne ich? Ist hier der Teufel los oder muss ich aus meinem Misstrauen mal ein bisschen die Luft rauslassen? Es kann doch nicht sein, dass jedem Girlie von untadeliger Machart plötzlich lange Finger wachsen. Vera hat geklaut — muss auf verdrehteste Weise Kohle baggern und dem Plattfuß auf die Kralle zahlen. Hat Sandra das gleiche Schicksal? Aber sie käme ohne Pfandhaus aus, denn sie ist ja zahlungsfähig mit ihrem Ersparten.

„Lass mich mal raten, Sandra“, meinte er und zog seinen bedeutungsvollen Blick von Gaby ab, die auch ganz besorgt aussah. „Du hast dein Geld nicht verloren, es wurde dir auch nicht gestohlen, sondern du musst es abliefern bei einem gewissen Zinkdübel, der hier den Haus-Plattfuß gibt. Der hat dich in der Hand. Denn er hat dich beim Klauen erwischt. Richtig?“

Für einen Moment sah es aus, als kippe das Mädchen um. Tim und auch Gaby machten schon einen Schritt auf sie zu. Aber es wurde keine Ohnmacht, nur ein totenbleiches Gesicht.

„Wo... woher... weißt du das?“

„Erleuchtung.“ Tim versuchte, bescheiden zu wirken.

„Außerdem bist du nicht die Einzige“, sagte Gaby.

Sandra blinzelte gegen Tränen an und blickte zu Boden.

Gaby legte ihr den Arm um die Schultern.

Stille. Tim gönnte Sandra ein paar Sekunden der Sammlung.

„Hast du viel geklaut?“, fragte er leise, denn unablässig schob sich der Strom der Kunden an ihnen vorbei. Allerdings — die Leute waren nur mit ihren Dingen beschäftigt. Sie schauten, suchten, verglichen, leckten sich innerlich die Lippen für den nächsten Kauf-Kick. Allenfalls eine Schlägerei unter den Verkäuferinnen hätte sie aufgeschreckt — ein Brand, Stillstand der Rolltreppen, Unterwäsche-Modenschau in der Damenabteilung oder Gratis-Ausschank von Glühwein und Bier.

„Ja.“ Sandras Stimme zitterte. „Textilien und Bücher.“

„Zinkdübel hat dich ertappt?“

„Ja.“

„Er droht mit Anzeige und Benachrichtigung deiner Mutter.“

„Ja. Aber...“

„...er hat dir die Wahl gelassen. Spende statt Anzeige.“

„Ja.“

„Wieviel?“

„1500. Alles, was ich habe. Ich darf Mutti nichts sagen. Das Geld ist für eine Witwen- und Waisenkasse. Er zahlt es ein.“

Tim lachte höhnisch. „Er selbst ist die Witwen- und Waisenkasse. Hast du ihn schon bezahlt?“

„Nein. Morgen soll ich das Geld bringen.“

Plötzlich hatte Tim einen weiteren Einfall.

„Sandra! Kennst du eine Laura Lockstett?“

„Aber ja! Die war doch bei uns auf der Schule. Und... und... jetzt nicht mehr.“

„Was wolltest du sagen? Und... und... wolltest du sagen: Und sie hat mich zum Klauen verführt.“

„Ja, schon. Aber das zählt nicht als Entschuldigung. Das hat auch Zinkdübel gesagt. Denn schließlich habe ich mich ja dafür entschieden.“

Langsam wird die Sache zum Beweis, dachte Tim. Ja, die beiden arbeiten zusammen. Das sind Komplizen. Daher auch die Vertraulichkeit. Diese grell geschminkte Tussi liefert ihm die Opfer, indem sie die ich-schwachen, leicht verführbaren Mädchen zum Ladendiebstahl anstiftet. Zinkdübel liegt auf der Lauer, ertappt sie und macht daraus eine verkappte Erpressung. O Weihnachtsmann! Da kommen einem ja die Zimtplätzchen hoch!

Klößchen stieß Tim an und meinte in seiner gewohnt instinktlosen Art: „Du hast doch vorhin was von ‘ner Falle gesagt, die wir ihm stellen wollen. Was ist denn nun damit? Brauchen wir einen Köder?“

9. Mädchenbude voller ,Sore’

Es klopfte. Personalchef Bauer wollte hereinbitten — per Zuruf. Aber der hauseigene Elektriker Norbert Pacetti hatte die Tür schon geöffnet und schlurfte, von seinem blauen Kittel umweht, ins Büro.

Wortlos legte er fünf Poppy-Pink-CDs, die alle keinen roten Punkt auf der Rückseite hatten, auf den Schreibtisch.

„Nun?“, fragte der Personalleiter und merkte im selben Augenblick, wie dämlich seine Frage war.

„Keine ist explodiert.“

„Also keine Bombe.“

„Sollte man meinen. Es sei denn, die Bombe funktioniert nicht. Aber ich habe die Scheiben alle unter die Lupe genommen. Da ist nichts dran und nichts drauf. Gar nichts.“

Bauer seufzte so erleichtert, dass die Aschekrone von seiner Zigarre abfiel.

„Sie, Pacetti, sind ein technisches Genie. Ihnen entgeht nichts. Das heißt, es gibt keine Bombe. Das Ganze ist nur ein verdammter Witz. Wahrscheinlich von der Konkurrenz, die uns die Umsätze neidet. Ja, ich könnte mir denken — aber das muss unter uns bleiben dass Superklotz dahinter steckt.“

Dazu äußerte sich Pacetti nicht. Weil er immer noch erwog, beim ,Neuen Jahrtausend’ zu kündigen und die besser bezahlte Stellung beim Warenhaus ,Superklotz’ anzunehmen.

„Ich bin froh, dass wir die Polizei nicht verständigen müssen.“ Bauer schlug mit der Faust auf den Schreibtisch und noch mehr Asche fiel auf die Personalpapiere. „Wir machen uns doch nicht lächerlich wegen so einer Kinderei.“

„Brauchen Sie mich noch?“, fragte der Elektriker.

„Heute nicht mehr. Bei mir brennen alle Lampen.“

Nachdem Pacetti gegangen war, rief Bauer beim Hausdetektiv an und teilte ihm die frohe Kunde mit von dem blinden Alarm.

Auch Zinkdübel war beruhigt.

*

Laura Lockstett wohnte in der Slut-Gasse. Das war gleich neben der Innenstadt und TKKG benötigten weder Bus noch Bike. Dicke Flocken schwebten in den frühen Abend herab. Gaby schwärmte, die Stadt sei so herrlich weiß und weihnachtlich mit den dicken Schneebrettern auf allen Dächern, den vereisten Gehsteigen und verengten Straßen durch den geräumten, zu Bergen aufgetürmten Schnee.

Alle froren etwas. Klößchen befeuerte seinen inneren Ofen, wie er es nannte, indem er Schokolade kaute, was in der Kälte krachende Geräusche verursachte. Oskar, von Gaby an der Leine geführt, lief fröhlich mit und hob regelmäßig das Bein.

Sie erreichten die Slut-Gasse.

„Ist nach einer Amerikanerin benannt“, sagte Karl, „die in den fünfziger Jahren hier gewohnt hat. Da ist Haus 11.“

Es gehörte, schmal und sechsstöckig, in die Häuserzeile und führte seine Grundsteinlegung sicherlich auch auf die fünfziger Jahre zurück.

Es gab viele Klingelknöpfe und eine entsprechende Zahl Mietparteien. Die Haustür war geschlossen.

TKKG hatten eine Art Überrumpelung geplant und klingelten nicht, sondern warteten, bis jemand herauskam — eine ältliche Frau, die sich schwer auf ihren Stock stützte. Mit höflichem Gruß schlüpften TKKG hinein.

„Aber Schuhe abtreten!“, nörgelte die Alte. „Und der Köter soll nicht seine Tapsen auf der Treppe hinterlassen.“

„Wir werden ihn tragen“, grinste Tim, „und wir ziehen unsere Schuhe aus. Schönen Abend noch, meine Dame!“

Die Haustür schloss sich. TKKG suchten von Etage zu Etage. Elfriede Lockstett wohnte in der vierten. Vermutlich die Mutter. Die Frau, die aufs Klingeln öffnete, hatte tatsächlich etwas Ähnlichkeit mit Töchterchen Laura, sah aber verhärmt aus und war kein bisschen geschminkt.

Tim grinste aus allen Poren, „’n Abend, Frau Lockstett. Wir sind Freunde von Laura. Ist sie da?“

„Jaja“, war die müde Antwort. „Sie ist da.“

Die Tür blieb offen. Die Frau wandte sich ab und verschwand irgendwo.

Sie hat aufgegeben, dachte Tim mit schalem Geschmack auf der Zunge. Lässt ihrer Tochter freie Hand. Mischt sich nicht mehr ein in deren Leben. Eine gefrustete Mutter und ihr Ableger auf der schiefen Bahn.

TKKG blickten in einen kurzen Flur mit vier oder fünf Türen. Lauras Zimmer verriet sich akustisch. Denn dort dröhnte Poppy Pinks Party-Power mit solcher Lautstärke, dass man die Langmut der Nachbarn bewundern musste.

„Notfalls wenden wir Gewalt an?“, fragte Klößchen leise.

„Spinnst du?“, meinte Karl, womit die Frage beantwortet war.

Anklopfen war nicht vorgesehen. Aber vielleicht tanzte Laura in Unterwäsche herum. Deshalb führte Gaby den Trupp an, schob die Tür spaltweit auf und blickte hinein. Nein, Laura war angemessen bekleidet, saß vor einem Frisierspiegel und erprobte künstliche Wimpern, die lang genug waren, um eine Sonnenbrille zu ersetzen.

„Hallo!“, sagte Gaby und trat ein, gefolgt von den Jungs samt Oskar.

Die 16-Jährige glotzte wie vom Donner gerührt.

„Heh! Wer seid ihr? Was wollt ihr? Hier ist kein Treff für Kids. Niemand hat euch eingeladen. Schiet! Wieso lässt Mutter euch rein?“

„Keine Sorge!“, sagte Tim. „Es ist kein Überfall. Wir wollen nur mit dir reden. Deiner Mutter haben wir gesagt, wir wären deine Freunde.“

„Ihr seid nicht meine Freunde!“

„Werden wir auch nie“, meinte Gaby. „Denn unsere Freunde suchen wir uns aus. Da stellen wir Ansprüche. Besonders an den Charakter.“

Laura hatte sich umgedreht auf ihrem Hocker. Sie sah komisch aus, trug nämlich am linken Augenlid angeklebte Wimpern von besagter alberner Länge, rechts dagegen haftete nur die übliche Tusche.

Tims Blick glitt durch das Mädchenzimmer und das Staunen überkam ihn. Nicht zu fassen!, dachte er. Außer Tisch, Bett und Schrank stammt hier alles aus dem Kaufhaus — alles. Und an manchem ist noch das Preisschild. Sie hat die Sachen geklaut. Und Zinkdübel hat weggeguckt. Klar doch! Auf diese Weise entlohnt er seine Komplizin. Sie darf mitnehmen, was ihr gerade gefällt. Das hübsche Radio dort, die vielen CDs, Kleinklamotten von Wäsche bis Pulli, zwölf Paar Schuhe — mit gefährlicher Sohlenhöhe, irre viel Kosmetik und Körperpflege fürs Bad. Und dort ein Berg Modeschmuck — auch noch mit Preisschildern dran.

„Laura“, sagte er, „wir sind TKKG. Wir wissen, dass du klaust. Mit Zinkdübels Genehmigung. Für ihn jobbst du, indem du Mädchen aus deiner ehemaligen Schule — und sicherlich noch andere Opfer — zum Ladendiebstahl anstiftest, der dir ja so leicht fällt, weil Zinkdübel blind spielt, sobald du die Produkte abgreifst. Du weißt sicherlich auch, dass er nur so viele Diebinnen zur Anzeige bringt, wie er als Erfolgsquote für seine Position als Warenhaus-Plattfuß braucht. Die anderen nimmt er aus. Die erpresst er. Pfui Spinne! Dein Zimmer hier ist voller Sore — wie Ganoven sagen — voller Diebesgut. Mehr brauchen wir nicht als Beweis. Oder kannst du uns die Kassenbons zeigen?“

„Die... die habe ich natürlich weggeworfen.“

„Mach dich nicht lächerlich! Du könntest nicht einen einzigen vorweisen, selbst dann nicht, wenn du gerade das Neue Jahrtausend verlässt. Du bist Zinkdübels Komplizin. Und mit deinen 16 Jahren trägst du schon viel Verantwortung. Der Jugendrichter kann dir was aufbrummen, dass dir deine Blödheiten Leid tun. Aber du kannst auch“, Tims Ton änderte sich plötzlich und klang, als hätte der TKKG-Häuptling Kreide gefressen, „Reue zeigen und das beweisen, indem du uns hilfst. Uns hilfst — Zinkdübel zu überführen.“

„Ich... ich...“, stammelte sie.

„Das würde so gewertet werden“, sagte Gaby eifrig, „als hättest du die Seiten gewechselt. Verstehst du? Du wärst übergelaufen aus der kriminellen Schattenwelt ins sonnige Paradies von Recht und Ordnung.“

„Besser kann man ‘s nicht sagen“, nickte Tim. „Also, Laura Lockstett, was ist?“

10. Gaby, die Dusseltrine

Zufrieden mit sich und den ,privaten’ Einnahmen wollte Zinkdübel um 18.42 Uhr sein Tagewerk beenden, hatte den Schreibtisch schon aufgeräumt und war im Begriff, das Büro zu verlassen.

Aber das Telefon klingelte.

Hm! Hoffentlich keiner von der Direktion! Diese Dumpfbacken mit ihren ständigen Sonderwünschen!

Er meldete sich knurrig.

„Hallo, Lothar!“, ertönte Lauras schmelzige Stimme.

„Ah, mein Schatz!“ Ein Grinsen formte seinen Mund zum Spitzbogen. „Schon Sehnsucht nach mir? Wir sehen uns doch dann um acht. In Marcellos Fattoria.“

„Es geht leider nicht“, erwiderte sie. „Ich kann nicht weg. Meine Mutter hat Grippe, hat Fieber — ganz plötzlich. Es ist so schlimm, dass ich hier bleiben muss.“

Sofort fiel ihm ein, dass sie ihn anstecken könnte. Und vor Grippe-Viren hatte er fast soviel Respekt wie vor der Polizei und ehrlicher Arbeit.

„Vollstes Verständnis, Schatz! Wir verschieben unser nächstes Rendezvous, bis da keine Gefahr mehr ist. Ich meine: Bis es deiner Mutter wieder gut geht.“

„Vielen Dank für dein Verständnis, Lothar. Du bist ja sooooooo lieb.“

Er lachte hölzern. „Naja.“

„Außerdem, Lothar, habe ich noch einen heißen Tipp für dich. Morgen kannst du einer Dusseltrine beim Klauen zusehen. Auf dem Nach-Hause-Weg bin ich ihr begegnet. Habe ihr meine tollen Sachen gezeigt und geprahlt, wie kinderleicht es wäre, das alles gratis einzusammeln. Sie ist nun ganz versessen drauf, das auch mal zu probieren. Die Dusseltrine heißt Gabriele Scholz. Sie wird Gaby genannt. Morgen hat sie um 11.30 Uhr Schulschluss und geht dann gleich ins Neue Jahrtausend. Sie nimmt ihren City-Ruck — sack mit und in den passt was rein.“

„Lässt sich aus dieser Gaby was rauspressen?“

„Ganz bestimmt. Ihr Vater ist höherer Beamter und das Töchterlein muss sauber bleiben.“

„Hört sich gut an. Wie erkenne ich sie?“

„Gaby ist 14 und sehr hübsch. Goldblondes langes Haar, mal als Pferdeschwanz, mal offen. Hat total blaue Augen mit langen dunklen Wimpern. Schminkt sich nicht, nimmt nur farblosen Nagellack und ist knapp einssiebzig groß. Zur Zeit trägt sie am liebsten ihre blaukarierte Winterjacke und ein blaues Wollmützchen.“

„Ziemlich hübsche Dusseltrine.“

„Sage ich doch. Aber naiv wie eine Dreijährige. Sie hat fünf Brüder und will denen sicherlich mal zeigen, wie mutig sie ist.“

„Fünf Brüder? Was sind das für Typen?“

„Alles Weicheier und Schlaffnasen.“

„Na, dann werde ich mal morgen die Dusseltrine erwarten. Gute Nacht, Schatz! Grüß deine Mutter unbekannterweise. Ich wünsche gute Besserung.“

„Mache ich.“

Er legte auf.

*

Der nächste Tag war ein Freitag. Seit den frühen Morgenstunden schneite es. In dicken Flocken sank der Schnee auf die Millionenstadt und ihr Umfeld. Die Räumfahrzeuge hatten mit allen Pflügen zu tun. Städtische Schneeschaufler klagten über Blasen und Schwielen an den Händen.

In der Internatsschule fielen zur Zeit massenhaft Stunden aus. Viele Lehrer waren erkrankt. Auch die 9b hatte schon um halb zwölf Schluss und TKKG stürmten sofort zum Schulbus, der schon am Tor wartete — auf die Fahrschüler aus der Stadt. Denn bekanntlich liegt die berühmte Penne ein beträchtliches Stück südlich davon inmitten grüner Landschaft, die jetzt freilich weiß war wie das Herz der Antarktis (Südpol-Region).

TKKG blieben im Bus bis zum Rathausplatz. Der gehört zwar zur Fußgängerzone, aber die Busse dürfen verkehren.

Gaby trug — wie von Laura angekündigt — ihre blaukarierte Winterjacke, den Rucksack und das Mützchen. Karl hatte Bedenken geäußert, Laura könnte ihren Macker Zinkdübel heimlich warnen, aber Tim hielt das für unwahrscheinlich. Denn für die 16-Jährige stand jetzt zu viel auf dem Spiel. Sie war dringend darauf angewiesen, sich im ,sonnigen Paradies von Recht und Ordnung’ ein Plätzchen zu sichern.

Rathausplatz, Ecke Kardinal-Straße. Aussteigen. Gaby war etwas aufgeregt, aber Tim küsste sie auf beide Wangen — und dann noch mal links. Außerdem spuckte er ihr dreimal über die rechte Schulter — toi-toi-toi!

„Wir sind ganz in deiner Nähe, Pfote. Und dein Papi ja auch.“

Er blickte fragend zu Karl, der in sein Handy horchte und dann sagte: „Alles klar, Herr Glockner! Ja, Gaby geht jetzt los. Und wir stoßen dann zu Ihnen in der Computer-Abteilung.“

Tim, Karl und Klößchen sahen Gaby nach. Festen Schritts strebte sie zum Eingang des Kaufhauses.

Sie ließen ihr Vorsprung, schlenderten dann hinterher.

Gaby wechselte jetzt aus der Winterkälte in die Verkaufstempel-Warmluft.

Gleich hinterm Eingang war ein Informations-Stand mit zwei Warenhaus-Hostessen, die Auskunft erteilten — all jenen, die nicht lesen können, ihre Brille vergessen haben oder von Natur aus gern fragen. Dort am Tresen lehnte Zinkdübel, lässig-unauffällig wie ein Fachverkäufer für Herrensocken und Kniestrümpfe. Sein Spitzgesicht verriet Aufmerksamkeit. Schon hatte er Gaby entdeckt. Ein Grinsen schwebte um die Mundwinkel.

Tims Freundin machte schmale Augen und zog die Schultern etwas hoch — wie eine Erstlings-Diebin das vermutlich macht. An Zinkdübel sah sie vorbei. Logo — dieser Antityp wäre ihr nicht mal aufgefallen mit ‘ner Rose hinterm Ohr.

Gaby ließ sich durchs Kaufhaus treiben. Die Jungs rückten auf. Zinkdübel folgte der vermeintlichen Dusseltrine wie ein düsterer Schatten. Tim staunte. Phantastisch, wie geschickt sich Pfote anstellte. Sie hatte schon drei Fläschchen Nagellack geklaut und im Rucksack versteckt — ein Maniküre-Etui der mittleren Preisklasse, Bademilch, Haarshampoo und eine Körperbürste mit langem Stiel. Während der nächsten Minuten klaute sie zwei Puderdosen, eine Handcreme und drei Parfüms aus dem Sonderangebot.

Tim beobachtete Zinkdübel. Der schien zu erschaudern vor Respekt. Aber jetzt sprang er auf Gaby zu. Sie wurde an der Schulter gepackt.

„So, du Früchtchen! Jetzt reicht ‘s. Ich bin der Hausdetektiv. Du stiehlst. Hast die halbe Pflegeserie im Rucksack. Komm mit in mein Büro!“

Gaby machte auf bockig, sagte kein Wort, ging aber mit.

Nur die Jungs standen in der Nähe und hatten natürlich alles mitgekriegt.

„Nicht zu glauben“, sagte Tim laut, als Zinkdübel und sein Opfer an ihnen vorbei gingen. „Noch so jung — und schon so verdorben. Wo soll das noch hinführen mit diesen Kids?!“

„Ich sag’s ja immer“, echote Klößchen. „Blonde Mädchen klauen. Besonders die mit den blauen Augen.“

„Man schämt sich ja fast, dass man zur heutigen Jugend gehört“, meinte Karl. „Aber zum Glück sind nicht alle so. Wir zum Beispiel.“

Zinkdübel achtete nicht auf die drei.

Gaby verzog keine Miene, was ein enormes Maß an Selbstbeherrschung verriet.

Zinkdübels Bürotür schloss sich hinter Tims Freundin und dem Hausdetektiv.

Sofort fetzten die Jungs zur Computer-Abteilung, wo Kommissar Glockner, Gabys Vater, in einer Ecke auf Horchposten war: mit einem als Mini-Radio getarnten Lauschangriff-Empfänger und zwei angeschlossenen Kopfhörern. Das Abhör-Mikrofon, eine erbsengroße Wanze, befand sich in einem Button, einem Anstecker an Gabys karierter Jacke — und übertrug jedes Wort, das im Büro gesprochen wurde.

„Tag, Herr Glockner!“

„Hallo, Jungs.“

Kurzes Händeschütteln — dann volle Konzentration auf das, was hinter der Bürotür geschah. Glockners Gerät zeichnete alles auf Band auf. Also ein echter Lauschangriff, befand Tim.

Über den zweiten Kopfhörer hörten die Jungs abwechselnd mit. Welche Tragödie! Gaby musste ihren Rucksack ausleeren, musste den Diebstahl zugeben, wurde angeschnauzt, musste ihr Geständnis unterschreiben und erhielt dann das schleimige Angebot. Zinkdübel sagte, er werde vielleicht auf Anzeige und Benachrichtigung der Eltern verzichten, aber nur gegen eine 2000-Mark-Spende in bar für die Witwen- und Waisenkasse lebenslänglicher Straftäter.

„Diese Einrichtung gibt’s nicht“, sagte Glockner. „So! Was wir hier haben, genügt.“

Dann ging alles ganz rasch. Es war, als werde Zinkdübels Büro gestürmt. Der Detektiv wollte sich aufplustern, aber dann begriff er. Polizei! Eine Falle! Abgehörte Erpressung! Beweise auf Band. Und Laura Lockstett werde gegen ihn aussagen. Er klappte zusammen. Sein Kreislauf machte schlapp. Der Notarzt musste kommen. Personalchef Bauer rang die Hände. Zinkdübel wurde festgenommen. In seinem Schreibtisch fand sich eine Liste der Opfer, die sich mit einer sogenannten Spende hatten freikaufen können.

Tim las die Namen und sah sofort: Die Liste war unvollständig. Vera von Hellenfeld und Sandra Sommerfeld standen noch nicht drauf. Umso besser! TKKG würden die beiden nicht erwähnten — und so blieben sie dann auch tatsächlich aus dem Spiel.

„Ein Wahnsinn!“, beschwerte sich Personalleiter Bauer, nachdem uniformierte Polizei den Detektiv abgeführt hatte. Wegen zu vermutender Fluchtgefahr musste er mit Untersuchungshaft rechnen. „Ein Wahnsinn! Ein Stress! Ich drehe noch durch in diesem Haus. Hier ist wirklich der Teufel los. Und das ausgerechnet vor Weihnachten. Gestern die Bombendrohung mit der CD — aber zum Glück Fehlalarm. Und jetzt entpuppt sich unser Sicherheitsmann als Erpresser. Ich frage Sie, Herr Kommissar, wo soll man heutzutage noch brauchbare Mitarbeiter herkriegen?“

„Was sagten Sie eben von Bombendrohung?“

„Ach, nur eine Albernheit.“

„Interessiert mich aber trotzdem.“

„Eine vermeintliche Bombe. Angeblich hätten die Erpresser eine CD — die Party-Power mit Poppy Pink — in eine Bombe verwandelt, aber zusätzlich auf der Rückseite mit einem roten Punkt markiert. Wir haben dann…“

Er berichtete.

Auch TKKG hörten zu.

„...und so erwies sich alles dann doch nur als ein dummer Spaß“, beendete Bauer seinen Bericht.

Kommissar Glockner erwiderte nichts.

„Eine Poppy-Pink-CD“, sagte Tim, „wurde gestern Nachmittag verkauft. Das wissen wir mit absoluter Sicherheit. Und das fällt genau in die Zeit, als sich Ihre Chose abspielte, Herr Bauer.“

Der Personalleiter lächelte. „Unmöglich, Tim! Ich weiß es genau. Wir hatten fünf im Regal. Die wurden sichergestellt. Von Zinkdübel. Na, schön. Aber mit dieser Sache hat er vermutlich nichts zu tun. Wer fünf Millionen kassieren will, erpresst nicht nebenbei Teenager. Außerdem — alle Aussagen stimmen überein: die vom Azubi, der die Regale aufgefüllt hat. Und die von der Frau an der Kasse. Fünf CDs waren da. Fünf wurden sichergestellt. Null Verkauf.“ Tim schüttelte heftig den Kopf und erhielt mit gleicher Geste Unterstützung von seinen Freunden.

„Wir lassen uns vierteilen, Herr Bauer, falls unsere Behauptung nicht stimmt. Mike und Nicole haben die CD gestern Nachmittag gekauft — als Geschenk für Katrin, die nachher Geburtstag hat — ich meine, die eingeladen hat für nachher, auch uns. Geburtstag hat sie ja den ganzen Tag. Und... O verdammt!“

Er hielt inne. Die Erkenntnis explodierte förmlich hinter seiner Stirn. Schreck lass nach! Wenn das zutrifft... Tim spürte, wie ihm Blässe übers Gesicht wanderte.

„Amigos!“, murmelte er. „Ich glaub, mich tritt der Weihnachtsmann. Der telefonische Millionenerpresser sagte doch, er hätte die Bomben-CD auf den Stapel der normalen Poppy-Pink-CDs gelegt. Also wurde daraus ein Sechser-Stapel. Aber als Zinkdübel nachforschte, waren es wieder nur fünf. Mike und Nicole hatten eine. Angeblich gekauft. Da aber laut Aussage der Kassendame keine verkauft wurde, bleibt nur eine Schlussfolgerung: Mike und Nicole haben geklaut. Und zwar die Bomben-CD.“

„Um Himmels willen!“, rief Bauer. „Dann trifft es ja doch zu, dass unser Unternehmen bedroht ist.“

„Außerdem ist Katrins Geburtstagsparty bedroht“, rief Gaby. „Und das ist viel schlimmer.“

11. Die CD explodiert

In Glockners Privatwagen, dem silbergrauen BMW, war natürlich Polizeifunk. Der war jetzt eingeschaltet. Vorhin hatte Gabys Vater die Adressen von Michael Riedmann, genannt Mike, und Nicole Garnik an die Zentrale durchgegeben. Jetzt während der Fahrt hörten alle fünf — der Kommissar und TKKG — wie die Einsatzleitung im Präsidium Kontakt hielt mit zwei Streifenwagen, die positionsmäßig den jeweiligen Adressen am nächsten waren.

Soeben kam die Besatzung von City 23 von Nicoles Adresse zurück. Ein Polizeimeister erstattete Bericht über Funk.

„Wir haben nur Frau Garnik angetroffen, Nicoles Mutter. Sie weiß wenig darüber. Nicole war nach der Schule kurz daheim, wurde dann gleich von ihrem Freund Mike abgeholt. Beide sind jetzt unterwegs in der Stadt und werden um 14.30 Uhr zu Katrin Kappe gehen, zu deren Geburtstagsparty. Frau Garnik hat die CD nicht gesehen, weiß aber, dass Nicole sie als Geschenk eingepackt und mitgenommen hat. Nicoles CD-Player ist momentan kaputt. Sonst — das ist zu vermuten — hätte das Mädchen die CD abgespielt — bzw. die Explosion ausgelöst.“

„O Gott!“, flüsterte Gaby, die mit Karl und Klößchen im Fond saß. „An welchem dünnen Faden manchmal so viel hängt: das Leben, das Augenlicht, Unversehrtheit. Ihr kaputter CD-Player hat Nicole vor einer Katastrophe bewahrt.“

„Jetzt fällt’s mir ein!“, murmelte Glockner und meinte offenbar was anderes. „Das Fräulein! Klar doch! Der könnte es sein.“

Er griff abermals zum Hörer, fuhr gleichzeitig rechts ran und hielt in einer Fahrbahn-Ausbuchtung für städtische Linienbusse, die hier im Zeittakt vorbeikommen und Fahrgäste aufnehmen.

Toll!, dachte Tim. Super vorbildlich! Er fährt nicht, während er redet — weil dann zu viel Konzentration beim Sülzen ist und nicht beim Verkehrsgeschehen. Wenn ich da an all die ins Handy quatschenden Zeitsparer-Idioten denke! Geigen mit 190 über die Autobahn, sabbeln ins Handy und enden nicht selten als Blechflunder unter ‘nem Schwertransporter. Und wenn nach dem Blechgedröhn die Todesstille dann anhebt, hört man nur noch die Stimme des/der Partners/nerin aus dem Handy: Hallo, Thomas! Bist du noch dran? Da war so ein Krachen. Heh, Thomas! Thoooomas!!!

„Ich bin’s“, redete Glockner inzwischen zur Einsatzzentrale im Präsidium. „Die An-wen-erinnert-mich-das?-Ahnung, die ich im Hinterkopf hatte, ist jetzt zur Idee geworden. Personalchef Bauer hat von der mädchenhaft-hellen Stimme des Erpressers gesprochen. Das kann nur Egon Flauch sein, genannt das Fräulein. Der war neulich wieder tätig als Schuldeneintreiber. Gegen ihn läuft eine Untersuchung wegen Körperverletzung. Bei der Gelegenheit habe ich erfahren, dass er mit einem gewissen Sebastian Szdoba rumzieht. Gegen den liegt zwar nichts vor. Aber der Mann ist Chemiker. Das passt. Ein verkrachter Typ, hat’s nirgendwo ausgehalten, soll aber erfinderisch sein. Kollege Kempfert hat die Unterlagen mit den Adressen.“

Das wäre ja eine Ermittlung im Handumdrehen, dachte Tim. Hoffentlich hat Herr Glockner Recht.

Wenig später meldete sich Streifenwagen City vier. Die Beamten waren bei Riedmanns gewesen, natürlich auch mit negativem Ergebnis. Mike war nicht zu Hause, sondern zu Nicole gedüst und würde nachher mit ihr zur Geburtstagsparty gehen.

„Aber wir sind vorher da“, sagte Kommissar Glockner.

*

Familie Kappe — die Eltern und Katrin — wohnten in einem Stadthaus an der Pilatus-Allee, wohnten dort allein, obwohl das Haus für zwei Großfamilien nebst Haustieren Platz geboten hätte. Deshalb konnte Katrin im Hobby-Keller eine ziemlich große Party ausrichten, erwartete 18 Gäste, hatte weihnachtlich dekoriert und auch genügend Freiraum zum Tanzen geschaffen. Denn die Hälfte der Gäste würden Mädchen sein und die wollen das bekanntlich immer, wobei manchmal das Hufeschwingen wichtiger ist als der Typ, der dabei mitmacht.

Ein Buffet war angerichtet, bei dessen Anblick Klößchen die Spucke im Munde zusammenlief. Und Kappes, die ihrer Tochter voll vertrauten, wollten sich eigentlich gar nicht blicken lassen. Doch dann war ihr Auftritt gefragt, denn Kommissar Glockner musste erklären, worum es ging. Und das möglichst, bevor die anderen Gäste eintrafen.

TKKG gratulierten Katrin, deren Haar schon um einen halben Zentimeter gewachsen war. Deshalb kam das Langhaar-Frisuren-Buch auch gut an als Geschenk. Doch noch begeisterter war Katrin davon, dass an ihrem Geburtstag ein so heißer Fall ablief — und es auf ihrer Party zur Katastrophe hätte kommen können. Die Eltern Kappe fanden das allerdings nicht so toll.

„Es darf auch nicht bekannt werden“, sagte Glockner, „dass Mike und Nicole höchstwahrscheinlich gestohlen haben. Sie sind Jugendliche, die man trotz ihrer Verfehlung vor öffentlichem Anprangern schützen muss.“

Ob man das unter der Decke halten kann?, dachte Tim skeptisch. Wir werden nicht plaudern. Aber Katrin wird’s ihrer besten Freundin erzählen, die erzählt es einer anderen besten Freundin, jene dann gibt’s auch weiter — und immer unter dem Siegel strengster Verschwiegenheit. Aber spätestens Montag weiß es jeder in der Schule.

Dann war es so weit. Das diebische Pärchen rückte an — fünf Minuten vor den anderen Gästen. Glockner nahm Mike und Nicole beiseite. Aber TKKG und Katrin durften dabei sein. Ohne Vorrede wurden die beiden mit den Tatsachen konfrontiert. Eine Gegenüberstellung, die wie Ohrfeigen wirkte. Nicole brach in Tränen aus. Mike begann zu stottern. Das Geständnis war nur noch Formsache.

„Aber... diese...“, stammelte Mike und deutete auf die Poppy-Pink-CD, „diese hier... diese haben wir eben erst gekauft. Im Superklotz — in dem anderen Kaufhaus. Weil... weil...“

„Weil die andere schon explodiert ist?“, fragte Glockner mit erzwungener Ruhe.

„Nein. Das heißt, wir wissen es nicht. Ist... ist schon irgendwie witzig. Ja, hahahah. Denn die CD aus dem Neuen Jahrtausend — die... also, die hat man uns vorhin geklaut. Wir waren im Café Heiße Bohne auf eine Schokomilch. Nicole hatte die CD in ihrem City-Rucksack. Aber die Klappe war nicht zu. Es muss im Gedränge passiert sein. Jedenfalls — als wir dann zahlen wollten, war die CD weg. Irgendein Sauknochen hat sie abgefischt. Wir sind dann noch schnell ins Superklotz, weil das näher lag, und haben eine neue gek... gekauft.“

„Geklaut habt ihr sie.“

Die beiden antworteten nicht, aber die Blicke waren zu Boden gerichtet.

„Ein geklautes Geschenk nehme ich nicht an“, verkündete Katrin. „Jedenfalls nicht, wenn ich’s weiß.“

„Dein Frisurenbuch haben wir bezahlt“, sagte Gaby.

„Klar. Weiß ich doch. So habe ich das nicht gemeint.“

*

Kommissar Glockner sorgte dafür, dass die Poppy-Pink-CD an diesem Tage sogar bei Musikfeinden zum Gesprächsthema wurde, denn in allen sofort-wirksamen Medien — also in allen örtlichen Hörfunk- und TV-Sendern — erging der warnende Hinweis an den unbekannten CD-Dieb, die gefährliche Scheibe auf keinen Fall zu spielen.

Vergeblich! Gegen 16.00 Uhr nachmittags explodierte in einer Wohnung des Hauses Schmalhanser-Gasse 13 der CD-Player eines 19jährigen Kochlehrlings, dessen Zimmer dabei total verwüstet wurde. Brand entstand und die Feuerwehr musste anrücken. Dem — später geständigen — Dieb passierte allerdings nichts. Er war im Moment der Explosion gerade auf dem Klo gewesen — eine nervöse Spätfolge seines Taschendiebstahls, wie er sagte. Denn es wäre sein erster Diebstahl gewesen.

Mike und Nicole, die hoch und heilig Besserung schworen, durften auf Katrins Geburtstagsparty bleiben. Mike war allerdings rasch zum zweiten Mal ins Kaufhaus gebrettert und hatte eine Poppy-Pink-CD ehrlich erstanden.

Als dann gegen Abend die optimal-hippige Party ihrem Höhepunkt zustrebte, kam auch noch der Anruf von Gabys Vater, der immerhin mitteilen konnte, dass sich die als verdächtig eingestuften Typen Egon Flauch und Sebastian Szdoba bereits in Untersuchungshaft befanden. Total überrascht vom Zugriff der Polizei, hatten beide ihr Verbrechen gestanden.

„Guter Auftakt für dein neues Lebensjahr“, meinte Tim zu Katrin und tanzte dann — nach 19 Tänzen mit Gaby — auch mit dem Geburtstagskind.

Bombenspaß bei Kies & Knete

Bei der Faschings-Party im Bankhaus wollen die Gangster ans große Geld. Aber auch TKKG sind unter den Gästen.

In der Rieger-Straße berührte Klößchen versehentlich einen parkenden Wagen. Kein Unglück. Aber die Berührung erfolgte mit einer riesigen Keule, die Klößchen auf der Schulter trug. Und der Wagen war ein Ferrari, knallrot, schweineteuer und blitzblank poliert wie goldene Löffel im Königshaus.

„Pass doch auf, blöder Mops!“, brüllte der Mann, der eben ausstieg. Er trug einen weiten Mantel, das Gesicht war wutrot.

„Kein Grund zur Aufregung“, beschwichtigte Tim. „Wie Sie sehen, hat sich mein Freund als Höhlenmensch verkleidet. Wir wollen zum Fasching. Die Keule ist aus Gummi. Ungefährlich! Das würden Sie merken, wenn Sie damit eins auf die Birne kriegen.“

„Auch noch unverschämt, was! Du... du... Japaner!“

„Ninja“, verbesserte Tim. „Schattenkrieger. Schickes Kostüm, wie? Vergessen Sie nicht, Ihren Protzschlitten abzuschließen! Und geben Sie ihm ein Küsschen, bevor Sie ihn allein lassen. Sonst weint er.“

Dem Typ platzte der Kragen, dabei ging der Mantel auf und die beiden Freunde sahen: Auch Schweinebacke wollte zu ‘ner Kostüm-Fete, denn unterm Mantel war er ganz Cowboy, total Buffalo-Bill.

Jetzt brüllte er den Jungs Schimpfworte nach und wäre sein Colt echt gewesen, hätte er vermutlich auf sie geschossen.

„Beknackt wie ‘ne Kokosnuss!“, grinste Klößchen unter seiner Steinzeit-Perücke und zog was aus dem Wams, dem künstlichen Bärenfell.

Tim sah das apfelgroße Gebilde. Es flog, kullerte unter den Ferrari und dann... dann... klirrten ringsum die Fensterscheiben.

Bäumte der Ferrari sich auf? Tims Trommelfelle bebten. Wären Passanten in der schmalen Rieger-Straße gewesen — sie hätten sich zu Tode erschrocken.

„Bist du wahnsinnig?!“, fuhr Tim seinen Freund an. „Was war das?“

„Ein Kracher.“ Klößchen feixte. „Die Superbombe Urknall. Schwerstes Kaliber. Darf nicht an Jugendliche verkauft werden. Ich hab noch einen. Wir... Au Backe, der Typ kommt. Jetzt aber weg!“

Sie sausten um die Ecke.

*

Mitte Januar. Kein Frost. Und das Bankhaus Kies & Knete hatte seine liebsten Kunden zur großen Faschings-Fete eingeladen, die wie jedes Jahr in der Schalterhalle stattfand — mit Glühwein für die geldigen Kunden und alkoholfreien Getränken für den Konto-Benutzer-Nachwuchs.

Auch TKKG hatten hier ihre Taschengeld-Depots. Nun war eine persönliche Einladung erfolgt: per Eintrittskarte für diese geschlossene Gesellschaft.

Am Römer-Platz warteten Gaby und Karl. Beim Anblick seiner Freundin fühlte sich Tim sofort high. Gaby hatte sich als Krankenschwester kostümiert — als eine liebliche, bei der Kranksein himmlisch sein muss.

Tim wurde auch gleich mit einer halbmeter-langen Plastikspritze bedroht und nur Zauberer Karls Zauberstab konnte ihn vor der Impfung gegen Tollwut und Staupe bewahren.

„Irgendwann erwische ich dich, Ninja“, lachte Tims Freundin. „Seid ihr gerannt?“

Tim grinste. „Wegen Verfolgung. Klößchen hat beinahe den Ferrari eines wütenden Cowboys zertrümmert. Erst mit der Keule, dann mit der Urknall-Bombe. Hier!“

Er zeigte den Feuerwerkskörper, den er in Verwahrung genommen hatte.

Während die Jungs erzählten, überquerten TKKG den großen Parkplatz hinter dem Bankhaus. Es war still hier trotz vieler Wagen.

Dann hieß es: Warten vor dem Geldinstitut, warten auf Laura und Karin, Gabys Freundinnen, die pünktlich sein wollten, obwohl sie das selten sind. Pummelchen Laura wollte mit Klößchen die Schalterhalle zum Dancefloor machen und Karin, eine 13-Jährige mit geistigen Hobbys, war als Karls Tanzpartnerin vorgesehen.

„Wie ich diese Unpünktlichkeit hasse!“, meinte Gaby nach Zehn-Minuten-auf-der-Stelle-stehen. „Wir gehen einfach schon rein, ja?“

Hinter der Glastür wachten ein Clown und ein Sträfling: die Bankleute vom Kassenschalter und aus der Kreditabteilung. TKKG hielten ihre großformatigen Einladungskarten ans Glas. Kurze Überprüfung. Denn Sicherheit geht vor. Dann öffnete der Clown die Tür, was nur von innen möglich war.

„Herzlich Willkommen beim Kostümfest von Kies & Knete. Wird bestimmt ein Bombenspaß.“

*

Laura war sofort bewusstlos. Karin zappelte noch einen Moment in der rohen Umklammerung, dann schwanden auch ihr die Sinne.

„Tempo!“, keuchte Drunske und schleifte Laura zu dem fensterlosen Kastenwagen, dessen Hecktür offen stand. Hinein mit dem Mädchen!

So verfuhr auch Rettl mit Karin. Hecktür zu! Rettl griff nach den Einweg-Spritzen mit dem Beruhigungsmittel. Inzwischen entsorgte Drunske die chloroform-getränkten Lappen, die bei der Betäubung geholfen hatten. Rettl spritzte den Teenies — Zufallsopfern der Bankräuber — das Mittel ein.

„Die schlafen mindestens zwei Stunden. Nachher setzen wir sie aus auf ‘ner Parkbank.“

„Hier sind die Einlass-Karten.“ Drunske hatte sie in den Umhängetaschen gefunden. „Läuft ja gorillamäßig.“

„Klar, Otto! Und du siehst sogar als Buffalo-Bill wie ‘n Gorilla aus. Sogar, wenn du in deinem Ferrari sitzt, hahah!“ Beide trugen Cowboy-Outfit. Die Revolver am Gürtel waren echt und geladen. Jetzt verwandelten sich die Typen in Viehräuber, maskierten sich nämlich mit schwarzen Dreieckstüchern vom Hals bis zur Nase.

Der Kastenwagen stand auf dem Parkplatz und ziemlich nah bei der Bank. Die beiden sockten los. Am Eingang zeigten sie die geraubten Einlass-Karten vor. Und die Tür wurde geöffnet.

*

Bombenstimmung, dachte Tim. 60 Gäste, gut durchmischt, Cola, Krapfen, Platten mit Schnittchen. Aber am schönsten ist es, mit Gaby zu tanzen.

Heiße Rhythmen aus der Stereo-Anlage. Der Schwof kam in Schwung. Nur Karl und Klößchen hingen gefrustet herum, denn Laura und Karin verspäteten sich heute enorm.

Bei einem Boogie sah Tim, wie Klößchen zwischen zwei Cowboys stand. Nein, maskierten Viehdieben. Die tanzten nicht, tranken nicht und starrten umher.

Klößchen griente, machte Tim ein Zeichen und zog — geradezu blitzschnell — dem stiernackigen Westerntyp, der rechts neben ihm stand, den Colt aus dem Halfter. Es ging ganz rasch. Klößchen hob den Revolver, zielte aufwärts und krümmte den Finger.

Peng!, dachte Tim und — zuckte zusammen.

Der Schuss krachte wie Donnerhall. Klößchens Hand wurde zurückgestoßen. Die elektronische Überwachungskamera, von der Kugel getroffen, zerbarst und fiel von der Wand. Schreie! Tanzende Paare fuhren auseinander. Ein Tisch mit Getränken stürzte um. Schützend stellte Tim sich vor Gaby.

Klößchen war so verdattert wie der Cowboy und schleuderte den Revolver von sich. Er flog Richtung Treppe — der Treppe nach unten zu den Schließfächern — krachte auf den Steinboden, schlitterte und holperte dann — poing, poing, poing — die Stufen hinunter.

„Überfall!“

Der zweite Cowboy hatte seinen Revolver gezogen. Auch der war zweifellos echt.

„Überfall! Keiner rührt sich! Hände hoch! Weg vom Alarmknopf, Mann! Wo ist der Direktor?“

Alexander Kies junior, kostümiert als Formel-1-Pilot, trat vor, nicht gerade zitternd, aber knieweich. „Ich... bin der Chef.“

„Freu dich! Und mach für meinen Kumpel den Tresor auf, kapiert! Wir nehmen nur große Scheine. Du füllst meinem Kumpel die Falttasche und dann...“

„Hier ist der Tresorschlüssel“, sagte Tim in diesem Moment und warf dem Typ etwas zu: apfelgroß und rund. Tim stand nur drei Schritte entfernt. Der Trick gelang. Verdutzt fing der Bankräuber den Gegenstand auf — eine reflexartige Bewegung.

„Neiiiiiin!“, brüllte der andere, der Ferrari-Fahrer, wie sich später herausstellte — aber schon bebten die Wände.

*

„Das Überwältigen war dann ganz leicht“, erklärte Gaby ihrem Vater, dem Kripo-Kommissar. „Der Notarzt musste sich allerdings um Rettls Hand kümmern. Doch das geschieht dem Kerl recht. Denn mit Laura und Karin, die wir dann gleich befreit haben, sind die beiden auch nicht sanft umgegangen.“

Die tödliche Falle

Acht Jahre lang — im Gefängnis — dachte der Geldräuber nur an eins: an seine Million, die versteckte Beute. Doch das Geld hat inzwischen sein Komplize verbraucht.

Anfang März pustete der Frühling laue Luft über den Rathausplatz und TKKG, die sich hier um 13.12 Uhr trafen, waren viel zu dick angezogen. Aber nicht deshalb glühten Gabys Wangen, wie Tim sofort sah, sondern aus Empörung.

„Bruno Butzke hat einen Geldtransporter überfallen und eine Million geraubt“, erklärte sie ohne Einleitung. „Damals 1990. Er wurde erwischt. Und musste acht Jahre im Gefängnis Knastbergen absitzen. Nun wird er entlassen und kann seinen Reichtum verprassen. Eine Schande ist das!“

„Hoppla, Pfote!“, meinte Tim. „Kein Räuber darf seine Beute behalten.“

„Butzkes Million wurde nie gefunden, Schlauberger. Angeblich wurde er nach dem Raub selbst beraubt. Hat ihm zwar niemand geglaubt, aber das Geld ist weg. Klar, er hat’s irgendwo versteckt. Und ich wette: Darauf freut er sich seit acht Jahren.“

„Täte ich auch“, sagte Klößchen und schob sich Schokolade hinter die Zähne. „Auf diese Weise wird Gefängnis zum Vergnügen, nämlich zu einer unendlichen Vorfreude. Woher weißt du das alles, Pfote?“

„Woher wohl?! Immerhin ist mein Papi Kommissar bei der Kripo. Auf seinem Schreibtisch lag Butzkes Akte samt Foto.“

„Wenn wir die Million fänden“, grinste Tim, „hätten wir Anspruch auf zehn Prozent Finderlohn. Und diese Knete könnten wir spenden für... hm, für wen?“

„Natürlich für die Behi-Kids“, ergänzte Gaby und meinte die Tagesstätte für behinderte Kinder im Stadtteil Westpark-Süd. Dort hatte man die öffentlichen Zuschüsse gestrichen und jetzt fehlte das Geld an allen Ecken und Enden.

„Super-Idee!“, nickte Tim.

Computer-Karl rückte an seiner Nickelbrille. „Pfote, du hast doch sicherlich noch mehr Infos. Kennst du Butzkes neue Adresse?“

*

Die Kleinmünz-Straße war eng und grau, die Wohnung im Erdgeschoss von Nr. 13 ebenso, außerdem möbliert.

Butzke war vor zehn Minuten eingezogen — mit nur einem Koffer und Klamotten von 1990, die inzwischen viermal unmodern und dreimal modern gewesen waren.

Der Knacki, ein grober Typ mit rotgeädertem Gesicht, genoss das mega-coole Gefühl der wiedergeschenkten Freiheit. Jetzt griff er zum Telefon.

„Lothar-Amadeus Voigt“, meldete sich eine Schleimbeutel-Stimme.

„Hallo, Sülze!“, sagte Butzke. „Ich bin’s, der Bruno.“

„Der... Wer? Etwa Bruno Butzke?“

„Genau der. Bin wieder draußen. Da freust du dich auch, was? Wie geht’s?“

„D... da... danke! Gut! Freue mich riesig.“

„Und wie geht’s meiner Million? Die hast du doch aufgehoben — wie damals abgemacht. 100 000 kriegst du dafür. Nur fürs Aufheben. Mann, Sülze, du verdienst dein Geld im Schlaf.“

Voigt betrieb einen Laden für Computer-Freaks und wurde in Ganovenkreisen Sülze genannt, weil er ein bisschen so aussah. Von seiner Freundschaft mit Butzke wusste niemand, deshalb war die Beute bei Sülze in besten Händen. Jedenfalls glaubte Butzke das.

„Nachher hole ich mein Geld“, sagte er, „die ganzen 900 000.“

„Nein! „Jaulte Voigt. „Du darfst auf keinen Fall herkommen. Bestimmt wirst du beschattet. Eine Katastrophe, wenn jemand erfährt, dass wir uns kennen und gemeinsame Sache machen.“

„Heh, Sülze! Ich will mein Geld!“

„Klar doch, Bruno! Wir machen das so: Ich stell’ die Tasche mit dem Zaster in ein Schließfach am Hauptbahnhof. Morgen Mittag, 14 Uhr, treffen wir uns im Stadtpark bei der Hundewiese. Ich sitze auf ‘ner Bank. Sobald ich dich sehe, düse ich ab. Den Schlüssel zum Schließfach klebe ich mit Kaugummi unter die Bank. Klaro?“

„Ich werde nachzählen“, sagte Butzke drohend. „Und wehe, es sind weniger als 900 000!“

Er wäre beunruhigt gewesen, hätte er Voigts Grinsen gesehen. Denn der vermeintliche Freund hatte vorgesorgt.

Von der Million waren nur noch 222 000 übriggeblieben — alles andere hatte Voigt in Spielhöllen verzockt. Jetzt musste er seine Haut retten vor dem gewalttätigen Knasti.

Eine tödliche Bombe war gebastelt, eine Höllenmaschine. Die und nichts anderes würde Butzke im Schließfach vorfinden. Der Zünder war mit einer Spiralfeder kombiniert, die von innen gegen die Schließfachtür drückte. Tür auf — Explosion — Butzke alle! So hatte Voigt das geplant.

*

Ein Samstag. Schulfrei. Seit frühem Morgen beobachteten TKKG Butzkes Adresse. Endloses, langweiliges Rumhängen. Aber sie wurden belohnt. Mittags kam Butzke endlich aus seiner Höhle und Gaby erkannte ihn sofort. TKKG folgten ihm unbemerkt. Doch dann die Enttäuschung, als er nicht die Beute holte, sondern sich im Stadtpark zum Sonnenbaden niederließ — auf einer Bank, die ein wabbeliger Typ gerade erst geräumt hatte.

Tim, der durchs Fernglas Einzelheiten erspähte, zischte durch die Zähne.

„Er fummelt unter der Bank rum. Macht was ab. Ist metallisch. Ein Schlüssel! Klebt ihm am Daumen. Kaugummi — pfui, Sabber!“

„Den hat wohl der Wabbeltyp hinterlassen, ey?“, überlegte Karl. „Ist vielleicht der Schlüssel zum Beuteversteck.“

„Ganz meine Meinung.“ Tim ließ den Feldstecher sinken. „Er sockt los. Ihm nach, Amigos!“

Erneute Verfolgung. Vor dem Hauptbahnhof spielten Autos und Fußgänger Weltuntergang. Rollerblader, Skater und Biker mischten mit in dem Chaos.

Butzke stand abseits. Auf seinem Grobgesicht verschob plötzliches Misstrauen die Züge.

Misstrauen gegen wen?, überlegte Tim und pirschte dichter heran, denn in diesem Moment wandte sich Butzke an einen Jungen. Der mochte 15 sein, lungerte herum und rauchte einen selbstgedrehten Sargnagel.

„Heh!“, meinte Butzke. „Willst du dir ‘nen Zwanziger verdienen?“

„Für Kohle mache ich alles“, erwiderte der Raucher. „Was soll’s sein?“

„Ich brauche meine Tasche. Sie ist im Schließfach 211. Aber irgendwo dort lauert auch meine Freundin auf mich. Der möchte ich nicht begegnen. Kapiert?“

Der Raucher grinste wissend wie ein Eheberater, nahm den Schlüssel und sockte los.

Hinterher!, dachte Tim. Das faule Ei stinkt zum Himmel. Er winkte seinen Freunden. Sie trabten heran. Aber erst in der Bahnhofshalle holten TKKG auf.

Der Typ hatte seine brennende Kippe in einen Papierkorb geschnippt und schlurfte zu den Schließfächern. Dass er umzingelt war, merkte er nicht gleich.

Aber Tim legte ihm die Hand auf die Schulter. „Hallo, wir haben eben mitgekriegt, wie dich Schweinebacke losgeschickt hat. Du, der hat dich verladen. In der Tasche ist garantiert eine Million. Denn Schweinebacke ist Geldräuber — ein frisch entlassener Knacki.“

Der Junge spielte Rambo und schüttelte Tims Hand ab.

„Verpfeift euch! Ihr wollt doch nur den Zwanziger kassieren.“

„Im Namen der Polizei — her mit dem Schlüssel!“ Tim griff zu und hatte ihn auch schon.

Aber Rambo war total durch den Wind und trat und schlug um sich. Blitzschnell wurden ihm von Tim die Arme auf den Rücken gedreht. Dabei fiel der Schlüssel zu Boden.

Gaby hob ihn auf. „Halt den Fuzzi nieder, Tim! Ich mache das Fach auf.“ Sie stand vor Nummer 211 und schob den Schlüssel ins Schloss.

„Nein!“, brüllte Tim. „Nichts anrühren, Pfote!“

*

Butzke verhaftet, Voigt verhaftet. Geständnisse. Sprengstoff-Experten hatten 211 an der Rückseite aufgeschweißt und die Bombe entschärft.

Endlich konnte Tim auch Kommissar Glockner seine plötzliche Eingebung erklären.

„Zufällig sah ich zum Presse-Kiosk hinüber. Dort hing die Zeitung aus mit der fetten Balken-Überschrift: Terroristen-Bombe im Schließfach entdeckt. Das hat mich durchzuckt wie der berühmte elektrische Schlag.“

„Mein Lebensretter!“ Gaby küsste ihren Freund auf die Wange. „Außerdem kriegen wir zehn Prozent von den 222 000, die noch da sind. Nicht wahr, Papi? Und das ist doch ein schönes Geld für die behinderten Kinder.“

Heißes Pflaster Ferienpark

Ostern! Und TKKG sind im Ferienpark Waldschatten, denn dort ist Zoff angesagt.

1. April, 4.59 Uhr. Das Telefon schrillte und riss Tim aus traumlosem Schlaf. Klößchens Schnarchen in Bett II verstummte. Karl in Bett III wurde wach.

Inzwischen hatte Tim in der suppendicken Finsternis ein Taschenbuch und die Armbanduhr vom Nachttisch gefegt, doch jetzt hielt er den Hörer am Ohr.

„Ja?! Was ist los?“

„Feuer!“, krächzte eine weibliche Stimme. „Es brennt! Jungs, eure Hütte brennt. Sofort raus! Sofort! Sonst ist es zu spät.“

Schreck! Für zwei Sekunden wurde Tim siedendheiß. Aber dann sah er die grünschillernden Digitalziffern seiner Weckeruhr, die noch unversehrt auf dem Nachttisch stand.

Eben wurde es fünf und aus der Zeile darunter grinste ihn höhnisch das Datum an: 1. April.

„Tut mir Leid!“, schmetterte er los. „Ihre Warnung, verehrte Dame, kommt zu spät. Der Ferienbungalow ist bereits niedergebrannt bis auf die Grundmauern. Nur das Telefon konnten wir retten, als wir todesmutig durch die Parterrefenster sprangen.“

„April, April!“, lachte Gaby, die sich jetzt zu erkennen gab. „Habe ich dich aus einem süßen Traum geweckt?“

„Uns alle. Klößchen schläft aber schon wieder, Karl zeigt mir einen Vogel, womit er wohl dich meint, und knipst seine Lampe aus. Jetzt ist es so finster wie zuvor und ich kann hoffentlich noch mal einschlafen. Also Gute Nacht, du Luder! Höre ich da Sofie kichern? Ihr seid wirklich zum Abschießen!“

„Hihihihihi!“, machte Gaby und legte auf.

Tim ließ sich zurücksinken. Gaby und ihre Freundin Sofie schliefen in Bungalow 77, etwa 500 Meter entfernt. Die Jungs hatten Bungalow 11, B 11 also.

Insgesamt 79 Bs machten den Ferienpark Waldschatten aus, gelegen im österreichischen Salzkammergut, wo man bekanntlich Tag und Nacht lustig ist.

Osterferien! TKKG waren angereist, aber nicht zum Vergnügen, sondern in geheimer Mission, denn...

Wieder klingelte das Telefon. Diese Lachpower-Bräute!, dachte er und griffelte den Hörer.

„Hallo, ihr nervenden Junghühner! Wollt ihr uns total den Verstand rauben?“

Stille im Rohr. Dann die verblüffte Stimme von Kommissar Glockner, Gabys Vater, aus sehr weiter Ferne.

„Guten Morgen, Tim! Wecke ich dich auf? Ich dachte, bei einem Frühaufsteher wie dir kann ich das riskieren.“

„Morgen, Herr Glockner! Ja, klar. Ich bin munter.“

„Ich komme soeben von einer nächtlichen Razzia ins Präsidium zurück und finde ein Fax vor — von gestern Abend. Da bedankt sich Walter Hudwil bei mir. Bedankt sich dafür, dass die Tochter eines so bekannten Kommissars mit ihren Freunden bei ihm aufpassen wird, um die Katastrophe zu verhindern: im Ferienpark Waldschatten. Ich dachte, ihr vier macht nur mal eine kleine Osterfahrt zu Gabys Brieffreundin. Tim! Was geht vor?“

Scheibenkleister!, dachte der TKKG-Häuptling und versuchte, der Wahrheit ein harmloses Gesicht zu geben.

„Kein Grund zur Aufregung, Herr Glockner! Sie wissen ja, dass Sofie Hudwil seit langem Gabys Brieffreundin ist. Walter Hudwil, dem Vater, gehört der Ferienpark, wo wir jetzt sind. Leider gibt es ein klitzekleines Problem. Denn Hudwill hatte vor Jahren einen Geschäftsführer. Viktor Slodan. Der hat hier Riesensummen unterschlagen, flog aber auf und musste drei Jahre im Knast abbrummen.“

„Ich ahne Schreckliches“, sagte Glockner. „Slodan hat Rache geschworen. Hudwil befürchtet Anschläge. Und ihr seid vor Ort, um das zu verhindern.“

„Wir wollen nur ein bisschen die Augen offen halten.“

„Wann wurde Slodan aus dem Gefängnis entlassen?“

„Gestern. Herr Glockner, ich verspreche: Wir werden nichts Unüberlegtes tun. Wir sind einfach nur hier. Sie können völlig beruhigt sein. Das schwöre ich — so wahr ich Gabys Freund bin.“

*

Hass! Hass auf Hudwil, der ihn angezeigt hatte. Slodans Zähne knirschten. Aber dann grinste er teuflisch unter angeklebtem Vollbart und roter Perücke, denn alles lief genau nach Plan an diesem kalten, nebligen Morgen.

Gestern Abend war Slodan als Camper angekommen mit einem alten Campingbus. Niemand hatte den Knasti erkannt. Der Bus parkte drüben im Camper-Areal, das dem Ferienpark angegliedert war.

5.09 Uhr. Alles schlief. Geduckt schlich Slodan über das weitläufige Gelände. Hübsche Hütten! Alle Läden waren jetzt geschlossen. Stille überall — auch in den beiden Restaurants, der Tennishalle, dem Supermarkt, den Shops und dem Verwaltungsgebäude.

In Letzteres war Slodan vorhin eingedrungen — mit dem Schlüssel, den er noch von damals besaß — hatte die Liste durchgesehen und festgestellt: alle Bs waren von Gästen belegt, ausgenommen B 11 und B 77, wo keine Eintragung war. Also würde er nur diese beiden Gebäude niederbrennen, denn umbringen wollte er trotz seiner Hassgefühle niemanden.

Was er nicht ahnen konnte: Bei B 11 und B 77 war nur deshalb keine Eintragung, weil dort geladene, nicht zahlende Gäste logierten: TKKG — und Sofie.

Slodan hatte zwei große Kanister mit Kerotuhol mitgebracht, dem gefährlichen Raketentreibstoff. Der würde glühen wie das Fegefeuer.

Soeben hatte der Knasti die Außenwände von B 77 begossen und dann unter dem Holztreppchen am Eingang den Zünder aufgestellt: einen brennenden Kerzenstummel im Pappkarton. Nach genauster Berechnung würde der Stearinstumpen bis 5.28 Uhr herunterbrennen. Die Flamme würde das Kerotuhol berühren und die Hütte zum Inferno werden.

Jetzt rannte Slodan über die Brücke der schäumenden Nass-Ache, die — Schmelzwasser tosend — den Ferienpark teilt, erreichte B 11 und verfuhr hier auf gleiche Weise, wobei er einen noch kürzeren Kerzenstummel verwendete, denn auch B 11 sollte um exakt 5.28 Uhr ein Opfer der Flammen werden.

Mit den beiden fast leeren Kanistern hetzte er zum Camping-Areal zurück, zu seinem Vehikel.

Dabei merkte er nicht, dass er eine Spur aus Kerotuhol-Tropfen hinter sich herzog — bis zu seinem Campingbus, unter dem er die Kanister versteckte.

*

Wieder einschlafen? Unmöglich! Also schlüpfte Tim in Jeans und Sweatshirt und stahl sich hinaus aus B 11.

Diese Nebelbrühe! Grau, wohin er sah. Dösige Stille über dem Ferienpark. Nur ein paar Vögel sangen halbherzig und irgendwo in den Bergen löste sich donnernd eine Schneebrett-Lawine.

Holzstufen am Eingang. Tim setzte sich auf die oberste und blickte hinüber zu B 77, wo sich Gaby jetzt sicherlich in ihr Kopfkissen kuschelte.

Tim wünschte, es wäre seine Schulter. Dann spürte er eine deutliche Erwärmung unterm Hintern und entdeckte — eine fast abgebrannte Kerze in einem Karton, der unter den Stufen stand. Die Pappe war durchtränkt von einer stinkenden Flüssigkeit.

Flamme aus! Schnuppern! Misstrauen! Und tatsächlich! Überall war der Boden patschnass von diesem... ja, von Kerotuhol! Auch die hölzernen Wände!

Als Tim auf allen vieren wie Gabys Hund Oskar den kargen Rasen abschnüffelte, fand er eine getropfte Kerotuhol-Spur — eine Spur Richtung Camping-Areal.

Wieder sah er zu B 77 hinüber — und sein Herzschlag setzte aus.

In dieser Sekunde schossen dort Flammen an den Wänden hoch, hinter denen die Mädchen selig schlummerten.

Blitzschnelles Abwägen! Sprint oder Anruf? Zu weit, also Telefon!

Gaby meldete sich.

„Pfote!“, schrie er. „Eure Hütte brennt. Hängt euch Decken um und raus! Schnell! Ein Inferno!“

Gaby lachte. „Als Aprilscherz könntest du dir ruhig etwas Neues...“

„Kein Scherz!“, brüllte er. „Um Himmels willen! Euer Dach brennt bereits!“

*

Später berichtete Gaby ihrem Vater am Telefon: „...irre war’s, Papi. B 77 ist abgebrannt, aber Sofie und ich konnten uns retten. Natürlich war’s dieser Slodan. Und weißt du, wie Tim ihn entdeckt hat? Indem er einen brennenden Streichholz in die getropfte Kerotuhol-Spur warf. Die Spur wurde zur Lunte. Eine lodernde Schlange raste hinüber zum Camping-Areal. Dort fing ein Campingbus Feuer — gerade, dass der Knasti noch rauskonnte. Jetzt sitzt er wieder hinter Gittern. Und das hat er auch verdient, dieser elende Brandstifter.“

Der Trick der Drachenfliegerin

Nichts ist schöner als — Fliegen. Aber bitte ohne Bombe im Flugzeug!

Ich bin eine Wolke, dachte Katrin und glitt hoch über dem Boden dahin, fest eingeschnürt in das Geschirr des Hängegleiters.

Blauer Himmel über ihr, der steile Schroff-Berg unter ihr. Laue Luft blähte ihren orangeroten Gleiter.

Katrin Rips war Drachenfliegerin. Aber heute benutzte sie einen Hängegleiter, der mehr wie ein Schirm fliegt und anders bedient werden muss.

Katrin zog an einer Leine und der Gleiter gehorchte. 2000 Meter noch bis zu der blühenden Juni-Wiese, wo der Landeplatz war. Dann passierte es.

Der tückische Windstoß schien aus der Wolfsschlucht zu kommen — als rülpste der Berg. Der Gleiter wirbelte. Verhedderte Leinen. Katrin schrie auf. Der Sturzhelm rutschte über ein Auge. Rasend schnell kam die mächtige Kiefer auf sie zu. Dann krachten Zweige und einer peitschte ihr übers Gesicht.

Endstation. Sie hing in den Ästen.

Die Leinen hatten sich um den Wipfel geschlungen, der Gleiter legte sich oben drauf wie eine luftige Mütze.

Katrins Herz hämmerte. Glück gehabt. Es hätte auch anders laufen können — im freien Fall 20 Meter tiefer auf den gerölligen Boden.

Sie verpustete. Dann ein Versuch sich zu befreien. Aussichtslos! Sie saß fest, war auf Hilfe angewiesen. Und das konnte dauern. Denn die Retter mussten den halben Berg heraufsteigen.

Blick zur Uhr. Um Himmels willen! Nein! Katastrophe! Was jetzt?

Hastig zog sie ihr Handy aus der Brustlatz-Tasche.

Ein Eichelhäher flog vorbei mit verächtlichem Blick. Bergfinken ließen sich in den Zweigen nieder und lachten sie aus. Katrin machte die zweite Hand frei und wählte.

Erst mal Bernd anrufen! Bernd, ihren Bruder. Der würde es schon machen. Denn jetzt war Trick 17 angesagt — und damit volles Risiko.

*

Gaby hatte Bedenken. Klößchen feixte. Tim fand es toll.

Karl sagte: „Die Polizei darf Lauschangriffe machen, darf abhören. Und was der Staat darf, dürfen wir auch. Oder?“

„Dürfen wir nicht“, sagte Gaby. „Zivile Bürger dürfen private Gespräche nicht abhören — so sagt das Gesetz.“

„Aber, Pfote“, meinte Tim. „Wir haben doch nichts Böses vor, wollen uns nur ein bisschen amüsieren. Und was wir hören, vergessen wir sofort wieder. Okay?“

„Ihr seid unmöglich.“ Gaby rieb ihre Hände aneinander, was wohl bedeutete, sie wasche sie in Unschuld.

„Also dann!“, meinte Karl.

Die Wanze, das winzige Abhörmikrofon, war gekauft. Den Empfänger, ein Mobil-Radio, hatte er selbst umgebaut.

Die Wanze klebte unsichtbar neben dem Karten-Telefon in der Fernsprechzelle Münzheimer-Straße/Ecke Reusen-Weg.

TKKG saßen 70 Meter Luftlinie entfernt auf einer Bank im Reusen-Park. Und Karl schaltete den Empfänger ein.

„Wir sehen nicht zur Telefonzelle hin“, schlug Klößchen vor. „Dann wissen wir gar nicht, wen wir belauschen.“

„Pst!“, machte Karl. Denn das Kling-Klang der Zellentür ertönte. Ein Atem schnaufte wie nach raschem Lauf.

„Blöder Mist!“, fluchte eine Männerstimme im Empfänger.

Offenbar fand der Typ seine Telefonkarte nicht. Aber dann wurde der Schlitz gefüttert. Hörer ab! Wählen! Als der Mann redete, klang er seltsam. Hielt er sich die Nase zu?

Stockige Stimme und völlig verzerrt, dachte Tim. Zieht der ‘nen Spaß ab?

Jemand hatte sich gemeldet. Aber das war sehr leise und kaum zu verstehen. Immerhin meinte Tim, er hätte ‚Lufthansa’ gehört.

Das schien zu stimmen, denn Stocknase sagte: „Hören Sie genau zu. Ich sage alles nur einmal und meinen Namen verrate ich nicht, denn ich bin Terrorist. Das heißt, ich war’s. Jetzt steige ich aus. Jawohl, ich mache nicht mehr mit bei diesen Verbrechern. Alles hat seine Grenzen. Ich will nicht schuldig sein an dem grausigen Ende von 200 Menschen oder mehr. Denn wenn es nach dem Willen meiner Ex-Freunde geht, werden alle Passagiere in den Atlantik stürzen und elend ertrinken. Sie ahnen, worum es geht? Jawohl, ich meine den Flug 777 um 14.20 Uhr nach New York. Im Flieger ist eine Bombe versteckt. Leider weiß ich nicht, wo. Sie wurde an Bord geschmuggelt. Punkt 18 Uhr reißt sie den Flieger in Stücke. Also suchen Sie sorgfältig! Das war’s! Ende!“

Der Hörer wurde eingehängt. Stille. Und TKKG saßen da wie erstarrt.

*

Sie folgten ihm unauffällig. Er war jung, etwa so alt wie Tim und Klößchen zusammen, also 28, war groß und blond wie ein Weizenfeld. Starke Klamotten, sportlicher Schritt und eigentlich sympathisch.

Tim hätte ihn als Jung-Manager eingeschätzt. Aber Terroristen treten ja bekanntlich in mancherlei Masken auf.

Er wohnte in der Nähe. Münzheimer-Straße 14 war ein Apartmenthaus der gehobenen Kategorie. Als er dort im Eingang verschwand, kam ein Mädchen heraus: etwa 13, rothaarig, von Kopf bis Fuß Inline-Skaterin. Sie zupfte Petersilie oder sowas aus ihrer Zahnspange und blickte erschrocken, als Tim auf sie zuschoss.

„Hallo!“ Er grinste. „Ich bin Tim. Das sind meine Freunde. Kannst du uns helfen mit ‘ner Info? Wir wetten nämlich gerade, ob der Blonde — der hier eben rein ist — ob das unser neuer Englischpauker an der Internatsschule ist: Dr. Ingolf Mangelwitz. Ich hab dagegen gewettet.“

„Dann hast du gewonnen.“ Sie rümpfte die Stupsnase. „Er heißt nicht Sammelwitz, sondern Rips, Bernhard Rips, ist auch kein Lehrer, sondern EDV-Ingenieur. Leider wirft er immer .seinen Restmüll in die Biotonne. Seine Schester Katrin ist genauso eine Schlampe.“

„Wohnt die auch hier?“, fragte Gaby, nachdem sie sich mit Carolin bekannt gemacht hatte. Tims Freundin deutete auf das Namensschild K. Rips an einem der Briefkästen.

„Im dritten Stock“, nickte Carolin. „Sie haben Wohnungen nebeneinander. Und Katrin hat einen Freund in New York. Haaach, der ist hinreißend! Sieht aus wie ein Gangster. Ist aber Schauspieler.“

„Sieht aus wie ein Gangster?“ Tim tauschte Blicke mit seinen Freunden. „Vielleicht auch wie ein... Terrorist?“

„Nö, wie ein sympathischer Gangster.“ Carolin lächelte. „Meinetwegen auch wie ein Fernseh-Detektiv. Jedenfalls ist er toll. Katrin besucht ihn sehr oft.“

„Hat sie soviel Zeit?“

„Hat sie. Sie arbeitet nicht. Sie ist Künstlerin. Sie malt. Nennt sich Malerin der Lüfte. Ihre Bilder sind ganz ulkig, nämlich aus der Vogelperspektive. Immer Landschaft, aber von oben gesehen — aus der Sicht der Adler und Drachenflieger. Katrin ist eine leidenschaftliche Drachenfliegerin und bei gutem Wetter jeden Tag am Himmel.“

TKKG überlegten. Sollten sie Carolin einweihen? Außerdem war’s an der Zeit, Gabys Vater zu verständigen, den Kommissar im Präsidium.

In diesem Moment kam Bernhard Rips aus dem Haus, schleppte einen Flugkoffer und eine... Damenhandtasche, die wie ein Bordcase aussah.

„Tag, Herr Rips!“, rief das Mädchen.

„Hallo, Carolin!“, nickte er.

Dann schloss er einen BMW auf, der am Bordstein parkte, verstaute das Gepäck, zündete sich eine Zigarette an und begann, auf und ab zu schreiten. Dabei blickte er häufig in Richtung Schroff-Berger-Landstraße. Kein Zweifel: Er wartete auf jemanden. Und schon war’s soweit. Ein Kombi flitzte heran und stoppte hinter dem BMW.

„Das ist seine Schwester“, sagte Carolin leise. „Sie kommt wohl vom Drachenfliegen. Ihr Gerät ist im Wagen.“

Eine junge Frau sprang ins Freie. „Bernd!“, rief sie hektisch.

„Keine Eile, Katrin!“ Grinsend trat er seine Zigarette aus. „Du kriegst deinen Flieger noch. Er wartet auf dich. Dafür habe ich gesorgt.“ Und während beide in den BMW stiegen, hörten TKKG ihn sagen: „Sobald du durch die Abfertigung bist, rufe ich noch mal an und sage, dass alles nur Spaß war. Nix Terroristen. Nix Bombe, hahah!“

Ich glaub’s nicht!, dachte Tim. Mit falschem Bombenalarm hat der den Abflug verzögert, damit sein verspätetes Schwesterlein mitkann. Hat der ‘nen Sprung in der Schüssel?

*

Polizei empfing die Geschwister auf dem Flughafen. Die beiden waren total überrascht und gestanden sofort. Anzeige und eine saftige Kostenrechnung hatten sie nun zu erwarten. Dennoch — Katrin durfte mitfliegen nach New York. Und wie man hört, soll der Service an Bord sie genauso aufmerksam behandelt haben wie jeden anderen Passagier.

Ganoventreff bei Oma Meier

Schlimme Zeit für Oma Meier: Erst der Unfall im Schwimmbad und dann geben sich Klingelgangster bei ihr die Klinke in die Hand.

Martin krönte seinen 8. Geburtstag am 9. August mit einem Sprung vom 10-Meter-Turm ins große Freischwimmerbecken. Und Martins Oma Matilde Meier war natürlich zugegen, um dieses Ereignis zu würdigen.

Martin verlor dabei seine Badehose. Aber unter Wasser fand er sie wieder. Sonst passierte ihm nichts.

Oma Meier indessen hatte größeres Pech, rutschte nämlich aus auf dem spritznassen Steinboden beim Turm, stürzte und verrenkte sich schmerzhaft die Hüfte.

Doch sofort war Hilfe zur Stelle: nicht der Schwimm-Meister, sondern TKKG, die ja bekanntlich ihre Spürnasen in alles stecken und bei Bedarf besten Beistand leisten.

Tim, Karl, Klößchen und Gaby verzichteten auf die zweite Halbzeit ihres Wasserballspiels und brachten Oma Meier nach Hause — in ihr hübsches Reiheneckhaus, Terapeuden-Weg 11 c. Dorthin kam auch der Arzt.

Martin, dessen Besuch bei der Oma ohnehin morgen geendet hätte, wurde einen Tag früher in den IC-Zug gesetzt und fuhr nach Berlin zu seinen Eltern zurück.

Hier in der TKKG-Stadt besaß Oma Meier keine Verwandten. Ehrensache also für TKKG, sich um die liebenswerte alte Dame zu kümmern.

Der Rasen musste gemäht werden — von Tim. Karl und Klößchen erledigten Einkäufe. Außerdem besaß Oma Meier einen faulen Dackel, der jetzt Diät erhielt und zweimal täglich von Gaby durchs Viertel gezerrt wurde.

Die schwarzen Wolken am August-Himmel kündeten Gewitter an — aber in doppelter Bedeutung auch das Unheil, das sich über Oma Meier zusammenbraute.

*

Edi Baldower war feige. Für einen Ganoven kann das sehr hinderlich sein. Doch Edi war auch schlau. Er riskierte nicht die verbrecherische Tat in vorderster Linie, sondern blieb unsichtbar im Hintergrund.

Edis Spezialität waren Tipps. Er spähte günstige Gelegenheiten aus für kriminelle Fischzüge. Die Tipps verkaufte er dann und andere Ganoven begingen die Tat.

Weil Edi außerdem völlig gewissenlos war, kundschaftete er besonders dort, wo hilflose Opfer anzutreffen sind, nämlich alte Leute: Senioren.

An diesem Vormittag verhandelte Edi mit Olaf Knastke, einem Dieb und Betrüger in den besten Jahren.

„...und sage ich dir, Olaf, bei Matilde Meier kannst du klotzig klauen. Mit deinem Paket-Trick kommst du da voll an. Die Alte ist total arglos. Sie füttert sogar im Sommer die Meisen. Sie hat viel Schmuck. Megamäßig wirst du Beute machen und mir zahlst du nur 500 Piepen.“

Knastke, der zwei Warzen an seiner fleischigen Nase hatte, knurrte unwillig, zog dann das Geld aus der Tasche und schrieb sich Oma Meiers Adresse auf.

Eine Stunde später verhandelte Edi mit einem gewissen Thorsten Ganeff, der als Dieb und Betrüger noch zum Nachwuchs gehörte.

„...und sage ich dir, Thorsten, bei Matilde Meier kannst du klotzig klauen. Mit deinem Reparatur-Trick kommst du da voll an. Die Alte ist total arglos. Sie...“

Auch von Ganeff erhielt Edi seine Piepen — und dachte sich: Wer zuerst antanzt, kassiert auch zuerst. Ist in jeder Branche so. Was kümmert’s mich.

*

Tim reparierte hinterm Haus den Drahtmaschen-Zaun, damit Waldi nicht durchschlüpfen konnte. Der wurde soeben von Gaby durchs Viertel geführt und hatte schon Freundschaft geschlossen mit Tims hübscher Freundin.

Karl und Klößchen würzten ihren Einkauf mit einem Besuch im Eiscafé Gletscherspalte. Oma Meier humpelte am Krückstock im Haus herum und Tim spähte jetzt um die Ecke zu einem grauen Kastenwagen, der vor Nr. 11 b hielt — dem mittleren der drei Reihenhäuser.

Vor allen Fenstern waren dort die Jalousien geschlossen. Denn Familie Brinkmann — zwei Söhne, eine Tochter — sonnte sich an der Adria.

Tim spähte noch immer. Ein dicklicher Typ war aus dem Wagen gestiegen. Grauer Kittel, Halbglatze, fleischige Nase, bewachsen mit Warzen. Er hielt ein großes Paket unterm Arm und glotzte zum Brinkmann-Haus.

„Blöder Mist!“, fluchte er laut. „Was mache ich denn nun?“

Offenbar entschied er sich, betrat nämlich Oma Meiers Grundstück, stampfte zur Haustür — ohne Tim zu bemerken — und übte dabei ein schmieriges Grinsen. Tatsächlich, er übte, grinste, grinste nicht, grinste, wiederholte diese Gesichtsgymnastik und klingelte dann.

Hm!, dachte Tim. Will der Oma Meier beölen?

Sie öffnete.

„Guten Tag, meine Dame“, schnurrte eine fettige Stimme. „Ich komme von der Paket-Zustell-Union und habe eine Sendung für Brinkmanns. Leider ist dort niemand zu Hause. Darf ich es Ihnen anvertrauen?“

„Gern. Muss ich Gebühren auslegen?“

„Das nicht, meine Dame. Doch ich bin verpflichtet, eine Nachricht auf die Zustellkarte zu schreiben, und habe leider meinen Kugelschreiber verloren. Hätten Sie vielleicht einen — und eine Schreibunterlage?“

„Habe ich. Bitte, treten Sie ein!“

Als Tim nur Augenblicke später durch die Hintertür kam, saß Oma Meier zitternd vor Angst in einem Sessel. Warzennase schwenkte einen Gummiknüppel, den er vorher unterm Kittel verborgen hatte, und durchwühlte bereits die Schubfächer.

„So was Ähnliches dachte ich mir“, meinte Tim und wich dem Gummiknüppel mit Leichtigkeit aus.

Dann platzte dem Verbrecher die Unterlippe und sein rechter Arm wurde ausgekugelt. Brüllend wälzte sich der Kerl auf dem Boden. Tim musste mit eine Kick für Ruhe sorgen, als er die Polizei anrief, nämlich Gabys Vater, den Kommissar Glockner im Präsidium.

*

Zu fünft am Kaffeetisch. Und Waldi darunter. Oma Meier hatte sich vom Schreck erholt. Knastke war in Gewahrsam.

Es gab Tee und Leckereien, die Klößchen eingekauft hatte: Schoko-Torte, Schoko-Kekse, Schoko-Eis. Gaby schenkte gerade frischen Tee ein, als es klingelte.

Tim wollte aufspringen, doch Oma hielt ihn zurück.

„Lass mich nachsehen, Tim. Ich muss den Schock noch etwas abbauen. Sonst fürchte ich mich ständig, wenn es läutet.“

Sie humpelte los. Hinter ihr lehnte sich die Tür an den Rahmen. Dann vernahmen TKKG eine schmeichelnde Männerstimme.

„Hallo, Frau Meier! Ich bin der neue Reparaturdienst-Handwerker von der Hausverwaltung und soll alle Lichtleitungen im Kühlschrank überprüfen. Darf ich reinkommen?“

„Ich... verstehe nicht“, erwiderte die Oma. „Dieses Haus gehört doch mir. Und ich habe keine Verwaltung. Ich glaube, Sie...“

„Halt die Klappe, alte Schachtel!“, zischte der Kerl.

„Das ist ein Überfall. Her mit der Knete! Und mit deinem Schmuck!“

Waldi jaulte erschrocken, als die Jungs — Tim voran — in die Diele stürmten. Gaby nippte an ihrem Tee und hörte zu, wie der zweite Klingelgangster — ein gewisser Thorsten Ganeff, wie sich später herausstellte — ein sehr schmerzhaftes Ende seiner kriminellen Laufbahn erlebte.

*

Das Polizeifahrzeug mit dem verhafteten Ganoven fuhr ab. Aber Kommissar Glockner blieb und seine Anwesenheit war sehr beruhigend für Oma Meier.

„Den Knastke habe ich bereits verhört“, berichtete Gabys Vater. „Der Kerl ist innerlich nur noch so groß wie Waldi — nach Tims harscher Behandlung. Also volles Geständnis. Knastke erhielt einen Tipp von Edi Baldower, um den wir uns jetzt kümmern werden. Ich kenne diesen Schleimbeutel. Der verkauft jeden Tipp nicht nur einmal, sondern immer dreimal. Dreimal! Jetzt dürfen wir gespannt sein. Denn…“

Er hielt inne. Wieder klingelte es an der Tür.

Gaby luchste durch die Fenstergardine. „Eine Frau. Sieht aus wie eine Krankenschwester.“

Glockner trat neben seine Tochter und pfiff durch die Zähne.

„Wer sagt’s denn! Die Susi Zissler! Eine gewalttätige Betrügerin. Bestiehlt nur Seniorinnen und hat immer Chloroform in der Handtasche. Frau Meier, bitte, ein letztes Mal, ja?“

„Bei mir geht’s ja zu wie bei einem Ganoventreff“, murmelte Oma Meier und öffnete die Tür.

„Einen wunderschönen Guten Tag, liebe Frau Meier“, ertönte eine Stimme voller Falschheit. „Ich bin die neue Gemeindeschwester und soll mich um Sie kümmern. Darf ich eintreten?“

„Sie dürfen“, sagte Kommissar Glockner und kam hinter der Tür hervor.

Nach ,Tristan’ bitte Tränengas!

Betagte Opernbesucher auf dem Heimweg sind die beliebtesten Opfer eines Handtaschenräubers. Da werden TKKG zu Opern-Fans.

„Hahahahähähäh!“

Klößchens Lachsalve übertönte die Geräusche ringsum und erzeugte sogar ein Echo zwischen den Häusern.

Es war Samstag, ein Abend im Spätsommer. TKKG bummelten. Karl hatte eben einen coolen Witz gerissen und Gaby sprang jetzt auf Klößchen zu, der immer noch prustete. Unsanft hielt sie ihm die Hand vor den Mund.

„Still! Habt ihr nicht gehört? Da war ein Hilfeschrei.“ Habe nichts gehört, dachte Tim. Aber Gaby hat ja sowieso die schärfsten Öhrchen.

In diesem Moment prasselten Schritte hinter der nächsten Hausecke. Ein Typ bog ein in die Gasse und näherte sich, rannte, nein, fetzte, hatte ein schwarzes Shirt an und Springerstiefel mit harten Sohlen.

Verdächtes Tempo, dachte Tim. Der flieht. Aber an mir, Mann, kommst du nicht vorbei.

Tim grätschte in die Mitte der Gasse. Nahkampf-Haltung! Doch der Typ bremste ab.

„Weg da! Muss zum Telefon. Polizei!“ Er keuchte. „Überfall auf zwei Frauen. Sind verletzt. Der Täter ist abgehauen.“

„Wo?“

„Auf der U-Bahn-Rolltreppe am Euro-Platz.“

Das war ganz in der Nähe, sozusagen in Hilferuf-Nähe, und TKKG verteilten sofort ihre Aufgaben.

Gaby, Karl und Klößchen hetzten los, um erste Hilfe zu leisten. Tim schloss sich dem Typ an. Konnte man wissen? Sein Shirt trug den Aufdruck ICH BIN EINE DUMPFBACKE. Aber so sah er nicht aus, sondern gerissen, mit wachen Augen und Sonnenbrand-Haut.

Die Telefonzelle war am Ende der Gasse. Dumpfbacke gab seinen Namen mit Fabian Schildhuber an und japste für die Polizei seine Meldung in den Hörer.

„Ein... ein Handtaschenräuber... ja, genau... hat zwei Seniorinnen... hat sie von hinten zu Boden geworfen. Hat ihnen die Taschen weggerissen. Ist geflohen. Richtung Bahnsteig. Wie? Weiß ich nicht. Nein, niemand sonst. Da ist jetzt tote Hose. Habe ihn nur von hinten gesehen. Ziemlich bullig, ein Skin — glaube ich...“

Fabian antwortete auf Fragen und gab seine Adresse an. Dann musste er Tim zur U-Bahn-Rolltreppe begleiten.

Dort war der Horror. Katharina Würm, eine Dame von 77 Jahren, hatte sich das Bein gebrochen, hielt aber tapfer die Tränen zurück.

Ihre Freundin Alma Schulze war noch älter, hatte schlimme Abschürfungen und schluchzte zum Steinerweichen.

Tims Freunde hatten fachkundig geholfen. Aber jetzt war ärztlicher Beistand gefragt.

Die beiden Damen trugen festliche Kleidung, kamen nämlich aus der Oper. In der TKKG-Stadt war Festspielzeit. Und die Zahl der Opfer, die auf dem Heimweg nach dem Opernbesuch überfallen und beraubt wurden, hatte sich jetzt auf 13 erhöht.

Der Täter — offenbar war’s immer derselbe — griff stets hinterrücks an und suchte sich seine Opfer nur unter älteren Leuten. Noch gab es keine Personenbeschreibung.

„Aber jetzt kannst du ja...“, meinte Tim — und drehte sich zu Fabian um. Doch der war verschwunden — wie vom Erdboden verschluckt.

Später stellte sich heraus: Er hatte einen falschen Namen angegeben und eine falsche Adresse.

*

TKKG beschrieben den Räuber. Eine Phantom-Zeichnung von ihm wurde in den Zeitungen veröffentlicht, brachte aber leider keinen brauchbaren Hinweis.

Den Festspielgästen empfahl die Polizei, für den Heimweg immer ein Taxi zu nehmen.

Am nächsten Samstag stand die Oper TRISTAN UND ISOLDE auf dem Spielplan, ein musikalisches Highlight von erheblicher Länge. Beginn schon am Nachmittag, Ende um 22.30 Uhr. Dann war mit Raufereien um die Taxis zu rechnen.

Daran würden sich TKKG nicht beteiligen, Karl und Klößchen schon gar nicht. Sie standen grinsend an der Ecke Opernplatz/Wagner-Allee und sahen zu, wie sich Tim und Gaby vergeblich um ein Taxi bemühten.

Immer wieder wurden sie in die zweite oder dritte Reihe zurückgedrängt. Forsche Endsiebziger beiderlei Geschlechts schnappten ihnen die Mietdroschken vor der Nase weg — ohne Mitleid, obwohl niemand heute Abend so gebrechlich aussah wie das Pärchen.

Tim stützte sich schwer auf seinen Krückstock. Schlohweißes Haar umhüllte den Kopf, das Gesicht eine Runzellandschaft. Der Smoking stammte aus dem Kostümverleih.

Auch Gaby trug eine Weißhaar-Perücke, war auf mindestens 83 Jahre geschminkt und bewegte sich wegen ihrer Hinfälligkeit mit ganz kleinen Trippelschritten.

Diese plötzliche Vergreisung war das Werk der Maskenbildnerin Elsa Thube, einer Freundin von Gabys Mutter. Elsa arbeitete an der Musical-Bühne SCHRILLE KISTE und hatte sich zu TKKGs heimlicher Komplizin gemacht.

Das letzte Taxi fuhr ab. Der Vorplatz verödete. Die Staatsoper schloss ihre Pforten.

„Diese Rücksichtslosigkeit!“, empörte sich Gaby. „Verdienen die eigentlich, dass wir uns so einsetzen?“

„Wir tun’s ja vor allem für die Kunst, Pfote. Damit die Festspiele nicht dauerhaft unter der Kriminalität leiden.“ Gaby hakte sich ein bei ihrem tutteligen Begleiter und die beiden Alten — ideale Opfer für die Räuber und Diebe — taperten los Richtung Euro-Platz. Leere Straßen. Karl und Klößchen folgten in großem Abstand, bewaffnet mit Tränengas und einem Paar fast neuer Handschellen. „Schaurig!“ Tim schüttelte sich.

„Was meinst du?“

„In 70 Jahren sind wir wirklich so alt wie wir jetzt aussehen. Hoffentlich kriegen wir dann ein Taxi.“

„Bring mich nicht zum Lachen!“, gluckste Gaby. „Sicherlich lauert Dumpfbacke schon irgendwo und hat uns als Opfer ausgeguckt.“

Sie erreichten die Rolltreppe, die hinunterführt zur U-Bahn-Station. Am Fuß der aufwärts baggernden Treppe trat soeben ein Typ auf die unterste Metallstufe.

Tim erkannte ihn sofort. Dumpfbacke war’s. Er nahm seine tarnende Sonnenbrille ab und spähte herüber. Dann schien er zu versteinern. Denn Tim, der gebrechliche Oldie, flankte übers Handlauf-Geländer und stürzte sich mit Hechtsprung auf den heranschwebenden Ganoven.

Fußfeger, Armhebel! Dumpfbacke brüllte auf und lag auch schon auf den unbequemen Stufen.

„Ich rufe meinen Papi!“, jubelte Gaby und holte das Handy aus dem Abendtäschchen.

*

Dumpfbacke, der in Wahrheit Marcus Renner hieß, war nicht nur Handtaschenräuber, sondern auch Dealer. Ein Kilo Haschisch hatte er bei sich und 100 Ecstasy-Pillen. Allerdings: Der Kerl bestritt jeden Handtaschenraub. Vorigen Samstag wäre er nur deshalb auf der Flucht gewesen, weil er die Ankunft der Polizei gefürchtet hätte und die zu erwartende Überprüfung seiner Person.

„Wird sich alles herausstellen“, meinte Kommissar Glockner, Gabys Vater.

*

Mitternacht. Endlich waren TKKG auf dem Heimweg. Die vier boten einen Anblick, als wären die Großeltern mit ihren Enkelkindern unterwegs, denn Tim und Gaby waren noch immer in Maske. Gerade als sie in die fast leere U-Bahn steigen wollten, ertönte der Hilferuf. Wieder bei der Rolltreppe, des Handtaschenräubers bevorzugtem Ort.

Und tatsächlich: Dort wehrte sich ein alter Herr in Abendkleidung gegen einen bulligen Typ. Der hatte ihn zu Boden gestoßen und kniete jetzt auf seinem Rücken.

Rangelei um die Brieftasche. Der Opa hielt sie eisern fest. Bully riss und zerrte. Dann gingen in seinem kahlrasierten Schädel die Lichter aus, denn Tims Karatefaust wirkte wieder mal wie eine Keule.

„Jetzt haben wir den Richtigen“, freute sich Karl. „Marcus Renner scheint tatsächlich nur Dealer zu sein.“

Der überfallene Opa richtete sich auf, klopfte Staub von der Hose und staunte Tim an.

„Donnerwetter, mein Herr! Vor 60 Jahren war ich deutscher Meister im Leichtgewicht-Boxen. Aber jetzt ist nichts mehr mit mir los. Wie machen Sie das — in Ihrem Alter noch so einen Hammer in der Rechten?“

Die Jungs grinsten. Und Gaby erwiderte lachend: „Er ist jünger als er aussieht. Eigentlich müsste er um diese Zeit schon im Bett sein.“

Leisetreter leben länger

Das Geheimnis des verlorenen Flugkoffers: nur alte Klamotten. Doch biberschlau entdecken TKKG einen Millionen-Betrug.

„Wahnsinn!“

Klößchen nahte im Laufschritt, obwohl er schwer buckelte, sein Bike nämlich beladen hatte mit einem verbeulten Hartschalenkoffer. Das schwankende Zweirad wurde geschoben und Klößchen grinste von einem Segelohr bis zum andern.

Tim, Karl und Gaby standen in der Einfahrt zum Glocknerschen Hof. Dort hüpften Spatzen auf den Bio-Tonnen herum und Gabys Hund Oskar lag faul in der Sonne, die auch jetzt im September den Mittag erwärmte.

„Willst du verreisen?“, fragte Tim. „Oder weshalb das Gepäck?“

„Verreisen? Hah! Diese Wundertüte habe ich ersteigert auf der VVVF. Lumpige 50 Piepen Taschengeld war mir das wert.“

„Mach uns mal kundig!“, forderte Gaby. „Was ist VVVF?“

„Das ist die jährlich 14mal stattfindende Versteigerung-von-verlorenem-Fluggepäck. Fluggäste der Lufthansa haben diesen Kram irgendwo in der Welt verloren. An und in den Gepäckstücken ist kein Hinweis auf die Besitzer. Deshalb kommt’s dann irgendwann unter den Hammer. Wird versteigert als Wundertüte. Das heißt, ich weiß noch nicht, was drin ist.“

„Dann sind 50 Mäuse allerdings der helle Wahnsinn“, meinte Karl. „Vielleicht muffelt im Koffer nur schmutzige Wäsche.“

Klößchen schüttelte den Kopf. „Ich spüre, ich habe das große Los erwischt.“

Oskar und die Spatzen sahen zu, als Tim die Kofferschlösser knackte. Deckel hoch! und... Enttäuschung auf allen Gesichtern. Besonders Klößchen kam sich plötzlich sehr dumm vor.

„Schäbige Klamotten!“ Tim wühlte. „Alles Größe XXL. Ein Paar Schuhe für Riesenhufe. Und — naja, sechs Seidenhemden. Sogar mit eingesticktem Monogramm. Heh! Mit dem Monogramm FFVV!“

TKKG sahen sich an und — flash! — die Erkenntnis sprühte aus sämtlichen Augen.

„Ich fasse mal zusammen“, sagte Tim, „was Sache ist: Unser Internats-Mitschüler Frieder-Fels von Versensporn protzt ständig damit, dass sämtliche männlichen Versensporns seit 1871 ihre Hemden monogrammieren lassen und — wegen der Vererbungsmöglichkeit dieser Wäsche — ihre Vornamen-Initialen immer auf FF einrichten. Deshalb heißt ja auch sein Onkel, dieses blasierte Ekelpaket, Fritz-Ferdinand.“

„Er hat unsere Schule verklagt“, nickte Gaby, „weil Frieder-Fels wegen vier 6ern das Klassenziel nicht erreichte.“

„Aber die Strafe“, grinste Karl, „folgte sofort, denn wie wir von Frieder-Fels wissen, wurde bei Onkel Fritz-Ferdinand eingebrochen. Der unbekannte Täter hat enorm Schmuck und Geld geklaut. Und sechs Monogramm-bestickte Hemden.“

Gaby kickte gegen den Koffer, was einen hohlen Ton erzeugte. „Dann gehört also dieses Reisebehältnis dem Täter.“

Die Jungs nickten. Oskar schnappte nach einer Wespe. Tim roch an den zwiegenähten Lederhalbschuhen der Größe 47 ½.

„Heh, Amigos! Das sind Leisetreter.“

„Diese schweren Botten?“ Gaby hob die Brauen. „Schleich-schleich, das Trampeltier!“

„Pfote, es geht nicht um lautlose Schritte“, erläuterte Tim, „sondern um den berühmten Schuhmachermeister Oswald Leisetreter. Er fertigt handgenähte Latschen nach Maß. Die sind zwar teuer, halten aber ein Leben lang — gemäß seinem Slogan und Motto: Leisetreter leben länger.“

„Und schon“, Karl grinste hinter seiner Nickelbrille, „haben wir den Täter.“

*

In der Werkstatt von Oswald Leisetreter am Radau-Platz roch es nach Leder und Wachs.

Der Schuhmacher im Opa-Alter war rund und freundlich und trug eine blaue Arbeitsschürze. Nachdenklich prüfte er die Schuhe.

„Ja, die habe ich vor zwei Jahren gearbeitet. Mit spezieller Senkfußeinlage. Komisch! Die Absätze sind schon schief getreten. Hätte ich bei seiner Hoheit nicht vermutet.“

„Bei seiner Hoheit?“, forschte Tim. „Sprechen Sie von einem Herzog oder so? Wir haben die Schuhe in verlorenem Fluggepäck entdeckt und würden sie gern zurückgeben. Aber wem?“

*

„Wahnsinn!“, seufzte Klößchen zum zweiten Mal. „Herzog Balthasar von Brunsburg ist doch ein bekannter Kunstsammler. Seine Gattin Bernadette von Niederspecken organisiert Tennisturniere für wohltätige Zwecke. Reist der Herzog mit so einem Ramschkoffer? Und überhaupt: Hat der Noble den Einbruch gemacht bei Onkel Fritz-Ferdinand? Das kann man sich kaum vorstellen, wie?“

„Doch, durchaus!“, erklärte Karl. „Denn im Mittelalter, wo die meisten Adelsgeschlechter ihren Anfang haben, waren die Altvorderen durch die Bank Raubritter. Wegelagerer!, würde man heute sagen. Damals haben sie auch die Ländereien zusammengeraubt, auf denen heute die Nachfahren sitzen. Also könnte es wohl sein, dass Balthasar die Räuberei noch im Blut hat.“

„Aber vielleicht“, meinte Gaby, „sind nicht nur die Hemden geklaut, sondern auch die Schuhe. Das hieße, der Täter — dem der Koffer gehört — ist spezialisiert auf Einbrüche bei Adligen und war sowohl bei Onkel Fritz-Ferdinand wie auch bei Herzog Balthasar.“

„Klasse Überlegung, Pfote!“ Tim legte den Arm um Gabys Schulter. „Doch Interesse für diese Art von Latschen setzt voraus: Der Einbrecher muss genauso riesige Füße haben wie der Herog, was ja meistens mit Körperlänge einhergeht. Und der Herzog soll 199 cm groß sein, sagt Opa Leisetreter.“

*

Bevor TKKG nach Brunsburg rausfuhren — zum Schloss des Herzogs und seiner Gemahlin, wollte sich Gaby im Polizei-Präsidium schlau machen: bei ihrem Papi, dem Kommissar.

Der befand sich in einer wichtigen Besprechung und durfte nicht gestört werden. Doch von seinem Kollegen Greifinger erfuhr Gaby: Vor knapp einem Jahr hatte ein Bilderdieb im herzoglichen Schloss reiche Beute gemacht. Neun Gemälde von unschätzbarem Wert — alte Meister — waren entwendet worden.

„Zum Glück hatte der Herzog die Bilder versichert“, erklärte Greifinger. „Deshalb erhielt er eine Entschädigung in Millionenhöhe.“ Dann erläuterte der Kriminalist, um welche Meisterwerke es sich handelte.

*

Der Herzog war auf der Jagd, aber die Herzogin hatte TKKG im kleinen Salon empfangen und betrachtete jetzt die schief gelatschten Leisetreter.

„Ja doch! Das waren Balthasars Schuhe. Wegen der schiefen Absätze hat er sie unserem Gärtner geschenkt. Florian Voigt ist so groß wie mein Gemahl und hat die gleichen Riesenfüße. Vor drei Monaten war Voigt in Lumbambusana. Das ist irgendwo in Afrika. Dort hat er — weil er die Hitze nicht verträgt — sein Gepäck vergessen. Wird der sich jetzt freuen! Hoffentlich ist er zu Hause!“

„Und wo ist sein Zuhause?“, fragte Tim mit gefährlichem Unterton in der Stimme.

*

Voigt, um den sich die Schlinge immer enger zusammenzog, bewohnte das sogenannte Gärtnerhaus in der hintersten Ecke des herzoglichen Schlossparks.

Voigt war abwesend und das winzige Zwei-Zimmer-Gemäuer aus dem Jahre 1899 — verschlossen. Aber auf der Rückseite entdeckte Tim ein geöffnetes Fenster.

Es gehörte zum Klo, dem zweitgrößten Raum — wie sich später herausstellte. Tim spähte hinein. Ihm stockte der Atem.

„Amigos! Hier hängen die Gemälde! Alle neun! Neun alte Meister im Klo! Ich fasse es nicht! Voigt scheint zwanghafter Einbrecher zu sein, hat sogar seinen Arbeitgeber beklaut und hängt sich die Ölschinken dreist ins WC.“

„Weil sie hier sicher sind“, meinte Karl. „Denn Herzog Balthasar benutzt bestimmt nicht diese, sondern seine eigene Toilette. Ich steig mal rein. Diese Galerie will ich mir aus der Nähe ansehen.“

Als Karl zurückkehrte, stand ihm die Verblüffung ins Gesicht geschrieben. „Ihr werdet es nicht für möglich halten. Aber als Kunstkenner sage ich euch: Von diesen Ölschinken ist nicht ein einziger echt. Alles Fälschungen!“

„Rätselhaft!“, murmelte Klößchen.

Doch Tim schnippte mit den Fingern, dass es knallte. „Ich ahne, was dahinter steckt. Pfui Teufel, Hoheit! Wisst ihr, was ich meine, Amigos? Der Herzog ist ein Betrüger! Der Mann hat zweimal — zweimal! — Kohle kassiert für seine Schätze. Die echten Gemälde hat er schon lange verkauft — natürlich an megareiche Kunst-Fans in ferner Welt. Aber zuvor hat sich seine Hoheit diese Fälschungen besorgt oder machen lassen. Die hingen dann im Schloss, damit niemand Verdacht schöpft. Ich wette, nicht mal die Herzogin hat was gemerkt. Die ist garantiert unbeteiligt an dem Millionenbetrug. Sonst hätte sie uns nicht auf Voigt aufmerksam gemacht. Ja, und dann wurden die Fälschungen geklaut und Balthasar kriegte die Riesengelder von der Versicherung.“

„Starke Vermutungen, Tim“, sagte Karl. „Aber wieso hängen die Fälschungen hier beim Gärtner im Klo?“

„Ich erkläre mir das so: Der Gärtner ist ein Gelegenheitseinbrecher und der Herzog weiß das. Voigt hat auch bei Onkel Fritz-Ferdinand einen Diebeszug gemacht und u. a. die Seidenhemden gestohlen. Dann erhielt er vom Herzog den Auftrag, die wertlosen Fälschungen zu entwenden, denn ewig hätte dieser Plunder nicht vor den Blicken der Kunstkenner bestanden. Voigt tat wie befohlen. Aber statt die Fälschungen zu vernichten, entdeckte er eine plötzliche Leidenschaft für die Gemälde und hängte sie in seinem WC auf — wovon der Herzog nichts ahnt.“

Die Falle am Fuchs-Weg

Am Lessing-Gymnasium ist der Englischlehrer Dr. Ochsfort sehr unbeliebt. Welcher Schüler hasst ihn am meisten — und stellt die gefährliche Falle?

An der U-Bahn-Station Reizensee hetzte Gaby die Treppe hinauf, Empörung in den Kornblumenaugen. Tim, Karl und Klößchen warteten oben im Tageslicht wie verabredet.

Es war ein Nachmittag Ende Oktober. Hier im malerischen Vorort der Millionenstadt lag buntes Laub in den Gärten und die Tage wurden kürzer wie überall.

Tim umarmte seine Freundin zur Begrüßung.

„Pst! Nicht hingucken!“, hauchte sie ihm ins Ohr.

„Wohin soll ich nicht gucken, Pfote?“

Aber dann begriff er auch schon. Denn die drei Typen, die jetzt die Treppe heraufkamen, hatten teuflisches Grinsen wie Masken aufgesetzt.

„Ich habe ihr Gespräch belauscht“, flüsterte Gaby, „ihren Plan. In der U-Bahn saß ich hinter ihnen.“

Tim, Karl und Klößchen starrten sofort Richtung Strandbad, als gäbe es was Tolles zu sehen. Aber dort war total tote Hose. Denn im schweinekalten Reizensee schwimmen Ende Oktober nur noch die Enten.

Die drei Typen trollten sich vorbei, redeten leise mit gehässigen Stimmen, ermutigten sich gegenseitig für ihr Vorhaben.

Sind Schüler, dachte Tim, keine Azubis, sondern in unserem Alter.

Die drei bogen ein in den Fuchs-Weg, der von Hecken begrenzt wird. Er führt seewärts und ist auf gesamter Strecke leicht abschüssig.

„Was für’n Plan?“, fragte Karl und zog den Reißverschluss seiner Windjacke hoch.

Gaby schluckte. „Es sind Schüler vom Lessing-Gymnasium, 8. Klasse, wenn ich das richtig verstanden habe. Ein Dr. Udo Ochsfort, der Englischlehrer, soll sich die Gräten brechen.“

„Mit Gräten sind sicherlich seine Knochen gemeint“, stellte Klößchen fest. „Vielleicht ist er ein fischiger Typ.“

„Sie wollen einen Hinterhalt legen, eine Falle aufstellen.“ Gaby sprach voller Abscheu. „Siggi — das ist die grüne Jacke — hat eine unsichtbare Leine mit.“

Wahrscheinlich ungefärbte Plastikstrippe, überlegte Tim. Im fahlen Herbstlicht ist die tatsächlich unsichtbar.

Eigentlich wollten TKKG rund um den Reizensee Steinpilze suchen, aber jetzt war natürlich Verfolgung angesagt.

Dort, wo der Fuchs-Weg mit sanfter Biegung die Richtung ändert, verharrten die Junior-Detektive an der Seitenpforte eines parkgroßen Grundstücks. M. M. Oberhamer — war in Kupfer-Buchstaben an den Steinpfeiler geschmiedet. Und dort hinten stand auch die Protzvilla von Hugo Oberhamer, einem stadtbekannten Neureichen.

Tim war mal mit dessen Sohn Martin aneinander geraten, einem angeberischen Schlechtschüler vom Lessing-Gymnasium.

„Pst!“ Gaby linste um die Biegung. „Da sind sie. Seht euch das an! Nein, bleibt lieber hinten.“

„Dann sag uns, was sie machen“, flüsterte Karl.

„Sie spannen die unsichtbare Schnur. In Kniehohe. Von links nach rechts über den Weg. Von Zaun zu Zaun.“

„Hier sind nur Fußgänger und Radler unterwegs“, meinte Klößchen. „Für Autos ist Fahren verboten.“

„Sicherlich wohnt Ochsfort unten in der Siedlung“, vermutete Tim. „Die Kfz-Straße führt außen rum. Ochsfort hat natürlich ein Bike und nimmt hier die Abkürzung. Jetzt war Nachmittags-Unterricht und der Pauker wird hier gleich antanzen. Schussfahrt runter zur Siedlung und — Peng! Freunde, das ist mörderisch.“

„Die spinnen doch total“, zischelte Gaby — und zuckte zusammen, denn hinter der Oberhamer-Blickdicht-Hecke kläffte ein Dackel los als hätte er ‘ne Ausbildung als Polizeihund und sämtliche Prüfungen mindestens mit Auszeichnung bestanden.

Als TKKG herantrabten, hatte einer der Hinterhältigen die Schnur links festgebunden, der Zweite rechts an einem Baum. Siggi Spaniola, die Grünjacke, prüfte in der Mitte die Spannung.

Tim schleuderte ihn ohne Vorrede in die immergrüne Hecke. Fritz Paulmüller, ebenfalls 14 und bullig, kassierte eine Ohrfeige, dass ihm die Mütze wegflog.

Karl und Klößchen klatschten den Dritten. Er hieß Thorsten Starkbrei und begann zu brüllen wie seine Komplizen.

„Wir wissen, was ihr vorhabt“, funkelte Gaby sie an. „Seid ihr Gehirn-amputiert? Wer hier mit dem Bike stürzt, kann sich den Hals brechen.“

Die Überrumplung glückte mega-mäßig. Das Trio versuchte gar nicht zu leugnen. Geschwollne Backen begünstigten das Geständnis und die Personalien wurden festgestellt anhand der Schülerausweise.

Thorsten musste die Leine — die Wasserfarben, rissfest und aus Plastik war — losbinden. Zusammengerollt warf er sie in die Hecke.

„Ochsfort hätte es verdient“, beharrte Siggi mit schiefem Flunsch. „Wir hassen ihn. Er triezt uns. Jede Woche kriege ich ‘nen Sechser. Dabei liebe ich englische Klamotten und bin Anhänger vom Königshaus.“

„Mit einem Pauker nicht klarkommen, ist eine Sache“, sagte Tim durch schmale Lippen. „Eine mörderische Falle wie das hier eine andere. Wir sollten euch anzeigen. Aber dann seid ihr verratzt für alle Zeiten. Ehrenwort!, dass ihr’s nicht noch mal versucht — und wir halten dicht.“

Die drei versprachen es hoch und heilig.

Waldi kläffte immer noch hinter der Hecke, wurde aber von irgendwem flüsternd beruhigt.

TKKG waren zufrieden und zogen los zum Steinpilzesammeln.

*

Am nächsten Vormittag verbreitete sich die Nachricht lauffeuerartig von Schule zu Schule.

Dr. Udo Ochsfort, 39, verheiratet, ein Kleinkind, lag mit schweren Knochenbrüchen im Krankenhaus.

Gestern Nachmittag war er mit dem Fahrrad verunglückt: am Fuchs-Weg, wo er im schwindenden Nachmittagslicht mit Flotttempo gegen eine gespannte Schnur fuhr.

Die Polizei ging davon aus, dass es sich um einen Dummejungenstreich handelte. Aber während der großen Pause riefen TKKG sofort Gabys Vater an, den Kommissar im Präsidium.

„Euch kann ich’s sagen“, erklärte Glockner. „Die Vermutung, es wäre nur ein Streich, ist die offizielle Lesart. Tatsächlich vermute ich, dass es sich um einen gezielten Anschlag handelt. Denn Dr. Ochsfort ist wenig beliebt bei seinen Schülern. Ist sogar verhasst. Vorige Woche kam es im Unterricht beinahe zu einer Tätlichkeit. Ein löjähriger Schüler — Martin Oberhamer — hat Ochsfort Prügel angedroht.“

„Den Typ kennen wir“, erwiderte Gaby, die den Hörer hielt. „Tim musste ihm heiße Ohren verpassen, weil der Mistbolzen auf ‘ner Rolltreppe eine Oma geschubst hat. Aber diesmal, Papi, ist er unschuldig. Denn wir kennen die Täter. Es sind drei. Und wir machen uns jetzt Vorwürfe, dass wir ihrem Ehrenwort geglaubt haben.“

*

Dramatische Untersuchung begann. Fritz, Thorsten und Siggi leugneten — nicht ihre Anfangs-Absicht, aber alles weitere Tun. Sie wären nach dem Zusammenstoß mit TKKG sofort abgezogen: zurück zur U-Bahn-Station, wo sie den 15.50-Uhr-Zug Richtung Prollhauser-Platz gerade noch erreicht hätten. Und dafür gäbe es auch Zeugen.

Denn im Zug hätten sie Zoff gehabt mit zwei türkischen Mitschülern, die sie als Kümmeltürken beschimpften. Kemal und Kenan bestätigten das. Auch die Uhrzeit. Damit hatte das Trio ein — wenn auch hässliches — Alibi.

*

In der Stadtstreicher-Szene hieß er Faultier-Egon wegen seiner Neigung zum Rumliegen. Er war Penner seit 20 Jahren und keineswegs unzufrieden.

TKKG hatten ihr Taschengeld zusammengeworfen und überreichten Egon den Betrag — als Lohn für eine Falschaussage, aus der aber nichts Schlimmes entstehen würde. Denn das Ganze war ein Trick.

An diesem Nachmittag kam Martin Oberhamer aus dem Crash-Kino, wo er sich einen bluttriefenden Horror-Schwachsinn reingezogen hatte.

Tim, flankiert von seinen Freunden, vertrat Martin den Weg. Faultier-Egon schob sich heran und starrte dem 16-Jährigen ins Gesicht.

„Das ist er! Bei Gott! Ich schwöre es!“

„Danke, Egon!“, sagte Tim. „Sie können jetzt gehen. Falls nötig, benennen wir Sie der Polizei als Zeugen.“

Der Penner schlurfte ab. Martin verlor erst alle Gesichtsfarbe und dann die Fassung.

„Was... was soll das?“, stammelte er.

Tim lächelte wölfisch. „Faultier-Egon hat dich zufällig beobachtet, als du die Schnur über den Fuchs-Weg gespannt hast. Die Falle für Ochsfort, den niemand so hasst wie du. Leugnen ist sinnlos, du Saukerl!“

Der Trick funktionierte. „Ja, ich hasse ihn!“, schrie Martin. „Ich bin sein schlimmster Feind. Und ich wollte, dass es ihn erwischt.“

Dann wurde ihm übel und er schwankte zum Abfallkorb.

*

Später erzählte Gaby ihrem Papi, wie TKKG auf Martin gekommen waren.

„Als wir die Falle verhindert haben, war das an der Hecke zum Oberhamer-Anwesen. Dort bellte der Dackel und wurde dann von jemandem beruhigt. Klar! Das war Martin. Er hat alles belauscht und später die Falle wieder aufgebaut — mit der Schnur. Denn die hatte Thorsten achtlos in die Hecke geworfen.“

Der Tritt in einen blauen Haufen

Ausgerechnet ein Hundehaufen, den Gabys Cockerspaniel Oskar hinterlässt, überführt diesmal den Täter.

Aus der Toreinfahrt hinter der Bäckerei ,Backstube’ drangen Schmerzensschreie — erst von einer schrillen, dann von einer dumpfen Männerstimme. Schläge klatschten, heisere Kehlen keuchten, Keilerei war im Gange.

Tim begriff sofort. Mit einem „Mir-nach-Amigos!“, rannte er in die dunkle Einfahrt. Karl, Klößchen, Gaby und Hund Oskar folgten.

Auf dem Hof brannten Laternen. Tim sah: Zwei Männer rauften — zwei Männer im reifen Alter von vierzig, schweineteuer gekleidet, vielleicht sogar Familienväter und mit Ehrenämtern gesegnet.

„Auseinander! Schluss ist!“

Tim riss den Kleineren aus dem Schwitzkasten des Größeren. Der Kleinere jaulte, weil er dabei fast ein Ohr einbüßte. Der Größere, ausgestattet mit Bierbauch, verlor den Halt und fiel rücklings in den Restmüll einer umgekippten Abfalltonne.

Oskar knurrte. Gaby, die ihn an der Leine hielt, zog sich die Kapuze ins Gesicht und versteckte ihr Kichern im Wollschal.

„Sollen wir die Polizei holen“, schnauzte Tim. „Oder kehrt jetzt Vernunft ein? Weshalb prügeln Sie sich?“

Der Große ergriff Tims ausgestreckte Hand und ließ sich hochziehen. Sein Mondgesicht war immer noch wutrot.

„Heini Bräzl macht jede Nacht Anschläge auf meine Geschäfte“, erklärte er und wies auf den Kleinen, der sich das misshandelte Ohr hielt. „Wir haben uns hier getroffen zu einer Aussprache. Stattdessen hat er den Spieß einfach umgedreht und behauptet, ich würde seine Buden mit Terror belegen.“

„Hast du auch!“, schrie Bräzl mit Schrillstimme.

„Uiiih!“, meinte Karl. „Mir geht ein Weihnachtslicht auf. Wenn Sie Heini Bräzl sind, dann sind Sie Erich Hungerdruck.“ Er meinte den Großen. „Die ganze Stadt weiß ja, dass Sie beide im Kriegszustand sind.“

„Mir ist das nicht bekannt“, meinte Klößchen. „Sind das die Manager von verfeindeten Fußballvereinen?“

Hungerdruck klatschte die Hände gegen seinen Bierbauch. „Nein!“, rief er dumpf. „Ich betreibe 26 Bäckereien in der Stadt, die wahnsinnig beliebten Backstuben. Meine Semmeln sind die besten und mein Gebäck ist eine Zungen-Träumerei für Leckermäuler. Heini Bräzl will mir mit seinen 15 lächerlichen Knusperhaus-Bäckereien Konkurrenz machen. Aber seine Semmeln“, er hob die Stimme, „schmecken nach Sägemehl. Und von seinem Gebäck kriegt man Bauchkrämpfe. Deshalb...“

„Ist ja gelogen!“, schrie Bräzl. „Seine Produkte sind minderwertig! Er verwendet sogar Mehl voller Mausekacke!“ Tim trat rasch zwischen die beiden, bevor der nächste Faustkampf begann.

Gaby hatte ihr Kichern überwunden und stellte die erste vernünftige Frage an diesem kalten Dezemberabend.

„Was für Anschläge beziehungsweise Terror wirft denn der eine dem anderen vor?“

„Heini Bräzl lässt nachts meine Schaufenster mit ekligen Graffiti vollschmieren“, erwiderte Hungerdruck. „Spinnen, Schlangen, dampfende Kackhaufen und Kotztypen sind dann morgens auf der Scheibe abgebildet. Und ich muss sofort Werner Kulör beauftragen, damit der Dreck runterkommt.“

„Hah!“, rief Bräzl. „Und wie sieht es mit meinen Schaufenstern aus? Genau das Gleiche! Jede Nacht zugeschmiert mit Graffiti: Spinnen, Schlangen, Kackhaufen, Kotztypen — nur etwas anders gemalt. Meinen Kunden vergeht der Appetit. Auch ich muss den Kulör rufen. Meinen ganzen Verdienst zahle ich dem, damit alles wieder schön wird.“

„Wer ist Kulör?“, fragte Tim.

Bräzl und Hungerdruck gaben gleichzeitig Auskunft. Trotzdem begriffen TKKG, dass Kulör eine Reinigungsfirma hatte, die auf die Beseitigung von Graffiti spezialisiert war. Außerdem war er Inhaber eines Farbengeschäftes, wo man von Malkreiden für Kindergarten-Kids bis zum wasserfesten U-Boot-Anstrich alles kriegen konnte.

Hungerdruck wollte nun nach Hause zum Abendessen, warf Bräzl noch einen bösen Blick zu und trollte sich grußlos.

Bräzl schenkte TKKG vier Gutscheine, die man für Weihnachtsgebäck in seinen Knusperhäusern einlösen konnte. Dann begab er sich zu seinem Stammtisch.

*

Eine frostige Nacht. Sterne blinkten. Das Mondhörnchen hing hoch über der Millionenstadt. Morgen begannen die Weihnachtsferien. TKKG durften lange aufbleiben.

Angeblich ömmelten sie in einer Nichtraucher-Disko herum, natürlich bei Cola und Fruchtsaft. In Wahrheit drehten sie auf ihren Bikes schnelle Runden durch die Stadt und hatten sich aufgeteilt in zwei Gruppen.

Gruppe 1: Tim und Gaby, begleitet von Oskar. Gruppe 2: Karl und Klößchen. Ziel waren die Bäckerei-Geschäfte: die Backstuben und Knusperhäuser. Stetige Beobachtung im Zeittakt! Hoffte man doch, den oder die Graffiti-Sprayer zu überraschen. Aber noch waren alle Schaufenster blitzblank und lediglich Oskar machte seinem Frauchen Probleme.

Denn der Cockerspaniel hatte vorhin beim Farbengeschäft Kulör einen weggeworfenen Beutel mit blauer Farbe gefressen. Schmatz! Schluck! und weg war er.

Aufgelöst vor Angst fragte Gaby sofort im Geschäft — bei Kulör persönlich — ob die Farbe etwa giftig wäre.

„Keineswegs!“, hatte der rattige Typ erwidert. „Ist total unschädlich. Aber die Farbe riecht nach Leberwurst. Deshalb fahren alle Hunde drauf ab.“

Inzwischen hatte sich Oskars Darminhalt blau gefärbt und Gabys Vierbeiner hatte schon den zweiten blauen Haufen in der Stadt hinterlassen. Gaby beseitigte das natürlich mit Tüte und Schäufelchen.

Als Tim jetzt zurück spähte, war Oskar zum dritten Mal in der Hockstellung. Und ausgerechnet vor dem ,Knusperhaus’ in der Feinwirt-Straße.

Gaby, die neben Tim radelte, hatte noch nichts bemerkt. Gerade wollte der TKKG-Häuptling umkehren. Aber in dieser Sekunde klirrte Glas höchst verdächtig in der menschenleeren Seitenstraße links — und genau dort war eine Backstuben-Filiale — eine, die sich geradezu anbot für einen neuerlichen Graffiti-Anschlag.

„Pst!“, machte Tim.

Dann spähten beide um die Hausecke. Vor der ‚Backstube’ arbeitete ein Sprayer mit weit ausholenden Bewegungen. Die Schaufensterscheibe war ‘ bereits vollgeschmiert mit den bekanten Motiven.

„Den schnappe ich mir!“, flüsterte Tim und sauste los.

*

Er hieß Lambert Lalutsch und ergab sich ohne Gegenwehr — ein Malerlehrling, der sich aber zu Höherem berufen fühlte, nämlich zum Graffiti-Künstler.

„Ja, natürlich“, stotterte er. „Ich werde beauftragt. Soll die Backstuben und die Knusperhäuser bemalen. Dafür kriege ich die Farben gestellt und fünf Mark pro Schaufenster. Aber ich weiß nicht, wer mein Auftraggeber ist. Er gibt sich nicht zu erkennen. Er ruft immer an. Und hinterlegt dann irgendwo das Geld und die Farben.“

*

Lambert würde sich verantworten müssen und hatte mit einer saftigen Strafe zu rechnen.

TKKG stellten seine Adresse fest und entließen ihn dann. Jetzt standen sie an der Ecke der Feinwirt-Straße — außer Sichtweite der Knusperhaus-Filiale, vor die Oskar seinen dritten blauen Haufen gepflanzt hatte. Der musste beseitigt werden.

Alle schoben los und — erlebten die totale Überraschung.

Ein zweiter Sprayer hatte zugeschlagen, hatte inzwischen die vorhin noch völlig blanke Schaufensterscheibe in gehabter Weise beschmiert.

Doch nicht nur das. Der Typ hatte auch in Oskars blauen Haufen getreten und den Abdruck einer bizarren Profilsohle hinterlassen.

„Ich glaub’s nicht!“ staunte Tim. „Diese Sohlen sind einmalig. Der Sprayer trägt die gleichen Turnschuhe wie ich: Fitty-Max, Größe 44.“

„Genau die“, rief Gaby, „hatte Werner Kulör vorhin an, als ich bei ihm im Geschäft war. O Gott! Ist der beteiligt? Ist er der zweite Sprayer? Macht das Sinn?“

TKKG sausten sofort zu Kulör und klingelten ihn aus dem Bett.

Er musste seine Turnschuhe vorzeigen, was der rattige Typ auch tat, ahnte er doch nicht, dass in der Profilsohle deutliche Spuren hafteten — von Oskars blauem Verdauungsfinale.

Gegen diesen Beweis half keine Ausrede. Kulör gestand. Ja, er sei Lamberts heimlicher Auftraggeber und auch der zweite Sprayer. Mit den Bäckern Bräzl und Hungerdruck hätte er eigentlich nichts am Hut, hätte ihre Geschäfte ganz willkürlich herausgesucht, um seine Graffiti anzubringen. Und das aus einem einzigen Grunde.

„Klar wie ein blauer Haufen“, meinte Tim grinsend. „Sie wollten — und das gelang ja auch — auf unredliche Weise viel Geld verdienen. Denn mit der Beseitigung der Graffiti wurde immer Ihre Firma beauftragt.“

Table of Contents

- 1. Höllentinktur
- 2. Ladendiebin aus gutem Hause
- 3. Bombenleger
- 4. Laura und der Plattfuß
- 5. Ich bin ein Mann!
- 6. Billiger Einkauf
- 7. Die CDs werden untersucht
- 8. Noch ein Opfer
- 9. Mädchenbude voller ,Sore’
- 10. Gaby, die Dusseltrine
- 11. Die CD explodiert
- Bombenspaß bei Kies & Knete
- Die tödliche Falle
- Heißes Pflaster Ferienpark
- Der Trick der Drachenfliegerin
- Ganoventreff bei Oma Meier
- Nach ,Tristan’ bitte Tränengas!
- Leisetreter leben länger
- Die Falle am Fuchs-Weg
- Der Tritt in einen blauen Haufen