TKKG - Ein cooler Typ aus der Hölle
Author: Stefan Wolf
Date: 2009-01-26T15:55:08+00:00
Keywords: Juvenile Fiction; Kinderbuch; Readers; Beginner; General
Description: Angst breitet sich in der Millionenstadt aus, denn ein Zerstörer geht um. Er verwüstet die Einrichtungen von Häusern und Villen, deren Bewohner abwesend sind, legt Feuer und lässt parkende Autos explodieren. Auch Bahn und U-Bahn werden nicht verschont. Wer ihn überrascht, wird das Opfer schwerer Körperverletzung. Und überall hinterlässt er sein Markenzeichen. Was ist sein Motiv? Zerstörungswut oder ein ausgeklügelter Plan? Unerbittlich folgen TKKG seine Spur und geraten in höchste Gefahr
Publisher: cbj Verlag

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff —
der Umwelt zuliebe

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-0388-6

© 2000 by Pelikan • D-30177 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5

elperegrino@rocketmail.com v1.0 11.03.2014

Inhalt

1. Auf der Flucht

2. Probleme, selbst gemacht

3. Tiermord mit Gift

4. Wie ein sibirischer Wolf

5. Katjas Schülerausweis

6. Die Kids übernehmen die Kiste

7. Telefonkarte für eine Streicheleinheit

8. Erster Hinweis auf Vandalo

9. Dowaras nützlicher Idiot

10. Auskunft vom Fahrer

11. Verbrecher im Haus

12. Im Schlafzimmer des Penners

13. Schiss vor der Kalaschnikow

14. Bio-Pizza für den Schnarchsack

15. Politisch verfolgt

16. Blick durchs Fenster

17. Luna jagt ein Kätzchen

18. Eine Münze im Schnee

19. Der richtige Wagen

20. Vandalo in der Falle

21. Tim steigt aufs Dach

22. Wie Katharina die Große

TKKG — die erfolgreichste Jugendbuchreihe von Pelikan mit über 10 000 000 verkauften Büchern — gehört heute zu den beliebtesten deutschsprachigen Jugendbuchserien überhaupt. TKKG — eine verschworene Gemeinschaft gegen das Unrecht. Auch bekannt durch die Fernsehserie im ZDF.

Bisher erschienen sind:

1 Die Jagd nach den Millionendieben

2 Der blinde Hellseher

3 Das leere Grab im Moor

4 Das Paket mit dem Totenkopf

5 Das Phantom auf dem Feuerstuhl

6 Angst in der 9 a

7 Rätsel um die alte Villa

8 Auf der Spur der Vogeljäger

9 Abenteuer im Ferienlager

10 Alarm im Zirkus Sarani

11 Die Falschmünzer vom Mäuseweg

12 Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

13 Die Bettelmönche aus Atlantis

14 Der Schlangenmensch

15 UFOS in Bad Finkenstein

16 X 7 antwortet nicht

17 Die Doppelgängerin

18 Hexenjagd in Lerchenbach

19 Der Schatz in der Drachenhöhle

20 Das Geheimnis der chinesischen Vase

21 Die Rache des Bombenlegers

22 In den Klauen des Tigers

23 Kampf der Spione

24 Gefährliche Diamanten

25 Die Stunde der schwarzen Maske

26 Das Geiseldrama

27 Banditen im Palast-Hotel

28 Verrat im Höllental

29 Hundediebe kennen keine Gnade

30 Die Mafia kommt zur Geisterstunde

31 Entführung in der Mondscheingasse

32 Die weiße Schmuggler-Jacht

33 Gefangen in der Schreckenskammer

34 Anschlag auf den Silberpfeil

35 Um Mitternacht am schwarzen Fluß

36 Unternehmen Grüne Hölle

37 Hotel in Flammen

38 Todesfracht im Jaguar

39 Bestien in der Finsternis

40 Bombe (Haie) an Bord

41 Spion auf der Flucht

42 Gangster auf der Gartenparty

43 Überfall im Hafen

44 Todesgruß vom Gelben Drachen

45 Der Mörder aus dem Schauerwald

46 Jagt das rote Geister-Auto

47 Der Teufel vom Waiga-See

48 Im Schatten des Dämons

49 Schwarze Pest aus Indien

50 Sklaven für Wutawia

Gauner mit der „Goldenen Hand“

51 Achtung: Die „Monsters“ kommen

52 Wer hat Tims Mutter entführt?

53 Stimme aus der Unterwelt

54 Herr der Schlangeninsel

55 Im Schattenreich des Dr. Mubase

56 Lösegeld am Henkersberg

57 Die Goldgräber-Bande

58 Der erpreßte Erpresser

59 Heißer Draht nach Paradiso

60 Ein Toter braucht Hilfe

61 Weißes Gift im Nachtexpreß

62 Horror-Trip im Luxusauto

63 Spuk aus dem Jenseits

64 Hilfe! Gaby in Gefahr!

65 Dynamit im Kofferraum

66 Freiheit für gequälte Tiere

67 Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

68 Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

69 Der böse Geist vom Waisenhaus

70 Feind aus der Vergangenheit

71 Schmuggler reisen unerkannt

72 Die Haie vom Lotusgarten

73 Hilflos in eisiger Nacht

74 Opfer fliegen 1. Klasse

75 Angst auf der Autobahn

76 Mörderischer Stammbaum

77 Im Wettbüro des Teufels

78 Mörderspiel im Burghotel

79 Das Phantom im Schokoladen-Museum

80 Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

81 Die Sekte Satans

82 Der Diamant im Bauch der Kobra

83 Klassenfahrt zur Hexenburg

84 Im Schloß der Vampire

85 Im Kaufhaus ist der Teufel los

86 Frische Spur nach 70 Jahren

87 Bei Anruf — Angst

88 Ein cooler Typ aus der Hölle

89 Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Hol’ sie Dir! Bei Deinem Pelikan-Fachhändler.

1. Auf der Flucht

Angst! Katjas Angst — das waren 30 Minusgrade im Blut. Das Mädchen konnte kaum die Finger bewegen. Die Füße waren Eisklumpen in den gefütterten Stiefeln.

An diesem Freitagabend Anfang November fiel Schnee. Eine schmutzig-graue Nebeldecke wollte die TKKG-Stadt ersticken. Nur wer unbedingt hinaus musste, ging vor die Tür. Für Katja Beck wäre es nicht nötig gewesen, sich in den unwirtlichen Abend zu wagen, aber sie war auf der Flucht. Denn die Angst, mit der Katja schon immer hatte kämpfen müssen, war zur Panik geworden.

Katja hastete durch die Willröder Straße, vermummt, die Kapuze überm Kopf. Ab und zu fuhr ein Wagen vorbei. Keine Passanten. Eine Kirchturmuhr schlug. Katja schnüffelte. Ihre Tränen schmeckten salzig im Mundwinkel.

Wohin? Panische Flucht kennt kein Ziel. Katja wusste nur eins: Bei ihren Eltern zu Hause würde alles noch schlimmer werden. Und wenn sie Dowara in die Hände fiel oder seinem Boss, dann... Nein! Nur weg! Verstecken! Niemand durfte wissen, wo sie sich verbarg.

Sie lief an einer Telefonzelle vorbei, stockte, blieb stehen. Das Innenlicht flackerte. Ein zerfleddertes Telefonbuch war aufgeklappt. Dreck auf dem Boden. An die hintere Glasscheibe hatte jemand mit Filzstift geschrieben ,Pamela ist eine Schlampe‘ — dazu eine Telefonnummer.

Auch aus mir, dachte Katja, wollen die das machen. Eine Schlampe im Spielclub oder sonstwo.

Sie trat in die Zelle, ohne es eigentlich zu wollen. Kältestarre Finger holten die Telefonkarte aus der Umhängetasche.

Volker hatte ein Handy. Volker war ihr Freund. Sie wählte und er meldete sich.

„Merzal, Volker Merzal. Guten Abend!“ Er war immer sehr höflich.

„Volker! Ich bin’s

„Hallo, Katja! Wie... klingst du denn? Was ist?“

„Du weißt doch, was ist.“

„Ja. Ja, natürlich. Ich hab’s ständig im Kopf. Dein Problem, mein Problem. Wahrscheinlich kann ich heute Nacht wieder nicht schlafen. Vielleicht werde ich ein Bier trinken. Das macht zwar nicht stark“, er versuchte, witzig zu sein, „aber man fühlt sich wie Samson und Rambo in einem Body. Zwei Bier“, lachte er, „und ich nehm mir den Dowara vor und zerquetsch ihn an der Wand.“

Katja schwieg. Die Tränen rannen lautlos.

„Blöd!“, sagte Volker. „Ist nur Galgenhumor. Aber irgendwie kommen wir da raus. Die können uns ja nicht umbringen.“

Jetzt ließ sich ihr Schluchzen nicht mehr unterdrücken.

„Ich hau ab.“

„Was?“

„Ich bin schon unterwegs. Ich verstecke mich irgendwo. Meinen Eltern kann ich mich nicht anvertrauen. Ich... ich... Such nicht nach mir! Wenn ich erst mal weg bin, kann mir auch keiner was tun. Irgendwann melde ich mich wieder. Tschüs!“

„Katja!“ Volker brüllte in sein Handy. Aber sie hatte schon eingehängt.

Wohin? Sie hastete weiter, die Straße entlang, bog dann ab in ein Stadtrand-Viertel, wo auf kleinen Grundstücken bescheidene Einfamilienhäuser stehen oder auch Gewerbebetriebe im Mini-Format. Der Schnee war matschig, in den Gärten lag noch Laub, Katjas linker Stiefel war undicht, der Fuß wurde nass und noch kälter.

Sie war 15, ein hübsches Mädchen, dessen Zartheit rührend wirkte. Die braunen Augen blickten immer erschreckt, auch wenn alles okay war. Blondes Haar, dünn und seidig wie an einem Rauschgoldengel, eine extrem schlanke Figur, obwohl Katja nie hungerte. Im Gegenteil: Immer wenn ihr Angstgefühl, das bei ihr stärker ausgeprägt war als bei allen, die sie kannte — wenn das überhand nahm, futterte sie wie eine Süchtige, als könne man sich auf diese Weise Mut einverleiben. Oft war ihre Angst unbegründet — eine seelische Überempfindlichkeit, leider angeboren und nie behandelt worden. Diesmal aber — das wusste sie genau - bestand aller Grund, sich zu fürchten.

Wohin? Sie hatte nur wenig Geld, außerdem einen City-Rucksack mit persönlichen Sachen und die kleine Umhängetasche. Sonst nichts. Ein Pensionszimmer kam nicht in Frage. Katja schwebte etwas anderes vor: ein winterfestes Gartenhaus, in dem sie sich verkriechen konnte, ein beheiztes Kellerzimmer in einem unbewohnten Gebäude. Oder...

Sie befand sich jetzt in der Prestel Straße, wo der Abstand zwischen den Straßenlaternen offenbar größer war als in der übrigen Stadt. Jedenfalls wirkte hier alles dunkler. Wind fauchte durch die Gärten und pflückte die letzten Blätter von den Bäumen. Jägerzäune mit über Kreuz genagelten Latten wechselten sich ab mit Hecken oder schmucklosem Drahtgeflecht. An dem vorbei gelangte Katja zu der geöffneten Einfahrt.

Neben dem Tor hing ein Schild: MARTINS GARTENSERVICE — daneben eine Telefon- und eine Fax-Nummer.

Für einen Moment atmete das Mädchen befreit. Sie wusste, wer dieser Martin war. Martin Mcfish — ein Ire oder Schotte, Engländer offenbar nicht. Das hatte er mal erklärt - mit schiefem Gesicht, was wohl hieß, dass er England nicht mochte. Er versorgte bei Merzals den Garten. Fester Auftrag rund ums Jahr, Schneeschippen eingeschlossen. Sie und Volker hatten sich mit ihm auf Englisch unterhalten, obwohl Martin gut Deutsch sprach. Er war ein kerniger, sympathischer Typ, den man sich auch mit Krawatte hinterm Schreibtisch vorstellen konnte. Katja mochte den grauäugigen Blick und Volker war ein bisschen eifersüchtig gewesen, aber nur ein bisschen — denn er und Katja galten als unzertrennliches Paar, fast so unzertrennlich wie die Beziehung zwischen Gaby und Tim.

Katja verharrte.

Im Haus war kein Licht. Es stand zurückgesetzt von der Straße. Martin lebte allein. Aber dort war der Schuppen, ein langgestreckter, L-förmiger Schuppen, dessen überdachter Innenwinkel als Kfz-Stellplatz diente. Der Schuppen enthielt sicherlich alles an Geräten, was ein Service-Mann braucht, und sah richtig gemütlich aus mit dem soliden Betonfundament und den winddichten Fenstern.

Das isses. Erst mal. Wenigstens für heute Nacht. Sicherheit! Auch für den schlimmsten Fall. Nein, es wird nicht schlimm. Wenn Martin mich findet, habe ich nichts zu befürchten. Aber... ja, er würde meine Eltern verständigen. Pflichtbewusst. Nein, finden darf er mich nicht.

Sie wusste nicht, ob sie geflüstert hatte. Ihre Lippen waren trocken und rissig.

Niemand war in der Nähe, weit und breit kein nässetriefender Mantel, kein Hut mit Schneeauflage, kein Hund, der sein gassigehendes Herrchen für einen hirnweichen Trottel hielt.

Katja lief an dem Schuppen entlang. Eine breite Tür. Doch davor hing ein Schloss am Riegel, o weh! Dann, auf der Rückseite des längeren Traktes und abgewandt von der Straße, sah sie ein spaltweit geöffnetes Fenster. Sie schob es auf, spähte und schnupperte in die Finsternis. Die roch angenehm nach Holz, Gras, frischer Erde und Öl.

Katja holte ihre winzige Spotlight-Taschenlampe hervor und leuchtete ins Innere des Schuppens.

Geräte! Pflanzholz, Spaten, Gartenbesen, Rechen, Baumschere, Rindenkratzer, Rasenlüfter, Heckenschere, Motorhacke, elektrischer Rasenmäher und Motormäher mit Grasfangkorb, Schubkarre... Katja kannte fast jedes Gerät. Sie gärtnerte selbst. Zu ihrem Traum vom späteren Leben gehörte ein riesiger Garten — nein, Park, in dem sie pflanzen und anbauen konnte, wonach ihr der Sinn stand: Rosen und Bio-Gemüse, Golfrasen und japanische Ziersträucher. Jetzt trug der Anblick der Geräte etwas zu ihrer, Katjas, Beruhigung bei.

Das Fenster war schmal. Selbst das zierliche Mädchen passte nur ohne Rucksack hindurch. Den hob sie hinein und ließ ihn auf einen Stapel leerer Säcke fallen.

Als sie hinein kletterte, stieß sie einen Gartenbesen um, der innen neben dem Fenster — stiel-abwärts — an der Wand lehnte. Die langen Blechzinken schlugen auf den Steinboden. Das klang wie der Jazzbesen des Schlagzeugers — zischelnd, metallisch; schäumende Gischt am Strand, vom Wind angemacht.

Sonst liebte Katja den Klang, aber jetzt schrak sie zusammen. In der Stille des Abends war der federnde Ton weit zu hören.

Das Mädchen stand auf den leeren Säcken, eine Hand noch am Fensterrahmen, verharrte und horchte mit klopfendem Herzen.

Nein, niemand hatte sie gehört.

Sie stellte den Gartenbesen wieder neben das Fenster — so wie er gestanden hatte. Das musste sie tun, um keine Spuren zu hinterlassen. Trotzdem ein Fehler, ein — Verhängnis, wie sich bald erweisen würde.

Abermals schaltete Katja ihre Lampe ein und inspizierte den Schuppen auf der Suche nach einem halbwegs gemütlichen Platz für die Nacht. Eine Ecke an der rückseitigen Wand bot sich an. Dort hatte Martin Mcfish grüne Matten gestapelt, die wie künstlicher Rasen aussahen und das auch darstellten: Rasen aus Plastik zum Verdecken hässlicher Kellerfenster-Siebe an Terrassen, die sommers makellos grün erscheinen sollen. Der Stapel war kniehoch und lud ein als Doppelbett.

Katja holte sich saubere Säcke zum Zudecken, nahm den Rucksack als Kopfkissen und versuchte, sich einzumummeln. Aber die Kälte kroch heran. Also noch mehr Säcke als Federbett und dazu zwei Lagen Plastikrasen. Die Steppjacke war leider nass und hing zum Trocknen an dem Fenstergriff gleich oberhalb der Lagerstatt. Draußen fauchte wieder der Wind. Am Fenster hatte sich der Rahmen verzogen. Ein Spalt ließ Geräusche und Kälte herein.

Katja dachte an Volker. Und an Luna, ihren Hund. Seit zwei Jahren war die weiße Schäferhündin ihr Ein und Alles: Tierkameradin, Begleiterin, Zimmergefährtin, Objekt der Pflege und Fürsorge. Luna, jetzt dreieinhalb Jahre alt, gehörte zu den AC Shepherds, einer kanadischen Züchtung: ein Bild von einem Hund mit Eisbärfell, braunen Augen und mehr Verstand als ein dummer Mensch aufweisen kann. Tierschützer hatten die Hündin aus asozialem Milieu befreit, wo ihr Leben erbärmlich und kurz gewesen wäre, und — durch Vermittlung von Gaby Glockner — Katja übergeben.

Ich komme ja wieder zu dir, dachte sie. Volker kümmert sich jetzt um dich. Den liebst du doch auch. Irgendwann bin ich zurück. Vielleicht wird alles gut...

Sie war erschöpft. Die Droge Angst peitscht nur kurze Zeit auf, hat dann alle Kräfte des Opfers verzehrt und lässt es fallen in abgrundtiefe Müdigkeit.

Halbschlaf. Männerstimmen in Katjas Kopf. Leise Stimmen. Die Worte drangen nur allmählich in ihr schwindendes Bewusstsein.

„...idealer Platz“, sagte dumpf der eine. „Trocken unterm Autodach. Und dunkel. Aber wir sehen alles. Jedenfalls sehen wir den Saukerl, wenn er antanzt.“

„Trotzdem habe ich kalte Füße. So früh im Jahr Schnee! Wo bleibt da der Herbst, Mann?! Alles wird schlechter: das Klima, die Wirtschaft, Löhne, Bier und die verdammte Politik. Gib mal den Whisky her!“

„Edward, sauf nicht soviel! Wenn der Saukerl kommt, ist Präzision (Genauigkeit) angesagt. Sonst sägst du ihm aus Versehen die linke Flosse ab. Aber wir sollen ihm die rechte amputieren (wegschneiden), die rechte!“

„Keine Sorge, Jürgen!“ Er lachte leise und schmatzte — offenbar mit den Lippen am Flaschenhals. „Mir passiert kein Fehler.“

Katja saß, steilaufgerichtet, auf und unter den künstlichen Rasenstücken, riss im Dunkeln die Augen auf vor Entsetzen und spürte, wie ihre Zähne aufeinander klackerten. Das war zu hören! Das war laut! Sie schob den Daumen zwischen die Kiefer. Die Hand — alles an Katja zitterte.

Jürgen sagte: „Ist Mcfish eigentlich Links- oder Rechtshänder?“

„Keine Ahnung.“ Edward rülpste und nahm noch einen Schluck, begleitet mit einem ekligen haaaaaaa-Laut.

„Wieso weißt du das nicht? Du bist doch auch Ire?“

„Ich kenne ihn so wenig wie du. Ire bin ich nur durch Geburt. Seit 18 Jahren in Deutschland. Und natürlich immer mal auf Reisen. Dort, wo man mich hin schickt. Haaaaaaaa!“

„Gib die Flasche her, Ed! Du musst nüchtern bleiben. Mcfish ist ein kräftiger Typ.“

„Sind wir auch. Aber wir sind keine Verräter. Der Saukerl verdient seine Strafe. Kann froh sein, dass er mit dem Leben davonkommt.“

„Interessiert mich nicht“, meinte Jürgen. „Ich mache den Job für Geld, nicht für die Gerechtigkeit.“

Es waren zwei, offenbar nur zwei. Aber ob zwei oder hundert —Katjas Entsetzen ließ sich nicht steigern. Sie standen draußen, offenbar hinter der vorderen Ecke des Schuppens, dicht beim Feuer. Und sie warteten zweifellos auf Martin Mcfish, um ihm — konnte das sein? — die rechte Hand abzutrennen. Katja biss auf ihren Daumen. Was für Menschen waren das? Mörder? Strafe — wofür? Draußen ging die Flasche hin und her. Leises Klirren von Glas. Katjas Zittern hörte nicht auf.

Ich muss weg hier, dachte sie. Nein, Martin warnen. Nein, unmöglich! Wie denn? Die töten mich. Das ist Krieg. Unterwelt. Verbrechen. Ich will nicht dabei sein. Weg! Weg!

„Der blöde Hund lässt sich Zeit“, sagte Jürgen direkt unter dem Fenster. „Ich glaube, der macht irgendwo einen drauf und wir stehen hier noch um Mitternacht wie die Schneemänner. Zeit hat er ja jetzt, seit sein dämlicher Köter krepiert ist.“

„Vielleicht isses im Schuppen komoder. Von dort können wir genauso zuschlagen.“

„Gute Idee. Sehen wir mal nach.“

Wieder Minusgrade im Blut. Angst! Angst! Angst! Wenn die mich finden... O Gott! Wer Menschen verstümmelt, ist auch fähig zu töten.

Sie glitt aus der Lagerstatt, fast lautlos. Die Stiefel! Rucksack! Die Jacke! Zurück zu dem Fenster, wo sie eingestiegen war. Sie hastete, zitterte, wagte nicht, die Lampe zu benutzen. Als sie an der Tür vorbeikam, wurde draußen gerüttelt. Das Vorhängeschloss klirrte und — hielt.

„Der hat zugeriegelt“, sagte Jürgen. „Ungastlicher Typ, dieser Saukerl! Denkt der denn gar nicht an uns?“

Edward lachte. Es klang kalt und freudlos, war kein Beifall für den zynischen Witz, sondern nur eine Reaktion. Ebenso gut hätte er in den Schnee spucken können.

Blieben sie dort stehen? Nein. Dann würde Martin sie sehen, wenn er auf sein Grundstück fuhr. Sicherlich gingen sie hinter die Ecke zurück. Aber Katja hörte keine Schritte. Trotzdem — hier konnte sie nicht bleiben. Sie wäre gestorben vor Angst und vor Aufregung.

Das Mädchen gelangte zum Fenster. Wegen eventueller Zugluft hatte sie’s verriegelt. Lautlos ließ es sich öffnen. Erst schob sie den Rucksack hinaus und legte ihn ab auf den Boden. Dann schickte sie sich an, durch das schmale Fenster zu klettern.

An den Gartenbesen dachte sie nicht. Im Dunkeln war er nicht zu sehen. Mit dem linken Ellbogen stieß sie ihn um. Diesmal klang der Aufschlag, als bereite ein Schlagzeuger mit dem Jazzbesen einen Tusch vor — so laut er nur konnte, um den Auftritt des Stars anzukündigen: Katjas Kletternummer durch ein zu enges Schuppenfenster.

Ihr Herzschlag setzte aus.

Entfernt, aber deutlich wegen seiner stählernen Stimme hörte sie Edward: „Mensch, was war das?“

„Das war im Schuppen. Hinten. Los!“

2. Probleme, selbst gemacht

Das letzte Wochenende der viel zu kurzen Herbstferien stand bevor. Tim, der früher Tarzan genannt wurde, war nicht nach Hause gefahren, sondern Dauergast im Internat. Wegen familiärer Sehnsucht hatte ihn seine Mutter für zwei Tage besucht. Dann war Susanne Carsten mit ihrem Chef und einer Arbeitsgruppe nach Jerusalem geflogen. Immerhin — nach zwei Tagen mit ihrem Sohn und seinen Freunden ernannte sie lachend — und gleichwohl außer Atem — die anstehende Dienstreise zum Erholungsurlaub. Verglichen mit der action bei TKKG konnte alles nur besser werden.

„Übertreib nicht, Susanne!“, hatte ihr großer Sohn beim Umarmen am Flughafen gesagt. „Uns hältst du doch locker aus — egal wie umtriebig wir sind. Ausruhen können wir uns, wenn wir neunzig sind. Aber ein Leben lang vorher“, erklärte er flüsternd, „wirst du Gaby als Schwiegertochter in deiner Nähe haben. Und auch unter uns Jungs ist das ‘ne Freundschaft fürs Leben. Also tschüs! Bussi! Und guten Flug!“

Jetzt war also Freitagabend. Gabys telefonischer Alarm scheuchte die Jungs auf. Anfahrt aus drei Richtungen: Karl und Klößchen von zu Hause, Tim aus der Internatsschule. Alle auf Bikes — trotz des Wetters. In den Straßen und Gassen des Altstadtviertels waberte Dunst. Die Lichter der Laternen und Schaufenster zerflossen gelblich zu unscharfen Konturen.

Tim hatte es doppelt so weit wie die anderen und kam mit einer Minute Abstand als Letzter, was eine hervorragende Zeit war. Karl und Klößchen standen in der geöffneten Eingangstür des Glocknerschen Altstadthauses, das über weitläufige Etagenwohnungen verfügt. Im Parterre betreibt Frau Glockner ihr kleines Feinkostgeschäft.

Im Treppenhaus war Licht. Hinter den Jungs sah Tim seine Freundin. Gaby sprach mit einem schlanken Typ, den Tim als Volker Merzal erkannte. Der TKKG-Häuptling stellte fest: Gaby war ausgehfertig — nämlich in Stiefeln und gefüttertem Kapuzen-Anorak. Karl polierte seine Brille, war also im Moment nicht der Ruhigste. Klößchen warf sich gerade beidhändig Schokolade ein und schloss den Mund wie ein Fangeisen.

Dass sie sich hier und nicht bei Glockners in der Wohnung versammelten, war begründet. Gabys Vater — der Kommissar und väterliche Freund der Jungs — hatte Grippe und Kopfweh — niederstreckend bis zum Denkpausemachen. Obwohl Tim sicher war, dass Kommissar Glockner auch jetzt seine grauen Zellen auf Trab hielt.

„Hallo!“

Gaby wurde umarmt und Tims Bussis landeten auf Goldpony und Nasenspitze.

„Mensch, Tim!“, sagte Volker. „Irre nett, dass du kommst. Ich weiß mir nicht mehr zu helfen.“

„Wenn ich ihn rufe“, sagte Gaby, „kommt er immer.“

Tim grinste. Aber auf den Gesichtern der anderen blieb die Beerdigungs-Stimmung. Volkers schmaler Unterkiefer zitterte. Der 15jährige war noch blasser als sonst.

Tim mochte ihn. Volker besuchte das Weststadt-Gymnasium, das zu einem Schulzentrum gehörte, von dem man zu oft in der Zeitung las. Meistens kritisch. Zum Schu-Ze gehörten nämlich außer der abgehobenen Penne noch eine Haupt-, eine Real- und eine Berufsschule. Das war ein Zuviel an sozialer Mixtur, die offenbar im Schulalltag nicht zusammenpasste. 1400 Schüler, die dort zur Pause Hof und ,Arena‘, die riesige Halle zwischen den Gebäuden, bevölkerten. Prolls und Überflieger, wie es hieß, Kids ohne Perspektive, die ihren Frust abließen, und geistige Hoffnungsträger mit dem Blick in die Zukunft. Es werde verdammt viel geprügelt, hieß es. Die Verwaltung habe nichts mehr im Griff. Alles laufe aus dem Ruder. Volker hatte zwar erwogen, wie Tim wusste, samt seiner Freundin Katja Beck zur Internatsschule überzuwechseln. Aber bislang war das nur ein Vorhaben — teils aus Bequemlichkeit, teils wegen der angebotenen Fächer. Volker und Katja waren ins Hebräische vernarrt — in die tollste Sprache der Welt, wie sie meinten — lernten außerdem Iwrit, das moderne Hebräisch, die Staatssprache Israels. An der Internatsschule werden nur Latein und Alt-Griechisch gelehrt.

„Was ist also los?“ Der TKKG-Häuptling lehnte sich an das 100 Jahre alte, aus massivem Holz geschnitzte Treppengeländer.

„Katja ist abgehauen“, sagte Gaby.

Volker nickte und biss sich auf die Lippen.

Tim war verblüfft, blieb aber äußerlich cool. „Abgehauen? Deine zarte Freundin? Das passt nicht zu ihr. Weshalb?“

Volker wühlte mit fünf Fingern in seinen dunklen Haaren. „Ihr wisst ja, dass sie ein Hasenfuß ist. Ein ganz lieber Hasenfuß. Aber eben ein Hasenfuß. Bei ihr gehört nicht viel dazu, dass die Sicherungen durchknallen. Diesmal“, er stockte, „hat sie allerdings Grund.“

„Nämlich?“, fragte Tim.

„Ja“, sagte Gaby zu Volker gewandt. „Bis jetzt hast du nur erzählt, dass euch die Kuhschiete bis zum Hals steht und Katja weg ist. Hast aber noch nicht erzählt, weshalb.“

„Ich wollte warten, bis Tim da ist.“ Volker sah den TKKG-Häuptling an, als erwarte er von ihm die Lösung aller Probleme. „Und der Hintergrund zu unserem Schlamassel ist auch so verdammt heiß, Gaby, dass ich vor allem dich bitten muss, nichts deinem Vater zu erzählen.“

„Mal langsam!“ Tims Freundin pustete gegen ihre Ponyfransen. „Ich kann das nicht einfach so versprechen. Ich habe größtes Vertrauen zu meinen Eltern. Sicherlich — TKKG ermitteln auf eigene Faust. Aber letztlich immer mit der Polizei und nicht gegen sie.“

Volker nickte und wühlte jetzt mit beiden Händen in seiner gelfreien Frisur. „Katja und ich haben Mist gebaut. Katja noch mehr als ich. Es wäre toll, wenn wir das irgendwie gerade biegen könnten, ohne es an die große Glocke zu hängen.“

Tim sagte: „Es reicht jetzt mit dem allgemeinen Gerede. Bitte, Tatsachen! Was ist passiert?“

Volker seufzte. „Gut. Dann knallharte Fakten. Katja ist Mitglied im Verein der Papageien-Freunde, obwohl sie selbst keinen Buntvogel besitzt. Sie ist sogar im Vorstand und verwaltet die Kasse. Schon seit einem Jahr kriegt Katja kein Taschengeld. Sie hat ständig Zoff mit ihren Eltern. Ihr kennt die nicht, aber ich. Frau Beck hat Alkoholprobleme und kümmert sich um gar nichts. Herr Beck ist Amtsrichter in Tschenstedt, also nur am Wochenende zu Hause, hat aber auch dann die Nase in den Akten. Der Mann ist sowas von starr, verklemmt und pingelig, dass man ihm eigentlich verbieten müsste, über Recht und Unrecht zu befinden. Die meisten seiner richterlichen Entscheidungen werden auch in zweiter Instanz wieder aufgehoben. Jedenfalls würde dieser law-and-order-Typ seine eigene Tochter verurteilen — bei der geringsten Verfehlung.“

Volker schwieg einen Moment.

Tim, dem das alles viel zu langsam ging, sagte: „Verbessere mich, wenn ich falsch liege. Katja hat ihr Amt missbrauch und in die Papageien-Kasse gegriffen. Wieviel hat sie veruntreut?“

Volker schluckte. „Äh, fast 3000 Mark.“

TKKG pfiffen wie aus einem Mund.

„Sie wollte es wieder ausgleichen, denn zu ihrem Geburtstag im September hatte ihre Großmutter ihr einen angesparten Betrag versprochen. Satte 5000 Mark. Sie sollte das kriegen ohne Wissen ihrer Eltern. Denn von ihrem Sohn, dem Herrn Beck, und seiner Schnapsdrossel-Ehehälfte hielt die Oma nicht viel.“

„Hielt?“, fragte Tim mit hochgezogenen Brauen. „Verstorben?“

Volker nickte. „Ganz plötzlich. Drei Wochen vor Katjas Geburtstag. Immerhin war die Oma erst 74. Hat kein Testament hinterlassen und auch kein Kuvert für Katja.“

„Pech!“, meinte Klößchen. Damit handelte er sich Gabys vorwurfsvollen Blick ein und setzte hinzu: „Außerdem tragisch. Und traurig.“

„Es kommt noch schlimmer“, berichtete Volker. „Anfang Oktober war die Jahreshauptversammlung des Vereins. Natürlich mit der unvermeidlichen Kassenprüfung. Katja ist fast gestorben vor Angst. Woher sollten wir das fehlende Geld nehmen? Da hat sie den größten Fehler gemacht. Sie hat’s vom Geier geborgt. Das... kann tödlich sein.“

„Geier?“ Tim hielt still, als ihm Gaby sein Baseballcap zurecht rückte. „Wer ist das?“

„Wir haben ihn nur einige Male gesehen.“ Volker hob die Schultern. „Er bleibt ja immer im Wagen. Sitzt immer hinten und lässt sich chauffieren. Wir wissen nicht, wie er wirklich heißt. Geier ist der Spitzname. Aber sein Killer heißt Dowara. Dirk Dowara.“

„Was? Killer?“

„Na, nicht wirklich. Aber man könnte es ihm Zutrauen. Ein brutaler, eiskalter Typ. Ich hörte, wie Dr. Meierhofer sagte, das wäre ein Typ aus der Hölle.“

„Meinst du den Direktor eurer Penne? Dr. Frank Meierhofer?“

„Er ist außerdem Leiter des Schulzentrums. Und mit Dowara ist er zusammengeraten. Seitdem hat er die Hose voll, wenn er den nur sieht.“

„Irgendwie schnall ich nicht, was da läuft“, sagte Tim. „Erzähl das mal genauer!“

„Ihr wisst doch: Wir sind 1400 Schüler. Die Schulen passen nicht zusammen, die Kids schon gar nicht. Von dem viel gepriesenen Miteinander spürst du nichts. In jeder Pause Zoff, Randale und Schlägerei. Mich haben sie zweimal vermöbelt. Ich hatte eine gebrochene Rippe. Naja, ich bin nicht so ein Fighter wie du, Tim. Aber ich bin auch kein Feigling. Deshalb habe ich mir eine Pistole besorgt. Natürlich nur zum Drohen, ‘ne echt scharfe Waffe: Smith & Wesson, Kaliber 357.“

„Das ist ein Revolver“, sagte Karl.

„Stimmt.“

„Ich hoffe, du hast keine Munition dazu“, meinte Gaby kriegerisch.

„Doch. Habe ich.“

„Die wirfst du weg! Oder du lieferst sie bei mir ab.“ Volker knipste ein hilfloses Grinsen an und blickte zu Boden.

„Über deine Bewaffnung reden wir später“, sagte Tim. „Jetzt bring mal die Fakten auf die Reihe!“

Volker steht zwar immer noch aufrecht, dachte Tim, wirkt aber, als hängen seine Schultern neben den Knien. Ist total kaputt. Kann ja auch schnell gehen sowas. Wenn man sich falsch entscheidet und dann da nicht mehr rauskommt.

„Der Geier ist ein Boss“, sagte Volker. „Unterwelt, Mafia, russische Konnäktschen — ich weiß es nicht. Weiß auch nicht, wieviele Killer-Typen für ihn arbeiten. Dowara ist jedenfalls immer dabei. Das Schu-Ze ist die Spielwiese, der Markt. Bei Dowara kannst du Drogen kaufen, geklaute Autoradios, CD-Player, geile Klamotten, Waffen, sogar Sex wird vermittelt für die älteren Schüler. Und du kannst Geld borgen — für Wahnsinns-Zinsen. Wehe, du zahlst nicht rechtzeitig zurück! Der Meierhofer weiß das alles. Oder er ahnt es. Er wollte wohl auch die Polizei verständigen. Aber da hatte seine Frau einen Unfall, als sie mit dem Fahrrad zum Einkaufen fuhr. Sie hat sich den Arm gebrochen. Der Unfallverursacher ist abgehauen. Und dem Meierhofer wurde am Telefon gesagt, wenn er die Bullen hole, werde der nächste Unfall seiner Frau schlimmer ausfallen. Der Direx ist 65. Im Juni geht er in Pension. Der bindet sich nichts mehr ans Bein. Bis dahin müssen wir leben mit dem Terror. Dowara hat das Schu-Ze fest im Griff. Und der Geier ist sein Boss.“

„Hört sich an nach amerikanischen Verhältnissen“, stellte Karl fest. „Ist es wirklich so schlimm?“

„Ihr könnt’s mir glauben. Es gibt natürlich Kids, die durch Dowara ganz schön in Druck sind. Aber die haben solchen Schiss — die würden sich eher ‘nen Finger abhacken als ihn verpfeifen.“

„Unter Druck wie ihr?“, sagte Tim.

„Ja. Katja hat sich 3000 geborgt — und muss bis morgen zurückzahlen. Sie kann natürlich nicht. Aber dafür hat Dowara eine Lösung. Hübsche Mädchen können nämlich Schulden abarbeiten.“

„Wie bitte?“ Gabys Augen — dachte Tim — sind jetzt wie tiefe blaue Seen. Seen der Empörung.

„Der Geier betreibt Nachtlokale und Spielclubs“, nickte Volker. „Dafür braucht er Mädchen zum Servieren und Anmachen. Je jünger, desto besser, hat Dowara gesagt. Von einer aus der Berufsschule, die einen Tausender abgedient hat, weiß ich, wie das läuft. Die Gäste sind mies und meistens betrunken. Fast nur männliche Gäste. Die Mädchen werden angetatscht und müssen sich schleimige Angebote anhören. Katja würde sterben, wenn sie da reinkäme. Außerdem wird die Stunde nur mit zehn Mark verrechnet. Für die 1000 Mark musste Helga hundert Stunden ableisten — und sich dann noch sagen lassen, der Geier hätte auf Zinsen verzichtet, weil er ja ein Herz habe für junge Bräute.“

„Dowara weiß also, dass Katja nicht zurückzahlen kann?“

„Wir haben es ihm heute Vormittag gesagt. Wir wollten Aufschub. Aber ihr hättet seine Visage sehen sollen. Katja soll erst mal jeden Freitag und Samstag von abends bis Mitternacht in einem Club das Inventar verschönern — wie er sich ausdrückt. Zu Hause könnte sie ja erzählen, sie wäre bei mir. Unter uns: Das würde sogar funktionieren. Beck bleibt zum Beispiel dieses Wochenende wieder in Tschenstedt. Und Katjas Mutter hängt vor der Glotze, wie jeden Abend, zieht ‘nen Korken aus der Flasche und kann ab 22 Uhr ihren Namen nicht mehr schreiben.“

„Woher weißt du“, fragte Tim, „so genau Bescheid über Frau Meierhofers Unfall und die telefonische Drohung. Euer Direx posaunt das doch nicht aus.“

„Eine Freundin von Frau Meierhofer ist auch mit meiner Mutter befreundet. Aber beide halten dicht. Denn wenn sie die Polizei verständigen, würden das die Gangster dem Direx anlasten. Und der samt Familie hätte es auszubaden. Natürlich war meine Mom ganz außer sich. Ist ja immerhin meine Schule. Ich habe gesagt, ich hätte von alldem nichts bemerkt. Wäre wohl übertrieben. Von meinem Revolver weiß sie nichts. Sie stöbert nicht in meiner Bude rum. Ich könnte die Knarre unters Kopfkissen legen. Naja, mit dem Ding habe ich mir ja auch ein Problem rangezogen.“

„Nämlich?“

„Der Ballermann hat 1500 gekostet, einschließlich 50 Schuss Munition. Aber ich hatte nur 920 Mark.“

„Musst du nun auch in den Spielclub?“ Klößchen grinste. „Als Kellner — oder was?“

„Mir hat Dowara ein anderes Angebot gemacht. Ich kann meine Schulden mit heißer Waren abstottern. Ich soll also stehlen. Erstklassiges technisches Gerät ist gefragt. Bikes, Handys, tragbare TV-Geräte, Ski-Ausrüstung, Snowboards, Sonnenbrillen und dergleichen. Aber alles wird natürlich nur minimalst berechnet. Denn das Geschäft wollen Dowara machen und sein Boss.“

Für einen Moment herrschte Stille.

Dann sagte Gaby: „Ihr beide seid wirklich unglaublich dämlich. Tut mir leid. Aber es ist so.“

Volker grinste matt. „Hast Recht.“

„Wann ist Katja abgehauen?“, wollte Tim wissen. „Vorhin.“ Volker berichtete von dem kurzen Anruf und setzte hinzu: „Dass sie sich ihren Eltern nicht anvertrauen kann, ist klar. Das checkt jeder. Aber warum ist sie zu mir nicht gleich ganz offen gewesen? Heute Mittag, meine ich. Da hat sie mir nämlich ihren Hund gebracht, die Luna. Angeblich wollte sie die abends wieder abholen. Jetzt weiß ich natürlich, dass ich mich um Luna kümmern soll. Mache ich furchtbar gern. Luna ist ein phantastisches Tier. Aber was ist mit Katja? Sie irrt jetzt irgendwo durch die Stadt. Und heute Nacht kriegen wir drei Grad Kälte.“

„Da stellt sich doch überhaupt die Frage“, meinte Klößchen: „Warum ist deine Freundin nicht zu dir gekommen? Gibt’s bei dir kein Versteck?“

„Katja kann sich doch ausrechnen, wie das läuft, Willi. Sobald Dowara nach ihr sucht, wird er auch bei mir vor der Tür stehen. Der Dreckskerl muss hart durchgreifen. Sonst würde sich rumsprechen, dass man die Konnäktschen um 3000 Mark prellen kann. Dann hätten die Typen ausgespielt. Deshalb werden sie entweder die Schulden eintreiben oder Katja zum Arbeiten zwingen.“

„Man fasst es nicht“, murmelte Karl, „was da unter aller Augen geschieht — und keiner tut was.“

„Weil alle Angst haben“, erwiderte Volker. „Angst verschließt den Mund. Kein Zeuge würde sich finden lassen gegen Dowara und den Geier.“

„Abwarten!“ Tims Wolfgrinsen entblößte die Zähne. „Aber Dowara und der Geier sind Punkt zwei unserer Tagesordnung. Erst mal geht es um Katja. Hat sie irgendeine Andeutung gemacht, wo sie sich verstecken will?“

„Nichts. Kein Hinweis. Keine Silbe.“

„Was fällt dir ein?“

„Ich habe alle ihre Freundinnen angerufen. Bei denen ist sie nicht. Zuletzt Gaby. Aber das war schon ein Ersuchen um Hilfe.“

„Die erste Schneenacht in unserer Millionenstadt“, sagte Gaby. „Katja voller Angst irrt umher. Ihr Vater hat keine Ahnung und ihre Mutter wird nicht mal was merken. Wo sollen wir suchen?“

„Ich glaube“, sagte Tim, „es kommt darauf an: Wie (!) sollen wir suchen? Und dazu habe ich ‘ne Idee.“

3. Tiermord mit Gift

Martin Mcfish fuhr einen großen Kombi mit viel Stauraum für seine Geräte und hatte auch heute — trotz des plötzlichen Wintereinbruchs — den ganzen Tag gearbeitet, hatte die Gärten seiner Kunden winterfest gemacht. Das hieß: Büsche zusammenbinden, damit die Zweige unter der Schneelast nicht knicken, Hecken oben möglichst spitz zuschneiden, damit sich von der weißen Pracht nur wenig darauf türmt.

Martin hatte keine Mittagspause gehabt. Jetzt fuhr er heim und stellte unterwegs fest: Seine Armbanduhr war weg.

Kurz vor der Einbiegung zur Prestel Straße, wo er wohnte, lenkte er den Wagen an den rechten Fahrbahnrand und hielt.

Martin war 32, hoch gewachsen und stabil. Ein frisches Gesicht voller Sommersprossen, kurz geschnittenes Kraushaar in irischem Rot, graue Augen mit eindringlichem Blick. Manchmal — aber nur nach getaner Arbeit — roch Martin nach irischem Whisky. Zur Zeit gab es keine Lebensgefährtin, eine Ehefrau ohnehin nicht. Und Duke, der vierjährige Goldenretriever, war auf grauenvolle Weise gestorben, er war vergiftet worden.

Dukes Foto steckte in Martins Brieftasche.

Irgendwann, dachte er, wird es mich zu dem hinführen, der das getan hat.

Jetzt, am Straßenrand, war Martin so müde, dass er seine Gedanken kaum ordnen konnte. Wo, zum Teufel, hatte er seine wertvolle Uhr gelassen? Leider gehörte es zu seinen Gewohnheiten, dass er sie bei der Arbeit manchmal abnahm — um sie vor Beschädigung zu schützen. Statt sie in die Tasche zu stecken, legte er sie dann irgendwohin.

Bei Heindls hatte er sie noch gehabt. Das wusste er genau. Auch bei Kornatzkis. Aber dann... Klar doch! Beim letzten Kunden — bei diesem Bruno Wienerfeld — hatte er sie abgelegt und liegen gelassen auf dem Terrassentisch.

Hat’s Zeit bis morgen?

Martin wendete und fuhr zurück.

Seine Uhr, eine Nobelmarke, war aus Stahl und Gold. Auf der Rückseite befand sich eine Gravur: In Memory of your big friend Cayman — zur Erinnerung an deinen großen Freund Cayman.

Eigentlich hätte das wie ein glühender Reif am Handgelenk brennen müssen. Für Eingeweihte waren diese Worte wie ein Schuldgeständnis — verräterisch und tödlich. Klüger wäre es gewesen, die Uhr zu beseitigen. Aber Martin war schon immer etwas zu mutig gewesen, also tollkühn. Er liebte den Kitzel der Gefahr wie eine Droge. Abgeseilt nach Deutschland unter Falschnamen und anderer Identität hatte er sich erst, als die Gefahr riesengroß wurde und niemand der Eingeweihten auf sein Überleben gewettet hätte. Aber er lebte noch und er behielt die Uhr. Außerdem mochte er sie. Auch der Wert spielte eine Rolle. Von sentimentaler Erinnerung war Martin allerdings völlig frei.

Es schneite. Der Wind orgelte. Der Kombi rollte schon auf Winterreifen. Leere Straßen. Und endlich das Stadtrandviertel, wo die Betuchten unter sich waren und Bruno Wienerfeld in einer toller Villa lebte — allein, verschroben und bösartig wie ein angehender Amokläufer.

Martin fand ihn zum Kotzen und wollte ihm morgen — zusammen mit der abschließenden Rechnung — die Arbeits-Vereinbarung aufkündigen.

Der Kombi hielt an der mustergültig gestutzten Hecke. Martin stieg aus und ging zu dem weißen Eisentor, das aus zwei Flügeln mit vielen Streben bestand. Vorhin hatte er abgeschlossen, auch die Pforte daneben und beide Schlüssel in den Briefkasten — eingelassen in einen marmor-verkleideten Steinpfeiler — geworfen.

Martin flankte über die Pforte und lief durch den parkartigen Garten hinter die Villa.

Im Haus brannte überall Licht. Wienerfeld liebte erleuchtete Räume.

Auch über der Terrasse war eine Laterne eingeschaltet.

Auf dem Gartentisch — dem letzten Möbel, das noch nicht im Schuppen stand — lag eine Schneeschicht. Martin fand seine Uhr. Sie wurde mit dem Taschentuch getrocknet. Er legte sie an.

Hinter einem Kellerfenster, abgedeckt von einem stählernen Gitter, flammte in diesem Moment Licht auf. Martin konnte in einen Hobbyraum blicken, der sich nach hinten ausdehnte. Ringsum an den Wänden war er mit Holzregalen ausgekleidet.

Martin hatte den Raum noch nie gesehen. Tagsüber waren immer buntbedruckte Vorhänge an den Fenstern zugezogen. Aber jetzt hatte Wienerfeld offenbar gelüftet und an die Vorhänge nicht mehr gedacht.

Er stand an einem Tisch und nahm ein grünes Glasgefäß aus einem kleinen Karton.

Die Entfernung zu Martin betrug keine drei Meter. Der Ire konnte das Etikett auf dem Gefäß deutlich sehen, sogar die fetten Buchstaben lesen und das Warnsymbol erkennen, einen stilisierten Totenkopf.

Gift! Curaptozid! Martins Herzschlag setzte aus.

Curaptozid war so selten wie ein Sandsturm am Nordpol, neutral im Geschmack und Geruch, und absolut tödlich.

An Curaptozid war Duke jämmerlich eingegangen. Das stand fest. Martin hatte eine Obduktion seines Hundes veranlasst.

Wienerfeld zog Gummihandschuhe an, nahm das Gefäß und trat zu einem Ausguss an der Wand. Bewegungen, Hantieren mit dem Rücken zum Fenster. Der Wasserhahn wurde aufgedreht, das Gefäß — nun entleert — ausgespült. Dann schabte Wienerfeld mit einem Messer, dessen Klinge zur Hälfte abgebrochen war, und entfernte das Etikett.

Er kam zum Tisch zurück.

Das Gefäß war jetzt sauber und nichtssagend. Es hätte auch Vitaminpillen enthalten können oder milchsaures Gemüse.

Aber der Mann wollte offenbar alle Spuren beseitigen, wickelte das Glas in ein altes Handtuch, holte einen Hammer vom Regal und schlug auf das Bündel ein.

Martin hörte die Schläge, hörte das Splittern von Glas. Es wurde zerbröselt. Erst als sich unter dem Handtuch keine Erhöhung mehr abzeichnete, hielt der Mann inne.

Kleine Splitter und Glasstaub wurden in einen Abfalleimer entleert.

Während Wienerfeld all das tat, blieb sein Gesicht maskenhaft unbewegt. Er spülte noch einmal am Ausguss nach, löschte dann das Licht und verließ den Kellerraum.

Martin war längst zurück und zur Seite gewichen, beobachtete nur mit einem Auge unter dem Gartentisch hindurch, wäre nicht entdeckt worden bei einem zufälligen Blick Wienerfelds zum Fenster.

Dieses Stück Dreck!

Immer wieder hatte sich Martin vorgestellt, was er empfinden würde, wenn er Dukes Mörder fand. Nicht zu bremsender Hass? Vernichtende Wut? Jähzorn mit tätlichem Angriff?

Jetzt war der Ire erstaunt über seine Ruhe. Wohl auch, weil er den Zusammenhang begriff.

Er ließ den Daumen auf der Klingel neben der Haustür. Die hatte ein kleines Fenster als Einsatz, geschützt von einem schmiedeeisernen Gitter.

Der Ton der Klingel passte zu der gediegenen Villa, war nicht schrill, sondern ding-dong-melodisch, fast wie ein Gong.

Der Hausherr kam ins Entree, jetzt Verkniffenheit auf dem Bulldoggen-Gesicht. Er sah zur Tür und fragte sich wohl, wieso der Störenfried schon dort war und nicht draußen am verriegelten Tor.

Martins Fingerknöchel trommelte gegen das Fensterchen.

Wienerfeld war mittelgroß, stämmig, mit sich mehrendem Fettansatz. Für einen Mittvierziger wirkte er verbraucht, hatte bläuliche Tränensäcke im flachen Gesicht, Wulstlippen und wässerige Augen ohne Ausdruck. Dünnes Haar in strohblond. Zu Hause trug er weite Cordhosen und lappige Strickjacken. Das Schönste an ihm waren die überkronten Zähne, mit Jacketkronen auf natürlich getrimmt und so echt wie der Body eines Models, m/w, nach der zwölften Schönheitsoperation.

Blick durchs Fensterchen. Der Gärtner, aha! Wienerfeld öffnete die Tür.

„Was wollen Sie denn jetzt noch? Wissen Sie, wie spät es ist, Mcfish?“

Martin starrte ihn an. „Ich hatte meine Uhr auf der Terrasse vergessen. Was für eine Fügung! So konnte ich Sie jetzt beobachten, Sie Tiermörder!“

„Was? Was ist los?“

„Sie haben das restliche Gift beseitigt. Curaptozid. Damit haben Sie meinen Hund vergiftet.“

Wienerfeld starrte zurück. „Spinnen Sie? Schlägt Ihnen die Kälte aufs Gehirn?“

„Sie... Sie haben Duke getötet.“

Wienerfeld zog sich einen Schritt zurück und ließ die Hand auf der Türklinke. Ein Grinsen spielte um seinen Mund.

„Mcfish! Ich konnte Ihren Köter nicht leiden. Das ist richtig. Aber das ist doch kein Grund, ihn umzubringen. Welchen Grund sollte ich haben? Heh?! Nennen Sie mir ein überzeugendes Motiv. Wenn’s mich beeindruckt und logisch ist, dann — ja, dann gebe ich zu: Ich war’s.“ Er lachte. „Natürlich würde ich’s nur Ihnen sagen, Mann. Niemandem sonst. Also?“

Martin las in seinen wässerigen Augen. Tatsächlich! Der wusste Bescheid. Der wusste alles. Der wusste, was da gelaufen war hinter seinem Rücken.

Martin hatte es heimlich abgewickelt. Nicht aus Feigheit, sondern aus nützlicher Klugheit. Warum sich Ärger einhandeln als Fremder in einem fremden Land — zumal als ein Verfolger aus dem politischen Untergrund seiner Heimat, in die er sich vermutlich nie wieder zurück wagen konnte.

„Verstehe, Wienerfeld. Sie haben es mir heimgezahlt. Auf niederträchtigste Weise. Aber damit ist das Spiel nicht zu Ende. Jetzt geht’s erst los.“

„Was? Wovon schwafeln Sie, Mcfish? Ich denke, Sie wollen mir mein Motiv erklären.“

„Mache ich gern. Wir wissen es beide, und es ist schnell erzählt. Sie besaßen illegal Waffen. Jagdgewehre und Handfeuerwaffen. Heimlich haben Sie streunende Hunde abgeschossen. Im Staatsforst, im Heimwasserwald, am Elchbuckel. Sechs tote Hunde. Meistens waren sie nur mal für einen Moment beim Spaziergang abgehauen. Die Hundebesitzer hörten den Schuss, sahen aber nichts vom Schützen — von Ihnen. Bis auf mich. Ich habe Sie beobachtet, als Sie den altdeutschen Schäferhund mit zwei Schüssen abgeknallt haben. Am Sonntag vor zwei Wochen keine hundert Meter entfernt von dem Parkplatz am Staatsforst. Und Sie haben mich auch gesehen — jedenfalls meinen Wagen.“

Mit gespieltem Erstaunen riss Wienerfeld die Augen auf. „Soll das heißen, dass ich Ihnen die Anzeige verdanke — dass deshalb die Polizei hier war und meine Waffen gefunden und beschlagnahmt hat? Ich werde jetzt angeklagt wegen illegalem Waffenbesitz. Wird zwar nur ‘ne Geldstrafe, aber ‘ne saftige. Ein Glück nur, dass die Kadaver der Hunde schon beseitigt waren, was? Dass die auf mein Konto gehen, kann mir keiner nachweisen. Jaja, die Tierkörperbeseitigung. Ihr Köter ist auch dort gelandet, wie?“

„Duke wurde im Tier-Krematorium eingeäschert. Ich habe seine Urne.“

Wienerfeld schloss die weit geöffnete Tür um ein Stück. „Ihr Motiv, Mcfish, hat mich überzeugt. Ich bin geständig. Aber erzählen Sie’s keinem. Denn da würde ich leugnen. Und im Übrigen sind wir jetzt quitt, nicht wahr?“

Martin verzichtete auf verbale Distanz, als er vom ,Sie’ aufs verächtliche ,Du’ wechselte: „Quitt? Du Dreckskerl hast Hunde gemeuchelt, weil du gern tötest. Ich habe dich angezeigt — nun gut, und darum gebeten, nicht genannt zu werden. Das ist nicht ungesetzlich. Deine Rache, Wienerfeld, war ein weiterer Tiermord. Dafür wirst du büßen.“

„Drohst du mir, Gärtner? Kommt noch eine Anzeige?“

„Das würde nichts bringen. Den einzigen Beweis hast du eben vernichtet. Nein, Wienerfeld, ich werde dich dort treffen, wo es dir besonders weh tut. Du wirst heulen und winseln vor Verzweiflung. Ich weiß, wo du verwundbar bist — trotz deines Geldes. Dort schlage ich zu.“

Martin hob den Blick und ließ ihn durch das Entree gleiten bis hin zu der imponierenden Treppe im Hintergrund, den Gemälden im Aufgang, der Doppeltür zum Salon und zu den hinteren Räumen.

Wienerfelds Haus war eine einzigartige klassizistische Villa. 170 Jahre alt, unter Denkmalschutz stehend, weitläufig, fast museal, ausgestattet mit kostbaren Antiquitäten aus der Zeit. Ein architektonisches Juwel.

Wienerfeld pflegte dieses Haus wie ein Lebewesen, dem er alles, was er an Gefühlen in sich hatte, entgegenbrachte. Die Villa Josefine — so genannt nach der Ehefrau des Erbauers — war Wienerfelds Lebensinhalt. Von diesem Haus in seiner strengen, schnörkellosen Schönheit und dem entsprechenden Inventar war er zwanghaft besessen.

Martins abschätzender Blick löste sich auf in einem Grinsen.

„Hoffentlich bist du gut versichert, Wienerfeld. Schönen Abend noch!“

Der Ire drehte sich um und ging.

Erst nach einer Weile schloss Wienerfeld die Haustür. Seine Beunruhigung war Martin gefolgt wie ein stechender Blick.

Deine Hütte abgefackelt, dachte der Ire, und dich haut der Herzinfarkt um. Dreckskerl! Duke war mehr wert als hundert von deiner Sorte.

Er stieg in seinen Kombi, startete, fuhr aber nur in die nächste Querstraße, wo er wendete. Ein Stück zurück, dann parkte er an einer Hecke. Er stand im Dunkeln. Sein Wagen war kaum auszumachen.

Martin wusste nicht, weshalb er das tat. Dass er jetzt nichts unternehmen würde, war klar. Das bedurfte der Vorbereitung. Aber seine Entschlossenheit war wie ein unsichtbares Band, das ihn hier festhielt. Außerdem hatte er schon immer Instinkt besessen, lebensrettenden Instinkt.

Würde sich Wienerfeld irgendwelcher Helfer bedienen? Gedungene Schläger, die Martin einen Denkzettel als Warnung verpassen sollten?

Nach etwa zehn Minuten wurde das Tor geöffnet und Wienerfeld fuhr auf die Straße in seinem dunklen Mercedes.

Martin duckte sich unwillkürlich, obwohl er nicht gesehen werden konnte.

Wienerfeld schloss das Tor sorgfältig ab, stieg ein und fuhr stadteinwärts.

Mehr passierte nicht. Für eine Verfolgung war Martin zu müde. Endgültig fuhr er jetzt nach Hause.

4. Wie ein sibirischer Wolf

Es war Liebe auf den ersten Blick, bzw. aufs erste Beschnuppern. Luna stellte sich sofort auf die Hinterbeine, legte Gaby die Vorderpfoten auf die Schultern und bemühte sich — mit Erfolg — ihr das Gesicht abzuschlecken.

Lachend sahen die Jungs zu. Volker hatte Luna aus dem Haus seiner Eltern geholt, wo sie überall herumrennen durfte und sich benahm wie daheim, zwar folgsam, aber auch mit raffiniertem Charme auf der Jagd nach Leckereien, noch mehr Streicheleinheiten und wohligen Plätzen.

„Sie mag mich“, kicherte Gaby. „Offenbar rieche ich nach Oskar.“

„Ich mag dich auch“, sagte Tim grinsend. „Aber ich würde mich deshalb nicht trauen, dir so das Gesicht zu waschen. Außerdem duftest du immer wie Gabriele Glockner, also wie ein Rosenstrauch im Sommerwind.“

„Jedenfalls hat Luna eine unglaublich gute Fährtennase“, meinte Volker.

Die Hündin sah aus wie ein sibirischer Wolf, war schlank und ungewöhnlich groß — das Fell weiß mit einem zarten Messington an den Spitzen der Ohren. Täglich mindestens 20 Minuten Kämmen und Bürsten war unverzichtbar, denn sonst wäre das sogenannte Stocklanghaar-Kleid verfilzt. Aus den braunen Augen leuchteten Temperament und Klugheit.

Gaby ergriff Luna an den Vorderläufen, worauf sich die Hündin auf alle Viere stellte. Aber sofort kam Tim an die Reihe mit Zärtlichkeitsbezeugungen, was er über sich ergehen ließ. Im Gegenzug kraulte er Luna die Flanken und wischte sich dann mit einem Papiertaschentuch das Gesicht ab.

Katja Beck besaß zwar ein Bike. Aber es war seit drei Wochen defekt und in Reparatur. Volker ging davon aus, dass sich seine Freundin zu Fuß auf die Flucht gemacht hatte. Taxi schied aus. U-Bahnfahren war Katja verhasst. Und zum unauffälligen Untertauchen ist Fußläufigkeit ohnehin die beste Bewegungsart.

Das hatte Tim auf die Idee gebracht, Luna einzusetzen. Ja, auf das wie beim Suchen kam es jetzt an.

Der Hund liebte sein Frauchen. Der Hund war im Fährtenlesen hervorragend. Mit ein bisschen Glück würde man Erfolg haben.

Von Volkers Elternhaus bis zu Katjas Adresse benötigten Luna und die fünf auf ihren Rädern nur acht Minuten, wie Tim mit Blick auf die Armbanduhr feststellte. Und sie waren langsam gefahren, denn Luna lief an der Leine — wie konnte es anders sein — neben Gabys Fahrrad. Zwar wäre die Hündin gern ungestüm losgestürmt. Aber wegen Schneematsch und Lunas Unerfahrenheit in größeren Gruppen war verhaltenes Tempo angesagt.

Halt in einer stillen Seitenstraße. Die Becks bewohnten einen Bungalow.

Der Garten, dachte Tim, sieht ja aus wie geleckt. Erster Preis beim Wettbewerb ,Schönster Garten in unserer Millionenstadt‘ — könnte man meinen. Der Amtsrichter hat dafür bestimmt keinen Finger gerührt — und Frau Schluckspecht auch nicht. Ist nur Katjas Verdienst. Im Sommer liegt Luna dann auf dem Zierrasen und beobachtet die Schmetterlinge.

Kaum sah Luna ihr Zuhause, begann sie in hohen Tönen zu fiepen.

„Nee“, sagte Gaby, „dorthin wollen wir jetzt nicht. Wir suchen dein Frauchen, Luna.“

Volker zog unter seiner Steppjacke einen geblümten Seidenschal hervor. Er duftete zart nach einer Lotion und gehörte Katja.

Gaby hielt ihn unter Lunas aufgeregte Nase.

„Luna, such das Frauchen! Such und hilf.“

Für einen Moment schien es, als wollte der Hund mit dem Schal spielen. Tim hatte schon Bedenken, ob sich seine Idee so einfach verwirklichen ließ.

Aber dann stieß Luna die Nase zu Boden, bohrte sie in den jetzt knöcheltiefen Schnee, pflügte ihn auf und zog heftig in eine Richtung: die Straße hinab, wo es noch stiller war und die sich lang hinziehende Willröder Straße in ein Stadtrandviertel führt.

Tim übernahm Gabys Bike.

Seine Freundin ließ sich von Luna ziehen.

Die Jungs schoben hinterher und mussten sich beeilen.

Gaby passte sich Lunas Tempo an und verfiel in Trab.

Über die Schulter rief Tims Freundin zurück: „Sie hat die Fährte aufgenommen. Super! Hoffentlich geht das so weiter.“

5. Katjas Schülerausweis

Sekunden entschieden über Katjas Flucht.

Hätten sich Jürgen, der mit Nachnamen Körber hieß, und Edward Holmes etwas mehr beeilt, wäre das Mädchen nicht entkommen.

Aber die beiden Verbrecher ließen sich Zeit.

Vorsicht war geboten. Sie befanden sich hier, um einen Auftrag zu erledigen, eine Strafaktion. Martin Mcfish sollte grausig verstümmelt werden, sollte — wie es die Auftraggeber verfügt hatten — seine rechte Hand verlieren.

Wer sich mit solcher Absicht auf fremdem Terrain bewegt, muss vorsichtig sein. Also handelten die beiden ohne Hast.

Holmes nahm den Weg auf der Rückseite des Schuppens, Körber pirschte vom entlang.

Sie trafen sich an der hinteren Schmalseite, wo jeder um die Ecke linste.

Körber entdeckte die Spur im frischen Schnee. Sie führte von einem geöffneten, schmalen Fenster in den Hintergrund des Grundstücks und verlor sich zwischen Büschen.

Es war eine hastige Spur. Laufschritte. Von kleinen Füßen. Ein Kind? Eine Frau?

„Dort lang!“, sagte Körber halblaut.

Holmes hatte schon begriffen und jagte los. Er war vor Körber an den Büschen und dann auch an dem niedrigen Jägerzaun, der Martins Grundstück auf der Rückseite begrenzte.

Körber, der untersetzt und übergewichtig war, langte keuchend bei ihm an. Holmes deutete auf ein unbebautes Grundstück. Die Fluchtspur führte über die geschlossene Schneedecke zur anderen Seite. Wieder ein Zaun. Dahinter verlief eine Straße.

Der Ausschnitt, den sie sehen konnten, war von Lichtpeitschen erleuchtet. Eine Bushaltestelle. Eben setzte sich der Bus in Bewegung, blinkte vorschriftsmäßig, scherte aus und fuhr ab.

Vier, fünf Personen waren ausgestiegen und gingen jetzt, mit gesenktem Kopf gegen den Wind gestemmt, ihrer Wege.

„Zwecklos!“, murmelte Holmes.

„Mist! Aber du hast leider Recht. Wir wissen ja nicht mal, nach wem wir suchen.“

„Die Person war im Schuppen. Das heißt, sie hat uns belauscht. Als wir rein wollten, hat sie Panik gekriegt und ist getürmt.“

„Dass sie uns belauscht hat, gefällt mir überhaupt nicht.“

„Du sprichst mir aus der Seele, Jürgen.“

„Haben wir uns mit vollem Namen angeredet? Habe ich Sir Edward Holmes zu dir gesagt — und deine Telefonnummer ausposaunt?“

„Kann mich nicht erinnern. Aber es ist nicht zum Lachen, verdammt! Wir haben gesagt, dass wir ihm die Flosse abhacken.“

„Wird die Person die Bullen anrufen?“

„Weiß ich nicht. Wieso war sie im Schuppen? Wollte sie klauen? Oder hat dort ein Penner sein Quartier?“

„Beäugen wir’s mal. Wir haben noch Zeit.“

Sie stampften zum Schuppen zurück. Holmes stellte fest, dass seine Halbschuhe undicht waren. Er hatte nasse Füße. Und das war fast noch schlimmer als der Gedanke an die Polizei. Denn Holmes neigte zu Blasenkatarr und Nierenschmerzen.

Er war ein großer, knochiger Kerl, 36 Jahre alt, glattrasiert und krausköpfig. Die Straftaten, die er verübt hatte, würden reichen für lebenslängliche Haft. Aber keine Polizei kannte ihn — weder die deutsche, noch die irische noch Europol.

Körber war genauso alt, bewegte sich plump und roch meistens nach Schweiß. Von Körperpflege hielt er nicht viel. Wäsche und Strümpfe pflegte er lange zu tragen — bis zur geruchlichen Schmerzgrenze. Dann wurde alles entsorgt, d. h. er warf die Textilien weg. In die Reinigung gab er nur seine Hemden. Er hatte grobe Züge, einen blonden Stoppelschnitt und kahlgeschorenen rund um den Schädel, liebte deftige Suppen mit 50% Fleischanteil und dunkles Starkbier aus Litergefäßen. Vor Jahren hatte Körber in der Versicherungsbranche gearbeitet, aber nach zufälligen Kontakten zur organisierten Unterwelt einen einträglicheren Job entdeckt. Als Typ fürs Grobe. Das heißt, er erledigte Aufträge, für die Brutalität und Menschenverachtung unerlässlich sind.

Was das betraf, war Holmes vom gleichen Kaliber. Allerdings sah man das dem Iren nicht sofort an.

Jetzt standen sie an dem schmalen Fenster. Holmes hatte eine Taschenlampe und leuchtete hinein.

„Mensch, da liegt was.“

Körber schob den Kopf vor. „Eine Tasche. Eine Umhängetasche. Der Riemen ist gerissen. Ist ‘ne Mädchentasche.“

„Die hat sie beim Rausklettern verloren.“

„Ich passe hier nicht durch.“

Holmes hätte es vielleicht geschafft, war aber nicht in Stimmung für eine Schlangenmensch-Nummer.

Er holte eine Bohnenstange, die er vorhin an der Rückseite des Schuppens gesehen hatte, und benutzte sein Werkzeug geschickt, indem er die Spitze unter die Verschlussklappe schob. Er angelte die Tasche heraus.

Körber hielt die Lampe, während sein Komplize den Inhalt untersuchte.

„Papiertaschentücher, Portmonee mit... ungefähr 40 Mark, ein Foto im Sichtfenster von... scheint ein weißer Schäferhund zu sein. Lutschtabletten gegen Halsschmerzen, ein Schlüsselbund mit... vier Schlüsseln. Ein Kamm, ein Haarreif, eine Telefonkarte, ein Kugelschreiber mit dem Werbeaufdruck Commerzbank, eine Haarspange, eine Nagelfeile, zwei verknickte Briefmarken zu 1,10 DM und... was ist das?“

„Steht doch drauf. Ein Schülerausweis.“

„Katja Beck“, murmelte Holmes, „15 Jahre alt. Elmlinger Straße 33. Pech für Katja, würde ich sagen. Sie hat uns belauscht. Sie kennt unsere Vornamen — denn so unvorsichtig waren wir — und könnte unsere Stimmen identifizieren.“

„Eine gefährliche Zeugin. Um die kümmern wir uns.“ Holmes nickte. „Bei ihr tut’s vielleicht ein Finger. Oder ein halber.“

„Dann haben wir die Bullen garantiert auf dem Hals.“

„Nicht doch. Sie wird sagen, den hätte sie sich aus Versehen selbst abgehackt. Oder sie wäre Skins in die Quere gekommen. Ja, das — genau das wird sie aussagen, sonst verliert sie eine Hand.“

Holmes holte wieder die Whiskyflasche hervor. Bevor er trinken konnte, hörten sie den Wagen.

Er bog von der Straße ab, fuhr durch das geöffnete Tor und hielt zwischen Schuppen und Haus.

„Mcfish!“, flüsterte Körber.

Sie sahen nur das Scheinwerferlicht, der Wagen war nicht im Blickfeld. Der Motor lief weiter. Eine Tür klappte. Körber spähte um die Ecke.

„Das ist nicht Mcfish. Das ist... Den kenne ich doch.“ Holmes schob sich neben ihn und spähte ebenfalls.

Ein dunkler Landrover war’s. Der Fahrer war ausgestiegen und hob eine Kiste aus dem Stauraum am Heck. Sie wurde zur Haustür geschleppt und dort abgesetzt. Der Mann klingelte.

Es war ein großer Kerl in Rollkragen-Pullover und Lederjoppe. Zweites Klingeln. Er mochte Ende Zwanzig sein, hatte einen eckigen Schädel und langes schwarzes Haar. Eine dicke Zigarre klemmte zwischen den Lippen. Auf der Oberlippe spross ein stacheliger Schnurrbart.

„Den kenne ich“, wiederholte Körber. „Ein verdammt gefährlicher Typ ist das. Offiziell jobbt er als Bodyguard beim Geier. Aber ich wette, Dirk Dowara hat noch andere Eisen im Feuer.“

„Von dem habe ich gehört. Soll ein cooler Typ sein.“

„So cool wie eine Messerklinge an der Kehle. Aber was will der hier?“

Dowara hatte gegen die Tür gehämmert. Er fluchte leise, hielt aber plötzlich inne und wandte sich zur Einfahrt.

Martins Kombi rollte heran und hielt hinter dem Landrover.

„Endlich!“, flüsterte Körber.

Martin Mcfish stieg aus und stützte sich auf die Wagentür.

„Hallo! Wollen Sie zu mir?“

Dowara grinste. „Sind Sie Martin Mcfish?“

„Bin ich.“

„Dann möchte ich Sie um einen Gefallen bitten. Ich habe hier eine Sendung für Bruno Wienerfeld. Es ist wichtig. Und eilig. Ich war eben dort. Aber Wienerfeld ist nicht zu Hause. Ich kann auch nicht aufs Grundstück. Alles ist verriegelt. Aber er hat mir vor einigen Tagen gesagt, dass Sie für ihn arbeiten — sozusagen bei ihm angestellt sind.“

„Naja.“ Martin zögerte. „Ich... äh... Und nun?“

„Ich muss leider weg, fahre heute Nacht noch nach Mailand und bin erst morgen Abend oder noch später zurück. Ich möchte Sie bitten, die Sendung anzunehmen — und möglichst umgehend Ihrem Chef zuzustellen.“

„Wienerfeld ist nicht mein Chef. Außerdem...“

„Mann, ich hab’s wirklich eilig. Von Wienerfeld kriegen Sie ‘ne Prämie.“

„Hm. Na, gut. Wenn’s bis morgen Zeit hat.“

„Besser wäre, Sie bringen es heute Nacht hin. Wienerfeld muss irgendwann zurückkommen. Er ist ja nicht verreist.“

„Verdammt! Ich bin todmüde.“

„Hier ist ein Hunderter extra. Den hole ich mir von Wienerfeld zurück. Aber Sie müssen quittieren.“

Das geschah, wobei Martin die formlose Quittung — Sendung zur Weiterleitung erhalten plus Unterschrift — beim Unterschreiben an die Hauswand hielt.

Einen Hunderter für die Mühe. Dowara stieg in seinen Wagen und rollte ein Stück weiter auf den verschneiten Hof, um zu wenden und sich dann an dem Kombi vorbei zu quetschen.

Holmes und Körber waren hinter den Schuppen zurückgewichen und hofften, dass die Spuren zu den Büschen nicht auffielen.

Dowara fuhr ab. Martin schleppte die Kiste zu seinem Kombi und verstaute sie auf der Ladefläche.

Körber und Holmes sahen sich an.

„Jetzt?“, flüsterte der Deutsche.

Holmes nickte.

6. Die Kids übernehmen die Kiste

Luna begeisterte. Nur einmal schien es für einen Moment, als hätte sie die Spur ihres Frauchens verloren. Aber dann — am Anfang der Willröder Straße — war wieder alles im Lot und die Hündin spulte die Fährte ab wie ihre leichteste Übung.

Gaby trabte. Trotzdem war die Leine straff gespannt. Volker, Karl und Klößchen radelten. Tim, mit zwei Bikes bestückt, musste joggen, wobei er beide schob.

Wegen Katja machte er sich keine Sorgen. Es konnte nicht mehr lange dauern, bis Volkers Freundin gefunden war. Aber dann lagen die echten Probleme auf dem Tisch: die Verstrickung der beiden in ungesetzliches Handeln, der Terror am Schulzentrum, die Machenschaften von Dowara und seinem Boss. Zeugen gegen diese Mafiosi würden sich vermutlich nicht finden lassen. Also, dachte der TKKG-Häuptling, müssen sie auf frischer Tat überführt werden. Da kommt Arbeit auf uns zu.

Luna zog Gaby in die Prestel Straße, blieb dann stehen, witterte aufmerksam voraus und bellte.

„Such, Luna! Wo ist dein Frauchen?!“

Gabys Kommando beflügelte die Hündin. Weiter ging’s. Aber nur noch ein Stück.

Um Haaresbreite — und Luna wäre vor einen Landrover gelaufen, der in diesem Moment von einem Grundstück auf die Straße rollte und dann beschleunigte.

Tim sah einen klotzigen Typ hinterm Lenkrad: breites Gesicht, vorderasiatische Züge, ruppige Schnurrbart über einer Ich-bin-der-Boss-Zigarre.

Volker stieß einen erschreckten Laut aus und kippte fast vom Rad.

Der Wagen preschte zur Willröder Straße und verschwand um die Ecke. Tim wollte Volker fragen, was los sei, wurde aber abgelenkt durch Lunas Verhalten.

Die Hündin zerrte Gaby durch die Einfahrt auf das Grundstück, wo ein Kombi parkte. Ein hochgewachsener Mann lud eine Kiste ein. Aus dem Augenwinkel sah Tim das Garten-Service-Schild. Sofort wurde Gaby an dem Kombi vorbei zu einem langgestreckten Schuppen gezogen, wo Luna Männchen machte an der Tür und laut fiepte, dann fordernd bellte.

„Heh!“, rief der Mann, aber nicht unfreundlich. „Ist das nicht die Luna?“

Volker fasste Tim am Arm. „Der da eben abfuhr — das war Dowara.“

„Was?“

„Ja. Ich dachte, ich seh nicht richtig.“

„Sie kennen Luna?“, rief Gaby außer Atem.

„Aber ja. Sie gehört Katja Beck.“

Der Kreis schließt sich, dachte Tim. Und leise zu Volker: „Kennst du den?“

„Martin Mcfish. Ein Ire. Macht Gartendienst bei uns. Netter Kerl. Katja und ich reden immer englisch mit ihm. O Mann — was hat der mit Dowara zu tun? Ob der etwa... Tim, ob der etwa Katja im Wagen hatte?“

„Werden wir gleich wissen.“

Luna änderte jetzt ihr Verhalten, begann zu knurren und wollte zur hinteren Schmalseite des Schuppens, wurde aber von Gaby zurückgehalten.

„Hallo, Volker!“, sagte Mcfish. „Bist du mit Freunden unterwegs? Wo ist denn Katja?“

Karl und Klößchen halfen Gaby, die von Luna fast umgerissen wurde.

Hm!, dachte Tim. Mit der Bemerkung teilt er uns mit, dass er von Katja nichts weiß. Sieht nicht so aus, als ob er lügt. Seine Körpersprache passt dazu und wirkt sympathisch.

Volker hatte Mcfish mit Handschlag begrüßt und stellte jetzt TKKG vor. Mcfish gab allen die Hand mit festem freundlichem Druck.

Tim entschloss sich zur Wahrheit.

„Wir suchen Katja“, erklärte er. „Sie hat Zoff und ist abgehauen. Sie hat seelisch die Übersicht verloren und — will sich irgendwo verstecken. Sie haben sie also nicht gesehen?“

„Nein.“ Mcfish schüttelte verwundert den Kopf. „Hier war sie nicht. Allerdings bin ich eben erst zurückgekommen.“ Er blickte zum Schuppen. „Sie wird doch nicht etwa dort drin sein?“

„Vielleicht ist sie drin gewesen“, sagte Computer-Karl. „Jetzt wäre sie längst rausgekommen. Vor Volker und uns versteckt sie sich nicht. Und vor Lund schon gar nicht.“

„Oder sie ist eingeschlafen“, meinte Klößchen. „Seelische Erschöpfung kann zur Bewusstlosigkeit führen, habe ich gehört.“

Er lief zur Schuppentür, stellte aber fest, dass sie mit einem Schloss gesichert war.

„Kann man von der Rückseite rein?“, fragte Tim.

„Da sind etliche Fenster“, erwiderte Mcfish. „Eins lasse ich immer offen, damit Frischluft reinkommt.“

Gaby mit Luna, Karl und Klößchen machten sich sofort auf die Suche. Tim und Volker verständigten sich mit einem Blick. Die nächsten Fragen an Mcfish enthielten Zündstoff.

„Der Mann im Landrover“, sagte Tim, „der da eben weggefahren ist — ich glaube, den kenne ich. Ist der Hausmeister vom Ludwig-Gymnasium. Richtig?“

Mcfish hob die Schultern. „Keine Ahnung. Ich weiß nicht mal, wie er heißt. Er hat nur was abgegeben.“

Er deutete auf die Kiste im Kombi.

„Abgegeben?“

„Ja. Als ich eben heimkam, stand er vor der Tür. Aber die Kiste ist nicht für mich. Ich soll sie weiterleiten.“ Er gähnte, entschloss sich aber doch, alles zu erzählen. „Die Sache ist mir unangenehm“, schloss er. „Ich mache es auch nur wegen der 50 Mark, die er für die Zustellung rausgelassen hat.“

„Wieso unangenehm?“, forschte Tim.

„Weil ich mich mit Wienerfeld verkracht habe. Ein Fiesling. Für den arbeite ich nicht mehr.“

Tim nickte mit einer Miene, die alles Verständnis der Welt ausdrückte. „Eben Zoff und dann aneiern mit ‘ner Gefälligkeit — das passt nicht zusammen. Außerdem sind Sie ja hundemüde.“ Er grinste, als wäre es schon kurz vor Weihnachten. „Wie ich Volker kenne, nimmt er Ihnen die Mühe gern ab. Außerdem müssen wir sowieso in die Richtung. Wo — sagten Sie — ist die Villa Josefine?“

„Eichbrunner Allee. Eine der Fünfziger-Nummern.“ Volker hatte genickt und beeilte sich jetzt mit der Zustimmung.

„Dafür beteilige ich euch am Gewinn“, Mcfish lächelte — und das sah, nach Tims Empfinden, nicht ganz echt aus. „Ihr kriegt die Hälfte: 25 Mark. Okay? Sind fünf für jeden von euch. Luna wird nur gestreichelt.“

„Ist zwar nicht nötig, aber wir nehmen es“, sagte Volker rasch — weil er wusste, dass Tim abgelehnt hätte.

Wenn dieser Ire ein Schotte wäre, dachte der TKKG-Häuptling, würde ich vermuten, er hätte von Dowara 100 Mark kassiert. Aber das sind sowieso alles dumme Vorurteile. Schotten sind nicht geizig, Schweizer ernähren sich nicht ausschließlich von Schokolade und Käse, bei weitem nicht jeder Deutsche liebt Blasmusik, Fußball und Bier. Jedenfalls werde ich meinen Fünfer dem Weihnachtsgeld zuschlagen und das Geschenk für Gaby wird immer kostbarer.

Im selben Moment kam seine Freundin mit Hund und Jungs zurück.

„Katja war hier. War im Schuppen. Wurde aber aufgescheucht. Da sind Spuren. Karl hat sie abgeleuchtet bis zum hinteren Zaun. Was im Schnee zu lesen ist, verrät dies: Zwei Männer — der eine mit Schuhgröße 46, der andere mit kleineren Füßen, aber schwer wie ein Nilpferd — sind hinter ihr her. Aber nur bis zum Zaun. Dort haben sie Halt gemacht. Katjas Spur führt über ein unbebautes Grundstück zur Straße, zu einer Bushaltestelle. Wenn Katja eingestiegen ist, sehen wir alt aus. Dann hilft Luna nicht weiter.“

„Was für zwei Männer?“, meinte Mcfish entgeistert. „Was spielt sich denn hier ab auf meinem Grund?“

Karl polierte seine Brille und erklärte: „Es sieht so aus, als hätten die beiden dort unter dem Autodach gestanden. Etwas Schnee ist hin geweht und sie haben ihn festgetreten. Dann sind sie wohl mehrmals um den Schuppen gelaufen — und schließlich in diese Richtung getürmt.“ Er wies zu dem Nachbargrundstück, wo sich das Haus mit mittelhohen Fichten gegen Mcfish’ Anwesen abschirmte. „Ziemlich frische Doppelspur — jedenfalls hat’s noch nicht in die Tapsen geschneit. Sie führen von der Rückseite des Schuppens zum Zaun und hinüber.“

„Ist also möglich“, meinte Klößchen und holte eine Tafel Schokolade hervor, „dass die beiden Unbekannten noch hier waren, als wir kamen. Vielleicht hat Luna deshalb geknurrt. Jetzt sind si6 weg.“

Gaby pustete gegen ihre Ponyfransen, auf denen sich ein paar Schneeflocken gesammelt hatten. „Haben die beiden Katja verfolgt?“

„Eher nicht“, sagte Tim. „Sonst hätten sie nicht unter dem Autodach gestanden. Schließlich konnten sie ja nicht wissen, wohin Katja wollte.“ Er wandte sich an Mcfish. „Erwarten Sie jemanden — zwei Männer?“

„Nein! Zum Teufel, nein! Niemanden! Ich will endlich Feierabend machen, einen Whisky trinken und mich aufs Ohr legen. Wieso stehen hier zwei Typen rum? Haben die auf mich gewartet? Oder auf den Hausmeister vom Ludwig-Gymnasium? Dass Katja hierher kommt, ist ja verständlich. Sie kennt mich — und ich hätte ihr auch geholfen. Was ist denn ihr Problem?“

„Das Übliche“, antwortete Gaby mit der Miene einer Sozialpädagogin. „Schwierigkeiten daheim, Zoff mit den Eltern, vergiftete Atmosphäre. Trotz und Muffelei statt Aussprache. Sowas verschärft sich dann bis zum Total-Knatsch. Katja hat zwar an Volker eine enorme Stütze, will aber nicht alles auf ihm abladen, sondern selbst damit fertig werden. Dabei hat sie sich überschätzt. Jetzt hat sie ‘nen seelischen Durchdreher und geht auf Trebe. Aber wir fangen sie ein. Übrigens: Falls sie auftaucht, Mr. Mcfish, bitte rufen Sie Volker an, ja?“

„Selbstverständlich.“

Er hatte sein Portmonee geöffnet. Aber dort war außer viel Münzgeld nur ein Hunderter.

Sage ich’s doch, dachte Tim — verzog aber keine Miene. Mcfish suchte 25 Mark zusammen, die letzten drei musste er in ganz kleiner Münze abzählen. Volker nahm das Geld.

Der Service-Mann deutete auf die Kiste. „Wie wollt ihr die transportieren?“

„Tim steckt sie sich hinters Ohr“, grinste Klößchen.

Der sagte: „Auf meinem Bike hatte ich mal Gaby, ihren Flugkoffer, mich selbst, einen bunten Willkommens-Blumenstrauß, einen Bordcase und meinen vollgestopften City-Rucksack als außergewöhnliche Transportbelastung. Wir sind durch die Innenstadt gezischt und haben drei Streifenwagen abgehängt. Da macht mir doch die Kiste keinen Kopfschmerz.“

Mcfish lachte. Tim hievte die Kiste, die höchstens 30 Pfund wog, auf seinen Fahrradsattel.

Der Ire fuhr seinen Wagen auf den Stellplatz unters Autodach und schloss ihn ab. Noch mal Hände schütteln mit allem. Luna wurde gestreichelt. Dann verzog sich Mcfish knickbeinig vor Müdigkeit in sein Haus.

„Jedenfalls hat er uns betrogen“, stellte Karl fest.

„Wieso?“, fragte Klößchen.

„Dowara hat ihm 100 Mark gegeben — nicht fünfzig. Es sei denn, der Fünfziger hätte sich in Mcfish’ Geldbeutel in einen Hunderter verwandelt.“

„Gut beobachtet, Karl“, nickte Tim. „Aber das soll uns egal sein. Ich meine, auf seine Wahrhaftigkeit lässt das keine Rückschlüsse zu. Ansonsten, glaube ich, hat er die Wahrheit gesagt. Und wir haben die Kiste. Das ist doch wie ein Lotterie-Gewinn an einem Abend wie diesem. Und wir fragen uns: Was hat dieser Wienerfeld mit den Verbrechern zu tun?“

„Ich frage mich vor allem“, sagte Gaby: „Wie finden wir Katja?! Bevor wir zu Wienerfeld schlurfen, gehen wir erst mal rüber zur Bushaltestelle und lassen Luna schnüffeln. Okay?“

Sie stiefelten los, fanden eine Gasse, erreichten die Straße mit der Bushaltestelle und suchten auf der anderen Seite des unbebauten Grundstücks die Stelle, wo Katjas Spur am Zaun endete, wo das Mädchen also — in voller Flucht — hinüber gestiegen war.

Luna setzte sofort ihre Schnüffelnase ein. Mit allen Zeichen von Freude nahm sie die Fährte auf. Die führte tatsächlich quer über die Straße zur Haltestelle und — endete dort.

Der Hund wandte sich in alle Richtungen, war ratlos und klemmte die fuchsbeinige Rute ein. Dann legte sich Luna auf den Bauch und es sah aus, als falte sie die Vorderpfoten.

„Endstation“, meinte Gaby enttäuscht, „obwohl es nur die Haltestelle Birnbacher Straße ist. Katja hat nun doch den Bus benutzt.“

„Sie hat eine Monatskarte“, erklärte Volker, „wie fast alle am Schulzentrum. Ich habe immer gedacht, ob sie die mal verliert.“

„Weshalb?“, fragte Klößchen.

„Weil sie die Karte immer in die hintere Jeanstasche steckt. Und bei ihren Lieblingshosen der Marke Fulco Fulcotoni sind die Potaschen winzig.“

Tim unterbrach seine angesagte Tätigkeit, nämlich das Spähen nach zwei Typen, von denen einer Schuhgröße 46 hatte und der andere seine nilpferdschwere Figur herum wuchtet. Zu sehen war allerdings niemand. Also wandte sich Tim zur Fahrplantafel.

„Hier schleichen die Busse der Linie 37 vorbei. Das ist die westliche Stadtrandschleife mit dem Olympia-Bad und der Pferderennbahn. Ich glaube, da wird auch die Eichbrunner Allee angefahren. Wenn wir uns beeilen, können wir den Bus abfangen — unweit von Wienerfelds Josefinen-Villa.“

Gaby begriff sofort. „Du willst den Fahrer fragen, ob er sich an Katja erinnert und vielleicht weiß, wo sie ausgestiegen ist. Immerhin eine klitzekleine Chance, Häuptling.“

„Im Moment unsere einzige.“ Tim schob die Kiste auf seinem Sattel zurecht. Der Inhalt schien sich mal hierhin, mal dorthin zu verlagern.

„Schade, dass wir da nicht reingucken dürfen“, meinte Volker. „Es würde uns vielleicht was erzählen über Dowara.“

„Die Kiste wird uns was über ihn erzählen“, grinste Tim. „Denn selbstverständlich machen wir sie auf.“

7. Telefonkarte für eine Streicheleinheit

Katja fröstelte. Ihr Puls wollte sich nicht beruhigen. Das verängstigte Herz schlug zu schnell. Entkommen! Ja, entkommen! Aber nicht vor Dowara und dessen Chef, sondern vor diesen Verbrechern, die Jürgen und Edward hießen und den irischen Gärtner verstümmeln wollten.

Wo bin ich da reingeraten?

Sie saß jetzt im 37er-Bus, in der vorletzten Reihe links. Das Fahrzeug fuhr seine Route, der Motor brummte, draußen glitten die Außenbezirke der Stadt vorbei.

Wieder eine Haltestelle. Katja duckte sich. Aber das war natürlich unsinnig. Denn weder Dowara noch der Geier würden je in einen städtischen Bus steigen. Doch wie verhielten sich Jürgen und Edward?

Sie hatte keine Ahnung, wie die aussahen, und glaubte auch nicht, dass die sie gesehen hatten. Aber ihre Tasche war weg. Verloren. Irgendwo. Noch im Schuppen? Am Fenster beim Rausklettern? Oder auf einem der Grundstücke? Hatten die beiden ihre Tasche gefunden? Das wäre nicht auszudenken, überlegte Katja, denn dann wissen sie, wer ich bin. Der Schülerausweis! Himmel, nur das nicht!

Der Bus war fast leer. Ein alter Mann, schäbig gekleidet, lehnte mit dem Kopf an der Seitenscheibe, schien zu schlafen. Sein Hut war verrutscht, die Krempe wurde eingedrückt. Vorn saßen zwei Frauen und schwatzten halblaut. Manchmal lachte die eine, immer nur die eine. Den Bereich des Fahrers trennte ein Vorhang ab. Das war nicht in jedem Bus so. Aber manche Chauffeure mochten es offenbar nicht, wenn sie von hinten angestarrt wurden.

Katja hatte dem Fahrer beim Einsteigen ihre Monatskarte gezeigt. Zum Glück steckte die nicht in der Umhängetasche, sondern hinten in der Winterjeans. Der Fahrer hatte genickt. Er sah müde aus, ein dicklicher Mann um die Fünfzig mit einem Kartoffelbauch, der das Lenkrad berührte, und spärlichem Haarwuchs.

Ich muss Martin warnen, dachte Katja. Muss ihn anrufen. Aber ich habe keinen Pfennig und die Telefonkarte ist auch in der Tasche.

An der Ecke Limmwick Straße/Feilner Weg stieg sie aus.

Tat’s aus einem Impuls heraus, weil vor einer winzigen — jetzt verschneiten — Grünanlage eine Telefonzelle war, in der jemand stand mit dem Hörer am Ohr und dem Rücken zur Tür.

Als Katja im Freien war und der Bus abfuhr, wurde ihr bewusst, wie nahe sie an der Prestel Straße war, an Martin Mcfish’ Adresse. Der Bus war einen Bogen gefahren, würde sich erst jetzt in andere Richtung entfernen. Fünf Gehminuten zu dem irischen Gärtner. Katja schauderte.

Sie stellte sich vor die Telefonzelle. Hier konnte man nur mit Karte telefonieren. Ein Mann stand hinter der Glastür. Er schien lediglich zu lauschen, jedenfalls war seine Stimme nicht zu hören. Er war mittelgroß, wuchtig wie ein Container und wetterfest gekleidet in eine dunkle gewachste Jacke mit hochgeklapptem Lammfellkragen. Der Schädel wirkte unangenehm auf Katja, nämlich bullig über einem Specknacken, mit einem dachartigen Stoppelschnitt in schmutzigem Blond. Kahlrasur an den Seiten und hinten. Pickel auf der Haut.

Jetzt hatte der Mann sein Gespräch beendet, drehte sich um und kam heraus.

Ein grobes Gesicht. Niedrige Stirn, ausgeprägte Kauwerkzeuge. Ein säuerlicher Schweißgeruch wehte Katja entgegen.

Fast wäre sie zurückgeschreckt. Für einen Moment verlor sie den Mut. Jeden andern hätte sie gern gefragt, den hier nicht.

Trotzdem!

„Verzeihung!“ Ihr zartes Gesicht lächelte zu ihm auf. „Ich habe leider meine Karte zu Hause vergessen. Aber ich muss dringend anrufen. Es wäre wahnsinnig nett, wenn Sie mir aushelfen könnten. Es ist nur ein Ortsgespräch.“

Er starrte sie an, grinste dann — und roch aus dem Mund nach Schnaps.

„Einfach so aushelfen, Heideröschen? Wer macht denn sowas noch — heutzutage?! Da wäscht doch eine Hand die andere! Was kriege ich denn?“

Sie konnte nicht sofort antworten. Ihre Knie versagten, wackelten. Jetzt ein Windhauch, fuhr es durch den Kopf, und ich falle um. Der Puls, noch aufgeregt von vorhin, begann zu rasen.

Jürgen! Das war dieser Jürgen. Sie erkannte seine Stimme. Und wusste jetzt auch, dass der Schnapsgeruch von Whisky herrührte.

Offenbar wurde ihr Gesicht kreideweiß, denn seine Schweinsäuglein schauten verblüfft.

„Na, so war das doch nicht gemeint, Heideröschen. Sollst mich ja nicht heiraten, hahahah! Nur ein kleiner Scherz mit ‘nem Körnchen Wahrheit.“

„Ich... ich... ja.“ Sie schluckte. „Entschuldigung! Aber ich komme gerade von meinem Freund und... und bin verärgert.“

„Lass ihn laufen, den Blödmann! Also, was kriege ich?“

„Ich... ich kann Ihnen nichts geben. Ich möchte nur ein Ortsgespräch führen.“

„Ein Bussi muss drin sein, Heideröschen.“

„Ich... küsse niemanden, den ich nicht kenne.“

Sie zitterte. Angstvoll blickte sie die Straße entlang. Niemand war zu sehen, die Gegend wie ausgestorben.

Würde dieser Verbrecher auch noch aufdringlich werden, handgreiflich, gewalttätig?

„Dein Freund, Heideröschen, ist sicherlich attraktiver als ich.“

Sie schwieg.

Der Mann grinste, wobei er viel Zahnfleisch zeigte, und zog eine Telefonkarte aus der Tasche.

„Die kriegst du. Bin ja ein netter Kerl. Aber du musst mir einmal über den Kopf streichen. Klar?“

Ich muss es ins Lächerliche ziehen, dachte sie — und ihre Seele schlotterte.

„Das mache ich aber sonst nur mit meinem Hund. Heißen Sie zufällig Hasso, Arco oder Maneater (Menschenfresser)?“

„Hast du einen Hund?“

„Ja.“

„’nen Dackel, was?“

Beinahe hätte sie von Luna gesprochen, ihrer weißen Wölfin. Aber ein unerklärlicher Instinkt hielt Katja davon ab. Vielleicht verstand ihr Unterbewusstsein es auch als Drohgebärde, als sie sich zu der Lüge von einem Rüden entschloss und einer — völlig zu Unrecht — verrufenen Rasse.

„Nein. Ich habe einen ziemlich gefährlichen Rottweiler. Aber mir gehorcht Rowdy aufs Wort. Er wiegt 50 Kilo. Nur Muskeln.“

„Wie bei mir.“ Er hielt ihr die Karte hin. „Also, krieg ich die Streicheleinheit?“

Für Martin Mcfish, dachte sie — und fuhr dem Kerl rasch mit flacher Hand über den Stoppelschnitt, verzweifelt bemüht, nicht angeekelt zu wirken.

Seine Bürstenfrisur fühlte sich fettig an. Katja widerstand dem Impuls, die Hand an der Jacke abzureiben.

Na, also.“

Grinsend überließ er ihr die Telefonkarte.

„Ich brauche sie nur für ein Gespräch.“

„Schon in Ordnung, Heideröschen.“

Er schritt in Richtung Prestel Straße, bewegte die Arme im Rhythmus der Schritte und schob den Schädel vor.

Katja trat neben die Telefonzelle und säuberte ihre Hand im Schnee.

In der Zelle roch es noch nach Jürgens säuerlichem Schweiß. Katja hielt die Tür etwas offen, schob die Telefonkarte ein und erinnerte sich an Martins Telefonnummer. Die stand ja groß und einprägsam auf seinem Firmenschild neben der Einfahrt: 42 94 93 33.

Katja wählte. Nichts. Zweiter Versuch. Nichts. Dann begriff sie, dass auf der Telefonkarte keine Einheiten mehr waren. Die 12,- DM waren aufgebraucht. Und der miese Kerl hatte das natürlich gewusst.

8. Erster Hinweis auf Vandalo

An der Formation hatte sich nichts geändert. Volker, Karl und Klößchen radelten, traten langsam in die Pedale. Gaby schritt flott aus und führte Luna an der Leine. Tim schob mit jeder Hand ein Bike und verhielt jetzt, um sich zu schnäuzen.

„Bist du erkältet?“, rief Gaby.

„Keine Spur!“, meinte Tim. „Darauf würde ich mich nur einlassen, wenn ich trotzdem mit dir Schnäbeln dürfte. Natürlich, ohne dich anzustecken, sozusagen keimfrei busseln.“

„Dann bleib lieber gesund!“, erwiderte sie lachend.

Klößchen hatte ein Stück Strippe unter einer Schoko-Tafel in seiner Hosentasche entdeckt und damit war die Kiste auf Tims Sattel festgeschnürt worden. Jetzt äugte der TKKG-Häuptling nach einem geeigneten Ort, an dem sie sich näher mit der dringlichen Sendung beschäftigen konnten.

Auf der linken Straßenseite gähnte eine geöffnete Garage in den Abend. Es war ein würfelförmiges Zementgehäuse mit hochgeklapptem Blechtor, der Innenraum dunkel.

„Dort ist es trocken“, meinte Tim.

Alle Bikes wurden hineingeschoben. Es gab einen Lichtschalter. Die Kfz-Behausung war so leer wie ein abgeleckter Teller. Lediglich in einer hinteren Ecke lagen zwei Dutzend Zigarettenkippen, an denen Luna angewidert schnupperte.

Karl schloss das Tor von innen. Die Glaskugellampe unter der niedrigen Decke verbreitete ein ungemütliches Schwachlicht. Es machte alle Gesichter blass und Luna wirkte wie ein Gespensterhund.

Klößchen musste Tims Bike halten, denn das diente auch als Tisch. Tim holte sein wertvolles Trekkingmesser hervor und klappte es auf. Die Klinge misst acht Zentimeter und das Heft ist aus Wurzelholz: ein Allround-Werkzeug. Tim konnte Schrauben damit herausdrehen und sogar Butterbrote herstellen. Jetzt betrachtete er die Kiste von allen Seiten.

„Kein Absender und keine Anschrift. Einfach nur eine zugenagelte Holzkiste.“

„Wahrscheinlich ist Rauschgift drin“, mutmaßte Klößchen. „Zehn Kilo Heroin. Oder eine neue Designer-Droge, die das Gehirn noch schneller auflöst.“

„Ich tippe auf Falschgeld“, sagte Volker. „Die ersten großen Euroscheine aus einer privaten Geldpresse.“

Gaby hob die Schultern. „Da wir nichts über diesen Wienerfeld wissen, bringt Rumrätseln gar nichts. Nun mach sie endlich auf!“

Das galt Tim, der aber schon damit beschäftigt war, den vernagelten Deckel abzuhebeln. Das Holz war weich, die Nägel gaben nach — dann blickten alle auf den Inhalt.

Zunächst mal war die Kiste ausgestopft mit Lappen und Lumpen — offenbar als Dämpfungsmaterial. Zwei flache Gegenstände waren besonders umhüllt mit zentimeterdicken stoßdämpfenden Plastikfolien. Außerdem steckten die tellergroßen Objekte in flachen Kartons.

Tim zog einen heraus und befreite den Inhalt von der Verpackung.

Zum Vorschein kam tatsächlich ein Teller. Luna hätte ihn vielleicht als Fressschüssel akzeptiert — für ein Kilo Saftgulasch oder Gemüsebrei mit Fleischeinlage. Aber die Kids hätten keine Entweihung dieser Art gewagt. Denn der Teller war ein Kunstwerk.

„Klassizismus“, sagte Karl, „wahrscheinlich so um 1800 entstanden. Vermutlich russisch, also aus der St. Petersburger Kaiserlichen Porzellanmanufaktur. Denn das Motiv stellt einen Kosaken dar. Er schiebt Wache, glotzt in die Taiga, hat Säbel und Gewehr, trägt Stiefel. Seine Kameraden beziehungsweise Spießgesellen sitzen im Hintergrund am Lagerfeuer. Klassizistisch ist vor allem die strenge Form der Tellerrandornamente. Kelch und Blatt, exakt stilisiert. Alles in Gold auf braunem Grund. Wertvolles Stück, würde ich sagen, falls es echt ist.“

„Karl, dein Computergedächtnis ist Gold wert“, lobte Gaby.

„Er lächelte erfreut.

„Über den Klassizismus ist mir nur bekannt“, sagte Volker, „dass es eine europäische Kunstströmung war — die Gegenbewegung zu den großen und teils schwülstigen Formen von Barock und Rokkoko. Grob berechnet etwa die Zeit von 1750 bis 1830. Der Klassizismus hat auch die Architektur, die Hersteller von Möbeln und Keramiken beeinflusst. Von Land zu Land war die Kunstrichtung natürlich unterschiedlich — je nach dem Wesen der Menschen. Berühmt sind vor allem klassizistische Bauten. Nach 1830 kam dann die Romantik ans Ruder.“

„Bist aber total gut informiert“, sagte Klößchen. „Ich weiß nur, dass die Villa Josefine echt klassizistisch ist. Also denkmalgeschützt und wertvoll. Hatte die ganze Zeit total das Gefühl, dass ich von der Villa schon gehört habe. Stand aber auf dem Schlauch. Wohl wegen der Kälte. Jetzt ist es mir eingefallen. Weil nämlich mein Vater die Hütte mal kaufen wollte. Ist aber nicht zum Zuge gekommen. Er hat dann die Jugendstil-Villa in der Gerber Straße erworben. Aber Mama wollte nicht einziehen. Deshalb wohnen wir immer noch in der Eichen-Allee. Immerhin haben wir dort ein Hallenbad südseitig und 5000 Quadratmeter Garten. Allerdings keine Kunstrichtung in den Mauern.“

Karl grinste und sagte — ohne Bosheit: „Postwirtschafts-wunderliche Sozialprodukt-Symbolik. Mit irre guter Heizung und Geräusch abweisenden Fenstern.“

Tim hatte inzwischen den anderen Teller ausgepackt. Er zeigte die gleichen Randornamente und ein ähnliches porzellan-malerisches Motiv. Altes Russland mit Menschen und Landschaft.

„Die gehören alle zu einem Service.“

„Wenn es fünf wären, könnten wir sie unter uns aufteilen“, griente Klößchen.

Gaby blickte strafend.

Tim furchte die Stirn, aber aus anderem Grunde. Er dachte angestrengt nach, spürte, dass ihm die Lösung fast auf der Zunge lag — und dann fiel es ihm ein.

„Amigos, der Künstler, der diese Teller geschaffen hat, heißt Simeon Chiflar. In seiner Zeit — also vor rund 200 Jahren — war er ‘ne große Nummer in der Keramik-Herstellung.“

Gaby schenkte ihrem Freund einen großäugigen Blick. „Wusste gar nicht, Häuptling, dass du dich für Porzellan interessierst.“

Er grinste. „Ist auch unter meinen Leidenschaften die schwächste. Aber die Bekämpfung von Unrecht und Kriminalität steht obenan. Deshalb weiß ich Bescheid über diesen dekorativen Speckbrett-Ersatz. Der Verlust von 24 Tellern stand nämlich groß in der Zeitung. Und da blüht Verdacht, weil man die Scherben nicht gefunden hat.“

„Heh!“, sagte Gaby. „Deine Rede ist rätselhaft. Hilf mal denen auf die Sprünge, die nicht so leidenschaftlich Zeitung lesen wie du.“

„Es geht um Vandalo, den Zerstörer.“

Gaby machte sofort eine hüftbetonte Schüttelbewegung, als werde sie von Eiswasser überrieselt. Karl nickte wissend und ein wenig erschrocken. Volker und Klößchen aber zeigten Mienen wie neugeborene Unschuldslämmer.

„Wer ist Sandalo?“, fragte der Schoko-Freak.

„Vandalo!“, korrigierte Tim. „Abgeleitet von Vandalismus, der Zerstörungswut. Kennst doch das Sprichwort: ,Wie die Vandalen hausen“. Das bezieht sich auf einen ostgermanischen Volksstamm gleichen Namens, der im Jahre 455 die schöne Stadt Rom völlig zerstörte.“

„Vor oder nach unserem Zeitenbeginn?“, fragte Klößchen.

„Nach Christi Geburt.“

„Dann blieben also für den Wiederaufbau bis heute nur etwa anderthalb Jahrtausend“, grinste Klößchen. „Das ist knapp und erklärt, warum man sich als Tourist in Rom immer wie in einer riesigen Baustelle fühlt.“

„Dann musst du mal nach Berlin fahren“, meinte Karl. „Das ist ‘ne Baustelle.“

Volker führte aufs Thema zurück. „Tim, du hast also in der Zeitung von einem ostgermanischen Vandalo gelesen und...“

„Nein!“, unterbrach der TKKG-Häuptling. „Natürlich kein Ostgermane, sondern... Also, in den Zeitungen steht jede Woche was drin von einem Unbekannten. Von Vandalo. Jedes Mal ein Horror-Bericht. Der Typ muss verrückt sein. Er dringt in Häuser ein, in Museen, in Kunstgalerien, in öffentliche Gebäude und verwüstet wie ein Hurrikan mit Kernwaffen-Ausrüstung. Dann legt er Feuer. Feuer ist immer im Spiel. Manchmal zerstört er auch öffentliche Verkehrsmittel: abgestellte Bahn-Waggons oder U-Bahn-Abteile. Aber da ist sich die Polizei nicht ganz sicher, ob das wirklich auf sein Konto geht. Bei den Personenbeförderungs-Einrichtungen könnten auch Trittbrettfahrer, also Nachahmer, die Täter sein. Der Verrückte hinterlässt immer sein Markenzeichen: einen Zettel mit dem Stempelaufdruck Vandalo.“

„Wurde er gesehen?“, fragte Volker.

Tim nickte. „Einige Male wurde er überrascht. Von Villen-Besitzern, die früher als vorgesehen nach Hause zurückkamen. Denen ist das schlecht bekommen. Denn der Typ schlägt sofort mit seiner Baseballkeule zu. Kopfverletzungen und Gehirnerschütterungen sind die Folge. Keins der Opfer kann ihn beschreiben. Er trägt nämlich Maske und hüllt sich in einen langen Kapuzenmantel.“

„50 000 Mark Belohnung“, sagte Gaby, „sind auf ihn ausgesetzt — jedenfalls für Hinweise, die zu seiner Ergreifung führen.“

„Und was hat Vandalo hiermit zu tun?“ Volker wies auf die beiden kunstvollen Teller.

„In der Nacht zum Dienstag“, erklärte Tim, „hat er das Salgmeister-Museum am Schüttenau-Platz heimgesucht. Hat fachmännisch die Alarmanlage lahm gelegt, mit ‘ner Axt Schaden angerichtet, der in die Hunderttausende geht, dann Benzin ausgegossen und gezündelt. Das kleine Museum ist innerlich geradezu ausgeglüht — hatte nämlich zu allem Unglück keine Sprinkler-Anlage.“

„Im Salgmeister-Museum werden doch nur Töpferwaren ausgestellt“, meinte Volker, „deutsche, europäische und afrikanische Erzeugnisse.“

Tim nickte. „Aber seit einem Jahr haben sie eine Abteilung für wertvolles Porzellan aufgebaut. Vor allem Jugendstil und Klassizismus. Prunkstück und Mittelpunkt war ein 24-teiliges Porzellanteller-Service von Simeon Chiflar. Davon ist nichts übrig geblieben, denn Vandalos gezielter Hass galt offenbar der neuen Abteilung. Natürlich haben Experten die verkohlten und zerschmetterten Scherben untersucht. Seltsamerweise fand sich nicht eine einzige Scherbe vom besagten Service. Zwar sei die Untersuchung noch nicht abgeschlossen, steht in den Zeitungen, aber Vandalo habe die Scherben offenbar woanders entsorgt.“

„Woanders entsorgt?“, fragte Volker.

Tim lächelte wölfisch. „Um die polizeilichen Ermittlungen nicht zu behindern, haben sich die Journalisten zurückgehalten und nicht geschrieben, was der Verdacht ist. Nämlich, dass Vandalo das Service nicht zertrümmert, sondern mitgenommen hat. Als Beute.“

„Von meinem Papi“, sagte Gaby eifrig, „weiß ich, dass sämtliche Ermittlungen betreffend Vandalo jetzt mit neuem Blickwinkel überprüft werden. Bisher hat der nämlich scheinbar nur ratzeputz zerstört. Der Sinn seiner Taten lag offenbar in seiner Sinnlosigkeit. Nun wird so gedacht: Es wäre möglich, dass Zertrümmerung und Feuer nur verdecken sollen, worum es wirklich geht: um Beute. Denn die meisten Zerstörungen sind dort, wo es was zu holen gab. Wie Tim schon sagte: in Museen, Galerien, öffentlichen Einrichtungen. Aber auch bei privaten Sammlern. Sammlern von Antiquitäten und Kunstwerten.“

„Dieser Armleuchter zerstört also ein ganzes Museum — nur um 24 Teller abzuschleppen“, stellte Klößchen fest.

„Ob der Anlass die Wirkung rechtfertigt“, sagte Tim, „sieht jeder anders. Denk an die Politiker! Für ein sechsstelliges Schmiergeld in seiner Tasche bringt so ein Ehrenmann seine ganze Partei in Verruf. Aber statt ihn zu steinigen oder wenigstens hinter Gitter zu stecken, kriegt er ‘nen hochbezahlten Job als Direktor irgendeiner Stiftung oder er wird weggelobt ins Europaparlament. So ist das Leben.“

„So ist die Politik“, lachte Karl.

Draußen fuhr ein Wagen vorbei. Luna spitzte die Ohren. Plötzlich beugte sich Gaby vor. Mit beiden Händen griff sie in die Lappen und Lumpen der Kiste.

„Da... ist ein Kuvert. Ein Brief.“

Nur eine Ecke des Umschlags ragte hervor.

„Wahnsinn!“

Jetzt sahen auch die Jungs Gabys Entdeckung.

Tims Freundin zog das Kuvert aus den Stoffresten.

Weißes Papier, stellte Tim fest, mit fahlem Grauton, weil umweltfreundlich, nämlich hergestellt aus 100 Prozent Altpapier. Na, also! Wenn sich zeigen sollte, dass Vandalo und dieser Knuffy Dowara ein und derselbe sind oder wenigstens eng zusammenarbeiten — dann muss man ihnen doch eins bescheinigen: Umweltbewusstsein. Allerdings ist so ein Umschlag ein magerer Ausgleich für die bisherigen Millionenschäden durch Vandalismus.

„Keine Anschrift“, sagte Gaby, „keine Adresse. Aber zugeklebt.“

„Vielleicht ist eine Expertise drin“, meinte Karl, „ein Echtheits-Gutachten.“

„Das Kuvert können wir aufreißen“, griente Klößchen. „Ich habe nämlich ein ähnliches bei mir: unbeschriftet, fast neu und nur einmal geknickt.“ Er zog es aus der Brusttasche. „Habe vorhin Briefmarken besorgt, weil die Weihnachtspost ihre drohenden Schatten voraus wirft.“

Sein Kuvert war vollgestopft mit 1,10-DM-Postwertzeichen. Er nahm sie heraus, verpackte sie in die Papierhülle einer angebrochenen Schoko-Tafel und stellte den Umschlag zur Verfügung.

„Uiih, ist das spannend.“ Gaby übergab Tim ihren Fund. „Mach du’s bitte auf!“

9. Dowaras nützlicher Idiot

Dirk Dowara warf den kurz gerauchten Zigarrenstumpen durchs Seitenfenster auf die Fahrbahn, bog ab und rollte auf den mit Mauern umfriedeten Hof neben einem großen Gebäude. Es war ein schmuckloses dreistöckiges Stadthaus — hinter den meisten Fenstern brannte Licht.

Dowara stoppte seinen Landrover vor flachen Bauten im Hintergrund. Sie sahen aus wie die Lagerräume eines Import-Kaufmanns und als solcher firmierte Gerald Heer auch nach außen hin: als Importeur von Billigradios und Computer-Schnickschnack aus Fernost. Aber das war nur Tarnung, obwohl tatsächlich einige Geschäfte liefen und auch ein auskömmlicher Verdienst abfiel.

Unvergleichlich besser sahnte Heer als Dealer ab, als Spielclub-Betreiber, als Hehler von Diebesgut, Geldverleiher und Erpresser. Heer war Dowaras Boss, bekannt im Weststadt-Schulzentrum als der Geier.

Dowara stieg aus. Es war kälter geworden. Auf dem Wagendach hatte sich Eis gebildet.

Er ging nach hinten, öffnete die Hecktür, nahm den Schraubenzieher aus einer Werkzeugkiste und montierte die Nummernschilder vom Wagen ab, hinten und vorn.

Sie waren gefälscht. Er hatte sie angebracht für den Fall, dass irgendwas schief lief und sich Martin Mcfish die Kennzeichen einprägte. Sollte er. Den Wagen und seinen Halter würde man so nicht ermitteln.

Ein nützlicher Idiot, dachte Dowara grinsend, macht für mich den Boten und weiß nicht, wofür.

Er brachte die Originalschilder an und schloss den Wagen.

Die Haustür wurde geöffnet. Heer, der Geier, stand vor dem Licht der Flurbeleuchtung.

„Ich dachte, du bist heute Nacht unterwegs.“

„Bin ich auch.“ Dowara wandte sich zum Haus. „Ich freue mich schon drauf. Aber erst muss ich mal aufs Klo.“ Heer war mittelgroß, eckig gebaut und wurde im Januar 41. Der Kahlschädel beruhte teils auf Haarausfall, teils auf konsequenter Rasur. Ein fleischiges Gesicht, fast ohne Brauen und Wimpern, aber mit hufeisenförmigem Schnurrbart.

Heer trug immer einen Anzug, meistens Nadelstreifen-Zweireiher in Dunkelblau, Grau oder Braun. Er legte auch zu Hause die Jacke nicht ab und der Knoten der Seidenkrawatte war stets ein exaktes V. Anders fühlte sich der Geier nicht wohl.

Dowara hätte darauf gewettet, dass sein Boss erst nach dem Zähneputzen das Jackett auszog und auch seine Pyjamas gestreifte Zweireiher waren. Ansonsten liebte der Geier Geld, Luxusautos, Manschettenknöpfe mit Diamanten und respektvolle Anrede wie Boss, Chef, großer Meister und King. Er war ledig und lebte auch so. Nach dem Hauptschulabschluss vor zweieinhalb Jahrzehnten hatte er als Fensterputzer gearbeitet. Mehr war über ihn nicht bekannt.

Dowara trat hinter ihm ins Haus.

Die Zimmer im Parterre galten als Geschäftsräume, in der ersten Etage wohnte Heer, Dowara lebte mit wechselnden Freundinnen im dritten Stock. Zur Zeit war er Single.

„Siehst zufrieden aus“, meinte Heer. Er sprach leise und hustete häufig, was mit seiner chronischen Bronchitis zu tun hatte. „Hast du was angeleiert?“

„Ich habe mir einen gewissen Bruno Wienerfeld als Goldesel ausgeguckt.“

„Ach ja?“

„Du kennst ihn?“

„Nie gehört.“ Heer hustete.

Dowara trat einen Schritt zurück. Im Allgemeinen prahlte er damit dass nichts auf der Welt ihn verunsichern könne. Aber das stimmte nicht. Bakterien und Viren machten ihn nervös bis zum Schweißausbruch. Wer in seiner, Dowaras, Gegenwart nieste, musste mit blutiger Nase rechnen. Bei seinem Boss traute er sich das natürlich nicht.

„Ich kenne ihn aus meiner Züricher Zeit. Aber nur vom Hörensagen. Dort hat er gedealt, war ein mittelgroßer Abnehmer bei der Mezzo-Konnäktschen. Die hat damals ziemlich gutes Heroin aus dem Nahen Osten rangeschafft. Manche Dealer haben es auf dreifache Menge gestreckt und die Junkies waren immer noch high. Bekannt war Wienerfeld aber vor allem wegen seiner Neigung zum Ballermann. Der Typ ist ein guter Schütze, wollte immer Jagen, hat aber nie den Jagdschein gekriegt. Ich schätze mal, er wildert. Außerdem trägt er Auseinandersetzungen mit der Waffe aus.“

„Was? Er schießt um sich?“

„Nee. Gezielt. In Zürich, Genf und Lugano hat er etlichen Gegnern ‘ne Kugel ins Knie verpasst. Die Typen gehen jetzt langsamer und Tango tanzen ist nicht mehr.“

Der Geier lachte und überprüfte mit zwei Fingern den Sitz der Krawatte.

„Wir können ihn als gefährlich einstufen“, fuhr Dowara fort. „Aber seine Zeit im Milieu ist vorbei. Der Kerl ist nämlich buchstäblich in ‘ne goldene Schüssel gefallen. Irres Glück! Ich vermute, er hat vier oder fünf Millionen und eine prachtvolle Villa. Alles geerbt.“

„Hat ihm ein reicher Bulle was hinterlassen?!“ Der Geier hielt das für einen guten Witz und ließ ein Gemisch aus Husten und Gelächter hören.

„Nee! Sein Bruder!“

„Wienerfeld hat einen verstorbenen Bruder?“

„Hugo. Zehn Jahre älter. Muss ein schmucker Typ gewesen sein. Hat nämlich als Heiratsschwindler reiche Tussis geleimt. Seine letzte Gattin war eine gewisse Veronika Schnurstein-Engelbrecht. Ihr gehörte die größte Baufirma hier in der Stadt. Natürlich hat nicht sie die gegründet, sondern Großvater Schnurstein. Der hatte aber nur eine Tochter, die dann einen Architekten namens Engelbrecht geehelicht hat. Aus der Verbindung ging wiederum nur eine Erbin hervor — jene Veronika, die sich dann in Hugo Wienerfeld verguckt hat. Für fünf Jahre sind die beiden wohl ganz gut miteinander ausgekommen. Hugo hat sogar Buchhaltung gelernt und war mit sämtlichen Stadträten gut Freund. Seinen schießwütigen Bruder Bruno hat er natürlich nicht vorgeführt. Der musste in der Schweiz bleiben. Aber seine große Stunde kam. Als nämlich Hugo und Veronika vor zwei Jahren tödlich verunglückten. Mit ihrem Privatflugzeug. Bei Nebel sind sie gegen einen alpinen Berg gedonnert. Ich glaube, es war der Kilimandscharo.“

„Der steht in Afrika, steht dort als höchster afrikanischer Berg rum.“

„Na, dann war’s ein anderer Hügel. Und Hugo war vermutlich besoffen. Veronika hinterließ keine erbberechtigten Anverwandten und Hugo nur einen: seinen Bruder Bruno.“

„Der hat alles gekriegt?“

„Alles. Die Firma und die Villa. Die Firma hat er gleich verkauft, aber weit unter Preis. Weil damals die Bauwirtschaft total am Boden lag und die Firma auch nicht mehr das war wie ehedem. Trotzdem — ein paar Millionen sind dabei rübergekommen. Und die Villa Josefine, eine Prachthütte, ist inzwischen Brunos Geliebte.“

„Was?“

„Ja. Geliebte, Freundin, Mutter, Schwester, Lebensinhalt, einzige Liebe. Bruno Wienerfeld lebt nur noch für diese Bude.“

„Was ist mit der?“

„Eine klassizistische Villa ist es, habe ich mir sagen lassen. Sehr imposant. Allerdings nicht mein Geschmack. Steht unter Denkmalschutz. Erbaut nicht lange nach 1800, aber immer noch regendicht.“

„Kann man vernarrt sein in eine Hütte?“

„Du machst doch ‘nen Kniefall für ein besonderes Auto.“

„Das ist was anderes.“

„Wieso?“

„Ein Auto lebt.“

„Sagst du. Häuser leben auch, sagt der. Und man kann drin leben und mit ihnen leben. Dafür wäre eine Blechkutsche auf die Dauer zu ungemütlich.“

„Ich kenne kein Haus, das mit 280 Sachen über die Autobahn fegt. Aber mein Maserati macht das.“ Heer lachte herzhaft und röchelte dann.

„Stellen wir also fest, Boss: Die Geschmäcker sind verschieden. Bruno hat begriffen, dass er als Dealer nur ‘ne dumpfe Socke war. Und andere in die Kniescheibe zu schießen, ist ja auch kein Lebensinhalt. Den hat er nun entdeckt in der Hätschelei und Pflege der Villa. Er beschäftigt sich nur noch mit der Kunst jener Zeit und mit der damals angesagten Architektur. Vielleicht hätte er auch lieber damals gelebt. Da gab’s noch kein Internet und wenn der Blinddarm vereiterte, wurde auch gleich der Grabstein bestellt. Wienerfeld ist jedenfalls total versessen auf Original-Möbel und Kunstwerke aus dieser Zeit. Fälschungen lässt er sich nicht andrehen. Er hat sich schlau gemacht und ist sein eigener Gutachter.“

„Und damit dein Goldesel?“

Dowara grinste. „Als ich das Salgmeister-Museum flambiert habe, bin ich natürlich vorher in der Porzellan-Abteilung fündig geworden. Ein 24-teiliges Service — was ganz Tolles aus jener Zeit — habe ich beiseite geschafft.“

„Und das bietest du Wienerfeld an?“

„Für 200 000. Und du sollst sehen, der reißt sich darum.“

„Ist aber ein verdammtes Risiko, Dirk! Auf Vandalo sind Prämien ausgesetzt.“

„Ich habe jemanden eingeschaltet, einen nützlichen Idioten. Für ‘nen Hunderter liefert der die Kostprobe bei ihm ab.“

„Kostprobe?“

„Muss sein. Damit ihm der Geifer aus den Lefzen tropft. Zwei Teller werden ihn anmachen.“

„Wer bringt sie ihm?“

„Sein Gärtner. Auf den bin ich gestoßen, als ich mich für Wienerfeld interessierte. Der Gärtner kennt mich nicht. Weiß nicht, wie ich heiße. Ich hatte falsche Kennzeichen am Wagen und ‘nen angeklebten Schnurrbart im Gesicht. Keinen so schönen wie deiner — aber gut zum Beschreiben. Wienerfeld kriegt also eine Kiste mit zwei Tellern und ‘nem Brief. Ich kassiere 200 000. Und später können wir uns überlegen, ob wir ihn noch außerdem zur Kasse bitten — weil der Kerl doch tatsächlich gestohlene Kunstwerte ankauft.“

Heer nickte. „Wer ist der Gärtner?“

„Ein Schotte, glaube ich. Martin Mcfish.“

„Waaaaaas?“

„Du kennst ihn?“

Heer schüttelte langsam den Kopf. „Nein. Aber ich hatte ‘ne Anfrage. Nach einem gewissen Martin Mcshark.“

„Und?“

„Das ist der richtige Name von Mcfish.“

„Aha. Der ist wohl nicht nur Gärtner?“

„Er ist auch kein Schotte, sondern Ire. Weißt ja, dass da seit ewigen Zeiten Krieg ist. Terror, Anschläge, Tote, Bomben, gegen England und untereinander, Katholiken gegen Protestanten. Ich wette, die meisten wissen gar nicht mehr, was Grund und Anlass war. Die edlen Motive verschwinden irgendwann im Nebel und dann sind nur noch die am Tun, die gern metzeln.“

„Wir wissen wenigstens, warum wir was tun.“

„Mcshark war als eingeschleuster Spitzel in der einen Untergrundbewegung und hat jahrelang deren Pläne an die gegnerische Untergrundbewegung verzinkt.“

„Für Geld?“

„Angeblich aus Überzeugung.“

„Dann ist er nicht nur ein nützlicher Idiot, sondern ein geborener Idiot.“

„Sie sind ihm draufgekommen.“

„Damit musste er rechnen.“

„Ist im Allgemeinen ein Todesurteil. Aber er konnte entwischen.“

„Und hat das Land verlassen?“

„Hat er. Mit Hilfe derer, für die er spioniert hat. Die haben ihm auch neue Papiere besorgt und die Möglichkeit, hier Fuß zu fassen. Das war vor Jahren. Aber die andern haben ihn nicht vergessen. Bei denen steht er immer noch auf der Liste. Dann war der Zufall ihm unhold. Einer derer, die er verraten hat, war hier in der Stadt. Als Tourist. Mcshark, jetzt Mcfish, wurde gesehen. Und erkannt. Aber der andere konnte ihm nicht folgen. Und such mal illegal ‘nen Typ in dieser Millionenstadt — ‘nen Typ, von dem du die Visage kennst, aber nicht den neuen Namen und sonst rein gar nichts. Also hat man sich an mich gewandt. Mit Foto.“

„Du hast deine Beziehungen spielen lassen, Boss?“

„Logo. Hat trotzdem Wochen gedauert, bis ihn einer ausspähen konnte. Das habe ich dann denen in Dublin verklickert — für ein fettes Honorar. Die haben sofort einen ihrer Leute beauftragt. Aber von mir wollten sie noch einen zur Unterstützung.“

„Du bist ja die reinste Agentur.“

„Wenn’s was bringt.“

„Und wen hast du vermittelt?“

„Natürlich keinen aus unserem Umfeld. Angeblich soll zwar Mcshark nicht umgebracht, sondern nur verstümmelt werden. Aber bei diesen Fanatikern weiß man nie. Also halte ich mich raus. Ich habe denen ‘nen Stinkstiefel angehängt, der jeden Dreck anfasst. Jürgen Körber.“

„Kenne ich nicht.“

„Du solltest dich kümmern, dass Mcshark deine Kiste abliefert, bevor ihm die alte Rechnung serviert wird.“

„O Mann! Boss! Das wäre der Überhammer! Ist denn die Abrechnung für heute Nacht angesetzt?“

„Keine Ahnung. Aber die Vergeltungsaktion ist vorige Woche angelaufen. Wie ich die Typen einschätze, verlieren sie keine Zeit. Mcshark ist dran. Eher bald als später.“

„Das hätte ich vorher wissen sollen. Oh! Jetzt muss ich aber wirklich aufs Klo.“

„Und dann?“

„Erst zu Mcfish. Wenn da alles in Ordnung ist, sehe ich mich um in einer zur Zeit verwaisten Hütte. Älteres Ehepaar, stinkreich, verlustieren sich in der Karibik. Er sammelt wertvolle Armbanduhren. Die räume ich natürlich ab, bevor die Hütte in Flammen aufgeht.“

„Falls was Exklusives in Platin dabei ist — denk an mich.“

„Dowara grinste. „Du kriegst alles zum Vorzugspreis, Boss. Wie bei Geschäften unter Brüdern.“

„Wunderbar! Und nun... Mann, du machst ja gleich in die Hose.“

Dowara hielt sich, immer noch grinsend, beide Hände gegen die Rückseite und stürmte die Treppe hinauf.

10. Auskunft vom Fahrer

Luna hechelte, als hätte sie verstanden, worum es ging, und wäre nun auch gespannt auf den Inhalt des Kuverts.

Ein Glück!, dachte Tim, dass Gaby ‘s gesehen hat. Wäre uns andern vielleicht entgangen. Wie blamabel, wie peinlich! Denn das ist der Knackpunkt. Das spüre ich wie... als hätte ich glühende Kohlen in den Händen.

„Meditierst (sich geistig versenken) du?“, fragte Gaby. „Oder hypnotisiert dich der Umschlag?“

„Mir ist gerade bewusst geworden, wie aufmerksam du bist. Die Entdeckung ist dein Verdienst.“

„Danke für die Anerkennung. Vielleicht habe ich gleich Grund, mich wie eine Columbine zu fühlen.“

„Wie wer?“

„Wie ein weiblicher Columbus. Der hat zwar Amerika entdeckt, aber ein Brief zwischen Lappen und Lumpen ist ja auch schon was.“

„Frauenpower fängt bescheiden an“, nickte Karl, „und wird dann zur Lawine.“

„Können wir jetzt das Kuvert aufmachen?“, fragte Volker. „Oder sülzen wir rum wie Sozialpsychologen?!“ Tim benutzte sein Trekkingmesser als Brieföffner und zog einen gefalteten Briefbogen aus dem Umschlag. Das Blatt war mit Maschine beschrieben.

„Ich lese vor“, verkündete der TKKG-Häuptling. „Hallo, Wienerfeld! Diese Sendung ist ein Angebot. Wie wertvoll und einmalig die anliegenden Porzellanteller sind, muss ich Ihnen nicht erklären.“ Tim hob den Kopf. „Erklären ist mit H geschrieben — hinterm ä. Wird aber wohl ein Tippfehler sein, denn das Übrige klingt ja nicht doof.“

„Moment mal!“, meinte Klößchen. „Erklären schreibt man doch mit h. Oder?“

„Nicht mal nach der neuen Rechtschreibung, Willi. Also, ich lese weiter: Es sind echte Simeon Chiflar-Erzeugnisse. Sie gehören zu einem 24-teiligen Service, dem einzigen und letzten dieser Art aus der wunderbaren Zeit des Klassizismus. Sie, Wienerfeld, können es kaufen. Für 200 000 DM. Festpreis. Kein Feilschen. Und die Kohle natürlich cash. Falls das Salgmeister-Museum wieder auf die Füße kommt, müssen Sie denen das Service nicht unbedingt zeigen. Die könnten behaupten, sie hätten sowas auch mal gehabt. Im Übrigen bleibt alles unter uns. Nur wir zwei machen das Geschäft miteinander. Bitte, nicht nach mir forschen. Ich bin da empfindlich und die beiden Schaustücke gut verwahren. Denn falls Sie nicht interessiert sind, erhalte ich sie zurück. — Morgen Mittag 14 Uhr rufe ich Sie an. Kennwort: Wir haben alle Tassen im Schrank.“ Tim blickte auf. „Keine Unterschrift. Aber die können wir ergänzen: Vandalo.“

„Wir haben alle Tassen im Schrank“, sagte Klößchen andächtig. „Auf uns trifft das zu. Aber beim Rest der Welt sehe ich Lücken im Geschirrbunker. Vandalo ist ein Wahnsinniger. Und wenn sich dieser Wienerfeld auf den Deal einlässt, müssen wir uns fragen: Einzelzelle mit Gitterfenster oder Gummizelle? Wo soll er verwahrt werden?“

Tim beugte sich über Bike und Kiste und küsste Gabys kühle Nasenspitze. „Wahnsinn! Jetzt wissen wir’s: Dowara ist Vandalo. Damit machen wir ihn und den Geier platt wie... wie die gleichnamigen Füße. Allerdings...“, er stockte, „zu einem schlüssigen Beweis vor Gericht wird das hier erst, wenn Martin Mcfish als Zeuge auftritt — und Dowara als den identifiziert, der ihm die Kiste übergeben hat.“

„Das macht er bestimmt“, sagte Volker. „Mich wundert nur der Schnurrbart. Ich meine, als Dowara im Landrover an uns vorbei fuhr, hatte er ‘nen Schnurrbart. Oder was habt ihr gesehen?“

„Er trug Schnurrbart“, bestätigte Tim.

„Wie lange braucht der zum Wachsen? Stunden? Tage? Wochen?

„Mindestens Wochen“, sagte Tim. „Weshalb fragst du? Ist der Lippenwärmer neu?“

„Heute Morgen war Dowara noch glatt rasiert.“

„Dann ist der Borstenriegel angeklebt. Dowara hat also sein Äußeres verändert, damit Martins eventuelle Beschreibung daneben geht. Wahrscheinlich ist der Ganove auch mit ‘nem geklauten Wagen vorgefahren. Vandalo sichert sich ab. Und auf all dem hier wird man seine Fingerabdrücke nicht finden.“

Volker deutete einen Luftsprung an und hätte dabei fast Tims Bike umgerissen.

„Ich sehe den Silberstreifen am Horizont. Dowara und der Geier hinter Gittern. Wir die Helden. Katja und ich ohne unsere Probleme.“

„Stark vereinfacht zwar“, nickte Tim. „Aber so sollte es laufen.“

„Hauptsache, wir finden Katja ganz schnell“, sagte Gaby. „Damit sie sich an der Freudenbotschaft aufrichten kann.“ Als wäre es das Stichwort gewesen, hob Tim lauschend den Kopf.

Draußen näherte sich aus Richtung Eichbrunner Allee dumpfes Motorbrummen, getragen von wuchtigen Winterreifen, die den Frühschnee zermahlten. Ein Bus rollte heran.

„Heh!“ Tim hechtete zum Garagentor. Das könnte der 37er sein.“

Er schob das Tor hoch.

Draußen fuhr ein Bus vorbei: der 37er der Städtischen Verkehrsbetriebe, nahezu leer, erleuchtet, mäßig plakatiert mit Werbung für Mobilfunk-Erzeugnisse, das Kaufhaus Superklotz und unverzichtbare Lebensversicherungen im neuen Jahrtausend.

An der Ecke vorn war eine Haltestelle. Tim sprintete. Vermutlich würde der Bus nur halten, wenn dort jemand stand.

Tim rannte wie um sein Leben, überholte das Fahrzeug, konnte aber den Vorsprung nicht halten. Sie kamen gleichzeitig an.

Der Bus stoppte. Niemand stieg aus. Tim, nur für Sekunden unter Keuchatem, nahm die vordere Tür und sprang die Stufen hinauf.

Der Fahrer hielt seinen Kartoffelbauch mit beiden Händen und sah aus, als säße er jetzt lieber zu Hause vor der Glotze.

Tim holte Kleingeld hervor, „’n Abend. Eigentlich will ich nicht mitfahren. Ich brauche nur eine Auskunft.

„Nämlich?“ Der Mann war müde und verdrießlich, aber nicht unfreundlich.

Tim lächelte, als hätte er endlich den Weihnachtsmann gefunden. „Es geht um ein Mädchen. So groß“, er zeigte es mit flacher Hand, „15 Jahre, blond, sehr zart. Sie ist vorhin zugestiegen in der Birnbacher Straße.“

„Der Fahrer nickte. „Entsinne mich. Die war total außer Atem.“

Das passt, dachte Tim, weil panische Flucht kein Schritttempo zulässt.

„Wissen Sie noch, wo sie ausgestiegen ist?“

„Deine Freundin, ja?“

„Die Freundin meines Freundes.“

„Ich glaube, das war Limmwick Straße, Ecke Feilner Weg.“

„Vielen herzlichen Dank! Und hier“, Tim gab ihm sein Münzgeld, etwa 3,50 DM, „für das Bier nach Feierabend.“

„Danke, junger Mann. Das ist aber nicht nötig.“

Doch Tim war schon draußen und rannte zurück.

Die andern standen mit Luna vor der Garage, die jetzt dunkel war. Volker hielt Tims Bike mit der aufgesattelten Kiste.

„Katja ist raus Limmwick Straße, Ecke Feilner Weg. Was will sie dort, Volker? Wohnt dort eine Freundin von ihr?“ Der Junge überlegte. „Nein. Mir fällt keine ein.“

„Dort ist eine Telefonzelle“, sagte Karl. „Ob’s ihr darum ging? Vielleicht will sie dich noch mal anrufen, Volker. Denn jetzt braucht sie echt Hilfe. Und das hat was mit den beiden Männern zu tun. Mit Schuhgröße 46 und mit Nilpferdgewicht.“

Tim überprüfte die Kiste. Sie sah wieder aus wie vorher, zugenagelt und unversehrt.

„Saubere Arbeit“, meinte Tim. „Wie habt ihr die Nägel reingeschlagen?“

„Mit Klößchens wasserdichtem Allwetter-Schuh“, erwiderte Gaby lachend. „Ist der einzige mit klobigem Absatz. Wir sind ja alle mit Leichtlaufsohle bestiefelt. Klößchen hat den linken zur Verfügung gestellt, weil der angeblich weniger muffelt als der rechte. Es war trotzdem schlimm.“ Klößchen schickte einen Blick zum Nachthimmel. „Das muss ich mir nun sagen lassen — trotz frischer Socken und sauber gewaschener Füße. Der Absatz ist schief, weil ihr meinen Schuh als Hammer missbraucht habt. Ich werde hinken müssen, aber Gabriele Glockner lästert über mich.“

„Ist ja gut, Willi.“ Gaby klopfte ihm auf die Schulter. „Ohne deinen Schuh hätte Tim die Nägel mit der Faust reinkloppen müssen. Und das macht er erst ab 20 Zuschauern.“

Tim sah Volker an. „Ist Katja auch so frech, wenn sie mal keine Angst hat?“

„Sie würde. Aber ich lasse es nicht zu. Du musst bei Gaby die Zügel etwas anziehen.“

„He!heh!“, meinte Gaby. „Höre ich da Macho-Töne?“ Tim legte den Arm um seine Freundin. „Würde ich mir bei dir nie trauen, Pfote. So, Amigos! Was machen wir jetzt? Ich meine, Katja geht vor. Wir sohlen also zur Limmwick Straße. Die Kiste kann warten.

„Willst du sie ständig herumbuckeln?“, fragte Karl. „Weißt du ‘ne andere Lösung?“

„Wir könnten uns teilen. Drei suchen nach Katja, zwei gehen zu Wienerfeld und... Aber darüber haben wir ja noch gar nicht entschieden. Oder bleibt es dabei?“

Während sie losschoben wie gehabt, sagte Gaby: „Unseren tollen Hinweis auf Vandalo müssten wir eigentlich im Präsidium abliefern. Aber mein Papi hat Grippe und sein Stellvertreter Kommissar Blechschmidt...“

„...genießt nicht unser Vertrauen“, fiel ihr Tim ins Wort. „Das heißt, wir machen erst mal weiter auf eigene Faust — auch wegen Katjas und Volkers selbstverschuldetem Schlamassel. Wenn wir geschickt vorgehen, können wir Dowara und seinem Boss den Hahn zudrehen. Dazu brauchen wir Basis-Infos: die Adressen, Lebensumstände, eventuelle Komplizen. Super wäre natürlich, wenn wir Vandalo in action erwischen und seinen Boss gleich mit. Denn jetzt liegt ja offen, was Sache ist: Die Zerstörung überdeckt den Diebstahl von Kunstwerten. Die gelten als vernichtet. Dann lassen sich Kunden dafür finden, wie uns anhand der Chiflar-Teller gezeigt wird. Denn das Problem bei herausragenden Kunstgegenständen ist ja immer das Unverwechselbare, das Einmalige. Einen Rembrandt erkennt man überall auf der Welt. Ein geklauter ist also schwer zu verkaufen — es sei denn, der Käufer beglotzt ihn nur selbst und verzichtet aufs Vorzeigen, auf Angabe. Bei einem Objekt, das angeblich vernichtet wurde, muss er nicht mehr so vorsichtig sein. Schlimmstenfalls kann er sich damit rausreden, er hätte geglaubt, sein Erwerb wäre eine Kopie.“

„Ganz meine Meinung!“, murmelte Karl. „Also erst Katja suchen. Und die Nacht ist ja noch lang.“

11. Verbrecher im Haus

Edward Holmes wartete in einer dunklen Einfahrt, die überdacht wurde von den langen Ästen einer mächtigen Blautanne. Seine Füße waren immer noch nass und eiskalt. Dass sie nur in Schuhe der Größe 45 ½ passten — Gaby hatte gut geschätzt anhand der Spuren im Schnee — nützte in diesem Falle gar nichts. Große Mauken frieren genauso wie kleine.

Jürgen Körber nahte in flottem Schritt.

„Dreimal habe ich zu Mcfish durchgeläutet“, berichtete er. „Aber der nimmt nicht ab. Der pennt schon.“

Holmes nickte. Sie hatten einen Trick vorgehabt, wollten ihn aus dem Haus locken: mit der angeblichen Beobachtung eines Nachbarn, soeben wäre eine unbekannte Person in seinen Geräteschuppen eingestiegen.

Denn die Überwältigung im Freien hielten die Verbrecher für leichter. Jetzt mussten sie ihr Vorgehen ändern.

„Sehen wir uns um“, meinte Körber und strich sich langsam und mit beiden Händen über den Kopf. „Trotz gebotener Vorsicht — ich glaube nicht, das der seine Bude mit Alarmanlagen bestückt hat.“

Holmes hatte auf einem Bein gestanden, das andere angezogen. Jetzt wechselte er den Standfuß.

„Du grinst so beseelt. Kriegst du ‘ne Gallenkolik?“

„Quatsch! Ich wurde soeben gestreichelt.“

„Was? Wer hat dich gestreichelt?“

„Ein niedliches junges Mädchen. Sie hat mir über den Kopf gestrichen so wie sie... wie sie sonst nur ihren Hund streichelt.“

„Ist sie nicht ganz dicht?“

„Sie ist total dicht und sehr hübsch.“

„Woher kennst du sie?“

„Ich kenne sie nicht. Weiß nicht mal, wie sie heißt. Sie stand vor der Telefonzelle.“

„Also doch irre. Bekifft und high, was?“

„Nein, du mieser irischer Killer.“ Körber grinste. „Sie war einfach nur nett.“

„Entweder sie hat ‘nen Augenfehler oder du hast ihr ‘nen Tausender geschenkt.“

„Vonwegen! Ich komme gut an bei den Girlies.“

„Badest du deshalb so selten?“

„Ach, mit dir rede ich doch nicht über mein Privatleben. Du hast nicht nur kalte Füße. Du hast auch Frost im Gehirn.“

Sie gingen los. Fünf Minuten später schlenderten sie an Martins Grundstück vorbei.

Die Einfahrt stand immer noch offen. Im Haus war kein Licht. Stille überall. Nur von der Dachrinne tropfte es und ab und zu und rutschte Schnee von den Zweigen der Bäume.

Auch jetzt die Straße menschenleer. Geschlossene Jalousien vor den Fenstern der ziemlich entfernt stehenden Nachbarhäuser.

Die beiden Verbrecher umrundeten das Haus. Auf der gartenseitigen Rückfront entdeckten sie Kellerfenster mit hüfttiefen gemauerten Schächten, die oben mit Gitterrosten abgedeckt waren.

Prüfend hob Körber einen an.

„Nicht gesichert. Hier geht’s.“

Sie hoben den Rost heraus ohne Klirren und lehnten ihn an die Hauswand.

Körber stieg in den Schacht, wollte vorsichtig mit behandschuhten Fingern die Scheibe eindrücken, stellte aber zu seiner Freude fest: das Fenster war geöffnet.

Wie sie dann feststellten, gehörte es zu einem Vorratsraum, in dem Lebensmittel lagerten; Frischluft war angesagt gegen Schimmelpilz und feuchte Wände.

Beide stiegen ein, leise. Holmes benutzte seine Lampe.

Regale, Büchsen, Gläser, Obst, ein mindestens fünf Kilo schwerer Knochenschinken und — ein Dutzend Flaschen irischer Whiskey.

„Der befürchtet wohl schlechte Zeiten“, zischelte Korber.

„Jedenfalls isst er zu Hause. Unsereins wird eines Tages an den Folgen von Fast Food verrecken.“

„Was hast du gegen die Pizza an der Ecke? Schmeckt gut und ist preiswert.“

„Ich wünschte“, murmelte Holmes, „ich hätte jetzt eine. Glühend heiß! Ich würde die Schuhe ausziehen und mich drauf stellen.“

„Warum nicht?! Es gibt ja auch Käse-Pizza mit fünferlei Sorten.“

Sie schlichen weiter, folgten einem Kellergang bis zur Treppe. Die führte hinauf ins Parterre.

Holzstufen. Jede dritte knarzte. Die beiden stiegen sehr langsam hinauf. Körber begann zu schwitzen — nicht aus Angst, sondern vor Anspannung. Er wusste: Martin Mcfish war damals in der irischen Untergrundbewegung ein Profi gewesen. Zwar keiner der schießt oder Bomben wirft in vorderster Linie, aber ein Profi. Der besaß garantiert eine Waffe. Vielleicht lauerte er bereits in der Diele.

Sie verharrten vor der Kellertür.

Körber stieß gegen den Rucksack, den sein Komplize geschultert hatte.

Sie hatten alles mit, was sie für ihren Auftrag brauchten: Narkosemittel, Verbandsmaterial zum Abbinden der Wunde, Knochensäge. Martin Mcfish würde seine rechte Hand vermissen, wenn er aus der Narkose erwachte, aber umbringen wollten sie ihn nicht. Sogar eine Packung mit starken Schmerztabletten würden sie zurücklassen.

Holmes schaltete seine Lampe aus und legte die Hand auf die Türklinke.

In diesem Moment schrillte das Telefon.

„Es klang sehr nah. Offenbar stand der Apparat im Erdgeschoss.

„Nützt gar nichts“, wisperte Körber. „Der Kerl pennt wie ‘ne Ratze, hat vorhin nicht abgehoben und wird auch jetzt nicht

Er stockte. Oben im Haus ging eine Tür. Tappende Schritte, die zu Polterschritten wurden. Mcfish kam die Treppe herab.

„Verdammt!“ Körber hatte Mühe, leise zu bleiben. „Wieso wird er jetzt wach? Wieso...?“

„Vielleicht saß er vorhin in der Badewanne.“

Das Telefon klingelte unentwegt.

Jetzt wurde abgenommen.

„Ja?“, fragte Martin. Seine Stimme klang benommen. Dann: „Hallo, Katja! Ja, ich bin schon eine Weile zu Hause, aber noch nicht lange. Habe noch Musik gehört. Mit Kopfhörer. Da kriegt man zum Glück nicht mehr mit, was sonst so um einen herum geschieht. Dazu einen kleinen Drink — und man ist eingestimmt für die Nacht. Ich war gerade am Einschlafen. Du! Von wo rufst du an? Katja! Ich weiß nämlich, dass du hier warst. In meinem Schuppen. Stimmt’s? Wie? Nein! Deine Handtasche habe ich nicht gefunden. Aber Volker war hier mit vier Freunden — mit Tim, Gaby Karl und Klößchen. Und sie hatten Luna mit. Als Fährtenhund, weil sie dich suchen. Das brave Tier hat alle bis zu meinem Schuppen geführt. Leider warst du schon weg. Du bist getürmt wegen der beiden Männer, nicht wahr? Ja, die Kids haben Spuren im Schnee gefunden und alles gedeutet. Was waren denn das für Typen? Penner? Ich habe keine Ahnung.“ Martin lauschte.

Körber begann leise mit den Zähnen zu knirschen.

Holmes spürte, wie sich seine Nackenhaare aufrichteten.

Zur Hölle mit der Göre! Also hatte sie tatsächlich gelauscht. Und jetzt warnte sie Mcfish, den sie offenbar kannte.

Dessen Stimme klang nun sehr ernüchtert — trotz des kleinen Drinks.

„Du bist sicher, Katja, dass du das richtig verstanden hast: sie wollen mir die rechte Hand abhacken. Der eine heißt Edward, der andere Jürgen. Wie? Gut! Aber gesehen hast du sie nicht. Okay, aber du würdest ihre Stimmen erkennen. Wie? Den einen hast du an der Telefonzelle getroffen. Und musstest ihm über den Kopf streichen für eine wertlose Telefonkarte. Beschreib den Kerl mal!“

Martin lauschte.

Holmes stieß Körber im Dunkeln an, zweimal. Was wohl hieß: du Idiot!

Dem brach jetzt tatsächlich kalter Schweiß aus. Hölle und Verdammnis! Das also war sie gewesen. In die Arme war sie ihm gelaufen, die gefährliche Zeugin. Aber er hatte nichts gemerkt. Hingegen sie ihn an der Stimme erkannte.

„Verstehe.“ Martin hüstelte. „Weiß zwar nicht, warum die mich verstümmeln wollen, aber... äh... in meiner alten Heimat habe ich sicherlich Feinde. Da gibt es einige — also, denen bin ich auf die Füße getreten. Ja, natürlich verständige ich die Polizei. Aber jetzt geht’s um dich, Katja. Du hast Zoff mit deinen Eltern und bist abgehauen, nicht wahr? Aber so läuft das nicht. Das ist keine Lösung, Katja. Die Kids suchen noch immer nach dir — und die geben nicht auf. Das Beste ist, du gehst nach Hause. Okay?“

Doch das Mädchen schien anderer Meinung zu sein.

„Katja! Wirklich! Mach keinen Sch...! Du kannst nicht umher irren und dich irgendwo verstecken. Dann wäre es schon am Klügsten, wenn du herkommst. Ja, ich verspreche dir, dass ich deine Eltern nicht anrufe. Ehrenwort! Aber hier hast du wenigstens ein Dach überm Kopf und bist nicht dem Gelichter ausgesetzt, das jetzt nachts durch die Straßen zieht. Allerdings... Hm! Die beiden Ganoven werden vielleicht... Aber mit denen werde ich fertig. Außerdem: Wenn das Haus hier erleuchtet ist, trauen die sich nichts. Wie? Ach, weißt du, das mit der Polizei hat eigentlich noch Zeit. Erst will ich mir mal Durchblick verschaffen. Du weißt ja, ich bin Ausländer. Da will ich nichts komplizieren, sonst ist man schnell unerwünscht. Und die Fremdenhasser fühlen sich mal wieder bestätigt.“

Was Katja erwiderte, ging aus Martins nächster Reaktion nicht hervor. Er sagte nur: „Gut! Ja, meinetwegen! Ist okay. Also dann.“ Er legte auf.

In der nächsten Sekunde rannte er die Treppe hinauf. „Was nun?“ Mit dem Ärmel wischte Körber über sein feuchtes Gesicht. „Ob der sich bewaffnet?“

„Wahrscheinlich zieht er sich an. Wir haben noch Zeit. Wir schnappen ihn und machen ruckzuck. Wenn das Mädchen antanzt, sind wir schon weg.“

„Mann! Sie kennt mich. Sie kann mich beschreiben.“

„Dann warten wir auf sie — und nehmen sie mit. Hast ja gehört: eine Ausreißerin. Von denen verschwinden doch täglich etliche auf Nimmerwiedersehen.“

12. Im Schlafzimmer des Penners

Tim sah die Gestalt schon von weitem: in der Telefonzelle Limmwick Straße, Ecke Feilner Weg.

Luna zerrte an der Leine, Gaby stolperte hinterher, alle folgten. Tim hatte Mühe mit den zwei Bikes und der Kiste auf seinem Sattel. Und jetzt erkannte der TKKG-Häuptling, dass die Gestalt im Häuschen fürs Kartentelefon zwar eine Frau war, aber Katja war’s nicht.

Dennoch — als sie jetzt ankamen, bei dem verschneiten Mini-Park, benahm sich Luna wie toll. Die Hündin schnüffelte vor der Zelle an allen Fußspuren und wedelte heftig.

„Katja war hier“, meinte Gaby. „Eindeutig. Und sie hat telefoniert.“

Die Frau beendete jetzt ihr Gespräch und verließ den Schutz der gläsernen Wände. Sie war jung, eher klein, blond und so zierlich, dass man sie aus der Ferne mit Katja verwechseln konnte.

Ein begeisterter Blick für Luna. „Ist die aber schön. Wie Samt und Seide.“

Gaby lachte. „Außerdem ist sie lieb, kann aber knurren wie ein Wolf.“

„Ich habe einen Collie. Der wäre begeistert von eurer Hündin. Na, vielleicht trifft man sich mal.“

Tim stellte fest: erhitztes Gesicht, frohe Augen, hat vermutlich mit ihrem Lover gesülzt und das ausgiebig. Also ein längeres Gespräch. Sie könnte Katja gesehen haben.

„’tschuldigung!“, meinte er. „Wir suchen ein Mädchen. Sie war sicherlich gerade hier und hat telefoniert. 15 Jahre, Ihre Größe, auch blond und zierlich.“

Die Frau, schon im Abflug begriffen, blieb stehen.

„Ja. Dem Mädchen habe ich ausgeholfen.“

„Ausgeholfen?“

„Sie hatte ihre Tasche verloren — mit allem. Ich habe ihr meine Telefonkarte geliehen für ein Ortsgespräch. Das Mädchen heißt Katja. Weil sie mir Leid tat, habe ich ihr auch noch zwei Mark geschenkt.“

„Genau die suchen wir!“, rief Volker.

„Wohin ist sie gegangen?“, fragte Gaby.

Die Frau wies in eine Richtung, in die Luna schon unentwegt zog.

„Sie hatte es eilig. Sie kam mir ein bisschen konfus vor. Vielleicht auch, weil dieser Kerl sie reingelegt hat.“

„Was meinen Sie?“, wollte Tim wissen.

„Sie sagte, ein ekliger Typ hätte erst großes Bohei gemacht, bevor er ihr schließlich seine Telefonkarte schenkte. Aber auf der waren keine Einheiten mehr drauf. Ist doch richtig gemein, nicht wahr, jemanden, der unter Druck ist, so zu veralbern.“

„Würden wir nie tun!“, erklärte Tim. „Schönen Abend noch! Und grüßen Sie Ihren Collie von Luna.“

Gaby trabte bereits, denn die Hündin hatte Katjas Fährte aufgenommen. Karl, Klößchen und Volker radelten wieder. Tim joggte mit vollen Händen, nämlich indem er die beiden Bikes schob und auf die Kiste achtete, die wegen zerbrechlichen Inhalts möglichst nicht in den Schnee fallen sollte.

Geradeaus, Querstraße, wieder links, eine Gasse — dann waren sie auf der Prestel Straße. Kein Zweifel: Katjas Fährte führte zu Martin Mcfish zurück. Aber bis dorthin war’s noch ein Stück. Sie befanden sich erst am Anfang der Straße.

Gaby jubelte bereits. „Sie ist zurückgelaufen. Also hat sie mit Martin telefoniert. Hat Vertrauen zu ihm. Und er gibt ihr jetzt... eh... Herberge.“

Klingt ja fast weihnachtlich, dachte Tim, wie Pfote sich ausdrückt.

Dann mussten alle eine Enttäuschung schlucken. Denn Luna bog in eine Seitenstraße und folgte ihr zielstrebig, immer an Gartenzäunen entlang, die Nase dicht überm Schnee.

„Was ist nun?“, rief Gaby. „Von der Ecke kann man doch schon zu Martin Mcfish hingucken. Weshalb der Richtungswechsel?“

„Entweder ihr sind Bedenken gekommen“, meinte Tim. „Oder sie hat was gesehen. Jemanden, der zu Mcfish ging oder fuhr. Vielleicht ist Dowara noch mal angetanzt. Um nachzusehen, ob mit der Kiste alles gut läuft.“

Tim konnte nicht ahnen, wie Recht er hatte mit dieser Vermutung. Aber erst mal galt es, Katja zu folgen. Und wieder erwies sich Luna als Suchhund mit höchster Begabung. Die Hündin behielt die Fährte ihres Frauchens in der Nase — bis hinab zu den Gleisen der U-Bahn-Station FRIEDENSHAIN, die zu den kleinen Stationen zählt und seit der Personalkosten-Einsparung im städtischen Haushaltsplan nur noch über Fahrschein-Automaten und Drehkreuz-Sperren verfügt.

Leerer Bahnsteig. Im dunklen Schlund des Tunnels nur eisige, schwarze Luft. Auf den gekachelten Wänden teils lustige, teils schweinische Graffiti. Weiter hinten lag ein Penner auf einer Bank, hatte sich in einen schmutzigen Schlafsack verkrochen und sein Gepäck — Supermarkt-Einkaufstaschen — als Kopfkissen genommen.

„Verdammter Mist!“ Gaby stampfte auf.

Karl und Klößchen waren mit sämtlichen Bikes oben an der Treppe geblieben. Gaby, Tim und Volker mussten nun feststellen, dass Katja ein Stück weiter geflohen war — mit einem der U-Bahn-Züge. Stadteinwärts? Stadtauswärts? Wo würde sie aussteigen? Es war sinnlos, hier weiter zu forschen.

Luna stand an der Bahnsteigkante und ließ ein klagendes Winseln vernehmen. Offenbar störte sie den Penner.

Ein Zipfelmützen-Kopf mit Seegras-Bart hob sich aus den Schlafsack.

„Ruhe, Köter!“

„Der Mann hat Recht“, grinste Tim. „Was machen wir eigentlich in seinem Schlafzimmer?! Hier ist für uns nichts mehr drin. Aber wir schauen bei Mcfish vorbei. Vielleicht entdecken wir den Grund für Katjas Erschrecken.“

13. Schiss vor der Kalaschnikow

Dowara wusste, wie man ihn nannte: den eiskalten Typ aus der Hölle. Der Direktor des Weststadt-Gymnasiums hatte das aufgebracht. Und unter den Kids war das zu seinem, Dowaras, Markenzeichen geworden. Warum nicht? Ihm gefiel’s. Er genoss den zweifelhaften Ruhm. Dass ihn irgendwer mochte, hatte er noch nie angestrebt.

Hauptsache, sie fürchten mich, dachte er jetzt — und hatte sich vorbereitet, um bei Martin Mcfish seine Angelegenheit zu überprüfen. Das hieß: Dowara trug wieder den Schnurrbart, hatte sich außerdem die Kapuze des Anoraks über den Kopf gezogen und abermals die gefälschten Kennzeichen an seinem Landrover angebracht.

Ja, Vandalo sollte im Dunkeln bleiben — falls Wienerfeld die Unverschämtheit besitzen sollte, sich bei Mcfish, alias Mcshark, über den Absender der Kiste zu erkundigen.

Dowara fuhr durch die Prestel Straße und hatte die Scheibenwischer eingeschaltet. Es wurde zwar kälter, aber die Schneeflocken, die jetzt nur noch vereinzelt herab schwebten, waren immer noch feucht und hinterließen einen schmierigen Film auf der Windschutzscheibe.

Offene Einfahrt bei dem Garten-Service-Mann.

Aber diesmal parkte Dowara am Bordsteinrand.

Das Haus war erleuchtet, Licht hinter nahezu allen Fenstern. Hätten hier noch andere Wagen gestanden, wäre der Gedanke an eine Party nicht abwegig gewesen.

Als Dowara ausstieg, sah er zufällig in den Rückspiegel.

Die Straße hinter ihm war leer. Doch ganz hinten, wo eine Querstraße abzweigte, stand eine junge Frau oder ein Mädchen, mit aufgehucktem City-Rucksack und Kapuze. Die Gestalt war eher klein, das Outfit erkennbar jugendlich. Sie blickte her. Aber dann verschwand sie in der Seitenstraße und Dowara verlor keinen weiteren Gedanken daran.

Im Haus war’s ruhig.

Er klingelte. Über ihm halb links, also im Obergeschoss, wurde ein Fenster geöffnet.

Dowara trat einen Schritt zurück, um hinauf zu blicken, und stellte fest: Mcfish hatte das Licht in dem Raum gelöscht.

„Hallo! Ich bin’s nochmal.“ Dowara fragte sich, ob da oben alles in Ordnung sei oder etwa die Vergeltungstypen schon angetanzt waren. „Mir ist noch was eingefallen.“

„Ja, und?“

Mcfish beugte sich etwas aus dem Fenster und wirkte wie einer, der sich unnötig sorgt.

„Haben Sie die Kiste schon abgeliefert?“, fragte Dowara.

„Nee. Ich nicht. Ich sagte doch, dass es erst morgen geht. Aber...“

„Mann! Ich habe Ihnen ‘nen Hunderter gegeben für den läppischen Weg.“

„Ist ja gut. Die Kiste ist schon bei Wienerfeld. Äh... Freunde von mir haben das besorgt.“

„Freunde?“

„Absolut zuverlässig. Und Sie? Sagten Sie nicht, Sie fahren nach Mailand.“

„Bin schon auf dem Weg dorthin. Aber ich war mir nicht sicher, ob ich Ihnen gesagt habe, dass der Inhalt zerbrechlich ist. Die Kiste darf nicht geworfen werden.“

„Ist nicht zu befürchten, Herr...“

Martin erwartete, dass der Mann, den er für den Hausmeister vom Ludwig-Gymnasium hielt — wegen Tims tricksiger Behauptung, nun seinen Namen nennen würde.

Aber Dowara überhörte das laut gedachte Fragezeichen und sagte stattdessen: „Also, dann nochmal meinen Dank! Und Gute Nacht!“

Er wandte sich um und ging zu seinem Wagen zurück. Im Obergeschoss wurde das Fenster geschlossen.

Na, gut!, dachte Dowara. Wenn die Zustellung erledigt ist, kann mir alles andere egal sein. Mcshark soll ausbaden, was er sich damals angerührt hat. Vergeltung für Verrat. So funktioniert das nun mal — und nicht nur im Untergrund.

*

Hinter der Kellertür roch die Luft sauer. Körber schwitzte. Holmes hatte Eisfüße und wusste, dass der nächste Blasenkatarr unvermeidlich war. Elender Mist! Der Gedanke an Schmerzen, Wärmflasche und blöden Gesundheitstee war nicht dazu angetan, Holmes’ Stimmung zu heben.

Immerhin hatte er die Tür einen winzigen Spaltbreit geöffnet. Der knappe Zentimeter genügte, um in die gemütliche Diele zu äugen. Alte Möbel standen herum. Hinter einem gartenseitigen Fenster mit ältlichen Butzenscheiben waberte die Nacht.

Eine Treppe ins Obergeschoss. Dort hörten sie Mcfish reden. Sie verstanden jedes Wort. Der andere stand vor der Haustür. Dowara war nochmal zurückgekommen aus einem — wie es Holmes und Körber schien — nichtigen Anlass. Sie konnten nicht ahnen, dass — in Wahrheit — sie dieser Anlass waren.

Immerhin war jetzt alles beredet und der gefährliche Typ zog ab. Sie hörten, wie er den Wagen startete und wegfuhr.

„Unsere Zeit wird knapp“, flüsterte Körber.

„Das Mädchen müsste schon hier sein.“

„Warten wir noch?“

„Wir schnappen ihn uns, wenn die Möglichkeit da ist. Gleich voll auf die Rübe, damit er nichts mitkriegt. Wenn dann das Mädchen kommt, gehe ich an die Tür. Mich kennt sie nicht. Bin ein Freund. Unser Betäubungsmittel reicht auch für die.“

Beide hielten Totschläger in der Hand: kurze Bleirohre, dick mit Leder überzogen. Um Mcfish nicht auch noch am Schädel zu verletzen, waren die Hiebwaffen zusätzlich mit dämpfendem Isolierband umwickelt. Freilich — nur hinterrücks und mit Tücke würden diese Werkzeuge nützlich sein, wie sich jetzt erwies“ als Mcfish die Treppe herunterkam. Er war überlegen bewaffnet, hielt nämlich eine Kalaschnikow in den Händen — ein maschinenpistolen-artiges Schnellfeuergewehr, benannt nach seinem russischen Erfinder.

Zig Millionen Exemplare dieses bewährten Mordwerkzeugs sind verteilt über die Welt. Terroristen, Söldnertruppen, Untergrund-Armeen und Aufständische, auch reguläre Truppen — sind bewaffnet damit. Denn die Kalaschnikow funktioniert auch nach einem Bad im Schlamm und ihre Feuerkraft ist mörderisch.

Holmes blieb der Atem weg. Körber hatte sich gebückt, spähte in Bauchhöhe durch den Türspalt und spürte Gänsehaut auf dem feisten Buckel.

Mcfish blieb einen Moment in der Eingangsdiele stehen, starrte gedankenverloren an die Wand und hielt die Kalaschnikow so schussbereit, als hätte er sein Ziel bereits entdeckt. Auf die Kellertür achtete er nicht. Stattdessen ging er zum Hauseingang, lehnte sich neben der Tür an die Wand und begann zu warten.

Der wartet auf uns, dachte Holmes. Und natürlich auch auf das Mädchen. Verdammt! Was jetzt? Wir können nicht mal zurück, denn die verdammten Stufen knarren wie ein altes Spukschloss. Da fühlt man sich ja als säße man selbst in der Falle, lächerlich! Wir sind die Jäger, wir! Mcfish ist das Wild!

*

Eine Millionenstadt!, dachte Bruno Wienerfeld, der Besitzer der klassizistischen Villa Josefine. Unterwelt gibt’s hier wie überall. Aber ohne Beziehungen läuft nichts.

In der Tat! Er hatte es sich leichter vorgestellt, ein paar zuverlässige Schläger zu finden. Denn Martins versteckte Drohung — die zu erwartende Rache für den vergifteten Hund — hatte er, Wienerfeld, genau verstanden. Klar doch! Dieser miese Grünstreifen-Pfleger wollte ihn im Zentrum seiner Leidenschaft treffen — vernichten. Ein Anschlag auf sein Allerliebstes sollte es werden: auf sein Haus, seine Villa, auf die Kunstwerke, die Möbel, die Inneneinrichtung. Ebenso gut, dachte Wienerfeld, könnte er mir das Herz aus der Brust reißen. Aber dazu wird es nicht kommen. Ich stoppe ihn. Ich sorge dafür, dass er ‘ne Abreibung kriegt. Er wird zusammengeschlagen und dann kapieren, dass man sich mit mir nicht anlegt.

So sollte es laufen. Aber woher die geeigneten Typen nehmen? Am Bahnhof war er nicht fündig geworden. Gelichter lungerte herum, nur Drogenabhängige, ausgelutscht und schlapp; oder Kleinganoven, die sich auf Gewalt nicht verstanden. Er brauchte Typen mit Fäusten, die dann aufhören würden, wenn das Opfer fertig war, aber noch nicht krankenhausreif.

Verdammt!, dachte der reiche Erbe entmutigt, ich kann’s doch nicht selber machen. Das war noch nie mein Ding — auch in Zürich nicht. Und ‘ne Kugel in die Kniescheibe wäre zu viel. Den 38er habe ich zwar noch. Die Bullen haben nicht alle Waffen gefunden. Aber bei ‘ner Schussverletzung kommt zuviel Ermittlung nach. Ist ja schließlich ein Rechtsstaat, dieses Deutschland, und keine Bananen-Republik — auch wenn sich die führenden Politiker mit Spenden- und Steuerbetrug aufführen wie orientalische Monarchen: Blutsauger, Volksausbeuter und Lügenbaron in einer Person. Nee, keine Kugel ins Knie, ‘ne Nummer kleiner muss es sein: Doppel-K.O. mit Dauerkopfschmerzen.

Endlich, in einer Kneipe — wo man Drogen, Waffen und geklaute Wagen kaufen konnte — geriet er an den richtigen Mann. Vielmehr an ein Männchen von knapp 160 cm Höhe und allenfalls 50 Kilo Gewicht. Die halbe Portion sah aus als hätte sie schlimme 70 Lebensjahre hinter sich und trug ein schlecht sitzendes Gebiss.

„Was suchst du“, nuschelte er Wienerfeld an, „kriegst du beim Geier. Er heißt Heer, Gerald Heer und vermittelt Typen für jede Verrichtung. Wenn du meine Biere bezahlst — ich hatte sieben — dann sage ich dir die Adresse.“

Endlich ging was voran. Wienerfeld zahlte, erhielt die Anschrift und hatte gleich ein gutes Gefühl.

Eine Viertelstunde danach hielt er in einer eher unansehnlichen Weststadt-Straße, parkte am Straßenrand und musterte das Anwesen: ein mehrstöckiges Haus auf einem Areal, von Mauern umfriedet, im Hintergrund flache Gebäude, die nach Firmen-Bewandtnis aussahen. Die Einfahrt war geschlossen, die Pforte auch. Drei Klingelknöpfe in der Mauer: HEER-IMPORT — Privat — D. Dowara.

Wegen vorgerückter Zeit entschied sich Wienerfeld für PRIVAT. Er klingelte dreimal. Dann knackte es in der Gegensprechanlage.

„Ja?“, fragte eine Männerstimme und hustete nach dem Fragezeichen.

„Entschuldigen Sie die späte Störung. Mein Name ist Wienerfeld. Ich möchte zu Gerald Heer.“

Stille. Dann: „Wie war der Name?“

„Gerald Heer.“

„Mann! Ich weiß, wie ich heiße. Ihren Namen habe ich nicht verstanden.“

„Wienerfeld. Bruno Wienerfeld.“

„In welcher Angelegenheit?“

„Das... äh... möchte ich hier so nicht sagen. Es ist... äh... persönlich.“

„Ich drücke auf den Summer. Kommen Sie zum Haus.“ Dort, an der Eingangstür, sah sich der reiche Erbe einem kahlschädeligen Typ gegenüber, der einen flotten Zweireiher trug und Krawatte. Heer verströmte geradezu einen Dunst von Rücksichtslosigkeit, Kälte und Gier. Wienerfeld fand ihn auf Anhieb sympathisch.

In einem büro-artigen Raum, wo ein Faxgerät auf Mitteilungen lauerte, kam dann alles zur Sprache.

„Die Sache ist mir 10 000 wert“, sagte Wienerfeld. „Oder mehr. Wichtig ist, dass Mcfish kapiert, worum es geht. Die Abreibung soll so hart sein, dass er sich seine Rachegefühle abschminkt. Aber wiederum nicht so hart, dass er arbeitsunfähig wird, ins Krankenhaus muss oder zu den Bullen rennt. Sie verstehen, ja? Profis sollen das machen. Und man sagte mir, Sie wären die richtige Anlaufstelle dafür.“

„Wer hat das behauptet?“

„Den Namen weiß ich nicht, aber...“ Wienerfeld beschrieb das Männchen.

Heer nickte. „Alfons Plaschke. Der darf mich empfehlen. Er war früher Zirkusartist. Clown. Aber jetzt hat er nichts mehr zum Lachen. Also gut! Ich kann Ihnen helfen. Schon deshalb, weil ich Köter nicht mag. Dass Sie die Töle vergiftet haben, ist o. k. Und die Abschüsse sind’s auch. Weg mit den Viechern!, sage ich immer. So, als Anzahlung kriege ich 5000.“

Wienerfeld hatte zwar viel Geld im Portemonnaie, aber soviel nicht. Er zählte 4280,- DM ab und hob dann verlegen die Schultern. Das flache Gesicht mit den Tränensäcken grinste.

„Geht in Ordnung!“, meinte Heer großzügig. „Die Sache wird erledigt. Dann ist der Rest fällig.“

Damit war Wienerfeld verabschiedet und er sockte zu seinem Wagen zurück, mit dem wohligen Gefühl, jetzt seiner Sorgen ledig zu sein.

Der Geier hatte inzwischen das Geld weggesteckt und kämpfte mit einem Lachanfall. Ausgerechnet Wienerfeld! Dirks Goldesel! Ausgerechnet Mcfish, alias Mcshark, den sehr bald die Rächer aus dem politisch-terroristischen Untergrund aufmischen würden! Zu komisch wie das Schicksal manchmal die Weichen stellte! Er wählte Dowaras Handy-Nummer und der Bodyguard und Zerstörer meldete sich.

„Hallo, Boss! Ist was? Mit meiner Kiste geht alles in Ordnung. Mcfish hat ‘nen Freund damit beauftragt. Ansonsten ist der Unkrautzupfer noch unbeschädigt.“

„Ich hab eben ‘ne Lachnummer erlebt. Halt dich fest!“ Heer erzählte.

Dowaras Verblüffung ging über in Heiterkeit. Beide wieherten los, prusteten in die Fernsprechgeräte und Heer musste dann husten, als würde er sich von seiner Lunge verabschieden.

„Echter Witz!“, keuchte Dowara. „Ich zocke Wienerfeld ab. Und der bringt uns noch 10 000 extra für ‘nen Job, den die Rächer machen werden. Aber die springen wahrscheinlich hart mit Mcfish um. Du sagtest doch was von Verstümmelung.“

„Das vermute ich.“

„Dann verweigert uns Wienerfeld den Rest, weil wir uns nicht an die Abmachung halten.“

„Wenn er das versucht, kriegt er echten Ärger.“

„Klar doch! Und mich darf er ja sowieso nicht kennen lernen. Vandalo bleibt im Dunkeln. Übrigens bin ich gerade bei meinem neuen Objekt. Dort, wo ich mir die Uhren-Sammlung hole, bevor das Feuer ausbricht. Die Leute heißen Klinauer — Robert und Bettina Klinauer. Wenn ich dir jetzt sage, wo diese Adresse ist, glaubst du’s nicht. Wienerfeld könnte sozusagen hinspucken. Die Klinauers wohnen schräg gegenüber der Villa Josefine. Ja, in der Eichbrunner Allee drängt sich der Geldadel. Hier ist was zu holen.“

„Na, dann gutes Gelingen! Wenn du nachher Feuer legst — vielleicht ist Wienerfeld der Erste beim Löschen. Allerdings — nee! Für andere rührt der keinen Finger.“

„Täten wir ja auch nicht. Bis später, Boss.“

„Bis später.“

Der Geier legte auf, hustete, öffnete ein Schreibtischfach und nahm einen dünnen Ordner heraus. Das erste Blatt war liniert. Eine Liste von Namen. Diese Personen schuldeten ihm Geld. Bei etlichen war die Frist abgelaufen. Mit einem Blick ließ sich das feststellen, denn die betreffenden Namen waren rot unterstrichen. Zum Beispiel: Katja Beck, Volker Merzahl.

Morgen kümmern wir uns um die, dachte er, aber so, dass es raucht.

14. Bio-Pizza für den Schnarchsack

Gegenüber der U-Bahn-Station FRIEDENSHAIN hatte ein Bio-Snack trotz später Stunde noch geöffnet. Hinter dem Tresen bediente ein freundliches Paar, dem man ansah, dass beide zeitlebens kein Fleisch genossen und keine Zigarette geraucht hatten. Wein aus biologischem Anbau war allerdings im Angebot und Tim fragte sich, ob man ein Gift, in diesem Falle Alkohol, der in größeren Mengen Gehirn und Leber erheblich schädigt — auf diese Weise entschärfen kann.

Macht ja auch keinen großen Unterschied für einen Todeskandidaten, dachte der TKKG-Häuptling, wenn man ihm versichert, das Fallball für seine Hinrichtung sei aus edelstem Stahl und keimfrei gereinigt statt gusseisern und rostig. Aber wahrscheinlich fühlen sich die Weintrinker beim Bio-Wein moralisch entschuldigt und kippen, weil’s ja so gesund ist, noch ‘ne Flasche mehr.

Volker hatte Hunger — alle andern auch. Nur Gaby hatte Appetit. Volker lud ein. Jetzt standen alle an einem Stehtisch und löffelten Kürbissuppe, während im Pizza-Ofen fünf Gemüse-Pizzen gebacken wurden. Luna lag unter dem Tisch und tat sich gütlich an einem Vollkornbrot mit Biobutter.

„Im Prinzip ziehe ich zwar Schokolade vor“, meinte Klößchen. „Aber ich muss zugeben, das Zeug hier schmeckt.“

„Es gibt auch Bio-Schokolade“, sagte Gaby.

„Na, und ob!“, bekräftigte Klößchen. „Mein Vater, der große Schoko-Produzent, hat fünf Sorten auf dem Markt. Spitzen-Erzeugnisse. Hergestellt mit Bio-Kakao, Bio-Kakaobutter, Bio-Milch, Bio-Vanille, Rohrzucker und... jedenfalls alles Bio. Schmeckt erstklassig. Aber die Erzeugnisse sind teuer. Weil auch die Rohprodukte teuer sind — wegen aufwendigem Anbau und besonderer Pflege.“

Die Pizzen wurden serviert. Dazu gab es Bio-Ketschup. „Katja hat ihre Tasche verloren“, sagte Volker, „wie wir von der Frau wissen. Also hat meine Freundin jetzt kein Geld. Und nichts zu essen. Wir prassen hier. Und Katja hungert.“

„Grausiger Gedanke“, nickte Klößchen. „Niemand soll hungern und frieren. Das Frieren würde ich ja noch aushalten. Aber wenn der Magen knurrt und mir schwarz wird vor Augen — verliert das Leben seinen Reiz. Hunger tut weh.“

„Als ob du wüsstest“, meinte Karl, „wie sich Hunger anfühlt. Soweit lässt du’s doch nicht kommen.“

„Brauche ich auch nicht. Trotzdem kann ich’s mir vorstellen. Man hat schließlich Phantasie.“

„O Schreck!“ Gaby verschluckte sich fast. „Ich muss zu Hause anrufen. Wahrscheinlich macht sich Mami schon Sorgen.“

Karl drehte Tim den Rücken zu, wo der City-Rucksack hing, und der TKKG-Häuptling kramte das Handy heraus — zwischen einem Ersatzpullover, einem Winterschal, der Fachzeitschrift für Internet-Freaks und einem Schnellhefter, von dem Tim nicht wusste, was er enthielt.

Gaby rief zu Hause an. „Hallo, Mami! Ich speise gerade in einem Bio-Snack — mit den Jungs. Volker hat uns eingeladen. Wir wollen noch bummeln. Du brauchst dir keine Sorgen zu machen. Die Jungs passen auf mich auf und ich auf sie. Wie geht es Papi? Oh, immer noch 39,9 Fieber. Aber er hat ja alle Medikamente und eine starke Natur. Gib ihm ein kühles Bussi von mir. Doch, ein kühles auf die fiebernde Stirn. Bis später, Mami! Ach, ich soll von den Jungs grüßen. Ja, mache ich. Natürlich habe ich den Schlüssel. Gute Nacht!“

„Ist das ein Unterschied!, murmelte Volker, während Gaby das Handy an Karl zurückgab.

„Was meinst du?“, fragte sie.

„Deine Mutter und Katjas Mutter. Wie du mit deiner redest und wie Katja mit ihrer überhaupt nicht reden kann, weil die dauernd abgefüllt ist.“

„Alkoholkrank“, stellte Tim fest. „Diese Menschen brauchen Hilfe. Es wäre an ihrem Mann, dafür zu sorgen.“ Volker hob die Schultern. „Der Amtsrichter ist nur Amtsrichter, als Vater und Ehemann braucht er ‘nen Vormund. Außerdem hat er wohl ‘ne Freundin in Tschenstedt, Katja vermutet das. Eine verfahrene Kiste. Eine kaputte Familie. Und Katja verzweifelt.“

„Sie verzweifelt nicht“, widersprach Gaby, „denn sie hat dich. Sie hat nur jetzt einen totalen Ausraster aus Angst. Weil ihr beide ja auch wirklich Mist-hoch-hundert gebaut habt.“

Volker nickte. „Ich fühle mich so schuldig, dass ich jetzt noch Nachtisch spendiere.“

„Au ja!“, grinste Klößchen. Karl meinte, er zwinge das noch rein, aber Gaby und Tim wollten nichts mehr.

„Ich fände es gut“, sagte Tims Freundin, „wenn wir stattdessen dem Schnarchsack in der U-Bahn-Station was zum Futtern bringen. Der friert zwar nicht, weil sein Schlafsack sicherlich in der Antarktis getestet wurde, doch Hunger hat er bestimmt.“

„Superidee!“, meinte Tim. „Ich begleite dich.“

Sie entschieden sich für eine ofenwarme Maxi-Pizza, die gerade fertig wurde und üppig belegt war. Tim trug die Warmhalte-Schachtel.

Vor dem Schnellimbiss waren die Bikes aneinander gekettet. Die Kiste stand allerdings, von Luna bewacht, unter dem Stehtisch.

Gaby hängte sich bei Tim ein. Er küsste sie rasch auf die Wange.

„Das war zwar auch ein kühles Bussi, Pfote, aber heiß gemeint.“

„So hat sich’s auch angefühlt — und nach Kürbissuppe.“

„Kürbissuppe geht ja noch. Aber wie küssen sich eigentlich Knoblauchesser?“

„Entweder gar nicht“, lachte Gaby, „oder mit angehaltenem Atem. Oder sie finden die Duftnote geil, weil sie ja selbst darauf stehen.“

Sie hüpften die Stufen hinunter. Eben war ein Zug abgefahren. Ein lauer Lufthauch drang aus dem Tunnel und fernes Schienengerumpel war zu hören. Zwei ältliche Männer, müde von einem Überstunden-Job und vermummt gegen die Kälte, schleppten sich die Treppe hinauf. Der Penner lag noch auf seiner Bank und schnarchte in seinen Seegras-Bart. Tim rüttelte den Mann an der Schulter.

Grunzen, Blinzeln, ruckartiges Aufsetzen.

„Ja, Herr Polizeimeister! Schon gut, ich verzieh mich gleich und...“ Er hielt inne, war jetzt voll da und erkannte, dass es nicht Sheriffs waren, die ihn aus dem Schlaf rissen.

„Wir bringen Ihnen was zum Essen“, sagte Gaby und überreichte den Pizza-Karton.

Der Penner wühlte zwei Arme aus dem Schlafsack, nahm die Spende entgegen klappte den Deckel auf und schnüffelte.

„Duftet süperb (vorzüglich)!“ Er sah Gaby an. „Jetzt weiß ich, wie ein Engel aussieht: blond mit blauen Augen.“

Tim und Gaby lachten.

„Aber wo“, meinte der Penner, „ist das Bier?!“

Gabys Lächeln erlosch.

„Komm, Pfote!“, sagte Tim und nahm seine Freundin am Arm.

Schweigend gingen sie zurück.

„Ich wünschte, ich könnte sagen“, meinte Gaby, „der Typ hätte einen Spaß gemacht. Aber es war kein Spaß.“

„Es war kein Spaß.“

„Er ist undankbar, unverschämt und außerdem ein Trinker.“

„Unter den Obdachlosen findest du kaum einen, der alkoholfrei und von Bio-Kost lebt. In den wenigsten Fällen hat Arbeitslosigkeit sie dorthin gebracht, wo sie sind. In den meisten Fällen war es Trunksucht und ein Charakter auf Stelzen. Ein scharfer Wind und — Peng in die Gosse.“

Volker hatte die Zeche gelöhnt. Mit Karl und Klößchen stand er vor dem Bio-Imbiss. Luna lag im Schnee, blickte aufmerksam und begrüßte das Pärchen mit freudigem Wedeln. Immerhin waren sie fast fünf Minuten weg gewesen. Die Kiste befand sich wieder, festgezurrt mit der Strippe, auf Tims Sattel.

„Auf zu Mcfish!“, meinte Tim. „Sicherlich verflucht er uns, aber damit müssen wir leben.

Als sie in der Prestel Straße ankamen, war es nun wirklich schon spät und die Szene so trostlos und menschenleer wie ehedem.

Geöffnete Einfahrt, stellte Tim fest, Martins Wagen auf dem überdachten Stellplatz, im Haus Festbeleuchtung, aber Totenstille.

Tim hatte ein ungutes Gefühl, war der Erste am Eingang und klingelte.

Nichts geschah. Auch ein zweites und anhaltendes Läuten brachte keinen Erfolg. Im Haus rührte sich nichts.

„Hallo, Martin Mcfish!“, rief Volker, der ja mit dem irischen Service-Mann am besten bekannt war. „Wir sind’s! Falls Sie schon schlafen — wir haben nur eine Frage.“

Stille.

„Ist ja direkt unheimlich“, flüsterte Gaby. „Da ist doch was passiert.“

Tim hatte schon versucht, die Haustür zu öffnen. Aber die hatte außen keine Klinke, sondern nur einen Metallknauf. Ohne Schlüssel oder Sicherheitsschloss überwindendes Einbruchswerkzeug ging gar nichts.

„Vielleicht finden wir ein offenes Fenster“, meinte der TKKG-Häuptling, „oder eine Billigscheibe, die wir einschlagen können.“

Sie stellten Bikes und Kiste beim Schuppen ab. Dann umrundeten sie das Haus.

Tim lief voran und sah sofort das Gittersieb zum Kellerfensterschacht. Es lehnte an der Hauswand. Rund um den Schacht war der Schnee zertrampelt: mit deutlichen Spuren. Unten im Schacht stand das Fenster offen.

„Au Backe!“, meinte Klößchen. „Hier ist wer eingedrungen.“

Karl leuchtete den Boden ab.

„Die Spuren kenne ich“, flüsterte Gaby. „Schuhgröße 46 und das Nilpferdgewicht.“

„Dann sind sie zurückgekommen“, sagte Tim, „und jetzt im Haus.“

Alle sahen sich an. Schreck stand in den Mienen.

Das ist bestimmt kein Allerwelts-Einbruch, dachte Tim. Das riecht nach Überfall. Wer sind die beiden? Haben sie Mcfish jetzt in ihrer Gewalt? Muss er sich still verhalten, weil sie ihn bedrohen — mit Waffengewalt? Hoffen die darauf, dass wir abziehen, wenn sich nichts tut?

Mit raschem Blick prüfte Tim die Position seiner Fünfer-Gruppe samt Funa. Wurden sie hier von drinnen gesehen? Nein! Die drei Rückfront-Fenster waren mit Jalousien verschlossen. Und hinter den Scheiben im Obergeschoss brannte Licht. Dort wäre ein Beobachter aufgefallen.

15. Politisch verfolgt

„Ich steige ein“, flüsterte Tim. „Ihr trollt euch zur Straße. Tut verärgert, schimpft und wechselt die Reihenfolge, damit ein eventueller Beobachter nicht merkt, dass ihr nur noch zu viert seid.“

Gaby wollte etwas erwidern. Tim sah die Besorgnis in ihren Augen und gab ihr rasch ein Bussi auf den Mundwinkel.

Karl hielt Tim die Taschenlampe hin. Dann zogen sie ab, tollten mit Luna herum und Klößchen äußerte vernehmlich, Martin müsse wohl betrunken sein. Anders wäre sein narkotischer Schlaf bei voller Beleuchtung und derartiger Ruhestörung nicht zu erklären.

Tim stieg in den Schacht, leuchtete kurz in den Kellerraum, sah einen umgestürzten Hocker und Regale, vollgefüllt mit Lebensmitteln. Ein Vorratsraum. Das Fenster war weit geöffnet, die Tür zum Kellergang auch. Der war dunkel, aber nicht total. Von irgendwoher drang ein schwaches Licht.

Lautlos gab Tim den gewieften Einbrecher, schlich in den Kellergang, stieß auf niemanden, hielt gleichwohl Lampe und Karatefaust bereit.

Die Helligkeit kam von der Treppe. Holzstufen führten hinauf. Oben war Licht. Tim huschte hinauf, die knarrenden Stufen ließ er aus. Er lugte in die gemütliche Diele. Leer. Aber ein Stuhl war umgekippt.

Kampfspuren!, dachte der TKKG-Häuptling. Zwar kein Blut auf der Tapete und keine ausgeschlagenen Zähne auf dem Teppich — aber hier ist was passiert. Darauf wette ich die untere Rückseite in meinen Jeans.

Vorsichtig begann er, die Räume zu durchsuchen. Als er im Parterre mit Wohnraum, Küche und Gäste-Klo fertig war — ergebnislos hörte er Stimmen von der Straße her.

Seine Freunde kamen zurück, aber nicht allein. Tim öffnete die Haustür und staunte.

Martin Mcfish wurde von allen umringt. Luna schnupperte an der Maschinenpistole, die er lässig unterm Arm trug. Gaby blickte missbilligend, denn sie mag keine Waffen, ausgenommen geistige. Aber Karl und Volker zeigten Interesse an der — Kalaschnikow, wie Tim jetzt erkannte, denn er hatte schon Fotos gesehen von diesem in Meuchelkiller-Kreisen weit verbreiteten Tatwerkzeug.

Martin war wütend — bis hoch ins rötliche Kraushaar. Das merkte Tim sofort. Der Service-Mann gestikulierte wild mit der freien Hand und klopfte auf seine Waffe.

Alle kamen zum Haus.

„Brauchst nicht weiter zu suchen“, sagte Martin zu Tim. „Die beiden sind weg. Leider entwischt. Gesehen habe ich sie noch. Ich hätte ihnen eins aufbrennen können. Aber ich will ja hier keine Schießerei anfangen. Schließlich sind wir in Deutschland und nicht im Nordirland der letzten Jahrzehnte.“

„So sehe ich das auch“, meinte Tim.

Klößchen, der als Letzter ging, schloss die Tür.

In der Wohndiele fand jeder einen Sitzplatz. Martin stellte die Kalaschnikow, die förmlich baden konnte in Karls technischem Interesse, neben seinen Sessel. Luna legte sich Gaby zu Füßen.

„Tja“, sagte Martin. „Ihr wollt jetzt natürlich wissen, was los ist.“

Tim nickte nachdrücklich. „Eher werden Sie uns nicht los. Es sei denn, Sie erschießen uns. Aber das passt nicht zu den Landessitten.“

Martin grinste, „Ihr könnt mich duzen, dann erzählt es sich leichter.“

„Danke, Martin! Dann lass mal die Story raus.“

„Katja hat mich vorhin angerufen. Um mich zu warnen. Sie hat nämlich die beiden Männer belauscht — vorhin, als sie sich im Schuppen versteckte. Und gehört, dass die Typen beauftragt sind, mich zu verstümmeln. Die rechte Hand sollen sie mir abtrennen — als Strafe für Verrat.“

„Wen hast du verraten?“, fragte Tim.

„Das ist der Anfang der Geschichte, aber den würde ich lieber zum Schluss erzählen. Erst mal das, was vorhin war. Ich habe nämlich sofort kapiert, ahnte, wer da kommt — beziehungsweise, von wem die geschickt werden. Das war ein Schreck bis in die Darmzoten, aber für Gänsehaut keine Zeit. Also die Waffe her! Mit der Kalaschnikow habe ich am Einfang gewartet — auf Katja. Doch die kam nicht und kam nicht, vorher ist allerdings noch dieser Hausmeister vom Ludwig-Gymnasium angetanzt. Er wollte wissen, ob mit seiner Kiste alles in Ordnung gehe — und sie nicht geworfen werde wegen zerbrechlichem Inhalt.“

„Ist erledigt“, behauptete Tim mit eiskalter Miene — und dachte an die Kiste draußen auf seinem Bike. „Geworfen haben wir sie nicht. Nichts hat geklirrt. Im Übrigen konnte Katja den Hausmeister bemerkt haben — und ist deshalb nicht gekommen. Der Hausmeister ist nämlich kein solcher, sondern ein übler Gangster, vor dem Katja sich fürchtet. Aber das ist unsere Geschichte und die hat Zeit. Bitte, weiter!“

Martin überlegte einen Moment, nickte und sagte: „Ich stamme aus Belfast. In Nordirland.“

„Aha!“ Tim verzog das Gesicht. „Das heißt, die Sache ist politisch. Ein politischer Verrat.“

„So ist es. Ich war Spitzel, war eingeschleust in eine Untergrundorganisation und habe deren Pläne verraten an die andern. Nicht für Geld, nicht wegen politischer Überzeugung, sondern nur aus... Abenteuerlust. Ich hätte das Ganze auch umgekehrt machen können. Nur wegen des Nervenkitzels. Wegen der Gefahr. Das hat mich angemacht. Allerdings hatte ich einen väterlichen Freund bei denen, für die ich spioniert habe. Evan Cayman. Er war einer der führenden politischen Köpfe — bis er von einer Bombe getötet wurde. Von ihm habe ich diese Uhr.“

Er nahm sie vom Handgelenk und hielt sie hoch.

Stahl und Gold, stellte Tim fest. Was Feines. Sicherlich mit Gravur.

„Sie hat eine Gravur“, sagte Martin. „Verräterisch! Aber... wenn man mich erst mal gefunden hat, kommt’s darauf auch nicht mehr an.“

„Hast du deine Identität geändert?“, fragte Gaby.

Martin grinste. „Eigentlich heiße ich Mcshark. Shark ist der Hai, fish nur der Fisch: Könnte auch ein Hering sein.“

„Oder Kabeljau“, schlug Klößchen vor. „Dann wäre dein Name Mccod. Denn cod ist der Kabeljau.“

Seine Freunde staunten ihn an.

„Alle Achtung, Willi!“, sagte Gaby. „Du machst dich in Englisch. Ich hätte das nicht gewusst.“

Klößchen grinste. „Um ehrlich zu sein — ich war heute Mittag mit meinen Ernähern im Fischrestaurant Leckerflosse. Da sind die Speisekarten zweisprachig. Papa hatte gebackenen carp — also Karpfen, Mütterchen nahm pike - Klößchen und ich habe cod mit Schoko-Soße genossen. Im Ernst — die Soße war schokoladig.“

„Feinschmeckerköche schrecken vor nichts zurück“, meinte Tim, „um sich zu profilieren. Aber was heißt pike?“

„Hecht.“

„Als Spion war ich der Hecht im Karpfenteich“, sagte Martin. „Dann wurde ich enttarnt — und das wäre meine Todesurteil gewesen. Ich hatte aber Glück. Ich konnte fliehen. In meiner nordirischen Heimat hätte ich mich nicht verstecken können. Doch Evan Cayman hatte Beziehungen nach Deutschland. Ausgerüstet mit falschen Papieren konnte ich hier untertauchen. Und damit habe ich nun doch schon den Anfang meiner Geschichte erzählt.“

„Man hat dich gefunden“, stellte Tim fest.

„Es sieht so aus. Vermutlich durch einen saublöden Zufall. Dagegen ist keiner gefeit.“

„Und wie ist das eben gelaufen?“

„Ihr werdet es nicht glauben. Aber der Beweis wäre noch an der Wand der Kellertreppe zu besichtigen. Also: Ich habe am Eingang gewartet — auf Katja, die nicht kam. Dann hörte ich ein ganz leises Geräusch — als tropfe Wasser. Als riesele Wasser. Das Geräusch war hinter der Tür zur Kellertreppe. Ich sah also nach. Das heißt, ich ging hin — mit meiner Waffe. Da dröhnte auch schon Getrampel auf den Holzstufen. Schritte von mindestens zwei Männern. Abwärts. In wilder Flucht. Wie ich bemerkte, war die Tür millimeterweit geöffnet. Die beiden hatten mich also beobachtet, aber keinen Angriff gewagt — wegen meiner Kalaschnikow. Ich hinterher. Die waren schon durchs Kellerfenster getürmt. Hatten Vorsprung. Trotzdem habe ich sie verfolgt. Aber einholen konnte ich sie nicht. Und schießen wollte ich nicht, wie gesagt. Bin ihnen nach bis hinten zur Rahmschöpfer-Gasse. Dort parkte ein dunkler Wagen — Ford oder Opel. Mit dem sind sie weg. Leider konnte ich das Nummernschild nicht erkennen.“

„Aufregender Abend!“, stellte Tim fest.

Martin grinste. „Kein Vergleich mit früher. Auch in meiner Heimat wird’s jetzt ruhiger. Riecht nach Frieden.“

„Der Frieden auf dem Papier“, sagte Gaby, „ist nichts wert und hält nicht, solange er nicht aus den Herzen derer kommt, die auf dem Papier die Unterschriften leisten. Ich glaube, das gilt für alle brennenden Ecken in Europa, im Nahen Osten und in der übrigen Welt.“

„Besser kann man’s nicht ausdrücken“, sagte Tim. „Was wirst du jetzt machen, Martin?“

„Ich haue ab, tauche unter — weit weg von hier. Denn selbst wenn in meiner Heimat die Friedensverhandlungen zwischen den Fanatikern, zwischen den feindlichen Lagern zu etwas führen sollten — meine Strafe erlässt man mir trotzdem nicht. Für Verräter gibt es keine Amnestie (Straferlass).

„Also immer auf der Flucht?“

„Hat durchaus seinen Reiz. Denn — ich verrat euch was: Rasenmähen ist auf die Dauer verdammt langweilig.“

Er hat Nerven, dachte Tim, oder er tickt nicht richtig. Aber was ist mit dem Mordwerkzeug? Dafür hat er bestimmt keinen Waffenschein. Andererseits — ohne die Kalaschnikow hätte er jetzt nur noch eine Hand. Und schießwütig ist er ja nicht. Wahrscheinlich wird er zuerst damit drohen, bevor er sich in Selbstverteidigung begibt. Nein, wegen der Wumme sollten wir ihm keine Schwierigkeiten machen, ihn also nicht anzeigen.

„Leider darf ich keine Zeit verlieren“, murmelte Martin. „Das heißt, ich werde wohl auf meine Rache verzichten müssen.“

„Die einen wollen sich an dir rächen“, sagte Tim, „und du hast also was Ähnliches vor. Scheint ein In-Sport zu sein. Wem gilt deine Rache?“

„Diesem Wienerfeld.“

„Weshalb?“

„Er hat meinen Hund vergiftet.“

Die Kids waren entsetzt.

„Einfach so?“, fragte Karl. „Oder hat der Mistkerl dafür einen Grund?“

„Den hatte er.“ Für einen Moment wirkte Martin verlegen, und er druckste herum. Aber dann erzählte er die ganze Geschichte.

„Nach meinem Empfinden hast du richtig gehandelt“, urteilte Gaby sofort. „Dass dieser Tierkiller Hunde abschießt, empört mich.“

Die Jungs nickten. Luna, deren Artgenossen Grausiges erlitten hatten, wurde von Gaby gestreichelt — eine Geste, die besagt: ich kann zwar das Leid anderer Tiere nicht verhindern, aber mein Hund soll es gut haben. Oskar sowieso. Und alle, die mir anvertraut werden.

„Wie“, fragte Tim, „wolltest du dich an Wienerfeld rächen?“

„Das war nur so ein Gedanke“, wich Martin aus. „Ob ich’s wirklich gemacht hätte, weiß ich nicht. Jedenfalls dachte ich, dass ich mich an diesen Vandalo hänge — als Trittbrettfahrer. Als Nachahme-Täter, Wienerfeld liebt seine klassizistische Villa über alles. Er ist besessen von dem Haus. Wenn dort Zerstörung stattfindet, geht’s bei ihm ans Eingemachte.“

„Hm.“ Tim verzichtete auf einen Kommentar. Denn jedem sollte eigentlich klar sein, dass man Unrecht nicht mit Unrecht bekämpfen kann.

Martin wurde sich offenbar dessen bewusst, fügte nämlich hinzu: „Nein, ich weiß jetzt: getan hätte ich das nicht. Aber der Kerl hat meine Drohung begriffen und das hat ihm eingeheizt.“

Glauben wir’s mal, dachte Tim.

„Was war denn nun die Ursache für das rieselnde Geräusch“, fragte Klößchen, „das die beiden verraten hat?“

Martin grinste, wollte spontan antworten, blickte dann zu Gaby hin und zögerte.

„Äh... der eine...“

Offenbar wusste er nicht, wie er’s ausdrücken sollte.

Tims Freundin schien zu checken, weshalb er sich genierte.

„Kannst es rauslassen, Martin. Ich bin nicht aus Zucker.“

„Sie ist aber trotzdem eine ganz Süße“, murmelte Tim.

„Hör dir die Typen an“, sagte Gaby zu Luna. „Dem einen verschlägt es die Sprache. Der andere baggert mich an im unpassenden Moment. Verdammt! Bei den stinkigen Tennissocken von des Teufels Großmutter — ich will jetzt wissen, was da getropft und gerieselt hat!“

„Äh... also“, Martin tat immer noch verklemmt. „Der eine konnte nicht an sich halten....

„Wie bitte?“, fragte Gaby verdutzt.

„Ich nehme an, er hatte nasse und kalte Füße, vielleicht einen Blasenkatarr und vorher viel getrunken. Weg konnte er hier auch nicht. Zum einen, weil die Treppe sehr knarrt, zum andern weil er ja seinen Job machen wollte. Also hat er... er hat an die Wand gepieselt.“

„Igitt!“ Gaby verzog das Gesicht. „So ein Ferkel.“

„Maschtim behir!“, sagte Volker.

Alle sahen ihn an.

„Ist das Hebräisch?“, fragte Tim. „Deine Lieblingssprache, wie wir wissen. Und was heißt es?“

„Pinkelnd an die Wand“, erklärte Volker genüsslich. „Ist die wörtliche Übersetzung. Aber der Sinn ist ein anderer. Maschtim behir ist der hebräische Ausdruck für — männlich.“

Gelächter. Gaby machte den Jungs das Schämt-euch-Zeichen — mit ausgestrecktem Zeigefinger, an dem der andere entlang putzt.

Tim erklärte grinsend, auch bei den männlichsten Typen sei das nicht unbedingt üblich.

„Jedenfalls“, sagte Karl zu Volker, „hat dir seine schwache Blase viel Unheil erspart. Und deinen Nachmieter hier wirst du vermutlich nicht aufmerksam machen — auf diese Unappetitlichkeit.“

„Wen interessiert das?!“ Martin hob die Schultern.

„Aber heute Nacht bleibst du noch hier?“, fragte Tim.

„Klar. Ich muss ja noch packen und so Hals über Kopf geht’s nun mal nicht. Außerdem: wohin? Vielleicht haue ich erst mal ab nach Österreich.“

„Du bist also hier — falls Katja Mut fasst und doch noch herkommt?“

Martin bestätigte das. Karl hinterließ seine Handy-Nummer. Der Ire versprach, sofort anzurufen, falls Katja auftauche.

Mehr, dachte Tim, können wir im Moment hier nicht tun. Und draußen ist ja immer noch die Kiste für Wienerfeld.

16. Blick durchs Fenster

Am liebsten hätte Jürgen Körber seinen Komplizen erwürgt. Dieser Blödmann! Statt sich zu beherrschen, hatte er auf der Kellertreppe seinem Bedürfnis freien Lauf gelassen. Um ein Haar hätte sie das Kopf und Kragen gekostet.

Körber kochte vor Wut. Erst allmählich beruhigte er sich, während sie durch stille Straßen fuhren.

Der dunkle Ford gehörte Holmes. Er chauffierte. Die Panne machte ihm keine Schuldgefühle. Er hatte nicht mal gesagt, dass es ihm Leid täte, hatte stattdessen erzählt, wie leicht er sich erkälte.

Körber knirschte noch eine Weile mit den Zähnen, griff dann hinter sich zur Rückbank und nahm Katjas Tasche nach vorn. Er kramte den Schülerausweis hervor. „Elmlinger Straße 33.“

„Was?“

„Dort wohnt sie.“

„Ach so, das Mädchen.“

„Katja Beck wohnt dort. Vielleicht ist sie inzwischen so genervt, dass sie das Ausreißen aufgibt.“

„Wie willst du das feststellen?“

„Wir können doch mal vorbei fahren. Oder willst du den Rest der Nacht in einer Latrine verbringen?“

„Reg dich ab, Jürgen. Jeder kann sich mal erkälten.“

„Aber nicht so! Was hättest du denn gemacht, wenn du in einem Konzert gewesen wärst?“

„In Konzerte gehe ich nicht. Ich hasse Musik. Wo ist die Elmlinger Straße?“

Körber wusste es. Wenig später glitt der Wagen an dem Grundstück vorbei. Im Bungalow war Licht hinter einem Panorama-Fenster. Die Gardinen waren geschlossen, aber man konnte hindurch sehen.

„Halt mal!“, sagte Körber. „Ich gucke rein.“

Holmes parkte am Bordsteinrand und benutzte die Gelegenheit, sich hinter einer Litfaß-Säule zu verflüssigen. War ja niemand in der Nähe.

Körber trat durch die Gartenpforte und lief zum Haus. Er klingelte nicht, sondern trat vor das Fenster.

Aus der Nähe konnte er Einzelheiten erkennen.

Der Wohnraum war elegant möbliert, aber die Eleganz war abgenutzt. Unübersehbar war die Unordnung. Allerlei Zeugs lag herum. Der TV war eingeschaltet. Eine Sportsendung. Ein Boxkampf. Die Fäustelei schien eindeutig zu verlaufen, denn der Kämpfer in der blauen Hose sah aus wie geleckt, sein Gegner — grüne Hose — blutete aus etlichen Cuts (Hautriss) und aus der Nase. Ein Gesicht — wie mit dem Rasenmäher bearbeitet. In diesem Moment endete der Kampf und der Zerschundene riss zum Zeichen seines Sieges die Arme empor. Offenbar war er tatsächlich der Sieger, denn der Geleckte umfasste seinen Kontrahenten (Gegner) und hob ihn in die Höhe.

Das interessierte die Frau im Sessel überhaupt nicht. Ihr Kopf war zurück gesunken. Sie schnarchte mit offenem Mund. Auf dem Tisch neben dem Sessel stand eine Cognacflasche. Im Wasserglas befand sich noch ein Rest bernsteinfarbener Flüssigkeit.

Sumpfhuhn!, dachte Körber.

Er umrundete das Haus. Die anderen Fenster waren dunkel. Hinter einem vermeinte er, ein Mädchenzimmer auszumachen. Gardine und Vorhang waren beiseite gezogen. Er hatte Holmes’ Taschenlampe und leuchtete hinein. Es war tatsächlich ein Mädchenzimmer — mit Pferde- und Hunde-Postern an der Wand. Das Bett war unbenutzt. Leer. Katja war also immer noch in der Stadt unterwegs.

Er lief zurück und stieg in den Wagen.

„Ist nicht da. Ihre Mutter hat’s mit dem Cognac. Ich weiß auch nicht, wo wir diese Katja jetzt suchen sollen.“

„Hm. Jürgen, wir müssen unseren Job machen.

„Klar! Das müssen wir. Aber Mcfish ist gewarnt.“

„Er wird denken, dass wir heute Nacht bestimmt nicht noch mal auftauchen. Irgendwann schon, aber nicht heute Nacht.“

„Oder er ist so nervös, dass er nicht schlafen kann.“

„Irgendwann schläft jeder.“

„Mit ‘ner Kalaschnikow im Arm, was?“

„Mann, wir sind Profis!“

„Und wir haben einen Job, den wir machen müssen. Also dann!“

„Aber wir lassen uns Zeit. Die Nacht ist noch lang. Erst mal ‘nen Imbiss. Ich brauche jetzt was Warmes für meine Blase.“

Wenig später hielten sie vor dem Bio-Snack nahe der U-Bahn-Station FRIEDENSHAIN, wo vorhin die Kids gespeist hatten, plazierten sich zufällig an genau demselben Stehtisch und bestellten Kürbissuppe, Gemüse-Auflauf mit Käse sowie Tee.

Der Mann hinter der Theke sagte, sie könnten noch in Ruhe essen. Aber in fünf Minuten müsse er schließen.

Die Verbrecher hielten das für einen Witz.

17. Luna jagt ein Kätzchen

Die Situation hat sich geändert, dachte Tim. Durch Martin wissen wir jetzt über Wienerfeld Bescheid. Was für ‘ne Type ist das! Ein Tiermörder! Mit Schusswaffe und Gift. Aber für seine Josefinen-Villa reißt er sich das Hinterteil auf bis zum Kragen. Auf den Kerl bin ich gespannt.

TKKG, Luna und Volker erreichten jetzt die Eichbrunner Allee, wo — laut Martins Auskunft — Wienerfelds Anwesen in den Fünfziger Nummern lag.

Hier waren sie allerdings am falschen Ende, wie Tim sah, denn gegenüber — hinter der Ecke zum Perlinger Forst-Weg — trug der Steinpfeiler einer Toreinfahrt die Nummer 88. Daneben eine dichte grüne Hecke, dahinter eine Luxushütte mit Walmdach. Ein pflichtbewusster Dackel bellte im Haus. Luna spitzte die Ohren, hielt aber eine Erwiderung für unter ihrer Würde.

Alle hatten Tims Plan, was Wienerfeld betraf, zugestimmt.

Tim hatte gesagt: „Dowara gibt Wienerfeld bis morgen Mittag 14 Uhr Zeit. Dann will Dowara anrufen. Wir warten ab bis 16 Uhr. Hat sich Wienerfeld dann nicht bei der Polizei gemeldet, sitzt er in der Tinte, deckt nämlich erstens ein Vandalo-Verbrechen — ein riesiges, die Zerstörung im Salgmeister-Museum — und verrät zweitens, dass er Diebesgut ankaufen will. Das reicht. Um 16 Uhr fragen wir nach im Präsidium bei unserem Freund Dennis Blots. Der ist ja schließlich Assistent bei deinem Vater und fortlaufend verliebt in dich, Pfote, was er allerdings nicht zeigt, weshalb ich ihm ja auch meine Freundschaft nicht verweigere. Wir erfahren also — davon gehe ich aus — , dass Wienerfeld einen Teufel tut, aber keine Anzeige macht. Damit haben wir ihn. Wir stehen alsbald bei ihm auf der Matte und nehmen ihn psychisch so in den Schwitzkasten, dass sein Innenleben blau anläuft. Wir zwingen ihn, dass er uns verrät, wie, wann und wo er sich mit Vandalo trifft. Dann kaschen wir den. Damit ist auch der Geier geliefert, denn Dowara wird gegen ihn aussagen, damit es später vor Gericht heißt, er hätte zur Aufklärung beigetragen, was ja immerhin strafmildernd wirkt. Also: drei Kriminelle, drei Festnahmen, Ende des Terrors am Weststadt-Schulzentrum, keine Gefahr mehr für Dr. Meierhofer, den Direx, und du, Volker, bist mit Katja aus der Klemme heraus. Aber den Revolver, Volker, gibst du ab! Klar? Eine Waffe taugt zu nichts, nur zum Töten. Stattdessen kriegst du bei mir einen Schnellkurs in Straßenkampf-Karate. Dann kannst du dich wehren, wenn man dich abschmirgeln will.“

„Hört sich wahnsinnig gut an“, hatte Gaby erwidert, „falls alles so läuft.“

„Wir werden es so einrichten, Pfote.“

Jetzt blickten die Kids die Eichbrunner Allee entlang und rückten vor. Schöne Anwesen, parkgroße Gärten, Villen. Die Straßenlaternen waren gestylt wie aus der Gaslicht-Zeit. Sicherlich hatten die Anlieger das miteinander beschlossen und für die Extra-Kosten tief in die Tasche gegriffen. Einige schmale Nebenstraßen bogen ab. Die Stille war vollkommen. Selbst die herabschwebenden Schneeflocken waren bemüht, ganz leise aufzusetzen. Der Boden war nicht geteert oder betoniert, sondern aus Fertigsteinen nahtlos zusammengesetzt. Dort, wo kein Schnee lag, konnte man das sehen. Damit auch niemand zu schnell fuhr, waren viele Rüttelschwellen eingebaut. Raser — insbesondere die auf Feuerstühlen — hatten hier gute Chancen, sich die Zunge abzubeißen.

„Hier beginnen die Sechziger Nummern“, sagte Karl. „Links ist 69, rechts 68“, stellte Klößchen fest.

Luna ging brav neben Gaby. Doch dann geschah es.

Eine kleine schwarze Katze quetschte sich unter einem Tor hervor. Sie trug ein rotes Lederhalsband, war jung und allerliebst. Verblüfft blieb sie stehen. Große, gelbe Augen musterten Luna. Langsam wölbte sich ein Katzenbuckel. Die Entfernung betrug keine 20 Schritt.

Hinterher ließ sich nicht mehr feststellen, auf welche Weise Luna aus dem Halsband geschlüpft war — jedenfalls, sie tat’s. Sie schoss los. Ein geölter Blitz hätte nur Platz zwei belegt. Aber auch das Kätzchen entwickelte Tempo wie eine Pistolenkugel, hatte nämlich erkannt, wo sein Heil lag.

Mohrchen fegte um die Ecke in eine Seitenstraße, Luna hinterher — in mächtigen Sprüngen.

„Luna, pfui! Pfuiiiiiii!“ Gaby rief.

Natürlich ohne Erfolg. Katze und Hund verschwanden in der ziemlich unbeleuchteten Seitenstraße, die nach wenigen Metern eine Kurve beschrieb.

„Verdammt!“ Gaby rannte hinterher.

„Sie kommt gleich zurück“, rief Volker.

Aber Gaby ließ sich nicht beirren, trabte in die Kurve und damit aus dem Blickfeld.

Volker schüttelte den Kopf. Tim hielt die beiden Bikes und auf seinem war die Kiste. Karl wischte über seine Brille und verspürte wenig Lust zum Nachsetzen.

„Zu hohes Tempo für mich“, meinte Klößchen. „Außerdem bringt es nichts.“

„Luna ist nur verspielt“, erklärte Volker. „Sie würde nie eine Katze umbringen.“

„Bist du da sicher?“, fragte Karl. „Ich würde sagen, hier entsteht ein anderer Eindruck. Und selbst wenn du Recht hast — die Katze ahnt das nicht. Die weiß nur, sie hat eine weiße Wölfin im Nacken. Wenn ich die Katze wäre, säße ich jetzt oben auf ‘nem Baum. Oder kann Luna klettern?“

Bevor sich Volker dazu äußerte, kam Gaby mit Luna zurück. Die Hündin war angeleint, das Halsband etwas enger geschnallt.

„Lebt die Katze noch?“, fragte Klößchen.

„Die ist über alle Berge. Aber“, Gaby dämpfte die Stimme und blickte zurück in die Richtung, aus der sie gekommen war, „ich habe was entdeckt. Einen dunklen Landrover. Er parkt dort hinten. Versteckt. Und sieht aus wie Dowaras Wagen.“

Das war eine Nachricht wie Donnerhall.

„Vielleicht wohnt der Mistkerl hier“, vermutete Klößchen.

„Ich seh mir den Wagen an“, sagte Tim. „Halt mal die Bikes!“

Beide wurden Klößchen übergeben, der jetzt von drei Seiten mit Tretmühlen zugestellt war. Er musste warten. Die andern folgten Gaby, die mit Luna voranging.

18. Eine Münze im Schnee

Wieder sauste die U-Bahn durch einen Tunnel, verlangsamte dann und stoppte an der Haltestelle. Fast leerer Bahnsteig, die Kälte der gekachelten Wände, Reklametafeln überall, Neonlicht.

Katja saß in einem der mittleren Wagen und fühlte sich so einsam wie noch nie. Ihr Mut sank rascher als die Quecksilbersäule in dem Thermometer dort an der Wand, das die Minusgrade dieser kalten Novembernacht anzeigte.

Nein, ich darf nicht nach Hause!, dachte sie. Ich darf nicht, ich darf nicht. Dowara findet mich dort. Ich wäre ihm ausgeliefert. Ihm und dem Geier.

Sie spürte noch den Schock von vorhin — als sie auf dem Wege gewesen war zu Martin Mcfish. Aber dann, aus der Ferne, hatte sie gesehen, dass Dowara vor ihr dort war, wie er aus dem Landrover stieg und Martins Grundstück betrat. Das hieß, er suchte schon nach ihr. Anders konnte es nicht sein. Aber woher wusste der, dass sie zu Martin wollte? Bestand eine Verbindung zwischen Dowara und den beiden Verbrechern, die Martin verstümmeln wollten? Oder gar zu Martin selbst? Nein, das nicht. Unmöglich! Dazu würde sich der Ire niemals hergeben.

Katja war verwirrt. Ihre Ziellosigkeit wurde zur lähmenden Fessel. Wohin? Der Waggon war fast leer. Nur dort hinten am anderen Ende saß ein Mann in Hut und Mantel. Ein teigiges Gesicht, Lippen wie Frankfurter Würstchen. Unentwegt starrte er Katja an. Belästigung! Sie wich seinem Blick aus. Aber sobald sie doch mal in seine Richtung sah, grinste er einladend.

Station KURFÜRSTEN-PLATZ. Der Mann blieb sitzen. Beinahe wäre Katja ausgestiegen, denn letztlich war es hier genauso sinnlos wie woanders. Doch auf dem Bahnsteig zog eben eine Fünfer-Gruppe Glatzen vorbei: bösartige Typen in Stiefeln und paramilitärischen Jacken. Die Kapuzen hingen auf dem Rücken, weshalb die Kahlschädel das Licht der Lampen reflektierten. Zwei der Typen hielten Schnapsflaschen in der Hand und tranken daraus. Gesindel auf dem Weg zur Randale. Sie würden Ausländer anpöbeln, Punker, gestylte Typen und Obdachlose. Katja machte sich klein und verzichtete aufs Aussteigen. Die U-Bahn fuhr weiter.

Katja benutzte das unterirdische Verkehrsmittel nur selten. Eigentlich mochte sie die U-Bahn nicht. Deshalb wurde ihr, Katja, jetzt nicht bewusst, dass sie im Kreis fuhr. Zwar war’s ein riesiger, weit gespannter Bogen. Doch er führte zurück zur Station FRIEDENSHAIN.

Irgendwann war der Unsympath ausgestiegen — mit einem letzten Schmiergrinsen in Katjas Richtung. Dann war der Ausgangsort der langen Fahrt erreicht — und Katja so verstört, dass sie ohne nachzudenken auf den Bahnsteig trat. Hinten auf einer Bank lag ein Penner in seinem Schlafsack und schnarchte. Mit ihrem Rucksack stieg sie die Treppe hinauf.

Der Bio-Snack hatte geschlossen. Aber der Duft von Kürbissuppe und Gewürzen schwebte noch vor dem Eingang. Katjas Magen krampfte sich zusammen, schien immer kleiner zu werden: ein Organ peinigender Leere. Ihr fiel ein, dass sie mittags nichts gegessen hatte — vor Nervosität und dem Gedanken an Flucht — und das Frühstück war auch nur ein Stück Toast gewesen mit einer Tasse Tee. Ein Frühstück — wie’s sich Katja in letzter Zeit so oft selbst bereitet hatte. Denn ihre Mutter schlief bis in den Vormittag hinein ihren Rausch aus.

Bei Martin nochmal anrufen!, dachte sie. Ihn fragen, weshalb Dowara dort war.

Aber wie anrufen? Die zwei Mark von der netten Frau an der Telefonzelle waren verbraucht für das U-Bahn-Ticket.

Katja ging die Straße entlang. Sehnsüchtig blickte sie zu dem Telefonhäuschen auf der anderen Seite hinüber. Ein Windstoß schüttelte die Straßenlaternen. In einem Haus mit Vorgarten wurde ein Fenster geöffnet. Die Frau, die das tat, sagte zu jemandem hinter ihr im Raum, es müsse noch gelüftet werden. „...wegen deiner blöden Raucherei.“ Licht warf eine goldene Bahn zur Straße und vor Katja blinkte etwas auf dem Boden. Das Licht in dem Raum erlosch. Katja bückte sich. Eine Münze! Jemand hatte eine DM verloren. Sie fühlte sich kalt an. Katja richtete sich auf.

„Danke!“, flüsterte sie. „Wer auch immer mir das geschickt hat.“

Telefonhäuschen. Martins Rufnummer. Nach dem zweiten Läuten nahm der Ire ab.

„Ja?“

„Martin, ich bin’s: Katja.“

„Katja! Himmel, wo bleibst du?“

„Ich war schon ganz in Ihrer Nähe.“

„Und dann? Dann hast du einen Typ im Landrover gesehen — einen Typ, der zu mir wollte. Richtig?“

„Ja, ich...“ Sie sprach nicht weiter.

„Dein Freund Volker“, sagte Martin, „und TKKG suchen noch immer nach dir. Von ihnen weiß ich, dass du dich vor diesem Typ fürchtest. Ich dachte, es wäre der Hausmeister vom Ludwig-Gymnasium. Aber inzwischen weiß ich Bescheid.“

„War er... meinetwegen bei Ihnen?“

„Nein. Es ging um eine Zustellung. Ich soll jemandem ‘ne Kiste bringen. Aber das haben die Kids erledigt. Katja, der Kerl ist längst nicht mehr hier. Du kannst herkommen.“

Sie seufzte erleichtert. „Gut, dann komme ich.“

Für einen Moment dachte sie auch an die beiden anderen Verbrecher, an Edward und Jürgen. Aber da Martin sie nicht erwähnte, hatten die wohl heute Nacht keine Bedeutung.

19. Der richtige Wagen

Der Landrover parkte dicht an einer zwei Meter hohen Hecke, die an dieser Stelle eine Bucht bildete, als wäre ein Stellplatz für einen Wagen reserviert. Die nächste Laterne war weit.

Alle umstanden den Wagen. Tim hörte, wie das Karosserieblech knisterte. Ein Stück weiter befand sich das schmiedeeiserne Gitter zu einer Einfahrt. Rechts und links Steinpfeiler. Im Hintergrund Obergeschoss und umlaufender Balkon einer Villa. Offensichtlich gehörte das Grundstück mit seiner Breitseite — ebenfalls mit Hecke abgeschirmt — zur Eichbrunner Allee. Die Torflügel waren geschlossen, alle Fenster dunkel.

„Ist das Dowaras Wagen?“, fragte Gaby.

Luna schnüffelte an der Fahrertür. Die war abgeschlossen, wie Tim schon festgestellt hatte.

„Nein!“ Volker schüttelte den Kopf. „Zwar dasselbe Modell und die gleiche Farbe. Aber der Dreckskerl hat das Kennzeichen... DD 1331.“

„Ich muss dir widersprechen“, sagte Karl sofort. „Als wir vorhin bei Mcfish angetanzt sind, ist uns genau dieser Wagen entgegengekommen mit genau diesem Kennzeichen. Und der Typ, den du als Dowara identifiziert hast, saß drin.“

„Stimmt!“, nickte Tim. „Ich habe das auch gesehen.“

„Aber das Kennzeichen...!“ Volker betrachtete es, als erwarte er, dass sich die Zahlen plötzlich verändern würden.

Tim ließ sich Karls Lampe geben, trat zum Heck und leuchtete durchs Rückfenster.

„Hier liegen die andern Nummernschilder. Mit dem Gesicht nach unten. Der Kotzbrocken tauscht sie also aus. Und zwar dann, wenn er was vorhat. Einen Raubzug für Beute mit anschließender Zerstörung, damit der Besitzwechsel nicht auffällt.“

Sie hatten leise gesprochen. Alle spürten Gänsehaut — bis auf Tim, dessen Körpertemperatur sich in Richtung Jagdfieber bewegte.

„Und wo ist er?“ Klößchens Stimme klang aufgeregt. Tim wies zu dem Haus mit dem umlaufenden Balkon. „Nur das kommt in Frage. Außerdem sehe ich da Spuren.“ Sie fielen wegen der hier herrschenden Dunkelheit erst auf, wenn man die Augen anstrengte: die Fußspuren von Männerschuhen mit Wintersohlen, nämlich ausgeprägtem Profil.

„Die Spur führt zum Tor. Er ist hinüber gestiegen.“

Tim lief die wenigen Schritte. Das Gittertor war mannshoch. Auf der anderen Seite setzte sich die Spur fort in Richtung Villa. Sie wirkte unbewohnt. Vor den Fenstern im Erdgeschoss waren die Jalousien geschlossen. Tim vermutete, die Bewohner tummelten sich auf einer südlichen Insel. Ein ideales Objekt also für Dowara, den Vandalo.

Am rechten Steinpfeiler verrieten erhabene Messing-Buchstaben den Namen der Bewohner.

Als Tim zu seinen Freunden zurücklief, war das für Luna ein Anlass zu freudigem Bellen.

Gaby legte ihr zwar sofort die Hand auf die Schnauze, aber die Stille der Nacht hatte einen gewaltigen Riss bekommen.

Hoffentlich hat das Dowara nicht gehört, dachte Tim. „Die Leute heißen Klinauer — R. und B. Klinauer. Sie sind offenbar verreist. Eine geldige Hütte. Die Spur führt zur Rückseite. Ich sehe mal nach.“

„Aber das ist gefährlich“, sagte Gaby rasch. „Garantiert hat der Typ eine Pistole. Dagegen bist du machtlos. Wir sollten im Präsidium anrufen und das Überfallkommando in Trab setzen.“

„Noch nicht gleich, Pfote“, wehrte Tim ab. „Erst mal überzeuge ich mich. Könnte ja sein“, er grinste, „Vandalo klaut nur ein paar besonders schöne Zweige von einer besonders schönen Tanne — für ein Adventsgesteck.“

„Du warst schon witziger, Häuptling.“

Tim küsste Gaby auf die Nasenspitze. „Ich riskiere nichts. Nur mal gucken. Bin gleich wieder da.“

Er lief zum Tor, schwang sich elegant wie ein Kunstturner hinüber und benutzte dann die vorhandenen Spuren, in die er zielgenau trat.

An der Rückfront der Villa schloss sich viel Garten an. Den bevölkerte alter Baumbestand, vornehmlich Tannen und Fichten. Damit war die Sicht zum Nachbarn verstellt. Und das sollte wohl auch so sein, damit man auf der Terrasse sonstwas treiben konnte: nahtloses Sonnenbaden im Sommer, zum Beispiel.

Tim spähte um die Hausecke. Tatsächlich! Hier war der Typ eingedrungen, hatte die Gittertür vor der Terrassentür geknackt und dann die Scheibe eingeschlagen. Im Raum dahinter war es dunkel.

Tim schlich näher.

20. Vandalo in der Falle

Selbst wenn er sicher sein konnte, dass ihn niemand überraschen würde — niemals ließ Dowara Vorsicht außer Acht. So auch jetzt. Er war maskiert. Er trug den langen kutterartigen Mantel mit Kapuze. Die Pistole war griffbereit, der Totschläger ebenso.

Die Stille in der Klinauer-Villa war so vollkommen, als befände er sich tief unter Wasser. Nur einmal — vorhin — war entfernt im Keller kaum hörbar die Heizung angesprungen: minimalste Wärme-Versorgung in den Rohren, damit nichts einfror.

Dunkelheit überall. Aber er hatte seine Lampe. Jetzt befand er sich in der Bibliothek, wo ein karierter Lesesessel stand und die geschnitzten Regale dreistöckig gefüllt waren mit Büchern.

Dowara fühlte sich großartig. Er hatte die wertvolle Uhrensammlung gefunden: in einem Fach der Regalwand. Der Klappdeckel war mit aufgeklebten Buchrücken getarnt. Perfekt. Nach dem Versteck hätte man ewig suchen können. Aber Dowara hatte davon gewusst — durch einen Teppichhändler, der seine kostbaren Fußbodenschoner selbst anlieferte und auch verlegte. Dabei pflegte er auszuspähen, wo es was zu holen gab, und diese Tipps in der Unterwelt zu verkaufen. Lohnende Hinweise, denn die hochpreisigen Orientteppiche wurden natürlich nur an betuchte Leute geliefert. Dieser Tipp-Geber, der zurzeit wegen einer anderen Sache in Untersuchungshaft saß, hatte zufällig beobachtet — aus dem Nebenraum wie Robert Klinauer sein Geheimfach öffnete.

Dowara hatte den Fingerzeig gekauft. Jetzt steckten 16 Armbanduhren — zu Preisen zwischen 20 000 und 150 000 DM — in der Beuteltasche unter dem Mantel.

Nun ging’s an die Zerstörung.

Er hatte einen großen Benzinkanister mitgebracht. Der Inhalt war ausgegossen, in mehreren Räumen verteilt.

In der Bibliothek, wo das Feuer seinen Anfang nehmen sollte, loderten soeben die ersten Flammen vor dem Regal.

Dowara hielt den Kanister noch in der Hand, stützte sich ab gegen den Lesesessel und — hörte in diesem Moment Lunas Bellen.

Es klang nah. Im Garten? Machte hier im Viertel irgendein besoldeter Wachmann seine Runde, begleitet von einem mannscharfen Schäferhund oder Rottweiler?

Dowara hatte das nicht bedacht. Für einen Moment befiel ihn Nervosität.

Zwar war die Jalousie vor dem Bibliotheksfenster herunter gelassen, aber die Einbruchsspuren an der Terrassentür hätte ein Blinder wahrgenommen. Also Vorsicht! Erst mal sehen!

Rasch trat er die Flammen aus. Er lief ins geräumige Entree und dort die Treppe hinauf ins Obergeschoss.

Straßenseite! Durch die Gardine eines Balkonzimmers spähte er hinaus.

Nur aus dieser Position konnte er über die Hecke blicken — dorthin, wo sein Wagen parkte.

„Verdammt!“

Was er sah, dämpfte seine Hochstimmung.

Vier Personen umstanden den Landrover: Kids, drei Jungs, ein Mädchen. Das Mädchen hielt einen weißen Wolf — nein, einen gefärbten Schäferhund an der Leine. Weiß gefärbt, dachte Dowara, der von Hunden nichts verstand, so wie sich Frauen blondieren. Verrückt und... Teufel auch! Das ist doch dieser Volker Merzal. Vom Weststadt-Schu-Ze. Aber seine Freundin — nee, die ist nicht dabei. Katja Beck ist das nicht.

In dieser Sekunde geschah es und seine Überlegung stockte, als hätte man ihm Kühlwasser ins Gehirn gegossen. Denn rund um die Villa flammten Lichter auf.

Außenbeleuchtung! Tim hatte sie entdeckt. Auf jeder Seite des Hauses waren Lampen angebracht und die ließen sich von innen wie von außen einschalten: zur Sicherheit der Bewohner, falls sich in dunklen Nächten unbekannte Gestalten im Garten bewegten.

Dowara erschrak. Und begriff: das galt ihm. Man wusste, dass er hier war. Er? Wohl kaum. Jedenfalls nicht bekannt als Person. Aber dass hier ein Einbrecher war, das hatten diese verdammten Kids geschnallt. Und die Festbeleuchtung war zugleich eine Lichtbarriere, die seinen Rückzug erschweren sollte.

Mistbolzen!“, dachte er. Wahrscheinlich machen die Kontrollgänge und verdienen sich damit was. Ist das Jugendlichen eigentlich erlaubt, heh? Nachtarbeit? Wo greift da das Jugendschutzgesetz?!

Er zog sein Handy aus der Brusttasche und wählte. „Ja?“, meldete sich Gerald Heer, der Geier.

„Boss, ich muss leise sprechen.“

„Ich verstehe dich, Dirk.“

„Ich sitze im Dreck.“

„Was?“

„Ich sitze fest in der Klinauer-Villa. Die Uhren habe ich. Ein Vermögen. Aber eben ist was passiert.“ Er schilderte es kurz.

„Jetzt brauche ich deine Hilfe, Boss.“

„Wirst du nicht selbst mit den Gören fertig?“

„Wie denn? Soll ich sie erschießen? Soll ich als Vandalo rausspazieren und mit dem Landrover wegfahren? Oder ohne Maske? Beides geht nicht. Du musst sie verscheuchen.“

„Volker Merzal kennt mich, kennt uns. Aber ich kann nicht maskiert antanzen. Ich muss wen mitbringen, der das besorgt, und selbst im Hintergrund bleiben. Verdammt! Wen?“

„Bitte, einen harten Typ. Oder zwei! Solche, die auch Jugendliche und Mädchen abklatschen.“

„Mir fällt keiner ein. Im Augenblick sind alle im Knast oder im Urlaub oder... Heh! Vielleicht Jürgen Körber.“

„Den Stinkstiefel, den du als zweiten Mann gegen Mcfish vermittelt hast?“

„Genau den. Wenn er nicht gerade einen Job durchzieht, hängt er rum und kriegt ‘nen glasigen Blick vor Langeweile. Vielleicht kann er den andern mitbringen.“

„Wäre super.“

„Ich versuch’s. Ende.“

21. Tim steigt aufs Dach

Bevor Tim für Illumination sorgte — rund ums Haus, war er zu seinen Freunden zurückgekehrt, hatte sie informiert und sein weiteres Vorgehen erklärt. Jetzt hockte er geduckt auf dem Dach der Villa, unmittelbar vor einer Gaupe — einem stehenden Dachfenster, über dem sich das Walmdach erhob. Hinauf geklettert war er mit Hilfe einer langen Metallleiter, die hinter der Garage am Haken hing. Angestellt hatte er sie im toten Winkel zwischen zwei Fenstern. Die Leiter konnte nur gesehen werden, wenn Dowara ein Fenster geöffnet und sich hinausgebeugt hätte.

Festbeleuchtung.

Vandalo war gewarnt.

Er hielt sich in der Villa auf, würde sich nicht zeigen und war bewaffnet.

List ist angesagt, überlegte Tim. Ich muss ihn überraschen. Der rechnet damit, dass jemand durch die geknackte Terrassentür kommt. Aber ich komme von oben — vom Dach.

Er blickte zur Straße. Seine Freunde konnten ihn sehen, äugten her und warteten auf sein Zeichen.

Gaby hatte Karls Handy am Ohr und telefonierte — was Tim leicht beunruhigte. Er ahnte — und später würde sich das bestätigen — Gaby machte sich erhebliche Sorgen um ihn, entschied jetzt für sich, was richtig sei, und handelte. Sie rief im Präsidium an. Sie benachrichtigte das Überfallkommando. Und das kommt bekanntlich so schnell wie — eben ein Überfallkommando.

Tim hob die Hand zum Zeichen und führte sie rasch herab.

Seine Freunde reagierten sofort. Sieben Hände — Gaby beteiligte sich nur mit der linken — trommelten auf Dach und Motorhaube des Landrovers. Dazu stimmten die Jungs eine Art Kriegsgeschrei an — so wie vermutlich die Krieger des Perserkönigs Dareios III. im Jahre 333 vor Christus gebrüllt haben, als sie bei Issos die Schlacht gegen Alexander den Großen verloren — und damit Kleinasien und Syrien einbüßten.

Der Lärm war System. Er sollte das Geräusch übertönen, das jetzt entstand — als Tim mit dem Ellbogen die Scheibe einschlug.

...kliiiiiirrrrrr...

Klasse!, dachte er. Das haben nicht mal die Mäuse auf dem Dachboden gehört.

Er griff durch das Loch in der Scheibe, entriegelte das Fenster, stieg ein. Die Lampe! Mit ihrem Licht fand er sich auf dem Dachboden zurecht, wo eine Menge Gerümpel lagerte, das eigentlich in die Sperrmüll-Abfuhr gehörte oder wenigstens auf den Flohmarkt, wo ja jeder Plunder seinen Schnäppchenjäger findet.

Die Dachbodentür. Tim knipste die Lampe aus. Leise, leise! Er stieg hinunter, hörte sich selbst kaum, hatte alle Sinne gespannt und verließ sich darauf. Er spürte, dass er nicht allein war im Haus — und das nicht nur, weil er’s wusste.

Er gelangte ins Obergeschoss. Hier grellte die Außenbeleuchtung zu den Fenstern herein. Türen. Eine, straßenseitig, stand offen. Tim schlich näher — lautloser als ein Schatten, der sich mit dem Sonnenstand verändert — , blieb im toten Winkel und spähte hinein.

Dort war er.

Vandalo.

Es war ein hübsches Balkonzimmer, weiblich möbliert, mit geblümten Tapeten, einem niedrigen Tisch und sieben, acht Sesselchen. Vermutlich hielt hier die Dame des Hauses ihre Kaffeekränzchen ab. Oder ihre Bridge-Turniere. Oder man saß einfach nur zum Ablästern zusammen bei Kirschtorte, Kirschlikör und Cappuccino.

Vandalo stand am Fenster und spähte durch die Gardine zur Straße. Offenbar konnte er Tims Freunde sehen, die ihren Lärm längst beendet hatten. Vandalo war so gekleidet, wie seine schwer und mittelschwer verletzten Opfer ihn beschrieben hatten.

Tim überlegte. Dowara war bewaffnet und brutal. Er würde zur Pistole greifen. Ein fairer Zweikampf war nicht angesagt, besser auf Nummer Sicher gehen.

Die Klinauers reisten offenbar viel und brachten Souvenirs mit aus aller Welt. Hinter Tim hing eine afrikanische Kriegskeule an der Wand. Sie ließ sich lautlos herunternehmen und wog etwas mehr als ein Baseballschläger. Tim schlich damit los, hielt den Atem an und vermied, dass der Stoff seiner Winterjeans aneinander rieb.

Vandalo war total nach draußen konzentriert. Wegen der Kapuze hörte er außerdem etwas weniger gut. Doch er hatte Instinkt, schien was zu spüren und — drehte sich in diesem Moment um.

Tim starrte in ein schwarzes Gesicht — schwarz wegen der Maske. Hinter den Sehschlitzen funkelten die Augen.

Der Abstand zwischen Tim und Vandalo betrug schlappe zwei Meter.

22. Wie Katharina die Große

Gerald Heer, der Geier, hatte Erfolg. Als er Jürgen Körbers Handy-Nummer wählte, meldete sich Nilpferdgewicht. Er und Edward Holmes waren wieder auf dem Wege zu Martin McFish, hatten es aber nicht eilig damit und waren nur zu gern bereit, dem Geier zu helfen — für ein saftiges Handgeld, versteht sich, für einen Tausender insgesamt.

Auch der Geier war mit seinem amerikanischen Straßenkreuzer unterwegs, fuhr selbst und merkte, dass er ein bisschen aus der Übung war. Denn im Allgemeinen ließ er sich von Dowara chauffieren, saß immer hinten, spielte den Boss.

Vor der Langfurtner Unterführung traf er sich mit den beiden. Sie warteten dort im Wagen. Kurzes Händeschütteln, kurze Instruktion. Körber meinte, er würde schon das richtige Mittel finden, um die Kids zu vertreiben. Dabei wog er grinsend die rechte Faust in der linken Hand. Holmes nickte und sagte, dass er aber vorher noch mal pieseln müsse. Dann fuhren sie im Konvoi zur Eichbrunner Allee.

*

Bruno Wienerfeld hätte eigentlich zufrieden sein müssen mit dem Ergebnis des Abends. Mcfish würde seine Lektion erhalten, und zwar eine harte. Trotzdem — der miese Millionenerbe mit der kriminellen Vergangenheit spürte Hass und Rachedurst und hätte Mcfish gern selbst plattgemacht. Aber dazu war das Risiko viel zu groß.

Immerhin — Wienerfeld war unruhig. Nach seinem Besuch bei dem Geier fuhr er eine Weile ziellos umher. Plötzlich fand er sich wieder in der Prestel Straße — und dann vor dem Grundstück von Martin Mcfish.

Dessen Wagen stand auf dem Stellplatz. Im Haus brannte Licht. Wienerfeld fuhr ein Stück weiter, parkte am Bordstein, nahm das schwere Butterfly-Messer aus dem Handschuhfach und lief zurück. Wenigstens etwas Brass wollte er ablassen, sein Mütchen kühlen, Rache befriedigen — indem er an Martins Wagen die Reifen zerstach.

Er schlich durchs geöffnete Tor, vergewisserte sich, dass die Haustür geschlossen war, und huschte zum Kombi.

Genüsslich zerfetzte er den rechten Hinterreifen, dann den linken. Phantastisch! O Mann! Das machte ja Spaß!

Wienerfeld geriet in eine Art Reifenstecher-Rausch und bemerkte nicht, wie Katja Beck zum zweiten Mal an diesem langen Abend bei Martin Mcfish eintraf.

Sie war schon fast an der Haustür, als sie den Mann beim Kombi bemerkte. Wienerfeld wandte ihr den Rücken zu und metzelte am rechten Vorderreifen herum.

Entsetzlich!

Katja drückte auf die Klingel. Martin öffnete sogleich freudiges Grinsen auf dem Gesicht. Doch der Blick folgte sofort Katjas ausgestrecktem Arm — und der Ire sah, was dort mit seinem Wagen passierte. Und — wer dafür verantwortlich war.

Mcfish sprintete los, die Kalaschnikow im Arm. Sie wurde zweckentfremdet, nämlich als Hiebwaffe benutzt.

Später im Krankenhaus würde man bei Wienerfeld eine schwere Gehirnerschütterung feststellen, ganz zu schweigen von der Platzwunde auf dem Feistschädel.

*

Vandalo versuchte noch, zur Pistole zu greifen. Aber Tims erster Hieb saß. Bei dem Verbrecher gingen die Lichter aus. Die Kriegskeule erwies sich als Narkose-Instrument.

Tim wälzte den Verbrecher auf den Rücken und nahm ihm die Maske ab. Jetzt trug Dowara keinen Schnurrbart, wirkte aber trotzdem kein bisschen sympathischer. Der Typ war so k.o. wie ein Vorstadt-Knuffi, der sich mit dem amtierenden Schwergewichts-Weltmeister anlegt.

Tim durchsuchte die Klamotten.

Pistole, Totschläger, eine Beuteltasche voller wertvoller Uhren, ein schickes Handy mit zig Funktionen, Krimskrams und Pipapo.

Mit seinem Trekkingmesser schnitt Tim eine Gardinenschnur auf zwei passende Längen. Vandalo wurden Hände und Füße gefesselt. Die Knoten zog Tim so fest, dass es schon fast Gordische Knoten waren, die sich ja bekanntlich nicht aufdröseln lassen, sondern per Schwertstreich zerteilt werden müssen.

Als alles getan war, pennte Dowara noch immer. Tim nahm Pistole und Kriegskeule an sich und wollte zu seinen Freunden zurück, sah aber zuvor aus dem Fenster.

Zum Glück!

Denn beim Landrover tat sich was.

Ein dunkler Ford parkte daneben. Zwei Männer waren ausgestiegen. Ihre Körperhaltung und die Art und Weise, wie sie gegen Tims Freunde vorrückten — alles das verkündete Zoff pur.

Tim sauste hinunter, ins Freie durch die Terrassentür, dann im Schutz der Hecke zum Tor.

„...fassen Sie mich nicht an!“, hörte er Gabys empörte Stimme. „Sonst schmiere ich Ihnen eine. Und Luna beißt.“

„Hör dir die Kröte an, Edward“, verkündete eine Widerlings-Stimme. „Ich glaube, wir müssen den Köter totschlagen und dann diese Bälger vermöbeln.“

Tim überwand das Tor in anderthalb Sekunden — trotz seiner Bewaffnung. Der bullige Typ, der auf Gaby losging, hörte ihn und drehte sich um. Die Kriegskeule wurde in seine Magengrube gerammt. Er gab einen Laut von sich, als platze ihm die Hose, und fiel auf die Knie. Der andere — ein knochiger Kerl — griff unter seine Joppe. Aber Tim war auch jetzt schneller und richtete Vandalos Pistole auf ihn, freilich ohne zu wissen, ob die überhaupt geladen war.

„Hände hoch, Dreckskerl! Und dann bäuchlings in den Schnee, Gesicht nach unten. Avanti, Mann! Oder soll ich dir eine überziehen?“

Edward gehorchte. Der andere rang nach Luft. Und von der Eichbrunner Allee her ertönte laut eine Stimme.

„Alles klar? Habt ihr die Bälger verscheucht? Kann ich kommen?“

Tim stieß Edward mit dem Fuß an. „Sag ihm, er soll kommen.“

Edward hob das Gesicht aus dem Schneematsch. „Du kannst kommen.“

Ein kahlköpfiger Typ im Zweireiher, gestylt mit Krawatte, tauchte in der Kurve auf, murmelte Flüche wegen des Schnees und näherte sich. Beide Fahrzeuge verstellten die Sicht. Kahlkopf konnte nicht sehen, was sich hier tat. „Himmel!“, flüsterte Volker. „Das ist der Geier.“

„Ich zeige ihm mal, wie eine Pistole von vorn aussieht“, sagte Tim, überließ Karl die Kriegskeule und ging dem Boss entgegen.

*

Als das Überfallkommando zwei Minuten später eintraf, von Gaby alarmiert, konnten die Beamten vier Schwerverbrecher übernehmen, die zu keinem Widerstand mehr fähig waren. Außerdem hatten die Kids den Ford durchsucht, Waffen gefunden und das Operations-Besteck, mit dem — wie Holmes und Körber später im Verhör gestanden — Martin Mcfish hatte verstümmelt werden sollen.

Auch Dowara, als Vandalo entlarvt, legte ein umfassendes Geständnis ab und dachte gar nicht daran, seinen Boss zu verschonen. Damit hatte der Geier ausgespielt. Die Ermittlungen brachten immer mehr Straftaten ans Licht. Die Anklage gegen Dowara und ihn wurde zum Katalog. Höchststrafe war zu erwarten. Ebenso für Körber und Holmes.

Sofort nachdem das Überfallkommando abgerückt war, eilten die Kids mit Luna zu Martin Mcfish. Der sollte informiert werden — aber sie trafen ihn nicht an. Stattdessen hatte sich Katja in seinem Haus eingeschlossen.

Sie fiel Volker in die Arme, weinte, war völlig fertig, wurde von Luna vor Freude fast gefressen — und hörte dann staunend, dass alle Gefahr nun vorbei war.

„Im Schulzentrum gibt’s keinen Terror mehr“, sagte Gaby. „Und euer beider Problem hat sich in Luft aufgelöst. Aber wo ist Martin?“

„Weg! Weg für immer!“ Katja lächelte unter Tränen. „Er hat mir alles erzählt. Hier sei kein Boden mehr für ihn. Aber ich soll euch grüßen. Er hat nicht gesagt, wohin er geht. Und das ist auch besser so, meine ich. Er hat nur einen Koffer mitgenommen. Und seine Kalaschnikow. Und natürlich Wienerfelds Auto. Denn der Kerl hat ja an Martins Kombi die Reifen zerstochen.“

„Wie bitte?“ Tim glaubte, er höre nicht richtig.

Dann erzählte Katja alles. „Wienerfeld liegt unten im Keller. Ist eingeschlossen. Und sicherlich immer noch bewusstlos. Martin hat mich gebeten, eine Stunde zu warten und dann den Notarzt zu verständigen. Aber es wird wohl besser sein, wir machen das jetzt gleich.“

„Und zwar sofort!“, nickte Tim. „Auch ein Dreckskerl wie der hat Anspruch auf kassenärztliche Versorgung. Dabei fällt mir die Kiste ein. Den ganzen Abend habe ich die spazieren gefahren.“

„Das Salgmeister-Museum wird sich freuen“, meinte Gaby. „Wenigstens die teuren Teller kriegen sie zurück. Alle 24.“

„Wir warten nur noch auf den Notarzt“, sagte Tim. „Dann bringt Volker seine Katja nach Hause. Wir nehmen Abschied von Luna und ich geleite Gaby bis an die elterliche Tür. Die beiden Teller aus der Kiste, Pfote, nimmst du mit. Ich fände es toll, wenn du sie morgen beim Frühstück benutzt. Nur das eine Mal. Dann, frisch aus der Geschirrspülmaschine, liefern wir sie ab im Präsidium.“

„Ich glaube, du spinnst“, erwiderte Gaby, überlegte aber und begann zu kichern. „Doch! Ich mach’s. Warum nicht? Ich tafele meine Marmeladen-Semmel von diesem russischen Edelporzellan und werde mich fühlen wie Katharina die Große.“

ENDE

Noch ein Tip: Mit der ISBN-Nummer kann jeder Buchverkäufer das gewünschte Buch direkt für Dich bestellen, wenn er es nicht am Lager hat.

Table of Contents

- 1. Auf der Flucht
- 2. Probleme, selbst gemacht
- 3. Tiermord mit Gift
- 4. Wie ein sibirischer Wolf
- 5. Katjas Schülerausweis
- 6. Die Kids übernehmen die Kiste
- 7. Telefonkarte für eine Streicheleinheit
- 8. Erster Hinweis auf Vandalo
- 9. Dowaras nützlicher Idiot
- 10. Auskunft vom Fahrer
- 11. Verbrecher im Haus
- 12. Im Schlafzimmer des Penners
- 13. Schiss vor der Kalaschnikow
- 14. Bio-Pizza für den Schnarchsack
- 15. Politisch verfolgt
- 16. Blick durchs Fenster
- 17. Luna jagt ein Kätzchen
- 18. Eine Münze im Schnee
- 19. Der richtige Wagen
- 20. Vandalo in der Falle
- 21. Tim steigt aufs Dach
- 22. Wie Katharina die Große