Frische Spur nach 70 Jahren
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Frische Spur nach 70 Jahren Das deutsche Räuber-Pärchen Beate und Claus beging 1929 insgesamt 22 unterschiedliche Verbrechen, wurde lange von der Polizei gejagt, in dramatischer Aktion gefasst und später zum Tode verurteilt. Jetzt — 70 Jahre danach — scheint ein ähnliches, kriminelles Paar diese Verbrechen nachzuahmen. Die Polizei fahndet nach B&C, die bereits elf Straftaten verübt haben, aber nur TKKG erkennen das gleiche Muster, denn Karl hat das Tagebuch der beiden Verbrecher von damals gelesen. TKKG wissen nun, welche schrecklichen Taten noch folgen werden und jagen auf heißer Spur. JM ab
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff —
der Umwelt zuliebe

ISBN 3-8144-0386-X

© 1999 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 11.03.2014

Inhalt

1. Klößchen wird beraubt

2. Elf Verbrechen von B & C

3. Hilde findet Geld und Koks

4. Wahres Schauermärchen vom Räuberpärchen

5. Lotterie-Gewinn und alkoholkranker Vater

6. Schandfleck aus der Vergangenheit

7. Überfall auf Kids und Pauker

8. Schlimme Entdeckung

9. Wie eine Waberlohe

10. Lola trabt

11. Inferno im Pfarrhaus

12. Unterlassene Hilfe

13. Karate hilft immer

14. Kotzbühl unter Druck

15. Der Einbrecher

16. Verlogener Enkel

17. Schachners Geständnis

18. Abgrundtiefer Hass

19. Verdächtig sind zwei

20. B & C als Musical?

21. Countdown im Musikzimmer

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

1. Klößchen wird beraubt

Smog und Pestbeule!, dachte Klößchen. Er dachte es nur. Er fluchte nicht laut. Denn er saß neben seiner Mutter in der Jaguar-Limousine und da war guter Benimm Pflicht.

Sie fuhren. Erna Sauerlich, Klößchens Mutter und Gattin des bekannten Schokoladen-Fabrikaten Hermann S., chauffierte selbst. Der Fahrer hatte seinen freien Tag und Klößchen zappelte auf dem Nebensitz herum, was ihm schon den zweiten strafenden Blick eintrug.

„Tut mir Leid, dass ich so vergesslich bin“, sagte Erna.

Sie ist groß und schlank — figürlich also das Gegenteil von Sohn Klößchen und dessen Vater. Ihr Schwanenhals verträgt locker fünf bis sechs Ketten.

Trotzdem — und das sollte das Verhängnis werden — hatte sie an diesem heißen Samstagvormittag im Juni ihr Portmonee vergessen. Jedenfalls das zweite, das mit dem Bargeld. Das andere Portmonee enthielt nur drei Scheckkarten und den Merkzettel für die Einkäufe.

„Ist ja gut, Mutti“, knurrte Klößchen. „Aber kostbare Freizeit rinnt uns durch die Finger. Und ich bin mit meinen Freunden verabredet.“

„Mit denen bist du immer zusammen. Da kannst du ruhig mal einen Einkaufsbummel mit deiner Mutter verbringen.“

„Ist ja gut, Mutti.“

„Zumal wenn es um deine Sachen geht. Du hast schon wieder zugenommen und brauchst unbedingt die orthopädischen Einlagen für deine Schuhe. Dr. Müller-Knickberger hat uns gewarnt. Du steuerst auf Plattfüße zu. Das müssen wir verhindern. Mit Diät und mit Einlagen.“

Klößchen seufzte. „Gegen die Einlegesohlen habe ich nichts.“

Smog und Pestbeule! War denn nirgendwo eine Parklücke? Seine Mutter kurvte schon zum vierten Mal durch die Innenstadt, aber immer in Sichtweite des Bankhauses Spinkler & Kokäsch.

Geld musste her. Ohne Geld kein Einkaufen, zumal wenn man auch die Kreditkarten nicht dabei hat — die bei kleinen Rechnungsbeträgen ohnehin nur Ablehnung erfahren — und außerdem auch die EC-Schecks zu Hause geblieben sind.

Um nicht noch mehr Zeit zu verplempern mit dem langen Rückweg ins noble Villenviertel am Stadtrand, wo die Sauerlichs wohnen, blieb nur eine Möglichkeit zur Bargeld-Beschaffung: mit der Scheckkarte am Geldautomaten. Denn dieser Service erstreckt sich zum Glück auch auf Sonn- und Feiertage und die dunklen Stunden der Nacht.

„Schrecklich, diese Zustände!“, sagte Erna. „Es werden immer mehr Autos verkauft. Aber die Zahl der Parkplätze nimmt eher ab. Weil so viel unnütze Gebäude entstehen. In der Zeitung stand: In unserer Stadt gibt es viermal mehr Autos als Parktaschen. Wohin soll das noch führen?“

„TKKG biken“, erwiderte Klößchen. „Du könntest mir auch gleich ein paar neue Biker-Schuhe kaufen. Und ein neues Bike.“

„Dein Fahrrad ist ja erst drei Monate alt. Wenn du’s mal putzen würdest, könnte man das sehen.“

„Lohnt nicht. Wird ja gleich wieder dreckig. Tim düst durch jede Pampa und wir müssen mit.“

„Aber er putzt sein Rad. Und Gaby und Karl auch.“

Klößchen beschloss, die Unterhaltung nicht in diese Richtung auszudehnen, und blickte interessiert aus dem Fenster. Wahnsinn!, dieser Auftrieb von Menschen und Autos! An einem überfüllten Strand an einem südlichen Meer konnten einem die Urlauber Leid tun. Aber dieser innerstädtische Andrang, dieses Rumhängen in Abgas-ummieften Straßencafés — einfach abartig! Geradezu selbstquälerisch! Soll ja auch Leute geben, dachte er, die sich high fühlen, sobald sie im Stau stehen.

Vor dem Bankhaus Spinkler & Kokäsch gab es 18 Parktaschen. 18 Wagen standen dort — und zwei Motorräder.

Erna hielt hinter den Heckseiten eines Honda, eines Opel und eines BMW-Touring. Immerhin ist der Jaguar ein ziemlich lang gestrecktes Fahrzeug. Dieser Platz war zum Halten keineswegs günstig — Erna blockierte drei Wagen aber der fließende Verkehr wurde nicht behindert, und solange sie am Lenkrad blieb, konnte sogar eine mitleidslose Politesse ein Auge zudrücken.

„Willi, dann musst du das machen.“

„Was denn, Mutti?“

Sie kramte schon in ihrer Handtasche. „Geld aus dem Automaten ziehen.“

„Habe ich noch nie gemacht.“

„Dann lernst du es jetzt.“

Sie hielt die drei EC-Karten in der Hand. Mit nachdenklichem Blick wurden die Nummern geprüft.

„Es geht nur, wenn man die Geheimnummer weiß, nicht wahr?“, fragte Klößchen.

„Ja. Nur damit. Von der hier weiß ich sie gar nicht. Von dieser nicht genau. Aber von dieser weiß ich sie. Ja. 18-12. Kannst du dir das merken?“

„18-12, 18-12, 18-12. Ich bau mir ‘ne Eselsbrücke: sechs Tage vor Weihnachten. Gut, wie?“

„Sehr gut, Willi. Man merkt, dass du eine teure Schule besuchst.“

Beide lachten.

„Unser Bankhaus“, erklärte Erna, „hat einen Vorraum. Dort...“

„...steht auch der Geldautomat.“

„Richtig, Willi. Aber in den Vorraum gelangt man außerhalb der Geschäftszeit nur, wenn der Kartenschlitz neben der Tür mit der EC-Karte bedient wird. Dann öffnet sich die Tür automatisch. Aber eben nur für Befugte. Sonst könnte ja jeder rein und Gesindel würde dort sein Nachtquartier aufschlagen. Auf dem Bildschirm am Automaten steht, dass du die EC-Karte einschieben sollst. Da ist nämlich auch so ein Schlitz. Dann befiehlt der Bildschirm, dass du die Geheimnummer auf der Tastatur eintippst. Nämlich?“

„Sechs Tage vor Weihnachten.“

„Welche Zahl ist das?“

„6-24.“

„Willi!“

„War nur ein Spaß, Mutti“, grinste er. „Ich tippe also 18-12. Und dann?“

„Dann werden dir auf dem Bildschirm Beträge angeboten — verschiedene. Neben jedem Betrag ist eine Taste zum Drücken. Du wählst 1000 Mark. Das reicht für deine Einlegesohlen und was wir sonst noch brauchen.“

„Für ein neues Mountainbike reicht es nie.“

„Das kriegst du auch nicht. Also, beeil dich!“

Klößchen stieg aus. „18-12, 18-12, 18-12 — Himmel! Hätte ich doch nur ein besseres Zahlengedächtnis.“ Grinsend schlurfte er los.

Erna Sauerlich lächelte und sah ihm nach. Sie war stolz auf ihn, obwohl seine schulischen Leistungen unter Durchschnitt waren — wegen Faulheit — und er unbedingt abspecken musste. Aber er hatte ein Herz wie Gold und seine Freunde würden durchs Feuer für ihn gehen.

Klößchen hatte inzwischen die große, stahlgerahmte Glastür erreicht. Die war einbruchssicher. Daneben der Kartenschlitz im Metall. Die Karte wurde gleich wieder ausgespuckt. Summend öffnete sich die Tür.

Klößchen spürte eine Bewegung hinter sich und sah im spiegelnden Glas zwei Personen, die auch hinein wollten und sich jetzt anschlossen: ein Mann und eine Frau. Der Mann war einen Kopf größer als seine Begleiterin. Aber das interessierte Tims Freund nicht, denn er konzentrierte sich auf Geheimzahl und Aufgabe.

Der Automat stand tür-fern in der Ecke, gleich hinter dem Konto-Ausdrucker. Hier war’s schattig und kühl. Die Geräusche der zum Platzen gefüllten Innenstadt drangen nur gedämpft herein.

Klößchen verfuhr nach Vorschrift, stellte fest, dass die Bedienung wirklich idiotensicher ist, grinste den Bildschirm an und entnahm die zehn Hunderter sowie die Scheckkarte.

Dann verging ihm die Heiterkeit.

„Los, Claus!“, sagte die Frau. „Mach!“

Sie war nahe der Tür geblieben und hatte eine piepsige Stimme.

Ein langer Schritt brachte den Mann neben Klößchen, bevor der auch nur den Kopf wenden konnte.

Den hielt er dann ganz ruhig, widerstand sogar dem Impuls, ihn zwischen die Schultern zu ziehen.

Denn eine Pistolenmündung wurde Klößchen gegen die Schläfe gepresst. Es musste eine Pistole sein. Die Mündung fühlte sich kalt an und metallisch. Ein Hauch von Pulverschmauch wehte an Klößchens Nase vorbei.

„Geld her, du Doppelmops!“

Die Stimme klang wie eine Halsentzündung auf ihrem Höhepunkt.

Geld?, überlegte Klößchen. Für einen Moment war sein Gehirn so leer wie bei einer mündlichen Prüfung. Aber die zehn Hunderter in der Linken wogen als wäre der ganze Betrag Münzgeld und selbst die EC-Karte in der anderen Hand überforderte fast seine Kraft.

War eine Sekunde vergangen — oder eine Ewigkeit?

„Mei... meinen Sie mich?“

Eine gute Frage war das offenbar nicht. Denn er wurde hart mit der Waffe gestoßen. Nur der Stoff der Basecap verhinderte eine Schramme. Gleichzeitig riss ihm der Kerl die Scheine aus der Hand.

Klößchen schielte nach rechts.

Turmhoch ragte der Räuber über ihm auf — und sah erschreckend aus, hatte nämlich ein giftgrünes Gesicht.

Nein, nicht die Haut war moos- bzw. wasserleichen-farbig, sondern die grüne Strumpfmaske, die er sich über den Kopf gezerrt hatte. Mundschlitz, Augenschlitze, oben einen albernen Mehrfachknoten. Offenbar handelte es sich um einen beinlangen Damenstrumpf aus dünner Wolle. Einige Fussel hingen am Mundschlitz.

„Claus!“, piepste die Frau. „Rückzug! Da kommt wer.“

Sie trug die gleiche grüne Maske, hatte aber oben nur einen Knoten geschlungen, weshalb die halbe Strumpfbeinlänge wie ein Pferdeschwanz auf den Rücken hing.

Der Mann versetzte Klößchen einen Stoß, was eine unnötige Rohheit war, knüllte einen Hunderter zusammen, warf ihn auf den Boden, rannte zur Tür, verstaute dabei Pistole und Geld, zog sich die Maske vom Kopf und — hinkte, wie Klößchen sah, hinkte, nein, stakste mit offensichtlich steifem Knie.

Auch die Frau hatte sich demaskiert und öffnete jetzt die Tür. Das grelle Licht, das dort herein strömte, verwischte das Bild der beiden. Außerdem sah Klößchen sie nur von hinten. Schon waren sie weg und die Tür schloss sich.

Doch Klößchen hatte mitgekriegt: Sie trugen Partner-Look, nämlich schwarzlederne Motorrad-Anzüge und entsprechende Stiefel.

Hm!

Das Frostschutzmittel in seinen Adern hatte sich wieder in Blut verwandelt. Er wetzte los, riss die Eingangstür auf und stolperte an einer älteren Dame vorbei, die gerade herein wollte.

„Verzeihung!“

Im Freien blieb er stehen.

Hinter dem Jaguar seiner Mutter fuhr eines der Motorräder ab — mit dem Räuber-Pärchen. Sie trugen schwarze Schutzhelme. Parkende Wagen verdeckten das Kennzeichen. Die schwere Maschine — eine 1000er — schoss davon.

Klößchens Mutter blickte her und war offenbar verzweifelt über die Bummmelei ihres Sohnes. Das Beifahrerfenster stand offen. Erna beugte sich nach rechts.

„Was ist los?“, rief sie. „Hast du die Nummer vergessen?“

Bevor Klößchen antworten konnte, trat ein Mann — ihm gehörte der Opel — zum Jaguar und erklärte, dass er abfahren wolle.

Da sein Wagen blockiert wurde, musste Klößchens Mutter ein Stück vorfahren, war also zunächst beschäftigt.

Hilft alles nichts!, dachte Klößchen. Hätte schlimmer kommen können. Hätte ich nicht cool kühles Blut bewahrt, wäre ich jetzt tot. Aber ich lebe, werde mir sofort ein Stück Schoko reinziehen und die Karte habe ich ja noch.

Er ging zum Automaten zurück, hob den zerknüllten Hunderter auf, glättete ihn und beobachtete argwöhnisch die Oma, die am Konto-Ausdrucker mit dem Gerät und ihrer Kurzsichtigkeit kämpfte. Keine Räuberin, nicht mal ein Opfer!

Klößchen musste dann nach dem Jaguar suchen. Denn seine Mutter hatte — 100 Meter entfernt — endlich eine Parklücke gefunden.

2. Elf Verbrechen von B & C

Tim hatte Gaby abgeholt, Karl war dazugestoßen. Im Bistro Chez Charles warteten sie auf Klößchen. Gaby trug einen Haarreif, den Tim immer wieder bewunderte — in Wirklichkeit meinte er natürlich ihre Goldmähne — und Karl nahm sein pinkfarbenes Handy aus dem City-Rucksack, als das dezente Klingeln ertönte.

„Hallo, Klößchen! Ja, wir warten. Was? Im Präsidium? Wenn du Herrn Glockner suchst — der ist auf Lehrgang in Bad Noledsch. Wegen... Wie? Ja, wir warten. Ende.“

Tim, der noch genügend Taschengeld besaß, hatte eine zweite Runde Milchshake bestellt. Aber das war die letzte. Denn bei Karl gluckerte der gepeppte Kuhsaft schon im Magen.

„Klößchen wurde überfallen“, sagte Karl. „Raubüberfall. Einzelheiten weiß ich noch nicht.“

„O Mann!“, meinte Tim. „Er wollte doch Einkaufen gehen mit seiner Mutter. Wegen Senkfuß-Einlagen. Was hat sich da abgespielt?“ Nach einem Schluck Milchshake setzte er hinzu. „Überfall auf einen von uns — das ist, als wären wir alle betroffen. Hoffentlich finden wir den Täter vor der Polizei. Ist Frau Sauerlich was passiert?“

„Offenbar nicht.“

„Die Überfälle nehmen zu“, sagte Gaby und lehnte den Kopf an Tims Schulter, weil sie sehr dicht bei ihm saß. „Die Gewaltverbrechen überhaupt. Viele Menschen verlieren ihr Unrechts-Bewusstsein und andere dann ihr Geld und Gut. Leider zeigt auch unsere Altersgruppe in der Verbrechensstatistik eine Zuwachstendenz.“

„Dann müssen wenigstens wir die Fahne der Kids hochhalten“, grinste Tim, „und vorbildlich sein.“

Klößchen kam bald. Das heißt, der Sauerlichsche Jaguar mit Klößchens Mutter am Lenkrad hielt vor dem Bistro. Klößchen busselte seine noch ziemlich blasse Mom auf die Wange, sprang aus dem Wagen, holte sein Bike aus dem Kofferraum und winkte der abfahrenden Limousine hinterher.

Stöhnend ließ er sich am Tisch nieder.

„Um ein Haar — und der Kerl hätte mich umgelegt. Ich hatte die Kanone an der Schläfe. Aber ich war so cool wie... Was kann man denn hier trinken?“

Gaby schob ihm ihr unberührtes Glas hin. „Milch mit Ananassaft.“

„Kakao wäre mir lieber. Trotzdem — danke, Gaby!“ Er nahm einen Schluck. Dann erzählte er.

Alle lauschten gebannt.

„Grüne Strumpfmasken?“ Gaby hatte sich kerzengerade aufgesetzt. Eifer blitzte in den Kornblumenaugen.

Klößchen bestätigte das. „Und beide hinkten. Beide! Erst hinterher ist mir bewusst geworden, dass auch die Piepsige ihr Bein wie ‘ne Stelze bewegt hat. Links! Er auch. Links! Beide haben links ein steifes Knie. So sieht das dann aus.“

Er machte es vor, stand nämlich auf und umrundete mit ,steifem’ linkem Knie den Tisch.

„Wir haben es begriffen“, nickte Tim.

„Ich führe es vor allem deshalb vor“, erwiderte Klößchen, „weil ich die neuen Einlegesohlen einlaufen muss. Sie drücken noch etwas.“

„Habt ihr denn zum Besorgen Zeit gehabt?“, fragte Karl erstaunt.

„Meine Mom hat sie abgeholt, während ich bei Kommissar Graif war. Aussage. Protokoll.“

„Aha! Der Graif“, nickte Tim. Es klang nicht nach Respekt. Den Kids war Graif als penibler Schreibtisch-Beamter bekannt, der jedes Mal Bauchkrämpfe kriegte, wenn er vor Ort musste, nämlich an einen Tatort.

Gabys Stimme bebte. „Grüne Strumpfmasken! Und steife Knie links! Hat dir Graif nicht gesagt, was das bedeutet?“ Klößchen schob fragend die Brauen in Richtung Haaransatz. „Nö. Kein Wort. Hat sich nur gewundert über den zerknüllten Hunderter.“

Tim beobachtete seine Freundin. Ihr Temperament loderte. Kein Zweifel. Gaby hatte Infos — vermutlich warnende Hinweise von ihrem Vater.

„Das war das elfte Verbrechen von diesem Pärchen“, erklärte sie. „Ja, das elfte. Seit Monaten — ich glaube, seit Anfang des Jahres — geht das so. Die beiden nennen sich B & C. Mehrmals haben sie nämlich selbst gemalte Visitenkarten hinterlassen — mit diesem Label (Etikett). Leider sind keine Fingerabdrücke drauf.“

„Die geben auch noch an?“, fragte Tim verblüfft. „Jaaaaa! Die brüsten sich. Und immer dasselbe Outfit. Schwarze Motorradanzüge, Helme, grüne Strumpfmasken. Und die beiden gemeinsame leichte Behinderung.“

Karl gab einen Ton von sich, als pfeife ihm der Atem durch die Nüstern. „Himmelherrgott!“, murmelte er und nahm seine Nickelbrille ab.

Fragend sahen ihn die anderen an.

„Erzähl erst mal weiter!“, forderte er Gaby auf. „Dann komme ich. Das ist nämlich eine total irre Geschichte.“ Gaby nickte. „Wie diese Kriminellen. Bei denen — sagt mein Papi — ist keine Linie zu erkennen. Man könnte sie als vielseitig bezeichnen. Aber das klingt wie Anerkennung. Besser, man sagt: Sie sind nicht spezialisiert.“

„Was heißt das?“, fragte Tim.

„Das heißt, sie begehen ganz unterschiedliche Verbrechen. Zwar geht es fast immer um Bereicherung. Aber sie ziehen nicht ihr Ding ab wie der trainierte Bankräuber, der stets nach der gleichen Masche verfährt — manche wechseln ja nicht mal das Geldinstitut, sondern überfallen immer wieder dasselbe. Im Halbjahres-Turnus oder so. Sicherlich, weil sie dort schon die Örtlichkeit kennen, die Parkmöglichkeiten, die Fluchtwege und das Verhalten der Angestellten. Nicht so B & C! Die... lass mich überlegen! Papi hat mir erzählt, was die bis jetzt verübt haben. Aber es ist ja so viel, was ich von ihm höre.“

„Uns hast du noch nichts davon erzählt“, sagte Tim vorwurfsvoll.

„Anderes war wichtiger.“

„Na gut! Also — was treiben B & C?“

„Ihr erster Überfall“, berichtete Gaby, „war in der St. Kajetan-Kirche. Dort probte gerade der Chor. An die 60 Leute. Sie wurden mit Pistolen bedroht und mussten alles Bargeld abliefern, außerdem die Armbahnduhren und den Schmuck, den einige Frauen trugen.“

„Irre!“, meinte Tim.

„Halleluja!“ Klößchen grinste.

Karl sagte nichts, polierte aber wie wild seine Brille. „Zweiter Überfall war auf dem Moorstätter Friedhof. Als dort ein reicher Bauunternehmer beigesetzt wurde, waren plötzlich B & C am Grab, hielten alle mit ihren Waffen in Schach und kassierten ab. Sogar der Pfarrer und die Sargträger mussten ihr Geld abliefern. Aber das war insgesamt nicht sehr viel. Darüber sind sie in Wut geraten und haben den Sarg, der noch nicht in der Grube war, einfach reingestoßen. Verkehrt herum — mit dem Deckel nach unten.“

„Null Ehrfurcht vor den Toten“, meinte Tim. „Das sind aber wirklich schlimme Typen.“

„Es kommt noch schlimmer. Als drittes haben sie einen Rollstuhlfahrer überfallen und...“

„’tschuldige, Gaby!“, mischte sich Karl ein. „Ich glaube, das war Verbrechen Nummer vier. Das dritte war der Überfall auf die Reiterin in den Fluss-Auen. Richtig?“

Gaby nickte heftig. „Stimmt! Du hast es in der Zeitung gelesen, ja? — und ich dachte...“

„Nein.“ Karl schüttelte den Kopf. „Über B & C habe ich überhaupt nichts in der Zeitung gelesen. Den Lokalteil lasse ich ja oft aus, weil mich Wissenschaft und Kultur mehr interessieren.“

„Ich lese zuerst die Politik“, erklärte Tim, „dann den Sportteil, danach das Feuilleton und die Wirtschaftsnachrichten. Für Sensationsanmache, Klatsch und Tratsch reicht meistens die Zeit nicht mehr. Deshalb weiß ich auch nie, welcher europäische Königs- oder Fürstensohn geblümte Unterhosen bevorzugt oder an Heuschupfen leidet.“

„Was war denn nun mit der Reiterin?“, fragte Klößchen. „Sie wurde vom Pferd gestoßen“, berichtete Gaby. „Schlüsselbeinbruch. Beraubt wurde sie nicht, obwohl sie eine goldene Uhr trug und sündhaft teure Ohrringe. Aber ihrem armen Pferd — einem sanften Wallach — haben die Verbrecher die schön gestriegelte Mähne abgeschnitten und den buschigen Schweif.“

„Total irre!“, kommentierte Tim entsetzt. „Haben sie das Pferdehaar mitgenommen?“

„Keine Ahnung.“

Karl sagte: „Nein! Kein Stück. Es ging ihnen wohl nur darum, den Fuchs-Wallach zu verunstalten.“

Karl ist bestens informiert, dachte Tim. Woher weiß er’s — wenn nicht aus der Zeitung? Von Herrn Glockner wohl nicht. Na, wir werden es gleich hören.

Inzwischen berichtete Gaby von dem Rollstuhlfahrer, einem 20-jährigen Unfallopfer. Den hatten B & C spätabends im Park aus seinem Transportgerät gezerrt und in den feuchten Schnee gelegt, wo er nach Ablauf von drei Minuten um Hilfe rufen durfte. Den Rollstuhl warfen die beiden in einen vereisten Fluss, wobei natürlich Sachschaden entstand.

Unfasslich!, dachte Tim. So was von herzlos!

„Die weiteren Verbrechen“, sagte Gaby, „waren nach meiner Erinnerung: zwei Banküberfälle mit mittlerer Beute — wozu ich nachher noch was sagen muss — , zwei Villeneinbrüche, wobei sie aber beobachtet wurden, dann ein Brandanschlag auf das Clubhaus vom Tennisclub Weiß-Lila Aufschlag und die gemeine Beraubung eines Rosenzüchters. Mit gemein meine ich die Hinterhältigkeit. Der Mann — ein pensionierter General, der innerhalb der Nato ziemlich bekannt war — befand sich abends in seinem Gewächshaus und labte sich mit Blick und Nase an seinen Neuzüchtungen. B & C drangen plötzlich ein. Er wurde rasch überwältigt, zumal er kein kämpferischer Typ ist. Sie zwangen ihn, seinen Safe zu öffnen, der in der großen Villa — die er allein bewohnte — versteckt angebracht war. Der Safe enthielt eine Sammlung wertvoller Münzen. Die gab der General noch leichten Herzens her. Aber er hatte darum gefleht, seine Rosen zu verschonen, denn er wusste, zu welchen Rohheiten die beiden fähig sind. Anfangs hatten B & C die Schonung der Rosen versprochen. Aber bevor sie mit ihrer Beute abzogen, wurde im Gewächshaus alles vernichtet. Der General erlitt einen Herzanfall — und das mit 52! Er ist sehr früh pensioniert worden.“

Für einen Moment herrschte Stille.

TKKG waren die einzigen Gäste im Bistro. Die Serviererin saß außer Hörweite am Stammtisch und las in einem Frauenjournal. Mit einer großen Bestellung rechnete sie nicht mehr, zumal Milchshakes nur in begrenzter Menge konsumiert werden können.

„Ich hoffe, es ist kein Vorurteil“, meinte Tim mit seinem Wolfslächeln, „aber B & C sind mir irgendwie unsympathisch.“

Klößchen nickte. „Denen würde ich nie was borgen. Weder meine neuen Einlegesohlen noch mein Bike. Und das ist ständig verdreckt — wie meine Mom vorhin festgestellt hat. Eure vorbildhafte Sauberkeit wurde mir unter die Nase gehalten.“

„Ist nicht unsere Schuld“, sagte Tim, „dass du deine Sachen nicht pflegst.“

Gaby richtete ihre Vergissmeinnicht-Augen auf Klößchen. „Sieht’s im Adlernest“, sie meinte die von Tim und Klößchen gemeinsam belegte Internatsbude, „auf deiner Seite — also links — immer noch so wüst aus, was Schrank, Bett und Nachttisch betrifft?“

„Im Gegenteil!“, brummte Tims Freund. „Ich kriege demnächst den Hausorden für übernatürliche Ordnung. Gaby!“, wechselte er das Thema, „du wolltest doch noch was zu den Banküberfällen sagen?!“

„Ja. Da ist auch so was Seltsames passiert wie bei dir.“

„Meine Unordnung ist nicht seltsam, sondern ganz natürlich und im Übrigen...“

„Ich meine nicht die muffelnden Socken in deinem Schrank, sondern den zerknüllten Hunderter, den dir der B & C-Räuber vor die Füße geworfen hat, obwohl dadurch seine Beute um zehn Prozent geschmälert wurde.“

„Ja, da kann man sich nur wundern. Es war übrigens ein ganz normaler Hunderter — weder zu neu, noch zu abgegriffen. Er war genau wie die anderen.“

Gaby nickte. „Das passt.“

„Zu den Banküberfällen?“, fragte Tim.

„Da ist sowas Ähnliches gelaufen. Beim ersten Überfall in einer Sparkasse haben sie 19 000 Mark erbeutet. Der Mann an der Kasse musste das Geld aushändigen, während die Räuberin der einzigen Kundin im Schalterraum die Pistole an den Kopf hielt. Der Räuber hatte den Kassierer aufgefordert, den Betrag laut vorzuzählen. Was der Mann auch tat. Natürlich war er aufgeregt und fummelig. Er zählte 19 000 und weiter: 19 200, 19 400... Aber der Räuber brüllte Halt! und gab die beiden Zweihunderter-Banknoten zurück. Er wollte 19 000 — und keine Mark mehr.“

Tim und Klößchen staunten.

Karl nickte wissend, bemühte sich um eine dazu passende Miene und setzte seine Brille wieder auf.

„Ähnlich war’s“, fuhr Gaby fort, „bei dem Überfall auf das Bankhaus Schlapper & Eurohl. Auch da musste die Kassiererin die Summe vorzählen. Bei 31 200 gellten die Alarmglocken. Sofortige Flucht wäre die logische Folge gewesen. Aber der Räuber bestand auf weiteren 600 DM, obwohl die aus einem anderen Kassen-Automaten geholt werden mussten. Und das dauerte. Entkommen sind B & C dann trotzdem.“

„Die rauben offenbar immer genau so viel“, staunte Klößchen, „wie sie gerade brauchen. Heute sind sie mit 900 Mark ausgekommen. Ich vermute mal, die rechnen damit, dass sie eines Tages erwischt werden. Dann wollen sie vor Gericht einen anständigen Eindruck machen — jedenfalls was das Finanzielle betrifft — und von sich sagen, sie hätten immer nur so viel geraubt, wie ihnen die dringendsten Unkosten vorschreiben.“

„Du liegst total falsch!“, sagte Karl.

„Was?“

„Deine Vermutung liegt total daneben. Es gibt einen ganz anderen Grund für dieses seltsame Verhalten.“

Jetzt staunten nicht nur Tim und Klößchen, sondern auch Gaby, die ja ihre Infos aus erster Quelle hatte, aber keine Erklärung wusste für die von den Räubern gewünschten Summen.

„Steckst du mit B & C unter einer Decke?“, witzelte Klößchen.

„Das nicht gerade. Aber ich weiß, dass B & C das alles schon einmal gemacht haben — nämlich 1929, vor 70 Jahren.“

Seine Freunde starrten ihn an.

„Spinnst du?“, fragte Tim. Und stellte erschrocken fest: kein Witz. Karl meinte, was er sagte. „Ist ja wohl nicht dein Ernst, wie? Die beiden müssten an die 90 sein oder noch älter. Und das sind sie bestimmt nicht — trotz der steifen Knie.“

Karl grinste. Dann begann er zu erzählen.

3. Hilde findet Geld und Koks

Hilde Nocke-Hallstedt — den Namen Hallstedt hatte sie sich erst vor drei Jahren zugelegt, als künstlerisches Anhängsel — befand sich an diesem Samstagvormittag in ihrem kleinen Atelier, stand vor ihrer Staffelei und malte an einem Ölgemälde. Das Bild einer Wiese war’s mit dem Titel Perlender Tau an einem Juni-Tag um 7.25 Uhr. Sie verwendete viel Blau. Sie liebte blaue Gräser. Hätte sie die Natur erschaffen, wäre alles viel blauer geworden.

Hilde war 80. Erst mit 77 Jahren hatte sie ihre Leidenschaft für die Malerei entdeckt, aber dann gleich losgelegt wie eine Wilde. In zehn Monaten wurden 22 Gemälde fertig. Und der mit ihr befreundete Inhaber der Gleiswerk-Apotheke hatte allesamt in seinen Räumen — in der Apotheke — ausgestellt. Zwei wurden verkauft. Der Umsatz von Baldrian und Augentropfen stieg. Hilde malte zwölf weitere Bilder und machte eine Ausstellung im Café Rohrnudel. Dort wurde zwar nichts verkauft, aber die Gäste — Rentner und Pensionisten — lobten die Kunstwerke. Im redaktionellen Teil des kostenlosen Anzeigenblatts Verbraucher-Kurier wurde auf die Ausstellung hingewiesen. Und die Künstlerin in Wort und Bild vorgestellt.

Hilde war Lehrerin gewesen und lebte auskömmlich von ihrer Pension. Das Haus am Reschner Weg 12 war ihr Elternhaus. Gute Stadtrandlage. Hilde wohnte hier noch immer, hatte nie woanders gelebt. In ihrer Jugend war sie hübsch gewesen. Es hatte auch etliche Beziehungen gegeben — aber keine Ehe und keinen dauerhaften Lebensgefährten. Wohl aber einen Sohn. Doch Peter und seine Frau Anna lebten nicht mehr. Vor 21 Jahren waren beide tödlich verunglückt. Seitdem hasste Hilde Motorräder — besonders wenn zwei darauf sitzen.

Klaus, damals vier, war ihr Enkel. Sie hatte versucht ihm die Eltern zu ersetzen, hatte nichts fehlen lassen an Fürsorge, Vernunft und Nestwärme. Trotzdem hatte sie das Empfinden, dass ihre Erziehung nur halb geglückt war. Klaus war zwar kein Taugenichts, spielte wundervoll Klavier und tat keiner Fliege was. Aber irgendwie kam er mit der Wirklichkeit nicht klar, träumte sich die Welt zurecht, statt sie so anzunehmen, wie sie ist, und zeigte — wenn es darauf ankam — wenig Ehrgeiz.

Kein Abitur. In der 10. Klasse hatte er die Schule geschmissen. Auch die Ausbildung bei einem Optiker wurde abgebrochen. Aushilfs-Jobs in einer Musikalienhandlung. Dann endlich eine abgeschlossene Ausbildung als Bankkaufmann. Aber kaum war er damit fertig, begann er als ,Pianist’ — wie er es großspurig nannte — in einem Abendlokal. Dort spielte er immer noch.

Er wohnte bei ihr, hatte sich zwei Zimmer im Souterrain ausgebaut, schlief oft bis mittags und hing dann rum, war aber nicht ungefällig. Er hatte eine Freundin. Doch von dieser Barbara hielt Hilde nichts, deshalb kam die junge Frau nur selten hierher.

Hilde trat von der Staffelei zurück und kniff kritisch die Augen schmal. Weil die blaue Wiese so leer war und das mit den Tautropfen nicht die richtige Wirkung entwickelte, hatte sie kurz entschlossen eine Kuh gemalt. Beinahe wäre es eine blaue geworden, aber irgendwas erinnerte Hilde dabei an Werbung. Also wurde die Kuh ausnahmsweise mal grün — und hielt eine feuerrote Blume im Maul. Eine Orchidee. Eine Orchidee aus dem Regenwald. Diese künstlerische Freiheit nehme ich mir, sagte sich die betagte Malerin.

Wo blieb Klaus?

Heute war er ziemlich früh aufgestanden und seitdem in der Stadt. Sicherlich mit seiner Freundin. Hilde hatte ihn beauftragt, dieses und jenes zu besorgen. Sie brauchte Butter, frische Bio-Milch, Schollenfilets aus dem Fischgeschäft und etwas Heringssalat.

Wenn er das nicht gleich heim bringt dachte sie, ist alles verdorben: ranzig, sauer, gammelig. Hoffentlich denkt er daran. Aber diese Barbara! Kaum ist er mit der zusammen, vergisst er die Welt um sich. Dieses Mensch — in Gedanken und nur da nannte sie Barbara Schollgast-Öhmke so — verdreht ihm den Kopf.

Die Kuh missglückte etwas, sah jetzt mehr wie ein Nilpferd aus und Hilde übermalte den hinteren Teil.

Dann hörte sie ein Geräusch im Parterre. Aha! Der Herr Enkel war zurück. Hoffentlich roch der Fisch nur wie Fisch und nicht wie ein vergammelter Mittelmeerstrand.

Sie trat an die Tür. Eine schmale Treppe führte hinunter.

„Klauauauauauaus!“

Keine Antwort. Hilde horchte, rief noch zweimal und stieg dann die Treppe hinab.

Trotz ihrer Jahre war sie flink, hatte früher auch Sport unterrichtet und hielt sich noch heute fit — mit Senioren-Gymnastik und langen Wanderungen.

Stille im Haus. Niemand war im Parterre. Kein Klaus. Auch sein kleiner VW parkte nicht am Gartenzaun, wie sie durchs Fenster sah.

Hilde besaß den gleichen Wagen. Aber ihrer war neuer und natürlich — blau. Auch er ein Laternenparker, denn das kleine Grundstück hatte keine Garage.

Wieder horchte die Oma. Hatte sie sich getäuscht — oder wirklich was gehört. Seit dem Einbruch im vorigen Jahr war sie überaus vorsichtig geworden. Der Einbrecher hatte großen Schaden angerichtet — und war bis heute nicht gefasst worden. An jenem Abend waren weder Klaus noch sie zu Hause gewesen.

Die Stille hielt an.

In den Parterre-Räumen war niemand. Aber Hilde konnte sehr eigensinnig sein und beharrte jetzt geradezu darauf, etwas gehört zu haben. Was auch immer: das Knarren einer Tür, ein Hüsteln, eine knackende Diele oder Klaus’ Schlurfschritt.

Hauptsache kein Einbrecher.

In der Küche bewaffnete sie sich mit der gusseisernen Bratpfanne, die nie benutzt wurde und nur als Dekoration an der Wand hing. Damit konnte man sicherlich einen Ochsen betäuben und Hilde hatte in jungen Jahren als Tennisspielerin einen vernichtenden Aufschlag geschmettert.

Aus der Diele führte die Kellertreppe in Klaus’ Reich hinunter. Er hatte den Charakter der Treppe veredelt, die Wände bonbonfarben bemalt und Poster angebracht — überwiegend Nachdrucke alter Werbeplakate aus den goldenen Zwanzigerjahren.

Hilde hielt den Atem an, nahm Stufe um Stufe, lauschte, hatte die Bratpfanne zum Schmetterball-Service erhoben.

Da! Ein Klappern!

Klaus bewohnte zwei Souterrain-Räume. Die Fenster lagen ebenerdig, den Boden bedeckten dicke Berberteppiche, die Heizung funktionierte. Der linke Raum war sein Schlaf- und TV-Zimmer. Den anderen hatte er sich wohnlich eingerichtet. Dort stand auch das alte Klavier, auf dem er manchmal bis zu drei Stunden übte und sein Repertoire (Vorrat) an Schlagern, Jazz, Hiphop, Hardrock, Musical- und Operetten-Ohrwürmern vergrößerte.

Dort jetzt wieder das Klappern!

Also doch ein Einbrecher!

Hilde behielt die Nerven und überlegte. Sollte sie ihm durch die geschlossene Tür befehlen, sich flach auf den Boden zu legen — Gesicht nach unten, Hände im Genick verschränkt?

Oder war’s besser, ihn überfallartig zu überraschen und die Pfanne zu schwingen?

Sie entschied sich für Überraschung, stieß die Tür auf und stürmte hinein.

„Hah! Haaaaaah!“

Es sollte ein Kriegsschrei sein. Aber der war unnötig.

Niemand war hier. Nichts deutete auf Einbruch hin. Doch ein Flügel des niedrigen Fensters war offen und wurde eben nochmals vom Wind gegen die Mauerkante gestoßen.

„Na, so was!“

Hilde seufzte erleichtert. Ihr Enkel hatte vergessen, das Fenster zu verriegeln. Und draußen hatte sich ein heißer, heftiger Wind aufgemacht: der Vorbote eines Gewitters.

Hilde schloss das Fenster. Dabei bemerkte sie: Der Fensterflügel hatte ein gerahmtes Foto vom Fensterbrett gestoßen, einschließlich der Unterlage, einem länglichen, speckbrett-breiten Stück Leder, von dem man nicht genau wusste, ob es tatsächlich die Schwanzspitze einer Python, einer Riesenschlange, gewesen war — oder ob clevere Hersteller das schuppige Muster nur maschinell eingestanzt hatten.

Das Foto war offenbar hinter das Klavier gefallen, das — seitlich etwas versetzt — unterm Fenster stand. Auch das Leder lag dort. Es ragte noch zur Hälfte hervor.

Hilde hasste Unordnung.

Also griff sie nach dem Leder und legte es an seinen Platz zurück.

Dann bemühte sie sich, auch das Foto hervorzuholen.

Sie konnte es sehen. Fast eine Handbreite trennte das Klavier von der Wand.

Hilde schob Hand und Arm in den Zwischenraum und tastete.

Das Foto war nicht zu erreichen, aber ihre Finger berührten etwas, das unten im Dunkeln stand — berührten einen schmalen, hohen Karton.

War der auch hinters Klavier gefallen?

Sie zog ihn hervor und wunderte sich über sein Gewicht.

Flach war er, aber groß, hatte das Format einer Zeitung. Er war nicht beschriftet, jedoch umschnürt mit einer Strippe.

Normalerweise stöberte Hilde nicht in fremden Sachen. Ihre Neugier lag sogar unter dem Durchschnitt, der sonst für weibliche Wissbegier üblich ist. Aber jetzt folgte die betagte Künstlerin einem inneren Zwang.

Der Karton wurde auf den Tisch gelegt. Sie streifte die Umschnürung ab und hob den Deckel.

Für zwei, drei Sekunden machte sie der Schreck starr. Dann glitt ihre Hand über das gebündelte Geld.

Gummibänder hielten die Banknoten zusammen. Jedes Bündel sah nach 1000,- DM aus. Und es waren sicherlich 50 Bündel.

Um Himmels willen! Woher hatte ihr fast mittelloser, in einer Nachtbar klimpernder Enkel dieses Geld?

Die Antwort lag in der linken unteren Ecke des Kartons. Es waren zwei kleine, durchsichtige Plastiktüten. Verschlossen, am oberen Rand einmal umgeschlagen und dann mit Tesafilm zugeklebt. Die Tütchen enthielten weißliches Pulver.

Hilde hatte genug über Heroin, Kokain und all dieses Teufelszeug gelesen, um sofort zu wissen, worum es sich handelte.

Das also war’s! Ihr vermeintlich so harmloser Enkel war in Wahrheit ein Dealer. Ein Verbrecher! Einer, der nicht nur Pianist war im Rotlicht-Milieu, sondern vor allem ein Drogenhändler.

Hildes Herzschlag setzte aus. O Gott! Klaus — ein Verbrecher?! Aber natürlich war das nicht nur seine Schuld. Nein, überhaupt nicht! Schlechter Einfluss hatte ihn dazu gebracht. Und der schlechte Einfluss kam nur von dieser Barbara. Ja, die war übel, leichtsinnig, kokett und gewissenlos!

Aber mit der würde sie reden! Der würde sie was erzählen!

Hilde lief die Treppe hinauf, legte im Wohnzimmer die Bratpfanne auf den Abstelltisch und griff zum Telefonbuch.

Barbara Schollgast-Öhmke — sie wohnte allein — und... aha! da war schon die Rufnummer.

Hilde wählte.

4. Wahres Schauermärchen vom Räuberpärchen

Ins Bistro Chez Charles waren neue Gäste gekommen, ein junges Pärchen. Die beiden setzten sich in die hinterste Ecke, wollten allein mit sich sein, bestellten bei der Serviererin und zärtelten dann aneinander herum.

Gaby, Tim und Klößchen wandten ihre Aufmerksamkeit wieder Karl zu, waren zum Zerreißen gespannt. Und Computer-Karls Miene deutete an, dass er die totalen, ultimativen Mega-Infos drauf hatte. Er sprach leise.

„Es ist Jahre her. Aber ich erinnere mich daran, als wäre es gestern gewesen. Hilfreich ist natürlich, dass ich ein tolles Gedächtnis habe. Außerdem hat’s mich ultra stark beeindruckt, denn so was liest man nicht alle Tage — zumal, da es kein Phantasie-Produkt war. Jedenfalls habe ich’s nicht dafür gehalten. Damals war ich übrigens neun und wir kannten uns noch nicht. Es war also in der Vor-TKKG-Zeit.“ Hat’s die tatsächlich gegeben?“, fragte Klößchen grinsend. „Ich denke manchmal, wir haben uns schon im Sandkasten gekannt, noch eher! — schon im Kinderwagen.“

„Karl, bitte weiter!“, sagte Tim genervt.

„Also, ich war so beeindruckt, dass ich mir jede Einzelheit gemerkt habe — von B & C.“

Er trank einen Schluck Milch. Das erhöhte die Spannung. Und dann noch einen Schluck.

Gleich beiße ich in meine Basecap, dachte Tim. Aber äußerlich blieb er cool.

„Die alte Dame“, fuhr Karl fort, „heißt Hilde Nocke. Neuerdings nennt sie sich Nocke-Hallstedt — weil sie sich als malende Künstlerin betätigt und ihren Namen aufmotzen will. Tante Hilde — so nenne ich sie — war eine Freundin meiner Großmutter. In meiner Zeit als Milchtüte war ich immer mal bei dieser oder jener. Als Oma gestorben war, bin ich nur noch zu Tante Hilde gegangen. Sie ist total in Ordnung. Eine pensionierte Lehrerin. Ihren Enkel Klaus hat sie auf dem Hals, hat ihn aufgezogen an Eltern statt. Einen Sohn hatte Hilde nämlich, war aber eine der ersten allein erziehenden Mütter. Also unverheiratet. Doch ihr Sohn und seine Frau sind tödlich verunglückt, als Klaus vier war. Naja, er ist nicht übel. Aber gemocht habe ich ihn nie. Er hat so was austernhaftes — verschlossenes, meine ich. Und manchmal ist er wie Luft — als wäre er gar nicht da.“

„Was ist mit B & C?“, fragte Tim.

„Bin mitten drin, Häuptling. Denn eines Tages vor fünf Jahren bin ich also wieder mal bei Tante Hilde und darf, wie immer, im ganzen Haus rumstöbern. Ausgenommen die Souterrain-Räume, wo Klaus wohnt. Besonders auf dem Dachboden habe ich gern in alten Zeitungen gewühlt. Da war auch wertvolles Porzellan abgestellt — ich musste aufpassen, dass ich keine Scherben machte.“

„Was ist mit B & C?“, fragte Tim.

„Nun dräng mich nicht so. Ich erzähl’s ja gerade. Hinten auf dem Dachboden stand ein uralter Koffer, noch beklebt mit Hoteletiketten aus der Zeit um 1900 oder so. Ein eher kleiner Koffer. In ihm habe ich die beiden Tagebücher gefunden.“

„Zwei Tagebücher?“, fragte Gaby.

„Zwei“, nickte Karl. „Aber sie gehören zusammen. Es sind sozusagen Band eins und Band zwei. Tagebuch — ist eigentlich nicht das richtige Wort. Denn es handelt sich nicht um ein zweibändiges Diarium, jeweils aufgeteilt in 365 Tage, sondern um linierte Kladden. Doch die Verfasserin hat über die einzelnen Berichte das Tagesdatum geschrieben.“

„Verfasserin?“ Wieder fragte Gaby.

„Beate Nocke. Ich vermute: Tante Hildes ältere Schwester. Hilde ist Jahrgang 1919. Und Beate war 22 Jahre alt, als sie Ende 1929 hingerichtet wurde.“

Hingerichtet! Das Wort kam auf Gaby, Tim und Klößchen herunter wie Eiswasser aus einem Kübel.

Karl beobachtete die Wirkung und fuhr dann fort: „Beate wurde also 1907 geboren und war damit die um zwölf Jahre ältere Schwester. Auf Seite eins hat sie Angaben zu ihrer Person gemacht: ordentliche Schulbildung, nämlich Höhere Töchterschule, Größe 166 cm, Haar braun, Augen grau, ovales Gesicht, häufig Sodbrennen, Liebe zur Volksmusik und — Behinderung am linken Bein, nämlich ein steifes Knie. Als Kind war Beate unheilvoll gestürzt.“

„Damals machten die Ärzte noch viel Pfusch“, meinte Klößchen. „Heute hätte man das im Griff und... Heh!“ Er riss die Augen auf. „Das ist ja genau wie bei meiner Räuberin.“

„Gut, dass du’s merkst“, nickte Karl. „Beate Nocke war das B von B & C, einem damals berüchtigten, gehassten und gejagten Räuberpärchen. So eine Art deutsche Ausgabe von Bonnie und Clyde, dem gefürchteten, amerikanischen Mörder-Paar. Solche kriminellen Paarbeziehungen sind zwar nicht sehr häufig, aber es gibt sie. Beate und Claus haben 22 Verbrechen begangen — und sich dabei höchst unerfreulich gesteigert.“

„Claus?“, schnappte Tim.

„Claus Lohwinkel, geboren 1902. Er war 27, als er unters Fallbeil kam. Beate beschreibt ihn als ihren inniglichen Schatz, als ihren Liebsten, mit dem sie alles teilen will: leben und sterben. Der Typ hatte sie offenbar voll unter Kontrolle. Vielleicht besaß er hypnotische Eigenschaften. Jedenfalls war er sehr groß, schlank, blauäugig. Beate nennt ihn im Text manchmal ihren Recken, ihren Helden, ihren Halbgott. Man könnte wiehern, wenn’s nicht so traurig wäre.“

„Ich fasse es nicht“, flüsterte Gaby. „Dann sind also die jetzigen B & C-Täter Nachahmer. Und das hat noch niemand gemerkt.“

„Außer mir!“, sagte Karl.

„Weil du eine besondere Quelle kennst.“

„Genau. Hilde Nocke weiß bis heute nicht, dass ich die Tagebücher gefunden habe. Damals habe ich auf dem Dachboden in Band eins geblättert und war völlig verstört. Habe niemandem von meiner Entdeckung erzählt — auch weil ich Tante Hilde nicht schaden wollte. Denn so ein Früchtchen in der Familie zu haben — auch wenn’s lange her ist — kann ja nur peinlich sein.“

„Sehr peinlich!“, nickte Klößchen. „Meine Mom hatte zeitweilig den Kontakt zu einer entfernten Schwipp-Cousine abgebrochen, weil die ständig ohne Führerschein fuhr.“

„Gelesen habe ich nur Band eins“, sagte Karl. „An einem Nachmittag. Zu Hause. Heimlich hatte ich das Tagebuch mitgenommen. Dann habe ich’s zurückgelegt. An den zweiten Band habe ich mich nicht mehr heran getraut. Damals war ich sehr schüchtern. Aber im Stadtarchiv habe ich mir die Zeitungsbände von 1928 und 1929 vorgenommen. Und alles gefunden. Beate Nocke und Claus Lohwinkel wurden am 30. Oktober 1929 gefasst — nach ihrem 22. Verbrechen. Zum Schluss hatten sie Morde verübt. Noch vor Weihnachten erfolgte die Hinrichtung. Ziemlich ruck-zuck, finde ich. Aber diese Verfahrensweise war wohl schon ein geistiger Vorläufer der Nazi-Zeit.“

„Und inwiefern ist alles gleich?“, fragte Tim.

„Total — würde ich sagen. Jedenfalls was die Verbrechen eins bis elf betrifft. Über die berichtet Beate in Band eins ausführlich. Sie fand das alles geil. So drückt sie sich natürlich nicht aus — damals war das noch das Wort für lüstern und brünstig. Beate nennt ihre Verbrechen ,sinnerquickend’. Was mich geradezu umhaut, ist die Detailgenauigkeit, mit der die Verbrechen von den heutigen Nachahmern wiederholt werden. Als da sind: die B & C-Visitenkarten, die hinterlassen werden, die grünen Strumpfmasken, die Pistolen, die steifen Knie — denn witzigerweise ist auch Claus Lohwinkel damals mit linkem Steifknie rumgehüpft. Aber das war gespielt. Seine Knie waren gesund. Tja, und dann die Geldbeute. Hört und staunt, Freunde: Bei einem Banküberfall hatten Beate und Claus genau 19 000 Mark erbeutet, bei dem andern 31 800 — was für damalige Zeit eine Riesensumme war. Denn Ende 1928 war ja die Inflation längst vorbei und die Weltwirtschaftskrise stand noch bevor. Tja, und dann haben sie einen Jugendlichen ausgeraubt: im Vorraum einer Bank. Der Jüngling wollte 900 Mark einzahlen.“

„Von Einzahlung“, sagte Klößchen, „kann bei mir keine Rede sein. Ich habe abgehoben.“

„Dass es andersherum lief, war für die jetzigen B & C nicht entscheidend“, stellte Tim fest „Aber sie halten sich an die Zahl. Sie ahmen nach so gut es geht.“

Karl nickte. „Gewisse Abweichungen sind natürlich unvermeidlich. Beispielsweise war der damalige Rosenzüchter kein General, sondern ein Rittmeister a. D. und er hat auch nicht Rosen gezüchtet, sondern Orchideen. Und bei dem Überfall auf dem Friedhof war’s 1929 kein Bauunternehmer, sondern ein Metzgermeister, der zu Grabe getragen wurde.“

„Egal wie oder was“, rief Gaby, dämpfte aber sofort die Stimme. „Es zieht mir auch so die Seidensocken aus. Die beiden Nachahmer müssen eine enorme Kenntnis von ihren Vorbildern haben. Schwerverbrecher als Vorbild — als Idol! Igitt!“

„Und ein Wahnsinn“, meinte Tim, „wie die ausbaldowern müssen, um was Ähnliches wie damals zu finden. Denn es sind ja keine gebräuchlichen Verbrechen, sondern zum Teil unübliche Taten.“

„Beate und Claus“, sagte Gaby, „können nicht dicht gewesen sein. Nein, die hatten einen Kabelbrand in der Waffel. Einen Rollstuhlfahrer zu drangsalieren, einem Pferd Mähne und Schwanz abzuschneiden — das ist doch total abartig.“

Tim grinste. „Heutzutage würden sich Seelenklempner um die beiden kümmern. Ihre Schuldfähigkeit würde man erst mal beiseite stellen und stattdessen die Probleme untersuchen, an denen die beiden leiden. Böse Umwelt ist schuld, die Eltern, der Erzieher im Kindergarten oder so. Zu viele frühkindliche Ohrfeigen. Oder zu wenige. Tja, heute hätten Beate und Claus das nächste Weihnachtsfest noch erlebt.“

„Garantiert sogar! Zumal wir glücklicherweise keine Todesstrafe mehr haben“, sagte Gaby kämpferisch. „Oder bist du etwa für rasches Aburteilen?“

„Im Gegenteil, Pfote! Ich will nur deutlich machen, wie sich die Zeiten ändern. Aber das jetzige B & C-Paar hat offenbar eine nostalgische Sehnsucht nach den goldenen Zwanzigern und den scheinbar romantischen Abenteuern — die auch nach 70 Jahren nichts anderes sind als ekelhafte Verbrechen. Deine Entdeckung, Karl, reißt ja buchstäblich den Vorhang zur Seite.“

„Wie meinst du das?“, fragte Klößchen.

„Wir können nachlesen, wie es weitergeht. Was kommt? Es steht in Band zwei. Denn B & C-Aktuell werden sich bestimmt an die Vorlage halten. Die beiden sind Kenner. Ihre Infos haben sie natürlich aus alten Zeitungen und…“

„Moment!“, fiel ihm Karl ins Wort. „Da fällt mir was Wichtiges ein. Aus den damaligen Zeitungsberichten können sie sicherlich vieles wissen, aber nicht alles. Zumindest nicht aus den Berichten, die ich gelesen habe. Denn da war zum Beispiel nie von grünen Masken die Rede. Mal heißt es schwarze Masken, mal farbige. Dass es grüne Strumpfmasken waren, steht nur im Tagebuch.“

Mich beißt der Osterhase, dachte Tim. Wenn Karl Recht hat, bedeutet das, B & C-Aktuell kennen die Tagebücher. Oder haben andere Tageszeitungen damals genauer berichtet? Wir werden sehen. Jetzt heißt es: Nase auf die Fährte und los!

Gaby begann zu kichern. „Tim, weißt du, wie du jetzt aussiehst? Mimisch, meine ich. Wie ein Jagdhund, der Tante Hilde gleich in die Wade beißt — falls sie die Tagebücher nicht rausgibt.“

„Ich beiße zwar keine Omis. Aber auf die Tagebücher bestehe ich.“ Er hob die Stimme, als er sich zu der Serviererin wandte. „Bitte, zahlen!“

5. Lotterie-Gewinn und alkoholkranker Vater

Für Hilde Nocke-Hallstedt bestand nicht der Hauch eines Zweifels. Klaus war Opfer, war verführt worden, war Wachs in den Fingern dieser bösen Person. Ja, in Barbara Schollgast-Öhmke hatte sie sich nicht getäuscht. Hilde hielt den Hörer ans Ohr. Drittes Läuten. Jetzt wurde abgehoben. „Schollgast.“

Typisch! So meldete die sich immer mit ihrer gekünstelten Kleinmädchen-Stimme. Kein Vorname. Und der zweite Teil vom Doppelnamen fiel sowieso untern Tisch.

„Hier spricht Hilde Nocke-Hallstedt. Guten Tag, Frau Schollgast-Öhmke.“

„Tag.“

„Ist Klaus bei Ihnen?“

„Ist gerade weg.“ Sie hatte wirklich eine Stimme wie eine Zehnjährige mit Zahnspange.

„Gut. Dann können wir ungestört reden.“

„Er macht die Einkäufe für Sie.“

„Darum hatte ich ihn gebeten. Sagen Sie mal: Nehmen Sie Drogen?“

„Ich?“ Es klang erstaunt. „Nein.“

„Aber Sie rauchen. Das habe ich gesehen.“

„Ja, ich rauche gelegentlich. Ist nicht gesund, ich weiß.“ Sie lachte albern. „Aber man kann ja wieder aufhören.“

„Sie stellen Ansprüche an Klaus, nicht wahr?“

„Ansprüche? Wie meinen Sie da?“

„Sie erwarten, dass er Ihnen was bietet. Finanziell.“

„Nein. Das erwarte ich nicht. Wir verstehen uns super und haben die gleichen Interessen. Das ist wichtiger. — Worauf wollen Sie hinaus, Frau Nocke?“

„Haben Sie Geheimnisse vor Klaus?“

„Ob ich... Nein! Wir vertrauen einander.“

„Also wissen Sie auch alles von ihm?“

„Ich denke ja.“

„Und Sie billigen, dass er dealt, dass er mit Drogen handelt — vermutlich in dieser Bar. Dass er ein Riesengeld mit Heroin, Kokain und-was-weiß-ich-noch verdient? Das billigen Sie, ja? Gehört das auch zu den gemeinsamen Interessen?“

Hah! Das verschlug dieser Person die Sprache. Es dauerte einen langen Augenblick.

Dann: „Ich weiß nicht, wovon Sie reden, Frau Nocke. Soll das ein Witz sein? Klaus dealt nicht. Dafür lege ich meine Hand ins Feuer. Klaus ist... ist... Sowas würde er nicht tun.“

„Er tut’s aber. Und ich wette meine Seligkeit darauf, dass Sie ihn angestiftet haben. Jawohl! Sie haben ungünstigen Einfluss auf ihn. Das merke ich schon lange. Und deshalb werden Sie das jetzt auch in Ordnung bringen. Sie! Ich erwarte, dass Sie Ihre Anstiftung zurücknehmen, dass Klaus mit dem Drogenhandel sofort aufhört, dass er das schmutzige Geld für karitative Hilfsorganisationen stiftet und eventuell noch vorhandenes Rauschgift vernichtet. Haben Sie mich verstanden? Sie haben ihn da hinein gebracht und jetzt helfen Sie ihm auch gefälligst wieder heraus.“

Stille in der Leitung.

Barbara schnappte nach Luft.

„Frau Nocke, ich weiß nicht, wie Sie auf diesen Unsinn kommen. Nichts davon ist wahr. Wer hat Ihnen denn das weisgemacht?“

„Niemand. Aber ich habe Beweise gefunden.“

„Was soll das sein?“

„Ein Karton voll Geld. Mindestens 50 000 DM. Hat er die vielleicht von seinem Hungerlohn als Barpianist abgespart, heh?“

Wieder Stille.

Dann entwickelte sich am anderen Ende der Leitung ein leises Lachen, das lauter wurde, aber nach ein paar Sekunden aufhörte.

Barbara hatte sich wieder in der Gewalt.

„Frau Nocke, das ist mein Geld. Meins! Ich habe in der Lotterie gespielt und Glück gehabt. 50 000 Mark. Toll, nicht wahr?“

Hilde war für einen Moment verblüfft. Dann meldete sich die Logik.

„Wieso versteckt Klaus Ihr Geld in einem Karton hinter dem Klavier?“

„Ich habe ihn darum gebeten, es für mich zu verwahren.“

„Das müssen Sie erklären.“

Barbara seufzte. „Ich... nehme an“, sagte sie zögernd, „dass Sie über meinen Vater im Bilde sind.“

„Nein. Tut mir Leid. Keine Ahnung.“ Wusste gar nicht, dass du einen Vater hast, Miststück!, dachte sie.

„Er ist... Alkoholiker.“

Hilde schwieg.

„Er hat durchaus seine guten Seiten“, sagte Barbara. „Aber wenn er getrunken hat — und das geschieht immer öfter — , dann ist er unberechenbar. Gewalttätig. Er schreckt dann vor nichts zurück, um wieder an Geld zu kommen — für seinen Schnaps.“

„So ist das bei Suchtabhängigen.“

„Er hat mich schon oft bestohlen. Ich kann ihm nicht trauen. Leider! Eigentlich gehört er entmündigt. Aber ich kann einfach keinen Schritt machen in diese Richtung. Immerhin ist er mein Vater. Und früher war er ganz wunderbar. Meine Mutter lebt nicht mehr und Vater ist Frührentner. Er könnte auskommen mit seiner Rente. Aber er macht Schulden. Und für die muss ich aufkommen. Sie wissen ja, wie das ist. Solange er nicht entmündigt ist, gilt das alles, was er anstellt — rechtlich. An mich hält man sich dann. Aber ich habe auch Anrecht auf mein Leben. Und dieses Geld will ich in Sicherheit bringen, will’s vor ihm retten. Deshalb habe ich den Scheck nicht auf mein Konto eingezahlt, sondern einen Barscheck eingelöst und das Geld sozusagen in den altbewährten Sparstrumpf gesteckt.“

„In den Karton hinter Klaus’ Klavier.“

„Richtig.“

„Arbeiten Sie?“

„Ich bin gelernte Drogistin, habe aber jetzt eine Handelsvertretung für kosmetische Produkte.“

Hilde überlegte. Irgendwas stimmte nicht an dieser Geschichte. Da war doch was, das nicht hinein passte und... Ach ja!

„Ihr Lotterie-Gewinn, Frau Schollgast-Öhmke, erklärt aber nicht das, was ich außerdem in dem Karton gefunden habe.“

„Und was ist das?“

„Zwei Tütchen mit Rauschgift. Vermutlich Heroin.“

„Davon hat Klaus mir erzählt. Die Tütchen — was auch immer sie enthalten mögen — sind einem Gast aus der Tasche gefallen. Im Kakadu.“

So hieß die Bar, in der Hildes Enkel spielte.

„Aus der Tasche gefallen?“

„Ja. Einem Typ, mit dem man sich besser nicht anlegt. Klaus meint, der gehört vielleicht zur russischen Mafia. Jedenfalls ertappt man so einen nicht dabei, dass er harte Drogen in der Tasche hat. Klaus hat die Tütchen deshalb unbemerkt an sich genommen. Auch aus Neugier. Er weiß ja nicht, was wirklich drin ist.“

„Vermutlich kein Zucker.“

„Nein, vermutlich nicht. Klaus will es jemandem zeigen, der sich damit auskennt. Nur aus Neugier.“

Hilde spürte, wie ihre Anschuldigungen gegen Barbara zusammenschmolzen wie Eiswürfel in ‘ner heißen Pfanne. Aber zornig war die betagte Malerin noch immer.

„Bleibt festzuhalten“, sagte sie, „dass es nicht gut sein kann, wenn mein Enkel in einem Etablissement arbeitet, wo den Gästen Drogen aus der Tasche fallen.“

„Drogen sind doch heutzutage in so vielen Taschen, Frau Nocke. Wenn Sie noch im Schuldienst wären, könnten Sie ein Lied davon singen. In der Raucherecke des Pausenhofs werden nicht nur Zigaretten geraucht.“

„Das fing leider schon zu meiner Zeit an. Also, jetzt muss ich weitermachen. Wiederhören!“ Sie legte auf.

*

In der Münzrieder Straße 24 a, der linken Häfte eines Doppelhauses aus dem Jahre 1949, hatte Klaus Nocke das Fenster geschlossen — während Barbara telefonierte.

Jetzt legte sie auf. Ein Lächeln huschte über ihr etwas derbes Gesicht.

„Ziemlich hartnäckig, deine Oma. Sie kann mich nicht leiden.“

„Zum Teufel mit der Alten!“

„Wie hat sie denn das Geld entdeckt?“

„Das wundert mich auch. Sie stöbert sonst nicht.“

„Jedenfalls traut sie dir nicht zu, dass der Koks zum Eigenverbrauch ist.“

„Für uns beide. Nein, das traut sie mir nicht zu. Sie würde sich sofort fragen, was sie bei meiner Erziehung falsch gemacht hat.“

Barbara lachte auf. „Sie konnte ja nicht ahnen, dass wir uns begegnen.“

Sie trat zu Klaus und legte ihm die Arme um den Hals. Hildes Enkel neigte den Kopf und küsste seine Freundin auf den nach Shampoo duftenden Mittelscheitel.

6. Schandfleck aus der Vergangenheit

Die Luft über Kleinhaderstetten — einem nordöstlichen Stadtrandviertel — roch nach Gewitter. Heißer Wind wehte. In der Ferne grummelte es. Gaby, Tim und Karl trugen — zum Teil knallbunte — Regenjacken. Klößchen war nur mit einem ziemlich ausgeleierten Sweatshirt gegen eventuelle Regengüsse ausgerüstet. Seine neuen Einlegesohlen, die er häufig erwähnte, boten keinerlei Schutz. Auch der Pullover hatte ihm nur Ärger bereitet, nämlich seine Mutter vorhin zu der Frage veranlasst, ob er sich nicht schäme, so rumzulaufen — zumal mit ihr, an einem Samstagvormittag und in der Innenstadt.

„Deine Eleganz, Mutti“, hatte Klößchen erwidert, „bügelt das leicht wieder aus. Außerdem fahren wir ja im Jaguar vor. Jeder kann sich da denken, dass ich mich in teuersten Gecko-Zwirn schmeißen könnte, wenn das meine innere Einstellung wäre. Aber ich bin mehr für praktische Schlichtheit. Und wenn wir zusammen familienmäßig essen gehen — dann sehe ich ja auch immer aus wie ein echter Fabrikantensohn.“

Jetzt stoppten TKKG ihre Bikes vor dem Grundstück Gleiswerk-Straße 11.

Ein Regentropfen fiel auf Karls Brille. Und wurde weggewischt.

Verblüfft blickte Karl in den noch immer blauen, wolkenlosen Himmel hinauf.

„War Taubenkacke“, sagte Tim. „Ist aber nicht persönlich gemeint.“

„Ich liebe Tauben“, sagte Karl.

„Klar! Wir alle“, lachte Gaby.

Tim betrachtete das Einfamilienhaus. Dort und dort war angebaut worden. Ein altes Haus, vermutlich von 1900. Das Dachgeschoss hatte man zum Atelier erweitert — mit einem hohen und breiten Fenster, das viel Licht herein ließ. Das Fenster sah sehr neu aus.

Was nicht Atelier ist, überlegte Tim, ist Dachboden. Und dort ruht Karls unsägliche Entdeckung in einem alten Koffer: das zweibändige Tagebuch der Beate Nocke - aus den Jahren 1928/29. Das wahre Schauermärchen aus einer anderen Zeit.

Karl deutete auf einen bescheidenen VW.

„Hildes Auto.“

„Sie fährt noch?“, fragte Gaby.

„Ziemlich flott sogar. Hat gute Reflexe und scharfe Augen. Manchmal sehe ich sie, wenn sie bei uns in der Lindenhof-Allee vorbei düst.“

Sie schoben ihre Bikes durch die Pforte und lehnten sie neben dem Hauseingang an die Mauer. Wilder Wein rankte sich empor. Er ließ ein kleines Klo-Fenster frei und zwei weitere Fenster im Obergeschoss.

Karl klingelte.

Das wird schwierig, dachte Tim. Karl muss gestehen, dass er damals heimlich geschnüffelt hat. Tante Hilde fühlt sich vielleicht in die Enge getrieben. Auf ihre alten Tage soll sie noch die Schande der Familie aus der Mottenkiste holen. Hatte sie damals ein gutes Verhältnis zu ihrer älteren Schwester? Oder waren die beiden wie Hund und Katze? Vielleicht schmeißt Hilde uns raus. Oder sie zeigt sich kooperativ, arbeitet mit uns zusammen, wenn ihr klar wird, worum es geht. Und es geht um irre viel: um die Aufklärung von elf Verbrechen und darum, dass es zu den nächsten elf Gräueltaten gar nicht erst kommt.

Eine kesse Oma öffnete die Tür.

Hilde war mittelgroß, schlank, trug das silbergraue Haar sportlich kurz und hatte ein immer noch rassig proportioniertes Gesicht: mit großen Augen in Hellbraun und nicht zu vielen Falten. Ihr Blick war, als wollte er die Welt aufsaugen.

Tim mochte Hilde sofort.

„Tag, Tante Hilde!“

Karl fiel ihr fast in die Arme und wurde ihrerseits umarmt.

„Hallo, Karl! Wie nett! Ich dachte, Klaus hätte den Hausschlüssel vergessen. Deine Freunde, ja?“

Karl stellte Gaby, Tim und Klößchen vor.

Hilde wurde angebeamt (angestrahlt) aus allen Gesichtern und musste sich fühlen wie die netteste Oma der Stadt.

„Malst du gerade?“, fragte Karl. Er deutet auf die zahllosen Farbflecke auf ihrem hellen Kittel.

„Eigentlich immer. Aber jetzt ist Pause. Und du weißt ja, dass ich mich über Besuch riesig freue. Kommt rein.“

Im Wohnraum fiel Tim auf, dass eine Bratpfanne neben dem Telefon lag. Vielleicht hatte Hilde Spiegeleier geplant gehabt, war aber durch einen Anruf aus der Küche gelockt worden — samt Pfanne.

TKKG wurde Platz angeboten. Auch die Malerin setzte sich und sah Karl prüfend an.

Hat ihn wohl lange nicht gesehen, dachte Tim. Und in unserem Alter verändert man sich ja von heute auf morgen. Nicht immer so zum Vorteil wie bei Gaby, die täglich hübscher wird, aber Entwicklung findet statt bei jedem.

Doch Hildes Prüfblick war anders zu deuten, wie er gleich hörte.

„Karl, wenn du auf diese Weise grinst, dann drückt dich der Schuh. Ich kenne dich. Und dass du deine Freunde mitgebracht hast, gibt deinem Anliegen noch mehr Gewicht. Worum geht es?“

Karl ließ sein Grinsen langsam aus dem Gesicht fallen und setzte eine feierliche Miene auf.

„Eingangs, Tante Hilde, muss ich mich entschuldigen. Für den neunjährigen Karl Vierstein, der ich damals war, und der — rotzfrech wie diese Milchtüten nun mal sind — heimlich in deinen Sachen geschnüffelt hat. Aber ich schwöre dir: Bis heute habe ich niemandem davon erzählt.“ Tim sah: Hildes Gesicht wurde so auffällig ruhig, dass sich dahinter vermutlich allerhand abspielte. Ahnte sie schon, worauf Karl hinaus wollte?

„Hast du dir meine Konto-Auszüge angesehen, Karl? Das verzeihe ich dir.“

„Tante Hilde, ich war damals auf dem Dachboden. Und da sind mir... Beates Tagebücher in die Hände geraten.“ Tim beobachtete Hilde. Die Ruhe in ihrem Gesicht verging. Eine heftige Bewegung lief darüber, als würde an jedem Fältchen gezerrt. Die Malerin zwinkerte heftig. „Ach?“

„Inzwischen wissen natürlich meine Freunde Bescheid“, sagte Karl.

„Du... du hast die Tagebücher gelesen?“

„Nur das erste. Beate war... deine... Schwester, nicht wahr?“

Hilde nickte und schloss für einen Moment die Augen, als blicke sie zurück in fernste Vergangenheit.

„Meine Schwester, ja! Und wir haben uns großartig verstanden. Ich war ja das Nesthäkchen, sie die Große. Sie hat mich verwöhnt. Niemand ahnte was von ihrem... Doppelleben. Wir, die Familie, erfuhren erst davon, als Beate und Claus von der Polizei gestellt wurden. Ein Feuergefecht. Ihr Kleinwagen, ein Hanomag — rollendes Kommissbrot genannt — wurde von Kugeln durchsiebt. Claus Lohwinkel erlitt einen Streifschuss an der Schulter und war kampfunfähig. Beate blieb unverletzt. Sie ergab sich. Als alles bekannt wurde, war das ein Schock für meine Eltern. Und für mich. Obschon ich damals als Zehnjährige gar nicht alles begriffen habe. Für mich ist Beate lange — eigentlich immer — die liebevolle große Schwester geblieben. Ich habe viel um sie geweint. Meine Eltern haben die... Schande nie verwunden. Nach der Aburteilung, nach der Hinrichtung war nichts mehr wie ehedem. Meine Eltern sind früh gestorben - kaum, dass ich volljährig war.“

Hilde hatte die Augen wieder geöffnet und blickte auf ihre Hände, als stünden dort Stichworte.

Tim räusperte sich. „Wurde Ihre Familie gesellschaftlich geächtet?“

„Nein. Seltsamerweise nicht. Mein Vater war höherer Postbeamter und so untadelig, dass an ihm — und auch an meiner Mutter — nichts hängen blieb. Kein Stäubchen. Freunde und Bekannte einigten sich darauf, dass Beate krank gewesen sein müsse. Geisteskrank, vielleicht. Zumindest seelisch total von der Rolle. Und das war sie wohl auch. Aus heutiger Erkenntnis würde man sagen: psychisch gestört. Außerdem war sie Opfer.“

„Opfer von diesem Claus?“, fragte Gaby.

„Ja. Sie war total von ihm abhängig.

Die Freundschaft bestand seit 1923. Da war Beate gerade mal 16. Und völlig unerfahren — total behütet. Meine Eltern sahen diese Beziehung nicht ungern. Denn Claus war in seinem offiziellen Leben ein netter, scheinbar unkomplizierter junger Mann mit Zukunftsaussichten. Vielleicht nicht der Traum aller Mütter, aber doch ein akzeptabler Schwiegersohn. Er studierte Architektur. Lieber wäre er allerdings Schauspieler geworden. Das klappte jedoch nicht. Er hatte keine Familie. Ein Waisenjunge. Aufgewachsen in einem Heim. Und dort ging es damals anders zu als heutzutage. Von liebevoller Hinwendung keine Spur — mal abgesehen von seltenen Ausnahmen. Vielleicht hat sich da ein abgrundtiefer Hass in ihm aufgestaut — Hass gegen die Gesellschaft, gegen die Menschen, gegen alle — und unbewusst wohl auch gegen Beate. Denn sonst hätte er sie nicht hineingezogen in sein Banditenleben. Dass das nicht lange gut gehen konnte, war doch klar. Er stammte aus Berlin. Das Geld für Unterhalt und Studium verdiente er sich als Hilfspostbote. Aber das hatte nichts mit meinem Vater zu tun. Das war an einem anderen Postamt. Dienstlich, sozusagen, sind die beiden nachweislich nie zusammengetroffen.“

„Sie meinen“, sagte Gaby einfühlsam, „Beate war zu schwach, um sich von ihm zu lösen. Also hat sie mitgemacht. Und er hat sie ins Verderben gerissen.“

Hilde nickte. „Genau so ist es gewesen, Gaby. Eine Tragödie.“

So romantisch und rosig, dachte Tim, sehe ich das aber nicht. Für diese Gräueltaten musste Beate viel kriminelle Energie aufbringen. Nur wer’s kann, kriegt das fertig. Bei Hildes Schwester ist die Hemmschwelle so niedrig gewesen wie eine Staubschicht von gestern. Aber Hilde musste sich diese Katastrophe schöndenken, sonst wird die Familienchronik zum Horrorschinken — und die Erinnerung ist ein einziger Alptraum.

Tim räusperte sich abermals und hielt es nun für angebracht, die Vergangenheit zum Hilfsmittel zu erklären und sich der Gegenwart zuzuwenden.

„Frau Nocke! Beate und Claus erleben im Moment eine geistige Wiedergeburt. Haben Sie’s in der Zeitung gelesen?“ Hilde schüttelte den Kopf. „Nein. Ich lese kaum noch Zeitung. Und wenn — dann nur über Weltpolitik.“

„Es ist aber so. B & C sind wieder da. Und spulen das gleiche Programm ab. Elf Verbrechen bisher. Unser Freund

Willi ist das heutige Opfer. Elf Verbrechen! Damit ist Band eins abgehakt. B & C-Aktuell ähneln den Vorbildern von damals beträchtlich. Äußerlich und...“

Er berichtete in Kurzform. Und fuhr dann fort: „Diese Nachahmer kann man wohl kaum als romantische Spinner bezeichnen, die ihren Hang zum Abenteuer ausleben und historische Räubergestalten wieder aufleben lassen. Nein! B & C-Aktuell sind gefährliche Psychos. Aber jetzt haben wir das Mittel in der Hand, um sie zu entlarven. Und vor allem: Um weitere Verbrechen zu verhindern. Dazu benötigen wir die Tagebücher. Natürlich sichern wir Ihnen größte Diskretion zu. Und die erste Frage, die sich aufdrängt, ist natürlich: Woher wissen B & C-Aktuell so genau Bescheid über Ihre Schwester und deren unseligen Lover?“

Hilde hatte sich verfärbt. „Du bist heute beraubt worden, Willi?“

Klößchen nickte. „Das elfte Verbrechen haben die an mir verübt.“

„Heute? Heute war das?“

„Vorhin.“

Hilde schluckte und griff nach der Bratpfanne, die neben dem Telefon lag — griff danach, als biete das Gerät einen seelischen Halt.

„O Gott! Kinder, das zwölfte Verbrechen... Also, damals vor 70 Jahren, sind das elfte und das zwölfte Verbrechen am selben Tage geschehen. Einem Samstag und... Ah, heute ist ja Samstag.“

Tim fühlte sich, als rase Starkstrom durch die Nähte seiner Jeans.

„Frau Nocke! Was ist das zwölfte Verbrechen?“

„Ein... ein ganz schreckliches! Damals haben Beate und Claus — ja, das war brutal! das war geisteskrank! — damals haben sie einen Kindergarten überfallen.“

„Und?“

„Sie haben 30 Kinder und zwei Betreuerinnen im Keller eingeschlossen.“

„Und?“

„Sie haben Feuer gelegt.“

Tim überlief eine Gänsehaut. Auch Gaby, Karl und Klößchen schienen zu frösteln.

„Zum Glück gab es keine Toten“, berichtete Hilde hastig. „Der Brand wurde rechtzeitig entdeckt. Aber viele Kinder erlitten schwerste Verbrennungen und eine der Frauen wurde regelrecht entstellt. Für immer. Damals“, setzte sie kläglich hinzu, „war ja die Medizin mit plastischer Chirurgie noch ganz am Anfang.“

„Bestien!“, murmelte Karl.

Mit großen Augen wandte sich Gaby an Tim.

„Am Samstag haben doch die Kindergärten geschlossen, nicht wahr? Dort können die Kleinen nur von Montag bis Freitag geparkt werden.“

„Das ist unsere Chance“, nickte Tim und sprang auf. „Aber ich fürchte, nur eine ganz kleine. Denn keine Regel ohne Ausnahme. Frau Nocke, Ihr Telefonbuch! Schnell!“

7. Überfall auf Kids und Pauker

Dr. Helmut Tritze und Dr. Helga Tritze, seine Frau, waren ehemalige Pauker, Gymnasiallehrer. In der üblichen Laufbahn waren sie bis zum Studienrat aufgerückt, hatten aber dann dem Staatsdienst entsagt und sich — eher unfreiwillig — ins Privatleben zurückgezogen. Der Grund lag darin, dass sie als Beamte nicht mehr tragbar waren. Wegen staatsgefährdender, umstürzlerischer Gesinnung. Beide hatten mit politisch angehauchten Terroristen sympathisiert, heimlich, hatten dem Mordgesinde] Obdach gegeben, als sich die Fahndungsschlinge immer enger zusammenzog, hatten sie versorgt. Auch mit Waffen und gefälschten Papieren.

Als dann alles aufflog und niemand den Verhaftungen entging, zog der Strudel des Bösen auch die Tritzes auf den Grund. Sie erhielten Strafen. Aus war’s mit Beamtentum und späterer Pension. Sie hatten verspielt. Geistig fühlten sie sich jetzt zwar geläutert, aber Umkehr und Erkenntnis kamen zu spät.

Als sie nach ihren — nahezu gleich bemessenen Haftstrafen — wieder auf freiem Fuß waren, gründeten sie eine neue Existenz. Denn von irgendwas muss der Mensch leben.

Sie hatten nur auf ,Lehrer’ gelernt. Er Mathe und Physik, sie Englisch, Deutsch und Französisch.

Also gründeten die Tritzes ein privates Pauk-Institut. Es erhielt den wenig einfallsreichen Namen Institut Tritze und war in einem baufälligen, ehemaligen Pfarrhaus untergebracht in einem Stadtrandviertel, aber mit verkehrsgünstiger Anbindung.

Konzipiert war dieser Zwei-Personen-Betrieb für lernschwache und stinkendfaule Kids, die ohne Feuer unterm Hintern den Übertritt von Grund-, Haupt- oder Realschule ins Gymnasium nicht schaffen würden. Die Tritzes sorgten für dieses Feuer und hatten sogar recht ordentliche Erfolge. 84 Prozent der ihnen anvertrauten Schüler erreichten das Ziel — was die ehrgeizigen Eltern irre freute. Denn der Nachwuchs sollte ja schließlich mal zum Bildungsbürgertum gehören und es besser haben als die schwer arbeitenden Ernährer.

Das baufällige, ehemalige Pfarrhaus war notdürftig renoviert worden und verbarg sich hinter hohen brüchigen Hofmauern und alten Bäumen: drei Kastanien und einer Buche.

Da es sich um ein Ex-Pfarrhaus handelte, hatte es hier bis 1944 auch eine Kirche gegeben. Aber die war im Bombenhagel des Zweiten Weltkrieges zu Schutt und Asche geworden. Wieder aufgebaut hatte man sie an anderer Stelle — größer und schöner, obwohl ohne die Patina der 300-jährigen Geschichte, und gleich mit einem modernen, komfortablen Pfarrhaus, von wo aus jetzt ein junger Geistlicher segensreich tätig war. Für die Gemeinde. Und darüber hinaus als eine Art Streetworker für die multikulturelle Jugend dieser Gegend. Alle — ob junge Türken, Asiaten, Rumänen oder Generationsdeutsche — kamen friedlich miteinander aus.

Im Pauk-Studio Tritze wurde nachmittags und am Samstag unterrichtet, bzw. gedrillt.

An diesem Vormittag befanden sich 18 Kinder im Pfarrhaus: 13 Jungen und fünf Mädchen. Alle waren zwischen zehn und zwölf Jahre alt. Sämtliche Mädchen befanden sich erst kurze Zeit in Deutschland und machten trotzdem die besten Fortschritte.

Dr. Helga Tritze — eine dürre Rothaarige mit verkniffenem Mund — hatte ihre Gruppe, acht Kids, in einem hofseitigen Parterre-Zimmer in der Mache. Dort saß man auf unbequemen Stühlen an unbequemen Tischen und musste höllisch aufpassen, damit’s keinen Anschiss gab. Ansonsten verfügte der Raum über Computer mit Internet-Zugang, über Dia-Projektor, viele Fachkundebücher und zahlreiches Lehrmaterial.

In dieser Stunde wurde neue deutsche Rechtschreibung gepaukt. Erzebet und Giannoula waren wieder mal die Besten.

Nebenan unterrichtete Helmut Tritze Mathematik. Er war groß, fett, ja schwammig. Im Gefängnis, wo ihm das Essen überhaupt nicht schmeckte, hatte er sich vorgenommen, später in Freiheit alle entgangenen Gaumenfreuden nachzuholen. Das tat er. Völlerei war ein mildes Wort für seinen Umgang mit Nahrungsmitteln. Deshalb lautete sein Spitzname Pudding. Doch das bezog sich nur auf die Figur. Denn wenn’s um geistigen Drill ging, war er härter als Stahl.

Als das Motorrad auf den Hof fuhr, trat Helga Tritze ans Fenster und blickte hinaus.

Sie sah noch, wie eine schwere Maschine — besetzt mit zwei Personen in schwarzen Motorradanzügen und schwarzen Helmen — um die Hausecke rollte und dann an der Schmalseite, also außer Sichtweite, hielt.

Der Motor verstummte.

Helga fragte sich, wer das sei. Erwartet wurde niemand. Aber es war immer mal möglich, dass sich jemand durch das weit geöffnete Tor zwischen den brüchigen Mauern auf den Hof verirrte: in der Meinung, hier könne man kostenlos parken.

Oder junge Eltern wollten ihren faulen und lernunwilligen Schulversager zum Crash-Kurs anmelden.

Die Eingangstür polterte — weil sie etwas schief in den Angeln hing. Schwere Schritte auf den Dielen. Etwas wurde abgesetzt — klang nach Eimer oder so. Schritte zu Helgas Tür, Schritte zu Helmuts Tür.

Die Einpaukerin wollte gerade sagen, dass sich alle ruhig verhalten und die Nase ins Buch stecken sollten — als die Tür aufgestoßen wurde.

Der zehnjährige Kevin, der immer etwas nervös und zappelig war, schrie auf.

Helga blieb der Schrei im Halse stecken.

Was soll das?, dachte sie dann. Ist das Fasching? Wildwest? Die Konkurrenz? Oder etwa ein Überfall?

Die maskierte Person war nicht groß. Spätestens mit dem zweiten Blick konnte man feststellen: eine Frau.

Schwarzer Motorradanzug. Der Kopf steckte in einer grünen Strumpfmaske mit Schlitzen. Die rechte Hand hielt eine Pistole.

„Ganz ruhig, Kinder!“, sagte Helga mit einer Stimme wie Holzleim. „Jeder bleibt auf seinem Platz.“

„Nein!“, kam es schrill und piepsig unter der Strumpfmaske hervor. „Hier wird gemacht, was ich sage! Sonst knallt’s. Kapiert, Tritze?“

„Was... wollen Sie?“

„Ich stelle die Fragen! Wenn es was zu fragen gibt.“

„Verstehe. Ich nehme die Frage zurück.“

„Wir sind B & C. Wer kennt uns?“

Das galt offenbar den Kids. Die waren erstarrt auf ihren Stühlen. Aufgerissene Augen, angstvolle Mienen. Keine Antwort.

Die Maskierte schien umher zu blicken. Ihre Pistole war auf Helga gerichtet.

„Kennst du uns?“

„Meinen Sie mich?“, fragte Helga.

„Ja, dich.“

„Nein. Ich habe keine Ahnung, wer Sie sind.“

„Noch nie von B & C gehört?“

„Nein. Was... bedeutet das: B & C? Ach so, ich darf ja nicht fragen.“

„Wir sind Beate und Claus.“

„Hm.“

Eine Männerstimme rief von nebenan: „Bist du so weit?“

„Alles unter Kontrolle“, erwiderte Beate in gleicher Lautstärke.

„Deine Gruppe zuerst!“

Beates Hand mit der Pistole zeichnete einen halben Kreisbogen in die Luft. „Ihr alle — und du, Tritze — ihr geht jetzt in den Keller. Euer Zeug lasst ihr hier. Also los!“

Sie machte einen Schritt zur Seite, bezog Posten neben der Tür.

Helga wagte einen schwachen Protest.

„Aber... im Keller... der ist nicht renoviert. Und baupolizeilich nicht... In zwei Räumen besteht Einsturzgefahr. Jedenfalls könnte sich was von der Decke lösen.“

„Ist mir doch egal“, schrillte es durch den Schlitz in der Strumpfmaske. „Los, los! Abmarsch!“

Paola begann zu weinen. Aber das half ihr nicht. Sie musste mit.

Die Mädchen fassten sich an den Händen und gingen voran, die Jungs stolperten hinterher — jeder für sich.

Kevin dachte für ein paar Sekunden an seinen Lieblingshelden in der amerikanischen TV-Serie. Der hätte jetzt kurzen Prozess gemacht mit der Maskierten und ihrem Komplizen. Aber was auf dem Bildschirm so cool abgeht, ist im wirklichen Leben doch sehr viel heißer — nämlich lebensbedrohlich.

Und Kevin dachte rasch an was anderes — an seine beiden weißen Mäuse zu Hause — , weil er plötzlich das Gefühl hatte, man könne seine Gedanken lesen.

Helga Tritze ging als Letzte. Hinter sich hörte sie die Maskierte.

Was sollte das? Es war ein völlig sinnloser Überfall. Oder ging es um Geiselnahme? Waren sie und die Kinder das Faustpfand für irgendeine Forderung? Ging es darum, sie auszutauschen gegen... ja, gegen wen?...vielleicht gegen einsitzende Verbrecher?

Ihr wurde übel bei dem Gedanken.

Die Kellertreppe war am Ende des Flurs: schmal, dunkel, steil. Holzstufen führten hinunter. Jede knarrte. An diesem uralten Fachwerkhaus war sehr viel aus Holz.

Hinunter! Sie wurden in den größten Raum getrieben. Der war am wenigsten einsturzgefährdet, besaß aber kein Fenster, sondern nur einen schmalen Luftschacht, den man übrig gelassen hatte beim Zumauern der ehemaligen Kohlenrutsche.

Die Maskierte blieb draußen.

Jetzt wurde Helmut hereingeführt. Er war krebsrot im Gesicht — bei Angst sah er immer so aus — und hatte die Hände erhoben. Eine Albernheit. Denn natürlich hatte er keine Waffe. Und er war auch nicht der Typ, der sie hervorgeholt hätte.

Hinter ihm kamen die Kinder. Alle waren verstört bis auf Jörg, der mit seinen zwölf Jahren schon so abgebrüht war, dass man Schlimmes befürchten musste. Sicherlich fand er diesen Überfall geil, amüsierte sich. Und wäre der Maskierte — ein großer Kerl mit ebenfalls grüner Strumpfmaske und Pistole — nur etwas zugänglicher gewesen, hätte sich Jörg auf seine Seite geschlagen.

Jetzt waren alle drin.

„Darf ich doch etwas fragen?“, rief Helga.

„Was?“ Das kam von der Frau, die sich offenbar zuständig fühlte.

„Wir möchten wissen, was Sie mit uns vorhaben.“

„Das wirst du schon merken.“

Hinter beiden Masken wurde gelacht. Dann schloss der Große die Kellertür. Sie war stabil wie ein Burgtor, zwar alt, aber aus dicken Eichenbohlen gezimmert und beschlagen mit Eisenbändern, in denen die Schrauben so fest saßen — seit sicherlich 100 Jahren — , dass kein Herausdrehen mehr möglich war.

Ein schwerer Riegel wurde draußen vorgeschoben. Dann war nichts mehr zu hören.

Paola weinte wieder und wurde von ihrer Freundin in den Arm genommen.

Helmut Tritze sah seine Frau an, immer noch mit hochrotem Gesicht. „Verstehst du das?“

„Nimm endlich die Arme runter, Helmut!“

„Ach so.“

„Nein. Ich weiß nicht, was das soll.“ Sie sah die fragenden Augen der Kinder. „Keine Angst! Wir werden bestimmt bald befreit.“

„Das glauben Sie doch selbst nicht“, meinte Jörg respektlos und rieb über seinen Bürstenschnitt. „Also, wie ich das sehe, Leute, sind wir in einen heißen Fall verwickelt. Die beiden Gangster sind total coole Typen mit geölten Waffen. Ich kenn’ mich da aus.“

„Wir werden bald befreit“, sagte Helga zum zweiten Mal. „Spätestens, wenn eure Eltern kommen — um euch abzuholen.“

Jörg griente. „Das ist aber erst um vier Uhr nachmittags. Und ich muss jetzt schon aufs Klo.“

Helga beachtete ihn nicht. „Wisst ihr was! Wir vertreiben uns die Zeit und machen mal was ganz anderes. Wir singen — Volkslieder.“

Jörg, der sich in dieser Situation den Paukern endlich mal ebenbürtig fühlte, stöhnte auf.

„Volkslieder? Ist doch nicht Ihr Ernst, Frau Doktor! Darf’s nicht wenigstens Hardrock, Techno oder Hiphop sein?“

Doch Helga, jetzt unterstützt von ihrem Mann, bestand auf Volksmusik. Und alsbald ertönte ,In einem kühlen Grunde...’, gesungen von 18 Schülern und zwei Paukern — mit dünnen, angstvollen Stimmen.

*

Beate und Claus hatten zwei große Kanister mitgebracht. Sie enthielten Xoruxothol, das bekanntlich 100 mal feuergefährlicher ist als ein lava-speiender, aktiver Vulkan.

Die stinkende Flüssigkeit wurde im Parterre ausgekippt: in den Klassenräumen und im Flur.

Claus stellte den Zünder auf, einen alten Wecker mit angebastelter Vorrichtung. Das Gerät war auf 12.30 Uhr gestellt. Dann würde die umgebaute Mechanik kein, Guten-Morgen!-Aufstehen!-Geklingel auslösen, sondern Funken — Funken wie beim Feuersteinschlagen.

„Ein Funke im Xoruxothol genügt“, sagte Claus, „und ein Flammenmeer schwappt durch die Räume.“

„Perfekt!“, piepste Beate und nickte heftig.

„Alles wie damals. Wie bei unseren wunderbaren Vorbildern.“

„Wie damals. Man müsste die Zeit zurückdrehen können.“

„Wir machen es ja. Auf unsere Weise.“

Der Wecker tickte. Die beiden verließen das Pfarrhaus.

8. Schlimme Entdeckung

Nervenzerreißend!, dachte Tim und legte den Hörer auf. Jetzt habe ich 24 Kindergärten angerufen. Ergebnis: meistens total tote Hose, manchmal ein Anrufbeantworter, dreimal der Hausmeister. Dreimal die gleiche Auskunft: Am Wochenende geschlossen. Wie Schule, wie Ämter, wie Büros. Eines Tages werden sich die Krankenhäuser anschließen, die Restaurants, die Hotels, Flughäfen und Bahnhöfe. O Mann! Wäre dann die Welt echt ätzend — oder kämen wieder Gedanken auf?

Sie saßen immer noch in Hildes Wohnzimmer. Zeit war vergangen. Besorgnis hatte Gaby ganz blass gemacht. Tim legte den Arm um seine Freundin.

Hilde wirkte wie geistesabwesend. Karl rutschte auf seinem Stuhl hin und her. Klößchen brach die zweite Tafel Schokolade an.

„Trotzdem!“, sagte Tim. „Ich bin überhaupt nicht beruhigt.“

„Natürlich können sie einen Kindergarten abfackeln“, meinte Klößchen. „Aber wenn die Kleinen zu Hause sind, entsteht nur Sachschaden. Und der ist durch die Versicherung gedeckt, ‘ne Brandversicherung hat doch heutzutage schon jede Hundehütte.“

Tim wandte sich an Hilde. „Wir brauchen den Originaltext zum Nachlesen. Vielleicht steht da was von einer Abweichung. Vielleicht war für das zwölfte Verbrechen ursprünglich ein anderer Tag vorgesehen. Denn zweimal zuschlagen so rasch nacheinander — das ist ja auch Stress für die Täter.“

„So ganz genau erinnere ich mich nicht“, gab Hilde zu. „Wann haben Sie die Tagebücher gelesen?“

„Nicht nur einmal, Tim. Viele Male. Zuerst 1933. Da habe ich sie gefunden, zufällig. Ich war 14. Beates Hinrichtung lag vier Jahre zurück. Meine Eltern hatten die Sachen meiner Schwester auf den Dachboden gebracht: Kleidung, Bücher, zwei kleine Koffer mit persönlichen Dingen. Nichts Besonderes offenbar. Und niemand rührte die Sachen an. Bei meinen Eltern bestand da eine Scheu — eine Mischung aus Abscheu, Gram, Verzweiflung, tiefer Trauer. Ich war jung. Bei mir siegte bald die Neugier. Heimlich habe ich in Beates Sachen gestöbert. Und bei den Büchern die Tagebücher entdeckt. Sie waren getarnt, waren in Schutzumschläge von anderen Büchern gesteckt. Ich weiß es noch: Band eins steckte im Umschlag eines Märchenbuchs, Band zwei in einem Reiseführer über Afrika. Nach der ersten Lektüre habe ich die Tagebücher wieder wie vorher versteckt, aber noch oft heimlich darin gelesen. Meine Eltern wussten nichts davon. Erst nach ihrem Tode habe ich auf die Schutzhüllen verzichtet. Seitdem liegen die Tagebücher in dem kleinen Koffer, wo Karl sie entdeckt hat. Es ist nun schon lange her, dass ich sie in der Hand hatte. Ich glaube, das letzte Mal war’s Ende der Siebzigerjahre. Deshalb kann meine Erinnerung durchaus unvollständig sein.“

Tim sprang auf. „Holen wir sie doch!“

Auch Hilde erhob sich. „Gut! Aber um eins muss ich euch bitten. Ich möchte nicht, dass Beates Tagebücher veröffentlicht werden. Unter uns hier können wir damit umgehen. Falls es erforderlich ist, soll auch die Polizei daraus erfahren, was sie braucht. Aber Presse und Medien nicht. Nie, das will ich nicht!“

„Wir verstehen Sie“, sagte Gaby. „Wir leben ja leider in einer Zeit ohne Tabus und ohne Rücksichten. Jeder Dummkopf glaubt, sich outen zu müssen, wenn er irgendein Problemchen hat. Alles Private und jede Peinlichkeit wird an die Öffentlichkeit gezerrt — Hauptsache, es ist schlüpfrig, schmierig oder irgendwie zum Empören, was natürlich Heuchelei ist. Und die Medien — vor allem die sogenannten Talkshow-Moderatoren — suhlen sich darin wie Schweine im Schlamm.“

„Medienschlamm!“, nickte Tim. „Hast völlig Recht, Gaby. Und Sie auch, Frau Nocke. B & C von 1929 sind vergessen, dieses schwarze Kapitel aus Ihrer Familiengeschichte ist abgeschlossen. Die Tagebücher gehören nicht in die Öffentlichkeit. Und wir — TKKG — garantieren Ihnen, dass von uns niemand was erfährt. Ausgenommen die Polizei.“

Mit dieser Zusicherung war die Malerin zufrieden.

Alle stiegen die Treppe hinauf — in die obere Etage und dann weiter ins Dachgeschoss, dessen eine Hälfte das Atelier einnahm. Nebenan war der Dachboden wie in alter Zeit. So roch er auch: nach trocknem Holz, dem Leder der Koffer, dem liebenswerten Plunder, von dem man sich nicht trennen will, und den umhüllten Kleidungsstücken, die nie wieder getragen werden, dennoch nicht in der Altkleidersammlung landen — weil zuviel Erinnerung an ihnen hängt: Konfirmation/Kommunion, Tanzstunde, der erste Ball, festliche Ereignisse zu denen man geladen war, vielleicht auch das Hochzeitskleid und das — letzte Ballkleid. Reliquien also: Überreste, kostbares Andenken, gefühlsbehaftete Zeugnisse vom Lebensbogen der Menschen.

Tim sieht sich gern auf fremden Dachböden um. Das gibt soviel Aufschluss. Gaby teilt das Interesse, hat aber eine natürliche Scheu vor fremden Geheimnissen.

Darüber brauchte sie sich jetzt freilich kein Gewissen zu machen, denn Hilde öffnete ihnen die Tür, trat auf den Dachboden und schaltete die Deckenleuchte an. In dem Dämmerlicht hätten sie sich schwer zurechtgefunden, denn der Tag drang nur durch eine kleine Glasluke herein.

„Vorsicht, Amigos!“, warnte Karl. „Hier steht auch wertvolles Porzellan. Das... Nanu, wo ist es denn?“

„Nicht mehr da“, sagte Hilde. „Gestohlen.“

„Gestohlen?“, staunte Karl. „Als ich damals vor fünf Jahren hier... also, da war’s noch vorhanden.“

Hilde nickte. „Meißner Porzellan. Der Stolz meiner Mutter. Mein Ding ist das nicht so. Aber natürlich hatte ich’s aufbewahrt und nicht etwa verkauft. Naja.“ Sie seufzte.

„Wer hat es gestohlen?“, fragte Tim.

„Der Einbrecher. Im August vorigen Jahres hatten wir hier einen Einbruch. Ich war nicht da, mein Enkel Klaus auch nicht. Der Einbrecher hatte Zeit, sich umzusehen. Meinen Schmuck hat er mitgenommen, 1200 Mark, zehn alte und sehr wertvolle Schallplatten. Sammlerstücke. Mit Arien von Caruso. Und hier oben war der Kerl — der Einbrecher — auch. Das ganze Porzellan wurde seine Beute. Er muss ziemlich schwer geschleppt haben, als er abzog.“

„Das tut uns Leid“, sagte Gaby. „Ist er gefasst worden?“

„Leider nicht.“

Tim beobachtete Karl, der jetzt zielstrebig in eine der hinteren Ecken ging und sich unter die Dachschräge bückte.

Der Platz dort war ausgefüllt mit Kisten, Kartons und einigen Koffern.

Karl suchte. Die andern traten näher.

„Tante Hilde“, Karls Stimme klang beunruhigt, „wo ist denn der kleine Koffer mit den vielen Aufklebern?“

„Er muss dort... Dort muss er... Da hat er immer gestanden.“

Karl nickte. „Ja, hier! Exakt hier!“

Er deutete auf den flachen Deckel einer großen Kiste. Eine Staubschicht hatte sich gebildet — was man auf einem Dachboden nicht als Mangel an Sauberkeit deuten darf. Ein größeres Viereck — etwa von den Maßen eines mittleren Handkoffers — war allerdings nahezu staubfrei. Dort hatte der Koffer gestanden.

Jetzt war er weg.

„Um Himmels willen!“, flüsterte Hilde.

Karl suchte bereits unter und hinter den anderen Stücken, aber vergeblich.

„Er ist weg, Tante Hilde. Auch den hat der Einbrecher geklaut. So ein Mist! Sicherlich hat ihn der Kerl gebraucht zum Transport der übrigen Beute. Und dabei sind auch die Tagebücher in seine Hände gefallen — so ganz nebenbei.“ Hilde rang nach Luft. „Bisher... habe ich das gar nicht bemerkt. Hier schien nichts zu fehlen. Man guckt ja nicht in jede Ecke.“

„Jetzt sind wir gelackmeiert“, meinte Klößchen. „Einerseits“, schnappte Tim. „Andererseits zeichnet sich eine ultra-heiße Spur ab. Es passt zusammen. Der Einbrecher — ein Krimineller! B & C-Aktuell — gleiches Kaliber. Und wer sagt denn, dass der Einbrecher allein war? Vielleicht hat ihn seine Freundin begleitet oder sie stand Schmiere. Später haben sich die beiden in die Lektüre vertieft und plötzlich eine nostalgisch-kriminelle Neigung in sich entdeckt, für die sie jetzt ein Programm haben. Und so wurden aus simplen Einbrechern B & C-Aktuell.“

Klößchen stimmte begeistert zu. „Vielleicht sind die beiden sogar zufällig mit den gleichen Namen behaftet. Könnte doch sein, der Einbrecher hört auf Claus und seine Tussi auf Beate. Sind zwar nicht gerade die Hit-Namen unserer Zeit, werden aber immer noch angewendet von altbackenen Ernährern. Und einen Vorteil haben sie: Es ist klar ersichtlich, dass es sich bei Claus um einen männlichen und bei Beate um einen weiblichen Vornamen handelt.“

„Hm — naja“, meinte Karl. „Das wäre schon ein bisschen viel Zufall. Und für die Verbrechen auch gar nicht nötig. Es reicht, wenn die beiden einen Schaltfehler in der Birne haben und sich von der alten Geschichte anmachen lassen.“

„Schluss mit der Theorie!“, sagte Tim. „Jetzt ist action angesagt. Hinsichtlich der Infos und wie’s weitergeht, müssen wir uns auf Ihre Erinnerung verlassen, Frau Nocke. Wir gehen also davon aus: Heute brennt’s noch in einem Kindergarten. Die Polizei muss das wissen und Vorbeugen — wie auch immer. Wir düsen jetzt ins Präsidium. Dort horchen wir auch gleich mal, wer den Einbruch hier bearbeitet hat und in welchem Schreibtisch die Akte vermodert.“

„Garantiert nicht bei meinem Papi“, sagte Gaby. „Niemals. Dann wäre der Fall schon aufgeklärt.“ Tim wandte sich an die Malerin. „Ich will Sie nicht nervös machen, Frau Nocke. Aber es liegt jetzt an Ihnen, ob man die nächsten B & C-Verbrechen verhindern kann. Bitte, erinnern Sie sich! Wie geht es weiter in Band zwei? Was kommt nach der Brandlegung im Kindergarten. Und wann geschieht es? Wenn die Polizei den Verbrechern um eine Nasenlänge voraus ist, wird alles easy.“

Hilde nickte. „Ich mache eine Liste. Im Moment bin ich völlig verwirrt. Aber mir wird’s wieder einfallen. Ich schreibe alles auf in der Reihenfolge, in der es geschieht.“

„Ist absolut wichtig!“, bekräftigte Karl. „Denn in den alten Archiv-Zeitungen, in denen ich auch geschmökert habe, sind die Fakten — die Taten als solche und die Daten — sehr vage. Damals schrieben die Reporter mehr über Empörung und Abscheu und die Rache, die sein müsse.“ Tims Blick war zu Gaby gewandert — wie immer, wenn der TKKG-Häuptling stumme Zärtlichkeit ausdrückt. Jetzt sah er, dass sich eine Überlegung in der Miene seiner Freundin abspielte.

„Du hast noch was, Pfote?“

„Es muss nicht jetzt sein. Sicherlich hilft’s auch gar nicht weiter und ist nur Neugier.“

„Nämlich?“

Gaby wandte sich an Frau Nocke. „Gibt es eigentlich Fotos von Beate und Claus?“

Die Malerin zögerte, ehe sie nickte. „Deine Frage überrascht mich. Ja, du hast Recht. Es gibt Fotos. Sehr alte, natürlich. Die letzten sind von 1928. Die sind in einem Familienalbum, das sich meine Eltern — danach — nie wieder angesehen haben.“

„Tolle Idee, Gaby!“, meinte Tim anerkennend. „Wenn wir eine optische Vorstellung bekommen von Beate und Claus, hilft uns das garantiert. Könnte ja sein, dass B & C-Aktuell auch Zugang zu dem Zeitungsarchiv haben. Vielleicht haben sie zwischen sich und den Originalen eine Ähnlichkeit festgestellt. Auf die Fotos kommt’s an! Frau Nocke, dürfen wir rasch einen Blick darauf werfen.“

Sie durften.

Das Familienalbum befand sich in einer Kommode in Hildes Schlafzimmer — vielmehr: Dort hatte es sich befunden. In einem unteren Fach, ganz hinten, außer Sicht — und war natürlich schon seit Jahren nicht mehr hervorgeholt worden.

Hilde kramte, kramte und kramte. Sie geriet fast in Panik. Dann stand es fest: Auch dieses Album war verschwunden.

Die Malerin presste beide Hände aufs Herz.

„Ich glaube, ich kriege gar nicht mehr mit, was um mich geschieht. Vielleicht fehlt noch viel mehr. Dann habe ich der Polizei und der Versicherung zu wenig angegeben. Jetzt werde ich das Haus auf den Kopf stellen. Ohne euch wäre ich noch ganz ahnungslos.“

TKKG mussten Hilde Nocke in ihrer Trübsal allein lassen, denn das Problem ,Kindergarten’ wurde von Minute zu Minute heißer.

Abgang.

Draußen war das Wetter wie vorhin. Das Gewitter würde nach Norden weiterziehen oder sich auf den Abend vertagen.

TKKG schoben ihre Bikes auf die Straße.

Im selben Moment hielt ein weißer, ziemlich ungepflegter VW hinter Hildes blauem Auto, das auch ein VW war, sogar dasselbe Modell.

Gaby, Karl und Klößchen hatten den Blick schon in Fahrtrichtung gewandt und grätschten auf die Sättel.

Aber Tim erriet, wer da kam, und äugte.

Ein junger Mann stieg aus, beschleppt mit zwei Einkaufstüten. Er war groß, blond, etwa Mitte Zwanzig und hatte ein längliches, ziemlich starkknochiges Gesicht mit gekrümmter Nase. Die Haltung wirkte eher schlaff, aber vielleicht lag das auch an den Tüten.

Krummnase schloss die Tür seines Autos mit einem Tritt und blickte dann her.

Tim registrierte, wie er stutzte. Klar doch! Sie kamen unzweifelhaft von dem Grundstück, also hatte seine Oma Besuch gehabt.

„Das ist Klaus Nocke, der Enkel“, sagte Karl leise. Er war aufmerksam geworden. Laut rief er dann: „Tag, Klaus! Kennen Sie mich noch? Ich bin der Karl.“

Krummnase nickte. „Hallo!“, rief er. Aber das war auch schon alles. Er wandte sich ab und trug die Tüten zum Haus.

„Er ist 25“, erläuterte Karl halblaut, „und wohnt immer noch bei Oma. Ich glaube nicht, dass sie ihm von Beate erzählt hat. Nein, garantiert nicht. Deshalb war auch das Fotoalbum so weit hinten versteckt. Tante Hilde hat sich große Mühe gegeben mit Kläuschens Aufzucht. Das habe ich gehört, als sich meine Eltern über sie unterhielten. Aber der Enkel ist ein ziemliches Weichei, fast schon ein belgisches. Er jobbt als Piano-Player in einer Kneipe.“

Als sie abfuhren, wandte Tim nochmals den Kopf.

Klaus Nocke stand an der Haustür, hatte den Einkauf abgesetzt und starrte ihnen nach.

9. Wie eine Waberlohe

Leider stellte sich heraus, dass keiner die Texte kannte — die Strophen der deutschen Volkslieder.

Auch Dr. Helga Tritze hatte sich überschätzt, hatte geglaubt, ihr würde wieder einfallen, was sie seit vielen Jahren nicht mehr aufgefrischt hatte. Nichts fiel ihr ein. Jetzt war sie blamiert, konnte den Text nicht vorsprechen und sang auch ziemlich krächzend.

Pudding, ihr Mann, hatte ohnehin nur ein bisschen gebrummt und sich dann bemüht, seine Gesichtsfarbe zu normalisieren.

Bei vier Liedern reichte es zur ersten Strophe, dann verstummte der bängliche Gesang. Bedrückende Stille füllte den Kellerraum. Die Kids hatten sich auf den Boden gesetzt, jeder auf seine Jacke oder sein Sweatshirt.

Alle hatten Angst, allen war erbärmlich zu Mute. Lediglich Jörg machte den Clown und erklärte die rechte hintere Ecke zur Toilette und sich selbst zum Toilettenmann.

„Wer mal muss“, flachste er immer wieder, „für 50 Pfennig darf er. Für ‘ne Mark halte ich meine Jacke davor.“

„Jörg, du bist jetzt ruhig!“, schnauzte Helmut Tritze ihn an.

Er musste nämlich wirklich, hatte vorhin fünf Tassen Tee getrunken und näherte sich einem Notstand, der ihm Schweiß aus den Achseln trieb.

Und dieser unverschämte Bengel redete noch dauernd davon. Nicht auszudenken die Peinlichkeit, wenn ausgerechnet der Institutsleiter in der Ecke den Anfang machte.

Helmut Tritze hatte gegen die Tür gehämmert und sich zweimal mannhaft dagegen geworfen.

Aussichtslos! Schmerzen in der Schulter, die nicht nachließen, als einziges Ergebnis.

Jetzt lehnte er an der Tür und dachte an eine glutheiße, trockne Wüste — in der man ihn zurückgelassen hatte. Nur nicht an Tee denken! Nicht an seine Blase!

Helga trat neben ihn. Der Duft des Parfüms, mit dem sie morgens immer verschwenderisch umging, war verflogen. Jetzt roch sie nach Pfarrhaus und Schule.

Apropos (nebenbei bemerkt) riechen! Helmut drehte etwas den Kopf und schnüffelte zur Tür hin.

„Was ist?“ Helga sah ihn an.

„Riechst du’s nicht?“

„Nein. Was?“

„Durch die Ritzen rieche ich’s.“

„Was denn?“

„Weiß nicht.“

Er hatte sich umgedreht und schob sein Gesicht in den aus Mauer und Tür gebildeten Winkel — rechts, wo die Tür angeschlagen war.

Tritze hatte immer eine gute Nase gehabt, eine Hundenase — fast. Jetzt nahm er eine Witterung auf, die ihm überhaupt nicht gefiel, obwohl er nicht wusste, was es war.

Auch Helga schnupperte.

„Benzin! Helmut, das ist Benzin!“

„Nein, Benzin riecht anders.“

„Es stinkt. Vielleicht... haben wir einen Rohrbruch?“

„Noch was?“

Sie hatten leise gesprochen, aber in der Stille blieb kein Wort ungehört.

Benjamin, der in der Nähe auf seiner Jeans-Weste hockte, stand auf und schob sich heran.

Er war zwölf, ein hübscher Junge mit blonden Locken, aber klein für sein Alter und zartgliederig. In naturwissenschaftlichen Fächern war er beschlagen wie kein anderer, aber in Deutsch ein glatter Sechser und völlig unbegabt für Fremdsprachen. Trotzdem würde er sich durchs Gymnasium quälen müssen, denn ohne Abitur war ein Chemie-Studium, sein Traumziel, nicht möglich.

Er lächelte schüchtern. „Darf ich mal riechen? Wenn’s um was Chemisches geht, kann meine Nase allerhand unterscheiden. Und Chemie ist ja letztlich alles. Jedenfalls — ich kann bestimmen, was Alkali ist, amphoter, Suspension oder ein azeotropes Gemisch. Jawoll!“

Himmel, hätte ich nicht so viel Tee getrunken!, dachte Helmut und spürte, wie sich sein Gesicht wieder rot färbte. Benjamin schnüffelte im Türspaltwinkel.

„Das ist Xoruxothol.“

„Was?“, fragte Helga.

„Xoruxothol. Aber es ist nicht unmittelbar vor der Tür draußen, sondern mindestens ein Stück entfernt. Sonst wäre der Geruch viel stärker.“

Helmut gab sich nur ungern die Blöße, etwas nicht zu wissen. Also schwieg er und überließ seiner Frau die Frage.

Auch Helga war sich bewusst, dass sie an Autorität einbüßte, aber damit konnte sie leben.

„Xoruxothol? Nie gehört. Was ist das?“

„Ein neu entwickelter Treibstoff. Aber nicht für Kfz, sondern für Raketen. Auch die ersten Flugzeug-Generationen des dritten Jahrtausends werden sicherlich damit angetrieben. Wir haben einen neuen Chemie-Shop in der Stadt, wo man Xoruxothol kaufen kann. Natürlich nur in kleinen Mengen. Außerdem ist der Kraftstoff sehr teuer.“

„Wie zum Teufel“, fragte Helmut, „kommt dann das Zeug hierher?“

„Das weiß ich nicht, Herr Doktor.“

Helga spürte, wie bei ihr im Hinterkopf eine bedrückende Ahnung anpirschte.

„Was für... Eigenschaften hat Xoruxothol?“

Benjamin überlegte. Dann: „An Minderjährige darf es nicht verkauft werden, weil es extrem feuergefährlich ist. Leicht entflammbar. Der Mann im Shop hat gesagt, man braucht nur an Feuer zu denken und schon brennt das Gemisch wie eine Waberlohe. Was das ist — eine Waberlohe — weiß ich allerdings nicht?“

„Ist ein loderndes Feuer“, sagte Helmut rasch, sah nämlich endlich eine Möglichkeit, seine wissenschaftliche Führungsposition wieder zu übernehmen, „das eine Burg schützend umgibt. Dieses Bild stammt aus der nordischen Mythologie. Da legt Odin einen Feuergürtel um die Burg der Walküre Brunhilde. Ja, das waren noch Kerle. Die... Um Himmels willen!“

Der angstvolle Blick seiner Frau hatte ihn gestoppt. Jetzt durchfuhr es ihn siedendheiß. Verdammt! Er schwafelte — und merkte nicht, was Sache war. Benjamin hatte es ausgesprochen. Xoruxothol würde brennen wie eine Waberlohe — und das alte Pfarrhaus wie Zunder.

Aber ein Brandanschlag kann doch nicht sein, dachte er im selben Moment. Es macht keinen Sinn. Wer wollte uns denn verbrennen, uns und die Kinder? Wir haben keine Feinde. Niemand... Oder? Doch nicht etwa die Mitkämpfer von damals, die Staatsfeinde, von denen wir uns losgesagt haben. Die sitzen doch alle lebenslänglich. Ist wer übriggeblieben, den wir nicht kennen? Gelten wir als Verräter — und jetzt wird Rache genommen?

Er schwitzte, sein Gesicht war krebsrot, die Blase begann zu schmerzen.

Er und Helga starrten sich an und jeder wußte, was der andere dachte.

„Wer mal muss“, kichert Jörg, „für 50 Pfennig darf er. Für ‘ne Mark mache ich die Klotür zu, hähäh, halte nämlich meine Jacke davor.“

„Ruhe!“, schrie Helmut. „Ruhe, du gottverdammter Bengel! Noch ein Wort — und es setzt was!“

10. Lola trabt

Tim war nachdenklich, als TKKG zum Präsidium radelten. Klaus Nocke ging ihm nicht aus dem Kopf. Nicht etwa, weil Hildes Enkel ein beeindruckender Typ gewesen wäre — davon war Omas Liebling Lichtjahre entfernt sondern wegen des Blicks. Der Piano-Player hatte geglotzt, als verstünde er die Welt nicht mehr. Ziel seiner Augen war nicht Tim gewesen, sondern dessen Freunde — die schon ein Stück weiter stadtwärts waren und dicht beieinander. Wem hat diese glotzende Aufmerksamkeit gegolten?, überlegte der TKKG-Häuptling. Gaby? Karl? Klößchen? Oder allen dreien?

„Heh, Tim!“, rief Gaby, die neben ihm fuhr. „Träumst du von besseren Zeiten?“

„So würde ich dich nicht bezeichnen“, grinste er. „Obwohl mit dir natürlich alles besser wird. Zu jeder Zeit.“ Gaby lachte. „Du kannst mir trotzdem sagen, woran du wirklich gedacht hast.“

„An dich natürlich.“

„Schwöre!“

„Klaus Nocke.“

„Ah.“

„Euch konnte das nicht auffallen. Aber ich habe seinen Blick aufgefangen. Der war einerseits verstört, andererseits feindselig.“

„Als hätten wir seine Oma behelligt?“

„Keine Ahnung. Jedenfalls denke ich jetzt darüber nach. Aber mir fällt keine Erklärung ein.“

„Wir werden schon dahinter kommen.“

„Immer, Pfote. So, da sind wir.“

Sie hatten das Polizei-Präsidium erreicht. Hier war auch am Samstag ein Mordsbetrieb. Gabys Vater befand sich ja leider auf Lehrgang. Also schnürten TKKG wohl oder übel zu Kommissar Graif, der als leidenschaftlicher Innendienstler an seinem Schreibtisch saß, vergraben hinter unbearbeiteten Akten.

Von Graif erfuhren sie, dass sich hinsichtlich des Räuber-Pärchens noch kein Fahndungserfolg ergeben hatte — wie sollte es auch in so kurzer Zeit!

Dann staunte der Kommissar über das, was TKKG ihm berichteten. In knapper Form erfuhr er, was Sache war, und den Zusammenhang. Wie wild machte er sich Notizen. Hinsichtlich des zu erwartenden Kindergarten-Brandanschlags benahm er sich stoisch (gleichmütig).Diese Milchtüten-Horte hätten samstags geschlossen, erklärte er. Also wäre nichts zu befürchten.

Tim wies nachdrücklich darauf hin, die Presse außen vor zu lassen im Hinblick auf Beates Tagebücher. Und überhaupt: Auch Hilde Nocke dürfe nicht ins Spiel gebracht werden. Öffentliche Familienschande als Medien-Nachklapp nach 70 Jahren — das hatte die alte Dame nicht verdient.

Graif versprach, in dieser Hinsicht sein Bestes zu tun. Aber wenn jemand sein Bestes tut, ist das ja meistens zu wenig und heißt im Klartext, er könne für nichts garantieren.

Tim beschloss auch gleich innerlich, notfalls hart auf den Pudding zu hauen und die Malerin zu schützen.

Immerhin erfuhren sie jetzt, dass der Nocke-Einbruch nicht von Graif bearbeitet wurde, sondern von dessen Kollegen Frischlingen Und dieser noch junge Kommissar — der auch gern als Undercover-Ermittler, also heimlich und verdeckt, in den kriminellen Sumpf der Millionenstadt eindrang — wurde von Gabys Vater geschätzt und war bei TKKG sehr beliebt.

Er hatte Dienst. Sein Büro roch nach Rasierwasser. Frischlinger kaute Kaugummi, weil — wie er sagte — diese Bewegung und der Speichelfluss das Gehirn anregen. Auf dem Schreibtisch stapelten sich noch mehr Akten als bei Graif. Auch die Regale waren proppenvoll. Frischy, wie er genannt wurde, hatte einen Tick, trug nämlich gern die neueste Trend-Frisur, wobei ihm sein dichter Haarschopf zugute kam. Heute war das Deckhaar kurz geschnitten, wie Tim feststellte, mohrrüben-blond gefärbt, und mit Gel zu Spitzen geformt. Der Anblick erinnerte teils an ein Stoppelfeld, um das sich der Bauer nicht kümmert, teils an ein ungebürstetes Rattenfell.

„Hallo, ihr!“, grinste er und gab jedem die Hand, wobei er vor Gaby einen Knicks machte. „Langweilt ihr euch? Oder was verschafft mir die Ehre?“

Gaby himmelte ihn an — so übertrieben, dass es sichtbar gespielt war. „Wir wollen Sie nur mal wiedersehen, Herr Polizeirat.“

„Hohoh! Seit wann lügst du?“

„Genug geflirtet!“, schaltete sich Tim ein. „Jetzt wird gearbeitet. Wir brauchen Ihre Hilfe, Frischy.“

So durften sie ihn nennen.

„Für euch würde ich Nachtschicht einlegen.“

„Sie sind neuerdings für Einbrüche zuständig?“

„Für die Bearbeitung der Fälle.“

„Uns interessiert der Bruch bei Hilde Nocke.“

Frischy schob die Brauen zusammen. „Jede Akte, die hier liegt, ist ein Fall. Das Einbruchs-Dezernat habe ich im April übernommen. Mein Durch- und Überblick reicht noch nicht weit. Der Fall Hilde Nocke wurde von meinem Vorgänger schon abgeschlossen, unerledigt natürlich. Weil sich keine Spur ergab.“

„Das heißt“, sagte Tim, „die Akte vermodert schon.“

„Es sei denn, es ergibt sich etwas Neues.“

„Der Einbrecher hat noch mehr geklaut als damals festgestellt wurde. Nämlich zwei Tagebücher, einen alten Koffer und ein Fotoalbum.“

Frischy drehte den Kopf zur Seite und sah Tim aus dem Augenwinkel an. „Darf ich dir ein Kaugummi anbieten?“

„Weshalb?“

„Das Gekaue durchblutet das Gehirn.“

„Danke!“ Der TKKG-Häuptling grinste. „Aber meine Schaltzentrale wird bestens vom Rotsaft durchströmt. Trotzdem nehme ich’s gern — aber nur wenn auch meine Freunde was kriegen.“

Als alle kauten — auch Gaby erklärte Tim, welche Bedeutung Tagebücher, Koffer und Album hatten. Frischy war so vertrauenswürdig — er hätte Ehrenmitglied werden können bei TKKG.

„Donnerwetter!“ Er strich vorsichtig über das gegelte Stoppelfeld. „Das macht aus diesem Einbrecher allerdings mehr — vielleicht sogar ein Pärchen.“

„Ganz unsere Meinung.“

„Weiß Kollege Graif Bescheid?“

„Noch nicht, was diesen Gesichtspunkt betrifft.“

„Hm.“

„Der Einbruch ist Ihr Fall, Frischy.“

„Hm.“

„Hier sind alle überarbeitet. Aber wir haben Freizeit zuhauf. Sollen wir die vielleicht vergammeln? Rumlungern? Auf dumme Gedanken kommen?“ Er grinste, weil alle grinsten. „Na also! Lassen Sie uns die Vorarbeit machen. Dann melden wir Ihnen, wo’s langgeht.“

Frischy seufzte. „Ein Segen, dass ihr nicht auf unserer Gehaltsliste steht.“

„Wir nehmen aber Schmiergeld“, rief Klößchen. „Da sind wir wie Spitzel.“

Frischy stand auf. Nicht, um Klößchen vom Stuhl zu schubsen, sondern um eine Akte aus dem Regal zu nehmen. Sie lag versteckt und weit hinten.

Er blätterte.

„Null Spur. Keine Fingerabdrücke. Nur mittlerer Sachschaden. Die Beute zieht mir auch nicht die Socken aus. Also ein Fall, für den keine Soko gebildet wird.“

„Es ist fast ein Jahr her“, sagte Tim. „Jetzt fühlt sich der Einbrecher sicher. Jetzt wird er leichtsinnig. Ich spüüüüüüüüre das förmlich.“

„Ich auch“, rief Gaby. „Denn das Meißner Porzellan dekoriert er bestimmt nicht in seinem Rattenloch. Sondern er verkauft es. An wen?“

„Gibt es Hehler für Porzellan?“, fragte Karl. „Die Stadt ist voller Antiquitätenläden. Die meisten sind seriös. Aber es gibt auch die andern. Die beziehen doch ihren überteuerten Ramsch nicht auf Messen, sondern von... Einbrechern.“

„Zum Teil“, nickte Frischy.

„Wer kommt für uns in Frage?“ Tim beugte sich vor. „Wer fährt ab auf Porzellan? Bitte, Namen und Adresse, Frischy, vom ersten Gauner am Platze!“

„Was nützt euch das?“

„Karl hat ein Computer-Gedächtnis. Führen Sie ihn durch eine Galerie — und er kann hinterher alle 600 Gemälde aufzählen.“ Tim zwinkerte seinem Freund zu. „Ich käme nicht mal auf 400. Naja. Karl hat damals als Neunjähriger auf Hildes Dachboden mit den Porzellanfiguren, mit den Suppentassen und Terrinen gespielt wie ein anderer mit Zinnsoldaten. Stimmt’s, Karl?“

Karl verzog das Gesicht, nahm seine Brille ab, polierte die Gläser am Ärmel und brachte dann ein Grinsen zuwege.

„Jedenfalls erinnere ich mich an einiges.“

Alle sahen ihn fragend an.

Jetzt muss was Besonderes kommen, dachte Tim. Ein schlagender Beweis für sein Erinnerungsvermögen — damit Frischy in die Knie geht und uns unterstützt.

„Bei dem Meißner Porzellan auf Hildes Dachboden“, berichtete Karl, „war eine Figur, die mich total fasziniert hat. Eine Reiterin auf einem Schimmel. Etwa so hoch.“ Er zeigte 30 cm an. „Das Gesicht der Reiterin ähnelte ein bisschen unserer damaligen Putzfrau. Eine junge Polin. In die war ich irre verliebt. Dem Schimmel fehlte ein Ohr. Also ein beschädigtes Sammlerstück. Ich befand mich gerade in meiner Phase aufbauender Kunstkennerschaft und hatte verdammt-noch-mal das Gefühl, diese Reiterfigur sei was Herausragendes. Also habe ich in Antiquitätenbüchern nachgeforscht und in den Katalogen von Kunst-Auktionen — natürlich mit Schwerpunkt Porzellan. Ihr werdet es nicht glauben: Ich habe die Figur gefunden. Sie heißt ,Lola trabt’. Vermutlich ist das Pferd gemeint. Diese Figur wurde nur fünfmal hergestellt. Weiß der Teufel, wieso. Drei sind zerschmissen. Kaputt. Eine ist im Besitz eines amerikanischen Porzellan-Sammlers. Nummer fünf muss die bei Hilde gewesen sein. Unversehrt hätte sie damals einen Wert von 20 000 Mark gehabt. Aber ohne das Pferdeohr kann man sie nicht mal verschenken.“

„Stark, Karl!“, sagte Gaby.

Tim und Klößchen nickten beifällig.

Frischy stand zum zweiten Mal auf — wieder mit einer Miene, als überlege er sich eine neue Frisur.

„Was ist mit eurer Putzfrau geworden, der Polin?“, fragte Klößchen.

„Hat geheiratet. Einen Landsmann. Er fährt Taxi, sie jetzt auch. Wenn sie genug Geld zusammen haben, wollen sie nach Warschau zurück und sich eine Eigentumswohnung kaufen.“

Frischy hatte eine weitere Akte aus dem Regal genommen, blätterte, setzte sich wieder hinter den Schreibtisch und blickte dann auf.

„Ihr habt mehr Glück als Verstand.“

„Unmöglich!“, sagte Tim. „Soviel Glück gibt es nicht.“

„Doch! Lola trabt — die Reiterin mit dem einohrigen Schimmel — befindet sich in unserer Asservatenkammer. Das ist der Raum, in dem sichergestelltes Diebesgut gelagert wird.“

„Kennen wir“, grinste Klößchen. „Bei der Weihnachtsfeier der Polizei werden dort immer die schönsten Stücke ausgesucht.“

„So ist es leider nicht. Aber ich werde deinen Vorschlag unterstützen. Die Porzellanfigur wurde bei einer Haussuchung beschlagnahmt. Es ging jedoch um andere Sachen, um Juwelen. Im Zuge der Ermittlung wurden aber nicht nur die eingepackt. Der Verdächtige ist tatsächlich ein Antiquitäten-Händler. Herbert Kotzbühl. Vorbestraft und mit allen Wassern gewaschen. Er kauft Sore ein, Diebesgut. Aber wegen der Juwelen ist ihm nichts nachzuweisen.“

„Wieso ist dann die trabende Lola noch hier?“, fragte Tim.

„Die Haussuchung war erst vor einigen Tagen. Kommenden Montag wird Kotzbühl seine Sachen abholen.“

Tim fühlte, wie das Jagdfieber seine Temperatur steigen ließ, bemühte sich aber, gelassen zu bleiben.

„Steht Kotzbühl im Telefonbuch, Frischy, oder sagen Sie uns die Adresse?“

Abwägend betrachtete der junge Kommissar seine Besucher. Harmlose Unschuldsengel erwiderten seinen Blick.

„Ihr wollt Kotzbühl nach dem Woher der Lola-trabt-Figur fragen?“

„Aber freundlich“, nickte Tim. „Wenn er uns dann den Einbrecher nennt, rufen wir Sie an. Wenn Kotzbühl mauert, verweisen wir auf Sie und behaupten, dass Sie ein unberechenbarer, zur Brutalität neigender Bulle sind.“

Frischy seufzte. „Da ich euch leider den Namen verraten habe, ist die Adresse leicht rauszukriegen. Also, was soll’s!“

11. Inferno im Pfarrhaus

Bis zu dem Stadtrandviertel, wo Kotzbühl seinen Laden hatte, war’s weit.

Unterwegs erzählte Karl, dass er Hilde damals nichts von dem Unversehrtheits-Wert der Porzellanfigur gesagt hatte.

„Ich wollte Tante Hilde nicht traurig machen. Denn so ein Pferdeohr kann man nicht anlöten. Und wenn’s eine Porzellan-Brennerei trotzdem macht, ist es doch nur Reparatur und nicht dasselbe. Kunstsammler haben da ihren speziellen Tick. Nehmen wir einen Sammler historischer Waffen. Wenn der eine intakte, also schussfähige Vorderladerpistole von 1770 hat — könnte er damit ballern. Aber der Wert wäre hin. Sie muss genau so sein wie damals nach dem letzten Schuss: also 1777, am 5. August beim Duell auf den Rieselfeldern hinter dem Rittergut Klinkerwitz.“

„Ist das verbürgt?“, fragte Klößchen.

„War nur ein Beispiel.“

„Verstehe.“

Tim, der heute nicht sein Rennrad benutzte, sondern auf dem Mountainbike fuhr, war seinen Freunden um zwei Radlängen voraus und dachte über die Strategie nach, über das taktische Vorgehen bei Kotzbühl. Ein harter Brocken wäre der, hatte Frischy erklärt. Aber das konnte TKKG nicht schrecken. Tim ließ den Blick wandern.

Sie waren jetzt im richtigen Stadtviertel. Es hieß immer noch Altkirchen, obwohl die alte gotische Kirche 1944 zerbombt worden war und man an anderer Stelle eine neue errichtet hatte: nicht gotisch, sondern post-modern und wenig gemütlich.

Allerdings — und bei dem Gedanken grinste der TKKG-Häuptling — soll man ja auch beim Beten nicht schlafen.

Als hätte er Gaby seine Überlegungen per Luftpost geschickt, rief sie: „Eigentlich müsste man hier um taufen in Neukirchen. Denn die Kirche ist neu.“

„Von weitem“, meinte Klößchen, „sieht sie aus wie ein Kongress-Zentrum.“

Karl streckte den Arm aus. „Rechts voraus — dort stand das historische Gotteshaus. Mein Vater hat mir die Stelle gezeigt.“

Tim sah eine brüchige, über mannshohe Mauer. An ihr führte die Straße entlang. Null Verkehr zur Zeit. TKKG waren die einzigen Benutzer.

Hinter der Mauer stand ein Fachwerkhaus, dessen Würde schon ein wenig schäbig geworden war. Auf dem Hof hatte sich alter Baumbestand erhalten. Drei Kastanien und eine Buche bildeten ein Blätterdach, das sicherlich starkem Regen trotzen konnte. Ein Stück weiter vorn war die Einfahrt. Daneben hing ein Schild an der Mauer: Institut Tritze — Vorbereitungskurse und Hausaufgaben-Betreuung für Schülerinnen.

Für wen denn sonst?, dachte Tim. Studenten sind schon weiter, Berufstätige haben es hinter sich und Rentner schreiben sich ein bei der VHS. Sollte man dem Tritze mal sagen.

In diesem Moment passierte es. Tim hörte keine Explosion. Trotzdem barsten im Fachwerkhaus zwei Fensterscheiben. Glas prasselte in den Hof. Hinter den Fenstern schossen Flammen hoch. Das Feuer knisterte. Und schon zerstörte die Hitze oder der Druck, der im Hausinnern entstand, das dritte Fenster. Auch dessen Scheibe zersplitterte und fiel in den Hof.

„Heh!“, rief Karl. „Im alten Pfarrhaus brennt’s.“

Das musste Tim niemand sagen. Er spurtete bereits, sauste durch die Einfahrt, riss sein Bike nach rechts, zog eine lange Bremsspur durch sandigen Boden, schlitterte an fünf, sechs abgestellten Drahteseln vorbei und stoppte vor der Haustür.

Seine Gedanken jagten. War das der Brandanschlag? Nein! Kein Kindergarten. Aber... ein Institut für Schüler!

Er riss die Haustür auf. Ein Flur — vollgefüllt mit Feuer. Flammen leckten an holzgetäfelten Wänden hoch. Die Dielen brannten. Schwarze Schlieren flochten sich in die Glut. Ätzender Geruch quoll aus dem Haus.

„Da können wir nicht rein!“, rief Gaby hinter ihm her.

Tim stand auf der Schwelle. Weiter konnte er tatsächlich nicht. Wie aus dem Schlund eines Drachens hauchte die Glut ihn an. Aber das Haus war nicht leer, konnte nicht leer sein.

Die Bikes! Und dort unter der Buche parkte ein Renault.

Tim legte trichterförmig die Hände vor den Mund. „Hallooooo! Ist hier jemand?“

Die Antwort kam durch das prasselnde Inferno — und sie kam aus dem Keller.

„Hier!“, ertönte eine Männerstimme, dumpf und fern. „Hier im Keller. Wir sind eingeschlossen.“

„Wir holen Hilfe!“, rief Gaby an Tim vorbei.

Karl nahm seinen Rucksack ab und zog das Handy hervor.

„Weiß jemand die Rufnummer der Feuerwehr?“

„Wähl den Notruf: 110“, riet Gaby. „Moment! Ich glaube, die Feuerwehr hat 112.“

„Stimmt!“, sagte Tim und beobachtete, wie sich das Feuer eine halboffene Tür einverleibte.

Dahinter war die Kellertreppe. Er ahnte sie mehr, als dass er sie sah. Aber ganz eindeutig führte ein dunkler Schacht abwärts und die Stimme des Mannes war von dorther gedrungen.

„Holzstufen!“, sagte Tim. „Wenn die brennen, haben die da unten ein Problem. Wir brauchen einen Feuerlöscher. Gaby, ruf ihnen zu, dass Hilfe unterwegs ist. Ich schau mal, ob’s einen Kellerausgang gibt. Willi, frag in der Nachbarschaft nach ‘nem Feuerlöscher. Es dürfen auch zwei sein. Denn hier ist die Hölle los.“

Die Aufgaben waren verteilt.

Karl hatte sich etwas vom Haus entfernt und telefonierte. Gaby blieb am Eingang. Klößchen wetzte bereits durch die Einfahrt. Tim umrundete das Gebäude.

Der Kellereingang lag auf der anderen Seite. Acht Stufen führten hinunter.

Tim schaffte sie mit anderthalb Sprüngen. Aber dann stand er vor einer Tür, die eher eine Seitenpforte zur Landesstrafanstalt hätte sein können als der Lieferanteneingang von Hochwürden und dessen Familie: eine Tür aus Stahlblech, stabil wie ein Panzer. Das Schloss war ein Sicherheitsschloss.

Tim dachte ein paar Flüche, die er nur bei völligem Verlust der Selbstbeherrschung rausgelassen hätte, und drückte auf die Klinke.

12. Unterlassene Hilfe

Tim hat gut reden, dachte Klößchen und sauste durch die Einfahrt zur Straße. Feuerlöscher! Hah! Wer hat denn hier einen Feuerlöscher? Die meisten Leute sind brandversichert. Und wenn’s dann wirklich mal brennt, sind sie sowieso nicht zu Hause, sondern gerade im Kino oder auf Mallorca. Trotzdem — versuchen muss ich’s.

Er lief am Rest der Pfarrhaus-Mauer entlang. Eine Häuserzeile schloss sich an. Hier begann sozusagen das Geschäftsviertel von Altkirchen. Aber an diesem Samstagmittag — die Uhr der neuen Kirche hatte vor wenigen Minuten halb eins geglockt — herrschte trübselige Betriebsruhe nahezu überall.

Nur vor dem Einkaufszentrum dort hinten parkten etliche Wagen. Vielleicht gab’s dort einen Feuerlöscher.

Klößchen beschleunigte, wobei ihn die neuen Senkfußeinlagen geradezu federn ließen.

Dicht rannte er an einem ältliche Laden mit finsterem Schaufenster vorbei und — prallte gegen den Mann.

Der war eben aus dem Eingang getreten, offenbar um nach dem Wetter zu sehen.

Der Zusammenstoß war heftig. Beinahe hätte es beide von den Füßen gerissen. Klößchen torkelte weiter in Laufrichtung und zischte durch die Zähne, weil ihm die Rammstoß-Schulter — die rechte — ordentlich wehtat. Der Mann wurde gegen das Schaufenster geworfen. Aber das war aus Panzerglas und hielt stand.

„Kannst du nicht aufpassen?“, brüllte er.

„’tschuldigung. Aber ich bin ein Notfall.“ Klößchen keuchte. „Will sagen: Ein Notfall liegt vor. Ein Königreich für einen Feuerlöscher, Ehrwürden! Haben Sie zufällig einen bei sich?“

Der Mann war groß und füllig, etwa 40, hatte ein verschlagenes Gesicht mit Tränensack-Augen und Schnabelnase. Er trug einen dunklen Nadelstreifenanzug mit silbriger Brokatweste. Etwa pro Finger ein klotziger Ring!!! Und die schwere goldene Armbanduhr hätte jeden Straßenräuber zu verbotenem Tun angestachelt.

„Was? Feuerlöscher? Du brauchst einen Feuerlöscher?“

„Schnellstens.“

„Brennt’s irgendwo?“

„Im alten Pfarrhaus.“ Klößchen zeigte mit dem Daumen. „Ist gleich dort.“

„Das ist kein Pfarrhaus mehr. Dort werden jetzt faule Schüler gedrillt. Und diese Bälger von Ausländern, die kein Deutsch können.“

„Das sind keine Bälger, sondern Kids wie wir. Dass sie noch nicht gut deutsch reden, ist nicht ihre Schuld — und im Übrigen nur eine Frage der Zeit. Dafür können die bestimmt besser Türkisch als Sie, mein Herr. Oder Griechisch. Oder Polnisch. Außerdem brennt’s trotzdem im alten Pfarrhaus und ich brauche einen Feuerlöscher.“

Schnabelnase musterte Klößchen. „Hast du überhaupt Geld bei dir?“

„Wie bitte?“

„Vielleicht hätte ich einen Feuerlöscher. Aber unter 500 gebe ich ihn nicht her.“

Klößchen dachte, er hätte sich verhört. „Sie! Ich will ihn nicht kaufen. Ich brauche ihn zum Löschen. Im Pfarrhaus sind Menschen. Die sind eingeschlossen. Die verbrennen sonst.“

„Hahah! Das kann jeder behaupten. Ist wohl ein neuer Trick, was? Ich gebe dir den Feuerlöscher, du haust ab damit und alles war ein Märchen. Aber darauf falle ich nicht rein.“

„Es breeeeeeeeennnnnt!“, brüllte Klößchen und hätte beinahe ,Sie Armleuchter!’ hinzugefügt. Unterließ es aber. Denn dann hätten sich die Aussichten, das Gerät zu ergattern, sicherlich auf Null vermindert.

Stattdessen trat der Fabrikantensohn einen Schritt zurück, so dass er das Firmenschild über dem Eingang lesen konnte:

Antiquitäten-Paradies — Spezialgeschäft für Porzellan und Fayencen (Tonware) — Inhaber Herbert Kotzbühl

Himmel!, dachte der Schoko-Freak, da bin ich ja total an der richtigen beziehungsweise absolut ungeeigneten Adresse. Der Gauner persönlich ist es. Und ich winsele ihn an wegen des Feuerlöschgeräts.

Klößchen schluckte seine Aufregung hinunter und schlug einen Ton an, den er für gelassen hielt.

„Sie sind offenbar der Chef vom Paradies, ja? Tag, Herr Kotzbühl. Ich heiße Willi Sauerlich. Es brennt im Pfarrhaus. Für die Eingeschlossenen besteht Lebensgefahr. Meine Freunde haben zwar die Feuerwehr verständigt, aber wir haben keine Sofort-Garantie, was deren Anrücken betrifft. An einem Tag wie heute brennt’s vielleicht an allen Ecken der Stadt — und wer will heutzutage noch Feurwehrmann werden? In den heißen Jobs herrscht Personalmangel. Es hat ja nicht jeder das Glück, mit Antiquitäten zu handeln. Deshalb ist Selbsthilfe angesagt. Herr Kotzbühl, wir benötigen dringend ein bis zwei Feuerlöscher.“

„Wie viel Geld hast du bei dir?“

„Siebzehnmark-fünfzig.“

„Vergiss es! Geh weiter!“

„Das ist unterlassene Hilfeleistung!“

„Klugscheißer! Ich bin mir ganz sicher, dass du mich nur bestehlen willst.“ Sein fischiger Blick ging links an Klößchen vorbei und krallte sich böse an einem Zielobjekt fest. „Was ist los? Was gibt’s da zu glotzen? Hau ab!“

Klößchen merkte erst jetzt, dass jemand hinter ihm stand, und wandte sich um.

Der schwarzhaarige Junge grinste ihn an. Er mochte 14 sein, war nicht größer als Klößchen, aber erheblich schlanker und offensichtlich türkischer Herkunft.

„Ich bin Özcan. Du brauchst einen Feuerlöscher? Wir haben einen zu Hause. Komm mit! Ist gleich dort.“

13. Karate hilft immer

Natürlich war abgeschlossen. Tim hatte nichts anderes erwartet. Ohne Stemmeisen, Dampframme oder professionelles Einbruchswerkzeug war diese Tür zum Keller nicht aufzukriegen. Trotzdem hatte Tim auf ein Wunder gehofft und fühlte sich jetzt so enttäuscht, als hätte ihn sein Schutzengel in einen Hinterhalt gelockt.

Der TKKG-Häuptling gestattete sich ein Ausrasten. War ja niemand in der Nähe, der’s sah.

„Shit!“, brüllte er und landete einen beinharten Karate-Tritt im Zentrum der Tür.

Sie erzitterte. Tim spürte den Rückstoß bis in die Hüfte, aber daran war er schließlich selbst schuld. Später würde er behaupten, das Haus hätte gebebt, was allerdings als Scherz verstanden wurde.

Kein Scherz war, dass im nächsten Moment etwas klirrte. Und Tim hatte bemerkt: Etwas Blitzendes war links vor ihm zu Boden gefallen. Dort lag es jetzt. Er bückte sich und traute seinen Augen nicht. Es war ein Schlüssel, ein flacher, stählerner Sicherheitsschlüssel.

Ich beiß’ in den Hinterreifen von meinem Mountainbike, dachte der TKKG-Häuptling, wenn das nicht der Kellerschlüssel ist.

Er hob ihn auf und forschte nach der Herkunft mit einem nach oben gerichteten Blick.

Und tatsächlich. Der Metallrahmen, mit dem man hier die Tür irgendwann vor nicht allzu langer Zeit eingepasst hatte, besaß einen überstehenden Rand. Auf dem hatte der Schlüssel gelegen. Ein typisches Schlüssel versteck, nicht gerade phantasievoll — aber gut genug für jeden, der nichts davon weiß. Wer will denn auch in ein altes Pfarrhaus eindringen, das jetzt zum privaten Lerninstitut umfunktioniert ist?!

Tim schob den Schlüssel ins Schloss. Er passte. Na, also!

Hinter der Tür ein Kellergang. Türen dort und dort. Tim fand den Lichtschalter. Der Gang wurde hell. Einige Türen waren mit angeklebtem Schild beschriftet: Heizung — Öltank — Waschküche — Vorratsraum.

Den ätzenden Geruch spürte Tim auch hier, aber nur schwach.

„Halloooo!“, hob er die Stimme wie der Retter vom anderen Stern. „Wo sind Sie?“

„Hier!“, schrie der Mann. „Hier!“, rief dann eine Frau.

Es war der dritte Raum rechts.

Die schwere Eichentür konnte nur von außen geschlossen werden — nämlich mit einem eisernen Riegel.

Tim zog ihn beiseite und öffnete. Verblüfft blickte er in den fensterlosen Raum.

Die beiden Erwachsenen waren offenkundig die Pauker: eine rothaarige Frau mit verbiesterter, aber jetzt erleichterter Miene — und der Mann, ein qualliger Typ mit hochrotem Gesicht. Er presste die Beine zusammen — gerade mal, dass er nicht eins ums andere schlang. Für den würde jetzt das WC die Erfüllung aller Wünsche sein.

Hinter den beiden hatten sich etwa anderthalb Dutzend Kids aufgereiht: Unterstufen-Alter, mehr Jungs als Mädchen.

„Hallo, Leute!“, grinste Tim. „Wir müssen das Haus durch den Dienstboten-Eingang verlassen. Oben brennt’s nämlich. Bitte, im geordneten Gänsemarsch. Ich heiße übrigens Tim, eigentlich Peter Carsten — aber das steht nur im Schülerausweis.“

„Tritze“, sagte der Mann rasch und reichte Tim eine feuchte Hand. „Dr. Helmut Tritze. Das ist meine Frau. Wir wurden überfallen. Zwei Maskierte... aber erst mal raus, ja?“

Tim ging als Letzter und fühlte sich für einen Moment wie der Kapitän auf einem sinkenden Schiff.

Die Kids liefen auffällig still vor ihm her. Der Schock der Gefangennahme hallte nach. Nur einer versuchte zu albern und schubste seinen Vordermann.

Zwei Maskierte!, dachte Tim. Also doch! B & C-Aktuell? Der Überfall wäre fast wie damals — jedenfalls würde man im Club-der-Nachahmer die Abweichungen tolerieren. Mal sehen, wie die Beschreibung der beiden ausfällt. Aber sicherlich sind sie’s.

Alle hasteten die Steintreppen hinauf. In der Ferne ertönte Sirenengeheul. Offenbar rückte die Feuerwehr an.

In diesem Moment fiel Tim auf: Dr. Helmut Tritze fehlte. Er war ganz vorn gewesen, hatte den Auszug angeführt und war als Erster in Richtung Freiheit gestolpert.

„Wo ist denn Ihr Mann?“, wandte sich Tim an die Frau. Sie lächelte verlegen. „In der Waschküche. Er... er hat dort was vergessen.“

Der Junge, der rumgealbert hatte, rief: „Zum Löschen ist aber die Feuerwehr da.“

„Du bist ruhig, Jörg!“, herrschte ihn die Tritze an.

Die Kids grinsten. Tim verkniff sich’s. Die Lehrerin behielt ihr säuerliches Lächeln bei und ging einige Schritte unter die Bäume, zum einen wohl, um sich nach überstandener Gefahr wieder einzukriegen, zum andern aber, um sich keinem weiteren Spott auszusetzen.

Jörg sagte: „Wenn der Tritze fertig ist, gehe ich in die Waschküche. Muss nämlich auch. Und gleiches Recht für alle, oder? Ihr könnt ja die Bäume nehmen.“

Einige Kids staunten Tim an und wollten wissen, woher er den käme, ob er zu einem anderen Kurs gehöre — aber der TKKG-Häuptling hielt sich nicht mit Erklärungen auf, sondern ging zu der Frau.

„Mich und meine Freunde hat zwar eine günstige Vorsehung im richtigen Moment hier vorbei geführt, aber außerdem suchen wir zwei maskierte Kriminelle, die sich wie Bonnie und Clyde aufführen — falls Ihnen das was sagt. Unsere Täter sind ein Pärchen. Er ist groß gewachsen, sie klein. Beide tragen Motorradanzüge und grüne Masken. Sie hat eine Piepsstimme, ist aber trotzdem gefährlich wie eine schwarze Mamba.“

Frau Tritze hätte gar nicht mehr „Ja, das sind sie!“ rufen müssen. Miene und aufgerissene Augen hatten Tim schon verraten, dass seine Vermutung ins Schwarze traf.

Das wurde auch von Dr. Tritze bestätigt, der in diesem Moment zurückkam — mit so viel Würde wie möglich und normaler Gesichtsfarbe.

Natürlich wollten beide wissen, was denn da laufe. Aber Tim wurde der Erklärung enthoben, denn die Feuerwehr sauste mit Getöse und einem gewaltigen Löschfahrzeug auf den Hof.

Tim lief nach vorn.

Gaby und Karl informierten bereits den Brandmeister. Hinter allen Fenstern des Pfarrhauses wogte jetzt das Feuer wie eine nicht zu bändigende Macht. Doch die Feuerwehrleute arbeiteten im Laufschritt, kurz darauf hieß es ,Wasser marsch!’, die Schläuche wurden prall und das Löschwasser schoss aus allen Rohren.

Tim berichtete seinen Freunden, wie er die Eingeschlossenen gerettet hatte. Die Tritzes sahen den Löscharbeiten zu und überschlugen in Gedanken die Kosten der Instandsetzung — falls das Haus überhaupt gerettet werden konnte. Das gelang zum Glück, was auch der Brandmeister rechtzeitig versicherte, aber der Schaden im Erdgeschoss war enorm.

Die Löscharbeiten waren bereits im vollen Gange, als Klößchen zurückkam.

Er fetzte im Eiltempo, hatte einen Feuerlöscher an die Brust gepresst und wurde von einem Jungen begleitet, der in gleicher Weise ausgerüstet war.

Tim vermutete sofort, dass Klößchens Helfer türkischer Abstammung sei — und bei diesen Mitbürgern, dachte er, ist freundliche Hilfsbereitschaft ja total selbstverständlich.

„Sind wir zu spät?“, rief Klößchen. „Die Konkurrenz war wohl schneller? Aber das liegt nur an diesem Saukerl, mit dem ich anfangs verhandelt habe. Der wollte Geld für seinen Löscher. Übrigens — das ist Özcan. Er hat sofort geholfen. Und die Nachbarn — auch ‘ne türkische Familie — haben den zweiten Löscher hergegeben.“

Tim, Karl und Gaby begrüßten den freundlichen Jungen. Dann senkte Klößchen die Stimme. „Wisst ihr, welchen Saukerl ich meine?“

Sein Grinsen strahlte dabei, als hätte er ein neues Schoko-Rezept erfunden, und Tim überlegte blitzschnell. TKKG kannten niemand hier in der Gegend. Schon gar keinen Saukerl. Aber zu einem Typ dieser Strickart wollten sie. Hatte Klößchen etwa schon Kontakt gehabt mit dem Hehler, dem Antiquitäten-Händler, der Diebesgut aufkaufte, speziell kostbares Porzellan?

„Bist du auf Kotzbühl gestoßen?“, fragte Tim.

„Häuptling, du verdirbst mir wirklich die Pointe. Kotzbühl! Ja! Aber ich bin nicht auf ihn gestoßen, sondern mit ihm zusammengestoßen. Mir tun jetzt noch die Gräten weh.“

Dann berichtete Klößchen, während die Feuerwehr im alten Pfarrhaus allmählich die Flammen erstickte.

Wahnsinn!, dachte Tim, als Klößchen seinen — mit empörter Stimme vorgetragenen Bericht — beendet hatte. Was Besseres kann uns ja gar nicht passieren.

14. Kotzbühl unter Druck

Özcans Eltern waren hocherfreut, als sich TKKG bei ihnen bedankten und — zusammen mit dem Sohn — die Feuerlöscher ablieferten. Prompt erfolgte die Einladung zum Mittagessen, die jedoch wegen Zeitmangel und dringendem Handlungsbedarf nicht angenommen werden konnte. Aber das sei nur aufgeschoben, erklärte Tim. Und als sich TKKG verabschiedeten, hatte Özcan neue Freunde gewonnen.

Die Kirchturmuhr schlug eins. TKKG stoppten ihre Bikes vor dem Antiquitäten-Geschäft. Im richtigen Moment. Denn Kotzbühl, der pünktlich Feierabend machen wollte, schloss gerade von innen die Fadentür ab. Die bestand aus Glas. Das Scherengitter davor war bereits geschlossen.

Klößchen hielt sich im Schutz der Hausmauer, war also im toten Winkel und konnte von dem Ganoven nicht gesehen werden. Das war wichtig. Denn der sollte nicht gleich merken, welcher Zoff ihm bevorstand.

Tim hatte gestikuliert und Kotzbühl öffnete die Tür.

„Noch Wünsche, junger Mann?“

„O ja! Wir brauchen ein Geschenk für unsere Großmutter. Sie wird 80 und fährt total ab auf Porzellan. Leider hat sie inzwischen zittrige Hände und zerschmeißt ziemlich viel. Man kann ja nicht alles kleben.“

„Hm. Na, wenn ihr euch schnell entschließt.“

Kotzbühl trat vor und öffnete das Gitter.

Tim bedeutete Klößchen mit einer Geste, sich weiterhin an die Hauswand zu quetschen.

Zu dritt traten sie ein. Kotzbühl lehnte am Tresen.

Der Faden dehnte sich nach hinten aus. Regale und Vitrinen. Alles gefüllt mit Porzellan, Gläsern, Statuen, Fayencen, Tabakdosen, Schmuck undundund...

Karl rückte an seiner Brille und sah sich fachkundig um. Gaby pilgerte scheinbar unentschlossen an den Regalen entlang.

Kotzbühl hatte die Kids scharf im Auge, hielt es offenbar für möglich, dass sie ein 24-teiliges Kaffee-Service unter dem Pullover verschwinden ließen.

„Wie viel Geld wollt ihr denn anlegen?“

„Naja“, erklärte Tim. „Da sind wir flexibel. Sozusagen nach beiden Seiten: zur preiswerten wie auch zur kostspieligen. Aber das ist nicht das Problem. Sondern Omas besonderer Wunsch. Sie hat sich da auf etwas versteift. Deshalb sind wir schon die ganze Woche in der Stadt unterwegs — von einem Porzellanladen zum nächsten. Aber immer ohne Erfolg. Sie“, Tim grinste ihn an, „sind unsere letzte Hoffnung.“

„Was sucht ihr?“

„Eine Porzellanfigur. Von der wurden — wie man uns erklärt hat — nur fünf hergestellt. Drei sind im Eimer, eine ist in den USA, die letzte wurde zuletzt hier in der Stadt gesehen. Es handelt sich um eine Reiterin auf einem Schimmel. Leider fehlt dem armen Tier ein Ohr, was aber auch einen Vorteil hat. Denn dadurch wird die schier unbezahlbare Kostbarkeit für uns erschwinglich. Und kostet statt des Katalogpreises von 20 000 DM nur noch — na, sagen wir mal: neun-Mark-fünfzig.“

„Aha!“, sagte Kotzbühl und seine Augen wurden schmal.

„Die Figur heißt Lola trabt“, erklärte Tim mit freundlicher Miene.

„Aha!“

„Die Spur dieses Trabes ist verwirrend. Denn die Figur befand sich noch vor einem Jahr im Besitz einer Kunstmalerin. Dann wurde dort eingebrochen und der Einbrecher stahl auch die Porzellanfigur. Seitdem verwischt sich die Spur. Wir aber glauben, dass der Einbrecher mit einem einohrigen Schimmel nicht viel anfangen kann. Damit ergeben sich drei Möglichkeiten: Entweder die Lola-trabt-Figur steht beim Einbrecher in der — ebenfalls geklauten — Biedermeier-Vitrine. Oder er hat die Figur in den Müll geworfen. Oder er hat sie zusammen mit anderen Beutestücken einem blauäugigen Gebrauchthändler überlassen. Mit blauäugig meine ich: arglos.“

„Aha!“

Kotzbühl war anzusehen, dass er die Verlängerung seiner Geschäftszeit für die drei vermeintlichen Kunden bedauerte.

Gaby trat zu Tim. „In den Vitrinen ist sie nicht. In den Regalen auch nicht.“

„Hast du auch nichts übersehen, Pfote?“

„Was soll denn das heißen, Tim? Ich übersehe nie etwas. Ich bin zwar blauäugig, aber deshalb nicht arglos.“

Tim wandte sich an Kotzbühl. „Vielleicht haben Sie noch den ganzen Keller voller Porzellan — und die Figur ist dort?“

„Nein. Nicht, dass ich wüsste.“

„Und das wissen Sie genau?“

„Absolut. Der Ankauf dieser Figur wäre ja, als würde ich Hehlerware nehmen.“

„So ist es“, sagte Karl und kam heran. „Jetzt haben wir ihn in der Falle, Tim. Soll ich Klößchen reinholen? Auf die Feuerlöscher-Show können wir verzichten.“

Sie redeten miteinander, als wäre Kotzbühl nicht vorhanden.

„Das mit dem Feuerlöscher“, erklärte Gaby, „gibt aber Aufschluss darüber, wessen Geistes Kind dieser Mann ist — nämlich der leibliche Sohn von Habgier und Skrupellosigkeit.“

„Und die geistige Patentante“, grinste Tim, „ist die unterlassene Hilfeleistung. Aber da wird er behaupten, er hätte Klößchen für einen Feuerlöscher-Dieb gehalten. Feuerlöscher-Dieb! Das muss man sich vorstellen! Das ist so, als würde jemand Grabsteine mit Inschrift stehlen — und dann in der Zeitung inserieren: gebrauchter Grabstein, ganz preiswert, passend für einen Paul-Otto Meier, geboren 1.1.1910, verstorben 31.12. 98. Jawoll!“

Karl war zur Tür gegangen und holte Klößchen herein. Kotzbühl stand da, als hätte man ihn bis zu den Knien in Beton eingegossen.

Klößchen sparte nicht mit wütenden Blicken. „Na, erkennen Sie mich?“

„Verlasst sofort mein Geschäft!“

Kotzbühls Stimme hatte sich verändert und besaß jetzt etwa so viel Festigkeit wie eine Portion Vanille-Pudding, die unbedingt weg muss.

„Ich glaube, er hat noch nicht alles begriffen“, sagte Gaby zu Tim.

„Es scheint so, Pfote! Woher soll er auch wissen, wie gut wir informiert sind. Dass uns zum Beispiel bekannt ist, wo sich die Lola-trabt-Figur zurzeit befindet, nämlich in der Asservatenkammer der Polizei. Dort wird er am Montag seinen Ramsch abholen. Ja, Herrrrrrr Kotzbühl“, wandte sich Tim jetzt direkt an ihn. „Sie sitzen mit dem Hintern auf der Leimrute. Die Figur ist Sore. Sie werden natürlich behaupten, Sie hätten sie zufällig gefunden, zum Beispiel in der Kirche, wo Sie jeden Morgen um Vergebung Ihrer Sünden beten. Glaubt aber keiner. Kapiert, Schleimbeutel?“ Kotzbühl schluckte. „Ich... was soll... Nein!... Ich... verbitte mir das!“

„Was?“, fragte Tim.

„Ich... worauf wollt ihr hinaus?“

Karl lachte auf. „Jetzt kommen wir uns näher. Gleich wird er uns bestechen.“

„Aber wir sind unbestechlich“, erklärte Gaby. „Natürlich kann man über alles reden. Und unter einer gewissen Voraussetzung, Jungs, wäre ich sogar dafür, dass wir ihn nicht wegen unterlassener Hilfeleistung anzeigen. Die ja in diesem Fall gleichzusetzen ist mit versuchtem Totschlag, wenn man bedenkt, dass 18 Kinder und zwei Erwachsene in Lebensgefahr waren.“

„Außerdem hat er sich abfällig geäußert über unsere ausländischen Mitbürger“, knurrte Klößchen.

„Allein dafür“, sagte Tim, „müsste man ihm einen Elefanten in seinen Porzellanladen schicken.“

„Wir dürfen ihn nicht schonen“, sagte Karl.

„Auf keinen Fall!“, nickte Klößchen.

„Der gehört hinter Gitter“, bekräftigte Tim. „Das musst du einsehen, Pfote. Dein mitleidiges Herz ziert dich wie dein wundervolles Haar. Aber Kotzbühl ist ein Hehler und Brandstifter-Freund. Dessen haben wir ihn überführt. Mitleid unangebracht. Wir sollten gleich Kommissar Frischlinger verständigen.“

Kotzbühl griff in die Tasche. Tim war sprungbereit. Aber keine Waffe kam zum Vorschein, sondern ein seidenes Taschentuch. Mit dem tupfte sich der Typ kalten Schweiß von der Stirn. Seine Tränensäcke bebten.

„Hört auf!“, ächzte er. „Ich bin nicht blöd. Eure Masche ist uralt. Drei harte Typen wollen mich in die Pfanne hauen und das sanfte Mädchen ließe mit sich reden. Ich hab’s begriffen. Alles klar! Spart euch die Show. Sagt mir lieber, was ihr wissen wollt.“

Tim beugte sich ihm entgegen. „Wir wollen einen Namen und die dazugehörige Adresse. Und zwar alles schön wahrheitsgemäß. Wenn wir das kriegen, sind wir im nächsten Moment weg. Wenn Ihnen nichts einfällt, Schleimbeutel, wird’s gleich noch viel ungemütlicher.“

„Was wollt ihr wissen?“

„Wer hat Ihnen ,Lola trabt’ gebracht?“

„Der... äh... er heißt Leo Schachner.“

„Adresse?“

„Kättler Straße 44.“

„Telefon?“

„7188003.“

„Der arbeitet wohl öfters für Sie?“

„Wie? Nein! Ich kenne ihn.... nur.“

„Hobby-Einbrecher oder Profi?“

„Woher soll ich das wissen?“

Kotzbühl straffte sich etwas. Tim spürte: Trotz seines Angstschweißes — der Hehler war nicht bereit, sich um Kopf und Kragen zu reden. Kotzbühl würde keine weitere Aussage machen, die ihn belastete.

„Okay. Aber wenn das nicht stimmt“, der drohende Unterton in Tims Stimme war unüberhörbar, „dann kommen wir wieder. Und lassen Sie sich nicht einfallen, Schachner telefonisch oder wie-auch-immer zu warnen. Sie, Mann, wären dann die Baseballkeule, mit der wir hier das Porzellan zerhauen.“

15. Der Einbrecher

Sie hielten an der Straßenecke. Der Tag zeigte jetzt sein Samstag-Frühernachmittag-Gesicht. Die Läden hatten geschlossen. Aus Richtung Innenstadt ebbte der Autoverkehr ab. Die Menschen besannen sich auf die Annehmlichkeiten der Freizeit, was Labsal ist für jene, die schwer arbeiten, Hohn für alle, die keine Arbeit haben und nichts Beonderes für Rentner und Pensionisten, denn die genießen Freizeit auch von Montag bis Freitag.

Karl hatte sein Handy hervorgeholt. Alle schoben eine Kopfseite mit Ohr möglichst dicht ans Gerät.

„7188003“, sagte Tim.

„So habe ich’s mir auch gemerkt“, nickte Karl.

„Es waren drei Nullen“, meinte Klößchen.

„Zwei!“, verbesserte ihn Gaby.

Karl hatte die Rufnummer getippt. Alle horchten.

Nach dem vierten Freizeichen wurde abgehoben.

„Schachner“, knarrte eine Männerstimme.

Karl unterbrach die Verbindung. Der Einbrecher war also zu Hause.

Alle sahen Klößchen an. Der hob die Schultern.

„Das war ja nun nicht gerade ein langes Gespräch. Der hat nur seinen Namen rausgequetscht. Wie Grünmaske Claus klingt er nicht. Aber um das genau zu beurteilen, hätte ich eine längere Rede gebraucht.“

„Dann noch mal!“, meinte Tim und nahm Karl das Handy aus der Hand.

Klößchen kam ganz nahe mit dem linken Ohr. Tim wählte. Wieder meldete sich der Einbrecher.

„Schachner.“

„Tag, Herr Schachner“, sagte Tim fröhlich. „Hier ist Markus. Könnte ich Lore mal sprechen?!“

„Wen?“

„Lore.“

„Hier gibt’s keine Lore.“

„Aber dort ist doch bei Leo Schachner.“

„Bin ich selbst.“„

„Sie sind doch der Vater von Lore.“

„Nein. Ich habe keine Tochter.“

„Aber Lore hat mir diese Rufnummer gegeben.“

„Muss eine Verwechslung sein.“

„Wohl eher ein dummer Scherz.“

„Weiß ich nicht. Wer spricht denn dort?“

„Ich bin der Markus.“

„Und?“

„Möchte Lore sprechen.“

„Mann, ich will den Nachnamen wissen!“

„Fragen Sie Lore, die weiß ihn.“

Tim schaltete ab, denn Klößchen hatte schon zweimal den Kopf geschüttelt, begleitet von Achselzucken.

„Also, ich weiß nicht. Er klingt nicht wie Claus. Aber der hat ja auch durch die Strumpfmaske gesprochen.“

Klößchen hielt sich den Rand seines Sweatshirts vor den Mund, als er weiterredete. „Außerdem stand der Kerl unter Strom. Stress! Anspannung! Aufregung! Ist ja nicht jeder so kaltblütig wie ich. Nun? Klinge ich anders?“

„Genau wie immer“, sagte Gaby. „Nur etwas deutlicher als wenn du den Mund voller Schoko hast.“

„Ist ja auch völlig egal“, meinte Tim. „Schachner könnte Claus sein, weil er, der Einbrecher, die B & C-Originalunterlagen gestohlen hat: Tagebücher und Album.“

„Das — so vermuten wir“, sagte Karl, „hat angestiftet zur Nachahmung: Schachner und eine Tussi mit Piepsstimme sind hingerissen von den Vorbildern und machen ein Remake (Wiederholung/Neufassung) der alten Verbrechen.“

„Wenn alles genauso ablaufen soll wie damals“, überlegte Klößchen, „müssen die beiden zum Schluss hingerichtet werden.“

„Vielleicht ist es dir noch nicht aufgefallen, Willi, aber in Mitteleuropa ist das schon seit längerer Zeit total unüblich“, entgegnete Tim. „Selbstverständlich müssen sie mit einer empfindlichen Knaststrafe rechnen. Zum Beispiel mit lebenslänglich.“

Klößchen feixte. „Lebendig begraben sein ist schlimmer als der Tod. Allerdings sind unsere Knastanstalten heutzutage ultra-menschenfreundlich, haben Diätküche, Sportplätze und Zugang zum Internet. Man kann studieren und Bastelkurse belegen — nur Fernreisen und Ausflüge sind untersagt. Im Mittelalter war das anders. Da wurden Früchtchen wie Beate und Claus in Ketten gelegt, es gab Wasser und Brot. Und die einzige geistige Erbauung waren die eingeschränkten Tier-Shows.“

„Welche Tier-Shows?“, fragte Gaby verblüfft.

„Ich meine die Ratten — wenn die aus ihren Löchern im Kerker kamen. Und die Spinnen beim Weben ihrer Netze in den Ecken.“

„Vergiss die Flöhe nicht!“ Gaby verdrehte die Augen über Klößchens Humor. „Die Läuse, Wanzen und Kakerlaken.“

„Darf ich zum Thema bitten!“, meinte Tim und trat zwei Schritte vor, um in die Kättler Straße zu spähen, die hier endete.

Eine stille Straße war’s mit Einfamilien-Siedlungshäusern auf kleinen Grundstücken. Hier und dort war eine Garage angebaut. Aber die meisten Kfz parkten am Gehwegrand. Einen Ferrari oder Rolls Royce konnte Tim nicht entdecken, aber betagte Kleinwagen und Motorräder.

Haus Nr. 44, Schachners Adresse, lag auf der rechten Seite und war nicht weit entfernt. Das letzte Haus trug die Nummer 48, dann begann bereits — leicht abgeknickt — der Siebensteiner Weg.

Ein silbergrauer Porsche rollte heran. Sonnenlicht spiegelte sich in der Winschutzscheibe. Tim konnte nicht sehen, wer da stolz-geschwellt hinterm Lenkrad hockte. Der Wagen hielt gegenüber von Schachners Heimstatt. Ein Mann stieg aus. Er war jung, trug gebügelte Hosen und eine sommerleichte Lederjacke. Im langen schwarzen Haar waberten sicherlich 200 Gramm Frisiercreme oder Gel. Der Typ knallte die Wagentür zu, schloss nicht ab, sondern stelzte mit knallendem Schritt — infolge harter Ledersohlen — über die Fahrbahn und öffnete Schachners Gartenpforte mit einem Tritt.

Knallende Schritte zum Hauseingang, der an der Seitenfront lag.

„Unser Einbrecher kriegt Besuch“, teilte Tim seinen Freunden mit, die noch hinter der Ecke standen. „Ein aggressiver Porsche-Typ. Riecht nach Zoff. Ich schleich’ mich an. Vielleicht fällt ‘ne nützliche Info für uns ab.“

„Anschleichen?“ Gaby pustete gegen ihre Ponyfransen. „Am helllichten Tage? Du müsstest wie Luft aussehen.“

„Schachner liebt Sträucher und Büsche. Er tut ihnen nichts. Sie werden weder gekämmt noch beschnitten. Der ganze Garten ist eine einzige grüne Hecke.“

Tim lehnte sein Bike an Klößchens Drahtesel, schlenderte los, erreichte Schachners Grundstück und sah, dass die Pforte einladend offen stand. Offenbar hatte sie sich noch nicht erholt von dem Tritt. Blütenreiche und blütenarme Büsche verbargen das Erdgeschoss der unauffälligen Hütte, die Tim auf allenfalls 120 Quadratmeter Wohn-Nutzfläche schätzte. Sicherlich groß genug für einen Einbrecher, wenn er seine Beute nicht hortete, sondern weiter verkaufte.

Und das Verscherbeln, dachte der TKKG-Häuptling, ist ja schließlich Sinn und Zweck dieser unerwünschten Besuche.

Er duckte sich etwas, denn manche Büsche reichten ihm nur bis zur Schulter. Die Straße war fußgängerleer, aber vom gegenüberliegenden Haus konnte man ihn sehen. Klar erkennbarer Pirschgang war also nicht angesagt.

Tim trabte lautlos über einen Steinplattenweg, in dessen Spalten das Gras büschelte.

Der Hauseingang: eine schmucklose Tür mit Briefkasten und Klingel.

Tim vergewisserte sich, dass er jetzt von allen Seiten ungesehen war, und duckte sich unter zwei Fenstern durch zur hinteren Hausecke.

Vorsichtiger Blick. Eine kleine Terrasse mit Gartenmöbeln. Die gläserne Rückfront passte nicht zu dem Haustyp und war nachträglich eingebaut worden. Jetzt erfüllte sie ihren Zweck, denn Tim konnte in das Terrassenzimmer spähen. Es füllte offenbar das ganze Parterre und ließ allenfalls Platz für eine winzige Diele, Kochnische und Klo. Die Glastür stand offen und das musste eigentlich niemanden genieren, denn selbst bei Gauner & Co war nicht zu rechnen mit einem Lauscher wie Tim. Zwei Männer saßen im Terrassenzimmer: der Porsche-Typ und ein dürrer, drahtiger Mann unbestimmbaren Alters mit Mausgesicht und graublondem Haar. Anders der Porsche-Fahrer. Dem sah man an: täglich im Solarium und auf dem Golfplatz immer ohne Hut. Im Gesicht war der Typ braun wie ein italienischer Strandwärter, hatte aber blässliche Hände.

„...brauche ich mehr davon“, sagte er gerade mit Kettenraucherstimme. „Zahle jeden Preis. Naja, nicht jeden. Aber gut, wie du weißt, Leo.“

Leo? Also Schachner.

Der nickte. „Ich tue, was ich kann. Aber das Besondere ist nicht alltäglich. Erst muss ich mir die Informationen besorgen, dann die Adressen, dann ausbaldowern. Das sind Recherchen und Vorbereitungen mit enormem Zeitaufwand. Und schließlich habe ich ja auch noch einen Beruf.“

„Hähäh! Angestellter beim Einwohner-Meldeamt.“

„Na und?“

„Hör auf damit! Bei deinen Brüchen verdienst du mehr.“

„Klar doch, Hardy! Aber als Einbrecher habe ich keine Sozialversicherung, würde keine Rente kriegen, kein Arbeitslosengeld und nichts von der Krankenkasse.“

„Sparst aber die Steuern.“

„Und wovon lebe ich dann angeblich?! Außerdem ist das Haus noch nicht abbezahlt. An der Hypothek zahlen die Schachners seit drei Generationen. Großvater hat angefangen, ist früh verstorben, mein Vater dann auch — jetzt bringe ich das Abstottern zu Ende. Aber erst im Jahre 2008.“

„Und wie viel hast du heimlich im Sparstrumpf?“

„Das werde ich dir nicht erzählen, Wolfhard.“ Er lachte. „Jedenfalls weiß ich, was du willst, und werde mich bemühen. Wie viel sind die Dinger dir wert?“

„Äh, 20 000.“

„Das ist ein Wort. Ich betrachte das also als festen Auftrag.“

„Klar, Leo! Was denn sonst? Soll ich niederknien? Dass es die Dinger überhaupt gibt, habe ich ja jetzt erst erfahren. In den veröffentlichten Auszügen aus dem Gerichtsprotokoll. War nur ein Nebensatz, eine Bemerkung nebenhin. Kann auch nicht von Bedeutung gewesen sein für das ganze Verfahren. Denn kein Aas hat sich darum gekümmert.“

„Verstehe, Wolfhard. Ich werde mich sehr bemühen. Willst du ‘n Bier?“

„Nee, danke! Muss fahren. Und einmal haben sie mich schon erwischt — mit 1,2 Promille.“

Wolfhard, der Porsche-Fahrer, stand auf.

Tim zog sich zwischen zwei üppige Jasmin-Sträucher zurück, die ihn mit betörendem Duft umnebelten. Bienen summten. Schmetterlinge gaukelten vorbei. Tim konnte den Hauseingang sehen.

Die Tür wurde geöffnet und Wolfhard kurz und schmerzlos verabschiedet.

Abgang zum Porsche, die Pforte knallte zu, wurde aber diesmal per Hand bedient. Der Wagen fuhr ab. Schachner rumorte im Terrassenzimmer, köpfte anscheinend ein Bier. Tim holte seine Freunde. Beim Anmarsch wurden sie informiert.

„Der Einbrecher und sein Kunde“, sagte Gaby. „Um Letzteren kümmern wir uns später, nicht wahr? Ob der Auftrag nach den so genannten Dingern was mit unserer Sache zu tun hat? Ich finde, es klingt so.“

„Ja. Höchst seltsam!“, nickte Tim. „Aber das wird uns Schachner erklären. Erst befragen wir ihn, wir!, dann kann ihn Frischy in die Mangel nehmen.“

Sie lehnten ihre Bikes an verschiedene Büsche und gingen zur Haustür. Tim klingelte.

16. Verlogener Enkel

Sie stritten sich. Das kam selten vor. Oder gar nicht? Hilde Nocke konnte sich nicht entsinnen, dass sie sich jemals mit ihrem Enkel gestritten hatte. Aber heute geschah es. Nun ja, Klaus wurde wohl allmählich erwachsen, wurde ein Mann. Mit 25 Jahren durfte, nein, sollte er das.

Dabei ging es nur um diese Barbara. Denn Hilde ließ nicht mit sich reden und wiederholte ein ums andere Mal, dass dieses ,Mensch’ — so rutschte es ihr raus — nicht der richtige Umgang für ihn sei.

„Sie hat keinen guten Einfluss auf dich! Seit du sie kennst, hast du dich verändert.“

„Hör mit dem Unsinn auf!“ Klaus saß im Wohnraum in einem der Sessel und die patzigen Worte kamen unter seiner gekrümmten Nase hervor. „Barbara ist in Ordnung. Spiel bitte nicht die eifersüchtige Oma, die ihren Enkel nicht loslassen kann.“

„Was soll denn das heißen — nicht loslassen? Halte ich dich fest? Wenn du willst, kannst du ausziehen.“

„Das habe ich nicht gesagt. Aber du kannst mir nicht meine Beziehungen vorschreiben.“

„Ich habe 55 Jahre mehr Lebenserfahrung als du. Und ich schreibe dir nichts vor. Ich gebe dir nur einen Rat.“

„Jaja. Danke! Aber in dem Fall brauche ich ihn nicht.“ Danach schwiegen sie sich an. Draußen im Garten war früher Nachmittag. Hilde hatte die Einkäufe — Klaus hatte nichts vergessen, allerdings die falsche Butter-Sorte gebracht — in der Speisekammer verstaut und wollte eigentlich Spaghetti kochen. Doch daraus wurde nichts. Wegen des Streits hatte sie schon dreimal den Topf mit wallendem Wasser vom Herd genommen — und schließlich die Lust auf Spaghetti verloren, auf Mittagessen überhaupt.

„Das mit den Drogen“, sagte sie, „meldest du aber der Polizei.“

„Was? Welche Drogen?“

„Die dem Mann aus der Tasche gefallen sind — im Kakadu.“

„Ach so.“ Er tat geistesabwesend. „Hätte ich fast vergessen.“

„So was vergisst man nicht. Du meldest es der Polizei.“

„Klar, mache ich das.“

„Überhaupt finde ich’s schrecklich, dass ihr Vater trunksüchtig ist. Solche Charakterschwächen können sich vererben.“

„Was? Wen meinst du?“

„Deine Freundin, natürlich! Und ihren Vater!“

Klaus Nocke unterdrückte ein Grinsen. Barbaras Vater war vor drei Jahren am Herzinfarkt gestorben. Getrunken hatte Harald Öhmke nie, aber geraucht wie ein Schlot.

„Ja, natürlich!“

Klaus rückte seinen Sessel etwas herum, was Hilde nicht leiden konnte — alle Sessel hatten ihren unverrückbaren Platz — und blickte in den Garten, durch den jetzt eine gestromte Katze schlich. Sie hielt Ausschau nach Jungvögeln und ihre Raufetieraugen glühten.

Klaus änderte die Tonlage, gab seiner Stimme ein paar Tropfen Öl.

„Hattest du Besuch? Ich sah Karl Vierstein und drei andere.“

„Das sind Karls Freunde. Sehr nett und gescheit und agil.“

„Hübsches Mädchen, die Blonde.“

„Gaby Glockner. Ihr Vater ist Kriminalkommissar. Ja, das ist ein Mädchen! Eine wie sie würde ich dir wünschen. Nicht diese Barbara!“

Er hielt für ein paar Sekunden die Luft an. Sanfter Schreck rieselte am Rückgrat herab.

„Ein Kriminalkommissar? Toll! Was wollten die denn?“

„Mich besuchen.“

Eine dumme Antwort, dachte Hilde. Und wieder mal drücke ich mich. Nie habe ich Klaus von Beate erzählt, von ihren Verbrechen, ihrem Schicksal. Das war berechtigt. Solange er Kind war, konnte ich ‘s ihm nicht zumuten — diese Tragödie in unserer Familie. Aber jetzt?

„Einfach so?“, fragte er.

Hilde legte die Hände aneinander, sah ihn kurz an, senkte dann den Blick.

„Ich glaube, Klaus, es ist an der Zeit, dass ich dir etwas erzähle. Es liegt 70 Jahre zurück und betrifft — meine Schwester.“

Er glotzte. „Du... hast eine Schwester?“

„Ich hatte eine Schwester. Sie hieß Beate. Sie war zwölf Jahre älter als ich. Und sie wurde 1929 hingerichtet, denn sie hatte viele Verbrechen begangen.“

Dann erzählte sie ihm alles.

Klaus hörte mit staunender Miene zu — als wären das Neuigkeiten für ihn.

17. Schachners Geständnis

Leo Schachner, der Einbrecher, kam an die Haustür und öffnete. Aus der Nähe, fand Tim, sah er noch mehr wie ein grauer Mäuserich aus, ein Mäuserich, der zwischen Einwohner-Meldeamt-Akten sein Dasein fristet. Aber dieser Mäuserich führte auch ein zweites Leben — das eines Einbrechers.

„Hallo!“, sagte Tim. „Wir haben mit Ihnen zu reden. Können wir reinkommen?“

„Was? Was ist?“

Dann geschah etwas Seltsames: Tim, Karl und Gaby beachteten ihn gar nicht, sondern sahen Klößchen fragend an. Der machte eine verdrießliche Miene und schüttelte den Kopf.

„Nee! Unmöglich! Grünmasken-Claus ist größer und kräftiger. Hat auch eine andere Stimme und andere Bewegungen.“

Shit!, dachte Tim.

„Was wollt ihr?“, fragte Schachner. Er war leicht beunruhigt. Dass er als nicht identisch — als nicht personengleich — mit einem Grünmasken-Claus erklärt wurde, war nur scheinbar beruhigend. Allein die Tatsache, dass ihn diese Kids irgendeiner Sache verdächtigen — denn so klang es — löste Alarm aus. Sein Mausgesicht wurde noch grauer.

„Wir müssen trotzdem mit Ihnen reden“, sagte Tim. „Lieber im Haus — in Ihrem Interesse. Sonst schallt’s hinüber zu den Nachbarn, was Sache ist — und niemand wird Sie mehr grüßen. Schlimmer noch: Jeder Fiffi hebt an Ihnen das Bein. Also, was ist?“

Schachners Zungenspitze fuhr über die Lippen.

„Wer seid ihr?“

„Das braucht Sie nicht zu interessieren. Es genügt, dass wir über Sie Bescheid wissen. Sie machen Einbrüche, Sie beliefern unter anderm den Antiquitäten-Hehler Kotzbühl, Sie haben voriges Jahr bei Hilde Nocke-Hallstedt, Gleiswerk-Str. 11, das Haus leer geräumt. Und jetzt sollen Sie eine brandheiße Sache für Wolfhard durchziehen. Also — gehen wir rein? Oder palavern wir hier?“

Schachner krümmte sich etwas, als hätte er unterhalb der Gürtellinie einen Tritt eingefangen.

„Ich... also... das... verstehe ich nicht. Kommt erst mal rein!“

Die Möbel im Terrassenzimmer waren kostbar, wie Tim feststellte, und stammten aus verschiedenen Stilepochen: Altdeutsch, Art deco, Barock, Biedermeier und sogar etwas englischer Chippendale.

Tim machte eine ausladende Rundum-Bewegung. „Seht euch das an! Hat er natürlich alles geklaut. Echte Stilmöbel. Er behält also auch so manches für sich.“

Schachner heulte auf. „Wovon redest du?!“

Gaby, Karl und Klößchen hatten unaufgefordert Platz genommen. Tim blieb stehen, grätschbeinig, was ein empfindsames Gemüt als angriffslustig auslegen konnte.

„Sie brauchen uns nichts anzubieten“, sagte er, „obwohl wir sonst gern eine Erfrischung nehmen — Fruchtsaft oder so. Aber bei Ihnen hätten wir Sorge, Gift wäre drin.“

Auch Schachner stand, obwohl seine Knie etwas zitterten. Er lehnte sich an einen altdeutschen Bauernschrank, vermutlich spätes 16. Jahrhundert, wuchtig, schwer, total echt, mit fachkundig versiegelten Holzwurm-Löchern.

„Ihr wollt Geld, nicht wahr? Ihr wollt mich erpressen!“ Gaby quietschte. Karl imitierte einen Husten ähnlichen Erstickungsanfall, Klößchen trommelte empört mit beiden Füßen. Tim schüttelte fassungslos den Kopf und machte Zischlaute mit Zunge und Gaumen.

„Sehen wir so aus, Gauner? Ihre Verdächtigung ist unverschämt. Ihre Kriminalität hat Ihnen wohl schon so den Blick verstellt, dass Sie überhaupt nicht mehr klar sehen? Nein! Wir sind keine Erpresser. Wir bekämpfen Unrecht. Da mischen wir uns ein — egal wie viel Mühe das macht. Kapiert? Sie, Schachner, werden uns jetzt einige Fragen beantworten. Und wenn Sie lügen, erklären wir den Kripobeamten vom ersten Zugriff, Sie hätten uns tätlich angegriffen — und sehen deshalb so ramponiert aus.“

Das war natürlich eine leere Drohung — denn einen Übergriff hätten sich Tim und seine Freunde niemals erlaubt — , aber sie erzielte Wirkung.

Schachners Widerstand, der schon infolge der Überrumpelung schwächelte, brach jetzt völlig zusammen. Der Mann ließ die Schultern hängen, wankte zu einer Recamiere, einem Sofa ohne Rückenlehne, und ließ sich nieder. „Worum... geht es?“

„Was wissen Sie von B & C?“

„Wovon?“

„Von Beate und Claus!“ Tims Ton wurde noch schärfer. „Dem Räuberpärchen.“

„Die... sind 1929 hingerichtet worden. Haben etliche Verbrechen verübt. Diese Beate war eine Schwester der Kunstmalerin Hilde Nocke. Das heißt, eigentlich ist sie eine pensionierte Lehrerin.“

Tim nickte. „Woher wissen Sie das alles?“

„Von Schniele-Rillmann.“

„Wer ist das?“

Schachners Blick wurde wachsam. „Ich denke, du kennst ihn.“

Tim schaltete sofort. „Wolfhard Schniele-Rillmann, der gegelte Lackaffe mit dem Porsche?“

Schachner nickte.

„Nennen wir ihn Hardy“, sagte Tim. „Das ist kürzer. Was hat er mit B & C zu tun?“

„Du meinst Beate und Claus?“

„B & C war damals ihr Kürzel — und Markenname. Label - würde man heute sagen.“

„Das wusste ich nicht. Ich kenne sie nur unter vollem Vornamen. Und Wolfhard — also Hardy — ist wahnsinnig versessen auf die beiden.“

„Wie dürfen wir das verstehen?“

„Er interessiert sich für sie. Sie faszinieren ihn. Aber nicht nur sie. Er ist ein besessener Crime-Sammler.“

„Was? Er sammelt Verbrechen?“

„Natürlich nicht die Verbrechen als solche, aber alle Gegenstände, die irgendwie damit zusammenhingen, dabei benutzt wurden, irgendeine Rolle spielten für Täter oder Opfer. Für Hardy sind bekannte Straftäter, berüchtigte Mörder und gewalttätige Psychopathen die interessantesten Menschen. In der Hinsicht tickt er nicht richtig. Sich mit denen zu beschäftigen, macht ihn an. Er kennt jeden Fall in- und auswendig. Und wie gesagt: Er sammelt, was er kriegen kann. Dafür gibt er riesige Summen aus. Und das kann er sich leisten. Ist ein reicher Erbe. Er arbeitet nicht, seine verstorbenen Eltern haben ihm Millionen hinterlassen. Sie hatten das größte europäische Beerdigungs-Unternehmen - mit Filialen in 42 Städten. Und so ein Betrieb ist ja nicht abhängig von der Konjunktur, denn gestorben wird immer. Hardy hat sich dafür allerdings nicht begeistert. Das Unternehmen wurde noch zu Lebzeiten der Eltern verkauft - er hat jetzt das Geld. Seine Eltern starben an einer Lebensmittelvergiftung, die sie sich in Ostasien zugezogen hatten. Und bestattet — hat Hardy erzählt — wurden sie von der ehemaligen Konkurrenz. Ja, so spielt das Leben. Am Ende.“

„Hm!“, meinte Tim.

„Da kann man nur mit den Ohren schlackern“, sagte Klößchen.

„Er sammelt also“, hielt Tim fest, „Gegenstände von Verbrechern. Wie kommt er ran an die Sachen?“

Schachner grinste verzerrt.. „Legal eigentlich nie. Kaufen kann man so was nicht. Dafür gibt es keinen Handel, keine Messe, keinen Markt. Auch kein amtliches Echtheits-Zertifikat, keine Bescheinigung. Man muss eben Sachkenntnis haben. Wie Hardy. Und sich auf den... den Zulieferer verlassen können.“

„Also auf jemanden wie Sie?“

„Ja, wie mich.“

„Wie beschaffen Sie die Sachen?“

„Ich... hole sie mir.“

„Sie brechen ein und stehlen.“

„Wenn du ‘s so ausdrücken willst.“

„Es gibt keine anderen Worte dafür. Ich kann mir vorstellen, wie das läuft: Informationen besorgen, dann die Adressen, dann ausbaldowern, schließlich der Bruch — und Hardy kann glücklich werden mit der Beute. Klare Sache. Was haben Sie ihm besorgt?“

Schachner senkte den Kopf und schwieg.

„Okay“, meinte Tim, „die Antwort würde Sie belasten. Ist Sache der Kripo, da nachzuhaken. Ich formuliere jetzt mal so: Was für tolle Trophäen hat Hardy in seiner Crime-Sammlung?“

Schachner grinste. „Er hat den Fingerhut von Mathilde Opitzka, der 18fachen Giftmörderin. Hat die Schuhe, den Rucksack und den Totschläger von Ewald Briks. Der hat Tippelbrüder und Handwerksburschen umgebracht Ende des vorigen Jahrhunderts. Ungefähr 40, genau weiß man das nicht. Hat die Taschenuhr und den Vogelkäfig von Raimund Kaltseufer, genannt der Blut-Opa. Seine Opfer waren Kinder. Auch im vorigen Jahrhundert. Hat die Bettwäsche, getragene Kniestrümpfe und das in Spiritus gelegte Gehirn von...“

„Es reicht!“, rief Gaby. „Ich will nichts mehr hören von diesen Scheußlichkeiten. Schluss! Aus!“

„Hast Recht, Pfote!“, sagte Tim sofort. „Und Wolfhard Schniele-Rillmann hat eindeutig ein wanderndes Matsch-Ei an der Waffel. Das allein wäre nicht strafbar. Aber er stiftet an zum Verbrechen — zu Einbruch und Diebstahl, erteilt Aufträge und bezahlt dafür. So ist es doch, Schachner?“

„Hm, ja.“

„Wo sind diese Scheußlichkeiten, bevor sie Hardy seiner Sammlung einverleibt?“

„Meistens in Museen. Oder in gerichtsmedizinischen Sammlungen. Sehr selten bei Privatleuten.“

„Uns interessieren Beate und Claus!“

Schachner nickte. „Auf die ist er durch Zufall aufmerksam geworden. Und zwar durch das Inserat in einem Auto-Journal — einer Zeitschrift für Sammler von Oldtimern und alten Modellen in limitierter — in begrenzter Auflage. Wolfhard ist nämlich auch Auto-Fan. Er hat drei Porsche, einen Ferrari und noch so einiges.“

„Völlig klar“, nickte Tim. „Wenn einer nichts im Gehirn hat und keinen Saft im Body, braucht er wenigstens einen heißen Hobel unterm Hintern. Aber mal weiter, bitte!“

„Das Inserat war von einem belgischen Auto-Liebhaber. Der Mann steckt in finanziellen Schwierigkeiten und muss sich von einigen seiner Prachtstücke trennen. Für einen sündhaften Preis war ein so genanntes rollendes Kommissbrot angeboten, nämlich das erste deutsche Kleinauto: ein Hanomag von 1926. War in seiner Zeit der populärste Wagen, 60 Kilometer schnell. Kaufpreis 2400 Reichsmark — damals, natürlich. Was Wolfhard buchstäblich elektrisiert hat, war die Formulierung: Hanomag mit Original-Einschusslöchern.“

„Mit Einschusslöchern?“, wiederholte Tim.

„Genau. Er erkundigte sich und erfuhr, dass es sich um jenen Wagen handelt, in dem Beate und Claus 1929 festgenommen wurden — nach einem Feuergefecht mit der Polizei. Claus wurde verwundet, das Verbrecher-Dasein der beiden hatte ein Ende. Der Hanomag ist dann wohl durch verschiedene Hände gegangen und schließlich bei dem Belgier gelandet.“

„Hat Wolfhard den Wagen gekauft?“

„Äh, nein.“

„Aber er ist in seiner Sammlung.“

„Ja. Er steht versteckt in einer seiner Garagen.“

„Und wurde dem belgischen Vorbesitzer gestohlen.“

„Sozusagen.“

„Wie haben Sie ihn hergebracht?“

„Wieso ich? Also gut. Mit einem Container-Fahrzeug, einem geschlossenen Kfz-Transporter. War ein ziemlich aufwendiges Untenehmen. Aber ich habe das“, seine Stimme schwoll an vor Stolz, „allein geschafft. Wolfhard war begeistert und hat sich dann in die Lebensgeschichte dieses Paares vertieft. Er hat in alten Zeitungen Berichte gelesen und stieß dabei zwangsläufig auf Hilde Nocke.“

„Das war im Sommer vorigen Jahres.“

„Richtig.“

„Und?“

„Er gab mir den Auftrag, mich dort mal umzusehen. Ob die Alte noch irgendwas hätte, das von dieser Beate stammt. Dieser Claus — ich glaube, er hieß Lohwinkel — war ja leider nicht ergiebig. Der hat keine Familie gehabt und nichts hinterlassen — außer dem Hanomag.“

„Sie sind dann bei Hilde eingebrochen“, sagte Tim mit mühsam gezügelter Ungeduld, „und wie lief es?“

„Mittelgut.“

„Was heißt das?! Sie haben — wie wir wissen — 1200 Mark gestohlen, Schmuck, Sammler-Schallplatten und eine Menge wertvolles Porzellan.“

„Hm. Stimmt. Wäre ja blöd gewesen, das nicht mitzunehmen. Aber ich habe nichts gefunden, was diese Beate betrifft.“

„Außer den beiden Tagebüchern und dem Foto-Album!“

„Wie?“ Schachner guckte verblüfft. „Nein. Wieso? Das stimmt nicht. Von den Tagebüchern habe ich zu der Zeit überhaupt nichts gewusst. Nicht mal Wolfhard wusste damals davon.“

„Mann!“, fuhr Tim ihn an. „Sie haben den kleinen Reisekoffer mitgenommen, in dem die beiden Tagebücher lagen. Und aus der Kommode im Schlafzimmer haben Sie das Album gestohlen.“

„Nein!“ Schachner schüttelte den Kopf.

Tim merkte: Seine Verblüffung war echt. Der Einbrecher runzelte die Stirn, schob die Brauen zusammen, schien zu überlegen.

„An den Koffer entsinne ich mich“, sagte er. „Der war beklebt. So... mit Reisebildchen, Bildern von Hotels. Aber er war leer. Ich habe ihn benutzt für das Porzellan. Das musste ich schließlich mitnehmen und ich hatte nur meinen großen Rucksack bei mir.“

„Na, so was!“, meinte Gaby spöttisch. „Sind Sie immer so schlecht vorbereitet, wenn Sie Ihre Einbrüche machen?“

Schachner verzog das Gesicht und schwieg.

Tim sagte: „Sie haben also die beiden Tagebücher und das Album nicht gesehen?“

„Nicht gesehen und nicht mitgenommen. Ehrlich! Aber jetzt“, wieder zog er ein Gesicht, als hätte ihm Tim mit einem Karatetritt die Gedärme massiert, „soll ich... Ja, ich habe den Auftrag, nach den Tagebüchern zu suchen. Wolfhard hat einen Hinweis darauf — einen belanglosen Hinweis — in alten Zeitungen gefunden, in irgendeinem Bericht. Jetzt ist er, Wolfhard, natürlich scharf auf die Dinger wie der Teufel auf Seelen. Ich soll noch mal bei Hilde Nocke... äh... reinschauen.“

„Daraus wird nun nichts“, sagte Tim. „Sie werden nur noch rausschauen. Nämlich aus einem Fenster mit Gittern. Alles Weitere ist Sache der Kripo. Karl, ruf bitte Frischy an. Aber er soll nicht allein antanzen. Denn auch Kotzbühl braucht Betreuung. Und auf den Besuch bei Wolfhard Schniele-Rillmann freue ich mich ganz besonders.“

18. Abgrundtiefer Hass

Es fiel Hilde ein, als sie wieder vor ihrer Staffelei stand und noch ein paar blaue Gräser malen wollte.

Das 13. Verbrechen! Es kam aus der dunklen, versiegelten Tiefe ihrer zugeschütteten Erinnerung. Es gehörte zu jenen Gedanken, die man nicht mehr gern denkt, die man ausblendet aus dem Bewusstsein, weil sie jede Stimmung vergällen und traurig machen.

Hilde Nocke sah die grüne Kuh an auf ihrem Gemälde und der schmerzliche Stich fuhr der Malerin durchs Herz.

Band II von Beates Tagebüchern hatte als zwölftes Verbrechen den Brand im Kindergarten beschrieben. Und als 13. das Gemetzel an den Tieren, eine unbegreifliche, widerwärtige Tat. Das 13. Verbrechen war dem zwölften nur einen Tag später gefolgt — also drei unterschiedliche Taten innerhalb von zwei Tagen. Dann hatten B & C eine mehrwöchige Pause eingelegt — in den Frühsommer-Monaten 1929 — bevor sie abermals zuschlugen.

Die Unterschiedlichkeit der Verbrechen war charakteristisch gewesen für Beate und Claus. Hilde wusste, warum. Zweifellos hatten beide einen nicht erklärbaren psychischen Defekt gehabt, ein zerstörerisches Irresein, einen völligen Mangel an Verantwortung. Und einen abgrundtiefen Hass auf Mitmenschen, auf die Gesellschaft — eigentlich auf die Welt insgesamt.

Zwei gefährliche Kranke, die scheinbar harmlos und unerkannt ihren Alltag lebten, hatten sich gefunden, waren zum liebenden Paar geworden — und die gemeinsame Schlechtigkeit hatte eine Lawine von 22 Verbrechen ausgelöst.

Natürlich war Claus der treibende Keil gewesen — Beate eher Mitläuferin. Aber nach damaliger Rechtsauffassung hatte sie sich ebenso schuldig gemacht — und war mit ihm, ihrem abgöttisch geliebten Claus, den Weg bis zum bitteren Ende gegangen — bis unters Beil des Henkers.

Hilde erinnerte sich an die Textstellen in den Tagebüchern, wo Beate niedergeschrieben hatte, worum es ihr und Claus ging: Aufruhr, Chaos, Unruhe, die fetten Bürger erschrecken, den Ekel vor der Welt in Taten ausdrücken.

Krank! Krank! Krank!

Seit 70 Jahren vorbei.

Aber nun wieder aufgelebt.

Und morgen stand das 13. Verbrechen an.

Hilde legte Palette und Pinsel weg und ging hinunter zum Telefon.

Das Gespräch mit ihrem Enkel hatte sie hinter sich — Gott sei Dank! Er hatte alles besser aufgenommen, als zu erwarten war, hatte sogar Mitgefühl gezeigt für Beate und ein gewisses, distanziertes Verständnis.

„Manchmal, Oma“, hatte er geäußert, „ist die Welt ja auch wirklich zum Kotzen. Jeder denkt nur an seinen Vorteil und geht dafür über Leichen. Das große Morden wird als ethisch gerechtfertigter Krieg bezeichnet. Und der einzelne Mensch zählt gar nichts. Ich kann nachvollziehen, was Beate und ihr Macker empfunden haben. Aber natürlich sind Verbrechen kein geeignetes Mittel, um Protest auszudrücken. Ich sehe die beiden als eine Art Terroristen. Schämen sollten wir uns jedenfalls wegen Beate nicht. Besser ist natürlich, wenn die Nachbarn nichts erfahren.“

Er sagt das mir zum Trost, dachte Hilde und war ein bisschen gerührt. Tief im Innern ist er sicherlich entsetzt. Ein Schock! Aber damit muss er sich auseinander setzen, wenn er ein Mann werden will — und mit 25 sollte er sich langsam darum bemühen.

Sie griff zum Telefon.

Wen sollte sie anrufen?

Am besten TKKG. Die waren B & C-Aktuell, wie sie die Nachahmer nannten, auf der Spur, hatten sich reingekniet in die Vorfälle mehr als die Polizei.

Hilde hatte Karls Handy-Nummer notiert, suchte sie hervor und wählte.

19. Verdächtig sind zwei

Alles war geregelt, ein Streifenwagen in der Nähe gewesen — und Frischy hatte die Besatzung über Sprechfunk angewiesen, Leo Schachner festzunehmen — wodurch TKKG entlastet wurden und abschwirren konnten.

Andere Kripobeamte waren zu Kotzbühl unterwegs, denn dessen Eingeständnis, von einem Einbrecher Beute angekauft zu haben, würde seine Situation bei der Polizei sehr ungünstig beeinflussen — die unterlassene Hilfe mal gar nicht gerechnet.

Tim und seine Freunde waren nun wieder unterwegs, düsten durch den frühen Nachmittag und hatten ein viel versprechendes Ziel: Wolfhard Schniele-Rillmanns Adresse.

Die war dort, wo die Grundstückspreise in der Millionenstadt kaum noch bezahlbar sind. Und Schachner hatte berichtet, dass der Crime-Sammler über ein Gelände von 8000 qm verfüge, umfriedet und sogar mit Hecke abgedichtet.

Tim war jetzt damit beschäftigt, das Ergebnis der bisherigen Ermittlung aufzuarbeiten und sprach’s aus.

„Unsere Chance auf B & C-Aktuell“, sagte er in den sommerlichen Fahrtwind, „ist im Moment ziemlich ätzend. Denn die Erwartung hat sich nicht erfüllt. Wir glaubten, Hildes Einbrecher hätte sich aufgrund der Tagebuch-Lektüre in den modernen Claus verwandelt und würde jetzt zusammen mit einer Tussi den Wahnsinn von damals nachäffen. Aber Schachner scheidet aus. Ich glaube ihm, dass er die Tagebücher nie gesehen hat. Deshalb müssen wir unseren Scharfblick in eine andere Richtung lenken.“

„Auf Schniele-Rillmann“, rief Klößchen. Er fuhr wie immer ganz hinten. „Der ist vom Crime-Sammler-Virus befallen. Und hat wahrscheinlich 40 Grad Fieber im Gemüt. Ich will damit sagen: Der sammelt nicht nur. Der fühlt sich zu mehr berufen. Der will B & C sein. Vielleicht hat er ‘ne Braut an der Seite, die genau so spinnt. Und schon sind die beiden auf der falschen Schiene. Kennt man doch von diesen müßiggängerischen, reichen Erben, die nichts Normales mehr kitzelt, weil sie bis zum Hals in der Kohle stecken, keine Energie verbrauchen durch Arbeit und sowie falsch erzogen sind. Wahrscheinlich kann ich ihn beim ersten Anblick identifizieren, total wieder erkennen. Und wehe, der hat meine 900 Mark nicht mehr!“

Tim sagte nichts.

Karl pflichtete Klößchen bei. „Was damals vor 70 Jahren gelaufen ist, könnte Wolfhard aus den Zeitungen erfahren haben. Nicht aus denen, die ich im Archiv durchgesehen habe. Aber vielleicht sind ihm andere zugänglich, die genauer und ausführlicher berichtet haben.“

„Schön und gut“, meinte Gaby, die dicht hinter Tim radelte. „Aber bis jetzt haben wir keine Erklärung für das Verschwinden von Album und Tagebüchern.“

„Hilde ist 80“, rief Klößchen. „Da darf man schon mal ein bisschen schusselig sein. Wahrscheinlich hat sie diese einmalige Dokumentation verlegt. Hoffentlich nicht aus Versehen weggeworfen.“

„Hilde ist nicht halb so schusselig wie du“, konterte Karl. „Deine Vermutung kannst du dir abschminken.“

Gaby beschleunigte etwas und rückte auf neben Tim, auf dessen rechte Seite. Hier konnten sie nebeneinander fahren. Die Niederzoller Allee im Stadtteil Niederzoll-Grafried war breit und schnarchruhig. Außer von TKKG wurde sie im Moment nur von einer prächtigen Siamkatze benutzt, die weit vorn von links nach rechts hinüber schnürte. Ansonsten: große abgeschirmte Grundstücke zu beiden Seiten, geschlossene Einfahrten, elektronisch gesicherte Tore, geweißelte Mauern, schmiedeeiserne Zäune, dschungeldichte Hecken und — mit Abstand zur Straße — die Dächer der prächtigen Villen.

Wie Wohnsitze von Drogenbaronen oder Steuerflüchtlingen, dachte Tim. Schniele-Rillmann ist in guter Gesellschaft.

„Tim!“, sagte Gaby. „Was denkst du — über den Verbleib der Tagebücher?“

„Ich muss schon eine ganze Weile an Hildes Enkel denken.“

„Interessant! Ich nämlich auch.“

„Hat dich sein flüchtiger Anblick beeindruckt?“ Tim grinste.

„Na und wie! Ich habe jetzt noch weiche Knie und werde heute Nacht von Klaus träumen.“ Gaby kicherte. „Endlich habe ich meinen Traumtyp. Aber mal ernsthaft! Was denkst du?“

„Wenn er nicht so ein Weichei wäre, könnte man sonst was vermuten.“

„Aber er ist ein Weichei“, warf Karl ein. „Damals jedenfalls war er’s. Und Tante Hilde ist immer noch unglücklich über seine Laschheit. Das weiß ich.“

„Vielleicht hat er“, sagte Gaby, „Tagebücher und Album gestohlen — seiner Oma gestohlen und verkauft. Zum Beispiel an... nein, an Schniele-Rillmann nicht. Denn dann“, setzte sie zögernd hinzu, „brauchte der keinen Einbrecher loszuschicken.“

Tim nickte. „Trotzdem — Kläuschen hat diese einmalige Dokumentation. Es kann gar nicht anders sein. Und jetzt fällt mir wieder ein, wie perplex der aus der Wäsche guckte, als er zu uns guckte. Vielleicht hat ihn Klößchens Anblick innerlich aus den Socken gekippt.“

„Was ist denn an meinem Anblick so entsetzlich?“, rief Klößchen.

„Eigentlich nur das Missverhältnis zwischen Höhe und Breite“, grinste Tim. „Aber wie nun, wenn Klaus Nocke total gebügelt war, weil sein letztes Opfer, dem er gerade 900 Mark geraubt hat, bei seiner Adresse antanzt — sogar mit Verstärkung, nämlich mit Gaby, Karl und mir.“

„Willst du damit sagen“, rief Klößchen, „dass Klaus Nocke, der sich mit K schreibt, dem Claus Lohwinkel von damals, der sich mit C schrieb, nachahmt? Dass er nach 70 Jahren — als vorläufig letzter Nachfahre seiner berüchtigten Oma-Schwester und deren Elch — eine Neuauflage der Verbrechen inszeniert? O Gooooooott!“ Klößchen brüllte förmlich. „Dann ist ja Tante Hilde die neue Beate!!! Und das in ihrem Alter!“

„Niemals!“, schrie Karl, als hätte ihn Klößchen persönlich beleidigt. „Zieh Tante Hilde da nicht rein. Sie hat nichts damit zu tun! Sie nicht! Sie ist Kunstmalerin.“

„Schreit nicht so!“, sagte Tim. „Wir sind in einem Lärmschutz-Viertel.“

Wieder drehte er sich um, was er schon mehrmals getan hatte. Aber Kommissar Frischlinger, Frischy genannt, war noch nicht in Sicht. Er hatte versprochen, dass er so bald wie möglich nachkommen werde — zu Schniele-Rillmann, aber sicherlich mit Verspätung, weil im Moment nicht ein einziger Dienstwagen zur Verfügung stehe und Frischys Dauer-Freundin Caroline mit dem Privatwagen zum Einkaufen unterwegs sei.

Irgendwie erwartete Tim, dass jeden Moment ein Taxi auftauche — und sich der Kommissar eine abgestempelte Quittung als Beleg geben ließ.

„Da ist es!“, sagte Karl. Er hatte aufgepasst.

Niederzoller Allee 66. Keine schlechte Adresse.

Auf der Innenseite des ehrwürdigen Speerspitzen-Zauns wuchs immergrüne Hecke. Die Einfahrt stand offen, war breit und betoniert. Auf dem Platz vor der Villa hätte man ein Zirkuszelt mit vier Masten aufstellen können. Aber dort standen nur Wolfhards Porsche, den Tim schon gesehen hatte, und ein bonbonfarbener Lamborghini. Diese schweineteure Rennsemmel war stadtbekannt, gehörte aber nicht dem Crime-Sammler, sondern einem cleveren Typ mit Namen Rudi Stempel. Der war Musik-Verleger, Komponist, Veranstalter von Musicals und Konzert-Tourneen in einer Person.

Auf den beiden Türen des Sportwagens stand der Werbespruch des Unternehmens in geschwungenen Buchstaben: Rudi Stempel tönt immer...

TKKG stiegen von ihren Bikes und schoben sie durch die Einfahrt.

Als sie auf dem Grundstück waren, sah Tim die Garage: ein flaches, aber sehr breites Gebäude — nicht höher als die Hecke am Zaun. Die Garage besaß drei schwenkbare Doppeltüren, bot also Platz für mindestens sechs Wagen.

Die mittlere Tür war geöffnet. TKKG konnten ins Innere der Garage sehen. Sie dehnte sich nach hinten aus, war tiefer als man vermutet hätte. Und in dieser Abteilung stand — der Hanomag, das rollende Kommissbrot, der Kleinwagen, den B & C Ende der Zwanzigerjahre benutzt hatten.

„Das ist er“, sagte Karl überflüssiger Weise.

„Im Originalzustand“, meinte Klößchen.

„Schniele-Rillmann stellt ihn hier regelrecht aus“, wunderte sich Gaby, „obwohl er den Wagen hat stehlen lassen.“

Die Bikes wurden vor dem linken Garagentor geparkt und TKKG betraten die Garage.

„Vor 70 Jahren flogen die Kugeln“, sagte Tim fast ehrfürchtig und umrundete das Fahrzeug.

Es war klein, gebuckelt, eng und unbequem — nach heutigen Maßstäben ein Witz. Aber es war gut erhalten — und die zahlreichen Einschusslöcher verliehen dem ,Kommissbrot’ eine schauerliche Bedeutung. Klößchen prüfte, ob die Löcher echt sind, und steckte den Zeigefinger hinein.

„Kaum zu glauben“, meinte er, „dass die beiden nicht kurz und klein geschossen wurden.“ Er spähte durch die Seitenscheibe. „Die Sitze sind auch durchlöchert — aber nur am Rand.“

In diesem Moment klingelte das Handy in Karls City-Rucksack und wurde hastig herausgenommen.

Karl meldete sich.

„Ja, Tante Hilde...“ Er lauschte, grunzte mehrfach vor Schreck und Empörung, brummelte und bedankte sich schließlich für den Anruf. „Danke für die Info, Tante Hilde. Inzwischen ist schon eine Menge passiert. Das sage ich dir später, ja? Dann rufe ich dich an. Im Moment sind wir nämlich wieder total im Feindgebiet. Bis nachher, tschüs.“

Er schaltete aus. „Ihr ist eingefallen, dass schon morgen Verbrechen Nummer 13 ansteht. Ein besonders verwerfliches. Damit haben B & C damals ihre Sympathie-Quote absolut in den Keller gefahren. Diese Irren haben nämlich eine im Freiland weidende Schafherde in einen Bahntunnel getrieben. An die 30 Muttertiere, Böcke und Lämmer. Wenig später raste ein Schnellzug heran. Ein Schlachtfest. Kein Tier hat überlebt. Und die beiden Irren hatten am Tunneleingang einen Briefumschlag an die Mauer geklebt — mit ihrer B & C-Visitenkarte drin.“

„O nein!“ Gaby war leichenblass geworden und hielt die Hände vors Gesicht.

Tim und Klößchen brachten kein Wort hervor.

Das Gemetzel liegt 70 Jahre zurück, dachte Tim. Aber in Phantasie und Erinnerung kann man Entsetzen immer wieder beleben. Gräueltaten aus der Vergangenheit verlieren nie ihren Schrecken.

20. B & C als Musical?

Eine dicke Hummel summte vorbei. TKKG standen jetzt vor der Garage und beratschlagten. Sollten sie warten auf Frischy — oder Schniele-Rillmann gleich auf die Pelle rücken?

Bevor eine Entscheidung fiel, ertönte die Klaviermusik. Jemand spielte. Die Töne kamen aus der Villa und klangen gedämpft, was aber nicht daran lag, dass der Piano-Player sanft auf schwarze und weiße Tasten drückte — nein, er hämmerte. Indes — der Raum, in dem gespielt wurde, lag offenbar nach hinten hinaus und die Töne mussten einen langen, kurvigen Weg zurücklegen bis hierher.

Zweifellos stand ein Fenster offen.

Die Melodie, eine Art Vorspiel, klang flott und in seinem Stil losgelöst von kurzlebigem Zeitgeschmack. Es klang nicht gerade wie Volksmusik oder Schlager, dennoch so, dass man’s auch in 20 oder 30 Jahren würde anhören können ohne Anfälle von Brechreiz und Ohrensausen.

Wie auf Kommando streckten sich vier Arme aus und vier Finger zeigten auf den Lamborghini.

Es bedurfte keiner Worte. Tim und seine Freunde wussten, wer da spielte.

Trotzdem! Klößchen sprach’s aus.

„Das ist garantiert Rudi Stempel.“

Als müsste das noch bewiesen werden, ertönte im nächsten Moment Gesang. Ein Countertenor (Altist) ließ sich hören.

Die Stimme klang irgendwie unmännlich, fand Tim. Und mit dem Schmalz an den Tönen hätte man in der TKKG-Internatsschule sämtliche Frühstückssemmeln bestreichen können. Aber das war nicht die Gefühlsbombe, die in diesem Moment gezündet wurde, sondern der Text war’s.

„Beaaaaate uhund Claus — sind heut nicht zu Haus“, sang Rudi Stempel tenörig, „sie plündern und rauauauauben — und köpfen die Tauauauauben... jaja... haha... sie feiern und prrrrasssen — und sind nicht zu fassen... jaja... tralala...“ Dann wurde Rudis Stimme dumpf und unheilvoll. „Die Poholizei sucht immer vergebens — das Pärchen aber!!! — freut sich des Lebens.“

TKKG blieb die Spucke weg. Das konnte man auf den Gesichtern lesen.

„Ich glaube, ich höre nicht richtig“, meinte Gaby.

Tim war schon in Bewegung. „Kommt! Das hören wir uns aus der Nähe an. Da läuft was. Wahnsinn! Liedprobe! Wir lauschen. Das heimliche Belauschen ist immer noch die beste Methode für frische Infos.“

Rudi hieb noch in die Tasten, sang aber nicht mehr, was TKKG als angenehm verbuchten.

Sie liefen an der Schmalseite der Villa entlang. Die Klaviermusik wies ihnen den Weg. Eine riesige Villa war’s. Im Landhaus-Stil, mit mehreren Trakten, Anbauten, Patio undundund...

Hinter der Rückfront dehnte sich ein Golfrasen aus bis zu Büschen und wuchtigen Altbäumen. Hier waren Terrasse, Swimmingpool, eine Freiluft-Kegelbahn, die offensichtlich nicht benutzt wurde, und etwas abseits ein hochumzäunter Tennisplatz. Sandplatz, natürlich. Der Court sah aus wie ein Rübenacker. Fürs Filzballgekloppe interessierte sich Wolfhard anscheinend nicht. Vielleicht hatten seine Eltern gespielt, wann immer ihnen die Bestattungen Zeit dafür ließen.

Tim lugte um die Hausecke. Eins der rückseitigen Parterrefenster — fast so breit wie ein Scheunentor — war geöffnet. In den Raum konnte er nicht sehen — dazu hätte er sich zu weit vorwagen müssen. Aber jeder Ton, der dort gespielt wurde, und jedes Wort, das dort fiel, waren nun aus kurzer Entfernung zu vernehmen.

Mit einem opulenten Schlussakkord endete das Klavierspiel.

Stille.

TKKG standen hinter der Ecke. Tim hatte sich vorn postiert, Gaby drängte sich auf gleiche Höhe neben ihn. Karl und Klößchen hatten Plätze in der zweiten Reihe, konnten aber trotzdem alles verstehen.

„Nun?“, fragte der Sänger, zweifellos Rudi Stempel. „Wie ist es?“

„Klasse!“

Tim erkannte die Stimme von Wolfhard Schniele-Rillmann und flüsterte Gaby diese Erkenntnis ins Ohr.

„Einfach Klasse, Rudi! Ich bin ganz weg. Unser Musical wird ein Welthit.“

„Die andern Nummern kennst du ja schon. Dies wird die Titelmelodie, natürlich instrumentalisiere ich das noch für großes Orchester.“

„Klasse!“

„Ja. Und Kasse werden wir auch machen. Wir stellen alle anderen Musicals in den Schatten: Cats, Miss Saigon, River Boat, Les Miserables — was du willst. Beate und Claus, das Räuberpaar — wird das erfolgreichste Musical der Welt. Ein Hit. Ein nicht endender Hit. Und wir schaufeln die Kohle ein, Wolfhard. Allerdings ist unbedingt erforderlich, dass du das Kommissbrot hergibst. Der Wagen muss auf die Bühne. Der blutbefleckte, von Kugeln durchlöcherte Originalwagen. Da kriegen doch die in den ersten Reihen ‘ne Gänsehaut.“

„Fang nicht wieder damit an, Rudi! Es geht nicht. Ich habe den Hanomag nicht gekauft, sondern klauen lassen. Es könnten sich Fragen ergeben, wenn der plötzlich auf der Bühne steht — als Gegenstand der Dekoration. Und dann sehe ich alt aus. Außerdem benutzen die beiden nützlichen Idioten, die jetzt die Verbrechen nachahmen, keinen Hanomag, sondern ihr Motorrad.“

Rudi Stempel jaulte auf. So heftig und plötzlich, dass Tim und Gaby zurück zuckten.

„Wolfhard! Das wäre künstlerisch ein völliger Fehlgriff. Die Nachahmer aktualisieren zwar unseren Stoff, machen unbeabsichtigt Werbung für unser Musical, führen vor, welche schaurige Ausstrahlung das Räuberpärchen von damals besitzt — aber unser Musical erzählt die alte Geschichte, die von 1928/29! Nur die, Wolfhard. Die ist romantisch! Nostalgisch! Die ist angesagt! Die Nachahmer sind nur Nachahmer, durchgeknallte Psychos. Außerdem werden sie nicht hingerichtet, wenn man sie erwischt, sondern eingewiesen in ‘ne Klapsmühle. Und danach kriegen sie Sicherheitsverwahrung, weil solche Verrücktheit nicht heilbar ist — denke ich mir. Deshalb, Wolfhard!, halten wir uns an Beate und Claus von 1928/29 fest und nicht an Klaus Nocke und Barbara Schollgast-Öhmke, seiner bescheuerten Freundin. Nein! Es muss der Hanomag sein, nicht das Motorrad!“

Im Musikzimmer herrschte für einen Moment Stille. Auch TKKG hielten den Atem an.

Klaus Nocke! Also doch! Was wussten Stempel und Schniele-Rillmann? Offenbar waren sie bestens informiert, kannten sogar den weiblichen Teil von B & C-Aktuell: Klaus Nockes Freundin. Für Tim und seine Freunde war der Name neu. Nie gehört, sagte ihnen nichts. Aber man kann ja nicht jedermanns Freundin kennen — zumal in einer Millionenstadt, wo es inzwischen wegen dem Trend zum Single-Dasein mehr Freundinnen als Ehefrauen gibt.

„Hm“, sagte Wolfhard. „Dann muss ich den Wagen nachträglich kaufen.“

„Warum nicht?! Ist die Sache doch wert!“

„Mit dem Belgier werde ich sicherlich einig.“

„Gute Idee!“

„Meine beste Idee, Rudi, war, dass ich Erwin Frühtrunk auf die Fährte der Nachahmer gesetzt habe. Gleich nach deren zweiten Verbrechen, dem Überfall auf dem Moorstätter Friedhof bei der Beerdigung. Erwin ist zwar ein absolutes Charakterschwein, aber als Privatdetektiv einsame Spitze. Er war jahrelang in New York, sagt er, hat dort von den Kollegen gelernt und kennt keine Rücksicht und keine Tabus. Nur Geld interessiert ihn. Und das kriegt er reichlich von mir. Er hat einfach die richtige Nase. Und wer die hat, dem hilft auch mal der Zufall. Jedenfalls war Erwin zur Stelle, als Klaus und Barbara in den Flussauen die Reiterin überfallen und das Pferd verunstaltet haben.“

„Und dann ist er ihnen gefolgt, so war’s doch?“

„Klar! Unbemerkt natürlich. Hat festgestellt, wer die beiden sind. Seitdem beobachten wir sie — Erwin vor Ort, ich als Auftraggeber, du als Nutznießer.“

„Als Künstler, bitte! Ich brauche diesen ganzen Nervenkitzel zur Inspiration, als geistige Anregung.“

„Klar doch, Rudi!“

„Heute war das mit dem Kindergarten?“

„Ja. So ähnlich jedenfalls. Erwin hat vorhin nur kurz angerufen. Er will herkommen — müsste eigentlich schon da sein — und ausführlich berichten. Dann kriegst du deine Inspiration gleich brühwarm.“

„Kann uns nur nützlich sein. Aber das mit den Tagebüchern, Wolfhard, hätte dir eher einfallen können.“

„Rudi, ich wusste es doch nicht. Die Information ist auch für mich brandneu. Dass diese Beate damals Tagebücher geschrieben hat, ist in der allgemeinen Aufregung untergegangen. Nicht mal die Presse hat sich dafür interessiert. Und jetzt — da bin ich mir sicher — wissen nur wir davon. Und vermutlich Hilde Nocke, bei der die Dinger sind. Und Leo, der sie uns besorgen wird.“

„Leo Schachner?“

Offenbar bestätigte das Wolfhard mit einem Nicken. Dann begann Rudi wieder zu klimpern.

TKKG sahen einander an, waren geplättet, konnten nur staunen und sich fragen, wie viele Formen von geistigen Sockenschüssen, Systemabstürzen, Schüsselsprüngen und Kleinhirn-Warzen es denn gibt. B & C-Aktuell, dachte Tim, verüben Verbrechen nach Vorlage. Und dieses Trio weiß davon, beobachtet alles, duldet es und erhofft sich davon werblichen Nutzen — ohne an das Leid und Elend zu denken, das dabei für Menschen und Tiere entsteht. Unfasslich! Aber dieses Musical wird niemals auf die Bühne kommen — es sei denn, es wird im Knast aufgeführt. Und dann ganz bestimmt ohne Hanomag und mit fünftklassiger Besetzung, nämlich aus den Reihen der Häftlinge.

21. Countdown im Musikzimmer

Das Motorrad kroch. Es war eine schwere Maschine, aber sie fuhr langsam, sehr langsam. Der Motor grummelte nur wie ein mittlerer Bauchschmerz.

Immerhin — in der Stille der Niederzoller Allee fiel sogar das auf. Tim — der seine Blicke ebenso wie seine Horchantennen überall hat — merkte auf und wandte sich um zur Straße, wo die Einfahrt immer noch offen stand.

War Frischy im Anflug? Kam der Kommissar mit der Harley? Dann würde sich zumindest der Abtransport zweier Festgenommener schwierig gestalten.

Die Villa stand nicht genau parallel zur Straße, sondern war bei der Erbauung vom Architekten exakt nach Südwesten ausgerichtet worden — jedenfalls mit der Rückfront; und dort spielte sich ja das sportive Privatleben ab.

Also konnten TKKG aus ihrer Position die Einfahrt nicht sehen. Dort hielt jetzt die Maschine — und wurde auf der Straße geparkt.

Rudi Stempel und Schniele-Rillmann hörten nichts. Beide ergaben sich der Musik, der eine ausübend, der andere lauschend.

Tim machte einen langen Schritt zur Seite und spähte an der vorderen Hausecke vorbei zur Einfahrt.

Die Luft blieb ihm weg. Denn die beiden, die dort auftauchten, hatten ihre Helme abgenommen und nahten im Laufschritt.

Klaus Nocke lief voran, wurde vom frontalen Sonnenschein geblendet und bemerkte Tim nicht, zerrte aber im Laufen eine Pistole aus der Tasche der Motorradkluft.

Die Frau, die hinter ihm lief und die Rolle der modernen Beate übernommen hatte, war jung, mindestens einen Kopf kleiner als Klaus und zeigte im — ansonsten nicht unhübschen — Gesicht die Miene einer Giftnatter: Barbara Schollgast-Öhmke. Auch sie fuchtelte mit einer Schusswaffe.

„Vorsicht!“ Tim zischelte und sprang hinter die Ecke zurück. „B & C kommen. Sind bewaffnet. Ich glaube, jetzt ist Zoff angesagt für Wolfhard und Co.“

Die Frage, wie das Räuberpärchen in die Villa eindringen wollte — durch den Haupteingang oder hinten herum — erübrigte sich. Denn in der Villa ertönte der melodische Türglocken-Gong.

Die Klaviermusik verstummte.

„Das ist Erwin“, sagte Wolfhard. „Ich lasse ihn rein.“

Schritte entfernten sich, klangen erst gedämpft auf tiefem Teppich, waren dann deutlich zu vernehmen auf Parkettboden.

Rudi klimperte wieder, eher lustlos.

Stille. Der Hauseingang war weit. Was sich dort abspielte, war hier nicht zu hören — es sei denn, der Hausherr hätte hysterisches Schreien angefangen. Aber vermutlich hielt man ihm gleich eine Pistolenmündung an Bauch oder Schläfe und befahl, keinen Laut von sich zu geben.

Dann kamen sie zu dritt ins Klavierzimmer und Rudi fielen vor Schreck die Hände von den Tasten.

„Was... so... soll...“, weiter kam er nicht mit seinem Stottern, denn Barbara piepste, nein, kreischte einen Befehl.

„Schnauze!“, schrie sie. „Und keine Bewegung!“

Wieder Stille. Offenbar genossen B & C, dass sie alles im Griff hatten. Den Überrumpelten flatterte vermutlich das Hemd.

Klößchen zappelte, machte mit Gesten deutlich, dass er die Stimme der Räuberin wieder erkenne.

„Da staunt ihr, was?“ Klaus Nocke schien mit dem Kiefer zu mahlen. „Ihr kommt euch wohl schlau vor? Hah! Da lachen wir doch nur. Denn wir sind genau so gut wie Beate und Claus — so clever, so tollkühn, so entschlossen, so cool, so hart und trotzdem so verzweifelt an dieser bekackten Welt. Noch einmal wollen wir euch zeigen, was ihr alle wert seid — so wie unsere großen Vorbilder es damals taten. Nur dass wir nicht aufhören werden nach der 22. Tat, nein! Endlos werden wir weiter machen. Endlos. Aber ihr Mieslinge seid eine Gefahr für uns.“

„Ich... ich weiß nicht, was Sie meinen“, stammelte Wolfhard.

Er klang jetzt nicht wie ein Crime-Sammler, sondern eher wie ein Sammler von Bibelsprüchen und Heiligenbildern.

„Nein?“, raunzte Klaus Nocke. „Gleich werdet ihr behaupten, dass ihr uns gar nicht kennt, was? Aussichtslos, mein Freund! Wir wissen alles. Erwin Frühtrunk, dieser so genannte Plattfuß, hat uns unterschätzt. Der dachte wohl, wir wären blind auf sämtlichen Augen. Er hat sich zu nah an uns heran gewagt. Vorhin haben wir ihn in die Falle gelockt. Er dachte, wir suchen einen Tunnel aus für die Schafherde, die morgen massakriert wird. Tja, und dabei ist er uns vor die Kanone gelaufen.“

„Ist... ist er tot?“, fragte Wolfhard mit bebender Stimme. „Haben... Sie ihn erschossen?“

„Noch nicht.“ Klaus lachte. „Wir haben ihn in unsere Gewalt gebracht. Denn wir wollten ja wissen, weshalb er uns verfolgt. Wir haben ihn durch die Mangel gedreht. Jetzt sieht er aus, als wäre er unter einen Rasenmäher gekommen, und er hat alles erzählt. Wir wissen, dass ihr uns benutzen wollt. Ihr lasst uns gewähren, damit euer blödes Musical den richtigen Kick kriegt. Dann hättet ihr uns hochgehen lassen — hättet uns anonym angezeigt. Aber daraus wird nun nichts. Mit euch wird überhaupt nichts mehr. Barbara — leg ihnen die Handschellen an!“

„Was... haben Sie mit uns vor?“, stöhnte Rudi Stempel.

„Das wirst du schon merken. Erst mal packen wir euch in den Kofferraum von einem der Wagen. Dann könnt ihr Erwin Frühtrunk Gesellschaft leisten. In dem Kellerverlies, wo der sich jetzt langweilt, könnt ihr zu dritt vermodern — falls wir das für richtig halten.“

Leises Klirren erklang. Die Handschellen. Bewegung. Leichte Schritte. Einige ruppige Bemerkungen der Frau. Tim konnte sich vorstellen, was jetzt ablief. Klaus hielt die Überrumpelten mit seiner Waffe in Schach, während Barbara für die Fesselung sorgte.

Das hieß, dass die Frau ihre Pistole weggesteckt hatte. Würde Klaus nach erfolgter Fesselung mit seiner Waffe ebenso verfahren?

Tim hatte schon zweimal mit einem Auge um die Ecke gespäht. Über dem geöffneten Panoramafenster war eine breite Markise angebracht, die man an metallischer Konstruktion ausfahren und einrollen konnte — nicht elektronisch per Knopfdruck, sondern althergebracht händig. Die dazu erforderliche Markisen-Kurbelstange war etwa zwei Meter lang, bestand aus stabilem Metall, besaß am Ende einen Haken und am Anfang die Kurbelvorrichtung. Die Stange war nicht an die Markise angehakt — wozu eine Öse seitlich am Gestänge dient — , sondern lag an der Mauer auf dem Boden. Tim brauchte nur die Hand danach auszustrecken. „Sooooo!“, piepste Barbara mit gekünstelter Kleinmädchenstimme, um dem verehrten Original nachzueifern. „Jetzt können die sich nicht mehr wehren.“

Dort, wo Klaus stand, knisterte die Motorradkluft. Legte er die Waffe aus der Hand?

Tim schob sich vor zum Fenster. Hinter der Ecke hielten seine Freunde die Luft an.

Ein Blick. Na, bestens! Der TKKG-Häuptling hätte beinahe erleichtert geseufzt.

Das Räuberpärchen stand nebeneinander und mit dem Rücken zum Fenster. Beider Hände waren leer. Wolfhard und dem Komponisten Rudi — einem langhaarigen Mittvierziger, der ein teigiges Gesicht hatte — waren die Hände auf den Rücken gefesselt. Rudi lehnte mit Schwachknien an einem weißen Konzertflügel. Wolfhard stierte ins Leere.

Jetzt oder nie, dachte Tim. Günstiger wird’s nicht.

Dann ging alles ganz rasch.

Klaus Nocke wusste nicht, wie ihm geschah, als sich plötzlich der Haken der Markisenstange im ledernen Kragen seiner Motorradjacke einhakte. Der Verbrecher wurde rücklings zum Fenster gerissen, brüllte auf, strauchelte, verlor den Halt, kippte bis zur Hüfte ins Freie und — fand sich auch schon in einem eisernen Schwitzkasten wieder, aus dem es kein Entrinnen gab.

Mit der freien rechten Hand zog ihm Tim gleichzeitig die Pistole aus dem Wams. Vermutlich war die Waffe gesichert. Trotzdem hütete sich der TKKG-Häuptling, den Abzug zu berühren. Denn die Mündung musste auf Barbaras Beine gerichtet werden.

„Hände weg von der Waffe!“, schrie Tim. „Sonst mache ich aus deiner Kniescheibe ein Knochen-Puzzle!“

Das wirkte. Der etwas schwere Unterkiefer von Barbara Schollgast-Öhmke sank in den Reißverschluss des Kradfahrer-Windbreakers.

Klaus rang nach Luft und ruderte mit den Armen. Klößchen hängte sich mit ganzem Gewicht an den linken, Karl an den rechten — wobei er darauf achtete, dass er nicht in Tims vermeintliche Schusslinie geriet.

Barbara musste ihre Pistole aus der Bluse schütteln und unter den Flügel kicken.

Klaus lief rot an und würde gleich ohnmächtig werden. Tim lockerte den Griff etwas.

In dem Moment rief Gaby: „Ich höre einen Wagen. Ich glaube, das ist Frischy.“ Sie lief zur Seite, um zur Einfahrt sehen zu können. „Ja, er ist es. Und er kommt nicht allein.“

„Vor allem kommt er noch rechtzeitig“, sagte Tim.

*

An diesem Nachmittag, genau um 15.57 Uhr, endete die Neuauflage von dem Räuberpärchen Beate und Claus — B & C — aus den Zwanzigerjahren. Klaus Nocke und seine Freundin waren zwar anfangs verstockt, legten aber später umfassende Geständnisse ab und gaben unfreiwillig zu erkennen, dass sie Psychopathen waren — seelisch krank — , jedoch ausgerüstet mit großer krimineller Energie, woraus sich natürlich ergab, dass man die Allgemeinheit schützen musste vor ihnen. Ob sie je wieder auf freien Fuß kommen würden, war fraglich.

Die Tagebücher und das Album fanden sich in Barbaras Wohnung. Klaus hatte diese Dokumente vor drei Jahren zufällig entdeckt und sie seiner Oma gestohlen. Dann war das Räuberpaar in den Wahn verfallen, die Nachfolge von B & C an treten zu müssen.

Dass Erwin Frühtrunk befreit wurde, versteht sich. Er und seine Komplizen Rudi und Wolfhard kamen in Untersuchungshaft, wo Leo Schachner schon war. Kotzbühl hatte keine große Strafe zu erwarten, aber seine Tage als Hehler waren gezählt.

Hilde Nocke musste nun im hohen Alter einen Schock verarbeiten — und den schrecklichen Enkel aus ihrem Leben verbannen. Aber sie würde darüber hinwegkommen, denn sie hatte ja ihre Kunst — die Malerei. Und außerdem TKKG — von denen sie künftig sehr häufig besucht wurde.

Ein Fall für TKKG

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Table of Contents

- 1. Klößchen wird beraubt
- 2. Elf Verbrechen von B & C
- 3. Hilde findet Geld und Koks
- 4. Wahres Schauermärchen vom Räuberpärchen
- 5. Lotterie-Gewinn und alkoholkranker Vater
- 6. Schandfleck aus der Vergangenheit
- 7. Überfall auf Kids und Pauker
- 8. Schlimme Entdeckung
- 9. Wie eine Waberlohe
- 10. Lola trabt
- 11. Inferno im Pfarrhaus
- 12. Unterlassene Hilfe
- 13. Karate hilft immer
- 14. Kotzbühl unter Druck
- 15. Der Einbrecher
- 16. Verlogener Enkel
- 17. Schachners Geständnis
- 18. Abgrundtiefer Hass
- 19. Verdächtig sind zwei
- 20. B & C als Musical?
- 21. Countdown im Musikzimmer