Bei Anruf Angst
Author: Stefan Wolf
Date: 1999-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Gaby ist jüngste Mitarbeiterin am "Sorgofon" - dem Sorgentelefon von Jugendlichen für Jugendliche. Jeder in Not kann dort anonym Rat einholen. An diesem Abend erreicht Gaby der dramatische Anruf eines Mädchens in scheinbar auswegloser Situation. Das ist der Startschuss für TKKG zu lebensgefährlichen Ermittlungen gegen skrupellose Menschenschmuggler, die sich außerdem das uralte Geheimnis der schweigenden Mönche aneignen wollen. -- Dieser Text bezieht sich auf eine vergriffene oder nicht verfügbare Ausgabe dieses Titels.
Publisher: Pelikan

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff —
der Umwelt zuliebe

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-0387-8

© 1999 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 11.03.2014

Inhalt

1. Hilferuf von unbekannt

2. Das Geheimnis des Kräuterlikörs

3. Ivoritzkis Alibi

4. Neue Flüchtlinge

5. Verfolgung mit Taxi

6. Geplante Falle

7. Gefangen im Bombenkeller

8. Dietmar hat an alles gedacht

9. Menschenschmuggel — ein Riesengeschäft

10. Nachts in fremder Wohnung

11. Olivia soll schwänzen

12. Auf der Lauer in der Küche

13. Menschliche Fracht

14. Havliczek wird überwältigt

15. Belauscht

16. Freiheitsberaubung

17. Lügt er oder lügt er nicht?

18. Schwarzer Unglücksvogel

19. Frühaufsteher denken weiter

20. Zerquetscht an der Leitplanke

21. Nachrichten aus St. Amarusetta

22. Gabys Geistesblitz

23. Fluchtversuch in Hinterflecken

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

1. Hilferuf von unbekannt

Es war ein Abend Ende März mit Schneeregen, kalten Füßen und gefährlich aussehender Dunkelheit in den Seitengassen. Ein lieber-drin-bleiben-Abend. Aber nicht für Tim, Karl und Klößchen. Sie sockten durch die Nikolai-Straße und jeder hing seinen Gedanken nach. Aus einer Passage drang Tanzmusik — nicht live, sondern offensichtlich von Cassette oder CD wurde aber jäh gestoppt und eine schmelzige Frauenstimme rief: „Bitte, mehr Knick in der Hüfte und den linken Fuß vor!“

„Was’n das?“, meinte Klößchen durch den Mund voller Schoko.

„Tanzstunde.“ Tim grinste. „Sie lassen das Fenster offen, damit die Schwofer nicht schwitzen.“

„Und links, zwo, drei, Wechselschritt.“ Karl umschlang einen Laternenpfahl, der aber nicht mittanzte.

Schneeflocken flimmerten ins Neonlicht. Die vielen erleuchteten Schaufenster wünschten sich Publikum, aber es war niemand da. Tim, dessen Gespür für bevorstehendes Unheil total ausgeprägt ist — hängt mit seiner geistigen Wachheit zusammen — , spähte die leere Straße entlang.

Irgendwas liegt in der Luft, dachte er. Nicht Freudenbotschaft, sondern schweinemäßiger Zoff. Liegt in der Luft. Im Äther. Jawoll! Himmel, hat’s was mit Gaby zu tun?

„Legen wir mal ‘ne Sohle zu!“ Tim stiefelte los. „Sonst hat Gaby Feierabend und wir kriegen nichts mit von ihrer kids-nützigen Seelen-Fürsorge.“

„Hähäh!“, machte Klößchen. „Mir kommt eine Idee.“

„Behalt sie für dich!“, sagte Karl. „Lachen ist erst morgen wieder dran. Heute Abend widerfährt uns Ernsthaftigkeit.“

„Schreck, lass nach!“, murmelte Klößchen und beide bemühten sich Tim einzuholen, der jetzt ein geradezu höllisches Tempo vorlegte.

Die Jungs waren auf dem Weg zum Radiosender City III, einem Privatsender. Er beschallte die Millionenstadt und umliegende Region von morgens 6.00 Uhr — Frühstücksbeschallung — bis Mitternacht — Gute-Nacht-Beschallung. Der Sender lebte von Werbung, Spenden und Zuschüssen. Und neuerdings unterhielten dort gemeinnützige Organisationen das sogenannte Sorgofon: eine telefonische Hotline von Jugendlichen für Jugendliche. Unter der Nummer 3 33 11 11 glühte allabendlich der Draht, exakt von 19.00 bis 21.00 Uhr.

„Irre Aufgabe“, stellte Klößchen fest, „die sich Gaby da ans Bein gebunden hat.“

„Sie hilft eben gern“, Tim wich einer Pfütze aus, „ist eine ihrer vielen wunderbaren Eigenschaften. Sie hilft Tieren, Kindern, Ausländern, alten Menschen, Bedürftigen und eben auch unseren altersgleichen Planeten-Behausern. In der Gruppe der Zehn- bis Fünfzehnjährigen gibt’s ja Probleme — hoch hundert. Damit könnte man das Internet füllen und es wäre kein Platz mehr für den übrigen Senf.“

„Hähäh“, machte Klößchen zum zweiten Mal. „Ich stelle mir gerade vor, wie man durch Senf surft. Im Übrigen habe ich ‘ne Idee. Willst du sie wissen, Karl?“

„Nein.“

„Selber schuld.“

Sie überquerten den Nikolai-Platz. Auf der anderen Seite liegt das Funkhaus City III.

Gaby war dort heute Abend als Sorgofon-Beraterin tätig, als die Jüngste im Team. Eine 60-stündige Ausbildung hatte sie vorher gemacht — wie ihre Kollegen. Die waren allerdings älter als Tims 14jährige Freundin. Im Schnitt 16 bis 24. Fünfzig Mitarbeiter, alle freiwillig und ohne Entgelt. Zwei abends am Telefon — und im Hintergrund für den Notfall ein Profi, ein ausgebildeter Psychologe (Seelenleben-Wissenschaftler) oder Pädagoge. Das war auch erforderlich, denn manche Situation spitzte sich zu bis zum Schweißausbruch. Sicherlich — viele Anrufer wollten nur wissen, wie man geschickt die Eltern belügt, sich beim Ladendiebstahl nicht erwischen lässt oder als Schwarzfahrer in öffentlichen Verkehrsmitteln durchkommt. Diese Scherzbolde wurden schnell abgeschmettert. Doch dann waren da die wirklich verzweifelten Anrufer/innen. Schlechte Noten — Angst vor zu Hause, prügelnde Väter, Ausreißer von jwd — jetzt allein und ohne Geld in der Stadt, Kids mit Drogenproblemen oder Selbstmordgedanken aus Liebeskummer.

Jedesmal wenn Gaby von ihren Sorgofon-Fällen erzählte, standen den Jungs die Haare zu Berge. Und Tim war voller Bewunderung für seine Freundin.

Der Funkhaus-Pförtner kannte die männlichen 75 Prozent von TKKG, grinste und winkte sie durch.

Lift, grauer schmuckloser Flur, schalldichte Studios, zwei Männer — die zum Klo gingen und sich dabei über tagespolitische Blödheiten stritten. Das Sorgofon war im Seitentrakt untergebracht, den man über eine rundum verglaste Brücke erreicht, die über den Innenhof führt, wo jetzt weniger Kfz parkten als am Tage.

Das Sorgofon war eine telefonische Hotline, kein Sender — also konnte man eintreten ohne Vorsichtsmaßnahme, ohne Zehenspitzengang und angehaltenen Atem.

„Ich habe wirklich ‘ne lustige Idee“, murmelte Klößchen. Doch niemand ging darauf ein.

Tim öffnete die Tür. Er war schon mal hier gewesen — aber nach 21.00 Uhr — um Gaby abzuholen. Nichts hatte sich verändert.

Ein großer Raum, grell erleuchtet. Schreibtische mit PC und Konsolen, Telefone — drei insgesamt. Regale mit viel Fachliteratur — die von den Beratern ausgeliehen wurde.

Gaby saß am Schreibtisch, trug Kopfhörer mit dem angebügelten Mikrofon, hatte sich auf dem Drehsessel umgewandt und lächelte erfreut. Sie öffnete schon den Mund, um die Jungs zu begrüßen, erhielt aber in diesem Moment einen Anruf.

Rasches Pusten gegen die Ponyfransen. Dann meldete sie sich.

„Sorgofon — Gaby Glockner. Halloooooooooooo!“

Dieses Hallo, dachte Tim, hat man den Beratern beigebracht — als fröhliche Einstimmung.

Hinten bei der Espresso-Maschine hatte Dr. Ingeborg Malparese ihren Schreibtisch. Die etwa 30-jährige Psychologin war ein nettes graues Mäuschen und zur Zeit entsetzlich vergrippt. Tomatenrote Nase. Vor sich hatte sie drei Stapel Papiertaschentücher aufgebaut. Sie streckte auch gleich abwehrend die Hände aus — obwohl mit freundlichem Lächeln. Vielleicht argwöhnte sie, die Jungs würden sie umarmen und abbusseln.

Tim zog sich einen Stuhl heran und setzte sich neben Gaby, ohne sie zu stören, erhielt aber trotzdem — am Mikrofon vorbei — ein Streif-Bussi auf die Wange.

Am zweiten Schreibtisch saß ein dunkelhaariges Mädchen, das keiner der Jungs kannte. Mit ergebenem Dackelblick informierte sie einen offenbar nervigen Anrufer über das innerstädtische Feten-Angebot zur Jahrtausendwende. Auch das war inbegriffen im Service.

Zur technischen Ausrüstung der Berater gehörte die Lautsprecher-Anlage. Gaby hatte sie eingeschaltet, damit die Jungs mithören konnten. Allerdings war der Lautsprecher eher ein Leisesprecher, gab nämlich die Anruferstimmen sehr gedämpft wieder — um für den anderen Berater keinen störenden Hintergrund-Dialog zu erzeugen.

Gaby horchte. Die Leitung war offen. Trotzdem Stille. „Hallooooooo! Ist da jemand draußen im Land?“

Ein Seufzer. Ein zitternder Atemzug. Dann die Stimme eines Mädchens.

„Ich... will aber meinen Namen nicht sagen.“

„Das ist auch nicht nötig.“ Gaby lächelte weich. „Die wenigsten Anrufer stellen sich vor. Wozu auch? Es geht doch um Schwierigkeiten — und um die Hilfe, die wir anbieten. Namen müssen nicht sein.“

„Wie alt bist du?“, fragte das Mädchen.

„Vierzehn.“

„Ich auch.“

„Dann kann ich sicherlich nachfühlen, was dich bedrückt.“

„Nein. Das glaube ich nicht.“

„Nein?“ Gaby blickte Tim kurz an.

Karl und Klößchen hatten sich rechts und links an den Schreibtisch gelehnt. Dr. Malparese schniefte so leise wie möglich in ein Taschentuch und spitzte die Ohren.

„Bestimmt nicht“, sagte das Mädchen, „oder hast du einen Bruder — einen älteren Bruder, der... der Verbrechen begeht?“

Sie begann zu weinen. Es klang so entsetzlich trostlos, dass Gaby die Schluchzer wie Nadelstiche spürte.

Oha!, dachte Tim. Verbrechen?! Das sprengt die Beratertätigkeit. Das ist eher unser Gebiet. Hoffentlich hält die Malparese sich raus.

Gaby hatte geschluckt. „Du sagst, dein Bruder begeht Verbrechen. Wissen eure Eltern davon?“

„Wir haben keine Eltern. Sie leben nicht mehr.“

„Das tut mir leid.“

„Sie sind umgekommen bei einem Flugzeugabsturz.“ Gaby presste die Hände aneinander. „Vielleicht... ist dein Bruder dadurch abgedriftet.“

„Nein. Ich glaube, er ist einfach schlecht. Er jagt dem Geld nach. Er ist schon über 20. Er müsste doch wissen, was richtig ist. Ganz zufällig habe ich jetzt rausgekriegt, was er macht. Er... ist Schleuser. Er schmuggelt Menschen ins Land. Er gehört zu einer Schleuserbande. Er ist ein Weiterverteiler — so heißt das. Wenn diese armseligen Ausländer erst hier sind, dann übernimmt er die Verteilung über ganz Deutschland. Außerdem hat er zwei Kumpel. Die sind genauso schlecht. Mit dem einen ist er jetzt nach Tirol gefahren — in den Urlaub. Sie haben auch dort ein Verbrechen vor. Aber etwas anderes. Es hat mit Likör zu tun. Der andere Kumpel ist hier und passt auf mich auf. Ich bin in seiner Wohnung. Und jetzt“, ihr Weinen wurde heftiger, „weiß ich nicht, was ich machen soll. Ich kann doch meinen Bruder nicht verraten. Ich kann nicht zur Polizei gehen. Aber ich halte das nicht aus.“

Wahnsinn! Tim lauschte angestrengt. Da war nicht nur die Stimme des Mädchens. Fern im Hintergrund waren noch andere Geräusche.

„Ich verstehe dich“, Gaby flüsterte fast, als sei das angemessen für dieses düstere Geheimnis. „Aber ich muss dir unbedingt raten, das nicht einfach laufen zu lassen, sondern noch heute...“

Sie hielt inne. Das Mädchen hatte aufgeschrien. Etwas polterte zu Boden. Schritte.

„Verdammt!“ Eine Männerstimme. Abrupt wurde der Hörer aufgelegt. Das klang hart und endgültig, als werde eine Kerkertür geschlossen für lebenslänglichen Knast.

„Hallo!“ Gaby rief. Diesmal hatte das Hallo nur ein o. Die Leitung blieb stumm. Dann setzte das Freizeichen ein. Nach drei, vier Sekunden drückte Tims Freundin einen Knopf und auch das Freizeichen verstummte.

Tim rieb seine Wolfszähne aufeinander. „SOS! Leute, die Vollwaise ist in Not. Kumpel Nummer zwei hat sie beim Hilferuf überrascht. Hoffentlich passiert ihr jetzt nichts. Wir müssen sie finden!“

„Finden — wäre gut.“ Klößchen schob sich Schokolade in den Mund. „Aber wie? Sie hat nicht gesagt, wie sie heißt.“

„Wir haben das Ende einer Zündschnur erwischt“, meinte Karl und nahm seine Nickelbrille ab. „Sie brennt bereits. Kumpel Nummer zwei wertet den Anruf der Vollwaise sicherlich als Verrat.“

„Aber er wird ihr nichts tun“, sagte Gaby rasch, „weil er ihrem Bruder verpflichtet ist.“

Wunschdenken!, dachte Tim. Ein Menschenschmuggler ist zu allem fähig, wenn’s um seine picklige Haut geht.

In diesem Moment nieste Dr. Malparese mit der Wucht einer Haubitze. Zwei ihrer Taschentücher-Stapel kippten um. Hätten die versprühten Bakterien Glühwürmchen-Outfit gehabt, wäre der Raum illuminiert gewesen.

„Gesundheit!“, riefen die Jungs. Die Psychologin nickte schwach und hielt sich den Kopf.

„Gaby, du solltest deinen Vater verständigen“, erklärte sie stockig. „Die Polizei muss das wissen.“

„Besorgen wir alles“, erwiderte Tim. „Und im Übrigen werden wir jetzt was tun. Als Hilfspolizisten blicken wir ja auf enorme Erfahrung zurück.“ Er sah zur Uhr. „Fünf vor neun, Gaby. Wann hörst du auf?“

„In fünf Minuten.“

„Wir warten solange.“ Er dämpfte die Stimme. „Ich weiß ungefähr, wo wir suchen müssen.“

Gaby hob die dunklen Wimpern, um die Kornblumenaugen zu runden. „Hast du was Auffälliges im Hintergrund gehört? Da war doch nur Musik. Kannst du damit was anfangen?“

Tim grinste. „Genau, Pfote! Ein schmächtiger Tango. Derselbe von vorhin. Nur dass diesmal die Schwof-Trainerin nicht reingeredet hat. Weil ihre Schüler inzwischen fortgeschritten sind. Jedenfalls — es war eindeutig jener Blick-mir-in-die-Pupille-Schleichgang, den wir bei der Tanzschule Hahmelbeyn gehört haben, als wir eben dort vorbeikamen.“

„Stimmt!“, rief Karl. „Nur etwas leiser war’s. Hat das Mädchen von dort angerufen?“

Tim schüttelte den Kopf. „Dort sind ja alles Riesengebäude und eins verschachtelt sich mit dem andern. Ich vermute, das Mädchen ist in einer Wohnung über oder neben der Tanzschule. Falls da wie dort ein Fenster geöffnet ist — trotz des Schlechtwetters — könnte der Abstand auch größer sein. Zwei, drei Etagen oder bis zum Nachbarhaus. Damit müssen wir rechnen.“

In diesem Moment rückte der Minutenzeiger der Wanduhr auf die volle Stunde. 21.00 Uhr. Ende der Sorgofon-Sprechstunde. Gaby nahm den Kopfhörer ab.

2. Das Geheimnis des Kräuterlikörs

Über die Tiroler Berge brauste ein Frühjahrssturm. In höheren Lagen war die Schneedecke noch meterdick und Lawinengefahr bestand nach wie vor. Aber unten im Tal — rund um St. Amarusetta — roch die Luft schon nach Frühling. Schneeglöckchen bildeten weiße Felder auf feuchten Wiesen. Mittags war die Sonne recht warm gewesen, doch jetzt am Abend sanken die Temperaturen wieder unter Null.

Dietmar Lerchenalt hatte im Gasthaus Felsenblick zwei Zimmer gemietet. Für sich und seinen Kumpel Adolf Tagner. Aber Adolf war noch nicht da. Er hatte in Köln und Düsseldorf zu tun gehabt, hatte eingeschmuggelte Flüchtlinge — vornehmlich aus dem ehemaligen Ostblock — auf ihre Quartiere verteilt. Immerhin — er war jetzt auf dem Weg hierher, hatte vorhin aus Innsbruck angerufen und wollte eigentlich zum Abendessen vor Ort sein. Ein Stau auf der Autobahn verhinderte das. Dietmar hatte also allein gegessen, saß jetzt vor seinem Bier in der Gaststube und langweilte sich. Ein Dutzend Urlauber an den anderen Tischen langweilte sich auch. Einziger Lichtblick: Auf dem Bildschirm der Glotze hinten in der Ecke wurde Fußball geboten und fesselte die Aufmerksamkeit der Männer. Die Frauen, mit denen niemand redete, bestellten noch einmal Nachtisch und langweilten sich schlimmer als vorher.

Hoffentlich kommt er bald!, dachte Dietmar. Er weiß ja noch nichts. Er braucht Anweisung.

Adolf Tagner wusste nur, dass bei dem geplanten Coup — Dietmars Coup — mit etwas Glück eine Million rausspringen würde. Euros, natürlich.

Dietmar war 23, sah aber wie 30 aus, hatte rotblondes Haar und trotz seiner 188 cm Höhe ziemlich kurze Beine. Dadurch wirkte er plump, obwohl er nicht dick war. Laufwarze hatten sie ihn in der Schule genannt. Viele Male hatte er sich deshalb geprügelt, aber wegen seiner Langsamkeit fast immer verloren. Der Gegner landete mindestens drei Hiebe, bevor Dietmar mit dem Ausholen fertig war. Geistig war er allerdings fixer. Er hatte den Hauptschul-Abschluss geschafft und dann eine Lehre als Hotelfachmann abgebrochen. Nein, das war nichts für ihn: arbeiten, wenn andere feiern? Und sogar sonntags! Lächerlich! Da gibt es doch andere Möglichkeiten zum schnellen Geld. Also geriet er auf die schiefe Bahn. Und verdiente klotzig als Menschenschmuggler. Als Weiterverteiler in einer Schleuserbande. Außerdem musste er ja auch für seine 14jährige Schwester aufkommen — für Olivia. Allerdings war die ein ganz anderer Charakter. Mit ihr verstand er sich nicht, obwohl er sie mochte.

„Noch ein Bier?“ Die Serviererin kam an den Tisch.

„Ja, bitte! Und einen Kräuterschnaps.“

„Natürlich einen Amarusetto.“ Sie lachte. „Blau oder grün?“

„Was ist der Unterschied — außer der Farbe?“

„Der blaue schmeckt süßer, hat aber nur 40 Prozent — der grüne 55.“ Sie schnalzte mit der Zunge, was ziemlich blöd wirkte. „Ich trinke immer den blauen.“

Sie war eine dralle Person mit aufdringlichem Blick. Dietmar zwang sich ein Lächeln ab.

„Für mich einen grünen. Schenken Sie sich einen blauen ein.“

„Danke.“

Sie wackelte zur Theke und fing an, das Bier zu zapfen. Wenn du wüsstest!, dachte Dietmar. Was zu erfahren ist über Amarusetto, habe ich mir reingezogen. Ich bin Experte. Sofern man das überhaupt sein kann bei diesem weltberühmten Gebräu. Denn sein Geheimnis kennt niemand — ausgenommen die drei Mönche.

Er lehnte sich zurück, strich mit beiden Händen über sein sommersprossiges Gesicht und schloss die Augen. Als er spürte, dass jemand vor ihm stand, klappte er die Lider hoch. Die Serviererin mit den Getränken?

„Hallo, Dietmar!“, sagte Adolf und tippte ans Schild seiner Basecap.

„Na, schön — dass du da bist. Hallo!“ Sie gaben sich die Hand.

„War aasig, dieses Gekutsche! Stau! Schneetreiben! Nur Idioten auf der Autobahn und hinter Plaxen-Vorderklapp ist ein Lkw auf die Gegenfahrbahn gedonnert. Hat ein Militärfahrzeug gerammt. Jede Menge Verletzte. Ich brauche jetzt fünf, sechs Bier und genauso viele Schnäpse.“

Adolf hatte sich aus Mantel und Schal geschält. Die Mütze blieb auf dem Kopf. Das war nicht Vergesslichkeit, sondern sein Stil. Vermutlich ließ er auch in der Badewanne den Hut auf dem Kopf.

„Wir sind ja nicht zum Spaß hier“, sagte Dietmar. Dabei senkte er die Stimme, denn diese Feststellung hätte die übrigen Gäste verwundert. Sie waren zum Spaß hier — zum schönsten Spaß des Jahres: Urlaub.

Adolf ließ sich auf einen Stuhl sinken und grinste den Komplizen an. Beide hatten den gleichen mitleidslosen Blick und gelernt, ihre Verschlagenheit zu verstecken. Und ihre Gier, ihre Rohheit und Menschenverachtung. Gefragte Fähigkeiten bei Typen wie ihnen. Wer armselige Flüchtlinge aus Drittländern ausbeutet und ins Messer laufen lässt — Menschen, die vor politischer Verfolgung und/oder Hungersnot fliehen, für den — nämlich den Menschenschmuggler, den Schleuser — sind Worte wie Mitgefühl oder Anteilnahme Begriffe ohne Inhalt.

Die Kellnerin servierte Dietmars Bier und den Amarusetto grün. Dietmar schob beides seinem Kumpel zu und bedeutete der Frau, das Gleiche noch mal zu bringen.

Adolf trank durstig, schnupperte dann an dem grünschillernden, aromatischen Likörschnaps.

„Was’n das? Badewasser aus der Kuh-Tränke?“

„Koste mal! Das ist Amarusetto.“

„Aha! Schon gehört.“ Er schlürfte die Hälfte. „Nicht übel. Was heilt man denn damit außer Halsschmerzen und Magengeschwüren? „

Adolf Tagner war 36, knochig und bleichhäutig. Allerdings hatte seine Blässe einen schmutzigen Grauton. Das ließ ihn krank aussehen, täuschte aber, denn er schaffte 96 Liegestütze — wie er behauptete — und konnte eine halbe Stunde auf dem Kopf stehen, ohne dass ihm schwindelig wurde. Er war hauptberuflicher Fernfahrer, bezog aber zur Zeit Alu (Arbeitslosen-Unterstützung). Selbstverständlich hatte er dieses Geld nicht nötig und kassierte es nur zur Tarnung, denn seine kriminelle Tätigkeit als Schleuser brachte ihm — wie auch Dietmar und Kuno Ivoritzki, dem Dritten im dreckige Bunde — ein Vermögen ein.

„Du hast Recht“, nickte Dietmar. „Der Amarusetto ist der Klassiker unter allen Kräuterschnäpsen: weltberühmt, beliebt, geliebt — und deshalb begehrt. Eine Wohltat für marode Mägen — für alle Typen, die sich so gern überfressen — , aber auch für Genießer, die sich die Mixtur nach einem Gourmet-Essen reinpfeifen. Der Amarusetto, blau wie grün“, Dietmar sprach leise, „hat hier im Dorf St. Amarusetta seinen Ursprung. Die Geschichte des Kräuterschnapses ist Jahrhunderte alt. Und undenkbar ohne die Mönche. Die Mönche vom Orden Silentus. Wie schon der Name sagt: Hinter deren Klostermauern wird nicht gequasselt. Dort schweigt man. Geredet wird nur, wenn es unbedingt nötig ist, wenn Zeichensprache und Gebärde nicht ausreichen. Die Mönche werden Silenti genannt. Und es gibt nicht mehr viele. Denn wir leben im Zeitalter von Geschwafel, Gequatsche, Gesülze. Wer keine Gedanken hat, der soll wenigstens gut reden. Man kennt ja die saublöden Schwafelheinis von der Mattscheibe her. Dort heißen sie Moderatoren oder auch Plaudertaschen. Und wenn sie an einen Sülzkopf kommen, der noch mehr Stuss redet — ist es garantiert ein Politiker. Und in solchen Zeitläufen fehlt dem Silentus Orden natürlich der Nachwuchs. Aber das soll uns nicht jucken.“

„Der Schnaps schmeckt. Worauf willst du hinaus?“

„Dieses Dorf hier hat seinen Namen erhalten nach dem Kloster St. Amarusetto. Es liegt 40 Auto-Minuten entfernt: hoch oben in den Bergen. Nur eine schmale Straße führt hinauf. Die ist gewunden und zieht sich an Schlünden und Abgründen vorbei. Nicht nur im Winter ist die Fahrt gefährlich.“

„Der Schnaps schmeckt mir immer besser. Ich nehme noch einen. Worauf willst du hinaus, Dieti?“

Dietmar mochte es nicht, wenn man ihn Dieti nannte. Aber jetzt beließ er’s dabei.

Die Kellnerin kam mit Bier und Schnaps. Dietmar bestellte noch zwei Grüne. Adolf leckte sein Glas aus. Die Frau lachte. In der Glotze fiel ein Tor und ein dicklicher Mann mit Glatze schlug wütend die Faust auf den Tisch.

Dietmar senkte die Stimme zum Flüstern. „Was ich dir jetzt erzählt habe, Adolf, hat mit unserem Coup zu tun — mit unserem Millionen-Coup. Du musst den Hintergrund kennen, beziehungsweise die Historie. Nur so kapiert man, was der Knackpunkt ist. Der liegt nämlich im Jahre 1605. Damals hat ein französischer Marschall — er hieß Charles Hannibal Estrebe — dem Silentus Orden wegen irgendeiner Dankbarkeit — oder aus guter Laune — ein Schriftstück geschenkt, ein Pergament. Es enthielt die sehr komplizierte Herstellungsmethode einer Mixtur aus 155 Kräutern. Diese Kräuter wachsen nicht am Wegesrand. Und zu jener Zeit lag ja auch der Import von Bananen und neuseeländischen Zwergzwiebeln noch in weiter Ferne. Also wurde das Pergament in die klösterliche Bibliothek gelegt und begann dort zu verrotten — unbeachtet von den ansonsten lesehungrigen Mönchen. So vergingen 132 Jahre. Dann, im Sommer 1737, hatte der Mönch aus der Klosterapotheke gerade seinen freien Nachmittag und setzte sich, ausgerüstet mit einem Zwei-Liter-Krug Wein, in die Bibliothek. Da im Kloster nicht geredet wurde, störte ihn auch niemand beim Lesen. Und jenem Mönch, der Maurice hieß, geriet das Pergament in die Hand. Er war fasziniert. Als Apotheker sah er natürlich, was für ein Rezept das war. Ihn packte der Ehrgeiz. Fortan sammelte er Sommer für Sommer in den Tiroler Bergen Kräutlein um Kräutlein. Bis er alle zusammen hatte. Das dauerte 27 Jahre. Dann begann er zu experimentieren — streng nach der Vorschrift des alten Rezeptes, von dem niemand weiß, wer es ersonnen hat. Denn der Marschall Estrebe ist nicht der Erfinder. Maurice würde heutzutage als Barkeeper die Preise für Cocktail-Neuschöpfungen nur so abräumen. Er war genial. Er mixte und destillierte den ersten Amarusetto. Vermutlich einen blaugrünen von 71 Prozent, also saustark — wenn man mal davon ausgeht, dass selbst ein Whisky für superharte Typen nicht mehr als 43 Prozent haben darf.“

„Aha!“ Adolf leckte sich die Lippen.

„Maurice hatte seinen Ur-Amarusetto gerade fertig — und alle im Kloster ließen sich voll laufen, was sicherlich eine Riesenfete war, mit oder ohne Schweigen — , aber schon legte ihm der Tod die Hand auf die Schulter. Und Maurice segnete das Zeitliche. Doch in seiner letzten Stunde gab er sein Wissen über die Herstellung an einen der Brüder weiter. Der hieß Philipp und war Gedächtniskünstler. Er konnte sich Zahlenkolonnen merken wie ein Computer — so auch die 155 Kräuter. Ein Glück! Denn das Pergament war aus Versehen von Maurice vernichtet worden. Er hatte es in einen siedenden Bottich geworfen.“

„Irre!“

„Philipp schrieb das Rezept nicht auf, sondern behielt es im Kopf.“

„Ein Geheimniskrämer?“

„Logo! Vermutlich hat er das ausgenutzt, um Karriere zu machen. Zum klösterlichen Ober-Apotheker. Aber er war nicht der einzige schlaue Kopf im Orden. Der Abt dachte sich: Was uns schmeckt, wird auch dem Rest der Welt schmecken. Den Amarusetto kann man vermarkten. Und so wurde irgendwann später hier im Dorf St. Amarusetta — 40 Auto-Minuten talwärts vom Kloster entfernt — eine der berühmtesten Schnapsfabriken der Welt gegründet: die Silentus Amarusetto Destillation. Sie ist eine supermoderne mit High-Technologie ausgerüstete Schnapsbrennerei. 70 Angestellte sind beschäftigt. Aber die machen nur Handlangerei. Das Gehirn der Fabrikation — ohne das nichts ginge — sind die Mönche. Und zwar drei. Genau drei. Nur drei Silenti. Nur diese drei kennen das Rezept der 155 Kräuter. Es ist so kompliziert und raffiniert, dass man es nicht analysieren kann. Schnapsfabrikanten in aller Welt haben es versucht — immer wieder. Aber ohne Erfolg.“

„Nur drei mönchische Schweiger wissen Bescheid?“

„Nur drei.“

„Keine schriftlichen Aufzeichnungen?“

„Gibt es nicht, Adolf.“

„Irre!“

„Aber erfolgreich. Nun schon seit Beginn der Fabrikation, seit mehr als 200 Jahren. Heute gibt es weltweit nur 600 Silenti-Ordensbrüder, verteilt auf 24 Klöster. Wenn du so willst, sind die alle stinkreich, obwohl sie davon keinen Gebrauch machen und Geld ihnen wurscht ist. Wahrscheinlich spenden sie es nach Rom oder in die Dritte Welt. Egal! Hier in St. Amarusetta wird in der Destillation der gesamte Amarusetto-Schnaps produziert und in alle Welt vertrieben — in die nobelsten Restaurants. 1,2 Millionen Liter sind das. Und nur die drei Mönche wissen, wie das geht. Nur sie haben das Rezept im Kopf. Denn es wird nur mündlich weiter vererbt.“

„Mündlich?“

„Beten dürfen sie laut. Und — wenn der Tod naht — das Rezept erklären. Keine Regel ohne Ausnahme, Adolf.“

„Echt irre Methode.“

Die Kellnerin hatte die nächste Runde serviert. Beide süffelten und auch für Adolf schmeckte der grüne Amarusetto jetzt viel interessanter. Ja! Da steckten 400 Jahre Geschichte drin — kräuterschnäpsliche Tiroler Landesgeschichte.

„Du ahnst, worauf ich hinaus will?“ Dietmar grinste so fett, dass die Sommersprossen auf seinem Gesicht neue Formen annahmen.

„Nee.“

„Wir werden uns das Rezept besorgen.“

Adolf starrte ihn an. „Willst du die drei Mönche bestechen?“

„Die sind unbestechlich. Nein! Wir gehen härter vor. Wir gebrauchen Gewalt. Kidnappen werden wir die drei. Dann setzen wir ihnen zu. Wenn’s sein muss mit Folter. Jedes der 155 Kräutlein werden sie uns verraten — und wie man sie zusammenstellt, mischt, destilliert. Dieses Rezept verkaufen wir dann für eine Million Euros. Und weißt du, an wen?“

Adolf schien es zu ahnen, denn über sein Bleichgesicht zog sich ein Grinsen. Und in jäher Begeisterung riss er sich endlich die Mütze vom Kopf.

3. Ivoritzkis Alibi

Als TKKG das Funkhaus verließen, war der Abend noch kälter geworden: ungemütlich in allen Winkeln der Stadt. Tim fror zwar nicht, war aber fürsorglich und zog Gaby die Kapuze ihrer Windjacke über die blonde Mähne, was ihm gestattet wurde — allerdings mit einem Ich-kann-das-auch-selber-Seufzen. Gaby pustete etwas abgefälscht gegen ihre Ponyfransen, nämlich Tim voll ins Gesicht. Er blinzelte.

„Du hast den typischen Atem einer Sorgofon-Beraterin, Pfote.“

„Klar doch! Zum Abendessen hatte ich ein Zwiebelbrot.“

„Das wiederum rieche ich nicht.“

Karl grinste. Klößchen sagte, er hätte ‘ne Idee gehabt, die er aber nun nicht mehr so gut fände — angesichts der sich anbahnenden Situation.

„Ich wollte Gaby nämlich mit verstellter Stimme anrufen und sagen, ich hätte meiner Oma das Portmonee geklaut mit ‘nem Tausender. Den hätte ich gleich ausgegeben für Designer-Klamotten und milde Drogen. Aber nun würden mich die Gewissensbisse zerfleischen und ich bäte um Rat. Was hättest du mir dann empfohlen, Gaby?“

Tims Freundin blitzte ihn an. „Erstens hätte ich dich an der Stimme erkannt. Zweitens gibt es keine milden Drogen — oder meinst du Kamillentee? Drittens habe ich jetzt keine Zeit für ausführliche Seelenbetreuung. Wir müssen die Vollwaise retten.“

Tim hatte schon ein scharfes Tempo angeschlagen und zog Gaby an der Hand. TKKG stiefelten los, dass die Sohlen hallten. Die Straßen waren leer, die Fenster erleuchtet. Der Turm von St. Kajetan ragte in den Nachthimmel. Tim überlegte. Klößchens Ulkidee ließ ihn für einen Moment erwägen, ob etwa der Anruf der Vollwaise auch ein geschmackloser Spaß sei — ein verfrühter Aprilscherz. Was das Mädchen als Sache einbrachte, klang wüst: Vollwaise, älteren Bruder als Schleuser — als Menschenschmuggler, dessen Komplizen als Aufpasser, geplantes Verbrechen in Tirol, das mit Likör zu tun habe. Wirklich wüst! Aber die Stimme des Mädchens hatte echt verzweifelt geklungen. Wie in schlimmster seelischer Not. Nein!, dachte er. Das ist keine Veralberung. Das ist ein echter, brandheißer Fall.

Sturmschritt. Die Nikolai-Straße. Jetzt erreichten sie die Passage, wo’s zur Tanzschule Hahmelbeyn ging. Ein Plakat im Schaukasten wies darauf hin. Ein gemaltes Paar schwofte walzer-mäßig: er im Frack, sie im langen Abendkleid mit Rückendekolletee wie von 1920. Über ihren Köpfen schwebten Noten — jedenfalls schwarze Eier mit Stiel. Außerdem hing eine Preisliste aus für Anfänger-Kurse, Kurse für Fortgeschrittene und für Paare zur Auffrischung. Musik war nicht mehr zu hören. Bei Hahmelbeyn war Feierabend. Aus der Passage quollen etwa zwei Dutzend Anfänger — alle knapp vor der Volljährigkeit. Die meisten Hand in Hand und frischgesichtig von der paarweisen Bewegung. Nur einige männliche Anfänger trotteten neben ihren Partnerinnen, als fänden sie Tanzen zum Kotzen.

Die brauchen wir nicht zu fragen, dachte Tim. Die sind nicht aus dem Viertel.

Die Gruppen gingen aneinander vorbei. Zwei Typen grinsten Gaby an. Dann waren TKKG allein in der Passage. Tim sah sich um. Deprimierend! Die beiden Wohnmaschinen, die sich hier sechsstöckig gegenüberstanden, hatten je zwei Eingänge. Hinzu kam das gesonderte Portal für die Tanzschule. Überschlägig waren da 30 bis 40 Wohnungen. Allerdings kamen nur die in Frage, die passagen-seitig lagen — zu denen also die Musik aus dem Kippfenster der im Parterre befindlichen Tanzschule voll hinschallen konnte.

Gaby hatte das sofort drauf. „Nur die vorderen Wohnungen, nicht wahr?“

Tim nickte und sah an den Hausfronten hoch. Licht hinter nahezu allen Fenstern, mindestens ein erleuchtetes Zimmer pro Wohnung.

Karl sagte: „Die Hintergrund-Musik beim Anruf der Vollwaise war wirklich sehr leise. So leise, dass es nur dir aufgefallen ist.“ Er meinte Tim. „Das heißt, wir können uns also rechts wie links erst mal auf die unteren Etagen beschränken. Macht je zwei Wohnungen pro Stock straßenseitig. Ich seh da acht mietbare Behausungen auf uns zukommen, eh?“

„Ganz meine Meinung“, nickte Klößchen. „Außerdem möchte ich wissen, wie das mit dem Menschenschmuggel ist. Warum es überhaupt Schleuser gibt. Man hört ja immer wieder von diesem Geschäft mit der Hoffnung. Aber in Sozialkunde hatten wir’s noch nicht.“

„Darüber sprechen wir nachher“, sagte Tim. „Jetzt brauchen wir anderen Durchblick.“

Er stand am ersten Eingang, einer Milchglastür im Stahlrahmen, und studierte die Namensschilder neben den Klingelknöpfen: U. Krämer, Eva u. Udo Vettleben, Kauperbusch, Lore Dingelein, Kuno Ivoritzki, W. Maier...

Er hielt inne. Hinter dem Milchglas flammte Licht auf. Jemand hatte im Treppenhaus die Drei-Minuten-Beleuchtung eingeschaltet. Dann sohlten auch schon schnelle Schritte die Stufen herab. Ein Schatten hinter der Tür. Der Typ kam heraus, blieb sofort stehen und blickte ebenso verwundert wie abwehrend. Er war älter als TKKG, aber nicht über 17: ein schmalschultriger Schmächtling in ziemlich modischem Outfit. Das Plateau seiner Haare war eingefärbt: blond wie Möhrenkacke. Unten herum hatte er braunes Haar, das exakt geschnitten war. Sicherlich ging er oft zum Frisör.

„Wollt ihr rein?“ Er hielt die Tür auf.

„Danke!“, meinte Tim. „Wohnst du hier?“

Der Blonde nickte. „Ihr aber nicht.“

„Wir suchen jemanden. Wissen nur nicht, ob er hier oder drüben wohnt. Name unbekannt. Jedenfalls ein junger Mann, der seit kurzem ein junges Mädchen bei sich hat. Sie ist 14. Hast du ‘ne Ahnung? Wir haben Grund zu der Annahme, dass er nicht in den oberen Etagen wohnt.“

Der Blonde lachte. „Du fragst ja wie ein Fahnder aus ‘nem Fernsehkrimi. Deine Freundin ist wohl bei einem andern gelandet.“

„Sie ist nicht meine Freundin. Aber sie braucht Hilfe. Also, fällt dir was ein?“

„Hier wohnen nur Familien. Nur Papa, Mama und mindestens ein Kid. Wir... Äh! Meinst du vielleicht den Ivoritzki? Das ist der einzige Single im Haus. Und hat ‘ne Vier-Zimmer-Wohnung. Ungerecht! Was?“

„Verschwendung.“ Tim grinste. „Hat er ein Mädchen bei sich?“

„Keine Ahnung. Ich seh den selten. Hat ‘nen anderen Rhythmus als ich. Ich bin auf der Realschule. Jetzt will ich ins Kino. Spätvorstellung: Heiße Bienen vom Mars. Tschüss!“

Tim erwiderte nichts. Gaby, Karl und Klößchen wünschten viel Spaß und der Spätfilm-Besucher zog ab. Tim klingelte bereits bei Kuno Ivoritzki. Wenn die Anordnung der Klingelknöpfe stimmte, wohnte er im ersten Obergeschoss links, also unmittelbar über der Tanzschule. Das passte zusammen. Aber an Übungsabenden war es bis 21 Uhr sicherlich nervend für ihn, denn die Musik drang durch Mauern und Wände.

Tim starrte auf die Gegensprechanlage. Aber dort rührte sich nichts und auch der Summer blieb stumm.

Karl trat rückwärts zur Passagen-Mitte und spähte zu den Fenstern der Wohnung hinauf.

„Drei sind dunkel. Hinter einem ist Licht. Aber man kann nicht reingucken. Der potthässliche Vorhang ist blickdicht.“

Tim ließ den Daumen auf der Klingel. Aber auch das brachte nichts.

„Ich finde“, sagte Gaby, „seine Abwesenheit logisch. Falls er der kriminelle Einhüter der Vollwaise ist. Denn er kam ja hinzu, als sie mit mir telefonierte. Er kann nicht wissen, wieviel sie schon verraten hat. Also Flucht. Überstürzt ist er abgehauen — mit ihr. Sicherlich ist er handgreiflich geworden. Und in der Eile hat er vergessen, das Licht zu löschen.“

„So kommt ein Stein ins Rollen“, meinte Klößchen. „Eine Schleuserbande wird aufgerieben und ich erfahre irgendwann, was diese Verbrecher eigentlich treiben.“

„Ich stimme dir voll zu, Gaby.“ Tim legte seiner Freundin den Arm um die Schulter. „Aber ich glaube, es ist noch zu früh, um deinen Vater zu verständigen. Was wir in der Hand haben, reicht nicht aus für eine Fahndung. Nach Ivoritzki, meine ich. Dass seine Wohnung über der Tanzschule liegt, ist zwar ein Anfangsverdacht, aber für Maßnahmen zu mager. Da würde das ganze Präsidium gackern.“

„Mein Papi gackert nicht.“

„Natürlich nicht. Er ist nicht gemeint. Aber behelligen können wir ihn noch nicht. Erst mal müssen wir schlauer werden. Dazu gehört ein Beweis. Vielleicht wissen die Nachbarn was.“

Er klingelte abermals. W. Maier wurde gestört. Er ließ sich stören, jedenfalls fragte eine freundliche Männerstimme durch die Sprechanlage, wer’s denn sei zu dieser späten Stunde. „Hartmut, bist du’s?“

Tim musste ihn enttäuschen. „Entschuldigen Sie die Störung, Herr Maier. Aber wir suchen die Freundin meiner Freundin Gaby. Die Annette ist vermutlich bei Ihrem Nachbarn Kuno Ivoritzki. Er scheint zu Hause zu sein, jedenfalls ist Licht hinter dem Fenster. Aber er meldet sich nicht. Wir sind jetzt in heller Aufregung. Wir möchten bei ihm an die Tür klopfen. Können Sie uns reinlassen?“

W. Maier schwieg verblüfft. Offenbar überlegte er.

Dann: „Ich verstehe nicht, worum es geht, junger Mann. Sie sind offenbar nicht allein. Ich kann nicht wildfremde Personen ins Haus lassen, damit der Nachbar belästigt wird.“

„Wir sind Jugendliche, Herr Maier. Drei Jungs und ein Mädchen. Gaby ist die Tochter von Oberkommissar Glockner, einem leitenden Kriminalisten im Präsidium. Wir sind keine randalierenden Prolo-Kids, sondern echt mit ‘ner Nachforschung befasst. Mit der Suche nach einem 14jährigen Mädchen.“

„So was ist Sache der Polizei.“

„Verstehe. Sie wollen uns nicht reinlassen. Vielleicht kommen wir nachher mit der Polizei zurück. Würden Sie uns wenigstens eine Frage beantworten. Wir möchten wissen, ob Sie bemerkt haben, dass sich bei Kuno Ivoritzki ein Mädchen in der Wohnung befindet — oder befand. Hm?“ Maier zögerte abermals. Offenbar hatte ihn Tim heim Fernsehen gestört. Die bei dieser Unterhaltungsform unvermeidliche Nullschaltung des Gehirns hing ihm — Maier — noch nach. Doch dann gelang die Erinnerung.

„Ja. Du sagst es, junger Mann. Bei Ivoritzki sah ich gestern ein junges Mädchen. Sie ging mit ihm in die Wohnung. Ich dachte noch, dass es bestimmt nicht seine Freundin ist. Denn dafür war sie zu jung. Ungefähr 14. Keinesfalls älter.“

„Klasse-Info, Herr Maier! Wenn Sie uns nun noch reinlassen — kriegen Sie vielleicht eine Lebensretter-Medaille.“

„Ihr macht keinen Lärm?“

„Niemals! Wir sind wohlerzogene Gymnasiasten.“

„Und keine Randale?“

„Wir hassen Randale. Wir wollen nur bei Ivoritzki an die Tür klopfen.“ Und sie notfalls eintreten, dachte Tim. Aber erst wenn die Vollwaise um Hilfe ruft.

„Also gut!“ W. Maier betätigte den Summer. Tim drückte die Haustür auf. Karl rückte seinen City-Rucksack zurecht — er enthielt allerlei Überlebens-Utensilien, u. a. das Handy — und betätigte den Lichtknopf, denn im Treppenhaus herrschte wieder Stromersparnis, also Dunkelheit.

TKKG stiegen die Treppe hinauf. In der ersten Etage rechts hatte W. Maier seine Wohnungstür geöffnet. Der Mann trug Hosenträger zur grünen Krawatte, hatte einen gemütlichen Bauch und Hamsterbacken im Vollmondgesicht.

„Na, Gott sei Dank! Ihr seid vertrauenswürdig. Das sieht man. Ich kann also zu meinem Fußballspiel zurückgehen.“

Vierfaches Grinsen bestätigte das. Klößchen fragte, wie es denn stünde. Vier zu null für die Besseren, erwiderte Maier, aber das sei nicht seine Mannschaft. Dann schloss er die Tür.

Tim trat zu Ivoritzkis Behausung. Ein Namensschild in Messing war angebracht, aber der Vorname zum K. abgekürzt. Tim klingelte. In der Diele schlug die Glocke an. Auch jetzt keine Reaktion. Tim hielt das Ohr an die Tür. Dahinter war es still.

„Ich befürchte, Gaby, du hast Recht. Der ist abgehauen mit deiner Anruferin.“

„Dann kommen wir ohne amtliche Hilfe nicht weiter“, sagte Karl.

In diesem Moment erlosch das Licht. Aber nur für einen Moment. Denn unten wurde die Eingangstür aufgeschlossen. Männerschritte im Parterre-Flur. Licht. Der Mann kam die Treppe herauf. Jetzt bog er um den Treppenabsatz und sah TKKG.

Ivoritzki!, dachte Tim. Oder ich fresse meine Basecap.

Der Mann stutzte, stieg dann weiter die Stufen herauf. Er mochte 27 oder 28 sein, war groß und schlank, hatte ein Kettenhundgesicht — trotz geschlossener Lippen wirkte es, als fletschte er die Zähne — , trug eine stahlgefasste Brille und zopflanges Haar, das er sich klebrig an den Kopf gegelt hatte. Zum Pferdeschwanz zusammengebunden, hing’s ihm über den Rücken der Lederjacke.

Jetzt war er da. Und konnte in seine Wohnung gelangen, ohne irgendwen aus dem Wege zu schieben. Viel Platz war allerdings nicht.

„Stehparty? Oder wollt ihr zu mir?“

„Sind Sie Kuno Ivoritzki?“, fragte Tim.

Der Kettenhund nickte.

„Dann wollen wir zu Ihnen“, bestätigte Tim.

„Worum geht’s?“

Er sprach halblaut. Aber unüberhörbar verfügte seine Stimme über eine Stahleinlage.

Tim nannte seinen Namen. „Meine Freundin Gaby ist Beraterin bei der Sorgofon-Hotline für Kids und erhielt vorhin einen Anruf von dem Mädchen, das in Ihrer Wohnung ist — oder war. Eine Art Hilferuf. Bevor wir die Polizei einschalten, möchten wir mit dem Mädchen sprechen. Denn immerhin besteht die Chance von null-komma-null-null-null-eins Prozent, dass es sich um einen Scherz handelt.“

Ivoritzki hatte TKKG gemustert, einen nach dem andern, nicht gerade mit Ekel, aber mit einer Mischung aus Gleichgültigkeit und Geringschätzung im Blick.

„Was erzählst du denn da für’n Quatsch.“

„Kein Quatsch!“, sagte Tim scharf. „Also: Können wir mit dem Mädchen sprechen — oder wollen Sie, dass die Polizei antanzt?“

Der Mann verdrehte die Augen hinter der stahlgefassten Brille. „Gundula hat niemanden angerufen. Das ist völlig unmöglich. Wir waren den ganzen Abend zusammen. Seit ungefähr sechs Uhr. Wir haben zusammen gegessen, dann am Computer beim CD-Rom-Spiel eine knifflige Rätselgeschichte geknackt. Ja, so war’s. Eben habe ich meine Nichte zum Bahnhof gebracht und in den ICE nach Hamburg gesetzt. So war’s. Sie hat in der ganzen Zeit mit niemandem telefoniert — nicht mal mit ihrer Mutter. Meiner Schwester, also. So war’s. Im Übrigen gibt es auch nicht den geringsten Grund für einen Hilferuf. Was soll denn der Quatsch?! Weshalb kommt ihr mir mit so was. Ich bin doch kein Frankenstein, der blonde Junghühner frisst.“

Für einen Moment fühlte Tim sich verunsichert. Das klang ja nach einem Alibi aus Zement. Aber dann sah der TKKG-Häuptling in die verengten Augen, die genauso stahlgrau waren wie das Gestell der Brille. Böse Augen! Und ein lauernder Blick.

Dir glaube ich kein Wort, dachte Tim — und fragte: „Ihre Nichte heißt also Gundula. Und wie weiter?“

Ivoritzki starrte ihn an. „Weshalb willst du das wissen?“

„Weil wir alles überprüfen werden.“

„Glaubt ihr mir nicht?“

Tim grinste. „Sie wissen doch: Vertrauen ist nett, aber Kontrolle bringt was. Sie sind sicherlich der ehrlichste Typ der Welt, ein Freund von Ausländern und Hilfsbedürftigen. Und wenn Sie mit Ihrer Nichte nach dem Abendessen ein Spielchen machen — sei’s am Computer oder Mensch-ärgere-dich-nicht — dann lassen Sie die Gundula ganz bestimmt gewinnen: aus reiner Gutherzigkeit. Aber das vermuten wir alles nur. Deshalb werden wir überprüfen. Also?“

„Dich — würde ich nicht gewinnen lassen.“

Tim grinste abermals. „Wäre auch nicht nötig. Gegen mich hätten Sie sowieso keine Chance. Also?“

Ivoritzki zischte an den Schneidezähnen vorbei. „Also meinetwegen. Sie heißt Gundula Welkhalm. Und ist die einzige Tochter meiner Schwester Beate — die auch Welkhalm heißt. Wollt ihr die Telefonnummer?“

„Selbstverständlich.“

„Hamburg — Vorwahl 040 — dann 7 77 2222.“

„Danke!“, sagte Tim. „Falls was nicht stimmt, sehen Sie uns wieder. Schönen Abend noch.“

Der TKKG-Häuptling wandte sich zur Treppe. Auch Gaby, Karl und Klößchen scharrten schon mit den Hufen.

„Moment!“, hielt Ivoritzki sie zurück. „Wie kommt ihr eigentlich darauf, Gundula hätte einen Hilferuf losgelassen?“

„Das ist unser Geheimnis“, erwiderte Tim, „und braucht Sie, wenn Ihre Auskunft der Wahrheit entspricht, wirklich nicht zu kümmern.“

TKKG liefen die Treppe hinab.

4. Neue Flüchtlinge

Er drückte die Wohnungstür hinter sich ins Schloss und zischte abermals über die Schneidezähne. Licht in der Diele. Jacke auf den Bügel. Ivoritzki trat ins Wohnzimmer, wo noch Licht brannte von vorhin. Hier hatte er Olivia überrascht — die verdammte Göre! Wäre sie nicht Dietmars Schwester — zum Teufel, er hätte sie geohrfeigt, dass die Zähne klirren. Verdammt! Verdammt! Sie hatte ein langes Telefonat belauscht und war dahinter gekommen, was ihr Bruderherz trieb. Und sie war so ganz anders als Dieti, diese zartbesaitete Blondine. Zum Glück hatte er, Kuno, sie gerade noch rechtzeitig gestoppt. Und wie sie dann, als er sie schüttelte, unter Tränen gestand, hatte sie weder Namen noch Adresse genannt: eigentlich überhaupt nichts Verräterisches in der Hinsicht. Um so erstaunlicher, dass die Sorgofon-Schwaflerin hier mit ihrer Leibgarde antanzte — und diesen Ober-Rambo mitbrachte. Der Typ war echt cool und ganz bestimmt gefährlich.

Aber ich, dachte Kuno, habe ja Vitamin Schlau im Gehirn. Vorsorge ist alles. Und Olivia ist jetzt im sicheren Versteck. Und vorsorglich habe ich auch Beate in Hamburg verständigt.

Diese Beate Welkhalm gab es tatsächlich. Aber verwandt war er nicht mit ihr. Lediglich die gleichen finsteren Interessen schirrten sie zusammen. Denn auch Beate Welkhalm gehörte zur Schleuser-Organisation und war zuständig als Verteilerin für den norddeutschen Raum.

Jetzt ein Bier!, dachte Ivoritzki. Dann überlegen. Dietmar muss dafür sorgen, dass Olivia mit ihrem dämlichen Moralempfinden nicht noch mal loslegt. Zum Teufel, die gefährdet uns alle. — Er ging in die Küche und nahm ein Dosenbier aus dem Eisschrank.

Das Telefon klingelte.

Ivoritzki meldete sich.

„Du klingst wie Mundfäule“, sagte Victor Havliczek. „Quatsch! Ich spüle Bier durch die Mandeln.“

„Seit wann trinkst du Bier, hähäh?“

„Seit es Probleme gibt, du Armleuchter.“

„Haben wir nie, Kuno.“

„Von wegen! Dietis Schwesterherz hat uns durchschaut. Hat Dietmar belauscht, als er mit mir telefonierte. Sie weiß Bescheid. Ist aber überhaupt nicht einverstanden. Und vorhin hat sie sich bei einer Telefonberaterin ausgequatscht. Allerdings...“

Er berichtete.

Havliczek, der in Prag zu Hause war, standen die Haare zu Berge. Er galt als Ass in der Schleuser-Organisation, war zuständig für komplizierte Transporte aus östlichen Ländern nach Deutschland und schaffte nicht selten 50 Flüchtlinge auf einen Sitz herein. Wenn es brenzlig wurde, ließ er sie auch mal in Container-Fahrzeugen verschmachten oder in grenzziehenden Flüssen wie Oder und Neiße — ertrinken. Für ihn hatten Flüchtlinge nur eine Bedeutung: Dass man sie abkassieren konnte — fünfstellig.

„Ja, so war’s“, schloss Ivoritzki seinen kurzen Bericht. „Gequirlter Dung!“

„Du sagst es.“

„Wenn Olivia keinen Namen und keine Adresse verraten hat, wieso stellen sich dann die Kids auf deine Zehen? Wieso kommen diese Nervensägen auf dich?“

„Das sind ganz Schlaue. Ich vermute, irgendein Hintergrundgeräusch hat ihnen die Richtung gewiesen. Vielleicht die Glocken von der Kajetan-Kirche.“

„Hm.“

„Oder so was Ähnliches.“

„Die werden jetzt Beate anrufen.“

„Klar. Aber die ist gebrieft.“

„Wenn sie sich damit zufrieden geben, bist du aus dem Schneider. Wenn sie weiterstochern, wird’s ungemütlich.“

„Abwarten. Dann zuschlagen — wenn nötig. Und weshalb rufst du an?“

„Ich bin hier in der Stadt.“

„Waaaas? Du klingst so, als käme dein Gesabbel aus Prag.“

„Wir haben einen Transport, der nicht vorgesehen war. 32 Figuren: Rumänen, Jugos und Afghanen. 21 Männer, elf Frauen, keine Kids. Ich bin mit ‘nem Tankzug hier: ‘ne Sattelzugmaschine mit ewig langem Tankauflieger. Ist eine neue Konstruktion — mit doppelten Wänden. Ringsum ist der Zwischenraum tatsächlich mit einer Lauge gefüllt. Davon können sich die Zöllner überzeugen — und meine Papiere dafür sind vorzüglich. Aber in der Mitte ist Hohlraum für 50 Personen. Nicht sehr komfortabel. Immerhin quetschen sie sich nicht gegenseitig breit. Sie kriegen Atemluft zugeführt und es gibt Beleuchtung. Nur raus können sie nicht. Und keiner darf in Panik geraten — von wegen Platzangst und so. Naja, bis jetzt sind sie still. Und an der Grenze sind wir durch wie geölt. Jetzt musst du übernehmen.“

„Eigentlich wollte ich mal früh ins Bett.“

„Hahah!“

„Wohin bringe ich die Leute?“

„Rabbelingen bei Frankfurt. Dort wirfst du sie raus. Aber so, dass sie unser Nummernschild nicht sehen. Deck’s vorher zu.“

„Und dann sind die sich selbst überlassen?“

„Klar. Vielleicht dürfen sie bleiben — vielleicht werden sie abgeschoben. Egal! Wir haben unser Geld.“

„Wo bist du jetzt?“

„Ich bin schon runter von der Autobahn. Bin auf dem Zubringer-Rastplatz Müllkipperheide.“

„Also, ich komme. Aber es dauert ein bisschen. Erst muss ich mal aufs Klo. Dann zur Garage. Ist der einzige Nachteil, wenn man so im Zentrum wohnt: langer Anmarsch zur Garage.“

„Alles klar. Ich penne solange.“

Ivoritzki legte auf.

Mit seinem neuen Wagen, einem Mercedes-Coupé, würde er nun zur Müllkipperheide düsen und den Tankzug übernehmen. Dafür hatte er die behördliche Erlaubnis, nämlich den richtigen Führerschein. Seinen Wagen musste er dann dem Tschechen überlassen, was ihm widerstrebte, aber nicht zu ändern war. Denn zu Fuß konnte der nicht vom Rastplatz wegkommen. Havliczek würde den Wagen hier in die Garage fahren und dann mit seinem, Kunos, Zweit-Wohnungsschlüssel für diese Nacht das Gästezimmer belegen. Auch das war für Kuno nicht die reine Freude, denn Havliczek war ein ungepflegter Typ, der Klo und Badezimmer jedesmal hinterließ, als wäre er in einem sibirischen Schweinekoben zu Hause. Aber an diesem Ablauf war nun mal nicht zu rütteln. In irgendeinem Hotelregister sollte Havliczek nicht auftauchen. Denn angeblich war er ja mit dem Fahrzeug ins Ruhrgebiet unterwegs. Morgen, wenn Ivoritzki zurück war, würde der Tscheche das Fahrzeug wieder übernehmen. Die Lauge aus den Zwischenwänden versickerte dann, irgendwo in der Botanik illegal entsorgt, ins Grundwasser.

Ivoritzki ließ sich Zeit. Wenn er nachher die Wohnung verließ, würde er alle Lichter löschen.

5. Verfolgung mit Taxi

Schneeflocken schwebten herab. Zwei landeten auf Tims Oberlippe. Aber er war schon dabei, Gaby auf die Wange zu küssen — denn innige Love muss rund um die Uhr bewiesen werden, also auch zu später Stunde.

„Hoffentlich brennt wenigstens dein Herz lichterloh, wenn du an mich denkst“, meinte sie mit einem Feuerblick durch ihre dunklen Wimpern, „denn dein Bussi ist kalt wie der Tod.“

„Das macht nur der verdammte Schnee, Pfote. Es könnte endlich Frühling werden. Damit ich für dich Blumen pflücken kann — Schneeglöckchen, zum Beispiel.“

„Die stehen unter Naturschutz. Also Finger weg!“ Klößchen gluckste. Karl grinste verhalten. TKKG standen unter einem Torbogen in der Nikolai-Straße, nicht weit von Ivoritzkis Adresse entfernt. Sie lag noch im Blickfeld, aber TKKG wurden von der ungemütlichen Dunkelheit verborgen.

„040 — 7 77 22 22“, sagte Karl und kramte sein Handy aus dem Rucksack hervor. „Rufen wir sofort an oder gleich?“

„Unmittelbar jetzt“, meinte Tim. „Aber ich bin sicher: Frau Beate Welkhalm wird Ivoritzkis Erklärung bestätigen.“

„Du glaubst doch nicht etwa“, sagte Gaby heftig, „dass dieser mitleidslose Typ unschuldig ist?“

„Niemals, Pfote. Aber er ist schlau. Er könnte die Welkhalm bereits verständigt haben — für den Notfall, weil er, Ivoritzki, ja nicht ganz genau weiß, wieviel Gundula verraten hat — womit er also rechnen muss. Und die Welkhalm ist natürlich eine Vertraute von ihm, die alles mitmacht. Vielleicht ist sie wirklich seine Schwester.“

„Er war total pokerface-mäßig“, urteilte Karl. „Der Kerl ist Profi. Vielleicht auch ein Schleuser. Könnte doch sein!“

„Und was hat er da zu tun?“, fragte Klößchen, dem noch die Infos fehlten zum totalen Durchblick.

„Erkläre ich dir später“, sagte Karl und begann zu wählen. Dann gab er Tim das Handy, denn der ist nun mal der Anführer von TKKG und kann — wo auch immer — den stärksten Druck machen.

Tim nahm den Mobil-Fernsprecher ans Ohr — mit der anderen Hand strich er Gaby über die Wange.

Das Freizeichen. Dann meldete sich eine Frauenstimme. Sie klang wie der Schnappverschluss einer alten Handtasche — eindeutig metallisch.

„Welkhalm.“

„Guten Abend, Frau Welkhalm. Mein Name ist Peter Carsten. Aber nennen Sie mich Tim. Das ist bekannter. Zunächst mal Entschuldigung wegen der späten Störung. Mein Anruf ist wegen Gundula. Ich und meine Freunde haben nämlich Ihre Tochter hier kennengelernt. Ich rufe an aus...“ Er nannte die Millionenstadt. Und fuhr fort: „Sicherlich hat Ihnen Gundula von uns erzählt — von TKKG.“

„Nö“, antwortete die Frau. „Hat sie leider nicht erwähnt. Aber wir haben auch heute nicht miteinander telefoniert. Gundi will heute Nacht mit dem ICE nach Hause kommen. Es ist doch alles in Ordnung?“

„Sicherlich. Kuno Ivoritzki sagt, er hätte sie zum Bahnhof gebracht.“

„Das war abgemacht. Und weshalb rufst du an?“

„Gundula hat ihr Portmonee vergessen, als sie nachmittags bei uns im Jugendtreff war. Geld ist drin, ihr Foto und Briefmarken. Jetzt wollen wir’s ihr zuschicken. Aber ich habe die Adresse vergessen.“

„Du brauchst es nicht zu schicken. Wirf’s doch bei meinem Bruder in den Briefkasten — bei Kuno.“

„Wir sind aber schon auf der Post, haben den Geldbeutel eingetütet und frankiert. Wir brauchen nur noch die Anschrift.“

„Na, gut. Das ist also Meerbrisen-Allee 122.“ Sie nannte auch die Postleitzahl.

Tim bedankte sich. „Und grüßen Sie Gundula von uns, wenn sie morgen früh eintrifft.“

„Mache ich. Danke für deine Mühe.“

Die Frau legte auf. Tims Freunde hatten mitgehört, den gesamten Dialog.

„Die klang echt glaubwürdig“, meinte Klößchen. „Ist auch nicht reingefallen auf deinen Trick, dass wir das Mädchen kennen.“

Tim nickte. „Es scheint alles zu stimmen. Aber unser Misstrauen brodelt, nicht wahr? Die Rufnummer stimmt, die Adresse sicherlich auch. Endgültig mehr könnten wir nur in Hamburg ermitteln. Aber die Hansestadt ist weit und diese Nachforschung übersteigt im Moment unsere Möglichkeiten.“

„Wir rufen morgen noch mal an“, schlug Gaby vor, „und lassen uns Gundula geben. Ich höre bestimmt, ob es die Vollwaise ist. Aber die wird’s nicht sein. Sondern entweder die echte Gundula Welkhalm, die mit allem nichts zu schaffen hat — oder es ist abgekartetes Spiel und uns wird eine gedungene Person vorgeführt, die mädchenhaft redet, aber tatsächlich ein ausgebufftes Weib ist aus Ivoritzkis Umfeld.“

„So sehe ich das auch“, sagte Tim.

Karl und Klößchen nickten.

Jetzt — dachte Tim — müssen wir Gaby nach Hause bringen. Leider. Es ist ja schon spät — auch wenn morgen Samstag ist.

Er und Klößchen hatten abendliche bis nächtliche Freiheit zur Verfügung, waren nämlich für dieses Wochenende aus dem Internat abgemeldet und — wieder mal — zu Gast bei Karls Eltern, den Viersteins. Das bedeutete, sie waren an der längsten Leine, an der man Kids laufen lassen kann, denn der Professor ist selten zu Hause und Karls Mutter lässt zwar alle Fürsorge walten, drückt aber auch beide Augen zu.

Gerade wollte Tim Gabys Hand nehmen, als sich seine Freundin reckte und über seine Schulter blickte.

„Pst! Da ist er.“

Die Jungs drehten sich um.

Kuno Ivoritzki schloss soeben die Haustür ab — von außen. Er trug seine Lederjacke, die ziemlich lang und gefüttert war. Zusätzlich hatte er sich einen dicken Wollschal um den Hals geschlungen. Von der linken Schulter, die er etwas höher zog, hing ihm eine bauchige Tasche: ein elegantes Lederbehältnis für den Single auf Kurzreise.

TKKG rührten sich nicht.

Ivoritzki marschierte im Schnellschritt, kam zur Nikolai-Straße und ziemlich dicht an dem Torbogen vorbei. Aber TKKG drückten sich in der Dunkelheit an die Mauer und blieben unbemerkt. Sie ließen ihn vorbei.

„Der hat was vor“, sagte Karl.

„Vielleicht gehört er zu einer Wach- und Schutz-Gesellschaft“, griente Klößchen, „und dreht seine nächtliche Runde. Als Einbrecher-Schreck.“

„Eher glaube ich“, sagte Gaby, „dass er jetzt die Vollwaise aufsucht. Vielleicht liegt sie irgendwo — gefesselt und geknebelt. Vorhin musste ja alles hopplahopp gehen.“

„Wir verfolgen ihn“, sagte Tim.

„Und wenn er sich umdreht?“, unkte Karl.

„Wir halten Abstand. Und wir schnüffeln nicht als Gruppe auf seiner Spur, sondern einzeln. Im ungewissen Nacht- und Laternenlicht checkt er dann nicht gleich, dass wir’s sind. Karl, du als Erster, dann Klößchen, dann Gaby — ich als Nachhut.“

Karl schnürte los. Die Nikolai-Straße war immer noch menschenleer. Vorn bog Ivoritzki um die Ecke zum Esterbach-Platz. Jetzt sausten alle los. Als sie dann spähten, erübrigte sich die entzerrte Verfolgerformation. Denn Ivoritzki war schon am Ziel.

Den weitläufigen Platz umgeben alte Gebäude, die aus dem vorigen Jahrhundert sind und unter Denkmalschutz stehen — obwohl nicht wenige Städter meinen, die Bauten wären das nicht wert. Ehemalige Remisen im Parterre waren umfunktioniert zu Garagen mit alten Holztoren, die man umständlich aufschließen musste, um dann beide Flügel zu öffnen.

Mitten auf dem Esterbach-Platz steht auch die neue steingehauene Skulptur vom vereinigten Europa: ein sechs Meter hohes Relief — eine Geländeoberfläche unseres Erdteils. Der Ankauf des Kunstwerks hatte im Stadtrat beinahe Schlägereien ausgelöst. Und nun hatten die Stadttauben das Relief in Besitz genommen, saßen dort, gurrten und verrichteten ihre Notdurft. Europa sah bekackt aus — und so mancher nahm das als Fingerzeig für die Zukunft.

Nahe der Skulptur war auch der Taxi-Standplatz. Manchmal standen hier bis zu 15 Mietdroschken. Jetzt waren die drei schon zuviel, denn kein Fahrgast war in Sicht.

Oder wollte Ivoritzki einsteigen?

Nein. Er strebte zu einer der Holztor-Garagen und schloss auf. Er öffnete die Flügel. Licht wurde nicht angemacht in dem kellerigen Gewölbe, aber alsbald rollte ein silbergraues Mercedes-Coupé heraus mit eingeschalteten Scheinwerfern.

Ivoritzki hielt, stieg aus und schloss seine Garage.

„Haben wir genug Geld?“, fragte Tim.

„Nicht, wenn er nach Italien fährt“, sagte Klößchen. „Ansonsten bin ich gerade gut bei Knete. Für ‘ne Taxifahrt innerhalb der Stadt reicht’s. Aber ihr beteiligt euch gefälligst.“

„Die Unkosten werden umgelegt auf alle“, nickte Tim. Als Ivoritzki in die Scheilitzer-Straße fuhr, wetzten sie los. Im ersten Taxi saß ein junger Typ, rauchte zwar, sah aber trotzdem sympathisch aus. Er las Zeitung und zuckte zusammen, als die vier seinen Wagen stürmten. Tim glitt auf den Beifahrersitz.

„’n Abend! Jetzt haben wir doch tatsächlich unseren Onkel verpasst. Der im Mercedes-Coupé. Bitte, fahren Sie ihm nach.“

„Hm.“

Der Fahrer startete seinen Diesel und entdeckte Gaby im Rückspiegel. Sie lächelte und das wirkte beruhigend auf den Lohnkutscher, denn die drei Jungs — besonders Tim — rochen beängstigend nach Jagdfieber.

„Wohin will euer Onkel? Wenn ich das Ziel kenne, könnte ich abkürzen. Wird billiger für euch.“

„Nein, nein!“, meinte Tim. „Nur ihm nach. Wir wissen nicht, wohin er will.“

Der Fahrer nickte und warf seinen Zigarettenstummel durchs Fenster.

Ivoritzki hatte 150 Meter Vorsprung und das Taxi holte auf.

„Wegen uns“, sagte Tim, „müssen Sie nicht schneller als 50 fahren. Wir wollen nicht, dass Sie Ärger kriegen.“

„Das dachte ich mir.“ Der Fahrer grinste. Er hatte schlaue Augen und war sicherlich Student. Aber davon kann man nicht leben — also verdiente er sich hier seinen Unterhalt. „Wo soll ich euren Onkel einholen?“

„Am besten überhaupt nicht. Und vielleicht ein bisschen mehr Abstand.“

„Es geht mich zwar nichts an, aber ich würde trotzdem gern wissen, ob ich einen von der Mafia verfolge.“

Auch Tim grinste. „Wir haben einen starken Verdacht, aber noch keine Gewissheit. Das ist ja der Grund, weshalb wir Onkelchen beschatten. Aber seien Sie unbesorgt: Zu einem Feuergefecht kommt es nicht.“

„Das ist tröstlich. Muss ich sonst etwas wissen?“

„Nur soviel: Sie stehen auf der richtigen Seite. Gaby — die hinter Ihnen sitzt — ist die Tochter von Kommissar Glockner und der zieht im Präsidium an wichtigen Fäden.“

„Von Kommissar Glockner habe ich schon gehört. Ich studiere Jura und will vielleicht in den Polizeidienst.“

„Dann können Sie jetzt üben“, schaltete Gaby sich ein, „wie man einen Verdächtigen verfolgt.“

Der Student lachte. Dann: „Wirklich Mafia?“

„Wahrscheinlich ein Schleuser“, antwortete Tim.

„Pfui Teufel! Diese Menschenverächter sind zum Kotzen. Die gehen über Leichen. Äh... ich glaube, der will Richtung Autobahn. Zum Zubringer Osttangente.“

Hm, dachte Tim. Das wäre im Weichbild der Stadt. Dort gibt’s die Müllkipperheide, Parkplätze und die Bombenkeller vom ehemaligen Industriegelände. Letzteres noch aus dem Zweiten Weltkrieg, dem Völkergemetzel. Horror-Erinnerung. Und heutzutage schrammt die Welt immer nur haarscharf am dritten Großkrieg vorbei. Wegen machtgeiler Staatsführer, die so gerne durch Blut waten.

Er starrte durch die Windschutzscheibe.

Sie waren jetzt auf einer Straße, die anfangs 60 und dann 80 km/h erlaubte. Ivoritzki beschleunigte. Das Taxi hielt mit. Der Abstand betrug etwa 200 Meter und nur selten kam ein anderes Fahrzeug entgegen.

„Wenn er auf die Autobahn will“, sagte Klößchen, „müssen wir aufgeben. Für ‘ne Fernfahrt reicht unsere Kohle nicht.“

„Stunden kann ich’s euch leider nicht“, meinte der Student. „Ich bin nur der Aushilfsfahrer, nicht der Taxi-Unternehmer.“

„Jede Beschattung hat ihre Grenzen“, sagte Karl — und das klang irgendwie weise.

Hm, dachte Tim zum zweiten Mal, vielleicht kommt’s ganz anders.

6. Geplante Falle

Ivoritzkis Wagen roch innen nach Haargel. Der strähnige Zopf klebte manchmal an der Kopfstütze. Der Schleuser fand das o. k. War ja schließlich sein Wagen. Und jetzt wieder einen Blick in den Rückspiegel!

Diese Sau-Kids! Wie die Kletten, wie die Zecken! O ja! Er hatte sie bemerkt. Schon am Esterbach-Platz.

Die verfolgen mich, dachte er. Mit ‘nem Taxi. Vielleicht kennen sie den Fahrer und der macht’s so, wie sich ein Amateur einen Profi vorstellt. Wohl zu viele amerikanische Krimis gesehen, wie? Aber euch werde ich’s zeigen.

Im Handschuhfach lag sein Handy. Er hatte ein Zahlengedächtnis. Drei Dutzend Rufnummern rückwärts aufsagen — kein Problem. Aber als er jetzt Victor Havliczek anrief, wählte er dessen Handy-Nummer vorwärts.

Der Schleuser meldete sich mit einem Laut, der zwischen Rülpsen und Gähnen lag.

„Ich bin’s“, sagte Ivoritzki. „Ich bin auf dem Wege zu dir. Aber es gibt Probleme. Die vier Kids sind hinter mir her.“

„Ich denke, das war vorhin.“

„Jetzt verfolgen sich mich mit ‘nem Taxi.“

„Du meine Güte! Für wen halten die dich? Für den Brandstifter vom Balkan?“

„Ich sagte ja, die sind schlau. Aber ab nachher gibt’s vier Schlauberger weniger in unserer Stadt. Sie werden verschwinden.“

„Mann, Kuno! Was hast du vor?“

„Ich parke beim Industriegelände — gleich hinter der Abfahrt. Zu Fuß gehe ich weiter. Quer durch die Ruinen. Sie werden mir folgen. Ich locke sie in den großen Bombenkeller. Dort kenne ich mich aus. Als Junge habe ich dort gespielt. Auch später war ich noch oft in diesem schaurigen Bunker. Er ist lang. Mehrere Gänge. Natürlich kein Licht. Nur Unrat und Verfall. Ratten hämmern da Techno. Im Sommer sind manchmal Penner da und benutzen den Bunker als Latrine. Er hat nur zwei Eingänge. Nur zwei, Victor. Vorn gehe ich rein. Sie werden mir folgen, weil sie denken, dass ich Olivia dort versteckt habe. Hinten gehe ich raus. Die Tür ist nur brusthoch, ist aus Stahl und Zement, quietscht in den Angeln, funktioniert aber noch. Draußen ist ein Riegel. Ich mache dicht. Klar?“

„Ich konnte dir folgen. Und?“

„Du wirst mir nicht nur geistig folgen, Victor, sondern auch auf deinen Hornhäuten. Wenn ich nämlich hinten dicht mache, sperrst du vorn zu. Die Tür ist genauso beschaffen. Beide lassen sich nur von außen verriegeln. Wer drin ist, ist drin, kriegt das nicht auf. Fenster gibt’s nicht. Nur Luftschächte. Durch die passt eine Klapperschlange, aber keins von diesen verdammten Kids — vor allem der Dicke nicht.“

Havliczek schnalzte. „Und wie soll’s weitergehen?“

„Ich mache meinen Job, bringe die Illegalen nach Rabbelingen. Du übernachtest bei mir. Aber spuck beim Zähne putzen nicht wieder gegen den Spiegel!“

„Ich meine: Was wird aus den Kids?“

„Keine Ahnung. Ist nicht meine Sache. Wer nachts in einen so scheußlichen Bunker kriecht, muss mit allem rechnen.“

„Mir ist ja egal, was aus ihnen wird. Aber morgen stehen sie auf der Vermisstenliste. Der Taxifahrer liest das und erinnert sich. Er meldet sich bei der Polizei und nennt dein Kennzeichen. Schon tanzen die Bullen bei dir an und fragen dich, was du mit den Kurzen gemacht hast. Und dann, heh?“

„Ich habe von nichts ‘ne Ahnung. Ich musste nur mal pieseln. Deshalb bin ich ausgestiegen und ein Stück beiseite gegangen. Nur deshalb!“

„Vielleicht haben wir Glück und der Taxler übersieht die Vermisstenmeldung in der Zeitung. Und wenn nicht, dann haben die Kids Glück, weil die Bullen ihre Suchaktion an der richtigen Stelle beginnen. Aber es kann zwei, drei Tage dauern, bis es soweit ist. Wie schnell verhungern Kids?“

„So schnell auf keinen Fall. Aber der Durst wird sie quälen. Eisig kalt ist es da drin. Finster. Feucht. Voller Ratten und Dreck.“

„Als Abschreckung vor weiterem Rumschnüffeln reicht das, Kuno. Es muss nicht sein, dass sie für immer verschwinden. Denn das wirbelt Staub auf. Ist was anderes als bei diesem Flüchtlingspack aus Hinterkaputschistan oder so. Wenn die für immer das Besteck fallen lassen — wen kümmert’s?!“

„Hauptsache, sie haben vorher bei uns prallig gelöhnt.“

„Klar doch.“

„Also, beweg deine Hufe, Victor. Du weißt, wo ich parke. Aber lass dich nicht blicken. Denn die sind schlau. Du folgst uns unauffällig.“

„Wie ein böser, unsichtbarer Geist.“

Ivoritzki grinste und schaltete sein Handy aus.

7. Gefangen im Bombenkeller

Für eine Weile wurde im Taxi nicht mehr gesprochen. Jeder machte sich Gedanken. Was der studentische Fahrer dachte, fiel nicht ins Gewicht. Aber in den vier Köpfen von TKKG drehten sich die Überlegungen um Gundula, Ivoritzkis vermeintliche Nichte, die angeblich im ICE nach Hamburg saß — was aber höchstwahrscheinlich gelogen war. Eher traf Gabys Vermutung zu, nämlich dass Ivoritzki jetzt zu der Vollwaise fuhr, die er irgendwo versteckt hielt. Vielleicht war sie eingeschlossen, gefangen.

Ziemlich weite Strecke, überlegte Tim. Wie hat er das geschafft vorhin? Reichte die Zeit vom Ertappen der Vollwaise bis zu unserem Auftauchen? Vielleicht gerade so. Ich hätte auf die Uhr gucken sollen. In action rast die Zeit, beim Däumchen drehen vergeht sie überhaupt nicht — scheinbar. Das eine wie das andere täuscht. Aber wenn Kuno nicht bald aussteigt, dann ist die Vollwaise in dieser Gegend nicht. Überhaupt — die Stadt liegt hinter uns. Wir sind im Schrott-Bezirk. Müllkipperheide und dann das Ruinengebiet. Früher rauchten hier Schlote. Als Bomben fielen, rauchten die Trümmer. Aber in den Bunkern, den Bombenkellern — haben die Arbeiter überlebt. Wahrscheinlich war’s Rüstungsindustrie. Wenn’s die nicht mehr gäbe — das ist der Knackpunkt — , müssten Angreifer und Verteidiger, Bestien und Gerechte, Aufgehetzte und Opfer, Mehrheiten und Minderheiten, Vorgestrige und Fortschrittliche — alle müssten nahkampf-mäßig mit Fäusten und Zähnen aufeinander los. Ja, das Weiße im Auge des Feindes sehen — nicht Raketengeballere, ja, dann wäre der Planet von himmlischem Frieden erfüllt, denn die meisten würden kneifen.

„Er biegt ab“, sagte der Fahrer. „Er hält auf der Straße. Ich glaube, dort geht’s zu den Ruinen. Ist eine total schaurige Gegend.“

„Fahren Sie langsam vorbei“, wies ihn Tim an. „Bei den Bäumen dort lassen Sie uns raus. Klößchen, zück deine Kohle.“

„Soll ich auf euch warten?“, fragte der Fahrer.

Tim schüttelte grinsend den Kopf. „Das wird länger dauern. Vielleicht fahren wir mit Ivo... mit Onkelchen zurück. Und sind dann zu sechst im Coupé. Falls das nicht zutrifft, rufen wir Sie an über Handy.“

Der Student nickte, nahm eine Geschäftskarte von der Ablage — mit verzeichneter Rufnummer — und gab sie dem TKKG-Häuptling. Tim schob sie in die Tasche. Klößchen fragte nach dem Preis, rundete auf und reichte das Geld rüber. Das Taxi hielt.

Tim hatte gesehen: An Ivoritzkis Wagen waren die Lichter erloschen. Der Typ stieg aus. Ohne Schultertasche, aber mit Schal. Er beachtete das Taxi nicht, sondern wandte sich forschen Schritts zu den ehemaligen Fabrikmauern, die freilich nur noch Reste waren. Damals zerstört oder Stein für Stein abgetragen von Schwarzbauten-Herstellern und angefressen vom Zahn der Zeit: diese Gegend war wirklich die Abortseite der Millionenstadt. Weil landschaftlich unattraktiv und weil auf acht nahen Autobahntrassen der Fernverkehr tobte, kam auch niemand auf die Idee, hier eine Trabantenstadt anzusiedeln oder Gewerbebetriebe. Jedenfalls nicht mehr in diesem Jahrtausend.

Das Taxi hielt.

„Danke und tschüss!“ Tim sprang ins Freie.

Seine Freunde folgten ebenso schnell. Türen zu, aber leise.

Das Taxi fuhr weiter, hatte nur Sekunden gestoppt. Und Ivoritzki konnte nichts bemerkt haben, denn die Bäume — dichtes Nadelgehölz — schirmten ab.

Dunkelheit. Hier gab es keine Laternen. Drüben sausten Scheinwerferpaare über die Autobahn-Spange II, sausten in beide Richtungen. Keine Lichtquelle für hier. Immerhin — hinter den Wolken war ein Mond, auch Sterne waren da, die Wolken hatten sich ausgedünnt zu Nachthemd-blassen Schleiern und nach kurzer Gewöhnung hatten TKKG keine Probleme mit der beschränkten Sicht.

Tim pirschte voran. Karl erwog, ob er seine Taschenlampe einschalten sollte, aber die andern hielten das für verräterisch.

Über eine winterfahle, frostknirschige Grasnarbe! Weiter! Die Straße war schmal und voller Schlaglöcher und führte in Richtung Ruinen.

Ivoritzki ging darauf zu. Tim sah ihn. Außerdem pfiff der Kerl, war offenbar gut gelaunt.

Oder ihm ist unbehaglich, dachte Tim, und er quetscht Pfiffe raus wie jemand nachts auf dem Friedhof, auf verlassenem Schlachtfeld, im Feindesland oder Dschungel. Ivoritzki, der Angstpfeifer! Nee, den Eindruck macht er eigentlich nicht. Also ist er gut gelaunt. Trifft er hier seine Freundin? Oder bringt er der Vollwaise Vitamine, die er vorhin nicht dabei hatte, als er Gundula — oder wie auch immer sie heißen mag — in ein Versteck zwang. Versteck? Hier sind doch nur Kerker. Bombenkeller! Wie für Galeerensklaven.

Ivoritzki stieg über eine kniehohe Restmauer. Er pfiff La Paloma, den Oldie-Schlager von der weißen Taube.

Schemenhaft nahm Tim seine Gestalt wahr, die sich jetzt in Richtung Bombenkeller entfernte, dabei über Geröll stampfte und eine richtungweisende Fährte aus Pfiffen hinterließ.

Tim war seinen Freunden etwas voraus, pirschte geduckt, behielt den Verdächtigen im Auge und wich Bauschutt, Geröll und leeren Blechdosen sowie Flaschen aus. Lautlosigkeit war angesagt. Wenn Ivoritzki sie entdeckte, war der ganze Aufwand umsonst. Der Kerl würde behaupten, er wolle nur eine Ratte fangen — als Haustier. Und Gundulas Versteck konnte ja sonstwo sein. Da gab’s Dutzende von Möglichkeiten.

Jetzt hatte Ivoritzki einen der Bombenkeller erreicht, einen ehemaligen Bunker, freistehend und groß genug für eine halbe Dorfgemeinschaft. Er war in den Boden gebaut, ragte nur hüfthoch über die Oberfläche, bestand aus massiven, fensterlosen Betonmauern, die flach waren wie ein betonierter Hof. Diese Fläche hatte sich selbst begrünt. Im Laufe der Jahrzehnte hatte der Wind Sand und Erde herangeweht. Gras spross, Moos breitete sich aus, Wildkräuter, die keine tiefen Wurzeln trieben, fassten Fuß bzw. wurzelten.

Ivoritzki blieb stehen. Das Pfeifen verstummte.

Tim duckte sich hinter einen Berg bröckliger Ziegelsteine.

Der Mond schien jetzt ziemlich hell, die Wolken wallten nur noch wie Tüll. Also weite Sicht.

Tim streckte eine Hand hinter sich und vollführte Vorsichtsgefuchtel.

Aber Gaby, Karl und Klößchen hatten schon begriffen und waren in Deckung gegangen.

Gaby kauerte hinter einer Mauerecke, Karl kniete hinter einem Busch, Klößchen lag bäuchlings, weil kein Sichtschutz in der Nähe war.

Tim äugte. Ivoritzki stieg Stufen hinab.

Aha! Dort ging’s in den Bunker. War dort das Versteck der Vollwaise?

Ivoritzki wurde kleiner, tauchte hinab, jetzt verschwand der Kopf. Scharniere knirschten, die Angeln der Tür natürlich: altes Eisen, inzwischen von Rost überzogen, aber dick wie ein Unterarm.

Stille. Offenbar war Ivoritzki im Bunker.

Tim winkte seine Freunde heran. Klößchen fluchte und klopfte an seinen Klamotten herum.

„Ist wieder mal echter Stress, Häuptling. Beinahe hätte ich mich in eine Pfütze gelegt.“

„Eigene Schuld! Ivoritzki ist dort in den Bunker rein. Und ich sehe nur einen Grund: Der Kerl besucht Gundula.“

„Warten wir hier?“, fragte Gaby hoffnungsvoll.

„Eher nicht, Pfote. Der Bunker hat mindestens zwei Eingänge. Wenn Ivoritzki hinten raus schlurft, könnten wir ihn übersehen.“

„Wieso hinten raus?“, meinte Karl. „Der Typ muss doch zu seinem Wagen zurück. Hinten raus wäre — seltsam.“

„Findest du nicht auch, dass sich der Kerl überhaupt ziemlich seltsam benimmt“, erwiderte Tim. „Alles hier ist seltsam. Ivoritzki kann man nicht ausrechnen. An ihm muss man dran bleiben. Das ist unsere Chance. Oder?“

„Hm!“, machte Karl.

Auch Tim war nicht mehr so ganz überzeugt von seinem Vorschlag. Trotzdem würde er, Tim, auf keinen Fall Gaby hier zurücklassen. Sie war immer noch am sichersten in seiner Reichweite.

Außerdem sagte sie jetzt: „Wenn wir noch lange Consilium machen (beratschlagen), verlieren wir den Anschluss.“

„Heh!“, zischte Tim und klapste sich vor die Stirn. „Warum komme ich erst jetzt darauf? Amigos! Die Vollwaise Gundula ist wahrscheinlich gar nicht hier. Aber... hier sind Flüchtlinge versteckt. Illegale (nicht rechtmäßige) Einwanderer. Eben jene Flüchtlinge aus Bestial-Staaten, wo Menschen verhungern, wegen religiöser Überzeugung verfolgt und wegen politischer Unbotmäßigkeit ermordet werden. Die Schleuser, von denen die Vollwaise gesprochen hat, bringen sie ins Land. Ivoritzki ist einer dieser Ausbeuter. Und hier in den Unrat-Kellern werden diese Menschen erst mal versteckt, bevor man sie irgendwohin weiter verteilt.“

„Das isses!“, meinte Karl. „Also los!“

Tim lief voran und erreichte die Treppe. Schachtartig führte ein Dutzend Stufen hinab. Die schwere, aber eher kleine Einschlupftür stand offen.

Hinter Tim kam Karl. Gaby und Klößchen folgten. Karl nestelte seine Taschenlampe aus dem Rucksack, schaltete sie aber noch nicht ein.

Tim bückte sich und quetschte sich durch die Tür, beide Fäuste schützend in Kopfhöhe. Denn er wusste nicht, was jetzt passierte. Vielleicht wartete im Dunkeln jemand mit ‘nem Knüppel.

Tim richtete sich auf. Nein. Hier war niemand. Das spürte er. Sein untrüglicher Nahkampf-Instinkt entwarnte. In diesem Teil des Bunkers waren sie allein.

Behaglich war’s trotzdem nicht. Dieser Gestank! Moder, Abfall, Verwesung. Es roch fäkalisch. Die Luft war feucht und gruftkalt. Weit vorn klangen Schritte. Ivoritzki entfernte sich. Ab und zu blitzte ein Licht auf. Der Kerl hatte eine Taschenlampe. Er war schon drei Flure und vier Ecken entfernt, denn diese weitläufige, unwirtliche Bunkeranlage bestand aus zig Räumen und Gängen.

Tim ließ sich Karls Lampe geben, ein Kleinformat mit dünnem Strahl und schon ziemlich verbrauchter Batterie. Sie funzelte nur. Ein Glühwürmchen wäre nützlicher gewesen.

Tim murrte deshalb.

Karl rechtfertigte sich. „Wusste ja nicht, dass wir sie brauchen. Und wieso muss ich eigentlich immer den ganzen High-Tech-Kram mit mir rumschleppen.“

„Weil du unser Mann dafür bist“, flüsterte Tim. „Im Übrigen kann man bei diesem Schwachlicht kaum von High-Tech reden.“

Verfolgung! Denn Ivoritzkis Schritte entfernten sich jetzt rascher. Von versteckten Flüchtlingen war nichts zu hören.

Ein Dutzend Schritte über Glitschmüll. Am Eingang knirschten die Rostangeln. Mit dumpfen Schmatzlaut schloss sich die Tür.

Klößchen spinnt wohl!, dachte Tim.

„Heh, Klößchen! Nur weil du der Letzte bist, brauchst du die Tür nicht zu schließen.“

„Habe ich doch gar nicht gemacht!“, erwiderte sein dicker Freund, der zwar das Schlusslicht war, gleichwohl ziemlich dicht hinter Tim kam.

„Was?“ Der TKKG-Häuptling fuhr herum. „Die schließt sich doch nicht von allein.“

Mit der Lampe wetzte er zur Tür zurück.

Auf der Innenseite bestand sie nur aus Beton — und einem plumpen Hebel zum Aufklinken.

Schon bevor Tim ihn betätigte, wusste er: Die Tür war verschlossen. Verriegelt! Und zwar von außen.

Er stemmte sich dagegen. Es bewirkte nichts. Keinen Millimeter gab sie nach.

Tim rannte an seinen Freunden vorbei.

„Falle! Das ist eine Falle! Hinter uns hat jemand dichtgemacht. Und Ivoritzki wird dort vorn...“

Tim sparte sich den Rest. Denn jetzt hieß es rennen. Er kannte die Örtlichkeit nicht. Die Funzellampe war nur eine klägliche Hilfe.

Trotzdem fand er den richtigen Gang, der nicht breiter war als zwei ausgestreckte Arme. Einmal wäre Tim fast gegen einen Mauervorsprung geprallt, schaffte aber die Kurve, rutschte über schmierigen Abfall, stolperte über klirrende Flaschen, über Scherben, über scheppernde Bierdosen, über durchgeweichte Zeitungen und eine schimmlige Matratze, die aus einer Türöffnung ragte.

Tims Freunde folgten, fühlten sich aber fast so blind wie Maulwürfe und waren daher langsam.

Wenn ich’s nicht schaffe, dachte Tim, haben wir hier unser Nachtquartier.

Ivoritzkis Lampe war nicht mehr zu sehen. Keine Schritte, aber die wären von Tims Verfolgungsgeräuschen ohnehin übertönt worden.

War dort vorn sowas wie ein Gelächter?

Dann hörte er, wie eine schwere Tür — gleichartig wie beim Eingang — mit sattem Plopp geschlossen wurde. Wieder jaulte der Rost auf den Scharnieren und Metall machte bing-bing.

Tim warf sich gegen die Tür. Aussichtslos! Ich Idiot!, dachte er. Nein, wir alle haben den Kerl unterschätzt. In die Falle gelockt, hat er uns, und kaltgestellt mit links. So eine Kacke! Und auch die liegt hier überall rum.

Seine Freunde näherten sich. Tim schwenkte die Lampe und ging ihnen entgegen.

„Wir sind eingeschlossen“, verkündete er. „Einen dritten Eingang gibt es sicherlich nicht. Und falls doch — dann ist der garantiert so verriegelt wie die anderen. Ivoritzki macht mit uns, was er will. Wahrscheinlich sollen wir hier verschmachten. Tut mir leid, Gaby. Deine Idee, draußen zu warten, wäre besser gewesen.“

8. Dietmar hat an alles gedacht

Vor den Fenstern stürmte es. Bleiches Mondlicht beschien die Tiroler Berggipfel. Im Dorf St. Amarusetta schlief man bereits — ausgenommen im Gasthaus Felsenblick, wo immer noch etliche Touristen vor der Glotze verharrten und Bier tranken nebst weltberühmtem Kräuterschnaps, der hier etwas preisgünstiger war — sozusagen ein Schnaps-Schnäppchen, direkt aus der Brennerei.

Dietmar Lerchenalt und sein Komplize Adolf Tagner saßen in ihrer Ecke und steckten flüsternd die nun schon etwas geröteten Köpfe zusammen. Ja, der Kräuterschnaps schmeckte. Die Serviererin hatte wiederholte Bestellungen erfüllt.

„Du weißt, wen ich meine?“ Dietmar grinste. „An wen wir das Rezept verkaufen, sobald wir’s rausgepresst haben aus den drei Mönchen.“

Adolf knetete seine Nase. „Da kommt doch nur einer in Frage. Unser Boss.“

Dietmar nickte. „Specht ist scharf darauf wie kein anderer. Vor Zeiten hat er mir mal erklärt, dieses Rezept wäre sein Traum — sein Lebenstraum.“

„Kann ich verstehen. Immerhin ist er Schnapsfabrikant.“

„Aber erstens kein großer und zweitens kein guter. Seine Beerenschnäpse — Himbeergeist, Brombeergeist, Birnengeist und Zwetschgenwasser — kann jeder herstellen. Und besser. Das Zeug schmeckt wie aufgemotzter Spiritus, finde ich. Ist was für Haarwassersäufer. Mir wird übel davon. Neulich hat er mir einen Karton Himbeergeist geschenkt. Ich hab’s gleich weitergegeben an die Penner auf der Müllkipperheide. Hab’s denen zu Weihnachten überreicht. Mann, haben die sich gefreut! Und dann gebechert!“

„Die sind ja auch nicht verwöhnt.“

„Nee, sind sie nicht.“

„Und du meinst, Dieti, Specht zahlt uns die Riesensumme.“

„Das Rezept wäre ihm jede Summe wert, hat er mir gesagt.“

„Weiß er, was du vorhast?“

„Bis jetzt weißt nur du davon. Und Kuno.“

Adolf Tagner fand das offenbar gut, denn er nickte dreimal. Dann leerte er sein Schnapsglas — diesmal einen Amarusetto blau. Mit leicht belegter Zunge wurden ein paar Tropfen vom Glasrand geleckt. Dietmar bemerkte das mit Widerwillen, sagte aber nichts.

Dr. Heribert Specht war ihr Boss. Hauptberuflich firmierte er als Spirituosenhersteller, brannte Schnäpse. Seine Fabrikation — ein kleiner Betrieb — befand sich unweit der TKKG-Stadt. Und Specht — der viermal geschieden war und neun Kinder hatte, aus denen nichts wurde — lebte dort unauffällig. Das war auch nötig. Denn im Nebenberuf war er der Boss einer Schleuserbande, die zahlreiche Verbindungen hatte in die östlichen Nachbarstaaten: zur dortigen Unterwelt. Weil: Menschenschmuggel funktioniert nur über ein weitgespanntes Netz von kriminellen Helfern.

„Wir wissen also“, sagte Adolf, „was wir wollen. Und wir wissen, wem wir’s verkaufen, sobald wir es haben. Aber weißt du auch, wie wir’s kriegen. Denn ich vermute mal, dass die drei wissenden Silenti-Mönche, die einzigen Rezeptkundigen — das die bewacht werden wie der Bundeskanzler. Oder wenigstens wie ein Minister mit unerfreulichem Aufgabenbereich.“

„Unerfreulich ist in der Politik alles. Und ansonsten — nein! Sie werden nicht bewacht. Im Silentus-Orden denkt man offenbar: Mönchen tut keiner was an. Trotzdem hat man Vorkehrungen getroffen. Aber nicht gegen Typen wie uns — sondern gegen das unvorhersehbare Schicksal. Ich meine: Unglück und Unfall.“

„Ich verstehe nicht, Dieti.“

„Die drei Mönche dürfen sich nie gemeinsam in eine gefährliche Situation begeben. Das verlangt die Vorschrift des Ordens. Das bedeutet: Sie dürfen nicht zugleich in dasselbe Flugzeug steigen. Und nicht zu dritt im selben Auto fahren. Denn wenn dann ein tödlicher Crash wäre und die drei in die bessere Welt eingehen — wäre auch das Rezept für immer verloren. Im Falle eines Falles — wenigstens einer der Kundigen muss übrig bleiben.“

Das nötigte Adolf ein Kopfschütteln ab. „Mönche sind offenbar eine ganz besondere Sorte.“

Dietmar sagte: „Die drei Rezeptkundigen fahren jeden Morgen um acht vom Kloster hinab ins Dorf, also hierher. Und dann arbeiten sie bis zum Abend in der Amarusetto-Schnapsbrennerei. Die liegt am Dorfausgang, etwas abseits.“

„Aber die drei fahren nicht in einem Wagen?“

„Sie benutzen drei. Und starten zu unterschiedlichen Zeiten — jeweils mit zehn Minuten Abstand. Das habe ich schon ermittelt.“

„Irre!“

„Schlau, finde ich.“

„Irre schlau!“

„Die Strecke ist gefährlich. Die schmale Straße verläuft in Serpentinen. Teilweise führt sie an Abgründen vorbei. Wer da durch die Leitplanke semmelt — den erschlägt schon der Luftzug beim Runterstürzen. Immerhin gibt es Wege und Pfade, die von der eigentlichen Straße abzweigen. Wege, die zu verlassenen Bergbauernhöfen führen, zu den Ruinen ehemaliger Wehrbauten, zu Berghütten. Das kommt uns wie gerufen. Es sind Verstecke. Bis man uns dort aufspürt, kennen wir längst alle 155 Kräuter und die genaue Mischung. Klaro?“

„Haben die Mönche den Führerschein?“

„Was? O Mann! Das kann uns doch egal sein, Adolf. Außerdem gehe ich davon aus, dass ihnen die Fahrerlaubnis erteilt wurde.“

„Sind sie bewaffnet?“

„Garantiert nicht. Mönche lieben den Frieden. Aber aufpassen müssen wir. Sonst haut uns einer seinen Rosenkranz um die Ohren.“

„Sprechen sie deutsch?“

„Hier spricht man deutsch, österreichisch und italienisch. Wir können uns verständigen. Die Mönche verstehen uns.“ Adolf stützte die Ellbogen auf und den Kopf in die Hände. „Noch einen Amarusetto“, murmelte er, „und ich kidnappe den Papst. Betest du eigentlich?“

„Sehe ich so aus?! Wenn ich andächtig bin, surfe ich im Internet.“

„Wie weit ist dein Plan gediehen, Dieti?“

„Er ist fertig. Ist rund, perfekt, genial. Es kann nichts schief gehen.“

„Lass hören.“

„Stell dir vor: eine Stelle hinter einer Haarnadelkurve. Die Straße ist schmal und verläuft am Abgrund. Wenden — unmöglich! Wir blockieren mit unserem Wagen, täuschen einen Unfall vor. Der erste Mönch kommt, hält, will helfen, steigt aus. Blitzschnell werden wir ihn überwältigen, fesseln, knebeln. Dann als Paket in die Büsche. Den Wagen lassen wir durch die Leitplanke brechen. 300 Meter tiefer ist die Schlucht schwarz, feucht und leer — ein völlig unzugängliches, unwegsames, gefährliches Gelände. Auch wenn der Wagen explodiert — zu sehen ist das von nirgendwo: weder vom Dorf noch vom Kloster. Und schon gar nicht von dem oberen Verlauf der Straße. Die beiden nachfolgenden Mönche merken also nichts. Und wir kaschen sie uns auf die gleiche Weise. Auch die beiden anderen Wagen landen im Abgrund. Dann laden wir unsere Gefangenen in meinen Geländewagen und fahren zu einer versteckten Ruine. Die Kellergewölbe sind noch brauchbar. Dort verhören wir die drei. Das mache ich und ich weiß, dass ich zeitlich im Druck bin. Also werde ich nicht zimperlich sein. Inzwischen fährst du den Wagen ins Dorf zurück. Ich komme zu Fuß nach — sobald ich das Rezept habe. Natürlich werde ich nicht die Straße benutzen, sondern einen Pfad querfeldein. Den kenne ich noch vom vorigen Sommer. Ist ‘ne enorme Abkürzung und ich laufe nicht der Polizei in die Hände. Denn mit der müssen wir rechnen. Wenn die Mönche nicht in der Brennerei eintreffen, wird man dort alsbald unruhig werden und im Kloster anrufen. Die Mönche werden sich sofort auf die Strümpfe bzw. auf die Räder machen und die Brüder suchen. Schreck, Entsetzen — und auch Rätselraten dann an der Unfallstelle. Wie ist es möglich, dass alle drei dort hinunter gestürzt sind — wird man sich fragen. Die Bergwacht wird verständigt. Ein Hubschrauber wird angefordert. Retter seilen sich ab. Das dauert und dauert und dauert und wir gewinnen Zeit, Zeit, Zeit. Unten findet man die Wracks, aber keine Toten. Die Wagen sind zerschmettert und vielleicht auch ausgebrannt. Die Insassen wurden rausgeschleudert — wird man vermuten. Noch mehr Sucherei. Die Erkenntnis, was Sache ist, hat garantiert keiner. Aber wir haben längst das Rezept und machen die Biege und sind wieder zu Hause in Deutschland, bevor man die drei Mönche entdeckt. Denn die lasse ich gefesselt zurück. Das wird denen nicht schaden — einige Tage ohne Verpflegung zu darben.“

„Fasten sind die ja gewohnt“, nickte Adolf.

„Du sagst es.“

„Aber sie werden uns beschreiben.“

„Wir sind maskiert.“

„Sie werden deinen Wagen beschreiben.“

„Der wird nicht dunkelbraun sein, sondern gelb. Ich habe gelbe Folien mitgebracht. Die kleben wir drauf, sobald wir morgen früh im Gebirge sind. Kurz nach sechs.“

„So früh?“

„Wir sind hier nicht im Urlaub, Adolf, sondern um zu arbeiten.“

„Was tut man nicht alles für eine Million. Aber die schlauen Mönche werden sich unser Kfz-Kennzeichen merken. Oder“, er grinste, „hast du auch da vorgesorgt?“

„Habe ich. Zwei italienische Kennzeichen liegen unter dem Beifahrersitz. Die werden wir anbringen.“

„Hast du sie hier geklaut?“

„Nein. Zuhause. Mitgebracht. Sind echt. Der Wagen war aus Mailand. Ein blauer Ferrari. Ich denke mal, der hat jetzt Probleme mit unseren Bullen. Hahah!“

„Ich muss dich loben, Dieti! Du hast wirklich an alles gedacht. Wie geht’s übrigens deiner Schwester? Die Olivia ist ja wirklich ein süßes Mädchen.“

Dietmar starrte vor sich hin. „Ja, schon. Aber sie wird immer schwieriger. Sie macht sich um alles Sorgen. Ich glaube, sie hält mich für einen Mistkerl.“

Adolf riss die Augen auf. „Aber dich doch nicht! Wie kann sie!“

„Spar dir den Spott! Es ist nun mal so. Wir verstehen uns nicht.“

„Das kommt vor, habe ich gehört. Unter Geschwistern genauso häufig wie in einer Liebesbeziehung.“

Dietmar presste die Lippen aufeinander, bevor er sagte: „Leider habe ich sie auf dem Hals — seit es unsere Alten nicht mehr gibt. Naja, eines Tages wird sie heiraten, jedenfalls ihre eigenen Wege gehen. Aber bis dahin muss ich sie unter Kontrolle halten. Dass sie um Himmels willen nicht erfährt, was ich treibe.“

„Ahnt sie was?“

„Könnte sein.“

„Woraus schließt du das?“

„In den letzten Tagen hat sie kaum mit mir geredet. Sie wirkte sehr deprimiert, sehr niedergeschlagen.“

„Aber Kuno passt auf sie auf?“

„Ich hoffe es.“

Danach redeten sie nicht mehr viel. Es war spät. Die Nacht würde kurz sein. Also höchste Zeit, an der Matratze zu horchen. Doch vorher tranken sie noch einen letzten Amarusetto.

9. Menschenschmuggel — ein Riesengeschäft

Schaurig, diese Kälte! Diese muffige Feuchtigkeit! Und die Taschenlampe nutzte auch nicht viel.

Tim fühlte sich blamiert bis auf die Knochen. Kuno Ivoritzki hatte ihn, hatte sie alle reingelegt. Jetzt waren sie eingesperrt in diesem ekligen, ehemaligen Bombenkeller.

Klößchen grunzte und suchte seine Taschen ab nach Schokolade. Gaby begann zu kichern, was aber überhaupt nicht fröhlich klang. Karl behielt die Ruhe. Tim sah, wie er im Schein der Taschenlampe seinen Rucksack abnahm.

„Kein Grund zur Aufregung, Leute. Ich habe ja mein Handy mit. Wen rufen wir an?“

„Natürlich meinen Papi!“, rief Gaby mit deutlicher Erleichterung in der Stimme.

„Ähhh, Pfote!“, meinte Tim. „Eigentlich ist es noch etwas zu früh, um deinen Vater und damit die Polizei einzuschalten. Wir haben so gut wie keine Beweise. Verdacht und Indizien reichen nicht aus für eine Haussuchung bei Ivoritzki oder für ein scharfes Verhör. Der wird behaupten, er hätte hier nur ein paar verwilderte Katzen gefüttert und wisse ansonsten von gar nichts. Dass man uns eingesperrt hat — das müssen andere gewesen sein. Wer weiß denn auch, was für Gesindel sich hier rumtreibt. Nein, Pfote! Der Polizei sind die Hände gebunden. Uns aber nicht. Wir sind nicht dem Diensteid verpflichtet, sondern nur unserem Gewissen. Und das bewahrt uns ja grundsätzlich davor, Unrecht zu tun.“

„Grundsätzlich!“, nickte Karl.

„Grundsätzlich!“, bestätigte Klößchen. Er kaute. Er hatte Schokolade gefunden.

„Aber es handelt sich doch anscheinend um organisiertes Verbrechen“, wandte Gaby ein. „Ivoritzki hat mindestens einen Komplizen. Nämlich den, der hinter uns verriegelt hat. Der Betreffende ist uns unbemerkt gefolgt oder hat hier bereits gelauert.“

„Richtig!“, nickte Tim. „Wenn die Vollwaise die Wahrheit gesagt hat, haben wir’s mit Schleusern zu tun. Ihr Bruder ist einer, Ivoritzki gehört dazu und der hinter uns — das ist der Dritte.“

Karl hielt sein Handy in der Linken. „Bevor wir noch weitere Überlegungen anstellen, sollten wir erst mal telefonieren. Wen rufe ich an?“

Tim kramte in der Jackentasche und holte die Geschäftskarte des Taxifahrers hervor.

„Der wird sich freuen. Hoffentlich ist er nicht mit einer anderen Fuhre unterwegs.“

Tim nahm das Handy und drückte die Ziffern der Tastatur. In der Nähe pfiff eine Ratte. Unwillkürlich trat Gaby etwas näher zu Tim. Sie hat zwar nichts gegen Ratten, aber in dieser Umgebung wirkten die raubfähigen Nager mit ihrem Hang zu Unrat und Kanalisation unheimlich auf Tims Freundin. Er hatte jetzt eine Hand frei und legte den Arm um sie.

Freizeichen. Rufzeichen.

Dann wurde abgehoben und der studentische Fahrer meldete sich.

„Taxi.“

„Wir sind’s“, sagte Tim. „Ihre Fuhre von eben. Sind Sie noch auf der Rückfahrt?“

„Du sagst es. Soll ich euch abholen?“

„Wir bitten darum.“

„Onkelchen — wie ihr ihn nennt — ist euch wohl entwischt?“

„Leider. Mehr noch. Er hat uns reingelegt. Sie können sich einen Lebensretterorden verdienen, indem Sie uns befreien. Wir sind in einem der Bombenkeller, dem ersten — von der Straße aus. Und der Eingang ist verriegelt.“

Tim erzählte das Nötigste. Der Student lachte. Er hatte schon gewendet und kam. Aber eine Viertelstunde würde es dauern.

TKKG sockten zum vorderen Eingang zurück und warteten dort. Die Tür war immer noch verschlossen.

„Was eine Schleuse ist“, sagte Klößchen, „weiß ich — im Prinzip. Aber wie Schleuserbanden arbeiten — da fehlt mir noch der Durchblick. Ist denn das überhaupt lohnend, diese armseligen Menschen ins Land zu bringen?“

„Leider ja“, erklärte Tim. „Es ist sogar ein Riesengeschäft. Etwa 50 Milliarden Mark, bzw, etwa 25 Milliarden Euros verdienen die Schleuser pro Jahr mit dem Menschenschmuggel. Das ist eine gesicherte Zahl. Ungeheuerlich, was! Es funktioniert so: Flüchtlinge von ganz weit weg — von jwd — verlassen ihr Land. Es sind Ägypter, Albaner, Koreaner, Rumänen und viele andere. Sie verlassen die Heimat, weil sie dort verhungern würden, weil sie politisch verfolgt werden oder weil sie ihre Religion nicht ausüben dürfen. Natürlich sind auch Menschen darunter, die sich nur blenden lassen von unserem wirtschaftlichen Wohlstand. Wie dem auch sei — diese Flüchtlinge haben nur wenig, landen mit Sack und Pack — oft ganze Familien — im angrenzenden Ausland. Angrenzend zu Deutschland, meine ich. Meistens in Polen, in der Tschechischen Republik oder in Österreich. Weil das kleine Deutschland aber nun mal nicht alle Armseligen und Bedürftigen der Welt aufnehmen kann — ausgenommen jene, die tatsächlich um Leib und Leben fürchten müssen — besteht für die Mehrzahl der Flüchtlinge keine Chance hier offiziell, also amtlich, aufgenommen zu werden. Denn die Arbeitslosigkeit ist ja auch bei uns ein Problem, weil die Arbeits- und Verdienstmöglichkeiten längst nicht mehr für alle Deutschen reichen. Das schert die Schleuser, diese Verbrecher!, natürlich nicht die Bohne. Sie versprechen den Flüchtlingen: Wenn ihr erst mal in Deutschland seid — dann geht’s schon weiter. Denn Deutschland ist das Paradies, das Wirtschaftsparadies. Aber das Paradies kostet Eintrittsgeld. Im Durchschnitt nehmen die Schleuser den Flüchtlingen zwischen 5000 und 70 000 Mark ab. Dafür, dass sie hereingeschleust, herein geschmuggelt werden. Manche Flüchtlinge können das aufbringen. Aber dann sind sie pleite. Andere können nur eine Anzahlung leisten und sind bei den Verbrechern dann auf ewig verschuldet. Und die holen sich ihr Geld.“

„Wie denn?“, fragte Klößchen. „Wenn doch die Flüchtlinge nichts mehr besitzen.“

„Da gibt es im Allgemeinen zwei Möglichkeiten. Wenn die Flüchtlinge nicht gleich wieder abgeschoben werden, sondern bleiben dürfen, erhalten sie Sozialhilfe. Davon müssen sie dann bei den Schleusern ihre Schulden ableisten. Die aggressiven und gewalttätigen Typen unter den Flüchtlingen gleiten häufig ab in die Kriminalität, nachdem sie zuvor abgetaucht sind in die Illegalität — also in den Untergrund, in den nicht genehmigten Aufenthalt. Versteht sich, dass sie von ihrer Beute die Schulden bezahlen müssen. Ein Teufelskreis.“

„Und die Schleuser bieten nichts weiter als den heimlichen Grenzübertritt?“, fragte Klößchen.

„Das Angebot der einzelnen Banden ist unterschiedlich. Für den billigsten Tarif gibt es nur Karten, wo Schlupflöcher in der Grenze verzeichnet sind. Für höhere Preise gibt es organisierte Bus-Touren mit gefälschten Pässen. In speziell hergerichteten Großfahrzeugen sind geheime Kammern angebracht, in denen die Flüchtlinge versteckt werden. Sehr häufig kommt es zu Todesfällen, weil die Menschen in diesen Kammern ersticken oder — wenn man sie über die feuchte Grenze schickt, nämlich die Grenzflüsse Oder und Neiße — weil sie dann in dem angeblich seichten Wasser ertrinken. Fast 50 Menschen erlitten dieses Schicksal im letzten Jahr.“

„Das ist ja Mord.“

„Kann man sagen“, nickte Tim. „Ich sehe da auch keinen Unterschied. Jedenfalls bleibt festzustellen: Wenn die Schleuser weiterverteilen — und mit dieser Sorte von Verbrechern haben wir’s offenbar zu tun dann sollen die Flüchtlinge auch später noch ausgepresst werden, entweder als illegale Kriminelle oder als Sozialhilfeempfänger. Die meisten Flüchtlinge kommen übrigens aus Jugoslawien, Rumänien und Afghanistan. Und stellt euch vor: In Indien und im Irak werden ganz ungeniert in den Zeitungen und auf den Basaren Schleusungen angepriesen. Sozusagen als Abenteuerfahrt ins Wirtschaftswunderland Deutschland.“

„Dann reichen die Verbindungen der hiesigen Schleuser also bis dorthin“, stellte Gaby fest. „Sie haben dort ihre Komplizen vor Ort.“

Tim nickte. „Der Menschenschmuggel ist international geprägt. Zur Zeit sind die deutschen Verbrecher nur zu 15 Prozent beteiligt. Aber sie drängen immer stärker auf den Markt, sie holen auf. Der Bruder der Vollwaise scheint einer dieser kriminellen Goldgräber zu sein. Immerhin haben wir jetzt eine heiße Fährte aufgenommen. Und die heißt Ivoritzki.“

Sie redeten noch kurze Zeit — im Dunkeln. Denn Karls müde Funzel musste geschont werden. Dann war ein Geräusch draußen an der Tür. Metall knirschte. Ein Riegel wurde geöffnet. Die Tür schwang auf. Mondlicht fiel herein und war überwältigend — nach der Finsternis in diesem Bunker.

Der Taxifahrer beugte sich in die Öffnung.

„Hallo, seid ihr da?“

„Sie glauben gar nicht, wie wir uns auf Sie gefreut haben“, meinte Tim. „Und nun sagen Sie uns bitte, wie Sie heißen — damit wir uns unser Leben lang an Sie erinnern.“

„Ich heiße Severin Liebler.“

„Hallo, Severin!“, meinte Tim nach kurzer Verblüffung und einem warnenden Blick zu den andern, dass auch ja niemand gluckse. Ein Blick freilich, den in der Dunkelheit keiner wahrnahm. „Ist Onkelchens Mercedes noch da?“

„Nee, der ist weg. Hier ist jetzt total tote Hose.“

„Wir müssen schnellstens zur Stadt zurück“, sagte Tim. „Zum Esterbach-Platz.“

10. Nachts in fremder Wohnung

Am Esterbach-Platz stiegen TKKG aus. Klößchen bezahlte. Diesmal lehnte Severin das Trinkgeld ab. Kommt nicht in Frage!, meinte er. Er sei nun ein Lebensretter. Und die arbeiten bekanntlich fürs gute Gewissen, für einen Fensterplatz im Himmel, für gesunden Schlaf — aber nicht für Bakschisch und geldigen Profit.

Alle schüttelten ihm die Hand und versprachen, sich zu melden; denn natürlich hatte man auch die privaten Telefonnummern ausgetauscht.

Es war inzwischen sehr spät geworden, die Nacht kalt und menschenleer. Wieder sanken vereinzelte Schneeflocken herab und Gaby benutzte Karls Handy, um zu Hause anzurufen und ihre Mami zu beruhigen. Frau Glockner war natürlich besorgt, wusste aber auch, dass ihre Tochter bei den Jungs — und vor allem bei Tim — gut aufgehoben, bestens beschützt ist. Denn trotz aller Selbstständigkeit moderner Mädchen — eine 14-Jährige, allein unterwegs in den nachtdunklen Straßen einer gefährlichen Großstadt, ginge ein zu großes Risiko ein. Es sei denn, es handelte sich um eine Sumo-Ringerin mit geladener Pistole. Und nicht um ein so zartes Mädchen wie Tims hübsche Freundin.

Auf dem Esterbach-Platz stand jetzt kein Taxi mehr. Auch Severin beendete den Dienst und verschwand um die nächste Ecke.

Tim blieb stehen. „Wir sollten nachsehen, ob Ivoritzki seinen Mustang wieder im Stall hat.“

„Du meinst, ob der Mercedes wieder in der Garage steht?“, erkundigte sich Klößchen. „Ich wette, die ist abgeschlossen.“

„Klar! Sonst könnte jemand den Mustang klauen.“

Tim lief hinüber und probierte das Doppeltor der ehemaligen Remise. Natürlich war abgesperrt, wie nicht anders zu erwarten. Seine Freunde kamen heran.

„Wiehert er?“, fragte Klößchen.

„Der Mercedes? Nein!“

„Und der Mustang?“

„Der riecht nach Benzin und nach Öl. Aber dieser Duft haftet der Garage ohnehin an. Karl! Hast du deine nützlichen Dritt- und Viertschlüssel mit?“

„Behaupte nicht, ich hätte Einbruchswerkzeug“, grinste Karl und machte sich an dem ziemlich simplen Schloss zu schaffen.

„Aber Tim — tstststs“, meinte er dann, als der Torflügel aufschwang, „du lässt nach, bist ja regelrecht zerstreut gegen Mitternacht. Es war gar nicht abgeschlossen.“

„Stimmt. Sonst ginge ja jetzt das Tor nicht auf“, nickte Klößchen.

Gaby seufzte und wandte sich ab. Tim öffnete das Tor noch etwas weiter, bis Laternenlicht auf den Mercedes fiel. Alle Türen waren abgeschlossen, natürlich Zentralverriegelung bis hin zum Kofferraum. Die Motorhaube fühlte sich noch warm an.

Karl schloss wieder ab und TKKG liefen durch die Nikolai-Straße bis zur Passage und der Tanzschule Hahmelbeyn.

Als dann alle zu Ivoritzkis Fenster hoch sahen, wurden sie enttäuscht. Kein Licht.

„Der Saukerl schläft schon“, sagte Klößchen. „Schläft selig, obwohl er weiß, dass wir in dem Bunker eingesperrt sind und langsam verhungern. Grässlich! Für mich ist der Hungertod von allen Toden der schlimmste. Hat denn dieser Kerl überhaupt kein Gewissen?! Der behandelt uns ja wie Flüchtlinge aus einer politischen Hungerzone. Ich könnte ihn erwürgen.“

Tim hörte Schritte und wandte sich um.

Ein Mann bog um die Ecke zur Nikolai-Straße und trat jetzt in die Passage. Ivoritzki war’s nicht. Dennoch stockte sein Schritt. Der Typ blickte erstaunt und benötigte offenbar einen Moment, um sich zu fassen. Dann kam er heran — mit Schlurfschritt, die Hände in den Taschen der Joppe, Kopf gesenkt, die Zigarette im Mundwinkel. Zweimal wurde verhalten gerülpst und Tim meinte, den Bieratem zu riechen.

Hat sich ein paar Helle und bestimmt auch Schnäpse reingepfiffen, dachte Tim. Eigentlich müssten seine Empfindungen betäubt sein, denn Alkohol lähmt ja bekanntlich zu allererst die Kritikfähigkeit, weshalb sich Betrunkene mit jedem Idioten verbrüdern, dummes Zeug sabbeln und jeden Schmarrn glauben. Dieser Typ hier müsste selig auf einer Bierwolke schweben. Stattdessen hat ihn unser Anblick erschreckt. Warum? Denn schreckhaft sieht er eigentlich nicht aus — ungefähr so schreckhaft wie King-Kong, wenn den ein Schmetterling anfeindet.

Der Mann wirkte ungepflegt, trug teure, aber total zerdrückte umweltfähige Klamotten: Lederjoppe, Cordhosen, Stiefel. Eine zerzauste graubraune Mähne unter einer ostischen Lederkappe, ein Gesicht zwischen schwammig und furchig — also vom Alkohol gezeichnet — mit Schnauzbart und engstehenden stechenden Augen, die sich fast berührten über dem Ansatz der Hakennase. Er war so groß wie Tim, ließ aber die Schultern hängen und rülpste jetzt zum dritten Mal — gerade als er an Gaby vorbeiging.

„Sau!“, sagte Tim. „Wende wenigstens den Kopf ab — und halt dir die Hand vor den Mund!“

„Was ist?“ Er hatte eine kehlige Stimme mit dem Akzent des östlichen Anrainers.

„Man benimmt sich anständig, wenn man an einer jungen Dame vorbeigeht!“

„Was willst du? Ich hab sie nicht angespuckt.“

„Mann! Dann würdest du jetzt verkehrt herum in deiner Jacke stecken. Und deinen Schnurrbart könntest du dir aus dem Hals ziehen.“

„Blödes Gemüse!“, murmelte der Kerl und schlurfte weiter.

Tim sah, wie er die Hand aus der Tasche nahm. Etwas blinkte metallisch im Laternenschein. Ein Schlüssel. Aber der Typ schloss die Faust drumherum und versenkte sie wieder in seine Joppe.

„Eklig!“, sagte Gaby leise. „Aber von so einem kann man nichts anderes erwarten.“

Alle blickten ihm nach. Lederjoppe schlurfte durch die Passage, als wäre der geflieste Boden mit Klebstoff bestrichen und jeder Schritt mühsam. Tim erwartete, dass der Kerl gleich nach rechts oder links schwenken würde — um eine Haustür anzusteuern und aufzuschließen. Denn den Schlüssel hielt er ja schon bereit — eindeutig hatte er den griffgerecht genommen. Doch nichts geschah. Lederjoppe blieb im Geradeaus-Schlurf, schlief vielleicht schon im Gehen oder hatte seine Adresse vergessen. Erst am Ende der Passage folgte er der sanften Biegung und entschwand den Blicken.

Gerade als Tim was sagen wollte, näherten sich abermals Schritte — schnelle diesmal, von der Straße her.

Der blonde Jüngling war’s — der von vorhin, der in die Spätvorstellung wollte. Er sah irgendwie enttäuscht aus und knabberte an einer Schoko-Waffel. Jetzt schob er sich den Rest in den Mund und hob erstaunt die Brauen.

„Ja, hallo! Seid ihr immer noch hier?“

Tims Freunde grinsten und der TKKG-Häuptling sagte: „Nicht immer noch, sondern schon wieder. Inzwischen haben wir einiges erlebt. Du hoffentlich auch. Wie waren denn die Heißen Bienen vom Mars? So hieß doch dein Film, wenn ich mich richtig erinnere.“

„Ein saublöder Streifen. Habe ihn nicht zu Ende angesehen. Da sind ja die Seifenopern im Fernsehen besser.“ TKKG nickten. Der Blonde schloss die Haustür auf. Tim schob sich neben ihn.

„Wir wollen noch einen Besuch machen“, meinte er. Einen Moment später waren alle im Haus und die Tür sank von allein ins Schloss. Ohne Schlüssel ließ sie sich von außen nicht öffnen.

„Bei dem Single?“, fragte der Blonde.

„Exakt. Bei Ivoritzki.“

„Wegen dem Mädchen, ja?“

Tim nickte und seine Miene verschloss sich wie eine Faust mit eindeutiger Absicht.

„Geht mich ja nichts an“, meinte der Blonde und stieg rasch die Treppe hinauf. Offenbar spürte er genau, wofür er sich interessieren durfte und wofür nicht.

„Gute Nacht!“, rief Gaby ihm nach — im Bemühen nett zu sein.

„Wünsche ich euch auch.“ Dann wurde weiter oben eine Wohnungstür aufgeschlossen und der Blonde, der gesagt hatte, er sei Realschüler, zog sich in seine Höhle zurück. Die Stufen hinauf. TKKG verharrten vor Ivoritzkis Tür. „Klingeln wir?“, fragte Klößchen. „Und sobald er öffnet, werfen wir ihn zu Boden und prügeln sämtliche Geständnisse aus ihm heraus.“

Tim schüttelte den Kopf. „Wir überraschen ihn im Schlaf. Wenn wir plötzlich vor seinem Bett stehen, ist das wie ein Schock. Ivoritzki kriegt seelischen Schüttelfrost und plaudert, ohne dass wir auch nur mit dem Finger drohen. Sowas nennt man psychologisches Überraschungsmoment.“

„Ich nenne das unbefugtes Eindringen in eine fremde Wohnung“, sagte Gaby leise. „Die Polizei darf das nur mit einem Durchsuchungsbefehl.“

Tim küsste seine Freundin auf die Wange. „Aber, Pfote! Wir sind doch nicht die Polizei, sondern vier Jugendliche auf heißer Spur. Streiter mit glühendem Herzen für die Gerechtigkeit. Die Vollwaise, die dich angerufen hat, ist wahrscheinlich in Gefahr, ganz bestimmt in einer unguten Lage. Vermutlich haben wir’s mit menschenverachtenden Verbrechern, mit Schleusern, zu tun. Dieser Ivoritzki ist so übel wie Rattengift und ‘ne tropische Krankheit zusammen. Der! — hätte uns nie aus dem Bunker befreit, sondern dem Verschmachten preisgegeben. Wenn wir also bei ihm eindringen, um eine Riesen-Sauerei aufzuklären, halte ich dieses unser Vorgehen für ein vergleichsweise harmloses Delikt. Außerdem werden wir behaupten, die Tür wäre offen gewesen — nur angelehnt! Egal, wer das glaubt.“

Gaby seufzte. „Ich mache solange die Augen zu — bis die Tür angelehnt ist. Schließlich bin ich die Tochter eines Hauptkommissars.“

Tim wartete, bis sich Gabys Blauaugen schlossen, und brachte dann rasch noch ein Bussi an.

Karl werkelte bereits am Schloss. „Stört bitte nicht meine Konzentration!“

Das Licht im Treppenhaus war erloschen. Karl arbeitete nahezu lautlos. Die andern hielten den Atem an.

In den Wohnungen war es still. Dann ertönte irgendwo im dritten Stock eine Klo-Spülung. Wahrscheinlich beendete der Blonde auf diese Weise seinen Tag.

„Offen!“, flüsterte Karl.

Wenn Ivoritzki was gehört hat, überlegte Tim, steht er jetzt mit gezückter Pistole in der Diele.

Der TKKG-Häuptling schob Gaby in den Schutz der Mauer.

„Pfote, du kommst erst, wenn wir drin sind.“

Tim hauchte die Worte, glitt an Karl vorbei, schob die Tür auf und huschte in die Diele — lautlos wie ein Schatten. Die Diele besaß keine Fenster, aber Türen zweigten ab. Zwei standen offen. Aus den Räumen drang schwaches Licht herein. Kein Licht von Lampen, sondern das der Straße — der Passage — , wo Laternen und Mondschein und einige erleuchtete Schaufenster für Helligkeit sorgten.

Niemand war in der Diele.

Tim zischelte.

Karl und Klößchen kamen herein. Dann Gaby.

Tim blickte in den Wohnraum.

Leer — jedenfalls menschenleer. Die Möbel interessierten nicht.

Gaby schloss die Wohnungstür — ultra-leise.

Tim überprüfte den zweiten Raum, eine Küche. Sie roch nach den Resten von Pizza. Über der Spüle tropfte der Hahn.

Tims Augen hatten sich an die Dunkelheit gewöhnt. Er entdeckte zwei weitere Türen.

Er horchte mit dem Ohr am Holz.

„Nichts. Kein Geräusch“, hauchte er. „Kein Schlafatem.“

Die erste Tür ließ sich lautlos öffnen: das Bad samt Klo.

„Der Blonde hat vorhin gesagt“, wisperte er, „Ivoritzki hätte eine Vierzimmerwohnung. Also liegen zwei weitere Räume hinter dem Wohnraum — oder hinter diesem hier. Gaby, du wartest bitte, denn vielleicht hat der Typ ‘ne Pistole auf dem Nachttisch.“

„Ich glaube, ich muss niesen!“, flüsterte Klößchen.

„Untersteh dich! Halt dir die Gurke zu!“

Aber es war schon zu spät.

Klößchen zog sich zwar seine wattierte Wetterjacke über den Kopf — trotzdem klang der Nieser wie der Abschuss einer Haubitze, die Tote aufwecken soll. Tim erstarrte nur für einen Moment, nahm sofort Kampfhaltung ein in Frontstellung zu der geschlossenen Tür. Würde Ivoritzki Licht machen?

Nichts geschah. Die Wohnung blieb still.

Dann hörten alle, wie unten die Haustür geöffnet wurde. Das Treppenlicht knackste an. Jemand schlurfte die Stufen herauf — und dieses Schlurfen kam ihnen seltsam bekannt vor.

Es endete vor der Wohnung. Ein Schlüssel wurde ins Schloss geschoben, 100-mal lauter als Karls lautloses Eindringen. Sofort wieselten TKKG in die Küche. Tim schloss die Tür bis auf einen fingerbreiten Spalt. Kein Atem! Kein Laut! Tim spürte seine Freunde hinter sich und überlegte verblüfft. Wenn das Lederjoppe war — was wollte der hier?

Jetzt! Er kam in die Diele, machte Licht, blieb stehen, rülpste.

Tim hätte ihn erkannt, ohne hinzusehen. Trotzdem linste er durch den Spalt.

Ja, es war der beschickerte Süffeltyp in seinen verknautschten Klamotten. Er schälte sich aus der Joppe. Sie wurde aufgehängt an der Garderobe neben der Tür. Auch die Mütze landete dort.

Der Mann schlurfte in den Wohnraum, ungeniert laut.

Und Tim begriff. Von einer Sekunde zur andern entfaltete sich der Zusammenhang. Auslöser war der Schlüssel, den der Typ bereitgehalten und dann doch weggesteckt hatte.

Weil er nicht wollte, dachte Tim, dass wir sehen, wohin er will — nämlich hierher. Er hat uns nämlich erkannt. Denn er gehört zu Ivoritzki. Aber hier und vorhin hat er, Lederjoppe, uns nicht gesehen. Sondern wo? Da gibt’s nur eine Antwort. Draußen bei der Müllkipperheide, bei den ehemaligen Bombenkellern. Klar doch! Lederjoppe hat geholfen. Er hat gelauert und hinter uns die Bunkertür dichtgemacht. Muss ja ein Schock gewesen sein, als er uns eben in der Passage sah — und noch dazu vor dieser Adresse. Aber er weiß nicht, dass wir mit dem Blonden reingeschlüpft sind.

Im Wohnraum waren die Vorhänge geschlossen und Lederjoppe knipste zwei Stehlampen an. Dann kam er zurück und Tim ahnte: Der Kerl wollte hierher in die Küche und sich was zum Trinken holen.

11. Olivia soll schwänzen

Dieser Abend und die Stunden danach — alles das wirbelte Olivias Empfindungen durcheinander. Noch nie hatte sie sich so verunsichert gefühlt, noch nie hatte sich ein solcher Konflikt vor ihr aufgetan.

Olivia Lerchenalt war 14 und damit neun Jahre jünger als ihr Bruder Dietmar, genannt Dieti — der Schleuser, der jetzt in Tirol, im Dorf St. Amarusetta, finstere Pläne verfolgte.

Olivia war ein hübsches schlankes Mädchen mit langem blondem Haar, heller Haut und großen braunen Augen, in denen man — seit dem Tode der Eltern — die Schwermut erkennen konnte.

Vor drei Tagen hatte Olivia zufällig ein Gespräch belauscht — unabsichtlich — ein Gespräch zwischen ihrem Bruder und Kuno Ivoritzki. Aus dem Gesagten ging hervor, was die beiden trieben, womit sie klotzig Geld verdienten, und wie wenig ihnen menschliche Schicksale bedeuteten.

Olivia war entsetzt und schockiert gewesen, hatte sich dann Informationen besorgt über Menschenschmuggel und Schleuserbanden.

Niederschmetternd! Und es gab niemand, mit dem sie darüber reden konnte. Am wenigsten mit ihrem Bruder. In ihrer seelischen Not hatte sie sich heute Abend entschlossen, beim Sorgofon für Kids anzurufen. Und sie war da an eine wirklich nette und offenbar einfühlsame Beraterin gekommen — aber das Gespräch hatte abrupt geendet, denn Kuno Ivoritzki, bei dem sie zur Zeit in vermeintlicher Obhut war, stürmte herein und unterbrach die Verbindung.

Er hatte genug gehört, um zu begreifen, was lief. Er hatte sich mühsam beherrscht, hätte sie aber beinahe geschlagen. Immerhin konnte sie ihm glaubhaft versichern, dass sie keinen Namen genannt hatte und keine Adresse.

Trotzdem — er traute ihr nicht ganz, rechnete damit, dass man — die Polizei, natürlich — bei ihm antanzen könnte, und beugte vor, indem er sie wegbrachte: weg aus seiner Wohnung in der Passage. Aber nicht etwa zurück in das kleine Haus, in dem Dietmar und sie lebten — es war das gemeinsame Elternhaus sondern zu jemanden, den sie nicht kannte.

Zu einem gewissen Dr. Heribert Specht, einem Chemiker. Der — das hatte Kuno versichert — wisse von gar nichts, sei ein netter zuverlässiger Freund und werde sich um sie kümmern.

Olivia bezweifelte, ob Specht wirklich von nichts wusste. Aber darauf kam es jetzt schon gar nicht mehr an. Denn sie hatte Kuno versprechen müssen, nie wieder so etwas zu unternehmen wie heute Abend.

„Du musst dir darüber klar sein“, hatte Kuno gesagt. „Wenn du Dieti oder mich verrätst — wenn die Bullen also erfahren, dass wir Menschenschmuggel betreiben — , dann landen wir für unabsehbare Zeit hinter Gittern. Und du kommst ins Waisenhaus. Den Luxus, den du jetzt genießt, wirst du dort sehr vermissen. Denn im Waisenhaus geht’s ärmlich zu. Außerdem müsstest du dir für immer und ewig vorwerfen, dass du Dietis Leben zerstört hast. Verdient er das? Ist er etwa nicht fürsorglich und gut zu dir? Manche andere kleine Schwester würde sich die Finger lecken, wenn sie so einen Bruder hätte — einen großen Bruder, der alles für sie tut. Also kümmere dich nicht darum, woher er das Geld nimmt für dein tolles Leben. Dieti und ich — wir sind keine Unmenschen. Wir bringen niemanden um. Wir verdienen lediglich an diesem Gesindel, das unser Land überflutet — und dann doch wieder rausgeschmissen wird. Abgeschoben, wie man sagt.“

Kuno hatte Olivia zu Dr. Specht gebracht — das heißt, zu einem Treffpunkt in der Innenstadt. Denn Dr. Specht war offenbar gerade in der Nähe gewesen, hatte in seiner Limousine gewartet und Olivia übernommen — freundlich, mit dick aufgetragener Harmlosigkeit. Er gab sich launig und machte Späße. Aber in seiner Stimme schwang eine stählerne Kälte mit.

Es sei ihm eine Freude, behauptete er, ein so entzückendes Mädchen für ein paar Tage als Gast aufzunehmen — zumal Dietmar, den er gut kenne, im Urlaub weile und Kuno ja beruflich zur Zeit sehr eingespannt sei. Ganz bestimmt werde sich Olivia bei ihm, Specht, wohl fühlen.

„Danke, dass Sie sich um mich kümmern“, hatte Olivia schüchtern geantwortet und sich schon jetzt wie eine Gefangene gefühlt. „Aber Sie wohnen doch etwas außerhalb, nicht wahr? Kuno hat das gesagt. Wie komme ich dann in den nächsten Tagen zur Schule?“

„Kein Problem! Mein Fahrer bringt dich hin. Aber zunächst, meine ich, könntest du eigentlich mal blau machen. Ich rufe in der Schule an und sage, dass du erkältet bist. Einverstanden?“

„Ich weiß nicht.“

„Du bist doch gut in der Schule?“

„Ich habe einen Notendurchschnitt von zwei-plus.“

„Na, also! Da darfst du mal schwänzen.“

Er war ein großer Kerl, der wie ein Fleischberg hinterm Lenkrad thronte. Er mochte 50 sein, hatte ein rotes, schwammiges Gesicht und dünnes Haar von kaum erkennbarer Farbe. Blaue Äderchen durchzogen die Haut, besonders die fleischige Nase. Die randlose Brille schien die Kälte in seinen Augen zu verstärken.

„Sie sind Chemiker?“, hatte Olivia gefragt. „Aber doch kein Chemielehrer?“

Specht hatte gelacht. „Nein. Ich bin Fabrikant. Spirituosenhersteller. Um genau zu sein: Ich produziere Schnaps.“ Olivias Herzschlag setzte aus. Sie erinnerte sich an den zweiten Teil des belauschten Telefonats. Dietmar hatte Kuno erklärt, was er vorhabe in Tirol. Nämlich das Rezept eines weltberühmten Likörs an sich zu bringen — mit Gewalt. Und Adolf Tagner — den Olivia flüchtig kannte — sollte ihm dabei helfen.

„Schnaps?“, hatte sie gefragt. „Auch... Likör?“

„Leider nicht. Der fehlt noch in meinem Sortiment. Ich bin schon lange auf der Suche nach etwas ganz Besonderem. Nicht irgend so ein süßes alkoholisches Gesöff, sondern was Exquisites (Erlesenes), wonach sich nicht nur die Lady von Welt, sondern auch ihr Begleiter die Lippen leckt.“

Er lachte fettig, ehe er fortfuhr: „Du magst wohl Likör?“

„Nein. Ich trinke keinen Alkohol.“

„Naja. In deinem Alter ist das okay. Auf den Geschmack kommst du schon noch.“

Sie fuhren aus der Stadt hinaus in südwestliche Richtung. Aber nicht weit. Das nächste Dorf hieß Hinterflecken. Am Ortsausgang bog eine Privatstraße ab zu SPECHT-SPIRITUOSEN.

Der Betrieb war eine Gebäudeansammlung, von der Olivia in der Dunkelheit nicht viel sah. Die Villa lag dahinter, ein großes, eher finsteres Haus: alt, mit Doppelgarage jüngeren Datums und einem verwilderten Garten.

In einem Nebengebäude wohnten Angestellte. Chauffeur und Haushälterin — wie Specht erklärte.

Olivia erhielt ein Gästezimmer im Obergeschoss, eingerichtet mit hübschen Möbeln und kleinem Fernsehgerät. Dennoch — sie fühlte sich, als hätte man die Tür eines Kerkers hinter ihr geschlossen.

12. Auf der Lauer in der Küche

Ganz bestimmt wird der Kerl kiebig, dachte Tim — wird vielleicht sogar handgreiflich, sobald er den Schreck überwunden hat. Als Nahkampf-Ass hat der Typ garantiert noch keinen Pokal gewonnen. Aber er könnte bewaffnet sein. Verbrecher wie er tragen Pistolen. Also aufpassen!

Lederjoppe, dem offenbar vom vielen Bier nach noch mehr Bier zu Mute war, kam in die Diele geschlurft.

Tim hatte Gaby lautlos in den hinteren Teil der Küche geschoben und lauerte hinter der Tür. Lederjoppe nahte. Zwei Schritte noch.

In diesem Moment klingelte im Wohnraum das Telefon.

Der Typ blieb stehen, knurrte ärgerlich, schien zu überlegen, was vordringlich sei: Bier oder Telefon?

Er entschied sich für fernmündliche Kommunikation, machte kehrt, schlurfte zurück und griffelte sich den Hörer.

„Hm. Ja?“

Damit war der Anrufer offenbar nicht zufrieden. Und Lederjoppe sagte: „Erkennst du meine Stimme nicht? Ich bin’s — Victor Havliczek. Ja. ‘n Abend auch! Nee, der Kuno ist nicht da. Der ist auf Tour mit ‘nem neuen Transport. Hat übernommen. Ich schlafe heute Nacht hier. Wie? Deine Schwester — ja, ich weiß. Auf die soll er aufpassen. Aber da ist was schiefgelaufen. Dieses dumme Stück Entschuldige! Entschuldige! Bevor du auf mich losgehst, solltest du dir erst mal anhören, was sie verzapft hat, die Süße. Die hat sich nämlich vorhin bei einem Sorgentelefon ausgequatscht. Jawoll! Weil sie weiß, was du treibst. Sie hat dich belauscht, als du mit Kuno telefoniert hast. So eine ist das! Gerade mal, dass sie dich nicht namentlich verpfiffen hat. Aber vielleicht hätte sie’s gemacht — wäre Kuno nicht gerade noch rechtzeitig dazwischen gegangen. Wie?... Bei einem Sorgentelefon für Kids. Aber dort hat man offenbar doch rausgekriegt, woher der Anruf kam. Vielleicht haben die ‘ne Fangschaltung, was sie eigentlich nicht dürfen. Oder irgendwelche Geräusche im Hintergrund haben Kunos Adresse verraten. Jedenfalls waren dann vier Kids hier auf der Matte und haben sich aufgespielt. Vier richtige Zecken, sage ich dir, drei Jungs und ein Mädchen. Die haben dann Kuno verfolgt bis zur Müllkipperheide. Aber er hat’s gemerkt — und wir haben eine Falle aufgestellt. Haben die vier in einen der Bombenkeller gelockt und von beiden Seiten verriegelt. Kuno wollte sie dort darben lassen, bis der Dicke drei Konfektionsgrößen dünner ist. Fehlanzeige! Die haben sich befreit. Weiß der Teufel, wie! Vielleicht haben sie sich per Mobiltelefon Hilfe bestellt. Wie dem auch sei — eben sind sie wieder hier rumgeschlichen bei Kunos Behausung. Seinetwegen mache ich mir jetzt echt Sorgen. Der muss sich was einfallen lassen. Sonst steigen sie ihm auf die Zehen.“

Worauf du dich verlassen kannst!, dachte Tim. Und nicht nur ihm.

„Wie?“, fragte Havliczek. „Nee, weiß ich nicht. Keine Ahnung, wo Olivia jetzt ist. Kuno erwähnte nur, sie sei in ‘nem sicheren Versteck.“

Havliczek lauschte einen Moment. Dann: „Da musst du Kuno fragen.“ Er rülpste. „Weiß ich auch nicht. Ja, ich brettere morgen zurück. Übrigens — wie ist denn das Wetter in Tirol? Na, egal! Wo seid ihr eigentlich — ich will nämlich Pfingsten auch in die Gegend? Wie? St. Amuletta? Häh? Amarusetta? Verstehe! Wie der Likör. Na, dann Prost! So, ich breche noch einer Flasche den Hals, dann poofe ich. Grüß Adolf! Servus!“

Er legte auf.

13. Menschliche Fracht

Kuno Ivoritzki fuhr zu schnell. Wie ein Irrer donnerte er mit seinem Lastzug über die Autobahn Richtung Frankfurt. Der Schleuser wusste, wie unklug er sich verhielt. Er riskierte, dass Polizei auf ihn aufmerksam wurde, eine Streife ihn anhielt. Dennoch!

Sein Instinkt trieb ihn. Das Gefühl, diesen verdammten Transport rasch hinter sich zu bringen. Denn zuviel war schiefgelaufen heute Abend — und jetzt, in der Nacht, war diese Pechsträhne noch nicht zu Ende. Eine innere Stimme befahl ihm: Schnell zurück in deine Wohnung! Dort baut Havliczek Mist.

Draußen peitschte Schneeregen über das Land. Die Wolkendecke hatte sich geschlossen in dieser Gegend. Allerdings war im Verkehrsfunk — den hatte er eingeschaltet — noch nicht von dramatischen Unfällen die Rede.

Gerade als er sich eine Zigarette anzünden wollte, hörte er das Klopfen. Im Tankauflieger, wo sich der geheime Transportraum befand, wurde gegen Stahlblech gehämmert.

Das Zeichen! Verdammt! Den Flüchtlingen, die dort eingepfercht waren, hatte man gesagt, sich im Notfall — aber wirklich nur im äußersten Notfall! — auf diese Weise bemerkbar zu machen.

Was war los? Brachten die sich gegenseitig um? War eine der Frauen schwanger und kam jetzt ein Kind zur Welt? Oder war die Frischluftzufuhr ausgefallen und die erstickten allmählich?

Das verdammte Klopfen hörte nicht auf. Es kam ihm ungelegen. Aber er konnte nicht weghören und riskieren, dass er nachher am Zielort nur noch Tote hinten drin hatte.

Ein Rastplatz. Leer wie ein Planet ohne Leben. Büsche, die zur Autobahn abschirmten und das war jetzt unbedingt nötig. Er hatte geblinkt, bog ein, rollte auf den Rastplatz, sah die Leere im Scheinwerferlicht. Die Bremsen der Zugmaschine fauchten. Der Tankauflieger ächzte. Dann stand das mächtige Fahrzeug.

Ivoritzki sprang aus der Fahrerkabine, lief nach hinten, kroch unter den Tankauflieger hörte noch immer das Klopfen und suchte nach der getarnt angebrachten Luke, dem Einstieg.

Sie musste aufgeriegelt werden. Ein Fingernagel brach ab. Immerhin hatten die jetzt kapiert und das Klopfen war verstummt.

Er hatte eine Taschenlampe und leuchtete hinein — in eine metallische Röhre, so lang wie der gesamte Auflieger, notdürftig gepolstert mit Decken und Kissen.

Ein Notlicht brannte. Kuno konnte seine Lampe ausschalten. Der Raum war vollgestopft mit Menschen und deren Flabe.

Erschöpfte Gesichter, dunkle Haare, dunkle Augen, Unsicherheit, Angst — von der Hoffnung, die diese Menschen hergetrieben hatte ins vermeintlich gelobte Land, war nichts zu erkennen.

„Was ist los?“

Die meisten hatten sich ein paar Brocken Deutsch angeeignet — als Vorbereitung für eine glückliche Zukunft.

Ein Mann hielt eine junge Frau in den Armen, die verzweifelt nach Luft rang.

„Zdenka hat Herz... herzkrank... Herzanfall. Muss Hilfe nehmen. Arzt!“

„Unmöglich! Dann könnte ich euch gleich über die Grenze zurückbringen. Sie... soll sich ein bisschen zusammennehmen. Ist doch noch jung. Außerdem“, log er, „sind wir gleich da.“

Er zögerte, sagte dann: „Moment!“ und lief nach vorn.

Aus dem Führerhaus holte er die abgewetzte Aktentasche, die alles enthielt, was die Flüchtlinge als erste Hilfe erwarten durften. Aspirintabletten, ein starkes Beruhigungsmittel und eine Flasche Schnaps — Kornbranntwein — aus Dr. Heribert Spechts Sortiment.

Die Frau musste trinken, musste Tabletten schlucken, durfte für einen Moment aussteigen. Gestützt von ihrem Mann stand sie zitternd in der Kälte und versuchte, tief durchzuatmen.

Kuno lief nervös auf und ab, spähte zur Einfahrt. Auf der Fahrbahn donnerte hin und wieder ein Lkw vorbei. Nur wenige Pkw waren unterwegs.

„Verdammt! Wir müssen weiter, Leute! Wir werden erwartet. Mein Kollege, der euch übernehmen soll, ist vielleicht schon da. Also, geht’s wieder? Na, wunderbar! Dann hinein und Klappe zu.“

Während er das Versteck von außen verriegelte, wurde ihm bewusst, wie glatt ihm die Lüge über die Zunge gekommen war.

Kein Kollege wartete, kein Kollege übernahm. Das hatte man den Flüchtlingen erzählt, war aber nur Lüge — hundsgemeiner Betrug. Man hatte ihnen weisgemacht, sie würden zu einer Baufirma gebracht werden — einer Firma, die heimlich Schwarzarbeiter beschäftigte. Auf alle 21 Männer warte dort Arbeit. Sie könnten in Baracken wohnen — auch die elf Ehefrauen. Später werde man sich dann um legalen Aufenthalt bemühen. Nur zu gern hatten die Flüchtlinge in ihren maroden Heimatländern die Versprechen geglaubt. In Wirklichkeit würde Kuno die Leute in unwirtlicher Fremde aussetzen und ihre Abschiebung war schon jetzt wie beschlossen. Sie hatten bezahlt für nichts — für Strapazen und demütigenden Transport.

Rabbelingen hatten die Schleuser schon wiederholt angefahren — als Endziel für menschliche Fracht. Es gab dort einen entlegenen Parkplatz hinter einem Gewerbegelände, wo nachts total tote Hose war. Erst bei Tage würde man auf sie aufmerksam werden. Vielleicht waren dann einige — die Robusten und Schlauen — schon untergetaucht. Auf die andern warteten die Flüchtlingsheime.

Rabbelingen lag weit von der TKKG-Stadt entfernt. Aber Kuno, immer noch unruhig, fragte sich jetzt, ob diese Entfernung denn unbedingt notwendig sei.

Er kannte andere Plätze entlang der Autobahn, die sich genauso gut dafür eigneten.

Wenig später fuhr der Lastzug von der Autobahn runter, folgte einer leeren Landstraße und hielt schließlich auf dem Festplatz hinter einem Dorf. Volksfeste fanden hier statt, Schützen- und Frühlingsfeste. Es gab sogar ein Vereinsgebäude und eine langgestreckte Überdachung.

Kuno stieg aus und nahm die Folien unter dem Nebensitz hervor. Sie entsprachen in der Größe den Nummernschildern und waren bedruckt mit falschen Kfz-Kennzeichen — mit erdachten, die nicht übereinstimmten mit denen in den Zulassungspapieren.

Rasch klebte er die Folien auf die Schilder. Diese Irreführung war nötig. Vielleicht würde sich einer der Flüchtlinge die Kfz-Nummer merken und der Polizei beim Verhör angeben. Bei der zu erwartenden Fahndung hätten die Bullen dann gute Karten gehabt.

Kuno öffnete die Luke.

„Wir sind da. Aussteigen! Nehmt eure Sachen mit und bitte beeilt euch!“

Er wartete, bis alle im Freien waren. Über den Platz heulte der Wind. Die nächsten Lichtquellen — Laternen im Dorf — waren weit.

„Dort unter dem Dach könnt ihr warten. Es wird noch etwas dauern. Versteht ihr? Mein Kollege hat eben angerufen. Er steckt im Stau. Stau ist — wenn Autos die Straßen verstopfen. Kann noch eine Stunde dauern. Aber dann ist er hier und nimmt euch auf. Es ist ein großer grauer Lkw mit Plane.“

Sie flüchteten mit Sack und Pack unter das Dach. Der jungen Frau ging es besser, aber sie hielt sich an ihrem Mann fest.

Kuno verlor kein weiteres Wort, stieg ein, startete und rollte herunter vom Festplatz.

Das Scheinwerferlicht strich über die Flüchtlinge. Zusammengedrängt wie eine Herde Schafe standen sie unter dem Dach, das nur von oben Schutz bot. Sie standen stumm, still, waren erschöpft und vielleicht auch schon mutlos. Vielleicht dämmerte einigen, dass nicht alles so glücklich verlaufen würde, wie sie’s sich erträumt hatten.

Kuno vergeudete keinen Gedanken daran. Er war ohne Mitleid. Jeder von denen hatte 12 000 Mark bezahlt. 12 000 pro Person! Machte insgesamt 384 000 DM für einen ziemlich leichten Transport. Abzüglich der Unkosten blieb ein verdammt hoher Gewinn.

Und keine Mark für Steuern!, dachte Kuno. Wir schwimmen wirklich im Geld.

Die Autobahn — noch leerer als vorhin.

Zurück zur Millionenstadt.

Sein Handy lag auf der Konsole.

Er griff danach, während er durch die Windschutzscheibe in die garstige Nacht starrte. Eigentlich gab es keinen logischen Grund, Havliczek jetzt anzurufen. Vielleicht schlief der schon — in dem Bett, in dem eigentlich Olivia hätte schlafen sollen. Wie dem auch sei — Grund oder nicht — Kuno wollte wissen, ob alles in Ordnung war. Denn seine Unruhe nahm zu und das war immer ein schlechtes Zeichen. Er kannte sich. Für mancherlei besaß er den sechsten Sinn. Der meldete sich zwar nie, wenn eine freudige Überraschung bevorstand; aber bei Gefahr, Zoff und Katastrophen wurde Kuno Adrenalin ins Blut gepeitscht. So auch jetzt.

14. Havliczek wird überwältigt

In der letzten Sekunde — als er die Küchentür schon öffnete — wurde Havliczek gewarnt. Denn Klößchen nieste zum zweiten Mal.

Der Schleuser mit dem Müllgesicht prallte zurück, wollte sich herum werfen und abhauen, wohin auch immer. Aber Tim reagierte wie ein geölter Blitz und war schon über, bzw. hinter dem Kerl. Havliczek wurde gepackt, sein rechter Arm auf den Rücken gerissen. Der Schleuser landete an der Wand — was nicht Tims Schuld war — und brüllte auf. Der Aufprall tat weh und auch der Armhebel.

„Loslassen!“

„Vielleicht später.“

Tim drückte ihn mit der Nase gegen die Tapete, die ein hübsches Blumenmuster aufwies. Aber dafür interessierte sich Havliczek im Moment überhaupt nicht.

Karl klopfte seine Taschen und Kleidung auf der rechten Seite ab, Klößchen — der wegen seiner Nieserei ein schlechtes Gewissen hatte — auf der linken.

Sie fanden ein gefährlich aussehendes Klappmesser und einen kurzen, mit Leder überzogenen Totschläger. Eine Schusswaffe hatte Havliczek nicht.

Tim ließ ihn los und der Schleuser wandte sich um.

„Verhalt dich ruhig!“, gebot Tim. „Sonst kriegst du eine, dass dir dein Bier aus den Ohren tropft.“

Der Schleuser starrte TKKG an. „O verflucht! Die Kids.“

„Dir wäre es lieber, wir säßen noch in dem Bombenkeller, wie?“

„Ich weiß nicht, wovon du redest.“

„Gib dir keine Mühe, wir haben dein Telefongespräch angehört.“

„Ich habe nicht telefoniert.“

Tim starrte ihn an.

„Wenn wir ihm den Mund zustopfen“, schlug Klößchen vor, „könnten wir ihn verprügeln. Eher zeigt dieser Dreckstyp keine Einsicht.“

Natürlich war diese Drohung nicht ernst gemeint. Aber sie wirkte trotzdem. In Havliczeks Wrackgesicht keimte Bedenken auf, Unbehagen.

„Deutschland ist ein Rechtsstaat“, sagte er hastig. „Ihr... ihr dürft mich nicht verprügeln. Keine Folter!“

„Gaby!“, meinte Tim. „Du sagtest doch eben, du müsstest mal zur Toilette. Lass dir bitte Zeit mit dem Händewaschen.“

„Schon gut, schon gut!“, kaute Havliczek durch seine gelben Zähne. „Ich weiß, wann ich verloren habe. Ich gebe auf.“

„Fein! Dann mal rein in den Wohnraum. Setz dich auf die Couch!“

Gaby, die keineswegs zur Toilette wollte, hatte inzwischen die Lederjoppe an der Garderobe untersucht. Und eine pralle Brieftasche gefunden.

„Er hat Geld wie Heu. Dem Reisepass nach ist er aus Tschechien. Aus Prag. Heißt Victor Havliczek, 39 Jahre alt. Igitt — der sieht ja aus wie ein kaputter Sechziger. Ob der Pass gefälscht ist?“

„Ist echt!“, rief Havliczek empört. „Ich kann nichts für mein Gesicht. Das liegt in der Familie. Mein Vater sah mit 50 aus wie 100. Und bei meiner Mutter haben die Leute immer gedacht, sie wäre meine Großmutter. Meine Eltern hatten ein... Bierlokal.“

„Und waren sicherlich ihre besten Kunden“, meinte Tim. „Aber der Alkoholismus in eurer Familie interessiert uns nicht. Wir haben andere Fragen.“

„Erst rufe ich meinen Papi an!“, sagte Gaby energisch. „Denn jetzt haben wir’s erwiesenermaßen mit Schleusern zu tun. Damit wächst der Fall über unsere Zuständigkeit hinaus.“

Keiner der Jungs machte Einwände.

Gaby zog sich mit dem Telefon in eine Ecke zurück und sprach leise — erst mit dem Präsidium, wo ihr geliebter Papi heute Nachtdienst hatte, dann mit ihm selbst.

Tim schob einen Stuhl mit der Lehne zur Couch, setzte sich grätschbeinig, legte die Arme auf und starrte Havliczek ins verwüstete Ganovengesicht.

„Du bist Schleuser. Du bringst menschliche Fracht aus Prag. Flüchtlinge aus Armutsländern und aus solchen Ländern, in denen die Machthaber Schikane, Folter, Vertreibung — auch Säuberung genannt — und Mord für ein politisches Mittel halten.“

„Hm. Ja. Ist doch nicht meine Schuld, wenn diese Leute hierher wollen.“

„Wie heißen deine Komplizen?“

„Was?“

„Die anderen Schleuser, Mann! Kuno Ivoritzki kennen wir ja schon, den Wohnungsinhaber. Du hast einen Adolf grüßen lassen. Und wie heißt der Anrufer — Olivias Bruder?“

„Äh...“

„Ich frage nicht noch mal!“

„Adolf Westermeier ist eigentlich kein Schleuser. Ich... kenne ihn nur so.“

„Olivia... und wie weiter?“

„Leunig. Olivia Leunig.“

„Ihr Bruder heißt...?“

„Auch Leunig.“

„Vorname?“

„Bodo.“

Tim beobachtete ihn. Havliczeks Blick flackerte.

„Wenn du gelogen hast, Havliczek, wirkt sich das schlecht für dich aus.“

„Ich sage, was ich... äh... was ich weiß. Aber in unserer Branche ist es auch üblich, äh... Falschnamen zu benutzen. Jedenfalls kenne ich Bodo als Bodo Leunig und Adolf als Adolf Westermeier. Die Olivia kenne ich überhaupt nicht. Ich weiß nur von ihr.“

„Ich bin mir nicht sicher, ob du die Wahrheit sagst. Aber das wird sich rausstellen.“

Gaby hatte aufgelegt. „Mein Papi ist auf dem Wege hierher. Bis jetzt hat er nicht geschimpft.“

„Warum sollte er“, grinste Karl. „Wir sind doch einer Riesensauerei auf der Spur. Und das nur, Gaby, weil du dich am Sorgofon um verzweifelte Kids kümmerst. Bei so einer wohltätig-nächstliebenden Fürsorge-Freizeit muss man damit rechnen, dass ein Steinchen ins Rollen kommt und eine Lawine auslöst.“

„Wer ist Beate Welkhalm?“, fragte Tim rasch.

Havliczek blinzelte. Für einen Moment schien er nach einer Ausrede zu suchen. Aber Tims Miene nahm einen unheilvollen Ausdruck an. Der Schleuser besann sich.

„Sie gehört zu uns. Im norddeutschen Raum verteilt sie die Flüchtlinge an... äh... Firmen, die billige Arbeitskräfte suchen, auf Baustellen und so. Am Fließband und so. Da wird Hungerlohn gezahlt. Natürlich keine Steuern und keine Sozialversicherung.“

„Und wenn diese Firmen auffliegen?“

Havliczek hob die Schultern. „Ist nicht unsere Sache.“

„Ist Olivia bei der Welkhalm?“

„Wie? Äh... weiß ich nicht. Kann ich mir eigentlich nicht denken. Beate ist in Hamburg.“

Tim nickte. „Dort wird sich bald die Polizei um sie kümmern. Wohin bringt Kuno den Transport, den du über die Grenze geschleust hast?“

„In die Nähe von Frankfurt.“

„Wohin genau?“

„Keine Ahnung. Das ist ihm überlasssen. Er... äh... also, diese Fracht wird in den Sand gesetzt, wie wir sagen. Kuno lässt die Leute irgendwo raus — mit ‘nem leeren Versprechen. Dann müssen die sehen, wie sie weiterkommen. Wir haben im Moment keine Möglichkeit, Illegale irgendwo als Schwarzarbeiter unterzubringen. Es sind zuviele da. Kein Bedarf mehr vorhanden.“

„Wann kommt Kuno zurück?“

Wieder hob Havliczek die Schultern. „Vielleicht morgen früh. Vielleicht später.“

„Was für ein Fahrzeug ist das?“

„Ein... hm...“

„Spuck’s aus, Mann!“

Mit einer Miene wie akute Darmgrippe beschrieb Havliczek das präparierte Schleuserfahrzeug, nannte auch die Zahl der Flüchtlinge.

„Nun zu Bodo und Adolf“, sagte Tim. „Die sind also in Tirol, in St. Amarusetta. Was machen sie dort?“

„Ferien.“

„Na, klar! Die Schleuserei ist ein harter Job. Da braucht man Erholung. Aber uns, Havliczek, liegt ein Hinweis vor, dass diese beiden Dreckskerle dort ein Verbrechen planen. Was weißt du darüber?“

„Nichts. Gar nichts. Was soll denn das sein? Von Italien her schleusen wir nicht. Da ist die Konkurrenz am Drücker.“

„Das Verbrechen betrifft — Likör!“

„Was?“

„Likör!“, fuhr Tim ihn an. „Weißt du nicht, was Likör ist?! Den gab’s doch sicherlich auch in eurer Bierkneipe.“

„Ich weiß wirklich nichts davon“, beteuerte Havliczek. „Was die Kumpel privat treiben, ist nicht meine Welle.“ Klingt zum ersten Mal glaubwürdig, dachte Tim. Oder er hat inzwischen gelernt, wie das geht.

Er wollte noch wegen Olivia fragen, obwohl Havliczek dem Anrufer, ihrem Bruder Bodo, bereits versichert hatte, dass er ihr Versteck nicht kenne — doch in diesem Moment klingelte das Telefon.

Alle blickten zum Apparat. Er stand noch auf dem kleinen Glastisch, wo Gaby ihn abgestellt hatte.

Zweites Klingeln.

„Mein Papi ist das nicht“, sagte Gaby. „Er würde — hat er gesagt — Karls Handy-Nummer wählen, falls was ist, falls er sich verspätet oder einen Kollegen schicken muss.“

„Erwartest du einen Anruf?“, fragte Tim den Schleuser. Havliczek schüttelte den Kopf.

Das Telefon war schon beim fünften Klingeln.

Tim sagte: „Melde dich! Du redest, als wäre nichts. Ein falsches Wort — und du frühstückst deine Ohren. Los!“ Havliczek zögerte nur eine Sekunde, dann nahm er den Hörer ab.

15. Belauscht

Eine feuchte Nacht drückte ans Fenster. Draußen war Finsternis, kein Licht, keine Laterne. Olivias Zimmer lag nicht auf der dem Dorf zugewandten Seite, sondern mit Blick — bei Tage — auf die weiten Wiesen und Felder, die zu Hinterflecken gehören. Jetzt waberte draußen eine fettige Dunkelheit, als hätten die Wolken ihre Bäuche auf den noch frühlingskahlen Boden gehängt.

Olivia schauderte. Alles war unheimlich. Dieser Dr. Specht verhielt sich freundlich, doch sie hatte ein ungutes Gefühl. In seiner aufdringlichen Art lag Falschheit.

Die große Tasche mit den persönlichen Sachen war ausgepackt. Olivia stand jetzt am Fenster und versuchte zu erkennen, was unten im Flof war. Offenbar parkten dort Lkw; Gebäude bildeten eine Ansammlung; aber kein lebendes Wesen war da.

Olivia trat an die Tür und lauschte.

Eben noch war es beängstigend still gewesen in der Villa, geradezu totenstill, doch jetzt war Spechts Stimme zu hören — entfernt, nur er. Telefonierte der Mann?

Sie öffnete die Tür und trat auf den Gang. Er verlief im Obergeschoss, führte zu verschiedenen Räumen und vorn zur Treppe, neben der sich eine Galerie erstreckte, über deren Geländer man hinunter sehen konnte in eine weitläufige Kaminhalle.

Im Gang brannte ein Licht, eine schwache Deckenleuchte im dunkelgrünen Glasschirm, der Blätter darstellte.

Olivia huschte über den dicken Teppichläufer zur Galerie, wollte lauschen, wusste eigentlich nicht, weshalb sie das tat — denn man lauscht nicht ,einfach so’. Aber ihre Situation war außergewöhnlich. Das Mädchen war voller Unruhe und fühlte sich auf unerklärliche Weise bedroht.

Specht befand sich nicht in der Halle, sondern in einem der angrenzenden Räume. Die Tür war geschlossen, dennoch konnte Olivia seine Stimme verstehen.

„...ja, ist mir klar. Noch mal darf sie das nicht machen. Aber Kuno meint, sie hat’s begriffen. — Wie? Dafür sorge ich, Dieti. Ist doch selbstverständlich.“

Himmel! Der telefonierte mit ihrem Bruder.

„...Amarusetto? Das ist der Traum jedes Schnapsfabrikanten. — Klar! — Was? Kein Mensch kriegt das Rezept. Eher lassen sich die Mönche die Zunge rausreißen. — Im Ernst? Also, wenn du das schaffst, Dieti, mache ich dich zum reichen Mann! — Reich bist du schon, ich weiß. Aber das ist ja noch steigerungsfähig. Wie sagte mein bösartiger Onkel immer: Geld kann man nicht genug haben — egal wieviele Feinde und Neider das mit sich bringt. Hähä!“ Olivia lauschte mit klopfendem Herzen. Ihr war klar, dass ihr Bruder einen bösen Plan verfolgte. Er würde es tun und sie konnte ihn nicht daran hindern. Und Specht war beteiligt, war offenbar der Geldgeber, bzw. zuständig für die Belohnung.

Olivia hörte nur noch sein Gemurmel, das zustimmend klang, dann endete das Gespräch.

Hastig lief sie in ihr Zimmer zurück.

16. Freiheitsberaubung

Tim stand dicht neben Havliczek. Der roch, als hätte er seit Wochen weder geduscht noch gebadet. Aber das musste der TKKG-Häuptling in Kauf nehmen. Mithören war angesagt.

Havliczek nahm den Hörer ab.

„Ja. Bei Ivoritzki.“

„Ich bin’s“, tönte eine bekannte Stimme aus dem Hörer. „Schläfst du schon?“

„Nö. Bin eben erst rein.“

Ivoritzki!, dachte Tim und war wie elektrisiert. Jetzt kommt’s drauf an.

„Ich habe das Gesindel abgesetzt. Bin auf dem Rückweg — volle Pulle auf der Autobahn.“

„Na, bestens! Ist ja wirklich bestens. Wir müssen froh sein, wenn alles bestens läuft.“

„Klar doch. Also, in spätestens fünf Stunden bin ich da. Den Wagen parke ich wieder bei der Müllkipperheide. Von dort rufe ich dich an und du holst mich ab.“

„Mach ich doch — bestens.“

Jetzt reicht’s, dachte Tim. Viermal bestens in so einem Dummgesülze. Ist das sein Lieblingswort?

„Also, dann bis nachher. Zieh dir noch eine Mütze voll Schlaf rein.“

Havliczek öffnete den Mund, vermutlich, um noch mal ,bestens‘ zu sagen. Aber Ivoritzki hatte sein Handy ausgeschaltet, die Verbindung war unterbrochen.

Für einen Moment schien die Luft zu knistern vor Spannung. Dann legte der Schleuser den Hörer zurück und wirkte so erleichtert, als hätte er zum xten Mal sein unmanierliches Rülpsen rausgelassen. Aber das getraute er sich nicht. Tims handgreifliche Zurechtweisung wäre die Quittung gewesen.

„Das war Ivoritzki“, erklärte Tim seinen Freunden. „Er ist auf dem Rückweg, wird das Schleuser-Fahrzeug bei der Müllkipperheide abstellen und dann hier anrufen. Damit ihn Havliczek abholt.“

„Das werden Papis Kollegen besorgen“, sagte Gaby.

Tim nickte und wandte sich an den Schleuser. „Hat Ivoritzki eine Schusswaffe?“

„Meines Wissens nicht.“

„Aber genau weißt du’s nicht?“

„Was einer privat treibt, ist seine Privatsache. Aber es gehört zu unseren Grundsätzen, dass wir uns mit den Bullen keine Schießerei liefern. Das sind uns die Flüchtlinge nicht wert.“

„Die Flüchtlinge sicherlich nicht. Aber eure Freiheit könnte es euch wert sein.“

„Ich schieße jedenfalls auf niemanden.“

Karl beugte sich vor. „Havliczek, ist bestens dein Lieblingswort? Mir fiel auf, dass du’s bei jeder Gelegenheit anbringst — zwar nicht, wenn du mit uns redest, da besteht ja auch kein Grund, aber wenn du mit deinem Komplizen sprichst.“

In Havliczeks Wrackgesicht verschoben sich ein paar Gammelfalten. „Habe ich bestens gesagt? Ist mir gar nicht aufgefallen.“

„Sechsmal!“, sagte Klößchen.

Havliczek schüttelte den Kopf. „Höchstens zweimal — wie ich mich jetzt erinnere.“

„Viermal!“, stellte Tim richtig. „Und ich glaube, Amigos, wir stehen ganz furchtbar auf dem Schlauch. Das Wort — muss ein Code sein. Ein heimliches Zeichen. Und die Häufigkeit der Wiederholung hat ganz bestimmt eine Bedeutung. Viermal bestens heißt sicherlich: Gefahr! Komm nicht her! Hau ab! Wir sind aufgeflogen. Habe ich Recht, Havliczek? Mach den Mund auf! Erzähl uns jetzt mal ganz genau, was es damit auf sich hat. Presto! Wir warten.“

*

„Verdammt!“ Ivoritzki hatte sich zusammengerissen und seine Stimme beherrscht, aber jetzt brach die Wut aus ihm heraus. Seine Fäuste hämmerten auf das Lenkrad des schweren Transporters. Für einen Moment verzog das den Kurs und er musste rasch gegenlenken.

Entdeckt! Havliczek hatte den Code angebracht. Dreimal ,bestens‘ hintereinander stand für: Höchste Gefahr! Bin verhaftet. Alles ist schiefgelaufen. Rette sich wer kann.

Vermutlich diese Kids!, dachte Ivoritzki. Entweder die haben sich aus dem Bunker befreit oder die Polizei war vorhin schon im Spiel. Jetzt also weg! Untertauchen! Wahrscheinlich wird nach mir gefahndet. Unter Druck verrät Havliczek, wie dieses Fahrzeug hier aussieht. Und die nächste Bullenkutsche greift mich auf.

Ihm war klar: Er musste runter von der Autobahn, das Fahrzeug zurücklassen und sich rasch ein anderes Auto besorgen. In die Wohnung konnte er nicht zurück. Seinen Wagen? Vergiss ihn! Aber Ivoritzki hatte vorgesorgt. Sein Geld — jedenfalls das meiste, befand sich auf Konten im Ausland. Dort hatte er auch gefälschte Ausweise hinterlegt. Allerdings würden die nur einer flüchtigen Betrachtung standhalten, keiner gründlichen Prüfung.

Nichts überstürzen!, dachte er. Vielleicht hält Havliczek eine Weile dicht. Den Dr. Specht wird er nicht verraten. Das wäre tödlich. Der Boss hat andere Möglichkeiten als wir. Vielleicht sollte ich erst mal dort unterschlüpfen.

Die nächste Ausfahrt!

Er wurde ruhiger und lenkte das Fahrzeug in die weit ausgezogene Kurve. Ein Hinweisschild tauchte in der Dunkelheit auf: Üppigroden, Kreis Großroden — 4 km.

Nie gehört. Egal! Er fuhr über die Landstraße. Sie war leer. Die Begrenzungspfähle sahen aus wie frisch gestrichen.

Dann das Ortsschild.

Neben der Straße war ein geschotterter Platz. Ivoritzki lenkte sein Fahrzeug dorthin, hielt im hinteren Teil, schaltete Motor und Scheinwerfer aus.

Die Tasche. Den Schal um den Hals. Ivoritzki knüpfte seine Lederjacke zu, stieg aus und schloss das Führerhaus ab. Den Schlüssel steckte er ein. Sicherlich würde er ihn nie wieder benutzen. Aber ihn wegzuwerfen — erschien ihm nicht als die richtige Geste.

Er folgte der Straße. Es war kalt. Laternen standen in großen Abständen. Kleine Grundstücke mit Einfamilienhäusern zu beiden Seiten. Nur zweimal sah er Licht hinter Fenstern.

Dann — beim fünften oder sechsten Grundstück rechts — die geöffnete Garage.

Das Tor war hochgeklappt. Eine Doppelgarage. Links leer — rechts stand ein neuer VW, Modell untere Mittelklasse. Offenbar graue Lackierung.

Kuno sah sich rasch um. Keine Menschenseele auf der Straße. Er huschte in die Garage und griff bereits in seine Tasche, die u.a. ein Lederetui mit Fein-Werkzeugen enthielt: verschiedene Schraubenzieher, elegante Zangen — Haken, Feilen, Drähte: sozusagen die luxuriöse Geschenkausgabe für den Hobby-Einbrecher. Auch eine Rolle Leukoplast — die nicht dazu gehörte — war drin.

Er probierte die Fahrertür. Verblüfft stellte er fest, dass sie nicht abgeschlossen war.

Erst in diesem Moment hatten sich seine Augen an die Dunkelheit in der Garage gewöhnt und er sah: Jemand saß hinterm Lenkrad.

„Heh! Was soll das?“, tönte eine piepsige Stimme.

Eine Frau! Nein, ein Mädchen! Aber sicherlich volljährig.

Er war zurückgeprallt, sprang aber sofort wieder vor, riss den Schlag auf und warf sich regelrecht auf sie, wobei er sein Gepäck fallen ließ. Eine Hand wurde ihr auf den Mund gepresst. Mit der anderen packte er sie roh an der Schulter.

„Keinen Laut! Wenn du schreist, schlage ich zu!“

Sie erstarrte. Sie trug Brille. Im Innenlicht des Fahrzeugs sah er ihre schreckgeweiteten Augen. Ja, sie war nicht älter als 17 oder 18, hatte langes dunkles, etwas strähniges Haar und ein mopsiges, aber nicht unhübsches Gesicht. Sie trug einen Kapuzenmantel. Der Zündschlüssel steckte.

„Keinen Laut!“, wiederholte er.

Ihr Mund unter seiner Hand fühlte sich kalt an. Ein säuerlicher Geruch stieg auf. Apfelschorle — oder so ähnlich. Wahrscheinlich kam sie von einer Dorfparty zurück, wollte gerade ins Haus, war aber noch sitzen geblieben, weil sie ihn — den unbekannten, nächtlichen Passanten — im Rückspiegel gesehen hatte.

Er nahm die Hand von ihrem Mund.

„Seit wann sitzt du hier?“

„Schon... schon... eine Weile. Habe noch Radio gehört.“

„Sind deine Eltern im Haus?“

„N... nein. Sie... sie sind noch bei Berkmeiers in Großroden. Bitte... tun Sie mir nichts.“

„Verhalt dich ruhig! Und mach, was ich sage! Dann hast du nichts zu befürchten.“

„Was... wollen Sie?“

Er sah ihr an, was sie befürchtete. Aber ein Übergriff dieser Art stand nicht auf dem Programm. Diese Angst konnte er ihr nehmen.

„Ich will nur deinen Wagen. Den Wagen und ein paar Stunden Vorsprung. Damit meine ich: Die Karre nutzt mir wenig, wenn du gleich die Polizei verständigst und nach mir gefahndet wird.“

„Ich... werde nichts sagen. Bestimmt nicht. Sie können ihn haben.“

„Ich habe ihn ja schon. Aber du kommst mit. Wenn deine Eltern zurückkommen, denken sie vermutlich, du wärst noch unterwegs. Richtig?“

„Ja. Dass ich... bei Regina übernachte. Das mache ich manchmal.“

Er sagte ihr abermals, sie hätte nichts zu befürchten. Sie musste sich in den Fond setzen. Dort konnte sie nicht rausspringen. Der Wagen war zweitürig. Ivoritzki klemmte sich hinters Lenkrad, fuhr rückwärts aus der Garage und spähte die Dorfstraße entlang. Na, wunderbar! Hier hatte man schon vor Stunden die Gehsteige hochgeklappt. Alles schlief.

Er fuhr zur Autobahn zurück. Dann kam ihm eine Idee. Irgendwie musste er das Mädchen loswerden — möglichst so, dass ihr nichts passierte, sie aber erst in einigen Stunden aufgefunden wurde.

Grinsend fuhr er auf den geschotterten Platz und hielt neben dem Schleuser-Fahrzeug. „Dieses Ungetüm“, erklärte er, „gehört mir. In dem Tankauflieger schließe ich dich jetzt ein. Keine Sorge, du erstickst nicht. Die Frischluftzufuhr funktioniert auch bei ausgeschaltetem Motor. Morgen früh wird man deine Klopfzeichen hören und dich rauslassen. Und falls nicht — spätestens um acht Uhr früh rufe ich deine Eltern an und sage ihnen, wo du bist. Die können dann zu Fuß herkommen und dich befreien. Ich sage ihnen auch, wo die Verriegelung ist. Und du sagst mir jetzt eure Telefonnummer samt Vorwahl.“

Seine Ankündigung löste Hysterie bei ihr aus.

„Bitte, bitte, sperren Sie mich nicht ein! Ich... ich leide unter Platzangst. In engen Räumen halte ich’s nicht aus. Sogar meine Zimmertür muss ich immer offen lassen, sonst drehe ich durch und...“

„Tut mir Leid! Darauf kann ich keine Rücksicht nehmen. Dann wirst du’s dir jetzt eben abgewöhnen.“

Er musste sie aus dem Wagen zerren und fast mit Gewalt in das Versteck im Tankauflieger zwingen. Sie weinte, sie zitterte. Immerhin nannte sie die Telefonnummer, bevor er den Einstieg hinter ihr verriegelte. Und auch ihren Namen: Traudel Bruhn.

Sofort erklangen Klopfgeräusche. Aber die konnte man nur aus nächster Nähe vernehmen. Wer auf der Straße vorbeifuhr, hörte nichts.

Er war mit sich zufrieden, düste zur Autobahn, dann Richtung Millionenstadt. Unterwegs hielt er bei einer Raststätte und trank einen Kaffee. Bei der Gelegenheit rief er in Hamburg an — bei Beate Welkhalm. Zu seinem Entsetzen meldete sich eine Männerstimme, eine harte Stimme in dem unverfänglichen Tonfall, um den Polizisten sich bemühen, wenn sie sich nicht zu erkennen geben. Das hieß: Die Bullen waren bereits bei Beate. Man hatte sie verhaftet. Offenbar ging jetzt alles sehr rasch.

Kuno unterbrach die Verbindung, ohne sich zu melden, und fuhr weiter nach Hinterflecken zum Boss, zu Dr. Heribert Specht. Der würde nicht sehr begeistert sein über den späten Besuch. Aber es war der einzige Ausweg: seine Schnapsfabrik das willkommene Versteck.

17. Lügt er oder lügt er nicht?

Auch mitten in der Nacht ist das Polizeipräsidium der Millionenstadt kein ruhiger Ort. TKKG wissen das längst. Nur zu oft haben abenteuerliche Ereignisse, die sich zu nachtschlafender Zeit abspielten, sie hierher geführt. Und natürlich immer in das Büro von Kommissar Glockner, Gabys Vater. Dort saßen sie auch jetzt — auf vier harten Stühlen. Glockner, Tims väterlicher Freund, saß hinter dem Schreibtisch. Sein markantes Gesicht lag etwas im Schatten der Tischlampe, doch jetzt beugte er sich vor. Ernste Miene, aber freundlich. Immerhin hatte Gaby ihn bereits becirct. Und welcher liebe Papi, dachte Tim, kann einem solchen Töchterchen böse sein. Nein, es wird keine Standpauke geben wegen unserer Aktion.

Glockner war — zusammen mit einem Kollegen — zur Ivoritzki-Wohnung gekommen. Der Kollege — und ein weiterer, den man angefordert hatte — wachte jetzt dort, wartete auf die Rückkehr des Schleusers.

Havliczek war von Glockner verhört worden — in Gegenwart von TKKG. Der Schleuser leistete nun keinen Widerstand mehr. Sein letzter Versuch, sich heimlich mausig zu machen und Ivoritzki zu warnen, war schon vorhin von TKKG, vor allem von Tim, durchschaut worden. Mit ein paar Drohgebärden, die zwar nur heiße Luft waren, aber von Havliczek ernst genommen wurden, hatten sie ihn zum Sprechen gebracht. Ja, er habe einen Code benutzt, gab er zu. Bestens-bestens-bestens sei dringliche Warnung gewesen an Kuno Ivoritzki. Und der hätte das sicherlich begriffen.

Damit war die Wahrscheinlichkeit, dass der Kerl in seine Wohnung zurückkam, äußerst gering. Aber man hat ja schon Typen erlebt, die wider alle Vernunft dennoch auf eine Möglichkeit lauern — weil sie sich von irgendeinem Stück Hausrat nicht trennen können und es unbedingt mitnehmen wollen beim Abtauchen in den Untergrund oder ins Ausland. Deshalb also waren die Glocknerschen Kollegen in der Wohnung postiert.

Havliczek wurde jetzt zum zweiten Mal herein geführt. Er musste sich auf den Verhörsessel setzen, der allerdings nicht unbequemer war als die anderen Plätze. Richtig komfortabel, dachte Tim, ist nur Glockners Schreibtischsessel. Aber der muss ja auch ermüdungsfreies Sitzen ermöglichen für den größten Teil des Tages.

Havliczek wirkte schlaff wie eine Billig-Unterhose nach der 300. Vollwäsche.

„Ich protestiere“, meinte er schwach. „Diese nächtlichen Verhöre — das ist ja Folter.“

„Es liegt an Ihnen“, erwiderte Glockner, „wie schnell Sie auf die Pritsche kommen — auf eine gemütliche Pritsche in einer U-Haft-Zelle. Denn Untersuchungshaft ist angeordnet, wie Sie ja wissen.“

Havliczek zuckte die Schultern, was wohl heißen sollte, er wisse das zwar, aber es ginge ihn nichts an.

„Ich fasse zusammen“, sagte Glockner, „die Schleuser-Organisation, für die Sie als Fahrer arbeiten, hat Sitz in Prag, Warschau und Budapest. Die führenden Köpfe sind Ihnen angeblich nicht bekannt. Sie leisten nur die grobe Arbeit vor Ort — und zwar zusammen mit Kuno Ivoritzki, Adolf Westermeier, Beate Welkhalm in Hamburg — die vorhin bereits festgenommen wurde — und Bodo Leunig, dem Bruder des Mädchens Olivia, das meine Tochter beim Sorgofon anrief. Haben Sie dem was hinzuzufügen?“ Havliczek schüttelte den Kopf.

„Sie wissen nicht, wo sich Olivia befindet — wohin Ivoritzki sie gebracht hat?“

„Nein. Keine Ahnung.“

„Leimig und Westermeier befinden sich in Tirol — in St. Amarusetta?“

„Das sagte Bodo vorhin am Telefon.“

„Ihnen ist nicht bekannt, was sie dort vorhaben?“

„Keine Ahnung.“

„Die Namen Leunig und Westermeier sind richtig?“

„Ja, doch.“

„Westermeiers gibt es sehr viele in unserer großen Stadt. Die Überprüfung wird sicherlich zwei Tage dauern. Leunigs haben wir nur drei — und keinen Bodo.“

Havliczek hob abermals die Schultern. Der Blick flackerte.

„Sie haben keine Telefonnummer — der beiden?“

„Meine Kontaktperson war immer nur Ivoritzki.“

„Höchst unwahrscheinlich. Es wäre geradezu dumm, eine kriminelle Organisation so aufzuziehen.“

„Ich... ich habe nur die Fahrten gemacht. Für alles andere bin ich nicht zuständig.“

„Ich habe mich über die Grenzen hinweg mit den Kollegen in Verbindung gesetzt, die für St. Amarusetta zuständig sind. Sowas geht jetzt viel rascher als früher. Ein Vorteil, den uns das vereinte Europa beschert. Die dortigen Kollegen sind auf der Suche nach Leunig und Westermeier — und werden sich, hoffe ich, bald melden.“

Havliczek schwieg.

Stille im Büro. Weiter vorn im Flur wurde eine Tür geschlossen. In der Heizung gluckerte Wasser.

„Sie rechnen mit einem negativen Ergebnis, Herr Glockner“, sagte Tim.

Gabys Vater nickte. „Ich bin ziemlich sicher, dass er uns falsche Namen genannt hat. Für so etwas entwickelt man mit der Zeit ein Gespür.“

Gaby schaltete sich ein. „Olivia hat zu mir gesagt, ihr Bruder und sein Kumpel hätten auch dort ein Verbrechen vor. Aber etwas anderes. Es hätte mit Likör zu tun.“ Sie pustete gegen ihre goldblonden Stirnfransen. „Was kann denn das sein, Papi? Ein Verbrechen mit Likör? Wollen die jemanden vergiften?“

Glockners Miene war nachdenklich. „St. Amarusetta — das ganze Dorf steht für Likör.“

„Ah!“, rief Klößchen. „Ich weiß, was Sie meinen. Es gibt einen Likör, der so heißt. Amarusetto. Die Flasche steht bei meinem Vater in der Hausbar. Manchmal — aber wirklich nur manchmal — trinkt meine Mutter ein Schlückchen zum Mokka. Ist wohl ein Damenlikör? Ich mag ja nur Kakao und Cola. Und mein Vater trinkt Burgunder. Ich glaube, das ist Wein.“

Glockner lächelte. „Amarusetto ist tatsächlich ein weltberühmter Kräuterlikör. In St. Amarusetta wird er hergestellt. Meines Wissens von Mönchen. Die produzieren ihn nach einem alten, komplizierten Rezept. Das Rezept ist streng geheim.“

Streng geheim? Tim überlegte. Das Reizwort versetzte seiner Phantasie einen Kick. Wenn etwas streng geheim ist, dachte er, ist es doch sicherlich toll und lohnend, das Geheimnis zu lüften. Aber was würde das bringen? Schließlich sind die Typen Schleuser und keine Likör-Fabrikanten. Es sei denn, sie wollen das Rezept verkaufen. Oder ein Anschlag auf den Amarusetto soll erfolgen — eine vernichtende Sabotage, eine Zerstörung der Produktion, damit... Hm? Damit was? Ja, damit sich ein anderer Likör-Hersteller die weltberühmte Konkurrenz vom Halse schafft. Und seinen eigenen Süß-Schlürf besser verkaufen kann, nämlich an die Schnapsnasen bringt. Kühne Idee — das! Andererseits — alle Märkte werden heutzutage hart, nein brutalst, umkämpft. Und wenn Alkohol im Spiel ist, dann rasten nicht nur die Gehirne ganz allgemein aus, sondern auch die in den Chefetagen. Dann wäre ein solcher Sabotage-Auftrag durchaus denkbar. ‚Vernichtet mir die Amarusetto-Produktion! Damit unser eigener Fusel die Mäuler füllt.‘ Ja, doch! Vielleicht steckt das dahinter. Genauso denkt doch so mancher Vorstands-Vorsitzende in einem Weltkonzern.

„Herr Glockner“, meinte Tim und zeigte etwa 22 seiner Wolfszähne, „gibt es hier in der Stadt Likör-Fabrikanten?“ Der Kommissar überlegte. „Sicherlich. Im Moment fällt mir keiner ein. Weshalb fragst du?“

„Ich entwerfe Denkmodelle im Kopf. Welche Beziehung kann man herstellen zwischen Likör und Verbrechen — eine Beziehung, bei der zwei Kriminelle ihre vertraute Spielwiese, nämlich den Menschenschmuggel, verlassen und in Tirol, im Amarusetto-Dorf, was anzetteln.“

„Und wie passt da ein hiesiger Likör-Fabrikant hinein?“

„Er will mehr von seinem Gepansche verkaufen und lässt St. Amarusetta dem Erdboden gleichmachen.“

„Hm. Vielleicht würde er mit einer geschickten Werbekampagne mehr erreichen.“ Glockner lächelte.

Tim grinste. „Ich weiß, meine Überlegung klingt nicht sehr überzeugend.“

Damit war sie auch erst mal vom Tisch, allerdings nicht aus Tims Kopf verbannt. Morgen werden wir uns, dachte der TKKG-Häuptling, mal umsehen unter den hiesigen Likör-Herstellern.

In diesem Moment klingelte das Telefon. Glockner meldete sich. Erst redete er ein paar Sätze italienisch. Aber dann besann sich offenbar der Kollege im fernen Ausland auf seine österreichische Herkunft und es wurde deutsch gesprochen. Glockner lauschte, stellte einige Fragen, war sichtlich unzufrieden, aber nicht überrascht. Er kündigte an, sich morgen abermals zu melden, dankte und legte auf.

„In St. Amarusetta gibt es acht Gasthöfe und ein Dutzend Pensionen. Nirgendwo logieren ein Leunig und/oder ein Westermeier. Halten Sie es für möglich, Havliczek, dass Ihre Komplizen zu dieser Jahreszeit und bei diesem Wetter — zelten?“

Der Schleuser stöhnte. „Ich habe keine Ahnung. Ich weiß gar nichts. Alles, was mir bekannt ist, habe ich gesagt.“

Als Glockner das Verhör abbrach, hatte Tim das Gefühl, der Kommissar denke auch an seine Tochter, die nun endlich nach Hause und ins Bett musste. Aber hier ging jetzt sowieso nichts mehr; und väterliche Fürsorge ist allemal zu loben.

Havliczek wurde nun endgültig abgeführt. Glockner setzte seinen Nachtdienst fort, unterstützt von einer Kanne starken Kaffees.

Die Jungs brachten Gaby nach Hause. Dort waren auch die Bikes geparkt, unter der Durchfahrt zum Hinterhof, also halbwegs trocken. Jedenfalls hatte der Schneeregen nichts angerichtet. Doch die Feuchtigkeit der Nacht überzog Chrom und Sattelleder.

Tim erhielt sein Abschiedsbussi. Gaby schloss die Tür hinter sich. Karl polierte seine Nickelbrille und Klößchen hatte noch Schokoladenkrümel in einer Hosentasche gefunden.

Tief über die Lenker gebeugt, radelten die Jungs durch die menschenleere Innenstadt zur Lindenhof-Allee, gelegen in einem grünen Randviertel der Millionenstadt. In der alten Vierstein-Villa schlichen sie auf Zehenspitzen zu Karls Zimmer, das wieder mal mit Extra-Liege und Klappcouch für drei gerüstet war.

Überraschung! Karls Mutter hatte — vermutlich schon am frühen Abend — eine Riesenplatte mit leckeren Schnittchen und Kannen mit Kräutertee und Kakao für die Jungs bereitgestellt.

„Wunderbar!“, jubelte Klößchen. „Deine Mutter ist zum Küssen, Karl! Das esse ich jetzt alles noch auf.“

18. Schwarzer Unglücksvogel

Dietmar Lerchenalt, Olivias Bruder — von dem Havliczek behauptete, er hieße Bodo Leunig — hatte seinen kleinen Reisewecker mitgebracht. Der klingelte um 5.30 Uhr und Dietmar erwachte — aus einem bösen Traum, in dem ihm Schreckliches widerfuhr. Aber die Traumhandlung löste sich sofort auf wie Nebel bei Windstärke zwölf. Alles war wie weggeblasen, als Dietmar sich jetzt aufsetzte in dem schlichten Bett des schlichten Zimmers im Gasthaus Felsenblick.

Im ersten Moment wusste er nicht, wo er war. Doch der üble Geschmack im Mund erinnerte ihn an mindestens fünf Amarusettos zuviel. Die Wirklichkeit überfiel ihn mit unfreundlicher Wucht. Er schlurfte zum Fenster, zog die Vorhänge auf und starrte hinaus aus dem zweiten Obergeschoss.

Draußen war es finster. Laternen brannten im Dorf. Unten auf dem Hof war ein Geräusch. Dietmar ahnte die hohen Berge ringsum mehr als dass er sie sah. Auf dem Dach gegenüber lag Rauhreif. Also eine Nacht mit Null-Graden und zu wenig Schlaf.

Er schlurfte ins Bad und trank ziemlich viel Wasser. Zehn Minuten später war er angezogen und klopfte an der Tür nebenan, wo Adolf Tagner pennte, der — laut Havliczek — angeblich Westermeier hieß. Dietmar musste lange klopfen. Sein Komplize maulte und wollte Frühstück. Dietmar wartete unten in der Gaststube auf ihn. Eine mürrische Bedienung war schon auf und servierte Kaffee. Auch für die Gesamt-Rechnung — Logis und Verzehr — war sie zuständig. Dietmar beglich alles, gab ein ordentliches Trinkgeld und trank die vierte Tasse Kaffee, womit er Adolf eine weg trank, denn in der großen Kanne waren nur sechs.

„Ich fühle mich wie ausgekotzt.“ Adolf stellte seine Reisetasche neben den Stuhl und ließ sich nieder.

„So siehst du auch aus.“

„Muss an dem verdammten Likör liegen. Wir sollten ihn
vergessen.“

„Den trinken wir nie wieder. Aber wir verscherbeln das Rezept.“

„Hoffentlich ist es nicht so kalt — da oben am Berg.“

„Wir bewegen uns. Das macht warm. Denk an die Mönche. Die dürfen nicht mal fluchen, wenn sie frieren.“

„Mönch werde ich nie.“ Er zündete sich eine Zigarette an.

Draußen war es etwas heller geworden, aber nicht viel. Eisige Luft. Über den Gipfeln im Osten ein goldfarbener Strich.

Adolf fuhr einen dunklen Ford aus dem Top-Bereich der Werksmodelle, Dietmar einen braunen Landrover, der trotz seiner sechs Jahre erst 18 000 Kilometer gelaufen war.

Einsteigen. Ab! Dietmar kannte den Weg. Hinterm Dorf schlängelte sich die schmale Gebirgsstraße bergan — zum Glück war das außer Sicht der letzten Häuser. Die beiden blieben ungesehen. Bevor es richtig steil wurde, war ein kleiner Parkplatz angelegt: leer, von Sträuchern umstanden. Hier sollte Adolfs Wagen zurückbleiben.

Beide hatten dann alle Hände voll zu tun. Die gelben Folien wurden auf den Rover geklebt. Dabei entstanden Falten und Blasen, aber auf Schönheit kam es nicht an. Dietmar montierte die gestohlenen, italienischen Nummernschilder.

Weiter!

Geredet wurde wenig. Was sie brauchten, lag im Fond: Strumpfmasken, Totschläger, Gaspistolen — die waren scharfen Waffen so ähnlich wie gutgemachtes Falschgeld einer echten Banknote, Stricke zum Fesseln, Klebeband zum Knebeln und ein kleines Diktiergerät mit frischer Batterie. Dietmar hatte es zigmal überprüft. Ihm war klar: Die Situation würde nicht so sein, dass er die 155 Namen bzw. lateinischen Bezeichnungen der Kräuter aufschreiben konnte. Aufnehmen würde er das Rezept. Und zwar dreimal. Jeder Mönch würde das Rezept aufsagen müssen. Zutaten, Mengenangabe, Tricks bei der Produktion. Dann konnte man vergleichen und überprüfen, ob einer log.

Klare Sache! Trotzdem war beiden immer noch übel von zuviel genossenem Likör.

Der Landrover quälte sich durch die Kurven bergan. Vereiste Fahrbahn. Ohne Winterreifen wäre überhaupt nichts gegangen. Auf der einen Seite immer dieser schaurige, schwarze Abgrund — geradezu widerlich. Der Schlund der Hölle. Unbegreiflich, dass sich die Mönche dort oben ihr Kloster erbaut haben — dachte Dietmar. Aber vielleicht ist damals — vor Jahrhunderten — eine versteckte Lage der ideale Bauplatz gewesen. Und wo ein Kloster steht — da steht’s nun mal. Bis in alle Ewigkeit, bzw. bis der letzte Mönch ausstirbt und der Verfall zu wüten beginnt. Dietmar hatte noch nie vom Abriss eines Klosters gehört. Selbst die in bevorzugten Wohnlagen behaupteten sich. Da konnte kein Immobilien-Hai und kein Industrie-Konzern was ausrichten mit ‘nem verlockenden Höchstpreis-Angebot für Grund und Boden.

„Verdammt!“, fluchte Adolf. „Auch das noch.“

„Was ist?“

Vor ihnen auf der Straße flog eine Gebirgsdohle auf — startete mühsam, wintermüde, mit mächtigen schwarzen Schwingen. Der schwarze Schnabel sah gefährlich aus. Erst als der Vogel über dem Abgrund schwebte, zog er die Beine ein wie ein Flugzeug das Fahrgestell.

„Der Rabe!“, sagte Adolf. „Das bringt Unglück.“

„Das war kein Rabe, sondern eine Dohle. Die sehen sich nur sehr ähnlich. Und Unglück bringt weder der eine noch die andere. Bist du etwa abergläubisch?“

„Ich bin noch nicht munter. Und vor allem nervös. Außerdem weiß ich aus Erfahrung: Zumindest für mich trifft es zu — das mit dem Unglück. Wenn mir vor ‘ner wichtigen Sache so ein Vogel begegnet ist, ging was schief.“

„Blödsinn!“

„Ich könnte dir zig Fälle erzählen.“

„Dann liegt es daran, weil du dich selbst in Angst versetzt. Du programmierst dich innerlich auf ‘nen Fehler — nur weil du eine Krähe siehst. Und dann geht’s natürlich schief.“

Adolf antwortete nicht und rauchte schon die vierte Zigarette.

Um 7.03 Uhr erreichten sie die Stelle unterhalb der Haarnadelkurve — den idealen Tatort für einen Hinterhalt, wie Dietmar meinte.

Sie parkten bergseitig. Hier war der Hang nicht sonderlich steil, führte — gut begehbar — um einen kegelförmigen Berg herum und bot Weg zu einer verfallenen Berghütte, die Dietmar benutzen wollte: für die scharfen Verhöre. Es gab dort ein aus Natursteinen gemauertes Kellergeschoss mit mehreren Räumen. Die Mönche konnten getrennt befragt werden — ohne dass die Angaben hinaus drangen, bzw. nach nebenan.

Hinter der Leitplanke öffnete sich der Abgrund. Nur noch ein halber Meter Boden, Felskante — dann ging es senkrecht in die schaurige Tiefe.

Der Morgen war heller geworden, aber das Tageslicht reichte nicht bis dort hinunter.

Fröstelnd trat Adolf von der Leitplanke zurück.

„Ich glaube, ich bin nicht schwindelfrei.“

„Adolf, weshalb nehme ich dich eigentlich mit?“

„Du brauchst einen Schläger. Im Überwältigen bin ich gut. Wir werden also alle drei Wagen runterstürzen?“

„Darauf freue ich mich. Wir haben noch Zeit. Wir lösen ein paar Schrauben an der Leitplanke. Dann geht’s leichter. Hol mal den Werkzeugkasten! Er steht unter dem Beifahrersitz. Ein flacher Metallkasten mit dem nötigsten Werkzeug.“

Dietmar kniete bei der Leitplanke und besah sich die Konstruktion. Altes Gelump. Wie fadenscheinig. Alles war rostig. Dieses Geländer würde keinen Wagen aufhalten, wenn er dagegen prallte. Aber hier würde nichts prallen, höchstens anstoßen — berühren. Denn hier fuhr man langsam.

Während er die Schrauben überprüfte, hatte Adolf Tagner die Fahrertür geöffnet. Der Wagen parkte mit der Vorderseite zum Hang, mit dem Heck zur Straße, stand abschüssig und ziemlich schräg — aber die Handbremse war angezogen und der erste Gang eingelegt.

Adolf rauchte noch immer, kletterte auf den Fahrersitz und beugte sich weit nach rechts, landete fast bäuchlings auf der Handbremse und stieß mit der linken Schulter gegen den Schaltknüppel. Dabei passierten gleich zwei Fehler, die sich zur Katastrophe addierten: Der eingelegte Vorwärtsgang wurde herausgenommen, das Getriebe auf Leerlauf geschaltet. Gleichzeitig drückte Adolf mit seinem Gewicht den Hebel der Handbremse hinunter — nicht ganz, aber fast.

Beinahe hätte die Glut der Zigarette ein Loch in den Sitz gebrannt. Fluchend zog Adolf den Werkzeugkasten mit der linken Hand hervor, fand den Tragegriff und robbte zurück, wobei er den Kasten über die Mittelkonsole hievte.

Adolf stieg aus, schob sich die Zigarette zwischen die Lippen und schloss die Fahrertür. Verpennt und nervös wie er war, hatte er nichts gemerkt von seinem Murks.

Über dem Abgrund zog die Dohle einen weiten Kreis, krächzte dabei und schien nicht zu wissen, wohin.

Adolf trug den Werkzeugkasten zu seinem Komplizen und kniete sich neben ihn, was den Blickwinkel in den Abgrund etwas abflachte und damit erträglicher machte.

Beide wandten dem Wagen den Rücken zu. Nur die schmale Straße lag zwischen ihnen und dem Fahrzeug. In dieser Sekunde setzte sich der Landrover langsam in Bewegung, begann lautlos zu rollen und zielte mit seinem breiten. Heck genau auf die beiden.

19. Frühaufsteher denken weiter

Klößchen schnarchte. Karl murmelte im Schlaf etwas Unverständliches — es klang wissenschaftlich — und wälzte sich auf die andere Seite. Tim griff nach seiner Armbanduhr und stellte fest: 7.21 Uhr.

Für einen Samstag ist das früh, zumal nach einer langen und ereignisreichen Nacht. Aber Tims biologische Zeituhr — die innere — ist nun mal gepolt auf Frühaufsteher, weshalb jetzt an ein Weiterschnarchen nicht zu denken war. Zumal dem TKKG-Häuptling seine Suchidee durch den Kopf spukte.

Er schlug die Decke zurück, schwang die Beine von der Bettcouch, eilte ins Bad — leise natürlich, denn auch Karls Eltern schliefen noch — und später in die Küche. Auf der Anrichte stand eine große Thermoskanne mit Tee. Unter sie war ein Zettel geschoben: für den Frühaufsteher Tim!

Klößchen hat Recht, dachte er schmunzelnd, Karls Mutter ist zum Küssen.

Eine Tasse, fast so groß wie eine Suppenterrine, wurde bis zum Rand voll geschenkt. Kein Zucker! Nie! Aber Sahne. Dann setzte sich Tim in das Balkonzimmer, wo ein Telefon stand: auf einem Beistelltischchen mit unterer Etage. Auf der lagen die beiden dickwanstigen Telefonbücher der Millionenstadt. Und ein Branchenverzeichnis, in dem nahezu alle Berufsgruppen, Dienstleistungsbetriebe und Firmen aufgelistet sind. Natürlich — nach Gauklern, Bodyguards, Schuldeneintreibern und Taschendieben sucht man vergebens. Aber Spirituosen-Hersteller, dachte Tim, müssen doch zu finden sein.

Er schlürfte Tee und blätterte.

Nicht nur die Stadt, auch das Umland war aufgeführt, sogar über die angrenzenden Landkreise hinaus.

Nach beendeter Nachforschung hatte er sechs Adressen und Rufnummern auf dem Notizblock notiert.

Vier davon schieden eigentlich schon beim Hingucken aus. Das waren weltbekannte Firmen, hochgeschätzt und fast genauso seriös wie das Erzbischöfliche Ordinariat (oberste Verwaltungsstelle), trotz der — gesundheitlich durchaus bedenklichen — Produktion alkoholischer Getränke, die ja bekanntlich zu Sucht, körperlich-geistigem Verfall, sozialem Abstieg und Verelendung führen können.

Um diese Marktführer, dachte Tim, kümmern wir uns nur, wenn die andern Adressen Sackgassen sind.

Übrig blieben: Hardlaib-Spirituosen, Otto Brenner KG und die Firma Specht-Spirituosen in dem Dorf Hinterflecken.

Karl kam herein, ebenfalls ausgerüstet mit einer Tasse Tee, aber noch im Schlafanzug.

„’n Morgen! Willst du Gaby anrufen?“

„Nicht um diese Zeit. Auch Mädchen brauchen ihren Schönheitsschlaf — nicht nur wir.“

„Wenn das so ist, wird uns Klößchens Schönheit nachher blenden. Er schnarcht noch.“

Karl sah Tim über die Schulter.

„Aha!“

„Hast du eine bessere Idee?“

„Herr Glockner fand es nicht so toll, was du dir ausgedacht hast.“

„Es muss aber eine Erklärung geben für das geplante Likör-Verbrechen in Tirol, in St. Amarusetta. Olivia hat das bestimmt nicht aus Jux gesagt. Dazu passt auch, dass sich ihr mieser Bruder mit seinem Komplizen dort aufhält und nicht sonstwo. Tirol hat ja zigzigzig Ferienorte. Und St. Amarusetta ist bestimmt nicht der schönste. Oder hast du schon mal davon gehört — von paradiesischer Landschaft, Alpenglühen, Klettergärten in steiler Felswand und Sporthotels, die Wellness (Wohlfühl-Kurse) anbieten? Natürlich nicht. Denn bekannt ist Amarusetta offenbar nur wegen seines Likörs. Und dem steht jetzt Zoff ins Flaus, in die Brennerei, bzw. Destillation.“

„Schon gut, Tim. Ich weiß ja. Wenn dich eine Idee packt, dann ziehst du sie durch. Du hast Hardlaib und Specht angekreuzt?“

„Meine Nase sagt mir, dass wir dort schnüffeln sollten.“

„Wo zuerst?“

„Wir brauchen Bewegung. Mit den Bikes nach Hinterflecken — das wär doch was.“

„Mit Gaby?“

„Niemals ohne meine Gaby. Nachher holen wir sie ab.“ Karls Mutter schob den Kopf zur Tür herein. „Guuuuuten Morgen! Schon auf?! Na, dann kann ich ja Frühstück machen.“

„Bei Ihnen, Frau Vierstein“, rief Tim, „ist es immer wie im Grandhotel.“

20. Zerquetscht an der Leitplanke

Hinter Adolf Tagner knirschte vereister Sand — ein Klumpen, der vom linken Vorderreifen des Landrovers zerkrümelt wurde.

Der Schleuser, immer noch kniend, wandte sich um. Er wollte aufschreien, aber für eine Sekunde lähmte der Schreck ihm die Stimmbänder.

Nur einen halben Meter hinter ihnen beiden ragte der Landrover auf, drohend wie eine metallische Wand, die jetzt auf sie kippen würde. Der Wagen rollte — er rollllllte!!! Fast dass die hintere Stoßstange Tagner schon berührte.

Mit einem Schrei, der mehr ein Gurgeln war, warf er sich zur Seite. Es gelang nur halb. Kopf und Körper schnellten aus der Gefahrenzone, aber die Beine blieben ob der knienden Haltung ohne Abstoß, ohne Schwung.

„Was ist...?“

Dietmar fummelte mit einer Zange an den Schrauben der Leitplanke, war darauf konzentriert und konnte nicht mehr reagieren.

Der zweistimmige Schrei — Adolf brüllte vor Schmerzen, Dietmar in Todesangst — hallte wider von den eisigen Bergflanken.

Der rechte Hinterreifen überrollte Adolfs Beine und brach beide knapp unterhalb der Knie.

Dietmar wurde von Heck und Stoßstange gegen die Leitplanke gequetscht, wurde eingeklemmt — wobei beide Beine unter den Wagen gerieten. Beckenbruch, Riss eines Harnleiters, weitere innere Verletzungen, zerschundene Unterschenkel und mehr — würde man später an ihm feststellen.

Er schrie und schrie. Kopfüber hing er über dem Abgrund. Baumelnde Arme über der Kante. Schmerzwogen im Körper. Die Leitplanke knackte. Mehr und mehr schien ihn das Gewicht des Wagens dagegen zu pressen, zu zerquetschen. Wurde er gleich zweigeteilt? Würde sein Oberkörper hinabstürzen, während die untere Hälfte an der Leitplanke kleben blieb?

Auch Adolf schrie noch immer, robbte rücklings unter Einsatz der Ellbogen vom Wagen weg und zog dabei seine Beine hervor. Dieser Anblick! Nein! In einem grotesken Winkel — fast rechtwinklig zur Seite abgeknickt — lagen seine Unterschenkel vor ihm.

Und weiter drückte der Wagen gegen Dietmar und die Leitplanke. Die Schraube, die er fast ganz herausgedreht hatte, fiel auf die felsige Kante. Er sah’s, während ihm schon schwarz vor Augen wurde. Aber noch hielt die Begrenzung.

*

Olivia wachte auf, fuhr hoch aus einem Traum und blickte um sich. Dieses Zimmer? Ach so! Die Erinnerung setzte ein. Sie wusste, wo sie war, aber das löste keine Freude aus. Und alles wegen Dietmar! Weil er ein Verbrecher war, geriet sie in diese Situation.

Es klopfte. Sie begriff: Das war schon zum zweiten Mal. Das erste Klopfen hatte sie geweckt.

Sie zog sich die Bettdecke bis ans Kinn.

„Ja, bitte?“

Die Tür wurde geöffnet. Es hatte leider kein Schlüssel gesteckt. Olivia hatte Specht erwartet oder jemanden, den sie nicht kannte. Aber über die Schwelle trat — Kuno Ivoritzki.

„Na, gut geschlafen?“

Nicht zu fassen, wie locker der sich gab!!!

„Ich will hier weg. Mir gefällt es hier nicht. Ich will...“, sie schluckte und war plötzlich den Tränen nahe. „Ich weiß ja, was ihr treibt. Du und Dieti und dieser Adolf. Ich will nicht reingezogen werden in eure... eure Taten.“

„Nun mal langsam!“

Er schloss die Tür hinter sich. Sein Lächeln war maskenhaft. Erst jetzt sah sie, dass er ihr ein Tablett brachte mit Frühstück — offenbar mit dem, was sie mochte: Früchtetee, Cornflakes mit Milch und eine Buttersemmel mit Honig.

Kuno stellte das Tablett auf den Nachttisch und setzte sich auf den Stuhl am Fenster.

„Iss erst mal!“

„Ich habe keinen Hunger.“

„Spiel nicht den Trotzkopf, Olivia! Dir verdanken wir die Katastrophe! Es sieht schlimm aus! Die Lage hat sich verändert. Wir schweben über dem Abgrund. Schuld daran bist du. Dein Anruf beim Sorgofon hat alles ausgelöst. Jaja, ich weiß: Du hast weder Namen noch Adresse genannt. Du hast dir seelisch in die Hose gemacht, aber statt mit mir oder Dietmar darüber zu reden, wolltest du dich bei diesen Psychotüten ausheulen. Und du hast sie unterschätzt, bzw. du hast überhaupt nicht soweit gedacht: Dass da nämlich vier Kids sind, die ich mir in die Hölle wünsche. Die haben offenbar in meiner Wohnung einen Kumpel überwältigt und die Bullen eingeschaltet. Beinahe wäre ich dort in eine Falle getappt. Zum Glück hatte ich ‘ne Ahnung, habe von unterwegs angerufen und Havliczek hat mich gewarnt. Jedenfalls kann ich nicht zurück. Keiner kann zurück. Am wenigsten Dietmar. Unsere Mitarbeiterin in Hamburg ist auch schon hinter Gittern, denn die Bullen wissen Bescheid. Total. Havliczek hat kein Stehvermögen. Der redet. Wir sind jetzt auf der Fahndungsliste. Und dieses Verhängnis hast du ausgelöst.“

Sein Grinsen wischte sich wie von allein aus seinem Gesicht. Kalt starrte er sie an.

„Das... tut mir... Leid.“ Sie stotterte.

„Ja! Hinterher.“

„Ich... war doch so verzweifelt.“

„Du hast uns alle geopfert — wegen deiner moralischen Bedenken, wegen deiner seelischen Bauchschmerzen.“

Sie antwortete nicht.

Er stand auf, wandte sich zum Fenster und starrte hinaus. Ein grauer Morgen, gar nicht frühlingshaft und viel zu kalt.

Traudel Bruhn fiel ihm ein, das Mädchen, dessen Wagen er geraubt hatte. Sie saß sicherlich noch immer in dem Schleuserfahrzeug. Er grinste. Wahrscheinlich war jetzt ihre Platzangst kuriert. Und wenn nicht... Dann fällt sie von einer Ohnmacht in die andere, dachte er.

Eigentlich hatte er ja versprochen, ihre Eltern zu verständigen. Aber jetzt, da er selbst total in der Tinte saß, schien ihm das nicht mehr verbindlich zu sein. Seine Hand in der Hosentasche berührte den Zettel, auf dem er sich die Rufnummer notiert hatte. Hat Zeit, hat Zeit! Wer tut denn mir einen Gefallen?!

Er drehte sich um.

„Im Moment kann ich Dietmar nicht erreichen. Adolf auch nicht. Die sind sicherlich in Aktion. Die haben nämlich was Großes vor. Hoffentlich kann ich sie warnen, bevor sie nichts ahnend zurückkommen. Denn hier brennt der Boden. Verstehst du? Keiner von uns kann noch länger hier bleiben. Auch du nicht.“

„Ich?“ Das Entsetzen nahm ihr den Atem. „Wieso kann ich nicht hier bleiben? Ich habe doch nichts getan.“

„Du bist Dietis Schwester. Damit gehörst du zu uns. Außerdem weißt du Bescheid. Und wie man sich auf dich verlassen kann — das hast du ja gestern Abend bewiesen.“

„Aber... was heißt das: wir können nicht hier bleiben?“

„Wir müssen untertauchen. Uns absetzen ins Ausland.“

„Was... soll ich denn dort?“

„Das wird sich finden. Und darüber entscheidet Dieti. Schließlich ist er dein Bruder — er! Du bist minderjährig. Also wird Dieti für dich alles regeln.“

Tränen liefen ihr übers Gesicht. „Aber ich habe doch nichts zu befürchten. Ich wusste doch bis vor kurzem gar nichts von dem, was ihr treibt. Warum soll ich ausbaden, was ihr verschuldet habt? Ich könnte doch hier bleiben.“ Sein Blick wurde noch kälter. „Weißt du: Mir ist das eigentlich völlig egal. Mir geht es um meine Haut. Nicht um deine oder um die der andern. Ich soll auf dich aufpassen. Das habe ich Dieti versprochen. Du hast mich gelinkt. Soll er sich um dich kümmern und bestimmen, was mit dir wird. Ich bin froh, wenn ich dich nicht mehr auf dem Hals habe. Aber bis zu seiner Rückkehr bin ich nun mal verantwortlich für dich. Das habe ich versprochen und dabei bleibt’s. Doch ich will keine weiteren Scherereien. Deshalb verlange ich, dass du dich absolut fügst. Das heißt: Du bleibst hier in deinem Zimmer, bis Dieti antanzt. Du rührst dich nicht aus dem Haus. Und halt dich fern vom Telefon! Klar?“

Sie nickte. Antworten konnte sie nicht, denn sie hatte plötzlich entsetzliche Angst vor ihm.

21. Nachrichten aus St. Amarusetta

Tim hatte natürlich vorher angerufen. 10 Uhr war mit Gaby verabredet. Jetzt schlug eine Kirchturmuhr zehn mal und der gusseiserne Klang hallte über die malerische Altstadt.

Die Jungs stellten ihre Bikes in die Zufahrt zum Hof, traten ins Haus und liefen die Treppe hinauf zur Glocknerschen Etagenwohnung, die ja direkt über dem kleinen Feinkostgeschäft liegt, das Gabys Mutter betreibt. Heute Vormittag bediente dort allerdings die Aushilfe, denn Frau Glockner öffnete den Jungs und zauberte damit strahlendes Grinsen auf die Gesichter. Gabys Mutter ist ja auch zu nett, wahnsinnig apart und zweifellos die Mutter ihrer Tochter — denn die Ähnlichkeit, wie Tim immer wieder feststellt, sieht ein Blinder.

Herzliche Begrüßung. Den sanften Rüffel, dass Gaby letzte Nacht sehr spät nach Hause gebracht worden sei, steckten die Jungs weg, deuteten Besserung an, indem sie die Schultern hochzogen. Natürlich wussten alle, dass das ein leeres Versprechen war.

„Mein Mann ist noch nicht von der Nachtschicht zurück“, erklärte sie. „Da ist was vorgefallen. Immerhin — er kommt gleich!“

Zunächst mal kam Gaby aus dem Bad, pflegemäßig frisch, aber noch mit einer Portion Müdigkeit in den Blauaugen — wie Tim sofort feststellte.

„Hallo, ihr!“

Tim umarmte seine Freundin. Bussi auf Stirn und Nasenspitze.

„Hoffentlich hattest du ausreichend Schönheitsschlaf, Pfote.“

„Wieso Schönheitsschlaf? Habe ich den nötig? Gefalle ich dir nicht mehr?“

„Meine Begeisterung für dich grenzt an Wahnsinn.“

„Übernimm dich nicht! Es ist noch Tee da. Wollt ihr?“ Die Jungs lehnten dankend ab, denn Karls Mutter hatte keinen Frühstückswunsch offen gelassen. Im Falle von Kakao, Schoko-Keksen oder ähnlichem Nahrungsangebot, hätte Klößchen zwar seine Meinung geändert, aber diese Speisekarte lag nicht vor.

Oskar, Gabys schwarz-weißer Cockerspaniel, trottete aus dem Mädchenzimmer, hörte die Jungs und führte sich sofort auf wie von allen Flöhen gebissen. Besonders an Tim, seinem Liebling, sprang er hoch wie ein Gummiball. Mit Streicheln und Knuddeln verging einige Zeit. Gaby war inzwischen wieder im Bad, um ihre blonde Mähne mit weiteren 50 Bürstenstrichen zu pflegen.

Die Jungs warteten im Wohnraum. Tim hörte, wie die Eingangstür aufgeschlossen wurde. Glockners Schritte.

Margot, seine Frau, kam sofort aus der Küche. Zärtliche Begrüßung.

„Emil, die Jungs sind da.“

„Das ist gut. Denn ich habe Neuigkeiten.“

Er kam herein.

Trotz durchwachter Nacht sah er kaum ermüdet aus. Während er dann berichtete — wobei er frühstückte — passierte ihm nur ein kleines Gähnen.

Alle saßen am Tisch. Oskar hatte sich ausgestreckt, merkte, dass jetzt erst mal Schluss war mit den Streicheleinheiten, und rollte sich ein.

„Mein Nachtdienst“, sagte Glockner, „hat sich verlängert, weil Nachrichten aus St. Amarusetta eintrafen. Davon wollte ich mir nichts entgehen lassen. In dem Likör-Dorf hat sich Schlimmes ereignet. Zwar hat es nur die Schuldigen getroffen. Aber auch das hätte man verhindern können, wenn uns Havliczek nicht belogen hätte.“

Tim begriff sofort. „Hinsichtlich der Namen? Er hat falsche Namen genannt?“

„Richtig, Tim. Olivias Bruder heißt nicht Bodo Leunig, sondern Dietmar Lerchenalt. Und Adolf Westermeier heißt Adolf Tagner.“

„Das Mädchen heißt demnach Olivia Lerchenalt?“

„So ist es.“ Glockner trank einen Schluck Kaffee. „Die beiden sind Schleuser, sind ziemlich große Nummern in diesem kriminellen Geschäft. Aber nach St. Amarusetta hat sie etwas anderes geführt. Es war offenbar Lerchenalts Idee. Er wollte sich mit Gewalt, mit Entführung und Folter, das Jahrhunderte alte Rezept für die Herstellung des Amarusetto-Likörs beschaffen. Dieser Likör ist wirklich ein Hit, das Rezept ein streng gehütetes Geheimnis. Nur drei Mönche kennen die Mixtur aus 155 Kräutern. Nichts ist aufgeschrieben. Nach alter Ordensregel — denn der Amarusetto wird von den Mönchen des Silentus Orden hergestellt — wird das Wissen nur in drei Köpfen bewahrt. Stirbt einer der Mönche, rückt ein anderer Gedächtniskünstler an seine Stelle und wird eingeweiht.“

„Wahnsinn!“, staunte Klößchen. „Mancher kann kaum bis 155 zählen und diese frommen Brüder merken sich 155 Kräuter. Aber ich dachte immer: Alkohol macht blöde. Oder trinken die nicht?“

Glockner lächelte. „Die Mönche trinken ihn nicht. Doch sie verkaufen ihn weltweit. Und ihr Rezept ist natürlich bei Insidern — bei anderen Likör-Fabrikanten — sehr begehrt. Deshalb wollten Lerchenalt und Tagner es an sich bringen. Heute früh wollten sie zwischen dem Kloster in den Bergen und dem Dorf St. Amarusetta — also auf einer gefährlichen Gebirgsstraße — einen Hinterhalt legen: für die Mönche. Die fahren stets morgens vom Kloster zur Brennerei, aber niemals zusammen in einem Wagen. Immer getrennt in drei Fahrzeugen und mit genügend zeitlichem Abstand voneinander. Alles wegen der Sicherheit!“

„Weil sonst im Falle eines grässlichen Unfalls mit totaler Todesfolge das Rezept verloren wäre“, sagte Tim.

Der Kommissar nickte. Alle lauschten gebannt.

„Heute fuhr Bruder Benediktus als erster los“, berichtete Glockner. „Als er seinen italienischen Kleinwagen um eine Haarnadelkurve lenkte, bot sich ihm ein schrecklicher Anblick. Zwei Männer — nämlich Lerchenalt und Tagner — waren von ihrem eigenen Fahrzeug überrollt worden. Es hatte abschüssig geparkt, die Bremsen hatten sich gelöst. Lerchenalt wurde an der Leitplanke fast zerquetscht. Er ist lebensgefährlich verletzt. Tagner wird vielleicht ein Bein verlieren, einen Unterschenkel. Bruder Benediktus leistete natürlich sofort erste Hilfe — ahnte nicht, dass die beiden einen Hinterhalt hatten vorbereiten wollen, der ihm galt — ihm und seinen beiden Ordensbrüdern. Aber die sofort verständigte Polizei hat dann gecheckt, was Sache ist. Nämlich dass es sich um die Gesuchten handelt und dass sie ein Verbrechen vorhatten. Im Wagen fand man alle Utensilien dafür: Waffen, Masken, Stricke und ein Aufnahmegerät. Ein dortiger Commissario — der gleich mit dem Hubschrauber eingeschwebt ist — hat dann die Gelegenheit wahrgenommen. Er sah nämlich, wie es um Tagner stand. Der Mann war fertig, war nervlich am Ende, aber bei vollem Bewusstsein, Lerchenalt dagegen nicht mehr ansprechbar. Der Commissario hat Tagner noch im Krankenhaus vernommen — und alles erfahren.“

„Die beiden sind keine Likör-Fabrikanten“, sagte Tim rasch. „Also kann man davon ausgehen, dass sie das Rezept verkaufen wollten.“

Glockner nickte. „Das hat Tagner bestätigt. Aber er weiß angeblich nicht, an wen. Das wäre Lerchenalts Job gewesen. Der hätte Angebote einholen wollen, um es dann an den Meistbietenden zu verscherbeln.“

„Das funktioniert doch nicht.“ Tim schüttelte den Kopf. „Insider wissen, wie geheim dieses Rezept ist. Wenn er damit bei einer renommierten, halbwegs ehrenwerten Firma aufkreuzt, wird gleich die Polizei gerufen.“

Glockner lächelte. „Du hast es erfasst.“

„Also kommt nur ein zweifelhafter Schnapshersteller dafür in Frage. Eine kriminelle Figur.“

„Der würde sich die Hände reiben und viel dafür zahlen.“ Glockner köpfte ein Frühstücksei. Gabys Mutter bezog die Eier von einem Bio-Bauernhof, also von garantiert frei laufenden Hühnern — und nicht von armseligen Legehennen aus einer tierquälerischen Eier-Fabrik.

„Hat der Commissario etwas über Olivia erfahren?“, fragte Gaby.

„Leider nicht. Natürlich hatte ich ihn gebeten, nach ihr und ihrem Versteck zu fragen. Aber davon weiß Tagner nichts. Ob das der Wahrheit entspricht, kann ich von hier aus nicht beurteilen. Über Kuno Ivoritzki hat Tagner Auskunft gegeben. Aber ohne Angabe, wo der sich jetzt aufhalten könnte.“

„Dann sind wir nicht viel schlauer als vorher“, stellte Karl fest.

„Möglicherweise arbeiten sich die Schleuser lediglich zu“, meinte Glockner, „und tauschen nur die Infos untereinander aus, die für ihre Tätigkeit wichtig sind. Privates bleibt draußen vor — also auch Schlupfwinkel und Verbindungen zu anderen Personen.“

„Irgendwo hier in der Stadt“, sagte Gaby besorgt, „wird Olivia versteckt, wahrscheinlich sogar festgehalten. Ein Mädchen in unserem Alter. Sie ist seelisch in Not, hat deshalb beim Sorgofon angerufen. Sie war voller Angst. Das habe ich sofort gemerkt. Ich fühle mich verantwortlich für sie.“

„Wir alle“, sagte Tim.

„Sie und Ivoritzki“, Glockner war nachdenklich, „können noch nicht wissen, was in Tirol passiert ist. Vielleicht fühlt sich Ivoritzki durch Olivia belastet. Vielleicht dreht er durch, wenn er merkt, dass mit ihrem Bruder nicht mehr zu rechnen ist. Denn der wird lange Zeit im Krankenhaus verbringen — und danach für noch viel länger hinter Gittern verschwinden. Ich will nichts schwarz malen — zumal ich Ivoritzkis Charakter nicht genau einschätzen kann. Aber es besteht Gefahr, dass sich der Kerl das Mädchen vom Hals schafft. Deshalb habe ich Nachrichtensperre veranlasst. Über das Unglück in St. Amarusetta wird vorläufig nichts in den Medien erwähnt.“

Für eine Weile hingen alle ihren Gedanken nach.

Oskar knurrte im Schlaf.

Tim griff an die Brusttasche seines Jeans-Hemdes. Dort steckte der Zettel, auf dem er die sechs Spirituosen-Hersteller notiert hatte.

Eigentlich ist das überholt, dachte der TKKG-Häuptling, denn wir wissen jetzt, welches Likör-Verbrechen geplant war. Trotzdem besteht noch eine Möglichkeit — eine, die Tagner verschwiegen hat. Denn nur wegen seiner schweren Verletzung wird der ja nicht automatisch zum Wahrheitsapostel. Nein! Ein skrupelloser Saukerl ist auch als Invalide ein Saukerl — und sagt nur soviel, dass die Polizei ihn wegen seiner vermeintlichen Kooperation (Zusammenarbeit) milde behandelt.

Aber das ist zunächst mal eine sehr vage Vermutung, dachte Tim weiter. Deshalb müssen TKKG die Vorarbeit leisten. Gabys Vater braucht jetzt ohnehin einen ordentlichen Streifen Schlaf. Also liegt die action bei uns.

22. Gabys Geistesblitz

Wenigstens kein Regen. Aber kalter Wind pfiff. Die Landstraße nach Hinterflecken war ungemütlich. Kein Problem mit dem Wagen. Doch wer hier radelte — von dem durfte man annehmen, er sei wetterhart.

Oskar war zu Hause geblieben. Diese Strecke wollte Gaby ihrem Vierbeiner nun doch nicht zumuten. Aber sie selbst wollte mit und hatte den Jungs erklärt, für ein modernes Mädchen gäbe es keine Situation, in der es nicht vollwertig dabei wäre.

Grauer Himmel, Dunst über Wiesen und Feldern, vom Osterhasen keine Spur, immerhin hatten einige Bauern schon Dung und Stallmist auf die künftigen Grünflächen verteilt. Dort stieg Dampf auf, der nach Kühen und Pferden roch. Es war Samstag. Aus dem Umland drängten die Leute zum Einkaufen in die Stadt. Immer wieder ärgerten sich TKKG über entgegenkommende Wagen, die samt und sonders zu schnell fuhren. Wenig Rücksicht auf Biker.

Tim fuhr voran und scharf rechts, hinter ihm Gaby, dann kam Karl, Klößchen hing fünf Radlängen zurück. Außerdem hing ihm der Magen bis auf die Knie. Beim Frühstück hatte er sich übernommen und dann noch nachgelegt mit Schokolade.

Tims Idee war einleuchtend und nicht von der Hand zu weisen. Eine gewisse Prozentzahl an Wahrscheinlichkeit sprach dafür.

„Es ist möglich“, hatte er seinen Freunden erörtert, „dass Dietmar Lerchenalt und Adolf Tagner dieses Wahnsinns-Verbrechen an den drei rezeptkundigen Mönchen nicht auf blauen Dunst hinaus geplant haben. Sondern abgesichert. Damit meine ich: Sie wussten genau, wem sie das Rezept verkaufen würden. Nämlich einem dubiosen, einem verdächtigen Spirituosen-Hersteller. Vielleicht haben sie sogar in seinem Auftrag gehandelt und dieser Mensch hat ihnen die Unkosten vorgestreckt. Zum Beispiel die Anreise nach Tirol und das Logis im Gasthaus Felsenblick, gelegen in St. Amarusetta. Dort hat Lerchenalt zwei Nächte gewohnt, wie wir jetzt wissen, und Tagner von gestern auf heute.“

„So weit, so gut“, hatte Karl eingewandt, „aber glaubst du im Ernst, dass uns der komplizenhafte Schnapsbrenner — falls es ihn gibt — mit einem handgeschriebenen Geständnis empfängt. Selbst wenn wir feststellen können, dass Lerchenalt und Tagner diesen Typ kennen — es beweist nichts.“

„Meine Phantasie“, meinte Tim, „ist schon drei Schritte weiter, nämlich dort: Wenn der Schnapsbrenner der Auftraggeber oder garantierte Abkäufer ist, macht ihn das zum Komplizen. Zu dem großen Unbekannten im Hintergrund, auf den vor Gericht die Hauptlast der Strafe fällt. Richtig?“ Alle stimmten zu.

„Als Komplize“, fuhr Tim fort, „könnte er aber noch in anderer Weise mittäterig sein. Indem er zum Beispiel hilft, wenn bei den Schleusern der Boden unter den Hufen lodert.“

„Du meinst“, rief Gaby, „er hat Ivoritzki geholfen — hat Olivia aufgenommen und bei sich versteckt.“

„Genau darauf will ich hinaus.“

„Interessante Idee“, meinte Klößchen. „Damit können wir die großen Spirituosen-Firmen endgültig vergessen. Nur ein Waschküchen-Betrieb kommt in Frage.“

Tim hatte zwei auf seinem Notizzettel: Hardlaib-Spirituosen und Specht-Spirituosen.

Die ungemütliche Fahrt nach Hinterflecken war zwar in Tims Vorstellung schon so gut wie beschlossen. Um aber nichts außer Acht zu lassen, hatte man auch bei ,Hardlaib’ nachgeforscht.

Karl übernahm das, kannte nämlich einen Kollegen seines Vaters — einen Professor für Meeresbiologie der sich als Freizeit-Hobby der Schnapsologie verschrieben hatte, wie er es nannte. Nicht etwa, dass der Lehrstuhl-Inhaber alkoholisch gefährdet war oder gar trunksüchtig — nein, er verfasste lediglich Bücher über die Schnäpse der Welt, über Herstellung, Geschichte, Besonderheit, Tradition und natürlich die Wirkung.

Dieser Schnaps-Kenner — Professor Sehfärd-Ebbe — kannte auch tatsächlich die hiesigen Spirituosen-Hersteller und konnte, was Hardlaib betraf, gleich abwinken. Denn diese Firma war schon im Herbst vorigen Jahres Pleite gegangen, hatte sich aufgelöst und war im neuen Telefonbuch nicht mehr aufgeführt.

Tim hatte bei seinen Nachforschungen am frühen Morgen das alte benutzt, das vorjährige — was ihm gar nicht aufgefallen war.

An dieser Stelle des Telefonats hatte Gaby einen Gedankenblitz — und hatte Karl zugewispert: „Frag ihn wegen Specht-Spirituosen! Wie da der Leumund ist!“

Das war ein Schuss ins Schwarze, ein Volltreffer. Denn Sehfärd-Ebbe hatte geradezu verschwörerisch die Stimme gesenkt und bedachtsam gesprochen.

„Was ich dir mitteile, Karl, ist vertraulich — nicht zum weiterverwenden. Denn ich will keinen Ärger kriegen. Aber bei meinen Besuchen in den Brennereien und den Nachforschungen habe ich zwangsläufig Einblick bekommen. Der Inhaber von Specht-Spirituosen heißt Dr. Heribert Specht. Ein unangenehmer, aalglatter Geschäftemacher-Typ. Seine Produkte sind ziemlich minderwertig. Ich kann sie nicht empfehlen — auch nicht in kleinsten Mengen, was ja für Schnaps ganz allgemein gilt. Specht verwendet schadstoffhaltige Ausgangsprodukte und hatte auch schon mehrfach behördlichen Ärger wegen Verunreinigung. Außerdem ist er vorbestraft.“

„Vorbestraft?“, rief Karl.

„Ja. Aber das hat nichts mit seinen Schnäpsen zu tun.“

„Sondern?“

„Er hat illegale Arbeiter beschäftigt.“

„Illegale?“

„Hast du doch sicherlich schon gehört: Ausländer. Die für Hungerlöhne ran müssen und nicht mal versichert sind. Keine Krankenversicherung, keine Sozialversicherung. Und Steuern hat er für die natürlich auch nicht bezahlt.“

„Das kann man doch nur mit Menschen machen“, hatte Karl vorsichtig formuliert, „die es bitter nötig haben, die sich widerrechtlich bei uns aufhalten, die mit Ausweisung, mit Abschiebung rechnen müssen — die vermutlich von Schleusern hereingeschmuggelt wurden.“

„Genau so ist es, Karl. Gewissenlose Arbeitgeber nutzen diese Notlage aus.“

„Vielen Dank für die Auskunft, Herr Professor. Das war sehr interessant. Schönen Tag noch!“

Karl hatte aufgelegt. Klößchen machte Anstalten, ihn zu umarmen, denn die Auskunft war Geld wert.

Auch Tim war völlig aus dem Häuschen, umarmte aber lieber Gaby, was auch Sinn machte und nicht nur der Liebe wegen geschah — denn immerhin hatte Tims Freundin die Eingebung gehabt, nach Spechts Leumund zu fragen.

Tim fasste zusammen: „Es passt, Amigos. Specht könnte der sein, den wir suchen. Und wenn er’s ist, dann ist Ivoritzki dort untergetaucht — weil er nicht mehr in seine Wohnung kann, wovor ihn Havliczek mit dem Code-Wort gewarnt hat. Und Olivia ist sicherlich auch dort. Also auf nach Hinterflecken!“

Das war vorhin gewesen. Jetzt erreichten sie das Dorf.

23. Fluchtversuch in Hinterflecken

Olivia zitterte vor Angst. Keinen Bissen von ihrem Frühstück hatte sie zu sich genommen. Kuno Ivoritzkis Gerede löste Panik in ihr aus. Der Gedanke, mit ihm, ihrem Bruder und den anderen unterzutauchen, sich abzusetzen ins Ausland, ständig auf der Flucht zu sein — der Gedanke war ihr unerträglich. Sie war doch nicht mitschuldig. An gar nichts. Aber sobald sie floh, würde sie eine von denen sein — jedenfalls musste die Polizei das denken.

Sie sah sich schon abgebildet auf Fahndungsplakaten — wie eine Terroristin. Ihr wurde übel.

Nein! Niemals!

Kuno hatte sie allein gelassen, nachdem er ihr nochmals gedroht hatte.

Sie schlüpfte aus dem Bett. Eilig zog sie sich an.

Flucht!

Aber nicht Flucht mit den Schleusern, sondern weg von ihnen. Vor ihnen wollte sie fliehen.

Kuno würde nicht damit rechnen, dass sie sich so rasch entschloss.

Sie zog ihre gelbe Wetterjacke an. In ihrer Umhängetasche steckten Portmonee, Schülerausweis und was sie so brauchte. Die große Tasche ließ sie zurück. Wenn nur dieses mulmige Gefühl im Magen nicht wäre! Leise öffnete sie die Tür.

Stille im Haus.

Olivia huschte nach vorn zur Galerie, blieb stehen und horchte.

Die Stille hielt an, war geradezu unheimlich.

Mit weichen Knien schlich sie die Treppe hinunter. Auch in der Kaminhalle lagen dicke Teppiche.

Zur vorderen Tür? Lieber nicht. Sicherlich gab es einen hinteren Eingang, der nicht abgeschlossen war. Sie fand ihn. Die Tür war zwar verschlossen, aber der Schlüssel steckte. Leise konnte Olivia öffnen.

Als sie auf den Hof trat, schlug ihr kühle Luft entgegen. Für einen Moment brachen die grauen Wolken auf und ein paar Sonnenstrahlen drangen herab. Die Sonne stand bereits hoch. Olivia merkte erst jetzt, dass es schon später Vormittag war. Sie hatte lange geschlafen.

Niemand war auf dem Hof. Auch in den Gebäuden gegenüber, die offenbar zur Schnaps-Brennerei gehörten, war Wochenendstille.

Sie schloss die Tür hinter sich. Geduckt unter den Parterre-Fenstern durch! Herzklopfen. Und ein total trockner Mund.

Als sie die Hausecke erreichte, atmete sie erleichtert auf. Sie schob den Kopf um die Mauerkante und — blickte Dr. Heribert Specht ins Gesicht.

Er stand nur einen Schritt entfernt, kalte Wut auf der feisten Visage. Hinter der randlosen Brille waren die Augen wie Eis.

„Na, mein Fräulein?“, meinte er höhnisch. „Ein bisschen die Füße vertreten? Oder was hast du vor? Hat dir Kuno nicht gesagt, dass du drin bleiben sollst!“

Er packte sie an der Schulter. Es tat weh. Beinahe hätte Olivia aufgeschrien. Doch ihr Blick wurde abgelenkt, denn in diesem Moment tauchten die Kids auf, vier Jugendliche auf Bikes: drei Jungs und ein Mädchen. Sie stoppten vorn in der Einfahrt, wo das Tor offen stand, und saßen ab.

Der Große — ein braungebrannter Typ mit dunklen Locken — trug seine Basecap verkehrt herum. Er sah aus wie 17, obwohl er sicherlich jünger war.

„Hallo!“, rief er. „Sind wir hier richtig bei der Spirituosen-Firma von Dr. Heribert Specht?“

„Ein falsches Wort“, zischelte Specht, „und ich bringe dich um! Mach ein fröhliches Gesicht, du Kanaille!“

Er drehte sich um zu den Biker-Kids.

*

Das dürfte Specht sein, dachte Tim. Wie erwartet: ein Fiesling. Und wie der mit seiner Tochter umgeht! Sah fast aus, als klatscht er ihr eine. Ist denn das ‘ne Erziehung?! Arme Maus! Der zittern ja die Lippen.

Der Mann trug einen grauen Kaschmir-Pullover, der prall ausgefüllt wurde von Speck und Wanst.

„Was ist? Was wollt ihr?“

Tim ging näher, wobei er sein Bike schob. „Eigentlich habe ich ja zuerst gefragt. Ist das hier bei Dr. Specht?“

„Ich bin Dr. Specht. Was wollt ihr?“

Tim sah das Mädchen an und hörte, wie Gaby, Karl und Klößchen näher rückten.

Hm!?, dachte er. Ist das wirklich die Tochter? Null Ähnlichkeit. Ist das etwa Olivia? Dann hätten wir ja ‘ne Glückssträhne, von der man nur träumen kann.

Er entschloss sich, dreist zu bluffen. Das war schon oft erfolgreich gewesen.

„Wir suchen jemanden“, sagte der TKKG-Häuptling. „Zwei Personen, um genau zu sein. Und uns wurde gesagt, dass sie hier sind. Eine männliche Person mit Kettenhundgesicht, stahlgefasster Brille und Zopffrisur. Dieser Typ heißt Kuno Ivoritzki. Und ein 14jähriges Mädchen mit Namen Olivia Lerchenalt.“

Specht starrte ihn an. Trotz der Kühle glänzte auf seiner Oberlippe Schweiß.

„Nie... nie gehört. Kenne ich nicht. Die sind nicht hier.“ Hinter Tim sagte Gaby: „Ich glaube, du bist Olivia. Wenn du’s bist, haben wir gestern Abend miteinander gesprochen. Ich bin Gaby Glockner — das Mädchen vom Sorgofon.“

Über Olivias Gesicht — klar doch!, dachte Tim. Sie muss es sein! — breitete sich ein Leuchten, als werde es mit Spotlights angestrahlt, als entzündeten sich Fackeln der Freude in den braunen Augen. Sie wollte antworten und es konnte nur die Bestätigung sein. Aber in dieser Sekunde wurde hinter dem Haus eine Tür zugeschmettert und Ivoritzki brüllte vor Wut.

„Sie ist weg. Ist getürmt. Boss, sie ist abgehauen und...“

Er kam um die Ecke gerast, stieß fast gegen Olivia und prallte zurück. Fassungsloses Glotzen. Der Kiefer hing herab.

„Hallo, Ivoritzki!“, sagte Tim. „So schnell sieht man sich wieder, du Schweinehund. Ich empfehle jetzt dringend: keinen Fluchtversuch! Beweg dich langsam und greif nicht in die Tasche — du könntest ja eine Waffe haben. Aber ich bin Kampfsportler — und verdammt schnell. Wie aufschlussreich, Dr. Specht, dass er Sie Boss nennt. Es passt alles ins Bild. Und die andern hat’s ja schon schlimm erwischt: Havliczek, Dietmar Lerchenalt, Adolf Tagner, Beate Welkhalm — und nun euch. Karl! Hast du dein Handy? Herr Glockner wird schon schlafen. Aber jetzt müssen wir ihn leider wecken.

*

Die beiden Verbrecher leisteten keinen Widerstand. Tim konnte auf den Einsatz seiner Karate-Fäuste verzichten.

Olivia weinte anfangs vor Erleichterung und dann vor Kummer, als sie erfuhr, wie es um ihren Bruder stand. Aber Gaby tröstete und erwies sich als mitfühlende und geschulte Helferin — nicht nur am Sorgofon, sondern auch im wirklichen Leben beim unmittelbaren Kontakt.

Später, als der Fall abgeschlossen war und die Verbrecher ihre hohen Strafen absaßen, kümmerten sich Glockners engagiert um das Mädchen. Eine Pflegefamilie wurde gefunden, bei der sich Olivia wohl fühlte. Von ihrem Bruder wollte sie nichts mehr wissen und andere Verwandte gab es nicht. Ob sich die Geschwister vielleicht in späteren Jahren wieder einander nähern würde, war noch nicht abzusehen.

An diesem ereignisreichen Samstag kam die Polizei jedenfalls sehr rasch nach Hinterflecken. Auf dem Hof wurde Traudel Bruhns Wagen entdeckt und nun endlich erinnerte, sich Ivoritzki an sein Versprechen, ihre Eltern zu verständigen.

Kommissar Glockner besorgte das. Und tatsächlich — die völlig verstörte junge Frau befand sich noch immer in dem abgestellten Schleuserfahrzeug, aus dem sie nun befreit wurde.

Zu der Schleuser-Bande, deren Kopf Dr. Specht war — gehörten noch etliche Kriminelle im östlichen Ausland. Aber selbst im Rahmen der polizeilichen Zusammenarbeit über die Grenzen würde es sehr schwer werden, diese Typen aufzuspüren. Deshalb stand zu befürchten — was Kommissar Glockner aussprach — , dass der Menschenschmuggel in Europa und besonders nach Deutschland noch lange nicht zu Ende war.

E N D E

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Table of Contents

- 1. Hilferuf von unbekannt
- 2. Das Geheimnis des Kräuterlikörs
- 3. Ivoritzkis Alibi
- 4. Neue Flüchtlinge
- 5. Verfolgung mit Taxi
- 6. Geplante Falle
- 7. Gefangen im Bombenkeller
- 8. Dietmar hat an alles gedacht
- 9. Menschenschmuggel — ein Riesengeschäft
- 10. Nachts in fremder Wohnung
- 11. Olivia soll schwänzen
- 12. Auf der Lauer in der Küche
- 13. Menschliche Fracht
- 14. Havliczek wird überwältigt
- 15. Belauscht
- 16. Freiheitsberaubung
- 17. Lügt er oder lügt er nicht?
- 18. Schwarzer Unglücksvogel
- 19. Frühaufsteher denken weiter
- 20. Zerquetscht an der Leitplanke
- 21. Nachrichten aus St. Amarusetta
- 22. Gabys Geistesblitz
- 23. Fluchtversuch in Hinterflecken