Freche Mädchen... 10: Headline mit Herz
Author: Sahler, Martina
Date: 2013-02-07T23:00:00+00:00
Keywords: Jugendbuch
Description: Das gibt es doch nicht! Die Schülerzeitung des Nachbargymnasiums hat zu einem Contest aufgerufen: Wer ist das schönste Mädchen auf dem Schulhof! Absolut machomäßig, findet Merle. Es wäre doch gelacht, wenn sie das Konkurrenzblatt des arroganten Chefredakteurs Leon nicht mit einem Topthema übertrumpfen könnten. Denn so leicht lässt Merle sich nicht unterkriegen – vor allem nicht von so einem eingebildeten Schönling …
Publisher: Planet Girl

Autorenvita

© franzhamm.de

Rasende Reporterin für eine Tageszeitung, Studium der Germanistik und Anglistik, ein Volontariat beim Verlag und mehrere Jahre als angestellte Lektorin – Martina Sahlers Leben drehte sich immer schon ums Schreiben und um Bücher. Heute arbeitet sie als freie Lektorin, Ghostwriterin und Autorin von Jugendbüchern. »Mein Traum«, wie sie sagt, »weil das junge Mädchen in mir noch sehr lebendig ist und ich mich manchmal in einen Rausch hineinschreibe, der mich selbst überrascht.«

Auf die Frage, wie sie zu ihren Stoffen kommt, antwortet Martina Sahler lachend: »Ich komme nicht zu Stoffen – sie kommen zu mir. Ich höre sehr genau hin, wenn Leute Geschichten von sich erzählen – und spinne sie auf meine Art fort.«

Fürs Schreiben selbst braucht die Autorin absolute Ruhe: »Kein Rufen im Haus, kein Rasenmäher vor dem Fenster, keine Musik aus den Boxen. Nur das Getacker der Tastatur ist zu hören, wenn ich arbeite.«

So wirft die Muse ihr einen Kuss zu, an dem dann monatelang gearbeitet, gefeilt und geschliffen wird, bis Martina Sahler mit dem Ergebnis zufrieden ist.

Sie trifft genau das Lebensgefühl ihrer Leserinnen, wie ihr ein Fan bestätigte: »Ein Mädchen wollte nicht glauben, dass ich schon über 40 bin, weil ich mich nach ihrer Meinung so unglaublich gut in Jugendliche hineinversetzen könne.«

Martina Sahler freut sich über Besuche auf ihrer Website unter www.martinasahler.de.

Buchinfo

Das gibt es doch nicht! Die Schülerzeitung des Nachbargymnasiums hat zu einem Contest aufgerufen: Wer ist das schönste Mädchen auf dem Schulhof! Absolut machomäßig, findet Merle. Es wäre doch gelacht, wenn sie das Konkurrenzblatt des arroganten Chefredakteurs Leon nicht mit einem Topthema übertrumpfen könnten. Denn so leicht lässt Merle sich nicht unterkriegen – vor allem nicht von so einem eingebildeten Schönling …

Eine Merle-Geschichte

Freche Mädchen – freche Bücher
www.frechemaedchen.de

Katastrophenmeldung

»Wahrscheinlich ist das unsere letzte Redaktionskonferenz. Wir können chillen, Leute.« Marvin lehnt sich wie the Bigboss mit verschränkten Armen im Chefsessel zurück, den er zu Beginn des Treffens mit einem Hechtsprung besetzt hat. Die Füße in den abgefahrenen Sportschuhen pflanzt er auf den Konferenztisch.

Das Redaktionsteam unserer Schülerzeitung Insight trifft sich an diesem Montagmorgen im August zum ersten Mal nach den Sommerferien, um die nächste Ausgabe zu bequatschen.

Warum Marvin, der Klugscheißer, sich mal wieder übertrieben gut informiert gibt, weiß ich nicht, aber er tut das ständig. Er ist mit seinen knapp zwölf Jahren der Jüngste im Team, will später mal Sportreporter werden und behauptet, wir hätten ihn nur aufgenommen, damit wir sagen können, die Redaktion setze sich jahrgangsübergreifend zusammen und die Jüngeren hätten genauso viel zu melden wie die Älteren.

Konkret falsch liegt er damit nicht.

Ich könnte gut auf die Labertasche mit den blonden, mit Gel gehärteten Klobürstenhaaren und der gepunkteten Knollennase verzichten. Vor allem, wenn er glaubt, einen Bildungsauftrag zu haben, und uns die Welt erklärt.

Am liebsten würde ich seinen Einwand übergehen und gleich auf den Inhalt der nächsten Ausgabe zu sprechen kommen, aber die anderen starren ihn an.

So hat er sich das erhofft.

Ein sattes Grinsen liegt auf Marvins Hamsterbäckchen.

Das gefällt ihm, im Mittelpunkt zu stehen.

»Wie meinst du das jetzt?«, erkundigt sich Ilona auf ihre etwas behäbige Art. Sie ist lieb und geduldig wie eine Elefantendame und sieht zu ihrem Leidwesen auch so aus. Für ihre dreizehn Jahre ist sie mit einem Meter fünfundachtzig riesengroß und ziemlich schwergewichtig. Manche nennen sie nicht nur hinter ihrem Rücken, sondern offen »Blümchen«, als Anspielung auf den Dickhäuter Benjamin und weil sie mit Nachnamen zudem Blumenberg heißt.

Ich als Chefredakteurin der Insight sehe Ilona als erstklassige Fotografin. Sie hat das perfekte Händchen für Digitalfotografie und schießt nicht nur die originellsten Schnappschüsse, sondern bearbeitet sie auf ihrem PC-Programm auch wie ein Profi. Besser geht’s nicht.

»Ich kann dir sagen, wie er das meint.« Ich drehe mich auf dem Hocker zu Ilona und streiche mir die schwarzbraune Mähne über die Schultern, weil die Locken an meinen Wangen kitzeln. »Marvin findet, es sei Zeit, dass wir uns mal wieder nur um ihn kümmern, auch wenn er den größten Bullshit verzapft. Aber, Leute, hey, wir haben nur diese Freistunde, gleich müssen wir alle wieder in den Unterricht. Ich fände es prickelnd, wenn wir bis dahin zumindest den Inhalt der ersten Ausgabe besprochen und entschieden hätten, wer welchen Artikel schreibt, und …« Der Kugelschreiber, an dem ich mit dem Daumen klicke und drehe, zerfällt in seine Bestandteile. Hülle, Mine und alles drum herum fallen zu meinen Füßen. Ich muss blöderweise auf die Knie gehen, um die Einzelteile zusammenzuklauben.

Die Blicke der anderen brennen mir auf dem Mittelscheitel.

Wie peinlich. Aber nicht ungewöhnlich. Ich bin Weltmeisterin in Sachen Schusseligkeit. Idiotischerweise ist es am gruseligsten, wenn mir wirklich etwas wichtig ist.

»Sehe ich genauso«, stimmt mir Technik-Mann Lasse derweil zu und schiebt die schwarz umrandete Brille, die ihm auf die Nasenspitze gerutscht ist, mit dem Zeigefinger wieder zurück. Er ist mit seinen siebzehn Jahren der Älteste von uns und besucht die Oberstufe.

Nur Celine, die eine Klasse über mir ist und in die 9a geht, schweigt. Die Arme vor der Brust verschränkt, die Augen zu Schlitzen verengt und mit eingefrorener Miene schaut sie zwischen uns hin und her. Sie spricht nur wenig, aber ihrem Reptilienblick entgeht nichts.

»Wir können einpacken«, haut Marvin ungebremst den nächsten Spruch heraus. Ich stöhne genervt, als ich mich wieder auf meinen Stuhl fallen lasse und die gesammelten Kugelschreiberbestandteile vor mich auf den Tisch lege. Technikbastler Lasse beginnt gleich mit der Reparatur. Er kann das blind. Lasse behauptet, seine technische Begabung sei ausgleichende Gerechtigkeit bei jemandem wie ihm, der so sportlich ist wie ein Mettbrötchen.

»Deine Tage als Reporterqueen sind gezählt, Merle«, fährt Marvin fort.

Celines Giggeln klingt wie klirrendes Eis.

Ich finde das so lustig wie Honig auf der Tastatur. »Kannst du mal aufhören, in Rätseln zu quasseln, Marvin? Was ist los? Lass mal Text raus. Macht nichts, wenn’s schnell geht.«

»Wo lebt ihr alle? Habt ihr noch nicht gecheckt, dass wir Konkurrenz bekommen haben? Und zwar von der übelsten Sorte.« Marvins Gesicht leuchtet wie eine Mondlampe im Kinderzimmer, während er unsere Verwirrung genießt.

Wir anderen wechseln Blicke.

Bisher bringen wir die einzige Zeitschrift an der »Gesamtschule am Park« – kurz: GaP – heraus.

Wer braucht eine zweite?

Wir befassen uns mit allem, was an unserer Schule abgeht, berichten brav über den Ausflug der Fünftklässler genauso wie über die Teilnahme an »Jugend forscht« oder den Kulturabend der Oberstufe. Außerdem decken wir – viel spannender! – Missstände auf, wann immer wir auf welche stoßen. Das volle journalistische Programm eben.

»Wer soll das sein?«, erkundigt sich Lasse, während er mir mit einer Verbeugung den reparierten Kuli auf der Handfläche serviert. »Madame?«

Marvin schwingt seine Füße mit einem Plumps auf den Boden. Unfassbar, wie er über sich selbst hinauswächst, während wir an seinen Lippen hängen. Insgeheim rechne ich damit, dass er gleich in wieherndes Gelächter ausbricht und nach Sechstklässler-Art »Verarscht, verarscht!« ruft.

Fehlanzeige.

»War ja klar, dass die irgendwann nachziehen würden«, beginnt Marvin. »Am Gymnasium nebenan wird noch in diesem Monat die neue Schülerzeitschrift in Druck gehen.« Marvin presst zufrieden die Lippen aufeinander und wartet auf Kommentare.

Ilona hebt beide Arme. »Na und?«

Sie nimmt mir das Wort aus dem Mund.

Was juckt es mich, was die Typen am Gymnasium treiben? Die in den Sommerferien renovierte Jugendstilvilla gehört zwar ebenfalls zu dem ansonsten aus Betonplatten bestehenden Schulgebäudekomplex am Park, aber die haben dort einen eigenen Direktor, ein eigenes Lehrerkollegium und selbstverständlich eigene Schulklassen. Wir haben mit den Gymis praktisch nichts am Gang, außer dass bei Schulsportwettkämpfen kriegsähnliche Zustände herrschen. Der Pausenhof ist auf Initiative der Elternpflegschaft des Gymnasiums durch eine Mauer abgetrennt, als würden sich die Schlauschlümpfe üble Krankheiten von den Gesamtschülern holen. Von mir aus können die da täglich eine Zeitung rausgeben. Thema durch.

Marvin haut sich mit der flachen Hand ein paarmal vor die Stirn, dass es klatscht. Offensichtlich angefressen, dass wir nicht im Dreieck hüpfen aufgrund seiner skandalösen Nachricht. »Ihr checkt das nicht, oder? Die geben die Zeitschrift nicht nur fürs Gymnasium raus, sondern auch für uns! Die wird hier überall ausliegen!«

Ups. Ich richte mich auf. »Woher weißt du das?«

»Ich weiß das, weil ich meine Ohren überall habe, wie es sich für einen guten Reporter gehört. Und ich weiß noch viel mehr. Nämlich, womit die ihre erste Ausgabe aufmachen. Ein Knaller, sag ich euch!«

Jetzt hat er uns.

Aus dem Augenwinkel erkenne ich, dass Lasse der Mund aufklappt. Er sieht in etwa so klug aus wie ein Kasten Limo, obwohl er erwiesenermaßen ein Technik-Genie ist, was er mit dem ruinierten Kugelschreiber gerade mal wieder bewiesen hat. Ich fürchte, ich sehe auch aus, als wären mein IQ und meine Schuhgröße identisch.

Marvin lehnt sich zurück, um aus seiner vorderen Jeanstasche einen zusammengeknüllten Zettel herauszupopeln.

Ist die Sache so kompliziert, dass er es sich notieren musste?

Er entfaltet das DIN-A5-Blatt, streicht es auf seinem Oberschenkel glatt und reicht es mir.

Wer ist das schönste Mädchen in den Schulen am Park?

Dein Name:

Deine Klasse:

Das Mädchen deiner Wahl:

Das Wahlergebnis wird in der ersten Ausgabe der No Limits, der Powerzeitschrift der Schulen am Park, bekannt gegeben!

Danke fürs Mitmachen!

Normalerweise fällt es mir nicht schwer, Texte zu erfassen. Einmal überfliegen und gut ist. Aber diesen Flyer lese ich fünf Mal, bis langsam durchsickert, was das bedeutet.

Marvin hat recht: Es wird ein Konkurrenzblatt geben, und es wird nicht nur am Gymnasium, sondern auch bei uns ausliegen. Dieser Contest soll die Zeitschrift pushen. Billiger geht’s nicht!

Ich reiche den Zettel an Ilona weiter, obwohl alle bereits über meine Schulter mitgelesen haben.

»Krass«, entfährt es Lasse. Er hat die Stirn gerunzelt und tippt sich mit einem Bleistift gegen die Unterlippe.

»Wahnsinn«, flüstert Celine.

»Sind die endbescheuert?« Ilona spricht mir mal wieder aus der Seele.

Marvin hat erneut die Füße hochgelegt und weidet sich an unserem Erstaunen. »Also mir sind diese Flyer gleich aufgefallen, als ich heute Morgen in die Schule kam. Sie liegen neben der Hausmeisterloge am Getränkeautomaten aus.«

»Die haben die sogar schon bei uns verteilt?«, rufe ich. »Wie frech ist das denn!?«

Marvin zeigt mir die Handflächen. »Das ist ihr gutes Recht. Es gibt kein Gesetz, das es verbietet, eine Zeitschrift für beide Schulen herauszugeben. Nur dass wir jetzt verdammt alt aussehen mit unseren Pipithemen. Was sollte der Hauptbericht der nächsten Ausgabe werden? Die neue Jazzdance-AG? Gähn.« Er hält sich demonstrativ die Hand vor den Mund und klopft auf den Flyer, der inzwischen wieder bei ihm angelangt ist. »Das ist mal ein spektakulärer Aufmacher. Um diese Ausgabe zu bekommen, werden Leute töten!«

»Lol«, sagt Lasse. Ilona und ich glucksen. Irgendwie befreiend nach dem Beef der letzten Minuten.

Logisch, unangenehme Sache, dass es eine zweite Zeitschrift geben soll. Aber so wie Marvin steigern wir uns in eine Hysterie bestimmt nicht hinein.

»Jetzt halt mal den Ball flach.« Lasse verpasst Marvin eine freundschaftliche Kopfnuss. »Gut, dass du das für uns herausgefunden hast. Wir werden diese Info auf jeden Fall für die nächste Ausgabe der Insight berücksichtigen. Aber Krieg wird es nicht geben.«

»Tickt ihr noch sauber?«, ruft Marvin und reibt sich die Stelle am Hinterkopf. »Die machen uns platt!«

»Ich stimme Marvin zu.« Celine, die nie laut werden muss, um sich Gehör zu verschaffen. Weil sie so selten spricht, wenden sich ihr alle zu, sobald sie den Mund öffnet.

Celines Stimme ist ein gehauchtes Flüstern, das perfekt zu ihrer zerbrechlichen Elfengestalt passt. Mit ihren dünnen hellblonden Haaren, die sie im Fransenschnitt trägt, sieht sie aus wie ein Zauberwesen, das in einer Blüte wohnt. »Wir sollten uns das nicht gefallen lassen!«

Lasse breitet die Arme aus, großes Panorama. »Hallo? Das macht meine Festplatte gerade nicht mit. Wo ist das Problem? Dann gibt es eben zwei Zeitschriften und jeder kann sich aussuchen, welche er lieber liest.«

»Das Problem wird sein, dass alle nur noch die No Limits lesen werden, weil deren Leitartikel für Gesprächsstoff sorgt«, meldet sich Marvin wieder zu Wort. »Unsere Themen sind alle für’n Arsch.«

»Stopp!«, rufe ich dazwischen und zeige Marvin die erhobene Hand wie ein Verkehrspolizist. »Das ist schlicht falsch. Logisch ist es ärgerlich, dass die die Gesamtschule miteinbeziehen, aber, ich meine – was für eine hohle Macho-Show! Wer will wissen, wer das schönste Mädchen ist?«

»Tja.« Marvin schiebt die Unterlippe vor. »Also, ich finde das spannend.«

»Nicht nur er.« Wieder Celine. »So was kommt an bei den Leuten.«

»Das ist unterste Schublade!«, rufe ich. »Ich wette, die haben in ihrer Redaktion nur Typen sitzen, die sich beömmeln, während sich alle Girlies in Pose werfen, um sich fotografieren zu lassen und gewählt zu werden.«

»Wir könnten eine Gegenaktion starten«, meldet sich Ilona und grinst unsicher in die Runde. »Wir könnten einen Wettbewerb mit den süßesten Typen veranstalten und …«

Sofort brandet in unserem Redaktionsraum eine hitzige Diskussion auf. Ilona schlägt die Hände über dem Kopf zusammen. Das hat sie nicht gewollt.

Die Vormittagssonne wirft ihr Licht in den chaotisch vollgestopften Raum, in dem es außer einem PC, einem Drucker und einem Kopierer den ausrangierten Konferenztisch gibt, um den herum neben dem Chefsessel ein paar Stühle stehen. An den Wänden reichen Regale bis zur Decke, die gefüllt sind mit Fachbüchern über Journalismus und den verschiedenen Ausgaben unserer Schülerzeitung. Ich habe die Redaktionsleitung im Frühjahr übernommen, um der Insight einen neuen Anstrich zu geben: mehr Gewicht und mehr Gehalt.

Und weil das Schreiben mein Leben ist.

Lasse und Celine, die älter sind als ich, kamen ein paar Wochen später ins Team. Dass ich die Chefredakteurin bin, war nie ein Thema. Jedenfalls nicht offiziell. Ich fühle mich grundsätzlich akzeptiert.

Im Redaktionsteam haben sich nun zwei Parteien gebildet.

Lasse und ich beharren darauf, dass wir diesen geistigen Durchfall ignorieren sollten.

Celine und Marvin halten stur dagegen, dass die Gymnasiasten uns ausbooten.

»Wir brauchen Publicity! Wir brauchen Artikel, über die alle quatschen!«, ruft Marvin.

»Außerdem könnte man mit einer Reißer-Geschichte neue Leser gewinnen, die dann auch die tiefgründigeren Berichte und Reportagen in der Insight lesen«, fügt Celine hinzu. »Also, ich finde Ilonas Vorschlag gut, dass wir eine Gegenkampagne aufziehen.«

Ilona kaut auf ihrer Unterlippe. »Ist vielleicht doch nicht die beste Idee«, erwidert sie. »Ich finde jetzt auch, dass das zu billig ist.«

»Wir ruinieren uns den Ruf, wenn wir uns auf dieses Niveau begeben«, gibt Lasse zu bedenken.

Das sehe ich genauso. Von meinem Verständnis von gutem Journalismus ist das Lichtjahre entfernt.

Für mich bedeutet Journalismus, dass ich Probleme aufdecke, die die Leute ernsthaft beschäftigen, die sie zum Nachdenken bringen, die die Gesellschaft ein Stück weit in ihrem Denken verändern.

Ich will die Wahrheit ans Licht bringen. Immer. Deswegen beabsichtige ich auch, mir irgendwann, wenn ich achtzehn bin oder vielleicht auch schon vorher, ein Tattoo auf das rechte Handgelenk stechen zu lassen mit dem chinesischen Zeichen für »Wahrheit«. Wie soll sich das mit einem lächerlichen Contest vereinbaren lassen?

»Tja, Leute«, alle wenden sich mir zu, »stimmen wir ab, wie wir darauf reagieren sollen.«

Wieder einer meiner impulsiven Einfälle, die ich ungefiltert rauslasse. Im gleichen Moment bereue ich es. Ilona ist das Zünglein an der Waage. Von ihr kam der Vorschlag. Wenn sie sich auf Marvins und Celines Seite schlägt, haben wir ein Problem an der Backe. Nämlich einen Sweetest-Boy-Contest. Würg.

Doch Ilona hat es sich anders überlegt. Unsere Argumente waren überzeugender. Ich kann meinen Seufzer nicht unterdrücken: drei zu zwei gegen einen Boy-Contest.

Das erleichtert mich einerseits. Andererseits löst es das Problem nicht.

Fragen über Fragen.

Ob die Schwachmaten vom Gymi mit ihrer Aktion Erfolg haben werden?

Wird die Insight untergehen?

Werden die Leute mit fieberhafter Sensationsgier die neue Zeitschrift lesen und aus der Insight Papierhüte basteln?

Was ist das für ein beknackter Name: No Limits?

Und wer zum Teufel steckt eigentlich dahinter?

Da hilft keine Schokolade!

In der vierten Stunde fällt Englisch aus. Nach Hause zu gehen lohnt sich nicht. Zu Fuß sind das rund zwanzig Minuten am Rhein entlang.

Also verbringen meine drei Freundinnen Jenny, Amelie, Lotta und ich die Zeit bis zu den letzten beiden Stunden Geschichte und Mathe im »Keller«, wie der Aufenthaltsraum der Gesamtschule allgemein genannt wird, weil man drei Stufen hinabsteigen muss, um den verwinkelten Raum, in dem Sofas und Sessel kreuz und quer herumstehen, zu erreichen.

Das sind meine beiden Heimatplaneten im Weltall »Gesamtschule am Park«: einerseits das Redaktionsteam der Insight mit Techniker Lasse und Fotografin Ilona, Sportreporter Marvin und Zicke Celine, andererseits unser Freundinnen-Glückskleeblatt aus der 8c mit Lotta, Jenny, Amelie.

Die anderen, die in meiner Klasse und in den AGs um mich herumschwirren, kümmern mich nicht. Was soziale Kontakte angeht, bin ich mit diesen Leutchen im Alltag am Limit.

Nach der Redaktionssitzung am frühen Morgen hatte ich befürchtet, dass sich in der Schule längst herumgesprochen hat, welch großartiger Contest da auf uns zurollt.

Doch falsch gedacht. Die meisten Schüler sind an den Stapeln der Flyer am Getränkeautomat vorbeigegangen, ohne sie zu bemerken.

Aber kein Grund zur Entwarnung. Die Nachricht wird sich in den nächsten Stunden und Tagen wie ein Buschfeuer verbreiten. Insofern haben die Leute vom Konkurrenzblatt gar nicht unklug gedacht. Nach dieser Aktion wird jeder die neue Zeitschrift kennen.

Aber ob sie sie auch schätzen werden?

Das ist die Frage, die mich unruhig werden lässt, als säße ich auf einem Ameisenhaufen.

Meine geheime Hoffnung ist, dass sehr viele Leute ihren Verstand einschalten und die Aktion so peinlich finden werden, wie sie tatsächlich ist.

Außerdem – wer ist unterbelichtet genug und nimmt freiwillig an so einem Wettbewerb teil, um sich vor allen anderen zum Kasper zu machen?

Also, meine Freundinnen wären die längste Zeit meine Freundinnen gewesen, wenn sie auf die Idee kämen, meinen Namen und mein Bild an die Redaktion zu schicken.

Jenny, Amelie und Lotta wissen noch von nichts, als wir uns zwei Sofas gegenübergestellt haben und uns draufplumpsen lassen.

Jenny und Amelie lümmeln sich auf der einen Couch, Lotta und ich auf der anderen. Der Duft nach Waffeln und löslichem Kaffee hängt in der Luft. Das Laber-Rhabarber der anderen, die ebenfalls Freistunde haben, bildet eine vertraute Geräuschkulisse.

Eigentlich hängen wir vier aneinander wie festgetackert, seit wir auf der Fahrt in der siebten Klasse ein Zimmer miteinander teilen mussten. Aber wenn ich mich für eine der drei entscheiden müsste, wäre das immer Lotta. Wir beide sind ein Dreamteam, genau wie Amelie und Jenny.

Was uns alle vier miteinander verbindet, ist, dass wir uns über dieselben Gags wegschmeißen können. Es hat schon Freistunden gegeben, in denen wir kein Wort mehr gewechselt haben vor lauter Giggeln. Das sind die schönsten Stunden.

Was uns trennt, sind unsere Vorstellungen von gelungener Freizeitgestaltung. Keine der drei interessiert sich fürs Schreiben. Im Gegenteil. Jenny hasst Aufsätze und Amelie hat quasi noch nie in ihrem Leben ein Buch freiwillig durchgeblättert.

Lotta lässt sich zumindest immer auf den neuesten Stand in Bezug auf die Insight bringen.

Was uns außerdem unterscheidet, sind unsere Ansichten darüber, welchen Stellenwert Jungs in unserem Leben haben.

Bei Lotta und mir rangieren sie auf den unteren Rängen zwischen Zahnfleischbluten und Virenalarm.

Bei Jenny und Amelie besetzen die Themen Jungs und Liebe die Topplätze auf der nach unten und oben offenen Skala: »Was ist wirklich wichtig im Leben?« Sie könnten von morgens bis abends über nichts anderes quatschen, als darüber, wer gerade mit wem geht und wer mit wem auf der letzten Party geknutscht hat. Sie hatten auch beide schon Freunde, aber die haben sie jeweils nach spätestens zwei Wochen »abgeschossen«.

Lotta und mich kümmert das alles so viel wie ein Sack Reis.

»Lottaaaaa?« Jenny macht kugelrunde Augen, während sie Lotta bittend anschaut und ihren Namen in die Länge zieht. Sie streckt die Hand aus und legt den Kopf schief.

Lotta versteht. Sie bückt sich zu ihrem Rucksack und zieht das Matheheft hervor, das sie Jenny auf die offene Hand klatscht. Für Geschichte sollten wir uns nur einen Quellentext durchlesen, aber in Mathe gab es übelst viele Aufgaben.

Jenny strahlt, wie nie ein Mensch zuvor gestrahlt hat. »Du bist ein Schatz!«

Jenny ist ohne Diskussion die Attraktivste von uns. Ihre glänzenden blonden Haare sind gerade und millimetergenau auf Schulterhöhe geschnitten. Sie trägt sie mit Seitenscheitel. Manchmal frage ich mich, wie sie es ohne Spangen oder Haarbänder schafft, dass die Haare von morgens bis mittags wie festzementiert liegen. Sie umrahmen ihr gebräuntes Gesicht mit den grauen Augen und dem hübsch geschwungenen Mund. Jenny macht in jeder Lebenslage eine fantastische Figur. Im Unterricht gibt es Lehrer, die sie eindeutig bevorzugen, weil sie jetzt schon aussieht wie eine Studentin, und am Rand des Sportplatzes ist sie die Chefin der Cheerleading-Gruppe »Pink Angels«, mit denen sie auch schon Wettbewerbe gewonnen hat. Nur beim Cheerleading hat sie die Haare zu einem Zopf wie ein Rasierpinsel zusammengefasst. Ich habe noch nie erlebt, dass sich daraus selbst bei gewagten Stunts ein Härchen gelöst hätte.

Jenny hat eine beneidenswerte Disziplin. Jedenfalls außerhalb der Schule. Und sie hat eine scharfe Zunge, die jeder zu spüren bekommt, der sich mit ihr anlegt. Auf ihre gemeinen Lästereien, die gern auch unter die Gürtellinie gehen, könnte ich allerdings verzichten. Genau wie auf ihre Marotte, Menschen mitunter auszunutzen. Wie jetzt Lotta, die ihr ohne Widerstand die Mathe-Hausaufgaben zum Abschreiben überreicht.

Jenny öffnet das Heft und schlägt die Seite auf, auf der die säuberlichen Zahlenreihen unter dem heutigen Datum stehen, und beginnt, die Rechnungen in ihren Collegeblock zu übertragen.

Amelie quetscht sich dicht neben sie, schiebt den Hut aus der Stirn und öffnet einen Filzstift, indem sie die Kappe mit den Zähnen abnimmt und im Mund behält. Amelie hat einen Hüte-Tick und ich frage mich echt, wo sie die abgefahrenen Teile immer auftreibt. Fast jede Woche führt sie uns ein neues Modell vor. Diesmal ist es ein silberfarbener Dandy-Hut mit Krempe und Knick, der locker auf ihren wuscheligen rotbraunen Haaren sitzt. Sie sehen aus wie Herbstlaub, durch das ein Sturm gefahren ist.

Hüte sind das Einzige, was Amelie nicht eigenhändig macht. Ihr komplettes Outfit besteht aus selbst entworfenen und geschneiderten Teilen. Sie hat dabei ein Faible für wilde Mustermixe und knallige Farben. Kein Ding für sie, dass sie deswegen an unserer Schule auffällt wie ein Zebra auf dem Ponyhof. Ihr eigenartiger Geschmack könnte auch mit ihrer Vorliebe für Rollenspiele zusammenhängen. Amelie spielt nicht nur am PC in mittelalterlichen Welten, sondern geht auch an manchen Wochenenden mit Schwert und Zaubertrank in den bergischen Wäldern rings um Köln auf ihre nicht weniger bekloppten Gegner los.

Aber ich will nicht lästern. Jedem so, wie es ihm gefällt. Am Ende finde ich persönlich vor allem entscheidend, dass man überhaupt eine Sache hat, die man mit Leidenschaft betreibt, und nicht wie ein Schluck Wasser herumhängt.

Und Leidenschaften haben wir alle vier: Lotta will nichts als gute Noten, Jenny verbringt ihre komplette Freizeit mit den Cheerleadern, Amelie geht in ihren Rollenspielen auf und mein Herz hängt am Schreiben. Passt!

»Wie würden wir nur ohne dich überleben, Lotta«, murmelt Amelie undeutlich mit der Kappe zwischen den Zähnen, während ihre Nasenspitze fast die karierten Seiten berührt.

»Tja, vielleicht selbst mal kapieren, wie es funktioniert?«, gibt Lotta zurück, aber sie lächelt dabei voll lieb. Lotta sagt nie wirklich gemeine Dinge, schon gar nicht zu Jenny und Amelie. »Nächste Woche schreiben wir die Arbeit und ihr wisst, dass es unmöglich ist, zu schummeln, wenn der Loddar Aufsicht hat.«

Loddar heißt eigentlich Lothar Gerstenberg und ist unser gnadenloser Mathelehrer.

Jenny winkt ab. »Ach, ich begreife das sowieso alles nicht. Am besten im Unterricht die mündliche Note aufpimpen, indem ich die Hausaufgaben vorlese. Dann kann ich die Arbeit auch versemmeln. Das gleicht sich dann wieder aus. Und außerdem«, Wimperngeklimper in Richtung Lotta, »haben wir es bisher immer geschafft, den Loddar auszutricksen. Wenn er nicht guckt, tauschen wir für ein paar Minuten, bis ich alles gerafft habe, die Klassenarbeitshefte, ja? Und wenn ich abgeschrieben habe, reiche ich mein Heft an Amelie weiter.«

Mathe ist auch für mich ein Horrorfach. Wie überhaupt alle Fächer, die nichts mit Sprache zu tun haben. In Deutsch, Englisch, Französisch stehe ich locker auf Eins, alle anderen Fächer sind bestenfalls bei einer Drei minus. Aber von Lotta abzuschreiben, um dann mit ihrem Wissen im Unterricht und bei den Klassenarbeiten zu punkten, passt mir nicht. Das weiß auch Jenny, weswegen sie mich in ihren abgefahrenen Schummelplan gar nicht erst einbezieht. Lieber rackere ich zu Hause allein und versuche es irgendwie selbst.

Für die Mathe-Arbeit muss ich auf jeden Fall noch lernen.

Aber nicht heute. Vielleicht morgen.

Auf Lottas blassen Wangen bilden sich rote Flecken, während Jenny und Amelie ihr überschwänglich danken. Ich weiß genau, wie wichtig es für Lotta ist, von uns anerkannt zu werden. Und ich weiß, dass sie mit gruseligen Minderwertigkeitskomplexen zu kämpfen hat.

Sie ist die Kleinste von uns und auch die Jüngste, weil sie in der Grundschule eine Klasse übersprungen hat. Von Anbeginn haftete ihr das Image der Streberin an, worunter Lotta ziemlich leidet, wie ich weiß.

Ich halte es für falsch, dass sie sich ausnutzen lässt, damit die anderen sie mögen. Aber wenn ich sie darauf anspreche, blockt Lotta ab.

Ich finde, sie hat das nicht nötig. Sie ist nicht meine beste Freundin, weil sie schlau und großzügig ist, sondern weil sie der zuverlässigste und treueste Mensch ist, den ich kenne. Wenn man sich bei Lotta ausheult, kann man sicher sein, dass sie sofort versteht, was Sache ist. Sie sagt auch immer genau das Richtige in solchen Situationen.

Lotta ist ein tiefgründiger Mensch, und das mag ich an ihr.

Dass sie sich niemals schminken würde und ihre Haare nicht nur die Farbe von Mäusefell haben, sondern auch noch aussehen, als hätte ihr die Mama vor dem Schneiden einen Topf auf den Kopf gelegt – das ist für mich so wichtig, wie wenn in Peking ein Würstchen platzt.

Aber ich weiß, dass Amelie und Jenny über Lottas Aussehen gerne lästern. Wenn ich dabei bin, wagen sie das inzwischen nicht mehr, nachdem ich ihnen einmal verklickert habe, wie scheiße ich das finde.

»Dann schreibt ihr mal ab«, sage ich, lehne mich auf der Couch zurück und schlage die Beine übereinander. »Wenn ihr fertig seid, werft mal einen Blick auf das hier.«

Mit einer ultracoolen Bewegung will ich den Flyer aus dem Rucksack ziehen, um ihn den anderen zu präsentieren.

Aber ich weiß gerade nicht, wohin ich ihn überhaupt gepackt habe. Ins Stiftefach? Nein. Also krame ich sämtliche Collegeblocks, Bücher, einen Apfel, eine halbe Tafel Nussschokolade und eine fast leere Plastikflasche Wasser hervor, breite alles um mich herum aus und höre die Mädels seufzen. Alle gleichzeitig. Da sind sie sich einig.

»Brauchst du etwa Hilfe, Merle?« Jenny fragt in einem Ton, der sofort klarmacht, dass dies das Letzte wäre, worauf sie gerade Bock hat: mir in meinem Chaos beim Suchen zu helfen.

Da! Endlich fische ich den Flyer zwischen dem Geschichtsreferat und der Einladung zum Elternabend hervor.

Die Locken an meiner Stirn sind nun ein bisschen verschwitzt und bewegen sich keinen Millimeter, als ich sie mit vorgeschobener Unterlippe wegpusten will. Mir ist es heiß geworden. »Ich dachte, dass ihr längst Bescheid wüsstet.«

Jenny unterbricht das Abschreiben und zupft mir das Blatt aus der Hand. Ihre Augen bewegen sich von links nach rechts, während sie liest. Schließlich klappt ihr Mund auf und sie kreischt los. »Wow! Der Wahnsinn! Da habt ihr endlich mal ein Hammer-Thema!«

»Zeig mal!« Amelie spuckt die Stiftkappe in ihre Handfläche, reißt Jenny den Flyer aus den Fingern und überfliegt die Zeilen.

»Wir?«, gebe ich zurück. »Brauchst du vielleicht eine gelbe Armbinde mit drei schwarzen Punkten? Das ist keine Aktion der Insight!«

Jenny stiert erst mich an, dann beugt sie sich zur Seite, um bei Amelie noch einmal mitzulesen. »No Limits. Was ist das denn?«

Ich presse die Lippen aufeinander. »Das wird ab der nächsten Ausgabe unser Konkurrenzblatt. Ich kann gerade gar nicht so viel essen, wie ich kotzen möchte.«

Amelie hat wieder begonnen, Lottas Rechenaufgabe ins eigene Heft zu übertragen. Eine Freistunde ist schnell vorbei, und sie kann es sich nicht leisten, mit unvollständigen Hausaufgaben bei Loddar aufzulaufen. Im letzten Jahr ist sie nur mit Ach und Krach versetzt worden. Da will sie nicht gleich einen Fehlstart hinlegen, obwohl das Abpinnen der Hausaufgaben meiner Meinung nach ein etwas unglücklicher Anfang ist. Aber nun gut. Was geht es mich an? Ich habe im Augenblick wirklich andere Sorgen.

Lotta merkt natürlich, wie aufgebracht ich bin, obwohl man dafür noch nicht mal so extrafeine Antennen braucht. Ich kann meine Beine kaum stillhalten, sie wippen hin und her, und ich muss mich zusammenreißen, um nicht den zweiten Kuli an diesem Tag in seine Bestandteile zu zerlegen.

Fürsorglich langt Lotta über mich und greift nach der halben Tafel Nussschokolade. Sie schält sie aus dem silbernen Papier, bricht sie in Stückchen und schiebt mir, als wäre sie meine Pflegerin, gleich eins in den Mund, bevor sie den Rest auf den Tisch legt.

Ich sterbe für Nussschokolade. Echt jetzt. Ich könnte mich wochenlang ausschließlich davon ernähren, aber das tue ich natürlich nicht. Ich versuche mich täglich auf eine halbe Tafel zu beschränken, aber die soll dann bitte auch meine sein! Dass Lotta, voll die Gastgeberin, die Stückchen für alle auf den Tisch legt, macht mich gerade wieder doppelt kribbelig. Von Jenny droht keine Gefahr. Schokolade passt nicht zu ihrem 1500-Kalorien-Plan, und Lotta selbst hat eine üble Nussallergie. Nur Amelie bringt sich in Lauerposition. Sie leckt sich über die Lippen, bevor sie sich ein Stückchen herausklaubt. Ob das Stück ohne Umwege auf ihren Hüften landet, ist ihr egal. Kein Wunder, nimmt sie eben fünf Zentimeter mehr Stoff beim Schneidern. Oder Stretch.

Na ja, ich hab’s auch nicht so mit Diäten. Ich esse zwar für mein Leben gern Schokolade, aber dafür fällt auch schon mal das Mittagessen aus. Außerdem habe ich das Gefühl, dass mein Stoffwechsel ständig auf Hochtouren läuft und so viele Kalorien verbrennt wie bei einer Marathon-Läuferin. Möglich, dass ich wegen Unterversorgung tot umfallen würde, wenn ich auch nur einen Tag auf meine Schoko verzichten müsste.

Deswegen schiebe ich mir die übrigen Stücke ein bisschen näher heran, sodass Amelie sich langmachen müsste, sollte sie es wagen, noch einmal zuzugreifen.

»Das ist heftig«, sagt Lotta nun, während sich Jenny und Amelie wieder komplett den Mathe-Aufgaben widmen und im Rekordtempo kritzeln. »Nicht nur, dass die vom Gymi die Frechheit haben, ihre Zeitung bei uns zu bewerben und auszulegen. Sie versuchen auch noch, alle auf ihre Seite zu ziehen, indem sie sich voll in den Trend hängen und einen Contest anbieten, wie man ihn sonst nur aus der Glotze kennt.«

Ich nicke, während Lotta spricht, und kann wieder einmal nur staunen, wie schnell sie den Kern des Problems erfasst hat.

»Das ist das Ding«, sage ich. »Ich habe das Gefühl, ich laufe gegen Betonwände, wenn ich auf Missstände hinweise wie den unbeleuchteten Fahrradkeller oder den Rausschmiss der Referendarin im letzten Jahr. DAS sind Themen, die uns hier was angehen. Herauszufinden, wer das schönste Mädchen ist, ist unterste Schublade, aber ich fürchte, genau damit werden die einen Hype auslösen.«

Lotta beißt sich auf die Unterlippe, während sie mir zuhört. »Also ich würde mich nicht auf deren Niveau begeben. Im Gegenteil. Mit der Insight müsstet ihr ein Gegengewicht setzen und demonstrieren: So funktioniert guter Journalismus. Alles andere kannst du knicken.«

»Genau das habe ich vor«, erwidere ich und wische mir einen Krümel von der weiß-grau gestreiften Caprihose. Leider ist es kein flatteriges Staubkorn, sondern ein Stück Nuss, an dem noch Schoko klebt, sodass ich jetzt einen braunen Strich mitten auf dem Oberschenkel habe. Ich feuchte hektisch meinen Finger mit der Zunge an, reibe wie wild herum und zack, habe ich ein braunes Aquarell zwischen den schicken Streifen.

Lotta verdreht die Augen und grinst, Jenny und Amelie sehen nix als Zahlen.

Endlich schaut Jenny auf und klappt das Heft zu. »Fertig!«, ruft sie strahlend. »Und nun zu den wichtigen Dingen des Lebens …« Amelie kritzelt weiter.

»Also, wenn ihr mich fragt«, holt Jenny aus, »ich finde den Contest ultraspannend. Ist doch lustig zu sehen, wer wirklich die Hübscheste ist.«

»Du malst dir aus, dass du es wirst«, murmelt Amelie, ohne aufzusehen.

Jeder andere würde nun heftig protestieren, zumindest zum Schein, um nicht eingebildet zu wirken. Nicht so Jenny. Sie zuckt mit den Schultern. »Denkbar, oder? Vielleicht zieht der Wettbewerb Kreise, vielleicht wird später die Schönste von allen Kölner Schulen gesucht, dann die schönste Schülerin aus NRW, aus ganz Deutschland … Und irgendwann bin ich berühmt.«

»Und wir sehen dich im Dschungelcamp im Madenbad und beim Kakerlaken-Essen«, unterbreche ich ihren Höhenflug. Dass Jenny jetzt mitlacht, ohne beleidigt zu sein, ist einer der Gründe, warum ein Barbiegirl wie sie zu meinen engsten Freundinnen gehört.

Ich hätte wetten können, dass Amelie und Jenny den Contest cool finden. Allerdings fühlt es sich besser an, wenn die liebsten Freundinnen auch die gleichen Ansichten vertreten. Aber man kann nicht alles haben, und besser, sie sagen mir ihre Meinung ins Gesicht, als dass ich es hintenherum erfahre.

Genauso klar ist aber auch, dass Lotta denkt wie ich.

»Was habt ihr vor in der Redaktion?«, erkundigt sich Amelie und schielt zu den letzten beiden Schokostückchen. Mit Überwindung schiebe ich sie einen halben Millimeter in ihre Richtung.

»Wir haben abgestimmt«, erkläre ich.

»Lass mich raten«, ruft Jenny dazwischen. »Ilona war auch gegen den Contest und Lasse sowieso.«

Ich nicke. »Genau. Und Celine und Marvin wollten eine Gegenaktion starten und den süßesten Jungen prämieren.« Meine Stimme trieft vor Hohn, damit die anderen gleich merken, was ich von der Sache halte.

Jenny und Amelie starren mich schweigend an und ich ahne, was in ihrer Fantasie abgeht.

Ich schüttle langsam den Kopf, während die beiden weiterstarren, und kreuze beide Zeigefinger, wie um Vampire abzuwehren. »Oh nein, das ist nicht euer Ernst, oder? Das findet ihr nicht wirklich gut.«

Jenny fängt sich als Erste. »Nun ja, dass Zicke Celine den Vorschlag gemacht hat, ist schon allein ein Grund, ihn komplett daneben zu finden.«

Dass der Vorschlag ursprünglich von Ilona kam, die dann allerdings nach überzeugenden Argumenten wieder umgeschwenkt ist, behalte ich mal für mich. Es tut nichts zur Sache.

»Ich finde, ihr solltet es den Gymis überlassen, sich zu blamieren«, bemerkt Lotta und steckt ihr Matheheft penibel in den Fächerordner, weil es soeben zur fünften Stunde geläutet hat.

Auch Jenny und Amelie packen ihre Hefte weg. Ich stopfe alles, was um mich herumliegt, zurück in den Rucksack, den ich hinter mich stelle.

»Aber irgendwas solltet ihr tun«, meint Jenny dabei. »Muss ja nicht gerade ein Boy-Contest sein. Irgendwas, das euch mindestens genauso viel Aufmerksamkeit sichert. Sonst machen die euch platt.«

Ich habe gerade ein hässliches Déjà-vu-Erlebnis. Noch eine, die uns geplättet sieht.

Als wir zum Klassenraum schlendern, fasst mich Jenny am nackten Oberarm, der aus meinem schwarzen Tanktop herausschaut, und hält mich auf, sodass Amelie und Lotta ein Stück vorausgehen. Die beiden schnattern um die Wette und hauen sich ihre gegenteiligen Ansichten zu dem Contest um die Ohren.

»Du, Merle, sag mal, dein Bruder hat heute bis fünf Uhr Training. Könnte ich da nicht um kurz vor fünf bei dir klingeln und …«

Ich blähe die Wangen auf und stoße die Luft aus.

Jeder, der uns belauschte, würde sich darüber wundern, was das Handballtraining meines Bruders mit einem Treffen zwischen Jenny und mir zu tun hat. Aber ich bin bestens informiert. Leider. Jenny schmachtet seit vielen Monaten meinen Bruder Hendrik an, der in die 10. Klasse der GaP geht und der Star der Schul-Handballmannschaft ist.

Sie weiß, dass sie gefühlt eine von Millionen ist, die bis über beide Ohren in ihn verknallt sind.

Klar sehe ich, dass mein Bruder mit seinen schwarzbraunen Haaren und den dunklen Augen ein Mädchenschwarm ist, aber merkt denn keine, dass ein Honk hinter der coolen Fassade steckt?

Anfangs habe ich versucht, Jenny davon zu überzeugen, dass jeder besser wäre als mein Bruder, aber sie hört nicht auf mich. Sie glaubt, dass sie gegenüber all den anderen Hendrik-Fans einen Vorteil hat, weil sie mit seiner Schwester so dicke ist. Ich versuche ihr diesen Zahn zu ziehen – ich bringe es nicht übers Herz, meine Freundin in ihr Unglück laufen zu lassen. Doch Jenny ist blind vor Liebe und versucht ständig, über mich eine Gelegenheit zu bekommen, in Hendriks Dunstkreis zu gelangen.

Heute passt das mal gar nicht.

»Sorry, Jenny, ganz schlecht«, sage ich. »Ich muss dringend die ersten Artikel für die nächste Ausgabe schreiben und noch an dem Aufmacher arbeiten. Ich hab echt keine Zeit heute.«

»Tolle Freundin bist du«, mosert Jenny, während wir uns dem Klassenraum nähern, in dem Amelie und Lotta gerade verschwinden.

»Hey, ich verspreche dir, ich regle das. Ich werde Hendrik von dir vorschwärmen. Ehrlich!«

Jennys Augen beginnen zu glimmen wie Wunderkerzen. »Das würdest du tun?«

»Logisch würde ich das tun. Wofür hat man Freundinnen!« Ich hab zwar nicht den blassesten Schimmer, was ich Hendrik erzählen soll und wie ich dafür sorgen soll, dass er mich nicht mit einem blöden Spruch anföhnt, bevor ich Piep sagen kann, aber ich will mich zumindest bemühen, mein Versprechen einzuhalten. Bringt zwar nichts, aber wenn es Jenny glücklich macht …

Wir ziehen unsere Stühle von den Tischen, Jenny schmeißt ihren Rucksack neben sich und ich fasse an meine Schulter, um den Riemen abzustreifen.

Da ist nichts.

Hallo?

Wo ist mein Rucksack?

Direktorin Helma Hotter, die Geschichte unterrichtet, schlappt in ihren Birkenstocks in den Klassenraum. Ihre weißgrauen Kringellocken umgeben wie eine Wolke ihr Gesicht, das von einer Brille mit kreisrunden Gläsern dominiert wird. Früher hat sie bestimmt ein bunt gemustertes Stirnband dazu getragen. Sie hat mal erzählt, dass sie bei den Studentenrevolten in den 70er Jahren an vorderster Front gekämpft hat. Das hat aber leider nicht dazu geführt, dass sie auf antiautoritäre Erziehung setzt. Deswegen trifft mich ihr strenger Blick mit mörderischer Wucht, als ich aufspringe und aus dem Klassenzimmer stürme, um meinen Rucksack aus dem Keller zu holen.

Allerdings weiß ich, dass Helma Hotter im Ernstfall auch eines ihrer blitzenden Augen für mich zudrücken würde. Sie hat mir schon einige Male gestanden, dass sie es stark findet, wie ich mich für die Schülerzeitung bei uns einsetze, und hat versprochen, mir Unterlagen von Journalistenschulen zu besorgen. Sie meint, »ein Schreibtalent« wie ich sollte seine Begabung auf jeden Fall später jobmäßig nutzen.

Aber auch ein Schreibtalent wie ich braucht den Rucksack mit den Unterlagen, bevor der Geschichtsunterricht beginnt. Besser ist das.

»Bin gleich zurück!«, werfe ich ihr hin, bevor ich losflitze. In einem Tempo, dass ich mir kalorientechnisch am Nachmittag locker die zweite Hälfte der Schokotafel reinziehen kann.

Immer Stress mit der Family

Während Amelie und Jenny mit dem Schulbus in die entgegengesetzte Richtung fahren, haben Lotta und ich ein Stück weit am Rheinufer entlang denselben Heimweg.

Meine Familie wohnt in einem der nagelneu gebauten stylishen Wohnblocks, die ein ehrgeiziger Architekt mit allem Pipapo aus ehemaligen Bürogebäuden errichtet hat. Sie ragen etwas über den Rhein. Uns gehört eine der weitläufigen Wohnungen im dritten Stock mit spektakulärem Blick über den Fluss. Sie erstreckt sich über die komplette Etage, die vor uns ein Fotograf wegen der optimalen Lichtverhältnisse genutzt hat. Zur Rheinseite hin gibt es in jedem Raum bodentiefe Panoramafenster.

Ich habe mich daran gewöhnt, luxuriös und außergewöhnlich zu wohnen, aber wenn mich Freunde zum ersten Mal besuchen, kriegen sie Schnappatmung.

Bis sie nach dem mit allem Hightech ausgestatteten Wohn-Küche-Arbeitsbereich mein Zimmer betreten: Das sieht nämlich mit all den Klamottenstapeln, dem Durcheinander von CDs, DVDs und Büchern auf dem Parkett und der Matratze an der Wand nicht anders aus als jedes andere Teenager-Zimmer. Na ja, jedes andere Zimmer eines hyperchaotischen Teenagers, muss ich dazusagen.

Lotta begleitet mich, bis der Wohnkomplex in unser Blickfeld gerät, und muss dann die Uferstraße überqueren, um zu dem Viertel in der Innenstadt zu gelangen, wo sie mit ihren Eltern in einer Altbauwohnung lebt.

Es ist so herrlich an diesem Augustnachmittag, an dem sich die sattblaue Farbe des Himmels im Rhein spiegelt und die Sonne Lichtpunkte über die gekräuselten Wellen der Strömung wirft.

Ein Frachter zieht mit lautem Tuten vorbei, auf der anderen Seite sieht man Leute, die auf den Kieselsteinen und Wiesen picknicken. Manche haben auch Grills aufgestellt. Der Duft nach gebratenen Würstchen weht bis zu uns herüber und mischt sich mit den Autoabgasen der vierspurigen Straße zu unserer Rechten.

Jogger hecheln uns entgegen oder überholen, die Schweißbänder nass von der Sommerhitze und der Anstrengung.

Leute mit Hund lassen ihre Vierbeiner herumspringen, die den Radfahrern und Skatern hinterherhetzen. Viele Schüler sind wie wir auf dem Heimweg, grüßen uns beim Überholen oder rempeln uns an, wenn sie zu der blöden Sorte gehören.

Lotta und ich lassen uns Zeit, schlendern voll relaxt.

Es passiert viel zu selten, dass wir zu zweit sind. Meine Nachmittage gehen meist für das Schreiben drauf, in der Schule hängen wir mit Amelie und Jenny zusammen … Eigentlich haben wir für uns allein vor allem diesen Heimweg, wenn wir gleichzeitig Schulschluss haben. Manchmal habe ich nach dem Unterricht Redaktionssitzungen, manchmal gibt Lotta Nachhilfe oder nimmt an einer AG teil … Aber manchmal kommt es vor, dass wir entspannt quasseln können. Wie heute.

»Dir geht dieses Konkurrenzblatt nicht aus dem Kopf, hm?«, meint Lotta und blickt mich von der Seite an.

Ich nicke. »Ich würde zu gern wissen, wer dahintersteckt und was die sich dabei denken.«

»Was würde es dir bringen, wenn du es wüsstest? Wahrscheinlich irgendwelche abgedrehten Typen, die sich gekugelt haben, als ihnen dieser Einfall kam.«

»Wir werden sehen, wer zuletzt lacht«, quetsche ich hervor.

Lotta legt den Arm um mich. »Hey, jetzt mach dich mal locker, Merle. Dieses Verbiesterte passt überhaupt nicht zu dir. Du bist diesen Typen mit deiner Spürnase und deinem Händchen für Formulierungen und Sprachwitz um Klassen überlegen. Ich jedenfalls werde nie eine andere Schülerzeitschrift lesen als die Insight.«

Ich lasse mich von ihr drücken, während wir weiterspazieren. »Lieb, dass du das sagst.«

Zwei Typen aus der Neunten latschen uns entgegen, die Sporttaschen geschultert, die Adidas-Turnschuhe bereits an den Füßen. Der eine hält einen Basketball unter dem Arm, den er nun andribbelt, um ihn dann auf der Spitze des Zeigefingers drehen zu lassen.

»Hi«, sagt er, als sie an uns vorbeigehen.

»Hi«, sagt der andere auch.

»Hi«, sagen Lotta und ich.

Die Namen der beiden kenne ich nicht. Lotta merkwürdigerweise schon. »Hast du gesehen, wie Felix dich angeschmachtet hat?«

»Felix?«

»Ja, der mit dem Ball.«

»Woher kennst du seinen Namen?«

Ihre Wangen werden rosa. »Kennt man eben.«

Ich springe im nächsten Augenblick zur Seite, um einer Skaterin auszuweichen. Leider in die falsche Richtung. Die Sportlerin rudert mit den Armen, um gerade noch den Bogen um mich zu fahren und die Balance zu halten.

»Sorry!«, rufe ich ihr zerknirscht hinterher. Wie soll man auch ahnen, wo die langfahren?

»Felix ist ein guter Kumpel von Lasse«, klärt Lotta mich auf. Ihre Gesichtsfarbe ist wieder blass wie gewohnt.

»Von Lasse, unserem Technik-Mann aus der Redaktion?«

»Kennst du noch einen anderen Lasse?«, gibt Lotta patzig zurück, als hätte ich sie beleidigt.

Hallo? Klar kenne ich Lasse, aber was habe ich mit seinen Kumpels zu schaffen? Was mit diesem Felix ist … Keine Ahnung.

»Hast du denn echt nicht gesehen, wie er dich angeschmachtet hat?«, bleibt Lotta hartnäckig.

Ich ziehe die Augenbrauen hoch und starre vor mich hin, während wir weitergehen.

Angeschmachtet? Mich? Nein, habe ich nicht gesehen, und ich frage mich auch, wie Lotta darauf kommt und was es für einen Unterschied macht.

Geht mir pizzabreit am Popo vorbei, ob da einer schmachtet oder baggert.

Klar weiß ich, dass es Typen gibt, denen ich gut gefalle. Wenn ich es nicht hin und wieder selbst merken würde, hätte ich meine Freundinnen, die mich bei jeder Gelegenheit darauf hinweisen. Meistens sind das allerdings Jenny und Amelie, die den Blick dafür haben.

Ständig liegen mir die beiden in den Ohren, ich sollte »mehr aus meiner natürlichen Schönheit« herausholen.

Ich weiß nicht, was die sich denken.

Ich bin froh, wenn ich es morgens auf die Reihe kriege, das zusammenpassende Paar Schuhe zu finden.

Am Ende des letzten Schuljahres habe ich es tatsächlich fertiggebracht, in einem grauen linken und einem weißen rechten Sneaker in die Schule zu latschen. Manche dachten zum Glück, das sei Absicht, aber als wir uns für das Jahresabschlussfoto mit der Klasse aufstellten, habe ich mich doch lieber in die letzte Reihe zu den baumlangen Jungen unserer Klasse gesellt, statt mich in die erste Reihe zu meinen Freundinnen zu hocken.

Das Foto ist natürlich kacke, denn ich stehe da mit hochgerecktem Kinn wie eine Grundschülerin zwischen den Großen, kaum erkennbar, während meine Freundinnen sich in vorderster Front perfekt in Pose biegen.

Die Vorstellung, mit Wimperntusche, Kajal und Lippenstift, Gel, Haarspray und Spangen morgens und unausgeschlafen vor dem Spiegel zu hantieren, finde ich irgendwie … absurd. Ich mag mir gar nicht ausmalen, dass ich das Haarspray mit dem Deo verwechsle und das Gel mit der getönten Tagescreme.

Jenny meint, der Kontrast zwischen meinen hellgrauen Augen und den dunklen Haaren sei ein Knaller, und das fänden auch voll viele Typen.

Mir wäre es lieber, voll viele Typen fänden meine Artikel für die Insight einen Knaller. DAS wäre mal ein echtes Kompliment.

Aber mir hat noch nie einer von den Jungs auf die Schulter geklopft und gesagt: »Mensch, Merle, so toll wie du schreibt keine.«

Wenn die tatsächlich alle nur auf meine Augen und Haare achten, dann können sie mir gestohlen bleiben. Ich jedenfalls will keinen, der besser sehen als denken kann. Und schon gar keinen mit den kommunikativen Fähigkeiten eines Tannenzapfens. Davon gibt es leider reichlich.

Warum Lotta jetzt dieser Aushilfs-Nowitzki aufgefallen ist, ist mir ein Rätsel, auf das ich aber an diesem Nachmittag keinen Bock habe.

»Werdet ihr eigentlich über die Schulfete am Freitag berichten? Mit Fotostrecke und so?«

Ich schrecke aus meinen Gedanken hoch. Schulfete? »Oh, ja, logisch. Ilona wird fotografieren und ich schreibe ein bisschen Text dazu, wie gehabt. Die Fotos sind am wichtigsten. Wie die Party war, wissen die anderen selbst.«

Lotta grinst mich schief an. »Das heißt, du wirst auch da sein.«

»Was dachtest du denn? Soll ich hinterher jemanden interviewen und mir erzählen lassen, was abging? Ich muss aus erster Hand berichten.«

»Ja, nee, is’ klar.« Lotta beißt sich auf die Unterlippe und verfällt in Schweigen.

Ich grüble noch vor mich hin, warum Lotta so unnötige Fragen stellt, als mir ein Gedanke ins Gehirn schießt wie eine Kugel im Flipperspiel. »Du wirst auch da sein, oder etwa nicht?«

Lotta schüttelt den Kopf. »Nein, leider nicht. Du weißt ja …«

Allerdings weiß ich! Ich weiß, dass Lotta die altmodischsten, strengsten Eltern der Welt hat, aber die werden ihrer 13-jährigen Tochter nicht auch noch verbieten, auf eine Schulfete zu gehen, oder? Ich meine, jeder geht da hin! Genau das sage ich auch Lotta.

Sie seufzt. »Was soll ich machen?«

Mir fällt da einiges ein. Das gute Porzellan von Mutter aus dem geschlossenen Fenster werfen, Kreischen, bis der Arzt kommt … Aber nichts, was sich als konkreter Lösungsvorschlag anbietet. »Die können so nicht mit dir umspringen«, erwidere ich hilflos. »Du bist dreizehn. Jede Dreizehnjährige geht auf Partys, vor allem, wenn sie hochoffiziell in der Schule stattfinden.«

»Meine Eltern sehen das anders. Sie meinen, bevor ich nicht vierzehn bin, gehe ich auf gar keine Party. Danach muss man auch erst einmal sehen. Schminken zum Beispiel werden sie mir nicht erlauben, bis ich achtzehn bin, und soll ich ungeschminkt wie die hässliche Ente zwischen den anderen herumwatscheln? Da käme ich mir auch beknackt vor.«

»Ich schminke mich auch nicht.«

Lotta stößt ein freudloses Lachen aus, und ich vertiefe die Angelegenheit nicht. Ihr liegt möglicherweise auf der Zunge, dass ich es sowieso nicht nötig habe mit dem Schminken, aber das will ich nicht hören. Ich will, dass meine Lotta bei der Party dabei ist!

Ihre Eltern sind wirklich eine Katastrophe. Ich war vielleicht zwei- oder dreimal zu Besuch. Wenn wir uns überhaupt nachmittags treffen, dann ist es, ohne dass wir es aussprechen, klar, dass Lotta zu mir kommt.

Ihre Eltern arbeiten beide bei der Stadt Köln im Rathaus, irgendwelche Sachbearbeiterjobs. Sie sind wahnsinnig stolz, eine Überfliegerin wie Lotta zur Tochter zu haben. Als sie in der Grundschule eine Klasse übersprungen hat, hätten sie es am liebsten in den Express gesetzt oder bei Radio Köln durchgegeben, wie Lotta mir erzählt hat. Für die ist nichts wichtiger als die schulische Leistung ihrer Tochter. Sie glauben, dass es damit zackig bergab ginge, wenn sie anfinge, Spaß am Leben zu haben.

Ich bin bestimmt nicht die ultimative Partygängerin! Aber eine Schulfete mit Musik und ein bisschen Quatschen – das kann man sich doch mal genehmigen nach dem Stress in der Woche. Davon wird keine zur Sitzenbleiberin!

»Soll ich mit deinen Eltern reden?«

Lotta stoppt abrupt, kreischt auf und schlägt sich die Hände vor den Mund. »Bist du wahnsinnig?«, quietscht sie durch die gespreizten Finger. »Vergiss das mal schnell wieder! Weißt du, was passieren würde, wenn du bei uns deswegen auf der Matte stündest? Sie würden mir den Umgang mit dir verbieten, damit du mich nicht verderben kannst.«

»Oh.« Ich schlucke. »Bist du sicher, dass deine Eltern nicht heimlich einer Sekte angehören und dich mit vierzehn in die Gemeinschaft einführen wollen? Vielleicht haben sie im Keller bereits einen Stuhlkreis mit schwarzen Kerzen drum herum aufgebaut und …«

»Wenn es nicht so traurig wäre«, sagt Lotta, »wäre es echt ein Witz. Aber ich kann es nun mal nicht ändern. Und ehrlich – wegen einer Klassenfete zu stressen … Darauf habe ich auch keinen Bock. Wenn mal etwas wirklich Wichtiges ist, von dem ich denke, davon hängt jetzt mein Leben ab, ob meine Eltern mir das verbieten oder nicht, dann haue ich auch auf den Pudding. Ich schwöre«, sagt sie und grinst mich wacklig von der Seite an, während wir wieder weiterschlendern.

»Ach, menno.« Ich kicke ein Steinchen zum Ufer. Und treffe eine Taube, die irritiert davonflattert. Ups. »So schade, dass du nicht mit dabei sein wirst.« Immer das Gleiche mit ihren Eltern. Peinlich, echt.

Ich kann verstehen, dass Lotta niemandem davon erzählt, wie streng es bei ihr zu Hause zugeht. Selbst Jenny und Amelie wissen nicht, dass Lotta vieles nicht darf, was für uns andere voll normal ist.

Ich unterstütze Lotta nach Kräften und stärke sie in ihren kleinen Schwindeleien, damit die anderen nichts raffen. Für die Schulfete wird sie sich wahrscheinlich wieder ausdenken, dass sie Kopfschmerzen oder ihre Tage hat.

Zwischen Lottas und meinen Eltern liegen Welten. Ich kann mir nicht einmal vorstellen, dass meine Eltern mir bei so einem Pipikram wie einer Stufenfeier reinreden. Wenn ich genau darüber nachdenke, frage ich sie gar nicht, ob ich da hingehen darf oder nicht. Da wird irgendwann erwähnt, dass ich auf der Rolle bin, Papa erkundigt sich, wann er mich abholen soll, und aus die Maus.

Meine Eltern haben mal gesagt, dass sie mir so viele Freiheiten geben, wie ich brauche, solange sie sich auf mich verlassen können.

Wenn wir zum Beispiel vereinbaren, dass Papa mich um halb elf abholt, dann sollte ich möglichst nicht erst um Viertel vor elf am Schultor stehen. Das käme nicht gut.

Aber solange ich mich an die Regeln halte, gibt es bei uns keine schwachsinnigen Diskussionen.

Gut möglich, dass das auch etwas damit zu tun hat, dass Lotta Einzelkind ist und ich noch zwei Brüder habe. Als drittes Kind hat man es sowieso leichter als eine behütete Prinzessin.

Meine Brüder machen, solange ich sie kenne, immer das, was sie wollen. Es sähe wahrscheinlich bescheuert aus, wenn meine Eltern mit mir anders umspringen würden. Zugegebenermaßen ist das, was meine Brüder anstellen, auch nichts, wofür sich Eltern schämen müssten.

Schwachmat Hendrik bringt ordentliche Schulnoten nach Hause und steht jedes zweite Wochenende mit Riesenfoto in der Zeitung als künftiger Handballprofi.

Der beste aller Brüder – Paul – ist im Sommer zu einem Highschool-Jahr in die USA geflogen, was meine Eltern großartig finden. Sie sehen ihre Kinder gern als »Weltenbürger«. Ich fand das weniger prickelnd, denn alles, was Hendrik an Nettigkeit fehlt, hat Paul mit seinen siebzehn Jahren tausendfach.

Als Paul mit seinen Koffern am Flughafen Köln/Bonn stand und sich reihum von uns verabschiedet hat, habe ich geweint wie ein Baby und mich gefragt, warum immer die Guten weggehen. Ohne mit der Wimper zu zucken, hätte ich mein komplettes Taschengeld gesponsert, um stattdessen Hendrik ein One-Way-Ticket nach Usbekistan zu spendieren.

Lotta und ich erreichen die Fußgängerampel, an der sie in die Innenstadt abbiegt. Sie umarmt mich fest und ich streichle ihren Rücken. Dass wir uns morgen früh wiedersehen, spielt keine Rolle. Uns ist gerade nach großem Abschied.

»See you«, sagt sie.

»Lass dich nicht unterkriegen«, flüstere ich ihr ins Ohr, bevor ich den kurzen Restweg zügig zurücklege.

Vor dem Haupteingang des Gebäudekomplexes klopfe ich die vorderen Taschen meiner Caprihose ab, dann die hinteren. Kein Schlüssel. Mist.

Ich setze mich auf die Eingangsstufe, ziehe meinen Rucksack zwischen die Beine und beginne systematisch die Fächer abzusuchen. Weil ich nichts hartes Metallisches erfühle, schütte ich den kompletten Inhalt meiner Schultasche wieder einmal neben mich. Geschichtshefte, Fächerordner, Plastikflasche, zusammengeknüllte Alufolienkügelchen, Stiftemäppchen …

»Hoy.«

Ich blicke auf. Hendrik. Kein Muskel bewegt sich in meinem Gesicht. Freude ist was anderes. Trotzdem sage ich erleichtert: »Gut, dass du kommst …« Ich will alles wieder hastig einräumen und aufstehen, während Hendrik, dessen Calvin-Klein-Unterhose über den Bund der Hose ragt, mit dem an einer langen Kette hängenden Schlüssel die Eingangstür aufsperrt.

Da schlägt der Honk sie mir vor der Nase zu und ich stehe da mit offenem Schulranzen, aus dem noch das Mäppchen herauslugt, hängenden Armen und offenem Mund.

»Du musst endlich lernen, auf dein Zeug zu achten«, dringt es klugscheißerisch durch die geschlossene Tür. »Viel Erfolg!«

Nur mit Mühe unterdrücke ich den Wunsch, mit Schmackes gegen die Glastür zu ballern.

Aber der Gedanke an einen Flug auf Nimmerwiedersehen nach Usbekistan, der ist auf einmal wieder sehr real.

Während ich erneut mit der Schlüsselsuche beginne, formt sich in meinen Gedanken ein gnadenloser Enthüllungsbericht für die nächste Ausgabe der Insight. »Hinter den Kulissen: Wie die Schulsportstars wirklich ticken!«

Party-Alarm!

Die Musik wummert so laut aus den Boxen, dass man nah an das Ohr des Gesprächspartners herangehen und brüllen muss, um sich zu verständigen. Aber unterhalten will sich an diesem Freitagabend im Keller der GaP sowieso kein Mensch. Alle wollen abtanzen und Fun haben. Die Luft ist durchtränkt von müffeligem Jungenschweiß und blumigem Mädchenparfüm.

Offiziell ist die Schulfete für die Mittelstufe, also die achten, neunten und zehnten Klassen der Gesamtschule. Aber keiner überprüft, wer da sonst noch aufschlägt.

Von den Oberstufenschülern lässt sich allerdings kaum mal einer auf unseren Partys blicken, nur die Kids aus der Unterstufe versuchen sich regelmäßig dazuzudrängeln – und noch ein paar Gestalten, die von jemandem mitgebracht wurden und die man zum Teil gar nicht kennt. Leute, die auf keiner Party fehlen wollen.

Jenny, Amelie und ich sitzen auf einem der Tische, die an die Wände des Kellers geschoben wurden, damit in der Mitte eine Tanzfläche entsteht. Dort zappeln bereits massenweise Leute, vor allem Mädchen, im Takt.

Auch Jenny wippt mit den Füßen, offenbar heiß darauf, uns endlich auf die Tanzfläche zu lotsen. Aber Amelie braucht noch ein paar Minuten zum Warmwerden. Und mir ist sowieso nicht nach Tanzen.

Ich weiß gar nicht, warum ich überhaupt hier bin. Den Bericht hätte auch jemand anders schreiben können. Celine zum Beispiel, die irgendwo im Gedränge einen Elfentanz vollführt, oder Ilona, die die Fotostrecke macht.

Zwar hatte ich mich, als ich mit Lotta über die Party sprach, noch irgendwie darauf gefreut, aber zum einen hätte ich es lustiger gefunden, wenn Lotta dabei gewesen wäre, zum anderen krieg ich meinen Kopf nicht frei.

Ich drehe am Rad.

Die ganze Woche über habe ich nach Themen gesucht, mit denen wir die Insight aufpeppen könnten, habe recherchiert und Artikel begonnen, um sie gleich wieder in die Tonne zu hauen.

Mir geht es dermaßen auf den Keks, dass das verdammte Konkurrenzblatt mein Denken bestimmt. Dabei haben die diese Aufmerksamkeit gar nicht verdient.

Ich wünschte, ich könnte die Aktion voll gechillt sehen, aber ich habe inzwischen echt Bammel davor, dass tatsächlich keiner mehr unsere liebevoll gemachte Zeitschrift lesen will, wenn die vom Gymi uns ausstechen.

Gestern gab es noch eine Redaktionssitzung, aber viel gebracht hat es nicht. Celine besteht darauf, dass ihr Artikel über die Jazzdance-AG Aufmacher bleibt, wie es besprochen war, wenn wir schon keinen Sweet-Boy-Contest anbieten wollen. Sie habe die letzten drei Nummern keinen großen Bericht mehr schreiben dürfen. Deswegen sei sie nun an der Reihe.

Dem konnte ich nicht viel entgegensetzen, obwohl ich der Meinung bin, dass man eigene Befindlichkeiten und Eitelkeiten außer Acht lassen sollte, wenn es um den Gesamteindruck der Zeitschrift geht.

Aber so darf ich Celine gar nicht kommen.

Unsere Beziehung funktioniert sowieso nur auf extrem dünnem Eis. Ich will nicht schuld sein, wenn sie alles hinschmeißt. Als Schreiberin ist sie sehr wichtig für unser Blatt.

Ich hebe den Kopf und blicke mich um. Wo ist Celine eigentlich? Ah, sie steht mit zwei Typen aus ihrer Klasse zusammen und unterhält sich.

Als hätte sie meinen Blick wie einen Laserstrahl bemerkt, wendet sie genau in diesem Moment den Kopf und sieht mich. Sie nickt mir mit einem angedeuteten, leicht überheblichen Lächeln zu und ich winke in ihre Richtung.

Nein, Freundinnen werden wir bestimmt nie.

Und Ilona? Wo treibt die sich herum?

Ich recke den Kopf, aber ich kann sie nirgendwo entdecken. Sie kann einem schon richtig leidtun, die Ilona. Manchmal sieht sie so traurig aus, als hätte sie die ganze Nacht geweint, und manchmal habe ich das Gefühl, dass sie mir am liebsten ihre Sorgen anvertrauen würde, aber dafür ist während der Redaktionssitzung keine Zeit. Vielleicht sollte ich mich privat um sie kümmern, ein bisschen mit ihr quatschen und fragen, was geht. Einfach so. Um nett zu sein. Und damit sie sich angenommen fühlt.

Ah, da ist sie ja … Ich sehe sie am Rand der Tanzfläche stehen, die Kamera vor dem Gesicht. Die Tanzenden stellen sich vor ihr in Pose, um im besten Licht fotografiert zu werden. Die Bilder bleiben bis zum Erscheinungstermin unter Verschluss, und es gibt immer ein großes Hallo, wenn sich alle auf der Fotostrecke suchen und kreischen, sobald sie sich oder Freunde entdecken.

Das gehört zu den bewährten Regeln im Journalismus: Die Leute wollen sich in der Zeitung sehen. Namen sind Nachrichten – genau wie Fotos.

Ich halte mich als Chefredakteurin daran und versuche immer, möglichst viele Leute zu nennen und zu zeigen. Die Betroffenen und ihre engsten Bekannten holen sich die Zeitung dann auf jeden Fall, und Gesprächsthema ist sie somit auch.

Aber eine solche goldene Regel ist natürlich nichts wert gegen einen Schönheitswettbewerb.

Verdammte Hacke.

Ilona geht rund um die Tanzfläche und schießt ein Foto nach dem anderen. Sie sieht aus, als gehörte sie nicht dazu. Ich vermute, es gefällt ihr, sich hinter der Kamera zu verschanzen. Wenn sie den Apparat nicht hätte, säße sie wahrscheinlich irgendwo alleine. Dass jemand auf einer Party wie dieser mit ihr tanzen will, kann sie wohl vergessen, und wer hockt schon gern den ganzen Abend nur da?

Nun, ich zum Beispiel. Aber das hat nichts damit zu tun, dass keiner sich mit mir abgeben will. Es liegt an mir selbst. Ich bin mit meinen Gedanken woanders.

Huch, wo sind denn Jenny und Amelie? Ich blicke nach rechts und nach links, weil ich plötzlich merke, dass ich, dumpf brütend, tatsächlich allein auf dem Tisch hocke.

Ich strecke den Hals und entdecke die beiden im Tanzgetümmel. Auch gut.

Haben sie mich gefragt, ob ich mitmache? Ich hab jedenfalls nichts gemerkt.

Eigentlich könnte ich auch wieder nach Hause gehen, statt hier blöd herumzusitzen.

Ich ziehe mein Handy aus der Hosentasche und schaue auf die Uhr. Halb neun. Na toll.

Mit Papa ist verabredet, dass er uns alle drei um halb elf abholt, und so, wie sich Amelie und Jenny gerade amüsieren, brauche ich gar nicht anzudeuten, dass wir meinen Vater theoretisch jetzt schon bestellen könnten.

Aus meiner eigenen Klasse sind die meisten heute Abend dabei, aber Jenny, Lotta, Amelie und ich haben mit den anderen aus der 8c praktisch nichts zu tun. Wir sind unser eigenes Grüppchen innerhalb des Klassenverbandes. Deswegen kratzt es uns auch nicht, dass sich der 16-jährige Salvatore, der bereits zweimal hängen geblieben ist, zum Wortführer der 8c ernannt hat. Breitbeinig und mit offenem Mund Kaugummi kauend stapft er in diesem Moment mit seinem Kumpel Milan an mir vorbei, stockt und bleibt stehen, nachdem er Milan in die Seite gepufft und ihm etwas ins Ohr geflüstert hat.

Er baut sich vor mir auf. »So allein, bella Señorita?«

Ich verdrehe die Augen.

»Darf ich dich mal auf etwas aufmerksam machen?«

Ich ziehe die Brauen hoch. Was will der Spacken? »Auf was denn?«

Er weist mit beiden Daumen auf seine Brust, das Zahnpasta-Grinsen blendet fast. »Auf mich!«

Milan neben ihm beömmelt sich. Muhahaha.

Ich blicke demonstrativ gelangweilt an den beiden vorbei, die glücklicherweise nun weiterziehen, um jemand anderem eine Frikadelle ans Knie zu labern. Hauptsache, aus meiner Hörweite.

Salvatore und Milan sind die übelsten Nervtöter aus unserer Klasse, aber alle anderen liegen dichtauf. Kein Wunder, dass ich mich mit meinen drei Liebsten abseitshalte, oder? Das sollen die gefälligst respektieren.

Ich seufze und mache einen runden Rücken, während der vibrierende Bass aus den Boxen zwischen meinen Ohren hämmert, als hielte mir jemand einen Bohrer an die Schädeldecke.

Dass Lotta Kopfschmerzen hat, haben mir Jenny und Amelie ohne Nachfragen sofort abgenommen. Aber für mich ist es nun für Ausreden zu spät. Ich muss da jetzt durch und ärgere mich still in mich hinein.

Was ich in den Stunden alles am Laptop zu Hause auf die Beine hätte stellen können!

Vielleicht wäre mir gerade heute der Artikel mit Weltniveau eingefallen, der …

»Hallo.«

Ich zucke zusammen und löse meinen Blick von den Schuhen auf der Tanzfläche.

Hätte nicht genau in diesem Augenblick die Musik gestoppt, hätte ich wahrscheinlich gar nicht gehört, dass ich hier freundlich begrüßt werde.

Ich sehe einen Typ in Lederjacke und mit dunkler Jeans. Unter der Jacke lugt ein hellgrauer V-Pulli mit weißem Shirt hervor. Er hat die Hände in die Taschen der Hose gesteckt und smiled mich an – ein Lächeln, das wirkt, als müsste er es sich abringen und als gehöre es eigentlich nicht in sein Gesicht. Hab ich ihn angequasselt oder er mich?

»Hallo«, sage ich und imitiere sein gezwungenes Lächeln, obwohl mir eigentlich gefällt, was ich sehe. Schnuckelig. Ich kenne den Typen nicht, wahrscheinlich hat ihn jemand mitgeschleppt, aber er wirkt ziemlich erwachsen mit seiner Lederjacke und dem blonden Wuschelkopf. Die Farbe seiner Augen kann ich bei dem Dämmerlicht nicht erkennen, tippe aber auf nussschokobraun.

Ein Neuer in der Oberstufe?

»Du siehst nicht aus, als hättest du den Megaspaß hier«, sagt er, während nun softe Schmusemusik aus den Lautsprechern dudelt und die Leute auf den Tanzflächen, wie von unsichtbaren Magneten gelenkt, zu Pärchen andocken. Aus dem Augenwinkel bemerke ich, dass meine beiden Freundinnen von zwei Typen abgegriffen werden, die sie gleich eng an sich heranziehen. Ich kann allerdings nicht erkennen, ob ihnen das passt oder nicht. Auf jeden Fall kehren sie nicht zu mir zurück, was mir im Moment nicht unrecht ist. Der Typ hier vor mir hat etwas in seinem Gesicht, das mich fasziniert. Vielleicht, weil er auf das bei Anmachen übliche Zahnpastawerbung-Grinsen verzichtet.

Vielleicht, weil seine zusammengezogenen Augenbrauen vermuten lassen, dass er es mit dem Sehen nicht weniger hat als mit dem Denken.

Keine Ahnung.

»Und du?«, gebe ich zurück.

»Nett hier«, sagt er. »Jetzt.« Wieder das bemühte Grinsen, dabei hat er gerade eindeutig ein Kompliment herausgehauen, oder etwa nicht?

Mir fällt nicht recht ein, was ich erwidern soll. Wenn er mich schon anquatscht, soll er mir auch was bieten.

»Hast du Bock zu tanzen?«

Schluck! Aber … immer noch besser, als hier grübelnd herumzusitzen oder sich vielleicht einen weiteren Text von Salvatore anhören zu müssen … Der Typ scheint auch weder nach Schweiß noch nach Käsefüßen zu müffeln. Als er nach meiner Hand greift, um mich zur Tanzfläche zu ziehen, merke ich erleichtert, dass seine Hände trocken sind.

Und warm.

Und irgendwie … zart. Na also. Warum nicht?

Ich lege die Hände auf seine Schultern, er umfasst meine Taille. So starren wir aneinander vorbei mit ungefähr einem Meter Abstand zwischen uns.

Wir brauchen nicht lange, um den gleichen Rhythmus zu finden.

Es fühlt sich gut an.

»Du sahst gerade aus, als wärest du tief in Gedanken versunken«, sagt er. »Ich dachte, ich frage mal nach, was dir durch den Kopf geht.«

Ich grinse ihn an. »Warum, glaubst du, sollte ich jemandem meine Gedanken erzählen, dessen Namen ich nicht kenne?«

Jetzt lacht er. Das klingt angenehm, prickelnder noch als die gefühlvolle Rockmusik aus den Boxen, sodass mir ein Schauer den Rücken hinabläuft, und ich befürchte, er könnte die Gänsehaut auf meinen nackten Armen bemerken.

»Ich bin Leon. Und du?«

»Merle.« Ich gerate aus dem Takt und lande mit dem Fuß auf der Spitze seiner Sportschuhe. Rasch zieht er das Bein weg. »Sorry.« Er.

»Meine Schuld.« Ich.

»Also, jetzt kennst du den Namen desjenigen, dem du dein Herz ausschütten darfst.« Er zieht mich zwei Zentimeter näher heran. Das ist okay, finde ich.

Ich denke ein paar Sekunden nach.

Was spricht eigentlich dagegen, einem Wildfremden von der Insight zu erzählen? Nichts. »Ich arbeite für die Schülerzeitung der Gesamtschule«, beginne ich. »Da gibt es im Moment Trouble.«

Er zieht eine Braue hoch, mustert mich ein paar Sekunden schweigend. Wahrscheinlich ist er Technik-Freak oder Sportler oder so. Jedenfalls kein Zeitungsleser.

»Du arbeitest für die Insight?«

Ups. Ich vergesse zu tanzen, bis er mich wieder in den Rhythmus hineinzieht. Nicht schlecht, dass er zumindest den Namen unserer Zeitschrift kennt. »Hast du sie schon mal gelesen?«

»Sicher«, sagt er. »Ist gut gemacht, finde ich.«

Das geht runter wie Gummibärchen, und auf einmal gibt es für mich kein Halten mehr. Ich berichte ihm, mit wie viel Leidenschaft wir seit letztem Frühjahr das Blatt gestalten und wie sich nun die Leute vom Gymi die Frechheit herausnehmen, nicht nur ein Konkurrenzblatt herauszugeben, sondern gleich auch noch mit der unterirdischen Macho-Show an den Start gehen.

»Wer ist das attraktivste Mädchen in den Schulen am Park?«, äffe ich die geplante Schlagzeile nach. »Alberner geht’s nicht, oder?«

Er räuspert sich. »Albern findest du das also. Warum eigentlich?«

»Weil es billig ist. Und oberflächlich. Und weil es auf derselben Schiene läuft, wie all diese endbescheuerten Castingshows im Fernsehen, wo den Mädchen ein Körperbild vermittelt wird, das die Durchschnittsfrau nie erreichen wird.«

»Du weißt nicht, wer gewinnen wird. Vielleicht entscheiden die Schüler, dass eine die Schönste ist, die ein paar Pfunde zu viel auf den Rippen hat.«

»Das glaubst du doch selbst nicht.«

»Warte es ab.«

»Das kann ich nicht. Uns muss etwas einfallen, das die Massen stärker fesselt als dieser Contest. Sonst können wir einpacken.«

»Du hast Angst, dass die anderen euch plattmachen?«

Ist mein Schicksal als Flunder besiegelt?

»Ich glaube, du siehst das zu schwarz, denn …«, fährt er fort.

Wir tanzen die Schmusephase durch, ohne zu schmusen. Dafür diskutieren wir uns, während sich unsere Körper im Lauf der Musik Zentimeter um Zentimeter annähern, die Köpfe heiß.

Obwohl mir nicht alles gefällt, was Leon an Gegenargumenten vorbringt, gefällt es mir doch, wie er es sagt, und dass er sich überhaupt hineindenken und einfühlen kann.

Außerdem sieht er aus der Nähe noch süßer aus als vorhin, als er am Tisch vor mir stand.

Seine Haut ist glatt und rein, nur am Kinn und an den Wangen schimmern ein paar wenige weiche dunkle Barthärchen. Niedlich. Und er riecht gut. Einmal rempelt mich Jenny an und zwinkert mir mit einem so auffälligen Blick Richtung Leon zu, dass mir übel wird.

»Deine Freundin?« Leon grinst.

Ich nicke. »Und du? Bist du allein hier?«

Leons Zungenspitze fährt über seine Lippen, als er kurz die Hand von meiner Taille nimmt, um auf seine Armbanduhr zu schauen. Ein wasserdichtes Tauchermodell. Er nickt. »Ja, ganz allein. Ich muss wieder los. Wollte nur mal sehen, was hier geht.«

Ich lege den Kopf schief. »Und? Gefällt dir, was hier geht?«

Klar kann ich flirten. Ich halte es nur meistens für unnötig. Aber Leon ein bisschen anzubaggern – das scheint mir gerade die natürlichste Sache der Welt zu sein. Mehr noch als sein attraktives Äußeres gefällt mir, dass man wirklich gut mit ihm quatschen kann. Das findet man nicht häufig bei den Typen.

Er erwidert mein Grinsen. »Absolut«, sagt er.

Die Musik wird wieder fetziger, er nimmt meine Hand und führt mich zu den Tischen zurück.

Kurz bevor wir Jenny und Amelie erreichen, drückt mir Leon einen Kuss auf die Wange. »Das war nett«, sagt er. »Man sieht sich.« Und schwupp, ist er weg, wie ein männliches Aschenputtel, aber ich fürchte, seinen Sportschuh verliert er nicht, sodass ich später nach ihm suchen könnte.

Der nächste Song hat wieder einen hämmernden Rhythmus, der meinen beiden Freundinnen ohne Umwege in die Knie geht. Ich schüttle den Kopf, als sie mich mit auf die Tanzfläche ziehen wollen, wo sie sich gleich einer größeren Gruppe von Mädchen anschließen, um rumzupogen.

Ich schaue zum Ausgang, aber von Leon ist nichts mehr zu sehen.

Irgendwie kommt er mir vor wie eine Erscheinung.

Habe ich das nur geträumt?

Werde ich ihn je wiedersehen?

Will ich ihn je wiedersehen?

Die Zeit bis kurz vor halb elf vergeht nun wie im Flug. Und ein Gutes hatte meine Begegnung mit Leon: Meine Gedanken kreisen nicht mehr um die Insight, sondern darum, ob ich vielleicht wieder einmal zu viel geplappert habe, wie ich es oft tue, wenn ich aufgeregt bin.

Und ob ich Leon vielleicht mit meinem Gequassel in die Flucht geschlagen habe.

Vielleicht war er nur höflich.

Ja, so wird es gewesen sein.

Wäre er sonst nicht länger geblieben und hätte sich meine Handynummer geben lassen?

Ich seufze, als Jenny und Amelie nun mit schweißnassen Haaren und erhitzten Gesichtern zu mir zurückkehren und mich links und rechts unterhaken.

»Wir müssen los, Mädels«, sage ich. »Papa Santiago wartet.«

»Schade«, sagt Jenny. »Macht gerade voll Spaß.«

»Nützt ja nix«, erwidere ich und ziehe die beiden mit mir mit. Papa ist keine Spaßbremse, aber wenn ich mich nicht pünktlich an unsere Verabredungen halte, wird er pampig.

Tatsächlich steht Papas silberner Kombi mit dem Schriftzug der Catering-Firma, die meine Eltern betreiben, bereits am Schultor, als wir hinauslaufen.

Die frische Nachtluft kühlt unsere Gesichter und tut gut nach dem stickigen Mief im Partyraum. Wir rennen um die Wette zum Wagen und reißen die Türen auf.

»Na, ihr drei Grazien? Seid ihr auf der Flucht vor euren Verehrern?«, empfängt uns Papa grinsend und startet den Motor.

»Gib Gas!«, rufe ich übermütig. »Sonst kriegen sie uns noch.«

Jenny und Amelie neben mir kichern. Ich habe mich in die Mitte gequetscht und beuge mich vor, um Papa einen Kuss auf die Wange zu drücken, als er nun auf die Hauptstraße biegt.

Dann lehne ich mich seufzend zurück. Jenny und Amelie blicken mich von beiden Seiten an. Ich wende den Kopf ruckartig von links nach rechts und hebe fragend die Hände. »Wächst mir ein Horn auf der Stirn?«

Jenny zupft hinten am Etikett meines geringelten Hemds. »Dein Shirt ist links herum.«

Panisch fasse ich mir in den Nacken. »Oh, nein«, stöhne ich auf und sehe nun auch die Nähte an den Armen. »Wie peinlich ist das denn wieder? Warum habt ihr mir das nicht früher gesagt?«

»Ich glaube, wir sollten tatsächlich beim nächsten Mal vorher checken, wie du herumläufst«, meint Amelie. »Mann, Merle, wo hast du nur deinen Kopf?«

Kein Wunder, dass ich einen Typen wie Leon in die Flucht schlage. Nicht nur, dass ich quassle wie ein Wasserfall, ich sehe auch noch aus wie der letzte Idiot.

»Aber Leon hat offenbar nichts gemerkt«, sagt Jenny da. »Der war ja hin und weg von dir.«

Ich wende mich ihr mit aufgerissenen Augen zu. »Du kennst seinen Namen?«

»Du nicht?«, gibt sie zurück.

»Logisch«, sage ich fahrig, »aber ich habe den Typ vorher noch nie bei uns gesehen.« Ich kratze mich am Kinn. »Ich hab den so zugetextet, dass mir gar nicht eingefallen ist zu fragen, wo er herkommt und in welche Klasse er geht.«

»Dafür hast du uns«, bemerkt Amelie mit einem Kichern wie beschwipst. Dabei gab’s nur Cola light.

»Und? Was habt ihr herausgefunden?«, frage ich atemlos. Papa vorne am Steuer tut so, als bekäme er nichts von dem Gespräch auf der Rückbank mit.

Jenny und Amelie wechseln an mir vorbei einen vielsagenden Blick. Ich glaube, ich steige gleich wie ein Helium-Ballon an die Wagendecke.

Was ist nun?

»Das war Leon Bergazy …«, beginnt Amelie, womit ich nun also seinen Nachnamen weiß, der mich auch nicht weiterbringt.

Jenny fährt fort und lässt den Ballon platzen: »… neu am Gymnasium und Herausgeber der neuen Schülerzeitung No Limits.«

Einmal Herzausschütten, bitte!

Warum passiert so was immer nur mir?

Warum springe ich mit Anlauf und doppeltem Salto in jeden Fettnapf?

Warum mache ich mich zum Trottel der Nation?

Ich kriege kein Wort mehr heraus, während Papa erst Jenny dann Amelie vor ihren Elternhäusern absetzt und endlich in die Tiefgarage fährt, die zu dem Wohnblock am Rheinufer gehört.

Der Aufzug schnurrt nach oben in die dritte Etage. Als Papa die Wohnungstür öffnet, spurte ich an ihm vorbei in mein Zimmer. Ich knalle die Tür zu und werfe mich auf die mit einer Patchwork-Decke überzogene Matratze, die auf dem Boden liegt.

Ich kralle mir ein Kissen und presse es mir vors Gesicht, die Augen fest geschlossen. Erst verbeiße ich mich in dem Stoff wie ein tollwütiger Terrier, dann boxe ich mal mit der linken, mal mit der rechten Faust hinein, bis die Knöchel schmerzen.

Ich will heulen vor Wut, aber – keine Träne. Meine Augen sind staubtrocken, genau wie meine Kehle, die sich sowieso anfühlt, als hätte ich Sand geschluckt.

Die ganze Woche denke ich an nichts anderes als an diese Pappnasen von der Gymi-Zeitung, und dann läuft mir ausgerechnet der Typ über den Weg, der für den Schlamassel verantwortlich ist! Ich lasse mich von ihm zum Tanzen und Quatschen auffordern und baggere ihn auch noch an.

Das hat der geplant wie ein Schachweltmeister!

So verarscht habe ich mich noch niemals in meinem Leben gefühlt.

Je länger ich über die Angelegenheit nachdenke, desto sicherer bin ich, dass Leon es genau darauf abgesehen hat: Er ist überhaupt nur zur Party erschienen, um sich an mich ranzuwanzen und herauszufinden, mit wem er es bei der Konkurrenz zu tun hat.

Und ich Trampeltier falle nicht nur auf diese Masche herein, ich liefere ihm auch noch das Sahnehäubchen, indem ich ihm erzähle, wie angepisst ich von der No Limits bin.

Wahrscheinlich hat Leon, gleich als er den Partykeller verlassen hat, einen Lachflash bekommen über so viel Blödheit.

Was soll ich bloß tun?

Gibt es nicht irgendeinen Trick, wie man die Zeit zurückdrehen und noch einmal auf Start gehen kann?

Oh Mann, was sich dieser Leon dann anhören könnte …

Ich ziehe die Beine an, quetsche das Kissen zwischen Oberschenkel und Bauch und lege mein Kinn seitlich darauf ab. Ich schaue mich in meinem Zimmer um, in dem es aussieht wie immer: als wäre ein Tornado durchgefegt.

Ich selbst weiß genau, wo sich was befindet – ich habe meine individuelle Ordnung. Der Laptop zum Beispiel liegt in diesem Moment unter dem Wäschestapel hinter den Büchern, die mir gestern vom Schreibtisch gefallen sind.

Ich springe auf und schiebe die Zeitschriften beiseite, die den Weg zum Laptop pflastern.

Als ich ihn aufklappe, blinkt ein orangefarbenes Lämpchen auf, das eine schwache Batterie anzeigt. Die nächsten zehn Minuten verbringe ich damit, das Stromkabel zu suchen. Ich finde es in der Schublade bei den Socken, die unsere Haushälterin Frau Markowski zu Kugeln zusammenrollt.

Wie kommt das Kabel da rein? Da gehört es nämlich normal nicht hin. Aber wenn ich in Gedanken versunken bin, gerät meine spezielle Ordnung schon mal durcheinander. Vielleicht habe ich gerade an Socken gedacht, als ich das Kabel verstaute.

Gestern habe ich mein Geschichtsbuch nach zwei Stunden Suche im Kühlschrank in der Küche gefunden. Da habe ich wohl vorher, während der Französischen Revolution, Heißhunger auf Crème brûlée bekommen.

Auf jeden Fall ist mal wieder eine Grundsäuberung fällig. Wenn ich alle notwendigen Dinge suchen muss, geht zu viel wichtige Zeit verloren. Aufräumen ist angesagt. Aber nicht heute. Vielleicht morgen.

Meine Fingerspitzen zittern ein wenig, als ich alles einstöpsle, mein Passwort eingebe und den Browser öffne.

Leon Bergazy.

Mal schauen, was Google über ihn weiß.

Ups. Zu »Bergazy« gibt es fast hunderttausend Meldungen. Aber die wenigsten davon über Leon. Von Leon finde ich ein paar Einträge in Foren wie »Junge Medienmenschen« und Ähnliches, aber über einen gewissen Bernd Bergazy, der ebenfalls in Köln gemeldet ist, bietet die Suchmaschine einen Haufen Berichte an. Alle stammen aus dem Nahen Osten, und er ist der Autor.

Schließlich finde ich heraus, dass dieser Bernd Bergazy offenbar Leons Vater ist und als Auslandsreporter für die öffentlich-rechtlichen TV-Sender im Nahen Osten unterwegs ist. Er hat schon einige Preise eingeheimst. Fotos zeigen ihn in Hemdsärmeln vor ockerfarbenen Hügeln und Panzern, auf sandigen Straßen und neben Stacheldrahtzäunen. Immer mit einem Mikro in der Hand.

Von Leon finde ich gar keine Fotos, aber ich bin mir sicher, nachdem ich die Bernd-Fotos eingehend studiert habe, dass es sich bei diesem Journalisten um seinen Vater handeln muss. Die Ähnlichkeit ist zu offensichtlich. In dreißig Jahren wird Leon aussehen wie Papa Bernds Zwilling.

Eifersucht und Wut köcheln in mir hoch. Was bildet sich dieser miese Typ bloß ein! Hält sich für den neuen Henri-Nannen-Preisträger, bloß weil sein Vater erfolgreich in den Medien arbeitet! Dabei ist es gar nicht gesagt, dass er die Gene seines Papas geerbt hat! Vielleicht sollte er besser Schlosser oder Schreiner werden statt Journalist! Genau daraufhin werde ich jedenfalls jeden seiner Artikel in Zukunft untersuchen: ob er überhaupt einen Funken Talent hat. Und ich werde mich nicht von seinen berühmten Familienmitgliedern beeindrucken lassen.

Ich zum Beispiel habe auch nichts von meinen Eltern geerbt. Jedenfalls ist es mir schon gelungen, das Spaghettiwasser überkochen zu lassen, bevor ich die Nudeln hineinwerfen konnte, und mein Papa war Sternekoch in Buenos Aires, bevor er hier in Köln mit meiner organisatorisch begabten Mutter als Managerin das Catering-Unternehmen aus dem Boden gestampft hat, das sämtliche Großveranstaltungen im näheren Umkreis mit Delikatessen beliefert.

Also – heißt gar nichts, wenn die Eltern Top-Talente sind. Die Kinder können komplett leer ausgehen. Es gibt nichts, worauf sich dieser Leon etwas einbilden könnte.

Gerade will ich mir anschauen, was er in den Medien-Foren postet, da poppt ein neues Fenster auf.

Wer chattet mich da an?

Ah, mein Bruder Paul.

In der Taskleiste erscheint sein voller Name, unter dem er angemeldet ist: Paul Lucas Fernandez. Klingt gut, oder?

Meine beiden Brüder und ich haben alle einen argentinischen Zweitnamen.

Darauf hat mein Papa bestanden, der vor 30 Jahren aus Buenos Aires nach Deutschland ausgewandert ist.

Mama Carmen hat erzählt, dass sie sich eine Zeit lang deswegen in den Haaren lagen. Sie wollte unbedingt schöne deutsche Namen für uns, aber Papa Santiago findet, man müsse auf den ersten Blick erkennen, dass sein südamerikanisches Blut in unseren Adern fließt.

Immerhin, so behauptet Papa gerne grinsend, habe meine Mama Carmen ihn sowieso nur geheiratet, damit sie endlich mit Fernandez den passenden Nachnamen bekommt. Möglicherweise nicht völlig unberechtigt. Der Geburtsname meiner Mutter ist Sauerbier, und wenn Papa sie hochnehmen will, nennt er sie Señorita Sauerbier.

Ich bin sicher, meine argentinische Großmutter – Nana Lucia –, die in Buenos Aires ein Touristenlokal betreibt und Papas einzige Verwandte ist, hat ihm in Bezug auf die Zweitnamen Druck gemacht, dass er sich gegen seine Frau durchsetzt. Schlimm genug für meine temperamentvolle Oma, dass sie uns, ihre Enkelkinder, nur ein- oder zweimal im Jahr sieht. Da sollen wenigstens unsere Namen daran erinnern, wo unsere zweite Heimat ist.

Für Nana Lucia war es ein Weltuntergang, dass Paul sein Auslandsjahr nicht in Buenos Aires, sondern lieber in den Staaten, in Pennsylvania, verbringen wollte.

Mein Zweitname ist übrigens »Julieta« und Hendrik heißt »Lautaro«. Ich finde meinen Namen auch hübsch, nur Hendrik denkt, er habe mit Lautaro die A-Karte erwischt und verschweigt ihn grundsätzlich. Aus meiner Sicht hat er generell die A-Karte, und dies zu Recht, und wenn er schweigt, bin ich die Letzte, die etwas dagegen unternimmt.

Während ich mit Paul stundenlang quasseln könnte. Oder chatten.

Bei ihm in den USA ist es jetzt früher Abend.

Paul: Hi, Sister.

Merle: Hi, Paul! Was geht?

Paul: Alles im grünen Bereich. Er schickt mir einen Grinse-Smiley. Und bei dir?

Merle: Alles im Chaos.

Paul: Nichts Neues, oder?

Merle: Doch. So chaotisch war es noch nie.

Paul: Oh, oh. Erzähl!

Merle: Du zuerst. Haben deine Gasteltern wieder einen Klops gebracht?

Paul und ich chatten mehrmals die Woche, ich bin immer auf dem Laufenden, wie es ihm in den Staaten geht. Eigentlich findet er es chillig in Pennsylvania, aber seine Gasteltern sind ein bisschen spießig und strenggläubig.

Paul: Nö. Die lassen mich jetzt in Ruhe und wollen mich auch nicht mehr mit in die Kirche schleppen. Das läuft alles rund. Aber was genau ist denn bei dir los?

So ist er, mein Bruder Paul. Sogar beim Chatten hat er seine feinen Antennen ausgefahren und checkt, wenn ich von der Rolle bin. Manchmal liegt das daran, dass ich mich häufig vertippe, manchmal daran, dass ich zu schnell antworte … Ich bin sicher, er wird später mal ein weltberühmter Interviewer werden. Sein Traum ist es, Moderator bei einem Musiksender zu werden, und das wird er auch schaffen. Das Jahr im Ausland wird ihm bei seiner Bewerbung sicher helfen. Außerdem beginnt er, sobald er nach Hause kommt, ein Praktikum bei einem der Sender im Kölner MediaPark.

Paul und ich sind die Einzigen aus unserer Familie, die was mit Medien machen. Jetzt mal abgesehen davon, dass meine Eltern Medienstars und die Produzenten mit Futter versorgen.

Auch sonst haben Paul und ich vieles gemeinsam. Allerdings ist er ordentlicher als ich und hat mir, als er noch hier gelebt hat, oft beim Aufräumen geholfen, wenn das Chaos über mir zusammenbrach. Das fällt für die nächsten Monate flach. Wenn ich daran denke, wie lange er noch weg ist, brennen mir die Augen. Aber ich reiße mich zusammen.

Merle: Mir ist heute etwas voll Bescheuertes passiert.

Paul: Dachte ich mir. Wieder ein Grinse-Smiley. Und was? Hast du das Bügeleisen mit dem Handy verwechselt?

Merle: Sehr witzig. Ich schicke ein zerknautschtes Grinsegesicht. Nein, ich war auf der Schulparty, und da …

Ich schildere ihm mit allen ultrapeinlichen Details, wie sich Leon an mich herangeschleimt hat, wie ich mit ihm gequasselt und später erfahren habe, was das für ein Typ ist, und dass er das alles offenbar vorher penibel geplant hat.

Ich liebe Paul dafür, dass er jetzt keinen Kicher-Smiley schickt über meine Naivität.

Paul: Dumm gelaufen.

Merle: Das ist die Untertreibung des Jahrhunderts. Höchstpunktzahl auf der nach oben offenen Skala für Peinlichkeiten meines Lebens.

Paul: Und allem Anschein nach bist du in diesen Typen verknallt.

Ich starre auf die Chatzeile und habe das Gefühl, eine schwarze Wolldecke lege sich über mein Gehirn.

Verknallt?

Ich?

In diese linke Bazille?

Paul: Merle?

Merle: Ja, ich bin noch da und frage mich gerade, was du geraucht hast. Lächel-Smiley. Im Reallife wäre das ein sehr gequältes Smilen, im Chat ist es ein entspanntes Grinsen.

Paul: Warum sonst solltest du dich über die Begegnung aufregen, wenn nicht deswegen, weil du dich in ihn verliebt hast? Das könnte dir komplett egal sein. Im Gegenteil, du könntest dich sogar darüber freuen, dass du nun endlich weißt, wer hinter dem Konkurrenzblatt steht. Aber nein – du machst ein Drama daraus. Und Drama bedeutet immer: Gefühle!

Ich seufze schwer.

Merle: Gefühle – ja. Aber mit Verliebtsein haben die nichts zu tun. Eher damit, dass ich am liebsten meinen Laptop durch das Fenster in den Rhein werfen würde vor Wut. Wenn du solche Gefühle meinst – die sind da, ja. Aber nichts mit Schmetterlingen im Bauch und Kopf in rosa Wolken oder so.

Paul: Sicher?

Merle: Voll.

Paul: Wir werden sehen.

Merle: Nichts werden wir sehen. Nur, wie ich mich an diesem Typ rächen werde – wie ich ihm seine Tour vermasseln werde. Kannst du dir einen blöderen Aufmacher vorstellen als einen Contest, wer das hübscheste Mädchen an den Schulen ist?

Paul: Nein.

Ich grinse und schicke den passenden Smiley.

Merle: Danke, Paul.

Paul: Lass dich nicht unterkriegen.

Merle: Niemals.

Paul: Cu.

Merle: hdgdl.

Anfreunden oder ignorieren?

Ich halte es in den nächsten Tagen für geschickter, nicht zu viele Leute in mein Drama einzuweihen.

Jenny und Amelie ahnen vielleicht, dass mit Leon alles total schiefgelaufen ist, aber ich gehe den beiden möglichst aus dem Weg, täusche in den Pausen entweder vor, in der Redaktion arbeiten oder Hausaufgaben erledigen zu müssen, damit sie mich bloß nicht in ein Freundinnengespräch verwickeln.

Aber Lotta weihe ich ein. Sie sagt in solchen Situationen nie wirklich blöde Dinge und sie versteht auch sofort, wie aufgewühlt ich wegen der Begegnung mit Leon und seinem falschen Spiel bin.

»Aber ich bezweifle, dass er das in echt geplant hat«, gibt sie zu bedenken, als wir in einer Fünf-Minuten-Pause die Köpfe zusammenstecken. »Vielleicht wusste er nicht, wer du bist, als er dich zum Tanzen aufgefordert hat.«

Ich ziehe die Mundwinkel herab und schüttle den Kopf. »Glaub mir, der Typ ist link, der hat das alles eingefädelt.«

»Aber was sollte ihm das bringen?«

»Verarschen wollte der mich. Mich zum Obst machen!«

Lotta wiegt den Kopf. »Das passt nicht dazu, wie super ihr euch unterhalten habt und so. Bevor du wusstest, wer er ist, fandest du ihn voll nett.«

Ich winke ab. »Ach, es war dunkel.«

»Das Beste wäre vielleicht, wenn du dich bei ihm meldest und ihn fragst, was er sich dabei gedacht hat. Vielleicht ist das alles nur ein Missverständnis.«

Ich reiße die Augen auf. »Drehst du jetzt total ab? ICH soll mich bei dem melden, als würde ich ihm auch noch hinterherlaufen? Nur über meine Leiche, Lotta, echt.«

Lotta knufft mir gegen den Oberarm. »War ja nur eine Idee.«

Am Nachmittag in meinem Zimmer stelle ich fest, dass es eine Steigerung von der albernsten Idee des Jahrhunderts gibt: Leon wagt es tatsächlich, mir eine Freundschaftsanfrage bei Facebook zu schicken.

Ich lese die Anfrage bestimmt zehn Mal, bis ich entscheide, dass es kein Fake ist. Da steht eindeutig, dass Leon Bergazy mit mir befreundet sein will. Als ich sein Profil aufrufe, grinst mich der Typ auf seinem Titelbild genau so an, wie ich es nach der Party noch in Erinnerung habe. Man sieht ihn an einem Schreibtisch vor einem Laptop sitzen, hinter seinem Ohr klemmt ein Kugelschreiber. Oh Mann ey, total gestellt und künstlich.

Meine spontane Reaktion ist: auf Ignorieren gehen. Aber während meine Finger über den Tasten schweben, überlege ich es mir anders. Erst einmal greife ich zu der Schokolade, die neben mir zwischen den Büchern, Erdkundeordnern und dem Stiftemäppchen liegt, und breche mir einen Riegel ab.

Nachdenken, Merle, nachdenken. Mit deinen spontanen Reaktionen hast du dich schon zu oft ins Chaos manövriert.

Erst einmal abwarten.

Vielleicht ist es von Vorteil, mit Leon in Kontakt zu stehen, zu wissen, wie er per Mail zu erreichen ist, und mitzulesen, was er treibt.

Möglicherweise hilft mir so ein Wissen dabei, mich an ihm zu rächen.

Gegen meine Gewohnheit nehme ich mir eine halbe Stunde Zeit, um über diese Frage nachzudenken. Mir ist es oft genug in der Vergangenheit passiert, dass ich impulsiv auf eine Situation reagiert habe und es hinterher bitter bereut habe. Das soll mit Leon anders laufen. Eine Katastrophe reicht in diesem Fall.

Am Ende entscheide ich mich mit entsetzlichem Herzklopfen für: Freundschaft bestätigen.

Ab diesem Klick kann ich an seiner Pinnwand lesen und die Infos, die er über sich reingestellt hat. Und ich sehe auch, ob er online ist. Ist er aber nicht.

Als Heimatort gibt er an »überall und nirgends«.

Wie originell, haha.

In den Infos über ihn wird deutlich, dass er wegen seines Vaters schon in verschiedenen Metropolen gelebt hat. Offenbar sind er und seine Mutter dem Daddy an seine Einsatzorte gefolgt.

Aber nun wohnt er am Rhein und er schreibt, dass er hoffentlich hier heimisch werden kann. Zu seinen »Gefällt mir«-Angaben gehört zum Beispiel auch die Stadt Köln, neben verschiedenen Bands, TV-Serien, Nachrichtenblättern und journalistischen Verbänden. Nirgendwo auf seiner Seite finde ich einen Hinweis auf die No Limits.

Zu seinen Freunden gehört niemand, den ich kenne – außer Bernd Bergazy, den ich zwar auch nicht kenne, was mir aber die letzte Bestätigung gibt, dass der bekannte Auslandsreporter tatsächlich sein Vater ist. Ich klicke auf die Seite, kann aber nichts lesen – keine offizielle Site, sondern die private des Reporters, die Infos sind nur sichtbar für seine Freunde.

Ich öffne mein eigenes Mailprogramm, kopiere Leons Mail-Adresse und pflege sie in meinem Adressbuch ein. Irgendwann, irgendwie. Ich freue mich auf den Tag, an dem ich eine Mail raushaue, die Leon aus den Strümpfen werfen wird. Wenn ich auch auf der Schulfete wie eine hohle Nuss rüberkam, so werden ihm die Ohren schlackern, wenn ich ihn in einer denkwürdigen Mail nach allen Regeln der Schreibkunst zur Schnecke mache. Ich muss dafür nur in der passenden Stimmung sein, dann kann er sich warm anziehen.

Jetzt ist mir aber erst einmal danach, Lieblingsbruder Paul ausführlich darüber zu informieren, wie wenig meine merkwürdige Beziehung zu Leon – wenn sie überhaupt eine solche ist – mit »verknallt sein« zu tun hat. Nach unserem Chat hat sich in mir das fiese Gefühl festgesetzt, dass Paul mir nicht glaubt und davon ausgeht, dass ich von Leon was will. Das darf auf keinen Fall so bleiben. Weil ich das jetzt sofort regeln und nicht darauf warten möchte, dass ich Paul wieder im Chat begegne, öffne ich eine neue Mail-Vorlage, um Paul zu schreiben. Die Taskleiste im unteren Feld des Laptop-Monitors ist inzwischen gefüllt mit allen möglichen Fenstern – wie immer, wenn ich im Netz unterwegs bin.

Hallo, Lieblingsbruder ☺.

Ich freue mich immer so, dich im Chat zu treffen. Leider viel zu selten. Aber ich verstehe schon, dass du viel unterwegs bist. Und du bist ja nicht in Pennsylvania, um ständig mit deiner Sister zu chatten.

Heute ist mir danach, dir eine lange Mail zu schreiben, weil mir etwas nicht aus dem Kopf geht, das du im letzten Chat geschrieben hast. Du meintest, ich wäre verknallt in Leon, sonst würde ich kein Drama aus der Sache machen.

Ich habe das gleich abgeblockt, weil es mir so abwegig erscheint. Ich glaube, ich hasse diesen Typen eher – was ja auch auf große Gefühle schließen lässt, ne? ☺ Ich hasse es, dass ich mich fast auf nichts anderes mehr konzentrieren kann als darauf, was diese neue Zeitung am Gymi auslösen wird. Ich habe Angst davor, dass wir sang- und klanglos mit unserer Insight untergehen – das wäre jammerschade. Du weißt, wie viel Herzblut ich in den Aufbau der Zeitung gesteckt habe, ich verbringe fast meine gesamte Freizeit mit den Artikeln, dem Korrekturlesen, dem Einbinden der Fotos, dem Gestalten von Überschriften … und es macht mir unendlich viel Spaß! Es zeigt mir, dass ich auf der richtigen Spur bin mit meinem Berufswunsch: Es steht für mich fest, dass ich irgendwann auf die Journalistenschule gehe. Und wer weiß? Vielleicht hilft es mir bei meiner Bewerbung, wenn ich erwähne, dass ich jahrelang für die Schülerzeitung verantwortlich war.

Tja, und jetzt diese verdammte No Limits. Wenn die mit ihrem oberdämlichen Contest so erfolgreich sind, wie manche aus unserer Redaktion vermuten, dann können wir einpacken. Warum sollen wir uns tage- und wochenlang Mühe geben mit einer Zeitung, die sowieso keiner mehr lesen will? Das wäre furchtbar traurig.

Ich bin sicher, du verstehst, wie verzweifelt ich deswegen bin. Es vergeht keine Stunde, in der ich nicht darüber nachdenke, welche Gegenmaßnahmen wir ergreifen können, sprich: welche Inhalte wir gegen den Wettbewerb setzen sollen, um uns die Aufmerksamkeit aller Schüler zu sichern.

So weit der Stand bezüglich der Zeitung und meiner Gefühle.

Und nun zu diesem Leon, der für den ganzen Shit verantwortlich ist.

Ich gebe jetzt mal eines zu: Wenn er nicht der Herausgeber der Gymi-Zeitschrift wäre – ja, dann könnte ich mir unter Umständen durchaus vorstellen, dass ich mich in ihn verliebe. Wie er auf der Party vor mir stand in seiner abgewetzten Lederjacke und mit seinem niedlichen Grinsen … Er hat eine super Figur, ich vermute, er treibt viel Sport oder so. Vielleicht ist er Schwimmer. Und sein Gesicht ist wirklich süß. Ich musste mich immer zwingen, woanders hinzuschauen als in seine Augen. Kommt ja nicht gut, wenn man so starrt ☺. Seine Stimme fand ich voll angenehm. Und er hat auch super getanzt. Jedenfalls blieb er im Rhythmus und hat nicht angefangen, mich an sich zu pressen, wie andere Typen das beim Blues versuchen.

So weit die Plus-Seite.

Aber das bedeutet alles nix, wenn ich dagegenhalte, dass er ein arroganter Arsch ist, der sich einbildet, er könnte uns alle in die Pfanne hauen, bloß weil sein Vater ein ziemlich bekannter Mann beim Fernsehen ist. Musst du mal googeln: Bernd Bergazy. Da fallen dir die Augen aus dem Kopf.

Also, ich gebe zu, wenn Leon nicht mein Konkurrent und charakterlich unterirdisch wäre – okay, dann könnte was gehen. Aber es ist ja nicht zu leugnen, dass er unsere Begegnung auf der Fete eingefädelt und geplant hat, wie alles andere auch. Er hat mich nicht etwa zum Tanzen aufgefordert, weil er mich nett fand, sondern weil er mich ausquetschen wollte. Ich finde, das ist ein absolutes No-Go. Das würde ich ihm niemals verzeihen, selbst wenn er der attraktivste Typ des Universums wäre.

Und deswegen liegst du völlig falsch, wenn du glaubst, ich wäre in ihn verliebt. Dass ich mit ihm getanzt, ihn angelächelt und ein kleines bisschen gebaggert habe, liegt nur daran, dass ich einer Täuschung aufgesessen bin. Und das ist es, was mich mörderisch wütend macht (siehe Gefühle).

Ich bin sicher, du verstehst mich. Jetzt musst du mir nur noch versprechen, dass du die Worte »verliebt« und »Leon« niemals wieder in einem Satz gebrauchst. Dann bin ich happy. Fast jedenfalls.

Allerliebste Grüße,
deine Merle

Und raus damit.

Hach. Ich fühle mich, als hätte ich mir einen Rucksack mit schweren Steinen abgestreift. Das tut gut, sich den Frust von der Seele zu schreiben. Bei Paul sind meine Gedanken bestens aufgehoben. Ich weiß, dass seine Antwort dazu beitragen wird, dass ich mich noch etwas erleichterter fühlen werde.

Ich seufze, als hätte ich eine Urschrei-Therapie hinter mir, blicke wie bekifft aus dem Panoramafenster hinaus auf den Rhein, über den gerade ein Touristenboot mit Humtata-Musik schippert, die bis zu mir heraufdringt.

Ich wende mich in Zeitlupe wieder dem Laptop zu, klicke von einem Forum zum nächsten, da erklingt der Ton, der signalisiert, dass eine Mail eingeflogen ist. Hoppala. Hat Paul etwa so schnell geantwortet?

Ups.

Nein, die Mail ist nicht von Paul.

Der Absender heißt: Leon Bergazy.

Hat der so schnell gecheckt, dass ich seine Facebook-Freundschaft angenommen habe und gleich meine Mail-Adresse herauskopiert? Wie dreist von ihm, mich anzutexten.

Als ich den Betreff lese, beginnt mein Herzschlag zu holpern. Charakterlich unterirdisch.

Meine Worte.

Gerade noch in der Mail an Paul benutzt.

Während ich die Mail öffne und anfange zu lesen, scheint sich ein schwarzer Giftnebel in meinem Gehirn auszubreiten. Gleichzeitig steigt mein Puls auf Formel-1-Tempo.

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Re: Charakterlich unterirdisch

Liebe Merle,
danke für deine liebenswerte Mail. Auch ich finde dich süß, aber befremdet hat mich, dass du mich deswegen gleich als »Lieblingsbruder« anredest. Ist das nicht einen Tick zu ranschmeißerisch?

mfg

Leon Bergazy

Wackelt das Gebäude? Erdbeben? Tsunami? Tornado? Ich habe das Gefühl, ich löse mich auf, zerfließe auf dem unordentlichen Boden meines Zimmers zu körperlosem Schleim. Wie doof kann man sein! Habe ich tatsächlich die Mail an Paul versehentlich an Leon geschickt?

Meine Bronchien machen fiepende Geräusche wie eine strangulierte Maus, als ich im Millisekundentakt ein- und ausatme, um mir irgendwie Sauerstoff zuzuführen. Ich habe das Gefühl, gleich wie ein nasser Sack umzukippen.

Wie peinlich. Wie unendlich peinlich.

Ich schlage die Hände vor das Gesicht, kneife die Augen zusammen. Kein klarer Gedanke dringt durch die schwarze Giftwolke hinter meiner Stirn. Ich kann nicht fassen, was ich da getan habe, und überlege ernsthaft, noch heute die Schule zu wechseln, um niemals wieder etwas mit der Insight und sämtlichen Konkurrenzblättern sowie deren Herausgebern zu tun zu haben. Oder besser gleich Nägel mit Köpfen und mit einem Satz durch das Panoramafenster in den Rhein?

»Nein, nein, nein«, flüstere ich in die hohlen Hände. »NEIN«, kreische ich hysterisch, als Frau Markowski ohne zu klopfen die Tür öffnet und mir einen Teller mit Leberwurstbroten und Gürkchen anbietet. Perfektes Timing, echt. Sie weicht entsetzt zurück und knallt die Tür wieder zu. Dahinter höre ich sie lamentieren: »… muss mal was Anständiges essen … Aber Undank ist der Welten Lohn …«

Leberwurstbrote! Wie kann ein Mensch an etwas Banales wie Abendbrot denken, wenn die Welt untergeht! Die Markowski hat mir gerade noch gefehlt. Ihre dünnen grauen Haare sind so stramm nach hinten zu einem Dutt gezogen, dass sie kein Lifting und kein Botox braucht. Die Augen sind Schlitze, jede Falte in ihrem runden Apfelbackengesicht ist entzerrt. Trotzdem sieht sie nicht jugendlicher aus, als sie mit ihren sechzig Jahren ist. Ihr gesamtes Körperfett verteilt sich um die Mitte, mit ihren dünnen Beinen in Leggings und den bunt gemusterten Kittelschürzen erinnert sie mich immer an eine angemalte Regentonne auf Stelzen. Grundsätzlich ist die Markowski nicht verkehrt. Immerhin sorgt sie dafür, dass die Hütte aufgeräumt und staubfrei ist. Nur mein Zimmer, das hat sie geschworen nicht zu betreten, bis ich die Schmutzwäsche, Papiere, Bücher und DVDs einsortiert habe.

Darauf kann sie lange warten. Mir ist es recht, wenn sich keiner außer Paul an meiner heiligen Ordnung zu schaffen macht. Mama meint, ohne die Markowski wären wir aufgeschmissen. Sie trägt sie auf Händen, liest ihr jeden Wunsch – auch den nach einer Gehaltserhöhung – von den Augen ab. Manchmal sollte man meinen, nicht die Markowski wäre die Angestellte, sondern meine Mutter.

Aber die Markowski geht mir in diesem Moment sehr weit am Hintern vorbei. In meinem Schädel wallt immer noch die Aschewolke wie nach dem Ausbruch eines isländischen Vulkans.

Als sich der Nebel endlich schwerfällig zu lichten beginnt, klicke ich in meinem Mailprogramm, um ein weiteres Mal die Mail an Paul zu lesen – diesmal mit den Augen von Leon.

Ich flüsterte Verwünschungen vor mich hin, während ich mir vorstelle, wie er sich zu Hause darüber beömmelt hat, dass ich meine privatesten Gedanken an ihn geschickt habe.

Jetzt weiß er nicht nur, wie ernst ich sein Blatt nehme, jetzt weiß er vor allem, dass ich ihn attraktiv finde! Was bildet der sich bloß ein! Und wie wird er das Wissen darüber nutzen, dass ich dringend Gegenmaßnahmen ergreifen möchte?

Ich werfe mich auf meine Matratze, Gesicht voran in ein dickes Kissen, und trommle mit den Fäusten auf den Schaumstoff.

Was kann ich tun, um den Schaden irgendwie zu begrenzen?

Eigentlich gibt es nur eine Möglichkeit: Ich muss so tun, als fände ich es nicht weiter dramatisch, dass er die Mail gelesen hat. Vielleicht kann ich es sogar so drehen, als hätte ich das beabsichtigt. Aber das dürfte mir angesichts der intimen Geständnisse wirklich schwerfallen.

Eine weitere halbe Stunde vergeht, in der ich einen irren Gedanken nach dem anderen fasse, und alle wieder verwerfe. Nur daran, dass der Kissenstoff sich irgendwann klamm wie ein feuchtes Katzenfell anfühlt, merke ich, dass ich ein paar Tränen verdrückt habe. Tränen der Wut, natürlich, aber deswegen nicht besser. Ein Typ wie Leon ist nicht eine einzige Träne wert.

Also los.

Ich muss reagieren.

Ich muss reparieren.

Gar nichts zu schreiben lässt die wildesten Spekulationen seinerseits zu.

Ich muss meine Coolness wiedergewinnen.

Und mein Ansehen.

Von: Merle Julieta Fernandez

An: Leon Bergazy

Betreff: Re: Re: Charakterlich unterirdisch

Lieber Leon,
wie bedauerlich, dass du nun weißt, was ich von dir und deinem Treiben am Gymnasium halte. Ich hätte dir lieber gern schonend beigebracht, wie ich über dich denke. Ich hoffe, du kommst darüber hinweg und weinst nicht in die Kissen.

Mein Mailprogramm spinnt manchmal, deswegen ging die Mail an meinen Bruder an deine Adresse, die du mir bei Facebook aufs Auge gedrückt hast. Aber vielleicht ist es gar nicht übel, wenn wir nach deiner erbärmlichen Kontaktaufnahme aufhören, uns gegenseitig zu verarschen, sondern gleich sagen, was Sache ist.

Du bist alt genug – du solltest damit umgehen können.

Gruß,

Merle

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Was trägt die Frau?

Liebe Merle,
ich stimme dir zu – verarschen fände ich auch suboptimal. Da ist es mir schon lieber, ich weiß von vornherein, dass du mein Lächeln süß findest und den Blick nicht von meinen Augen nehmen konntest. Ich fand dich auch außergewöhnlich nett. Und originell. Auch deine Kleidung. Trägt frau jetzt die Nähte außen?

Allerherzlichst,

Leon

Von: Merle Julieta Fernandez

An: Leon Bergazy

Betreff: Unisex

Leon,
wer lesen kann, ist klar im Vorteil: Hätte ich gewusst, welche miese Masche du abziehst, dann hätte ich erkannt, dass dein Lächeln daher rührte, dass du dich darüber freust, dass ich dir auf den Leim gegangen bin. Und die Augen hätte ich dir in dem Fall gleich ausgekratzt.

Gruß,

Merle

PS: Mein Shirt ist ein selbst geschneidertes Original. H&M hat mir die Rechte daran abgekauft und geht nächste Woche in Serienproduktion. Unisex. Magst du auch eins? Ich krieg Rabatt.

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Re: Unisex

Liebe Merle,
ich glaube, ich habe noch nicht erwähnt, dass ich deine Augen nicht weniger beeindruckend fand. Ich habe noch nie so hübsche graue Augen gesehen. Sie sehen aus wie flüssiges Silber, und der Kontrast zu deinen dunklen Haaren ist umwerfend. Ehrlich gesagt bist du das hübscheste Mädchen, das ich je gesehen habe, selbst in komischen Klamotten, und ich drücke die Daumen, dass sich jemand findet, der ein Foto von dir zum Wettbewerb einsendet. Ich bin sicher, du hast richtig gute Chancen zu gewinnen.

mfg

Leon

PS: Deine Figur finde ich auch super. Dein T-Shirt kannst du allerdings behalten.

Von: Merle Julieta Fernandez

An: Leon Bergazy

Betreff: Deine Schleimversuche

Deine Schleimversuche in allen Ehren – aber ich würde mich mehr darüber freuen, wenn du mir sagen würdest, ob es wirklich so war, wie ich vermute: dass du von vornherein geplant hast, mich auf der Party zum Tanzen aufzufordern, um mich auszuquetschen. Ich würde wirklich gern wissen, ob du einen Plan hattest, der aufgegangen ist.

Gruß,

Merle

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Von Nacktschnecken

Liebe Merle,
ich muss dich enttäuschen. Ich bin eher der verplante Typ ☺. Nein, ich habe mir das vorher nicht zurechtgelegt. Du bist mir aufgefallen, weil du … Nun, siehe eine der letzten Mails. Ich will nicht noch einmal in den Verdacht geraten, schleimig wie eine Nacktschnecke zu sein. Ich wollte mit dir tanzen, und ehe ich Hallo sagen konnte, hast du mir dein Herz ausgeschüttet. Das fand ich einerseits ziemlich niedlich, andererseits war es natürlich unangenehm, weil ich derjenige war, der dir solchen Kummer bereitet. Aber da wusste ich schon nicht mehr, wie ich aus der Nummer herauskommen soll, und fand es am sinnvollsten, mich vom Acker zu machen. Du nicht?

Herzlichst,

Leon

Von: Merle Julieta Fernandez

An: Leon Bergazy

Betreff: Was fair ist

Lieber Leon,
nein, das war nicht das Sinnvollste, was du tun konntest. Richtig wäre es gewesen, sofort »Stopp!« zu rufen und zu erklären, wer du bist. DAS wäre fair gewesen.

Gruß,

Merle

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Re: Was fair ist

Liebe Merle,
mal im Ernst: Hätte das wirklich etwas geändert, wenn ich sofort verraten hätte, dass ich der Herausgeber der No Limits bin? Dann hätte das Drama eben ein paar Stunden früher begonnen. Nein, aus meiner Sicht gibt und gab es überhaupt keine Möglichkeit, die Sache so hinzubiegen, dass du nicht angepisst bist. Das Einzige, was ich tun kann, ist, dir zu sagen, dass ich dich wirklich außerordentlich niedlich fand und finde und dass ich nicht vorhabe, dir dein Lieblingsspielzeug – die Insight – kaputtzumachen oder wegzunehmen. Ich ziehe mein Ding durch und du deins. Warum wir darüber hinaus nicht Freunde werden können, ist mir noch nicht klar. Aber ich fürchte, wir haben es wirklich versemmelt. Oder?

mfg

Leon

Von: Merle Julieta Fernandez

An: Leon Bergazy

Betreff: Mein Leben ohne Vitamin B

Leon,
wie sollte ich mit jemandem befreundet sein, der die Insight mein »Lieblingsspielzeug« nennt? Abfälliger geht es gar nicht. Wie du meiner ersten Mail entnehmen konntest – ich frage mich, warum du sie eigentlich nicht ungelesen zurückgeschickt hast, DAS wäre anständig gewesen! –, will ich irgendwann Journalistin werden, und da ich nicht über Vitamin B verfüge wie du mit deinem Reportervater, der dir sicher sämtliche Türen öffnen wird, noch bevor du zaghaft anklopfen kannst, muss ich praktische Erfahrungen sammeln, um bei den Bewerbungen punkten zu können. Das alles ist kein Spiel und schon gar kein Zeug – es ist mein LEBEN.

Gruß,

Merle

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Sorry!

Liebe Merle,
oh, oh. Sorry, sorry und nochmals tausendmal sorry. Das hab ich nicht so gemeint, mit dem Spielzeug – das war gedankenlos formuliert. Entschuldige bitte. Schon als wir miteinander getanzt und geredet haben, habe ich gemerkt, wie leidenschaftlich du journalistisch unterwegs bist, und ich finde das klasse!

Nicht nett ist es aber von dir, mir zu unterstellen, ich würde mich auf die Protektion durch meinen Dad verlassen. Das kannst du gleich mal knicken. Dass ich seine Liebe zur Sprache geerbt habe, dafür kann ich ja nichts. Aber ich mache mein eigenes Ding und würde mir eher die Schreibhand abhacken, als mich von meinem Dad supporten zu lassen. Mit Verlaub: Ich denke, ich habe das nicht nötig. Es gibt Leute, die finden, ich schreibe ausgezeichnet.

Mit freundlichen Grüßen,

Leon

Von: Merle Julieta Fernandez

An: Leon Bergazy

Betreff: Von Nullnummern

Leon,
gut möglich, dass du Sprachtalent hast – aber warum setzt du mit der ersten Ausgabe der No Limits alles daran, das Gegenteil zu beweisen? Nur eine journalistische Nullnummer würde seinen Einstand geben mit einem Contest über das attraktivste Mädchen an den Schulen am Park.

In diesem Zusammenhang: Hast du dir eigentlich den beknackten Namen No Limits ausgedacht? Was soll das überhaupt bedeuten?

Gruß,

Merle

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Grenzenlos

Liebste Merle,
ich verstehe deinen Ärger, aber versuch bitte, fair zu bleiben. Die journalistische Nullnummer nehme ich dir wirklich übel. Ich denke, damit sind wir nun quitt und du kannst aufhören, auf mir herumzuhacken.

Der Contest ist und bleibt eine sensationelle Idee. Dass du sie gerne selbst gehabt hättest, kann ich gut nachvollziehen, aber die Dinge sind nun mal so, wie sie sind. Mit dem Contest will ich keineswegs meine Reporterqualitäten unter Beweis stellen – er soll lediglich die Aufmerksamkeit auf unsere Zeitung lenken. Und ich bin sicher, dieser Plan wird aufgehen. Du mit deiner überspannten Reaktion bist der beste Beweis dafür ☺.

Was den Namen der Zeitung betrifft: Wer Englisch kann, ist klar im Vorteil ☺. »No Limits« bedeutet nichts anderes als »keine Grenzen«. Wir lassen uns durch nichts und niemanden aufhalten. Wie du ja selbst gerade mitbekommst, nicht wahr?

Und bevor du jetzt im Englischwörterbuch nachschlägst, was der Name eurer Zeitung bedeutet: »Insight« heißt »Einblick« oder auch »Erkenntnis«. Davon wünsche ich dir einen ganzen Sack voll!

Allerliebste Grüße,

Leon

Mobbing mit Folgen

Leons Mail verfolgt mich in meine Träume und lässt mich am Morgen klatschnass geschwitzt aufwachen. Wie immer hat mir Frau Markowski einen Apfel und ein Glas Milch hingestellt, aber in mich passt nicht mal ein Kekskrümel rein. Und schon gar nicht trinke ich diese haltbare Vollmilch – aber das begreift die Markowski nicht. Für mich nur die frische fettarme Milch. Den Apfel werfe ich in meinen Rucksack, aber da wird er wahrscheinlich noch heute Mittag herumkullern. Die Markowski findet, zu einer erfolgreichen Jugend gehören nicht viel mehr als ein paar Leberwurstbrote, Äpfel und Vollmilch. Zum Glück sehen meine Eltern das anders – aber ob die Reste der Fingerfood-Buffets, die meine Eltern nach den Caterings mitbringen und die regelmäßig in unserem Kühlschrank lagern (Post-it drangeheftet mit: »Kannst du zu Mittag essen! Kuss, Mama«), die bessere Alternative sind?

Im Redaktionsraum, den ich vor dem Sportunterricht aufsuche, weil ich die erste und die zweite Stunde freihabe, fällt mein Blick sofort auf Ilona, die mit rundem Rücken über der Tastatur des Rechners hängt und mit schwimmendem Blick auf den Bildschirm starrt. Unter ihren Augen hängen Tränensäcke wie Schwarzteebeutel.

All meine Katastrophen sind vergessen, als ich sie da wie einen großen Haufen Elend hocken sehe. Mit zwei Schritten bin ich an ihrer Seite, lege den Arm um ihre Schultern. »Hey … Was ist passiert?«

Als Antwort zieht Ilona erst mal den Schnodder hoch, kramt ein zerknülltes, mehrfach benutztes Papiertuch aus ihrer Hosentasche und sucht einen freien Fleck, in den sie sich schnäuzt, bevor sie sich die Nase fest abwischt.

»Post an die Redaktion«, murmelt sie schließlich und verschiebt den Bildschirm so, dass ich besser lesen kann.

Was mir sofort auffällt, ist, dass der Absender einen Fantasienamen eingetragen hat, um anonym zu bleiben. Osterhase nennt er sich.

An: Redaktion@Insight

Von: Osterhase

Betreff: Idee!!!!!!

Spitzenidee für die Insight: Um gegen den Girlie-Contest der No Limits anzustinken, zieht doch einen Wettbewerb auf, wer das hässlichste Mädchen der Schulen ist. Die beste Kandidatin kommt aus euren eigenen Reihen: Ilona Blümchen. Muhahaha.

Unterschrieben ist mit einem Teufels-Smiley.

Ich krieg einen dicken Hals vor Wut. Was für eine böse Mail! Kein Wunder, dass Ilona völlig aufgelöst ist.

»So ein Spinner«, sage ich hilflos. »Gib darauf nichts, Ilona. Wir versenken die Mail gleich im Papierkorb.«

»Es ist so gemein«, schluchzt Ilona. »Wenn es die erste Attacke dieser Art wäre, könnte ich vielleicht darüber hinwegsehen, aber es wird immer schlimmer.«

Ich ziehe mir einen Stuhl heran, setze mich verkehrt herum darauf, die Arme auf die Lehne gestützt, und wünschte, mir fielen tröstende Worte ein. Einerseits schockt mich so viel Boshaftigkeit, andererseits bin ich alarmiert, dass die No Limits bereits vor Erscheinen so einen Wirbel verursacht.

»Wie meinst du das, Ilona? Gab es vorher ähnliche Mails an die Redaktion?«

Sie schüttelt den Kopf so heftig, dass Haarsträhnen über ihre Wangen peitschen. »Nein, nicht an die Redaktion.« Sie schluckt und senkt den Blick auf ihre Hände im Schoß. Mit dem Daumennagel knibbelt sie an der Haut des Zeigefingers herum.

»Es … es ging schon vor den Sommerferien los. Da hat mal jemand auf meinen Spind ein ausgeschnittenes Bild von Benjamin Blümchen geklebt. Mein Name stand darauf und ein Pfeil zeigte auf den Elefanten.« Ihre Stimme versagt und sie räuspert sich. Ich rücke näher an sie heran, um ihr ins Gesicht sehen zu können. Aber sie hält den Kopf beharrlich gesenkt, als sie fortfährt: »Ich war natürlich geschockt, aber ich dachte, nach den sechs Wochen Ferien werden die vielleicht ein anderes Opfer gefunden haben, wenn ich mich unauffällig verhalte. Aber … da hab ich mich getäuscht. In mein Deutschheft hat jemand auf den Umschlag mit Edding Töröööö geschrieben, und jetzt diese Mail …«

»Das … das ist ja echtes Mobbing«, sage ich empört und streichle über Ilonas Rücken. »Hast du eine Ahnung, wer das sein könnte?«

Sie nickt. »Klar. Das sind vier Jungs aus meiner Klasse. Hundertpro. Die machen auch immer blöde Bemerkungen, wenn ich an denen vorbeigehe und so. Und die anderen aus meiner Klasse schwimmen auf der Welle mit.« Endlich hebt sie den Blick. Ihre Augen sehen aus, als würden sie in Teichen treiben. Ihre Nase ist geschwollen, die Unterlippe zittert. »Ich fühle mich so schlecht, Merle. Ich kann nachts kaum schlafen, und wenn, dann habe ich gruselige Albträume. Ich würde am liebsten gar nicht mehr in die Schule kommen, mich nur noch in mein Bett legen und die Decke über den Kopf ziehen. Das Einzige, was mich aufrichtet, ist die Arbeit in der Redaktion. Hier fühle ich mich angenommen, weißt du? Ich habe das Gefühl, dass ihr – vor allem du, Merle – mich echt gernhabt, aber sonst … Wenn ich meinen Klassenraum betrete, ist das für mich wie ein Spießrutenlaufen. Alle lachen hinter meinem Rücken. Manchmal will ich gar nicht mehr leben, Merle …«

»Ach du heilige Scheiße«, flüstere ich, rücke mit dem Stuhl ein Stück vor, um beide Arme um Ilona zu legen. »Das klingt übel, Ilona. Wenn ich gewusst hätte, dass du so leidest … Du hast dir hier kaum etwas anmerken lassen, obwohl … na ja ich dachte eben, du bist immer ruhig und in dich gekehrt.«

Ilona schnieft. »Was soll ich tun, Merle? Wie komme ich aus diesem Scheiß raus? Ich hab keinen Bock, die ganze Schulzeit hindurch das Opfer zu sein, verstehst du? Aber ich weiß auch nicht, wie ich mich wehren kann. Wenn ich sage ›Lasst das doch mal‹, dann lachen die nur. Von anderen, die das mithören, kommt überhaupt keine Unterstützung. Ich fühle mich voll allein und ausgeschlossen.«

Ich beiße mir auf die Unterlippe beim Nachdenken, und plötzlich schießt mir eine Idee durch meinen Kopf wie eine Sternschnuppe.

Mobbing!

DAS Thema!

Ilona ist nicht das einzige Mobbing-Opfer an unserer Schule. Es gibt bestimmt viele, die still vor sich hinleiden – wie Ilona bis gerade noch. Und es gibt die anderen, die Täter, die Anführer, denen mal deutlich vor Augen geführt werden müsste, was sie anrichten. Ein gemurmeltes ›Lasst das doch mal‹ reicht offenbar nicht.

Wer könnte das besser als die Schülerzeitung?

Ich richte mich auf und packe Ilona so temperamentvoll an den Oberarmen, dass sie das Gesicht verzerrt. Ich lockere den Griff. »Oh, sorry, Ilona, aber … Was würdest du davon halten, wenn wir deine Geschichte als Aufmacher in der nächsten Ausgabe der Insight bringen?« Ich fixiere Ilona und bin selbst hingerissen von diesem Einfall. Auf einer zweiten Bahn im Gehirn – der Überholspur – beginne ich bereits zu texten.

»Bist du jetzt völlig bescheuert?«, fährt mich Ilona an und streicht sich die Haare aus der Stirn. »Ich mache mich voll zum Löffel, wenn auch noch in der Zeitung steht, dass manche Leute finden, dass ich aussehe wie ein Elefant. Dann brauche ich hier morgens gar nicht mehr aufzuschlagen.«

»Quark, so nicht!«, rufe ich. »Wir gehen das professionell an. Eine Story, die Hand und Fuß hat. Wir recherchieren über Mobbing, welche Ursachen es hat, wie man sich wehrt, wie man den Tätern gegenübertreten soll, und wir nehmen deine Geschichte als Fallbeispiel. Entweder mit deinem Namen oder anonym, was ich aber weniger prickelnd fände. Ich glaube, du würdest dir Respekt verdienen, wenn du den Mut aufbringen würdest, dich als Mobbing-Opfer zu outen. Wer weiß? Vielleicht treten wir eine Lawine los und es melden sich weitere Leute, die unter Mobbing leiden. Hey, Ilona, wir lösen damit eine Riesenwelle aus und niemand an unserer Schule wird es noch einmal wagen zu mobben, denn alle sind dann sensibilisiert und werden dazwischengehen, wenn sie merken, dass jemand gedisst wird. Verstehst du?« Ich habe mich in Rage geplustert, Ilona klappt der Kiefer herunter, während sie mir zuhört.

Als ich fertig bin, ist in dem Redaktionsraum nur das leise Surren des Kopierers zu hören. Wir starren uns an und ich sehe, wie es hinter Ilonas Stirn arbeitet. Eine Falte bildet sich zwischen ihren Brauen. Dann kneift sie die Augen zusammen, am Ende schnalzt sie, und ein winziges Lächeln zuckt über ihre Lippen. »Vielleicht hast du recht …«, sagt sie.

»Vielleicht?« Ich balanciere immer noch am Rand der Hysterie. Wenn dir das Leben Zitronen gibt, mach Limonade daraus! »Das ist eine Bombe, Ilona! Damit schlagen wir sämtliche Fliegen mit einer Klappe. Wir helfen dir aus deiner beknackten Opferrolle, wir bringen das Thema Mobbing in die Öffentlichkeit – und letzten Endes promoten wir unsere Zeitung. Ich garantiere dir, ein solcher Aufmacher wird mehr Emotionen auslösen als jeder Contest der Welt, weil es die Leute wirklich betrifft und nicht zweifelhafte Träume von makelloser Schönheit bedient. Glaubst du nicht auch?«

Ilonas Stirn liegt schon wieder in Falten. »Darum geht es dir also? Die Zeitung zu pushen?«

Ich verdrehe die Augen, packe sie wieder an den Schultern, um sie zu schütteln. »Hallo? Jemand zu Hause? Es geht mir um dich, Ilona! Aber es geht mir auch um die Zeitung, die du nicht weniger liebst als ich, oder?«

Jetzt ist Ilona diejenige, die auf ihrer Unterlippe kaut. »Logisch liebe ich die Insight. Das Fotografieren ist mein einziges Highlight an der Schule. Wenn die Leute die Bilder toll finden – das macht mich stolz. Wie stellst du dir den Artikel denn vor?«

Ich greife mir einen Bleistift, der auf dem runden Tisch liegt, und beginne daran herumzuknabbern, bis Ilona ihn mir aus der Hand nimmt und mit dem Zeigefinger über meine Oberlippe wischt. Mist, jetzt sehe ich es selbst – ich habe am falschen Ende gekaut. Rasch reibe ich mir mit der Hand über den Mund und mit dem Zeigefinger über die Schneidezähne. »Alles weg?«

Ilona nickt.

»Also, pass auf …« Sich jetzt bloß nicht aufhalten lassen von den alltäglichen Unfällen. »Wir werden die Reportage groß aufmachen und einen weiten Bogen spannen: über das in den Medien präsentierte Frauenbild, über Zusammenhalt in den Schulklassen, wie man sich wehren kann, was die Opfer durchleiden und welche Studien es dazu gibt. Selbstverständlich bauen wir auch einen Schlenker gegen den Contest der No Limits ein, der die gleiche Schiene bedient wie all die Model-Wettbewerbe im Fernsehen. Wenn wir dann noch dein Fallbeispiel bringen – ich sag dir, Ilona, da bleibt kein Auge trocken.« Ich grinse sie an, verschränke die Arme vor der Brust und lege die Beine gekreuzt auf den Tisch.

»Was, wenn sich die sogenannten Täter davon erst recht provoziert fühlen? Was, wenn alle Mobbing-Opfer – also auch ich – danach nur noch krasser angepöbelt werden?«

Ich schüttle den Kopf. »Das halte ich für ausgeschlossen, Ilona. Wenn wir es geschickt aufziehen, wird nachher jeder Einzelne hier von der Unterstufe bis zu den Abiturienten ein Gespür dafür entwickeln, wann und wie in seiner Nähe gemobbt wird. Und sie werden eingreifen, wenn Unrecht passiert. Das verspreche ich dir in die Hand. Jeder einzelne Schüler wird sozusagen ein Mobbing-Polizist sein. Keiner kann mehr behaupten, er hätte von nichts gewusst und nichts mitbekommen.«

»So wie du das sagst, klingt es überzeugend«, beginnt Ilona. »Ja, vielleicht versuchen wir es mal. Aber … mir wäre es lieb, wenn ich mir mit der Entscheidung, ob ich mit meinem Fall an die Öffentlichkeit gehe, noch ein bisschen Zeit lassen kann. Ich würde gern erst einmal die Recherchen abwarten und wie sich das alles entwickelt. Ist das okay für dich?«

»Na logisch!«, rufe ich, innerlich felsenfest davon überzeugt, dass Ilona am Ende mitziehen wird. »Hey!« Ich boxe sie übermütig auf den Oberarm. »Das wird ein Top-Artikel!«

Ilona schnieft ein letztes Mal.

Das ist der Moment, als Lasse zur Tür hereinkommt. »Hi, Ladys.«

Wir wenden uns ihm gleichzeitig zu. »Hi, Lasse.«

Er blickt von mir zu Ilona und wieder zurück, bevor er die Arme ausbreitet. »Was läuft? Krisensitzung?«

»Zuerst fühlte es sich so an.« Ich zwinkere Ilona zu. »Aber inzwischen ist es ein Brainstorming der allerfeinsten Sorte.«

»Lasst hören.«

Lasse zieht sich einen Stuhl heran und pflanzt sich zwischen uns. Ich übernehme es, ihn zu informieren, unterstützt von Ilona, die weitere Erlebnisse und Sichtweisen einfügt. So setzt sich das Bild zusammen. Ich kann meine Füße vor Aufregung kaum still halten.

»Wow!«, ruft Lasse schließlich. »Was für ein Hammer-Thema. Mobbing. Das wird keinen kaltlassen. Ich stimme dir zu, Merle: Damit deklassieren wir die No Limits. Wir werden denen zeigen, wie man journalistisch arbeitet, ohne reißerisch zu sein, und gleichzeitig die Leute packt. Auf jeden Fall bin ich dabei. Wenn ihr mögt, übernehme ich die Internet-Recherche. Ich bin sicher, wir finden seitenweise Studien, aus denen wir zitieren und auf die wir uns berufen können.«

Lasse hebt beide Hände, ich klatsche links ab, Ilona rechts.

»Jetzt müssen wir nur noch Celine und Marvin überzeugen«, meint Ilona nachdenklich.

Lasse winkt ab. »Die werden auch begeistert sein, hundertpro. Und wenn nicht«, Strahlegrinsen, »drei gegen zwei. Wie gehabt.«

Ich wiege den Kopf. »Auf Dauer werden die beiden sich das nicht bieten lassen, dass wir drei den Ton angeben …«

Lasse hebt eine Augenbraue. »Tun wir doch nicht. Wir haben nur auf dem Schirm, was schülerpolitisch brisant ist und was für die Tonne.«

Ich beneide Lasse einmal mehr um sein Selbstbewusstsein. Ob seine Art zu denken vielleicht männertypisch ist und meine ewigen Zweifel und Bemühungen um Harmonie eher ein Frauending sind?

Ich bin echt gespannt, welche Erkenntnisse wir bei unseren Mobbing-Recherchen gewinnen werden.

Ob es da auch Unterschiede zwischen Jungs und Mädchen gibt? Ist Ilona das typische Opfer und sind die Jungs, die sie dissen, typische Täter? Wir werden sehen.

Lasse hat die Augen zu kleinen Schlitzen verengt und starrt auf die Tischplatte.

»Ist dir noch was eingefallen?« Ich beuge mich vor, um ihm ins Gesicht zu blicken.

Er schüttelt den Kopf, als würde er aus tiefer Versunkenheit auftauchen. »Nee, nicht wirklich, ich frage mich nur, warum diese Typen in der Mail geschrieben haben, dass Ilona hässlich sei. Ist es nicht möglich, dass das alles eine Verwechslung ist?« Mit ernster Miene blickt er von mir zu Ilona. Als Ilona begreift, was unser Technik-Mann da gerade von sich gegeben hat, beginnt ihr Gesicht zu leuchten, als würde es von einem warmen goldenen Sonnenstrahl beschienen werden. Wenn es noch irgendwas gebraucht hätte, um Ilona an diesem Morgen wieder aufzurichten, dann dieses aus vollstem Herzen kommende, unbeabsichtigte Kompliment.

Ich muss auch grinsen – aber vor allem muss ich jetzt zum Sport. Deswegen stehe ich auf. Spontan drücke ich Lasse einen Kuss auf die Wange. »Du bist der Beste, Lasse«, sage ich dabei und eile zur Tür.

Ilona folgt mir. »Danke«, haucht sie in Lasses Richtung, der uns verdutzt hinterherblickt.

»Habt ihr was eingeworfen?«, erkundigt er sich. Wahrscheinlich stürzt ihn unser Lachen, nachdem wir die Tür geschlossen haben, in noch größere Verwirrung.

Schade, dass Typen wie Lasse so selten sind.

Abstimmung mit Mörderblicken

Wegen der letzten Mail habe ich Leon eine Weile schmoren lassen. Soll er ruhig denken, ich würde mich überhaupt nicht melden: Nach all seinen Unverschämtheiten dürfte ihn das nicht wundern. Aber nun nagt es an mir, die Dinge richtigzustellen.

Von: Merle Julieta Fernandez

An: Leon Bergazy

Betreff: Beschränkt?

Leon,
danke für deine Belehrungsversuche. Ich bin selbstverständlich imstande, Englisch zu verstehen. Genau deswegen bin ich über euren Zeitungsnamen gestolpert. No Limits – von wegen keine Grenzen. Mir kommt alles, was du treibst, eher beschränkt vor. Deswegen meine Verwirrung.

Heute allerliebst,

Merle

Die nächste offizielle Redaktionskonferenz ist zwei Tage später am Mittwoch. Die ganze Zeit über habe ich mit mir gerungen, ob ich Jenny, Amelie und Lotta von dem neuen Aufmacher erzählen soll oder nicht.

Ich habe mich schließlich dagegen entschieden, weil ich befürchte, dass sie nicht dichthalten könnten.

Ich will, dass der Bericht wie ein Molotow-Cocktail einschlägt, und dazu gehört der Überraschungsmoment.

Zähneknirschend bekomme ich mit, wie Jenny und Amelie immer wieder über den Contest quasseln, wer sich beteiligt hat und wer eine Chance hat zu gewinnen. Auch sonst ist das Konkurrenzblatt in aller Munde, genau wie Leon gehofft hat. Ich kann bis jetzt leider nur innerlich triumphieren, weil wir an der viel heißeren Geschichte sitzen.

Die Redaktionskonferenz findet in der sechsten Stunde statt. Man merkt allen an, dass sie schlapp sind nach dem Schultag. Frischer und lebhafter geht es stets zu, wenn wir uns vor zehn Uhr treffen. Aber das können wir uns nicht immer aussuchen.

Ich übernehme es, Celine und Marvin darüber aufzuklären, was wir – Lasse, Ilona und ich – uns ausgedacht haben. »Wenn ihr nichts dagegen habt, übernimmt Lasse die Recherche, ich schreibe den Text und Ilona wird sowohl Fotos beisteuern als auch ihre eigene Geschichte.«

Marvin reagiert überraschend. Er hat mir genau zugehört und nickt nun. »Also, ich finde, das ist ein Burner«, sagt er. »Jeder kennt Mobbing, jeden wird das brennend interessieren.« Seine Sommersprossen treten deutlicher hervor, weil sein Gesichtsrosa ein klitzekleines bisschen dunkler wird. Nanu? Jetzt schiebt er fast trotzig die Unterlippe vor. Ob Marvin möglicherweise selbst Mobbing-Opfer war oder ist? Er sieht nicht aus, als wollte er mit seiner Geschichte zu unserer Aufmacherstory beitragen. Nun ja. Muss er nicht. Aber voll korrekt, dass er einverstanden ist. Fehlt nur noch Celine.

Die schürzt die Lippen, als wir sie alle abwartend anschauen. »Tja, wenn ihr das alles schon eingetütet habt, könnt ihr ja auf mein Votum verzichten.«

Ich hebe eine Hand. »Nein, nein, Celine, so sehe ich das nicht. Es ist wichtig, dass wir als Team hinter der Entscheidung stehen.«

Sie zuckt mit den Schultern. »Klar, das Thema ist nicht übel.«

Gegen meinen Willen stoße ich ein Seufzen aus. Gott sei Dank, Celine stellt sich nicht quer.

»Und die Jazzdance-Story schieben wir in den hinteren Teil?«, fährt sie fort. Man merkt ihr an, dass sie ein bisschen säuerlich ist, aber zumindest akzeptiert sie den Gruppenentscheid.

»Das kannst du dir aussuchen«, erwidere ich aufgeräumt. »Entweder wir bringen sie groß im zweiten Teil der Zeitschrift oder wir sparen sie für die nächste Ausgabe als Aufmacher. Aber ich denke, damit wir aktuell sind, sollte sie so rasch wie möglich erscheinen.«

»Genau. Vielleicht gibt es die Zicken-AG im September gar nicht mehr«, lässt sich Marvin vernehmen und erntet dafür von allen anderen Teilnehmern Mörderblicke.

»Was denn!« Er breitet die Arme aus, um seine Unschuld zu demonstrieren. »Weiß doch jeder, dass die Jazz-Gruppe allgemein Zicken-AG genannt wird. Das darf man ja wohl mal aussprechen. Ich finde, das gehört sogar in den Artikel.«

»Was in den Artikel hineingehört und was nicht, kannst du mir überlassen«, zischt Celine ihm wie eine Schlange zu. Marvin zieht den Kopf ein.

»Also gut.« Ich klatsche in die Hände. »Dann sind wir also durch. Ilona, schreibst du auf, was wir besprochen haben und wer welche Artikel verfasst?«

»Nicht, dass ihr mir den Sportteil knickt!«, ruft wieder Marvin. »Ich brauche mindestens eine Doppelseite und fette Fotos dazu.«

»Geht klar, Marvin«, erwidere ich. »Wir kürzen gar nichts weg.«

Wir vereinbaren noch den nächsten Konferenztermin, und ich kann es kaum erwarten, nach Hause zu kommen, um mit der Mobbing-Geschichte zu beginnen.

Mit Lasse verabrede ich, dass wir uns auf Skype treffen, sobald er erste Erfolge im Internet hat, also Artikel und Studien, die ich in dem Hauptartikel verbraten kann.

Lästerschwester

Obwohl Mobbing ein bedrückendes Problem ist, fühle ich mich, als würde ich auf Wattewolken hüpfen, als ich den Heimweg antrete. Das liegt daran, dass mich der Gedanke beflügelt, mit meinem Artikel die Leute zu bewegen und zur Meinungsbildung beizutragen.

Ich habe das gute Gefühl, dass es in meiner Hand liegt, ob es künftig an unserer Schule weniger Mobbing-Opfer als statistisch üblich gibt. Auf jeden Fall will ich mein Bestes geben und einen Artikel schreiben, den keiner nach den ersten Zeilen abbricht, um gelangweilt weiterzublättern.

Einerseits werde ich die harten Fakten und Fallbeispiele nennen, andererseits werde ich es so formulieren, dass es sich anhört, wie direkt aus dem Schulalltag gegriffen.

Ach, ich freue mich aufs Schreiben! Hoffentlich nervt heute Nachmittag keiner.

Die Redaktionsmitglieder haben sich bereits im Schulgebäude verteilt. Einige haben frei, andere haben noch AGs. Ich kann nach Hause und öffne beschwingt die große Schulpforte aus Glas.

Als ich um die angrenzende Turnhalle schlendere, höre ich Stimmen. Bekannte Stimmen – zumindest eine. Eine zischelnde Mädchenstimme.

Unwillkürlich verlangsame ich meine Schritte, bleibe stehen und lausche für ein paar Sekunden. Jetzt erkenne ich die Stimme: Celine unterhält sich offenbar mit einer Freundin.

»… was die sich immer einbildet. Ich glaube, die träumt jetzt schon von irgendwelchen Journalistenpreisen, echt. Und dabei nimmt sie keine Rücksicht auf andere. Sehr übel. Irgendwann lege ich mich noch mal richtig mit der Tussi an, und dann gibt’s beef …«

Mein Pulsschlag beschleunigt sich, während ich unfreiwillig Zeugin dieses Wutausbruchs werde. Ich beule mit der Zungenspitze meine Wange aus, als ich überlege, wie ich reagieren soll. Bloß nicht impulsiv Celine die Hände um den Hals legen!

Soll ich umkehren und einen anderen Weg wählen, um Celine nicht zu begegnen?

Soll ich an ihr und ihrer Freundin vorbeigehen und freundlich grüßen, als hätte ich nichts gehört?

Nein.

Die Wahrheit. Immer.

Ich räuspere mich, straffe die Schultern und trete um die Ecke. »Hallo, Celine«, sage ich. »Du, sorry, jetzt habe ich gerade leider mitbekommen, was du gesagt hast. Schade, dass du doch sauer bist. Ich hatte den Eindruck, dass wir die Entscheidung gemeinsam getroffen haben, und hätte es besser gefunden, wenn du mit uns diskutiert hättest, statt hier nach Schulschluss.«

Ich versuche, so wenig kämpferisch wie möglich auszusehen, als ich ihr in die Augen blicke.

Celines Wangen beginnen vor Verlegenheit zu brennen wie Rotlicht-Glühbirnen. Sie streicht sich die Haare aus dem Gesicht und streckt das Kinn vor, um die Blöße zu überspielen. Ich merke ihr an, dass es hinter ihrer Stirn wie bei einem durchgedrehten Uhrwerk arbeitet. Vermutlich überlegt sie, ob sie sich entschuldigen oder sich mit mir anlegen soll.

Sie wählt schließlich einen Mittelweg: »Was hätte es gebracht, wenn ich das bei der Konferenz angesprochen hätte? Es war eine abgekartete Sache, oder glaubst du, ich hätte nicht gecheckt, dass du vorher mit Lasse und Ilona geredet hast?«

»Das stimmt. Das habe ich tatsächlich. Aber es war so nicht beabsichtigt. Wir haben uns zufällig morgens im Büro getroffen. Ilona hat eher aus privaten Gründen und um sich den Kummer von der Seele zu quatschen, erzählt, was ihr passiert ist. So kam die Idee auf. Als Lasse eintrat, haben wir ihn eingeweiht. Das wäre exakt so gelaufen, wenn du statt Lasse hereingeschneit wärst.«

»Sicher?« Sie zieht die Stirn in Falten. Die Freundin neben ihr, die ich nur vom Sehen kenne, starrt peinlich berührt auf die Spitzen ihrer Ballerinas.

Ich nicke. »Sicher. Wir sind ein Team, Celine, wir sollten es auch bleiben. Meinst du nicht? Wenn du magst, rufen wir wegen des Aufmachers noch einmal zur außerordentlichen Konferenz zusammen.«

»Nee, nee. Muss ich nicht haben.« Sie presst die Lippen zusammen. »Ich finde das ja auch gut, hätte es nur besser gefunden, wenn wir das gemeinsam ausgekaspert hätten.«

»Ich fände es besser, wenn du mich das nächste Mal, wenn dir irgendetwas nicht passt, direkt ansprichst, damit wir darüber reden können.«

»Hätte ich noch gemacht«, behauptet Celine, aber ich glaube ihr nicht. Wenn ich sie nicht zufällig belauscht hätte, hätte ich niemals erfahren, was wirklich in ihrem Kopf vor sich geht. Tussi! Beef! Hallo?

Sie streckt mir die Hand hin. »Frieden?«

Ich drücke ihre Finger und quäle mir ein Lächeln heraus. »Logisch. Frieden.«

Die Wattewolken haben sich aufgelöst und zerfasert, als ich nun weitergehe und den kleinen Pfad Richtung Flussuferstraße einschlage.

Mir kreist das Gespräch mit Celine im Kopf herum und es zieht mich runter. Nix mehr mit Euphorie und journalistischem Höhenflug.

Auch wenn wir uns jetzt oberflächlich vertragen haben, weiß ich nun, dass Celine hinter meinem Rücken übel ablästert. Das habe ich zwar ohnehin vermutet, aber es vorgeführt zu bekommen, ist noch einmal eine andere Nummer.

Also müssen Celine und ich noch mehr als zuvor darauf achten, dass wir über die Arbeit an der Zeitung hinaus nichts miteinander zu schaffen haben. Keine Berührungspunkte. Wir funken nicht auf derselben Wellenlänge und haben außer dem Spaß am Schreiben nichts gemeinsam.

Soll ich wegen Zickenalarm die Insight in Gefahr bringen? Schlimm genug, dass wir beinharte Konkurrenz haben. Wenn wir uns jetzt noch innerhalb des Teams das Arbeiten vermiesen, können wir gleich einpacken. Geplättet.

Ein Date für Jenny?

Eine merkwürdige Lebendigkeit sprudelt mir entgegen, als ich wenig später unsere Wohnung betrete. Den Schlüssel habe ich diesmal erfreulicherweise auf Anhieb gefunden.

Ich kenne es nicht anders, als dass die Wohnung wie verlassen erscheint, wenn ich von der Schule nach Hause komme. Hendrik und ich haben selten gemeinsam Unterrichtsschluss. Wenn er da ist, verbarrikadiert er sich in seinem Zimmer, die Stöpsel seines iPhones in den Ohren, und ich kriege nichts von ihm mit. Dreimal die Woche trainiert er außerdem auf dem Handballfeld.

Meine Eltern kommen meistens erst nach 19 Uhr nach Hause. Das Catering-Unternehmen, das sie in der Kölner Innenstadt betreiben, ist bis an die Schmerzgrenze ausgelastet. Es hat sich herumgesprochen, welche Delikatessen meine Eltern zu wirklich sehr günstigen Preisen anbieten. Zudem die perfekte Kombination: meine zuverlässige norddeutsche Manager-Mama und Papa, der kreative argentinische Sternekoch.

Auf jeden Fall nimmt ihre Firma sie so in Anspruch, dass sie es sich gar nicht leisten können, uns »Kinder« zu betütteln. Dafür ist die Markowski die Woche über da. Aber die halte ich mir mit ihren Äpfeln und Leberwurstbroten vom Leib. Wenn ich sie ließe, würde sie mir wahrscheinlich auch beim Naseputzen helfen. Da muss man rechtzeitig das Stopp-Schild hochhalten, sonst dreht man am Rad als 13-Jährige, die die Selbstständigkeit und Freiheit im Elternhaus zu schätzen weiß.

Umso erstaunlicher ist es heute – gerade heute! –, dass aus dem Essbereich, der die Küche vom Wohnzimmer trennt, Gelächter und Geschirrklappern zu hören ist. Es riecht nach etwas mit Käse Überbackenem und Kräutern.

»Hallöchen«, rufe ich, nachdem ich meinen Rucksack in die Garderobenecke geworfen habe. »Was geht denn hier? Party?«

Mama steht auf – Küsschen links, rechts, links auf die Wangen. »Da bist du ja, Süße. Wir haben schon auf dich gewartet.« Sie sieht perfekt aus wie immer. Ihre Bobby-Frisur mit verschieden hellen blonden Strähnen ist von einem Star-Friseur geschnitten, die Designerjeans sitzt wie maßgeschneidert auf ihren Hüften, das eng anliegende weiße Shirt betont ihre schlanke Figur. Nur die Strickjacke darüber zeigt, dass sie im Wohlfühlmodus ist.

Papa dagegen trägt eine Jogginghose, ein weißes T-Shirt und ein offenes kariertes Hemd. Er ist immer happy, wenn er den Kochkittel – mit seinem Namenszug an der Brusttasche – gegen die gemütlichen Klamotten tauschen kann. Ich drücke ihm einen Kuss auf die stoppelige Wange.

»Hoy«, sagt Hendrik, ohne von seinem Teller aufzublicken.

»Hmpf«, presse ich hervor.

Die Markwoski wischt mit einem Lappen über die Arbeitsplatten, trocknet sich die Hände an einem Geschirrtuch ab, das sie über den Halter hängt, und zieht sich den Kittel aus. »Ich bin dann für heute weg«, verkündet sie.

»Ja, nehmen Sie sich einen freien Nachmittag, Frau Markowski«, sagt Mama. »Kaufen Sie sich was Schönes oder gehen Sie in die Sauna.«

Missmutig schüttelt die Markowski den Kopf. »Als ob ich für so etwas Zeit hätte«, mosert sie vor sich hin.

»Was gibt es denn zu feiern?«, erkundige ich mich kurz darauf, als die Tür hinter der Putzhilfe ins Schloss fällt und Papa mir Nudelauflauf auf den Teller häuft.

»Gar nichts«, sagt Mama munter. »Wir haben heute nur einen Auftrag in der Firma, den die Angestellten auch ohne uns geregelt kriegen. Und weil wir am Wochenende unterwegs waren, dachten wir, es wäre mal eine prima Gelegenheit, den Nachmittag mit euch zu verbringen.«

Mein Handy in der hinteren Jeanstasche vibriert. Eine SMS.

»Könnt ihr knicken«, gibt Hendrik mürrisch von sich. »Ich muss für morgen ein Referat schreiben.«

»Musst du das nicht seit zwei Monaten?«, erkundige ich mich spitz.

»Geht dich das was an?«, föhnt er zurück.

Hendrik ist der Typ, der seine Zeit nicht einteilen kann. Obwohl er seit acht Wochen den Termin kennt, fängt er erst heute, kurz vor Abgabeschluss, an. Wie ich ihn kenne, wird er wahrscheinlich die Nacht durcharbeiten, um morgen pünktlich fertig zu werden. Aber mir mein Chaos vorwerfen, ne?

»Oh, das ist schade«, sagt Papa. »Ich dachte, wir könnten vielleicht zusammen skypen. Mit Paul. Oder mit Nana Lucia telefonieren.«

»Prinzipiell nicht schlecht. Aber mir passt es auch nicht. Ich muss dringend einen Artikel für die Zeitung schreiben«, erwidere ich.

Und mit Paul bin ich ohnehin ständig in Kontakt.

Nana Lucia in Buenos Aires – nicht heute. Vielleicht morgen. Obwohl ich verstehe, dass Papa Sehnsucht nach seiner Mama hat. Aber können die nicht vorher eine Ansage machen?

Ist doch logisch, dass wir unsere Zeit verplant haben. Was denken sich meine Eltern? Dass wir normalerweise dösig herumhocken und darauf warten, dass ein Animateur in die Hände klatscht und uns zum Bingo holt?

»Das ist aber ärgerlich«, knurrt Papa. »Da haben wir ein Mal Zeit für euch …«

Mama legt die Hand auf seine. »Lasst uns nicht streiten. Kein Problem, Santiago, wenn die Kinder andere Pläne haben. Beim nächsten Mal kündigen wir es vorher an, wenn wir mal freihaben, okay?«

»Das wäre ’ne Maßnahme«, sondert Hendrik ab und quietscht mit der Gabel ekelhaft auf seinem Teller herum, als er die Reste der Pasta aufspießt.

Ich kaue mit vollen Backen und ziehe das Handy aus der Hose, bediene es mit einer Hand, während ich weiteresse. Ah, Jenny hat geschrieben.

Kann ich heute vorbeikommen? LG, Jenny

Oh nein, bloß nicht. Hat sich denn die Welt heute gegen mich verschworen? Mann, ich will meinen Artikel schreiben.

Ganz schlecht, simse ich zurück.

Komm schon, lese ich eine Minute später die Antwort. Ich brauch dein Englischbuch für die Hausaufgaben. Hab meins in der Schule vergessen.

O. k. Aber nur kurz. Bin echt im Stress.

Thx! Ich bin gegen vier da.

O. k.

Englischbuch vergessen? Deswegen will sie zu mir? Amelie wohnt direkt in ihrer Nachbarschaft – zu ihr hätte sie es viel näher. Das kann nur bedeuten … Ich seufze. Offenbar hat Jenny irgendwie wieder ausgeschnüffelt, dass Hendrik heute zu Hause ist, und hofft, ihn hier zu treffen.

Puh. Ich bin echt eine Spät-Checkerin. Und blöd genug, mich in ihre irren Liebespläne einspannen zu lassen. Aber jetzt habe ich zugesagt. Wäre gemein, wieder einen Rückzieher zu machen.

»Wenn ihr später mit Nana telefoniert, sagt ihr bitte liebe Grüße von mir. Wann kommt sie das nächste Mal zu uns?«

»Zu Weihnachten, wie immer«, sagt Mama mit einem schiefen Lächeln. Ich weiß, dass sie auf ihre Schwiegermutter verzichten könnte. Aber die Besuche bei ihren eigenen Eltern, die in Kiel ein Fischgeschäft betreiben, findet sie nicht weniger nervig. Ich auch, aber mit Nana Lucia ist es immer lustig.

Wenn meine argentinische Großmutter hier aufschlägt, hat niemand mehr was zu melden. Weder die Markwoski noch Mama. Sie ist so temperamentvoll und tüchtig und will in den wenigen Wochen, die sie mit uns verbringt, alles hineinpacken, was sie das Jahr über mit uns Enkeln versäumt. Sie kocht dreimal am Tag und friert uns für Monate später noch die Mahlzeiten, mit unleserlichen Hieroglyphen beschriftet, ein. Sie putzt und wirbelt herum, und keiner bleibt von ihrer Umtriebigkeit verschont. Nicht nötig zu erwähnen, dass die Markowski traditionell ihren Jahresurlaub nimmt, wenn Nana Lucia einfliegt. Die beiden sind sich ein einziges Mal begegnet. Beiden standen die Haare kraus vom Kopf ab vor elektrischer Spannung.

Sich mal eben fünf Minuten Zeit für ein Telefonat mit der Oma zu nehmen – das geht gar nicht. Wenn ich einmal an der Strippe hänge, lässt Nana Lucia zwei Stunden lang nicht mehr locker, bis ich ihr alles haarklein aus der Rubrik »Mein Leben & ich« erzählt habe. Also: sich gleich abwesend melden und die Oma auf später vertrösten. Besser ist das.

Hendrik sieht das genauso.

»Auch von mir ’nen schönen Gruß.« Er wischt sich den Mund mit dem Handrücken ab und spaziert in sein Zimmer. Sekunden später fliegt mit einem Knall die Tür zu und ich höre den Schlüssel. Na, da wird Jenny in die Tischkante beißen vor Ärger, wenn sich der Honk nicht mal zu einem Mini-Flirt auf dem Flur blicken lässt. Aber ist das mein Problem?

»Trotzdem«, sage ich und lächle erst zu Mama, dann zu Papa. »Schön, dass ihr da seid.« Ich werfe beiden eine Kusshand zu.

Ja, wirklich schön. Solange es die Ausnahme bleibt. Kurz überlege ich, wie ich es fände, wenn es immer so wäre: Man kommt von der Schule nach Hause, es riecht nach Essen, und die Familie sitzt zusammen. Irgendwie … heimelig. Aber würde ich für diese familiäre Idylle meine Freiheiten aufgeben wollen, die ich an den Nachmittagen genießen kann, weil keiner fragt Was tust du?, Wohin gehst du? und Hast du schon gelernt?

Never ever. Dann lieber kalte Küche.

Ich verkrümle mich in mein Chaotenreich.

Erst mal den Laptop gewohnheitsmäßig anwerfen, in den letzten Tagen mit leicht zittrigen Fingern.

Ob sich Leon wieder gemeldet hat?

Tatsächlich. Mein Herzschlag wird schneller, als ich die Mail öffne, obwohl es dafür nicht den geringsten Grund gibt. Immerhin bestehen unsere Mails aus nicht viel mehr als aus hammerharten Unverschämtheiten und fiesen Sticheleien. Wer sollte sich darauf freuen?

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Einfach weitermachen?

Hi, Merle,
habt ihr schon einen Erscheinungstermin für die Insight festgelegt? Die No Limits erscheint Ende August und ich muss dir leider sagen: Wahnsinn! Wir haben bergeweise Rückmeldungen auf unsere Aktion bekommen – da würdest du mit deinen schönen Augen rollen! Jetzt bringe ich das Ganze nur noch in eine hübsche Form, dann steht der Veröffentlichung nichts mehr im Weg.

Bist du immer noch sauer oder hast du dich inzwischen eingekriegt?

Ich kann dir versichern, die No Limits wird zwar klasse, aber eure Zeitung bleibt trotzdem eigenständig. Ich denke, an unseren Schulen ist Platz genug für zwei Zeitungen. Siehst du das nicht auch so? Dann könnten wir vielleicht da weitermachen, wo wir auf der Party aufgehört haben, oder?

Allerliebste Grüße,

Leon

Wie frech der wieder ist. Ich schnappe nach Luft vor Empörung. Glaubt der ernsthaft, aus uns könnte noch was werden nach dem Bullshit, den er sich geleistet hat? Solange es die No Limits gibt, wird Krieg herrschen – Zeitungskrieg. Kein Platz auch nur für einen mickrigen Schmetterling im Bauch.

Von: Merle Julieta Fernandez

An: Leon Bergazy

Betreff: Vorfreude!

Hi, Leon,
warum sollte ich dir erzählen, wann die Insight erscheint? Geht dich das irgendwas an? Das wirst du früh genug merken, und ich fürchte, es wird wehtun: Unser Aufmacher ist erstklassig. Dagegen habt ihr mit dem albernen Contest nicht die geringste Chance. Ich überlege, dir die Zeitung persönlich zu überreichen, druckfrisch und mit dem allergrößten Vergnügen, um dein Gesicht zu sehen, wenn du den Leitartikel liest. Jetzt bin ich froh darüber, dass du uns mit deinem Contest wachgerüttelt hast. Wie heißt das doch gleich? Konkurrenz belebt das Geschäft. Das wird man in unserem Fall merken. Für meinen Geschmack ist die nächste Insight die beste Ausgabe aller Zeiten.

Freu dich drauf!

Gruß, Merle

Und senden.

Jetzt aber keine Zeit mehr verlieren und mit dem Artikel anfangen. Ich öffne die nächste Mail in meinem Postfach, die von Lasse ist und in der er mir mehr als ein Dutzend Links zu Seiten schickt, in denen Mobbing hinterfragt wird. Studien, Reportagen, Fallbeispiele, Statistiken … Weltklasse!

Großartig, Lasse, denke ich, super Arbeit!

Auch Ilona hat mir eine Mail geschickt, mit Anhang. Wie schön, dass sie sich wirklich durchgerungen hat, unser Fallbeispiel zu sein. Sie hängt mir ein fünfseitiges Word-Dokument an, in dem sie bis ins Detail auflistet, wie das Mobbing bei ihr verlief.

Wie sie zum ersten Mal die Häme der anderen gespürt hat. Wie sie sich dabei gefühlt hat. Wie sie auf weitere Zeichen gelauert hat. Von ihren Albträumen und ihren Ängsten, überhaupt noch die Schule zu besuchen. Dass ihre Gedanken sich im Kreis drehten und kein Ende fanden. Wie die Konzentration nachließ, das Warten auf die nächste Gehässigkeit …

Ich überfliege den Text erst einmal nur, aber mir dreht sich dabei der Magen um. Tränen steigen mir in die Augen, nicht, weil Ilona mitleiderregend schreibt, sondern weil sich das alles echt und voll schmerzhaft anhört.

Ich kann Ilonas Kummer mit jeder Faser meines Herzens miterleben.

Wut breitet sich in mir aus wie ein wucherndes Geschwür. Wut auf diejenigen, die ihr das antun, Wut auf diejenigen, die tatenlos zusehen.

Ich hoffe sehr, dass wir mit unserem Artikel erreichen, dass die Leute sensibler werden.

Gerade habe ich Titel und Unterzeile geschrieben und beginne am ersten Absatz meiner Reportage zu feilen, als es an der Tür klingelt. Ich zucke zusammen, hebe den Kopf. Das Türbimmeln katapultiert mich wieder in die Gegenwart. Ich brauche ein paar Sekunden, um mich zu sortieren, dann fällt es mir ein.

Jenny.

Mein Blick geht nach rechts unten auf den Monitor. Kurz vor vier. Wie vereinbart.

Schon will ich aufspringen, um zu öffnen – aber halt! Es gibt doch eine bessere Möglichkeit …

Wenn ich Jenny jetzt die Tür aufmache, ist die Chance gering, dass sich Hendrik auf dem Flur blicken lässt, wie sie es sich erhofft. Der ist in seine Hausarbeit vertieft. Warum ihn also nicht gleich selbst zur Tür schicken?

Bin ich nicht eine Spitzenfreundin? Wie ich mich kümmere! Nur damit meine Freundin zu ihrem Tagesflirt kommt! Dass ich keinen Bock auf Jennys Gezapple und Drängeln habe, wenn sie in meinem Zimmer hockt und sich Pläne ersinnt, wie sie einen Blick auf meinen Bruder werfen könnte, steht auf einem anderen Blatt.

Ich chatte ihn über Skype an. Dass ich nur fünf Schritte gehen müsste, um bei ihm zu klopfen, tut nichts zur Sache, wenn er zwei Klicks entfernt ist.

Geh mal zur Tür. Hat geklingelt. Bestimmt für dich.

Ich hebe den Kopf und lausche. Zu antworten hält Hendrik nicht für nötig. Ich höre seine Schritte, dann, wie er die Tür öffnet. Ich klopfe mir innerlich selbst auf die Schulter für diese geniale Idee. Jenny kriegt einen Herzkasper, wenn Hendrik sie empfängt!

An Weiterarbeiten ist jetzt natürlich nicht zu denken. Meine Ohren sind auf Empfang. Hendriks schlurfende Schritte im Flur, der Summer, das Öffnen der Wohnungstür.

Leider, leider liegt der Eingangsbereich zu weit entfernt, als dass ich etwas verstehen könnte. Ich höre nur die Stimmen, die wie ein Duett klingen, bestehend aus einem brummenden Kontrabass und einer tirilierenden Flöte. Der Ton der Flöte steigert sich konstant, der Kontrabass tritt immer mehr in den Hintergrund, bis es fast ein Solo ist. Ich kichere in meine Hand. Go, Jenny, go – gib alles!

Das Gespräch der beiden dauert fast zehn Minuten und im Geiste male ich mir aus, wie sich Jenny vor mir in den Staub werfen wird vor Dankbarkeit. Das ist logischerweise der Tag, den sie in ihrem Kalender mit roten Herzen markieren wird: der Tag, an dem sie zehn Minuten lang den Megastar unserer Schule für sich alleine hatte. Ob sie die Chance nutzt? Ob mein Pfosten-Bruder irgendetwas außer Quark von sich gibt? Ich bin gespannt.

Wobei ich nicht weiß, was ich meiner Freundin mehr wünschen soll: dass sie mit Hendrik ein Date vereinbart oder dass er ihr zu verstehen gibt, dass sie nicht sein Typ ist. Im letzteren Fall wäre es wenigstens nur ein Ende mit Schrecken. Im ersteren Fall, wenn die beiden beginnen sollten, an einer Beziehung zu arbeiten, wäre es ein Desaster ohne Ende. Ich wünsche meiner ärgsten Feindin keine Beziehung zu Hendrik. Aber was soll ich tun, wenn Jenny meine wertvollen Ratschläge in den Wind schießt?

Endlich höre ich die Tür klappen. Gespräch offenbar beendet. Na, dann mal los, Jenny, denke ich, schließe den Laptop und lehne mich auf der Matratze gegen die Wand, den Blick auf die Zimmertür gerichtet. Ich höre Schritte, dann Hendriks Tür – peng –, dann Ruhe.

Hallo? Hat er Jenny etwa gleich auf sein Zimmer abgeschleppt? Was geht denn hier?

Das muss ich wissen.

Ich schleiche aus meinem Zimmer, lausche. Stimmen aus dem Wohnbereich. Offenbar haben Mama und Papa die Oma erreicht. An Hendriks Tür lege ich das Ohr gegen das Holz, höre aber nur die klackende Tastatur, auf der er herumhackt. Kein Flöten. Ich beuge mich vor, um durch das Schlüsselloch zu linsen, sehe zerknülltes Papier. Von Hendrik in das Loch gedrückt. Was denkt der von mir! Unverschämtheit.

Ist Jenny wieder abgerauscht? Gibt’s das?

Die Uhr zeigt fast halb fünf, und ich beschließe, sie anzurufen.

»Hey, wo bleibst du denn?«, rufe ich in den Hörer, als sie sich atemlos meldet. Verkehrslärm bildet die Hintergrundmusik. In Hendriks Zimmer rekelt sie sich jedenfalls nicht. »Wolltest du nicht um vier Uhr hier sein wegen des Englischbuchs?« Ich kann sehr unschuldig tun, wenn es wichtig ist.

»Merle!« Jenny kreischt hysterisch und ich halte mir das Handy vom Kopf, damit mein Ohr nicht anfängt zu bluten. »Ich war schon da! Und du glaubst nicht, wer mir geöffnet hat!«

Doch, glaube ich ihr aufs Wort. Ich war ja nicht nur Strippenzieherin, sondern auch Zeugin. Ich brauche keine Fragen zu stellen, Jenny plappert drauflos, ohne Punkt und Komma, und kein einziges Mal taucht das Wort ›Englischbuch‹ auf, dafür ein Dutzend Mal »süß« und doppelt so häufig »schnuckelig«, getoppt nur noch von »waaaaahnsinnig happy«.

In den zehn Minuten an der Tür ist es ihr tatsächlich gelungen, Hendrik in ein Gespräch über Kinofilme zu verwickeln, und nachdem sie festgestellt hat, dass sie – für mich aus heiterem Himmel – genauso auf blutige Action steht wie Hendrik, haben sie sich für Freitag im Cinema verabredet. Ein Date, ein echtes Date!

Ich freue mich angemessen mit ihr.

»Aber ob ich dich beglückwünschen soll, Jenny, das weiß ich echt nicht«, füge ich noch an. »Du kennst meine Meinung über Hendrik. Das kann nicht gut gehen mit dem. Der Typ ist beziehungsunfähig.«

»Vielleicht war bisher nur noch nicht die Richtige dabei«, gibt Jenny mit sprühendem Optimismus zurück. »Ach, Merle, ich bin waaahnsinnig happy!«

Jenny ist gar nicht mehr zu stoppen, sie malt mir in schillernden Farben aus, was in dem Kino am Freitag passieren wird und wie toll das sein wird, wenn sie und Hendrik erst ein richtiges Paar sind und wie neidisch alle – außer mir – sein werden, weil sie sich den schnuckeligsten Typ der Schule geangelt hat.

Ihre überschäumende Freude rauscht an mir vorbei, ich höre mir alles an und gleite mit den Gedanken wieder zu meinem Artikel, den ich heute unbedingt im Rohentwurf fertigstellen will. Aber erst eine halbe Stunde später gehen Jenny die Superlative aus und wir verabschieden uns.

Als ich den Laptop öffne, um an der Story weiterzutippen, blinkt das Mailprogramm. Eine Nachricht von Leon.

So ungerecht ist das auf der Welt verteilt. Die einen tanzen auf rosa Wolken vor Liebesglück, die anderen haben nichts als Ärger an der Backe.

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Aus Dankbarkeit vielleicht?

Liebe Merle,
du glaubst gar nicht, wie glücklich mich deine letzte Mail gemacht hat! Ich freue mich für dich, dass du so viele neue Ideen für deine Zeitung hast – und das alles wegen mir! Das lässt mich darauf hoffen, dass wir irgendwann unsere Mini-Feindschaft vergessen und Freunde werden. Wenn nicht aus Zuneigung, dann wenigstens aus Dankbarkeit.

Wenn du weiteren Input brauchst – gib Bescheid! Ich bin immer für dich da.

Allerliebste Grüße,

Leon

Liebesfrust mit Foto?

Ich hätte unseren Hauptartikel gern geheim gehalten, damit der Knalleffekt größer ist, wenn die Zeitung erscheint. Aber das ist eine komplizierte Geschichte, wenn fünf Leute – alle aus der Redaktion – beteiligt sind. Wer da gequasselt hat, obwohl wir vereinbart haben, nichts zu erzählen, ist nicht herauszufinden, aber Fakt ist, dass bereits mehrere Leute tuscheln.

So auch Lotta.

Als wir am Freitag in der zweiten großen Pause zusammen nach draußen auf den Hof schlendern, wo Jenny und Amelie auf der Bank am Zaun auf uns warten, spricht sie mich darauf an. Ein bisschen angepieselt, wie mir scheint.

»Ist ja ein heißes Eisen, das ihr da anpackt«, sagt sie mit verkniffener Miene. »Ich hätte mich gefreut, wenn du es mir erzählt hättest und ich es nicht zufällig erfahren hätte.«

Ich verdrehe die Augen. »Ach, Lotta, jetzt sei nicht so. Ich hätte es dir ja gesagt. Aber wir in der Redaktion haben Stillschweigen vereinbart. Ich halte mich an solche Absprachen. Keine Ahnung, wer da nicht dichtgehalten hat.«

»Also, ich hätte geschwiegen, wenn du mich ins Vertrauen gezogen hättest«, gibt sie zurück.

Ich lege den Arm um sie. »Ich weiß, Süße. Sei mir nicht böse, ja? Es hat nichts damit zu tun, dass ich dir nicht vertraue. Es geht um die Reporter-Ehre. Aber irgendjemand in der Redaktion scheint es damit nicht so genau zu nehmen«, füge ich mit knirschenden Zähnen hinzu.

Endlich entspannt sich Lotta wieder und lächelt mich an. »Schon okay«, sagt sie und drückt meine Hand. »Es ist nur … Ich hätte auch einen Beitrag liefern können.«

Ich stoppe am Ende des Flurs, kurz hinter dem Glaskasten, in dem Hausmeister Heribert Wurm – the worm – seine Basisstation hat. »Wie jetzt? Du? Wirst du auch gemobbt? Das wüsste ich aber.« Unbewusst balle ich die Hände zu Fäusten. Wer zu meiner Freundin Lotta gemein ist, der bekommt es mit mir zu tun!

Lotta schüttelt den Kopf. »Jetzt nicht mehr. Aber früher, in der Grundschule. Und die erste Zeit hier auf der Gesamtschule. Bis ich dich und Jenny und Amelie kennengelernt habe.«

Ich mache große Augen. »Echt? Aber warum?«

»Das weiß man nie genau. Wobei … ich hatte schon oft das Gefühl, anders als die anderen zu sein. Und die anderen merken das, glaube ich. Es war nicht so schlimm auf der Grundschule … Ich hatte halt keine Freundinnen und hab mich aufs Lernen konzentriert. Nachmittags hatte ich meine Kurse – Gitarre, Tanzen … Ich war eine Außenseiterin und hab keine Chance gesehen, in irgendeine Clique reinzukommen. Dann kriegt man natürlich mit, wenn die anderen über dich flüstern oder kichern. Komisches Gefühl, wenn man gar nicht weiß, was eigentlich schiefläuft. Ich hab immer so getan, als hätte ich nichts gehört und freundlich gegrüßt oder gelächelt. Trotzdem fühlt es sich an, als stünde das Wort ›Opfer‹ in Neonfarbe auf deiner Stirn. Das ist krass.«

Ich muss Lotta in den Arm nehmen. Fest drücke ich sie an mich. »Das tut mir leid, Lotta. Wenn ich dich damals schon gekannt hätte! Ich hätte die alle fertiggemacht!«

Lotta nickt. »Ich weiß. So bist du. Genau deswegen hat dieses komische Gefühl auch aufgehört, nachdem wir uns angefreundet haben. Dadurch, dass ich in einer coolen Clique bin, bin ich auf einmal nicht mehr die lächerliche Lotta, sondern fühle mich akzeptiert. Es ist ein bisschen so, als würde euer Glanz – dein Temperament, Jennys Schönheit, Amelies Kreativität – auf mich abfärben und meine Beliebtheit steigern. Ist das seltsam oder ist das seltsam?«

»Das ist ein spannender Gedanke, Lotta. Du bist eine gute Analytikerin. Weißt du was? Den baue ich mit in meine Reportage ein. Darf ich dich zitieren?«

Lotta weicht einen Meter zurück und hebt beide Arme. »Bloß nicht! Nimm den Gedanken und gib ihn als deine Idee aus. Aber lass bloß meinen Namen in Zusammenhang mit Mobbing raus. Sonst geht das wieder los …«

Ich runzle die Stirn. »Okay, okay, das respektiere ich natürlich, Lotta. Entspann dich. Aber es macht mich schon wütend … Bei meinen Recherchen hat sich ergeben, dass es für die Mobbing-Opfer besonders wichtig ist, Mut zu zeigen. Kämpferisch nach vorn zu gehen. Die Täter ans Licht zu ziehen. Sich Verbündete zu suchen.«

»Das ist alles sicher richtig und klug«, erwidert Lotta. »Aber … vergiss nicht, ich bin kein Mobbing-Opfer mehr. Mir geht es gut, es gibt keinen Grund zu kämpfen. Verstehst du?«

»Ja, verstehe ich.« Ich lege den Arm locker um sie, als wir nun die Stufen auf den Hof hinabhüpfen. Ich beschirme mit der Hand die Augen vor der Sonne, um Richtung Bank zu schauen. Und tatsächlich – da sitzen bereits Jenny und Amelie. Aber was ist das? Jenny hockt zusammengekrümmt da, die Hände vors Gesicht geschlagen. Amelie redet auf sie ein wie eine Pferdeflüsterin.

Ich wechsle einen Blick mit Lotta.

»Wir werden gebraucht«, stellt Lotta fest.

»Nix wie hin.« Ich spurte los, Lotta hinterher.

Amelie blickt uns mit zerknautschter Miene entgegen, Jenny schluchzt in Krämpfen mit bebenden Schultern. Ihr Handy liegt neben ihr auf der Bank.

Lotta und ich knien uns vor sie hin. »Hey«, sage ich sanft und streichle Jenny über die Haare.

»Was ist passiert?«, fragt Lotta genauso leise und lieb.

Amelie greift über Jennys Rücken zu ihrem Handy. »Darf ich?«, fragt sie in Richtung Jenny. Sie nickt.

»Hier. Seht selbst.« Sie reicht uns das Telefon. Auf dem Display können wir die letzte eingegangene SMS lesen.

Hab heute doch keine Zeit. Nicht weinen! ☺ H.

Während Lotta die SMS mehrfach lesen muss und ihr Gesicht ein einziges Fragezeichen bleibt, checke ich sofort, was da passiert ist. Ich springe auf, balle die Hände zu Fäusten und hüpfe vor Wut ein paar Mal im Kreis herum. Dieser Mistkerl! Dieser Vollhorst! Da hat sich Hendrik, als Jenny ihm gegenüberstand, nicht getraut, ihr eine Absage zu geben. Das erledigt er lieber feige per SMS. Mir ist absolut klar, dass Hendrik niemals vorhatte, mit Jenny ins Kino zu gehen, wie sie es verabredet hatten. Aber dass er ihr erst Hoffnungen macht, um sie dann fallen zu lassen … Ist das etwa korrekt? Und so was ist meine Verwandtschaft!

Ich habe keine Ahnung, was einem Jungen an Jenny nicht gefallen könnte. Sie ist zum Niederknien schön. Eine Traumfrau! Sie hat es gar nicht nötig, den ersten Schritt zu machen – sie hat die freie Auswahl. Doch was tut sie? Verknallt sich in den einzigen Typen, der mehr Spaß daran hat, ihr Herz in Stücke zu reißen, als mit ihr auszugehen.

Aber ein Gutes hat die Aktion: Bestimmt ist Jenny nun von ihrer Liebe zu meinem verpeilten Bruder geheilt. Und ich hab Ruhe vor ihren Flirtversuchen, bei denen sie mich als Vermittlerin braucht.

Lotta hat Jenny ein Taschentuch gereicht. Sie schnäuzt sich laut die Nase und blickt uns mit rot geränderten Augen wie ein Albino-Kaninchen an. »Ich hab mich voll auf das Date gefreut. Gestern hab ich mir extra ein total süßes Top bei H&M gekauft …«

»Da siehst du mal«, rufe ich dazwischen. »Das ist die pure Verschwendung bei so einem Idioten. Mal ehrlich – macht man das? Am selben Tag absagen? Geht’s noch? Check das endlich, Jenny: Hendrik ist so sensibel wie ein Nilpferd. Sei froh, dass es vorbei ist. Da bleibt dir ein Drama erspart.«

Jenny reißt die Augen zur Größe von Untertassen auf. »Vorbei? Wieso glaubst du, dass es vorbei ist?«

»Äh. Hat er dir geschrieben, dass er das Date absagt? Hat er dich versetzt?« Ich weise auf das Handy, das sie wieder in den Fingern hält. »Was willst du noch mehr?«

»Aber wenn er keine Zeit hat?«

Ich glaube es nicht.

»Das heißt nicht«, fährt Jenny fort, »dass es nicht vielleicht nächste Woche klappt.« Sie richtet den Oberkörper auf, als hätte sie einen Schluck Power genommen.

»Das ist jetzt nicht wahr, Jenny, oder?«, fahre ich sie an. »Du willst es nicht wirklich ein weiteres Mal versuchen? Amelie, Lotta, sagt doch was! Helft mir, diesen Irrsinn zu beenden!«

Amelie beißt in ihren Apfel. Mit vollen Backen kauend sagt sie: »Wenn sie doch verliebt ist? Das kann man nicht mit einem Fingerschnipsen abstellen …«

»… und er hat nicht geschrieben, dass sie ihn in Ruhe lassen soll oder so. Es ging in seiner SMS nur um den heutigen Tag. Sicher ist ihm wirklich etwas Wichtiges dazwischengekommen«, haut Lotta in die gleiche Kerbe.

Ich renne gegen Betonwände. Mit dem Kopf voran. Die Beulen spüre ich als Phantomschmerz.

Als ich zu einer langen Erwiderung ansetze, ertönt der Gong, der die Pause beendet, und meine Freundinnen springen auf. Ich schlucke alles runter, was mir auf dem Herzen und auf der Zunge liegt. Seufz. Jeder muss sein eigenes Leben gehen. Man kann niemanden vor Dummheiten bewahren. Ich wünschte, ich könnte es, aber Jenny ist so verknallt und ehrgeizig. Wenn ihr in dieser Stimmung von den beiden anderen noch Mut zugesprochen wird … Wie soll ich da einen Fuß in die Tür kriegen? Hendrik ist der Typ, der niemals auch nur irgendeine Frau glücklich machen wird. Schade nur, dass mir keiner glaubt.

Als wir zum Schulgebäude zurückschlendern, sehe ich, dass über Amelies Arm eine Digitalkamera baumelt. Nanü? Hat sie Jenny beim Heulen fotografiert? Eine private Fotoserie über Liebesfrust?

Amelie bemerkt meinen Blick und wird seltsamerweise rot wie reife Kirschen. »Äh, ich hab nur ein paar Schnappschüsse gemacht«, rechtfertigt sie sich – ohne Anlass. Das ist immer verdächtig.

»Seit wann hast du ein Händchen für Fotografie?«, frage ich.

»Schon lange. Aber man kommt ja zu nichts. Nur heute eben …«

Sie räuspert sich und tauscht einen verschwörerischen Blick mit Jenny.

Die hat sich inzwischen, beglückt von dem Hirngespinst, dass mit Hendrik noch nicht alles verloren ist, wieder berappelt und schreitet königinnengleich, wie wir sie kennen, zwischen uns. »Ich brauchte mal wieder ein paar aktuelle Fotos von mir. Verschiedene Mail-Kontakte, du verstehst? Neues Album bei Facebook mit Porträts und so.«

»Da wählt ihr ausgerechnet einen Tag, an dem Jenny aussieht wie eine Feuerqualle in der Pubertät?«

Jenny verzieht den Mund. »Na, danke auch, Merle. Das hab ich gebraucht, echt.«

Ich knuffe sie in die Seite. »Stimmt aber. Du hast schon fitter ausgesehen. Wenn deine Augen nicht rot umrandet sind und deine Nase nicht dick verquollen ist, bist du unschlagbar.«

Mein Kompliment besänftigt sie, wie erwartet. »Selbstverständlich hatten wir vorher die Fotosession, du Dummie. Die SMS kam erst vor ein paar Minuten, davor waren wir drüben an dem Baum und ich habe gepost. Sind gut geworden, ne, Amelie?«

Amelie nickt. »Endgeil. Dein Internetbrowser wird zusammenbrechen vor lauter Freundschaftsanfragen bei Facebook«, fügt sie irgendwie geheimniskrämerisch hinzu.

Jenny beginnt zu glucksen wie eine Legehenne beim dicksten Ei ihres Lebens.

Als auch Amelie haltlos zu giggeln beginnt, wechseln Lotta und ich einen Blick.

Ich sehe, dass Lotta dasselbe denkt wie ich.

Da braut sich was Übles zusammen.

Schlusskonferenz!

Nach der sechsten Stunde ist Schlusskonferenz unserer Redaktion. In der nächsten Woche soll die Insight erscheinen. Heute legen wir endgültig fest, welche Artikel reinkommen. Jeder liest das, was die anderen geschrieben haben, gibt Kommentare dazu ab, Verbesserungsvorschläge, wir denken uns Überschriften aus, und Ilona legt uns die Fotos vor.

In den Tagen danach wird Lasse damit beschäftigt sein, alle Texte in das richtige Format zu bringen, die Länge der Überschriften anzupassen, die Größe der Fotos zu bearbeiten. Das komplette Layout liegt in seiner Hand.

Ilona hat sich in dieser Woche selbst übertroffen. Sie zeigt uns Ausdrucke ihrer Fotos, die die Mobbing-Story umrahmen sollen. Wir sind baff. Sie hat sich mit ihrer Kamera in die Schultoiletten geschlichen und die Schmierereien an den Innenwänden abfotografiert. Obwohl wir die alle kennen, sieht das auf dem Foto diabolisch aus. »Bernie ist schwul« – »Verpiss dich, Kim« – »Jasper, ich mach dich fertig« – das sind noch die harmlosesten Sprüche, die wir lesen können. Im Schutz der abgeschlossenen Toilette lassen sowohl die Jungen als auch die Mädchen ihren Aggressionen freien Lauf. In den meisten Fällen steht irgendein Name mit dabei, sodass jeder Toilettenbenutzer weiß, um wen es geht.

Ilona hat auch die mit Sprühfarbe aufgetragenen Sprüche an den Schulmauern und auf den Spinden abfotografiert, aber das Hammer-Foto ist ein Bild, auf dem der Schattenriss eines Mädchens an einer Mauer zu sehen ist. Im Hintergrund sieht man verschwommen eine Gruppe von lachenden Jugendlichen. Das Mädchen im Vordergrund neigt deprimiert den Kopf. Kein Foto der Welt könnte das Problem »Mobbing« besser illustrieren, da sind wir uns alle einig. Ilona strahlt, als wir vor Begeisterung kreischen.

»Wer ist das im Vordergrund?«, fragt Marvin und geht mit der Nase näher ran, als könnte er dann etwas erkennen.

»Meine Schwester«, erklärt Ilona. »Sie geht auf die Berufsschule, kennt hier niemanden von der GaP. Sie hat sich für das Foto zur Verfügung gestellt, zumal man sie wirklich nicht identifizieren kann.«

»Und die im Hintergrund?«, will Celine wissen.

Ilona zuckt mit den Schultern. »Die standen da gerade rum. Weil man die Gesichter auch nicht erkennen kann, habe ich das Motiv so gestaltet.«

»Perfekt!«, rufe ich und hebe die Hand für ein High Five. Ilona klatscht ab.

Auch die anderen Fotos sind sensationell. Abgesehen von dem Siegerfoto des Handballturniers, das eine Großaufnahme von Hendrik zeigt, wie er in die Kamera strahlt und einen silberfunkelnden Pokal mit beiden Händen über den Kopf hält. Aber ich bin die Einzige, die den Mund verzieht, die anderen johlen beeindruckt.

Dafür gefällt mir das Foto von der neuen Jazzdance-AG sehr. Ilona hat nicht etwa die ganze Gruppe fotografiert, sondern zwei Mädchen von hinten vor einem Spiegel, sodass man sie gleichzeitig von vorne sieht. Ein faszinierender Effekt – ein echter Eyecatcher.

Celine und Marvin stürzen sich auf meine Reportage übers Mobbing. Ilona und Lasse kennen den größten Teil des Textes bereits. Ich war beim Schreiben ständig mit ihnen in Kontakt, habe nur kurz vor der Konferenz noch den Gedanken von Lotta eingefügt, dass man geschützt ist, wenn man einer angesagten Clique angehört.

Auch an den anderen Texten gibt es nichts auszusetzen. Celine hat eine unterhaltsame Reportage über Jazzdance geschrieben, Marvin einen mitreißenden Sportbericht verfasst. Ilona steuert ein paar Zeilen zu meinem kleinen Artikel über die Schulfete bei. Dann gibt es noch Fremdtexte, die Lasse lektoriert hat: ein Schulausflug, ein Projekttag, die Wahl des Schülersprechers. Die »bunte Seite« mit Witzen und Sprüchen von Lehrern ist auch komplett. Jeder hat etwas dazu gesammelt und beigetragen. Insgesamt eine erstklassige Ausgabe mit einem Eins-a-Aufmacher.

Ich bin wirklich gespannt, was die No Limits außer ihrem Contest noch zu bieten hat.

Die Tür zum Redaktionsraum fliegt auf und herein kugelt Deutschlehrer Rufus Kolb. Er ist mein Klassenlehrer und, wie er mir bei jeder Gelegenheit versichert, sehr angetan von meinem schriftstellerischen Talent. Einmal hat er mir sogar unter einen Aufsatz geschrieben: »Beruflich solltest du unbedingt etwas mit Sprache zu tun haben!« Ich habe mich darüber tierisch gefreut. Immerhin ist er ein Deutsch-Profi, seine Meinung hat Gewicht.

Sein Körper auch. Rufus Kolb sieht aus wie ein Gymnastikball mit Beinen. Obenauf sitzt sein kugelrunder Kopf wie eine Billardkugel mit Katzenfell. Wir wissen alle, dass er ein Toupet trägt, und Kolb weiß, dass wir es wissen. Aber alle Witze, die einem dazu einfallen, sind bereits rausgehauen, und Kolb ist ansonsten ein cooler Typ.

Abgesehen davon, wie er sich eine Schülerzeitung vorstellt.

»Na, ihr Jung-Reporter?«, lärmt er in den Raum, zieht sich einen Stuhl heran und komplettiert unseren Kreis. Fehlt nur noch, dass er sich die Ärmel hochkrempelt und in die Hände spuckt. »Wie sieht’s aus bei euch? Was geht?«

»Alles im Lack, Herr Kolb«, meldet Marvin wie ein Unteroffizier mit der flachen Hand an der Schläfe. »Die nächste Ausgabe ist in trockenen Tüchern und geht nächste Woche in den Druck. Am Freitag liegt sie überall aus.«

»Na wunderbar! So kenne ich meine Nachwuchs-Reporter!« Weil er direkt neben mir sitzt, bin ich diejenige, die sein Schultertätscheln abbekommt. Und den Geruch nach selbst gedrehten Zigaretten, der zu ihm gehört wie ein Holzbein. Kolb wäre selbst gern in den Journalismus gegangen, wie er einmal erzählt hat. Irgendwie ist er dann doch als Lehrer hängen geblieben. Manchmal denke ich, es freut ihn, wenn wir für ihn seine Träume verwirklichen. »Finde ich gut, dass ihr euch nicht davon einschüchtern lasst, dass das Gymnasium nebenan auch eine Schülerzeitung fabriziert. Einfach weitermachen, muss die Devise sein, nicht wahr?«

Ich wechsle einen Blick mit Lasse und Ilona.

»Na ja, dass es ab jetzt Konkurrenz gibt, hat uns schon wachgerüttelt. Aber in einem positiven Sinn«, erkläre ich.

»Aha?«

»Und zwar in dem Sinn«, fährt Lasse für mich fort, »dass wir diesmal die beste Insight aller Zeiten produziert haben.«

Ein Strahlen geht über Kolbs Gesicht. Ohne Ohren würde sein Grinsen rundlaufen.

»Darf ich einen Blick reinwerfen?«

Eigentlich ist unsere Redaktion pädagogenfreie Zone. Aber Kolb hat von Anfang an mitgemischt, uns Tipps gegeben, für Sponsoren gesorgt – die Kreissparkasse und eine Supermarktkette – und als Streitschlichter gewirkt, wenn es Beef gab.

Das Problem mit ihm ist: Seine Vorstellungen davon, wie eine Schülerzeitung rüberkommen soll, unterscheiden sich voll von unseren.

Kolb findet, eine Schülerzeitung müsse vor allem witziges Zeug beinhalten, Ausflüge nachbereiten, Meldungen über Lehrerausfall und so was.

Wir aber finden, das meiste davon ist allenfalls als Lückenfüller geeignet. Der Pflichtteil. Die Kür aber ist das Spannende. Vor allem Lasse und ich versuchen stets dafür zu sorgen, dass wir auch explosive Fragen behandeln – wobei wir etwas Spezielles wie Mobbing noch nie hatten. Das ist zweifellos das bislang brisanteste Problem.

Unsere Einstellung zum Journalismus teilt Helma Hotter, die Rektorin, aber die lässt sich hier selten blicken, gibt uns immer nur im eiligen Vorbeigehen zu verstehen, dass sie unsere Arbeit sehr schätzt.

Kolb liest die ersten Zeilen des Mobbing-Artikels, da legt sich auch schon ein Schatten wie von einer Gewitterwolke über seine Stirn. »Also, ich weiß nicht«, murmelt er. »Habt ihr euch mit einem so großen Psycho-Thema nicht verhoben?«

Sofort gehe ich in Abwehrhaltung und verschränke die Arme vor der Brust. »Sicher nicht. Wir haben intensiv recherchiert und alles aus verschiedenen Blickwinkeln dargestellt.«

»Aber … aber ich sehe hier, dass ihr sogar direkt Bezug auf eine Schülerin nehmt.« Er blickt auf, die Augenbrauen hochgezogen. Plötzliche Erkenntnis blitzt in seinen Augen. »Das bist du, Ilona«, stellt er sachlich korrekt fest.

Oh, oh, hoffentlich bricht uns Ilona jetzt nicht weg, wo es Bedenken seitens eines Lehrers gibt. Aber nein. Ilonas Gesicht nimmt einen trotzigen Ausdruck an. »Genau, das bin ich. Und seit ich mit Lasse und Merle über die Angelegenheit gesprochen habe, geht es mir viel besser. Ich fühle mich nicht mehr allein und hoffe, dass ich andere Mobbing-Opfer mit meinem offenen Eingeständnis ermutige.«

Kolb wiegt den Kopf, extrem skeptisch. »Der Schuss könnte nach hinten losgehen. Was, wenn sich die Leute nicht dir anschließen, sondern den Mobbern? Dann hast du erst recht keine ruhige Minute mehr hier an der Schule.«

Ilonas Kopf läuft feuerwehrrot an. »Das glaube ich nicht …«

»Ich auch nicht«, pflichte ich ihr bei. »Auf uns kann Ilona zählen und der Artikel ist so geschrieben, dass die Leute sensibel für das Problem werden. Genau darauf habe ich den Schwerpunkt gelegt.«

Kolb hebt die Arme. »Tja, wenn das eure Meinung ist … Aber jammert nachher nicht, wenn es schiefläuft.«

Lasse grinst. Aber Kolb meint das ernst. Als würden wir flennend zu ihm laufen!

Um ihn abzulenken, öffne ich die anderen Dateien mit den unverfänglichen Berichten. Kolb überschlägt sich vor Lob für Celines Jazzdance-Story. Twelve Points. Celines Wangen überziehen sich mit einem Himbeerrosa vor Freude. Auch Marvin bekommt ein Wangentätscheln – »Weiter so, Junge!« – für seine Arbeit und wächst um mindestens zwanzig Zentimeter.

Als Kolb sich verabschiedet, gibt es für uns nichts mehr zu tun. Die Zeitung ist abgesegnet – jetzt ist Lasse am Zug.

Ich bin gespannt wie ein Flitzebogen auf die Reaktionen der Leser! Und leider auch auf die verdammte erste Ausgabe der No Limits.

Von: Merle Julieta Fernandez

An: Leon Bergazy

Betreff: Das Männerhirn

Hi, Leon,
ich hoffe, eure Redaktion versinkt in ausgefüllten Flyern und Fotos, und ich bin sicher, dass der Contest ein Riesenerfolg wird. Wie viele Jungs seid ihr eigentlich? Dass Mädchen dabei sein sollen, kann ich mir kaum vorstellen. Eine solche Idee kann eigentlich nur einem Männerhirn entspringen, oder?

Allerliebst grüßt dich

Merle

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Re: Das Männerhirn

Hi, Merle,
einmal Ja und einmal Nein. Ja, die Idee stammt aus einem männlichen Hirn – nämlich aus meinem. Das ist aber auch nicht verwunderlich, denn ich bin das einzige Mitglied der Redaktion. Vielleicht schaffe ich es ja, dein Mitleid zu wecken? Stell dir vor, ich mache das alles komplett allein – abgesehen von den freien Schülerreportern, die mir ihre Texte schicken. Merkwürdigerweise ist es mir an unserer Schule nicht gelungen, ein Team zusammenzustellen. Irgendwie sind diejenigen, die journalistisch unterwegs sind, anderswo eingebunden, sodass sie bei der No Limits nicht mitmachen können. Nicht, dass mich das wirklich stört! Ich war schon immer eher der Typ Einzelkämpfer und so quatscht mir auch keiner rein in meine Pläne. Abgesehen von dir natürlich ☺. Aber deine zickigen Mails beginne ich allmählich zu genießen. Hast du eigentlich noch andere Hobbys außer Zeitung machen und Leon-ärgern?

Gruß mit Kuss,

Leon

Von: Merle Julieta Fernandez

An: Leon Bergazy

Betreff: Blamage gefällig?

Mein lieber Leon,
also, deinen »Gruß mit Kuss«, den kannst du dir irgendwo hinschieben. Aber bitte nicht mehr unter deine Nerv-Mails an mich.

So, so, ein Einzelkämpfer bist du also. Komisch, ich finde, das passt. So kassierst du den Ruhm für dich allein, nur leider, lieber Leon, wirst du auch den Shitstorm allein aushalten müssen, wenn in der nächsten Woche unsere beiden Zeitungen erscheinen und die Leute sie miteinander vergleichen. Falls du dann Trost brauchst – ein Taschentuch hab ich immer parat. Aber bitte, jammere mir nicht die Ohren voll, denn dass ich dich nicht gewarnt habe, dass ich dir nicht vorhergesagt habe, wie peinlich die Sache ist, das kannst du wirklich nicht behaupten.

Stachelgrüße,

Merle

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Peace?

Liebe Merle,
also, mit jeder Zeile, die du dir von der Seele schreibst, finde ich dich süßer. Hatte ich das eigentlich schon geschrieben? Ich freue mich auf den Tag, an dem du mir ins Gesicht sagst, dass du mich auch magst, statt deinen Lieblingsbruder mit deinem Liebesfrust zu belabern. Willst du dir nicht einen Ruck geben und Freundschaft mit mir schließen? Erst mal ganz zart und unverbindlich? Ich verspreche auch, wenn wir erst einmal Freunde sind, werde ich immer zuerst dich um Rat fragen, bevor ich eine Knallerstory wie den Contest raushaue! Ich schwöre!

Gehauchter Flugkuss,

Leon

PS: Du hast übrigens mehrere Nennungen und gute Chancen, in die engere Auswahl für eine ranghohe Platzierung im Contest zu kommen. Ich brauche dazu noch ein Foto von dir und dein Einverständnis, dass es gedruckt werden darf. Thx!

Von: Merle Julieta Fernandez

An: Leon Bergazy

Betreff: Träum weiter!

Leon,
du machst mir Sorgen. Ich glaube, du verlierst den Bezug zur Realität. Soll ja vorkommen, besonders bei Leuten, die sich selbst als »Einzelkämpfer« bezeichnen. Da ist das Träumen oft die einzige Methode, um wenigstens ein bisschen Freude am Leben zu haben. Von mir aus – träum weiter! Aber glaub nicht, dass aus uns beiden jemals auch nur ansatzweise Freunde werden. Nicht nur, dass du mich von Anfang an getäuscht hast, werde ich dir nie verzeihen. Auch, dass du stur wie ein Esel auf diesem Contest beharrst, trägt nicht dazu bei, dich netter zu finden. Ich hoffe von ganzem Herzen, dass wir uns niemals wieder begegnen!

Gruß mit nix,

Merle

(Zu seinem PS schreibe ich auch ein paar Zeilen. Verdeutlicht von einigen passenden F-Wörtern unterbreite ich ihm Vorschläge, wohin er sich seine Nennungen schieben kann. Das ist allerdings nicht druckbar.)

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Gilt die Wette?

Liebe Merle,
nicht ich bin der Träumer, sondern du. Wetten, dass du dich noch in mich verliebst?

Mit Hoffnung im Herz grüßt

Leon

No Limits für alle!

Noch nie war ich so aufgeregt vor Erscheinen einer Insight-Ausgabe. Das Blöde ist: Man merkt es mir an. Jeder. Ich bin hibbelig und wibbelig, mein Schokoladenhunger nimmt gigantische Ausmaße an, sodass ich zum ersten Mal in meinem Leben an das Wort »Hüftspeck« denke, und irgendwie geht alles schief.

Im Unterricht werde ich ständig aufgerufen, ohne die Hand gehoben zu haben, weil die Lehrer checken, dass ich gedanklich Lichtjahre entfernt bin. Zum Glück habe ich Lotta neben mir, die mir hilft und die richtigen Antworten zuzischt.

Keine Hilfe habe ich, als ich mit der Nase voran gegen die blank geputzte Glastür des Haupteingangs brettere.

Auch nicht, als ich meinen Fahrausweis trotz Ausschütten des kompletten Rucksackinhalts nicht finde, während ich mit der S-Bahn in die Innenstadt fahre und in eine Kontrolle gerate.

Keiner hilft mir, als ich im Englisch-Unterricht voll in Gedanken versunken nach meinem Labello greife, um mir damit über die spröden Lippen zu fahren, und erst auf einen gegrölten Hinweis von Salvatore – »Gibt’s die jetzt auch mit Geschmack? Muhahaha« – checke, dass ich nicht die Lippenpflege, sondern einen in Folie geschweißten Tampon in der Hand halte.

Tja.

Da muss ich durch. Und nicht immer fällt mir im Reallife die schlagfertigste Antwort ein. Beim Schreiben ist es easy, lässige Sprüche abzusetzen, man hat ja stundenlang Zeit.

Manchmal überlege ich, warum ich eigentlich noch nicht zum Mobbing-Opfer geworden bin mit all den Tomatensoßenflecken auf weißen Shirts und nicht entfernten Etiketten an neuen Schuhen.

Als ich Jenny, Amelie und Lotta diesen Gedanken mitteile, ist Jenny schnell mit einer Erklärung zur Hand. »Weil du zu gut aussiehst und mindestens die Hälfte aller Jungs aus der Mittelstufe auf dich abfährt.«

Sie sagt das nüchtern, ohne Schleim, sie meint das ernst. Aber sie liegt falsch. Ich kriege nichts davon mit, dass irgendwer was von mir will. Was natürlich auch daran liegen kann, dass es mich nicht berührt. Mir reicht der Mail-Ärger mit Leon.

»Das stimmt zum Teil, denke ich«, fügt Lotta an. »Klar hat es was mit dem Aussehen und dem Stil zu tun, ob man gemobbt wird. Aber bei dir, Merle, kommt hinzu, dass du zwar schusselig bist, aber nicht wirklich dumm.«

Na, danke.

»Na, danke«, sage ich. »Als nicht wirklich dumm wollte ich schon immer bezeichnet werden. Davon abgesehen – Ilona ist auch nicht auf den Kopf gefallen. Und trotzdem.«

Die anderen machen ratlose Gesichter. Klar ist, dass wir in dieser Plauderstunde zwischen dem Unterricht nicht herausfinden werden, ob man zum Mobbing-Opfer geboren ist oder ob es jeden treffen kann. Ich denke, dass es jeden treffen kann. So habe ich es auch in meinem Artikel dargestellt.

Womit sich der gedankliche Kreis schließt. Schon wieder die Zeitung. Und ihre Konkurrenz.

»Glaubt ihr, dass sich viele am Contest beteiligen werden?«, frage ich beiläufig in die Runde.

»Frag Leon, wie viele Rückmeldungen er hat. Du mailst doch täglich mit ihm«, antwortet Lotta, während sie sich das Kapuzenshirt auszieht, weil es ein knackwarmer Spätsommertag ist.

Jenny und Amelie erstarren neben mir. »Wie jetzt«, haucht Jenny tonlos. »Du mailst mit Leon? Der dich auf der Party verarscht hat?«

»Vielen Dank auch«, werfe ich Lotta hin, die sich endlich aus dem Stoff geschält hat.

Hektische Flecken blühen an Lottas Hals, als sie zwischen uns hin und her schaut. »Hab ich was Falsches gesagt? Ich dachte, es wüssten hier alle, dass du in Kontakt mit ihm bist … Oh, shit, entschuldige bitte, Merle … Ich hatte nicht auf dem Schirm, dass das ein Geheimnis ist!«

Lottas Gesicht zerfließt vor Verzweiflung wie Erdbeereis in der Sonne. Ich tröste sie. »Ein Geheimnis ist es nicht. Nur keine große Sache. Nervig.«

Amelie lacht auf. »Das glaube ich dir nicht!«, ruft sie fröhlich. »Bestimmt flirtet ihr heiß miteinander. So, wie ihr Steh-Blues getanzt habt …«

Ich balle die Hände zu Fäusten. »Hast du vergessen, wie er mich gelinkt hat? Glaubst du, ich lege Wert auf eine Beziehung, die mit einem Täuschungsversuch beginnt?«

Amelie zuckt, immer noch lachend, mit den Schultern. »Vielleicht war alles ganz anders. Ein Missverständnis und ein Sorry, und schon steht einer Love-Story nichts mehr im Weg! Hey! Hammer. Merle in Love.«

»Oh nein!« Ich kneife die Augen zusammen. »Hör bloß auf damit, Amelie. Mir wird übel.«

»Beim Tanzen sahst du aber anders aus. Eher so, als könntest du dich gar nicht von ihm losreißen. Verstehen kann ich das schon. Leon, the body. Der sieht schon klasse aus. Bei dem würde ich auch gern mal die Oberarme fühlen und über den Sixpack streicheln.«

»Boah ey, ihr seid eklig!«, rufe ich und muss mich zusammenreißen, damit wir keinen Auflauf verursachen. Ich versuche, meiner Miene so viel höllischen Ernst zu geben, wie mir überhaupt nur möglich ist. »Wenn ihr nicht auf der Stelle aufhört mit dem Bullshit, waren wir die längste Zeit Freundinnen.«

Die Botschaft sitzt.

Amelies Lachen stoppt, Jennys Grinsen fällt herunter, und Lotta legt noch ein paar Knautschfalten nach. Dann fällt mir Lotta um den Hals. Jenny und Amelie hängen sich streichelnd und besänftigende Worte tuschelnd an meine Arme.

»Alles wird gut«, sagt Jenny wie eine TV-Astro-Tante. »Alles wird gut.«

»Tief durchatmen«, pflichtet Amelie links von mir bei, und ich merke, dass sie schon wieder mit dem Lachen kämpft.

Ich wedle mich frei und sortiere meine Klamotten. »So, und jetzt Themawechsel. Kennt ihr jemanden, der beim Contest mitgemacht hat?«

»Themawechsel ist gut.« Lotta lächelt und zwinkert mir zu.

Jenny und Amelie tauschen Blicke, bevor Amelie auf ihren Schuhspitzen etwas entdeckt, das ihre Aufmerksamkeit fordert, und Jennys Blick in den blitzblauen Himmel gleitet und dort hängen bleibt, als verfolge sie den Flug von Supergirl.

»Jenny?«

Sie neigt ihren Kopf, die Augenbrauen hat sie hochgezogen. »Hm?«

»Kennst du jemanden, der mitmacht beim Contest?«, bleibe ich hartnäckig.

»Ja, schon«, antwortet sie endlich. »Einige sogar.«

»Super, das habe ich gebraucht.« Ich ziehe eine Flunsch. »War ja auch naiv, zu hoffen, dass noch mehr Leute ihr Hirn einschalten und dieses Theater bestreiken.«

»Jetzt halt mal den Ball flach«, pflaumt Amelie mich da an. »Das ist doch alles nur ein Spaß, und …«

Wir wenden alle vier die Köpfe, als hinten am Zaun, der unseren Pausenhof vom Gymnasium trennt, das Tor geöffnet wird und ein Fünftklässler, der sich wie ein Zeitungsverkäufer vom Anfang des vorigen Jahrhunderts eine Schirmmütze aufgesetzt hat und einen Packen Blätter auf dem Arm trägt, zu krakeelen beginnt: »Die erste Ausgabe der No Limits ist da! Wer will noch mal, wer hat noch nicht? Die No Limits ist da, frisch aus dem Druck und brandaktuell! Die schönsten Mädchen der Schulen – jetzt in der No Limits! Holt euch die No Limits, Leute! Heute noch für umme, morgen kaum bezahlbar! No Limits für alle!«

Ist das zu fassen? Ich erstarre zur Eisskulptur, während ich auf den Zwerg stiere, der schneller als ich »Bullshit« sagen kann, von einer Traube umringt ist. Nur seine auf dem Kopf wackelnde Mütze lugt hier und da aus der Menge hervor. Ehe ich mich versehe, stehe ich allein da und blicke den schwingenden Popos und rudernden Armen meiner drei besten Freundinnen hinterher, die sich ins Getümmel stürzen, um sich ihre Ausgabe des Käseblatts zu sichern.

Der Wahnsinn. Ich glaube das nicht.

Ich kneife die Augen gegen das Licht zusammen. Alle in dem Pulk dort drüben schreien durcheinander. Diejenigen, die ein Exemplar ergattert haben und sich aus der Menge lösen, kreischen und trampeln vor Glück.

Ich beginne, herumzutrippeln, und stelle mich auf die Zehenspitzen. Ob eine meiner drei Spezis eine Ausgabe erwischt? Dass ich neugierig bin, wie Leon die Zeitung gestaltet hat, das versuche ich gar nicht erst zu verbergen. Das wissen meine Freundinnen.

Rein professionell, versteht sich! Ich mache mich nur nicht zum Affen und fahre die Ellbogen aus, um mir die Erstausgabe der No Limits zu sichern.

Ist das nun positiv oder negativ, dass die No Limits vor uns erscheint?

Auch ein Punkt, über den ich nächtelang gegrübelt habe, ohne wirklich zu einem Ergebnis gekommen zu sein. Kann sein, dass jemand, der die No Limits gelesen hat, danach überhaupt keine Schülerzeitung mehr anfasst, weil es ihm an schulinternem Input reicht.

Kann aber auch sein, dass jemand sich nach dem Boulevard-Müll auf unseren ernsthaften Journalismus freut.

Und es ist möglich, dass die No Limits mit dem Contest zwar einen Hype auslöst, der allerdings nur ein Strohfeuer ist. Morgen ist es gelöscht, und dann haben alle Zeit, sich den wirklich heißen Themen zuzuwenden, die noch langfristig nachglimmen.

Es liegt nicht in meiner Hand.

Fest steht: Die No Limits gibt es ab jetzt – die Insight ab morgen früh. Logisch werde ich keinen armseligen Fünftklässler-Schlumpf ausstaffieren, damit er unsere Zeitung anpreist wie faule Äpfel auf dem Wochenmarkt.

Nein, unsere wird an den Kommunikationspunkten ausliegen, wo sie jeder mitnehmen kann. Keinem wird sie in Marktschreiermanier aufgedrängt.

Ich sehe einen braun gebrannten Arm, der aus dem Pulk herausragt. Die Hand hält ein gefaltetes Zeitungsexemplar umkrampft. Dann Jennys schrille Stimme: »Ich hab eine! Ich hab eine!«

Ist ja gut, denke ich genervt. Handelt es sich um ein Ticket für ein Konzert von Pink oder was?

Jenny löst sich aus der Gruppe – ihr folgen Amelie und Lotta, die es nicht bis zu dem Schreihals geschafft haben. Jenny schlägt gleich die Richtung auf das Wiesenstück ein, das zum Pausenhof gehört. Dort lässt sie sich mit gekreuzten Beinen hinplumpsen. Wir drei scharen uns um sie, die Knie unter den Po gezogen. Jenny legt die Zeitung zwischen uns. Wir verrenken unsere Köpfe und stoßen mit den Schläfen aneinander.

Ich muss mit der Nase dicht herangehen, um überhaupt was zu erkennen.

Auf der ersten Seite sind Dutzende von Fotos in Passbildgröße. Darüber ein kurzer Text, den ich nur überfliegen kann, weil es Jenny und Amelie in den Fingern juckt, umzublättern.

… konnte jeder Schüler Namen oder Fotos einreichen. Wir haben Listen angelegt, um herauszufinden, welches Mädchen am häufigsten genannt wurde. Falls noch kein Foto von einem Mädchen vorlag, das genannt wurde, haben wir die betreffende Schülerin kontaktiert – auch, weil wir ja ihr Einverständnis brauchen, bevor wir sie in der No Limits abbilden.

Der Andrang war überwältigend! Danke an alle.

Besonders gefreut hat uns, dass diese Aktion einmal mehr bestätigt hat: Wahre Schönheit wirkt unabhängig von Modelmaßen. Wir haben zahlreiche Fotos von attraktiven Mädchen bekommen, die in das Raster keiner Modelagentur passen würden und die dennoch das gewisse Etwas haben – eine Ausstrahlung, die nichts mit Kilos und Zentimetern zu tun hat. Die Platzierungen seht ihr auf der nächsten Seite …

Klug, dass er in der Mehrzahl spricht, um nicht zu verraten, dass er allein für dieses gequirlte Mus verantwortlich ist.

Ein kalter Stein liegt in meinem Magen angesichts der Massen von Fotos.

Die Leute fanden die Aktion cool.

Und mit seinem Schlenker bezüglich »Modelmaße« holt er sich auch die Kritiker auf seine Seite.

Kluger Schachzug.

Und so was von verlogen!

Wenn man sich nämlich die Mini-Fotos anschaut, erkennt man auf den ersten Blick, dass da kein Pfundsmädchen dabei ist. Auch wenn sie nicht klapperdürr sind – schlank sind sie alle. Und geschminkt und aufgedonnert bis zum Gehtnichtmehr.

Eine mit Übergewicht hätte niemals ihr Einverständnis gegeben, dass ihr Foto abgedruckt wird. Stichwort: Mobbing. Sie wäre unter all den Barbiepüppchen das perfekte Opfer für Lästermäuler.

Jenny schiebt meine Hand weg, die immer noch unten auf der ersten Seite liegt, weil ich diese lesen wollte. Aber nun hält sie nichts mehr und sie blättert weiter.

Auf einer halben Seite ist das Siegerfoto zu sehen. Ich stoße ein Keuchen aus, Lotta ruft »O my god«, Amelie klatscht in die Hände wie ein batteriebetriebenes Äffchen mit Schellen und Jenny fiepst in den höchsten Tönen.

Kein Wunder.

Die Siegerin ist: die 14-jährige Jenny aus der 8c der Gesamtschule.

Und wie sie da an die Baumrinde gelehnt steht in der weißen Jeans, dem Glitzertop und den Sandaletten mit Keilabsatz, ein Honiglächeln auf den ebenmäßigen Zügen, um die eine Sommerbrise die butterblonden Strähnen pustet, kann kein Mensch abstreiten, dass sie eine der attraktivsten Schülerinnen an den Schulen ist.

Aber hat das überhaupt je einer getan?

Warum musste sich Jenny das von diesem Spacko bestätigen lassen?

Ich kann nur eines denken: Verrat!

Jenny und Amelie führen ein Tänzchen auf der Wiese auf, während Lotta und ich bedröppelt auf die ausgebreiteten Blätter starren.

»Tja«, sagt Lotta.

»Tja«, sage ich.

»Jetzt weiß sie es«, fährt Lotta fort. »Schönes Foto, oder?«

»Jedes Foto von Jenny ist schön«, erwidere ich. »Aber ich kann nicht glauben, dass sie sich tatsächlich beteiligt hat. Warum hat sie bloß nichts gesagt, verdammte Hacke?«

»Na, das kann ich dir verraten: Wie hättest du reagiert, wenn du es vorher gewusst hättest?«

Ich lasse die Mundwinkel hängen. »Keine Ahnung. Mir doch egal. Jeder, wie er kann und mag. Nicht meine Baustelle.«

Lotta grinst und pufft mir auf den Oberarm. »Nee, nee, du hättest versucht, es ihr auszureden, und wir hätten einen Megastress bekommen. Ich kann verstehen, dass sie es für sich behalten hat.«

»Aber jetzt ist es sowieso raus«, erwidere ich.

»Ja. Und? Sauer?«

»Also, freundschaftlich finde ich es nicht gerade. Sie wusste doch, wie angepieselt ich von der Aktion bin.«

»Na ja, aber sie offenbar nicht. Sie muss nicht das tun, was du für richtig hältst. Korrekt?«

»Wer’s braucht«, gebe ich immer noch säuerlich zurück. Mein Blick geht zu Jenny und Amelie, die langsam von ihrem Trip runterkommen und sich außer Atem wieder zu uns werfen.

Als Jenny in mein Gesicht blickt, räuspert sie sich, aber das Glücksstrahlen in ihren Augen bleibt.

»Bist du mir jetzt böse, Merle? Das fände ich so schade«, sagt sie lieb und streichelt meinen Arm. »Dass ich mitgemacht habe, hat nichts mit unserer Freundschaft zu tun. Ich würde jederzeit lieber die Insight als die No Limits lesen. Leon hatte mich angequatscht, kurz nachdem der Flyer überall auslag. Mich hatten mehrere Schüler als Favoritin genannt. Er brauchte ein Foto und mein Einverständnis. Ich hab ein bisschen darüber nachgedacht und überlegt, ob ich das mit euch besprechen soll, aber am Ende habe ich mich entschieden, nur Amelie einzuweihen. Ich wusste, dass du nicht gut auf Leon zu sprechen bist, aber ich wollte meine Entscheidung unbeeinflusst treffen. Verstehst du?«

»Ja, ja.« Im Grunde verstehe ich sie wirklich. So ist sie eben. In meinem Kopf läuft ein Film ab, wie Leon Jenny abgefangen hat, vielleicht mit diesem süßen Lächeln, das mir auf der Party Puddingknie verursacht hat.

Ob sie sich noch über mehr als über den Contest unterhalten haben?

Ob sie Jennys Gewinn vielleicht gemeinsam feiern wollen?

In meinem Bauch kribbelt und pikst es, als hätte ich eine Handvoll Reißzwecken gefrühstückt.

Aua.

Was ist das nun wieder?

»Merle?« Welpenblick von Jenny.

Amelie beißt sich auf die Unterlippe, während sie mich beobachtet.

Lotta kommt mit ihrem Gesicht nah, vielleicht, um keine Regung in meiner Miene zu verpassen.

Ich hebe beide Arme. »Okay, okay, alles paletti, Leute. Hast du das Foto geschossen, Amelie?«

Amelie nickt mit einem Gesichtsausdruck, als hätte sie damit ihr Todesurteil besiegelt.

»Klasse Aufnahme. Genau der richtige Lichteinfall, gestochen scharf.«

Amelie ist anzusehen, dass sie sich fragt, ob ich sie verschaukeln will oder es ernst meine. Sie zuppelt nervös am Ärmel ihrer mint gestreiften und violett gepunkteten Tunika, die sie im »Mix & Match«-Look zu einer türkis geblümten Pumphose trägt. Ihre Kreolen unter den karottenroten Strubbellocken klimpern. Falls Leon auf die Idee kommt, auch noch einen Schräger-Kreativlook-Contest auszurufen, hätte ich die beste Kandidatin schon auf dem Schirm.

»Echt jetzt! Mein voller Ernst. Super Foto.«

Sie lächelt wacklig.

»Glückwunsch zum Sieg, Jenny.« Endlich gelingt es mir wieder zu strahlen. »Da haben sie die Richtige gefunden. Ich überlege nur, warum du uns nicht vorher gefragt hast. Wenn es dir so wichtig ist, bestätigen wir dir gern, bis der Arzt kommt, dass du zum Niederknien schön bist. Wir könnten auch einen Gruß einführen, damit wir das nie vergessen: Hi, Jenny-o-du-Weltschönste, Ciao Jenny-o-du-Weltschönste. So kriegst du deine tägliche Dosis und brauchst nicht mehr Fünftklässlern mit Schmierblättern auf dem Arm Gewalt antun und arrogante Möchtegern-Journalisten unterstützen.«

Endlich löst sich die Stimmung zwischen uns. Wir albern herum wie zu unseren besten Zeiten.

Es ist ein bisschen wie: sich im Spiegel penetrant anzulächeln, obwohl man Depris schiebt. Das freundliche Gesicht wirkt auf die Seele und irgendwann fühlt man sich tatsächlich so, wie man vorgibt, sich zu fühlen.

Vielleicht hat es auch damit zu tun, dass nun die Anspannung weg ist.

Leon hat seinen Boulevard-Schrott unters Volk gebracht, und es ist nichts, worüber die Leute nächste Woche noch sprechen werden. Am meisten hibbeln und kreischen die Schülerinnen, die selbst teilgenommen haben. Jede will ihr Konterfei in der Zeitung sehen.

Menschliche Eitelkeit eben.

Nicht verwerflich, aber eben auch leicht zu manipulieren. Wie es Leon getan hat. Vielleicht werden die Schülerinnen und Schüler heute und morgen noch herumgrölen und Jenny gratulieren oder ihr neidvolle Blicke zuwerfen, aber in spätestens drei Tagen ist der Drops gelutscht. Dann ist wieder Platz für das wahre Leben.

Für die guten Themen.

Die unter die Haut gehen.

Wahrscheinlich werde ich diese Nacht kein Auge zutun, so sehr bin ich auf die ersten Reaktionen zu meiner Mobbing-Reportage gespannt. Ein letztes Mal lese ich meinen Artikel durch:

Nicht wegschauen, sondern aufstehen!

Mobbing an der GaP: Was wir alle dagegen tun können

Von Merle Julieta Fernandez

Am liebsten würde sie morgens gar nicht aufstehen. Im Bett bleiben und die Decke über den Kopf ziehen. Wenn sie an das denkt, was sie erwartet, bekommt sie feuchte Hände. Ihr Herz rast. Ilona hat Angst. Angst vor der Schule.

Wenn sie das Schulgebäude erreicht, würde sie sich gern unsichtbar machen. Sie schleicht sich in ihren Klassenraum, setzt sich an ihren Platz und vertieft sich in die Bücher, tut so, als sei sie beschäftigt. Unauffällig sein.

Es nützt aber alles nichts. Denn die Schüler, die ihr das Leben vermiesen, haben bereits auf sie gewartet.

Vielleicht steht heute auf ihrem Pult »Wie macht der Elefant? Tö-rööö«.

Vielleicht wird heute wieder, wie letzte Woche, in der Klasse ein Zettel herumgegeben, auf dem alle lesen können: »Was ist der Unterschied zwischen Ilona und einem Elefanten? Gar keiner!«

Immer, wenn so etwas passiert, wünscht sich Ilona, dass sich die Erde auftut und sie verschluckt. Oder dass sie ein Mäuschen wäre, das in ein Loch huschen kann. Seit das mit dem Dissen angefangen hat, sind ihre Schulleistungen im Schnitt um ein bis zwei Noten gesunken. Vor zwei Jahren noch gehörte Ilona zu den Besten in ihrer Klasse. Jetzt hängt sie im unteren Drittel.

Ilona ist davon überzeugt, dass keiner sie leiden kann.

Kann sie wirklich keiner leiden?

Wer sind die Typen, die Ilona das Leben unerträglich machen?

Und, vielleicht noch wichtiger: Wer sind die Leute, die es schweigend akzeptieren? Die sich vielleicht ein bisschen schämen, die aber dennoch mitkichern und froh sind, dass sie selbst nicht zur Zielscheibe werden.

Überall, wo Menschen zusammenleben, miteinander arbeiten oder lernen, gibt es Mobbing. Dass es dieses Phänomen – englisch: bullying – auch an unserer GaP gibt, überrascht sicher keinen. Am häufigsten trifft es Schüler, die außerhalb der Gruppen stehen, die keine Freunde haben – gewollt oder ungewollt. Merkwürdigerweise ist man geschützt, wenn man zu einer angesagten Clique gehört.

Aber die Frage ist: Müssen wir alle das akzeptieren?

Müssen wir damit leben, dass Jungen und Mädchen gemobbt und gedisst werden, bis ihnen nichts mehr Spaß macht?

Wir von der Insight-Redaktion finden: Es ist an der Zeit zu handeln.

Jeder kann Opfer werden. Mobber nennen als Gründe für ihr Handeln, dass Gemobbte sich von den anderen unterscheiden. Wie irre: Was Ilona von anderen unterscheidet, ist vielleicht, dass sie zehn Zentimeter größer ist als der Durchschnitt. Und dass sie, statt sich auf Modelmaße zu hungern, ihre Energie lieber in einzigartige Pressefotos steckt. Deswegen hat jemand das Recht, sie zu hänseln? In was für einer Welt leben wir eigentlich? Wollen wir nicht endlich damit beginnen, diese Welt lebenswert für uns alle zu gestalten?

Mobbing ist ein Gruppenphänomen, das mit Dynamiken in der Gesamtgruppe zu tun hat. Häufig sind Mobber selbst auch Opfer, das heißt, sie mobben, um nicht selbst gemobbt zu werden. Sie können sich schwer in andere hineinversetzen und mitfühlen. Doch angreifen, um nicht selbst zur Zielscheibe zu werden? Das kann nicht die Lösung sein!

Der erste Schritt gegen Mobbing ist: es anzusprechen, nicht schweigend zuzusehen. Genau dies wollen wir mit diesem Artikel tun. Wir wollen euch allen sagen: Es gibt übelstes Mobbing an unserer Schule. Mitten unter uns leiden Mitschüler zutiefst.

Der zweite Schritt: aufstehen und Partei ergreifen für denjenigen, der gemobbt wird. Vertraut darauf, dass ihr künftig nicht mehr allein dasteht. Wir wollen eine Welle gegen Mobbing anstoßen!

Der dritte Schritt: aktiv Mobbing unterbinden, indem ihr euch nicht daran beteiligt, wenn Gerüchte verbreitet oder verletzende Worte ausgesprochen werden.

Mobbing ist nicht das Problem von Einzelnen, sondern von uns allen. Jeder kann dazu beitragen, dass es aufhört. Dass wir friedlich miteinander leben. Dass wir in einer angstfreien Atmosphäre lernen.

Wir vom Redaktionsteam fordern euch auf: Beteiligt euch an der Aktion gegen Mobbing. Welche Ideen habt ihr selbst, um Mobbing zu verhindern?

Wer ist wie Ilona bereit, sein eigenes Schicksal als Mobbing-Opfer zu schildern und somit ein Bewusstsein dafür zu wecken, wie krass es für einen selbst ist?

Lasst uns nicht länger die Köpfe einziehen und so tun, als wäre alles Friede, Freude, Eierkuchen.

Lasst uns die Opfer schützen und die Täter zur Vernunft bringen, wo immer sie nicht selbst zur Einsicht kommen.

Wir freuen uns auf eure Ideen und Vorschläge – und auf lebhafte Diskussionen, die unser Bewusstsein für Mobbing schärfen!

Kein Täter bleibt mehr unerkannt. Kein Opfer mehr allein.

Die Welle und ein Kuss

Ich habe mich getäuscht.

Das Contest-Fieber hält nicht drei Tage, sondern ist bereits am nächsten Tag überstanden. Kein Mensch redet mehr über das attraktivste Mädchen an den Schulen. Stattdessen scheint sich ein Schweigen wie eine Decke über die Schulflure und Pausenhallen gelegt zu haben.

Das könnte mit der aktuellen Insight zusammenhängen …

In vielen Ecken sieht man Schülerinnen und Schüler zu zweit oder zu dritt über die neueste Ausgabe unserer Zeitschrift gebeugt. Ich höre Wortfetzen, bekomme mit, wie die Leute diskutieren, aber nur tuschelnd, als läge ein Bann über uns.

Auch meine Freundinnen bleiben nicht verschont. Sie sind die Ersten, die sich an diesem Morgen die Zeitung abgreifen und zu lesen beginnen.

Sie lesen sehr lange.

Lotta schaut als Erste auf. Ihr Lächeln ist wie Nussschokolade für mich. Sie hebt den Daumen. »I like!«

»Der Hammer«, haucht Amelie. »Wahnsinn, wie du das formuliert hast.«

»Dass die Ilona sich geoutet hat – sensationell«, fügt Jenny hinzu. »Das macht die Reportage so echt. Daran merkt man: Hier schreibt jemand, der dazugehört. Es ist nicht irgendein Bericht über Mobbing, sondern etwas … ganz Persönliches.«

»Super aufwühlend«, fügt Amelie hinzu. »Ich könnte heulen, wenn ich an Ilona denke.«

»Aber auf die Mitleidsmasche wollte ich nicht machen«, werfe ich ein.

Amelie hebt den Zeigefinger. »Genau das ist der Punkt«, sagt sie. »Du beschreibst das Feeling, ohne auf die Tränendrüse zu drücken. Gerade weil das authentisch wirkt, berührt es. Ich wusste gar nicht, dass Mobbing so häufig passiert. Klar kennt man ein paar Spasten, die immer blöde Sprüche draufhaben, aber dass sich das manche zu Herzen nehmen …«

»Also, ich kenne auch Opfer«, erklärt Lotta. »Aber, ehrlich gesagt, habe ich mich bisher nie getraut, dazwischenzugehen. Man hat wirklich Angst, dass man selbst angepöbelt wird.« Sie schluckt. »Ich bin froh, dass ich das hinter mir habe …«

»Voll krass«, fügt Jenny an. »Ich hab auch schon mitbekommen, wenn jemand gedisst wurde, aber ich fand es nicht nötig, einzuschreiten. Ich dachte, jeder hat doch selbst einen Mund, um sich zu wehren.«

Und schon sind wir vier mitten in einer Diskussion über Mobbing. Ich hoffe von Herzen, dass es vielen anderen an unserer Schule nach dem Lesen meines Artikels genauso ergeht: dass man endlich darüber reden will, dass man sich Strategien überlegt, dass man beginnt, mitzufühlen und zu handeln …

In der zweiten großen Pause werde ich von einer Sechstklässlerin angesprochen. Die erste »Fremde«, die das Bedürfnis hat, ihre Meinung zu dem Artikel zu sagen. »Danke, dass du das geschrieben hast«, sagt Marie, die mausbraune Haare und braune Kugelaugen hinter dicken Brillengläsern hat. »Ich würde gern mal mit Ilona reden, geht das? Wo finde ich sie?«

Wenig später quatschen mich zwei Mädchen aus meiner Parallelklasse an. »Wir haben uns überlegt, dass man einen Kummerkasten einrichten könnte. Wie findest du die Idee, Merle?«

Ich kann mich kaum auf meine Antwort konzentrieren, weil mich nun gleich fünf Jungen und Mädchen aus der siebten Klasse bestürmen, die über eine Mitschülerin reden wollen, über die sie sich Sorgen machen, weil sie seit zwei Tagen nicht erschienen ist, und vorher wurde sie nur gehänselt …

So geht das bis zum Schulschluss weiter.

Nachdem einmal der Bann gebrochen ist, nachdem die Jungen und Mädchen die bittere Pille geschluckt haben, denken alle laut darüber nach, wie man mit dem gemeinen Mobbing umgehen soll.

Es wird nicht mehr geflüstert und getuschelt. In allen Ecken, auf jeder Bank und auf den Sofas im Keller hört man die Leute temperamentvoll diskutieren.

Ich habe das Gefühl, aus einer Trance zu erwachen. Die Anspannung der letzten Tage fällt von mir ab. Ich freue mich wie ein Schnitzel, dass wir eine solche Welle in Bewegung gebracht haben.

Besser hätte es nicht laufen können!

In einer Fünf-Minuten-Pause treffe ich Ilona im Flur, die genau wie ich den Klassenraum wechselt. Sie hält mir die Hand zu einem High Five hin, mit einem Lächeln im Gesicht, das ich so noch nie bei ihr gesehen habe. Voll gelöst und glücklich.

Wir klatschen uns ab, ohne ein Wort zu sagen, und sie zwinkert mir zu.

Als ich nach der sechsten Stunde den Rucksack packe, schlappt Rektorin Hotter in ihren Gesundheitssandalen auf mich zu. Mit ausgebreiteten Armen. Sie drückt mich an sich, als wäre ich ein wiedergefundenes Flüchtlingskind.

»Da hast du ein wirklich heißes Eisen angepackt, Merle. Mir brannte die Angelegenheit auch schon längere Zeit unter den Nägeln, habe es bei der Lehrerkonferenz immer mal angeschnitten, aber dann ging es wieder unter, weil es scheinbar Wichtigeres gibt. Du hast die Problematik auf den Punkt gebracht und sauber recherchiert. Hut ab auch vor deiner Kollegin Ilona – durch ihr Outing bekommt der Artikel die persönliche Note, die es braucht, um die Leute betroffen zu machen. Erstklassig, Merle, danke.«

Mich bringt nicht viel aus der Fassung, aber diese meterlange Lobesrede der Rektorin macht mich schon ein bisschen sprachlos. »Vielen Dank, Frau Hotter …«

»Wir sollten die allgemeine Aufmerksamkeit nutzen, um etwas für die Zukunft in die Wege zu leiten. Wäre schade, wenn in einigen Tagen wieder alles im alten Fahrwasser laufen würde.« Nachdenklich streicht sie sich über das Kinn, während sie mich fixiert. »Mir schwebt eine Mobbing-Beratungsstelle an unserer Schule vor. Wir haben zwar die Psychologin mit ihren Sprechstunden, aber zu ihr geht kaum ein Schüler freiwillig. Jeder glaubt, die anderen hielten ihn für einen Psycho, wenn sie das Schulangebot nutzen, nicht?« Sie stößt ein freudloses Lachen aus.

Ich lächle schief. »Ich fürchte, das stimmt.«

»Deswegen müsste eine Beratungsstelle auch nicht mit einer erwachsenen Fachkraft besetzt sein, sondern … mit einer Schülerin oder einem Schüler! Was meinst du?«

Meine Hand fährt an meine Brust. »Aber ich … ich bin mit der Arbeit an der Insight voll ausgelastet …«

Die Rektorin grinst und schüttelt den Kopf. »Dich hatte ich nicht im Sinn. Ich dachte eher an … Ilona. Was meinst du? Würde sie da mitmachen? Selbstverständlich würde sie vorher von der Schulpsychologin gebrieft werden, wie sie mit den Rat suchenden Mitschülern am effektivsten umgeht.«

Ich lasse mir das ein paar Sekunden durch den Kopf gehen. Ich kann mir zwar kaum vorstellen, dass sich Ilona einen so verantwortungsvollen Job zutraut, aber fragen schadet ja nichts.

»Kannst du mal bei ihr vorfühlen, Merle? Ich würde sie dann später offiziell fragen …«

»Klar, das übernehme ich gern. Aber versprechen kann ich nichts.«

»Außerdem würde ich Mobbing gerne als Thema unseres nächsten Projekttags vorschlagen.«

Erst einmal schnaufe ich durch, nachdem sich die Hotter nun umgewandt hat und davonschwebt wie ein Rausche-Engel. Puh, was für ein Überfall! Ich muss aufpassen, dass ich nicht in die Schublade »Fachfrau für Mobbing« gesteckt werde. Das bin ich nicht und das will ich nicht sein. Zum Journalismus gehört Vielseitigkeit. Das nächste heiße Eisen wartet schon auf mich. Ich habe mit meinem Artikel die Sache angestupst – wie sie sich weiterentwickelt, liegt nicht in meiner Hand.

Ich suche nach Ilona und finde sie bei den Fahrrädern. Mit ihrem roten Shirt ragt sie wie ein Leuchtturm zwischen den anderen herumwuselnden Schülern heraus. Aber … sie ist nicht allein. Nanü?

Der Typ, der neben ihr steht und sie zutextet, ist eine Handbreit größer als sie. Komisch, bei Jungs ist es nichts Besonderes, wenn sie groß sind. Bei Mädchen ist das gleich ein Grund zum Mobben. Ich erkenne den Typen, der ein grünes Kapuzenshirt trägt und die Kapuze über den Kopf gezogen hat. Es ist Jonas aus der Oberstufe. Er quatscht wild gestikulierend auf Ilona ein.

Ilona nimmt mich gar nicht wahr, als ich nun näher heranspaziere. Ihr Blick klebt wie unter Hypnose an Jonas. Immer wieder huscht ein Lächeln über ihr Gesicht.

Ob Jonas etwa auch ein Mobbing-Opfer ist und Ilona nun seine eigene Geschichte erzählt?

Aber nein … Da sehe ich, wie er vorsichtig nach ihrer Hand fasst, und Ilona lässt es zu. Sie schlenkern die Arme und schauen sich in die Augen. Es fehlt nicht viel, und ich werde Zeugin von etwas Wunderbarem. Ob sich ihre Gesichter zum ersten Kuss nähern?

Ich bleibe stehen.

Nein, tun sie leider nicht, aber die Geste ist eindeutig. Wer am helllichten Tag bei den Fahrradständern Händchen hält, der ist auf dem besten Weg ins Liebeskarussell.

Wie süß ist das denn?

Obwohl ich sonst eher nüchtern auf alles reagiere, was mit Liebe und Romantik zu tun hat, muss ich schlucken und spüre, wie mein Herz flattert.

Ich bin so happy für Ilona! Was kann einem traurigen Menschen Besseres passieren, als geliebt zu werden? Dass Jonas bis über beide Ohren verschossen ist, das sehe ich aus zehn Metern Entfernung. Ilona bekommt seine Gefühle aus nächster Nähe sicher mit voller Wucht ab. Sie wehrt sich nicht.

Was für ein hübsches Paar die beiden sind.

Ob sie sich für den Nachmittag verabredet haben?

Zum Glück für mich macht sich Jonas nun vom Acker. Er springt wie ein Grashüpfer davon. So sieht ein Junge aus, der vom Scheitel bis zu den Zehenspitzen verknallt ist.

Ilona bleibt mit bonbonrosa Wangen und einem Zuckerlächeln zurück, blickt ihm hinterher und winkt, obwohl sie nur noch seinen Rücken sieht.

Zeit, sie in die Realität zu holen.

Ich lege einen Gang zu. »Hey, Ilona!«

Als Ilona sich zu mir dreht, vergisst sie, den Gesichtsausdruck zu wechseln. Sie sieht aus, als blicke sie unter Drogeneinfluss hinter einem Regenbogen hervor.

»Hallo? Jemand zu Hause?« Ich verbrenne mir die Finger an ihren glühenden Wangen, als ich sie tätschle.

Ilona schüttelt sich und blinzelt. »Oh, hey, Merle. Ich hab dich gar nicht bemerkt.«

»Kein Wunder.« Grins. »Sehr süß, der Jonas.«

»Ja, ne?« Ihre Augen schimmern, und bevor sie mir wieder wegbricht, wechsle ich das Thema. »Hast du Reaktionen auf den Artikel bekommen? Was haben die Leute in deiner Klasse gesagt?«

»Die sind alle total erschüttert. Dabei hatte ich vorher mordsmäßig Schiss. Ich war mir auf einmal gar nicht mehr sicher, ob das eine gute Idee war. Ich habe geträumt, alle hätten mit Teufelsfratzen einen Kreis um mich gebildet und mich ausgelacht. Hölle, sag ich dir. Aber gleich am Morgen kamen drei Mitschülerinnen auf mich zu und haben mich ohne große Worte in den Arm genommen und gesagt, dass es ihnen leidtue, nicht schon vorher etwas unternommen zu haben. Sie hätten es immer schon blöd gefunden, wenn ich gemobbt worden wäre, aber sie hätten eben weggeschaut, weil es ja meine Sache sei. Jetzt würde das anders werden. Sie würden sofort die Klappe aufmachen, wenn ein blöder Spruch käme. Ich brauchte keine Angst mehr davor zu haben, dass ich allein dastünde. Nach den dreien kamen noch andere mit netten Bemerkungen an. Das war cool.«

»Wie haben die Mobber reagiert? Die Typen, die du in Verdacht hast?«

Ilona zuckt mit den Schultern. »Auf jeden Fall hab ich heute noch keinen Spruch gehört oder gelesen. Sie gehen mir aus dem Weg.«

»Wirst du vor der Klasse verraten, um wen es sich handelt?«

Ilona schüttelt den Kopf, sodass sich ein paar Haare aus ihrem Pferdeschwanz lösen und um ihre Wangen fliegen. »Nein, das werde ich nicht. Ich kann ja auch nicht direkt mit dem Finger auf sie zeigen. Es gibt einen Anführer und mehrere Mitläufer. Wer da nun was wann verbockt hat – keine Ahnung. Ich kann nur hoffen, dass sie sich von jetzt an nicht mehr trauen, gemein zu sein. Weil sie wissen, dass sie beobachtet werden und dass ich nicht länger bereit bin, zu schweigen. Gut möglich, dass ich mich öffentlich wehre, wenn es einen weiteren Fall geben sollte. Aber das lasse ich auf mich zukommen.«

»Herrlich!«, rufe ich begeistert. »Genau so soll das sein. Danke noch mal, Ilona, für dein Mitmachen. Ich bin sicher, mit den Typen bist du quitt. Sie werden sich sehr genau überlegen, ob sie sich ein weiteres Opfer suchen.« Ich erzähle ihr von dem Vorschlag der Rektorin, dass Ilona eine Anti-Mobbing-Beratungsstelle betreuen könnte.

»Klingt gut«, sagt sie. »Aber … ob ich das packe?«

Ich hole tief Luft. »Wenn die Rektorin glaubt, dass du es schaffst, gibt es keinen Grund, an dir zu zweifeln, oder?«

Ilona lächelt, immer noch leicht entrückt. Mobbing ist seit wenigen Minuten nicht mehr ihr Lebensthema.

Über ihrem Kopf scheinen Herzballons zu schweben.

»Und … äh … was wollte Jonas konkret?« Diskretion ist hier fehl am Platz. Ilona platzt fast vor Mitteilungslust. Sie will ihr Glück teilen, und ich bin da.

Sie legt die Hände auf die Wangen und schüttelt immer noch fassungslos den Kopf. »Ich kann das nicht glauben, Merle. Ich fand den schon immer niedlich, hätte mich aber nie getraut, ihn anzuquatschen, wegen … du weißt schon. Aus Angst, mir eine Abfuhr einzuhandeln. Aber heute hat ER mich angesprochen. Wegen des Artikels. Er meinte, nun hätte er endlich einen Anlass … Stell dir vor – der ist total schüchtern! Er findet mich toll, und nachdem wir uns eine Weile übers Mobbing unterhalten haben, hat er mich gefragt, ob man nicht mal zusammen ins Kino oder Eis essen gehen könne. Ist das süß oder ist das süß?«

»Das ist megasüß«, bestätige ich ihr. »Du hast natürlich zugestimmt?«

»Was denkst du denn! Ich bin so was von happy, Merle.«

»Ich freue mich für dich, Ilona!« Ich zwinkere ihr zu. »Hoffentlich brichst du Lasse nicht das Herz …«

Sie lacht. »Der ist auch niedlich, oder? Aber … der ist vor allem ein super Kumpel, und …«

Wir wenden die Köpfe, weil uns vom Fußweg her ein »Huhu« entgegenschallt. Celine winkt uns zu, während sie mit federnden Schritten den Heimweg antritt. Wir winken zurück.

»Deine Fotos kamen super an, Ilona!«, ruft sie uns zu. »Die Mädels von der Jazz-AG waren total begeistert. Vom Artikel natürlich auch«, fügt sie lachend hinzu.

»Danke, ich freu mich!«, ruft Ilona, während ich den Mund verziehe. Typisch Celine, dass sie kein Wort über den Leitartikel der Zeitung verliert. Das bringt sie nicht. No Chance.

Ich spüre, dass von Celine noch mächtig Ärger droht. Vor allem, wenn sie nicht die erste Geige spielt.

Das sieht auch Ilona so. »Übertrieben zickig, die Celine. Ich bin gespannt, wie lange das noch gut geht in unserer Redaktion. Ich glaube, den nächsten Aufmacher sollten wir ihr überlassen, wenn wir es uns mit ihr nicht verderben wollen.«

Das sehe ich aber gerade gar nicht so. »Wenn sie das beste Thema hat – jederzeit. Von mir aus zwölfmal im Jahr. Ansonsten gilt: Die Inhalte und Platzierungen der Artikel werden unabhängig von den Reportern festgelegt. Wie gehabt. Oder bist du anderer Meinung?«

Ilona presst die Lippen aufeinander. »Ich wünschte, ich hätte deine Kämpfernatur, Merle.«

Ich grinse sie an. »Die hast du, Ilona. Schon vergessen?«

Wer soll das toppen?

Vielleicht liegt es an meiner eingeschränkten Wahrnehmung, aber ich habe den Eindruck, dass sich tatsächlich kein einziger Mensch mehr für den Contest interessiert.

Mit dem Erscheinen der No Limits war auch gleich der Hype vorbei.

Ich bekomme mit, dass manche Jenny zum Sieg gratulieren, und auch, dass einige Mädels, die selbst auf den ersten Platz gehofft haben, ihr schräge Blicke zuwerfen.

Jenny stolziert wie die Schulkönigin über die Flure und lässt sich feiern und beneiden.

Die Mädchen, die auf den weiteren Plätzen gelandet sind – pillepalle. Alle wollen nur wissen, wer gewonnen hat.

Über den Contest hinaus gibt es kaum Infos in der No Limits. Kein Wunder, die meisten verfügbaren Seiten sind voller Fotos und Statistiken. Ich lese aber natürlich auch noch die Berichte über die Sportereignisse am Gymnasium und die Meldungen über bevorstehende Feste. Immerhin hat Leon auch solche Nullachtfünfzehn-Artikel geschrieben, aber großes journalistisches Talent lässt sich daran nicht ablesen.

Tja, aus meiner Sicht war das alles ein Schuss ins Knie. Falls Leon sich damit als Schülerreporter etablieren wollte, dann ist das zumindest aus Sicht der Leute, die ein bisschen Ahnung von Journalismus haben, komplett in die Hose gegangen.

Fast könnte er mir leidtun.

Aber auch nur fast.

Keiner hat ihn gezwungen, den Wettbewerb auszurufen.

Fakt ist nun, dass das Thema Mobbing selbst aufs Gymnasium überschwappt, wie man munkelt.

Schon drei Tage später müssen wir unsere Zeitung nachdrucken. Das gab es bisher noch nie! Unser Redaktionsraum quillt über von Ausgaben, die in den Monaten zuvor übrig geblieben sind.

Wenige Tage nach dem Erscheinen werden wir belagert von mehreren Gruppen von Schülern aus sämtlichen Jahrgängen. Alle wirken aufgewühlt und betroffen.

Auf dem Flur vor dem Redaktionsbüro herrscht ein solches Gedränge und Gerempel, dass Hausmeister Heribert Wurm seine Trillerpfeife zücken muss. Das macht er selten, weil er natürlich weiß, dass wir hier weder auf dem Kasernenhof noch beim Bundesliga-Fußball sind, aber manchmal fällt ihm kein pädagogisch wertvolles Mittel ein, um Ordnung in das Chaos zu bringen. The worm, wie wir den Hausmeister nur nennen, hat sein Leben dem 1. FC Köln verschrieben. Deswegen verfügt er nicht nur über eine Pfeife, wie sie die Schiedsrichter auf dem Fußballfeld benutzen, er hat auch die Hausmeisterloge komplett in Rot und Weiß mit Schals, Trikots, Kappen, Pokalen und Postern ausstaffiert. Von der Fantribüne müsste er eigentlich Radau gewohnt sein, aber es bringt ihn dennoch jedes Mal aus der Fassung, wenn es nicht genehmigte Schülerzusammenkünfte gibt.

So wie jetzt.

Die Jungen und Mädchen plappern alle durcheinander und bestürmen Lasse, Celine, Marvin, Ilona und mich, nachdem sich herumgesprochen hat, dass wir in dieser ersten großen Pause Nachbesprechung abhalten.

Jeder aus unserem Redaktionsteam ist mit einer anderen Gruppe beschäftigt. Alle wollen das Gleiche: darüber berichten, wie sie selbst Mobbing erlebt haben, wie sie gelitten oder sich gewehrt haben. Sie wollen von Mitschülern erzählen, die möglicherweise gemobbt werden und denen man helfen müsste, und sie wollen sich an einer Anti-Mobbing-Kampagne beteiligen.

Nachdem the worm getrillert hat, ist es Lasse, der beide Arme hebt und laut zu allen spricht: »Hey, Leute, wir finden es super, dass ihr euch engagiert. Frau Hotter hat bereits angekündigt, dass es demnächst einen Projekttag zu dem Thema geben wird. Außerdem werden wir eine Anti-Mobbing-Beratungsstelle einrichten. Alles, was ihr uns jetzt erzählt, schreibt ihr am besten in Leserbriefen an die Zeitung. Gut möglich, dass wir eine Extra-Ausgabe vor der nächsten regulären Insight herausgeben. Ihr könnt die Mails direkt an die Redaktion schicken – Mail-Adresse findet ihr im Impressum. Danke an alle!«

The worm muss erneut trillern, und endlich löst sich die Ansammlung auf.

Vom vielen Diskutieren haben wir aus der Redaktion alle heiße Köpfe, sogar Celine.

»Tja, so ein Artikel treibt natürlich die Erwartungen in schwindelerregende Höhen«, giftet Celine noch, bevor wir uns voneinander verabschieden. »Ich glaube nicht, dass wir das mit der nächsten Insight toppen können. Und dann ziehen alle lange Gesichter.«

»Oder die No Limits haut den nächsten Knaller raus und wir sind diejenigen, die blöd aus der Wäsche gucken«, pflichtet Marvin ihr bei.

Ich kann zwar nicht leugnen, dass ein Körnchen Wahrheit an dem ist, was die beiden absondern, aber ich will das jetzt weder hören noch kommentieren.

Ich will mich nur darüber freuen, dass es uns tatsächlich gelungen ist, die Leute wachzurütteln und zum Nachdenken zu bringen.

So muss Journalismus sein.

Schokomatsch und Leberwurst

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Congrats!

Neidlos muss ich eingestehen, liebe Merle, dass ihr mit eurem Aufmacher voll den Nerv getroffen habt. Und ich muss auch zugeben: Du schreibst wirklich gut. Ich hatte mir ja vorher ein paar Ausgaben der Insight besorgt, um zu gucken, was bei euch so geht, aber es kommt kein Artikel an die Mobbing-Reportage heran. Da hast du dich selbst übertroffen. Oder ist das ein Gemeinschaftswerk und du hast nur deinen Namen darübergesetzt? Auch die Fotos sind erstklassig, da gibt es nichts zu meckern.

Ich bin eigentlich auch recht zufrieden mit der Resonanz auf den Contest. Zumindest im Vorfeld waren die Leute völlig von der Rolle. Klar, dass der Hype abflaut, wenn einmal die Siegerin feststeht. Ist ja bei den Castingshows nicht anders. Fand ich übrigens niedlich, dass ausgerechnet deine Freundin den ersten Platz belegt hat. Ich hoffe sehr, das belastet eure Beziehungen nicht?

Genieß den Erfolg!

Leon

Auf so eine Mail habe ich gewartet, echt. Und das, wo ich mich nach der Aufregung der letzten Tage an diesem Abend endlich auf das Bio-Referat konzentrieren wollte, das noch in dieser Woche fertig werden muss. Trotz meines Arbeitsplans habe ich noch keinen Handschlag dafür getan.

Umgeben von meinen Wäschebergen, Bücherstapeln und DVDs sitze ich auf meiner Matratze in einem Nest aus meinem Federbett, die Hand über der Schokitafel schwebend, auf den angewinkelten Knien den Laptop.

Die perfekte Atmosphäre zum ungestörten Arbeiten? Aber nein … da kommt diese Mail von Leon rein und reißt mich aus meinem Gedankenstrom, der sich im Wesentlichen um die Fotosynthese drehen soll.

Aber daraus wird jetzt gar nichts. Zwar ist auf meinem Bildschirm die Textdatei geöffnet, in die ich das Referat tippen will, aber die Taskleiste hat nicht genügend Platz für all die offenen Fenster. Facebook habe ich wie immer geöffnet. Dort bin ich im Chat mit Lotta und Lasse. Dann Wikipedia wegen der Recherche, ein Forum für Schülerreferate, ein Forum für Zeitungsmacher, mein Mailprogramm und ein Skype-Chat mit Paul. Hier heißt es: Multitasking!

Eine meiner leichtesten Übungen, eigentlich, aber wenn ich mich auf ein Referat konzentrieren soll, ist die Ablenkung natürlich gewaltig.

Mit Lotta rede ich mal wieder über ihre Eltern, die sie zu einer Geburtstagsparty einer Mitschülerin nicht gehen lassen wollen. Immer das Gleiche mit denen, echt. Alle gehen hin. Nur Lotta soll mal wieder doof dastehen und zu Hause bleiben.

Mit Lasse bespreche ich, wann wir die nächste Redaktionskonferenz ansetzen, ob es eine Extra-Ausgabe mit Leserreaktionen gibt und wie hoch die Nachauflage der Insight sein soll.

Und mit Paul rede ich über: alles. Er erzählt mir die neuesten Storys aus Pennsylvania, von seinen komischen Gasteltern und darüber, dass er uns alle so vermisst. Er will zwar auf keinen Fall vorzeitig nach Hause, aber ein bisschen Heimweh nach Köln hat ihn schon gepackt und nach den Eltern, nach mir, sogar nach Hendrik und natürlich nach seinen Freunden. Er freut sich schon tierisch auf sein Praktikum im MediaPark. Und ich mich für ihn mit. So ein Musiksender ist ultracool und wer weiß, vielleicht sehe ich meinen großen Bruder irgendwann als Moderator im Fernsehen? Passen würde das. Paul ist telegen, und er quatscht jeden an die Wand.

All diese Gespräche führe ich sozusagen mit links und trotzdem mit ganzem Herzen, während ich mir nun überlege, was ich Leon antworten soll. Das Bio-Referat rückt in der Wichtigkeit auf die hinteren Ränge.

Von: Merle Julieta Fernandez

An: Leon Bergazy

Betreff: Re: Congrats!

Lieber Leon,
dass ich weder nachtragend noch kleingeistig bin, solltest du am besten wissen: Würde ich sonst auch nur eine Zeile an dich schreiben? Dass Jenny am Contest teilgenommen hat, ist allein ihre Entscheidung. Selbstverständlich akzeptiere ich das. Mir käme nie in den Sinn, deswegen an meiner Freundschaft mit ihr zu zweifeln. Du hast schon merkwürdige Gedanken, das muss ich mal sagen.

Danke für dein Lob. Es freut mich, dass dir der Aufmacher gefallen hat. Die Insight wurde ja auch stapelweise am Gymnasium verkauft. Das ist ein toller Erfolg für uns! Jetzt hoffen wir natürlich, dass wir mit der nächsten Ausgabe die hohen Erwartungen der Leser wieder erfüllen können. Aber liegen die heißen Themen nicht auf der Straße? Man muss sie nur aufheben.

Lass den Kopf nicht hängen. Ich bin sicher, die No Limits wird sich noch etablieren.

Grinsegruß,

Merle

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Betreff: Topsecret-Bussi?

Hallo, Merle,
danke für deine guten Wünsche, aber: Die No Limits hat sich bereits etabliert. Der Contest war exakt das richtige Mittel, um alle darauf aufmerksam zu machen, dass die Insight nun Konkurrenz hat. Für die nächste Ausgabe ist bereits ein brandheißes Topsecret-Thema in Arbeit. Das wird die Insight NIE im Leben toppen können. So leid es mir für dich und deine Leute auch tut ☺.

Was uns beide betrifft: Hast du dir inzwischen Gedanken gemacht?

Liebste Grüße mit winzigem Bussi,

Leon

Ich glaub, es hackt. Mein Pulsschlag steigert sich aufs Doppelte, während die Wut über so viel Dreistigkeit in mir arbeitet wie Kohlensäure in einer geschüttelten Coladose.

Von: Merle Julieta Fernandez

An: Leon Bergazy

Betreff: Never ever!

Die Schokitafel ist inzwischen von der Matratze auf den Parkettboden gerutscht. Als ich blind vor Sucht mit der Hand hineingreife, fühle ich nichts als Matsch. Oh, oh. Die Tafel liegt genau auf einer Leitung der Fußbodenheizung, die anspringt, sobald es ein paar Grad kühler wird. An meinen Fingern klebt der Schokobrei, also versuche ich mithilfe meines Ellbogens, den Laptop von meinen Knien zu schieben, der natürlich prompt in den DVD-Stapel fällt, die wiederum klackernd durcheinanderpurzeln. Da blinkt auch noch das Skype-Programm, und weil meine rechte Hand frei ist, kann ich Paul schnell einen Abschiedsgruß schicken. Er hatte schon angekündigt, dass er gleich los muss. Und ohne einen Abschiedsgruß lasse ich meinen Lieblingsbruder nicht gehen. Schon gar nicht bei akutem Heimweh!

Ich tippe mit der rechten Hand, während die linke schokoladenverschmiert in der Luft hängt. Da lugt die Markowski mit einem Holzbrett voller Leberwurstbrote in mein Zimmer. »Arbeit macht hungrig, Madame. Magst du ein Brot?«

»Ich hasse Leberwurst!«, schreie ich sie an, obwohl sie nun wirklich nichts für meine Hektik kann. Aber der Gedanke an die Wurst verursacht mir gerade Magenschmerzen.

»Wer nicht will, der hat schon!«, ruft sie und knallt auch gleich eingeschnappt die Tür zu. Ich weiß ja, wie gern sie mich bemuttert und wie unglücklich sie ist, wenn ich so zickig auf ihr Verwöhnprogramm reagiere. Aber soll ich mich verstellen? Nee, geht gerade GAR nicht.

Schnell auf senden und dann ab ins Bad, um die Hand abzuwaschen. Vorsichtig nehme ich die geschmolzene Schoko im Papier mit, um sie zu entsorgen.

Als ich zurückkomme und es mir wieder mit sauberen Fingern gemütlich mache, ist Paul, wie erwartet, off. Ich hoffe, ich treffe ihn morgen wieder.

Eine neue Mail ist eingegangen.

Von Leon.

Der ist aber flott unterwegs.

Diesmal schreibt er nur eine einzige Zeile.

Von: Leon Bergazy

An: Merle Julieta Fernandez

Re: Always and forever!

Ich dich auch. Wette gewonnen – yeah!

Ich checke erst einmal gar nichts. Ob er sich nun als Psychopath outet?

Aber als ich weiter nach unten scrolle und sehe, auf welche Nachricht er sich bezieht, muss ich leider erkennen, dass eher ich es bin, die die Männer mit den Zwangsjacken bald abholen sollten.

Mein Standard-Abschiedsspruch an Paul ging nicht per Skype-Chat an Paul.

Er ging per Mail an Leon.

hdgdl.

Oh, Mann. Wie konnte das wieder passieren?

Ich muss das klarstellen. Unbedingt!

Aber nicht heute.

Vielleicht morgen.

Impressum

Als E-Book sind von Martina Sahler auch erschienen:

Italiener sind zum Küssen da

Schwedenküsse sind die besten

Traumküsse aus Amerika

Sahler, Martina:

Headline mit Herz

ISBN 978 3 522 65187 5

Reihen- und Einbandgestaltung: Birgit Schössow

E-Book-Konvertierung: KCS GmbH, Buchholz/Hamburg

© 2013 by Planet Girl Verlag

(Thienemann Verlag GmbH), Stuttgart/Wien

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Leseempfehlung:
Martina Sahler, Traumküsse aus Amerika

Als E-Book ebenfalls im Planet Girl Verlag erschienen:

Martina Sahler

Traumküsse aus Amerika
ab 10 Jahren

ISBN 978 3 522 65154 7

Was ist bloß mit Wiebke los? Lilly macht sich echte Sorgen. Seit Tagen ist sie nicht zu erreichen. Sie wird doch nicht etwa Liebeskummer haben? Dabei hat sich gerade jetzt eine Gruppe amerikanischer Highschoolboys in der Villa Wildsee angekündigt. Klar, dass Vanessa ihre Chance gekommen sieht, endlich einen echten Amerikaner zu küssen – vor allem, wenn es solche Traumtypen sind. Wie blöd, dass da auch noch die Mädels aus dem Dresdner Chor sind, die die Amis am liebsten ganz für sich allein hätten. Und überhaupt: Vanessa ist doch jetzt eigentlich mit Tobi zusammen …

Wo ist Wiebke?

»Ich liebe Freitage.« Vanessa streckt die langen Beine auf dem Vierersitz im Schulbus aus und verschränkt die Arme hinter dem Kopf. »Ein ganzes Wochenende liegt vor uns, Lilly, und das auch noch zwei Stunden früher als geplant!«

»Zum Glück ist Erdkunde ausgefallen. Darauf hätte ich sowieso keinen Bock gehabt«, stimme ich ihr zu, nehme meinen Labello aus der Tasche und fahre damit über meine Lippen, während ich durch die Busscheiben auf die vorbeirauschende Landschaft blicke.

Die Felder breiten sich goldgelb aus, die Wälder dahinter leuchten in Erdfarben wie in einem Indian Summer. Die Mittagssonne strahlt von einem knackblauen Himmel, an dem nur ein paar Waschmittelwölkchen schweben. In der Ferne sieht man die Kirchturmspitzen der versprenkelten Dörfer.

Mag sein, dass Großstädter glauben, hier bei uns liege der Hund begraben. Ich will auch nicht beschwören, dass ich bis an mein Lebensende dieses Fleckchen Erde hier so lieben werde wie gerade in diesem Augenblick. Vielleicht ändert man sich im Laufe seines Lebens und braucht auch als Naturmensch irgendwann das grellbunte Treiben der Großstadt. Aber im Augenblick kann ich mir das nicht vorstellen.

Ich kenne keinen schöneren Ort als unser Jugendhotel Villa Wildsee, das mitten in dieser friedlichen Landschaft an einem traumhaft schönen See liegt und das mein Vater als Direktor betreibt.

Meine Freundin Vanessa und ich sind am Kreisgymnasium in den Schulbus gestiegen, der über die Dörfer gurkt und die Schüler da wieder ausspuckt, wo er sie am Morgen eingesammelt hat. Noch sind die Gänge voll, es herrscht das übliche Schubsen und Drängen.

Vanessa und ich sind froh, dass wir einen Platz ergattert haben. Wir sitzen uns gegenüber, neben uns haben zwei Mädels aus der Oberstufe Platz genommen, die im Takt nicht hörbarer Musik mit den Köpfen wackeln. Die Kabel der Ohrstecker ihrer iPods baumeln von ihren Hälsen herab.

Vanessa beugt sich vor, stützt die Hände auf ihre Knie und winkt mich heran. Wir stecken die Köpfe zusammen.

»Hoffentlich lässt Hausmeister Hecke meinen Tobi heute nicht wieder bis spät in die Nacht hinein schuften. Er hat mir gerade eine SMS geschickt, dass er heute damit begonnen hat, die Leihfahrräder auf Vordermann zu bringen.«

»Oh, oh, das kann dauern. Die sind in einem jämmerlichen Zustand, soweit ich weiß«, erwidere ich.

»Aber die laufen ihm nicht weg! Die kann er am Montag reparieren. Schließlich hat er noch andere Verpflichtungen.«

»Du meinst, sich um seine Freundin zu kümmern?«

Vanessa hebt die Schultern und zwinkert mir zu. »Zum Beispiel, ja.«

»Ich kann immer noch nicht fassen, dass ihr beide zusammen seid«, sage ich nachdenklich, nehme eine Strähne von Vanessas braunem Haar und wickele sie nachdenklich zu einer Locke um meinen Finger. »Wenn ihr für immer zusammenbleibt, sind wir irgendwie miteinander verwandt, oder?«

Vanessa nickt. Ihre schwarz umrandeten Augen funkeln wie Sterne. »Ich wäre dann so eine Art Schwägerin von dir, und deine und Philipps Kinder dürften Tante Vanessa zu mir sagen.«

Wir kichern beide.

Schon verrückt, dass sich Vanessa tatsächlich in meinen Fast-Stiefbruder verguckt hat. Tobi war gleich von der ersten Sekunde an hin und weg von Vanessa – bei ihr dagegen hat es ein paar Tage gedauert. Was auch daran lag, dass Tobi ein Handicap hat: Er stottert nämlich, vor allem wenn er aufgeregt ist.

Ob ihm die Worte inzwischen leichter über die Lippen kommen, wenn er mit Vanessa allein ist, weiß ich nicht – ich wünsche es ihm aber von Herzen.

Ich mag ihn, den Sohn von Mamas neuem Freund. Tobi absolviert bis Januar bei uns ein Praktikum bei Hausmeister Hecke und möchte danach eine Ausbildung zum Tischler anfangen. Die handwerklichen Erfahrungen, die er in unserem Jugendhotel unter den wachsamen Augen des Hausmeisters sammelt, können ihm dabei nur nützlich sein.

»Weißt du, Lilly …«, Vanessa senkt ihre Stimme, obwohl uns in dem allgemeinen Schulbuslärm sowieso niemand belauschen kann, »ich war noch nie mit einem Jungen zusammen, der besser küssen kann als Tobi. Ich kann gar nicht genug von ihm bekommen!«

Ich reiße die Augen auf. »Echt jetzt? Und das von dir? Du hast ja wirklich genug Knutsch-Erfahrung, um das einschätzen zu können.«

Vanessa nickt ernsthaft. »Ganz echt. Er ist … unglaublich zärtlich, weißt du. Wenn er mich küsst, fühlt es sich immer so an, als wollte er mir ohne Worte zu verstehen geben, wie lieb er mich hat.«

»Wow, das klingt richtig poetisch«, sage ich beeindruckt und vergleiche in Gedanken Vanessas Beschreibung mit den Zärtlichkeiten zwischen Philipp und mir. Auch er ist sehr einfühlsam. Ich könnte stundenlang mit ihm knutschen. Aber ich dachte, das wäre grundsätzlich normal in einer Beziehung. Gibt es denn auch Typen, die nicht so Weltklasse im Küssen sind?

Genau diese Frage stelle ich Vanessa.

»Allerdings.« Vanessa grinst. »Bei manchen ist es viel zu feucht, richtig ekelig. Und manche stecken dir die Zunge so tief in den Mund, dass du Brechreiz bekommst. Manche legen die Zunge ab wie einen Waschlappen und warten, dass du irgendwas machst.« Vanessa hat inzwischen pinkfarbene Wangen und Tränen in den Augen vor unterdrücktem Kichern. Auch ich kann mich kaum noch halten.

»Nee, was haben wir für ein Glück mit unseren Freunden«, bringe ich schließlich glucksend hervor. »Du bist ziemlich glücklich mit Tobi, oder? Wer hätte das gedacht …« Ich lächle sie an und erinnere mich, wie Vanessa am Anfang auf Abwehr gegangen ist, als sie herausfand, dass Tobi in sie verknallt ist.

Zwar gibt es keinen Zweifel daran, dass Tobi total süß aussieht, aber sein Stottern hat sie schon gestört.

Dann passierte es auf einer der letzten Partys, dass die beiden plötzlich am Bootssteg am Wildsee saßen und herumknutschten, und von der Minute an klebten sie zusammen. Für uns in der Villa Wildsee ist das eine völlig neue Situation – bisher war Vanessa meistens in Typen verschossen, die ihren Urlaub bei uns verbrachten, und die waren dann nach spätestens drei Wochen wieder von der Bildfläche verschwunden.

Tobi dagegen wird mindestens bis Januar bei uns wohnen. Danach geht er zurück nach Bremen.

Sollte Vanessa dann noch mit ihm zusammen sein, wird das ihre bis dahin längste Beziehung.

»Wie willst du dich eigentlich verhalten, wenn demnächst neue Gäste kommen? Wirst du die komplett ignorieren?«, frage ich sie aus meinen Gedanken heraus, während sie aus dem Fenster schaut.

Sofort ist sie hellwach und beugt sich wieder vor. »Haben sich neue Leute angekündigt? Wann? Woher? Wie viele? Wie alt?«

Ich lache laut auf. »Hey, Vanessa, du bist jetzt in festen Händen …«

Sie zuckt mit den Schultern. »Das ist jetzt mal egal«, erwidert sie. »Sag schon!«

Ich verziehe den Mund. »Leider überhaupt nichts Spannendes zu vermelden. Es sei denn, du interessierst dich für Chorknaben aus Dresden.«

Vanessa verdreht die Augen und stößt einen genervten Laut aus. »Dresden! Wie langweilig! Und dann auch noch Sänger. Warum machen bei euch nicht mal … sagen wir … ein paar feurige Brasilianer Urlaub? Samba-Tänzer zum Beispiel. Das wäre der Hammer.«

Ich grinse. »Stimmt, Brasilianer waren noch nicht da. Oder wie wäre es mit einem Eishockeyteam aus Moskau?«

Vanessas Augen fangen an zu glitzern. »Genau, Russen fehlen auch noch. Oder … Chinesen!«

Ich kichere. »Ja, das wäre lustig. Aber ob ich so schnell noch mein Chinesisch aufpolieren kann?«

»Hey, macht mal einen Aufruf bei Facebook«, schlägt Vanessa vor. »Damit erreicht ihr die ganze Welt …«

»Oh Gott!«, erwidere ich. »Mein Vater flippt aus. Es ist ja nicht so, dass wir uns über Gästemangel beklagen müssen. Die Villa ist bis nach den Herbstferien ausgebucht und im Dezember ist dann auch wieder der Bär los. Nur sind das eben nicht immer internationale Gäste. Am liebsten Urlaub machen nach wie vor die Deutschen.«

»Echt langweilig«, motzt Vanessa.

»Na, nun hör aber mal auf«, widerspreche ich ihr. »Immerhin hatten wir schon Franzosen, Engländer, Holländer, Italiener und Schweden zu Besuch. Du bist jedes Mal nicht zu kurz gekommen, was Kontakte betrifft, oder?«

»Ja, stimmt schon«, gibt Vanessa zu. »Trotzdem … Es wird mal wieder Zeit für Multikulti in der Villa Wildsee!«

»Und wie erklärst du das Tobi, wenn du dir gewohnheitsmäßig den am besten aussehenden Typen aussuchst, um ihn anzubaggern?«, erkundige ich mich und verschränke die Arme vor der Brust.

Vanessa winkt ab. »Das lass mal meine Sorge sein. Ich bin schließlich nicht mit Tobi verheiratet. Auch wenn er glaubt, irgendwelche Besitzansprüche zu haben … Ich bestimme immer noch selbst, wie ich meine Freizeit verbringe und mit wem ich mich amüsiere.«

»Das hört sich an, als könnte es bei der nächsten Gelegenheit Zoff geben«, bemerke ich.

Vanessa zieht eine betont gleichgültige Miene. »Man wird sehen …«

»Fühlst du dich von Tobi eingeengt?«, frage ich sie direkt.

»Na ja … manchmal schon«, gesteht sie. »Ich liebe zwar auch die Stunden mit ihm, aber wenn wir einen Nachmittag miteinander verbracht haben, freue ich mich darauf, mal andere Leute um mich zu haben. Dich und Wiebke zum Beispiel.«

Ich nicke. »Ja, das kann ich verstehen. Ist es Tobi denn nicht recht, wenn du dich mit uns triffst?«

Sie wiegt den Kopf hin und her. »Manchmal habe ich den Eindruck, er würde am liebsten jede freie Minute mit mir verbringen und kann nicht verstehen, dass es mir anders geht. Das nervt schon ein bisschen, finde ich. Wie ist denn das bei dir und Philipp?«

Darüber muss ich erst einmal nachdenken. Feststeht, dass wir uns einig sind, wann und wie oft wir uns treffen.

»Das ist kein Problem bei uns«, erkläre ich schließlich. »Philipp hat auch seinen eigenen Freundeskreis, hilft bei seinem Vater in der Bäckerei und außerdem ist er gern mit euch zusammen. Er ist nicht eifersüchtig auf meine Freundinnen und will mich nicht für sich allein haben …« Ich grinse. »Wenn es nach mir ginge, könnten wir noch öfter allein miteinander sein. Aber so genießen wir die Stunden, die wir nur für uns haben.«

»Tja, das klingt mal wieder perfekt«, erwidert Vanessa mit leichtem Spott. »Die perfekte Lilly.«

Ich hasse es, wenn sie das so sagt. Ich finde mich kein bisschen perfekt und mein Leben auch nicht. Allein dass meine Eltern nicht mehr zusammen sind, ist doch das Unperfekteste, was man sich überhaupt nur vorstellen kann. Ich lasse mich nur nicht unterkriegen und versuche, aus jeder Situation das Beste zu machen. Was anderes bleibt einem oft gar nicht übrig, oder?

Unperfekt sind zum Beispiel meine beiden Stiefbrüder, die Papas Lebenspartnerin Angela mitgebracht hat. Ich kann Ludger und Valentin nicht ausstehen! An dem einen ist ein indischer Yogi verloren gegangen, der andere ist ein pickeliger Vollpfosten mit einem Vakuum im Kopf.

Aber lasse ich mir davon mein Leben vermiesen? Nö, natürlich nicht. Ich ignoriere die beiden, wann immer es mir möglich ist, oder falte sie zusammen, wann immer sich dazu Gelegenheit ergibt.

Unperfekt ist auch, dass ich eine Brille brauche. Ich könnte deswegen natürlich in Depressionen versinken oder mich mit Kontaktlinsen herumärgern, aber das entspricht nicht meiner Art. Ich habe Brillen einfach zu meinem Markenzeichen erklärt, besitze inzwischen eine ganze Sammlung davon und trage täglich mindestens drei verschiedene, schrille Modelle. Natürlich hintereinander, nicht gleichzeitig.

Also – von wegen perfekt!

Wenn es um meine Beziehung zu Philipp geht – nun, wenn wir tatsächlich perfekt wären, hätte ich in dem Fall nichts dagegen. Denn würde das nicht bedeuten, dass wir forever and ever zusammenbleiben? Ich könnte mir nichts Schöneres erträumen! Ich pfeife auf alle Erfahrungen, die ich dadurch verpassen würde. Ich kann mir nicht vorstellen, dass ich jemals einen Jungen so lieb haben könnte wie Philipp.

Vanessa scheint das anders zu sehen … Und wir dürfen gespannt sein, wie sich ihre Freundschaft mit Tobi entwickelt.

»Sag mal, hat sich Wiebke bei dir gemeldet?«, wechsle ich nun das Thema.

Vanessa zieht ihr Handy aus der Jackentasche hervor, checkt kurz den Eingang der Nachrichten und schüttelt den Kopf. »Nee, nichts.«

Ich nehme ebenfalls mein Telefon heraus. Auch bei mir keine eingegangene SMS.

Dabei haben wir unserer Freundin am Vormittag drei Kurznachrichten geschickt. Die erste gleich im Bus auf der Hinfahrt, weil wir sie vermisst haben.

»Sehr merkwürdig«, spricht Vanessa meinen eigenen Gedanken aus.

»Stimmt. Normalerweise hätte sie gestern schon von sich aus Bescheid gesagt, wenn sie in der Schule fehlen würde. Oder spätestens am Vormittag. Hoffentlich ist nichts Schlimmes passiert.« Ich kaue auf meiner Unterlippe, während ich Vanessa sorgenvoll in die Augen schaue.

»Ach was.« Vanessa schüttelt den Kopf. »Vielleicht hat sie nur verpennt und beim Aufwachen festgestellt, dass Freitag ist und sie das Wochenende vorverlegen könnte.«

»Wiebke? Bestimmt nicht«, erwidere ich. »Das passt nicht zu ihr.«

»Ich schreibe ihr später noch eine SMS und frage nach«, verspricht Vanessa und verstaut das Handy wieder in ihrer Tasche.

»Tu das. Ich rufe sie auch gleich an. Wer zuerst etwas herausfindet, meldet sich bei der anderen, okay?«

Ich stehe auf, weil der Bus bereits verlangsamt, um in die Haltebucht »Villa Wildsee« einzufahren. Vanessa hält mir ihre Wange hin, die ich rasch küsse.

»Tschüss, Süße. Und sag deinem Papa, er soll mal die Werbetrommel rühren, damit bald wieder Party in der Villa ist!« Sie grinst wie ein Kobold.

»Mach ich«, verspreche ich mit einem Lachen, schultere meine Tasche und quetsche mich mit Ellbogen und Händen an den stehenden Fahrgästen vorbei, als sich die Tür des Busses öffnet.

»Tschö, Lilly«, ruft mir der Fahrer mit dem grauen Kraushaar und dem Schnauzbart zu und hebt die Hand zum Gruß.

Ich schicke dem Mann am großen Steuer lächelnd einen Handkuss. Er würde nie an der Villa Wildsee vorbeifahren, wenn er weiß, dass ich mich im Bus befinde. Er kennt mich, genau wie er alle anderen Fahrgäste mit Namen begrüßen kann. Hier geht keiner verloren – und keiner verpasst seinen Ausstieg.

Valentin hat Neuigkeiten

Wuchtig und beeindruckend ragt das Jugendhotel vor mir auf, als ich über den Pfad vom Parkplatz zum Haupteingang laufe. Früher diente das Gebäude als Amtshaus, aber mein Vater hat es mit viel Farbe und neuem Putz zu einem hellen, freundlichen Bau umgestaltet.

Zu den meisten Zimmern gehört ein kleiner Balkon, jeder in einer anderen Pastellfarbe gestrichen. Die Rückseite des Gebäudes ziert ein riesiges Graffiti in tausend verschiedenen Blautönen. Damit hat der leicht durchgeknallte Künstler das Thema Wildsee aufgegriffen. Ich finde, es ist ihm super geglückt, auch wenn der Wildsee weder stürmische Wellen noch reißende Strudel kennt.

Um das dreistöckige Haus herum gibt es kurz gemähte, saftig grüne Wiesen und zum Teil mit Sand gefüllte Sportfelder, urige Grillplätze mit Sitzblöcken aus rohen Baumstämmen und knochige, kerngesunde Apfelbäume, Bänke unter Birken mit leuchtend grünen Blätterdächern und weitläufige Liegeflächen am Waldrand – und natürlich den wunderschönen, romantischen Wildsee, der von hohen Tannen umgeben ist.

Ich liebe dieses Fleckchen Erde so sehr – allein die Erinnerungen, die in jeder Ecke hängen …

Dort an der Scheune ist uns Marilyn zum ersten Mal entgegengelaufen, das Ponymädchen, das sich sofort mit meinem Zwergpony Elvis angefreundet hat.

Da oben auf dem Dach hocken gern unsere drei Katzen Whiskey, Pfote und Frisbee mit wachsam aufgestellten spitzen Ohren, und unter der Bank schnarcht der alte Wachhund Smutje am liebsten.

Hier am Bootssteg haben wir Vanessa und Tobi zum ersten Mal als Pärchen gesehen und unter der alten Kastanie hat Philipp zum ersten Mal meine Hand genommen …

Ich fühle mich mit der Villa Wildsee und der ganzen Umgebung so verwachsen. Niemals könnte ich mir vorstellen, woanders zu wohnen.

Ich freue mich schon auf die neuen Gäste.

Nun ja, ein Chor aus Dresden klingt nicht wirklich prickelnd, aber man weiß ja nie … Manchmal sind es genau die Gäste, von denen man am wenigsten erwartet, die die beste Stimmung in das Hotel bringen.

Ich nehme immer zwei Stufen auf einmal, als ich die Eingangstreppe hinaufspringe und die schwere Eichentür aufstoße.

Das Foyer der Villa ist leer, rechts liegt die Hausmeisterloge mit dem kleinen Kiosk, in dem Heinz Hecke Postkarten, Handykarten und Süßigkeiten verkauft. Ich sehe, wie der alte Hauswart mit griesgrämigem Gesichtsausdruck seinem Praktikanten Tobi über die Schulter schaut, der ihm offenbar auf dem Laptop etwas zeigt.

Ich klopfe gegen die Scheibe und lächle. Heinz Heckes Gesichtsausdruck verändert sich nicht, aber Tobi strahlt mich an. Mit einem Ruck wirft er die Haare aus dem Gesicht, die ihm schräg über die Augen fallen. Ich kann schon verstehen, dass Vanessa verknallt in ihn ist. Sehr süß, der Tobi.

Ganz im Gegensatz zu dem Typ, der in diesem Augenblick die geschwungene Treppe von den oberen Etagen hinabtrottet.

Mein Stiefbruder Valentin hat beide Hände in den Hosentaschen vergraben. Sein kurzärmeliges kariertes Hemd ist falsch geknöpft. So läuft er oft herum. Äußerlichkeiten hält er für vernachlässigenswert. Seine Miene ist hochmütig wie meistens, wenn er mich anschaut. Er versucht, auf mich herabzublicken, was ihm aber nur schlecht gelingt, da ich zwei Zentimeter größer bin als er. Zwei Zentimeter, die ich enorm wichtig finde.

Seine Mutter Angela behauptet, das würde sich in den nächsten Jahren ausgleichen – Jungen wachsen langsamer als Mädchen. Aber ich hätte nichts dagegen, wenn er so bleiben oder sogar noch schrumpfen würde und mir irgendwann bis knapp an den Po reicht. Witzig die Vorstellung, dass er, um mitzuhalten, auf gedrungenen Beinchen zwei Schritte laufen müsste, wenn ich einen mache.

»Na, Schwesterchen, wieder mit einem Affenzahn unterwegs?«, haut er mich an.

Ich verdrehe die Augen. »Und du? Bist du wieder im Home Office?«, erwidere ich mit ätzendem Spott. Einmal hatte er ein paar Freistunden und als ich ihn darauf ansprach, erklärte er ohne die Spur eines Grinsens in seinem Milchbrötchengesicht, er arbeite im Home Office, wie ein IT-Profi-Manager. Ich glaube, er kann es gar nicht mehr abwarten, endlich die Schule hinter sich zu bringen und nur noch das zu tun, was ihm am meisten liegt: sich bis zum Delirium mit Computern beschäftigen.

Diesmal grinst Valentin allerdings schon. »Ich hatte heute frei. Die Lehrer sind auf Wandertag.«

»Schön für dich.« Mir reicht das jetzt mit dem Small Talk. Ich drängle mich an ihm vorbei, während er auf der unteren Treppenstufe steht und keine Anstalten macht, mir auszuweichen.

Womit habe ich das bloß verdient? Nicht nur, dass Valentin am Klugscheißer-Syndrom leidet und sich stets übertrieben gut informiert gibt, er hat auch noch diesen Bruder, der von einem ganz anderen Schlag ist, aber nicht weniger nervig. Ludger ist so ein alternativer Typ, der den Mondkalender auswendig kennt. Zum Glück ist er schon neunzehn und meistens nicht auf meinem Schirm. Dass ich Valentin hin und wieder begegne, lässt sich allerdings nicht vermeiden.

»… und ich habe die Zeit genutzt und sehr, sehr interessante Dinge herausgefunden«, fügt der auf seine wichtigtuerische Art hinzu.

Er erreicht, was er wollte. Ich ringe kurz mit mir, stoppe und drehe mich zu ihm um. »Was kann das schon Langweiliges sein«, sage ich betont uninteressiert. Aber dass ich neugierig bin, lässt sich nicht verbergen.

»Tja, Lilly, wenn du das wüsstest, würdest du hier nicht mehr so tatenlos im Weg herumstehen und blöde Sprüche absondern.«

»So?«

»Tja, vielleicht würdest du …« Er tippt sich an die Unterlippe. »Lass mich überlegen … Vielleicht würdest du dein mittelmäßiges Englisch aufpolieren?«

»Hä? Jetzt mach’s mal nicht so spannend, du Backblech. Was ist passiert?« Von wegen mittelmäßig! Ich spreche besser Englisch als er und die anderen, und das weiß er auch. Aber er nutzt jede Gelegenheit, mir einen reinzuwürgen. Genau wie ich im umgekehrten Fall.

Valentin sieht seinen Vorteil und weiß ihn zu nutzen. »Oder vielleicht würdest du auch Google Maps auf deinem Steinzeit-Laptop aufrufen und ein paar ganz bestimmte Begriffe eingeben.«

»Jetzt lass den Schwachsinn!«, fahre ich ihn an. »Such dir andere Leute, denen du ein Ohr abkauen kannst. Du nervst, Valentin.« Ich drehe mich um und will nach oben sprinten. Ich bin nun sicher, dass sich Valentin mal wieder nur aufspielt.

»Na, dann erfährst du eben nicht, wer uns demnächst in der Villa Wildsee besucht!«, ruft Valentin mir hinterher, als ich bereits im ersten Stock bin.

Ich bleibe stehen und beuge mich über das Geländer. »Also, wo Dresden liegt, das kriege ich auch ohne Google Maps heraus, und soweit ich weiß, spricht man dort Deutsch.«

Valentin lacht ein unschönes Lachen. »Wer spricht denn von Dresden?«, ruft er zu mir hoch. »Guck mal lieber nach, wo Atlanta liegt.«

Mir bleibt die Spucke weg. »Wie jetzt? Atlanta in Georgia oder Texas?«, frage ich schließlich atemlos, als machte das irgendeinen Unterschied.

Spricht Valentin tatsächlich von Amerikanern?

Der verschränkt die Arme vor der Brust und grinst von einem Ohr zum anderen, als ich Stufe um Stufe wieder nach unten schleiche, ohne den Blick von ihm abzuwenden. »Atlanta, Georgia, um genau zu sein«, präzisiert er. »Nahe der Ostküste der USA.«

»Und du meinst, zu uns kommen echte Amerikaner?« Meine Stimme klingt in meinen eigenen Ohren fremd.

Das wäre was! Gerade im Bus haben Vanessa und ich noch überlegt, welche Gäste wir noch nicht hatten. Dass uns die Amerikaner nicht eingefallen sind! Noch nie waren Typen aus den USA bei uns zu Besuch.

Auf mich stürmen gleich tausend Bilder und Gedanken ein. Ich sehe tanzende Cheerleader, süße Baseballspieler, coole Highschools vor mir, wie ich sie aus TV-Serien, aus dem Kino und aus Büchern kenne.

Wie krass wäre das, wenn wir Amis zu Besuch hätten!

Valentin hebt beide Arme. »Tja, Lilly, ob sie wirklich hier aufschlagen, weiß ich natürlich nicht, aber ich weiß, dass angefragt wurde, ob in der nächsten Zeit Zimmer frei sind.«

»Du sprichst schon wieder in Rätseln!« Ich packe ihn an den knochigen Schultern und schüttle ihn, bis ihm die Brille verrutscht. Attraktive Typen sehen mit so einer schwarz umrandeten Riesenbrille cool aus, aber Valentin mit seinem schmalen blassen Gesicht erinnert an eine Fliege, wenn er das Teil trägt.

Unwirsch befreit er sich aus meinem Griff und wischt sich mit der Hand über die Oberarme, als hätte ich feuchten Schmutz hinterlassen.

»Raus jetzt mit der Sprache, aber zackig! Komm schon, Valentin, bitte!«

Valentin lacht glücklich. »Ich wusste, dass dich das interessiert, Lilly. Also gut, wenn du so lieb Bitte sagst …«

Innerlich koche ich, aber ich bemühe mich, wie ein Kälbchen auszusehen, damit Valentin bloß endlich erzählt, was los ist.

»Also, du erinnerst dich an Liam Liljeberg?«

Ich stoße die Luft aus. »Was hat der Schwede mit den Amis zu tun?«

Liam gehörte zu den schwedischen Schülern, die im September hier ihren Urlaub verbracht haben. Er hat sich damals mit Wiebke angefreundet – aber nur kumpelhaft. Denn Liam liebt seine Ida, und Wiebke, wie allseits bekannt, ihren Langzeitfreund Malte in Köln.

»Sehr viel. Liam war nämlich in der Altstadt von Stockholm mit ein paar Kumpels unterwegs, und in einem der Parks haben sie fünf Amerikaner getroffen, die auf Europatour sind. Wenn ich es richtig verstanden habe, sind die Amis vier Wochen unterwegs. Sie sind so zwischen vierzehn und fünfzehn Jahre alt und ein Vater begleitet sie – der ist deutschstämmig und will ihnen alle großen Städte von Spanien bis Finnland zeigen. Rom, Paris, London, Helsinki und Stockholm haben sie schon hinter sich. Sie wollen auch nach Berlin, aber sie würden hier gerne einen Zwischenstopp einlegen.« Valentin grinst wieder. »Ich bin sicher, Liam hat ihnen von Opa Hinnerks Würstchen und Sauerkraut vorgeschwärmt und wie deutsch das hier zugeht. Darauf stehen die voll, die Amis.«

Valentins komische Einschätzungen interessieren mich null. Die kann er für sich behalten. Ich mache mir lieber ein eigenes Bild.

Aber dass die Amis tatsächlich angefragt haben, ob hier Zimmer frei sind …

Also wenn es nach mir geht, bauen wir sogar kurzfristig an, nur damit die fünf Jungs hier ein Dach über dem Kopf haben! Das ist der Oberhammer, oder?

Vanessa wird ausflippen, wenn ich ihr das erzähle, und Wiebke wird bestimmt auch total von der Rolle sein.

»Wie sicher ist das nun, dass die tatsächlich kommen?«

Valentin verzieht das Gesicht und wackelt mit dem Kopf. »Ich schätze, so 50:50. Liam hat hier nur unverbindlich für sie angefragt und will ihnen vorschlagen, in der Villa ein paar Tage zu chillen, bevor sie nach Berlin reisen. Aber ob die das tatsächlich machen … Hängt sicher auch von dem Vater ab, der sie begleitet.«

Ich balle die Hände zu Fäusten und hüpfe auf der Stelle. »Oh, ich hoffe es so sehr! Ich habe noch nie einen Amerikaner kennengelernt. Wann entscheidet sich das denn?«

»Wächst mir Gras aus der Tasche?«, erkundigt sich Valentin mit ätzendem Hohn. »Woher soll ich das wissen? Aber da sie insgesamt nur vier Wochen auf Europatour sind, kann das nicht allzu lange dauern, denke ich.«

»Stimmt. Vielleicht sollte ich vorher zu ihnen Kontakt aufnehmen und ihnen die Villa Wildsee ein bisschen beschreiben … Die können sich bestimmt unter so einem Jugendhotel gar nichts vorstellen …« Ich frage Valentin nicht wirklich um seine Meinung, denke nur laut vor mich hin, aber das ist ein Fehler, wie ich gleich darauf merke.

»Das passt mal wieder zu dir, Lilly Lang«, ätzt Valentin. »Sich immer ganz weit aus dem Fenster zu lehnen … Lass die Jungs selbst entscheiden! Wenn sie keinen Bock auf deutsche Natur haben und lieber direkt ins coole Berlin wollen – also, ich hätte Verständnis.«

»Ach du.« Ich winke ab und mache mich wieder auf den Weg nach oben. Diesmal wird mich Valentin nicht mehr aufhalten. Ich weiß genug. »Wer hat dich denn nach deiner Meinung gefragt?«, werfe ich ihm noch über die Schulter zu. Vollhorst.

Als Erstes werde ich meinen Papa bitten, dass er sich bloß besonders freundlich anstellt, wenn die Amis anrufen, und dass er mir unbedingt sofort Bescheid sagen soll, wenn sie Zimmer buchen! Ich will die Allererste sein, die es erfährt, und Valentin kann rätseln, bis er schwarz ist, wenn ich dann diejenige mit einem Geheimnis bin!

Sobald ich meinen Papa gebrieft habe, muss ich Wiebke anrufen. Dass wir demnächst Besuch aus Atlanta, Georgia, haben, ist ein großartiger weiterer Grund, mit ihr zu quatschen. Ich bin gespannt, was sie dazu sagt.

Leseempfehlung:
Martina Sahler, Schwedenküsse sind die besten

Als E-Book ebenfalls im Planet Girl Verlag erschienen:

Martina Sahler

Schwedenküsse sind die besten
ab 10 Jahren

ISBN 978 3 522 65138 7

Gar keine schlechte Idee von diesem schwedischen Lehrer, finden Lilly und ihre Freunde aus der Villa Wildsee. Jeder von ihnen soll schon vorab Kontakt zu einem der schwedischen Schüler aufnehmen, da mit die ihr Deutsch ein bisschen aufpolieren. Klar, dass Vanessa sich gleich den hübschesten Jungen aussucht. Wiebke nimmt Liam, der gerne liest, und Lilly entscheidet sich für Pferdemädchen Maja. Ob das aber so eine gute Idee war? Als die Schweden in der Villa auftauchen, hat Maja nämlich nur Augen für Philipp – und der gehört doch zu Lilly!

Stimmen zum Buch:

Anna

»Das Buch war sehr gut, vor allem für Mädchen. Ich kam aus dem Lesen gar nicht mehr raus und war in zwei Tagen fertig, weil es so spannend war. :)«

Mail aus Schweden

Der September in diesem Jahr ist ein Traum. Das Licht fällt glitzernd wie Goldregen auf den Wildsee, die Sommerluft heizt das Wasser sonnenwarm auf. Die majestätisch um den See herumstehenden Tannen und das romantische alte Gebäude unseres Jugendhotels, das nur 50 Meter entfernt liegt, werfen am späten Nachmittag lange Schatten.

Meine Freunde und ich haben es uns am Ufer gemütlich gemacht. Ich habe eine große karierte Decke auf der Wildblumenwiese ausgebreitet, auf der wir alle Platz finden: meine beiden besten Freundinnen Vanessa und Wiebke, mein Freund Philipp, mein Stiefbruder Valentin und Mini-Koch Nasi, der in unserem Jugendhotel eine Ausbildung macht.

»Mir gehen langsam die Ideen für vegetarische Gerichte aus«, murmelt Nasi mit geschlossenen Augen, das hagere Gesicht in die Sonne haltend.

»Du meinst, für die sechs Mädels?«, erkundige ich mich und schiebe mir die Sonnenbrille mit den blau getönten Gläsern – eines meiner Lieblingsmodelle – in die Haare.

Die Mädchengruppe kommt aus Rostock. Dort haben sie alle gerade ihr Abitur bestanden und feiern dies nun hier in der Villa Wildsee. Bei meinem älteren Stiefbruder Ludger haben sie ein zweiwöchiges Wellness-Seminar mit Power-Yoga und Pilates gebucht. Für uns sind sie weniger interessant – einerseits sind sie uns zu alt, andererseits hängen die sowieso nur miteinander herum und haben keinen Bock auf Party mit uns Jüngeren.

Er nickt. »Genau. Eine von denen ist sogar Veganerin. Ich breche zusammen, echt.«

»So was musst du als Koch aber können«, erwidert Vanessa gnadenlos.

»Ich weiß, ich weiß. Aber ich freue mich trotzdem darauf, bald wieder Burger und Steaks in die Pfanne werfen zu können.«

Philipp tätschelt ihm kameradschaftlich die Schulter. »Wenn die Schweden kommen, darfst du wieder halbe Schweine auf Toast servieren. Jede Wette.«

Ich mustere meinen Freund von der Seite, während er genau wie Nasi das hübsche Gesicht in die Sonne hält. Unfassbar, wie lieb ich ihn habe …

Philipp und ich gehen seit einigen Wochen so richtig miteinander. Die Gefühle, die mich überwältigten, als wir uns zum ersten Mal küssten, sind in dieser Zeit noch viel, viel stärker geworden. Immerzu könnte ich ihn anschauen. Wenn er in meiner Nähe ist, ist es mir unmöglich, ihn nicht zu berühren. Entweder sitzen wir Schulter an Schulter da oder wir halten uns an den Händen oder wir küssen uns schnell, wenn die anderen gerade nicht gucken.

Dass es so schön sein würde, hätte ich mir vorher, als Philipp nur mein bester Kumpel war, niemals vorstellen können. Immer verdoppelt mein Herzschlag seinen Takt, wenn wir zusammen sind. Ich fühle mich energiegeladen und habe Lust, die ganze Welt zu umarmen.

Wiebke und Vanessa tun so, als wäre das nichts Neues für sie; als wüssten sie bestens Bescheid darüber, wie das so ist mit der Liebe.

Ehrlicherweise muss ich eingestehen, dass sie tatsächlich einen Batzen mehr Erfahrung haben als ich.

Vanessa hat schon mit so vielen Jungen geknutscht, dass ich sie gar nicht mehr zählen kann, und Wiebke ist seit vielen Monaten mit Malte zusammen – eine echte Langzeitbeziehung mit allen Höhen und Tiefen. Dass er ein paar hundert Kilometer entfernt in Köln wohnt, kratzt die beiden nicht – jedenfalls tut es ihrer Liebe keinen Abbruch. Sie sind so verknallt wie am ersten Tag, mailen und simsen sich täglich und treffen sich abends im Videochat. Wenn Malte es dann mal einrichten kann, zu kommen, dann ist meine pummelige Freundin ganz aus dem Häuschen und wibbelt herum, bis sie ihm endlich auf dem Parkplatz der Jugendherberge in die Arme fliegen kann.

Ja, richtig, das ist tatsächlich mehr, als ich vorweisen kann. In Sachen »Erfahrung« kann ich nur noch damit punkten, dass ich meinen ersten Kuss nicht von Philipp bekommen habe, sondern einen Monat vorher von dem Engländer David, der ziemlich verschossen in mich war. Aber mehr ist da nicht mit der Liebe – doch für mich reicht das dicke! Ich kann mir keine schönere Beziehung vorstellen als die von Philipp und mir.

Auf der schwarz-roten Decke im warmen Spätnachmittagslicht der Septembersonne sitzt Philipp dicht neben mir.

Wir haben beide die Beine angewinkelt, sein Arm liegt um meine Schultern. Hin und wieder lege ich meinen Kopf auf seinen Arm oder er krault mich mit zärtlichen Fingern in den langen Haaren, die die Farbe von Vanilleeis haben. Philipp meint, sie duften auch so, aber ich glaube, das sagt er nur so, weil er verliebt ist und manchmal nicht weiß, was er redet.

»Hast du die Homepage und die Mail ausgedruckt, Lilly?«, quatscht mich da Valentin an und hält sich die Flasche Apfelsaft an den Mund, um dann den Kopf in den Nacken zu legen und mit hüpfendem Adamsapfel zu schlucken. Es sieht aus, als verspeise er Apfelstücke unzerkaut. Ekelhaft. Dabei ist der Saft in den altmodischen grünen Flaschen mit dem Bügelverschluss eines der besten Dinge, die der Spätsommer an der Villa Wildsee zu bieten hat.

Hinter dem Gebäude wachsen im Anschluss an die Spielwiese mehrere alte Apfelbäume, an denen um diese Jahreszeit die köstlichsten, süßesten, rotbackigen Früchte wachsen.

Jeden Tag schickt mein Opa Hinnerk, der Küchenchef des Hotels, seinen Lehrling Nasi mit einem großen Korb hinters Haus, damit er die reifen Äpfel aufhebt und erntet. Daraus presst Opa dann diesen superleckeren Saft.

Er kocht auch Apfelkompott, das wir zu Milchreis mit Zimt und Zucker mampfen oder uns auf süße Pfannkuchen streichen. Es sind die »Apfelwochen« in der Villa Wildsee, und Glück haben die Gäste, die um diese Zeit bei uns urlauben.

»Klar habe ich die ausgedruckt, habe ich doch versprochen, oder?«, raunze ich ihn an.

Ich kann nicht anders: Ich kann mit Valentin nicht vernünftig reden. Manchmal bringt es mich allein auf die Palme, dass er atmet.

Wiebke und Vanessa finden, ich sollte mal ein bisschen entspannter ihm gegenüber sein, so übel sei er gar nicht, aber ich packe das nicht. Der Typ geht mir einfach auf den Sender – vor allem, seit er mir mal anonyme Liebesbriefe geschickt hat und mich tagelang rätseln ließ, wer sich da heimlich in mich verknallt hatte.

»Dann lass mal rüberwachsen.« Er streckt die linke Hand aus, während er mit der rechten wieder die Flasche ansetzt, um zu gluckern.

Garantiert nicht. Schon gar nicht in diesem Ton. Ich schmuse erst mal wieder ein bisschen mit Philipp und ignoriere Valentins Aufforderung, bis mir selbst danach ist, die ausgedruckten Seiten aus meiner Jeanstasche zu ziehen.

Ich entfalte sie, und im Nu sitzen alle anderen im Kreis um mich herum. Drinnen am Laptop hätten wir das Ganze auch in Farbe, aber hier draußen funktioniert das WLAN nicht, das ansonsten im ganzen Hotel für unbegrenzten Internetanschluss sorgt.

Vanessa zupft mir das Blatt mit der ausgedruckten Homepage aus der Hand. Sie starrt eine Weile darauf und biegt dann enttäuscht die Mundwinkel herab. »So sieht also die schwedische Schule aus. Auch nicht anders als unsere, oder?«

»Was hast du denn erwartet?«, meint Wiebke. »Hast du geglaubt, die Schweden lernen in einem Schloss oder so?«

Vanessa zuckt die Schultern. »Na ja, vielleicht kein Schloss, aber ein bisschen luxuriöser habe ich es mir schon vorgestellt. Nicht so ein Betonklotz wie jede x-beliebige Gesamtschule. Immerhin ist das doch eine Privatschule. Für Reiche und Berühmte!«

Ich blicke sie von der Seite an. »Wie kommst du bloß darauf, Vanessa? Das sind ganz normale Typen. Privatschulen sind in Schweden überhaupt nichts Ungewöhnliches. Da schicken die Eltern ihre Kids hin, weil die Lehrer normalerweise engagierter als an einer staatlichen Schule sind. Und weil sie das freie Lernen in Gruppen praktizieren und den Frontalunterricht vermeiden.«

»Frontalunterricht?« Nasi runzelt die Stirn beim Nachdenken.

Ich gebe ihm die Erklärung: »Na, das ist so, wie es an unseren Schulen normalerweise läuft. Der Lehrer steht vorn und erzählt was und die Schüler hören zu und machen sich Notizen.«

»Und in Schweden läuft das anders?«, fragt Nasi nach.

»Jedenfalls an den Privatschulen. Hier, schau mal.« Ich zeige ihm einen Zeitungsartikel, den uns der Lehrer der schwedischen Schule mitgeschickt hat. »Hier steht, dass die Schüler alle in ihrem eigenen Tempo allein oder in kleinen Gruppen lernen und die Lehrer stehen immer zur Unterstützung bereit. Es gibt zum Beispiel auch keine Lehrerzimmer, in die sie sich verkrümeln können.«

»Geil«, meint Nasi beeindruckt.

»Aber das muss doch teuer sein!«, beharrt Vanessa. »Das kann sich doch bestimmt nicht jeder leisten.« Ihr gefällt die Vorstellung, dass diese schwedische Schule einen exklusiven Charakter hat.

Aber ich muss sie wieder enttäuschen.

»Das kostet gar nichts«, erkläre ich. Ich habe die Unterlagen schließlich schon eingehend studiert. »In Schweden können sich die Schüler aussuchen, ob sie eine staatliche oder eine private Schule besuchen, und der Staat übernimmt die Kosten.«

»Aber heißt das nicht, dass es dann so was wie einen Wettbewerb zwischen den Schulen gibt? Wer den besten Unterricht anbietet, bekommt auch die meisten Anmeldungen von den Schülern?«, wirft Philipp nachdenklich ein.

Mein kluger Freund. »Genau so ist es. Die müssen sich in Schweden richtig anstrengen, um Schüler für sich zu gewinnen – und damit das Schulgeld zu kassieren. Das ist dort wie in der freien Wirtschaft, also bei McDonald’s oder bei Ikea oder so. Nur wenn der Kunde zufrieden ist, läuft der Laden.«

Valentin lacht. »Das nenne ich mal ein cooles System, wenn sich die Lehrer abrackern müssen, um die Schüler zu begeistern!«

Wir anderen lachen auch und malen uns aus, wie sich unsere Lehrer ins Zeug legen müssten, wenn es ein solches System bei uns gäbe.

»Und wann kommen die nun?«, will Vanessa schließlich wissen und nimmt geziert einen Schluck aus der Apfelsaftflasche. Danach wischt sie sich mit Daumen und Zeigefinger die Mundwinkel aus, ohne ihr Lipgloss zu verschmieren.

»Übernächstes Wochenende«, sage ich und werfe noch einen Blick in den Brief, den der Schulleiter meinem Vater geschrieben hat. Ich fahre mit dem Zeigefinger den Text der ausgedruckten Mail entlang und nicke dann. »Ja, genau, in zehn Tagen kommen sie. Und hier steht …« Ich gehe mit der Nase näher heran. »… dass sich die Schüler und Schülerinnen freuen würden, wenn sie vorab schon Kontakt zu jungen Deutschen aufnehmen könnten, um ihre Sprachkenntnisse zu verbessern.« Ein Strahlen breitet sich auf meinem Gesicht aus. »Das ist doch was, oder?«

»Gute Idee«, meint Philipp.

»Zeig mal!« Vanessa reißt mir nun auch diesen Zettel aus der Hand und liest den Text, den der Deutschlehrer Bertil Örsund geschrieben hat. »Und wo steht hier, was das für Typen sind?«

Valentin kichert. »Vanessa, das ist keine Singlebörse, sondern eine Schulklasse! Die müssen da nicht ihre Hobbys und Haarfarben angeben!«

»Ja, aber warum denn nicht? Das würde die Sache doch viel einfacher machen!«

Wiebke und ich wechseln einen Blick. Klar, dass Vanessa sich wieder ausmalt, gleich einen heftigen Flirt mit dem Coolsten der Schweden anzufangen.

»Also, es gibt tatsächlich eine Liste mit E-Mail-Adressen, Fotos und Interessen der Schüler. Die hat dieser Örsund mitgeschickt, ich habe sie aber nicht ausgedruckt. Die Fotos sieht man sowieso besser auf dem Bildschirm.«

Vanessa springt auf. »Worauf warten wir dann noch? Lasst uns die mal anschauen und gleich verteilen!«

Auch Valentin erhebt sich. »Tja, wenn das so ist …« Er reicht Nasi die Hand und zieht den langen Lulatsch hoch.

Ich seufze. »Okay, dann kommt mal mit. In meinem Zimmer können wir die Liste durchgehen.« Ich hätte zwar gern noch an Philipps Seite die Septembersonne bis zum Abend genossen, aber meine Freunde sind nicht mehr zu bremsen.

Vanessa läuft uns allen voran, Valentin hinterher – aber der Stubenhocker ist zu untrainiert, um meine Freundin mit ihren langen Beinen einzuholen.

Wir anderen trotten gemächlich in Richtung Villa Wildsee, wo uns Smutje, der alte Hund meines Opas, mit heraushängender Zunge und wedelndem Schwanz begrüßt. Ich kraule ihn zwischen den Ohren und gebe ihm ein Leckerli, das ich immer in der Tasche habe.

Wer nimmt wen?

Um meinen Laptop gibt es kurz darauf Gedränge, als ich das Mailprogramm hochfahre und den Anhang öffne.

Auf dem Bildschirm sehen wir eine Liste mit Namen und dazugehörigen Fotos und jeweils einen kurzen Vorstellungstext.

Vanessa stößt ein Kreischen aus, als ich das Portrait von E. Rasmussen vergrößere: ein hellblonder Typ mit ganz ebenmäßigen Gesichtszügen, einer glatten Haut und hübschen grauen Augen. Er schaut ganz ernst in die Kamera. »Ist der süß!«, schreit sie mir ins Ohr und ich beuge mich von ihr weg, damit mir das Trommelfell nicht platzt.

»Er interessiert sich für Hockey, Kochen und Kino«, liest Valentin vor.

»Das passt ja perfekt!«, ruft Vanessa hysterisch.

»Höäh?«, macht Nasi. »Seit wann weißt du denn was von Hockey?«

Vanessa macht eine wegwerfende Handbewegung. »Ach, darauf kommt es doch nicht an. Ich sehe gleich, dass dieser Typ genau der Richtige für mich ist. Und Kochen und Kino kann ich auch!«

Die anderen lachen, aber für Vanessa ist die Sache bierernst. Sie springt auf und kramt unerlaubt auf meinem Schreibtisch herum, bis sie mit einem pinkfarbenen Notizzettel und einem Filzstift zurückkehrt. Sie legt den kleinen Zettel in ihren Handteller und notiert die E-Mail-Adresse von Elin Rasmussen. Dann blickt sie sich in der Runde um. »Oder meldet sonst noch jemand Ansprüche auf ihn an?« Ihr Ton macht deutlich, dass sie bis zum bitteren Ende um diesen Typen kämpfen würde, falls einer von uns tatsächlich ebenfalls Interesse an einem Mailkontakt zu ihm hätte.

Aber wir schütteln den Kopf und rufen »Nö«, während ich die Liste weiter durchgehe.

»Schaut mal, der sieht aber sympathisch aus.« Wiebke tippt mit dem Zeigefinger auf Liam Liljeberg, ein freundlich blickender Typ mit dunkelblondem Kraushaar und Käppi. Er sitzt in der Schulbücherei und gibt als Hobbys Lesen und Basketball an.

»Ja, der wirkt nett«, stimme ich ihr zu. »Übernimmst du ihn?«

»Warum nicht?« Wiebke zuckt die Schultern, lässt sich von Vanessa einen Zettel aushändigen und notiert sich Liams Adresse. »Wenn er sich für Bücher interessiert, gehen uns die Themen bestimmt nicht aus.«

Im Gegensatz zu Vanessa lesen Wiebke und ich sehr viel und tauschen auch ständig unsere Lieblingsbücher aus. Mit einem Typen, der eine Vorliebe für Bücher hat, wird sie sich sicher bestens verstehen. Und er profitiert, weil er seine Deutschkenntnisse verbessern kann. Optimal also.

»Oh, hier ist eine, die Pferde liebt.« Ich stoppe bei Maja Hallgren, von der wir ein Foto auf einer Pferdekoppel sehen. Sie hat den Arm um ein Pony gelegt und strahlt in die Kamera. »Und hier steht es auch: Interessen sind Pferde und Sport. Ich glaube, der schicke ich mal eine Mail.«

Philipp tätschelt meinen Arm und grinst. »So ist es recht.«

Mit gerunzelter Stirn wende ich mich ihm zu. »Wie meinst du das denn?«

Er hebt die Schultern. »Na, finde ich prima, dass du dir ein Mädchen und keinen Typen aussuchst. Ist doch logisch, oder?«

»Hä? Was soll das denn jetzt?«, fahre ich ihn an. Das gibt’s ja wohl gar nicht, oder? Was macht es für einen Unterschied, ob ich ein Mädchen oder einen Jungen wähle, um mit ihm zu mailen?

»Reg dich ab, Lilly.« Philipp lacht. »Ich finde diese Maja auch ganz nett auf dem Foto. Und dass Pferde ihr Hobby sind, macht sie doch ideal als Kontakt für dich.«

»Nee, nee, so hast du das nicht gemeint«, fahre ich ihn an. »Ich glaube, du meinst, wenn ich einen Jungen wähle, will ich auch mit ihm flirten, oder?«

»Na, das liegt doch auf der Hand, oder?« Philipp macht große runde Augen, aber in seinen Mundwinkeln sitzt ein freches Grinsen.

»Das ist völlig oberflächlich gedacht, Philipp!« Ich bin nun richtig wütend. »Ich kann wählen, wen ich will, und wenn mich einer der Jungen interessieren würde, wäre das auch okay, denn ich habe überhaupt keinen Bock zu flirten. Ich will nur ein paar Mails schreiben, damit wir uns kennenlernen.«

Philipp hebt beide Arme, während die anderen uns interessiert belauschen. Das ist immer eine spannende Abwechslung, wenn zwei sich streiten.

Zum Glück ist auf Wiebke Verlass, denn sie springt mir zur Seite. »Ich finde auch, dass man nicht davon ausgehen kann, dass man es auf einen Flirt abgesehen hat, wenn man einen Jungen wählt. Ich habe mich ja auch für Liam entschieden – aber doch nur, weil er sich für Bücher interessiert und nicht, weil er so toll aussieht! Da hätte Malte auch was dagegen.«

»Malte wird mit Sicherheit was dagegen haben«, mischt sich nun Valentin ein. »Ob er sich für Bücher oder Modelleisenbahnen interessiert. Ist doch logisch, dass man eifersüchtig wird, wenn die eigene Freundin einen Briefpartner hat. Und dann auch noch aus Schweden!«

Im Nu ist in meinem Zimmer eine heftige Debatte entbrannt. »Was hat denn das damit zu tun, dass die Leute aus Schweden kommen?«, fahre ich meinen hohlköpfigen Stiefbruder an.

Doch der hat Nasi auf seiner Seite. »Das weiß man doch, dass die Schweden ganz lockere Typen sind, die für jede spaßige Sauerei zu haben sind!«

Ich weiß nicht, ob ich lachen oder heulen soll bei so viel Bullshit. Aber am meisten ärgert es mich, dass Philipp mich so gönnerhaft getätschelt hat.

Am liebsten würde ich meine Entscheidung noch mal rückgängig machen und nun extra den attraktivsten Typen auswählen, nur um Philipp zu ärgern und um ihm zu zeigen: Selbst wenn mein Brieffreund so süß aussieht, fange ich doch mit dem nichts an. Schließlich habe ich ja ihn, meinen Philipp.

Während ich noch mit Philipp debattiere und anfange, ihm Kissen vor den Kopf zu werfen, weil er immer noch so blöde grinst, reißt mir Valentin den Laptop aus den Händen und scrollt vor.

Ich lasse ihn diesmal, weil es einfach mehr Spaß macht, mit Philipp auf dem Boden zu rangeln. Zumal er mich, wann immer er es schafft, auch auf das Ohr, den Hals oder die Wange knutscht, während ich mich mit Händen und Füßen wehre – natürlich nur zum Schein, denn ich kann mir nichts Schöneres vorstellen, als von Philipp so zärtlich geküsst zu werden. Nasi schaut Valentin über die Schulter und Wiebke und Vanessa diskutieren darüber, wie sie den ersten Brief formulieren wollen.

»He, ich hab meine Leute auch gefunden!«, ruft da Valentin. Wir kommen wieder alle zusammen und schauen über seine Schulter. Auf dem Bildschirm sieht man die Fotos von fünf Mädels, die sich aus dem Stand heraus und mit genau diesen Fotos für Germany’s next Topmodel bewerben können.

Fünf schwedische Göttinnen: Alva, Linnea, Elsa, Agnes und Molly.

Alva hat sich hingegossen auf ihr Bett fotografieren lassen, Linnea blickt mit Schlafzimmerblick in die Kamera, Elsa sieht man mit makelloser Figur im Bikini am Strand, von Agnes gibt es eine Porträtaufnahme mit Zahnweiß-Lächeln und Molly sitzt verkehrt herum auf einem Stuhl, die arschlangen honigblonden Haare wie eine Flutwelle auf die linke Seite drapiert.

»Wow!«, ruft Philipp, wofür erst mal wieder ein Kissen fällig ist, das er aber locker abwehrt.

Vanessa verzieht den Mund. »Wie die sich aufgemotzt haben. Ekelig, echt.«

Wiebke kichert. »Und für welche entscheidest du dich, Valentin?«

Valentin zieht die Augenbrauen hoch, was ihn noch hochnäsiger wirken lässt. »Wer verlangt mir denn eine Entscheidung ab? Ich nehme sie alle fünf!«

Wir anderen wollen uns ausschütten vor Lachen, aber Valentin meint es todernst. »Willst du nicht wenigstens mal einen Blick auf ihre Interessen werfen?«, frage ich, als ich mich wieder einigermaßen beruhigt habe.

»Ach, die sind doch völlig nebensächlich. Worauf es wirklich ankommt«, er tippt mit dem Zeigefinger auf jedes einzelne Foto auf dem Laptop-Bildschirm, »das sieht man in den Augen der Mädels.«

Wieder prusten wir los, aber Valentin hackt bereits auf der Tastatur herum, um die Daten der fünf Schulschönheiten auf seinen eigenen PC zu schicken. Logisch, der Computerfreak braucht so was Altmodisches wie Notizzettel nicht. Das geht viel cooler mit Datenaustausch.

»He, Valentin, ist das nicht ein bisschen egoistisch? Du lässt ja gar keine mehr für Nasi übrig.«

Wir blicken alle zum Mini-Koch, der sich inzwischen auf meine Couch gelümmelt hat und sich die neueste Ausgabe eines Mädchenmagazins, das ich im Abo bekomme, anschaut. Er hat sich in der Foto-Love-Story festgelesen und klebt mit der Nase an den Sprechblasen und Bildern. »Hä?« Er schaut auf. »Hab ich was verpasst?«

»Wie immer.« Ich kichere. »Valentin hat dir soeben die süßesten Schwedinnen weggeschnappt.«

Doch Nasi winkt ab und vertieft sich wieder in die Foto-Story. »Soll er sie haben. Ich will überhaupt nicht mailen. Keine Mail kann so gut sein wie eine Begegnung mit mir in der Realität.«

Das ist der Brüller des Abends, finde ich und halte mir den Bauch, während mir die Lachtränen über die Wangen laufen.

Nasi bleibt ernst, hebt nur einen Mundwinkel. »Davon verstehst du nichts, Brillilly. Lass die Mädels mal hier auflaufen, und dann werden wir ja sehen, wem sie zu Füßen liegen.«

Darauf bin ich tatsächlich jetzt schon gespannt, aber meine Fantasie reicht nicht aus, um mir auszumalen, dass auch nur eine der schönen Schwedinnen ihr Herz an Nasi verliert. Aber – man weiß ja nie. Immerhin hatte er vor einigen Wochen auch eine heiße Affäre mit Linda, der niedlichen Engländerin. Das hatte ihm auch keiner von uns zugetraut. Auf jeden Fall verspricht der Besuch der Schweden, hochgradig spannend zu werden.

»Jetzt fehlt eigentlich nur noch Philipp«, meint Wiebke und steht schon auf, um sich die Turnschuhe anzuziehen. Draußen ist die Sonne inzwischen untergegangen – Zeit, nach Hause zu gehen.

Philipp kann gerade nicht antworten, da er auf dem Rücken liegt und ich auf ihm sitze, während ich ihm die Hände hinter dem Kopf festhalte und ihn mit meinen Haaren im Gesicht kitzele. Ich stoppe meine Folter, damit er antworten kann.

Er nutzt den Moment und wirft mich erst mal ab. Als sich alle angezogen haben und zum Aufbruch bereit sind, bleibt er im Schneidersitz auf dem Teppich vor meinem Bett sitzen. »Ich habe mich entschieden, gemeinsam mit Lilly dieser Maja zu schreiben. Ist doch lustig, wenn wir als Pärchen eine Brieffreundin haben, oder?«

Ich balle die Hände zu Fäusten und presse die Lippen aufeinander. Was soll das denn nun wieder? Warum sucht sich Philipp nicht ganz ordentlich einen Jungen aus?

Die anderen verabschieden sich winkend und plappernd, während sie sich darüber austauschen, was sie ihren neuen Brieffreunden alles erzählen wollen, und dann, als die Tür hinter Nasi zufällt, sind Philipp und ich allein und sitzen uns gegenüber.

»Warum willst du dir nicht selbst einen suchen?«, hake ich nach.

Philipp zuckt die Schultern. »Ehrlich gesagt habe ich keinen Bock, lange Texte zu schreiben. Das ist nicht so mein Ding. Und warum denn nicht zu zweit dieser Maja schreiben? Vielleicht freut es sie ja.«

»Na, ich weiß nicht«, maule ich. »Ich hätte es lustiger gefunden, wenn du jemanden alleine hättest … Schau mal, da sind doch noch so viele übrig.«

»Ach, die kriegst du doch locker verteilt, Lilly. Frag mal in deiner Klasse und im Dorf nach.«

»Okay, wenn du meinst. Wollen wir dann gleich loslegen?«

»Du meinst, heute Abend schon schreiben?« Philipp reißt die Augen auf. »Nee, für heute habe ich genug schwedischen Input. Ich bin hundemüde.«

»Ah, okay …« Wenn er müde ist, wäre es ja wohl auch für ihn an der Zeit, nach Hause zu gehen, oder? Ich beiße mir auf die Unterlippe, während ich ihn beobachte und warte. Das Schweigen zwischen uns wird immer länger.

»Tja, also …«, sage ich schließlich. Zeit für einen langen Abschiedskuss, finde ich.

»Ich hab morgen die erste Stunde frei«, sagt Philipp. Er besucht die Realschule, während meine Freundinnen und ich auf das Kreisgymnasium gehen. »Ich könnte eigentlich hier pennen, oder?«

Ich schürze die Lippen, während ich nachdenke und mein Herz wieder einmal Purzelbäume schlägt. »Ja, klar, warum nicht? Das wäre cool«, sage ich. Wobei das die Untertreibung des Jahres ist.

Eine ganze Nacht mit Philipp zusammenzuliegen … Das hört sich einfach paradiesisch an. Und was ist dabei, wenn mein Freund hier schläft? Mein Vater kennt ihn bestens, alle mögen ihn …

Ich verschwinde ins Bad, putze mir die Zähne und ziehe meinen Schlafanzug mit der kurzen Hose an.

Ob Philipp schon im Bett liegt, wenn ich zurückkehre? Tatsächlich hat er bereits die Jalousien heruntergelassen und das Nachtlicht angezündet. Er hat sogar das Bettzeug aus dem Kasten geholt und sich darin eingekuschelt.

Ich schlüpfe zu ihm unter die Decke und kuschele mich eng an ihn.

Er trägt sein T-Shirt und seine Boxershorts und ich spüre ihn von den Zehen über die Beine und den Bauch bis hoch zu unseren Gesichtern.

Sanft küsst er mich auf den Mund und streichelt mit einer Hand durch meine Haare. »Das ist schön so, oder?«, flüstert er zärtlich.

»Hm-hm«, ich nicke und lege meinen Kopf auf seine Brust, als er sich auf den Rücken dreht. Unter der Decke ist es ganz kuschelig warm.

Ich höre Philipps Herzschlag. Das ruhige Pochen macht mich schläfrig, seine Wärme und seine Nähe machen mich glücklich, und so döse ich kurz darauf mit einem Lächeln auf den Lippen ein, während ich seinen Atem an meinem Scheitel fühle.

Dass wir nicht schon viel früher auf die Idee gekommen sind, gemeinsam die Nacht zu verbringen! Ich kann mir wirklich nichts Schöneres vorstellen, und ich habe auch schon sehr lange nicht mehr so tief und zufrieden durchgeschlafen.

Table of Contents

Autorenvita

Buchinfo

Haupttitel

Katastrophenmeldung

Da hilft keine Schokolade!

Immer Stress mit der Family

Party-Alarm!

Einmal Herzausschütten, bitte!

Anfreunden oder ignorieren?

Mobbing mit Folgen

Abstimmung mit Mörderblicken

Lästerschwester

Ein Date für Jenny?

Liebesfrust mit Foto?

Schlusskonferenz!

No Limits für alle!

Die Welle und ein Kuss

Wer soll das toppen?

Schokomatsch und Leberwurst

Impressum

Leseempfehlung: Martina Sahler, Traumküsse aus Amerika

Leseprobe: Martina Sahler, Traumküsse aus Amerika

Wo ist Wiebke?

Valentin hat Neuigkeiten

Leseempfehlung: Martina Sahler, Schwedenküsse sind die besten

Leseprobe: Martina Sahler, Schwedenküsse sind die besten

Mail aus Schweden

Wer nimmt wen?