Der Goldschatz der vom Himmel fiel
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Der Goldschatz, der vom Himmel fiel Als TKKG im Sunshine-Club an einer afrikanischen Meeresküste Ferien machen, geraten Sie in lebensbedrohliche Abenteuer mit dem gefährlichsten Raubfisch der Meere, dem weißen Hai, und mit einem menschlichen Killer-Hai. So nämlich wird ein ehemaliger Politiker genannt, der aus seinem Heimatland wegen unsäglicher Verbrechen vertrieben wurde und sich hier im Exil aufhält - mit luxuriösem Lebensstil und umgeben von Leibgardisten. Der „Killer-Hai“ sucht nach einem sagenhaften Goldschatz, der auf dem Grund der Meeresbucht liegen soll. JM ab 9 Jahre JB 89 – 720 581
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff —
der Umwelt zuliebe

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-0389-4

© 2000 by Pelikan • D-30177 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5

elperegrino@rocketmail.com v1.0 11.03.2014

Inhalt

I. Teil

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

1. Trick 18a im Altersheim

2. Weißer Hai spuckt Taucher aus

3. Dem Goldschatz auf der Spur

4. Klößchen wird seekrank

5. Belauscht

6. Wo ist Gaby?

7. Gefangen

8. Das Spiel mit der Handschriften-Deutung

9. Loddersteg packt aus

10. K.o.-Tropfen im Rotwein

II. Teil

TKKG-Detektiv-Stories

Uhren-Udo tickt nicht richtig

Belohnung für den Hundedieb

Falsches Geld und echte Gauner

Der Schatz in der Mülltonne

Erpresst vom Babysitter

Zwischenfall im Intercity

Süße Rache — bitteres Ende

Gaby als Gangster-Geisel

Draculas Söhne und ein Graf

Einbrecher — per Post bestellt

Prügel für den edlen Spender

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

1. Trick 18a im Altersheim

In wenigen Tagen, nämlich am 1. Januar des neuen Jahrtausends, würde Walburga Schwitzke ihren 80. Geburtstag begehen. Leider nicht zu Hause — ein Zuhause hatte sie schon seit langem nicht mehr — , sondern im Altersheim.

Dort war sie gefürchtet. Wegen ihrer Nörgeleien, ihrer Aufsässigkeit und den üblen Streichen, die sie den Mitbewohnern und der Heimleitung spielte.

Walburga war rüstig, aber eben ein gefährlicher Querkopf. Vielleicht lag es daran: In ihrem langen Leben war sie nur zwei Jahre verheiratet gewesen, allerdings mit zwei Männern. Mit jedem ein Jahr lang. 1951 wurde sie zur Doppel-Witwe — wie sie es nannte. Danach fand sich kein Gefährte mehr. Sowas kann verbittern, war aber nicht der Grund für ihren Mangel an großmütterlicher Güte. Nein! Denn verbittert war sie wegen ihres Sohnes.

Berthold Schwitzke-Nöhl wurde 1951 geboren, entstammte also der zweiten Ehe. Der Vater — ein gewisser Friedrich Nöhl — verunglückte im selben Jahr mit dem Motorrad. Tödlich.

Berthold, nunmehr 48 Jahre alt, war ein Miststück. Walburga wusste nicht im Einzelnen, was er trieb, hielt es aber immer noch für richtig, ihn zu ohrfeigen — falls er ihr dumm kam. Dazu war reichlich Gelegenheit.

Heute, am 27. Dezember, erwartete sie seinen Besuch. Grimm hatte sich in ihr angestaut wie Wasser in einem verstopften Klosett.

Weihnachten nämlich hatte sich Berti nicht sehen lassen. Angeblich wegen dringender Geschäfte. Ph! Wer arbeitet denn Weihnachten? Doch höchstens der Weihnachtsmann — und selbst der macht um Mitternacht Feierabend.

Walburga überlegte, während sie in ihrem Schaukelstuhl am Fenster saß und in den verschneiten Park hinausblickte.

Das Altersheim Ruhekissen in einem südöstlichen Vorort der TKKG-Stadt galt als nobel. Täglich standen zwei Menüs zur Auswahl. Es gab einen Fitnessraum für Senioren mit angeschlossener Sauna und die Apartments (kleine Wohnung) waren fast so groß wie die Zimmer in einem Mittelklasse-Hotel.

Es klopfte.

Am Klang hörte Walburga, dass es nicht Berti war. Denn der klopfte immer an mit der Faust — oder gar nicht. Jetzt klopfte ein gebrechlicher Greisinnen-Knöchel. Und der gehörte ganz sicher zu Albertine Müller-Glashütte.

„Herein!“

Albertine war 86, von den Jahren gebeugt, aber geistig hellwach. Im Grund hassten sich die beiden. Aber da man Tür an Tür wohnte, mussten sie sich arrangieren, also so tun, als wäre Verträglichkeit angesagt.

„Störe ich, Burga?“

„Ich gucke nur aus dem Fenster.“

„Dein Berti ist noch nicht da?“

„Doch, doch! Er hat sich unterm Bett versteckt, damit er dich nicht begrüßen muss.“

„Hihih! Du bist immer so lustig.“

Albertine setzte sich auf die dreisitzige Couch. Dem Vogelgesicht hinter der Hornbrille konnte Walburga entnehmen, dass ihre Nachbarin was im Schilde führte. Gleich würde sie eine Gemeinheit rauslassen.

Sollte sie nur. Sie ahnte ja nicht, dass Walburga die Weihnachtskerzen an Albertines kleinem Christbaum ausgetauscht hatte. Gegen Scherzartikel-Kerzen. Die explodierten — nachdem sie fünf Minuten gebrannt hatten.

„Burga!“

„Ja, Albertine.“

„Ich will dir wirklich nicht die letzten Tage in diesem Jahrtausend vermiesen. Aber es muss gesagt werden.“

„Ich höre.“

„Ich finde, du solltest Bescheid wissen über — deinen Sohn.“

„Hat er schon wieder vor dem Kücheneingang geparkt?“

„Burga! Du darfst die Augen nicht verschließen — immerhin ist er dein Sohn.“

„Wovon — um Himmels willen! — redest du?“

Albertine rutschte von der Mitte der Couch auf den linken Platz — von vorn gesehen. Dabei knisterte ihr Taftkleid, das ihr vor fünf Jahren noch gepasst hatte, inzwischen aber zu weit geworden war.

„Du sagst doch immer, dein Sohn wäre Vertreter.“

„Das ist er. Sagt er jedenfalls.“

Albertine rutschte wieder zur Mitte und dann weiter nach rechts.

„Wie du weißt, Burga — mein Enkel Kevin studiert Zeitungswissenschaft. Jetzt macht er gerade ein Praktikum beim Einheits-Kurier. Ist ja ‘ne seriöse Zeitung, nicht wahr? Dort hat man in der Vorweihnachtszeit Untersuchungen gemacht über betrügerische Wohltätigkeits-Organisationen. Da gibt es nämlich etliche. Die sind gar nicht wohltätig, behaupten das zwar und sammeln viele Spenden ein, stecken das Geld aber in die eigene Tasche.“

„Weshalb erzählst du mir das?“

„Dein Sohn macht das auch.“

Walburga glaubte ihr sofort. Sowas passte zu Berti. Dennoch — sie schüttelte den Kopf.

„Du spinnst, Albertine. Oder dein Enkel spinnt. Berti ist Vertreter und kein Krimineller.“

„Doch, doch! Kevin hat es mir genau erklärt. Ein gewisser Berthold Schwitzke-Nöhl ist der Chef einer Drücker-Kolonne. Das sind üble Typen, die aber ganz scheinheilig tun, wenn sie an den Türen klingeln. Sie haben gefälschte Ausweise bei sich von einer Organisation, die sich nennt: Nothilfe für allein erziehende afrikanische Mütter und ihre schwarzen Babys. Diese Organisation gibt es überhaupt nicht. Aber die Spenden fließen reichlich.“

„Bockmist!“

„Kannst ja deinen Berti mal fragen.“

„Klar! Aber dich warne ich. Erzähl hier im Heim nicht so einen unbewiesenen Mist herum! So einen Bockmist!“

„Nein, nein! Ich sage es nur dir.“

Bei diesen Worten hätte Albertine beinahe gelächelt. Denn Walburga war ungefähr die Letzte hier im Haus, die von ihr informiert wurde.

Schweigen. Albertine konnte nicht darauf hoffen, dass ihr von Walburgas selbst gebackenen Plätzchen angeboten wurde. Also rutschte sie noch einmal über die Couch, stand dann auf und verabschiedete sich.

Zehn Minuten später kam Berthold.

Sein Klopfen klang schwächer als sonst, klang nach schlechtem Gewissen.

„Herein!“ Walburga brüllte und horchte mit einem Ohr nach nebenan, ob dort schon Explosionen zu hören waren. Aber Albertines Kerzen blieben heute offenbar kalt.

„Hallo, Mutter!“

Berthold schleppte einen Geschenk-Korb. Feinschmecker-Futter in Dosen und natürlich eine Flasche von dem Brombeerlikör-Wein, den Walburga so liebte.

Berthold schloss die Tür hinter sich, kam zum Schaukelstuhl und wollte seine Mutter auf die Wange küssen.

Die Ohrfeige hallte durchs Zimmer. Berthold prallte zurück und stolperte.

„Was ist denn nun schon wieder?“

„Wo warst du Weihnachten?“

„Habe ich dir doch am Telefon gesagt. Ich musste arbeiten.“

„Alle Söhne und/oder Töchter meiner Mitbewohner waren hier. Nur du nicht. Sogar Enkelkinder waren hier. Die langweilen sich zu Tode bei diesen Pflichtbesuchen. Aber sie wurden hergeschleift. Weil sich das so gehört! Mindestens dreimal im Jahr. Zu Weihnachten, zu Ostern und zum Geburtstag. Von Silvester will ich mal gar nicht reden. Das wäre der vierte Anlass, fällt aber bei mir mit dem Geburtstag zusammen.“

„Mutter! Du hast keine Enkelkinder!“

„Das weiß ich. Oder denkst du, ich verkalke. Keine Enkel. Nicht mal die Freude hast du mir gemacht. Aber du hättest kommen können.“

„Nein. Ich konnte wirklich nicht.“

Er rieb sich die Wange. Sie war rot angelaufen. Der Korb wurde auf den Tisch gestellt, die pralle Aktentasche daneben.

Mit geübtem Blick — ohne Brille, denn Walburga war weitsichtig — prüfte sie die Etiketten der Dosen. Hm, ja! Es war wirklich all das, was sie mochte.

Berthold reichte ihr die Likörwein-Flasche. „Gleich mal probieren?“

„Warum nicht?! Du auch?“

„Nee. Hab schon den ganzen Tag Sodbrennen.“

Wie um es zu beweisen, legte er die Hand auf den Magen.

Dort — hinter einer beachtlichen Speckschicht — war kein Sodbrennen. Doch unter keinen Umständen wollte/durfte er von diesem Gesöff kosten. Denn der Wein enthielt ein Mittel. In Unterweltskreisen wird es K.o.-Tropfen genannt. Die Zusammensetzung war Berthold nicht bekannt. Auch über eventuelle Nebenwirkungen hatte er sich vorsichtshalber nicht informiert. Tatsache war: Das Mittel wirkte wie eine Holzhammer-Narkose, also unmittelbar. Und die Bewusstlosigkeit würde für ein bis zwei Stunden anhalten.

Berthold nahm ein Süßweinglas aus dem Geschirrschrank, öffnete die Flasche und schenkte ein.

„Auf deine Gesundheit, Mutter!“

Sie hielt das Glas ohne zu zittern und trank es aus auf einen Zug.

„Hm! Der ist gut.“

Er nickte, sah sie an, wartete.

„Woher hast du den? Ist besser als der von neulich.“

„Feinkosthaus Ekelschmidt.“

„Da habe ich früher auch gern gekauft. Dass es die noch gibt.“

Was ist los?, dachte er. Wirkt das Zeug nicht? Hat mich Apotheken-Paule beschi... Na, endlich!

Von einer Sekunde zur andern setzte die Wirkung ein.

Walburga entließ einen blubbernden Laut durch ihre dritten Zähne, ihr Kopf sank auf die Brust, das Glas entglitt und fiel zu Boden.

Berthold rückte seine Mutter in eine bequeme Lage, lehnte ihren Kopf nach hinten und fühlte nach dem Puls. Langsam, aber regelmäßig. Sie würde mit Kopfschmerzen aufwachen und später ein Problem haben, nämlich, ob sie fortan Brombeerlikör-Wein noch trinken dürfe oder nicht.

Berthold verkorkte die Flasche, entnahm seiner Aktentasche die gleiche, öffnete sie, trank einen Schluck und stellte sie auf den Tisch. Die manipulierte Flasche wurde in die Tasche gelegt. Er hob das Glas auf.

Rasch zur Tür. Er horchte. Nein, draußen war niemand. Es würde auch niemand antanzen. Besuch wurde respektiert.

Berthold öffnete die unterste Schublade einer Kommode und begann zu suchen.

Er war ein großer Kerl, fleischig bis fett, aber ohne Bauch. Ein schwammiges Gesicht mit büscheligen Brauen und kleinen Augen. Das Haar schütter. Er war durchtrieben und das sah man ihm an. Skrupel hielt er für Schwäche, Mitleid für Affentheater. Mit dieser Einstellung ging er durchs Leben.

Seine Mutter Walburga, 1920 geboren, hatte sehr jung, nämlich mit 21 Jahren zum ersten Mal geheiratet. Ihr Mann Hektor Schwitzke war damals schon 32, war Berufssoldat und leidenschaftlicher Flieger. Als Luftwaffenpilot im Zweiten Weltkrieg hatte er eine Ju 52 geflogen, die so genannte ,Tante Ju’, eine Wellblech verkleidete dreimotorige Junkers, die — obwohl nicht gerade formschön — als ungemein zuverlässig und tauglich galt.

Gleichwohl — nach nur einem Jahr Ehe war die Ju 52 vermutlich Hektors Schicksal geworden. Denn er war nicht mehr zurückgekehrt von einem ganz bestimmten Flug — galt dann als vermisst und wurde später für tot erklärt.

1951 heiratete Walburga besagten Friedrich Nöhl, einen Versicherungsvertreter, mit dem nicht viel los war. Dieser, Bertholds Vater, verunglückte kurz nach der Geburt des Sohnes. Umständehalber hatte Berthold keine Erinnerung an ihn, den Erzeuger.

Nach seinem Ableben sorgte Nöhl noch dafür, dass ihn Walburga aus ihrem Bewusstsein tilgte, denn es stellte sich heraus: Er war ein untreuer Mann gewesen, ein Ehebrecher. Seine Freundin hieß Edeltraut Kinkel. Ihr Sohn Uwe wurde witzigerweise am selben Tag wie Berthold geboren. Die Halbbrüder waren also gleichalterig wie Zwillinge, hatten aber verschiedene Mütter.

Diese sorgten dafür, dass es während Kindheit und Jugend keine Kontakte gab zwischen den wenig hoffnungsvollen Knaben. Aber im Mannesalter holten die das nach. Jetzt bestand ein lockeres Familienband zwischen den beiden — zumal sie sich charakterlich durchaus ähnelten.

Auch Uwe Kinkel war ein gediegenes Stück Dreck.

In dieser Sekunde hielt Berthold den Atem an.

Da war er — der Karton mit den uralten Briefen. Walburga bewahrte sie auf. Hektors letzten Brief — also aus dem . Jahre 1942 — hatte sie Berthold vorgelesen vor langer Zeit. Damals hatte es ihn wenig interessiert, das verstorbene Zeug. Aber jetzt... heute... Nicht auszudenken, wenn es zutraf. Denn an das Foto — sein Gedächtnis war vorzüglich — erinnerte er sich.

Er kramte. Schweiß brach ihm aus. Blick zum Schaukelstuhl. Nein, sie schlief, die alte Henne.

Endlich fand er den Brief.

Feldpost. Von einem Soldaten geschrieben an seine Frau. Hektor war zwar nicht an der Front gewesen, aber in einem Einsatz von unglaublicher — und nun aktueller — Brisanz.

Mit zitternden Fingern schüttelte Berthold das Foto aus dem aufgeschlitzten Kuvert.

Ein altes Foto. Kleines Format. Wellig beschnittener Rand.

Es zeigte Hektor Schwitzke in voller Pilotenmontur — dunklem overall-artigem Anzug und jener Lederkappe mit Kinnhalterung, die wie ein Eierwärmer aussieht und auch den schneidigsten Typ lächerlich macht — zeigte ihn vor seiner Maschine, einer Ju 52. Sie war eckig, wurde von drei Propellern getrieben und ihr Fahrwerk ließ sich nicht einziehen.

Trotzdem — alle Piloten hatten sie geliebt. Und wahrscheinlich war auch Hektor Schwitzke von ihr begeistert gewesen — bis zu jenem Moment, als er mit ihr abschmierte: vor der Nordküste Afrikas, über tiefem Gewässer.

Bertholds Augen tränten vor Aufregung. Im ersten Moment konnte er die Aufschrift am Rumpf nicht erkennen.

Doch dann las er, was dort in fetten schwarzen Lettern stand auf silbrigem Wellblechgrund: 27 + E 11 — die Kennung der Maschine.

Jetzt zitterten nicht nur die Finger. Er zitterte am ganzen Körper. Fast hätte er gesabbert.

Unfasslich! Es stimmte! Das war’s! Es traf zu! Um wie viel ging es nun? Um Millionen? Um Milliarden? Jedenfalls um Gold, Gold, Gold. Um einen riesigen Schatz.

Entgegen seiner Gewohnheit nahm er noch einen Schluck aus der Likörwein-Flasche.

Brief und Foto steckte er in die Brusttasche. Der Karton wurde in der Kommode verstaut wie gehabt. Walburgas Puls war immer noch okay. Mit seiner Aktentasche verließ Berthold das Zimmer.

Auf dem Flur schlurften zwei alte Männer vorbei. Neugierig wandte der eine den Kopf.

In den noch nicht ganz geschlossenen Türspalt sagte Berthold: „Also, dann schlaf ein bisschen, Mutter. Bis bald. Ich rufe dich an. Tschüüüüüüs.“

2. Weißer Hai spuckt Taucher aus

Der Intercity preschte durch die verschneite Landschaft und brachte Tim in die TKKG-Stadt zurück.

Weihnachten hatte er zu Hause verbracht bei seiner Mutter. Ein frohes und besinnliches Fest war’s gewesen. Eigentlich wollten sie auch die Jahrtausendwende zusammen feiern, aber Klößchens Anruf war dazwischengeplatzt und hatte den Plan verändert.

„Schon lange vor Weihnachten, noch in der Wunschzettelphase“, hatte Tim seiner Mutter erklärt, „ist Willi rumgesockt wie ein Geheimnisträger. War er ja auch — in einer Hinsicht. Er hat nämlich angedeutet, dass er einen speziellen Wunsch auf seiner weihnachtlichen Anforderungsliste zu Papier bringen werde. Sollte sich dieser erfüllen, wären wir — also TKKG — alle betroffen. Gaby hat schon das Schlimmste befürchtet. Karl hat gemeint, hoffentlich wäre Willis Weihnachtsmann nicht so grenzenlos großzügig wie sonst immer. Aber nun ist es passiert, wie ich eben von Willi am Telefon erfahren habe. Übrigens lässt er dich grüßen.“

„Danke!“, hatte Susanne Carsten erwidert. „Grüß ihn zurück. Und was ist nun?“

„Klößchen hat sich gewünscht, dass wir alle — er, Gaby, Karl und ich — ab 28. Dezember für eine Woche verreisen.“

„Ist doch nett gedacht. Und wohin? Zum Skifahren?“

„Nee, Susanne!“ Seit sich Tim mehr als junger Erwachsener denn als Milchtüte sah, nannte er seine Mutter beim Vornamen. „Wir reisen nach Afrika.“

„Um Himmels willen!“ Susanne war erschrocken. „Dort ist es doch in den meisten Gegenden politisch völlig unsicher. Revolutionen sind an der Tagesordnung, Stammeskämpfe und das Gerangel machtlüsterner Diktatoren.“

„Nicht überall. Die nördlichen Staaten grenzen ja bekanntlich ans Mittelmeer und einige sind mindestens so europäisch wie Sizilien oder Korsika. Der Zufall hatte Klößchen einen Ferienprospekt in die Hand gespielt. Mit Fotos vom noblen Sunshine-Club. Dorthin fahren wir. Edelmäßig geht’s da zu. Eine Top-Hotelanlage am Meer, genauer gesagt: an der gleichnamigen Sunshine-Bucht. Kennst du, ja? Der Ort dicht dran heißt Dschellala.“

„Der Club gilt als teuer.“

Tim grinste. „Ich weiß. Aber Klößchens Weihnachtsmann kann sich das erlauben. Darf ich mitfahren? Gabys und Karls Eltern haben schon zugestimmt.“

Susannes Okay war natürlich reine Formsache gewesen. Tim musste sich auch keineswegs hartherzig fühlen. Seit seine Mutter auf eine zweite Ehe zusteuerte, verbrachte sie ohnehin den größten Teil des Jahres in New York. Denn Tims künftiger Stiefvater ist Journalist, lebt im Big Apple — wie New York von den New Yorkern genannt wird — und leitet dort das Studio eines der größten deutschen TV-Sender. Susannes Verlobter wollte ‚zwischen den Jahren‘, spätestens am 29. nach Deutschland kommen. Für Tim bedeutete das, er würde ihn knapp verpassen. Doch das künftige Familien-Idyll, dachte er, läuft ja nicht weg und meine Freunde, besonders Gaby, sind allemal wichtiger. Mütterchen wird nicht allein sein und damit bin ich entschuldigt.

Jetzt näherte sich der Intercity der TKKG-Stadt. In wenigen Minuten, hatte der Zugführer per Durchsage behauptet, wäre Ankunft. Und da die Bundesbahn gelegentlich ihre Pünktlichkeits-Versprechen hält, stand also das Ende der Reise tatsächlich bevor.

Sorgfältig faltete Tim die großformatige Seite zusammen, die er aus seiner Tageszeitung, dem Einheits-Kurier, herausgerissen hatte.

Sensationell!, dachte der TKKG-Häuptling. Dieser Bericht! Unglaublich! Und irgendwie betrifft es uns ja. Denn abgespielt hat sich dieser Horror in der Sunshine-Bucht. Jawoll! Vor Dschellala. Unseren Ernährern dürfen wir das allerdings nicht kundtun. Sonst wird die Reise gecancelt (absagen) und wir fahren nach Kitzbühel zum Rodeln.

Jetzt war es so weit. Der stählerne Lindwurm kroch in den Kopfbahnhof, der über 34 Gleise verfügt und eine mächtige gläserne Kuppel.

Tim schulterte den neuen Lederrucksack, ein Weihnachtsgeschenk, und griff sich die lederne Reisetasche, die er schon zum Geburtstag bekommen hatte.

Auf dem Bahnsteig pfiff eisiger Wind, denn die Erbauer des Bahnhofs hatten die Halle zur falschen Seite hin — zur Wetterseite — geöffnet.

Oskars Schlappohren flogen waagerecht nach hinten, als sich der Cockerspaniel von Gaby losriss und zu Tim stürmte. Begrüßung. Geknuddel. Tim wurde abgeholt von seinen Freunden. Immerhin hatte man sich viereinhalb Tage nicht gesehen. Mitreisende registrierten schmunzelnd, wie Gaby von ihrem Freund mit Bussis versorgt wurde. Klößchen trug eine Webpelzmütze im Kosaken-Look. Karl hatte sich beim Ausdrücken eines noch glühenden Kerzendochtes die Finger verbrannt, nämlich vergessen, sie vorher mit Spucke zu benetzen. Jetzt hatte er Pflaster an Daumen- und Zeigefingerkuppe.

„Du siehst wahnsinnig toll aus“, erklärte Tim seiner Freundin. „Weihnachten bekommt dir.“

„Vielleicht brauchte ich nur ein bisschen Erholung von meinem Boy.“

„Das kann ich aber nicht sein. Hast du etwa noch einen Freund?“

„Na und ob! Es ist herrlich, wie der mich verwöhnt. Sieh mal!“

Sie schob die Haare hinter die Ohren zurück, soweit es das Strickmützchen zuließ — und zeigte die entzückenden Ohrringe, die ihr Tim zu Weihnachten geschenkt hatte. „Muss das ein Typ sein! Der hat ja monatelang gespart.“ Tim erhielt ein Bussi. Dann bewegten sich TKKG zum Bahnhofsvorplatz, wo gerade der passende Bus hielt.

Später schloss Gaby die Tür der Glocknerschen Wohnung auf. Aus der Küche duftete es nach Gewürztee und Weihnachtsgebäck. Frau Glockner war allerdings nicht zu Hause, sondern in ihrem Feinkostgeschäft und der Kommissar hatte Dienst im Präsidium.

„Es wird der helle Wahnsinn!“, strahlte Klößchen, der sich nicht nur als Gastgeber, sondern auch als Reiseorganisator fühlte. „Wir starten morgen um 5.45 Uhr. Per Express nach Genua. Dort Einschiffung auf die Fähre. Wir haben eine Mehrbettkabine. Hoffentlich stört sich Gaby nicht an unserem Schnarchen. Also quer übers Mittelmeer. Der helle Wahnsinn! Am nächsten Mittag Ankunft im Hafen von Dschellala. Kurzer Transfer zum Sunshine-Club. Alles ist natürlich schon gebucht. Bahnkarten, Schiffsreise, Transfer, Reservierung. Und eine Menge Taschengeld in Dinar, der Landeswährung. Hat alles mein Papa geregelt. Der helle Wahnsinn! In einem habe ich mich allerdings getäuscht. Ich dachte: Afrika — das ist Hitze rund ums Jahr. Doch an der Nordküste ist es jetzt eher kühl. Nicht so eisig wie bei uns. Aber baden ist nicht. Trotzdem können wir in die Bucht rausschippern, auf Kamelen reiten und in den düsteren Suks — den orientalischen Markthallen — mit Händlern feilschen. Wird garantiert der helle Wahnsinn. Und eine Erholung vom Millennium-Rummel. Für uns, diesmal bestimmt, ohne Aufregung und Gefahr.“

„Toll, Willi!“, sagte Gaby. „Dein Weihnachtsgeschenk ist ein Geschenk für uns alle.“

Klößchen strahlte wie der helle Wahnsinn.

Auch Tim und Karl bedankten sich.

Dann zog der TKKG-Häuptling die gefaltete Zeitungsseite aus der Brusttasche.

Grinsend zeigte er das dreispaltige Foto — von einem riesigen Weißen Hai, dem sicherlich gefährlichsten Raubtier der Meere. Der Hai hatte das Maul weit geöffnet. Ein Maul von etwa einem Meter Durchmesser. Reihen rasiermesserscharfer spitzer Zähne konnten dem Betrachter Schauer über den Rücken jagen. Und Gaby fröstelte tatsächlich. „Wieso zeigst du uns diese Bestie, Häuptling?“

„Das ist ein Weißer Hai, Gaby, sechs Meter lang, 40 Zentner schwer, biologisch gesehen ein Knorpelfisch, denn er hat keine Knochen. Seine Art bevölkert die Meere seit 60 Millionen Jahren. Er gilt als gefräßig, mag aber nicht alles — Menschen vorzugsweise nicht! Anderslautende Behauptungen sind Märchen aus Hollywood, wo man ihm die Lust auf Menschenfleisch angedichtet hat — um einen Filmstoff zu haben. Trotzdem ist natürlich beim gemeinsamen Schwimmen im selben Gewässer Vorsicht angebracht, denn ein Hai ist trotz allem ein Hai.“

Gaby pustete gegen ihren Pony und sah Tim durch ihre langen dunklen Wimpern an.

„Wozu erzählst du das?“

„Dieser Hai“, Tim schwenkte die Zeitungsseite, „hat sein Revier in der Sunshine-Bucht. Dort ist vor drei Tagen — nämlich am 24. mittags — eine Art Wunder passiert. Zoologen sehen das zwar nicht so, sondern hai-typisch. Aber unsereins kann nur staunen. Und Colin Waterhole, den jetzt alle Lucky nennen, den Glücklichen, wird diesen Tag nie vergessen.“

„Nämlich?“, fragte Karl gespannt.

„Colin ist Amerikaner“, berichtete Tim und blickte dabei auf den ganzseitigen Zeitungsbericht — wegen der Fakten. „Taucher und Unterwasser-Fotograf. Beruflich wie auch aus Leidenschaft. Als Tourist war er im Sunshine-Club. Selbstverständlich hatte er sein Tauchgerät mit, denn die Bucht mit einer Tiefe bis zu 80 Metern hat ihn interessiert. Eigentlich wollte er schon am 24. nach New York zurückfliegen. Aber an der Boeing gab’s ein Wartungsproblem und er blieb noch einen Tag länger. Den 24. hat er für einen Tauchgang genutzt. Dabei ließ er sich von seinem Scooter ziehen — einem Unterwasser-Schlitten, der faule Taucher in die Tiefe schleppt. Und in die Tiefe wollte Colin. Denn dort hatte er beim vorherigen Tauchgang was entdeckt.“

„Eine gesunkene spanische Galeere?“, fragte Klößchen. „Oder eine Genueser Barke? Diese Kähne aus der Mitte des Jahrtausends sollen ja im Mittelmeer rumliegen wie... wie Austern.“

Tim schüttelte den Kopf. „Nichts dergleichen, sondern ein Transportmittel aus unserem Jahrhundert. Auf dem Grund der Bucht liegt ein altes Flugzeug. Eine Ju 52, auch Tante Ju genannt. Liegt dort wahrscheinlich schon seit mehr als 50 Jahren, denn die Ju 52 — ursprünglich als Verkehrsflugzeug konzipiert — diente der deutschen Luftwaffe als Transporter, Bomber und Minensucher. War besonders in Betrieb bei den Luftlandetruppen — von Oslo bis Kreta. Beim Angriff auf diese Mittelmeerinsel gingen 174 Maschinen verloren. Das muss man sich vorstellen. Alles Schicksale. Und zwar grausige — wie’s nicht anders sein konnte bei Hitlerschen Blitzangriffen. Einer dieser Wellblechvögel ist wohl ein bisschen vom Kurs abgekommen und in die Sunshine-Bucht gestürzt. Aber das ist alter Schmarren und braucht uns nicht zu interessieren. Colin wird ohnehin kein zweites Mal zu der 27 + E 11 hinuntertauchen.“

„Ich denke, sie heißt Ju 52“, warf Klößchen ein.

„27 + E 11 ist die Kennung — sozusagen das Nummernschild am Rumpf. Erstaunlicherweise sei es — berichtet Colin — noch gut zu erkennen. Vermutlich hat man damals eine sehr wasserfeste Farbe verwendet. Oder der Salzgehalt im Buchtwasser ist nicht so hoch wie in den Nudelsuppen bei uns im Internat.“

„Stimmt!“, nickte Klößchen. „Ich kriege dann immer einen so wahnsinnigen Durst, dass ich mir pfundweise Schoko reinwerfen muss.“

„Erzähl von dem Wunder!“, forderte Gaby.

Tim nickte. „Colin taucht. Ist etwa 15 Meter tief. Plötzlich bemerkt er eine massige Flosse neben sich und einen torpedoförmigen Körper. Ein Weißer Hai! Colin sieht das weit aufgerissene Maul. Er würde reinpassen samt Scooter. Aus! Ende! Vorbei! Er weiß nicht, ob er kämpfen oder beten soll. Kämpfen? Womit? Dann spürt er einen ungeheuren Druck überall auf dem Körper. Der Hai hat ihn im Maul, schüttelt ihn aber nicht — wie er es sonst macht, um seine Beute mit den Zahnreihen in Streifen zu schneiden — , sondern hält ihn nur fest. Einen Moment später wird er ausgespuckt — buchstäblich — samt seiner Druckluftflaschen auf dem Rücken und der Tauchinstrumente vor dem Bauch. Der Hai hat Colin verschmäht. Denn der Hai mag Seeelefanten, Seelöwen, Robben und Delphine. Mit einem Biss kann er die in zwei Hälften zerlegen. Aber alles, was er nicht kennt, testet er erst über seine Geschmacksknospen im Maul. Mancherlei würde ihm Verdauungsprobleme machen — zum Beispiel ein großer Seevogel wie der Kormoran. Und auch der Mensch steht in der Nahrungskette der Haie ganz am Ende. In den letzten hundert Jahren wurden weltweit nur 200 Angriffe von Haien auf Menschen registriert. 50 davon endeten tödlich. Infolge der Bisswunden, die beim Testen entstehen. Gefressen wurden die menschlichen Opfer so gut wie nie. Insofern ist das Wunder der Sunshine-Bucht für Biologen kein Wunder, eher hätte sie das Gegenteil — nämlich Colins Verspeisung — gewundert.“

„Huch!“ Gaby schüttelte sich. „In der Sunshine-Bucht bade ich trotzdem nicht.“

„Weil ich grundsätzlich um dich besorgt bin“, meinte Tim, „unterstütze ich dich bei dieser Entscheidung. Wissenschaftlich gesehen, ist sie allerdings unbegründet. Der Mensch steht nicht beim Hai auf der Speisekarte. Der Mensch ist im Ozean ein Eindringling, den sich der Hai neugierig ansieht, den er vielleicht testet wie Colin. Die Wahrscheinlichkeit eines Angriffs ist äußerst gering. Etwa 40 Milliarden mal pro Jahr müssen es sich die Weltmeere gefallen lassen, dass Menschen ins oder aufs Wasser kommen — zum Schwimmen, zum Surfen, zum Schnorcheln. Da könnte der Knorpelfisch öfter zubeißen als nur 200-mal.“

„Auch du, Häuptling“, Gabys Augen blitzten ihn an, „gehst mir nicht in die Sunshine-Bucht. Klar?!“ Sie lächelte zuckersüß. „Weil ich grundsätzlich besorgt um dich bin.“ Tim zögerte eine Weile, grinste dann und erklärte etwas lahm: „Versprochen, Pfote! Jedenfalls... äh... im Moment stehe ich dazu.“

Gaby wollte loslegen wegen Tims schlitzohriger Einschränkung. Aber Karl kam dem zuvor.

„Können wir den Meeresräuber mal für einen Moment vergessen, Freunde? Ich hätte nämlich auch eine Info. Die betrifft einen menschlichen Hai: Slobodan Slibowitz, den Killer-Hai.“

Tim wusste sofort, wer gemeint war — und auch was. Gaby und Klößchen blickten interessiert, bzw. verwirrt, zeigten jedenfalls, dass ihnen die informative Speckreserve fehlte.

„Klingt balkanisch“, sagte Klößchen.

„Trifft zu!“, nickte Karl. „Slibowitz ist Serbe, stand bei der letzten Großmetzelei in vorderster Linie und machte sich schuldig unsäglicher Verbrechen, alle unter dem schrecklichen Sammelbegriff ethnischer (zu einer Volksgruppe gehörend) Säuberung. Der Kerl ist ein Teufel und Mörder. Aus dem ehemaligen Jugoslawien hat er sich abgesetzt. Wird aber gesucht per Haftbefehl. Damit man ihn aburteilen kann vor dem Internationalen Strafgerichtshof in Den Haag, kurz Haager Tribunal genannt. Dort geht’s um Völkermord, Kriegsverbrechen und Verbrechen gegen die Menschlichkeit.“

„Der Krieg als solcher ist ein Verbrechen gegen die Menschlichkeit“, sagte Gaby. „Oder kann man einen Krieg auch menschlich führen — ohne Blut, Tod und Leid? Da geht’s doch wohl nur um die Qualität der Gräuel und die Wahl der Waffen. Aber das wäre ein anderes Thema. Worauf willst du hinaus, Karl?“

„Slibowitz versteckt sich in Dschellala.“

Gaby stöhnte auf.

Klößchen sagte: „Vielleicht hätte ich mir doch St. Moritz wünschen sollen. Aber dort treiben sich zu dieser Jahreszeit nur eitle Affen rum. Die Weiber tragen teure Pelze. Pfui, Blödheit! Und die Kerle sind Steuerflüchtlinge oder Geldwäscher. Oder ostische Polit-Mafiosi, die die Unterstützungs-Milliarden aus dem Westen ins eigene Portmonee stecken. Pfui, Schande! Diese Typen, finde ich, sind kein Umgang für uns.“

„Nicht mal am Frühstücks-Buffet“, knurrte Tim, „möchte ich neben so einem stehen. Wahrscheinlich würde ich ihn mit der Eierpfanne klatschen.“

„Woher weißt du“, wurde Karl von Gaby gefragt, „dass sich Slibowitz dort versteckt?“

„Das weiß alle Welt.“

„Warum wird er nicht verhaftet?“

„Dieser Staat liefert nicht aus. Und vor der Öffentlichkeit wird behauptet, er wäre nicht vor Ort.“

„Also halten Dortige schützend die Hand über ihn.“

„Garantiert.“

„Weil er sie schmiert.“

„Bei hohen Staatsbeamten und Politikern“, schaltete sich Tim ein, „ist das schon beinahe die Regel. Die machen doch diesen unangenehmen Job nur — damit sie rankommen an die Futterkrippe, an den Selbstbedienungsladen, der da Staat heißt.“

Klößchen kratzte sich am Kopf. „Wohnt Slibowitz im Sunshine-Club?“

„Das natürlich nicht“, wusste Karl. „Er soll am Rande von Dschellala eine Villa haben, von Mauern umgeben wie eine morgenländische Festung. Und bewacht von seinen Leibgardisten, alles Typen seines Schlages. Der Bekannteste ist ein Deutscher. Nur kriege ich im Moment den Namen nicht auf die Zunge.“

„Kinkel“, sagte Tim. „Uwe Kinkel, 1951 geboren, vorbestraft wegen Bankraubs in Frankfurt, dann international unterwegs — als Abenteurer, Söldner, Krimineller — , bevor er sich von Slibowitz im Balkan-Krieg anheuern ließ.“

„Und Dschellala ist jetzt aller Exil, Verbannungsort“, stellte Gaby fest. „Und sie leben dort wie im Schlaraffenland.“

„Aber nicht so gut wie wir im Sunshine-Club“, meinte Klößchen. „Denn das wird der helle Wahnsinn.“

3. Dem Goldschatz auf der Spur

Schon vor Monaten hatte ihn Uwe, sein krimineller Halbbruder, aus Dschellala angerufen und die neue Adresse — nicht mehr Belgrad, sondern eben Dschellala — durchgesagt. Natürlich mit Telefon- und Fax-Nummer und der Kunde, dass es allen der Slobodan-Slibowitz-Horde verdammt gut gehe. Berthold Schwitzke-Nöhl hatte sich darüber gefreut.

„Die Menschen hier sind unglaublich gastfreundlich“, hatte Uwe mit seiner Knarr-Stimme berichtet, „man kann sie ausquetschen wie eine völkische Minderheit. Sloby hat ein paar korrupte Obermotze bestochen. Jetzt sitzen wir hier wie die Maden im Speck. Allerdings nervt es, dass weder Sloby noch ich — dass wir uns in keinem europäischen Land zeigen dürfen. Unsere Gesichter sind zu bekannt. Vielleicht gehen wir später nach Südafrika, Madagaskar oder Venezuela. Leider wird auch die Kohle allmählich knapp. Sloby hatte zwar etliche Millionen auf Schweizer Bankkonten gebunkert. Aber das ist rausgekommen. Das Geld wurde beschlagnahmt — und ist verloren. Falls dir ein heißer Deal einfällt, Berti, bei dem wenigstens ich mich gesund stoßen kann — rufst du mich an. Okay?“

Und jetzt, dachte Berthold, ist es so weit. O Mann! O Mann! Wie das Schicksal so spielt. Noch im Nachhinein muss ich mich bei Mutters erstem Mann bedanken. Ob den wohl die Fische gefressen haben? Oder hat er sich einfach nur aufgelöst — unten in der Sunshine-Bucht? Bleichen dort seine Knochen im Cockpit der Ju 52? So oder so — abgesprungen ist er jedenfalls nicht mit dem Fallschirm. Nee, das hat der alte Hektor nicht mehr geschafft. Sonst wäre er an Land gekrault und hätte sich irgendwann gemeldet. Wäre leicht gewesen. O ja! Deutsche Truppen sind ja schon bald danach in Afrika gewesen. Tunesien zum Beispiel, ja, Tunesien wurde 1942 von deutschen Landsern besetzt.

Berthold Schwitzke-Nöhl saß in seiner Drei-Zimmer-Wohnung, die so gemütlich war wie eine nicht beheizbare Lagerhalle. Die Räume enthielten nur das Nötigste: Bett, Tisch, einen Sessel, Eisschrank, Elektro-Herd, Spüle, einen Kleiderschrank sowie ein Tischchen für Telefon und Fax-Gerät. Da er im fünften Stock wohnte — ohne Gegenüber brauchte er weder Gardinen noch Vorhänge. Teppiche schon gar nicht. Wohnkultur war für Berthold ein Fremdwort. Und da er vor lauter Geiz auch Heizkosten sparte, trug er zu Hause meistens einen Mantel zur Winterszeit, manchmal auch Hut oder Mütze.

Jetzt zog er die Handschuhe aus und griff zum Telefon.

Von einem Zettel las er Uwes Rufnummer ab.

Fehlversuch — beim ersten Mal. Er verwählte sich, wählte statt 00216... undsoweiter, 001216 — und landete in den USA, in Cantón, Ohio, wo er offenbar in eine scharfe Auseinandersetzung hineinplatzte, bei der ein Fernsprechteilnehmer gerade aufgelegt hatte. Der andere — eine Frau mit Sägeblatt-Stimme — meinte wohl, es erfolge Rückruf, schrillte nämlich gleich los: „Bill? Heyyyyyyyyy, Billllll! Pull your ass together, lame duck! It’s all Greek to me. (Reiß dich zusammen, lahme Ente! Ich verstehe nur Bahnhof.)“

„Sorry, wrong number! (Entschuldigung! Falsch verbunden!)“, knurrte Berthold und legte auf.

Und wählte erneut.

Rauschen in der Leitung. Dann Uwes Knarr-Stimme.

„Hallo! Dobar dan, gospodine (Guten Tag, mein Herr)!“

„Red mit mir bitte Deutsch“, sagte Berthold. „Hallo, Uwe! Ich bin’s.“

„Hallo, Berti! Wie geht’s?“

„Bestens. Walburga hat mich gerade geohrfeigt.“

„Warum das denn?“

„Gewohnheit.“

„Unsere Mütter! Mit meiner bin ich besser dran. Edeltraut lebt nicht mehr.“

„Du hast sie ins Grab geärgert, wie Mütter zu sagen pflegen.“

„Nimm dir ein Beispiel.“

„Ich hab der alten Henne K.o.-Tropfen verpasst.“

„Na, sowas! Wird sie im Altersheim nicht ruhig gestellt?“

„Uwe! Es ist ein teures Altersheim. Im Ruhekissen behandelt man die Bewohner wie Gäste.“

„Für Geld ist offenbar alles möglich. Du wirst mir gleich sagen, weshalb du sie narkotisiert hast, nicht wahr? Denn deshalb rufst du doch an.“

„Stimmt! Bist du allein?“

„Nur mein Lieblingskamel sitzt auf dem Diwan und kaut Datteln.“

„Kamel?“

„War ein Witz. Fatima ist Araberin. Spricht Englisch, aber kein Deutsch.“

„Bist du sicher?“

„Absolut.“

„Uwe, was ich dir jetzt erzähle, wird der Coup unseres Lebens.“

„Schieß los! Fatima ist total betrunken.“

„Betrunken? Alkohol ist doch verboten im Islam.“

„Fatima meint, Allah sieht nicht jeden. Sie ist ein Luder. Hat aber märchenhafte schwarze Augen.“

„Um es gleich zu sagen, Uwe: Wie auch immer der Schatz geborgen wird — ich beanspruche die Hälfte? Dann, wenn nur wir beide teilen. Falls du deinen Chef Sloby Slibowitz mit reinnehmen willst, kriege ich ein Drittel.“

„Abgemacht. Von welchem Schatz sprichst du?“

„Von ungefähr 500 Kilo Gold.“

„Wie bitte? Das wären ja zehn Zentner.“

„Wenn’s dir so lieber ist.“

Uwe pfiff leise, sagte dann was auf Englisch zu seiner Freundin und schien rasch zu überlegen. Mit Erfolg.

„Berti! Wenn du Walburga betäuben musstest, hast du ihr was geklaut. Es betrifft einen Goldschatz. Damit hat deine Mutter nichts zu tun. Aber ich ahne, dass es mit ihrem ersten Mann zusammenhängt, dem Kampfflieger Hektor Schwitzke.“

„Ich freue mich festzustellen, dass du auch im Exil nicht verblödest.“

„Hektor hatte kein Gold. Aber er war einer der besten Flieger bei den Nazis. Unter denen — die ich allesamt so bewundere wie meinen Chef Sloby — waren etliche, die damals, 1942, schon in die Zukunft dachten. Sie wollten Vorsorgen, nicht wahr? Für den Fall, dass der Krieg nicht so verläuft, wie sie sich das wünschten. Dann war zu befürchten, dass man sie für Kriegsverbrecher halten würde — was zurzeit mit Sloby und mir passiert. Bei einem unglücklichen Ausgang — statt des Endsiegs — würden jene Nazis von damals untertauchen müssen. Und das geht am besten mit Geld. Oder Gold. Denn das ist eine Währung, die zu allen Zeiten überall auf der Welt gilt, galt und gelten wird.“

„Dich kann man nicht überraschen, Uwe. Du hast ins Schwarze getroffen.“

„Bitte, Einzelheiten!“

„Ich lese dir den Brief vor, den Hektor im Frühjahr 1942 an meine Mutter schrieb.“

„Hoffentlich nichts Rührseliges.“

„Wie man’s nimmt. Der Mann hatte Todesahnungen.“

„Kann von Vorteil sein. Man ist vorbereitet.“

„Also, hör’s dir an, Uwe!“ Berthold räusperte sich. „Liebes Veilchen, meine Walburga!

Diesen Brief schmuggelt mein Freund Hartmut nach Deutschland — denn ich bin zurzeit in Italien stationiert — und wirft ihn dort ein. Ich befürchte sonst Zensur. Man kann nie wissen, wie du weißt. Denn was ich dir mitteile, ist wirklich ein dicker Hund. Aber zunächst einmal zu meinem Befinden, das dich doch immer interessiert. Es ist nicht gut. Ich habe ein Vorgefühl, von dem ich nur hoffen kann, dass es mich täuscht. Sonst müsste ich glauben, dass wir uns nicht mehr wieder sehen. Das wäre schrecklicher als Gefangenschaft, als schwere Verwundung, als der — Tod. Denn ich denke immerzu an dich. Ich habe Sehnsucht nach dir. Niemand weiß, wie lange dieser Krieg dauern wird. Ich kann ihn nur überstehen, weil ich weiß, dass du auf mich wartest. Mein Veilchen! Jetzt der dicke Hund: Morgen starte ich zu einem Flug übers Mittelmeer. Zielflughafen ist Dschellala in T. Dort erwarten mich deutsche Zivilpersonen, die sich mit dem Kennwort ,Wie einst Lili Marlen‘ — sicherlich, Veilchen, kennst du schon dieses hinreißende Lied — bei mir melden werden. Den Personen soll ich die zehn Kisten übergeben, die ich an Bord meiner Ju 52 habe. Diese Kisten wurden im Beisein von einigen sehr hohen Herren aus der Partei in meine Maschine verladen. Unter strikter Geheimhaltung. Sozusagen bei Nacht und Nebel. Ich wage es nicht, die Namen dieser Bonzen niederzuschreiben, denn damit würde ich dich gefährden. Aber natürlich hat mich der Vorgang misstrauisch gemacht. Die Kisten sind vernagelt. Sie sind verhältnismäßig klein, aber schwer. Jede wiegt 50 Kilo. Jetzt, noch vor dem Abflug, habe ich eine geöffnet. Heimlich. Du kannst dir nicht vorstellen, was die Kisten enthalten. Gold, Gold, nur Gold. Gold in Barren. Zehn Zentner Gold. Ein Schatz ist das. Ein Vermögen. Und ich durchschaue, was da läuft. Die Bonzen bringen ihr Schäfchen ins Trockne. Deutsches Gold wird außer Landes geschafft. Und soll in Dschellala von Mittelsmännern versteckt werden. Damit es die Bonzen im Bedarfsfall zur Verfügung haben. Das ist ungeheuerlich. Aber wer könnte dagegen was tun. Den Flug mache ich allein. Wenn ich am Freitag zurück bin, schreibe ich dir, wie es in Dschellala gewesen ist. Bis dahin, mein Veilchen, küsst dich innigst — dein Hektor.“

Am anderen Ende der Leitung sagte Uwe: „War das sein letzter Brief?“

„Sein letzter. Er ist nicht zurückgekommen. Vermisst. Dann für tot erklärt. Du weißt es. Das Ganze spielte zehn Jahre vor unserer Geburt.“

„Du hast von diesem Brief gewusst?“

„Walburga hat ihn mir mal vorgelesen. Ich dachte damals: Wie schade, der alte Hektor liegt also mitsamt dem Gold im Mittelmeer. Aber es wäre wohl ziemlich sinnlos gewesen, danach zu suchen.“

„Jetzt ist es nicht mehr so sinnlos?“

„Nein, Uwe. Denn ich weiß, wo das Gold ruht. Es ruht tatsächlich, nämlich auf dem Meeresgrund.“

„Ich höre.“ Uwes Stimme klang plötzlich gepresst. „Hektars Ju 52 liegt direkt vor deiner Nase. In der Sunshine-Bucht. In einer Tiefe von etwa 50 Metern. Erstaunlich, dass dieses Wrack jetzt erst entdeckt wurde. Offenbar wird dort wenig getaucht.“

„Woher hast du die Infos?“

„Es steht in der Zeitung. In der heutigen Ausgabe vom Einheits-Kurier. Ein ganzseitiger Bericht. Allerdings geht’s da nicht um Hektors Maschine. Die Ju 52 wird nur nebenbei erwähnt. Es geht um einen Weißen Hai, der einen Taucher schon im Maul hatte, aber dann wieder losließ. Ich erzähl’s dir.“

Berthold berichtete. Uwe unterbrach mit keinem Wort. Dann: „Woher weißt du, dass es sich um Hektors Maschine handelt?“

„Von der gibt es ein Foto. Das ist in dem letzten Brief. Hektors Ju 52 hatte das Kennzeichen 27 + E 11. Und das ist auch auf dem Flugzeug unten in der Sunshine-Bucht. Dieser Colin ,Lucky’ Waterhole berichtet, die Aufschrift sei wie neu.“

„Mann! Das ist super.“

„Die Maschine sei zwar auseinander gebrochen. Aber Goldbarren, Uwe, schwimmen nicht weg.“

„Nein, die liegen im Schlick. Und warten auf uns. Auf uns, Berti! Das heißt, beweg deinen Hintern und komm her! Verdien dir deinen Anteil! Klar?“

„Bin schon unterwegs. Aber tauchen kann ich nicht. Du weißt, ich bin... äh... wasserscheu. Habe sozusagen eine Wasser-Allergie. Schon beim Händewaschen wird mir übel. Und beim Duschen — muss ja gelegentlich sein, aber nicht zu oft — kriege ich Platzangst.“

„Keine Sorge, Berti! Von dir ist der Tipp. Du bringst das Wissen ein. Der Taucher bin ich. Habe nicht umsonst eine totale Ausbildung dafür. Und als Kampfschwimmer. Sowas verlernt man nicht.“

„Alles klar! Grüß Sloby von mir!“

4. Klößchen wird seekrank

Was für ein Tag, dieser 28. Dezember! Der letzte dieses Datums aus der 19-hunderter-Serie! Erst die aufregende Bahnfahrt nach Genua, dann Einschiffung samt Gepäck. Das Fährschiff sah aus wie ein Ocean-Liner, fand Tim. Und die Vierbett-Kabine für TKKG hatte sogar ein Bullauge, wie die Schiffsfenster heißen. Durch das konnten die Kids hinausblicken — auf die Genueser Hafenanlagen und auf das ziemlich schmutzig anmutende Wasser.

In Genua war es deutlich wärmer als in der TKKG-Stadt, aber ebenfalls Winter.

Zwei Betten, übereinander, befanden sich auf der linken Seite der Kabine. Sie wurden von Karl und Klößchen belegt. Die beiden andern, ebenfalls übereinander, waren rechts angebracht — vor der Tür zu Bad und WC. Gaby wollte oben schlafen und Tim schob seinen Pyjama beim Parterre-Bett unter die Decke.

Am späten Nachmittag legte die Fähre ab. Der Himmel war mit Wolken verhangen. TKKG standen an der Reling und beobachteten das Manöver. Die Fähre glitt aus dem Hafen. Möwen kreischten. Schiffssirenen tuteten. Alle spürten Erwartung und Spannung. Gaby kuschelte sich in ihre Webpelzjacke und — in Tims Arm, den der TKKG-Häuptling um seine Freundin gelegt hatte.

„Heh!“, flüsterte Gaby — und blickte über Tims linke Schulter in Richtung Heck. „Täusche ich mich? Oder ist das dieser Kotzbrocken?“

Tim wandte den Kopf. „Wen meinst du?“

Karl und Klößchen standen etwas entfernt, hatten beobachtet, wie die Schiffsschrauben das Wasser aufwühlten, und traten jetzt näher.

„Den großen Feisttyp“, sagte Gaby leise.

Tim musterte den Mann, der knapp außer Hörweite war, jetzt eine Geste machte, als wollte er in der Nase bohren, aber rechtzeitig innehielt. Es war keiner, mit dem Tim eine Zweibettkabine gern geteilt hätte. Der Mann glotzte aufs Wasser, als erwarte er einen Weißen Hai als Reisebegleiter, und grinste. Offenbar war ihm beim Nachdenken was Lustiges erschienen.

„Kennst du ihn?“, fragte Tim.

„Ja. Er heißt Schwitzke-Nöhl.“ Gaby sprach in Tims rechtes Ohr, aber auch Karl und Klößchen konnten mithören. „Den Namen habe ich mir gemerkt, weil er ja wirklich recht blöd klingt. Mein Papi hatte den Kerl beim Wickel. Ich meine, Schwitzke-Nöhl wurde vernommen. Ich bin da aus Versehen reingeplatzt — in die Vernehmung — , weil ich Papi mit meinen selbst gebackenen Weihnachtsplätzchen überraschen wollte.“

„Schwitzke-Nöhl kennt dich also?“

„Jedenfalls hat er mich angeglotzt. Und er hat auch gehört, wie ich von Papi angeredet wurde.“

Tim überlegte. „Entweder Schwitzke-Nöhls Nicht-Schuld hat sich erwiesen. Oder der Mann befindet sich auf freiem Fuß, weil keine Fluchtgefahr besteht. Er flieht aber doch, verlässt nämlich Europa und schippert gen Afrika.“

„Ich weiß nur, dass es um Spendenbetrug ging. Schwitzke-Nöhl soll Drücker-Kolonnen beschäftigt haben — also Klinkenputzer — , die an den Haustüren Spenden sammeln für einen wohltätigen Zweck, der aber nur behauptet wird. Angeblich was für afrikanische Babys oder so. In Wahrheit haben sich nur Schwitzke-Nöhl und seine Helfer bereichert. Ob die Beweise reichten, weiß ich nicht. Mein Papi ist ja jedem Verdächtigen gegenüber äußerst fair. Aber Schwitzke-Nöhl war ihm unsympathisch.“

In diesem Moment passierte es.

Klößchen ächzte. „Seekrank!“, konnte er noch hervorstoßen. Dann sprang er zur Reling, eine Hand auf den Mund gepresst. Doch das half nicht. Dem Schoko-Fan wurde übel. Beängstigend weit beugte er sich hinüber — und fütterte die Fische.

Tim war sofort bei ihm. Klößchen drohte, kopfüber ins Wasser zu fallen. Tim hielt ihn fest.

Noch während Klößchen würgte, spürte Tim eine Bewegung neben sich. Er blickte zur Seite — und in die kalten Schweinsäuglein von Schwitzke-Nöhl. Ekel und Empörung zogen dem die Mundwinkel auf 20 nach acht.

„Verzieht euch woanders hin, ihr Ferkel! So eine Schweinerei! Eine Zumutung für Mitreisende ist das. Der kleine Fettwanst ist wohl betrunken, wie?“

„Hauen Sie ab, bevor ich Sie außenbords verfrachte“, erwiderte Tim. „Das heißt: Bevor ich Sie ins Wasser schmeiße.“

„Was?“, giftete Schwitzke-Nöhl mit einer Stimme wie Mandelentzündung. „Unverschämter Lümmel!“

Tim, der Klößchen mit beiden Händen festhielt, konnte sich gerade noch ducken. Sonst hätte ihn die Ohrfeige voll erwischt. Immerhin streifte ihn eine grobe Pranke. Tims Baseballcap wurde vom Kopf gefegt.

Seine Sicherungen knisterten, wollten durchbrennen. Aber Klößchen hing schlapp wie ein Sack von 60 Kilo Schokolade in seinen Fäusten. Tim konnte nicht loslassen. Zumal das Schiff jetzt Fahrt machte und aufs offene Meer hinausstrebte.

Gibt’s doch nicht!, schoss es Tim durch den Kopf. Das stecke ich nicht ein. Nein! Ich lege Willi hinters Rettungsboot und Schwitzke kriegt eine gepuncht, dass im die Zähne wackeln.

In dieser Sekunde nahte Hilfe. Aber nicht durch Gaby und Karl, die sich von rechts heranscharten. Sondern durch einen Passagier von links.

„Heh, Sie!“, herrschte er Schwitzke-Nöhl an. „Lassen Sie das! Sehen Sie nicht, dass der Junge seekrank ist und sein Freund ihm hilft.“

„Betrunkene Bälger sind das!“ Der Spendensammler ließ die Hand sinken, die er zur zweiten Ohrfeige erhoben hatte. Nicht ahnend, welche Katastrophe ihm das beschert hätte.

„So sehen sie nicht aus“, erwiderte der Passagier. „Im Gegenteil! Das sind Jugendliche, wie man sie sich wünscht.“

Schwitzke-Nöhl knurrte und wandte sich ab. Klößchen würgte. Tim hielt ihn fest an Schulter und Kragen. Auch Gaby und Karl griffen jetzt zu.

„Danke!“, sagte Tim zu seinem Helfer. „Wenn der’s noch mal versucht hätte, wäre jetzt der Schiffsarzt im Einsatz.“

„Das habe ich befürchtet“, lächelte der Mann. „Aber eine Schlägerei gleich zu Beginn der Reise — das wollen wir doch nicht.“

Er war groß, schlank, etwa Mitte Dreißig, wirkte gestählt, hatte semmelblondes Haar unter der Wollmütze und übte sicherlich eine Tätigkeit aus, die nicht am Schreibtisch stattfindet. Golf- oder Tennis-Profi, dachte Tim. Vielleicht auch Kicker, Söldner, Animateur in ‘nem Freizeit-Club, verdeckter Ermittler oder Tester für Motorboote. Ziemlich sympathisch und beherzt.

Klößchen stöhnte. „Es geht wieder. Danke! Ihr könnt euren Würgegriff von mir abnehmen. Ich glaube, ich habe meine ganze Schokolade ins Meer gespuckt.“

„Da gehört sie auch hin“, meinte Karl herzlos.

Klößchen taumelte binnenbords.

Tim streckte dem Semmelblonden die Hand hin.

„Ich bin Peter Carsten, werde Tim genannt. Meine Freundin heißt Gaby. Das sind Karl und Klößchen. Wir sind Schüler. Fahren nach Dschellala zum Sunshine-Club zur dringenden Erholung.“

Der Mann lächelte wieder, zeigte dabei eine Goldkrone und erwiderte Tims Händedruck.

„Lars Loddersteg. Holländer. Dasselbe Ziel. Dann sehen wir uns ja noch. Tschüs!“

Sie sahen ihm nach.

„Wieso ist mir so schlecht“, stöhnte Klößchen. „Und euch gar nicht?“

„Weil wir zurückhaltender sind bei der Nahrungsaufnahme“, erklärte Gaby. „Deshalb.“

5. Belauscht

Dämmerung sank aufs Meer. Die See war aufgewühlt, das europäische Festland nur noch ein Strich am Horizont.

TKKG saßen in ihrer Kabine. Klößchen ging’s besser. Er war fest entschlossen, am Abendessen teilzunehmen. In einer halben Stunde war es so weit.

Karl las vor aus einem klugen Zeitungsartikel. Er handelte davon, dass die Richter am Haager Tribunal Maßstäbe setzen für eine Weltstrafjustiz, bei der es ja vor allem um Kriegsverbrechen geht.

„Slobodan Slibowitz gehört dorthin“, sagte Tim. „Und natürlich auch sein Mittäter Uwe Kinkel. Völkermörder wie die müssen bestraft werden. Sonst wird Gerechtigkeit zum Hohn. Lebenslänglich für Slibowitz und Kinkel! Am besten bei Wasser und Brot. Oder wie seht ihr das?“

„Wasser und Brot wäre zu hart, nämlich vergleichbar mit der Todesstrafe“, schränkte Gaby ein. „Todesstrafe auf Raten. Denn von dieser Diät kann der Mensch nicht lange leben. Er braucht Vitamine und…“

„...ausreichend Schokolade!“ Klößchen grinste.

Gaby sah Tim prüfend an. „Du machst mir Sorgen, Häuptling. Ich merke nämlich schon seit gestern, wie du grübelst, was zu tun wäre. Damit Slibowitz und Kinkel aus ihrem Schlaraffenland herausgerissen und hinter Gitter gebracht werden. Aber das ist eine Nummer zu groß für uns, Tim. Daran beißen sich internationale Strafverfolger die Zähne aus. Und erreichen leider gar nichts, wenn ich Karl richtig verstanden habe.“

Karl nickte. „Du hast mich richtig verstanden, Gaby. In Dschellala fühlen sich diese Kriegsverbrecher sicher wie im... im Befehlsbunker einer Militärdiktatur.“

„Und wir“, sagte Klößchen, „sind als Vergnügungsreisende unterwegs. Aber ich ahne schon, daraus wird nichts. Tim plant tierische action.“

Alle sahen Tim an. Doch statt einer Erwiderung legte er den Zeigefinger über die Lippen. Mit der anderen Hand deutete er zur Tür.

„Wir werden belauscht“, flüsterte er.

Lautlos federte er hoch von seinem Parterre-Bett. Vorbei an Gabys Beinen, die von oben herabbaumelten. Zur Tür!

Er riss sie auf. Niemand war im Gang. Aber ein Schatten wieselte um die Ecke, denn dort wurde der Gang zur Kreuzung.

Also doch! Nicht getäuscht!, dachte Tim. Es hat geknackt. Eine Berührung war an der Kabinentür.

Er sauste zur Ecke und spähte in den abbiegenden Gang.

Hm! Lars Loddersteg, der semmelblonde Helfer, schloss eben seine Kabinentür auf, bemerkte Tim und wandte sich ihm zu — mit einer Miene der totalen Harmlosigkeit.

Ein Stück weiter den Gang hinauf verschwand Schwitzke-Nöhl in seiner Kajüte, ohne hinter sich zu blicken.

Jetzt kann ich mir aussuchen, dachte der TKKG-Häuptling, wer’s war.

Er grinste Loddersteg zu, sagte, hier könne man sich total verirren, und ging zu seinen Freunden zurück.

*

Schnaufend schälte sich Berthold Schwitzke-Nöhl aus seiner Joppe, warf die Mütze aufs Bett und stemmte wütend die Fäuste in die Hüften.

Verdammt! Seine Ahnung hatte ihn nicht getrogen. Diese Kids brachten Unheil. Zwar hatte er aus anderem Grunde an deren Kabinentür gelauscht. Doch was er statt der erwarteten Befürchtung erfuhr, war noch unangenehmer. Aus dem Koffer wühlte er sein Mobil-Telefon hervor, ein teures Gerät mit starker Leistung und angeblich grenzenloser Reichweite. Nur der Mann-im-Mond — hatte man ihm beim Kauf versichert — wäre nicht zu erreichen, aber jeder Winkel der Welt unter Garantie.

Schwitzke-Nöhl rief seinen Halbbruder an und hatte Glück. Uwe meldete sich sofort.

„...bist du allein, Uwe? Gut! Dann kann ich ja reden. Ja, ich bin schon auf dem Weg zu dir, bin an Bord der Seemöwe — wie dieser Äppelkahn heißt. Leider gibt es Ärger. Und zwar dies: Vier Kids sind an Bord, so um die 14 Jahre. Der eine sieht allerdings älter aus, könnte 16 oder 17 sein. Drei Jungs, ein Mädchen. Das Mädchen kenne ich. Und sie mich leider auch. Ist die Tochter von einem Oberbullen. Der hat mich vor Weihnachten vernommen. Wegen meiner Spendenfirma. War sehr unangenehm. Ich bin gerade noch mit ‘nem blauen Auge davongekommen. Aber die Ermittlungen gegen mich dauern an. Immerhin konnte ich meine Mitarbeiter, die Drücker-Kolonne, in alle Winde zerstreuen. Kommissar Glockner hatte also keine Zeugen. Aber wie ich den einschätze, lässt er nicht locker. Zum Glück ist er mit schweren Delikten befasst. Dagegen sind meine Betrügereien Kleinkram. Jedenfalls — seine Tochter heißt Gaby, ist hier an Bord und hat mich erkannt. Nun habe ich eben bei den Kids an der Tür gelauscht, um mal zu hören, was die über mich sabbeln. Vonwegen! Ich bin kein Thema. Die haben anderes drauf: das Haager Tribunal. Außerdem wissen sie, dass Sloby und du — dass ihr beide in Dschellala seid. Das missfällt denen. Sie schmieden Pläne. Diese Sau-Kids wollen euch ans Leder. Ich befürchte, die haben wir auf dem Hals. Sie werden herumschnüffeln. Das könnte sehr stören, wenn wir das Gold bergen.“

„Machst du Witze, Berti? Soll ich etwa beunruhigt sein wegen vier Kids?“

„Ja! Unbedingt! Das Mädchen ist, wie gesagt, die Tochter eines Hauptkommissars. Und der große Bengel sieht zäh aus. Uwe, ich sag’s dir: Die machen uns Ärger.“

„Kein Problem! Dem schieben wir einen Riegel vor. Sie werden kalt gestellt, bis wir das Gold haben.“

Er erklärte, was er vorhatte. Schwitzke-Nöhl leckte sich die Lippen.

6. Wo ist Gaby?

In dieser Nacht schnarchte Klößchen. Tim ist daran gewöhnt, denn auch in der Internatsbude Adlernest gehört das zum Alltag, bzw. zu den nächtlichen Geräuschen. Doch Gaby wälzte sich auf dem oberen Bett hin und her — freilich ohne Protest, denn das wäre unkameradschaftlich gewesen. Zumal alle befürchteten, Klößchens Seekrankheit könnte wieder aufflackern.

Aus einem sauberen Papiertaschentuch formte Tim Kügelchen. Er stand auf und beugte sich über Gabys Kopfende.

„Noch ein Gute-Nacht-Bussi?“, fragte sie schläfrig. „Das wäre das neunte.“

„Immer noch viel zu wenig. Aber ich will dich mit Ohrenpfropfen versorgen.“

„Super! Danke!“

Nach einer Weile sagte Karl leise: „Aber beim 14. Gute-Nacht-Bussi solltet ihr aufhören. Wir müssen uns ausschlafen für morgen.“

*

Am frühen Nachmittag war Ankunft in Dschellala. TKKG standen am Bug und bestaunten die weiße Stadt an der Meeresküste. Maurische Häuser boten sich dar — der Turm der Moschee und eine etwas andere islamische Baukunst als in den benachbarten nordafrikanischen Ländern. TKKG sahen gedrungene Kuppeln und klotzig wirkende Minarette.

Im Hafen war nicht viel los. Vielleicht lag’s an der Jahreszeit. Einige Yachten, darunter ganz prächtige, ankerten. Das Wetter war mild. Dennoch trugen die meisten Araber den Haik, den langen breiten Stoffstreifen, der mantelartig am Körper drapiert wird. Die meisten Frauen waren gekleidet wie in Mailand, Zürich oder Frankfurt, aber es gab auch einige, die sich mit dem Schleier — dem Tschador — verhüllten.

„Ist sicherlich eine Frage der Tradition und der religiösen Überzeugung“, meinte Karl. „Unterm Strich ist man hier sehr aufgeschlossen, modern und westlich. Aber in den Suks der Kasba, also in den Markthallen der Altstadt, geht’s noch zu wie zur Zeit der Kalifen.“

Ein Bus stand bereit. Transfer zum Sunshine-Club. TKKG saßen ganz hinten und stellten fest: Unter den drei Dutzend Reisenden, die offensichtlich dieselbe Adresse gebucht hatten — Deutsche, Österreicher und Italiener; zumeist Paare, frisch verliebt oder lang bewährt — , waren auch Lars Loddersteg, wie er gesagt hatte, und Schwitzke-Nöhl.

„Den behalten wir im Auge“, sagte Tim — und meinte den Spendensammler. „Für den Angriff bin ich ihm noch was schuldig.“

„Sicherlich verprasst er hier Spendengeld“, meinte Klößchen. „Man müsste ihn überreden, in der Bucht zu baden. Vielleicht schnappt ihn der Weiße Hai. Meinetwegen soll er ihn wieder ausspucken — wie den Amerikaner. Aber der Schreck wäre eine angemessene Strafe.“

Gaby sah zur Uhr, während der Bus den Außenbezirk der Stadt verließ und zur sehr nahen Club-Anlage fuhr.

„Ich hätte Riesenlust, gleich nachher durch Dschellala zu stromern. Durch die Kasba, ja? Vielleicht können wir irgendwo Pfefferminztee trinken und ein Souvenir kaufen.“ Tim stimmte zu. „Aber vorher würde ich gern feststellen, welche Zimmer Loddersteg und Schwitzke kriegen. Das könnte von Bedeutung sein, falls wir die beiden überwachen.“

Dann fuhr der Bus in den Sunshine-Club und den Kids gingen die Augen über. Die Anlage war riesig, überall wuchsen Palmen, Gärten waren angelegt, Gebäude und Einrichtungen erstreckten sich den Strand entlang. Swimmingpool, Hallenbad, Sauna, Fitnessraum, drei Restaurants, Store, Bar, Bazarstraße mit Friseur — alles war vorhanden. Alles sah neu aus und gepflegt.

Klößchen erhielt dicke Komplimente von seinen Freunden. Tim stellte fest, dass man hier Tennis spielen, reiten, golfen, Bogenschießen und Volleyball spielen konnte. Das Schwimmbad enthielt Meerwasser und hatte — Meerblick. Die gleiche Aussicht konnten die Jungs in ihrem Drei-Bett-Zimmer genießen. Gaby wohnte nebenan und hatte lediglich einen kleineren Balkon. Tim traf verspätet ein.

„Loddersteg hat Zimmer 111“, erklärte er. „Das hörte ich, als er an der Rezeption seinen Schlüssel erhielt. Dem Schwitzke musste ich nachschleichen. Er wohnt in dem anderen Hoteltrakt drüben — Zimmer 223. Übrigens finde ich’s toll, dass die Club-Managerin Deutsch spricht. Ist sogar eine Deutsche. Denn mit unserem Arabisch kämen wir nicht weit. Frau Hannen — so heißt sie — hat mir einen Stadtplan von Dschellala gegeben. In der Kasba sollen wir aufpassen. Da sieht’s noch aus wie in Tausendundeiner Nacht — auch wenn alle Teppichhändler einen elektronischen Taschenrechner und ihr Handy haben. Wenn wir ausgepackt haben, können wir los.“

„Wie ich dich kenne“, meinte Karl, „hast du Frau Hannen auch gefragt, wo’s zu der Villa geht, in der Slibowitz haust samt Konsorten.“

Tim grinste und dämpfte die Stimme. „In die Richtung“, er streckte den Arm aus, „ist es nur ein Katzensprung in die Stadt. Und dort“, er deutete zur anderen Seite, „grenzt die umfriedete Villa ans Club-Gelände.“

„Scheußliche Nähe!“, meinte Klößchen. „Kommen die Typen etwa abends zum Essen rüber?“

„Eher nicht. Wir sind hier ein geschlossener Verein. Gesindel von der Straße wird außerhalb abgefrühstückt — um diesem Doof-Wort mal eine andere Bedeutung zu geben.“

*

Sie hielten sich an den Stadtplan. Tim führte. Anfangs folgten sie modernen Straßen — das war der neuere Teil von Dschellala, hafennah. Dann wurden die Verkehrswege schmaler und winkliger. Mauern zu beiden Seiten, nämlich kubusartige Häuser, die oft nur einen einzigen großen Raum enthielten, und die Begrenzung der Höfe. Dann war die Altstadt erreicht, die Kasba mit ihrem verwirrenden Labyrinth der Suks, der überdachten Ladenstraßen.

Ein Händler neben dem andern. Halbdunkel. Orientalische Düfte — von schwülen Parfüms und Gewürzen. Der Strom der Einheimischen und Touristen. Stimmen- und Sprachgewirr. Staunend gingen die Kids durch den Basar.

„Allahu akbar (Gott ist groß)“, sagte Karl. Und damit war seine Kenntnis der arabischen Sprache erschöpft.

Teppichhändler waren zahlreich vertreten. Schön gepunzte Messing- und Kupferteller wurden angeboten. An den Textilständen konnte man bunte Tücher erstehen, einen tollen Burnus oder den ortsüblichen Kaschafia, einen Kapuzenmantel aus festem Stoff.

Tim hielt seine Freundin an der Hand. Gaby fiel auf mit ihrem goldblonden Haar. Sicherlich — dachte Tim — hält man sie für eine nordische Prinzessin. Und das ist sie ja auch. Für mich jedenfalls.

„Ich sehe nirgendwo Preisschilder“, stellte Klößchen fest.

„Ist nicht üblich“, wusste Karl, „sonst würde ja das Wichtigste bei einem Kauf wegfallen, das Feilschen. Das gehört hier zur Pflicht, eine Tradition seit Urzeiten. Den Arabern macht es Spaß — auch wenn es stundenlang dauert, was unsereins eher nervt. Außerdem steckt ein Gedanke dahinter. Nahezu alles, was wir hier sehen, wird von Kleinhandwerkern hergestellt. Die erproben beim Feilschen immer wieder den Marktwert ihres Produktes. Stellen fest, was sie verlangen können/dürfen/müssen. Natürlich mit Schwankungen. Denn jedes Feilschen geht anders aus.“

„Wenn der Händler bedürftig aussieht“, meinte Gaby, „würde ich schnell weich werden.“

Karl, der ein paar Schritte voraus war, drehte sich um und wollte antworten. Aber sein Blick ging an Gaby vorbei.

„Heh! Da ist ja... oder... nein.“

„Wen meinst du?“ Auch Tim hatte sich umgedreht und sah in die Menge hinter ihnen.

„Ich dachte, ich hätte Schwitzke gesehen. Aber er war’s wohl nicht.“

„Einerseits“, sagte Tim, „kann man den kaum verwechseln. Andererseits hat er das Recht, hier rumzuschlurfen.“

„Vielleicht verfolgt er uns.“ Klößchen grinste.

„Weshalb sollte er?“

Tims Blick suchte die Menge nach dem bekannten Gesicht ab. Aber ohne Erfolg. Dann wurde ihm, Tim, bewusst, dass seine rechte Hand leer war. Gaby war nicht mehr neben ihm.

„Wo ist Pfote?“

„Dort an dem Stand für Silberschmuck.“ Klößchen wies etwas ungenau nach schräg links.

Tim äugte. Der Silberschmied — ein fetter Araber mit rotem Fes auf dem Rundschädel — betrieb eine Art Eckladen. Denn dicht daneben verlief eine sehr schmale, sehr dunkle Gasse. Tim erschien sie für einen Moment wie ein Abwasserkanal, für dessen Verlauf sich niemand interessiert: im Gegensatz zur schönen blauen Donau, Vater Rhein, Nil oder Mississippi.

War Gaby in diese Gasse gegangen? Vor dem Silberschmuck-Stand sah er sie jedenfalls nicht.

„Nanu!“, meinte Klößchen. „Eben war sie noch dort.“

Tim startete schon. Doch in diesem Moment drängte eine japanische Reisegruppe in geschlossener Formation heran — dicht bei dicht wie das Gemenge in einer Schüssel Reis. Voran der Führer mit Hütchen und einer Wimpelfahne, die die Gruppe als Nipponesen (Japaner) auswies. Jeder war mit Kamera ausgerüstet. Die Blitzlichter zuckten wie die zu erwartenden Silvester-Feuerwerke.

„Excuse me!“

Englisch verstanden sie sicherlich. Tim drängte sich durch. Aber das ging zäh.

Endlich hatte er die Gasse erreicht. Ein dunkler Schlauch. Vorn waren noch einige Stände. Hinten verlor sich der Durchgang in Dunkelheit.

Von Gaby keine Spur.

„Gaaaaaaby! Pfoooooote!“

Tim spürte, wie sich sein Magen zusammenzog. Im Nacken kribbelte die Haut. Er lief ein Stück in die Gasse hinein. Er stolperte über irgendwas Weiches, ein Bündel Stoff oder ein totes Tier. Hier waren keine Lampen mehr, nur feuchte Mauern rechts und links. Seine Augen gewöhnten sich. Er gewahrte Hauseingänge. Verschlossen. Er rief. Aber seine Freundin antwortete nicht.

Zurück! Bestimmt habe ich sie nur übersehen, redete er sich ein. Sie ist längst bei Karl und Klößchen.

Aber dort war sie nicht. Seine Freunde warteten vor den Silberschmuck-Auslagen und wirkten alarmiert.

„Ich habe ihn gefragt“, stieß Karl hervor — und wies auf den Dicken. „Der Mann spricht Englisch und sogar etwas Deutsch. Er hat Gaby gesehen. Dann sei ihr Vater gekommen, hätte sie an der Hand genommen und in die Gasse gezogen. Dabei hat er ihr den Mund zugehalten und gesagt: Still, Gaby! Ich will deine Frechheiten gar nicht hören. Wenn du nicht den Mund hältst, halte ich ihn dir zu.“

„Jaaaaaah!“ Der Silberschmied rieb mit beiden Händen seinen Schmerbauch. „So hat das Vater gesagt. War erbost über Tochtermädchen. Muss besser erzeugen... eh... erziehen, hat das Vater zu mir gesagt. Richtig! Meine Meinung! Tochtermädchen und Frau muss gehorchen. Sonst alles Ordnung... pffffff!“ Er schnippte mit den Fingern.

Cool bleiben!, dachte Tim. Aber sein Herz raste. Das ist Kidnapping. Und der Täter weiß Gabys Namen.

Mit erzwungener Ruhe wandte er sich an den Dicken. „Wohin hat das Vater sein Tochtermädchen gezogen?“

„Dort.“ Der Dicke wies in die Gasse.

„Sie haben das Vater gesehen?“

„Ja. Hat mich zugelacht. Großer Mann. Gesicht wie General. Dünn mit vieles Knochen. Gelbes Haar. Sehr gutes Lederjacke. Glaube, das in Italien gekauft. Vielleicht Rom.“ Schwitzke ist das nicht, dachte Tim. Also hat er Helfer. „Danke!“ Tim nickte dem Dicken zu. „Wir kommen wieder und dann kaufen wir Silberschmuck.“

Zu dritt folgten sie der dunklen Gasse. Vorbei an geschlossenen Hauseingängen. Ein endloser Weg. Tim wusste, dass es sinnlos war. Aber was sonst sollten sie tun, wo suchen? Die Gasse endete auf einem großen Platz. Hier war die Welt wieder neuzeitlich. Autos parkten. Häuser bildeten ein Halbrund. In den Cafés saßen Männer, qualmten wie Selbstmörder und tranken Mokka, Tee oder Lekmi, den frischen Saft aus dem Stamm der Dattelpalme.

„Hier hat natürlich der Wagen gewartet“, sagte Tim heiser, „mit dem sie Gaby weggebracht haben. Wahrscheinlich ist sie betäubt worden. Und eingewickelt in einen Teppich oder sowas. Bestimmt waren es zwei. Der knochige, blonde General und... wer noch? Natürlich Schwitzke. Denn sonst kennt uns hier keiner. Warum? Wozu? Hängt es damit zusammen, dass uns der Spendensammler gestern Abend belauscht hat — an der Kabinentür? Als wir auf Slibowitz und Kinkel geschimpft haben.“

„Dann bestünde eine Verbindung“, sagte Karl, „eine kriminelle.“

Tim nickte. „Hier laufen wir auf. Hier geht nichts. Wir müssen zum Club zurück.“

7. Gefangen

Ihr war übel. Seekrank!, sagte etwas in ihrem Kopf. Nein!, dachte sie benommen. Klößchen ist seekrank. Ich... ich... mir ist so furchtbar schlecht, weil...

Sie schlug die Augen auf. Grelles Licht flimmerte. Aber das Licht ist nicht grell, dachte Gaby. Meine Augen sind nur so empfindlich.

Sie lag, spürte das, setzte sich auf — und noch bevor sie ihre Umgebung wahrnahm, kam die Erinnerung zurück.

Dieser große knochige Kerl, der sie plötzlich hinterrücks gepackt hatte — vor dem Silberschmuckladen. Ein eiserner Griff. Die Hand hatte ihr der Kerl auf den Mund gepresst, damit sie nicht schreien konnte. Zum Silberschmied dann die dreiste Behauptung, er wäre ihr Vater. Und ab in diese schreckliche dunkle Gasse. Nur Sekunden hatte alles gedauert. Im Dunkeln hatte ein Zweiter gewartet. Mit einem übel riechenden Lappen. Den hatten sie ihr aufs Gesicht gedrückt. Vollnarkose. Filmriss. Und nun?

Gaby sah sich um. Ein Zimmer war’s. Weiße, gemauerte Wände. Ein hübscher Diwan, auf dem sie saß. Ein kleiner Messingtisch mit einem Lederhocker. Dort eine halb geöffnete Tür. Dahinter WC und Bad — offenbar nach westeuropäischem Standard. Die Tür — schwer, massiv, beängstigend. Nämlich wie eine Kerkertür. Und jetzt bemerkte Gaby das Fenster, hinter dem die Dämmerung in den Abend überging.

Das Fenster war vergittert.

Sie erhob sich. Ihre Beine fühlten sich schwach an. Sie zitterte. Sie hatte Kopfweh und der Hals war trocken.

Das Fenster lag hoch. Gaby musste sich auf die Zehen stellen. Sie sah einen schmalen Streifen Garten mit zwei Palmen und sandigem Boden. Er endete an einer hellen, mindestens drei Meter hohen Mauer. Lag dahinter der Strand, das Meer?

Gaby ahnte, wo sie sich befand: im Schlupfwinkel, in der Exil-Behausung des serbischen Kriegsverbrechers und seiner Helfershelfer.

Unter den Augen meiner Freunde, dachte sie mutlos, hat man mich entführt. Und nicht mal Tim hat was gemerkt — jedenfalls nicht rechtzeitig.

8. Das Spiel mit der Handschriften-Deutung

An der Club-Rezeption erklärte Frau Hannen freundlich, aber etwas verwundert, nein, sie habe Gaby nicht zurückkommen sehen.

Auf dem Weg zum Zimmer meinte Tim: „Man wird sich bei uns melden. Telefonisch. Darauf wette ich. Wir kriegen unsere Anweisungen. Und Gaby ist das Druckmittel.“

Karl schloss die Tür auf und — verharrte.

Im Zimmer brannte Licht.

Tim drängte sich vorbei und trat als Erster ein. Aber sie hatten keinen ungebetenen Besuch. Jetzt nicht mehr. Der war bereits weg. Doch seine Mitteilung lag auf dem Tisch.

Ein weißer Bogen Papier. Das obere Drittel war abgerissen. Damit hatte man die aufgedruckte Club-Adresse abgetrennt. Ein schwacher Versuch, um die Herkunft des Blattes zu verschleiern. Das verriet sich selbst, denn das Papier hatte seine eigene Qualität. In jedem Zimmer lagen diese Briefbögen aus. Das checkten die Jungs sofort.

„Dieses Schweinepack unterschätzt uns total“, knurrte Tim. „Sie haben nicht mal eine Schreibmaschine bemüht.“ Die Mitteilung war handschriftlich. Fetter Bleistift. Eine steile nach rechts kippende Schrift. Einwandfreies Deutsch.

„Wenn ihr Gaby unversehrt wiedersehen wollt“, las Tim vor, „werdet ihr drei Tage lang die Club-Anlage nicht verlassen. Nicht einen Schritt! Kein Wort über den Vorfall! Ruhe bewahren! Verhaltet euch unauffällig! Sonst landet eure Freundin bei Mädchenhändlern im tiefsten Innern dieses schwarzen Kontinents. — Keine Unterschrift.“

„Bei Mädchenhändlern“, wiederholte Klößchen. „Das ist doch ‘ne leere Drohung.“

„Wer weiß. Die Entführung lief perfekt. Aber jetzt sind wir am Zuge!“

*

Lars Loddersteg befand sich in seinem Zimmer, hatte sich umgezogen fürs Abendessen und öffnete, als Tim klopfte.

„Hallo!“ Der TKKG-Häuptling grinste wie der Wolf beim Anblick der Schafherde. „Störe ich?“ Und wenn, dachte er, wär’s mir auch egal.

„Keineswegs. Komm rein.“

Tim schloss die Tür hinter sich. Karl und Klößchen warteten auf dem Flur. Die Jungs hatten sich überlegt, dass es taktisch klüger sei, hier nicht in voller Stärke anzurücken.

Tim zog Papier und Bleistift aus der Brusttasche.

„Ich möchte Sie bitten, Herr Loddersteg, bei unserem Spiel mitzumachen. Es geht um Graphologie — also um die Lehre von der Deutung der Handschrift hinsichtlich des Charakters. Uns — nämlich Gaby, Karl, Klößchen und mich — interessiert das wahnsinnig. Wir beschäftigen uns damit. Wir studieren sozusagen Graphologie und benötigen Fallbeispiele. Unser Spiel geht so: Wir nehmen eine — uns freundlichst überlassene — Schriftprobe von einer Person, die wir nur flüchtig kennen. Wie zum Beispiel Sie, Herr Loddersteg. Jeder von uns analysiert und verfasst dann seine Deutung. Die vier Auslegungen zeigen wir Ihnen. Und Sie entscheiden, wer von uns Ihr Wesen getroffen, Ihren Charakter entschlüsselt hat. Okay? Machen Sie mit?“

Der Mann zögerte, grinste dann, nickte. „Warum nicht?“

Tim reichte ihm Papier und Bleistift. „Die Textstelle, die ich Ihnen diktiere, stammt aus einem Kriminalroman. Aus Der Henker, der nicht töten konnte von William W. Wilson. Kennen Sie, ja?“

„Tut mir Leid, nein. Ich lese zwar häufig Krimis. Aber den kenne ich nicht.“

Er setzte sich an den Tisch und hielt den Bleistift bereit. Tim diktierte auswendig: „Wenn ihr Gundula unversehrt... haben Sie, ja? ...wiedersehen wollt, werdet ihr drei Tage lang die City nicht verlassen. Nicht einen... Schritt! Kein Wort über den Vorfall... Warum schreiben Sie nicht? Ich bin gleich fertig.“

Loddersteg sah ihn an. „Ich glaube, du willst mich veralbern.“

„Was? Wieso! Mann!“ Tim trat näher. „Sie haben ja kein Wort geschrieben.“

„Worum geht’s, Tim?“

„Das habe ich Ihnen doch gesagt.“

„Wo ist deine Freundin? Wo ist Gaby?“

Tim starrte ihm in die Augen. Aber Loddersteg hielt das aus.

„Wissen Sie’s, Herr Loddersteg?“

„Nein. Aber ich bin nicht von gestern. Statt Gundula muss es Gaby heißen, nicht wahr? Und statt City — Club. Es geht auch nicht um ein Spiel, sondern du willst feststellen, ob meine Handschrift die Handschrift jener Person ist, von der ihr eine handschriftliche Nachricht habt. Richtig?“

Tim trat noch einen Schritt näher. „Ich werde Sie zwingen, den Text zu schreiben. Dann haben wir den Beweis für Ihre Mittäterschaft.“

„Zwingen?“ Lodderstegs Blick glitt zum Bett.

Dort war am Kopfkissen eine Ausbuchtung zu erkennen. Tim bleckte die Zähne. „Sie haben in Ihrer Lagerstatt eine Waffe versteckt. Vergessen Sie’s! Sie müssten an mir vorbei.“

„Und du meinst, das schaffe ich nicht?“

„Wissen Sie, wie hier die Krankenhäuser sind? Kein Vergleich mit denen in Holland. Also? Schreiben Sie endlich! Sonst reißt mein Geduldsfaden.“

Sie starrten sich an. Aber in Lodderstegs Blick lagen weder Ärger noch Wut.

Der ist belustigt, dachte Tim irritiert.

„Nimm mein Wort!“, sagte der Mann. „Von mir habt ihr die Nachricht nicht. Jetzt wäre es vielleicht an der Zeit für einen Deal. Du verrätst mir, was los ist. Und ich sage dir, wer ich bin und was ich hier will.“

Bei Suleikas Milchzähnen und den Hufen der Kamele!, dachte Tim. Wie klingt denn das? Schleppt dieser Loddersteg ein Geheimnis mit sich herum?

„Gebongt, mijnheer. Wer fängt an?“

Loddersteg seufzte. „Du bist wirklich eine harte Nuss. Im Ernstfall möchte ich nicht mit dir zu tun haben.“

„Jetzt haben wir den Ernstfall. Aber ich will nicht auf stur machen. Also: Vorhin ist Gaby verschleppt worden. In der Kasba — als Karl, Klößchen und ich für einen Moment abgelenkt waren. Vom Täter haben wir nur eine holzschnittartige Beschreibung. Unsere Suche war vergeblich. Polizei haben wir noch nicht eingeschaltet. Ich wüsste auch nicht, was wir denen erklären sollten. Wir dachten uns, dass sich die Entführer telefonisch melden werden. Aber das ist schriftlich geschehen. Handschriftlich. Man ist bei uns eingedrungen. Das hier lag auf dem Tisch.“

Tim gab ihm die Mitteilung.

Loddersteg las. „Das Blatt ist von hier.“

„Logo.“

„Wieso habt ihr mich im Verdacht?“

„Nur zwei Personen kommen in Frage. Sonst kennen wir hier niemanden. Sie sind der eine.“

„Und der andere?“

„Das ist der, der mir eine schmieren wollte, als Willi über die Reling spuckte. Er heißt Schwitzke-Nöhl. Gaby kennt ihn. Ein betrügerischer Spendeneinnehmer. Gabys Vater ist Hauptkommissar bei der Kripo und hat den Typ verhört.“

„Warum sollte er deshalb Gaby entführen? Doch nicht aus Rache an ihrem Vater! Das wäre hirnrissig. Damit würde sich der Mann ein Kapitalverbrechen einbrocken.“

„Es gibt da noch eine andere Schiene.“

„Nämlich?“

„Sagt Ihnen der Name Slobodan Slibowitz was?“ Loddersteg nickte. „Da wären noch andere zu nennen. Drazen Balic, zum Beispiel — auch der Schlächter geheißen. Und Uwe Kinkel...“

Tim stieß einen Pfiff aus. „Das klingt professionell. Sind Sie deshalb hier?“

„Deshalb. Diese Kriegsverbrecher sind hier im Exil. Zwei Gehminuten von uns entfernt.“

„Ich weiß. Und gestern Abend in der Kabine haben wir zu viert auf dieses Gesindel geschimpft. Haben laut darüber nachgedacht, was man tun könnte, um sie der Gerechtigkeit zuzuführen. Dabei — da habe ich mich nicht getäuscht — wurden wir belauscht. Ich dachte erst, Sie wären das gewesen. Aber auch Schwitzke passt der Schuh. Sie erinnern sich, dass ich gestern Abend im Gang um die Ecke guckte.“ Loddersteg fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. „Tim, du ahnst nicht, wie dicht du an der Wahrheit bist. Es gibt nämlich eine enge Verbindung zwischen Schwitzke-Nöhl und den mit Haftbefehl zur Fahndung ausgeschriebenen Kriegsverbrechern. Schwitzke-Nöhl und Uwe Kinkel sind Halbbrüder.“

Tim kürzte sein Staunen ab und sagte: „Da soll mir doch einer Rasierklingen braten — jetzt macht Gabys Entführung eine verdammten Sinn. Das Schweinepack will uns ruhig stellen. Für drei Tage. Warum nur für diese Frist? Heißt das, die wollen hier während der nächsten 72 Stunden die Platte putzen und nach Sri Lanka oder Neuseeland abdackeln?“

Bevor Loddersteg antworten konnte, wurde an die Tür geklopft.

„Wir sind’s“, sagte Karl, „wir müssen mal stören.“

9. Loddersteg packt aus

Tim merkte sofort: Seinen Freunden fieberte die Aufregung im Gesicht.

Klößchen sah aus, als hätte er das weitbeste Schokoladenrezept erfunden und hinter Karls Brillengläsern blitzte Triumpf.

Sie standen vor der geöffneten Tür. Fragender Blick. Wie steht’s mit Loddersteg?, hieß das. Tim winkte seine Freunde herein, als wäre Zimmer 111 nicht von dem Holländer belegt, sondern Tims vorübergehendes Zuhause.

„Kommt rein! Ihr könnt reden, falls was anliegt. Er ist auf unserer Seite, hat sogar einen Hit serviert. Nämlich: Schwitzke und Kinkel sind über ein Elternteil verwandt.“

„Gemeinsamer Vater“, erklärte Loddersteg. „Hallo, Jungs!“

„Dann wissen Sie aber viel“, meinte Karl. „Sind Sie mit dem Geschmeiß befasst?“

„Wegen denen ist er hier“, antwortete Tim anstelle. „Einzelheiten wollte er gerade rauslassen.“

Die Jungs sahen Loddersteg an. Der seufzte. Offenbar verstieß die nun folgende Offenheit gegen seine berufliche Ehre.

„Mir geht es um Gerechtigkeit“, sagte er. „Der habe ich mich verschrieben. Ich bin gelernter Jurist. Aber die Paragraphen stehen bei mir nicht mehr im Vordergrund, sondern das Tätigwerden. Finanziell bin ich unabhängig. Habe auch keine Familie. Meine Freundin billigt, was ich tue. Allerdings kommt sie aus dem Zittern nicht raus. Denn ich bin eine Art Kopfjäger. Nicht für Geld, Prämie oder Ruhm, sondern nur für die Gerechtigkeit. Zurzeit mache ich Jagd auf Slibowitz und seine Mittäter.“

„Keine schlechte Lebensaufgabe“, sagte Tim. „Wobei wir sehr hoffen, dass Sie lange am Leben bleiben. Was haben Sie nun vor?“

„Die Verbrecher fühlen sich hier sicher. Ausgeliefert werden sie nicht. Also muss man sie mit Trick oder Gewalt außer Landes bringen und dann dem Strafgericht, dem Haager Tribunal, überstellen.“

„So einfach ist das?“ Klößchen grinste.

„Leider nicht. Aber ich habe Helfer. Von gleicher Gesinnung. Der Wichtigste ist ein Franzose. Nennen wir ihn Charles. Er sieht sich als eine Art Polit-Robin-Hood und ist der steinreiche Sohn eines Reeders. Momentan lauert er mit seiner Hochseejacht, der Airelle, vor der Sunshine-Bucht. Allerdings außerhalb der Drei-Meilen-Zone, also in internationalem Gewässer. Seine Mannschaft besteht aus harten Typen. Die warten nur darauf, dass ich ihnen Slibowitz und Konsorten zuliefere. Leider weiß ich noch nicht, wie ich das bewerkstelligen soll.“

Wahnsinn!, dachte Tim. Das muss ich erst mal verarbeiten. Das ist genau die Hilfe, die wir brauchen, um Gaby zu befreien. Heh! Warum grinst Karl so faltentief? Ach so, die beiden haben ja was.

„Statt zu warten“, sagte Computer-Karl, „haben Willi und ich die Gelegenheit genutzt. Wir sahen nämlich durchs Flurfenster, wie Schwitzke-Nöhl — den Tim ja als Nächsten mit dem Graphologie-Trick angehen wollte — abzitterte. Zum hinteren Club-Ausgang. Also vermutlich zur Slibowitz-Villa. Jetzt dürfte das Gewissheit sein. Ich habe schnell mein technisches Besteck geholt. Damit ließ sich seine Zimmertür knacken wie eine hohle Walnuss. Durchsuchung — natürlich so, dass er nichts merkt. Gleich in seinem Koffer haben wir das hier gefunden. Ist ein Brief aus dem Jahre 1942. Von einem gewissen Hektor Schwitzke an seine Frau. Ich lese mal vor.“

Als er damit fertig war, herrschte Stille.

Unglaublich!, dachte Tim. So fügt sich alles zusammen. Das muss die Ju 52 sein, die unten in der Bucht liegt.

Seine Vermutung wurde sofort bestätigt, als Karl das Foto vom Kampfflieger Hektor Schwitzke und seiner Maschine herumzeigte.

„Und den Zeitungsbericht, den wir durch Tim schon kennen, hat Schwitzke auch. Den haben wir dort gelassen.“

„Ich fasse mal zusammen“, sagte Tim. „Vor 58 Jahren fiel hier ein Goldschatz vom Himmel. Vermutlich wegen eines technischen Defekts an der Ju 52. Oder weil den Hektor der Herzschlag traf. Die genaue Ursache wird sich nie mehr feststellen lassen — und ist auch ohne Bedeutung. Auf Schwitzke-Nöhl muss der Zeitungsbericht über den Weißen Hai mit dem beiläufigen Hinweis auf die Ju 52 mit der Kennung 27 + E 11 wie ein fröhlicher Stromstoß gewirkt haben — in Anbetracht seiner Vorkenntnis durch den Brief. Eine irre günstige Gelegenheit für den Dreckskerl zur Bergung des Schatzes, denn Halbbruder Uwe Kinkel ist ja hier vor Ort. Das Gold reicht für alle. Slibowitz ist natürlich dabei. Sie wollen den Schatz heben und zwar gleich. Dabei können sie keinerlei Störung gebrauchen — nicht mal Youngster wie uns. Alles soll innerhalb von drei Tagen passieren. Sicherlich verfügt das Gelichter über ein hochseetaugliches Schiff. Von dem aus wird der Tauchgang stattfinden — und dann gleich die Abreise zu fernen Gestaden.“

Loddersteg nickte. „Slibowitz hat eine große Motorjacht, die Gdje-je-luka. Das heißt: Wo ist der Hafen?“

„Seltsamer Name für ein Schiff“, fand Klößchen. „Oder würdet ihr später mal euren ersten Sohn Wo-hängt-der-Hammer? nennen?“

Loddersteg lächelte. Dann: „Wir vier sitzen also im selben Boot. Wohin rudern wir?“

„Zu Slobys Jacht“, antwortete Tim.“ Wir machen Polit-Piraterie. Wir entern den Kahn. Wir zwingen zum Auslaufen aufs offene Meer. Freie Fahrt zur Airelle. Das Gesindel wird Charles übergeben. Strafgericht und damit Gerechtigkeit können stattfinden. Vielleicht wirkt sich das dämpfend aus auf andere Völkermörder-Typen und die eine oder andere geplante Großmetzelei wird abgesagt.“

„Hoffen wir’s“, nickte Loddersteg. „Aber wie wollen wir die Gdje-je-luka entern? Die andern sind in der Übermacht, nämlich sieben Figuren — mit Schwitzke-Nöhl.“ Er zählte sie an den Fingern ab. „Slibowitz, Drazen Balic, Uwe Kinkel, der Halbbruder und drei ehemalige Leibgardisten. Die haben seemännische Ausbildung und bedienen die Jacht, zusammen mit Balic und Kinkel. Allesamt brutale Typen. Und bewaffnet bis an die Zähne. Wir vier sind dagegen eine klägliche Streitmacht.“

Tim grinste seine Freunde an. „Mijnheer Loddersteg hat noch nichts gehört von TKKG.“

„Was ist das?“

„Das sind wir.“

„Aha.“

„Auch wir setzen uns ein für Gerechtigkeit. Und haben detektivischen Spürsinn.“ Tim deutete zum Kopfkissen. „Sie besitzen eine Pistole. Ist das Ihre einzige Waffe?“

„Im Prinzip ja. Aber ich bin anderweitig ausgerüstet. Ich habe ein hochmodernes Abhörgerät. Aus 200 Meter Entfernung kann ich damit die Slibowitz-Villa anpeilen und mithören, was dort geredet wird. Ich habe ein Nachtsichtgerät und ein Fläschchen mit Valdekaja.“

„Ist das eine Droge? Rauschgift?“

„Ein K.o.-Mittel. Wirkt wie eine Keule ins Genick. Zehn Tropfen in ein Getränk — wer das zu sich nimmt, ist narkotisiert für mindestens drei Stunden.“

Tim schob den Kopf vor und sein Blick erinnerte an einen Falken, der die Beute erspäht.

„Phantastisch! Das brauche ich. Sie leihen es mir für heute Nacht. Okay? Doch! Ich bestehe darauf. Und noch was: Haben Sie Verbindung zu Charles? Per Funk oder über Handy?“

Loddersteg nickte. „Ich kann ihn jederzeit erreichen. Aber wozu brauchst du die Tropfen?“

Grinsend erwiderte Tim: „Das sage ich Ihnen erst, wenn die Konsumenten alle schnarchen.“

10. K.o.-Tropfen im Rotwein

Die Nacht war kühl. Aber leider nicht so dunkel, wie Tim sie sich gewünscht hätte. Die Mondsichel strahlte wie Weißgold im Spotlight. Sterne funkelten wie Edelsteine in Aladins Schatzkiste. Das Mittelmeer schwappte so sanft an den Strand, als brächte es freundliche Grüße vom anderen Kontinent, von Europa also, wo aber zur Zeit der Winter grimmte und sich die Fische Neopren-Tauchanzüge gewünscht hätten — möglicherweise, doch wer weiß schon, was Fische denken.

Tim jedenfalls dachte in diesem Moment an den Weißen Hai. Eine Gedankenverbindung, denn der TKKG-Häuptling und seine beiden Freunde waren unterwegs zu einem anderen Hai, einem menschlichen, dem dieser Spitzname als Beschimpfung angeheftet war: Slobodan Slibowitz, der Kriegsverbrecher.

Die drei hatten den Sunshine-Club auf der Rückseite verlassen, hatten sich dunkel gekleidet und mit Entschlossenheit gewappnet.

Sie trabten am Strand entlang. Bei jedem Schritt versank der Fuß tief im feuchten, körnigen Sand. Draußen in der Bucht bewegten sich die Positionslichter kleiner Jachten. Die Schiffe waren spät unterwegs und liefen jetzt ein in den Hafen von Dschellala.

Als hätte Karl Tims Gedanken aufgefangen, sagte er: „Wusstet ihr, dass der Weiße Hai nie schläft? Er muss ständig schwimmen, damit Wasser in sein Maul einströmt und die Kiemen umspült. Nur so nimmt er genügend Sauerstoff auf, um alle Muskeln zu versorgen.“

„Wäre nichts für mich“, meinte Klößchen.

„Sicherlich döst er auch in einer Art Halbschlaf“, sagte Tim, „wie du, Willi, im Unterricht.“

„Klar doch. Dabei versorge ich mich mit Sauerstoff. Vor allem mein Gehirn.“

„Im Moment fühle ich mich“, sagte Karl, „als wäre ich übermäßig versorgt mit diesem Betriebsstoff des Lebens. Mein Puls jagt. Und ich muss unbedingt noch mal eine Palme begießen. Vielleicht sollte ich mir nicht dauernd vorstellen, was die mit uns machen, wenn sie uns erwischen. Ich möchte nicht in einem Hai-Magen landen oder als Skelett in der Wüste.“

„Niemand erwischt uns. Außerdem“, Tim grinste in die Nachtluft, „verständigt Loddersteg die Nato, falls wir uns nicht zurückmelden bis ein Uhr früh.“

„Bis dahin kann sonst was passieren“, unkte Klößchen. Jetzt waren sie auf Pst!-Weite am Ziel. Die von Mauern umstandene afrikanische Villa rückte näher. Tim zischelte mit zusammengepressten Lippen. Alle duckten sich noch tiefer und eilten wie Wüstenhunde.

Der Strand und ein breiter Streifen Land trennte das Anwesen vom Meer. Ein Weg verlief hier, den aber nur Kamele, Reiter und Fußgänger benutzten. Einem Auto hätte es die Federung ruiniert, einem Kradfahrer das Rückgrat gebrochen. Geröll, also. Steine wie Sitzhocker. Bei warmem Wetter krochen Skorpione herum. Jetzt war eher zu befürchten, dass man sich durch Stolpern verletzte.

Karl verschwand hinter einer Palme. Tim und Klößchen warteten. Tim beäugte das Grundstück.

Die Mauer war hell, etwa drei Meter hoch, an einigen Stellen an der Krone schadhaft, aber trotzdem eine lückenlose Abschirmung. Dahinter wuchsen Palmen. Die Fächer flüsterten im Nachtwind. Die Villa war groß und kubisch, hatte nur ein Obergeschoss, aber viel Grundfläche. Aus Fenstern, die die Jungs nicht sehen konnten, fiel Licht.

Überall Flachdach, stellte Tim fest. Dort könnte ein Wächter postiert sein. Ist aber nicht. Das Gesindel fühlt sich sicher. Warum auch nicht? Abrahams Schoß hat sie aufgenommen. Die Verfolger sind drüben in Europa. Hier ist Spaß angesagt — und die Verteilung der Kriegsbeute. Aber jetzt kommen wir!

Sie hatten die Mauer erreicht. Eine Weile horchten sie. Schlurfte drüben ein Wächter umher? Nein! Stille im Garten. Aber hinter einem geschlossenen Fenster — oder mehreren — dröhnte Gelächter.

„Die feiern“, flüsterte Karl. „Weil sie mit zehn Zentnern Gold rechnen.“

„Liegt aber ziemlich tief im Wasser“, wisperte Klößchen. „Und der Hai bewacht den Schatz.“

„Wenn man im stählernen Schutzkäfig taucht“, erklärte Tim, „ist der Hai keine Gefahr. Außerdem kann man ihn töten. Er steht zwar seit 1996 auf der Roten Liste der bedrohten Tierarten — weil er zu allen Zeiten verfolgt und gejagt wurde. Aber darauf nehmen Sloby und seine Leute garantiert keine Rücksicht. Was die auf dem Kerbholz haben, füllt in Den Haag Stöße von Akten.“

Nochmals horchen. Karl und Klößchen bildeten mit den Händen eine Räuberleiter. Tim benutzte die Hilfe. Dann Hechtsprung zur Mauerkrone. Vorsichtig zog er sich hoch. Blick in den Garten. Hier roch’s nach Abfall. Offenbar wurden die Bio-Tonnen, falls es sowas gab, nicht rechtzeitig entleert.

Tim sah die erleuchteten Fenster. Hinter einigen hingen Schleier. Keine Menschenseele im Garten. Also Aufschwung auf die Krone. Das Dach war immer noch leer. Tim saß rittlings, griff hinunter, fasste Karls Hände und zog ihn hinauf.

Klößchen blieb, wo er war. Unter seiner Jacke steckte eins der beiden Sprechfunkgeräte, die zu Lodderstegs Ausrüstung gehörten: eine Art Walkie-Talkie mit verbesserter Technik. Man musste nicht mehr umschalten von Sprechen auf Empfang, sondern konnte durch gleichzeitiges Reden für Dialog-Kauderwelsch im Äther sorgen. Aber das wäre unprofessionell gewesen.

Klößchen sollte Verbindung halten zu Loddersteg. Der hatte die Hände gerungen und das Kommando-Unternehmen als Wahnsinn bezeichnet, aber immerhin die K.o.-Tropfen mitgegeben. Mitmachen durfte Loddersteg nicht. Tim hatte ihm erklärt, TKKG seien ein eingespieltes Team. Ein Fremder würde nur stören. Dem müsste zuviel erklärt werden.

Klößchen setzte sich an die Mauer.

Tim und Karl sprangen in den Garten.

Schnell zur Hauswand. Tim schob sich unter ein erleuchtetes, ziemlich hochliegendes, vergittertes Fenster. Das Gitter war außen angebracht. Er fasste zwei Streben, stemmte die Fußspitzen gegen die Mauer und zog sich hoch.

Was er sah, ließ sein Herz hämmern.

Es war Gabys Verlies. Seine Freundin saß auf einem Diwan und hatte den Kopf in eine Hand gestützt. Mit der anderen wischte sie Tränen von der Wange.

Sie ist unversehrt, schoss es Tim durchs Hirn. Gott sei Dank! Keine Spur von Misshandlung.

Einarmiger Klimmzug. Mit dem Zeigefinger der Linken klopfte er leise an die Scheibe.

Gaby fuhr zusammen, hob sofort das Gesicht, blickte her — sah ihn an.

Warnend legte er einen Finger über die Lippen.

Unbeschreiblich — wie sich Gabys Miene veränderte. Dem sofortigen Erkennen folgte ein Strahlen wie Mittagssonne. Mit leuchtenden Augen sprang Gaby auf — und war schon am Fenster.

Sie musste sich hochrecken. Ein Bussi wurde auf die Scheibe gehaucht. Tim hätte sich fast das Gesicht zwischen den Stahlstreben eingeklemmt, als er versuchte, den gläsernen Kuss zu erwidern, was aber nicht möglich war.

Für einen langen Moment sahen sie sich tief in die Augen.

Tim gestikulierte und war sicher, dass seine Zeichensprache verstanden wurde: Ruhig bleiben! Dauert nicht mehr lange. Wir sind am Ball.

Sie nickte, sah ihm immer noch in die Augen. Ein Lächeln. Er ließ sich zu Boden gleiten.

„Was war denn das für ein Gezappel?“, wollte Karl wissen.

„Gaby ist hier eingesperrt.“

„Dachte ich mir fast. Wenn wir...“

Er sprach nicht weiter. Beide pressten sich rücklings an die Mauer. Denn fünf Fenster entfernt — wurde soeben das sechste geöffnet.

Gelächter und Stimmen wurden lauter, aber nicht so laut, als befänden sich die Verursacher hinter Fenster sechs.

Stattdessen sagte Schwitzke-Nöhl mit der nuscheligen Party-Stimme des Halbbetrunkenen: „Ich zieh’ schon mal die Korken aus den Flaschen. Jetzt ran an den Barolo (italienischer Rotwein)! Mann, Uwe! Ist ja der beste Jahrgang. Euch fehlt’s wirklich an nichts.“

Eine Knarr-Stimme antwortete. Tim verstand nicht alles, nur ein paar Worte wie: „...man lebt nur einmal...“

Mehr Gespräch war nicht. Vermutlich wegen innerhäusigen Miefs ließ Schwitzke Nachtluft herein.

Tim machte Karl Zeichen, pirschte lautlos an der Mauer entlang und kauerte sich unter Fenster sechs. Das lag nicht hoch. Aufgerichtet hätte Tim mit der Hüfte die Fensterbank berührt.

Kein Gitter. Ein Geruch von Küche. Offenbar gab’s Couscous (Brei aus Hartweizengries) mit Hammelfleisch, Würsten und Eiern. Dazu Harissa, die köstlich scharfe Soße.

Jemand — vermutlich Schwitzke — rülpste wie ein fresssatter Schakal. Mit lautem Fluppppp wurden Korken aus Flaschenhälsen entfernt. Ein schmatziger Schluck aus der Flasche. Wieder ein Bäuerchen, das die Fliegen an der Wand aufscheuchte.

Alles in allem, dachte Tim, Grund genug für Frischluftzufuhr.

Anscheinend befand sich nur noch einer in der Küche. Rechts vom Fenster wurde hantiert.

Plötzliche Stille. Schritte hinaus. Das Fenster blieb offen.

Entfernt Schwitzkes Stimme: „Jaja, kommt gleich. Fünf Pullen von eurem edelsten Barolo. Aber man muss doch mal müssen dürfen.“

Gelächter. Eine Balkan-Stimme rief: „Machen nicht in die Hose, du! Denn Gold ist nicht für Hosenkacker.“

Gelächter.

Der Boss hat einen Witz gemacht, dachte Tim. Alle beölen sich und liegen auf dem Bauch.

Vorsichtig schraubte er sich hoch.

Die Küche war ein Schweinestall.

Fünf Rotweinflaschen, bauchig und dunkel, standen auf einer Art Anrichte rechts vom Fenster. In Reichweite. Korken mit violetter Feuchtfärbung in der unteren Hälfte lagen daneben.

Man darf auch mal Glück haben, dachte Tim, Schwein, Dusel, Massel. Und wenn nicht — wäre ich am Ende der Sauforgie eingedrungen und hätte’s den Schnarchsäcken in die Mäuler geträufelt.

Das K.o.-Tropfen-Fläschchen hatte einen pipetten-artigen Hals. Anfangs kam kein Tropfen raus. Tim musste schütteln. Dann beugte er sich abermals durchs Fenster hinein. Jede Flasche erhielt eine gehörige Portion.

Loddersteg hatte versichert, das Valdekaja schmecke nach nichts und sei geruchlos wie reine Luft.

Tim beobachtete die Flaschen. Verfärbte sich der Wein? Nein, er behielt sein samtiges Rot.

Deckung. Schwitzke kam zurück. Er befrachtete sich mit den Flaschen, grummelte, weil er nicht alle tragen konnte, ging zweimal. Dann wurde in der Küche das Licht gelöscht.

Tim huschte zu Karl zurück.

„Hast du den Barolo vergiftet?“

„Die hätten es verdient. Aber Betäubung ist auch nicht schlecht. Außerdem sind wir ja gegen die Todesstrafe.“

Die anderen auf dieser Seite liegenden Fenster waren innen verhangen. Von Vorhängen, die mehr Schleier als Gardine waren — trotzdem blickdicht. Die Jungs umrundeten das Gebäude und fanden an der Schmalseite Fenster, wo es nicht so genierlich zuging, sondern freie Sicht herrschte.

Ein großer Innenraum. Teppiche an den Wänden, Teppiche übereinander in der schwimmbecken-artigen Sitzgrube. Kamelsättel als Hocker, marokkanische Lederhocker, reich verzierte Sitzkissen.

Die Männer lagen, lümmelten, futterten schweinemäßig von großen Tabletts, auf denen sich jene Speisen türmten, die Tim am Geruch erkannt hatte. Überall lagen leere Weinflaschen herum. Zigarren wurden gequalmt. Die Luft war wie Nebel.

Slobodan Slibowitz trank Barolo aus der Flasche. Drazen Balic, der genau so abstoßend aussah, tat’s ihm nach. Aus derselben Pulle. Anscheinend hatten sie nicht nur ein gemeinsames Schicksal, sondern teilten auch den Wein.

Die drei klotzigen Leibgardisten lagen schon flach. Eben kippte der Dritte nach hinten. Jetzt sackte Slibowitz aufs Gesicht. Balic fiel die Flasche aus der Hand. Der .Schlächter* sank zur Seite und blieb auf einem Arm liegen, als wollte er ihn abbrechen.

Vier Flaschen liefen aus.

Mit der fünften war Schwitzke nuckelnd beschäftigt.

Nur einer trank nicht, paffte zwar an seiner Zigarette, schien aber total nüchtern zu sein.

„Sieh dir den an!“, flüsterte Tim — und ahmte die Stimme des dicken Silberschmieds nach. „Ist das Vater von Tochtermädchen. Großer Mann. Gesicht wie General. Dünn mit vieles Knochen. Gelbes Haar und sehr gutes Lederjacke.“

„Gabys Kidnapper.“

„Uwe Kinkel.“

In diesem Moment verlor Schwitzke das Bewusstsein. Der Inhalt seiner Rotweinflasche ergoss sich über Kinkels Hosenbein.

Fluchend rückte der Söldner zur Seite. In der Weinlache drückte er seine Zigarette aus. Die Verblüffung verschwand aus dem Knochengesicht. Alles spannte sich an dem Kerl. Er glotzte auf die Bewusstlosen und natürlich dämmerte ihm was.

Ziemlich ungewöhnlich, wie?, dachte Tim — nicht ohne Häme. Alle sechs machen schlapp im selben Moment. Da hilft auch dein Rütteln nichts.

Kinkel hatte seinen Halbbruder gepackt und schüttelte ihn. Dann versuchte er’s bei Slibowitz. Schließlich wurde an einer Flasche geschnüffelt, in der noch ein Rest Wein war. Auch das ohne Erkenntnis.

Als Kinkel an einer anderen Flasche schnüffelte, trat Tim hinter ihm in den Raum. Der Eingang war nicht verschlossen.

Kinkel schnellte hoch und herum. Sie starrten sich an. Tim hatte gesehen, dass er keine Waffe trug. Die Pistolen — samt Halfter und Gürtel — lagen aufgereiht an der Wand. Das hätte genügt für — beinahe — alle Fälle. Nur nicht für den Umstand plötzlicher Narkose.

„Du hast meine Freundin gekidnappt, Kriegsverbrecher. Das nehme ich dir übel.“

„Hast... hast du... die hier... Wie hast du das gemacht? Gift?“

„Nur K.o.-Tropfen. Ihr werdet in Den Haag noch gebraucht.“

Kinkel hechtete zu den Pistolen. Mit einem Tritt von Kamelhengst-Format knallte Tim ihm die Beine weg.

Der Verbrecher stürzte brüllend zu Boden, fiel auf den Rücken und schlug mit dem Hinterkopf an die Kante der Sitzgrube. Tim verzichtete auf den Einsatz seiner Karate-Fäuste.

Kinkel war zwar noch nicht völlig bewusstlos, aber fast so groggy wie die andern — und konnte keine Gegenwehr leisten, als ihm Tim das Valdekaja-Fläschchen zwischen die Zähne schob. Kinkel schluckte und verdrehte die Augen.

Karl rannte zu Klößchen.

Tim überzeugte sich, dass das ganze Gelichter tief schlief.

Als er Gaby befreite, fiel sie ihm um den Hals. Und die Anzahl der Bussis von letzter Nacht wurde erheblich überboten.

„Am liebsten möchte ich den allen einen Tritt geben“, meinte sie atemlos.

„Ich gucke weg.“

„Natürlich mache ich das nicht. Was denkst du von mir!“

Grinsend schloss er sie abermals in die Arme.

*

Karl und Klößchen verständigten Loddersteg.

Loddersteg verständigte Charles.

Um 0.59 Uhr lief die Jacht Airelle (Blaubeere) ein in die Sunshine-Bucht, aber nicht in den Hafen, sondern drehte bei auf Höhe der Slibowitz-Villa. Boote wurde zu Wasser gelassen. Charles’ Männer kamen an Land.

Es waren wirklich harte Typen, wie TKKG feststellten. Viele Worte wurden nicht gemacht. Aber alle Helfer schüttelten Tim und seinen Freunden die Hand.

Dann lief s wie am Schnürchen. Die Verbrecher wurden hinausgeschleppt. Ab in die Boote und zur Jacht. Wenig später glitt die Airelle aufs Meer hinaus.

TKKG und Loddersteg standen am Strand und blickten ihr nach, bis die Positionslichter in der Nacht verschwanden.

Alle gingen zum Club zurück.

„Charles fährt nach Marseille“, sagte Loddersteg. „Von dort werden die Kriegsverbrecher nach Den Haag überstellt. Den Schwitzke-Nöhl betrifft das natürlich nicht. Ihn wird man in eure Heimatstadt bringen — in Untersuchungshaft. Denn als Mittäter an Gabys Entführung muss er sich verantworten. Und Menschenraub vor diesem Hintergrund — also, das kommt nicht billig. Die Gerechtigkeit hat gesiegt. Wir können uns freuen.“

Sie saßen dann noch lange zusammen in dieser afrikanischen Winternacht und sprachen über den Goldschatz.

*

Langsam, scheinbar träge glitt der riesenhafte Weiße Hai durch die grüne, fast unbewegte Tiefe der Bucht. Er besaß keinen Namen, war nur Teil einer Gattung, sich seiner Existenz nicht bewusst — das beherrschende Raubtier der Meere, von der Natur vorzüglich ausgerüstet mit sieben Sinnen, Schnelligkeit und Kraft. Ständig auf der Suche nach Nahrung, nach Beute — war seine Bestimmung. Vermehrung, Fortpflanzung gehörte nicht mehr zu seinen Trieben. Er zählte 29 Jahre, war also alt für einen Hai, ziemlich am Ende. Dennoch — in den letzten 28 Tagen hatte er 780 Kilometer zurückgelegt, war in anderen Regionen des Mittelmeers gewesen, hatte Delphine gejagt und war jetzt — mehr aus Zufall, denn aus Absicht — zurückgekehrt: in die Sunshine-Bucht.

Das Wrack der Ju 52, über das er jetzt hinwegglitt, interessierte ihn nicht. Keine Beute! Kein Geruch! Keine Bewegung der Schwanzflosse wert. Aber die Geräusche oben an der Oberfläche — die hatten Bedeutung.

Langsam tauchte er auf. Doch nur, um dann festzustellen: Es waren die Rümpfe von Schiffen, die dort dunkel und schwer schaukelten.

Geräusche!

Ein mächtiger Stahlkäfig, an der Stahltrosse hängend, sank im Wasser nach unten. Hinter den schützenden Gittern zwei Taucher in voller Ausrüstung für die beträchtliche Tiefe, Pressluftflaschen auf dem Rücken. Der Käfig sank und sank. Der Weiße umkreiste ihn. Mit Nase und Rachen stieß er gegen die Stahlstäbe. Der Käfig schaukelte. Die Taucher blieben cool. Wohl war ihnen nicht. Aber sie wussten, dass keine Gefahr bestand.

Der Käfig sank auf den Grund, war gut platziert unmittelbar neben dem Wrack der Ju 52. Ohne den Käfig zu verlassen, orteten die Taucher den Goldschatz mit ihren Geräten. Der Hai schwamm größere Kreise, entfernte sich, fühlte sich gestört in seinem Reich, wo er König war.

Die Taucher entdeckten Goldkisten. Einige waren verrottet, aber noch heil. Andere zerbrochen — und der Inhalt, die Barren, hatte sich verteilt über den Meeresboden. Nächsten Tags würde man 421 Kilo Gold verbergen. Der Rest blieb unauffindbar, war versunken in tieferen Schichten, entzog sich der Hebung, als wollte das Meer einen Anteil für sich.

Der Hai schwamm davon. Ihn interessierte nicht, was die Menschen dort oben trieben: das Gerangel ums Gold, der Anspruch des afrikanischen Staates und der Bundesrepublik Deutschland und der Hinterbliebenen, denen das Gold gehört hatte — vor 58 Jahren.

Der große Weiße Hai hielt die Nase nordwärts, tauchte auf bis dicht unter die Oberfläche und schwamm dem offenen Meer zu. Ein Sonnenstrahl traf seinen dunklen Rücken und schmückte ihn für eine Sekunde mit einem Stigma wie aus purem Gold.

ENDE

II. Teil

TKKG-Detektiv-Stories

1. Uhren-Udo tickt nicht richtig

2. Belohnung für den Hundedieb

3. Falsches Geld und echte Gauner

4. Der Schatz in der Mülltonne

5. Erpresst vom Babysitter

6. Zwischenfall im Intercity

7. Süße Rache — bitteres Ende

8. Gaby als Gangster-Geisel

9. Draculas Söhne und ein Graf

10. Einbrecher — per Post bestellt

11. Prügel für den edlen Spender

Uhren-Udo tickt nicht richtig

Gaby wurde Zeugin. Und das nur, weil ihr Uhrarmband gerissen war: ein schmales Lederband am vergoldeten Ührchen.

Als es passierte, war Gaby solo in der Innenstadt unterwegs. Also rein zu Uhren-Zhaitmeyer, einem muffigen Laden in der Panini-Straße.

Bei Zhaitmeyer gab’s auch Antiquitäten, Ramsch, alte Schallplatten und gebrauchte Kunstwerke.

Unmittelbar vor Gaby betrat ein Kunde das Geschäft, ein dürrer Enddreißiger mit Lodenmantel und verwegenem Hut gegen die grimmige Januar-Kälte.

Der kleine Laden vertrug keine Angestellten. Hier bediente der Chef selbst. Zhaitmeyer war krummrückig und rieb sich ständig die Hände. Gaby musste warten.

„Habe Ihr Inserat gelesen“, sagte der Dürre. „Gebrauchte Nobeluhren — günstig. Ich will mir wieder eine zulegen, denn meine alte Wonderwatch wurde leider... tja, was hätten Sie denn?“

„Wenn’s eine Wonderwatch sein soll“, Zhaitmeyer lächelte wie ein Fettauge auf der Fleischbrühe, „da hätte ich drei im Angebot.“

Er legte sie vor. Gaby stand etwas abseits und sah zu. Der Dürre griff nach einer goldenen Uhr und schlüpfte mit aneinander gelegten Fingern durch das Metallband.

Die Wonderwatch hing jetzt vor seinem nach innen gewölbten Handteller. Der Mann legte die Uhr auf den Tresen zurück, zögerte und schob beide Hände in die Manteltaschen. Verwirrung breitete sich über das Windhundgesicht.

„Diese?“, fragte Zhaitmeyer eifrig. „Für 6000 kann ich sie Ihnen lassen.“

„Hmhmhm! Ich glaub’s einfach nicht. Aber sehen Sie selbst.“ Der Kunde wies auf das Zifferblatt. „Der kleine Kratzer rechts oben. Den hatte meine Uhr auch. Sie wurde mir gestohlen.“

Zhaitmeyer hüstelte. „Aber doch nicht diese!“

„Ich habe ein super Zahlengedächtnis. Bitte, notieren Sie mal! Meine Uhr hat auf der Rückseite die eingestanzte Nummer 296188954. Haben Sie’s? Nun sehen Sie nach!“ Gaby war gespannt und ahnte, was kommen würde. Richtig! Dem Zhaitmeyer fiel vor Schreck die Lupe aus dem Auge, mit der er die winzigen Ziffern abgelesen hatte. „Das... ist doch... nicht möglich!“

„Von wem haben Sie die Uhr?“, fragte der Kunde mit stählernem Ton.

„Da... daran kann ich mich nicht erinnern. Es sind Notverkäufe.“

„Sie kaufen Diebesgut! Diiebesguuut!!! Rufen Sie die Polizei!“

„Nein, nein! Ich verbürge mich.“ Zhaitmeyer schielte zu Gaby. „Niemals würde ich Diebesgut kaufen. Und jetzt entsinne ich mich auch. Diese Uhr konnte ich für einen Spottpreis erwerben. Wissen Sie was, mein Herr: Ich überlasse Ihnen Ihr Eigentum. Umsonst natürlich!“

Der Dürre nickte gnädig und streifte sich die Uhr übers Handgelenk.“ So also kehrt sie zu mir zurück.“

Wahnsinn!, dachte Gaby. Der Typ ist gewieft.

*

Tim, Karl und Klößchen warteten in der Domplatz-Passage. Der TKKG-Häuptling sah sofort, dass die Wangen seiner Freundin nicht kälte-rot waren, sondern vor Aufregung glühten.

„Ich bin auf der Spur eines Trickbetrügers“, verkündete sie. „Uhren-Udo habe ich ihn getauft. Der ergaunert sich gebrauchte Nobeluhren. Vier hat er schon. Ich habe ihn verfolgt und durchs Schaufenster beobachtet. In vier Geschäften hat er erfolgreich zugeschlagen.“ Sie erzählte.

„Und immer weiß er die Registriernummer von der Rückseite“, staunte Klößchen. „Wie macht er das, wenn er sie nicht abliest?“

„Ich vermute, er klemmt sich einen winzigen Hohlspiegel in den Handteller“, erwiderte Gaby. „Jedes Mal streift er nämlich die Uhr halb über die Hand. Dabei sieht er im Spiegel die Nummer auf der Rückseite.“

„Was sind das für Geschäftsleute“, überlegte Tim, „die sich so reinlegen lassen. Die müssen ein total schlechtes Gewissen haben.“

„Logo!“, nickte Gaby. „Er geht ja auch nicht in angesehene Geschäfte, sondern nur in verdächtige Läden, wo der Inhaber garantiert auch Gebrauchtware ankauft, die aus Einbrüchen stammt. Sobald Uhren-Udo mit der Polizei droht, geht denen die Muffe. Und sie schenken die Uhr her. Udo kennt sich aus in der Szene.“

„Wo ist er jetzt?“, fragte Karl.

„Bei Geschmeide-Lekowsky in der Burg-Gasse. Übrigens hat er alle Beute-Uhren am rechten Unterarm unterm Ärmel. Ist nicht verräterisch, weil sie mega-leise ticken.“

„Jedenfalls tickt der Typ nicht richtig“, meinte Tim. „Ich hätte ‘ne Idee, wie wir ihn überführen könnten. Aber dazu müssten wir wissen, wo er als Nächstes absahnt.“

„Das weiß ich zu 99 Prozent.“ Gaby genoss die Verblüffung der Jungs. „Ich habe nämlich eben mit meinem Papi telefoniert, der ja bekanntlich Hauptkommissar im Präsidium ist. Gefragt habe ich ihn, welche Händler von Gebraucht-Armbanduhren der Kripo als Hehler bekannt sind. Papi hat sofort Erwin Deumlings Goldfinger-Shop genannt in der Landvogt-Gasse. Dort war unser Udo noch nicht.“ Grinsend klopfte Tim gegen Karls City-Rucksack. „Wir haben alles dabei: die gesamte Abhöranlage, mit der wir letzten Sommer den Bruder der Drachenfliegerin belauscht haben. Also presto, Amigos!“

*

Auch im Goldfinger-Shop bediente nur der Chef — Erwin Deumling. Tim grinste gewinnend in das feiste Gesicht und stützte sich auf den Tresen.

„Hallöchen! Ich hätt ‘ne Frage: Ist die Carachoo-Zwiebel, die Sie da in der Auslage haben, richtig wasserdicht? Ich meine: Hält sie heftigen Regen aus?“

Deumling musterte ihn. „Selbstverständlich ist die Uhr wasserdicht, junger Mann. Mit der kannst du tauchen.“

„Danke! Wenn ich’s Geld zusammenhabe, komme ich wieder.“

Als Tim den Laden verließ, klebte die Abhörwanze unter der Kante am Tresen.

*

Sie versteckten sich in der nächsten Einfahrt und mussten nicht lange warten. Uhren-Udo war schon etwas müde, als er den Goldfinger-Shop betrat. Karl schaltete den Empfänger der Abhöranlage ein, das umgebaute Mobil-Radio.

„Habe Ihr Inserat gelesen“, ertönte Udos etwas quäkige Stimme. „Gebrauchte Nobeluhren — günstig. Ich will mir wieder eine...“

TKKG lauschten und Gaby erläuterte, es sei der gleiche Text wie bei Zhaitmeyer. Auch alles andere lief genauso ab.

Schließlich wurde Deumling angewiesen: „...notieren Sie mal! Meine gestohlene Timeclowd hat auf der Rückseite die Nummer 3010388141.“

Das war Tims Stichwort. Er spurtete los — hinein in den Laden, wo Udo am Tresen lehnte und der dicke Deumling Schweißperlen auf der Stirn hatte.

„Hallo!“, rief der TKKG-Häuptling. „Da bin ich wieder. Entschuldigen Sie die Hektik. Aber mein Vater hat eben seine goldene Timeclowd verloren und befürchtet nun, ein unehrlicher Finder könnte sie irgendwo verkaufen. Davor warnen wir jetzt alle Gebrauchtuhren-Händler. Papas Uhr hat übrigens die Rückseitennummer 3010388141. Alles klar?“

Tim blickte auf den Verkaufstisch, wo eine goldene Timeclowd lag, und riss die Augen auf.

„Heh! Das ist sie ja. Oder?“

Uhren-Udo begriff. Auf geflogen! Er färbte sich weiß wie der Januarschnee auf den Dächern und versuchte zu fliehen. Aber Tim packte ihn am Kragen.

Kurzes Gerangel — und dem Trickdieb fiel ein kleiner Gegenstand aus der Manteltasche.

„Das ist sein Handwerkszeug“, sagte Tim und hob den Hohlspiegel auf. „Der Mann ist ein Trickbetrüger. Rufen Sie die Polizei, Herr Deumling!“

Belohnung für den Hundedieb

Eigentlich wollte Ritchi so nach und nach mindestens 20 Hunde stehlen. Doch jetzt wurde ihm der Boden zu heiß unter den Sohlen — trotz eisiger Kälte, denn es war Anfang Februar und in der TKKG-Stadt drohte der Winter immer noch mit grimmiger Gebärde.

Ritchi war 18, ein vorbestrafter Taugenichts. 16-mal hatte er zugegriffen: immer vor Supermärkten, wo die Vierbeiner warten mussten aufs Frauchen, angebunden und brav oder jaulend.

Ritchi war Hundedieb. Aber einer, der die Köter — wie er sie nannte — zurückgab. Natürlich nur gegen Belohnung.

Ausschließlich kleine Hunde wurden seine Opfer. Vom Dackel abwärts. Blitzschnell machte er sie los von der Leine. Rein in die gepolsterte Einkaufstasche! Reißverschluss zu! Und weg!

Luftlöcher sorgten dafür, dass der Hund nicht erstickte. Zu Hause musste Ritchi dann Gejaule oder gottjämmerliches Fiepen ertragen.

Und warten hieß es jedes Mal — bis zu dem Hilferuf in der Zeitung. Unter ENTLAUFEN konnte Ritchi lesen, welche Belohnung ausgesetzt war für Fiffi, Graf Otto oder Bellamaus.

An 16 gestohlenen Hunden hatte er 13 000 DM verdient. Na, bitte! Aber jetzt war Schluss. Zumindest in dieser Gegend. Denn sein Tun war ruchbar geworden.

In der Zeitung stand’s: Immer vor Supermärkten würden sich die zahmsten Zamperl von der dicksten Leine losreißen. Dahinter konnte nur ein Hundedieb stecken.

Verdammte Presse!, dachte Ritchi wütend, schlurfte um die Ecke vom Supermarkt KÖSTLICH-KÖSTLICH und wäre beinahe draufgetreten auf eine Hand voll Hund.

Der saß vor ihm und blickte treuherzig auf: ein Yorkshire-Mini, putzig, gekämmt wie Mamas Liebling, mit Schleifchen in den Stirnfransen.

Natürlich war er angeleint. Am Halsband hing eine winzige Plakette. Der Mini hieß Colette. Eine Hündin.

Rasch blickte Ritchi sich um. Nein, niemand in der Nähe. Aus alter Gewohnheit zog er eine Zwei-Pfund-Salami aus der Tasche und hielt sie Colette unters Näschen.

„Ei, ist das was Feines für das liebe Hundilein? Daran willst du doch knabbern, wie? Aber erst rein in den Koffer, du Fehlzüchtung! Und wehe, du beißt!“

*

Am nächsten Tag stand’s unter ENTLAUFEN. 1000 Mark Belohnung für Colette. Und die Rufnummer 3330123.

Kann man sich leicht merken“, meinte Tim und ließ die Zeitung sinken. „Jetzt müssen wir schneller sein als der Dieb und uns mit Colettes Ernährern bekannt machen.“

Gaby, Karl und Klößchen nickten.

Es war Samstagfrüh, 8.31 Uhr. Schulfrei natürlich — aber TKKG hatten sich bei Gaby getroffen, denn Tims hübsche Freundin war schon im Morgengrauen beim Durchblättern der Zeitung auf die schlimme Nachricht gestoßen und hatte sofort die Jungs alarmiert.

Von Gabys Vater, dem Kommissar im Präsidium, wussten TKKG: Ein Hundedieb ging um und hatte Methode entwickelt. Er stahl, wartete auf die Meldung unter ENTLAUFEN und kassierte dann die ausgesetzte Belohnung, indem er das Hündchen zurückbrachte.

Noch vor der Polizei — die zurzeit mit schlimmeren Delikten Tag und Nacht beschäftigt war — hatten TKKG ermittelt bei den betroffenen Hundebesitzern. Das Ergebnis sprach Bände: Jedes Mal hatte sich ein etwa 18-jähriger Typ gemeldet, immer unter anderem Namen, aber rotzfrech und durchtrieben. Ihm wäre der Hund zugelaufen. Na, sowas!

Tim hatte gewählt. Eine ältere Dame meldete sich. „Martha von Gluschke.“

„Guten Morgen!“, wünschte Tim und holte tief Luft.

*

„Martha von Gluschke“, meldete sich Colettes Frauchen.

„Tag, meine Dame!“ Ritchi grinste auf sein Handy. Mit der freien Hand hielt er Colette die kleine Hundeschnauze zu. „Habe eben Ihr Inserat gelesen. Wegen Colette. Tja, ich weiß, wo sie ist.“

„Sie schickt der Himmel.“ Martha schluchzte auf. „Gestern war’s“, sagte Ritchi. „Als ich meine Freundin Anna zum Bahnhof brachte. Sie wohnt in Bad Klemmknie in Österreich und hat auch einen Yorkshire. Den Lothar. Tja, und beim Bahnhof sitzt plötzlich die Colette vor uns. Lothar war begeistert. Doch weit und breit kein Frauchen. Da hat sich Anna erbarmt und das Findelkind mitgenommen.“

„Wann... kann ich meinen Liebling wiederhaben?“ Marthas Stimme zitterte.

„Gleich nachher. Aber ich musste den Ausreißer herholen. Ich hatte gewaltige Unkosten. Kommen Sie dafür auf? Sagen wir: die Belohnung und noch 500 extra. Okay?“

*

„Das war großartig, Frau von Gluschke!“, lobte Gaby, als die alte Dame aufgelegt hatte. „Sie sind ja die geborene Schauspielerin.“

Die Jungs bekräftigten das und bewunderten Martha, in deren Haus TKKG jetzt waren.

Die alte Dame hatte anfangs gezögert, als Tim den Plan erläuterte. Doch dann war ihr klar geworden: Der Hundedieb durfte nicht länger sein Unwesen treiben.

Nun war die Falle vorbereitet. In spätestens einer Stunde wollte der Typ Colette herbringen.

„Das wird sein letzter Hundediebstahl!“, meinte Karl.

„Gesindel wie der gehört in den Knast!“, nickte Klößchen.

Tim schwieg ingrimmig. Gaby hatte ihren Cocker-Spaniel Oskar mitgebracht und kämmte ihm die Schlappohren. Martha servierte Tee.

Die Stunde verging. Aber der Hundedieb ließ auf sich warten. Unruhe kam auf. Dann — um 12.44 Uhr — tönten Unfallsirenen am Westpark.

Tim war schon am Fenster und blickte die Straße entlang zum Zebra-Streifen, wo drei Wagen hielten. Kombi, Ambulanz und Polizei-Fahrzeug. Gaffer umstanden die Szene.

Der Kombi hatte offenbar einen Fußgänger angefahren. Der lag flach, wurde vom Notarzt versorgt und jetzt auf die Trage gelegt. Ein junger Typ war’s. Tim befiel eine Ahnung. War das der Hundedieb?

Tim und Gaby sausten los. Karl, Klößchen und Oskar blieben bei Frau von Gluschke. Am Unfallort wurde Gaby von einem Polizeimeister erkannt und der gab bereitwillig Auskunft.

„Der Verletzte heißt Ritchi. Kenne ihn. Der ist vorbestraft wegen Diebstahls. Der Kombi-Fahrer behauptet, er sei ihm direkt in den Wagen gelaufen. Wird sich rausstellen, sobald wir die Zeugen vernehmen. Jedenfalls ist Ritchi noch bewusstlos. Ein Zeuge sagt, er hätte eine große Tasche bei sich gehabt. Die sei bei dem Unfall weggeschleudert worden — über die Hecke dort in den Westpark. Ich habe schon nachgesehen. Aber dort drüben liegt keine Tasche.“

*

Tim und Gaby hatten Durchblick. Klare Sache und Katastrophe zugleich. Irgendwer hatte die Tasche, in der sich vermutlich Colette befand, klammheimlich geklaut. Schon wieder ein Dieb! Was würde er machen mit der kleinen Hündin?

Tim und Gaby suchten die verschneite Wiese hinter der Hecke nach Spuren ab.

„Dieser Ritchi hat seine Strafe weg“, meinte Gaby verzagt. „Aber das tröstet mich nicht. Wenn Colette was passiert, verzweifelt Frau von Gluschke.“

Tims Adlerblick glitt über die fast unberührte Schneefläche.

„Gaby! Sieh mal! Hier ist die Tasche gelandet. Und daneben sind die Spuren von riesigen Hundepfoten. Das war mindestens ein Bernhardiner. Ich glaube, der hat sich die Tasche geschnappt. Die Spur führt dort entlang.“

Sie folgten ihr. Auch als die mächtigen Tapsen Wege querten, blieben sie gut sichtbar. Die beiden legten einen Zahn zu.

Dann sahen sie den Taschendieb. Der Bernhardiner — er hieß Leo vom Gletscherspalt, wie später bekannt wurde — hatte sich niedergelassen auf dem Futterplatz für Meisen und Eichhörnchen, hatte die Vorderpfoten gekreuzt und zwischen ihnen eine große, mit Luftlöchern versehene Einkaufstasche.

Leo hatte den Kopf schief gelegt und schien offensichtlich zu lauschen: auf Colettes jämmerliches Fiepen, das aus der Tasche drang.

Lachend fiel Gaby ihrem Freund um den Hals. „Das müsste man fotografieren!“

Dann ließ sie sich von Leo die Pfote geben, was der auch tat. Denn alle Hunde lieben Gaby. Und Tim befreite Colette, die völlig unversehrt war, aus ihrem dunklen Gefängnis.

Falsches Geld und echte Gauner

TKKG standen an der Ecke und spähten in die Feingold-Gasse. Sulziger Schnee verkrustete den Boden. Es war Anfang März und Gaby hatte eine aufregende Nachricht mitgebracht, hatte nämlich die Öhrchen gespitzt, als ihr Vater, der Kommissar, am Telefon redete.

„Der Laden dort hinten“, erklärte sie jetzt, „heißt Schatulle. Ja, das düstere Schaufenster neben dem Klamotten-Shop. Der Besitzer Mehltau macht Ankauf und Verkauf von gebrauchtem Schmuck, Altuhren und Münzen. Und ist verdächtig, dass er Falschgeld umsetzt. Indem er die Leute, die ihren Schmuck zu ihm bringen, mit diesen Fleppen bezahlt.“

„So was nennt man Geldwäsche“, sagte Tim.

Gaby nickte. „Seine Frau Traudl weiß von diesen Gaunereien garantiert nichts, sagt mein Papi. Sie war nämlich in erster Ehe mit einem Pfarrer verheiratet und singt jetzt noch im Kirchenchor.“

„Ist eigentlich kein Beweis“, meinte Karl.

*

Carlo war früher im Zirkus aufgetreten: als Zauberkünstler und Taschendieb. Inzwischen hatte er sich selbständig gemacht und bereiste Europa. Heute war er bei seinem Freund Freddy in der TKKG-Stadt.

Freddy betrachtete die drei wertvollen Brillanten. „Die Steine sind echt, Carlo. Wo ist der Trick?“

Carlo grinste und nahm sie vom Tisch. Mit derselben Bewegung wurden sie eingefüllt in den kleinen Lederbeutel mit Kordelverschluss.

„Bitte!“ Carlo gab seinem Freund den Beutel. „Jetzt bezahlst du mich — und schon bin ich draußen.“

Freddy erwiderte das Grinsen und öffnete den Beutel. Drei wertlose Zirkone — Mineralsteine — rollten heraus. Auf den ersten Blick sahen sie freilich den Brillanten täuschend ähnlich.

„Super! Am besten, du gehst damit in die Schatulle zu Mehltau. Von dem habe ich gehört, dass er sogar Diebesgut ankauft.“

*

„Jetzt brauchten wir tollen Schmuck“, sagte Klößchen. „Als Köder für Mehltau. An meiner Plastikuhr ist er vermutlich nicht interessiert. Und Gaby trennt sich nicht von ihrem Goldkettchen, weil es ein Geschenk von Tim ist.“

„Uns muss was anderes einfallen“, meinte der TKKG-Häuptling und beobachtete einen schnieke gekleideten Mitdreißiger-Grufti, der soeben die Schatulle betrat. „Los! Ans Schaufenster, Amigos! Wir begeistern uns für die Meißner Suppenschüssel mit den ganz wenig Sprüngen.“

Aha! TKKG äugten in den Laden. Dort lief ein Juwelen-Deal.

Der Schnieki hatte drei Diamanten aus einem Lederbeutel genommen und auf den Tresen gelegt.

Mehltau — ein Geier mit Griffelfingern — benutzte zum Prüfen seine Lupe.

Sie feilschten. Kopfschütteln hier, Kopfschütteln da. Hin und her. Tausenderzahlen sprangen von den Lippen. Die Brillis waren wieder im Beutel. Dann Einigung.

TKKG sahen, wie dem Schnieki 16 Tausender in die Hand gezählt wurden. Eilig verließ er den Laden. Mehltau legte den Beutel in seinen Tresor.

„Ihm nach!“, entschied Tim und meinte den Schnieki. „Der sieht doch aus, als hätte er sich mit der Seidenkrawatte Vertrauenswürdigkeit umgebunden. Aber ich traue ihm zu, dass er die Brillis geklaut hat.“

„Genau mein Empfinden!“, nickte Gaby.

Verblüfft beobachteten TKKG sodann, was im Lola-Fontaine-Park geschah. Dort traf sich der Schnieki mit einem Kumpel und zeigte feixend das Geld vor. Aber dem anderen, einem Bully, vergingen die Freudensprünge. Entsetzt grapschte er sich die Scheine und betrachtete jeden wie eine schlimme Offenbarung.

*

Wieder standen TKKG vor der Schatulle. Bully, ausgestattet mit den 16 Tausendern von seinem Freund Schnieki, hatte in der Nähe gewartet, bis Mehltau den Laden verließ und zu seinem Stammtisch ging.

Jetzt war Bully im Laden, ließ sich von Frau Traudl bedienen und kaufte wie ein Wilder: Goldmünzen, Armbänder, sogar die beschädigte Suppenschüssel wurde aus dem Schaufenster genommen.

„Er bringt die Fleppen zurück“, sagte Tim. „Kriegt dafür echte Ware, will also den Betrüger betrügen. Höchste Zeit, Gaby, dass wir deinen Vater anrufen. Wir sind Zeugen für alles. Auch die Brillis im Tresor müssen überprüft werden.“ Das geschah und Kommisar Glockner konnte an diesem Spätnachmittag drei Verhaftungen vornehmen: Den Bully, den Schnieki und natürlich auch Mehltau. Nur dessen Frau erwies sich als unschuldig und durfte weiterhin im Kirchenchor singen.

Der Schatz in der Mülltonne

Im Bankhaus kehrte Stille ein. Später Nachmittag, Feierabend. Nur zwei Angestellte waren noch anwesend: Egon Klaub und Rudi Glemm. Letzterer hielt einen großen Leinensack in den Händen, prall gefüllt mit Geldscheinen.

„Mann, Egon!“ Rudi flüsterte, obwohl niemand sie hören konnte. Sie befanden sich im Tresorraum. „Das ist eine Million! Unsere Kohle! Wir werden reich — wenn wir die Nerven behalten.“

„Klar doch!“, nickte Egon. „Cool bleiben, Rudi! Uns verdächtigt niemand. Wir sind schon seit elf Jahren in der Firma.“

Es war sein Plan: die eigene Bank berauben! Natürlich musste der Verdacht auf andere fallen. Am besten auf D&D, den Dicken und den Dünnen, zwei unbekannte Bankräuber.

Seit einem Jahr trieben sie ihr Unwesen: neun Überfälle, Beute satt — und immer nach derselben Methode. Nach Geschäftsschluss lauerten sie den Bankangestellten an der Hintertür auf, zwangen sie mit Waffengewalt den Tresor zu öffnen, ketteten die Opfer mit Handschellen im Keller an Heizungsrohre und entkamen mit dem Geld.

„So, ich bringe unseren Schatz ins Versteck“, sagte Rudi. „Dann ketten wir uns an.“

Egon nickte. Sie hatten sich Handschellen besorgt. Eine ungemütliche Nacht stand bevor. Aber was tut man nicht alles für eine Million.

Rudi öffnete die Hintertür und blickte hinaus. Der Hof leer — nur ihre parkenden Autos und drei Mülltonnen. Rasch öffnete er die Tonne für Restmüll. Hinein mit dem Sack! Deckel zu!

Für einen Moment genoss Rudi noch den kühlen Aprilabend, wandte sich dann zur Tür. Doch plötzlich waren schnelle Schritte hinter ihm.

*

Tim schnappte nach Luft und bremste. Gaby, die neben ihm radelte, hätte ihn fast gerempelt. Empört blitzten ihre Kornblumenaugen.

Karl und Klößchen, mit etwas Abstand, konnte gemächlich anhalten.

„Was ist los?“, fragte Klößchen.

Gaby pfiff auf zwei Fingern nach Oskar, der vorausgelaufen war, aber folgsam umkehrte.

„Amigos!“ Tim zischelte. „Dort der Lieferwagen! Seht euch die Nummer an! Vor einer halben Stunde kam’s über Polizeifunk. Der Wagen ist geklaut.“

„Stimmt!“, nickte Karl.

Das Auto stand vor dem Bankhaus SOLLNER, wo jetzt freilich Feierabend war. Alle anderen Parkplätze waren leer.

„Hat der Dieb nur eine Spritztour gemacht?“, überlegte Gaby. „Oder wird der Wagen für einen Coup benutzt?“

Tim lehnte sein Bike an eine Straßenlaterne. „Ich gucke mal rein.“

Er überquerte die Fahrbahn und stellte fest: Die Heckklappe des Lieferwagens ließ sich öffnen. Tim kletterte in den fensterlosen Laderaum voller Gerümpel. Die Heckklappe schloss sich durch ihr eigenes Gewicht.

Im selben Moment pfiff Gaby abermals auf den Fingern: kurz, lang, kurz — das Signal für Gefahr. Und da passierte es auch schon: Die vorderen Türen wurden geöffnet.

Zwei Typen in Lederjacken stiegen ein — der eine lattendünn, der andere nudelrund. Sie bemerkten Tim nicht.

„Elender Mist!“, schimpfte der Dicke. „Unser zehnter Banküberfall. Und keine müde Mark Beute. Weil uns irgendwelche Verbrecher zuvorgekommen sind. Unerhört!“ Ich glaub’s nicht!, dachte Tim und sah, wie der Dünne an den Zünddrähten fummelte — um den Wagen zu starten.

„Keine Bewegung!“, brüllte Tim die beiden hinterrücks an. Und schwindelte: „Meine Waffe ist auf euch gerichtet. Wer sich rührt, kriegt ‘nen Streifschuss.“

Die beiden erstarrten.

Tim griff an dem Dicken vorbei und stieß die Tür auf. „Amigos! Ruft schon mal über Handy den Kommissar Glockner an. Ich hab hier zwei Bankräuber.“

*

Egon Klaub und Rudi Glemm wurden im Keller des Bankhauses von der Polizei befreit. Sofort behaupteten die beiden, D & D hätten sie überfallen und das gesamte Geld — eine Million — erbeutet. Natürlich konnte diese Lüge leicht widerlegt werden. Die beiden Bankangestellten verloren die Nerven. Geständnis. Und das Geld wurde aus der Mülltonne geborgen. Ein großes Verdienst von TKKG.

Erpresst vom Babysitter

Leider fiel der 1. Mai auf einen Samstag, trug also nicht bei zu einem verlängerten, turbo-heißem Wochenende — dennoch: TKKG düsten nach Bad Kräutzweh auf Einladung von Klößchens Eltern, logierten dort in einem Nobelhotel und fanden die frühlingsgrüne Kurort-Botanik irre toll.

Richtig ins Blut fuhr dann allerdings die telefonische Warnung, die Gaby von Zuhause, also aus der TKKG-Stadt erhielt, nämlich von ihrem Vater, dem Kommissar im Präsidium. Sofort wurden die Jungs informiert.

„Auf keinen Fall“, erklärte Gaby, „dürfen wir uns dem hiesigen Funkhaus nähern. Dort ist Explosionsgefahr.“

„Wie das?“, fragte Tim. „Hat der Euro-Funk ‘ne defekte Gasleitung im Keller? Oder erwacht unter dem Sender ein Vulkan aus 1000-jährigem Erdkrustenschlaf?“

Gaby tippte ihrem Freund auf die Nase. „Die Explosionsgefahr hat mit einem Anschlag zu tun. Bombenterror-haben unbekannte Täter angekündigt. Es richtet sich gegen die Radiomacher, speziell vom TTT-3-Programm. Aber man kann nicht nur eine Abteilung in die Luft sprengen. Deshalb ist der ganze Sender bedroht.“

„Das TTT-3-Programm kenne ich“, meinte Klößchen. „Da röhrt als Pausenzeichen der Hochlandhirsch. Vielleicht ist das irgendwem zu tierisch und Tierschützer stecken hinter dem Anschlag.“

Karl widersprach sofort. „Unmöglich! Tierschützer schützen auch Sendeanstalten. Schützen eigentlich alles. Nur nicht die Tierquäler.“

„Vielleicht geht’s um Erpressung“, sagte Tim.

Gaby bestätigte das und schob eine Erklärung nach. „Die unbekannten Täter wollen verhindern, dass ein bestimmtes Hörspiel gesendet wird. Das Krimi-Hörspiel Erpresst vom Babysitter*. Entweder das fliegt raus aus dem Programm, fordern sie — oder der Sender fliegt in die Luft, drohen sie. Und so eine Bombe mit Urknallgewalt kann heutzutage jeder Hobby-Chemiker basteln, sagt mein Papi. Also, Amigos: Vorsicht! Das Funkhaus großräumig umgehen. Lieber im Kurpark wandeln.“

Die Jungs grinsten.

Und Tim sagte: „Ist aber nicht unsere Masche. Schließlich sind wir TKKG und nicht rheumatische Kurschatten.“

*

Nachmittags beobachteten TKKG des Funkhaus durchs Fernglas. Überall standen Polizeiwagen. Aber uniformierter Schutz ist bekanntlich durchlässig. Außerdem wusste niemand, ob die Bombe nicht längst installiert war: im Keller, im Kühlschrank der Kantine oder unter einem Chefsessel.

Später versammelten sich TKKG in Gabys Hotelzimmer. Tims hübsche Freundin meinte zufrieden: „Es geht doch nichts über einen heißen Draht zur Polizei. Jedenfalls hat mein Papi veranlasst, dass wir eine Kopie des Hörspiels kriegen. Hier ist es. Nur 30 Seiten lang. Lesen wir mal.“

Sie rückten zusammen. Nach einer halben Stunde hob Tim als Erster den Kopf.

„Ich find’s langweilig. Aber die Verfasserin hat einen berühmten Namen. Ina von Brezl hat früher erfolgreiche Theaterstücke geschrieben. Dann steuerte sie geistigen Ruin an, hat nämlich täglich eine Flasche Likör vertilgt. Die Ideen gingen aus. Die Brezl schrieb nur noch wirres Zeug.“

„Wirr ist diese Geschichte hier nicht, aber langweilig“, meinte Klößchen. „Und Langeweile ist bekanntlich das Schlimmste. Deshalb hasse ich den Mathe-Unterricht und die Ansprachen unseres Direktors.“

Tim und Gaby tauschten einen langen Blick, wobei es diesmal nicht um Zärtlichkeit ging, sondern um blitzartige Erleuchtung.

„Ich wette“, rief Tim, „die Brezl selbst...“

„...steckt hinter der Bombendrohung“, fiel ihm Gaby ins Wort. „Und sorgt damit für Wirbel um ihr Hörspiel. Die Sensation soll helfen, dass man wieder von ihr spricht. Denn fragwürdige Berühmtheit ist ja leider in unserer Zeit wichtiger als Qualität.“

*

Die Polizei ging dem TKKG-Hinweis nach und stand überraschend bei Ina von Brezl auf der Matte. Die ältliche Dame roch stark nach Likör und trug Handschuhe zur Vermeidung von Fingerabdrücken. Denn sie war gerade dabei, einen zweiten Drohbrief an das TTT-3-Programm zusammenzubasteln, unter Verwendung von ausgeschnittenen Zeitungsbuchstaben. TKKGs Vermutung war also ein Volltreffer und das bedeutete: Das Hörspiel ,Erpresst vom Babysitter‘ würde niemals gesendet werden.

Zwischenfall im Intercity

Natürlich hatten TKKG Nichtraucherplätze: im Großraumwagen des IC, auf der Rückfahrt am letzten Juni-Sonntag von Gabys Patentante in Würzburg.

Draußen raste die Frühsommer-Landschaft vorbei, der Waggon war fast leer. Im Raucher-Bezirk sorgte allerdings ein etwa 19jähriger für Luftverpestung, qualmte jetzt tatsächlich mit zwei Zigaretten, hatte in jedem Mundwinkel eine.

Karl benutzte sein Handy und rief zu Hause an. Dann wurde das Sülzgerät im Rucksack verstaut und alle erhoben sich. Klößchen quengelte wegen unerträglichem Hunger und wollte in den Speisewagen. Seine Freunde wollten auch. Etwas Taschengeld war noch übrig.

„Unser Gepäck können wir wohl hier lassen“, meinte Gaby, die ja grundsätzlich ihren Mitmenschen nichts Böses zutraut.

Tim ist zwar anderer Meinung, war aber im Moment nicht beunruhigt. Denn außer dem Suchtraucher wirkten die wenigen Mitreisenden recht ehrlich.

*

Wie man sich täuschen kann! Nach Apfelkuchen und Cola schlug der Hammer ein. TKKG belegten wieder ihre zueinander gedrehten vier Plätze, Karl schob seinen Rucksack beiseite und — erstarrte.

„Leute! Mein Handy ist weg.“

Schreck mal vier!

„Vielleicht runtergerutscht“, meinte Gaby und bückte sich unter die Sitze. Aber da lag nur der übliche Schmutz.

Leise sagte Tim: „Vorhin ist mir was aufgefallen, Amigos. Als Karl telefonierte, hat der Qualmer begehrlich geglotzt. Zum Handy. Vielleicht sammelt er die Dinger, raucht nicht nur zwei-stängelig, sondern telefoniert auch mit beiden Ohren gleichzeitig. Dein Gerät, Karl, ist pinkfarben und total hip. Da wachsen so ‘nem Typ durchaus lange Finger.“

„Ich halte ihn auch für verdächtig“, flüsterte Gaby. „Aber wir können ihn nicht einfach durchsuchen. Wir haben keinen Beweis.“

„Noch nicht.“ Tim grinste.

Flüsternd vergewisserte er sich, ob er Karls Handy-Nummer richtig im Kopf hatte. Dann schob der TKKG-Häuptling ab, war aber bald zurück. Doch er ging nicht zu seinen Freunden, sondern setzte sich mit eiskalter Miene neben den Raucher.

Dem stand die Verschlagenheit im Düster-Gesicht. In der Gepäckablage über ihm lagerte eine Reisetasche.

Tim hatte sein Vorhaben exakt geplant, nämlich mit dem freundlichen Zugführer abgesprochen. Der machte mit und würde anrufen. Jetzt!

Ein Telefon klingelte. Ein Handy, natürlich. Es klingelte in des Rauchers Reisetasche. Aha! Dem fiel fast die Zigarette aus dem Mund. Erneutes Klingeln. Und noch mal!

„Dein Handy klingelt!“, sagte Tim. „Willst du dich nicht melden?“

„Äh, nein!“ Eine Stimme wie ‘ne Halsoperation. „Ich... äh... weiß, wer das ist. Bin nicht da. Bin nicht zu sprechen für den.“

Viertes Klingeln.

„Zeig mir dein Handy!“, sagte Tim. „Oder muss ich selbst nachsehen?“

„Untersteh dich! Wehe!“

Aber mit einer Drohung hält man den TKKG-Häuptling nicht auf. Kurzes Gerangel. Eine Ohrfeige klatschte. Der Raucher jaulte auf. Tim öffnete die Reisetasche, nahm Karls Handy heraus und — blickte verblüfft auf den Schrieb, der darunter lag, ungefaltet ausgebreitet.

Denn der Briefbogen steckte in einer Klarsichthülle. Druckbuchstaben waren mit Kugelschreiber gemalt.

Dr. Beckmann, ich bin Ihr Erpresser, las Tim. Ich fordere 50 000 Mark. Übergabe heute, 27. Juni, 21 Uhr, Ecke Finken-Weg/Geyer-Allee. Nur nach Erhalt des Geldes breite ich den Mantel des Schweigens darüber, dass Sie Giftmorde vorhaben. Mit freundlichem Gruß! — Ihr Erpresser.

O Mann!, dachte Tim. Mein Eisbär friert.

*

Er hieß Benno Härzig, war 19, wohnte in der TKKG-Stadt, hatte eine Maurerlehre abgebrochen wegen Mörtel-Allergie und war dümmer als ‘ne Seifenoper. Vor drei Tagen hatte er des Nachts — als er rauchend umher strich in einer vornehmen Villen-Gegend — eine Beobachtung gemacht.

Mit geschwollener Ohrfeigen-Backe gab er jetzt darüber Auskunft.

„Ja, ist Zufall gewesen. Ist mir einfach so passiert. Ich war in den Garten geschlichen, weil mich die Villa interessiert. Ein Fenster war erleuchtet. Nix Gardine. Ich sah, wie der Mann am Schreibtisch saß und mit satanischem Lachen Gift — ja, Gift! — auf die Leckstellen von Briefumschlägen gestrichen hat.“

„Du meinst, auf die Gummierung“, sagte Tim.

„Ja, auf das Gummi zum Anlecken, damit man zukleben kann. Gift! War in so ‘ner Flasche, die typisch für Gift ist. Grün. Giftgrün! Den Mistkerl nimmst du aus!, sagte ich mir. Ich habe nach der Adresse geguckt. Er heißt Dr. Gundolf Beckmann. Heute — nachher — wollte ich ihm meine Forderung in den Briefkasten stecken, dann klingeln und weglaufen. Ich nehme doch an, er liest meine Mitteilung sofort?“

„Das wird er“, nickte Tim. „Aber du bist nicht mehr dabei. Denn wir — wir! — besorgen das. Wenn er darauf eingeht, ist er so gut wie überführt. Du, Harzig, hältst dich zur Verfügung. Die Kripo wird mit dir reden wollen.“

*

Gabys Vater, der Kommissar im Präsidium, war leider nicht erreichbar, sondern auf Razzia gegen Drogen-Dealer.

TKKG hinterließen eine Nachricht über Benno Härzig. Dann düsten sie auf ihren Bikes zur Geyer-Allee, wo noble Villen stehen und der Sonntagnachmittag still ist. Beckmanns Villa war riesig, der Briefkasten in einen Steinpfeiler eingebaut.

Tim warf Härzigs Erpresser-Brief ein, klingelte Sturm und schwirrte ab zur Ecke Finken-Weg, wo seine Freunde warteten.

„Bin gespannt, wie der reagiert“, meinte er.

„Ich glaube, wir machen uns strafbar“, sagte Karl und blätterte betrübt in seinem Ratgeber über Rechtsfragen des Alltags.

„Die Polizei“, nickte Tim, „dürfte so nicht vorgehen. Aber erstens sind wir die nicht, zweitens wollen wir Beckmann nicht erpressen, sondern überführen. Es geht doch nur um den Beweis.“

„Und um 50 000 Mark“, sagte Gaby. „Hat er so viel im Haus? Heute ist Sonntag. Aus dem Geldautomaten kann man diese Summe nicht ziehen.“

„Giftmörder, die in solchen Palästen hausen“, sagte Klößchen, „haben garantiert eine Million unter der Matratze. Das ist ja gerade der Unterschied zu ehrbaren Geschäftsleuten. Die haben nur Konten — mit roten Zahlen drauf.“

*

21 Uhr. Der Himmel hatte sich dunkel bewölkt. TKKG warteten an der Ecke Finken-Weg/Geyer-Allee. Würde Beckmann kommen? Alle blickten zur Villa hin. Und tatsächlich — da war er schon, jedenfalls derselbe Typ, der vorhin den Briefkasten geleert hatte: eigentlich ein sympathischer Mann in fröhlicher Freizeit-Kluft. Verblüfft staunte er die Kids an, die wie aus dem Nichts vor ihm auftauchten. „Hallo! Ich bin Dr. Beckmann. Seid ihr die Erpresser?“

„Das Geld her!“, schnauzte Tim. „Oder Ihnen geht’s an den Kragen. Wir kennen Ihren Trick.“

Er hatte kaum ausgesprochen, als TKKG auch schon von Polizei umringt waren. Immer mehr Kripoleute kamen hinter den Hecken hervor, darunter auch Kommissar Graif, ein Kollege von Gabys Vater.

„Das kann nicht wahr sein!“, meinte er. „TKKG als Erpresser? Unmöglich! Was geht hier vor?“

Verblüffung ebenso bei TKKG, denn die sonst so ausgeschlafenen Kids hatten nichts von der Falle bemerkt. Sie erzählten. Dann hallte die Gegend wider von Gelächter und Schenkelklatschen.

Sache war: Dr. Beckmann, der die Polizei nach Erhalt des Erpresser-Briefs sofort benachrichtigt hatte, war kein Giftmörder, sondern Fabrikant von Briefumschlägen und — Erfinder. Was er auf die Gummierung gestrichen hatte, war nicht Gift, sondern ein Geschmacksmittel für exquisite Privatpost — damit beim Anlecken der Umschläge Freude aufkommt. Beckmann hatte Gummierungs-Aufstriche entwickelt mit den Geschmacksnoten Schoko, Vanille, Banane und Himbeer.

Süße Rache — bitteres Ende

Wahnsinn! Tim bremste. Sein Bike schlitterte auf nasser Straße. Hautnah vor dem Mädchen stoppte er.

Hinter parkenden Wagen war sie hervorgerannt, außer Atem, die Rehaugen groß wie Untertassen. Jetzt erkannte er Regina.

„Heh, was ist los mit dir?“

„Tim, ein Autoknacker. Dort auf dem Parkplatz, ganz hinten an der Mauer. Er bricht Julias roten Porsche auf. Ich will die Polizei verständigen und...“

Mehr hörte der TKKG-Häuptling nicht. Sein Bike war nur hinderlich, blieb also zurück, denn der Parkplatz war gesteckt voll.

Wagen an Wagen. Keine Tür ließ sich weit genug öffnen an diesem verregneten Juli-Tag.

Und tatsächlich! Ganz hinten, wo er fast ungestört war, hatte ein klotziger Autoknacker seinen Raubzug beendet, hielt Beute unterm Arm und sockte ab an der Mauer entlang.

Tim sprintete in die taillenschmale Gasse zwischen Wohnmobil und Mercedes. Und übersah dabei: Eben wollte der Mercedesfahrer aussteigen. Er stieß die Tür auf.

Mit ungebremster Wucht prallte Tim dagegen.

Klennnggg!, schloss sich die Tür. Der Fahrer flog auf den Nebensitz. Tim lag auf dem Rücken und sah Sterne.

„Ist das hier ein Parkplatz“, schrie der Fahrer, „oder ein Rugby-Feld?!“

Tim war unverletzt, aber der Autoknacker inzwischen unerkannt entkommen.

*

„Der rote Porsche“, berichtete Tim seinen Freunden Gaby, Karl und Klößchen, „gehört Julia von Wrenn. Sagt euch das was?“

„Soll das ein Witz sein?“ Karl grinste und fühlte sich bemüßigt, eine Speichereinheit aus seinem Computergehirn abzurufen. „Sie ist die vergötterte Lieblingsnichte von Dr. Freund, unserem Internats-Direktor. Julia ist 26, mäßig ansehnlich, aber nett — und megareich, nämlich die Erbin dreier Damenstrumpf-Fabriken. Als du das internatsoffene Judo-Turnier gewonnen hast, Tim, hat sie dir die Siegermedaille umgehängt.“

„Exakt!“ Tim nickte. „Und vorhin hat sie geheult vor Kummer, als sie vom Frisör zu ihrem Wagen zurückkam. Der Dieb hat nämlich nicht nur Radio, Handy und Designer-Schirm geklaut, sondern auch die Zweit-Handtasche mit einem Büchlein, einem in Leder gebundenen Poesie-Album. Dr. Bertold Mölke — ihr Beinahe-Verlobter, wie sie sich ausdrückt — hat es ihr vorgestern geschenkt. Und handschriftlich gefüllt mit Liebesgedichten voller Inbrunst und Anbetung.“

Karl und Klößchen grinsten.

Gaby funkelte sie an. „Da gibt’s nichts zu lachen. Ein Glück, dass einige Männer noch Sinn für Romantik haben.“ Plötzlich schnippte Karl mit den Fingern. „Tim! Sagtest du Bertold Mölke? Den Namen habe ich schon gehört. Und zwar, als sich mein Vater, der Herr Professor, und Dr. Freund über Karrieren und Lebenswege ehemaliger Schüler und Studenten unterhielten. Da sagte Dr. Freund, der Bertold Mölke sei offenbar kein Verbrecher geworden — obwohl der ihn damals vor zehn Jahren massiv bedroht habe.“

„Weshalb?“, fragte Klößchen.

„Weil“, sagte Karl, „Dr. Freund ihn zweimal hat durchrasseln lassen. Damit war Mölkes Schulzeit beendet. Und der hat das persönlich genommen und Dr. Freund Rache geschworen. Immer wieder: Rache!“

Tim grinste. „Indem er dessen Lieblingsnichte heiratet? Ich denke mal, dieser Mölke mit den Liebesgedichten ist nicht der Schulversager von damals. Nur ein gleicher Name. Und was den Autoknacker betrifft, habe ich mit deinem Vater, Gaby, einen tollen Plan ausgetüftelt.“

*

Schlosspark-Straße 11 war fast ein Palast. TKKG wollten läuten, doch in derselben Sekunde wurde die Tür geöffnet.

Nanu!, dachte Tim, denn der Typ, der noch die Hand auf der Klinke hatte, wandte ihnen den Rücken zu. Mit einer Stimme wie Orgelton rief er ins Haus.

„Also dann, meine Nachtigall, bis heute Abend. Ich gehe jetzt, reiße mich los von dir. Auf den Abend freue ich mich wie auf...“

Er stockte. Offenbar fiel ihm kein holder Vergleich ein. „...Weihnachten“, ergänzte Tim.

„...wie auf... was?“ Der Typ drehte sich um. Ein böser Blick traf die Kids. „Was wollt ihr?“

„Nicht zu Ihnen“, sagte Tim und trat an ihm vorbei, der geschniegelt war und sein Haar curry-gelb gefärbt hatte, „sondern zu Frau von Wrenn.“

In diesem Moment tauchte Julia aus den hinteren Gemächern auf und der Typ zog ab nach einem letzten schmachtenden Blick.

Julia lächelte. „Das war Dr. Bertold Mölke, mein künftiger Verlobter. Er ist Arzt und will in Afrika eine Kinderklinik errichten. Mit zwei Millionen Mark bin ich dabei. Man kann gar nicht genug tun für Kinder.“

Dem pflichteten TKKG bei. Aber dann ging es um den Autoknacker und Tim erläuterte seinen Plan.

„Frau Julia, Sie müssen ein Inserat in allen hiesigen Zeitungen aufgeben, nämlich den Dieb darum bitten, dass er Ihnen das Büchlein zurückschickt. Damit kann er ja ohnehin nichts anfangen. Vielleicht lässt er sich erweichen. Unsere Überlegung ist die: Als Profi trägt er bei seinen Raubzügen natürlich Handschuhe, aber zu Hause bestimmt nicht. Also wird er Ihr Glanzleder-Büchlein nackthändig anfassen. Das hinterlässt Fingerabdrücke auf dem Leder. Kommissar Glockner, Gabys Vater, meint, dass ein Profi wie der wahrscheinlich vorbestraft ist. Das heißt, seine Fingerabdrücke befinden sich in der Verbrecherkartei. Sie verstehen? Also wenn dann ein Päckchen ohne Absender kommt — nicht aufmachen, sondern gleich zu Kommissar Glockner damit! Alles klar?“

*

Zwei Tage später. Julia strahlte, als sie TKKG die Tür öffnete.

„Der Trick hat funktioniert. Heute früh kam ein Päckchen mit der Post. Kein Absender, aber ich konnte fühlen, dass mein Büchlein drin ist. Habe es gleich deinem Vater geschickt, Gaby. Aber — Pst! — sagt Bertold nichts davon. Er ist eben gekommen und weiß nicht, dass es mir gestohlen wurde. Ich habe ihm nämlich gesagt, sein Geschenk liege auf meinem Nachttisch — was ja auch angemessener gewesen wäre, als es im Wagen zu lassen.“

TKKG nickten. Tim dachte: In dieser Beziehung mangelt es offenbar stark an Vertrauen. Nur an Geld mangelt es nicht. Hoffentlich verwendet Mölke Julias Millionen für die afrikanischen Kinder und nicht für geile Klamotten!

Mölke lümmelte im Terrassenzimmer auf der Couch und erwiderte den Gruß der Kids gerade mal so. Dann klingelte das Telefon in der Diele.

Julia ging hinaus und meldete sich. Kaum hatte sie gespannt „Ja, Herr Glockner?“ gesagt, war sie auch schon von TKKG umringt. Acht Ohren hörten mit, als Gabys Vater die Bombe zum Platzen brachte.

„...eine tolle Überraschung, Frau von Wrenn. Drei verschiedene Fingerabdrücke haben wir festgestellt. Die einen sind nicht registriert und vermutlich von Ihnen. Die zweiten von einem mehrfach vorbestraften Autoknacker. Er wurde vorhin schon verhaftet. Die Beute haben wir in seiner Wohnung gefunden. Die dritten Abdrücke stammen von einem ganz dicken Fisch, einem international gesuchten Heiratsschwindler. Rätselhaft, wie die auf Ihren Gedichtband kommen. Der Typ schmeichelt sich ein bei begüterten Frauen, borgt Geld und verschwindet damit. Da er häufig sein Äußeres verändert, vor allem die Haarfarbe, widersprechen sich die Beschreibungen der Geschädigten. Meistens stapelt er hoch und gibt sich als Arzt aus. Manchmal ist er leichtsinnig und benutzt seinen richtigen Namen: Bertold Mölke. Außerdem ist er als rachsüchtig bekannt und...“

An dieser Stelle nahm Tim der todbleichen Julia den Hörer aus der Hand. „Herr Glockner, hier ist Tim. Bitte, kommen Sie gleich her! Mit Handschellen. So lange halten wir den Kerl fest. Diesen Bertold Mölke. Er will sich an unserem Direktor Dr. Freund rächen. Auf ganz gemeine Weise. Indem er nämlich dessen Lieblingsnichte Frau von Wrenn — um zwei Millionen Mark betrügt. Und ihr außerdem Herzschmerz bereitet.“

Gaby als Gangster-Geisel

Später Nachmittag im August. Tim, Karl und Klößchen gurkten auf ihren Bikes durch die Innenstadt.

„Irre ich mich, Leute?“, rief Tim. „Oder seht ihr das auch? Diesen enormen Aufmarsch von Streifenwagen. An jeder Ecke steht einer.“

„Sicherlich gibt’s dafür einen Grund“, meinte Karl. „Vielleicht ist die Frau eines Bundesministers beim Frisör. Oder wir haben Staatsbesuch aus einer demokratischen Militär-Diktatur.“

„Gleich wissen wir’s“, nickte Tim — und kurvte in die Sturmläuter-Gasse, wo im Halte-Verbot ein unauffälliger Wagen parkte. Zwei Männer saßen drin: Gabys Vater Kommissar Glockner und ein Kollege.

„Hallo!“, erwiderte Glockner den Gruß der Jungs. „Auf dem Kriegspfad? Oder seid ihr zufällig hier?“

Tim grinste. „Total zufällig. Aber hier, Herr Glockner, riecht es nach Zoff. Dürfen wir wissen, weshalb?“

„Ist kein Dienstgeheimnis, Tim. Im Gegenteil! Die Radiosender verbreiten die Nachricht jede Stunde. Es betrifft Egon Kuwitt, einen Gewaltverbrecher. Er ist aus dem Gefängnis geflohen, hat zwei Beamte schwer verletzt und dann die Jagdwaffenhandlung Krachmann überfallen. Drei Pistolen konnte er erbeuten. Mit der Besatzung eines Streifenwagens hat er sich ein Feuergefecht geliefert. Ein Polizeimeister liegt mit Hinterbacken-Durchschuss im Krankenhaus. Aber auch Kuwitt wurde verletzt. Das wissen wir aufgrund der Blutspuren. Trotzdem konnte er fliehen — und unser Fährtenhund hat leider die Spur verloren.“

Glockner deutete über die Schulter hinter sich. „Fest steht: Kuwitt ist im Stadtteil Hederstett. Irgendwo hier versteckt er sich. Leider gibt es ungezählte Möglichkeiten. Hier ist alles historisch verschachtelt und zum Verzweifeln unübersichtlich.“

„Woran erkennt man Kuwitt?“, fragte Klößchen.

„Der ist drei Köpfe größer als du“, erwiderte Gabys Vater, „knochig, 40 Jahre alt und hat mehrere Zahnlücken.“

„Falls wir ihn sehen“, versprach Tim, „geben wir über Handy Bescheid. Wir wollen ins Kino. Um halb acht treffen wir Gaby vor ‘m Filmtheater Flimmerkasten. Jetzt ist sie ja beim Arzt, bei Dr. Karin Böhm.“

Glockner nickte. „Gabys Tetanus-Schutz muss aufgefrischt werden. Die kleine Spritze gegen den Wundstarrkrampf hat schon viele Leben gerettet. Also — dann viel Spaß im Kino!“

*

Kalter Schweiß rann ihm übers Gesicht. Kuwitt atmete schwer. Vom Oberschenkel tropfte Blut. Schmerz wühlte im Bein. Aber Kuwitt gab nicht auf. Nein, niemals! Er wusste, was ihn erwartete: Lebenslänglich — als Quittung für unsägliche Verbrechen.

Jetzt befand er sich auf einem Innenhof, den die Strahlen der untergehenden Sonne nicht mehr erreichten. Graue Dämmerung fiel auf die parkenden Wagen. Kuwitt kauerte hinter einem Landrover und spähte zu der Arztpraxis hinüber. Ein Schild vorn an der Straße hatte ihn darauf aufmerksam gemacht. Hier war der Eingang.

Die Kugel aus der Polizeipistole steckte noch im Oberschenkel. Mit einem Stück Strick hatte Kuwitt das Bein abgebunden. Ein Notbehelf! Die Wunde musste dringend versorgt werden.

Hier praktizierte Dr. Karin Böhm. Eine Frau. Umso besser! Die würde er einschüchtern.

Hinter den Fenstern war Licht. Er konnte in den Warteraum sehen. Leer. Das Behandlungszimmer hatte Milchglasscheiben. Dahinter bewegte sich jemand. Dr. Karin Böhm war also noch da.

Kuwitt biss die Zähne zusammen, nahm die Pistole in die Hand und humpelte zum Eingang.

*

„So, das hätten wir.“ Dr. Karin Böhm drückte ein kleines Pflaster auf Gabys Oberarm. „Hat’s weh getan?“

„Überhaupt nicht“, lachte Tims Freundin. „Außerdem bin ich nicht so wehleidig wie die meisten Jungs. Die lassen zwar die Muskeln schwellen und geben an. Aber wenn’s zum Zahnarzt geht oder zum Doktor, ist jeder ein Zitterknochen.“

Karin Böhm lächelte und wollte antworten. Doch die Worte blieben ihr im Hals stecken. Auch Gaby erstarrte.

Der Kerl hatte die Tür aufgestoßen und kam herein aus dem leeren Vorzimmer — leer, weil die Arzthelferin schon Feierabend hatte. Er hielt eine Pistole in der Hand und wirkte erschöpft, war aber deshalb nicht weniger gefährlich.

„Verdammt!“, keuchte er. „Wieso bist du nicht allein, Doktor? Na, egal! Zwei Geiseln sind besser als eine.“

Er schloss die Tür, humpelte zu einem der Sessel und ließ sich hineinfallen.

Gaby sah das zerfetzte und blutverschmierte Hosenbein.

Karin Böhms Stimme zitterte. „Sie... sind... dieser... dieser Häftling. Sie heißen Kuwitt.“

„Ach, nee!“, schnappte er. „Woher weißt du das, Doktor? Machen die Medien schon eine Berühmtheit aus mir? Dann weißt du auch, dass ich nichts mehr zu verlieren habe. Klar? Ein Bulle hat mir ins Bein geschossen. Bring das in Ordnung! Los!“

Karin Böhm kam zögernd hinter dem Schreibtisch hervor. Gabys Herz klopfte bis in den Hals. Stöhnend hatte Kuwitt das Bein auf einen Hocker gelegt. Die Ärztin untersuchte die Wunde.

„Sie müssen ins Krankenhaus, Kuwitt. Sonst kann ich für nichts garantieren. Es ist…“

„Red nicht!“, fuhr er sie an. „Hol die Kugel raus und verpflastere die Wunde. Aber nur mit örtlicher Betäubung.“

In diesem Moment klingelte das Telefon. Fragend sah sie ihn an.

„Wenn ich mich nicht melde“, sagte sie, „fällt das auf. Ich habe bis halb acht Sprechstunde. Meine Patienten wissen das.“

Kuwitt überlegte. „Na, gut! Aber kein falsches Wort!“ Drohend richtete er die Pistole auf sie.

Karin Böhm nahm den Hörer ab und meldete sich.

*

Tim, Karl und Klößchen warteten. Zigmal hatten sie sich die Filmbilder in den Aushangkästen angeguckt: von ,Crazy action‘, einem Thriller mit Schauplätzen im Urwald, auf dem Meeresgrund und in der New Yorker Kanalisation.

Woooo bleibt Gaby?!, dachte Tim. Sie ist doch sonst immer pünktlich.

„Amigos, ich rufe an“, verkündete er seinen Freunden. „Sicherlich ist sie noch bei Frau Dr. Böhm — aber man kann ja nie wissen.“

Karl nahm sein Handy aus dem City-Rucksack. Tim erfragte bei der Auskunft die Rufnummer. Dann meldete sich die Ärztin.

„Hallo, hier spricht Tim. Guten Abend, Frau Doktor! Ist Gaby noch bei Ihnen?“

„Ja, Tim! Sie steht neben mir. Augenblick!“

Tim hörte Getuschel. Dann war Gaby am Rohr. Ihre Stimme schwächelte etwas. Offenbar hatte die Impfung angestrengt.

„Hallo, Tim. Es hat länger gedauert. Aber jetzt mache ich mich sofort auf die Socken. Um halb acht bin ich bei der Hörsturz-Disco. Bringst du meinen Emil mit? Und seine Typen?! Tschüüüüüüüs!“ Sie legte auf.

Tim starrte das Handy an, als hätte es sich in eine Klapperschlange verwandelt.

Heh, Gaby!, dachte er. Was heißt hier Disco? Wir wollen in den Flimmerkasten und uns ein Movie-Kunstwerk reinziehen. Und welchen Emil soll ich mitbringen... mitbringen??? ouuuhhh! Horror, lass nach! Wir kennen nur einen Emil: deinen geliebten Papi — den Kommissar. Und seine Typen? Du meinst natürlich eine polizeiliche Hundertschaft. Aber — die brauchen wir nicht.

„Karl, Klößchen! Gaby hat mir eine verschlüsselte Botschaft geschickt.“ Er wiederholte ihre Worte. „Dafür gibt es nur eine Erklärung: Kuwitt! Der ist bei Karin Böhm, weil er für seine Verwundung dringend einen Medizinmann braucht oder eine Medizinfrau. Alles klar?“

*

Als Kuwitt mit Gaby und der Ärztin die Praxis verließ, lauerte Tim hinter der Hausecke. Auf dem Hof war es dunkel.

Kuwitt wusste nicht, wie ihm geschah. Ein Karatetritt traf seine Pistole. Sie flog ihm aus der Hand und prallte gegen den Landrover. Der zweite Tritt malträtierte das verbundene Bein und der Verbrecher stürzte brüllend zu Boden.

Gaby schlang ihrem Freund die Arme um den Hals. „Sehen Sie, Frau Doktor! Tim hat meine Botschaft verstanden. Auf ihn kann ich mich immer verlassen.“

Draculas Söhne und ein Graf

An einem Nachmittag Ende September standen Tim, Karl und Klößchen vor dem Juweliergeschäft SAMTHAMMER und betrachteten die Auslagen.

Karls Miene drückte Zweifel aus, ob sie hier richtig waren, denn das billigste Schmuckstück hinter der Panzerglasscheibe kostete 5000, das teuerste 10 000 Mark.

Klößchen rümpfte die Nase. „Verschwendung, Tim!“, meinte er. „So viel Kohle für Klunkern. Wenn ich mir überlege, wie viel Schoko wir dafür kaufen könnten!“

„Ich werde aber Gaby nicht Schokolade schenken“, erwiderte der TKKG-Häuptling, „sondern eine Kostbarkeit. Vielleicht kann ich feilschen.“

Entschlossen betrat er das Juweliergeschäft, gefolgt von seinen Freunden.

Die junge Verkäuferin erwiderte lächelnd den Gruß. Für millionenschwere Kunden hielt sie die drei sicherlich nicht, aber ihre Freundlichkeit kam aus dem Herzen und nicht aus der Brieftasche.

„Tja“, meinte Tim. „Ich suche ein kleines Geschenk für meine Freundin, einen Anhänger fürs Goldkettchen. Gaby wird Pfote genannt. Hätten Sie etwas Pfotiges in Gold?“

„Habe ich“, erwiderte die Frau. „Die Nachbildung einer zarten Hasenpfote. Sicherlich passt das zu deiner Freundin.“

*

Sie gingen nur schräg über die Straße ins Café TORTENHUBER, wo sie mit Gaby verabredet waren. Sie war schon da, hatte einen Fensterplatz belegt und trank genüsslich Erdbeermilch. Tim überreichte sein Geschenkpäckchen, als lege er seiner Freundin die Welt zu Füßen.

„Für dich! Weil du heute keinen Geburtstag hast. Weil du... naja, hoffentlich gefällt’s dir.“

Gabys Blauaugen wurden riesengroß, während sie auspackte.

„Ist echt Gold“, erklärte Klößchen. „Tim hat’s um zwölf Mark billiger gekriegt, weil sonst sein Geld nicht gereicht hätte.“

Gaby fiel ihrem Freund um den Hals und die übrigen Café-Gäste schmunzelten. Auch der Graf am Nebentisch. Graf? Jedenfalls sieht er so aus, dachte Tim, dem der Mann auffiel. Er war grauhaarig, elegant und trug einen englischen Schnurrbart.

„Die Pfote ist irre schön“, jubelte Gaby. „Die fädele ich gleich auf mein Kettchen.“

*

Eine halbe Stunde später saßen TKKG noch immer am Tisch. Für die Geschäftsleute begann jetzt die Mittagspause zum langen Samstag. Die nette Verkäuferin vom Juweliergeschäft SAMTHAMMER trat auf die Straße, schloss ab und schritt dann dahin wie auf Wolken.

„Sie hat kostbaren Schmuck“, sagte Gaby. „Das sehe ich von hier aus. Logo! Sie sitzt an der Quelle.“

Tim wollte antworten, aber in diesem Moment sah er die beiden. Ihr Feuerstuhl donnerte, doch sie fuhren ungewohnt langsam.

„Draculas Söhne“, meinte Karl. „Die übelsten Typen in der Stadt. Denen gönne ich ‘nen Unfall mit Rippenbruch.“

Die Skins steckten in schwarzen Lederjacken mit Leuchtschrift auf dem Rücken: DRACULAS SÖHNE. Paul Plötze und Erich Schmirgl. Die beiden waren für jeden Terror zu haben.

Tim spähte hinaus und spürte ein Prickeln zwischen den Schultern, als werde gleich was passieren. Und richtig!

Das Motorrad war jetzt auf gleicher Höhe mit der Verkäuferin und stoppte am Bordsteinrand. Plötze, der hinten saß, beugte sich zur Seite. Nur eine Armlänge trennte ihn von der Frau. Und aus vollem Munde — buchstäblich — spuckte er ihr auf die Hand.

Entsetzt wich die junge Frau zurück, strauchelte und wäre beinahe gestürzt. Mit röhrendem Motor preschte die Maschine davon.

Tim wusste, dass es sinnlos war, konnte aber nicht anders und sauste hinaus zu der Verkäuferin, die ihre bespuckte Hand weit von sich hielt, mit angeekelter Miene.

„Unerhört!“, tönte eine Männerstimme. „Diese Flegel! Warum ist jetzt kein Polizist da?!“

Es war der ‚Graf’, der vorhin am Nebentisch gesessen hatte. Grimm sträubte den Schnurrbart, als der Mann ein weißes Taschentuch hervorzog.

„Gestatten Sie, junge Frau?“

Behutsam säuberte er ihre Hand und wurde mit einem Lächeln belohnt. Er verbeugte sich und tauchte unter in der Menge der Fußgänger.

„Ich habe alles gesehen“, sagte Tim. „Wenn Sie Anzeige... He, was ist denn?“

Ihr Gesicht war käsebleich geworden. Langsam hob sie die Hand und starrte auf ihre Finger.

„Der... der Ring“, stammelte sie. „Unser kostbarster... er... ist weg.“

Gaby, Karl und Klößchen waren herangekommen. „Bleibt bei ihr!“, rief Tim. „Sie macht schlapp. Ein Trickdieb hat ihr den Ring vom Finger gestohlen. Der gräfliche Typ von vorhin! Vielleicht erwische ich ihn.“

Tim preschte los. Aber vergebens. Der ‚Graf’ war verschwunden mit seiner Beute.

*

Jakob Samthammer, der Juwelier, brüllte.

„Unglaublich! Sie müssen geisteskrank sein, Eva Scholz! Wie können Sie es wagen, einen 100 000-Mark-Ring anzustecken, der Ihnen nicht gehört. Ich weiß, ich weiß. In der Mittagspause wollten Sie damit angeben. Und nun? Sie schulden mir 100 000 Mark, Sie Dumm tüte. Oder Sie schaffen den Ring wieder herbei.“

Eva Scholz, die Verkäuferin, weinte. Gaby war so voller Mitleid, dass auch ihr die Tränen kamen. Die Jungs sahen den Juwelier ärgerlich an. Er gefiel ihnen nicht, dieser goldbehängte Dickwanst.

Sicherlich — Eva Scholz war von sträflichem Leichtsinn besessen. Doch das gab Samthammer kein Recht, sie zu beleidigen.

*

„Klare Sache“, meinte Tim, als TKKG allein waren. „Draculas Söhne und der Graf gehören zusammen. Der Graf sucht ein Opfer aus und gibt seinen Komplizen ein Zeichen. Plötze und Schmirgl spucken. Der Graf säubert — und schon hat er Ring, Uhr oder Armband. Aber wir kennen Plötze und Schmirgl und wissen, wo sie wohnen. Sogar im selben Haus.“

Es war ein vielstöckiger Menschen-Silo mit Hinterhof. Dort warteten TKKG.

Bei Anbruch der Dämmerung fuhren Draculas Söhne mit ihrem Feuerstuhl auf den Hof.

Karl und Klößchen hatten sich mit Knüppeln bewaffnet. Tim gebrauchte nur seine Karate-Fäuste. Die Skins leisteten nicht lange Widerstand, waren dennoch mit Prellungen übersät und zu jeder Aussage bereit.

„Bevor wir euch bei der Polizei abliefern“, erklärte Tim, „wollen wir wissen, wie der gräfliche Typ heißt und wo er wohnt! Also?“

*

Es war ein Bungalow am Rande der Stadt. Hinter den Fenstern brannte Licht. Am Bordstein parkten zwei Wagen. Hatte der ‚Graf’ Besuch?

TKKG huschten durch den Garten und duckten sich unter ein Fenster. Der Ganove hatte es nicht für nötig befunden, die Jalousie zu schließen. TKKG spähten durch die Gardine hinein in den Raum — und allen verschlug es den Atem.

Zwei Männer saßen am Tisch: der ‚Graf’ und ein guter ‚Bekannter‘. Zwölf Brillantringe breiteten sich vor ihnen auf der feinen Brokatdecke aus.

„...werden meine Mitarbeiter immer teurer“, sagte der ‚Graf‘ soeben. „Für einmal spucken, verlangen sie 500 Mark. Leider bin ich auf sie angewiesen. Kotzmäßige Kiste!“

Der andere griff nach einem Ring, dessen Diamant wie ein Feuerwerk blitzte.

„Weißt du, wem du den geklaut hast, du Dumpfbacke? Meiner neuen Verkäuferin! Sie hat ihn aus der Auslage genommen, um damit anzugeben. Für den kriegst du nichts!“

„Waaaaaaas?“ Der ‚Graf’ bekam Maulsperre.

„Wir überrumpeln sie“, flüsterte Tim.

Gartengeräte lehnten an der Hauswand: Rechen, Harke und Hacke. Ein Hieb zertrümmerte die Scheibe. Rasch öffnete Tim das Fenster und schwang sich hinein. Zu Tode erschrocken starrten die Ganoven ihn an.

„Das Spiel ist aus!“, erklärte der TKKG-Häuptling. „Für den Trickdieb und für seinen Auftraggeber: den ehrenwerten Juwelier Samthammer. Jetzt wartet der Knast. Karl, ruf die Polizei an! Hier sind noch zwei, die unbedingt hinter Gitter wollen.“

Einbrecher — per Post bestellt

Am Nachmittag des 17. Oktober spazierten Tim und Gaby durch die Prof.-Airhead-Straße, wollten Karl und Klößchen im Eiscafe SCHÜTTELFROST treffen und dachten an nichts Böses. Doch dann fiel ihnen der Punker auf.

Er hatte grün gefärbte Haare, trat in diesem Moment auf eine Bananenschale und rutschte aus. Boiiing! — Grünlocke krachte auf den Hintern, brüllte schmerzvoll, konnte aber aufstehen ohne fremde Hilfe, rieb sich das Steißbein als hätte er dort Kopfschmerzen und verschwand humpelnd in einer Zufahrt zum Hinterhof.

„Du, Tim!“ Unwillkürlich flüsterte Gaby. „Den kenne ich. Das ist Kuno Bruchalsky. Mein Papi hat ihn mir auf der Straße gezeigt. Bruchalsky tarnt sich zwar als Punker, aber tatsächlich ist er Einbrecher — hauptberuflich, sozusagen.“

„Und jetzt bei der Steißlandung hat er seine Brieftasche verloren“, sagte Tim. „Dort liegt sie.“

Die Lederhülle war speckig und wurde von einem Gummiband zusammengehalten. Das musste sein, sonst wären die Geldscheine bündelweise hervorgequollen.

„Ist sicherlich geklautes Geld“, meinte Tim. „Aber das können wir nicht beweisen. Also muss ich die Knete bei ihm abliefern. Bin gleich wieder da.“

Er lief in die Hofeinfahrt. Schon nach einer Minute war er zurück — alarmiert wie ein Rettungshubschrauber.

„Gaaaaaby! Das Nachlaufen hat sich gelohnt. Weißt du, mit wem sich Bruchalsky dort in dunkler Ecke trifft? Rätst du nie. Mit Hans-Georg Bradel. Dem war’s aber peinlich, als er mich sah. Die beiden taten total cool. Keiner kannte den andern. Gingen aneinander vorbei und jeder guckte weg. Aber mich kann das nicht täuschen. Übrigens wollte mir Bruchalsky Finderlohn geben. Habe ich natürlich abgelohnt. Bin ja nicht sein Komplize.“

„Wer — ist — Bradel?“, fragte Gaby.

„Ein Postbeamter!“, erklärte Tim. „Sitzt im Hauptpostamt an Schalter elf und muffelt die Kunden an. Unfreundlicher Typ! Vielleicht hasst er seinen Job und wäre lieber Kampfflieger geworden, Popstar oder wenigstens Friedhof sgärtner.“

Gabys Blauaugen wurden rund. „Wiiie bitte, Tim? Ein Postbeamter trifft sich mit einem Einbrecher?!“

„Jaaa! Klammheimlich, Gaby. Und mir scheint auch schon der Mond ins Gehirn. Denn Bradels Schalter elf ist die Anlaufstelle für Reisende — für Postkunden, die verreisen wollen. Und wer will das nicht heutzutage. Hinz und Kunz verreisen. Der Tourismus ist der Bazillus unserer Zeit. Die anderen Bazillen, die man von den Fernreisen mitbringt, kommen dann noch hinzu. Da wäre es schon besser, zu Hause zu bleiben und spannende Bücher zu lesen.“ Gaby legte den Kopf etwas schief. „Worauf willst du hinaus?“

„Nun“, Tim grinste, „bei Bradel an Schalter elf kriegt man die Vordruckkarten für — lagernde Post. Lagernd — wegen vorübergehender Abwesenheit!!!“

„Uiiiiih!“ Gaby quietschte und pustete gegen die Ponyfransen über ihren Wimpern. „Wenn das zutrifft, was ich jetzt denke... also, das wäre ungeheuerlich!“

*

Im Café SCHÜTTELFROST war’s heiß. Klößchen löffelte die dritte Portion Gelato, natürlich mit Schoko-Geschmack. „Ich bitte um Durchblick!“, verlangte er. „Wie funktioniert das mit der gelagerten Post und dem Bradel an Schalter elf?“ Karl hatte schon seine Brille geputzt, weil er dann besser erklären kann.

„Stell dir vor, Klößchen, du bewohnst ein Einfamilienhaus und willst verreisen. In den Taunus oder nach Katmandu in Nepal. Um die Herren Einbrecher nicht mit der Nase darauf zu stoßen, dass du abwesend bist, gehst du zum Postamt und lässt dir an Schalter elf von Bradel eine Vordruckkarte geben. Auf der trägst du ein, wann deine Briefe und Pakete nicht zugestellt, sondern beim Postamt gelagert werden sollen. Denn ein überquellender Briefkasten würde signalisieren: Hallo, Einbrecher. Bin nicht da. Ihr könnt euch ungestört umsehen.“

Klößchen nickte. „Bradel kriegt also die Infos in die Hand und weiß, wer wann verreist ist. Und wenn er das dem Bruchalsky zusteckt, dann... ouuuuuuh! Da tut sich ja ein Abgrund auf.“

„Das ist es, was wir meinen“, bekräftigte Tim. „Und bekanntlich ist in unserer Stadt die Zahl der Einbrüche auf Rekordhöhe gestiegen. Aber dagegen tun wir jetzt was!“

*

Tim, Gaby und Klößchen blieben in Sichtweite des Postamts. Karl hatte seinen Auftrag und bemühte sich, so blöd wie möglich auszusehen. Er war der Fünfte und Letzte in der Reihe vor Schalter elf.

Bradel — ein großer Kerl mit einen Gesicht wie Schlafmangel und Bauchschmerzen — sah Karl ungnädig an. Umständlich ließ der sein Anliegen raus.

„Äh... also, Herr Postsekretär, es ist, weil mir Papa gesagt hat, ich soll das besorgen. Mama und er — also beide — sind nämlich gestern verreist. Übermorgen kommen sie zurück. Aber weil wir so viele Werte im Haus haben — die Münzsammlung, die Bilder, die Antiquitäten und den Tresor mit dem Geld, sagt Papa, kriegt jeder leicht auf — deshalb soll niemand merken, dass heute Nacht und morgen keiner da ist. Ich schlafe nämlich heute bei meinem Freund Leopold — und möchte für morgen die Post lagern lassen.“

*

Als Karl drei Minuten später zu seinen Freunden zurückkam, grinste er bis an die Ohren. „Ihr hättet sehen müssen, wie dem Bradel die Gier ins Gesicht sprang, als ich von unserem angeblichen Reichtum erzählt habe.“

„Kann ich mir gut vorstellen“, meinte Tim. „Nun wird er Bruchalsky verständigen — und der tanzt heute Nacht bei uns an. Da passt es doch super, Karl, dass deine Eltern tatsächlich verreist sind. Niemand steht unserer Falle im Wege.“

*

Gegen Abend begann es zu regnen. Aber als eine ferne Kirchturmuhr Mitternacht schlug, klarte der Himmel auf. Mondlicht übergoss die Stadt.

In der Lindenhof-Allee, wo Karls Eltern samt Sohnemann die romantische alte Villa bewohnen, herrschte Ruhe wie am Ende der Welt. Auch nach Einbruch der Dunkelheit hatten TKKG kein Licht eingeschaltet.

Um Bruchalsky rechtzeitig zu bemerken, verteilten sie sich strategisch, nämlich rundum an den Fenstern im Obergeschoss.

Punkt 0.22 Uhr meldete Klößchen: „Ich sehe ihn. An der Rückfront schleicht er durch die Büsche. Hat sich total vermummt. Jetzt steht er vor dem Fenster zum Wintergarten.“ Leise sausten alle die Treppe hinunter. Im Wintergarten schien der Mond durch das breite Fenster herein. Tim und Karl, mit Knüppeln bewaffnet, postierten sich. Klößchen hielt Stricke bereit.

Es war keine Sekunde zu früh, denn schon klirrte Glas. Dann hatte der Einbrecher das Fenster geöffnet und sprang auf den Teppich. Im selben Moment knipste Gaby, die beim Lichtschalter wartete, die Deckenleuchte an.

„Keine Bewegung!“, rief Tim und hob seinen Knüppel. Den Einbrecher lähmte der Schreck.

„Heh!“, rief Klößchen. „Das ist ja der Postmensch von Schalter elf, der Bradel. Ich denke, der gibt nur die Tipps weiter — und versorgt den Bruchalsky mit Infos.“

Bradel, der auch jetzt aussah wie Nachtarbeit und Magendrücken, zitterte, konnte sein Unglück nicht fassen und war unfähig zur Gegenwehr.

Gaby rief ihren Vater an, den Kommissar Glockner. Die Jungs fesselten den Ganoven.

„Ich geb’s ja zu“, stotterte der, „dies ist mein 50. Einbruch. Ein Jubiläum. Nachher wollte ich’s mit einem Sektfrühstück feiern. Aber ich vermute, daraus wird nun nichts.“

„Da liegen Sie richtig!“, herrschte Tim ihn an. „Und wo ist Ihr Komplize Bruchalsky?“

Bradel blinzelte verwundert. „Wen meinst du? Ich kenne niemanden, der so heißt. Ich habe auch keinen Komplizen. Dann müsste ich ja teilen. Um Himmels willen, ein schrecklicher Gedanke. Ich teile nichts und nie. Deshalb mache ich auch alles allein.“

Glucksend begann Gaby zu lachen. „Tim! Du hast dich geirrt — hast falsch kombiniert, als die beiden auf dem Hinterhof waren. Die haben tatsächlich nichts miteinander zu tun. Bradel sagt die Wahrheit. Das spüre ich. Aber durch deinen Irrtum, großer Häuptling, sind wir auf die richtige Spur gestoßen. Und letztlich zählt ja nur das Ergebnis — egal, wie man dazu kommt.“

Prügel für den edlen Spender

Am 20. November, nachmittags, füllten 186 Blechkutschen den Parkplatz hinter dem Bankhaus Soll.

Tim sprang von seinem Bike, kettete es an die Eisensprosse eines vergitterten Rückfensters, griff zur Brusttasche, wo sein Sparbuch steckte, und trabte zum Bankeingang. 50 DM wollte der TKKG-Häuptling abheben.

In der Schalterhalle blickten Kunde auf ihre Konto-Auszüge, meistens besorgt, selten heiter. Gespräche summten und die Angestellten hatten mächtig zu tun.

Ein älterer Herr, der an dem Pult neben Tim ein Auszahlungsformular ausfüllen wollte, kam damit nicht zurecht. Er hatte die Brille vergessen, schrieb seinen Namen in die Datumsspalte und den Betrag — 10 000 DM — auf die Unterschriftenzeile.

Tim half ihm und Walter Reichold — wie er hieß — dankte freundlich. Er war zwar alt und besaß die Sehschärfe einer Blindschleiche, aber ansonsten sah er aus, als gehöre ihm die Bank.

Tim ließ ihm Vortritt und wartete an der gelben Diskretionslinie — zwei Meter von der Kasse entfernt. Diskretionslinie?, dachte er amüsiert, ist ja wirklich nur ein Feigenblatt für die vermeintliche Sicherheit. Auch von hier sehe ich genau, wie Herr Reichold zehn Tausender kriegt. Und der Typ neben mir sieht’s auch.

Dieser Bankkunde trug einen bananenfarbenen Ledermantel und hatte sich viel Öl ins lackschwarze Haar getropft. Der Habichtsblick spießte die Tausender auf, die Reichold jetzt umständlich in seine Brieftasche steckte.

Der Oldie schob ab. Der Öl-Typ wechselte einen Hunderter und hatte es eilig. Keine Minute später trat auch Tim in die frostige Herbstluft. Es dunkelte. Ein Blick auf die Uhr.

Hinter dem Bankhaus wollte sich Tim mit seinen Freunden treffen, aber von Gaby, Karl und Klößchen war noch nichts zu sehen.

Im selben Moment ertönte Reicholds Altherrenstimme: „Hiiiiiilfe! Hil...“

Tim schoss los mit Raketenstart, flitzte an parkenden Wagen vorbei und erreichte den Rand der Dunkelheit.

„Überfall!“, gurgelte Reichold.

Tim sah: Neben einem Zwölfzylinder kämpften zwei Männer. Der Öl-Typ hatte den Opa gepackt. Reichold wehrte sich, indem er die Arme wie Windmühlenflügel bewegte. Aber gegen den stämmigen Ganoven kam er nicht an. Der wollte Reicholds Brieftasche und riss ihm den Mantel auf, dass sämtliche Knöpfe über die Motorhaube hüpften.

Seitlich prallte Tim gegen den Ledermantel. Der Typ hob ab und flog über den Wagen. Ein Kleinbus fing ihn auf. Er brüllte.

Tim wollte hinterher und ihn mit Judogriffen handlich machen für die polizeiliche Festnahme. Aber Reichold verhinderte das. Er drosch immer noch mit Windmühlenflügeln und traf Tim mehrmals am Kopf. Dann hielt ihm der TKKG-Häuptling die Arme fest.

„Aufhören, Herr Reichold! Ich bin nicht der Räuber. Ich bin die Hilfe.“

Der alte Mann zitterte. „Überfall!“, stammelte er abermals. „Der... wollte meine Brieftasche.“

„Vielleicht erwische ich ihn noch.“

Tim rannte los. Aber der Ganove war verschwunden.

*

Gaby, Karl und Klößchen sowie der Streifenwagen trafen gleichzeitig ein. Reichold hatte den Schreck überwunden und alle fuhren ins Präsidium, wo sich Gabys Vater — Kommissar Glockner — des Falls persönlich annahm.

„Scheint ein Zufallstäter zu sein“, meinte Glockner. „Jedenfalls passt die Beschreibung auf keinen unserer Stammkunden. Der Überfall war sicherlich ein plötzlicher Entschluss. Als der Mann nämlich beobachtete, wie Sie, Herr Reichold, das Geld abholten.“

„In Zukunft bin ich vorsichtiger“, versprach der Opa. „Jetzt möchte ich Tim und seine Freunde gern einladen zu einem fürstlichen Abendessen — wenigstens dazu, denn Tim weist ja jede andere Belohnung zurück. Ich muss sowieso noch nach Ackerhausen und dort ist auch das Dorfgasthaus Schlemmerwirt — ein Geheimtipp für Leckermäuler.“

„Ausgezeichneter Vorschlag!“, rief Klößchen sofort und auch die andern stimmten zu.

*

Während sie durch den frühen Abend fuhren — hinaus aus der Millionenstadt in die ländliche Umgebung — erzählte Reichold, wozu er das Geld brauchte.

„Ich bin Witwer, müsst ihr wissen, habe keine Verwandten mehr. Vor drei Jahren war ich schwer erkrankt. Lebensbedrohlich. Beinahe wäre ich verzagt, aber eine junge Krankenschwester hat mich aufopfernd gepflegt. Und mir neuen Mut gegeben durch ihr liebes Wesen. Heute Vormittag bin ich ihr zufällig begegnet. Aber als ich Isolde fragte, wie es ihr gehe, brach sie in Tränen aus. Erst wollte sie nichts sagen, doch schließlich gestand sie, dass ihr Freund — an dem sie sehr hängt — dringend 10 000 Mark braucht. Isolde hat das Geld nicht. Aber ich bin vermögend und kann helfen.“

TKKG fanden das enorm großzügig.

Dann hatten sie Ackerhausen erreicht — ein hübsches Dorf unweit der Großstadt. Reichold fand die gesuchte Adresse, ein Häuschen am Dorfende. Offenbar wurde es höchste Zeit für den hochherzigen Spender, denn Isolde öffnete mit tränenüberströmtem Gesicht und war blass wie Naturjoghurt.

„Herr Reichold!“, schluchzte sie. „Sie kommen tatsächlich? Ich habe Edi nichts gesagt, weil ich es selbst nicht glauben kann. Trotzdem ist wahrscheinlich alles umsonst, denn die Katastrophe bricht herein.“

Isolde bat alle ins Haus. Ihr Freund Edi war nicht da.

„In ihm“, schluchzte sie, „habe ich mich getäuscht. Er ist nicht der gute Mensch, den er mir vorgespielt hat. Ich dachte, er benötigt das Geld für die Operation seiner erkrankten Tante — wo doch heutzutage der Staat an den Gesundheitskosten so schrecklich spart. Aber zufällig hörte ich vorhin, wie Edi telefonierte. Daraus ging die Wahrheit hervor. Er braucht das Geld für Spielschulden. Er hat mit irgendwelchen Ganoven gespielt und die wollen ihm den Hals umdrehen, wenn er nicht zahlt. Aber es kommt noch schlimmer. Denn vorhin war Krawutschke hier und hat ihn abgeholt.“

„Krawutschke?“, fragte Gaby. „Den Namen habe ich schon bei meinem Papi gehört. Es gibt einen vorbestraften Bankräuber, der so heißt.“

„Richtig!“, rief Isolde. „Das ist er. Aber jetzt hat er sich auf was anderes verlegt. Er stiehlt Kirchenbänke für einen verbrecherischen Kunsttischler.“

„Der braucht sicherlich altes Holz“, nickte Karl, „um daraus antiquarische Möbel zu machen. Zum Beispiel einen Cocktailtisch von 1499. Damit man die vermeintlich alten Möbel nicht gleich als Fälschung erkennt, verwendet er altes Holz, alte Kirchenbänke.“

Isolde nickte. „Ich glaube, jetzt wollen die beiden unsere Dorfkirche bestehlen.“

„Ich rufe sofort meinen Papi an“, sagte Gaby, „damit er das verhindert und...“ Sie stockte.

Alle hörten, wie die Haustür geöffnet wurde.

„Das ist er“, flüsterte Isolde und lief in die Diele, während sich die andern leise verhielten.

„Edi!“, rief die Krankenschwester mit ängstlicher Stimme. „Ich hoffe, du hast nichts Unrechtes getan. Das wäre schrecklich. Denn Herr Reichold ist hier, einer meiner liebsten Patienten aus dem Stadtkrankenhaus. Er will uns 10 000 Mark schenken. Damit bist du gerettet.“

Für Sekunden herrschte verblüffte Stille. Dann sagte eine ölige Stimme: „Ich glaube, mein Schwein pfeift. Sowas gibt’s doch nicht. Keiner verschenkt zehn Lappen für nichts. Wo ist da der Haken?“

Schritte. Edi kam herein. Allen blieb die Spucke weg. „Nicht zu glauben“, grinste Tim, „wie schnell man sich wieder sieht. Dieser Ganove hat tatsächlich versucht, die Knete zu rauben, die ihm geschenkt werden sollte — und hat damit sein Glück verspielt. Denn jetzt ist Knast angesagt. Keine Bewegung, Edi, sonst muss der Notarzt antanzen. Vorhin auf dem Parkplatz beim Überfall auf Herrn Reichold konntest du entkommen. Aber jetzt geht nichts mehr.“

Table of Contents

- 1. Trick 18a im Altersheim
- 2. Weißer Hai spuckt Taucher aus
- 3. Dem Goldschatz auf der Spur
- 4. Klößchen wird seekrank
- 5. Belauscht
- 6. Wo ist Gaby?
- 7. Gefangen
- 8. Das Spiel mit der Handschriften-Deutung
- 9. Loddersteg packt aus
- 10. K.o.-Tropfen im Rotwein
- Uhren-Udo tickt nicht richtig
- Belohnung für den Hundedieb
- Falsches Geld und echte Gauner
- Der Schatz in der Mülltonne
- Erpresst vom Babysitter
- Zwischenfall im Intercity
- Süße Rache — bitteres Ende
- Gaby als Gangster-Geisel
- Draculas Söhne und ein Graf
- Einbrecher — per Post bestellt
- Prügel für den edlen Spender
- 1. Uhren-Udo tickt nicht richtig
- 2. Belohnung für den Hundedieb
- 3. Falsches Geld und echte Gauner
- 4. Der Schatz in der Mülltonne
- 5. Erpresst vom Babysitter
- 6. Zwischenfall im Intercity
- 7. Süße Rache — bitteres Ende
- 8. Gaby als Gangster-Geisel
- 9. Draculas Söhne und ein Graf
- 10. Einbrecher — per Post bestellt
- 11. Prügel für den edlen Spender