Der Mörder aus einer anderen Zeit
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Der Mörder aus einer anderen Zeit Ein Schulgebäude von 1898 ist einsturzgefährdet und wird abgerissen. Im Fundament entdecken TKKC eine Zeitkapsel, die damals bei der Grundsteinlegung eingemauert wurde und eigentlich Zeugnisse jener Zeit enthalten müsste, wie Tageszeitungen von 1898 und Berichte über die Stadt. Nichts dergleichen! Stattdessen birgt die Kapsel das Geständnis eines Mörders über seine ungeheuerlichen, ungesühnten Verbrechen. Diese Entdeckung hat katastrophale Auswirkungen in der Gegenwart, denn der Enkel des Mörders ist eine hochstehende Persönlichkeit des , öffentlichen Lebens.
Publisher: cbj

cbj ist der Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

Umwelthinweis:

Dieses Buch wurde auf chlorfrei gebleichtem Papier gedruckt.

Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

2. Auflage

© 2005 cbj, München

Alle Rechte vorbehalten

Umschlagbild und Illustrationen: Reiner Stolte, München

Umschlaggestaltung: Atelier Langenfass, Ismaning
cl • Herstellung: WM

Satz: Uhl+ Massopust, Aalen

Druck: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN-10:3-570-15090-9

ISBN-13: 978-3-570-15090-0

Printed in Germany

www.cbj-verlag.de

elperegrino@rocketmail.com v1.0 12.03.2014

Inhalt

1. Überfall auf Regina

2. Bombe? Schatztruhe? Oder?

3. Abgezittert

4. Kleiner Laden in der goldenen Burg

5. Die Spitzen der Partei

6. Story vom Schulstreich

7. Die Zeitkapsel wird geöffnet

8. Unglaubliche Morde aus einer anderen Zeit

9. Das Trio macht weiter

10. Zocker und Frührentner

11. Ulrikes schreckliches Schicksal

12. Verfolgt vom grauen VW

13. Ahnfrau und Strumpfbandnatter

14. Karls Ausbeute

15. Rückpfiff

16. Baseballschläger und 12 000 Bücher

17. Gaby wehrt sich

18. Busch erkundet seinen Tatort

19. An der Goldküste

20. Überraschungsgast

21. Winke, winke aus 311

22. Ballspielen verboten

23. Wie man Schmiergeld übergibt

24. Ein bisschen abledern, bügeln und crunchen

25. Der Deal mit dem Dickwanst

1. Überfall auf Regina

Regina bemerkte die Verfolger erst, als es zu spät war. Die beiden waren Profis trotz ihrer Jugend von kaum 20 Jahren. Beide sahen knallhart aus, die geborenen Schläger.

Es war der Freitag vor Pfingsten, früher Nachmittag. Regina Odenhafer, 15, eilte Richtung Innenstadt, befand sich aber noch im Gerbroder-Viertel, wo die Gassen kragen-eng sind und die Straßen mit Rüttelschwellen und Kopfsteinpflaster gegen die Autoflut ankämpfen.

Schwüle Hitze, dunstiger Himmel. Die Städter bewegten sich träge. Hunde hechelten, Eisverkäufer erzielten Rekordumsätze.

Die Flutwellen-Gasse ist leicht abschüssig. Und so eng, dass von keiner Seite Sonnenstrahlen Einlass finden. Die feuchten Mauern der uralten Häuser riechen nach Salpeter und Schimmel. Es gibt schulterbreite Durchgänge zu Hinterhöfen.

Hinter einer dieser Ecken lauerten Simon und Nocke. Sie hatten Regina seit einer halben Stunde verfolgt — unbemerkt, wie gesagt, hatten zupacken wollen, sich aber zurückgehalten wegen Passanten, wegen unerwünschter Zeugen. Jetzt hatten Simon und Nocke das Mädchen überholt und den Hinterhalt vorbereitet.

In der Flutwellen-Gasse war kein Mensch — außer Regina. Sie trug Turnschuhe, die das Tapp-Tapp ihrer Schritte fast lautlos machten. Hier in der Flutwellen-Stille waren sie allerdings zu hören. Außerdem knirschte die rechte Sohle etwas.

Regina wollte an dem Durchgang vorbeieilen. Aber Simon trat hervor und verbaute ihr den Weg. Sie prallte gegen ihn, quietschte erschreckt und hätte sich empört. Doch dazu kam’s nicht mehr, denn Nocke war hinter ihr.

Seine Schaufelblatt-Flossen umklammerten ihre Oberarme. Er hätte sie brechen können. Gleichzeitig drückte ihr Simon eine Hand auf den Mund. Seine Finger rochen noch nach dem Heringsbrötchen, das er sich vorhin reingezogen hatte: saurer Hering mit Zwiebelringen und einem Salatblatt.

»Wenn du schreist, bist du alle.«

Nocke sagte das, schräg von hinten. Auch er hatte Fisch gegessen, beugte sich etwas vor — und sie roch seinen Atem, der die Erinnerung wach hielt an tote Meeresbewohner.

Mit einem Ruck, dass sie stolperte und fast ihre Turnschuhe verloren hätte, wurde Regina in den Durchgang gerissen.

Zu dritt hatten sie dort kaum Platz. Denn Simon folgte, eisern die Hand auf ihrem Mund.

Fensterlose Hauswände, fünfstöckig, alt, grau und schuppig. Wer hier ein Bike durchschob, musste sich quetschen. Hunde hatten ihre Reviere an den Wänden markiert.

Alles ging blitzschnell. Die Situation war jetzt kaum drei Atemzüge alt. Gedanken — Horrorgedanken fetzten Regina durch den Kopf. Das war kein Raubüberfall. Sie sah nicht aus wie eine Geldquelle. Nichts Wertvolles an ihr — die Uhr Plastik, obwohl sie auch eine sehr feine, sehr teure besaß.

Was wollen die?

Simon, der vor ihr stand, war ein Typ zum Erbrechen.

»Nicht schreien!«, gebot er.

Sie nickte gegen seine Hand. Endlich nahm er die Heringsfinger weg.

Aber der andere ließ nicht los. Seine Fingerkuppen gruben sich in die Oberarme. Sie wusste schon, wie die blauen Flecken aussehen würden auf ihrer zarten Haut.

Regina war ein schlankes, ziemlich großes Mädchen mit langem kirschrotem Haar. Sie trug es offen — meistens mit Mittelscheitel. Sie war Schülerin der Klasse 9b in der berühmten Internatsschule — eine Externe, Fahrschülerin also. In den meisten Unterrichtsstunden saß sie rechts neben Gaby. Den Platz links würde Tim ja verteidigen wie ein Königstiger — falls jemand den lächerlichen Einfall hätte, sich dort niederzulassen. Regina war ein klasse Mädchen mit vielen Geh-Anträgen.

Jetzt stand blanke Angst in ihren braunen Rehaugen.

Das schien Simon zu gefallen. Er grinste. Auch Nocke, hinter ihr, grunzte einen amüsierten Häh-Laut mit Fischgeruch.

Simon — zirka 19, klotzig, mit Bürstenschnitt, Schweinsnacken und flacher Nase — trug rechts zwei Ohrringe, silbrig und golden, links einen kupferfarbenen. Er trug Jeans mit Löchern und Rissen, Schnürstiefel und eine militärische Tarnjacke, die ihm etwas zu eng war. Trotzdem hatte er den Reißverschluss geschlossen und schwitzte sicherlich höllisch.

Nocke trug die gleiche Uniform, war noch größer und sehr knochig. Eine frische Wunde spaltete den linken Mundwinkel waagerecht. Auf ein Bussi war das nicht zurückzuführen, eher auf eine Faust mit Schlagring Die Haare waren mittellang, unten herum braun, oben herum gelb wie ein Postauto. Diese gelbe Platte saß wie ein Deckel auf dem etwas dumm geformten Schädel.

»Regina Odenhafer«, sagte Simon, »dir sieht man deine Unverschämtheit nicht an. Aber wer weiß schon, was in so einer Blödbirne rummülmt.«

Damit keine Unklarheit entstand, wessen »Blödbirne« gemeint war, klopfte er dem Mädchen hart an die Schläfe — mit dem Knöchel einer Schlägerfaust.

»Aber das Miststück ist unverschämt«, sagte Nocke.

»Was... was...«, ihre Stimme zitterte, »wollt ihr von mir?«

»Das wirst du schon merken, Blödbirne.«

Simon griente. »Blödbirne« als Etikett für Regina — deren Notendurchschnitt bei 1,9 lag — schien er für einen tollen Einfall zu halten. Sie schwieg. Ihre Knie drohten nachzugeben. Angst schwappte ihr Tränen in die Augen, aber sie wollte nicht weinen — nicht vor diesen Typen.

»Ich rede von eurer bescheuerten Schülerzeitung«, sagte Simon. »Vom ›Heimschul-Beobachter‹, wie ihr dieses Dreckblatt nennt. In der letzten Ausgabe hast du einen Hetzartikel zusammengeschmiert. Du und eine gewisse Gaby Glockner. Jedenfalls habt ihr beide unterzeichnet. Na ja, die andere kriegt auch noch ihr Fett.«

Regina begriff blitzartig. Klar doch, das war’s! Der Artikel gegen die PEW — die »Partei zur Erhaltung deutscher Werte«. Der Artikel — eine Gemeinschaftsarbeit. In diesem Fall hatten TKKG — vornehmlich die Jungs — alle Fakten zusammengetragen. Regina und Gaby hatten sich an den Schreibcomputer gesetzt, mutig kommentiert, unverblümt ihre Meinung gesagt.

Es ging schlicht darum, dass die PEW — eine nicht gerade bedeutende, aber auch nicht zu unterschätzende politische Gruppierung — beinhart dagegen Stellung bezog, dass den Tieren dieser Welt Rechte zugestanden werden: das Recht auf Leben, das Recht auf tiergerechte Haltung — ohne Qual, ohne Folter, ohne Tierversuche, ohne Artenvernichtung. Gegen ein entsprechendes Gesetz und die Aufnahme ins Grundgesetz, in die deutsche Verfassung — dagegen kämpfte die PEW.

Das hatte natürlich nichts mit der Erhaltung deutscher Werte zu tun, aber mit Geld. Denn Geld, Schmiergeld, erhielt die PEW von einflussreichen Konzernen der Pharmaindustrie, also den Arzneimittelherstellern — von denen viele immer noch glauben, dass es ohne grausige Tierversuche nicht geht, wenn ein neuer Hustensaft zusammengebraut werden soll oder ein Mittel gegen Brechdurchfall.

Der Artikel war überschrieben: Die PEW liebt keine Tiere — wen denn dann? Er war anklagend, er war moralisch vernichtend, er würde unter den wahlberechtigten Jung-Erwachsenen garantiert Wählerstimmen kosten. Die HSB-Mitarbeiter — wie im Pausenhof-Jargon der sperrige Name abgekürzt wurde — hatten mit einer offiziellen Erwiderung seitens der PEW gerechnet. Denn die Schülerzeitung wurde weitergegeben und auch in der Stadt gelesen. Doch nichts war geschehen.

Aber jetzt, dachte Regina, kommt es. Anders als wir erwartet haben.

»Ich meine den Hetzartikel gegen die PEW«, sagte Simon.

»Das... ist kein Hetzartikel.«

»Das ist übelste Hetze, du Kröte!«, fuhr er sie an. Für einen Moment befürchtete sie, er würde sie mit Heringsgräten bespucken. »Du bist eine verdammte Kommunisten-Göre. Eine Verrückte! Die andere auch. Die blöden Viecher sind für euch nur ein Vorwand. In Wahrheit wollt ihr gegen die Partei hetzen.«

»Nein!«

»Halt den Mund! Ich sage, was Sache ist. Mein Freund und ich, wir sind zwar keine PEW-Mitglieder. Aber wir sind Sympathisanten. Klar? Und wir lassen es nicht zu, dass ihr unser politisches Sammelbecken verunreinigt. Besudelt!«

...politisches Sammelbecken, dachte sie. Das ist nicht auf seinem Mist gewachsen. Das ist Polit-Gewäsch. Natürlich sind die beiden Mitglieder. Nachwuchs-PEWs. Aber ob sie im Auftrag handeln...? Das wäre doch dumm von den Obermotzen. Andererseits — so radikal wie die sind, da ist alles möglich.

»Es ist kein Hetzartikel«, sagte sie tapfer. »Aber wir treten ein für die Tierrechte.«

»Tierrechte? So ‘n Quatsch! Hast du nen Köter? Der weiß nicht mal, was rechts und was links ist. Und lesen kann er auch nicht, hähäh! Waldi interessieren seine Rechte nicht. Der will sich nur die Plauze voll fressen. Hähäh.«

Idiot!, dachte sie. Mit euch diskutieren — da könnte man auch in einen leeren Schrank quatschen.

»Damit sich das nicht wiederholt«, Simon schob die Hand unter seine Tarnjacke, »kriegst du jetzt ne Lektion. Die wirst du dir merken. Noch mal so ne Kacke — und du kannst dich von deinen Ohren verabschieden. Heute sind nur deine Haare dran.«

Er zog eine Schere hervor. Eine ziemlich große Papierschere. Sie war so neu, dass noch das Preisetikett daran klebte.

»Nein! Bitte, nicht!« Regina erkannte ihre Stimme nicht mehr. »Meine Haare... ich... Es hat vier Jahre gedauert, bis sie endlich so lang waren. Ich...

»Hättest du dir vorher überlegen sollen!«, schnauzte Simon. Nockes Griff wurde zum Schraubstock.

»Wenn du schreist«, warnte Simon, »erwische ich vielleicht dein Ohrläppchen — total aus Versehen.«

Sie zitterte am ganzen Körper und dachte dabei, wie lächerlich das sei. Es kostete nicht ihr Leben, nicht ihre Gesundheit. Es war nicht mal eine Verletzung. Aber... sie liebte ihr Haar, war stolz darauf. Diese Typen verletzten — ihre Seele.

Simon packte ihre Haare, setzte die Schere an, schnitt, kam nicht durch, musste nachfassen, musste neu ansetzen. Sie hörte das Schnittgeräusch. Jedes Haar schien aufzuschreien. Die Schere klapperte. Jetzt war die andere Seite dran.

Reginas Haar war sehr lang, reichte fast bis zum Po. In Halshöhe schnitt Simon es ab — rundum. In seidigen Wellen fiel es an dem Mädchen hinunter. Eine lange Strähne, glänzend wie Kupfer, blieb am Saum ihres Sommerrocks hängen.

»Du solltest Frisör lernen«, sagte Nocke.

»Frisöre gibt es nicht mehr«, knurrte Simon, trat zurück und begutachtete sein Werk. »Heute heißt das Hairstylist oder wenigstens Coiffeur. Sind aber die Gleichen wie früher. Scheren die Wolle runter. Und den Weibern drehen sie Löckchen.«

Nocke ließ Regina los. Sie taumelte zur Wand und stützte sich dagegen.

Die beiden Gewalttäter wandten sich ab, hatten es plötzlich eilig und verschwanden um die Ecke. Für einen Moment waren ihre Stiefelschritte noch zu hören. Regina schluchzte und fiel in sich zusammen, buchstäblich. Sie hockte, den Rücken an die raue Mauer gelehnt, das Gesicht in den Händen verborgen.

So fanden Karl und Klößchen das Mädchen, als sie — ihre Bikes schiebend — zwei Minuten später durch die Flutwellen-Gasse kamen.

*

Vor einem Handy-Shop blieben Simon und Nocke stehen. Eigentlich nur, weil über dem Schaufenster eine schattenspendende Markise ausgefahren war. Selbstverständlich verkaufte der Shop nicht nur Mobiltelefone samt supergünstigen Tarifen zum supergünstigen Netz — sondern gleichzeitig das erhabene Gefühl, nun mit Handy endlich ein vollwertiger Mensch zu sein. Dazu die Gewissheit, überall — außer in Funklöchern — fernsülzen zu können, gleichsam mit jedermann in aller Welt und sei’s, um nur mal zu fragen »Wie ist denn heute das Wetter bei euch in Tokio?«. Natürlich kann ein Handy noch viel mehr. Es ermöglicht den Kontakt zu eventuell vorhandenen Marsmenschen, zum Cyberspace-Menu in fernen Galaxien, zum Internet sowieso — und die nächste Gerätegeneration wird auch den Rasen mähen und Fifi Gassi führen.

Nocke zog sein Mobiltelefon aus dem Halfter am Gürtel. »Mann, wir haben unseren Job gemacht. Geil, was?«

Simon nickte. »Total cool.«

»Ich rufe Jürgen an. Mal sehen, wie weit der mit der anderen Braut ist.«

»Ruf ihn an!«

Nocke wählte und starrte auf das Display.

Eine Männerstimme meldete sich.

»Hey, du Penner! Hier ist Jürgen Schulken. Was gibt’s, hähäh?«

»Hör endlich auf, jeden mit Penner anzureden, der dich anruft«, sagte Nocke. »Könnte ja auch mal der Bischof sein. Oder ein Minister.«

»Klar doch! Dann sage ich: Hey, Sie Penner!«

»Jedenfalls bist du gut drauf«

»Nee, eigentlich nicht. Und ihr?«

»Die Odenhafer trägt jetzt Bubikopf. Was ist bei dir los?«

»Ich beschatte diese Gabriele Glockner schon seit ner Stunde. Laufe mir die Sohlen dünn. Aber Blondie ist mit ihrem Macker unterwegs. Jedenfalls tun sie sehr verliebt mit Bussi und so an jeder Ecke. Da ist jetzt kein Rankommen.«

»Bist doch sonst nicht so schüchtern. Wieso stört dich der Typ?«

»Der sieht ziemlich handfest aus — so ‘n großer, braunhaariger Typ. Ich meine, der war im Februar in der Zeitung abgebildet. Hat das Karate-Turnier gewonnen. Oder war’s Judo?«

»Hm. Und?«

»Ich bleibe dran. Wird sich schon ne Gelegenheit finden. Als Beschatter bin ich ja wie... wie ein Schatten.«

»Wir halten Kontakt.«

»Logo.«

»Dann mach’s gut.«

Nocke klappte sein Handy zusammen.

Simon hatte mitgehört und verzog seine Schlauchboot-Lippen. »Wenn Jürgen sich allein nicht traut, machen wir’s zu dritt. Dann sieht der Karate-Typ alt aus. Vielleicht ist der mehr so ein sportlicher Wettkampf-Typ. Und im Straßenkampf ne Niete.«

»Aber wir wollen nur der Blonden die Haare abschneiden.«

Simon lachte. »Ihr Freund darf seine behalten. Außerdem verhelfen wir ihm zu Nasenbluten.«

2. Bombe? Schatztruhe? Oder?

Was für ein herrlicher Tag!, dachte Tim. Die Ferien beginnen. Ich bleibe hier, weil Mütterchen wieder mal in New York ist. Das Wetter spielt mit. Ich wohne bei Karl. Und Pfotes Uhr ist kaputt. Spinnt total. Zeigt nur zweimal in 24 Stunden die richtige Zeit an. Steht also. Aber dafür haben wir ja Opa Leopold Odenhafer, der jede Uhr reparieren kann: von der Handgelenk-Zwiebel bis zur Kirchturmuhr.

Tim hielt Gaby an der Hand, was an diesem schwülen Tag für zusätzliche Erwärmung der Finger sorgte. Egal. Tim hielt Pfotes Linke als hätte er einen jungen Vogel — einen Nesthocker — in seiner Karatefaust.

Sie hatten ihre Bikes bei Glockners zurückgelassen, auch keine Rollerblades angeschnallt. Tim und seine Freundin waren zu Fuß unterwegs. Sie schlenderten, wollten in die Innenstadt, ins Fußgängerviertel am Dom, wo Radfahren neuerdings verboten ist wegen massenhafter Unfälle, verursacht durch rücksichtslose Biker.

Gaby trug ihre neue Sonnenbrille, Tim seine Baseballmütze. Sie waren noch weit vom Ziel entfernt und sohlten jetzt durch die Klausen-Straße. Es war ein ruhiges Viertel mit alten Häusern, einem alten Freibad, wo die Becken das Wasser nicht halten konnten — wegen undichter Stellen — und einem Krankenhaus, das sich auf Blinddarmoperationen spezialisiert hatte: das Appendix-Klinikum. Unsere Wurmfortsätze haben wir ja noch, dachte Tim — während sie schlenderten. Sicherlich sind die zu irgendwas gut — so wie Rachenmandeln und Weisheitszähne.

Die Klausen-Straße ist breit. Auf der einen Seite stehen schmucklose Mietshäuser und träumen von Renovierung. Auf der anderen Seite ist das Gelände der Fürst-Bismarck Grund-, Haupt-, und Realschule. Aber wie sah’s dort aus?!

Tim und Gaby blieben stehen und schauten.

»Ich hab’s in der Zeitung gelesen«, sagte Gaby. »Das alte Schulgebäude war baufällig. Einsturzgefahr! Es musste abgerissen werden. Seit gestern sind sie damit fertig. Schade eigentlich! Ich finde, es war ein schönes Gebäude. So altehrwürdig mit den roten Backsteinmauern.«

»Was sein muss, muss sein«, meinte Tim und betrachtete das Ruinengelände. »Geht ja nicht, dass die 5a aus dem ersten Stock en bloc auf die I-Männchen im Parterre fällt. Lieber rechtzeitigen Abriss und Neuaufbau.«

»In dem Artikel stand auch, die Schule soll nicht wieder nach dem Eisernen Kanzler, nach Bismarck, benannt werden.«

»Sondern?«

»Nach einem der neuen Kanzler.«

»Deren sieben könnten ehrenhalber ihren Namen spenden. Mehr haben wir noch nicht. Adenauer, Erhard, Kiesinger, Brandt, Schmidt, Kohl und Schröder. Für wen bist du?«

»Adenauer. Der war total cool. Außerdem war er Nichtraucher.«

»Genau meine Meinung, Pfote. Dann werden wir also ganz sicher...«

Er hielt inne, denn auf dem Abrissgelände kamen in diesem Moment drei kleine Jungs hinter einer Restmauer hervor, kreischten wie toll und rannten zur Straße.

Ein Vierter folgte. Er streckte beide Arme über den Kopf und hielt einen mittelgroßen Metallbehälter zwischen den Händen. Der sah schwerer aus, als er offenbar war.

»Ich will die Bombe auch nicht!«, brüllte er.«Gleich geht sie los. Wartet doch! Jetzt werfe ich sie weg.«

Anscheinend stürmte er an einem tiefen Loch vorbei, einem Teil des ehemaligen Schulkellers oder einem — beim Abriss entstandenen — Krater.

Jedenfalls schleuderte er das Metallobjekt von sich — und hinein in unterirdische Gefilde, die Tim und Gaby nicht sehen konnten.

Die drei anderen hatten jetzt die Straße erreicht und rannten in die entgegengesetzte Richtung. Der Letzte hielt sich die Ohren zu, wohl in Erwartung einer infernalischen Detonation. Als Numero vier anlangte, lief er Tim in die Arme: ein etwa achtjähriger Blondschopf mit baumelndem Zahnspangen-Täschchen vor dem T-Shirt.

»Moment, junger Mann!« Tim hielt ihn fest.«Was für ne Bombe ist das?«

»Weiß nicht. Wir haben sie gefunden.«

»Wo? Hier?«

»In der kaputten Mauer ganz unten. In der untersten. Darunter ist das Erdreich.« — Er sagte tatsächlich Erdreich.

»Woher wisst ihr, dass es eine Bombe ist?«

»Ich denke es mir. So ein Blindgänger aus dem letzten Krieg. Könnte sein, dass sie getarnt ist. Sieht nämlich anders aus als ne normale Bombe. Die sind länglich, damit sie gut fliegen.«

»Aha.« Tim blinzelte Gaby zu. »Na, wir kümmern uns darum. Explodiert ist sie ja nicht.«

»Aber vorsichtig!«, mahnte der Blondschopf. »Sonst heißt es dann wieder, dass wir schuld sind. Dabei haben wir sie nur gefunden, nicht selbst gebaut.«

Damit hatte sich das Thema für ihn erledigt. Er lief seinen Freunden nach, die nicht mehr zu sehen waren.

Gaby lächelte. »Die spielen wenigstens noch auf einem verbotenen Abenteuergelände — und hängen nicht nur vor der Glotze rum oder am PC.«

Tim wies grinsend auf ein Schild der Baufirma. Dort stand tatsächlich, dass hier das Betreten verboten sei und Eltern für ihre Kinder haften.

»Das übersehen wir, Pfote.«

»Willst du die Bombe bergen?«

»Sah eher aus wie ne Schatztruhe. Vielleicht ist Geschmeide drin. Ich begehe eine Fund-Unterschlagung und schenke es dir dann zur Hochzeit.«

»Von dir wünsche ich mir etwas anderes.« Gaby schob ihre Sonnenbrille auf den Kopf hoch. »Aber nun hol mal die Schatztruhe.«

Sie stiegen über Schutt, Mauerreste, Alteisen und zerbrochene Ziegel. Dort, wo die Frontseite des Schulgebäudes gewesen war, ging es ca. drei Meter in die Tiefe — steil abwärts an einer völlig bröckligen Grundmauer. Das gesamte Fundament war nur noch umrissartig erkennbar. Überall Löcher im Boden.

Auf dem brüchigen Grund — vermutlich einer dünnen Betonschale als Sockel — lag die Bombe.

»Ist ja nur ein Kästchen«, stellte Gaby fest, »aber sicherlich gefüllt. Sieht metallisch aus.«

»Haben wir gleich.«

Tim sprang hinunter. Der Sockel knackte wie Eierschalen. Tim hob den Kasten auf. Er war nicht schwer. Tim horchte daran. Kein Ticken.

»Es sitzt niemand drin, Pfote. Und Aladins Schatz können wir vergessen. Zu leicht, das Ding. Gold und Brillanten wiegen. Ist aus Kupfer, das Ding. Siehst du? Hier vorn ist eine Jahreszahl eingraviert. 1898 — das haben die Kids übersehen. So alt wird keine Bombe.«

»Das ist die Jahreszahl der Schule, Tim. 1898 wurde sie erbaut — oder eingeweiht.«

Tim trat zu Mauerbrocken, die in unterschiedlicher Höhe abgebrochen waren und fast eine Treppe bildeten. Er stieg hinauf und reichte das Behältnis seiner Freundin, die sich hingekniet hatte.

»Pfote, ich bin mir sicher: Das ist eine Zeitkapsel. Ein Behältnis, das bei der Grundsteinlegung der Schule ins Fundament eingemauert wurde.«

»Wahnsinn! Und wir finden es. Jedenfalls nach den Jungs. Was ist drin?«

»Leider zugeschweißt. Mit dem Taschenmesser kriege ich die Kiste nicht auf. Aber nachher — mit nem Hammer. Denn das Ding geben wir nicht gleich im Rathaus ab. Erst gucken wir rein. Den Spaß gönnen wir uns. Tja, was ist drin?«

»Dokumente aus der Zeit?«

»So viel ich weiß, werden in solche Zeitkapseln tatsächlich Zeugnisse vom Tage anno tobak eingegeben. Tageszeitungen, Kataloge, das Manuskript der Festrede vom Bezirksbürgermeister, vielleicht ein Foto von seiner Frau — falls das nicht im Nachhinein schadet. Da fällt mir ein: 1898 ist Bismarck gestorben — mit 84 Jahren. Und Kaiser Wilhelm II. war der deutsche Obermotz — total von Gottes Gnaden und nur dem selbst verantwortlich für alle politischen Fehler. Das muss man sich vorstellen! So haben Kaiser und Könige ihren Machtanspruch begründet: Von Gottes Gnaden — sozusagen von ihm selbst eingesetzt. Da musste ja irgendwann die Demokratie bei uns blühen.«

»Sie blüht noch heute.« Gaby richtete sich auf und hielt die Zeitkapsel wie ein Baby in den Armen.

Tim stieg ganz herauf.

»Häuptling, ich platze vor Neugier.«

»Ich auch. Die Zeitkapsel nehmen wir mit. Vielleicht können wir sie bei Opa Leopold öffnen. Der hat die richtigen Instrumente. Hm, na ja, eigentlich ist er Feinmechaniker. Als Uhrmacher. Vielleicht ist es auch besser, wenn wir unsere Neugier bezähmen — und niemanden reinziehen: Außer Karl und Klößchen, natürlich.«

»Wir werden die Zeitkapsel nur im kleinen Kreis öffnen — im Kreis von TKKG.«

In diesem Moment sah Gaby den Typ. Er war ein ganzes Stück entfernt, richtete sich auf zwischen zwei Schuttbergen, bot sich dar als Brustbild und glotzte her.

Er wirkte unangenehm, trotz der Entfernung. Auch sein Interesse war keine freundliche Neugier.

»Was will der denn?«

Tim folgte dem Blick seiner Freundin, drehte sich um und sah gerade noch, wie der Typ sich nach links wegduckte.

»Den habe ich vorhin schon bemerkt, Pfote. Der hat wohl denselben Weg wie wir.«

»Jetzt versteckt er sich. Ist doch auffällig.«

»Wahrscheinlich einer deiner heimlichen Verehrer, der sich wegen mir nicht näher traut.«

»Flachkopf!«

Zu einer vorbeifliegenden Schwalbe meinte Tim: »Da macht man nun ein heißes Kompliment — und Schimpf ist der Lohn. Aber hast ja Recht, Pfote. Der Typ ist verdächtig Ich seh mal nach.«

3. Abgezittert

Karl hatte das Schluchzen gehört. Es schien aus den Mauern zu kommen — aus den Mauern der alten Häuser in der Flutwellen-Gasse. Dann merkte er: Nein, aus dem Durchgang dort. Jetzt hatte auch Klößchen was gecheckt, verlangsamte seinen Latschschritt und schob den Kopf vor.

Regina hockte noch an der Mauer, weinte leise und betastete mit beiden Händen ihre »neue Frisur«. Auf dem Boden vor dem Mädchen lagen die Strähnen der abgeschnittenen Prachtmähne.

»Regina! Was ist los?« Karl beugte sich über sie.

Sie hatte die beiden nicht gehört und zuckte zusammen, war dann aber sofort beruhigt und erleichtert.

»Hallo, ihr!« Sie richtete sich auf, ließ jedoch die Hände am Haar. »Ich... wurde überfallen.«

»Und so zugerichtet? So verstümmelt?«, platzte Klößchen los mit seinem nilpferdhaften Einfühlungsvermögen. »Himmel, du siehst ja aus!«

»Es ist gar nicht so schlimm«, sagte Karl in scharfem Ton. »Ich glaube, Regina, eine Kurzhaarfrisur steht dir toll. Ist auch praktisch bei Hitze. Und trocknet schneller nach dem Waschen. Eh... muss nur ein bisschen vom Friseur begradigt werden.« Er berührte tröstend ihre Schulter. »Wer war das?«

»Ich kenne sie nicht.« Schluchzen. »Meinst du wirklich, mir steht kurz?«

»Na, und wie! Sehe ich doch sofort. Sieht jeder. Nicht wahr, Willi?«

Der hatte inzwischen begriffen, wie der hier angebrachte Trost klingen musste, und nickte heftig.

»Klar! Sieht jeder. Eigentlich, Regina, bist du mehr ein Kurzhaartyp.«

»Ich lasse es trotzdem wieder wachsen.«

Sie bückte sich, hob eine besonders dichte Strähne auf und wickelte sie um den linken Zeigefinger.

Dann sagte sie ruhig: »Es waren zwei Typen, Kotzbrocken, so Anfang zwanzig. Mit Tarnjacken. Wahrscheinlich gehören sie zur PEW. Jedenfalls haben sie mich beschimpft wegen des Artikels im HSB. Und mir zur Strafe die Haare abgeschnitten. Die Typen haben Gewalt angewendet! Hier haben sie auf mich gelauert.«

Karl staunte. Seine Brillengläser beschlugen.

Klößchen hatte gerade ein etwas unansehnliches Stück Schoko aus der Tasche gezogen — aufgeweicht und mit Semmelbröseln behaftet — , wollte es sich reinschieben, ließ es aber fallen vor Schreck.

»Ich glaub’s nicht«, murmelte Karl. »Das ist Polit-Terror. Ein Anschlag auf die Pressefreiheit! Das trifft nicht nur die Schülerzeitung, nicht nur uns, die Mitarbeiter, nein, so was trifft den Staat! Unsere demokratische Verfassung! Diese Anfänge muss man im Keim ersticken! Würdest du die beiden wieder erkennen?«

»Noch in hundert Jahren.«

»So lange warten wir aber nicht. Nein! Erst mal müssen das Tim und Gaby erfahren. Wir haben uns am Dom verabredet. Westseite. Am kleinen Portal.«

»Das ist ja schon fast bei meinem Opa.«

»Gaby will sowieso zu ihm. Ihre Uhr ist stehen geblieben. Rührt sich nicht mehr, obwohl«, er grinste, »Tim ‘s erst mit Drohung versucht und sie dann an die Wand geworfen hat. Ohne Erfolg. Beide Zeiger verweigern den Dienst.«

»Ich komme mit, ja? Allein gehe ich jetzt nicht gern. Nein, nicht weil ich glaube, dass die nochmal über mich herfallen. Aber es ist so ungewohnt ohne meine Haare. Ich fühle mich, als wäre ich nicht richtig angezogen.«

»Kann ich nachfühlen«, nickte Klößchen. »So geht’s mir immer, wenn ich mal zwei, drei Pfund abgenommen habe.«

*

Tim sprintete los, musste aber rund um die gähnende Kellergrube, was Zeit kostete, dann über Geröll und Schuttberge. Noch im Rennen dachte er: Wenn der nicht beknackt ist, lässt er mich alt aussehen und ist längst abgezittert.

So war ‘s auch.

Als Tim auf der anderen Seite der Schutthalde runter sauste, Klein-Lawinen auslöste und Rieselgestein — sah er gerade noch, wie vorn an der Klausen-Straße jemand um die Ecke verschwand.

Dort standen Häuser auf beiden Seiten und die Straße machte eine Biegung, in die Tim von hier aus nicht einsehen konnte.

Er ging zu Gaby zurück.

»Volle Flucht.«

»Liege ich also richtig mit meinem Verdacht.«

»Total. Aber worum geht’s? Im Moment sind wir in nichts verstrickt. Und in unserem Alter, will sagen: In unserer Jugend sitzen sich alte Feindschaften von selbst aus. Vor allem bei dem schwülen Wetter.«

»Schwüle nährt Bösartigkeit, habe ich mal gelesen.« Sie übergab ihm die Zeitkapsel. »Außerdem macht Schwüle Mädchen matt. Du darfst tragen.«

»Dich auch? Oder nur dieses Ding?«

»Übernimm dich nicht!«

»Ph, Fräulein Glockner. Ihre 55 Kilo stecke ich mir doch leicht hinters Ohr.«

Gaby lächelte. Aber sie war beunruhigt. Als hätte der Schutthalden-Typ sie mit gehässigem Blick angebeamt. Im Allgemeinen erntet Gaby nur freundliche Blicke — jedenfalls vom anderen Geschlecht jeglichen Alters. Erst kürzlich in der Fußgängerzone Unteranger hatte ein sehr alter Gentleman mit schlohweißem Haar die kleine Nelke aus dem Knopfloch seines Blazers gezupft und Gaby überreicht — mit den Worten: »Eine Urenkelin wie Sie, schönes Fräulein, die hätte ich mir gewünscht. Stattdessen habe ich einen Urenkel. Und der... na, hoffentlich kennen Sie ihn nicht.«

Das Pärchen setzte den Weg fort. Innenstadt. Zum Dom.

Tim hatte unterwegs eine fast ungelesene Zeitung aus einem Abfallkorb gefischt und die Zeitkapsel sauber eingewickelt.

»Besser so!«, meinte er. »Obschon sonst nie — aber ausgerechnet dann begegnet man dem Stadtkonservator, dem Heimatpfleger oder sonst wie Kulturbeflissenen aus dem Magistrat. Wäre ungut, wenn einer plötzlich losschreit: Da haben wir ja endlich die Zeitkapsel aus der Fürst-Bismarck-Penne.«

»Ist doch eigentlich erstaunlich, Tim, dass beim Abriss niemand danach gesucht hat. Sicherlich — 102 Jahre sind vergangen. Sie ist aus dem vorvorigen Jahrhundert. Aber es hätte doch jemand wissen müssen, dass damals solche Einmauerungs-Späße üblich waren. So, wie man heutzutage Zeitkapseln mit intergalaktischen Raketen in den Weltraum schickt. Damit sich am Rande des Weltalls hoch entwickelte Lebensformen über uns kaputt lachen.«

Tim nickte. »Der Horror aus einer einzigen Tageszeitung genügt. Aktuelle Nachrichten vom Blauen Planeten — damit kriegen wir dort draußen keinen Fuß auf den Boden. Blamiert wären wir für alle Zeit. Wenn’s im Weltall irgendwo eine Planeten-Gemeinschaft gibt — wie bei uns die Europäische Union: Die Mitgliedschaft könnten wir uns abschminken. Tja, Pfote, und um unsere Zeitkapsel hat sich kein offizieller Amtsinhaber gekümmert. Wahrscheinlich existieren keine Akten mehr von 1898.«

»Akten sind langweilig. Außer den Kriminalakten. Fällt dir ein tolles Buch ein, das 1898 geschrieben wurde?«

»Nee. Dir?«

»Stromausfall. Null Erinnerung. Vielleicht gab’s keine Neuerscheinung.«

»Aber ich weiß, dass ein Jahr zuvor die ersten Comic Strips in einer amerikanischen Zeitung veröffentlicht wurden. Die Katzenjammer-Kids.«

»Kenne ich.«

Karl und Klößchen warteten an der Westseite vor dem so genannten »Kleinen Portal«. Und bei ihnen stand Regina.

»Tim!«, flüsterte Gaby entgeistert, als sie sich näherten. »Regina hat sich die Haare abgeschnitten. O Gott! Hätte sie mich das doch machen lassen. Sieht ja grässlich aus!«

»Pfote, Regina hat geheult! Da ist was passiert.«

4. Kleiner Laden in der goldenen Burg

Auf der Ostseite des Doms steht der Grapsbach-Block: ein Markstein der Innenstadt, ein architektonisches Highlight der City, eine Welt für sich, ein Begriff. Der so genannte G-Block misst an die 300 mal 400 Meter und wird natürlich von vier Prachtstraßen — Einkaufsstraßen — umgeben. Drei gehören zur Fußgängerzone am Dom, eine ist verkehrsberuhigt. Dort genügt also schnelles Zur-Seite-Springen, um nicht unter die Räder zu kommen.

Der G-Block ist rundherum fünfstöckig, an einigen Stellen noch aus der Nachkriegszeit, größtenteils aber neu. Es gibt Innenhöfe mit Galerien, Aufgängen, Brunnen, Freiluft-Cafés und Biergärten. In den oberen Etagen der nahtlos aneinander gefügten Gebäude haben renommierte Firmen ihre Nobeladressen angesiedelt. Außerdem residieren und arbeiten dort Ärzte, Anwälte, Steuerberater, Designer, Betriebs- und Vermögensberater, zwei Psychologen, eine Agentur für Bodyguards und eine für Models.

Im Parterre reiht sich ein Geschäft ans andere, eine Nobelmarke konkurriert mit der nächsten. Eingesprenkelt sind kleine Bars, ein sündhaft teurer Frisör, der offenbar jedes Haar wissenschaftlich und einzeln behandelt, Steh-Futterplätze mit Edelschmaus, aber auch eine Hand voll ältlicher Läden, sehr kleiner Läden, die irgendwie nicht mehr ins Bild passen.

Zum Beispiel gibt es einen Schuhmacher, der noch Sohlen erneuert und schiefe Absätze begradigt — unberührt davon, dass zehn Schritte entfernt die italienische Schuhboutique »Enzo scarpe e pantofole« Kunden anzieht wie ein Kuhfladen die Fliegen.

Und an der Ecke gibt es den Uhrmacher Leopold Odenhafer.

TKKG kannten Reginas Großvater und mochten ihn sehr, einen gemütlichen Endfünfziger mit Sitzberuf-Bauch und dicken Brillengläsern. Durch die sah er seine verweinte Enkelin fassungslos an.

»Regina, wie siehst du denn aus? Ist das jetzt modern?«

Das Mädchen schluckte. »Nein, Opi. Damit hat es nichts zu tun.«

Es war kein Kunde im Laden — abgesehen von Gaby, die aber ihr Anliegen erst mal zurückstellte. Regina konnte berichten.

Dabei fiel Tim auf, dass Opa Leo — wie er genannt wurde — noch blasser wurde, als er heute ohnehin schon war. Ja, eindeutig!, dachte Tim. Der Opa sieht gestresst aus. Mutlos und elend. Und so sah er schon aus, als wir reinkamen. Auf all den tollen Uhren hier, die er verkauft, lastet eine Stimmung von Trostlosigkeit. Aber vielleicht liegt es daran, dass etliche aufgezogen sind. Sie ticken, sie messen die Zeit und — zeigen, wie schnell die vergeht.

Als Regina fertig war mit ihrem Bericht, herrschte Stille in dem schmalen Raum.

Opa Leo lehnte an einem gläsernen Verkaufstresen, hatte die rechte Hand gehoben und strich über seine linke Brustseite, als schmerze sein Herz.

Er hat wirklich Beschwerden, dachte Tim.

»Opi, ich... ich will dir nicht noch zusätzlich Kummer machen«, sagte Regina verzagt.

Er schüttelte den Kopf. »Schlimm ist das, Kind! Schlimm! Diese Menschen! Wir müssen Anzeige erstatten.«

»Aber gegen wen? Ich kenne sie nicht. Ich kann sie beschreiben. Bringt das was?«

»Klar doch!«, schaltete Gaby sich ein. »Anzeige gegen unbekannt. Du gehst nachher ins Präsidium. Am besten gleich zu meinem Papi. Aber vorher bringen wir dich zum Frisör. Zu Mario Parrucchiere. Der schneidet dich saisonfein.«

Regina nickte.

»Geht es Ihnen nicht gut, Opa Leo?«, fragte Tim.

Der Uhrmacher lächelte freudlos. »In manchen Zeiten, Tim, kommt es knüppeldick. Da möchte man sich am liebsten im Keller verkriechen und abwarten. Ihr wisst ja sicherlich, dass mein Sohn Hugo«, gemeint war Reginas Vater, »seinen Beruf aufgeben muss wegen Herzschwäche. Und Frührentner wird. Dabei ist er mit Leidenschaft Koch. Und er ist ein sehr guter. Hat nur in den besten Restaurants gearbeitet.«

TKKG wussten Bescheid. Aber niemandem fiel was Tröstendes ein.

Bis Klößchen dann sagte: »Für die Familie zu kochen, ist ja auch ganz super. Vielleicht lädt uns Regina öfter mal ein.«

»Mache ich!«, nickte das Mädchen.

Tim, der ein angeborenes Gespür besitzt für die Leichen im Keller, fasste nach.

»Aber das ist noch nicht alles, nicht wahr?«

Der Uhrmacher nickte betrübt. »Kannst du Gedanken lesen, Tim? Ja, bei mir geht’s ans Eingemachte. Ich kämpfe als ein winziger David gegen den übermächtigen Goliath — und werde verlieren.«

»Worum geht es?«

»Um diesen Laden. Ich bin hier seit 32 Jahren. Jede Mieterhöhung habe ich mitgemacht. Ganz früher war’s hier eine normale Gegend. Dann wurde es eine feine Gegend. Dann eine Nobel-Gegend. Jetzt gilt der Grapsbach-Block als eins der schicksten Geschäftszentren in Europa: die goldene Burg. Und die Grapsbach GmbH hat mir gekündigt. Zum 1. September muss ich raus. Wahrscheinlich will hier eine Multimedia-Firma rein.«

»Opi, das weiß ich ja noch gar nicht.« Regina war entsetzt.

»Ist ein Adressenwechsel so schlimm?«, fragte Karl. »Es gibt doch genug leere Läden überall in der Stadt.«

»Aber nur dort, Karl, wo man schnell Pleite macht. Meine Stammkunden von früher — die gibt es nicht mehr. Ich bin auf betuchte Laufkundschaft angewiesen. Und die kommt hier vorbei. Am G-Block.«

»Haben Sie denn keinen Mietvertrag?«, forschte Tim.

»Doch. Natürlich. Sogar bis 2008. Dann wollte ich ohnehin in den Ruhestand gehen.«

»Wo ist das Problem? Man kann Sie nicht rauswerfen.«

»Das nicht. Aber man kann mir die Luft abdrehen. Und das tun die.«

»Durch Mieterhöhung?«

»Richtig. Leider bin ich dagegen in meinem Vertrag nicht abgesichert. Die Forderung, die mir gestellt wird — falls ich nicht freiwillig rausgehe — , ist unerhört. Ist tödlich. Ich würde nicht nur umsonst arbeiten. Ich müsste für die Miete sogar noch drauflegen — von meinen Ersparnissen.«

»Brutal!«, meinte Klößchen.

»Die Grapsbach GmbH«, fragte Tim, »wen vertritt diese Firma eigentlich?«

»Den Alleininhaber, Tim. Ihm gehört der gesamte G-Block. Seit Anbeginn.«

»Aber das ist nicht der Parteivorsitzende, der Chef der PEW?«

»Doch, Tim. Genau der. Otto-Alexander Mugus zu Grapsbach. So heißt dieser Mensch.«

Tim und seine Freunde sahen sich bedeutungsvoll an.

»Haben Sie mit dem schon geredet?«, fragte Gaby.

»Der ist unerreichbar für mich. Falls er sich überhaupt mal hier in der Stadt aufhält. Sein Hauptwohnsitz ist zwar hier. Aber noch öfter hört man von ihm aus der Schweiz. Aus Zürich.«

Tim stand mit dem Rücken zum Schaufenster, Gaby ihm gegenüber. Der Blick ihrer Kornblumenaugen glitt manchmal hinaus. Draußen war ja auch allerhand los — besonders an einem Freitagnachmittag vor Pfingsten. Die dicksten Brieftaschen und die schicksten Portmonnees, bestückt mit Kreditkarten ohne Limit, wurden von entsprechend beklufteten Personen vorbeigetragen.

Gabys Augen wurden weit, der Blick fixierte etwas.

»Tim!« Unwillkürlich flüsterte sie. »Da ist er.«

Der TKKG-Häuptling wusste sofort, wer gemeint war. Aktuell war im Moment nur der Typ vom Abrissgelände.

»Bist du sicher, Pfote?« Tim drehte sich nicht um.

»Klar. Er steht an der Ecke vom Dom und glotzt her. Was... will der Kerl von uns?«

»Das frage ich ihn«, erklärte der TKKG-Häuptling und sauste hinaus.

5. Die Spitzen der Partei

Der Ehrenvorsitzende der PEW — kurz Eh-Vo genannt — stand im 83. Lebensjahr, war aber immer noch rüstig und redete meistens im Befehlston. So war er mit seiner Frau verfahren — und hatte sie ins Grab getriezt so war er mit seinen beiden Söhnen umgegangen. Der eine hatte sich mit 15 Jahren den goldenen Schuss gesetzt, ohne vorher mit Drogen was am Hut zu haben. Der andere war mit 19 nach Kanada ausgewandert und hatte nie wieder von sich hören lassen. Vielleicht lebte er noch.

Den Eh-Vo hatte das alles nicht verbittert. Er liebte nur die Partei und ging auf in ihren Zielen. Sein Name war Richard A. Körner. Das A. stand für Adolf. Aber dieser Zweitname wurde immer von ihm abgekürzt.

Lediglich wenn er mit dem Parteichef redete, verzichtete Körner auf seine harsche, stampfende Prosa und bemühte sich um Verbindlichkeit. Manchmal säuselte er sogar. Was empfehlenswert war bei Otto-Alex. Denn schließlich hat ja jeder — auch der tollste Hecht im Karpfenteich — noch jemanden über sich. Wie zum Beispiel den Otto-Alexander Mugus zu Grapsbach, den Krösus, den Parteigründer. Der redete nicht nur im Befehlston, der setzte seine Befehle auch durch »Über mir«, pflegte er zu sagen, »ist nur die Unendlichkeit des Universums — und wer auch immer dort rumhängt.«

Die beiden duzten sich.

Körner, der — obwohl allein stehend — immer noch eine Acht-Zimmer-Stadtwohnung behauste, saß am Telefon.

Er hatte sich zweimal verwählt, aber jetzt war Zürich am Rohr, Otto-Alex’ Büro.

»Selbstverständlich, Herr Körner«, sagte eine Vorzimmerdame in gemäßigtem Schwyzerdütsch und stellte durch.

»Hallo, Richard!« Otto-Alex klang wie immer metallisch.

»Grüß dich! Wie ist das Wetter bei euch?«

»Keine Ahnung. Hab noch nicht rausgeguckt.« Das hieß: Fass dich kurz! Bin in Eile.

»Ich habe eine gute und eine weniger gute Nachricht«, sagte Körner. »Zuerst natürlich, wie immer, die weniger gute: Drei Jungs aus dem Nachwuchs sind eigenmächtig geworden. Ich hörte von Meier-zwei, dass sie sich wegen des Artikels in der Schülerzeitung die Verfasser vorknöpfen werden. Ich habe das untersagt. Aber Meier-zwei wusste nicht, ob er die drei rechtzeitig erreicht.«

»Instinktlos!«, schnaubte Otto-Alex am anderen Ende der Leitung. »Wenn das ruchbar wird, schadet es uns. Sorg dafür, dass es unterbleibt.«

»Ich werde es versuchen.«

»Wer sind die drei?«

»Herbert Nocke, Pit Simon und Jürgen Schulken.«

»Sonst schon aufgefallen?«

»Eigentlich nicht. Sie sind dämlich, aber sehr bemüht. Fühlen sich zu Hause bei uns. Als Stoßtrupp kann man sie einsetzen. Haben harte Fäuste.«

»Hm. Falls die was anzetteln — wir haben nichts damit zu tun. Über den Artikel habe ich mich zwar geärgert. Aber offiziell beachten wir ihn nicht. Angeschossen werden wir ja von ganz anderen Seiten.«

»Gehört zur Politik.«

»Du sagst es. Und die gute Nachricht?«

»Dr. Geeber will dich in Zürich besuchen.«

»Wer?«

»Dr. Ferdinand Geeber. Erinnerst du dich?«

»Im Moment sagt mir der Name nichts. Weißt ja, mein Gedächtnis für Namen! Miserabel!«

Da kannst du mit mir nicht mithalten, dachte Körner gehässig. Aber sein Ton war wie Sahne.

»Dr. Geeber gehört zu Pfeilmüller & Oberquill.«

»Ah ja. Klar.«

Zu Pfeilmüller & Oberquill, einem führenden deutschglobalen Rüstungskonzern, bestand guter Kontakt — seitens der PEW. Freilich musste das unter allen Umständen geheim bleiben. Geheimer, wie es geheimer nicht geht.

»Die Leute sind uns sehr dankbar für unsere Linie«, sagte Körner. »Geeber kommt mit großem Koffer.«

Das hieß: Mit einem Koffer voll Geld — mit etlichen Millionen in bar. Geld für die Partei, die die Interessen der Firma vertrat bei Verkäufen von Kriegsgerät, von Menschenvernichtungsinstrumenten in alle Welt. Das Schmiergeld war natürlich bestimmt für die geheimen Konten der Partei. Konten in der Schweiz. Konten, von denen Typen wie Nocke, Simon und Schulken gewiss nichts wussten. Auch sonst niemand innerhalb und außerhalb der Partei — außer Körner und Otto-Alex.

Wenn der Parteichef dann an treue und willfährige Mitglieder Sümmchen und Summen verteilte, glaubten alle, es wäre Geld aus seinem privaten Vermögen, aus der Schatulle seines unermesslichen Reichtums. In Wahrheit hatte Otto-Alex noch nie eine Mark davon abgezweigt. Warum auch? Die Schmiergelder flössen reichlich.

»Na, großartig!«

»Finde ich auch«, sagte Körner.

»Wann will er kommen?«

»Passt es dir übermorgen — Sonntag?«

»Ich bin hier.«

»Wo wäre es dir angenehm?«

»Im Hotel Beauchâteau.«

»Sage ich ihm.«

»Um... äh... 11.30 Uhr. Dann können wir zusammen essen. Die machen dort das beste Rösti. Natürlich mit Kaviar.«

»Diese Art von Schweizer Bratkartoffeln verträgt meine Galle leider nicht mehr.«

»Du bist ja auch ein alter Sack, hähäh.«

Körner lachte mit, pflichtschuldig — obschon ihm die Galle hochkam, auch ohne Rösti.

6. Story vom Schulstreich

Dich kriege ich!, dachte Tim. Und preschte über die Straße, wo immer noch Betrieb war. Beinahe hätte der TKKG-Häuptling eine Fahrrad-Rikscha umgefegt. Der stoppelhaarige »Kuli« trug Trikot, besaß eine austrainierte Schenkelmuskulatur und zog nach dem Sightseeing-Prinzip ein fußfaules Touristenpaar, das den G-Block anstaunte.

»Pass doch auf!«, keuchte der Kuli.

»Mache ich Tag und Nacht«, erwiderte Tim.

Der Typ vom Abrissgelände stand noch am Dom, der hinter ihm aufragte wie ein Verhängnis. Noch hatte der Kerl nicht geschnallt, was Tim vorhatte; denn der zickzackte über die Fahrbahn, wollte vielleicht zum Portal, um eine Nachmittagsandacht nicht zu verpassen, oder zur nahen U-Bahn-Station.

Mitnichten! Aus fünf Meter Entfernung änderte Tim die Richtung und hielt auf ihn zu.

Der Typ mochte Mitte zwanzig sein, hatte Tims Größe und eine schlechte Haltung, ließ nämlich die fleischigen Schultern hängen und stützte das lange Kinn auf der Brust ab. Bekleidet war er mit alten Cordhosen, Turnschuhen, die wie Gummi aussahen, und einer militärischen Tarnjacke. Er hatte ein bleiches, flaches Gesicht und rotblonde Haare. Nur seinesgleichen hätte ihn als Anhalter mitgenommen. Und Frauen, die ihm allein des Abends im Park begegneten, dachten sicherlich: Gott sei Dank, dass mich mein Pitbull begleitet.

Cordhose machte eine Abflug-Bewegung. Doch dann fiel ihm ein, dass er Fersengeld nicht nötig hatte. Weshalb auch? Sein Gewissen war ja so rein. Er hing hier nur rum. Er stand nicht mal im Halteverbot. Also blieb er stehen und stierte Tim aus listigen Augen an.

Tim rannte ihn nicht um, nahm ihn auch nicht in den Schwitzkasten, sondern machte rechtzeitig Halt.

Nach kurzem Blick-Duell sagte der TKKG-Häuptling:

»Behaupte nicht, du wärst zufällig hier!«

»Was?«

»Sperr die Ohren auf! Ich wiederhole mich nicht.«

»Mann, was willst du?!«

»Ich frage dich, was du willst!«

»Ich weiß nicht, was du meinst.«

»Du warst vorhin auf dem Abrissgelände an der Klausen-Straße. Du hast uns beobachtet, mich und meine Freundin. Du bist getürmt, als ich auf dich zu rannte. Du benimmst dich, wie mir das überhaupt nicht gefällt. Also spuck aus, was du willst — bevor ich dir die Jacke ausziehe.«

»Du mir? Hähäh!« Er lachte.

»Nicht pampig werden, Cordhose, sonst lachst du weiter auf der Unfallstation!«

Der Typ veränderte seine Haltung etwas, indem er eine Schulter aufrichtete. Er wirkte träge. Sicherlich trank er die ersten zehn Bier am Abend ganz langsam. Immerhin war hinter der verschwitzten Stirn eine Entscheidung gefallen.

»Du bist offenbar auf Zoff aus, Rambo. Ich aber nicht. Dann sage ich dir also, weshalb ich auf dem Gelände war. Dort stand die Bismarck-Schule.«

»Ist mir bekannt.«

»Ich war dort mal Schüler.«

»Wann?«

»Ah... im vorigen Jahrhundert. 81 bis 86. Einmal bin ich hängen geblieben.«

»Und hängst noch so sehr an der Schule, dass du dir jetzt die Trümmer ansiehst.«

»Nicht deshalb.«

»Sondern? Du hast uns doch beobachtet.«

»Mit euch hat es nichts zu tun. Es ist... Ihr habt was gefunden, nicht wahr?«

»Einen alten Blechkasten. Ich kann ihn gebrauchen für meine Werkzeugkiste.«

»Ist er leer?«

»Leer wie der Dom hier um vier Uhr nachts.«

»Na, ein Glück! Ich dachte nämlich vorhin, ihr hättet unsere Bombe gefunden. Deshalb bin ich abgehauen.«

»Bombe? Was für eine Bombe?«

Der Typ quälte sich ein Grinsen ab. »Keine wirkliche Bombe. Wir haben es nur so genannt. Damals vor 16 oder 17 Jahren.«

»Was ist da gewesen?«

»Mein Freund Sigurt — Sigurt Inselgang — und ich, wir haben...«

»Ich dachte doch glatt, du wärst Sigurt Inselgang. Wie lautet denn der werte Name? Ich bin Tim.«

»Jür... äh... ja, Jürgen.«

»Unter Tim Peter Carsten findest du eines Tages meine Homepage im Internet.«

»Jürgen Schulken.«

Cordhose nannte seinen Namen nur widerwillig, gab aber offenbar den richtigen an, wie Tim spürte. Der Typ befürchtete sicherlich, dass er Ausweis oder Führerschein vorzeigen musste.

»Sigurt und Jürgen haben also vor 17 Jahren die Bismarck-Schule mit einer Bombe bedroht?«

»Nicht bedroht! Wir waren damals Kindsköpfe. Wir haben gespielt. Haben eine Höllenmaschine gebaut und im Keller der Schule ein Loch ins Fundament gestemmt. Dort haben wir die Bombe vergraben. Immerhin war ein Dynamitstab drin. Den hatte Sigurt bei seinem Vater geklaut. Der war Sprengmeister in nem Steinbruch — oder so. Wir haben auch einen Zettel mit unseren Namen dazu getan. Explodieren konnte natürlich nichts. Aber wenn man das Kästchen jetzt findet — das wäre mir doch peinlich. Deshalb bin ich geflitzt.«

Tim nickte. »Schöne Story.«

»Eine true story, eine wahre Geschichte.«

»Englisch hattest du auch?«

»Leider nicht. Aber Rus...« Er stockte und sein listiger Blick wurde ausdruckslos. »Ist ja alles kalter Kaffee von gestern. Sonst noch was?«

Tim hatte die Situation voll überrissen und war sich darüber klar, dass er nichts in der Hand hatte gegen Schulken.

»Ich hoffe, wir sehen uns nicht nochmal.«

Tim lief zu Opa Leos Laden zurück.

Der Uhrmacher war im Hintergrund am Telefon und redete mit einem Kunden, dessen Schreibtischuhr offenbar verrückt spielte.

Gabys defektes Zeitmessungsgerät lag auf dem Tresen und würde repariert werden.

Regina sah etwas weniger unglücklich aus.

Tim äugte zum Dom zurück. Schulken war verschwunden.

Kurzer Bericht. Dann sagte der TKKG-Häuptling: »Das ist natürlich alles gelogen. Aber Schulken lügt gut. Er hat einen sächsischen Dialekt. Und ich wette, der Typ ist dort auch geboren — und aufgewachsen. In Sachsen! Hier ist der nicht zur Schule gegangen, sondern erst nach der Wende angetanzt. Nachforschung beim zuständigen Schulamt, ob die Schüler Inselgang und Schulken dort von 81 bis 86 lernpflichtig waren, können wir uns sparen. Hinzu kommt, dass er sich beinahe verplappert hat. Kein Englisch in der Schule, aber Russisch. So war das in der ehemaligen DDR.«

»Und was hat das zu bedeuten?«, fragte Klößchen.

»Er hat uns beobachtet, Gaby und mich. Uns spioniert er nach.«

»Weshalb?«

»Gefilzt habe ich ihn nicht. Aber ich vermute, er ist Mitglied in der PEW. Die Typen, die dich überfallen haben, Regina, trugen doch auch Tarnjacken?«

»Genau so wie der eben«, nickte das Mädchen.

»Vielleicht will Schulken auch mir die Haare verkürzen«, meinte Gaby — und fröstelte. »Hat sich aber nicht rangetraut, weil mein Boyfriend so kräftig aussieht.«

»Und auch ist.« Tim grinste und ballte die linke Faust. »Im Übrigen bin ich ganz deiner Meinung, Pfote. Die Kotztypen sind zu dritt. Wir werden Schulken wiedersehen — und dann sind die andern dabei. Darauf freue ich mich schon.«

7. Die Zeitkapsel wird geöffnet

Schulken fluchte, während er am Dom entlangschlurfte. Zu blöd, dass ihn dieser Tim Peter Carsten gestellt und ausgehorcht hatte. Sicherlich, den hatte er veralbert. Aber war der darauf reingefallen? An die Glockner, dachte Schulken, darf ich jetzt nicht mehr ran. Das müssen die andern machen.

Beschatten wollte er trotzdem. Dabei aber vorsichtiger sein.

Ein günstiger Umstand war, dass er seinen Wagen — einen silbergrauen VW — in der Nähe geparkt hatte. Im Grunde schon seit gestern Abend, seit der Sause mit Nocke und Simon. Erst waren sie im Dom-Stüberl gewesen und hatten zwölf Bierchen gezischt, später waren sie im Harry-am-Dom eingekehrt, wo dann die Gerstensaft-Füllungen nicht mehr gezählt wurden. Zum Schluss waren alle drei so breit, so betrunken gewesen, dass sie an Fahren nicht mehr denken konnten. Zumal hier auch nachts an jeder Ecke ein Streifenwagen lauerte. So mancher Zecher aus den Kneipen im Fußgängerviertel büßte seinen Führerschein ein.

Schulken wusste nicht mehr, wo er geparkt hatte, fand aber einen Parkschein im Portmonnee. Aha! In der Tiefgarage am Schweine-Brunnen.

Dort entdeckte er dann tatsächlich seinen Wagen, schloss den Kofferraum auf und vertauschte die Tarnjacke gegen einen sommerlichen Leinenblazer. Der sah zwar fürchterlich aus, zerknautscht, als hätte er darin geschlafen. Doch die Jacke erfüllte ihren Zweck. Schulken bot von Weitem einen anderen Anblick. Den verstärkte er noch durch eine große Sonnenbrille mit spiegelnden Gläsern und einen strohfarbenen Sommerhut.

Im Handschuhfach lag ein kleines Fernglas. Auch das steckte er ein. Dabei fühlte er sich wie der Chefspion eines staatlichen Nachrichtendienstes. Und war überzeugt: In der PEW würden er und seine Kumpane höchste Anerkennung erfahren. Mit Händedruck, markigen Worten, Schulterklopfen und geldlicher Zuwendung. Zwar war nicht zu denken an eine Begegnung mit Otto-Alexander Mugus zu Grapsbach. Dem begegneten nur die Größten dieser Welt. Aber bestimmt würde Richard A. Körner, der Ehren-Vorsitzende, den drei Jung-PEWs die allgemeine Dankbarkeit erweisen.

Schulken beeilte sich. Und kam gerade noch rechtzeitig.

Durchs Fernglas beobachtete er aus beträchtlicher Distanz, wie die fünf Kids den Uhrmacherladen verließen. Kurzer Weg zu Mario, einem Frisör.

Gaby Glockner und Regina Odenhafer gingen hinein. Die Jungs warteten draußen und steckten die Köpfe zusammen.

TKKG!, dachte Schulken und spuckte aus. Die bilden sich was ein! Uns anpinkeln wegen der Viecher! Uns, die Partei, und die Pharmaindustrie. Aber das macht ihr nicht noch mal, ihr Dumpfbacken.

Gaby Glockner kam allein aus dem Frisörladen.

Die andere wurde also gestylt, damit sie nicht mehr aussah wie ‘n Radieschen unterm Rasenmäher.

Du kommst auch noch dran, dachte er grinsend — und meinte Gaby. Als er dann sah, dass die vier einen Taxistand anpeilten, sauste er zur Tiefgarage und holte seinen Wagen.

*

Klößchen besaß noch genug Taschengeld und erklärte, er werde das Taxi bezahlen; seine Freunde seien eingeladen und im Übrigen könne er vor Neugier kaum an sich halten — was den Inhalt der Zeitkapsel betreffe.

»Stellt euch vor!«, meinte er. »Gleich nachher heben wir einen historischen Schatz, bergen einen Wert aus einer anderen Zeit. Hah! Wir werden eine Tageszeitung in der Hand halten aus dem Jahre 1898. Ungelesen. Beziehungsweise nur einmal gelesen. Ob sie vergilbt ist? Vergilbt Papier unter Luftabschluss? Und dann die anderen Sachen, die da noch drin sind — drin sein müssen! Vielleicht eine... ah... Tafel Schokolade?!«

»Selbst wenn’s um einen ideellen Schatz geht«, sagte Karl, »denkt Klößchen ans Fressen. Und wird sehr enttäuscht sein, weil die Schokolade vergilbt ist.«

Tim und Gaby lachten. Zusammen mit Klößchen stiegen sie hinten ins Taxi. Karl setzte sich neben den Fahrer, einen schnauzbärtigen Türken. Er hieß Achmed. In seinem Wagen durfte man rauchen. Das Fahrzeug roch auch entsprechend. Wie eine ungelüftete Eckkneipe, fand Tim. Aber TKKG, die leidenschaftlichen Nichtraucher, hielten das aus.

Eigentlich, dachte Tim, sollte man die Zigarettenhersteller wegen fahrlässiger — oder bewusster — Tötung anklagen. 1998 sind vier Millionen Menschen am Rauchen gestorben. 2030 werden zehn Millionen an der Kippe krepieren. Die Behandlungskosten der Raucherkrankheiten wie Krebs und Herzinfarkt betragen 430 Milliarden Mark im Jahr. Produziert werden jährlich 5700 Billionen Glimmstängel. 1,2 Milliarden Raucher freuen sich darüber. Und jeder pafft täglich im Schnitt 14 Zigaretten. Nette Gewohnheit für einen verfrühten Tod. Aber ohne uns. Und Achmed sollte sich entwöhnen. Aber den hat die Sucht im Griff. Das sehe ich ihm an.

Tim hatte alle Zahlen über die Volks-, nein Völkerkrankheit im Kopf wegen einer — noch abzuliefernden — Facharbeit in Biologie.

»Zur Lindenhof-Allee«, nannte Karl das Ziel.

Dort, unter Nr. 27, wohnen die Viersteins in einer alten, trutzigen Villa mit schön verwildertem Garten, den Karl zwar pflegen soll, wozu er aber wegen der ständigen TKKG-Aktionen nie genug Zeit hat.

Im Moment war die Situation im Hause Vierstein besonders günstig, denn Karls Eltern waren über Pfingsten — exakt seit heute Früh — verreist: nach Israel.

Karl hätte dabei sein sollen, konnte sich dem aber entziehen. Eine Kulturreise in den Staat der Juden interessierte ihn zwar brennend — nicht aber um den Preis, auf die Pfingstferien mit seinen Freunden zu verzichten. Außerdem war Tim einlogiert.

»Jerusalem läuft mir nicht weg«, hatte Karl seinen Eltern erklärt, dem Mathe/Physik-Professor Albert Vierstein und seiner Frau Elisabeth, die geradezu Spezialistin ist für selbst gemachte Eissorten. Darauf mussten TKKG nun allerdings bis zur Rückkehr warten.

Achmed schaffte dreieinhalb Zigaretten bis zum Ziel. Gaby hatte zweimal gehustet, aber Tim mit Hand auf dem Unterarm gestoppt, als er sich einschalten wollte wegen der Rauchbelästigung. Klößchen bezahlte und gab etwas Trinkgeld.

Achmed wünschte noch einen schönen Tag und fuhr ab. 300 Meter entfernt hielt ein grauer VW.

Niemand stieg aus.

Tim blickte kurz hin, konnte aber nicht erkennen, wer darin saß. Die westwärts wandernde Sonne spiegelte sich in der Windschutzscheibe.

Tim notierte die Beobachtung in Gedanken, war aber nicht alarmiert.

Er trug die Zeitkapsel unterm Arm. Durch den ständigen Körperkontakt hatte sich das Metall — auch durchs Papier — etwas erwärmt.

Sie fühlt sich wohl bei mir, dachte er. Hm! Komisch. Wir machen ein Gewese. Es ist geradezu feierlich. Als hätten wir den Schatz von Troja geborgen. Liegt nur an der Zeit. 102 Jahre! Wie viele Schüler haben in dem Jahrhundert die Bismarck-Schule besucht? Wie viel Zoff gab’s? Wie viel Freude? Anfangs war ja noch die Prügelstrafe üblich. Und erwünscht! Himmel, hätte ich einen Ärger gekriegt. Ich hätte mein Karate ausgespielt. Niemand hat das Recht, Kinder und Jugendliche mit Hand, Rohrstock oder Peitsche zu züchtigen. Das verletzt nicht nur Backe oder Wange. Das verletzt vor allem die Seele.

»Träumst du?«, fragte Gaby.

»Ein bisschen.«

»Von mir?«

»Nur von dir«, schwindelte er.

»Ich bin aber hier.«

»Es ist ja auch ein Wachtraum.«

Karl sagte: »Turteln könnt ihr nachher. Jetzt wird die Kapsel geknackt.«

»Wahnsinn!« Klößchen hatte rote Flecke auf seinen Pausbacken. »Irgendwie habe ich das Gefühl, dass doch Schokolade drin ist. Oder zumindest ein verschollenes Rezept. Das beanspruche ich für mich, für meinen Vater. Wäre ein Super-Exponat (Ausstellungsstück) für unser Schoko-Museum.«

»Vielleicht ist überhaupt nichts drin«, unkte Karl. »Grabräuber waren schon vor uns am Werk — wie bei den Pyramiden — und haben den Inhalt gestohlen.«

Das war nicht ernst gemeint.

Tim entgegnete trotzdem. »Unmöglich, Mr. Computer. Wenn ich das Behältnis schüttele, merke ich, dass was drin ist.«

»Irre lustig wäre«, kicherte Gaby, »ein Horoskop. Für das 19. Jahrhundert. Das ja nun hinter uns liegt, weshalb wir es total überblicken können. Stellt euch vor, ein Nostradamus-Verschnitt (Nostradamus = französischer Astrologe/Wahrsager des 16. Jh.s) hat die beiden Weltkriege vorausgesagt — und all die andern Katastrophen.«

»Wer Katastrophen voraussagt«, grinste Tim, »liegt immer richtig. Trefferquote 99 Prozent. Die Welt ist nun mal so.«

»Trotzdem wäre es lustig.«

»Gleich wissen wir mehr«, sagte Karl. »Am besten, wir machen es in der Garage.«

Dort hingen an einer Holzwand, links vom geparkten Mercedes, allerhand Werkzeuge. Der Professor rührt die allerdings nicht an. Es wäre gefährlich gewesen. Aus Versehen hätte er sich womöglich eine Hand amputiert. Auch Karl schwang nicht gern den Hammer, spielte lieber am PC. So kam es, dass meistens Tim — dessen hohe Intelligenz kein Hindernis ist für praktisches Können — das Angebot nutzt.

Mit Hammer und Spalteisen attackierte er jetzt die Schweißnaht der Zeitkapsel.

Ein paar Hiebe genügten. Dann konnte er das Behältnis aufhebeln. Metall knackte und knirschte. Aber es war kein echter Protest. Schließlich fiel die obere Platte ab wie ein Deckel. Alle blickten auf den Inhalt.

8. Unglaubliche Morde aus einer anderen Zeit

Jürgen Schulken konnte dem Taxi mühelos folgen. Er hielt Abstand. Außerdem fühlte er sich jetzt so sehr als Chefspion, dass er auch im Wagen den Hut aufbehielt, die Sonnenbrille sowieso.

Lindenhof-Allee. Endstation. Die Kids stiegen aus.

Durchs Fernglas musterte er die Villa mit den Türmchen und Erkern. War nicht sein Ding. Er hätte ein Penthouse vorgezogen oder ein Loft (Fabriketagen-Wohnung). Da er jedoch arbeitsscheu war und auch keine Lehre vollendet hatte, reichte es nur für eine Untermiete-Bude bei einer zänkischen Rentnerin, die ihm vorschrieb, wann er aufs Klo durfte. Alles Geld, was er mit Schwarzarbeit verdiente, steckte er in sein Auto. Und in technischen Schnickschnack.

TKKG verschwanden in der Garage.

Schulken griff zum Handy und wählte die Kumpane an.

»Hier Herbert Nocke.«

»Ich bin’s.«

»Gerade denken wir an dich. Wo steckst du?«

»Ziemlich am Stadtrand. Hübsche Gegend.«

»Machst du nen Wochenendausflug?«

»Hähäh. Habe die Kids verfolgt, alle vier. Die sind hier angedockt. Bei ner alten Bude in der Lindenhof-Allee. Ist, glaube ich, die Adresse von Karl Vierstein.«

»Die Glockner ist dabei?«

»Ich sage ja, alle vier.«

»Und?«

»Ist unsere Chance. Aber nur zu dritt. Ich muss im Hintergrund bleiben. Weshalb — das erzähle ich nachher. Also, in der Zeitung stand, dass Professor Vierstein mit seiner Frau über Pfingsten nach Israel reist. Ist zwar ein Privatvergnügen. Aber er wird als Gastprofessor dort an der Uni irgendwas anleiern. Wieder so was von Völkerfreundschaft auf geistiger Ebene. Kennt man ja, den Kack. Aber dergleichen steht dann in der Presse.«

»Die Alten sind also nicht da?«

»Genau.«

»Dann ist das tatsächlich unsere Chance.«

»Ich bleibe hier und beobachte.«

»Gut. Wir kommen mit Pits Wagen.«

Das war’s. Schulken legte das Handy weg.

*

Enttäuschung malte sich auf alle Gesichter.

Keine Tageszeitung, dachte Tim. Kein Katalog. Ein magerer Inhalt.

»Wo ist die Schokolade?«, fragte Klößchen ärgerlich. »Die kann sich doch nicht in Luft auflösen. Mäuse konnten nicht ran. Nicht mal Käfer, Kakerlaken oder Würmer.«

»Hör auf mit deiner Schokolade!«, schimpfte Karl. »Die Zeitkapsel ist eine historische Enttäuschung. Das ist viel schlimmer. Bei ner Zeitkapsel im Fundament eines Gymnasiums wäre das nicht passiert.«

»Du bist ganz schön borniert und eingebildet«, sagte Gaby heftig. »Mit dem Schultyp hat das nämlich gar nichts zu tun.«

»Stimmt.« Karl nickte kleinmütig.« Ich nehme meine unsachliche Bemerkung zurück. Aber ich hatte mehr erwartet.«

Tim ließ zischend den Atem durch seine Wolfszähne ab. Was klang wie das Überdruckventil eines Dampfkessels.

»Was ist los mit euch?! Spinnt ihr? Ein Gejammer, ohne überhaupt zu wissen, was wir da haben. Es sieht zwar nicht attraktiv aus, aber vielleicht ist der Inhalt stark.«

Es handelte sich offenbar um einen ziemlich langen, handgeschriebenen Text. Mehrere Seiten, verfasst in der alten deutschen Schreibschrift Sütterlin. Gaby, Tim und Klößchen haben damit Probleme. Karl hingegen kann das lesen wie die lateinische Schrift, die ja allgemein üblich ist — bei uns, in Europa, in der westlichen Welt.

Vorsichtig nahm Tim die gefalteten Bogen heraus. Und machte eine Entdeckung, denn darunter lag ein in weinrotes Leder gebundenes Tagebuch. Goldschnitt die Seiten, Goldprägung auf der Deckelseite.

Alles war hervorragend erhalten.

»Wahrscheinlich hat der damalige Schulrektor seine Ergüsse der Nachwelt überliefert«, seufzte Gaby. »Aber bevor wir die Ohren noch tiefer hängen, setzen wir uns auf die Terrasse und Karl liest vor.«

Tim legte die Briefbögen — offenbar recht gutes Papier — in die Zeitkapsel zurück und ging voran.

Die Terrasse vor der Villa hat Südwestlage und ist durch Büsche abgeschirmt. Diese blühenden Ziersträucher haben sich zwar enorm entwickelt in den letzten Jahren. Aber man kann immer noch zur Straße sehen, zur Lindenhof-Allee, die der Villa nicht zu nahe kommt, weil der Vorgarten beträchtlich ist.

Weiße Gartenmöbel. Sitzkissen lagen unter dem Vordach. Tim holte Polster für alle, das dickste für Gaby.

Die Zeitkapsel stand auf dem Tisch. Diesmal nahm Karl die gefalteten Blätter heraus.

Er rückte seine Nickelbrille zurecht.

»Ich lese einfach mal vor, ja? Wenn es langweiliger Mist ist, entscheidet die Mehrheit von uns, ob ich weiterlesen soll oder nicht.«

»Fang an!«, sagte Tim. »Wir sind ganz Ohr.«

Karl räusperte sich. Dann starrte er die ersten Zeilen an.

»Heh, Leute! Ich glaube, hier will uns jemand verklapsen.«

»Lies vor!« Tim wurde ungeduldig.

»Ja, doch! Also: Ich — Otto-Albrecht Baron Mugus zu Grapsbach gebe hiermit und heute — am 1. September 1898 — bekannt, was ich getan und verbrochen habe. Vier Morde wurden verübt von meiner Hand. Ich schäme mich dieser Taten nicht. Denn alle waren nötig und erforderlich. Und die Göttin der Gerechtigkeit scheint an meiner Seite zu sein; denn nichts wurde ruchbar. Gesetz und Obrigkeit forschen anderswo. Niemand kommt mir nahe. Nicht ein Schatten des Verdachtes fällt auf mich. Sodenn erfreue ich mich bester Gesundheit, gesellschaftlichen Ansehens und sich mehrenden Wohlstandes. Aber dass ich auch meinen Vater töten musste, verursacht mir zu Unzeiten bittere Träume.«

Karl hielt inne und sah seine Freunde an.

Klößchen staunte mit offnem Munde. »Habe ich richtig gehört? Mugus zu Grapsbach? Ist der verwandt mit dem PEW-Grapsbach?«

Ich glaub’s nicht!, dachte Tim. Spielt das Schicksal verrückt? Was kriegen wir hier in die Hand?! Material gegen die PEW? Ein düsteres Familiengeheimnis aus längst vergangener Zeit?!

Gaby war blass geworden. »Vier Morde? Sogar den eigenen Vater? Das ist doch wohl... Karl, lies weiter!«

»Zum Verständnis ist erforderlich, dass ich so manches erkläre«, las der vor. »Ich stehe jetzt im 31. Lebensjahr, habe die Jurisprudenz studiert und bin Verwaltungsassessor im Magistrat unserer Stadt — mit auskömmlichen Bezügen und guten Aussichten. Meine Herkunft hat mir geholfen. Die Familie ist von altem Adel. Nun bin ich beauftragt, Dokumente und Zeugnisse vom Tage zu sichten und zusammenzustellen für die Grundsteinlegung der neuen Fürst-Bismarck-Schule in der Klausen-Straße. Ein kupferner Schrein ist vorgesehen, den ich auch verschließen lasse von einem Schweißer. Doch der Inhalt wird ein anderer sein: dieses Dokument und das pikante Tagebuch meiner Stiefmutter Augusta-Pauline. Zum Beweise für alles.«

Karl hob den Kopf. »Soll ich weiter lesen?«

»Gleich erwürge ich dich!«, drohte Gaby.

»Geneigter Leser, der du dies eines fernen Tages mit Verwunderung zur Kenntnis nimmst, wisse, weshalb ich ein Geständnis ablege, wozu scheinbar niemand mich zwingt. Aber dem ist nicht so. Es gibt einen Zwang. Die Mächte der Finsternis drohen mir. Einen Pakt muss ich mit ihnen schließen. Ich weiß es. Denn Alma von Runen, die unfehlbare Seherin — eine Hexe mit höllischen Gaben — hat mir mein Schicksal geweissagt, indem sie in die Zukunft blickte. Alle ihre Prophezeiungen haben sich erfüllt. Ich muss auf sie hören. Mir steht ein grausiges und baldiges Ende bevor — ein Ende unter Qualen — , wenn ich nicht, als einziger Ausweg, mein Gewissen erleichtere. Durch Beichte. Oder indem ich ohne Scheu vor«, Karl hielt inne und nieste heftig, »Verachtung mein Innerstes offenbare. Alma von Runen weiß nichts von meinen Taten. Aber sie ist die Mittlerin des Schicksals. Sie sieht den schwarzen Mantel, der meine Seele umhüllt. Also muss ich es tun. Doch beichten kann ich nicht. Mit der Kirche habe ich schon lange gebrochen. Wem sollte ich mich anvertrauen? Keiner lebenden Person! Niemals! Aber dir, geneigter Leser, den es dich noch nicht gibt, der du erst in ferner Zukunft alles erfahren wirst — dir erzähle ich mein Leben, dir berichte ich von meinen Taten. Auch das zählt — im Bündnis mit den finsteren Mächten. Und wird mir nicht mehr zum Nachteil gereichen, denn dich gibt es noch nicht. Du wirst erst geboren in einer anderen Zeit.«

Karl machte eine Pause.

Gaby, Tim und Klößchen pusteten, schnaubten oder stöhnten.

»Wahnsinn!«, murmelte Tim. »Da pfeife ich doch auf ne alte Tageszeitung. Deren Fakten sind ohnehin von der Geschichtsschreibung längst überholt.«

»Nicht mal Schokolade wäre besser«, murmelte Klößchen.

»Darf ich endlich weiter lesen?« Karl grinste. Und fuhr auch gleich fort. »Aus deiner Sicht, geneigter Leser, wirst du in mir eine Bestie sehen. Doch du irrst. Ich trage ebenso viel Gutes in mir wie jeder andere Mensch. Ich achte mein Vaterland, ich verehre den Kaiser und mein Anspruch an die Moral ist sehr hoch. Deshalb habe ich auch — inspiriert und angeregt durch die Morde eines Phantoms in London — meine erste und zweite Bluttat verübt. Ich meine Jack, the Ripper. Im Jahre 1889 hat dieser Unbekannte bei Nacht und Nebel liederliche Weibspersonen mit dem Dolche hingerichtet. Ihm tat ich es nach. Es waren Dirnen von kaum 20 und 21 Jahren: Ulrike Fritsche und Rosamunde Tebbich. Die Polizei hat erkannt, dass der Täter ein und derselbe ist. Man fahndet nach einem Geisteskranken. Und ich verfolge amüsiert das nutzlose Bemühen.«

Gaby fröstelte. »Die Polizei lag richtig. Ein Irrer! Ein gefährlicher Irrer! Gott sei Dank!, dass es den nicht mehr gibt.«

»Er hat Nachfolger, die ihm den Rang ablaufen«, sagte Tim. »Weiter, Karl!«

»Meine große Liebe — ich schwöre es! — war Augusta-Pauline, das schönste Weib, das ich je erblickt. Obschon von niederem Stande — eine geborene Hinterhuber — hat sie meinem Vater Otto-Wilhelm den Kopf verdreht. Sie wurde seine Frau, meine Stiefmutter und war mehr in meinem Alter als passend zu meinem Vater. So musste es kommen, dass unser beider Fleisch in lodernder Leidenschaft entbrannte und wir uns fanden als liebendes Paar. Zwei Jahre währte das. Der Alte war ahnungslos. Es währte bis zu jenem furchtbaren Streit, bei dem ich ihr das Genick brach. Eine schreckliche Fügung! Ich war nur kurz nicht bei Sinnen. Dann habe ich heiße Tränen geweint, die schöne Tote im Wald unter einem Baum mit tiefen Ästen hingebettet und Asia, ihre Lieblingsstute, dorthin getrieben. Alle Welt glaubte an einen Reitunfall.«

»Ich glaube, mir wird übel«, flüsterte Gaby. Sie sah sehr blass aus.

Tim legte seiner Freundin den Arm um die Schultern. »Wenn du’s nicht direkt hören willst, kannst du ja so lange reingehen. Und ich erzähle es dir nachher mit meinen sanftesten Worten.«

»Um Himmels willen, nein! Ich will die Originalfassung hören. Wir Mädchen haben doch viel stärkere Nerven als Jungs.«

»Dann ist ja alles okay. Mach weiter, Karl.«

»Augusta-Pauline hatte Tagebuch geführt. Ich fand es. Es enthielt alle Einzelheiten über unsere Liebschaft. Aus Übermut habe ich es an mich genommen und — weitergeführt. Das erwies sich als Torheit. Denn als ich mit Fieber zu Bette lag, durchforschte der Alte meinen Schreibsekretär und stieß auf das Diarium. Er erkannte es als das seiner verstorbenen Frau und las Seite für Seite. Leider hatte ich — aus meinem Hang zur Genauigkeit — auch die wahren Umstände ihres Todes niedergeschrieben und die Tötungen der beiden Dirnen.«

Karl pausierte. Gaby kuschelte sich in Tims Arm — trotz ihrer so starken Nerven. Klößchen hatte Schokolade aus der Tasche genommen, aß aber nichts. Ihm war der Appetit vergangen.

»Muss ein grausiger Schock für den alten Baron gewesen sein«, meinte Tim, »wenn sich der — vermutlich einzige — Sprössling im Tagebuch der Stiefmutter als mordender Psycho outet. Au Backe!«

»Er zürnte mir sehr.« Karl grinste. »So steht’s hier wirklich, Leute! Er zürnte mir sehr. Erschießen wollte er mich, besann sich jedoch. Kein Schmach hat je das Geschlecht derer von Grapsbach getroffen. Vor der Welt waren wir immer untadelig. Doch seine Vaterliebe, die immer kläglich und kalt war, schlug nun um in Verachtung und Hass. Ja, der Alte wollte mich strafen. Strafen, indem er mir den größten Teil meines Erbes entzog. Eine Länderei inmitten der Stadt: unseren Grapsbach-Park. Sein Wert misst nicht nach der Größe, wohl aber nach der Lage und soll schon bald mit Geschäftshäusern bebaut werden. Begrenzt wird der Park von der Scheffel — , der Faulgärtner der Kaiser-Wilhelm- und der Turmläuter-Straße.«

»Der G-Block!«, rief Tim. »Exakt der Grapsbach-Block, die goldene Burg! Joke und Waffel! — wusste ja gar nicht, dass da früher ein Park war.«

»In der Eiszeit verlief dort ein Gletscher«, grinste Karl. »Tja, unsereins hat eben nur nen knappen Rückblick. Es sei denn, man ist History-Freak wie ich.«

»Toller Einwurf«, knurrte Tim. »Aber mich interessiert jetzt Albrechts Enterbung.«

»Moment!«, meinte Karl. »In welcher Zeile bin ich denn? Ah, da! Also: Unglücklicherweise trifft es sich so, dass der Alte an einem Menschen, für den ich nur Verachtung empfinde, einen Narren gefressen hat. Weil ihm dieser junge Mann das Leben retten konnte. Durch nichts als einen Zufall. Mein Vater besitzt nämlich einen der ersten Daimler-Kraftwagen, hat aber als Fahrer nie ausreichende Fertigkeit erlangt. So kam es, dass er am 12. Mai dieses Jahres mit dem Wagen von der Gedächtnis-Brücke gestürzt ist: kurz nach Mitternacht. Der Alte wäre im Strom, in den kalten Fluten ertrunken. Doch leider kam jener pöbelhafte Kerl des Weges — ein Ingenieurstudent zögerte nicht, sprang in den Fluss und rettete den Alten. Dessen Dankbarkeit kennt keine Grenze. Mit klingender Münze hätte er seine Schuld abgegolten. Doch nun, weil es mich treffen soll, will er ihm den Grapsbach-Park vermachen, diesem Habenichts. Was sich der Alte als neuen letzten Willen ausgedacht und schriftlich konzipiert hat, ist meinem Geständnis beigefügt im Original. Denn mich und mein Leben wird es nicht mehr berühren. Noch war der Notar nicht verständigt, noch konnte ich handeln. Es ist mir nicht leicht gewesen ums Herz. Aber ich habe meinen Vater auf den Turm unserer Familienburg gelockt in Oppelstedt-Binsrode, wo die Grapsbachs ansässig sind seit Jahrhunderten. Ich musste — einen tragischen Unfall vortäuschend — den Alten in die Tiefe stürzen. Sein letzter Blick, als er es begriff, war voller Abscheu. Aber ich habe voller Genugtuung ihm nachgeblickt hinunter bis zum Aufprall. Und die Länderei, der Park, bleibt mir erhalten. — Nun habe ich also — wie die Dämonen der Finsternis fordern und mir übermitteln durch Alma von Runen — mein Gewissen erleichtert, mein Innerstes geöffnet, jedes Geheimnis offenbart. Der Vertrag ist erfüllt. Dennoch — kein Mensch aus meiner Zeit wird davon erfahren und nach mir kann die Welt untergehen.«

9. Das Trio macht weiter

Ein italienischer Kleinwagen hielt hinter dem grauen VW.

Jürgen Schulken sah im Rückspiegel, wie seine beiden Kumpane ausstiegen. Sie kamen nach vorn, klinkten rechts und links die hinteren Türen auf und stiegen ein.

Der VW schaukelte etwas. Schweißgeruch breitete sich aus. Die beiden trugen immer noch ihre Tarnjacken.

»Hallo, da sind wir.«

»Ihr seht aus, als hätte euch die Bundeswehr rausgeschmissen.«

»Mir gefällt meine Jacke«, meinte Nocke. »Wo ist denn
deine?«

»Im Kofferraum. Damit ich nicht auffalle.«

»Und weißt du, wie du jetzt aussiehst? Als wolltest du zum Arbeitsamt. Und um einen Job anstehen.«

»Mache ich einen so ärmlichen Eindruck?«

»Ebenso wenig wie wir.« Simon zündete sich eine Zigarette an. »Was ist nun mit der Glockner? Wir haben uns was vorgenommen und das führen wir auch durch!«

»Klar doch! Die TKKG-Kids sitzen auf der Terrasse. Einer liest vor. In der Villa rührt sich nichts.«

»Worauf wartest du — warten wir?«

»Langsam!«, wehrte Schulken ab — und berichtete von seiner Begegnung mit Tim.

»Musstest du denn unbedingt deinen Namen nennen?!«

»Ich bin mir ganz sicher: Der Typ hätte es gemerkt, wenn ich lüge.«

»Und?«

»Der hätte mir den Führerschein aus der Tasche geholt.«

»Einfach so?«

»Seht ihn euch an. Auf den gehe ich nur von hinten los. Ist glasklar der Macker der Blonden.«

»Beide Mädchen haben den Artikel geschrieben. Beide Namen stehen drunter. Wir machen uns lächerlich, wenn wir nur die eine abstrafen.« Nocke ballte die Fäuste. »Die andere wird auch kurz geschoren.«

»Ist kein Thema. Aber ich darf nicht gesehen werden. Wisst ihr, was ich vermute? Wegen Abwesenheit der Alten haben die Kids sturmfreie Bude. Wahrscheinlich lädt Karl Vierstein seine Freunde zu sich ein. Schule ist nicht mehr wegen Ferien. Warum also nicht?«

»Du meinst, Jürgen, wir tanzen heute Nacht bei denen an?«

»Genau das! Falls sich vorher keine Möglichkeit ergibt. Und dann nehmen wir Baseballschläger mit. Ein paar habe ich im Kofferraum liegen.«

Sein Vorschlag fand Zustimmung. Doch bis zur Nacht war noch lang hin. Vorher konnte viel geschehen. Die drei blieben im Wagen und beobachteten die Villa. Zur Terrasse hatten sie allerdings von hier keinen Einblick.

*

Auf der Terrasse herrschte Schweigen. Jeder hing seinen Gedanken nach.

Karl hatte das Mordgeständnis, neun beschriebene Seiten, herumgereicht. Und — auf anderem Papier, mit einer anderen Schrift — den Entwurf der Testamentsänderung, zu der Otto-Wilhelm nicht mehr gekommen war — verhindert durch sein gewaltsames Ableben.

»Die männlichen Grapsbachs«, sagte Karl nach einer Weile, »haben eine Vorliebe für den Namen Otto. Otto-Wilhelm, der Alte, Otto-Albrecht, der Mörder — Otto-Alexander, der PEW-Vorsitzende. Zwischen Albrecht und Alex muss aber noch einer gewesen sein: der Sohn des Psychos.«

»Ungeheuerlich!« Gaby schüttelte den Kopf.

»Was machen wir?« Klößchen hatte seinen Schock überwunden und schob sich Schokolade rein.

Alle sahen Tim an.

»Auf mich wirkt das alles«, sagte er, »wie eine wüste Horrorgeschichte, die sich ein Spinner ausgedacht hat. Natürlich ist sie wahr. Aber wir dürfen das nicht aus Bequemlichkeit voraussetzen, sondern müssen nachprüfen. Denn die Story ist Dynamit! Was sage ich? Kernkraft!!! Überlegt mal, was da dran hängt. Von Rechts wegen gehört der G-Block eigentlich nicht mehr dem PEW-Boss Otto-Alex. Die Nachfahren jenes Ingenieur-Studenten könnten sich jetzt dieses Reichtums erfreuen.«

»Leider wissen wir nicht, wie der hieß«, meinte Gaby.

»Das kriegen wir raus, Pfote. Am 12. Mai 1898 war der Unfall. Im Zeitungsarchiv werden wir fündig. Bestimmt ist der Retter namentlich genannt.«

»Erster Punkt«, grinste Karl und notierte mit einem imaginären, einem erdachten, Bleistift auf einem imaginären Block — schrieb also in die Luft: »Ingenieurstudent!«

»Zweiter Punkt«, nickte Tim: »Die Morde an Rosamunde Tebbich und Ulrike Fritsche. Städtisches Kriminalarchiv.«

»Ist notiert«, meinte Karl. »Dann kümmern wir uns auch gleich um den Turmsturz von Otto-Wilhelm und den Reitunfall seiner Gattin Augusta-Pauline.«

»Und«, warf Gaby ein, »was ist mit dem vierfachen Mörder Otto-Albrecht geschehen? Ist er in der Klapse gelandet? Oder konnte er unbehelligt sein Leben leben? Wenn ja, von wann bis wann?«

»Alma von Runen«, mahnte Tim an. »Vielleicht steht was über sie im Zeitungsarchiv. Ich schâtze, das war eine gerissene Betrügerin, die sich auf Menschenkenntnis verstand. Wahrscheinlich war Otto-Albrecht ein verkrampfter, übernervöser Psycho, der im wahrsten Wortsinn seine Leichen im Keller mit sich rum trug. Das hat die Wahrsagerin gecheckt. Hat dickes Honorar gewittert. Ihm den Dämonen-Quatsch aufgeschwatzt und ihm dann einen vermeintlichen Weg, einen Ausweg, gezeigt, damit er sich hinterm Vorhang ausweinen kann. Wahrscheinlich war dieser Serienkiller so daneben, dass er auch ne Spende rausgetan hätte für neuen Ölvorrat in der Hölle.«

»Gute Idee!«, grinste Karl. »Darauf sollte man die Öl fördernden Staaten hinweisen, wenn die Nachfrage zurückgeht.«

»Wir überprüfen«, sagte Tim. »Wenn alles übereinstimmt, können wir mit unserem Pfund wuchern.« ,

»Was meinst du?«, fragte Gaby. »Sollten wir das alles nicht gleich abliefern? Zum Beispiel bei meinem Papi.«

»Pfote!« Tim beugte sich vor. Beschwörend sah er in ihre leuchtenden Kornblumenaugen. »Wir können mehr erreichen. Weil wir keine Amtspersonen sind. Wir können Otto-Alex, dem PEW-Kasper, Feuer unterm Hintern machen. Nicht nur wegen seiner politischen Linie, was die Tierversuche betrifft, was die Zigarettenwerbung betrifft, die er wieder einführen will, was die Waffengeschäfte betrifft, für die die PEW jedes Mal im Bundestag stimmt. Nein, auch wegen Opa Leos Mietvertrag. Wäre doch toll, wenn Leopold Odenhafer in dem Laden bleiben darf bis 2008. Und überhaupt keine Miete mehr zahlt.«

»Hört sich an wie Erpressung.« Gaby zog eine Schnute. »Zumindest wie Nötigung.«

»Nööööh! Pfote, wir machen nur einen Deal.«

Klößchen seufzte. »Mein nervöser Magen signalisiert, dass wir eine Kiste anschieben, die fünf Nummern zu groß für uns ist.«

»Seit wann hast du einen nervösen Magen?«, schmetterte Tim seinen Freund ab. »Außerdem wächst der Mensch mit seinen Aufgaben, vor allem mit den großen. Mit einem Serienkiller als Großvater holen wir den reichsten Parteigründer vom Sockel. Und dann erst die rechtlichen Folgen!«

»Ich bin mir nicht sicher, oh das was bringt«, schränkte Karl ein. »Otto-Wilhelm hat seine Testamentsänderung nur entworfen. Kein Anwalt, kein Notar wurde hinzugezogen. Vielleicht wäre Otto-Wilhelm dann doch wieder davon abgekommen. Und hätte seinen Sohn stattdessen erschossen. Ein Prozess um den G-Block wird sich schwierig gestalten.«

»Ein Grund mehr«, schnappte Tim zu, »die Sache privat zu regeln: mit saftiger Abfindung in zweistelliger Millionenhöhe für die Nachfahren des Ingenieur-Studenten — falls vorhanden. Und auch mit Schmerzensgeld an die Deszendenten der ermordeten Dirnen.«

»Was sind Deszendenten?«, fragte Klößchen.

»Nachkommen.«

»Warum sagst du das nicht?«

»Damit du ein neues Wort lernst — auch wenn’s nur ein Fremdwort ist.«

»Danke, Häuptling! Aber wir haben Ferien.«

»Das Gehirn hat nie Ferien. Nur Politiker machen Denkpausen.« Tim wandte sich an Karl. »Den Riesenteil dieser Aufgabe schieben wir dir zu. Du bist der Beste am PC, ausgebufft im Netz, findig mit und ohne Suchmaschine. Wahrscheinlich wirst du dir ne Menge runterladen. Zu alldem, was wir wissen wollen.«

»Ist gebongt«, nickte Karl.

»Aber erst verfahren wir mal ganz altväterlich und sehen ins Telefonbuch. Vielleicht finden wir auf Anhieb einen Tebbich und ganz bestimmt einen Fritsche. Sollten wir Glück haben, geben wir uns als Reporter der Schülerzeitung aus, was wir ja auch sind. Und wir begründen unsere Neugier mit der Nachforschung über alte Kriminalfälle — hier in unserer Millionenstadt.«

»Könnte peinlich werden«, sagte Gaby. »Rosamunde und Ulrike sind Dirnen gewesen, leichtfertige Mädchen, liederliche Weibspersonen.«

Die Jungs grinsten.

Tim erwiderte: »Damals, Pfote, war diese Branche mit Sicherheit der soziale Abstieg in die Gosse. Und oft auch der gesundheitliche Ruin. Heute empfindet der Durchschnittsbürger anders. Denk doch nur, wen alles die privaten TV-Sender vorzeigen. Und wie, womit und wobei? Eine Gunstgewerblerin unter den Vorfahren zu haben, könnte geradezu chic sein. Nicht zu vergleichen mit einem Serienkiller, den vermutlich keiner lustig findet. Nicht mal in den Nachmittags-Talkshows für Frührentner und Schulabbrecher.«

Gaby schickte einen entgeisterten Blick in den jetzt wolkenlosen Nachmittagshimmel.

»Mag ja sein, dass Privatsender mit dieser Billigmasche ihre Einschaltquoten toppen. Aber das könnte nicht der Maßstab sein für... also, wenn wir in der Penne das Fach Charakterbildung hätten.«

»Logo.«

»Empfindest du auch wie der so genannte Durchschnittsbürger?«

In Tims Lächeln lag viel Ernst. »Aber, Pfote! Wärst du dann mein Traummädchen?«

10. Zocker und Frührentner

Dr. Ferdinand Geeber war der Mann für besondere Aufgaben — was auch immer das heißen mochte. Er gehörte zur mittleren Manager-Riege, bezog aber ein Spitzengehalt — was nur wenige wussten. Verhandlungsgeschick gehörte zu seinen besonderen Fähigkeiten. Außerdem beherrschte er Fremdsprachen: Englisch und Französisch perfekt, außerdem Türkisch, Arabisch und Iwrith — die Amtssprache in Israel — recht leidlich.

Er war 40, groß, schlank und gut aussehend mit blondem Linksscheitel. Allerdings prägte sich Dr. Geeber nicht ein. Seine Erscheinung war irgendwie durchscheinend, wurde aufgesogen von der Umgebung, blieb farblos. Verhandlungspartner konnten sich meistens an seine Argumente erinnern, aber nicht daran, wie er aussah. In manchen Hotelhallen hatte das schon zu einem peinlichen Aneinander-Vorbeilaufen geführt. Ihn störte das nicht. Er sah in seinen nebelhaften Auftritten nur den Vorteil.

Er war Single, lebte in einer hübschen Drei-Zimmer-Wohnung und besaß 18 Anzüge. Modisch war keiner, dafür aber von Qualität und zeitlosem Schick.

Streng geheim hielt er seine unselige Leidenschaft, die mehr und mehr sein Leben ausfüllte. Er war eine Spielernatur. Er war süchtig. So viel Geld er auch verdiente — es floss ihm durch die Finger. Er konnte nicht anders — und er wollte auch nicht.

In so mancher Nacht hatte er in Spielcasinos seinen Herzschlag auf Dauer verdreifacht, seinen Nerven Kitzel und Stress zugemutet, sich verausgabt bis zur letzten Mark. Ob Roulett, Bakkarat, Poker — er war dem Spielteufel verfallen. Doch nicht nur Glücksspiel zerstörte sein Leben. In den beiden letzten Jahren hatte er noch etwas anderes entdeckt: Aktien. Auch aus dieser Möglichkeit, ohne Arbeit, jedoch mit Kapitaleinsatz zu verdienen — hatte er ein Glücksspiel gemacht. Indem er nur und ausschließlich die riskantesten Risiko-Papiere kaufte, die zwar höchsten Gewinn in Aussicht stellen, aber auch zur totalen Pleite führen können. Fiebernd wie er die flitzende Roulettkugel im Kessel beobachtete, starrte er auch auf die Aktienkurse. Seine fielen fast immer. Aber es ging ja nicht um Gewinn. Es ging um den Kitzel. Im Augenblick hatte Dr. Geeber Schulden in Höhe von 981 412 DM.

Doch das wussten nur er — und seine Bank.

An diesem Freitagnachmittag hatte er seine Unauffälligkeit zusätzlich mit einer Sonnenbrille der Nobelmarke flash & floe getarnt. Er trug auch keinen seiner Anzüge, sondern weiße Jeans, ein Moskito-Buschhemd und — locker über die Schultern gehängt — seinen alten Tennispullover, der meistens nur im Schrank lag und deshalb muffig roch.

Genau um 16.45 Uhr betrat er den kleinen Biergarten »Zur Schwemme« in der Weingarten-Straße.

Kastanienbäume spendeten Schatten. Kies knirschte unter den Sohlen. Etwa 40 Tische. Die meisten leer. Eine gelangweilte Serviererin, die dennoch schwitzte. Zithermusik aus einem versteckten Lautsprecher.

Conrad Busch, 36, saß in einer hinteren Ecke, fast verborgen vom Stamm einer Ulme.

Geeber trat zu ihm an den Tisch.

»Hallo, Busch!«

»Hallo, Doktor.«

Kurzer Händedruck. Geeber setzte sich neben ihn.

Das hatte den Vorteil, dass er sehr leise sprechen konnte. Außerdem behielt er den Eingang im Auge.

Busch trank ein großes Bier, auf dem sich der Schaum verflüchtigt hatte.

Die Serviererin schlurfte heran. »Was darf ich Ihnen bringen?«

»Ein großes Bier. Dazu einen Rettich mit Butterbrot. Für dich auch?«, wandte er sich an Busch.

»Ist ne Idee.«

»Also ein großes Bier und zweimal Rettich mit Brot«, sagte die Frau. Sie machte ein konzentriertes Gesicht und schlurfte ab.

»Hoffentlich kann sie sich das merken«, meinte Busch grinsend. »Wahrscheinlich kriegen wir zwei Bier und einmal den Rettich.«

»Das Butterbrot ist inzwischen aufs Gesicht gefallen. Und der Koch kratzt rasch die Fusseln ab, bevor sie’s uns nachreicht.«

»Das darfst du dann essen.«

»Klar doch. Bin in bescheidenen Verhältnissen aufgewachsen. Da wurde nichts weggeworfen. Manchmal dachte ich, es wäre Leberwurst. Aber es war Schimmel.«

»Mein Vater war meistens arbeitslos. Meine Mutter ging putzen. Damit hat sie mich und meine fünf Schwestern durchgebracht. Aber ihr Rücken wurde immer schlimmer.«

»In jeder Mutter steckt eine Löwin.«

»Nicht in jeder. Manchmal mache ich mir Vorwürfe.«

»Weshalb?«

»Dass ich meine Mutter so wenig unterstützt habe — als ich schon gut verdiente.«

»Tja.«

»Immerhin pflege ich jetzt ihr Grab. Ist eins der schönsten auf dem Ostfriedhof.«

»Sie wäre stolz darauf. Und natürlich auch auf dich.«

»Hm.«

Die Serviererin brachte die Bestellung. Kein Irrtum. Keine Verwechslung. Allerdings tropfte das Bier am Glas hinunter. Geeber hasste diese Klebrigkeit, sagte aber nichts. Keine Beanstandung! Nicht auffallen!

Busch biss in seinen Rettich. »Vorsicht! Ist höllisch scharf.«

»Sonst hätte ich ja auch ne Tomate bestellt.«

Sie aßen, sie stießen kurz mit den Gläsern an und tranken. Busch war ein bulliger Typ von mittlerer Größe, hatte ein großflächiges Gesicht mit unreiner Haut und zwei Narben. Das Haar war zurückgegelt, klebte am Kopf, verlängerte sich zu einem Pferdeschwanz, den ein Stück Strippe zusammenhielt. Polohemd, Jeans, Turnschuhe. Am Gürtel steckte ein Handy, auf der anderen Seite hing ein Schlüsselbund.

Busch hatte Soziologie studiert, bis es ihn nicht mehr interessierte, dann kurze Zeit auf Lehramt — und Schluss! Er war Krankenpfleger gewesen — nie wieder — , Aushilfsfahrer, schließlich Schuldeneintreiber für zweifelhafte Firmen.

Busch und Geeber hatten sich beim Pokern kennen gelernt. Allerdings war Busch nur ein Gelegenheits-Kartenspieler, der seine Kasse aufbesserte. Spielsucht war ihm fremd.

Sie Freunde zu nennen, wäre zu hoch gegriffen. Aber sie wussten, dass sie sich aufeinander verlassen konnten. Vor allem dann, wenn es um einen einträglichen Coup ging.

»Morgen fliege ich nach Zürich«, sagte Geeber — und biss von seinem Brot ab.

»Dort hatte ich mal ne Freundin. Paola war Italienerin. Schade um sie!«

»Wieso?«

»Sie ist beim Schwimmen ertrunken. Auf Sardinien. Einen Tag danach bin ich angekommen, nichts ahnend. Konnte dann nur noch ihre Familie verständigen.«

»Tut mir Leid.«

»Ist schon zehn Jahre her. Du fliegst also nach Zürich. Als heißer Typ von P & O?«

»Genau. Und ich habe einen Koffer bei mir, in dem sich sechs Millionen DM befinden.«

Busch aß weiter, ohne eine Miene zu verziehen. »Sagtest du sechs Millionen? Wer kriegt die?«

»Otto-Alexander Mugus zu Grapsbach.«

»Diese Schweinebacke hat doch Kohle genug.«

»Wer hat schon genug? Nicht mal Bill Gates.«

»Womit unsereins so auskommen muss! Da kriegt man doch glatt den blanken Sozialneid.«

»So ist es.«

»Du hast dir was ausgedacht?«

»So ist es.«

»Wir holen uns die Kohle?«

»So ist es.«

»Wie teilen wir?«

»Ein Drittel für dich, zwei für mich.«

»Mit zwei Millionen kann ich mich endlich zur Ruhe setzen. Wird auch Zeit. Im Januar werde ich 37.«

»Ich muss mein Konto in Ordnung bringen und... Vielleicht sollte ich von dem Rest was anlegen. Dauerhaft. Sonst bin ich eines Tages ‘n Sozialfall.«

Busch nickte. Beide gingen vorsichtig um mit ihrem Bier. Denn Alkohol macht leichtsinnig und Leichtsinn begeht Fehler.

»Ich wohne im Hotel Beauchâteau«, sagte Geeber. »Um 11.30 Uhr am Sonntag treffe ich dort den Alex Grapsbach. Wir essen zusammen. Er kriegt den Koffer. Sobald er mit dem abzieht, kommst du ins Spiel. Das Hotel ist von winkligen Gassen umgeben. Sonntags eine ziemlich ruhige Gegend. Du holst dir den Koffer. Bring Alex nicht um dabei! Es genügt, wenn du ihm eins verplättest.«

»Hört sich gut an. Wird man dich verdächtigen?«

»Keine Spur. Bei P & O genieße ich den besten Ruf. Du bist ein zufälliger Straßenräuber, der den richtigen Blick hat für Beute. Du machst durch Zufall nen Glückstreffer.«

»Hat Alex Leibwächter?«

»Ich habe ihm schon zweimal Schmiergeld gebracht. Er kam immer allein. Ein Bodyguard könnte sich was denken. Sogar das Richtige. Wenn Alex das Hotel verlässt, ist er ein Mann mit nem Koffer. Und nichts weiter. Der Hotelparkplatz ist nur ein paar Schritte entfernt. Allerdings geht’s um die Ecke.«

»Super!«

Busch hob sein Glas. Sie prosteten sich zu.

11. Ulrikes schreckliches Schicksal

Karl saß am PC, wirkte verklärt, hatte sich geistig abgeseilt in eine virtuelle Welt, eine Welt der Kommunikation und Übermittlung, die Gesichter nicht mehr zulässt — nur noch Bildschirme und Displays. Trotzdem: Fast alle Infos kann man abzapfen — ein Neandertaler würde aus dem Staunen nicht mehr rauskommen.

Tim, Gaby und Klößchen ließen den Computer-Freak sein Ding machen und hatten im Telefonbuch nachgeforscht.

»Es gibt nur einen Tebbich«, stellte Gaby fest. »Norbert. Wohnt nicht weit von hier.«

»Bei dem werden wir aneiern«, meinte Tim. »Ohne Anmeldung. Mein Instinkt befiehlt mir das.«

»Dann frag deinen Instinkt mal, wie wir bei den Fritsches verfahren sollen? Sie füllen zwei Spalten im Telefonbuch.«

»Die können wir unmöglich alle anrufen«, stöhnte Klößchen. »Noch dazu an einem späten Freitagnachmittag vor Pfingsten. Wahrscheinlich sind die meisten schon am Gardasee. Oder wenigstens in Österreich.«

Tim überlegte. »Die ermordete Fritsche von damals hieß Ulrike. Ist ne Ulrike dabei?«

Gaby ging mit dem Finger die Spalten durch. »Nein. Fast alles Männer. Eine Tanja. Tanja Fritsche-Wolkenkuss.«

»Herrlich! Die rufen wir an. Allein wegen des Doppelnamens.«

Sie saßen im Terrassenzimmer, wo ein Telefonanschluss war. Jeder hatte sich mit Getränken versorgt. Gaby und Klößchen tranken Apfelsaft, Karl und Tim Mineralwasser.

Gaby soufflierte (vorsagen) die Nummer, Tim wählte.

War Tanja nicht zu Hause? Niemand hob ab. Tim wollte schon auflegen. Aber dann...

»Fritsche-Wolkenkuss.« Die perlende Stimme einer jungen Frau.

»Guten Tag, Frau Fritsche-Wolkenkuss. Mein Name ist Tim Peter Carsten. Ich bin Chefreporter der Schülerzeitung ›Heimschul-Beobachter‹, die ja nicht nur in unserer hiesigen Internatsschule gelesen wird. Zusammen mit meinen Freunden recherchiere ich längst vergessene Kriminalfälle hier in der Stadt. Unsere Nachforschungen erstrecken sich bis ins vorvorige Jahrhundert.«

Er hielt inne. Kam jetzt was? Oder war’s die falsche Adresse?

Es kam was!

»Aha!«, sagte die Frau. Unüberhörbar lag Spannung in der Stimme. »Und ihr seid auf eine Ulrike Fritsche gestoßen?«

»Genau!« Er wartete zwei Sekunden. »Gehörte diese bedauernswerte Person zu Ihren Vorfahren?«

»Darüber möchte ich am Telefon nicht sprechen.«

»Wir kommen auch sehr gern zu Ihnen. Am besten gleich, falls das nicht zu dreist ist. Aber Sie wissen ja, wie Reporter sind. Denen brennt’s auf den Nägeln.«

Sie zögerte. Dann: »Na, gut. Ich werde zwar um acht von meinem Freund abgeholt und muss mich vorher fertig machen. Aber so lange wird euer Interview ja nicht dauern.«

»Sie bestimmen, wann Schluss ist. Wir kommen mit dem Taxi. In 20 Minuten sind wir da. Bis gleich!« Er legte auf. »Bingo! Ein Volltreffer. Man darf auch mal Glück haben.«

*

Die dunkelhaarige Frau, die ihnen die Tür des hübschen Bungalows öffnete, war nicht älter als 22 oder 23. Sie hatte schwarze, schwermütige Augen und war etwas zu mollig, um dem angesagten Schönheitsideal zu entsprechen. Aber sie war sympathisch und ihre Stimme klang nach Elfe.

Die drei hatten sofort einen Draht zu ihr und wurden herein gebeten.

Tim zeigte seinen HSB-Presseausweis, was aber nicht nötig war. Unausgesprochenes Vertrauen erleichterte den Einstieg.

In einem modernen Wohnraum lagen zwei Fotoalben auf dem Tisch.

»Nehmt Platz! Muss ich euch siezen?«

Gaby wehrte sofort ab. Und Tanja sagte, dass sie Tanja heiße. Sie sei Kinderschwester, hätte aber zurzeit Urlaub.

»Da ich euch jetzt sehe«, sagte sie, »gehe ich mal davon aus, dass ihr mich nicht über den Tisch zieht, ja? Ich meine, dass ihr nicht meinen Namen nennt, wenn ich euch erzähle — was damals die Hintergründe waren.«

»Ehrenwort!«, versprach Tim. »Ihr Name bleibt ungenannt. Uns interessiert nur das Geschehen von 1898.«

»Okay. Also, die Ulrike war die einzige Tochter meines Ururgroßvaters Friedhelm. Er hatte außerdem drei Söhne. Ulrike sollte mit 16 einen 40 Jahre älteren Mann heiraten. Einen Metzgermeister. Sie hat sich geweigert. Dem alten Friedhelm genügte das, um sie zu verstoßen. Er hat sie tatsächlich aus dem Haus gejagt. Vielleicht hat er gedacht, sie würde klein beigeben. Aber ihr Dickschädel war noch härter als seiner.«

»Total richtig!«, nickte Gaby.

»Leider hatte das schreckliche Folgen.«

Tanja griff nach einem der Alben, schlug es auf, erwischte die falsche Seite und musste zweimal umblättern.

Dann zeigte sie das Foto herum. Es war aus dem Jahre 1895 — mit all den technischen Schwächen der frühen Fotografie. Es war groß und brauntönig und zeigte eine junge Frau im hochgeschlossenen Kleid, eine hübsche 19-Jährige, dunkelhaarig, mit glutvollen Augen.

Wie ne Pastorentochter sieht sie nicht aus, dachte Tim, aber auch nicht wie ein Straßenmädchen.

»Ulrike ist nie ins Elternhaus zurückgekehrt«, erzählte Tanja. »Leider sprach sich herum, dass sie sich von Männern aushalten ließ. Sie sank von Stufe zu Stufe. Friedhelm — er war Richter am Strafgericht — ließ das kalt. Ich glaube, einen schlimmeren Macho als ihn hat’s nie gegeben. Dann geschah ein Jahr später — Anfang 1897 — das grausige Verbrechen. Ulrike wurde nachts überfallen. In anrüchiger Gegend. Offenbar von einem Geisteskranken. Er hat sie mit dem Messer buchstäblich... Es muss ein Mord gewesen sein wie von Jack, the Ripper. Die Polizei tappte im Dunkeln. Ein Verdacht fiel auf den verschmähten Heiratskandidaten, den Metzgermeister. Aber der hatte ein unerschütterliches Alibi. Das Verbrechen wurde nie aufgeklärt, der Mörder nie zur Rechenschaft gezogen. Übrigens hat er zwei Monate später noch einen ähnlichen Mord verübt. Auch der Fall wurde unerledigt zu den Akten gelegt.«

»Schrecklich!«, sagte Gaby.

Die Jungs nickten.

»Ist lange her.« Tanja hob die Schultern.

»Sie wissen gut Bescheid«, meinte Tim.

»Ururgroßvater Friedhelm hat damals alle Tatsachen aufgeschrieben und der Nachwelt — das heißt, der Familie — überliefert.«

»Wahrscheinlich war er auch knallhart als Richter«, mutmaßte Klößchen. »Mit Todesurteilen und so.«

Tanja zuckte wieder die Achseln. »Vor allem war er ein Heuchler übelster Sorte. Denn bei seinem Tode 1912 stellte sich heraus, dass er 14 uneheliche Kinder in die Welt gesetzt hatte — mit elf Frauen, die bestimmt nicht moralischer waren als Ulrike. Allerdings hatte er zeitlebens für aller Unterhalt gezahlt. Meine Ururgroßmutter Wilhelmina muss ein totales Schaf gewesen sein. Sie hat nichts davon gemerkt, soll sich nur immer über den Geldmangel gewundert haben.«

»Was für Zeiten!« Gaby schüttelte den Kopf. »Diese Abhängigkeit der Frauen von ihren Männern. Verurteilt zu Küche, Keller, Kinderkriegen. Und ansonsten den Mund halten. Da musste ja 100 Jahre später die Frauenpower den Spieß umdrehen.«

»Stimmt!«, nickte Tim. »Jetzt sind wir Männer die Blöden — gelackmeiert wegen der unsäglichen Fehler der Väter. Aber das wird sich noch einspielen. Eines baldigen Tages versteht sich Girl mit Boy fast so gut wie Gaby mit mir.«

Tanja lachte. »Seid ihr zufrieden mit meinem Bericht?«

»Wir danken Ihnen,Tanja.« Gaby schüttelte ihr die Hand. »Und versprechen: Kein Schatten wird auf den Namen Fritsche-Wolkenkuss fallen.«

12. Verfolgt vom grauen VW

Zurück im Taxi. Tim und Gaby saßen hinten. Der TKKG-Häuptling wandte den Kopf und blickte angelegentlich durch die Heckscheibe. Na, also! Da war er ja, der graue VW. Er folgte ihnen — wie schon vorhin war aber stets 200 Meter entfernt. Oder mehr.

Mehrere Insassen!, stellte Tim fest. Mindestens drei. Würde passen. Schulken und die beiden Tarnjacken, Reginas Peiniger. Wahrscheinlich eine Schlägertruppe der PEW. Mit der Politik hat man wirklich nur Ärger.

Zurück — das hieß nicht zur Vierstein-Villa, sondern zum nicht weit entfernten Wildmooser-Weg.

Auch dort war die Stadt grün und gärtnerisch gestaltet. Kleine Grundstücke, auf denen wuchern durfte, was der Boden hergab. Einfamilienhäuser mit Blumenkästen auf Baikonen und vor den Fenstern.

Norbert Tebbich bewohnte Nr. 28. Die drei ließen das Taxi ein Stück davor halten und Klößchen zückte sein Portmonnee.

Der graue VW war nicht mehr zu sehen. Vermutlich parkte er vor der Einbiegung.

»Du guckst dich ziemlich oft um«, sagte Gaby, während sie zu ihrem Ziel schlappten.

»Hast du’s gemerkt?«

»Verfolgt uns wer?«

Klößchen spähte sofort in die andere Richtung und wäre fast gegen eine Laterne gerannt.

»Ein grauer VW«, erwiderte Tim. »Etwa drei Insassen.«

»Wollen die uns was?«

»Vermutlich dir. Du und Regina — ihr seid beide verantwortlich für den PEW-Artikel. Aus der Sicht dieser politischen Flachstecker muss die Strafe euch beide treffen.«

»Wollen die sich etwa an meinen Haaren vergreifen?«

»Garantiert.«

»Wissen die denn nicht, dass ich die Tochter meines Papis bin?«

»Wahrscheinlich nicht. So selten ist der Name Glockner nicht. Oder es ist ihnen egal, weil sie an Größenwahn leiden. Das ist vor allem eine Krankheit von Politikern. Und von Typen, die gern Macht ausüben. Macht über andere.«

»Aber bitte nicht über meine Haare.«

»Nur über meine Leiche kommen sie an deine Haare ran, Pfote. Und ich habe vor, noch lange zu leben.«

»Wir sind da«, meinte Klößchen.

Es war ein schmales Grundstück, das sich aber weit nach hinten erstreckte. Ein etwas verwahrlostes Häuschen stand straßennah. Der Jägerzaun war schadhaft. Keine Einfahrt, keine Garage. Laternenparker. Wahrscheinlich der grüne Ford dort am Zaun. An der Gartenpforte ein hölzerner Briefkasten mit dem Metallschild: Norbert Tebbich.

Sie gingen zum Haus.

Tim wollte klingeln, hörte aber in diesem Moment ein Geräusch. Auf der Rückfront. Dort — und überhaupt überall auf dem Grundstück — verfilzten sich Büsche, Sträucher und Farne unter alten Bäumen zu einer Art städtischem Privatdschungel.

Das Geräusch war metallisch. Tim hatte es schon mal gehört und in unguter Erinnerung: das Repetieren, das Durchladen eines Jagdgewehrs.

»Wartet hier!«, flüsterte er und pirschte auch schon an der Schmalseite nach hinten.

Ein Trampelpfad führte von der Rückfront des Hauses durch die wogende Botanik zu einer Laube, nein, einem aus Stämmen gefügten Gartenhaus, einem Blockhaus mit gemauertem Sockel. Das Dach war mit Schindeln gedeckt.

Ein Mann tigerte über den Pfad zum Blockhaus, hatte einen Walkman auf den Ohren und wippte rhythmisch mit elastischen Knien.

Quer vor sich hielt er einen Schießprügel, ein Gewehr. Rechts ragte ein Stück Kolben hervor, links ein Stück Lauf. Es schien ein alter Karabiner zu sein, jedenfalls eine militärische Bewaffnung. Und der Mann repetierte, repetierte, repetierte...

Er war groß und stabil, eher jung und trug ein Khakihemd mit Achselklappen. Jetzt betrat er das Blockhaus, wobei er das Gewehr senkrecht hielt, weil er andernfalls nicht durch die Tür gepasst hätte.

Ziemlich irrer Typ!, dachte Tim. Hoffentlich hat er nen Waffenschein.

Tim mied den Pfad. Das Blockhaus besaß Fenster. Tebbich — wer sonst sollte es sein?! — hätte ihn sehen können.

Also geduckt durch die Büsche zur Seitenfront. Auch dort war ein Fenster. Tim kauerte und riskierte ein Auge.

Wegen des Dschungels ringsum reichte hier kein Tageslicht aus. In dem recht großen Innenraum brannte eine schmucklose Deckenlampe. An der Rückwand standen vier wuchtige Holzschränke nebeneinander. Sonst enthielt der Raum nur einen länglichen Holztisch und einen gepolsterten Stuhl.

Tebbich stand vor einem der Schränke. Tim sah das Gesicht im Profil. Das verzückte Grinsen galt offenbar dem Schrank, bzw. seinem Inhalt.

Als jetzt beide Türen geöffnet wurden, konnte auch Tim daran teilhaben: An mindestens zwei Dutzend Gewehren aller Art, an Pistolen und Revolvern — die an Haken hingen — und einer fotogen gestylten Mini-Maschinenpistole, wie sie von Top-Agenten/Terroristen in filmischen Top-Thrillern zur gegnerischen Massenvernichtung benutzt wird. Glückstrahlend stellte Tebbich den Karabiner, den er offenbar geputzt und geölt hatte — er glänzte — dazu. Dann wurden die drei anderen Schränke besichtigt.

Sie enthielten ähnliche Tötungswerkzeuge, außerdem Handgranaten, Munitionsschachteln und komplette Zielgeräte.

O Mann!, dachte Tim. Schon wieder ein Irrer. Ein Waffennarr. Oder er handelt damit. Aber dieses Grinsen auf dem Klopsgesicht lässt Leidenschaft vermuten. Hoffentlich fängt er keinen Krieg an. Der Gegner müsste Kernwaffen einsetzen.

Tebbich schloss die Schränke.

Tim hatte jetzt Muße, die Plakate an den Wänden zu betrachten. Samt und sonders PEW-Werbeplakate. Aus verschiedenen Epochen der Parteigeschichte. Plakate für Bundestags- und Landtagswahlen. Nahezu auf allen war — zumindest im Hintergrund, gleichsam als allmächtiger Drahtzieher — der Vorsitzende abgebildet: Otto-Alexander Baron Mugus zu Grapsbach.

Tims Scharfblick nahm wahr, dass es sich nicht um echte Fotos des Vorsitzenden handelte, sondern um sehr naturalistische Gemälde, die man dann fotografiert hatte: Eine ehemals von allen Parteien praktizierte Methode, die in vordigitaler Zeit auch nötig war, um aus der durchschnittlichsten Visage noch einen Eyecatcher, einen Blickfang, zu machen. Denn der Pinsel des Malers kann schönen.

Aus dem Walkman rieselten offenbar nicht Nachrichten, sondern musikalische Hits. Tebbich bewegte sich mit kleinen Tanzschritten, was aber nicht sehr graziös wirkte. Stampfenden Marschschritt hatte er sicherlich besser drauf.

Schränke zu. Bevor er sich zur Tür wandte, war Tim schon am Wohnhaus — und erreichte den Eingang.

Klößchen saß auf der dreistufigen Steintreppe. Gaby lehnte anmutig neben der Tür. Fragend sahen sie Tim an.

»Der Kerl hat in seinem Gartenhaus ein Waffenlager. Wenn das die Bundeswehr kriegt, könnte man dem Verteidigungsminister den Etat, die Geldmittel, kürzen.«

»Gott o Gott!«, sagte Gaby.

»Wir geben natürlich deinem Vater einen Hinweis, Pfote. Aber Tebbich werden wir deshalb nicht vorführen. Von dem wollen wir was anderes. Übrigens ist er PEW-Mitglied oder — Fan.«

»Er hat dich nicht bemerkt?«, fragte Klößchen.

Tim schüttelte den Kopf, hörte, wie an der Rückfront die Hintertür geöffnet, dann geschlossen wurde — und drückte auf die Klingel.

13. Ahnfrau und Strumpfbandnatter

Entweder er hatte das Klingeln trotz des Walkmans gehört — oder er hatte ihn vorher schon abgenommen.

Die Tür wurde geöffnet. Tebbich, etwa 30, schob sein rotes Klopsgesicht ins Freie.

»Habt ihr sie gefangen oder nur gesehen? Ich bezahle nur, wenn ihr sie habt.«

Die drei starrten ihn an wie eine E-Mail aus der Steinzeit.

»Sind Sie Norbert Tebbich?«, fragte Tim.

»Natürlich. Steht doch auf dem Schild. Also, was ist? Habt ihr Rosamunde?«

Mir läuft’s kalt über den Buckel, dachte Tim. Redet der von seiner gemeuchelten Altvorderen, der liederlichen Weibsperson?

»Hier scheint ein Missverständnis vorzuliegen, Herr Tebbich. Wir sind Reporter der Internats-Schülerzeitung und beschäftigt mit Nachforschungen über ungeklärte Verbrechen des 19. — besonders des späten 19. Jahrhunderts. Dazu möchten wir Sie etwas fragen. Aber erst mal: Wer ist Rosamunde?«

»Meine Strumpfbandnatter.«

»Eine Schlange? Aha! Entlaufen... äh... entschlängelt?«

»Ja, natürlich. Ich hatte am Montag vergessen, das Terrarium zu schließen — und weg war sie.«

»Schlimme Sache, nehme ich an?«

»Nein, nein, überhaupt nicht. Rosamunde ist ungiftig, harmlos, zahm und so zutraulich — sie frisst Regenwürmer und Kaulquappen aus der Hand.«

»Gott sei Dank!«

»Steht doch alles auf den Plakaten, den Aufrufen, die ich aufgehängt habe. Hier im Viertel. Fast an jedem Zaun. Dass sie Rosamunde heißt und ganz ungefährlich ist. Dass man sie aufheben kann — meinetwegen mit Handschuhen. Wer sie mir zurückbringt, kriegt ne Belohnung.«

»Leider haben wir Rosamunde nicht gesehen. Ein ungewöhnlicher Name für eine Schlange, eine Natter.«

»Die Natter steht völlig zu Unrecht im Ruf, bösartig zu sein.«

»Sie als Terrarianer müssen es wissen. Haben Sie den Namen zufällig gewählt?«

»Rosamunde? Nein. Also, was wollt ihr von mir wissen?«

»Gab es in Ihrer Familie vor etwa fünf Generationen eine Frau namens Rosamunde Tebbich?«

Er hatte hellblaue Augen, die aber nicht klar, sondern verwaschen wirkten. Irgendwie abgewrackt, urteilte Tim. Jetzt trat ein lauernder Ausdruck in Tebbichs Blick. Über das Gesicht lief ein Zucken, als werde es gestochen — etwa von einer Pferdebremse.

»Ich ahne, was ihr vorhabt, ihr Klugscheißer! Ihr wollt sie in den Dreck ziehen, diese wunderbare Frau.«

»Nein!«, antwortete Gaby mit Nachdruck. »Das wollen wir nicht, ganz bestimmt nicht, Herr Tebbich.«

Er sah Gaby an. »Sie war eine wundervolle Frau.«

»Erzählen Sie uns von ihr.«

»Sie war die wundervollste Frau in der Stadt.«

Gaby lächelte beruhigend. »Haben Sie ein Foto von Rosamunde?«

Sein Gesicht war noch röter geworden. Erregung hatte ihn gepackt. Die Unterlippe zitterte.

»Ich wahre ihr Ansehen«, flüsterte er. »Ich als Einziger. Ich verehre sie. Ich pflege die Erinnerung. Lasst euch nicht einfallen, irgendetwas Nachteiliges über sie zu schreiben.«

»Wir versprechen es!«, gelobte Gaby.

Armer Hund!, dachte Tim. Dem sind die Maßstäbe verloren gegangen. Umgibt sich mit Waffen — vermutlich aus Lebensangst. Und betet ne knackige Ahnfrau an, die der Serienkiller gemeuchelt hat.

Gabys Lächeln schien Tebbich zu beruhigen. Sein Blick klarte auf. Geradezu wohlgefällig wurde Tims Freundin betrachtet.

»Mädchen, du ähnelst ihr sogar. Aber Rosamunde hatte grüne Augen. Außerdem war sie rothaarig. Und nicht so schlank, sondern stattlich. Ihr Gesicht war runder — und der Mund breiter. Sie hatte eine süße Stupsnase. Die hast du nicht. Ihre runde Stirn war auch nie von einem Pony umwölkt.«

Gottlob! Nicht die Spur von Ähnlichkeit, stellte Tim fest. Tebbich muss zum Augenarzt.

Plötzlich grinste der Mann. »Wenn ihr versprecht, dass ihr Rosamundes Andenken ehrt, dann zeige ich euch was.«

»Ist versprochen!«, sagte Gaby.

»Kommt rein!«

Tim folgte ihm als Erster und sah sich vorsichtig um. Gab’s hier vielleicht auch Kobras, Pythons und Boas?

In der Diele war es unheimlich dunkel. Keine Schlange griff an. Der Wohnraum war voll gepackt mit uralten Möbeln. Eine unbeschreibliche Unordnung, aber kein Terrarium war zu sehen. Vermutlich stand es im Schlafzimmer, damit Tebbich seiner Natter Gute Nacht wünschen konnte.

Was sofort alle Blicke auf sich zog, war das riesige Gemälde an der Wand.

Das Bildnis einer Frau. Kein Ganzporträt, sondern ein so genanntes Kniestück. Unterschenkel und Füße waren also nicht zu sehen.

Tim fühlte sich erinnert an die österreichische Kaiserin Sissi. Eine gewisse Ähnlichkeit. Aber doch wohl eher mit deren Zofe. Denn die vollsaftige Rosamunde Tebbich hatte einen unübersehbar billigen Ausdruck im drallen Gesicht. Sie trug ein rotbraunes Kleid mit Rüschen, hochgeschlossen, die Haare stark gelockt. Der Blick war etwas spöttisch. Sie sah älter aus als 21. In den Händen ein kleiner Strauß weißer Nelken.

»Ich habe sie malen lassen. Nach einem Foto.«

Tebbichs Gesicht schwitzte vor Eifer. Er starrte das Bild an. Es maß zwei mal einen Meter und war so hoch gehängt, dass darunter noch ein schmales Podest Platz hatte. Darauf stand eine Vase mit Nelken.

»Sie hat immer frische Blumen. Jeden dritten Tag.«

»Darüber würde sie sich freuen — wenn sie es wüsste«, sagte Gaby beklommen.

»Ich bin mir ganz sicher, dass sie es weiß. Ihr Geist umgibt mich. Ich träume von ihr — jede Nacht. Ich weiß auch, wer ihr Mörder war. Der damalige Oberbürgermeister Dr. Nimmnicht. Er hat Rosamunde getötet, weil sie ihm ihre Gunst entzog. Natürlich wurde er nie entdeckt. In seiner Position war er sicher. Aber er ist im Ersten Weltkrieg verreckt. An einer Gasvergiftung.«

»Verstehe!«, nickte Tim. »Und woher haben Sie Ihre Information?«

»Rosamunde hat es mir im Traum berichtet.«

»So was ist leider kein Beweis. Ihre Vorfahrin war eine... Wie würden Sie es nennen?«

»Kurtisane. Sie war die Geliebte nobler Herren. Leider wurden in meiner Familie keine Einzelheiten weiter gegeben. Ich habe nur ein paar Fotos gefunden. Und Zeitungsberichte. Rosamundes Schicksal hat mich erschüttert. Und in ihre Schönheit... habe ich mich schon als Junge verliebt. Sie ist und bleibt meine Göttin.«

In der Psychiatrie hat sein Verhalten sicherlich einen Namen, dachte Tim. Den Namen einer Krankheit. Aber jetzt wollen wir mal so tun, als hätte er alle Tassen im Schrank, dieser seltsame Mensch.

»Sie können also bestätigen«, fasste der TKKG-Häuptling zusammen, »dass Ihre Vorfahrin Rosamunde Tebbich im blühenden Alter von 21 Jahren damals — nämlich vor 1900, als sie dem Gewerbe einer Kokotte... äh... Kurtisane nachging — ermordet wurde. Unter nie geklärten Umständen, über die nur Sie — aufgrund Ihrer Träume — Bescheid wissen.«

Tebbich nickte heftig und stierte das Gemälde an, wobei er fast schielte.

»Sie war... eine wundervolle Frau.«

»Ganz bestimmt«, sagte Gaby leise. »Haben Sie Ihre Schlange nach ihr benannt?«

»Selbstverständlich. Habe ja leider keine Tochter.«

Er liebt seine Ahnfrau, dachte Tim, und er liebt seine Strumpfbandnatter. Außerdem sammelt er Waffen. Besser, wir gehen jetzt.

»Dann auf Wiedersehen, Herr Tebbich«, sagte der TKKG-Häuptling. »Und danke, dass wir das Bildnis sehen durften!«

»Sie war eine wundervolle Frau! Das müsst ihr schreiben.«

»Klar doch!«

Allgemeines Aufatmen, als die drei auf der Straße waren. Tim spähte die Fahrbahn entlang, aber nirgendwo glitt eine Natter über den Asphalt. Vermutlich genoss Rosamunde ihre Freiheit in den umliegenden Gärten und verspeiste Regenwürmer frisch aus dem Boden.

»Ein trauriger Widersinn«, meinte Tim. »Dieser Psycho hat’s mit der PEW. Und die wird verkörpert durch den großen Vorsitzenden Alex Grapsbach. Ausgerechnet dessen Großvater hat Rosamunde ermordet. Wenn Tebbich das erfährt, tritt er doch glatt aus der Partei aus — oder wählt künftig eine andere, falls er das dann noch darf.«

»Er wird’s nicht glauben, Tim«, sagte Gaby. »Er hat doch seine Träume. Der Oberbürgermeister war’s.«

»Jedenfalls sind bereits zwei der von Otto-Albrecht beurkundeten Morde bestätigt. Wir können davon ausgehen: Die Horrorbotschaft aus der Zeitkapsel beruht auf Tatsachen. Hören wir doch mal, was Karl inzwischen ermittelt hat.«

14. Karls Ausbeute

Sie gingen die kurze Strecke zur Vierstein-Villa — knappe 800 Meter. Tim wies seine Freunde auf den grauen VW hin — ohne dass sich die drei nach ihm umdrehten.

Der Wagen parkte — beträchtlich entfernt — in Fahrtrichtung am Rande der Lindenhof-Allee. Und war besetzt. Aber einer der Typen war ausgestiegen und fläzte auf einer Ruhebank, die an dem Grünstreifen hinterm Radweg aufgestellt war. Um Einzelheiten zu erkennen, war die Entfernung zu groß. Aber der Typ trug eindeutig eine Tarnjacke. Sie unterschied sich kaum von der Hecke hinter der Bank. Der Typ hatte die Beine ausgestreckt und schien zu rauchen.

Karl saß nicht mehr am Computer, sondern auf der Terrasse. Sein Gesicht glühte und die schlauen Augen hinter der Nickelbrille verschossen geradezu Blitze.

Ist wohl baumstark gelaufen, dachte Tim.

»Hallo, ihr!«, meinte Karl und zügelte sich mächtig. »Was erreicht?«

»Ulrikes und Rosamundes Schicksal ist bestätigt«, nickte Tim. Er berichtete und füge hinzu: »Gaby muss gleich ihren Vater anrufen, damit Tebbichs Arsenal beschlagnahmt wird. Außerdem braucht der Psycho nervenärztliche Hilfe. Aber von unserer Nachforschung sollten wir noch nichts verkünden, Pfote«, wandte er sich an seine Freundin. »Sonst kriegen wir seitens deiner Eltern keine Erlaubnis zu unserer Reise nach Zürich. Denn dorthin — das spüre ich unter sämtlichen Fußnägeln — führt uns der Weg. In die Höhle des Löwen — zu Alex.«

»Oh weh!«, meinte Klößchen.

»Was hast du gegen Zürich? Dort gibt es Schweizer Schokolade.

»Die kriege ich auch hier — ohne die mühevolle Reise und die hohe Wahrscheinlichkeit, dass wir für immer und ewig im Land der Eidgenossen verschollen bleiben. Alex ist schweinereich. Der kann jede Menge Knete ausgeben für Killer. Damit die uns alle machen.«

Tim schüttelte den Kopf. »Niemand wird uns alle machen. Aber Alex kriegt Feuer unters Gesäß.« Er wandte sich an Karl. »Was gibt’s Neues, Computer?«

»Regina hat angerufen. Sie ist ganz begeistert von ihrer Kurzhaarfrisur.«

»Na, wunderbar! Und sonst?«

»Setzt euch erst mal. Sonst kippt euch eine meiner Infos aus den Socken. Aber die hebe ich mir auf bis zum Schluss.«

»Wie bei nem Festessen«, nickte Klößchen. »Das Beste ist immer der Nachtisch.«

Tim, Gaby und Klößchen gruppierten sich um den Gartentisch. Eine Amsel flog über sie hinweg und verrichtete ihr Verdauungsfinale. Grauweißer Vogelkot landete auf Karls Notizblättern und musste erst umständlich entfernt werden — mit einem Papiertaschentuch.

»Flabe alles rausgekriegt«, erklärte Karl dann. »Die elektronische Information, der Zugriff auf Archive und Dateien erspart wirklich alle Zeit der Welt. Wenn ich da an Kolumbus denke — an die Epoche der großen Seefahrer und Entdecker! Himmel, um was über die Kakao- oder Kaffeebohne zu erfahren, mussten die monatelang unter Todesgefahr segeln. Ich als User drücke nur auf ein paar Tasten — und die Auskunft, die Message kommt mir ins Haus.«

»Wissen wir«, meinte Tim ungeduldig. »Nun leg mal los!«

»Ich fasse mich so kurz wie möglich und fange an bei den Grapsbachs. Sind alter Adel. Geschichtlich ohne Bedeutung. Den Stammsitz kennen wir. Vom Turm dieser Burg hat sich Otto-Wilhelm — der Vater des Serienkiller-Psychos — tatsächlich zu Tode gestürzt, was ja Mord war, wie wir wissen. Otto-Albrecht, unser Täter, lebte von 1868 bis 1943. War verheiratet und hat 1912 Otto-Friedrich gezeugt, den Vater vom PEW-Alex. Friedrich ist 1993 verschieden. Über Albrecht ist nicht viel vermerkt — außer seiner Lebensdaten. Offenbar hat er unauffällig gelebt — als Verwaltungsjurist. 1933 hat man ihn pensioniert. 1943 wurde sein Haus zerbombt. Er und seine Frau Martha starben unter den Trümmern. Sohn Friedrich befand sich an der Ostfront. Der PEW-Alex wurde übrigens 1950 geboren. Ist jetzt also im besten Mannesalter.«

»Der Reitunfall?«, fragte Gaby.

»Richtig, auch der ist im Zeitungsarchiv vermerkt. Augusta-Pauline Baronin Mugus zu Grapsbach wurde nach damaliger Lesart von ihrem Pferd abgeworfen und brach sich dabei den Hals. Otto-Wilhelm, der Gatte, ließ die Stute Asia daraufhin erschießen.«

»Mistkerl!«,kommentierte Gaby. »Hoffentlich hat er’s bereut, als er dann die Wahrheit erfuhr. Außerdem ist es eine Ungerechtigkeit des Schicksals, dass niemand den Mörder entdeckt hat.«

»Vielleicht hat er bei seinem Ende gelitten«, tröstete Klößchen. »Könnte ja im Bombenkeller langsam erstickt sein.«

»Da war der Kerl 75 und wahrscheinlich immer noch hoch angesehen.«

»Tempi passati«, murmelte Tim. »Vergangene Zeiten. Im Nachhinein lässt sich nichts ändern. Was gefunden über die Hellseherin, über Alma von Runen?«

»Die hat damals Aufsehen erregt. Halb Betrügerin, halb mit dem sechsten Sinn begabte Hexe. Heutzutage wäre die als Esoterikerin (jmd., der sich in einer Geheimlehre auskennt) die totale Vorzeige-Tante. Und in jeder zweiten Talkshow vertreten. Die Tussi hieß in Wahrheit Agnes Ritzel. Aber das wäre natürlich nicht so beeindruckend gewesen.« Karls Miene wurde ernst. »Ich habe noch in dem Tagebuch gelesen. Albrecht hat seine Morde an Ulrike und Rosamunde ziemlich ausführlich geschildert. Zum Speien! Da steht auch, dass er ihnen die Fingerringe abgenommen hat. Mit der Anmerkung, er werde sie seiner Verlobten Martha schenken. Es ist anzunehmen, dass die sie getragen hat.«

Gaby schüttelte sich. Klößchen fand noch etwas Schokolade in der Tasche und nahm einen Mund voll.

»Jetzt das Dessert, Karl!«, sagte Tim. »Das Beste zum Schluss.«

Karl grinste. »Es betrifft die Odenhafers.«

Seine Freunde blickten gespannt.

»Auch die haben einen Stammbaum«, erklärte Karl. »Die Familienchronik endet zurzeit bei Regina, die ja 1985 geboren wurde. Ihr Vater Hugo, der herzschwache Gourmetkoch, ist nur 22 Jahre älter, also Jahrgang 1963. Von Opa Leopold wissen wir, dass er 1942 das Licht der Welt erblickte. Und Reginas Urgroßvater ist ein gewisser Kurt, ebenfalls Uhrmachermeister und hier auf Erden zugegen von 1910 bis 1978, hat also Hugo noch erlebt, aber nicht mehr die Urenkelin.«

»Und?«, fragte Tim.

»Wie ihr euch denken könnt, hatte auch Kurt einen Vater.«

»Können wir uns denken. Und weiter?«

»Der ist sozusagen Reginas Ururgroßvater.«

»Ja, doch!«

»Er hieß Fritz.«

»Und?«

»Hat gelebt von 1877 bis 1915. Auch ein Opfer des Ersten Weltkriegs.«

»Bedauerlich! Aber nicht sensationell. Das, Karl, kippt uns nicht aus den Socken.«

Computer-Karl grinste jetzt von einem Ohr bis zum andern. »Vielleicht doch. Wenn ich euch nämlich verrate, dass dieser Fritz erstens gut schwimmen konnte und zweitens Ingenieurstudent war.«

»Neiiiiiin!«

Tim und Gaby schrien wie aus einem Munde. Klößchen saß noch auf der Leitung und fuhr erschrocken zusammen.

Karl nickte. »Doch! Der Ingenieurstudent, der am 12. Mai 1898 den Vater des Mörders — nämlich Otto-Wilhelm — aus dem Strom rettete, weil Wilhelm mit seinem Daimler-Kraftwagen von der Gedächtnis-Brücke gestürzt war — jener Fritz Odenhafer ist Reginas Ururgroßvater. In den Zeitungsberichten ist er hinsichtlich persönlicher Daten genau erfasst. Ich habe dann auch gleich Opa Leo angerufen — natürlich ohne irgendwas vom Kontext, vom allgemeinen Zusammenhang, zu verraten — und mich erkundigt. Leo konnte mir bestätigen, dass sein Großvater — für Leo ist es ja nur der Großvater — damals als Lebensretter geehrt worden war. Und dass er auch sicherlich ne hohe Belohnung vom Wilhelm Grapsbach gekriegt hätte — der aber leider vorher vom Turm fiel. Ist’n Ding, was?«

»Eine Wahnsinns-Verbindung!«, rief Gaby.

»Irre!« Tim schüttelte schon zum dritten Mal den Kopf. »Und uns spielt das Schicksal die Zeitkapsel zu! Uns, Leute! Nur weil Gaby und ich im richtigen Augenblick am richtigen Platz waren.«

»Die schicksalhafte Verknüpfung der Odenhafers mit den Grapsbachs«, sagte Gaby, »besteht also nicht erst seit Opa Leo — seit der den Laden gemietet hat. Nein, sie besteht seit 102 Jahren — und in einer so dramatischen Weise, dass ich mir jetzt die Haare hochstecken muss, weil sich meine Löckchen im Nacken kräuseln. Jungs, ist euch klar? Moralisch gesehen, gehört der Grapsbach-Block den Odenhafers. Und zwar seit über 100 Jahren.«

Alle nickten. Alle hatten noch eine Weile mit ihrer Verblüffung zu tun.

Dann sagte Karl: »Leider nur moralisch! Ich muss wiederholen, was ich vorhin schon sagte: Wenn die Odenhafers prozessieren, stehen sie auf verlorenem Posten. Albrecht, der Serienkiller, hatte zweifellos einen schweren Hau in der Waffel. Unsere Dokumente genügen nicht. Es gibt kein Testament. Otto-Wilhelms Absichtserklärung ist nichts Endgültiges. Nee, so geht’s nicht.«

»Aber«, sagte Tim, »dann muss auch ich mich wiederholen. Wir können dem PEW-Alex einheizen, dass er seine Sauna für’n Kühlschrank hält. Aber schlau müssen wir Vorgehen. Wenn wir den Mörder von damals öffentlich machen, wäre das vielleicht ein geiles Highlight für die Sensationspresse — für die Medien überhaupt. Wobei ich gar nicht mal glaube, dass Alex viel passieren würde. Mit seinem Geld kann er Wohlwollen und Stillschweigen erkaufen. Und überhaupt: Wer von den Planetenbehausern weiß schon, was für Herzchen er unter seinen Vorfahren hat. Bei den meisten Adligen, die heute auf großen Ländereien sitzen, kannst du davon ausgehen, dass die Altvorderen aus vergangenen Jahrhunderten rabiate Figuren waren. Die haben ihren Besitz bestimmt nicht zusammengerafft mit häufigem Beten. Die haben massakriert, niedergemetzelt, abgeschlachtet und anschließend festgelegt: Das alles gehört jetzt mir. Alex wird die Achseln zucken und sagen: Was kann ich für den Psycho?! Also werden wir schlau umgehen mit dem, was wir haben: Nicht verpulvern!«

»Du setzt auf Erpressung«, sagte Gaby. »Beziehungsweise Nötigung.«

Tim grinste. »Aber ja. Dass unser Zeugs dem PEW-Vorsitzenden äußerst peinlich ist — davon können wir ausgehen, trotz allem.«

»Du willst einen Deal mit ihm machen?«

»Genau. Wir verzichten auf Veröffentlichung. Im Gegenzug lässt er der Tanja Fritsche-Wolkenkuss einen mächtigen Betrag zukommen — meinetwegen anonym. Ob das auch bei Norbert Tebbich anzuwenden ist, wage ich nicht zu entscheiden. Das überlassen wir deinem Vater, Gaby. Er wird dafür sorgen, dass Tebbich untersucht wird. Ich denke mal, man kann seinen Dachschaden reparieren. Dann wäre eine Entschädigung angebracht. Vorausgesetzt, dass er mit der Kohle nicht wieder Schusswaffen anschafft. Tja, und vor allem die Odenhafers. Die sind die Hauptgewinner. Auf die muss der warme Regen herunterrauschen, dass sie im Club der Millionäre einen der vorderen Plätze kriegen. Und Opa Leos Laden wird sein, Leos, Eigentum.«

»Super!«, nickte Gaby.

»Wenn es gelingt«, zweifelte Karl.

»Liegt an uns.« Tim klatschte in die Hände. »Karl, du machst Fotokopien vom Geständnis und vom Tagebuch. Die Originale kommen in euren Safe.«

»Der ist sicher wie... nein, nicht wie die Bank von England! — wie Fort Knox.«

»Ich rufe meinen Papi an«, sagte Gaby. »Damit bei Tebbich das Arsenal abgeholt wird. Wie sage ich’s denn, ohne zu lügen?«

»Ah...«, Tim überlegte. »Am besten, gar nicht. Wir müssen das anders machen. Ich, Gaby, rufe im Präsidium an. Nicht deinen Vater, sondern Kommissar Kohlmann. Ich bleibe anonym, spreche mit verstellter Stimme und gebe nur einen Hinweis, erkläre nämlich, dass ich zufällig das Waffenlager in Tebbichs Gartenhaus entdeckt habe. Nun fühle ich mich für die Sicherstellung verantwortlich — weil man doch so viel liest von ausgerasteten Typen, von Amokläufern, die um sich ballern und die Bewohner ganzer Stadtviertel niederschießen.«

»Ist mir lieber so«, nickte Pfote.

»Und mit den Fotokopien reisen wir also nach Zürich«, seufzte Klößchen, »bitten um einen Termin bei Alex, dem PEW-Vorsitzenden, und gehen ihm schwer auf die Nerven.«

Tim nickte. »Wenn wir dann aus Zürich zurückkommen, geschieht das nicht mit leeren Händen. Außerdem werden wir dem Obermotz ein paar Zugeständnisse abringen hinsichtlich Tierversuchen, Zigarettenwerbung und Beschränkung der Waffenexporte.«

»O Mann, sind wir gut!«, lachte Gaby.

»Das zwar auch. Aber alles Bemühen wäre nichts ohne das Material in unseren Händen.«

»Wann reisen wir?«, fragte Gaby.

»Morgen Früh.«

»Warum nicht schon heute Nacht«, meinte Klößchen, »wenn es denn sein muss?«

»Hast du’s plötzlich so eilig?«, fragte Karl.

»Nee. Aber ich liebe Bequemlichkeit. Und die Anreise in unserer Jaguar-Limousine wäre doch ne feine Sache. Natürlich checken wir dann ein in der Jugendherberge. Sieht stark aus, wenn wir mit Papas Schlitten Vorfahren — und sogar mit Chauffeur.«

»Wie willst du das bewerkstelligen?«, fragte Tim verblüfft.

»Ganz einfach. Meine geliebte Mama besucht zurzeit eine Schulfreundin in der Schweiz. Und zwar in Rippergütlivil. Das ist in der Nähe von Zürich. Mama will aber Pfingsten wieder zu Hause sein. Deshalb fährt Georg heute um Mitternacht los — er fährt gern nachts — und holt sie ab.«

Besagter Georg — ein sehr sympathischer, etwas gehbehinderter Berufsfahrer — ist seit vielen Jahren Privatchauffeur bei den Sauerlichs.

»Und das sagst du jetzt!«, murmelte Tim.

»Ist doch rechtzeitig.«

Tim grinste. »Wir fahren also mit, weil die Gelegenheit so günstig ist, bleiben aber ein bisschen in Zürich — wegen der Sehenswürdigkeiten. Das ist glaubwürdig, unverdächtig und macht was her.«

»Wegen der Sehenswürdigkeiten, von denen es etliche gibt«, nickte Karl. »Zum Beispiel das Großmünster, der bedeutendste romanische Sakralbau der Schweiz. Grundsteinlegung war um 1100. Aber sicherlich ohne Zeitkapsel.«

»Da passt ja alles zusammen!«, lachte Gaby.

»Und wir brauchen nur die Rückreise zu zahlen«, freute sich Karl.

»Sofern wir dann noch leben«, meinte Klößchen düster.

»Ich muss mein Köfferchen packen!« Gaby war vom Reisefieber gepackt. »Von wo starten wir?«

Klößchen gab sich als routinierter Reiseleiter. »Am besten, von hier. Ich rufe Georg an, damit er uns abholt. Zum Packen haben wir genug Zeit.«

Gaby sprang auf. »Ich muss sofort nach Hause.«

»Lass mich noch den Kohlmann anrufen«, sagte Tim. »Dann begleite ich dich.«

»Ist doch nicht nö... Ach, so! Ja, doch! Wegen der Typen, die’s auf meine Haare abgesehen haben.«

Tim erledigte seine Aufgabe. Als er dann mit Gaby auf die Lindenhof-Allee trat, war der graue VW verschwunden. Sie sahen auch keinen der Tarnjacken-Typen.

Die beiden pesten bis zum Ehrenborn-Platz und stiegen dort in die U-Bahn.

15. Rückpfiff

In dem Seitenweg — 400 Meter von der Vierstein-Villa entfernt — parkte der graue VW unter überhängenden Zweigen. Im Wagen saß nur noch Jürgen Schulken. Nocke und Simon waren bereits unterwegs.

Der Spätnachmittag wurde vom frühen Abend abgelöst. Letzte Sonnenstrahlen zogen goldene Bahnen durch die Gärten. Das Licht wurde brauner. Betörend dufteten blassrote und dunkelrote Pfingstrosen.

Schulken dachte gerade an gar nichts, als sein Handy klingelte.

»Hey, du Penner!«, meldete er sich. »Hier Jürgen Schulken.«

Verblüffte Stille in der Leitung.

Dann: »Schulken, Mann! Reißen Sie sich zusammen! Was soll das?«

Schund und Schande!, dachte der Typ. Und nahm unwillkürlich eine respektvolle Haltung ein. Das ist ja unser Eh-Vo, der Ehrenvorsitzende.

»Verzeihung, Herr Körner! Ich dachte, es wäre mein Freund.«

»Kriegen Sie sonst keine Anrufe, Schulken?«

»Ah... doch! Aber selten. Eigentlich brauche ich das Handy nur für... äh... mich und meine Freunde.«

»Hat Meier-zwei Sie verständigt?«

»Nö.«

»Was?«

»Nein. Ich erhielt keinen Anruf.«

»Höchst unangenehm! Es geht um den Blödsinn, den ihr da vorhabt. Sie, Nocke und Simon. Es geht um den Artikel in der Schülerzeitung. Ihr wollt euch die Verfasser vornehmen?«

»Ja, wollen wir«, erklärte Schulken eifrig. »Sind zwei Mädchen. Die eine hat’s schon erwischt. Nocke und Simon haben ihr die Haare abgeschnitten. Und die andere werden wir nachher...«

»Gar nichts werdet ihr!«, brüllte Körner. »Mann! Seid ihr des Teufels? Wer hat euch zu dieser Eigenmächtigkeit angestiftet, heh?«

Schulken fühlte sich wie in Eiswasser getaucht. »Aber... wir«, stotterte er, »wollen doch im Sinne der Partei... ich meine, wir wollen nicht zulassen, dass diese Kids derart abträglich über uns... Ist doch rufschädigend, so was!«

»Was ihr macht, ist rufschädigend! Es heißt ohnehin, wir wären radikal. Ihr schadet dem Ansehen der Partei! Begreifen Sie das, Schulken?«

»Äh... ja. Tut mir Leid. Wir haben... wir hatten eine andere Vorstellung.«

»Keine weitere Aktion, Schulken! Ist das klar?«

»Ist klar, Herr Körner.«

Damit war das Gespräch beendet. Kein Abschiedswort. Tote Leitung. Schulken konnte sein Handy zuklappen.

Er schwitzte. Da gibt man sich alle Mühe... Und nun das! Statt Lorbeer und Anerkennung ein Tritt in den Hintern.

Schulken schlug aufs Lenkrad. Was jetzt? Nocke hatte sein Handy zwar bei sich, aber es war abgeschaltet.

Aus gutem Grund. Eventuelles Klingeln konnte verräterisch sein. Und wie vom Klingelzeichen, vom Rufton, auf Vibracall — auf lautloses Vibrieren — umzuschalten ist, das hatte der Flachkopf bis jetzt nicht gecheckt. Immerhin wusste er, wie man ab- und auf Mailbox schaltet. Aber damit war er im Moment für Schulken nicht erreichbar.

Verdammt! Die beiden wollten die Lage peilen, waren durch den Seitenweg getigert bis zur Querstraße und befanden sich jetzt längst auf der Rückfront der Vierstein-Villa. Geplant war: Vordringen bis zum Haus, Überfall ausführen. Beide hatten sich mit Baseballschlägern bewaffnet.

Schulken stieg aus, schloss den Wagen ab und lief erst mal nach vorn zur Lindenhof-Allee, um dort zu spähen. Die Idee war richtig. Denn er sah gerade noch, wie dieser Tim Peter Carsten und seine Blondine Hand in Hand die Allee entlanggingen — in entgegengesetzte Richtung. Sie waren schon weit, waren kaum noch zu erkennen und bogen jetzt ab zum Ehrenborn-Platz.

Dann sind nur die beiden Jungs in der Villa, dachte Schulken.

Er rannte zurück, musste seine Kumpane finden, bevor es zu spät war.

16. Baseballschläger und 12 000 Bücher

Keine Probleme bei den Glockners. Gabys Mutter gab die Erlaubnis. Tims Freundin durfte mit nach Zürich — weil die Gelegenheit so günstig war und weil die Besichtigung historischer Sehenswürdigkeiten allemal förderlich ist für Bildung, für einen erweiterten Horizont.

Tim bemühte sich um eine harmlose Miene, übertrieb aber nicht, schwärmte von der Züricher Wasserkirche — einem gotischen Bau aus dem 15. Jahrhundert — und dem Haus »am Rechberg«, einem prachtvollen Patrizierhaus im Rokokostil.

Gaby packte schnell ihre Reisetasche und streichelte Oskar, der gern mitgekommen wäre — egal, wohin. Aber das ging natürlich nicht.

»Mami, dann bis Montag! Bussi!«

Margot wurde von ihrer Tochter umarmt, dann Tim von Margot.

»Bei dir weiß ich ja, dass du Gaby bedingungslos beschützt.«

»Wenn es sein müsste — mit meinem Leben.«

»Mein Gott, Mami!«, kicherte Pfote. »Wir reisen nicht in den Kongo. Wir fahren gemütlich in die Schweiz.«

»Kriminelle sind überall.«

Stimmt genau!, dachte Tim. Aber wir wollen ja nur zum PEW-Partei-Vorsitzenden. Der waltet in gehobener Position und hat null Vorstrafen.

Tim trug Gabys Tasche. Sie fuhren wieder mit der U-Bahn. Die Dämmerung war angebrochen. In der Lindenhof-Allee war es so ruhig, als zwinge das Endspiel einer Fußball-Weltmeisterschaft nicht nur die Bier trinkenden, Kartoffelchips knabbernden Freaks vor die Mattscheibe, sondern auch die Fußballverächter. Weil diese wenigstens die Ausschreitungen der Hooligans miterleben wollten. Denn Spaß muss ja sein bei edlem Sport und noblem Spiel — auch wenn hinterher die Krankenhäuser bersten.

Tim spähte in alle Richtungen. Der graue VW war nicht zu sehen.

»Gefällt mir nicht!«,erklärte der TKKG-Häuptling. »Mein Gespür sagt mir: Die Mistkerle sind noch in der Nähe. Ich gucke mal in die Seitenwege.«

»Soll ich mitkommen? Dumme Frage. Natürlich nicht.« Gaby lächelte. »Ich darf schon reingehen. Gib mir die Tasche.«

Sie standen vor dem Vierstein-Grundstück. Tim küsste seine Freundin auf die Nasenspitze und dann auf die Wange. Zwar war zu erwarten, dass er in längstens zehn Minuten nachkommen würde — aber jeder Abschied ist ein Abschied und Gelegenheiten muss man nutzen.

Gaby lief durch die Einfahrt zur Villa.

Tim trabte zur nächsten Seitenstraße.

*

Kein Licht hinter den vorderen Fenstern. Das fiel Gaby zwar auf, aber sie wunderte sich nicht. Sicherlich waren Karl und Klößchen in einem der hinteren Räume. Sie klingelte.

Die Tür schwang auf. Dunkle Diele. Dann stand Nocke vor Gaby, wie aus dem Nichts gewachsen. Sie wurde gepackt, wurde hereingezerrt. Eine nach Fisch riechende Hand presste sich ihr auf den Mund. Aber die gehörte nicht zu Nocke, sondern zu Simon, der ebenfalls hinter der Tür gelauert hatte. Gabys Tasche fiel zu Boden.

»Wenn du schreist, hauen wir dir eine drauf.« Nocke grinste genüsslich.

Gaby war starr vor Schreck.

»Passt ja wie bestellt«, meinte Simon. »Ihr Typ ist abgedackelt. Und Blondie läuft uns in die Arme.«

Gaby begann sich zu wehren, wand sich in der Umklammerung, trat hinter sich, versuchte zu boxen. Aber das löste nur Heiterkeit aus. Die beiden Kerle waren in der Übermacht und viel stärker.

Pfote wurde nach hinten geschleppt in die Bibliothek, wo Professor Vierstein ca. 12 000 Bücher hütet — ausnahmslos wissenschaftliche Werke.

Karl und Klößchen lagen am Boden, an Händen und Füßen gefesselt. Verletzt waren sie offenbar nicht, obwohl auf dem Schreibtisch zwei Baseballkeulen lagen, die dort nicht hingehörten. Nocke und Simon hatten ihr Handwerkszeug mitgebracht.

»Die... die sind ganz plötzlich drin gewesen«, keuchte Karl. »Durch die Hintertür. Haben uns bedroht. Hätten uns niedergeknüppelt.«

»Da kannst du sicher sein«, meinte Nocke. »Aber um euch geht’s nicht, sondern um die beiden Weiber. Diese hier. Und Regina Odenhafer. Die hat ja schon ne neue Frisur. Jetzt bist du dran, Blondie. Das ist die Quittung für euren Hetzartikel in der dämlichen Schülerzeitung.«

Simon, der Schweinsnacken-Typ mit Bürstenschnitt und Ohrringen, zog seine Schere hervor.

»Vergreif dich nicht an mir und meinen Haaren!«,zischte Gaby ihn an. »Sonst bringe ich euch hinter Gitter. Wegen Überfalls, wegen Freiheitsberaubung, wegen Körperverletzung. Mein Papi... mein Vater ist Kommissar bei der Kripo.«

»Ich lach mich kaputt«, wieherte Nocke. »Warum nicht Bundeskanzler, Papst oder Boss der Mafia? Wir zittern uns einen ab, wenn wir nur...«

Sie hatten Gaby losgelassen. Es war der richtige Moment. Obwohl ihre Finger eiskalt waren vor Angst, schnellte sie mit einer Art Ballettsprung zum Schreibtisch und griff nach einer der Baseballkeulen.

»Pass auf!«, brüllte Nocke, der etwas entfernter stand.

Der Komplize hatte schon begriffen und stürzte sich, die Schere wie einen Dolch schwingend, auf Gaby.

*

Schulken saß wieder in seinem grauen VW, hatte schweißnasse Hände vor Muffenflatter, fühlte sich elend und sah seine politische Zukunft in düsterem Licht. Zu spät! Er war zu spät gekommen, hatte seine Kumpane nicht mehr erreicht. Als er an der Rückfront der Vierstein-Villa ankam, waren die beiden schon eingedrungen. Er konnte sie nicht mehr zurückhalten. Er hatte die halb geöffnete Hintertür gesehen, war dorthin geschlichen und hatte gehorcht. Ja, Nocke und Simon bedrohten die beiden Jungs. Keine Chance für den Dicken und den Dünnen.

Um kein Trinkgeld der Welt wäre Schulken reingegangen. Nein! Sollten die beiden ihre Visagen hinhalten — er würde sein Gesicht nicht zeigen. Jetzt nicht mehr, dachte er. Dieser Tim Peter Carsten kennt mich. Ehe ich mich umdrehe, hätte ich die Bullen am Hals. — Freilich — jetzt, in diesem Moment, drehte er sich um. Denn hinter ihm wurde die Tür geöffnet und jemand stieg ein. In derselben Sekunde packten ihn stählerne Finger im Genick.

*

Es ging ganz rasch. Tim hatte gesehen, dass nur Schulken im Wagen saß und war geduckt von hinten angepirscht. Die Dämmerung half ihm, überhängende Zweige taten ein Übriges.

Schulken erschrak gewaltig, als er von hinten gepackt wurde. Tim drückte ihn mit dem Gesicht aufs Lenkrad. Der Kerl versuchte hinter sich zu schlagen jaulte aber sofort auf.

»Gib mir keinen Grund, echt unfreundlich zu werden, du feiste Ratte!«

»Was... willst du? Hier... ist kein Parkverbot. Ich kann... parken, wo ich will.«

»Du scheinst mich zu verwechseln. Ich bin nicht die Verkehrsüberwachung. Ich bin der, dem du die Story von der Bombe in der Bismarck-Schule erzählt hast. Seitdem verfolgst du uns. Du und die beiden Tarnjacken — ihr klebt an uns wie Kaugummi an der Sohle. Es geht um meine Freundin, nicht wahr? Ihr wollt ihr die Haare abschneiden wie der Regina. Wo sind die beiden Frisöre?«

Schulken zappelte. »Weiß... weiß ich nicht. Ich... bin nur der Fahrer. Ich soll hier warten.«

»Das glaube ich dir nicht.«

Tim verstärkte den Druck. Was würde länger halten — das Lenkrad oder Schulkens Nase?

Der Typ jaulte. Dann: »Ich glaube, sie wollen... wollen in das Haus rein. Wo ihr... ihr rummacht.«

Wahnsinn!, dachte Tim. Diese kriminelle Energie! Aber denen traue ich’s zu.

»Raus hier! Und in den Kofferraum. Du hast fünf Sekunden. Sonst Vollnarkose.«

Schulken, jetzt losgelassen, fiel fast aus dem Wagen, stolperte nach hinten, war total entmutigt und wurde in den Kofferraum gestopft. Tim schlug den Deckel zu.

»Kriegst du Luft?«

»Nein.« Schulkens Stimme klang schwach unterm Blech. »Flach atmen, Flachkopf! Für eine halbe Stunde reicht’s. Dann ist die Polizei da.«

Tim sprintete zur Vierstein-Villa zurück, voller Sorge um Gaby.

17. Gaby wehrt sich

Gaby schlug zu — mit der Baseballkeule, die ihr nicht gehörte. Es war kein harter Schlag. Er war auch nicht auf Simons Kopf gerichtet, sondern sauste in Richtung Schere, Hand, Arm.

Aber der Schweinsnacken-Typ bewies ungeahnte Gewandtheit. Er tauchte zur Seite weg. Die Keule streifte nur den Ärmel. Dann wurde sie Gaby aus den Händen gerissen. Gleichzeitig erhielt Tims Freundin einen Stoß, der sie rückwärts taumeln ließ. Sie stolperte über Klößchen, trat ihm versehentlich in die Rippen und fiel hin.

Klößchen brüllte auf, hielt aber sofort inne.

Drohend schwang Simon die Keule über ihm.

»Ruhe, Schweinebacke! Sonst passt keine Mütze über deine Beulen.«

Gaby war auf Po und Rücken gelandet, ohne sich wehzutun, robbte rücklings noch weiter weg bis hinter den schweren Schreibtisch.

Simon grinste. »Dafür, Blondie, mache ich aus dir die Jungfrau Jang Dark. Die war auch kahl geschoren wie eine gerupfte Henne.«

Gaby ahnte, dass er Jeanne d’Arc meinte, die Jungfrau von Orleans, der man in einem filmischen Historien-Schinken die totale Glatze verpasst hatte. Aber die Unbildung dieses Kerls war im Moment überhaupt nicht lustig. Die Situation wurde immer schlimmer, denn beide Tarnjacken — Typen kamen jetzt rechts und links um den Schreibtisch herum.

Kein Entkommen für Gaby. Sie saß noch auf dem Boden, rückte zurück und stieß gegen die Wand — nein, gegen eins der Bücherregale, die ringsum bis zur Decke hoch die Wände verkleideten.

»Rührt mich nicht an!« Sie versuchte, ihrer Stimme Festigkeit zu geben.

»Kahlschnitt!« Simon grinste. »Ratzenkopf! Mal sehen, ob dir das steht.«

In diesem Moment sagte Tim von der Tür her: »Meiner Freundin steht zwar alles. Aber ich finde ihre langen Haare am schönsten — so wie sie sind.«

Starker Auftritt, dachte Pfote. Aber mein Elch hat nicht geklingelt. Ach so! — die Hintertür.

»Den mischen wir auf!«, brüllte Nocke und stürzte sich auf Tim.

*

Diesmal rief Gaby im Präsidium an, erreichte ihren Papi und berichtete, »...ist nicht nötig, dass du selbst kommst. Aber schick bitte Kollegen zum Abholen oder die Funkstreife. Nocke und Simon — wir wissen jetzt, wie sie heißen, können nicht mehr laufen. Sind auch im Moment nicht vernehmungsfähig. Vielleicht sollte der Notarzt mitkommen. Tim hat sich wirklich nur gewehrt. Ich hab’s genau gesehen. Diese Schläger wollten ihn mit Baseballschlägern zusammenknüppeln, und dann... na ja, du kennst ja meinen Beschützer. Leider sind etwa 1000 Bücher aus den Regalen gefallen. Tim musste den Simon zweimal — nein, dreimal dagegen schmettern. Ich dachte, die alten Wände halten das nicht aus. Die Jungs sind jetzt ganz fleißig beim Einsortieren. Tim hat auch schon den Dritten aus dem Kofferraum hergeholt. Der Kerl heißt Schulken und schwört, dass sie ihre Vergeltungsaktion auf eigene Faust gemacht haben — und nicht im Auftrag der PEW. Weiß nicht, ob man das glauben darf. Jedenfalls viel Zoff für einen Artikel in der Schülerzeitung. Findest du nicht auch?«

»Das finde ich allerdings auch«, erklärte Kommissar Glockner. »Kavaliersdelikte sind das nicht. Ich werde nach Regina schicken. Damit sie ihre Peiniger identifiziert. Das wird hart für die drei. Zu euch schicke ich die Funkstreife. Denn den Kollegen Kohlmann habt ihr ja schon beschäftigt. Er ist bei diesem Norbert Tebbich, dem Typ mit dem Waffenlager. Und hat ein Transportfahrzeug geordert — für den Abtransport.«

»Wie bitte?«, fragte Gaby verblüfft.

Ihr Vater schien zu lächeln. »Tu nicht so unschuldsvoll, Töchterchen. Tim hat zwar mit verstellter Stimme gesprochen bei seinem telefonischen Hinweis. Aber Kohlmann hat ihn erkannt. Bei allem, was recht ist — wie seid ihr auf diesen Spinner gestoßen? Ich meine Tebbich.«

»Wir kümmern uns zurzeit um ungeklärte Verbrechen aus dem 19. Jahrhundert, Papi«, erklärte Gaby wahrheitsgemäß. »Eine von Tebbichs Ahnfrauen wurde gemeuchelt.«

»Hm, hm! Interessiert mich. Morgen kannst du’s mir erzähl... Ach so, ihr fahrt ja nach Zürich, um Klößchens Mutter abzuholen.«

Sooo entspricht das nicht ganz den Tatsachen, dachte Gaby, ließ aber die Ungenauigkeit ohne Ergänzung im Raum stehen. Der Chauffeur Georg holt Frau Sauerlich ab. Wir sehen sie gar nicht, haben aber die Hinreise umsonst.

Gewissensnot zwickte an Gabys Seele herum wie eine Horde aufgebrachter Dackel. Gaby liebt ihre Eltern. Bombiges Verstehen ist angesagt in der Familie, Schwindelei oder gar Lüge eigentlich niemals im Spiel. Andererseits müssen voraussehbare Verbote umgangen werden. Denn nach Zürich wollte Gaby mit — unbedingt. Kleine Ungenauigkeit, dachte sie. Das ist moralisch zu verantworten.

»...dann Montag«, sagte Glockner.

»Wie bitte?«

»Dann erzählst du mir am Montag von euren historischen Gräueltaten, nach denen ihr forscht.«

»Aus der Sicht der Gegenwart«, lachte Pfote, »ist ja die ganze Menschheitsgeschichte eine Kette von Gräueltaten. Keiner hat überlebt. Das muss endlich anders werden.«

»Mein zweites Telefon klingelt, Gabylein. Gib auf dich Acht! Und grüß die Jungs!«

»Mache ich. Bussi, Papi!«

Beide legten auf.

Gaby lief in die Bibliothek zurück, um sich am Einsortieren der Bücher zu beteiligen. Dabei musste sie über Schulken, Simon und Nocke steigen. Alle waren gefesselt. Schulken rollte mit den Augen und schwitzte vor Angst. Simon befand sich in einer Art Dämmerzustand und stöhnte wie jemand, der nach einer Gliedmaßen-Amputation aus tiefer Narkose erwacht. Nocke war noch k.o. Er hatte zwei Volltreffer eingesteckt und war außerdem unglücklich gestürzt.

Als zwei Funkstreifenwagen und der Notarzt vor der Vierstein-Villa eintrafen, hatten TKKG etwa 500 Bücher wieder an ihre Plätze gestellt.

18. Busch erkundet seinen Tatort

Am Samstagnachmittag spannte sich ein blauer Himmel über Zürich. Auch das Wasser der Limmat, die durch die Stadt fließt und in den Zürichsee mündet, sah blau aus. Hektik in der Innenstadt, denn zahlreiche Touristen bestimmten das Tempo. Die Geschäftsleute und die Hotellerie freuten sich über die Umsätze — und das an nahezu allen Tagen im Jahr. Über die Drogenabhängigen am Limmatquai sah man hinweg, denn wo so viel Licht ist, gibt es natürlich etwas Schatten.

Das dachte auch Conrad Busch: Ex-Soziologe, gescheitert in mehreren Berufen, nunmehr als Räuber engagiert von Dr. Ferdinand Geeber, der nachher die Schmiergeld-Millionen bringen würde für den PEW-Vorsitzenden.

Busch war schon eingetroffen per Auto, wohnte seit einer Stunde in einer Pension, die Rütli hieß, und sah gepflegter aus als daheim in der TKKG-Stadt. Ordentliche Klamotten, nämlich Anzug und Krawatte. Seine Pferdeschwanz-Frisur war um eine Handbreit gekürzt, allerdings immer noch gegelt. Er roch nach Rasierwasser und trug eine teure Armbanduhr. Nur gegen das Gesicht ließ sich nichts machen. Unreine Haut und zwei Narben gaben ihm das Aussehen von etwa sechs Jahren Vorstrafe. Zu Unrecht! Denn eingesessen hatte er bis jetzt noch nie.

Nach der anstrengenden Fahrt hatte er eine Stunde geschlafen, dann geduscht, in einer Pizzeria Spagetti gespeist, Cappuccino getrunken und den hübschen Mädchen nachgeschaut. Auf dem Stadtplan hatte er sich schlau gemacht. Jetzt stand ein Bummel bevor durch winklige Straßen — hin zum Hotel Beauchâteau, wo morgen Mittag der Überfall stattfinden sollte.

Das Hotel lag in ruhiger, feiner Gegend — unweit des Limmatufers. Ein ziemlich großes Gebäude, um das herum Wohnhäuserzeilen entstanden waren — vermutlich in grauer Vorzeit. Kopfsteinpflaster. Das Hotel war nicht glücklich über seine Lage, konnte sich nämlich nach keiner Seite erweitern. Immerhin — die schmalen Straßen waren Einbahnstraßen und im Beauchâteau lag die Qualität nicht vor der Fassade, sondern hinter den Mauern. Hier kochten die besten Köche der Schweiz. Hier war der Service fremden-freundlich zuvorkommend. Hier sah selbst das kleinste Gästezimmer aus wie ein Prunkgemach. In der Lobby, der Hotelhalle, hingen Originalgemälde im Werte von mindestens 10 Millionen Schweizer Franken. Die Teetrinker in den Sesseln, die Champagner-Nipper an der Tagesbar — unmittelbar neben der Lobby — konnten sich fühlen wie zu Hause.

Busch fand das Hotel und sah sich um.

Gleich daneben liegt der Blunschli-Platz, der aber wegen seiner geringen Abmessungen eher ein Plätzchen ist. Man hatte ihn aufgeteilt in Parktaschen für die Hotelgäste. Nur die durften hier ihre Blechkutschen abstellen; für Anwohner aus den Straßen ringsum war der Blunschli-Platz off limits (Eintritt verboten). Etwa 40 Wagen konnten sich aneinander quetschen. Das galt für bevorzugte Gäste. Die übrigen — falls sie mit dem Wagen anreisten — mussten sich auf Parkhäuser in der Nähe verteilen, was nicht direkt ein Ärgernis war. Denn der Wagenmeister des Hotels und seine Gehilfen sorgten fürs Hinbringen und Zurückholen.

Von Dr. Geeber wusste Busch, dass der PEW-Vorsitzende garantiert am Blunschli-Platz parken würde/durfte/könne. Denn der steinreiche Adlige war Stammgast im Beauchâteau.

Mit langsamen Schritten, aber flinken Blicken umkreiste Busch den Hotelkomplex und dachte sich seinen Plan aus. Der Ganove suchte nach einer günstigen Stelle, wo er den Grapsbach mit einem Kinnhaken niederstrecken und ihm den Koffer entreißen konnte.

Und der Fluchtweg! Am besten mehrere. Und natürlich zu Fuß! Mit dem Wagen war’s zu gefährlich. Da saß man schnell in der Falle. Aber fußläufig konnte er die schmalen, dunklen, verschwiegenen Gassen nutzen, die Winkel, Flauseingänge, Einfahrten und Durchgänge.

Conrad Busch ließ es an Sorgfalt nicht mangeln.

19. An der Goldküste

Saustark!, dachte Tim, wie alles läuft. Bis jetzt keine Panne. So muss es weitergehen.

Die Fahrt in der Jaguar-Limousine — Spitze! Georg, der Chauffeur der Sauerlichs, war froh, dass er nicht allein fahren musste. Und TKKG boten ihm Abwechslung mit coolen Geschichten — ausnahmslos selbst erlebt.

Karl hatte ein Fax geschickt an die BACKPACKERS (Rucksacktouristen)-Jugendherberge in der Mutschellen-Straße. Dort war nun ein Vierbett-Zimmer für die Jungs reserviert — und eine entsprechende Unterbringung für Gaby. Alle sind ja Mitglieder im Jugendherbergs-Verband und haben Ausweise, was zwar einen Jahresbeitrag erforderlich macht, aber die Übernachtungsgebühren erheblich verbilligt.

Ankunft am frühen Morgen. Abschieds-Händeschütteln mit Georg, der sofort weiterfuhr, um Klößchens Mutter abzuholen. Herzliche Grüße an Frau Sauerlich!

»Sagen Sie der Mama«, meinte Klößchen, »dass wir per Bahn zurückkommen. Vermutlich am Montag. Es ist also nicht nötig, dass Mama hier antan... äh, uns hier besucht. Wir sind sowieso den ganzen Tag unterwegs.«

»Habe verstanden«, lächelte Georg. »Ihr wollt ungestört sein.«

Er schloss das Fahrerfenster und fuhr ab.

TKKG checkten ein in die BACKPACKERS, waren mit allem zufrieden und machten sich frisch. Auch Gaby hatte ein Vierbettzimmer — zusammen mit drei jungen Amerikanerinnen, die irrsinnig nett waren — wie alle Amerikaner auf Weltreise. Der Herbergsvater sprach Schwyzerdütsch, doch man konnte ihn verstehen. Außerdem konnte er sich verständigen in nahezu allen europäischen Sprachen — ausgenommen Hochdeutsch.

»Velos«, erklärte er, »könnt ihr hier mieten. Sehr günstig.«

TKKG wussten: Velos sind Fahrräder, werden aber in der Schweiz nicht Bikes genannt, sondern Velozipeds, abgekürzt Velos.

Die schlaflose Nacht zeigte Wirkung. Alle waren müde, sogar Tim. Klößchen schlief beim Auspacken fast ein. Karl wirkte dösig. Gaby blieb so lange im Duschraum für Mädchen, dass Tim bereits unruhig wurde. Aber seine Freundin war nicht eingeschlafen unter der eiskalten Flut, sondern lediglich langsam.

Ich reiß mich zusammen!, dachte der TKKG-Häuptling. Einer muss fit sein.

Zum Frühstück viel Tee. Dann das Aussuchen der Bikes... äh... Velos, die nicht viel taugten. Endlich — am späten Vormittag machten sich TKKG auf den Weg. Die Bewegung vertrieb die Müdigkeit. Außerdem war der Himmel blau und auch die Züricher Innenstadt zeigte sich von ihrer besten Seite.

Die hiesige Adresse des Otto-Alexander Mugus zu Grapsbach war bekannt. Der PEW-Vorsitzende hatte eine Homepage im Internet mit verfügbaren Daten. Karl hatte alles notiert.

Sie radelten gemächlich. An einem Kiosk kaufte Tim einen Stadtplan.

Karl steckte die Nase hinein. »Ungefähr dorthin müssen wir«, er zeigte es. »Rechte Uferseite vom Zürichsee. Die so genannte Goldküste. Weil dort die Superreichen wohnen. Altes Geld, zum Teil. Und neues Geld — meistens dreckiges, das aber inzwischen nicht mehr stinkt. Jedenfalls würde das niemand behaupten. Die Goldküste ist die Gegend zwischen Zollikon und Küsnacht. Wenn wir nicht zu sehr bummeln, sind wir etwa in ner halben Stunde bei Alex.«

»Wer bummelt denn hier?«, fragte Klößchen und gähnte.

Gaby zupfte an dem blauen Band, mit dem sie ihre Haare zurückgebunden hatte. Sie sah frisch aus — und hinreißend, wie Tim fand, trug luftiges Sommer-Outfit in Weiß und Hellblau.

Tim hatte sich eine Gürteltasche angeschnallt. Sie war praktisch und wirkte weitläufig. Aber vor allem: Sie enthielt die Fotokopien der unsäglichen Papiere des Serienmörders Otto-Albrecht.

TKKG radelten weiter. Der Weg führte am See entlang. Blaues Wasser, der Zürichberg, Berge in der Ferne, Schiffe, alle Welt war unterwegs. Tims Drahtesel gab knirschende Laute von sich. Karl hatte zu wenig Luft auf dem Hinterreifen. Klößchen begann plötzlich zu fluchen.

»Was soll der Anfall?«, fragte Tim.

»Ich habe vergessen, mich mit Schweizer Schoko einzudecken.«

»Kannst du nachher machen.«

»Hunger habe ich aber jetzt. Müdigkeit und Hunger — das ist zu viel!«

»Wahrscheinlich«, sagte Gaby, »frierst du auch noch.«

Klößchen, dem der Schweiß von der Stirn tropfte, meinte: »Klar! Und heute Nacht kriege ich die Windpocken. Oder wenigstens Masern.«

Karl, der voranfuhr, stoppte. »Wir sind da, Leute!«

Tim hatte bereits festgestellt: Die ufernahe Straße war zweifellos vornehm. Villen in üppigen Gärten reihten sich aneinander. Die Bewohner konnten den Seeblick genießen. Eine sanfte Brise wehte vom Wasser her. Und unter den Bäumen der Prachtstraße war’s so schattig, dass Tim, Karl und Gaby ihre Sonnenbrillen abnahmen. Klößchen hatte seine zu Hause vergessen und musste blinzeln.

TKKG standen vor einem Parkgrundstück. Die Umfriedung bestand aus gemauertem Sockel und eisernem Zaun. Die kunstvoll geschmiedeten Streben waren ca. zweieinhalb Meter hoch und wirkten wie aufgestellte Speere.

Breites Einfahrtstor zwischen Steinpfeilern, zwei Pforten, Gegensprechanlage. Im Hintergrund eine romantische Villa aus dem vorigen Jahrhundert. Über einer großen Terrasse war eine gelb-weiße Markise ausgefahren.

»Klingeln wir mal!«, meinte Tim und stellte sich vor die Gegensprechanlage.

»Ein bisschen bange bin ich schon«, flüsterte Gaby neben ihm.

»Kein Grund zur Sorge, Pfote. Wir haben alle Trümpfe in der Hand.«

Aus der Gegensprechanlage näselte eine Männerstimme.

»Bitte, wer begehrt?«

»Grüezi, Herr Baron!«, sagte Tim gegen die Metallrippen. »Mein Name ist Peter Carsten. Ich und meine Freunde kommen aus Deutschland. Wir müssen Sie sprechen — in einer unglaublich wichtigen Angelegenheit. Unglaublich wichtig für Sie!«

»Ich bin nicht der Herr Baron, ich bin der Butler«, erwiderte die Näselstimme. »Baron Otto-Alexander Mugus zu Grapsbach weilt nicht in Zürich.«

»Wo weilt er denn?«, fragte Tim enttäuscht. »Unsere Angelegenheit ist nämlich megamäßig wichtig. Wichtig für ihn!«

»Der Herr Baron weilt in Lugano und wird erst spätabends zurückerwartet.«

»Na, Senor, das ist doch schon was! Dann müssen wir eben für morgen ein Meeting, ein Treffen, vereinbaren. Denn es ist ultra-irre wichtig! Wichtig für ihn, Ihren Chef«

»Der morgige Tag des Herrn Baron ist bereits verplant.«

»Sir, monsieur, gospodine! Sie haben offenbar noch nicht geschnallt, dass der Grund unserer Anreise von galaktischer Wichtigkeit ist. Wichtig für den Baron, wie ich wohl schon sagte. Sein Überleben hängt davon ab. Do you understand? Capisce?«

»Ich verstehe sehr gut.« Der Butler war nicht aus der Ruhe zu bringen. »Vielleicht ist am späten Vormittag ein kurzes Gespräch möglich. Vor 12 Uhr — im Hotel Beauchâteau. Der Herr Baron speist dort um 12 Uhr mit einem Geschäftsfreund.«

»Hotel Beauchâteau? Machen wir doch. Wir stehen auf der Matte.«

»Welchen Namen darf ich notieren?«

»Peter Carsten and friends. Carsten mit C.«

»Und in welcher Angelegenheit?«

»Ahnenforschung, Politik, Geld. Also alles, was unsere Herzen bewegt. Arrivederci, Senor!«

Vielleicht fühlte sich der Butler nicht ernst genommen — er unterbrach die Verbindung ohne Abschiedswort. Ein Knacken in der Anlage. Funkstille.

»Jetzt haben wir viel Zeit«, meinte Tim. »Den ganzen Tag.«

»Ich muss unbedingt Schoko kaufen«, erinnerte sich Klößchen.

»Zeit für Kultur«, rief Karl. »Sehenswürdigkeiten satt.«

»Und ein bisschen Geschäftsbummel«, forderte Gaby. »Hier gibt es tolle Geschäfte für angesagtes Outfit. Allerdings — im Grunde nichts anderes wie auch bei uns.«

»Nur etwas teurer«, lachte Tim. »Leute! Bevor wir die Zeit totschlagen, suchen wir das Beauchâteau. Vielleicht liegt es megamäßig ungünstig und wir haben zwei Stunden Velo-Anfahrt.«

»Ganz bestimmt«, murrte Klößchen, »liegt es nicht neben der Jugendherberge. Das wäre mir aufgefallen. Außerdem wäre dann der uniformierte Türsteher angeeiert und hätte uns darauf aufmerksam gemacht, dass wir — anreisend im Jaguar mit Chauffeur — vor dem falschen Haus halten.«

»Was aber trotzdem das richtige war«, sagte Gaby, »so kann man sich täuschen.«

»Außerdem liegt das Beauchâteau nicht in der Mutschellen-Straße«, stellte Tim klar, »sondern ganz woanders. Gucken wir mal auf den Stadtplan.«

20. Überraschungsgast

Der Portalportier des Beauchâteau trug blaue Livree mit frackartigen Schwalbenschwänzen über dem Hintern. Er war ein älterer Mann mit geübtem Trinkgeldgriff und geröteter Nase, deren Farbe aber nicht vom Sonnenbrand herrührte, sondern eher von zu viel Rotwein nach Feierabend. Der Mann war für allerlei zuständig. Zu anreisenden Hotelgästen, die aus dem Wagen stiegen, sagte er begrüßend: »Grüezi, mein Herr! Benötigen Sie einen Gepäckträger?« Natürlich wurde der immer gebraucht — und auch sofort herangepfiffen. Dann fuhr der livrierte Türsteher den Wagen — jedes Modell, auch Panzer — auf den Bunschli-Parkplatz, falls dort noch was frei war. Oder er, der Türsteher, pfiff einen seiner Gehilfen heran — die in der Hotelhalle lungerten und lauerten und diese sorgten dann für die Kfz-Verbringung in ein nahes Parkhaus. Der Türsteher war also voll ausgelastet und hatte nur selten Pause. Nach mehrstündigem Dienst klirrte er bei jedem Schritt. Das rührte her von dem Münzgeld — dem Trinkgeld — in seinen Taschen.

Im Moment hatte er gerade mal nichts zu tun und erwiderte mit gemessenem Nicken den Gruß des jungen Pärchens, das an ihm vorbeirauschte — hinein ins Beauchâteau.

Tim und Gaby sahen ja auch fast so aus, als gehörten sie hierher. Als Gäste. Als die Ableger betuchter Ernährer.

»Du zumindest siehst aus wie eine verkappte Prinzessin«, hatte Tim zu seiner Freundin gesagt. »Deshalb sind wir dort richtig. Mit Prinzessin meine ich natürlich so ein galaktisch schönes Märchenwesen aus guter alter Zeit und nicht etwa eine aus ner abgewrackten Adelsbagage. Klaro?«

»Ich nehme das als Kompliment«, hatte Gaby gelächelt.

»Du siehst auch nach was aus. Sicherlich hält man dich für einen Terroristen.«

»Dafür bin ich zu jung.«

»Keineswegs, Häuptling. Das Unheil wird immer jünger.«

TKKG hatten also das Hotel gefunden und Aufgabenteilung beschlossen. Karl und Klößchen sollten sich draußen umsehen — wozu auch immer. Tim und Gaby wollten erkunden, wo Alex Grapsbach morgen speisen würde. Reine Neugier. Eigentlich war das alles nicht wichtig. Aber Tim meinte, eine Vorausinformation sei allemal besser, als hinterher blöd dazustehen.

Tim hielt Gaby an der Hand. Sie betraten die Hotelhalle. Die war riesig, auch hoch, luxuriös, angenehm kühl — und bereitete einen Vorgeschmack auf die Rechnung, die jeden Gast als dickes Ende erwartete.

An der Stirnseite der Halle befanden sich Rezeption/Empfang, Kasse und die Portiers. Hinter den Tresen geschäftiges Treiben. Davor genervtes Warten der Gäste. Die Halle war zugleich Lobby, Café, Wartesaal. Sessel, Tische, Kellner. Die guten Plätze waren besetzt. Die weniger gemütlichen — nahe dem Empfang — boten noch Möglichkeiten.

Tim und Gaby setzten sich an einen Zweiertisch. Ein junger Kellner, kaum älter als Tim, nahm die Bestellung auf: Mineralwasser und Tee. Tim war mit Landeswährung ausgestattet, hatte in einer Bank etwas Geld eingewechselt. Hierfür würde es reichen.

»Mir gefällt’s«, sagte Gaby.

»Mir auch. Dort drüben ist das Restaurant. Sehr nobel. Wenn wir dort zu viert essen, hätten wir hinterher kein Fränkli mehr und müssten nach Hause laufen.«

»Ziemlich weiter Weg. Wie machen wir’s morgen?«

»Genauso. Wir sitzen hier und warten auf Alex. Sobald er aus dem Fresstempel anrollt, quatschen wir ihn an. Dort hinten in der Ecke können wir ihm verklickern, was Sache ist. Vielleicht lädt er uns ein in seine Villa, wo wir dann Einzelheiten auf den Tisch legen. Der Deal muss so laufen, dass die Odenhafers gut abschneiden. Und die PEW von ihren tier- und menschenfeindlichen Positionen abrückt.«

»Hört sich flohstark an, Häuptling.«

»Hoffe nicht, Pfote, dass wir wie Flöhe wirken.«

In diesem Moment betrat ein neuer Hotelgast die Halle. Er trug einen mittelgroßen Metallkoffer, hielt ihn fest, als hänge sein Glück und sein Leben daran. Hinter dem Mann plattfußte ein ältlicher Gepäckträger. Er transportierte eine Reisetasche. Sie war kleiner und leichter als der Koffer, den der Gast nicht aus der Hand gab.

Der Mann war ca. 40, schlank und groß, trug einen Linksscheitel im Blondhaar und hatte sich elegant, aber unauffällig gekleidet. Trotz des angenehmen Äußeren — der Mann sah irgendwie nach nichts aus. Und Tim kannte ihn. Nicht persönlich, aber vom Sehen.

Anlass war eine Demo gewesen, an der Tim teilgenommen hatte. Ein Protestmarsch mit anschließender Diskussion aller Beteiligten. Es ging damals um die Machenschaften des Rüstungskonzerns Pfeilmüller & Oberquill, den Dr. Ferdinand Geeber als Diskussionsredner vertreten hatte. Recht geschickt, obwohl moralisch auf verlorenem Posten. Schließlich hatte er einräumen müssen, dass sein Konzern auf den Kriegsschauplätzen in aller Welt immer oder oft beide Seiten beliefert. Er begründete das damit, dass man nur an Geschäften interessiert sei — und ansonsten keine Partei ergreife.

Tim hielt Dr. Geeber für einen eiskalten Geschäftemacher.

Leise gab der TKKG-Häuptling seiner Freundin Bescheid.

Dann hörten sie, was sich — nur drei Schritte entfernt — am Empfang abspielte.

»Grüezi, Herr Dr. Geeber! Herzlich willkommen! Wie schön, dass Sie uns wieder beehren.«

»Guten Tag, Herr Dolderli! Puh! War ein unruhiger Flug.«

»Trotz des herrlichen Wetters? Das tut uns Leid.«

»Ich muss wieder was im Safe deponieren. Den Koffer hier.«

»Selbstverständlich! Wie immer, Herr Doktor. Ich stelle die Quittung aus. Sie haben wie immer Zimmer 311.«

»Dort bin ich ja schon mehr zu Hause als in meinem Zuhause, hahah!«

»Freut uns sehr, Herr Doktor. Übrigens liegt ein Anruf des Herrn Baron Mugus zu Grapsbach vor. Nur eine mündliche Mitteilung. Er bittet Sie um Verständnis, dass sich Ihr morgiges Treffen um eine halbe Stunde verschiebt. Auf 12 Uhr. Hier selbst. Wie immer, Herr Doktor. Der Baron lässt herzlich grüßen, wie immer, Herr Doktor.«

»Danke, danke! Wunderbar! Dann kann ich ausschlafen, hahah!«

»Einen angenehmen Aufenthalt, Herr Doktor! Bitte, Ihre Quittung.«

Tim — elektrisiert bis in die Haarspitzen — sah über die Schulter hinter sich.

Geeber hatte seinen Zimmerschlüssel erhalten und sockte zum Lift. Der Gepäckträger dackelte mit der Reisetasche zu einem anderen Lift und würde sicherlich gleichzeitig oben sein — vor Zimmer 311.

Gaby atmete langsam aus. »Habe ich mich verhört?«

»Nee, Pfote! Ein echter Hammer. Komm, wir gehen!«

»Erst zahlen!«

»Um Himmels willen, ja! Sonst haben wir die Polizei auf den Fersen.«

Tim winkte dem jungen Kellner, der vielleicht noch ein Azubi war und Gaby von Weitem mit Blicken verschlang. Trotzdem gab ihm Tim etwas Trinkgeld.

21. Winke, winke aus 311

Karl und Klößchen warteten auf dem Gehsteig neben dem Blunschli-Parkplatz, wo die Fahrbahn Einbahnstraße war und schmal. Sie bewachten die Velos.

Klößchen hatte in der Nähe einen Tante-Emma-Laden entdeckt und eine Halbpfundtafel Schokolade erstanden. Er strahlte Zufriedenheit aus.

»Na, Häuptling und Pfote, wie ist es hinter der Drehtür zur großen Welt?«

»Kriminell!« Tim setzte seine Baseballmütze auf und auch die Sonnenbrille. »Wir sind im richtigen Moment am richtigen Ort gewesen. Ich sag’s ja immer: Auf meinen Instinkt kann ich mich verlassen. Jedenfalls wissen wir jetzt, mit wem sich Alex morgen Mittag zum Edelfraß trifft. Der Typ...«

Tim berichtete. Gaby unterstrich die wichtigen Fakten durch nachdrückliches Nicken.

»So einer ist das«, erklärte Tim. »Angriffsspieler beim Rüstungskonzern, beziehungsweise Blödmann für alles. Muss die Rübe hinhalten und kann das auch. Aufschlussreich ist der Koffer. Den hat er gehütet wie... wie einen unverzichtbaren Körperteil. Und ich...«

»Kopf!«, schlug Klößchen vor. »Aber der ist verzichtbar. Auf dem kann man nicht sitzen.«

»Und ich wette«, fuhr Tim genervt fort, »das Behältnis ist angefüllt mit Knete. Mit Geld. Mit Bimbes. Und bestimmt ist das für unseren Alex. Darauf wett ich mein Miet-Velo!«

»Das hieße«, Karl schnalzte, »der PEW-Chef kriegt vom Rüstungskonzern eine Spende. Eine Parteispende. Also Schmiergeld. Und hier in der Schweiz wird’s übergeben. Das stinkt zum Himmel. Alex Grapsbach wird natürlich tönen, dass man seine politischen Entscheidungen nicht kaufen könne, sondern er stets nach bestem Wissen und Gewissen handele.«

»Heuchler — sie alle!«, meinte Gaby erbost.

»Schlimmer!«, sagte Tim. »Es sind Kriminelle. Und die dürfen Politik machen und für uns bestimmen, wo’s langgeht.«

»Aber nicht mehr lang«, grinste Klößchen, »bestimmt der Grapsbach, wo’s langgeht. Denn wir lassen ihn hochgehen.«

Karl schüttelte sich, als friere er in der glühenden Hitze. »Da haben wir uns was vorgenommen. Ich muss erst mal ausschlafen. Heute gehe ich um acht Uhr ins Bett. Und ihr?«

Gaby und Klößchen pflichteten bei.

Tim hatte den Kopf gesenkt, schien für einen Moment nicht hinzuhören, luchste aber durch seine Sonnenbrille schräg aufwärts nach links. Er stand mit dem Rücken zur Häuserzeile. Vor ihm der Parkplatz. Dahinter die Seitenfront des Hotels.

Im dritten Stock waren einige Fenster geöffnet. Und an einem — es musste 311 sein — zeigte sich in diesem Moment Dr. Ferndinand Geeber.

Er stand dort, lehnte mit den Hüften am Fenstersims, beugte sich etwas hinaus und — tatsächlich! — er winkte. Erst mit der Linken, dann mit beiden Händen... Zweimal!

Meint der etwa uns?, dachte Tim erschrocken. Nein! Der meint... den dort!

Erst jetzt bemerkte Tim diesen Typ. Er kam langsam von der Rückseite des Hotels, schnürte an den abgestellten Wagen entlang, näherte sich. Just hatte er Geeber entdeckt und erwiderte das Winken, kurz, einmal rechts. Es wirkte irgendwie verstohlen.

Und jetzt äugt er auch schon her, stellte Tim fest, zu uns. Ein argwöhnischer Blick. He, Mann! Was ist denn dabei, wenn zwei sich zuwinken?! Nichts! Es sei denn, sie dürfen sich nicht kennen. Weil... hm! Das is’n Ding und eine Überlegung wert.

Der Mann ging vorbei, unbeachtet von Gaby, Karl und Klößchen. Auch Tim bekundete scheinbar null Interesse. In Wahrheit fixierte er ihn durch die Sonnenbrille mit Blicken — wie die Kamera des Polizeifotografen, der einen Schwerverbrecher ablichtet.

Ein bulliger Mittdreißiger war’s von mittlerer Größe, zwei Narben im Gesicht, Akne (Hautausschlag) — an dem ein Mädchen verzweifelt wäre, gesittetes Outfit, das aber unecht an ihm wirkte. Hinten am Kopf baumelten die Haare als gefetteter Pferdeschwanz.

Sieht nicht aus wie ein Schweizer, dachte Tim. Eher wie ein Euro-Verschnitt aus nem versifften Bezirk. Was hat der mit dem Geeber zu tun?

Der Mann bog um die Ecke und verschwand.

Oben bei 311 wurde das Fenster geschlossen.

»...hörst du uns noch zu?«, fragte Gaby und stieß Tim ihre kleine Faust in die Rippen.

»Au! So was, Pfote, wird in der Schweiz bestraft.«

»Bist du weggetreten vor Müdigkeit oder weil du bessere Gedanken hast als wir?«

»Ich gehe um zehn ins Bett. Das reicht mir zum Ausschlafen.«

»Was? Wovon redest du?«

»Da waren wir doch stehen geblieben. Oder?«

»Wir sind schon viel weiter, Blindfuchs, während du geträumt hast. Wir überlegen, wie wir den Nachmittag gestalten.«

»Da weiß ich was. Mir nach! Aber unauffällig. Am besten, wir albern, als wären wir erst 13.« Tim setzte sich in Bewegung.

»Was ist denn los?«

»Während ihr euch die Ohren voll schnurrt, habe ich eine Beobachtung gemacht. Nämlich...«

Er ließ raus, was ihm aufgefallen war, und fügte an: »Die beiden kennen sich also. Das ist Fakt. Aber sie tun heimlich und wohnen nicht im selben Protzbunker. Ich frage mich: Tut sich was? Ist der Pickeltyp ein Waffeneinkäufer? Oder kriegt er den wertvollen Koffer?«

»Heh!«, meinte Gaby: »Ich weiß noch eine dritte Möglichkeit. Wieso fällt dir das nicht ein? Vielleicht soll der Geldkoffer, der ja vermutlich von der Waffenfirma stammt, seiner Bestimmung gar nicht zugeführt werden — sondern in die falschen Hände gelangen. Comprenez-vous? (Versteht ihr?)«

Tim blieb stehen und küsste seine Freundin auf den Mundwinkel.

»Was überkommt dich, Häuptling?«

»Ich schnall ab vor deiner Schläue.«

Gaby lächelte. Karl und Klößchen grinsten.

TKKG bogen um die Ecke. Tim sah den Pickeltyp 50 Meter voraus. Er ging flott, aber nicht hastig, und sah sich nicht um.

»Der dort!«Tim wies mit dem Kinn. »Wir lassen ihm noch etwas mehr Vorsprung. Hat offenbar keinen Wagen. Hoffentlich fällt’s nicht auf, dass wir die Velos nur schieben. Jaaaaa, Pfote! Ich schließe mich deiner Idee an. Geeber hat vermutlich einen so mächtigen Knete-Berg im Koffer, dass er ne Menge risk (Risiko) eingeht — aber nicht wegen fun (Spaß), sondern wegen Bereicherung.«

»Auch das ist fun«, meinte Karl. »Jedenfalls auf diese Weise. Bereicherung durch harte Arbeit — da hört der Spaß auf.«

»Mal sehen, wo er hin will.«

Sie folgten ihm. Der Abstand wuchs. Der Pickeltyp interessierte sich offensichtlich für die Umgebung, blickte in Gassen und Seitenstraßen, schlenderte kreuz und quer.

Tim begriff: Der Mann überprüfte das Viertel und prägte sich die Örtlichkeiten ein.

22. Ballspielen verboten

Nach etwa 40 Minuten Fußmarsch betrat Pickeltyp eine Pension in der Füsili-Straße. Die Pension hieß Rütli. Neben dem Eingang hing ein Schild »Zimmer frei«. Neben dem Haus war die Einfahrt zum Hof, den ein anderes Schild etwas hochtrabend als »Hotel-Parkplatz« auswies. Eine weiß getünchte Mauer trennte den Hof von der Straße. Kein Einblick. Aber das Tor stand offen, wurde offenbar nur nachts geschlossen.

TKKG waren vorbeigeschoben und verhielten außer Sichtweite.

»Es ist nicht anzunehmen«, sagte Tim, »dass Geeber hier in Zürich einen Komplizen hat. Nein! Außerdem würde der dann nicht in ner Pension logieren. Nein! Wenn’s ein Komplize ist, dann dürfte der aus Deutschland angereist sein. Natürlich nicht im selben Flieger. Eher mit der Bahn. Noch eher mit dem Wagen. Ich guck mal auf den Parkplatz. Vielleicht ist dort ein Nummernschild, das Gabys Theorie die Krone aufsetzt.«

»Wir warten«, sagte Pfote. »Gib Acht, dass man dich nicht für einen Autodieb hält.«

»Sehe ich so aus? Ich bin doch eher der Typ: wissenschaftlicher Assistent.«

»Bist du nicht. Außerdem klauen die auch. Los, los!«

Tim sohlte zum Tor, betrat den Hof. Ringsum Mauern. Neun... nein, zehn Autos. Gehobene und untere Mittelklasse. Ein ältlicher Mann im Arbeitskittel stand bei der Hintertür der Pension und spritzte mit nem Wasserschlauch den Boden ab. Als der Alte Tim sah, hielt er den Schlauch in die andere Richtung und blickte her — nicht gerade freundlich, aber auch nicht so, als würde er Tim gleich ne Dusche verpassen.

Lächelnd trat der TKKG-Häuptling näher.

»‘tschuldigung! Unser Baseball — so ein kleiner Lederball — ist über die Mauer geflogen. Haben Sie gesehen, wo er gelandet ist?«

»Hier ist«, er sprach verständliches Schwyzerdütsch, »kein Ball gelandet.«

»Doch, doch! Er muss hier sein. Ist vermutlich unter nen Wagen gekullert. Ist ja kein großer Ball. Den kann man leicht übersehen, wenn man den Hof säubert.«

»Hier ist kein Ball gelandet.«

»Ich guck mal unter die Fahrzeuge — mit Ihrer Erlaubnis.«

»Auf der Straße ist Ballspielen verboten. Jegliche Art von Ballspielen: Fußball, Handball, Volleyball, Basketball, Schleuderball, Softball, Hockey, Billard, Boccia, Boule, Bowling, Golf, Kegeln, Klootschießen, Krocket, Minigolf, Badminton, Völkerball, Tennis, Squash, Baseball, Tischtennis, Rugby und Faustball. Ebenso Wasserball.«

Tim starrte ihn an. »Fühlen Sie sich wohl? Ich meine: kein Fieber?«

Der Alte grinste. »Ich war mal Sportreporter — im Nebenberuf. Es steckt immer noch im Blut.« Er drehte den Wasserhahn ab.

Tim fühlte sich bemüßigt zu sagen: »Wir haben nicht gespielt. Ich habe nur mit dem Ball rumgealbert. Hab ihn zu hoch geworfen. Und schon war er drüben.«

»Dann sieh nach!« Der Alte grinste stärker. »Aber vorher wetten wir.«

»Wetten?«

»Ich wette darauf, dass du ihn nicht findest.«

Tim fiel erst jetzt auf, dass die vielen Falten im Gesicht des dürren Opas von Lebenserfahrung berichteten und einer Kenne-jeden-Trick-Abgeklärtheit. Er hatte wache Augen.

»Also, mein Junge, hier ist kein Ball gelandet. Was willst du wirklich? Wagen aufbrechen? Du doch nicht.«

Auch Tim grinste. »Nein! Ich bin kein Autoknacker. Gehört Ihnen die Pension?«

»Ich bin nur der Hausdiener.«

Tim zog einen Schweizer Franken aus der Tasche. »Bitte! Sie haben gewonnen.«

»Ich dachte es mir. Worum geht’s?« Er nahm das Geld.

»Ich suche jemanden. Eine bestimmte Autonummer.«

»Aus Deutschland?«

Tim nickte.

»Ganz hinten, der weiße Opel ist aus Deutschland.«

Tim lief die paar Schritte. Als er das Kennzeichen sah, blieb ihm die Spucke weg. Der Opel kam aus der... TKKG-Stadt.

»Nun?« Der Alte blickte so wissend, als könnte er Gedanken lesen.

Tim nickte. »Vielleicht ist es der, den wir suchen.« Er wandte sich zum Haus. Aber dort konnte niemand lauschen. Die hofseitigen Fenster waren geschlossen.

»Der Mann heißt Conrad Busch«, sagte der Alte. »Hat Narben im Gesicht und die Haare hinten zusammengebunden. Bleibt bis Montag. Ich glaube, er ist eben auf sein Zimmer gegangen. Willst du ihn sprechen oder soll ich was ausrichten?«

»Weder noch. Mir wäre es am liebsten, Sie vergessen unser Gespräch.«

Der Alte nickte. »Ich vergesse es. Weil ich Menschenkenntnis habe. Dem Herrn Busch würde ich nicht über den Weg trauen. Aber dir könnte ich meine Nicola in Obhut geben.«

»Könnten Sie. Wer ist Nicola?«

»Meine Katze.«

»Ich liebe Katzen, Hunde, Tiere überhaupt. Meine Freunde und ich — wir setzen uns sehr für sie ein. Worum es hier geht, kann ich Ihnen leider nicht sagen. Aber wenn alles gut läuft, nützt es auch den Rechten der Tiere.«

»Wunderbar! Dir und deinen Freunden viel Glück!«

Sie gaben sich die Hand. Tim ging zur Straße zurück. Der Alte drehte wieder den Wasserhahn auf.

Ich weiß nicht mal seinen Namen, dachte der TKKG-Häuptling, aber dieser originelle Opa wird mir in Erinnerung bleiben. Er hat viel dazu beigetragen, dass bei uns der Durchblick stimmt.

23. Wie man Schmiergeld übergibt

Sonntagmittag, 11.31 Uhr.

TKKG waren ausgeschlafen und frisch. Wegen der neuen Gegebenheiten hatte sich der Plan natürlich geändert.

An diesem Pfingstsonntag war das Wetter sonnig und trocken. Alle jene, die im Winter wegen der Kälte gestöhnt hatten, im Frühling wegen der Nässe und im Herbst wegen der Trockenheit — maulten jetzt wegen der Hitze.

Über dem Blunschli-Platz waberte die Luft. Karl und Klößchen suchten sich einen schattigen Winkel. Dort wurden die Velos abgestellt und die beiden Jungs hockten sich auf die Stufen eines Hauseingangs, der total verrammelt wirkte. Sicherlich waren die Bewohner verreist.

Karl und Klößchen konnten die abgestellten Autos überblicken, machten aber nicht den Eindruck von Parkwächtern. Etliche Plätze waren noch frei.

Tim trug Edeljeans und weißes Hemd, Gaby sah heute noch mehr nach anonymer Prinzessin aus. In der Lobby des Beauchâteau würde dieses Pärchen eine Bereichung sein. In Tims Gürteltasche befanden sich die fotokopierten, brisanten Dokumente. Und eine Mini-Kamera, die Karl gehörte und so vollautomatisch war, dass auch ein technischer Trottel sie hätte bedienen können — erst recht natürlich ein technisches Ass wie der TKKG-Häuptling.

Der Türsteher war noch derselbe wie gestern, erkannte sie offenbar und nickte etwas freundlicher. In der Halle herrschte geringer Betrieb. Das Pärchen fand einen besseren Platz, dicht bei einer Zimmerpalme, die von einem Plätzchen im Garten träumte und traurig die Blätter hängen ließ. Wohl auch wegen der ausgedrückten Zigarettenstummel in der feuchten Erde des Terrakotta-Kübels. Pfui Teufel!

Wieder der junge Kellner, aber heute mit frischem Hemd. Er strahlte Gaby an und brachte zwei Mineralwasser.

11.48 Uhr.

Karl kam herein, trat rasch an den Tisch und hatte beschlagene Brillengläser vor Aufregung.

»Conrad Busch ist da. Seit drei Minuten. Er lungert herum. Wir haben uns hinter die Ecke zurückgezogen, damit er sich nicht gestört fühlt.«

»Genau wie wir dachten«, sagte Gaby leise. Auch sie war aufgeregt.

Tim lächelte beruhigend und legte seiner Freundin die Hand auf den Arm. »Fehlt nur noch der Grapsbach. Und natürlich Geeber. Heh! Da ist er.«

Dr. Ferdinand Geeber trat in diesem Moment aus dem Lift. Anzug und Krawatte waren unauffällig, der Mann sowieso — aber nicht sein Verhalten. Denn er ging zur Rezeption und verhandelte mit dem Portier, der daraufhin nach hinten sockte — zum Safe — und mit dem deponierten Koffer zurückkam, dem wertvollen Stück.

Geeber zeichnete eine Quittung ab, hielt dabei den Koffer in der linken Hand und eilte dann ins Restaurant.

»Er hat weiße Knöchel«, stellte Gaby fest, »so sehr krampft er die Finger um den Griff.«

»Die Angestellten müssten doch merken«, meinte Karl, »was da gemauschelt wird.«

»Logo!«, nickte Tim. »Aber hier stört sich keiner daran. Ist man gewöhnt. Kennt man aus der Politik. Bei Edelfraß und Prosecco (ital. Schaumwein) wechseln große Beträge von einer schmierigen Hand in die andere.«

»Ich geh wieder«, sagte Karl.

Tim sah ihm nach und dachte: Hoppla! — Denn an der Drehtür wäre Karl beinahe mit einem Mann zusammengestoßen.

Der kam mit derartigem Stampfschritt herein, dass er Karl umgefegt hätte, wäre der nicht ausgewichen. Ein großer Kerl war’s, mit nilpferdartiger Fettleibigkeit. Ein Doppelkinn hing auf den Kragen. Bürstendicke Brauen hinter der Hornbrille. Er sah aus, als könnte er jeden Fress-Wettbewerb gewinnen und trainiere täglich darauf. Fülle und Gestik verrieten: An diesem Mann war alles Gier. Er wirkte älter als seine tatsächlichen 50 Jahre und sah schlimmer aus als auf den geschönten Werbeplakaten. Adelig sah er überhaupt nicht aus, dieser Otto-Alexander Mugus zu Grapsbach.

»Puh!«, meinte Gaby und lächelte etwas verkrampft.

»Finde ich auch.« Tim grinste.

»Er trägt Maßkleidung. Sein Jackett ist wie ein Zelt.«

»Wie ein Zwei-Mann-Zelt.«

»Mit Vorzeit.«

»Nettes Neuwort für einen Fettbauch.«

Alex Grapsbach nahm von niemandem Notiz und walzte ins Restaurant, das damit zwar noch nicht überfüllt war, aber mit Umsatz rechnen konnte.

Tim ließ die Mini-Kamera wieder in seine Gürteltasche gleiten. Vier Fotos hatte er geschossen — zwei von Geeber mit Koffer, zwei von Alex mit leeren Händen. Natürlich kein Blitzlicht. Das wäre aufgefallen. Aber im Gerät steckte ein sehr lichtempfindlicher Film. Falls die Beweisfotos nötig sein würden — konnte man die beiden sicherlich erkennen.

»Wir warten«, sagte Tim.

»Hoffentlich futtern die nicht zu lange. Alex sieht aus, als täte er’s nicht unter sechs Gängen. Dann müssen wir hier mithalten. Aber mehr als zweieinhalb Mineralwasser schaffe ich nicht.«

»Wir zuzeln langsam.«

Um 12.28 Uhr kam Karl zum zweiten Mal herein. Er berichtete, Conrad Busch hätte sich hinter Grapsbachs Limousine — einem Rolls Royce — versteckt.

»Wenn wir nicht wüssten, dass er dort den Hinterhalt macht, würden wir nichts ahnen. Der Kerl hat sich auf den Boden gesetzt. Ist nicht zu sehen.«

»Wir warten«, sagte Tim zum zweiten Mal.

*

13.44 Uhr! Endlich! Zwar eher als befürchtet, dachte Tim, aber doch verdammt spät. Gaby ist schon völlig genervt.

Gleichwohl — Geeber und Grapsbach verließen das Restaurant.

Der Oberkellner verabschiedete sie an der Tür mit vier Verbeugungen. Offenbar reichte das Trinkgeld für eine Woche Urlaub an der Elfenbeinküste.

Grapsbach trug den Koffer. Sein gesättigtes Grinsen war prall. Geeber wirkte cool und kein bisschen hinterlistig. Er brachte den PEW-Vorsitzenden bis zur Drehtür. Dort schieden sie voneinander wie zwei Staatsmänner, die zwar der Welt keinen Dienst erweisen, aber wenigstens ihr Schäfchen ins Trockne bringen.

Tim winkte dem jungen Kellner und bezahlte drei Mineralwasser, einen Eistee, einen Espresso und ein Stück Schweizer Pfingsttorte, die Gaby probiert hatte.

Leider gab’s jetzt eine Panne. Der Kellner konnte nicht wechseln, musste zur Kasse und Kleingeld holen. Verzögerung. Als es zu lange dauerte, düste Tim hinaus. Seine Freundin würde nachkommen. Trotzdem — der Coup war schon gelaufen.

Tim sah gerade noch, wie Conrad Busch — im selben Outfit wie gestern, aber zusätzlich mit riesiger Sonnenbrille — um die Ecke verschwand. Mit dem Koffer unterm Arm.

Klößchen kam mit seinem Velo hinter einer Hausecke hervor und setzte an zur Verfolgung. Aber das geschah nur aus Sorgfalt, um den Räuber nicht aus den Augen zu lassen. Denn dass der zur Ruth-Pension zurückwollte, war klar.

Und er kann sich sogar Zeit lassen, dachte Tim, braucht nichts zu befürchten. Grapsbach wird sich hüten, die Polizei einzuschalten. Nee, das geht nicht. Nicht bei nem Koffer voller Schmiergeld. Da wären peinliche Fragen unvermeidlich.

Karl peste quer über den Platz, hielt auf den Rolls Royce zu, schwenkte aber ab, als er Tim sah.

»Du! Das war Maßarbeit. Grapsbach saß schon hinterm Lenkrad — als Busch die Tür aufriss. Hat ihm eine drauf gehauen, dass der Wagen wackelte. Und weg mit dem Koffer!«

»Ich kümmere mich. Du verstärkst Klößchen.«

Karl lief zu seinem Velo, Tim zu der Limousine. Niemand sonst war auf dem Blunschli-Platz. Und auch an den Fenstern der Häuser zeigte sich kein einziges Gesicht. Allerdings bog Gaby jetzt um die Ecke, das Wechselgeld in der Hand.

Die Fahrertür stand offen. Grapsbachs voluminöser Wanst wirkte eingezwängt — zwischen Lenkrad und Lehne. Der Mann war bei Bewusstsein, aber Blut lief ihm übers Gesicht. Die Platzwunde am Haaransatz sah vielleicht schlimmer aus als sie war. Immerhin — der PEW-Chef keuchte. Die Brille saß noch auf der Nase. Blutverschmiert das linke Glas.

Tim beugte sich zu ihm hinein. »Nicht bewegen! Ich rufe den Notarzt.«

»Nein, nein! Keinen Arzt! Ist nicht nötig. Mir geht’s gut. Ist nur ein Kratzer.«

»Sie bluten.«

»Ist nur ein Kratzer.« Grapsbach zerrte ein Taschentuch aus der Hose und drückte es auf die Wunde.

»Ich habe alles beobachtet. Ein Überfall. Der Kerl hat Ihren Koffer geraubt. Ich hole die Polizei!«

»Auf keinen Fall! Nicht die Polizei! Das wäre ja albern. Der Koffer ist leer. Ja, leer. Da kann ich nur lachen. Hahah! Der Dieb wird sich wundern. Wäre unverantwortlich, deshalb die Polizei zu bemühen.«

»Ein Raub ist ein Raub«, sagte Gaby hinter Tim. »Der Dieb konnte nicht wissen, dass der Koffer leer ist.«

»Trotzdem — ich will die Polizei nicht sehen. Mischt euch nicht ein! Das geht euch nichts an.«

»Jetzt erkenne ich Sie«, sagte Tim. »Klar doch! Sie sind Baron Otto-Alexander Mugus zu Grapsbach, der Vorsitzende der PEW. Sie sind Politiker. Wir verstehen. Deshalb wollen Sie kein Aufsehen — wegen Ihrer Stellung in der Öffentlichkeit. Sie befürchten, die Wähler könnten denken, Sie wären unbeliebt — und deshalb hätte man Sie auf die Rübe gehauen.«

Grapsbach hatte bis jetzt nur in den Spiegel der Sonnenblende geglotzt — und versucht, sich vom Blut zu säubern. Nun wandte er den Blick und musterte die beiden. Sein Gesicht, eben noch fressrot, war bleich geworden. Die schwere Unterlippe zitterte.

»Ja, ganz recht«, sagte er dumpf. »Wegen meines Amtes will ich keine Öffentlichkeit. Ein leerer Koffer ist kein Verlust. Also soll der Dieb damit glücklich werden. Und ihr haltet euch raus. Verstanden?! Geh zur Seite, damit ich die Tür schließen kann.«

Das galt Tim. Der befolgte die harsche Anweisung und dachte: Wir sprechen uns noch, du arrogantes Guckloch. Spätestens in einer Stunde.

Grapsbach zitterte zwar, fühlte sich jedoch fahrtauglich. Er schloss die Tür und startete den Motor. Langsam rollte der Rolls Royce zur Straße.

24. Ein bisschen abledern, bügeln und crunchen

Als Tim und Gaby auf ihren Velos eintrafen, warteten Karl und Klößchen nahe der Rütli-Pension, gerade mal außer Sichtweite.

»Busch ist eben rein«, berichtete Karl. »Mit dem Koffer. Den hat er unterwegs geradezu gestreichelt. Hat aber nicht reingeguckt. Diesem Vergnügen wird er sich jetzt hingeben, vermute ich mal.«

»Wird ein kurzes Vergnügen«, grinste Tim. »Ich besuche ihn.«

»Aber bitte keine Keilerei!«, gebot Gaby.

Nur wenn er mich zur Notwehr treibt, Pfote. Damit ihm jedoch gleich die Knie schlackern, sollten wir als Übermacht antreten. Karl und Klößchen begleiten mich.«

»Wir alle begleiten dich«, erklärte Gaby mit leuchtenden Blauaugen.

»Und wer bewacht die Velos?«

»Die stellen wir auf den Hof.«

Wenig später betraten TKKG die Pension. Und das Glück war mit ihnen. Hinter dem winzigen Empfangstresen in der Eingangsdiele saß nämlich ein alter Bekannter: der betagte Hausdiener mit dem Sportreporter-Virus im Blut. Erfreut wurde Tims Gruß erwidert.

»Wir wollen Herrn Busch besuchen«, sagte der TKKG-Häuptling mit Unschuldsmiene. »Soll ne Überraschung werden. Welches Zimmer hat er denn?«

Der Alte hatte Gaby wohlgefällig betrachtet. Jetzt senkte er die Stimme.

»Mich könnt ihr nicht hinters Licht führen. Es geht um die Tiere — um Tierrechte, nicht wahr?«

Tim nickte verschwörerisch. »Klar. Aber... pst! Es ist noch nicht ausdiskutiert.«

»Zimmer 212 — Treppe hoch. Hinten raus.«

*

Tim klopfte. Hinter ihm hatten sich seine Freunde aufgereiht. Die Tür von 212 bestand aus braunem Holz und war etwas zerschabt. Für die Nummerierung hatte man weiße Farbe verwendet.

»Was ist?«, fragte eine raue Stimme von innen.

»Frische Handtücher, Herr Busch«, behauptete Tim dreist.

Der Räuber öffnete. Er hatte Jacke und Sonnenbrille abgelegt. Tim konnte in das Zimmer blicken. Der Metallkoffer lag auf dem Bett, war bereits aufgeklappt, kehrte aber den Deckel in Blickrichtung, verbarg also seinen Inhalt.

»Hallo, Herr Busch!« Tim grinste. »Der Baron Grapsbach schickt uns. Er möchte seinen Koffer zurückhaben.«

Pickel und unreine Haut im Busch-Gesicht zuckten. Die Narben krümmten sich. Der Blick wurde eisig wie ein Sorbet, frisch aus dem Kühlschrank.

Tim trat einen Schritt vor, Busch wich einen zurück. Dann reagierte der Kerl — und zwar völlig idiotisch. Denn was sollte es bringen, dass er auf Tim mit Fäusten losging? Er, Busch, war entdeckt. Er konnte nichts mehr gewinnen, zumal ja sein Name — und vermutlich auch die richtige Heimatadresse — bekannt war. Sah er sein Heil in der Flucht?

Tim wich wieder zurück — einen Schritt. Dann faltete ein Karatetritt auf den Hosenbund den Angreifer zusammen. Zweimal schlug Tim mit der Handkante zu — auf die oberen Kapuzenmuskel rechts und links des Halses. Das lähmt die Arme wie Pfeilgift. Stöhnend ging Busch zu Boden.

Gaby quietschte erschrocken. Klößchen murmelte: »Gut so!« Karl sagte leise: »Den Koffer!«

Aber Tim war schon beim Bett. Ein Blick — und dem TKKG-Häuptling tränten fast die Augen. Der Koffer war gefüllt mit gebündeltem Geld. Obenauf lag ein Zettel mit fetter Digitalschrift: 6 (sechs) Mio. DM — mit freundlicher Empfehlung!

Tim schloss den Deckel. Auf dem Nachttisch lag Buschs Brieftasche mit sämtlichen Papieren. Tim nahm sie. Sie wurde zu den Millionen in den Koffer gelegt.

Dann musste Busch mit einem Fersenkick abgewehrt werden, denn der Mistkerl robbte heran und versuchte, Tim in die Wade zu beißen.

In diesem Moment klingelte das Handy, das auf dem Kopfkissen lag. Tim ahnte etwas, zeigte Busch drohend die Faust und schnappte sich den Apparat.

»Pension Rütli«, er bemühte sich um Schwyzerdütsch. »Zimmer von Herrn Conrad Busch. Ich bin der Hausdiener.«

»Äh... hier Geeb... äh... ich möchte Herrn Busch sprechen.«

»Der ist... erst dachte ich, er wolle schon abreisen, weil er den Koffer bei sich trug. Aber er ist nicht abgereist, sondern in unserer Haussauna. Den Koffer hat er dorthin mitgenommen. Ich weiß nicht, weshalb. Soll ich etwas ausrichten?«

»Danke, nein! Alles klar!«, erklärte Geeber so fröhlich, als hätte er seinen Anteil der Beute bereits in der Tasche. »Das heißt: Richten Sie ihm bitte aus, dass ich schon auf dem Weg zum Flughafen bin und wir uns dann zu Hause treffen. Ich bin der Ferdinand. Adieu!«

Blitzartig schaltete Tim aus. Denn Busch begriff endlich, wer da anrief, und öffnete den Mund zum Warngebrüll, auf das er jetzt freilich verzichtete.

»Schönen Tag noch!«, meinte Tim — ging an ihm vorbei und schloss von außen die Tür.

Busch rief ihm nach. Aber wen interessierte das. Vermutlich wollte er ein Angebot machen: eine halbe Million für die Kids, zum Beispiel. Einfach lächerlich — zumal TKKG doch schon alles hatten. Allerdings nicht zum eigenen Nutzen.

Sie liefen hinunter. Kurzer Abschied vom Hausdiener. Tim gab ihm zehn Schweizer Franken, was einerseits ein schmerzliches Loch in seine Barschaft riss, ihm andererseits knietsch-knauserig vorkam — angesichts des Koffers in der Hand.

Zur Straße! Aufatmen! Die Velos vom Hof! Tim klammerte den Koffer auf den Gepäckträger, wo zum Glück zwei Gummikabel zum Festmachen angebracht waren.

»Wahnsinn!«, sagte Gaby. »Wie viel, meinst du, ist drin?«

»Exakt sechs Millionen Mark. Jedenfalls steht das auf dem beigefügten Lieferschein.«

»Wenn das so üblich ist in der Politik«, sagte Klößchen, »werde ich mal überdenken, ob ich später wirklich Schokoladenfabrikant werde. Vielleicht doch lieber Landtagsabgeordneter.«

Tim lachte. »Da fallen die Schmiergelder nicht so fürstlich aus. Erst in der großen Politik sind genügend Nullen vor dem Komma — und nicht nur vor dem Komma.«

Sie fuhren los — zur Jugendherberge. Tim erklärte: »Ihr habt es sicherlich gecheckt: Dr. Geeber war der Anrufer. Der wollte sich vergewissern, ob’s gelaufen ist. Das glaubt er jetzt zu wissen — und sitzt schon im Flieger. Das dicke Ende kommt dann zu Hause.«

»Aber Busch ist auf freiem Fuß«, meinte Klößchen.

»Wenn wir ihn der hiesigen Polizei übergeben, würden wir uns nur Scherereien einhandeln. Außerdem müssten wir den Koffer rausrücken. Busch ist sowieso bestraft. Keine Beute. Mühselige Rückfahrt — ohne Papiere. Man kann nur hoffen, dass er im Rütli schon bezahlt hat. Was ihn zu Hause erwartet, ahnt er noch nicht. Denn seine Brieftasche übergeben wir natürlich deinem Vater, Gaby. Außerdem kann Busch in den nächsten zwei Wochen keinen engen Gürtel tragen. Das würde ihm Pein bereiten.«

Karl nickte. »Du hast gekickt, als wolltest du’n Loch in ‘ne Mauer treten.«

Sie radelten zur BACKPACKERS-Jugendherberge und baten den vielsprachigen Leiter, den Koffer für sie zu verwahren. Und zwar unter Verschluss, denn er enthalte wertvolle Dokumente. Der Herbergsvater lächelte skeptisch, aber er erfüllte den Wunsch.

Er würde aus den Schuhen kippen, dachte Tim, wenn er wüsste was drin ist.

25. Der Deal mit dem Dickwanst

Wieder an der Goldküste. Wieder vor dem prachtvollen Grundstück, vor der geschlossenen Einfahrt, vor der Gegensprechanlage.

Alex Grapsbach hatte es bis nach Hause geschafft, wie Tim feststellen konnte. Denn der Rolls Royce stand vor der Garage, stand allerdings schräg, war geradezu unordentlich geparkt. Der PEW-Boss hatte die letzten Meter wohl gerade noch geschafft.

Tim klingelte. Sie warteten. Knacken in der Anlage. Die Näselstimme des Butlers erkundigte sich.

»Tim Peter Carsten and friends«, erklärte der TKKG-Häuptling. »Wir waren gestern schon hier. An der Dringlichkeit, mit Ihrem Chef zu reden, hat sich nichts geändert.«

»Der Herr Baron ist nicht zu sprechen. Er ist erkrankt.«

»Mann, wir wissen, dass er überfallen wurde. Wir waren ja fast dabei. Aber uns hat er versichert, dass er sich sauwohl fühle mit der Platzwunde und dem blutverschmierten Gesicht. In diesem Zustand ist er ja auch nach Hause gefahren. Also keine Ausflüchte, Aschenputtel! Wir müssen ihn sprechen! Und zwar sofort. Falls Sie seine Erlaubnis zum Einlassen brauchen, sagen Sie ihm, dass wir den Koffer haben — und dass der gar nicht so leer ist.«

»Ich werde nachfragen«, kam es cool zurück.

Das dauerte keine Minute. Dann summte der Summer an der linken Seitenpforte. TKKG betraten das Grapsbach-Grundstück und sohlten zur Villa, wo der Butler am Eingang stand.

Der Mann war unbestimmbaren Alters und dicklich. Sicherlich duldete Grapsbach keine schlanken Menschen um sich. Sie hätten ihn verunsichert wie das schlechte Gewissen persönlich. Der Butler trug schwarzen Anzug, schwarze Weste, weißes Hemd mit gestärktem Kragen, grauen Querbinder, Lackschuhe und schwarze Strümpfe. Wie er das aushielt bei der Hitze, war sein Geheimnis.

»Der Herr Baron erwartet Si... euch im Salon. Bitte, mir zu folgen.«

Er ging voran.

Die Villa war äußerlich eine Villa, innen ein Schloss, überladen mit Antiquitäten, Gemälden und alten Möbeln. Der Eindruck war düster. So waren auch die Typen auf den Gemälden der Ahnengalerie.

Im Salon thronte Grapsbach in einem Ledersessel und versuchte, gebieterisch auszusehen. Sein Gesicht war jetzt fahl, der Mund bläulich. Am Haaransatz ein aufwändiges Pflaster, das sicherlich der Hausarzt angebracht hatte. Die Haut war mit Jod bepinselt.

»Hallo!«, sagte Tim.

»Was wollt ihr?«

»Wir Jungs stehen ja gerne«, sagte Tim. »Aber für meine Freundin bitte ich doch um einen Platz. So gehört sich das, Herr Baron. Pfote, das Rokoko-Stühlchen dort lächelt dich an.«

»Auch ich stehe lieber«, erwiderte Gaby. »Wir bleiben ja nicht lange. Hier gefällt’s mir nämlich nicht.«

Tim deutete auf den Butler. »Soll der zuhören? Falls er nicht Ihr engster Vertrauter ist, Herr Baron, könnte es sein, dass er Sie hinterher erpresst.«

In die Stille sagte der Butler, fast keuchend: »Ich... muss doch sehr bitten.«

»Lassen Sie uns allein, Enzio!«, gebot Grapsbach.

Der Butler deutete ein Nicken an und entschwand.

»Hat er Ihnen nicht gesagt, dass wir den Koffer haben?«, fragte Tim. »Ja, den haben wir dem Räuber abgejagt. Von wegen leer, Sie Volkstribun! Sechs Millionen Mark Schmiergeld sind drin. Für die PEW vom Rüstungskonzern Pfeilmüller & Oberquill. Übergeben von Dr. Ferdinand Geeber. Und auch in seinem Auftrag geraubt. Denn, Sie Edelmann, der Räuber ist Geebers Komplize, ist der Typ fürs Grobe. Da staunen Sie, was?«

Grapsbach schluckte, schnappte nach Luft und sagte kein Wort.

»Tja«, fuhr Tim fort, »da sitzen Sie ganz schön in der Tinte mit Ihrer PEW. Die wir übrigens überhaupt nicht mögen. Deshalb haben meine Freundin Gaby und Regina Odenhafer den kritischen Artikel in unserer Schülerzeitung veröffentlicht. Was bei allen Nicht-PEWlern begeisterte Zustimmung fand. Dann allerdings haben drei gehirnamputierte Typen aus Ihrer Nachwuchsriege Anschläge auf die Mädchen verübt.«

»Das...«, keuchte Grapsbach, »geschah ohne mein Wissen. Niemals hätte ich das veranlasst.«

»Das glauben wir Ihnen sogar. Denn nicht mal eine Partei mit Ihrem Programm kann so blöd sein. Sei’s drum — die drei sitzen sowieso seit gestern in U-Haft. Dass wir hierher gekommen sind, hat einen anderen Grund. Der wird Ihnen sehr auf den Zeiger gehen. Wollen Sie Ihre Beruhigungspillen nehmen, bevor ich weiter rede?«

»Von denen habe ich schon genügend geschluckt.«

»Wie Sie wollen...«

Kurz, aber ohne Wesentliches auszulassen, berichtete Tim von der Zeitkapsel und von den TKKG-Nachforschungen bei Tanja Fritsche-Wolkenkuss, das Mordopfer Ulrike betreffend, und bei Norbert Tebbich, die ermordete Rosamunde betreffend.

Der TKKG-Häuptling nahm die fotokopierten Dokumente aus seiner Gürteltasche und legte sie auf den Tisch.

»Lesen Sie in Ruhe. Wir lassen Ihnen eine halbe Stunde Zeit. Solange gehen wir im Park spazieren und bewundern Ihre Blumen. Wenn Sie gelesen haben, werden wir verhandeln. Und unsere Forderungen werden nicht von Pappe sein. Also, bis gleich.«

TKKG verließen den Salon und gingen hinaus in den heißen Nachmittag.

*

Als Tim und seine Freunde nach — nicht 30, sondern 42 Minuten zurückkamen, hing Grapsbach immer noch in seinem Sessel. Aber innerlich war er am Boden zerstört. Er bot einen jämmerlichen Anblick. Bei Gaby kam etwas Mitleid auf - bei den Jungs nicht. Vor allem Tim erinnerte sich nachdrücklich daran, was für ein skrupelloser, machthungriger Politiker dieser Dickwanst war.

Jetzt freilich leistete er kaum noch Widerstand. Und die Forderungen, die TKKG stellten, waren gesalzen.

»Erstens«, sagte Tim: »Sie verzichten auf die sechs Millionen Mark Schmiergeld. Diese Summe kriegen die Odenhafers. Denn eigentlich gehört denen jetzt der Grapsbach-Block. Das ist Ihnen hoffentlich klar.«

»Zweitens«, sagte Gaby. »Opa Leo bleibt in seinem Laden. Der Uhrmacher erhält einen Mietvertrag auf Lebenszeit — und zwar kostenlos.«

»Drittens«, forderte Karl, »werden Sie mindestens je 500 000 DM Schmerzensgeld zahlen an Tanja Fritsche-Wolkenkuss und Norbert Tebbich. Dessen Geld erhält aber möglicherweise ein Vormund, denn der Mann tickt nicht richtig. Das wird noch zu klären sein.«

»Viertens«. Tim zeigte vier Finger, »geben Sie uns eine handschriftliche Erklärung, dass die PEW ab sofort ihren ganzen politischen Einfluss geltend macht, um a. Tierversuche zu verhindern, b. Zigarettenwerbung anzuprangern und c. Waffenexporte in Krisengebiete zu unterbinden. — Alles — von erstens bis viertens — wird schriftlich festgehalten und vereinbart. Mit Ihrer Unterschrift, Ihrem Firmenstempel — und am besten auch noch mit Ihren Fingerabdrücken. Im Gegenzug verpflichten wir uns, die Papiere aus der Zeitkapsel geheim zu halten. Nach zwei Jahren — sagen wir: am 1. Juli 2002 — händigen wir Ihnen die Originale aus. Vorausgesetzt natürlich, dass Sie sich an alles gehalten haben, besonders im politischen Alltag. Klar? So, und jetzt werden wir den ganzen Salm formulieren und niederschreiben. Pfeifen Sie mal Ihren Butler, damit er Papier und Schreibzeug bringt.«

*

Eine Hundsarbeit wurde daraus von mehr als zwei Stunden Dauer. TKKG formulierten wie ausgebuffte Rechtsanwälte, beschönigten nichts und hätten sich nichts abhandeln lassen. Aber das versuchte Grapsbach erst gar nicht. Er war total abgehalftert und brauchte zwischendurch drei große Schnäpse, um über die Runden zu kommen.

Mit den Schriftstücken zogen TKKG ab. Sie radelten zum Bahnhof, erkundigten sich nach einem günstigen Zug Richtung Heimat und kauften die Fahrkarten. Zur Jugendherberge! Gepäck holen — und den Geldkoffer. Auschecken. Der Zug fuhr am frühen Abend. Es war ein seltsames Gefühl, mit sechs Millionen DM zu reisen — in einem Zweiter-Klasse-Abteil.

Noch vom Bahnhof aus hatte Gaby ihren Vater angerufen und in Kurzfassung berichtet — vor allem über Geeber und Busch.

»Papi wird sich um alles kümmern«, sagte sie zu ihren

Freunden. »Das heißt, die beiden Halunken sind dran. Aber auch wir kriegen was auf den Hut. Wegen Eigenmächtigkeiten und so. Na ja, wie ich Papi kenne, muss er sich dabei das Lachen verkneifen.«

»Ich finde«, meinte Klößchen — und kaute ein Stück Schweizer Schokolade, »wir haben einen Orden verdient. Irgendwas Dekoratives wie Bundesverdienstkreuz oder Hosenbandorden.«

»Letzteren gibt’s nur in England«, sagte Karl. »Und das Bundesverdienstkreuz wurde bereits an Otto-Alexander Mugus zu Grapsbach verliehen. Was da dahinter steckt, wissen wir ja nun. Ich für meinen Teil würde die Dekoration ablehnen.«

»Ich auch«, nickte Tim. »Lieber einen freundlichen Händedruck. Aber Opa Leo — da wette ich — wird sich nicht lumpen lassen. Ganz bestimmt schenkt er jedem von uns eine Uhr — vielleicht sogar in Gold. Das hat dann auch was mit Zeit zu tun — und wird mich immer erinnern an Otto-Albrecht, den Mörder aus einer anderen Zeit.«

Noch ein Tipp: Mit der ISBN-Nummer kann jeder Buchhändler das gewünschte Buch direkt für dich bestellen, wenn er es nicht am Lager hat.

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

Draculas Erben/Todesbiss der schwarzen Mamba

Hinterhalt am Schwarzen Fels

Nonstop in die Raketenfalle

Table of Contents

- 1. Überfall auf Regina
- 2. Bombe? Schatztruhe? Oder?
- 3. Abgezittert
- 4. Kleiner Laden in der goldenen Burg
- 5. Die Spitzen der Partei
- 6. Story vom Schulstreich
- 7. Die Zeitkapsel wird geöffnet

- 8. Unglaubliche Morde aus einer anderen Zeit

- 9. Das Trio macht weiter
- 10. Zocker und Frührentner
- 11. Ulrikes schreckliches Schicksal
- 12. Verfolgt vom grauen VW
- 13. Ahnfrau und Strumpfbandnatter
- 14. Karls Ausbeute
- 15. Rückpfiff
- 16. Baseballschläger und 12 000 Bücher
- 17. Gaby wehrt sich
- 18. Busch erkundet seinen Tatort
- 19. An der Goldküste
- 20. Überraschungsgast
- 21. Winke, winke aus 311
- 22. Ballspielen verboten
- 23. Wie man Schmiergeld übergibt

- 24. Ein bisschen abledern, bügeln und crunchen

- 25. Der Deal mit dem Dickwanst